No todo lo puede el amor

Blai Garrigues Llinares

Sinopsis

En la costa Alicantina, un trágico accidente unirá la vida de dos mujeres.

La testigo del suceso verá como su vida se desmorona cuando nadie la cree, al detectar que el supuesto accidente costero tiene indicios de acto homicida.

La víctima es una turista a la que nadie conocía, cuyo hermoso cuerpo ocultaba una vida repleta de secretos, mentiras y un oscuro pasado relacionado con su final.

El inspector De la Torre, perteneciente a la comisaría Alicantina, intentará realizar una investigación. Aunque el trabajo no será sencillo; ya que las pruebas mienten, la identidad de la joven se muestra confusa y no recibe apoyo de sus superiores.

Por otra parte, la Colla Ecologista de Alicante llevará a cabo su mayor proyecto hasta la fecha, intentando impedir que unos empresarios construyan sus adosados demasiado cerca del mar.

Prólogo

A primera hora del día de hoy, dos de septiembre, ha ocurrido un terrible accidente en una de las playas más visitadas de Alicante.

La playa del Postiguet se ha teñido de sangre, cuando una turista ha fallecido a causa del aplastamiento de un tractor, que en ese momento se encontraba limpiando la playa.

La plácida escena se convirtió en tragedia en pocos segundos. La turista estaba sola, al parecer durmiendo, en aquel momento.

El señor que conducía el tractor ha tenido que ser atendido en urgencias, debido a un ataque de ansiedad. Ha declarado que no vio a la turista, cuando se percató de su presencia era demasiado tarde; la máquina ya le había pasado por encima destrozando su cuerpo.

Los gritos de varios testigos alertaron al conductor de lo que acababa de ocurrir. La testigo principal, observó la escena horrorizada. Una de las ruedas de la máquina había pasado sobre la cabeza. La otra rueda aplastó las piernas de la mujer, que no tuvo oportunidad de gritar. En pocos minutos, llegó una unidad del SAMU que sólo pudo certificar el fallecimiento. Antes de las nueve de la mañana el cuerpo fue retirado.

Pero la conmoción no abandonó a los testigos, que no se ponían de acuerdo sobre la secuencia de los hechos. Mientras unos explicaban que el atropello se produjo con las ruedas delanteras, otros decían que había sucedido con las ruedas traseras y que "el conductor no pudo ver a la mujer porque le despistaron las numerosas palmeras que tenía ante sí´´. Otro testigo afirmó que el sol, todavía bajo, "pudo deslumbrar" al empleado.

La firma adjudicataria del servicio de playas, después de que sus directivos estuvieran reunidos toda la mañana, envió ayer un escueto comunicado en el que se limitó a expresar sus condolencias y a prestar su colaboración para el desarrollo de la investigación.

El suceso conmocionó a los bañistas de la playa Alicantina más popular. Después de que trabajadores municipales limpiaran los últimos restos de sangre, la normalidad retornó a la playa, en un día en que la ciudad Alicantina soportó temperaturas de treinta y cinco grados centígrados.

Primera parte

El mar nunca ha sido amigo del hombre. A lo sumo fue el cómplice de sus inquietudes.
(Joseph Conrad)

Capítulo 1

LA TESTIGO

Domingo, 1 de septiembre

Me desilusioné, al acudir a una agencia de viajes y averiguar que un crucero por el mediterráneo valía la friolera de mil euros por cabeza. Aunque estuviera todo incluido y fuéramos a hacer parada en Marsella, Roma y Palermo —el viaje de mi vida— cobrando la cantidad de paro que cobro, no me lo puedo permitir. Si incluso hay meses que debo hacer malabares, como si fuera una artista de espectáculo de circo, para llegar a fin de mes.

Cuando sorprendí a mi familia contándoles que nos íbamos de vacaciones se mostraron eufóricos, se creían que me había tocado la lotería o algo parecido. Hasta mi nieto, el pequeño Dieguito, daba palmas mientras mi hija Catalina zarandeaba el sonajero produciendo un característico sonido de cascabeles. Una escena gratificante para mí; tener el placer de observar a mi familia feliz, sonriendo y dándose besos y abrazos. Aunque, debo admitir, que quise poner un poco de tensión sobre el destino que nos aguardaba…

¿Qué esperaban? ¿Qué les pagara un billete de avión a cada uno e irnos todos a Francia, a Disneyland?

No creo, ni por asomo, que imaginaran que cogeríamos un vuelo a una de esas playas cristalinas del Caribe o Tailandia que últimamente se encuentra tan de moda, siendo el destino turístico de tantas personas. Gente normal, que no son millonarios ni nada, pero se van durante varias semanas. Tengo asumido que lo más cerca que estaré de esas playas será viéndolas a través de una fotografía de internet, ya que es el único método por el que no hay que pagar, al menos de momento.

Abrí el sobre lentamente con el objetivo de causar intriga, y leí simplemente que había alquilado un apartamento en la playa del Postiguet, en Alicante. Quince días reunidos en un apartamento frente al mar. Mi yerno se incorporará con nosotros cuando tome sus pequeñas vacaciones en el banco el día siete de septiembre. No me preocupa lo más mínimo, por mi como si no viene.

Cierro la nevera después de pasar un trapo por cada estante para dejármela reluciente y sin las repugnantes manchas que dejan los productos sobre el cristal. Estos días me voy a una casa que no es la mía y no pienso tenerla arreglada, ni limpiarla, ni ordenarla, ni lavar ropa. Por mi como si esta el baño lleno de ropa sucia y tienen que ir todo el día en bañador.

Pretendo descansar, relajarme y hacerme morena, o al menos a intentarlo. Tengo la piel más blanca que la harina, porque aquí en Salamanca lo único que hacemos es estar encerraditos en casa.

Salgo de la cocina y recorro el salón, allí se encuentra Enrique, mi marido, sentado en el sofá y apoyando los pies encima de la mesa. Es una mesa bajita de madera que tiene un vidrio laminado al medio. Cuando España perdió contra Suiza el mundial en julio del año pasado, Enrique impactó de tal manera los pies encima de la mesa que el cristal se hizo añicos. Yo me encontraba planchando y tuvo suerte de que me contuve, por que por poco le lanzo la plancha a la cabeza cuando observé la escena horrorizada.

—¡Baja los pies inmediatamente de la mesa! ¿Recuerdas que la reparación nos costó ciento veinte euros?

Doy una última vuelta por nuestro piso de cien metros cuadrados y me encamino hacia la salida. Observo a mi hijo cargado con la PlayStation.

—¡Ni consola ni hostias! Si se te ocurre llevártela la lanzaré al mar. Tú verás. Son momentos para estar en familia, juntos, en perfecta armonía. Ya me costará que dejéis los puñeteros móviles, como para que también quieras coger ese cacharro.

El muchacho deja el aparato negro encima del sofá y se da media vuelta en dirección a la salida. Enrique pita repetidas veces el claxon del coche, lo debe de haber sacado del garaje y seguro que nos está esperando en doble fila con tres coches detrás. Doy un gran suspiro rezando para que no nos entren a robar, puesto que no tenemos alarma y nuestros vecinos del inmueble continúan de vacaciones.

Lila se encuentra de copiloto, es una Yorkshire Terrier de ocho años de edad. Una perra bien educada, adulta y responsable aunque un tanto gruñona, como su dueña.

Marcos se sienta detrás de su padre. Yo cargo a Lila en brazos y me siento de copiloto.

Enrique arranca el coche y nos encaminamos a la urbanización de las afueras, a buscar a mi primogénita.

Aparcamos justo enfrente del adosado de dos plantas en el que vive mi hija. Dieguito y ella nos saludan desde la terraza del segundo piso, ella toma la mano del pequeño y se la mueve realizando el gesto de saludo. El bebé lleva un sombrero marrón oscuro encima de su cabecita, simula la cabeza completa de un oso con orejas y todo. Le queda muy gracioso.

Mi hija tiene el pelo suelto. Su larga y ondulada melena castaña le tiembla por el suave viento. Me quito las gafas de sol para observarlos y saludarlos. Les mando besos. Decenas de besos imaginarios que salen volando y se elevan a través del aire hasta alcanzar sus caras sonrientes. Celebraremos el cumpleaños de mi nieto durante nuestra estancia en la playa, tengo su regalito comprado y empaquetado con un papel de esos graciosos e infantiles con dibujos.

—Lamentándolo mucho el carrito del bebé no cabe en el coche, tendría que ir en la baca, pero tampoco tenemos baca… —le comunico a mi hija.

—Ya lo sé mamá. —Suspira ella, dándome por imposible con mis comentarios sobre cosas obvias—. El carrito lo traerá Adolfo.

—Está bien.

Mi yerno nunca me ha caído bien, no lo he llegado a ver todavía con buenos ojos para mi hija. Ni a él, ni a ninguno de los otros dos novios que tuvo durante la adolescencia. Pero en fin, las madres siempre queremos lo mejor para nuestras hijas. ¿Verdad?

Adolfo me da la apariencia de ser un hombre estirado, puntilloso en exceso y demasiado serio y formal. Un rancio lo definiría. Buena persona no dudo de ello, pero soso. Un hombre que no sabe divertirse no puede llegar a hacer feliz a una mujer y quiero que mi hija sea muy dichosa. Nunca los he visto bailar agarrados, ni en su boda. En donde todos los invitados nos levantamos para danzar, correteando haciendo el ridículo por toda la sala con grados de alcohol en el cuerpo. Ellos se dieron la mano, se limitaron darse varios besos sin lengua y a cortar juntos la tarta. Yo hubiera preferido un buen contoneo sobre la pista, una bachata o cualquier otro baile típico de novios pero no tuve la suerte de ver aquello. Adolfo es una persona reservada, al cual le da miedo hacer el ridículo.

Actualmente se encarga él mantener económicamente la unidad familiar. Mi hija trabajaba de abogada en un bufete, pero desde que estuvo en reposo los últimos dos meses de embarazo no regresó a ocupar su puesto, porque luego cogió la baja por maternidad de la que lleva disfrutando un año completo.

Catalina era muy buena en su trabajo. Primero estudio duramente la carrera, luego el posterior máster y por último se esforzó aún más para conseguir una nota excelente en el examen de oposiciones. Consiguió plaza fija de abogada con tan solo veinticinco años. Me considero una madre muy orgullosa.

Marcos tiene los ojos color miel y pelo rubio ceniza con más volumen en la parte delantera de su cabeza. Por detrás rapado recientemente. Él baja por la escalera la pesada maleta de su hermana, yo sostengo en brazos a Dieguito mientras Catalina acude a la cocina para asegurarse de que no se le olvida nada imprescindible para los cuidados de su hijo.

Mis hijos se llevan diez años. Me quedé embarazada por primera vez cuando tenía veintisiete años, los mismos que Catalina tiene ahora. Luego fueron pasando los años, no creí que me quedaría de nuevo embarazada después de tanto tiempo, pero a mis treinta y siete surgió un pequeño milagro. Un espermatozoide de mi marido volvió a fecundar unos de mis óvulos después de una década intentándolo sin éxito y de ahí se creó Marcos.

Cierro el maletero saturado haciendo un pequeño esfuerzo. Observo a mi nieto sentado a la parte derecha del coche en su sillita, Catalina a la izquierda y a Marcos no le ha tocado otra que resignarse a ir en el medio. Cuanto tiempo sin hacer un viaje en familia, los cuatro juntos. Seguramente el último que hicimos fue a Zamora, a visitar a una prima mía que estaba en las últimas. Allí estuvimos en casa de mi tía durante cinco días esperando que se muriera mi prima. No fue una excursión muy agradable.

—¿Todos cómodos? —pregunto sonriente—. Voy a poner la radio bajita para poder escucharos si queréis contarme algo y para entretener a tu padre evitando así que se duerma.

Recuerdo que; cuando los niños eran pequeños, parábamos en un pueblo, bajábamos del coche y mientras Enrique iba a llenar el depósito nosotros sacábamos el gran mapa, lo desdoblábamos e intentábamos observar detenidamente las carreteras que debíamos recorrer para poder llegar hasta nuestro destino. Ahora, Marcos ha dejado apoyado su teléfono móvil en el salpicadero y el mapa electrónico nos indica con toda claridad nuestra ruta. ¡Es increíble!

Incluso hasta una voz femenina nos habla y nos guía. No hay pérdida posible.

¡Cuántos avances tecnológicos!

Casi seis horas nos quedan por delante hasta nuestro destino.

Dos horas y media después realizamos la primera parada, en la que aprovecharemos para comer y estirar las piernas. Además de cambiar de conductor, Catalina cogerá el Peugeot durante un par de horas, así Enrique descansa.

Comemos en un barecito de Getafe, menú completo. El primer gasto del viaje. ¡Toma ya! La menda invita. Además pido un plato para poder ponerle a Lila su pienso y cuando se lo termina, utilizo el mismo plato para ponerle agua. Es una perra pequeña así que permiten su entrada en el local.

Nos quedan por delante cuatro horas de viaje, según la voz femenina procedente del teléfono de mi hijo.

``Gira a la derecha´´ ``Gira a la izquierda´´ ``En la rotonda toma la tercera salida´´ o mi favorita ha sido ``En cinco kilómetros incorpórate a E-903´´.

Mi hijo nunca ha tenido novia, seguramente tampoco me gustaría ninguna chica para él, como en el caso de mi hija, pero la mujer del teléfono es buen partido, con esta nunca se perdería.

Suena en la radio una música tras otra diciendo cochinadas, mi hijo repite la letra como si fuera un loro. Son letras machistas y que dejan a la mujer como una ramera así que opto por poner un disco antiguo de café Quijano.

Capítulo 2

LA CHICA

Domingo, 1 de septiembre

El miedo es una sensación que últimamente me acompaña, como si fuera mi propia sombra. Mi compañero de vida. El miedo es invisible pero consigue destrozar mis días.

Miedo al salir a la calle. Miedo a ser descubierta. Mi sensación de pánico me acompaña en los despertares; esa brusca sacudida se produce en cuanto abro los ojos. Cuando soy devuelta de los sueños a la realidad que es la pesadilla de mi vida diaria. Los sueños apaciguan el miedo, lo contienen guardado como en una pequeña cajita de madera pero en cuanto me despierto soy consciente de donde estoy y consigo llega esa terrible sensación. Sensación que ya me acompaña el resto del día, como a una niña pequeña a la que su madre protege llevándola de la mano hasta la puerta del colegio, pero en mi caso es todo lo contrario, sensación de inseguridad.

Desconfianza al fijarme en la mirada de cada persona que me cruzo por la calle a cualquier hora del eterno día. Cualquier mirada tierna puede convertirse en escalofriante en cuestión de milésimas de segundos, por tanto siempre debo de estar alerta. Nunca debo bajar la guardia, ya que mi vida depende de ello.

Debería haberme cambiado radicalmente el color de pelo, pasar de castaña a pelirroja o quizá me sentaría mejor un color negro azabache. Las rubias destacan por su color de pelo, por tanto queda descartado. Y encima, si eres guapa y tienes buen cuerpo consigues destacar más.

El treinta y uno de agosto es mi cumpleaños, una celebración importante para mí desde que tengo uso de razón. Recuerdo mi feliz infancia, mis padres siempre se encargaban de que tuviera los mejores regalos. Invitaban a amigos y familiares, los cuales me regalaban una preciosa muñeca, un disfraz de princesa, una cuerda para saltar a la comba o un puzle gigante del que luego nos pasaríamos mi madre y yo las semanas posteriores encajando piezas, hasta completarlo y enmarcarlo en el salón.

Ayer debería de haber sido una celebración bonita, me hubiera gustado reunir a toda mi familia alrededor de una mesa; a mis padres, a mi abuela, a mis primos y tíos. También a mis amigas, esas que nunca me fallaron.

Me imagino a todas las personas que me quieren cantándome cumpleaños feliz, con un gran pastel de fondant rosa con el número veinte encima. Soplar las velas y desear juntarnos el año que viene, desear un lujoso coche, un bonito chalet, vestidos y zapatos caros, una operación de senos…cosas superficiales. No tener que desear seguir con vida un año más.

Mi cumpleaños ha sido muy diferente a como me lo hubiera imaginado hace diez meses; me he emborrachado y me he puesto hasta arriba de cocaína. Para no pensar en la situación en la que me encuentro, para no recordar cómo he llegado hasta aquí, para desear poder cambiar el pasado.

Ahora que lo pienso, he derrochado mi deseo de este año en una cosa que no se va a cumplir. Al menos conservo dos poderes; el poder imaginar y el poder desear. Aunque no sirva de mucho.

La soledad, se me olvidaba, también forma parte de mi vida. Al igual que el miedo.

Tengo respeto por mi vida, no pienso ni autolesionarme ni mucho menos intentar suicidarme pero a veces todos deseamos estar en otro lugar. Cerramos los ojos y nos imaginamos estar con nuestra familia, con nuestros amigos y quizá ya no hay forma de volver. Por mi culpa mis padres están muertos.

Capítulo 3

LA TESTIGO

Domingo, 1 de septiembre

En el último tramo del trayecto hemos parado a hacer un segundo descanso en Almansa, en donde mi marido y mi hija han vuelto a intercambiar posiciones. Desde ese momento, a permaneció la radio apagada. Me he cansado de escuchar música. Dieguito se ha puesto a berrear reclamando alimento. Así que, en completo silencio, mi hija se ha sacado el pecho por la AP-7 —por que los potitos estaban en el capazo del maletero— y lo ha amamantado. Lila se ha vuelto insoportable, está inquieta saltando hacia adelante, por poco se me estampa contra el cristal del coche, la debo de atar cortita. Rezo en silencio para que el apartamento esté en las mismas condiciones que en las imágenes que investigué por internet. También para poder aparcar pronto y de forma correcta.

Marcos coge su teléfono móvil y les envía un mensaje a los caseros, los cuales son una pareja de jubilados que alquilan su apartamento durante todo el verano. Cuando hablé con Eusebia, la señora, me dijo que no había ningún tipo de problema sobre la hora de nuestra llegada. Su hijo por la mañana iba a limpiar el apartamento y sobre las dos del medio día estaría listo para nuestra entrada. Nosotros hemos llegado a las seis y media de la tarde. Buena hora para; subir el equipaje, dar una vuelta por el paseo marítimo y comprar los productos que necesito para volver a limpiar y desinfectar el apartamento mientras mis hijos y mi marido se dan un chapuzón en la piscina comunitaria.

¿Qué se creía Eusebia? ¿Qué iba a dejar mi higiene y la de mi familia en manos de su hijo?

Compraré trapos nuevos y repasaré la casa de arriba abajo, además cambiaré todas las sábanas. Me he traído unas de casa.

Entramos en la calle que nos indica la voz femenina, donde está ubicado nuestro apartamento. Observo atenta a ambos lados de la calle, no diviso ni un solo hueco.

Continuamos recto, giramos a la izquierda y procedemos a recorrer la calle paralela para volver a meternos en la calle del apartamento girando de nuevo a la izquierda. Nada, absolutamente nada. Enrique para el coche y yo bajo, como de una vuelta más me marearé y vomitaré. Al salir del vehículo oigo gritos de un hombre.

—¡Eh! ¡Eh! ¡Ustedes! Más hacia adelante se va un coche. ¡Dense prisa!

Miro a todos lados y hacia arriba, para ver de donde provienen los gritos. Por fin, lo localizo. Se trata de un hombre en la terraza del primer piso, está emocionando observando el panorama de la calle. Lleva un cigarrillo en la mano derecha y una lata de cerveza en la otra. Mira, este tío haría migas con mi marido.

—¡Gracias! ¡Gracias!.

Le saludo ágilmente con la mano y me vuelto a meter en el coche.

—¡Arranca Enrique! Arranca, que ese hombre me ha dicho que hay hueco más adelante. Date prisa que nos lo quitan.

Y efectivamente nos lo quitaron, un coche que iba delante tuvo más suerte que nosotros. Nos quitaron ese y dos huecos más. Al final, después de quince minutos dando vueltas por la zona, encontramos un parking de tierra. Solo había una única pega, un cartel anunciaba que los lunes había mercadillo y el parquin debía de estar despejado de coches.

—¡Acordaros todos! —advierto—. El domingo por la noche el coche hay que moverlo.

—Mamá hoy es domingo —informa Marcos.

—Mierda. Bueno, continuemos dando vueltas. Seguro que encontramos algo aunque sea zona azul. Al menos hemos descubierto este parking. Cuando quiten el mercado mañana podremos estacionarlo sin problemas.

Encontramos un hueco libre detrás de un BMW y delante de un Toyota y aparcamos. Lila se impone por delante de mí y baja de un salto, lo primero que hace es estirarse para orinar.

—Las siete de la tarde son ahora —empiezo a hablar—. Lo que no hemos pensado es que deberíamos haber sacado las maletas cuando estábamos delante del apartamento. Ahora habrá que caminar con ellas todo el trayecto.

Mis hijos se llevan las manos a la cabeza. La voz femenina nos informa de que estamos a diez minutos andando el apartamento.

Eusebia y Lázaro, el matrimonio propietario de nuestro piso de alquiler, nos esperan en la entrada del edificio, ambos muy sonrientes. Nos ceden amablemente las llaves y nos confirman que el dinero del alquiler le llego bien a su hijo a través de la transferencia que realicé.

El portal es amplio, no hay portero pero si ascensor. Se trata de una finca de siete pisos, nosotros estamos en el tercero. Primero subimos las damas y el pequeñajo y luego subirán los hombres. Enrique suelta a Lila y ella sube por la escalera los tres pisos como si nos estuviera olfateando desplazarnos hacia arriba por el elevador. Cuando las puertas automáticas se abren, nos mira y mueve el rabo como si llevara varios días sin vernos.

Al entrar en el apartamento un estrecho pasillo se hace presente. Lila se cuela entre mis piernas y entra corriendo en busca de su hueco en el sofá del salón, ya se siente como en casa. Descargo la maleta en suelo del amplio comedor. Está amueblado con dos sofás de dos plazas cada uno, cubiertos con una funda azul oscuro horrorosa que parece que haya acumulado polvo durante años. La persiana permanece bajada, solo entra un destello de luz por el hueco de las rendijas.

Camino por el comedor a oscuras para disponerme a levantarla y me doy un golpe con la punta de la mesa en el empeine. Profiero un pequeño quejido de dolor.

—¿Estás bien mamá?

—La punta de la mesa. ¡Qué dolor!

Catalina enciende las luces. Me auto realizo un masaje con las dos manos en el empeine, me dirijo hacia la ventana y subo la persiana de un tirón, debido a la rabia que me da haberme hecho daño. En el momento en que la luz natural invade el salón Enrique y Marcos traspasan el umbral de la puerta, Catalina apaga la luz dándole al interruptor y Lila se pone a dar saltos encima del sofá.

—Ya estamos todos. Y ya me he hecho el primer moretón de las vacaciones —informo, mirando a mi familia.

—¿Estás bien cariño? —me pregunta un considerado Enrique.

—Sí —contesto secamente—. Marcos, si te apetece ir a dar una vuelta, podrías comprarle thrombocid a mamá.

—Dinero —murmura él.

—¿No quieres también una colleja para el camino? En fin, Enrique dale dinero a nuestro hijo.

Últimamente es todo lo que suele decir: Dinero.

—Estoy mejor. Ya no me duele tanto, pero me pondré la pomada para que el moratón no se extienda.

Enrique saca la cartera del bolsillo de su pantalón de chándal y le da diez euros a Marcos. Se da media vuelta y sale del comedor sin despedirse.

—¡Eh! No tardes —me altero.

—Enseguida vuelvo mamá, no te preocupes.

Sonrío al notar respeto en su contestación y el dolor en el empeine se disipa de forma lenta. Mi marido se acerca a mi lado, me da un beso en la mejilla y me abraza de forma cariñosa. Nuestras lorzas abdominales se rozan, ellas también se hacen mimos.

—Deja de hacerme la pelota. Lo único que os voy a pedir es que dejéis la maleta cada uno en vuestro cuarto y que esté el apartamento más o menos decente para la hora de la cena, es decir dentro de un par de horas. Hoy cenaremos pronto si os parece bien, el viaje me ha dejado agotada.

—Y eso que no has conducido, si llegas a conducir… —se burla mi marido.

Miro a mi marido entornando los ojos para que sepa que me ha molestado su comentario.

Siempre he llevado a mi marido y a mi hijo a raya. Mi marido, durante su infancia, no aprendió a lavar la ropa ni a llevar la casa. Por tanto, el primer mes que nos mudamos a vivir juntos, fui estricta y apliqué la norma de hacer las tareas de forma conjunta. Al principio le costó, tampoco pretendía que estuviera tres horas planchando pero sí que fregara los platos sucios y que se enseñara a poner la lavadora. Luego la misma norma la apliqué con Marcos cuando lo consideré suficientemente maduro como para aprender a realizar las tareas del hogar. El día de su doceavo cumpleaños le di el mejor regalo que una madre puede hacerle a su hijo; conocimientos sobre cómo llevar un hogar y para cuando tenga una futura mujer eso que lleva aprendido de casa.

Enrique carga nuestra pesada maleta hasta la única habitación con cama de matrimonio. Dicha habitación se encuentra pintada de un color azul apagado que proporciona demasiada oscuridad al ambiente. La colcha es antigua, con florituras y perteneciente a la época del invierno. La quito de inmediato y la tiro en el suelo, luego la doblo y la guardo dentro del armario del pasillo. No quiero volver a verla. Hay otra habitación con una cama para Marcos y otra con dos camas individuales para Dieguito y para Catalina. Cuando Adolfo venga traerá la cuna plegable del pequeño, así cada uno dormirá en una cama individual. Separaditos los quiero, con la cuna de por medio. No deseo más nietos de momento. Prefiero disfrutar de Dieguito durante un par de años antes de tener un segundo nieto, espero que mi hija y su marido opinen lo mismo.

Para cuando Marcos regresa al apartamento, media hora después, ya se me está empezando a producir hinchazón. Mientras tanto he hecho las camas, Enrique ya sabe a qué botón pulsar para encender la caja tonta y el bebé ha vaciado los dos potitos de pollo con verduras. Coloco las bolitas de pienso en el cacharro de Lila, también le pongo agua. Si yo no lo hiciera moriría de sed, está más que claro.

A continuación, me siento en el sofá y me aplico gran cantidad de ungüento dándome un masaje en círculos.

En el proceso de instalarnos ha llegado la noche.

Catalina se toma un descanso en su habitación antes de la cena con el pequeño, Marcos empieza a deshacer la maleta y Enrique abre su primera cerveza sin quitarle los ojos a la televisión. Salgo al balcón con Lila y cierro la cristalera corredera. Ahora tengo un momento para llamar por teléfono, para estar sola después de todo el día. Necesito hablar con ellos, comunicarles que he llegado a la costa y que estoy bien, para que no se preocupen. El plan sigue en marcha y a toda vela.

—Buenas tardes —me saludan al otro lado de la línea telefónica.

—¿Helena? ¿Te ha tocado a ti de nuevo encargarte del teléfono?

—¡Carmen! Qué alegría escuchar tu voz. No esperaba más llamadas a la central, estaba a punto de cerrar e irme a casa.

—Si no me hubierais contestado ahí hubiera empezado a telefonear a vuestros móviles personales, los tengo todos en mi agenda —Me río.

—Bien que haces. Ya sabes que aquí en la costa casi nunca estamos en la central, siempre de aquí para allá. ¿En qué playa me dijiste que estabas?

—Playa del Postiguet.

—Cerquita de aquí.

—¿A cuánto? Por ir mañana caminando a primera hora.

—En coche seis minutos, a pie unos veinticinco.

—¡Vaya! ¿Tú crees que Ángel podría recogerme?

—¿En la bici? Porque otro medio de transporte no tiene —ríe Helena—. También puedes coger el autobús 02 en la playa del Postiguet y te deja muy cerca de la Colla Ecologista de Alicante.

—De acuerdo, gracias por la información Helena. Seguramente coja el autobús.

—El único de nosotros que conduce, aparte de yo misma, es Macarena. Los demás van a pie, en bicicleta o transporte público.

—Ni me lo imaginaba. ¿Oye, cómo está el equipo después de lo que ha pasado?

—Estamos bien, somos fuertes. Seguro que al final todo queda en un terrible susto. Aunque Desiré estuvo tres días en la UCI, pensábamos que no saldría de allí.

—¡Hijos de puta!, ¡Hijos de puta! ¿Aún no han encontrado a esos cabrones, verdad?

—No, ni lo harán tampoco. Lo más probable es que fuera gente contratada por otra gente. Es como encontrar una aguja en un montón de lana.

—Pero los golpes se los llevó Desiré, eso no se lo quita nadie. Deberían invertir dinero en cámaras distribuidas por las calles y más sabiendo lo que está ocurriendo, para que no se repita.

—Tienes toda la razón, esperemos que ahora que tú has llegado pueda solucionarse la situación en estas dos semanas.

—Dios te oiga. Necesitaremos mucha ayuda para ello. ¿Cuándo tenían previsto comenzar las obras?

—Dentro de veinte días oficialmente. Aunque según nuestras informaciones, los arquitectos y constructores pasan el día en un apartamento que han alquilado justo enfrente de donde piensan construir los adosados. Son como buitres esperando empezar con la carnicería.

—Una carnicería tú lo has dicho. Para eso estamos nosotros, para evitarlo. Todo el equipo podremos con ello. A la naturaleza nadie debe tocarla. Lo que es del mar, al mar vuelve como decía mi padre.

—Si quieres llámame a mi número personal en media hora y seguimos hablando. Así me da tiempo a cerrar y llegar a casa.

—Creo que lo tendré muy complicado. Me he salido al balcón para avisaros de que había llegado bien. Mi familia no sabe de este proyecto, solo piensan que estamos de vacaciones.

—¿Y por qué lo ocultas? Es una cosa buena de la que tu familia debería estar orgullosa.

—Lo sé, pero mi marido no hubiera venido de haberlo sabido. Te lo aseguro. Me sabe mal haber desplazado a mi familia hasta aquí…

—No te calientes la cabeza. Tu familia disfrutará del sol y del mar mientras nosotros evitamos que esa gente construya donde no debe. No hay más.

—De acuerdo, tienes razón. Mañana pongo al corriente a mi familia y así ya no tendré que salir de puntillas de casa como si me escapara a ver a mi novio.

Helena se ríe con mi broma.

—Hasta mañana, Carmen. Si Dios quiere.

—Buenas noches, Helena.

Dejo el teléfono encima de la mesa, me acerco a la barandilla de la terraza y apoyo mis manos en ella. Hace una temperatura ideal. Observo el mar a lo lejos en penumbra y la playa iluminada por las farolas del paseo marítimo. La luna muestra su agradable pero escasa iluminación, está en fase de menguar, hace días que fue luna llena. Cierro los ojos y la brisa me acaricia la piel. Permanezco así durante varios minutos, disfrutando de este paisaje natural. Doy unos pasos hacia detrás y abro los ojos, mis manos dejan de estar apoyadas sobre la barandilla. Observo a ambos lados de la terraza; en el lado derecho se pueden apreciar unas montañas a lo lejos, en el izquierdo diviso edificios que se extienden a lo largo de la costa. Me percato de la presencia de una joven en la terraza de uno de los pisos de la finca de al lado. Su apartamento está a una altura por encima del mío. La joven va vestida con un camisón sexy de color blanco y tiene el cabello suelto, una larga melena. Mira al frente, observando el mar y la luna. No le dan miedo las alturas, ya que apoya parte de su peso en la barandilla y se inclina hacia adelante, parece que esté pensando si saltar o no. Permanezco observándola dispuesta a decirle algo. Abro la boca para gritarle pero de repente se aleja del borde y se mete en el interior de su apartamento. Dejo de poder verla.

Me siento feliz de poder reunir a toda mi familia, estoy completa. Mi sensación de bienestar aumenta al estar todos sentados, con la televisión apagada cenando pechuga empanada que he preparado. Después de cenar, Enrique limpia los cacharros mientras yo preparo un zumo de fresa y plátano. Qué bien he hecho en traerme la turbomix de casa, esta nunca me falla. Catalina acuesta a Dieguito en la cama de la izquierda, conecta el interfono para bebés y lo deja encima de la mesa. Por suerte, en un armario, hemos encontrado una barandilla para evitar que el peque se caiga de la cama.

Cuando termino de preparar el zumo salgo de la cocina y lo llevo a la mesa, de camino me encuentro a Marcos saliendo del cuarto de su hermana.

—El bebé está durmiendo —le informo con tono serio.

—Solo he entrado para darle un beso al pequeñín.

—Espero que no le hayas despertado —le regaño—. Anda, cógeme el vaso con el zumo.

Abro del todo la puerta que Marcos al salir la había entornado. Compruebo que efectivamente el bebé duerme y vuelvo a entornar la puerta.

—Vamos al comedor —le susurro a Marcos, que estaba esperándome en mitad del pasillo.

Le doy un beso a mi hijo.

Jugamos al parchís. Cuánto tiempo sin mover la mano apretando fuerte mi cubilete amarillo para lanzar los dados sobre el tablero. Recordaba el color favorito de cada uno, toda la vida el mismo; Marcos el azul, Catalina el verde, yo el amarillo y por descarte a Enrique le toca el rojo. No elimino las fichas de mis hijos en el parchís pero a Enrique lo he matado unas cuatro veces en cada una de las tres partidas. Me harto a reír cada vez que cuento veinte y adelanto en el juego.

Sobre las doce nos retiramos cada uno a nuestras habitaciones. Me aseguro primero de que la puerta de la calle está bien cerrada. No quiero sustos. Dejo las llaves en un cuenco de plata que hay en la entrada y entro en mi habitación, es la última del piso al fondo del pasillo. Enrique y yo nos tumbamos cada uno en nuestro respectivo lado de la cama, al igual que en casa. Yo el derecho, el del armario y él el izquierdo, el de la ventana. Nos damos un beso en la mejilla de buenas noches y hacemos la croqueta cada uno hacia nuestro respectivo lado.

Capítulo 4

LA CHICA

Lunes, 2 de septiembre

Al desactivar el modo avión descubro más de veinte llamadas pérdidas y casi cien mensajes de WhatsApp. Insiste en que quiere verme, porque me necesita. Está preocupado por mi sobredosis del otro día. Le llamé a punto de caer en la inconsciencia y le dije que me cantara cumpleaños feliz. Si él no me lo cantaba nadie lo haría, y necesitaba escucharlo. Lo hizo, pero aparte de entonar el ritmo de la canción pegadiza se preocupó por mi lamentable estado. Llegó al apartamento en menos de diez minutos, tambaleándome conseguí abrirle la puerta y perdí el conocimiento. Desperté en el hospital.

Él estuvo toda la noche a mi lado, dándome la mano. Un gesto cariñoso que necesitaba de forma desesperada. Se quedó conmigo hasta que me dieron el alta y me trajo de regreso.

En sus mensajes admite que me echa de menos; es fácil echar de menos a alguien como yo. Observo sus notificaciones en la pantalla y lanzo el móvil sobre la cama con absoluta indiferencia.

¿Quién me echara de menos si me muero?

Él no quiero que me eche en falta, no siento absolutamente nada por este chico. Ahora mismo nadie de los que yo echo de menos me echaría de menos si falleciera en este instante. No cuento con nadie en este momento.

Manteniendo un estado de nervios camino por la habitación, cruzándola de parte a parte. Una opresión en el pecho hace su aparición, necesito con urgencia salir de esas cuatro paredes. Volver a empezar.

Sé a ciencia cierta de que en ningún sitio voy a estar bien. Únicamente lo estaría en un lugar llamado pasado, pero el autobús de ida no llega nunca a la parada.

Formo parte de ese grupo de chicas que saben demasiado, porque han visto lo que no deberían haber visto. Huyen, pero alguien las quiere muertas, con la boquita cerrada.

Me sabe mal por este chico, no es un tipo violento. No demasiado. Me despediré de él antes de marcharme de Alicante, se lo merece por rescatarme el otro día. Finalmente, me decido a coger el teléfono de encima de la cama y le envío un escueto mensaje citándole en el paseo marítimo, donde siempre.

Hago, a medias, la maleta y me la dejo preparada dentro del armario para cuando vuelva al apartamento. Compro un billete de autobús de Alicante a Madrid que sale a las dos en punto de la tarde. Tengo tiempo para reflexionar sobre donde iré y que haré una vez el autobús llegue a la capital.

Capítulo 5

LA TESTIGO

Lunes, 2 de septiembre

He escuchado atentamente como Marcos iba al baño hasta en tres ocasiones; una vez a las dos de la madrugada, otra vez a las cuatro y otra a las cuatro y media. La hora de la paja seguramente. También como mi hija se levantaba con el pequeño en los brazos, se han dirigido a la cocina, me he levantado y juntas le hemos preparado un biberón. Se termina el biberón, eructa consistentemente y se vuelve a dormir. El pequeñín tiene la costumbre de beber un biberón de madrugada, aunque se haya alimentado el resto del día con comida de diferente variedad. Prácticamente ya tiene todos los alimentos incorporados a su dieta, y por ahora no ha desarrollado ninguna intolerancia. Le doy un beso en la mejilla a mi hija y las dos regresamos a nuestras respectivas habitaciones; ella para dormir después de dejar al bebé en la cuna y yo para contar ovejitas o granos de arena de playa.

Un granito, dos granitos, tres granitos y así llego a cien granitos y vuelvo a empezar.

Me levanto con dolor de rodilla a las ocho menos cuarto de la mañana. Acudo al cuarto de baño, giro la cabeza al pasar por el umbral de la habitación de Marcos y lo observo plácidamente dormido abrazado al cojín, va únicamente en calzoncillos. Entro en la habitación y le bajo un poco la persiana, para que el sol saliente del este no le bañe el rostro y pueda continuar durmiendo hasta la hora que le dé la gana.

Catalina duerme con una sábana fina echada por encima. Qué suerte tengo de ser como soy y haber cogido todo el repertorio de cama limpio de casa. En los hoteles tiene un pase y me fio, pero en un apartamento no limpian como pueden llegar a hacerlo en un hotel. Catalina se sigue tapando incluso en verano, lo ha hecho toda la vida. El pequeño Diego también duerme, el biberón de las tres de la mañana hará que continúe durmiendo hasta las nueve, lo más seguro.

Mi dulce Lila mueve la cola cuando me descubre entrando en el comedor. Estoy segura de que su olfato me ha captado nada más bajar de la cama.

¿Cómo has pasado la noche?, ¿Has podido dormir a pierna suelta como toda la familia o has tenido insomnio como la tonta de tu dueña?

Lila se enreda entre mis piernas, me da los buenos días con sus características caricias utilizando todo su cuerpecito.

—¿Lila , vamos a dar una vuelta?

Con el tono de mi voz sabe con seguridad que voy a sacarla de paseo. Ahora mueve el rabo con más velocidad que anteriormente. Su correa está encima de la mesa, le ordeno que se siente y se la pongo alrededor del cuello.

Voy vestida con un pijama cortito y camiseta de tirantes. No me avergüenza salir a la calle así. En mi ciudad no lo haría, pero como aquí no me conoce nadie no me importa lo más mínimo.

Una vuelta cortita y volveremos a subir.

El sol nos da de frente y el cielo está despejado. Aparecen ante mi vista los bancos de granito, las palmeras en fila y las baldosas del suelo de color ocre y rojizo. No hay nadie más en la playa. Mejor así, nadie tendrá el gusto de verme con mi modelito de dormir.

Lila desea andar un buen tramo antes de ponerse a hacer sus necesidades, es lo que tiene por costumbre.

Me doy cuenta de que he olvidado la bolsa de las caquitas, así que tendré que mantenerla en las zonas donde hay césped, allí no hay problema si suelta alguna. La primera cosa que hace es orinar. Ya tenemos una necesidad cubierta, falta la otra. Me acerco hacia el límite del paseo con la arena y continuamos caminamos de forma lenta para que ella pueda oler el territorio y familiarizarse con él. Se entretiene olisqueando y yo observando la playa.

El sol ya lleva varios palmos por encima de la línea del mar. Bueno, a mi vista son palmos, pero realmente son millones de millones de kilómetros. Hace calor. Agradezco que los rayos solares me cubran, ya que voy demasiado destapada. Lila se encamina hacia adelante saliendo del césped, yo camino rápidamente detrás de ella para que no haga nada fuera de este.

Me separa de la arena una pared de menos de medio metro. Me pongo una mano en la frente para cubrir mi vista y que no me moleste el reflejo del sol al observar el horizonte. Me fijo en que hay dos personas en la arena, justo en medio de la playa. Deben de estar a la misma distancia de mí que del mar. Es una costa ancha, la arena es infinita pero mucho más lo es el mar.

Se trata de una pareja formada por un hombre y una mujer, se están dando el lote. Quizás pretendían pegar el polvo mañanero en la playa. Yo nunca me he atrevido puesto que la arena me pica y sería una sensación muy desagradable en el momento que vas a intimar con tu pareja. Los jóvenes de ahora no ven los peligros, son otro mundo.

El hombre está encima de la chica. Ella pasa su mano por detrás de la cabeza de él y lo acerca hacia sí misma para que él le propine besos pasionales. Desde mi posición no distingo los rostros, solo sé que tienen la piel blanca. El cabello de él es moreno, al igual que el de ella, o muy probablemente la distancia y la luz del sol me distorsionan el color de sus cabellos.

Ella dobla sus piernas por detrás de la espalda del muchacho, lo atrae hacia sí misma y lo abraza. Él es de complexión bastante ancha. Se quedan así, ambos tumbados. Llevan ropa, de eso estoy segura.

Lila me estira de la correa. Estaba distraída haciendo de voyeur y no me he dado cuenta de que se había escapado del círculo de césped donde está plantada la palmera.

Dos bolitas negras yacen justo en el centro de una baldosa rojiza. Observo por última vez a los dos tortolitos abrazados y me encamino en dirección al bar que tengo próximo, dispuesta a pedir algo con lo que pueda deshacerme de las caquitas. Cruzamos el paseo y me agacho para coger a mi perrita del suelo, la llevo en brazos para entrar en el bar.

La oscuridad del interior del local dista mucho con la luminosidad exterior. Me fijo en que los cristales son tintados en negro y con carteles anunciando todo tipo de frituras. Ahora entiendo que a primera hora del día ya deban estar todas las luces del interior encendidas, pero solo están las de la barra, pequeños focos que no iluminan de forma eficaz.

El camarero es un señor que aparenta unos sesenta años, con un bigote frondoso y el pelo echado hacia detrás; bien repeinado. Me observa entrar con Lila cargada en mis brazos y pone mala cara, algo que me trae sin cuidado. Me mira mientras seca un vaso de cubata con un trapo marrón que debería ser blanco. Me dan ganas de dar media vuelta e irme, pero son las ocho y pico de la mañana y necesito urgentemente un café.

—Buenos días. ¿Sería tan amable de ponerme un café doble, por favor?

—¿Doble? ¿Cómo la cerveza?

—Sí, correcto. Qué haga el efecto de dos, necesito despertarme. Hace buen día, ¿no le parece?

—Mejor. Ya cuesta arrancar en septiembre como para que haga malos días. Este mes la cosa flojea, no es como agosto. Ahora hay menos extranjeros y menos gente en general. En agosto está todo lleno.

—Yo he pensado justo en eso para decidir venir aquí. He alquilado un apartamento junto con mi familia.

—La gente disfruta de la tranquilidad que no hay en agosto. Pero claro, a mi me interesa que se llene el local.

—Entiendo.

Deja el vaso encima de la barra en compañía de los otros veinte vasos que ya ha secado y se encamina hacia la cafetera. Lila se inquieta en mis brazos; quiere correr, saltar, jugar, sentir el sol en el cuerpo.

—¿Tiene vasos de plástico?

—Voy a mirar.

Pongo una sonrisa que el camarero no llega a apreciar, puesto que se ha agachado para coger de debajo de la barra una fila de vasos de plástico marrones apilados unos dentro de otros. Sube la fila con una mano como si pesaran mucho haciendo una especie de malabarismos circenses. Con la otra mano coge el primero de la fila y vuelve a esconder la fila de vasos. Vierte mi ansiado café.

—¿Me lo puede poner doble, por favor?

A través del cristal tintado, examino en la lejanía las dos caquitas de mi perra, con el sol se empezaran a hacer blanditas. Debo darme prisa. Me hace otro café y me lo vierte de nuevo al vaso de plástico. Ya tengo lo que deseo. Deja encima de la barra dos sobres de azúcar, yo los abro y los vierto dentro.

— ¿Cuánto le debo, buen hombre?

— Dos euros.

—Justo la única moneda que llevo encima.

Dejo la moneda encima de la barra y le doy el primer sorbo, el café caliente baja en caída libre por mi esófago. Cojo también cuatro servilletas de encima de la barra. Observo como el camarero me está mirando embobado, sobretodo mi escote.

¡Mierda, no me acordaba de cómo voy vestida!

Levanto el vaso de plástico a la vez que sonrió a modo de despedida y me doy la vuelta. Al salir del bar dejo a Lila en el suelo y empieza a caminar ligera hacia el centro del paseo marítimo.

A la vez que camino estiro la correa, quiero tomarme el café sorbo a sorbo y ella pretende ir deprisa. Se entretiene en medio del paseo marítimo oliendo la orina de otro perro y yo le doy un sorbo al café. En el cielo se encuentran difuminadas nubes blancas. Recuerdo que me he dejado el móvil en casa también. El móvil, las bolsas de la caquita y mi intimidad debajo de una ropa tapada. Demasiada carne flácida estoy enseñando.

Me detengo en un punto, Lila permanece también quieta un poco delante de mí. Observo la playa, el mar a lo lejos. Una máquina destinada a la limpieza de la playa se acerca por mi derecha, está situada justo enfrente de mí. Se encuentra también a pocos metros de la chica que he visto antes de marcharme a por mí café. No entiendo porque el hombre, que permanece encima de aquella monstruosa máquina, no se detiene.

¿No habrá visto a la joven?

Tampoco comprendo por qué la chica no se levanta con el ruido tan ensordecedor procedente de la máquina.

¿Estará escuchando música?

Me quedo petrificada durante unos segundos, comprendiendo el peligro inminente. La catástrofe que está por llegar. Empiezo a gritar con la correa de Lila aún cogida en mi mano. Si el maquinista no se detiene arroyara a la joven y la aplastara con la pesada máquina. Levanto el brazo izquierdo y lo muevo de un lado a otro a modo de hacerle señas. No me visualiza porque la máquina levanta arena, como si se tratara de un vendaval.

Me pongo nerviosa. Ardientes impulsos me suben por el estómago y la hormona de adrenalina va invadiendo cada célula de mi cuerpo.

La máquina de limpiar la playa se encuentra, desde donde puedo apreciar, a tan solo diez metros de donde permanece la joven tumbada boca arriba. Estoy segura de que ese hombre no la ha visto. De un acto reflejo suelto la correa, subo como puedo la pared de medio metro que separa el paseo marítimo de la arena y me pongo de pie. Desde mi nueva posición muevo más los brazos para tratar de que el maquinista me vea. Tratar de salvarle la vida a esa mujer.

—Lila no te muevas, no te muevas de ahí —vocifero.

Ella me mira, se sienta y menea el rabo. Me da miedo dejarla sola, pero no me queda otra opción. Empiezo a gritar como ni yo misma creía que podría hacerlo. Los gritos procesados por mi boca provocan que la amígdala de mi cerebro se despierte.

—¡Oiga, oiga! ¡Detenga la máquina, detenga la máquina!

Bramo con todas mis fuerzas. Siento mis pulmones calientes como cuando fumaba tabaco hará ya diez años. Mi diafragma se contrae hacia dentro. Salto hacia adelante, quedándose mis sandalias enterradas como consecuencia de la arena y del salto; se hunden varios centímetros en la arena seca. Me desprendo de ellas y dejo mis pies descalzos, para poder correr. Para poder alcanzar a la máquina antes de que sea demasiado tarde. Como un tiburón en una de esas películas que le gustan tanto a mi pequeño Marcos. La máquina es un gran tiburón azul por la parte de debajo y anaranjado por la parte de arriba, con dos peligrosas e intimidantes ruedas; los dientes del tiburón.

La distancia entre el tractor y la joven ha disminuido a la mitad en apenas veinte segundos.

Las lorzas de mi abdomen se mueven. Mi camiseta de tirantes se me sube hacia arriba descubriendo mis mollas, pero no me importa. Doy grandes zancadas en dirección al tiburón, a la máquina de limpieza de la playa, al maquinista y a la joven que yace tumbada a punto de ser devorada por la gran bestia terrestre.

Mis zancadas son rápidas. El sudor baja por mi frente y empapa mi cara. Unos pinchazos terribles en mi abdomen hacen su aparición, como consecuencia de mi esfuerzo físico.

Uno. Dos. Tres. Cuatro zancadas.

Venga Carmen no te detengas. ¡Esfuérzate! Levanto las piernas, las estiro hacia delante y las apoyo sobre la superficie arenosa. Una y otra vez. A lo que estoy haciendo no se le puede llamar correr, pero avanzo en el espacio. Avanzo a la vez que grito a pleno pulmón. Solo espero que alguien me escuche y vengan en mi ayuda, en el rescate de la joven que definitivamente es de cabello castaño.

El polvo de arena emborrona por completo el ambiente. No veo nada. Me llevo las manos a los ojos para que la nube de arena no penetre en mis pupilas.

Tarde. Llego tarde.

No veo a la máquina ni mucho menos a la joven. Un ruido acelera los latidos de mi corazón. El tiburón devora a su presa. El tractor devora a la mujer. La combinación de ruidos y la escena que contemplo consigue que gritos de horror involuntarios salgan descompuestos por mi garganta, como balas de una pistola. Me quedo quieta, sin poder hacer nada para evitar la trágica muerte de la joven. Mis piernas flojean, me fallan y mi cuerpo se desliza hacia detrás dando con el culo en el suelo. La caída me hace daño en los glúteos, pero ni siquiera lo aprecio. Mis tímpanos quedan traumatizados por el ruido inconfundible de huesos. Huesos rotos. Los brazos, las piernas, la cabeza y el tronco de la joven siendo destrozados. Machacados por la máquina limpia playas. El shock es intenso. Mis ojos se quedan abiertos observando el horror y la muerte.

El motor del tractor se detiene. El maquinista debe de haberse percatado del cuerpo humano que ha pasado por encima. Las partículas de tierra se comienzan a disipar, vuelan y desaparecen de forma lenta y gradual. Huyen con el viento. Mi visión se vuelve más nítida, lo que me permite contemplar la escabrosa escena. Una rueda le ha pasado justo por encima de la cabeza y la otra por las piernas de la joven. Su cabello castaño resiste apoyado sobre la superficie arenosa.

No oigo nada. Lo más probable es que tenga los conductos auditivos bloqueados con tal cantidad de arena que no permiten que el sonido pueda pasar hacia mis tímpanos.

El conductor se baja de la máquina, camina hacia adelante y se lleva las manos a la cabeza al observar las consecuencias de sus actos.

`` ¿Qué he hecho?, ¿Qué he hecho? ¡Santos Dios!´´

Es lo más probable que este gritando, pero no consigo oír nada.

Se arrodilla al lado de la máquina y se inclina hacia adelante. Se deja caer. Su cuerpo está igual de rellenito que el mío, también con una cantidad considerable de lorzas. Me llevo mis dos manos, las cuales permanecen apoyadas sobre mis rodillas, a los oídos y utilizo el dedo pequeño a modo de hisopo para intentar desbloquear el conducto auditivo. Libero una cantidad suficiente de granos de arena lo que me permite escuchar los gritos del conductor de la máquina.

Está llorando. Aparentemente hundido.

Noto presencias a mí alrededor. Giro la cabeza hacia el lado derecho y observo a una decena de personas, cuyos rostros llevan instalada la estupefacción. Tres hombres y siete mujeres están situados en línea recta como si fueran a hacer una carrera, ninguno de ellos quiere perderse el trágico espectáculo que tiene lugar delante de nuestros ojos. Luego ladeo la cabeza hacia el lado izquierdo; tres hombres y dos mujeres se hallan situados exactamente igual.

Me pregunto de donde coño ha salido tanta gente… Si hace un momento estábamos solamente Lila y yo.

Observo a una mujer alta de cabello rizado, vestida con camisón de tirantes que le llega por la altura de las rodillas. No soy la única que lleva una gran cantidad de carne al descubierto, pero lo más importante es que en sus brazos carga a mi Lila. Me alegro tanto de verla.

Me pongo a llorar.

Intento, sin mucho éxito, cubrirme las lorzas de mi abdomen echándome mi camiseta interior de algodón hacia abajo y lentamente me incorporo con ayuda de un joven de unos treinta años que me tiende amablemente la mano. El joven posee una rasta que le llega por la altura del trasero. Le miro a los ojos y le doy las gracias moviendo los labios.

Me giro hacia mi izquierda de nuevo y vuelvo a repetir mi gracias insonoro cuando la buena mujer que sostiene a Lila me la entrega a mis brazos. Yo la abrazo con fuerza. Con tanta fuerza que Lila profiere un quejido lastimero. Perdóname Lila.

No he podido salvarla. No he podido salvar a la chica.

Recorro de vuelta el camino hacia la pared que separa el paseo marítimo de la arena seca. El animal esta temblando o soy yo la que tiemblo, no lo tengo demasiado claro.

No sentamos en el banco blanco que hace de pared por la que yo he saltado para tirarme sobre la arena. Ya tengo mis chanchas puestas sobre mis pies. Un amable samaritano me tiende una toalla azul por encima de los hombros.

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Ya ha llegado la ambulancia. No soy consciente del tiempo, todo se está manifestando demasiado deprisa. La mujer que me ha devuelto a Lila me sonríe, permanece sentada a mi lado y me acaricia suavemente el brazo para intentar que me tranquilice. Tengo la mirada perdida. El cuerpo de la joven sigue en el mismo punto, aún no se lo han llevado.

Noto unos brazos abrazándome por detrás, y luego unos labios me dan un beso en la mejilla. Ladeo la cabeza y descubro a mi hija Catalina con media sonrisa sobre su rostro. Mueve los labios pero no oigo ningún sonido salir por su boca. Todavía debo tener los oídos arenosos. Se acerca más a mí y puedo leer sus labios. < Mamá ¿Estás bien?> Me encojo de hombros, expresando que no lo sé.

Me doy cuenta de que estoy rígida, haciendo fuerza involuntaria con todos los músculos de mi cuerpo. Me esfuerzo en poner una sonrisa forzosa para que mi hija no se preocupe y lo consigo durante varios segundos, pero luego mi boca se desploma hacia abajo. La mandíbula decae.

A continuación, observo al equipo SAMU saltar el banco donde permanecemos sentadas varias personas, recorren el tramo de arena hasta llegar donde se encuentra la joven. Son cuatro sanitarios, dos hombres y dos mujeres. Ellos con el pelo rapado y ellas lo tienen recogido. El uniforme que visten es amarillo chillón.

Los sonidos vuelven momentáneamente a mis tímpanos, lo que me permite percibir el ruido estridente de la sirena de la policía. Mi hija se sienta a mi lado.

Cuando se retiran de su lado, uno de los hombres pronuncia las temidas palabras:

``Hora de la muerte 8:38 de la mañana´´

Capítulo 6

EL INSPECTOR

Lunes, 2 de septiembre

La comisaría Cuerpo nacional de policía se caracteriza por ser la más céntrica de Alicante, situada a tan solo doscientos metros de la costa.

Entre las principales funciones que se asumen de forma rutinaria, no está integrada la de resolver un caso criminal. La zona costera Alicantina es más propensa a hurtos entre turistas que dejan descuidadas sus pertenencias a merced de cualquier mano ajena, por tanto se deben organizar dispositivos capaces de evitar esos hurtos. Además de aconsejar continuamente, con numerosos carteles, que no descuiden demasiado sus pertenencias.

También es frecuente alguna reyerta entre jóvenes con arma blanca incluida, que suele terminar con la detención de estos. Miembros de dos bandas contrarias pasan una noche en el calabozo pero no suele amedrentarles demasiado, al igual que la sanción. Ya que se repite continuamente la situación.

Son frecuentes los dispositivos policiales en contra de la venta ilegal de comida y bebida, al igual que ocurre con los masajes clandestinos.

Y sobre todo, era habitual rescatar cuerpos sin vida de personas que habían tenido la mala suerte de fallecer ahogadas debido a diversas circunstancias: por un desmayo consecuente con un golpe de calor, al adentrarse demasiado en el mar, o por no dejar el tiempo suficiente para realizar la digestión. Durante el transcurso de ese verano, todavía sin finalizar, iban treinta y seis ahogados.

Después de la llamada de socorro realizada por un testigo que alertó a toda la comisaría, el equipo se prepara para recibir el día con un trágico suceso. Al parecer, se ha producido el aplastamiento de una turista.

—¡Qué ganas tengo de que acabe el puñetero verano!

El comisario contaba con cincuenta y nueve años, pensaba poder jubilarse con sesenta, lo cual estaba permitido hasta ese momento. No pretendía esperar hasta los sesenta y cinco como la mitad de sus colegas, por amor al oficio. Él era diferente. Quería disfrutar de su jubilación junto a su querida esposa y realizar multitud de viajes hasta que le diera un infarto en cualquier hamaca de cualquier Hotel Resort y Spa de cinco estrellas. Salvador Pellicer era un tipo corpulento, serio y al que nadie tenía un mínimo de afecto dentro del departamento. Salvador tan solo respetaba a su mujer, los demás le daban lo mismo. Eran sus subordinados y debían de acatar sus órdenes.

Padecía de sobrepeso, de colesterol, de diabetes y de insuficiencia cardiaca. Sus voluminosas caderas se contonearon y se acercó a la mesa donde estaban sus dos mejores inspectores; la inspectora Maribel Ruiz y el subinspector Francisco De la Torre.

—¿Qué ocurre jefe? —le preguntó Maribel tragando saliva.

—Los turistas. Siempre en esta época son los turistas los que nos causan trabajo. ¿Verdad?

—¿Otro ahogamiento? —intervino de nuevo Maribel alejando su silla de la mesa.

—Esta vez ha sido un aplastamiento.

—Vaya —Maribel se acarició el mentón con la mano derecha.

La inspectora Ruiz tenía el pelo corto y escalonado, teñido de un color castaño oscuro. Además, poseía una intensa mirada en sus ojos color avellana. Llevaba cinco pequeños pendientes en cada una de sus orejas. Pero lo que la caracterizaba eran tres diminutas manchitas color café justo encima de su nariz.

—Bueno, ser rápidos. Ir, tanteáis un poco el terreno, habláis con el conductor del tractor y poco más de puede hacer. La ambulancia ya está de camino.

—Cuestión de media hora —calculó Maribel.

—O menos —dijo el comisario ya dándose la vuelta para entrar en su despacho y pasar el resto de la mañana.

La inspectora Ruiz, de treinta y cuatro años, observo a su compañero, el cual contaba con veintiocho.

La inspectora Maribel había estado enamorada de su compañero durante el año anterior, pero Fran no quiso empezar una relación con alguien del trabajo. Ella lo terminó olvidando, aunque siempre que lo veía no podía evitar fijarse en él como hombre. Fran es atractivo, masculino y con buen cuerpo. Además tiene los ojos verdes, una característica que ella no conseguía ignorar.

Maribel trataba de evitar a Fran en la medida de lo posible. Cuando realizaban algún dispositivo por la costa elegía ser compañera de otro inspector antes que de él.

—Conduces tú. —le dijo ella—. Ayer me bebí un par de vinitos y necesitaría otro café.

—Como quieras —le expresó él con una leve sonrisa.

Los agentes se levantaron de sus asientos y se encaminaron hacia la playa del Postiguet.

Cuando el coche de policía hace su aparición en escena, el equipo sanitario se encuentra volviendo de inspeccionar el cadáver de la turista. Antes de que el subinspector Fran apagara el motor del vehículo, Maribel ya ha salido por la puerta y estaba dando grandes zancadas para llegar lo antes posible hasta el paseo marítimo. Fran entorna los ojos mientras la observa alejarse.

—Buenos días —saluda Maribel.

—Buenos días —le responde un enfermero.

—Nada, ¿verdad?

—No, ha sido imposible ni siquiera pensar en la reanimación. El tractor la ha destrozado.

—¡Vaya, vaya! ¿Dónde está el conductor?

—Está siendo atendido por nuestros compañeros. Al parecer, tiene un pequeño ataque de ansiedad.

—No me extraña.

Maribel se enderezo la gorra de su cabeza y diviso a todos los curiosos transeúntes que se habían agolpado para observar la trágica escena.

—Vale. Está bien. Aquí no hay nada que mirar. Mi compañero acordonará la zona y les quiero a todos al otro lado de la cinta. ¿De acuerdo? Cualquier persona que incumpla mis órdenes se verá sancionada con una multa.

El subinspector Fran cierra el vehículo y camina hasta el paseo marítimo. Carga con el rollo de cinta amarilla y se dispone a ponerlo entre palmera y palmera. Odia que le den órdenes pero, por el momento, su compañera Maribel, se encuentra en un rango por encima de él.

El maquinista está sumergido en un mar de lágrimas, lo han sentado en una silla de ruedas y le han aportado una mascarilla de oxígeno.

Hay un par de mujeres que siguen sentadas observando distraídas. La inspectora Ruiz se acerca para advertirlas de que queden fuera de la cinta.

—¿ No me han escuchado? Retírense, por favor.

—Disculpe —Se levanta una mujer joven, de pelo castaño. — mi madre ha presenciado el terrible accidente. Creo que ha sido la testigo principal.

Maribel las analiza a ambas.

—En ese caso, siéntense y esperen. Le tomaremos declaración en cuanto terminemos. Gracias.

—Gracias, muy amable —Sonríe tímida la hija. Mientras que su madre parece que se encuentre un tanto ida.

El subinspector Fran ya ha terminado de colocar la cinta, entonces, junto a su superior, se acerca al conductor del tractor.

—Buenos días. ¿Cómo se encuentra? —Sonríe forzadamente Maribel.

El hombre trata de quitarse la mascarilla de oxígeno con manos temblorosas, pero no lo consigue. Maribel desea escuchar el testimonio del conductor ahora, para poder redactar un informe y cerrar el caso. Pero al parecer debido al estado del hombre, no será posible.

—No se preocupe, trate de tranquilizarse. Está en buenas manos.

El hombre deseoso de poder comunicarse vuelve a intentar quitarse la mascarilla y esta vez logra su objetivo.

—No la vi. No vi a la muchacha. ¡Dios Benito! Ha muerto por mi culpa —dice antes de romper a llorar.

La inspectora Maribel carece de empatía con el resto de personas que no pertenecen a su familia. Con su círculo cercano puede llorar, reír, y expresar sus sentimientos, pero con el resto de humanos es absolutamente apática.

—Bueno, no se preocupe. Un accidente lo tiene cualquiera. Recupérese durante un par de días y le tomaremos declaración con tranquilidad más adelante. No corre prisa. —Sonríe Maribel.

El hombre asiente con la cabeza sin poder dejar de llorar. La inspectora mira a su subordinado expresándole que detesta ese tipo de situaciones. Maribel les indica a los enfermeros que ha terminado con el conductor. Pueden llevárselo.

El subinspector Fran y ella se encaminan hacia donde está la presunta testigo principal de los hechos: una mujer de mediana edad, con el pelo revuelto y lleno de arena. No posee las mejores pintas, todavía va vestida con su pijama de dormir. El cual no le favorece en absoluto

—¿Cómo se llama la testigo? —pregunta Maribel mirando a la hija de esta.

—Mi madre se llama María del Carmen García.

—De acuerdo. ¿Podría relatarnos su versión de los hechos?

—Se encuentra bastante conmocionada —explica la hija—. Y al parecer tiene ambas orejas repletas de arena. Le es dificultoso escuchar.

—Vaya, En ese caso no se preocupe. Lo mismo que le hemos dicho al conductor del vehículo; que su madre trate de tranquilizarse durante el día de hoy, tome una ducha y duerma. Ha sido un accidente y nadie podría haberlo evitado. Estas cosas ocurren. Venga mañana a comisaría y le tomaremos declaración de forma oficial.

—De acuerdo —Sonríe levemente la hija.

La ambulancia ya se ha marchado mientras los agentes hablaban con la hija de la testigo. El hueco en el asfalto ha sido ocupado por una furgoneta blanca, la cual se encargará de transportar los restos mortales al Instituto Anatómico Forense.

Capítulo 7

CARMEN

Martes, 3 de septiembre

Serían las nueve de la mañana cuando entré en el apartamento. En una hora ocurrieron acontecimientos que perduraran en mi mente eternamente, hechos difíciles de olvidar. Todavía me queda por acudir hoy a comisaría. He sido la testigo principal de la muerte de esa chica y tengo que declarar que efectivamente ha sido un terrible accidente. El maquinista no la vio puesto que estaba concentrado en su trabajo y la chica no se movió en ningún momento. Aunque no lo entiendo porque, si el sonido de la pesada máquina se escuchaba desde que salí del bar para acceder de nuevo al paseo marítimo.

Estuve petrificada en el umbral de la puerta del salón. Dejé hablando a mi familia y me encaminé hacia el cuarto de baño.

Apoyé mi cabeza contra el marco de la puerta entrecerrando los ojos, sentí como si deambulara. Como si me encontrara dentro de un sueño del que no podía escapar. Por más intensidad con la que me pellizcara en el brazo no lograba comprender esta realidad. La muerte de la joven ha sido auténtica y debo contar mi versión de los hechos, debo estar preparada para las preguntas que me hagan. Pienso que al final no recogí las dos caquitas, podrían multarme por ello. Abandonar los excrementos de tu mascota está penado con una multa de hasta seiscientos euros, quizás lo confiese.

Me desprendí de la camisa de tirantes clavándome las uñas en el vientre, en las lorzas, tratando de estirar hacia arriba para sacármela. Estaba adherida a mi cuerpo por el salitre marino. Repetí la acción pero hacia debajo con los pantalones cortos de mi pijama. Me desprendí de las bragas y sujetador y me metí temblando en el interior de la ducha, pensando en los dos tranquilizante que me tomé más tarde.

El agua templada empapó mi pelo y eliminó los granos de arena. Dicen que el salitre marino es capaz de sanar las heridas de todo tipo de la piel; la nutre y la hidrata, incluso la exfolia. Yo únicamente podía pensar en que un cadáver joven y hermoso había estado cerca de esta misma arena. Me producía verdadero asco y me froté con la pastilla de jabón, ejerciendo fuerza sobre mi piel para sentir que estaba limpia del todo.

Por fin, sin arena en los oídos, podía escucharla con total claridad. Primero sus nudillos golpeando delicadamente la madera de la puerta y luego, al entrar, sus susurros llamándome mamá.

Los tranquilizantes me dejaron medio grogui, lo agradezco. He podido quitarme de mi pensamiento toda esa sangre desparramada por los sedimentos naturales procedentes de rocas y otros restos marinos como conchas, corales, animales y algas.

Abrazo a mi hija y me pongo a llorar a lágrima viva. Ella me acaricia el cabello y me besa la frente. Tales acontecimientos han cambiado de forma radical mis sentimientos hacia la muerte y mi concepto sobre la vida; que es tan frágil, tan cambiante, tan corta.

Me tomaré media cafetera para estar espabilada a la hora de las preguntas en comisaría. Pura rutina le dijeron a mi hija, que no me preocupara. He sido la principal testigo de una muerte traumática y violenta. Mi mente no mantiene la rutina, está alterada debido al estrés y remordimientos por no haber podido salvar la vida de aquella joven. Se bien que no fue culpa mía. Estoy entrada en carnes y por mucho que hubiera pretendido darme prisa para ponerme delante de aquel tractor, con el objetivo de que el conductor me viera y detenerlo, no lo hubiera conseguido jamás.

Una vez escuche la noticia de que un atleta olímpico salvó su vida gracias a su capacidad para correr. Un volcán se hallaba en erupción, por tanto el atleta tuvo que huir. El deportista fue más veloz que la lava del volcán y sobrevivió.

Debería ponerme a régimen y dejar de comer porquerías. Empezar una dieta a base de vegetales y frutas. Las frutas son refrescantes ahora en la época del verano. Abandonaré el pan, las bebidas con gas y especialmente los dulces.

Me descubro a mi misma mordiéndome las uñas y me pego un manotazo con la mano contraria. Nunca me ha gustado que mis hijos se mordieran las uñas. Los dedos lo toquetean todo y siempre existe algún mínimo de infección. Las bacterias van a las uñas y luego a la boca. A mis nervios les da por destrozarme las uñas.

Con lo ocurrido en el día de ayer, no pude ponerme en contacto con la asociación de ecologistas. Deben de estar preocupados porque tampoco les he enviado ningún mensaje, y me llamaron cuatro veces. Además, tampoco he entrado en el grupo de WhatsApp. Eso no debe sorprenderles por que casi nunca entro, no me gusta leer lo que escribe cada uno. Soy más de llamarles y comunicarme con ellos. Escuchar sus voces. En más de una ocasión he leído, entre medias, una conversación y como no me ha quedado claro, llamé a Aitor o a Ángel para preguntarles que querían decir con tal cosa y me respondieron amablemente que lo habían explicado por escrito. Mensajes que pasé sin leer. Los chicos de la Colla Ecologista de Alicante me lo volvieron a explicar sin ningún problema. Chicos jóvenes y simpáticos, en general buenas personas que se preocupan por el medio ambiente.

Les llamo y les informo de los imprevistos que me han ocurrido, no quiero parezca que ahora que he venido a la costa he decidido tomarme unas vacaciones. No, si no hubiera sido por el accidente de la joven, yo me estaría dejando el cuerpo y el alma en mi principal ilusión de los últimos meses; el proyecto ecologista.

Recuerdo esta sensación que ahora me invade y me provoca estreñimientos, viví el mismo estado en febrero durante tres semanas con el proceso de la muerte de mi madre Antonia. Mi madre era vital, en toda su vida no tuvo ningún dolor, ningún tipo de problema ni enfermedad, pero a raíz de su rotura de cadera el verano pasado dio un cambio. Se postró en la silla de ruedas y nos dijo literalmente que de ahí no se levantaba. Nos tocaba a mi hermana Sara y a mi cargar con ella a todas partes. Dos mujeres sin mucha fuerza cargando con una anciana de noventa años y noventa kilos. Al postrarse en la silla de ruedas empezaron a salirle úlceras en ambas nalgas y en las piernas. ¡Con lo bonitas que había tenido mi madre siempre las piernas! La piel sin manchas ni estrías, y luego cubierta de apósitos y vendajes.

Las enfermeras venían a casa tres veces por semana, yo la lavaba antes de que vinieran. Siempre me ha gustado tener la casa como los chorros del oro y no iba a ser menos con el culo de mi madre. Le cambiaba el pañal cinco minutos antes de que vinieran las enfermeras, y perfumaba su habitación utilizando medio bote de colonia Nenuco para disipar el mal olor a heces y a úlceras.

Mi madre murió el catorce de febrero, día de los enamorados. Enrique y yo teníamos reservado para cenar en una pizzería nueva que habían inaugurado la semana anterior en Salamanca. Nuestra cena romántica de enamorados se vio suspendida por un imprevisto. Tuvimos que llamar a la pizzería y cancelar la reserva, alguna pareja feliz aprovecharía con gusto nuestra mesa al lado de la ventana como yo había pedido. Mientras yo y mi hermana pasamos la noche en el tanatorio en compañía de una señora, que iba tan maquillada, que no parecía nuestra madre, si no una travesti de los ochenta. Me desperté en plena noche, por que los sillones incómodos de la fría sala del tanatorio me producían un dolor de cervicales inmenso. Cogí de dentro de mi bolso servilletas Dodot, las que utilizo para limpiarle el culo a mi nieto Dieguito y utilizaba también con el de mi difunta madre, pedí que me llevaran a la otra parte del cristal y seis servilletas y seis minutos después, la cara de mi madre quedó sin restos de ningún tipo de pigmento químico sobre su rostro. Ya parecía mi madre, hasta una sonrisa dibujó.

El ardor que me irrita en la boca del esófago y estos nervios estomacales me han recordado a aquellos días. Me maquillo sutilmente con una base color carne. Nada de colores vivos, lo justo para estar presentable en comisaría.

La comisaría Cuerpo nacional de policía situada en la calle del médico Pascual Pérez, se encuentra a diez min en coche de la playa del Postiguet. Mi hija Catalina es la que ha hecho la función de madre hoy, preparando un desayuno maravilloso. Tostadas untadas con mermelada y mantequilla, acompañadas de un zumo de naranja exquisito. También huevos revueltos con jamón serrano y un poco de queso.

Mi marido y mi hijo han decidido encargarse de Dieguito, por el contrario mi hija Catalina se ofrece a llevarme hasta comisaría. Catalina les da indicaciones a su padre y a su hermano sobre los cuidados que tienen que proporcionarle al pequeñín. Lo máximo que tardaremos será una hora, y acabamos de darle la papilla de frutas para desayunar. Solo será necesario cambiarle el pañal si lo precisa y embadurnarlo de crema si bajan a la playa, además de mantenerlo debajo de la sombrilla todo el tiempo.

Dejamos a los tres hombres de la casa solos muy a nuestro pesar, dos hombres y un bebé mejor dicho. Lila no quiere quedarse tampoco en una casa desconocida y sin mí, pero no le queda otro remedio. La dejamos ladrando sin consuelo. Madre e hija caminamos distraídas hacia el coche.

—No te preocupes mamá, pura rutina —dice intentándome tranquilizar.

— Sí, eso dijeron. Nunca en mi vida habría pensado que sería testigo de la muerte de otro ser humano.

—Te costará un tiempo olvidarlo pero lo harás.

—No sabes la violencia con la que la máquina aplastó a la chica de la playa. Fue rápido. La chica quizá ni se enteró. Puede que no sintiera nada, suerte para ella. Corrí, me esforcé, pero no pude hacer nada para alertar al conductor...

Me pongo a llorar y Catalina me abraza.

—No llores mamá, por favor. No te martirices más por lo sucedido. Ha sido un error. Ni es culpa tuya ni del señor que conducía la máquina.

—Lo sé, lo tengo claro. Solo que me da pena. Esa chica tenía toda la vida por delante, conservaba su dulce juventud. Al menos no vi su cara. No sé si tenía los ojos verdes, marrones o azules. No sé si tenía la nariz chata y los labios carnosos. No reconocería sus facciones. Cada persona tenemos unas y me es difícil olvidar una cara, pero la de esa chica no la tengo asimilada.

—Te sentirás mejor después de hablar con los agentes. Ellos te dirán que fue un espantoso error que nadie podría haber evitado.

Llegamos a nuestro viejo coche, nos subimos, ajustamos nuestros cinturones y arrancamos hacia la comisaría.

Con los nervios a flor de piel entramos en la comisaría, bueno, supongo que soy yo la que está nerviosa de las dos. Nos acercamos al mostrador y una amable agente de policía nos atiende.

—Soy Carmen. Ayer estuve presente en el accidente de la playa, cuando la mujer fue arrollada por la máquina de limpieza.

—De acuerdo, tome asiento. Dentro de un momento unos compañeros se encargaran de atenderla.

Nos sentamos en un banquito de dos plazas azul, duro e incomodo y esperamos pacientemente durante diez minutos hasta que por fin el jovencito que se acercó a nosotras en la playa, pero que se mantuvo callado mientras hablaba su compañero, aparece en el recibidor.

— ¿Carmen? —pregunta mirándome—. ¿Se acuerda de mí, de ayer en el paseo marítimo?

—Más o menos —digo mostrándole media sonrisa.

—Pase conmigo, por favor.

Capítulo 8

EL INSPECTOR

Martes, 3 de septiembre

El subinspector Fran de la Torre hizo pasar a la testigo principal a la sala de interrogatorios, donde se sometería a las preguntas de su compañera Maribel Ruiz. La hija de la testigo se quedó en el asiento, con las piernas cruzadas y los bolsos de ambas sobre su regazo. Al inspector le resultó atractiva en cuanto la vio en el paseo marítimo, y hoy que la volvía a ver se sentía extrañamente intimidado. Las facciones de su rostro eran delicadas, piernas sensuales y curvas femeninas. A Fran le atraían las mujeres como aquella dama.

La testigo se sienta enfrente de los inspectores. Maribel la observa y el subinspector empieza a teclear la fecha de hoy y el nombre de la testigo para escribir la declaración de forma oficial.

—¿Carmen? Ese es su nombre, ¿verdad? ¿Podría contarnos su versión de los hechos?

—¡Por supuesto que sí!

La testigo se muestra visiblemente nerviosa pero intenta que no se le note demasiado.

—Empiece entonces. La escuchamos. —Sonríe la inspectora.

El joven subinspector empieza a teclear el testimonio de la testigo, mientras la inspectora la mira fijamente a los ojos como si fuera una criminal.

—Saqué a Lila, mi perrita, a hacer sus necesidades como cada mañana. Lila hizo caca en medio del paseo marítimo y entré en un bar a pedir una servilleta para poder recogerla y de paso hacerme un café. Salí con el café y el ruido del tractor era ensordecedor, observé la playa y me di cuenta de que la mujer tumbada en la arena no se había percatado de la presencia de la máquina. Iba a morir y traté de impedirlo, sin éxito. No llegué a tiempo y la máquina arrolló a la joven causándole una trágica muerte.

La inspectora Maribel le da un mínimo plazo de tiempo al subinspector para que termine de transcribir el testimonio, luego asiente y procede a hablar.

—Eso es todo, muchas gracias por venir.

La testigo se queda como un pasmarote.

¿Ni una pregunta más?

Fran observa a Carmen, intentando descifrar sus emociones; puede que se sienta un tanto culpable porque no pudo hacer nada por salvar la vida de la muchacha.

—De acuerdo entonces —dice la testigo—. Me gustaría saber, si es posible, el nombre del joven que estaba con ella minutos antes del accidente. Para darle el pésame solamente.

—¿Qué joven? —pregunta confusa la inspectora.

—No se lo he dicho. Perdonen. Me quedé embobada mirando a una pareja besándose. Eran un hombre y una mujer. La mujer es la chica de la playa que ha fallecido.

—No hemos encontrado a ningún hombre, estaba sola.

Todavía estamos en proceso de encontrar a sus familiares.

—Pero había un hombre… un chico de cabello oscuro y hombros anchos. Estoy segura de ello. Lo vi momentos antes del accidente. Esperen... ¿Por qué el joven no ha aparecido si no tiene nada que ocultar?

—Señora, una máquina paso por encima a la chica. Su hígado se hizo picadillo.

—¡Por Dios, no hable así! Tengo la imagen metida en la retina.

—Perdóneme usted —se disculpa falsamente la inspectora.

—Lo que quiero decir es que había un joven con ella. Debería interrogarlo porque además, ¿por qué la joven no se movió? El sonido del tractor se escuchaba desde la otra parte de la playa, ¿cómo es posible que ella no lo escuchara? ¿Encontraron unos auriculares en sus orejas?

—Me he perdido. Repita la pregunta.

El subinspector Fran decide por fin intervenir, no le está gustando nada el modo en el que su compañera lleva a cabo la declaración. Esta siendo demasiado brusca como viene siendo habitual en ella, pero esa mujer está sufriendo a consecuencia de lo que ha visto. No ha hecho nada malo y no se merece ese trato.

—No. —Sonríe Fran—. No encontramos ningún dispositivo con el que la fallecida estuviera oyendo música.

—Puede que mis cábalas sean exageradas, pero ¿cómo es posible que la chica no oyera el sonido tan horroroso que procedía de aquella máquina y tan cerca? Me parece increíble. El atroz sonido se escuchaba a un kilometro de distancia, ¿piensan de verdad que la chica no lo escucho a tan solo diez metros?

La inspectora mira con descaro a su compañero como expresándole que no le hace ni pizca de gracia que haya intervenido, la ha interrumpido y es algo que la inspectora Maribel odia. Ella desea terminar cuando antes, zanjar el asunto y pasar a otras cuestiones más importantes.

La testigo se ve obligada a tragar saliva en lo que se prolonga la dura mirada de Maribel a Fran.

—Es un asunto que deberíamos investigar —Vuelve a intervenir Fran, haciendo caso omiso a la actitud de su compañera.

—Quizá era sorda —Maribel se muerde el labio inferior.

—Puede que fuera sorda, pero una chica joven usaría uno de esos aparatos auditivos. ¿Saben? Mi madre usaba un amplificador de sonido porque hacia una década estaba sorda como una tapia. Era un aparato diminuto que no se veía ni molestaba. Lo que les quiero decir es que tampoco han encontrado un audífono, ¿verdad?

—No, señora. Es cierto que no hemos encontrado ningún aparato que se utilice para escuchar mejor —dice Maribel.

—Quizá deberíamos investigar mejor el asunto. ¿No inspectora? —El joven subinspector Fran la mira con entusiasmo.

—El tractor aplastó a la joven, usted lo vio y el maquinista también. Aquí no hay ningún crimen, señora. No haga cábalas. Los agentes de la ley somos nosotros y el caso ya está cerrado con su declaración.

—¿Recuerda algún detalle del chico?—procede a preguntar el subinspector Fran.

Maribel se muestra sorprendida ante la actitud de su inferior. Siente que la está desafiando.

—Era de cabello moreno creo, no estoy segura por que los reflejos solares cambian los colores de las cosas y también estaba a unos veinte metros de mi. Estaban muy acaramelados, ella le puso a él los brazos por detrás de la cabeza y los unió hacia arriba, luego las piernas alrededor de la cintura y se besaban de forma pasional. Eso recuerdo.

—No sirve de mucho —suelta la inspectora Maribel.

—Más de lo que ustedes saben sobre el caso sí. Iban a cerrarlo porque creen que es un simple accidente, pero estoy cerciorándome de que hay cabos sueltos.

—No íbamos, si no que vamos a cerrarlo. En presente. No hay pruebas suficientes para iniciar una investigación.

—Solo puedo aportarles mi testimonio y es bastante creíble. Deberían tenerlo en cuenta.

—Lo tenemos señora. Tenemos en cuenta a cada ciudadano de nuestro gran País, pero una investigación no es necesaria en este caso. Quédese tranquila.

—¿Y si nos equivocamos inspectora? —pregunta Fran.

—Tengo un sexto sentido para esto, además de las evidencias. En este caso no hay nada extraño. Estamos escasos de recursos y no hay dinero para investigaciones absurdas. El comisario tampoco lo considerará necesario.

La inteligente inspectora Ruiz cierra la carpeta observa a la testigo con absoluta indiferencia. El joven en cambio la mira con compasión, como expresándole que la entiende pero que no tiene nada que hacer delante de su superior.

—¿Cuando tienen previsto trasladar el cuerpo de la joven? — vuelve a la carga la testigo.

—Ni idea, esos trámites no los llevamos nosotros, supongo que cuanto antes. Aunque primero tenemos que encontrar a la familia—intenta sonreír la inspectora, mostrando sus dientes amarillentos, propios de una fumadora.

—Muchas gracias por todo agentes. — les agradece la testigo.

La testigo se levanta y me da la vuelta para marcharse. El subinspector Fran baja la tapa del ordenador portátil, se adelanta a la testigo y le abre la puerta. Manifestando la educación y valores que le han enseñado desde pequeño.

—¡Muchas gracias! Es usted un hombre ejemplar. —elogia la testigo.

—De nada señora, y lamento mucho las molestias.

—No se preocupe, ha sido usted encantador. —Mira tiernamente a los ojos del inspector Fran y le sonríe.

El subinspector cierra la puerta y espera lo que viene ahora. Que su superior le reproche su comportamiento con la testigo.

—¿De qué cojones vas? Era un caso sencillo. No tenias que intentar alargar más el asunto.

—No tengo ganas de esto ahora. Lo que tengas que decir de mi se lo expresas al comisario. Gracias.

—Pero…

El subinspector deja a la inspectora Ruiz con la palabra en la boca, recoge su carpeta de encima de la mesa y sale de la sala de interrogatorios. Espera poder alcanzar a la testigo. Puede que esa mujer tenga razón y haya algo más que un simple accidente. Nunca se sabe. Peores cosas se han visto. El subinspector Fran, con su carpeta aun en la mano derecha, sale de la comisaría.

—Disculpe, ¿Carmen?

La testigo y su hermosa hija se giran. Fran no puede evitar sentir un nudo en el estómago cuando esquiva la mirada de la hija de la testigo y se centra en la de Carmen.

—Quería decirle que estoy de acuerdo con usted.

—Pero no puede hacer nada, ¿verdad?

—Realmente sí, pero sin que se entere el comisario Pellicer ni la inspectora Maribel. La cual puede ser un poco tajante a veces, pero es muy buena en su trabajo —aclara él.

Una sonrisa se dibuja en el rostro de la testigo.

—¿De verdad?

—Tengo compañeros que pueden ayudarme a conseguir pruebas del cuerpo antes de que sea trasladado donde quiera que vaya. Pruebas que pueden indicar que ha habido acto homicida.

—¡Sería estupendo!

—Le dejo mi número privado, por si recuerda algún detalle más. Considero que usted tiene razón, por tanto le ayudaré en lo que pueda. Pretendo ser un gran inspector jefe algún día.

—Muchas gracias. Si sigue así lo será.

El subinspector le hace entrega de un papelito doblado a la testigo, que coge agradecida. Le muestra una gran sonrisa de satisfacción y el subinspector se la devuelve.

Capítulo 9

CARMEN

Martes, 3 de septiembre

Durante el regreso permanecemos calladas, como si hubiera un micrófono en el coche y nos estuvieran escuchando. Aparcamos en el parking cuyo suelo es de tierra y caminamos hasta el apartamento.

—Bueno, cuéntame. ¿Qué ha pasado ahí dentro?

—Pues no te lo vas a creer, hay ligeras sospechas de que la muerte de la joven fue algo más que un accidente.

—¿Pero tú no viste como la máquina le pasó por encima?

—Sí, pero quizás ya estaba muerta. No se movió y el tractor hacia muchísimo ruido, además no han encontrado ningún dispositivo, como esos que tiene tu hermano. ¿Cómo se llaman?

—Auriculares.

—Eso, no han encontrado nada que interfiriera entre su audición y el sonido de aquel monstruo. Tampoco audífonos, es extraño. Además al principio había un hombre con ella y luego se esfumo.

—¿Cómo que se esfumó?

—La primera vez lo vi, pero cuando la joven murió no estaba con ella y no ha dado señales de vida. Quizás él la mató y lo del accidente solo ha servido para encubrir su crimen. Pero yo sé lo que vi.

—No te metas en jaleos mamá, déjalo en manos de la policía.

—Sí, eso está claro, por eso el joven agente me ayudará. Cuando llegue a casa anotaré todos los datos que tengo hasta ahora y veré si saco algo más en claro.

Enrique nos espera viendo la televisión y bebiéndose una birra. Marcos juega en la alfombra del salón con Dieguito, están formando una torre con piezas de lego de diferentes colores que se unen entre sí. Al verlos sentados sobre esa alfombra llena de gérmenes me llevo las manos a la cabeza.

—¡Dios santo¡ Levantaros ahora mismo de ahí! No sé cómo no pensé en retirarla a un armario en cuanto la vi, como hice con las sábanas de las camas. A saber los años que hace que esa alfombra no recibe una buena limpieza, está más que contaminada. YDieguito con lo pequeño que es… No está inmunizado.

—Mamá, tiene todas las vacunas al día —manifiesta Catalina.

—¡Ni hablar!, ¡ni hablar! —rechisto.

Me acerco a la alfombra y elevo al bebé, le doy un beso en la cabecita y miro a Marcos con cara de enfadada.

—¡Hombres! No se os puede dejar solos.

Catalina se acerca a mí y con cuidado le pasó a Dieguito a sus brazos. Ella se sienta en el sofá.

—Voy a hacer la comida.

Pronuncio la frase mirando a todos los miembros de mi familia, aunque ninguno de ellos me mira; Catalina mira a Dieguito, Marcos observa la pantalla del teléfono y Enrique está absorto por la televisión.

—¿Pollo al horno os parece bien? Si no os parece bien es lo que hay. Es lo único que me queda de lo que traje de casa, así que esta tarde con calma haremos la compra.

—Perfecto para el bebé —Sonríe Catalina.

Me meto en la cocina a preparar la comida; remojo el pollo con vino blanco y luego lo embadurno con perejil, también corto patatas y zanahorias que harán de guarnición. Introduzco la bandeja en el horno y a esperar.

Dos horas después nos sentados alrededor de la mesa, con la televisión apagada, una norma estricta de estas vacaciones. Comer en familia y mantener una conversación.

—Lo más probable es que a la chica de la playa la mataran antes de que la máquina la aplastara. —anuncio como si fuera una celebración.

—¿Cómo? —dice mi hijo Marcos.

—Sí, todavía no tengo nada en claro, e iré poco a poco investigando, pero si la mataron necesito saberlo. Fui la testigo principal de su muerte.

—¡Carmen! —exclama mi marido en tono de voz grave y alto.

—¿Qué?

—¿Quieres tener más problemas con la policía? ¿No tuviste bastantes hace unos meses? —brama Enrique, cuyo tono de voz no dista mucho del que utiliza conmigo la inspectora borde.

—Enrique por favor, esto es totalmente diferente. Sé que hay algo extraño. Necesito descubrir la verdad.

—Eres una cincuentona que fue despedida hace unos meses por embustera. —Otra vez emplea ese puñetero tono.

—¿Qué? ¿Cómo te atreves Enrique? ¿De qué vas? Mira, con la policía tengo que callarme, pero aquí en casa puedo ponerme a tu altura y mandarte a freír espárragos.

—Solo quiero que lo dejes estar, no te metas en problemas. Ya tuvimos bastantes, ¿No te parece?

—Te repito que esto es diferente, este caso se sustenta. Existen pruebas circunstanciales.

—La policía es la que tiene que investigar, no tú. Déjate de crímenes y ábreme la botella de vino, por favor.

—No. Te la abres tú si quieres beber vino, Enrique.

Nos asesinamos con la mirada. Han sido duras sus palabras pero sé que solo intenta protegerme. Lo pasamos tremendamente mal con lo que ocurrió. Esto diferente y tengo que comprobar que en mi se puede confiar.

Necesito descubrir la verdad. Averiguar que ocurrió con la chica de la playa.

Capítulo 10

CARMEN

Lunes, 8 de abril

La presentadora de informativos se dispone a contar una noticia de última hora. Esa bella mujer que relata siniestros, tragedias y crímenes. Esa presentadora posee una belleza extraordinaria, podría ser modelo perfectamente. No puedo creer las atrocidades que salen de esa preciosa boca. Con esa voz tan dulce relata acontecimientos que me resultan difíciles de escuchar.

—Noticia de última hora, ocurrida en el centro de Salamanca. Una joven ha sido hallada muerta en el portal de su finca por unos vecinos. La joven, Pilar López, fue apuñalada hasta en tres ocasiones. Utilizando un cuchillo deshuesador, de hoja delgada y curva con filo liso. En dos le perforaron el bazo y en otra el pulmón derecho.

Luego aparecen imágenes del escenario del crimen, pero la agradable voz de la presentadora no deja de escucharse. El edificio en cuestión se encuentra a menos de un kilometro de mi vivienda, allí han acordonado la zona para recopilar pruebas. Un cuchillo como el que describió la periodista fue levantado por uno de los agentes y metido dentro de una bolsa transparente para pruebas.

Me quedo helada. No me doy cuenta de que no estoy respirando de forma normal, aguanto el oxígeno en los pulmones y creo que voy a desmayarme. Por fin, cuando expiro, una sensación de mareo recorre mi cabeza y un frío mi espina dorsal. Doy un golpe sonoro utilizando la parte inferior del tenedor sobre el plato de cerámica. Menos mal que en ese momento no tenia comida en la boca, me hubiera atragantado. De repente, Enrique deja de comer su trozo de canelón y me mira espantado.

—¿Qué ocurre? ¡La lasaña esta buenísima! Quizás le falta un poco de sal, pero para mí siempre falta. No es para tanto.

—Son canelones. Enrique, pero qué más da… ¡El telediario! ¡Ese cuchillo lo vendemos en el supermercado! Justamente hoy me tocaba caja y se perfectamente a quien se lo vendí. A Fermín López. ¡Al padre de la victima! Estoy segura.

—¿Tú sabes la de cuchillos exactamente iguales que existen por toda la ciudad? No exageres Carmen. Incluso nosotros tenemos uno de esos cuchillos.

—Ese hombre, Fermín López, no estaba seguro de si comprar ese cuchillo en especial, así que me preguntó si ese en concreto era el adecuado para cortar una pieza de solomillo. Me preguntó insistentemente, con la mirada perdida, si era bueno para cortar carne. ¿Entiendes? ¡Carne!

—¡Basta! Bastante tendrá ya ese hombre con su dolor. Acaba de perder a una hija, por Dios.

He vomitado la cena. Se me ocurrió preparar canelones caseros, hacía tiempo que no los hacía rellenos de carne picada, pimiento y cebolla troceados, además de un toque de bechamel. La receta me salió tal cual mi madre la preparaba.

He llamado a mi hijo repetidas veces para asegurarme de que estaba bien. Al responderme la segunda vez, me ha informado de que se encontraba en casa de un amigo haciendo un trabajo a última hora -como siempre- para el instituto. Les dan de plazo dos meses para realizar un sencillo trabajo de tecnología, pero ellos siempre esperan a la última semana y si se lo proponen al último día. Le he rogado que, o bien se quedara a dormir en casa de ese chaval o viniera rápidamente utilizando el autobús. Héctor, el compañero de clase de mi hijo, vive bastante lejos de nuestra casa. Le he tenido que dar en mano las moneditas que le ha costado el autobús nocturno cuando ha entrado por la puerta, pero ha merecido la pena con tal de quedarme tranquila.

La gente corriente sigue masticando y engullendo la cena mientras en el telediario de las nueve cuentan noticias sobre desapariciones, derrumbamientos y crímenes a mansalva. Me resulta imposible seguir cenando mientras escucho por televisión como otra gente sufre el castigo de la vida. O bien cambio de canal o cierro la televisión e intento dialogar con mi familia sobre cómo ha sido su aburrido día a día, en el caso de Marcos en el instituto y en el caso de Enrique en su trabajo en el almacén. Ninguna novedad. Entonces me dedico a hablar sin parar, intentando olvidar la noticia horrible sobre la desgracia ajena que me impide comer y conciliar el sueño. Cuando Catalina estaba en casa, las cenas se mostraban más animadas. Nosotras hablamos y dialogamos sin parar. Ellos son más callados, prefieren la televisión, futbol o cualquier tipo de deporte en el que haya un enfrentamiento por la victoria.

Tengo que llamar a la policía, debo contarles lo que sé. La información que tengo en mi poder es de vital importancia.

Momentos después llamé a mi hija Catalina.

—Estamos los tres ya en casa. Adolfo acaba de llegar de trabajar, ha tenido una reunión importante de última hora. ¿Qué ocurre mamá? Te noto como alterada.

—Sí, lo estoy y mucho. ¿No has visto las noticias? De normal no las veo mientras cenamos, pero hoy ha dado la casualidad de que si. ¡Han asesinado a una joven en la ciudad!

—¿De verdad? ¡Qué horror! Pero… ¿era conocida?

—Yo no la conocía, bueno, puede que de vista. Tendría unos veinticinco años, creo que trabajaba de camarera en un restaurante donde hacen platos de esos que se paga mucho y se come muy poco.

—El Chick creo que se llama. Adolfo y yo fuimos una vez el año pasado y si, lo que tú dices, luego tuvimos que pasar por una hamburguesería para terminar de saciarnos. ¿Entonces qué dices que le ha pasado a la chica? Perdona mamá, pero estoy dándole de cenar a Diego y no te he escuchado bien.

—La han asesinado brutalmente y la han encontrado en el portal de su vivienda. Al parecer, ha salido de su casa para pedir ayuda pero no ha llegado a salir a la calle. ¡Joder, si hubiera pensado en el vecino de enfrente quizás se hubiera salvado!

—O puede que huyera de su asesino y sea ese mismo vecino.

—No, estoy segura. El asesino es su padre.

—¿Qué?, ¿ya lo han mencionado por televisión? Que rápido encuentran ahora a los culpables.

—Cariño, lo que voy a contarte no lo sabe nadie. El propio padre esta misma mañana me ha comprado, en el supermercado, un cuchillo igual que el que ha salido por televisión. Me puso una cara extraña

—¿Cómo extraña?

—Si, como de perturbado y me preguntó si ese cuchillo era útil para cortar carne. Yo no lo sabía en ese momento, pero se refería claramente a la carne de su hija. Han encontrado el cuchillo que le he vendido esta mañana junto con el cuerpo de la joven asesinada.

—¡Madre mía mamá! Debes llamar a la policía y contarles lo que sabes, si estás segura de ello.

—Por supuesto que lo estoy, pero tengo miedo. Seguro que cuando lo arresten sabrá que yo lo he delatado. Le cobré el cuchillo y me preguntó a mí eso. ¿Entiendes? Si no le hubiera vendido ese cuchillo ahora probablemente su hija estaría viva.

—Mamá, no te culpes de nada. Si no la hubiera matado con ese cuchillo hubiera utilizado cualquier otra cosa. Los locos son así. Debes llamar a la policía y contarles lo que sabes acerca del cuchillo. Te llamo más tarde, cuando termine de darle de cenar al nano y de ducharme.

—Perfecto, espero tu llamada. No creo que consiga dormir en toda la maldita noche.

Terminada la llamada con mi hija me dirijo a la cocina y me pongo a buscar el número de la comisaría de Salamanca. No recuerdo por qué motivo lo tengo guardado en el teléfono. Lo marco y espero a que me atienda un agente de humano después de escuchar la voz de dos personas que parece que te estén hablando a ti, pero se trata de un mensaje programado para todo aquel que llama.

—Buenas noches. ¿En qué puedo ayudarle?

—Buenas noches. ¿Usted es de carne y hueso?

—¿Cómo? No entiendo la pregunta.

—Nada, ya intuyo que usted no es una grabación. Como las voces anteriores.

—Ah.

—Me llamo María del Carmen y quiero hablarles sobre el horrible crimen que se ha cometido en la misma Salamanca.

—¿El de la chica joven?

—Claro, ¿Es que ha habido otro más horrible y brutal?

—Creo que no señora, solo ese.

—Llevo toda la vida viviendo aquí y nunca había escuchado algo tan desagradable por televisión y cuando han dicho que ha tenido lugar en Salamanca casi me caigo de espaldas.

—Puede decirme la información por la que ha llamado…

—Por supuesto, se trata del padre…. el padre es el asesino de su propia hija. ¿Se lo puede creer?

—¿Cómo sabe usted eso? Es una acusación muy grave señora. Deberé de anotar sus datos y pedirle que venga a tomarle declaración. ¿Qué pruebas tiene?

—Mire, soy cajera. Cajera del supermercado de la Calle Alforja, ¿Lo conoce?

—Creo que sí.

—Allí vendemos de todo y Fermín López es un cliente habitual. Esta misma mañana ha comprado el cuchillo con el que ha dado muerte a su querida hija. Yo misma se lo he vendido. Es el único modelo de cuchillo que he venido hoy. Estoy aterrada. ¡He vendido el arma de un asesinato!

—Tendrá que venir a comisaría. Debemos tomar su declaración por escrito y todos los datos que usted pueda aportar. Mañana a las nueve de la mañana la cito para declarar. ¿Le parece bien?

—¿No podría ir ahora? Es que este peso me está comiendo el alma y no podre pegar ojo en toda la noche.

—Los agentes encargados de la investigación no se encuentran en ese momento aquí. Como bien sabrá esta es una noche interminable de papeleo y de reunir pruebas. Mañana por la mañana más tranquilamente le tomamos declaración. Intente descansar.

—Claro, buenas noches.

—Buenas noches.

Con el teléfono en la mano me quedé.

¿Cómo se puede ser tan incompetente?

Es como si yo tuviera en mi poder una bomba a punto de estallar. Soy la única persona en toda la ciudad que puede resolver el terrible asesinato y un agente nocturno no me hace ni puñetero caso.

Me meto en la bañera con dos dedos de agua caliente para tratar de tranquilizarme y de pensar. Hay que cuidar el medio ambiente, no se puede derrochar. Salgo de la bañera treinta minutos después y me envuelvo con mi albornoz impolutamente blanco. Voy a la cocina y me tomo dos tranquilizantes, serán más que útiles para conciliar el sueño en una noche como esta.

Capítulo 11

CARMEN

Miércoles, 4 de septiembre

Mis músculos están paralizados. Estoy apoyada sobre una superficie dura. El cielo reside pintado de un bonito azul celeste, no se divisa ni una sola nube. Levanto levemente la cabeza, lo suficiente como para dejar de mirar el inmenso cielo y observar mis piernas. Después del cielo llega a mi visión el mar, segundos después la arena, luego mis pies y piernas desnudas. Solo puedo verme hasta la altura de las rodillas. Tengo el cuello acartonado.

Un sonido aterrador penetra con suma violencia por mis tímpanos, reconozco de inmediato ese sonido. Es el sonido de la muerte, del tractor que limpia la playa. Ladeo la cabeza hacia la derecha y allí la tengo. La máquina acecha. Impresionan sus enormes proporciones. Un escalofrió real me recorre de la cabeza a los pies. ¿Qué hago? Tengo que huir, lo sé perfectamente pero no puedo. ¿Por qué no puedo moverme? ¿Estaré muerta? ¿Estaba muerta la chica de la playa antes de que la máquina le pasara por encima?

Intento liberarme de la presión pero mi cuerpo no responde ante mis órdenes. Estoy atrapada.

Me incorporo rápidamente y bajo de un salto la cama, mis pies descalzos tocan la superficie fría del suelo. Manifiesto un grito que se impone ante los ronquidos de mi marido y provoca que se despierte asustado. Estoy temblando y me pongo a llorar. Me da profunda rabia haber soñado que yo era la chica de la playa. Me he puesto en su lugar, el lugar que ocupo antes de morir, o quizás ya estaba muerta. El aplastamiento solo era una tapadera que encubrió el verdadero crimen. Si el conductor la mató previamente supo interpretar muy bien su ataque de ansiedad. No. Demasiado evidente que fuera ese hombre. Parecía de verdad descompuesto por su error.

—Vuélvete a dormir Enrique. Estoy bien, solo ha sido una pesadilla.

No soy una mujer que se acojone ante nada, pero esta situación me está sobrepasando, y tampoco quiero abusar de los tranquilizantes para poder dormir. Son un peligro. Una acaba acostumbrándose a dormir a base de pastillas y no es bueno para la salud, pero los terrores nocturnos cada noche me preocupan más que dos pastillitas. Por tanto, hasta que supere el trauma, continuaré utilizando mi ingrediente secreto para poder conciliar el sueño.

Me siento en la terraza del apartamento, frente al mar, con una Coca-cola. La he cambiado por el café. Son las seis de la mañana y la brisa marítima es agradable.

Recuerdo que, cuando Marcos se despertaba a las tantas de la madrugada por una pesadilla, siempre le daba de beber un buen vaso de Coca-cola, no sé por qué. El gas de los refrescos no me entusiasma demasiado.

Por la zona del paseo marítimo que alcanzo a ver desde el balcón, solo han pasado cuatro personas en el transcurso de hora y media que llevo aquí sentada; tratando de beberme el dichoso refresco sin ningunas ganas. Me pregunto si nadie más fue testigo de lo ocurrido.

Cojo un folio en blanco que encuentro en uno de los cajones del mueble y anoto datos.

Un hombre vestido con ropa deportiva y acompañado de su perro, uno de esos grandes con poco pelo, ha cruzado a las 6:49 y luego ha vuelto a cruzar a las 8:11.

7:53 h: Ha pasado una mujer caminando muy deprisa y con los brazos en posición de correr, pero sin hacerlo. Todavía no he vuelto a verla, quizás vuelva a casa por otro lado.

8:10 h. Un joven delgado como un palo iba montado en una bicicleta y cargado con una mochila. Puede que entrara a las ocho y ya llegaba tarde.

El último viandante ha sido un hombre obeso trajeado que también tenía mucha prisa. Por su vestimenta, intuyo que se dirigiría a trabajar a una oficina o a un banco como mi yerno. Serian las 8:18 h.

Deberé observar e ir anotando datos. Pronto la policía será la que venga a mí en busca de información. Me creerán cuando encuentre un testigo que corrobore mi versión, la cual es que había un hombre en compañía de esa chica momentos antes del presunto accidente.

Desayunamos los cuatro sumidos en un sepulcral silencio que se rompe solamente con el ruido de los instrumentos de cerámica y al masticar los alimentos. He preparado bacón y huevos revueltos como si estuviéramos en un hotel, además de organizar una maravillosa mesa frente al mar.

¿Qué más se puede pedir? Salud, dinero y una familia que me quiere y a la que yo quiero.

—¿A qué vais a dedicaros hoy chicos?, ¿algún plan interesante?

—Marcos y yo habíamos pensado en bajar a la piscina por la mañana —comenta mi hija.

—Así me gusta, planes de hermanos.

—Si queréis bajamos los cuatro y subimos sobre la una para preparar la comida.

—Sería estupendo. —Le sonrió dulcemente a mi hija.

—¿Cómo te encuentras mamá? ¿Hoy mejor?

—Espero poder poco a poco quitármelo de la cabeza.

—Te vendrá bien hacer cosas que te distraigan. —Me mira Marcos.

—Estoy de acuerdo con eso hijos míos. El plan de la piscina es perfecto.

Hay una piscina para adultos y otra más pequeña para niños. Ninguna de las dos es apropiada para mi nieto de doce meses pero aún así puede chapotear en la pequeña cogido por un adulto. Disfrutará de lo lindo.

Le cogí a Enrique los cuatro bañadores que le quedan, los demás se le han ido rompiendo conforme van pasando los años y no se los he reemplazado por otros, la goma se presta y al ponérselos terminan en los pies. ¿Para qué voy a comprarle nuevos? Si solo disfrutamos de la playa; ninguna, una o como máximo dos veces al año y hace años que prefiero visitar ciudades españolas de interior, que costeras.

Le cambio el pañal a mi nieto mientras mi hija se pone el bañador. No se le nota para nada que hace solamente un año dio a luz, ha recuperado su figura y luce estupenda sin ninguna estría.

Enrique carga con la neverita azul de las bebidas, Catalina con Dieguito y Marcos con Lila, me sabe mal dejarla en casa sola. Desconozco si estarán prohibidos los perros en la piscina. Siempre que bajo por las escaleras huele de la misma manera, como ha humedad, lo que puede ser un olor característico o una sensación mía.

Por suerte hay tumbonas libres, es pronto y aun podemos escoger nuestro sitio. Enrique descarga la neverita y es el primero que se sienta en la tumbona, a mi lado.

—Ponme crema Carmen, no quiero quemarme con el sol—dicta así la primera orden del día.

Detesto que me den órdenes, prefiero darlas yo. Me lleno las manos de crema y unto su espalda que queda totalmente blanca.

—Ya lo tienes. No te quemaras, no. Ahora es mi turno, embadurna también mi espalda.

Se echa medio bote de crema en las manos y empieza a masajear a regañadientes mi espada.

—¡Qué bien! Quítame todas las contracturas ya que te pones.

Catalina le da un masaje con crema a su hijo. Marcos no se unta de crema, desea que le dé el sol. Coger algo de color.

Abro al neverita y cojo la segunda Coca-cola de la mañana, Marcos en ese momento se levanta de la tumbona. Mi hijo está empezando a desarrollarse como hombre, le están saliendo pelos en sitios que antes no tenía, como en el pecho, es donde más tarde suele salir. Mi hija me dio margen para que me acostumbrara a que se hubiera hecho una mujercita, poco a poco fue tomando forma su cuerpo, luego empezó a salir con sus amigas y más tarde, sobre los veintitrés, con el primer chico. Marcos creo que ya no tardará demasiado en conocer a alguna chica y despendolarse. Tendré que controlarlo lo suficiente, pero que no crea que su madre es una pesada.

Marcos se lanza de cabeza a la piscina, salpicándome un poco. Puede que dentro de un rato me atreva a meter los pies. Por suerte, de las personas que se encuentran en el recinto, a nadie parece molestarle la presencia de Lila. Sobre todo son padres con sus hijos, no veo a nadie de mi quinta. Justo a nuestro lado hay una familia de chinos, están más blanquitos que yo. El padre le ha untado crema a la madre y a sus dos hijos que a continuación se han lanzado al agua. Enrique destapa la primera cerveza de la mañana, se la arrebato y doy un sorbo. Él me pone mala cara y yo le devuelvo mi sonrisa de picara.

Catalina se levanta con Dieguito, me uno a ellos y vamos hasta la piscina infantil, situada al lado contrario de donde hemos descargado las cosas. Cruzamos la piscina grande para llegar hasta allí. Nos sentamos con los pies tocando el agua.

—Vamos Diego, vamos a probar el agua. A ver si te gusta, pequeñín.

La alegría de mi hija es inmensa mientras coge en volandas a su hijo. Catalina sujeta a Dieguito por debajo de las axilas y poco a poco va bajándolo hasta que el nene toca el agua con los pies. Él se ríe, y mueve los pies con vitalidad y energía. Al parecer le gusta el agua.

—Se lo pasa bien. ¡Le gusta! ¡Le gusta el agua! —anuncio riéndome al ver a mi nieto reírse.

—¡Sí, parece que se divierte! —dice entre risas Catalina.

—Enrique ven a ver esto… ¡El primer chapuzón de tu nieto!

Él no me escucha o hace como si no me escuchara. Pocos segundos después, se levanta y camina hacia nosotros. Se sienta a mi lado, aunque le cuesta la acción de agacharse y sentarse en el suelo. Mira a su hija y a su nieto con una sonrisa que hacía tiempo que no expresaba.

Enrique y yo llevamos veintinueve años casados. El año que viene tengo pensado celebrar las bodas de Perla, será estupendo. Me casé con veintiséis, él tenía veinticuatro. Era un hombre muy guapo, fornido y con un abundante pelo. Ha desmejorado mucho con el paso de los años, se le fue cayendo el pelo a partir de los treinta hasta quedarse solo con la coronilla. También sus fuertes brazos se hicieron fofos y empezó a salirle la lorza abdominal. Yo, en cambio, me miro en el espejo y aun me parezco a mí, a la María del Carmen de antaño. Por supuesto, si hiciera un poco de régimen y algo de deporte estaría más estupenda, pero no tengo bolsas en los ojos ni arrugas. La cara es el espejo del alma y mi alma todavía se encuentra joven. Mi principal problema es la artrosis.

Me decido a bajar cuatro escalones de la piscina grande, ni uno más. Enrique los baja todos delante de mí y la cruza dos veces de parte a parte mientras yo poco a poco bajo los escalones que me había prometido a mi misma. Luego permanezco de pie con mis manos agarrando el bordillo. El agua me cubre por debajo del pecho.

Mi momento de relax. Catalina y Dieguito han vuelto a la tumbona y Enrique se ha puesto a hablar con un hombre sobre futbol. Estoy a gusto así, pero un tanto preocupada por qué no se haga tarde para hacer la comida. Hoy prepararé unos simples macarrones al horno.

Voy hacia la tumbona. Enrique continúa hablando con ese hombre sobre los equipos del año que viene y Marcos está con el teléfono tumbado en la hamaca. Me siento en la hamaca y se me ocurre llamar al inspector que va a colaborar conmigo, o yo con él, no lo tengo muy claro. El caso es que no sé si será prudente llamarlo. Puede que este con su jefe y le cause problemas con mi llamada. Me lo pienso durante varios minutos y decido que sí, que le llamaré. Saco de mi cartera el papelito que me dio con su número de teléfono y lo tecleo. Luego aprieto llamar. Da tono. Me impaciento con cada pitido y a los pocos segundos me lo coge.

—¿Diga?

—Hola. Perdona, no sé cómo te llamas. Soy Carmen, la testigo del accidente en la playa.

—¡Ah! Sí, sí. Carmen. Soy el subinspector Francisco De la torre, pero llámeme Fran. ¡Qué bien que me haya llamado!

—Sí, pero tutéeme, tampoco soy tan vieja. —río— Gracias por facilitarme tu número de móvil. ¿Alguna novedad?

—Por el momento pocas, pero espero seguir avanzando y poder montar un caso. Por ahora solo tenemos dos cosas que no cuadran, lo de los auriculares inexistentes y él chaval que no aparece. Y con eso solo no se puede probar mucho.

—Entiendo, es lógico. Yo estoy intentando conseguir el testimonio de alguien que viera lo que yo tuve la desgracia de ver o al menos si vieron a un chico con la chica a esas horas de la mañana. Puede que luego esos presuntos testigos estuvieran trabajando cuando ocurrió y no le hayan dado más importancia al saber que fue un supuesto accidente.

—Sí, puede ser. Por el paseo transita mucha gente. Lo más seguro es que alguien también lo viera. Usted haga lo que pueda sin meterse en problemas.

—Sí, no se preocupe Fran. Me gustaría preguntarle por el nombre de la fallecida, si no es confidencial claro.

—No, no es secreto de sumario. Puesto que por el momento se trata de un accidente sin más.

—Aja —musito.

—Su nombre era Vanesa Muñoz, de origen Barcelonés. Tenía veintiocho años. Ya se ha filtrado su nombre completo a la prensa y gracias a ello hemos podido localizar a una amiga suya de Barcelona. Según lo que nos ha podido contar esa amiga suya, llevaba sin tener contacto con ella tres semanas. Despareció de la noche a la mañana. Vanesa rompió con su novio y decidió viajar a Alicante. Para cambiar de aires suponemos, tomar un respiro.

—Entiendo. ¡Qué lástima, de verdad! Tratándose de una chica tan joven. Puede que su ex novio la siguiera desde Barcelona.

—No, eso está comprobado. El chico tampoco sabía nada de Vanesa. Además de permanecer en Barcelona, tiene coartada. Trabaja en un centro comercial, pasa el día cara al público.

—Ah, entiendo. O quizá conoció a un nuevo hombre aquí en la costa.

—Existen muchas posibilidades y poca información veraz.

—Haré todo lo posible por poder proporcionarle algo más, algún hilo del que tirar.

—Lo más extraño, es que solamente ha llamado preguntando por la difunta una única amiga. Ni familiares ni ningún otro pariente. La joven nos ha contado que conoció a Vanesa hacia apenas medio año, cuando empezó a buscar compañera de piso. Publicó un anuncio en las redes y pocas horas después le llamó Vanesa. Una chica muy agradable y simpática, según la define ella. La joven fallecida siempre afirmó delante de su amiga que se llamaba Vanesa Muñoz, su carnet de identidad así lo demuestra. Encontramos su carnet en el bolsillo de su pantalón, por suerte estaba intacto. Según Estela, la chica que nos ha contactado, Vanesa era de origen Portugués. Así que intentaré buscar en el registro de personas desaparecidas en Portugal, por si tenemos más suerte. Por ahora, como nadie reclama el cuerpo, continuará en el Instituto Anatómico Forense.

—Eso sí que es un tanto extraño inspector.

—En estos momentos, compañeros míos están verificando la autenticidad del carnet. De ser falso se explicaría por qué ningún familiar se ha puesto en contacto con nosotros al dar el nombre de la fallecida por televisión. Aunque naciera en Portugal, las noticias vuelan a través de las redes sociales. Además, Estela nos ha facilitado varias fotos de la fallecida y también se han distribuido. De no ser así no podríamos tener ninguna imagen de ella, porque una de las ruedas le aplastó la cabeza, desfigurando por completo su rostro, haciendo imposible el reconocimiento… —me informa Fran empleando un tono de voz cada vez más delicado, debido al impacto del suceso.

—¿Y su compañera de piso no conocía a sus padres ni a ningún familiar u otro amigo?

—A nadie de su entorno. Solo a ese novio fugaz que tuvo y le duró poco tiempo. Lo solía traer por el piso que ambas compartían. Los cuatro salían a cenar, contando al novio de la joven que nos informó. Y también salían de fiesta los fines de semana. Tenían una buena relación hasta que la supuesta Vanesa lo dejó con su novio y huyó de Barcelona, llevándose todas sus pertenencias.

—Es todo muy extraño. Mucho. ¿Tampoco han encontrado su teléfono móvil?

—Quedó destrozado como consecuencia del aplastamiento por el tractor, no hemos podido salvar la información que contenía el aparato. El equipo informático ha pasado toda la mañana con ello para al final no obtener ningún resultado.

—¡Vaya!. No pierda la esperanza agente Fran, puede que pronto encontremos la pieza que nos falta para poder montar un buen puzle.

—De acuerdo, tenga cuidado Carmen. Si hay alguna novedad me pondré en contacto con usted. Es mejor que no me llame, por si mi jefe lo descubriera. Gracias.

—Gracias a ti Fran, eres un verdadero encanto de persona.

Fran se despide de nuevo mandándome un saludo y la comunicación se interrumpe. Me quedo con el teléfono en las manos, cavilando como y donde conseguir pruebas. Necesito más información.

Pilar y Vanesa, dos chicas jóvenes a las que alguien les arrebató la vida. Dos monstruos desarmados que fueron capaces de matar a dos chicas preciosas y llenas de vitalidad. Voy a dedicarme los días que me quedan aquí a ayudar a la policía y a intentar que, al menos, se pueda descubrir al asesino de Vanesa Muñoz. Ese criminal debe pagar por lo que hizo.

Capítulo 12

CARMEN

Martes, 9 de abril

Vestida con una blusa azul marino y una falda roja, cojo el autobús de la parada cercana a mi casa hasta la comisaría. Dentro del autobús aprovecho para llamar al supermercado. Me tomo la mañana libre excusándome en que tengo que ir al médico con mi madre, espero que no se acuerden de que mi madre murió hace dos meses.

Bajo del autobús ayudando a una joven colombiana que no puede con la sillita de ruedas de la anciana a la que está cuidando. La señora debe pesar más de cien kilos y la pobre chica es delgada como una ramita. Me recuerda a mí. Me pongo melancólica porque me quejaba de lo mucho que pesaba la dichosa silla y ahora mi madre ha muerto. No va a volver. La ayudo haciendo fuerza por el lado derecho, mientras que ella sujeta por el lado izquierdo. La joven me sonríe, pero la anciana es testaruda y grosera, además de un poco racista por sus comentarios. ¡Qué paciencia debe tener la muchacha para cuidar a alguien así!

Entro en la comisaría e informo al agente del mostrador que tengo una cita importante, aunque llego quince minutos antes de la hora prevista.

La pizpireta pelirroja me indica que tengo que sentarme y esperar. No entiende las circunstancias que abarca esto. Creo que ya he esperado suficiente durante toda la noche. A pesar de los dos tranquilizante apenas he cerrado los ojos varios minutos en el sofá.

Espero ser atendida impacientándome, carraspeando los dientes y tratando de tener un argumento sólido para cuando me ponga delante del inspector al mando del asesinato de la joven. Media hora después, un agente me saluda y me da la mano.

—Siento haberla hecho esperar. Me dijeron que usted tenía algo importante que decir acerca del asesinato de ayer por la noche.

—Eso es. Estaba empezando a cenar cuando dieron la información en el telediario, quedé destrozada y pero me fijé en un detalle escalofriante. …

En ese momento me siento como Miss Marple en una de las tantas novelas detectivescas de Agatha Christie. Ella era una dulce solterona y solitaria anciana que se dedicaba a investigar crímenes. También me puedo comparar con Jessica Fletcher, inigualable y adorable detective cotidiana. Me vi todos los capítulos de aquella maravillosa serie de los ochenta. Y yo me enfrento al asesinato de Pilar López, del cual tengo la obligación de esclarecer los hechos, descubriendo el origen del arma del crimen.

—Cuénteme, por favor.

El agente, que tiene los ojos color azul intenso y el cabello rubio rizado, anota todos los datos que voy proporcionándole. Ya que me ha hecho esperar tanto, ahora que espere un poco mientras describo la situación de ayer por la noche con todo lujo de detalles.

—…Y sin saberlo le proporcioné el arma del crimen al mismo asesino. Que no es nada más ni nada menos que el padre. ¡El padre de Pilar López! El padre de la víctima había comprado ese cuchillo la mañana del crimen. Lo atendí y él me pagó la compra, incluido el afilado cuchillo. Recuerdo que compró verduras, yogures desnatados y ese cuchillo en especial. Me preguntó si el cuchillo sería bueno para cortar solomillo. ¡Pero no compro solomillo! Ahí está la prueba de que el crimen fue planeado. Iba a matar a su querida hija. Pobre Pilar, pensé yo, ¡Asesinada por el hombre que le dio la vida!

—He hecho la recopilación de los datos y comprobaremos, mediante las cámaras de su supermercado, que la información que usted proporciona es verdadera.

Luego le proporcioné todos mis datos. Nombre completo, DNI, dirección y número de contacto. Tampoco quería armar gran revuelo en el supermercado, solamente que ese hombre pagara por el crimen cometido.

La chica yacía en la morgue de Salamanca y durante la noche anterior se le había practicado la autopsia. No pude evitar pensar en ella. Tengo claro que después de la muerte el cuerpo ya no siente ningún tipo de dolor, pero siempre me he imaginado a mi misma despertándome en medio de una operación porque el anestesista no ha dado con la cantidad exacta de morfina. Y al despertarme observo al cirujano, al propio anestesista y al instrumentista, metiendo sus manos cubiertas de guantes dentro de mi cuerpo abierto en canal. Luego ese dolor horroroso y terrible que llega de repente. Un dolor insoportable que no puedes controlar, pero tampoco puedes moverte. Me quito esa imagen de la cabeza y observo atontada como el agente mueve sus gruesos labios sin emitir ningún tipo de sonido. Me doy cuenta de que era yo la que no interceptaba sus palabras, estaba demasiado sumergida en mis macabros pensamientos.

—Le mantendremos informada de nuestros adelantos. No se vaya de la ciudad hasta que todo quede claro y procure estar localizable por si tenemos que hacerle alguna pregunta.

—De acuerdo. ¡Muchas gracias!

Al día siguiente, varios agentes se presentan en el supermercado. Me hago la disimulada, realizando mí trabajo como si no supiera por que están allí. Mi sonrisa se vuelve irreal y el trato con los clientes apático. No me muevo de mi sitio pero observo la escena de refilón. Como los tres agentes hablan con Don Gabriel, el dueño del local, y le exigen ver las cámaras del día de los hechos. Las mariposas nerviosas se establecen en mi estómago. Los agentes entran en el despacho de Don Gabriel y salen a los diez minutos cargados de cedés para visionar. Allí está la prueba de que Fermín compró ese cuchillo. Toda la verdad saldrá a la luz.

Dos días más tarde, los agentes encargados del caso todavía no se han vuelto a poner en contacto conmigo. ¿Están atontados? ¿Qué ocurre aquí?

Me toca pasar la jornada en la sección de perfumería, siempre llego mareada a casa cuando me compete este puesto. Las diferentes marujas se aplican sobre su arrugado cuello cantidades generosas de la fragancia de muestra, que resulta cargante e insoportable. El perfume de turno permanece durante el día rondando por el ambiente donde yo me encuentro y al final esos olores suben a la cabeza hasta producir un mareo fastidioso.

Paqui, que está en la frutería, se pasea de vez en cuando por mi puesto para recordarme que sabe lo poco que me gusta a mí este sitio. Me corresponde este puesto una vez a la semana, para mí más que suficiente. Retengo mal humor durante días y lo expulso el día de perfumería.

—¿Cómo llevas el día? —me pregunta burlona Paqui.

—No lo sabes tú bien, además hoy los tacones me están matando, prefiero mil veces estar detrás de un mostrador con zapato plano.

—Es lo que toca amiga. Si pudiera, te cambiaba mis días en la carnicería por los tuyos en perfumería.

—Eso está hecho, solo tenemos que hablar con Gaby.

—¡Shhhh! Calla, no le llames así que ya sabes cómo se pone. Don Gabriel. —me rectifica.

—No nos oye nadie, no te preocupes.

—¡Que no dice! Seguro que tiene micrófonos y cámaras por todo el supermercado, para espiar a sus empleadas. No se fía de nosotras, por eso precisamente te pone en esta sección más a menudo que a ninguna, porque sabe que odias los olores demasiado fuertes y casi todas las colonias de aquí lo son. Para que no choricees ninguna.

—¡Vaya! Ya decía yo. No me parece justo. Si no se fía que nos revise los bolsos a la salida, pero a mí que no me haga sufrir mareos por los jodidos perfumes de la tienda.

—Calla, calla, eso nos falta. Una vez me llevé un trozo de queso manchego —Me mira con confianza—. Nada, una puntita que sobraba, y cuando pasé por delante de él creo que afinó el olfato para conseguir captar el queso de dentro de mi bolso. Afortunadamente no lo descubrió.

Me echo a reír a carcajadas.

—Si tú supieras la de historias que pasan aquí… —Pongo los ojos en blanco.

—¿Cómo cuales? —me pregunta Paqui muy interesada.

—No sé si debería contarte esto. Pero bueno, ya que tú me has contado que robaste queso.

—¡Pero no fue nada! Una puntita. —recalca.

—Está bien. ¿Recuerdas que el otro día estuvieron aquí agentes de policía?

—Vaya que sí lo recuerdo, creía que iban a desalojar el local por algún problema con la calidad de productos. Llamé a mi marido y le dije que hiciera comida para mí también, que iban a despedirme.

Me vuelvo a echar a reír, al igual que ella.

—No, no fue eso. Es por el asesinato de la joven. ¡De Pilar!

—¿Pilar?, ¿La hija de Feliciano López?

—Menudo elemento.

—¿Por qué? ¿Qué sabes que yo no sé?

—Le vendí a Feliciano el cuchillo encontrado en la escena del crimen de su hija, lo que significa…

—¡Que él la asesinó! ¡Qué barbaridad! Ese hombre no ha estado nada bien desde que enviudo. A mí nunca me saluda, aparte que me pone caras raras en la pescadería, caras de psicópata. Y ahora se ha cargado a su hija.

Me pregunto cual se supone que son las caras de un psicópata como dice mi compañera y continúo con mi historia, ignorando que termina de interrumpirme.

—La policía se llevó las grabaciones justo por eso. Les informé de que yo le vendí ese cuchillo y están comprobándolo, pero han pasado dos días. Ese hombre debe de estar en las grabaciones. No entiendo porque todavía no lo han detenido.

—La justicia va muy lenta hermana, muy lenta. Y las investigaciones acarrean mucho gasto. Gasto que ahora no quieren afrontar.

—Eso me temía.

—Deberíamos hacer algo. Yo confió en ti y mi intuición también me dice que su padre tiene algo que ver. Lo sabía pero no lo sabía; era como una sensación desde que la noticia apareció por televisión.

—Podríamos contárselo al resto de compis y a lo mejor a alguna se le ocurre algo para acelerar las cosas.

—De acuerdo, buena idea. Yo me encargo. Almuerzo con Eva, se lo contaré a ella y que se lo cuente a Rosario en la carnicería.

—Perfecto. Nos reuniremos a la hora de la comida.

Me frota con su mano mi brazo para mostrarme su apoyo.

—No te preocupes Carmen. Todo saldrá bien. Ese cerdo pagara por lo que ha hecho.

Un par de horas más tarde, las compañeras del supermercado estaban ya informadas sobre la noticia. Se esparcía más rápido que la horripilante fragancia en el cuello de alguna de esas viejas.

Mis compañeras también lo habían sospechado en un primer momento, estaban tan seguras como yo de que ese hombre era culpable. La expresión de su rostro transmitía algo extraño, mala espina. Llevaba la palabra criminal marcada a fuego en su frente.

Capítulo 13

CARMEN

Miércoles, 4 de septiembre

Actualmente, aunque yo no utilice ninguna, existen muchas redes sociales en las que las personas suben millones de fotos, videos o cuentan sus historias personales. Bueno, mi hijo Marcos, hace algún tiempo, instaló en mi móvil la aplicación de Instagram y me creó la cuenta @lasrecetasde_carmen pero apenas he subido dos o tres fotos de Lila y alguna otra de recetas de comida. Necesitaré la ayuda de mi hijo Marcos para averiguar más cosas sobre Vanesa.

Me acerco a su tumbona y le acaricio la pierna.

—Ay mamá quita. ¡Qué me haces cosquillas!

—Marcos, necesito un favor.

—Dime, ¿qué querías?

—Necesito que me ayudes a utilizar las redes sociales, es para un asunto muy serio. Ya sabes que mamá lo único que hace con el teléfono son llamadas y alguna que otra foto, sobretodo platos de comida.

—Pero si te baje el WhatsApp y nunca lo has gastado, al principio te escribía pero luego termine por llamarte, porque nunca lees los mensajes.

—Tienes toda la razón, pero es un asunto importante. Necesito pruebas que certifiquen mi teoría sobre el asesinato de esa chica.

—Ya, bueno…

Él aparta las piernas y me siento a su lado.

—Venga, solo serian unos minutos de tu tiempo. Será divertido.

—Bien —acepta a regañadientes.

—De acuerdo. Pues venga, entra en alguna red social de esas. Vamos a buscar a la chica de la playa.

Él entra en la aplicación de Facebook y escribe Vanesa Muñoz, aparecen muchas cuentas con ese mismo nombre, casi todo son chicas jóvenes. Cualquiera de esas puede ser ella. No vi su rostro, solo sé que era joven y de cabello castaño.

—Ves entrando en la cuenta de cada una de ellas.

—Perfil, se dice perfil mamá. —me corrige él.

—Pues en su perfil. Me da igual como se diga. —rechisto, entornando los ojos.

Estoy emocionada. Esto funciona pero será un proceso lento y nos llevara tiempo. Repasamos el perfil de cada una de las chicas y no hay ninguno que nos indique que pueda ser ella.

—Vamos a ver, el inspector me ha dicho que tenía veintiocho años y vivía en Barcelona, aunque de origen Portugués.

—Claro mamá ¡De Barcelona! Eso cierra mucho el círculo —ironiza mi hijo.

—Busca Vanesa Muñoz de Portugal y veintiocho años.

—Esto no funciona así. No puedo poner el lugar de procedencia ni la edad, solo el nombre completo.

—Entonces nos costará más. Pon el nombre completo anda, e iremos entrando en cada usuario haber si alguna foto nos señaliza que es ella.

—Esto puede llevar horas.

—Si lo hago yo puede tardar días. ¡Así que ayúdame!

Me impaciento con cada perfil que puede ser, pero que termina no siendo. Existen decenas de Vanesa Muñoz en casi todas las ciudades de España, algunas en Barcelona pero con fotos actualizadas de ayer cenando o paseando por su ciudad.

—Siguiente —le voy diciendo a mi hijo cada vez más alterada y con menos paciencia.

Nos metemos en un perfil, buscamos la edad y el lugar de nacimiento pero ninguno coincide. El plan no está saliendo también como sonaba en mi cabeza. Todo el mundo hoy en día tiene Facebook. Es como buscar una aguja en un ovillo de lana, como bien dijo Helena el otro día.

—Déjalo ya, porque me estoy poniendo nerviosísima.

—Vale, como quieras. También hay otra red social que se ha hecho más famosa que Facebook.

—¿Instagram?

—Correcto.

Mi mirada se ilumina y mis esperanzas vuelven a la carga.

—¿A qué esperas? Va. Empieza a buscar.

—Él escribe el nombre de la chica en el buscador de la red social y también aparecen bastantes, al igual que en Facebook.

—Esto es dificilísimo. Bueno, empecemos a buscar en cada perfil.

—De acuerdo.

Entramos en la intimidad de tres o cuatro chicas que no coinciden con los datos que me ha proporcionado mi contacto con la policía. ¡Dios! Tengo un contacto con la policía, en mi vida creía que me pasaría algo como eso. Aplaudo por dentro.

Mi hijo entra en el perfil de una de tantas Vanesa Muñoz que hemos encontrado pero ninguna es la chica.

Déjalo estar, porqué no vamos a conseguir nada — me rindo.

Después de comer, mientras los miembros de mi familia duermen la siesta, me siento en la mecedora de la terraza y apoyo mis pies descalzos sobre una silla. Decido empezar la última novela de Arturo Pérez-Reverte que cogí prestada de la biblioteca y que todavía continuaba en la maleta. Me evadiré mediante la lectura de los pensamientos que torturan mi mente.

Diez páginas después, en las que he perdido el hilo de Una historia de España y la concentración en más de una decena de veces, decido dejar el libro de lado e intentar hacer la siesta. De repente, cuando cierro la novela sin dar uso al marca paginas— ya que no me he enterado de nada y tendré que volver a comenzar de nuevo— un pálpito llega a mí. Como obra de la virgen María; en la que creo, a la que admiro y respeto.

Al mirar hacia el cielo azul, he recordado una situación que se dio lugar la primera noche. En la que después de hablar con Helena por teléfono, observé a una chica joven la terraza del edificio de mi izquierda.

¿Y si por un casual la joven que vi fuera la chica que murió aplastada?

Aquella mujer iba vestida con un camisón blanco y parecía dispuesta a saltar hacia el vacio. Como en la famosa escena de Kate Winslet a bordo del Titanic, cuando intenta suicidarse saltando de la proa hacia las aguas glaciales del océano Atlántico Norte.

Me levanto de la hamaca dejando la novela sobre el asiento y camino hacia la barandilla, imitando mis pasos de la otra noche. Giro la cabeza hacia la izquierda, quizás esperando encontrarme con aquella misteriosa joven, pero no hay absolutamente nadie en ningún balcón. Sé que el pensamiento de que puede ser la misma joven ya no se irá de mi mente, así que también desecho la idea de poder hacer la siesta y cojo a Lila para dar un paseo.

Lila y yo nos dirigimos al edificio de al lado, se supone que el apartamento lo tendría alquilado para quince días o a lo sumo un mes, así que puede que el propietario no sepa aún de la muerte de la joven —de ser la misma— o puede que ya haya realquilado el apartamento, lo que sería muy perjudicial. Quiero ver sus objetos personales. De todas maneras, espero que el cartel de alquiler con un número de teléfono se encuentre en el balcón. Por el paseo marítimo llego enfrente del apartamento y una dificultad se hace presente. Existen hasta diez carteles con el letrero de Se Alquila y dos con Se Vende.

No tengo ni idea de que apartamento puede pertenecer al de la joven.

Pongo los ojos en blanco y miro a Lila que parece que se burle de mi contratiempo con una de sus orinas. No sé qué hacer, me llevara muchísimo tiempo averiguar la ubicación correcta del apartamento. Aunque la primera noche, supuestamente cuando la vi, estaba a una altura o como máximo dos por encima de mí.

Entro en el edificio e inmediatamente me vengo arriba. En este edificio hay portero a diferencia del mío. Tendré que hacerme la simpática para poder sacarle información.

—Buenas tardes, perdone que le moleste, ¿Podría robarle un minuto de su valioso tiempo?

El hombre bajito, calvo y feo me observa por encima del cristal sus gafas de pasta vintage. Debe de ser más joven que yo, pero aparenta muchos más años. Se baja de un salto hacia adelante del taburete negro en el que estaba sentado, y por poco está a punto de caer hacia detrás. Debe medir como máximo un metro y medio.

—Dígame, ¿Qué quería?

—Estoy buscando a una chica, se trata de mi sobrina. Hace años que no la veo porque vivía en Barcelona, ¿Sabe usted? Me preguntaba si podría decirme en que apartamento está veraneando.

—¿Cómo se llama la chica?

—Vanesa Muñoz.

—Ni idea, ahora no caigo.

Por poco has caído al bajar del taburete, buen hombre.

—Seguramente estuviera en la planta cuarta. —El portero me mira con desconfianza—. Es muy guapa —invento—. Más o menos de mi misma estatura y tiene el cabello agradecido y castaño. Seguro que se ha fijado con ella, al ser una mujer joven y usted un hombre….

—¿ Que insinúa? —Levanta la ceja derecha.

—Nada, nada. Perdone. Solo quería encontrar a mi sobrina.

—¿Planta cuarta me ha dicho?

—Casi seguro, sí.

El hombre me mira de malas maneras. Rodea el escritorio, abre una agenda anual y procede a revisar datos.

—Puede que se trate de la chica del Cuarto A. Me suena. Pero no es propietaria, es de alquiler, por tanto vienen y se van. Cada quince días viene alguien distinto, luego se van y viene otro diferente. —Sigue pasando páginas de la agenda—. El inquilino me dejó apuntado su nombre por si hacia algún desastre en el apartamento….Si, se llama Vanesa Muñoz.

—Le comprendo. ¿Cuarto A me ha dicho?

—Efectivamente. —Vuelve a levantar la misma ceja.

Confirmado. La joven que vi asomada al balcón de la terraza la primera noche, es la chica que murió en la playa. Estuvo tan cerca de mí. El destino es cruel con demasiada frecuencia, ya que durmió a menos de cincuenta metros de mí durante el transcurso de toda una noche.

—Hay cuatro apartamentos por planta. A, B, C y D.

—De acuerdo. ¡Muchísimas gracias!

Él se limita a sonreír y se dirige a un cuartito del que saca una fregona y un cubo. Me da absoluta pena que friegue el suelo, así que le propongo fregarlo yo. Seguro que queda mucho más limpio y brillante, esa será mi manera de darle las gracias por la información. Este portero se irá a dormir hoy con una cosa nueva aprendida; como fregar de forma correcta un suelo de parquet. Luego me dispongo a llamar al timbre para hacer el paripé y que el buen hombre no note nada raro. También le pido si me puede acompañar al exterior del inmueble. Él, agradecido por haberle fregado el suelo y dejarlo impoluto, me acompaña al paseo marítimo. Le pido que me señale cual es el Cuarto A, amablemente me lo indica con el dedo. Ya tengo el número de teléfono que buscaba, el del propietario del apartamento.

—Hola, buenas tardes.

—Diga, ¿Quién es? —me responde una voz ronca masculina.

—Me llamo Carmen. Quería decirle que usted le alquilo el piso a mi sobrina Vanesa Muñoz, ¿cierto?

Duda durante un par de segundos y me responde finalmente.

—Correcto. Sí. La portuguesa.

—Bueno, actualmente vivía en Barcelona. Quería decirle que falleció hace dos días, supongo que no lo habrá visto por televisión.

—No, es la primera noticia que tengo. ¡Qué horrible! Era una chica tan joven.

—Sí, lo era. Estamos todos destrozados —gimoteo levemente—Quería pedirle por favor si podría usted facilitarme las llaves del apartamento, seria únicamente para recoger sus cosas.

—Entiendo. Aunque hora mismo me sería imposible. ¿Le viene bien mañana por la mañana?

—Estupendo, ¿A eso de las once le parece?

—De acuerdo, nos vemos en la puerta.

—Vale, Gracias. Es usted muy amable.

La comunicación se interrumpe y sonrió emocionada. Por fin, mañana cuando tenga acceso a donde la muchacha pasó sus últimas noches, posiblemente pueda aportar las pruebas que hacen falta para el desarrollo de la investigación.

Capítulo 14

CARMEN

Miércoles, 17 de abril

Al día siguiente, quedamos en reunimos todas a las nueve menos cuarto, justo antes de abrir el supermercado. Nuestro momento denominado Chismes y café. Cada una ataviada con su respectivo uniforme verde turquesa recién planchado. En mi opinión, la falda es demasiado corta dependiendo la edad que tengas, a partir de los cincuenta definitivamente es demasiado corta. Las varices de ambas de mis piernas se dejan relucir como si fueran mismísimas autovías. Adriana toma sus clases de deporte y está delgada, el uniforme le queda bien aunque solamente tenga dos años menos que yo. Begoña acude a Pilates donde se relaja y aprende a respirar. Ella es una joven y esbelta chica que termina de volver de su baja por maternidad, pero ha recuperado de forma espléndida su forma física después de dar a luz. Paqui tiene sesenta años, lo que la convierte en la mayor de todas. Luce una melena blanca por la altura de sus hombros y lleva usando unas gafas de culo de vaso desde el día que la conocí. No tenemos sillas para nuestro encuentro de Chismes y café, por tanto nos sentamos en cajas de cartón vacías Rosario tiene pelo revoltoso y rizado como el mío, pero en su caso de color rojo tintado.

—En una ocasión, Fermín López me cogió de la muñeca cuando vio que faltaban diez céntimos en el cambio. —Ella se coge de la muñeca derecha con su mano contraria, imitando la brusquedad con la que Fermín la trato.

Eva, la más pizpireta del grupo, es seductora y coqueta. Luce maquillada, arreglada, con sus medias carentes de carreras y sus pendientes de aro de plata de ley. Ella tiene el pelo con un rizo bonito de color rubio platino. Parece como si tuviera treinta años, pero tiene cuarenta y cinco, aunque no los aparenta con tanto encanto que destacar.

—A ese hombre se le fue la cabeza cuando su mujer fue atropellada por un vehículo al salir del supermercado, ¿Os acordáis? —comenta Begoña.

El suceso del atropello ocurrió tres años antes. Su mujer murió y el conductor fue condenado a algunos años de cárcel, aunque la mujer había cruzado por donde no debía.

—Me acuerdo —dice Eva—. Fue tan horrible. Los productos del supermercado quedaron esparcidos por la carretera. La mujer salió volando por encima del vehículo.

—Fue una suerte que el conductor no desapareciera como se ve en tantos casos —comento— pagó por lo que hizo con pena de cárcel.

—Y ahora le toca a Fermín pagar si ha hecho algo malo —dice Rosario.

—Estoy segura de que así lo ha hecho —insiste Paqui.

—¿Y si creamos un grupo de WhatsApp para hablar del tema? Uno aparte del supermercado me refiero. —sugiere Begoña.

—Sería una idea brillante. Así dejamos a Susana fuera del asunto.

—Sí, ¿No os cae bien a ninguna esa chica verdad? — pregunta Begoña.

—Es la nueva y de eso se trata, de poco a poco ir cogiendo confianza con ella —sonrió.

—Lleva aquí ya dos meses, yo la noto seca como una pasa. No nos sonríe ni comenta nada con nosotras. Quizás le hace la pelota al jefe en su despacho. —Begoña nos guiña un ojo.

—Se comentaba que era amiga de la hija de Gaby. Pero no tengo muy claro si amiga de su hija o amante suya.

—Don Gabriel, de puertas para fuera. —recuerda Paqui.

Nos echamos a reír.

—¿Entonces os parece bien la idea del grupo de WhatsApp? —vuelve a preguntar Begoña.

—A mi estupendo. Créalo ya y en los descansos vamos hablando. —Sonríe con astucia Rosario.

—Cuando llegue a casa este medio día me pongo con ello. Me toca hoy turno en el fiambre y es un no parar —resopla Begoña.

—Anda y además terminas a las tres, ¿verdad? —pregunta Eva.

—Si, a las tres ya me voy a estar con mi hijo toda la tarde.

—¡Qué bien!

Llego a casa a las ocho de la tarde después de un turno de nueve horas, me desprendo de la ropa que apesta a distintos tipos de colonia y me meto en la ducha.

En un primer momento me arrepentí de haber contado mi descubrimiento a Paqui y con ello al resto de mis amigas, sin haber recibido ninguna información más de la policía. Después de salir de la ducha me encuentro con el grupo en mi teléfono móvil y más de cien mensajes de mis compañeras, cada una de ellas expone una teoría más disparatada que la anterior. El grupo se denomina Lucha por Pilar.

Me acuesto en la cama con el pelo mojado enrollado con una toalla y me dispongo a leer todos los mensajes pero se me van cerrando los ojos con forme avanzo hacia el final de mi lectura. Cierro el móvil y me encamino a la cocina a hacer filetes de merluza al horno para cenar.

Al día siguiente nos reunimos de nuevo, en el mismo lugar y a la misma hora.

—¿Os parecería bien si creamos una asociación para luchar por los derechos de Pilar y que su asesino sea condenado por el terrible delito? —sugiere Rosario.

—¿Cómo una asociación? —pregunto intrigada.

—Sí, un grupo de gente más numeroso, aparte de nosotras seis por supuesto. Comentarlo con gente que se implique en nuestra causa, porque la policía tiene las imágenes de ese tío y no hace nada. Sabéis que vivo en la finca de enfrente de Fermín, ¿verdad?

—Sí —gritamos las demás al coro.

—Ayer lo vi desde mi balcón tirar la basura como cada noche. A punto estuve de bajar al contenedor y coger la bolsa de basura que él había lanzado. Seguro que existía ahí dentro alguna pista, pero se fue al vertedero.

—Tenemos un monstruo en nuestro barrio —sigue Begoña— si ha sido capaz de asesinar a su propia hija puede ser capaz de matar a cualquiera de nuestros hijos. Y yo acabo de ser madre por tercera vez, debo proteger a mis pequeños.

—Tienes toda la razón —asiente Adriana—. Debemos de hacer algo. Ese hombre tiene que ir a la cárcel por su delito.

—Y si la policía no hace nada, nosotras debemos de actuar —Muestra Paqui una gran sonrisa.

—¿Se os ocurre algún plan? —pregunto intrigada.

—Reunir a más gente. Conseguir pruebas si hace falta. Una manifestación estaría bien. —Begoña da un teatral golpe con la palma de su mano contra una caja de cartón.

—Sí, delante de su puerta —dice Rosario.

—¿Creéis que eso funcionaría? —dudo.

—Por supuesto que lo haría —sigue Rosario— Un grupo numeroso de gente delante de la puerta de ese individuo.

—Con pancartas —aclara Begoña

—Con pancartas y lo que haga falta. —Rosario tiene ganas de marcha—. Mucha gente en su contra puede que le obligue a decir la verdad. Si sabe que ya lo sabemos puede que se termine de desmoronar y confiese todos sus pecados.

—No sé si estoy del todo segura respecto a esa idea —se une Eva al dialogo.

—¡Yo también estoy de acuerdo! —Se levanta de la caja de cartón Paqui mientras habla—. Algo debemos hacer, no nos podemos quedar de brazos cruzados mientras un asesino sigue libre en nuestra ciudad.

—Sí, tenéis razón chicas —finalizo yo.

Un grupo de trabajadoras del clásico supermercado, nos convertimos en luchadoras por una causa justa. Quedamos en reunirnos después de terminar la jornada laboral, en el local de Adriana. Las seis dependientas nos sentíamos vivas diseñando carteles y aportando ideas sobre cómo promover justicia para la joven Pilar.

Adriana compró las cartulinas y rotuladores. Begoña, que es la que tiene la letra más bonita de nosotras, empezó a trazar grandes letras en esos carteles, letras que formaron mensajes. Rosario trajo para picotear una tarta de manzana que había terminado de hacer. Paqui fue inventándose frases para plasmar en esos carteles mientras se pintaba las uñas de los pies de color rojo pasión. Yo las observaba a las cinco trabajar en conjunto.

Quedamos durante una hora cada día; martes, miércoles y jueves. Picábamos algo y bebíamos unas copas de vino blanco o rosado, dependiendo de día.

—¿No es demasiado precipitado? —pregunté preocupada.

—Para nada, cuanto antes mejor —insistió Paqui

—Así el asunto de cierra. Si nosotras no hacemos nada, nadie lo hará —me estimula Begoña.

—Tenéis toda la razón. Chicas, ¡Hay que ir a por todas! —Se decidió Adriana—. Por eso mismo, convocamos a la gente de Salamanca para mañana por la tarde, ya veréis como mueve a las masas esto del Facebook. ¡Es asombroso! —informó Begoña.

—Desde luego. Mi hija quiso vender un sofá tapizado en negro y gracias a esas redes se lo quitaron de las manos en cero coma —Sonrió Paqui.

—No sé, a mí también me parece un poco precipitado —dijo Eva.

—¿Por qué?, ¿A caso no crees que merezca justicia? —Se alteró Rosario.

—Por supuesto, pero es demasiado lo de la manifestación —aclaró Eva—. Creo que debemos de darle un poco más de tiempo a la policía para investigar.

—¿Más? Han pasado casi dos semanas desde el crimen — persistió Rosario—. Ha sido suficiente espacio de tiempo.

—Estoy de acuerdo con Rosario —Suspiró Begoña— Debemos actuar.

—Yo también me uno —saltó Paqui.

—Y yo —dijo Adriana.

—Yo también, estoy dispuesta a todo por hacer justicia —finalicé.

Eva se retiró de la causa.

De un día para otro, el movimiento por Facebook animó a asistir a más de doscientas personas. Es increíble lo que las redes sociales consiguen hoy en día. Pueden ayudar a las personas, del mismo modo que pueden conseguir hacer mucho daño.

Me puse un pañuelo en la cabeza a modo de recogerme el pelo y asistí con vaqueros y camisa anaranjada. Me maquillé de forma sencilla para la ocasión. Al llegar allí, me asombré de la cantidad de gente que había reunida. Finalmente, unas trescientas personas nos reunimos en esa calle. La palabra Asesino predominaba en decenas de carteles, también bastantes carteles con el nombre de Fermín López y otros tantos con Queremos justicia. Un único y largo cartel con Tú padre te robo la felicidad, ahora el pueblo exige justicia.

Me reuní con mis amigas debajo de la finca de Rosario, frente a la finca de Fermín. Las cuatro mujeres nos abrazamos entre nosotras y sonreímos alegres. Todo había sucedió demasiado deprisa, Eva tenía una parte de razón, pero la causa era justa.

—Madre mía que barbaridad. ¡Cuantísima gente! —digo eufórica.

—Desde luego. Os dije que el movimiento por las redes atrae mucho —Sonríe Begoña.

—Acordaos, esto lo hacemos por Pilar. Por hacerle justicia a la pobre chica.

—Desde luego que si, por que no se repitan más casos como el suyo —vocifera Adriana, para que la gente de alrededor también pueda oírla.

Observé a mis amigas felices y excitadas, fue la última vez que me sonrieron.

La policía hizo su aparición en la calle sobre las siete de la tarde, en compañía de la ambulancia. Nos dispersaron a la multitud como si estuviéramos haciendo algo malo. Los sanitarios entraron al portal de Fermín López y se lo llevaron después de despejar la calle. Él mismo llamó a ambulancia. Al parecer, al observar el panorama debajo de su casa sufrió un ataque de ansiedad.

Unos periodistas aparecieron también en escena buscando una noticia impactante la cual colocar en primer plano en el periódico de la ciudad al día siguiente.

—¡¿Habéis visto chicas?! Quizás aún tenemos más suerte de la que buscábamos. Acaban de aparecer los periodistas del periódico local de Salamanca.

Nos giramos a la vez para contemplar a una pareja formada por un hombre y una mujer; él con la cámara en mano, ella por su parte con un micrófono.

—Tengo una idea —anunció Rosario—. Deberías salir en el periódico y contar la historia del cuchillo.

—¿Yo?

—Por supuesto, tú mejor que ninguna. Tú le vendiste el cuchillo al monstruo, tú debes contar la historia —dijo Rosario.

—Pero… ¿Salir en el periódico? Con todo lo que eso conlleva… — titubeé.

—Muéstrate valiente y cuenta la verdad. Solo tú con esa historia puedes hacerle frente a ese asesino.

—Estoy de acuerdo con Rosario —apoyó Adriana—. Debes de ser tú la que cuente la noticia.

—No os preocupéis. A la periodista la conozco, se llama Verónica. Íbamos a clase juntas hace muchos años. —cuenta Begoña, con una sonrisa melancólica—. Ahora mismo la llamo y les cuento lo que tenemos entre manos. ¡Verónica! ¡Verónica!.

La pareja de reporteros se acercó hacia nosotras. Mis amigas me dieron ánimos cuando procedí a contar la verdad sobre el crimen de Pilar López.

Enrique se quedó alucinando cuando me vio en la portada del periódico al día siguiente.

Carmen, ciudadana ejemplar de Salamanca, nos descubre la verdad sobre un crimen atroz cometido en esta misma ciudad hace dos semanas, el crimen de Pilar López. Ella misma, en el supermercado donde trabaja, le vendió el cuchillo a su asesino, que resulta ser el propio padre de la víctima.

Lo peor para mi llego varios días después. La confianza que la gente depositó en mi se esfumó cuando retransmitieron por televisión unas imágenes de la noche del crimen. En las imágenes, se podía contemplar a Fermín López entrando al bingo a las ocho de la tarde y saliendo a las siete de la mañana escoltado por la policía. Fermín se encontraba completamente desolado, terminaban de contarle la trágica noticia. El pobre hombre era un adicto a las tragaperras y se había dejado toda su pensión en una sola noche pero él no había asesinado a su querida hija.

Fermín López era inocente y yo fui acusada de un delito de perjurio del que gracias a un abogado salí impune bajo una multa. Lo peor no fue la multa, si no perder un trabajo que había mantenido durante toda mi vida. El desprestigio se unió a mi nombre. La gente empezó a verme con otros ojos. Desde ese momento dejaron de saludarme por la calle para proceder a girarme la cara. Me convertí en la vergüenza de Salamanca.

Capítulo 15

CARMEN

Jueves, 5 de septiembre

Mi plan es sencillo; consiste en inspeccionar el apartamento de la chica y así tener acceso a su ropa, accesorios y demás objetos personajes. Espero encontrar alguna prueba de quien puede ser el chico que vi con ella momentos antes del fatídico desenlace. Puede que él también tuviera llaves del piso y para cuando yo llegue con el propietario, el apartamento ya se encuentre vacio.

Me muerdo las uñas y contengo las ansias de fumarme un cigarrito, en estos momentos y en esa situación lo necesito.

Cogeré a Lila e iré a dar una vuelta. Es lo mejor, recuperar la normalidad. Ella se come un cacharro lleno de pienso y luego me mira, expresando que está lista para pasear.

Caminaré por el centro del paseo marítimo lo que aguanten mis rodillas, luego tomaré un café y esperaré hasta que sea la hora de mi cita con el propietario.

Enrique no me echaría de menos si me pasara algo. Por lo menos las primeras horas, luego si, a la hora de comer notaria que la comida no está sobre la mesa. Por el contrario, sé que mis hijos sí que intuirían que me ha pasado algo, en el supuesto caso de que me ocurriera cualquier cosa.

¿Cómo debe de sentirse la familia de Vanesa Muñoz?

Me pongo en la piel de la madre; tu hija se va de viaje tratando de superar una ruptura y ya no la vuelves a ver. Quizás se despidieron en la estación de autobuses, dándose sus últimos besos y abrazos. Diciéndose su último te quiero. A no, me dijo el inspector que la joven se fue sin despedirse de nadie, pero puede que de sus padres sí que se despidiera y no lo hizo de su compañera de piso.

¡Vaya golpe más grande para todos!

Voy a decirles a mis hijos cuanto les quiero en cuanto regrese al apartamento.

Los hijos. Cuanto se sufre por ellos, más que por tus padres a pesar de que ellos te dieron la vida. Pero los hijos son otro mundo y a mis hijos los llevé dentro nueve meses, los he visto crecer y me moriría si les ocurriera cualquier cosa.

La madre de Vanesa no volverá a ver a su hija con vida, solo podrá ver su cadáver destrozado una vez llegue a casa.

Me tomo un café sentada en la terraza de un bar mostrando mi espalda al mar y a la playa, me entretengo observando a los clientes yendo y viniendo. Tostadas con tomate es lo más frecuente que se piden los clientes, así que me pido unas y haré tiempo. Solo son las diez y media. Lila permanece acostada delante de mis pies, durmiendo.

A las once menos diez me encuentro hablando con Higinio, el portero del inmueble. Es un hombre risueño y agradable. Todavía sigue dándome las gracias por lo reluciente y limpio que deje el suelo ayer. Observo el parquet, en el que se muestran visibles marcas de pisadas, del corre y vengo del día a día, así que le propongo volver a lavar el suelo, él acepta encantado. En ese momento un hombre entra por la puerta.

—¡Buenos días, Higinio! —la voz ronca me hace rememorar la conversación por teléfono de ayer.

—¡Buenos días, Don Miguel!

—Hola, ¿Qué hay? Soy Carmen. Hablamos ayer por teléfono.

—Ah sí, cierto es. Usted es la familiar de la joven.

—Sí, de Vanesa. Era mi única sobrina.

—Si quiere pues subamos al apartamento. No tengo apenas tiempo, y lamento mucho lo de Vanesa. Parecía una buena muchacha.

—Era maravillosa.

En completo silencio entramos en el ascensor y subimos hasta el cuarto piso, con el mismo silencio entramos dentro del apartamento. No tiene nada de especial.

Ni fotografías ni ningún tipo de objeto personal por el salón. Es un apartamento más pequeño que el mío, equipado para vivir dos personas.

—Recoja lo que tenga que llevarse, lo que se quede se va a la basura. Ya tengo nuevos alquilados que llegan esta misma tarde.

Que rápido ha encontrado nuevos alquilados, seguro que no ha contado que la anterior propietaria ha fallecido. Pienso inmediatamente en meter toda su ropa en una maleta. Si fuera su madre, me gustaría que alguien me hiciera llegar las pertenencias de mi hija muerta y si yo no lo hago nadie lo hará. Puedo llevarlas hasta comisaría enviando un mensaje de forma anónima y que las pertenencias viajen junto con el cuerpo de su propietaria.

Entro en el dormitorio. La cama está ubicada de frente con las sábanas revueltas propias de una noche de pasión. Un cojín individual a los pies de la cama y otro en su sitio, en el lado derecho del principio. La sábana de arriba se encuentra toda arrugada en el lado derecho y la bajera llena montañitas. El primer cajón de la mesita está abierto. Encuentro un paquete de preservativos, meto la mano, lo saco y me fijo en el detalle de que quedan solo tres, la caja es de doce. Esta chica al menos disfrutó antes de pasar a mejor vida. En el segundo cajón de la mesita encuentro una cámara fotográfica, modelo Canon. Mi mirada se ilumina, puede que su asesino este fotografiado en esa cámara. Con las manos empezando a temblarme, como si tuviera principio de Parkinson, cojo la cámara. Después de mucho darle vueltas descubro como se enciende.

Entro en la galería de imágenes y afortunadamente contiene fotografías. Ochenta y siete instantáneas para ser exactos. Voy revisándolas una por una, me interesan sobretodo las dos últimas semanas. Busco algún detalle que sea revelador. Más de la mitad pertenecen a zonas turísticas de Barcelona como La Basilica de la Sagrada Familia, El parque Güel, El paseo de Gracia, El Mirador de Colon, El Gran teatro del Liceo o Montjuic. En ninguna de esas imágenes de lugares aparece el rostro de la joven.

¡Qué recuerdos vienen a mi mente de Barcelona!

Enrique y yo, para nuestra luna de miel, cogimos un autobús desde Salamanca que nos llevó hasta Barcelona. Dos ilusos que terminaban de casarse pero que todavía no sabían nada de cómo iba eso de la vida de un matrimonio.

Recuerdo que nuestro hotelito estaba situado en uno de los estrechos callejones que desembocan en el hermoso paseo de Las Ramblas. Fue nuestro primer viaje, en el que más enamorados estábamos puesto que terminábamos de contraer matrimonio; prometiendo que nos respetaríamos, cuidaríamos y amaríamos hasta la muerte.

Echando la vista atrás, de nuevo me casaría y volvería a revivir todos aquellos momentos sin ninguna duda. Los recuerdos se difuminan con el paso de los años, pero las sensaciones perduran. Sigo enamorada de mi marido; a él le prometí fidelidad y ambos la hemos cumplido. Con él quise pasar el resto de mi vida y no me arrepentiré de hacerlo. Nuestros primeros besos nos los dimos alrededor de toda Barcelona, en todos esos lugares fotografiados a través de esta Canon. Pagaría todo el dinero que tengo por vernos a Enrique y a mí en nuestra luna de miel, en unas fotografías parecías a estas. La única que conservo es una en blanco y negro, tomada en la Plaza Real por un fotógrafo amateur. Descubro una solitaria lágrima bajando por mi mejilla izquierda y sonrió como una idiota. Me he emocionado.

Al seguir pasando las instantáneas por fin tengo el gusto de observar el rostro de Vanesa en primer plano, le gustaba mostrar todo su atractivo. Ella sabía que poseía belleza y potencial, no lo desaprovechaba. Tiene los labios delgados y la nariz fina. Las pestañas artificiales combinan a la perfección con sus espectaculares ojazos.

Las fotos están cuidadas al detalle; intentando destacar los puntos en los que se proporciona la mejor luz, ella con la mejor pose ensayada, las mejores prendas y maquillaje, además del pelo mantenido de forma ordenada incluso en la playa, con las olas del mar acechando y la pringosa arena. Parecen hechas por un fotógrafo profesional, quizás ella lo era.

En esta foto en concreto, Vanesa toma la mano de un chico, de él solo se puede distinguir el tatuado brazo en un extremo de la imagen. El tatuaje es sin colores; unas rosas negras cubren el antebrazo y un reloj redondo y grande con los números en romano tatuado en el brazo y parte del codo.

En la habitación no hay signos de violencia ni de lucha por ningún sitio. Si hay algún tipo de fluido corporal no se trata de sangre precisamente. Al acercarme me doy cuenta de que las sábanas tienen zonas más pringosas. Es una substancia que seguramente lleve ADN y se puede analizar. Me faltarían unos guantes de látex y una bolsa para pruebas. Tendría que haber cogió mis guantes de fregar, no lo pensé. Tendré que conformarme con una bolsa de basura nueva y con tener cuidado con la sábana. La agarraré únicamente de los extremos mientras la introduzco en mi bolsa improvisada de pruebas. Ya he conseguido fibras, AND de la víctima y del supuesto asesino. No tengo amigos en ningún laboratorio, por tanto me es imposible mandarlas analizar. Mi madre siempre me decía:

`` Carmen, hay que tener amigos en todos los sitios, incluso en el infierno´´

Cuánta razón tenías madre. Ahora me vendrían de lujo unos amigos que se dedicaran a la criminología.

Cuatro perchas permanecen colgadas en el armario, cada una con un vestido diferente de fiesta, cada uno con menos tela para cubrir la piel, pero muy bonitos. Si me cupieran me los pondría aunque fuera para ir por casa. Me sobran unos cuarenta kilos y treinta años para poder entrar en esos vestidos escotados y estrechísimos de cintura.

Anudo bien mi bolsa recolectada de pruebas. Luego empiezo a recoger la ropa de Vanesa, la meto toda en una maleta grande roja que también se encontraba dentro del armario; introduzco sus bragas del segundo cajón de la mesita, sus sujetadores del tercer cajón y los vestidos del armario. La maleta ya contenía ropa del tipo bañadores, un chándal y prendas de vestir menos eróticas y lascivas, como pantalones vaqueros y camisetas normales. En parte es como si se estuviera preparando para volver a marcharse o es que no coloco toda su ropa en el armario al instalarse.

Cierro la maleta y la arrastro hasta dejarla en el pasillo, por suerte tiene ruedas. Deberé agacharme para comprobar que el espacio que queda debajo de la cama no tiene nada de valor para la investigación. Con cuidado de no romperme la cadera me pongo de rodillas y voy bajando la cabeza. Un objeto que no identifico permanece al medio justo, debajo de la cama. No puedo moverla, porque la habitación es pequeña y las mesitas están demasiado apegadas a la cama y a la pared. Me alargo lo máximo que me es posible y alcanzo a tocar el objeto con la punta de los dedos, pero no consigo moverlo. Me alargo un poco más, haciéndome daño en los huesos de las rodillas que rozan contra la superficie del suelo, y por fin lo alcanzo. Me incorporo un poco y lo observo, se trata de una cajita metálica. ¿Qué debe contener? De grosor debe medir un centímetro a lo sumo y de largaría cinco centímetros. Es de color plata. Me recuerda a en la que mi madre solía guardar su medicación. El viejo pastillero del Sintrom.

Me la pongo de frente, la examino y procedo a abrirla. Un polvo blanco sale disparado y se extiende por el ambiente hacia mi cara. ¡Dios Santo!. Se introduce por mis fosas nasales y me produce un estornudo tan brutal que hace que me golpee la cabeza contra la mesita que tengo detrás. Aparte de probar lo que a simple vista parece una de esas substancias nocivas para la salud que consumen los jóvenes, (mi Marcos no, por favor) me he hecho un chichón contra el cajón de madera. El polvo blanco se disipa y va cayendo hacia el suelo. Cierro de nuevo la cajita que aun contiene restos de ese polvo y me limpio la cara conforme puedo, primero con la mano y luego utilizando la funda del cojín que a simple vista parece limpia. Necesito una ducha urgente. Me preocupan los efectos de la sustancia que acabo de consumir, aunque lo he hecho a duras penas y en contra de mi voluntad. Pienso en los jóvenes guiris que son consumidores de esa sustancia cuando vienen a España, a esos a los que les da por tirarse por el balcón intentando encanastarse dentro de la piscina, esos que salen en la noticias durante todo el verano. Siento un terrible temor. ¿Y si me da a mi por hacer lo mismo?

Necesito encerrarme en mi habitación. Deberé contarle a mi familia mis hazañas, que me renieguen pero al mismo tiempo que me vigilen. En mi vida he probado ningún tipo de droga. Estoy a punto de vivir una experiencia novedosa con cincuenta y cinco tacos.

Arrastro la maleta por el pasillo hasta el comedor, donde el propietario me espera fumando un cigarrillo. No noto ningún efecto, nada extraño. De momento.

Me doy cuenta de que no he entrado en el cuarto de baño. Fallo mío. Puedo encontrar algo interesante en el, sin duda.

Me veo reflejada en el espejo. Intento arreglarme el pelo, hacerme bien la coleta para no parecer una loca. El estuche de maquillaje permanece vacio, el contenido se encuentra desordenado por la pila; barra de labios, coloretes diversos, rímel, pestañas postizas, pinzas, esponja de maquillaje, lápiz delineador y un dúo de sombras para los ojos. Lo recojo todo organizándolo dentro del estuche y observo también las toallitas desmaquilladoras encima de la taza del inodoro. Cojo las toallitas y al apretar el paquete noto algo duro en el inferior. Abro el paquete y procedo a retirar todas las toallitas. Cuando lo hago, descubro en el fondo una pulsera de plata con una inscripción.

Flaviana

Capítulo 16

LA CHICA

Febrero, 2018

Mi primer trabajo fue en una zapatería. No se ganaba mucho dinero y trabajaba demasiadas horas, pero era todo un privilegio poder estar rodeada de sensacionales zapatos de tacón, botas de cuero negro o sandalias con plataforma. Además tenía un pequeño porcentaje de descuento y, si ahorraba durante varias semanas, podría acceder a comprarme uno de esos botines con pelo. La mayor parte de mi sueldo iba directamente a cubrir las facturas de la casa familiar de mis padres. Mi madre, Lorenza, quedó en silla de ruedas por una enfermedad degenerativa y necesita una cuidadora permanente mientras mi padre y yo trabajamos.

Mi jefa en la zapatería, Arabela, era una gigante. Una mujer extraordinariamente alta, por tanto debido a su estatura no podía acceder al almacén donde el distribuidor descargaba los zapatos una vez llegaba el pedido. Siempre me tocaba a mí entrar en esa pequeña habitación debajo de la escalera que daba a la planta superior. Al final del día, conseguía un dolor de espalda terrible debido a la postura de estar de manera continuada doblándola. Yo también soy demasiado alta y debía de doblarme para acceder al almacén, pero es que Arabela media al menos veinte centímetros más, además era la jefa. Debía de hacer lo que me mandara.

Abría la caja de cartón en donde se conservaba guardado un precioso zapato, lo sacaba de la caja y lo colocaba en el escaparate para que los viandantes y posibles compradores pudieran verlo desde la calle. Ninguno era como el de cenicienta. No existen los zapatos de cristal, pero de igual modo eran perfectos. Tenía la ilusión muchas veces de dejar caer por error uno de esos pares de zapatos en mi pequeño bolso. El más caro que hubiera, el que no podría comprarme jamás. Y con ellos puestos ir a un glamuroso baile, en donde perdería un par y gracias a eso un príncipe daría conmigo días después. Mi fantasía terminaba con la policía yéndome a buscar a la zapatería y acusándome de ladrona, bajo la atenta mirada del príncipe encantador.

Muchas veces, el sentimiento de envidia se apoderaba de mí. Envidia hacia todas aquellas mujeres cuyos novios iban a la zapatería a conseguirles un preciado par de tacones para el día de su aniversario de novios o el feliz día de su cumpleaños. Atendía con la mejor de mis sonrisas a todos esos atentos caballeros y deseaba que uno de ellos se fijara en mí, con la posterior consecuencia de dejar a su novia de turno para pedirme salir. Cosa que nunca tuvo lugar.

Por mucho que me gustaban los zapatos, no podía permitirme solamente trabajar allí. El sueldo era escaso y perdía la mayor parte del día. Había conseguido conservar el empleo durante cuatro meses pero si seguía así, accediendo al almacén doblando mi espalda, corría el riesgo de terminar en una silla de ruedas como mi preciada madre. Así que al cumplir diez y ocho años, decidí cambiar a media jornada. Por tanto, menos dinero y menos horas pero el mismo descuento del 25% por ser empleada. Prescindimos de la cuidadora de mi madre, ya que yo trabajaría por las tardes y mi padre de mañanas. Íbamos turnándonos para cuidar de mi madre. Acepté entonces un trabajo de camarera en una discoteca, en el que trabajaría únicamente viernes y sábados durante la noche.

Mis padres y yo vivimos en el municipio de Castelmezzano, a menos de una hora de la ciudad de Potenza, donde estaba situada la discoteca en la que empezaba a trabajar. Por tanto, mi amiga Adreana y yo, acudíamos desde nuestro municipio a la gran ciudad. Ella conducía.

Potenza es la capital y la ciudad más poblada de la región italiana de Basilicata, se extiende sobre las colinas de los montes Apeninos. Castelmezzano en comparación es una miseria, pero el lugar donde he vivido durante toda mi niñez.

Mi madre Lorenza y mi padre Donato se conocieron en Potenza, pero decidieron trasladarse a Castelmezzano porque era de donde procedía mi madre y donde seguía mi abuela. Ya que mi padre perdió a sus padres cuando era niño, al contrario de lo que pueda parecer, está muy unido a mi abuela materna. De la casa familiar hasta casa de mi abuela únicamente existe la distancia de tres calles. En la primera calle podemos encontrar una panadería, en la segunda un taller de objetos artesanales hechos a mano; figuras de madera. Y en la tercera una pequeña librería donde venden libros infantiles, para adultos y revistas de moda. Siempre que tomaba el recorrido de mi casa a la de mi abuelita me imaginaba como Caperucita roja, aunque no había ningún bosque que recorrer ni un lobo que me persiguiera. Los fines de semana mi madre me daba dinero para comprar el pan del día y un extra para poder comprarme uno de esos libros para colorear infantiles que tanto me gustaban. Iba a casa de mi abuela, comíamos juntas y me pasaba la tarde llenando los dibujos de colorido. Antes de hacerse de noche regresaba a casa.

Cuando contaba con trece años mi madre fue diagnosticada de ELA (Esclerosis lateral amiotrófica) y a partir de ese momento las cosas empezaron a ir cuesta abajo. Mi madre perdió a su padre de la misma enfermedad; mi abuelo murió con menos de sesenta años, después de padecer ELA durante una década. Ahora el mismo destino cruel aguardaba a mi madre y posiblemente a mí, porque es una enfermedad que tiene carácter hereditario. Una debilidad muscular progresiva que avanzaba hacia la parálisis total de mí querida madre, viéndose afectadas también su capacidad de hablar, masticar, tragar y respirar. Por otro lado, mi madre conservaba toda su inteligencia y sensibilidad. Se iba apagando poco a poco como una bombilla del salón a punto de fundirse.

Mi madre, durante toda su vida laboral, fue de un contrato temporal a otro. De un empleo a tiempo parcial a otro diferente pero en las mismas decadentes condiciones. Entonces no había conseguido el derecho a una paga digna cuando se pudiera jubilar, bueno, en su caso se retiro por que le era imposible seguir trabajando debido a su enfermedad degenerativa. Mi padre luchó hasta conseguir que mi madre recibiera una paga para discapacitados. Aunque seguía sin ser suficiente, pudimos aguantar varios años en los que mi padre trabajaba, mi madre iba perdieron estabilidad y debilitándose conforme iban pasando los meses y yo continuaba con mis estudios de secundaria. Fueron momentos económicamente duros pero nos mantuvimos hasta que mi madre tuvo que necesitar una silla de ruedas, debido a que perdió los movimientos en ambas piernas. Así que, a los diez y siete dejé los estudios y me puse a trabajar en la zapatería.

Al aceptar ese trabajo nocturno en la discoteca, una parte de mi niñez murió para siempre. Empecé a fumar y a beber. Tampoco mayores vicios, pero las compañías tienden a corromperte con todo lo malo. Un cliente paga tu chupito y debes bebértelo para no hacerle el feo, para que el cliente quede satisfecho. Más beneficio para el local. Solo fumaba los fines de semana y en el ambiente de la noche. Nunca en casa.

Las cosas empezaron a remontar cuando pude emplear mi dinero de los fines de semana en una pequeña masajista que conocí en la discoteca. Patrizia era masajista y bailarina de estriptis, tenía doble empleo para poder llevar una vida acomodada. Al principio, me mostré desconfiaba al dejar el cuerpo de mi madre en las manos de Patrizia pero finalmente me di cuenta de que se parecía mucho a mi. Mi sueño no era trabajar de camarera aunque tendría que hacerlo durante un largo periodo de tiempo para traer dinero a casa, lo mismo le ocurría a Patrizia; con dos hijos que alimentar. Y según me conto ella, hay más trabajo y esta mejor pagada como bailarina que como masajista. Sabía que algún día, tanto a mí como a Patrizia, nos llegaría la oportunidad de ser quien quisiésemos ser, no lo que las circunstancias de la vida nos impusieran.

Aquellas manos que acariciaban la barra metálica, que se guardaban billetes arrugados dentro del sujetador y toqueteaban sus pechos delante de hombres, eran las mismas que los jueves por la tarde le daban un masaje reparador a mi madre. La sonrisa de mi madre mientras mi compañera Patrizia le daba un masaje valía todo el dinero del mundo.

Adreana había sido mi compañera en el colegio durante todos nuestros ciclos educativos, y ahora era mi compañera en el club nocturno. Ella venía a recogerme y juntas íbamos hacia Potenza. Un día me sorprendí cuando Adreana apareció montada en un deslumbrante todoterreno.

—No sabes cómo coge el asfalto este cochazo. ¡Es asombroso!

Antes de sentarme de copiloto me pregunté a mi misma como lo habría conseguido. ¿Si trabajamos las mismas horas y en el mismo sitio porque ella podía acceder a comprarse ese coche? ¿Acaso era porque su madre no estaba enferma y la mía si? No. Eran otros asuntos que descubriría más adelante.

Un sábado pasada la media noche, mi mirada se cruzó con un atractivo joven trajeado. Me mordí el labio inferior y se lo comenté a Adreana.

—Mira que grupo acaba de entrar. Hay un tío entre ellos que esta de escándalo.

—La crème de la crème amiga mía. Esos tienen pasta por un tubo. Ya verás cómo se ponen esta noche.

Cincilla era la discoteca con las entradas más caras de la ciudad de Potenza. Cada botella tenía una media de precio de diez mil euros. Era toda una celebración cada vez que se pedían una de esas botellas. Las camareras debíamos pasearnos por todo el local, como si lleváramos un trofeo a un gran actor o cantante. Simplemente era una botella de alcohol, no una corona de diamantes. Pero cuando te hace falta el dinero haces todo lo que se te pida en el trabajo, menos acostarme con clientes, eso sí que no. Nunca he sido una puta, no como Adreana. Aquella noche me contó su secreto de cómo había podido comprarse aquel todoterreno. Sus ojos brillaban ilusionados cuando confió en mí.

—¿Ves esos clientes de allí? Son algo mayores lo sé, pero pagarían por ti una fortuna. El trabajo de todo un mes en una hora tumbada en una cama sin hacer nada.

Sentí repulsión. Asco hacia Adreana y todo lo que eso conllevaba. Prefería mil veces trabajar muchas horas a bajo precio antes que acostarme con un señor maduro.

Ante la sorprendente confesión de Adreana había perdido de vista al grupo de adinerados jóvenes. Entre ellos tres chicos y seis chicas. ¿Sería uno de esos jóvenes también cliente de mi compañera Adreana? Sinceramente no lo creía. No tenían necesitad de pagar por sexo. Finalmente, los encontré momentos después. Se habían sentado en los sofás de la zona Vip y un camarero había empezado a servirles. Me volví a fijar en aquel despampanante rubio, vestía con americana gris y camisa blanca. Entrechocó su copa de champán francés con la de una joven también rubia y de falda corta. Envidiaba a esas asombrosas modelos con estilo, glamor y una vida fácil. No tenían la necesitad de abrirse de piernas y tumbarse en una cama como hacia Adreana. Esas sí que me creaban celos, envidia de verdad. No como mi compañera, la cual debía de vender su cuerpo para poder comprarse un maldito todoterreno. Me acaricié el cuello y pensé en mi belleza. ¿Acaso no era yo tan espectacular como aquellas risueñas jóvenes? ¿No merecía estar sentada en ese grupo en la zona Vip como una más? ¿Por qué debía de conformarme con ser camarera?

Patrizia bailaba realizando movimientos exuberantes con la barra metálica, los cuales atraían la atención de hombres que desenfundaban sus carteras y lanzaban billetes al aire. Patrizia los recogía al vuelo y los guardaba dentro de su sostén, como si tuviera miedo de que fueran a ser arrastrados como consecuencia de un viento inexistente. Mientras, Adreana se paseaba por el local de mesa en mesa ofreciendo su cuerpo a numerosos degenerados. Se sentaba sobre su regazo y se reía mientras ellos acercaban demasiado sus asquerosos labios a la oreja, provista de un pircing, de mi compañera de colegio. Las observaba a ambas por el rabillo del ojo desde detrás de la barra, mientras me encargaba de mezclar bebidas y mover la coctelera tal y como me habían enseñado.

Nunca me he considerado ingenua pero tampoco demasiado lista en algunos aspectos, en el asunto de chicos por poner un ejemplo. Él era muy atractivo, tanto que su presencia se hacía de notar, pero lo de que tenía dinero se intuía fácilmente. Sus distintos relojes de marca, uno diferente para cada ocasión, en cada fiesta. Sus espectaculares deportivos y siempre muy bien acompañado por aquellas modelos que parecían merecedoras de la pasarela Victoria´s Secret. Yo soy diferente a todas ellas. Soy guapa y tengo buen cuerpo, aunque nunca he dado nada por hecho. Me he creado mi propia imagen y he machacado duro mi cuerpo haciendo distintas variedades de deporte, como practicando gimnasia rítmica desde los seis años.

Todo de lo que dispongo me lo he ganado por mí misma. Mis trabajos los he conseguido en base de un sólido curriculum que ha ido creciendo conforme ha aumentando mi experiencia laboral. Nunca me acosté con ninguno de mis jefes, por mucho que ellos lo intentaran mediante proposiciones de aumentos de suelto de cifras desorbitadas.

El joven rubio tenía los ojos de un precioso verde y se llamaba Benedetto. Benedetto se fijó en mi cuando yo ya llevaba tiempo fijándome en él. Semana tras semana acudía con su grupo de amigos y aquellas modelos, a la misma discoteca en donde previamente habían reservado la zona Vip.Benedetto me miraba diferente de todos los hombres, esos babosos que habitaban la barra; ricos millonarios como él, con dinero suficiente como para ponerme un piso. Al contrario, sus miradas no eran lascivas si no pasionales. Primero muy sutil, luego más provocador. Benedetto expresaba con esas miradas:

``Deberías trabajar en otro lugar muy diferente a este´´

``Eres más inteligente que las demás camareras´´

``Te mereces algo mejor, vente conmigo´´.

Y una noche ocurrió.

Capítulo 17

CARMEN

Jueves, 5 de septiembre

Al parecer la chica tenía otro nombre, una identidad oculta. O puede que la pulsera pertenezca a su madre, a un pariente, a una amiga o incluso fuera robada.

Recorro la cocina fijándome hasta en el más mínimo detalle. Hay bastante grasa acumulada en el banco y una sartén sucia sobre la vitro cerámica. Abro la dispensa y observo los productos guardados en ella. Nada interesante. Con el estuche de maquillaje en una mano y las asas de la maleta en la otra, le indico con un movimiento de cabeza al propietario que ya estoy preparada para marcharnos. Llevo la bolsa de basura con la sábana impregnada de líquidos corporales encima de la maleta.

Me despido amigablemente de Higinio y del propietario del inmueble, cuyo nombre no recuerdo.

Mis dos hijos ponen sus respectivas caras de estupefacción al verme.

—¿Qué ocurre?, ¿tan mala cara tengo?

—¿Qué es todo eso mamá? —me pregunta Catalina confusa.

—Una maleta, una bolsa de basura y un estuche de maquillaje.

—¿De quién es?

—De Vanesa, la chica de la playa. Que seguramente no se llamaba Vanesa, si no Flaviana.

Enrique, que no había apartado la vista del televisor, gira la cabeza para mirarme.

—¿En qué líos te estás metiendo Carmen? ¡Mira que te lo advertí!

—Tú no tienes que advertirme nada, Enrique.

—Pero mamá… —salta Catalina.

—No pasa nada, estoy perfectamente. Lo único que necesito es un poco de apoyo en estas circunstancias. Sabéis bien que vosotros tenéis toda mi protección. Sí, bien, traigo las cosas de una chica muerta por qué me he colado en su apartamento. Porque a pesar de lo que diga la policía pienso que fue asesinada previamente y estoy investigando lo sucedido y había cocaína en su apartamento y creo que he consumido levemente…

—¡Mamá! —exclama mi hija, llena de sorpresa.

—Estoy bien, pero necesito que me vigiléis un poco hasta que pasen los efectos de esta substancia nociva para la salud. Sois buenos hijos. Buenos chicos. Sería un gran disgusto para mí que alguna vez en la vida os encontrara en esta situación. Perdonarme, pero ha sido sin querer. Abrí la cajita y ¡Plum! La cocaína salió volando en dirección a mi cara, no pude evitarlo. Los orificios nasales son conductos que tragan más que el extractor de la cocina de este desastroso apartamento.

En ese momento, bajo la atenta mirada de las personas a las que más quiero en el mundo, estallo en carcajadas. Suelto la maleta que cae al suelo y también el estuche de maquillaje. Me llevo las manos a la cara, tratando de contener la risa histérica, pero no lo consigo. Empiezo a llorar de la emoción.

Despierto. Alcanzo el móvil de encima de la mesita y miro la hora, las 16:40 de la tarde. Me incorporo y salgo de la habitación. Ni siquiera he comido. Catalina está jugando en el salón con Dieguito, Marcos con el teléfono y Enrique frente a la caja tonta.

—¿Cómo estás mamá? —me pregunta Marcos

—Mejor, gracias hijo. Me duele un poco la cabeza, pero estoy bien.

—Me alegro.

—Te he guardado lasaña, la tienes en la nevera —me informa Catalina.

—Muchas gracias hija, ciertamente tengo un poco de hambre.

—Si te apetece come, nosotros habíamos pensando en bajar un rato a la playa. Ya que esta mañana no hemos salido.

—Perfecto. No creo que mi cuerpo este para muchos trotes. Comeré y me acostaré de nuevo. Lamento lo de antes, no volverá a pasar.

—No pasa nada mamá.

Dieguito me mira y me hace señales con sus bracitos para que me acerque a cogerlo.

—Más tarde pequeñín, más tarde. Ahora la abuela no tiene fuerzas para sujetarte.

Meriendo la lasaña que ha preparado mi hija, está francamente deliciosa. Cuando por fin me decido a salir del apartamento y llego a la playa son las seis de la tarde. Estaba tumbada en el sofá y he reflexionado: ``Mi familia disfrutando de la playa y yo no me atrevo a bajar porque hace tres días fui testigo de cómo la muerte le arrebataba la vida a una chica´´

El miedo no se va a imponer ante mí, los recuerdos de esa mañana se mantienen en mi memoria. Si me quedo en casa lo único que conseguiré será tener más miedo a salir y con el paso de los días mi mente se irá haciendo más débil. Necesito superar esto cuanto antes, pasar a otra historia.

Recuerdo lo que le dije a mi madre: ``Tienes que levantarte mamá, hacer un esfuerzo. Casi todo el mundo se recupera de una cadera rota, opérate y sigue adelante. Yo te apoyaré con la rehabilitación´´

Pero no, se fue marchitando cual flor sin agua y finalmente murió encamada.

Voy a ser más fuerte que mi madre. La vida se trata de ir superando adversidades aunque no es sencillo muy a menudo.

Saldré de casa, bajaré a la playa con mi familia y disfrutaré de una tarde maravillosa.

Capítulo 18

LA CHICA

Febrero, 2018

Aquel sábado de madrugada Benedetto me esperó a la puerta de la discoteca después de mi turno; cuando el sol ya se vislumbraba por el horizonte, cuando los rostros de los clientes ya no se ven borrosos en la oscuridad, cuando el maquillaje no se encuentra ejerciendo plenos efectos como durante la noche, debajo de los focos dentro del local.

Previamente se levantó durante la velada, dejando de lado por un momento a su grupo de amigos se acercó a la barra y me pidió personalmente lo que deseaba para beber. Todo mi cuerpo empezó a temblar cuando descubrí que se levantaba de su asiento, cruzaba la discoteca y en vez de ir al aseo se sentaba en uno de los taburetes de la barra. Me quedé de piedra, conteniendo la respiración. Tuve que dejar la botella de JB porque me temblaban muchísimo ambas manos y acabaría dejándola caer, lo que hubiera significado mi despido inmediato. Nuestras miradas se cruzaron y saltaron chispas cuando me giré para atenderle.

—¿Que desea? —Intenté sonreír.

—Sí, ¿podrías facilitarme una botella de agua fría? Necesito despejarme.

—Por supuesto.

Saqué de la cámara frigorífica de debajo de la barra una botella de agua de medio libro y la deposite encima. Él extrajo un billete de cincuenta de su cartera y lo dejó encima de la barra como si se tratara de una moneda de euro.

—Cóbrate y quédate con el cambio, por favor —me dijo con una sonrisa.

La botella de agua costaba cuatro euros y medio, entonces yo me quedaría con más cuarenta y cinco euros. Casi el sueldo de esa noche trabajando.

—¿Qué ocurre? —Se acercó uno de los empleados y nos observo a ambos—. ¿Por qué te has guardado el billete? Devuélvele y dale cambio.

—Oh, disculpa —intervino Benedetto—. Le he dicho que se quedé con el cambio.

—Ah —se dispuso a rectificar el empleado—. En ese caso perdone la molestia, señor.

—Ningún problema. —Sonrió amablemente Benedetto.

El empleado se retiró y volvimos a mirarnos. Su mirada brillante me hacía sentir deseada. Sus labios estaban húmedos puesto que terminaba de dar un sorbo a su botella de agua. Deseaba besarlo.

—Te llevo observando durante un par de semanas —me confesó—. Así que hoy he tenido que beber dos copas de más para tener el valor de acercarme a hablar contigo.

Así que estaba en lo cierto. Benedetto me miraba a mí; me buscaba con sus preciosos ojos cuando fingía contemplar la inmensidad del local.

Me armé de valor y las palabras salieron solas.

—¿Cómo es eso posible? Yo también me he fijado en ti y esas mujeres que suelen acompañarte son espectaculares. Posiblemente modelos… ¿Verdad?

—Lo son. Soy fotógrafo y ellas salen en muchas de las campañas publicitarias que organizo.

—Entonces… ¿Por qué necesitabas valor para hablar conmigo, si estas acostumbrado a tratar con mujeres muy atractivas?

—Su belleza es lo que atrae a la mayoría de hombres. Lo que vende en el mercado. ¿Cierto? Pero no por ello debe de gustarme a mí. Odio la perfección y siempre busco a una mujer de verdad.

Nos quedamos mirándonos.

—¡Oh disculpa! No quería decir que tú no eres perfecta, si no que estoy cansado del típico prototipo de mujer noventa—sesenta—noventa, la que suele apoderarse de los anuncios publicitarios día si día también. Quiero a una mujer con manías, defectos y virtudes pero atractiva y por supuesto con buen físico. Como tú lo eres. —Sonrió, mostrando sus dientes; alineados, hermosos y blancos.

Me sonrojé. Fui incapaz de pronunciar una palabra.

—¿A qué hora terminas?

—A las siete y media. —respondí de forma apresurada.

—Voy a beber a partir de ahora botellitas de agua así que estaré totalmente despejado para cuando acabe tu turno. Por si te apetece que nos conozcamos.

No supe que contestar. Puede que quisiera pagarme por uno de los servicios habituales de Adreana, ssí que no dije nada.

—Bueno, no hace falta que me des una respuesta ahora. Puede que me haya excedido con eso. De todos modos esperaré con gusto a que hayas terminado tu trabajo.

—De acuerdo. —Y le sonríe tímidamente.

Benedetto me devolvió la sonrisa y se giró. Recorrió el local hasta llegar a la zona Vip acompañado de su botellita de agua.

Cuatro horas después de aquella conversación, cuando terminé mi turno en la discoteca, me despedí de Adreana, lo cual la sorprendió porque siempre volvíamos juntas hasta Castelmezzano.

—He quedado con un chico —confesé.

—Así que al final has desistido y quieres empezar a ganar pasta de verdad.

—No, no es eso —negué en rotundo— Es un chico del grupo de la zona Vip. Creo que le gusto.

—¡No es posible!

Adreana liberaba envidia por cada uno de los poros de su piel. Pude notarlo.

—Sí, lo es. No hace falta ser una puta para que los hombres se fijen en ti. —Con esa frase supe que nuestra amistad había terminado, para siempre.

Me di la vuelta y salí del local sin despedirme. De camino a la salida pensé sí que aquel atractivo joven se habría arrepentido de su proposición y se habría largado con alguna de esas modelos…Pero allí estaba.

Benedetto me observó. Se encontraba de pie hablando aparentemente con un hombre que parecía chofer debido a la boina que portaba sobre su cabeza. Le sonreí tímidamente.

—¿Lista? —preguntó.

—Sí —dije cansada.

Sabía que no me haría nada malo, por eso me subí a su Land Rover. Fuimos juntos en el asiento de detrás de su coche. ¡Dios bendito! ¡Un coche con chofer incluido! Ese hombre uniformado que nos llevó a un elegante hotel de cinco estrellas.

En el hotel le conocían, no era la primera vez que traía allí a una chica, pero no me importó. Entramos a la habitación y no intentó nada, no se lanzó. Dejé las flores que me había regalado encima del mini bar, eran rosas frescas y rojas.

¡Olían de maravilla!

Su primera frase para dirigirse a mí fue la siguiente:

—Me gustaría verte tal cual eres, ¿podrías ir a la ducha, a desprenderte del maquillaje?

—Sí, de acuerdo.

No me esperaba tal cosa, esperaba que me follara y que se largara del hotel dejando mi habitación pagada. No esperaba terminar de ducharme y que estuviera todavía vestido. Fue cuando me dijo….

—Estás más preciosa sin maquillaje, gracias por quitártelo.

Necesitaba hacer el amor por primera vez con alguien especial. Aunque apenas le conociera le deseaba muchísimo.

Luego me dejó que le desnudara. Despasé uno por uno los botones de su camisa. La seda proporcionaba escalofríos en mis yemas de los dedos. Me hizo el amor de forma lenta y pasional, además me abrazó durante toda la noche.

Ya creía yo que me esposaría a la cama y me haría todo tipo de perversiones, de esas que acostumbran a salir en las películas americanas. Pero no; fue dulce, sencillo, complaciente y delicado.

Al día siguiente, Benedetto encargó un desayuno con cruasanes extra gigantes rellenos de crema, también una jarra llena de zumo de naranja recién exprimido. Nos lo tomamos en la cama, desnudos y con olor a ese sexo que dura durante horas y horas. El ambiente era cálido, hogareño. El aroma se iba entremezclando entre el sexo, sudor y los cruasanes recién horneados.

Benedetto tenía trabajo por hacer. Se disculpó una y mil veces antes de abandonar la habitación. Recogió sus cosas delicadamente, había dejado su camisa en una percha al igual que sus pantalones. Permanecía libre de arrugas, lista para volver a acariciar tu piel bronceada bajo el sol.

¿Qué hombre hace eso?

Mi padre no lo hacía, por tanto no tenía ninguna experiencia con hombres que se preocuparan por su propia vestimenta. Él era un señor. Se vistió mientras me observaba. Yo trataba de convencerle de que se quedara, jugando con el desayuno, rozando mis pezones con el dulce croissant, pero no; aparte de ser un señor era responsable con su trabajo. Debía de irse y así lo hizo. No cayó en las tentaciones impuestas por mí, tentaciones de la carne.

Me pidió mi número de móvil y yo se lo recité aunque no tenía la certeza de que volvería a llamarme.

Al salir el caballero por la puerta, cogí una almohada la puse sobre mi boca, la mordí y empecé a gritar en silencio, descargando toda la emoción contenida hasta ese momento. Esa noche había sido un sueño, pero el principio de una pesadilla.

Capítulo 19

CARMEN

Jueves, 5 de septiembre

Distingo mi sombrilla con el diseño a círculos rojos y verdes de entre decenas. Están en primera línea de playa. Enrique sentado en la tumbona con una lata de cerveza que supongo que no será la primera ni la ultima de la tarde, Marcos con el dispositivo móvil y Catalina sentada a la orilla del mar, con arena en las rodillas al lado de Dieguito. Los dos tratan de construir un castillo de arena utilizando uno de esos cubos con forma. Los observo desde la distancia, ellos no se percatan de mi presencia. Catalina llena el cubo amarillo con arena húmeda, posteriormente le da la vuelta y lo apoya sobre la arena. Luego le da unos toquecitos en la parte superior, lo mueve suavemente y lo levanta, dejando la forma del cubo en la arena. Un castillo bastante convincente.

—Ya estoy aquí. Hola Dieguito ¡Ven a mis brazos!

Me agacho, me siento y acaricio a mi nieto, ensuciándome de arena mojada las pantorrillas y los pies. De forma automática me vuelvo a sentir como una niña pequeña, un poco más mayor de lo que mi nieto lo es ahora.

Mi padre era pescador de profesión, se ganaba la vida en la lonja de Santander. Era un hombre maravilloso, cariñoso, bueno y entrañable. Murió a los cincuenta y cinco años, haciendo lo que más le gustaba, que era pescar. Falleció con una caña en la mano y a punto de dar caza a uno de esos salmonetes que habitan en el mar. Los salmonetes; siempre traía a casa los fines de semana. Lo recuerdo con ternura, lo quería tanto.

Empleo la misma táctica que mi hija para realizar un castillo de arena, aunque el que yo hago tiene peor aspecto. Dieguito, como si hubiera notado la diferencia, empieza a reírse.

¡Qué alegría escuchar su risa!

Catalina lo pone frente al mar para que chapotee con el agua. Le acaricio el pelo a mi nieto y le doy un beso en la mejilla a mi hija. No quiero que estos días terminen nunca. Vernos a todos juntos en la playa me produce una sensación de satisfacción y plenitud. Soy rematadamente feliz.

Momentos después me tumbo en mi hamaca debajo de la sombrilla para que el sol no me deslumbre en la cara, solo me acaricia las piernas con sus rayos. Cierro los ojos para intentar relajarme y minutos después decido proponerle a Enrique dar una vueltecita por la orilla como hace todo el mundo.

—Enrique, vamos a dar una vuelta por el paseo anda, que llevas ya dos horas sentado y es la tercera cerveza que te bebes. —El número lo suelto al azar—. Hay que hacer un poco de ejercicio físico, es bueno para la salud. ¿No querrás que te de un infarto por el exceso de vacaciones, verdad?

—Déjame anda, no me martirices.

—Va. Levántate y acompáñame.

—Sí, hija, sí.

Nuestros pies se mojan de forma continua con las olas que van a morir en la arena. Es una sensación agradable. Tomo la mano de mi marido, me parece un gesto romántico y eficaz para demostrar que nos queremos. Porque si, de acuerdo, algunos días no tenemos nada que decirnos, durante mucho tiempo nuestro matrimonio resulta aburrido y soporífero, pero los viajes lo arreglan. Descubrir partes de España con mi marido es maravilloso, nuestras fotos juntos, sus bromas, sus chistes, nuestra complicidad… Hace años que el sexo no es lo que fue en un entonces, pero es un matrimonio de confianza y sólido.

Algunas personas pensaran que soy una conformista por no tener todo lo que se puede desear de un matrimonio cada día del año, pero un matrimonio no es perfecto de forma continua. Me complazco con mis hijos, con no tener fisuras en mi matrimonio y con que nunca ha habido ningún tipo de engaños ni peleas fuera de lugar. Somos una pareja divertida que se lleva bien, con los años compañeros de vida y amantes al menos una vez al mes.

Le miro y me sonríe.

—No estoy contenta con mi físico ni mucho menos con el tuyo. Cuando lleguemos a casa se acabaron las cervecitas y toda la grasa saturada que comemos entre horas. Debemos cuidarnos. Tenemos hijos estupendos y un nieto maravilloso. Quiero verlo crecer. No pienso morir de un infarto como tu padre o como el mío.

—Tienes razón. Podríamos salir a caminar, hacer la ruta que hace tanta gente en la ciudad. Puede ser que para cuando volvamos ya podamos salir a la calle como hacíamos antes, sin que no nos mire la gente de forma extraña.

—Espero que después del verano las personas se hayan olvidado un poco del tema, solo quiero que me perdonen y poder rehacer mi vida y aunque sea poder trabajar fuera de Salamanca.

—A la gente le cuesta olvidar lo malo, pero lo bueno lo olvidan enseguida.

—Cierto es.

—No te metas en más problemas Carmen, hazlo por nosotros.

La última frase que mi marido me dedica la escucho como si estuviera susurrando a cien metros de distancia. Mi atención está pendiente de otra cosa. Una escena que sucede debajo de una de las sombrillas a nuestra derecha. Una escena que ya he visto antes; dos enamorados comiéndose a besos. La escena es algo distinta. En la de ahora, ella tiene otro rostro y cuerpo. La chica de ahora es rubia platino, tiene un pircing en la nariz y varios tatuajes de estrellas por los brazos. Ella acaricia la espalda robusta del chico, sus piernas están extendidas hacia delante y juguetea con sus pies haciendo círculos en la arena.

El chico la besa con pasión e intensidad, debe estar introduciéndole la lengua hasta la campanilla. La misma pasión e intensidad que mostraba ese mismo chico hace apenas tres días con otra chica diferente, a otra hora del día, en otro lugar diferente de la playa. El joven que observo lleva un tatuaje característico, unas rosas negras cubren el antebrazo, y un reloj redondo y grande con los números en romano tatuado en el brazo y parte del codo.

Una sensación de rabia que nunca había experimentado me invade. No soy violenta. Nunca he pegado a ninguno de mis dos hijos, excepto alguna colleja sin importancia a mi pequeño Marcos y alguna palmada en el culete de Catalina cuando era pequeña.

No soy dueña de mis sentimientos ni de mis acciones. La chica de la playa momentos antes de su muerte se besaba con el chico del tatuaje. Sus últimos besos y caricias estuvieron dirigidos a ese chico. Para el chico no tuvieron importancia, porque tan solo tres días después imita esos mismos besos y caricias con otra chica totalmente diferente. Ambas chicas merecen un respeto que él no les está dando. Además, es muy posible que él la matara antes de que la máquina le pasara por encima.

Sin pensármelo dos veces suelto la mano de mí marido. Me encamino, mediante grandes zancadas, hacia el joven del tatuaje. Pero antes, antes de ponerme de pie delante de la dulce pareja, arrebato una sombrilla sacándola con las dos manos de dentro de la arena. Debajo de la sombrilla amarilla estaban dos abuelitos tranquilamente tumbados, cada uno disfrutando de sus respectivas lecturas. Los ancianos me observan horrorizados.

—¿Oiga, pero qué hace? —vocifera el señor.

—¿Está usted loca? —pregunta la duce señora de pelo blanco y gafas de pasta, con su novela entre las manos.

``Sí, lo estoy´´ Les respondo mentalmente.

Más rápido. Con pasos agigantados llego a situarme enfrente de los tortolitos con el palo de la sombrilla fuertemente agarrado con las dos manos. El primer golpe se lo asesto a la altura de los omoplatos, el tipo ni siquiera me mira. Ruge de dolor. Eso pretendo, hacerle daño. Dejan de besarse, la chica se levanta deprisa y se aleja. El segundo golpe se lo doy en el muslo derecho, cuando el joven ya se haya tirado en la arena con la hamaca volteada como consecuencia del primer golpe. El tercer y cuarto golpe los recibe en el lateral del glúteo.

Mi mandíbula está trabada, con los dientes inferiores y superiores montando una barrera imposible de franquear. Mi furia alcanza su punto máximo y el joven recibe un cuarto golpe en la sien.

Segundos después alguien me arrebata la sombrilla, otro alguien me hace la zancadilla y otro alguien se sitúa encima de mí, apretándome para que no pueda levantarme. Ni siquiera he visto llegar la pérdida de mi poder, pero me encuentro tumbada, con la cara rozando la húmeda arena. Permanezco así durante minutos que se hacen eternos.

Todas esas miradas hacia mi persona. Mi humillación no me preocupa, pero si la de mis seres queridos.

¿Qué pensaría Dieguito de su abuela, si tuviera ya el conocimiento apropiado para saber lo que está pasando? ¿Y qué piensan mis hijos?

Me miran asustados y con cara de pena. He tocado fondo. La boca llena de arena, tumbada sobre la playa como si estuviera tomando el sol, pero con unas esposas alrededor de mis muñecas. Ni siquiera puedo quitarme la arena que se ha colado en el interior de mi boca y me asquea. Cierro los ojos y noto como mi cuerpo sube hasta que me pongo de pie. Me han levantado entre dos policías, una sacudida asombrosa. Mantengo los ojos cerrados mientras los agentes que van detrás de mi me guían hasta el coche patrulla.

Decenas de ojos puestos sobre mí. Todas estas personas están atentas a mi detención. Como si yo fuera la mala, la sospechosa, la asesina. Pero no….

¡Es él!

Se equivocan.

Los ojos que me escrutan es equivocan.

El asesino es el chico de los tatuajes y pienso demostrarlo.

Segunda parte

Cuando el amor llega a su fin, los débiles lloran, los eficientes inmediatamente encuentran otro amor, y los sabios ya tenían uno de reserva.–Oscar Wilde

Capítulo 20

LA CHICA

De marzo a noviembre, 2018.

Benedetto me llamó después de salir de trabajar. Acordamos en vernos la próxima semana, iríamos al cine. Me tocaba a mí elegir la película que veríamos. Estuve toda la semana nerviosa, repasando una y otra vez los títulos de estrenos para el viernes. No sabía cual película elegir, porque no tenía ni idea de sus gustos en cuestión de cine. Si elegía una romántica podía parecer que quería que fuéramos pareja, en cambio si elegía una de terror puede que ya no me viera como a la mujer que necesita protección. Tampoco me decantaba por ninguna que implicara violencia, así que opté por una graciosa comedia en la que ambos podríamos disfrutar de las disparatadas situaciones que se producirían entre los personajes.

En cuestión de palomitas no coincidamos. A mí me gustaban las saladas y a él las dulces, por lo tanto llenamos un cubo extra gigante; por encima las saladas y al fondo las dulces. Ambos sonreímos. Aunque ya hubiéramos hecho el amor todavía no teníamos confianza. No pensaba contarle a Benedetto que el otro día perdí la virginidad, aunque puede que lo notara de inmediato, debido al sangrado que se produce la primera vez.

Empecé a conocer sus aficiones, sueños, ilusiones y metas pero también sus deseos más íntimos. Sus gustos musicales, su plato de pasta favorito, su película favorita y su encantadora manera de hacerme sentir una princesa. Benedetto, por su parte, conocía los míos.

Yo soy más simple que él. Una chica que se conformaba con una bonita casa y dos niños correteando por el jardín. Necesitaba revivir con mis hijos la maravillosa infancia hogareña que había tenido de niña. Benedetto no me dijo que no sería posible, simplemente me hizo entender que deberíamos cumplir nuestros sueños con anterioridad, mucho antes de comprometernos y tener hijos. Tenía razón. Vivir antes de ser matrimonio, antes de ser padres. Con él me sentía libre. Lograba que me sintiera completa. Una mujer con clase.

Al poco tiempo dejé mi trabajo de camarera, ya no tuve que trabajar más en ese oficio que odiaba. Jamás volvería a aceptar esas sucias propinas que me daban los clientes millonarios babosos. Benedetto empezó a mantenerme económicamente, lo que no me hacía sentir especialmente mal, sino todo lo contrario. Él tenía dinero de sobra y lo derrochaba como le daba la gana. Lo gastaba con su chica, la chica que le hacía feliz.

A pesar de las numerosas propuestas de Benedetto por vivir juntos, no acepté. No me dejé sucumbir por los encantos de un apartamento con las mejores vistas a la ciudad de Potenza. Continué viviendo con mis padres en Castelmezzano. Mi madre tiene unas necesidades especiales que la hacen dependiente de cuidados y también es propensa a infecciones por estar más debilitada. No soportaba la idea de mudarme a la ciudad y dejarlos en aquel sitio. Si a mi madre le hubiera ocurrido cualquier cosa durante la noche, no me hubiera perdonado no estar a su lado.

Siempre que Benedetto quería verme me recogía de mi casa e íbamos a un hotel, elegía la suite más exclusiva con las mejores vistas. Además de copa de cava, bombones y baño de espuma. Me sentía una dama perteneciente a la alta sociedad en esos momentos, junto a él.

Luego al llegar a casa, a ese cuchitril en el que vivía con mis padres, me contenía las ganas de llorar. Con Benedetto experimentaba un mundo nuevo, lleno de emoción y excitación, sin él volvía a mi mundo. Mis padres me dieron todo lo que tuvieron cuando fui una niña y durante el proceso de convertirme en mujer, para mí fue suficiente. Lo era hasta que descubrí que había mucho más, algo que no se puede comparar con la extrema pobreza a la que estaba acostumbrada. El cariño de mis padres era inmenso, él suyo también por supuesto, la diferencia era el dinero.

El primer te quiero llegó dos meses más tarde de nuestra primera noche pasión. Fue un te quiero sincero y mutuo. Benedetto me dijo te quiero y yo le respondí con un yo también te quiero. En ese momento, me di cuenta de que estaba enamorada, porque nunca le había dicho te quiero a alguien que no fuera mi padre, mi madre o mi abuela.

Benedetto era veloz en la cama, tanto o más que con su yaguar descapotable. Me gustaba el asfalto. Su manera de conducir el blanco descapotable por las carreteras con miles de curvas, también su manera de conducir mi cuerpo con mis perfectas curvas por el enorme colchón. Sabía provocar en mí un sinfín de sensaciones. Le hubiera amado con dinero o sin él, pero era más fácil con dinero.

Soy una persona curiosa, siempre me gusta saberlo todo de la gente. Indagar en las vidas de quienes están a mí alrededor hasta terminar por descubrir cada pequeña faceta.

Una tarde de mayo Benedetto me llevó a cenar a su casa.

Cuando conocí a Benedetto no sabía de quien era hijo, no sabía la identidad de sus padres. Incluso cuando lo descubrí, tampoco tuve claro a qué se debía tanto revuelo. El nombre no me dijo nada, Ángelo Riani, pero si su cargo, ministro de la república de Italia. Benedetto dejó de gastar esa fortuna en hoteles para llevarme por fin a su dulce hogar.

Entiendo que no se fiara de dejar entrar a cualquier mujer a su casa, primero debía de conocerme bien antes de confiar en mí. Podría haber sido una cualquiera en busca de su dinero, pero no lo era. Estaba enamorada.

Su mansión era una fortaleza llena de guardias de seguridad y un sinfín de cámaras que controlaban cada ángulo, cada rincón. Menos mal que en su habitación no había cámaras, se hubieran escandalizado al ver las imágenes de nuestras relaciones sexuales.

Me presentó a su padre, el cual era un hombre viudo, elegante y presumido. Benedetto y Ángelo se parecían bastante, menos en la edad y en las arrugas de la cara. Ángelo iba a casarse por segunda vez con una mujer tan solo cinco años mayor que yo. La chica de veinticuatro años carecía completamente de inteligencia, lo que si tenía era buen gusto.

Empecé a quedarme a dormir en su casa, una noche si, una noche no. Hasta que poco a poco me fui quedando el fin de semana al completo. Cuando no estaba en mi hogar llamaba muy a menudo a mi padre para preguntar por mi madre, o directamente a ella, para decirle cuanto la quería. Volvimos a contratar otra cuidadora, Benedetto insistió en encargarse de los gastos. Sería una interna, para que mi madre tuviera el mejor cuidado posible las veinticuatro horas del día.

Benedetto se sintió orgulloso de mí cuando participé en varias campañas publicitarias. Él me sacó unas fotos espectaculares consiguiendo destacar de mi una belleza que yo no sabía que poseía, a partir de ese momento me sentí atractiva. Lo tenía todo para ser feliz en la vida, ahora solo debía de conservarlo.

Cuando cumplí diez y nueve años, Benedetto me organizó la mejor fiesta que había tenido en mi vida; alquiló una sala, contrató un grupo de música y reservó un limosina para que trajera a mis padres. Siempre con Marcella al lado, la cuidadora de mi madre. Éramos unos treinta invitados, incluyendo mi familia, mis amigos y alguno de los suyos que terminaba de conocer.

Fue un evento para recordar. Mi padre condujo la silla de ruedas de mi madre por la pista de baile. Ella conservaba todavía movimientos en las manos, por tanto las elevaba y movía los brazos. Estaba tan feliz de verlos a todos reunidos. Nada puede ser perfecto, nunca lo es. Pero hay que disfrutar del momento en el que vives. Benedetto insistió en contratar un servicio de especialistas que podían darle los cuidados que mi madre necesitaba para su esclerosis.

Benedetto era encantador con mis padres. Cuando les presenté, aquella noche al marcharse, mi madre me besó en la frente y me dijo que había encontrado un buen partido, que no le dejara escapar. Y eso iba a hacer.

La mañana del dos de noviembre, Benedetto y yo despertamos juntos. Entre besos me dijo que me quería, pero no nos dio tiempo a hacer el amor, tenía mucha prisa por llegar al trabajo. Le esperaba una reunión importante para su futuro. Benedetto iba a firmar un contrato con una agencia de publicidad que estaba empezando a expandirse por Europa.

Aquella mañana iba a cambiar su vida, y ambos estábamos entusiasmados. Podría tener su propio dinero y alejarse de aquella casa, de los negocios turbios de su padre.

Lo que no sabía, cuando cerró la puerta de su habitación y me dejó tumbada desnuda en la cama, es que también iba a cambiar mi vida para siempre.

Capítulo 21

CARMEN

Viernes, 6 de septiembre

He ido contemplado como progresivamente iba cambiando la luz, desde la más intensa oscuridad nocturna hasta el dulce amanecer. Así ha dado por finalizada la noche tan horrible que he pasado.

Analizo mi situación; he sido detenida por agredir a un joven, que creo que mató a la chica de la playa. También me hicieron unas pruebas de toxicología en las que han descubierto que había consumido una pequeña dosis de cocaína en las últimas doce horas. Me enfrento a cargos de agresión y de haber consumido estupefacientes en el momento de los hechos. Y lo peor de todo es que nadie me cree ni mucho menos me creerán ahora. Tendría que haber mantenido la calma.

El joven fue trasladado hasta urgencias para revisarle los golpes, especialmente el de la cabeza. El estupefaciente está claro que era suyo, por tanto a él también habrá salido positivo el control.

Mi versión de los hechos será como un tornado arrasando la ciudad, nadie sabe por dónde va a salir ni los daños que ocasionara, pero tengo claro lo que he hecho en cada momento y el porqué. Voy a explicarlo todo de forma racional y coherente, en cuando se me dé la oportunidad.

Enrique llamó deprisa a nuestro abogado de Salamanca, el mismo que llevó mi caso en abril. Ramón Bilbao, nuestro abogado, se llama como el vino tinto. Con cada año que pasa va a mejor, y con cada uno de mis casos debe superarse más y tratar de dejar un buen sabor de boca. Espero que esta vez lo consiga. Mi hija Catalina se empeñó en ejercer de mi abogada defensora, pero sé muy bien que no hay que mezclar el trabajo con la familia. Así que me negué en rotundo.

Un guardia rubio, alto y musculoso, viene a liberarme de la celda. Abre la puerta del calabozo y me ordena que me dé la vuelta, sin que haga ninguna clase de tonterías. Me he convertido de ama de casa a delincuente con el transcurso de la noche. Hago lo que me pide y las esposas se vuelven a cerrar alrededor de mis muñecas. Me siento como en una de esas series de criminales, en las que la asesina psicópata es condenada a la inyección letal y van a buscarla a su celda. Ni siquiera he desayunado y ya me llevan a no se sabe dónde.

Entramos en el ascensor después de recorrer el oscuro pasillo subterráneo. Siento continuos escalofríos. Mi mente divaga imaginándome continuamente sentada en la silla eléctrica y con una corona sobre la cabeza, de esas que achicharran el cerebro.

En el primer piso es un mundo aparte; agentes yendo y viniendo con papeles en las manos y otra mucha gente en la cola para renovar el DNI. Entramos en la misma salita que ayer por la noche. El comisario y su característica cicatriz es lo que más me impone de toda la comisaría. El dulce inspector Fran De la torre está sentado al lado del comisario. Hoy no se encuentra entre ellos la inspectora Maribel.

—Buenos días —saludo.

—¿Qué tal? ¿Cómo ha pasado la noche? —me saluda Fran.

—Lo mejor que he podido, gracias. —Sonrió amigablemente.

—Vamos al grano —corta tajante el comisario.

—Me parece estupendo —Sonrío falsamente.

—Ayer cometió un delito bastante grave. Una agresión. ¡Tuvieron que detenerla entre tres hombres!

—No exagere, por favor. Soy solo un ama de casa.

—Usted es mucho más que eso. Seamos sinceros; no me cae bien. Se cree que lo sabe todo pero no sabe una mierda. Ha decidido investigar por su cuenta saltándose varias leyes y encima ha agredido a un chaval del que ni siquiera tiene pruebas de que hizo lo que usted cree.

No rechisto. No digo nada. No muevo ni una sola pestaña. Dejo que se desahogue conmigo. Si hablo será mucho peor.

—Esta tarde —continua— procederemos a interrogar al joven agredido. Cuando se haya recuperado de los golpes que usted le propinó. Queremos saber su versión de los hechos, la relación que tenia con la víctima…etc. Seguimos en las mismas del otro día, ¿sabe? No hay ningún tipo de prueba que valide su versión señora…

—Carmen —me atrevo a hablar.

—Los hechos son las injurias que usted cometió en abril delante de media España, acusando a un hombre inocente de haber matado a su hija y ahora ha agredido a otro hombre porque piensa que ha asesinado a otra chica. ¿Correcto?

Se ha informado sobre mí. Conoce lo que ocurrió en abril. Estoy perdida.

—Sí, es cierto señor…

—¡Soy el comisario Salvador Pellicer! —se exalta él.

—Perdone. De acuerdo.

—Espero que la noche en el calabozo le haya servido para reflexionar sobre lo que ha hecho.

—Sí —afirmo

—Ahora mismo tengo a dos agentes revisando el apartamento donde usted se entrometió ayer.

—Perdone, ¿podría hablar?

—Adelante.

—Los objetos personajes de Vanesa Muñoz están en mi apartamento; su maleta, su estuche de maquillaje y una bolsa con una sábana impregnada de líquidos corporales. Podrían enviarla al laboratorio y descubrirían que ese joven tuvo la noche de desenfreno con la chica antes de su muerte.

—¿De dónde saco la cocaína?, ¿es usted consumidora ocasional?

—Por Dios. No exageremos las cosas. ¿Dónde quiere ir a parar? Soy madre, esposa, abuela, ama de casa y era cajera de un supermercado. No trafico con drogas ni mucho menos consumo. En mi casa está totalmente prohibido incluso fumar. Antes fumaba, pero ahora desde hace años que no lo hago.

—¿De dónde saco entonces la cocaína?

—Del apartamento de la joven. Abrí la cajita y tuve la mala pata de que la esa substancia se dispersó por el ambiente y la inspiré junto con el aire, nada más.

—¿Encontraremos la droga junto con los objetos personales de la chica?

—Correcto, lo he guardado todo junto. Ya sabe… por eso de tomar huellas.

—Por el momento, las únicas huellas que vamos a tomar son las suyas.

—Me parece estupendo, no tengo nada que ocultar. Aparte de pegarle cuatro toquecitos a ese tío no he hecho nada malo.

—¡Incluso se orgullece de su acción! Tiene cojones la cosa.

—No, no me enorgullece. Pero sabe qué; pienso que él tiene algo que ver con el crimen y me dio rabia verlo con otra mujer tan pronto.

—Un picaflor como todos los jóvenes de hoy en día. Eso no es un delito, lo suyo sí.

—Le he dicho que lo asumo, que me tome huellas, pero a ese joven también. Estoy tranquila porque encontraran pruebas suficientes en la bolsa y en el apartamento como para abrir una investigación.

—Eso aún está por ver, no de nada por hecho. De momento, voy a retenerla hasta esta tarde. Tan solo lleva detenida quince horas.

Fran me observaba con ojos apenados durante el transcurso del interrogatorio. Posiblemente le recuerde a su madre.

—Si me dejara hablar, podría contarle que la joven no se llamaba Vanesa, si no Flaviana. Encontré una pulsera con esa inscripción dentro de un paquete de servilletas desmaquilladoras. Seguramente por eso no han encontrado a ningún familiar, por que han buscado con el nombre incorrecto.

—¿Donde se encuentra esa pulsera?

—En mi casa, le pedí a mi hija que hoy a primera hora lo trajera, para poder comprobarlo. Fue ayer cuando entré en su apartamento en busca de pruebas, pero todo se ha tergiversado por culpa de la agresión.

—Inspector De la Torre recoja todo lo que le entregue la hija de esta señora y mándelo analizar, haga el favor.

Fran sale de la sala de interrogatorios, me quedo sola con el comisario.

—Ha ido demasiado lejos con su jueguecito de ser detective. Lo primero que tenía que haber hecho era informarnos sobre la ubicación del apartamento de la joven.

—Pero no me creyeron la primera vez que vine.

—Eso es normal, no hay ninguna evidencia para formar un caso. Estamos escasos de recursos y el dinero debe emplearse en otros asuntos más necesarios.

—La joven estaba en Alicante huyendo de algo. Seguro que tenía miedo. La noche anterior a su muerte pude observarla de mi terraza a la suya, parecía que iba a saltar de un momento a otro, pero al final no tuvo valor. ¿Por qué iba a tener un carnet de identidad falso?

—Son cosas que nosotros tendremos que investigar. Por el momento se trata de un trágico accidente costero.

El guardia con acento extranjero cierra las esposas alrededor de mis muñecas. Salimos de la sala y allí están sentadas, las cuatro personas más importantes de mi vida.

—¡Mamá!

Me llaman al coro mis queridos hijos mientras se levantan del asiento y se acercan hacia mí a la velocidad de la luz. Abrazo a mis hijos. Enrique ni siquiera se acerca a saludarme, se queda sentado con Dieguito en los brazos.

—¿Ya te dejan libre, verdad? —me pregunta Catalina

—¡Ojala! Me han dicho que permaneceré hasta esta tarde, aún me quedan bastantes horas. Solo espero que me den algo de comer.

—¡Qué barbaridad!, ¿pero te encuentras bien? —insiste Catalina, un tanto mosqueada.

—Sí. Me duele la espalda de dormir en esa superficie tan dura, pero es lo que hay. Lo importante es que vosotros estéis bien y no os preocupéis por mí.

—Mamá, pero… — Catalina rompe a llorar sin poder terminar la frase.

Se me parte el alma ver las transparentes lágrimas bajar por sus rosadas mejillas. Marcos también tiene ojos tristes pero no llora. Él considera que llorar no es propio de hombres.

—Cariño, por favor, no llores. No estéis tristes que enseguida vuelvo a casa a dar guerra. De verdad.

—Se fuerte mamá. Eres muy valiente —dice Marcos.

—Le he entregado a un inspector la bolsa y la maleta que me pediste ayer —informa Catalina.

—Estupendo hija. Esas cosas las han mandado analizar y descubrirán que el chico al que agredí ayer está involucrado con la muerte de la joven. No os preocupéis por mí.

Tomo con mi mano derecha la mano de Catalina y con mi mano izquierda la de Marcos y les aprieto para que sientan que estoy aquí con ellos. Pronto pasará todo.

Observo a mi marido de reojo, con cierta ira, por no recibir su apoyo en un momento que lo necesito. Me duele que mi marido Enrique ni siquiera se acerque a decirme algo.

El guardia me transporta de vuelta a los calabozos, vuelvo a entrar en el que mi noche transcurrió pesada, lenta y tenebrosa. Me da miedo estar encerrada. Si ocurriera cualquier cosa, como un incendio, yo no tengo la oportunidad de escapar. Me quedaría observando asustada como el fuego se acerca a devorarme. Como el humo lo invade todo. El guardia me quita las esposas y de inmediato la puerta se cierra detrás de mí. Se aleja y sube de nuevo las escaleras.

Soy una mujer fuerte y valiente, no pienso llorar por mi situación, pero lloraré por la tristeza en los rostros de mis hijos. Me duele su dolor, no el mío. Me destroza que sufran por mi culpa.

Me siento en el suelo con la espalda apoyada en la pared, flexiono las rodillas y me cubro con las manos la cara. Me hago pequeñita, como si así el dolor fuera menor, pero sigue siendo el mismo. Punzante. La rabia se acumula, la impotencia se intensifica y la tristeza se estanca.

El tiempo es extraño sin tener nada que hacer. Soy una mujer muy activa, antes lo era más cuando trabajaba en el supermercado, pero ahora también. Me limpio la casa entera y cultivo mi propio huerto; tomates, calabacines, cebollas, patatas y berenjenas. También doy largos paseos con Lila y hago apetitosos manjares que Marcos y Enrique disfrutan.

Tener que mirar al techo durante horas esperando recibir alimento o esperando que te saquen del cautiverio es tremendamente frustrante.

Capítulo 22

LA CHICA

Viernes, 2 de noviembre

Después de que se marchara Benedetto para la firma de su contrato, me di la vuelta en la cama y continué durmiendo.

Me desperté sobre las once de la mañana, no tenía planes para ese día, tan solo esperarle para que me contara cual iba a ser nuestro futuro. Deseaba con toda mi ilusión que se desarrollara de manera exitosa la firma de aquel contrato y así podría florecer como fotógrafo en una empresa de publicidad. Benedetto me prometió proponerme como modelo para una gran marca de ropa. La idea me encantó.

Me levanté, me arropé con el batín de terciopelo rosa que Benedetto me había regalado por mi cumpleaños y salí de nuestra habitación.

Bonafina, la interna de la mansión, siempre me tenía el desayuno preparado. Con el paso de las semanas empezó a conocer mis rutinas, mis gustos por la comida y no olvidaba ningún detalle. Una rosa roja me esperaba encima de la bandeja, al lado de un cruasán recién horneado, además de mermelada y mantequilla.

Benedetto siempre estaba bromeando conmigo sobre los cruasanes, porque la primera vez que dormimos juntos, a la mañana siguiente, intenté que no fuera a trabajar acariciando mi cuerpo con un cruasán.

Él me prometió que próximamente visitaríamos Paris. A mí me dan miedo las alturas pero me dijo que lo superaría cuando estuviera abrazada a él con seguridad en lo alto de la Torre Eiffel.

A Bonafina le encantaba la lectura, siempre tenía una novela entre las manos que devoraba en apenas unos días. En esta ocasión estaba leyendo el final de La ragazza perfecta.

—¿Cómo va la novela Bonafina? —pregunté.

—En su punto más álgido. Una novela negra muy interesante, de esas que me mantienen, durante horas, sentada en la silla. Pero sé de sobra que luego, si no completo las tareas, la señorita se enfada. —Se refería a la futura nueva esposa del padre de Benedetto.

—Bueno, pasa de ella. Todavía no tiene autoridad para ir dándote ordenes en esta casa.

—Yo a usted señorita le tengo mucho cariño, al contrario que a la otra.

—Gracias Bonafina, yo también le tengo cariño a usted.

Pensé que no habría nadie en la casa. Creí que iba a tener toda la mansión para mí sola. Lo único que planeé fue entrar en el vestidor de su madrastra. Orlena Fiore, la zorra de veinticuatro años había empezado a vivir allí hacia menos de un mes, pero nunca estaba en casa; siempre de compras, spas o tratamientos de belleza. Dos nuevas mujeres habían llegado a la mansión y yo era una de ellas, pero la otra tenía los mejores trajes; vestidos hechos a medida de diseño único y espléndido. Como una intrusa entré en ese vestidor y sentí escalofríos al tocar cada una de las telas de seda, esas pedrerías casi de otro mundo. No pensaba robar ninguno, solo probármelos y sacarme varias fotos frente al espejo, para poder vislumbrar mi inminente futuro en aquellas fotografías. Sabía que si se lo pedía Benedetto me compraría todos aquellos vestidos y zapatos, incluso mejores y más exclusivos. Pero no quería parecer una aprovechada. Quería trabajar como modelo y pagarme mis propias cosas, no depender de ningún hombre. Ese fue uno de tantos valores que mis padres me dieron, el valor al trabajo.

Entonces, unos gritos me alertaron, procedían del exterior del vestidor. Dos hombres discutían, sobre política, en mitad del pasillo principal.

—Me has hecho perder mucho dinero, joder. —El tono de voz de Ángelo era amenazante.

—La operación era buena, me aseguré muchas veces antes de hablarte sobre ella. —Se excusó el otro hombre acobardado.

—Ya has visto que no era tan buena. Deberías de haber estado más seguro antes de hacerme invertir en esa mierda de negocio. Todo tiene sus consecuencias. Y una de las reglas es que el que me hace perder dinero, por poco que sea, lo paga.

El ruido de un disparo hizo eco por toda la mansión.

El padre de Benedetto bajó el arma. Mediante el disparo terminó con la discusión, fue su manera de ganarla.

El sonido del disparo me hizo estremecerme, levanté las manos de un impulso y el vestido me resbaló hasta el suelo, ya que estaba pasándome la cremallera.

El sonido de la bala penetrar en la carne hizo que mis tímpanos se bloquearan al completo, no podía oír nada más. Quedé petrificada. Hasta que escuché la puerta del baño… Ese fue mi momento de huir.

Salí del vestidor, primero asomando la cabeza y asegurándome de que no había nadie en aquel largo pasillo. Aquel tipo tenía los ojos abiertos, parecía que me miraba suplicante mientras transité desnuda, con los tacones en la mano, por encima de su cuerpo inerte. Tuve mucho cuidado con no pisar la sangre que se estaba extendiendo por el pasillo y apunto estaba de derramarse también por las escaleras. Tenía muy claro que si en este momento se abría la puerta, yo moriría al lado de aquel tipo. Regresé a la habitación que compartía con Benedetto, me lavé la cara y pensé en mi nueva situación; era la testigo de un crimen perpetrado por mi futuro suegro.

Volví a vestirme con mi ropa y salí de la habitación. Bajé las escaleras sigilosamente, pero la presencia Ángelo detrás de mi me hizo dar un brinco.

—¿Por qué te mueves como una intrusa?

Me preguntó para inmediatamente después apretar el gatillo. Lo sabía. Ángelo sabía que yo había presenciado cómo se cargaba a aquel hombre a sangre fría.

Tuve valor. Aceleré mis pasos y corrí, mientras Ángelo continuaba disparando contra mí. Quería matarme. Por suerte su puntería no era muy buena, ya que no estaba acostumbrado a disparar. Él era más de mandar el trabajo sucio, no de ensuciarse las manos, excepto aquella vez. Velozmente atravesé el patio delantero, la puerta de hierro principal permanecía abierta. Por detrás de mi escuchaba ese terrible sonido de la muerte, el sonido de las balas.

Corrí lo más rápido que pude. Tan solo me quedaban algunos metros para cruzar al otro lado de la puerta cuando un guardia de seguridad apareció de la nada, de uno de los laterales, con un amenazante rifle recostado sobre su pecho. Tenía el pelo corto y negro, además de gafas de sol que le tapaban los ojos

—Al suelo, venga. ¡Al suelo! —gritó furioso aquel hombre.

No tuve más remedio que ir agachándome poco a poco hasta llegar a tocar con mis manos el frio suelo del patio. Me hice tan pequeña como una hormiguita a la que están a punto de pisotear. Pero mucho peor me sentí por dentro, haciéndome la idea de que iban a matarme. Pero claro, aquel guardia no me dispararía si no recibía las órdenes para ello. Se mantenía allí de pie delante de mí, esperando la llegada de su jefe. Me dispararía Ángelo, como al hombre del pasillo pocos minutos antes.

—Ragazza di merda —gritó, mientras se acercaba apuntándome con su pistola.

—Por favor —supliqué.

—No tendrías que haber visto lo que has visto. Eras buena para mi hijo pero lo has estropeado todo con tu intromisión.

—No se lo contaré a nadie, se lo juro. Por favor.

—Por supuesto que no lo harás, de eso me encargo yo. Pero es una pena matarte. Giovane e bella. Otro destino tengo pensado para ti, mucho mejor que la muerte. Ese cuerpo no hay que desperdiciarlo con los gusanos… ¡Vale demasiado dinero!

En ese momento no entendí sus palabras, no les di el valor que merecían. Solo me quedé con la idea de que no iba a matarme, eso fue suficiente para mí en aquel momento. Días después recé para que me hubiera disparado aquella mañana.

Capítulo 23

CARMEN

Viernes, 6 de septiembre

—Vamos, te reclaman.

—¿Quiénes? ¿Por fin me dejan en libertad?

—Ni idea. Solo me encargo del transporte.

—Ah, y ¿adónde vamos?

—A la sala de interrogatorios.

Inmediatamente deseo seguir durmiendo sobre esa superficie dura. No tengo fuerzas ni ganas de enfrentarme a ese comisario que tanto me detesta.

Mi apoyo no se encuentra en la sala de interrogatorios, Fran debe de estar descansando o haciendo patrulla por la costa. Debo de enfrentarme sola al comisario Pellicer, cuyo nombre tengo grabado a fuego en mi mente. Esto va a ser duro, lo presiento. También se encuentra en la sala la inspectora Maribel, que es la encargada ahora de redactar mi testimonio por escrito.

—Espero que haya podido descansar en su celda. ¿Le ha resultado cómodo el poyete o demasiado duro? —me pregunta con burla el comisario.

—He descansado mucho. Si le digo la verdad, ha sido un buen masaje para mi columna dormir allí —ironizo.

Oigo su risa burlona, lo que me irrita y consigue que mi humor empeore.

—Centrémonos en el asunto… Le informo de que el ADN encontrado en la sábana que nos facilitó no corresponde con el del joven que usted agredió —informa la inspectora Maribel.

—¿Qué? Eso es imposible.

—No, así no ocurrió —continua el comisario—. Las pruebas lo acaban de demostrar. Si el ADN no coincide es que él no se acostó con la portuguesa. Punto.

—Entiendo —digo—. ¿Entonces hay otro hombre que puede ser el asesino?

—¿Asesino?, ¿seguimos con esas? Esta mujer no aprende, ¿Eh? —vocifera mirando a la inspectora—. Ha agredido a un joven sin motivo alguno y estoy deseando que declare y que quiera poner una denuncia contra usted por agresión.

—Sí, sé que no hay arma del crimen, pero esa chica es un cadáver. Lo quieran o no lo quieran.

—Por ahora solo es una víctima de accidente —asegura el comisario.

—Bien.

—Hasta que la autopsia no confirme nada, así será.

—¿He entendido bien?, ¿autopsia ha dicho?

—Sí, ese procedimiento en el que abren un cuerpo, extraen todos los órganos y el forense determina la causa de la muerte. ¿Está contenta? —Me mira de mala gana Pellicer.

—Mucho.

—¿Ha conseguido lo que quería?

—Por supuesto. No por mí, sino por la chica. Se merece justicia.

—Y la tendrá, sea cual sea. No debería estar tan contenta. Usted se coló en su apartamento, hemos encontrado decenas de huellas que así lo confirman.

—Sí, eso lo dije yo misma. ¿No lo recuerda?

—Haga el favor de no interrumpirme, por favor. No hay cosa que odie más.

—Perdone.

—Tanto el propietario del apartamento, un hombre llamado… —El comisario revisa sus notas—. Miguel Cuesta, como el portero del edificio, Higinio Hernández, nos contaron algo muy interesante; usted les dijo que la fallecida era su sobrina. ¿Pero usted no es tía de la fallecida, cierto? Les contó que iba a recoger las cosas de la chica para entregárselas a su familia, pero a nosotros nos contó una versión diferente. Además de que los objetos personales pudieron ser manipulados por usted.

—¿Cómo dice?

—Pruebas manipuladas. ¿Entiende?

—¿Por qué iba a hacer tal cosa? Lo único que quiero es que se descubra la verdad, no aportar pruebas falsas.

—Puede que usted matara a la muchacha…

—¿Qué?, ¿Qué aberraciones está diciendo? Vale que no confíen en mí, pero esto ya es pasarse.

—Con su castigo por injurias y calumnias en el caso de Pilar usted se vino abajo. ¿Verdad?

—Sí, creía una cosa que no se pudo demostrar y pagué por ello.

—Puede que ahora quisiera repetir la hazaña. ¿Entiende? Puede que su plan fuera matar a una joven parecida a Pilar para así descubrir al culpable, incriminar al muchacho, ese tal Adrián, y limpiar su nombre.

—¿Estoy obligada a permanecer aquí? ¿O puedo marcharme? ¿Deberíamos llamar a nuestro abogado? ¿Necesitaré un abogado? Es que está en Salamanca y tardará unas horas en venir. ¿Lo necesito?

Esto está pasando. Es real. Ahora mismo el comisario cree que yo he matado a Flaviana. Esto va de mal en peor.

—Por el momento voy a dejarla en libertad, muy a mi pesar. Han transcurrido veinticuatro horas y no puedo retenerla más tiempo. No tengo pruebas contra usted, pero créame que las conseguiré. Aunque las saque de debajo de la arena. A partir de mañana se abrirá una investigación formal. Tenemos el cadáver y contamos con dos sospechosos, aunque usted es mi favorita. También en breve estarán los resultados de la autopsia. Si la autopsia confirma que fue un accidente todo habrá terminado, pero si la joven fue asesinada… la investigación seguirá su curso y seguramente usted saldrá muy mal parada de todo este asunto.

—Estoy tranquila. Sé que no soy una asesina.

—Eso tendremos que comprobarlo a base de pruebas. Por ahora usted encabeza mi lista personal. Tuvo a todos mis compañeros de Salamanca jodidos por sus declaraciones en abril, dejándoles como inútiles. Es hora de devolverle la jugada. ¿No le parece?

—No lo veo justo comisario. Si todos tuviéramos que pagar por nuestros errores… Usted también debería pagar por los suyos.

—Yo soy el comisario y usted la sospechosa. ¿Se entera ya de una?

Permanezco callada. Es mejor no decir nada. No mover la caña cuando hay un tiburón cerca. En ese momento se abre la puerta de la sala de interrogatorios y Fran aparece. Suspiro aliviada, pero no sonrió. No quiero que Pellicer sospeche que mantenemos el contacto.

—Vamos a proceder a tomarle sus huellas de nuevo —continúa el comisario Pellicer—. Una muestra de saliva y una muestra sanguínea.

—Perfecto.

—No me gustan sus modales, ni sus formas, ni nada de usted.

—La estas asustando. ¿No lo ve jefe? Quédese tranquila, no hay pruebas contra usted.

—No me contradiga subinspector, o deberé meterlos en el mismo saco a ambos.

—No le estoy llevando la contraria pero esta mujer está sufriendo innecesariamente. No la creímos en un principio y tuvo mucha razón. Ahora usted sigue sin creerla, pero yo sí.

—Fue acusada de calumnias y ahora de agresión. Lo próximo ya será asesinato. ¿Entiende? Tengo que pararle los pies antes de que eso ocurra.

—Si sigue así, por este camino, seguiremos la investigación por nuestra cuenta. Tenemos más compañeros que nos apoyan y estarán encantados de seguir la investigación con nosotros.

—¿Cómo se atreve subinspector?

Aplaudo por dentro por la reacción de Fran, por fin ha saltado. Le ha plantado cara a su jefe, y lo ha hecho por mí.

—Por favor, si no estoy detenida debería irme.

—Espere, aún no se vaya Carmen. Voy a tomarle declaración de nuevo sobre todo lo que ha sucedido hasta ahora —dice amablemente Fran.

El comisario mantiene su cara de bulldog francés durante mi relato. Permanece callado. Creo que si su peso y agilidad se lo permitieran saltaría por encima de la mesa y me cogería del cuello. No quiero enfrentamientos entre ellos, ni que Fran tenga problemas por mi culpa.

—Si no hay más preguntas llamaré a mi marido para que venga a por mí.

—Me parece correcto. La dejamos en libertad porque no existe riesgo de fuga, pero no puede marcharse de la zona de momento. Esperemos que la investigación sea corta y efectiva. —zanja Pellicer.

Catalina viene a recogerme. Al bajar del coche, me cojo del brazo de mi hija y caminamos juntas hasta el apartamento. Le comento que posiblemente haya que llamar a nuestro abogado, pero no sé por qué motivo lo digo entre carcajadas. Me hace mucha gracia de que forma el comisario me ha considerado como la asesina de Flaviana. Mi hija Catalina vuelve a insistirme en que la deje entrar como mi abogada cada vez que vaya ser interrogada, pero me niego en rotundo.

—¿Mamá, pero porque eres tan cabezota? Se te puede escapar cualquier bobada y la pueden utilizar en tu contra, por eso insisto tanto en estar presente.

—No debes preocuparte por nada, lo tengo todo controlado. No quiero que piensen que me hace falta un abogado. No tengo nada que ocultar y eso demuestro en cada entrevista que me hacen.

—¿Entrevista? ¡Mamá, es un interrogatorio! —me rectifica mi hija—. No un programa de televisión.

—Hija, perdona. Bueno, estoy tranquila y eso es lo importante.

Estoy tan cansada que no como nada, solo bebo un vaso de agua y luego me acuesto a descansar. Me dejo llevar por un profundo sueño.

El sonido de mi teléfono me altera el descanso.

¿Quién será?

Por un momento creo que aun estoy en el calabozo subterráneo de la comisaría de la costa. Me cuesta situarme en el apartamento de la playa. La habitación está sumida en la penumbra. El teléfono móvil sigue sonando, enciendo la luz de la mesita y lo cojo, desplazando la barra para contestar la llamada.

—¿Carmen?

—Sí, soy yo —Reconozco su voz de inmediato—. Fran, dime que me llamas para darme buenas noticias y perdón por tutearte.

—No importa, tutéeme. No soy buenas noticias exactamente.

—¿Qué ha ocurrido ahora?

—El joven al que usted golpeó quiere presentar cargos.

—Vaya, lo que me faltaba. Seguramente el comisario haya influido en la decisión del joven. Está deseando que me encierren. ¿Pero habéis sacado algo en claro con el interrogatorio?

—Pocas cosas. Él joven se negó a hablar en un principio, costó sacarle la información con sacacorchos, ya me entiende. El chico se llama Adrián, Tito para los amigos. Negó conocer a Vanesa pero luego lo tuvo que admitir cuando le enseñamos las fotografías de la cámara fotográfica, en la que aparecen sus característicos tatuajes en compañía de la difunta. —Fran hace una pausa momentánea para tomar aire—. Al final, ha admitido que conoció a Vanesa/Flaviana hace unas semanas en un pub de la zona. Ella iba sola, estuvieron tonteando y esa misma noche la pasaron en el apartamento de la joven. Tuvieron sexo… —El inspector hace otra pausa.

—Continúe, por favor.

—Relaciones sexuales —corrige él—. Y estuvieron quedando a diario durante toda la semana. Tenían relaciones casi todas las noches y también consumían drogas, la cocaína que usted encontró.

—Bueno, al menos hemos sacado algo en claro. Que no soy una drogadicta. Espero que su jefe haya oído eso.

—Sí, lo escuchó.

—¡Gracias a Dios!

—Lo malo es que Adrián ha dicho que la noche anterior a su muerte no estuvieron juntos. Y tampoco se vieron por la mañana, por tanto él no es el joven que usted vio en la playa.

—Entiendo, ¿por qué no ha dicho nada hasta ahora?, ¿qué tiene que ocultar?

—Ya le costó admitir que la conocía, así que él podría ser el chico de la playa y lo está negando para que no le relacionemos con el crimen. Es muy probable que por el asunto de las drogas no se haya atrevido a decir nada. Sus padres están separados, vive con su padre y se ve que no tienen muy buena relación. Nos dijo que su padre le amenazó con echarle de casa si se metía en problemas.

—¿Y su madre?

—La madre formó una nueva familia, según nos ha dicho el chico, y se desentendió de la antigua.

—De acuerdo. ¿Entonces está en duda si estuvo con ella o no la mañana del crimen?

—Correcto. En principio tiene coartada, pero habrá que comprobarla. Según él, estuvo en el apartamento de unos amigos, fumando y bebiendo hasta el amanecer. Él joven continua ingresado, mañana posiblemente le den el alta. Tenía varias contusiones leves en el abdomen, glúteo y omoplatos. Le han mantenido en observación por el golpe de la cabeza, pero afortunadamente en la radiografía no ha aparecido nada fuera de lo normal. Tampoco tiene dolores de cabeza.

—Me alegro. Lo siento en el alma de verdad. Se me fue la cabeza en ese momento. No volverá a ocurrir.

—No se preocupe Carmen. Ahora no, porque el asunto está todavía caliente, pero le aconsejo que le pida perdón para conseguir que el muchacho no ponga una denuncia contra usted. Sería lo más oportuno.

—De acuerdo, tiene toda la razón Fran. Eso haré. Esperaré unos días e intentaré ponerme en contacto con el chico.

—Esperemos que puedan encontrar alguna pista en el cadáver. Solo así se descubrirá la verdad. Cuando ese joven sea dado de alta no creo que quiera meterse en problemas pero, por si acaso, tenga cuidado cuando salga a la calle.

—Muchas gracias por advertirme Fran, eres un chico estupendo.

—De nada mujer. Buenas noches.

—Buenas noches y perdone de nuevo mi comportamiento. No sé que me ocurrió.

—Todos tenemos arrebatos. No se preocupe y tenga cuidado.

—Gracias. Buenas noches, Fran.

—Buenas noches, Carmen.

¿Debo tener miedo ahora? He agredido a un chico que es muy probable que quiera vengarse contra mí por los golpes que le proporcione con la sombrilla de playa.

Mis hijos y mi marido devoran su entrecot y patatas fritas en completo silencio.

—Siento mucho lo ocurrido estos días. Sabéis que no soy así, ni soy agresiva ni me gusta meterme en problemas.

—Lo sabemos mamá —Sonríe Marcos.

—Mamá, debes olvidar lo de estos días y seguir con el descanso vacacional —Me aconseja Catalina.

—Enrique, ¿Tú también lo sabes verdad? —pregunto mirándolo.

Murmura algo que no entiendo mientras mastica un trozo de carne.

Me he convertido en la mala de la película, incluso he pasado una noche de mi vida en un calabozo. En el calabozo que seguramente haya dormido más de un asesino. No me da miedo que me agredan, podré vivir con ello. Pero no soporto esta sensación de haber fallado a mi familia de nuevo. Como ya ocurrió en abril. Las burlas eran constantes hacia Marcos en su instituto, incluso las profesoras soltaron algún que otro comentario impropio para un adulto sobre el comportamiento de su madre. Quedé tocada y hundida, como los barcos del juego de mesa al que jugaban mis hijos de pequeños. Hundir la flota. H3 tocado, J5 hundido. Lo recuerdo, era maravilloso verlos jugar de niños. Así se siente su madre, como un barco a la deriva.

Pensé, realmente creí, que estas iban a ser unas buenas vacaciones familiares, y esto se ha convertido en una avalancha de situaciones que no esperaba que sucedieran. Me encuentro a los pies de una montaña. Una montaña en la que ya hace días que está cayendo nieve densa y solidificada. Las botas se hunden en la nieve al igual que los pies descalzos en la playa.

Debo hacerme fuerte, por mí y por mi familia. Subir los pies hacia la superficie plana y caminar en línea recta hacia la meta. Debo hacer justicia por Flaviana, como no pude hacer por Pilar, pero también debo pensar en mi familia, y quizás lo mejor es regresar a Salamanca cuanto antes.

Me he convertido en sospechosa de un crimen que yo misma insistí en que era un crimen y no un terrible accidente como ellos pensaban en un primer momento.

Esto es totalmente absurdo.

Capítulo 24

EL INSPECTOR

Sábado, 7 de septiembre

El caso del tractor que atropelló a una turista había resultado ser toda una novedad. En principio, creyeron que se resolvería de forma rápida y sin causar mucho revuelo.

El operario se encontraba realizando sus labores habituales de limpieza con una maquinaria especial, formada por un tractor y un remolque, que lleva instalado un sistema de limpieza de la arena.

El sistema de trabajo consiste en circular por la arena efectuando un total de ocho círculos concéntricos para cubrir toda la banda de arena que conforma la playa del Postiguet. Al parecer, cuando se disponía a realizar el quinto giro, el conductor de la máquina se percató de que había pasado por encima de un bulto extraño. De inmediato, detuvo el tractor y se bajó del vehículo para comprobar que había atropellado a una persona.

Las primeras diligencias efectuadas por la Policía Local sobre el vehículo, indican que todos los requisitos que debía cumplir el conductor del mismo se encontraban en orden.

Al comisario Salvador Pellicer le gustaba investigar al detalle los antecedentes de todos los delincuentes que entraban en su comisaría, casi siempre terminaba descubriendo pequeños hurtos, pero el caso de María del Carmen García le llamó la atención de forma especial. Al conocer la información, Pellicer se comunicó con el comisario de Salamanca, dándole la información de donde se encontraba aquella mujer a la que en su día habían apodado `` La loca del supermercado´´.

``Esa mujer no tiene remedio.´´

``¿No se cansa de hacer el ridículo?

``¿ Es que no aprendió nada con lo ocurrido?´´

Esas fueron las principales reacciones de sus compañeros. Y ahora le tocaba a él, desde su comisaría de la costa, hacer frente con los delirios de un ama de casa aburrida.

Fran De la Torre entró a formar parte de esa comisaría hacia tres años. Inicialmente fue inspector alumno de primer año, luego de segundo año y más tarde inspector en prácticas. Terminó ejerciendo de subinspector durante dos años y ahora le habían otorgado ser el inspector del caso denominado por algunos compañeros ``La chica de la playa´´ o por algunos otros ``La turista aplastada´´. Lo que Fran desconocía, era que el comisario le había puesto al frente de ese caso porque para él carecía de importancia.

El inspector Fran se mantuvo en vilo hasta las dos de la madrugada, revolviendo su cabeza en busca de alguna idea para ayudar a Carmen. Había dormido muy poco, pero no estaba cansado. Se reunió en el despacho de su jefe a las ocho y cuarto de la mañana. Como siempre, él era puntual mientras que su jefe llegaba quince minutos con retraso. Entraron en el despacho de Pellicer y Fran fue sacando las carpetas pertenecientes al caso.

—Hasta que los resultados de la autopsia no confirmen ni desmientan nada mucho no podemos hacer, solo suponer. —informó el comisario Pellicer—. Por ahora, tenemos dos únicos sospechosos en el caso de que sea un crimen; la maruja que fue testigo del accidente y el chico tatuado que mantenía relaciones con fallecida. No sé cuál de los dos tenía más motivos para cargarse a la portuguesa. Por una parte pienso; el chico puede que se enfadara por que se creía que tenia exclusividad con el cuerpo de la joven, y al descubrir que ella se cepillaba a media playa, le ocurrió lo que ha muchos hombres les pasaría; ataque de celos y asesinato. Y la maruja, bueno, la maruja son motivos más retorcidos. Motivos de mujer. Ella sigue enfadada por lo que ocurrió en abril. Así que su plan maestro ha sido quedar como la inspectora marujil número uno, por tanto pensó: una chica sola y vulnerable, esta es mi oportunidad. Y cuando vio al joven alejarse, se acercó a la chica que escuchaba música tranquilamente y la atacó. Luego fue a tomarse un café y a esperar que marchara su plan, pero tuvo un fallo. Su plan quedó arruinado cuando dimos por cerrado el caso como un trágico accidente. Entonces se enrabieto más aun y ha hecho todo lo posible por fabricar pruebas contra el joven tatuado. Si hasta se coló en su apartamento… ¿Qué más pruebas se necesitan?

—Eso es su teoría sobre el caso jefe. No quiero llevarle la contraria, solo formar un buen equipo para descubrir la verdad.

—Una de esas dos versiones es la verdadera. Ahora toca descubrir cuál de las dos. En caso de que se trate de una muerte violenta, aunque lo más probable es que sea solo un terrible accidente.

—Lo más seguro es que existan más sospechosos y probablemente otro sea el culpable. Patrullaré la costa en busca de testigos; gente corriente que corrobore o desmienta la versión de Carmen. Así de sencillo.

—Debe recordar que le tengo vigilado, así que haga el favor de no cagarla. Le he puesto al frente de un caso por encima de su compañera la inspectora Ruiz. Demuéstreme que está totalmente preparado.

El dolor de cabeza, propio de una noche sin dormir, se intensificó durante el transcurso de la hora que estuvo dialogando con su superior.

El inspector Fran aparcó frente a la playa. Hermosas y blancas gaviotas revoloteaban alrededor de las altas palmeras del paseo marítimo. Sus graznidos relajaban al inspector. Se imaginaba a las personas que no estaba en la obligación de madrugar, la gente a la cual todavía le quedaban días de vacaciones. Él se las había cogido a principio de verano, del uno al quince de julio. Se imaginó a si mismo olvidándose del despertador durante varias semanas más y descansando en un apartamento cómodo, el cual lo disfrutaría solo. Cuando fue destinado a la comisaría de la costa tuvo que dejar todo atrás, incluso su relación con Verónica, con la que llevaba tres años. Verónica no quiso una relación a distancia, por tanto terminaron de forma amistosa y mutua. Prometieron que serian amigos y saldrían cenar cuando él regresara a Córdoba, pero la semana que estuvo en su ciudad ni tan siquiera hablaron. Disfrutó de sus padres, abuelos y sobrinos. También de los grandes y deliciosos manjares que preparaba su abuela, reunidos en el patio cordobés de la casa familiar.

Fran echaba de menos a su familia, por eso le resultaba tan reconfortante la presencia de Carmen. Aquella mujer le recordaba tanto a su madre como a su abuela. Mujeres risueñas y pizpiretas que tan feliz le hacían. A punto estuvo de decirle a Carmen, aquella vez que le entregó su número de teléfono a las puertas de comisaría, que estaría encantado de visitarlos un día. Si aquella mujer tenía el carácter que su madre había heredado de su abuela, era por norma que cocinaría tan delicioso como ambas lo hacían. Fran llevaba tiempo sin comer de caliente. Echaba de menos los guisos típicos de su ciudad como el rabo de toro, pero más que nada el Flamenquín cordobés que con tanto sabor preparaba a su abuela materna.

A Fran le surgía de forma natural proteger a Carmen y se llevaría una tremenda decepción si al final resultaba que ella era la criminal que andaban buscando.

Fran empezó a realizarle preguntas al dueño del bar donde Carmen aseguro haber ido momentos antes del fatídico aplastamiento. La oscuridad y la penumbra reinaban dentro del local. Fran pensó que tal vez los clientes también debían pagar si querían luz. De lo contrario, se arriesgaban a no coger el café caliente por el asa de la taza y a derramárselo por encima. Le hizo gracia pensar en ello, puesto que no había tazas por ningún lado, solo vasos de cristal, cuya superficie sin tramos de gotas o marcas de dedos era nula. El dueño del local estaba solo en aquel momento, y se mostró entusiasmado cuando Fran le informó de que era policía y estaba empezando a investigar un caso de homicidio ocurrido justo enfrente. Fran pudo observar la mirada brillante de aquel hombre, que pensaba que un crimen atraería a la clientela que faltaba, la última oleada del final del verano. Los resquicios de turistas atraídos por la curiosidad y el morbo. La lengua de ese hombre se movía a la velocidad de la luz, la luz que hacía falta en aquel ambiente oscuro y casi siniestro.

Al final, Fran desistió después de averiguar lo que deseaba saber y confirmar así la versión de Carmen. Camino despacio de espaldas hacia la puerta hasta que se despido del dueño del bar con un gesto con la mano y se marchó. Era la primera vez que entraba en un bar y no le había hecho falta mostrar la placa.

Fran se puso al centro del paseo marítimo y fue ojeando planta por planta las decenas de apartamentos. No había nadie. Un chico joven cargado con una mochila pasó por su lado, pedaleaba veloz e iba concentrado con la vista al frente. Fran no desaprovechó su oportunidad y le llamó.

—Perdona. ¡Ehh! ¡El chico de la bicicleta!

La bicicleta en aquel momento se detuvo. El joven dio media vuelta si tan siquiera bajar de ella, levantando el manillar a la vez que lo giraba hacia la derecha.

—¡Vaya movimiento! —Se sorprendió Fran

—¿Ocurre algo? Es que llevo un poco de prisa.

—Sí, perdona que te moleste.

Fran en esta ocasión mostró su placa de agente de la ley. El joven le sonrió educadamente, pero por dentro sentía la necesidad imperiosa de dar otra media vuelta y pedalear con más intensidad que antes. Detenerse le haría llegar tarde al trabajo.

—Quería preguntarte por esta joven.

Fran procedió a enseñarle una fotografía desde su dispositivo móvil. En la imagen, Flaviana estaba situada en primer plano haciéndose un selfie.

—Dígame, ¿qué quería saber?

—¿Conoce a esta chica?

—Ni idea jefe. Es una muchacha muy guapa pero no, no me suena de nada.

—Estuvo aquí, a estas mismas horas de la mañana. Puede que la vieras acompañada de un chico.

—Depende de la hora. De lunes a viernes suelo pasar por aquí a las 8 y 10 de la mañana y los sábados, como hoy, sobre las diez menos cinco. —Se expresó el muchacho, algo incómodo.

Fran le mostró la foto de los tatuajes de ambos.

—Puede que los viera… —El joven dudó durante un momento—. Pero de pasada. Aunque no recuerdo exactamente qué día fue.

—Me vale. ¿Puedes contarme lo que recuerdes?

—Caminaban cogidos de la mano. Ahora que lo dice... por poco les atropello con la bici. Salieron de la nada. Se pusieron al medio del paseo a darse el lote y no los vi venir. Él se puso bastante violento por mi error, y eso que frené al menos a dos metros antes de llegar a ellos. Puede que me hubiera agredido si llego a frenar más cerca de ellos.

—Entiendo. ¿Entonces, su reacción fue violenta?

—Demasiado exagerada. Empezó a gritarme que estuviera atento, me dijo que no tenía claro lo que podría haber pasado si llego a chocar contra ellos, me dio un pequeño empujón y continúe mi camino. Trabajo en un taller de mecánica y casi siempre llego tarde.

—Una última pregunta —dijo Fran volviéndole a enseñar al chico la fotografía— ¿Reconoces a este chico como el que acompañaba a la chica, fíjate en los tatuajes?

—Sí, llevaba manga corta y el brazo lleno de tatuajes.

—No te entretengo más. Gracias por la información y que te vaya bien.

—Muchas gracias. Que tenga un buen día.

—Igualmente chico. —Sonrió Fran.

El joven volvió a subir los pies encima de los pedales y continúo su camino a toda velocidad. El inspector Fran se miró el reloj de muñeca, el cual marcaba las 10:03.

—¡Buenos días inspector Fran! —canturreo una voz femenina.

El inspector levantó la cabeza hacia arriba para detenerse en un apartamento. Carmen se encontraba en el balcón del tercer piso, le saludaba jovialmente con un movimiento eficaz de mano.

—¡Buenos días Carmen! ¡Qué madrugadora! ¿Cómo se encuentra?

—Estupendamente, haciéndome el cafecito mañanero. ¿Le apetece una taza?

—No le diría que no. En el bar de aquí al lado no me he atrevido.

—Está horroroso, no se lo aconsejo. Lo probé el segundo día y fui de cagaleras. ¡Suba, suba! —insiste Carmen—. Ahora le abro.

Fran actualmente estaba viviendo con un compañero de piso, un cuarentón que terminaba de separarse. Echaba de menos a las mujeres de su vida. Inmediatamente se sintió como en casa, al entrar en el hogar temporal de Carmen. Había decorado con algunos detalles personales el apartamento. Un pequeño cuadro yacía colgado en el pasillo de la entrada. En dicho cuadro, Carmen estaba situada en el centro de un sofá, un hombre de su misma edad a su lado y sus dos hijos detrás. A la hija ya la conocía, pero a su marido y a su hijo nunca los había visto.

Carmen apareció en el umbral del pasillo.

—No puedo quejarme inspector. ¡Mi familia es maravillosa!

—Se les ve muy felices en esta foto —dijo el inspector sonriente.

—Fue poco antes de la boda de mi hija, quería una imagen de los cuatro juntos para poder colgar en el comedor. Puede resultar excesivo que me la lleve y la cuelgue en un apartamento que no es el mío, pero no quería dejarla en casa. Es lo único que no me gustaría perder si ardiera el edificio, eso y mi geranio. Pero mi geranio no cabía en el Peugeot.

Fran mostro una sonrisa cariñosa.

—Mientras usted subía ya he puesto la cafetera en el fogón.

—¡Muchas gracias!

Fran y Carmen se sentaron en la mesa del salón, uno enfrente del otro. Lila entró en el salón y acudió para olisquear al invitado.

—¿Le gustan los animales, inspector? —preguntó Carmen sonriente, mientras que Fran acariciaba a Lila.

—Bastante, sí. El hombre con el que comparto piso tiene una enorme pecera que ocupa la mitad del comedor, estoy deseando poder mudarme para tener mi propio espacio.

—Pues sí, estoy de acuerdo. Nada como tener el propio espacio de uno.

—En mi casa familiar tenemos una Doberman.

—¡Uh! Solo el nombre de la raza ya inspira temor.

—Pues no se crea. El carácter del animal depende únicamente de la forma de educar del dueño. Fiona es muy cariñosa, obediente y le encanta jugar con mi sobrino Arturo.

—Entiendo. Por cierto, que gusto poder hablar con usted sin la mesa metálica de por medio. No se ofenda pero el ambiente en esa sala es escalofriante.

—Eso pretendemos, que los sospechosos se desmoronen y confiesen sus crímenes. Pero no me hable de usted. Ahora estamos en confianza.

—Está bien, disculpe. ¿Da resultado? Si confiesan los sospechosos me refiero.

—El ambiente y las amenazas constantes de mi jefe. Insistir. Repetir la pregunta mil veces. Que no coman, ni beban. No dormir. Hasta que se desmoronan y lo confiesan todo. Yo también lo haría con tal de que me devolvieran mis necesidades básicas. ¿No cree?

—Por supuesto, de lo que más tengo ganas es de volver a casa, para dormir en mi cama de visco elástico.

El sonido de la cafetera alertó a Carmen.

—El café ya está listo. Ahora mismo vuelvo. ¿Azúcar o sacarina?

—Sacarina, por favor.

—¡Uh! Como os cuidáis los jóvenes. A mí me gusta muy dulzón.

Carmen regresa con la taza de café del inspector. Él sopla para que se enfríe y da el primer trago.

—Muy bueno.

—Me alegro de que le guste.

Fran continua saboreando el café, mientras ella empieza a limarse las uñas de la mano derecha. Da comienzo por el dedo meñique.

—Perdóneme, no puedo estar parada. En cuanto me tomo la taza de café, me pongo como una moto. Y ya tengo el puchero en el fuego. Yo soy una cocinera como las de antes, se lo digo siempre a mi hija, para que el caldo tenga todo su sabor debe de cocer durante horas y horas. Yo lo tengo desde las siete y media de la mañana hasta las doce y media. Mientras todos duermen el caldo hierve a fuego lento Mi hija, en cambio, hace el caldo y el arroz en hora y poco. Los jóvenes de ahora van con prisa… Perdone. Perdone si hablo demasiado.

—No se preocupe, me gusta escucharla hablar. Llamo a mi madre todos los días para oír su voz, ya que la veo tan solo dos veces al año. Llevo aquí en la costa cinco años y a la familia se la echa en falta. Y la comida casera. Muchos de los días acudo al supermercado a por algo congelado y va directo al microondas. ¿Sabe?

—Entiendo. Ahora que lo dice… Le invito a quedarse a comer. Haga lo que tenga que hacer durante la mañana y a las dos en punto le quiero aquí como un reloj.

—No se…

—¡Oh, perdone! Que parece que sea yo la que dicte las leyes. Estoy hablando con un inspector de policía hecho y derecho. Perdóneme.

—No se preocupe. Es solo que no se si habré terminado la ronda para esa hora, debo de sacar conclusiones antes de que termine la mañana.

—Entiendo. Si no es a las dos, entonces a las dos y media. Pero me gustaría que viniera a comer. El puchero con huesos de tuétano estará para chuparse los dedos y como decía que hacía tiempo que no comía de caliente…

—Es una tentación a la cual es difícil de decir que no.

—No diga que nada entonces, simplemente pase por aquí cuando termine la ronda. Su plato de puchero estará esperándole sobre la mesa.

Fran y Carmen se miran cómplices y sonríen. Ella lo ve como a uno de sus hijos y él como a la madre que anhela, a la que tiene a más de cuatrocientos kilómetros de distancia.

Esa amistad resulta agradable y satisfactoria por ambas partes.

Capítulo 25

LA CHICA

Viernes, 2 de noviembre

Abro los ojos y me embriaga una terrible oscuridad. Me llevo una mano a mi mejilla derecha que se encuentra dolorida, porque Ángelo utilizó sus puños para dejarme inconsciente. Descubro que tengo ambas manos unidas y atadas con una brida. Trato de incorporarme sin el privilegio de poder apoyar mis manos en el suelo para hacer fuerza, así que hago fuerza con los glúteos. Me quedo sentada y apoyo la cabeza sobre la pared que tengo detrás. El espacio que me rodea es pequeño, tan solo cuatro paredes de metal, como si estuviera dentro de una caja. El habitáculo se desplaza, por tanto debo de estar en el interior de una furgoneta de transporte.

¿Dónde me llevan?

¿Qué van a hacer conmigo?

Preguntas que quedan sin respuesta.

Transcurren eternos minutos de espera, hasta que por fin la furgoneta se detiene, pero aún tardan unos minutos más en abrir las puertas traseras. Mientras tanto, me decido a prestar toda mi atención al diálogo que mantienen dos hombres no muy lejos de mi posición.

—¿Otra más? —se queja uno de ellos—. Pero ya hay de sobra.

—Esta es especial —informa el guardia que me retuvo en la puerta hasta la llegada de Ángelo—. Solo teníamos dos opciones; matarla o enviarla aquí. Y ya conoces a Ángelo, nunca desperdicia ni una sola oportunidad de hacer negocio.

—Está bien. Intentaremos hacerle un hueco, pero de todas maneras irán un poco apretadas.

—Así me gusta, Ángelo estará muy contento con todo el equipo. Es un beneficio para todos.

Me imagino que se dan un fuerte apretón de manos, entonces los dos hombres caminan hacia la parte trasera de la furgoneta. La luz hace su aparición y los dos hombres, el guardia y uno más mayor, trajeado y gordo, se quedan observándome. Yo no puedo gritar, tengo una mordaza con una pequeña bola metida en la boca que muerdo con los dientes y un cinturón sujetando la bola y atado alrededor de mi cuello.

Mi corazón late deprisa, parpadeo repetidas veces y les observo tratando de recordar sus rostros para cuando tenga oportunidad de informar a la policía. No pienso llorar ni rendirme.

El guardia de Ángelo sube de un salto encima de la furgoneta y se acerca a mi posición. Podría golpearle y tratar de salir corriendo, pero tengo en mí contra que llevo las manos atadas, que el otro hombre permanece al medio de la puerta y por supuesto, el detalle de que el guardia debe poseer cincuenta kilos de puro músculo reforzando su anatomía.

Me coge con una mano y me levanta. Apoyo mis dos converse negras en el suelo metálico de la furgoneta, cogiéndome del hombro me cruza por su lado y me posiciona delante de él. Luego me empuja para que ande.

—Camina —ordena.

Benedetto, Benedetto. Te lo suplico, ven a por mí. Tú padre es un monstruo.

El hombre trajeado me observa con una sonrisa depravada y perversa que consigue hacerme erizar el vello de los brazos. Me acaricia el brazo de forma lenta con su mano áspera, lo que me produce un asco terrible. Luego, el guardia me empuja hacia el exterior de la furgoneta, sin ninguna piedad, y caigo de rodillas. Levanto la cabeza y miro al cielo, rezando para salir de esta situación.

Aquel hombre obeso me ayuda a levantarme agarrándome por un brazo. Me incorporo y cuando estoy dispuesta a arriesgarme y correr, el guardia baja de un salto y se posiciona a mi lado, cogiéndome también por el otro brazo. El trajeado me suelta y el guardia acompaña mis pasos sin soltarme, hasta que llegamos a una casa de una sola planta. Las verjas recubriendo todas las ventanas me indican que escaparme será imposible.

En el interior de la vivienda puedo observar a distintas mujeres, maquilladas y bien vestidas pero con los ojos tristes y el alma rota. Ellas me observan a mí, pero soy tan inocente que no me cercioro de lo que puede estar ocurriendo en este sitio. Algo malo, muy malo.

Recorro un pasillo después de pasar por un salón, en el que varios hombres disfrutan sentados en elegantes butacones; fumando y bebiendo whisky delante de una hermosa chimenea. Las llamas vivas proporcionan un reconfortante ambiente a la estancia fría.

Una de las puertas ubicada a la derecha del pasillo se abre y el guardia me mete dentro de otro empujón, pero esta vez me mantengo de pie. Observo la estancia y la puerta vuelve a cerrarse. Escucho como ruedan la llave para que no pueda escaparme. Una mujer de melena rubia, larga y frondosa, que permanecía sentada fumando un cigarro, se acerca a mí.

—No tengas miedo pequeña, todas hemos pasado por donde tú estás ahora. No te preocupes, te lo digo yo. Terminaras por acostumbrarte.

¿Pero, a qué?

¿Qué es eso tan horrible a lo que debo acostumbrarme?

La mujer me rodea para quitarme la mordaza de la boca y por fin puedo desprenderme de la sensación de agobio. Respiro más tranquila. En la habitación hay una camilla, una estantería con libros y una mesa de despacho junto a la ventana tapiada.

—Mi nombre es Zinerva y voy a ayudarte. No te preocupes, corazón.

Zinerva, con la ayuda de una pequeña navaja, me desata las manos y quedo liberada.

—Por favor, no sé lo que ocurre —digo poniéndome a llorar. Ya he aguantado bastante conteniéndome y no me da vergüenza llorar delante de otra mujer. —De verdad. Soy la novia de Benedetto Riani, su padre ha matado a un hombre y por eso estoy aquí. Tiene que ayudarme a salir de aquí, necesito contar lo que he visto. Benedetto estará muy preocupado.

—Hombres, hombres y hombres, siempre haciendo de las suyas. No te preocupes, de momento estás segura. No tienes ni idea de qué va esto, ¿verdad?

—No —niego mediante un susurro lastimero.

—Esto es un negocio de prostitución. Los hombres llegan, pagan el precio impuesto, descargan con la chica que eligen y se van. Pero no te preocupes, está prohibido pegar, no te podrán tocar ni un pelo. Es una norma impuesta, porque a una chica casi la destrozó un cliente. Le llenó el cuerpo de moretones y ya no sirvió para trabajar. Así que nada de golpes —dice con una agradable sonrisa, como si manifestara algo bueno.

Me quedo quieta y me percato de que un chorro de orina ha mojado mis bragas y ahora cae de forma libre por mis piernas. Miedo me da cuando llegue al suelo y Zinerva lo descubra.

Capítulo 26

EL INSPECTOR

Sábado, 7 de septiembre

Después de salir del apartamento de Carmen, Fran se subió a su coche policial y se dirigió al Hospital General Alicantino. Allí había quedado con su compañera, la inspectora Ruiz. Procederían a volver a interrogar a Adrián Martínez antes de que le dieran el alta.

Aparcó enfrente del hospital; tuvo suerte y ocupó el hueco dejado por un monovolumen apenas diez segundos antes. Su teléfono empezó a sonar.

—¿Comisario? —respondió Fran a la llamada.

—¿Inspector De la Torre, donde se encuentra?

—Pues ahora mismo en el hospital. Vamos a proceder a interrogar a Adrian Martínez.

—De acuerdo. Pues cuando termine pásese por el Hotel Daniya, ¿lo conoce?

—No, pero pondré la ubicación en Google Maps.

—De acuerdo. Se encontrará allí al forense. ¿Le dije que estaba harto de los turistas y que por ello deseaba que se acabara el puñetero verano?

—Algo de eso menciono sí. ¿De qué se trata?

—Al parecer un extranjero se ha suicidado. Habitación 211. Sea rápido y cierre el caso cuanto antes.

El comisario cortó la llamada. El inspector bajó del coche policial y vislumbró a su compañera, de pie en la entrada del hospital. La expresión de su rostro indicaba irritación y mal humor.

—Buenos días, ¿llevas mucho rato aquí?

—Lo suficiente como para tener ganas de subir sola y proceder a interrogar al joven —fue el saludo de su compañera.

—Lo lamento mucho, me he entretenido en la playa buscando testigos — mintió, en parte, él.

—Bueno, no nos demoremos más. A ver si le dan el alta y será más difícil localizarle. ¿Por qué no llevas el uniforme policial?

—Bueno, no lo he visto necesario para pasear por la costa buscando testigos —se excusó Fran.

El inspector vestía con un polo azul claro y pantalones vaqueros largos. Ambos inspectores se dirigieron a la primera planta, por las escaleras. A Maribel le gustaba siempre ir delante, llegar primero y destacar por encima de sus compañeros. A Fran no le importó que Maribel entrara en la habitación de Adrián por delante de él.

—Buenos días, ¿estás más recuperado de las heridas? —Se dirigió Maribel a Adrián.

Fran observó la habitación; únicamente estaba provista para un paciente. Dos goteros se mantenían colgados y el paciente en la cama, totalmente acostado. Se había quitado la bata y la había lanzado al suelo, iba a pecho descubierto y únicamente se cubría la parte inferior de su cuerpo con la sábana blanca. Una mujer estaba sentada en el butacón de la habitación, leyendo una revista de prensa rosa. Su cabello negro destacaba por sus numerosas canas blancas. Fran supuso que se trataba de la madre del muchacho.

—Buenos días —saludó Fran.

—Los golpes me siguen doliendo —Se incorporó Adrián, haciendo uso del mando que controlaba la estructura de la cama—. Llevo llamando toda la noche al puñetero timbre y aquí no aparece nadie—. Se alteró.

—Hay más pacientes, no pueden ocuparse toda la noche de ti. Tienes que entenderlo—. Intentó tranquilizar Maribel.

—Solo quiero que me den el alta cuanto antes, pero el médico también parece estar muy ocupado o no le da la gana dejarse caer por aquí.

—No te impacientes. ¿Por qué te has quitado la bata? —preguntó Maribel, agachándose para recoger la bata y dejándola sobre la barandilla de la cama.

—Hace un calor insoportable aquí dentro, no me dan tampoco el mando para activar el aire acondicionado. Estoy recibiendo un trato muy malo.

—Mi hijo tiene dolor y no viene nadie. —Se levanta la mujer—. He salido cuatro veces al mostrador. Vienen y le ponen un gotero, pero no le pasa. El trato es lamentable oiga. Tenemos ganas de irnos cuanto antes, he dejado el trabajo a medias para venir a ver a mi hijo.

Fran recuerda lo que les contó Adrián ayer; hacia meses que no veía a su madre. Pero ahora se ha presentado en el hospital representando el papel de madre perfecta.

—No se preocupe señora, solo queremos hacerle unas preguntas a su hijo —continua Maribel—. El médico pasará a lo largo de la mañana.

Maribel se acerca más a la cama, su uniforme parece no imponer ni a la madre ni al hijo. De normal ocurre justo al contrario, puede que ellos están acostumbrados a ese tipo de situaciones. Fran no se queda atrás y también se acerca, se sitúa al lado de su compañera. Él también debe hablar sobre sus avances.

—Ayer nos confirmaste que no conocías a Flaviana/ Vanesa —se impone Fran—, pero luego, cuando te mostré las fotografías nos dijiste que sí, que la conocías. Nos mentiste al principio. Pero luego nos volviste a mentir, porque he estado en el paseo marítimo y varios testigos aseguran que si estuviste con la joven la mañana de su muerte. Te han reconocido por tus tatuajes y tu fuerte carácter.

—Eso no es verdad. —Se altera el chico—. Sucias mentiras. Envidia. ¡Bobadas!

—Lo mejor será que vayas buscándote un buen abogado — continua Fran.

—Una vieja me agredió ayer y los polis se preocupan más por hacerme culpable de algo, que por encontrar a la tía que me agredió.

—Mi hijo se merece justicia, la agresión no puede quedar así —dice la madre desde su posición.

—Tenemos en cuenta todas las cuestiones. —sigue la inspectora—. Ahora queremos que nos cuentes la verdad.

—¿Estuviste con Flaviana la mañana del crimen? ¿Sí o no? — insiste Fran.

—Es que no sé quién es Flaviana. Ahora no lo recuerdo.

—Perdón, Vanesa. ¿Recuerdas a Vanesa? —continua Fran—. Una chica con el pelo castaño, muy guapa.

—Les dije ayer que conocía a Vanesa, estuvimos enrollándonos dos semanas.

—Ahora queremos saber si estuviste con ella la mañana en la que murió. Fue el día dos de septiembre. Sabemos que si, así que no nos mientas.

—Estuve en el piso de unos amigos, fumando y bebiendo. No lo recuerdo. Puede que sí.

—Ayer por el contrario nos dijiste que no —repite Maribel.

—Claro, porque no me acuerdo. Oigan, es verano, vivo de noche y duermo de día. No recuerdo todo lo que hago. Puede que la viera como tantas otras noches.

—Estuvisteis en la playa viendo el amanecer —relata Fran—, entonces ocurrió algo y tú te marchaste. ¿Cuándo te enteraste de que había muerto?

—Unos colegas me dijeron lo del accidente de la playa, yo no tenía ni idea de que era ella la muerta. Lo sospeché por qué no contestaba a mis llamadas y cuando fui a buscarla a su apartamento no había nadie allí. Pensé que o no quería abrirme o ya se habría marchado.

— ¿De qué hablasteis la última vez? —pregunta Maribel.

—No lo recuerdo, de la vida supongo.

—Estuviste en el piso de unos amigos pero sobre las siete y media de la mañana te dirigiste al apartamento de Flaviana y juntos bajasteis a la playa. Algo ocurrió entre vosotros. ¿Te cabreaste?

—No lo recuerdo. ¡Oigan quiero un abogado! Estoy en mi derecho.

—No te estamos acusando de nada Adrián. Solo queremos conocer tu versión de los hechos —tranquiliza Maribel.

—La recogí de su apartamento. Me dijo que se largaba de Alicante, que esa era la última vez que íbamos a vernos…— empieza a contar Adrián.

Fran vislumbra un abismo de esperanza, por fin el chico ha decidido hablar.

—Dos días atrás me había llamado puesta hasta los topes de cocaína. Yo le di una cajita con diez gramos y se encontraba medio vacía. Me dijo que le cantara cumpleaños feliz. Fui a su apartamento y la encontré en ese estado. La llevé al hospital de inmediato.

—¿Y el día del accidente?

—No lo recuerdo exactamente. En esa ocasión era yo el colocado y ella la sana. Me dijo que se iba, fuimos a la playa para ver el amanecer, pero discutimos… No recuerdo el motivo. Creo que fue porque se acostó con otro tío. Me alteré y me marché.

Maribel permanece impaciente con la declaración de Tito. Fran se encuentra expectante por obtener una confesión.

—¿La dejaste despierta? —pregunta Fran

—Sí. Por supuesto.

—Un tractor le paso por encima momentos después. ¿Estás seguro de que estaba despierta? —insiste Fran.

—Sí, lo aseguro.

—¿La agrediste? —cuestiona Maribel.

—¿Cómo? —duda Adrián, como si no la hubiese escuchado.

— ¿La agrediste? —insiste Maribel—. Porque no me lo creo. Te enteras de que ha pasado la noche con un chico y la dejas tan tranquila y te vas. ¿No se merecía un buen bofetón por acostarse con otro?

—¡Sí, claro que se lo merecía! —explota Adrián—. Le di un bofetón y me largué.

Le tenemos, pensó Fran. Adrián agredió a Flaviana. Ella quedó inconsciente, por eso no pudo escuchar el sonido de la máquina.

—¿Estaba consciente cuando te marchaste? —reitera Maribel.

—Sí. Sin lugar a dudas. De eso estoy seguro. Ella me escupió y me insultó, por eso me fui. Estaba viva cuando me fui. ¡Consciente! —grita Adrián.

La madre de Adrián ha soltado la revista de cotilleos de la mano y la ha dejado caer al suelo. Permanece atenta a la declaración de su hijo y piensa en empezar a buscar un buen abogado. Sabe que su hijo ha tenido problemas a raíz de su separación. Fue un buen niño pero un terrible adolescente, por eso ella no pudo llevárselo cuando conoció al hombre con el que está actualmente casada, con el que tiene una hija. Desconoce si su hijo puede llegar a ser tan violento como para llegar a matar.

Capítulo 27

CARMEN

Sábado, 7 de septiembre

—La declaración de Adrián ha resultado dificultosa — informa Fran—. Esta mañana había hablado con un testigo que me confirmó la versión de que la joven iba a acompañada por un chico con esos tatuajes, así que ya sabía a lo que me enfrentaba con Adrián, pero luego con su declaración, podemos estar seguros de que él era el chico que usted vio en la playa.

—Eso es estupendo, ¿verdad?

—Sí, y además ha admitido que le dio un bofetón a Flaviana, pero ha asegurado que la dejó consciente y viva cuando se marchó.

—¡Dios Santo! Si hubiera admitido que del bofetón quedó inconsciente, ya tendríamos el motivo el cual no se levantó. Pero claro, admitiendo que estaba con la capacidad para escuchar los sonidos no se entiende.

—Había otro chico. Flaviana pasó la noche con otro muchacho, según el testimonio de Adrián. Así lo confirmaron las sábanas, que el líquido seminal no era de él.

—Puede que el otro muchacho observara desde la lejanía y cuando Adrián se marchó, este interviniera… ¡Matándola!

—Todo es posible Carmen. Por ahora el joven ha sido dado de alta y no se le puede dejar detenido. Se le ha dicho lo mismo que a usted, que se mantenga en todo momento localizable y que no se aleje de la zona.

Miro a Fran y de inmediato a Enrique, como desafiándole. Puede que mi marido en parte no me creyera cuando conté mi versión de los hechos porque cometí un error en abril, pero no le perdonaré que me tomara por tonta.

—Todavía son imprescindibles los resultados de la autopsia. Es lo más importante. Esperemos que no se demoren demasiado —comunica Fran.

—¿Y en cuanto a la búsqueda de su familia?

—Durante el día de ayer accedí a la base de personas desaparecidas en Portugal, pero nada de nada. Ni rastro.

—Su nombre era falso, así que también puede que su nacionalidad lo fuera.

—He buscado en España y en Portugal y ninguna mujer con el nombre de Flaviana está desaparecida.

Pongo el arroz a hervir y mientras caliento la hoya con el puchero. Los garbanzos siempre los mantengo hasta el final dentro de una bolsa de tela, para que no se deshagan. Ponemos la mesa todos juntos, como si Fran fuera parte de nuestra familia. Él pone los cubiertos y los platos. Además carga la hoya con el puchero hasta la mesa.

Mis hijos se muestran nerviosos e inquietos, nunca se hubiera imaginado que su madre se haría amiga de un policía y mucho menos que estaría sentado con nosotros en la mesa. Le he dejado a Fran el mejor hueso de tuétano. Fran es un pipiolo que veintiséis años, sus ojos son de un verde intenso, su pelo es negro y precioso, con unos rizos voluminosos. Se nota que acude al gimnasio regularmente, su cuerpo es fibroso y atlético. Es inteligente, simpático y de buen físico. Virtudes que atraen a las mujeres.

—¿Y está soltero inspector? —pregunto descarada.

—¡Mamá! —me riñe Catalina ruborizándose.

—¿Qué ocurre? Soy como su madre, puedo preguntar lo que quiera.

—No importa —dice Fran risueño—. No, no tengo pareja actualmente. En Córdoba, de donde procedo, tuve novia durante cinco años pero se terminó por la distancia.

—Es duro eso de la distancia, por mucho que os veáis las caras a través de esos aparatos, el contacto físico es lo que importa. A mí me encanta poder discutir con mi Enrique, tirarnos los platos a la cabeza y más tarde reconciliarnos en el lecho marital. Bueno, eso era en antaño. Ahora las discusiones son más habituales y el sexo escasea.

—¡Mamá! —vuelve a reñirme Catalina.

Observaba a todos lados, queriendo provocar que Enrique tuviera algún tipo de reacción, pero se conforma con callar. Me gustaría que mi marido fuera más activo algunas veces; se ha acostumbrado a la buena vida, a tenerlo todo hecho siempre y eso no puede seguir así, debe de espabilarse. Aun somos jóvenes y yo quiero disfrutar al máximo de la vida.

—Está bien. Ya paro.

—Esta delicioso el puchero por cierto. ¡Una maravilla! —alaba Fran regalándome una hermosa sonrisa.

—¡Muchas gracias Fran!

El puchero en verano entra igual de bien que en invierno, eso de que hace demasiado calor para un plato de caliente es una falsedad.

El inspector Fran se ha marchado de nuestro apartamento contento y con el estómago lleno para terminar su jornada laboral con energía.

Después de retirar los platos y realizar su limpieza, cojo a Lila con el propósito de dar una vuelta y reunirme con mis amigos de la asociación de ecologistas. Tenemos muchas cosas pendientes de las que hablar. He venido a la costa para ser partícipe del proyecto y no estoy demostrando interés.

Son las cuatro y media de la tarde. Activo la dirección de la Colla Ecologista, me informa Google Maps de que se encuentra a veinticinco minutos caminando, pero no importa. Prefiero caminar a coger un autobús que quizás retrasa el tiempo de llegada por los numerosos semáforos. Así me despejo dando una vuelta y puedo pensar. Camino en dirección recta hasta llegar al puerto, observo los barcos zarpando y los que terminan de echar el ancla para quedarse. Luego sigo recto por la calle Rambla Méndez Núñez.

Esto me recuerda a cuando nos reuníamos las chicas y yo en el garaje de mi compañera Adriana para conseguir meter en la cárcel a Fermín López. Aquello salió mal, pero este otro proyecto espero que tenga éxito. Dos proyectos diferentes pero totalmente necesarios y que merecen la pena, quitando que el anterior fue en vano.

Me quedé sin trabajo y sin un proyecto de vida al que agarrarme. Sola en casa las horas iban pasando, los días se hacían eternos e insoportables. Tengo que admitir que me obsesioné por la joven fallecida, por Pilar López. Descubrí, gracias a Facebook, el perfil de la muchacha y estuve mirando sus fotos durante días. Se me partía el corazón con cada sonrisa que la joven mostraba en esas imágenes. Era una chica feliz, injustamente asesinada y su criminal seguía libre. Así que decidí evadirme y distraerme con otro proyecto. Necesitaba un estímulo con lo que sentirme útil, viva y eficaz con la sociedad. Pilar era miembro de la Colla Ecologista de Alicante, además trabajaba de camarera los fines de semana para poder pagarse su carrera de diseñadora. Tenía un maravilloso proyecto entre manos; diseñar ropa utilizando únicamente materiales desechados en el mar. Entonces, decidí seguir con lo que ella dejó a medias y me apunté a la asociación de ecologistas. Estaba un poco lejos de casa pero mediante internet no hay ningún sitio en el mundo al que una no pueda acceder, aunque carezca de conocimientos sobre el territorio de las redes. Para eso tengo a mi Marcos, el único que sabe que me agrupé con esta asociación, mi mano derecha con asuntos informáticos. Antes y ahora.

Llego a la Colla Ecologista de Alicante, el paseo me ha venido bien para despejar mis ideas. Necesito olvidarme de todo el asunto de Flaviana, dejar que la policía se encargue y seguir el objetivo por el que vine aquí en un primer momento. Aparte de disfrutar de mi familia, por supuesto.

Ángel me espera en la puerta de la asociación, nunca me ha visto, ni en foto, por tanto no me reconocerá cuando pase por su lado. Yo en cambio sí que se como es él, por su foto de perfil en el WhatsApp. Él es un hombre grandote y corpulento, fuerte pero a la vez barrigón.

—Disculpe joven, una pregunta. ¿Aquí es donde se reúnen los rastafaris del pelo largo, esos que se dedican a salvar ballenas? —bromeo yo.

—Señora, ¿usted de que va? Somos ecologistas. Trabajamos duramente para salvar el medio ambiente de gente que se dedica a destruirlo.

—¡Buena respuesta Ángel!

—¿Carmen? —Ángel cambia la expresión de su rostro, del desprecio a una alegre sonrisa de cariño.

—Esa soy yo.

Ángel se ríe y se acerca. Me abraza y me sube dos palmos del suelo, me muestro dichosa y le planto dos besos en cada mejilla.

—¿Cómo puede ser que no me hayas reconocido la voz? Con la paliza que os he pegado llamándoos por teléfono estos meses.

—Ya ves, es increíble. No por las llamadas, eso no es molestia. Quizás por teléfono el timbre de tu voz es un tanto diferente.

—Ah, eso debe ser. —Río—. Estás muy guapo Ángel, más que en las fotos de perfil que sueles poner. No te favorecen, que lo sepas.

—Siempre tan directa Carmen —ríe él.

Ángel me abre la puerta de la asociación, visualizo el logo de una iguana plasmado en la puerta de entrada, al igual que en el cartel de la asociación. El mismo que tenía Pilar en su foto principal en Facebook.

—Adelante. Todos teníamos ganas de conocerte, te has hecho de rogar ¿eh? —Sonríe Ángel

—Un poco, pero tenía muchísimas ganas de veros. Llegué a la costa el día uno pero han ido surgiendo contratiempos y hasta hoy no he podido venir.

—Vaya, algo me comentaron. ¿Lo del accidente de la turista?

—Sí, fui la testigo principal

—Que mal rollo. Te esperábamos con ansia cierto es. Formas parte de este gran proyecto que vamos a llevar a cabo.

—Estoy tan contenta de participar junto a vosotros en esto, aunque viva lejos y pueda aportar poco. Ahora que estoy aquí me enfrentaré con uñas y dientes a esos cabrones que quieren destruir ese trozo de paraíso que es la costa.

—Tenemos una reunión dentro de diez minutos. ¡Qué maravilla que hayas venido! Ahora te presento a todo el equipo, bueno ya los conoces, pero te diré quien es quien. Será divertido.

Con Lila en mis brazos Ángel y yo recorremos el pasillo desde la entrada hasta llegar al salón principal, donde deben de hacer las reuniones de grupo. Hay una mesa grande cuadrada con muchas sillas alrededor. Por las paredes, numerosos cuadros con fotografías de todo el equipo muestran sus labores humanitarias y los proyectos en los que han participado y han resultado exitosos. En un cuadro aparece el equipo al completo de la Colla de Ecologistas en una especie de descampado, todos sonrientes. El titulo de la foto relata`` El equipo de ecologistas en acción retiró 400 kilos de basura en el rio de Vinalopó.

—¡Vaya! Ahora no hay nadie aquí. Ahí tienes la máquina de café Carmen, está delicioso a pesar de lo que pueda parecer. Pruébalo y ya me dices. Te dejo un momento sola, regreso enseguida.

—Perfecto, no te preocupes Ángel. Voy haciéndome el café.

—Ah y puedes soltar a Lila, no hay problema.

—Vale, vale. Muchas gracias. —Sonrío en agradecimiento.

Saco el café en vaso de cristal de la máquina y doy el primer sorbo, está delicioso. Nunca se debe juzgar al café por de donde proceda, al igual que las personas. Las apariencias engañan, pero los corazones no.

Aida entra por la puerta y se queda observándome por encima del cristal de sus gafas redondas y grandes.

—¿Carmen?

—¿Aida?

—Qué alegría de que estés aquí. ¡Por fin has podido venir!

Me levanto del sofá y le doy dos besos a Aida. Ella tiene el cabello por la altura del cuello, rizado y rojizo. También luce unos pendientes de aro gigantes. Tiene cuarenta y tres años, dos hijos y está divorciada.

—Nos dijo Helena que no le habías contado a nadie de tu familia sobre este gran proyecto, ¿al final has sido sincera?

—Ay Helena, ¡Que bocazas! Sí, bueno en realidad no. Quería contarlo el segundo día pero han ocurrido decenas de cosas y hoy he dicho que me iba a dar una vuelta con Lila. Una vuelta de tres horas —Río—. Tengo el teléfono con el sonido activo. Si me llaman les contaré donde estoy, será más fácil por teléfono. No quiero que piensen que les he arrastrado hasta aquí solo para evitar un desastre natural. Han sido dos motivos de peso, estar con mi familia de vacaciones y al mismo tiempo ayudar a vuestra asociación.

—Entiendo, no te preocupes. Ellos también lo entenderán, ya verás.

—Mis hijos sí, pero mi marido está cansado de mis locuras.

Momentos después ya se encuentra el equipo al completo reunido en aquella gran sala. Todos sentados alrededor de la mesa, menos yo y Ángel que permanecemos de pie. Aunque ya les he besado y abrazado a todos, quiere presentarme de forma oficial delante del equipo.

—¡Chicos! Carmen por fin tiene el gusto de acompañarnos. Aunque sea por unos días, esperemos que los suficientes como para ver con sus propios ojos como ganamos a los empresarios en su proyecto de obra.

—Estoy encantada de conoceros a todos —empiezo a hablar—. Me he imaginado mil veces este momento; todos aquí reunidos, poder dialogar cara a cara y poner nuestras ideas en común en marcha para que este proyecto fundamental para la vida pueda salir adelante. Esperemos que uniendo nuestras fuerzas podamos llegar a cambiar la ley que actualmente existe.

Macarena es la más joven del grupo, tiene veintiséis años. Su pelo es rubio y rizado, como Shakira en sus mejores tiempos. Tiene pareja estable desde hace ocho años y está pensando en ser mamá.

Helena tiene treinta y siete años, es una mujer con carácter fuerte. No está casada ni tiene hijos. Vive la vida al momento y es totalmente independiente. Su principal objetivo es conseguir acabar con la tala indiscriminada de árboles.

Aitor es un hombre de origen latinoamericano, con seis hijos, una gran casa de campo llena de perros adoptados y casado con una popular escritora de Argentina.

Por último, está Sonsoles. Es a la que menos conozco del grupo puesto que únicamente lleva algo más de un mes unida a la asociación. Ella está separada y tiene una hija, juntas se mudaron desde Madrid a la costa, buscando cambiar de aires y alejarse de la contaminación de la capital.

Desde que me quedé sin trabajo en abril no ha pasado un solo día en que no haya estado al tanto sobre noticias novedosas respecto a la ley de costas. Me he informado al dedillo sobre las respectivas leyes que ha habido y en que se han basado sus normas. Actualmente la ley de costas se regula mediante la ley de 2013, es reciente en comparación con la que anteriormente estaba en vigor, la de 1988, muy antigua y atrasada que no protegía en absoluto la zona costera. Se debería reforzar la prohibición de edificar en la costa y derruir los hoteles y edificios que estén demasiado cerca y por tanto dañen el mar.

—Por mucho que en conjunto de asociaciones compañeras nuestras de ecologistas denunciemos el maltrato que se está produciendo en el litoral, las constructoras no dejan de levantar bloques de edificios a primera línea de playa y es algo que tiene que terminar desde este momento —comunica Aitor

—La costa está sufriendo, ¿no hay bastantes edificios cadáver en pie?, ¿por qué se empeñan en levantar nuevos, que lo único que consiguen es aportar peso al planeta y hundir la tierra? —manifiesta Macarena.

—¿Qué significa eso de los edificios cadáver? —pregunto ilusa.

—Edificios que empezaron a construir pero que nunca terminaron por que se declararon ilegales cuando iban por la mitad de la etapa de construcción. Lo que es de alucinar es que tampoco los derrumban. Un ejemplo claro que tenemos, es el hotel de la playa Algaborrico en el casco urbano Carboneras, Almería —revela Macarena.

—Ese edificio en concreto fue construido sobre terreno no urbanizable, por tanto ilegal y debe de demolerse. —recalca Aitor.

—Pero hasta que llegue la sentencia firme de demolición pueden pasar años, ya llevan las obras paradas una década— continua Macarena.

—Estamos dispuestos a luchar en la medida de lo posible para que se respeten las costas como actualmente las conocemos —anuncia Aitor—. No es lo bastante negativo el cambio climático, de lo que todos somos responsables, como para que sigan construyendo edificios a diestro y siniestro a menos de cien metros desde el límite interior de la ribera del mar.

—El bloque de chalets que ahora esos carroñeros pretenden construir se situará a tan solo ochenta metros, lo es una barbaridad en los tiempos que corren —informa Helena—. El cambio climático está afectando a la elevación del nivel del mar, se ha producido un incremento entre 1947 y 1996 de ocho centímetros en Santander y doce centímetros en La Coruña. La elevación media, según los datos obtenidos en los mareógrafos a través de satélites, se encuentra aproximadamente en el rango de 3 a 6 mm al año. ¡Lo que es catastrófico!

—Según las previsiones, el aumento del nivel del mar en Asturias podría situarse en torno a doce metros para el año 2050 —indica Macarena— Lo que conllevaría un descenso de la superficie de playa seca útil. Se reduciría superficie natural de costa. Los edificios construidos hasta la fecha de hoy quedarían todavía más cerca del nivel del mar.

—Es lo que ya ha ocurrido en Guadamar del Segura y Torrevieja de Alicante. La gran urbanización turística de la franja costera, está ocasionando un aumento del hundimiento del terreno. ¡Los edificios pesan! —proclama Sonsoles.

—Nos queda tanto por hacer —dice Aitor—, y tan pocos medios y poca ayuda. Reunir recursos es dificilísimo, e ir contra las leyes nos pasa factura como equipo.

—La denuncia de la agresión hacia Desiré esperemos que de sus frutos. ¡Que se investigue lo sucedido! Le rompieron dos costillas y tuvo que ser operada con urgencia del omóplato. Esos tres horribles días en unidad de cuidados intensivos no se los quita nadie, aparte del enorme susto que se llevó —informa Macarena.

—Se encuentra en manos de los tribunales, pero no os creáis ni por un momento que encontraran al responsable, alguien le paga a otro alguien y ese otro te da un susto y una paliza de muerte como represalia —grita Aida enfadada—. Espero que me esperen a mí también en un callejón a oscuras, porque seré yo la que gane la pelea. Os lo puedo asegurar.

—Necesitamos una líder de grupo, como lo era Desiré —avisa Aitor—. Alguien fuerte que pueda hablar en público y que se exprese de forma auténtica, inteligente y a la vez natural delante de los medios.

—Una portavoz —grita Aitor desde detrás.

—En parte queríamos pedírtelo a ti, Carmen —revela Ángel

Aitor me mira al igual que el resto del equipo, me siento de inmediato acorralada pero es una causa justa y esto es lo que estaba esperando para lavar mi imagen. Así que acepto.

Capítulo 28

LA CHICA

Diciembre, 2018

Zinerva se comportaba conmigo y con las otras chicas como una madre, protegiéndonos de los demás hombres. Me fijé en que en ella recaía una parte importante del negocio, la misma parte otorgada al señor grueso que me recibió a mi llegada. Ellos mantenían una relación de amor-odio, en algunos momentos se devoraban a besos pero en otros los gritos y los portazos retumbaban por todas las estancias de ese cuchitril.

—No te preocupes F, poco a poco te acostumbradas. —Me repetía constantemente Zinerva.

La Madame nos llamaba a cada una por la primera letra de nuestro nombre, estaban G, B, C, D, T, E, Y, A, K, A2, y por último yo, F. En eso había quedado substituido mi nombre, a una sola sigla.

La puerta siempre permanecía cerrada con llave. El hijo de ambos, un chico menor de treinta años llamado Paolino, se encargaba de custodiar las entradas y salidas de los clientes. Él cobraba los pases a la estancia. Como si las chicas fueran una atracción de circo, lo que yo dentro de poco sería.

Pasen y vean, la mejor carne del mercado. Elija la que más le apetezca, son todas excelentes.

La noche de mi llegada, me proporcionó una esterilla y una manta. Tendría que dormir en el suelo; en el centro de las dos filas de literas en donde dormían mis compañeras. Éramos cinco en un cuarto minúsculo.

Mi alimentación era escasa porque mi estómago se negaba a tener hambre, sabía que eso me haría débil para cuando llegara mi momento de intentar escapar. Zinerva tenía unos motivos muy diferentes a los míos para obligarme a comer.

—Debes de estar fuerte, tener algo de carne para atraer al cliente. A nuestros clientes no les van demasiado las chicas hueso.

Abría la boca y Zinerva me metía la cuchara llena de comida dentro, cosa que me daba repulsión. Al mismo tiempo me recordaba a mi hogar, cuando debía de darle a mi madre de esa misma forma el puré que había triturado previamente, para que no se atragantara y debido a que sus manos estaban tan débiles que no era capaz de sujetar la cuchara.

Aguantaba la arcada y engullía el alimento de turno. La mínima suerte que teníamos, era que a Zinerva se le daba bien cocinar.

Una tarde tuve que desnudarme y acostarme sobre la camilla. Zinerva, utilizando cera caliente, eliminó todo mi vello corporal. Empezó por mi pubis, luego las axilas y por último las piernas. Ni siquiera me atreví a protestar. Tampoco tuve el valor para gritar, cuando Zinerva arrancaba la cera de mi piel y el dolor era insufrible. Nunca me había depilado porque Benedetto no lo consideraba necesario. Le atraía todo de mí, la mujer natural me dijo un día.

Zinerva quería prepararme para cuando llegara mi momento de debutar. Me dijo que la acompañara a una habitación, una habitación que cerró con llave en cuanto entré. Golpeé la puerta y estiré de la manivela pero no podía salir de esa estancia, estaría allí el tiempo que ella lo deseara. Me tumbé en el suelo y aproveché ese valioso tiempo que me permitían estar sola para llorar; después de estar cuarenta y ocho horas rodeada de chicas obligadas a vender su cuerpo y de los encargados. Me hice pequeñita en un rincón de la estancia y lloré todo lo que tuve ganas.

De repente, unos sonidos procedentes del otro lado de la pared que tenía enfrente me alertaron. Ni siquiera me había dado cuenta al entrar, de que esa habitación tenía un cristal desde el cual se podía observar otra habitación, pero imaginé que desde la otra habitación no podían verme. Entonces supe en qué consistía la preparación que Zinverva me ofreció. Observar antes de actuar.

Una de mis compañeras estaba tumbada en la cama, vestida con una malla negra apretada a través de la cual se podían ver perfectamente sus pechos y su vagina. De pie, quitándose la ropa, estaba uno de esos hombres que habían pagado por mi compañera. El hombre se quitó el cinturón y lo lanzó al aire, golpeó el cristal por el que yo estaba observando la escena. Se bajó los pantalones, zapatos ya no llevaba, y los dejó en el suelo. Empezó a despasarse los botones de su camisa de rayas, pero le costaba una eternidad. Entonces Brina, que así se llamaba mi compañera, acudió en la ayuda del viejo. Le ayudó a despasarse los botones de la camisa y a quitársela. Se quedó luciendo una camisa de tirantes interior blanca, luego se quitó los calzoncillos desatando una pronunciada erección. El hombre mayor escupió a Brina en la cara y luego en la vagina, para a los pocos segundos penetrarla a la fuerza. Ella profirió un quejido de dolor y yo, observando la escena, grité de tal manera que pensé que me habían escuchado, pero al parecer las habitaciones estaban insonorizadas.

¿Ese era el futuro que me esperaba? ¿Ser humillada y violada por cualquier hombre que pudiera pagar por un rato conmigo? Prefería la muerte.

Zinerva abrió la puerta del cuarto y yo salí despedida con una mano delante de la boca conteniendo el vómito. Me arrodillé delante del inodoro y vomité las verduras hervidas de la cena. Zinerva se quedó en el umbral de la puerta mirándome con cara de pena, me ayudó a levantarme y me acompañó al lavabo para que me enjuagara la cara. Mi rostro dio un cambio en el transcurso de dos días, parecía que había envejecido prematuramente. Me dieron ganas de abofetearla pero me contuve. Ella tenía la posibilidad de dejarme escapar pero no quería, por eso la odiaba tanto aunque me tratara con cariño.

Entre todas las chicas poníamos la mesa y Zinerva se encargaba de cocinar, preparó un riquísimo Risotto a la milanesa. La comida era lo único bueno de aquel sitio. Zinerva era una maravillosa cocinera con experiencia, sus deliciosos guisos les darían energía a todas aquellas chicas para afrontar la jornada de la tarde. Yo tan solo esperaba no tener que volver a sufrir el horror a visionar otra escena escabrosa como la de por la mañana. Pero lo que ocurrió por la tarde fue mucho peor.

Me quedé dormida poco después de comerme el Rissoto, lo más probable es que mi plato llevara alguna especie de somnífero. Desperté atada al cabezal de una cama, en el mismo cuarto en donde visioné en directo aquella escena que me hizo vomitar. Estiré fuerte de la cadena, no me daba miedo romperme la muñeca con tal de escapar de esa situación. Me habían atado para abusar de mí, y no estaba dispuesta a permitirlo. No tenía la mordaza en la boca, por tanto siempre podría morder a mi agresor. Me hacía daño con cada estirón, pero no perdía la esperanza de soltarme. Traté de golpearme la mano contra el cabecero repetidas veces, quizás si consiguiera romperme los huesos de la muñeca podría sacarla de aquella fuerte esposa metálica.

La puerta de la habitación se abrió y para mi sorpresa la traspasó Ángelo Riani, el padre de Benedetto. Me removí en esa sucia cama y traté de levantarme sin éxito alguno. Él me miró fijamente.

—Figlio di puttana —le insulté con ira.

Ángelo ni se inmutó. Cerró la puerta con llave y se la guardó en el bolsillo de sus pantalones de vestir. Con su mirada continuó desafiándome.

Sabía que él me trajo hasta allí por saber demasiado y él quería que supiera quién tenía el poder de los dos.

A continuación, se quitó los zapatos justo igual que hacia su hijo Benedetto, luego se despasó lentamente los botones de su camisa impolutamente blanca y la dejó colgada de una percha en el armario, hizo lo mismo que con sus pantalones. Me recordó a Benedetto. Cada vez que íbamos a acostarnos después de un largo día vivido, se desvestía y se preparaba para hacerme el amor. Ángelo se bajo su slip y acarició su miembro viril hasta conseguir ponerla dura. Yo empecé a gritar con más rabia. Me encontraba indefensa y asustada. Tenía la esperanza de que Zinerva entrara de un momento a otro y detuviera a Ángelo, pero nadie iba a defenderme. Estaba sola contra ese asqueroso monstruo. Tenía una mano libre y podía usarla para golpearle o arañarle. Ángelo se acercó, yo moví ágilmente las piernas y le pegué una patada en el hombro derecho. Él se fue hacia detrás.

—Con que quieres jugar. ¿Cierto? Eras muy obediente cuando te follaba mi hijo, ¿ahora no es lo mismo conmigo?, ¿por qué? —gritó— ¿Eh?. Porque soy más viejo, ¿verdad? —gritó más alto todavía—. Pues te demostraré que sé hacerlo mucho mejor que mi hijo.

Le miré de reojo mientras se regocijaba por su conducta. Luego se acercó a mi lado y me dio el primer bofetón, me partió el labio e hizo que me sangrara. Me lamí la sangre y me la tragué. Ahora iba a por él.

—Te crees muy valiente. Yo tan solo seré el primero de muchos. Al final te darás tanto asco que desearas la muerte.

Ángelo se puso encima de mí y removí mis piernas con fuerza tratando de golpearle de nuevo, pero estaba bloqueada. Tan solo me quedaba una mano libre para defenderme, con la que arañé su rostro y conseguí hacerle sangre. Ángelo se retiró, se levantó de la cama y se puso la mano delante de su rostro.

—Eres toda una gata felina.

Ángelo golpeó con fuerza dos veces la puerta y a los pocos segundos se abrió. Entró el guardia de seguridad que me transportó allí el primer día, la puerta se volvió a cerrar. Aquel guardia se puso a mi lado y me bloqueó la mano con fuerza.

Ángelo volvió a situarse encima de mí y ya no pude hacer nada por defenderme. Grité todo lo que pude. Me agité y zarandeé pero no pude evitar que Ángelo me invadiera con su repugnante miembro. Empujó con violencia, se hundió en mi interior hasta que estalló en un orgasmo. Traté de cerrar los ojos e imaginar a su hijo, a mi dulce Benedetto haciéndome el amor, pero me era imposible. Carecía de tanta imaginación. Al terminar, Ángelo se bajo de la cama y cogió la pistola del guardia para proceder a apuntarme a la cabeza. Estaba deseando que me disparara, que terminara con el sufrimiento de mis últimos días, pero no fue así. El guardia me soltó el brazo y se situó encima de mí, en la misma posición que había estado Ángelo segundos antes. Se bajo un poco los pantalones y también me penetró a la fuerza.

Los minutos se hicieron eternos mientras Ángelo me apuntaba con aquella pistola y su fiel guardia me agredía sexualmente. Hasta que por fin terminó también. Se levantó, se subió los pantalones y ambos hombres salieron de la habitación. Dejándome en aquella cama; violada y muerta de miedo.

Zinerva entró en la habitación a los pocos minutos. Me desató pero no pude moverme hasta que hubo transcurrido más de una hora. Tenía los músculos entumecidos y me dolía todo el cuerpo.

Estuve bajo los chorros de la ducha el tiempo que me permitieron, pero la repulsión hacia mi misma ya no se iría jamás.

Capítulo 29

CARMEN

Domingo, 8 de septiembre

Instantes después de que Enrique sirva el zumo de naranja de la jarra a nuestros vasos, lo engullo de golpe y mi hija Catalina me mira asombrada. Estoy nerviosa y se me nota.

—Bebe más despacio mamá —me aconseja mi hija.

—Sí, podrías atragantarte —sigue mi hijo.

—No os preocupéis.

—¿Por qué estas tan acelerada Carmen? Más que de costumbre quiero decir —pregunta mi marido.

Llegó el momento de decir la verdad.

—Hay algo que no os he contado, por miedo a que os enfadarais conmigo o porque quizás no lo entendéis cuando os lo cuente.

—¿De qué se trata? —Se interesa Catalina

—Veréis, quiero que quede claro que el motivo principal de las vacaciones ha sido estar todos juntos y disfrutar de unos días fuera de casa, pero el destino no fue elegido al azar. Desde hace unos meses estoy asociada a Ecologistas en acción, y actualmente están llevando a cabo un proyecto en la costa Alicantina.

—¿Qué clase de proyecto? —pregunta ella.

—Pues… Unos empresarios quieren construir sus chalets en una zona que se encuentra demasiado cerca del nivel del mar, dentro de la ilegalidad, entonces nuestra confederación trata de impedirlo.

—Lo veo muy bien mamá —Sonríe mi hija— ¿Pero no entiendo porque no nos lo contaste desde el principio?

—Por que como siempre estoy; inventando recetas, historias y metiéndome en jaleos, pensé que no lo entenderíais. Pero esta vez se trata de una cosa muy seria e importante.

—Claro que lo entendemos, mamá —Me mira Catalina.

—Es algo maravilloso mamá, tienes todo mi apoyo. —Mi hijo disimula como si tampoco supiera nada del tema y posa su mano encima de la mía.

Estoy a punto de ponerme a llorar, llevo unos días muy sensiblera. Enrique no dice ni media palabra, pero las caras sonrientes de mis hijos me bastan para saber que estoy siguiendo el camino correcto.

—¿No vas a decir nada, Enrique?

—De acuerdo, está bien. Yo también te apoyo —dice mi marido, mostrando un intento de sonrisa.

Sé que siente lo que dice, pero se le da fatal expresarlo con palabras.

—Bueno, gracias a los tres. Sabéis que os quiero y necesitaba contaros este pequeño secreto.

—No tiene ninguna importancia mamá. Da igual lo que hagas, nosotros te apoyaremos —dice Catalina.

—Me hacéis muy dichosa con vuestras palabras, de verdad chicos.

Me levanto de la mesa y le doy una decena de besos a mi hija en la mejilla, luego a mi hijo. Por último, haciéndome un poco la remolona, me voy acercando a mi marido y le propino un beso en la frente.

—Tengo que irme. Vendrán a recogerme de un momento a otro, así que voy a cambiarme. Hoy pasaré el día con los integrantes de la asociación, descansáis de mí.

Enrique se ríe con mi broma o por unos movimientos que realiza un oso panda en un documental de la televisión, no lo tengo demasiado claro.

Diez minutos después, Macarena de conductora y Ángel de copiloto, me esperan dentro del coche.

—Hola, hola. — me saluda alegremente Macarena.

—Buenos días chicos. ¡Qué ganas tenia de veros!

Ocupo el asiento de detrás y, cuando me abrocho el cinturón, Macarena arranca el vehículo.

—¿Carmen, que tal estás? —me pregunta Ángel.

—Estupendamente, ¿y vosotros? Por cierto, ya se lo he contado todo a mi familia y se lo han tomado de maravilla.

—Pues claro, no iba a ser menos. La labor que desempeña nuestro equipo es por el bien común, algún día nos lo agradecerán.

—No te creas— medita Macarena—la sociedad no entiende de datos y no sabrán verlo. Pero bueno, nuestras futuras generaciones podrán vivir gracias al granito de arena que podemos aportar. Nunca mejor dicho.

—Estoy de acuerdo con los dos. Por una parte pienso que la labor que lleváis a cabo merece todo el respeto del mundo, y nadie lo valora. Pero, aunque sea, un porcentaje pequeñito de la sociedad sabe apreciar a la madre naturaleza. Que es la madre de todos nosotros.

—Qué bonito Carmen eso que has dicho, me enorgullece. — dice Ángel.

—Cada vez se suma más y más gente, sobretodo la generación joven. Los cuales, gracias a las redes sociales, entienden lo que ocurre en el mundo; las catástrofes, terremotos, inundaciones y demás. Comprenden nuestra lucha y el daño que podemos llegar a hacer si no reciclamos, o si no replantamos bosques y demás.

—En mi casa agacho el interruptor del cuadro de luces cuando mi marido lleva más de diez minutos en la ducha. Es calvo, así que en dos minutos enjabonarse y aclararse tiene más que suficiente.

Ángel y Macarena empiezan a reír a carcajadas.

—¡Ay, esta mujer de un ataque de risa me mata! —exclama Ángel.

—Muy buena Carmen, si señora —me alaba Macarena.

Pasamos por delante del centro comercial Plaza Mar que queda a nuestra derecha y continuamos el camino recto por la N-332, también observo desde la ventanilla el Hospital Vithas Internacional Medimar.

—Una pregunta, ¿dónde nos dirigimos?

—A Confrides —informa Macarena—. El equipo al completo nos está esperando.

—El dos de febrero de este mismo año se produjo un incendio forestal en una zona de pinos en Cofrides —sigue Ángel—. El fuego arrasó hasta veinte hectáreas y obligó a desalojar a los vecinos de una urbanización cercana. Gracias al increíble trabajo de los bomberos el fuego quedó extinguido al día siguiente, pero el fuerte viento puso las cosas muy complicadas.

—Ostras, no tenía ni idea. ¿Pero fue provocado o accidental?

—Creo que en este caso no se ha llegado a descubrir, ¿verdad Macarena?

—No, tengo entendido que no. —Ella se muestra atenta a la conducción.

—Entonces, durante todo este verano, estamos acudiendo una o dos veces a la semana para replantar arboles.

—¡Qué maravilla! Me hace muchísima ilusión poder acudir yo también. —Sonrío ilusionada.

—Nosotros estamos encantados de que así sea. —Observo la bonita sonrisa del grandullón de Ángel, que queda reflejada en el espejo delantero.

Casi una hora después el coche se detiene en una explanada, a nuestro lado hay más de una decena de coches aparcados. Bajamos los tres y saludo con un cariñoso abrazo tanto a Macarena como a Ángel. El cabello de Macarena desprende un delicioso aroma afrutado, como si terminara de aplicarse una mascarilla, mientras que Ángel tiene un encantador perfume corporal propio, como consecuencia de que suda bastante y hace calor.

Nos encaminamos para reunirnos con los demás miembros de la asociación. Desde la explanada observo a decenas de personas en una zona inferior a donde yo me encuentro. Están dispuestos sujetando algunos picos, otros palas y unos cuantos azadas de jardín. Hermosos y pequeños abetos descansan, esperando que su hueco en la tierra esté dispuesto para ser plantado y empezar a coger raíces.

—¡El ser humano! Cuando nos ponemos a trabajar todos en conjunto no hay quien nos gane —digo.

—Cierto es. La fuerza de uno solo no es comparable con la de un grupo numeroso de personas luchando por los mismos intereses.

Es un momento emocionante, dejo que mi cuerpo se estimule por la escena que contemplo y empiezo a llorar.

—Es muy bonito, de verdad. Es como observar la obra de arte de un museo, como cuando fui al prado y estuve media hora delante del cuadro El jardín de las delicias del Bosco, llorando como una boba. Mientras mi marido ya había completado el recorrido de forma acelerada. Mi sensación de ahora se asemeja mucho.

—Pues deja de lloriquear y empecemos a trabajar —dice de un modo inocente Ángel.

Luego viene y me pasa uno de sus grandes brazos por detrás de la espalda. Me estrecha contra él.

—Por supuesto, tengo muchísimas ganas. Vamos a ponernos manos a la obra.

Ambos sonreímos entusiasmados.

Cuando Ángel y yo nos ponemos a andar, Macarena ya ha descendido por la ladera y se ha puesto una gorra de la asociación, con la graciosa iguana de un poderoso color verde esperanza. Ella nos saluda desde abajo animándonos a seguirla.

Las piedras son resbaladizas. Me da miedo caerme y romperme la cadera pero Ángel es un hombre que tiene en cuenta cada detalle, entonces me indica que me coja de detrás de sus hombros para poder bajar los dos sin contratiempos. Me siento protegida todo el trayecto hasta abajo, unos diez metros perpendiculares, en los que las pequeñas piedrecitas engañosas se desprenden con facilidad y provocan inestabilidad. Finalmente llegamos y suspiro aliviada.

—¿Bien?

—Sí, estupenda. Eres todo un caballero. Mi ángel guardián—Sonrió, para después darle un beso en la mejilla.

Me prestan una azada que estaba en desuso y empiezo a cavar la tierra. Mi amigo el arbolito me espera impaciente. Acaricio sus hojas verdes y frondosas, acto que me transmite una enorme paz interior. Sujetando el tronco con las dos manos logro introducirlo dentro del agujero. Por último, lo cubro de tierra y lo riego con agua, acercando una manguera que va conectada a un enorme contenedor transparente, el cual es transportado por un camión. Me enorgullezco de mi acción y visiono mi siguiente objetivo, un pino de un metro de altura. Vamos a intercalar los pinos con los abetos; plantaremos aquí y allá hasta que se terminen todos los árboles.

Observo a mis compañeros; a Sonsoles, Aitor, Ángel, Macarena y Helena, cada uno en un punto de la zona. Nos gastamos bromas, nos reímos, incluso soltamos alguna que otra lagrimilla. La mañana transcurre demasiado rápida, y cuando menos nos descuidamos son las doce del medio día y los árboles yacen todos plantados.

—Estarás cansada Carmen. —Se acerca a mi Sonsoles sonriente.

—Mucho, no te lo voy a negar. Cansadísima pero feliz.

—Me alegro un montón.

Por suerte también me han dejado un par de guantes de jardín, no sé que hubiera sido de mis manos si llegan a estar durante horas cubiertas de barro.

—Poneros todos, voy a sacar una imagen de este momento, para colgar en la asociación. —Sonríe Aitor, con su cámara fotográfica en la mano.

Nos vamos agrupando a unos diez metros enfrente de Aitor. Yo estoy al lado de Helena y de Ángel.

—Ponte tú con ellos Aitor, yo saco la foto. —Sonríe Sonsoles— Soy una recién llegada y además salgo muy fea en las fotos.

—No te preocupes Sonsoles.

—De verdad, ponte con ellos.

Sonsoles se acerca al lado de Aitor y este le cede su cámara fotográfica. Aitor se acerca y se pone al lado de Helena.

—Decir arbolito —propone Sonsoles.

Todos le hacemos caso. Sonreímos, pronunciamos la palabra arbolito y el flash captura el momento.

Recogemos todo el instrumental que hemos empleado y lo vamos cargando hasta el interior de una furgoneta. Me apoyo en Ángel de nuevo para subir a la explanada. Las piernas me flojean, debería de haber desayunado más fuerte. Me he bebido un litro de agua en el transcurso de la mañana.

Hacemos un pequeño recorrido antes de marcharos de vuelta a la costa, esta zona es inmensa y queda constancia del enorme trabajo que llevan realizando los ecologistas durante toda la época primaveral y estival, a pesar de las altas temperaturas.

—Los arboles crecen de semana en semana, se nota su evolución y es una alegría enorme cada vez que venimos —me informa Sonsoles.

Observo una zona que todavía permanece carbonizada.

—Pues esto no es nada —dice Macarena—. Toda la zona que ahora puedes ver llena de hermosos abetos y pinos fue arrasada por el incendio. ¡Una calamidad!

—Sí, la primera vez que yo vine pensé que nunca lograríamos sacar a adelante este terreno, pero míralo ahora. ¡Estoy tan contenta! —salta de alegría Helena.

—Una maravillosa labor sin duda —Sonrió, mirando feliz a todos mis emocionados compañeros.

Después de la intensa jornada de trabajo regresamos a la Colla Ecologista de Alicante. Aida nos espera allí, hoy le ha tocado a ella encargarse de la paella del domingo. Me siento muy extraña sin tener que hacer la comida para este numeroso grupo. Voy a insistir durante todo el día, hasta que me dejen hacer mis fideos de pate de Foie para la próxima ocasión.

Desiré, nuestra compañera a la cual le dieron la brutal paliza, ha decidido por fin salir de casa y afrontar la situación. Su mujer, Teresa, desplaza la sillita de ruedas hasta que llegan ambas al salón, se despiden con un cariñoso beso en los labios y ella se marcha.

—Venga Carmen, voy a presentaros.

Sonsoles y yo nos acercamos hasta donde esta Desiré hablando con Aitor. La pierna derecha de Desiré esta enyesada y estirada en recto hacia adelante, tiene un cabestrillo en el brazo izquierdo y el ojo visiblemente morado.

—Hola, buenas tardes. Soy Carmen.

—Hola. Yo soy Desiré —Muestra un intento de sonrisa pese al dolor que todavía debe sentir.

—Lamento muchísimo lo que te ocurrió. Esos cabrones tarde o temprano pagaran por lo que hicieron.

—¡Ojala! Pero es difícil que así sea, porque no hay ningún testigo. Únicamente es mi versión y la situación a la que nos enfrentamos. Por suerte no me mataron, aunque faltó muy poco.

—Gracias a Dios. Espero que te recuperes muy pronto.

—Gracias de verdad, un placer conocerte. Me ha sido difícil salir de casa, mi mujer se ha opuesto en rotundo, pero necesitaba ver al equipo, estar un rato con ellos y mostrarme dura. Esto no me amedrenta y seguiré luchando.

—¡Así se habla Desiré! —Levanta el brazo con el puño cerrado Ángel, como gesto de ánimo.

Preparamos la mesa mientras un exquisito olor a comida inunda la sala. De una vitrina vamos sacando los vasos y los platos y de un cajón los cubiertos, que ordeno encima de la mesa disponiéndolos para siete comensales. Entre Aitor y Sonsoles cargan el caldero desde la habitación que ejerce de cocina hasta depositarlo encima de la mesa.

—Carmen, si quieres hacer el honor de servirnos. —Me pide Ángel.

—Voy a negarme —digo para sorpresa de todos—. La que debe servir esta deliciosa comida es Aida, ya que la ha preparado con todo su cariño. Así la próxima vez, antes de marcharme de la costa, me dejareis preparar un plato con el que os chupareis los dedos de ambas manos, y también la serviré.

Todos me sonríen.

El arroz está buenísimo, de los mejores que he probado en mi vida. Comemos entre risas, manteniendo una agradable conversación grupal.

Capítulo 30

LA CHICA

Sábado, 10 de noviembre 2018

Dos días después vinieron a recogerme de aquel lugar. En total, había estado ocho días conviviendo con Zinerva y las demás chicas.

Me volvieron a atar uniendo mis manos con una brida y luego la misma mordaza utilizada anteriormente me la ataron alrededor del cuello. Zinerva nos dio un beso de despedida, dejándonos el color de su rojizo pintalabios marcado en nuestras frentes.

Me subieron a otra furgoneta junto con dos compañeras.

Me aterrorizaba no saber donde nos iban a llevar, pero quizás nos matasen y punto. Sería lo mejor. Pero nada más lejos de la realidad.

No tengo conciencia de las horas que duró el viaje en furgoneta. Las tres temblábamos por el frio que hacía. La humedad se calaba en nuestros huesos, era insoportable.

Por fin, después de más de tres horas se abrieron las puertas traseras y descubrimos la noche, pero también diversos focos iluminando una gran zona. Dos hombres nos bajaron a las tres de la furgoneta y nos pusieron en fila. La furgoneta arrancó y los cinco nos quedamos allí, en medio de la nada. Intuí, por un momento, que uno de los hombres sacaría una pistola y nos dispararía en la frente, justo en el punto rojo de la marca dejada por el pintalabios de Zinverva.

Quizás esa marca había sido una señal de donde deberían disparan horas más tarde. Pero nada más lejos de la realidad. No imaginaba lo que ocurriría a continuación.

Un helicóptero se hizo visible en el cielo, sus enormes aspas producían un terrible movimiento de aire. Después de varios minutos de sobrevolar por encima de nuestras cabezas aterrizó a poco menos de cincuenta metros.

En ese momento lo supe. Nos íbamos de Italia.

Capítulo 31

EL INSPECTOR

Domingo, 8 de septiembre

Ocurrió ayer por la tarde. Primero empezó con un intercambio de miradas sutiles durante la comida, ese puchero veraniego que tanta sensación de sed posterior se materializó en los comensales. Pelotas, garbanzos, muslos de pollo, huesos de tuétano, patata, cebolla, zanahoria; fueron los elementos que provocaron pesadez en el estómago de Enrique, el marido de la testigo.

Durante el transcurso de la comida ella le miró a él, fugazmente. Deseaba jugar. Por encima de la mesa, se mantenía una agradable conversación entre la testigo, el inspector Fran y de vez en cuando intervenía Enrique, con numerosos y dispares comentarios sobre alguna que otra jugada de un importante futbolista en el campo. Fran sonriera con educación.

Por debajo de la mesa la situación era muy diferente. El calor corporal la invadió nada más verlo aparecer por la puerta. Era un hombre muy atractivo y ella necesitaba sentirse deseaba. Catalina extrajo su pie de la sandalia trenzada y fue subiéndolo hasta colocarlo en el asiento de la silla ocupada por el inspector Fran, posicionado justo enfrente de ella. Con disimulo fue acercándolo hasta dar con el paquete el inspector. El inspector Fran dio un respingo pero no se movió. Durante una milésima de segundo, posicionó su mirada en la de los ojos atrevidos de Catalina y entendió lo que ella había hecho y con qué intenciones. El inspector se sintió incomodo pero intentó serenarse para seguir la comida con normalidad.

—¿Que ocurre inspector? —preguntó Carmen al notar como Fran daba un pequeño salto en su asiento.

—Nada —Puso él media sonrisa—. El puchero está buenísimo.

— Gracias, gracias. Disfrute de la comida.

Fran pinchó un trozo de pelota de carne con su tenedor que anteriormente había dividió en dos mitades y se lo llevó a la boca para degustarlo. Los dedos del pie derecho de Catalina se movían hábiles acariciando el miembro viril del inspector hasta que le provocó una erección. Catalina sonrió y se mordió el labio inferior, al darse cuenta de que había logrado su objetivo. Fran cerró los ojos, lamentándose, al darse cuenta de cómo había reaccionado su miembro ante los estímulos de Catalina.

La situación le parecía surrealista al inspector. Estaba participando en una comida familiar, con el marido, la testigo y los dos hijos de ambos y de un momento a otro la hija mayor se había lanzado. Empezando a jugar descarada.

Al inspector le pareció atractiva cuando la vio aquella corta primera vez en el paseo marítimo, luego la vio en la calle, a la salida de comisaría cuando decidió ayudar a la testigo porque creyó que algo no cuadraba. Los hermosos ojos de Catalina llamaron su atención, también el parpadeo de sus largas pestañas bañadas con rímel y sus exuberantes curvas.

Fran se había fijado en ella pero sabía de las dificultades, porque únicamente la familia de la testigo estaba allí por unas pequeñas vacaciones y la distancia ya le había pasado factura en su anterior relación en Córdoba.

La segunda vez que Catalina y él intercambiaron unas palabras fue cuando la hija de la testigo le entregó personalmente la bolsa que su madre se llevó del apartamento de alquiler de la portuguesa. Tuvieron poco contacto físico pero el suficiente para que Catalina se sintiera atraída por él.

Mariposas revoloteaban por el estómago de Catalina y no podía evitar sentirse atraída por aquel apuesto inspector de policía. Catalina necesitaba sentirse deseada, sentirse mujer. Las relaciones sexuales con su marido hacía tiempo que se habían convertido en aburridas, monótonas y habían perdido todo su encanto. Fue disminuyendo el contacto físico con su marido hasta que acabó relegado únicamente al jueves por la noche, eso siempre y cuando Adolfo no estuviera demasiado cansado.

Catalina se sentía excitada, un calor corporal se apoderó de todo su cuerpo y decidió actuar con su piececito. Fran no la había rechazado en ningún momento y ella siguió jugando.

Al terminar la comida, el pie de Catalina volvió a su sandalia pero la erección del inspector no disminuyó. A Fran le daba vergüenza que se le notara demasiado cuando se levantara de la mesa, por tanto tuvo que esperar hasta un cuarto de hora. Fran se sintió mal al no ayudar a Marcos y a Carmen a retirar la mesa, incluso cuando le sirvieron su café solo se mostró cohibido.

—Bueno, debo retirarme. Una vez más, Carmen decirte que estaba delicioso. Muchas gracias por invitarme. Te lo agradezco.

—El placer es mío. No todos los días un ama de casa tiene a un admirado inspector de policía sentado en la mesa con su familia.

Fran se mostró jovial ante aquel comentario, pero necesitaba irse con urgencia. El inspector le dio dos besos como despedida a la testigo y la mano a Enrique. Carmen lo acompañó a la puerta y entró en la cocina para terminar de fregar los platos y demás utensilios.

Momentos después, la puerta de la calle se abrió y Catalina salió al rellano.

—¡Inspector! ¡Inspector! —le llamó Catalina.

—¿Sí?

Ellos se encontraron en el último tramo de escalera, pero Fran fue bajando hasta que llegó al patio interior, mientras Catalina hablaba.

—Quería agradecerle que no haya dicho nada delante de mi familia. No sé que me ha pasado.

—Oh, no se preocupe de verdad. Ha sido una tontería.

Pero Catalina se fue acercando y llegaron los besos.

La timidez de Fran fue compensada por el atrevimiento de Catalina. Ella rodeó el cuello del inspector con sus manos y fue acariciando su ensortijado pelo mientras le besaba pasionalmente.

—Pero… —Intentó detenerla Fran.

—Calla. Bésame.

—¿Y tu hijo? ¿Estás casada? —susurró él.

—En proceso de divorcio —mintió ella para que los besos no terminasen.

Fran se dejó sucumbir por los encantos de Catalina y empezó a redondear con sus manos ambos pechos.

—No podemos hacer esto aquí.

—En eso tienes razón —Ella se detuvo—. Veámonos más tarde. Guárdame en contactos y avísame cuando termines.

—¿Pero, qué propones?

—Ambos sabemos que esta atracción que sentimos debe ser resuelta. ¿Verdad?

—Pero…

—No hay prisa. Envíame un WhassApp cuando termines la jornada de hoy y acudiré donde me digas. ¿A tu apartamento?

—Comparto piso.

—Ah, pues buscaremos un sitio.

Ella sonrió tímidamente, ya que no imaginaba la situación del inspector.

—Lo vamos hablando más tarde.

—De acuerdo. No tardes demasiado. —Bordeo ella con la lengua su labio superior.

Catalina volvió a besar a Fran. Después de dos besos se volvió a apartar para dejar al inspector con ganas de más. Algo que llegaría más tarde.

A las ocho menos diez de la noche, Catalina recibió un mensaje del inspector, citándose con ella dos fincas hacia la derecha de donde está situado su apartamento, para que nadie pudiera verles.

Catalina dejó a su hijo Diego al cuidado de su padre Enrique, ya que su hermano se encontraba jugando al vóley playa con un grupo de amigos, entre los que se había integrado con enorme éxito y su madre se encontraba en paradero desconocido, desde que salió con su perrita a dar una vuelta.

Divisó el coche del inspector desde lejos y ando más deprisa invadida por el deseo. Subió al coche del inspector. Era la primera vez que hacia algo parecido, engañar a su marido con otro hombre. Nunca se había replanteado realizar un acto tan íntimo y personal con un hombre que terminara de conocer, pero ya estaba harta de la decadencia sexual de su matrimonio. Necesitaba un fugaz respiro.

Eligieron el Hotel Meliá para dar rienda suelta a su pasión. Catalina fue la encargada de reservar una habitación en recepción. El encantador joven de recepción observó a ambos amantes pero no dijo nada. Ella pagó en efectivo y recogió la tarjeta de la habitación 322.

Catalina le había propuesto al inspector Fran que trajera sus esposas de oficio. Nunca había jugado a nada parecido con su marido, encontrarse en una situación que la hiciera sentir vulnerable. Estar atada, a merced de un hombre, pero realmente sintiéndose segura. Fran era fuerte, delicado, amable y amoroso.

El inspector era cariñoso, demasiado para el gusto de Catalina. Ella le tuvo que ordenar en más de una ocasión que la pusiera de rodillas y le diera varios azotes en el culo cuando se encontraban desnudos sobre la cama.

Catalina tenía una fantasía sexual que todavía no se había atrevido a llevar a cabo, y esa era su oportunidad. Con un hombre hecho y derecho que la trataba de maravilla. Fran aceptó la propuesta de sujetar a Catalina mediante las esposas. Ella, mientras tenía las manos atadas, le indicaba a Fran como quería que la tratara. Fran se colocó encima de Catalina, entró en su interior y empezó a balancearse, entrando y saliendo de ella.

—Me he portado mal señor inspector. Me merezco un castigo.

Al principio, Fran se mostró confuso ante el juego de Catalina pero termino por seguirle la corriente.

—Has cometido un delito muy grave y realmente mereces un castigo. —susurró Fran al oído de Catalina.

Catalina, ante el tono de voz de Fran y sintiéndose invadida, consiguió que aumentara su excitación. Pero no era suficiente. Quería más.

—Más —suplicó Catalina. — Castígame, soy una zorra y me he portado mal. Soy una criminal.

Fran no conseguía entender aquel juego sexual. Él, en todas sus relaciones, se había dejado querer, permitiendo que la mujer llevara un control total sobre el acto. Pero Catalina era diferente, estaba excitada de sentirse atada, estar bajo el control de un hombre.

Fran empezó a besarla para intentar que el acto fuera lo más romántico posible, pero Catalina apartó la cara hacia el lado derecho.

—No me bebes, fóllame —ordenó ella.

Catalina estaba harta. Harta del sexo tierno y casi soporífero que tenia con su marido. Necesitaba una aventura, algo que le permitiera alcanzar el clímax. Salir de la rutina.

Fran empezó a moverse más de prisa atendiendo a las peticiones de su amante, hasta que Catalina estalló en mil pedazos, sintiéndose más vivía que en mucho tiempo.

Catalina tenía una fantasía. Una fantasía que sabía que nunca realizaría, la cual consistía en tener relaciones sexuales con un cliente. Un atractivo y musculoso criminal que acudiera para que ella le prestara sus servicios como abogada. En esos momentos, con las manos sujetas en una cama, dentro de una habitación en un hotel de cuatro estrellas fue la manera de acercarse lo máximo posible a esa oculta fantasía sexual.

Fran desató a Catalina y mientras ella se frotaba las muñecas para hacer desaparecer las marcas de las esposas.

—Ha estado bien —Sonrió Fran.

—Ha sido estupendo. Me ha recordado a mi juventud. —Rió Catalina—. Por un momento he sentido que no tenía ningún tipo de obligación. Podríamos repetirlo durante el día de mañana.

—Bueno…

—Avísame cuando tengas un hueco libre. Volveré andando hasta el apartamento —Ella se acercó a él y lo besó a modo de despedida. — Ah, y acuérdate de traer las esposas. —Catalina le guiñó un ojo, recogió sus prendas íntimas del suelo y entró en el cuarto de baño para darse una ducha.

Fran pretendía acompañar a Catalina hasta el interior de la ducha pero intuyó que no era lo que ella quería, así que se vistió y salió de la habitación. El hotel quedaba a menos de diez minutos del apartamento de la joven.

Su segundo encuentro amoroso se produjo en la habitación 105 del mismo hotel pero en la primera planta. A las once de la mañana del día siguiente, ocho horas antes de que el marido de Catalina llegara a la costa.

Capítulo 32

CARMEN

Domingo, 8 de septiembre

Noto un cambio en la actitud de Enrique hacia mí. Desde que el inspector Fran estuvo comiendo con nosotros, le siento más amable, cariñoso y cercano. Incluso ha accedido a recogerme de la Colla Ecologista. Enrique aparca el coche justo enfrente del apartamento, qué suerte la nuestra. Cuando bajamos del vehículo, gotas enormes de lluvia empiezan a caer sobre mis brazos y cabeza. De un momento a otro el color del asfalto se ha vuelto más oscuro y nosotros estamos empapados.

Enrique me coge del brazo y caminamos riéndonos buscando la protección del techo del portal. Al llegar allí me lanzo a besar a mi marido, le pongo mis manos por detrás de la cabeza, y le rozo sus labios tanto superiores como inferiores con mi lengua. Luego nos damos besos cortos, de esos que duran un par de segundos y te alejas durante unos segundos para volver con a la carga, propinando más besos cortos.

Mientras permanecemos así, mi marido deja de observar mis ojos llenos de alegría para mirar al otro lado de la calle y a continuación levanta la mano sonriendo. Me giro y descubro a Adolfo, que termina de bajar del coche y ya tiene su paraguas negro encima de la cabeza. Tan perfecto como siempre. Se muestra impecable con uno de sus trajes, como si en vez de ir al apartamento que ha alquilado su suegra en primera línea de playa, fuera a trabajar al banco un lunes por la mañana. No pierde nunca las costumbres ni los modales, se encuentre en la situación que se encuentre.

—Menuda lluvia ha empezado a caer. Por suerte, ya estaba en la rotonda de la entrada.

Adolfo cierra el paraguas cuando llega a nuestro lado y lo sacude hacia la calle. Las gotas de lluvia salen volando dejando la tela del paraguas casi seca. Luego se acerca a nosotros. A mí me saluda primero, sabe que aún le queda mucho que hacer si quiere conseguir todo mi cariño, a Enrique se lo ganó desde el primer mes y eso que dicen que a los hombres les cuesta más aceptar que su hija tenga novio. En nuestro caso fue totalmente al revés. Es a mí con la que debe emplearse a fondo si desea que le sirva el plato en la mesa como al resto de mi familia. El pobre Adolfo creo que se lo ha ganado casi de sobremanera pero nunca termino de estar del todo contenta. Adolfo me da un beso en cada mejilla y a Enrique un cariñoso apretón de manos.

—¿Qué tal el viaje? —pregunta Enrique.

—Estupendo, sin inconvenientes.

— ¿No te ha llovido en todo el camino? —intento entablar conversación.

—La verdad es que no. He parado en Albacete a comer y de allí he venido directo. Ha empezado a llover ahora justo cuando llego.

—Mejor, venga sube —Le hago entrega de mis llaves del apartamento—. Cámbiate y ponte cómodo. Nosotros subimos enseguida.

—Perfecto, gracias.

—No hay de que, Adolfo.

Adolfo deja su pequeña maleta, también negra como el paraguas, a nuestro lado y regresa al coche a por el carrito de Dieguito. Me doy cuenta de que carga dos cosas, una a cada lado de su cuerpo. Dos objetos plegados y enormes.

—¿Que llevas ahí hijo?

—El cochecito del pequeño y la cuna para que pueda dormir más ancho.

—Ahh, entiendo. Sube si quieres eso, nosotros te subimos luego la maleta. No te preocupes.

—De acuerdo, hasta ahora.

Le observo como deposita uno de esos trastos en el suelo mientras mete la llave en el cerrojo y abre la puerta, luego vuelve a cargar el objeto y desaparece en el interior del rellano.

Adolfo le pidió matrimonio a Catalina mucho antes de quedarse en cinta pero lo fueron aplazando y al final mi hija se casó embarazada de ocho meses. En mi época, mi madre me hubiera matado si me llego a casar a punto de dar a luz, pero a mí no me importó. Soy una mujer moderna, siempre lo digo; tengo la mente a mitad, entre la época de mi madre y la de mi hija. Ahora no es ninguna vergüenza que tu hija se case embarazada, lo era en antaño. Mientras se quieran y hayan estado un tiempo conociéndose, de novios, no hay ningún problema en contraer matrimonio. Catalina se casó en agosto, un día de verano que hacía mucho, mucho calor en Salamanca. Casi llegamos menos de la mitad de invitados de la iglesia al banquete, puesto que estaba cerca un sitio del otro no hacía falta utilizar el coche. Pero yo tuve que arrastrar a mi madre, que en paz descanse, sentada plácidamente en su silla de ruedas, y la ancianita de noventa años y noventa kilos no colaboraba conmigo en absoluto. Más de a un viejecito, incluyéndome a mí y a mi madre, estuvo a punto de sufrir una muerte por insolación.

El reciente matrimonio se mudó al adosado de una urbanización ubicada a las afueras de la ciudad, discutí con ellos porque no me entusiasmaba la idea de que debería coger un taxi cada vez que quería visitar a mi hija embarazada. El idiota de Adolfo se ofreció a pagármelo y por supuesto acepté. Para llegar allí no hay autobuses. Mi única opción era el taxi o esperar a que Enrique me llevara cada día después del trabajo, algo a lo que no estaba dispuesta. Quería pasar el día con mi hija, no estar solamente un par de horas por la tarde.

Fue un embarazo que requirió reposo absoluto las últimas tres semanas del mismo, y durante el parto los médicos tuvieron que romperle la bolsa de las aguas a mi hija. Al bebé no se le ocurrió otra cosa que ponerse a jugar con el cordón umbilical y enrollárselo alrededor del cuello. Con cada contracción las pulsaciones de mi nieto disminuían y tuvo un momento serio de peligro. Tardo más de la cuenta en berrear, un minuto y diez segundos desde que salió, y a partir de ese momento no ha dejado de hacerlo cada día, cosa que agradezco.

—Volvemos a estar solos Enrique. ¿Por dónde íbamos?

—Pues tu lengua estaba invadiendo mi boca.

—Ya me acuerdo —le digo con una sonrisa traviesa.

Vuelvo a besar a mi marido con una pasión que hacía años que no teníamos. Sé muy bien lo que me pasa, el riesgo me excita. Escapar de la rutina nunca imaginé que sería tan divertido.

Me apetece hacer algo más. Estamos en verano, hace una temperatura agradable aunque llueva con intensidad. Cojo la mano de Enrique y la muevo hacia mi cuerpo, mientras camino hacia detrás.

—¿Qué haces? Vamos a mojarnos.

—Eso pretendo, idiota.

Lo sigo besando mientras caminamos. Las gotas gigantes nos empapan la ropa, el pelo y por último nuestros rostros. Nuestras bocas no se separan. Enrique me coge el culo y me atrae hacia él más aun si es posible. Completamente mojados, nos miramos divertidos.

—¿Qué locura es esta Carmen?

—¡La locura de quererse después de treinta años de matrimonio! —exclamo entre risas mientras las gotas de lluvia se cuelan en mi boca.

Mis hijos se quedan estupefactos cuando Enrique y yo entramos en el apartamento con nuestras ropas chorreando agua.

—Ya estamos aquí.

Adolfo achucha a su hijo entre los brazos. Una imagen tierna y cariñosa que no tiene desperdicio para mí. Catalina se encuentra intentando montar la cuna, está descubriendo que aunque ya la haya montado una vez, no significa que sepa cómo hacerlo de nuevo. Piezas que parecen no encajar entre sí, piezas que faltan o que sobran. El plano de instrucciones no sirve para mucho cuando una madre es cabezota, como lo es mi hija. Se empeña en no mirarlo y guiarse por su instinto.

—Vamos a la ducha nosotros. —Sonrío.

—Perfecto. Catalina si quieres ves a arreglarte. —dice Adolfo—. Luego entre los dos intentamos montar la cuna. Hoy me apetece que salgamos todos a cenar por ahí. Yo os invito, no os preocupéis.

—Si es así genial —digo—. Nosotros nos duchamos, nos vestimos y listos. A mí me apetecen bravas y tellinas.

—Perfecto. Lo que usted quiera.

—Siempre con el usted en la boca…

Les dejamos a lo suyo. Enrique y yo entramos en el cuarto de baño y nos desnudamos. Cada uno se quita su propia ropa que se mantiene adherida como segunda piel y cuesta bastante de despegar. Vamos dejando las distintas prendas mojadas en el suelo y luego nos metemos en la ducha en donde hacemos el amor de pie, manteniendo una posición incómoda. Conozco a ciencia cierta que luego me dolerán todas las articulaciones de mi debilitado cuerpo.

No sé que ponerme. Finalmente, me decido por una falta larga de tela blanca a rayas verdes y una blusa rosa. Me visto y salgo de la habitación, Catalina esta deslumbrante en el pasillo con un vestido azul celeste de manga corta que le favorece mucho.

—Estas espléndida, hija mía.

—¿Sí?, ¿no es un poco exagerado? No tengo ni idea de por qué puse este vestido en la maleta. Quería ponerme otro más acorde con la cena y estaba segura de que lo metí en la maleta pero no está. He buscado por el armario y nada.

—¿Cómo era?

—Tenía un poco de escote. Era de color granate, pero menos elegante que este. Más playero.

—Mamá no recuerda haberlo visto.

—Volveré a buscar por el armario y por dentro de la maleta. Estoy segura de que lo puse. Pero que va, no lo he encontrado.

—Cuando menos te lo esperes aparecerá, como los calcetines de tu padre.

Adolfo sale de la habitación; viste con camisa blanca, corbata azul marino y pantalones de traje, para calzar los pies se ha decantado por mocasines.

—Muy elegante, Adolfo.

—Usted está estupenda suegra.

—Gracias, gracias. Eres un encanto.

Las curvas corporales se me marcan en la zona del abdomen, dejando el vestido con arrugas. Lo que provoca que no luzca del todo bien.

Marcos se ha puesto también algo cursi; una camisa verde clarito y pantalón corto beige. Está de escándalo.

—¡Guay hijo! Parece que hayas quedado con una chica en vez de ir a cenar con tu familia —Le guiño un ojo.

—No exageres mamá.

—Sí, es cierto, a las madres siempre nos da por exagerar. Pero estás fantástico hijo.

Enrique, bueno Enrique no destaca por sus encantos en el vestir precisamente. Se conforma con no ir desnudo. Lleva una camisa de tirantes básica y pantalones cortos. Lo que me sorprende gratamente es que no lleve bañador, aunque si chanclas.

Cuando estamos listos abro la puerta de entrada para salir a la calle, me agacho y le doy un beso a Lila prometiéndole que le traeré mis sobras de la cena. La dejamos llorando desolada.

Elegimos una Marisquería en el mismo paseo marítimo, después de caminar durante veinte minutos. Hasta que Adolfo se sintió satisfecho con el ambiente del local. Él quería algo más distinguido, no el típico bar donde sirven fritanga.

Pedimos; dos botellas de vino, bravas, gambas, cigalas, tellinas, mejillones, navajas y sobretodo mucho pan con ajoaceite y tomate natural. Eso fue lo que más pedí y lo que más a gusto comí. La amable camarera nos atendió de maravilla. El local se encontraba medio lleno, por tanto tardaron un poco en servirnos pero nos entretuvimos con el pan con ajoaceite, además de las dos botellas de vino blanco. La cerveza no falto en la parte de la mesa de Enrique. Guardo en una servilleta un trozo de pan, dos gambas y un trocito de emperador para Lila, como le había prometido.

Mi móvil, dentro del bolso, empieza a sonar. Desde que murió mi madre no me preocupaba que sonara, si no que deseaba que no lo hiciera puesto que casi todo el tiempo eran insultos y amenazas lo que escuchaba del otro lado de la línea. Me llamaban mentirosa, zorra, aprovechada, incluso hija de puta. Tuve que bloquear todos aquellos números e ir bloqueando los que se iban incorporando al juego. Como consecuencia de mi gran fallo.

Me levanto de la silla y camino hacia el exterior de la carpa.

—¿Diga?

—¿Carmen?

—¿Fran? —Ni siquiera me he detenido a leer su nombre en la pantalla.

—El mismo

—¿Puede hablar ahora? Escucho mucho jaleo.

—Sí, no se preocupe. Cuénteme.

—Me acaban de informar de los resultados de la autopsia.

—¡Dios santo!

—La chica de la playa… Flaviana, fue asesinada.

Me quedo sin palabras. Lo sabía, lo sabía, lo sabía. Escucharlo de la boca de otra persona me llena de una emoción temida pero realmente satisfactoria.

—La atacaron por la espalda y le cortaron la yugular. Lo más probable que con un cuchillo militar o un cúter. El corte fue preciso, de derecha a izquierda, lo que suponemos que el asesino es zurdo.

—¡Madre del amor hermoso!

—Puede que ni siquiera viera a su atacante. La persona que la mató se acercó por la espalda, se arrodilló delante de ella y le rebanó el cuello.

Los detalles me ponen la piel de gallina, siento auténticos escalofríos.

—Nunca había escuchado tal salvajada. Si cuando mi marido se pone a ver películas violentas me retiro a mi habitación, a leer novela romántica.

—Ha sido un auténtico descubrimiento para el forense. El cuerpo quedó destrozado por el impacto con la maquinaria, pero tanto la piel de la cabeza como la del cuello estaban intactas.

—Pues sí. Considerando los hechos ha sido una suerte. De otra manera, hubiera quedado como un accidente y yo como la loca de la playa.

—No está usted loca Carmen. Todo lo contrario, tenía mucha razón. Siga teniendo cuidado con el joven, a estas alturas es el principal sospechoso en el caso. Lo bueno es que no se ha encontrado ninguna muestra suya en la escena del crimen y del chico del tatuaje sí. Procederemos a interrogarlo de nuevo, con un poco de suerte puede que se desmorone y nos termine contando toda la verdad.

—Muchas gracias por la información inspector.

—Hay una cosa más.

—¿Más aún? ¡Dios bendito! Mi cerebro no puede procesar tanta información. ¡Qué incertidumbre!

—Amplié la búsqueda de Flaviana alrededor de la Unión Europea. Pude comprobar su fotografía gracias a la cámara Canon que encontraste en su apartamento… Y adivine que…

—Dígame, por favor.

—Flaviana Bianchi despareció en noviembre de 2018, era de Castelmezzano, un pequeño municipio italiano. Teníamos una identidad completamente distinta de la que en realidad era; no tenia veintiocho años, si no veinte y no era Portuguesa si no Italiana.

—Pobre chica. Por fin la hemos encontrado.

—Y eso no es todo. Estaba en búsqueda y captura por asesinato, además sus padres fallecieron recientemente. Aquí hay algo que no cuadra.

—Enhorabuena inspector, está realizando un trabajo fantástico. Por fin le darán el valor que se merece dentro de esa comisaría. ¿Le puedo llamar mañana?

—Cuando usted quiera.

—Si me disculpa voy a continuar cenando con mi familia. Le llamo mañana. Buenas noches, Fran.

—Buenas noches, Carmen.

Cuelgo la llamada y miro al frente, al mar. La brisa marina solo consigue darme escalofríos. El paseo marítimo se hace siniestro y espeluznante de noche y mucho más la playa que tengo enfrente. La noche es cerrada. La luna no se deja ver.

Me vuelvo a frotar los brazos con las manos y miro a ambos lados. Me siento observada de inmediato. Como si alguien a quien no puedo ver estuviera esperando para atacarme. Me doy la vuelta y regreso a la mesa con mi familia. Me vuelvo paranoica, fijándome en los hombres de mi mesa. El único que es zurdo es mi hijo Marcos. Adolfo y Enrique son diestros. También miro intrigada a los hombres de las demás mesas, quizás uno de ellos es zurdo y le rebanó el cuello a Flaviana.

Capítulo 33

LA CHICA

Finales de noviembre, 2018

Nada podía hacer una joven e indefensa, además de atada y amordazada mujer, contra esos peligrosos hombres.

Mis lágrimas derramadas eran de absoluta radia, por dejar a Benedetto atrás y mucho más por dejar a mis padres y a mi abuela. Me llevarían muy lejos de Italia, puede que a Bulgaria o a algún país del norte, donde pudieran vendernos como esclavas sexuales.

Accedimos al helicóptero subiendo un sencillo escalón, ya me imaginaba tener que subir por una escalera colgante propia de las películas de acción.

El piloto ni siquiera se fijó en nuestra presencia. Era un mandado, al cual solo le pagaban para transportarnos. No le interesaba quiénes éramos, solo el sitio a donde nos llevaría. Observé a mis compañeras cabizbajas, llorosas y con un aspecto espeluznante, debido al emborronamiento del maquillaje. Sus cabellos estaban alborotados, como el mío, por el gran movimiento de viento. Parecíamos refugiadas recién salidas de la guerra.

Dos horas después el helicóptero empezó a descender. Me encontraba mareada por tanto movimiento, primero por el desplazamiento en furgoneta y ahora en helicóptero. Estaba exhausta.

El piloto indicó con un movimiento de mano a uno de los guardias que íbamos a aterrizar en breve. El otro guardia se había dormido durante el trayecto.

Candica, Donia y yo bajamos del helicóptero. Ambas mujeres tenían el pelo teñido de negro azabache pero con un dedo de raíz rubia, pensé que quizás era una exigencia de trabajar en ese prostíbulo pero puede que fuera para cambiarles la imagen y que pasaran desapercibidas. Ellas eran las únicas de todo el grupo de chicas que no eran italianas, si no de origen búlgaro. Nos habían cambiado de país, de eso no me quedaba la menor duda.

¿Pero a donde?

Al salir del helicóptero la temperatura no había cambiado demasiado, nos envolvió el mismo ambiente húmedo que en Italia, por tanto me dio la sensación de que no se trataba de un país del este de Europa, quizás un clima más propio del sur, como Portugal o Francia.

Del helicóptero nos transportaron a otra furgoneta, como si fuéramos mercancía. Escuché a unos hombres hablar, unos socios de otros.

—Hi ha dos rumanes i una italiana.

Deseaba que terminara cuanto antes esta agonía que me invadía, y encontrarme frente a frente con uno de esos hombres que iban a pagar por mi cuerpo. Con ese elemento estaría sola y tendría oportunidad de darle su merecido.

El trayecto en furgoneta tuvo la duración de una media hora, en el que tuve varias arcadas y creí con seguridad que vomitaría, pero me obligué a tranquilizarme y aguantar la bilis dentro de mi esófago.

La parte del mundo en la que me encontraba seguía siendo todo un misterio sin resolver.

La furgoneta se detuvo, abrieron las puertas y salimos a una calle iluminada por seis farolas de luz tenebrosa. Recibí un empujón con el objetivo de obligarme a andar más deprisa pero caí al suelo. Ambas rodillas recibieron el impacto del asfalto y como consecuencia el corte empezó a sangrar. Me incorporé como pude y leí el un cartel luminoso el nombre del sitio al que nos habían traído: Club Pussy.

Recibí otro empujón, pero esta vez me mantuve de pie. Con dos empujones más me metieron dentro del club, junto a mis compañeras. Habíamos entrado vidas, pero seguramente saldríamos muertas.

A partir de ese momento, dejé de llamarme Flaviana Bianchi para convertirme en una prostituta llamada Eva. No me diferenciaba del resto de chicas, lo único era que ellas ya estaban hechas para ese mundo y yo terminaba de empezar.

Querían someterme, amedrentarme y hacerme trabajar vendiendo mi propio cuerpo. Ya habían conseguido quitármelo todo; a mi familia, mi nombre, mi dignidad y mi autoestima. Solo me quedaba morir luchando.

El misterio del lugar lo descubrí gracias a Tatiana, una joven de origen marroquí, la cual me informó de que estábamos en Barcelona.

Lo único que conservaba en mi cabeza las veinticuatro horas del día, eran mis deseos por escapar de ese lugar. Por muchos golpes que me dieran no iban a conseguir apaciguar mi deseo de libertad. Mis ansias de venganza.

Tres días después me di cuenta de un detalle; si me habían intercambiado con otros proxenetas puede que no se hubieran transmitido la información de que era peligrosa para el ministro italiano Ángelo Riani. Una remota posibilidad, que se iba a convertir en supuesta ventaja.

En ese momento fue cuando empecé a aprender búlgaro, supe que me vendría bien para aparentar ser lo que no era.

Sajaliavam (Perdón)

Kazvam se Eva (Me llamo Eva)

Ne se chuvstvam dobre (No me encuentro muy bien)

Allí, a diferencia del prostíbulo italiano, no existía la presencia de la madame Zinerva para proteger a las chicas de los malos tratos, debían de protegerse a sí mismas. Únicamente eran hombres los que lo dirigían.

Pocos días después, descubrí que la mayoría de mujeres que trabajaban en ese club lo hacían por voluntad propia. Por ganar dinero de forma fácil y mantenerse económicamente. Eso jugaba en mi favor, quizás podría hacerme pasar por una de ellas y salir por mis propios pies de ese maldito club.

Al tercer día de estar en el club puse en marcha mi plan de escape. Debería elegir a una chica, una de tantas con la que intercambiarme para salir de allí. Causarle la suficiente conmoción como para que se apiadara de una joven muchacha y me hiciera el favor de ayudarme a escapar.

Candida, Donia y yo pasábamos las veinticuatro horas en el club, las demás venían a horas. Tatiana por las mañanas dos horas, Andrea seis horas por la tarde, Antonia tres horas; hora y media de mañana y hora y media de tarde. A las demás solo las conocía de vista, así que debía de ser una de esas tres con la que hablara de mi libertad.

Andrea, una latina de casi cuarenta años, tenía colgado de su cuello una cadena con la imagen de dos bebés siameses, seguramente sus hijos. La elegí a ella para explicarle mi situación y que se conmoviera con mi causa. Ella solamente hablaba inglés y un poco de español, yo italiano y algunas frases en búlgaro. Pero el lenguaje de las lágrimas es entendible en todo el mundo.

Una tarde de finales de noviembre, el aire acondicionado del local no funcionaba y no se podía resistir por culpa del frío. Entonces los jefes llamaron a un técnico para que lo arreglara. Yo había hablado dos tardes antes con Andrea para que me ayudara, y aceptó después de pensárselo durante un día entero. Juntas estropeamos el conducto del aire acondicionado. Andrea compró un tinte rojizo para que me pareciera a ella, me lo dio y yo me teñí utilizando la intimidad que me dejaron por la mañana. Cuando Andrea vino esa tarde acompañada por el técnico del aire acondicionado, para entonces ya teníamos el cabello del mismo color. Solo faltaba su ropa, unas gafas de sol y maquillaje oscuro para mis brazos y piernas. Me lo prestó todo cuando entró aquella tarde en el local. Debería darme prisa, pintar mis brazos y mis piernas de ese tono oscuro tan bonito característico de su piel, vestirme con su ropa ceñida y ponerme su collar. Prometí devolvérselo quedando con ella a las nueve de la noche en el Cocktatil Bar Patagonia, situado en Las Ramblas.

A las seis de la tarde, media hora después de que Andrea entrara a trabajar, salí por la puerta disfrazada y acompañada por el técnico del aire acondicionado. El guardia de la puerta no se fijó en mí, cuando escapé como alma que lleva el diablo sin mirar atrás. Me supo fatal abandonar de esa manera a Candida y Donia, pero debía salvarme. El pobre técnico era ajeno a todo ese mundo y no dijo ni una palabra cuando supo de nuestro cambio. El técnico rechazó acostarse conmigo cuando yo se lo propuse en agradecimiento, lo que me hizo ver que aún quedan personas buenas en el mundo. Personas capaces de hacer acciones buenas por otras personas, sin pedir nada a cambio. El técnico me dejó cerca de Las ramblas, me despedí de él con un beso en la mejilla.

Seis clientes habían pagado por mi cuerpo, aparte de las violaciones producidas por Ángelo y su guardia. Un total de ocho hombres me habían agredido sexualmente, pero eso no iba a quedar así.

Quería justicia.

Si Benedetto no tenía el valor suficiente como para destruir a su padre, yo misma lo haría.

Capítulo 34

CARMEN

Lunes, 9 de septiembre

Lila ha entrado en nuestra habitación, he sentido su presencia durante la noche. La puerta permanecía entornada, ella la ha abierto utilizando su cabecita y yo he entreabierto los ojos. Lila, sin ningún tipo de pudor ni vergüenza, de un salto se ha subido a cama. Esta práctica solo la lleva a cabo las noches de tormenta, cuando los truenos y relámpagos la asustan y desea dormir bajo la protección de su dueña. La noche ha sido espantosa en cuanto al tiempo pero a amanecido soleado.

A las ocho en punto no aguanto más en la cama, estoy inquieta. Los nervios por que hoy salga todo bien pueden conmigo. Hoy Dieguito cumple un año.

Le pongo el desayuno a Lila, le cambio el agua y luego coloco una cafetera para dos personas al fuego. Toda para mí. Mientras desayuno repaso las tareas para hoy; lo primero y lo que más me costara será apropiarme de un caldero. Me sabe terriblemente mal pedir prestado el de la asociación, así que antes de eso intentaré conseguirlo por otros medios; visitaré a algún que otro vecino, seguro que tienen. También iré al supermercado a comprar los ingredientes necesarios para cocinar un arroz a banda.

Saldré de casa antes de que ningún miembro de mi familia abra los ojos, excepto Adolfo. Es la primera ocasión en la que no lo veo vestido con traje y corbata. Va vestido con un simple jersey de tela blanco y bermudas azul marino, lo que me sorprende para bien. Adolfo se ha despertado mientras yo me preparaba el café, moviéndose con sigilo ha bajado al quiosco a comprar el periódico de hoy. Ahora se encuentra en la terraza, sentado con las piernas cruzadas y leyéndolo, con su cuerpo en dirección al mar.

—Buenos días ¡Que temprano!

—Buenos días. Horario del banco, ¿y usted?

—Después de tres años y aun no se te va el usted de la boca, te la tendré que lavar con jabón. Eso le decía a mi Marcos cuando empezó a decir tacos a los ocho años, justo antes de la comunión.

Él no sonríe, hace una mínima mueca con la boca pero continúa leyendo el periódico.

—Voy a comprar para la comida de hoy y luego me pasearé por el edificio, ver si encuentro algún vecino amable que me preste un caldero para hacer la comida.

—De acuerdo, vaya con cuidado.

—Hasta luego, Adolfo.

—Hasta ahora.

Al regresar al apartamento, Catalina y Adolfo están desayunando en la mesa del comedor, Enrique continua roncando y Marcos permanece aun acostado pero utilizando el teléfono. Siempre le digo que no tenga el móvil encima de la cara, cualquier día se le caerá y se romperá el cristal de las gafas, y valen una pasta. Le doy un beso en la mejilla a mi hija y ella sonríe mientras se unta las tostadas con mantequilla de cacahuete.

Me encamino hacia la cocina y dejo las pesabas bolsas encima del banco de mármol. Voy a desayunar con ellos y me dirigiré a pedir un caldero.

Una mujer que aparenta treinta años me abre la puerta, tiene el cabello ondulado y lo lleva teñido de rojo. Me responde un buenos días con una sonrisa.

—Buenos días. Soy Carmen, la vecina de enfrente. Mira, es que nuestro coche iba llenísimo el día que vinimos aquí, entonces no pude cargar todo lo que me hubiera gustado. Necesitaría un caldero para cinco personas, si pudieran dejármelo.

—Oh, vaya, lo siento mucho. No tenemos calderos. Solo somos mi novio y yo y estamos aquí de paso. Cocinamos con las sartenes del piso.

—Entonces nada ¡Muchas gracias!

En el cuarto derecha me abren la puerta una pandilla de jóvenes, están todos esperando detrás de la puerta cuando es abierta por un chaval todo tatuado y lleno de pircings. Qué horror destrozar la piel de esa manera. Nunca, nunca, nunca les permitiría a mis hijos hacerse tal cosa.

Los jóvenes me miran y se llevan una gran decepción. Quizás esperaban a una stripper y se han llevado una desilusión terrible al ver a una cincuentona con un flotador abdominal del carajo. ¡Que les den!

En el cuarto izquierda una niña de unos seis años me abre la puerta. Lleva dos coletas, una a cada lado de la cabeza, hechas con precisión y maestría en su pelo rubio ceniza.

—Buenos días señora, ¿qué quería?

—Hola guapa. ¿Están tus padres en casa?

—Mi madre aun duerme y mi padre esta duchándose.

—Anda ¿No te han enseñado a no abrir la puerta a desconocidos?

—Bueno, si…

—Entonces no vuelvas a hacerlo pequeña, pueden darte un susto. Yo tengo dos hijos y un nieto que cumple hoy un año. Pero imagina que abres y hay un hombre malo al otro lado de la puerta, de esos que hacen daño a los niños.

—Entiendo…

—¿Tú sabes si tus padres tienen un caldero para cocinar?

—No sé —Duda la inocente niña escondiendo los labios hacia dentro.

—Bueno, no pasa nada. Y recuerda no abrir la puerta, no sabes quién puede haber detrás.

—Vale, adiós —Muestra una sonrisa tímida.

—Adiós pequeña.

La hermosa niña cierra la puerta y yo me encamino al quinto piso por la escalera, para perder alguna que otra caloría. Delante de la puerta del quinto derecha muevo la mano como si fuera una bailaora de flamenco, con el fin de aliviar tensiones, y luego llamo al timbre con todas mis esperanzas. Después de un minuto esperando, decido que no me van a abrir y me encamino al quinto izquierda. Presiono el timbre y a los pocos segundos me abre una mujer parecida a mí.

Es como si me viera reflejada en la imagen que hay al otro lado del umbral de la puerta. Una señora vestida con un delantal en el que pone: Para la mejor cocinera del mundo. Esta mujer es de las mías. Tiene el pelo alborotado y grasiento. Va con una paleta de metal larga en la mano.

—¿Se puede creer? Toda la casa llena de gente y yo, que me encuentro en la cocina con el extractor en marcha, aun soy capaz de oírlo y acudir a abrir la puerta. Pero bueno, es lo que tiene que tu familia solo se reúna una vez o dos al mes. ¿No? Tienen muchas cosas de las que hablar. —Ella produce una sonora carcajada.

—Me lo creo. En mi casa ocurre lo mismo. ¡Buenos días! —Sonrío de forma amistosa—. Seré tu vecina hasta el día quince, estoy en el tercero derecha. Me preguntaba si tendría un caldero para dejarme.

—Vaya por Dios, el único que tengo lo estoy utilizando ahora mismo. ¿Lo necesita para hoy?

—Sí, es el cumpleaños de mi nieto —digo orgullosa.

La mujer mueve la cabeza hacia la derecha para poder observar lo que se encuentra detrás de mí. Yo también me giro.

—Buenos días, Genaro.

—¿Habéis llamado al timbre? —contesta Genaro

Es un anciano con el pelo blanco, encorvado y con las manos apoyadas en un andador. Va vestido con una camisa de cuadros y pantalón de tela sujetado por tirantes. Como la mayoría de los viejecitos.

—Sí, perdone. Solo quería saber si tiene un caldero.

—¿Qué ha dicho?

Mi gemela se incorpora a la conversación.

—¡Genaro, la señora quiere saber si tienes un caldero para dejarle! — grita utilizando toda su fuerza.

—¡Ahhh! —Sonríe el anciano.

—Está un poco sordo el pobre, pero es muy buen hombre, y viudo —susurra mi gemela.

—Pase. Claro que sí. Tengo dos o tres pares de calderos. —me informa mientras empieza a darse la vuelta.

—Mira que bien. Por cierto, me yo llamo Rosa.

—Yo me llamo Carmen, encantada.

Nos damos dos besos.

—Bueno, de todas maneras muchas gracias.

—Si te apetece pasar un rato y te enseño la paella que estoy haciendo. Paella Valenciana, mi especialidad.

—Perfecto, encantada de verla. Iré primero a por el caldero que el pobre hombre me está esperando.

—Dejo la puerta abierta, coge el caldero y te pasas. Te invito a una coca cola.

Entro en casa del viudo Genaro. Arrastrando los pies es normal que haya tardado una eternidad en abrirme. El anciano me deja elegir entre cuatro calderos que cuelgan de la pared del armario, tengo que quitar una bicicleta para poder coger el pequeñito, el cual es perfecto para los cinco.

Me ha dejado cogiendo los calderos y se ha ido caminando hacia el salón. Lo encuentro sentado en su butacón.

—Perfecto, me llevo este. Se lo devolverme sin falta mañana y limpio.

—No se preocupe, no lo voy a gastar. Por si como si se lo queda.

—No hombre. Mañana se lo devuelvo.

Me despido de Genaro prometiéndole que cuando vuelva mañana le traeré algo de dulce, a lo que me responde que deberá ponerse una cantidad propia de insulina dependiendo del dulce que le traiga. Le doy dos besos para despedirme.

Entro en casa de Rosa y cierro la puerta. Dejo el caldero apoyado en la pared del pasillo y me dirijo siguiéndolo hasta el salón. El olor a tabaco se adentra en mis fosas nasales. ¡Llevo diez años sin fumar! No me hagáis caer en la tentación. Me asomo al comedor y hay seis personas fumando. Supongo que los hijos de Rosa y sus respectivas parejas.

—Hola, soy Carmen. Amiga de Rosa.

—Ah, mi suegra está en la cocina —me informa un chico joven.

—Vale, gracias.

El olor a tabaco se disipa y lo contrarresta un olor delicioso a caldo hirviendo. El caldo hierve a toda alegría.

—Huele de maravilla Rosa.

—Hola, pasa Carmen. No te quedes en la puerta. Ven. Abre la nevera y cógete lo que quieras, una cerveza o una Coca—cola. Hay de todo. Yo ya voy por la segunda cervecita. ¡Qué fresquita!

—Vale, una Coca—cola voy a coger.

—No te cortes mujer, lo que quieras. ¡Coge lo que quieras!

Simpática, alegre y jovial se muestra Rosa. No debería tardar en irme, pero necesito también relacionarme con gente de mi quinta y con la que compartir aficiones. En Salamanca me quedé sin amigas por el asunto anterior mencionado.

—Tú eres de las mías. Empiezas a cocinar pronto.

—Me encanta empezar cuanto antes a cocinar, así dentro de un momento lo paro durante dos horas para que repose el caldo y mientras me emborracho. Ya me entiendes. He hecho rebujito, luego lo pruebas. Casero y muy bueno. —me guiña el ojo.

—Entiendo. Yo empezaré a hacer el arroz a banda sobre las once, ya sabes, cortar todo el pescado y hacer el caldo. ¡Muchísimo trabajo!

Rosa tiene sesenta y cinco años, diez años más que yo. Hablamos de su paella presente y de mi futuro arroz, también hablamos de nuestros hijos preciosos, de mi marido vago y de su difundo marido, y sobre el fallecimiento de nuestros padres. Ella tiene tres hijos, un varón y dos hembras, una de ellas está embarazada del que será su tercer nieto.

—Estaba aconsejando a mi hija ponerle a mi nieta Rosa como yo, que es un nombre precioso que es esta perdiendo, o Patricia como mi difunta madre

Salimos de la cocina y me coge del brazo para movernos hasta el comedor.

—Familia. Esta es Carmen, nuestra vecina del tercero. Acabo de hacer muy buenas migas con ella. Ponerle un rebujito y que lo pruebe.

—Vale ¡Muchísimas gracias! Hola a todos, encantada.

El que parece su hijo mayor me pone un poco en un vaso pequeño y me lo da. Yo lo muevo como si fuera a catar un vino y me lo llevo a la boca. Lo saboreo, no está nada mal. Me gusta. Es típico de ellos, de los andaluces. Qué pena que cuando fui a Sevilla no estaban en feria, tendré que repetir el viaje.

Rosa me cuenta que son malagueños, pero que les encanta acudir a la Comunidad Valenciana para cambiar de aires en verano. Mientras, en un descuido que no he visto venir, vuelvo a tener el vaso lleno.

—Bueno…debería irme. Sois todos encantadores. Tienes una gran familia Rosa.

—Si te apetece algún día jugar a las cartas o hacer surf me avisas —ríe Rosa—. Lo del surf era broma.

—Ya imagino —Estallo a carcajadas.

Nos sentamos a la mesa a las tres menos diez de la tarde. El arroz a banda huele que alimenta. Tocan dos gambas para cada comensal. Deberé pelárselas a mi hijo por qué no se le da demasiado bien y termina por destrozarlas. A Enrique tampoco pero que se las pele él solito, ya va siendo hora de que aprenda. Voy sirviendo el arroz en los platos que me van pasando. Cuando estamos todos servidos me dispongo a hablar.

—Soy tremendamente feliz y me siento orgullosa de tener una familia como la que tengo. Con nuestras dificultades hemos salido adelante y saldremos en el futuro. Estoy contenta de teneros a todos aquí reunidos. ¡Van a ser las mejores vacaciones de nuestra vida! Y mi primer nieto… ¡Es que me lo comería!

La mirada de Catalina desprende ternura y cariño. Marcos y su padre ya han empezado a comer y Adolfo bebe un vino que ha traído, me pondré una copa para probarlo. Enrique bebe vino de brick mezclado con gaseosa. Probaré el de Adolfo y luego me llenaré el vaso con el de brick y gaseosa, lo prefiero.

Observo a todos los miembros que componen la mesa. En definitiva, mi amorosa familia.

Dieguito se ha quedado dormido después de tomar dos cucharadas de su platito de arroz. Tiene la cabeza inclinada hacia el lado derecho, apoyada en el respaldo de su sillita.

—Quiero que lo sepáis todos. No quiero secretos entre nosotros.

Todos me miran, excepto Enrique que continua devorando su plato.

—Ayer por la noche me llamo el inspector Fran. Él que estuvo comiendo puchero el otro día. Me informó de que en la autopista de Flaviana…. Perdón coño, ¡la autopsia! —El rebujito y el vino deben de haberme subido a la cabeza—. Han descubierto que fue degollada.

—¡Dios santo mamá! —exclama mi hija.

—¿Era preciso dar esa información Carmen? —me pregunta mi marido.

—Por supuesto, para que por fin sepáis que yo tenía razón. A la joven la asesinaron.

—¡Basta ya Carmen! —Eleva el tono de voz Enrique— No creo que sea preciso siempre recurrir al mismo tema. ¿No crees?

Miro a mi marido dudando que responderle. Puede que tenga razón; así que me callo, suspiro y continúo comiendo.

Saco la tarta de la nevera después retirar la mesa.

Mi hija corta la tarta y va repartiendo un pedazo a cada uno. Mientras yo abro el champán utilizando toda mi maña, el corcho sale disparado hasta tocar el techo y al bajar golpea la cabeza de mi marido. Intento contener las ganas de reírme pero no lo consigo. Dejo la botella de champán encima de la mesa y me inclino de forma natural hacia delante para reírme a gusto. Al levantarme, Enrique se encuentra mirándome. Intenta parecer enfadado pero también se ríe. Voy hacia su extremo de la mesa y le doy un tierno beso en la boca, él me lo devuelve. Entrechocamos las copas y saboreo el champán, está dulce, fresco y delicioso.

Él bebé se ha despertado y nos observa curioso, creo que intentará terminarse su plato. Abro el pequeño armarito del mueble del salón y le entrego un paquete envuelto a mi hija, el regalo de mi nieto. El bebé se encuentra en su etapa de aporrear, por eso le compré un tambor de madera; de alta calidad y encima el sonido que emite no es molesto, cosa que se agradece. La chica de la tienda me dijo que el bebé con ese objeto puede desarrollar sus habilidades tempranas de percusión.

Catalina, después de que Dieguito se termine su plato como un campeón, le sirve un trozo pequeño de tarta. No me he acordado de poner las velas, pero bueno, un detalle sin importancia.

Que calor tengo de repente. La mesa ha quedado retirada del todo y he pasado un trapo por encima para terminar de limpiarla. Me siento en el sofá del salón y estiro las piernas.

Capítulo 35

LA CHICA

Finales de diciembre 2018

Después de devolverle su preciado collar a Andrea y que ella me facilitara veinte euros, además de pagarme la botella de agua que había consumido mientras la esperaba un par de horas en aquella cafetería, nos despedimos con un cariñoso abrazo. ``Cuídate mucho´´ Me dijo.

Eran las ocho de la noche cuando famélica y desorientada recorrí el paseo de Las Rambas en dirección descendente, hasta que llegué al precioso Mirador de Colón. Admiré la escultura durante minutos, prestándole toda mi atención, intentando apaciguar mis pensamientos sobre la muerte. Tambaleándome accedí hasta un cajero cercano, entre dentro y me tumbé al lado de un vagabundo. Ni se inmutó con mi presencia, siguió durmiendo. Me abracé a su áspera manta y traté de dormirme, hasta que por fin lo conseguí.

Al día siguiente vagué por la ciudad con los pensamientos acelerados y conservando los veinte euros de Tatiana guardados a buen recaudo en ropa interior.

¿Qué era lo primero que debía de hacer?

Hice una lista mental de mis objetivos a cumplir durante mi primer día de libertad. Lo primero era cambiar de aspecto, acceder a tener un DNI y poder alimentarme, además de una vivienda.

Entré en una cafetería. Supe, cuando clientes y trabajadores me miraban, que no era muy bien recibida dentro del local. Mi aspecto era de prostituta barata y corría el riesgo de que llamaran a la policía. De todos modos, me permití el lujo de tomarme un café con leche además de un sándwich vegetal que devoré en apenas un par de minutos. Con catorce euros en el bolsillo salí de la cafetería, habiendo apaciguado de momento la sensación de hambre. El único modo de ganar dinero fácil era a través de la prostitución, por tanto debía de seguir vendiendo mi cuerpo. El largo día recorriendo Barcelona llegaba a su fin, pero contando con el apoyo de la noche era cuando debía de empezar a trabajar. Me vi acompañada por tres prostitutas en el Mercado de La Boquería. Sus miradas eran oscuras, perversas. Las tres eran mujeres entradas en años, sobrepasando la cuarentena. Entonces yo lo tenía más fácil para captar clientes, muy a su pesar.

Me subí en el tercer coche que se detuvo a mi lado, un cliente buscando pasar un buen rato. Me ceñí a los precios que canturreaban las tres prostitutas al unísono en cuanto se detenía un posible comprador.

Nos desviamos hasta un descampado en donde mantendríamos relaciones sexuales dentro de su coche, un Toyota blanco. Nos trasladamos al asiento de detrás y allí empecé a desnudarme. Mi cliente seria menor de cuarenta años y no estaba mal físicamente. Lo que hizo preguntarme por que recurría a los servicios de pago para mantener sexo. Los deseos ocultos que no podía practicar con una mujer decente, se veía obligado a pagar por ello. Puede que su mujer, la inocente esposa de pelo rizado, de la cual tenía una fotografía en su cartera, ya no le practicara felaciones. Entonces ese deseo se veía satisfecho mediante la boca de una prostituta, en este caso yo. Me dio cincuenta euros y se largó, sin darse cuenta de que le había vaciado la cartera. Me hice con ciento cincuenta pavos.

Entre mendigos que me proporcionaban cobijo pasé la noche. Únicamente logré dormir un par de horas, lo suficiente como para conseguir algo de energía.

Al día siguiente, como si yo fuera Julia Roberts en la película Pretty Woman entré en Zara y me compré un par de vaqueros, un vestido cómodo pero elegante azul marino, varias camisetas interiores, un modelo de bragas, botines con pelo y calcetines. Me hizo realmente gracia la expresión en el rostro de la dependienta, cuando tuvo que cobrarme la ropa preguntándole a su compañera el precio de cada una de las prendas que yo llevaba puestas sobre mi cuerpo. Una chica rubia de pelo por la altura de los hombros, bien maquillada y vestida con la ropa de temporada, para promocionarla. Nunca olvidaré esa cara de circunstancia.

Pocos días después de vagar por la ciudad sin un sitio donde quedarme, encontré a un grupo de personas que me facilitaron un nuevo DNI en condiciones. Mi identidad cambió a la de Vanesa Muñoz, en honor a la dependienta del Zara que me atendió. Cuyo nombre en su plaquita de empleada era el de Vanesa. Mi nacionalidad cambió de italiana a portuguesa. Ya que no engañaría a nadie intentando ser española, decidí fingir ser de Portugal. Dejé de tener diez y nueve años para tener veintiocho, pero el idioma seguía siendo el peor de los inconvenientes. Debía de intentar adaptarme para sobrevivir, como ocurrió en el Club Pussy con el idioma búlgaro. Ahora no me quedaba otra opción que intentar defenderme en español.

Me teñí el pelo. De ese color rojizo como el de Andrea a un castaño parecido al mío de antes, pero unos tonos más claro para diferenciarlo.

Y por último, me hice con un teléfono móvil de prepago y cuenta en Vodafone. Tarifa con llamadas ilimitadas, aunque no tenía absolutamente a nadie a quien llamar. Tenía claro que sería mi sentencia de muerte ponerme en contacto con mi familia.

Navegué por internet buscando una habitación de alquiler a bajo precio, así fue como horas después conocí a Estela.

Quedé con Estela en una pequeña cafetería situada en el Barrio Gótico, donde también estaba situado el apartamento que íbamos a compartir. Me aprendí mis frases de memoria recurriendo a la ayuda de un diccionario Italiano- Español.

—Buenas tardes. Me llamo Vanesa. Tengo veintiocho años y soy de Portugal. Necesito que me alquiles una habitación, pero no puedo pagártela hasta la semana que viene, ya que no dispongo de dinero. Estoy esperando que mis amados padres me ingresen, en el transcurso de esta semana.

Estela era risueña, bajita y delgada. Siempre con una sonrisa en el rostro. Tenía el pelo completamente liso y con un flequillo cortado en recto que le cubría la frente.

—No te preocupes. No me hace falta el dinero para ya. Puedes quedarte esta semana y a partir de la que viene ya me pagas el mes completo. Si te parece bien.

—Por supuesto. Ningún problema. En cuanto tenga el dinero te lo doy. — le sonreí a Estela.

Salimos de la cafetería y nos dirigimos a su apartamento. Bueno, al de sus padres. Se había independizado o eso decía ella, aunque el lugar donde vivía lo seguían pagando sus progenitores. Una chica de bien, una chica con suerte. Una chica encantadora con la que me recorrí Barcelona al completo.

Arrastré una gran maleta que me había comprado horas atrás en unos grandes almacenes chinos, fingía que pesaba mucho pero en realidad iba vacía. No tenía más ropa que la que llevaba puesta. También me había comprado un bolso de Louis Vuitton, aunque en realidad era falso. Una buena imitación del auténtico, como mi DNI.

Al entrar en el apartamento de Estela, sonreí de forma verdadera por primera vez en mucho tiempo. En un mes mi vida hacia cambiado completamente, había pasado de llamarme Flaviana, el nombre con el que me bautizaron mis padres a llamarme F, luego Eva y ahora era Vanesa. Supe desde ese instante que lo de vender mi cuerpo se había terminado para siempre. Me esforzaría a trabajar en lo que fuera, cualquier cosa me valía.

Eva quedó atrás. La pobre Eva había sido sometida, humillada, vejada, molida a palos, insultada y violada. Ahora Vanesa Muñoz ocupaba su lugar. Vanesa seria una chica de buena familia, como Estela. De origen Portugués, había decidió viajar a Barcelona para completar sus estudios de fotografía pero mientras tanto trabajaría en cualquier cosa. Vanesa era valiente, decidida, astuta, fría y sin sentimientos. Tenía un objetivo claro en la vida y no pararía hasta conseguirlo. Esa era Vanesa, esa era la nueva yo. Una nueva yo que buscaba venganza contra el poderoso hombre que había destrozado mi vida; Ángelo Riani.

Cerré la puerta de mi habitación de alquiler y me acomodé en la cama. Después de mes y medio durmiendo encima de superficies que dañan gravemente la salud, por fin esa noche pude dormir como un bebé.

—¡Buenos días! —me saludo Estela, que permanecía de pie en el umbral de la puerta. Iba cargada con una bandeja repleta de suculentos alimentos.

—¡Madre mía! —me sorprendí.

Estela deposito la bandeja encima del escritorio.

—Una pequeña bienvenida. Eres la primera compañera de piso que tengo, y me gustaría conservarte.

—Oh, Estela. —La abracé.

—Vanesa, quiero que te sientas como en tu casa.

—¡Muchas gracias Estela! —Fue lo único que supe decir.

Capítulo 36

CARMEN

Lunes, 9 de septiembre

Una sensación pringosa me cubre la boca, la recorro utilizando mi lengua y descubro un pringue denso, molesto y viscoso. No sabe a nada, es insípido.

Miro al frente divisando siluetas que no terminan de encajar. ¿Son personas? ¿Son objetos inanimados? ¿Es mi familia?

Sus rostros borrosos se van difuminando. Me obligo a parpadear repetidas veces. ¿Qué iba a hacer? Iba a limpiar el caldero. Sí, eso era. Me doy la vuelta sobre mí misma. Las siluetas se quedan detrás de mí. Veo borroso; líneas, círculos y sombras. Me muevo a tientas. Mi visión se desplaza, no se queda quieta ni nítida. Creo que terminaré por marearme. La cabeza me da vueltas.

En la cocina… ¿Estoy en la cocina? ¿Que son todos estos objetos? Cacharros inanimados que se mueven como si estuvieran vivos. Se escapan de mis manos. No quieren que los coja. Pero que digo… ¡Son solo platos y cubiertos! No son ellos los que se escapan de mí, si no soy yo la que tengo un tembleque descomunal y no puedo cogerlos ni sujetarlos. ¿Qué me está pasando?

Mi conciencia da vueltas, me quedo quieta tratando de aclarar mis ideas. El cuarto se vuelve pequeño, como si las paredes se acercasen. El techo esta bajito, justo encima de mi cabeza, me da miedo pegarme un coscorrón. Abandono la cocina teniendo las manos enjabonadas aun, lanzo las burbujas de jabón al aire. Las siluetas siguen en el comedor. Parpadeo y parpadeo. Me encamino hacia adelante.

¿De dónde procede toda esa luminosidad? Me gusta.

Voy hacia la luz, hacia la parte donde la oscuridad se queda atrás y es completamente de día. Diviso el mar a lo lejos. Estoy tan cerca del mar que creo que podría tocar el agua salada. Hay un vacio entre el mar y yo, entre medias está la playa. Lo observo todo por encima, como si fuera una Diosa.

¡Corre! Estás deseando meterte en el agua. Solo tienes que salir del apartamento, bajar por las escaleras, cruzar el paseo marítimo y llegarás a la arena de la playa. Recorre toda la playa en línea recta y metete en el agua. La sensación será agradable. Continua entrando en el mar, eso te hará libre.

—Ni siquiera sé nadar

No te preocupes por eso, el mar te acogerá en sus brazos.

Sigo las indicaciones bajo la atenta mirada de las luces que se intensifican. Intento caminar con seguridad; bajando las escaleras apoyada en la barandilla. Abro la segunda puerta que es de vidrio. Tengo los pies descalzos, la arena esta calentita pero no me quema las plantas de los pies, es una sensación agradable y reconfortante. Camino por la dulce calidez, el mar se va acercando. El calor da paso a la frialdad. El agua irrumpe en mis pies, progresa por mis piernas y se incrementa el frio al llegar a mis caderas. Todo mi camisón de flores empapado. El líquido salado escala, trepa por mi piel y llega a la altura de mis hombros. Debo continuar.

El agua se alza y se crece con puro entusiasmo. Grandes olas. Espuma blanca. Mis pies se elevan como si estuviera flotando. Puedo volar.

Me viene a la mente aquella preciosa canción de la Jurado. `` Como una ola tu amor llegó a mi vida´´

Debo mantener la boca cerrada, líquido salado podría atravesar la barrera de mis labios y no me gustaría ese sabor. Las montañas de agua continúan cada vez con más violencia y traspasan mi cabeza. Quedo hundía. Empapada. El salitre recorre cada centímetro de mi celulítica piel. En ese momento no me queda otra que separar mis labios y abrir la boca con el propósito de agarrar oxígeno al permanecer mis fosas nasales también llenas de agua salada. Al contrario de lo que deseaba conseguir, en mi boca no entra oxígeno si no más agua salada.

Mantengo los ojos cerrados. Me noto elevada.

Una fuerte presión amenaza con romperme el corazón. Cada vez más. Más rápido y más fuerte. De repente el agua acumulada sale como el chorro de una fuente disparada por mi boca. La fuerte presión ejercida sobre mi pecho se detiene. Y unas manos me incorporan.

¿Qué ha sucedido? Me encuentro en la playa. ¿Pero cómo he llegado aquí? No recuerdo absolutamente nada.

Hay un chico joven a mi lado. Sus manos me estaban haciendo el masaje cardíaco. Él me ha salvado la vida, el socorrista de la playa. Me ha sacado del mar y me ha reanimado.

—¡Mamá!

Giro mi cabeza hacia la derecha y veo a mi hija correr hacia mí. Se arrodilla a mi lado y me toma de las manos.

—¿Está bien?, ¿está bien mi madre? —pregunta alterada Catalina al socorrista.

—Sí, ha tenido mucha suerte.

—¡Dios Santo mamá!, ¿donde ibas?

—No lo sé. No recuerdo nada.

—Ha sido muy temeraria señora. ¿Cómo se le ocurre meterse a esa profundidad?

—Pero si ni me acuerdo de nadar, además tengo un pánico terrible al agua. Lo máximo que me meto son seis escalones en la piscina —proclamo, con el hilo de voz que soy capaz de conseguir.

—Tendré que dar parte a la policía —me avisa el socorrista—Bueno, lo primero es que la atienda el SAMU por si hay algún que otro problema en las vías respiratorias.

La escena transcurre a cámara lenta. Entre dos chicos me elevan y me ponen una plancha debajo del cuerpo. Luego me llevan hasta la ambulancia. Noto las miradas lastimeras de la gente hacia mí y los aplausos hacia el valiente socorrista.

Capítulo 37

LA CHICA

De enero a agosto 2019

Días después, Estela me comunicó que era propietaria de una peluquería, supuse que también que pertenecía a sus padres. Que generosos y amables me parecieron. Cada uno da a los hijos todo lo que está en sus manos. Recordé más que nunca el amor que mis padres me habían dado, a pesar de tener escasos recursos económicos, tuve una infancia muy feliz.

Estela me ofreció un puesto en su peluquería, únicamente me encargaba de lavar cabezas. Lo cual era bastante fácil porque al estar mi madre impedida yo me encargaba de lavarle, secarle y cortarle el pelo. También dábamos placenteros masajes en las cabezas de nuestros clientes. Estela me enseñó como practicarlos, era algo extraordinario cuando nuestros clientes, sobre todo mujeres mayores, estaban a punto de alcanzar la gloria con tan solo un masaje capilar de diez minutos.

La rutina que llevaba a cabo me permitió alcanzar estabilidad tanto economía como mental. Una parte de mi sueldo se lo quedaba Estela, para cubrir los gastos del alquiler, la otra —un poco menos de la mitad— me pertenecía.

Una tarde acudí a una joyería, deseaba poder acordarme siempre de quien una vez había sido. Así que mandé inscribir mi auténtico nombre en una pulsera, que no me costó demasiado cara. No podría llevarla en la mano así que me la pondría de tobillera.

Dos meses después, pude inscribirme en un curso de fotografía, el cual tenía la duración de veinticuatro horas, más dos clases prácticas. Para poder realizar el curso nos obligaban a comprarnos una cámara Canon, con lo cual entre la cámara y el curso de fotografía invertí el dinero que había estado ahorrando durante esos meses.

Me ilusionaba poder hacer las mejores fotos alrededor de toda Barcelona, visitando en mi tiempo libre los lugares más emblemáticos de la ciudad.

Al terminar el curso, me dieron un pequeño diploma que en realidad no tenía ningún valor, pero había aprendido todo lo referente al manejo de la cámara. Como conseguir iluminar una fotografía y captar el mejor ángulo. Los conocimientos que Benedetto tenía en mente cada vez que disparaba el flash ahora también eran de mi propiedad.

Ocupé mi tiempo libre al salir de la peluquería en visitar la Fuente Mágica de Montjuic, cámara en mano. Hice fotos espectaculares, dignas de fotógrafo profesional. Benedetto hubiera estado orgulloso de mí. Al llegar a casa le mostré las fotografías a Estela, ella me sonrió asombrada.

—Son preciosas Vanesa. De verdad. Tienes un don para ello. Es increíble que en tan solo un curso hayas aprendido tanto. —Sonrió orgullosa.

Yo le devolví la sonrisa satisfecha.

Estela y yo acordamos en colgar las instantáneas en una pared vacía de su peluquería, substituyendo así al poster de los Beatles por mis bellas fotografías de Barcelona. En total, unas treinta fotografías de distintas localizaciones de Barcelona lucieron finalmente en aquella pared, para ser admiradas por nuestros clientes.

La vida me iba devolviendo todo lo malo que me habían arrebatado. Pero realmente estaba viviendo una vida nueva, no mi auténtica vida. Si no la vida de Vanesa Muñoz. Para volver a ser Flaviana Bianchi todavía quedaba un largo camino por recorrer.

El novio de Estela, Eloy, tenía un amigo llamado Víctor, el cual era alto, corpulento, parecido a Benedetto. Se cuidaba yendo al gimnasio y a clases de algo llamado Calistenia, de las que alardeaba constantemente; las cuales le permitían levantar ciento cincuenta kilos de peso. Víctor tonteó conmigo cuando quedamos una noche los cuatro para cenar y yo me dejé conquistar, aunque no se lo puse fácil.

Eloy y Estela llevaban seis años juntos, eran una pareja que rebosaba amor, miradas cómplices y todavía conservaban la chispa del principio. Se notaba por las numerosas bromas que él le gastaba a ella y ella le devolvía. Ambos tenían frescura y cuando se miraban saltaban chispas. Yo me conformé con ser seducida por Víctor y terminé acostándome con él en la segunda cita. Quería revivir la historia que había tenido con Bendetto y en la que Estela y Eloy participaban ahora. Una historia de amor para Vanesa era lo que le hacía falta para terminar de recomponerse.

Salíamos los cuatro los fines de semana; mi novio postizo, Estela, su novio y yo a cenar por Barcelona. Intentando de ese modo crear una vida lo más normal posible. No entendía gran parte de sus conversaciones; ellos hablaban y hablaban y yo soltaba alguna que otra frase en castellano. Mi papel de Portuguesa me proporcionaba una identidad de lo más encantadora.

Estela me dejaba usar su ordenador portátil constantemente para enviar las fotografías que iba tomando a diferentes estudios de fotografía, era una manera de presentarme e intentar obtener un puesto de trabajo.

Utilizaba ese portátil para conectarme al canal de noticias italiano, era el único método de obtener información sobre mi país. Pero nunca había ninguna novedad.

Una tarde de junio, me sobresaltó una desagradable noticia, pero esa no fue nada con las que la sobrevinieron. Tan solo la primera de una serie de desgracias que volvieron a tambalear mi temporal estabilidad.

Ángelo Riani seria ascendido de Ministro a Gobernador. Gracias a sus labores y a dedicarse en cuerpo y alma para su ciudad de Potenza. ¡Hijo de puta!

Me quedé embobada leyendo la noticia. El mal volvía a ganar por encima del bien. Tenía que hacer algo, cuando antes.

¿Pero el que?

No tenía ni una sola prueba de que ese hombre, mi futuro suegro, era en realidad un corrupto y un asesino, además de un violador y proxeneta.

No podía hacer absolutamente nada.

El golpe final llegó sin ser buscado.

Una noche de agosto, Estela y yo terminamos de cenar pizza Margarita. Qué diferencia de sabores respecto a la que hacia mi nana, con la masa crujiente y llena de ingredientes frescos. Estela se conformaba con comprarla congelada y hacerla en el horno, así que tuve que adaptarme. Después de engullir la pizza me retiré a mi habitación, enviaría las fotografías captadas durante esa tarde en el Park Gëll a un importante taller de fotografía que buscaba personal. Todo era probar suerte.

Después de enviar diez instantáneas me conecté al canal de noticias italiano que solía mirar. Hice clic sobre en enlace y mis padres aparecieron en pantalla.

Mi padre estaba visiblemente lloroso, parecía que había envejecido diez años, su barba era de color de la nieve y tenia arrugas en ambos laterales de sus ojos. Mi madre se mostraba completamente inmóvil, postrada en su silla de ruedas.

¿Pero…cómo?

¿Qué hacían mis padres saliendo por televisión?

¿Siendo entrevistados para qué?

Todo eso era mi culpa.

Una acción llevada a cabo por Ángelo para desestabilizarme.

Subí el volumen del reproductor y empecé a llorar al escuchar la voz de mi padre. No podía creerme la información que salía por su boca.

—Quería hija, vuelve a casa. Todo saldrá bien. No puedes seguir desaparecida. Si mataste a esa chica sabemos que algo tuvo que pasar…

¿Pero qué chica?

¿De qué chica estaba hablando mi padre?

Mi madre babeaba a su lado y mi padre le limpió la baba, saliente de sus comisuras labiales, con un pañuelo de tela.

Mis padres. Les habían engañado para que salieran por televisión. Mi furia fue aumentando. Golpeé la pared repetidas veces hasta que empecé a sentir dolor. Quería gritar, patear, romper cosas. Pero lo que verdaderamente quería era acabar con Ángelo Riani.

La imagen de mi amiga Adreane salió por televisión. ¡Adreane había sido asesinada! La habían encontrado muerta y habían dejado pruebas para culparme de su crimen.

Estela entró en la habitación y me observó estupefacta.

—¿Qué ocurre Vanesa?

Yo la miré sin poder dejar de llorar.

—El perro muere en Una pareja de tres, la película de Jennifer Aniston. —inventé recordando que había llorado con esa película.

—¿Y era preciso dar esos golpes en la pared? —preguntó furiosa.

—Lo siento muchísimo. Me he enfadado con el director de la película. Perdóname.

—Que no vuelva a ocurrir, por favor. Estaba intentando dormir.

—Por supuesto. Perdóname, Estela.

Estela salió de mi habitación cerrando la puerta. Contuve mis lágrimas. Debía llorar en silencio.

Mis padres estuvieron media hora en antena, relatando penas y el sufrimiento que habían pasado a causa de que su hija era una fugitiva de la justicia. Bravo por Ángelo Riani, había conseguido darle la vuelta a toda la historia para que yo estuviera en búsqueda y captura por orden internacional, debido al asesinato en primer grado de mi mejor amiga Adreana.

Pobre Adreana, muerta por mi culpa. Pobres mis padres y mi abuela, sufriendo por mi culpa. Por haberme enamorado del hijo de alguien malvado.

Incapaz de contener la impotencia que devoraba mi alma, tecleé en mi teléfono móvil el número de mi casa, cuando supuse que mis padres ya habrían llegado del canal de televisión.

—¿Diga? —respondió mi padre.

—Por favor, escúchame.

—¿Flaviana?

—Papá, por favor. No tenemos mucho tiempo. Solamente quiero decirte que te quiero. Os quiero muchísimo. Nada de lo que dicen de mí es cierto. No he matado a nadie. Han tergiversado la historia. Ángelo es el verdadero asesino.

—Hija, por favor. Debes volver, entregarte y aclarar el asunto.

—Papá no puedo, no tengo pruebas contra ese monstruo. Sería mi palabra contra la de él.

—Hija…

—Papá, dile a mamá que la amo. Por favor, nunca olvidéis que os quiero más que a mi vida.

Colgué la llamada, dejando a mi padre con la palabra en la boca. Podrían tener el teléfono pinchado para tratar de localizarme. Con todo lo visto hasta ahora, no se iban a detener. Continuarían buscándome hasta dar conmigo, así que no me quedaba otra opción que seguir huyendo.

Preparé la maleta dispuesta a huir.

¿Pero dónde podría esconderme?

El objetivo de Vanesa es la venganza contra los poderosos. Para llevar a cabo el plan debía de ser meticulosa. Tener tiempo para pensar. Para planificar hasta el más mínimo detalle de lo que iba a ser mi venganza.

En Barcelona podrían encontrarme más rápido, así que hui hasta Alicante. Ni siquiera me despedí de Estela. Le escribí una nota dándole las gracias por todo lo que me había aportado y le pedí perdón por marcharme de esa manera tan precipitada. Me marché de su apartamento esa misma noche, a las cuatro de la madrugada.

Tomé el autobús de Barcelona estación Norte con origen Alicante estación bus y me acomodé en un apartamento frente al mar para planificar mi deseada venganza.

Capítulo 38

CARMEN

Martes, 10 de septiembre

Los chicos del SAMU estuvieron atendiéndome durante casi una hora, hasta que se aseguraron de que me encontraba estable. Gracias al discurso que ofreció mi hija a los sanitarios, al final no van a dar parte a la policía. Mucho mejo, porque sumando mis otros antecedentes no sé lo que hubiera ocurrido. Mi piel se volvió azulada, sobre todo la de alrededor de los labios. Le prometí a los amables muchachos socorristas que me encontraba bien y les pedí perdón por el susto que les había dado. Insistí en no ir al hospital; me atendieron encima de la ambulancia, en el paseo marítimo. Solo había permanecido un poco más de un minuto bajo el agua hasta que el socorrista me rescató.

Tengo un borrón en la memoria. El último recuerdo que guardo es estar sentada en el sofá a punto de dormirme y a continuación aparecer en la playa con los pulmones encharcados de agua salada. No me explico que pudo pasarme. Catalina no me quitó la vista de encima en toda la tarde, se aseguro de que me tranquilizaba y terminaba por dormirme. Me tomé dos tranquilizantes para ayudar a ello. Enrique y Marcos llegaron desesperados cuando ya me encontraba encima de la ambulancia, les observé mientras llevaba la mascarilla de oxígeno puesta.

Empiezo a preguntarme cosas a mí misma que desconozco por completo.

¿Qué te ocurrió Carmen?

Si no te da pánico el mar ¿Cómo estás tan loca de meterte?

¿Querías suicidarte?

No, estoy segura de ello. Si momentos antes me sentía la persona más feliz de la tierra por tener a mi familia reunida y celebrar el cumpleaños de mi nieto.

¿Cómo tuve el valor de meterme en el mar? Si hasta la piscina me da miedo.

No entiendo como mi cuerpo traicionó a mi mente y fue arrastrado hasta el mar sin la intervención de mi conciencia.

¿Puede que me pasara con el alcohol?

Hago cálculos; me bebí seis rebujitos en el piso de Rosa, varios tragos de cerveza de Enrique, una copa del vino de Adolfo y una copa del champán que yo misma destapé. Puede que los rebujitos contuvieran algo que daño mi memoria.

Pero ¿qué hago? ¿Qué puedo hacer? ¿Subir al piso de arriba y cruzarle la cara a Rosa por pasarse con el alcohol?

He bebido bastante durante mi juventud y nunca me había pasado lo de ayer, así que puede que alguno de los hijos de Rosa trafique con drogas.

Me gustaría hibernar, como los osos negros que viven en los lugares más fríos. Ellos se pasan meses sin comer ni beber, sumidos en un estado de letargo. Me gustaría poder levantarme cuando todo hubiera pasado, cuando la calma ya estuviera sobre la superficie. Cuando las olas del mar se desplazaran suavemente hasta la orilla. Cuando hubiera bandera verde. Bandera verde significaría que es segura mi vida y no esta bandera roja que lleva nueve días en mi vida, indicando riesgo de marejada.

Al abrir la puerta de mi habitación escucho el jolgorio procedente seguramente del salón; los murmullos de Enrique que tiene la voz grave, la dulce voz de Catalina hablando animada, también alguna que otra carcajada de Marcos. Me da cierta melancolía no estar allí con ellos, con mi familia. Sonrío y contemplo a Lila mover la colita sentada en el suelo del pasillo.

Encuentro a mi familia en la terraza. Adolfo se encuentra sentado leyendo el periódico, mientras Enrique y Catalina están delante del bebé que permanece apoyado sobre la mesa con su mantita de Winnie the Pooh debajo, para protegerlo del frío. Marcos está sentado próximo a la mesa, con los codos sobre la superficie, mirando al bebé. Me fijo en la escena; Enrique intenta cambiarle el pañal a nuestro nieto y Catalina lo está ayudando. Dejo a Lila en el suelo y corretea hacia ellos, yo voy detrás. Camino lento para que no se percaten de mi presencia con el sonido de mis pasos. Me quedo observándolos desde el umbral. Lila se acuesta bajo la silla de Adolfo.

Enrique fija ambas cintas de velcro en el pañal, luego levanta al bebé y le da un cariñoso beso en la frente.

—Buenos días —Sonrió— ¿Qué hacéis?

Catalina, entre risas, empieza a hablar.

—El abuelito, que se ha empeñado en aprender a cambiar pañales.

—¿Enserio? Con vosotros ni siquiera se molesto en mirarme — entorno los ojos y observo a Enrique.

—Los nietos son diferente a los hijos, no me preguntes porque.

—Porque lo dices tú, simplemente. Para mí son lo mismo,

—Bueno, no sé. Cómo me siento ahora es diferente, soy más mayor pero continuo lleno de energía y sin tantas preocupaciones como en antaño.

No quiero enfadarme así que dejo pasar el tema.

—Cuando estaba en proceso de cambiar el pañal, el bebé se ha puesto a mear. ¡Ha salido la orina disparada! —Ríe Marcos.

Observo una mancha en la camiseta de Enrique y me echo a reír. Disfruto de unas carcajadas llenas de vitalidad y gozo.

Enrique, que ahora tiene a su nieto recostado sobre su pecho, me observa reírme. Quizás noto en su mirada cierta ternura y lástima por el percance de ayer.

Catalina dobla por la mitad la manta en la que estaba apoyado Dieguito y luego se acerca hacia donde mi, al mismo tiempo que Enrique se sienta en la mecedora con el bebé encima.

—Me he levantado pronto para hablar y tomarnos el café juntas pero hoy te has levantado tarde— me mira con ojos tristes Catalina.

—Perdóname hija.

—No pasa nada mamá. Necesitas descansar después de lo de ayer. Hablemos si te parece bien en mi habitación.

—Claro, por supuesto cariño.

Madre e hija nos encaminamos hacia la habitación. Entro primero y me siento encima de la cama. Me dan ganas de acostarme del todo y volver a cerrar los ojos para seguir durmiendo.

Mi querida hija se sienta a mi lado, me toma de la mano y la lleva hasta dejarla apoyada sobre su rodilla.

—Mamá.

—Dime cariño.

—Necesito saberlo, pero me sabe mal preguntar. Tengo un nudo en el estómago desde ayer.

—Puedes preguntar lo que quieras vida mía. Mamá siempre te dirá la verdad.

—Lo sé y eso es también lo que más me preocupa. La verdad. No saber cómo afrontar esta situación…

Nos quedamos en silencio durante unos instantes hasta que mi hija se decide a continuar hablando.

—Mamá, ¿intentaste quitarte la vida ayer?

—Cariño, no —digo tajante y mirándola a los ojos—. No soy una suicida, se que no. No intenté quitarme la vida. Algo debió de pasarme porque no recuerdo nada de lo ocurrido. Lo último que recuerdo es estar aquí en casa, en familia y me sentía muy feliz. No tenía ningunas ganas de morirme, tenlo por seguro. Soy una madre y abuela con ganas de seguir con los míos.

Catalina suspira aliviada y después vienen las lágrimas por ambas partes.

—Te lo digo de verdad. —Ella había agachado la cabeza y yo delicadamente se la levanto, utilizando tres dedos de mi mano. —El suicidio es una cosa horrorosa, nunca en mi vida he pensado en ello. He tenido mis problemas, por supuesto. Pero sabes qué; tengo una familia maravillosa. Os quiero con locura y mataría por vosotros. Nunca, nunca os abandonaría. Jamás.

—Mamá, yo te quiero.

—Yo también te quiero mi vida, os quiero a todos.

Nos abrazamos y me siento en paz. Necesito averiguar lo que me ocurrió ayer.

Salimos de la habitación totalmente renovadas por dentro. Cuento con apoyo de mi hija para afrontar cada una de las situaciones que vengan y ella tiene el mío y lo tendrá siempre. Al igual que mi hijo Marcos, ocurra lo que ocurra. Preparo suculentas tostadas con tomate y jamón mientras Catalina y Marcos montan la mesa. Hace una temperatura ideal, merece la pena disfrutar el desayuno al exterior. Cierro los ojos hasta lograr sentarme, dejando el mar a mi espalda.

El silencio que reina en el ambiente me inquieta, tan solo queda roto por los diferentes sonidos; el movimiento de los platos, la cuchara al untar tomate, el sorber el zumo y los dientes al morder el pan asado. Mientras yo torraba el pan, Adolfo exprimía el zumo de naranja. Hoy tengo el privilegio de verle de nuevo con bermudas y chanclas, aunque en la parte de arriba viste con un polo blanco de Burberry.

—¿Tenéis pensado bajar a la playa hoy? —pregunta Enrique dirigiéndose a Catalina y a Adolfo.

—Creo que si papá. Aprovecharemos y estaremos los tres en la playa, si no os importa.

—Por supuesto que no hija. Disfrutar.

—¿Marcos, tú qué vas a hacer hoy? —pregunta Enrique.

—Jugar con el equipo de vóley playa. Creo que hacen un partido por la mañana y otro por la tarde. Iré a los dos.

—Me parece estupendo cielo —digo.

Todo el mundo al parecer tiene planes menos yo y Enrique. La sesión de romance el otro día en el interior de la ducha estuvo muy bien pero no sé si querrá que la repitamos. Lo conozco demasiado; conozco sus manías y sus pensamientos. Sé que no sabe que decir cuando alguien fallece y tampoco cuando alguien lo está pasando realmente mal. Enrique opta por no mirarme, puede que piense de nuevo que soy una asesina que se siente culpable, como lo piensa el comisario Pellicer o puede que crea con seguridad que ayer intenté quitarme la vida. Deberé tomar cartas en el asunto, averiguando los caminos por los que llegué a esa situación.

Sé que no era consciente, que no era yo misma cuando ocurrieron los hechos y pienso averiguar porque.

Catalina y Adolfo están terminando de arreglarse para bajar a la playa. La puerta de su habitación permanece entornada, ellos se besan tiernamente después de que él le ate a ella el bikini por la espalda. Son una pareja enamorada y feliz.

A Marcos es al que le ha costado superar más esta temporada, estuvo a punto de suspender Historia del Arte. Le costó mucho esfuerzo y dedicación estudiar la asignatura y aprobar la recuperación. Su media no es muy alta y no estamos del todo seguros de que pueda entrar en la universidad. Marcos quiere estudiar Ciencias de la actividad física y del deporte. Su nota media es un 7,67, en algunas universidades de España podría entrar pero ninguna esta cerca de casa. La posibilidad más cercana sería Barcelona y una universidad de pago, que en estos momentos no nos podríamos permitir. Puede que Marcos deba repetir este año el examen de acceso a la universidad para poder subir la nota y entrar al próximo año.

Marcos es un chico listo. Ninguno de mis hijos es tonto ni mucho menos, pero él es vago. Catalina se esforzó al máximo y se sacó la carrera de derecho con valentía y notas altas. En cambio me da rabia, por que Marcos tiene la capacidad suficiente pero no se esfuerza y su nota disminuye.

Me encuentro a Marcos saliendo de su habitación y dirigiéndose a la puerta de la calle. Pronuncio su nombre con delicadeza, él voltea la cabeza y permanece quieto hasta que yo me acerco a su lado. Le doy un beso a mi hijo y le achucho con fuerza. No se aleja como de costumbre, si no me rodea con sus brazos fuertes y me aprieta.

—¿Estás bien, mamá? —pregunta con un hilo de voz.

—Sí, lo estoy.

—Sabes que te quiero, ¿verdad?

—Por supuesto que lo sé. Yo también te quiero, a todos vosotros.

Marcos muestra media sonrisa, como si no le convencieran del todo mis palabras.

Salgo de mi habitación después de desahogarme. Me gusta llorar en solitario, que nadie me vea ni pueda sentir pena por mí. Siempre aparento que soy una mujer fuerte y valiente, aunque por dentro tenga temores que afrontar o me encuentre realmente hundida. Enrique está en la terraza, con la primera cerveza del día en la mano y leyendo el periódico.

—¿Tú no te vas?

Él agacha el periódico y levanta la vista. Lo hace de manera lenta, como si le costara mucho esfuerzo.

—No, me quedaré aquí. Saldré por la tarde.

—Estupendo. Te lo creas o no, no intenté quitarme la vida ayer. Punto.

Me doy la vuelta sin esperar que me responda, creo que me mira mientras me alejo. Cogeré la novela de Arturo Pérez Reverte y me encerraré en mi habitación. Necesito que este día termine cuanto antes.

Al pasar por delante del umbral de la habitación de mi hijo observo su teléfono móvil sobre la cama. Qué extraño me parece que se lo haya dejado, quizás tenía miedo a que se lo robaran, porque durante los partidos de vóley playa los muchachos se muestran demasiado brutos, se empujan en alguna ocasión e incluso se tiran arena.

Entro en la habitación de Marcos y cojo su teléfono móvil. Le he visto desbloquearlo mil veces, dibujando la L inversa en la pantalla. Soy una madre demasiado curiosa, pero no creo que mis hijos puedan acusarme de controladora. Solo quiero el bien para ellos.

Abro la galería de imágenes y me siento sobre la cama a mirar las fotografías que Marcos ha estado haciendo durante las vacaciones. Sonrió feliz. Casi todas son de los partidos de vóley playa, él con su nuevo grupo de amigos y una foto que se tomaron él y Catalina en la piscina. También tiene un par con su sobrino montado sobre sus hombros.

Voy mirando las imágenes de la más nueva a la más antigua. Hago clic sobre una y observo el cuerpo desnudo de una joven tumbada sobre una cama, reconozco de inmediato el apartamento. Se trata del de Flaviana.

¿Cómo es posible que mi hijo tenga esta fotografía en su dispositivo móvil?

¿Cuando conoció a Flaviana?

¿Por qué no me ha contado nada?

Capítulo 39

LA CHICA

Segunda mitad de Agosto

Instalada en la costa alicantina disponía de un mes para pensar en mi precaria situación.

Esos nueve meses mientras estuve en el apartamento de Estela, Benedetto tuvo tiempo de sobra como para derrotar el imperio de su padre y no lo hizo. Ahora me tocaba a mí. Dicen que la venganza se sirve fría, pues yo iba a preparar una congelada, como las pizzas que le gustaba comer a Estela.

El apartamento me queda demasiado grande. Ahora, sin la presencia de Estela revoloteando por toda la vivienda, tengo más tiempo para pensar. Realmente, dispongo de todo el día para preparar mi ataque. Las pocas cosas que he ido acumulando estos meses y que metí en la maleta antes de largarme de Barcelona, yacen esparcidas por cada rincón de este lugar. Ya no tengo a nadie que me diga que recoja mis cosas, que mantenga limpio el baño o que ordene mi habitación. Soy, por ahora, dueña de este espacio. He tenido el teléfono en la mano un par de ocasiones, en las que he tecleado el número de mi hogar en Castelmezzano, pero he sabido contenerme. No quiero que mis padres tengan más problemas por mi culpa, ya les he ocasionado bastante sufrimiento. Espero que mi padre sepa de verdad que no he matado a nadie. Todo es asunto de una conspiración que ha llevado Ángelo contra mí, para desestabilizarme mentalmente desde la distancia, pero no va a conseguirlo.

Las hamburguesas del puesto ambulante de la esquina están francamente deliciosas. También me preparo muy a menudo pasta con salsa a la puttanesca, tal como he visto hacer a mi abuela en centenas de ocasiones.

El dinero que gané trabajando en la peluquería de los padres de Estela ya casi se me ha agotado, me quedan a penas cien euros. Debo de conservarlos hasta encontrar una nueva fuente de ingresos.

Es sábado por la noche, la luna es redonda, blanca y brillante. Luce en todo su esplendor. La observo sentada en un butacón, totalmente desnuda, dejando que la brisa marina me embadurne la piel. Desde el balcón de mi apartamento, mientras vacio una botella de ginebra directamente en mi estómago sin pasar por una copa, escucho las risas de un grupito de jóvenes en el paseo marítimo, los cuales al parecer se dirigen a una fiesta. Justo lo que necesito para despejarme.

—¡Eh, vosotros! —Debo parecerles una guiri borracha.

Los cuatro muchachos se giran hacia arriba, sorprendidos ante mi descarado grito.

—Esperarme. Cinco minutos y bajo.

Me visto con un top, una falta corta y unos tacones con plataforma y me uno al grupo de los cuatro chicos como si fuera yo una más. Agustín, Iván, Javi, Pedro y yo acudimos a una discoteca; Marmarela Mediterranean Cocktatil Club. Por suerte he cogido el DNI del apartamento, la encantadora Vanesa Muñoz consigue pases vips con solo mirar y sonreír al guardia de la puerta. No me reconozco.

¿Dónde quedó la inocente Flaviana?

Sé la respuesta, murió aquella mañana.

Tres copas después me meto en el baño de los hombres, tambaleándome, sola y demasiado borracha. Observo a un joven esnifando una raya de cocaína, me acerco a su lado y le beso el lóbulo de la oreja. Él se aparta para que yo acceda a la raya y aunque nunca he hecho esto, conozco el procedimiento. He tenido la desgracia de observar a varios clientes meterse una de estas filas blancas por sus orificios nasales, estando ya completamente desnudos para pasar a la acción en el Club Pussy.

La esnifo de golpe, sonrió y miró al joven; es guapo, tiene el pelo negro y los ojos color miel pero demasiado delgado para mí gusto. Lo que si me gusta de él es la piel de sus brazos recubierta por esos preciosos tatuajes. Acaricio sus brazos y empezamos a enrollarnos. Dos minutos después mis bragas limpias están tiradas en el suelo, mis dos rodillas sobre la taza del váter y tengo al joven que termino de conocer detrás de mí, dándome fuertes empujones para introducirme su pene. Cuando finalmente se corre le pregunto su nombre.

—Me llamo Adrián, pero todo el mundo me llama Tito. Encantado.

—Yo me llamo Vanesa.

La cocaína y el sexo me hacen sentir viva. Se convierte en una espiral. Un circuito de excesos capaces de hacer que olvide mis problemas, mi situación, la terrible entrevista de mis padres por televisión…

Invito a Adrián a mi apartamento tres días después de conocerlo en la discoteca. Nos desnudamos, lo hacemos y fumamos un porro en la terraza. Mis pensamientos sobre la muerte y la ven<ganza quedan relegados a un segundo plano. Me siento relajada, casi feliz.

Adrian me cuenta algunos de sus problemas, como que sus padres están divorciados y hace medio año que no tiene contacto con su madre, porque al parecer fue un terrible hijo y adolescente. Yo le miro fingiendo compadecerle pero le tengo envidia. Ojala fueran esos todos mis problemas. No soy capaz de hablar de mí, de la antigua yo; la trabajadora rodeada de zapatos, la hija obediente y amorosa, la nieta cariñosa y atenta…la inocente Flaviana.

En el transcurso de este año he vivido tantos momentos de tensión, de angustia, de lágrimas, que ya estoy cubierta para lo que me quede de vida.

Adrian me cuenta el significado de sus tatuajes, lo típico de querer hacerse el chulo. Yo me hice con diez y seis años, una Virgen María en mi muslo derecho. Era una promesa hacia mi abuela materna, significaba permanecer virgen hasta el matrimonio, cosa que incumplí cuando Benedetto llegó a mi vida.

El nuevo chico me enseñó los efectos que provocan las drogas duras en un organismo libre de tóxicos. A mí no me gustaban tales efectos; esa necesitad de dormir, mis sentidos del tacto, gusto y olfato alterados y mantenerme siempre alerta por qué me encontraba eufórica. Mis pupilas dilatadas me asustaban cuando me observaba en el espejo del cuarto de baño. Primero, sobrevenía la ansiedad e inmediatamente después llegaban los ataques de pánico. Así fueron transcurriendo los días; drogada y sin enterarme de nada.

Constantemente pensaba que me habían encontrado. Creía con seguridad que venían a matarme, pero ojala lo hubieran hecho, porque lo que ocurrió fue aún más doloroso que la muerte.

Capítulo 40

CARMEN

Miércoles, 11 de septiembre

Hoy será un día importante en la Colla Ecologista, pero estoy totalmente desmotivada. Aun así me arreglo, me maquillo de forma básica y me cubro mi cara seria con la mejor de mis sonrisas.

—Buenos días, Carmen.

—¡Buenos días Adolfo! ¿Todavía no se ha despertado nadie de mi familia, verdad?

—No, usted y yo somos los más madrugadores. —Sonríe.

—Estupendo. Tengo un poco de prisa hoy, van a pasar a recogerme en unos minutos. ¿Puedes decirle a mi familia que estaré fuera todo el día con mis compañeros ecologistas?

—Por supuesto, ¿es usted ecologista?

—Sí, es una historia larga de contar. Que te la explique mi hija. Gracias.

Ni siquiera finjo que me cae bien. Soy grosera y de lo más desagradable, además me he dado cuenta de que lo he excluido involuntariamente de mi familia, cosa que me trae sin cuidado.

—Bueno, debo irme. Adiós Adolfo —digo, intentando sonreír.

—Vaya con cuidado Carmen, si necesita algo dígamelo.

—Gracias, muy amable.

Le doy un beso a Lila que duerme plácidamente encima del sofá y me encamino hacia la puerta.

—¡Buenos días! —Me saluda Helena montada en su Renault.

—Hola Helena. —Rodeo el coche y me siento a su lado.

—¿Qué tal Carmen? Espero que hayas dormido bien, porque hoy tenemos un día movidito.

—¿Sí?, ¡Qué bien! —Ni siquiera finjo entusiasmo.

—Uh, ¿qué ocurre? Te noto muy apagada.

—Muchas cosas. Estoy cansada de los últimos días.

—Bueno… no te preocupes. Tengo unas pasillas que son mano de santo.

—Tranquilizantes ya tomo. El efecto máximo lo hacen durante unas horas, luego se pasa y me despierto.

—Ah, pues vaya. Lo lamento.

—No pasa nada, seguramente cuando vuelva a mi casa podré descansar mejor.

—Cambiando de tema, hoy abordaremos el plan con el que atacar dialécticamente a esos tipejos.

—¿Y que habéis pensado?

—No has leído el grupo, ¿verdad?

—Te voy a ser sincera; no. La verdad es que con tanto mensaje me mareo y no me entero, pero ahora cuando lleguemos me hago un café y me espabilo. Recordaré datos como si fuera una máquina.

—Te voy a hacer un pequeño resumen antes de que lleguemos, ¿vale?

—Por favor, si eres tan amable.

—¡Claro! Verás, vamos a sacar toda la artillería pesada, un conjunto de leyes referidas a la protección del mar. Las expondremos para que puedan ver lo precarias que son en algunos aspectos. Luego nos basaremos en datos científicos reales para demostrar el daño que estamos causando y el futuro que nos espera como sigamos por este camino. Buscamos, no solamente cancelar este proyecto, si no que las personas tomen conciencia y valoren nuestro trabajo. Hemos pensado que tú abordaras la parte sensible. Tienes un gran corazón Carmen, deja que hable por sí solo y que fluyan tus palabras.

—No sé si estoy preparada para ello, pero lo intentaré.

—Me contaste que tu padre amaba al mar, ¿cierto?

—Sí, muchísimo. Tanto como a su familia.

—Pues recuerda como se sentía tú padre entorno al mar, eso te valdrá para afrontar el discurso.

Ambas sonreímos.

—Buenos días muchachos. —Sonrió por primera vez de forma auténtica en lo que va de día.

—Hola chicas. ¡Se te ve hermosa Carmen! —Me guiña un ojo Ángel.

—Hoy no está para muchas bromas, tiene problemas de sueño.

—¿Sí? —Se sorprende él—. Pues tengo un método para poder relajarte y dormir, cien por cien efectivo. Aunque también engorda por que da hambre, mírame a mí.

—No le hagas caso Carmen, está hablando de fumaros un porro. —Entorna los ojos Helena.

—Bueno, quizás no me vendría mal. Me lo pienso durante la mañana.

Macarena está sentada, en proceso de comerse un sándwich mixto y Sonsoles enfrente, devorando una ensalada.

—Vamos a esperar un poquitín a que terminen de almorzar y procederemos a trabajar— informa Aitor.

—Perfecto —digo—. Mientras tanto voy a realizar una llamada telefónica.

—Claro. Mejor sal a la terraza, aquí no hay apenas cobertura.

—Vale, gracias Aitor. Enseguida vuelvo.

Llamo a Fran.

—¿Carmen, como va?

—Fran, menos mal. Bien. Bueno, más o menos. Necesito confiar en ti y contarte algo verdaderamente importante. ¿De acuerdo?

—Por supuesto.

—Sé que no tienes la obligación de guardarme el secreto que voy a comunicarte. Pero por favor, necesito una prueba de ADN antes de estar realmente segura de mi teoría.

—¿De qué se trata?

—Estoy aterrada inspector. Creo que mi hijo, mi pequeño Marcos, fue el que se acostó con Flaviana antes de morir.

—¿Por qué cree eso?

Le cuento lo de la fotografía.

—Puede que sea un pequeño malentendido. No se preocupe en vano. Los adolescentes tienden a compartir fotos mediante grupos de WhatsApp, y me ha dicho que su hijo ha hecho amigos nuevos en la costa. Lo más probable es que alguno de sus amigos tuviera contacto con la fallecida.

—Por eso le he llamado. No estoy segura y antes de alterarme por nada, prefiero asegurarme. Pero algo en mi interior me dice que es verdad. Que se trata de mi hijo.

—Bueno, ¿tiene una muestra para comparar?

—He cogido unos calzoncillos de mi hijo que contienen esperma, espero que sirvan.

—Creo que será suficiente. El problema está en que no puedo pedir más favores a mi compañero del laboratorio, ya he cubierto el cupo.

—Pagaré lo que haga falta, con tal de quedarme tranquila

—¿Está segura?

—Completamente.

—De acuerdo. Una prueba de ADN de ese tipo seria unos doscientos cincuenta euros.

—Vaya, más de lo que esperaba. Pero bueno, hágala. Necesito saber la verdad.

—De acuerdo. ¿Donde se encuentra ahora?

—Estoy en la sede de la Colla Ecologista de Alicante, ¿podría pasar por aquí para recoger la muestra?

—Le aviso en quince minutos.

—¡Muchísimas gracias Fran! No tengo palabras para agradecer este trato.

—Sé que es imposible, pero trate de no impacientarse. Pediré el pequeño favor de que le den prioridad máxima a esa prueba.

—Gracias de nuevo.

Le entrego la prueba a Fran y me encierro en el salón principal durante toda la mañana junto con la resta del grupo, por suerte hay aire acondicionado. Redactamos comunicados, leemos una ley detrás de otra y preparamos el borrador principal que deberemos exponer delante del público, del Alcalde y de la resta de gobierno municipal. También de nuestros enemigos, los dichosos empresarios y constructores.

Capítulo 41

LA CHICA

Última semana de agosto

Saboreo cada momento con intensidad como si se tratada del último; mi última noche junto al chico nuevo, mi último chupito de Jack Daniels, mi última hamburguesa con patatas fritas, mi última raya de coca…

No me conoce ni yo a él, solo nos hacemos compañía y satisfacemos nuestras necesidades. Mi necesidad es el cariño, aunque él crea que es una necesidad sexual, como la suya. Tito viene a cenar, trae un par de hamburguesas, pero echo de menos la pizza casera italiana de mi abuela. No puedo evitar echar de menos cosas, cosas básicas como abrazos, miradas, palabras, besos, incluso mi ropa. Ya la he gastado toda, no tengo nada que ponerme.

Tito no me hace el amor, es más violento que Benedetto, mucho más. Se cree hombre por hacérmelo deprisa, pero él no sabe que el secreto es la delicadeza con una mujer. Esas caricias que Benedetto me daba, cuando su lengua rozaba mis tiernos labios e iba bajando lentamente hasta llegar a mi sexo. Con un movimiento delicado me separaba las piernas e introducía su lengua dentro de mí. Me humedecía al instante. Eso Tito no lo consigue, solo llega él al clímax. Yo espero abierta de piernas y mirando al techo, echando de menos a Benedetto; su dulce aroma, tiernos besos y caricias en el punto exacto de mi anatomía. Pensaba que si conocía a un chico, que no fuera uno de esos tipos que acuden a prostitutas, me podría llegar a satisfacer, a hacer olvidar. Pero no ha sido así.

Las mañanas las paso escuchando música, tomando el sol o simplemente tumbada en la playa embriagada por el completo silencio.

La noche me da sensación de muerte, en cambio el día me transmite vida. Creo que aún despertaré en mi cama de Castelmezzano y cuando salga de mi habitación podré oler la rica comida que mi nana preparaba desde buena mañana. Pero no, a lo único que huele es al ambiente cargado de maría procedente de los cigarrillos de Tito. Yo nunca he sido así, una chica triste, pero me encuentro en otro país, en otro mundo muy diferente al mío. Por ahora hace sol, la temperatura es ideal para darse baños, pero pronto empezaran las lluvias y la temperatura bajará. No sé qué haré; el dinero se me ha agotado y no tengo recursos. Lo mejor sería ponerme a trabajar cuanto antes. Coger un autobús a alguna de esas ciudades de España y ahí empezar como camarera.

Al principio, Tito era un entretenimiento ocasional pero ya se está convirtiendo en una carga. Esta noche no me apetece estar con él, detesto su olor, su pelo grasiento y mirada perdida.

Algunas veces me gustaría golpearme con la lamparilla de la mesita, una y otra vez hasta dejarlo cao. Dentro de dos días tengo pensado huir, abandonar Alicante. Hay autobuses con rutas hacia Valencia o la capital. Me apetece más Madrid, allí seguramente trabajo de camarera no me faltaría.

Mi plan de venganza se ha visto post puesto. Me he relajado y ha sido terrible.

Como iba siendo habitual, me leía cada periódico italiano, para no perderme ninguna información referente a la toma de poder de Ángelo Riani. Iba a ser Gobernador, después de diez años como Ministro.

El miércoles 28 de agosto, en uno de esos periódicos italianos me topé con la peor noticia de mi vida. Un presunto ladrón había entrado durante la noche en mi casa familiar de Castelmezzano. La noticia contaba que el dueño de la vivienda, Palmiro Bianchi, había sido sorprendido en el salón viendo la televisión, recibió un tiro en la cabeza con el que murió en el acto. Su esposa Lucrezia escuchó el disparo, pero no pudo hacer nada más que esperar la muerte, ya que debido a una enfermedad degenerativa vivía postrada en una cama.

Mis padres han fallecido. Han sido asesinados como mi amiga Adreana. Ya puedo decir que Ángelo Riani ha conseguido quitármelo todo, porque sé que no se trata de ladrones. Estoy segura de que el futuro Gobernador contrató a sicarios para matar a mis padres.

El entierro de mis padres será mañana por la mañana, mi abuela tendrá que afrontar ese acontecimiento en solitario.

Estoy triste, sola y asustada. Me levanto de la cama y salgo al balcón dispuesta a cometer otra locura, tirarme al vacio. Sería tan fácil saltar, extender los brazos y volar durante unos instantes. Pero a pesar de todo no puedo.

Si me encuentran, mi destino será igual que el de mis padres. No conoceré a mi asesino, ciertamente tampoco espero conocerlo. Hay tantos hombres que se dedican a esto, a matar a chicas que saben demasiado. Y yo, yo estoy en el grupo de esas chicas.

Observaré su cara al detalle antes de inspirar mi último aliento.

Capítulo 42

EL INSPECTOR

Jueves, 12 de septiembre

El misterioso sobre llegó el día diez de septiembre, pero se fueron acumulando sobres por encima y pasó desapercibido, debajo de aquel gran montón.

Cada día de la semana, un agente diferente se encargaba de la tarea más aburrida de la comisaría. Es una obligación realizarla pero nadie quiere y se echa a suertes. Marga cogió la barita más corta, en aquel juego entre compañeros inspectores. Entonces, ella fue la encargada de encerrarse en aquel despacho minúsculo, casi claustrofóbico, y ponerse delante de la aglomeración de sobres.

Llevaba dos largas y aburridas horas, leyendo por encima cartas de quejas de ciudadanos, cuando abrió el misterioso sobre.

Marga entró en el despacho del comisario Pellicer y miró a ambos hombres directamente a los ojos. Ellos habían escuchado la puerta pero no levantaron la vista de una carpeta repleta de documentos. Ella se quedó apoyada contra la puerta de metal con las palmas de ambas manos hacia abajo. Marga tuvo que pedirle a la chica de recepción que le abriera la puerta del despacho de su jefe Pellicer, puesto que no quería tocar nada con los guantes donde supuestamente había ADN de Flaviana.

—Dejar lo que estáis haciendo. ¡Caso resuelto!

—¿Cómo? —preguntó confuso el comisario Pellicer.

—Lo que oye, jefe. Tengo la carta con la confesión y el arma homicida.

Intercambiaron una mirada el comisario y el inspector, varios segundos más tarde volvieron a enfocar sus miradas sobre Marga.Los tres se dirigieron al minúsculo despacho. Marga cogió el sobre lo levantó.

—¡Miren esto! Carmen, la señora que fue detenida por la paliza al joven, ha confesado ser la autora del crimen. ¿No es asombroso?

Fran se quedó de piedra, aquello no entraba dentro de sus posibilidades. La firma de la confesión parecía auténtica. Por el momento, se tenían que conformar esperando los resultados de los expertos en grafía del Departamento de la Policía Científica.

Fran esperaba que los expertos confirmaran que se trataba de una copia de la letra de Carmen. Instantes después de enviar la carta a analizar, Fran llamó al número personal de Carmen. El inspector quedó preocupado, cuando no hubo respuesta a sus dos llamadas. Y no pudo realizar una tercera, porque tenía el deber de encerrarse en el despacho con su jefe, para preparar la detención de la que ya era considerada como la principal asesina.

Al inspector le fastidiaban los cuchicheos de sus compañeros, a punto estuvo del enfrentamiento cuando escuchó el comentario de:

``Yo ya lo imaginé cuando vino a la comisaría, deberíamos de haberla dejado encerrada´´

Eran las diez de la mañana cuando los expertos en grafía se pusieron en contacto con el comisario Pellicer. En esa llamada, que también pudo oír el inspector, porque Pellicer puso el sonido en el modo altavoz, los expertos en grafía confirmaron que la letra de la carta encontrada en el sobre pertenecía a Carmen. Fran se llevó las manos a la cabeza, desearía haber estado solo en aquel momento para poder descargar la ira que estaba invadiéndole contra algún objeto inanimado, como por ejemplo las sillas del despacho de su jefe o la misma pared de pladur.

—Yo mismo llevaré la operación de detención contra esa señora. —Gruñó el comisario Pellicer—. Usted, inspector De la Torre, ya tendrá tiempo de interrogarla bajo mi supervisión cuando esa detenida.

Fran estaba furioso y deseaba que todo fuera un terrible error, pero las pruebas estaban ahí. Le irritó de igual modo la risotada producida por su jefe al colgar la llamada con el laboratorio de científica. El comisario le resultó repulsivo, cuando mientras se reía de forma brusca pronuncio un: ``¡Estaba seguro! ¡Seguro de ello!, esto hay que celebrarlo´´

El inspector fue directo a llorar al cuarto de baño. Lloro de impotencia y fue sintiendo de forma gradual como la tensión se le iba acumulando en su sien hasta producirle un intenso dolor de cabeza. Cuando salió del cuarto de baño, el comisario Pellicer ya estaba formando un equipo de batalla como si se dirigieran a una guerra y no a detener a una mujer de cincuenta y cinco años.

Tres agentes de la comisaría permanecían en fila, mientras el comisario les daba órdenes directas de cómo se iba a efectuar la detención de la sospechosa. Fran ardía de rabia y no estaba dispuesto a cumplir tales órdenes pero no le quedaba otro remedio. No quería perder el respecto y la posición que tanto esfuerzo le había costado ganar. Además, quería ser él quien le pusiera las esposas. Lo haría de forma delicada y con todo el cariño con el que ella lo trató comiendo con su familia.

Fran nunca se había implicado con ningún sospechoso, esta había sido la excepción. No se arrepentía de nada y confiaba en que Carmen no contara que había mantenido conversaciones con él, eso le llevaría a ser despedido e incluso se podrían presentar cargos en su contra. El inspector quería escuchar de los labios de Carmen la negación de tales hechos, mientras que Pellicer parecía que quería acribillarla a balazos.

El comisario Pellicer, el inspector Fran, la inspectora Maribel y tres miembros de su equipo llegaron a la zona donde está situado el apartamento de alquiler a las 11:29 de la mañana. Algunos viandantes se detuvieron, para admirar al Cuerpo de Policía con sus respectivos uniformes caminando en grupo hacia la finca número cinco.

Un agente del grupo llamó al timbre y los demás esperaron hasta recibir respuesta. La voz de un hombre sonó al otro lado del telefonillo. Fran conocía ese ronco tono de voz, se trataba del marido de la sospechosa. Cuando Fran lo conoció disfrutó de su compañía, de sus chistes en la mesa y de su afición por el futbol y el tenis. Fran se percató de cómo el tono de voz de Enrique cambió, al recibir la información de que eran agentes de policía los que habían llamado al timbre. Ocurría siempre, la aparición de ese temblor en la voz que delata incertidumbre y sorpresa.

—Mi mujer… mi mujer y mi hijo se fueron del apartamento antes del amanecer. No les encontramos por ninguna parte y sus móviles están desconectados.

Fran sintió en su rostro, como pinceladas, las salpicaduras de la saliva de su jefe al escupir la frase. Debió contener su indignación al escuchar esa orden y su preocupación por desconocer el paradero de Carmen

—Orden de búsqueda y captura contra esa señora. —vociferó el comisario.

Tercera parte

El mar encanta, el mar mata, conmueve, asusta, también hace reír, a veces desaparece, de vez en cuando se disfraza de lago, o bien construye tempestades, devora naves, regala riquezas, no da respuestas, es sabio, es dulce, es potente, es imprevisible. Pero, sobre todo, el mar llama.
(Alessandro Baricco)

Capítulo 43

LA CHICA

Domingo, 1 de septiembre

Me encuentro en el parque, sentada en un banco y fumando un cigarro mientras observo a los niños; corretear, algunos bajando por el tobogán, otros balanceándose siendo empujados delicadamente por sus madres.

Pienso en la conversación que tuve con Benedetto sobre si algún día podíamos tener hijos.

Con su atractivo, el mío y nuestras personalidades hubieran sido unos niños perfectos.

Me pongo a llorar, me levanto del banco y corro. Estoy cerca de mi apartamento. Cuando llegue recogeré mis cosas y empezaré de cero en otro lugar o puede que regrese a Italia en busca de mi nana y para vengarme de Ángelo.

Despistada, yendo a toda velocidad, choco contra un joven; es alto, de cabello moreno y delgado. No lleva tatuajes en los brazos, tiene la piel intacta. Además es guapo.

—¿Te encuentras bien? — me pregunta el apuesto joven.

—Sí.

Me tiende un pañuelo de papel que yo acepto con una sonrisa.

—Gracias —le agradezco.

Luego le acarició la barbilla y le doy un espontaneo abrazo que él acepta. Nos quedamos así, con nuestros corazones frente a frente. Me separo de su cuerpo dando un profundo suspiro. Me percato de que tiene una bolsa en la mano derecha, perteneciente a la farmacia de la calle contigua. Acerco mi boca a la suya y le doy un tierno beso. Necesito cariño.

Le propongo venir a mi apartamento, no quiero estar sola. Puedo ser capaz de cometer una locura, como llamar a mi abuela para escuchar su tierna voz. La voz que me leía cuentos de niña, al voz de la única persona del mundo que aún me quiere de verdad.

El joven parece que tiene prisa, pero me promete escaparse esta noche y venir a mi apartamento. Según me cuenta, está alquilado junto a su familia y su madre es un tanto estricta.

El muchacho se muestra atento y cariñoso. Él se compadece de mí, yo le respondo. Mi ropa esta sucia, así que le pido el favor de si puede comprarme algo o pedirle algo prestado a una familiar. Una camisa, unos pantalones o un vestido, lo suficiente como para subir en un autobús.

A la una de la madrugada llega a mi apartamento, me trae un precioso vestido granate con algo de escote y me lo pruebo delante de él. Me dice que estoy preciosa. Su mirada se ilumina como la de Benedetto, desprendiendo amor.

Me lanzo a besarle, le desabrocho el botón de la bragueta y me confiesa que es virgen. Voy a ser su primera vez. Como Benedetto lo fue para mí, yo lo seré para Marcos.

Capítulo 44

CARMEN

Jueves, 12 de septiembre

Estaciono el coche en un área de descanso en mitad de la montaña, frente al mar.

Cada día le costaba una eternidad levantarse y desperezarse cuando era más pequeño. Su despertador sonaba a las siete y cuarto pero él lo posponía. Yo entraba a su habitación y le decía en tono neutral y suave:

``Marcos venga. El despertador ha sonado´´

Luego me iba a preparar su desayuno y a los diez minutos volvía a entrar en su cuarto. Él tenía el cojín sobre la cabeza para que no le molestase la luz que había encendido. La segunda vez que entraba mí tono de voz era menos simpático:

``No hagas lo mismo de siempre. El desayuno está en la mesa´´

Volvía a la cocina, regaba los geranios y le preparaba el bocadillo de fiambre para el almuerzo. Le esperaba sentada pero no acudía. Debía volver a buscarle de nuevo, por tercera vez. La última vez mi tono no era para nada amable, me convertía en una madre de lo más terrorífica:

``Sal de la cama o te tiro un cubo de agua helada por encima. Todos los días igual´´

Marcos se incorporaba de un salto, se vestía a trompicones y en varios minutos ya estaba sentado en la silla de la cocina, con la cara lavada.

Al contrario, Catalina era totalmente independiente; se dejaba el almuerzo preparado la noche anterior, se levantaba, se vestía y se iba a clase en compañía de unas amigas.

Taparle la boca con mi mano y apretarle fuerte para que no grite es un método innovador que nunca había utilizado con mi hijo. Pero no quedaba otro remedio. Debíamos huir.

—Tranquilo, no hagas ruido. Soy mamá. Vístete en completo silencio, tenemos que irnos.

Suelto mi mano de su boca para que pueda hablar.

—¿Qué hora es?, ¿dónde vamos? —pregunta, con sus ojos llenos de legañas.

—Vístete sin hacer ruido por favor, para que nadie se despierte. Te lo cuento fuera.

Me levanto de la cama dejándole su espacio. Sus pupilas se mueven de lado a lado, le noto nervioso y cansado. No entiende por qué su madre está haciendo lo que estoy haciendo pero pronto lo entenderá y me lo agradecerá.

Dejo una nota encima de la mesa.

Marcos y yo nos vamos.

No sabemos el tiempo que estaremos fuera.

Os queremos mucho.

Carmen.

Eso es lo más sensato. Al menos que sepan que nos vamos por voluntad propia, aunque no conozcan las circunstancias de nuestra marcha. No deben saberlo porque romperían a llorar. Debo evitar esas lágrimas y muchas más que están por venir. Prefiero sentir el dolor como madre, a que no lo tenga que sufrir el resto de mi familia.

Llevo diez años sin coger el coche y mi hijo se apuntó a la autoescuela hace apenas dos meses, solamente va por el tema de las señales de tráfico. He sido testigo de cómo mi marido conducía este Peugeot por la mitad de carreteras de España; siempre decía lo mismo cuando planeábamos un viaje.

—¿Por qué vamos a gastarnos dinero en el Ave si en unas horas estamos en Madrid?

Lo mismo con Sevilla, Málaga, Valencia, Barcelona y nuestro destino vacacional actual.

—Este Peugeot nunca nos dejara tirados. Tiene sus años, como tú y como yo, pero se conserva más fuerte como un roble. Hay miles de atentados en transportes públicos ¿No querrás ser tú otra de las miles de víctimas de ETA, verdad?

—Hay miles de atentados en transportes públicos tienes razón Enrique, pero por lo menos moriría con más personas, más seres humanos, y no sola en mi propio coche, desangrándome con el vidrio del cristal delantero clavado en el abdomen.

Mi accidente se produjo en un cruce, cuando un camión encargado del transporte de papel se saltó el Stop y se estrelló contra mi coche. Por suerte sobreviví, pero con un miedo irreparable a conducir.

Estamos en un pequeño espacio de la carretera donde se puede aparcar el coche para bajarse y observar las vistas tan maravillosas que nos otorga la madre naturaleza. El espacio tiene algunos residuos: como latas de refrescos vacías, paquetes de cigarrillos o incluso algunas bolsas completas llenas de basura. La gente no sabe cuidar la naturaleza; vienen aquí, observar el paraje y lo disfrutan pero a la vez lo destrozan, ensuciándolo.

Mi hijo baja del coche y se encamina hacia el borde en donde hay una valla alta, la cual permite observar el mar azul y el precipicio de la montaña hacia debajo. Salgo del coche, mi hijo está sentado en una pequeña roca de espaldas hacia a mí, mirando las espléndidas vistas. Me es inevitable andar hacia los residuos, recojo primero los objetos pequeños y por último las bolsas. Tengo las dos manos ocupadas con los desperdicios de otras personas, personas sucias y que no respetan nada. Abro el maletero del coche y las arrojo dentro, sonido de vidrios y otras inmundicias tintinean al chocar contra el suelo.

Cierro el maletero y me encamino a paso sigiloso hacia dónde está mi hijo, como si pretendiera no estorbar sus pensamientos. Puede que en este preciso momento este reflexionando y piense en contárselo todo a la mujer que le dio la vida, porque en el transcurso de los kilómetros nos hemos mantenido en completo silencio. Un silencio que odio y me saca de quicio, pero quizás ese silencio es preferible a darme de bruces con una verdad aterradora y de la que no habrá salida.

Me siento a su lado, sobre la superficie de esa piedra fría y le imito en su manera de mirar a lo lejos. Al mar. A la nada. Es realmente preciosa la balsa marítima, miles y miles de kilómetros de agua salada. No se observa el principio ni tampoco de final, que debe de golpear contra la superficie montañosa.

Madre e hijo miramos a un punto en la inmensidad del océano. Permanecemos en completo silencio pero debo de comenzar a hablar, emprender mi camino hacia descubrir la verdad sobre lo que sucedió aquella mañana en la arena de la playa, con esa joven hermosa que huía de su pasado. Deseo que mi hijo no haya hecho nada malo. Lo que tengo claro es que mi hijo tuvo relaciones sexuales en la cama de ese apartamento, su rastro de ADN se encontraba sobre esas sábanas manchadas que analizaron. En el laboratorio lo confirmaron.

La duda de si mi hijo cometió brutal crimen es espantosa. Como madre no quiero pensar, no quiero conocer que di a luz a un verdadero monstruo capaz de quitarle la vida a otro ser humano por celos o cualquier otro motivo básico que nos daña en ocasiones la mente. Todos somos capaces de matar si nos lo proponemos. Todos hemos pensado durante un segundo de nuestra vida que alguien es odioso y merece morir, como yo lo pensé de Feliciano López. Pero una cosa son los pensamientos atroces que podamos tener y otra muy diferente desempañar la acción de matar.

Soy una mujer valiente. Una mujer que no se rinde ante nada, pero con mi familia me rompo. Sin pies y manos podría vivir, pero sin mis hijos no. Por eso tengo tanto miedo, un miedo escalofriante a descubrir la realidad.

—Recuerdas cuando eras pequeño… —comienzo a decir mediante pequeños susurros—. En el patio trasero del jardín de tu primo Gonzalo había una madriguera; una madre coneja con ocho crías. Tu tía Arancha y yo estábamos preparando una coca de verduras en la cocina, mientras que vosotros jugabais a pasaros el balón en el patio. Tendríais unos seis años. Nunca se sabe que tan crueles pueden ser los niños a aquella edad, es una edad difícil…yo diría que tanto o más que en la que estas ahora. Cuando un conejo grisáceo salió de la madriguera para tomar el sol, vosotros lo visteis moverse por el patio. El conejo solo quería volver a estar con su madre, entrar de nuevo en la madriguera…

Lágrimas bajan por mis mejillas sin hacer ruido, pero me sorbo los mocos que impregnan mi nariz. Debo continuar con la historia.

—Vosotros cogisteis al indefenso conejo y lo utilizasteis de balón. Empezasteis a pasároslo dándole patadas…

La misma rabia que sentí en aquel entonces vuelve aparecer. Es una sensación repugnante. Abofetearía a Marcos como lo hice en aquel entonces, fue una de las pocas ocasiones en las que le puse la mano encima. Cuando la hermana de mi marido y yo salimos al patio, descubrimos a los niños pasándose un destrozado conejo cual pelota de futbol. Yo misma lo recogí del suelo, me manché las manos con su sangre, abofeteé la cara de mi hijo y la ensucié de esa misma sangre. Quería que se diera cuenta de que había quitado la vida de otro ser vivo. Mi cuñada lo único que hizo fue mantener a su hijo durante una hora de cara la pared. El mocoso se burlaba mientras Marcos y yo le dábamos santa sepultura al pobre conejo.

Sé que han pasado once años desde eso. Mi hijo cambio, se volvió más respetuoso con los animales y pocos años después Lila llegó a casa. Marcos la ha cuidado como a una hermana.

No quiero que ningún ser vivo sufra el mínimo daño y me duele cada vez que veo por la televisión que han asesinado a algún animal, a algún toro, y en caso de personas contra huracanes lo paso todavía peor. Me pongo a rezar por sus almas luchadoras frente a un fenómeno natural de características bárbaras.

Poca gente entenderá mis motivos de estar acostada después de enterarme del sufrimiento de otras personas, pero así es. Prefiero la oscuridad, acostarme sobre la superficie blanda y tratar de no pensar en que mis hijos se enfrentan cada día a los peligros de la vida. Y ahora también mi pequeño nieto Dieguito.

El océano me aporta calma, pero la realidad me golpea como las olas contra las rocas de la montaña.

—¿Mataste tú a la muchacha?

Lo pregunto de golpe. Directo y brutal suena en mi cabeza. Mi pregunta se pierde en el aire y creo que no me ha escuchado, aunque es imposible porque su nariz y mi boca están a menos de medio metro. Me alerto cuando mi hijo se levanta.

—¿Qué?

Se pone enfrente. Mi visión del océano queda relevada por su camiseta granate. No me atrevo a mirarle a los ojos, continuo con las siglas GAP delante de mi visión.

—¿Todo eso es porque crees que maté a esa chica?

Siento mis músculos rígidos y mi anatomía contraída. Si mi hijo me cogiera en brazos y me lanzara al océano, creo que no opondría ningún tipo de resistencia.

—Mamá, mírame.

—No puedo… —consigo decir—. No puedo mirarte.

—No —niega Marcos tajante.

—Puedo protegerte. Puedo volver a decir que estoy loca, todo el mundo se creerá esa versión. No te preocupes. Ya pensaron que estaba loca en abril y lo volverán a creer ahora. Solo dime si eres un asesino.

—No, mamá. No he matado a nadie.

—¿Confías en mamá? Podemos decir también que yo asesiné a la chica. Hubo un momento que creyeron esa versión.

—¡Mamá!

—Cariño, solo quiero escucharlo de ti. Escuchar la verdad.

—No soy un mísero asesino. Tú me enseñaste de niño lo que está bien y lo que está mal. Se perfectamente que quitarle la vida a alguien es un delito grave. No mamá, no tuve nada que ver con la muerte de Flaviana.

—Me mentiste —digo entre lágrimas—. Te acostaste con ella.

Levanto mi mirada hasta posarla sobre su rostro, y en el observo una copia de mi misma. Siempre me han dicho que él se parece más a mí y Catalina a su padre. Mi hijo y yo nos parecemos en que tenemos el grosor de la frente ancho, el rostro ovalado, los pómulos bajos, las cejas bastante pobladas y ojos almendrados.

—He tenido miedo. Miedo de que hubiera alguna prueba en mi contra, como las sábanas que tú encontraste en su apartamento.

—Sábanas que mandé analizar, para esclarecer mis sospechas.

—Tendrías que haber hablado conmigo. ¡Soy tu hijo!

— Tuve claro que me ocultabas algo y empecé a buscar pruebas, no palabras. La prueba fue el conejo destrozado y tus pequeñas deportivas manchadas de sangre.

—¡Era un niño de seis años! No sabíamos lo que hacíamos, y el castigo me sirvió para aprender. Te has portado como una madre ejemplar, aprendí enterrando al conejo y dando me cuenta de que no despertaba. Sentir que le había arrebatado la vida a un ser vivo fue algo que me hizo madurar, y siempre seré consciente de lo que ocurrió. Te doy las gracias por ello, pero no puedo entender cómo pudiste pensar eso de mí. Una cosa es cometer un acto vandálico con seis años y otra muy diferente matar a una persona.

—Por favor, repítemelo.

—No. No la mate. Yo no maté a Flaviana.

—¡Gracias a Dios!

Rompo a llorar. Estallando como piedra erosionada por el mar, que no puede soportarlo más y no se mantiene enganchada en la rocosa pared del acantilado. Me levanto y empiezo a inspirar y expirar una y otra vez contando hasta diez. Luego me giro hacia mi hijo que se mantiene observándome, buscando mi comprensión y mi apoyo. Corro hacia él y me lanzo a sus brazos. Nos encontramos a medio camino y nos fundimos en un abrazo

Pensé que no tendría más hijos después de mi accidente de coche y entonces llegó Marcos.

—Eras tan pequeñito. Muchas veces cuando te cambiaba el pañal tenía que apartarme por que tus intenciones eran empaparme de orina, como Dieguito.

Marcos se ríe. Tiene los brazos largos y puede recorrer con ellos toda mi espalda, me abraza delicadamente.

Cualquier mujer se sentiría segura con un chico como este a su lado, Flaviana debió sentirse muy segura al lado de mi hijo en la noche de pasión sobre aquellas sábanas que debieron pasar.

Rio y lloro a la vez. Emociones tan opuestas y diversas me envuelven como un torbellino. Dejo de apretar con fuerza a mi hijo, parecemos un par de enamorados y cualquiera que transite por aquí con el coche malinterpretara nuestro acto de amor. Lo aparto con suavidad empujándolo un poco desde debajo de los hombros. Ahora le tengo de frente, puedo observar sus ojos vidriosos y su pelo rubio ceniza alborotado, con varias cortinillas de greñas sobre la frente. En ese pelo graso difícil de domesticar.es en lo que más se parece a su padre.

—Tenías que enterarte hasta de cuando he perdido la virginidad.

Me pongo a reír a carcajadas. Soy una maldita cotilla. He intentado siempre no entrar demasiado en la intimidad de mis hijos, pero no puedo evitarlo. Siempre he tenido más miedo por Catalina, he de admitirlo. Le dije a Catalina con diez y seis años de ir al ginecólogo juntas antes de que empezara a mantener relaciones sexuales para comprobar que no tenía ningún tipo de problema. La pobre acudió, muerta de vergüenza. Con diez y siete años le compré su primera y única caja de condones, se la entregué mientras pronunciaba la frase de:

``Se bien que son los hombres los que se ponen el preservativo, pero nunca está de más llevar una caja en el bolso. Los tiempos han cambiado de mi época a la tuya, ahora os entra el calentón y lo hacéis en cualquier parte sin importaros nada´´

Se negó a cogérmelos, pero de igual forma le metí un par en su bolso de fiesta. Creo que lo hizo mucho más tarde, no con su primer novio, si no ya con Raúl, su segundo amor.

Al contrario, Marcos se me ha ido de las manos. Debería de haber estado más atenta. La primera vez es importante y una madre debe de hablar de ese tema tabú con sus hijos.

—Prométeme que no me ocultaras nada nunca más. Soy tu madre, me provocaste un dolor terrible al nacer por mi pelvis y por tanto, tengo derecho a saber si te preocupa algo o si te metes en algún lio.

—De acuerdo mamá.

Marcos vuelve de nuevo a la carga con un cariñoso abrazo. Me da fuerzas para luchar por lo que ha de venir.

—Tendremos que ir a hablar con el inspector Fran y el comisario Pellicer. Les contaremos mi confusión y que mantuviste sexo con Flaviana pero que no la volviste a ver, ¿cierto?

—La conocí por la tarde, cuando fui a la farmacia a comprarte el thrombocid. Me crucé con ella por la cera de vuelta a casa. Estaba llorando con la cabeza agachada, y le pregunté si le ocurría algo. Su dulce acento me gusto mucho. Nos intercambiamos los números de teléfono y al despedirnos ella me beso en la boca. Quería que fuera a su apartamento de madrugada.

—No me di cuenta, y eso que estuve toda la noche sin pegar ojo. Debiste de ser muy sigiloso.

—Lo fui. Flaviana me dijo desde el principio su verdadero nombre. Ella me estaba esperando en el portal del edificio, me besó y le correspondí. Le entregué todo el cariño que pude.

—Imagino. Sé que eres un joven cariñoso y atento, tuvo la suerte de estar contigo en su última noche.

—Me puse muy nervioso en esa primera vez, luego las otras ya fue mejor.

—¿Hicisteis el amor más de una vez? ¡Dios! No quiero saberlo. Estoy muy atrasada en ese aspecto. Tu padre antes me lo hacía rápido, torpe y solamente uno. Ahora ya ni siquiera eso.

Nos quedamos mirándonos sin saber bien que decir.

—¿A qué hora te fuiste de su apartamento?

Se lleva la mano al mentón y se lo acaricia mientras piensa.

—Serian las tres de la madrugada.

Capítulo 45

EL INSPECTOR

Jueves, 12 de septiembre

Dos horas y media tardó el comisario en organizar un equipo, al cual saldría a la calle en busca de la sospechosa. Dicho equipo quedó compuesto por doce agentes, seis hombres y seis mujeres. El comisario también realizó más de veinte llamadas a sus compañeros de Madrid, Salamanca y Barcelona, contándoles que la sospechosa había huido junto a su hijo después de confesar ser la autora del asesinato de la italiana.

El inspector Fran continuó realizando sus particulares llamadas al móvil de Carmen, en completo secreto y sin éxito.

Cuando el equipo estuvo totalmente preparado para la acción, la puerta de la comisaría se abrió. Para sorpresa de todos los presentes, la persona a la que estaban destinados a buscar apareció. Ninguno de ellos supo cómo reaccionar cuando observaron entrar a Carmen y segundos después a su hijo Marcos. Hubo un momento de confusión, en el que el comisario Pellicer empezó a titubear el nombre de la sospechosa. Finalmente bramó después de varios segundos.

—¡Detenerla! ¡Ahora! Es la principal sospechosa cojones. Las manos a la espalda y esposada. ¡Pero ya!

Antes de que la sospechosa pudiera decir una sola palabra, la inspectora Ruiz se atrevió a acercarse para proceder a detenerla.

El comisario dio un par de pasos y se acercó.

—Con que finalmente se ha rendido, ¿verdad? La conciencia es lo que tiene con los débiles.

—No soy débil. Simplemente todo ha sido una gran confusión y hemos vuelto para aclararla.

—¿No me diga? Tendremos la oportunidad de hablar largo y tendido.

—Me parece estupendo comisario Pellicer, pero luego pondré una queja por la brusquedad con la que me ha tratado una de sus agentes.

—Yo mismo le llevaré el formulario de quejas a prisión si hace falta.

—No será necesario, esto se aclarara en apenas diez minutos.

Fran se alegró más que nadie de ver a Carmen. Ella le sonrió a él, mientras su compañera la transportaba lejos de la sala principal.

—Meterla en el último calabozo. Voy a tomarme un café y luego iré personalmente a verla —vociferó el comisario Pellicer.

Mientras Pellicer fue caminando hasta su despacho, para esperar que su secretaria personal le trajera su deseado café, un joven se acercó a él. El hijo de la detenida tampoco soportó, al igual que Fran, como el comisario se había comportado con su madre.

—Seguramente usted también tenga o haya tenido una madre. ¿Verdad?

El comisario se dio la vuelta y observó a Marcos de arriba a abajo.

—¿Quién eres tú?

—Soy Marcos, el hijo de la mujer que acaba usted de mandar encerrar en el último calabozo.

—Ah.

—Mi madre se puede considerar la mejor madre del mundo. Aunque haya cometido errores es la mejor, se lo aseguro.

—Aparten a este mocoso de mi vista.

Pellicer siguió con su ruta para encerrarse en su despacho, mientras otro agente acompañaba a Marcos hasta la salida. Marcos entendió que era su única oportunidad de decir la verdad.

—¡Me acosté con ella! Me acosté con Flaviana. El ADN que manchaba esas sábanas es mío.

El comisario escuchó al joven y volvió a cerrar la puerta de su despacho. Retrocedió hasta llegar al lado de Marcos.

—¿Se acostó con la fallecida?, ¿por eso su madre la mato, porque no quería nietos? —ironizó el comisario.

Fran, que permanecía sentado en el primer escalón de las escaleras, se acerco.

—No diga burradas, ¿quiere? Piense bien lo que dice. No lo que primero se le pase por la cabeza. —desafió Fran harto.

—Bueno, bueno. Se me pone chulito.

—No, lo único que quiero es que no quede más mal de lo que ya lo hace con sus absurdos comentarios. Se supone que usted es el jefe. Debería ser más precavido antes de lanzar suposiciones a diestro y siniestro.

Pellicer no volvió a hablar, así que Fran continúo por donde se había quedado.

—Por eso huisteis, ¿verdad? —se dirigió a Marcos— ¿Tú madre intentaba protegerte?

—Cierto.

—Ella creyó que tú eras culpable, pero habéis vuelto por que le has contado que solamente te acostaste con ella, ¿verdad?

—Correcto. ¡Eso es!

En el rostro del inspector Fran apareció una enorme sonrisa de satisfacción. Él sabía con seguridad que ni Marcos ni su madre eran culpables de la muerte de esa joven.

—Si no le importa jefe voy a proceder a tomarle declaración al hijo de la detenida, así esto se puede aclarar de forma más eficaz.

—Está bien —aceptó el comisario a regañadientes.

—Acompáñame chico. No te preocupes, todo saldrá bien —reconfortó Fran a Marcos.

El comisario Pellicer entró en su despacho y momentos después entraron también el inspector Fran y el joven Marcos.

—¿De qué conocías a la fallecida? —comenzó Fran su ronda de preguntas.

—La conocí por la tarde. Ella estaba llorando, me beso y me propuso que fuera a su apartamento a media noche, y eso hice.

—Bien, ¿así que te acostaste con ella?

—Sí. Estuve con ella hasta las tres de la mañana.

—Entiendo. Es todo lo que se puede probar por ahora, no hay pruebas de que la mataras.

—Porque yo no lo hice. La última vez que la vi estaba adormilada en la cama.

—¿Probaste de su cocaína?

—Me ofreció, pero nunca la he probado. Tenía miedo de que si lo hacía no pudiera cumplir después, ya me entiende. Así que no lo hice. Ella esnifó una raya, solamente una sí.

—¿Cómo te enteraste de que había muerto, y por qué le ocultaste a tu madre que la conocías?

—Fue días después, porque Flaviana siempre me dijo su verdadero nombre. Entonces no tenía ni idea de que Flaviana pudiera ser Vanesa, la chica aplastada. Cuando me enteré me llevé un disgusto. Era tan joven… tan hermosa. Y tuve miedo de que sospecharan de mí por su muerte, ya que mi madre nos contó que la habían degollado. Me asusté mucho, por eso no dije nada.

—¿Sabes algo respecto a la nota de confesión y el arma del crimen que tu madre ha enviado?

—No —negó Marcos—. No sé nada de eso. Puede que haya sido para protegerme.

Fran nunca se fiaba de su instinto, necesitaba siempre pruebas que respaldaran la verdad.

—Ahora creo que podríamos darle a Carmen la oportunidad de contar su versión de la historia, al igual que ha hecho su hijo Marcos.

El comisario Pellicer aceptó ir a buscar a la detenida.

—He venido personalmente a por usted —saludó el comisario.

—Que honor, de verdad. —Lo observó ella desde la otra parte de los barrotes.

—Sí, ningún criminal ha tenido la suerte de que baje a estos calabozos a buscarle. Pero lo hago de forma exclusiva, para tener el placer de volver a encerrarla en cuanto declare.

Por una parte, a un lado de la mesa estaba sentada Carmen y a la otra parte permanecía sentado el comisario Pellicer. De pie se situaban el inspector Fran y la inspectora Maribel. Un guardia controlaba la puerta.

—Hace dos días llegó a comisaría un sobre cerrado, dentro contenía una confesión firmada por usted y el arma homicida, que en estos momentos se está analizando para confirmar que es la verdadera —anunció Maribel.

—¡Dios bendito!

Carmen se levantó levemente de su asiento y se inclinó sobre la mesa, para leer por encima la carta que Fran había depositado.

—Es cierto, es mi letra y mi firma. —confirmó ella— ¡Pero no me acuerdo! Sencillamente no me acuerdo de haber escrito tal cosa y por descontado no maté a la muchacha.

—Tenemos una confesión por su parte, no necesitamos más pruebas para encerrarla. Nos basta con eso. Cualquier juez la enviaría a la cárcel —garantizó Maribel—. Además, sus huellas están en el arma del crimen. ¿Eso tampoco lo sabía?

—¿Qué? Nunca he tocado ese cuchillo. ¡Madre mía qué horror!

Las manos le empezaron a temblar, debido a la sensación de asco.

—Puede que no lo sepan, pero también intenté suicidarme metiéndome en el mar. ¡Tuvieron que rescatarme dos socorristas!

La sospechosa empezó a reírse nerviosamente.

—No sé qué decir. Puede que esté loca. ¡Sí! Eso sería muy posible. Desde que alquilamos este apartamento no soy yo misma. No recuerdo que matara a Flaviana, pero en un momento de lucidez, puede que confesara el crimen y mandara el arma homicida. Porque, desde luego, sí que me siento muy culpable desde que fui la testigo de su muerte. No sé que más decir o hacer. Hagan conmigo lo que deseen, no opondré resistencia.

Carmen empezó a llorar.

—Voy a pedir la orden para proceder a realizarle un análisis de orina y otras pruebas capaces de detectar sustancias —dijo Fran.

—¿Usted también inspector Fran? —preguntó alterándose el comisario—. De acuerdo, no desaprobaré nada.

—Puede que usted fuera drogada, por eso intentó suicidarse. Puede que la drogaran para que firmara la carta confesando el crimen y posteriormente querían que se suicidara, para no dejar rastro —expone el inspector Fran.

—Pero eso es imposible —dice tajante Maribel.

—Yo también sospeché tal cosa pero lo descarté —continua Carmen—. ¿Por qué alguien iba a querer drogarme?

—Con los análisis que le realicemos puede que encontremos algo que no nos imaginamos.

—¿No es más sencillo que ella esté completamente loca y punto? —intervino el comisario.

—No lo creo. Voy a llamar al Hospital de Alicante, les diré que se preparen. Necesitamos de forma urgente análisis de orina y otras pruebas. Si no es demasiado tarde y la hipotética substancia ha desaparecido al completo de su organismo.

—¿Qué espera encontrar inspector? —preguntó intrigado Pellicer.

—Lo sabremos cuando estén los resultados de las pruebas. Creo, con seguridad, que esta mujer es inocente.

—Se llevará un chasco inspector, ya lo verá. Mi instinto, en ese momento, me dice que esta mujer es una despiadada asesina.

El inspector Fran puso los ojos en blanco. Momentos después se sentó delante del volante de un coche oficial, Pellicer iba de copiloto y Carmen en el asiento trasero con la inspectora Maribel al lado. Marcos se despidió de su madre a las puertas de comisaría, con un efusivo abrazo lleno de cariño se dijeron al oído cuando se querían. Marcos regresó al apartamento caminando.

Una vez dentro del hospital, la inspectora Maribel se encargó de trasladar a Carmen desde la puerta de urgencias hasta un cuarto que le indicaron las amables enfermeras. Fran las siguió junto con el comisario Pellicer, que no quería perder de vista ni un solo segundo a la sospechosa por si le daba por hacer una de sus jugarretas. Se sentía más seguro vigilándola en cada momento, aunque confiara en los inspectores Ruiz y De la Torre.

Una enfermera entrada en años, fue la encargada de extraer las fibras capilares de la parte posterior de la cabeza de la sospechosa, donde está situado el hueso occipital. Debía de realizar los cortes lo más cerca posible del cuero cabelludo, por qué se debía analizar el cabello que hubiera crecido en las últimas horas. Las fibras capilares fueron mandadas a analizar, mientras los tres miembros de la policía y la sospechosa se trasladaron a una sala de espera.

El nuevo protocolo empleado en los casos de ingesta de Escopolamina dejaba constancia de que el producto tóxico era difícil de detectar, y que durante las primeras 24 horas se realizaría un análisis de sangre, orina y cabello, entre las 24 y 72 horas solo se realizaría un análisis de orina y de cabello y pasadas las 72 horas únicamente el análisis de cabello, por que en los otros casos daría negativo al haber desaparecido la substancia.

Casi dos horas después, los análisis fueron entregados al inspector Fran que los leyó concentrándose en cada detalle del documento.

—¡Como me imaginaba! —anunció Fran.

—¿Qué ocurre? —preguntó levantando demasiado la voz Pellicer.

—Hemos tenido suerte. Han encontrado restos de Escopolamina en el cabello. —En ese momento Fran miró a Carmen— Demuestran que no eras consciente cuando escribiste la confesión. Esta prueba es válida si llegara a juicio.

—Traiga aquí. —El comisario Pellicer arrebató el informe de las manos del inspector Fran, que sonrió hacia ella sin temor de que su jefe pudiera amedrentarlo más tarde.

—Usted no era dueña de su cuerpo— empezó a decir Fran— alguien la obligó a firmar la carta en la que confesaba el asesinato de Flaviana. También ese mismo alguien la obligó posteriormente a cometer suicidio adentrándose en el mar.

—¡No puedo creerlo! ¡Santo dios! — se sobresalto Carmen.

Se levantó del asiento y abrazó a Fran, mientras el comisario perdía los papeles literalmente. Se le escapó el documento hospitalario de las manos y cayó al suelo. Su mal humor empezó a hacerse más fuerte y desagradable.

—Solo hay que averiguar quién querría echarle la culpa por el crimen. La Escopolamina, más habitualmente conocida como la Burundanga se utiliza principalmente en casos de abuso sexual, para someter a la voluntad a chicas jóvenes y dejarlas indefensas. Debe hacer memoria sobre todo lo que hizo ese día. Debemos descubrir en qué momento pudieron drogarla.

—De acuerdo. Después de hacer la comida todo se fue al garete. Se lo juro, estaba en el sofá del salón y al segundo siguiente estaba en la playa siendo reanimada.

—Haga una lista de las personas con las que tuvo contacto ese día, a que lugares fue y con que pudieron darle la substancia. Necesitamos ir añadiendo sospechosos a la lista.

—De acuerdo Voy a ayudar en todo lo que esté en mi mano. —dijo aturdida.

De vuelta a la comisaría, a Carmen no se la llevó de nuevo al oscuro sótano donde se hallaban los calabozos, si no que se le dio un cuaderno, un bolígrafo y se le cedió un despacho para ella sola. Para que pudiera escribir la lista con presuntos culpables.

Quince minutos después, en los que estuvo exprimiendo su cerebro tratando de hacer memoria, ya había rellenado una hoja de aquel cuaderno que le habían prestado. En total, una lista con más de veinte personas, que debían de empezar a descartar. Una lista entre las que se encontraban los vecinos de su edificio.

—Es mucha gente, más de la que me imaginaba. ¿Tuvo contacto directo con todos ellos? —preguntó Fran dubitativo.

—Durante el día me recorrí el edificio entero buscando un caldero con el que hacer el arroz a banda.

—¿Alguno de ellos le ofreció algo de beber?

—Solamente en el piso de Rosa, bebí unos seis rebujitos caseros y una Coca-cola.

—¿Entonces podemos descartar a los demás vecinos y a la gente del supermercado? ¿Verdad?

—Si, por descontado. Debemos centrarnos en el piso de Rosa. Yo sospechaba a primera hora de ellos, y ahora estoy segura de que fue uno de sus hijos.

—Aunque sea duro decirlo, aparte de centrarnos en el piso de Rosa también deberemos registrar su propio apartamento. En la lista faltan todos los miembros de su familia.

—¿Mi familia? No los he escrito por que los he descartado. No fue ninguno de ellos, estoy segura. Pondría la mano en el fuego por todos.

—No quiero que se moleste conmigo pero no podemos descartar a su familia en este asunto.

—¿Insinúas que un miembro de mi familia querría verme muerta? —cuestionó, visiblemente afectada.

A las 16:34 horas, Carmen y Fran probaron bocado por primera vez en lo que iba de día. Sacaron unas rosquilletas saladas de la máquina expendedora del pasillo y se sentaron a devorar el paquete.

—Les dejo que terminen de comer. —Se acercó a ellos la inspectora Maribel en proceso de beber un café caliente—. Sé que no han comido nada en todo el día.

—Estoy desmayada. A esta hora, en un día normal, ya he realizado hasta cuatro comidas. —dijo Carmen.

—No debe informar a su familia de que vamos a realizar un registro —le comunicó Fran—. Debe pillarles por sorpresa y será más efectivo a los ojos también del comisario Pellicer. Es lo mejor para todos.

Pellicer apareció en ese momento por el principio del pasillo y se dirigió a ellos.

—¿Interrumpo algo? ¡En marcha! ¡Venga! Cuando antes terminemos con esto mejor.

Carmen y Fran se pusieron de pie. Ella miró a Fran con confianza y acarició su rostro, pasando su mano por su perfilada barba. Maribel dio un sorbo al café corriendo el riesgo de quemarse la garganta y desecho el vaso de cartón en la papelera del pasillo.

Dos coches de policía aparcaron delante del edificio, habían transcurrido solamente ocho horas desde que aparcaran los mismos dos coches por la mañana en busca de la sospechosa, pero a todos les parecía que había habido una noche entre medias de esos dos acontecimientos. El día estaba resultando largo y tedioso.

El comisario Pellicer llamó al timbre del segundo piso y cuando Enrique le respondió, este le informó de que era de la policía, que abriera de inmediato la puerta. Al abrirse la puerta cuatro agentes, en compañía de Pellicer al mando, entraron dentro del edificio. Fran permaneció fuera del coche patrulla observando la escena. Maribel en aquel momento salió del coche y se dirigió hacia la posición de Fran, dejando a Carmen en el interior del vehículo oficial.

El registro daba comienzo.

Capítulo 46

CARMEN

Jueves, 12 de septiembre

Me quedaré observando, sin intervenir. Carezco de fuerzas para nada en estos momentos.

Los agentes van a invadir mi intimidad, como hice yo en el apartamento de Flaviana, pero la diferencia es que ella estaba muerta. Sé que Fran trataría con cariño mis cosas si le tocara a él hurgar en ellas; meter mano en mis cajones, rebuscar entre mis bragas y sujetadores. Dudo mucho que este allí lo que buscan. El comisario Pellicer preferirá ser él mismo el que inspeccione mis cosas y las de mi familia, hasta seguro que se lleva a la nariz una de mis prendas femeninas, el muy cerdo.

Porque, aunque me odie, se que en el fondo le excita mi presencia. Si bien tengo claro, es que lo que buscan debe de encontrarse en un cajón de la mesita uno de los hijos de Rosa, o puede que en el coche de uno de estos. Pero claro, nunca lo encontraran porque en ese apartamento únicamente vive Rosa, sus hijos vinieron de visita.

Mi corazón da un vuelco y mi cerebro se activa cuando mi familia aparece saliendo por la entrada del edificio, les han echado del apartamento mientras lo revisan.

Enrique carga a Lila y Adolfo a Dieguito. Catalina parece muy disgustada, con la cabeza gacha mirando al suelo, Marcos en cambio se está comiendo un gran bocadillo. Abro la puerta del coche de policía y voy al encuentro con mi familia.

—¡Catalina!

—¡Mamá!, ¿qué ha ocurrido?, ¿estás bien?

—¡Sí, sí, sí! No te preocupes.

—¿Por qué desaparecisteis de esa forma?

—Es una historia larga de contar hija —digo apenada, mientras tomo sus manos—. Pero no os preocupéis, el asunto está calmado.

—¿Qué hace aquí la policía Carmen?, ¿que buscan? — pregunta Adolfo con tono suave para tratar de no despertar a Dieguito que duerme en sus brazos.

—No lo sé exactamente, pero espero que lo encuentren. Hemos ido al hospital y me han realizado unas pruebas que han salido positivas. Me drogaron, por eso terminé en el mar.

—¿Cómo es eso posible mamá? —pregunta Catalina sorprendida.

—No lo sé hija, pero las pruebas no mienten.

—¿Entonces no te intentaste suicidar Carmen? —me pregunta Enrique.

—No, hijo no. Antes de hacer eso tan feo, que no voy a nombrar, me buscaría un buen amante que esté a mi altura —Le guiño un ojo a mi hija.

—¿Habéis comido? —pregunta Adolfo

—Un paquete de rosquilletas en comisaría. ¿Y vosotros?

—Nada, ninguno. Tenemos un nudo en el estómago todo el día, preocupadísimos por saber donde estabais. Menos Marcos, que nada más llegar al apartamento se ha hecho un bocadillo, ese es el segundo que se zampa —me informa Catalina.

—Bueno, Dieguito también ha comido —dice Adolfo con media sonrisa.

Como no podemos hacer nada mientras registran el apartamento propongo a mi familia irnos al bar de enfrente. Me pido una ensalada valenciana. Adolfo y Catalina se toman una pinta de cerveza en la barra mientras cuido del pequeñín. Por no molestar a mi hija me dispongo a cambiar a Dieguito, se ha hecho caca y huele que alimenta. Me retiro al baño de mujeres arrastrando el cochecito de bebé. Por suerte, tienen un cambiador de pañales para poder colocar al pequeño mientras lo aseo y le limpio. Salgo del baño y el feliz matrimonio sigue en la barra, ni se han enterado de que he ejercido de abuela.

La ensalada Valenciana llega a su destino enfrente de mí. Catalina se ha pedido un plato combinado de lomo, con patatas, huevo y pimiento verde que tiene mejor pinta que mi ensalada. Al verlo me entra hambre de verdad, no el hambre que tenía antes de pedir la ensalada. Decido pedirme una copa de vino durante la comida, por si con el alcohol consigo relajarme y aliviar las tensiones de estos días pasados.

Estoy de espaldas a la puerta del bar, así que me sorprendo cuando los miembros de mi familia levantan sus cabezas de los platos combinados y miran hacia detrás de mí. Volteo mi cabeza para llevarme la desagradable sorpresa de observar al comisario Pellicer, casi me atraganto con el trozo de tomate que estaba ingiriendo en ese momento.

—No hemos encontrado nada en ninguno de los dos apartamentos que hemos registrado. Ni en el suyo, ni en el de Rosa. —informa Pellicer— La persona que supuestamente la drogo se deshizo de la Escopolamina.

—¡Vaya por Dios! ¿Entonces ahora que camino va a seguir la investigación?

—Por el momento no podrán abandonar la playa —continua Maribel—. Durante el día de mañana tomaremos declaración a su vecina Rosa y a todos los familiares que estuvieron presentes el día en que a usted la drogaron. Al ser ellos familia y usted extraña no creo que se acusen entre ellos ni delaten a nadie de su entorno cercano. Así que usted tiene las de perder por qué no se conocerá si alguno de ellos la drogo, ni con que intenciones..

Pellicer se da media vuelta sin despedirse de mí ni de mi familia y abre la puerta del bar. Maribel sale por delante del comisario.

—Le espero fuera inspector De la torre.

Cuando Pellicer sale al exterior Fran se acerca a nosotros.

— Lo siento mucho Carmen, por ti y por tu familia.

—No te disculpes Fran por algo de lo que no tienes culpa. Debo darte las gracias por sugerir lo de las pruebas. Gracias a ti ahora mi familia sabe que no soy una suicida. Me gustaría que te sentaras con nosotros, ya que tampoco has pegado bocado en todo el día.

— No puedo sentarme, muy a mi pesar. El comisario me tiene en su punto de mira. Espero seguir con la investigación y resolver el asunto cuanto antes. Si a alguno de vosotros se le ocurre una nueva información — dice dirigiéndose a mi familia— hacérmela saber. Cualquier mínimo detalle puede ser de gran ayuda. Hay veces que los casos se resuelven con una prueba que en principio parecía una tontería. — Fran nos sonríe dulcemente— os dejo terminar de disfrutar de la comida. Nos vemos Carmen.

De nuevo, muchas gracias por todo inspector Fran.

Capítulo 47

CARMEN

Viernes, 13 de septiembre

Pasado mañana deberemos abandonar el apartamento y regresar a Salamanca. Tengo tantos frentes abiertos aquí en la costa que las vacaciones empezaran una vez regrese a mi dulce hogar. Realmente, echo de menos la tranquilidad de mí barrio. Me quejaba de no tener apenas nada que hacer en todo el día; solo atender la casa, las necesidades de mi hijo y de mi marido, además de visitar a mi nieto y a mi hija en su urbanización a las afueras. Pero ahora estoy en el centro de una investigación criminal y al borde del abismo por ser la que integrante de una causa justa pero estresante, al intentar evitar que no se corrompa más el medio ambiente con la construcción de esos malditos chalets. La gente rica se cree con poder de hacer y deshacer a su antojo. El dinero les aporta la felicidad, quieren unos maravillosos chalets y desayunar tranquilamente todos los días del año con preciosas vistas al mar, pero destrozaran la costa más de lo que ya lo está, por tanto es lo que hay que evitar. Los ecologistas han luchado muchísimo por la naturaleza, llego yo y soy la portavoz de la lucha, considero que no tengo derecho a serlo en absoluto.

Cojo a Lila y repetimos el trayecto hasta La Colla Ecologista. La suave brisa mañanera me despeja la mente. El puerto se muestra tranquilo con los yates estacionados. Se acerca por delante de mí un hombre vestido informal, pero portando en la cabeza una gorra azul marino con una corona dorada y tres rayas en horizontal también doradas, debe de tratarse del capital de alguno de esos yates. El hombre; mediana edad, de brazos fuertes y espalda ancha, desata la cuerda que une su yate con la costa y da un salto hasta subir a su precioso yate blanco. En la superficie del yate se puede leer lo que supongo que será el apellido familiar Ibañez-Velázquez. Me quedo observándolo embobada, si huyera en el yate con ese hombre todos mis problemas actuales desaparecerían, pero claro, nadie me asegura a mi no tener nuevos problemas. El mareo asegurado una vez estuviera en cubierta.

La Colla Ecologista permanece con la puerta principal entornada, la abro del todo y Lila entra delante de mí. Mueve el rabo acordándose de que es la segunda vez que viene a estas inmediaciones. Llego salón principal y casi todos los miembros del grupo se encuentran reunidos, charlando amistosamente.

—Carmen, ¡Qué bien que hayas venido! Por supuesto no podías faltar a la reunión —se alegra Sonsoles.

—Buenos días a todos —Sonrió realizando un movimiento con la cabeza hacia la derecha para conseguir mirar a todo el mundo.

En el día de hoy se han unido más miembros ecologistas a los que todavía no había tenido la oportunidad de conocer; seis hombres y diez mujeres. Aitor me los presenta uno a uno, tengo por seguro que no recordaré sus nombres dentro de un momento.

—¡Buenos días Carmen! —contesta la mayoría al unisonó.

—Tenemos mucho por hacer hoy. —Aitor se acerca a mi lado, me pasa una mano por el hombro y me sonríe de forma cariñosa.

—Por supuesto. Este día marcara un antes y un después en la costa como la conocemos actualmente —comienza Macarena—. Evitar la construcción de esos chalets solo será un pequeño paso, no permitiendo que se construya más mierda en nuestra preciosa costa. Luego habrá que empezar a vaciar la costa como ya estaban logrando con hoteles y demás.

—Tenemos los planos que tanto nos costó conseguir —dice Aitor—. Esos mismos que te envié por correo electrónico.

—Sí, lo recuerdo.

Aitor extiende los planos encima de la mesa, para que todos podamos verlos, se trata de un dibujo arquitectónico de los seis chalets que pretenden construir. Una vista desde arriba que muestra la disposición de los espacios en la construcción. Se pueden distinguir las numerosas habitaciones; dos baños, uno en la planta inferior y otro en la superior, cocina, comedor, dos terrazas y una piscina comunitaria delante de los seis chalets.

¡Una auténtica barbaridad!

—Dejarían la costa sin nada de playa —procedo a decir.

—Se reduciría enormemente el espacio de playa y arena, correcto. De ciento veinte metros que hay desde el primer edificio al mar, con esos chalets el terreno se quedaría en ochenta metros, contando el paseo que habría que rehacer. Poco espacio de disfrute quedaría en la playa.

—Entiendo. Un completo desastre natural y encima hecho desde la voluntad humana.

—Miembros de Greenpace se unirán esta tarde con nosotros, comeremos todos juntos y luego iremos hasta donde se va a celebrar la pequeña manifestación. Queremos atraer al máximo de personas que podamos, que la gente se den cuenta de lo que ocurre. Las actividades humanas están agrediendo ecosistemas de gran valor. —proyecta Macarena

—Lo acordado es que hable primero un coordinador de Greenpace y luego uno de nuestro grupo, es donde tú intervienes. —Sonríe Aida.

—De acuerdo. Estoy algo nerviosa. Espero que estéis orgullosos de mí, es una responsabilidad enorme.

—Lo es, pero confiamos en ti —dice Sonsoles.

Sonsoles saca un sobre de su mochila, se acerca a la mesa y empieza a sacar diversos documentos grapados. Todavía no nos hemos sentado para que empiece la reunión. Supongo que esos documentos harán referencia al proyecto que tenemos entre manos. Alguna cuestión legal quizá.

Sonsoles va depositando cada documento encima de la mesa, justo delante de la silla que a continuación ocupara cada miembro.

—¿Qué es eso? —pregunta Ángel.

—Sentaros, por favor. —Sonríe Sonsoles—. Ahora mismo os lo explico.

Separo la silla y procedo a sentarme. Soy la primera que lo hago, luego se sientan el resto de mis compañeros. Sonsoles permanece de pie, en una actitud un tanto extraña, sin dejar de mirarnos.

Ángel toma el conjunto de folios grapados y retira la primera hoja que está en blanco para empezar a leer la segunda.

—¿Qué es esto Sonsoles? —Levanta las cejas Ángel.

El resto de miembros que terminan de presentarme, aparte de Macarena, Aida, Aitor, Helena, Desiré y yo misma, permanecemos a la espera. Mirando atentamente tanto a Sonsoles como a Ángel.

—Un acuerdo que debéis firmar todos. En el que os comprometéis a cancelar el proyecto contra los empresarios.

—¿Pero qué…? —se sorprende Ángel.

—Sí, de lo contrario habrán consecuencias negativas para el resto del grupo.

Todos nos miramos sorprendidos, mientras que Sonsoles avanza hasta la puerta que comunica la enorme sala con el pasillo y gira la llave, para posteriormente guardársela en el bolsillo.

—Nadie saldrá de aquí hasta que no hayáis firmado el acuerdo.

—¿Pero qué cojones dices Sonsoles? —pregunta un alterado Aitor.

Sonsoles ni se inmuta ante el grito de Aitor, con total parsimonia camina hasta su mochila, abre la cremallera y del interior saca un revolver.

—¡Hostias! —brama Macarena.

—Joder, ¿pero qué coño? —es la frase que suelta Ángel.

—Dejar vuestros móviles encima de la mesa.

Helena, Desiré y yo nos miramos entre nosotras.

—Venga. ¡Los móviles!

Busco dentro de mi bolso, pero como siempre no encuentro nada debido a la cantidad de cosas que suelo acumular. Por fin, lo palpo y lo dejo sobre la mesa. El resto del grupo ya los había ido depositando mientras yo buscaba el mío. Sonsoles cuenta con el dedo índice los móviles.

—Perfecto. Están todos. Veintidós móviles.

—No entiendo nada Sonsoles…. —Mueve ligeramente la cabeza Ángel puede que para tratar de agrupar pensamientos y entender la situación.

—Está bien fácil la cosa. Firmáis, me llevo los acuerdos y todos en paz.

—Pero esto que significa. ¿Qué estas a favor de las obras?, ¿ te has vendido por dinero?

—Venderme por dinero no es lo que he hecho. Ya estaba con ellos mucho antes de infiltrarme en este grupo.

—¿Infiltrarte?

Madre mía. Esto parece una película.

—Llevo un puñetero mes aguantando vuestras tonterías sobre salvar el planeta. Y creerme cuando os digo que no cambiara nada por que se construyan seis chalets frente al mar. La contaminación es cosa de todos, salvemos a las ballenas, limpiemos la costa de residuos…bla bla bla…bla bla bla…bla bla bla. Gilipolleces varias. —se burla Sonsoles.

—¿Nos has engañado a todos durante un mes entero? —se asombra Helena.

—Lo he intentado hacer lo mejor posible. Veréis, en Latinoamérica doscientos ecologistas fueron asesinados en 2017 por defender el planeta. Eso deberá de empezar a aplicarse también en España.

Sonsoles, de cuarenta y dos años, muestra su verdadera cara ante todos nosotros, pistola en mano.

—¿Qué barbaridades estás diciendo? ¿Asesinar a gente por alzar la voz ante injusticias? Estamos en el siglo XXI, no en época franquista.

—En la época de mis padres estaba el régimen de Franco y, según siempre me cuentan ellos, fue la mejor época de sus vidas. Había riqueza, trabajo y todo el mundo conservaba su vivienda. No existía esta corrupción entre gobiernos a la que estamos acostumbrados y nadie hace nada. Deberían de encerrarlos a todos en una jaula, como en la Alemania nazi.

Un escalofrió me invade ante los comentarios de Sonsoles.

— Pero bueno, aquí no hemos venido para hablar de eso. Dejando mi opinión a un lado, os diré que no sabía si hacerlo uno por uno o reteneros a todos en conjunto para que firmarais.

—No vamos a firmar nada Sonsoles. ¡Esto es una barbaridad! —dice alguien del fondo de la mesa, alzando la voz.

—Únicamente tenéis dos opciones: salvar el puñetero planeta o salvar vuestras vidas. Si apreciáis un poco la vida espero que firméis antes de hacerme actuar. Aunque tengo ganas de disparar, tampoco había pensado hacer aquí una masacre. No es mi estilo.

—Espero que todo esto se trate de un error Sonsoles. ¿De verdad nos estas amenazando por impedir la construcción de seis chalets? — pregunta un hombre de mediana edad, que está sentado justo enfrente de mí.

—Hacer activismo es más perjudicial para la salud que fumar. Debería prohibirse en cualquier parte del mundo. Un total de 185 personas pertenecientes a 16 países fueron asesinadas el año 2015 por esta causa. En países como Brasil, Filipinas, Colombia, Perú o Nicaragua. Se trata de deshacerse de las personas que van en contra de los intereses de las empresas madereras, mineras y energéticas. Aquí en España, por desgracia, todavía no es habitual deshacerse de personas, pero gracias a lo que estoy llevando a cabo muy pronto terminara toda esta mierda.

—¿Estáis asesinando a gente? — pregunto consternada.

Sonsoles se echa a reír a carcajadas, como una demente.

—¡Ay que me da la risa! Carmen, Carmen, Carmen, tú mejor que nadie deberías de saber eso…

—¿Por qué? —pregunto, con el corazón a punto de salirse de mi pecho.

—Pobre Pilar López… ¡Asesinada por el hombre que le dio la vida! —Sonsoles empieza a reír de nuevo.

Un escalofrió recorre mi cuerpo. No puede ser cierto.

—¿Qué insinúas? — pregunto tratando de despejar mis dudas y así que la verdad sea menos traumática de lo que estoy imaginando.

—Había un cuchillo ensangrentado en la escena del crimen sí. Pero las cuchilladas únicamente fueron el aperitivo. Esa puta ecologista murió a causa de una bala que salió calentita de esta pistola.

—¡Dios Mío!

—La loca del supermercado, ese era tu apodo. —Sonsoles vuelve a reír.

No puedo pensar. Creo que esa información ha provocado un cortocircuito en mi cerebro.

—La verdad es que me enfade mucho cuando acusaste a su pobre padre… —continúa Sonsoles—. Por tu culpa desviaron la atención de lo que verdaderamente importaba en la escena del crimen; la insignia de la iguana verde de esta asociación. Esa fue mi marca de la casa. Pero…!joder! Siempre investigan a los familiares, al novio, a los amigos… Nunca van más allá. En ningún caso han sabido encontrar la conexión.

Ángel y el resto del grupo me están mirando. Deben de estar intentando descifrar como me siento en estos momentos, aunque ni yo misma lo sé. Estoy ante la asesina de Pilar López. Una perturbada que nos está apuntando con un arma que tiendo a asociar más propia de América, que de España.

—Nunca imaginé que a Pilar la asesinara una mujer. —digo sin pensar.

—¿Y eso que más da? —se altera Sonsoles—. ¿No soy válida para el asesinato?

—No… no lo sé.

—Bueno, no tengo tiempo que perder. O plasmáis vuestra firmar sobre el documento o morís. Sinceramente preferiría que murierais, una lacra menos para la sociedad. Así por fin saldría por televisión y se moverían más casos… ¡Sería verídico! Pero bueno…como ahora está el proyecto de obras en marcha. El escándalo no es bueno.

Sonsoles nos observa a todos en conjunto, puede que nos este viendo como cucarachas. Somos seis contra una, pero la pistola nos quita todas las posibilidades de actuar.

Macarena alarga la mano, coge un bolígrafo de encima de la mesa y firma velozmente el documento. Luego se unen a la firma cinco personas sentadas a la otra parte de la mesa.

—Bien hecho. Ahora el resto —Sonríe maliciosamente Sonsoles.

—No te saldrás con la suya Sonsoles.

—Ya lo he hecho mi querido Aitor. Además de no llamarme Sonsoles no tengo nada que perder y sí mucho que ganar.

Una melodía empieza a sonar, saliente de uno de los teléfonos móviles que están encima de la mesa, boca abajo. Al principio no al reconozco, debido a la tensión del momento, pero es mía. Es un tono rítmico que me añadió Marcos hace apenas dos semanas.

¿Quién debe ser?

—¿De quién coño es ese puto móvil? Que lo apague o reviendo al propietario.

—Es mío —acierto a decir.

—¿Carmen, otra vez tú? ¿ Por qué no firmas de una vez? De aquí es a la que menos le importa el ecologismo y toda esa mierda. Solamente estas aquí por aburrimiento…

La llamada finaliza.

—La verdad es que tienes razón Sonsoles. Al principio era así, pero ahora me importa de verdad. Este proyecto es maravilloso.

—¡Pamplinas!

Mi teléfono vuelve a sonar. La melodía me irrita.

—Joder con el puñetero tonito. ¿No ves María del Carmen? Piensa en tu familia. Ellos te quieren. Firma y acaba con esto.

—Debería cogerlo… puede que estén preocupados.

—Quiero acabar con esto cuanto antes, por favor chicos…. —dice con un tono de voz pausado y repleto de paz— Está bien, coge el jodido móvil. Pero ni una palabra o te vuelo la cabeza.

Bajo aquella amenaza cojo mi móvil, le doy la vuelta y descubro el nombre de Fran en la pantalla. Doy gracias a Dios por haber añadido su contacto como Fran, y no como inspector De la torre.

—¿ Quién es? —me pregunta Sonsoles

—Mi hijo.

—Bueno, pues lo dicho. ¡Pum!. —Finge apretar el gatillo.

—De acuerdo.

Acepto la llamada.

—¿Carmen?

—Sí, cariño. Mamá no llegará para comer, estoy con mis compis los ecologistas. Apañaros vosotros que ya sois mayorcitos. ¿De acuerdo?

—Carmen soy Fran. Creo que te has…

—Te he dicho que os apañéis para comer. Estoy ocupada. Dile a tu hermana que haga algo o pedís para llevar. Y no vuelvas a molestarme. — corto la llamada.

Espero que Fran sepa interpretar que algo ocurre. De lo contrario se acabo el proyecto.

—Me ha gustado tu carácter Carmen. —Vuelve a sonreír Sonsoles—. Serias una buena aliada si decidieras cambiar de bando.

—Me lo pensaré. —Vuelvo a dejar el móvil boca abajo sobre la mesa.

Miro a Helena que también me estaba observando. Parece enfadada, como si la situación que estamos viviendo también fuera culpa mía. Si en el grupo sabían lo que ocurrió en abril, nadie lo ha mencionado.

—Sigamos con las firmas, por favor. Me gustaría largarme cuanto antes.

Si Fran ha intuido que algo ocurre supongo que en diez o quince minutos debería de estar aquí. Si no tendremos que firmar para evitar una masacre.

— Yo no voy a firmar —sentencia Angel.

—Angelito. No esperaba menos de ti. —Sonríe Sonsoles maliciosamente.

Miedo me da.

—Hazme lo que quieras. Será bonito morir luchando.

—La verdad es que morirás como un imbécil. Porque esto no es ninguna lucha. Es solo el principio de una nueva era. Este tan solo es un proyecto de construcción de seis chalets. Luego tendremos que exterminar a otros miembros de otras diferentes organizaciones, los cuales estén tocando demasiado las pelotas de cualquier empresa sin venir a cuento. Hay mucho dinero en juego, los empresarios ya han apostado por este proyecto, al igual que los constructores. Debe de salir adelante, para que todo el mundo consiga lo que quiera; los constructores llenarse los bolsillos, los inversores también y los propietarios su deseada casa frente al mar. ¿Entendéis?

—Me niego a ello. Si conseguís vuestro propósito ahora, no os detendréis y seguiréis destruyendo superficies naturales. Se acabo.

—De acuerdo.

Sonsoles camina. Se sitúa justo enfrente de Ángel al otro lado de la mesa, levanta la pistola, apunta a su cabeza y procede a disparar. El ruido es ensordecedor. Ángel cae hacia detrás debido al impulso de la bala. Su cuerpo da contra el suelo, rompiéndose la silla donde estaba sentado el amoroso grandullón.

Todos nos quedamos paralizados.

—¿Quien va a ser el siguiente? —pregunta Sonsoles.

Helena, a toda velocidad, coge un bolígrafo de encima de la mesa, abre el contrato, lo firma y levanta los brazos.

De repente, escuchamos un grito desgarrador. Tan solo han pasado diez segundos desde que Sonsoles ha disparado contra Ángel. Apoyo mi espalda en la silla y intento visualizar el cuerpo de Ángel por debajo de la mesa.

Está vivo.

Ángel tiene una mano cogiéndose la oreja derecha, la cual ha recibido el impacto de la bala. Grita de dolor.

Estoy paralizada, tengo miedo, mucho miedo. Justo como me ocurrió aquel día en la playa. Debo de reaccionar si no quiero morir aquí, por la misma asesina que mató a la pobre Pilar, hace ya cinco meses.

Cojo el contrato de encima de la mesa y con todo el dolor de mi corazón empiezo a firmar. El amor por mi familia puede más que mi amor hacia el mar. Lo lamento papá.

—Que poco has aguantado María del Carmen. Si es que las personas que tienen una familia perfecta; hijos, un marido y un nieto se vuelven débiles. El amor en general tiende a ablandar a las personas. Pilar se resistió hasta el final. La pobre chica no sucumbió a mis amenazas, no firmó. ¡Fue muy valiente!

Los gritos de Ángel no cesan, puede que se esté desangrando.

—Realmente, voy a reteneros aquí toda la tarde. Para que no podáis asistir a la pequeña manifestación. Así las obras empezaran en el plazo que estaba previsto: mañana por la mañana. Tenemos todos los permisos en regla.

—No os saldréis con la vuestra —grita Ángel.

—Hemos sido bastante buenos querido Ángel. En el tercer mundo los defensores de la tierra son asesinados sin elección. Vosotros tenéis la capacidad de elegir, lo que es mucho más divertido.

—¿Fuiste tú la causante de mi paliza? —pregunta Desiré

—No, que va. De eso se encarga Imanol. De dar sustos. Yo aprieto el gatillo, mucho más rápido.

¡Firmar cojones! Se me agota la paciencia.

—Aunque firmemos esto no os servirá de nada…concienciaremos a las personas y paralizaremos las obras más adelante. —explica Aida.

—Gracias por decirlo Aida. Tienes toda la razón. Pero me gusta ver la expresión en los rostros cuando después de firmar y empezar a llorar porque, al parecer, por fin se ha acabado todo. En ese momento, yo les comunico que van a morir de igual manera. Es una forma de saber si estáis dispuestos a morir en lo que creéis. Al igual que, supuestamente, Jesús murió en la cruz, creyendo en su padre salvador.

Trago saliva. He sido una cobarde al firmar el acuerdo y ahora sé que voy a morir igualmente como no ocurra un milagro.

—Bien, he fallado mi disparo contra Ángel, no volverá a suceder.

Sonsoles apoya el cañón de la pistola en la pierna derecha de Desiré y aprieta el gatillo.

Un estruendo irrumpe en la habitación, el cual se ve disimulado por el ruido del disparo. Seis guardias civiles entran en el salón.

—Arriba las manos.

—Baje el arma.

Sonsoles se queda paralizada. No tiene tiempo a coger a nadie de rehén. Poco a poco, va subiendo las manos hasta que deja caer el revólver al suelo. Detrás de los guardias civiles hacen acto de presencia el inspector Fran y la inspectora Maribel, ambos también cargados con sus respectivas pistolas. Empiezo a llorar emocionada.

Capítulo 48

EL INSPECTOR

Viernes, 13 de septiembre

—Etizaga Bordaberry, con DNI 24792134J, procedente del País vasco pero con vivienda oficial en Madrid. ¿Es correcto?

Ella no responde. Así que el inspector continua.

—Se le atribuyen hasta cuatro cargos de asesinato y un intento de asesinato masivo en el que, si no llegamos a intervenir, hubieran muerto veintidós personas. Afortunadamente únicamente dos han salido heridas, un hombre con un pabellón auricular destrozado y una mujer con un disparo en el músculo abductor, que en estos momentos está siendo operada de urgencia. Será mejor que colabore y que nos diga el nombre de las personas para quien trabaja.

La criminal sigue en silencio. La inspectora Ruiz, viendo que su compañero De la Torre no sacara nada en claro con el interrogatorio, se levanta de su asiento. Le sacan de quicio ese tipo de situaciones. Rodea la mesa, se acerca al lado de la detenida y le frota la oreja.

—Debe de doler que te revienten la oreja de un balazo. ¿No cree inspector?

A Maribel Ruiz siempre se le ha dado mejor el papel de poli malo, mientras que Fran fracasa en ese papel, por tanto la inspectora decide actuar.

—No va a salir de aquí hasta que nos cuente lo que queremos saber. Olvídese de abogados ni de leches. Para mí, el peor criminal es alguien capaz de asesinar y quitar los derechos que le pertenecen a una persona, por el hecho de ser persona. ¿Entiende lo que le digo? Cuando alguien mata para mi deja de ser persona, no es ni tan siquiera animal, si no tiene menos valor que una simple cucaracha.

Etizaga, anteriormente conocida como Sonsoles ni se inmuta.

—Todavía es pronto inspectora. Quizás deberíamos dejarla un par de días encerrada en el calabozo. —propuso Fran, intentando sacar su lado malo.

—Quiero que me diga algo ¡AHORA! Ha asesinado a cuatro integrantes de una asociación de ecologistas. La primera de ellos fue Pilar López, de Salamanca. El segundo fue Abraham Navarro de Madrid. La tercera fue Sandra León de Toledo y el cuarto Rogelio Cabrera de Murcia. En todos los casos la víctima fue disparada en una o varias ocasiones hasta fallecer. Hemos llevado a cabo la comparación de las balas de su Glock semiautomática con las de los diferentes casos de asesinato y las muestras coinciden en un 100%. Lo único que debe decidir es si merece la pena entrar sola en prisión o darnos algunos nombres para la gente que trabaja. No tengo nada más que añadir.

Etizaga observó los preciosos ojos del inspector Fran y procedió a hablar.

—Diez mil euros por cada cadáver, esa fue la cifra acordada. El propósito final era cancelar la manifestación de esta tarde, asesinar al resto de ecologistas y continuar con el proyecto de construcción. Así de simple.

—¡Queremos nombres! ¡Apellidos! ¡Papeles!. —Se exaltó Ruiz.

—Está todo en mi vivienda.

—¿Cómo se hacían las transferencias de dinero?

—De una cuenta conjunta a mi cuenta. También hay registros de las transferencias, de llamadas y nombres completos.

—Adelántenos algo.

—La familia Sheider, de origen alemán. La familia Willams, de Inglaterra. Los Faure Dumont, franceses. Los Giménez, los Ramírez y los Campos, españoles. Todos propietarios de los futuros adosados. Las pruebas están en mi maletín.

La inspectora Ruiz transmitió una mirada cargada de complicidad a su compañero. Terminaban de resolver el caso de sus vidas.

Capítulo 49

CARMEN

Viernes, 13 de septiembre

El sol del atardecer de septiembre no calienta tanto como en pleno apogeo veraniego, debería de haberlo previsto para cogerme una chaquetita fina. Por suerte, Aitor parece que ha leído mis pensamientos y me presta un pequeño pañuelo de algodón, azul en el centro y los bordes cubiertos con florituras rojas.

—Muchas gracias Aitor. —Le sonrío.

—¿Cómo lo llevas Carmen?

—Todavía me tiemblan las rodillas. ¡Dios bendito!

—Sí, estamos todos conmocionados. Yo me tomaría dos de Diazepam y me dormiría hasta mañana, pero esta tarde tendremos que hacer frente para mover a la masa.

Sonsoles ha resultado ser una asesina. La asesina que busqué en su día. Todavía no soy capaz de asimilarlo.

He venido desde la asociación con el coche de Macarena. Hemos aparcado cerca de donde va a tener lugar el encuentro, a unas calles del puerto marítimo. Los demás miembros han llegado al poco de aparcar nosotros, montados en sus respectivas bicis como si se tratara del elenco de Verano Azul. Han estacionado las bicicletas, nos hemos reencontrado y juntos hemos caminado hacia el lugar acordado.

Estoy nerviosa, lo normal cuando tengo que hablar en público, pero tampoco demasiado. No se me trabaran las palabras y podré vocalizar. Me he aprendido el discurso de memoria.

Nos hemos reunido con el equipo de Greenpace sobre las seis del mediodía. Saludo a Nacho, Héctor, Zaida y Cristina. Se cuidan entre sí como también cuidan el medio ambiente.

Menuda diferencia entre clases sociales: los miembros de Greenpace vestidos con una camiseta amarilla de manga corta, con el eslogan de su asociación en el medio. En nuestro equipo cada uno vestimos diferente, pero pensamos de igual forma, y por otra parte, se encuentran los constructores y empresarios. Estos van trajeados y rebosantes de prepotencia. Cuento diez pero me parecen todos iguales, observo al grupo como a uno solo.

Alejados del resto se encuentra el ministro de defensa y su equipo al completo. Es todo un honor tenerle por aquí. Aitor me informa de su presencia, no tenía el gusto de conocerle. Es un señor también trajeado, de pelo canoso, elegante y educado. Se acerca a nosotros y nos da la mano a los miembros de nuestro equipo mientras nos transmite una agradable sonrisa. Demuestra ser conciliador entre los dos bandos. Lo que se manifiesta ahora es parecido a una guerra pero sin espadas, pistolas o cualquier otra arma. La lucha del dialogo. La lucha por el poder. Todas las personas estamos reunidas alrededor de la plaza Puerta del mar, al lado del puerto.

Héctor, como miembro representante de Greenpace, empieza a exponer su discurso. Habla de su equipo y de la lucha que llevan manteniendo durante años.

—La costa está siendo atacada y no tiene quien la defienda. Pero para eso estamos nosotros. Debemos ver el ecosistema como parte fundamental del bienestar humano, como lo es el agua o el aire. Sin esos elementos no podemos vivir, como tampoco podremos vivir si destruimos nuestro precioso ecosistema. Se ha de poner en marcha alternativas de desarrollo económico, basadas en la conservación de ecosistemas. La política debería considerar nuestro proyecto de futuro de protección del medio ambiente. Deberían también aumentar el número de aéreas protegidas por el litoral; tanto terrestres, como marítimas. —El público aplaude—. Crear infraestructuras verdes que protejan los procesos ecológicos esenciales. Conseguir el 100% de la depuración de las aguas residuales continentales y acabar con los vertidos que contaminan el mar. Todo eso no es posible sin el apoyo de las personas, de ustedes. Estamos a tiempo de cambiar el mundo. No hagamos sufrir más al planeta. Gracias. —El público aplaude con efusividad y entusiasmo.

Héctor termina con su discurso, se baja de la plataforma y Aitor me mira como indicándome que llegó mi turno. Este es mi momento de expresar lo que siento con palabras.

Unas doscientas personas me miran expectantes, observo sus caras desde mi posición. Personas de diferente categoría social, con diferentes trabajos, razas y color de piel, pero igual de importantes para contribuir a esta causa.

—Buenas tardes, mi nombre es Carmen y soy miembro de la Colla Ecologista de Alicante. En primer lugar, me gustaría dar las gracias a mis compañeros por el apoyo recibido. Han luchado mucho por este gran proyecto y no les defraudaré. ¡La tierra nos necesita! Ya hay suficiente contaminación hoy en día; coches que desprenden cantidad de humo que va directo a la atmósfera y basura que generamos a diario. Por eso los integrantes de nuestra asociación van la mayoría en bicicleta. — se escuchan algunas risas agradables de entre el público— En segundo lugar, nos gustaría que la gente supiera la verdad sobre la nueva ley de costas. Esta nueva ley permite que los edificios construidos que siguen dañando el medio ambiente sigan en pie 75 años más, esto solo forma parte del gran engaño al que nos tiene acostumbrado nuestro brillante gobierno.

<La nueva ley escrita en 2013, la anterior era de 1988, fijaros bien; veinticinco años para cambiar una mísera ley. Eso es todo lo que se ha conseguido, lo que es una falta de respeto hacia el medio ambiente y encima la nueva ley no consigue las expectativas. Tan solo es una manipulación para que nos callemos y sigamos permitiendo cosas como esta. Que los ricos construyan sus chalets tan cerca del mar que su terraza forme parte del litoral como si fuera un elemento más. Las asociaciones como la nuestra no podemos luchar a solas. ¡No, señores No! Se necesita el apoyo de mucha gente. Son la minoría los que se aprovechan, los dueños ricos de los chalets y los propietarios de los hoteles. La mayoría, como por ejemplo yo misma, nos gusta visitar la playa en verano acompañados de nuestra familia. Nos encanta observar la playa limpia, el cálido sol y tener espacio para pasar el día. La gran pregunta que se formula aquí es; ¿Preferís que estos señores, la minoría, desayunen en la terraza de sus respectivos chalets justo enfrente el mar? O por el contrario ¿preferís seguir acudiendo la gran mayoría a la playa con nuestras familias, darnos ese chapuzón y que el día transcurra bajo los rayos del sol?

< Fijaros en Benidorm. Millones de turistas ingleses acuden cada año, y una sombrilla está tan junta a la otra que es imposible sentirse a gusto ni moverse placenteramente. Somos mucha gente en el mundo y eso es algo que no se puede cambiar pero lo que sí se puede es, dejar de construir en una zona que debería ser del disfrute de la mayoría, no del placer de unos pocos, como lo son estos señores. Les comentaré otro tema, en Benidorm está en proceso de demolerse dos rascacielos que están uno junto al otro, los gemelos los llaman. Esos edificios tienen veintidós plantas de altura, ¿ustedes saben lo que debe pesar eso? La tierra pesa y se va hundiendo. En el espacio donde están los rascacielos no se puede edificar, es ilegal, por el contrario allí continúan ciento sesenta y ocho extranjeros, rusos incluidos, viviendo tan ricamente. En un espacio que podría ser arena cálida, donde cabrían mejor las sombrillas y podría ser del disfrute de la mayoría. Reflexionen sobre el tema que les comento, me parece que si no hacemos algo ahora poco a poco permitiremos más agresiones al planeta. Y el planeta es como las personas, no le gusta que le agredan. La lástima es que el no puede hablar, no puede decirnos que le estamos haciendo daño, que le estamos maltratando. Pero las personas que vivimos en el podemos empezar a cuidarlo, y se puede empezar por esta clase de cosas.

Finalizado mi discurso, el público empieza a aplaudir. Mis ojos captan la presencia de mis familiares entre ese público que me ha escuchado. El estímulo es llevado al cerebro y de nuevo a los ojos cuando empiezan a bajarme numerosas lágrimas por mis sonrosadas mejillas. Mi hijo Marcos, mi hija Catalina, mi marido Enrique y mi yerno Adolfo me aplauden. Mi dulce nieto está durmiendo tan ricamente en su cochecito.

De un momento a otro, las personas que escuchaban mi discurso se ven aturdidas por la presencia de la policía. Observo como ocho guardias civiles proceden a detener a los propietarios de los futuros adosados. Capto la presencia de Fran uniformado que me saluda con la mano. Se va acercando a mi posición, bajo del escenario y nos encontramos.

—Todo ha terminado Carmen, Etizaga Bordaberry era el verdadero nombre de Sonsoles. Un sicario a sueldo. Nos ha aportado multitud de pruebas como para encerrar a esos hombres durante décadas.

—¡Cuánto me alegro inspector! Ha hecho un buen trabajo.

—Gracias a ti, Carmen.

Le rodeo con mis brazos y me abraza fuerte.

Capítulo 50

LA CHICA

Lunes, 2 de septiembre

Leo el mensaje una y otra vez, hasta en diez ocasiones. Pertenece a un número desconocido pero en él me indica quien es el remitente:

Lo primero pedirte perdón por todos estos meses. Lo segundo decirte que te amo más que nunca.

Siempre tuyo, Benedetto.

Benedetto me ha localizado.

Ha empleado todos sus medios para dar conmigo. Por fin. Salto de alegría por la habitación. Mis ojos se muestran inundamos en lágrimas. ¡Dios Benito! ¿Cómo va a verme así? No me reconocerá, estoy muy delgada y con unas ojeras que ocupan la mitad de mis mejillas. La habitación está hecha una auténtica pocilga y debo de oler aún al sexo de la noche pasada. Seguro que Benedetto me ha estado localizando durante todos estos meses. Seré idiota. Y yo pensando que no le importaba lo suficiente para enfrentarse a su padre.

Detengo mi alegría.

¿Y si no es Benedetto el que me ha enviado ese mensaje? Lo que es seguro es que me han localizado. Saben que estoy en Alicante. Han dado con mi ubicación para asesinarme. Un escalofrió recorre mi espina dorsal. Me voy haciendo pequeñita, débil. Pensaba que estaba mínimamente segura pero me equivocaba. Han venido a por mí. A acabar lo que empezó Ángelo en aquella casa, cuando decidió enviarme a ese prostíbulo. Seguro que han ocupado todo su dinero y tiempo en contratar a especialistas para localizarme. No estoy segura en ninguna parte, nunca más.

Debo de volver a huir. Salir del edificio sin que nadie me vea. Mi vida está en peligro. Dejaré todas mis cosas en este apartamento y me daré prisa en salvar mi vida. Es lo único que importa. Me da pavor asomarme a la terraza, puede que estén vigilándome desde el paseo marítimo o desde la playa. Puede que ahora mismo tengan a un tirador profesional apuntándome con un rifle. Para darme caza. Soy una presa fácil, peor que una cierva embarazada que tiene dificultad para correr debido a su estado de maternidad.

El mundo no es lo suficientemente grande para esconderme. Acaban de demostrármelo.

Lo que no me explico el por qué de ese mensaje pidiéndome perdón.

Seguro que Benedetto sigue en Italia y ese mensaje lo ha enviado un sicario perteneciente a Ángelo. Un mandado como otro cualquiera.

Aparto la cortina de la ventana y diviso el paseo marítimo. Está vacío. Puede que deba responder al mensaje, si es Benedetto lo sabré de inmediato.

Recuérdame mi poema favorito de amor. Ese que me cantabas al oído cada noche antes de dormir junto a mí.

De repente, llega un nuevo mensaje. Me parece surrealista.

No te gustaban para nada los poemas de amor. Es más, te aprecian una auténtica cursilería.

Está en lo cierto. Es Benedetto. Mi Benedetto. Estoy en shock.

Vuelve a sonar mi teléfono, un nuevo mensaje.

Le bambole cieche: (Las muñecas ciegas)

Eccole le bambole

tutte in fila sul letto

a tutte quante la bambina cattiva

ha tolto gli occhi

al loro posto due fori neri

come pozzi senza fondo

Le bambole però sono contente

di non poter più vedere

l’orco cattivo che le spoglia nude

fino alla pelle gelata di paura

Mi poema favorito. El que Bendetto me recitaba al oído.

Con mis temblorosos dedos intento escribir en el teclado de mi móvil.

¿Dónde estás?

A los pocos segundos recibo un nuevo mensaje.

Baja al paseo marítimo. Tenemos que vernos. Debemos huir.

El nudo que apretaba mi corazón igual que el de un marinero se desata. Suspiro profundamente y lloro de felicidad. Lo que llevaba meses esperando por fin a sucedido.

¿Y tu padre?

Benedetto me envía un mensaje con un enlace web. Yo entro y descubro una impactante noticia.

El Gobernador Ángelo Riani fue detenido anoche. Los cargos que existen en su contra, por el momento, son malversación de fondos públicos y implicación en un negocio de prostitución.

Mi amado Benedetto ha venido a recatarme. El sufrimiento ha terminado. Ángelo ira a la cárcel y nosotros podremos contraer matrimonio, con su posterior luna de miel en Paris, tal y como soñábamos.

Cojo únicamente el carnet de Vanesa Muñoz y mi teléfono móvil, es todo cuanto necesito para poder salir del país. Podremos empezar una nueva vida y renaceré de nuevo.

Cierro la puerta produciendo un sonoro ruido.

Benedetto, el amor de mi vida, me espera en el paseo marítimo.

Salgo corriendo por la puerta desesperada por verle, para encontrarle, por sentir su aroma masculino. Sus caricias y sus besos. Le observo desde la lejanía, es él. Está tan guapo como siempre. Mi amado Benedetto. Esa corbata verde de seda le queda demasiado sexy. Corro hacia él y me lanzo a sus brazos para empezar a saborearlo. Nuestras bocas se juntan, nuestras lenguas se desatan, se devoran. Nunca más nos volveremos a separar. Me rodea con sus brazos y me atrae contra su fuerte cuerpo.

Estoy deseando que me haga olvidar los horrores que he pasado, todo lo que ha ocurrido.

Esto no es una alucinación provocada por un consumo de cocaína, es real. Benedetto está conmigo, aquí en Alicante.

—Mi amor. Te quiero, te quiero con locura. He tardado demasiado tiempo en darme cuenta de cómo era mi padre y de lo que había ocurrido.

Soy incapaz de hablar. Me derrito entre sus brazos sintiéndome protegida. El calor del hogar.

—Flaviana, eres tú la mujer de mi vida.

Me suelta delicadamente y procede a arrodillarse en el suelo. ¡Dios mío! Esto es demasiado perfecto.

—Flaviana Bianchi, ¿Quieres casarte conmigo?

Me emociono y empiezo a llorar.

¡Benedetto pidiéndome que me case con él!

¿Qué más puedo pedir?

Si mis padres volvieran a la vida todo volvería a ser como antes. Podría olvidar las violaciones, los golpes, los insultos, pero la muerte de mis padres es algo que no superaré jamás.

Benedetto me pone el anillo de diamantes en el dedo, el cual debe de haberle costado una verdadera fortuna. Me lo merezco. Me lo merezco por todo lo que he pasado. Por fin voy a tener la vida que siempre soñé.

Nos besamos tumbados en la arena, es justo como lo recordaba. Como la primera vez. Quiero que me haga el amor aquí mismo, me dan igual las personas que puedan mirarnos. Es más, sería todo un verdadero placer que me vieran feliz; disfrutando de un orgasmo, después del calvario de estos últimos meses.

Enredo mis piernas por detrás de su cadera y le empujo hacia mí, mientras continuamos besándonos. Mi Benedetto.

Le amo. Le amo con todo mi corazón.

Sin esperarlo. Sin verlo venir.

Solamente un inesperado corte. De derecha a izquierda.

La yugular se desgarra y brota la sangre.

Me quedo paralizada como consecuencia del miedo.

Esperando que pronto termine.

Cierro los ojos.

Capítulo 51

CARMEN

Sábado, 14 de septiembre

Descubrí algo, pero debo callarme hasta saber con seguridad si estoy en lo cierto. Demasiado he hablado hasta ahora, no quiero seguir pareciendo una loca. Necesito pruebas. Solo en Fran puedo confiar en estos momentos. Piensa, calla y espera me recito a mí misma.

—Fran —susurro a través de la línea telefónica—. Bajo en un par de minutos.

—De acuerdo, te espero.

Corto la comunicación y me guardo el teléfono en el bolsillo del camisón veraniego. Enrique cuida de Dieguito haciéndole carantoñas en el sofá del salón; abuelo y nieto parecen muy animados. El bebé se ríe con las bromas de su abuelito. Enrique se siente feliz, joven de nuevo. Ambos tenemos la misma sensación de vitalidad cuando estamos con nuestro nieto. Escucho el sonido de salida del agua a través de la alcachofa de la ducha, Catalina y Adolfo se están duchando juntos. Un momento de intimidad en pareja, el cual debería interrumpir. Les oigo reírse felices y joviales, paso por delante del cuarto de baño y me cuelo en su habitación, necesito encontrar las llaves del coche de Adolfo para saber lo que oculta. Lila me sigue en mi aventura. Rebusco en la mesita del lado correspondiente a Adolfo pero nada, solo calzoncillos y diversos calcetines. No me puedo creer que haya entrado con la cartera y las llaves de su coche dentro del cuarto de baño. La mesita del lado de Catalina permanece vacía, sus prendas íntimas deben seguir en la maleta. Los inspectores no encontraron la substancia inhibidora de voluntad dentro de mi apartamento, fui yo la que tuvo la mala pata de encontrarla.

Un botecito enrollado en una servilleta, dentro del pañal de mi nieto Dieguito. Cuando todos estábamos en el bar mientras registraban nuestro apartamento, fui al baño a cambiarle el pañal a mi nieto y allí hice un descubrimiento que me estremeció. Un miembro de mi familia había intentado que me ahogara en el mar. Por supuesto, no podía ser otro que Adolfo. Él es un extraño, no es de la familia. Él no me quiere como mis hijos o como mi marido.

Adolfo intentó matarme.

Al ver el frasco medio vacío sentí un escalofrió tremendo, lo dejé como lo había encontrado y le puse un pañal limpio a mi nieto.

¿Cómo había podido estar tan ciega?

Cuando Pellicer entró en el bar para informarnos, yo ya tenía claro cuál iba a ser la información que nos transmitirían.; no haber encontrado nada en ninguno de los dos apartamentos.

Hurgo en el bolsillo de la chaqueta de Adolfo y cojo las llaves de su coche, allí también se encuentra su cartera. La abro e inspecciono sus tarjetas de crédito. Lleva una foto de su mujer en la cartera, tomada durante la época de enamorados. Catalina llevaba flequillo por aquel entonces, como muestra la fotografía. Dejo la cartera y salgo de la habitación. Cierro la puerta del apartamento y Lila se queda gimoteando.

—¿Las tienes?

—Por supuesto. Debemos darnos prisa.

Fran muestra media sonrisa. Nos encaminamos hacia el coche de Adolfo.

—Sé que está aparcado en esta calle, pero no recuerdo cual es.

—¿No recuerdas el coche de tu yerno? —Ríe Fran

—En el mundo de coches estoy pérdida, solo recuerdo que era blanco.

—Bueno, es un Opel Astra blanco, según indica la llave.

En la calle se encuentran tres coches blancos de diferentes modelos.

—Debe ser ese Opel Astra blanco.

—Sí, es bastante alto. Puede que sea ese. —digo ilusa.

Fran pulsa el botón del mando y el coche pita indicando su apertura. Entramos en el vehículo y cerramos las puertas una vez estamos sentados.

—¿Qué esperas encontrar Fran? —pregunto curiosa.

—El buen motivo que oculta Adolfo para querer verte muerta.

—¿Tú crees que pudo tener algo que ver con la muerte de la joven?

—Lo averiguaremos enseguida. ¿Ves? Esto es la clave de todo — me dice Fran acariciando un aparato que se encuentra sujeto en el salpicadero del coche.

—¿Qué es?

—Un GPS, el cual te marca las rutas que has seguido. Averiguaremos si estuvo aquí el día que asesinaron a la chica.

—No, no estuvo aquí, estaba en Salamanca trabajando. Se cogió vacaciones el día siete y vino aquí ese día por la tarde.

—Pero a lo mejor sí estuvo, aunque vosotros no le vierais.

—De Salamanca hasta Alicante hay cinco horas. Son muchísimos kilómetros.

Fran empieza a toquetear el aparato. Sabe cómo manejarlo.

—Accedemos a las rutas realizadas recientemente, y si no las ha borrado tendremos la verdad.

Fran sigue toqueteando los botones de aquel cacharro, yo no comprendo su funcionamiento.

—¡Aquí están! — anuncia Fran con entusiasmo.

—¿Qué? ¡Cuéntame! Solo veo el mapa de España y rutas de color azul de Salamanca a Alicante.

—Lo que se muestra ahora podría ser el día siete como dijiste antes, pero la fecha del día y la hora manifiestan algo diferente. Adolfo vino aquí durante la noche del 1 de septiembre y se fue el día dos, a media mañana. Le tenemos.

Me quedo en shock.

—Entonces —titubeo—. ¿Adolfo, el marido de mi hija, estuvo aquí en el momento en que la italiana fue asesinada?

—Correcto. El GPS es como el detector de mentiras que a veces sacan por televisión. Termina de relevarlos la verdad.

—Mi hija está casada con un completo monstruo —Mi voz empieza a temblar.

—Por eso lo del frasco con la Escopolamina escondido en el pañal de tu nieto. A Catalina, Enrique, Marcos y a Adolfo los cacheamos pero al pequeño lo pasamos por alto. Fue muy listo el cabrón.

—Dios Santo ¿Y qué ocurrirá ahora? Mi hija tendrá que divorciarse y mi nieto tendrá un padre en la cárcel. Un padre culpable de asesinato — me llevo las manos a la cabeza — no quiero ni pensar volver por Salamanca. Lo mejor será irnos hacia el Sur. Málaga o Granada, son muy bonitas las dos. A un sitio donde no nos conozca nadie.

—O a Córdoba, mi ciudad natal, para mi es la mejor de España. Pero no pienses en eso todavía Carmen, vamos paso a paso.

Fran coge su teléfono móvil y realiza una llamada.

—Buenos días, soy el inspector Fran De la torre. Necesito que me comuniquen de forma urgente con mi superior, el comisario Pellicer. Debemos detener hoy mismo al asesino de la chica de la playa.

Fran me muestra una sonrisa cómplice, por fin se ha descubierto la verdad. Fran se echa hacia detrás su cabellera negra, es un hombre tan inteligente y astuto, sería perfecto como nuevo marido de mi hija y padre substituto de mi nieto.

—Ahora entra y actúa como si todo fuera normal. Mis compañeros no tardaran en llegar. Todo ha terminado, puedes estar tranquila.

—No creo que sea capaz de volver a mi apartamento y ver de nuevo a ese monstruo. Me las ha hecho pasar putas, desequilibrándome mentalmente y además ¡Ha intentado matarme! He estado al borde de la muerte esta semana dos veces. Increíble.

—Debes asegurarte de que tu nieto Diego está a salvo mientras llegan los refuerzos.

—Si —resoplo— Eso es lo único que me importa en estos momentos. Que mi hija y mi nieto estén a salvo.

—Por eso debes subir de nuevo, para proteger a tu familia.

—De acuerdo.

Fran y yo salimos del coche. Cierra la puerta y me devuelve las llaves del vehículo, debo dejarlas en su sitio. Seguramente hayan salido de la ducha. Si eso es así, las esconderé para que Adolfo no pueda huir. Debe de ir a prisión.

—Enseguida me reunió contigo y con tu familia.

—De acuerdo Fran, eres espléndido. ¡Un chico maravilloso!

—Todo ha sido gracias a ti, Carmen.

Subo por el ascensor. Llego al tercero y las llaves del apartamento tiemblan en mi mano, las encajo dentro de la cerradura y giro. Empujo la puerta desde el pomo y entro.

Catalina y Adolfo, como lo suponía, han salido de la ducha y se encuentran arropados con dos albornoces blancos. Él lleva el pelo mojado echado hacia detrás y ella lo tiene cubierto con una toalla. Están sentados en la mesa del salón, han preparado tostadas que huelen deliciosamente y zumo de naranja. Enrique también está con ellos en la mesa y Marcos. Una bonita estampa familiar mañanera, a falta de mi presencia, pero en la que algo no encaja. La maldad que desprende mi yerno y el motivo seguro por el que nunca me ha caído bien. Camino hacia dentro del salón y me fijo en mi dulce nieto acostado en el sofá. Está despierto y moviendo los brazos, tengo la excusa perfecta para cogerlo.

—¡Mama! —me llama Catalina— ¿Dónde estabas?

Estaba sacando a Lila, pienso en contestar. Pero Lila está acostada en el suelo y la han visto. Esa respuesta no es válida.

—He ido a comprar algunas cosas, pero todavía está cerrado el supermercado.

—¿No tienes hambre?

—Desayunar vosotros. Yo me he hecho un café y dentro de un rato almorzaré.

—De acuerdo —ella me sonríe. No tiene ni idea de lo que está ocurriendo.

Me acerco a mi nieto Dieguito, lo tomo en brazos y le sonrió. Este pequeño angelito no tiene la culpa de nada, pero habrá que educarlo como es debido para que no se convierta en el monstruo que es su padre.

—Voy un rato a acostarme, me llevo a Dieguito para entretenerlo mientras desayunáis tranquilos.

—Vale. Gracias mamá.

Ya tengo a mi nieto bajo mi protección. Me encerraré en mi cuarto y de allí no saldré hasta que la tropa de policías llegue. El cuarto tiene pestillo.

Quizás sea mi única oportunidad de enfrentarme a Adolfo y reprocharle sus crímenes, el asesinato de la chica de la playa y mi intento de suicidio. Se lo debo a Flaviana, debo enfrentarme a ese monstruo.

Dejo a mi nieto sobre la mullida cama y salgo del cuarto cerrando la puerta. Doy grandes zancadas por el pasillo hasta llegar al salón, hasta me imagino echando humo por mis dos fosas nasales.

—Tú ¡Cabrón! Eres el asesino de la chica de la playa e intentaste acabar también con tu suegra.

Los miembros que componían la mesa se quedan estupefactos, no entienden mi comportamiento.

—¿Mamá, que te pasa?, ¿estás bien? —pregunta confusa Catalina.

—Lo estaré cuando tu marido vaya a la cárcel por sus crímenes. La policía ya está de camino, no te vas a librar tan fácilmente.

—¿De qué crímenes habla, querida suegra? —Ese tono de voz me pone furiosa. Se burla de mí.

—Lo sé todo. La policía también. Adolfo estuvo en la costa la mañana que mataron a Flaviana. Lo hemos descubierto mediante su GPS. —saco las llaves de su coche del bolsillo de mi camisón y las muestro a mi público particular.

—Eso no es cierto. —niega él.

—Sí, sí que lo es. La policía ya viene de camino, no te saldrás con la tuya.

Adolfo me mira, pero no es una expresión de odio lo que me indica su mirada, si no que me observa como si yo estuviera loca o le diera rotunda pena. Luego mira a Catalina como manifestando su complicidad para con mi hija. No entiendo nada.

—Mamá —empieza a hablar Catalina.

Mis nervios aumentan cada vez más.

—¿Qué?, ¿qué está ocurriendo aquí?

—Lo sentimos mucho. Mucho. Fue un terrible error. —Gimotea Catalina.

—¿El que sentís?, ¿los dos estáis juntos en el asunto?

—¿Qué ocurre aquí? Basta ya te tonterías. — grita Marcos furioso, golpeando con la punta inferior del tenedor la mesa de madera.

—Después del cumpleaños de Diego, queríamos que Adolfo te llevara hasta Salamanca.

—¿Por qué?, ¿por qué motivo?

—Fue por tu bien, de verdad que sí. Los constructores conocían que eres miembro de esa asociación de ecologistas, entonces vinieron y nos amenazaron. Estaba yo sola con Dieguito en aquel momento y tuve muchísimo miedo. Me ofrecieron la posibilidad de zanjar el asunto si conseguía que volvieras a Salamanca y te olvidaras del esa absurda causa. De lo contrario las consecuencias para nosotros serian terribles. ¿Entiendes?

—Dios mío. ¡Vosotros me drogasteis!

—¿Has escuchado lo que te he dicho mamá, o únicamente lo que te interesa? —Me quedo en silencio sin saber que decir y Catalina continua —Casi te ahogas en el mar…. —Parece profundamente apenada—. Me arrepiento mucho de haberte echado la Escopolamina en la bebida.

—No me lo puedo creer. ¡Fuiste tú! —Acuso con un dedo a mi hija.

—Carmen, escucha a tu hija —me ruega Enrique.

—Lo lamento mucho, mamá. No sabía que otra cosa hacer…

—¿Todos lo sabíais menos yo?

—Se lo conté a Adolfo cuando vino y a papá días después. Me sentí amenazada y tuve mucho, muchísimo miedo. ¿No lo entiendes?

—Entiendo que podríais haber hablado conmigo directamente. Se hubiera solucionado simplemente marchándonos de la costa.

—Lo sentimos muchísimo —me pide perdón Adolfo.

—No sé qué pensar ni que decir. Necesito un momento para analizar la situación. — me quedo callada pensando.

—Tú también nos mentiste con el motivo de las vacaciones —me reprocha mi hija— mientras que todos pensamos en pasar unas agradables semanas con nuestra madre, ella pensaba en ayudar a los ecologistas a evitar la construcción de esos chalets.

—El terreno no es urbanizable. Por eso hay que evitarlo. —recalco.

—Te buscas tú sola los problemas. Te metes en causas absurdas, como lo de Pilar en abril y ahora esto. Tanto la investigación de la chica de la playa como unirte a esa asociación de ecologistas. ¿No lo ves, mamá?

—Has preferido drogarme antes que intentar comunicarte con tu madre. La base de todas las familias debe de ser la comunicación, en compañía del cariño y del respecto.

—¿Que yo he preferido drogarte? Ya has escuchado a papá, siempre vas a tu bola. Te montas tus propias historias fantasiosas y de ahí no te saca nadie. Lo hice para protegerte y evitar que te dieran una paliza, o a saber que represalias hubieran usado en contra de nosotros, incluso contra tu nieto. Pero claro, eso no cuenta, solo cuenta que te eche un poco de inhibidor en la bebida. Te repito que uno de esos constructores vino cuando tú te encontrabas en la asociación, Marcos con sus amigos jugando al vóley y papá tampoco estaba. Estaba yo sola y pasé por un horror.

No tengo palabras en este momento, doy media vuelta y voy al cuarto a por mi nieto. No es correcto dejarlo solo demasiado tiempo. Lo traigo de vuelta al salón.

—Debe quedar entre nosotros este asunto —digo con mi nieto en los brazos. —También debéis explicarme porque Adolfo estuvo aquí en la costa cuando asesinaron a Flaviana.

—Eso no es cierto. Terminé de zanjar unos asuntos en el banco el día siete, cogí el coche y conduje hasta aquí, parando a comer en Albacete —se explica Adolfo.

—Os repito que el GPS indica que él estuvo aquí el día dos de septiembre, cuando Flaviana fue asesinada —bramo perdiendo la paciencia.

—Debe de ser un error. Podrán comprobar con facilidad que estuve trabajando hasta ese día.

—¿Y mi nota de confesión y el arma del crimen?

—De eso si que no sabemos nada. — aclara mi hija.

Mi marido toma la mano de mi hija como un gesto de apoyo y Catalina mira a Adolfo con ternura.

—En comisaría recibieron el arma del crimen y una carta escrita de mi puño y letra en donde yo, supuestamente, confieso que maté a Flaviana. Si es mi caligrafía verdadera, tengo por seguro que la escribí en el momento en que estaba confundida por la Escopolamina.

—Mamá, te podemos asegurar que no tenemos nada que ver con eso —dice mi hija.

—No lo entiendo entonces. Si yo salí del apartamento y fui hacia el mar. ¿En qué momento escribí la confesión?

El silencio interviene, como un miembro más de la familia. Marcos observa con detenimiento, y una pizca de rabia, tanto a su hermana como a Adolfo. Enrique me mira mientras que yo observo a Catalina y a Adolfo por igual, esperando una explicación lógica para todo esto.

¿Es que nadie va a decirme nada? —Muevo un poco al bebé en mis brazos esperando una respuesta.

Catalina, lentamente, retira su mano izquierda de debajo de la de su padre y levanta la cabeza para proceder a mirarme fijamente.

—Eres tan estúpida. —Mi hija deja escapar la frase de manera sosegada, palabra por palabra. Quizás con el objetivo de que asimile esas tres palabras.

—¿Perdona? —logró decir.

Mi hija me ha insultado. En la vida había hecho una cosa parecida.

—¿Esa es la educación que te he dado? ¿Insultar a tu madre? —pregunto incrédula.

—Ay mamá. Te sorprenderías.

—¿De qué me tengo que sorprender? Catalina, no entiendo nada.

—Has causado muchísimos problemas a esta familia. No sé cómo papá no se larga y se divorcia porque realmente te lo mereces. Pero claro, papá tiene mucha más decencia que tú.

—¿Pero qué dices hija?

—Eres absurda. Una ridiculización como madre. Como un teleñeco; hablas, hablas y hablas y lo único que sale por tu boca son gilipolleces.

Mi rostro debe de ser todo un poema ante la reacción de mi hija.

—¿Pero por qué me hablas de esa manera? Nunca te había visto así.

—Ya, lo sé. Pero es que estoy tan harta. Trastocas la vida de todo el mundo, la alteras y luego te vas de rositas.

—Pero no entiendo. ¿Qué he hecho ahora?

—¿Qué has hecho? Vamos mamá, piensa un poco con la cabeza. Por una vez que parezca que tienes dos dedos de frente.

—¡Catalina basta!. ¿Por qué le hablas así a tu madre? — pregunta un consternado Enrique, levantando su tono de voz.

—Papá, tú no sabes ni la mitad. Con la bebida y la televisión ya tienes suficiente como para no enterarte de nada, pero al menos no jodes la vida de tus hijos, como hace ella.

Enrique no sabe cómo reaccionar ante Catalina. Nuestra hija está fuera de control. Es como si no fuera mi hija, como si fuera mi enemiga. Manifiesta odio con el tono de su voz.

—Va, por favor mamá. Haz un puñetero esfuerzo de pensar por una vez en tu vida. Si hasta creíste que Marcos era un asesino… —Catalina ríe— ¡Marcos, que es más bueno que el pan!

Miro a mi hija y no la reconozco. Intento hacer lo que me pide; averiguar cuáles pueden ser sus motivos de enfado.

¿Por qué parece que me odie?

—¿Qué he hecho? De verdad Catalina, no la más remota idea.

—Lo último que te has propuesto al parecer ha sido quitarme a mi marido, acusándole también del crimen de la italiana. ¿Es que no te cansas de vivir dentro de tu mente?

—Pero si el resulta ser el asesino debe de pagar…

—¡Mierda mamá! Cállate y escucha a los demás hablar. Por una vez en tu vida. ¿ y tu cuando?, ¿ cuándo recibirás tu el castigo correspondiente por arruinar la vida de los demás?. Por intervenir, por ponerla patas arriba.

—¿Pero qué he hecho? Habla con tu madre. Cuéntamelo y podremos solucionarlo.

—Ahora ya hay poco que solucionar. Llegas tarde.

—Pero Catalina, no te muestres tan fría conmigo. No me lo merezco.

—Mamá. ¿De verdad quieres que te explique mis motivos para querer verte entre rejas?

—¿Entre rejas? —pregunto, con un hilo de voz.

—Si, en la cárcel.

Catalina alcanza el vaso de delante de su plato que contiene zumo de naranja y le da un sorbo, luego se pone de pie.

—Lo principal es analizar tus acciones ridículas. —Catalina forma un círculo con su dedo pulgar e índice, mientras que los demás dedos los tiene extendidos— Tu comportamiento que no ha tenido castigo, al menos no el suficiente. Acusaste a un pobre hombre de haber asesinado a su propia hija, y todo por un cuchillo que le vendiste. Es de risa. Y únicamente te condenan a una multa, aunque te merecieras entrar en la cárcel por calumnias. En ese momento, trastocaste las vidas de todos nosotros; la de Marcos, el cual empezó a recibir burlas en el instituto y se sintió acosado. La tu marido, que recibía insultos constantes y terribles por la calle. Y la mía, porque aunque no estés al tanto de esto, me despidieron del bufete de abogados por ser hija tuya. No querían que la mala imagen que diste por la televisión de Salamanca se viera afectada con mi presencia.

—¡Dios mío! ¿Por qué nunca me has contado nada de esto? Juntas podríamos haber sido más fuertes.

—¿Pensaste enserio que prefería quedarme al cuidado de mi bebé, pudiendo dejarlo con una niñera y volviendo a mi trabajo? —Ríe Catalina—. Eso lo hacían las mujeres en tu época. Anteponer su familia al trabajo. Las mujeres de mi generación somos mucho más libres, podemos trabajar y al mismo tiempo ser madres. Eres tan ingenua que pensaste que no deseaba volver a mi trabajo después de la baja por maternidad. Así que dejé que siguieras con esa ilusión, hasta que te hiciera pagar tus daños morales a esta familia: por mi despido, por la humillación de Marcos, por la cara de vergüenza de papá.

Cada frase de mi hija resulta ser un mazazo en mí. Mientras habla, trato de comprender cada parte de lo que me dice.

Lo siento muchísimo de verdad. — y empiezan las lágrimas.

Me acerco a la mesa mirando a mi marido y a mi hijo. Mientras que Catalina da unos pasos en dirección a la puerta acristalada, que permanece cerrada, para alejarse de mí.

—Lamento mucho el daño que os cause por mis estúpidas declaraciones en abril. No pensé que mi intervención por televisión traería tantas cosas negativas a esta familia. ¡Dios santo!. Si llego a saberlo me hubiese mordido la lengua hasta hacerme sangre.

—Si te muerdes la lengua te envenenas —comenta mi hija.

—Basta Catalina, escucha a tu madre. Haz el favor. —dice Enrique.

Mi marido tiene los ojos vidriosos, parece que esta conteniéndose, pero llorara de un momento a otro.

—No, no voy a escucharla. Llevo haciéndolo casi treinta años y no ha servido de nada.

Catalina continúa dándonos la espalda.

—Tenemos que arreglar este pequeño rifirrafe familiar antes de que venga la policía para llevarse a Adolfo. —manifiesto.

Catalina se gira de sopetón y me mira furiosa.

—¡Adolfo no ha hecho absolutamente nada! —se altera Catalina— Yo te drogué, hice que tocaras ese cuchillo y lo envié a comisaría, junto con la nota de confesión. Como te he dicho, debes de pagar por tus daños morales.

—¡Madre mía Catalina! —Niego con la cabeza.

Soy absolutamente incapaz de decir nada más. Empiezo a danzar por el comedor abrazando a mi nieto, poniéndome cada vez más y más histérica.

—Eres despreciable —grita furioso Marcos—. Mamá se merece lo mejor, no lo que has hecho tú. Me das asco. Tú, hermana, después de lo que mamá ha sacrificado durante toda su vida para darnos una educación y unos valores, que hayas hecho tal cosa es miserable.

—¿Pero Marcos no te das cuenta? Mamá nos ha hecho muchísimo daño. Nos lleva años jodiendo la vida, pero lo de abril colmo mi paciencia…

—Es cierto que mamá tiene sus cosas malas… pero nos quiere con locura. Nos ha protegido siempre y yo le he perdonado lo que ocurrió. Creo que ahora deberías intentarlo tú.

—Nunca —dice tajante Catalina mirando a Marcos, luego su mirada se desvía hacia la mía.

Ambas nos miramos. Como un duelo madre e hija.

—Primero me quitó mi trabajo y ahora pretende dejarme también sin marido. Acusándolo de una gilipollez.

—Catalina se que estás enfadada, pero Adolfo posiblemente sea un asesino.

—Mamá ya vale. ¡Estoy hasta el límite! Siempre giramos alrededor de tu círculo tóxico. Eres como un tornado que arrasa por donde va y eso debe de terminar a partir de hoy. Adolfo y yo nos mudaremos de Salamanca junto con Diego, nos recuperaremos económicamente y volveremos a empezar sin ti. Mantendré el contacto con papá y con Marcos pero a nuestra relación la doy por finalizada.

El silencio posterior me transmite paz, puedo poner mis pensamientos en orden, pero no sé si podré llegar a entender a mi hija alguna vez.

Mi marido se levanta de la silla y se acerca a mí, me rodea con sus brazos y me aprieta suavemente para relajar las tensiones. Dieguito se queda al medio de nosotros dos, observando a sus abuelos.

—Te quiero.

—Yo también te quiero Enrique.

Apoyo mi cabeza contra el lado derecho de su pecho, donde está su corazón. Lo escucho palpitar rítmicamente y me relajo.

Reaccionamos a unos bruscos golpes que proceden de la madera de la puerta.

¡La policía ha llegado!

Me separo de mi marido. Observo a mi hija Catalina que me mira fijamente, como desafiándome. Marcos mira al infinito, como si no se encontrara presente en la habitación. Es un joven sensible y debe de haber quedado muy afectado con lo ocurrido. Adolfo se muestra como siempre, mantenido el control en cada situación, sin expresar emoción alguna ni sentimientos. Propio de un asesino.

El comisario Pellicer, el inspector Fran y toda su tropa formada por más de cinco agentes uniformados hacen su aparición en mi apartamento de alquiler. Van a proceder a detener a Adolfo.

Capítulo 52

CARMEN

Sábado, 14 de septiembre

La división de mi familia me provoca un dolor terrible en el pecho; en un banco está situada mi hija, pensando en Dios sabe qué y ansiosa por ejercer de abogada con su marido, yo me encuentro sola en otro banco y mi marido y mi hijo juntos, en un tercer banco, con mi nieto.

Miro hacia la posición de mi hija pero ella me esquiva la mirada. Me odia.

Nunca pensé que me ganaría el odio de ninguno de mis dos hijos, pero mi Catalina, por el contrario Marcos, nunca llegó a perdonarme lo de abril. Todo el amor que le he dado a mi hija durante toda su infancia y juventud no ha sido suficiente.

Estoy muy triste. Ojala pudiera volver atrás en el tiempo y cambiar mi comportamiento. Lo he pedido muchas veces, pero ahora lo deseo más que nunca. Tener el poder de enmendar mis errores. Que mi hija sienta tal rencor hacia mí me produce un desgarrador malestar.

—¿Estás segura de que Adolfo es inocente? —le pregunto a mi hija intentando entablar una conversación, aunque creo que lo más conveniente es el silencio.

—Solamente tienes una opción mama. Pagar por tu error en la cárcel, y cobrar tu deuda. La otra opción es que todos declaréis en mi contra, contando lo que yo he confesado. Pero a pesar de todo sé que me quieres y que te sientes culpable por tus acciones. Así que no creo que dejes ni a papá ni a Marcos contar la verdad. ¿Me equivoco?

Con lágrimas en los ojos miro a mi hija. No la reconozco.

—No, no dejaría nunca que tu hermano y tu padre hicieran tal cosa.

Elegir pagar con las consecuencias.

Lo que no entiendo, una vez más es lo del GPS. Si mi hija me drogo, eso explica lo de la confesión y el arma del crimen, pero…

¿Por qué Adolfo estaba aquí en la costa la mañana del crimen?

Puede que Adolfo matara a Flaviana y mi hija no lo sepa. Mi hija está confundida por el rencor que siente hacia mí. Deberá entender que su marido puede que sea un asesino.

Catalina se muestra apática, sin ninguna emoción a la vista. Absorta en sus pensamientos.

—Adolfo no merece estar ahí dentro dando tantas explicaciones, es demasiado bueno. La que debería de estar ahí dentro eres tú.

—No te reconozco Catalina. ¿De verdad piensas que merezco ir a prisión? ¿Tan mala madre he sido?

—Voy a hacer oídos sordos ante tu pregunta. Será lo mejor para las dos.

—Todavía estamos a tiempo de arreglar esta situación. Por favor, te lo pido.

—Llevo desde que nos contaste lo de las vacaciones planificando mi independencia. Porque toda persona tiene derecho a independizarse de sus padres cuando cumple la mayoría de edad, pero en mi caso no ha sido posible. Por eso nos encontramos en esta situación.

—Pero Catalina ¿De dónde sacaste el arma del crimen? ¿Eres cómplice de tu marido?

—Erre que erre, ni Adolfo ni yo hemos matado a nadie. Tan solo tuve un poco de suerte. El destino me ayudó a que pagaras por tus daños cometidos. Nunca pensé que sería llegar a la costa y besar el santo. Al principio pretendía conseguir encerrarte durante unos cuantos meses, cuando cometieras algún solo error más yo estaría allí para descubrirlo. Pero lo del accidente en la playa fue mucho mejor. En cuando te vi en el paseo marítimo llena de arena y traumatizada, se me abrieron un millón de posibilidades. Y fue maravilloso cuando empezaste a investigar el presunto crimen, pero no tenía demasiado claro que hacer… hasta que una idea iluminó mi cerebro

—¡Dios mío! ¿Cómo hemos llegado a esto?

—Siempre recurriendo a Dios cuando algo en esta vida no te gusta. Me pasé toda mi infancia escuchándote nombrar a un ser que no existe…¿Total para qué? Ese Dios al que suplicas que las cosas salgan bien nunca te ha escuchado.

—No es cierto…—digo mediante un susurro—. Cuando tuve el accidente de coche… sé que tu abuelo me salvó. Y tu abuelo está con Dios.

—Te salvaste por que el destino así lo quiso. ¿Donde está Dios cuando cada año en países del tercer mundo mueren cientos de niños a causa de la desnutrición?

—Dios es inmenso hija mía. Pero hay cosas que no puede controlar. Tu hermano es un milagro, porque a raíz de ese accidente de coche me dijeron que no tendría más hijos pero mira Marcos, ya diez y siete años.

Catalina pone los ojos en blanco.

—Que ganas tenia de que llegara este momento María del Carmen.

Nunca me había llamado por mi nombre de pila.

—Me has recordado a tu tía. Mi hermana no quiso hacerse cargo de nuestra madre, prefería que la metiéramos en una residencia cuando se rompió la cadera pero yo le dije que ni pensarlo.

—Yo también soy partidaria de las residencias. —Sonríe mi hija.

—Una madre está para cuidarla. Me la traje a vivir conmigo y disfruté de ella. Una madre te da la vida, te alimenta, te cuida hasta que tienes la capacidad para hacerlo por ti mismo y cuando tu madre es mayor, es el hijo el que debe de hacerse cargo de su madre, hasta el lecho de muerte…

—¿Por eso la mataste?

—¿Qué?

—La muerte oficialmente fue por causas naturales pero el día antes de morir la visité. La abuela tenía muchos dolores y me suplicó que le acercara sus medicinas, tenía la intención de tomárselas de golpe. ¡Qué barbaridad de pastillas tomaba la abuela! Lo curioso del caso es que el día anterior a su muerte el pastillero contenía once Enalapriles para la tensión, ocho de Diacepam, doce Paracetamoles, seis de Seguril y veinte pastillas del Sintrom. La tarde que murió volví a revisar el pastillero…. Y mi sorpresa fue que los Diacepams habían desaparecido, al igual que los Enalapriles y Paracetamoles. Tan solo quedaban los Seguriles y las pastillas del Sintrom. Además descubrí que habían sido trituradas y mezcladas con una especie de sopa grumosa.

—Puré de calabacín.

—Si es que… Cuando haces algo malo deberías de eliminar cualquier rastro.

—No hice nada malo.

—¿No? Prepararle un coctel molotov y dárselo a la abuela para que muriera.

—La ayudé a morir.

—La eutanasia en España está penada hasta con diez años de cárcel.

—Fue un acto de bondad. Estaba sufriendo mucho. Ella solo quería irse, descansar. Tan solo le quedaba una semana como mucho, quizá un par de días. La ayudé y no me arrepiento.

—Por ese motivo también deberías de ir a la cárcel, pero por desgracia no existen pruebas de ello. De lo que si hay pruebas es que mataste a la italiana. Tu carta de confesión, tus huellas en ese cuchillo…Además tu misma me dijiste que el comisario sospechaba que eras la asesina y presuntamente querías implicar a ese chico que viste con la fallecida aquella mañana. Pues mira por donde, ahora vas a ser tú la que pague por esa muerte. ¿No te sentías tan culpable por no haber podido ayudar a la chica? Pues ahora es el momento de que tu culpa termine. Entrando en la cárcel.

¿Cómo no he sabido verlo? ¿Cómo no me he dado cuenta de que mi hija me despreciaba de tal modo?

En estos momentos podrían clavarme un puñal en el corazón que ni siquiera sangraría. Estoy helada. ¿ y si mi hija se puso de acuerdo con Adolfo para matar a Flaviana y cúlpame a mí? Las claras intenciones de mi hija han sido verme entre rejas.

No lo sé.

No puedo pensar.

No entiendo nada.

La puerta de la sala de interrogatorios se abre y un guardia de seguridad, el mismo que me traía y me devolvía al calabozo, se encuentra trasladando a Adolfo.

—¿Donde lo llevan?, ¿donde llevan a mi marido? —Mi hija se levanta deprisa.

—Al calabozo. El GPS de su marido confirma que estuvo aquí el día en que la joven fue asesinada. —informa el comisario Pellicer.

—No, eso es mentira. Mi marido no tiene nada que ver en el asunto. Él estaba trabajando cuando ocurrieron los hechos, se puede demostrar. En su lugar de trabajo hay decenas de cámaras que graban cada ángulo. Es sencillo

—Mientras se contacta con la sucursal bancaria, buscan las grabaciones pertenecientes al día dos de septiembre y nos las envían pueden pasar horas. Mientras tanto, su marido permanecerá en el calabozo. — sonríe Pellicer.

Catalina me mira con desprecio. Como si yo tuviera también la culpa. Estoy deseando que Adolfo no aparezca en esas grabaciones, así se demostrara que él mato a Flaviana.

¿Pero por qué?

Nada de esto tiene sentido.

Mi cabeza da vueltas como un maldito tiovivo de feria.

Capítulo 53

EL INSPECTOR

Sábado, 14 de septiembre

Catalina entró en la sala de interrogatorios acompañada por el agente Lyss. Fran se levantó para recibirla. No entienda lo que ocurría porque hacía apenas unos momentos terminaban de interrogar a su marido y presuntamente todo había quedado claro.

—Esta señorita quiere contarnos su versión de los hechos, ¿cierto? —verificó el comisario Pellicer.

—Es verdad —afirmó Catalina.

Catalina ocupó su asiento enfrente del inspector Fran, aquel momento ambos se acordaron de sus dos sesiones de romance en el Hotel Meliá.

Maribel permanecería de pie, rondando por la sala. El comisario se sentó al lado del inspector Fran.

—¿Y bien? ¿Quiere contradecir la versión de su marido o como está el asunto? —le preguntó amablemente la inspectora Maribel.

—Quiero contarles la verdad.

—¿No requiere la presencia de un abogado? Su marido nos ha contado momentos antes que usted es abogada, pero a él parecía no hacerle ninguna falta. ¿Y a usted?

—Tampoco. Como bien ha dicho soy abogada, conozco mis derechos.

—Está bien, empecemos entonces. —Suspiró Maribel, harta ya de todo ese embrollo.

—Mi madre es una persona mentalmente inestable. Se lo aseguro. He convivido con ella durante toda mi vida y es propio que haga este tipo de cosas. Pero hasta este momento nunca había llegado a matar a nadie. Ha provocado un gran caos con su absurda investigación, ha puesto patas arriba toda la comisaría…Imagino cómo deben sentirse. Yo me he sentido igual durante toda mi vida con su presencia. No deja indiferente a nadie. Es mi madre y la quiero, pero las pruebas están ahí. Me ha costado asumir como es mi madre, pero finalmente todo tiene sentido. Y merece pagar por lo que ha hecho.

—A su madre le suministraron una cantidad de Escopolamina. ¿Sabe para que se usa este tipo de droga, señorita? —pregunto Fran.

—Sí, ha salido en varios casos de abuso sexual a chicas jóvenes. Los hombres utilizan este tipo de substancias para dejar a las chicas bajo su dominio.

—Tengo dos teorías para este caso. El resto me sobra—intervino el comisario—. La primera es que su marido mató a la italiana y ha intentado que todas las pruebas inculpen a su suegra. Los hombres tenemos una tendencia natural a odiar a nuestras suegras, puede que también ese sea el caso de su marido.

—Mire Comisario e inspectores. Confió en la inocencia de mi marido y estoy segura de la culpabilidad de mi madre. Cuando el responsable de seguridad del banco donde trabaja mi marido les envié las grabaciones se podrá comprobar. No tengo nada más que añadir.

Tres horas después, ya estaban en el poder del comisario las grabaciones pertenecientes al día dos de septiembre, en las que se veía claramente a Adolfo entrando en su lugar de trabajo, tomando café en la máquina de la sala de descanso con alguno de sus compañeros y desplazarse de un lugar a otro con diversas carpetas en sus manos.

—¿Y ahora que inspector Fran? —preguntó el comisario a su inferior.

—Hay algo que no cuadra en todo este asunto…

—Detengamos a María del Carmen —propuso Maribel—. Esa mujer ha estado desde el principio en el centro de la diana y ahora más que nunca existen pruebas de su culpabilidad. Lo de la Escopolamina puede que no sea más que un error de análisis. ¿No han supuesto eso? Quizás si se repitieran los análisis dieran negativo.

—Propongo entonces repetir los análisis del cabello de Carmen si así lo considera —dijo el inspector.

—¿Lo cree necesario inspector? Demasiados gastos hemos tenido que hacer frente ya. Entre la primera prueba y todo lo demás…

—Ha salido de mi propio bolsillo el dinero de los análisis. Así que no se dé que está hablando…

—Bueno, mire. Haga lo que considere. Que para eso es el inspector. Pero me temo que este será su primer y último caso en esa categoría.

—Deme una oportunidad para demostrar mi valía, jefe. Hasta ahora he sido cauto, responsable y no he cometido un solo error.

El inspector se levantó y se marchó por la puerta. Maribel y el comisario se quedaron solos.

—¿Hasta cuándo va a dejar que se salga con la suya? No es más que un niñato. —Bufó Maribel.

—Le he hecho inspector de este caso porque era poco improbable que sacara nada en claro. Esperemos a ver en que concluyen los acontecimientos. Me lo estoy pasando bastante bien al ver como la vida de la sospechosa se va al garete. — sonrió el comisario.

El comisario tenía encima de la mesa el informe del meticuloso análisis que el laboratorio había realizado en el sobre enviado a comisaría.

—Pero que una huella parcial se encuentre en una de las esquina inferiores del segundo folio no quita que el resto sean huellas completas de Carmen. Esa prueba no es contundente. En algún momento dado, la hija de la sospechosa pudo haber tocado ese folio.

—¿No se da cuenta jefe? No ha visto como habla Catalina de su propia madre. Es de vergüenza.

—Bueno… Teniendo una madre como la que tiene no me extraña que hable así.

—Esa huella puede significar que Catalina ha manipulado pruebas contra su madre.

Minutos después, Carmen, Catalina, el agente Lyss, el comisario Pellicer, Maribel y el propio Fran se encontraban dentro de la sala común.

El comisario Pellicer se dejó caer en el sillón negro enfrente de Carmen que permanecía sentada, con la pierna izquierda sobre la derecha, temblorosa y cabizbaja al lado de Catalina, que a diferencia estaba serena.

—Voy a dar paso para que hable el inspector del caso. Desde el comienzo yo me opuse totalmente a la investigación por que los indicios de que era un accidente eran más que evidentes. Pero gracias al inspector De la Torre se ha llevado a cabo una buena investigación, no la calificaría de excelente, pero para ser la primera no ha estado nada mal. Ahora bien, nos acercamos al final y debe haber un culpable. Si existe un delito como se ha demostrado, alguien debe de pagar por el mismo. ¿Están de acuerdo?

Catalina asintió, moviendo ligeramente la cabeza hacia abajo.

—De acuerdo. Le cedo la palabra, inspector De la torre.

—Está bien. Como el comisario ha expuesto, la investigación no ha sido nada fácil. Al principio no contaba con el apoyo de nadie y las he pasado bastante mal a la hora de reunir pruebas y conseguir respaldar la versión de Carmen. Pero estoy totalmente seguro de que ella no ha tenido nada que ver con el crimen, aunque en el arma estén sus huellas y la exista esa carta de confesión escrita de su puño y letra. En este momento, según esas pruebas que he nombrado, Carmen iría injustamente a prisión por el asesinato de Flaviana. Cosa que no voy a permitir.

Fran observaba de igual modo tanto a Carmen como a su hija Catalina, pero al pronunciar esa última frase centró su mirada en el rostro impasible de Catalina.

—Las he reunido aquí a las dos porque quiero darles la oportunidad de expresarse, antes de que todo este caso caiga en manos de un juez. Un juez que se basara en las pruebas y que condenará a Carmen de diez a quince años de cárcel. ¿Se entiende lo que digo?

Fran desvió su mirada hacia la de su compañera la inspectora Ruiz, pero ella observaba la escena distraída, como si no estuviera presente. Luego posó sus ojos en el rostro de Carmen, pero ella seguía mirando hacia la mesa metálica. La posición de su cabeza no permitía al inspector observar los ojos de Carmen, pero se imaginaba que estaban cansados y tristes, reteniendo un llanto inmediato.

Por último, volvió a mirar a Catalina. Ella no le había quitado la vista a él de encima, en los minutos que fueron transcurriendo dentro de esa sala. Parecía que estuviera desafiándole, retándole a contar la verdad. Una verdad que Catalina estaba completamente segura que no saldría a la luz.

—¿Alguna de las dos tiene algo que decir? Expresar como se sienten ahora, antes de que sea demasiado tarde.

—¡Joder inspector! Esto no es una maldita terapia familiar. ¡Estamos en una comisaría! Y creo que ya le he dado demasiado tiempo. —Bufó el comisario.

—De acuerdo. —Fran respiró hondo antes de continuar—. Hemos encontrado una huella parcial en el sobre donde se envió tanto el arma del crimen como la confesión. Y esa huella pertenece a Catalina.

Catalina en ese instante miró fijamente a los ojos de Fran. Retándole una vez más.

—¿Qué quiere decir con eso inspector? —preguntó Catalina, con total parsimonia.

—No lo sé, pero usted estuvo en contacto también con el folio en donde su madre escribió dicha confesión.

—¿Y eso significa…? Que mi madre cogió el primer folio que tuvo a mano para escribir dicha carta. ¿Verdad?

Fran se quedó en silencio, pensando su siguiente movimiento.

—¿Usted será la encargada de defender a su madre, cuando se celebre el juicio?

—Posiblemente. Es mi madre y la quiero, aunque haya cometido un asesinato.

—¿Cree con seguridad que su madre….¡SU MADRE!…— recalcó el inspector—. Es capaz de quitarle la vida a otra persona a sangre fría?

—Las pruebas están ahí inspector. No tengo nada más que añadir.

—¿De verdad?

—No se ha que viene todo estoy inspector. Como bien dice su superior, el comisario, esta manera de proceder suya dista mucho de la de un inspector que se supone que controla la investigación. Creo que este caso le queda demasiado grande.

La inspectora Maribel permanecía con la vista emborronada, tan solo observaba un conjunto de sombras, luces y colores en la sala, porque estaba entretenida pensando en la última vez que acudió al podólogo o a la peluquería, necesitaba unos días libres urgentemente. Los borrones que observaba Maribel se hicieron nítidos a sus ojos y volvieron a parecer; Carmen y Catalina dándole la espalda, el inspector Fran y el comisario de frente. Maribel también opinaba como Catalina, ese caso no había estado bien llevado. Desde un principio, Maribel hubiera detenido a Adrián por el asesinado de la chica de la playa, pero su compañero insistió en que no existían pruebas suficientes. Y ahora que ya tenían pruebas solidas contra Carmen, una vez más su compañero se negaba a que el conjunto de piezas encajara.

—Bueno, ya hemos perdido tiempo suficiente —dijo el comisario—. Por favor agente Lyss, proceda a detener a la sospechosa. María del Carmen García queda usted detenida por el asesinato de la joven de la playa. ¡Qué ganas tengo de perderla de vista!

Una ligera sonrisa de triunfo se dibujó en el rostro de Catalina, pero solo Fran pudo apreciarla. La rabia empezó a burbujear dentro del estómago del inspector, que mezclada con el ácido le provocó un enorme malestar.

El agente Lyss extrajo unas esposas metálicas del lateral de su uniforme, se acercó a Carmen y dejó caer suavemente su mano izquierda en el hombro derecho de la detenida, para hacerle entender a esta que debía de esa mujer y los suyos propios no coincidían; mientras que él quería conquistarla, hacerla suya y ser el padre perfecto para su bebé de un año, ella le había utilizado eligiendo continuar en su matrimonio lleno de imperfecciones antes que empezar una nueva y estable relación que él podía proporcionarle.

Fran, no entendía como Catalina se decantaba por ese despreciable banquero que disfrutaba del poder de elegir a que cliente abalaba con su hipoteca o a que familia dejaba en la calle, antes que a él; un honorable policía.

Fran coincidió por primera vez con Catalina al salir de la comisaría, aquella tarde que la testigo fue de declarar por el presunto accidente. Él decido ayudarla a investigar por qué le recordaba a su madre pero luego descubrió los ojos preciosos color miel de la hija de la testigo, y también sus perfectos labios rosados. A Fran le impactó la mirada de Catalina. Luego ella cayó en sus brazos, él la hizo suya en repetidas ocasiones en aquella habitación del hotel Meliá. Catalina le contó que no era totalmente libre. Su marido la trataba mal, la despreciaba. Además, la golpeaba cuando había tenido un día duro en la sucursal bancaria. Fran, después de mucho insistir Catalina, y observando los llantos de ella al relatar el daño que le hacía Adolfo, decidió ayudarla.

Ayudarla a acabar levantarse.

Carmen se impulsó de sus pies y apoyando una mano en el asiento, lentamente se puso de pie. Fran no podía dejar de mirarla, visiblemente emocionado.

—¿No va a decir nada, Carmen? —preguntó el inspector De la torre, con una voz pausada.

Carmen levantó la cabeza y Fran por fin pudo ver sus ojos enrojecidos.

—¡Inspector basta! —El comisario dio un puñetazo a la mesa con su mano derecha totalmente cerrada. —Agente Lyss proceda a la detención.

Fran miró a Catalina de reojo, aquella ligera sonrisa de ganadora seguía presente. Carmen desvió sus brazos hacia detrás de su espalda para que el agente Lyss le pusiera aquellas esposas.

Fran dio una bocanada de aire. No lo entendía.

¿Cómo era capaz una hija de querer que su propia madre fuera a la cárcel por un delito que no había cometido?

¿Pero qué podía hacer él?

¿Qué podía hacer el inspector en esos momentos?

Se sentía acorralado.

Fran había soñado tantas veces en los últimos días con estar de nuevo entre las piernas de esa atractiva mujer que terminaba de salvar a su marido, condenando así a su madre.

La había deseado pero ahora le provocaba repulsión.

—Por favor, ese hombre es un monstruo. — le contó Catalina mientras derramaba lágrimas falsas—No te puedes ni imaginar cómo me siento. Esa forma de tratarme…como si tuviera poder sobre mí. Un poder totalmente autoritario. Me desprecia, me humilla. Estas vacaciones con mi familia ha sido una manera de escapar, escapar de él. Pero esta tarde viene aquí, y la tortura volver a empezar. Necesito tu ayuda para acabar con el monstruo de mi marido.

—¿Qué podría hacer yo, Catalina?

Le preguntó Fran, mientras ella le acariciaba su alborotado pelo rizado e intentaba llevárselo a su terreno a través del sexo y del amor. Catalina aprovecho que Fran, aparte de ser como un niño necesitado de cariño, también era inspector de policía. Lo que Fran nunca llegó a imaginarse es que Catalina se aprovecharía de su buena voluntad para destrozar a su propia madre. Cuando Fran finalmente sucumbió al plan de Catalina por encerrar a su marido, ella ya lo tenía todo pensado para cobrarle a su madre los daños morales.

Fran tenía en mente la última conversación que mantuvo con Catalina, hacía tres días. En aquel discreto bar de cristales tintados, justo enfrente de la playa.

—¿Cómo has podido? —le reprochó él— ¿De verdad lo prefieres a él antes que a mí? Ese hombre se pasa el día trabajando en su despacho y tú te pasas el día sola en casa, con un niño al que criar. Mereces algo mejor; un hombre que trabaje, gane su suelto pero que también este contigo y sea un padre para tu hijo.

—Adolfo y yo hemos tenido nuestras diferencias —admitió ella—. Es cierto que su trabajo nos separa y no somos todo lo felices que podemos ser. Llegué a la costa y te vi salir de aquella comisaría. Tan joven. Tan atractivo. Me gustaste. Necesitaba sentir, eso es, sentir. Estoy agotada de tantas obligaciones con mi bebé, solo necesitaba conocer a otro hombre, necesitaba el cariño que mi marido llevaba meses sin darme. Sobre la cama de esa habitación, sentí. Me sentí mujer de nuevo, no solo una madre a la que el único que utiliza sus pechos es su bebé y para vaciárselos de leche. Necesitaba que un hombre me hiciera sentir viva, sentir mujer.

—Me hiciste creer que tu marido te maltrataba, me aseguraste que te humillaba y te trataba muy mal. Has jugado conmigo. Te entregué un cuchillo, lo único que tenias que hacer era conseguir que las huellas de tu marido quedaran impregnadas en ese objeto. No entiendo por qué tuviste que culpar a tu madre…

—Lo siento mucho Fran, pero es lo que hay. Mi marido es un excelente hombre, te mentí en ese aspecto. Pero no creo que tú hubieras querido escuchar que la que merecía un castigo era mi madre. ¿Verdad?

—¿Pero por qué motivo? ¿Porque tu madre…?

—Estoy cansada de vivir así. Siempre todo gira a su alrededor. Ahora he tenido la oportunidad por fin de deshacerme de ella y ya es tarde para cambiarlo. Gracias por ayudarme y siento mucho haberte utilizado. Déjame decirte que eres un buen hombre, como Adolfo. Adiós Fran.

Fran repasó esa conversación mientras Catalina se levantaba de su asiento y salía por la puerta, momentos después de que hubiera salido su madre.

Capítulo 54

CARMEN

Sábado, 14 de septiembre

El amor hay veces que no es suficiente, pero no es mi caso. Mi vida ha girado constantemente entorno al amor. El amor hacia mis padres, hacia mi marido y por último hacia mis hijos.

Una vez más me decanto por el amor y si tengo que ir a la cárcel porque mi hija así lo considera lo haré.

Me he quedado callada mientras el bueno del inspector Fran intentaba que la situación cambiara para mí. Pero es que no quiero que cambie. Creo que merezco ir a la cárcel para así poder pagar por mis múltiples errores.

Primero estuvo lo de mi madre… no podía verla sufrir ni un día más; aquellas ulceras sangrantes, cada día alguna nueva dependiendo del tiempo que permaneciera apoyada en una superficie o en otra. Era un suplicio para mi pobre madre. Sus constantes gritos, debido al dolor, me tenían en vilo toda la noche. En un principio, creí que hacia bien en ayudarla a descansar en paz, pero me he dado cuenta de que estuvo tremendamente mal. Como me ha dicho mi hija, merezco un castigo.

También por lo que ocurrió en abril. Merezco pasar un tiempo en la cárcel por el dolor que le causé a Feliciano López y a mis hijos a raíz de mis declaraciones.

¿Cómo estuve tan ciega? Mientras mi hijo era sometido a un constante acoso… mientras mi marido era insultado por la calle y mientras mi hija era despedida.

Por todo eso merezco un castigo; por hacer daño a las personas que más quiero en el mundo. Por fin se va a hacer justicia, estoy deseándolo. Cuando esté en una celda podré pensar en mis errores, quizás con el tiempo recapacite y la culpa que ahora mismo me inunda el alma vaya desapareciendo. La cárcel será un alivio para mí. Puede que cuando salga de la cárcel, dentro de diez o quince años, mi hija ya me haya perdonado y podamos recuperar la relación en la última etapa de mi vida.

Lo que más me dolerá de estar encerrada es no ver crecer a mi nieto; no poder llevarle al médico cuando se constipe o tenga diarrea muchos días seguidos, no podré medir su estatura en el marco de puerta del salón, como ya tenía pensado. No podré darle el amor que les di a mis hijos.

Mi marido y mi hijo podrán apañarse sin mí. A Marcos le gusta cocinar, me ha estado observando durante este último año y se ha aprendido alguna que otra receta, aunque todavía no las ha puesto en práctica. Enrique y él serán capaces de alimentarse sin mí, aunque lo más probable es que deban de contratar a alguien se que encargue de las tareas del hogar.

Al entrar en el calabozo, Adolfo me ha transmitido una mirada tierna, cargada de comprensión, como si me entendiera. Aunque desde siempre no me haya gustado para mi hija, considero que no ha tenido nada que ver en todo el asunto. Ese hombre no es un asesino, de igual modo que no lo era Feliciano López. Lo más probable es que lo de su GPS se trate de un error.

Me acomodo en el poyete de la celda y empiezo a rezar en silencio.

Capítulo 55

EL INSPECTOR

Sábado, 14 de septiembre

Carmen llegó hasta el sótano. Fue encerrada en un calabozo y el mismo agente liberó a Adolfo. Adolfo observó apenado como su suegra se sentaba en aquella superficie dura.

En la planta superior, Catalina se reencontró con su marido, lo abrazó y lo besó delante de los ojos de Fran, que no podía apartar la vista. Muerto de celos y de rabia.

—¿No crees que has llegado demasiado lejos con tu madre? —susurró Adolfo al oído de Catalina.

—Cállate, por favor. No lo pienses. Era el único modo —le susurró ella.

—Si quieren esperen aquí. El papeleo no tardara demasiado —comunicó Maribel a la familia de Carmen.

—¿Inspector, a que espera? —gritó el comisario desde dentro de su despacho.

—Ahora mismo voy —Se resignó Fran a dar como respuesta. No le salían las palabras.

El comisario e inspector se encerraron en el despacho del primero. Debían de organizar el traslado de la detenida a la cárcel de Valladolid —la más cercana a su lugar de residencia en Salamanca—. En la cual debía de cumplir por el momento prisión provisional hasta que se celebrara el juicio. Lo que podría tardar meses.

Media hora después, con todos los documentos ya organizados, el comisario e inspector salieron del despacho. La familia de Carmen todavía estaba en el inhóspito pasillo, esperando noticias.

—Ahora procederemos a subir a su familiar del sótano y tendrán un momento para despedirse. Luego se la trasladara a la prisión penitenciaria de Valladolid. ¿De acuerdo?

Marcos y Enrique asintieron. Mientras que Adolfo miró a Catalina, con temor. Su mujer era capaz de cosas que ni el mismo hubiera imaginado jamás.

El agente Lyss fue a buscar a Carmen y subieron utilizando el ascensor hasta la planta superior.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron, Marcos fue el primero en dirigirse a abrazar a su madre.

—Mamá, lo siento. Lo siento muchísimo. —Marcos, por primer vez en doce años, empezó a llorar.

Fran De la torre no pudo soportarlo más. Impotente miró a Enrique y a Marcos, los cuales no hacían nada por defender a su mujer y madre. Sus manos empezaron a temblar, respiró hondo y procedió a hablar.

—Esperen un momento… ¡Joder no! —Fran se rascó la frente, como pensando que decir exactamente—. Estoy no tenía que acabar así. Todos hemos sido manipulados por Catalina. ¿Verdad?

Nadie dijo nada.

—¿Qué dice ahora inspector? —Catalina dio un paso hacia delante. Tenía su mano enlazada a la de su marido.

—Estoy harto. No puedo soportar esta injusticia.

—¡Mejor cállese! ¿Quiere? No diga cosas de las que se pueda arrepentir y de las que puede salir muy perjudicado.

—Me da igual. Prefiero que mi futuro como inspector termine ahora mismo antes de que una pobre mujer, que no ha hecho nada malo, tenga que ir a la cárcel.

—¿Pero que dice inspector? ¿De qué está hablando?— preguntó confuso el comisario.

—Comisario….hay algo que ha quedado en el tintero. Y es que mi comportamiento no ha sido del todo leal.

—¿A qué se refiere?

—Yo… —titubeó Fran—. Yo le entregué el arma del crimen a Catalina… Se acabó.

Fran levantó la cabeza, miró a Catalina y luego a Carmen, se sentía orgulloso de haber dicho la verdad.

—¿QUÉ? —gritó el comisario.

—Hijo de puta —insultó Catalina enrabietada a Fran.

—Se acabaron tus manipulaciones. Has conseguido poner a tu familia en contra de tu madre. ¿Te parece bonito? Con todo lo que ha hecho ella por ti.

—Tú no sabes ni la mitad. — dijo Catalina apretando los dientes. Quería lanzarse contra el inspector. Asestarle un puñetazo en la mandíbula para conseguir que se callara.

—¡Cállense! —gritó a pleno pulmón el comisario—. ¿Que está ocurriendo aquí cojones?

—Lo que termino de decir. Yo le di el arma del crimen a Catalina, pero el objetivo era culpar a su marido. No a su madre. — se explica el inspector.

Adolfo mira a Catalina y luego suelta la mano de su mujer.

—¡Qué cojones! ¿Por qué hizo eso? ¿De dónde saco usted el arma del crimen? —vocifera el comisario.

—¿Se acuerda de que me mandó acudir a un presunto suicidio en el hotel Daniya?

—No, no lo sé. ¿Eso qué importa ahora?

—Fue ahí cuando descubrí quien había asesinado a la italiana. — Fran hace una pausa—Vera, la identidad del joven que se suicido era la de Benedetto Riani, el antiguo novio de Flaviana Bianchi, la joven asesinada. Até cabos, además estaba el arma del crimen ensangrentada. Al parecer, Benedetto Riani asesinó a su amor y posteriormente se quitó la vida, al no poder soportarlo. Esa es mi teoría.

—¿Pero por qué no lo dijo antes?

—Catalina me manipuló. Como está acostumbrada a hacer. Me dijo que su marido la maltrataba y que la única forma de acabar con él era acusándolo de ese crimen. ¿Sabe? Lo que yo nunca imaginé es que ella pretendía acabar con su Santa madre.

—Mi madre no es ninguna santa. Es una zorra que jodió la vida de toda su familia.

—No hables así de tu madre Catalina —interviene Enrique.

—Enrique déjala. Me merezco todo lo que diga. — dijo Carmen, sin poder dejar de llorar.

—No, Carmen. No te mereces ese trato por parte de tu hija.

—Fran necesitaba abrazar a Carmen, demostrarle todo su apoyo.

—Mamá, el inspector tiene razón. Ya basta. —Marcos volvió a acercarse a su madre y le dio un beso en la mejilla. — Reacciona mamá. Tienes todo mi perdón, te quiero muchísimo. No dejes que Catalina gane esta batalla.

—Pero hijo…

Marcos lo había pasado muy mal en el colegio, recibiendo un contante ataque por parte de sus compañeros. Los que una vez considero amigos empezaron a burlarse de forma diaria del comportamiento de su madre.

<<Te dará vergüenza ser el hijo de esa ¿Verdad?>>

<<Te compadezco, amigo>>

<<Menuda mentirosa>>

<<¿ Como fue creer al lado de esa?. ¿Siempre ha sido así?>>

Incluso tuvo algún que otro enfrentamiento con un chico, el que más buscaba pelea. Un chaval que llegó a insultar a su madre, llamándola puta. Marcos se ganó un ojo morado por defender a su madre. Mientras él estuviera presente, ninguno de sus compañeros le faltaría el honor. Porque todos tenían madre, y la suya no era menos que ninguna.

Incluso los profesores cambiaron el trato hacia él, bajándole las notas aunque se esforzaba y estudiaba más que nunca.

<<Lamentándolo mucho Marcos, no podemos aprobarte este examen>>

Hasta ese momento siempre había aprobado. Desde que ocurrió lo de abril, fue cayendo en picado su puntuación de cara la universidad. No daban ninguna explicación para suspenderle, pero el sabia que lo hacían por su madre.

—Mamá —la interrumpió Marcos—. De verdad, yo te perdoné hace tiempo, ahora debes de perdonarte tú. No dejes que Catalina te haga esto.

—Es tu hermana.

—Los dos somos hijos tuyos. No está bien lo que ha hecho, mamá.

—Te quiero, hijo.

—Yo también te quiero mamá.

Marcos rodeó a su madre con sus brazos y le dio otro beso en la mejilla contraria.

—Vamos a solucionar esto. No podemos vivir sin ti. Y no solo por cómo nos cuidas, si no por todo. Eres grande mamá. Tenlo claro. Catalina ha cometido un error.

—Gracias hijo.

—Vamos sepárense ya. Tenemos cosas que aclarar. —Bufó el comisario.

Marcos dejó de abrazar a su madre y volvió al lado de su padre. Carmen miró a Fran, ambos estaban emocionados.

—Se aprovechó de su cargo inspector para manipular pruebas. ¿Cierto?

—Sí, tengo que admitirlo. Benedetto es el único culpable de la muerte de Flaviana. Ni Carmen, ni Adolfo, ni Catalina tienen nada que ver. También manipulé el GPS del coche de Adolfo para tratar de encerrarlo, pero me he sentido tremendamente decepcionado cuando Catalina ha acusado sin sentido a su madre.

—Deberá de declarar oficialmente lo que ha hecho inspector.

—Estoy totalmente dispuesto a pagar por mis errores. Ahora mismo le entregaré la carpeta con los documentos pertenecientes al caso de Flaviana Bianchi, la cual está en mi escritorio y podrá comprobar que lo que le digo es cierto.

—Podría traerme esa carpeta, inspectora Ruiz. —ordenó el comisario.

—Por supuesto comisario. Ahora mismo voy a buscarla.

—Toma la llave del escritorio. Está en el primer cajón. —Fran le tendió una pequeña llave a su compañera Maribel.

Maribel le arrebató la llave a su compañero de malas formas y le dio un golpe en el hombro al pasar por su lado.

—Que poco carácter tiene los hombres a veces. ¿Verdad comisario? Que pocas agallas para enfrentarse a las cosas. Parece mentira. — dijo Catalina con burla.

—Queda detenida por falsificación de pruebas en contra de su madre.

—Lo sé. —Sonrió Catalina.

—No, por favor. No detengan a mi hija. —trató de impedir Carmen.

—Carmen, el amor se trata de perdonar. No de vengarse. —dijo Fran.

—¡Vamos! Ya me ha oído agente Lyss. Suelte a Carmen y detenga a su hija, a la señorita Catalina.

Catalina miró a su tierno hijito sentado en el cochecito de bebé, un sentimiento de pena la invadió. El amor hacia su hijo substituyo por unos instantes el odio que sentía hacia su madre. Fue cuando se derrumbó y empezó a llorar.

El agente Lyss la esposo.

—Que pelele es usted. Vaya, vaya —dijo el comisario únicamente mirando a Adolfo—. Para ser banquero poco carácter tiene.

Adolfo se quedó callado sin saber que decir. Toda esa situación le superaba.

—Y usted inspector Fran, ¿ha merecido la pena?

—Lo sé. Y si, ha merecido la pena. Me hubiera gustado que alguien hubiera hecho esto por mi madre.

—Como bien sabrá a destrozado su futuro.

—Lo tengo claro.

—Y no se crea que irá a la cárcel, eso sería demasiado sencillo. A partir de ahora se encargará de patrullar, controles antidroga y controles de alcoholemia. Me encargaré yo de ponerle las cosas más difíciles que en el servicio militar.

El inspector Fran en ese momento se acercó para abrazar a Carmen. Catalina estaba siendo esposada y cuando Fran pasó por su lado, ella le escupió expresando así su ira.

Fran se pasó la mano por la cara para limpiársela y luego abrazó a Carmen.

—Has sacrificado tu brillante carrera como inspector para salvarme. Eres un hombre muy honrado Fran, tu madre estará orgullosa de ti.

El inspector y la testigo se fundieron en un abrazo lleno de cariño.

Capítulo 56

CARMEN

Jueves, 3 de septiembre de 2020

Observo a mi hija a través del cristal, en la prisión penitenciaria de Valladolid. Debemos hablar a través de este teléfono. Es la primera vez que vengo a visitarla, nunca me había dado permiso para venir. Marcos, Enrique y Adolfo sí que habían venido a verla.

Va vestida con un mono amarillo chillón y camiseta interior blanca. Su rostro ha cambiado en el transcurso de este año; su cutis se haya seco, áspero y con signos de envejecimiento, además prominentes ojeras cuelgan de sus ojos. Tiene el cabello suelto, recientemente mal cortado por la altura del cuello. No lo tiene cuidado, simplemente lavado y dejado secar al aire, se le nota un tanto crispado y sin textura; ha perdido todo su brillo. Por fin, después de analizarme como yo a ella, se decide a coger el telefonillo para comunicarse con su madre.

—Hola

—Hola

—¿ Cómo estás?, ¿cómo está Diego?

—Yo estoy bastante bien y Dieguito muy bien. Adolfo es un buen padre para el pequeñín, mejor de lo que nunca hubiera creído.

—Lo es. Era un buen marido y es un buen padre. En este caso la mala era yo, ¿por eso estoy aquí encerrada, cierto?

—Espero que estés en proceso de recapacitar, y salgas dispuesta a empezar una nueva vida.

—Aquí tengo todo el tiempo del mundo para pensar en mi futuro, lo negativo es no ver a mi hijo. Oye mamá, lo lamento de verdad.

—Yo también lo siento hija. No supe ver tus sentimientos y se fueron acumulando cosas negativas que exploraron. En una familia casi nunca nada es perfecto, pero debimos de haber solucionado antes nuestros problemas.

—Ya…

—Siempre he sido una madre muy cotilla, pesada, una metomentodo, vaya. Pero esa es mi manera de expresar amor. Incluso hasta llegando a agobiar.

—Me excedí con mi comportamiento. Me vi sin trabajo y no pude soportarlo. También venias todos los días a casa. Sin faltar ni uno solo. —Su tono de voz es amable mientras expresa sus sentimientos—. Con el taxi que Adolfo te pagaba. ¡No me dejabas descansar de ti ni un momento! Te pasabas la tarde parloteando y me robabas toda mi energía. Y yo tenía que descansar, por el bebé. Por supuesto que te quiero, pero hay momentos que te volvías insoportable. Y si, quería alejarme de ti. Siempre nos has querido tener bajo tu control; <<Ningún chico es lo bastante bueno para ti>> <<¿Estás segura de casarte con este hombre?>> <<¿Crees que es el correcto?>. Aunque me he replanteado la situación y debo admitir que lo que hice fue demasiado grave. Espero que algún día podamos sentarnos para hablar largo y tendido.

—Algún día, claro que si. —Sonrió a mi hija.

—Yo te quiero y te querré siempre mamá pero llegué a no soportarte.

Nos quedos en silencio durante un par de minutos.

—¿Has traído alguna foto del pequeñín?

Deposito mi bolso, lo abro y saco una foto de mi nieto.

Una imagen muy bonita en la que luce en su máximo esplendor mañanero. Su cara muestra una sonrisa desdentada. Todavía transcurrirá bastante tiempo hasta que pueda acudir para reencontrarse con su mamá. Ella observa la foto de su bebé que recientemente cumplió los dos años.

Ya han pasado un año desde los acontecimientos ocurridos en aquella costa de Alicante.

Los ecologistas siguen con su proyecto de salvaguardar el área marítima. Consiguieron que los empresarios no construyeran sus dichosos chalets, pero también han conseguido la demolición de seis hoteles más en toda la costa Valenciana. El proyecto da sus frutos poco a poco, pero con éxito. Mantengo el contacto con los miembros de la asociación, y dentro de algunos años espero volver para reencontrarnos.

La familia de Flaviana pudo recuperar su cuerpo y enterrarla con dignidad. Su querida abuela, Albertina, me escribió una carta en italiano, así que tuve que acudir a una academia de idiomas para que me la tradujeran. En esa carta, Albertina me daba las gracias por haber ayudado a esclarecer el caso de su nieta. Además, me contó que el comisario Pellicer habló muy bien de mí a inspectores italianos. ¡Vaya por donde! También me quedé en estado de shock cuando Albertina me informó de que una peligrosa red de tráfico de personas, más concretamente de mujeres, había sido desactivada después de que una redada se llevara a cabo, cuando una Madam italiana llamada Zinerva sacó a la luz un video de un importante ministro abusando de Flaviana.

Regresé de nuevo a la academia de idiomas, para que tradujeran mi carta respondiéndole, necesitaba expresarle a Albertina lo que sentía. La entendía como madre que había perdido a una hija y a una nieta, aunque la triste realidad es que mi hija está en la cárcel y no muerta pero para mí ha supuesto una gran decepción.

Marcos viene a quedarse en la habitación de invitados los fines de semana, ahora es un chico universitario. A elegido ser profesor de niños con necesidades especiales, para ello debe de estudiar magisterio y luego especializarse. Me alegro de que mi hijo pequeño haya encontrado su camino en esta vida, su vocación. Lleva saliendo desde hace cuatro meses con una chica que me cae bastante bien. En la primera ocasión que vino a casa, cuando se dieron las presentaciones, me trajo un pastel de manzana casero. ¡A la chica le gusta cocinar!

Adolfo y Dieguito también se han mudado a Valladolid. Adolfo es un buen hombre, como siempre enmascarado tras esa seriedad que le caracteriza pero en algunas ocasiones le veo sonreír. Su hijo le hace feliz. Le considero por fin uno más de la familia, como si fuera mi propio hijo. Adolfo es un padre maravilloso pero también un hombre, le entendí perfectamente cuando me comunicó que quería divorciarse de mi hija. Catalina le fue infiel con el inspector Fran y es algo que Adolfo no pudo perdonar. Solo espero que la chica de la que Adolfo se enamore sea una mujer decente y que trate con respeto a mi nieto.

Catalina fue condenada a seis años de cárcel, por tanto la custodia total de mi nieto le pertenece a Adolfo.

Lila sigue igual de preciosa y traviesa, espero que me dure todavía muchos años.

Enrique y yo el verano pasado estuvimos visitando la ciudad costera de Santander. Decidí lentamente meterme en el mar, no muy profundo, pero llegué hasta la altura de las axilas. Enrique me acompañó, ambos nos tomamos de la mano y nos sumergimos. Nos dimos un buen chapuzón en el mar Cantábrico.

Soy feliz, tengo nuevas amigas e ilusiones aquí en Valladolid. Además, nos hemos comprado un piso céntrico en la calle Santiago, muy cerca de la plaza Mayor.

He vuelto a trabajar de cajera en un nuevo supermercado. Las clientas y los chimes del barrio me dan la vida, acudo diariamente con una sonrisa en la boca. Mis compañeras son agradables y simpáticas, de vez en cuando quedamos para tomar café y charlar de nuestras cosas, pero lo que ocurrió en el pasado es un secreto que no debo desvelar.

Epílogo

LA CHICA

Sin esperarlo. Sin verlo venir.

Solamente un inesperado corte. De derecha a izquierda.

La yugular se desgarra y brota la sangre.

Me quedo paralizada como consecuencia del miedo.

Esperando que pronto termine.

Cierro los ojos.

Es la primera vez que asesino a un ser humano. Abro los ojos y suelto el cuchillo de mi mano izquierda.

Observo a mi víctima, Orlena Fiore. Una víctima colateral.

Benedetto me mira y me abraza contra su pecho.

Ya esta, está hecho. He cumplido mi venganza.

No era tan fácil como dejar todo atrás. Ángelo tenía que pagar por todo lo que me había hecho y como no existen pruebas de que aquella mañana, en su mansión, intento matarme. Aunque realmente lo hiciera, cuando me condenó a un mundo de prostitución. Benedetto pensó que la mejor manera era arrebatarle a su amor, como Ángelo hizo con el nuestro.

—Venga, mete el cuchillo en la bolsa de plástico. Debemos darnos prisa. Antes de que alguien nos vea.

—Sí —susurro, sin poder dejar de observar el cuerpo inerte de Orlena.

—Venga, por favor.

Benedetto me levanta de la arena y caminamos velozmente hasta el paseo marítimo, me giro por última vez y veo el cadáver desde la lejanía. No parece tan terrible.

Miro a Benedetto. El plan ha salido a la perfección.

Benedetto ha tardado mucho tiempo en reunir la suficiente información como para destruir el imperio de su padre. Luego, cuando supo lo que había hecho conmigo, secuestró a Orlena y se llevó un cuchillo de la preciada colección histórica de su padre. Introdujo a Orlena en el helicóptero y volaron hasta España.

Entramos en la parte trasera de la furgoneta de transporte y el mismo hombre que ha cargado en brazos a Orlena desde este furgón hasta la playa ejerce ahora de conductor. También condujo el helicóptero.

Nos trasladamos hasta el Hotel Daniya Alicante. Debemos recoger sus pertenencias y abandonar cuanto antes la costa. Emprender un nuevo rumbo. Orlena Fiori resulto ser una prostituta a la que Angeló rescató de un club de alterne que frecuentaba, por tanto su joven y hermoso cadáver no será reclamado.

Benedetto me cuenta que llevaba una semana hospedándose en la habitación 211. Quería tenerlo todo atado antes de venir a rescatarme. Él fue quien localizó la llamada que realicé a mis padres, y desde ese momento siguió mi rastro hasta la costa alicantina. Luego reunió pruebas contra su padre, se enfrento a él y le ha destruido. Ángelo será condenado a cadena perpetua cuando se celebre el juicio.

Ha sido un detalle por parte de Benedetto traerme aquí a Orlena para poder saborear un ápice de venganza.

Al entrar en la habitación descubro un maletín de piel sobre la cama.

—Contiene tres millones de euros, todo lo que pude sacar de la caja fuerte de mi padre —me cuenta Benedetto.

—Nos da de sobra para vivir el resto de nuestra vida. —Sonrió ilusionada.

Me siento en el butacón de la habitación y Benedetto se acerca a mi lado. Mis manos continúan manchadas de sangre que se va secando conforme van pasando los minutos. Unas manos que han arrebatado la vida de una persona que no me había hecho nada malo.

Observo el pedrusco en mi dedo anular y pienso en mis pobres padres una vez más, muertos por las circunstancias que se han desencadenado a raíz de mi relación con Benedetto. Maldita la hora que lo conocí en aquella discoteca.

¿Acaso no estaba bien en la pequeña zapatería?

¿Porque fui tan ansiosa?

¿Por qué siempre quise más y más?

Si con una familia bonita me conformaba. Mis padres y mi abuela lo eran todo para mi, mucho más que este hombre.

¿De verdad pretende que ahora hagamos como que nada ha pasado?

¿Volver a empezar?

¿Casarnos y tener dos maravillosos hijos?

¿Dónde queda mi dolor y mis momentos de angustia completamente sola?

Esos momentos en los que tuve que defenderme con uñas y dientes, en los que ni él ni nadie estuvo a mi lado.

Benedetto se arrodilla delante de mí, suplicándome que le perdone por no haber venido antes a rescatarme.

No sabes por lo mucho que he pasado, Benedetto. Nunca podrás ser capaz de cicatrizar las heridas de mi alma, las heridas que tu padre abrió.

Acaricio la corbata de Benedetto. Él se muestra dócil, compasivo. Sumiso. Como yo, cuando todos esos hombres me violaban. Tendrías que haber actuado antes Benedetto. Has llegado tarde.

Mis padres no tenían que haber muerto. ¡Joder!

Con toda la fuerza de la que soy capaz le asesto un golpe a Benedetto con la lamparita que yacía en la mesita de madera de mi izquierda. Él queda aturdido, se balancea de un lado a otro y finalmente se desplaza hacia un lateral. Su cuerpo da contra el suelo revestido de moqueta. Antes de que pueda reaccionar estoy sobre él, estirando de su corbata de seda con mis dos manos, mientras que con la rodilla derecha le aprisiono el pecho para que no pueda moverse. Estiro con todas mis fuerzas. Mientras le estrangulo, observo el vacío que deja su mirada cuando la vida se va apagando en sus ojos. Poco a poco deja de hacer fuerza. Su impulso natural por defenderse se apacigua. Su respiración se vuelve más lenta y su corazón finalmente deja latir.

Mi dulce Benedetto, cuanto te amé. Pero llegaste tarde. No todo lo puede el amor.

El amor se fue marchitando con el transcurso de los meses, de las penetraciones de hombres extraños, de los bofetones e humillaciones, de la muerte de papá y mamá…

Me lavo las manos y salgo de la habitación. Habíamos quedado con ese hombre en la entrada del hotel. Me observa aparecer sola y se sorprende. Baja de la furgoneta.

—¿Qué ocurre señorita? ¿Todo bien?

—Sí, todo estupendo. Gracias.

—De acuerdo entonces. ¿Dónde está el señor?

—¿Cuanto debo pagarte?, ¿medio millón de euros?

Perdóname, pero no sé cómo funcionan estas cosas.

—¿A qué se refiere?

—Necesito que me ayudes a colgar el cuerpo de Benedetto de la lámpara de la habitación doscientos once.

—Pero señorita… ¿le ha matado?

—Eso he hecho sí. Medio millón. ¿Hay trato?

—Creo que con medio millón será más que suficiente —Sonríe el hombre trajeado, mostrando sus dientes desagradablemente amarillentos.

Ese hombre me deja en la estación de autobuses. Mientras le entrego mi billete al conductor recuerdo que me he olvidado mi pulsera con mi verdadero nombre inscrito en el apartamento, pero no puedo volver, sería demasiado peligroso. Cinco horas después el autobús me deja en la capital. Mientras nos alejábamos de la costa me he ido relajando hasta conseguir dormirme.

Reservo una habitación en el Hotel Westin Palacede de cinco estrellas, el cual está cerca del Museo Nacional del Prado. Al llegar a la habitación me doy un relajante baño de espuma. Luego, bajo al buffet libre y me atiborro de toda clase de comida. Pruebo todo tipo de arroces, carnes, pescados y me termino de llenar a base de dulce en el postre. Conquisto mi estómago después de meses de decadencia alimentaria. Después del atracón, subo a mi habitación y me dispongo a hacer la siesta. Pero la curiosidad puede conmigo y enciendo la televisión. Las noticias de las tres de la tarde anuncian algo sorprendente. Al parecer, una turista ha sido atropellada por un tractor de limpieza de la playa, según indicaba su DNI la fallecida se llamaba Vanesa Muñoz, de origen portugués. Una de las ruedas del tractor le ha pasado justo por encima de su cabeza y la ha destrozado.

Me quedo en shock.

Puede que mi época de suerte haya llegado, por que cuando investiguen el suicidio de Benedetto creerán que él me asesino y como nadie puede reconocer el descompuesto cadáver de Orlena Fiore, pensaran que se trata de la desaparecida Flaviana Bianchi.

Esperaré medio año. Medio año en el que cambiaré. Dejaré de tener mis labios, mis ojos, mi nariz y mis pómulos. Deberé retocarme cada facción con la que me dotaron mis padres. Me daré toda clase de caprichos y en medio año iré a por mi abuela. Juntas emprenderemos un viaje alrededor del mundo. Ella siempre quiso visitar Tokio, Perú, Nueva York y Alemania, pero mi abuelo murió demasiado joven.

Mi abuela Albertina todavía tiene sesenta y cinco años, aun le queda tiempo para disfrutar de su nieta.

Esperaré unos días y le enviaré una carta firmada a nombre de mi prima segunda, Beatrice Bianchi, la cual falleció cuando era pequeña. Le daré a mi abuela los suficientes detalles como para saber que soy yo la que escribe. No quiero que le dé un ataque pensando en que la carta se la envía una prima muerta. Beatrice será el nombre que me pertenece a partir de ahora.

Nota del autor

Escribir una segunda novela es un proceso complejo porque, de manera constante, la comparas con la primera obra. Nunca habrá ninguna otra como la primera, en la que carecías de experiencia y pusiste toda tu ilusión, empeño y pasión. En la segunda novela y posteriores tienes la capacidad de crecer como escritor. Adquirir mucha más experiencia y plasmar lo que has aprendido durante el tiempo que ha transcurrido entre una y otra. Porque a base de leer se aprende.

Todo empezó con una idea básica, la mañana del domingo 26 de agosto de 2018 me desperté pensando en aquel tractor que va por la arena, limpiándola. Pensé en si alguien habría muerto por culpa de un despistado conductor. Con esa pequeña idea ha surgido toda una novela con una trama potente.

Es importante siempre obtener información, documentarte sobre los temas de los que va a tratar la novela. En la segunda, me he documentado sobre las leyes costeras, los proyectos que llevan a cabo los ecologistas con el medio ambiente y sobre el cambio que se ha producido en España a lo largo de los últimos años como consecuencia de la contaminación, principalmente el aumento del nivel del mar. Como esto siga así, provocaría que algunas zonas, por ejemplo Barcelona, queden inundadas tan solo dentro de doscientos años. Y es algo que quería transmitir a los lectores dentro de un género como es el thriller.

Como en la primera novela, me he basado en un suceso real y a partir de ahí he creado una historia totalmente ficticia. En este caso podemos encontrar la noticia de una turista atropellada accidentalmente por un tractor de limpieza de la arena. Tal hecho ocurrió en agosto de 2004, en la playa del Postiguet (Alicante).

También acontecimientos reales como los casos de hoteles y construcciones ilegales que inundan la costa, como lo son El Algaborrico (Almeria) , El complejo Puro Beach en Can Pastilla ( Islas Baleares), El Medano en Granadilla ( Tenerife) o El hotel RIU en las Dunas de Corralejo ( Canarias). A parte de unas diez mil viviendas ilegales edificadas dentro del litoral.

La historia principal, la de una mujer extranjera desaparecida, como los hay miles alrededor del mundo. Cuyas familias de esas víctimas nunca podrán recuperar los cuerpos de sus seres queridos por qué no se les realizan pruebas de ADN a todos los restos encontrados. En este caso, podemos poner un nombre a esa víctima y contar la historia que hay detrás. Flaviana Bianchi es un personaje ficticio en el que ha caído gran parte del peso de la trama, enriqueciéndola y otorgando el dramatismo necesario para hacerla lo bastante cruel y real.

Quería crear un personaje con un enorme corazón, María del Carmen García; una ama de casa, madre de dos hijos y a la vez una mujer de armas tomar. Con carácter pero capaz de tener chispa en momentos puntuales y buen humor siempre. Una mujer que ha dado todo por construir su felicidad alrededor de una casa, un marido y dos hijos. Aunque a veces, por mucho que demos todo nuestro amor a un ser querido, puede que para la otra persona no sea suficiente.

Como en la anterior novela, esta historia trata de la vida de dos mujeres totalmente diferentes. Cuyo destino se cruza en un punto trágico y es lo que da inicio a la trama.

Espero que el lector sea capaz de empatizar con ambos personajes femeninos, porque eso significará que he conseguido mi objetivo.

En cuando a los diferentes amores de los que se habla en la novela; podemos encontrar el amor que termina cuando el tiempo transcurre y la vida nos cambia; el amor que finaliza. También el amor que durará para siempre, el de un matrimonio fuerte y estable, que a pesar de los años mantiene el cariño y la complicidad. El amor llevado al odio, porque a pesar de querer a alguien puedes sentir que te ha traicionado y que merece un castigo propio a su deslealtad. Y por último un amor inmenso e incondicional, que a pesar de llevar poco tiempo en la vida de una persona, y sin ningún tipo de lazos de sangre, apuestas todo y más para salvarla.

He de decir que la Colla Ecologista de Alicante existe realmente, se encuentra en la calle Tabarca número 12, para todos a los que les interese. La gran labor de los ecologistas y de Green Pace hoy en día continua sin estar suficientemente valorara y es una lástima, porque el trabajo que realizan es inmenso y a favor de todas las personas. Deberíamos ser más conscientes de la importancia de aportar cada uno nuestro pellizco para poder ayudar al planeta en la que vivimos. Hay cientos de acciones que podemos realizar cada día y que serian efectivas para cuidar el medio ambiente:

Separar la basura

Utilizar productos que puedan re-utilizarse.

Apagar las luces

Muévete en transporte público.

Llevar tus propias bolsas al supermercado.

Plantar árboles.

Para terminar quiero hacer mención a este suceso; el domingo 31 de marzo, un accidente mortal se llevó la vida de una joven diseñadora de ropa. La cual había presentado colecciones de ropa de playa y de baño, confeccionada con tejidos textiles de plásticos recuperados del mar y reciclados. Este pequeño tributo va por ella. ``Clara agua salada´´.

Gracias a ti, lector. Espero que hayas disfrutado de un buen rato de lectura. Si te ha gustado comparte.

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@no_huboculpa

Biografía

Blai Garrigues Llinares nació en Alzira (Valencia) el 3 de noviembre de 1994. Es profesional de la enfermería, aunque su mayor afición ha sido desde siempre la escritura. Esta es la segunda de la larga lista de novelas que espera que vean la luz algún día. Su anterior novela, No hubo culpa, fue elogiada en críticas por su alta calidad por parte de múltiples blogs literarios, instagramers y lectores. Sin perder la esencia que le caracteriza para narrar historias vuelve a la carga con No todo lo puede el amor, una historia basada en un suceso real como la anterior obra. Llena de pequeños elementos, sentimientos y emociones para hacer disfrutar a los lectores.

Agradecimientos

A mi padre y a mi madre, por vuestro inmenso amor. Por haberme dado una formación, unos buenos genes y un excelente principio de vida.

A mis abuelos, por seguir disfrutando de cada día a vuestro lado. Por vuestro cariño y dedicación.

A mi hermana Ariadna, aunque todavía pasaran años hasta que se decida a leer alguno de mis libros, le agradezco su valentía, fuerza y capacidad de superación.

A las personas que ejercen un apoyo fundamental en mi vida. Juntos por más tiempo que pase y a pesar de todo. Para siempre. Para todos mis amigos, especialmente Amparo Heidi y Ricardo.

A @Genny_lee_novelas por ejercer de lectora 0 cuando esto era un manuscrito con mucho que retocar. Te agradezco el haberme dado tu opinión y haber contribuido a mejorar la calidad de la novela.

Y para ti, querido lector. Espero que te haya gustado la lectura; que hayas reído, lo hayas pasado bien, incluso sentido ternura. Y porque no decirlo, si he conseguido que llores muchísimo mejor. Porque mi trabajo es hacer sentir al lector emociones diversas. Gracias.