Relato de una búsqueda trascendental. El protagonista, a través de extraordinarios acontecimientos que van encadenándose a lo largo de su vida —premoniciones, saltos en el espacio y el tiempo, hechos supranormales en la Gran Pirámide, el Templo de Isis, la Esfinge de Gizeh y las Montañas de Gredos— alcanza finalmente el conocimiento de su deber en esta manifestación.

Ricardo ha estado buscando, desde sus años jóvenes, el conocimiento trascendente. Inconformista con el inmovilismo que lo rodea, lucha activamente por la restauración de la democracia en su país. En el plano profesional, alcanza importantes éxitos que no logran llenar su espíritu. Ingresa así en la masonería, en la Orden del Temple y en la Sociedad de Estudios Filosóficos, y poco a poco su conocimiento se va incrementando.

Los increíbles acontecimientos que había experimentado a lo largo de su vida lo llevan finalmente a Egipto y, en la Cámara del Rey de la Gran Pirámide, alcanza por fin su completo despertar y su dharma: crecer espiritualmente y ayudar a crecer a los demás, deber que cumplirá junto con sus hermanos templarios.

Amado J. L. R. Romero Gómez

Non Nobis, Domine

No para nosotros, señor

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Titivillus 24.03.2017

Título original: Non Nobis, Domine

Amado J. L. R. Romero Gómez, 2008

Diseño de cubierta: Daniela Ferrán

Editor digital: Titivillus

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A las tres estrellas que iluminan mi Camino a las estrellas: Victoria, Silvia y Diana

Prólogo del Autor

Éste es un libro que cuenta una historia real, una historia posible, una historia ficticia y que, fundamentalmente, contará una historia futura.

Todos los personajes de esta historia existen o han existido y su camino es el Camino de cada uno de nosotros.

Nadie encuentra un camino en un determinado momento de su vida, porque el camino de cada cual comienza en el mismo momento de la decisión del nacimiento, por ello aunque en este libro se hable de caminos encontrados, realmente eran los que siempre estuvieron ahí porque eran los únicos posibles de entre todos los caminos.

Es por eso por lo que, seguramente, el camino de un Caballero Templario sea el camino que siempre estuvo abierto y que se hace, al principio sin saberlo, hasta que se toma plena conciencia del mismo.

La Nueva Caballería del Templo no difiere excesivamente de la primitiva Caballería, el Ideario es el mismo, aunque obviamente no es posible un combate como el que tuvo lugar en la Edad Media. La esencia de la búsqueda de la verdad está quizás más vigente. Hoy los Templarios somos más gnósticos que nunca y, en especial, la gran conquista, el gran salto del Templo en nuestros días es su universalidad.

Hoy el Templo acoge tanto a mujeres como a hombres y, ¡gracias sean dadas al Padre!, la única condición para ser iniciado como Dama o Caballero Templario es, junto a la propia voluntad y el compromiso de cumplir con el Ideario Templario, simplemente ser un ser humano de buena voluntad.

En el drama que los seres humanos viven, a veces es difícil conocer el sentido del guión hasta que casi la representación está concluida, pero es lo de menos: lo único importante es representar el papel, cumplir el Dharma.

Sin embargo, los seres humanos somos una manifestación divina y creo, en consecuencia, que podemos cambiar la historia. Simplemente, si queremos, podemos.

En los textos sagrados hindúes se dice que esta creación es obra de los hombres. Yo estoy completamente de acuerdo: los hombres somos, junto con todos los seres, manifestación divina; en consecuencia, nuestras acciones pueden llegar a ser divinas.

En esta historia se cita repetidamente el Bhagavad Gita, cuya traducción sería “El canto del Señor”. Este texto es considerado en la India como uno de los más sagrados; para mí es, sin duda, el más sagrado. Realmente se diría que fue concebido para explicar y dirigir el Ideario Templario. Es mi libro de cabecera, el que siempre me ha enseñado, me ha salvado y me ha ido dirigiendo permanentemente en el camino del cumplimiento del Dharma, de mi verdadero deber en esta vida.

Estoy absolutamente convencido de que se aproxima un cambio radical en las conciencias y es por ello por lo que la tradición del Templo de Salomón se hace más necesaria día a día.

El hombre es una manifestación divina. Si quiere, puede.

Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam.

1. LA VISIÓN

Nos dieron mantas de camellero y nos acomodamos todos juntos, los cincuenta del grupo de la Asociación Egiptológica. Faltaban quince minutos para el comienzo del espectáculo y todos empezamos a hacer el payaso con las mantas. Fotos y fotos, risas, cachondeo barato en suelo sagrado. Error de bastantes, incluso de los iniciados… Muchas emociones, muchas…, pero pedimos perdón…

Cuando empezó a notarse el frío, se apagaron todas las luces durante unos instantes, acto seguido y como surgida de un sueño apareció la Esfinge, grandiosa, bella en un cielo límpido, estrellado como en una de las cámaras del valle. Y luego Keops… y, Kefren… y Mikerinos… y empezó la música.

El espectáculo de luz y sonido en Guiza es algo especial, algo que hay que vivir para explicarlo, puede ser incluso mágico para algunos; aquella noche éramos varios, como casi siempre en Egipto.

No sé en qué momento empecé a tiritar sin control, creo que casi al principio. Escuchaba sólo la música, las palabras en los distintos idiomas de la sesión se hicieron inaudibles para mí. Sólo veía la Esfinge y las Pirámides, inmediatamente miré al cielo y creí ver a Sothis[1], acto seguido se abrió la bóveda estrellada y comencé a sollozar.

Vi la Comunión de los Santos, al menos eso creo, o así llamé siempre a aquello. Cohortes de seres trascendidos allá arriba, inmensos y magníficos, poderosos y accesibles, inmensamente armónicos, en una paz indescriptible y anunciada. Seres de luz ya conocidos, increíblemente próximos. Papá y mamá también. Todos pasando en una infinitud de presencias, inexplicablemente unidas en un todo.

Mis Hermanos del Templo trascendidos, con la cruz patée sobre el hombro y sobre el pecho, lanza en ristre y espada a la cintura, perfectamente enjaezados, como siempre, como manda la Regla, bien montados, túnica de nieve y el Beausséant[2] al frente. Magníficos entre las estrellas, increíbles sobre la Esfinge y las Pirámides.

“(…) Y encontrarás el Santo Grial”, sentí en algún lugar de mí que me decían, y fue como si ya estuviera con ellos comulgando.

En todo momento tuve conciencia de que tiritaba y sollozaba. Tiritaba como en Burgos y Santiago el año de la muerte de mis padres, y también supe que Viky trataba de sostenerme en el asiento.

Al cabo de un tiempo que no podría calcular, la puerta del cielo se fue cerrando y mi atención quedó centrada en las Pirámides que tenía perfectamente ubicadas; y, muy poco a poco al final, exclusivamente en Mikerinos.

Vi formarse tres cruces en la cara norte de la Pirámide, tres cruces romboidales que, al cabo de un tiempo, se convirtieron en tres seres alados perfectamente consistentes; y, de nuevo en mi interior, sentí nítidamente el mensaje de los Hermanos del Templo: “Encontrarás el Santo Grial”.

El espectáculo de luz y sonido finalizó en ese momento. Se encendieron las luces y me hice muy consciente de mi estado. Estaba temblando, en un puro escalofrío de elevada fiebre, agotado, incapaz de ponerme en pie; Viky, muy asustada.

Pedro y Lorena, que estaban a nuestro lado, fueron los primeros que se percataron de mi estado. Pedro, profesionalmente, me tomó el pulso y colocó su mano sobre mi frente.

—Tienes entre 39 y 40 grados de fiebre. ¿Qué sientes?

—He tenido visiones, Pedro. He visto la Comunión de los Santos. He visto a los Hermanos del Templo. He visto tres cruces en Mikerinos y tres Arcángeles. Me han dicho que encontraré el Grial.

—Bueno, mañana nos cuentas, ahora nos vamos al hotel y te acuestas. Yo creo que con el subidón espiritual que has tenido, ¡cabrón!, es normal lo de la fiebre.

Antes de subir al autocar que nos trasladaría al hotel, vomité con inusitada ferocidad, y cesaron los escalofríos a partir de ese momento. Realmente yo no notaba sensación de malestar alguno, sino todo lo contrario: me embargaba una emoción intensa a causa de la experiencia vivida y puedo asegurar que me hallaba en un estado de paz y armonía desconocido hasta entonces.

Las experiencias del día, desde luego, habían sido de una intensidad extraordinaria. Primero la entrada en la Gran Pirámide, el descenso en cuclillas por la siringa, el canal descendente, la grandiosidad de la Cámara de los Antepasados, el ingreso en la Cámara del Rey, a través de los rastrillos de piedra y, ya en la cámara, la cadena de unión y la meditación en la pila de la metamorfosis, el mal llamado “sarcófago de Keops”.

Después, la visita a la Pirámide de Kefren con los mismos rituales y todo ello en un día en que, según los guardianes de Guiza, había habido un número muy superior a la media de indisposiciones y de deserciones en la puerta de la Gran Pirámide, extremo este último que nosotros mismos habíamos tenido ocasión de presenciar con un grupo de turistas franceses.

En el interior de la Pirámide fuimos testigos de no pocos desvanecimientos seguidos del consabido ajetreo de guardianes sacando a lívidos rostros pálidos del interior del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú[3].

Como ya es sabido, el sagrado conjunto de Guiza podría ser la proyección sobre nuestro planeta del cinturón de Orion, uno de los más grandes lugares sagrados de nuestra Tierra cuya vibración propia —imprevisible hoy, aunque no creo que fuera así para los sacerdotes egipcios— actúa determinantemente sobre las personas con una mayor intensidad en la proximidad e interior de las Pirámides y la Esfinge.

Aquellos visitantes cuyo despertar se halla próximo intuyen el mensaje y evitan su ingreso en la Luminosa hasta alcanzar el poder necesario. Otros se arriesgan a intentar la prueba; inconscientemente advertidos, les es permitido retirarse antes de que sea demasiado tarde. Naturalmente, quienes no discurren por senderos de crecimiento no son conscientes de lo que allí sucede y, en consecuencia, no llegan a notar nada especial.

Como Pedro había previsto, cuando sonó el despertador telefónico a las seis de la mañana —ese día había que visitar Sakkara[4]— comprobé encantado que la fiebre había pasado completamente y me hallaba en disposición de continuar viviendo las experiencias que me había propuesto.

2. EL DESPERTAR

Yo creo que a lo largo de nuestros vidas van sucediendo acontecimientos que se encadenan para llevarnos a un lugar determinado, a la encrucijada donde se decide cumplir o no tu Dharma[5], el verdadero deber, aquello que constituye el verdadero sentido de tu vida.

Con la perspectiva del tiempo transcurrido puedes contemplar todos esos acontecimientos en un continuo que conduce inexorablemente a la auténtica encrucijada, a la decisión de cumplir la razón de tu existencia.

Todos vivimos esos distintos acontecimientos con mayor o menor conciencia de su importancia en el camino; yo quiero contaros los momentos que me llevaron a comprender cuál era mi deber y a intentar cumplirlo.

En 1966 yo estudiaba —bueno, hacía acto de presencia en contadas ocasiones en las clases de primer curso de Medicina de la Universidad Complutense de Madrid.

Si realmente alguien quería encontrarme entre las nueve y las dos de la tarde en el campus universitario, tenía que buscarme, o bien en las clases de esgrima de la facultad, o en el gimnasio de ciencias, o en el bar de medicina o ciencias, o en la asamblea correspondiente en la facultad de turno; a partir de la una, en los pinos de ciencias, jugando al “hijo puta”. Naturalmente, en día de manifestación, la rutina habitual no contaba: estaba en la lucha, en las barricadas. Y, por supuesto, practicando a continuación los 1000 metros lisos delante de los grises para no perder, entre otras cosas, la forma física y la beca de Banesto (esto último, si me pillaban).

Mi proceso de sensibilización política había sido de lo más curioso, si bien quizás no especialmente excepcional. De los catorce a los dieciséis años me había sentido un ferviente nietzscheano, con ciertas simpatías hacia el movimiento nacionalsocialista, excepción hecha del holocausto judío —lo que me restaba muchos puntos entre mis colegas de entonces—, coqueteando incluso con el Frente de Juventudes, en el cual, como Felipe González, aunque en un grado muy inferior —yo no he llegado todavía a ser Presidente del Gobierno— alcancé el grado de Jefe de Escuadra, curiosamente por elección entre los flechas de mi escuadra.

Durante el año anterior, 1965, en el que cursaba Preuniversitario, mis padres acostumbraban a salir todos los fines de semana con mis queridos tíos y padrinos, Ricardo y Carmen, con la consecuencia de que los sábados y domingos iba a comer con mi primo Carlos, cinco años mayor que yo y entonces estudiante de Filosofía Pura en mi misma universidad. Yo siempre había sentido y sigo sintiendo un gran cariño y admiración por mi primo Carlitos, que se estaba pagando los estudios y la manutención en casa con un montón de clases particulares, lo que le obligaba a privarse de muchas horas de sueño para poder sacar adelante su licenciatura.

Esa circunstancia de mi admiración por Carlos, el trato habitual durante todo ese período de tiempo y lo brillante de su discurso dialéctico —él era marxista convencido y militaba en el partido de Tierno Galván— unido a la propia tradición familiar (con excepción de mi padrino Ricardo, “camisa vieja” y trabajador en el periódico del “movimiento”) me llevaron, una vez que hube efectuado numerosísimas lecturas de publicaciones clandestinas facilitadas también por mi primo) a abrazar, con absoluto convencimiento, el marxismo que Carlos tan bien había sido capaz de transmitirme.

En el otoño de ese mismo año de mi patética iniciación en el mundo universitario, mi padre, que conmigo era un buenazo —aunque en general era un santo guerrero—, había recibido de un compañero del banco donde trabajaba la oferta de venta de un automóvil Seat 1500 por un precio más que razonable, una ganga que mi padre había decidido adquirir para mí; eso sí, si yo me comprometía a correr con todos los gastos que se derivasen del hecho de ser propietario de un coche.

Ni qué decir tiene que yo me sentía como el más afortunado de los mortales y ya me veía con mi flamante viejo coche nuevo en todas las situaciones que era capaz de imaginar, excepción hecha de los amargos momentos de proceder a los correspondientes pagos de seguros, mantenimiento, reparaciones y suministro de combustible que sin duda llegarían.

El día señalado para proceder a la solemne formalización de la compraventa del coche, con la consecuente entrega de llaves y motorización de un marxista de tebeo y rendimiento cero en sus obligaciones de estudiante en régimen de “sopa boba”, iba a ser el 31 de octubre.

La noche del día 30 me acosté como de costumbre, en torno a las doce. La hora para la firma del contrato y entrega de llaves sería a las cinco de la tarde del día siguiente.

Antes de dormirme volví a repasar todo el repertorio de imágenes que había creado sobre mi nueva condición de propietario de un flamante coche viejo y no sé exactamente en qué momento vino a colarse, de manera ciertamente insidiosa, un sutil malestar nacido de la ridícula, pero no menos evidente, realidad de la idea de responsabilidad que conllevaba el hecho de empezar a poseer algo valioso. Asimismo se instaló en mí el conocimiento de que a partir de ese momento un vínculo de dependencia, casi de esclavitud, iba a comenzar a ligarme inexorablemente con el gran engranaje, con la máquina de zombis. Era un sentimiento desagradable y, aunque trataba de hacerlo salir de mi mente, mi conciencia me decía claramente que eso era así y no podría alterarse de ninguna manera. No sé si era para mí el fin de la inocencia, de la libertad o, simplemente, el conocimiento de ser igual a los demás, incapaz de salir de la rueda.

La inconsciencia propia de la juventud me hizo dormirme finalmente, y la conciencia que habitaba en mí, no sé en qué momento de esa misma noche, me llevó a la ensoñación.

***

Hacía muchísimo frío, el páramo estaba cubierto por una profunda capa de nieve, pero no sé cómo sabía eso porque me veía sentado frente a una chimenea junto a mi padre, los primos Pablo y Paco, Facundo, el primo Lucio y José Antonio, el alcalde Saturnino y Rogelio.

La única iluminación consistía en el resplandor de la chimenea, donde se quemaba una buena y abundante leña de chaparro. Formábamos una media luna frente al fuego y se pasaba de vez en cuando una botella de aguardiente de Oter para tratar de mitigar el frío que, a medida que pasaban las horas, iba haciéndose más intenso. Había una intermitencia de silencios y conversaciones, miré fijamente el fuego y entonces supe lo que estábamos haciendo allí y reconocí el lugar y todos los objetos.

Estábamos en casa de la tía Natividad; la tía Nati había fallecido y se hallaba de cuerpo presente en su dormitorio.

En un determinado momento, me levanté del lugar del semicírculo que ocupaba para salir a la cuadra con objeto de orinar. Tenía que pasar necesariamente por delante del dormitorio de la tía Nati y así lo hice. Me detuve en el umbral de la puerta y contemplé a mi tía abuela tendida en su cama, ciertamente bella en su serenidad y muy blanca, resplandeciente como la nieve que cubría los campos y el pueblo. Entonces la tía se incorporó en su cama, sin esfuerzo alguno, sin apoyar ninguno de sus miembros para hacerlo. Me miró y me llamó: “Ricardo, hijo, ven”, al tiempo que tendía sus brazos hacia mí.

Sentí una sorpresa unida a una paz intensa y me aproximé, tendiendo a mi vez los brazos hacia mi tía. Nos abrazamos y sentí que una fuerza desconocida me penetraba hasta lo más profundo de mi ser y quería llorar de alegría; era como si saliera de mí mismo y al mismo tiempo me llenara de una fuerza inexplicable. “Hijo mío, te doy todo lo que tengo”, dijo la tía, y acto seguido se recostó, cruzó sus brazos sobre el pecho y cerró definitivamente los ojos.

***

Me desperté con el vivido recuerdo del sueño, sin agitación alguna, como en un estado de gracia. Me sorprendí al constatar esa especie de paz y alegría que deseaba intensamente retener, tan diferente de las angustias causadas por las pesadillas. Me recreé en las sensaciones que me estaba procurando el sueño y esa mañana tardé más de lo habitual en levantarme.

A mediodía ya había archivado mi sueño, las sensaciones habían desaparecido y todavía no había llegado el momento de mi despertar, por eso, sin olvidar —jamás lo olvidé ni olvidaré— archivé mi sueño.

Esa mañana había tenido prácticas de Anatomía en la facultad, razón por la cual no había podido reunirme como era habitual con mis colegas de Ciencias, lo que aproveché para volver a casa tan pronto como terminé mis prácticas de disección.

No sé por qué, pero cuando entré en casa supe que algo había pasado. Mamá estaba preparando una bolsa de viaje y, abrazándome, me dijo: “Ricardo, la tía Nati ha fallecido, papá viene de camino del banco y en cuanto llegue os vais a Canredondo”.

No sé muy bien cómo explicar exactamente cómo fueron o cuáles fueron los sentimientos que en ese momento me embargaron. Inmediatamente se me hizo presente el sueño de la noche anterior, lo que me fulminó durante un buen rato; todos los detalles del sueño discurrieron por mi mente con una viveza tan realista que era como si estuviera viviendo la experiencia soñada. Al mismo tiempo mi más despreciable egoísmo y mi patética falta de evolución dieron como resultado sentir un formidable disgusto por el hecho de que el fallecimiento de mi tía abuela me iba a impedir tomar posesión esa tarde del coche que el bueno de mi padre había decidido regalarme.

Treinta y tres años después de aquel día, todavía siento vergüenza por esos sentimientos y en especial por haberlos manifestado, como efectivamente hice, maldiciendo la ocurrencia de mi tía por ir a morirse precisamente en ese mismo día.

Papá llegó poco después e inmediatamente nos dirigimos al garaje para recoger nuestro 600 y salir hacia Canredondo. No hablamos mucho por el camino, cada uno de nosotros iba ensimismado en sus pensamientos. Papá seguramente recordando —los fallecimientos de familiares muy unidos a uno suelen tener esos efectos— y yo centrado en mi sueño, reviviéndolo en todos sus detalles, yo diría que incluso en los olores y los sabores: de la leña, del aguardiente, del frío, de las emociones.

A medida que nos acercábamos a Cifuentes, los campos iban apareciendo cada vez más cubiertos de hielo; la subida del puerto fue dura, ya que la carretera presentaba placas de hielo en todas sus zonas de sombra. Al mismo tiempo, los restos de un banco de niebla que debía de haber sido densísimo daban al paisaje una impresión de irrealidad que, me di cuenta en ese momento, era la única posible para los sentimientos que me iban embargando.

Eran las cinco de la tarde cuando llegamos al pueblo. Inmediatamente aparcamos el coche en el jardín de nuestra casa, dejamos la bolsa de viaje en el salón de la chimenea y a los dos minutos entrábamos en casa de la tía. Ya en el patio salieron a nuestro encuentro Saturnino, por entonces alcalde, Facundo, que era el juez de paz en ese momento, y los primos Paco y Pablo con sus respectivas esposas, la prima María y Lucio, su marido. También estaba la India, la querida amiga de la tía Nati, y la mujer del cartero, que no me acuerdo cómo se llamaba.

Facundo se dirigió inmediatamente a mi padre, diciéndole:

—Amado, te acompaño en el sentimiento. Tú sabes que aquí todos queríamos de verdad a tu tía. Como juez de paz me he hecho cargo de la custodia de todos los bienes desde que hemos tenido noticia esta mañana de su fallecimiento. Puedes tener la seguridad de que aquí nadie ha entrado ni nada ha salido de la casa desde que hemos comparecido el alcalde y yo.

—Muchas gracias, Facundo, te agradecemos y os agradecemos a todos lo que siempre habéis hecho por mi tía. Estoy seguro de que todo está en su debido orden. Muchas gracias por todo.

Seguidamente, todos los presentes nos dieron el pésame con ese respeto y naturalidad que ya sólo se ve en los pueblos. Respeto al dolor de los familiares ante la pérdida de un ser querido, pero naturalidad ante el hecho inevitable de la muerte.

Entramos a continuación en la casa y pasamos al dormitorio de la tía. Allí estaba ella, exactamente igual a como yo la había visto en mi sueño de la víspera. Estaba tal cual era en vida. La serenidad de su rostro era completa y la muerte todavía no había alterado ninguna de sus facciones. Había tranquilidad en aquella habitación y yo diría que auténtica armonía. Nos acercamos a besar a la tía y, cuando llegó mi turno, le pedí perdón por mi reacción de la mañana. La India procedió a rezar unas oraciones que todos acompañamos y al rato, cuando mi padre lo decidió, pasamos al salón donde se encontraba la chimenea.

María, que se había ausentado tras darnos su pésame, reapareció con una fuente llena de tajadas de la olla, una hogaza de pan y una botella de vino. Dijo que nos había oído comentar que no habíamos tenido tiempo para comer. Compartimos con los presentes el valiosísimo ágape que nuestra buena prima había tenido el detalle de obsequiarnos y de esa forma comenzó la vela de la última de las tías de papá, de mi querida tía abuela.

A lo largo de la tarde, fueron desfilando por la casa todos los familiares y amigos más íntimos de la familia. Por turnos y con diferentes actores femeninos, se rezaron varios rosarios por el descanso del alma de la difunta; también don Silvestre, el cura párroco del pueblo, pasó por la casa para darnos el pésame, ejercer su función más o menos consoladora y dirigir a su vez otro rosario y diversas oraciones propias de la situación.

A las once y media en punto de la noche, todas las mujeres abandonaron la casa. La vela nocturna correspondería sólo a los familiares más íntimos varones, acompañados en esta ocasión de las máximas autoridades del pueblo: el alcalde y el juez de paz. Cuando las mujeres se retiraron, tuve ocasión de observar, no recuerdo por qué casual circunstancia, que María recogía los restos de nuestro ágape y una de las rosquillas que poco antes de las últimas oraciones había traído junto con más aguardiente para que nos fortaleciesen durante el transcurso de la noche y que colocaba todo aquello, junto con un vaso lleno del mismo aguardiente, en el alféizar de la ventana del salón donde nos encontrábamos.

Atribuí aquella actitud de María a alguna superstición relacionada con el alma de los difuntos y su descanso eterno; no en vano estábamos en la noche víspera del Día de Todos los Santos. Más tarde comprendería que, aun de forma inconsciente, en algunos benditos lugares celtas sigue celebrándose la noche de Samaín[6].

Como ya se habían hecho suficientes panegíricos de la difunta, los hombres hablaban de sus ocupaciones y preocupaciones y, naturalmente, de las de sus vecinos. Esa noche fui plenamente consciente de la angustia de quienes se disponen a abandonar su pueblo y lanzarse a la aventura de la inmigración interior y exterior, como había sido el caso de mi familia paterna, y di gracias en mi interior por no haber tenido que pasar por semejante experiencia.

Estábamos cansados y los silencios iban haciéndose cada vez más largos, si bien siempre seguidos de un animado despertar cuya duración también se acortaba a lo largo de la noche. Sería en torno a las tres de la madrugada y en medio de uno de esos períodos de duermevela, cuando sentí la necesidad de levantarme y salir de la habitación. En cuanto salí del salón, alejándome de la chimenea, noté el intenso frío de aquella noche. Sin previa determinación, me dirigí a la habitación de la tía. Curiosamente, y a pesar de que tenía mi sueño de la víspera intensamente presente, no tenía el menor sentimiento de miedo o preocupación.

Aquella noche, como tantas otras en esos tiempos, había fallado el transformador eléctrico y la única iluminación con la que contábamos era el resplandor de la chimenea, ya que no sé por qué razón habíamos decidido no encender vela ni candil alguno. Por las ventanas se colaba un intenso resplandor procedente de la luna llena, debido a que, como es sabido, en esas noches previas al invierno adquiere en las montañas una especial intensidad.

La habitación de la tía se hallaba pues iluminada por esa especie de resplandor mágico, lo que permitía apreciarla perfectamente sobre su lecho. Me acerqué al borde de la cama y pasé un buen rato contemplándola. En verdad —y seguramente gracias al intenso frío que reinaba en la casa—, la muerte no había comenzado a actuar sobre su cadáver. Estaba guapa, una anciana llena de paz, que emanaba una armonía que te impregnaba de tranquilidad, serenidad, amor. Esperé que se incorporase y me abrazase como en el sueño, pero no pasó nada, sólo las sensaciones. Caí entonces en la cuenta de que le habían colocado un pañuelo negro ciñéndole la cabeza, quizás para evitar la caída de la mandíbula, y me apresuré a quitárselo. Una vez retirado, el pelo blanquísimo de la tía pareció resplandecer en la semioscuridad de la habitación. Estaba realmente bella. La abracé, la besé, le di las gracias y salí al patio; hubiera jurado que cuando le quité el pañuelo sonrió.

Pasé un buen rato contemplando el maravilloso cielo de Canredondo que no velaba luz artificial alguna y pensé que éste era realmente un buen lugar para morir. Es tal la luminosidad de las estrellas en Canredondo que hasta dan luz en la noche más oscura. Supe que la noche anterior la tía se había despedido de mí y que, efectivamente, algo me había trasmitido —eso era evidente por las sensaciones que me invadían— y que muy pronto sabría exactamente de qué se trataba. Recé y me fui descargando poco a poco. Sentí el tremendo frío de la noche y entré en la casa en el momento en que se iniciaba otra ronda de aguardiente y conversación.

Amaneció con dificultad, la grisura del cielo y del ambiente, a causa del frío y de la helada que había cubierto de blanco los campos, daban un tono lechoso y sucio a esa mañana de entierro.

Se desayunó a eso de las siete y a partir de las ocho volvió a comenzar la afluencia de parientes, amigos y vecinos. A las nueve en punto, entró en la casa don Silvestre, acompañado del sacristán Cristóbal y de dos monaguillos, todos ellos ataviados —diría yo— con las mejores galas eclesiásticas de la parroquia de Canredondo. Don Silvestre y la compaña volvieron a saludarnos y a darnos el pésame. Ya en la habitación de la tía y ante su cuerpo, rezó una serie de oraciones acompañado de la concurrencia. Luego se cerró el féretro, y entre papá, Pablo, Paco y yo, sacamos el ataúd a la calle.

Yo nunca había porteado un ataúd hasta ese momento y el peso me pareció desorbitado. Como pude, aguanté y salimos. Ya en el exterior me quedé atónito ante la cantidad de gente que nos estaba esperando para asistir al entierro. Sin exagerar, debía de haber acudido prácticamente todo Canredondo. Aquello todavía me impresiona y es uno de los recuerdos más queridos de esa época que incluso me marcó y ha sido determinante en mi amor por lo natural, por lo verdadero, por la sencillez y rudeza sincera de la autenticidad de la vida en la montaña.

Todavía en aquel tiempo, el ritual de un entierro en Canredondo era realmente pintoresco. Cada 50 metros la comitiva se paraba y el cura rezaba un responso, a continuación uno de los monaguillos pasaba una bolsa de limosnas y algunos de los presentes depositaban en su interior unas monedas. No recuerdo cuántas rondas de aquéllas se produjeron, lo que sí recuerdo todavía bien fue la visión del campo totalmente escarchado cuando salimos a campo abierto frente a las eras. El cielo de un blanco grisáceo a causa de las nubes y la tierra completamente blanca a causa de la helada. Todos despidiendo chorros de vaho de nuestras bocas, en especial nosotros, a causa del peso del ataúd.

Pensé que un día así, con toda aquella cantidad de gente, era también perfecto para ser sepultado. Seguramente la tía Natividad no habría esperado menos de la vida y, en definitiva, parece que seguía enseñándonos un poco más.

Cuando llegamos al pie de la fosa en el camposanto y descargamos el féretro, sentí un alivio extraordinario; miré a papá y supe que, a pesar de su extraordinaria fortaleza, él se sentía tan aliviado como yo.

Y así fue como enterramos a la tía Nati. La gente casi no cabía en el interior del pequeño cementerio de Canredondo; todos nos dieron el pésame como sólo allí he visto hacerlo, con una sencillez fastuosa, un respeto y una sinceridad absolutas, sin una lágrima, de corazón.

De camino a Madrid, papá me dijo que había quedado en llamar a su compañero para fijar nuevo día para la compra del coche; yo le dije que se lo agradecía de verdad, pero que en realidad ello comportaría más problemas que gratificaciones y que, en definitiva, yo no iba a tener dinero para costearme los gastos del vehículo.

La verdad es que la tía Nati me había enseñado muchas cosas en una noche y una mañana, y yo estaba empezando a despertar.

3. EL SUEÑO

Aquel año había sido promovido al grado de Maestro Masón en primavera, muy cerca del día de mi cumpleaños, en un ritual que no podré olvidar mientras viva, porque independientemente de que aún no haya encontrado la palabra perdida, sigo estando convencido de que la muerte iniciática que experimenté y mi posterior resurrección fueron muy semejantes a las vividas por los iniciados de Isis o de cualquiera de los cultos mistéricos de los que los Masones nos decimos, sentimos y somos herederos. Fue realmente algo más que las prácticas de muerte y descomposición tibetanas que ya había practicado en mi época de estudiante universitario, un súbito morir, un pasar y nuevamente la sorpresa de la resurrección.

Seguramente porque el rito operó plenamente en mí, ese mismo año contacté con el grupo templario que me iniciaría como Caballero del Templo de Salomón en el mes de octubre.

Aquel contacto, como sabemos en estos mundos del espíritu, tuvo como protagonista a alguien muy próximo a mí en mi ámbito de trabajo. Alguien, por otra parte, de quien menos podía esperarlo y que también, como es corriente en este tipo de negocios, me aportaría lo más y lo menos, la prueba y el premio, el blanco y el negro.

Aquel Hermano Templario había llegado a la institución que por entonces yo dirigía en la Comunidad Autónoma de Madrid un poco por casualidad, de “rebote”, recomendado por el bueno de Enrique, que, aunque comenzaba a dar sus primeros pasos en la administración como Director General, ya se había aprendido muy bien que, para quitarse a los elementos molestos de encima, nada mejor que ponderarlos y cederlos como el más grande de los favores.

El Hermano era funcionario de la administración local y había llegado a la Comunidad de manos de Enrique, con quien ya había trabajado durante todo su período como Concejal en uno de los Ayuntamientos de la Comunidad de Madrid. Era un tipo simpático, con una cara mezcla de zorro y lobo y, como pude comprobar en mis propias carnes, con un carácter muy similar al que peyorativamente se atribuye a estos dos animales y en una medida difícil de superar, dada la perfecta simbiosis que en su caso se había producido. Quizás también tuviera un componente importante de cobra pues, al fin y al cabo, durante un tiempo consiguió fascinarme.

Seguramente mis libros, algunos retazos de conversaciones —José Miguel, Maestro Masón del Gran Oriente y yo conversábamos de temas esotéricos de forma corriente, aunque discreta— y, naturalmente, la emanación que todo iniciado emite fueron la causa de nuestro encuentro intelectual.

La cuestión es que en poco más de tres meses habíamos introducido en el círculo más íntimo de nuestra institución a aquel que no nombraré y todos los días durante la comida y al finalizar el trabajo, tomando unas copas, disfrutábamos de su conversación y —por qué no decirlo— de sus enseñanzas, ya que nuestro nuevo compañero, a pesar de lo que más adelante se vería, era un Mystos[7] realmente enterado.

No sé por qué aquel año decidimos Viky y yo hacer uno de nuestros recorridos veraniegos por lugares del Camino de Santiago, cosa que, como es normal, comenté con mis compañeros y que tuvo por consecuencia que mi querido Hermano Iniciado a los Misterios en la antigua Grecia me ayudase a preparar un itinerario iniciático. Así el primero de agosto, después de haber dejado a las niñas con mis padres en Canredondo, comenzamos nuestra primera quincena de vacaciones, los dos solos, por las tierras castellanas, leonesas y gallegas del Camino de las Estrellas.

Nuestro itinerario había sido diseñado para discurrir por lugares de poder, con objeto de ir acumulando energía, por ello parte de éste no discurría por el clásico camino francés, sino que primaba, en la elección de los lugares, el conocimiento de la existencia de un potencial ancestralmente reconocido para la elevación del nivel de vibración espiritual.

Habíamos establecido cinco fases que se desarrollarían entre las provincias de Soria, Burgos, Palencia, León y Galicia. El comienzo de nuestra particular peregrinación había sido establecido en la ermita templaría del Cañón del río Lobos y, por ende, como centro de operaciones para la fase soriana, pensábamos ubicarnos en su capital.

Llegamos a Soria pronto, y a las diez y media ya teníamos hotel. Ese día no sería propiamente parte del verdadero viaje, por lo que decidimos acercarnos a Garray para visitar la ciudad de Numancia, que era una asignatura pendiente desde hacía diez años.

En unas vacaciones de Semana Santa, en uno de nuestros queridos recorridos, nos habíamos propuesto visitar con tiempo toda la zona del Cañón del río Lobos, las lagunas de Neila, la Laguna Negra, Covarrubias y todos los yacimientos celtas de la zona. El primer día de viaje pernoctamos en Soria, porque queríamos visitar las ruinas de la Ciudad Celta de Numancia.

Llegamos a Numancia a las doce y media del mediodía, y nos encaminamos a sacar las correspondientes entradas para poder visitar el yacimiento.

El individuo vestido de ordenanza que regentaba la caseta de supuesta información y venta de entradas era un tipejo de alrededor de 1,50 metros, extremadamente delgado y con cara de judío de caricatura nazi.

—Buenos días. Por favor, dos entradas para visitar la ciudad.

—Pues no hay entradas —me contestó.

—Pero ¿cómo que no hay entradas? ¿Es que la visita es libre?

—De eso nada, es que se cierra a la una, son las doce y media y ya no vendo entradas.

—Pero oiga, a nosotros nos da tiempo de sobra para dar una vuelta y hacernos idea del yacimiento. Más adelante lo visitaremos con más tranquilidad, pero venimos expresamente de Madrid para ello y queremos visitarlo —le dije, entrando ya en un principio de profundo mosqueo.

—Pues le digo que no hay entradas.

—Pues usted tiene la obligación de venderme entradas siempre que no haya llegado la hora de cierre.

—Pues no me da la gana y además, si no se van ahora mismo de aquí, llamo a la Guardia Civil.

—Mire, usted me va a vender las entradas ahora mismo porque es su obligación y no quiero discutir más —mi tono había comenzado a ser el de los “lobos” de mi familia serrana.

En esas estábamos cuando el buen hombre agarró un bastón y, sin mediar palabra, lo blandió con la intención de asestarme un bastonazo. No consiguió darme con su bastón, pero eso si: yo se lo rompí en el cuerpo.

Como habíamos dejado el 600 justo enfrente de la caseta, el individuo nos amenazó con tomar la matrícula y denunciarnos a la Guardia Civil y, efectivamente, cuando nos subíamos al coche, pude ver por el retrovisor que estaba apuntando algo en una libretilla que se sacó de la chaqueta, todo ello desde el suelo donde lo había postrado la soberana paliza que acababa de propinarle.

La cuestión es que el bastardo se salió con la suya y no hubo entradas para nosotros y, además, el hecho de que hubiese podido apuntar nuestra matrícula me proporcionó durante algún tiempo una cierta intranquilidad. En definitiva, el numantino había perecido a manos de los romanos, pero también machacando lo suyo.

De camino ahora hacia Garray, le comenté a Viky que sentía una cierta preocupación por el hecho de que aquel individuo continuase trabajando en Numancia, me reconociera y volviese a armarse otra como la de la vez anterior, pero a ella le parecía imposible que, en el caso de continuar en el mismo lugar, pudiera acordarse de mí. Yo no quise decirle a Viky que la mejor manera de interiorizar algo es, como nos decían en nuestros casposos años de colegios religiosos, con palo y tentetieso, o eso de que la letra con sangre entra.

Llegamos a Numancia a las once y nos vendió las entradas un guarda jurado, ya que nuestro ínclito hombrecillo que allí continuaba como una ruina más, se hallaba enzarzado en una bronca descomunal con dos matrimonios de turistas. Como parecía que la cosa iba a ir subiendo de tono, le pregunté al guarda jurado si no le parecía que debía intervenir para tratar de zanjar la pelotera, a lo que me respondió: “Deje, deje, a ver si le dan dos hostias y así esta semana hace ya la docenita”.

Visitamos Numancia con toda tranquilidad, pero sin el placer que siempre había imaginado al pensar en esa ciudad de celtas españoles, donde todo el valor de ese pueblo había sido capaz de combatir al ejército de la nación más poderosa de su tiempo. Es ésa, precisamente, la facultad que tienen los parásitos chupadores de energía: robarte la alegría de vivir.

Al día siguiente, nos desplazamos hasta Burgo de Osma, tomamos hotel e inmediatamente nos dirigimos hacia San Bartolomé de Ucero, donde verdaderamente iba a comenzar nuestro viaje si Lug[8] nos era favorable. Y así fue, como allí siempre nos había sucedido.

A medida que los días transcurrían, nuestros sueños incrementaban sus contenidos mágicos y sentíamos una fuerza, una energía, hasta un poder que realmente a veces parecía que fuera a hacernos levitar.

Llegamos a Burgos un jueves por la tarde; después de comer, lo primero que hicimos fue conseguir habitación en el único hospedaje en el que quedaban camas, el hotel Cordón. Inmediatamente nos pusimos en marcha para realizar la visita de la catedral.

En Burgos es preceptivo dirigirse a la catedral pasando por el puente de los caballeros sobre el Arlanzón.

Tuvimos la increíble suerte —causalidad— de no encontrar apenas transeúntes en ese momento de la tarde. Juro que parecía que los guerreros custodios y Rodrigo[9] emanaban una especie de vivir pétreo. Llegamos a las arcadas próximas a la Catedral y yo empecé a sentir el tirón de la fuerza. Era como si un fuego amable inundase mis entrañas y como si yo fuera a salirme de mí mismo. Era como una expansión total del ser en una explosión de alegría y emoción, y como si la fuerza tirase de mí, dirigiéndome, arrebatándome como en un invisible torbellino.

Al mismo tiempo, era consciente del estremecimiento convulsivo de mis miembros, de todo mi cuerpo. Viky, que iba cogida de mi brazo, percibió inmediatamente el cambio que se estaba produciendo y, aferrándose un poco más, se dejó arrastrar conmigo en aquel vértigo que, en un abrir y cerrar de ojos, nos introdujo en la Catedral por su puerta principal, a través del Sello de Salomón[10].

En el interior de la Catedral, la intensidad de la fuerza aumentó hasta un punto de vibración casi insoportable, en el cual la sensación de desprendimiento era ya la dominante y en mí se manifestaba externamente en una convulsión de estremecimientos y un intenso sollozo.

Fuimos materialmente arrastrados hasta la escalera de los peregrinos y allí finalmente abandonados por la fuerza con tal brusquedad que hubimos de sostenernos en los reclinatorios para no caer al suelo.

Nos sentamos. Todavía conservaba el temblor generalizado con el que la fuerza se había manifestado en mi organismo. Muy poco a poco fui recobrando el control y al cabo pude empezar a tratar de explicarle a Viky aquella experiencia de la que ella misma había participado pasivamente.

Estuvimos mucho rato sentados junto a la escalera de los peregrinos. En nuestro silencio revivía las sensaciones que acababa de experimentar. Había estado a punto de desprenderme y era realmente maravilloso, deseable, la única y verdadera meta.

Completamos los siete círculos y salimos de la catedral.

A partir de Burgos anhelaba y esperaba la repetición de la experiencia de la catedral en todos los lugares de poder por donde nuestro viaje iba discurriendo. Había sentido el contacto, había traspasado la puerta y quería más, si bien era consciente de que todo sucedería conforme a la voluntad del Padre.

En esa ocasión, las etapas de León, Astorga, Ponferrada y el Valle del Silencio ofrecieron la armonía y el misterio de los parajes y la impregnación del Templo que se sentía en cada uno de los lugares señalados, pero nada de la espectacularidad de la experiencia burgalesa.

Llegamos finalmente a Santiago de Compostela el 10 de agosto a las doce del mediodía y nos preparamos para el rito que discretamente realizaríamos en el interior de la catedral.

Nos tomamos nuestro tiempo. Hicimos los preceptivos giros solares en torno a la Catedral y, finalmente, una vez invocada la Tradición y con su anuencia, penetramos por el Pórtico de la Gloria. Era hora de no excesiva afluencia, si ello es posible en Santiago, y dimos comienzo a la ceremonia.

Habíamos golpeado tres veces el tronco del Árbol de Jessé y, cuando introduje mis manos en las fauces de los leones custodios, volvió —más suave que en Burgos, pero igualmente embargadora— aquella sensación de más allá. Temblaba y lloraba serenamente, pero fui arrebatado firmemente, conducido sin pausa hasta el santo y, cuando lo abracé, juro que me pareció de carne y hueso. Mi querida Viky me siguió como siempre, con esa armonía que todavía no he conseguido conquistar.

Esta vez la vibración duró bastante rato, una media hora calculó Viky. Yo, obviamente, había salido del tiempo y del espacio aquel día de agosto en Santiago.

Muy despacio fuimos descubriendo las marcas de cantero, bajamos a la cripta, giramos mentalmente siete veces y salimos.

Afuera, en un primer momento, todo parecía transmutado, pero enseguida volví a percibir los rumores de la plaza y aterricé de nuevo en el que ya sería seguramente mi no-ser.

Fue un día precioso aquel primer día en Santiago; disfrutamos de veras y lo celebramos, y después de paseos, cena, terrazas y alegría nos fuimos a la cama.

***

Era como una depresión en la altiplanicie rodeada de farallones. Como un circo inmenso, de un ocre pálido, sin huella alguna de vida vegetal. Era un territorio más allá del tiempo y del espacio, territorio de sueño y revelación. Intensamente luminoso, pero sin la presencia del sol.

Veía todo desde arriba, como en una perspectiva aérea, y me vi con otras gentes. Caminábamos formando una especie de procesión por lo que podía haber sido el lecho abierto de un ancho riachuelo de escasa profundidad y portábamos dos ataúdes y esos dos ataúdes: eran los féretros de mis padres.

Sentía un dolor tan intenso que no sabría describirlo. Ese dolor del alma que se construye de sorpresa y pérdida, de impotencia e incredulidad.

Veníamos de la inmensidad ocre y vacía y nos dirigíamos hacia lo que semejaba ser una media luna rocosa que se alzaba cerrando el camino y daba término al lecho del río por el que avanzábamos.

Salvo Viky y las niñas, sólo reconocía al tío Enrique, al tío Joaquín, a mi padrino Ricardo, a Jesús y José Luis de entre todos aquellos hombres y mujeres que constituían nuestra comitiva. El silencio era total y ni siquiera se podía percibir el sonido de nuestras pisadas.

A medida que nos aproximábamos a la pared rocosa, fui distinguiendo los nichos perfectamente alineados que la horadaban. Al pie de la pared, se congregaba otro grupo numeroso de hombres, mujeres y niños y, entre ellos, todos mis familiares, los vivos y los muertos.

Por fin llegamos al pie de los nichos. En un determinado lugar se había colocado una estructura que permitió subir los ataúdes hasta el lugar que ocuparían y que se hallaba cerca de la cima del semicírculo. Introdujimos los féretros y, acto seguido, la pared se cerró sin dejar huella alguna de la excavación.

***

Me desperté en un estertor que hizo a su vez que Viky se despertase casi con la misma brusquedad que yo. Me abracé a ella y recuerdo que lo primero que le dije fue: “Viky, he visto como enterrábamos a mis padres”.

Ya había amanecido. Me calmé un poco y conté a Viky el sueño; ella obviamente se afanó en quitarle toda importancia. Yo quería convencerme de que ella tenía razón, pero no lo conseguí hasta que telefoneé a Canredondo y hablé directamente con mi padre.

Poco a poco fui convenciéndome y queriendo olvidar aquel espantoso sueño. Oré repetidamente para que no fuera más que eso y finalmente conseguí interesarme por el nuevo viaje que emprenderíamos en la última etapa de nuestro recorrido: Finisterre, el Monte Tecla y Noia con playa incluida.

***

El día 16 de agosto habíamos quedado con mis padres y las niñas que venían directamente desde Canredondo en la puerta del Ayuntamiento de Burriana, donde habíamos alquilado desde Madrid un bungalow para pasar la preceptiva quincena de playa.

La alegría que aquella vez sentí al ver correr a mis pequeñajas con los brazos abiertos hacia nosotros así como la expresión de plenitud y satisfacción de papá y mamá fueron como nunca hasta ese momento había experimentado.

Fuimos a comer a un restaurante frente a la playa y naturalmente pedimos la socorrida y maravillosa paella. A continuación, recogimos las llaves de la casa alquilada y recibimos las consabidas instrucciones para el uso y disfrute de ésta.

La primera sorpresa sería la ubicación de la casa. Estaba oculta en medio de un auténtico mar de naranjos rebosantes de sus frutos y nos costó bastante encontrarla entre el laberinto de acequias. La segunda, la propia casa, casa de campo típica de la región, con dos pisos y un porche amplísimo, antigua, con vigas de madera, escaleras de madera oscura y brillante por el paso de las manos. Toda ella, muebles incluidos, plena de ese aroma y vibración de lo marchito con un resto de encanto.

A mamá no le gustó nada en absoluto, desde luego no respondía a las expectativas del clásico bungalow de las costas peninsulares que habíamos visto anunciado en el periódico. El mobiliario tampoco debía haber vivido tiempos mucho mejores; de la cocina, aseos, vajilla, enseres, sábanas y cortinas, mejor ni comentar. Por ello decidió emprender una santa cruzada contra los arrendadores a la que finalmente consiguió que nos uniéramos.

Sin embargo, y a pesar de que diéramos la razón a mamá en muchos aspectos y en especial en el fundamental del engaño del anuncio —desgraciadamente, también típico entre alguna de la gente poco seria que alquila apartamentos y casas de vacaciones en nuestro querido país—, tanto a papá como a Viky y a mí la casa en realidad nos gustaba por la ubicación y su indudable personalidad.

Aquella noche, como en lo sucesivo, cenamos en el porche. Había mesa amplia y sillas dispuestas para ello y asistimos al primer concierto nocturno de los que allí nos obsequiarían las ranas, sapos, grillos, cigarras y demás animalillos de la huerta. Fue delicioso eso y la conversación hasta las dos de la mañana.

Cuando me acosté y se apagaron finalmente las luces en la casa, todo cambió. Comencé a sentir una angustia, una opresión, un malestar ominosos. Recordaba el sueño de Santiago y, por más esfuerzos que hacía, no conseguía apartarlo de mi pensamiento. Finalmente logré dormirme, si bien era consciente de que mi sueño era un sueño alterado, en el que planeaba una sensación de miedo y preocupación omnipresentes.

Me levanté mal, cansado y consecuentemente con ojeras que no pasaron desapercibidas a mamá, a Viky y a mi padre; quité importancia a su preocupación diciendo que había tenido ardores de estómago durante toda la noche y nos dispusimos a dar comienzo a la que sería nuestra rutina de aquellos días de playa.

Disfrutábamos de todo: de la playa, del mar, de las niñas, de estar juntos, de nuestras comilonas y de los discursos trascendentes de papá —que estaba inspirado como nunca—, que en las sobremesas nocturnas parecían alcanzar su punto álgido. Pero mis noches eran un infierno. Todas las noches al acostarme daba comienzo un desasosiego, una angustia, un temor que empezaban a preocuparme e incluso darme miedo. Cuando me despertaba, no recordaba ningún sueño, tan sólo la sensación terrible de malos presagios, de desgracia, de dolor y sufrimiento moral.

Decidimos regresar a Madrid el día primero de septiembre con objeto de no encontrar problemas en la carretera. A mí no me esperaban hasta el día 2 en la institución que dirigía y papá tenía todo el tiempo del mundo por delante porque ya era dueño de su tiempo.

El 31 de agosto fuimos a la playa como siempre y nos llevamos la agradable sorpresa de que estaba casi desierta. Los que finalizaban sus vacaciones ya habían tenido que emprender viaje y los que las iniciarían el día primero todavía no habían llegado. Hablábamos poco, todos estábamos enormemente ensimismados; las carcajadas eran de las niñas, los demás sonreíamos discretamente cuando nos mirábamos o alguien decía algo supuestamente gracioso.

Papá se había tumbado junto a la línea del agua y jugaba con unas piedrecillas, me complací en contemplarlo a mi gusto largo rato. Era guapo, fuerte, moreno, con su pelo blanco parecía un senador romano republicano lleno de la autoritas de los grandes hombres. Yo le admiraba y le amaba, me sentía orgulloso de él y creo —estoy seguro— que él también de mí.

Mamá paseaba junto a la orilla, descalza, con un vestido de listas rojas, blancas y azules que le daban el aire de una matrona fenicia que estaba reconociendo el horizonte atenta al primer indicio de la vela esperada. Vi cómo se detenía y fijaba con intensidad su mirada en algún punto del horizonte de agua. Su expresión me impresionó, era como de una tristeza suprema, amén de resignada. Desde mi posición a ras del suelo de la playa, la vi grande, bella, magnífica, pero la tristeza de su expresión me mordió el estómago. Por fin, dejó de mirar la masa azul del Mediterráneo y, girándose, clavó su mirada en la mía, al tiempo que esbozaba una serenísima sonrisa que me conmovió.

El día de nuestra partida me desperté con la misma angustia que había sentido durante toda nuestra estancia en aquella casa. Me dispuse a vestirme, pero inmediatamente tuve que sentarme de nuevo en la cama; estaba recordando el sueño que acababa de tener justo antes de mi despertar. Las imágenes venían a mí con una nitidez de película: no sé dónde, pero un enorme rinoceronte azul marino cargaba contra mí, me embestía con su enorme cuerno, un cuerno como de un tercio de su ingente masa.

El malestar y la angustia que me embargaron fueron de una intensidad inusitada. Sabía que sin duda alguna se trataba de un mal, de un funesto presagio y además, de alguna manera, eso estaba relacionado con el sueño de Santiago. Sin embargo yo no quería admitirlo, no podía admitirlo, no podía ni siquiera permitirme pensar en la posibilidad de un sueño premonitorio porque simplemente el hecho de mantenerlo siquiera un instante en mi pensamiento podía convertirlo en posibilidad.

No supe qué hacer y no hice nada. Me recompuse como pude y, disimulando mi preocupación, mi auténtico terror, dejé todo en manos del Padre, porque quizás ni yo tenía valor ya para ninguna otra cosa, ni cualquier otra cosa era posible.

Nos despedimos tres veces de papá y mamá: al subir a los coches, en la gasolinera y en la carretera.

Las cinco horas del viaje de vuelta transcurrieron entre oraciones, angustia, dolor y miedo por mis padres, porque no sabía, pero a la vez sabía muy bien que mis percepciones no nos afectaban a nosotros sino a ellos. Pero juro que en ningún momento quise admitir que yo sabía; no podía, tenía que racionalizar a toda costa, no se puede saber lo inmanifiesto.

En cuanto llegamos a casa, telefoneé al despacho de Jesús. Cogió el teléfono Ana, quien prácticamente sin saludarme me pasó con Jesús.

—Jesús, qué tal, acabo de llegar de viaje, ¿cómo van por ahí las cosas?

—Hola, Ricardo, ¿sabes dónde están tus padres?

Lo sabía, claro que lo sabía. Desgarrándome por dentro, contesté:

—¿Han muerto?

—Han tenido un accidente… Sí, han muerto.

Jesús siguió hablando, pero no le oía; lo entendió e inmediatamente me dijo que en quince minutos me llamaría.

En el momento en que yo había dicho las palabras “han muerto”, Viky había proferido un alarido y se había abrazado a las niñas, que inmediatamente se habían puesto a llorar desconsoladamente. Ahora, los cuatro abrazados, llorando, habíamos caído de rodillas.

Lloramos, gritamos, rezamos. Jesús llamó y contó. Seguimos llorando y rezando. Vinieron Jesús y José Luis y emprendimos de nuevo el camino de vuelta —otra vuelta más en el laberinto— en busca de los restos de papá y mamá.

Es inútil explicar lo que se siente en estas circunstancias si no se han vivido. Para mí fue como un crisol, la ascesis de aquella peregrinación a Santiago. Pude dibujar los pentáculos y las menorás en la frente de mis padres y se sellaron los ataúdes de cinc y los féretros de madera. Y volvimos…

El día 2 de septiembre llegamos formando el cortejo hasta el Pardo y éramos muchos. Cuando llegamos, una muchedumbre nos aguardaba, primero en la capilla, finalmente en el semicírculo de nichos que cerraba el cementerio. Los que habían ido de uniforme saludaban militarmente al paso de mis padres y yo no podía contener mis sollozos. Como en el sueño, se había levantado una estructura para poder subir los féretros hasta sus nichos en el extremo superior de aquella pared. Introdujimos los ataúdes en sus pequeños recintos, uno junto al otro, y se sellaron con mármol y cemento.

Silvia nunca supo si había sido en un sueño, en un ensueño, o simplemente en la realidad más asombrosa, pero aquel mismo día, ya de vuelta en casa, sus queridos abuelos fueron a despedirse de ella. Iban en un avión y éste se detuvo justo encima de nuestra casa; los abuelos salieron por la puerta y bajaron hasta la habitación de la nieta. Vestían de color morado, eran luminosos y muy jóvenes y guapos. “Silvita, preciosa, no llores, venimos a decirte que nos vamos, pero que muy pronto volveremos a estar todos juntos. Os amamos. Te queremos, hijita. Da un beso de nuestra parte a papá y mamá y a Dianita”, le dijeron, y después de besarla y abrazarla, volvieron a subir a su avión y se marcharon.

4. EL TEMPLO DE SALOMÓN

Mi nuevo amigo no asistió al entierro de mis padres y eso fue algo que me molestó especialmente. En aquel momento no sabría decir exactamente por qué, pero así fue. Quizás inconscientemente averigüé entonces que jamás sería capaz de estar a la altura de las circunstancias. En realidad, su ausencia había sido debida a que, a pesar de tener que finalizar sus vacaciones el último día de agosto, no se presentó al trabajo hasta el 3 de septiembre.

Supo, no obstante, redimir su falta de honestidad y consecuentemente el grave traspié de haber sido el único de mis íntimos compañeros que no había estado conmigo en el momento adecuado incrementando, ya sin ningún tipo de discreción, el asalto a mis defensas espirituales, precisamente con aquello a lo que yo, de ninguna manera, podría jamás haberme resistido y menos en las especiales circunstancias anímicas en que en aquellos momentos me encontraba: otra llave del camino, una nueva vía de conocimiento, una nueva iniciación.

No fue sin embargo él quien me ofreció directamente la entrada en la Orden, ni siquiera tampoco la revelación de ese mismo acontecimiento. Un buen día de aquel mes de octubre, apareció en mi despacho y, con esa cara risueña que sabía componer en determinados momentos, me espetó: “Ricardo, ha venido a visitarte mi maestra”.

Acto seguido y sin mediar palabra alguna por mi parte, hizo entrar a Micaela, de quien ya tenía yo bastante conocimiento por todas las veces que me la había citado, ensalzando su saber y elevación espiritual.

Micaela era una mujer de unos cuarenta y cinco años, como de 1,60 metros de estatura, ojos azules muy claros, de mirada penetrante y dulce al mismo tiempo, el pelo en melena, con sus canas naturales, sin pinturas ni maquillajes, sencilla, pero elegantemente vestida, un poquito gruesa y en aquel momento con una sonrisa en su franca cara de las que no dudas, de las que te producen la verdadera alegría del reencuentro con alguien largamente conocido y muy muy querido.

Me abrazó y sentí esa paz, esa armonía, la alegría del reencuentro con el hermano, del amigo querido y perdido durante mucho mucho tiempo.

Encargué a mi secretaria que no me molestase nadie y que sólo me pasase llamadas de casa. Y hablamos, hablamos, fuimos a comer y seguimos hablando. Ese día llegué a casa a las diez de la noche, radiante. Sin perder un instante, le comencé a contar a Viky la maravillosa experiencia de aquel día.

Micaela sabía. Durante la conversación que mantuvimos durante todo ese día, hicimos un profundo repaso de aspectos esenciales de la Teosofía, del budismo esotérico, del hinduismo, de los misterios órficos e isíacos, de la Tradición, e incluso me aclaró determinados conceptos que, sin duda, constituían para mí, en ese momento, un nivel superior de conocimiento.

El encuentro con Micaela fue un bálsamo para mi dolor por la pérdida de mis padres y una confirmación de la intuición de que su tragedia había servido, en su infinito amor, para abrirme una puerta de trascendencia, para facilitar mi camino, el ascenso de la escalera.

Continuamos celebrando reuniones a las que fueron asistiendo los integrantes del grupo de trabajo espiritual de Micaela: Anselmo y Laura; Juan, el hermano de Micaela; Elvira y Pedro; Lorena y nuestro compañero. Ocho seres, el infinito, el octógono del Templo.

Aquella gente me gustaba, en especial Pedro y Lorena, dos vascos encantadores, con una vitalidad que se contagiaba. Pedro hacía que las reuniones se llenaran de franca alegría, tenía el don de insuflar optimismo a la gente y era de esos vascos que de verdad te dan hasta su propia camisa. Viky conectó de maravilla con Pedro y Lorena, y ella todavía no se ha equivocado nunca.

A mediados de ese mismo mes de octubre, Pedro, Lorena, Viky y yo nos matriculamos en un curso de Egiptología que impartía la Asociación Egiptológica Española en la sede de la Embajada de Egipto. El curso tenía lugar los viernes por la tarde y ello era motivo para que nos reuniésemos a continuación con el resto de los miembros del grupo en una coquetona cafetería de los alrededores, donde continuábamos nuestros debates e instrucción mutua.

Fue en las primeras semanas de noviembre cuando se me propuso ser iniciado en el Templo de Salomón. Ninguna otra cosa me hubiera producido una mayor emoción.

El día 15 de noviembre tuvo lugar la ceremonia. Fue la primera vez que vi encenderse una espada. Fue realmente hermoso.

Me comunicaron que yo sería un caballero independiente y que debería crear mi propio grupo. Mi visión fue la del mar y mi palabra, “amor”.

Los cuatro seguimos con nuestras clases de egiptología, continuamos reuniéndonos los viernes con el resto del grupo y de vez en cuando en casa de Pedro o de Anselmo. Las reuniones no diferían esencialmente de las tenidas en las logias masónicas, si bien aquí la preocupación esencial y los contenidos de nuestros trabajos estaban centrados al cien por cien en la Tradición. Yo no tuve que hacer ningún esfuerzo especial para aprender los ritos templarios, básicamente ya los conocía.

A finales de marzo, aprovechando las vacaciones de Semana Santa y dentro de los contenidos del curso de Egiptología, Pedro, Lorena, Viky y yo viajamos a Egipto.

5. EL PAÍS DE KEM[11]

Ya habíamos facturado todos los equipajes en el aeropuerto de Barajas cuando Marta y Javier, los dos magníficos profesores del curso que nos acompañaban, nos informaron que el vuelo iba a salir con retraso. La hora prevista para nuestra partida era las doce de la noche, no salimos hasta las dos de la madrugada.

Como el viaje había sido contratado con las líneas aéreas búlgaras, naturalmente nos dirigimos a Sofía, donde tuvimos que abandonar el avión y esperar otras dos horas para reiniciar nuestro vuelo en un nuevo aparato. Tras dos cenas y una noche entera sin dormir, llegamos finalmente a El Cairo a las ocho y media de la mañana.

Instalados en el autocar que sería nuestra casa con ruedas durante los siguientes quince días, se decidió, para ganar el tiempo que se había perdido durante el viaje, hacer inmediatamente la primera visita prevista en el programa: el Museo Egiptológico de El Cairo.

En cuanto el autocar se puso en marcha, el sopor que me invadía por la noche en vela desapareció instantáneamente. La emoción de estar en Egipto era como una inyección de cafeína. Nada más salir del aeropuerto y en una de las diversas rotondas a lo largo del trayecto inicial aparecía Ramsés II recibiéndonos en esa cierra de los milagros; eso ya me emocionó especialmente porque incluso me pareció que la estatua era realmente del Imperio Nuevo. El pintoresquismo que comporta esa ciudad, mezcla de construcciones modernísimas y barrios que recuerdan la Edad Media, es uno de los mayores atractivos para el viajero occidental. El color de los atuendos de las miríadas de hombres, mujeres y niños que pululan por las calles, unido a la luminosidad del país, es el calidoscopio más bello del mundo.

Empecé a ver, oler, respirar, sentir Egipto y era una sensación maravillosa. Aquello, de momento, llenaba todas mis expectativas, el viaje soñado, el país soñado… Próxima parada: el Museo Egiptológico de El Cairo.

El Museo Egipcio de Midan El-Tahreer es algo absolutamente genial y, a pesar de las críticas sin fin que se le hacen, es justamente el marco idóneo para exponer ese tesoro de más de cien mil piezas con el que cuenta.

Ciertamente que es cutre y decimonónico, que es preciso moverse de lado entre las piezas abigarradas y que el reducido espacio impide apreciar adecuadamente los tesoros que allí se amontonan, pero tiene un singular encanto: el encanto de los abandonados y preciosos balnearios del siglo pasado, llenos de sensaciones, de recuerdos, de las vivencias de quienes por ellos pasaron. En el museo tienes la sensación de que quizás, cuando termines de girar en torno al cofre de los canopes[12] de Tutankamón, Lord Carnavon o Carter van a darte los buenos días.

Disfrutamos aquella primera mañana en Egipto. A las doce y media nos hicieron finalizar la visita porque inexcusablemente teníamos que presentarnos en el hotel antes de la una y media. Todos protestamos. Tuvieron que prometernos que volveríamos.

De camino al hotel, que estaba situado en un barrio residencial de El Cairo, cruzamos el Nilo por uno de los inmensos puentes de la ciudad y a muchos nos entraron ganas de parar el autocar y zambullirnos directamente en sus aguas. El pintoresquismo de las calles y de las gentes volvía a llenarnos de colores y sensaciones. Pasamos por delante de un inmenso cementerio y todos nos abalanzamos al lado izquierdo del autocar para poder mirar mejor, porque los mausoleos del cementerio estaban abarrotados de ocupas, familias y familias que se habían instalado allí a causa de la carencia de viviendas suficientes en El Cairo. Los niños jugaban por entre las tumbas y una infinidad de mujeres se afanaban tendiendo sus coladas en las terrazas de los mausoleos. Dada la hora que era, se apreciaban numerosísimas columnas de humo que surgían de todo el espacio del cementerio que delataban las comidas que se estaban cocinando. Aquello fue total, genial, indescriptible: los egipcios seguían conviviendo con la muerte con la misma naturalidad de hace milenios.

El hotel era una auténtica gozada, estaba ubicado en lo que parecía un auténtico oasis lleno de palmeras y cursos de agua, con parterres de buganvillas que despedían esos aromas imaginados en las lecturas de novelas de Oriente Medio. Constituido por un conjunto de bungalows pareados alrededor del edificio central de recepción, comedor y salas de ocio, se extendía en una amplia área de construcciones de un piso, lo que daba todavía más la impresión de un asentamiento nativo en el corazón de uno de los famosos oasis egipcios.

Comimos en el hotel y se decretó una siesta de recuperación, por lo que las actividades de la tarde se reiniciarían a partir de las seis. Por aclamación se decidió encaminarnos a Guiza, llenarnos de pirámides y finalizar la jornada en un conocido restaurante especializado en pescados que ya habían seleccionado los profes, muy cerca de Guiza, para cenar en presencia de las tres grandes.

Nuestro bungalow era contiguo al de Pedro y Lorena; nos despedimos hasta las cinco y media en la cafetería del hotel, pues queríamos tomar café antes de la salida.

Cuando a las cinco y media en punto llegué a la cafetería, Pedro iba por su segunda cerveza de medio litro.

—Pedro, ¿llevas mucho rato embriagándote?

—Desde las cinco, es que con este calor no podía dormir.

—Lo del aire acondicionado es una putada, pero lo normal en estos países. En Marrakech, en pleno mes de agosto y 50 grados al sol, no funcionaba el sistema de refrigeración en un hotel de cinco estrellas. A mí la verdad es que no me afecta excesivamente este calor, lo del desierto es un poco lo mío. ¡A beer please!

—Ricardo, ¿te das cuenta de que dentro de un momento vamos a estar frente a las Pirámides?

—Claro que me doy cuenta, Pedro, estoy ávido, es mi sueño, yo creo que desde la primera vez que vi dibujos sobre Egipto en los tebeos de “El Capitán Trueno”. El problema es que no podremos hacer lo que deberíamos hacer: pasar una noche en la Cámara del Rey.

—Ya, es una pena, de todas formas mañana haremos los ritos que podamos en el interior de la Pirámide.

—Por supuesto, y si os parece y es factible, esta noche podríamos acercarnos en taxi a Guiza para hacer una meditación.

—¡Qué idea tan cojonuda! ¡Two another beers, please!

Viky y Lorena se incorporaron en ese momento y Pedro les comunicó nuestros planes para después de la cena, lo que les pareció también estupendo.

—Terminaros las cervezas y vamos a la entrada, que es la hora de la salida y todo el mundo estará ya allí.

—Pues vamos.

Efectivamente, prácticamente todo el grupo estaba ya concentrado en la recepción del hotel. Una vez incorporados los tardones —en esta ocasión, Alicia y Santiago—, nos dirigimos todos ávidos de Pirámides al autocar.

Pedro y yo nos sentamos juntos y Lorena y Viky detrás, al lado de Alicia, porque querían hablar de una excursión a El-Qalili[13] y de la compra de cartuchos[14] de oro en el barrio copto del gran bazar. Casi nada más arrancar el autocar, Ana cogió el micrófono y comenzó una de sus eruditas intervenciones, esta vez sobre el yacimiento de Guiza.

—Pedro, hay que reconocer que Ana sabe un huevo de egiptología, pero ya verás cómo nos toca los cojones con la fecha de construcción de la Gran Pirámide.

—Si nos sale con el 2700 antes de Cristo, la montamos.

—Pues vete preparando, porque ya está empezando a atacar.

Efectivamente, Ana estaba situando la construcción de los conjuntos piramidales de Guiza, Sakkara, Listz y Dahshur en el Imperio Antiguo, es decir entre las dinastías tercera a sexta y los años conjeturales de 2700 al 2340 a. de C. Ahora se estaba refiriendo concretamente al conjunto de Guiza y a su clásica datación en la cuarta dinastía, años —2640 al —2480 a. de C. y obra de los faraones Jnum-Jufú o Keops, Jafra o Kefren, Menkaura o Mikerinos.

Como sabíamos que a Ana no le importaba en absoluto que se la interrumpiera con alguna pregunta pertinente —era una profesora auténticamente encantadora y de esas raras personas a las que la propia erudición hacen más personas y asequibles—, levanté la mano para intervenir.

—¿Querías decir algo, Ricardo?

—Pues sí, Ana, verás, es que no sé por qué razón los egiptólogos os empeñáis en hacernos creer al resto de los mortales que con todo lo que comportan las pirámides, y en especial la Gran Pirámide, su construcción date de una época en la que la tecnología egipcia estaba prácticamente saliendo del Neolítico y también en que la fecha de su construcción se sitúa en torno al año 2640,cuando ha sido indubitablemente establecida la cronología egipcia de Manetón[15] por el profesor André Pochan en al menos 2700 años antes de lo que tradicionalmente se ha pretendido. En consecuencia, y si siguiésemos admitiendo que la Gran Pirámide es obra de Jnum-Jufú, segundo Faraón de la cuarta dinastía, la obra se habría llevado a cabo en el año 4800 antes de Cristo lo que, por otra parte (y aunque no hay objeción posible a la cronología de Pochan), viene a complicar todavía más la cuestión porque, si no recuerdo mal, los ortodoxos situáis el Egipto predinástico, basándose en las culturas Badariense, Fayum A, Amratiense, Merinde, Guerzeense Antiguo y Reciente, El-Omari y Maadi, en el período comprendido entre el 4200 y el 3200 antes de Cristo aproximadamente.

Como habíamos previsto Pedro y yo, tras mi intervención se organizó el desiderátum: facciones y argumentos a favor y en contra; Ana y Javier, desbordados; el guía local, Raschid, asombrado ante el despliegue de erudición que demostraba aquel grupo de poco habituales turistas; y nosotros, ya callados como zorras, disfrutando.

La ortodoxia egiptológica pretende hacernos comulgar con ruedas de molino. Sin embargo, la historia que han venido construyendo los mandarines de la ciencia histórica está empezando a hacer agua como el Titanic, sacudida por evidencias cada día más numerosas y demostrativas de su fatuidad.

Cualquier estudioso con un poco de curiosidad ha podido acceder en nuestro tiempo a saberes tradicionales, no hace mucho considerados como formando parte de ese conjunto de conocimientos que se han dado en llamar “esotéricos”; naturalmente en el pasado, accesibles sólo a unos pocos privilegiados que tenían acceso a las fuentes de conocimiento, pero que en la actualidad han ido haciéndose públicos, no por revelación, sino por el concienzudo trabajo de —entre otros— científicos heterodoxos, inconformistas con los axiomas de los mandarines establecidos, incapaces, en multitud de cuestiones, de explicar coherentemente hechos tan evidentes como la falta de desintegración del ser humano que viaja en vehículos a más de 50 kilómetros por hora.

En el tema de la construcción de las pirámides egipcias y más concretamente en lo que atañe a la Gran Pirámide, la propia razón repugna la posibilidad de su construcción con una tecnología que, conforme a la datación ortodoxa (es decir, en torno al 2700 a. de C.), sería la propia de la Cultura del Bronce arcaico. Si se retrotraen las fechas de datación de acuerdo a la cronología egipcia de André Pochan, la construcción de la Gran Pirámide se situaría en torno al 4800 a. de C., es decir, en pleno período Neolítico; obviamente, si no se admite, como es evidente, una milagrosa participación de entidades suprahumanas con una tecnología propia del período Neolítico.

Las construcciones ciclópeas de Micenas, datadas en la Cultura del Bronce, son obviamente posibles y creíbles conforme a la tecnología propia del período, pero la Gran Pirámide es otra cosa, no tiene nada que ver con Micenas o al otro lado del Atlántico con, por ejemplo, Sacsahuaman.

La Gran Pirámide —independientemente de sus estimados 147 metros de altura en la Antigüedad (hoy alcanza los 139), sus 210 hileras superpuestas que hoy se reducen a 203, su volumen de 2600000 metros cúbicos y su masa de 7 millones de toneladas— es el perfecto resultado de la aplicación científica más refinada a la construcción de una obra de ingeniería.

El Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú, que es el nombre de la Gran Pirámide, es el resultado de un larguísimo proceso de observaciones astronómicas con espíritu científico. El profesor André Pochan concluye su inapreciable obra El enigma de la Gran Pirámide diciendo textualmente que “era el templo sagrado del dios Sol y sus dimensiones estaban relacionadas con las de la Tierra. Keops —o quien fuese— quiso transmitir a las generaciones futuras los conocimientos geodésicos y los descubrimientos de su tiempo”.

Para llegar a ese grado de conocimientos, resulta indudable que tanto egipcios como caldeos habían llevado a cabo observaciones astronómicas previas durante más de 30000 años. Beroso cifra ese período de observación científica en 430000 años y Diodoro de Sicilia en 473000 años antes de Alejandro Magno. El profesor Pochan concluye que, si bien estas últimas cifras parecen extravagantes, puede que no sean impensables.

Al materializar en los cuatro lados de la base la dirección de los cuatro puntos cardinales con una precisión sorprendente, se quiso concretar al mismo tiempo —siempre según Podían— la redondez de nuestro globo terráqueo y sus dimensiones.

El perímetro de la base tiene la misma longitud que la circunferencia de radio igual a la altura de la pirámide. Como el lado tiene 440 codos de longitud y la altura 280 codos, ello da un resultado de 1760 codos.

El codo que se empleaba en la cuarta dinastía tenía un valor de 0,5237 metros, valor determinado por las dimensiones de la Cámara del Rey, de donde resulta que la altura de la Pirámide era de 146,636 metros, su base de 230,428 metros y su perímetro de 921,712 metros.

Hay que destacar que el valor pi = 22/7 viene dado por la pendiente de los bloques de ornamento de la cara norte, o sea 51° 51’ 43”. El valor de la pendiente está comprendido, en efecto, entre 50° 51’ y 51° 52’. O sea que 4500 años antes que Arquímedes los antiguos egipcios habían determinado el valor de pi.

Aunque la redondez de la Tierra está claramente expresada por la pendiente de la pirámide, para que el monumento sea realmente una maqueta del globo terráqueo era preciso que su perímetro correspondiera a una parte alícuota del meridiano.

Conocemos actualmente, de modo exacto, el valor promedio del medio minuto del meridiano de Egipto, o sea 923,712 metros, mientras que el perímetro de la base es de 921,712 metros. Si los antiguos egipcios realizaron la hazaña de medir la Tierra 4800 años a. de C. —cosa de la que Pochan estaba persuadido—, o sea, 6800 años antes de que lo hicieran los franceses Delambre y Mechain para establecer el valor del meridiano, su resultado tiene un error de sólo 0,15%, lo cual constituye un hecho sorprendente para una época en la que las mediciones se efectuaban con pasos por los topógrafos reales. El verdadero valor del codo debería haber sido de 923,092:1,760 = 0,5245 metros, en lugar de 0,5237 metros. Un error de 0,8 mm, prácticamente despreciable. Pero no debemos olvidar que hemos aceptado el valor del codo obtenido según las dimensiones de la Cámara del Rey, que es posible que haya sufrido ligeras deformaciones inherentes a la sobrecarga de las hileras de piedras.

Si algo debe sorprendernos, es la fijeza del sistema métrico egipcio, que estuvo en vigor sin variaciones importantes durante cerca de 5000 años. El sistema de medidas se modificó en una fecha desconocida, pero, sin duda alguna, posterior a la era cristiana.

¿Cómo explicar esta prodigiosa estabilidad? Invocar la omnipotencia de los faraones no basta, ya que, como sabemos, Egipto atravesó períodos de trágicos disturbios. Si el codo —unidad de medida y base del sistema— hubiera sido simplemente la longitud representativa del antebrazo humano, es seguro que su valor hubiera pasado por serias vicisitudes y se habría convertido en función de su origen o de la vanidad de los monarcas.

Hay sólo una explicación posible, es decir, que el codo egipcio representaba una fracción de la unidad de arco geodésico, de hecho 1/300 de su valor.

Esta unidad de arco era el estadio, la 1/252000 parte del meridiano terrestre. Esta división de 252000 partes era juiciosa y lógica, ya que, estrechamente unido a los métodos de cálculo egipcios, el número 2520 era el menor común múltiplo de los diez primeros números enteros.

Pochan llega a la conclusión de que no es posible dudar de que el codo antiguo estuviera relacionado con una medición real del meridiano terrestre efectuada en tiempos de Keops o con anterioridad a él. Dice textualmente: “Por nuestra parte, estamos profundamente convencidos de que fue así, y negarlo es dar muestras de un orgullo ridículo”.

Como se aprecia simplemente de la lectura de obras de investigadores de la talla de André Pochan y tantos y tantos otros verdaderamente honrados, comprometidos con la búsqueda real del conocimiento y la explicación racional de los hechos históricos, se hace evidente lo que habría que calificar de conspiración, de desinformación, de fatuidad y hasta de interesada confusión, obra del conjunto de poderes que a lo largo de la historia de la humanidad han fundamentado su predominio en la delicadamente trabajada ignorancia de los seres humanos, condenados al pastoreo de los siempre dispensadores de salvaciones condicionadas al acatamiento de odiosas dictaduras del poder y el pensamiento.

La tradición atlántica occidental y su fusión adaptativa con el Medio Oriente en la cuenca del Mediterráneo han mantenido permanentemente como clave esencial de transmisión de conocimientos la construcción sagrada, estando su “adeptado” constituido por las fraternidades de constructores sagrados, es decir, de masones libres.

Para mí no existe duda alguna sobre la procedencia de la Gran Pirámide, es pura tecnología atlante, resultado de miles de años de evolución cultural, científica, tecnológica. Hay innumerables evidencias, por supuesto científicas, para basar una hipótesis coherente sobre la Atlántida. No veo razón alguna para dudar de Platón, cuando pone en boca nada menos que de Solón —uno de los siete sabios de Grecia— la narración del relato concerniente a la Atlántida, transmitido por un sacerdote de Neith de Sais y no de forma vaga, sino aportando una descripción verdaderamente exhaustiva de la geografía política y humana, de la religión y costumbres de la nación atlante.

Por otra parte, si la egiptología ortodoxa acepta la cronología de Manetón aun con los errores de fechas que Pochan ha demostrado indubitablemente, ¿cuál es la razón para no admitir los períodos predinásticos que el mismo Manetón recoge? ¿Por qué Manetón estaría equivocado en ese aspecto y no en todo?

La cronología de Manetón se inicia con la Dinastía de los Dioses, en el 30544 a. de C., dinastía que comprendería un total de 13900 años; sigue la Dinastía de los Semidioses, a partir del 16644 a. de C., con una duración de 1255 años; a continuación, el Primer linaje de Reyes, en el 15380 a. de C. y una duración de 1817 años; seguidamente se cita otro período de Treinta Reyes, en el 13572 a. de C. y una duración de 1790 años; a continuación, los Diez Reyes de This, 11432 a. de C., duración 350 años; posteriormente, el período de Espíritus de la Muerte, en el 11432 a. de C. y una duración de 5813 años; a este último período seguiría la Primera Dinastía de Menes, a partir de 5619 a. de C. y una duración de 253 años.

Nosotros estamos absolutamente convencidos de que la cronología de Manetón es correcta en todos sus términos, ya que recoge una verdad incontrovertible que viene demostrada por la propia arqueología sobre los vestigios que hasta la fecha han sido hallados en Egipto. No nos gustan las ortodoxias, somos por definición heterodoxos; la Tradición es simplemente la verdad y es siempre demostrable.

Cuando apareció la meseta de Guiza, la discusión cesó como por ensalmo. Allí estaban. ¡Dios, qué maravilla! Indescriptibles, como montañas, pero más que montañas, como queriendo brillar al sol, como de oro. Y la Esfinge haciendo guardia, velando el secreto y, al tiempo, anunciando la grandeza del hombre, revelando la posibilidad de alcanzar el cénit.

Creo que durante al menos un largo minuto todos guardamos un recogido silencio. Yo recé, y Viky, Lorena y Pedro me dijeron luego que ellos también habían rezado.

Del general ensimismamiento nos sacaron los aporreos sobre las ventanillas de una treintena de puños de los vendedores de postales y diversos recuerdos que, inmediatamente después de su parada, habían rodeado el autocar. Ana cogió el micrófono y decretó tiempo libre hasta las ocho, hora en que nos desplazaríamos hasta nuestro restaurante para la cena programada.

Una vez que conseguimos convencer a los vendedores ambulantes y a los indígenas que alquilaban burros, camellos y caballos de que no estábamos dispuestos a realizar transacción alguna en ese momento, más mal que bien conseguimos recogernos un poco en la contemplación de las tres Pirámides y de la Esfinge; a continuación, y siempre tratando de evitar a los susodichos y a la caterva de turistas que deambulaban por todas partes, nos aproximamos al Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú y con su permiso subimos como pudimos sobre las hiladas inferiores y la tocamos, la olimos, la sentimos. Vibraba, vivía, latía todavía. Nos sentamos y nos miramos embobados.

—Es demasiado, Ricardo.

—Es demasiado, Pedro. ¿La sentís? Está viva.

Permanecimos allí un buen rato sentados y contándonos nuestras sensaciones, nuestra emoción y la enorme alegría de estar cumpliendo nuestro sueño. Hicimos una cadena de unión y otra vez descendimos hasta el pie de la Pirámide. Caminamos los cuatro juntos. A ratos manteníamos un silencio introspectivo y de repente explotábamos en un sinfín de comentarios. Pero no nos librábamos ni de los vendedores ni de los turistas que nos rodeaban por todas partes.

Yo no pude evitar la tentación de alquilar un caballo y dar un pequeño paseo por la zona; de verdad que me sentí como un Caballero y creo que hasta percibí la emoción que, de haber podido, habrían sentido los Templarios en mi misma situación. Pedro y las chicas me esperaron en el chiringuito que tenía montado el egipcio de los caballos y a la media hora los recuperé más contento que un niño al que Supermán hubiera dado una vuelta alrededor de la Tierra.

A las ocho subíamos todos al autobús y nos dirigíamos al restaurante reservado por Ana y Javier. La cena fue una gozada y la cerveza y el whisky, aportado por algunos compañeros que habían tenido la magnífica idea de adquirirlo en el dutty free de Barajas, corrieron como mi caballo al pie de las Pirámides. Decidimos que no estábamos en condiciones para nuestra meditación al pie de la Gran Pirámide y que, ya que tendríamos todavía más oportunidades para hacerlo, deberíamos posponerlo para un momento más propicio.

A la una de la mañana hacíamos nuestra entrada en el hotel más cansados que cocidos, pero de todas formas con ánimo para levantarnos a las seis de la mañana del día siguiente, durante el cual se visitaría el interior de la Pirámides, el museo de la Barca Solar, nos acercaríamos a Menfis[16] y por la noche se asistiría al espectáculo de luz y sonido de la Esfinge.

Llegamos a Guiza media hora antes de la apertura de la Gran Pirámide a los turistas, y Ana y Javier nos pastorearon hasta la entrada de la mina de Al-Mamún, donde haríamos cola hasta que llegase nuestro turno. Delante de nosotros había ya aguardando un grupo de alemanes y otro de franceses. Ana comentó de nuevo que no visitaríamos la llamada “Cámara de la Reina” —en realidad, el Serdab de la Pirámide— ni tampoco la Cámara del Caos, ya que no estaban abiertas al público. Es decir, que nos perderíamos dos lugares trascendentales del Horizonte de Jnum–Jufú.

El indígena apostado a la entrada de la mina de Al-Mamun[17] no era precisamente simpático; en un inglés indescriptible nos ordenó dejar todos nuestros instrumentos de filmación a su cuidado, sobre uno de los enormes sillares de la Pirámide. Rodeamos nuestras dos cámaras fotográficas, la filmadora y la videocámara de Pedro con un círculo de protección y, emocionados, nos dirigimos en fila india hacia la oscura boca que tendría que conducirnos en breve hasta la siringa.

El desplazamiento en el interior de la Pirámide es increíble. Verdaderamente es circular por una estrechísima vagina acuclillado, no hay sitio para más: 1,19 metros de alto por 1,04 dan para muy poco. La inclinación del canal descendente te obliga a aferrarte a las barandillas y tablones de madera insertados en la vertiginosa pendiente, tensando todos tus músculos a fin de evitar una caída que, a causa del deslumbramiento que provoca el paso del desierto a la oscuridad, te imaginas espeluznante. De vez en cuando resbalas y golpeas más o menos ligeramente a quien te precede y sistemáticamente tú eres golpeado por tu seguidor.

Llegar al cuello del útero de la Pirámide, es decir, a la Gran Galería de los Antepasados, es el alivio de los alivios; erguirte y ver el techo de la galería a una distancia de 8,5 metros y una profundidad de algo más de 46 produce una sensación de expansión y liberación extraordinarias.

Tras la primera prueba del descenso por la siringa y la posterior subida por el canal ascendente —ambas con una inclinación de 26° 34º y un recorrido total de algo más de 70 metros en dirección norte-sur—, es en la Galería de los Antepasados donde ya se empieza a percibir la sensación de encontrarte en el interior de un ser vivo, donde empiezas a notar la vibración y tú mismo empiezas a vibrar con la Pirámide. Es allí también donde se produce el mayor número de desvanecimientos y desde donde todos aquellos que no han aguantado el descenso son atendidos y extraídos de la Pirámide por los guardas egipcios que por allí pululan a la búsqueda de un bakchich[18] suplementario en concepto de atención sanitaria.

Entrar en la Cámara del Rey, en uno de los lugares más sagrados del Templo solar, exige otro esfuerzo suplementario: arrastrarse a través de la Cámara de los Rastrillos en una especie de adoración obligada para todos aquellos ignorantes del verdadero sentido de la Pirámide.

Por fin, la Cámara del Rey, la Cámara de Iniciación más importante de las que todavía existen sobre la faz de nuestro planeta. La sensación es sublime, pero desgraciadamente muy atenuada por la muchedumbre de turistas que la afluencia de visitantes obliga a concentrar allí en cada bajada.

En cuanto entramos en la Cámara del Rey, nos dirigimos al sarcófago de iniciación, si bien un poco alejados del mismo con objeto de esperar que pasase la curiosidad de todo nuestro grupo. Tras las consabidas explicaciones de Ana y Javier sobre la incoherente historia del objeto de la Pirámide y el enterramiento de Jnum-Jufú[19], todo ello alrededor del sarcófago, decidieron todos desplazarse hasta el llamado “conducto norte de ventilación” para continuar allí las eruditas intervenciones de nuestros queridos profesores.

—Ahora tenemos que aprovechar para hacer el rito de unión y meternos en el sarcófago.

—Vamos rápido. Poneros los solideos.

Hicimos el rito de unión con la mayor concentración posible en aquella situación.

—¿Quién entra primero en el sarcófago?

—Entra tú mismo, Ricardo.

Me introduje en el sarcófago de iniciación. Me tumbé. Olí la piedra. Acaricié la rugosidad de las paredes interiores. Cerré los ojos y comencé a respirar profundamente. Oré muy brevemente y traté de hacer el vacío. Y simplemente me fui, tal y como suena, no sé dónde, pero me fui. Sentí que salía de la Pirámide, sólo eso. No veía ni oía nada, pero tenía la sensación de viajar, de desplazarme en un movimiento ascendente y carente de todo peso, de toda gravedad, como en el paradigma del flotar.

De repente, sentí como si me estrellara contra una roca y abrí los ojos con esa sensación terrible de los malos acoplamientos entre el astral y el cuerpo físico. Pedro me estaba diciendo que tenía que salir de inmediato del sarcófago, pues el grupo se marchaba y los vigilantes parecían un poco nerviosos a pesar de las 5000 libras egipcias que acababa de darles.

Salí muy aturdido del sarcófago y con la mala conciencia de haber sido el único de los cuatro que había tenido la oportunidad de introducirse en la cuba de iniciación. Me coloqué en la fila y dócilmente seguí la espalda de Viky, que me precedió durante todo el viaje de vuelta.

La salida al sol de Guiza fue apoteósica. Debe sentirse lo mismo cuando se tiene la posibilidad de nacer en el desierto: tristeza infinita por la pérdida del seno materno, sorpresa infinita ante la caricia del sol y la delicia del aire que por primera vez invade tus pulmones.

—¿Te das cuenta, Pedro, de lo bien que lo tenían pensado? ¿Cómo se podría reproducir mejor la muerte iniciática y el segundo nacimiento?

—Sí, es absolutamente genial, pero cuenta, cuenta lo que has sentido en el interior del sarcófago.

—Bueno, pues primero he acariciado la piedra y os aseguro que la sensibilidad de mi tacto ha sido como si se multiplicara. Sentía la dureza de la piedra, pero no esa dureza mineral de las rocas, sino más bien como la dureza de un músculo enormemente entrenado. He olido la piedra y era como si estuviese oliendo la más feraz de las tierras, esas tierras húmedas y negras, quizás la propia tierra negra de Egipto, tengo que comprobarlo. He lamido la piedra y tenía como un gusto salino, pero agradable, e inmediatamente he sentido un frescor, como si se saciase toda mi sed. Luego he cerrado los ojos, me he encomendado al Padre y he abierto la Puerta.

—¿Y…?

—Pues la Puerta se ha abierto y he sentido que me iba —ascendía con una sensación de total libertad—, que carecía de todo peso, que ascendía velozmente en un ambiente donde la ley de la gravedad había quedado enteramente abolida. He sentido que salía de la Pirámide por su cima y todas mis sensaciones eran de un bienestar extremo.

—¿Qué has visto?

—No he visto nada, Pedro. No veía ni oía nada, sólo sentía, sólo había sensaciones. Lo verdaderamente importante es que al mismo tiempo que tenía las sensaciones que os estoy describiendo, había un pensamiento persistente en mi mente y era el de la realidad de otra realidad. Me explico: al tiempo que vivía esa experiencia, comprobaba fehacientemente la existencia de una realidad más allá de esta supuesta realidad de nuestra vida física. Comprobaba la realidad del más allá, de la otra vida, comprobaba la existencia de la Trascendencia.

—¡Qué maravilla! ¡Ojalá hubiéramos podido todos tener la misma experiencia!

Pedro tenía razón y yo volví a sentir una cierta mala conciencia por haber tenido el privilegio, gracias a ellos, de introducirme en el sarcófago de iniciación, pero nada podía hacer, salvo proponer que a nuestro regreso a El Cairo, diez días después, volviésemos a la Gran Pirámide para intentar que todos pasasen por la misma experiencia, si es que ello era posible.

La Pirámide de Kefren es otra maravilla, pero muy distinta del Horizonte de Jnum–Jufú; circular por su interior es extraordinariamente más fácil. Su disposición interna no puede compararse a la de la Gran Pirámide. Una corta siringa conduce hasta un corredor horizontal excavado en la roca que da base a la Pirámide y éste, a su vez, se abre en la Cámara del Rey, donde el sarcófago se halla excavado en su mismo piso. Hay dos nichos a lo largo del recorrido de otro ramal que, partiendo de la base de la Pirámide e introduciéndose en la roca de la base, va a unirse de nuevo al corredor horizontal como a un tercio de su longitud desde su inicio.

En esta ocasión, los cuatro pudimos introducirnos en el sarcófago de la Pirámide, pero nadie tuvo ninguna sensación especial; además, el resto de nuestros compañeros de viaje se dieron cuenta de nuestra maniobra y se entretuvieron en hacer de corifeos en una ceremonia que, desgraciadamente, no pudo ser. Nadie más quiso o se atrevió.

Nos sentamos los cuatro juntos en torno a una de las mesas redondas que había instaladas en el pintoresco restaurante formado por una inmensa tienda beduina de color negro. El calor era sofocante y empezamos a aliviarnos con una serie de rondas de cerveza que se seguirían a buen ritmo durante toda la comida que, obviamente, era típicamente egipcia.

—Ha sido una mañana alucinante. Ha sido la hostia, chicos.

—Sí, desde luego ha sido impresionante, pero yo estoy hecha polvo, me duele todo. Cuando estábamos bajando por los corredores de las Pirámides, en algunos momentos creía que no iba a ser capaz de dar un paso más.

—Yo también estoy hecha polvo, Viky, no sé cómo voy a aguantar esta tarde. Ahora mismo me iría a echar una siestecita al hotel.

—No seas cutre, Lorena, que estamos cargándonos las pilas a tope de trascendencia. Lo que me jode es no haber podido entrar en la Cámara de la Reina ni en la Cámara del Caos.

—No se por qué no permitirán la visita, Pedro, pero es cierto que nos hemos perdido dos de los lugares donde tenían lugar momentos importantísimos en el proceso de iniciación. Además, no hemos podido ver los únicos símbolos grabados que hay en el interior de la Pirámide y que están precisamente en el techo de la Cámara del Caos.

—¡Ricardito, que ya viene el rancho! ¡Estoy muerto de hambre!

Durante la comida hablamos del misterio de la Cámara del Caos y del proceso de iniciación en el interior de la Pirámide, y disfrutamos como marranos ibéricos en dehesa extremeña con pienso de bellotas e higos de Almoharín.

No es cierto que solamente en la Cámara del Caos haya símbolos grabados, existen otros en la verdadera entrada de la Pirámide, pero tampoco pueden verse porque, como es sabido, en la actualidad la entrada se realiza por la mina que ordenó construir Al-Mamún para profanar la Pirámide.

En la actualidad, cualquier profano puede acceder a un cierto conocimiento del procedimiento de iniciación egipcio, basta con leer los Viajes por Grecia y Asia con nociones sobre Egipto, llamado “Manuscrito de Herculano”, de Antenor. Naturalmente, el relato que se elabora en la época del apogeo helenístico da la imagen de la iniciación tal y como se producía ya en un momento de verdadero declive de la esencia egipcia y, por lo tanto, muy alejada de la Gran Iniciación Isíaca.

En el capítulo XXIV de los mencionados Viajes, Antenor transcribe el contenido del llamado “Manuscrito de Nicias”, en el que este último relata las diversas pruebas en que consistió su iniciación y cuya autoría le costó la vida.

Nicias inicia su relato con la entrada en el Templo Solar, en el cual se produciría el proceso de iniciación y que no es otro que la Gran Pirámide de Guiza. Es curioso comprobar la exactitud de la descripción cuando dice que, llegado al Templo, en medio de la noche, tuvo que subir 16 escalones de la Pirámide, que es justamente el número de hiladas que hay desde la base hasta la verdadera puerta, el ojo del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú.

La narración va describiendo todo el interior de la Pirámide, donde tienen lugar las distintas pruebas iniciáticas —de la Tierra, el Agua, el Aire y el Fuego— e incluso los ingeniosos mecanismos instalados por los sacerdotes para permitir el mayor realismo y efecto psíquico sobre el ánimo del neófito.

Una vez que se ha visitado la Gran Pirámide, realmente uno se imagina el estado mental del postulante, solo, en medio de una oscuridad apenas desvelada por la lamparilla que en la puerta le diera el hierofante[20], aterrorizado ante la posibilidad de que la más leve ráfaga de aire pudiera apagar su mínima candela, enclaustrado en la siringa, en el pozo, en la Cámara del Caos, en su percepción de la inmensidad de la Gran Galería de los Antepasados, aferrándose a las inclinadas rampas para progresar sin caer y, además, la ordalía de unas pruebas de extremada peligrosidad.

“¡Señoras y señores, al autocar!”. Ana acababa de finalizar con las angustias del postulante y, dócilmente, apuramos nuestros cafés. Nos esperaba una primera aproximación al yacimiento de Menfis y, por la noche, el espectáculo de luz y sonido ante la Esfinge.

6. EL VELO DE ISIS

Pedro y Lorena ya estaban sentados en la mesa del comedor que nos habíamos asignado en el hotel de El Cairo, debían de acabar de llegar. Los compañeros de viaje iban ocupando, a su vez, sus respectivas mesas y parecía que todos íbamos a cumplir con el horario previsto.

—Buenos días.

—Buenos días. Venga, sentaros. ¿Tú cómo te encuentras? Me da la impresión de que ya estás de puta madre.

—Pues, sí, estoy perfecto, no tengo ni una décima de fiebre y tengo un hambre voraz.

—Pues te vas a joder, porque lo primero que vas a hacer es contarnos la movida de anoche. ¡Venga!

Entre bocado y bocado, conté a Viky y a mis queridos hermanos mi experiencia de la noche anterior ante la Esfinge y yo mismo me sorprendí al constatar el grado de realidad de mis recuerdos. También efectué varios dibujos de las cruces y su metamorfosis en los seres alados que había contemplado sobre la Pirámide de Menkaura y en ese preciso momento tomé conciencia de la enormidad de las vivencias del día anterior.

Al ver las caras de mi esposa y amigos, comprendía la magnitud del privilegio que se había operado en mí y asimismo sentía una especie de incomodidad por haber sido el único —hasta ese momento— que había recibido la bendición de la tierra sagrada. Precisamente yo, que, objetivamente, era el que menos me lo merecía. Tuve la necesidad de transmitírselo y así lo hice.

Aquel día, en el complejo de Sakkara, visitaríamos el templo mortuorio de Unas, su pirámide, la pirámide de Djeser y todo su conjunto funerario, la famosísima mastaba de Ti, el Serapeum, la pirámide de Teti, la mastaba de Mereruka y de nuevo el yacimiento de Menfis.

Los días siguientes y ya camino del Alto Egipto, nos desplazaríamos al conjunto piramidal de Lisht, donde visitaríamos las pirámides de Sesostris I y Amenenhat I y diversas tumbas de nobles de la dinastía de Sesostris. En el conjunto de Meidum, la pirámide y su templo mortuorio, y en Beni Hassan, la necrópolis de los nobles del Imperio Medio. Más adelante nos esperaba Tell el Amarna, es decir, el Horizonte de Atón, la ciudad olvidada del hereje Amenhotep IV —Akenhatón— y de su bellísima esposa Nefertiti, por un tiempo la ciudad de Sinuhé[21].

Tras las visitas a los conjuntos piramidales de Abusir, Lisht y Meidum, incluso de Sakkara, los cuatro coincidimos en la radical diversidad entre las pirámides de Egipto. Frente a la maravilla de las Pirámides de Guiza, que evidencian una razón o razones trascendentes para su construcción, hay otras construcciones que trataron de reproducirlas, pero que lamentablemente fracasaron por la incapacidad tecnológica propia de la época.

Abusir, Lisht y Meidum son un conjunto de ruinas, de cascotes apilados en vertical que, en medio de la desolación del desierto, apenas parecen colinas que se elevan en la inmensidad amarilla. Son, éstas sí, posiblemente tumbas de los faraones que las construyeron. Nada tienen que ver con la Gran Pirámide, no hay número ni construcción sagrada, no hay poder ni vibración. Están completamente muertas, parece que ya ni siquiera la materia de que fueron construidas conservase vida alguna.

Los cascotes cubiertos de piedra, en su intento de imitar a la Grande, han vuelto a ser desierto. Éstas sí fueron construidas con los métodos y los sencillos instrumentos de cobre expuestos en el museo de la Barca Solar de la Gran Pirámide, con los que los ortodoxos pretenden hacernos creer que fue construido el Horizonte Luminoso de Jnum–Jufú.

***

Estaba siendo tal la cantidad de maravillas que sin parar teníamos que procesar, que realmente la saturación de información en algunos momentos llegaba a insensibilizarnos, lo que nos hacía grabar imágenes y experimentar sensaciones en un completo vértigo que impedía el deleite de los momentos de admiración, sorpresa y contemplación. Así, acto seguido de cada nueva visita, los cuatro procurábamos “procesar, clasificar y disecar”, prometiéndonos en todas las ocasiones repetir el viaje, pero con una duración como mínimo de un mes.

En Hermópolis, la sagrada ciudad de Hermes, el Pitri solar, el iniciador, el sabio entre los sabios, el mago, el Trimegisto, decidí cortar la dinámica enloquecida de turista ávido de información e imágenes y, pretextando un dolor de cabeza, me quedé en el chiringuito anexo al aparcamiento donde nos esperaría el autocar. Insistí a Viky para que hiciese la visita con Pedro, Lorena y el resto, y yo, como primera medida, dediqué mis diez primeros minutos de libertad a saborear una cerveza más o menos fría, pero igualmente deliciosa, a la sombra de unas palmeras.

Desde el lugar donde me encontraba cómodamente sentado, apreciaba todo el conjunto del yacimiento. De una inmensidad amarilla surgían, agrupadas en determinados lugares, diversas ruinas de los templos y construcciones civiles de la ciudad hermopolitana. Casi sin solución de continuidad, bruscamente incluso, como en una pintura infantil, el verde riente de los campos cultivados regados por las acequias del Nilo daba paso al desierto puro y duro. El contraste era absolutamente impresionante, el desierto te atraía con su sensación de sequedad mineral; un simple giro de cabeza te producía la sensación más fresca y gratificante: el ofrecimiento del oasis totalmente entregado, completamente abierto.

Disfruté mi cerveza egipcia como nunca hasta aquel momento e incluso fui capaz de departir un buen rato con el egipcio que regentaba el chiringuito. Con nuestro respectivo abominable inglés, fuimos capaces hasta de hablar de nuestras familias y desearnos paz y prosperidad y un millón de años de felicidad.

La arena del desierto en Hermópolis era especial, jamás había visto algo tan parecido al polvo de oro. Ni en todas las playas que conozco, ni en los diversos lugares del desierto del Sahara que he visitado había tenido ocasión de contemplar un fenómeno como aquél. Cuando hacías deslizar la arena a través de tus dedos, era como si verdaderamente fluyese el más fino polvo de oro. Me dediqué a pasear sin rumbo fijo, sin siquiera pretender ordenar mis pensamientos, disfrutando sólo de aquel momento, de aquel silencio que, a pocos pasos del aparcamiento de autobuses, se hacía casi absoluto, quizás absorbido todo sonido por la arena.

Anduve unos 50 metros hasta unas próximas ruinas y me senté sobre un sillar grabado con jeroglíficos. Cuando me disponía a complacerme en la contemplación de la arena de oro, apareció, bellísimo, reluciente, reflejando el sol en su coraza de obsidiana. Era un ejemplar grande, lo cogí, lo saludé, le di las gracias por mostrarse y, con todo el cuidado y el amor posible, lo volví a colocar sobre la arena. Anduvo unos pasos, se paró, se dio la vuelta y yo juraría que irguió su cuerpecillo para mirarme y sonreír. No sé por qué, pero la aparición del escarabajo egipcio fue como una señal, yo así lo interpreté y de verdad que me sentí muy feliz, simple y plenamente feliz en consecuencia.

Me encontraba tan bien que pensé que sin duda Hermópolis era un muy buen lugar para morir. En la lejanía vi a nuestro grupo que emergía de una mastaba y de mala gana me levanté y me dirigí de nuevo al chiringuito. Pedí a mi amigo egipcio otra cerveza muy fría y una bolsa de plástico que, como es de suponer, significó para él y para mí un esfuerzo de champolliones, pero finalmente conseguí llenar una bolsa de plástico de aquella arena de espejismo.

El día que cruzamos el Nilo en Tebas para visitar el Valle de los Reyes, había 37,5 grados de temperatura y estábamos a principios de abril. Ya en Deir-el-Bahari, en el Templo de Hatsepshut[22], la gente empezó a ponerse francamente mal; luego, en el recorrido a lo largo del Valle de las Tumbas de los Faraones del Imperio Nuevo, fue mucho peor, a medida que avanzábamos había más y más deserciones. El calor exterior, el ingreso en las tumbas, los enormes cambios de temperatura y el ambiente diezmaron nuestro grupo.

Cuando salimos hacia Assuan, tuvimos que abandonar en el hotel de Luxor[23] a tres de los componentes del grupo por prescripción médica. Los recuperaríamos tres días después, de nuevo en El Cairo.

En una vetusta, pero pintoresquísima barca de motor que nuestros profesores habían alquilado para trasladarnos por el Nilo, llegamos al Templo de Isis, que ya no se asienta sobre la famosísima isla de Philae, dado que, a causa de las obras de la presa de Assuan, hubo de ser trasladado por la ONU para evitar su inmersión e inevitable desaparición y destrucción en las aguas de la presa.

Los cuatro sentimos una especialísima emoción al desembarcar y poner nuestros pies en el recinto del Templo de la Madre. Yo había deseado mucho que llegase ese momento. De alguna manera siempre he pensado que allí el Velo está más cerca, que casi se podría palpar y, por qué no, incluso hasta levantar un poquito. Por otra parte, los ritos masónicos son herederos de la Iniciación Isíaca y, en consecuencia, para un Maestro Masón, adorar a la Madre en su Templo por excelencia es algo difícil de explicar.

Como hermanos del Templo, el hecho de encontrarnos allí y disponernos a visitar el Sancta Sanctorum de la Madre Isis tenía igualmente una carga emocional especialísima. Tal era la importancia que para los Templarios tenía el culto a la Madre que, aun a riesgo de descubrir sus cartas, introdujeron y potenciaron en el hostil ambiente de la ortodoxia católica dicho culto; eso sí, encubierto en el de la Virgen Madre.

El Templo de Isis en la isla de Philae es obra de la dinastía Ptolemaica, pero en él se recogen todos los precedentes de la Gran Tradición. Cuenta con un bellísimo patio hipóstilo, una Mammisi o Sala del Alumbramiento, donde era adorada la Diosa como madre de Horus. Su parodos y su adytum, donde se veneraba a la Madre velada, conservan el ambiente poético y enigmático reflejado en las palabras recitadas por el hierofante: “Las tristezas de la vida no traspasan mi umbral, ven a reposar en la paz de Isis”.

El culto a la Madre estuvo en vigor hasta la época de Justiniano, quien violentamente lo hizo abolir en el año 535. Los sacerdotes supervivientes de los Misterios tuvieron que abandonar su última Thule, dejando inacabado el último texto jeroglífico del Gran Egipto. Ya nadie, al menos públicamente, volvería a leer la escritura sagrada egipcia hasta que lo hiciese el gran Champollion.

Los cristianos trataron de cometer sus habituales tropelías en el recinto del Templo, pero realmente aquí nada consiguieron: un horrible y burdo altar levantado en la pretensión de transformar la Casa de la Madre en una vulgar iglesia y unas cuantas cruces grabadas en muros y columnas.

La paradoja es que las cruces que se grabaron son cruces pátées, es decir, solares templarías y ¿dónde mejor habría de situarse uno de los principales símbolos de distinción de los Hijos de la Madre? Sí, la Tradición lo puede todo, nada prevalece contra ella. Como decía la inscripción de la estatua velada de Isis-Neith en Sais: “Yo soy todo lo que ha sido, es y será, y ningún mortal podrá levantar mi velo”.

En cuanto pudimos nos separamos del grupo para hacer una primera visita al Sancta Sanctorum de la Madre. Tras una breve oración que ya ampliaríamos más tarde, nos reunimos de nuevo con nuestros colegas. No queríamos hacer un feo a Ana y Javier que ya habían empezado con sus explicaciones.

Cuando tocó el turno, volvimos a entrar en el lugar sagrado con nuestros compañeros. Los profesores retomaron sus explicaciones y salimos para dirigirnos hacia el nilómetro[24] y contemplar la inscripción jeroglífica inacabada por la expulsión de Justiniano. Nos dieron cuarenta minutos de tiempo libre hasta el momento de embarcar para regresar a Assuan.

Fuimos al Sancta Sanctorum, había algunos turistas en su interior y nos dispusimos a esperar su salida para poder realizar el rito que teníamos previsto. En el momento en que salía el último visitante, ni sé de dónde ni cómo, se materializó a nuestro lado la visión que más y menos podíamos esperar en ese momento.

Una mujer de entre treinta y cuarenta años, de aproximadamente 1,65 metros de estatura, morena, peinada, vestida y maquillada exactamente igual que la Diosa en sus distintas representaciones a lo largo y ancho del Antiguo Egipto. Sin tocado, descalza, con las uñas de los pies pintadas de un rojo intenso. Bella, revestida de una serenidad apabullante. Nos miró, nos sonrió, nos adelantó y penetró en el Sancta Sanctorum. Levantó los brazos en el gesto de adoración egipcio y entonó un himno bellísimo en honor de la Madre. Naturalmente, la dejamos sola en su acto de adoración. El idioma que empleaba para adorar a la Madre parecía sin duda antiguo egipcio, pero con un indudable acento inglés. Terminó, se volvió, cuando pasó a nuestro lado nos volvió a sonreír y nosotros a ella y, ya no sé si sorprendidos o no, alucinados o no, entramos a nuestra vez en el Sancta Sanctorum de la Madre Isis.

La sacerdotisa había dejado la huella de su exótico perfume en el interior de la cella o la adoración había generado el aroma que ahora todos sentíamos claramente. Sin decir una palabra, nos colocamos los solideos y nos situamos en torno al altar de la Diosa. Juntamos nuestras manos en la cadena de unión y dimos comienzo a nuestro rito.

Pedro oficiaba. Justo en el momento en que pedía permiso a la Tradición, comencé a notar una vibración que subía desde mis pies hasta la cabeza, que me envolvía, que nos envolvía, pues éramos todos los que teníamos aquella sensación. Era un bienestar, una paz, una alegría y la ingravidez. La sensación comenzó a hacerse consistente, en forma de luz. Una verdadera columna de luz anaranjada que salía del suelo para perderse en las alturas del Sancta Sanctorum nos envolvía completamente. Era una columna perfecta y uniforme de color, tangible en un cierto sentido, acariciadora. Al mismo tiempo, el aroma que ya habíamos sentido se hizo más intenso.

Antes de finalizar, pasamos por el ara y consagramos todos los anks[25] que habíamos adquirido en Luxor. Cuando todo se hubo hecho conforme a la Tradición, cesó la vibración, las sensaciones, el aroma. La columna de luz se disipó. Salimos al exterior.

Sin tiempo para comentar nada, Santiago, el marido de Aurora, se nos abalanzó.

—Joder, tíos, os he intentado hacer una foto, pero el flash no se ha disparado. ¿Habéis visto a la tía esa disfrazada?

—Hemos visto a una sacerdotisa de Isis, Santiago; habla con propiedad, hombre —le respondí un tanto cabreado, me saca profundamente de quicio la zafiedad cultural y esotérica de la gente.

—Claro que la hemos visto y oído. Ha sido acojonante, ¿no? —añadió Pedro.

—¡Ha sido la hostia! He intentado encontrar a alguien con videocámara para que grabase, pero no lo he conseguido. Nunca había oído una canción tan especial.

—¿Has visto dónde iba cuando ha salido?

—Sí, ha ido al embarcadero, ha subido en una pequeña motora de alquiler y se ha largado.

A Dios gracias, Santiago se despidió a requerimiento de su mujer, que lo llamaba desde la zona del nilómetro, y nosotros nos pudimos quedar solos.

—¿Hemos visto, hemos sentido todos lo mismo? ¿La luz, el aroma, la sensación de ingravidez, la puerta abierta?

—Sí.

—Yo también.

—Y yo.

—Pero… ¿os dais cuenta de que la Madre nos ha envuelto en su Velo?

Mis palabras crearon de repente un silencio entre todos nosotros y realmente no era para menos. En el Sancta Sanctorum de Isis en Philae, durante el rito de cuatro Templarios, la Madre había abierto su Velo y nos había envuelto en él. Ahora, ¿qué tenía que pasar? ¿Qué tenía que pasarnos? ¿Qué consecuencias comportaba el haber abierto el Velo, en cierto sentido?

—Esto es una enormidad. —Pedro estaba realmente serio, más serio de lo que yo nunca le había visto, incluso el día de mi iniciación.

—Ya casi es la hora de embarcar, vamos a dejarlo aquí y a meditar todos muy detenidamente. Escribid lo que se os venga a la cabeza y luego, cuando lleguemos al hotel, hablamos.

—Vale.

Me fue muy difícil disimular mi estado a los amigos del grupo, lo mismo les sucedía a Viky, Lorena y Pedro. Subimos al barco y de común acuerdo, sin habernos dicho nada, nos colocamos en la popa para contemplar durante todo el tiempo que pudiésemos el Templo.

Seguro que me iba a ser muy difícil explicar cómo me encontraba, pero tenía que intentarlo, tenía que escribirlo si me era posible, había sido iniciado de verdad, iniciado por la Madre, iniciado por la Diosa Isis… ¡Me había tocado la mano de la Madre!

En las caras de mis hermanos veía una seria preocupación. Yo sabía por qué, pero también sabía que de eso no había que preocuparse, nosotros no habíamos forzado nada, simplemente se nos había concedido el privilegio, la gracia. Otra cosa era el compromiso, lo que comportaba, a qué estábamos obligados a partir de ese momento, cuál era el compromiso adquirido que, ése sí, ya nunca podría rechazarse, siempre nos obligaría. Y todo hay que decirlo, no me pesaba lo más mínimo.

El barco zarpó y poco a poco el Templo fue alejándose; yo lo miraba muy fijamente, deseaba que su imagen se grabase profundamente en mi cerebro para no olvidarlo jamás, para que con el paso del tiempo no se me desfigurase como casi siempre suele suceder, aun con las imágenes que más deseamos retener, hacer pervivir, eternizar en nuestra memoria.

Al tiempo que contemplaba desaparecer el Templo de la Madre, pensaba en lo que nos había ocurrido; al fin y al cabo, algo que todos deseábamos, algo que desde que fuimos iniciados estaba dentro de las posibilidades de ocurrencia, eso sí, de remota ocurrencia y escasísimas posibilidades. No obstante, era increíble la naturalidad con la que habíamos vivido una experiencia de libro sagrado, como si ello hubiera sido lo más natural del mundo, como si desde siempre hubiéramos contado con ello y hubiéramos estado preparados para ello.

Y la sensación cuando la columna de luz, el velo de la Madre, nos envolvió… era como despegarse de la Tierra, pero estando pegado a ella; la ingravidez por contraste con la gravidez que se sumaba y, a pesar de ello, era como si todavía me hiciese más ligero. La Comunión entre el Cielo y la Tierra, el Espíritu y la Materia, la Vida y la Muerte, en un todo único. Había comprendido muchas cosas y hasta apreciado la belleza de mi cadáver.

Llegamos finalmente al embarcadero y saltamos a tierra. Nos concedieron dos horas libres hasta la comida, y Santiago y Alicia se nos sumaron para dar una vuelta y hacer algunas compras. Yo sabía que Santiago había visto o percibido algo durante nuestra experiencia en el Sancta Sanctorum y de alguna manera quería estar con nosotros para ver qué podía averiguar porque, de eso yo estaba completamente seguro, estaba intrigadísimo y creo que hasta profundamente perturbado.

Nos dirigimos hacia un pequeño zoco que ya habíamos visto de camino al embarcadero y nos sumimos en sus interioridades para, algunos, disfrutar con el regateo de las miserables babuchas, el kool[26], las teteras o cualquier otro típico producto, y los otros, entre los que yo me incluía, desesperarnos.

Cuando finalmente conseguimos sacar a las mujeres del mercadillo —no sin que antes yo hubiera arrojado a un comerciante un par de babuchas a la cara, cuya compra pretendía regatear tras quince minutos de regateo previo de otro par de las mismas características—, decidimos sentarnos en una de las numerosas terrazas situadas junto al Nilo para tomar el aperitivo.

Estaba deseando que se cumpliese mi previsión con respecto a la curiosidad de Santiago, no para comunicarle nuestra experiencia, pero sí para hacerle participar de los misterios que están más allá de la cotidianeidad que vela todas las posibles puertas a las verdaderas realidades. La verdad es que no pude disimular una abierta sonrisa cuando empezó a plantear la cuestión. Pedro también me miró de una manera muy significativa, él también había pensado lo mismo que yo.

—Desde que hemos embarcado en la isla del Templo de Isis, no he dejado de pensar en la pasada de la mujer disfrazada que ha cantado la canción ante el altar de la Diosa. Vosotros, ¿qué es lo que pensáis?

—Pues simplemente que hemos asistido a una ceremonia de adoración de una sacerdotisa de Isis en su Templo.

—Pero… ¿eso cómo es posible? Ricardo… no irás a hacerme creer que en pleno siglo veinte hay gente que rinde culto a una Diosa del Antiguo Egipto.

—¿Y por qué no? Es más o menos lo que hacen los hindúes, o los budistas, o los cristianos…

—Bueno…, pero ésas son religiones vigentes.

—Y ésta también, la prueba es que lo has visto con tus propios ojos, ¿o no?

—Sí, he visto lo que he visto, pero de ahí a decir que la religión del Antiguo Egipto está vigente, me parece una pasada.

—Pues no lo es, Santiago. ¿Tú sabías que el culto a la Virgen María no es ni más ni menos que el culto a la Madre Isis?

—Anda…

—Mira, el culto a la madre de Jesús puede decirse que no se instaura en la Edad Media hasta el momento en que así decide hacerlo Bernardo de Claraval y la Milicia del Templo de Salomón, y lo hacen no para rendir culto a la Virgen María, sino muy concretamente para restaurar el culto a la Madre en una de sus manifestaciones, concretamente en la de la Diosa Isis y ¿sabes por qué?

—Cuenta.

—Pues porque sencillamente el cristianismo, quiero decir, la esencia y legitimación del cristianismo que se produce con la Muerte y Resurrección de Jesucristo, no es ni más ni menos que la doctrina egipcia de la tríada Osiris, Isis, Horus y, por lo tanto, la mejor de las coartadas para disimular en la ortodoxia católica la reinstauración de los sacratísimos cultos de la Tradición. Y, a propósito, ¿sabes por qué las vírgenes más sagradas en Occidente son negras?

—Ricardo, lo que estás diciendo me parece muy fuerte y no, no sé por qué esas vírgenes son negras.

—Pues, Santiago, estás justamente en el lugar adecuado para averiguarlo.

—No, no soy capaz.

—Piensa… El país de Kem, la Madre del país de Kem… y con respecto a lo que hablábamos antes, es justamente así como sucedieron las cosas y no me lo invento, no hay más que leer y leer atentamente, correlacionar y sacar conclusiones. ¿Tú sabes que hay muchos estudiosos de enorme prestigio que niegan la existencia histórica de Jesucristo?

—Algo he leído en un libro de Robert Charroux.

—¿En el Libro de los mundos olvidados?

—Pues puede que sí, pero no me acuerdo exactamente.

—Bueno, pues yo te digo que es en ése y te digo más: Robert Charroux no hace más que divulgación con una mezcla de alucinadas teorías, si quieres te puedo recomendar una serie de libros de historiadores de prestigio y hasta de teólogos, igualmente prestigiosos.

—Tú y yo tenemos que hablar largo y tendido, Ricardo, porque a mí estos temas me apasionan. ¿Habéis escuchado todo el canto de la mujer? ¿En qué idioma cantaba?

—Yo creo que era egipcio antiguo.

—Joder… He tratado de hacer una foto cuando estabais alrededor del altar de Isis, pero desgraciadamente no ha saltado el flash, así que no creo que salga y encima en ese momento se me ha jodido el motor de la cámara.

—Santiago, ¿sabes lo que estaba escrito en el pedestal de la estatua de Isis en el Templo de Sais?

—No, dime.

—“Yo soy todo lo que es, ha sido y será, y ningún mortal podrá levantar mi velo”.

Estoy seguro de que, de alguna manera, Santiago captó que estábamos interesados en su crecimiento espiritual, porque inmediatamente nos propuso una serie de actividades para los próximos días que pasaríamos en El Cairo.

Todavía era de día cuando nos acomodábamos en nuestro compartimento del tren que nos llevaría de nuevo hasta El Cairo.

Como habíamos conseguido instalarnos junto a Pedro y Lorena, a los pocos minutos de colocar nuestro equipaje ya estábamos, por fin, reunidos y a solas por primera vez desde que celebráramos nuestro rito en el Templo de Philae; bueno, de Argilia, la isla donde se encuentra en la actualidad.

Desde el momento en que entramos en la cabina de Pedro y Lorena, abordamos el tema de nuestra experiencia en el Sancta Sanctorum de la Diosa. Fui yo quien comenzó, trasladándoles las reflexiones que había venido haciéndome desde el momento en que embarcamos en Argilia, camino de Assuan. Los demás coincidían básicamente con mis impresiones, si bien la cuestión que más les preocupaba era cuál sería la razón en sí de haber tenido la experiencia.

—Bueno, a mí me parece obvio que si en realidad estábamos buscando que se produjera, el hecho de que nuestro sueño, nuestra aspiración más íntima se haya realizado, es simplemente la consecuencia de nuestro deseo. Simplemente, la respuesta a nuestra demanda. Algo que todos queríamos, que incluso sabíamos que podía ocurrir y a lo que aspirábamos con toda la fuerza de nuestro espíritu.

—Sí, estoy totalmente de acuerdo. Creo que en realidad lo que nos perturba es que, aunque lo deseásemos y remotamente lo esperásemos, el hecho de haberse producido nos ha descolocado bastante.

—Yo os aseguro que a mí no me ha descolocado en absoluto, y es más, a vosotros tampoco y la prueba es que hemos vivido la experiencia con total naturalidad, si es que puede aquí utilizarse la palabra “naturalidad”, quizás sería mejor decir que hemos vivido la experiencia más allá de todo sobresalto. Insisto, como algo que tenía que ser y ha sido.

—Ricardo, lo que dices es verdad, pero una vez que ha sucedido, me han surgido los sentimientos que dice Pedro y, en concreto, la pregunta de por qué a nosotros.

—Pues porque simplemente así tenía que ser, ha sido porque lo ha querido la Madre; nosotros, como ya os he dicho, no hemos forzado nada y he de deciros que lo que me parece alucinante es que, después de haber tenido el privilegio que hemos tenido y que aún tendría que tenernos levitando, os planteéis absurdas cuestiones, yo diría, de legitimación del privilegio. Los privilegios son privilegios y quien los legitima es precisamente quien los concede. Esos sentimientos vuestros me huelen a la maldita indignidad judeo-cristiana del miserable pecador de nacimiento que, por lo que veo, todavía no habéis sido capaces de erradicar. Queridos, somos Iniciados, somos Templarios, ya somos Iniciados de la Madre. ¿Necesitáis algo más para sentiros dignos y legitimados?

—Tienes toda la razón del mundo. Sí… de éste y del otro mundo.

Me hubiera gustado plantear a mis hermanos la cuestión que verdaderamente me preocupaba, es decir, la de las consecuencias que para nuestro desarrollo integral habría de comportar, sin duda, el toque de la Madre, pero consideré que no era el momento adecuado; primero tenían y tenía que digerir lo que había sucedido en Philae, ya habría tiempo para todo lo demás.

Continuamos nuestra conversación hasta que decidimos acercarnos al vagón-cafetería, ya que habíamos quedado allí con todo el grupo. Al salir al pasillo, nos encontramos con la maravilla de una nueva puesta de sol egipcia que se divisaba por los grandes ventanales orientados a Occidente, al País de Amenti[27], y yo creo que en ese momento fue precisamente cuando fuimos verdaderamente conscientes de que habíamos sido admitidos en los Misterios de Isis.

La iniciación de la que habíamos sido sujetos en el Templo de la Madre condicionó radicalmente nuestras vidas desde ese momento, aunque todavía no éramos plenamente conscientes de ello. La admisión en el interior del Velo de la Diosa nos había transformado profundamente, nos había convertido en otra cosa y, cuando quisimos seguir viviendo como los pobres mortales que éramos —eso sí, un poquito más conscientes—, nos llevamos la sorpresa de que para nosotros eso ya no era posible. Aprenderlo a unos les costó la vida, a Viky y a mí un magnífico vía crucis.

Y finalmente regresamos a El Cairo.

Los tres días que nos quedaban en El Cairo se abrasaron como un mantra de papel en una hoguera de Beltana[28] y eso que vivimos experiencias… en especial en el barrio copto y con el Patriarca copto en su sede, cuando averiguó que éramos Templarios. En el ágape que celebró para nosotros y que más adelante yo vería en otro sueño de Comunión de los Santos, tuvimos el privilegio de asistir a un rito que, según se nos dijo, era el mismo que algunos Caballeros habían vivido en ese preciso lugar 800 años antes.

Nos habíamos sumergido también en el Kan el Kalili durante horas y horas y habíamos navegado por el Nilo, vuelto al Museo Egiptológico y comprado bolsos y cazadoras de piel confeccionadas casi como en la Edad Media; habíamos visitado las Mezquitas de El Cairo, bellísimas, pero desgraciadamente condenadas por el sacrilegio que comportan. Al igual que la ciudadela, Saladino, el kurdo, mandó construir dichos edificios con los bloques de revestimiento de la Gran Pirámide que hizo desmantelar para tal fin.

La última de nuestras noches en El Cairo decidimos despedirla con una opípara cena en el Felfela y, a continuación, con las últimas libras egipcias que nos quedaban, alquilamos un taxi para acercarnos a Guiza y, finalmente, realizar la meditación que teníamos pendiente.

Tras el agotador regateo con el taxista de turno, conseguimos contratar el viaje hasta el pie del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú y regreso al hotel, con espera sin tiempo al pie de la Pirámide. Quizás por ser nuestra despedida del tráfico rodado en El Cairo, nuestro taxista hizo proezas indescriptibles y, conduciendo su máquina como si de un salvaje garañón árabe se tratase, nos condujo hasta la Gran Pirámide en una náusea y acojonamiento de superior intensidad.

El taxista aparcó su Mercedes en el límite de asfalto y desierto, justo junto a una pequeña y horrible edificación de mampostería y —creo recordar— techo de uralita, donde tenía su sede el pelotón de soldados encargados de la custodia de Guiza, especialmente durante la noche.

Tres de los efectivos de la unidad, con kalasnikov en bandolera, se dirigieron inmediatamente al taxista en el momento en que poníamos nuestros pies en el suelo. Diez dólares por barba y una cajetilla de los John Player del dutty free que me quedaban hicieron aparecer esa increíble sonrisa de los egipcios en sus caras y un cariñosísimo “Salam Aleikum”, de los que se dedican a los verdaderos amigos o a los familiares más queridos.

Todo en orden, saltamos a la arena del desierto y, a unos diez pasos, ya casi se hizo imperceptible la escasa luz eléctrica que pretendía iluminar la fachada del cuartelucho y las instalaciones del aparcamiento.

Y allí estaban ellas, en una noche oscura, si bien con el Nilo celeste en su magnífica intensidad, brillando en cierta manera. Emitiendo una especie de vibración perceptible, luminosa, de un color azul resplandeciente con el que identificamos a la electricidad. Respirando, viviendo, lanzando incansables su mensaje.

Las experiencias que había vivido a lo largo del viaje se me manifestaron en ese momento con un matiz de superioridad en relación con el resto de los mortales. Como si ya hubiera alcanzado un nivel muy superior, como si ya estuviera más allá de la cotidianeidad terrestre, como si ya hubiera conseguido trascender la mediocridad de la vida de un humano.

Pensé y sentí que, si verdaderamente lo deseaba, sería capaz de producir en ese momento cualquier tipo de prodigio y, quizás con el inconsciente deseo de alzarme hasta la cima de la pirámide, inicié una carrera desenfrenada hacia el Horizonte Luminoso de Jnum–Jufú.

Y efectivamente volé, pero durante muy poco tiempo, gracias a una de las abundantes piedras disimuladas en las arenas del desierto. Aterricé en una prodigiosa hostia que me conmocionó bastante, haciéndome sangrar en abundancia y dándome la lección final de aquel prodigioso viaje por Egipto: el camino es un camino largo, de vez en cuando puede haber alguna luz, algún resplandor, pero no existen atajos.

Non nobis Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam.

7. EL CAMINO DE LA MANO IZQUIERDA

El viaje de vuelta, como todos los viajes de regreso que te arrebatan del mundo de los sueños más queridos, no fue especialmente alegre; tampoco triste, las experiencias que habíamos vivido eran como un talismán contra toda negatividad.

Durante todo el tiempo que viajamos, fui pensando en los acontecimientos que habíamos vivido en Egipto. Todo había sido tan increíblemente imposible y ciertamente real al mismo tiempo que no me extrañó ver la capa blanca —de nieve, dijo el comandante de la nave— que cubría una gran parte de la superficie de España.

La primavera había comenzado con la mayor de las tormentas de nieve de los últimos años y realmente parecía que el velo de la Madre se había depositado sobre la tierra. Pocos días antes, a una de las parejas que ahora nos acompañaban en el viaje de regreso hubo que tratarla por deshidratación debido al calor en el Valle de los Reyes.

La reincorporación al trabajo fue moderadamente positiva; ciertamente, yo sentía una fortaleza, un poder, un optimismo y unas ganas de vivir como nunca. Desde la partida de papá y mamá, no había vuelto a tener ese potencial, esa alegría, esa vitalidad, que incluso mis amigos y compañeros decían que se me escapaban por todos los poros, que incluso se veía. Quizás hasta estaba siendo capaz de manifestar en cierta medida mi aura, sin duda especialmente limpia después del toque de la Madre. Ciertamente habíamos sido admitidos bajo el Velo de Isis.

Pedro se encargó de preparar el Ágape de Hermanos en el que contaríamos todas nuestras experiencias en Egipto y que, dada la expectación e incluso la conmoción que habían suscitado en el grupo algunos de los detalles adelantados por el mismo Pedro, tendría lugar con carácter de urgencia aquel primer viernes por la noche.

Fue seguramente aquella noche, y muy posiblemente a causa de una cierta intuición acrecentada por los acontecimientos de Egipto, cuando percibí lo que muy pronto iba a precipitarse sobre el grupo. El poder que sin duda debía haberse depositado en nosotros cuando fuimos admitidos bajo el Velo de Isis parecía despertar en Micaela y su hermano un interés inusitado, una avidez que, percibí, iba mucho más allá de la búsqueda que en principio era la razón de ser del grupo.

Volví a casa con un evidente mal sabor de boca. Pensándolo bien, y fuera de cualquier otra consideración, era como si hubiera visto a todos mis hermanos desnudos, sin máscaras, y lo que había visto no me gustaba en absoluto. Ciertamente me consoló la realidad de que tanto Pedro como Lorena seguían apareciendo ante mi espíritu como los auténticos hermanos que eran y, desde luego, llenos de una luz y un poder espiritual reconfortantes. Mucho habían insistido durante el ágape Micaela y su hermano en mi condición de caballero liberado, lo que me reafirmaba aún más en mi idea de haber descubierto durante aquella velada un aspecto desconocido e inquietante de los que pretendían aparecer como líderes naturales del grupo, y por ello precisamente decidí mantener un cierto alejamiento de quienes tanto insistían en mi independencia y una no menos actitud vigilante para el curso de los futuros acontecimientos que, sin duda, debían tener lugar con importantes consecuencias, tanto para ellos como para mí mismo.

En los tres meses que siguieron al ágape de bienvenida, mis contactos con el grupo como tal se habían extinguido, sólo mantenía la relación —profesional, por otra parte— con el hermano funcionario y con Pedro y Lorena los sábados en que coincidíamos en la organización scout en la que teníamos apuntados a nuestros hijos. En esas ocasiones, si bien permanecimos juntos algún tiempo y yo me interesé por todos los hermanos, pude comprobar sin lugar a la menor duda que Pedro mantenía una actitud de reserva, totalmente ajena a su carácter y muy evidentemente influida por algún tipo de condicionante ajeno a su voluntad.

Si bien yo ya estaba muy acostumbrado a vivir situaciones similares, es decir, aquellas que no pueden explicarse racionalmente en las relaciones humanas (como por ejemplo, pasar de la mayor fraternidad, declaradamente eterna, a la mayor frialdad, incluso la confrontación y finalmente la extinción absoluta), esta vez, dada toda la constelación de acontecimientos acaecidos, no me resultaba fácil aplicar la regla general del “todo lo que vive muere” y ello porque aquí se trataba de algo más que de vida e, incluso, de relaciones humanas.

Quizás porque de alguna manera mi percepción con respecto a mis nuevos hermanos se había hecho más objetiva, empecé a admitir que el innombrable estaba siendo un auténtico desastre para el centro. Su área funcionaba mal, demasiado mal y eso yo no podía admitirlo de ninguna manera. Siempre he exigido a mis colaboradores lo justo, pero a mis amigos les exijo todo y, en este caso, estaba utilizándose la amistad por su parte para todo lo contrario.

Pude enterarme de que mi amigo se había dedicado a pedir dinero prestado a una gran parte de compañeros y que ninguno de ellos conseguía cobrarle ni los intereses; que una gran parte de las consumiciones que hacía en el bar las pasaba al centro, y lo peor de todo llegó cuando uno de nuestros profesores vino a verme para contarme que le había pagado una deuda con él contraída mediante el procedimiento de justificarle clases que no había dado.

Junto a estas lindezas, también pude comprobar que en todas las oposiciones para policías de nuevo ingreso en Ayuntamientos de la Comunidad en las que había participado, había tratado de colar a algún candidato al que luego cobraría sus favores, siendo el pago, en el caso de candidatas femeninas, fundamentalmente en carne.

Las intuiciones del ágape empezaban a hacerse realidades. No me extrañó —realmente la esperaba— la impresión que aquella noche había tenido al observar fijamente a mi innombrable compañero, a Micaela y a su hermano; me había revelado inconscientemente la realidad que se ocultaba en él y seguramente en una pequeña parte de los miembros del grupo de queridos y admirados hermanos. ¿Sería yo siempre igual de gilipollas?

¿Y Pedro y Lorena? Pedro y Lorena no, estaba seguro, eso de ninguna manera o ya no había nada que mereciese la pena ser creído, o no habíamos estado en Egipto, o todo había sido un sueño.

Obviamente, comuniqué de inmediato al Consejero las miserias de nuestro amigo que, por otra parte, provocaron tanto su hilaridad como la del Secretario General —cuestión de similitud de pelajes, supongo— y se decidió, dada la irrelevancia de las infracciones, según su opinión, por la solución de llegar a un acuerdo con el funcionario infiel, que pasaría por la voluntaria dimisión de su puesto de trabajo y su reintegración a la administración local de donde procedía.

Y así se hizo.

Cuando comuniqué a mi hermano la decisión a la que se había llegado, había un frío físico en mi despacho que iba más allá de la simple tensión emocional que el momento suscitaba. Realmente, su expresión era sin duda lo más aproximado que yo he visto a la que podría considerarse la propia de un ser del averno, de un auténtico malvado, de una verdadera mala persona.

Pocas cosas se dijeron en aquella reunión de las que podrían esperarse entre miembros de una fraternidad trascendente, salvo mi reproche y desprecio hacia su actitud y mi profundo rechazo a su persona.

El individuo aquel aceptó la decisión del Consejero, no se disculpó en absoluto, como si nada hubiera pasado, y finalmente se levantó y me dedicó una media sonrisa de las que hielan el alma.

Así salió aquel hermano de mi vida y comenzó una más de mis travesías por el desierto.

¡Qué lejos estábamos de Egipto!

A pesar de los desagradables acontecimientos que acababa de vivir, no todo fue malo en aquellos tiempos. Una mañana vino a visitarme Santiago, absolutamente radiante, entró en mi despacho y me dijo: “Ricardo, voy a hacerte un regalo que estoy seguro te va a encantar”.

Acto seguido, abrió la cartera de mano que llevaba y sacó un sobre que me tendió resplandeciente. Abrí el sobre, intrigado, y me quedé boquiabierto al contemplar una fotografía en la que estábamos Pedro, Lorena, Viky y yo haciendo la cadena de unión en torno al ara del Sancta Sanctorum del Templo de Isis. En aquel lugar no existe ninguna iluminación; pues bien, estábamos rodeados de una especie de columna anaranjada que, surgiendo del suelo, se perdía en la parte superior de la foto; el suelo aparecía intensamente iluminado con una especie de resplandor azulado y en la oscuridad del resto de las zonas de la fotografía parecían apreciarse distintas presencias. “¿Te acuerdas que os dije que os había hecho una fotografía en el Templo de Isis y que precisamente en ese momento se me había estropeado el motor de la máquina? Pues resulta que la foto salió y mira cómo”, explicó entusiasmado.

Di las gracias efusivamente a Santiago; la verdad es que acababa de hacerme un regalo que no tenía precio: nada más y nada menos que una fotografía del Velo de Isis envolviéndonos. Yo tenía que darle algo.

—Santiago, ¿recuerdas cuando hablamos en el templo de Isis de las vírgenes negras?

—Pues claro que me acuerdo.

—¿Y has conseguido saber el porqué de la negritud de esas imágenes?

—En absoluto.

—Pues es muy fácil, querido amigo. Los antiguos conocían las tradiciones de la antigua Roma, donde el culto a la Madre Isis tuvo una enorme trascendencia, los cristianos católicos no tuvieron más remedio que aceptar el culto a la Madre, que enmascararon con el culto a la madre del Cristo, pero quienes de verdad sabían mantuvieron claramente la distinción: la Madre, la verdadera Madre, era negra porque era la Madre del País de Kem, del País de la Tierra Negra.

Todos aquellos que visitan mi casa pueden ver, expuesta en mi despacho, una fotografía del Velo de Isis envolviendo a dos matrimonios que se encuentran haciendo un círculo de unión en torno al altar de Isis, en el Sancta Sanctorum de su Templo en la isla de Argilía, en el Alto Egipto.

***

Inmediatamente después de la salida de aquel particular hermano de mi vida, organicé una minuciosa caza de brujas en la Institución, consecuencia de la cual fue la salida por la puerta grande de todas las personas que habían entrado por su mediación y que, o bien formaban parte del grupo, o su relación era especialmente estrecha con el mismo.

Curiosamente —más bien, consecuentemente—, dejé de tener contacto de forma radical con mis Hermanos Templarios, si bien a Pedro y Lorena todavía tuve el placer de verlos cada quince días en el grupo scout de los niños, hasta que Silvia se hartó y lo dejó.

Sentí realmente perder el contacto con Pedro, pero desgraciadamente eso estaba en el camino y nada pudo hacerse. Pedro y Lorena, no obstante, siguen en mi corazón, continúan siendo mis Hermanos del Templo de Salomón y espero recuperarlos algún día, en ésta o en cualquiera otra de nuestras vidas.

Destruí todos los objetos litúrgicos que me habían dado, pero me quedé con la túnica blanca y con el solideo. Aún sigo utilizándolos.

En los meses que siguieron a aquellos acontecimientos, creo que, en parte por la limpieza y la energía acumulada en Egipto, en parte por el rechazo a todo lo que había sucedido y que para mí, desde luego, no era baladí, empecé a cobrar mayor conciencia de la mierda que me rodeaba en el mundillo político en el que con tantas ganas había aterrizado hacía algunos años.

Cada día se me hacía más insoportable tener que tratar de conseguir una entrevista con el Consejero, lo cual pasaba por centenares de llamadas telefónicas durante días y días para, finalmente, si el tema era lo suficientemente interesante para él —quiero decir, si se trataba de algo que podía rendirle frutos políticos—, citarte en su despacho donde sabías que deberías hacer una espera de varias horas soportando a sus secretarias y a las decenas de chupapollas que pretendían obtener “sólo unos segundos de su precioso tiempo” y que, ciertamente, eran recibidos antes que yo si se trataba de algo más interesante que ejercer las legítimas funciones del cargo.

Me repugnaban las periódicas reuniones del equipo de dirección de la Consejería, en las cuales todos los directores generales, exceptuados Enrique y yo, pasaban el tiempo chupando la polla al Consejero y tratando en exclusiva de hacerle ver lo leales que eran ya que, curiosamente, con respecto a la eficiencia, parece que una gran parte de ellos desconocía el significado del término.

En ese tiempo también comprobé que lo único a lo que de verdad aspiraba un significativo número de mis ilustres compañeros del partido era a alcanzar algún poder, fuera el que fuese, para de esa manera poder llevárselo muerto, abandonar las listas del paro o mejorar sus inexistentes o escasas finanzas.

Estoy seguro de que cuando —en mis intervenciones en los distintos saraos a los que asistía— hacía alusión al servicio al ciudadano o en general a la ética que se espera en el ejercicio de la acción política, se cachondeaban profundamente de mí. En una ocasión, el Consejero, con bastante retintín, me dijo que yo era demasiado serio, lo que —desde luego— tomé por un cumplido, no por su parte, naturalmente, sino por lo que para mí en realidad significaba.

En la Institución las cosas iban razonablemente bien; con la miseria de presupuesto que teníamos —constante que me ha seguido en todos mis trabajos en la seguridad pública y razón por la que sinceramente creo que a los políticos de este país la seguridad les importa un huevo— y la consecuente increíble escasez de personal, conseguíamos hacer buenos cursos, generar iniciativas interesantes y estábamos empezando a ser un referente para el resto de instituciones autonómicas de idéntica naturaleza.

Yo realmente disfrutaba con el trabajo y con todos mis compañeros, a los que consideraba como verdaderos amigos. Creo que difícilmente hubiera podido crearse un mejor ambiente de trabajo; yo por lo menos nunca he conseguido tenerlo así y he pasado por infinidad de dependencias con jefes estreñidos y subordinados amargados que buscan incesantemente la forma de trabajar lo menos posible, joder al jefe y apuñalar a sus colegas. Al menos en mi institución, ésa fue una historia completamente diferente y, para mí, probablemente irrepetible.

Creíamos de verdad en lo que hacíamos, estábamos convencidos de que aportábamos algo positivo a nuestros conciudadanos y, por supuesto, a nuestros alumnos. Estábamos seguros de que nuestro trabajo era una forma de poder empezar a cambiar las cosas y de servir, y por ello estábamos absolutamente comprometidos.

El ambiente, la camaradería que nos unía y los objetivos que perseguíamos, absolutamente claros y sin ocultas intenciones, me hacían —como he dicho— todavía más penosa la confrontación con los otros, con los malos, con quienes verdaderamente tenían —o no— el poder de cambiar algo y ser coherentes con sus promesas electorales.

El clima y la ilusión que se respiraban eran como el ambiente del sindicato cuando empezábamos, cuando éramos jóvenes y creíamos que, con simplemente querer cambiar, todo podía hacerse; que cambiar era sencillamente quererlo, decirlo y hacerlo, no se sabe muy bien cómo, pero haciéndolo, sin mayores procesos, simplemente con la buena voluntad de las gentes ideológicamente comprometidas y valientes.

A pesar de todo el cúmulo de energía positiva que se había creado, yo fui poco a poco desilusionándome y perdiendo mi interés por la institución. Finalmente, comencé a plantearme seriamente la posibilidad de marcharme para tratar de encontrar una nueva batalla que pudiera merecer la pena; allí ya no quedaban muchas más batallas que librar y eso a mí siempre me ha aburrido sobremanera.

Mi dimisión como director general vino condicionada por uno de esos acontecimientos que marcan irremisiblemente el curso de tu vida y que aceptas porque han sido compartidos con otros que te aseguran no haberte vuelto loco en ninguno de los momentos que los conformaron.

Todos los años, los alumnos de nuestra Institución visitaban la Escuela General de Policía de Ávila, donde se forman los policías nacionales de nuevo ingreso realizando diversas actividades para, de alguna forma, fomentar el conocimiento y respeto mutuo entre policías nacionales y locales.

Como todos los años, fue un día espléndido para todos y especialmente para mí porque allí tenía un gran número de queridos compañeros y amigos.

Cuando la compañía es agradable, ya se sabe que el tiempo parece que no transcurre, así que varias horas después de que los autocares hubieran partido de la Escuela con nuestros alumnos, profesores de Ávila y parte del staff de nuestra Institución aún permanecíamos contándonos nuestras aventuras y recordando los viejos tiempos.

Finalmente, partimos en torno a las diez de la noche con dirección a Madrid y bastante más prisa de la debida. En mi coche oficial viajábamos José Miguel al volante, la Subinspectora de Formación de la Policía Municipal de Madrid en el asiento del copiloto y yo en el asiento trasero.

Cuando salimos de la Escuela ya había empezado a llover y me sorprendió la extrema oscuridad de la noche.

Teníamos que recorrer unos cuantos kilómetros de carretera comarcal antes de llegar al punto donde se toma la autovía para Madrid. Se trata de un tramo lleno de curvas, subidas y bajadas complicadas y altamente transitado por camiones con dirección a Ávila y viceversa hasta el entronque con la autovía número 6.

Empezó a llover a mares, tanto que me pregunté cómo era posible que José Miguel pudiera conducir tan rápido, adelantando constantemente a los camiones que nos precedían. La conducción de mi amigo me obligó a fijar la atención en lo que ocurría delante de nuestro vehículo con una cierta preocupación.

En un momento determinado, inició el adelantamiento de un camión más. Cuando se situó a la altura de éste y en el momento de ir a rebasarlo, frente a nosotros, como si de una aparición se tratase, vimos cómo se nos abalanzaba el que me pareció el camión más grande que nunca hubiera visto, a una velocidad desmedida y a escasos metros del frontal de nuestro coche.

Gritamos, todos gritamos; José Miguel soltó las manos del volante y vi cómo se cubría la cabeza. Yo pensé instantáneamente que iba a morir exactamente igual que mis queridos padres y cerré los ojos.

En el instante siguiente abrí los ojos y, atónito, vi que seguíamos dentro del coche, situados en el último lugar de una de las colas en el peaje de ingreso en la autovía número 6 con dirección a Madrid.

Nos miramos incrédulos, con el reciente espanto grabado en nuestros rostros, que estaba dando paso a la expresión del mayor de los posibles asombros.

José Miguel sacó el coche de la fila de espera y se dirigió hacia uno de los aparcamientos que allí hay. Paró el coche y todos bajamos a la mayor velocidad que nos permitían unas piernas debilitadas al extremo por el flujo de la adrenalina.

¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Pero qué ha pasado?

¡Estamos vivos! ¿Estamos vivos?

¡Estamos vivos!

¡Pero si íbamos a estrellarnos contra el camión…! ¡Pero si teníamos que estar muertos!

—Teníamos que estar muertos y estamos vivos, todos vimos que íbamos a estrellarnos contra el camión, ¿o no?

—Sí, estábamos justo a punto de estrellarnos.

—¡Gracias, Dios! ¡Gracias! ¡Gracias! ¡Gracias!

—¿Pero qué ha pasado?

—Pues yo creo que un milagro, no sé…

Nos sentamos en el bordillo de la acera junto al aparcamiento, estábamos todos temblando y sin poder pensar ni expresar nada coherente. José Miguel sacó tabaco y nos ofreció cigarrillos que nos apresuramos a tomar y encender compulsivamente. Fumamos ese y otro cigarrillo más sin atrevernos a hablar, finalmente me vi en condiciones de decir algo.

—El primer milagro de nuestra vida.

—El primer milagro —repitieron mis amigos.

—¿Cómo os vais encontrando?

—Mejor.

—Sí, un poquito mejor.

—¿Os parece que tomemos una manzanilla, o una tila, o algo…?

—Vamos.

Cuando salimos de la cafetería, José Miguel dijo que se encontraba en condiciones de conducir, así que nos subimos al coche y nos volvimos a colocar en la fila de entrada. Yo recomendé que procurásemos no hablar de lo que había sucedido hasta el día siguiente. Me acomodé en mi asiento y miré hacia la derecha; a nuestra altura, en la fila contigua, había un camión cisterna que anunciaba transportar gas criógeno[29]. Me acordé entonces: yo había soñado con ese camión, con este mismo lugar, a esta misma hora.

No fue fácil evitar en el viaje de regreso los comentarios sobre los acontecimientos vividos; había que hablar de algo, no se podía dejar a José Miguel conducir y ensimismarse en el prodigio que habíamos protagonizado, y obviar todo aquello —aunque fuera tan sólo de momento— era casi imposible.

Llegué tarde a casa; había telefoneado para que no me esperasen despiertos, así que pude sumirme inmediata y profundamente en los hechos que acababa de vivir.

Como creo en los milagros o que es posible lo imposible más allá de la cortita racionalidad humana, tampoco me era ahora excesivamente complicado asumir lo que había sucedido. Para mí no cabía duda en ese momento de que habíamos sido salvados de una muerte segura, porque sinceramente no creía en una igual ensoñación que hubiéramos sufrido tres personas al mismo tiempo.

Pensé en mis padres y de alguna manera me figuré que ellos podían haber tenido parte en el prodigio.

Recordé la aventura que hacía algún tiempo nos había contado Pepe Valcárcel. Pepe vivió muchos años en Sudamérica y por razones de trabajo tenía que viajar de vez en cuando por la cordillera de los Andes. En uno de esos viajes y cuando subía uno de los innumerables y complicados puertos de ese sistema montañoso, se produjo una de las avalanchas de rocas que también son frecuentes como consecuencia de las lluvias o de pequeños seísmos. Pepe y quienes le acompañaban (su cuñado y el capataz de su empresa) vieron cómo se precipitaban las rocas por delante y por detrás de su vehículo y cómo en un instante iban a ser aplastados por la avalancha.

Parece que, como nosotros, todos cerraron los ojos; el vehículo quedó sin control y, cuando consiguieron mirar a su alrededor, comprobaron que se encontraban en la base del puerto por donde algún tiempo antes habían pasado para iniciar su ascensión.

Ni qué decir tiene que no fueron jamás capaces de explicarse lo que había sucedido; eso sí: llegaron a la conclusión de que no se había tratado de ninguna alucinación.

A cualquiera que haya leído alguno de los innumerables libros que tratan de acontecimientos inexplicables, no le serán novedosos los hechos vividos por Pepe y por nosotros mismos. Realmente existen diversos relatos —testimonios de sus protagonistas— relativos a estos milagros, a estos inexplicables saltos en el espacio-tiempo.

No he buscado nunca explicarme lo que sucedió aquella noche en la carretera porque creo que es racionalmente inexplicable, simplemente pasó. No fue una alucinación: algo o alguien nos sacó de allí y nos llevó a otro lugar.

¿Quizás es que morimos? ¿Estamos en otro lugar? ¿Se nos dio otra oportunidad? Y si es así, ¿para qué?

Creo que realmente se nos dio otra oportunidad y no sé si para hacer algo trascendente o simplemente porque nos tocó.

Cuando, trascurridos los años, he recordado estos increíbles acontecimientos, lo que siempre me ha chocado es la absoluta estupidez del ser humano, que es capaz de olvidar alegremente, pasado algún tiempo, el haber sido tocado por lo intangible, por el intangible poder que te lleva o te saca de la muerte.

Ciertamente, en los tiempos próximos al prodigio, quienes lo vivimos permanecimos en un estado de incredibilidad, de agradecimiento, de ensoñación.

Pero luego… nada, como si no hubiera pasado nada, como si aquello hubiera sido lo normal en nuestras no especialmente sorprendentes existencias.

Desde luego, para mí la experiencia sí fue trascendente, pensé que era otro hito en algo que tenía que suceder en el futuro aunque ahora no lo tuviera nada claro.

Tras estos hechos ya no lo pensé más: era evidente que, aunque no supiera dónde ni para qué, tenía que irme a otro sitio; ya no podía perder más tiempo en una aventura política que era más bien una mamarrachada insoportable. Mi guerra estaba en otro sitio, así que decidí finalmente presentar mi dimisión irrevocable y, como no tenía otro sitio donde ir, me reintegré a mi cuerpo de procedencia.

8. LA ALEGRÍA DE VIVIR

Ya se ha dicho en algún libro supuestamente relativo a la historia de la transición en la Policía, o más bien, se ha dado como por entendido y de todo el mundo conocido cuál era el ambiente en las Fuerzas de Seguridad y el reparto de poderes en ellas con respecto a la emergente democracia española. Sin embargo, y dado que en absoluto refleja la realidad del día a día de lo que significaba ser conocido como demócrata y militante de un partido de izquierdas en un colectivo mayoritariamente conservador —en aquellos tiempos, en porcentajes preocupantes claramente reaccionario e incluso fascista—, no me resisto a recordar algunas de las pequeñas anécdotas de las que en aquella época fui protagonista.

La muerte del General Franco me pilló en la mili, casado, con un título de licenciado en Derecho en el bolsillo y hasta el carnet de abogado, no ejerciente, del Ilustre Colegio de Abogados de Madrid. En aquel tiempo, ideológicamente en la izquierda más a la izquierda de la socialdemocracia, es decir, la que debería lindar con el socialismo real —reminiscencias, sin duda, del Frente de Juventudes— y con la categoría de flamante inspector —mi antigüedad en el cuerpo era la del período de formación y ocho meses de servicio activo en la Comisaría de Buenavista antes de mi incorporación a filas— del Cuerpo General de Policía, amén de bienintencionado supuesto futuro opositor a la Judicatura.

Mis contradicciones se explicaban —o yo, al menos, trataba de explicármelas— de forma supuestamente racional de la siguiente manera.

Por supuesto que el tema de la mili a tan asentada edad simplemente se debía a que, en su momento, no se me había permitido hacer el servicio militar en las denominadas “Milicias Universitarias” por rojo y, en consecuencia, había tenido que pedir prórrogas por estudios hasta la finalización de la carrera; ese lapso incluiría también mi matrimonio y mi período de formación en la Escuela General de Policía. ¿Que parece mentira que no me dejasen hacer milicias por rojo y sin embargo ingresase en la Policía? Pues así fue y yo tampoco al principio pude explicármelo, luego vi trabajar a muchos policías.

Mi matrimonio poca explicación requería: puro amor, un Aries puro y una romántica pura Cáncer que no concebían un noviazgo opositor con un servicio militar en medio, es decir, un plazo de entre cinco y seis años mínimo para poder unirse.

Lo de la Policía estaba irremediablemente unido a lo anterior; era el puntito de tragedia, pero parecía algo soportable a cambio de asegurarnos un mínimo vital mientras yo opositase, en definitiva, una salida para poder realizar nuestros sueños.

Yo creo en la reencarnación y en el karma, y es por eso que no puedo quejarme aunque he pasado gran parte de mi vida lamentándolo, y no por el hecho de ser policía. No, es seguramente una de las profesiones más dignas y que más pueden aportar a una sociedad civilizada; la cuestión es otra, es más cuestión de ambiente, de modos, de personas, de la cruz de la moneda, de las cloacas, de ideas, de tu estar en la vida, ello sin contar la opinión sobre la Policía franquista y sus miembros que imperaba en aquellos tiempos entre las políticamente correctas gentes de izquierda y —hay que reconocerlo— entre una gran parte de la ciudadanía que, de una forma o de otra, había sufrido algún tipo de abuso proveniente de cualquiera de los estamentos dominantes del régimen.

Los policías aparecían como los sicarios, los ejecutores, los malos de la película y, en consecuencia, no se merecían ni el pan ni la sal, ergo: yo me había convertido en un traidor a mis ideales, un vendido, un guarro, un paria.

Siempre he dicho que ingresé en la Policía por amor y es la pura verdad. Modesto era uno de los pocos colegas a los que se lo dije y utilizó mi frase, años más tarde, en una entrevista que le hicieron en la revista Der Spiegel, o quizás a él también le pasó lo mismo que a mí.

Mi ingreso en la Policía fue un acto verdaderamente duro para mí por las razones aludidas y, además, porque realmente me hacía sentir como un fracasado, un individuo que después de hacer una brillante carrera se conformaba con ingresar en un cuerpo para el que simplemente se necesitaba tener el bachiller superior y, eso sí, superar una oposición en la que ciertamente muchos licenciados fracasaban. Pero esto último a mí no me consoló en aquella época; pensaba que, con mi precipitada decisión de obtener urgentemente un medio de vida para poder casarme, había arruinado todo mi futuro. Entonces todavía no tenía tan claro la ley de causa y efecto, es decir, la universal ley del karma.

Desde luego, hoy me alegro profundamente de haber tomado aquella decisión que, si bien era indudablemente inevitable, me ha permitido vivir acontecimientos que, con toda seguridad, no hubieran podido darse de haber orientado mi vida como en un principio yo planificaba.

Pero la cuestión es que en aquel entonces me sentí como un auténtico desclasado y hay que reconocer que todavía me escocería si no hubiera llegado a alcanzar el grado de Comisario y a vivir todas las experiencias que hasta ahora he vivido.

Así es que la muerte del Caudillo me pilló en la Unidad de Equitación y Remonta en la que ejercía como Secretario de su Juzgado, amén —naturalmente y dada mi condición de policía “secreta” en activo— como miembro del Resibe de la Unidad, si bien no puedo decir muy bien de qué se trataba, a excepción de espionaje en general, porque nadie me lo dijo y ya no me acuerdo lo que significaban aquellas siglas a las que son tan aficionados los militares, pero equivalía al servicio de información existente en las unidades de poco pelo y que, he de decirlo y se puede comprobar, no ejercí en mis doce meses de permanencia en aquél ni en los tres de campamento, salvo en una sola ocasión y con el resto de compañeros destinados en el CIR[30], para denunciar los abusos contra la tropa de un hijo de puta de tenientillo casi recién salido de Zaragoza que teníamos en nuestra Compañía.

Contra mi impresión de que seríamos acuartelados sine die, me llevé la gratísima sorpresa de que no se tomaba ninguna medida extraordinaria en mi acuartelamiento, si bien en algunos otros en los que servían mis colegas de cuerpo sí que se produjo.

Como por las tardes quienes teníamos pase de pernocta y habíamos obtenido la compatibilidad para poder seguir trabajando en el Cuerpo estábamos casi todos destinados en la central del Documento Nacional de Identidad, allí me dirigí ese primer día de luto por Francisco Franco.

En Santa Engracia (entonces todavía General García Morato)[31], nos recibió el Jefe del Documento, nos comunicó la situación de alerta que afectaba a todo el Cuerpo en previsión de las posibles actuaciones de los ilegales partidos democráticos y nos mandó inmediatamente a comprar corbatas negras con el consejo de que, eso sí, si ello era posible, al día siguiente y mientras durase el luto oficial fuéramos vestidos de negro o, en su caso, de azul oscuro o cualquier otro color que denotase nuestro pesar ante la irremediable pérdida del Generalísimo.

Esa noche, como siempre a la salida del trabajo, Viky me esperaba en el sitio de costumbre para, a continuación, ir como habituábamos a cenar de tapas por las calles típicas del centro de Madrid. Yo nunca pude imaginarme la que se había liado a causa de las colas de españoles que hacían turno para dar su último adiós al Jefe de Estado fallecido, pero la cuestión es que era tal el embotellamiento en las principales vías de Madrid y más en concreto en la Castellana, por donde circulábamos con nuestro 600, que empecé a sentir unas ganas de mear que iban aumentando con el tiempo y que se acrecentaban ante la imposibilidad de poder salir del atasco para buscar un bar donde aliviarme. Finalmente, y aprovechando uno de los más largos parones, no tuve más remedio que aliviarme frente a los monumentos del descubrimiento, donde ondeaban las banderas a media asta, no sin la angustia, ciertamente, de ser descubierto por algún acólito de la seguridad que podía haber interpretado como un acto deliberado contra el respeto debido al prócer desaparecido mi higiénica y necesaria meada.

Como siempre, tomamos nuestras tapas, pero no brindamos con champán porque, aunque era estupendo que pareciese que todo iba por fin a poder cambiar y que ese cambio sólo pasaba por la desaparición de la dictadura, para lo que era necesario la desaparición de su factótum, no tuvimos nunca el mal gusto de brindar por la muerte de un ser humano que, según dicen algunos, fue moneda corriente en esos días entre las gentes que nosotros siempre habíamos frecuentado y de las que hacía algún tiempo nos habíamos voluntariamente desterrado por mi ya comentada condición de nuevo paria.

Mi condición de policía y abogado me había permitido entablar una cierta buena relación con algunos oficiales de la Unidad —algún que otro contrato gratuito, asesoramiento legal en diversas cuestiones, facilidades para la expedición de pasaportes, documentos de identidad, etc.—, gracias a lo cual pude percibir durante aquellos días el ambiente que se respiraba en el bar de oficiales y de suboficiales, lo que, unido a lo que el resto de los compañeros escuchaba, nos permitió componer una imagen más o menos clara del estado de opinión de la oficialidad de los acuartelamientos de la zona de Campamento.

En definitiva, hay que decir que las opiniones de los oficiales —entiéndase los verdaderos profesionales, no los salvadores de la patria que no estaban dispuestos a concesión alguna— no diferían esencialmente de las que se manejaban entre el resto de los ciudadanos, que no disponían de la información fetén que sólo controlaban los de arriba. Por ello, y salvando las exageraciones de los nostálgicos de uno y otro signo, en general todo el mundo se mantenía en una cierta tensa espera de lo que tenía que llegar y que se esperaba no fuese otra cosa sino un período de normalización de los derechos y libertades que condujese a España a una moderna democracia del mismo corte que las del resto de los países europeos.

Otros aires eran los que se respiraban en el seno de la Policía y ello porque un porcentaje muy notable de sus componentes eran auténticos miembros vocacionales de una verdadera Policía política, seleccionados y formados conforme a los puros principios fundamentales del movimiento; obviamente, los policías que se podían considerar maduros y los más veteranos que conformaban los grados directivos de la corporación, ya que en su época se alcanzaba la categoría de Comisario por antigüedad y la posterior realización de un curso —evidentemente de características más bien patrióticas—, aunque realmente casi ni ello se precisaba, puesto que las edades de los Comisarios, en ningún caso inferiores al tramo final de la cincuentena, presuponían el ingreso en el Cuerpo General de Policía de gentes protagonistas de la Guerra Civil o de su más temprana posguerra. Esto no quiere decir que entre los Comisarios sólo hubiera franquistas convencidos, también existía un grupo de individuos de derechas con opiniones y actitudes en la vida más proclives a aceptar cambios en la sociedad española. La insignificancia de gentes con afiliaciones de izquierdas era tan reducida que ni de porcentajes podría hablarse en este caso. Yo tuve la suerte de conocer a algunas de esas personas y recuerdo muy bien a don José Luis en la Comisaría de Buenavista, quien siempre me decía que no me equivocase y que me marchara cuanto antes del Cuerpo. Al parecer, su experiencia no había sido nada positiva, había tenido que disimular durante demasiado tiempo y eso había afectado irremisiblemente su carácter.

Me licencié y me reincorporé a la Comisaría de Buenavista en marzo del año siguiente a la muerte de Franco. Como es de sobra conocido, las cosas seguían más o menos como en los últimos tiempos de la vida del dictador porque ya se sabía que todo había quedado “atado y bien atado” y el señor Arias Navarro allí estaba para certificarlo.

Alguna novedad había: teníamos rey, la mayoría de la gente de la calle opinaba que eso debería garantizar una supuesta transformación de las instituciones del antiguo régimen, el apaciguamiento de los militares, en el caso de que se iniciase alguna reforma de calado, y un período de transformación sin excesivos traumas.

Pero como sabemos, los franquistas, aunque Franco nos hubiese hecho la cabronada de instaurar nuevamente la monarquía en España —¡ojo!, no había restauración, parecía que por lo menos el dictador reconocía que la anterior a la Tercera República estaba tan desgastada y había sido tan nefasta para España que ya no se podía restaurar y se conoce que era por eso que se había instaurado una nueva en la persona del nieto del destronado—, pensaban también, como todos los republicanos, que así, sin más ni más, tan ricamente, nos la habían metido doblada hasta ni se sabe qué improbable revolución futura o —seguramente, mucho más probable— la liquidación por derribo en un derrocamiento general europeo; parece que los europeos en su mayoría no son monárquicos, como la mayor parte de los españoles pensantes del entonces todavía siglo XX y, ya no estoy tan seguro, del actual XXI.

Muy pronto, los sectores más puros del franquismo acusaron al Rey de perjuro por haber jurado en falso los Principios del Movimiento Nacional y las Leyes Fundamentales del Reino —entiéndase la dictadura—, como curiosamente se llamaba a la seudoconstitución franquista, razón por la cual, no sé por qué cojones, el Rey no podía reformar las Leyes Fundamentales del Reino que todavía era suyo, porque aún no se había instaurado la democracia en el país (aunque hubiera habido un tímido ensayo en los períodos republicanos, ciertamente efímeros).

Los currantes de la Policía que, por supuesto, no nos enterábamos de lo que se estaba cociendo en las alturas, si bien —afortunadamente— teníamos el diario El País y muchos diversos contactos que a su vez tenían contactos, como casi todos los españoles, llegamos a la conclusión de que toda esa información permitía de alguna manera apreciar que el inmovilismo numantino de los próceres que nos gobernaban iba en breve a comenzar a desequilibrarse, y eso sí que no podían soportarlo los buenos policías franquistas que ellos sí —y yo, porque era obligatorio— habían jurado los Principios Fundamentales y, por bien nacidos, no eran, como el “bobón”, unos viles perjuros.

Naturalmente que la postura de cerril oposición al cambio sólo estaba entre un más bien reducido porcentaje de pobres inocentes, hay que reconocer que bien intencionados y, sin duda, con un alto concepto ético de la vida, porque la mayoría de la calaña bien instalada estaba dispuesta a lo que fuera para mantener su poder y, de hecho, ya empezaban a intuirse las desbandadas organizadas que se producirían y que, como siempre, terminarían por arrollarnos a todos, en especial a los demócratas de toda la vida y a los rojos de condición. El problema es que parecía que en la Policía se vivía en un tempo distinto al del país; bueno, en la Policía y en la función pública en general, y es que los funcionarios públicos —salvadas las naturales excepciones—, independientemente del sistema político en que se integren o incluso en el momento histórico en que se viva, siempre se han constituido como un grupo de poder independiente, con sus propias reglas, filosofía y estar en la vida, es decir, con una evidente subcultura que los hace inmunes a todo cambio y que, por la misma razón, proyecta toda su fuerza sobre quienes traten de introducir cambios en esa peculiar estructura de poder.

Soy funcionario y sé de lo que hablo, he sufrido la función pública en activo y a sus supuestos servidores durante treinta y dos años, y cualquier político que quisiera reconocer la verdad no dudaría en admitir que todos los cambios que pudiera haber proyectado antes de asumir un cargo público en relación con la función pública han quedado, o bien esencialmente desvirtuados, o absolutamente fracasados, o que incluso le han costado el cargo.

Es por eso que la clase funcionarial policial se posicionó radicalmente en contra de cualquier cambio que pudiera suponer una mínima reducción de su poder y de sus prebendas, y que cuando emergió una voz, la de la Unión Sindical de Policías, también radicalmente a favor del cambio y de la desaparición de las mezquinas curatelas que desvirtuaban la prestación del servicio al ciudadano, estalló, con una unanimidad desconocida, contra el grupo de rojos hijos de puta que pretendían situarlos al nivel del resto de los españoles. Si esto se traslada al estamento militar y a la Guardia Civil, también militar, sólo habría que imaginarse la reacción si es que en ambos colectivos hubieran podido existir sindicatos o cualquier otro tipo de organizaciones con elementos del mismo traidor pelaje, porque las prebendas de los funcionarios civiles y de la Policía eran ridículas en comparación con las viviendas gratuitas, teléfono gratuito, agua y luz gratuitas, economatos, residencias de vacaciones, clubes sociales y un largo etcétera de los anteriores que, ciertamente, suponen y suponían un importante suplemento mensual a los salarios que percibían y que siguen percibiendo; naturalmente, no todos: los mandos especialmente y quienes a buen árbol se arrimaban y se arriman.

Pero aún quedaba bastante tiempo hasta que empezase a oírse la voz de la USP (Unión Sindical de Policías), pues yo no llegué a ser profesor de la Escuela hasta transcurridos seis años de mi ingreso en el CGP, y poco tiempo después sería cuando comenzaría nuestra andadura sindical y activista de izquierdas en el seno de la Policía.

La secuencia histórica de la transición no comenzó realmente hasta el momento en que el Rey se quitó de encima a Arias Navarro.

Aunque se podría decir que realmente la denominada “transición política española” dio comienzo con la muerte de Franco el 20 de noviembre de 1975, el caldo ideológico y el ambiente adecuado se habían ido gestando algunos años antes de la muerte del dictador.

A partir de la promulgación de la última de las Leyes Fundamentales, en concreto, la Ley Orgánica del Estado de enero de 1967, la clase dirigente del franquismo comenzó a plantearse seriamente la trascendental cuestión —naturalmente, para ellos— del continuismo del sistema y, por consecuencia, de la sucesión de su líder.

Franco, haciéndose eco de aquellas inquietudes, tomó una serie de medidas para “dejar todo atado y bien atado”, fundamentales para entender el posterior desarrollo de los acontecimientos que tendrían como resultado la aprobación de la Constitución de 1978.

El día 22 de julio de 1969, Franco nombró a Juan Carlos de Borbón su sucesor, que se convertiría en rey cuando se cumplieran las previsiones sucesorias establecidas en la Ley de Sucesión de 1947, posteriormente ratificadas por la Transitoria la de la Ley Orgánica del Estado. Esta medida fue completada en junio de 1973 con el nombramiento del Almirante Carrero Blanco como Presidente del Gobierno para asegurar, a través del más puro depositario de las esencias del sistema, el continuismo del franquismo.

En diciembre de 1973, pocos días antes de que nos diesen las vacaciones de Navidad en la Escuela de Policía, donde yo me encontraba realizando el curso de formación previo a mi ingreso en el Cuerpo General de Policía, ETA asesinó a Carrero Blanco en un brutal atentado en el barrio de Salamanca.

Estábamos asistiendo al primero de los acontecimientos que en principio se opondrían a conseguir el objetivo continuista de los duros del franquismo, porque Carrero era una pieza clave y, como más tarde se vio y muchos constitucionalistas sostienen, irreemplazable para alcanzar las metas previstas, aunque desde luego y como se demostrará más adelante, no tan irreemplazable.

De todas formas, y aunque la pérdida del almirante fuera un durísimo golpe para los herederos del franquismo, las verdaderas causas que iban a hacer difícil el cumplimiento pleno de las previsiones continuistas estaban fundamentalmente en otros factores de importancia extrema como era el significativo cambio que había experimentado en los últimos años la sociedad española, especialmente a nivel económico, y que el régimen no tuvo más remedio que aceptar a partir de 1959 para poder subsistir.

El libro de los catedráticos de Derecho Constitucional Jorge de Esteban y Luis López Guerra, El régimen constitucional español, explica muy claramente los procesos que permitieron en la llamada “transición española” pasar del sistema dictatorial a la nueva democracia que entre todos se construiría.

Jorge de Esteban y Luis López Guerra explican en su obra que, allá por el año 1975, la renta per cápita española se había duplicado en relación con la de 1959 y el crecimiento de la tasa de producción industrial había sido de tal naturaleza que había convertido a España en la décima potencia industrial del mundo.

El contagio del desarrollo económico europeo no se limitó simplemente a la economía española: la sociedad se transformó, apareció una clase media cada vez más amplia, junto con una extensa clase obrera, mientras que las cifras de gente ocupada en la agricultura fueron reduciéndose cada vez más. España empezó a converger, de una manera o de otra, con Europa.

Realmente, los 70 constituyeron para España y los españoles el trampolín que les permitiría finalmente dar el salto sin traumas a un sistema democrático.

El cambio económico afectó de forma determinante las costumbres e ideas. Empezó a producirse un proceso de secularización que repercutiría en todos los ámbitos de la moral carpetovetónica esgrimida por la dictadura y fue produciéndose una nueva concienciación política. También, al mismo tiempo, resurgieron de forma virulenta las reivindicaciones regionalistas con manifestaciones de carácter terrorista en las Vascongadas, Galicia y Cataluña.

La sociedad española, integrada en su inmensa mayoría por nuevas generaciones que no habíamos conocido la Guerra Civil, empezamos a exigir modos de vida occidentales rechazando los tradicionales en que descansaba el franquismo.

Yo inicié mis estudios universitarios en la Facultad de Medicina de la Universidad Complutense de Madrid en 1966, pasé a cursar Derecho en el 68 y permanecí en la universidad hasta la conclusión de mis estudios en 1973. Soy testigo de primera mano de la tremenda contestación al régimen durante todo mi período universitario; de cómo se contagió al campus el fenómeno de la revolución de Mayo del 68 y de cómo, en especial, nos contagiamos de democracia.

Por cierto que durante esos siete años en los que muchos nos jugamos las barbas y bigotes, jamás conocí a un militante del PSOE, ni mucho menos propaganda o actos organizados por ese partido.

La muerte de Carrero Blanco fue uno de los eslabones más importantes, pero no la clave, en la alteración de los planes de continuismo del régimen. El magnicidio obligó a Franco —que pasaría en 1974 por la primera de sus importantes enfermedades— a nombrar como sustituto del almirante a Carlos Arias Navarro, que era el ministro de la gobernación en el momento de la muerte de aquel.

Como Presidente del Gobierno y ante la presión de la sociedad española, que demandaba cambios, y la de las élites del régimen, que querían ver asegurado su futuro —cada vez más incierto por la desaparición del General, que se consideraba inminente, Arias Navarro tuvo que adoptar lo que se denominaría la “vía reformista-legalista”, cuyo objetivo era aplicar e interpretar las leyes franquistas de la manera más aperturista posible para, de esa forma, evitar el colapso del régimen en el momento de la desaparición del dictador.

El intento aperturista no tuvo éxito y casi murió sin nacer. Además, en aquella misma época el régimen reaccionó y condenó a muerte a cinco miembros de la “oposición”, lo que desataría violentas reacciones en el entorno político europeo. La clase dominante, pues, se vería obligada a buscar nuevas fórmulas para hacer concesiones que, a la vez, mantuvieran incólumes sus privilegios.

La oposición, prácticamente inexistente durante todo el mandato del General, hizo acto de presencia en el verano de 1974, es decir, coincidiendo con el serio toque que supuso la enfermedad de Franco. Se creó la Junta Democrática de España, integrada por el Partido Comunista de España, el Partido del Trabajo, el Partido Socialista Popular, la Federación de Independientes Demócratas, la Alianza Socialista de Andalucía, Comisiones Obreras y otras organizaciones de base, junto con personalidades independientes, quienes elaboraron un programa de 12 puntos que sería conocido más adelante como la “ruptura democrática”.

En junio de 1975 se crearía otra organización denominada “Plataforma de Convergencia Democrática”, en la que se integrarían el Partido Socialista Obrero Español, la Izquierda Democrática, USDE, ORT, el Movimiento Comunista y el Partido Carlista.

Al morir el Generalísimo el 20 de noviembre de 1975 y en aplicación de las famosas previsiones sucesorias de las Leyes Fundamentales, se produce la instauración —no se trata de restauración— de la monarquía en España y, acto seguido, ante la calma general que se observa en la sociedad española, el nombramiento del primer Gobierno de la monarquía que sería presidido por Arias Navarro y en el que se integraban personalidades consideradas entonces como verdaderamente reformistas.

Pero de reforma, nada. La estructura del Estado había pasado de una democracia orgánica a la de una monarquía parlamentaria, con los mismos parlamentarios nombrados a dedo por el dictador en su democracia orgánica; el Presidente de Gobierno era el mismo —el que había sido nombrado para preservar las esencias del sistema franquista— y los ministros, de la misma cuerda. En definitiva, los mismos mimbres para el mismo cesto.

Lógicamente, ante el inmovilismo que generaba el grupito de dirigentes del primer Gobierno monárquico, la oposición, que estaba recibiendo un apoyo social considerable, comenzó a impacientarse; a la vez, las presiones desde el extranjero para que se instituyese un proceso constituyente que diera lugar a una verdadera democracia en España hicieron que el Rey pusiera fin al período continuista que estaba exacerbando los ánimos de una gran parte de la sociedad española.

El Rey sustituyó a Carlos Arias Navarro por Adolfo Suárez —antiguo Secretario General del Movimiento— como Presidente del Gobierno y, de esa manera, resolvió el gran problema que a pasos agigantados se veía venir, es decir, el cambio radical en la política y el Gobierno dirigido y protagonizado por las fuerzas sociales que estaban emergiendo y a cuya cabeza se situaban los antiguos partidos de izquierdas, lo que podría, sin duda, haber supuesto una muy seria amenaza contra la incipiente monarquía. La Corona decidió, pues, optar por lo que parecía más razonable —obviamente para ella— y que no podía ser otra cosa más que la de dirigir un proceso de ruptura controlada o encubierta. De esta manera, asegurándose el futuro los que siempre pueden hacerlo, se dio comienzo a un proceso de transición cuyas etapas ya pudieron empezar a “franquearse” de una manera relativamente rápida, desde luego, de acuerdo con la estrategia prevista.

En primer lugar se hizo un encaje de bolillos para, respetando la legalidad franquista, poder abrir el proceso reformador que debía tener como objetivo la democratización y consiguiente constitucionalización del país. El instrumento sería la Ley para la Reforma Política que se sometería a referéndum del pueblo español, previa su aprobación por el Consejo Nacional y las cortes franquistas que, de ese modo, se autoincineraban políticamente… ¿O no?

Yo viví el referéndum de servicio en los colegios electorales instalados en la Empresa Estatal ubicada en la Plaza del Marqués de Salamanca, con estrictas órdenes de ir dando información puntual del devenir de los acontecimientos en una jornada que al Comisario Jefe le sonaba como especialmente peligrosa, supongo que porque, según él y sus colegas de la brigada político-social de la que provenía, representaba un hito importante en el desmantelamiento de su añorado franquismo. Pero no era solamente el Comisario el que exigía información urgente y preferente: el Gobierno civil llegó a ordenar que, sin excusa ni pretexto y antes de que se remitiesen las actas de las diferentes mesas de votación a las autoridades judiciales competentes, se exigiese de sus respectivos presidentes copia de dichas actas que deberían enviarse inmediatamente a los respectivos Gobiernos civiles para que, de esa manera, al más puro estilo franquista, el Gobierno, antes que nadie, pudiera contar con toda la información para administrarla adecuadamente.

A mí no me salió de los cojones solicitar copias de las actas, entre otros motivos, porque me parecía impresentable, así que me las ingenié para copiar los datos más relevantes y posteriormente transmitirlos por teléfono —que tuve que pagar yo, naturalmente— a la Comisaría. Algo similar debió de pasarles a mis compañeros, entre otras cosas porque los presidentes de las mesas electorales se negaron a expedir un documento que no había sido previsto en las normas de la convocatoria, así es que por Buenavista no se vieron copias de las dichosas actas.

El referéndum, y a pesar de que la oposición propugnaba la abstención, en un Estado todavía sin libertades y, por tanto, sin oposición que legalmente pudiera hacer campaña en contra, dio como resultado una abrumadora mayoría para la reforma sin traumas, aceptando además, porque ello estaba en el lote, la monarquía.

La Ley para la Reforma Política fue una virguería que, apoyándose en el pasado y en la legalidad franquista, establecía las bases para la construcción de un nuevo sistema democrático. Desde luego que sus vicisitudes fueron abundantes, pero dado el hecho —del que se insistió hasta la saciedad— de respetar la legalidad franquista, consiguió el apaciguamiento del primer actor que podía dar al traste con el cambio, es decir, el Ejército.

Aprobada la Ley, que era un verdadero puente entre el sistema franquista y la democracia que había que construir, el Gobierno de Suárez asumió con valor —pues hubo serios sustos y peligros—entre enero y junio de 1977 las siguientes actuaciones: convocar elecciones, ni que decir tiene, con una nueva norma electoral; legalizar los partidos políticos; conceder una amplia amnistía y continuar desmantelando las instituciones franquistas opuestas al cambio.

Recuerdo muy bien el día en que se legalizó el Partido Comunista. Se había oído durante todo el día en la Comisaría y en todos los ambientes hostiles al cambio que ésta era ya la gota que colmaría el vaso y que los militares ya estaban preparando los carros de combate para salir a la calle, y la verdad es que tampoco era cosa de pensar que se trataba de exageraciones porque el ambiente estaba de lo más cargado contra Suárez y el Rey.

Cuando por la tarde, volviendo a casa, salí del metro como siempre en la estación de Marqués de Vadillo, en la calle había una fiesta. Docenas de personas agitaban banderas con la hoz y el martillo y otras con sendos paquetes de periódicos bajo el brazo gritaban llenas de júbilo: “¡Mundo Obrero![32] ¡Mundo Obrero! ¡Legalización del Partido Comunista de España! ¡Compre Mundo Obrero!”.

Era la primera vez en toda mi vida que veía vender libremente el órgano oficial del Partido Comunista de España y aquello verdaderamente me puso alegre; parecía que, finalmente, podía ser posible el cambio. Pensé que el Partido Comunista no podía de ninguna manera permitir un nuevo y burdo engaño de la derecha de siempre al pueblo español. Y precisamente eso mismo se comentaba en los corrillos que se iban formando en torno a los viejos militantes comunistas y de ahí, sin duda, el ambiente de fiesta esperanzada que se respiraba en la plaza.

Yo, naturalmente, compré mi ejemplar de aquel histórico Mundo Obrero, que creo que todavía conservo. Le di la enhorabuena al camarada y me subí muy contento para casa a contar a Viky lo que estaba pasando.

Desde casa llamamos a mi suegro por teléfono para darle la buena nueva y luego nos bajamos a la calle para celebrarlo con unas ricas gallinejas[33] que parecía lo más adecuado para un día como aquél; luego ya me iría enterando de que lo que de verdad les gustaba a los comunistas era el jamón de pata negra y los mariscos de la ría. Posiblemente ésa, entre otras, fue la razón de las masivas deserciones que a lo largo de los siguientes años se produjeron hacia el PSOE cuando, como dicen los cazadores, éste comenzó a tocar pelo.

En fin, la cuestión es que el 15 de junio de 1977 yo —y todos los españoles que quisieron hacerlo— voté por primera vez en unas elecciones libres al partido de izquierdas que pensaba que podía verdaderamente cambiar las cosas en España o, al menos, influir determinantemente para ello. Aquel día me tocó servicio en los colegios electorales ubicados en el elitista colegio de El Pilar, donde, obviamente, casi no hubo votos para la izquierda. Absurdamente, durante todo el día me consolé de la marea de carcas que pasaban a mi lado pensando que muy pronto las cosas iban a empezar a cambiar. ¿Quién me iba a decir a mí que un porcentaje significativo de ministros del primer Gobierno socialista habían estudiado en ese mismo colegio?

Todavía me río —por no llorar— cuando recuerdo al Comisario que en esa época nos mandaba en la Comisaría de Buenavista, un inmovilista sin fisuras que había hecho su carrera en la Policía gracias a su irreductible fidelidad al régimen, régimen que, al finalizar la Guerra Civil, lo premió promocionándole de mecanógrafo de la Policía a Inspector. Gran parte de su carrera profesional la había pasado en la brigada Parte de las entrañas del cordero, plato muy típico del Madrid castizo político-social, de la que incluso había llegado a ser segundo jefe. El carca se pasó toda la campaña electoral diciendo —en cualquier concentración de compañeros en la Comisaría que aprovechaba para sus arengas— que si bien él no creía en esto de los partidos, ni muchísimo menos en la democracia, lógicamente la única y mejor solución para un español de orden, la única posibilidad era la de votar, sin duda, a Fuerza Nueva.

Las elecciones las ganó la derecha, el Partido de “Salvación Nacional” UCD que habían construido los astutos reformistas de la derecha de siempre para continuar con lo suyo —mandar a los españoles— y que lideraba el Presidente del Gobierno Adolfo Suárez. Afortunadamente no habían ganado por mayoría absoluta y el principal papel que en esa legislatura iba a interpretar el legislativo era precisamente dotar a España de una Constitución democrática.

Todos estos acontecimientos, digamos que democráticos, de alguna manera empezaron a influir en la vida de la Policía, no sólo con respecto a los posicionamientos de sus componentes, mayoritariamente escorados a la derecha, sino por la misma razón de la historia que empezaba a vivirse en clave de implantación de nuevas formas de expresión del poder —precisamente para no perder un ápice de éste— que resultaban vitales para hacer presentables a los de siempre en lo que iba a ser una sociedad democrática que ya estaba hasta el gorro de la Policía política franquista.

En esta línea de pensamiento y desde el Gobierno, con la colaboración de las altas instancias policiales que intuyeron y comprendieron que era imprescindible dar una mínima visión de cambio en la Policía franquista, se propició la creación de una asociación profesional en el Cuerpo General de Policía. Era imposible en ese momento hacerlo en la Policía Armada y en la Guardia Civil por la condición de pertenencia al Ejército de esta última y el singular estatuto militar que regía a la primera.

Yo participé muy directamente en el proceso visible de creación de la asociación profesional, porque fui elegido por mis compañeros como representante de la Comisaría de Buena-vista para esos fines.

Para hacerse una idea del talante y de la magnitud del iceberg que nos estaban vendiendo y que en realidad la poca gente democrática que en ese momento había en el cuerpo percibíamos sin la menor duda, hay que decir que en todas las Comisarías de Madrid de las cuales tengo noticia se recibió como orden inexcusable la celebración de elecciones democráticas para el nombramiento de un representante de cada unidad policial, con el objetivo de participar en todas las actuaciones que fueren necesarias para crear una asociación profesional en el Cuerpo General de Policía.

El día en que yo fui elegido representante de Buenavista, se jubiló el señor que hizo campaña por Fuerza Nueva y también me tocó, por elección, hacer el discurso de despedida que me salió bastante bien y he de decir que hasta me emocionó. Yo y mis contradicciones o yo y los seres humanos.

Sobre las vicisitudes de la Asociación Profesional de Policía se ha escrito mucho y bien, en especial hay dos buenos libros, uno escrito por mi querido amigo Mauricio Moya Lucendo, Historia de los sindicatos en la transición, y otro, Policía sin censura, de Manuel Torres e Isaac García, que explican muy bien las vicisitudes de aquel período y a los que me remito.

El carácter de los “compañeros” que habían copado los puestos de responsabilidad de la Asociación y el tipo de actuaciones que se iban realizando me hicieron muy pronto establecer una opinión y un posicionamiento de molesto opositor en el seno de la organización, llevándome al convencimiento de que, desde luego, aquello a mí no podía representarme en absoluto.

Una significativa parte de quienes pretendían en aquellos momentos copar el liderazgo de la naciente Asociación Profesional eran conocidos miembros de las Brigadas de Investigación Criminal. Por entonces, estas brigadas se nutrían de colegas que, si bien ejercían sus funciones de la manera más profesional que conocían, daban una extraordinaria importancia a la confesión de los presuntos autores del delito en la más pura tradición inquisitorial. Era como si una investigación no estuviera completa si el presunto autor no confesaba su autoría.

Yo pude ver —en las escasas ocasiones en las que trabajé en la Brigada de Buenavista— y escuchar de innumerables colegas cuál era el método establecido para la obtención de confesiones: consistía fundamentalmente en acumular pruebas incriminatorias, por supuesto, a las que se añadían básicamente abundantes mantas de hostias para alcanzar finalmente la confesión de los presuntos autores del delito.

Esto no quiere decir que los colegas que practicaban aquel método fueran auténticos sádicos torturadores; no, simplemente era la costumbre, era lo normal, lo que siempre se había hecho y para lo que, en principio, no existía reproche alguno.

Además, el método funcionaba y funcionaba muy bien, lógicamente al nivel de delincuencia tercermundista que en aquella época padecía España; en consecuencia, muy pocos se planteaban que aquello, obviamente, no iba a ser precisamente convalidable en la nueva sociedad democrática a la que España estaba llamada a convertirse.

Por cierto, la Ley de Vagos y Maleantes, promulgada por la Segunda República y no por el régimen franquista —como muchos ignorantes creían y mantienen aún—, también funcionaba, si bien, obviamente no podía ser políticamente correcta en la nueva democracia que entre todos pretendíamos construir.

Todas estas consideraciones no me permitían en aquellos momentos albergar excesivas esperanzas con respecto a la asociación profesional como instrumento de cambio para construir una verdadera Policía democrática al servicio de los ciudadanos.

Curiosamente, la Policía como institución y los policías como individuos me proporcionaron en los años sucesivos la mayor de las más agradables sorpresas que tuve el placer de sentir en ese período.

A partir de las leyes de reforma que se fueron promulgando durante la transición —cuyo objetivo era fundamentalmente construir una Policía respetuosa de los derechos y libertades— y, en especial, a partir de la reforma del artículo 520 de la Ley de Enjuiciamiento Criminal, relativo a los derechos de los detenidos, se produjeron cambios trascendentales en los procedimientos de actuación del cuerpo.

Con la entrada en vigor de las nuevas disposiciones legales, se asistió —y ésa fue la grandeza de la Policía en aquellos momentos— a la prácticamente masiva asunción de los principios recogidos en las normas. Se erradicaron los usos del pasado y se presenció el más profesional cumplimiento de la Ley.

Hoy puede afirmarse con orgullo que la Policía Civil Española es la institución policial más respetuosa de los derechos y libertades que existe en Europa.

9. LA ALEGRÍA DE VIVIR: UN MAESTRO PROFANO[34]

Alberto Pérez Cayuela llegó a la Comisaría de Buenavista en sustitución de don Daniel, para asumir la inexistente actuación policial que requerían las actuaciones de Fuerza Nueva[35] que, en su feudo del barrio de Salamanca, se saltaban a la torera las normas establecidas en materia de reuniones, manifestaciones y concentraciones, con el beneplácito de una significativa representación de ciudadanos nostálgicos, todavía con influencias determinantes entre los inmovilistas decididamente enfrentados al cambio.

El teatro de operaciones de Fuerza Nueva, si bien tenía todo Madrid como marco, se concentraba especialmente, a nivel propagandístico de modo provocador, en torno a su sede de la calle de Núñez de Balboa, siendo su principal escaparate la calle de Goya frente a la cafetería California 47, lugar donde diariamente se instalaban unas cuantas mesas de propaganda, venta de objetos relacionados con el viejo régimen y recogida de firmas para diversas actuaciones que el partido planteaba en su lucha contra el proceso democratizado.

Todas las tardes después de la merienda, es decir, entre siete y media y ocho, los ciudadanos y ciudadanas de bien de toda la vida, transeúntes y corifeos convocados a las puertas de California 47 así como todos los miembros y simpatizantes de Fuerza Nueva que en ese momento se encontrasen en la sede del Partido no tenían nada más que cruzar la calle, se concentraban en el lugar para corear las consignas, descalificaciones e insultos dirigidos por miembros de Fuerza Joven[36] contra los traidores y perjuros —especialmente el Rey y el presidente Suárez— que estaban llevando a España a la catástrofe.

Don Daniel, a pesar de que cada tarde recibía consignas precisas del Jefe Superior de Policía de Madrid, un militar de la vieja guardia y del propio Gobernador Civil, no se había mostrado especialmente eficaz a la hora de, por un lado, evitar las concentraciones y, por otro, actuar contundentemente en su represión. Yo, que era el secretario de tarde de la Comisaría, sé muy bien que, a pesar de la buena voluntad del Comisario —que siempre me trató como a un verdadero compañero y con quien coincidía en mis lecturas esotéricas—, ni él mismo llegó a convencerse para actuar adecuadamente contra los que le habían mandado siempre, ni consiguió en ningún momento mandar a las fuerzas antidisturbios y de orden público, todavía constituidas por la Policía Armada —los grises—, un cuerpo seudomilitar dirigido por mandos militares especialmente adictos al régimen, quienes de forma más o menos velada, a veces con un descaro brutal, se negaban a actuar contra sus correligionarios en la calle.

Don Alberto llegó a Buenavista procedente de La Estrella y su fama le precedía: allí los funcionarios brindaron con champán cuando se conoció su traslado a nuestra Comisaría.

Es cierto que Cayuela era un tipo especial, uno de esos fenómenos geniales que se cuelan en la Administración y la hacen más viva, incluso más divertida si se consigue comprender al personaje y hacer que te respete. Muchos decían que era un paranoico, no sé, —yo lo soy, paranoico narcisista según me dijo algún psiquiatra—, pero si así hubiera sido, con el puntito brillante de todos los paranoicos, de esos seres distintos que saben que las cosas no son realmente como casi todos quieren verlas, que hay otras realidades, que el hombre no es simplemente un borrego y que se creen su papel en la construcción de una vida menos mediocre, cuando ese papel consiste en mejorar para dentro y para fuera, es decir crecer y aportar.

Trataba de vestir como un gentleman, aunque el sueldo que recibíamos en la Policía no le daba para alcanzar exactamente los resultados que seguramente habría deseado, pero en general se acercaba bastante a su objetivo porque lo que cuenta realmente son las actitudes y ésas le sobraban.

Sus maneras eran las de un hidalgo del Siglo de Oro destinado en los Tercios de Flandes y estoy seguro de su convencimiento. Yo sé muy bien que tenía clase en un mundo de gente sin ninguna clase y es por eso que atraía y repelía; además se creía lo del servicio público y no soportaba que un funcionario no se entregase plenamente a dicho ejercicio; asimismo, era leal con sus superiores, con sus iguales y con los funcionarios a sus órdenes y, sobre todo, con el sistema vigente. Me consta que con nosotros nunca se guardó carta alguna en la manga y siempre jugó limpio.

Don Alberto me enseñó mucho, me apreció y lo aprecié enormemente y espero que en su Devachán[37] esté gozando como un enano. Espero volver a verlo en ese sitio con clase que habrá sabido con tanta clase construirse.

Al convertirme en la persona de confianza del Comisario, pude asistir, desde su despacho, a las diferentes conversaciones que desde el Gobierno Civil y la Jefatura Superior de Policía de Madrid se mantenían en relación con la fiebre que aquejaba al Gobierno a causa del liderazgo de Fuerza Nueva y la gran cantidad de patriotas irredentos que se concentraba en torno a la figura de su líder.

La problemática de Fuerza Nueva, sus manifestaciones y concentraciones junto a su sede que, en principio, podían haber parecido un problema de menor entidad, en realidad suponían el escaparate donde se exhibían los grandes problemas que en ese momento afectaban el proceso de cambio democratizado en España.

Además, había quedado bien claro que el Gobierno no conseguía hacerse obedecer por un porcentaje preocupante y significativo de mandos de las Fuerzas de Orden Público. Asimismo, en las concentraciones participaban elementos de la cúpula militar que no se cortaban un pelo en sus manifestaciones de linchamiento verbal al Rey y al Gobierno y que incluso, en numerosas ocasiones, habían obligado a los mandos militares de la Policía Armada a retirarse, desobedeciendo las órdenes que emanaban de Gobierno Civil y Jefatura Superior de Policía. Y lo más grave de todo era ese caldo de cultivo de donde habían surgido los elementos que, entre otras barbaridades, habían sido protagonistas de la matanza de Atocha.

Además la censura había concluido, es decir, toda aquella provocación y desobediencia eran diariamente aireadas en los medios de comunicación, lo que, a su vez, entregaba a la oposición sendas armas arrojadizas contra la extraña coalición de ideologías, personajes y especialmente intereses que conformaba la UCD. No hay que olvidar además que los próceres de la patria que en ese momento constituían la mayoría parlamentaria no eran sino los arrepentidos del anterior régimen, encabezados, para más inri, por un Secretario General del Movimiento y creo que, consecuentemente —aunque no estoy muy seguro— con una cierta mala conciencia de deshonor causada por la supuesta traición hacia sus ex-correligionarios, si es que eso se puede dar entre profesionales de la política.

En consecuencia, el reto, la provocación de la extrema derecha española, no podía de ninguna manera ser consentida por el centro reformador que nos gobernaba quizás no tan a la derecha como siempre, pero, eso sí, sin tanta bandera y sin nada de “cara al sol”[38] y, curiosamente y porque de seguro había muy poca gente dispuesta a hacerlo, nombraron a Pérez Cayuela Comisario Jefe de Buenavista para habérselas con tan sencillo tema. Y digo esto porque el poder de un Comisario de Distrito en una ciudad como Madrid, donde existe un Gobierno Civil, la sede de la Dirección General de la Policía con todos sus servicios centrales y una poderosa Jefatura Superior de Policía, era ridículo. Por lo tanto, o bien el tema era ridículo —lo que hay que descartar si se lee un poco sobre la transición o se consultan las hemerotecas—, o realmente no había nadie lo suficientemente fiable en la Policía como para ser capaz de enfrentarse a la extrema derecha española o, como siempre, carecíamos de la información que ellos tenían.

Ningún policía verdaderamente de izquierdas ha asumido todavía la jefatura de la Comisaría General de Información, ni ha ocupado puestos de responsabilidad en los distintos departamentos relacionados con aquélla, ni casi, diría yo, ha podido mantenerse el tiempo mínimamente indispensable entre sus filas para poder formarse en la materia y desvelar alguna de sus claves.

Como más adelante se verá y todos sabemos y sufrimos, no fueron precisamente los pocos que en aquel tiempo le echaron cojones al asunto, sino los otros —los que saben— y sus herederos, los que siguieron y siguen mandándonos en la Policía.

La UCD le echó morro y cojones para nombrar a inspectores afectos como Jefes Superiores de Policía, saltándose todos los procedimientos legales existentes al efecto, pero no para, por ejemplo, haber nombrado a Cayuela o a algún otro Comisario del mismo tenor Jefe Superior de Policía de Madrid y, de esa manera, asegurar el cumplimiento fiel de las órdenes emanadas por la autoridad política en temas de trascendencia en el proceso de cambio que la sociedad española estaba viviendo.

Es cierto que se trataba de un momento de equilibrios dramáticos, pero realmente, en el ámbito de mi Cuerpo, yo sólo vi la inclinación de siempre a la derecha. Sin embargo, había esperanza: la oposición de izquierdas no hacía más que incrementar sus porcentajes en intención de voto y, dentro de poco, algunos creíamos que todo empezaría verdaderamente a cambiar.

Fue lógicamente con una tremenda ilusión cómo asumí mi nuevo papel de colaborador íntimo y discípulo de don Alberto y fui, a partir de entonces, el segundo kamikaze de la Comisaría de Buenavista en la lucha contra el “malvado”.

Viví momentos geniales con Cayuela en sus rifirrafes de la calle Goya, pude admirar esa mezcla de inconsciencia, cojones y viejo resabio policial que perfectamente amalgamaba en sus enfrentamientos con personajes conocidos de la vida pública española y que iban desde generales, miembros de la nobleza, conocidos escritores y artistas, hasta parlamentarios, y, en especial, pude apreciar sus saltos al vacío, sin embargo llenos de éxito, en sus enfrentamientos con diversos mandos de la Policía Armada.

Las masas de la derecha exacerbada por el celo de aquel insignificante Comisario que no obedecía a las luminarias de siempre, gracias a las cuales —según su parecer— probablemente habría podido ingresar en la Policía y así convertirse en obediente sayón del verdadero poder santificado por la gracia de Dios, nos maldecían y abucheaban como en los mejores autos de fe de la querida y bienhechora Inquisición y había algunos manifestantes o concentrados pertenecientes al estamento militar, por supuesto de mayor graduación que el mando de turno de la Policía Armada, que hasta ordenaban a este que procediese inmediatamente a nuestra detención y, ni que decir tiene, si hubieran podido, posterior fusilamiento.

Cayuela y yo aguantábamos impertérritos, pues casi siempre acudimos solos a las movidas que se formaban frente a California 47 o Núñez de Balboa, seguramente porque, según su criterio, era mejor estar solo que mal acompañado y, además, porque ya tenía la experiencia de que cuando había mandado a otros compañeros de la Comisaría con un Subcomisario al mando, o siempre habían terminado desbordados o, simplemente, ignorados por el jefe de la fuerza, quien, al final, era en ese momento la máxima autoridad para decidir dar los palos de rigor y proceder a disolver las ilegales concentraciones, lo que, evidentemente, no sucedía.

Sea por lo que fuere, Cayuela siempre salió bien parado en todos los pulsos que en ese ámbito mantuvo y tan seguro llegó a sentirse de sí mismo que incluso dio un paso más adelante y decidió ir a provocar al enemigo en su madriguera, de una manera infantil, pero muy chusca que consistía fundamentalmente en ir a tomar café por las noches a California 47 con una insignia del PCE en la solapa.

A los seis años de comenzar mi servicio en la Comisaría de Buenavista tuve la suerte de ganar por concurso una plaza de profesor en la Escuela General de Policía, así que tuve que decir “adiós” al bueno de don Alberto e iniciar un nuevo camino profesional que daría mucho de sí.

Al poco tiempo de haberme incorporado a mi nuevo destino como profesor en la Escuela, entonces ubicada en la calle de Miguel Angel, ocurrió el salvaje atentado perpetrado por ETA en la cafetería California 47.

Todos los atentados son terribles, pero en aquella ocasión todavía más porque realmente se había producido, entre los activistas de la extrema derecha que por allí operaban y los que hacíamos cumplir la Ley, una especie de complicidad, de entendimiento que, aunque pueda parecer extraño, de alguna manera nos unía más que separarnos.

En definitiva, las personas que fueron asesinadas en California 47 eran conocidas, respetadas y apreciadas, por ello su pérdida fue todavía más trágica.

Cuando me propusieron afiliarme a la Unión Sindical de Policías, no lo dudé ni un instante. Yo debería haberme planteado que mi situación profesional en ese momento dentro del Cuerpo Superior de Policía —un reciente decreto había cambiado el nombre de nuestro cuerpo para diferenciarlo del resto de policías existentes en España— era realmente envidiable, verdaderamente privilegiada: ser profesor de la Escuela en aquellos tiempos era algo especialmente deseable, difícil de conseguir y, evidentemente, digno de conservar. La Unión Sindical de Policías era la ruptura, eran los nuevos tiempos, era la lucha por la democratización de la Policía desde su interior, era una aventura que merecía la pena, que podía significar mi descalabro profesional, pero en la que yo tenía indudablemente que participar.

No voy a contar aquí la historia de la USP, como ya he dicho, se ha contado en varios libros relativos a la llamada “transición política española”; simplemente diré que fue el primer sindicato democrático de la Policía, de aquella Policía todavía mayoritariamente franquista y que, por ello, en aquellos momentos afiliarse a la USP era una cuestión de auténticos cojones y, evidentemente, de profunda convicción democrática.

Se ha dicho que la USP jugó un papel importante en la transición y así es; también se ha dicho que fue utilizada por el PSOE y yo puedo dar fe de ello y por supuesto también de que cuando al PSOE ya no le interesó, es decir, a partir de que ganase las elecciones generales en 1982, se deshizo de ella, persiguió a sus más destacados dirigentes y se pasó por el forro de los cojones a todos aquellos militantes y simpatizantes que se habían jugado los bigotes por la democracia, el cambio y el propio partido.

La mayor parte de los miembros de la comisión ejecutiva nacional nos afiliamos al PSOE en 1978 y había bastantes otros compañeros afiliados al sindicato que también eran militantes de dicho partido.

Así nos pilló el 23 de febrero, dando la cara y esperando que no fuera verdad el rumor que corría por ciertos ambientes corporativos relativo a listas de fusilamiento y otras lindezas confeccionadas con antelación al golpe de Estado.

Ese día había impartido clases por la mañana en el centro de formación provisional de El Escorial, por la tarde estaba en casa viendo el debate que se estaba produciendo en el Congreso de los Diputados y esperando a que fuera la hora en la que tendría que marcharme para asistir en la División de Formación —en la calle de Miguel Ángel— a un claustro extraordinario que había sido convocado a petición de un gran número de profesores, precisamente para crucificarme a mí y a otros compañeros que, a juicio de los peticionarios, habíamos cometido una gravísima infamia contra el honor de la Policía.

La infamia consistía en que, con ocasión del entonces polémico caso Arregui —un etarra que se había lanzado a través de una ventana desde dependencias policiales donde estaba siendo interrogado tras su detención, con resultado de muerte— la USP había decidido que, en cada dependencia policial, sus representantes recogiesen firmas para exigir el completo esclarecimiento de los hechos.

Nosotros así lo habíamos hecho en la División de Formación mediante el procedimiento de colgar un escrito en el tablón de anuncios, en el que se solicitaba ese esclarecimiento y el correspondiente pliego de firmas a continuación. Recuerdo que firmamos en primer lugar Jesús Merino y yo, entonces los únicos afiliados a la USP en la División, y luego Julio de Antón y Paco Fuentes. Creo que nadie más firmó.

En definitiva, aquella audacia por nuestra parte levantó la mayor de las indignaciones entre un gran número de profesores —seguramente la mayoría, aunque no puedo asegurarlo— y ello fue la razón para que solicitasen la celebración del claustro extraordinario en el que se nos pedirían cuentas por un atrevimiento que, según ellos, constituía un gravísimo ataque a la honorabilidad del cuerpo.

Como el claustro extraordinario sería a las siete de la tarde y yo estaba libre de servicio hasta esa hora, me quedé en casa tranquilamente viendo el debate de investidura de Calvo Sotelo que sustituiría a Suárez como Presidente del Gobierno por la dimisión de éste.

Mal debían andar las cosas para que el bueno de Suárez hubiera tenido que dimitir; no se le perdonaba su compromiso con el cambio y se decía —y parecía verdad— que el rumor de sables era casi un aria de los Nibelungos.

Es difícil explicar lo que sentí cuando vi aparecer en el hemiciclo, a través de la televisión, al teniente coronel Tejero con sus mejores galas de Guardia Civil, pistola en mano y dirigiendo a un contingente de guardias civiles armados con sus respectivos cetme, las posteriores ráfagas de disparos al aire y al teniente coronel ordenando a voz en grito a los padres de la patria que se tirasen al suelo, lo que hicieron en menos tiempo de lo que se tarda en contarlo, eso sí y gracias a Dios y por el honor de los españoles, a excepción de Suárez, el General Gutiérrez Mellado y Santiago Carrillo.

Como aquello pintaba tremendamente mal, se me ocurrió llamar inmediatamente a Federico Cavero, el Jefe de la División de Formación.

—Federico, ¿te has enterado de que están dando un golpe de Estado?

—No, ¿pero cómo es posible?

Le conté lo que estaba pasando y que la televisión acababa de dejar de emitir imágenes del hemiciclo. Me dijo que ponía la radio y al poco volvió a hablarme: “Ricardo, estás libre de servicio hasta que esto finalice. Ahora mismo me pongo en contacto con todos los miembros de la USP en la División para liberarlos también de servicio. Lo haré por escrito y lo registraremos de salida. Por supuesto, no tenéis que venir al claustro que inmediatamente voy a suspender. Que tengas mucha suerte”.

Poco después de hablar con Cavero, las líneas telefónicas se colapsaron y cada cual se preparó para lo que pudiera pasar.

Al día siguiente, todos los profesores nos encontramos en la antigua Escuela de la calle de Miguel Ángel; todo parecía haber pasado, aunque la verdad es que el frustrado golpe influyó en una evidente ralentización del cambio y, lo peor de todo —estoy convencido—, traumatizó profundamente a los dirigentes de la izquierda que más adelante formarían el primer Gobierno socialista.

Se dijo que durante la noche del 23 al 24 de febrero corrieron listas de fusilamiento en el seno de la corporación en las que figurábamos todos los afiliados a la USP y al Partido Socialista; no puedo asegurarlo porque no vi ninguna, pero no me extrañó en absoluto.

Nosotros seguimos trabajando como siempre, en un ambiente de camaradería que ya nunca más volvería a repetirse. A medida que la fecha de las elecciones generales iba aproximándose y que las expectativas de triunfo del Partido Socialista iban creciendo, todo empezó a cambiar en el seno de aquel grupo de gente maravillosa.

El que más y el que menos se posicionaron de diferente manera con la expectativa de pillar algún puestecillo y eso fue el principio del fin.

El día de las elecciones a mí me tocó servicio en un colegio electoral; cuando finalicé, acudí a la fiesta que el PSOE celebraba en el Hotel Palace de Madrid y a la cual estaba invitado. Allí me esperaba Viky y también Mariano Baniandrés y José Luis López Esteban con sus respectivas esposas. Vimos a Felipe, al que conocíamos muy bien de nuestras reuniones durante la oposición, y al hablar con él comprobamos que, posiblemente, las cosas no iban a ir como nosotros nos habíamos imaginado.

Y así fue. No quiero contar las miserias que acontecieron durante los primeros meses del Gobierno socialista, simplemente recordar lo que Fernando Jáuregui y Manuel Ángel Menéndez dicen en su libro Lo que nos queda de Franco.

En la página 180, se puede leer lo siguiente:

Pero el verdadero reparto de Interior se hizo en una reunión que el 12 de octubre de 1982, Día de la Hispanidad, se celebró en el Ayuntamiento de Madrid y a la que asistieron Vera, Baniandrés, San Juan, Modesto García, Merino de la Hoz, Francisco Mata y Amado Romero. En un momento determinado de la reunión, Rafael Vera llegó a hacer la siguiente exclamación profética: “Bueno, vamos a ver cómo nos lo repartimos”.

La verdad es que alguna información tenía el periodista —sin duda facilitada por alguno de los asistentes a la reunión—, aunque no totalmente ajustada. Es cierto que se celebró la reunión de la que habla en el antiguo despacho de Vera en los Cuarteles del Conde Duque, pero los que conocían el talante de los nuevos socialistas detentadores del poder político saben muy bien que la prepotencia que entonces los caracterizó —al menos en Interior— no podía permitir, en ningún caso, que se hablase democráticamente, entre “compañeros”, de reparto de responsabilidades entre quienes podrían haber estado más legitimados para ello.

Fue Vera el que prometió a cada uno de nosotros un cargo, desde la superioridad de quien ostenta el poder y sin que ninguno de nosotros lo hubiera exigido, aunque en nuestro fuero interno estuviéramos convencidos de estar legitimados para ello. A mí concretamente me prometió la jefatura de la División de Enseñanza o, en su caso, porque todavía yo no era Comisario, la secretaría de ésta, y también fue él quien solamente cumplió, más o menos, lo prometido a Merino y a Mata, que por entonces ya eran Comisarios.

Al cabo de varios días de aquella solemne reunión, pude comprobar que Vera no cumplía su palabra: fueron nombrados un jefe de división y un secretario de entre los funcionarios más adictos al antiguo régimen; lo mismo sucedería con la mayoría de los nombramientos del nuevo equipo “socialista” de Interior, ya que no en vano habían nombrado Director General de la Policía a un conocido militante del OPUS.

El nuevo jefe de la división de formación me llamó y me ofreció el puesto de jefe de la sección del gabinete técnico, que no existía, quiero decir, que no tenía reconocimiento económico alguno, y como un gilipollas acepté porque no pintaba nada en el puesto —que tampoco existía por las mismas razones— que por entonces tenía como asesor jurídico en el servicio de arquitectura.

Después de diversas vicisitudes, acabé en el Gabinete de Coordinación de la Dirección de la Seguridad del Estado; allí conocí a José Luis Revuelta Uclés, que al poco tiempo se fue a ocupar el cargo de Director General de Protección Ciudadana en el Gobierno socialista de la Comunidad de Madrid. Me propuso irme a la Comunidad para preparar el Centro de Formación de Policías Locales de la Comunidad de Madrid y ser su posterior Director General, y acepté. Lo hice porque realmente parecía que para los socialistas de la Policía no había futuro alguno con los miembros del Gobierno socialista en el Ministerio del Interior.

Durante los primeros años de Gobierno socialista, mi querido amigo Modesto García, seguramente el mayor batallador por el cambio democrático en la Policía, acumuló tal número de expedientes disciplinarios que un poco más y lo expulsan del Cuerpo.

En fin…, por lo menos empezamos a saber lo que de verdad era la democracia y el juego de la política.

En definitiva, al cabo de los años aprendí que no hay nada absolutamente casual: mi ingreso en la Policía me llevó a la USP; mi afiliación a la USP me facilitó la entrada en el PSOE; mi condición de socialista y policía me llevaron a ser Director General en la Comunidad de Madrid; mi condición de afiliado a la USP me permitió conocer a Roldán y ser iniciado en la Masonería y mi condición de Director en la Comunidad me llevó a ser iniciado como Caballero Templario.

Como en el Juego de la Oca —que, por cierto, es Templario— fui pasando de casilla en casilla en este juego de causalidades que es la vida.

10. EL PUENTE

Cuando dimití como Director General —es decir, cuando ya se me inflaron los cojones de manera irreversible— en la Comunidad de Madrid, me reintegré a mi Cuerpo. Como reconocimiento a los servicios prestados, los compañeros de la Dirección General a la que pertenecía me premiaron con un puesto de jefe de régimen interior en el Centro de Promoción de Carabanchel, en el cual era de entre mis diversos cometidos el principal, lógicamente, mantener la disciplina en el centro.

Para mí, realmente, el sentimiento fue como si me hubieran nombrado jefe de wáteres en algún internado decimonónico.

Como quiera que toda la experiencia que había acumulado en materia de formación y especialmente de gestión y dirección no iban en absoluto a ser tenidas en cuenta por mis queridos compañeros, decidí mandar a tomar por culo aquel destino y buscarme la vida lejos de Madrid. Además, en mi sempiterna estupidez, me veía obligado a pasar por un período de reciclaje en la verdadera Policía y es por eso que conseguí ser nombrado jefe de la Comisaría de Profundópolis.

Profundópolis es una ciudad del suroeste de España, tiene cierta fama por su pasado y es un centro administrativo potente; a pesar de todo, es tan representativa de la profunda España que siempre la llamé y sigo llamando “Profundópolis”.

Allí volví a ver a mi querido amigo Luis. Él había sido el jefe del área de educación física, artes marciales y tiro en la Institución de la Comunidad de Madrid, responsabilidad que abandonó poco después de mi propia salida de la Comunidad.

Según Luis, el ambiente en la Institución se había ido haciendo insoportable y decidió reintegrarse a su trabajo como funcionario del Ministerio de Educación.

Según me contó durante aquella visita, fue iniciado como Caballero Templario en el grupo de Micaela poco después de mi vuelta de Egipto y se le recomendó entonces no comunicarme nada al respecto. Además, como yo inicié entonces mi alejamiento del grupo, fue imposible que llegase a conocer estos acontecimientos.

La experiencia de Luis en el grupo fue terrible. De alguna manera, el hermano de Micaela se cegó con la idea de alcanzar el poder mediante el control de los elementos; ya me había a mí parecido eso un juego extraño y sin duda peligroso cuando me habló de ello en las contadas ocasiones en que coincidí con él en alguna reunión. La cuestión es que arrastró al grupo en su ambición y las consecuencias fueron devastadoras.

Para conseguir el control de los elementos, jugó con el supuesto poder de las cáscaras, que en un principio le aportaron algunas —según él— valiosas informaciones y que, a continuación lo llevaron a la mayor de las ruinas y con él, casi a todo el grupo.

Las cáscaras son los astrales desprendidos del ser en su paso al Devachán, entendido éste como esa especie de lugar de reposo paradisíaco o no, —depende de los méritos del ser— en el que se reside entre encarnación y encarnación hasta conseguir la liberación.

En sí mismas no tienen ningún poder, son simplemente eso, meras cáscaras destinadas a disolverse, si bien conservan una cierta energía y una especie de deseo de no perecer. Con ese cierto poder pueden ser capaces de comunicarse con este plano si son adecuadamente convocadas para ello y también son capaces de expresar ideas a través de distintos medios, como es el caso de la ouija y las sesiones espiritistas. También son capaces de transmitir algunas informaciones a las que acceden en el plano de disolución y son precisamente esas informaciones las que enganchan tanto a los inconscientes practicantes de esas modalidades de supuesta comunicación con el más allá.

Es posible que las primeras informaciones que aportan sean válidas, si bien, acto seguido, lo único que pueden transmitir son sus propias ideas y, especialmente, sus miedos y pesadillas.

En definitiva, las enloquecidas prácticas a las que se entregó el grupo lo hundieron en la mayor de las negruras hasta el punto de que algunos de ellos incluso perecieron.

Cuando se llegó a ese punto, Luis, obviamente, salió corriendo, como hicieron otros de mis antiguos queridos Hermanos.

La porquería que habían acumulado fue de tal categoría que a Luis le costó varios años limpiarse y, según me contó, a otros de los hermanos los llevó al retiro total en una Encomienda que fundaron en la sierra de Alicante con los restos de las Encomiendas de Micaela y su hermano.

La experiencia en Profundópolis fue buena y mala: profesionalmente, buena; personalmente, me permitió aprender que el orgullo y las huidas hacia adelante al final no llevan a ningún sitio.

Afortunadamente, a los dos años exactos de haber tomado posesión como jefe de la Comisaría de Profundópolis, volví a Madrid a un puesto verdaderamente interesante en un Gabinete de Estudios de la Secretaria de Estado.

Cuando el PP ganó por segunda vez las elecciones con mayoría absoluta, el secretario de Estado de Interior, Martín Fluxá, dejó su cargo para integrarse en la empresa privada, evidentemente en un puesto de los que no dejan duda para la más feroz de las envidias, como siempre en estos casos en que se ha nacido ganador en esta vida.

A nosotros, evidentemente, nos jodieron, aún un poco más de lo que había sido la travesía del desierto de los últimos cuatro años; un poco más que el acoso permanente al enemigo vencido que no se ejecuta del todo no sé sabe muy bien por qué razón, pero al que se hace sentir que no es más que pura mierda, que se acabó lo que se daba, que es el árbol caído del que casi todo mediocre se complace en hacer astillas.

El energúmeno que sustituyó a Fluxá, asesorado por un cierto número de pobres miserables del gabinete de coordinación que nos odiaban, y supongo que por otra gran cantidad de similares hampones de diversa procedencia, nos erradicó, nos laminó. A mí ni siquiera fue capaz de recibirme y cesarme personalmente. En fin, tampoco se puede exigir de un tragón todoterreno —había ocupado cargos de responsabilidad con los “compañeros” socialistas—, por muy ganador que sea, el estilo que jamás podrán conquistar ciertos elementos a quienes como podría decir Hannibal Lecter, habría que comer el hígado.

Afortunadamente para mi ego y dado que el cese no se concretaría hasta transcurrido un mes, pude darme el dudoso gusto de tramitar mi pase voluntario a segunda actividad[39] antes de que aquél se concretase y, de ese modo —aunque más bien penosamente, hay que reconocerlo— pude alcanzar el objeto de mis más queridos sueños de los últimos tiempos: pasarme por el forro de los cojones a unos cuantos kilos de hijos de puta dejando de estar en activo en la función pública.

11. BONAVAL: LA ENCOMIENDA DE LOS ÁNGELES DEL TEMPLO DE SALOMÓN

Yo, en definitiva, siempre he estado buscando a Dios. De una forma o de otra, por un camino o por otro. Siempre buscando a Dios y creyendo que no lo encontraba.

Cuando pasé a segunda actividad, me planteé como objetivo profundizar en la vía del conocimiento de Dios, porque no podía haber otra válida razón para que la Providencia me hubiera dado la increíble libertad que a partir de ahora podría disfrutar, el tesoro de tiempo que se me regalaba.

Cuando era muy joven, al principio de mi búsqueda, sé que probablemente lo que en verdad pretendía conseguir era el poder que se dice alcanzan quienes han avanzado profundamente en la vía, luego…, luego y ahora, tratando de encontrar el sentido de mi vida.

Ahora ya no hay ningún deseo de ser diferente, no hay ambición alguna de poder: ahora simplemente busco a Dios por ser yo mismo y para ser yo mismo, porque no puede haber otro verdadero objeto en esta vida.

No sé realmente cómo se puede llegar a encontrar al Padre: algunos dicen que hay diferentes vías, los orientales creen que solamente fluyendo se puede llegar a la Fuente, a los occidentales nos gusta más la acción y a mí, concretamente, siempre me ha gustado ir contra corriente.

Contra corriente, pero fluyendo al mismo tiempo, en la mayor de las inseguridades, sin miedo y al tiempo que marque el ritmo establecido, simplemente confiando, confiando profundamente. Yo creo y es de lógica que sólo puede volverse a la Fuente si vas contra corriente.

Ahora siento que amo profundamente a ese Dios, seguramente incognoscible, y a la vez siento que me es extraordinariamente difícil sentir el amor que debiera por los otros, aunque obviamente siempre haya sabido que ésa será probablemente la clave, el auténtico secreto de la vía de los hombres que quieren despertarse.

Pero realmente hay muchos días y cada día es distinto a ese otro en que te encuentras casi levitando. Es difícil escapar a los días que se te vienen encima y te aplastan. Esos días de profunda depresión o de iras desbocadas que siempre son capaces de descolocarte, de dejarte tirado en un camino que te crees que ya has sido capaz de comenzar y que te alejará indubitablemente de las miserias de siempre, de la puñetera necesidad de perdonarte una vez más.

Yo siempre repito, probablemente ésa sea la jugada de esta vida. No sé cómo pudieron hacerlo los Maestros, evidentemente no vivían en Madrid, en este siglo XXI, en esta mierda que hay que tragarse cada día.

Le es más fácil al camello pasar por el ojo de la aguja que al pobre hombre cargado de conciencia, de consciencia, de sabidurías que aportan poca cosa. El camello es puro y cuando abandona su cuerpo es tan sutil que atraviesa sin esfuerzo el ojo de la aguja. No tiene karma, sus acciones han sido sin efectos, simplemente ha servido y no ha matado a ningún ser. Puede pasar por el ojo de la aguja, puede acercarse cada vez más a la consciencia para poder luego acumular el karma que no le permitirá pasar fácilmente por el ojo de la aguja.

El pobre hombre actúa y cada acción genera sus efectos, causa y efecto en una rueda interminable y así no hay quien pase por el ojo estrecho de la aguja. El Maestro judío —o más bien, quienes inventaron al maestro judío— tenía razón cuando lo dijo: le es más fácil al camello pasar por el ojo de la aguja que al pobre hombre cargado con su cuerpo de deseos.

¿Pero es que toda acción ha de generar efectos? ¿Acaso las acciones que forman parte de tu Dharma, tu deber en esta vida, también han de tener efecto positivo o negativo? ¿Acaso sea preciso simplemente colocarse en padmasana[40] y esperar el tiempo de extinguirse? ¿Es que para el buen hombre, el pequeño santo de los días iguales a otros días, no hay posibilidad de liberación, no hay posibilidad de una extinción, de un ir y venir en sí mismo sin sentido?

Khrisna dice a Arjuna en el Bhagavad Gita:

Vanas son tus palabras, oh, Arjuna, como vana es tu pena. El sabio no se aflige ni por los vivos ni por los muertos.

Porque no hubo un tiempo en el que Yo no existiera, ni tú, ni estos Reyes, y nunca dejaremos de existir.

Así como el Atman[41] pasa por la infancia, la juventud y la vejez en el cuerpo actual, así también pasará a otro cuerpo. El sabio no se engaña con respecto a esto.

Del contacto de los sentidos con los objetos sensoriales se derivan el frío y el calor, el dolor y el placer; unos y otros vienen y van, son pasajeros. Sopórtalos, Barata.

Pues el sabio que no se deja perturbar por esos estados transitorios, que no se deja afectar por el placer ni el dolor alcanzará la inmortalidad.

Lo que no es jamás ha existido, y lo que es jamás ha carecido de existencia. Quienes buscan la verdad descubren estos dos principios.

Indestructible es el Ser que todo lo penetra. Nada puede alterar ese Ser inmutable.

Los cuerpos son limitados y perecederos, mas el Ser que en ellos se encarna es eterno y sin límites. Lucha, pues, oh, Barata.

Se engaña quien cree que el Atman puede matar o morir, pues ambas cosas son imposibles.

El Atman no nace ni muere, no ha tenido comienzo ni tendrá fin. Eterno, increado, no muere cuando muere el cuerpo.

Aquel que sabe, oh, Parta, que el alma es eterna e inmutable, ¿cómo podría matar o ser muerto?

Del mismo modo que un hombre se despoja de sus viejas vestí duras para ponerse otras nuevas, el alma abandona los cuerpos gastados y se encarna en otros nuevos.

Las armas no la hieren, el fuego no la quema, el agua no la moja, el viento no la seca.

Fuera del alcance de heridas y quemaduras, de lo húmedo y lo seco, está el alma eterna e inmutable que todo lo penetra.

Ni los sentidos ni la mente la perciben, y no está sujeta a mutaciones, sabiendo esto, no debes afligirte.

Y tampoco la idea de que el alma está destinada al eterno ciclo de nacimientos y muertes, oh, Mahabahu, debe afligirte.

Cierta es la muerte para el que ha nacido, y cierto es el renacer para quien ha muerto; no debes lamentar lo inevitable.

Antes del nacimiento, el estado de todos los seres es inmanifiesto. El estado intermedio entre el nacimiento y la muerte es manifiesto. Después de la muerte, el estado de los seres es de nuevo inmanifiesto. ¿Qué motivo hay, pues, oh, Barata, para afligirse?

Algunos piensan que el alma es maravillosa; otros dicen que lo es, y otros lo oyen decir; pero nadie la conoce realmente.

El alma que reside en cada cuerpo está fuera del alcance de todo daño; por tanto, oh, Barata, no debes apenarte por ningún ser.

Por otra parte, no debes eludir tu deber, pues no hay mayor bien para un guerrero que una guerra justa.

Afortunados, oh, Partha, los guerreros a quienes sin buscarla, se les presenta la ocasión de una batalla, pues es como una puerta abierta a los cielos.

Si te negaras a combatir en esta guerra justa, faltarías a tu deber y perderías tu honor, cometerías pecado.

Todos recordarían siempre tu deshonra, y para un hombre de honor la deshonra es peor que la muerte.

Los grandes guerreros pensarían que el miedo te hacía retroceder, y perderías la estimación de quienes te admiraban.

Tus enemigos hablarían de ti con burla y desprecio. ¿Puede haber acaso un destino peor?

Si mueres, ganarás el cielo; si vences, ganarás la tierra. ¡Levántate y lucha, hijo de Kunti!

Si consideras iguales el placer y el dolor, el ganar y el perder, la victoria y la derrota, y con tal ánimo te preparas para el combate, no cometerás pecado.

Puede que entonces haya alguna esperanza y que el secreto sea simplemente tan sólo cumplir el deber que uno intuye como propio, siempre que éste no comporte el egoísmo que te ata de manera constante al fluir intermitente de las vidas y las muertes repetidas.

Es por eso quizás que los guerreros en último extremo nos salvemos. Nos salvemos no sé de qué, no sé por qué, ni para qué. Pero es la apuesta del Templo y nunca hubo ni habrá verdaderos Templarios con necesidad de salvarse.

Sin embargo, hay veces en las que no estoy nada convencido de que el fluir sea el camino que te lleve directamente al origen, a la Fuente de la que todo proviene y a la que, según dicen, antes o después ha de volverse. Ningún agua fluye hacia su Fuente; ha de primero transmutarse, hacerse extraordinariamente sutil para poder alzarse y verterse de nuevo en el seno de la Madre y convertirse en el agua de vida que fluye como siempre. Siempre, siempre, siempre. Siempre hacia el remanso que transmuta y nuevamente te devuelve.

Por eso, si soy sincero, fluir nunca me ha convencido totalmente, no sé por qué, pero siempre he caminado contra corriente. Caminar contra corriente es estar vivo. Caminar contra corriente te destruye, te rompe y, seguramente, te libera.

***

Fue en un cañón por donde el Tamajón. Allí fue donde se inició el Egrego[42] de la Encomienda de los Ángeles del Templo de Salomón.

Es un cañón como el de Lobos, con Monasterio Cisterciense al fondo, Monasterio de Bonaval, molino de agua enfrente y aguas lustrales que nacen de la Madre y se vierten en un río que surge en la montaña.

Hay bosque de robles, de piedras y de musgos; restos de casas circulares de los celtas, un círculo de piedras, rocas y musgo. Hay sobre todo presencia de almas trascendidas y una historia escrita en cada esquirla de la piedra.

Allí inicié a mis hermanos y allí también nació el Egregor que hoy nos acompaña. El Egregor que te ayuda en los Caminos, el que te juzga cuando te juzgas, el que castiga cuando decides castigarte, el que no permite ya salirse del Camino.

En un amanecer del solsticio del verano fue y será ya eternamente.

En un solsticio de verano dejé de ser caballero solitario y supe que la Tradición me había reconocido. En aquel día del verano supe que, de nuevo, yo podía. Supe también que no cabía retroceso.

En una de aquellas frecuentes cenas que celebrábamos en las distintas casas de cada matrimonio y que solían terminar como a las cinco o las seis de la madrugada después de debates y debates sobre todo lo divino y humano, especialmente lo divino, recuerdo que tras haber insistido sobre los distintos caminos posibles para crecer espiritualmente y la necesidad de plantearse uno lo suficientemente claro como para ya no seguir perdidos en laberintos que no conducen más que a las más profundas desilusiones, planteé a mis queridos amigos que, si de verdad lo deseaban, yo los consideraba lo suficientemente evolucionados como para intentar investirlos Caballeros de la Orden del Templo de Salomón.

Ni una fracción de segundo les costó tomar la decisión de hacerse investir Caballeros Templarios, lo cual no me sorprendió en absoluto porque yo ya intuía desde hacía bastante tiempo que éste era precisamente el grupo que yo debía formar.

Me sentí francamente satisfecho, les pedí que se pusieran de pie y les recé su primer Padrenuestro del Templo. Seguidamente, comulgamos con el vino y el pan, carne y sangre de la Madre, y me dispuse a explicarles algo de lo que podía suponer la investidura templaría.

Hablé básicamente, durante lo que quedaba de noche, de la Tradición. Les expliqué que la Tradición es el recuerdo del verdadero poder espiritual desde el principio, el conjunto de verdades y de ritos sagrados puros que conservamos y que han estado presentes en todas las doctrinas de verdadero crecimiento y que incluso pueden encontrarse rastros de ella en las religiones conocidas, pero que no se trata en absoluto de una recopilación, de un conjunto de saberes por algunos conocidos y conservados, no, que es algo vivo, algo extraordinariamente vivo, poderoso y muy presente.

Traté de explicar lo que para un iniciado significa la Tradición, cómo un iniciado comulga con todos sus hermanos mediante la Tradición, cómo la Tradición guía, pierde y arrebata, y de las consecuencias de iniciarse y de vivir como un iniciado. Pienso que dejé muy claro que una iniciación en cualquier Orden de la Tradición no era ningún juego, ni muchísimo menos algo que pudiera hacerse sin consecuencias y que los riesgos por correr podían llegar a ser muy grandes. Preparé una lista de libros que les pedí leyeran muy atentamente y acordamos que en quince días nos volveríamos a reunir para ver si su decisión seguía siendo igual de firme y que, en ese caso, empezaríamos a prepararlo todo para intentar la iniciación.

Transcurridos los quince días que habíamos acordado como de reflexión, nos reunimos los ocho en casa y, como era de prever, la decisión seguía firme.

—Bien, queridos, viendo que todos seguís convencidos de investiros templarios, yo estoy dispuesto a intentar la iniciación y el establecimiento de nuestra propia Encomienda.

—Ricardo, ¿por qué dices que vas a intentar nuestra iniciación y no que vas a iniciarnos?

—Pues porque yo no tengo poder para iniciar a nadie, Manuel, yo tan sólo lo que puedo hacer es suplicar a la Tradición que me permita iniciaros.

—Y si no obtienes el permiso de la Tradición, ¿qué pasa?

—Ya lo veréis.

Por supuesto que en ese momento no quería de ninguna manera explicar a mis amigos lo que pasaría si yo no obtenía el reconocimiento de la Tradición e intentaba la iniciación de todos ellos y la constitución de una Encomienda templaria. No quería decirles, desde luego, que lo primero que a mí me tocaría hacer el día de su iniciación sería enfrentarme a la ordalía más peligrosa de mi vida y que, si no tenía éxito en superarla, podía darme por enteramente jodido.

Fijamos para el próximo solsticio de verano la ceremonia que daría lugar a las iniciaciones y el compromiso de reunirnos tres noches a la semana hasta que llegase el momento para discutir todos aquellos extremos que yo sabía que se plantearían a medida que los aspirantes fueran avanzando en el estudio de todo el material que les facilitaría.

Y el solsticio de verano llegó y la Tradición me reconoció y me permitió iniciar en la Orden del Templo de Salomón a los que ahora son mis queridos hermanos. Y nació el Egregor de la Encomienda de los ángeles del Templo de Salomón y poco después dos fallaron, pero seguimos siendo muchos más que ocho.

Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da gloriam.

12. LOS ÁNGELES CAÍDOS

Por aquel tiempo, Viky me hizo otro de esos increíbles regalos que recibes en la vida: me introdujo en la Sociedad de Estudios Filosóficos y posibilitó mi iniciación en la verdadera meditación.

Retomé el camino del hinduismo que ya había tratado de recorrer sin excesivo éxito en épocas anteriores y comencé realmente a transitar una vía más para tratar de unirme con el Absoluto.

Mi vida empezó a mejorar sensiblemente porque me tomé en serio el tratar de ver a mi alrededor la unicidad de la manifestación. Aún con una extraordinaria dificultad y una lentitud a veces exasperante, creo que conseguí empezar a hacerme mejor persona.

El hinduismo que practicamos es esencialmente el hinduismo de los Vedas. Partiendo de la unicidad de la manifestación, es decir, la irrealidad de la individualidad, nuestra meta es despertar, abandonar la ilusión y unificarnos con el Absoluto.

Si bien la idea es meridianamente simple y absolutamente comprensible, la práctica es difícil, extraordinariamente compleja y ciertamente lenta en su consecución de la meta, tan lenta que incluso se proyecta a distintas vidas sucesivas.

Desde mi iniciación recorro día a día este camino, ahora más fácilmente que en los primeros tiempos; abandonadas ya las especulaciones que tanto me retuvieron y desviaron en los primeros intentos.

Ahora simplemente acepto la Voluntad del Padre, la Voluntad de Paramatman[43], la Voluntad de Parabrahman, ya no me atrevo a tratar de explicarme lo inexplicable.

Para mí siempre fue evidente que el sistema hindú es infinitamente superior a cualquier otro sistema espiritual conocido en el ámbito de la explicación de los misterios del espíritu.

El sistema metafísico hindú explica el universo que percibimos como una volición de Parabrahman[44] mediante la que se hace manifiesto lo inmanifiesto.

En la Manifestación hay Espíritu y Materia, si bien la materia, obviamente, al proceder de Parabrahman, no es esencialmente diferente del Atman o Espíritu.

En definitiva, la Manifestación es única, es decir, no se produce mediante la creación de seres individuales y separados entre sí; la separación y la consiguiente individualización en la que vivimos es simplemente producto de la ignorancia.

Su Santidad Shantanand Saraswati, Sankaracharia[45] de Jyotir Math, a cuya escuela nos adscribimos, lo explica muy sencillamente con el siguiente símil: si recoges agua del Ganges en una botella, dentro de la botella hay solamente agua del Ganges, igual a todas las aguas del Ganges. Si abres la botella y la viertes en el Ganges, en el Ganges habrá agua del Ganges.

La parte lo es del todo y cuando vuelve al todo es el Todo.

Toda la Manifestación es como una gran representación en la que cada cual juega un determinado papel; además, ese papel debería ser gratificante para todos los seres.

Si bien parece evidente que esto es lo que realmente está sucediendo y sucedió en un momento determinado de la Manifestación, para mí el problema siempre fue el de tratar de dar respuesta al porqué.

¿Por qué si soy manifestación del Absoluto, el Absoluto en definitiva —porque es impensable que el Absoluto pueda dividirse—, he caído en este juego de ilusión que me hace creerme diferente al resto de la Manifestación, diferente al resto de los seres que son el Absoluto como yo?

¿Cómo es posible la ilusión, la sensación de separatividad, el ego y, especialmente, para qué todo el sufrimiento?

¿Qué tuvo que pasar en el acto de la Manifestación para que se produjera esta inmensa ilusión?

¿Es que acaso el juego consiste precisamente en eso? ¿Es simplemente un juego de experimentación?

Pero… ¿es que el Absoluto necesita experimentar algo? ¿No es impensable que el Absoluto necesite experimentar algo, ya que como Absoluto conoce todo?

Un día, mientras estaba leyendo al Sankaracharia y sin que mis elucubraciones tuvieran absolutamente nada que ver con sus enseñanzas, creí descubrir la respuesta a todas aquellas cuestiones: me vino de repente la idea de que lo que nosotros realmente éramos no era sino simplemente los ángeles caídos de la tradición judeo-cristiana.

Si éramos los ángeles caídos de la Tradición, todo encajaba.

El Absoluto, Dios, el Padre, conforme a su Sagrada Voluntad, había creado esos seres que se conocen como ángeles, realmente había manifestado de Sí Mismo a los ángeles, seres extraordinariamente poderosos por ser manifestación de Sí Mismo.

Según la Tradición, algunos de esos seres divinos se “rebelaron” contra el Padre, y se produjo, acto seguido, su caída.

Pues bien, si se admitiera —y obviamente puede ser admitido— que el Absoluto manifestó de Sí Mismo unos seres divinos, los ángeles, con extraordinario poder en razón de su original esencia, no es tan difícil de concebir que con un poder semejante al poder divino, algunos de aquellos seres cometieran el error de creerse similares a Dios y, aquí está la clave, diferentes de Dios.

A partir de esta idea es posible concebir el principio de la separatividad y de la individualización, obviamente como el mayor de los errores y la mayor ilusión.

Es también concebible que los ángeles caídos, dado su extraordinario poder, pudieran manifestar de sí mismos el universo conocido, es decir, la materia para construir el universo, y también es fácilmente imaginable que con el poder espiritual y la materia manifestada comenzasen el juego de la vida.

También —y ello coincide con otras tradiciones— pudieron crear a todos los seres conocidos, incluido el hombre, para habitar en ellos y en él y experimentar el juego de la vida.

Esto evidentemente tendría una clara coincidencia con las creencias de los maniqueos y de los cátaros y explicaría la enorme fuerza de atracción que en su momento estas herejías generaron.

Curiosamente, también Edgar Cayce en sus lecturas de vida se refiere a esta cuestión en su particular cosmogonía:

Una vez creadas las almas, se produjo su individualización por la ilusión de que el poder divino del que emanaban era propio y separado del poder de la Fuente.

Las almas fueron atraídas a nuestro planeta, donde ya la vida estaba en pleno desarrollo y, o bien se mezclaron con los seres vivientes, o bien crearon seres para ser habitados por ellas.

Se produjo la caída en la materia y la terrible confusión entre espíritu y materia, resultó de ello la separación de la Fuente y el consecuente deseo de volver al origen.

En definitiva, esto mismo es lo que viene a decir la Biblia cuando relata el acceso de Adán y Eva al conocimiento —comer del Árbol de la Ciencia del Bien y del Mal— y a partir de ahí su expulsión del Edén para vivir en el mundo manifestado.

De alguna manera, diversas tradiciones se refieren a una caída, ¿una caída en la materia?, caída que genera sufrimiento por la separación del Absoluto.

Evidentemente, la caída no connota necesariamente la comisión de una acción mala, de un pecado, es simple y seguramente una acción ignorante que genera determinadas consecuencias conforme al libre albedrío del que la realiza.

También, ciertamente, esa acción es una acción querida por el Absoluto y por ello permitida, ya que es impensable que nada suceda sin la Voluntad del Absoluto.

Los maniqueos derivaron su doctrina de la antigua Tradición Persa del Fuego, la lucha permanente entre Ormuz y Arhiman, Dios del Bien y Dios del Mal que sólo concluirá al final de los tiempos con el triunfo del Bien. Esta doctrina, aplicada al cristianismo, sostenía que la creación era obra del Mal, es decir, que todo, absolutamente todo lo que es manifiesto, ha sido creado por el Dios del Mal.

Los cátaros mantienen, como los bogomilos[46] y otros numerosos herejes, que este mundo es el resultado de la creación del Maligno y que en sus manifestaciones han sido atrapadas las almas que han de luchar por escapar de su prisión para reintegrarse con el Dios del Bien, más allá de este universo.

Probablemente estuvieron tan cerca de la verdad —también conocida o presentida de alguna manera por la Iglesia católica— que el Papa predicó la primera y única cruzada contra occidentales en Europa para exterminar de raíz una herejía absolutamente incómoda para sus intereses, ya que identificaba a la Iglesia católica con la Iglesia del Maligno.

Las doctrinas cátaras y sus antecesoras tuvieron un enorme predicamento y fueron seguidas por multitud de personas que se adhirieron a ellas por su coherencia.

Es significativo, que el lugar de Occidente, donde más predicamento tuvo el catarismo fuera en la Occitania, región en la cual claramente existía un nivel de conocimiento y sensibilidad muy diferente, en términos de elevación, del que en la época era común a todo el Occidente católico.

Tal fue el éxito del catarismo en la Occitania que hoy todavía se conoce a la región como “País Cátaro” y hoy, más que nunca, se especula ardientemente sobre los misterios que la región encierra y que, como muestra, van desde los sepulcros de Cristo y María Magdalena hasta el tesoro de los Templarios.

Si he resaltado el hecho de que la Occitania era la región de Europa donde existía un mayor nivel de conocimiento y sensibilidad es por la sencilla razón de que únicamente desde unos determinados niveles de conocimiento y sensibilidad es posible plantearse las cuestiones que pueden llevar masivamente a una población a adherirse a unas doctrinas declaradas heréticas y, en consecuencia, condenadas no solamente a la excomunión sino también a la hoguera.

Parece obvio que todo ser humano, y en especial las personas cultivadas y sensibles, se han planteado alguna vez, antes o después, la monstruosidad de las leyes que parecen regir la vida en este planeta.

La vida de los seres animados sobre este planeta es dura, terriblemente dura. Los seres han de alimentarse, han de cobijarse, y existe poco alimento y poco cobijo y éstos han de ser conquistados en una terrible y permanente lucha por la vida.

Numerosísimos seres viven y se reproducen basándose en la depredación de innumerables seres. El cazado alimenta al vivo, los cadáveres sustentan la vida.

En el ámbito de los seres humanos, el sufrimiento puede llegar a ser inenarrable. La historia de los hombres es la historia de sus guerras. Obviamente, lo mínimo que se podría decir es que la vida en este planeta es espantosa.

Hace pocos días hablaba con una persona considerada como una santa, obviamente una verdadera santa, es decir, alejada del santoral católico y, por supuesto, del catolicismo. Hablaba sobre el amor a Dios y le comentaba que yo había conseguido sentir un verdadero y profundo amor a Dios; me miró fijamente y me dijo realmente molesta: “¿Amar a Dios? ¿Cómo se puede amar a alguien que ha creado una monstruosidad así? A quien hay que amar es al prójimo”.

Me dejó descolocado; ciertamente amar al prójimo desde mis convicciones es amar a Dios, pero lo verdaderamente chocante es que alguien con la mayor de las sensibilidades, alguien que ha dedicado toda su vida a entregarse a los demás, considere al Dios que comúnmente se maneja —por ejemplo, el de la Biblia— como un auténtico monstruo.

Ésta, sin embargo, es la realidad: los seres humanos que se hacen preguntas no pueden admitir fácilmente el drama de esta manifestación, no pueden admitir que un Dios al que por definición se considera el Padre pueda permitir el cúmulo de sufrimiento que los seres arrastran en esta existencia.

En consecuencia, una doctrina que presenta esta creación, esta manifestación como el producto de un Dios malo, del Mal en definitiva, tiene muchas oportunidades de ser acogida como un bálsamo, como la auténtica salvación del pensamiento y la coherencia, por todos aquéllos sinceramente preocupados por la imposibilidad de explicación de esta existencia como producto de la acción del Absoluto, por definición todo bondad, todo amor, todo armonía.

Esto es lo que los maniqueos y especialmente los cátaros aportaron al mundo cristiano sometido a la Iglesia católica. Ésta respondió con sangre, fuego y eterna condenación. Parece obvio que para todos aquellos que fueron quemados en las hogueras de la Santa Inquisición, incluidos por supuesto los cátaros, la Iglesia católica no puede ser producto de la acción del Absoluto, por definición todo amor, todo bondad, todo armonía.

Siguiendo con la idea que me había venido a la cabeza, es decir, que nosotros somos los ángeles caídos de la Tradición Judía, separados del Absoluto por nuestra propia voluntad y la Voluntad del Padre, en ejercicio de nuestro libre albedrío que creo es una Ley del Absoluto para toda Manifestación, jugamos a ser Dios.

En el momento de la separación, era tal el poder de los ángeles que fueron capaces de manifestar de sí mismos el universo que conocemos.

Como un pensamiento divino, de la misma esencia que el Absoluto, se manifestó el pensamiento ilusorio de este universo, conformado por espíritu y materia.

Espíritu y materia no como aspectos radicalmente opuestos en la Manifestación, más bien como elementos complementarios para crear la ilusión del gran teatro de la existencia.

Espíritu y materia son el producto de la Manifestación de un pensamiento divino que, por definición, no pueden ser distintos ni contrapuestos, siendo en definitiva el Manifestador, es decir los mismos ángeles caídos.

Siendo la Manifestación el Manifestador, con el doble aspecto de espíritu y materia, la Manifestación, el juego de la existencia, el juego de la vida comportaría la mayor confusión entre espíritu y materia a medida que el juego de la vida fuera desarrollándose.

De esta forma, la esencia divina iría hundiéndose cada vez más en la materia y el ser divino, en consecuencia, cada vez más perdido en el laberinto autocreado.

Evidentemente, yo no creo como los maniqueos y los cátaros en la existencia de un Dios del Bien y un Dios del Mal, obviamente es impensable que el Absoluto manifieste dos fuerzas de esa naturaleza, aunque pudiera hacerlo, porque creo que es consustancial al Absoluto el principio de armonía absoluta.

Si esta manifestación fuera obra de aquellos denominados “ángeles caídos”, tampoco puede ser considerada como algo esencialmente o en principio malo. Era divina en un principio por proceder de seres divinos, aunque obviamente no del Absoluto y quizás por esa razón y, en especial, la de la carga de error e ignorancia que comportó la creencia de ser como Dios, no absolutamente armónica.

El universo, nuestro universo, sería creación de los caídos. La creación angélica no sería mala en sí misma, simplemente ajena a la Voluntad del Padre y, en consecuencia, falta de la absoluta armonía divina que es sólo poder del Padre.

En definitiva, este tipo de especulaciones me salvaron en aquella época de la desesperación por la falta de explicación de algo tan trascendente como la respuesta a ¿por qué? y ¿para qué?, que en otros tiempos siempre me había sumido en la mayor de las frustraciones.

Ahora, sin desdeñar la posibilidad de cualquier explicación plausible, he conseguido simplemente superar las explicaciones.

Hoy en día, simplemente tengo como objetivo volver al Absoluto. Me es indiferente cuál sea la razón de esta aparente sinrazón. Simplemente aspiro a cumplir mi Dharma y volver al Absoluto.

De las pocas cosas de las que estoy seguro es de que soy manifestación del Absoluto, que quiero salir de ésta rueda, que no quiero seguir en ésta rueda, que quiero desaparecer, fundirme con el Absoluto.

Como Caballero del Templo trataré de cumplir mi deber ayudando a crecer a todos aquellos seres que acepten mi palabra y, si es la Voluntad del Padre, podré marcharme en compañía. Obviamente, sin apego al fruto de mis acciones porque a lo único a lo que verdaderamente aspiro es a desaparecer en la infinitud del Absoluto.

Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo de Gloriam.

13. CARAMELO, JARA Y TRUCO

En el primer año de mi libertad, a finales de marzo y con ocasión de mi cumpleaños, mi familia y yo decidimos que por una vez yo iba a hacer algo que realmente me gustaba y con lo que llevaba soñando mucho tiempo: ¡regalarme un caballo!

Cuando llegamos a Losar de la Vera, en las primeras exploraciones por los alrededores, descubrí que en el camping que se ubica entre Losar y Jarandilla, llamado “La Vera”, se anunciaban rutas a caballo.

Éstas las organizaba el dueño del restaurante y cafetería del camping, Fernando, y simplemente diferían unas de otras en su duración y recorrido por los increíbles paisajes de La Vera, a la vera de Gredos. En cuanto contactamos, concretamos una primera salida para el día siguiente, de una hora de duración, y volví a sentirme como cuando cabalgaba con mi cuñado en las dehesas de Güareña hace ya tantos años.

A partir de aquel primer día, repetí en numerosas ocasiones, pero había un inconveniente: Fernando no organizaba salidas si no era para un mínimo de dos jinetes, lo que me obligaba a convencer a alguno de los miembros de mi familia que en ese momento se encontrasen en Losar para que me acompañasen.

La cuestión es que al cabo de unos meses Fernando y yo habíamos consolidado una cierta buena relación, a pesar de que insistía en que yo estaba un poco loco por mi forma de montar a caballo, que consideraba extremadamente peligrosa, sin el más mínimo miedo, apurando siempre hasta lo último mis condiciones y las de los caballos y, según él y creo que con mucha razón, poniéndome en innecesario peligro de sufrir una caída de desastrosas consecuencias. Pero, en fin, yo tenía la necesidad de desfogarme, seguramente de huir hacia adelante de la manera más rápida posible.

Como consecuencia de la complicidad que había surgido entre nosotros y mi afición por los caballos, Fernando me propuso que, si me apetecía comprar un caballo, él no tendría ningún inconveniente en alojarlo en sus cuadras y cuidarlo, lógicamente en situación de pupilaje.

No me lo pensé dos veces y acepté su ofrecimiento. Durante el verano, a él le habían ofrecido un caballo que le había parecido estar en unas magníficas condiciones y además por un precio bastante razonable, incluso tenía fotografías del caballo, pues se estaba planteando adquirirlo para aumentar su escudería. Le rogué que se pusiese inmediatamente en contacto con el vendedor y al día siguiente la operación se realizaba en el mismo restaurante de Fernando.

Caramelo se llamaba mi caballo, un precioso alazán de ocho años de edad, bonito como él solo, noble y cariñoso, un ser inocente que entraba en mi vida para iluminarla, para darle un nuevo sentido y enseñarme muchas muchas cosas.

Cuidar a Caramelo me fue dando una nueva perspectiva de mi estar en la vida; comenzó a descubrirme sentimientos y dimensiones que en mi devenir urbano jamás había observado ni experimentado; me aportaba vivencias que jamás hubiera podido imaginar que, de tan simples, pudieran llenar tanto los vacíos creados por las inconsistencias de la vida ciudadana; me aportaba una paz, una armonía y unas ganas de vivir la verdadera realidad, la de la naturaleza, que me parecía que podrían llenar gran parte de los abismos que recientemente se me habían abierto y por donde realmente parece que me estaba vaciando.

Dar de comer y de beber a mi caballo, si Fernando todavía no había tocado fajina en las cuadras, cepillarlo, ducharlo, limpiarle los cascos, embadurnárselos con eucaliptos, todas eran acciones que nos ponían en un íntimo contacto, un contacto y una comunicación que se palpaban y que nos iban convirtiendo en una unidad de dos distintos elementos. Fue exactamente entonces cuando empecé a experimentar la unidad de la vida, ese concepto tan querido para los hindúes, que es realmente el único camino posible para la Iluminación.

La relación que iba consolidando con Caramelo no comportaba en absoluto una menor unión y complicidad con mis perritos Jara y Truco, todo lo contrario, la incrementaba hasta el punto de que ellos mismos se daban cuenta, y puedo asegurar que supuso el comienzo de un entendimiento, una comprensión, una comunicación de sentimientos entre nosotros, incluso mayor que la que yo podía expresar a otros seres humanos y recibir de ellos mediante el lenguaje.

Muy poco antes de que Caramelo entrase en mi vida, otra gran vida y otra gran alma habían entrado en la de toda la familia.

Una tarde de invierno en la que estaba trabajando en mi despacho, escuché un desacostumbrado bullicio que provenía del recibidor. Me extrañó, porque normalmente la distancia que separa en casa mi despacho del recibidor no permite escuchar ni quién entra ni quién sale de casa. Parecía oír las voces de Viky y Silvia en una especie de cuchicheo a medida que me iba acercando a la entrada de casa.

Una vez que llegué al recibidor, observé que Silvia sacaba algo de dentro de su abrigo y de repente vi como un peluche blanco corriendo hacia mí. Me agaché, abrí los brazos y recibí entre ellos ajara, el cachorrito de West Higland White Terrier que me ha dado y sigue dando tanta alegría, tanta paz y tanto amor como seguramente pocos seres pueden hacerlo.

Después de Jara llegó Truco, justo al año de que ella entrara en nuestras vidas. Truco es un mestizo de labrador y alguna de las perrillas que deambulan por el Losar. Es una auténtica preciosidad.

Un día que Viky y Carmen paseaban con Jara por la Avenida de Extremadura, se les acercó Truco, quien se puso a jugar con Jara. Lo acariciaron y le dijeron cosas bonitas, luego siguieron con su paseo.

Aquella noche nos despertó en varias ocasiones una serie de lastimosos aullidos; cuando nos levantamos y salimos al jardín, vimos a un perrito que se había quedado atrapado en el enrejado de la vecina. Como pude, salté el muro de piedra que separa ambos jardines y me las ingenié para liberar al perrito, que, inmediatamente, saltó a nuestro jardín.

Acto seguido, lo sacamos a la calle y nos dispusimos a desayunar. Había transcurrido menos de un minuto cuando de nuevo escuchamos el aullido del perrito que estaba en la misma situación de la que lo habíamos liberado. De nuevo hice la misma operación y de nuevo el perrito saltó a nuestro jardín y esta vez empezó a hacernos zalamerías y a lamerme las manos con una carita que, mejor que cualquier discurso, me pedía un hueco en la familia.

Evidentemente se quedó con nosotros, el veterinario nos dijo que debía de tener una edad similar a la de Jara y lo bautizamos con el nombre de Truco.

Jara recibió a Truco con una inmensa alegría, jugaba con él como si de su peluche se tratara y Truco se dejaba hacer todo lo que Jara quería. Hoy, aunque se quieren a rabiar, las cosas han cambiado un poco y Truco ya no se deja molestar tanto por Jara.

Truco y Jara son los seres que más amor incondicional nos han dado a lo largo de todas nuestras vidas. Los sentimientos de amor y paz que me provocan son extraordinarios y no sé cómo podría soportar que algún día me faltasen.

Naturalmente, no es fácil explicar las experiencias, las vivencias que los perros te provocan, simplemente hay que sentirlas y disfrutarlas, esto sólo lo entienden bien quienes tienen perros en su vida.

Yo suelo tratar de enterarme, cuando conozco a una nueva persona, si le gustan o no los perros: eso me orienta enormemente en mis expectativas hacia ella, y hasta el momento nunca me ha fallado. Ellos también te indican sabiamente qué clase de persona tienes enfrente, diría que su instinto es infalible.

Finalmente, ha llegado Turco, un caballo tordo de cuatro años que compramos a medias Fernando y yo. Turco es un poco arisco, seguramente porque todavía no ha pasado el tiempo necesario para profundizar nuestra relación y porque probablemente sus experiencias con los humanos no han sido excesivamente gratificantes.

Desde luego, es muy distinto a Caramelo, quien a partir del primer momento me mostró unos sentimientos de amistad bien diferentes a los de Turco. De todas maneras, la persona que me vendió a Caramelo no tenía nada que ver con la que nos vendió a Turco, y esas cosas influyen determinantemente en la actitud de los caballos.

Junto a la felicidad que mis animalitos me aportan, hay algo muchísimo más valioso y que no es sino el conocimiento que permanentemente me regalan. Naturalmente, conocimiento de la naturaleza que ellos controlan mucho mejor que yo y, en especial, un amplísimo campo de reflexión sobre todo lo divino y humano que podemos apreciar e intuir.

Vivir con mis animales me ha demostrado la unidad de todos los seres, el alma universal y la reintegración con el Uno.

También me ha replanteado una serie de cuestiones que jamás he conseguido comprender.

Jara y Truco son dos seres absolutamente entrañables en sus relaciones con la familia y, en general, con todos los seres humanos a los que conocen o que con ellos se cruzan.

Truco es una fiera con respecto a la mayoría de los machos de su especie que se cruzan en su camino, y Jara, aunque un poco menos, tampoco deja de mostrar su más terrible carácter con algunos seres de su especie y en general con caballos, vacas, cabras, ovejas y otros mamíferos con los que se topa. Especialmente, es incapaz de soportar a los mamíferos y aves que se cuelan en casa a través del televisor, se pone frenética, ataca la pantalla y la parte trasera del aparato cuando falla en sus ataques directos.

La verdad es que me sorprende esa agresividad tan absolutamente contraria a su permanente dulzura con relación a nosotros y casi todos los seres humanos con los que se relacionan.

Por supuesto que conozco las diversas explicaciones científicas que se dan a estas actitudes corrientes en la naturaleza, lo que me cuesta comprender es la última razón de esa violencia, de esa agresividad.

Jara es una cazadora nata: en nuestro jardín y en la época de los pajarillos volanderos, obtiene numerosas presas y no me gusta, no me gusta cómo arrebata esas vidas y cómo se alimenta de ellas.

No me gusta la necesidad de arrebatar la vida de unos seres para mantener la propia vida, no lo entiendo.

Cuando te encuentras en medio de la naturaleza, concretamente a mí me ha sucedido a la vera de Gredos, cabalgando con Caramelo, contemplando un paisaje de primavera donde todo es completa armonía y eres testigo de un acto de depredación, parece que algo se rompe, que la armonía se rompe, que de alguna manera el dolor y la sangre de la víctima perturban el paisaje, lo manchan de dolor y sangre.

¿Cuál es la razón última para que en la naturaleza unos seres tengan que alimentase de otros, tengan que arrebatar la vida para seguir viviendo?

Arrebatar una vida creo que es el acto más inarmónico que puede existir en el campo de la existencia.

Puede explicarse seguramente en razón de la defensa de la propia vida. ¿Es similar este proceso al de alimentarse? Posiblemente, pero no deja de ser terrible, absolutamente inarmónico.

Una gran cantidad de especies se alimenta en este planeta de otras muchas especies, nosotros mismos somos los depredadores más terribles que han existido sobre la Tierra, hemos sido capaces de llevar a la extinción a muchas de ellas y por razones bastardas, mucho más allá de la mera supervivencia.

Siempre he pensado que la manifestación es puramente armónica. Observando el universo, uno se convence de que las leyes que rigen los diferentes sistemas solares establecen una perfecta armonía entre todos los elementos que los constituyen.

Los planetas giran armónicamente en torno a sus respectivos soles y los satélites en torno a sus respectivos planetas. Los meteoritos que impactan sobre los planetas son anomalías que perturban la armonía imperante en el universo.

La muerte violenta de un ser causada por otro ser es una anomalía, una perturbación gravísima de la armonía. Creo que la supervivencia de un ser basada en la destrucción de otro ser es una completa anomalía.

No consigo explicarme, en consecuencia, la terrible ley natural que impera en nuestro planeta y tampoco cómo sería posible la supervivencia de innumerables seres sin su existencia.

Los hinduistas hace milenios que decidieron romper esa terrible ley convirtiéndose en vegetarianos, el problema es que no parece posible hacer vegetariano a un tiburón o a un león.

En mi largo proceso de reflexión sobre esta cuestión, he llegado a la conclusión de que alguna anomalía se produjo en la manifestación en nuestro planeta.

Quizás no sea así o quizás la transformación de la materia por unas u otras vías sea indiferente para el mantenimiento de la armonía porque, en definitiva, es cierto que el alma no puede ser devorada.

De todas maneras y dado que yo no tengo las dificultades de un tiburón o de un tigre para sobrevivir, he decidido hacerme vegetariano; creo que de esa manera al menos me encontraré más armónico conmigo mismo.

Igualmente, creo que mi deber sagrado como ser dotado de un alma inmortal y como Caballero del Templo es el de procurar la armonía en esta Manifestación. Y aquí se me plantea la mayor de mis posibles contradicciones.

Poco después de ser iniciado como Caballero del Templo, me planteé en incontables ocasiones lo que en aquel momento parecía la mayor de las contradicciones: ¿cómo se puede ser Monje y Guerrero al mismo tiempo?

En la literatura caballeresca de la Edad Media, incluso en la literatura sagrada y ése es el caso de San Bernardo de Claraval, se presenta al Caballero, es decir al Guerrero por excelencia, como un ser dedicado en cuerpo y alma al combate y a la meditación.

La vida del Caballero tiene como objetivo el Combate. El Dharma del Caballero es única y exclusivamente el Combate, obviamente, con determinadas condiciones.

El Combate del verdadero Caballero, es decir el Combate en sí mismo, sin el planteamiento de un resultado determinado, es considerado en la Edad Media una ascesis, una vía de superación, incluso un camino de realización espiritual. Evidentemente, insisto, el Combate en determinadas condiciones.

El Caballero jura luchar por defender a la viuda, al huérfano, a la doncella, al perseguido injustamente, al menesteroso, a todo aquel que, en verdadera Justicia, necesite de su Espada. El Caballero jura combatir toda injusticia, siempre que dicha injusticia se halle recogida en el Código del Caballero; en definitiva, el Caballero se compromete a restablecer la verdadera Justicia en la Tierra.

Lo más importante, sin embargo, no es el resultado del Combate —obviamente, para el Caballero—: lo importante para el Caballero es el Combate en sí mismo.

Esto parecía evidente y fácil de comprender y, en cierta medida, explicaba la dualidad Monje-Caballero, ciertamente, desde un prisma de compromiso con la realidad que te rodea, porque compadecerse del prójimo y rezar por él está muy bien, pero es mejor tratar de defenderlo y resolver los problemas que le abruman o le acaban.

En definitiva, liberar a la Tierra de un cierto número de canallas parece bastante mejor que lamentarse de la proliferación de tanto canalla.

Independientemente de este lógico razonamiento, yo intuía que el fenómeno de la guerra escondía y comportaba mucho más que el legítimo deseo de defensa, la conquista, en su caso, o el restablecer cierta justicia en la Tierra.

En consecuencia, y dado que yo había consciente y absolutamente alcanzado la condición de Caballero del Templo, de Guerrero, me planteé muy seriamente tratar de alcanzar un verdadero conocimiento de la guerra.

No es fácil conseguir ese conocimiento ni mucho menos alcanzar las experiencias, los sentimientos que un ser humano puede sentir en la guerra, realmente para conocerlo habría que vivir una guerra y, lógicamente, eso a una determinada edad y con compromisos difíciles de eludir es simplemente imposible.

Sí que contaba con cierta experiencia, como policía, de lo que se siente en situaciones comprometidas, incluso en ocasiones en las que podría incluso llegarse a perder la vida, pero creo que es muy distinto de lo que realmente debe ser estar inmerso en lo que de verdad conocemos como la guerra.

El policía, aun en medio de un tiroteo, mantiene vivo el conocimiento de que su objetivo es el de producir una detención, jamás una muerte y, por supuesto, su conocimiento de las condiciones legales en las que opera —inexistencia del apoyo legal preciso para respaldar una acción con resultados letales— creo que consigue inhibirle de llegar a causar la muerte, salvo en los casos extremos también previstos por la ley.

Es cierto que, en medio de un tiroteo y cuando tienes la clara conciencia de que te pueden alcanzar y abatir, en principio no podría ser posible discriminar entre la acción policial y la guerra, pero la realidad, como acabo de decir, es que se mantienen las barreras inculcadas y no se produce la necesidad de acabar con quien no es exactamente el enemigo.

Y creo que la clave está precisamente en el concepto de Enemigo Absoluto y en la idea de Combate Total y Ultimo que comporta la guerra.

Estamos acostumbrados en la vida corriente a hablar de enemigos —los nuestros y los de los demás—, enemigos que, aunque muy hijos de perra ni tienen intención de oponerse absolutamente a nosotros ni, por lo general, de arrebatarnos absolutamente todo, empezando por la vida.

En la vida corriente, cuando te toca un verdadero enemigo, el final puede ser muy trágico.

Hace tres días saltaba a las pantallas de la televisión una noticia en sí misma sin interés: el asalto a la casa de unos joyeros catalanes perpetrado por dos delincuentes albano-kosovares.

El problema es que en el interior de la vivienda se hallaba una de las hijas del matrimonio con su novio, vigilante de seguridad y que éste había rechazado la agresión —no conozco las circunstancias de ésta— abatiendo a uno de los atracadores.

El planteamiento en los medios de comunicación fue, sin explicitarse, sutilmente condenatorio para la acción del vigilante de seguridad, insistencia hasta el límite de sus declaraciones ante la Policía y la Justicia y un descarado alivio ante el procesamiento de éste.

Independientemente de otras consideraciones, me parece obvio que precisamente se trata de uno de esos casos en los que te enfrentas con el enemigo, es decir, el enemigo reúne todas las características que se requieren para convertirse en el enemigo.

El enemigo es algo o alguien radicalmente malo, peligroso, cruel, poderoso, inmoral, ajeno y desconocido. Su objetivo es causarte el mayor daño posible a ti y a los tuyos. Su objetivo es acabar contigo y con los tuyos.

El enemigo siempre será un enemigo. Sólo la muerte del enemigo puede acabar con su potencial de dañar.

Cuando el enemigo ataca, o muere o mueres.

El enemigo es tu enemigo.

En el caso del vigilante de seguridad, hay que contar con su conocimiento —no sólo profesional sino a través de los medios que han insistido en ello hasta la náusea— de la multitud de asaltos a viviendas protagonizados por delincuentes albano-kosovares en los últimos tiempos. Asaltos de extrema violencia con resultado de muerte para todos los miembros de las familias residentes, así como torturas, palizas de muerte para obtener información, violaciones: dolor.

En el imaginario colectivo de este país, un delincuente procedente de los países del este es muy peligroso, pero el delincuente albano-kosovar es el delincuente, el diablo delinquiendo, porque parece ser que para alcanzar sus metas es capaz de cometer las mayores tropelías, acabando incluso con el asesinato de sus víctimas.

Por otra parte, tampoco la gente sabe muy bien qué es eso de ser albano-kosovar, excepto que hace dos días estaban matando y violando a la pobre población civil allá por donde los Balcanes, ¿no?

Además no se los entiende y uno tampoco ha tenido ninguna posibilidad de conocer a un albano-kosovar.

—Julita, ¿tú sabes cómo son los albano-kosovares?

—Bajos, morenos, sucios y con mucho vello, ¿no?

El enemigo, en consecuencia, está servido y la acción del vigilante absolutamente comprendida.

Realmente comprendida por casi todos, excepto por ese grupo tan importante de progresistas que nos están construyendo esta maravillosa sociedad democrática y pluralista.

Estoy convencido de que, para que en este caso todo hubiera ido bien, el vigilante de seguridad tendría que haber dejado torturar a su futuro suegro para que diese a los albano-kosovares sin papeles todas las claves de sus bienes, dejar torturar y violar a la mujer de éste, dejar torturar y violar a su futura esposa, dejarse torturar y violar y, luego, morir con mucho ruido para poder dar mucho y muchos días panem et circenses en todas las cadenas de televisión. ¡Hijos de puta!

Aunque no podía vivir mi experiencia de la guerra en directo —en trasferido hemos ya sido testigos de alguna que otra—, necesitaba conocer de boca de gentes que hubieran participado en un conflicto armado sus personales vivencias, sus sentimientos, sus pensamientos, lo que la guerra supuso para ellos y la impronta que pudo dejarles para siempre.

En España, en toda Europa, no es difícil hablar aún con personas que han tenido la experiencia de la guerra porque todavía hay muchos que sobrevivieron a las últimas. También existe una inmensa literatura al respecto y todo ello puede facilitarte mucho las cosas.

Por supuesto que yo ya había leído multitud de libros sobre esto, pero tengo que reconocer que sin haber encontrado en ellos los aspectos que verdaderamente siempre me han interesado. Yo creo que lo que siempre he andado buscando es una especie de confesión del guerrero, algo que suene a verdadero, sin la connotación política, sentimental, ideal e imaginaria que, al final, aparece en todo lo que conozco.

Es curioso, pero al final lo único que verdaderamente me ha permitido entender la guerra han sido las confesiones de un antiguo mercenario en África que me facilitó un coronel de la Legión Extranjera, amigo y compañero de mi primo Joaquín en su club de tiro.

El Coronel Guy me facilitó una fotocopia de la última carta que recibió de un amigo de su juventud que llegó a alistarse como mercenario en algunas de las guerras de áfrica Central. La carta era larga, yo he extraído las partes que me han parecido más interesantes y que son las siguientes:

La guerra es espantosa y bella hasta extremos indecibles.

No es difícil matar en combate, el instinto de conservación lo hace todo, es fácil matar en combate, es lógico. Cuando te juegas la vida en cada una de las acciones que emprendes, en las que sólo es posible morir o vivir, matar no es difícil, matar es fácil, matar es lo lógico, matar es la única de las posibles salidas.

El problema es que te acostumbras a matar y el matar se convierte en tu éxito y para algunos el éxito consiste en seguir teniendo éxito.

Las acciones que en la vida normal parecen y son monstruosas, en la guerra, pierden todo el sentido conocido, en la guerra la amoralidad —nunca inmoralidad— es la única posibilidad de sobrevivir. La guerra es otra cosa, la guerra no puede explicarse.

En medio de la guerra no hay acción justa o injusta, causa legal, buenos ni malos. En medio de la guerra sólo cuenta el enemigo. El enemigo que hay que abatir antes de que él te abata a ti.

Y el enemigo es también el gran drama de la guerra porque, en medio del combate, se convierte en enemigo todo lo que tienes delante y todo y todos los que pueden tener alguna relación con tu enemigo y, obviamente, ante el enemigo sólo hay una posibilidad: su destrucción.

¡Qué falsas resultan para un soldado profesional las declaraciones políticas relativas a los daños colaterales…!

En la guerra no hay daños colaterales, en la guerra hay daños al enemigo porque todo lo que está enfrente de ti se convierte en el enemigo.

Obviamente, el periodista que acompaña al enemigo se confunde, sin duda, también con el enemigo.

Cuando decides participar en un conflicto armado como soldado de fortuna, lógicamente eliges el bando por el que combatirás por una de las siguientes dos razones: la soldada o la legitimidad del bando en el que combatirás y con el que te sientes de alguna manera identificado.

Ciertamente que yo siempre elegí el bando cuya lucha creía legítima, si así no hubiera sido te aseguro que no habría podido realizar las acciones que tuve que llevar a cabo durante mis años de mercenario. Creo que de no ser así, es decir, de no estar convencido de estar combatiendo por quien lo merecía, habría desertado en la primera ocasión o habría terminado por levantarme la tapa de los sesos.

Ahora sé lo que es la guerra y ahora también sé que hay un tiempo para arrepentirse de algunas de las acciones que, indefectiblemente, tienes que protagonizar en una guerra. Repito que la guerra es otra cosa que sólo puede comprenderse en medio de la guerra.

No me avergüenza haber experimentado la guerra, incluso, aunque no lo diría jamás en alta voz, estoy orgulloso de mi experiencia como soldado de fortuna.

El problema es habituarte después a la vida ciudadana, porque después de haber vivido la experiencia de la guerra ya nada es igual a lo que era.

Cuando alejado de la guerra recuerdas las acciones que realizaste, es fácil enloquecerse y, desde luego, es imposible volver a ser como antes fuiste.

No sé qué puedo hacer, amigo Guy; tú, como profesional de un ejército regular, posiblemente te engañes pensando en el deber cumplido, aunque estoy seguro de que debes de sentirte en infinidad de ocasiones como yo. Aunque ciertamente yo escogí libremente ser soldado de fortuna, las experiencias no dejan de ser las mismas y si es así, también te compadezco, amigo mío.

Si pudiera, me volvería a enrolar pero ya es demasiado tarde para mí y para los locos que como yo un día decidimos hacernos mercenarios.

Es cierto que he ganado mucho dinero, así que tendré que gastarlo intentando olvidar lo que jamás podré olvidar.

Ya no te escribiré más, ni quiero comprometerte ni creo que tampoco tenga ya nunca nada más que decirte.

Amigo Guy, gané muchos combates en la guerra, pero esta batalla que es la vida creo que ya definitivamente la he perdido.

Me pareció impresionante la carta de ese mercenario y enormemente clarificadora. La gran conclusión a la que llegué es que, evidentemente, hay muchas y distintas maneras de afrontar la participación en una guerra, pero que al final se produce el espejismo de ser ajeno a todo aquello que no sea la misma guerra y toda su miseria, y que esa miseria se convierte en lo normal y todo eso se puede llegar hasta a sublimar.

También he llegado a la conclusión de que no es tan difícil comprender la figura del Monje-Guerrero, lo que es verdaderamente difícil es comprender la necesidad, incontrovertible, del Monje-Guerrero.

14. SANTOS

Santos es uno de los carpinteros que ejercen su oficio en Losar de la Vera. Es un hombre de cuarenta y nueve años, su constitución es fibrosa, de una notable delgadez, de una estatura en torno a 1,80 metros, castaño claro, se diría a primera vista que se trata de un hombre extraordinariamente reservado, incluso se diría que huraño y al que es difícil ver sonreír. Está casado y no tiene hijos. Se trata de un profesional altamente considerado en el pueblo que trabaja en su carpintería junto con su mujer y su cuñado. Es amante de los gatos, los perros y la caza.

Lo conocimos con ocasión de las obras de restauración de la casa que habíamos comprado en Losar y ya, desde ese primer momento, se diría que tuve una cierta intuición de que aquel hombre ocultaba algo especial en su interior, que había algo más detrás de la fachada que mostraba al público.

Este verano pasado, Víctor nos contó que se había producido un acontecimiento en el pueblo que estaba trayendo cola y que consistía, nada más y nada menos, en que Santos estaba empezando a manifestarse como curandero. Parece ser que un día, bajando de la montaña, había tenido una visión y que, a partir de ese momento, había empezado a cambiar radicalmente hasta que, sorprendiendo a todo el mundo y en especial a su familia, había decidido comenzar a ejercer en sus ratos libres —después de su trabajo en la carpintería y los sábados y domingos— como sanador.

Según nos contó Víctor, la decisión de Santos había sorprendido a todo el mundo por igual y, ni que decir tiene, que en el pueblo —como cualquier acontecimiento que escape del control que da la seguridad de seguir a rajatabla las reglas del juego social de todas las pequeñas comunidades— estaba suponiendo un alboroto como nunca antes había tenido lugar.

Parece ser que Santos estaba en bocas de todo el mundo, los unos dando por sentado que se había vuelto loco y los otros, que se trataba del efecto de un suculento régimen de porros.

El cambio de Santos, sin embargo, a quien más había afectado era a su familia que, amén de preocuparse seriamente por los acontecimientos que estaban afectando al carpintero, más seriamente todavía se preocupaban por el qué dirán, que, por lo que parece, estaba siendo de unas dimensiones que día a día crecía exponencialmente.

La presión familiar llegó a crecer de tal manera que incluso hubo amenazas de divorcio por parte de la mujer de Santos, amenazas que incluso se tradujeron en la decisión de aquella de dar por terminado su trabajo en la carpintería e incluso, afortunadamente, una corta separación de cuerpos y de bienes que concluyó ante la firmeza que Santos demostró en su decisión de seguir adelante con su proyecto de ejercer la sanación fuera como fuera y contra todo viento y marea que pudiera desencadenarse en Losar, en la Vera, en Extremadura y en la Tierra entera.

Cuando Víctor nos contó todos estos acontecimientos —que obviamente le deleitaban, tanto como a todos sus conciudadanos que mucho se aburren en éste y en casi todos los pueblos de nuestra geografía y adyacentes— a mí no me extrañó lo más mínimo, y ello no solamente porque —como es bien sabido— estos fenómenos, aunque no excesivamente frecuentes, sí son lo suficientemente numerosos para ser conocidos más allá del ámbito de los iniciados, sino porque a mí ya me había sonado Santos, desde el momento en que lo conocí, de una manera diferente, especialmente sonora, especialmente vibrante.

Ni que decir tiene que a partir de ese momento y en todas las ocasiones en que, de una forma o de otra, con una motivación o con otra, con una excusa o con otra, alguien me sacó el tema, apoyé sin fisuras la postura de Santos e incluso traté de explicar, causando asimismo la consabida extrañeza y mayor escepticismo, no tanto el porqué de estos fenómenos, sino fundamentalmente su realidad y necesidad.

Ciertamente que desde ese mismo momento me propuse hablar con Santos en la primera ocasión que se presentase, pero, a pesar de mi interés, no se presentó hasta el mes de febrero del año siguiente.

***

En los últimos tiempos había ido haciendo una buena amistad con Bernardo, uno de los farmacéuticos de Losar. Hablábamos mucho porque parecían interesarle vivamente las “extrañas” cosas que yo le contaba y que, según me decía, le traían los buenos recuerdos de su infancia en Madrid y de sus estudios en la Universidad Complutense.

Nuestro conocimiento se había producido en un curso de yoga organizado por el Ayuntamiento en la Casa de la Cultura y, como digo, poco a poco empezamos a hablar, cada vez de temas más y más profundos.

Así es que uno de los últimos días de febrero y mientras tomábamos unos buenos caldos de la Rivera del Guadiana, Puerta de Palma reserva más concretamente, me dijo, así como muy discretamente y procurando que el camarero que tenía, como siempre, puestas las antenas no le escuchase:

—Ricardo, ¿te has enterado de lo de Santos?

—Pues sí, me lo contó Víctor allá por el mes de septiembre.

—¿Y qué piensas?

—No sé, habría que hablar con él. Me lo he planteado desde que me lo dijo Víctor, pero la verdad es que no ha surgido la ocasión para ello. Además no sé cómo se lo tomaría. Yo lo conozco, ha trabajado para nosotros, pero eso no me parece suficiente para plantarme en su casa o en su taller y pedirle que me cuente sus experiencias.

—Yo quería proponerte que fuésemos juntos a hablar con él porque, como te puedes imaginar, yo lo conozco desde pequeño, he jugado con él durante todos los veranos que pasaba aquí en el pueblo y estoy extraordinariamente interesado en conocer por él mismo lo que parece haberle sucedido. En todo caso —y he de confesarte que soy bastante escéptico en cuanto a la historia de su poder de sanación— para poder ofrecerle mi ayuda en lo que pueda, si es que toda esta historia no se tratase nada más que de alguna alteración psíquica o de los abusos que la gente dice que últimamente ha venido cometiendo.

—Pues si tú crees que es viable poder tener una entrevista con Santos, estoy desde luego a tu disposición.

—Entonces, si te parece, este próximo sábado nos acercamos a la consulta que ha abierto en la Ronda Sur e intentamos que nos cuente todo.

—Hecho.

El sábado previsto para ver a Santos no conseguimos dar con él, no estaba en su carpintería, ni en su casa, ni en su flamante consulta. Hasta el jueves de la semana siguiente estuvimos persiguiéndole por todo el pueblo sin encontrarlo en ningún sitio, si bien en su casa hablamos con su mujer, a quien dijimos que le transmitiera nuestro interés de tener una entrevista con él.

Pudimos hablar tranquilamente con ella hasta que llegaron sus cuñados y tuvimos que despedirnos. Habíamos entrado directamente, diciéndole lo que sabíamos y, para que se tranquilizase, yo insistí en que lo que le estaba pasando a su marido no era absolutamente nada especialmente extraordinario, ni mucho menos negativo.

Como se había dicho por el pueblo, la transformación de Santos había afectado profundamente a toda su familia, que no conseguía comprender ni lo que estaba pasando, ni admitir verse sumergidos hasta el fondo en los comentarios de toda laya que se estaban produciendo. Además había un importante sentimiento de miedo ante lo inexplicable, junto a lo que no podía ser también sino una cierta admiración ante la determinación de su marido que había terminado por enfrentarle a toda la familia ganando finalmente el envite.

La conversación con la mujer de Santos, aunque poco nos había aportado de nuevo, al menos nos había confirmado que las habladurías en cuanto a una repentina iluminación transformadora y la adquisición de un poder de sanación se compadecían con la realidad de la situación.

Esperamos tener más suerte al día siguiente y nos despedimos.

Finalmente pillamos a Santos en su carpintería, estaba con su mujer y su cuñado y se disponían a cerrar, una vez finalizada la jornada.

También encaramos directamente a Santos. Bernardo hizo de introductor de embajadores y yo traté de darle la confianza suficiente como para que pudiera percibir que lo nuestro no se trataba de ninguna curiosidad malsana a la que, como más adelante nos dijo, estaba empezando a acostumbrarse.

Santos nos recibió bien, ya le había advertido su mujer de nuestro interés de hablar con él, pero nos dijo que en ese momento no podía contarnos nada, que ya nos veríamos más adelante y charlaríamos largo y tendido.

Sin embargo, tuvimos la suerte de que su mujer y su cuñado se despidieron y se marcharon para resolver, según dijeron, algunos asuntos pendientes y, desde el mismo momento de su salida, Santos, como aliviado, comenzó a hablar sin parar.

Cerca de una hora lo estuvimos escuchando. Hablaba compulsivamente, con una cierta coherencia que se revelaba a posteriori y, desde luego, para alguien verdaderamente versado en Teosofía. Todo lo que dijo, de una forma o de otra, estaba recogido en alguna de las verdaderas doctrinas, pero la falta de sistematización de los conocimientos que en su discurso denotaba hacía imprescindible una interpretación para no iniciados.

Durante todo su discurso se dirigió exclusivamente a mí y, nada más al empezar, me dijo que cuando me había conocido había sabido que yo era una persona distinta. Bernardo era como una madera más de las que allí se amontonaban para, una vez desbastadas, cepilladas y finalmente pulidas, ser convertidas en alguna de las distintas obras de artesanía que también allí se apilaban.

Santos nos comentó que un buen día del verano del año pasado, cuando volvía de una partida solitaria de caza por la montaña, había visto una extraordinaria luz que, desde el cielo y en forma de cono, le había cubierto enteramente. El impacto de la luz —pues nos aseguró que sintió un impacto— lo tiró al suelo y allí empezó a sentir como si la luz se le introdujese, a través de su piel, en todo el organismo, en todas sus células, en su cerebro, en su mente, en lo más profundo de su alma.

Al poco tiempo, empezó a sentir una sensación de paz y bienestar como no había sentido en su vida, ni pensaba que podría llegar a sentirse en esta existencia. Acto seguido, empezó a escuchar una voz que le hablaba por su nombre e, inmediatamente, se vio saliendo de su cuerpo y ascendiendo por el cono de luz que se perdía en la bóveda del cielo.

Después se encontró ante ellos. No nos precisó, a pesar de mis preguntas, quiénes eran esos “ellos” —como a partir de ese momento calificó a sus comunicantes—; simplemente se refirió a seres superiores, a entidades superiores, a seres trascendentes y extraterrestres, exactamente igual a nosotros, pero como de luz.

Más adelante incluso nos precisaría que todos nosotros, toda la humanidad, también estaremos algún día plenamente en ese lugar y que precisamente el objetivo de esos seres es el de liberarnos.

El mensaje que Santos recibió en ésta su primera experiencia extracorporal venía a ser, en síntesis, que había sido escogido para ser formado como mensajero de verdades trascendentes y para dar testimonio de la verdadera naturaleza del hombre.

El hombre ya es un ser de luz y su lugar está en el mundo de la luz. Todo en definitiva es luz. Toda energía es luz. La materia también es una forma de luz, una luz tremendamente empañada por los pensamientos en este mundo de los hombres, por el egoísmo y, principalmente, por las mentiras de las religiones que impiden la aclaración de la materia y la salida definitiva del hombre hacia su verdadero hogar.

Las ideas que las falsas religiones —inventos de unos pocos para dominar a los demás— introducen en la mente de los hombres, en especial la falsedad del pecado y de la culpa y el materialismo, son la causa de la reencarnación permanente del hombre en cuerpos de luz oscurecida. Son la causa de la infelicidad de los seres humanos. Los hombres ya no tienen por qué reencarnarse, ya es llegado el momento de su plena felicidad. Ellos quieren que, de una vez por todas, los seres humanos remonten al mundo de la luz para, allí, vivir su plena felicidad.

Más cosas nos dijo Santos: que había visto a Buda entre los seres que le hablaron, que el alma, desde aquel lugar, puede actuar con varios cuerpos a la vez para acelerar su desarrollo, que allá no hay diferenciación de sexos, que el aspecto que allí se tiene es de plena salud, belleza y juventud, que el pensamiento es la mayor fuerza que existe en el universo y que todo lo que aquí vemos y vivimos es absolutamente irreal.

Las comunicaciones de Santos con sus formadores han sido continuas desde aquel día. Se producen en cualquier momento y son a través del pensamiento, si bien acompaña al pensamiento el escenario ya conocido y, en su caso, la visión de todo aquello que le quiere ser revelado.

Le han dado el poder de sanación para que el mensaje que tendrá que transmitir públicamente, en el futuro, sea más fácilmente recibido. En realidad, más que poder de sanación insistió en que se trataba de poder para detectar las líneas de energía que todo lo recorren y que, según él, se encuentran por doquier, para, de esa forma, sujetando la energía negativa, sacarla a través de esas líneas de energía.

A veces, las sensaciones de amor y de bienestar que le invaden le hacen llorar, así como a quienes se encuentran a su alrededor.

Santos ya no quiso contarnos más; eso sí, nos dijo que le encantaría que una tarde nos reuniésemos para hablar más detenidamente.

Bernardo, al que de vez en cuando había yo estado mirando de reojo para comprobar cómo alucinaba, seguramente más que en sus mejores años de francachela universitaria, simplemente preguntó a Santos:

—Pero, Santos, ¿tú dónde has estudiado todo esto?

—Pues en ningún sitio; tú bien sabes, Bernardo, que yo no tengo más que el graduado escolar.

Nos despedimos, Santos cerró su carpintería y se marchó en su furgoneta blanca. Nosotros nos fuimos a dar un paseo para digerir todo lo que nos había revelado.

Bernardo quería que le explicase y le diese mi versión de lo que acabábamos de vivir con Santos y yo traté de explicarle lo que me parecía.

Era difícil conseguir que Bernardo entendiese algo del discurso de Santos porque Bernardo, si bien es un universitario y controla un cierto nivel cultural al uso, en lo que toca al espíritu, a la trascendencia y a todas las doctrinas que de ello se ocupan, es un perfecto ignorante. Por ello no tuve más remedio que decirle que me acompañase a casa porque la explicación iba a durar algo más que un paseo por las calles del pueblo.

A casa llegamos como a las nueve y media de la noche. Bernardo se despidió a las cinco y media de la mañana.

Como pude, hice una síntesis del mazdeísmo, la gnosis, el maniqueísmo y la doctrina cátara para que pudiese alcanzar el significado de la luz de la que hablaba Santos, así como del mundo de la luz y la oscuridad de aquí abajo.

Para que comprendiera algo de lo relacionado con la reencarnación y la iluminación, tuve que hablarle del hinduismo, del budismo, de la ciencia de la Yoga y darle unas pinceladas de Teosofía. También le dije que en el budismo tántrico se reconoce la posibilidad de que un superyó, o sea el Atman, pueda actuar en el mundo de la materia con dos o más vehículos físicos al mismo tiempo para acelerar su evolución. Esto último verdaderamente le superó. Finalmente, le expliqué la doctrina de los siete vehículos del alma para que se hiciese una idea de cómo y en qué podía consistir el viaje astral, así como de las numerosas experiencias que se hallan totalmente documentadas y ahí fue, precisamente, cuando me pidió que le sirviese un bourbon doble.

Dado que Bernardo es un tipo inteligente y aun siendo incapaz de admitir el calado de todo lo que Santos nos había transmitido, se dio sin embargo inmediatamente cuenta de que aquello era muy superior a una pura invención de nuestro carpintero y que, por lo tanto, o bien había sacado todo aquello de algún sitio, o era cierto que todo ello le había sido enseñado, tal y como nos había manifestado.

—¿Tú qué crees, Ricardo? ¿Es posible que haya leído todo lo que nos ha dicho, que se lo haya aprendido para divulgarlo como si se tratase de un mensaje del más allá?

—Podría ser posible, pero yo no lo veo probable y te digo que no lo veo probable porque se trata de doctrinas complejas, difíciles de digerir. Yo te he hecho una síntesis, pero la síntesis que te hago es el fruto de años y años de estudio y de meditación. Por otra parte, no es tan fácil acceder desde un pueblo de 3500 habitantes a ese género de literatura y mucho menos, sin desbarrar, ser capaz de combinar coherentemente todo ese conocimiento.

—Desde luego que tienes razón, aquí es de todos sabido que el nivel cultural de Santos es el que corresponde a la mayoría de los artesanos de la Vera y estoy también de acuerdo contigo en que no es nada probable que desde aquí haya podido acceder a un género de literatura tan específico y, en especial, conseguir entenderlo; pero hay cosas que me alucinan, por ejemplo, que nos haya dicho que entre esos seres que le han contactado se encontrara Buda.

—Pues ya ves, Bernardo, eso podría ser otra clave de que está diciendo la verdad y de que su experiencia es fantástica. Mira, en la Teosofía se afirma que existe un grupo de Bodisatvas, es decir, seres ya iluminados que por amor y compasión a la humanidad permanecen en este plano para ayudarla, no materialmente, por supuesto, sino espiritualmente y con el objetivo de hacer crecer a la humanidad, de intentar con su amor y compasión llevarla a la iluminación, es decir, a la liberación de la materia y a su regreso al mundo del espíritu. Ese grupo de Bodisatvas es conocido como la “Gran Logia Blanca” y su existencia es una tradición ancestral en las culturas de los Himalayas, lugar donde también se encontraría su lugar de residencia. Es la famosa Samballa o Sangri-La, la que ha hecho correr ríos de tinta y que incluso algunos dicen haber visitado.

—¿Pero eso es posible?

—¿Por qué no? ¿No creen los cristianos nada menos que en una encarnación humana del Padre a la que llaman “el Hijo”? ¿No coinciden numerosas religiones en la existencia de seres trascendidos que se aproximan a nuestro mundo de materia para ayudar a la humanidad? Ten en cuenta que la verdad es sólo una, pero que está velada o distribuida en muchas doctrinas y que normalmente cada religión contiene parte de la verdad, aunque esa misma verdad haya sido velada ex profeso y con fines bastardos por los profesionales de la religión que se erigen en administradores de lo divino.

—Y eso que dice del poder del pensamiento ¿a ti qué te parece?

—Pues que estoy plenamente de acuerdo con él y tú que eres practicante católico también tendrías que estarlo, ¿o es que acaso no dice tu Jesucristo que el poder de la fe, que es la forma más perfecta del pensamiento, puede mover montañas? Pues sí, Bernardo, yo creo que el pensamiento puede mover montañas y crear mundos y que este universo es producto del pensamiento, sólo del pensamiento divino. En el hinduismo, Dios es el Uno Inmanifestado que al pensar los tres principios superiores de la manifestación crea a Brahma, Visnú y Shiva, y a partir de ahí surge toda la Manifestación. El Uno permanece íntegro e Inmanifestado porque es sólo el poder de su pensamiento el que todo manifiesta. Así que siendo en definitiva todo parte del pensamiento divino o pensamiento divino en sí mismo, el pensamiento del hombre también ha de tener un poder divino.

—Me dejas atónito.

—No, simplemente te cuento lo que sé y que está a disposición de todo el mundo, pero que en esta sociedad nuestra parece que suena a cuentos de hadas o a confesiones de sumario inquisitorial.

—Así es que tú crees que Santos ha recibido verdaderamente una especie de iluminación…

—Pues podría ser. Yo en principio no lo descarto, pero es todavía muy pronto para hacerse una idea exacta de lo que a Santos le está sucediendo. Hay que esperar un tiempo. Ver cómo evoluciona y sobre todo no perder el contacto con él para que nos relate todas sus experiencias con la tranquilidad y la seriedad que un tema como éste requiere. También hay que comprobar si, como nos ha dicho, tiene poder de sanación o, en sus palabras, poder para expulsar las energías negativas. Y a propósito, su teoría de las líneas de energía no me dirás que no te suena a meridianos de acupuntura.

Poco más hablamos; Bernardo parecía recargar las pilas constantemente, pero nosotros —Viky, Carmen y yo— ya no podíamos más, así que le amenazamos con encerrarle en la “cripta”, con lo que, finalmente, optó por marcharse a su casa a arrostrar la bronca familiar que le esperaba pues, con la excitación de la conversación, había olvidado telefonear a su mujer para decirle dónde se encontraba y qué es lo que estaba haciendo. Nosotros cenamos y nos fuimos a la cama. Eran las seis de la madrugada.

***

Al día siguiente no pude menos que recordar las entrevistas que había tenido con Joaquina, la madre de José Antonio, en la Institución, y de las visiones que me contó, visiones en las que se le revelaba lo que se producía después de cada una de nuestras muertes: cómo las almas se iban aclarando, aclarando la luz de la que están compuestas con las buenas acciones de toda una vida, u oscureciéndose si, por el contrario, pesaban al final más las malas acciones sobre las buenas que se hubieran realizado. Creo que me dormí rogando al Padre que me diera Luz; al día siguiente tenía que ir a Madrid y allí hay demasiada oscuridad.

***

A mi vuelta de Madrid al pueblo y en cuanto Víctor se enteró de que había llegado, se acercó por casa para contarme el último de los chismes relacionados con Santos y que no era otra cosa sino que el pobre había tenido que ser hospitalizado a causa de una profundísima depresión, si bien él pensaba que de depresión no se trataba, y que todo era producto de su afición a determinadas hierbas.

Como de costumbre, me molestaron profundamente las especulaciones de Víctor —uno de los seres con baba más venenosa de los que se arrastran por esta tierra— y para molestarle me limité a invitarle a una cerveza mientras le contaba mis planes para el futuro Camino de Santiago que pensaba realizar, si Dios lo quería, esta vez montado sobre el caballo que me había comprado y, a pesar de que insistió más de la cuenta, me mantuve firme negándome a hacer comentario alguno sobre Santos, lo que, evidentemente, debió de frustrarle lo suyo.

Aquella misma tarde también me encontré con Bernardo en la calle del Agua y, casi sin mediar más que los saludos de rigor, me transmitió las mismas noticias que el ínclito Víctor me había comunicado por la mañana.

En realidad, las noticias eran de lo más parco porque se limitaban al hecho de que Santos había sido ingresado por una depresión, la sustancia estaba en los comentarios que circulaban por el pueblo y que, como mínimo, carecían del más mínimo componente caritativo.

—Bernardo, al pobre Santos lo han ingresado a causa de una fuerte depresión, yo sé lo que es eso de las depresiones y me parece que ya tiene bastante con ello, no puedo entender la maledicencia complaciente de sus queridos paisanos, que no se satisfacen con el hecho en sí de que el pobre hombre esté jodido, sino que además tienen que responsabilizarle y crucificarle un poquito más porque si no, no resulta lo suficientemente interesante y hasta quizás divertido.

—Sí, en realidad así es, pero ya te he dicho y tú lo sabes, que en este pueblo la gente se aburre demasiado.

—Ya, pero entre todos lo van a joder de verdad. Ahora es cuando más desearía que su iluminación fuera verdadera, de esa manera demostraría a toda la gente que la fortaleza que va a tener que demostrar le viene de algo más desconocido y lejano que unos síntomas que muchos desearían corroborar para además dar más jugo y juego al chismorreo.

Nos despedimos y me fui a casa, tenía que preparar la plantilla del escudo que me iba a fabricar Tubal, el herrero —por cierto, hermano de Santos—, y me ensimismé un buen rato en la tarea y en no pocas ensoñaciones sobre cómo resultaría este año El Camino si es que llegaba a conseguir salir como pretendía a caballo, porque tenía que superar una serie de problemas de logística que, a medida que me iba planteando cuestiones que surgirían en la marcha, ya empezaban a parecerme mucho menos desdeñables que al principio. Se me ocurrió que no estaría nada mal hacer esta vez El Camino con el bueno de Santos.

Terminé la plantilla del escudo, no sin tener que rectificar varias veces diversas medidas y situaciones de los distintos elementos de sujeción, pero a pesar de mi consabida falta de precisión en este tipo de cuestiones que siempre termino por resolver con el expediente del “hágalo usted a ojo”, me pareció que no había quedado nada mal y, como todavía no eran más que las siete de la tarde, me fui con mi plantilla bajo el brazo al negocio de Tubal.

Tubal tenía el taller abierto y además estaba, si bien ya casi se disponía a cerrar, pero no noté la típica molestia que afecta a los artesanos que atienden al público cuando se presenta el inevitable incordiante de turno en el último momento.

—Tubal, te traigo la plantilla para el escudo del que hablamos, pero como veo que ya ibas a cerrar, te la dejo aquí y mañana me acerco para contarte de qué va.

—De ninguna manera, tranquilo, que los obreros estamos precisamente para que nos den trabajo.

—Muchas gracias, Tubal, pero de verdad ya sabes que no me importa venir mañana y tú ya tendrás bastante por hoy.

—Que no, entra y dime cómo vamos a preparar las Cruzadas.

Repasé con Tubal la plantilla, hizo sus oportunas anotaciones y, en cuanto la cosa quedó clara, me dispuse a despedirme para dejarle por fin cerrar su taller y olvidarse de todos nosotros.

Cuando le tendí la mano, se quedó mirándome fijamente. Tubal tiene una mirada de esas que son difíciles de olvidar, una mirada de una serenidad, una profundidad, una dulzura y una transparencia de las que ves muy pocas a lo largo de tu vida. Me impresionó porque tuve la clara intuición de que en esa mirada había una comunicación, un contacto que quería acentuar. Inmediatamente me dijo: “Ricardo, esto no lo hago con casi nadie, pero a ti te voy a enseñar algo”.

Me indicó una puerta que inmediatamente comprobé que daba a su jardín y le seguí.

Salimos al jardín de Tubal y en una primera apresurada mirada ya me quedé impresionado. No esperaba yo una cosa así en el espacio necesariamente acotado de un jardín que, como el mío, es de los pocos que todavía se ubican en el interior del pueblo. Jardines con vocación, en consecuencia, andalusí o hebrea, pero que aquí era mucho más.

Pude calcular que el jardín de Tubal tendría en torno a 300 metros cuadrados; el espacio era lo de menos, porque en esos 300 metros cuadrados todo lo que allí vivía —porque estoy seguro de que todo lo que allí había vivía— estaba dispuesto de tal manera que daba la impresión de ubicarse en espacios a la vez ilimitados y restringidos, salvajes y ordenados, finitos e infinitos, sin que de ninguna manera pudiera descubrirse el secreto de un espacio que, inmediatamente, pude sentir como mágico. Algo así debió de haber sido el Jardín del Paraíso del Viejo de la Montaña en Alamut[47], en cuanto a la técnica, el secreto de hacer.

Acto seguido y sin que mediara palabra por mi parte, Tubal empezó a describirme las plantas que tenía sembradas en su jardín. Las nombraba en latín, conforme a su nombre científico y, a continuación, me decía sus nombres en español y, además, todas y cada una de las propiedades de éstas. Yo la verdad es que me quedé tan impresionado como en el momento de asomarme a su jardín, a lo que empezaba a intuir que era su mundo secreto, el verdadero yo de Tubal, el yo oculto a los demás.

—Tubal, me sorprendes, tienes un jardín increíble y además resulta que eres un experto en plantas medicinales, ¿cómo lo haces?

—Bueno, pues me he estudiado el Dioscórides, me gusta. Aquí con mis plantas es como si estuviera en un mundo diferente. El arreglo del jardín es cosa de familia. Verás, verás lo que quería enseñarte.

Me llevó hasta un rincón de su jardín y allí me señaló un sillar de piedra, granito sin duda, que, a primera vista, parecía antiquísimo, de ocho o diez siglos como mínimo. Grabado, por supuesto, y situado en un espacio que quería recordar el altar de algún culto ancestral. El sillar, que mediría un metro de altura, por 50 centímetros de ancho y unos 40 de espesor, ofrecía a la vista del espectador un grabado que representaba, en su parte superior, dos llaves cruzadas con sus respectivos dientes hacia abajo. En la intersección de las llaves, una línea recta las unía a una cruz celta grabada más abajo, dando el conjunto la clara impresión de un sello hermético.

—¿Tú qué crees que significa este grabado?

—Pues verás, tenemos dos llaves cruzadas con los dientes hacia abajo, en principio se diría que las llaves están para abrir algo, además hay una línea, un vástago que las une, desde el lugar donde se cruzan, hasta una perfecta cruz celta. Si tenemos en cuenta que en la Edad Media la cruz celta se identificaba con el laberinto —era un símbolo del laberinto celta, enmascarado para no despertar sospechas de herejía— y si, además, tenemos en cuenta que el laberinto siempre significó el camino del conocimiento, yo diría que la inscripción viene a significar que éstas son las llaves que abren el conocimiento o, aquí se entra en el camino al conocimiento.

—Estoy completamente de acuerdo contigo, ¿quieres creer que ninguna de las pocas personas a las que he enseñado la inscripción ha sido capaz de interpretarla?

—Hay que tener ciertos conocimientos, Tubal, por eso no me extraña; lo que me sorprende y alegra Tubal es que tú sí tengas esos conocimientos.

—¿Como los de las plantas?

—Pues sí, como los de las plantas. No es frecuente que un artesano que ha pasado su vida trabajando en un pequeño pueblo tenga un ejemplar del Dioscórides y que encima se lo sepa.

—Ya, pero no tienes en cuenta que ese artesano es un herrero.

—Un hijo de Tubal-Caín[48], ¿no?

—Tú lo has dicho.

—De verdad que me acojonas, Tubal.

Efectivamente, aquella entrevista estaba tomando un sesgo que ni en mis mejores ensueños hubiese podido plantearme. Parece que estaba ante un hombre de conocimiento, un hombre de indu-Personaje bíblico con especiales connotaciones en la Masonería dable saber, saber y conocimiento que se percibían directamente en una técnica increíble para crear un jardín de ensueño, con más propiedad habría que decir un espacio mágico, en la posesión de un sello hermético cuyo significado conocía perfectamente, en una percepción para encontrar y transmitir a un interlocutor en su misma sintonía y, nada más y nada menos que, por añadidura, una implícita confesión de iniciación a los sagrados misterios de Tubal-Caín, personaje cuya existencia, estoy seguro, conocíamos en Losar no más de dos personas: Tubal y yo.

—Tú y yo tenemos que hablar mucho, Ricardo.

—Lo estoy deseando, Tubal, pero, de momento, dime de dónde has sacado el sello de piedra.

—De una ermita derruida.

—¿Aquí en Losar?

—Por aquí.

—Tienes que llevarme a verla.

—Te llevaré.

—¿Los arcos de medio punto son también de la misma ermita?

—Toda la piedra que hay aquí es de la ermita.

En ese momento, aprovechando sin duda que Tubal había dejado abierta la puerta que comunicaba su taller con el jardín, irrumpieron en nuestra conversación Carmen y Diana, de las que me había olvidado en el coche y que, obviamente, estaban hartas de esperar.

La impresión que les produjo el jardín de Tubal hizo que, inmediatamente, olvidasen el malestar de la espera. Las explicaciones que Tubal les dio sobre sus árboles y plantas, tal y como se reflejaba en sus caras, hicieron el resto.

Cuando nos marchábamos, Tubal me dio unas cariñosas palmadas en la espalda invitándome a que volviera al día siguiente a la misma hora “para hablar de herejías”.

Ya en el coche, Carmen me dijo que se había quedado totalmente impresionada ante la que calificaba como increíble sensibilidad de Tubal, amén del conocimiento que nos había demostrado. Yo coincidí con ella, pero me reservé, de momento, la conversación que Tubal y yo habíamos mantenido antes de su interrupción.

Esa noche, cuando por fin me quedé a solas en el salón, solamente iluminado por las velas de mi Menhorá —que, por cierto, me había fabricado también Tubal—, casi fui capaz de hilar la causalidad de todos los acontecimientos que en este último año me estaban sucediendo.

Sin duda, el hecho de haber cortado amarras, el desatar mi vida de las necesidades del egocentrismo, de las miserias cotidianas, de la aprobación de los otros, de las necesidades del éxito material estaban dando como resultado el rápido afloramiento de experiencias inmateriales; parece que todo estaba conspirando para abrirme el camino tan deseado al centro de mí mismo y, en consecuencia, al infinito.

Todo esto tenía que compartirlo cuanto antes con mis hermanos, tenían que ver y sentir que el camino está ahí mismo, que sólo hace falta decididamente comenzar a buscarlo y que, entre todos, podíamos hallarlo fácilmente.

Sin embargo, todos los acontecimientos que en las distintas familias se habían vivido desde el verano pasado hasta ahora realmente no dejaban mucho lugar a la esperanza. Como decía Pepa, en este momento todo estaba excesivamente revuelto y tenía que pasar un mínimo de tiempo para que, de nuevo, las aguas volvieran a su cauce y se diesen las condiciones adecuadas para retomar el trabajo que nos había unido. Había que curar muchas heridas del alma.

Al día siguiente, llegué al taller de Tubal a las siete en punto. Estaba terminando de recoger sus enseres; lo hizo y me invitó, con su amabilidad de costumbre, a entrar en su querido jardín. Esta vez me fijé detenidamente en los tres arcos de medio punto que había situado casi al final de las tres avenidas que partían del centro de aquél, y volvió a impresionarme el efecto de proximidad y lejanía que, a un tiempo, producía en el espectador. La disposición de las plantas que tras los arcos se sucedían daba también la impresión de que las avenidas continuaban y continuaban, quién sabe hasta dónde.

Me condujo hasta un banco de piedra con respaldo que se situaba en uno de los extremos de la amplia circunferencia que delimitaba el laberinto que constituía el núcleo de su jardín. Frente al banco y sobre un cenador, también de piedra, había dispuesta una botella de vino, dos copas de cristal, un plato de jamón, otro de queso y una panera llena de rebanadas del pan que en Losar llaman “de leña”.

—Siéntate, Ricardo, siéntate, quiero que sepas que aquí tienes que estar como en tu casa.

—Muchas gracias, Tubal, pero no tenías que haberte molestado.

—Con pan y vino se anda mejor el camino y ¿no es hablar hacer camino?

—Por supuesto.

—Prueba este vino que es mío y me dices qué te parece.

El vino de Tubal era delicioso, no tenía nada que ver con el clásico de pitarra del que tanto se enorgullecen los veratos y que, a decir verdad, admite mucha mejora, en unos casos más que en otros, pero, en general, bastante. Era un vino curioso, se diría un Lambrusco sin aguja, pero igualmente exquisito y fácil de beber.

El jamón, el pan y el queso, de pata negra. Comimos, yo alabando y Tubal agradeciendo. Se estaba bien en el jardín de Tubal. A las tres o cuatro lonchas de cada manjar degustadas, iniciamos la conversación que allí nos había llevado aquella tarde.

—Ricardo, venía observando, desde que me hiciste el encargo de fabricar tu Menhorá[49], que eres una persona con conocimientos, de las pocas personas que entran en este taller con la marca del iniciado; mi hermano Santos también lo había percibido y yo ya no tenía más remedio que contactar contigo, porque es mi deber, me apetece y estoy absolutamente convencido de que esta conjunción puede enriquecernos.

—Sólo puedo decirte que me das una de las más grandes alegrías que recibo en los últimos tiempos y que yo, igualmente, sospecho que estoy frente a otro iniciado que me puede aportar, seguramente, bastante más de lo que yo puedo aportar.

—Pues que así sea, así es y así será —Tubal levantó su copa y brindamos.

Charlamos durante más de dos horas en aquella primera ocasión y nos bebimos toda la botella del vino de Tubal.

Tubal empezó a conocer mi camino y yo comencé a conocer el camino de Tubal. Aquello se repetiría muchas muchas veces.

***

Mi aproximación a Tubal supuso asimismo una mucho mayor complicidad con su hermano Santos. Nos veíamos más, me explicaba cantidad de cosas y, sobre todo, empezó a hacerme partícipe de sus revelaciones.

Era increíble oírle hablar de cuestiones que a mí me había costado años comprender en el ámbito de la Teosofía e incluso aclararme cuestiones que, desde sus explicaciones, me parecían ahora perfectamente lógicas y comprensibles. Me impresionó tanto lo que Santos me revelaba, que insistí en diversas ocasiones en que debería poner por escrito todas sus experiencias.

Finalmente, un buen día en el que también Tubal estaba presente en una de nuestras ya habituales conversaciones en la carpintería, me propusieron que fuera yo el que escribiese todas las experiencias de Santos porque, según este último, los seres de luz le acababan de decir que tenía que escribir un libro que contase lo que le estaba sucediendo y las revelaciones que se le estaban haciendo.

Naturalmente acepté la encomienda de Santos y me dispuse a la tarea en la que sigo; es por eso por lo que aquí ya no volveré a hacer mención de Santos, espero que dentro de no mucho tiempo vea la luz un libro que seguramente se titulará Santos: Historia de una Iluminación.

Espero también que, a lo largo de mi tarea, tenga yo también la suerte de contactar con los informadores de Santos.

15. LA LAGUNA DE LOS CABALLEROS

Al primero que oí hablar en Losar de la Laguna de los Caballeros fue precisamente a Santos, causalidades…, e inmediatamente se me representó como un lugar muy especial, sin duda un lugar de poder porque, como efectivamente llegué a saber, se trataba de la Laguna de los Caballeros del Templo. Desde ese mismo momento deseé ir a la Laguna y traté de enterarme de cómo podía localizarse y cuál el camino que me llevaría hasta ella.

Me explicaron que había que subir hasta el Portillo de los Caballeros que se encuentra a la derecha de la Covacha, el segundo pico más alto de la cordillera de Gredos y que, horas más allá, siguiendo siempre hacia la derecha, se encuentra sin problema la Laguna de los Caballeros. En total, desde la fuente del Tío Pitorro, junto al refugio, no habría más de seis horas de ascenso hasta el Portillo, luego, con otra horita más, la Laguna. Con tan pormenorizadas indicaciones, evidentemente en el primer viaje que hice a Madrid me pasé por la Tienda Verde para comprar toda la cartografía militar de la zona que me interesaba y, efectivamente, localicé sin problemas la Laguna, si bien del camino para llegar hasta allí no tenía ni el menor indicio.

También mi amigo el guarda forestal, y ya hasta con plano delante, me explicó la forma de llegar hasta la Laguna pero, no sé si porque soy muy torpe o porque no hay Dios que entienda esta clase de explicaciones, tampoco obtuve más luz en mi cuesta de la Laguna. Es verdad que traté de seguir las instrucciones que me habían dado, pero lo único que conseguí fue perderme y tener que subir y bajar como cabra montés, nunca mejor dicho, monte a través, dos elevaciones de las que te dejan tundido para una semana.

Solamente llegué a ver posible cumplir mi deseo de alcanzar la Laguna cuando en una de mis visitas a mi amigo Santiago, el Cabrero, me prometió llevarme hasta la Laguna cuando yo se lo propusiera.

Ya que como mínimo habría siete horas de continua subida desde el punto en el que dejaría el coche, todo el mundo me aconsejó que hiciera mi visita a finales de la primavera o a comienzos del otoño, pues lo suyo sería pasar la noche junto a la Laguna para al día siguiente poder cubrir con tranquilidad las siete horas de bajada hasta el refugio. Como era lo lógico y yo también deseaba pernoctar en la montaña cuando subiese, decidí posponer para más adelante mi deseada visita a la Laguna de los Caballeros.

A finales de la primavera me fue imposible realizar mi proyecto, no sé muy bien por qué, pero no estaba en condiciones de hacerlo, no tenía la disposición necesaria y además estaba excesivamente centrado en mi nuevo amigo Caramelo, el caballito alazán que me había regalado por mi cumpleaños.

El 18 de agosto de ese año —otra vez el nueve— Tubal me anunció que ya había terminado mi escudo, el escudo que pensaba llevar en las etapas de mi peregrinación como Caballero del Templo. Cuando fui a recogerlo, me llevé una doble sorpresa: por una parte, Tubal me regalaba el escudo, y por otra, me proponía subir con él a la Laguna de los Caballeros el próximo fin de semana. Naturalmente acepté sin pensarlo y quedé con Tubal a las seis de la madrugada del sábado.

Recogí a Tubal puntualmente y en mi 4x4 nos encaminamos a la montaña por el camino de la Garganta de Vadillo. No llegamos al refugio, pues Tubal me hizo tomar la desviación que conduce hacia las estancias de los cabreros para, más adelante, descender hasta el lugar que denominan “el Cayado” por la forma que allí toma la Garganta. En ese punto paramos, era el lugar más alejado hasta donde se podía llegar en coche y nos dispusimos a iniciar la subida, una vez provistos de todos los enseres que necesitaríamos para subir y pernoctar en la Laguna.

A pesar de encontrarnos a mediados de agosto, la Garganta iba crecida a causa de las lluvias que recientemente habían caído en la zona, pasando por agua las fiestas del pueblo. Cruzamos un puente de madera que allí se encuentra y que de vez en cuando ha de ser reparado por las crecidas que soporta, y nos situamos justo al pie de la cara sur de Gredos.

El paisaje a la altura en que nos encontrábamos sólo puede calificarse de feroz. La vegetación únicamente está representada por las escobas —arbustos con forma de escobas que crecen a esa altitud— y piedras, ingentes cantidades de piedras que tapizan sin piedad toda la superficie que se contempla. El sonido es el del rugido del agua que desciende por la Garganta golpeando contra las innumerables piedras trabajadas durante siglos y siglos en una carrera ininterrumpida hacia el valle.

Al levantar la vista se contemplan las primeras cimas hasta las que habrá que alzarse para conseguir llegar hasta el cordel que separa la cara sur y norte de la cordillera, que deberemos atravesar para poder llegar a la Laguna de los Caballeros. Asimismo se perciben claramente los Portillos, el de la Covacha y el de los Caballeros y, reinante sobre todo ello, el pico de la Covacha alzado a 2300 metros de altitud.

No se percibe camino para llegar hasta allá arriba, era como si hubiésemos tenido que encaramarnos por la ladera que aparece enteramente cubierta de piedras.

No sabía si mi adicción al tabaco no iba a jugarme una mala pasada en esa jornada que se anunciaba movidita.

Pero había un camino, infernal, pero camino, escondido y a la vista de quien lo conocía, rampa en zigzag empinada y cubierta de toneladas de piedras sueltas que te hacían perder el equilibrio a cada paso. Atacamos, el sol saldría dentro de muy poco, esperaba que hoy no fuese una jornada excesivamente calurosa. Me daba la impresión de que, comparado con eso, la subida del Cebreiro[50] iba a quedarse en cosa de niños.

Mi primera hora de ascenso fue infernal, iba respirando por la boca como trucha fuera del río y en la permanente subida la mochila tiraba continuamente hacia abajo. Tubal estaba en forma y no fumaba, yo aguantaba y rezaba.

La segunda hora ya era otra cosa y, además, al final nos paramos para echar un trago de las cantimploras y tomar un bocado, muy poco tiempo, el justo para engullir y seguir, porque allí perder el ritmo son palabras mayores.

No sé cómo, pero la Portilla de los Caballeros estaba ya muy cerca, quizás no quedaba más de media hora para alcanzarla, media hora infinita, pero que finalmente se agotaba. Con mi absoluta determinación he llegado a la Portilla de los Caballeros. Habían transcurrido cinco horas y media desde que nos habíamos puesto en marcha desde el puente.

Trago de agua, chocolate y el paisaje. Sensaciones de buitre, de águila, de roca, de nube, de viento, de Dios. Quizás como levitar o empezar a desprenderse.

Caminamos un trecho por el cordel; cuando se afina, se contemplan al mismo tiempo los dos valles, el del Tiétar y el del Jerte, entonces se comprende lo que mueve a los montañeros, la adicción de los alpinistas.

Tras una nueva subida vi la Laguna, en una depresión del terreno, como si se tratara de un cono volcánico cubierto hasta su borde de agua, de un agua que desde donde nos encontrábamos se apreciaba de un azul oscurísimo. La Laguna completamente sola en medio de la piedra, sin una sola planta en derredor que atenuase la dureza de la roca La subida más importante en el Camino de Santiago machacada. Miles y miles de piedras tapizando todo aquel paraje y que producían en mi ánimo una sensación de desolación del fin de un mundo.

—¿Qué te parece? —oí decir a Tubal.

—Me parece el fin del mundo, Tubal. Me parece el fin de todo.

—Es que es el fin de un mundo, pero también es el principio de todo, y lo verás.

Seguimos andando, bajando ya hacia la Laguna; finalmente llegamos a la orilla y allí nos detuvimos. No hablábamos y yo sólo escuchaba el jadeo de mi respiración que, cuando se calmó, dio lugar al silencio más absoluto, turbado ocasionalmente por el sonido de las piedras que movíamos al desplazarnos de un lado para otro.

Tubal me indicó el lugar donde debíamos dejar las mochilas y acto seguido me invitó a beber el agua de la Laguna. Así lo hice y verdaderamente sentí que estaba bebiendo aguas primordiales.

—“Ven, Ricardo, siéntate aquí y descansemos un rato en silencio, no lo olvides, en silencio”, me dijo.

Obedecí a Tubal y me senté cerca de él sobre unas rocas que orillaban la Laguna. Me tumbé y pude empezar a apreciar lo que quizás pueda parecerse al silencio del vacío.

De vez en cuando me incorporaba y observaba la Laguna, ni un movimiento del agua perturbaba el equilibrio perfecto de su superficie. Poco a poco empecé a observar que se percibían claramente dos distintos niveles de colores en el agua.

Desde la superficie y como hasta unos tres o cuatro metros de profundidad, el agua era de un color azul oscuro como fue mi primera percepción, a partir de ahí y casi sin transición alguna, el agua se hacía profundamente oscura, diríase que negra. Pensé que de ninguna manera desearía internarme en esa oscuridad que, sin duda, denotaba un abismo que sentí sobrecogedor.

Oí rebullir a Tubal que, efectivamente, se incorporaba.

—Bueno, creo que es hora de que te cuente alguna cosa, ¿no te parece?

—Me parece y mucho, Tubal. No hace falta ser un lince para darse cuenta de que estamos en un lugar muy especial.

—Especialísimo, Ricardo, especialísimo. Verás, como desde hace infinidad de tiempo se demuestra, éste es uno de esos puntos clave de la Tierra. Un punto de energía máxima de la Madre que tiene la característica de ser capaz de dar fin a todo y asimismo comienzo a todo, es decir, un lugar de equilibrio perfecto que a veces se altera en un sentido o en otro, o en un sentido y el otro. Aquí se puede dar fin a un ciclo y desaparecer, o se puede nacer a otro ciclo, o se puede morir y nacer. Aquí de verdad se produce la muerte de lo viejo y se da nacimiento a todo proyecto de luz. Aquí ciertamente se produce la verdadera muerte iniciática y el verdadero nacimiento.

—Y evidentemente fue un lugar de los Caballeros del Templo.

—Evidentemente, y antes, de Druidas, y anteriormente, quién sabe, pero siempre sagrado, tan sagrado que es preciso hollarlo casi de puntillas, casi en silencio, casi sólo con el alma.

—¿Ha sido aquí donde Santos ha sentido la Luz?

—Aquí ha sido y aquí fue donde yo la vi por vez primera, y te digo más: creo que éste es uno de los pocos lugares en nuestro mundo donde puede alcanzarse la Luz, donde puede adquirirse algún conocimiento verdadero.

—Entonces… ¿es aquí donde encontraste el sillar de las llaves del conocimiento?

—Aquí exactamente, justo detrás de donde en este momento te encuentras, firmemente emplazado en la entalladura de la roca que forma esa especie de trampolín sobre el borde de la Laguna. Ahí estaba y de ahí lo extraje hace mucho tiempo.

—¿Por qué no dejaste las llaves en su sitio?

—Porque hoy ya no conviene dar ninguna pista. Porque no se puede permitir que se profane lo sagrado.

—¿Y había algún otro resto junto con el sillar?

—Absolutamente nada más.

—Sí, estoy convencido de que hiciste lo que se debía.

—Ahora tienes que limpiarte en la Laguna, tienes que sumergirte en el seno de la Madre. Te diré como lo he hecho siempre yo: desnudo, me lanzo de cabeza justo desde el lugar donde se asentaba el sillar, aunque pienso que probablemente sea indiferente la manera de penetrar en la Laguna. Ahora no puedo decirte más, pero guárdate de la oscuridad.

Hice exactamente lo que Tubal me acababa de decir, me desnudé y me aproximé al borde de la Laguna. Me coloqué justo encima de la entalladura que había contenido el sillar y contemplé las aguas cuya superficie no acusaba la más mínima perturbación. Fui de nuevo muy consciente de la diferencia de colores de las aguas. La oscuridad de las aguas profundas me producía un sentimiento de intranquilidad, pero me cerré a experimentar algo superior, me negué a sentir el pánico que en alguna parte de mí se insinuaba.

Me zambullí.

Me había propuesto mantener los ojos bien abiertos y así conseguí hacerlo mientras duró toda mi inmersión. La primera sensación que experimenté fue la agradable sorpresa de que, contra lo que yo preveía, las aguas estaban agradablemente templadas, al menos en los primeros instantes de la inmersión, es decir, en las capas más superficiales de agua. Procuré fijarme en las paredes que limitaban la Laguna y, conforme me había imaginado, aquello era como un enorme recipiente de piedra, un tubo rocoso que se perdía en unas profundidades inabarcables.

A medida que el impulso de la zambullida me iba acercando a la zona de aguas oscuras, comencé a notar el agua más fría por milésimas de segundo, al mismo tiempo se empezaba a apoderar de mí una intranquilidad rayana en puro miedo. De alguna manera, sin embargo, sabía que no debía oponerme al impulso de la inmersión, que debería dejarlo agotar para subir luego libremente a la superficie. De esa forma conseguí controlar el ataque de miedo que empezaba a apoderarse de mí. A escasos 2 metros de la frontera de las aguas finalizó la inmersión y suavemente comenzó el ascenso a la superficie, de nuevo llegó la tibieza de las aguas y la maravillosa sensación de respirar.

Había emergido justo en el centro de la Laguna, frente al punto desde el que me había zambullido. Allí estaba Tubal, que me hizo señas para que me acercase. “Ahora tienes que dar una vuelta completa a la Laguna nadando en sentido contrario al de las agujas del reloj”, indicó.

Así lo hice y, mientras duró, me fui sintiendo cada vez mejor. Me sentía llenar de energía por momentos y la oscuridad de las aguas había dejado de ser una amenaza para mí. Llegué al punto indicado y salí del agua con la ayuda de Tubal, que me dijo: “Bueno, ahora tienes que secarte al sol, túmbate sobre esa roca y simplemente descansa”.

Hice como me dijo Tubal, cerré los ojos y me dejé llevar por la agradable sensación del sol que calentaba mi cuerpo.

***

Me volví a zambullir; esta vez el impulso de la inmersión me acercaba rápidamente a la zona de aguas oscuras, pero no sentía miedo. Entré en la oscuridad. Casi al instante ésta se iluminó o desapareció, dando lugar a un resplandor amarillento que llenaba el tubo de roca.

Ya no nadaba, no sentía el agua rodeándome, respiraba libremente y me sostenía en el abismo lleno de luz. Descendí por el conducto de roca durante un tiempo, no sabría decir cuánto. Al cabo, me sentí ascendiendo e, inmediatamente, contemplé la superficie de una tierra que no identificaba. Volaba, creo que a una gran velocidad, pero no tenía sensación alguna de ella, el viento no golpeaba contra mi cuerpo y, sin embargo, yo veía pasar el paisaje que se extendía debajo de mí a una velocidad considerable.

Vi el mar y me adentré sobrevolándolo; tras un tiempo indeterminado volví a percibir la tierra, una costa desierta que dio paso a un paisaje de desierto.

Era de noche y había luna llena. Vi el reflejo de la luna en una inmensa cinta que serpenteaba en medio del desierto; a ambos lados de aquel camino, sin duda de agua, se extendía una zona de lo que parecía ser el verdor de una vegetación posibilitada y enriquecida por el río.

Aquel curso de agua sólo podía ser el Nilo. Supe sin duda que estaba volando sobre Egipto. En el momento en que en mi conciencia aquel conocimiento se hizo certidumbre, percibí en el horizonte la Montaña de Piedra, la Esfinge y el Templo del Valle.

Sólo se erguían contra el cielo la Luminosa, su Templo y la Esfinge, ni rastro de las otras dos pirámides, ni rastro de sus construcciones satélites. Sentí que me iba deteniendo y que comenzaba a descender. Toqué el suelo justo ante la entrada al Templo del Valle y supe que tenía que entrar en su interior.

El Templo aparecía perfecto, como recién construido, pero sin embargo no había rastro de cobertura superior; en consecuencia, el interior resultaba perfectamente iluminado por la luz de la luna.

Caminé hacia la salida por donde se iniciaría la rampa de comunicación con la Pirámide. Cuando estaba a punto de abandonar la columnata del Templo, surgiendo de la oscuridad de sus sombras, apareció mi padre, en su cuerpo de luz, sonriéndome y señalando el camino que debería llevarme hasta la entrada del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú.

Mi padre no decía nada y yo no me atreví tampoco a dirigirle la palabra, caminaba delante de mí y resplandecía con luz propia.

Llegamos al pie de la Pirámide. Apoyada contra su cara se hallaba situada una gran rampa de madera que finalizaba en una amplia plataforma, sin duda antesala de su entrada, si bien no se percibía apertura alguna que permitiera el ingreso en el monumento. Permanecimos algunos instantes en la base de la rampa, yo miraba a mi padre que no dejaba de sonreírme; cuando volví a alzar mi vista para contemplar la plataforma, observé que estaba ahora ocupada por unas cuantas personas que, al parecer, estaban vestidas de blanco. Yo había hecho todo mi camino desnudo, tal como me había sumergido en la Laguna de los Caballeros, pero en ese mismo instante sentí la sensación de la ropa y me vi vestido con mi capa y hábito templarios.

Papá inició la subida de la rampa, invitándome a seguirle. A medida que íbamos avanzando en nuestra ascensión, pude reconocer a las personas que ya se encontraban en la plataforma y que no eran otros que mis queridos Hermanos en el Nueve. Todos sonreían. Llegamos nosotros también a la plataforma y en ese momento basculó la puerta oculta de la Pirámide. Papá me señaló la entrada y dijo: En Samaín.

Me sentí caer, caer muy rápidamente y me desperté. Estaba tumbado sobre la misma roca a la orilla de la Laguna de los Caballeros.

Vi a Tubal, que se levantaba en ese momento y se aproximaba hasta donde yo me encontraba con mi ropa entre las manos. “No está nada mal, has estado viajando durante dos horas completas. ¡Venga, vístete y vamos a comer!”.

Comimos reposadamente, sin hablar; cuando ya se sabe, no se habla mientras se come. No me di muy bien cuenta de lo que comía, repasaba la experiencia que acababa de vivir.

Finalizamos nuestra comida y Tubal sacó su magnífico vino, yo saqué mis cálices y Tubal los llenó hasta el borde.

—Por el nacimiento.

—Por el nacimiento.

Bebimos.

Tubal me pidió que le contara mi experiencia y yo así lo hice. Toda la tarde estuvimos hablando. Según Tubal, el efecto de la inmersión en la Laguna era precisamente abrirte a una nueva experiencia de vida. Las aguas limpiaban lo pasado y te daban la posibilidad de emerger a una nueva vida, es más, te mostraban tu verdadero Dharma, tu verdadera misión en la vida. Para Tubal estaba claro que mi sueño —que, por otra parte, él no calificaba de sueño sino de experiencia extracorporal, de viaje astral en otro plano— indicaba que debería inexcusablemente ir a Egipto y entrar en la Pirámide de Keops en el próximo Samaín y que sería allí precisamente donde se me revelaría el objeto de la nueva vida a la que acababa de nacer. Sin duda, la experiencia que la Pirámide me guardaba tendría que vivirla con las personas que se me habían manifestado. Agregó que de ninguna manera podría echar en saco roto lo que constituía un mandato sagrado, que no olvidase ni por un momento la oscuridad del abismo que se me había iluminado.

Sabía muy bien que todo lo que Tubal me había dicho era evidente. Acababa de tener el privilegio de bautizarme en el seno de la Madre, había perecido en lo irreal y nacido a esa realidad tan buscada y temida al mismo tiempo. Estaba en la hora de la verdad y ahora ya no cabía ni un solo paso marcha atrás, el Velo de Isis se estaba abriendo a pasos agigantados.

No tenía dudas sobre lo que tenía que hacer, tenía que seguir puntualmente las instrucciones que en mi viaje se me habían dado, pero ¿qué sucedería con mis hermanos?, ¿estarían ellos dispuestos a seguirme en mi viaje a Egipto, en la experiencia que teníamos que vivir en el interior de la Pirámide?

Le comuniqué a Tubal mis preocupaciones; para él no existía problema alguno, simplemente tenía que hacer venir a mis hermanos a la Laguna de los Caballeros y luego ya se vería. Él estaba convencido de que, sin duda, lo que tendría que ser sería y no podía ser de otra forma sino como a mí se me había revelado.

En cuanto llegué al pueblo, telefoneé a todos los hermanos de mi Encomienda y, en el juego de las causalidades, resultó que Tubal parecía que iba teniendo razón: conseguí en ese mismo día organizar la visita de toda la Encomienda de los Ángeles del Templo de Salomón a la Laguna de los Caballeros para el próximo fin de semana.

La verdad es que habíamos hablado largo y tendido sobre la necesidad de subir hasta la Laguna para permanecer toda una noche cargándonos de la energía que, no dudábamos, tenía que existir en aquel paraje; de todas formas me pareció muy significativo que se diera la coincidencia, no tan fácil, de poder organizar tan rápidamente algo que ya llevábamos dilatando durante algún tiempo.

Mis hermanos llegarían el viernes por la tarde a nuestra casa de El Chorrillo; la idea era, en el momento en que todos hubieran llegado, incorporar a Tubal en nuestra compañía, cenar todos juntos y exponer muy claramente las experiencias que cada cual iba a tener en la Laguna de los Caballeros, naturalmente sin explicar en ese momento las vividas por mí en mi bautismo de luz y agua, ya que de ninguna manera quería inducir a mis hermanos a vivir un viaje similar al mío.

Las reacciones cuando Tubal y yo finalizamos nuestras respectivas exposiciones fueron las esperadas: entusiasmo por todas partes, deseo de salir corriendo, de subirse ya a la montaña y muchas muchas ganas de hablar. Tubal, que en esta ocasión era el Guía y el Maestro, llamó a todo el mundo a la calma porque lo que a todos nos esperaba al día siguiente requería de un buen descanso nocturno, ya que habría que salir antes del alba para llegar al Cayado justo en el momento en que comenzara a amanecer y, a continuación, la consabida caminata de horas y horas de ascenso por la Montaña.

Sin excusa ni pretexto, como en las citaciones judiciales, Tubal nos preparó una enorme tetera con sus plantas tranquilizantes y ordenó que, una vez consumida, todo el mundo debería irse a la cama.

Se acabó la infusión, se marchó Tubal y yo tuve que recurrir, para que el escuadrón se marchara a la cama, a sacar mis mapas de cartografía militar de la zona para que mis hermanos se convencieran de que lo que nos esperaba al día siguiente no era un simple paseo y que más valía irse a la cama para descansar aunque con la excitación no se pegara ojo.

A las cuatro y media de la mañana me despertó el tejemaneje que la gente se traía en la cocina preparando el desayuno y las mochilas. Viky y yo nos levantamos, nos incorporamos y a las cinco de la mañana ya estaba yo dando el toque telefónico previsto a Tubal para indicarle que pasábamos a recogerlo.

Sangre, sudor y lágrimas nos costó esta vez llegar hasta la Laguna, pero en cuanto mis hermanos contemplaron el espejo de agua de la montaña, se les olvidó de inmediato el sufrimiento acumulado. Habíamos llegado y lucía un sol espléndido. Oramos, dimos gracias al Padre, nos encomendamos a la Madre, rogamos a la Tradición y Tubal ordenó el rito.

Uno a uno fueron sumergiéndose en la Laguna, completamente solos, salvo la discreta presencia mía y de Tubal que velábamos por si surgía algún problema.

A medida que mis hermanos emergían, yo los conducía a diferentes lugares ocultos a la vista de los otros, para que, en la mayor paz, pudieran vivir su experiencia, exactamente como yo la había vivido, como la vivirían siempre quienes fueran conducidos a la luz en aquel lugar sagrado.

Cuando todos despertaron, nos desplazamos junto al Cubo del Templo, como yo lo había bautizado, una enorme roca perfectamente cúbica que se yergue a unos 5 metros de la orilla este de la Laguna, su cara oeste se halla perfectamente excavada en un cuadrado regular por la mano del hombre y en ese cuadro extraordinario se puede apreciar, con determinada luz, la efigie de un Caballero del Templo completamente armado. Nos sentamos formando un círculo presidido por el Caballero y procedimos, como habíamos acordado previamente, a hacer la puesta en común de todas nuestras experiencias.

Como ya he dicho, antes de la inmersión de mis hermanos, yo seguía manteniendo un cierto miedo a que la experiencia no resultase como Tubal y yo habíamos previsto; no obstante, a medida que iba recogiendo a mis hermanos cuando despertaban, si bien no podía saber el contenido de sus viajes, ya sabía que habían viajado y que, por lo que manifestaban, la experiencia había sido extraordinaria, trascendente, hasta el punto de reflejarse en sus semblantes que, verdaderamente, resplandecían.

Cuando Pepa, que había sido designada la primera para contar lo que había visto, finalizó la narración de su experiencia, supe, por ella misma y por las reacciones de todos los presentes, que el objetivo iba a cumplirse, que íbamos a hacer nuestro Camino, el verdadero Camino y que a partir de este momento ya nunca nada sería igual que antes.

La coincidencia entre todos nosotros era impresionante, si bien con algunas matizaciones; por ejemplo, Amador había sido acompañado desde el Templo del Valle hasta la Gran Pirámide por su madre en su cuerpo de luz —su padre aún vivía—; podría decirse que todos habíamos hecho el mismo viaje, que todos habíamos recibido el mismo mensaje. Ahora ya no cabía duda: el Velo de Isis se estaba abriendo y todos nosotros estaríamos, pasase lo que pasase, el próximo Samaín en la Gran Pirámide.

En ese mismo momento se me encargó que preparase todo lo necesario para nuestro viaje a Egipto y aunque, como mis hermanos, yo también estaba exultante, no dejaba de preocuparme, por mi conocimiento de Egipto, la tremenda responsabilidad de conseguir pasar una noche en el interior de la Gran Pirámide.

Como es sabido, en la actualidad está totalmente prohibido por el Gobierno egipcio pernoctar en el interior de la Gran Pirámide, en parte por los increíbles acontecimientos que han ocurrido con las personas que lo han hecho —pérdida de sus facultades mentales en la mayoría de los casos— y pienso que igualmente por la ingente masa de gente que desearía hacerlo en el caso de ser posible, gente no especialmente fiable por su afiliación a sectas de diverso calado que, sin duda, convertirían a Guiza en un auténtico circo con el consiguiente ataque a la honorabilidad de las autoridades que lo permitieran. En consecuencia, la misión que mis hermanos me habían otorgado podía parecer casi imposible y así lo manifesté de inmediato porque no me parecía conveniente crear expectativas, dado el alto nivel de dificultad que entrañaba su realización.

Aunque mis consideraciones sobre la dificultad de cumplir nuestro objetivo en Egipto nos enfriaron a todos un poco los ánimos, afortunadamente allí estaba Tubal que, como siempre, nos tranquilizó diciendo que, sin la más mínima duda, la noche de Samaín estaríamos dentro de la Gran Pirámide porque no podía ser de otra manera.

El principal recurso con el que contaba para organizar el viaje y, en especial, intentar conseguir pasar una noche en el interior de la Pirámide, era Ali, el guía que nos había acompañado en nuestra última visita a Egipto en el mes de junio de ese mismo año.

A principios de junio habíamos viajado toda la familia a Egipto. Habíamos contratado uno de esos programas de Egipto al completo que había resultado un auténtico éxito y que, gracias a la increíble caída del turismo en ese país a causa de los miedos que generaba en los potenciales visitantes la situación internacional, nos había permitido gozar de un viaje en exclusiva, como de ingleses ricos a principios del siglo XX, con hoteles de lujo, transporte y guía sólo para nosotros.

La relación personal que, gracias a esas condiciones, se creó con nuestro guía Ali fue extraordinaria; mi amor a Egipto, el pasado y el presente caló en su formidable personalidad y se puede decir que nos despedimos como auténticos amigos. De hecho, nos estábamos escribiendo frecuentemente con él vía Internet.

Tanto había hablado con Ali durante los quince días que había durado nuestra visita —había además sido testigo de los rituales que seguimos en cada uno de los lugares de poder que visitamos—, en especial en la Gran Pirámide, que supuse que no se escandalizaría excesivamente cuando leyera en mi mensaje de correo electrónico mi intención de pasar una noche, la del 31 de octubre al 1o de noviembre próximo, junto a Viky y siete personas más en el interior de la Pirámide.

Mi correo de máxima urgencia solicitaba también respuesta urgente y cuál no sería mi satisfacción cuando comprobé que, al poco tiempo de enviar mi mensaje, tenía respuesta de Ali. Al abrirlo, creo que hasta aguanté la respiración.

Querido amigo: Con relación a tu demanda para la noche en la Gran Pirámide, quiero anticiparte que podría conseguirse. Déjame tiempo para trabajar. En cuanto pueda darte alguna seguridad, te escribo. Un fuerte abrazo. Ali.

El mensaje de Ali me llenó de alegría y de esperanza; no sé por qué, pero en ese mismo instante tuve la seguridad de que íbamos a conseguir ver cumplido nuestro sueño, no obstante me reservé la noticia para mí sólo porque no quería vender la piel del oso antes de haberlo cazado.

Al tercer día de haber recibido el correo de Ali, uno nuevo me esperaba en mi ordenador y no me defraudó.

Querido amigo: Se puede pasar la noche en la Pirámide, pero os costará 2 mil euros por persona. Los detalles en mi casa. Contesta a la mayor brevedad. Un fuerte abrazo. Ali.

Tan pronto como finalicé de leer el mensaje de Ali, estaba llamando a mis hermanos. No había problema con la cuestión del dinero así que, de inmediato, contesté a Ali aceptando su oferta. Casi de inmediato recibí su respuesta en la que me confirmaba el trato y me urgía a que comprase ya los billetes de avión y me olvidase de todo lo demás, puesto que él se encargaría de nuestra estancia en Egipto. Me pedía también, a la vuelta de correo, confirmación de fechas y si teníamos intención de realizar un itinerario turístico.

Esa misma tarde nos reuníamos en casa todos los hermanos y confeccionábamos nuestro programa de visita a Egipto que, también de inmediato, remití a Ali. A la mañana siguiente, Ali me remitió un nuevo correo asegurándome que nuestro programa se cumpliría punto por punto.

El día 28 de octubre, a las doce de la noche, saldríamos del aeropuerto de Barajas rumbo a El Cairo, llegaríamos de madrugada y nos acomodaríamos donde Ali hubiera dispuesto, descansaríamos un poco y luego, si Ali había alquilado el vehículo que pensaba decirle que nos gestionase y que tenía que tener una capacidad para un mínimo de diez personas, iríamos a dar una vuelta por El Cairo y a comer, naturalmente, en alguno de los restaurantes que se ubican frente a las Pirámides, quizás el mismo en el que habíamos comido en nuestro reciente viaje del mes de junio. Por la tarde habría que acercarse a algún yacimiento, quizás a Sakkara, cena y descanso para, al día siguiente, 30 de octubre, acercarnos a primera hora a Guiza.

Tenía intención esta vez de pasar horas y horas en el yacimiento de Guiza, disfrutarlo de verdad, porque en mis dos anteriores viajes a Egipto siempre me había sabido a poco el tiempo pasado en aquél, tiranía de los programas de las agencias de viajes, pero esta vez no, esta vez igual nos pasábamos el día entero entre el Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú, Kefren, Mikerinos, el Museo de la Barca Solar y, cómo no, de Armakis, mi querida Esfinge. También quería comprobar si era posible ver alguna traza de las últimas excavaciones que se habían efectuado en torno a la Esfinge, a la búsqueda de la Cámara Secreta cuyo descubrimiento había profetizado para estos tiempos el mayor y mejor de los videntes conocidos en la historia, Edgar Cayce, y que, al parecer, habían traído cola —muy en secreto, desde luego— en los primeros años de este nuevo siglo.

La supuesta Cámara Secreta existente bajo la Esfinge de Guiza es uno de los temas más apasionantes que la egiptología lleva abordando en el último cuarto del siglo pasado y en nuestros días. La búsqueda de la Cámara ha estado siempre rodeada de una trama rocambolesca en la que se mezclan prestigiosas instituciones, equipos científicos del más alto nivel, el Gobierno egipcio y la Fundación Edgar Cayce y, dentro de ella, la Asociación para la Búsqueda y el Conocimiento (ARE), esta última, obviamente por su interés de demostrar la autenticidad de las visiones de Cayce, también en el ámbito de la desconocida y verdadera historia de la humanidad.

Edgar Cayce fue un singularísimo personaje que, nacido a finales del siglo XIX y fallecido en el año 1945, ha sido calificado como “el profeta dormido”, “el más grande vidente de América”, “el hombre del misterio”, “quien veía el pasado, el presente y el futuro”.

Yo tuve hace mucho tiempo la suerte de conocer la existencia de Edgar Cayce y de su trabajo a través de un libro de bolsillo adquirido para practicar mi francés, Edgar Cayce et le destín de l’homme, publicado por ediciones J’ai lu, como versión francesa de la obra Edgar Cayce’s story of the origin an destiny ofman, escrita por Lytle W. Robinson y publicada en Estados Unidos por The Edgar Cayce Foundation, en 1972.

Se trataba de un hombre corriente, cristiano ferviente y amante de la lectura, que trabajó en algunas librerías y ya en su infancia tuvo manifestaciones de la luz que le aseguraron que de alguna manera, en el futuro, su vida estaría dedicada a ayudar a los demás. Jamás quiso destacar por sus facultades, que además mantenía en el anonimato, hasta que se sacaron a la luz por la propia clase médica, maravillada ante sus facultades, algunos de sus diagnósticos médicos infalibles, acompañados del tratamiento específico para curar esos mismos males.

Llevado de esa forma al conocimiento público —en diversos artículos publicados en los más prestigiosos diarios de Norteamérica—, aún se resistió durante un tiempo a dedicar su vida a la tarea de diagnosticar y curar.

Cayce tenía la facultad de dormirse a voluntad, induciéndose un proceso de hipnosis, y, en ese estado, hablar con autoridad sobre temas que sobrepasaban en mucho sus conocimientos. Le bastaba con saber el tema objeto de la consulta, o el nombre, la dirección y el lugar donde se encontraba el consultante y tener junto a él alguien que le plantease las preguntas precisas para resolver el tema y una estenógrafa para escribir sus respuestas. Durante cuarenta y dos años casi todos los días entraba en trance para responder a preguntas relativas a todos los temas imaginables.

Cuando falleció, había efectuado 14246 de las que denominaba “lecturas”, es decir, consultas con sus respuestas a los más diversos temas. El mayor porcentaje de lecturas se referían al campo de la medicina, comprobable su acierto por la curación de los pacientes, pero asimismo efectuó otras lecturas que denominó “lecturas de vida”, relativas al origen de la humanidad y, en especial, a la Atlántida y el antiguo Egipto y sus monumentos, como la Gran Pirámide y la Esfinge de Guiza.

Son 2500 las lecturas de vida que Cayce efectuó con relación a diversos períodos de la historia, aportando una luz inestimable —evidentemente negada, incluso despreciada por los historiadores ortodoxos— sobre los orígenes y desarrollo de las razas misteriosas que poblaron el mundo antes de toda historia.

La Gran Pirámide y la Esfinge de Guiza aparecen en las lecturas de Edgar Cayce relacionadas con la Atlántida. Para Cayce —quien, a través de sus lecturas, narró toda la historia del continente desaparecido—, la Atlántida, cuyos habitantes habían llegado a un nivel de conocimiento científico y tecnológico elevadísimo que provocó su propia desaparición, sufrió tres diferentes catástrofes geológicas, todas acompañadas de migraciones de algunos sectores de la población para ponerse a salvo de unas condiciones que anunciaban los desastres sucesivos que en el futuro acaecerían.

El primero de los cataclismos que afectaron a la Atlántida ocurriría el año 50700 a. de C., la población que emigró lo hizo en dos direcciones: hacia los Pirineos y América del Norte. El segundo de los cataclismos, hacia el 28000 a. de C., llevó la emigración hacia Marruecos y América Central, el tercero y el último, que destruyó la Atlántida, llevó a sus supervivientes a Egipto, donde construyeron las Pirámides y la Esfinge, y a Yucatán y Méjico, hacia el año 10600 a. de C., fecha sospechosamente coincidente con las actuales estimaciones de datación del conocido Diluvio Universal.

La cuestión es que Cayce, en sus lecturas de vida, afirma que los atlantes supervivientes depositaron sus libros sagrados, en definitiva, gran parte de sus conocimientos, en diversos depósitos, todos ellos ubicados en el interior de las construcciones sagradas que levantaron en los diferentes territorios.

Así es que, según el gran vidente, a partir de la pata delantera derecha de la Esfinge existe un pasaje que conduce a la entrada de la que llamó “Sala de los Archivos”. Está situada entre la Esfinge y la Gran Pirámide. En el rincón noreste están depositadas treinta y dos tablillas que constituyen los Archivos de la Atlántida y allí siguen esperando a ser descubiertos cuando el hombre supere su ego y alcance la espiritualidad.

Por razones obvias, la Fundación Cayce y el ARE se han planteado comprobar la veracidad de las lecturas de vida del vidente, también en este ámbito de la historia desconocida del hombre y han protagonizado varios intentos de búsqueda in situ de la Sala de los Archivos.

Especialmente en su campaña de 1978, con la colaboración de una de las instituciones científicas más prestigiosas de Estados Unidos, el SRI, procedieron, con equipo de última generación, a prospectar el lecho rocoso sobre el que se asienta la Esfinge y toda la zona circundante. El objetivo era detectar vacíos en el lecho rocoso que denotasen la existencia de las Cámaras a las que aludía en sus lecturas Edgar Cayce y la cuestión es que, efectivamente, detectaron esos vacíos, precisamente en los lugares donde el vidente había anunciado que se encontrarían los archivos atlantes.

Curiosamente, cuando el equipo científico se hallaba efectuando perforaciones con sonda endoscópica para determinar la naturaleza de los vacíos detectados, el Gobierno egipcio, sin lógica razón alguna, paralizó y prohibió la continuación de las excavaciones. Sólo se había conseguido efectuar la primera de las perforaciones a la altura de la pata delantera derecha de la Esfinge.

Robert Bauval explica exhaustivamente en su libro La Cámara Secreta la rocambolesca historia, las implicaciones y los auténticos misterios que rodean en estos primeros años del siglo XXI las potencialidades de descubrimientos impensables hasta hace poco tiempo en la meseta de Guiza que vendrían a confirmar lo que hasta la saciedad han venido diciendo los egiptólogos heterodoxos sobre la realidad de las Pirámides y la Esfinge. Desde la puerta que cierra una Cámara Secreta recientemente descubierta en el denominado “canal de ventilación sur” de la Cámara de la Reina en la Gran Pirámide, cuya apertura había sido anunciada por el Gobierno egipcio con bombo y platillo para el año 2000 y que sin embargo no se efectuó, también sin razón alguna, hasta las evidencias de existencia de la Sala de los Archivos bajo el nivel de la Esfinge.

A todo aficionado a la egiptología y a los misterios en torno a las inexplicables Esfinge y Gran Pirámide, el libro de Robert Bauval resulta imprescindible para intuir que en Guiza hay muchos más misterios de los que los egiptólogos ortodoxos están dispuestos a admitir. Las afirmaciones de Bauval no son especulaciones, ni mucho menos fantasías más o menos afortunadas: son hechos que cualquiera puede comprobar con la paciencia con la que el autor elaboró su investigación.

Años después de la prohibición al ARE de continuar excavando en la zona de la Esfinge, el Gobierno egipcio inició una serie de trabajos en los mismos lugares que han dado como resultado el descubrimiento de la llamada “Tumba de Osiris”; realmente hay que hablar de redescubrimiento porque ya se conocía esta excavación desde 1935, fecha en la que el egiptólogo egipcio Selim Hassan, por entonces director del Departamento de Antigüedades egipcio, había procedido a su excavación.

Por si fuera poco, para complicar aún más el ambiente que se ha ido creando en los últimos años en torno a Guiza, o sea para rebatir las teorías de la egiptología ortodoxa, en 1994 se dio a la luz una investigación protagonizada por el prestigioso escritor e investigador John West, en colaboración con el doctor Robert Schoch, profesor de Geología en la Universidad de Boston, relativa a la erosión geológica de la Esfinge y la de los muros de la cubeta que tiene alrededor. Las conclusiones a las que llegaba la investigación eran, ni más ni menos, que dicha erosión no había podido ser producida por la arena y el viento, como sostienen los arqueólogos, sino por el agua de la lluvia. En consecuencia y dado que las condiciones climáticas para la producción de lluvias capaces de producir esa erosión sólo han existido en Egipto entre, aproximadamente, el año 15000 y el 10000 a. de C., la conclusión, en definitiva, no puede ser otra sino que la Esfinge tuvo que ser erigida en ese período de tiempo y que Edgar Cayce parece que tenía razón cuando databa la fecha de construcción de la Esfinge en el 10500 a. de C.

El mundo académico respondió, como no podía ser de otra forma —nadie que haya basado su situación profesional, económica y su prestigio sobre la base de la cronología oficial, aunque racionalmente no pueda sustentarse de ninguna manera, iba a admitir que era totalmente lelo de puro acrítico— de forma absolutamente indignada y furibunda, exigiendo auténticos autos de fe contra los herejes que se atrevían a sostener que en Guiza y a dos pasos del Neolítico era imposible que se hubieran levantado las Pirámides y la Esfinge con la tecnología de la época.

Pero no sólo quedaba la cosa en la importantísima cuestión del estudio geológico de la Esfinge sino que, además, el sismógrafo Thomas Dobecki, con ocasión de la misma investigación, había realizado pruebas acústicas en torno a la Esfinge y descubierto una enorme anomalía de forma rectangular justo bajo la pata delantera derecha de la Esfinge; sí, efectivamente donde había dicho Edgar Cayce. El sismógrafo describió la anomalía como una gran forma rectangular con unas dimensiones de 9 metros por 12 y unos 5 metros de profundidad y que la apariencia rectangular era incompatible con las cavidades naturales, por lo que podía deducirse que estuviera hecha por la mano del hombre.

Más adelante, entre 1995 y 1997, el mismo doctor Dobecki, con un equipo mucho más sofisticado y potente, confirmó la existencia de una cámara localizada bajo las patas delanteras de la Esfinge y de otra cámara que se encontraba bajo la parte posterior. Además, parecía que existía un túnel que salía de la última cámara y que se dirigía hacia la Pirámide de Kefren. El equipo de arqueólogos que protagonizaba la expedición fue incapaz de conseguir un permiso de excavación en el lugar donde ubicaban el túnel, por lo que trataron de buscar alguna entrada entre la Esfinge y la Pirámide de Kefren.

Por esas fechas se rumoreaba en el mundillo egiptológico que el Gobierno egipcio había descubierto un profundo pozo bajo la calzada que une la Esfinge con la Pirámide de Kefren; en realidad, se trataba de los preparativos de una nueva excavación del pozo de Selim a cargo de Zahi Hawass, su actual sucesor en el cargo.

Hassan había descrito en 1935 que el pozo descendía a las profundidades del lecho rocoso, hasta abrirse en una cámara grande hecha por el hombre y en la que aparecieron dos sarcófagos de granito vacíos, colocados dentro de unos nichos practicados en los muros de la galería. Selim pudo apreciar que el pozo descendía todavía más hacia otra cámara inferior que se encontraba anegada por el agua. Dijo, no obstante, que el agua era tan clara que pudo ver una sala columnada y otro sarcófago más.

En 1997, el equipo que había detectado la cámara bajo la Esfinge accedió al pozo y alcanzó la sala columnada que estaba casi libre de agua, limpiaron el barro del suelo y encontraron la tapa de un gran sarcófago de granito negro de 2,5 metros de largo que pesaba toneladas. Al no poder moverlo, utilizaron el escáner del doctor Dobecki para ver qué había debajo y lo que encontraron bajo los 45 centímetros de grosor de la tapa era un espacio de 2,5 metros de ancho con un techo abovedado y una inclinación descendente de 25 grados en dirección a la Esfinge y que se dirigía hacia el pozo.

Como siempre, se les negó los permisos para excavar y, al poco tiempo, el doctor Hawass anunció que había descubierto la tumba de Osiris, que no era otra cosa que la sala columnada ya descubierta por su antecesor Selim Hassan.

La pregunta del millón es por qué, con todas las evidencias que existen, no se procede a comprobar si bajo la Esfinge se halla o no la Sala de los Archivos en la que parece que casi todo el mundo cree —sin reconocerlo— e, igualmente, por qué después de haber anunciado el Gobierno egipcio con bombo y platillo la apertura de la puerta del canal sur de la Cámara de la Reina, con ocasión de la entrada en el segundo milenio, que iría acompañada por la colocación de un piramidión dorado sobre la cúspide de la Gran Pirámide, no se ha procedido a ello.

Yo tenía un especial interés en ver los indicios de todos esos tejemanejes porque, desde luego, si existe la Sala de los Archivos de la Atlántida bajo el nivel de la Esfinge y se llega a descubrir, algo muy importante está a punto de sucederle a la humanidad.

El día 31 ya veríamos, todo dependía de cómo Alí nos hubiese podido organizar nuestra entrada en la Gran Pirámide por la noche y, desde luego el día 1º de noviembre no quería prever ninguna actividad porque también todo estaría en función de lo que ocurriese en la Cámara del Rey de la Gran Pirámide.

Si todo había ido bien y las circunstancias lo permitían, los siguientes días los dedicaríamos a hacer un recorrido por los principales yacimientos del Antiguo Egipto: Dachur, Heliópolis, Menfis, Licht, Meidum, Hermópolis, Tell-el-Amarna, Abydos, Dendera, Kom Ombo, Tebas y el Valle de los Reyes, incluido Deir el Bahari, Philae en Asuán, así como un paseo por Nubia y una visita a Abu Simbel en pleno desierto.

Escribí a Ali comunicándole que ya tenía los billetes de avión, el vuelo, hora y día de llegada, así como la fecha prevista para el regreso y asimismo el proyecto de visitas que había esbozado, junto con el encargo de que nos buscase un vehículo capaz para las nueve personas que íbamos a hacer el viaje, además de él.

La noche del día en que mandé mi último correo electrónico a El Cairo, ya tenía respuesta: todo se encargaba Ali de organizado, pero me pedía confirmación para alquilar una casa con capacidad para nosotros en las proximidades de la suya en la Ciudad del Desierto —una de las nuevas ciudades-dormitorio creadas en los últimos tiempos alrededor de El Cairo, que tienen la ventaja de disponer de viviendas mucho mejores que las del viejo El Cairo, nuevas y bien acondicionadas y, sobre todo, la de estar fuera del caos circulatorio de una ciudad que cuenta ya con 12 millones de habitantes— ya que era la mejor solución por precio, comodidades y proximidad a su persona. Naturalmente, acepté la propuesta de Ali que me pareció una solución inmejorable en todos los aspectos.

En los días sucesivos, me confirmó el alquiler de la vivienda para quince días, el programa de visitas, el vehículo para todos nosotros y, lo más importante, que la noche de Samaín la Pirámide sería nuestra.

Entre unas cosas y otras, el mes de septiembre se había pasado, ya iba quedando menos para la hora de la verdad y, ciertamente, entre todos nosotros había un ambiente de refrenada alegría porque, después de las experiencias vividas en la Laguna de los Caballeros, no imaginábamos lo que podría ocurrir en la Cámara del Rey de la Gran Pirámide la próxima noche de Samaín. Viky y yo decidimos irnos al pueblo hasta por lo menos el día 25 de octubre. En el pueblo, seguro que el tiempo se pasaría más deprisa o, en todo caso, mejor.

16. LA CÁMARA DEL REY

Eran las siete de la mañana, hora egipcia del día 29 de octubre, cuando nos sentábamos en la cafetería del aeropuerto de El Cairo para tomar un café con Ali. Qué bien me encontraba de nuevo en Egipto, cómo me gusta estar allí, ¿habré vivido alguna vez en Egipto?

Ali nos había recibido como a faraones, qué buena gente es mi amigo Ali, fue como si nos hubiésemos visto ayer mismo, pero con toda la alegría del reencuentro.

—Tomamos el café y nos vamos para vuestra casa en El Cairo.

—De acuerdo, Ali.

—¿Qué queréis hacer esta mañana, o estáis demasiado cansados por el viaje?

—No estamos cansados, Ali, hemos conseguido todos dormir durante el vuelo y yo creo que podríamos aprovechar la mañana visitando el Egiptológico.

—Pues iremos a visitar el Museo Egiptológico, aunque sea una primera aproximación.

—Por supuesto, estoy seguro de que aquí todo el mundo querrá ir a verlo varias veces. Ali, luego nos vamos a comer al restaurante de las Pirámides donde nos fumamos la chicha, ¿de acuerdo?

—Lo que vosotros digáis.

—Pues eso.

Ali, finalmente, había alquilado un minibús con conductor que tenía una capacidad de once viajeros (para nosotros, que éramos nueve, junto con él y el conductor). Me gustó, la reducción pitagórica de once es el camino y nosotros nos proponíamos iniciar un nuevo camino, el verdadero Camino. El minibús enseguida me pareció perfectamente adecuado, ya que sus asientos tenían una disposición verdaderamente simpática pues, tras los dos delanteros, en un gran espacio, se ubicaban otros seis enfrentados de tres en tres y otros tres más en la última fila, lo que nos permitiría mantener una tertulia permanente en todos nuestros desplazamientos.

Tendríamos también la posibilidad de utilizar el vehículo nosotros solos y cuando lo deseásemos, y la decisión final de contar con los servicios de un conductor lo había sido en razón, según nos dijo, de que el precio era prácticamente el mismo y, para cuando hiciéramos el tour por Egipto, nos vendría muy bien contar con alguien que entendiera un poco de mecánica. Como siempre, le di la razón a Ali junto con mi agradecimiento por pensar siempre en todo.

Nuestro conductor se llamaba nada más y nada menos que Saladino y era un egipcio morenazo, de unos cuarenta años de edad, con un amplio mostacho, cara y constitución de mameluco, pero con un toque de amabilidad y simpatía que se le salía por los ojos. Nos cayó bien, luego sabríamos que nosotros también le parecimos gente maja. Después de las presentaciones y de cargar el equipaje en el coche, Saladino, ya en el parking del aeropuerto, nos hizo una demostración de la conducción egipcia; lo que vino después, para mis hermanos —Viky y yo ya estábamos acostumbrados— fue apoteósico.

Calificar el tráfico en El Cairo de caótico no es suficiente, hay que vivirlo para hacerse una idea de lo que el ser humano puede llegar a hacer con un vehículo motorizado de dos o cuatro ruedas, sin agentes ni semáforos y con miles y miles de vehículos en una ciudad de —se cree, no es seguro— unos 18 millones de habitantes.

La primera vez que circulas por El Cairo en un vehículo, crees que, indefectiblemente, terminarás, con suerte, en alguno de los hospitales de la capital. Poco a poco vas comprobando que en las calles y carreteras de Egipto debe haberse concentrado el mayor porcentaje de ángeles custodios del universo y, con el tiempo, hasta casi te vas habituando.

Pasé un buen rato viendo las caras que mis hermanos ponían ante las maniobras de Saladino y de los demás conductores, hasta a veces se cubrían la cara y la cabeza esperando, sin duda, el impacto fatal que nos llevaría al hospital o al Amenti y, aunque ya les había advertido del tráfico en El Cairo, creo que esta primera prueba, este bautizo de asfalto egipcio, les estaba resultando muy fuerte.

No tardamos excesivamente en encaminarnos hacia la Ciudad del Desierto y, al poco tiempo, nos introducíamos en una ciudad-dormitorio que, en principio, no me desagradaba. Las construcciones se veían modernas, mucho mejor acabadas que todas las que estaba acostumbrado a ver en Egipto, incluso había espacios verdes y una cierta ordenación de la construcción que, no por ello, perdía el carácter egipcio de vida en la calle, el color de los puestos de frutas, verduras y tejidos que dan un toque especial de festiva alegría al ambiente. Las calles eran amplias, las aceras se veían limpias y por todos lados había un río de vida controlado y agradable, bien diferente del torrente del viejo El Cairo.

Finalizamos nuestro viaje en una zona de viviendas unifamiliares, precisamente el barrio en el que vivía Ali y del que íbamos a ser vecinos durante los próximos quince días, y tomamos posesión de nuestra casa, un adosado con patios delantero y trasero, parcialmente cubiertos, en los que se acumulaban un buen número de tiestos perfectamente cuidados que recordaban, en cierta medida, el estilo de los patios andaluces. La casa no estaba nada mal, disponía de cinco dormitorios, tres en la planta de arriba y dos en la baja, a los que se sumaban dos cuartos de baño, uno en cada piso, una cocina, un amplio comedor y un salón que tenía capacidad para todos los que allí nos íbamos a alojar. Lo mejor de todo eran los muebles y la decoración de la casa, que eran puramente egipcios.

Nos acomodamos; Ali había dado a Saladino dos horas libres para que dispusiéramos de tiempo para ducharnos, cambiarnos y, lo que yo deseaba más insistentemente, saber cómo iba a ser nuestra noche en la Pirámide.

En un relativo corto espacio de tiempo, todo el mundo había efectuado su toilette, así que nos reunimos en el salón con Ali, que había permanecido allí todo el tiempo leyendo los periódicos que traíamos de Madrid y preparando té para todos, y se había preocupado de llenar el frigorífico de refrescos, cerveza y leche y de comprar café e infusiones; ya sabía yo que Ali era un tipo estupendo.

—Amigo Ali, estoy deseando que nos cuentes cómo diablos has conseguido que podamos pasar una noche en la Gran Pirámide.

—Pues gracias a Allah.

—Bueno, por supuesto, pero ¿además?

—Gracias a Allah porque lo he conseguido por mediación de uno de mis cuñados, uno de los del grupo que, como te dije, nos reunimos todos los sábados para comprobar nuestro compromiso de aprender El Corán de memoria. Mi cuñado es vecino y amigo de un brigada de la Policía Turística destinada en Guiza, un tipo que vive mucho más allá de lo que sería razonable para su salario de funcionario, cuestión conocida y comentada en el vecindario y que lógicamente se achaca a supuestos trabajos especiales, especialmente remunerados y relacionados con el turismo. Ya os contaba en el mes de junio que yo había tenido unos cuantos grupos de esotéricos como vosotros a los que había tenido que acompañar, en horas intempestivas y por supuesto fuera de la franja horaria de apertura al público, a lugares como el templo de Osiris en Abydos, a Dendera y a Philae, todo resuelto mediante sustanciosas propinas a vigilantes y funcionarios y si, como decís en España, en Granada todo es posible, en Egipto más. Así es que mi cuñado se dejó caer y es de esta forma como tenéis la llave para entrar en la Pirámide.

—De acuerdo, Ali, pero a mí me consta, por todo lo que he leído, que en la Gran Pirámide es otra cosa, que allí, por todos los incidentes que se han producido y en especial la ola de atentados terroristas de los fundamentalistas, el control es férreo.

—Férreo sí, en teoría, pero si eres capaz de manejar las claves adecuadas, no hay puerta que no se abra. De todas formas he de deciros, y no más tarde que ahora mismo, que vuestra aventura tiene riesgo, un riesgo que supongo que ya tenéis asumido porque lo que vais a hacer es totalmente ilegal y si os pillan no lo vais a pasar nada bien. El brigada se la juega y a base de bien, y vosotros con él. Tendréis que entrar en la Pirámide con él, cuando y como él lo diga y, por supuesto, de forma totalmente clandestina. El sólo facilita la entrada a Guiza, a la Pirámide y la salida, pero nada más, el riesgo es suyo y vuestro.

Me di cuenta de que las palabras de Ali habían causado su impacto en la concurrencia y la verdad es que no era para menos, ciertamente había un riesgo evidente en nuestro proyecto de pernoctar en la Pirámide. Durante unos instantes se hizo un silencio, cada cual debía estar calculando las consecuencias de que nos pillasen, menos mal que habló Joaquín.

—Todo tiene un riesgo, el viaje en avión que hemos hecho tiene riesgo, el que acabamos de hacer con Saladino más riesgo todavía y la vida para un Guerrero es eso, riesgo y batalla; somos Damas y Caballeros del Templo y ésta es una misión templaria, además, yo no he podido sumergirme en la Laguna, pero me basta con lo que todos me habéis contado para saber, sin que me quepa la menor duda, que aquí el riesgo está controlado.

—Tienes razón, Joaquín, lo que tiene que ser será.

Todos asintieron a las palabras de Joaquín. Ali, un poco fuera de onda, retomó la palabra.

—¿Asumís entonces los posibles riesgos? Me lo tenéis que decir ahora porque tengo que ponerme en contacto con mi cuñado para darle luz verde con el brigada.

—Asumimos los riesgos, Ali. Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam.

Joaquín sacó una respetable petaca de su mochila de mano, la abrió y sirvió unas generosas raciones de calvados[51] en las tazas que Ali había dispuesto sobre la mesa para tomar el té. Ali no bebió, pero aprovechó la ocasión para llamar a su cuñado. Al parecer, al día siguiente por la noche tendríamos instrucciones precisas sobre nuestra incursión nocturna a la Pirámide. Nos fuimos a intentar hacer una visita relámpago al Museo Egiptológico de El Cairo porque ya eran las nueve y media en Egipto.

Como había previsto, comimos en el restaurante de la vez pasada; a medida que nos íbamos aproximando y comenzaron a vislumbrarse las Pirámides, mis hermanos empezaron a alucinar, exactamente igual que cualquiera que se halla por primera vez ante esas tres inconcebibles maravillas. Afortunadamente, había sitio en la terraza del restaurante y pudimos ubicarnos justo frente al Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú; tuvieron que adaptarnos la mesa porque todos querían estar permanentemente contemplando las Pirámides, así es que Viky, Ali y yo nos colocamos de espaldas al espectáculo y Joaquín, Álvaro, María José, Amador, Julia, Luis y Paqui, con la vista clavada en las Montañas de Piedra.

Justo después del café, Ali nos pastoreó porque quería que visitáramos con cierta disponibilidad de tiempo el yacimiento de Sakkara, al menos los templos y la Pirámide Escalonada de Dje-ser en Sakkara norte, pero nos prometió que volveríamos, una vez efectuada la visita, para refrescarnos y fumarnos una shisha[52].

Volvimos a cenar al mismo restaurante y esta vez sí que nos fumamos la shisha que Ali nos había prometido; la verdad es que yo me encontraba cansado y, por el poco impulso que los demás le daban a la pipa de agua, supuse que la sensación de cansancio era generalizada. Habíamos estado tres horas sin parar de andar en el campo funerario de Djeser y aunque la temperatura, totalmente distinta a la de junio e incluso finales de marzo, cuando habíamos estado la primera vez, invitaba a pasear por el yacimiento, el viaje y la mañana en el Museo Egiptológico pesaban lo suyo.

Ali, que no en vano es un profesional como la copa de un pino, acortó drásticamente la sobremesa y volvió a pastorearnos hacia casa: “Hay que ir a dormir, mañana tenemos que estar en el control de entrada de Guiza a las ocho y cuarto para ser de los primeros en entrar cuando abran a las ocho y media”.

Ali era el que mandaba, así que nos despedimos de Saladino y nos fuimos a la cama, no sin antes pasar un buen rato en el salón comentando las sensaciones de ese primer día en Egipto y expresando la preocupación que nos causaban las consecuencias que podría tener el que nos pillasen en nuestra noche en la Gran Pirámide. A pesar de lo que habíamos experimentado en la Laguna de los Caballeros, nuestra racionalidad todavía podía en ocasiones con nuestra intuición.

Obedeciendo las órdenes de Ali, a las siete y media salíamos de la Ciudad del Desierto camino de Guiza. Había emoción en el ambiente. A las ocho y diez nos alineábamos con otros tres coches junto a la barrera de entrada al yacimiento y esperamos. A las ocho y media en punto vimos cómo de cada vehículo se bajaba el correspondiente guía local para acercarse, con sus respectivos permisos, al kiosco de entrada. Se levantó la barrera y de uno en uno fueron penetrando los escasos vehículos en el recinto de Guiza. Al poco comenzaron las exclamaciones de mis hermanos, aparcamos en el lugar señalado y materialmente saltamos del vehículo.

Estábamos frente al Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú, junto a su base. Todos elevamos nuestras miradas hacia la cúspide de la Pirámide. Silencio y, al cabo, las manifestaciones de incredulidad que siempre se producen cuando se llega al pie de la Gran Pirámide. Ali se aproximó con los tickets de entrada y nos obligó, a pesar de la general impaciencia por dirigirnos a la entrada de la Pirámide, a regresar hasta el punto de entrada, diciéndonos: “Tenéis que grabaros el recorrido que deberéis efectuar mañana por la noche, porque no hay opción para fastidiaría”.

Tenía razón, había que fijarse bien en los pasos que, al día siguiente por la noche, habría que dar con el mayor de los cuidados para no llamar la atención de los posibles agentes de la Policía Turística que podrían encontrarse de servicio en la meseta. El cuñado de Ali había transmitido las instrucciones del brigada que exigía que nos familiarizásemos con el lugar y Ali quería que ensayásemos el recorrido que previsiblemente tendríamos que efectuar. Así lo hicimos, despacio, buscando referencias.

Entramos como siempre por la mina de Al Mamun y comenzamos a descender por la rampa de madera; por la noche ya veríamos cómo nos las arreglábamos, pues no podríamos encender las linternas hasta que estuviéramos seguros de que no saldría al exterior ningún resplandor. Nos deslizaríamos si era necesario hasta la confluencia entre el corredor descendente y ascendente, donde ya sería seguro encender las linternas y, a partir de ahí, con luz, esperábamos que ya no hubiera ningún problema hasta llegar a la Cámara del Rey.

Subimos por el corredor ascendente, un poco inclinados porque no tiene más que 1,60 metros de alto y una pendiente del 50%, si bien no son más que 36 metros de distancia hasta que se llega al cruce del pozo. Evitamos el pasillo que se abre al frente y que conduce a la Cámara de la Reina y penetramos en la Gran Galería o Galería de los Antepasados tomando las escaleras de madera directamente emplazadas en la actualidad sobre la pendiente de la Galería.

Finalmente llegamos a la antecámara horizontal o Cámara de los Rastrillos y penetramos en la Cámara del Rey, donde parecía que éramos los primeros en entrar esa mañana. Pasamos un buen rato grabando todos los detalles que tan útiles nos serían, ubicándonos y ubicando los ritos que celebraríamos.

A la salida, Ali nos hizo recorrer varias veces el entorno de la Pirámide; no estaba dispuesto a dejar pasar, por su parte, las pocas posibilidades que teníamos de aprendernos el emplazamiento de cara a nuestra incursión nocturna. Visitamos el Museo de la Barca Solar y de nuevo hicimos otra sesión de paseos hasta que decidió que por esa mañana era suficiente.

Nos llevó a comer a otro de los restaurantes emplazados frente a Guiza y por la tarde se empeñó en volver a efectuar el mismo programa que habíamos realizado por la mañana.

Abandonamos el recinto de la Gran Pirámide a las cuatro y media, la hora de cierre, y nos propuso una visita al Jan el-Jalili, el inmenso mercado de El Cairo.

—No quiero que visitéis ningún otro yacimiento hasta pasada vuestra experiencia nocturna en la Pirámide porque podría desubicaros, así es que si os parece bien nos vamos a dar una vuelta por el Jan el-Jalili y luego nos tomamos un té en el Café de Kirsha.

—Tú mandas, Ali, lo que tú digas.

Ali nos cuidaba, de eso no cabía la menor duda, nos hacía sentir seguros y se hacía querer.

El Jan el-Jalili es el barrio comercial del viejo El Cairo, es enorme; miles de tiendas, muchas de ellas diminutas, se agolpan en un espacio delimitado por la Mezquita de Hussein, la Sharia al-Muizz y la calle Muski, conformando el bazar más grande de Egipto. El trazado del barrio es medieval, lo que quiere decir que es un auténtico laberinto que es preciso controlar para poder recorrerlo coherentemente.

Saladino nos dejó en la Midan Ataba y desde allí cogimos la calle Muski para adentrarnos en Jan el-Jalili. Fue extenuante, por lo menos para el componente masculino del grupo, las mujeres disfrutaban de lo lindo con el regateo y hay que reconocer que a veces nosotros también, porque la verdad es que la mayoría de los comerciantes que allí ofrecen sus mercancías son agradables y de esa forma el agotador sistema del regateo se hace más humano, desde luego no tiene nada que ver con lo que sucede en Marruecos y Túnez.

El tiempo se había pasado volando cuando Ali nos hizo tomar un pasaje que sale a la izquierda de la Sharia Sanadiqiya que nos condujo a unas escaleras que, una vez ascendidas, nos emplazaron frente a un pequeño callejón sin salida; “Zuqaq al-Midaq, el Callejón de los Milagros y al fondo el Café de Kirsha”.

El zorrón de Ali nos había ido conduciendo poco a poco hasta el Callejón de los Milagros, el escenario de la famosísima novela del mismo nombre de Naguib Mahfouz, y al Café de Kirsha, donde sucede gran parte de la acción de la novela.

Como narra Mahfouz, a la hora que llegamos, el café “encendía sus lámparas, de luz eléctrica, en cuyos cables anidaban las moscas, y se empezaba a llenar de contertulios. Era una sala cuadrada, bastante destartalada. Sin embargo las paredes, a pesar de su ruina, estaban adornadas de arabescos. Los únicos indicios de su gloria pasada eran su antigüedad y los pocos divanes que había esparcidos por la sala. En los divanes había unos cuantos clientes fumando el narguile y bebiendo té”.

Nosotros hicimos lo mismo.

Saladino nos recogió en Midan Ataba a las siete y media y pusimos rumbo al Felfela, uno de los restaurantes más típicos de El Cairo, por lo menos para los turistas, donde cenamos a la espera de recibir instrucciones de nuestro brigada.

En el Felfela había un verdadero gentío, pero la legión de camareros con la que cuenta y el hecho de que además sean enormemente eficaces nos permitieron gozar de una deliciosa cena de degustación en un tiempo récord.

Salimos del restaurante a las nueve y media y todavía no teníamos noticias ni del cuñado de Ali ni mucho menos del brigada corrupto así que, de nuevo, comencé a intranquilizarme.

—Ali, ¿no deberías llamar a tu cuñado?

—Vamos a esperar hasta las diez, no creo que haya sucedido nada que impida la intrusión de mañana por la noche, pero, en fin, todo es posible, no por el brigada —es mucho dinero el que hay en juego—, sino por cualquier otra circunstancia ajena a su voluntad.

Ali también parece que goza de una intuición más allá de lo normal, porque al cabo de veinte minutos recibía una llamada en su móvil del que parecía ser su cuñado.

Algo iba mal, con lo educado y tranquilo que es Ali, a medida que hablaba se iba sulfurando, y no había que saber árabe egipcio para darse cuenta de los improperios que estaba soltando. Pasó un buen rato despotricando para, finalmente, colgar su móvil totalmente encabronado.

—¿Qué pasa, Ali?

—Pues que aquí seguimos siendo unos impresentables tercermundistas. El brigada sólo está dispuesto a introduciros en la Pirámide si pagáis tres mil euros por persona, dice que es muy arriesgado y que no se la piensa jugar por un céntimo menos.

Todos habíamos escuchado las palabras de Ali y, al unísono, dimos nuestra respuesta: estábamos dispuestos a subir el precio de las entradas; no había otras y el cabrón del brigada lo sabía.

Ali telefoneó de nuevo a su cuñado para darle la noticia y colgó a la espera de que se produjera la llamada al brigada y de nuevo la de su cuñado con las instrucciones precisas, esperábamos, para el día siguiente por la noche.

Finalmente llegó la luz verde, la cosa discurriría de la siguiente manera: el brigada nos esperaría al otro día a la una en punto de la madrugada justo junto a la barrera de entrada a la meseta, donde habíamos estado esa mañana. Si no lo veíamos, él sí lo haría y se acercaría hasta nosotros para conducirnos hasta la entrada de la Pirámide. Decía que sólo teníamos que seguir sus instrucciones, que no debería decirse ni una palabra ni hacer el más mínimo ruido y que tendríamos que desplazarnos ocultándonos entre las sombras. Era imprescindible que llevásemos ropa oscura, de ser posible negra, porque de esa manera pasaríamos más desapercibidos. A las cinco en punto nos esperaría a la entrada de la Pirámide y haríamos el mismo recorrido con tanto sigilo como a la entrada. El pago sería, la mitad en la barrera de entrada y el resto, en el mismo lugar, a la salida.

Después de todo y a pesar de la inflación que habían sufrido nuestras entradas nocturnas a Guiza, estábamos contentos, por lo que obligamos a Ali a que nos llevase a un espectáculo de danza del vientre donde, naturalmente, se pudiese consumir alcohol. Invitamos a Saladino, pero nos dijo que él prefería irse a casa a ver a su familia, así que Ali se hizo cargo del coche y nos condujo sin rechistar a El Cairo la nuit.

Terminamos en la Fontana, la sala de espectáculos del hotel del mismo nombre, y no nos hartamos de cubaras, pero sí de danza del vientre, lo pasamos realmente bien.

—Joder, Ali, no sé cómo os podéis divertir tanto con zumo de naranja y fino cañería.

No es que Ali estuviera en plan de ejercer de musulmán ortodoxo, es que lo era, lo cual no significaba, ni mucho menos, que se tratase de un tipo intransigente, todo lo contrario, siempre me dijo que un verdadero musulmán se caracterizaba por su tolerancia, así que había que respetarle y por ello regañé a Amador en público por cachondearse de la abstinencia musulmana del alcohol.

A casa llegamos a la una y cuarto y Ali se despidió de nosotros hasta las siete y media del día siguiente: “Mañana otra vez a Guiza, último ensayo antes de la premiére”.

Cuando me levanté a las siete de la mañana, el primer pensamiento que tuve no fue otro sino el de que, por fin, ésa era la Noche de Samaín y que, por lo tanto, dentro de pocas horas, íbamos a vivir en la Pirámide la continuación de la experiencia que todos habíamos tenido en la Laguna de los Caballeros. Oré. Cuando estábamos todos reunidos en el comedor para tomar un café —ese día ayunaríamos—, rogué a mis hermanos que orasen conmigo.

Pasamos la mañana empapándonos de nuevo de Guiza, de la zona de la Gran Pirámide, el camino de ida y vuelta que deberíamos hacer por la noche desde el lugar donde Ali aparcaría el coche hasta la barrera y viceversa y nuestros desplazamientos dentro del área caliente de la Pirámide.

Por la tarde decidimos permanecer en nuestra casa con el fin de prepararnos para la noche. Cada cual se organizó para dormir, meditar, pensar sencillamente, ajustar cuerpo y espíritu para lo que tuviera que suceder esa Noche de Samaín.

Lentamente fueron transcurriendo las horas, anocheció; a las diez vino Ali para pasar con nosotros el tiempo que faltaba para ir al encuentro de nuestro destino.

A las doce subimos al minibús, perfectamente pertrechados; con nuestras galabiyyas[53] negras no sé lo que parecíamos, hasta nos reímos. Ali arrancó, algo rezó en árabe, todos contestamos:

“Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam”.

Me había sentado junto a una ventanilla y miraba sin mirar el paisaje, las personas, los coches, las luces. Nadie hablaba. Todo parecía ajeno, era como si, realmente, estuviéramos entrando en otra dimensión. No tuve conciencia del lugar donde nos encontrábamos hasta que enfilamos hacia Pyramides Road. Dentro de muy poco tomaríamos la desviación para Guiza.

A medida que nos alejábamos de Pyramides Road fuimos poco a poco quedándonos completamente solos. Ali apagó las luces del coche cuando llegamos a la zona que el brigada había señalado a su cuñado para hacerlo. Al poco aparcaba en el lugar que también se nos había indicado.

Habíamos calculado perfectamente el tiempo, bajamos del coche y permanecimos unos momentos junto a éste para hacernos a la oscuridad; poco a poco, gracias a la falta de iluminación artificial en aquel desértico lugar, comenzamos a percibir el cielo estrellado más impresionante que seguramente nunca antes habíamos contemplado, ni siquiera en Canredondo. Iniciamos nuestra marcha hacia la barrera de entrada al complejo arqueológico de Guiza.

A la una en punto, una sombra salió de detrás de la caseta de control, nos indicó mediante señas que nos acercásemos, al tiempo que insistía colocando ostensiblemente el dedo índice de su mano derecha sobre los labios. Por fin conocimos a nuestro brigada, que ofrecía un aspecto de lo más pulido con su uniforme cuartelero; no llevaba el uniforme blanco con el que estábamos acostumbrados a ver a la Policía Turística, quizás sólo lo utilizaban en los servicios diurnos, no lo sé, la cuestión es que tenía un aspecto de lo más fiable y creo que eso a todos nos satisfizo.

Le entregué, como se había acordado, la mitad del dinero convenido, es decir, trece mil quinientos euros, más de dos millones de pesetas, el resto se lo daría junto al coche, a nuestra salida del recinto de Guiza; ésa había sido una condición que, al parecer, le había costado al cuñado de Ali establecer, pero, después de la inflación sufrida en el precio de las entradas a Guiza, yo no estaba dispuesto a permitir que se nos hiciese la más mínima jugada, como denunciarnos una vez dentro de la Pirámide o cualquier otra lindeza por el estilo.

Nos hizo señas de seguirle y así lo hicimos. Era noche cerrada, gracias al tiempo transcurrido en el recorrido efectuado desde el coche a la barrera nos habíamos ido habituando a la oscuridad, así que no nos costó distinguir la Gran Pirámide que, como una auténtica montaña, se erguía ante nosotros. No se oía sino el ligerísimo crepitar de la arena bajo nuestros pies y ni un alma se dejaba ver ni intuir por toda la extensión que teníamos que recorrer hasta la Pirámide.

Llegamos al pie del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú y yo sentí una emoción tal que se me saltaron las lágrimas, estaba sintiendo la presencia de mi padre, no sé qué les sucedería a los demás. Ascendimos hasta la entrada de la mina de Al-Mamún, el brigada me señaló el reloj y comprobó que mi hora coincidía exactamente con la suya. Señaló con los dedos las cinco y desapareció. Entramos.

Al fin estábamos dentro de la Gran Pirámide. Inmediatamente comenzamos a hacer el camino ya ensayado los días.

La sensación de encontrarnos dentro de la Pirámide completamente a oscuras era impresionante, cuando encendimos las linternas fue como si volviésemos al tiempo de los Faraones, la luz se reflejaba en los enormes bloques interiores del templo y parecía que las antorchas del cortejo de los sacerdotes estuvieran de nuevo iluminando los corredores.

Caminamos en completo silencio hasta llegar al inicio de la Galería de los Antepasados, allí no pudimos reprimir la sensación que producía iluminar hasta la bóveda el inmenso pasadizo y alguien inició el Non Nobis, Domine, que todos coreamos.

Subimos de nuevo en silencio las escaleras que salvan la Galería y, tras pasar por la antecámara y bordear la Cámara de los Rastrillos, nos detuvimos finalmente ante la entrada de la Cámara del Rey.

Yo no sé cómo explicar lo que sentí al encontrarme de nuevo dentro de esta última, en estas condiciones que nos retrotraían a los tiempos en que se celebraban los ritos de iniciación en el interior del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú: era como volver a los orígenes, era como pisar el suelo sagrado que había hollado Moisés, era estar en la antesala de un más allá que ahora se sentía, se intuía muy cerca. “Apagad las linternas”, ordené.

Nos mantuvimos en silencio durante unos minutos completamente a oscuras, observando el interior de la Cámara; al cabo de un cierto tiempo fuimos capaces de apreciar el interior con el sarcófago al fondo, justo en la cara oeste del recinto sagrado. No sé cómo, pero podíamos apreciar en esa oscuridad una especie de atenuado resplandor que emanaba de todas las piedras que formaban las paredes y del sarcófago. Yo diría que estábamos atónitos ante esa inesperada experiencia, pero los minutos pasaban y tan sólo habíamos podido comprar una pequeña parte de tiempo.

“Encended las linternas y vistámonos”.

Al hacerse la luz eléctrica de nuestras linternas, el resplandor que todos habíamos apreciado desapareció. Rápidamente nos desvestimos, nos descalzamos y nos colocamos las túnicas y las capas que cada cual llevaba en su respectiva bolsa o mochila. Yo saqué también las velas, mi brújula, las cuerdas que tenían que hacer de reglas y compás y las dos tizas blancas con las que trazaríamos el Pentáculo y posteriormente el Sello de Salomón.

Entramos en la Cámara y formamos el Círculo Sagrado para suplicar al Egregor de la Pirámide el permiso para hacer el rito que pretendíamos celebrar.

Muy bajo empezamos a decir las palabras sagradas que convocan a la Tradición; yo, como oficiante, ya tenía la experiencia de lo que había sucedido cuando canté el mantra del Templo y esta vez era imprescindible que ningún sonido que pudiera alarmar a la Policía Turística saliera de la Pirámide. No obstante, todos fuimos conscientes de la vibración que se producía a medida que íbamos desgranando nuestro canto.

Supliqué, pues, a la Tradición su anuencia. Supliqué al Egregor de la Pirámide su permiso para convocar al Egregor de la Encomienda de los Ángeles del Templo de Salomón y para ocupar las columnas de nuestro Templo en el Templo de los Templos. Supliqué el permiso del Templo para trabajar en él. Y se nos concedió.

Había que construir en primer lugar el Pentáculo del hombre perfecto de Leonardo sobre el suelo de la Cámara. Como todo ya había sido previsto, inmediatamente fijamos el centro de la circunferencia en la intersección de las dos diagonales del cuadrado del suelo; yo llevaba las cuerdas calibradas a esos efectos. A continuación, trazamos la circunferencia con un radio de 90 centímetros, ya que habíamos establecido un Pentáculo para un hombre de 1,80 metros de altura, es decir, el número del Templo en su reducción pitagórica.

Orientamos el diámetro de la circunferencia al Oeste con la brújula y de esa manera fijamos también el vértice superior del Pentáculo, la cabeza del hombre perfecto; seguidamente colocamos los vértices inferiores, los pies, a cada lado del extremo inferior del diámetro al Este, con una apertura de 36 grados, es decir, la angulación de la cruz patada y, de nuevo, el número del Templo en su reducción pitagórica. Los brazos, en la proporción de Leonardo, los situamos acto seguido y de esa manera fijamos todos los vértices. Finalmente, trazamos el Pentáculo en el interior de la circunferencia. Colocamos las velas en cada uno de los vértices y las encendimos.

Nos situamos en nuestras columnas en torno al Pentáculo y dimos comienzo al Ritual más grande de nuestras vidas en el interior de la Luminosa, del Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú.

Abrí la ceremonia con el Ritual de la Encomienda de los Ángeles del Templo de Salomón. Pronunciamos el Sello y oramos.

“Padre nuestro que estás en nosotros. Santificados en Tu Nombre. Haz por siempre Tu Voluntad y Envíanos Tu Reino. Danos el alimento espiritual de cada día. Permítenos crecer y hacer crecer a los demás. Líbranos de las fuerzas negativas porque Tuyo es el Reino, el Poder y la Gloria por los siglos de los siglos. Amén”.

Efectuadas las diversas recitaciones que comporta el Ritual de la Encomienda, comenzamos a cantar el mantra del Templo mientras girábamos en torno al Pentáculo que, por turno, sería ocupado por cada uno de nosotros durante nueve giros, es decir, un total de 81 giros en que ni por un instante debía cesarse el cántico del mantra.

A pesar de que cantábamos en un tono muy bajo, la vibración era de tal naturaleza que de verdad parecía que el aire se solidificaba y vibraba con nosotros y con la estructura que desde allí percibíamos de la Pirámide.

Era como si el mantra resonase en nuestro interior, yo sentía que todos mis órganos internos vibraban, era como el retumbar de las cascadas más grandes que yo hubiera visto y ese sonido que salía de mí mismo se unía al cántico de nuestras voces y a la vibración que percibíamos también como sonora.

Una vez finalizado el giro en tomo al Pentáculo, nos desplazamos hacia el Sarcófago y lo rodeamos. Reiniciamos el canto y de nuevo, por turno, fuimos introduciéndonos en el Sarcófago por el tiempo de nueve rondas por persona, es decir, un total de 81, cuya reducción pitagórica vuelve a ser el número del Templo.

Cuando me encontré en el interior del Sarcófago, como todos, recité las oraciones previstas, hice mis peticiones y traté de dejar mi mente en blanco para solamente captar lo que allí sucediera. El sonido del mantra me calaba hasta lo más profundo, puedo decir que sentí cómo cada una de mis células vibraba y, a medida que el tiempo iba pasando, empecé a escuchar nítidamente el sonido de la piedra, esa especie de zumbido mezclado con rumor de mar, ese sonido que escuchas cuando te colocas una gran caracola junto al oído y que ya tantas veces había experimentado en otros lugares de poder.

Me sentí tan en paz que casi dejé de sentir mi cuerpo, o quizás lo dejé de sentir completamente, porque cuando me extrajeron del Sarcófago, igual que cuando se da la luz al Maestro Masón que resucita, salí de una dimensión para entrar en otra.

Finalizado el Rito del Sarcófago, nos trasladamos nuevamente junto al Pentáculo. Ahora teníamos que trazar en el círculo y sobre aquél la Rosa del Templo y el Sello de Salomón.

Dibujamos la cruz pátée y los dos triángulos imbricados. Recolocamos las velas, añadimos la sexta, octava y novena y las encendimos. Cantando volvimos a girar, esta vez hicimos nueve giros y, finalmente, los nueve nos tumbamos sobre cada uno de los vértices del Sello de Salomón, del Pentáculo y ciertos puntos de la Cruz, para ser radios del Círculo, del Pentáculo y del Sello y brazos de la Cruz. Nuestros pies se unían en el centro, nuestras cabezas eran ya los seis vértices del Sello y del Pentáculo y de la Cruz.

Pedimos Luz, nueve veces:

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

—Padre, Luz.

Y esperamos. Había que meditar y llenarnos de la Pirámide. Había que respirar a través de la Pirámide y tratar de sublimarnos en ella y con ella. Nada más.

El sonido de la piedra se percibía ahora nítidamente, parecía que la máquina sagrada se había puesto en funcionamiento y yo tenía la intuición de que algo tenía que pasar.

Mi cabeza apuntaba hacia el oeste, es decir, hacia el Sarcófago, y desde esa posición podía ver, a la luz de las velas, las salidas de los conductos psíquicos[54] y a todos mis hermanos, cada cual en la posición que les había correspondido.

Utilizando el método yóguico, comencé a hacer pranayama[55] con el objeto de ir serenando mi mente y de esa manera conseguir la mayor tranquilidad para estar completamente abierto a cualquier acontecimiento que pudiera suceder. A medida que avanzaba en mis ejercicios respiratorios, comencé a tener la impresión de que, independientemente de que me encontrase en mi cuerpo y que mi visión fuera la que me permitía la posición en la que estaba tumbado, no sé de qué extraña manera, estaba empezando a verlo todo desde otra perspectiva que se sumaba a la natural de mi posición. En concreto, llegué a percibir a mis hermanos y todo el interior de la Cámara del Rey como si estuviera flotando justamente encima de mi cuerpo, si bien, repito, no tenía en absoluto sensación de que mi etérico se hubiera desprendido de mi cuerpo. No, era otra cosa, simplemente tenía la facultad de ver desde dos diversas posiciones, desde el suelo sobre el que me encontraba tumbado y desde arriba de mí mismo. Esta misma experiencia, como luego me contaron, afectó por igual a todos mis hermanos.

Empecé a recitar en mi interior el mantra de la Luz, no es que ello lo hubiera previsto con anterioridad, pero surgió espontáneamente y estuve durante un tiempo que no podría precisar repitiéndolo. La doble perspectiva de visión que se había anteriormente instalado en mí seguía tan operativa como antes. Finalicé de repetir el mantra y me sorprendí oyéndome decir en voz alta: “¡Padre, Luz!”.

Reinicié mis respiraciones; a medida que transcurría el tiempo, me sentía más en paz y, de repente, ocurrió: me pareció que algo salía de los conductos psíquicos de la Cámara del Rey. Veía desde el suelo y desde arriba y, efectivamente, algo estaba saliendo por los conductos psíquicos, no era ninguna ilusión, ninguna alucinación; miré a mis hermanos y pude comprobar que todos miraban hacia los conductos, todos nos miramos unos a otros y volvimos a fijar la mirada en ellos.

Lo que salía de los conductos psíquicos no es fácil de describir, podría intentarse diciendo que se trataba de una luz sólida que fluía, que se derramaba, que se vertía como si del caudal de una fuente se tratase, discurriendo desde la boca de los canales hasta el suelo de la Cámara del Rey, poco a poco, en un lento fluir que despedía una luminosidad azulada y que impregnaba la piedra sobre la que discurría.

Ya que parecía tratarse de luz, era una luz como más sólida en su centro que se proyectaba hacia fuera por su natural iridiscencia. Era como un agua de luz que despedía gotas de luz al chocar contra el suelo de la Cámara del Rey.

Poco a poco empezó a formar dos charcos de luz junto a las paredes norte y sur de la cámara, justo debajo de las bocas de los conductos psíquicos, charcos que, repentinamente, empezaron a crecer hasta cubrir todo el suelo de la cámara.

Cuando la luz sólida me tocó, sentí un agradabilísimo calor que me inundaba totalmente, llenándome de un inefable bienestar; asimismo, el contacto con el fluido lumínico me producía un agradable cosquilleo, algo quizás similar al hormigueo que se siente cuando te concentras para imponer las manos. Cuando todos estuvimos impregnados por aquello, las velas se apagaron y vimos cómo la luz que empezaba a bañar la Cámara iluminaba todo de un azul dorado casi indescriptible.

La Luz, el charco de luz, fue creciendo hasta cubrirnos totalmente. Desde el suelo me veía y veía a mis hermanos sumergidos en el fluido luminoso, desde arriba contemplaba el estanque de luz sólida que se había formado y que nos cubría completamente. Como a través de las aguas, yo me podía ver y veía al resto de mis hermanos en el fondo del estanque.

La Luz siguió fluyendo hasta alcanzar en el estanque que se había formado en la Cámara una altura de unos 10 centímetros sobre nuestros cuerpos tendidos en el suelo. Más o menos en ese momento pude apreciar que ya no surgía ningún fluido por los conductos psíquicos. Entonces me di cuenta de que, a medida que respiraba, el fluido se introducía por las ventanas de mi nariz en cada inspiración, si bien no volvía a salir en las espiraciones. Me obligué a percibir completamente las sensaciones que la aspiración de la luz sólida producía en mi organismo y, efectivamente, aquella luz operaba determinantemente en mi interior. Sentía como un frescor que me inundaba y que iba limpiando todas y cada una de mis células, era como si me estuviera renovando absolutamente. En verdad no sé lo que se puede sentir cuando se crece, si ello es posible, pero yo me sentía crecer.

Durante un tiempo que no puedo determinar seguí inspirando la Luz, exactamente igual que mis hermanos, quienes, posteriormente, me dijeron haber pasado por las mismas experiencias. Y a medida que inspirábamos, íbamos consumiendo el fluido hasta que pudimos apreciar que no quedaba ni una sola gota, ni una sola partícula de éste en el interior de la Cámara.

Al finalizar la presencia del fluido en el interior de la Cámara, aprecié la oscuridad que en ésta se había hecho; las velas se habían apagado cuando comenzó a producirse el fenómeno de la Luz, sin embargo, y ésta era otra nueva sorpresa, al poco tiempo empecé a apreciar un resplandor azulado que parecía envolvernos.

Pero la verdadera sorpresa, al poco, dejó de ser el resplandor: la verdadera increíble sorpresa era que el resplandor surgía de nosotros y que cada vez iba intensificándose más. No sé por qué, pero hasta pensé que cuando saliésemos de la Pirámide nuestra luminosidad nos iba a colocar en una difícil situación con respecto a la Policía Turística.

Decidí, sin moverme, dirigirme a mis hermanos para, de alguna manera, tratar de mantener un estado de calma ante los acontecimientos que se estaban produciendo y sostener la situación en la que nos encontrábamos, ya que, sin duda, estábamos viviendo estas últimas horas de nuestra existencia en algún lugar más allá de nuestra vida.

—Oremos.

Rezamos el Padrenuestro del Templo.

—Meditemos.

Retomé los ejercicios de respiración completa y traté de abandonarme sin la más mínima traba a la sagrada experiencia que estaba viviendo. Al poco entré en el estado de vigilia de la meditación yóguica, me encontraba tan bien que era como si hubiera abandonado toda atadura, me sentía tan libre que era como si hubiera alcanzado la iluminación. De repente no supe ya dónde estaba y en mi mente, por unos instantes, se hizo la oscuridad más absoluta; acto seguido, me vi en el seno de mi madre.

Tuve la sensación de ser expulsado al exterior, como ha de producirse en el nacimiento, y también tuve la sensación de hallarme en el lugar más oscuro que nunca hubiera podido imaginar.

Me sentí arrastrándome, gateando en medio de aquella absoluta oscuridad y enseguida pude apreciar que estaba en el interior de un larguísimo túnel. Un túnel que se iba iluminando con innumerables imágenes que se proyectaban sobre sus paredes.

Y eran mi vida aquellas imágenes, toda mi vida, es decir, todos aquellos acontecimientos que habían ido determinando mi vida, construyéndola como había llegado a ser, con toda su escasa grandeza y toda su gran miseria.

A medida que avanzaba, iba creciendo; sobre mi cuerpo iba operando el tiempo transcurrido y las imágenes que por doquier me rodeaban eran las que correspondían a los acontecimientos que en cada etapa de mi vida habían influido de manera determinante en la construcción de mi personalidad.

Las imágenes que contemplaba me recordaban todos los acontecimientos que tanto me habían influido, pero esta vez, al contrario de los procesos de interiorización por los que yo había pasado, me dejaban absolutamente indiferente. Esta vez las imágenes y lo que habían significado los hechos que reproducían no me afectaban, eran simplemente como un texto que se estudia para aprender algo que deseas intensamente conocer; era placentera la experiencia de contemplar aquellos retazos de mi vida y, en especial, la sensación predominante era la de un aprendizaje que me hacía crecer intensamente.

Seguí avanzando y creciendo, cumpliendo años y rememorando mi vida, y llegué al último Camino de Santiago con los Hermanos, al sueño, a la decisión de venir a Egipto, al aeropuerto de Madrid —Barajas—, al avión, al aeropuerto de El Cairo, a esta noche y a este instante.

Había llegado al final del túnel; ante mí una puerta se abrió, la crucé e, inmediatamente, se cerró a mis espaldas. Me encontré en una cámara: a mi espalda, la puerta que se acababa de cerrar; frente a mí, otra puerta que inmediatamente comenzó a abrirse. Pude percibir desde donde me encontraba que la puerta daba a algún lugar abierto, cubierto de una infinidad de estrellas que brillaban con una magnitud suficiente como para aclarar el paisaje que, sin embargo, no pude percibir. Crucé la puerta: me estaba incorporando desde mi posición en el suelo de la Cámara del Rey. Me levanté, me acerqué al Sarcófago, me postré mirando al occidente y recé. Al poco sentí que mis hermanos se colocaban junto a mí; rezamos, nos incorporamos y cantamos. Cerramos el círculo y finalizamos el Rito de la Cámara del Rey en el Horizonte Luminoso de Jnum-Jufú.

Cuando nos abrazamos sentí una ola de amor de tal naturaleza que me impresionó. En ese momento parece que nadie era capaz de hablar, todos estábamos llorando, llorando de felicidad, verdaderamente llorando de amor.

Alguien debió salir a la antecámara para mirar un reloj, oí decir: “Son las cinco menos cuarto”.

Aquello nos hizo reaccionar a todos, nos sacó de nuestro ensimismamiento, pero no, no fue capaz de restarnos un átomo de felicidad. “Vamos a vestirnos, tenemos que estar a las cinco en punto en la puerta de la Pirámide”.

Salimos a la antecámara y cambiamos nuestras túnicas y nuestras capas por la ropa que habíamos llevado. Nos aturullamos por la escasez del tiempo que nos quedaba y por la poca luz que curiosamente daban las linternas, ya que habían sido compradas para la ocasión y se suponía que las pilas tenían que ser nuevas. Yo no acertaba a encajarme las sandalias, me molestaban y no pude abrocharme las correas. De una forma u otra nos vestimos, entramos de nuevo en la Cámara del Rey para borrar los dibujos que habíamos efectuado y recoger todo lo que pudiéramos haber dejado en ella. Tras una detenida comprobación con las linternas, que cada vez daban menos luz, nos encaminamos hacia la Galería de los Antepasados para hacer el recorrido que nos llevaría al exterior de la Pirámide. Nadie dijo una palabra durante el recorrido.

Creo que a las cinco en punto salimos finalmente del interior de la Pirámide y, efectivamente, pudimos comprobar que nuestro, afortunadamente corrupto, brigada de la Policía Turística ya estaba, medio escondido, esperando nuestra aparición. Nos hizo un imperativo gesto de silencio y muy elocuentemente nos transmitió, también por gestos, que debíamos seguirle sin la menor dilación y así lo hicimos hasta que nos depositó al otro lado de la barrera policial que cierra y abre la entrada a la meseta de Guiza. En nuestro camino de salida, como estaba previsto, no vimos ni oímos patrulla alguna de la Policía Turística. El brigada había cumplido con su parte del trato y yo le bendije en silencio por todo lo que nos había proporcionado.

Continuamos con discreción el camino que nos conduciría hasta el coche en el cual nos esperaba Ali y seguimos en el más absoluto de los silencios. Yo no necesitaba hablar para comunicarme con mis hermanos, parecía que con mirarnos era suficiente, todo se decía y comprendía sin necesidad de palabras.

¿Qué era lo que yo sentía, lo que los otros sentían después de lo que nos había sucedido? No podría decirlo, era todo tan distinto…, como si estuviera empezando a sentir de una forma totalmente diferente, como si todos los parámetros anteriores hubieran desaparecido y, en su lugar, estuvieran creándose otros completamente nuevos y radicalmente diferentes.

Cuando salí de la Pirámide, noté que se veía todo tan nítidamente que, a pesar de que sabía que había luna nueva, miré al cielo esperando encontrarme la increíble luna llena de Egipto que, como la de Valencia, te permite leer un libro con su luz.

Ahora seguía viéndolo todo con la misma nitidez, tanta que, a más de 200 metros, pude observar cómo Ali nos esperaba en el interior del coche rezando con su rosario.

En ese momento me di cuenta de que algo muy importante estaba pasándome o acababa de pasarme: no llevaba puestas mis gafas progresivas de hipermetropía y astigmatismo, mis lentes ultraligeras de 10 dioptrías que recordé haberme guardado en uno de los bolsillos interiores de mi túnica cuando inicié la meditación después del baño de luz. ¿Había recuperado una perfecta visión o era un efecto temporal a causa de los acontecimientos vividos en el interior de la Pirámide? ¿Sería como cuando en el mes de junio se me curó la soriasis? Ya veríamos, en estos momentos yo sentía que todo era posible y no sentía la menor sorpresa ni incertidumbre, yo ya no era el que había entrado a la una y diez en la Pirámide; no es que no fuera yo, era yo y más.

En silencio llegamos al lugar donde estaba aparcado el coche, entregué el resto del dinero al brigada y me despedí de él con un fuerte apretón de manos, era mucho lo que nos había dado por una pequeña cantidad de dinero.

***

Entramos en el coche, sin mediar palabra nos acomodamos rápidamente en nuestros asientos y Ali arrancó; avanzamos sin luz hasta que abandonamos la zona arqueológica, aunque seguía sin haber presencia alguna; cerca de la incorporación a Pyramides Road, Ali encendió los faros.

—¿Qué tal ha ido todo?

—Muy bien, Ali, muy bien.

—¿A casa entonces?

—A casa, Ali.

Ali no dijo nada más en todo el camino, su exquisita corrección le impedía hacernos ninguna pregunta sobre nuestra experiencia en la Pirámide y, seguramente, la creencia de que debíamos encontrarnos muy cansados nos permitió hacer el viaje hasta nuestro alojamiento en un silencio que agradecimos.

Cuando cerramos la puerta de la casa que teníamos alquilada en la ciudad del desierto eran las seis y media de la madrugada.

17. LA ADQUISICIÓN DE LOS SIDDHIS

Como de tácito acuerdo, todos nos habíamos ido a nuestras habitaciones sin decir ni una palabra, incluso ni Viky y yo hablamos cuando nos encontramos solos, simplemente nos desvestimos y nos metimos en la cama. Una vez acostado, me dormí inmediatamente sin tener ni siquiera conciencia de haber tenido un pensamiento.

Cuando me desperté, la claridad de las mañanas de El Cairo se filtraba a través de las cortinas. Sabía que eran las ocho y media, pero cogí el reloj de encima de la mesilla de noche y comprobé que, efectivamente, era esa hora. Me encontraba tan bien que no sería capaz de describirlo, jamás me había despertado con esa sensación de fuerza, de frescura, de limpieza, de paz y armonía, de plenitud, en definitiva. En ese momento también Viky se despertaba y hacía ademán de levantarse.

—Son sólo las ocho y media, ¿no vas a dormir más?

—Pues no, no tengo nada de sueño y además me encuentro más descansada que nunca, mejor que nunca. Vamos a desayunar.

—Se te nota. Vamos a desayunar.

Nos duchamos, nos vestimos y nos fuimos directamente a la cocina para preparar el desayuno, sería la primera comida después del ayuno efectuado durante el día anterior, pero la verdad es que yo no tenía ninguna sensación de hambre.

Amador y Julia ya estaban desayunando; nada más vernos, se levantaron y nos abrazamos.

—Buenos días, Hermanos.

—Buenos días, Hermanos.

Estaban radiantes y se lo dijimos, ellos nos devolvieron el cumplido que no era tal, porque yo ya había visto a Viky y me había visto a mí mismo en el espejo mientras me arreglaba. En verdad estábamos radiantes.

Habían hecho café para todos y también preparado un buen plato de tostadas. Cuando nos disponíamos a sentarnos aparecieron Álvaro y María José, que realmente parecía que se habían sometido a un profundo lifting en las escasas dos horas y media que habían dormido. Todos nos volvimos a abrazar y, finalmente, nos sentamos para desayunar.

En ese preciso momento sonó el timbre de la puerta, pensamos que sería Ali, pero cuando abrí me encontré a Joaquín, Luis y Paqui en el umbral.

—Creía que todavía estabais durmiendo. ¿De dónde venís?

—Ya sabes que yo me levanto siempre muy pronto así que me he ido a dar una vuelta por el barrio y me he encontrado a Luis y Paqui junto al mercado de flores.

—¿Cómo os sentís?

—Creo que exactamente igual que tú.

—Venga, venid que estábamos empezando a desayunar.

En cuanto me comí la primera tostada y bebí la mitad de mi taza de café con leche, tomé la palabra: “Hermanos, estoy seguro de que os sentís como yo, no hay más que veros para darse cuenta de que una transformación en profundidad se ha producido o está produciéndose en nosotros. Quizás sería bueno que digamos lo que creamos necesario. Yo, con respecto a la experiencia de esta noche, soy incapaz de expresar o explicar nada coherente, sólo se me ocurre decir que seguramente no puede describirse con palabras de esta dimensión lo que me sucedió en la dimensión de la Pirámide. Jamás creí posible tener el privilegio de pasar por la que creo es una de las más grandes iluminaciones que en este plano pueden darse. No sé qué deciros, no son palabras decir que me he sentido morir, trascender y renacer en la Pirámide, es que exactamente eso es lo que he sentido. Hablad, por favor, si es que alguien quiere hacernos partícipes de su experiencia, por lo menos decid alguna cosa, si es que somos capaces de decir algo coherente”.

Julia tomó la palabra para expresar las mismas ideas que yo acababa de comunicar. Fue comentando su experiencia y sus sensaciones en la Pirámide, que no diferían en absoluto ni de las mías ni de las de los demás, que las iban confirmando a medida que Julia hablaba. Todos habíamos pasado por las mismas experiencias, exactamente igual: el desprendimiento del cuerpo, las sensaciones en el baño de luz, el ensueño posterior.

—Tengo que deciros que yo, además, ya no necesito gafas y que creo que he crecido y sigo creciendo.

—Pues a mí me pasa lo mismo —dijo Álvaro—, pero no me había atrevido a decirlo.

A todos nos estaban pasando cosas relacionadas con la salud: estábamos notando que habíamos crecido, que estábamos creciendo, incluso físicamente, pero nadie se extrañaba y lo dije. Sabíamos que todo era posible, que la Pirámide nos había abierto, nos había regenerado o estaba haciéndolo aún, nos había hecho renacer de forma diferente. Seguramente acabábamos de volver a nacer y por eso estábamos creciendo.

—Creo que eso fue el Heb-Sed.

El Heb-Sed era el rito trascendental de renovación por el que los Faraones debían pasar a sus treinta años de reinado, si bien, según sabemos, en el Imperio Nuevo se celebraba mucho antes de que el Faraón alcanzase ese tiempo de mandato.

El rito renovaba al Faraón, lo rejuvenecía, le daba nuevo vigor y fortaleza; una vez sometido a aquél, demostraba al pueblo, mediante una serie de pruebas físicas, que efectivamente había sido renovado y seguía siendo un verdadero y poderoso hijo de Dios en la Tierra.

Este rito provenía del Imperio Antiguo, todos los faraones tuvieron que pasar por él hasta la Baja Época, cuando faraones extranjeros asumen el poder en Egipto, es decir, cuando es conquistado por los persas y posteriormente por Alejandro.

En el Imperio Nuevo, los faraones se sometían al Heb-Sed a los diez años de su reinado, evidentemente porque en esa época ya no se era capaz ni de vivir el tiempo suficiente, ni de tener la fortaleza necesaria para cumplir las pruebas rituales, debido a que, evidentemente, se había perdido el secreto del verdadero rito de renovación.

El poderoso Ramsés II ordenó efectuar diversos trabajos de restauración en la Gran Pirámide, estableció un colegio sacerdotal para su servicio y la utilizó para su Heb-Sed y otros diferentes rituales. Él fue uno de los faraones más grandes de Egipto, alcanzó la longevidad y hasta los últimos momentos de su vida parece que disfrutó de extraordinaria fortaleza, tuvo innumerables esposas y concubinas y 103 hijos.

Evidentemente, Ramsés II recuperó el verdadero ritual del Heb-Sed y se sometió a él en la Cámara del Rey de la Gran Pirámide. Muy posiblemente el Príncipe Khaemuast, cuarto hijo de Ramsés y conocido sabio buscador de las antiguas tradiciones esotéricas egipcias, encontró las claves que se habían perdido y pudo restablecer el ritual que ofreció a su padre.

Todos estaban de acuerdo: de alguna manera, el Heb-Sed se relacionaba con nuestra experiencia. Para nosotros ya no cabía ninguna duda de que la Pirámide nunca fue la tumba permanente de Jnum-Jufú: era el lugar donde se moría para renacer absolutamente trascendido.

El último que intervino fue Álvaro:

—Supongo que os habréis dado cuenta de que, si bien al final de nuestra experiencia todos hemos tenido el mismo sueño o visión, es decir, la rememoración de toda nuestra vida y, finalmente, las puertas, el espacio abierto, las estrellas que brillaban con una intensidad impresionante…, la cuestión es que, realmente, seguimos sin saber cuál es nuestro Dharma, nuestro verdadero objetivo en la vida.

—Lo que dices es cierto, Álvaro —respondí—, pero también te digo que estoy absolutamente convencido de que muy pronto también vamos a saberlo.

—Sí, yo también lo creo.

Seguimos hablando más tiempo mientras desayunábamos, al parecer todos estábamos sufriendo transformaciones positivas. Casi habíamos recuperado una visión perfecta, y yo pensaba que se debía a la invocación a la Luz que habíamos hecho durante nuestro ritual, al que, igualmente, achacaba la increíble realidad de que todos habíamos crecido, todos habían tenido dificultades con sus zapatos, repentinamente se nos habían quedado pequeños. Sin embargo, lo que en ese momento me pareció más significativo, y así lo hice notar, era que realmente no estábamos dando la suficiente importancia a unos acontecimientos que, sin duda, algunos calificarían de milagrosos.

Como Ali no daba señales de vida, decidimos telefonearle; a los diez minutos estaba llamando a la puerta de nuestra casa de alquiler. Cuando le abrí, noté que me miraba fijamente mientras esbozaba su habitual sonrisa, seguro que estaba buscando mis gafas. Le invité a entrar. “Pasa, Ali, estamos todos en la cocina, queremos preparar nuestro viaje por Egipto”.

Me siguió, le introduje en la cocina y le serví un café. No podía evitar pasear una intrigada mirada por todos los rostros que allí se concentraban. Cuando fue a sentarse, se cruzó con Luis que se había levantado para servirse otro café; observé que Luis ya tenía la misma altura que Ali, parece que el proceso de crecimiento que se había iniciado era inversamente proporcional a la altura previa de cada uno de nosotros.

—Os veo realmente bien, eso quiere decir que la noche en la Pirámide ha sido todo un éxito.

—Así es, Ali, y no te puedes hacer idea hasta qué punto, queremos que sepas que te estamos inmensamente agradecidos, a ti y a tu cuñado, por habernos posibilitado vivir esa experiencia. Gracias de corazón, Ali.

Todos se unieron a mis agradecimientos.

—Ahora lo que querríamos, Ali, es concretar nuestro viaje por Egipto. En mis correos te decía cuáles eran nuestras expectativas, pero queremos que tú tengas la última palabra.

—Bueno, para mí el viaje tal como lo proyectó Ricardo me pareció muy completo, tanto que, como es lógico, ya tengo los permisos de desplazamiento que necesitaremos para hacerlo. No sé si sabéis (Ricardo y Viky sí, por supuesto) que viajar en la actualidad por Egipto, me refiero a los turistas, no es tan fácil como antes.

Desde 1992 se han producido en el Egipto Medio una serie de ataques terroristas contra los turistas. Ese mismo año varios autocares turísticos fueron asaltados en los alrededores de Qena, Assyut y Dairut. Un barco que hacía el famoso crucero por el Nilo fue ametrallado cerca de El-Qusiya. Desde entonces han seguido produciéndose esporádicos ataques contra los autobuses, trenes y taxis que transitan por la zona. También en El Cairo se han producido atentados terroristas contra los mismos intereses.

En noviembre de 1997 ocurrió el hecho más grave de todos hasta el momento y no fue otro sino la matanza de más de sesenta personas que se hallaban visitando el Templo de Hatshepsut en Deir-el-Bahari, si bien este templo se encuentra en el Valle de los Reyes, es decir, más bien en el Alto Egipto.

La salvajada terrorista de Deir-el-Bahari hizo bajar de forma exponencial el turismo en Egipto y éste se trata de la segunda fuente de ingresos del país. El Gobierno, para tratar de paliar la caída de la imagen de Egipto en el mundo, adoptó estrictas medidas de seguridad.

A finales de 1999 parecía que la situación se había estabilizado, pero dejaron de incluirse en los paquetes turísticos las visitas a yacimientos de interés en el Egipto Medio y la Policía escolta las caravanas de turistas cuando pretenden visitar lugares como Abydos y Dendera. El Gobierno egipcio afirma que la seguridad está garantizada, pero las agencias de viajes y los Gobiernos occidentales aconsejan a sus nacionales que no se arriesguen a visitar ciertos territorios.

La realidad es que en Egipto existe un enorme conflicto entre fundamentalistas —del cual se nutre el movimiento terrorista islámico— y fuerzas de seguridad, con detenciones y tiroteos semanales. Las fuerzas de seguridad han reducido el ámbito de actuación de los islamistas extremistas a la zona de Minya-Mallawi, Los cañizales que bordean el trazado del ferrocarril han sido quemados para que ningún terrorista pueda ocultarse entre ellos.

Las principales carreteras de Egipto están saturadas de controles y en algunas poblaciones hay toque de queda. Oficialmente, los extranjeros pueden visitar libremente y con seguridad cualquier lugar de Egipto Medio, pero la realidad es que jamás sin escolta policial y siempre a condición de que se evite pernoctar en las ciudades del área caliente.

—Ali, independientemente del despliegue de efectivos militares que hay por las carreteras, filtros, barreras y los convoyes escoltados por la Policía a los distintos yacimientos, en el mes de junio yo no tuve sensación alguna de inseguridad.

—Y en principio no la hay, pero… creedme si os digo que aquí hay tremendos remolinos bajo la aparente tranquilidad de la superficie de las aguas.

Éramos muy conscientes de que Ali no exageraba lo más mínimo, lo que yo acababa de decir no tenía otro objetivo sino el de restar importancia a la realidad; en junio todos nos habíamos quedado perplejos ante la profusión de medidas de seguridad, controles en las entradas de los hoteles, de los comercios, en los yacimientos arqueológicos, en el crucero por el Nilo, en todos los grandes comercios, arcos detectores de metales, escáneres y todo el territorio tomado por innumerables efectivos policiales de carácter militar. Los hechos cantaban y todos los analistas venían a coincidir en que la situación en Egipto, a medio plazo, podía complicarse y mucho. El Gobierno lo sabía muy bien, de hecho, las tremendas medidas de seguridad desplegadas a lo largo y ancho de todo el país para proteger al turismo no eran sino un estado de sitio no declarado.

—Para vuestra tranquilidad, quiero deciros que tengo todo el itinerario previsto, los hoteles contratados, las visitas concertadas y los permisos expedidos, lo que quiere decir que pasado mañana salimos sin excusa a realizar nuestro tour porque todo está ya arreglado y no se pueden hacer sino cambios muy puntuales.

—Eres estupendo, Ali.

—El tour, entre ida y vuelta, durará ocho días, lo que significa que cuando regresemos a El Cairo sólo os quedarán dos días; entonces, si os parece, ahora deberíamos decidir qué es lo que vamos a visitar entre hoy y mañana y lo que dejaremos para nuestro regreso. Según el programa de Ricardo, en lo que respecta a yacimientos piramidales, hay que ir a Dashur, Licht y Meidum; Dashur lo tenemos que hacer desde aquí, hay que seguir con Sakkara y acercarnos a Heliópolis y Menfis.

—Pues si te parece, Ali, como todavía es pronto, hoy podríamos seguir con Sakkara, ver las Mastabas de Ti, de Ptahotep y de Mereruka y, por supuesto, el Serapeum.

—Entonces voy a llamar a Saladino y le recogemos de camino, ¿de acuerdo?

—¡Venga!

Nada más montar en nuestro minibús, le dije a Ali que nos parase en la primera farmacia con aparato para medir la estatura que conociese y volví a ver en sus ojos la misma mirada de la mañana.

—¡Ah! y también tenemos que comprarnos zapatos antes de recoger a Saladino.

Nos medimos: todos y cada uno de nosotros habíamos crecido, si es que el aparato estaba bien reglado, entre 2 y 6 centímetros. Yo había crecido 2,5 centímetros, es decir que en ese momento medía 1,73 metros. Todos somos hijos de la posguerra así es que, excepto Viky que ya medía 1,68, todos éramos de una estatura más bien modesta, sólo Álvaro y yo llegábamos a 1,70. Álvaro había crecido 3 centímetros así que, en ese momento, teníamos exactamente la misma estatura. Amador, Julia y Joaquín habían crecido 4 centímetros, Pepa, Viky y Paqui 3, Luis 6. Los zapatos se nos habían quedado pequeños.

En los dos días que nos quedaban, antes de iniciar nuestro tour, visitamos las mastabas de Ti, Mereruka, Ptahotep y el impresionante Serapeum; fuimos también a Heliópolis y a Menfis; disfrutamos, pero no sé, todo era distinto, era como si viese las cosas de otra forma, es decir, estaba como más en mí mismo, lo que sucedía fuera, aunque no me era ajeno, no me producía el impacto de las veces anteriores.

La primera noche después de nuestra experiencia en la Pirámide, me quedé hasta muy tarde en el pequeño patio ajardinado de nuestra casa de alquiler, quería analizar detenidamente lo que yo sabía que me estaba pasando y que, más allá de toda lógica, percibía, sin embargo, como algo natural, simplemente como lo que tenía que ser.

A nivel personal me sentía extraordinariamente bien, como nunca, físicamente era como si realmente hubiera rejuvenecido; por otra parte, la recuperación de una perfecta visión y el fenómeno de nuestro crecimiento que eran simplemente inconcebibles, digamos que no me producían el indudable estupor que hubieran comportado en cualquier ser humano medianamente cuerdo, todo lo contrario, estaba viviendo esos fenómenos con la misma naturalidad, no exenta de una gran satisfacción, que cuando había asistido a la aparición del primer diente de mis hijas.

En definitiva, en las escasas veinticuatro horas que habían transcurrido desde que salimos de la Pirámide, yo había cambiado física y emocionalmente, sentía paz, verdadera paz y armonía, sentía como si me estuviese recomponiendo, como si en mi interior todo estuviera ajustándose, equilibrándose y creciendo. Intuía, sabía de alguna manera que estaba —estábamos— en un proceso que no había hecho sino empezar.

Tenía una necesidad permanente de orar, de dar gracias al Padre, de afirmarle mi amor y sentía realmente que yo era uno en todos y con todos en Él. Recé mucho esa noche y sentí que verdaderamente estaba hablando con el Padre.

Mi proceso, diríamos de transformación, de crecimiento —no sé cómo calificarlo— era idéntico al que se estaba produciendo en todos los demás, si bien y contra todo pronóstico, dadas nuestras respectivas personalidades hasta entonces especialmente comunicativas, empezamos a hablar menos entre nosotros pero no a comunicarnos menos, ya que parece que empezábamos a ser capaces de percibir, si no exactamente el pensamiento de los otros, sí el sentido general de lo que cada cual elaboraba mentalmente en cada momento. Esto último ya había tenido ocasión de percibirlo el primer día de nuestro itinerario por Egipto cuando, en varias ocasiones, alguno de nosotros sorprendió radicalmente a Ali y a Saladino anticipándose a sus deseos de parar en un lugar en vez de en otro o de realizar alguna actividad que no verbalizaban por discreción o sentimiento de inoportunidad.

Las primeras paradas del día fueron para visitar Licht y Meidum, mi intención al programarlas en el viaje había sido que mis hermanos comprobasen las falsedades de la egiptología ortodoxa. Las Pirámides de Guiza son perfectas, las de Dachur, atribuidas a Snofrú, el primer Faraón de la IV Dinastía, son también magníficas; en Meidum y Licht, especialmente en este último yacimiento del Imperio Medio, todo es una ruina, montañas de cascotes se alzan en medio del desierto, mampostería derruida por el tiempo, en definitiva, desolación frente a magnificencia, la tecnología se había perdido, o el impulso, el fervor, o… simplemente, los constructores de Guiza nunca fueron egipcios. Es impensable querer sostener, frente a los hechos, que se puede saltar desde la Pirámide Escalonada de Djeser en Sakkara, primer Faraón de la III Dinastía, hasta la grandeza de Guiza, según pretenden los egiptólogos, atribuyendóselo a los faraones de la IV Dinastía y, luego, unos pocos cientos de años más tarde, llegar a caer en la ruina tecnológica de Licht.

Cuando nos despedíamos de Licht me di cuenta de que ya me daba exactamente lo mismo lo que pudieran afirmar los egiptólogos ortodoxos, es evidente que hay muchos “Egiptos” en Egipto y que, desde luego, la pandilla de personajes sin intuición que son los ciudadanos de la ciencia de la historia jamás darían su brazo a torcer. Hay que ser capaz de ver para entender y este privilegio supone mucho más que nacer. Hay que alcanzar la chispa y es un largo trabajo personal que no se aprende en los libros.

Nuestra siguiente parada sería Beni Suef, la capital provincial de la zona, parada meramente logística para comer y hacer alguna compra si ocasión había para ello. La ciudad está situada a 109 kilómetros de El Cairo y no ofrece más interés que el de servir de base de operaciones para las visitas a Meidum y el oasis de El Fayum. Hubiera sido interesante visitar este último, pero las condiciones de seguridad en la zona no parecían aconsejarlo. Tras una mañanera y rápida comida nos encaminaríamos hacia Minya, lugar del que no guardábamos muy buen recuerdo Viky y yo desde nuestro primer viaje y donde esta vez intentaríamos pasar la noche.

Minya, en la actualidad, es un lugar poco aconsejado para los turistas, es capital provincial y se ubica en el ojo del huracán de las actividades terroristas islamistas, pero cuenta con la ventaja de que es la mejor base posible para hacer todas las más significativas visitas a lugares de interés en el Egipto Medio.

Cuando nos despedimos de Beni Suef, teníamos por delante 109 kilómetros para llegar a Minya, trayecto que sólo sería interrumpido por las paradas de rigor para aguar y desaguar, ya que Ali quería que llegásemos a destino antes de que anocheciera.

Por el camino tuve tiempo para todo: dormir, pensar, meditar y dar unos cuantos repasos a la Guía sin fronteras de Egipto; me sorprendió lo que en ella se decía de Minya porque no era en absoluto el recuerdo que yo tenía de la ciudad.

Hicimos nuestro primer viaje a Egipto en la época de las vacas gordas del turismo occidental al País del Nilo, cuando era tal la abundancia de turistas que los egipcios se permitían practicar continuamente el over booking más descarado en hoteles, cruceros por el Nilo, vuelos interiores y en todo lo que supusiese sacar dinero de los bolsillos ajenos. Nosotros lo padecimos y, concretamente, ésa fue la causa de que conservásemos un mal recuerdo de Minya. El programa preveía dormir allí porque, a pesar de estar peor situada que la ciudad de Mallawi para las visitas que íbamos a realizar, esta última es una ruina desde que la capitalidad de la región pasó a Minya.

En nuestro primer viaje a Egipto habíamos llegado a Minya a las doce de la noche porque el autocar que nos transportaba había tenido una avería que nos había dejado tirados en la carretera durante horas y cuando, ya cabreados por el incidente, nos disponíamos a entrar en el hotel, nos encontramos con que las reservas establecidas y confirmadas hacía ya meses habían caducado. La solución que nos ofrecieron fue la de seguir hasta Mallawi, cerca de 50 kilómetros más, ya sin posibilidad de cena, para, allí, alojarnos en un establecimiento que, si hubiera sido solamente cutre, habría pasado por cuatro estrellas. En definitiva, la experiencia de Minya fue muy negativa porque en las condiciones anímicas en las que llegamos sólo nos permitieron apreciar lo negativo, sumado a la más negativa experiencia de Mallawi de la que, al día siguiente, salimos pitando sin detenernos ni a sacudirnos el polvo de los zapatos.

Mi guía, sin embargo, decía que Minya es una ciudad con un enorme atractivo, atractivo que le conceden el gran número de villas de estilo italiano construidas a finales del XIX para los magnates del algodón y cuyo estado decadente, en medio de jardines descuidados, le da un toque de abandono especialmente sugerente. También añadía mi guía que las gentes de Minya son famosas en todo Egipto por su calidez y honestidad y que al viajero que quiera alojarse en ella puede resultarle realmente difícil conseguirlo porque los hoteles, por razones de seguridad, tienen prohibida la admisión de extranjeros a no ser que exista autorización expresa de la Policía.

Afortunadamente, Ali contaba con el preceptivo permiso y se nos había asignado el Hotel Mercure Nefertiti, a un kilómetro de la ciudad, pero situado a orillas del Nilo, hotel que, al parecer, pasa por ser el mejor de Minya; por lo menos es en el que, de nuevo por razones de seguridad, se aísla a los hombres de negocios que tienen que alojarse en esa ciudad.

La pericia de Saladino, unida a su buena estrella, nos hizo llegar con bien al Mercure Nefertiti, justo al mismo tiempo que Ra decidía emprender su viaje al Amenti. Al hotel no se le podía hacer ningún reproche, realmente confortable y acogedor y con vistas desde todas nuestras habitaciones al Nilo; luego me enteré de que eso tenía un suplemento, pero la verdad es que si estás en Egipto y tienes la posibilidad de estar alojado frente al río…, merece la pena pagarlo.

Una vez finalizada la cena y la posterior tertulia en la que Ali nos presentó el programa para el día siguiente —que consistiría en realizar las obligadas visitas a los mejores yacimientos del Egipto Medio, representados por las Tumbas de Beni Hassan y una excursión por la tarde hasta la ciudad de Hermópolis—, decidimos quedarnos en una de las terrazas del hotel que daban al Nilo hasta que nos echasen para hablar tranquilamente entre nosotros de lo que ya, en ese momento, era nuestro principal interés: el cambio.

En la ciudad de Hermes visitamos la necrópolis de Tuna al-Gabel; la verdad es que de Hermópolis ya muy poco queda, pero según la mitología egipcia, la Creación dio comienzo en un montículo primordial que allí se ubicaba. La primera vez que visité el lugar me había impresionado el color de la arena que semejaba auténtico polvo de oro; también recuerdo muy bien que mientras contemplaba un área donde refulgía especialmente, justamente junto a los dos grandes babuinos de piedra caliza que sostenían el techo del Templo de Tot —castrados por los primeros cristianos—, tuve la inmensa suerte de ver aparecer, no sé procedente de dónde, uno de esos típicos escarabajos egipcios que se identificaron también con el sol, el escarabajo dios Kephera; interpreté entonces eso como una señal y recogí de ese mismo lugar una bolsa de aquella arena que después, a lo largo de los años, siempre he conservado situada bajo la cama, justo debajo de mi cabeza. Recomendé a mis hermanos que realizaran lo mismo y todos se hicieron con su respectiva provisión de arena de la ciudad de Tot.

En las ruinas de Hermópolis tuvimos el privilegio de estar nosotros solos, absolutamente nadie se acercó mientras realizábamos la visita; luego, consultando mi fabulosa guía, supe por qué: en 1995 un atentado terrorista costó la vida a dos guardias de los yacimientos arqueológicos.

Pernoctamos una noche más en Minya ya que al día siguiente teníamos previsto hacer la visita de Tell-el-Amarna para, a continuación, seguir viaje hasta Assyut, donde pasaríamos la noche.

Como la primera vez que visitamos Tell-el-Amarna, fue un verdadero placer cruzar el Nilo en el transbordador. Cuando llegamos a la otra orilla tuvimos que esperar bajo las palmeras que crecen junto al río para tomar la furgoneta que nos llevaría hasta el yacimiento. Esta vez iríamos en ese medio de transporte, lo que suponía un verdadero progreso en relación con nuestra anterior visita, en la que nos transportaron hasta las ruinas de la ciudad en una especie de remolque, solamente con asientos a lo largo de los laterales de la caja, arrastrado por un tractor de los que seguramente en la época de Nasser habían sido adquiridos a los rusos junto a la dotación de kalasnikovs del Ejército y la Policía egipcios.

Recordaba que en aquella ocasión se podían alquilar caballos en ese mismo lugar para acercarse hasta la ciudad, pero esta vez no vi rastro alguno del chiringuito ni de los caballos. Ali me dijo que era debido a las medidas de seguridad para proteger a los turistas y eso debía de ser porque, cuando finalmente llegó la furgoneta, pudimos comprobar que seríamos acompañados por una escolta de policías turísticos de paisano que no nos abandonaron durante toda la visita y que también volvieron a acompañarnos en el viaje de regreso, no despidiéndose hasta que de nuevo cogimos el transbordador para cruzar a la otra orilla donde nos esperaba Saladino junto al minibús.

La ciudad de Aketatón, el Horizonte Luminoso de Amón, merece ser visitada, no por los restos que en ella se encuentran, sino, especialmente, por la desolación que en aquel paraje reina.

No hay restos que a simple vista puedan apreciarse, si bien las diferentes excavaciones que en la dudad se han realizado acotan las casas, los barrios y las calles, lo que permite hacerse una idea, especialmente cuando el yacimiento se contempla desde los farallones que la limitan en semicírculo al Este, de lo que pudo ser el sueño de un Faraón Iluminado, Amenofis IV, Akenatón.

Independientemente de los restos que se han recuperado en la Ciudad de Atón y del que constituye el máximo exponente, en términos de conocimiento público, la efigie de Nefertiti, esposa del Faraón, el valor de Aketatón reside en constituir uno de los más vividos ejemplos de la inconsistencia de los sueños y del esfuerzo de los hombres. El tempus fugit en Aketatón es algo tan palpable que desata la reflexión y el pensamiento.

El sueño del Faraón duró doce años, su revolución social y religiosa no superó el tiempo de su muerte. Inmediatamente sepultado, se profanó su propia tumba, sus templos y se pasó a cuchillo a sus seguidores; el pobre Tutankatón tuvo que cambiar su nombre por Tutankamón. Como fue piadoso y restableció el orden del poder sacerdotal de Amón, se le enterró dignamente en el Valle de los Reyes. En el Imperio Nuevo, en Egipto, también cocían habas.

Nadie que haya leído Sinhué, el egipcio, de Mika Waltari, puede dejar de visitar Aketatón.

De Tell-el-Amarna hasta Assyut, el recorrido no se hace excesivamente largo, unos 120 kilómetros con abundancia de controles, por la que se dice es una de las zonas más peligrosas de Egipto.

La región de Assyut ha sido tristemente famosa por anidar los núcleos más beligerantes del radicalismo islámico, la ciudad tiene el dudoso honor de ser la cuna del grupo Al-Yihad, cuyos miembros asesinaron al presidente Sadat en El Cairo, en un intento de convertir a Egipto en una República Islámica. Al día siguiente del magnicidio, los terroristas atacaron los cuarteles de Assyut para iniciar la revolución, los disturbios se saldaron con 55 muertos. El líder del movimiento, Ornar Abd-el-Rahman, fue sentenciado en Estados Unidos a cadena perpetua en 1995 por participar en la conspiración para volar el World Trade Center de Nueva York.

Afortunadamente, nuestra estancia en Assyut se limitaría a pasar la noche en el Hotel El Bedr, del que no saldríamos ni para cenar; ya sabíamos que contaba con un muy buen restaurante, así es que, en principio, esperábamos no tener ningún problema en la dichosa ciudad. Al día siguiente, no más tarde de las siete, saldríamos en dirección a Luxor, donde ya el ambiente cambia sensiblemente.

Luxor es la antigua Tebas, la ciudad de las cien puertas, la grandiosa capital del Imperio Nuevo, la joya del Alto Egipto. Llegamos el cuarto día desde nuestra salida de El Cairo y en ella teníamos intención de pasar unos cuantos días, exactamente tres, albergados en el magnífico Hotel Le Méridien, en el cual habíamos residido en el mes de junio.

Queríamos disfrutar de Luxor, de los increíbles yacimientos que se encuentran en la zona y hacer las visitas con la tranquilidad y el tiempo que se merecen el Valle de los Reyes, Deir-el-Bahari, Kamak y el propio Luxor; además habíamos decidido que sería desde Luxor desde donde haríamos nuestras visitas a Abydos y Dendera, ya que era lo más aconsejable dadas las circunstancias que se viven en Egipto.

***

Realmente gozamos Tebas, nuestro primer día lo dedicamos a hacer las visitas de los Templos de Osiris en Abydos y Hator en Dendera, para lo que no tuvimos más remedio que acudir al convoy escoltado por la Policía. El Templo de Osiris que en la actualidad se visita es obra de Seti I, el primer Faraón de la XIX Dinastía, si bien está construido sobre antiquísimos restos que se remontan al Imperio Antiguo. El Templo representa la Tumba de Osiris y es en verdad un lugar sagrado. La primera vez que lo visité me impresionaron sus murales que parece que acaban de pintarse, en ellos Seti y su hijo Ramsés nos dan a conocer su grandeza. Las columnas forman un bosque sagrado en el que pude perderme y quedarme completamente solo, aislado del gentío que entonces visitaba el Templo.

Durante mi primera visita al templo, no sé por qué razón, cuando dejé de oír las voces de los turistas y las explicaciones de los guías, me situé en la postura del aprendiz masón, cerré los ojos, anduve siete pasos y volví a abrirlos; vi, vi el psent[56] y el ojo de Horus en uno de los tragaluces del Templo, perfectamente dibujados, absolutamente nítidos, formados por trazos de luz azulada y resplandeciente.

Esta vez no repetí el ritual ni tampoco dije nada a mis hermanos, pero volvió a ser una experiencia sagrada el perderme de nuevo entre el bosque de columnas. Supe por qué hacía años había recurrido al ritual masón: Seti y Ramsés están siempre en posturas masónicas, realizando algún rito masónico, y sus delantales son delantales masónicos.

Dendera para algunos es uno de los lugares más sagrados del Antiguo Egipto y efectivamente lo fue a lo largo de toda su historia. El Templo que hoy se visita es obra de los Ptolomeos, también edificado sobre primitivas construcciones; su famoso Zodiaco ha sido expoliado de su lugar original. Aún de la última época es un referente, dada su conservación, para apreciar la magnificencia y el secreto de los Templos egipcios.

Dedicamos dos días al Valle de los Reyes, uno para visitar las Tumbas reales y entrar en las de Tutankamón, Seti, Ramsés y Horemheb, también para contemplar los restos de algunos de los Templos del Valle y los Colosos de Memnon, es decir las ciclópeas estatuas de Amenofis III, el padre de Akenhaton.

Como en el resto de los lugares arqueológicos que ya habíamos visitado, no había mucha gente; la inestabilidad política en el mundo islámico estaba acabando con la principal industria egipcia que es el turismo, no obstante se agradecía, aunque Ali y Saladino nos decían que esto estaba siendo la ruina para miles y miles de familias que vivían del turismo.

Cruzamos los dos días desde Luxor a la orilla oeste del Nilo en falúa hasta la aldea de Gezira, porque yo sabía que allí había cuadras de caballos y quería alquilar diez para hacer nuestros recorridos por el Valle a caballo. Ésta era otra de mis asignaturas pendientes desde que había visitado por primera vez Egipto y no estaba dispuesto, por ningún motivo, a perder en esta ocasión la oportunidad de cabalgar por el desierto. La verdad es que en Madrid había tenido que convencer a mis Hermanos para que aceptasen esta posibilidad de desplazarnos por el Valle de los Reyes a caballo, ahora me confesaron que estaban deseosos de hacerlo, así que sólo me quedó convencer a Ali, lo que no fue nada fácil y para lo cual tuve que recurrir a tocar su fibra árabe más sensible.

—Pero, Ricardo, ¿para qué tenemos que desplazarnos en el Valle a caballo? Es mucho más cómodo ir hasta los distintos lugares en nuestro vehículo.

—No te digo que no, Ali, pero es mucho más bonito hacerlo a caballo.

—¿Y si los caballos se nos desbocan, o nos tiran, si tenemos un accidente?

—No te preocupes, Ali, que yo entiendo de caballos y antes de que nos pongamos en marcha comprobaré cómo se portan para que no haya ningún problema. Además iremos al paso para que nadie se lleve ningún susto y de todas formas si alguien se cae, se caerá en blando, sobre la arena del desierto.

—Pues sigue sin parecerme una buena idea, los caballos son peligrosos.

—Te vuelvo a decir que no te preocupes, Ali, que yo entiendo de caballos y procuraré que nos alquilen los que sean más tranquilos, además iremos todo el tiempo al paso.

—Pero es que yo nunca he montado a caballo.

—Anda, anda, Ali, que mi sobrino de once años monta solo a caballo conmigo en España ¿cómo tú, que eres egipcio, con toda la historia de magníficos jinetes que lleváis en las venas, no vas a montar un caballo sin problemas?

—Bueno, pero iré a tu lado ¿eh?

—De acuerdo, Ali, tú todo el rato conmigo.

Conseguí convencer a Ali, es curioso cómo cada cual tiene su punto flaco; Ali que es un tipo de lo más echado para adelante, además de ponderado y ecuánime, se comportaba como un niño ante una situación que a él le parecía no controlar en absoluto.

Contra todo pronóstico, el proceso de alquilar los caballos fue como la seda, yo me esperaba una lucha a brazo partido para conseguir los caballos que desease y fijar el precio de éstos, pero me llevé la grata sorpresa de que el propietario de la escudería, una vez que nos hubo observado de arriba abajo, nos ofreció diez animales con un magnífico aspecto y, sin regateo alguno, al precio que las guías turísticas señalan como óptimo.

Para tranquilizar a Ali, le pedí que dijese al propietario que yo iba a poner la cabezada a cada uno de los caballos; de esa manera se puede saber, más o menos, el carácter, la nobleza del caballo y eso me granjeó, por lo que luego se vio, un favorable trato por parte de toda aquella gente. A partir de ese momento, el dueño de la cuadra, cada vez que nos hablaba, se dirigía a mí; me ofreció un precioso caballo árabe negro al que naturalmente ensillé yo mismo y, cuando nos pusimos finalmente en marcha, el empleado que nos acompañaría durante todo el trayecto me indicó amablemente que cabalgase a su lado al frente de la tropilla.

El Valle de los Reyes no es uno de los lugares que a mí más me gustan de Egipto, es ciertamente una necrópolis, un cementerio, pero en él no se disfruta de esa paz sagrada que existe en todos los cementerios. Las continuas excavaciones, las expoliaciones de las Tumbas en nombre de la ciencia, de la historia, en definitiva, las profanaciones permanentes a lo largo de la historia y en la actualidad han contaminado el Valle, han roto su paz, han perturbado su sacralidad y su magia, es por eso que hoy el Valle de los Reyes es un lugar verdaderamente muerto, un lugar sin esperanza ni descanso, un lugar maldito.

Hay quienes afirman que el hecho de la momificación, con la imposibilidad o especial dificultad de destrucción del vehículo físico del ser interno que lo habitó, propicia que muchas almas estén aún apegadas a sus momias, en el sufrimiento de la unión a una corrupción estabilizada en el tiempo, en la desesperación de no poder desprenderse hasta la completa destrucción del cuerpo.

No sé, en el Valle de los Reyes hay sufrimiento, hay desesperación y desesperanza. Dedicamos un buen rato a rezar y efectuamos un ritual de desapego. La idea de los caballos fue buena, una experiencia magnífica que, a pesar de las agujetas, todos me agradecieron, incluso Ali.

El segundo día nos acercamos hasta Deir-el-Bahari para visitar el increíble Templo de la Reina Hatsepshut. Viky y yo ya habíamos estado en Deir-el-Bahari la primera vez que visitamos Egipto; el verano pasado, aunque lo intentamos, no conseguimos integrarnos en ningún convoy escoltado.

Pocos que visiten el Templo no quedan extasiados ante la pureza y singularidad de sus líneas, ante la genialidad de un arquitecto que, en medio del desierto, fue capaz de construir algo aéreo y yo me atrevo a decir que hasta acuático, el Templo da una sensación de frescura tal que, realmente, uno espera verlo de repente sumergido en medio de las aguas. Disfrutamos todos, pero sin olvidar que hacía siete años, en ese mismo lugar, unas bestias fanáticas habían asesinado a más de sesenta pobres turistas que, como nosotros, se encontrarían ensimismados en la contemplación de la maravilla de la que es capaz el hombre.

Así es que dejamos el Valle con una cierta sensación de tristeza porque ya hay demasiada muerte en ese desierto de esperanza.

Las tardes de aquellos dos primeros días las dedicamos a los Templos de Karnak y de Luxor, magníficos, pero ya sin ningún poder. A pesar de que todavía se puedan tener en Karnak algunas sensaciones, la avidez de los sacerdotes de Amón consiguió agotar en el Imperio Nuevo y en el Bajo Imperio la pila sagrada de ambos Templos, consiguieron que Karnak se convirtiera en un Vaticano.

En junio, todos los días que pasamos en Le Méridien de Luxor, por las mañanas, mientras desayunábamos en la terraza sobre el Nilo, veía los globos aerostáticos que nos sobrevolaban para dirigirse al Valle de los Reyes. ¡Cómo me hubiera gustado viajar en uno de esos globos!; pero no podía ser, el viaje estaba cerrado y no había tiempo para pasar una mañana en los cielos.

Ahora quería hacer la visita aérea del Valle, mis hermanos también y, aunque nos costaba un ojo de la cara, decidimos regalarnos una experiencia que se reveló inolvidable.

Ali no estaba dispuesto a acompañarnos en nuestra excursión pero, como siempre, preparó todo para que al día siguiente los nueve hiciésemos nuestro bautizo en globo. Fue realmente excitante. La subida a la barquilla, el despegue, la ascensión, el champaña y el opíparo desayuno y, sobre todo, el espectáculo desde la altura a la que sobrevolamos el curso del Nilo en nuestro viaje, todo fue uno de los innumerables privilegios que el País de Kem nos otorgó en esta ocasión.

El paseo resulta realmente caro, 200 dólares por persona, pero las sensaciones y las percepciones que te ofrece a cambio no pueden valorarse económicamente, no tienen precio. Es increíble que a 300 metros de altura, techo al que vuela el globo, se perciban los olores, se escuchen las conversaciones y, en su momento, te sumas en el tremendo silencio del Valle. Hay que ver desde el aire la cinta plateada del río, las franjas verdes de la zona cultivable en cada una de sus orillas, el desierto que repentinamente traza una brutal delimitación entre el verde de los campos y el dorado de sus arenas, las gentes que se afanan en sus tareas como exactamente lo hicieron a lo largo de toda la historia conocida del país y mucho antes, los búfalos que se bañan en las aguas del río, las aves, esas mismas aves pintadas mil veces en las paredes de las mastabas, la vida que surge del río y que éste mantiene y vivifica. En ningún lugar, ni incluso en mis montañas, se ve tan nítidamente toda la magnitud de la bendición del Padre.

Nuestra excursión aérea finalizó y a nadie le apeteció lo más mínimo bajar de nuestro globo. Ali y Saladino nos esperaban en tierra y nos hicieron continuos saludos durante toda la maniobra de aterrizaje.

—No hace falta preguntaros si el viaje os ha gustado, se lee en vuestras caras.

—Ali, si por nosotros fuera volveríamos a embarcar.

—Bueno, pues la próxima vez que vengáis a Egipto hacéis otra excursión, ahora hay que ir a comer.

Durante los días que pasamos en Luxor, fui tomando conciencia de que algún tipo de poder estaba tomando forma en mi interior. Me sentía extraordinariamente en paz conmigo mismo y con todo lo que me rodeaba, era como si estuviese asistiendo al nacimiento de una nueva forma de ser yo mismo, consecuencia de toda mi vida anterior, pero como reformada, salvados los aspectos negativos de mi personalidad.

Sentía que empezaban a querer manifestarse todas aquellas cualidades que siempre había deseado poseer, pero que no había sido capaz de adquirir: seguridad en mí mismo, desapego, inmutabilidad, compasión, amor incondicional, tolerancia y pensamiento positivo.

La experiencia en las cuadras de Gezira era muy significativa, jamás me había sucedido en los países islámicos el hecho de hacer un trato sin luchar a brazo partido por el precio justo de la transacción y no creo que a ningún europeo le haya sucedido algo igual. Con los caballos noté que me comunicaba realmente, exponencial mente mejor que antes de nuestra noche en la Pirámide y eso que yo siempre he tenido muy buena mano con todos los animales. No exagero si digo que había podido sentir el pensamiento de los caballos y que, asimismo, había sentido que ellos también recibían perfectamente el mío.

Ninguno de nosotros había vuelto a utilizar las gafas o las lentillas y seguíamos creciendo; la segunda noche en Luxor me di cuenta de que no había vuelto a fumar desde la noche en la Pirámide y que tampoco ninguno de nosotros había vuelto a beber ni una sola gota de alcohol. Incluso creo que habíamos evitado en toda ocasión comer carne.

Me parecía también tener la sensación de que empezaba a ser capaz de pasar desapercibido cuando lo deseaba y que, en contrapartida, cuando quería atraer la atención era como un imán al que Inmediatamente se dirigían las miradas. En mi trato con las personas ajenas al grupo hablaba poco, pero no tenía que repetir ni una sola vez lo que deseaba para hacerme entender y complacer, yo también entendía a la primera lo que se me solicitaba y hacía lo que se esperaba que hiciese.

La tarde previa a nuestra prevista partida de Luxor, Saladino dio un traspié que le costó un esguince en el tobillo derecho. Ali me dijo que tal y como tenía el pie, se veía conduciendo el resto del viaje; yo le dije, con la mayor seguridad que nunca he sentido, que no, que al día siguiente Saladino conduciría nuestro coche como todos los días. Ali me miró y, sin decir nada, supe que estaba pensando que no me reconocía, porque entendía mis palabras en el sentido de que me importaba muy poco el sufrimiento del conductor y de que no estaba dispuesto a dejar que incumpliese su contrato se encontrase como se encontrase. Insistí: “Ali, mañana Saladino conducirá como todos los días y nos llevará hasta Assuan”.

Subí a la habitación y salí a la terraza sobre el Nilo como había hecho todas las noches en Luxor, me senté cómodamente frente al río, contemplé durante un rato las estrellas y me dispuse a hacer Reiki[57] a distancia sobre Saladino. Cuando terminé, confirmé que al día siguiente él conduciría nuestro coche como había venido haciéndolo todos los días.

En el desayuno comprobé, aunque ya lo sabía, que también mis facultades para hacer Reiki se habían potenciado: Saladino caminaba perfectamente. Cuando Ali lo vio, no pudo evitar mirarme fijamente a los ojos, me estaba preguntando qué era lo que yo le estaba ocultando.

Al cuarto día de nuestra llegada a Luxor, partimos hacia Assuan; allí teníamos una cita importante, el Templo de la Madre Isis en Philae, actualmente en la isla de Argilia, pero que siempre diremos “de Philae” porque no queremos acordarnos de que la isla ahora duerme en las profundidades del río y de que el Templo fue totalmente desmontado de su lugar original para ser reconstruido en su actual emplazamiento, con lo que ello conlleva de disminución de poder.

Dos noches dormiríamos en Assuan: el primer día visitaríamos la cantera de los obeliscos inacabados y el inmenso lago Nasser, también daríamos un largo paseo en falúa por el río; el segundo día nos esperaba el Templo de Isis y por la tarde nos acercaríamos en barco hasta el poblado nubio que ya habíamos visitado en junio.

Un Saladino totalmente recuperado, pleno de energía, nos llevó como nunca hasta Assuan. En una de las paradas técnicas, Ali me cogió aparte y en el tono más serio que nunca le había escuchado me preguntó por la inesperada curación de nuestro conductor.

—Ricardo, ¿cómo sabías que hoy Saladino conduciría, que nos llevaría hasta Assuan?, ¿cómo es posible que supieras que se iba a curar de su esguince?, ¿por qué ya ninguno de vosotros usa gafas?, ¿cómo es posible que estéis creciendo?

—Lo sabía, Ali, simplemente lo sabía, ahora no preguntes más, quizás pueda decirte algo antes de que nos marchemos de Egipto.

Ali es listo, como buen egipcio es un observador nato y parecía evidente que se estaba dando cuenta de casi todo lo que nos estaba pasando. Me sabía mal no dar más explicaciones a mi amigo Ali, pero quería evitar a toda costa que, mientras estuviéramos todavía en Egipto, alguien más que nosotros supiera de los efectos que había tenido nuestra noche en la Pirámide. No estaba seguro de que Ali fuera capaz de mantener en secreto, hasta nuestra partida, las consecuencias de nuestra experiencia nocturna en Guiza, y a lo que no estaba dispuesto de ninguna manera era a exponernos a la curiosidad, incluso a la avidez, que podría despertar el conocimiento de la verdad.

El resto del viaje lo aproveché para hacer Reiki a distancia sobre Ali, para calmarle y hacerle olvidar las percepciones que estaba teniendo sobre nuestra transformación, en especial para conseguir evitar toda suspicacia con respecto a nuestra relación. A la media hora del inicio de la sesión, vi cómo se dormía; jamás le había visto dormirse trabajando, él nunca se lo hubiera permitido, pero estaba claro que yo estaba adquiriendo un extraordinario potencial para proyectar la Energía del Universo sobre las personas. Dormiría como unos veinte minutos, despertó como si nada hubiera pasado, aunque inmediatamente aprecié que la sesión de Reiki había tenido éxito: se le veía pleno, satisfecho, descansado, contento y muy tranquilo. En el resto del viaje no volvió a hacer una sola mención de sus sospechas respecto a lo que nos estábamos trayendo entre manos.

La travesía hasta la isla de Argilia fue una preciosidad, tuvimos la suerte de alquilar una falúa gobernada por un padre al que acompañaban cuatro de sus hijos varones, todos ellos encantadores, guapísimos, con esa belleza tan perfecta que se da, a veces, en los habitantes del Alto Egipto. Durante nuestro viaje los muchachos se pasaron el rato ofreciéndonos los típicos artículos que en las falúas se venden a los turistas —collares y pulseras hechos con semillas—, sin agobiar, sacando de tanto en tanto los productos y ofreciéndonoslos con toda delicadeza. Al tercer intento, las mujeres empezaron a solicitar los objetos para observarlos detenidamente, los chicos se los ofrecían mientras decían el precio de cada uno.

Por supuesto que yo no entiendo casi ni una palabra de egipcio, sin embargo sabía que el precio que nos estaban pidiendo era justo, que aquellos objetos se habían elaborado con esfuerzo después de cada día de trabajo y que toda la ilusión de aquellos críos era la de venderlos para mejorar la precaria situación económica de la familia que los confeccionaba. Hice un gesto a los chicos solicitándoles toda la mercancía que en verdad no pasaría de quince collares y otras quince pulseras, saqué de mi cartera un billete de 200 euros y se lo ofrecí al padre indicándole que le compraba todo el inventario. La cara del hombre, en un primer momento, mostró una sorpresa mayúscula, a continuación una felicidad extrema, se inclinó repetidamente ante mí mientras llevaba el billete a los labios y se lo colocaba sobre el corazón, dijo unas palabras a sus hijos y éstos, uno tras otro, besaron mi mano derecha. No sabría describir cómo me sentí, pero debía acercarse mucho al amor incondicional.

Desembarcamos en Argilia y escuchamos las explicaciones de Ali, entramos en el Templo e hice notar a mis hermanos las cruces templarías —no lo eran en su origen, eran cruces patriarcales de Jerusalén que sin color son iguales— que los primitivos cristianos habían grabado sobre las columnas y paredes del Templo, sobre los sacerdotes y los fieles, a sangre y fuego.

Al fin conseguimos quedarnos solos en el Sancta Sanctorum, rodeamos el altar y comenzamos el rito que allí íbamos a celebrar. Todo pasó sin sobresaltos, absolutamente nadie apareció durante todo el tiempo que en el lugar permanecimos y ni siquiera el canto del Non Nobis, Domine atrajo a persona alguna.

Supe que aquel viaje había terminado. Que ahora tocaba iniciar otro, otro viaje muy diferente.

18. GRACIAS

La despedida de Ali fue dura, realmente me había encariñado con él y le debíamos tanto que iba a ser difícil compensar de alguna manera su entrega y el camino al tesoro que nos había facilitado. No cumplí mi promesa de explicarle lo que nos estaba pasando y tampoco él insistió, creo que había comprendido perfectamente que hay misterios que sólo pueden ser desentrañados cuando toca.

Regresamos, pues, a casa ricos, inmensamente ricos, más allá de toda expectativa. Ciertamente enriquecidos y, sin duda, también extraordinariamente excedidos.

Cuando llegó el momento de explicar a nuestros hijos lo que nos había sucedido —al principio no se dieron mucha cuenta de nuestra transformación, pero muy pronto les resultó evidente: yo ya había crecido más de 7 centímetros, Viky y Paqui 5, Amador, Luis y Joaquín 9, Álvaro otros 7, Pepa también 5 y Julia 6—, simplemente les contamos la verdad.

A veces la verdad está demasiado alejada de nuestras capacidades de asumirla y ése fue el caso. Finalmente aceptaron que con respecto a sus padres había un antes y un después de aquel viaje a Egipto.

La primera semana desde nuestro regreso nos reunimos casi todos los días y el primer fin de semana fuimos a Losar porque era debido ver y hablar con Tubal y con Santos.

En cuanto llegamos al pueblo nos fuimos a la herrería. Ver a Tubal fue reencontrar al mago que, agitando su vara, realmente nos había regalado el poder. Fue enormemente entrañable. Ya casi éramos todos más altos que Tubal. Cerró la herrería y telefoneó a su hermano: “Nos vamos a la Laguna”.

Ya eran las seis de la tarde y pronto se pondría el sol, pero todos sabíamos que eso ya no era un problema. Sentí un placer especial al pensar que para mí esas cosas ya nunca serían un inconveniente y deseé intensamente vivir por primera vez esa experiencia.

Dejamos los coches como siempre junto al río, en la pequeña explanada acondicionada para las instalaciones de control de pureza de las aguas.

Anochecía, por lo que nos apresuramos a cargar el equipo y nos encaminamos hacia la cima de la montaña.

Al poco tiempo anocheció completamente, pero una cierta claridad iluminaba escasamente el camino que seguíamos, sin embargo llegó un momento en el que realmente ya no se veía nada. Tubal, como con una luz interior, era capaz de seguir guiándonos.

Nosotros percibimos que estábamos también en condiciones de guiarnos perfectamente a través de la oscuridad y que, por alguna aplicación de los dones que se nos habían concedido, también éramos capaces de orientarnos sin ninguna duda.

Cuando llegamos al final de nuestro camino, en el alto desde el que se divisa completamente la laguna y la roca del Templario, nos sentimos poderosos, realmente poderosos, casi capaces de dar un salto y alcanzar ya de una vez por todas las estrellas que allá arriba nos estaban llamando.

Cubrimos el corto trecho que ya quedaba hasta la orilla de la Laguna y la Roca del Templario y preparamos nuestro campamento. Algún pastor había dejado leña junto al lugar de las hogueras, así que la aprovechamos, la apilamos y prendimos fuego.

Decidimos comer algo aunque ya quedaba muy poco para el alba, luego contamos a Tubal y a Santos nuestra experiencia.

Álvaro insistió en su pregunta relativa al Dharma, y Tubal, después de reflexionar durante unos segundos, nos dijo a todo el grupo: “Aquí ya nada más os puede ser revelado porque éste es sólo el lugar que muestra el principio del camino, sois vosotros los que tendréis que encontrar vuestro sagrado deber y luego establecer vuestra meta, sólo de entre vosotros surgirá el convencimiento de cuál será a partir de ahora la razón de vuestra existencia y el cumplimiento de vuestro trabajo”.

Después nos explicó que el objetivo de haber venido a la Laguna era la de dar gracias al Padre y a la Tradición por nuestro renacimiento.

Cuando el primer rayo de sol iluminó la Roca del Templario, iniciamos el Rito de Gracias y todas nuestras Espadas se iluminaron.

19. LOS SIDDHIS

A medida que el tiempo fue pasando, se fueron despertando en todos nosotros algunos de los Siddhis o poderes de los que se habla en la Ciencia de la Yoga.

Desde el momento en que salimos de la Pirámide y comprobamos que ya no necesitábamos nuestras gafas para poder ver, hasta el crecimiento que fuimos experimentando hasta alcanzar todos la altura de 1,80 metros —la altura que le habíamos dado al hombre perfecto de Leonardo—, distintas manifestaciones de diversos poderes se fueron produciendo en todos nosotros.

En los Yogasutras de Pantanjali, concretamente en el extraordinario comentario que el Maestro I. K. Taimni hace de la obra en su Ciencia de la Yoga, se puede leer en la sección III que estos Siddhis o poderes que se adquieren con la práctica superior de la Yoga son los siguientes:

SUTRAS.

16. Conocimiento del Pasado y del Futuro.

17. Conocimiento de los sonidos que emite cualquier ser viviente.

18. Conocimiento del nacimiento anterior.

19. Conocimiento de las mentes ajenas.

21. Invisibilidad.

22. Insonoridad.

23. Conocimiento de la hora de morir. Conocimiento a partir de los presagios.

24. Adquisición de cualidades.

25. Adquisición de fuerza sobrehumana.

26. Conocimiento de lo sutil, lo lejano, lo escondido.

27. Conocimiento del Sistema Solar.

28. Conocimiento del Orden Estelar.

29. Conocimiento de los movimientos estelares.

30. Conocimiento de la organización del cuerpo.

31. Cesación del hambre y de la sed.

32. Inmovilidad.

33. Visión de Seres Perfectos.

34. Conocimiento intuitivo de todo.

35. Comprensión de la naturaleza de la mente.

36. Conocimiento de la Conciencia del Espíritu.

37. Percepción sin la utilización de los sentidos.

39. Poder para ocupar el cuerpo de otra persona.

40. Levitación, caminar sobre las aguas, flotar sobre cieno y espinas.

41. Intensificación del fuego gástrico.

42. Audición superfísica.

43. Poder de atravesar los aires: transferencia del cuerpo de un lugar a otro.

44. Percepción de la Mente Universal: trascender la mente individual.

45. Dominio sobre los Elementos.

46. Adquisición de los Ocho Grandes Poderes, la perfección del cuerpo y su inmunidad a la acción de los elementos.

47. Belleza, fina complexión, vigor y dureza adamantina constituyen la perfección del cuerpo.

48. Dominio sobre los órganos sensorios.

49. Percepción instantánea sin ningún vehículo (de cognición y de acción) y el completo dominio sobre Prakriti (la materia).

50. Omnipotencia y Omnisciencia.

51. Mediante la renuncia a los Siddhis, aproximación a la Liberación.

Pues bien, nosotros, desde luego, habíamos conseguido algunos de los Siddhis de los que habla la Tradición Yóguica y ello, como aquel que dice, de regalo, pues el camino que un Yoguín ha de recorrer para despertar alguno de estos poderes es precisamente un camino de espinas y que se recorre durante muchas vidas y, naturalmente, desde la entrega absoluta, incondicional a la práctica de la Yoga Superior.

En este sentido, como en todos los demás, no nos cabía la menor duda de que en nosotros se había producido un prodigio, un milagro y tampoco albergábamos duda alguna de que esos dones supremos que se nos habían concedido tenían que tener una razón de ser y, evidentemente, un objetivo.

Como los poderes se nos iban manifestando paulatinamente, no dudábamos de que también alcanzaríamos el privilegio de llegar a conocer nuestro Dharma, la razón de nuestra existencia, nuestro auténtico deber en la vida.

De momento, de todos los Siddhis citados por Patanjali, nosotros habíamos adquirido los siguientes:

—Se había alterado nuestro vehículo físico. Todos habíamos alcanzado la estatura de 1,80 metros, es decir, exactamente las dimensiones que le habíamos dado al Hombre Perfecto en la Cámara del Rey. Además, quienes utilizábamos gafas habíamos dejado de necesitarlas y todos habíamos mejorado notablemente nuestra salud.

—Percibíamos los pensamientos de los otros, si bien todavía no de una forma totalmente nítida, sí en términos generales.

Sabíamos si alguien nos estaba diciendo o no la verdad y éramos capaces de conocer las concretas intenciones de las personas con las que nos relacionábamos.

—Teníamos influencia en la percepción que los otros tenían de nosotros, hasta el punto de que, apreciando la inclinación o no a nuestro favor de nuestros interlocutores, ésta se alteraba siempre a nuestro favor. En todos los lugares y entre todas las personas generábamos respeto hacia nosotros y nuestras determinaciones.

—La intuición se había desarrollado de una manera exponencial, empezábamos a sentir y comprobar que aquello que nos llegaba por esa vía era exactamente lo que había que hacer y la respuesta más adecuada a las diferentes cuestiones que se nos planteasen o nos planteasen.

—Nadie había vuelto a fumar ni a tomar alcohol y nuestras comidas se habían convertido en algo esencialmente frugal y vegetariano.

—Viky y yo habíamos podido comprobar, por nuestra condición de practicantes de Reiki, que éramos realmente capaces de curar o aliviar verdaderamente las dolencias de las personas a las que imponíamos las manos y que estas facultades iban incrementándose con el transcurso del tiempo.

—El desarrollo de la intuición nos había también permitido conocer, si no exactamente nuestra última reencarnación, sí, al menos, nuestra última muerte en este mundo fenoménico.

Una de las noches en que estábamos todos reunidos, precisamente en nuestra casa, se me vino imperiosamente a la mente la idea de que deberíamos ir sin pérdida de tiempo a los Estanques de la Luna y pasar allí otra de nuestras noches de vela de armas.

Así lo hicimos en la primera oportunidad que tuvimos y que se dio en el tercer fin de semana del mes de enero.

En el corazón del Alto Tajo, pasar una noche en vela y al sereno en pleno invierno puede ser un suicidio cierto. Intuíamos, sabíamos que eso para nosotros ya no debería constituir un impedimento y, efectivamente, comprobamos que también el Siddhi de dominar algún elemento, en este caso el frío, se nos había concedido.

En el transcurso de la noche, todos llegamos a dormirnos en algún momento y cada uno de nosotros, en el espacio de tiempo de su sueño, tuvo conocimiento de su última muerte en esta Tierra.

No debo relatar las muertes de mis hermanos, pero sí que puedo referirme a la mía.

El sueño lúcido que experimenté aquella noche en los Estanques de la Luna ya me había sido manifestado hacía muchos años, por lo que entiendo que se trató de una confirmación que venía a corroborar la seguridad que yo siempre había tenido de conocer cómo había sido mi última muerte y, en cierta medida, qué había sido en mi última reencarnación.

***

Cabalgaba por la estepa, a galope, sobre un caballo alazán de no excesiva alzada.

Cabalgaba durante un tiempo ni corto ni largo. A lo lejos, en el horizonte, vi lo que estaba buscando, el lugar al que me dirigía. Se apreciaba un pequeño conjunto de árboles y, entre los árboles, una yurta; sabía que se trataba de mi yurta y también que estaba situada junto a un pequeño arroyo.

Era consciente de que los cascos de mi caballo levantaban una cierta nube de polvo y percibía nítidamente el fuerte sonido que provocaba mi cabalgada.

Fui aproximándome a la yurta a una velocidad constante y, finalmente, cuando llegué justo a la entrada de ésta, me vi desplomándome, al tiempo que fijaba mi mirada en su entrada, abierta de par en par, y en el mástil central que sustentaba toda la estructura.

Me vi arrastrándome hasta el mástil y cómo me recostaba contra éste.

Entonces pude verme completamente, en toda mi realidad, era como si me viese desde dentro y desde fuera, tenía una visión absoluta de mí, desde todas las perspectivas y al mismo tiempo.

Pude ver mi completo atuendo de guerrero mongol, apreciar que había perdido el peto de cuero y metal y cómo aferraba mi espada para que de ninguna manera se escapara de mi mano.

Mi caballo, al que apreciaba desde el lugar en que me encontraba, bebía en el arroyo y, enseguida, se puso a pastar de buena gana.

De mi caballo, mí vista pasó a fijarse en mi pecho, en las bocas abiertas, cinco, que curiosamente casi no sangraban. Estaba traspasado, “sin duda, mala batalla…”, creo que pensé, pero conservar la espada era como si no estuviera tan en medio del desastre.

Un corto tiempo pasó en la contemplación de mis heridas. De repente, observé cómo de cada uno de los tajos empezaban a escaparse cinco dorados chorros de luz. Esto me alarmó. Intenté contener con mis manos aquella sangría de luz e incluso, para ello, solté la espada que hasta aquel momento me estaba dando una gran seguridad.

La luz se escapaba por entre mis manos, a través de mis manos, me afanaba pero era imposible detenerla. Entonces, primero me asusté, inmediatamente comprendí y sentí el mayor de los asombros; eso fue lo que sentí, un enorme, tremendo, infinito asombro ante el hecho de estarme vaciando, vaciando de mi vida.

Aquello duró un tiempo creo que bastante angustioso. Me miraba el pecho, las heridas y el fluir imparable y continuo de la luz. Finalmente comprendí que me iba, que me estaba yendo y era verdaderamente una sensación de movimiento interior que parecía incluso querer levantarme del lugar en el que me encontraba.

Al fin me resigné, aunque el asombro seguía siendo el sentimiento que imperaba. Alcancé una cierta tranquilidad. Entré en una especie de paz y volví a coger mi espada.

Me recosté contra el mástil de mi yurta, crucé mi espada sobre el pecho, miré fuera de la yurta, me despedí de mi caballo, empecé a llorar y me fui yendo hasta que toda la luz se me escapó. Nada más.

Éste fue mi sueño en el Estanque de la Luna, el mismo que había vivido hacía mucho tiempo y que siempre supe que se trataba del recuerdo de mi última muerte en mi anterior pasar por esta Tierra.

20. LA ILUMINACIÓN

En la noche previa a mi cumpleaños, me sucedió algo que, estoy enteramente convencido, tuvo especial relación o incluso pudo formar parte de los preliminares de lo que más adelante me ocurriría para encontrar finalmente mi verdadero deber en esta vida.

Habían transcurrido más de tres meses desde nuestro regreso de Egipto, durante los cuales nuestro crecimiento en todos los sentidos había sido permanente. Sin embargo, parece que seguíamos anclados en un no saber qué hacer con el tesoro que se nos había concedido y eso, a todos, nos producía un creciente malestar.

Era como si estuviera nuevamente acercándome al Laberinto de duda que ya tanta veces me había atrapado y del que tanto me había costado desprenderme tantas y tantas veces.

Sin embargo, en esta nueva etapa de mi ser, la práctica de la Meditación comenzó a alcanzar unos niveles sorprendentes de realización. Fue en uno de esos períodos de práctica de la meditación que se me había enseñado en la Sociedad de Estudios Filosóficos, de intensa meditación en la Liberación —que, en otros tiempos y por no haber contado con la guía adecuada, había tenido que abandonar en diversas etapas de mi vida porque siempre, en uno u otro momento de estos procesos de reflexión, no había podido jamás asumir el abandono, el olvido de todo, el concepto del “supremo desapego”, el olvido del sí mismo y de los otros, en definitiva, la autodestrucción del ego que implica la Liberación—, cuando me sucedió lo que ahora sé fue el principio de mi hallazgo del Grial.

Estando en una fase de esa naturaleza aquella noche en que no conseguía dormirme, había como tantas veces en mi mente una poderosa lucha entre la racionalidad, el convencimiento de que sin duda la vía de la Liberación ha de tener como consecuencia previa, por una parte, la disolución de la personalidad individual, la desaparición personal, la autodestrucción y, por otra parte, la irracionalidad y el absurdo de tener que destruirse para liberarse de una realidad o irrealidad previamente creada, sin duda, con una determinada razón de ser y, por lo tanto, con la obligación asociada a cada ser de vivir esa realidad o irrealidad hasta sus últimas consecuencias, siendo lo contrario una huida imperdonable, una negación del Dharma.

Concilié finalmente un sueño agitado, agobiante, lleno —sin duda— de sueños que nunca pude recordar. Al poco tiempo me desperté con una sensación de angustia y cansancio conocida y la seguridad de que tenía que levantarme inmediatamente para escribir algo que había recibido durante el sueño.

Procurando dejar la mente libre de cualquier consideración que no fuera la de escribir, conseguí compulsivamente redactar lo siguiente:

Todo lo que ha sido, es y será ha sido.

Todo lo que ha sido, es y será es el Pensamiento Divino.

El Pasado, el Presente y el Futuro son el Pensamiento de Dios.

Todo lo que es, lo que ha sido y lo que será es Dios.

Todo es Dios.

De la Nada, nada ha sido.

Nada ha sido creado. Nadie existe. Nadie es. Sólo existe Dios.

Sólo existe Dios.

Todo lo que existe es Pensamiento Divino.

Todo es el Pensamiento de Dios.

Todos los seres son un Pensamiento Divino.

Todo lo que existe es la Ilusión de un Pensamiento de Dios.

Sólo hay Ilusión. Todo es Ilusión.

La Ilusión del Pensamiento de Dios.

Todos los seres son el mismo Pensamiento de Dios.

Toda la Vida, toda vida es la Ilusión del Pensamiento de Dios.

Todos los seres son la Ilusión de un Pensamiento de Dios.

Yo no soy. Sólo soy la Ilusión de un Pensamiento de Dios.

Nadie es. Ningún ser es.

Sólo es el pensamiento de Dios.

Tú y yo, sin ser, somos en el Pensamiento de El.

Tú y yo somos en Él. Todos somos en ÉL.

Sólo en Él podemos ser.

Yo soy Tú y Tú eres Yo.

Todos en Todos sólo en el Pensamiento de Dios.

Sólo en el Pensamiento de Dios lo que no existe es.

El hombre sólo puede ser en Él.

Los seres sólo pueden ser en El.

La Ilusión es la negación del ser.

La Ilusión es la cadena del ser.

La Ilusión es el Dolor y el Sufrimiento.

La Ilusión es la negación del ser.

La Ilusión es la ausencia de Él.

Yo soy en Él. Yo soy con Todos en Él.

Sólo en El es posible ser.

Sólo en el Pensamiento de Dios se puede ser.

Sólo hay un Camino para estar en Él.

Sólo sin la Ilusión se puede volver a Él.

Esto fue lo que escribí en aquel momento, no procedí a analizarlo, simplemente me sentí inmediatamente relajado, a gusto, en paz, tanto que me volví inmediatamente a la cama y dormí de un tirón hasta el día siguiente.

Después de leer varias veces lo que me había sido inspirado, me di cuenta de que, en realidad, no se trataba, como si dijésemos, de una exclusiva divina.

Al fin y al cabo, es lo que el hinduismo afirma reiteradamente: éste es el mundo de la ilusión, Maya, y la liberación consiste en salir de esta ilusión. Por otra parte, el budismo se centra precisamente en el despertar a la verdadera realidad superando la ilusión que nos rodea para, de esa manera, romper el ciclo de las reencarnaciones y alcanzar la Iluminación.

La Ciencia de la Yoga no tiene otro objetivo sino el de conseguir superar la irrealidad para alcanzar la liberación.

En definitiva, todos los sistemas de pensamiento que considero mas coherentes, sean o no religiosos, plantean la irrealidad de esta supuesta realidad en la que existimos y, en consecuencia, la necesidad de superar esa irrealidad mediante un despertar que nos proyecte al mundo real del espíritu.

En los sistemas orientales, el método para alcanzar el despertar pasa por el desapego, la renuncia al fruto de las acciones, la superación del ego, incluso ciertamente la desaparición, la destrucción del ego que es la base de la propia irrealidad y la fundamental barrera para alcanzar ese despertar que nos libera.

Estando claro que lo que entendemos por el individuo vive realmente una irrealidad absoluta, siempre según los sistemas orientales, es evidente que todas nuestras acciones en medio de esa irrealidad son, a su vez, irreales y también, en consecuencia, carentes de todo sentido.

Si todo lo que yo hago no tiene sentido, es simplemente una ilusión en medio de toda ilusión, igualmente ilusoria es mi propia existencia, simplemente no existo salvo como una ilusión.

Pero la ilusión ha de tener algún tipo de origen, desde alguien y quizás desde algún lugar ha surgido la ilusión de lo que es como de lo que somos y, evidentemente —al menos eso espero—, con un determinado sentido.

El escrito que había surgido de mi sueño apuntaba al origen de la ilusión: el Pensamiento Divino.

Ciertamente, nada puede ser fuera del Pensamiento Divino. Todo ha de estar incluido en el Pensamiento Divino. Todo lo que es, lo que ha sido y lo que será está en el Pensamiento de Dios. Por lo tanto, esta irrealidad en la que vivimos no puede ser tan absolutamente irreal ya que, obviamente, ha de ser consecuencia del Pensamiento Divino.

En esta vía de reflexión sobre el escrito que me había sido inspirado durante el sueño, tenia que llegar necesariamente a concluir que, independientemente de la realidad o irrealidad del mundo fenoménico, al existir una causa primera y ultima, el Pensamiento Divino, dentro de ese Pensamiento se manifiesta la realidad que las mentes racionales necesitamos para no enloquecer.

Parece evidente, pues, que existe una razón de ser para lo que es y que las acciones de los seres tienen algún tipo de objetivo presente en el Pensamiento Divino.

Desde esta ultima idea ya no surge la necesidad de autodestruirse, de aniquilar el ego; simplemente cada ser, como parte del Pensamiento Divino, como pensamiento en definitiva, debe simplemente cumplirse como el pensamiento que es.

Por otra parte, es indiferente la consistencia del pensamiento y su naturaleza, causa y fin de la existencia, simplemente lo que cuenta es la existencia de ese pensamiento y el origen Divino de éste.

Lo que ha sido, lo que es y lo que será han sido, obviamente, porque, al ser un pensamiento, desde que surgió alcanzó el pasado, el presente y el futuro.

¿Qué hacer en consecuencia? Sencillamente agotar el pensamiento porque, sin ningún género de duda, no existe posibilidad alguna en contra.

Llegados a este punto, el verdadero problema que queda por dilucidar es el de la Ilusión.

Yo creo que la Ilusión es diferente al pensamiento, es una consecuencia del pensamiento, pero inextricablemente imbricada con el pensamiento.

En general, puede aceptarse que el pensamiento crea ilusiones. En nuestro mundo fenoménico, en el que los seres humanos nos contemplamos como creaciones materialmente irrefutables, con capacidad de pensar y, en consecuencia, de actuar y realizar multitud de actuaciones con resultados constatables, partimos de la base de la supremacía y protagonismo del pensamiento en todo proceso que implica una determinada realización.

El problema es que si tan sólo somos pensamientos, o simplemente el Pensamiento, el resultado de nuestros procesos de pensamiento tan sólo pueden ser ilusiones. Seguramente ilusiones muy consistentes, pero nada más que ilusiones.

Parece que aquí es donde encuentran sentido y se explican los conceptos orientales de Irrealidad (Maya), Ilusión, Despertar y Liberación.

El ser como pensamiento tiene que ser pensado, es decir, tiene que dejarse pensar —no tiene, por otra parte, otra opción—, pero además, admitiendo que se trata de un tipo de pensamiento especial, nada menos que Pensamiento Divino, tiene conciencia de sí mismo, incluso como pensamiento o parte del Pensamiento Divino y consecuentemente ha de dejarse fluir, ha de dejarse pensar conforme al Pensamiento Divino.

De alguna manera el pensamiento ser humano, o la parte de Pensamiento Divino que corresponde al ser humano, crea la ilusión de su individualidad, de su existencia separada, incluso por la directa intervención Divina en el acto de la Creación.

A partir de esta confusión, el pensamiento ser humano se afirma en la ilusión de su separatividad y crea el complejísimo entramado de ilusiones que se conoce como “el mundo fenoménico”, en definitiva, la realidad en la que nace, vive, se reproduce y muere, en una rueda de ilusión inacabable.

En algún momento, el pensamiento ser humano intuye que realmente vive en una ilusión producto de su propia ilusión. Es en ese preciso momento cuando surge la necesidad de la búsqueda para alcanzar el Camino que conduce al origen real, a la realidad. Es cuando se ha recorrido todo el Camino que te saca de la ilusión cuando se produce el despertar, la Iluminación, la reintegración consciente en el Pensamiento de Dios.

Pero en la letra pequeña hay muchísimos más problemas si no se acepta que, simplemente, toda la ilusión que construimos no es nada más que eso: la representación extremadamente realista de una ficción extraordinariamente bien construida.

Realmente cuando consigo considerarme un personaje de ficción, cuando consigo ver a todos mis semejantes, en el presente y en el pasado, como una simple ficción, todo se me hace más sencillo, evidente, tranquilizador. Hasta los espantos de la historia de esta humanidad llegan a disolverse.

La clave sin duda esta ahí: asumir la ficción, negar la individualidad, despertar y salir cuando haya que hacerlo.

Apostar porque todo ha de tener un sentido y hacer que el Pensamiento se cumpla, eso es seguramente lo único que podemos hacer.

En cuanto al qué hacer, sencillamente jugar el papel que te corresponde siguiendo el guión de la intuición; eso sí, teniendo en cuenta que en esta representación la ficción es absoluta y que la mayor de las ficciones, seguramente, eres tú mismo.

Ciertamente, no es precisamente gratificante llegar a estas conclusiones, pero son la única posibilidad de encontrar algún tipo de sentido a la historia del hombre. No es posible lo que es, lo que ha sido y seguramente lo que será, sino en función del reconocimiento del rol que representamos.

Seguramente una vez conocida, asumida la realidad de la irrealidad y finalizada la representación finalice el papel, el actor y el escenario.

Por el momento acepto mi irrealidad, asumo mi papel y lo represento. Como dijo el Señor Khrisna a Arjuna:

El alma que reside en cada cuerpo está fuera del alcance de todo daño; por tanto, oh, Barata, no debes apenarte por ningún ser.

Por otra parte, no debes eludir tu deber, pues no hay mayor bien para un guerrero que una guerra justa.

Afortunados, oh, Partha, los guerreros a quienes, sin buscarla, se les presenta la ocasión de una batalla, pues es como una puerta abierta a los cielos.

Si te negaras a combatir en esta guerra justa, faltarías a tu deber y perderías tu honor: cometerías pecado.

Todos recordarían siempre tu deshonra, y para un hombre de honor la deshonra es peor que la muerte.

Los grandes guerreros pensarían que el miedo te hacía retroceder, y perderías la estimación de quienes te admiraban.

Tus enemigos hablarían de ti con burla y desprecio. ¿Puede haber acaso un destino peor?

Si mueres, ganarás el cielo; si vences, ganarás la tierra. ¡Levántate y lucha, hijo de Kunti!

Si consideras iguales el placer y el dolor, el ganar y el perder, la victoria y la derrota, y con tal ánimo te preparas para el combate, no cometerás pecado.

En el capítulo tercero del Bhagavad Gita dice también el Señor Khrisna:

El hombre no se libera de la acción por no emprenderla, ni alcanza la perfección por la mera renuncia a la acción.

Pues nada puede permanecer inactivo ni un instante, ya que todo es empujado a la acción por la tres Gunas inherentes a la materia.

Aquel que rehúye la acción sin apartar su mente de los objetos de los sentidos no hace más que engañarse.

El hombre superior, oh, Arjuna, es aquel que dominando sus sentidos emprende con desapego el Yoga de la acción.

Cumple tu deber, pues la acción es superior a la inercia: ni siquiera la vida normal sería posible en la inacción.

El mundo está sometido a la esclavitud de las acciones. Las únicas acciones que no esclavizan son las que se efectúan como sacrificio. Por tanto, oh, Partha, realiza las acciones con desapego.

Para el hombre que se deleita en Atman, que sólo en Atman halla satisfacción, las acciones no importan.

De nada depende, ni de las acciones realizadas ni de las no realizadas.

Por tanto, realiza tu tarea sin apego, pues obrar sin apego es la forma de alcanzar la Suprema Realidad.

Non Nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam.

En la filosofía hindú todo parece bastante claro, el desapego es capital para elucidar la realidad. Desde el desapego, la ilusión puede dar paso a la realidad, no hay ilusión con el desapego, toda ficción más allá del Pensamiento no tiene poder de imaginaria existencia.

En muchas ocasiones había llegado al casi pleno convencimiento de que ése era el Camino y que al final, muy posiblemente, parecía obvio que tenía que producirse el despertar. Comprendía…, pero todos sabemos que comprender no es suficiente, hay que interiorizar, hay que hacerse el pensamiento y hay que creerse lo que uno piensa.

El problema es comprender el porqué y el para qué de algo tan radicalmente absurdo. El último Shankaracharya de la Tradición Vedanta en la que últimamente me he movido decía, repitiendo las palabras de los textos sagrados, que la manifestación se produjo cuando el Absoluto quiso verse a Sí Mismo y que la manifestación es un juego que ha de ser disfrutado. No lo entiendo, no puedo entenderlo, no tiene sentido.

Seguramente es porque desde aquí no puede entenderse nada. Aquí hay que encontrar tu Dharma o, si no lo encuentras, inventarlo y cumplirlo, sin más, como un auténtico Caballero, como un Caballero Templario.

En ese momento de mi reflexión fue cuando comprendí que probablemente me había confundido radicalmente en la construcción de mi explicación del origen y la razón de ser de la Manifestación. Más aún, me había radicalmente equivocado al pretender explicarme el origen y la razón de la Manifestación. ¿Cómo desde este plano, por definición finito, podría pretenderse explicar lo Infinito? ¿Cómo el limitado ser humano puede pretender comprender al Absoluto?

Interioricé que, conforme a la filosofía del Templo, la obligación del Caballero era la Cuesta de la Verdad, y que esa búsqueda era ardua y que, si bien la verdad no podía ser más que una, estaba obviamente diseminada en toda la manifestación.

Esto quería decir que me estaba empeñando en ver todo a través de una perspectiva equivocada, la creencia y la pretensión de poder alcanzar la comprensión de la Voluntad del Absoluto, y que precisamente era eso lo que me perdía, de tiempo en tiempo, en laberintos inconsistentes.

Además, como occidental, mi vía tenía que ser la vía de Occidente, si bien con la guía inestimable de la sabiduría oriental, pero me debía a esa vía, porque era mi deber y mi convencimiento.

Siempre me había planteado que la liberación individual era como el paradigma del egoísmo y que la razón que se nos ha concedido es incompatible con la inexistencia de un objetivo final. En definitiva, no estaba dispuesto a marcharme solo, cuando volviese al Padre me gustaría irme con el mayor número posible. La compasión es perfecta, sin embargo es mucho mejor la acción, por supuesto con desapego pero con la mayor habilidad posible de tu espada.

Ahora mi deber era encontrar y cumplir mi deber, sin más, como cumplían las órdenes los antiguos Caballeros del Templo, sin preguntas, nada para ellos y todo para el Señor. Seguro que de esa forma las explicaciones vendrían luego.

21. EL DHARMA: EL CAMINO DE LA ESTRELLA

Si bien tenía claro que ahora de lo que se trataba era de encontrar mi verdadero deber en esta vida, no terminaba de alcanzar una clara pista de lo que tenía que hacer y ello me intranquilizaba profundamente porque simplemente era imposible que después del prodigio acaecido en la Pirámide me mantuviera en esta realidad de indecisión, incluso confusión, con respecto al último significado de los increíbles acontecimientos de los que habíamos sido protagonistas. Lo que nos había sucedido, estaba convencido, era para algo, para algo más allá de nosotros mismos.

Es fácil hablar en teoría del desapego y hasta incluso es posible llegar a creer que estás alcanzando el desapego, pero en realidad o no llegas o simplemente nunca pasa nada. Como con el psicoanálisis, el saber lo que causa el sufrimiento no cura el sufrimiento.

Ciertamente que el desapego, por definición, no puede llenar nada, no puede dar respuesta alguna, pero es que tampoco parece liberarte, sacarte de una vez, hacerte nada.

El haber alcanzado la clara visión de que Todo no podía ser sino producto del Pensamiento Divino, Pensamiento Divino en sí mismo y, en consecuencia, simplemente una ilusión, tampoco me facilitaba nada las cosas porque la verdad es que no sé para qué diablos y qué sentido podía tener para el Pensamiento Omnipotente la irrealidad en la que nos habíamos voluntariamente sumergido —no cabe la involuntariedad en lo Divino— ya que, aunque hoy tan frecuentemente se oiga hablar de la necesidad de experimentación para las almas, ello es un absurdo porque lo Divino no necesita experimentar nada, todo lo ha experimentado y, por otra parte, no cabe hablar de almas individuales como parte de Dios porque por definición Dios no puede trocearse y aunque pudiera, no veo yo el sentido.

En definitiva, y aunque ahora ya tenía muy claro que en este lugar no es posible encontrar las respuestas a las preguntas que parecemos todos llevar cosidas al fondillo de nuestro más íntimo ser, el mismo hecho de la existencia de la pregunta parece apuntar a que debería poderse encontrar alguna respuesta coherente, siendo la evidencia de nuestra incapacidad para encontrarlas posiblemente la mayor de las frustraciones y hasta del sufrimiento.

Llegados a este punto, hay que acudir a las diferentes religiones conocidas que, en mayor o menor medida, previenen al hombre de la existencia de un terreno de arenas movedizas donde la razón puede peligrosamente extraviarse y seguir su consejo de dejar en el campo del Misterio lo que no puede comprenderse.

Los marxistas tenían razón cuando decían que la religión es el opio del pueblo, en lo que no cayeron es que realmente el opio hace olvidar el sufrimiento y a veces para el sufrimiento lo único que puede recetarse es la morfina.

Por otra parte, es muy probable que pretender alcanzar determinadas respuestas sea la mayor de las desfachateces, la mayor de las más absurdas prepotencias, porque en este teatro lo que toca es hacer el papel lo que mejor se pueda y si te llevas algún que otro aplauso y además el estipendio… pues carretera y manta y todos tan contentos (aunque en realidad el desapego debería hacerte renunciar al aplauso y quizás hasta al estipendio).

Lo dice el Sagrado Bhagavad y me parece que, ciertamente, lo que toca es jugar el papel que te ha tocado.

Estaba claro que no podía seguir en Madrid porque percibía que allí no podría encontrar nunca las condiciones necesarias para profundizar en la vía que comenzaba a intuir como imprescindible para hacer crecer lo que se estaba gestando en mi interior. Además era evidente que los dones recibidos tenían que haberlo sido para algo.

Siempre había estado buscando un Camino, un Camino que me sacase de esa ilusión que confundimos con la vida y, naturalmente, concluí que el mejor lugar donde podría intentar realizar el descubrimiento de la verdadera realidad sería precisamente en El Camino por excelencia, en el Camino de Santiago.

En mis numerosas peregrinaciones a Santiago de Compostela siempre había sentido algo muy especial al atravesar un pueblo abandonado en los Montes de Oca. El lugar, la presencia de todas sus casas abandonadas en diversos estados de ruina, pero todavía como vivas, te producía la sensación de una llamada de socorro de la aldea para no desaparecer completamente de la historia de los hombres.

Tuve la poderosa sensación de que tenía que volver allí, de que tenía que intentar captar lo que el lugar me había querido transmitir cuando lo había atravesado en mis diferentes andares por el Camino de la Estrella.

Llegué al pueblo en una mañana de finales de marzo, uno de esos días de la temprana primavera que te convencen de que merece la pena estar vivo y seguramente te hacen ver las cosas desde una perspectiva más optimista que la habitual.

El pueblecito es especial, como una sola calle en el Camino de Santiago, lo construyeron entre dos farallones que no llegan a dar la sensación de asfixia sino, muy por el contrario, de refugio, de cobijo frente a las inclemencias del tiempo, sin duda ése fue el objetivo de su ubicación. Lo recorre, a lo largo, un riachuelo junto al farallón del sur. Increíblemente, ninguna de sus casas estaba cerrada con llaves ni candados, lo que me sorprendió sobremanera; luego me comentaron en el pueblo habitado más cercano que en realidad esto se debía a que todas las casas habían sido reventadas años atrás por amigos de lo ajeno.

En la casi única calle que constituía el pueblo, aproximadamente en el centro de la acera situada al norte, encontré la que posiblemente sería la casa mejor conservada.

Casa de piedra antigua y grande, sólida. La fachada, de no menos de 20 metros, parecía repetirse en sus otros tres muros exteriores.

La entrada tenía lugar por una gran puerta de sólida madera ubicada en el centro de la fachada. Al abrirla comprobé que realmente no se trataba del acceso directo a las dependencias, sino a un gran patio empedrado.

Pegada a la pared oeste se extendía a todo lo largo del muro un cobertizo que inmediatamente vi rehabilitado como cuadra de caballos.

El resto de los muros interiores estaba cubierto de hiedra y daba al conjunto un aire de frescura que sería de agradecer en el verano.

Lo más importante de todo era que en el centro del patio se hallaba un brocal de pozo al que inmediatamente me acerqué para comprobar encantado que tenía una enorme cantidad de agua, tanta que casi llegaba a la base del pretil.

Parecía un pozo de los que llaman “de roca”, es decir, excavado en la propia roca y que, según se dice, son los que tienen aguas más puras y jamás se secan.

La entrada a la casa se producía por una gran puerta de madera de dos hojas, puerta sólida que me pareció de roble y que, si bien se encontraba carente de todo barniz, parecía en un estado de conservación magnífico. Tampoco esta puerta se encontraba cerrada por candado, cadena o llave alguna, si bien disponía de una de esas enormes antiguas cerraduras.

La puerta daba paso a un amplio zaguán en el que podían verse tres puertas entreabiertas y el paso de una también amplia escalera.

Después de inspeccionar la casa en su totalidad, sentí que aquel lugar podría convertirse en una ideal Encomienda para recibir a Peregrinos del Camino de Santiago y supe en ese preciso instante que en los próximos años debería dedicarme intensamente a esa labor.

Volví a Madrid con información suficiente para conseguir contactar con los propietarios de la casa y sin mayores dificultades conseguí adquirirla por 12 mil euros.

Propietario del lugar de la Encomienda, convoqué a mis Hermanos para comunicarles que tanto Viky como yo habíamos decidido dedicarnos, al menos durante un determinado tiempo al año, a recibir a Peregrinos en el Camino de Santiago, ofreciéndoles participar con nosotros en la tarea.

Todos se prestaron a participar en el proyecto, si bien su permanencia en la Encomienda se vería condicionada a sus vacaciones, ya que nuestros Hermanos todavía no habían conseguido liberarse de sus obligaciones laborales.

Inmediatamente Viky y yo nos trasladamos a nuestra nueva Encomienda y nos dedicamos, junto con los operarios que contratamos, a acondicionar el lugar con el fin de habilitarlo como albergue de Peregrinos, naturalmente con pocas más comodidades que las que se ofrecerían en la Edad Media.

Los trabajos de rehabilitación comenzaron a primeros de marzo y, contra todo lo previsto en estos casos, habían finalizado a mediados de abril; ello nos permitiría poder comenzar a recibir Peregrinos en el mes de mayo.

Nuestra idea era mantener abierta la Encomienda durante los meses de mayo, junio, julio, agosto y mediados de septiembre porque la falta de calefacción en el edificio y las bajas temperaturas de la zona harían imposible su utilización durante el resto del año.

Nosotros permaneceríamos en la Encomienda durante todo su período de apertura, Joaquín nos acompañaría en mayo, medio mes de agosto y septiembre, y Álvaro, Pepa, Amador, Julia, Luis y Paqui se turnarían a lo largo de junio, julio y agosto.

Pretendíamos que, como mínimo, coincidiéramos tres Hermanos en todo momento, dos en la Encomienda y uno, por turno, de patrulla a lo largo de El Camino, naturalmente con regreso diario a la Encomienda para la celebración diaria de los Ritos a los que pensábamos invitar a todos nuestros Peregrinos.

Naturalmente, la estancia en la Encomienda sería totalmente gratuita, sólo por un día con la tradicional excepción para las personas que pudieran estar enfermas. También teníamos la intención de ofrecer una cena y un desayuno gratuitos, si bien altamente espartanos y, obviamente, un trago de vino y agua a todo Peregrino que nos lo solicitase.

Durante la segunda quincena de abril, todos participamos de una forma u otra en las tareas finales de acondicionamiento: provisión de mobiliario, colchonetas, leña para la chimenea y la cocina, enseres diversos, artículos alimenticios, logística en general, transporte de mis caballos Turco y Caramelo, y nos vimos en condiciones de bendecir la Encomienda el primer día del mes de mayo.

Cuando el primer rayo de sol acarició el edificio, izamos el Beausséant, ocupamos nuestras columnas y nos encomendamos a la Tradición…, alzamos nuestras espadas al Padre y comenzamos una nueva experiencia en nuestras vidas.

Álvaro y yo hicimos la primera patrulla que, tras casi 700 años, Caballeros del Templo de Salomón volvían a realizar en el Camino de la Estrella.

Tomamos el Camino de Oriente con la intención de no hacer más de unos 12 kilómetros para luego, por el Camino de Occidente, regresar a la Encomienda.

A pesar de lo temprano de la hora y de la temporada de peregrinación, ya nos cruzamos con Peregrinos que, sin excepción, parecían quedar en un primer momento atónitos ante la presencia de dos Caballeros Templarios a lomos de sus respectivos caballos, y reaccionaban con un alegre saludo y las más de las veces con el tradicional “Buen Camino”.

Obviamente, íbamos perfectamente equipados para la patrulla, es decir, vestíamos nuestros hábitos y capas sobre las cotas de malla, espadas al cinto y, colgados de los flancos de nuestros caballos, yelmos y escudos.

No exagero si digo que seguramente todos aquellos que llevaban una cámara fotográfica o dispositivo fotográfico en sus móviles nos tomaron alguna fotografía, siendo no pocos los que nos obligaron a detenernos para responder a su curiosidad. En definitiva, parece que nuestra presencia causó grandes expectativas hasta el punto de que, cuando de vuelta llegamos a la Encomienda, ya no quedaba libre ninguna de las dieciocho colchonetas de las que disponíamos.

En consecuencia, el día de la inauguración de la “Encomienda de los Ángeles de El Camino” habíamos recibido a dieciocho Peregrinos que, junto con Pepa y Álvaro, Julia y Amador, Luis y Paqui y Viky, Joaquín y yo, sumábamos veintisiete almas, el número sagrado del Templo.

El día fue excelente y el prototipo de todos los que vendrían a continuación. Charlas interminables con los Peregrinos sobre el Templo, sobre el Camino, sobre lo Verdadero y lo Falso y tantas y tantas cosas que hacen enriquecedor el compartir.

La cena consistió en una especie de cocido que, seguramente por el lugar, la compañía y el Egregor que se estaba creando, resultó de lo más aceptable.

Después de la cena invitamos a nuestros Peregrinos a participar con nosotros en el Rito de Energía que queríamos propiciarles y propiciarnos, y absolutamente todos quisieron acompañarnos en su celebración.

El Rito se realizó en el Templo que habíamos habilitado en la planta baja y fue extraordinariamente emotivo, efectivo y poderoso, como más adelante nos confirmarían aquellos Peregrinos.

Una vez que todos nuestros Peregrinos se habían acostado, nosotros nos acercamos hasta la salida del pueblo donde se ubicaba una antiquísima fuente que seguía proporcionando un agua deliciosa a todo aquel que se la solicitaba. Nos sentamos en las proximidades de la fuente y comentamos las experiencias del día. Llegamos a la conclusión de que aquel día era el primero en el que habíamos empezado a cumplir nuestro verdadero deber.

Al fin habíamos averiguado cuál era exactamente nuestro Dharma.

Cuando a la mañana siguiente, una vez despedidos todos los Peregrinos, comprobamos la cantidad que habían dejado en la alcancía de aportaciones para alimentos, encontramos un total de 90 euros, es decir que nuestros invitados habían dejado una media de 5 euros por persona, lo que sabíamos por experiencia que no estaba nada mal en estos casos.

Acto seguido iniciamos la que sería nuestra futura rutina: unos, limpieza, otros, compra de alimentos en el pueblo más cercano y la patrulla.

***

Desde aquel luminoso primero de mayo hasta hoy han pasado cinco años y bastantes más cosas, no sé si importantes para la Encomienda o para nosotros, realmente importantes para muchos otros.

A medida que fue conociéndose la existencia de una Encomienda templada en el Camino, ni que decir tiene que tuvimos que ir ampliando el número de plazas para los Peregrinos.

Para la segunda temporada ya tuvimos que contar con la colaboración de encomenderos voluntarios, Peregrinos que habían estado en la Encomienda y habían mantenido su relación con nosotros, vía Internet o en directo en Madrid, a lo largo del resto del año.

Nos vimos obligados a contar con un ordenador portátil en la Encomienda, que había que alimentar con un pequeño generador —sólo para ese fin y para cargar los móviles—, porque aunque no estábamos dispuestos a perder el espíritu medieval incorporando agua corriente e iluminación eléctrica a la Encomienda, la sociedad de la comunicación nos obligó a ello porque era tan grande el número de comunicaciones de nuestros nuevos Compañeros que, precisamente por ellos y para su servicio, teníamos la necesidad de mantener abiertas esas vías rápidas de comunicación.

El número de plazas en la Encomienda llegó a su máximo posible durante esa misma segunda temporada; en total ampliamos la capacidad de los dormitorios hasta las 54 colchonetas y durante los meses de julio y agosto, en alguna ocasión, han llegado a dormir a la intemperie el mismo número de personas, concretamente en las noches del 21 al 22 de junio, en la Noche de San Juan, y en Lugnasa, que nosotros celebramos el día 15 de agosto.

En el mes de agosto de la primera temporada, el día 2, vino por primera vez la televisión; al poco tiempo ya se grabó un amplio reportaje con entrevistas a los Peregrinos y a los Hermanos y, a partir de ahí, de vez en cuando hemos estado apareciendo en las pantallas.

A raíz del primer reportaje que se nos hizo, la Comunidad Autónoma nos giró una inspección, pretendiendo exigirnos cumplir la normativa aplicable a los albergues privados del Camino. Como nosotros no éramos una entidad con ánimo de lucro y muchísimo menos una empresa privada —invitamos en nuestra casa a los Peregrinos a dormir y hasta a comer sin contraprestación alguna— y como además algunos de nuestros amigos se encargaron de organizar una resistencia mediática de lo más estratégica, los señores de la Comunidad Autónoma se quedaron con un par de narices.

Como mis libros estaban en una de las salas de descanso de la Encomienda, algunos Peregrinos empezaron a interesarse por ellos; poco a poco se me empezaron a pedir en serio y al final no tuve más remedio que organizar nuevas ediciones de las obras. Naturalmente, he seguido en la línea de no obtener beneficios económicos de las Palabras de Luz, así que vendo los libros casi al coste y dedico los remanentes a editar más libros y para las nuevas necesidades que han ido creándose a lo largo de estos cinco años.

Un enorme porcentaje de los Peregrinos que han compartido con nosotros una parte de su Camino han querido más de la Encomienda, han querido algo más del Templo.

A la finalización de nuestra primera temporada, contábamos con trescientos corresponsales, Peregrinos que no querían perder su contacto con nosotros, que querían seguir charlando, que querían seguir preguntando, que querían seguir aprendiendo, que, simplemente, querían ser amigos nuestros.

Aquello, sin duda, nos producía una enorme satisfacción, quería decir que habíamos cumplido bien el deber que nos habíamos impuesto, pero, al mismo tiempo, de alguna manera podría apegarnos o nos apegaba al fruto de nuestras acciones.

Debatimos durante algún tiempo qué era lo que teníamos que hacer al respecto y al final nos decidimos por asumirlo como una nueva obligación con todas aquellas personas que querían compartir con nosotros sus vivencias lo que, sin duda, constituía uno de los grandes deberes de las Hermanas y Hermanos del Templo de Salomón.

Tras las primeras comunicaciones con aquellos amigos, dedujimos que entre todos estábamos gestando algo importante y que de alguna manera todo aquello había que canalizarlo coherentemente.

No tuvimos más remedio, en el invierno previo a la segunda temporada, que constituir una Asociación Cultural sin ánimo de lucro que fue registrada en el Ministerio del Interior con el nombre de “Orden de la Tradición del Templo de Salomón” (OTTS).

Al alba del día 21 de junio de la segunda temporada, fueron iniciados en el lugar de la Encomienda 63 nuevos Damas y Caballeros del Templo. En Lugnasa[58] de la misma temporada, 108 y así sucesivamente.

La Orden de la Tradición del Templo de Salomón, aunque parezca increíble, cuenta hoy con 9000 Damas y Caballeros en la Marca Hispánica, 3000 en la Marca Francesa, 1000 en la Marca Occitana, 1000 en la Marca Inglesa, 400 en la Irlandesa, 500 en la Germánica, 400 en la Belga, 300 en la Canadiense, 3000 en la Texana, 2000 en la Brasileña y 200 en la Sudafricana.

Nueve son hoy nuestras Encomiendas en El Camino de Santiago. Cada una de ellas está preparada para recibir a una media de cien Peregrinos diarios y, por supuesto, todas cuentan con cuadras para los caballos de los Caballeros que prestan el servicio de patrulla en El Camino.

El incremento de Damas y Caballeros en la Orden nos ha exigido elaborar una Regla, fijar por escrito los Ritos y construir una estructura administrativa, porque estamos presentes en todos los lugares de España, en distintas zonas de Francia, en Inglaterra, Irlanda, Alemania, Bélgica, Canadá, Texas, Brasil y Sudáfrica.

El ingreso en la Orden sigue dependiendo exclusivamente de la voluntad de los postulantes y de los Hermanos y Hermanas que han de recibirlos en su Encomienda y, naturalmente, de la aceptación del Ideario del Templo y el solemne compromiso de cumplirlo.

Toda Dama y Caballero del Templo tiene que cumplir, al menos y también dentro de los cinco primeros años de su militancia en la Orden, un servicio en El Camino.

El Ideario del Templo es muy sencillo; el que aceptan las Hermanas y Hermanos de la Orden de la Tradición del Templo de Salomón es el siguiente:

EL IDEARIO DEL TEMPLO

Para aproximarse al conocimiento de la Orden del Templo de Salomón, a sus valores, a sus creencias, a sus objetivos y a su meta es imprescindible considerar la constitución de la misma Orden.

Todos son misterios en torno a la constitución de la Orden del Templo de Salomón, ello ha permitido las más aberrantes especulaciones, especulaciones que no puede permitirse un Templario.

La Orden del Temple nace como un instrumento para permitir alcanzar el Sagrado Conocimiento del Padre.

Grupos conservadores de las Tradiciones Sagradas de Oriente y Occidente alcanzaron en el siglo XII información relativa a la existencia, en algún lugar del subsuelo del Templo de Salomón, de trascendentales documentos gnósticos.

En ese momento se predicaba la Primera Cruzada e inmediatamente se aprecia la oportunidad que supone participar en ésta para alcanzar ese conocimiento escondido en el Templo.

Un grupo de Caballeros es comisionado para participar en la Cruzada y hacer aflorar el conocimiento que se supone trascendente para el crecimiento espiritual de la humanidad.

Sabemos lo que ocurrió a partir de la toma de Jerusalén, la constitución de la Orden y el trabajo de recuperación de la información depositada en el Templo.

En síntesis, la Orden recuperó una serie de documentos de los que cabe destacar tres distintos bloques: el primero, que denominaríamos “egipcio”, el segundo, “fenicio”, y el último, el de la Guerra Judía.

De entre los libros egipcios, el más importante sería el Libro de Thot; de entre los fenicios, el Código de Arquitectura Sagrada, y de entre los relativos a la Guerra Judía, los Anales de los Grandes Guerreros alzados contra Roma.

Los conocimientos que los Templarios adquirieron a partir del estudio de la documentación recuperada fueron fundamentalmente los siguientes:

—Que el cristianismo en sus orígenes era puramente gnóstico, similar a los mitos trascendentes mediterráneos.

—Que la única vía para volver al Padre es la del conocimiento.

—Que hay un sistema para crear ámbitos físicos en el cual se facilita la unión con lo sagrado.

A lo largo de la corta historia del Temple medieval, todos esos conocimientos adquiridos en Jerusalén serían largamente utilizados por los Templarios; se pueden observar sus consecuencias en la propia historia del Temple y de Europa durante la Edad Media.

LA META DEL TEMPLARIO

Los Templarios pretenden hacer aflorar en su interior la chispa divina. Todo Templario, simplemente, aspira a ser un Templo del Padre.

El Templario sabe que solamente a través del conocimiento puede conseguir percibir su alma y, de esa forma, al Padre.

El Templario sabe que el Padre es todo, que no hay nada sin el Padre, ni antes, ni ahora, ni más allá del Padre. El Templario sabe que si es, es en el Padre.

En consecuencia, el objetivo del Templario para alcanzar esa meta de hacerse uno con el Padre ha de ser la de alcanzar el conocimiento, todo conocimiento, pero en especial el conocimiento de lo sagrado.

El Templario tiene que hacerse un Templo para conseguir que en él habite cómodamente el Padre, tiene que hacerse un Templo para conseguir la completa manifestación de esa chispa divina que es su alma.

El Templario es, pues, un constructor, constructor de espacios sagrados, constructor de sí mismo, constructor de su Templo de Salomón.

LA CONSTRUCCIÓN DEL TEMPLO SAGRADO

Construir el Templo Sagrado es el Dharma del Templario, es el deber sagrado de todo Templario y es la Cuesta trascendente de su vida.

Construir el Templo Sagrado es la más difícil de las obras que un ser humano pueda emprender y alcanzar.

Construir el Templo Sagrado es la tarea más grande, más difícil, más lenta, más ardua que jamás pueda un ser humano imaginar.

Afortunadamente, el Templario cuenta con un Plan, el Plan Divino de la Obra, cuenta con la experiencia de todos aquellos que llegaron a construir el Templo en sí mismos y cuenta especialmente con materiales sobrados para culminar su obra.

El Templo Sagrado se construye día a día; para ello las herramientas y materiales son los siguientes:

—El Ideario del Templo.

—Los Valores del Templo.

—Los Deberes del Templario.

EL IDEARIO DEL TEMPLO

El ideario del Templario es muy simple, se reduce a reconocerse como parte del Padre, parte del universo manifestado, igual en la manifestación a todo lo manifestado (todo lo manifestado es lo mismo porque es Dios), incapaz de comprender la razón de la manifestación, pero absolutamente conforme con la Voluntad del Padre.

En razón de su conocimiento intuitivo de la necesidad de hacerse uno con el Padre, pasando por el reconocimiento de su alma y su plena manifestación, el Templario asume como su único Deber reintegrarse en el Padre.

El Templario sabe que la manifestación ha de ser armónica y constata la desarmonía existente en el mundo en el que habita; comprende, en consecuencia, que parte de su deber debería consistir en restablecer la armonía en la manifestación.

En razón de lo anterior, el Templario hace suyos los ideales de la Caballería, de esa verdadera Caballería que pretende establecer la justicia en el mundo en el que vive, luchar contra el sufrimiento, hacer crecer a los demás para ayudarles a acercarse todo lo posible al Padre y, de esa forma, crecer personalmente.

LOS VALORES DEL TEMPLO

El ideario del Templo comporta unos valores, los valores Templarios que en todo momento deben de presidir y dirigir la vida del Templario. Los Valores Templarios son los siguientes:

—Amor al Padre.

—Identificación con la Manifestación.

—Justicia.

—Cumplimiento del Deber.

—Desapego.

—Renuncia al fruto de las acciones.

—Equidad.

—Ecuanimidad.

—Tolerancia.

—Valor.

—Búsqueda del Conocimiento.

Los Valores Templarios son los materiales para la construcción del Templo Interior.

LOS DEBERES DEL TEMPLARIO

Los Deberes del Templario están directamente relacionados con el Ideario y los Valores del Templo. Son el trabajo diario que permitirá al Templario alcanzar su meta.

Quienes a la Orden del Templo se acogen han elegido la Vía de la Espada, en consecuencia, es inherente a su trabajo espiritual la acción desinteresada. El Templario actúa y contempla, pero no se apega al fruto de sus acciones.

Sí el Templario combate, es indiferente al éxito o al fracaso, sólo el cumplimiento del deber es importante.

Las acciones del Templario, realizadas en cumplimiento de su Deber, tienen que estar presididas por el ideario y los valores del Templo, sólo de esa forma podrán ser utilizadas como elementos trascendentales en la construcción del Templo Interior.

El Deber no se entiende como una búsqueda permanente de acción templaría.

El Templario no busca la acción, el Templario cumple con su Deber de actuar cuando la necesidad de acción se presenta.

El Templario no puede dudar en levantar su Espada porque es ése precisamente su Deber.

La Espada del Templario es la proyección de su alma, es espíritu manifestado para la construcción de la Obra. La Espada del Templario libera.

La Espada del Templario es el símbolo del Templo.

Hoy la Espada del Templario es un símbolo y una Espada.

Los Deberes del Templario están condicionados por su compromiso para crecer y ayudar a crecer a los demás; en consecuencia, todos aquellos deberes que considere necesarios para alcanzar su meta son sus deberes.

EL TRABAJO TEMPLARIO

Para que el Templario alcance su meta, ha de trabajar constantemente en la construcción de su Templo Interior.

Diversas son las posibilidades, los caminos y los procedimientos que el Templario puede utilizar para realizar su Obra.

Escoger en cada caso el mejor de los caminos posibles es trascendental porque solamente el Templario puede alcanzar su meta a través de un proceso de crecimiento verdadero.

En la construcción del Templo Interior a lo largo de todas las edades, quienes se han comprometido en la consecución de esa meta nos han dejado sus experiencias. Experiencias de incontables frustraciones, de continuos cambios de camino, de ilusiones y espejismos para tras años y años de trabajo alcanzar la meta o abandonar la Obra. Esas experiencias son vitales para orientarnos en la elección del mejor de los caminos.

Nadie puede escoger el mejor camino para nadie; en este trabajo, cada cual tiene que encontrar su camino.

La Orden —aunque la elección del camino sea una cuestión exclusivamente personal— tiene el Sagrado Deber de ayudar al Templario; ésta es precisamente la razón de ser del Templo en nuestro tiempo.

La Encomienda es el lugar donde las Hermanas y Hermanos ponen en común sus experiencias espirituales. La Encomienda, al actuar de catalizador de los trabajos personales, se convierte en Templo Sagrado, ámbito exclusivo de alta vibración espiritual que facilita la búsqueda del conocimiento y puente de conexión con el Padre y cada Alma.

El trabajo del Templario en su Encomienda es vital para la construcción del Templo Interior porque la suma de la energía espiritual de los Hermanos y Hermanas puede ser capaz de remover los errores en nuestra búsqueda del mejor de los caminos.

En la Encomienda, la construcción del conocimiento imprescindible para alcanzar la meta se facilita mediante la aportación de todas las Hermanas y Hermanos. La discusión en la Encomienda es la Luz que se nos aporta para encontrar y seguir el mejor de los caminos.

Los Ritos Templarios tienen como objetivo llenarse de la energía del universo, imprescindible para alcanzar nuestra meta y, muy especialmente, crear condiciones para, en determinadas situaciones, propiciar la intuición e incluso la Iluminación.

Non nobis, Domine, non nobis, sed Nomini Tuo da Gloriam.

***

La próxima semana es muy especial para todos nosotros, el Gran Capítulo de la Orden, en el que se integran todos los Maestres de las Marcas, tiene que alcanzar una trascendente decisión.

La Orden de la Tradición del Templo de Salomón es una entidad absolutamente democrática basada en la democracia del Siglo de Oro ateniense que toma todas sus decisiones por mayoría, respetando como algo sagrado las decisiones alcanzadas, y cuyos miembros asumen el cumplimiento de las metas propuestas conforme al Ideario del Templo, mediante el trabajo personal y conjunto.

Hace seis meses, la Encomienda de la Marca de Occitania propuso la creación de un partido político capaz de trabajar en beneficio de todos los seres humanos y permitir el cumplimiento del sagrado deber de hacer crecer a los demás. Dicho partido adoptaría como ideario el Ideario del Templo y trabajaría en la vida política para alcanzar las metas del Templo.

Obviamente, la propuesta se dio a conocer a todas las Encomiendas de la Orden y se sometió a los procedimientos de debate que establecimos en la Regla.

Habiendo sido la propuesta de los Hermanos Occitanos considerada y aprobada por la inmensa mayoría de las Encomiendas y la mayoría absoluta de las Encomiendas de las Marcas, el paso siguiente, el que nos toca recorrer a los miembros del Gran Capítulo, es el de decidir en última instancia la aceptación o no de aquélla.

Los Hermanos y Hermanas de la Encomienda de los Ángeles del Templo de Salomón formamos parte del Consejo Supremo del Rito, así fue decidido por todas las Encomiendas a la publicación de la Regla.

En este cuarto año desde la publicación de la Regla y hasta el día del solsticio de verano, soy todavía el Gran Maestre de la Orden, por lo tanto, mi responsabilidad en las discusiones de la próxima semana serán trascendentales, como trascendental será el trabajo del próximo Gran Maestre para los próximos cuatro años.

Lógicamente, tanto mis Hermanos de la Encomienda de los Ángeles como yo, en nuestra calidad de miembros permanentes del Consejo Supremo del Rito, hemos pensado ya largamente y debatido acerca de la propuesta que se nos ha presentado.

Diversos han sido los argumentos a favor y en contra de la propuesta.

La principal razón en contra y la de mayor peso es el aspecto aparentemente contradictorio entre la meta estrictamente espiritual del Templo y las de un partido político.

Sin embargo y si quiero ser fiel a la verdad —y ése es mi deber Templario—, ya me había yo planteado en frecuentes ocasiones la propuesta de la Encomienda de Occitania y he de decir que también he meditado largamente sobre su conveniencia o no, e incluso sobre los principios y estructura de un partido político de esa naturaleza. En definitiva, el sagrado sueño de la Sinarquía Internacional que nos llevó a la ruina en el siglo XIV, fue y siempre será un objetivo templario.

Obviamente, el objetivo de un partido conforme al Ideario del Templo sólo puede tener como meta establecer el Paraíso en la Tierra, o al menos algo que se parezca a aquel Paraíso del que se habla en la Internacional, pero de verdad, no simplemente como declaración de intenciones y ello mediante el crecimiento espiritual de todos los seres humanos a los que el partido sirva.

Un partido de esta naturaleza tiene que plantear su trabajo única y exclusivamente como un servicio a la humanidad y tiene que explicitar sistemas radicales para evitar el apego al poder.

Debe ser sagradamente democrático y sus afiliados deben asumir el compromiso del cumplimiento del deber mediante el servicio a sus conciudadanos.

Un partido así ha de exigir a sus líderes, es decir, a quienes fueran llamados a ejercer el poder gubernamental en las instituciones, el compromiso de servicio y, asimismo, la no perpetuación en los cargos de responsabilidad por un tiempo superior a un mandato de cuatro años.

Creo que con estas características es posible arrancar un partido político conforme al Ideario del Templo y también creo que es posible que un partido como éste pueda cambiar radicalmente el curso de la historia.

Estoy convencido de que las gentes de buena voluntad pueden acoger favorablemente un mensaje con estas características y también creo que una aportación de esta naturaleza puede ser extraordinariamente positiva para la vida de todos los seres.

Estamos viviendo en la era de Acuario y siempre se dijo que en ésta la humanidad crecería espiritualmente de forma exponencial. Quizás nosotros podamos ser una herramienta para avivar el despertar espiritual de los seres, por una parte, y para acelerar, por otra, el camino de quienes ya han despertado.

Tengo muy claro el voto que emitiré en su momento en el Gran Consejo de la Orden y también en qué sentido aportaré mis reflexiones en los debates.

Puede que éste sea el principio del fin, como ya nos ocurrió antes —muchos son los que creen que la historia se repite— aunque ahora las condiciones son muy diferentes y nosotros también somos bastante diferentes. Gracias a Dios hemos evolucionado, ahora esta Caballería es una Caballería de todos los hombres y mujeres sinceramente comprometidos con el crecimiento personal y el de la humanidad, ahora somos una hermandad de todos y para todos, ahora todos somos iguales y cualquier ser humano está llamado a vestir el manto blanco y la cruz pâtée.

Ha habido muchos prodigios en mi vida y tienen que tener algún sentido. Nada es casual, todo es causal.

Además, como dijo el Señor Khrisna en el Bhagavad Gita:

El alma que reside en cada cuerpo está fuera del alcance de todo daño; por tanto, oh, Barata, no debes apenarte por ningún ser.

Por otra parte, no debes eludir tu deber, pues no hay mayor bien para un guerrero que una guerra justa.

Afortunados, oh, Partha, los guerreros a quienes sin buscarla se les presenta la ocasión de una batalla, pues es como una puerta abierta a los cielos.

Si te negaras a combatir en esta guerra justa, faltarías a tu deber y perderías tu honor: cometerías pecado.

Si queremos, podemos.

Es nuestro Dharma.

NON NOBIS, DOMINE, NON NOBIS, SED NOMINI TUO DA GLORIAM.

En los Valles del Manzanares, 25 de noviembre de 2007.

Amado J. L. R. Romero Gómez

Caballero de la O.T.T.S.

Amado J. L. R. Romero Gómez es licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid y en Ciencias Policiales por la Universidad de Salamanca. Su carrera profesional ha discurrido en el ámbito de la seguridad pública, en el que alcanzó la máxima categoría profesional como funcionario. Es profesor colaborador en las universidades de Carlos III de Madrid y Complutense, y en el Instituto Universitario Ortega y Gasset.

Es también experto de la Unión Europea en materia de seguridad pública y especialista en planificación estratégica (elaboró el “Plan Estratégico de la Policía Nacional Turca”). Estudioso de las tradiciones espirituales universales y, en especial, de la historia y la filosofía de la Orden del Templo de Salomón, es además el Gran Maestre de la Orden de la Tradición del Templo de Salomón, Maestro Masón y miembro de la Sociedad de Estudios Filosóficos, de Londres.

Ganó el premio de poesía Ademar y es autor de numerosos textos profesionales en materia de seguridad pública, derechos y libertades. Ha publicado artículos en revistas especializadas y en la Revista de Documentación del Ministerio del Interior (España). Es autor de la colección de poemas Entre caminos.

Notas

[1] La estrella Sirio. <<

[2] El estandarte templario. <<

[3] Keops. <<

[4] Necrópolis del Imperio Antiguo. <<

[5] En sánscrito, la norma, fundamentalmente el deber que uno debe cumplir. <<

[6] Una de las fiestas celtas más sagradas, se celebraba durante la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre. Durante esa noche los muertos visitaban a los vivos e incluso podía acabar el mundo. La Iglesia Católica la convertiría en la fiesta de Todos los Santos. <<

[7] Veni ad nos…: «Ven a nosotros… Dígnate penetrar en nuestros corazones». <<

[8] Dios celta, especialmente relacionado con el conocimiento oculto. <<

[9] Estatua de Rodrigo Díaz de Vivar, el Cid Campeador, el héroe español por excelencia. <<

[10] En el rosetón de la Catedral de Burgos está inscrito el sello de Salomón. <<

[11] Nombre que daban los antiguos egipcios al país del Nilo. Significa, el País de la Tierra Negra. <<

[12] Recipientes donde se guardaban las entrañas de la momia. <<

[13] El barrio bazar de El Cairo. <<

[14] Colgantes con la forma de cartuchos de los nombres de los faraones. Ahora ponen el nombre que se desee en jeroglíficos. <<

[15] El famosísimo historiador griego. <<

[16] La capital del antiguo Egipto. <<

[17] Horadada hacia el año 815 <<

[18] Propina. <<

[19] Keops. <<

[20] Sacerdote. <<

[21] Sinuhé el Egipcio, Mika Waltari. <<

[22] La única faraona del Imperio Nuevo y posiblemente la segunda de las que existieron en el Antiguo Egipto. <<

[23] La antigua Tebas. <<

[24] Mecanismo para medir la crecida del Nilo. <<

[25] La cruz de vida egipcia formada por un círculo y una tau. <<

[26] Cosmético. <<

[27] El más allá egipcio que se situaba a occidente. <<

[28] Fiesta celta de la primavera que se celebraba el 1 de mayo. <<

[29] Gas utilizado para la conservación de cuerpos a bajísimas temperaturas. <<

[30] Centro de Instrucción de Reclutas. <<

[31] General del “Movimiento”. <<

[32] El periódico del Partido comunista de España. <<

[33] Parte de las entrañas del cordero, plato muy típico del Madrid castizo. <<

[34] En la Masonería se dice profano de quien no ha sido iniciado. En el texto el personaje tiene tal categoría personal que se le considera como Maestro aunque sea profano. <<

[35] Partido de extrema derecha que defendía el continuismo franquista. <<

[36] Juventudes de Fuerza Nueva, más adelante se constituirían en partido independiente. <<

[37] Según la Teosofía lugar en el que se vive entre reencarnaciones. Se construye conforme a los pensamientos y creencias del ser desencarnado. <<

[38] El himno de Falange que luego se apropiaría e instrumentalizaría el General Franco. <<

[39] Situación similar a la de la reserva de los militares. <<

[40] Postura de Meditación. <<

[41] El Ser. <<

[42] Fuerza espiritual que dimana del trabajo trascendente de, por ejemplo, un grupo. <<

[43] El Absoluto inmanifiesto. <<

[44] Igual que Paramatman. <<

[45] Suprema autoridad espiritual de la tradición Sankara. <<

[46] Herejes gnósticos-dualistas. <<

[47] El fundador de la secta de los Hassassin, los Asesinos. <<

[48] Personaje bíblico con especiales connotaciones en la Masonería. <<

[49] El candelabro judío de siete brazos. <<

[50] La subida más importante en el Camino de Santiago. <<

[51] Especie de aguardiente bretón. <<

[52] Pipa de agua egipcia. <<

[53] Chilaba ligera egipcia. <<

[54] Que algunos egiptólogos han pretendido confundir con conductos de ventilación. <<

[55] Cierto método de respiración. <<

[56] La cobra sagrada que el faraón portaba en su tocado. <<

[57] Técnica de curación mediante la imposición de manos. <<

[58] Fiesta celta de la cosecha. Se celebraba en torno al 15 de agosto. <<