NO  HAY  MÁS  DIOS  QUE  EL  DINERO

-Ángel Luis Sarabia

DEDICATORIA:

A  mi mujer, por cederme un precioso tiempo que debería haber compartido con ella.

A mis buenos amigos Octavio y Enrique por lo mucho que me han ayudado.

01. Barcelona, comisaría del distrito 10.

Una noche de  domingo (septiembre de 2000)

El Coleta tenía más de la mitad del cañón del Colt Python dentro de su boca mientras permanecía tendido de costado en el suelo, y esposado con las manos en la espalda en posición semifetal. Dos de las cuatro pulgadas de su devastador calibre 357 Magnum hacían manar varios hilillos de sangre por la comisura de su boca.

—Abre los ojos, listillo —le dijo el inspector Lorenzo con tono dominante, empuñando su Colt y con su rodilla sobre el hombro del Coleta al que aplastaba contra las frías baldosas del suelo.

Segundos antes, Lorenzo le había conminado a ponerse de rodillas, obligándole a abrir la boca a punta de revólver; el Coleta tenía un tremendo dolor de ojos por la fuerza que hacía para no abrirlos mientras sus colmillos y algunos premolares habían quedado seriamente perjudicados. El terrorífico ruido del percutor cuando Lorenzo amartilló su revólver, con el cañón ya dentro de su boca, le dejó paralizado; sin quererlo, por su mente pasó la imagen de su cabeza estallando como lo haría una sandía contra el suelo. Sus rodillas quedaron soldadas y los músculos de su glúteo se cerraron con una fuerza similar a la mordida de un cocodrilo. Su vejiga fue la primera en exteriorizar las consecuencias de una urgente incontinencia y su pantalón fue testigo preferente. No sabía muy bien dónde estaba; en realidad, algo le decía que no quería saberlo; intentaba convencerse de que todo era una pesadilla… una horrible pesadilla  pero el cañón del Python se encargaba de recordarle que no era así, ya que el tremendo dolor que le  estaba produciendo en su paladar y en su dentadura estaba a punto de hacerle vomitar; boqueaba como el pez fuera del agua cogiendo aire por donde fuese mientras se le iba cayendo por la boca un hilillo de baba sanguinolenta que no dominaba.

El Coleta, nunca en su vida había tenido tiempo de pensar si Dios existía pero cuando, de improviso, se abrió la puerta del despacho y alguien le quitó de encima  la peor pesadilla de su vida, se convenció de que sí que debía de haber algún dios.

. . . . .

Quince minutos antes, el inspector Lorenzo había llamado por teléfono al policía  Corbacho, de servicio en los calabozos, para que le subiera al despacho de la judicial al Coleta advirtiéndole de que si oponía resistencia, le podía tranquilizar dándole dos hostias. Corbacho quedó un tanto confundido porque conocía al Coleta desde hacía tiempo y le tenía por tranquilo y un buen chaval, aunque las drogas le habían llevado por un mal camino.

—Otro que va de chulito —se dijo Corbacho, por el tono de Lorenzo al teléfono—. A ti sí que te vendrían bien, no dos, sino cuatro hostias.

A los pocos minutos, Corbacho subía con El Coleta esposado por las escaleras, no sin antes aguantar sus protestas porque quería saber a dónde le llevaban. Por fin llegaron a la primera planta donde estaba el Grupo de Policía Judicial. Lo primero que sintió El Coleta, que iba esposado con las manos a la espalda, según entraba en el despacho por delante de Corbacho, fue un guantazo enorme y sonoro  en su carrillo izquierdo que le produjo a la vez una quemazón y un picor como jamás había sentido nunca. Lorenzo tenía muy logrado ese recibimiento porque, unas milésimas de segundo después, repitió un segundo bofetón en el carrillo derecho cuando El Coleta ni siquiera había tenido tiempo de recuperarse del primero. El chasquido de las cervicales fue evidente.

—Puede retirarse —le dijo un autoritario Lorenzo a Corbacho sin dirigirse al Coleta que no sabía por dónde le habían venido los dos guantazos y que estaba intentando mantener el equilibrio pues, al estar esposado por la espalda, no se fue al suelo por puro milagro.

Corbacho cerró los ojos, apretó los labios y pensó: « Joder, vaya noche; ya me ha enmerdado este pavo. Lleva aquí unos días y ya se cree Charles Bronson ».

Como llevaba muchos trienios a sus espaldas, cuando regresó al despacho de seguridad en la planta baja, y sin contar que había presenciado los guantazos, le comentó al otro compañero, por si algún día necesitaba un testigo de descargo, que cuando iba por el pasillo, después de dejar al detenido con Lorenzo, escuchó una voces tremendas que no llegó a entender.

. . . . .

En el mismo instante en que Corbacho dejaba al Coleta en el patíbulo de la primera planta, el inspector Marcial, en su casa, se daba cuenta de que necesitaba comprar Misoprostol para su úlcera de duodeno y que se había dejado la receta el viernes anterior en el despacho. No le quedaba más remedio que acercarse a comisaría o de lo contrario los dolores de la noche amenazaban con dejarle sin dormir, como venía siendo habitual. Dos paquetes diarios de cigarrillos, varios miles de güisquis con naranja, las fritangas, el estrés y el exceso de celo en su trabajo a lo largo de su ajetreada vida, le habían dejado este pequeño gran recuerdo gastrointestinal. Su cambio a una vida más sana había hecho desaparecer en buena medida su otrora prominente barriga y su papada. Ahora su rostro, siempre adornado por dos hoyuelos en los carrillos que encantaban a las mujeres, era más firme y solo mostraba unas incipientes e inevitables patas de gallo cuando sonreía. Además conservaba orgullosamente todo el pelo, de color castaño oscuro, y los únicos mechones plateados que le habían salido los tenía en las sienes, dándole un aspecto interesante.

—Buenas noches jefe, a sus órdenes —le saludó Corbacho en la puerta de la comisaría mientras se llevaba la mano derecha al botón lateral de su gorra de plato.

—Qué tal, Corbacho, ¿cómo se presenta la noche del domingo?

—Bien, solo hay un detenido y esperamos tranquilidad aunque al Coleta no creo que le vaya a ir muy bien con el inspector Lorenzo. Ahora mismo estaba a punto de llamarle a su casa porque no tengo ganas de volver a declarar ante Asuntos Internos ni ante el juez de guardia. Es que acabo de subírselo al inspector y me da la impresión de que se está mascando la tragedia; discúlpeme si soy tan directo.

—Suba conmigo, rápido y péguese a mí —le instó Marcial a Corbacho, pues intuía esa tragedia anunciada.

 Marcial, temiéndose lo peor, comenzó a subir las escaleras de dos en dos, sin esperar al ascensor, así que Corbacho tuvo que imitarle, con el riesgo de quedarse tirado en la escalera, algo que no iba a permitir. El Coleta había sido su confidente, y muy bueno, hacía unos años aunque llevaba tiempo sin saber nada de él. De hecho sabía que lo había detenido el sábado un radiopatrulla del distrito, pero no quiso ni hablar con él.

—Su puta madre —se quejaba en voz muy baja un jadeante Marcial— si solo pasaba a recoger una receta.

 Las paredes del despacho, como las del resto de la comisaría, eran de un gotelé más o menos de la época de la Segunda República, porque ni los más viejos del lugar recordaban cuándo se pintó por última vez. Sus manchas eran inexplicables. En el despacho del Grupo de Policía Judicial había una mesa de conglomerado medio desintegrado, a tenor del estado de sus cantos, que estaban al descubierto porque los encantos que los recubrían se habían despegado hacía ya mucho. Y sus cuatro sillas estaban rellenas de espuma amarillenta que sobresalía por diferentes agujeros de un escay verde oscuro.

Cuando Marcial entró en el despacho, ya casi sin respiración por culpa de la nicotina que todavía impregnada sus pulmones, vio al Coleta en el suelo, en posición fetal y esposado con las manos detrás. Lorenzo estaba rodilla en tierra encima de él  por lo que no pudo observar el detalle del revólver; sin pensarlo ni un segundo, de un brusco empujón Marcial apartó a Lorenzo que cayó rodando contra la pared. En ese instante, el ruido ensordecedor del disparo retumbó en sus oídos, y su eco retumbó durando varios segundos, tras lo cual sus cabezas comenzaron a blanquearse con un fino polvillo de pintura y yeso que procedía del techo en donde había quedado alojada la bala del revólver mientras un intenso pitido se iba diluyendo en sus oídos. Peor parada salió la lámpara del techo que quedó medio desvencijada, al recibir el balazo en el soporte que la ajustaba al techo. Durante dos segundos Marcial, todavía en el suelo, y Corbacho se quedaron con los hombros encogidos y con las manos sobre sus cabezas de forma instintiva.

—Déjame, que le voy a volar la puta cabeza —gritaba Lorenzo levantándose mientras Corbacho, muy rápido de reflejos, le sujetaba para que no cogiera el revólver que estaba en el suelo y casi a sus pies.

Marcial le ordenó a Corbacho que sacara a Lorenzo del despacho y, seguramente, ni un yudoca lo habría hecho mejor que Corbacho... En menos de dos segundos, cogió a Lorenzo de un brazo y lo sacó al pasillo como si de una pluma se tratara. Las quejas de Lorenzo y la bronca que le daba a Corbacho se fueron disipando a medida que se alejaban del despacho.

Intentó levantar al Coleta del suelo, donde se encontraba agarrotado y respirando a una velocidad de vértigo. Como habría dicho el abuelo de Marcial: «Tenía el ojete tan apretado que habría sido imposible sacarle un alfiler con un tractor ». Le quitó las esposas mientras le tranquilizaba y, por fin, pudo levantarle y sentarle en una silla.

—Venga, chaval, ¡para arriba! que no ha pasado nada —le tranquilizó Marcial.

—Si me quita de encima al inspector Lorenzo haré lo que usted quiera, todo lo que usted quiera, como siempre… —rogó jadeante El Coleta mientras se limpiaba la sangre de la cara con la bocamanga de la camisa y su respiración iba recuperando un ritmo normal.

—Tranquilízate, hombre; venga que ya pasó. ¿Qué quería Lorenzo?

El Coleta tardó unos segundos en recuperar el aliento.

—Yo qué sé, creo que está medio loco. No hacía más que preguntarme por la Harlem.

— ¿La Harlem? —preguntó Marcial, muy extrañado—. Pero si está cerrada desde hace unos meses. Anda ya hablaremos tú y yo de la Harlem. Ahora respira con tranquilidad ¿vale?  Y por qué no me cuentas…  dónde has estado estos últimos tiempos? Mira que ha llovido... ¿eh? desde la última vez que nos vimos.

—Me fui a Hospitalet, por aquí ya estaba muy quemado. Conocí a Pepi, mi novia, y ahora está embarazada a punto de hacerme padre. La traje solo para que conociera el barrio, a ver a unos colegas y nada más. Queremos volver a nuestra casa.

—Ya… Y de paso te llevabas la extra del final de verano, ¿eh? Joder Coleta,  y encima en mi distrito ¿es que eres gilipollas o es que te lo haces?

. . . . .

El Coleta llevaba en el calabozo desde el sábado por la mañana. Un coche radiopatrulla lo detuvo cuando salía de la sucursal del Banco Santander de la calle Játiva con una pistola simulada y cien mil pesetas. Cuando lo identificaron llevaba una bolsa de plástico que iba a tirar a un cubo de basura; dentro había una llamativa peluca rubia y un bigote postizo. Tuvo mala suerte porque los empleados de la sucursal no habían accionado la alarma ante sus amenazas, con lo cual había ganado mucho tiempo para alejarse del lugar; fue su aspecto desaliñado lo que llamó la atención al radiopatrulla con lo cual el tiempo ganado no le sirvió de nada. Cuando observó a los policías bajarse del coche y dirigirse hacia él, sin que nadie le dijera nada,  levantó las manos por encima de la cabeza y comenzó a gritar que llevaba una pipa de pastel en la cintura. A pesar de su corta vida, había visto morir a dos colegas que, por llevar una pistola simulada, los cosieron a balazos. Sabía de sobra que iba a ser cacheado y que le iban a detectar la pistola que llevaba en la espalda, entre el cinturón. Pero también quería ser el centro de atención y que Pepi, su novia, que estaba al lado, pasara inadvertida y le diera tiempo a alejarse.

            El embarazo de la novia del Coleta trajo a la memoria de Marcial ese detalle que le comentaron los policías del radiopatrulla. Les pareció que el joven estaba hablando con una chica embarazada cuando detuvieron el coche para identificarle pero, ante el riesgo del arma de fuego, los policías se centraron sólo en El Coleta con lo cual la mujer pudo alejarse rápidamente del lugar y, cuando quisieron darse cuenta, había desaparecido.

Una lucecita se le encendió a Marcial y decidió echarse un farol. En los dos últimos meses su distrito había sufrido ocho atracos a bancos, lo cual le acarreó una bronca grandiosa con el jefe superior en la última reunión control de jefatura, pues era el mismo número de atracos que se habían producido durante los primeros seis meses del año. Barajaban que podría tratarse del mismo individuo, pues en todos coincidía el hecho de que parecía utilizar pelucas y bigotes postizos, pero siempre diferentes. Sospechaba que, si no todos, sí que El Coleta  se habría hecho algunos, pero ninguno de los empleados le había reconocido y, por otra parte, las imágenes de las cámaras de seguridad eran muy deficientes. No servían como prueba definitiva.

Marcial hizo ademán de irse, a la vez que cogía del brazo al Coleta para bajarle de nuevo al calabozo.

—Oye, estoy pensando una cosa muy interesante: qué te parece si, mañana antes de pasarte al juzgado, te enseño unos vídeos de varios atracos que hemos tenido últimamente y me ayudas a identificar a un atraca que este mes nos está volviendo locos. Así recordamos viejos tiempos.

—No creo que pueda ayudar porque llevo mucho tiempo fuera del barrio y ya no conozco a la peña —respondió El Coleta con cierto nerviosismo—. Mis viejos colegas han palmado casi todos o se han ido del barrio.

—Bueno, en realidad lo que quiero es que veas las grabaciones de las cámaras de la calle, porque nos ha llamado la atención una chica muy embarazada que está en todos los atracos. Quizás tú puedas decirme quién es.

— ¿Cómo voy a saber yo quién es la chica? No tengo ni idea —respondió, mirando al suelo y más nervioso todavía, mientras Marcial llamaba por teléfono a Corbacho.

—Corbacho, compruebe si en la cartera del detenido hay alguna fotografía de mujer. Me llama al despacho, por favor.

El Coleta comenzó a intranquilizarse, hecho que Marcial detectó.

—Mira que si se pareciera algo a tu chica ¿eh?... Que mala suerte. Hizo una breve pausa mientras le miraba fijamente—. Oye ¿y si traemos a tu chica aquí para compararla con la de las grabaciones, cómo lo ves?

La mirada del Coleta se trasformó repentinamente. Durante unos segundos no pudo ni cerrar los ojos, pero inmediatamente comenzó a parpadear vertiginosamente. Soltó todo el aire que tenía en los pulmones, retorciéndose las manos.

« ¡Bingo!”, pensó Marcial, “te pillé».

Casi implorando y con voz entrecortada, El Coleta lanzó:  

—Vale, vale, no hace falta ninguna foto ni traer aquí a nadie; olvídese de esa chica y dígame qué quiere que haga.

—No me olvidaré de ella fácilmente. Si es que no tienes arreglo ¿eh?, Eres un gilipollas… ¿no tienes pelotas para hacerte un banco tu solito, que tienes que pringar a tu novia? Encima… ¿embarazada y en mi distrito? Mira, tío, lo aparco de momento, vale…; pero solo de momento aunque te mereces cien mil hostias.

El Coleta se quedó mudo, sin saber ni qué hacer ni qué decir.

—Bueno —dijo Marcial— haciendo un silencio mientras inspiraba profundamente por la nariz y soltaba el aire de manera muy sonora—. Ya es tarde y mañana,  en cuanto te despiertes, pasarás a disposición judicial. Si aguantas vivo en la Modelo, ya hablaremos porque supongo que sigues conservando tus contactos en el distrito.

—Sigo con algunos —contestó El Coleta, con la mirada clavada en el suelo.

—Ya… con algunos ¿eh? ¿Crees que soy gilipollas o qué? —Hizo un silencio durante el cual El Coleta no se atrevía ni a levantar la mirada del suelo— Por cierto, ¿sigues esnifando como siempre o te has reformado? —aunque Marcial aunque conocía la respuesta.

—De vez en cuando, aunque he estado en dos ocasiones a punto de dejarlo.

—Vamos a ver, tontaina…, si no quieres que tu Pepi dé a luz con un policía en la puerta del quirófano y que le dé el pecho en la trena, espabila que ya te vale. Mira… me jode que te hagas los bancos de mi distrito pero es que… me jode más que hayas utilizado a  tu futuro hijo  en una movida que a saber Dios cómo podría haber acabado.

—Lo siento… tiene razón. No tengo perdón —se disculpó El Coleta.

—Lo siento, lo siento… —le siguió recriminando con retintín Marcial, mientras el Coleta seguía callado, con la cabeza agachada mirando al suelo y sin mover un solo músculo.

Marcial no pudo aguantar más y tuvo la imperiosa necesidad de darle una gran colleja.

 —Por cierto, ¿qué se supone que pasa en la Harlem?, si la cerramos hace meses. Algo gordo tiene que haber para que Lorenzo te haya puteado así.

—La han reabierto hace poco y es que un colega me dijo que por veinte mil pelas solo tenía que darles una fotocopia de mi papela y después firmar unos documentos para un notario. Tenía que preguntar por el encargado.

— ¿Qué tenías que firmar?

—Todavía no lo sé; le dejé la papela a un tal Romero y me dijo que ya me llamaría al día siguiente para devolvérmela y darme la guita. La verdad es que me suena la cara de ese Romero; se parece a un policía de los radiopatrulla de cuando yo vivía en el distrito.

—Ja  parlarem, Coleta. ¿Qué te parece si hago alguna gestión para intentar sacarte cuanto antes de la Modelo y, de momento, me olvido de relacionarte con los otros atracos?

—No me saldrá gratis, supongo —le preguntó El Coleta.

—Aquí no hay nada gratis y la que me has armado en el distrito estos meses no lo olvidaré jamás, ¿qué te crees?... Has sido mi mejor colaborador hasta que te esfumaste y tienes que recuperar el tiempo perdido así que espabílate y céntrate en la Harlem. Necesito conocer hasta la última mosca que vuela por allí.

—Acepto, si me saca pronto de la Modelo. Antes de que nazca mi hijo.

—Sin exigencias, Coleta… ¿eh? Lo vamos a intentar. ¡Ah!, y lo de tus dientes acéptalo como un daño colateral que tienes que asumir: aquí no ha pasado nada esta noche. ¿Estamos de acuerdo en todo?

—No se preocupe por mis dientes. Si consigue sacarme, cuente conmigo para todo y más.

—No lo dudes —afirmó Marcial.

Entre pitos y flautas ya eran las doce de la noche. Mientras bajaban al Coleta al calabozo, había comprobado que los despachos de la Judicial estaban a oscuras, por lo que dedujo que Lorenzo se había ido a casa, lo cual le molestó bastante,  así que dejó un aviso  a Corbacho de que llamaran por teléfono a Lorenzo para que al día siguiente, a primera hora, hablara con él. Por fin, cogió su receta mágica y se fue directo a la farmacia de guardia más cercana.

02. Café de lunes mañanero con Lorenzo

El primer destino de los inspectores pipiolos Marcial y Lorenzo veinticinco años atrás, había sido la Comisaría del distrito de Atarazanas, en pleno barrio chino barcelonés. En aquellos primeros años se curtieron a base de lidiar con carteristas, peras, timadores, chulos, atracadores y una amplísima fauna con una solera similar a la que el roble canadiense proporciona a un tinto reserva.  Aparecieron los primeros yonkis y, unidos a ellos inevitablemente,  los atracos a farmacias y bancos que se convirtieron en una plaga con el aderezo de sus muertes por sobredosis. Descubrieron con el tiempo que su estancia en Atarazanas les proporcionó una experiencia imposible de encontrar en cualquier otro destino. Dos años más tarde consiguieron el  traslado al Grupo de Robos de la Brigada en la Vía Layetana.

Lorenzo tomó una mala decisión hace unos años, en una noche desafortunada, que le llevó a ser inhabilitado durante cinco años; se libró de la cárcel por los pelos. Para sobrevivir comenzó a trabajar en una empresa de seguridad y, como su nómina era bastante superior a la de la Policía, decidió seguir en la empresa unos años más cuando cumplió la pena de la inhabilitación. Hacía pocos días que acababa de reincorporarse, después de diez años fuera de la Policía, y le habían asignado destino otra vez en Barcelona. Marcial lo reclamó para volver a trabajar juntos; no en vano, siempre fueron amigos y Marcial seguía creyendo en él, así que habló con el Jefe Superior para que le destinaran al distrito 10.

Marcial llevaba un año de Jefe accidental de ese distrito, pues la Jefatura Superior seguía sin mandar a un comisario. Le faltaban pocos meses para ascender a inspector jefe y eso le abría las puertas para pedir vacantes cerca de su San Justo natal, allá por tierras leonesas. Sus veinticinco años como Inspector le habían concedido una experiencia que no tenía precio pero, por otra parte, se encontraba  en una especie de crisálida, a punto de transformarse en funcionario para dejar de ser policía. Cada día se producía en su interior una durísima lucha entre el desencanto y su vocación, que estaba a punto de desaparecer, pero a él ya le faltaba poco para irse a sus tierras leonesas así que, en esos momentos, se estaba dejando llevar por la pendiente, sin más, como una bola de nieve que baja rodando sola y va parando y avanzando según los árboles que encuentra.

Tenía la costumbre de tomar café casi todas las mañanas, a primera hora, en la Casa de Castilla y León, un bar restaurante situado al lado de la Comisaría en el que solía comer con frecuencia. Eran las ocho y media en punto cuando Marcial entró en la Casa, y Lorenzo ya estaba allí. La puntualidad era algo sagrado para Marcial y desde que Lorenzo se había incorporado a comisaría, aún no había tenido tiempo de hablar con él de una forma tranquila. Prefirió que durante unos días observara por su cuenta los diferentes servicios y así estaría en mejor disposición para decidir qué quería hacer. De paso, Marcial también quería observar a Lorenzo, pues diez años fuera de la Policía y las circunstancias que le rodearon, probablemente le habrían marcado. Quería darle el mando del Grupo de investigación de Policía Judicial aunque sin cobrar el plus de momento, como tampoco Marcial cobraba el de Jefe de la Comisaría; tenía que asegurarse de que estaba más o menos equilibrado.

—Buenos días, chavalín —dijo Marcial, dándole una palmada en el hombro a Lorenzo al  acercarse a la barra.

—Buenos días, jefe. ¿Qué tal acabó la noche?

—Depende de cómo lo mires. Mira Lorenzo, yo no estoy aquí para hacer amigos —declaró con un tono de voz serio y cortante que dejó a Lorenzo descolocado—. Tú y yo somos amigos, ¿no? —sin dejarle contestar aunque Lorenzo percibió que no debía contestarle—. Llevamos diez años separados, aunque nos hemos visto alguna vez y se supone que seguimos siendo amigos ¿vale?...  Cada uno ha llevado su vida ¿no?… así que, precisamente porque somos amigos, que sea la última vez que haces algo que se pueda volver en mi contra. Anoche no te metí de hostias porque estaba Corbacho delante, pero te juro que te libraste por un pelo. Y… de milagro no ocurrió una desgracia. Luego está el tema de Jefatura, mira… al Jefe Superior lo que más le jode es salir en la prensa y en negativo, y mejor no te cuento si sale por malos tratos en alguna de sus comisarías.

—No volverá a ocurrir, no te preocupes —le interrumpió Lorenzo que se había quedado sin palabras ya que jamás pensó que esa situación entre los dos pudiera producirse.

—Recuerda una cosa: nunca te diré lo que tú quieres oír, te diré la verdad y lo que es mejor para ti. Y suerte que diste con el Coleta, pero si sigues así el día menos pensado te caerá otra inhabilitación  y esta vez… perpetua. Da gracias a que pude zanjar el tema con él y que me debe mucho. Cualquier otro chorizo te habría hundido. Le pisoteaste su orgullo y además le has dejado el marrón de alguna consulta al dentista.

—Hostia, Marcial, lo siento muchísimo. De verdad, no volveré a hacer nada que te perjudique; tienes mi palabra.

—Vale, te creo… —dijo Marcial respirando con profundidad mientras echaba una rápida mirada por el techo para volver a mirar a Lorenzo fijamente y con cariño— dejémoslo estar de momento pero nunca olvides que ahora tengo una responsabilidad y que, si quieres que sigamos siendo amigos, tienes que ayudarme y no puedes ir por libre porque anoche estuviste a punto de joderlo todo —haciendo Marcial un silencio de pocos segundos que Lorenzo no se atrevió a romper al observar como aquél se frotaba la frente con las dos manos como si quisiera desgastársela—. Venga… vale… acepto tu palabra y, ahora, creo que debemos hablar ya de tu futuro en la comisaría y así tenemos todos muy claro nuestro papel. Piensa que corren unos tiempos en los que sólo se piensa en segar la hierba al de al lado para ir escalando; no se te ocurra deslizarte lo más mínimo porque van a degüello a por ti. Esto ya no es lo que era cuando ingresamos en la Policía.

—Lo que tú digas, Marcial; tú eres el jefe.

—Cuando me dieron la Jefatura del Grupo de Judicial en el distrito llevaba más de veinte años en la pringue, y somos ya muy pocos los veteranos que vamos quedando en Barcelona. El año pasado salieron unas vacantes para salir de aquí y no me llegaron por muy poco.

—Pues sí que está complicado el traslado. Fíjate yo… que solo me valen diez años de antigüedad; no salgo de aquí hasta que me jubile.

—Nunca se sabe, Lorenzo. Los Mossos d’Escuadra cogen este año las competencias en tráfico y en poquito tiempo más asumirán el resto, aunque no sabemos cómo nos va a influir eso en los futuros traslados porque lo que está súper claro es que  el Gobierno no va a dejar Cataluña sin Policía; se reservará unas competencias y aquí habrá que seguir. De todas formas, el Cuerpo está totalmente destrozado;  la política lo ha invadido todo… el dedo encubierto en los ascensos, las filtraciones a la prensa… de verdad…tenemos un cáncer con metástasis, imposible de extirpar con lo cual, si sabes aprovecharlo, te puede salir un padrino el día menos pensado. Quedamos algunos dinosaurios que jugamos en la liga profesional y luego está la liga política; en fin… ahí vamos tirando como podemos.

—Pues si tengo que afiliarme, iré mirando las opciones ¿no? Madre mía, que futuro me espera —resopló Lorenzo sonriendo.

—No es broma lo que dices. Otro día te comentaré a qué partidos están afiliados algunos compañeros de nuestra promoción y dónde están ahora. Alucinarás... el carrerón llevan. Y si tienes dudas, haz lo que uno de mi pueblo que tenía la fama de tonto; era Pacunco; en la Guerra Civil, cuando le tocaba a mi pueblo la patrulla de los falangistas que venían de Valladolid a dar paseíllos  a los republicanos, le preguntaban de qué partido era y siempre contestaba lo mismo: “yo soy de los dos partidos, arriba España y viva el comunismo” a la vez que levantaba los dos brazos.

—Ya veo… las historias de tu abuelo ¿eh? —comentó Lorenzo con la sonrisa cómplice de Marcial.

—Pues de esa forma, se libraba de la purga con aceite de ricino que era aquella simpática medicina con la que mantenían, a algunos republicanos, una semana con los pantalones bajados en el corral; aunque, bueno… los más desafortunados se quedaron en la cuneta con un tiro en la nuca.

—Joder con los de tu pueblo —sonreía Lorenzo—.  La verdad es que he echado muchísimo de menos aquellos diez años trabajando. Creo que han sido los mejores de mi vida. Tú mejor que nadie sabes la ilusión con la que trabajábamos cuando empezamos y no había estos rollos que comentas.

—Para mí también, Lorenzo. Pero fíjate… en estos últimos años, cuando te expedientaron y me quedé prácticamente solo, fui viendo cosas en las que hasta ese momento no había reparado. Ahora, los jefes dedican casi toda su jornada a intrigar sobre su proyección y los problemas reales, los del día a día, ahí quedan; eso sí… las estadísticas son sagradas y como se disparen en tu distrito la has jodido. Y es que les da igual qué delitos sean… lo único que les importa son los delitos esclarecidos aunque sean unos carteristas de mierda y es que hay algunos Jefes de distrito que pillan a un roba coches y le meten todos los robos del último mes. Esto es de locura.

—Ya veo que el patio se ha enrarecido bastante. Pero tú eres Jefe de Grupo de Judicial ¿no? aunque ahora estés de Jefe accidental de la Comisaría.

—Joder, Lorenzo, después de veinticinco años, ¡qué menos que ser Jefe de Grupo! Antes, ser Jefe de Grupo tenía su prestigio pero hoy es sinónimo de ser el más pringao de todos los pringaos. En fin, mi ilusión está a punto de desaparecer, si es que no lo ha hecho ya porque llevar un Grupo de policía judicial no es ninguna bicoca, es un marrón que a nadie le mola: tienes que lidiar con tu Jefe y con los subordinados a los que hay que mimar para amortiguar el desastre de Cuerpo que tenemos. Ahora, por las circunstancias no lidio con el jefe pero sí con el Jefe Superior que me da igual.

—Bueno, no sé qué hacer para subirte la moral;  solo puedo decirte que puedes contar conmigo. Estoy aquí para ayudarte.

Lorenzo estaba experimentando unas sensaciones  contradictorias; habían sido diez años los que había estado fuera de la Policía y lo notaba, sobre todo con todo lo que le iba comentando Marcial. Era evidente que la situación actual tenía que digerirla, aunque ponerse al día con él iba a ser imposible porque tantos años alejados no se podrían recuperar, pero estaba dispuesto a empezar casi de cero. No le importaba porque Marcial, desencantado o no, merecía mucho la pena y su sensación, otra vez de pipiolo, estaba dispuesto a asumirla.

—Pues al grano, Lorenzo, vamos al grano… y dejémonos de lloriqueos; perdona, que parezco una nenaza —dijo Marcial resoplando— El sábado a mediodía, cuando me llamaron de la Oficina de Denuncias para informarme del atraco y de la detención del Coleta, me llamó la atención su vuelta a la escena. Me pilló pedaleando hacia el mirador de la Torre de Collserola y es que tampoco me interesaba volver a verle. Aunque hace años fue mi mejor confite, ahora mismo paso de confites y de confitas.

— ¡Tú! ¿Pedaleando por los riscos como una cabra montés?  Joder, tío… te veo mal pero que muy mal. ¿Qué han hecho contigo estos años? —le preguntó irónicamente Lorenzo.

—Dejé de fumar y renuncié al alcohol destilado, aunque lo sustituí por el fermentado y no creas, pues he comprobado que, en pequeñas dosis, un buen vino causa efectos espectaculares.

—Tengo que darte la razón en eso. A raíz de mi inhabilitación, me di cuenta de que mi cabeza iba en picado si seguía aquel ritmo de copa va y copa viene —se lamentó Lorenzo.

—Nos pasábamos un huevo, vaya tela, ¿eh? Ahora solo pienso en el fin de semana, en irme con la bici a la sierra de Collserola, que es un terreno ideal para olvidarte de lo que molesta y es que las encinas y los pinos me recuerdan mucho a mi infancia en San Justo. Escalar por los caminos de tierra que suben hasta el Tibidabo, Valldaura o Magarola es un privilegio que yo valoro mucho pero… bajarlos a tumba abierta, todavía es mejor. Mira… el zumbido del aire en los oídos y esas pequeñas lágrimas que te salen disparadas por las patas de gallo me producen adicción; no hay nada que me relaje más.

— ¿Y Marina qué dice de tus nuevas aficiones?

—Ya no estamos juntos. Hace tres meses me pidió que nos diéramos un tiempo, se fue a Madrid porque en Barcelona no conseguía trabajo y sin darnos cuenta… han ido pasando los días y ninguno da un paso adelante.

—No me jodas, Marcial pero si Marina siempre me pareció encantadora. ¿Cómo has dejado que se vaya?

—Mira, Lorenzo... la vida en pareja es muy compleja. Reconozco que soy el culpable de todo lo que ha pasado y espero solucionarlo en breve, pero es un tema del que ahora no quiero hablar.

—Lo siento. Tienes razón —se disculpó Lorenzo—. Cuando quieras contarme algo de Marina, me lo dices y ya está. No hay problema, venga… cambiando de tema: Sabes que mi trabajo siempre me apasionó y, con diez años fuera de combate, me gustaría recuperar el tiempo perdido; por lo menos, pienso intentarlo pero necesito algún asunto que me devuelva la ilusión.

—Lo veo razonable, Lorenzo, pero fíjate... espero irme de Barcelona antes de un año porque depende del curso de ascenso, así que no me metas en un marrón a cambio de tu ilusión que yo me encargaré de renovártela si tantas ganas tienes.

—De acuerdo. No pretendo complicarte. Tienes mi palabra.

—Venga, vale ya ¿eh? Y vamos al tajo: algo gordo tiene que pasar en la Harlem para que le montaras al Coleta el numerito de anoche.

—No lo sé todavía. Llevaba seis meses precintada desde que los radio-patrulla detuvieron al encargado con medio kilo de coca. Desde hace unos años es un gran problema para el vecindario y para la imagen de la zona, que está más que deteriorada.

—Es verdad, Lorenzo. Estoy de la Harlem hasta los mismísimos. Llevamos años precintándola y siempre aparece alguien que la vuelve a abrir. Lo que no me explico es el rollo del concejal del distrito, porque solo hace que salir en la tele local hablando de la seguridad ciudadana y de otras finas hierbas pero…  ¿por qué dan licencia de apertura a tanta gentuza?

—Pues adivina… porque la ha abierto un policía o, por lo menos, alguien que tiene a un policía como encargado.

—Joder, Lorenzo —sonrió Marcial con admiración—, me gusta cómo empiezas a controlar porque no conocía ese dato. De todas formas, recuerdo que hace unos tres meses el Pleno Municipal del distrito aprobó un acuerdo para regular los usos de los locales de esa zona del puerto.  Es más… en la zona de la Harlem se restringió el uso a los bares de copas y discotecas y para conceder una licencia se supone que iban a exigir una garantía diez millones de pesetas. Pero bueno, por lo que parece ya no digo nada y ¿quién es el policía, por cierto?

—Es Romero, el policía que estaba en Secretaría. Creo que pidió la segunda actividad hace un año.

—Hostia, ¿el Romero? Pero ¿de dónde ha sacado la pasta este pavo?

—Si te parece, puedo empezar a hacer gestiones, porque me ha llegado una onda de que tiene pluriempleados a varios policías de los radio-patrulla, tanto nuestros como del distrito 9. Los tiene de porteros y no creo que Romero tenga tanta pasta como para presentar la garantía y hacer la reforma que ha tenido que hacer.

—Vale… de momento consigue más información y ya veremos si se lo pasamos a Asuntos Internos. No quiero que me salte la mierda para cuatro días que me quedan en este convento. Bueno, ¿y qué tiene que ver el Coleta en la Harlem?

—La semana pasada me contaron que le habían visto allí tomando unas copas. Preguntó por Romero, y seguro que tiene algún trapicheo entre manos.

—Vale pero recuerda que “se cazan más moscas con miel que con hiel”. Puede que le haga una visita al Coleta en la Modelo y te traiga trabajo porque se conoce todo lo habido y por haber en el distrito. De todas formas, acabas de llegar y ya veo que tienes tus confites. No paras quieto ¿eh?

—Me deben muchos favores en la Casa; ¡Ay Marcial! Si supieras a cuántos hijos y amigos de compañeros he colocado. Me tendrían que dar una medalla al mérito a la colocación.

—Pues entonces, ahora podrás cambiar cromos a mogollón ¿eh?

—Bueno, si se presenta la ocasión ahí lo tengo pero tampoco es una obsesión la que tengo. Tú dame curro para entretenerme y dejar de lado estos últimos años.

— ¿Tan mal te ha ido?

—Según lo mires. Ganaba el doble que con nuestra nómina, pero aquello no era lo mío.

—Lo entiendo. Es normal, los que hemos nacido maderos, maderos moriremos… ¿o no, Lorenzo?

—Pues sí, así es ¿qué lo vamos a hacer? Además, la mierda me revuelve el estómago y en la seguridad privada hay mucha mierda; cada día más.

—Pero Lorenzo, ¿te has caído de un guindo o qué? En nuestro Cuerpo hay mierda por un tubo. Lo que pasa es a que nadie le interesa removerla.

—Sí, pero es diferente. La corrupción en la Policía es puntual; siempre ha existido y siempre existirá. Si he vuelto es porque acabé quemado. Mira, el ochenta por ciento de la facturación de mi empresa procedía de la Administración. Mi perfil, como policía, le venía de perlas al director General, y a mí una nómina que duplicaba la de la Policía pues también. Pensé que, para cinco años de inhabilitación, era la mejor salida, pero luego me acostumbré a esa nómina y decidí seguir. Poco a poco fui consiguiendo mis clientes y un bonus importante a principio de año, pero eso se acabó porque el tres por ciento de las comisiones también llegó a la seguridad privada.

—Vaya vaya con el tres por ciento. Pero entonces, es cierto que existe.

—Vaya que existe... Es como el virus de la gripe en invierno. Fui perdiendo los bonus porque de algún sitio tenía que sacar mi director General el tres por ciento que empezó a pagar si quería contratar con la Administración. O pagabas el peaje o te quedabas fuera, y yo no valgo para negociar esa mierda. Mi director General se jugaba todo su patrimonio, así que no le quedaba más remedio que entrar en ese juego. Me cansé y… aquí me tienes.

—Bueno, bueno… Vaya movida, Lorenzo. Y por curiosidad…, cómo pagabais el peaje.

—Pues en mi empresa, en un sobre… que además… me tocaba llevar a mí. Me conozco a los contables de casi todos los partidos.

—Joder, Lorenzo, que vida tan apasionante has llevado… Y digo yo… ¿Qué partido recibe más donaciones de ese tres por ciento? 

—A la par, Marcial; da igual. Empezaron unos y lo copiaron los otros o empezaron los otros y lo copiaron los unos. No sabría decirte, pero lo que sí es cierto es que “los políticos son como los pañales de un bebé: habría que cambiarles a la fuerza cada cuatro años por el mismo motivo”.

—No te falta razón. Bueno, otro día me seguirás contando detalles. Siempre es bueno saber ¿no?,  el saber no ocupa lugar —comentó Marcial sonriendo.

—Ese refrán es uno de mis favoritos.

—Muy bien, Lorenzo, pues para ir abriendo boca y para centrarnos  ¿te parece bien encargarte de la escucha que tenemos?

—Me parece cojonudo, pero ponme al día… ¿cómo se gestiona ahora una escucha?

—De momento seguimos con el sistema tradicional; se trabaja con el grabador UHER que lleva las cintas magnéticas de siempre. Conseguí hace un año que el Jefe Superior me dejase instalar tres pares telefónicos en comisaría aunque, hasta ahora… nunca hemos tenidos tres teléfonos intervenidos porque no tengo gente para ello.

—Bueno, ahora me tienes a mí.

—Acuérdate de que, cuando te inhabilitaron, no habíamos llegado a trabajar mucho con las escuchas, porque todo lo resolvíamos con confites pero ahora… la situación ha cambiado y hay que actualizarse. Bueno, había alguno que todo lo sacaba a base de casco y bate… ¿te acuerdas…?

—Joder… y tanto; qué tiempos aquellos… —rememoró Lorenzo, mientras movía la cabeza melancólicamente—. Ese era Juanma ¿eh?, como disfrutaba poniéndoles a los choros el casco de moto y dándoles con el bate; y es que, encima, los dejaba esposados. Menudo fichaje con su interrogatorio técnico policial —mientras sonreía moviendo la cabeza.

—Se pasaba más de mil pueblos, y tenía suerte el cabrón porque nadie le denunciaba. Hizo auténticas barbaridades.

—Me acuerdo un día en que un radio-patrulla pilló in fraganti al Jimmy haciéndose una Caixa. Como siempre, iba con una pistola simulada y en un mes el juez lo ponía en libertad. Estuve con él una tarde entera y no había forma de que cantara más atracos. Apareció Juanma en el despacho y me dijo: “Lorenzo, deja trabajar a DiMaggio y vete a casita a descansar”.

—Sí, sí que me acuerdo. El Jimmy hacía subir las estadísticas de los atracos como nadie.

—Bueno, pues le empieza a contar cómo bateaba DiMaggio, los récords que tenía y mil tonterías más. Le esposó con las manos a la espalda, mientras le contaba estas batallas y le puso el casco. Sacó el bate de béisbol del armario y empezó a batear en el aire: “estoy calentando un poquito”, decía. Y claro, el Jimmy alucinaba. Cuando Juanma hizo el gesto de batear contra su cabeza, sin darle, solo marcando el golpe a estilo karateka, el Jimmy comenzó a gritar como un poseso: “vale, vale, vale”, y en cinco minutos cantó diez atracos.

—Pero acuérdate de que luego en las diligencias le quitaba alguno. Negociaba de tal forma que quedaba como si hubiera sido el propio Juanma el que les hacía un favor. Nunca le denunciaban. En fin, Lorenzo… Eso ya es historia y todo ha cambiado, así que las prácticas con tu Colt Python te las haces en el monte tú solito o con una rana.

—Te he dado mi palabra joder —contestó un arrepentido Lorenzo.

—Vale, de acuerdo. —Marcial apuró el último sorbo de la taza de café—. Ahora mismo sin escuchas no hay nada que rascar. Una escucha bien llevada te da servicios de sobra para justificar todos los meses, y es que vas sacando teléfonos para seguir luego pinchándolos cuando se te queme el que tengas.

—Yo me adapto a lo que sea preciso. Dime qué tengo que hacer, qué gente me das y quédate tranquilo.

—Lo primero que tienes que tener cristalino es que mensualmente hay que pasar al juzgado las transcripciones de las conversaciones para justificar las prórrogas. Es un papeleo molesto y que quita mucho tiempo, pero tienes a un policía que está en directo en la escucha y es el que va haciendo las transcripciones.

— ¿Qué tal es ese policía?

—Es muy competente y responsable. Se llama Jesús y le encanta ese trabajo. Le conozco desde hace diez años. Ahora mismo nos falta ampliar el equipo de investigación, porque las escuchas dan muchísimo trabajo; hay que comprobar en la calle un montón de datos que van saliendo en directo si quieres que no se te escape lo importante.

—Si te parece, me encargo yo de hacer la selección para ampliar el equipo.

—Pues bienvenido otra vez, Lorenzo, al mundo de la pringue. Te pasaré unos nombres; mira sus expedientes y… entrevístales.

— ¿De qué va la escucha actual?

—Es la de Arturo, un Guardia Urbano del distrito 9 que perdió tres dedos de su mano izquierda estando de servicio y le jubilaron. No sabemos cómo, pero ha montado un concesionario de Alfa Romeo en la Verneda del que se ocupa un encargado, y aparentemente Arturo ni pasa por él. Suponemos que está lavando parte de sus beneficios en el concesionario, pero hasta eso no podemos llegar hoy por hoy. Si su señoría quiere en su momento un informe patrimonial, se encargarían los de Jefatura.

—Los temas económicos no nos lo enseñaron en su día; tendré que actualizarme —se lamentaba Lorenzo.

—Pues por el canuto poco o nada vas a sacar del concesionario. Una vez al mes, Arturo va personalmente al concesionario, y poco más sabemos. En cambio, comprobarás que tiene un ritmo vertiginoso pasando coca. Bueno y que le gustan mucho las putas. Yo creo que se gasta casi todo en ellas. Léete el informe que se va completando cada semana y verás que tiene muchos clientes.

—Tiene buena pinta el Arturo este, ¿no?

—Sí, pero tienes que tener cuidado con el Juzgado 13, porque su señoría se está mosqueando por el retraso de su detención.

— ¿Y a qué esperamos? —preguntó con ansia Lorenzo.

—Llevamos cuatro meses esperando a saber quién le pasa la merca. Calculamos que puede mover unos cinco kilos al mes pero necesitaríamos ponerle una vigilancia fija, así que acelera esa selección que hemos comentado.

—Dalo por hecho.

—Si no fuera posible, y el Juzgado apretase mucho, has de tener siempre preparado un posible registro de alguno de sus camellos o el de él, da igual, pero hay que aguantar su detención como sea hasta que nos lleve más arriba y tranquilo, que Jesús te pondrá al día.

—Muchas gracias por tu confianza, Marcial. No te defraudaré.

—Lo sé, Lorenzo. Solo dos últimos detalles. Esto ha cambiado mucho en los diez años que has estado fuera. Ahora hay muchísimo dinero en juego y muchas traiciones entre ellos. A la mínima se dan matarile. Tiran de pipa con una soltura increíble. Es lo que los colombianos y los del Este de Europa han traído como tarjeta de presentación, y no veas cómo copia el resto. El segundo detalle es que te andes con mucho cuidado y no confíes en nadie. Aquí…, Jesús, el policía de las escuchas, es de mi entera confianza. No tiene horario fijo. Le he dado total libertad porque está estudiando Derecho; está en cuarto curso. Las escuchas son difíciles de llevar bien, ya que a veces interesa estar una noche entera en directo o un sábado por la tarde. Él conoce esta movida, con lo cual le di plena libertad y autonomía si a cambio vamos sacando servicios y si lleva todos los informes al día.

—Joder, pues sí que tiene movida una escucha.

—Sí… pero, si sabes gestionarla, te da de comer mucho tiempo. De esta escucha llevamos tres o cuatro meses viviendo muy bien y mira, no veas cómo amortiguo las broncas del Jefe Superior el mes que sube la estadística en alguna gilipollez; bueno, salvo por los últimos atracos que se ha hecho el Coleta pero, bueno… ya lo hemos solucionado. Hacemos unos diez detenidos al mes y venimos pillando un kilo de coca más o menos y eso, para un distrito, es lo más. Hombre… no hacemos todos los detenidos que podríamos porque, si no, Arturo se mosquearía si detuviéramos a todos sus clientes y manda el canuto a la basura. La clave está en las prórrogas de su señoría, salvo que identifiquemos antes al distribuidor de Arturo, que seguro es un colombiano, y fijo que tendrá muchos Arturos. ¡Ah! de las escuchas no sabe nadie nada, ni a quién se le ha pinchado, ni nada de nada. Esta comisaría es una portería y las paredes oyen.  

—Vale, vale... Ya pillo la idea, de acuerdo. Esto empieza a coger color —se entusiasmó Lorenzo, frotándose las manos.

—Se me olvidaba otro detalle importante. Se supone que toda la información la tenemos que pasar a Vía Layetana, donde la informatizan.

—Veo que algo se ha avanzado desde que dejé la Policía.

—Un poco sí, Lorenzo. Pero ni se te ocurra pasar datos alegremente y a mogollón. Solo pasarás los justos, pero los que no tengan mucho valor. Jesús te irá enseñando. Cualquier dato…, desde un teléfono, un coche o un camello que tenga un poco de color, nos lo levantan los de la Brigada Provincial a la voz de ya. Luego juegan con el dato como mejor les viene y si te he visto no me acuerdo.

— ¿Y si se dan cuenta?

            —Para eso estoy yo, Lorenzo; tranquilo que ya irás cogiendo el truco. Otra cosa: en las copas con compañeros de otras plantillas, el trabajo lo aparcas, que muchos viven de puta madre de la información que sacan tomando copas. Recuerda, por si se te ha olvidado, que colegas hay muchos pero compañeros hay muy poquitos. No me fío de ninguno de los inspectores que tengo. Los de radio patrullas hacen su turno, se van a su casa y punto. La comisaría es para ellos una simple fábrica con una sirena de entrada y otra de salida. La mayoría evita las intervenciones complicadas. Los Jefes de la Oficina de Denuncias, ídem de ídem. Y en el Grupo de Judicial estaba yo solo empezando a seleccionar a algún policía porque es preferible unos pocos pero bien avenidos que no muchos y revueltos, así que ahora te toca a ti, Lorenzo. En general, hoy en día en la Policía la mayoría no hace más que quejarse todo el día: el horario, el sueldo, sindicato para arriba, sindicato para abajo... No sabes lo que me ralla oírles. Y los policías uniformados más o menos… van cumpliendo el expediente lo justo.

—Pues vaya ambiente que tenemos.

—Te resumo la filosofía general de la mayoría: la ley del mínimo esfuerzo, trabajando lo imprescindible en el menor tiempo posible, que no trascienda mucho y que no termine en juicio para no perder una mañana. Nada les merece la pena pero es que nada… salvo mantener el turno de mañana. Únele a todo eso el enchufismo cada día más extendido así que… dime… ¿cómo motivas al personal? —.Lorenzo permanecía en silencio arqueando las cejas sin saber cómo intervenir —Así es, Lorenzo. Pero, bueno… de momento estamos aquí y la primera regla que has de tener en cuenta, si no quieres que te chuleen es que la información es tuya, solo tuya. Bueno, tuya aquí significa que es tuya y mía —dijo Marcial sonriendo—. A Jesús y al resto, les cuentas lo imprescindible.

— ¿Hay más reglas, por lo que veo…?

—Sí, hay otra más; la más importante —Marcial hizo un silencio aunque no esperaba contestación alguna hasta que Lorenzo se encogió de hombros pidiendo esa segunda regla —.Que no olvides la primera.

—Eres un cachondo, Marcial.

—Así es como funciona esta tienda. Ya me he hartado de criar parásitos a costa mía.  Bueno, Lorenzo… cambiemos de tema… ¿eh?... ahora toca nombrarte caballero jefe de grupo de policía judicial —a la vez que le hacía al camarero el gesto de dos chupitos con el signo de la victoria —. Tendrás mando en plaza pero a título gratuito; ¿aceptas? —le propuso simulando cierta solemnidad.

—Por supuesto y encantado de ello.

—Bien, pues pasemos al juramento… —a la vez que Marcial colocaba su porta placa abierto sobre la mesa— Por tu mano derecha sobre mi placa… ¿juras lealtad a tu señor natural, oseáse a mí mismo,  y ayudar y honrar a las damas siempre que te sea posible? —propuso Marcial.

—No me jodas Marcial, que tengo que jurar eso; joder…

—Eso y más, ¿vale…? Así que cállate que no he acabado —le recriminó Marcial que se lo estaba pasando como nunca—. Cuando acabe, puedes hablar y pagar el desayuno con chupitos incluidos.

—Venga, adelante —respondió sonriendo Lorenzo— Sí… juro.

— ¿Juras no dudar en morir por defender la ley y tu tierra leonesa?

—Sí, juro — respondió Lorenzo simulando seriedad pero con la sonrisa en los labios.

— ¿Juras mantener el bien frente a la injusticia y el mal?

—Sí, juro.

—Lorenzo… quedas nombrado noble caballero jefe de grupo de policía judicial, por Dios, por San Jorge, por la justicia y por el bien. Haz uso correcto del nombramiento y practica, en todo momento, la prudencia, el coraje y la templanza.

—Bueno… tendré que analizar a fondo tantas cosas pero… me falta la espada ¿no? y si no… ¿cómo me darás el espaldarazo? —preguntó Lorenzo.

—Aquí no hay espaldarazo… hay chupitazo —le dijo Marcial, levantando su chupito a modo de brindis lo cual fue seguido por Lorenzo— ¡Salud! y de un trago, “padentro”.

— ¡Salud! —contestó Lorenzo que imitó a Marcial bebiéndose de un único trago, el chupito— ¡Ahh! Lo  pasaremos bien… ya verás. No te arrepentirás Marcial.

—Eso espero, amigo.

03. Noche desafortunada de Lorenzo (10 años antes)

Aquella noche habían tenido en la Brigada la cena del patrón, los Santos Ángeles Custodios. Cuando acabaron, sobre la media noche, remataron en el pub Ambigú de la Meridiana con la última copa pero no la alargaron mucho pues al día siguiente había que volver al trabajo. Lorenzo se fue a su casa andando para airearse y en el trayecto se detuvo en una cabina para llamar a una amiga. Aunque iba solo, iba demasiado cargado de un  Pesquera del ochenta y de tres Bourbon. Se encontraba en ese estado de obnubilación en el que ya va costando articular las palabras y, conservar la línea recta sobre la acera, ya empezaba a ser difícil.

Cuando estaba marcando el número, llegaron dos chavalillos que empezaron a golpear los cristales de la puerta, gesticulando para que Lorenzo saliera y les dejara llamar. También llevaban encima una notable dosis de alcohol y no paraban de reír. Ante su insistencia, y como no le dejaban hablar, Lorenzo se mosqueó y salió de la cabina. Comenzaron a discutir y a empujarse… y ahí comenzó el principio del fin: Lorenzo sacó su pistola, pero poco más hizo porque, aunque pretendió decirles que era policía, el alcohol no le dejó pronunciarlo con claridad. El resultado parecía evidente ya que, en el instante preciso en que extrajo la pistola que llevaba enfundada, a su costado, uno de los chavales se la intentó quitar. El forcejeo de manos por apoderarse de la pistola apenas duró nada y en dos segundos la tragedia llegó a su clímax. Un disparo accidental paralizó estúpidamente aquella noche y la vida de un adolescente, que cayó en la acera de rodillas y, una milésima de segundo después, se fue de bruces al suelo. Estaba muerto y mantenía los ojos abiertos, mientras una pequeño hilo de sangre salía de su pecho.

Cuando llegó el juez de guardia para levantar el cadáver, intentó hablar con Lorenzo pero fue una conversación de cinco segundos porque Lorenzo seguía sin poder construir una frase de más de dos palabras. La mezcla de Pesquera con bourbon seguía haciendo efecto, así que el Juez ordenó que quedara detenido y custodiado en los locales  de la Brigada en ese mismo instante. A la mañana siguiente le tomó declaración, pero era imposible que convenciera a su señoría de que todo fue un accidente; la crónica de un desastre anunciado se cumplió y su ingreso como preso preventivo en la Modelo fue inminente. Estuvo tres meses en el módulo de aislamiento para policías hasta que el abogado consiguió su libertad bajo fianza. Al final, fue condenado por homicidio imprudente a dos años de prisión, que no cumplió, y a cinco años de inhabilitación para el ejercicio de cargo público.

Lorenzo era un policía vocacional y aquella noche tomó una nefasta decisión que le hundió la vida como jamás podía haber imaginado. Aunque lo peor fue el remordimiento y la vergüenza que sintió por haber roto una familia. Poco a poco fue conviviendo con esas sensaciones y, después de diez años, consideró que merecía la pena darse otra oportunidad aunque ya no era el mismo. Esos años trabajando en el sector de la seguridad privada le había cambiado su sistema de valores y ya no veía la vida como antes. Ahora, con Marcial otra vez, se sentía renacer y cuando éste se enteró de que Lorenzo iba a reingresar, se alegró muchísimo porque siempre destacó por su especial motivación hacia el trabajo; además… seguía siendo independiente emocionalmente, lo cual siempre era una ventaja. Marcial no dudó en reclamarlo.

04. Visita a la cárcel Modelo

Qué gran invento el pa amb tomàquet que hicieron en esta tierra, pensaba Marcial mientras frotaba medio tomate sobre la rebanada de pan de payés, recién tostado. Escuchaba en la radio el debate mañanero mientras uno de los contertulios lanzaba soflamas de estar con Cataluña o estar contra los catalanes. Marcial no dejaba de escudriñar en su mente buscando esa causa identitaria que el contertulio no hacía más que invocar y pensaba que, cuando se fuera de Cataluña, sólo se llevaría el pa amb tomàquet que, por cierto, algunos reivindicaban como invento murciano pero cualquiera invocaba ese dato en Cataluña.

Sus pensamientos se cortaron en seco cuando el locutor empezó a comentar el atentado contra dos guardias civiles en un pueblo de Huesca, hacía un mes. Cuando escuchaba comentarios sobre algún atentado le venía, irremediablemente, a la memoria el asesinato de su compañero y amigo, Martín, en Vizcaya once años atrás. Estaba en una vigilancia detrás de dos comandos  y mientras hablaba por teléfono desde una cabina, en el rellano de entrada de un restaurante de carretera, se le acercaron por la espalda y dos cobardes detonaciones volatilizaron una familia y muchas esperanzas. No hubo testigos… Nadie vio nada de nada, como siempre.

Y como siempre… el recuerdo de su abuelo le venía a su memoria cuando parafraseaba, con frecuencia, a  Shakespeare en la obra de Julio Cesar afirmando con mucha vehemencia que “el miedo es libre y los valientes burlan a la muerte cada día; en cambio, los cobardes mueren todos los días un poco”.

La diatriba mental de Marcial contra el debate radiofónico y la tristeza del recuerdo de Martín se frenaron radicalmente cuando sonó el teléfono. Descolgó expectante, porque el número era de la Comisaría. Le avisaron de que a las doce de la mañana podría ir ya a la cárcel Modelo para realizar la visita que había pedido con el Coleta; quería comprobar su estado de ánimo y si le merecía la pena volver a utilizarle como confite, porque su instinto le decía que en la Harlem se estaba cocinando algo más que interesante y, de paso, aprovechaba sus últimos meses en Barcelona por si saltaba la liebre. Marcial tenía muy claro que cuando un asunto empezaba, nunca se sabe cómo acaban pero, eso sí, para saberlo, había que empezarlos.

Esa mañana había una temperatura muy agradable, así que Marcial decidió ir en su moto, una Vespa GS matriculada en 1965, es decir hacía treinta y cinco años; todo un clásico que le habían regalado en un desguace de La Roca. El dueño le debía varios favores y no pudo rechazarlo, aunque su restauración le había costado tanto como una moto nueva, pero merecía la pena: fue la primera con manillar de aleación con el cableado oculto y el faro integrado, y la otra novedad que marcó aquel modelo fue su asiento doble y unas ruedas más anchas. Bueno… y el color fucsia original que, también, tuvo que recomponer, la hizo más espectacular todavía. Desde luego, cuando paraba en los semáforos era el objeto de múltiples miradas, entre curiosas y envidiosas, pero ese detalle no llegó a adivinarlo cuando encargó su rehabilitación y eso le estaba haciendo dudar, cada día más, en seguir con ella o venderla para dejar de atraer tanta atención. Desde luego no se imaginaba circulando con ella por su tierra porque, entre que allí no había esa cultura de moto como en Barcelona y, conociendo cierta faceta de la mentalidad de sus paisanos, suponía lo que pensarían más de uno y más de dos, cuando le vieran en los semáforos esperando a que se abrieran; y bueno… los cachondeitos en el trabajo ya los estaba viendo venir.  

En la Ciudad Condal nunca helaba; bueno, en Collserola sí que caían buenas pelonas en invierno. En cambio, en su añorado León el clima siempre era muy extremo, con nueve meses de invierno y tres de infierno, como decían los abuelos,  por lo menos en la llanura, porque en la montaña era diferente. Quizás, lo que más echaba de menos era su ambiente seco, porque en Barcelona la humedad le agobiaba mucho, sobre todo en verano que le hacía sentirse pegado al suelo en la calle y con la camisa siempre húmeda de sudor.

Aparcó en la acera frente a la cárcel Modelo junto a una tienda que, por casualidad, era solo para bikers, lo cual le vino muy bien porque, desde hacía tiempo, estaba pensando en comprarse unas nuevas protecciones para las bajadas de Collserola pues, el día menos pensado, sabía que se iba a desollar todo el cuerpo y tampoco estaba de más ver un nuevo cuadro de mandos, con lo cual decidió visitarla en cuanto acabara  en la cárcel.

Se dirigió al control de accesos y, una vez que le acreditaron, un funcionario le acompañó hasta la sala de visitas. Cruzaron un largo pasillo y dos grandes puertas de barrotes; su olor característico le recordó el museo del ferrocarril que había visitado una vez: era el olor del  engrase de las bisagras de las puertas que debía ser el mismo que el de los ejes de las ruedas de los trenes. Le acompañaron hasta una sala rectangular con una larga mesa de dos ambientes, separados por un panel de metacrilato perforado con círculos para poder hablar entre ambos lados de la mesa. Cada puesto de visita estaba compartimentado con paneles de madera de dos metros de altura, que pretendían asegurar una cierta intimidad. Le indicaron una de las sillas, y allí esperó sentado cinco minutos hasta que otro funcionario de prisiones apareció con el Coleta, que se sentó frente a Marcial. Se le notaba cansado y muy vulnerable; su barba de varios días y no haberse peinado, completaban  una imagen bastante deteriorada. No sabía, pero se lo imaginaba, si estaba esnifando pero todo apuntaba a que lo estaba pasando mal pues la coca no se regalaba y el Coleta debía estar sin blanca.

— ¿Qué tal, chaval? ¿Y esa vida carcelaria? —le preguntó Marcial, satisfecho  porque los puestos de visita de ambos lados estaban vacios.

—Es la tercera vez que entro en la trena y cada vez es peor que la anterior pero ahí vamos… aguantando. ¿Qué tal le va?

—Bien… muy bien. Mi vida no ha variado mucho  desde que entraste aquí. Y en la calle… muchos coches, muchas motos, muchos tubos de escape, muchas prisas… Joder, ¿qué crees que ha cambiado? —le contestó con tono burlón Marcial.

—Por aquí dentro la fauna ha cambiado mucho. Parece que estoy en las Naciones Unidas… no hay más que moros, colombianos, rumanos... esto está internacionalizado a mogollón.

—Nos invaden en las calles y las cárceles no iba a ser una excepción; es lo que toca. ¿Qué compañero te ha tocado?

—Parece buena gente; se llama Gregory, es rumano y le he caído bien así que no me puedo quejar, porque hay alguno al borde del suicidio: como caigas mal y no tengas alguna ayuda, tu vida  aquí es un infierno.

—Ojito, no te fíes, que aquí te la colocan a la primera de cambio. ¿Por qué  han entalegado a tu Gregory?

—Se lo hace de correo y transporta cualquier merca que le pidan para su país. Me ha ofrecido entrar en su cuadrilla porque está haciéndose una hucha para montar una tienda de informática en Bucarest cuando salga en libertad. Parece que allí es lo que va a triunfar estos años.

— ¿Qué tipo de cuadrilla es esa?

—Gregory conducía una furgoneta una vez a la semana hasta Rumanía. La recoge ya cargada en un almacén en Pomar, generalmente los sábados de madrugada, y el domingo a mediodía, si la carretera ha ido bien, la tiene que dejar en un almacén de Bucarest.

— ¿Vas a sacarte el carnet de copiloto? —le preguntó un sonriente Marcial.

—De copiloto y de lo que haga falta. Necesita alguien de confianza para conducir un coche de avanzadilla y dar el agua si hay controles. Como le dije, parece que le he caído bien porque la semana pasada le libré de una buena, cuando un colega suyo le iba a hostiar en las duchas. Como solo era uno, me metí en medio y menos mal que me salió bien la jugada. Alguna movida debe de tener pendiente con ese tío porque los dos son del mismo barrio en Bucarest.

— ¿Y qué carga llevan?

—De todo un poco. Abrigos de piel y, sobre todo, joyas que van camuflados en lavadoras, frigoríficos  y microondas. Todo lo compran con tarjetas chungas.

—Tiene buena pinta el tema pero, ya sabes, si no me consigues más datos, poco puedo hacer.

—Sí que tengo más datos pero algo me dará a cambio, ¿no?  —le propuso el Coleta— porque  Gregory me pagaría cien mil pelas por viaje.

—Joder… pues con ese sueldo no hay que pensárselo mucho ¿eh? aunque pocos viajes harás desde aquí dentro —dijo un irónico Marcial—. Ya veré… déjame que lo piense un poco —le dijo Marcial sin mostrar interés por Gregory aunque sabía que podía ser un buen asunto.

—Necesito un abogado de los buenos, buenos… de esos que conoce Ud. que me consiga la fianza antes de que se ponga a parir mi chica. Me molaría estar en el quirófano. Seguro que sabrá elegirme el mejor porque los colegas del Gregory me pueden adelantar doscientas mil pelas si les hago luego dos  viajes cuando salga de aquí.

—Vale… me pongo con ello —le comentó Marcial trasmitiéndole pocas esperanzas para no descubrir su interés —. Pero será más que difícil. No creas que sacar a alguien de aquí con un atraco a sus costillas está a la orden del día;   ya iremos viendo pero, ahora mismo, lo que más interesa es la Harlem. Necesito saber qué cocido tenemos allí —Marcial  lo pronunció con un tono más serio de lo habitual para que el Coleta fuera realmente consciente de su interés en el tema—. Y estoy convencido de que tienes contactos fuera para saberlo.

—Moveré a todos mis colegas, téngalo por seguro, pero volvamos al tema... mire… cuando venga Pepi a visitarme le pasaré los datos del pavo que copia las tarjetas; es en el peaje de Martorell pero tienen a más peña repartida por supermercados y gasolineras copiando tarjetas aunque ahí todavía no he llegado. ¿Cómo lo ve, eh? ¿Es un buen servicio, no?

— ¿Sabes dónde fabrica luego las tarjetas? —le preguntó Marcial sin contestarle a su pregunta para ocultar su interés.

—En un piso de Badalona. Uno de sus colegas, un friki informático, las copia como churros y las empareja con pasaportes robados que les pasa un moro de las Ramblas. Lo tienen todo planificado… fíjese… todo lo que pillan ya está encargado desde Bucarest.

— ¿De cuántas tarjetas hablamos?

—Eso no lo sé, pero imagino que mueve mogollón. Creo que no dan abasto. Muchas las mandan a otros colegas de Madrid y otras a Valencia.

— ¿Quién hace las compras?

—Tienen mucha peña, la mayoría son estudiantes moldavos de la Universidad de Iasi, que debe estar en la frontera con Rumanía. Les engañan en los tablones de anuncio de la Universidad ofreciéndoles curro fácil en España. Cuando pasan un mes aquí sin conseguir ese curro prometido, se les acaba el poco dinero que traen y están listos para pillar lo que sea. Lo único que les piden para entrar en la rueda, es llevar un par de fotos cada uno para montarles los pasaportes. Por diez mil pelas el fin de semana, no paran de comprar pulseras y pendientes con brillantes. Pocos se resisten.

—Sigue así, Coleta, y haremos grandes negocios juntos pero… no olvides que lo de Gregory es un aperitivo porque si consigo sacarte, tendrás que volcarte en la Harlem; tú dirás ¿si hay trato?

—Claro que hay trato… Ud. gana —le reconoció el Coleta— como siempre.

 —Los dos ganamos Coleta; los dos… no me jodas que no has sacado beneficios conmigo, si quieres… te recuerdo todos los marrones que te he quitado. Bueno… en este caso, Pepi y tu hijo también ganan ¿eh?... Y ahora me tengo que ir, pero una última cosa… cuídate y ojo en las duchas cuando se te caiga el jabón —le dijo Marcial muy serio aunque esa seriedad fingida le duró sólo dos segundos—. Perdona el chiste, pero es que me lo has puesto a huevo, y estate tranquilo que te sacaré muy pronto.

Cuando Marcial salía hacia la calle,  iba cavilando cómo sacar al Coleta hasta que sintió que sus pulmones se agrandaban, pese a la peste de tubos de escape de la calle Entenza, pero es que el olor impregnado en las paredes de la multicultural Modelo era tan único como desagradable. Aún así, tenía buenas sensaciones. Necesitaba airearse. Era mediodía y le daba tiempo a pedalear un buen rato hasta Montjuïc. Alguna ventaja tenía que sacar por ser el jefe ¿no? y luego, por la tarde, tenía consulta de control con el médico de digestivo pero, antes, entró en la tienda de bikers con tranquilidad.

05. Propuesta a Lorenzo

A la mañana siguiente Marcial había quedado con Lorenzo en la Casa de Castilla y León y,  como el médico de digestivo le había dado unas muy buenas noticias, iba más contento de lo normal pues veía que sus hábitos gastronómicos estaban funcionando. Sólo le faltaba abandonar el alcohol destilado aunque ya era muy poquito lo que consumía pero, ahora con Lorenzo, parecía que le iba a costar un poco más porque, comentar las vivencias pasadas, traían inevitablemente el alcohol como compañero inseparable, que lo fue y mucho, de aquellas fatigas. Cuando entró en la Casa, Lorenzo ya estaba esperándole en una mesa.

—Buenos días chavalín ¿qué tal todo? —saludó Marcial sin dejarle contestar—. A ver… ¿novedades?

—Todo tranquilo, más de lo mismo: pasan seis detenidos a disposición judicial y quedan cuatro traspasos en la oficina de denuncias con cinco detenidos en el calabozo. Lo más relevante es un desparrame en un chalet; la alarma funcionó y el “Z” llegó a tiempo, cosas raras las dos.

—Pues sí, porque muchas alarmas, mucha publicidad y luego… la mitad de las veces no funcionan.  Muy bien, ya te habrás ido percatando de las miserias que llevamos en los distritos ¿no? Conviene acostumbrarse para no llevarte malos rollos a casa; aquí hacemos de todo, somos igual que las urgencias hospitalarias pero tiene su cara amable, si sabes verla, claro —comentó Marcial con satisfacción.

—Sí, es una buena comparación. A ver Marcial… yo prefiero este distrito que la Brigada, qué quieres que te diga; lo primero es el ambiente de trabajo y, después, el propio trabajo porque la autonomía es importante.  Al final… los chorizos son chorizos, aquí y en Pernambuco.

—Pues sí, pero para nuestros jefes no es así porque este trabajo no se valora ni un pimiento;  tú sabes que en la Brigada cada tema que sacábamos llevaba una felicitación y, al final, el baremo es lo que cuenta para los traslados ¿no? Pues en un distrito, si sacas una felicitación al año, vas bien aviado.

—Pues sí, tienes razón —asintió Lorenzo con la cabeza.

—Mira… sin ir más lejos, te traigo un asunto de esos; ojo, que si sale bien verás como el jefe superior se lo monta de cojones con algún director general y… bueno… a ti te caerá una felicitación, todo podría ser.

—Siempre a tus órdenes, jefe —dijo Lorenzo sonriendo y llevándose la mano derecha a su parietal derecho.

—De momento, para que calientes un poquito y no te embrutezcas, llámate a la Brigada y consigue el teléfono de los enlaces en Visa, MasterCard y 4B; y vete a verlos personalmente.

— ¿Qué buscamos?

—Diles que saquen los datos de las personas que hayan denunciado la clonación de sus tarjetas en los últimos seis meses y que seleccionen aquellas que hayan tenido cargos en el peaje de la AP—7, la de Martorell. Que te hagan un listado con los días, horas, minutos, segundos y, lo más importante, que incluyan los datos de los cobradores de esas operaciones de peaje.

— ¿Qué pasa en Martorell?

—Es una primera idea. Si sale bien harás lo mismo con otras autovías. Se trataría de averiguar lugares de pago comunes entre las personas que han denunciado la clonación de sus tarjetas. Imagino que hay un cobrador del peaje que pasa la tarjeta del conductor dos veces, una por el lector normal de su peaje para cobrar y otra por un lector camuflado y así consigue copiar la banda de la tarjeta. Ese lector se lo tiene que pasar a alguien. Como espero que sea siempre el mismo cobrador, le pones una troncha unos días y a jugar…

—Joder; pero si saliera de verdad ese dato, no sé si podremos montar la vigilancia. Ya sabes cómo estamos de gente, de horas y de dietas.

—Tienes razón. Bueno, si solo te sale un único cobrador comentamos la jugada y vemos cómo estiramos el asunto.

—Parece que esto va cogiendo color —comentó entusiasta Lorenzo.

—Como me queda menos que un caramelo a la puerta de un colegio, quiero dejarte medio colocado y con ciertos tirados pegados, así que ahora… cuando volvamos a comisaría localiza a Corbacho y dile que quiero hablar con él.

— ¿Ha pasado algo que yo deba saber?

—Tranquilo, Lorenzo. Voy a convencer a Corbacho para que se haga unas horas nocturnas en la Harlem. Tiene muchas horas de vuelo y la información que consiga nos vendrá de perlas. Seguro que sabrá tratar con cariño a  Romero aunque me da que es el último de la fila en este asunto ¿no te parece?... Hay que darle sedal.

Corbacho era un buen policía de base que nunca pudo ascender: un veterano con diez trienios a la espalda, de la misma quinta que Marcial. Estaba asignado a la seguridad de comisaría y a la vigilancia de los detenidos en el calabozo en el turno de noche. Trabajaba una noche sí y dos no, así que disponía de mucho tiempo libre. Era uno de tantos policías infrautilizados que, con el paso del tiempo, se van buscando puestos relativamente cómodos y que permiten acumular mucho tiempo libre. Marcial le conocía desde hace mucho tiempo, cuando estaba en los radio patrullas de la Verneda, y siempre vio que era de los policías que tiene ese algo más que otros. Una noche de hacía años, al identificar a dos greñudos, como él mismo contaba, se armó un tiroteo. Cuando pararon al lado de los greñudos, que iban andando por la calle Mozart, casi no les había dado tiempo a bajarse del coche cuando comenzaron los disparos. Tuvieron suerte de que los greñudos ni miraban donde disparaban; solo querían distanciarse del radiopatrulla corriendo y disparando sin contemplaciones pero sin mirar. Salvo que varios escaparates y lunas de coches quedaron agujereados, no pasó nada más de casualidad. En aquel instante, Corbacho tomó la decisión de retirarse de la calle pues salió vivito y coleando después de sentir el especial silbido de una bala a un milímetro de su oreja que, además de una  sordera momentánea, le hizo ver que había llegado su hora. No quería acabar, como él solía comentar de broma, de decúbito supino tan pronto, en el sobre de madera, con las manitas cruzadas sobre el pecho y con una corbatita negra. Estaría detrás de una cristalera, rodeado de coronas ‘QUE NO TE OLVIDAN’ mientras su familia y amigos comentarían la gran persona que era. Y, por cierto…, haciendo mucho ruido, porque todos hablarían en alto, una vez superados los primeros minutos de los pésames de rigor. Los velatorios ya no son lo que eran. Ya no se vela como antes; ahora más que velar se desvela al muerto con tanta charlatanería.

—Otra cosa… voy a intentar sacar al Coleta de la Modelo para que complete a Corbacho. Hay que saber qué pasa en la Harlem sí o sí.

—Hosti, Marcial… ¿Que le vas a sacar de la Modelo, estás diciendo?  —contestó Lorenzo frunciendo el entrecejo y echando la cabeza hacia atrás.

—Pues claro, ¿con quién crees que estás hablando?

—No lo sé, Marcial, dímelo tú, ¿con Dios o con el Divino San Roque?

—Anda, modorro, déjate de dioses y de gaitas. Mis contactos son de calidad y, si tengo que utilizarlos… los utilizo; así de fácil… ni más ni menos.

            —Vale… Habrá que verlo pero, de cualquier forma, volviendo al Coleta… eres muy confiado con él, ¿no? En realidad, siempre has sido muy confiado y por eso han abusado tanto de ti.

—Mira… Es algo que asumí hace mucho. Sin confites hay muy poquito que hacer, y ahora mismo tengo una corazonada. Si sabemos trabajar la Harlem seguro que damos un pelotazo. Además, con el Coleta tengo una relación diferente y sé que no me fallará; nunca me ha fallado.

—Muy bien… pues tú decides, jefe.

. . . . .

A mediodía Ana, la secretaria, llamó a Marcial por teléfono para avisarle de que Corbacho estaba esperando en la pequeña sala de espera.

—Buenos días, a sus órdenes —saludó Corbacho sin rebasar el quicio de la puerta—. El inspector Lorenzo me llamó a casa esta mañana.

—Pase por favor y siéntese. Quería hablar con usted para proponerle un cambio de servicio.

—Ya sabe que estoy de noche. Si la otra noche no le gustó como traté al inspector Lorenzo, siento decirle que fui demasiado blando porque debería haberle denunciado. Yo vengo a trabajar… me gusta mi trabajo y, aunque he visto de todo, lo que el Inspector le estaba haciendo al Coleta no tiene nombre.

—Tranquilo, Corbacho. Su actuación fue perfecta pero no quiero hablar de eso con usted, no se preocupe.

—Pues usted dirá —respondió Corbacho, expectante.

—Va a seguir trabajando de noche, pero con otro cometido.

—Si piensa sacarme a los radio patrullas le pediría que lo piense bien. Ya estoy mayor para andar correteando detrás de jovencitos. Mis pulmones no aguantan más de veinticinco metros.

—No es nada de ningún radiopatrulla. Es un servicio especial. ¿Conoce la discoteca Harlem?

—Como la palma de mi mano. He intervenido en varios de los precintos que ha tenido estos años.

—Necesito que trabaje en la Harlem de noche, pero todas o casi todas las noches. El horario no dependerá de mí, y por supuesto tendrá un sobresueldo, porque supongo que en la Harlem se pagarán muy bien las horas.

—Esto me huele más bien raro, jefe. Dicho con todos mis respetos, ¿le importaría acabar el acertijo?

—Déjese de acertijos, que va en serio. Le cambiaré al turno de tarde en Seguridad. Trabajará de lunes a viernes en comisaría. El sobresueldo de las noches lo negociará con Romero, el que estaba en Secretaría que, como sabe, se ha ido hace un año a la segunda actividad. Estoy convencido de que no le resultará difícil colocarse de puertas en la Harlem.

—Llevo unos meses escuchando a los compañeros hablar de las noches de la Harlem. Romero les da ocho mil pesetas por noche y, como no tributan, si consigues hacerte diez noches al mes te sacas una pasta gansa libre de impuestos. La verdad es que lo he llegado a pensar alguna vez pero no me apetecía lidiar con Romero porq      ue tuve con él algunas disputas sindicales cuando estábamos en la Verneda.

—Pues lo siento, pero vaya pidiendo hora para hablar con él. Necesito que empiece cuanto antes, así que vaya olvidando aquellas disputas.

— ¿Y quién me librará del expediente disciplinario si los de Asuntos Internos dan un día el zapatazo?

—No se preocupe por Asuntos Internos. Romero me importa tres pepinos. Solo quiero saber qué está pasando allí porque es imposible que Romero haya reabierto la Harlem. Habría necesitado muchísimo dinero, así que tenemos que averiguar para quién trabaja en realidad.

—Bueno, si es así, cuente conmigo para lo que haga falta. Por lo que dice…, el tema puede tener mucho color pero necesito que me diga con claridad qué es lo que buscamos, qué tengo que hacer y hasta dónde puedo llegar.

—Así será, no lo dude. Ahora mismo no sabemos qué buscamos. Dependerá de lo que vaya averiguando, iremos capeando el asunto. Por cierto, si ve al Coleta por allí no le conoce, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, no se preocupe pero cómo quiere que le pase la información que vaya sacando.

—Por las tardes, cuando me de las novedades de los detenidos así que, en vez de dármelas en la puerta, cuando entre en comisaría subirá a mi despacho. También tendrá algunas noches el apoyo de un equipo de vigilancia en el exterior, para que usted les marque a quién deben seguir a la salida de la discoteca. Se trata de ir identificando a toda la fauna especial que vaya por allí. El inspector Lorenzo tendrá su móvil abierto las veinticuatro horas para que le vaya informando de todo.

—No habrá problema con Romero para que me acepte porque, aunque teníamos diferencias sindicales, nos entendíamos.

—Pues bienvenido a la vida operativa. —Marcial le ofreció la mano a Corbacho, que se la estrechó muy satisfecho por la confianza que le acababa de dar. Después de tantos años en la Policía, Corbacho se sentía por primera vez reconocido y muy motivado y eso que no había empezado.

06. En Maracaibo, con una langosta borracha

A la vez que un motivado y ufano Corbacho saliera del despacho de Marcial,  a ocho mil kilómetros de distancia en el aeropuerto venezolano de la Chinita, en Maracaibo,  y bajo un sol brillante, Andréu Fábregas bajaba por la escalerilla de un pequeño Boeing 717  de American Airlines que había cogido en Miami. Antes, habían sido trece larguísimas horas de vuelo en un gigantesco Boeing 777, desde Madrid, con una escala en Miami de dos horas donde le cambiaron de avión. Lo primero que divisó fue una gigantesca pantalla situada en la puerta de acceso a la terminal que marcaba treinta y cuatro grados de temperatura, a pesar de estar a primeros de Octubre. Ahora comprendía el sentido de la repetitiva canción de Tierra del Sol Amada, que había escuchado a la fuerza en el hilo musical del vuelo desde Miami. El tamaño de la pantalla era lo suficientemente grande como para ver sus mediciones a casi cien metros de distancia.

Aunque todo su cuerpo estaba todavía entumecido, había dormido lo necesario y el tiempo en el avión, desde Madrid, le había cundido bastante, pues había puesto en orden mucho trabajo atrasado y había dejado preparados todos los correos electrónicos que tenía pendientes. Poco a poco sentía que su sangre comenzaba a fluir con normalidad y que se estaba espabilando lo suficiente para afrontar esa noche la entrevista, tan esperada, con Pablo Nogueira. El avión les había acercado a unos treinta metros del acceso a la terminal, con lo cual todos los pasajeros iban andando desde la escalerilla en busca de sus equipajes. Eran las ventajas y los inconvenientes de los aeropuertos pequeños, como el de la Chinita.

Nada más entrar en la terminal internacional, Andréu se encontró con la cinta transportadora de equipajes y solo tardó cinco minutos en localizar su pequeño trolley. Ahora, su siguiente objetivo era localizar la salida y la parada de taxis lo cual fue sencillo siguiendo al resto del pasaje. Iba pensando en lo que haría nada más llegar al hotel cuando, unos metros antes de la salida, una espectacular combinación de imágenes le hizo detenerse, como al resto de pasajeros que visitaban por primera vez el aeropuerto. Merecía le pena observar unos segundos una enorme cristalera policromada, de diez metros de altura, que decoraba toda la pared superior de la salida de la terminal nacional con la imagen, del mismo tamaño, de la Virgen del Rosario de Chiquinquirá, apodada La Chinita y que, según una placa explicativa que no podía pasar inadvertida por su gran tamaño, era la patrona de Maracaibo. La Virgen compartía espacio con un anuncio de Coca Cola de idéntico tamaño, cuyo eslogan aludía a la “alegría y el sabor de nuestra gente”. Su anunciante era un corpulento hombre, vestido con camisa de color rojo revolucionario que parecía un clon del recién elegido presidente de Venezuela, gracias a unos cutres retoques con photoshop. Este inmenso clon exhibía una amplia sonrisa con el dedo pulgar hacia arriba mientras guiñaba un ojo. Andréu y algunos pasajeros más se detuvieron unos segundos ante semejante combinación para observarla con más detenimiento, produciéndose una pequeña y cómplice sonrisa de todos, acompañada de un leve movimiento de cabeza de izquierda a derecha, mientras se alejaban del anuncio.

El taxi le llevó al Hotel Maruma, muy próximo al aeropuerto. Era el más lujoso de Maracaibo y Andréu tenía la suerte de ir con todos los gastos pagados. Cuando entró en el vestíbulo percibió el lujo, la tranquilidad y, a la vez, lo acogedor del lugar. Se olvidó de todo el ambiente que había observado en el exterior durante el corto trayecto del taxi: una ciudad muy ruidosa, con mucho tráfico desordenado y cubierta de una fina cúpula de polución. Su paso por recepción para registrarse no duró ni cinco minutos, incluyendo una bienvenida muy agradable por parte de la recepcionista. Su acento pausado y meloso y la sintaxis tan peculiar que utilizaba le hizo olvidar las quince horas de butaca que, aun en business, no dejaban de ser una palizón para el cuerpo.

—Mi nombre es María Alejandra y es un honor darle la bienvenida. Nos complace que su empresa haya elegido nuestro hotel para celebrar sus negocios y le deseo que pase una bonita estancia; ¡sea bienvenido!

La amable y guapa recepcionista le informó acerca de las principales instalaciones del hotel y, finalmente, de que tenía una mesa reservada para cenar a nombre de Pablo Nogueira. Justo antes de subir al ascensor divisó el interior del bar, con los suelos y las paredes de madera y unas sillas muy amplias, lo cual le tranquilizó pues ya sabía dónde podría pasar esos tiempos muertos que siempre aparecen en este tipo de viajes. Mientras subía en el ascensor, Andréu iba pensando que este viaje podía representar un cambio inesperado en su línea de negocio y que ya iba siendo hora de dar un paso más, pues su campo de acción en Barcelona se le estaba quedando pequeño.

Andréu había pasado por la universidad, por un banco, por un auto despido forzado, por un divorcio… Había llevado una vida más bien ajetreada y Pablo Nogueira le podía aportar otra dimensión, una más que especial. La estructura que había montado funcionaba por sí sola y ya no había emoción, salvo la facturación, que no dejaba de aumentar. Presentía que había mucho dinero en juego lo cual era superior a sus fuerzas. Su forzado auto despido del banco le borró de su conciencia la sempiterna lucha entre el bien y el mal que, según pensaba, era desconocida para los que ostentaban el poder y tenían el dinero.

 ¡Ya iba siendo hora de ser uno de ellos!

Porqué no, pensaba Andréu continuamente. A los pocos segundos, una señal acústica muy débil de gong de cuadrilátero, seguida de la apertura de la puerta del ascensor, le interrumpió la elucubración de sus anhelos existenciales.

Maracaibo era el segundo centro financiero de Venezuela y en él se congregaban muchos millonarios pata negra del continente americano, la mayoría notables especuladores y maestros en mordidas. Andréu no era del todo consciente de esa situación y es que jamás pensó en viajar allí. Se encontraba en otra liga que, probablemente, iba a cambiar su vida por varias razones, entre ellas porque confiaba que sus cuentas corrientes iban a crecer considerablemente si llegaban a un acuerdo y porque los contactos bancarios que tenía en Suiza iban a subir a un nivel superior, y eso… eso le ponía mucho; vaya si le ponía. No en vano él procedía del mundo bancario, y relacionarse con el más alto nivel en ese sector, para él suponía todo y más.

No lo podía evitar: lo llevaba en la sangre.

Esa misma noche iba a cenar con el líder de un cartel colombiano: con Pablo Nogueira. Para Andréu no era un reto más: era su gran reto. Cuando su amigo, el Coronel Jacinto, le propuso viajar a Maracaibo para conocer a Pablo no acabó de verlo claro, pues le suponía salir a un mundo desconocido, totalmente diferente a su hábitat natural de Barcelona-Madrid-Andorra-Suiza. Hasta ahora, los contactos que Jacinto le había proporcionado le suponían un porcentaje notable de su facturación anual, pero también Andréu estaba correspondiéndole a Jacinto, pues le pasaba una información muy sustanciosa, que seguro que él estaba explotando muy bien con sus superiores. Nunca iba a saber si la información que le estaba pasando valía el precio que estaba sacando o no, pero eso era una circunstancia que Andréu asumió desde el primer día en que empezó su colaboración con Jacinto. Suponía que Jacinto quería hacer caja, ahora que estaba a punto de jubilarse en la Guardia Civil, pues negociar con el líder de un cartel colombiano era un paso demasiado arriesgado. De cualquier forma, suponía que seguirían colaborando, pues el tren de vida de Jacinto era muy elevado y Andréu no le veía renunciando a él. Aun así, tenía que reconocer que se había creado un vínculo personal con él muy estrecho porque, cuando se conocieron, Andréu estaba en una situación personal y profesional muy delicada. Acababa de pedir una baja forzada del banco donde había trabajado toda su vida. No había informado al Banco de España de una operación sospechosa de un colombiano, y toda su vida se fue por el retrete en una tirada de cadena.

Poco a poco, los contactos que le facilitaba Jacinto le fueron proporcionando unos ingresos insospechados para él, hasta el punto de que le hicieron olvidar la ortodoxia de su profesión y, a cambio, asumió el rol de informador privilegiado.

La vida era un constante intercambio de cromos.

Medía hora antes de lo previsto,  bajó al bar del hotel, ya vestido para la ocasión, así que aprovechó para recorrer sus instalaciones y ver lo que mejor le convendría para el día siguiente, por si no le surgían otros planes mejores. Pasó por el restaurante y comprobó que era amplio y con mucha luz que procedía de los ventanales de la piscina; habían sabido combinar la iluminación de unos inmensos acuarios que recorrían parte de las paredes, de un color verde claro muy vistoso, simulando el fondo marino caribeño. El techo era de madera, simulando las vigas de la bodega de un viejo barco y sus mesas, ovaladas, estaban rodeadas de unas sillas tan apeteciblemente cómodas que daban ganas de estar sentado en ellas todo el día.

Cuando faltaban diez minutos para la hora establecida, Andréu entró en el restaurante y preguntó por la mesa de Pablo Nogueira.

—De parte de don Pablo está gastado a este cóctel Maracaibo mientras deciden la cena —le indicó un amable camarero con el mismo acento que la recepcionista.

—Muchas gracias —respondió Andréu—. ¿Qué lleva el cóctel?

—Ron, ginebra, piña, limón y azúcar; pero no se preocupe, lleva muy poco alcohol.

—Perfecto, lo probaremos entonces —sonrió Andréu, muy satisfecho por el detalle.

Apenas había bebido dos sorbos del cóctel, cuando el esperado Pablo llegó a la mesa. Detrás de él, a unos cinco metros, iban dos hombres que por su actitud no podían disimular su condición de guardaespaldas.

— ¿Andréu? soy Pablo Nogueira, ¿cómo me le va?.

 —Encantando de conocerle —saludó respetuosamente Andréu, levantándose de la silla para estrecharle la mano, y sorprendido de la puntualidad de su anfitrión.

—Qué tal si nos tuteamos ¿eh Andreu? Ya imagino que los españoles por acá os hacéis un bollo con las formas de tratamiento y es que son bastante caóticas y depende de cada  región, el tú, el usted y el vos no se utilizan igual.  Si un día vas a Bogotá sólo escucharás el vos pero en Méjico o Argentina hay de todos los colores. En España, es más sencillo ¿eh? Nunca sabré porqué complicamos tanto las cosas por acá.

—Me parece muy bien y gracias por el aviso Pablo,  así cuando tenga que viajar, me informaré antes para no parecer descortés.

Andreu quedó fascinado por la seguridad que trasmitía Pablo que era una mezcla de español con mestizo porque sus facciones eran europeas pero sus ojos oscuros, ligeramente achinados, le delataban por poco aunque su suave acento terminaba de descubrirle del todo...

—Ya estaba deseando agradecerte en persona que libraras del talego a mi sobrino y que evitaras que perdiera un montonazo de dólares. Ha pasado demasiado tiempo desde entonces y ya no podíamos seguir sin conocernos —expresó Pablo con absoluta amabilidad.

—No hay de qué, Pablo. —Andréu casi se sonrojó al percibir tanta efusividad—. Solo hice lo que me parecía correcto en esos momentos porque siempre he rechazado las normas abusivas y autoritarias que nos imponen.

—Sí, sí…, pero te agallinaron mucho en tu trabajo, según me contaron.

—Pues sí, así fue —suspiró Andréu—. A mis jefes no les gustó mi actitud, pero como tampoco les debía de interesar mucho sancionarme, me acosaron de tal forma que decidí abandonar el banco. La policía me presionó muchísimo y quizá sea un poco obsesivo con las formas, pero qué le voy a hacer.

—Fue una decisión muy arrebatada de tu parte porque tiraste por la borda muchos años de tu vida pero… por qué dices que no les interesaba sancionarte —preguntó Pablo demostrando mucha curiosidad.

—Supongo que porque tardaron demasiado en fijarse en las operaciones de tu sobrino, que ya había hecho otras, y la tardanza de su control iba a quedar en evidencia. Y la verdad es que fue un momento delicado… pero mira, Pablo…, la vida te presenta situaciones no buscadas que te dejan entre la espada y la pared y que hay que resolver, así que resolví: me despedí voluntariamente y pasé página. Tu sobrino me cayó muy bien cuando vino a mi sucursal y, aunque, detecté que no me contaba la verdad de los movimientos que pretendía hacer, no lo considero peor que otros que utilizan como pantalla una actividad legal para tapar muchas ilegalidades.

—Mirándolo así, solo puedo felicitarme porque mi sobrino coincidiera contigo. Andréu sonrió, sintiéndose cada vez más cómodo y confiado.

—A ver Pablo… Tú seguro que tendrás experiencias muy diferentes a las mías, dime… ¿qué es más reprochable: vender cocaína, información privilegiada, cobrar comisiones a cambio de conceder unas licencias urbanísticas o de adjudicar unos contratos públicos…? Bueno, por aquí lo llamáis mordida, ¿no? —Asintiendo Pablo que sonreía ante los argumentos de Andréu—. A ver, te lo planteo de otra forma: qué es más reprochable, jugar con la salud de algunas personas que quieren pasarlo bien colocándose o jugar con la economía de todo un país con mordidas.

—No sabría qué decirte ahorita mismo, porque desde que se descubrió la relatividad ya no sé dónde está la línea roja, y además no he venido preparado para hablar de filosofía  pero tu debate puede resultar muy lindo. ¿Te digo una cosa, hermano…? Con los argentinos disfrutarías como nadie; son unos genios de la palabra. Solo te faltaría el acento “Che” y que fueras del Boca o del River ¿eh? —le dijo Pablo muy sonriente.

—No, Pablo, eso sí que no. Sí que tengo como clientes algunos jugadores de futbol, pero eso del balón no es lo mío. Los sentimientos que mueve se los dejo a los periodistas y a los futboleros; yo sólo me ocupo de su dinero.

Durante media hora dieron unos inevitables repasos a los negocios de España en Colombia y a las relaciones  de la guerrilla con el narcotráfico, mientras daban cuenta de una  cazuela de mariscos y un plato de buñuelos fritos.

—Estos sabores son nuevos para mí —comentó Andréu–, son diferentes a lo que estoy acostumbrado, y la verdad es que son espectaculares.

—Pues solo estamos empezando —sonrió Pablo complacido. —Por acá pensamos que “barriga llena, corazón contento”, y con invitados como tú, solemos consumar ese bonito pensamiento. A mí me encanta comer, pero si te soy sincero solo hay dos temas que adoro de verdad: las inversiones y las mujeres —tras lo cual soltó una carcajada acompañada por la sonrisa de Andréu—. ¿Puede haber algo en la vida más interesante? —y sin darle tiempo a contestar—. Pues no, Andréu; es imposible; hazme caso…imposible.

—Comparto plenamente tu idea, Pablo ––mientras los dos sonreían ampliamente.

—Me cuentan que eres un gran gestor de fortunas, y tanto me han insistido en conocerte que no he podido resistirme más.

—Gracias por el cumplido. La verdad es que no me puedo quejar. Cada día voy ampliando mi red de clientes, así que si conoces a algún empresario del petróleo al que le interese invertir en España o que quiera comprarse alguna propiedad, sobre todo en Marbella, no dudes en pasarle mis datos.

—No voy a engañarte, Andréu. El petróleo está copado por las multinacionales gringas y cuatro burgueses de aquí a los que les sobran los billetes. Es un coto muy cerrado que se cerrará más con estos que, ahora, han inventado los ideales bolivarianos.

—La verdad es que es un sector desconocido para mí pero escucho cualquier propuesta.

—Mira, Andréu, no tengo hijos, solo tengo a este sobrino que tú salvaste y que es como mi hijo. Además de salvarle del talego, me has abierto unas posibilidades que, precisamente, llevaba buscando desde hacía tiempo en España y es que él ya no se atreve a regresar para allá por si le cazan.

—Pues me alegro… Me alegro mucho, Pablo. —Andréu presentía que la entrevista iba a ser, al final, productiva —. En cuanto a tu sobrino, Jacinto puede comprobar si  tiene alguna orden de detención pero, si quieres, ya hablo yo con él.

—Me parece perfecto; ya me diréis algo… aunque mi sobrino parece que no regresará a España nunca más pero… volvamos a nuestro negocio. Si te parece, por lo que nos afecta esta noche, no vamos a cerrar ninguna operación concreta pero qué te parece cenar con Jairo, uno de mis contables, en tu Barcelona —le propuso Pablo mientras Andreu iba asintiendo con la cabeza—. Aunque ahorita mismo, sí que tendríamos que  llegar a un pacto verbal de colaboración; un pacto de caballeros me gusta decir.

—Por supuesto, esa cena… cuando quiera Jairo —aceptó Andréu.

—Muy bien, porque Jairo lleva un tiempo destacado entre España y Suiza buscando, precisamente, a alguien como tú.

—Sabrás que soy bancario desde hace veinte años, es mi vocación y estoy abierto a todo.

—Pues es de tu vocación de la que quiero hablarte, así que tranquilo Andréu, tu tranquilo que no pretendo liarte con otras cosas. Pero antes… quiero hacerte una pregunta.

—Tú dirás.

— ¿Qué te ha parecido la recepcionista del hotel? ¿Buena hembra, eh? Por aquí, a este tipo de hembras las llamamos bizcochitos.

—Es muy guapa y… muy dulce —aceptó Andréu, extrañado ante la pregunta.

—Qué carajo, tú dime si no quieres dormir solo esta noche y ella te hará compañía. Si es que está terrible de buena pero, oye, no pienses que es una bataclana, ¿eh?

—De momento no me había planteado ese detalle, pero podría pensarlo —respondió Andréu con una leve sonrisa.

—Aquí estás invitado a todo y más. Es lo mínimo que puedo hacer para compensarte el tiempo y las molestias del viaje, y además así practico mi español, pues para eso tengo una mitad de español. Fíjate que mi abuelito y mi padre eran españoles, de un pueblecito de Lugo que se llama Sarria, pero mi mamá era mestiza así que, si me voy a mis palabros y no los entiendes, dímelo, por favor.

—Te agradezco el aviso, Pablo.

—Ya somos mayorcitos, como decía mi papito. Mi negocio primario ya sabes cuál es; Jacinto te lo habrá dicho o, por lo menos, así le indiqué; no voy a andar con tapujos contigo si es que llegamos a un acuerdo. —Andréu asentía con la cabeza en señal de conformidad—. Estoy empezando a invertir en minas y en líneas de autobuses de viajeros, pero ahorita mismo soy incapaz de abrir más líneas de negocio y tampoco puedo ni quiero dejar mi principal fuente de financiación. Necesito a alguien de confianza que mueva mi dinero fuera de Colombia pero sin dejar rastro, y ahí entras tú, Andréu.

—No hay problema, esa es mi especialidad; pero esas inversiones ¿Dónde están? —preguntó extrañado Andréu, un tanto confundido.

—Están en Colombia, pero estoy empezando… Allá las multinacionales tienen mucho poder y las mordidas cada vez son más altas. Todavía no encuentro la puerta adecuada porque, si no andas con cuidadín, a la primera de cambio te echan encima a los periodistas y a la policía. Y aquí, en Venezuela, es mejor no montar nada porque este país quedará irreconocible en breve, pues el gorila lo va a dejar como un solar; así lo decís allá, ¿no?

—Sí, es una expresión muy adecuada.

—Si yo fuera español y tuviera aquí algún negocio ya  estaría tardando en irme;  hoy mejor que mañana. Fíjate lo que ha hecho Fidel en Cuba ¿eh?... pues aquí van a tardar muy poquito en imitarle, y si ahorita se mantienen es por el petróleo porque, además de malvenderlo,  se están llevando sus billetes a Suiza y a cualquiera de las  Antillas.

—No te falta razón —asintió Andréu—, pero entonces… ¿Puedo preguntarte por qué hemos quedado en Maracaibo?

—Acá tengo ahora una villa alquilada desde que cambió el gobierno, aunque la dejaré pronto, pues con venir dos veces al año tengo resueltas mis gestiones. Quería conocerte y cachar contigo cara a cara. Tengo que saber si puedo confiar en ti. En este negocio podemos ganar muchos billetes, pero también nos jugamos la barba y nos pueden entalegar si nos confiamos. Es fácil Andréu… Mi coca cada vez me cuesta más pesos pasarla a los Estados Unidos, aunque lo seguiré haciendo, pues mi sudor me costó abrir las rutas que tengo ahorita mismo. Tengo que aprovechar que la DEA ha entalegado a los de Cali y Medellín, que tenían el monopolio de Europa, y quiero ampliar mi distribución hacía la tierra de mis ancestros, aunque me quede menos margen, pues el transporte es más caro que a los Estados Unidos.

—Te agradezco la confianza de tus confesiones, Pablo. Puedes confiar en mí, de verdad. Ya me conoces un poco más. Imagino que sabes hasta dónde vivo y dónde duermo; soy el primer interesado en que lleguemos a un acuerdo. Pero también te digo que ese tipo de distribución que me cuentas no lo conozco.

—Ni hace falta; ya cuento con eso. Yo necesito ahorita mismo dos cosas: una la cerraré mañana mismo y la otra dependerá de ti.

—Adelante entonces. Cuéntame lo que creas que puedes contarme. Yo estoy a tu entera disposición.

—Me alegra oírlo Andréu. Mañana cerraré un acuerdo para asegurarme una ruta segura por donde llevar mi coca hasta el Caribe atravesando Venezuela. Una vez en la costa caribeña de Venezuela ya tengo resuelto el transporte hasta España.

—Pero estos cambios políticos ¿te favorecerán?

—No podían ser mejores. La corte bolivariana que rodea al gorila es nueva; se lo hacen de camisas rojas porque es lo que pita ahora pero si tuvieran que hacérselo de camisas  azules, ahí los tendrías, en primera fila. La clave del sistema es que no tienen ni un peso que llevarse a la boca; están dispuestos a hacer cualquier cosa si les pones unos billetes delante. Como te decía antes… estoy a punto de conseguir que mis camiones crucen toda Venezuela  con la palanca de la Policía bolivariana.

—Todas las exportaciones necesitan de unas rutas seguras de distribución —dijo sonriente Andréu—. Y si te protege la propia Policía, qué más se puede pedir.

—Así es este mundillo Andréu porque, si no son los rateros, son los policías quienes me lo tumban. No hay ni una sola mercancía que circule por Venezuela sin una mordida. Para nosotros es normal y no perdemos tiempo en pensarlo; es un coste más de cualquier negocio pero, una vez en España, lo que de verdad  necesito es un experto bancario, y a la vez amigo, que se ocupe de mover mis billetes, pues pretendo cobrar en Madrid y Barcelona  todos los envíos, incluso los que lleguen a Ámsterdam.

—Bueno, Pablo, por fin nos acercamos al meollo del asunto —con tono alegre, Andréu levantó la copa de vino tinto para brindar, gesto que Pablo secundó.

—Me alegro de que aceptes mi propuesta, pero ahorita hablas tú, ¿qué es lo que querrías a cambio? —preguntó Pablo con seriedad.

—Lo fundamental en este tipo de relaciones es la confianza mutua. Sin ella, podemos empezar cuando quieras, pero al final todo se rompería. Pero como veo que vas al grano, te adelanto que todo dependerá de los gastos que origine cada operación. Todavía no sé de cuánto dinero hablamos y dónde lo querrás mover pero te adelanto que cada operación oscilaría entre el tres y el diez por ciento, dependiendo de la dificultad para colocarlo al final.

—Lo entiendo, y me parece correcta tu tarifa, pero comprenderás que necesite conocer antes tu operativa —las palabras de Pablo denotaban cierta experiencia en lavado de dinero.

—Un momento, Pablo, ¿qué me dirías si yo también quisiera conocer tu operativa?

—Pues que no te haría falta saberla.

— ¿Entonces por qué me pides a mí algo que tú mismo no harías?

—Está bien, es justo que no me lo digas. ¿Pero cómo puedo confiar en que mis billetes estén seguros y en que tú sepas hacer tu trabajo?

—Lo comprobarás en cada operación, siempre que tu contable la apruebe. En la vida no hay nada seguro, y te repito que la base de este negocio es la confianza. Yo te ayudo a diseñar la estrategia que necesitas para conseguir el estilo de vida que pretendes y, de paso, te ayudo a mover tu dinero y te lo coloco donde te interese. Te ofrezco confidencialidad absoluta y, además, tienes asegurado que nunca habrá vínculos entre el origen del dinero y su destino final.

—De acuerdo, entonces tendrás que negociar cada operación con Jairo. Es el contable de la familia y él dará el OK a cada asunto.

—Por mí… perfecto y, para tu tranquilidad, no olvides que yo arriesgo, también, mi propia integridad y mi prestigio, porque todo el dinero que me des lo ingresaré yo personalmente en un banco; de esa forma, el vínculo entre el dinero y tú queda totalmente roto.

—Bien pensado… Entonces las recogidas te las informará Jairo. Todos mis envíos los cobro en dólares, pero luego, sin que me cuentes ahora los detalles, ¿cómo los piensas mover?

—Puedo crearte para ti varias sociedades en paraísos fiscales que gestionan fideicomisos, que irás comprobando cuando quieras, y que serán los titulares de tu dinero, aunque en realidad quien controlará las sociedades siempre serás tú o quien tú digas. A partir de ahí ya me dirás dónde lo quieres y en qué lo quieres convertir aunque, si te parece, yo te mandaré propuestas de inversión. Esos proyectos son los que subirán más o menos mi comisión.

—Imagino que te ha llevado mucho trabajo este montaje pero, por lo que cuentas, no me queda claro cómo conservaré la propiedad del dinero.

—Nunca la perderás Pablo, nunca… porque las sociedades las constituirás tú mismo. Lo único que tienes que decidir es quién te las gestionará; lo puedo hacer yo directamente en tu nombre o la persona a la que apoderes.

—Bueno, parece perfecto… ¿Y dónde sueles invertir?

—Casi siempre en fondos de inversión especiales que se abren a un número muy limitado de inversores, siempre que se comprometan a realizar una inversión mínima de veinte millones de dólares al año. Si no fuera así… no podemos entrar en estos fondos y, como te he dicho, me juego mi prestigio. Habría que buscarte otras formas, que las hay, pero son menos rentables y su garantía de confidencialidad es menor. Y ¿dónde invierten esos fondos, me preguntas?...pues en los valores más seguros y más rentables: acciones de grandes compañías estratégicas participadas mayoritariamente por los Estados, en bonos y pagarés públicos siempre de renta fija… Son inversiones a las que solo acceden un número muy reducido de personas.

—Y tu relación con esos fondos ¿cuál es exactamente? —preguntó un sorprendido Pablo.

—Como freelance, soy uno de sus captadores de fondos. Te cobran una comisión en función de la rentabilidad conseguida, pero te garantizo que siempre hay rentabilidades jugosas y, lo mejor aún, su confidencialidad está asegurada un cien por cien. Por más que lo intentan, hasta ahora ningún juez ha conseguido información de estos fondos. Y en el supuesto, que no ha existido, de que algún juez consiga algún dato, piensa que son varios los titulares pero, además, es que son sociedades, no personas físicas, y que esas sociedades titulares del fideicomiso se encuentran en un paraíso fiscal, como Delaware, Gran Caimán…. donde tampoco van a dar información alguna. O sea, que en el supuesto de que llegasen al país del fideicomiso, que ya es mucho suponer, la puerta de acceso a la información estará bloqueada y a prueba de bombas.

—Parece un buen entramado, y muy sólido —reconoció Pablo.

—Lo es. Hay que conocer las características de cada paraíso fiscal, que no son iguales y, después, saber montar una serie de compartimentos que tienen que ir abriéndose uno tras otro para llegar al origen del dinero. Si consigues que no se abra uno de ellos, del resto nunca se sabrá ni siquiera dónde está.

—Ya veo, ya veo. Parece perfecto, pero solo un detalle: ¿cómo puedo saber en cualquier momento el estado de mis inversiones?

—Las veinticuatro horas del día, desde cualquier punto del planeta, podrás acceder a tu cartera de inversiones, mejor dicho… a tu portafolios que es como se llama en nuestro argot. Solo te hará falta un acceso a Internet.

—Bueno, siendo así… creo que me va a gustar tu propuesta, Andréu. Creo que nos vamos a entender.

—Por otra parte, cuando lo necesites…,  puedo ponerte en veinticuatro horas todo el dinero que te haga falta en cualquier punto del planeta para comprarte una mansión, un yate o lo que quieras.

—Pues me vienes de maravilla: precisamente, lo primero que quiero es comprarme una mansión en Marbella. Jairo lo negociará contigo cuando cenéis dentro de unos días.

—Perfecto. Por cierto…, para que te vaya sonando, tengo un colaborador imprescindible en mi estructura. Se llama Joan; bueno, en realidad se llama Juan, pero le he catalanizado el nombre, y es el que se encarga directamente de la compra de mansiones y de todo el papeleo de apoderamientos en las sociedades que tendremos que montar para ti. Te lo digo porque verás su nombre en las comunicaciones que tendremos a partir de ahora, así que considérale mi otro yo; es especialista en crear sociedades pantalla.

—OK. Imagino entonces que tu comisión se acercará más al diez que al tres.

—Puede ser, pero todo dependerá de cada operación. Bueno, Pablo, si te parece… cuando hable con Jairo le llevaré algunas propuestas de inversión que se me acaban de ocurrir esta noche.

—Fantástico. ¿Qué tienes en mente?

—De momento estoy pensando en algunas solo por encima, porque necesito madurar la idea. En Colombia has comentado antes que tienes minas y transporte pero te informo de que ahora hay una buena oportunidad de entrar en la obra pública.

—Eso sería fantástico Andréu porque ahí es donde más billetes se gana.

—Muy bien, pues déjame que lo estudie y ya te diré algo. Oye, antes has comentado algo de una nueva ruta por Venezuela, pero el trayecto ¿seguirá luego siendo el mismo?

—De momento sí, aunque la verdad es que nos preocupa mucho porque tanto la DEA como la Policía española nos tienen muy calados. Cada día controlan más los contenedores y los cargueros, hasta el punto de que deberíamos comprar un submarino o tendremos que asumir unas pérdidas cada día mayores —bromeó Pablo mientras se sujetaba la barbilla con la mano.

—Mira, Pablo, esto es cuestión de imaginación. Yo te podría ofrecer también un nuevo itinerario desde Perú o desde Ecuador, siempre en contenedor,  pero pasando por África y con destino final Valencia o Barcelona y los envíos podrían ser mayores y más seguros.

—Me gusta tu propuesta, Andréu. Habrá que ver el coste y los riesgos.

—Claro. Le pasaré todos los detalles a Jairo y lo pensáis con calma.

—Bueno, bueno, bueno… ¿qué te parece si dejamos los negocios y nos dedicamos a esta langosta borracha que nos acaban de traer? Nunca me habían llenado la cabeza con tanta información y en tan poco tiempo. —propuso un satisfecho Pablo.

—Pues creo que cambiar de tema es una gran decisión. —Andréu alzó de nuevo su copa a modo de brindis—. Por nuestros futuros negocios —mientras sonría con muchas ganas.

—Sí señor, por ellos —brindó Pablo.

—Antes has hecho algún comentario de Venezuela. ¿Qué pasa, que esto va mal?

—Más que mal, ¡peor! —Se quejó Pablo—. El Gorila, como empiezan a llamarle, va a aprovecharse de todas las miserias que hay aquí, que son muchas y, como todos estos comunistas caribeños, lo que pretende es crearse una fábrica de votos entre la población marginal, que ya es casi la mitad. Les garantizará escuelas, donde les adoctrinan, y dos platos de papas al día y ya, con eso, puede gobernar casi toda la vida. La corrupción de los gobiernos anteriores ha dejado a Venezuela al borde del precipicio. Ahora todo está lleno de consignas de la supuesta revolución del Gorila, que poco a poco va militarizando las calles, los canales de televisión, los periódicos y todo lo que se le ponga por delante. La gasolina está bajando de tal forma que dentro de poco será más barata que el agua, pero encontrar comida en los supermercados cada día es más difícil.

— ¿Qué hay en la mayoría de estos países que siempre está ahí presente el germen de la revolución? —le preguntó Andréu.

—No es revolución, Andréu; así lo llaman, simplemente es lucha por el poder. Acá, la corrupción existe desde la primera vez que Colón puso el pie en Guanahani. Si quieres conseguir el poder, no tienes más que lanzar una esperanza a todos los parias que son mayoría y a revolucionarse todos. Mira, Andréu, solo un ejemplo: este Gorila se ha rodeado de unos narco-generales que por la tarde noche imponen los toques de queda para que nadie proteste en las calles, y por las mañanas recaudan la mordida por dejarnos pasar la coca por todo el país hasta el Caribe.

—Ahora voy entendiendo algunas cosas —asintió Andréu.

—Esto es fácil de entender. Va en nuestra idiosincrasia porque es la herencia que nos dejasteis los españoles. De chavea escuchaba comentar que entre los conquistadores se vino toda la cuadrilla del Lazarillo del Tormes con lo cual meter la mano en la caja pública es lo habitual porque en la miseria de la gente es imposible y, si a eso le unes que el amiguismo va en el ADN que nos dejasteis, el plato está más que servido, pero… dejémonos de historias, si te parece,  y háblame de España porque, desde que nací, no he visto más que revoluciones por todos los lados y ya estoy harto. Así que… cuenta y come despacito, que está a punto de llegar un chivo en coco.

— ¿Todavía queda más? —preguntó Andréu abriendo los ojos como platos porque ya estaba saturado de tanta comida.

—Será lo último, no te preocupes —le tranquilizó Pablo al observarle desbordado— Sólo tienes que probarlo. Sabes qué pasa… que mi abuelo me trasmitió el gusto por la comida y, aunque aquí no se come el marisco o la empanada gallega, tenemos nuestra comida típica y… bueno… cada uno que se organice como quiera pero lo que sí me ha quedado es la gran cantidad de comida que se pone en la mesa, sobre todo si hay invitados y tu Andréu eres mi invitado. Siempre recordaré la frase que mi abuelito no se cansaba de repetir: “como en Galicia, en ningún sitio”.

—Pues sí,  es así… menjem i bebem fins a l'alba —brindó Andréu levantando la copa aunque no estaba muy seguro de que la podría volver a colocar en la mesa al notar cierto mareíllo para lo que no estaba acostumbrado.

—Qué bonito es saber idiomas ¿eh Andréu? —dijo Pablo al chocar su copa con la de Andréu mientras los dos reían ampliamente—. Si los catalanes también tenéis vuestro puntillo, que eso lo sé yo. No todo va a ser la pela,  ¿o no? —mientras que ahora era Pablo quien levantaba su copa para provocar el brindis con Andréu.

Cuatro horas más tarde, Andréu llegó a su habitación repleto de comida, de chichas, de merengadas y de otras bebidas que le era imposible recordar. Menos mal que, al final, estuvieron paseando por los jardines del hotel, llegando incluso a un green del campo de golf lo cual le alivió lo suficiente para no caer en un sopor del que habría tardado en salir. Se duchó como nunca lo había hecho pues se daba cuenta de que había bebido como hacía muchísimos años no recordaba y pensaba que, cuanta más agua le cayera en la cabeza, antes se despejaría, aunque no paraba de mirar con envidia el jacuzzi que tenía al lado de la ducha. No quería correr el riesgo de quedarse dormido dentro de él a pesar de que todo su cuerpo se lo estaba pidiendo. Al no tener que madrugar, y despejado lo necesario, decidió abrir su correo para contestar los temas urgentes; la diferencia horaria era importante y, entre escalas y aterrizajes llevaba unas horas sin verlo. Una hora más o una hora menos en acostarse ya le daba igual pero de improviso, cuando ya se había secado y sentía que volvía a tener el control de su cuerpo, escuchó el timbre de la puerta. Le sorprendió pues ya eran las tres de la madrugada y Pablo seguramente no podría ser, porque le había despedido en un taxi minutos antes bastante tocado por el ron, por cierto,  y le suponía dormido como un tronco nada más subirse a él. Se introdujo rápidamente en el inmenso albornoz y cuando abrió la puerta se llevó una sorpresa que siempre quedará en su memoria: era María Alejandra, nada más y nada menos que María Alejandra,  la melosa recepcionista de la que Pablo le hizo un comentario en la cena. No se lo podía creer. Agitó su cabeza levemente y parpadeó varias veces para comprobar que no era una visión de los últimos vapores etílicos; durante unos segundos pensó que tanta mezcla de bebidas le estaba produciendo alucinaciones pero no… no era así.

¡Era ella!

Y él en albornoz semi paralizado y sin creérselo. La mirada de un Andréu alucinado la percibió María Alejandra que se dio cuenta de las sensaciones que le estaba produciendo. Todo su cuerpo destacaba por igual… era perfecta: sus ojazos negros iban a juego con su pelo corto, también negro y peinado para la ocasión. Completaba la escena con un vestido corto de lentejuelas doradas y muy ceñido que a Andréu le produjo una sensación de exquisitez imposible  de describir. Su mirada, descontrolada, recorría vertiginosamente todo su cuerpo, especialmente un escote muy pronunciado, que dejaba al descubierto una mínima parte de unos pechos que intuía deliciosos, por los pequeños pezones que se adivinaban.

— ¿Cómo me le va Andréu?   —saludó María Alejandra en ese tono meloso que tanto le gustaba, mientras se apoyaba con sus dos manos en los hombros de Andréu y se acercaba a menos de un palmo de su boca, consciente de que dominaba la situación porque Andréu no pronunciaba palabra alguna.

 —Pues ahora mismo… muy bien porque no tengo claro si estoy soñando —dijo un Andréu sorprendido de si mismo aunque se daba cuenta de que todavía no se le habían pasado los efectos del alcohol pues él no se comportaba como sus palabras demostraban.

—Don Pablo me pidió que viniera a hacerte compañía y ahora depende de ti si quieres que me quede aunque… creo que los dos necesitamos compañía esta noche ¿no crees… mi amor?— mientras le quitaba a Andréu el control de la puerta para cerrarla sin que opusiera resistencia.

—Creo que ha sido una gran idea la de Don Pablo —le susurró Andréu— pero en el jacuzzi estaremos mejor ¿no crees? —le propuso un excitado Andréu que todavía tenía alguna duda de si estaba soñando.

—Así lo creo yo también pero ¿me ayudarías con la cremallera del vestido?

07. Visita a Eugeni en la Fiscalía

Aunque Marcial había llamado a la Fiscalía el día anterior, le habían dado cita para esa misma mañana. Era evidente que tenía cierta influencia para conseguir una entrevista con tan poca antelación. A media mañana, uno de los policías del Grupo de Lorenzo acercó a Marcial al Palacio de Justicia, en el Paseo de Lluís Companys, porque en esa zona era más que imposible aparcar y no quería que una matrícula de su comisaría quedara registrada en el aparcamiento oficial. Tampoco le interesaba llevar un coche oficial y que el conductor estuviera allí como un pasmarote. Detestaba esa parafernalia de conductor y coche oficial que les encantaba a muchos porque les elevaba su inexistente autoestima así que, cuando llegaron al Palacio, le indicó al policía que podía regresar a comisaría y que estuviera pendiente del teléfono por si tuviera que recogerle.

Así, cuando acabara su reunión daría un paseo por la Ciudadela porque hacía ya tiempo que no lo hacía. Desde la primera vez que vio ese parque, hacía ya veinticinco años, le había maravillado, y seguía haciéndolo pese a haber sido remodelado en varias ocasiones desde entonces. Le resultaba muy agradable, sobre todo cuando no había chiquillería corriendo, gritando y “jodiendo con la pelota”. Aunque era un parque pequeño, la simetría estratégica de su arboleda, de sus plataneros y de sus palmeras le producía una sensación de orden que le relajaba especialmente. Lo que culminaba la belleza del parque era el sonido del agua de la cascada monumental de Gaudí y el remanso del lago artificial, donde la luz del sol se disfrutaba más que en ningún otro punto de Barcelona. “Gaudí fue un gran tipo y su creatividad no conocía límites” pensaba Marcial. Y para acabar el paseo, una cervecita en la cafetería del invernadero era el mejor aperitivo que se podía imaginar.

Después de pasar el control de accesos, le indicaron que subiera a la primera planta, donde estaba el despacho del Teniente Fiscal de la Audiencia, Eugenio Álvarez, Eugeni para Marcial. Desde el vestíbulo de entrada al Palacio de Justicia, una escalera sólida y robusta subía hasta el salón de los Pasos Perdidos y una claraboya con vidrieras multicolores iluminaba todo el recinto; en sus ventanas, estaban representados los escudos de Barcelona, Cataluña y España. Era el único edificio que Marcial conocía con los tres escudos conviviendo, porque recientemente los independentistas y, también, los llamados eufemísticamente nacionalistas, estaban consiguiendo propagar que los conceptos de Cataluña y España eran excluyentes y, subliminalmente, enemigos.

“Si la justicia que se administra aquí fuera tan seria y robusta como estos murales y estas estatuas la vida sería muy diferente”, iba pensando Marcial mientras ascendía por la escalera.

Durante la espera, que fue corta, estuvo rememorando a Eugeni sin buscarlo, cuando le conoció hacía veinticinco años. Marcial llegó destinado a Barcelona y, para seguir promocionándose, se matriculó en la Facultad de Derecho de la Diagonal. El primer día de clase, Eugeni detectó a Marcial por su acento castellano viejo.

—Hola, soy Eugeni pero, si prefieres, puedes llamarme Eugenio —saludó a la vez que le ofrecía su mano—. Soy de León y vine a vivir aquí con mis padres cuando tenía tres años. Si tienes algún problema con el catalán o con cualquier otra cosa no dudes en decírmelo; es fácil aprenderlo, todo es cuestión de dedicarle un poquito de tiempo.

—Desde luego tienes buen oído —sonrió Marcial, correspondiendo al saludo y sorprendido ante ese inesperado encuentro—. Yo soy Marcial y también soy de León, de un pueblecito que se llama San Justo. ¿De dónde eres tú?

—De Ponferrada, aunque no habré ido allí más de cinco veces.

   En Ponferrada, durante los años cincuenta, el trabajo era escaso  y un tío de Eugeni, adivinando que se avecinaba una crisis de la minería en León, se adelantó a todos marchándose a Barcelona cuando comenzaba su auge industrial y tanto él, como unos pocos amigos de Ponferrada y el padre de Eugeni, encontraron empleo en una cervecera de la calle Rosselló, en el barrio del L’Eixample. Sin duda acertaron porque, diez años después, llegaron miles de emigrantes de Andalucía y Extremadura y ellos ya se habían situado más o menos bien en la cervecera.

Marcial y Eugeni solo se veían en la mitad de las clases porque Eugeni también estaba matriculado en Económicas, en la Escuela Universitaria de Estudios Empresariales, así que Marcial le pasaba los apuntes de sus ausencias de Derecho cuando no podía ir. Los dos tenían enmarcada en sus despachos la orla de 1981 de la Universitat de Barcelona, en la que aparecen juntos en la primera fila, con su birrete rojo y su toga negra.

A Eugeni le gustaba que le contara cosas de San Justo, el pueblo de Marcial, ya que, aunque los primeros años de llegar a Barcelona iba con sus padres a Ponferrada una semana al año en verano, pronto dejaron de ir y Eugeni lo tenía siempre en su recuerdo por los buenos momentos pasados allí con sus abuelos y sus primos. Era su asignatura pendiente.

Enseguida se hicieron muy amigos, en parte gracias a ese origen común leonés, que les unía de forma especial. Por su gran expediente académico, Eugeni podría haber trabajado en cualquier bufete importante de Barcelona, pero su vocación le llevó a preparar las oposiciones a Judicatura y Fiscal y, aunque aprobó primero la de Judicatura, optó a Fiscalía que era lo que realmente le gustaba. Después de varios años, en diferentes juzgados de Cataluña, consiguió plaza en Barcelona y hacía poco que había ascendido a Teniente Fiscal de la Audiencia Provincial. Tenía unas especiales dotes para la comunicación y era muy afectuoso, por lo que se adaptó al terreno de una forma natural; su inteligencia sin arrogancia le abría todas las puertas.

Entre sus vivencias de la facultad,  hubo una muy especial que les ocurrió en quinto curso, el año del golpe de estado de Tejero. Aquella tarde del veintitrés de febrero estaban juntos tomando una cerveza en la cafetería de la facultad, celebrando el último examen de febrero, del que acababan de salir. Ya solo les quedaban los exámenes de junio para licenciarse, y estaban contentos porque los de febrero les habían salido muy bien. La alegría se agravaba en ellos porque llevaban ya cuatro tercios de cervezas y no paraban de reírse.

—Hostí, tú —soltó de pronto Eugeni, con los ojos muy abiertos y las cejas levantadas. Marcial se giró rápidamente hacia donde miraba su amigo. El camarero había encendido la tele de la cafetería hacía pocos minutos ya que siempre estaba apagada y solo la encendían cuando ocurría algo muy relevante. En cinco segundos se produjo un silencio sepulcral que permitió escuchar al comentarista de la tele. Alguien dijo a voces que habían cortado la línea de todas las cabinas telefónicas y los murmullos no se hicieron esperar.

El puntillo que llevaban se les pasó en milésimas de segundo. Los dos se quedaron mudos mientras escuchaban al locutor narrar cómo un grupo de guardias civiles había tomado el Congreso de los Diputados y los tenían secuestrados. Poco a poco fue imposible escuchar al periodista debido al elevado tono que habían adquirido los comentarios de los universitarios,  acompañados de gestos y actitudes que nunca se habían visto en esa cafetería. “Su puta madre” era la frase que más se repetía, pero en castellano. Curiosamente nadie la pronunciaba en catalán como normalmente se escuchaba.

Eugeni, demasiado serio, como nunca antes le había visto Marcial, se levantó con los puños apretados y le dijo a su compañero:

—Lo siento, tengo que irme a casa. Mis padres estarán muy asustados.

— ¿Te acompaño? —se ofreció Marcial.

—No hace falta. Tú vete a la Brigada, porque querrán teneros a todos juntos. Yo no estoy dispuesto a que me jodan la vida ahora que estoy a punto de acabar la carrera. Cuídate, Marcial.

—No te preocupes, Eugeni, y cuenta conmigo para lo que sea. Me voy a casa, paso de escuchar gilipolleces en la Brigada.

Se dieron un fuerte abrazo sabiendo que nadie tenía claro qué pasaría al día siguiente; lo que no sabían es que, gracias a un Teniente Coronel de la Guardia Civil con mostacho, su amistad quedaría consolidada de por vida.

Aquella noche, sobre las doce, Marcial estaba solo en casa con la tele puesta sin sonido y moviendo el dial de la radio cada cinco minutos. Como no le habían llamado desde la Brigada él tampoco quiso llamar. Pensaba que al día siguiente todo se vería con más calma y, cuando llegase a la Brigada, si le preguntaban, se justificaría con que había estado toda la noche encerrado en su casa estudiando y que, ya de madrugada, escuchó la noticia. La reacción entre algunos Comisarios de la Brigada no podía predecirla Marcial, pero seguro que alguno ya estaba dando la nota y alguna barbaridad se le habría ocurrido a más de uno. Era evidente el malestar en la Policía, como en el resto del país, por la situación de los atentados pero era también evidente que un golpe de estado no era la solución. Como presentía que la noche iba a ser larga y no iba a dormir, después de ordenar sus pensamientos y preparar su coartada para el día siguiente, decidió acercarse a la casa de Eugeni, a quien había notado demasiado preocupado. Cogió su Vespa y en veinte minutos llegó a Sants, en la frontera con Hospitalet. Cuando llamó al portero automático, Marcial no pudo resistir la broma:

— ¿Quién es? —era la voz de Eugeni.

—Policía, abra la puerta —atronó Marcial, con seriedad fingida.

— ¿Qué policía? Identifíquese —contestó Eugeni muy serio.

— ¿Qué policía va a ser?... la de Marcial, el más grande. Ábreme, que aquí hace frío, joder —pidió Marcial entre risas.

 —Te acabas de ganar una hostia, cabronazo. Anda, sube —le contestó Eugeni utilizando un cabronazo que no era habitual en él, tardando unos segundos en presionar el desbloqueo  de la puerta.

Cuando Eugeni le abrió la puerta de su casa ambos se fundieron en un abrazo más que inolvidable.

—Tengo hambre, tío —anunció Marcial, con toda la confianza que solo da la amistad verdadera.

—Pasa, te presentaré a mis padres y luego comeremos algo. ¡Vaya susto que me has dado, mamón!

Así pasaron la larga noche del 23-F, que ninguno de ellos olvidaría, pero sobre todo los padres de Eugeni. Hablando con el padre de Eugeni, a Marcial le parecía estar con su abuelo rememorando las mil y una historias del pueblo, de la guerra y del hambre de la posguerra. Más tarde llegaría un más que esperado y esperanzado discurso del Rey que tuvo a toda la familia de Eugeni y a Marcial muy fijos y atentos delante del televisor. Cuando acabó estuvieron debatiendo mucho tiempo si se habría abortado la intención de los golpistas pero, por lo menos, todos se tranquilizaron bastante.

—Lo que más me ha sorprendido no es el asalto del Congreso en sí, que claro que me ha sorprendido —comentaba el padre de Eugeni a medianoche—, sino la reacción de la gente en todas las ciudades, porque nadie se ha echado a la calle para enfrentarse a los militares. Todos nos hemos metido en casa a esperar, unos a que el golpe fracasase y otros a que triunfase. Los españoles seguimos sin tener conciencia de país —Marcial, Eugeni y su madre asentían en acuerdo con estas palabras—. Y ha habido otro detalle espectacular: ¿os habéis fijado en cómo los escaños han engullido a todos los diputados cuando Tejero ha empezado a pegar tiros al techo? Han desaparecido en un parpadeo ¡Menuda panda de cobardes!, salvo Carrillo, Gutiérrez Mellado y Suárez, ninguno más merece estar en el Congreso.

Esta frase nocturna se le quedó muy grabada a Marcial, porque era la que más repetía su abuelo cuando él era niño y le narraba sus peripecias en la época de la República aunque siempre le añadía otra ¡No hay ni un solo político con huevos!.

. . . . . .

—Puede usted pasar —le dijo un ordenanza—, don Eugeni le recibirá en su despacho.

Su visita podría parecer poco seria por lo que le iba a pedir a Eugeni, pero la pura y dura realidad le obligaba a tomar atajos. Esperaba que su gestión no resultara infructuosa, como los millones de pasos que se habían dado por el Salón de los Pasos Perdidos. El ordenanza le franqueó la puerta que daba acceso a un pequeño recibidor, donde le esperaba una secretaria que tenía a su lado un despacho en cuya puerta se leía en una placa dorada: “Tinent Fiscal”. La secretaria le pidió disculpas por no haberle podido dar la cita antes pero Marcial asumió que su premura en pedirla ofrecía esos riesgos y así se lo hizo ver para que estuviera tranquila, mientras le franqueaba la puerta del despacho de Eugeni.

—Buenos días, señoría —bromeó Marcial tras cerrar el despacho. Eugeni se levantó sonriente de su sillón y ambos se fundieron en un fuerte abrazo.

— ¿Qué te trae por aquí? Con la de tiempo que llevamos sin vernos… Esto no puede seguir así, ¿eh?

—Quería ver a un viejo amigo togado que tiene un aspecto estupendo, por lo que veo. No se te ha caído nada de pelo, ni el pecho tampoco ¿eh? ¿Cómo lo haces?

—Procuro cuidarme —presumió Eugeni—. Me he retirado de las cañas y voy al gimnasio cuatro veces por semana a sudar un poquito. Tú estás muy bien, tío. Si señor; tienes mejor color que la última vez que te vi.

—Yo también me retiré del alcohol destilado y del tabaco —comentó Marcial dándose cuenta, por primera vez, de que era una de las mejores decisiones que había tomado en su vida — y ahora le doy fuerte a los pedales por Collserola y Montjuïc.

—Si es que la clave está en practicar a Aristóteles. ¿Te acuerdas de la frasecita que tanto nos hacía reír en Derecho Natural? —le preguntó Eugeni.

— ¡La virtud está en su justa medida! —enunciaron los dos al unísono, con una sonrisa de añoranza hacia la época estudiantil.

—Qué envidia me dieron siempre Aristóteles y su banda —comentó Marcial.

—Bueno, nadie te impide aspirar a la virtud; lo que pasa es que llegar a ella es muy duro, por lo menos en el mundo judicial… En fin, dejemos el pasado. ¿Qué tal Marina? —le sorprendió Eugeni.

—De momento continúa en Madrid y yo sigo dándoles vueltas al asunto.

— ¿Y ahora estás solo? —preguntó Eugeni, con cierto temor ante la respuesta.

—Ni sí ni no... Ya te contaré otro día, porque ahora es hablar por hablar —se zafó Marcial.

            —Joder, tío, que vida tan agitada llevas. Una cosa te voy a decir: Marina es una gran mujer y, si la dejas escapar, no tienes perdón de dios ni de los ángeles, ¿me oyes?

            —Te oigo Eugeni, te oigo; si tienes razón, ¿qué quieres que te diga?

—Bueno, habrá que esperar a ver qué pasa… ¡Anda! cambiemos de tema, ¿sigues en el distrito 10 de jefe accidental?

—Sí, pero ya sabes. Estoy entrando en una fase de desidia que me preocupa. No me han ascendido a inspector jefe cuando podía tener proyección y aquí sigo, trabajando para otros. El próximo año, o este con suerte,  ya me toca ascender por antigüedad, después de casi veinticinco años. Se dice pronto, ¿eh?, veinticinco añitos. A ver si tengo suerte cuando pida las vacantes, porque quiero acercarme al pueblo lo más posible e ir preparando mi jubilación.

—Bueno, Marcial… tú asciende y así… cuando vaya a Ponferrada en verano a ver a mis padres podríamos quedar por aquellas tierras. Te recuerdo que me debes un día de caza a la perdiz que me llevas prometiendo desde que nos conocemos.

—No sabía que tus padres se hubieran ido a Ponferrada.

—Pues sí, se fueron el año pasado. Por fin volvieron a su tierra, aunque esto lo van a echar muchísimo de menos; dejan muchos amigos y casi toda su vida.

—Mira que son buena gente tus padres.

—Pues sí que lo son pero ya están muy mayores y con muchos achaques —se lamentó Eugeni.

—Allá llegaremos...es ley de vida. Pero bueno… no nos pongamos tristes que tiempo tendremos… ¿qué tal se ve la justicia desde tu ascenso a Teniente Fiscal?

—Es diferente. Ya no tengo la lucha diaria en los Tribunales, pero ahora la tengo con otros. Estoy en el medio, entre el Fiscal Jefe y los Abogados Fiscales.

—Anda… no te quejes que siempre supiste navegar entre varias aguas.

—Pues ahora me estoy especializando en navegación subliminal, porque casi nadie habla ya claro por miedo a que le tachen de botifler. En privado te dicen una cosa y en público otra.

—Así son estos puestos. Toma buena nota y cuando seas Fiscal Jefe búscate un Eugeni como tú y échate a vivir. Se trata de aprovechar las ventajas del sistema, ¿no?

—No Marcial, no es tan fácil… Mira, aunque nací en Ponferrada me gusta Cataluña; esta es mi tierra, vine casi con pañales y me considero catalán como el que más; casi todo el día soy catalano-parlante, aunque pienso en castellano porque vine con tres años y en mi casa solo se hablaba castellano, pero no me gusta lo que veo cada día. Cada vez son más los que se especializan en exagerar lo que nos puede separar y en esconder lo que nos une.

—Desde luego, imaginación no les falta porque se han inventado una historia falsa de Cataluña que va calando ahí poquito a poco, como esa lluvia fina. A ver Eugeni… todos sabemos que nadie nace odiando y que lo más fácil es enseñártelo desde pequeñito. Y es lo que está pasando en la Escuela. Esto es de locos.

—Por ese lado me alegro de no haber tenido hijos, porque adivina qué me tocaría estar viviendo ahora con ellos. Pero es lo que hay Marcial, los nacionalistas saben que sus votos son fundamentales en Madrid para el que quiera gobernar y los que no somos nacionalistas cada día seremos menos. Somos como sonámbulos satisfechos, no sabemos ni podemos reaccionar.

—Me inclino porque no podéis y tú lo acabas de decir, Eugeni: ¿no crees que el verdadero problema del nacionalismo está en Madrid?

—Pues sí, Marcial, al final… si quieres llegar al fondo del problema, en Cataluña pasa lo mismo que en el resto de España: hay una casta que ha hecho de la política su modus vivendi y que es capaz de llevarnos a la ruina o al enfrentamiento con tal de mantener su posición.  Ahora mismo, no veo una salida clara y la cuestión es saber hasta cuándo el resto vamos a permanecer de Don Tancredos  porque la política que se practica en España tiene los mismos efectos que un cáncer con metástasis.

—Ahí le has dado Eugeni porque, si quieres triunfar, envuélvete en la “senyera estelada” y a jugar… Tienen la educación controlada y han implantado una dictadura informativa en todos los periódicos y televisiones que, en dos generaciones más, lo habrán conseguido. Su éxito está garantizado.

—Lamentablemente vas a acertar, Marcial.

—Sí, es verdad… Ya hay familias en las que no hablan de este tema para no acabar enzarzándose. Tú lo verás más que yo, seguro.

—Pues sí, sí que lo veo; el asunto ya empieza en la calle. ¿Cómo valoras el detalle que presenciamos el otro día, en la Diada, cuando íbamos a comer unos compañeros de la Fiscalía a la Barceloneta?: En plenas Ramblas, algunos concejales del Partido Popular fueron acorralados e increpados por cuatro anormales que les gritaban “pim pam pum”, mientras gesticulaban con la mano como si les dispararan. Pero no pasó nada en ese momento; bueno, ni en ese momento ni después, porque todo el mundo volvió la cabeza. Nadie hizo ningún gesto por ayudarles, incluso los Mossos d’Escuadra, que lo presenciaron a menos de diez metros. Al día siguiente, que yo sepa, ningún medio cubrió el incidente.

—Bueno  —dijo Marcial lanzando un profundo suspiro—. Dejemos ya el tema, que cada vez me raya más; esto no tiene solución.

—Tienes razón. Siempre hablamos de lo mismo y siempre llegamos a la misma conclusión. A ver, pide por esa boquita, ¿qué necesita el Jefe del distrito 10?

Marcial sonrió con apuro.

—Cómo me conoces… ¿eh? Pues, sin más rodeos… necesito sacar de la Modelo a un confite que está como preventivo.

    —Joder Marcial, lo pides como el que pide un paquete de tabaco en el estanco; tiene que valer mucho tu confite.

—Le tengo un aprecio personal desde que era un crio, pero es que ahora lo necesito para un asunto muy especial. Hasta ahora solo he jugado en Segunda División, y presiento que puedo jugar en la Champions.

— ¿Qué palo toca?

—Le detuvimos in fraganti en la calle, hace diez días, cuando acababa de atracar una sucursal del banco Santander en mi distrito. La pistola era simulada, es cocainómano y llevaba una semana en un centro de desintoxicación —mintiendo Marcial descaradamente en este último detalle—. En el atraco no hubo violencia especial. Ya sabes que todo es cuestión de saber preguntar a los testigos para que, en el juicio, un hecho gravísimo cambie radicalmente y se vea leve.

—Serías un buen abogado ¿eh? Algo me dice que el letrado Marcial tiene ya toda la argumentación jurídica preparada… ¿me equivoco?

—Es mi trabajo, Eugeni.

— ¿Por qué no te pones a ejercer? Lo harías muy bien.

—Pues mira, te reconozco que lo estoy dando vueltas. Quizás algún día... Pero no nos dispersemos. Tu Abogado Fiscal no tiene que oponerse a la aplicación de la atenuante de grave adicción que pedirá el defensor y así se puede pedir la suspensión de la prisión preventiva.

— ¿Está en algún centro de desintoxicación?

—Ahora mismo no, porque está en la cárcel aunque supongo que le están tratando allí dentro, pero si hay que justificar que lo estaba antes del atraco, se puede conseguir.

—Espera, deja que lo adivine… Ahora seguirá aquello de que se le aplique una medida de seguridad como el internamiento en un centro y que no se interrumpa el tratamiento para evitar las consecuencias negativas en el proceso de deshabituación y reinserción en la comunidad.

—Bingo, Eugeni, bingo… Eres adivino —se rio Marcial.

—Conociéndote… no creo que me estés pidiendo lo que me estás pidiendo solo para sacar de la cárcel a un atracador que te da pena.

—Que agudo eres, Eugeni. Yo seré el más grande, como dice el pasodoble, pero tú eres el mejor. Mira, quiero meter al chaval en un asunto que huele que apesta. Todavía no sé de qué va pero fijo que el asunto tendrá mucho color —reveló Marcial.

—Bueno, se que tú no te desgastas tanto por tan poco, te conozco desde hace mucho. En fin, ¿has dicho pistola simulada y sin violencia especial? —Preguntó Eugeni haciendo un silencio muy breve— Dalo  por casi  hecho, porque aún tengo que convencer a mi fiscal; pero me tienes que invitar a comer si  lo sacamos.

—De acuerdo pero espera…, que faltan dos detalles. La fianza no puede superar las cien mil pesetas. Se llevaba más o menos eso del banco y fueron recuperadas cuando el radio-patrulla le detuvo.

—Mejor entonces. Bueno, confío en que ganes la Champions. Por cierto, me encantan las entradas de palco VIP —lanzó Eugeni riendo.

—Si sale bien, seguro que te invitaré a algo. Yo solo quiero hacer un último y gran servicio antes de  irme a León. No es mucho, ¿no?

—Es razonable. ¿Y cuál es el segundo asunto que has comentado?

—Veo que tu escucha activa sigue funcionando. Pues mira…, se trata de un incidente de hace tiempo y, como espero salir de Barcelona antes de un año, no querría llevarme conmigo mismo un asuntillo que seguramente te pueda reportar algún beneficio; o eso creo.

—Soy todo oído, Marcial.

—En los meses de junio y agosto del año 92 se hicieron redadas en toda Cataluña para despejar los Juegos Olímpicos de posibles sabotajes. Se detuvo a sesenta independentistas, entre militantes y colaboradores de Terra Lliure.

—Sí, es verdad, lo recuerdo. Yo acababa de incorporarme a esta Fiscalía desde la de Girona.

—A raíz de las detenciones, hubo varias movilizaciones de apoyo a los detenidos y contra la tortura. Lo de siempre, vamos.

—También lo recuerdo.

—Bueno, pues un martes siete de julio, San Fermín y de madrugada, seis chavalitos que apenas se afeitaban vaciaron sus espráis sobre la fachada del Ayuntamiento de San Adrián, en la Plaza de la Villa. Se subieron al tejadillo de la puerta principal y el frontal de la fachada lo cubrieron con un descomunal grafiti independentista.

—No recuerdo esos detalles —reconoció Eugeni.

—Ni tu ni nadie, porque supieron tapar el asunto. Mira… te cuento….el grafiti de la fachada principal era una senyera estelada de unos diez metros de longitud pero, antes de que amaneciera, el alcalde anduvo listo y consiguió que no quedara ni rastro. Si se hubiera hecho público quién hizo el grafiti, varias nobles familias catalanas habrían tragado saliva muchas veces. Ahora, ya han pasado casi diez años y la estelada de entonces no se veía como la de ahora.

—Lo de siempre, Marcial. Recuerdo que en aquellos años la estelada se consideraba apología del terrorismo.

—Encima de la bandera pintaron las clásica leyendas: “Independencia” y “Terra Lliure”, y debajo firmaba el Movimiento de Defensa de la Terra. Y las mismas leyendas las pintaron también en las dos esquinas de la fachada, de las calles Velázquez y Ricart.

—Supongo que el alcalde de entonces no querría polémicas y por eso hizo borrar rápidamente la pintada, ¿no?

—Supones bien, pero el quid del tema fue otro. Verás… un radio-patrulla de la Guardia Urbana consiguió detenerlos pero, una vez identificados y antes de que pasara media hora, el cabo de guardia recibió la orden de ponerles en libertad.

—Una actuación poco profesional y vergonzosa la del cabo. Me tienes en ascuas, Marcial. ¿Cómo acabó la película?

—El cabo se acojonó ante la orden y no quiso complicarse. Los apellidos de los niñatos pesaban mucho en la política activa catalana del momento.

— ¿Es fiable tu fuente, Marcial?

—Totalmente comprobada.

— ¿Puedes acreditarlo?

—Ni lo dudes, hasta el último detalle. Aquella madrugada, un guardia urbano, siguiendo órdenes del cabo de guardia, que imagino quería dejar su culo asegurado, se presentó en nuestra comisaría con las seis filiaciones y con un breve informe de lo ocurrido, firmado por el cabo del radio-patrulla de la Guardia Urbana que detuvo a los grafiteros.

— ¿Figuraba el motivo de la puesta en libertad?

—Por supuesto. Textualmente decía: “Siguiendo órdenes del Oficial Jefe han sido puestos en libertad a los veinticinco minutos de su detención”.

—Muy bien. Supongo que ese informe estará en el archivo de la comisaría.

—Supones mal, Eugeni. El inspector de guardia de comisaría nunca lo archivó. Lo tiene en su poder a modo de recuerdo.

— ¿Pero por qué se la jugó ese inspector?

—Valoró más callarse, porque al fin y al cabo los niñatos no iban a tener ningún castigo. Todos se habrían lavado las manos. El Comisario, el Fiscal y el Juez de Guardia estarían acojonados si les hubiera llegado el asunto. Como eran menores de edad, imagínate el final.

—Una gran historia. Pero ese informe puede ser una bomba retardada, y tú lo sabes.

—Efectivamente, mí querido Fiscal.

— ¿No sabrás por casualidad dónde está ahora ese inspector de guardia tan sagaz? —preguntó Eugeni intuyendo que Marcial conocía la respuesta.

—Delante de ti, Marcial, delante de ti.

A Eugeni le dio la risa floja.

—Joder, Marcial, tus recursos llegan a todos los confines del planeta. Te la jugaste bien.

—Así era yo por entonces, me dio un flus en la cabeza y no lo dudé.

—Bueno, ¿y quiénes eran los grafiteros?

—Ese detalle prefiero que lo descubras tú mismo leyendo el informe original —Marcial le entregó a Eugeni un sobre cerrado—. Por si alguno de los apellidos de los grafiteros no te suena, que va a ser que sí, léete una nota aparte que hizo el guardia urbano, donde anotó el parentesco de cada uno de ellos con políticos activos de aquellos momentos y consúltalo; ahora los verás repartidos por el Parlament, por las Consejerías de la Generalitat y por dos grandes empresas catalanas. El guardia urbano que me trajo el informe era un abuelete al que le debí caer bien y se enrolló de verdad haciéndome esa nota. Los niñatos debían de estar acojonados y cantaron solitos quiénes eran cada uno. Ahora mismo, ya te digo que uno sigue con la estelada independentista pero los otros se han reconvertido a botifler. —Marcial sonrió satisfecho del efecto que había conseguido mientras Eugeni le miraba asombrado—. Pero te pido que no abras el sobre hasta que me haya ido. Verás cómo lo disfrutas más.

— ¿Qué puedo decirte, Marcial?

—Pues nada, no tienes que decir nada. ¡Ah!, por cierto… Seguro que necesitaré tu asesoramiento en el asunto que voy a empezar. No quiero pasarlo a la Central porque me apartarían a la primera de cambio.

—Sin problema, Marcial, sabes que mi móvil lo tienes abierto las veinticuatro horas. Pero bueno, ya vale de hablar de trabajo y trabajo. A ver: ¿qué ha pasado con Marina?

—El próximo día te le cuento, que ahora no es plan, seguro que ya te he quitado demasiado tiempo —se excusó Marcial—. ¿Y tú qué…, sigues solito y sin compromiso?

—Pues como siempre… Sigo soltero; mi vida va a toda velocidad. La verdad es que mis días deberían ser de veinticinco horas solo en horario de mañana… y bueno, ya no sé qué es lo mejor. Se me ha pasado el arroz, como se suele decir —admitió Eugeni con resignación.

—Pues oye, si estás a gusto con tu vida, haces bien. En el fondo, la inmensa mayoría sigue el modelo tradicional que criticaba mi abuelo, y eso que la vida de su época no tenía estos ajetreos.

—Como siempre, tu abuelo... Vaya crack que debía de ser.

—Así es, era único; es que estar  en una Guerra Civil en tu casa en plena madurez  y ver, a continuación aunque de lejos, una Guerra Mundial, te tiene que hacer ver la vida de una forma real y práctica como nada ni nadie te puede enseñar. No hacía más que repetir continuamente: “de niño tienes que hacer todo lo que tus padres quieren; de joven, lo que hacen tus amigos, y de adulto, lo que tu mujer e hijos te obligan”. Pero si todo está aderezado por una guerra y una postguerra, casi peor,  concluía: “¿cuándo haces lo que a ti te gusta?”.

—Tenía más razón que un santo, tu abuelo —reconoció Eugeni, al sentir que él estaba haciendo, precisamente, lo que el sabio abuelo predicaba.

—Puede ser pero, de verdad, ¿crees que ahora estamos haciendo lo que nos gusta?

—No lo sé, Marcial, pero has hecho bien en preguntarlo —le contestó un sonriente Eugeni.

—En fin, me voy ya. Cuídate, Eugeni, cuídate más que mucho ¿eh? y nunca olvides que estás rodeado así que, ya sabes... si un día no lo ves claro, a golpe de corneta te traigo al Séptimo de Caballería.

—Gracias por tu visita hermano…dame un abrazo y cuídate tu también. Sabes que puedes contar conmigo para todo y más —a la vez que ambos se fundieron en un estrecho abrazo.

Según bajaba Marcial la imponente escalera, su conciencia le llamaba levemente su atención, porque le dio por pensar que Eugeni podría haberse mosqueado ante el cambio de cromos que le acababa de proponer. Sabía que Eugeni nunca se lo iba  reconocer en caso de haber sido así porque era el típico melancólico, muy serio y responsable y con un gran sentido del deber; pero, sobre todo, tenía un alto sentido de la fidelidad y, eso, Marcial tenía que aprovecharlo porque tampoco le estaba pidiendo una ilegalidad flagrante.

Justo acabó de bajar todos los peldaños, Marcial llamó al móvil de Sergi Castellví, del despacho de Casanovas Abogados, para quedar en el invernadero de la Ciudadela. Sergi Castellvi era uno de los socios del despacho Casanovas Abogados, que estaba en el Paseo de Pujades, frente al parque de la Ciudadela y a cinco minutos de la Audiencia Provincial, con lo cual llegó enseguida al invernadero. Sergi era de la misma edad que Marcial. Se conocieron hacía ya veinticinco años, cuando Marcial llegó a Barcelona de pipiolín y Sergi era un abogado, también pipiolín, que estaba en el turno de oficio como todos los novatos sin padrino. Coincidieron en muchísimas asistencias letradas a detenidos en la Comisaría de Atarazanas y más tarde en la Brigada; Marcial a un lado de la máquina de escribir y Sergi, al otro lado con el detenido al lado. Poco a poco fueron cogiendo confianza entre ellos y se hicieron buenos amigos. Una de sus actividades favoritas era ir juntos al Nou Camp. Sergi era culé y Marcial del Real Madrid. Además de no perderse los derbis, una vez al mes quedaban para ver el partido que tocase.

Después de veinte años, Sergi consiguió ser socio en Casanovas Abogados y se especializó en Derecho Penal. Habían cambiado muchos cromos desde entonces, pero nunca, ninguno comprometió al otro.

—Los intercambios de información bien gestionados no hacen daño a nadie —se repetían mutuamente Marcial y Sergi mientras sonreían con complicidad.

Sergi al invernadero, con su traje impecable como siempre, y con una enorme sonrisa en el rostro por volver a ver a su viejo amigo Marcial. Sergi primero se sentía catalán hasta la médula pero, después de eso, tan español como el que más. Era una persona muy equilibrada y reflexiva. Su facilidad para las relaciones sociales le había abierto múltiples puertas. La mayoría de su familia, paterna y materna, era independentista, y a él no le quedó más remedio que especializarse en lidiar con todos los bandos.

— ¿Cómo va esa vida… culé? —le preguntó Marcial mientras se daban un abrazo sincero.

—Pues muy liado, Marcial, muy liado. Benditos los ojos.  ¿Y tú qué?

—Peleando con los choricetes  de siempre, con los Jefes, con las estadísticas, con los policías…En fin, siempre hay alguna movida. A que no sabes de dónde vengo.

—Pues de ver a Eugeni, me imagino que para eso ha ascendido.

—Joder, que hábil eres. Pues sí; lleva un carrerón este leonés… de envidia, ¿eh? La verdad es que vale un montón. Los que le han ascendido saben muy bien lo que hacen, no tienen ni un pelo de tontos.

—A ti tampoco te va mal ¿eh?

—La verdad es que no me puedo quejar. Me faltan horas durante el día, pero esto es así: hay que adaptarse a lo que haya, y ahora el despacho está en su mejor momento. Los socios somos muy similares y cada uno en su especialidad lo da todo y, bueno… el que siembra, recoge. Hay que aprovechar las situaciones, Marcial, no sea que vengan algún día las vacas flacas —se justificó Sergi—. Bueno, venga… dispara ya, que te noto cargado.

Marcial soltó una carcajada.

—No puedo contigo, Sergi, eres un genio. Pues mira, sí que vengo a proponerte un negocio… mañana te llamará una tal Pepi para que te hagas cargo de su novio, el Coleta, que lleva diez días en la Modelo por atraco a un banco en mi distrito.

—Joder, Marcial, ya sabes que esos palos son complicados.

—Para ti no hay nada complicado. Si eres el mejor, ¿o no? —Le dijo Marcial mientras le cogía por el hombro dándole un apretón—. Anda tío… enróllate, como otras veces, y consíguele al Coleta un justificante de tratamiento de quince días antes de su detención en el centro de desintoxicación de San Ginés.

—Constará un poquito, ya lo sabes.

—Pepi se hará cargo. Pide la atenuante de grave adicción y su ingreso en el mismo centro de tratamiento. Pídele una fianza de cien mil pesetas, que el Fiscal te tratará con cariño. ¡Ah!, y no se te olvide ajustar la minuta un poquito.

—Ese Coleta parece que te interesa más de la cuenta —preguntó Sergi, deseando que Marcial le contaría algo más.

—Ya sabes que no me pringo por cualquiera, y más a mis años.

—Ya veo que no quieres explayarte en este tema, ¿eh? Bueno…, no hay problema. Por cierto, ¿cuándo vas a dejar la Policía de una maldita vez y te vienes al despacho? Me conformo solamente con tus contactos, y además sabes que conmigo estarás mejor. Mira, ya has amortizado tu vocación de madero, joder, que son muchos años y tienes que abrirte al mundo exterior ya mismo… Necesitas pasar página. La Policía te fagocita el coco porque es un mundo endogámico y muy peligroso si no te relacionas con otra gente.

—Te prometo que lo pensaré. Te lo digo en serio, de verdad, pero antes tengo que abrir una lata que acabo de comprar y que me da unas vibraciones especiales. Para eso tienes que sacarme al Coleta a la calle como sea.

—Vale, seguiré esperando. Ahora te invito a esa Voll-Damm que sé que estás deseando… aunque aquí faltan unas anchoas. —Sergi levantó la mano llamando al camarero.

Después de cuatro rondas de cervezas y de dar el enésimo repaso a la Liga de fútbol y a sus primeros tiempos, en los que se conocieron, Sergi tuvo que volver al despacho, no sin antes reprocharle Marcial que tantos holandeses en el Barca eran un fracaso. En un mes, el Real Madrid venía al Camp Nou, así que quedaron como siempre en ir juntos al partido. Marcial permaneció todavía un rato más en la Ciudadela, disfrutando del entorno que tanto le gustaba. Se sentó en un banco entre sol y sombra y las cuatro Voll-Damm hicieron el resto. Era casi la hora de comer y el agradable sol que daba en el banco convirtió a Marcial en un abuelete algo más que adormilado.

08. Cita con Pepi

A media tarde sonó el teléfono de la mesa de Marcial que estaba leyendo unas transcripciones del teléfono intervenido de Arturo. Aunque Lorenzo se encargaba de este asunto, le gustaba leer de primera mano las conversaciones para tener una idea más clara de cada personaje. Arturo era un blandito con todo el mundo aunque él se consideraba un tipo duro y así se lo hacía ver a todos, pero esa dureza estaba solo en su imaginación porque presentaba algunos rasgos histriónicos y exageraba todo; le gustaba llamar la atención y era un poco teatrero en su comportamiento.

Una llamada telefónica del servicio de calabozos interrumpió su  lectura. El policía le anunciaba la visita de Pepi, la novia del Coleta. Marcial le indicó que anotara sus datos en el libro de visitas y que la acompañasen a su despacho pero que consultaran sus  antecedentes y que, en cuanto los tuvieran, le llamasen.

Pepi tendría unos veinticinco años; era rubia de bote, con ojos azules, de mirada algo triste y demasiado guapa para andar con el Coleta cubriéndole con sus contra vigilancias las salidas de los atracos. El amor es así de ciego, o como decía el abuelo de Marcial, “Tendríamos que estar siempre enamorados, así la felicidad estaría siempre asegurada”.

—No sé lo que le habrán contado de mí —Marcial intentó utilizar un tono que le infundiera confianza a Pepi— pero antes, debe saber que quiero ayudar al Coleta a salir de la Modelo cuanto antes. Le conozco desde que tenía doce años y entonces era un gran chaval, pero las amistades del barrio le metieron en un mundillo peligroso.

— ¿Puedo llamarle Marcial? —le preguntó Pepi con humildad.

—Por supuesto.

—El Coleta, como dice, aunque yo le llamo Juanjo, no me ha contado nada de usted.

—Como le he dicho, le conozco desde que jugaba en los alevines del Sant Andréu, en el Campo Municipal de La Sagrera. Yo por entonces vivía muy cerca, en la Meridiana, y me gustaba acercarme los domingos al campo de fútbol. Le seguí en todas las categorías. Era un gran extremo derecha. Llegó a juveniles y creo que habría tenido mucho futuro, pero los amigos del barrio le echaron a perder.

—Algo así me ha contado.

—Bien, dejemos el pasado ¿ le parece? —Marcial le sonrió intuyendo que Pepi iba a colaborar —. Mire…, Juanjo puede salir de la Modelo antes de un mes, pero usted tiene que hacer algunas gestiones por él —A Marcial le sonaba raro llamar “Juanjo” al Coleta, pero pensó que era la forma más adecuada de acercarse a Pepi, a la que siguió llamando de usted porque le interesaba marcar el terreno con ella y notaba que el usted la hacía sentirse importante.

—Ayer en la visita a la Modelo algo me dijo. Me habló de un dinero que alguien me va a adelantar para un abogado, pero la verdad es que no entendí nada. Estoy hecha un lio; esto me está superando porque no creo que esto sea tan fácil como lo pinta.

—Tranquila, Pepi, no hay gato alguno. Primero coja el dinero que la entregarán y se va a ver a este abogado de mi parte —Marcial le pasó la tarjeta de Sergi Castellvi.

—Vale, pero ¿qué tiene que hacer en realidad Juanjo? —preguntó Pepi, expectante.

—Tendrá que hacer unos viajes a Rumanía.

— ¿Qué tipo de viajes?

—No hay por qué preocuparse. Se trata de acompañar a una furgoneta que transporta electrodomésticos.

— ¿No serán robados?

—No, tranquila. Van con sus correspondientes facturas. El mayor problema es que son casi veinticuatro horas de viaje y tendrán que parar a dormir, así que el único riesgo es el de la propia carretera.

—Y cuando acaben los viajes, si es que acaban bien… ¿qué le seguirá?

—Espero que tranquilidad y seguridad. Estoy dispuesto a ayudarle a buscar un trabajo estable que le permita asentarse y vivir con normalidad. Confíe en mí.

En ese momento sonó el teléfono y Marcial descolgó haciéndole una seña de disculpas a Pepi. Era el policía del control que le informaba de que Pepi no tenía antecedentes y que hacía dos años había presentado dos denuncias contra su marido por darla una paliza en una de las cuales tuvo que ser ingresada en un hospital. Y que ahora su ex marido tenía una orden de alejamiento.

Si  una mujer embarazada a Marcial le hacía experimentar un sentimiento especial de protección, las mujeres maltratadas le inspiraban todavía más una sensación de extrema sensibilidad. En ese momento le vino a su mente un flash de cuando llegó de pipiolín a la Comisaría de Atarazanas y estaba de inspector de guardia. Los fines de semana se hartaban de hacer denuncias por palizas a mujeres cuando el marido llegaba la noche de los viernes borracho. Por entonces, en las fábricas se cobraba cada semana, los viernes y en mano, así que el viernes por la noche las borracheras eran la regla general. Una de las primeras denuncias le dejó huella al jovencito Marcial, ya no solo porque la mujer tenía la cara irreconocible por los moratones en los pómulos y por tener un ojo cerrado de un puñetazo, sino porque, mientras ella le iba narrando la paliza, dos niños de unos cinco años de edad, con los mocos colgando sobre la comisura de los labios, se colocaron a ambos lados de la pequeña mesa de Marcial.  Estaban hipnotizados al ver cómo iba accionando el carro de la máquina de escribir cuando completaba cada línea de texto y cómo se disparaban a gran velocidad las barras de las letras impulsadas por el teclado, que machacaban el papel sin piedad. Sonreían cuando veían engancharse esas barras y cómo Marcial tenía que desengancharlas. Era la vieja Olivetti—Línea 98 de color gris tristón— con la que traspasaba las cinco copias de folios con sus calcos correspondientes.

—Bien Pepi, como la decía —aparcando sus viejos recuerdos—  quiero que Juanjo comience a trabajar lo antes posible, aunque tendremos un problema cuando salga el juicio en su día; pero cada cosa a su tiempo, ¿no le parece?

—Imagino que no será fácil salir de esta. Sigo confusa…, no sé cómo va a acabar esto.

—Si todos ponemos algo de nuestra parte, tiene que acabar bien. Lo más importante es que le ayude a dejar la coca, y digo a dejar de verdad, no a seguir.

—No entiendo. Llevo con Juanjo dos años, y aunque todavía no lo tenemos muy claro intentamos buscar un futuro estable, como cualquier pareja normal.

—Me parece perfecto, Pepi, pero se va a comprometer ahora mismo en que en ese futuro estable usted no volverá a estar en la esquina de una sucursal bancaria vigilando la salida de Juanjo.

Pepi se quedó más que sorprendida, incluso bloqueada;  tuvo que tragar saliva y los nervios la hicieron hundirse en el respaldo de la silla de forma notable. No sabía cómo seguir la conversación. Se quedó agarrotada hasta que logró respirar profundamente, como si se quitara un peso de encima.

—Bueno, Pepi. Estoy esperando a que me dé su palabra de que evitará a toda costa que Juanjo vuelva a disfrazarse y a atracar.

—Tiene usted mi palabra —contestó Pepi sin atreverse a mirarle a la cara.

—A cambio, ármese de un poquito de paciencia y verá como muy pronto todo se irá solucionando. Por cierto, si hace falta llevarle a rastras hasta el centro de rehabilitación también necesito su palabra de que lo hará. Esto es fundamental. El abogado que le he pasado se encargará de todo.

—Por supuesto, esté tranquilo.

— ¿Alguna vez le ha contado cómo han acabado sus amigos del barrio? —le preguntó  Marcial cambiando de tema.

—Pues no, nunca los ha mencionado… Siempre me llamó la atención que no me hablara nunca de sus amigos. Él me decía que no tenía amigos.

—Pues yo le cuento… Rafita se quedó sentado sobre la tapa del wáter en un bar con la goma ciñéndole todavía el brazo; ese día tuvo mala suerte y pilló un chute demasiado puro para él. El Enric se tiró de una torreta eléctrica de veinte metros porque ya no podía aguantar más la vida que llevaba; ya no le quedaban venas en condiciones para pincharse y cada día tenía más alucinaciones. Ese día imagino que se sentía Superman. El Ramón murió al salir a la calle cuando acababa de atracar un banco en Santa Coloma; el radio-patrulla que le dio el alto no sabía que la pistola que llevaba en la mano era simulada y el policía que disparó no tuvo otra opción.

A Pepi se le arqueaban las cejas y sus ojos se abrían como platos a medida que la narración de Marcial avanzaba sin que pudiera disimular una sensación de asombro para el que no iba preparada.  

—Le agradezco de todo corazón la información. Ahora entiendo muchas cosas.

—Fueron años muy duros para Juanjo —la consoló Marcial—. El iba del mejor, porque pensaba que la coca la dominaba, al contrario de sus amigos que se metían heroína, pero, al final, la coca le ha dominado a él.

—Bueno… —balbuceó Pepi, tras unos segundos sin saber qué decir—. Si no necesita nada más de mí, creo que tendría que irme ya. —Mientras se levantaba de la silla se dio una pequeña palmada en la cabeza—. Casi se me olvida darle esta nota que Juanjo me dio ayer en la visita a la Modelo. Me dijo que tenga usted suerte en el peaje de Martorell y que le vaya bien la caza. ¡Ah! y que también van los datos de Gregory, su compañero de celda. Yo no entiendo nada, ustedes sabrán…

—No es nada, él sabe que me encanta ir de caza y siempre anda con bromas. Le deseo lo mejor y no dude en llamarme si tiene algún problema. Aquí tiene mi móvil —dijo, ofreciéndole una tarjeta de visita.

—Muy amable. Yo no tengo tarjeta —se disculpó Pepi en tono agradecido, a la vez que esbozaba una sincera sonrisa.

—De verdad, Pepi, tengo que insistir: la tarjeta no es simbólica, es para que la use si tiene cualquier problema, incluso con la orden de alejamiento que tiene contra su ex pareja. Mire conozco de sobra, y a mi pesar, las secuelas que una mujer como usted puede llegar a tener. No conozco sus circunstancias ni se las voy a preguntar pero, en mi, tiene un amigo para que me llame en cualquier momento y en cualquier situación.

Pepi se quedó paralizada, incluso avergonzada, durante unos segundos, sin saber qué responder. Marcial quiso quitar hierro al asunto.

—No tiene que decir nada ahora. Solo prométame que me llamará si su ex o cualquier persona le complica la vida ¿de acuerdo?... y vaya con la cabeza alta por la vida sin temores ni vergüenzas.

—Se lo prometo. —Pepi ofreció su mano a Marcial que, con un suave pero firme apretón, intentó trasmitirla toda la energía que pudo.

Cuando Pepi había salido ya del despacho, Marcial leyó ávidamente la nota: tenía los datos del cobrador del peaje de Martorell, su móvil, su domicilio en Badalona y una matrícula de un Seat Ibiza. Cogió su móvil y marcó el número de Lorenzo.

— ¿Qué tal, Lorenzo?

—Bien, muy bien. He acabado de comer con unos antiguos colegas de la empresa de seguridad y no sabía si acercarme a la oficina ahora, porque estamos debatiendo si hay partida de mus.

—Vale. Si vienes a comisaría antes de media hora te espero, que quiero pasarte unos datos de nuestro cobrador en el peaje de Martorell.

—No sé si me dará tiempo. Si hay partida…, ya sabes lo que dura esto. ¿Es urgente?

—No, tranquilo, puede esperar a mañana.

09. Cena en la Harlem

A la mañana siguiente,  Marcial estaba en la Casa de Castilla y León pidiendo un carajillo. Eran las ocho y media y, mientras llegaba Lorenzo, comenzó a hojear los periódicos que había en la barra con una lejana esperanza de que dejaran de hablar sólo de futbol y política.  Le extrañaba la tardanza de Lorenzo pues siempre llegaba puntual a su pa amb tomàquet así que, a los veinte minutos, decidió llamarle pero Lorenzo cortó la llamada para mandarle acto seguido un lacónico mensaje de “perdona que ya voy”. A las nueve, cuando Marcial estaba ya a punto de irse a comisaría, llegó Lorenzo jadeante.

—Buenos días, jefe. He venido lo más rápido posible, pero es que me acosté a las cuatro de la mañana y se me han pegado un poco las sábanas —se disculpó Lorenzo.

—Ya sabes que el último en llegar paga, y además hacer esperar al jefe es de muy mala educación. ¿Tuviste partida o qué?

—Ojala hubiera habido partida, pero no hubo mus ni nada de nada. Ayer a  media tarde me llamó Corbacho para avisarme de que Romero le propuso ir por la noche a la Harlem.

—Pero si la Harlem cerraba anoche, ¿no? —preguntó Marcial.

—Efectivamente, los lunes sigue cerrando y, por eso, aprovecharon para hacer una cena especial.

— ¿En la discoteca?

—Sí. Fue una cena a la leonesa;  uno de los comensales puso la cecina, el chorizo picante, el queso… y hasta nicanores ¿eh? ¿Qué afición debe tener a la tierra? El tipo vive en Marbella, parece abogado y todos le llamaban Joan. Por lo que se decía, debe de tener algún amiguete con una tienda de productos leoneses en Badalona.

—Joder, Lorenzo, sí que te ha cundido. ¿Cómo has pillado esa información?

—Pues de Corbacho, ¿de quién si no? Romero le llamó para controlar la entrada al parking trasero de la discoteca, pero luego supo hacerse invitar al final de la cena porque  le utilizaron de camarero a ratos. La verdad es que el tío es un lince y, como Romero es un poco bocas, todo perfecto... Corbacho supo tirarle de la lengua.

—Te lo dije, Lorenzo. Hay que saber elegir al personal. Corbacho puede dar mucho de sí.

—Hubo mucha suerte, pues parece que Romero llamó antes a otros policías porque la cena surgió de improviso y ninguno estaba disponible, así que Corbacho le pilló la palabra a la primera.

— Y qué más averiguó del Joan.

—Nada más. Llegó en taxi y en taxi se fue al aeropuerto. Tenía un vuelo a las veintitrés treinta a Málaga. Podríamos intentar hacer alguna gestión en el aeropuerto, pero solo tenemos el nombre de pila. Será difícil.

— ¿Quiénes eran el resto de comensales?

—Fueron nueve en total, contando a dos ucranianas rubias que eran las novias de uno de ellos, un Coronel de la Guardia Civil, del que no se despegaban. También llegaron y se fueron en taxi. Probablemente está destinado en el puerto o, si no, debe de tener mucha relación con asuntos fiscales, por las cosas que comentaba. Suponemos que será Coronel, porque todos le trataban de “mi Coronel”. Nos faltan todavía varias gestiones para poder identificar al resto y, de momento, seguimos chequeando las matrículas; había un Audi y un Mercedes que seguro que pasan de los doce millones de pesetas.

—Esto va pintando cada vez mejor, ¿eh Lorenzo? Ya te lo dije, si lo trabajamos bien  podemos sacar mucha información.

—Iremos poco a poco —asintió Lorenzo, sintiéndose muy bien por el reconocimiento a su labor.

—Bueno, anda, sigue.

—Pues Romero hacía de camarero privilegiado. Dice Corbacho que se ve que es el niño de los recados, sobre todo del que llegó en el Audi 8 que hacía el papel de don Vito. Este y el Joan eran los líderes de la cena.

—Ya veo. Oye, recuerda…, esto es como lo que te dije de las escuchas. De momento no pases ni un solo dato al ordenador de Jefatura. Vete completando toda la información que puedas y ya me buscaré yo la vida para consultar otras fuentes sin que quede rastro.

—Como quieras, por mí no hay problema. A ver, me faltan tres tipos más. Uno era un concejal de Escudella del Duc. Ahí estaba, comiendo cecina como un poseso, según Corbacho.

— ¿Escudella está en Girona, no?

—Sí, en la zona interior de la Costa Brava más virgen. Es un pueblecito que no llegará a los mil habitantes.

—Vaya vaya con el concejal. En esos pueblines un mismo concejal lleva urbanismo, seguridad, limpieza y hasta hace de alguacil. A saber qué mamoneo tendrán con él.

—Pues ahí no acaba el mamoneo, porque había un notario de Barcelona que llegó en un Mercedes S, similar al Audi 8. Lo de que era notario se lo comentó Romero a Corbacho para fardar y, por cierto, estuvo casi toda la cena hablando con el concejal.

—Lorenzo, te estás ganando un plus especial. Pero antes tienes que echar un vistazo a Escudella del Duc. Comprueba las nuevas urbanizaciones que se han hecho en los últimos cinco años y el listado de promotores que se las están repartiendo. Dile a Jesús que consiga sus historiales mercantiles del Registro, que se maneja muy bien en Internet.

—Pues creo que mi plus va a ser galáctico, porque el último comensal era un colombiano que solo hablaba con don Vito y con el Joan; le llamaban Jairo. Parece que no se conocía con los otros, y este también llegó y se fue en taxi. Tenemos fotos de todos cuando salían a la calle después de cenar, y como allí hay varias farolas han salido relativamente bien. Como todavía no hemos preparado el equipo de vigilancias, cuando me llamó Corbacho, pillé mi cámara de fotos y me la llevé por si acaso. Ya te pasaré las fotos que tiré desde mi coche, más o menos a veinte metros del parking de la Harlem y con el teleobjetivo de 180 han salido muy nítidas.

—Fantástico. Pues acelera todo lo que puedas lo del equipo de vigilancias.

—Vale, pero aún hay más... Corbacho se quedó hasta el final, haciendo de guardia urbano en la salida del parking, como Romero le había indicado y, de telefonista, pidiendo los taxis. Luego tuvo que quedarse a ayudar a recoger las mesas pero antes me llamó al final de la cena para marcarme a don Vito y su Audi 8, así que me hice mi primer seguimiento en diez años, nada más y nada menos. Menos mal que don Vito conducía despacio; se fue directo a la calle Munner en Sant Gervasio, a uno de los chalés de allí porque todos son chalés y aparcó dentro de uno así que supongo que será suyo, pero luego haré la comprobación.

— ¿Y qué más escuchó Corbacho en la cena?

—Nada especial, porque solo entraba cuando le llamaba Romero para retirar botellas y vasos. Dice que parecía que estaban celebrando algún negocio, además de hablar de futbol, de política y poco más. Las ucranianas no hacían más que sobar al Coronel y estar pendiente de él. El concejal y el notario estuvieron sentados juntos, y el colombiano estaba entre don Vito y el Joan. Romero hacía de camarero y cuando se veía desbordado llamaba a Corbacho, que estaba en el almacén de la barra, para que le ayudase a quitar y llevar algunas cosas a la mesa. La verdad es que no había nadie para preparar la mesa, lo hicieron todo entre Romero, el Joan, que llegó en taxi una hora antes que el resto, y Corbacho. Lo que no sabe todavía Corbacho es de qué tienda trajeron la cena, pero está en ello.

—Pues acelerad las gestiones para identificar a todos los comensales. Si hace falta, quítale servicios de calabozo a Corbacho y que te ayude.

—Vale, ya veré cómo lo hago. Esta misma mañana empezaré las comprobaciones a ver qué saco.

—Por cierto, ¿cómo va el cobrador del peaje de Martorell?

—Déjame hoy para las gestiones de la cena y mañana te cuento qué he hecho hasta ahora con el cobrador del peaje. A este paso, no voy a poder ni dormir. Me crecen los enanos, Marcial.

—Bienvenido a la pringue, Lorenzo. Estás a punto de hacerte un hombrecito. Bueno, yo me voy a ver unos repuestos para mi bici.

—Pues mucha suerte con ellos; si tienes problemas te mando un equipo de apoyo especializado en repuestos.

—Lo tendré en cuenta, graciosillo. De momento, te invito al desayuno y espabila que esto se pone divertido.

. . . . .

Nada más llegar al despacho, Ana le pasó a Marcial una llamada de Sergi Castellví. Era para anunciarle que al día siguiente el Coleta salía con libertad provisional, gracias a que el fiscal había aceptado su petición.

— ¿Ves cómo eres el mejor? —sonrió Marcial al teléfono.

—Déjate de coñas, anda... No sé cómo lo haces pero el caso es que siempre lo consigues.

—Yo solo te di la idea, Sergi, el resto lo has hecho tú.

—Bueno, si quieres que el Coleta siga en la calle tiene que cumplir a rajatabla el tratamiento de rehabilitación; su señoría es muy estricto y, si cumple el tratamiento, será benévolo pero, como le chotee, que vaya rezando porque, si le revoca la prisión provisional, la hemos jodido para siempre.

—Ni lo dudes; ya hablé con su novia, que le va hacer padre en breve y van en serio.

—La conocí hace unos días y parece buena chica; tiene la cabeza en su sitio. Por cierto, me hizo la provisión de fondos, así que no te importe seguir pasándome clientes igual de solventes —bromeó Sergi.

—Lo tendré en cuenta. Como siempre, muchas gracias culé.

—Siempre a tus órdenes. Por cierto, ¿haces algo especial este Puente de los Santos?

—No, nada; aprovecharé para darle a la bici.

—Un abrazo, mi Inspector Jefe.

10. Caracoles en Can Palet

Aunque ese sábado Lorenzo no trabajaba, se acercó a comisaría para leer las últimas transcripciones de la escucha de Arturo. Jesús, el policía encargado del tema, se había ido de puente pero quedó con él en que dejaría transcritas las conversaciones en el ordenador.  Cuando Lorenzo fue a Secretaría a por las llaves del cuarto de escuchas no las encontró en su llavero, y por más que buscó en varios cajones fue imposible. Para no darse el paseo en balde utilizó su último recurso: llamó a Ana, la secretaria. Tras hablar con ella, dedujeron que Jesús se habría llevado las llaves sin darse cuenta pero que había un duplicado en el despacho de Marcial aunque Lorenzo decidió no usarlo, al contarle Ana que Marcial estaría probando un nuevo cuadro de mandos de su bicicleta entre Horta y Cerdanyola y, ya cuando le contó que Marcial comería en Can Palet y le mencionó la palabra “caracoles”, se le quitaron las ganas de leer nada. Ante dichas circunstancias, averiguó la dirección de Can Palet que estaba en la Carretera de Cerdanyola y, de paso, aprovechaba para ponerle a Marcial al día sobre las novedades de los comensales de la cena de la Harlem. La verdad es que se le estaba acumulando el trabajo pero, al oír hablar de caracoles, se sintió vencido definitivamente. Era un plato que Lorenzo descubrió en Barcelona con Marcial, en sus años mozos, y al comerlos le venían a la memoria grandes recuerdos del pasado: eran muy jóvenes, trabajaban en lo que les gustaba, no tenían más responsabilidad que su trabajo, no había horario… Fueron grandes momentos en la vida de Lorenzo y Marcial.

            . . . . .

Lorenzo llegó a Can Palet pasado el mediodía y no le costó mucho esfuerzo encontrarlo. Cuando estaba aparcando en el pequeño parking que tenía el restaurante, descubrió el coche de Marcial con un portabicicletas en el techo. Can Palé era una vieja masía con unas paredes en las que se entremezclaba la piedra y la pizarra y, aunque se observaba que había sido muy remozada, conservaba  un aspecto antiguo muy llamativo. El restaurante estaba vacío pues era todavía temprano para la comida, pero aun así entró con la intención de ver el patio, que tenía unos ventanales de madera antiguos y con varias macetas muy bien elegidas. Uno de los camareros, que le había observado entrar, salió a su encuentro.

—Si no tiene mesa reservada, hasta las quince treinta no quedará ninguna disponible y ahora estamos cerrados.

—Pues no, no la tengo. La verdad es que solo pasaba por aquí y he visto el coche de un amigo, el Nissan azul, aparcado en la entrada.

—Ah, sí, es de don Marcial. Precisamente tiene una mesa reservada y hoy ha encargado caracoles y arroz con sepia.

— ¡Vaya! También son mis preferidos. —Lorenzo sonrió levemente mientras se acordaba de que en el barrio Gótico de Barcelona, en la calle Ferrán, había un bar muy pequeñito, el Ganso, donde todas las semanas iban dos o tres veces, y también cuando querían celebrar algún asunto—. ¿Tienen alguna mesa libre?

—Pues… No lo sé —contestó el camarero, muy cortado, dándose cuenta de que había metido la pata al hablar más de la cuenta—, tendrá que preguntárselo a la jefa.

. . . . .

Marcial acababa de parar en la fuente de Buderella para repostar su bidón de agua; estaba ya  casi al final de la ruta cuando sonó su móvil. Marcial se extrañó al ver que era de Can Palet,  porque todavía faltaba una hora para la mesa que había reservado.

—Soy María, perdone que le moleste. ¿Puede usted hablar unos segundos?

—Por supuesto, ¿hay algún problema?

—No, no, ninguno; solo que ha llegado a la Masía un hombre que dice que es amigo suyo; se llama Lorenzo y nos ha pedido que le pongamos en su mesa para comer. ¿Qué le digo?

— ¿Cómo sabía que tenía una mesa reservada? —preguntó Marcial, asombrado.

—Le ha dicho al camarero que conocía al dueño del Nissan azul, y como el chico es muy parlón, pues ya sabe usted… No ha debido contestarle; le acabo de echar la bronca y no sé si no le echaré a la calle.

—Déjelo, pobre chaval. Por esta vez que pase, pero dígale que se corte un poco más la próxima vez.

—Lo siento mucho, don Marcial, le juro que no volverá a pasar nada parecido.

—De acuerdo, no se preocupe, que Lorenzo es un compañero. Dígale de mi parte que se vaya tomando algo y que tardaré una media hora en llegar.

Cuando llegó Marcial a la masía, Lorenzo estaba en la pequeña barra del bar, al lado de la chimenea, sentado en un taburete.

— ¿Qué tal, chavalín? — Marcial le sorprendió con una  palmada en la espalda mientras Lorenzo dio un pequeño bote, sobresaltado.

—Qué sorpresa, jefe. Ya sabías que te estaba esperando, ¿eh?

—Ya sabes que me gusta ir a sitios donde controle la situación.

—Joder, pues el camarero que me ha atendido ha derrotado a la primera tu nombre cuando le pregunté por tu coche.

—Ya me he enterado.

En ese momento escucharon unas voces procedentes de la cocina, un poco lejanas pero muy claras. La que más se oía era la de María, la dueña, que parecía muy cabreada.

—Creo que hay bronca —adivinó Marcial.

—Bocamoll. Estigues més atent al teu treball i no t'enrotllis amb ningú —era la voz de la dueña.

—Ho sento. No tornarà a passar —repetía el camarero con tono de verdadero arrepentimiento.

—La propera vegada te'n vas al carrer.

—Pobrecillo, la que le he liado por preguntarle cuando vi tu coche. Llevan discutiendo un buen rato.

—No sé cómo acabará esto, pero si no le despide faltará poco. María es muy seria.

—Bueno, tío, que bien te lo montas. Pareces todo un biker profesional con estas ropas. Si te viera por la carretera sería imposible reconocerte.

—Hay que ir bien preparado. El frío fastidia bastante, y no te cuento si te caes en una bajada a cincuenta por hora.

—Me das envidia, mira que mola la equipación. —Lorenzo le miraba de arriba abajo, muy impresionado.

—Bueno, es muy importante saber elegir todo… el maillot, el casco, el culotte, las zapatillas y el navegador, que también conviene llevar. Depende de tu presupuesto y de tus manías.

— ¿Y vas solo?

—Algunos días sí pero, si quieres, hay buen rollo en este mundillo y tienes muchos grupitos con los que ir. La verdad es que lo paso muy bien. Además del ejercicio físico hay gente muy maja. Por Internet tienes muchas quedadas y siempre puedes elegir la ruta.

— ¿Con quién has estado hoy?

—Pues hoy es de los pocos días que he ido solo. No quería enrollarme mucho, porque esta tarde quiero ir al cine, y elegí una ruta de dos horas.

— ¿Vienes siempre a esta masía?

—Casi siempre. Otras veces dejo el coche en el velódromo de Horta, según la ruta. La bici se lleva muy bien en el techo del coche con estos portabicicletas que venden ahora.

— ¿Y cómo llegaste a este Can Palet? Porque tú no das puntada sin hilo.

—No te creas, fue al azar; al poco de que te inhabilitaran resolvimos un atraco con pistola en una farmacia en Horta. Además del dinero que se llevó el atracador, le quitó al farmacéutico un Rolex de trescientas mil pesetas. A la semana detuvimos al pavo, recuperamos la pistola y el reloj. No veas el farmacéutico qué contento se puso. Le iba la vida en el Rolex, porque era un regalo de su mujer.

—Sí señor, esos eran los servicios que mejor se nos daban.

—Pues sí, unos cuantos resolvimos, ¿eh? La verdad es que tuvimos cierta suerte al identificarlo, porque los reconocimientos fotográficos fueron todos negativos y nos daba en la nariz que el farmacéutico no quería líos. Verás… una mañana pasaba por la Mina con Quique, que había quedado con un confite, ¿te acuerdas de él?

—Cómo no me voy a acordar de Quique. Era un tío cojonudo.

—Pues resulta que, cuando pasábamos por la calle Marte, vio al Ugal conduciendo una camioneta con fruta. Le tenía ganas porque en cierta ocasión le dio bola con un cuarto de coca. A cambio, le prometió a Quique que le iba a dar un tema de cinco kilos, pero fue pasando el tiempo y ni cinco, ni medio, ni un solo gramo. Ya sabes… muchas veces había que creérselo.

—Es lo que tienen los confites —comentó Lorenzo con añoranza.

—Le paramos y el Quique empezó a pedirle todos los papeles de la camioneta y de la fruta. El Ugal empezó a temblar y a sudar; resulta que no tenía permiso de conducir, más que nada porque nunca se lo había sacado.

—Joder, ¿y Quique no lo sabía de antes?

—Pues no, nunca le dio por comprobar esos datos.

—Que pasada, habría molado ver al Ugal derrotado.

—A todo esto, Quique le había colocado contra la pared y comenzó a cachearle. Me pasó su papela para que pidiera antecedentes por la emisora del coche. A todo esto, le lanzó dos puñetazos a los riñones, sin mucha fuerza, pero se notaron mucho, que era lo que el Quique quería.

— ¿A qué jugaba Quique? —preguntó Lorenzo.  

—Pues a que el Ugal no hacía más que decirle que por favor, que no le dejara en la calle, que su mujer, su hijo y sus suegros dependían de la fruta que vendían en los mercadillos y mil cosas más. Yo estaba de pie, al lado del camuflado con el transmisor de la emisora de la mano cuando H50 me comunica que el Ugal era rojo. Quique le dice: “tu camioneta  nos las llevamos ahora mismo al depósito y tu, al coche”. Ya en el coche, el Ugal lloraba como un magdaleno. Tenía una Busca y Captura por no haberse presentado a uno de sus múltiples juicios. Y allí mismo, antes de ponernos en marcha le dice a Quique: “te cambio la camioneta por el que se hizo, hace unos días, en una farmacia de Horta y con Rolex incluido”.

—Hostia, el Quique, qué largo era —se admiró Lorenzo.

—El Ugal cantó todo a los dos segundos pero es que, encima, el atraca resultó ser su primo… ¿te acuerdas del Trepa?

—Hostí, claro que sí, el Trepa…, ya me acuerdo. Era un hijo de puta, las veces que le detuvimos nos las montaba pardas.

—Nos marcó también su domicilio, y es más, nos dijo que estaba a punto de salir de casa porque sabía que tenía que ir a ayudar a unos colegas a cargar fruta.

—Joder, al final eran unos cabronazos —a lo que asentía Marcial sonriendo—. Cuando lo veían chungo vendían hasta a su madre.

—Pues sí Lorenzo, así eran porque, salvo excepciones… la mayoría eran así de cobardes. Entonces, nos fuimos rápidamente al domicilio del Trepa, porque encima ese día libraban todos los compañeros y no teníamos forma de pedir ayuda para que vinieran con un camuflado. Efectivamente, a la hora más o menos de estar de troncha  vimos salir del portal al Trepa; en cuanto anduvo dos manzanas lo paramos, lo pusimos contra la pared y Quique comenzó a cachearle. Para disimular, con el trasmisor portátil empecé a pasar los datos a la sala del 091 y ese día, por cierto, estaba tardando bastante en contestar los antecedentes. Como no hacía más que protestar que él no había hecho nada, que no tenía nada pendiente, que iba a llegar tarde a un trabajo…, no se le ocurre otra cosa a Quique que decirle: “¿Y la farmacia de Horta qué tal?” Mira, tío…, fue visto y no visto: el Trepa se giró como un rayo, le dio un empujón al Quique, que salió trastabillado y casi se fue al suelo; salió corriendo como alma que lleva el diablo.

—Joder, la que lió el Quique, ¿cómo se le ocurrió decirle lo de la farmacia?

—Pues mira… porque ya sabes que era un poco bocas. Yo salí corriendo como pude ya que la nicotina de mis pulmones no me permitía muchos lujos. Quique estaba cien veces peor que yo y cogió el camuflado para seguirnos. El pavo corría que se las pelaba, y no veas como saltaba los setos de los jardines. Le perdí de vista varias veces, pero como iba haciendo círculos siempre le volvía a ver. Se cayó dos veces al saltar los setos y gracias a eso no le perdí y, aunque de lejos, le seguía viendo. Y yo también me la pegué una vez: al pasar del césped a la acera, di un resbalón, pero no caí de culo, sino que salí volando hacia adelante y caí sobre el pecho: un milímetro más y dejo allí todos los piños. Todavía sueño alguna vez con aquél vuelo exprés que me marqué y el hostiazo que me di. Bueno, tuve un dolor en el pecho que me duró varios meses.

— ¿Y el Quique dónde andaba? —preguntó sorprendido Lorenzo.

—Pues dando vueltas con el camuflado, se supone. Se despistó por aquellas calles, que son todas circulares, hasta que nos volvió a ver. Yo ya estaba para reventar cuando me di cuenta de que estábamos volviendo a la casa del Trepa. Cuando pasaba por el portal otra vez, le vi llamando como loco a todos los timbres del portero automático. Se conoce que nadie la abría así que me lancé a por él, aunque ya no me entraba el aire de lo agigolado que estaba. El pavo ni se movió porque estaba más destrozado que yo, y ya es decir; más que nada porque todavía se chutaba y, aunque yo estaba muy jodido, él estaba peor. Lo agarré una de sus muñecas con las dos manos para esposarle y, ¡joder!... la que me lió porque empezó a gritar como un loco pidiendo ayuda.

— ¿Y el Quique qué? —seguía preguntando Lorenzo.

—Ni puta idea, pero mira tío…, empezaron a bajar por la escalera los vecinos al oír los gritos del Trepa; me rodearon unas veinte personas, gritándome de todo, de hijoputa para arriba;  me empezaron a empujar contra la pared, pero yo no soltaba la muñeca del Trepa ni a tiros. Por cierto, él estaba paralizado; la carrera le había dejado hundido y a mí, mientras, me llovían las hostias en la cabeza que no veas, y menos mal que entre los vecinos y nosotros, que estábamos pegados a la pared, había un gran seto y no conseguían llegarme del todo. Yo intentaba esquivarlas a lo Cassius Clay moviendo la cabeza como un resorte  y con cien ojos porque me venían por delante, por detrás, por la derecha, por la izquierda… pero alguna sí que me llegó de pleno. En una de ellas, caímos los dos al suelo, entre el seto y la pared, porque yo no le soltaba, cuando de repente oigo: “¡Alto, policía!”. Era el Quique, que llegaba por fin. Creo que si hubiera tardado cinco segundo más me habrían pateado del todo.

—Menos mal, tío que, si no, ya te estaba viendo colgado del palo de la luz. —Lorenzo soltó el aire, que estaba reteniendo por la incertidumbre del relato.

—Pues de milagro no me pegó un tiro. De repente, nada más levantarme, vi el brazo en alto del Quique con el revólver en la mano, que no hacía más que repetir: “¡Alto, Policía!”, y los vecinos no hacían más que gritarle: “¡Dispara si tienes cojones!”.

—Joder, Marcial, ¡qué movida!

—Quique llegó casi a mi altura tras conseguir meterse entre el grupo, empujando a todos con un solo brazo, porque el otro lo llevaba en alto con el revólver. Pues otra vez,  fue visto y no visto: vi como su brazo y el revólver desaparecían de mi vista. Al estar en el suelo no pude ver bien toda la secuencia, pero lo que ocurrió es que varios vecinos quisieron quitarle el revólver. Quique se resistió y en ese tira y afloja de repente sonó un disparo que nos dejó a todos en silencio un par de segundos. La verdad es que gracias al disparo se abrieron un poco, y al fin Quique pudo levantarme del suelo. Yo seguía sin soltar la muñeca del Trepa, como si fuera un perro de presa, y todo el mundo no hacía más que gritar: “venga tío, dispara otra vez”. De locos, de verdad, aquello fue de locos.

— ¿Y el tiro dónde fue a parar?

—Pues a la cristalera del portal, que encima ni se rompió. Quedó con el orificio de la bala muy limpito. Mira, Lorenzo…, está claro que san Expedito, el patrón de lo imposible, estaba por la Mina ese día dando una vuelta, porque de mil millones de veces que se repitiera la escena, solo en una, la bala sortearía los estómagos de todos los que estábamos allí.

—Acojonante, Marcial.

—Pues en esos momentos en que los vecinos se abrieron un poco, nosotros nos metimos a toda hostia en el camuflado, yo con el Trepa en los asientos traseros, sin soltarle su muñeca hasta que el coche arrancó, y Quique al volante. Salimos a toda velocidad y llegamos a comisaría con medio cristal trasero por los impactos de varias piedras que nos tiraron mientras nos alejábamos.

—Joder, Marcial, esto se merece otra cervecita, pero doble. Vaya movida, tío.

—Esa misma tarde hicimos en comisaría la rueda de reconocimiento y el farmacéutico lo reconoció sin ningún género de dudas, pero no creas, que al principio empezó a dudar; yo le veía acojonado y que no quería problemas.

— ¿Pero era o no era?

—Claro que era, sobre todo cuando le dijimos al farmacéutico que recuperamos el Rolex. Aquello le cambió su cara.

— ¿Y dónde estaba el Rolex?

—Lo llevaba el gilipollas en el bolsillo del pantalón. Esa misma mañana había quedado con un pera para vendérselo por cincuenta mil pelas.

—Joder, lo que me he perdido estos años. Pero anda… que estábamos hablando de tu rollo con la masía y nos hemos ido a otro tema.

— ¿A que no sabes quién era la mujer del farmacéutico? —preguntó Marcial mirando hacia todos los lados muy risueño.

—No me lo digas… María, la dueña —respondió Lorenzo, muy seguro.

—Eres un listillo, Lorenzo. María es la encargada de Can Palet pero  sí, casi has acertado, porque era la dueña. En fin, la vida está repleta de coincidencias.

—Qué potra tuviste, la verdad.

—Pues el farmacéutico nos invitó un día a comer para agradecernos lo del Rolex, y ya sabes que esas invitaciones no puedo rechazarlas.

—Es muy duro rechazarlas, je je, lo entiendo Marcial, lo entiendo de verdad.

—Pues así, a lo tonto, comencé a venir con cierta frecuencia, hasta el punto de que ya hemos celebrado aquí la comida de algún Patrón. Y es que aquí me tratan como a un rey; además son los típicos catalanes amables, y si dejo de venir tendré remordimiento de conciencia. Además, ¿ya no te acuerdas de que me encantan los caracoles?

— ¡Claro que sí! ¿No te acuerdas tú de las palizas de caracoles que nos dábamos en el Ganso?

— ¿Cómo no me voy a acordar? —Marcial sonrió y apuró su cerveza—. Oye, perdóname un ratito, que voy a ducharme y cambiarme.

—Joder, Marcial. ¿También te duchas aquí? —Lorenzo alucinaba.

—Je je, pues sí. La masía tiene cuatro habitaciones rurales añadidas en la parte trasera y María insistió tanto en que las usara cuando quisiera que no pude resistirme, así que cuando acabo la ruta de turno, como siempre tiene alguna habitación vacía, me ducho, me visto de persona y a funcionar como si saliera de casa.

—Pues nada, hala, a ducharse toca. Joder, joder, joder, lo que me he perdido estos años —Lorenzo no salía de su asombro, moviendo la cabeza de arriba a abajo.

Veinte minutos después, Marcial, ya duchado, volvió al restaurante donde le esperaba Lorenzo tomando su cuarta caña y leyendo el periódico.

—Ja sóc aquí, chavalín —anunció Marcial sentándose a la mesa—. ¿Ya te has leído todo el periódico? —Haciendo un gesto al camarero para indicarle que ya podía empezar a servirles la comida—. Comeremos caracoles y arroz con sepia, ¿alguna vez los has probado? —bromeó, pues ya conocía la respuesta.

—Eres un sibarita, Marcial. Ya sabes que tú me enviciaste en esos platos, pero me vas a permitir que el vino lo escoja yo.

—Faltaría más, señor sumiller.

— ¿Qué opinas de un Blanco Pescador con aguja?

—Pues cojonudo, tío. Por cierto, ¿quedamos el lunes, como siempre, en la Casa de Castilla y León, y me cuentas cómo va la cena de la Harlem? Es que si nos liamos a hablar de trabajo la comida no va a saber igual.

—Pues… Prefiero que lo comentemos ahora y así tienes más tiempo para pensar cómo seguimos la jugada.

—Bueno, como prefieras. No quería agobiarte porque imagino lo que te está costando conseguir la información, pero venga, soy todo oídos.

—Vale, pero espera, ¿por qué no me cuentas antes qué haces con la bici? ¿Por dónde te metes? Lo mismo me animo y me apunto contigo.

—Cuando quieras. Sería perfecto, porque algún día me voy a meter un hostiazo, y si voy solo no sé cómo acabaré. Hoy me la he jugado varias veces. Lo único…, que en la bajada de hoy había mucha gente y en menos de un minuto alguien me habría ayudado.

— ¿Qué haces en las bajadas?

—Hoy me hecho la Montaña Rusa. Es casi una hora de ascenso por unos senderos muy cómodos y bien conservados. Bueno, yo tardo una hora porque los años no pasan en balde, pero los jovencitos se lo hacen en cuarenta minutos. La bajada hoy la he hecho en quince minutos a tumba abierta, pero controlando a tope con los frenos. En muchos tramos solo cabe una bici y a duras penas. No ves casi nada. A tu izquierda adivinas la pendiente en el vacío y a tu derecha la pared de subida, pero todo es ramaje, pinos y maleza. Yo alcanzo hasta cincuenta kilómetros por hora pero hay muchos que me superan. El suelo casi todo son raíces, piedras y socavones y tu adrenalina no deja de subir. Hoy he conseguido hacer dos caballitos auténticos y me ha faltado un pelo para aterrizar de morros. Tienes que improvisar continuamente  porque todo lo que intuyes a los lados pasa a una velocidad de vértigo. Tuve que agacharme encima del manillar tres veces porque había pinos caídos que atravesaban totalmente el sendero. Me da que los han cortado adrede para provocar más peligro pues puedes pasar debajo de ellos siempre aunque un leve despiste te lleva al helicóptero del 112.

—Joder, Marcial, me estás impresionando; estoy sudando, parece que acabo de hacer yo el descenso.

—Mira, con la bici de montaña, mis problemas se desvanecen; es mi terapia para todo, porque el golpe de adrenalina que siento, jamás lo he tenido en otra actividad, salvo cuando vas detrás de alguna perdiz. Cuando desciendo a tope tengo que decidir en décimas de segundo, y así te haces hipersensible, porque tienes que controlar cualquier situación y cada curva es una sorpresa.

—Oye, me estás convenciendo, voy a tener que probarlo.

—Pues ya sabes, con cien mil pelas puedes tener suspensión en las cuatro ruedas.

            — ¿Y no puedo hacerlo sin suspender las ruedas? Por quince mil pesetas las he visto en un hipermercado.

—No es coña, Lorenzo. Si quieres seguridad en las bajadas, con muchos baches y curvas, tienes que hacer esa pequeña inversión.

—Lo pensaré. No creas que lo descarto.

—Venga, anda... Cuéntame ya lo de la Harlem.

            —Vale. Pero primero te comento el asunto del cobrador del peaje de Martorell, porque ayer a última hora de la tarde me llamaron de la Brigada. Oye, estos caracoles están de vicio, ¿eh?, pero de vicio, vicio. Bueno, al grano… Hice lo que me dijiste: llamé a la Brigada y les pedí los teléfonos de los enlaces de Visa, Máster Card y 4B. Hablé con estos sobre el listado de denuncias por clonación de tarjetas que hubieran tenido cargos en el peaje de la AP-7 y quedaron en avisarme cuando lo tuvieran.

            — ¿Hace cuánto de eso?

   —Más de una semana. Y bueno, creo que entre los enlaces estos y los de la Brigada,

efectivamente, me han hecho las triles. Se ve que tienen una relación muy estrecha.

— ¿Vas viendo ya la movida, Lorenzo?

—De todas formas saldremos en la nota informativa como colaboradores. Me han dicho que llevaban casi un año con el asunto y que al cobrador de Martorell no lo tenían. Que tenían ya identificados a varios dependientes de cinco gasolineras y dos hipermercados, aunque gracias a nosotros ahora han identificado a otros cobradores de los peajes de Premià, Arenys de Mar, Malgrat y Vallcarca; me da que son un poco cortos o no sé, pero, como te digo, gracias a nosotros han sacado lo de los peajes; bueno, puede que, en realidad, hayan sacado todo gracias a nosotros.

—En fin, no pasa nada. ¿Qué han pillado? —preguntó Marcial.

—Han hecho cinco registros el mismo día de los Santos pero, qué curioso, donde clonaban las tarjetas era precisamente en el domicilio de nuestro cobrador, en Badalona. En fin, les faltaba llegar a la fábrica y se la hemos dado sin saberlo.

— ¿Te vas dando cuenta, Lorenzo? El que no corre, vuela. Les pasas unos datos concretos y ni puto caso… unos y otros han visto color, han ido a su bola y a nosotros que nos den. Ahora qué hacemos… protestamos o nos callamos; siempre es igual y por eso te dan ganas de mandar todo al carajo, así que la próxima vez me voy a coordinar con San Pedro o con su tía, mejor.

—Ya, si ya veo… Bueno, mira… en Barcelona hay diez detenidos, uno es nuestro cobrador y cuatro son cobradores de los otros peajes. Los otros eran cuatro rumanos y un camerunés. Luego hay varios detenidos más en Valencia, en Madrid, en Alicante y en Zaragoza. El informático vivía con nuestro cobrador y les han pillado unas dos mil tarjetas en blanco y números de tarjetas para aburrir, pero eran de Rumanía y Francia, porque nuestros chicos mandaban los datos de las tarjetas a Francia. Han pillado también lectores de banda magnética, cinco ordenadores con programas para falsificar tarjetas, varias cajas de láminas de impresión plastificadas para grabar tarjetas, dos impresoras y varios pen drives con numeraciones de tarjetas.

—Y de lo que compraban, ¿qué ha salido?

—Compraban mucha ropa en Alicante, Valencia y Zaragoza, que mandaban a Camerún. El camerunés tenía una tienda de ropa en Yaundé aunque también compraban electrodomésticos y abrigos de piel en Barcelona para mandarlos a Rumanía.

— ¿Sabes si alguno de los detenidos se llama Gregory?

—No me he quedado con todos los nombres de memoria. Lo miraré, pero ¿quién es ese Gregory?

—Es un colega rumano del Coleta en la Modelo y era curiosidad, pero cambiemos de tema ¿eh?... cómo va la Harlem.

—Muy bien. Te he preparado un informe con todos los datos que hemos sacado, y tú verás cómo seguimos, porque hay mucha chicha. No hemos consultado en algunas bases de datos para no dejar rastro y, si no te importa, tengo que llevarme a Corbacho al Grupo pero ya mismo, no solo porque ayudará bastante en lo que vaya saliendo, sino porque no sé lo que dará de sí la Harlem.

—Me parece perfecto. Busca un sustituto para Corbacho porque si no, el turno se quedará corto y el lunes me pasas el informe, que ya tengo a quien dárselo para consultarlo. Oye, ¿qué te parece este arroz?

—Está de vicio, Marcial. Está muy logrado, en su punto justo; y este alioli se encuentra en sitios contados, ¿eh? Se nota que es casero, casero.

—Y tanto que se nota.

—Hemos identificado a don Vito, al notario y al Coronel. El Joan de Marbella y Jairo, el colombiano, se nos van a resistir de momento.

—Vale, pues empieza por don Vito —sugirió Marcial, mientras llenaba las copas de Blanco Pescador.

—Se llama Andréu Fábregas Pujadas. Tiene un Audi 8 que no se fabrica en España; hay que encargarlo en Alemania y ojito… que son cuatrocientos caballos y quince millones de pelas; menudo cohete que  gasta el amigo. Vive en Sant Gervasi, en Munner once, adonde le seguí la noche de la cena; es un chalet de piedra clara rodeado de un jardín muy cuidado con palmeras y con su garaje para dos plazas.

—Vaya, o sea que tenemos a un burguesito en la historia.

—El notario es Albert Roca Farrés. La notaría está en el 120 de la Meridiana. Tiene un Mercedes S 500, similar al Audi 8. Y el picoleto es el Coronel Jacinto Ribera González, que está a punto de jubilarse. Viene mucho a Barcelona.

— ¿Cómo habéis sacado este dato?

—En mis fotos se podía ver el número de licencia del taxi que se llevó al Coronel y a las dos rubias. Corbacho, con sus contactos, averiguó el destino del taxi. Échale guindas cómo vive el Coronel: ni más ni menos que en el Majestic del Paseo de Gracia. Allí le ha sido fácil averiguar quién era porque el Coronel no se corta ni un pelo, y el jefe de la recepción ya está acostumbrado a que vaya bien acompañado.

—Cada vez veo más color en el tema, ¿eh, Lorenzo? Parecen muy vulnerables, se ve que no toman muchas medidas de seguridad. ¿Y lo del Joan cómo lo ves?

—Aquí se nos está complicando un poquito mucho, porque en las fotos no pude pillar el número de licencia del taxi que, se supone, le llevó al aeropuerto, y además, esa noche no hubo ningún vuelo a Málaga. Y del Jairo, pues tampoco pude pillar la licencia del taxi.

—A ver esas fotos —pidió Marcial, y fue pasándolas una a una—. Oye, el Joan este me suena mucho… No sé… su cara me resulta familiar y es que, al ser de noche, no se acaba de ver perfectamente.

—Pues hala, a pensar un poquito a ver si le identificas que para eso es un paisano —le retó Lorenzo.

—Mira, demasiado habéis sacado para lo que tuvisteis que improvisar esa noche. Ahora me toca a mí; la clave está en saber buscar la información, y seguro que la encontraremos; dame un pelín de tiempo.

—Se me olvidaba… —interrumpió Lorenzo—, las rubias del Coronel eran bailarinas del Starlets de Sarriá; son del Este y estamos en ello para ver cómo llegamos a ellas sin que nos descubran. Intentaremos saber cómo se pagó aquel servicio.

—OK. Vete pensando también en hacer alguna vigilancia al notario los fines de semana. Hay que saber qué aficiones tiene, con quién toma copas, con quien folla…. Ya te iré contando cuando consulte a mi fuente, pero vete planificando ponerle una vigilancia a don Vito, bueno, al Andréu Fábregas.

— ¿Te atreves con otra botellita de Blanco Pescador, como en los viejos tiempos, eh, tío Marcial? Que esto se está poniendo muy, pero que muy interesante.

—Hosti, hosti, Lorenzo, creo que hoy no hay cine ni nada parecido. Venga, va… pero a ver quién conduce luego... —mientras le hacía un gesto al camarero pidiendo otra botella de vino.

11. Un lunes muy productivo

Marcial acababa de llegar al despacho y, aunque tenía que revisar los partes de incidencias del fin de semana, lo primero que le interesaba era  ponerse al día con las transcripciones de la escucha de Arturo. Ya llevaban casi cinco meses con la escucha y les había ido bastante bien, pues todos los meses habían hecho pequeñas intervenciones de coca que les salvaban la estadística. Actualmente lo que primaba la Jefatura Superior era eso, la estadística: se trataba de que no subieran las denuncias o de resolver asuntos, daba igual los que fueran, porque solo interesaban las cifras y más cifras. Había acabado de revisar todo cuando observó un sobre con la leyenda manuscrita “Harlem”. Era la letra de Lorenzo, y supuso que lo habría dejado el sobre el sábado o el domingo.  Cuando lo abrió, vio una nota de Lorenzo: “Hoy llegaré un poco más tarde porque anoche me tomé unas copas en la Harlem”.

“Esto va marchando”, pensó Marcial, muy satisfecho. Vio las fichas de cada uno de los comensales de la cena en la Harlem, con los datos completos que Lorenzo le había comentado en Can Palet, o al menos hasta donde había podido llegar por el momento. Estaban Andréu Fábregas Pujadas, don Vito; el notario Albert Roca Farrés; el Coronel Jacinto Ribera González; el concejal de Escudella del Duc, Josep Oriol Vázquez; el policía en segunda actividad Pedro Romero Suárez y, en blanco, las fichas de Jairo, el colombiano, de Joan el abogado, y de las dos ucranianas del Starlets, de los que solo estaban las fotografías.

Marcial salió del despacho hacia la secretaría e hizo las fotocopias de todas las fichas, cuando en ese momento entró Ana, que se sorprendió al ver a Marcial fotocopiando.

— ¿Ya no te fías de que sepa hacer fotocopias? —le dijo Ana en tono risueño.

— ¿Cómo no me voy a fiar de mi secretaria preferida? Es que he hecho una ronda de visitas por los despachos y como no estabas aquí he decidido hacérmelo yo solito de secretario de mí mismo… Anda, dame un sobre, y no te pongas celosilla. —El comentario provocó unas sonrisitas cómplices entre jefe y secretaria.

En realidad Marcial no se fiaba ni de su padre, como solía decir. Y no le faltaba razón, pues no llegó ni a conocerle. Su padre se había ido a la vendimia a Francia en el mes de agosto del 1949, un mes antes de que naciera Marcial. Cuando acabó la temporada no regresó a España, ya que se fue a Bélgica a trabajar en unos astilleros de Amberes. Estuvo un año mandando dinero a su madre pero, sin saber cómo ni por qué, dejó de mandarlo y de escribir. La última carta llegó en el invierno del año 50, y Marcial, con solo un añito, no podía ni imaginar que ya nunca más volverían a saber nada de él y que nunca le conocería. Su madre falleció a los pocos meses y fue su abuelo quien le sacó adelante haciendo de padre, de madre, de abuelo, de amigo y de todo.

Marcial guardó las fotocopias en el sobre y lo cerró. La pidió a Ana que localizase a Corbacho para que fuera a su despacho y cuando estaba a punto de abandonar el despacho de la secretaría vio una llamada en el móvil del Coleta. Quedó con él al mediodía, en la bolera de la Meridiana.

Ya era casi mediodía y Marcial estaba pensando en irse a la bolera donde había quedado con el Coleta para que le contase su viaje por el este europeo, cuando llamaron a la puerta de su despacho.

—Me ha llamado su secretaria, pero no he podido venir antes porque me ha pillado haciendo unos recados familiares — se disculpó Corbacho—  y es que, además, hoy tengo turno de tarde y relevo dentro de una hora.

—No se preocupe. Espero que esta tarde sea el último turno que haga porque ya hablé con el inspector Lorenzo para que pase a depender directamente de él en el Grupo de Judicial.

—Vaya, no sé qué decirle. Le reitero mi agradecimiento por esta oportunidad, aunque me habría gustado pasar al Grupo de Judicial mucho antes, pero nunca es tarde.

—Estoy convencido de que hará un gran trabajo. Por cierto… la información que han conseguido de la cena en la Harlem ha sido muy buena. Ahora empieza lo mejor, ya verá… Tiene que comprender nuestras limitaciones en medios y en personal, así que es muy importante que no demos ningún paso en falso... cuando esté de vigilancia, es preferible retirarse antes de que le muerdan, porque entonces todo el trabajo que hayamos hecho no habrá valido para nada. Con los colombianos y gente del Este hay que tener cien ojos porque muchos llevan contra vigilancia y, si no, ellos mismos van siempre muy pendientes.

—Lo tendré en cuenta. A mí este trabajo me encanta y le agradezco estos comentarios porque me falta cierta experiencia, aunque llevo toda mi vida en la calle.

—No hay problema Corbacho. La clave es que el trabajo le guste y que sea consciente de que esto es un equipo. Cada uno tenemos un papel y si cada uno lo cumple bien, conseguiremos cualquier cosa.

—Por esa parte no se preocupe. Soy consciente de lo que cada uno tiene que hacer.

—Perfecto. Volviendo a la cena…, Romero puede ser una gran fuente de información. Me da la impresión de que es un poco fantasmilla ¿no?

—Un poco es decir poco, Jefe. Es un fantasmón: va presumiendo de sus hazañas como si fuera el mejor, pero es un pobre diablo al que utilizan como a un muñeco de feria.

—Pues acérquese todo lo que pueda a él. Vaya alabándole poco a poco; averigüe qué le gusta, qué le jode… en fin, sus puntos débiles, que seguro que son muchos. Si se gana su confianza le sacará mucha información.

—Vale; pero me ayudaría mucho saber qué buscamos.

—Eso lo iremos viendo poco a poco. Ahora es pronto porque no sabemos grandes cosas, pero cuando hay una cena con unos comensales tan variopintos, como le habrá contado el inspector Lorenzo, casi seguro que tenemos coca de por medio, blanqueo de dinero, corrupción y cualquier cosa; con esta mezcla, todo es posible. Intentaremos ir viendo qué hacen exactamente y qué papel tiene cada uno.

—Yo he sido un patrullero toda mi vida y lo que cuenta, se me hace grande. No lo acabo de tener claro.

—Usted tranquilo, que nadie nace sabiendo pero todos tenemos recursos que ignoramos. Ya lo irá viendo. Ahora mismo tenemos sin identificar a Jairo el colombiano, a Joan el abogado y a las rubias del Coronel. No obstante, el foco principal es Andréu Fábregas, y salvo que tenga alguna vigilancia urgente de la escucha, debe pegarse a él todo lo que pueda. Lorenzo le contará más detalles, pero tenemos que saber con quién come, con quién habla, con quién fornica… y todo lo que pueda. He pedido a la Jefatura una moto camuflada y en dos días estará a su entera disposición; es para usted solo y reportará directamente al inspector Lorenzo. No deje de comentarnos ningún detalle, por muy simple que le parezca, pero tampoco piense que vamos a pillar miles de kilos de coca mañana mismo, aunque nunca se sabe. Su objetivo es obtener información de todos, y cuanta más mejor, a base de vigilancias porque del resto de gestiones, el Inspector Lorenzo será el responsable. ¡Ah!... un último detalle: con los compañeros toda discreción es poca. Ya sabe aquello de que las paredes oyen así que a partir de ahora tendrá que tener más paciencia que el santo Job, porque estas vigilancias son duras; habrá días en que ni le verá  así que tiene que asumirlo y días en que le volverán loco.

—De acuerdo, jefe. Voy a cambiarme para hacer mi último relevo, y usted tranquilo, que seguro que todo va a salir bien.

—Muy bien, pero una cosa para esta tarde: antes de las seis tiene que buscar un hueco y llevarle este sobre en mano al Teniente Fiscal de la Audiencia Provincial, don Eugeni. No se olvide: en mano. Si por cualquier circunstancia no estuviera, me devuelve a mí el sobre.

Cuando Marcial se quedó solo, llamó a la secretaría de Eugeni, en la Audiencia.

—Bon día. Soy el inspector Marcial. ¿Podría hablar con don Eugeni?

—Buenos días, don Marcial. Creo que sí; no se retire.

A los pocos segundos, Eugeni se puso al otro lado del auricular.

—Buenos días, señor inspector jefe. Estoy en el primer tiempo de saludo, siempre a sus órdenes —el tono risueño de Eugeni se le contagió a Marcial.

—Buenos días, mi Teniente Fiscal yo estoy a las tuyas. Parece que hoy estás muy relajadito. Qué bien se vive en la Fiscalía ¿eh?

—Es que hoy es lunes y el fin de semana ha sido relativamente tranquilo. No me lo puedo creer. No me ha entrado ningún embolao, aunque tengo temas muy atrasados. Bueno, ¿qué puedo hacer por mi inspector preferido?

—Esta tarde, un policía de mi comisaría te llevará un sobre cerrado. Mira su contenido con mucho cariño y rastréame a los angelitos que van en el sobre por esos mundos de dios.

—Vale, pero esto te costará unas cañitas con anchoas. Dame unos días y te llamaré. ¿Ordena usted alguna cosa más? —le preguntó riendo Eugeni.

—Nada más. Un abrazo muy fuerte; cuídate Eugeni.

Marcial decidió que ya iba teniendo hambre y que era la hora de tomarse un pinchito de tortilla de pimientos con anchoas. Era casi mediodía y había quedado con el Coleta en la bolera. Cuando acabase con él le daría tiempo a subir al despacho y echar una cabezadita en el sofá viendo las técnicas de caza de las leonas del Masai Mara. Tenía que acabar de ver unos papeles pendientes y preparar el briefing de diciembre en la Jefatura. Marcial ya estaba viendo venir el tirón de orejas porque noviembre tenía un índice de delitos esclarecidos muy bajo y solo habían pillado veinte papelinas. El asunto pintaba mal pero con el tema de las tarjetas podría paliarlo.

. . . . .

Marcial llegó media hora antes de lo previsto a la Bowling Meridiana porque le interesaba matar dos pájaros de un tiro. Hacía ya tres meses que el jefe del equipo de seguridad de la bolera, Diego, no le llamaba, y la verdad es que en este tiempo, entre salir con la bici de montaña y el asunto de la Harlem, Marcial tampoco le había llamado.

“Ojala tuviera diez Diegos más”, pensaba Marcial según entraba en la bolera.

Seis meses atrás, Marcial estaba echando una partida en esa bolera con dos compañeros de Lloret de Mar que siempre aprovechaban algún viaje oficial a Barcelona para quedar. En plena partida uno de los vigilantes, que resultó ser Diego, se acercó a Marcial.

—Perdonen la pregunta, pero ¿son ustedes policías?

— ¿Qué hace suponer que lo seamos? —le contestó Marcial, un tanto mosqueado.

—Bueno, es que desde el centro de control estoy viendo por las cámaras de seguridad que a dos de ustedes, cada vez que lanzan la bola, se les nota un gran bulto en la espalda, a la altura de la cintura.

Lo que quería el vigilante era contarles que en el parking de la bolera se pasaba mucho hachís. Gracias a aquella información el grupo de judicial de Marcial fue tirando del hilo e hizo dos servicios en Badalona y Santa Coloma, en los que intervinieron dos kilos de hachís y tres mil pastillas de éxtasis. Ahora, Diego había ascendido pues, no en vano, Marcial había mandado una carta al jefe de seguridad de su empresa felicitándole por la profesionalidad de Diego. Al poco tiempo le hicieron jefe del equipo de seguridad de la bolera.

—Buenas tardes, don Marcial —Diego sorprendió a Marcial, que estaba sentado en una mesa del restaurante de la bolera.

—Buenos días, Diego, veo que sigues estando muy pendiente de todo lo que pasa por aquí. ¿Cómo sabías que ya estaba aquí?

—Es mi trabajo, y las cámaras de seguridad cuentan muchas cosas.

— ¿Cómo va todo?

—Muy bien y muy tranquilo. El negocio se mantiene. Hemos cambiado de empresa el mes pasado y nos han subrogado a todo el equipo, así que no nos podemos quejar.

—Me alegro mucho y ya sabes dónde estoy por si te surge cualquier problema —le contestó Marcial.

Justo en ese instante el Coleta se acercó a la mesa de Marcial, y Diego, dándose cuenta, se despidió de él.

—Bendito los ojos que te ven. Hace ya dos meses desde nuestra última entrevista, ¿eh? Tienes buen aspecto.

—Usted también.

            —Anda, siéntate. Voy a pedir un pinchito de tortilla con pimientos, que aquí les sale buenísima. Será mi comida de hoy, ¿te apuntas?

            —Por supuesto, acabo de salir ahora mismo del centro de rehabilitación desde ayer que ingresé y tengo un hambre de lobos.

            —Hombre, me alegro. ¿Cómo te va en el centro?

            —Mejor que nunca. Mis fobias y mis obsesiones están desapareciendo. Estuve ingresado dos días hace un mes y ayer durante todo el día. Los análisis van muy bien y ahora tendré solo una sesión a la semana. El Tavad que tomo hace milagros.

            —Y Pepi, ¿cómo lo lleva?

            —Muy bien. Ya nos queda menos para ser padres; mi ansiedad por la coca ahora es ansiedad por saber que el parto irá bien.

            —Seguro que todo irá bien, ya lo verás... Será niño y jugará de extremo derecha en el Sant Andréu, donde será su máximo goleador. Tiene que rematar la faena que empezó su padre, ¿cómo lo ves? —preguntó Marcial sonriente intentando trasmitirle seguridad.

            —Ojalá sea así y no meta la pata tanto como yo.

                                                               —Bueno, cuéntame tu periplo europeo ¿qué tal fue todo por la Europa oriental?

—Muy cansado, es un palizón y de momento no habrá más viajes; creo que Gregory me ha perdonado otros dos viajes que se supone tenía que hacer, pero ya iremos viendo porque lo que me importa es que con el dinero que me adelantaron he podido hacer la provisión de fondos al abogado y luego, en el centro, se han enrollado y me ha dado muchas facilidades. Sergi es un gran abogado, es muy bueno, ¿eh?, controla mogollón. Nunca pensé que convencería a su señoría para que me dieran bola, aunque el Fiscal también se enrolló. No sé si usted ha tenido algo que ver, pero muchas gracias, otra vez. —El Coleta estaba exultante.

—No te preocupes; la vida es un intercambio constante de cromos, eso es así. Bueno, ¿cómo fue el viaje?

—Bien. Salimos de Badalona por la noche de la víspera de los Santos; Gregory me dio un Golf y le esperé al final de la calle Mozart. Él iba con una furgona Renault Máster azul oscura que como mucho iba a media carga. El Golf llevaba un navegador ya programado, aunque durante el viaje me llamó por teléfono varias veces para cambiar algunos itinerarios. No sé qué pudo pasar pero fue algo chungo, porque cuando estábamos a mitad de camino, cerca de Milán, llamaron a Gregory, que se puso muy nervioso; no quiso contarme detalles, pero me da en la nariz que sus colegas de Badalona están en el trullo. Eso fue a mediodía del día de los Santos. Paramos a comer en un bar de carretera y Gregory siguió haciendo muchas llamadas; no sé lo que hablaba porque comíamos en mesas separadas y no entiendo el rumano. Ese día dormimos cerca de la frontera con Austria, en Tarvisio.

— ¿Y la furgona se quedó sola?

—Sí, pero guardada en el garaje del bar. Llegué yo primero y según llegaba Gregory ya le estaban abriendo el portón del garaje. Lo tienen todo bien preparado.

— ¿Y qué documentación llevabais de los coches?

—Supongo que era la buena. En la cartera de los papeles iba una autorización firmada por el dueño por si nos paraban. Se supone que yo iba a Bucarest a ver a unos amigos.

— ¿Qué carga llevabais?

—Ni lo sé ni quise preguntarlo. Es como le gusta a esta gente, así que si quieres trabajar para ellos, hay que hacer mutis por el foro. A la mínima pregunta pasan de ti.

— ¿Cuánto tardasteis en llegar?

—Cuarenta horas; son treinta de coche, más dormir una noche y varias paradas para estirar las piernas. Con Gregory solo hablé personalmente cuando llegamos a Bucarest, porque en el viaje solo hablábamos por teléfono; yo iba unos cinco minutos por delante para avisarle si había algún control de la Policía, y la verdad es que no encontramos ni uno solo.

— ¿Y por las fronteras no hubo problema?

—Qué va. Rodeamos un poco, porque pasamos a Austria desde Italia. Luego la primera frontera fue para pasar a Hungría, y la segunda para entrar en Rumanía. Se conoce que pasar por la antigua Yugoslavia es una lotería que suele acabar mal, según contaba Gregory.

—Pues el rodeo que disteis es más que un poco.

—Pues sí, según el cuentakilómetros nos hicimos 3.100, pero nadie nos paró en todo el viaje ni nos registraron, aunque yo iba mosqueado porque llevaba un pasaporte falso; solo la foto era mía. El colega de Gregory en Badalona es un genio falsificando de todo.

— ¿Y en las garitas de las fronteras tampoco os pararon?

—Solo una vez; como yo llevaba un visado para entrar en Hungría, me pidieron el pasaporte en la garita y lo miraron en dos segundos; luego, en la frontera con Rumanía, nadie nos pidió nada. Me da en la nariz que sabían que íbamos a pasar.

— ¿Y dónde llevasteis la furgoneta?

—Pues la verdad es que no lo sé, porque unos cincuenta kilómetros antes de llegar a Bucarest nos desviamos y paramos en Titus, un pueblo muy pequeñito. Nos estaban esperando en una gasolinera. Dejamos las llaves puestas y se llevaron el Golf y la furgona. Eso fue ya el día dos.

— ¿Y qué hicisteis sin coche?

—Nos llevaron a Bucarest, comimos los dos solos en una plaza inmensa, la plaza Oniri creo que se llamaba, y al terminar nos llevaron al aeropuerto. Joder, qué maravilla, en tres horas estábamos ya en Barcelona.

— ¿No se fiaban de Gregory?

—Ni de Gregory ni de san Pedro; todo eso lo hacen, según Gregory, hasta que comprueban que toda la merca está bien. Mire, por lo menos ya sé dónde recurrir algún día si me hace falta dinero. La clave es no preguntar nunca qué se lleva, cómo se llaman, ni nada de nada.

— ¿Recuerdas el nombre del paso fronterizo a Hungría?

—Mmm… Pues no, era un palabro muy raro; solo me acuerdo de que era el condado de Vas, y por cierto, le encantaría ir allí, porque se veía mucha afición a la bicicleta de montaña, por la cantidad de ciclistas que se veían por los caminos.

— ¿Y el de Rumanía?

—Ese sí. Era un pueblín de cuatro casas que se llama Turnu. Es que justo a cinco minutos está Timisoara, donde el Madrid empató a uno hace unos siete u ocho años, en la Copa de la UEFA. Nunca me olvidaré de ese nombre. Cuando volvíamos, Gregory me contó que el río que pasaba por allí iba a Transilvania, y que era donde Drácula se lavaba las manos después de sus correrías nocturnas mordiendo cuellos de jóvenes doncellas. Menudas batallitas tienen con el Drácula ese.

—Coleta, eres un hacha; a eso se le llama cultura futbolera. Bueno, ahora a lo nuestro… lo primero es cumplir el tratamiento a rajatabla, porque tu libertad depende de que el centro de rehabilitación informe a su señoría positivamente de tu comportamiento.

—No se preocupe, que soy el primer interesado.

—Y lo segundo es la Harlem: déjate caer por allí cuanto antes y ve a ver a Romero. Véndele tu discreción, tu papela y todo lo que haga falta ¿de acuerdo?

—Vale, no se preocupe que así lo haré.

—Oye… una cosa que siempre se me ha olvidado preguntarte, ¿de qué te conoce Romero para ofrecerte ese trabajillo?

—No me conoce. Es que tengo un buen colega que está muy enrollao con Romero y parece le pidió gente discreta y de fiar y ahí salió mi nombre.

—Muy bien. Bueno, lo que quiero es que fotografíes con tu vista todos los papeles que firmes. Imagino que serán poderes y escrituras de empresas; grábate todos los datos que puedas. Como ves, es un trabajo facilito y, cuando todo acabe, ya hablaremos de tu futuro. Supongo que te interesa una nómina estable ¿no?

—Por supuesto, ¿dónde tengo que firmar? —contestó riendo el Coleta.

—Ya te avisaré; ahora tengo que irme pero es mejor que no salgamos juntos ¿de acuerdo? —se despidió Marcial que le ofreció la mano al Coleta.

Marcial notó en el apretón de manos que el Coleta estaba cambiando; se le notaba con energía, como la que tuvo en su día cuando corría por la banda del campo del Sant Andréu. Pidió en la barra la cuenta y se volvió andando a comisaría. Mientras salía de la bolera, escuchaba de fondo a Loquillo con su Cadillac solitario. Era una de las canciones preferidas de Marina y también de Marcial desde que ella se fue:

Y ahora estoy aquí sentado

en un viejo Cadillac de segunda mano

Junto al Merbeyé, a mis pies mi ciudad,

y hace un momento que me ha dejado

aquí en la ladera del Tibidabo

la última rubia que vino a probar

el asiento de atrás.

Quizás el Martini me ha hecho recordar

Nena, ¿por qué no volviste a llamar?

Creí que podía olvidarte sin más

y aun a ratos ya ves.

Solían ir con frecuencia al Tibidabo y Marina siempre pedía un Martini blanco porque era lo que más le gustaba;  fue esa simple coincidencia del Martini lo que hizo que Marina se quedase enganchada de la canción. Aunque el tema de la Harlem le había hecho despejarse un poco y parecía que volvía a reengancharse a la vida activa pues, cada día que pasaba, se acordaba más y más de Marina. Su trabajo le estaba machacando poco a poco y la lejanía de su tierra también pero, en realidad, era el abandono de Marina lo que le estaba carcomiendo por dentro. No había sido justo con ella: se había volcado en el trabajo, mientras Marina se iba consumiendo lentamente y ahora  él cada día la añoraba más y más.

Llegó pronto a comisaría y nada más entrar se le alejaron tan deprimentes pensamientos;    cuando se sentó en la mesa de su despacho lo primero que vio fue la Orden General que Ana le había dejado, con algunos párrafos subrayados; era la convocatoria de la oposición para el ascenso a inspector jefe. “Por fin”, pensó Marcial; hizo sus cálculos y, si todo iba bien, antes del verano podría irse destinado hacia su tierra. Tenía que concentrarse en la Harlem, pero también tenía que llamar a Marina. ¿Cuándo se atrevería…? De repente sonó su móvil y su mente cambió de canal; era Corbacho.

—Buenas tardes, Corbacho, ¿qué tal va todo?

—Muy bien jefe, le llamo desde el aeropuerto porque el inspector Lorenzo está fuera de cobertura y no logro hablar con él. Aunque luego haré el informe de la vigilancia por escrito, quedé con Lorenzo en adelantarle por teléfono los detalles más interesantes y es que he estado toda la tarde detrás de Andréu y acaba de coger el puente aéreo.

— ¿Iba solo?

—Sí, y con poco equipaje; recogió el billete en el mostrador de una agencia y le tuve que dejar cuando embarcó en el puente aéreo.

—Muy bien, Corbacho, veo que está haciendo un buen trabajo.

—Lo intento, jefe, pero si le llamo no es por eso exactamente; es que pensé que quizás hablando con la chica de la agencia podría sacar alguna información más y, bueno, pues lo intenté: me acerqué al mostrador y parece que le gusté a la chavala, o igual es que le recordé a su padre.

—Seguro que fueron las dos cosas a la vez —contestó Marcial sonriendo.

—Bueno, pues la chica, muy maja, miró en su ordenador y me dijo que el último billete que le gestionó a Andréu fue hace un mes, el cinco de octubre, y fue uno de ida y vuelta a Maracaibo, Venezuela.

—Corbacho, es usted único. No sé cómo lo ha hecho con la chica pero no se lo voy a preguntar. No sabe las pegas que te suelen poner para averiguar los vuelos de una persona… Y por cierto, ¿dónde ha estado esta tarde nuestro viajero?

—Ha estado comiendo con uno que lleva trajes de ochenta mil pelas en Casa Fuster, hasta que se ha ido al aeropuerto en taxi.

— ¿Cómo van las identificaciones de sus contactos?

—Ahí vamos como podemos. Tengo las fotos de todos y con un poco de paciencia podremos ir identificándolos poco a poco. El inspector Lorenzo es el que lleva todas mis notas, y entre matrículas que van saliendo en las vigilancias y las fotografías los va identificando él.

—Aunque lleva poco con Andréu, ¿cómo lo ve?

—Pues que es un pavo que se mueve en los mejores ambientes de Barcelona, los más selectos. Hasta ahora voy teniendo suerte porque le monto la troncha después de comer, aunque no puedo hacerlo todos los días, y siempre ha salido de casa.

—Muy bien, Corbacho, váyase a casa que se lo ha ganado; pero una cosa, le diré a Lorenzo que le justifique unas dietas este mes y, si puede, intente invitar a comer a la chica de la agencia, que hay que cuidar estas fuentes de información como sea.

—Perfecto, jefe, me pongo con ello.

—Muchas gracias, Corbacho, lo está haciendo fenomenal.

—A sus órdenes y gracias a usted por la oportunidad.

12. Comida con el contable en Zúrich.

Andréu se bajó del taxi en el número diez de Glärhischstrasse, en la puerta principal del Club Diagonal, el más legendario de Zúrich.

—Buenos días, signore Fábregas —con un leve acento italiano le saludó Pietro, el conserje italiano del Club, que vestía levita azul marino y que casi se cuadró militarmente.

—Buongiorno, Pietro. ¿Alguna novedad? —le contestó Andréu, muy sonriente ante el saludo.

—Sí, ya ha llegado su invitado —pronunció correctamente.

—Muchas gracias, Pietro. Cada vez se te da mejor el español. —Andréu le pasó con gran disimulo un billete de mil pesetas enrollado, mientras le saludaba con la mano, a lo que el conserje correspondió con una inclinación cómplice de cabeza sin que nadie, que presenciara el saludo, pudiera haberse percatado de la propina prohibida.

Una vez en el recibidor del restaurante, recibió el efusivo saludo del también italiano Paolo, el maître, lo que elevó todavía más el ego a Andréu, que ya venía bien alto tras el saludo militar de Pietro. Paolo le indicó que su invitado ya le estaba esperando en su mesa.

El techo del restaurante ofrecía unas vistosas vigas de madera ornamental, sujetas por unos enormes pilares de piedra. Las paredes, decoradas con retratos de aristócratas medievales suizos, tenían unos amplísimos ventanales con unas inmensas cortinas que permitían entrever algunos pequeños veleros del club de yate en el lago Zúrich, a pesar de la arboleda existente. Andréu siempre reservaba la misma mesa  porque estaba lo suficientemente alejada del resto y así la privacidad estaba garantizada pero, también, porque desde ella se disfrutaba de una vista única de las fachadas de las casas gremiales de una de las orillas del lago;   aunque, en realidad, si acudía al Club Diagonal era  porque en él se daban cita los miembros de la alta sociedad suiza desde siempre, tanto en el lujoso restaurante como en su sofisticada sala de fiestas donde las marcas más exclusivas organizaban campañas publicitarias con los mejores disc-jockeys del momento.

Mientras, el termómetro marcaba cinco grados en el exterior y amenazaba nieve, pues el mes de diciembre se aproximaba y, en el horizonte, se divisaban los Alpes nevados. Muy cerca de su ventana, se podían contemplar numerosos cruceros que no paraban de recorrer el lago, repletos de turistas como inquietas hormiguitas armadas con teleobjetivos.

Al llegar a la mesa, Andréu le ofreció la mano al invitado, que estaba leyendo la carta y se levantó para corresponder el saludo.

—Encantado de volverte a ver, Jairo.

—Igualmente, Andréu. No dejas de sorprenderme: este lugar que has elegido es impresionante. La discoteca donde cenamos hace veinte días fue una idea original, pero este club es especial.

—Mira Jairo —le dijo ufano y sonriente— soy de los que creen que las cosas solo pueden hacerse de dos formas, bien o mal, pero no a medias. La relación que hemos cerrado nos va a obligar a venir con más frecuencia a Zúrich y los banqueros, que nos van a abrir muchas puertas, no salen de este club así que hay que conocer el terreno que pisas como el que más. Con estas personas, las apariencias y las formas lo son todo. Por cierto, si un día necesitas venir aquí, solo tienes que llamar de mi parte a Paolo, el maître y te atenderá de maravilla.

—Magnífico, espero volver. Pero ahora dime qué se come por aquí, que estoy hambriento,  porque no creo que la cecina esté en su carta, ¿a qué no? —bromeó—. Hay que ver qué buena estaba la cecina de tu amigo Joan, ¿eh? Tenemos que repetirlo.

—No hay problema, hablaré con Joan. Aquí te recomiendo la pasta o el salmón ahumado, que tienen un toque casero difícil de encontrar. Aunque la ternera en rodajas, con champiñones en salsa de vino blanco, es espectacular.

Jairo rompía el molde del mestizo, mayoritario en Colombia. Su aspecto era el de un centro europeo, de un metro ochenta de estatura, atlético, piel clara sonrosada, cabello castaño y ojos claros. Siempre vestía de traje y corbata.

—Pues visto lo visto dejaré que pidas por mí —mientras un camarero acudía a la mesa y tomaba nota—. Pablo ya me ha advertido de que eres un sibarita y que intente aprender de ti; como me obliga a viajar continuamente entre Zúrich, Madrid y Barcelona, aprovecharé tus enseñanzas.

— ¡Ay Jairo! Tenemos que disfrutar de los placeres que nos ofrece la vida porque, no olvides, que solo dura un rato. Lo que siento, es tener que regresar esta misma noche a Barcelona, pero es que mañana tengo unas reuniones importantes.

—Así es esta vida que llevamos… Bueno, quería decirte que Pablo se lo ha pensado ya muy bien y me ha dado carta blanca para empezar a cerrar detalles contigo, así que a partir de ahora tuya es la palabra.

—Me alegro mucho,  y te agradezco que hayas apostado por mí ante Pablo. Mira, lo único que has de tener muy claro, como le dije a él hace un mes en Maracaibo, es que la confianza es la base principal para que nuestra relación funcione. Todos nos jugamos nuestro presente y nuestro futuro.

—Ahí estamos de acuerdo, Andréu. Pablo valora más que nada la lealtad. Sabemos que te despidieron por no entregar a la Policía a su sobrino, que para él es como su hijo. Además, descubrimos que la DEA le estaba siguiendo los pasos muy de cerca y estaban a punto de hincarle el diente.

—Pues por mi parte pondré mi lealtad, mi experiencia y mis contactos a vuestra disposición.

—Pues no se hable más —zanjó Jairo, y ambos brindaron con sus copas—. ¿Qué vino es este, Andréu?, porque es fabuloso.

—Es un Brunello di Montolcino, es toscano y el más caro de Italia —recalcó Andréu con gran satisfacción, como si el vino fuera suyo.

—Tomo nota para mi bodega privada, que estoy a punto de empezar. Pero volviendo al tema… Mira… nuestro negocio está a punto de dar un giro importante. Tenemos que adelantarnos a la competencia. Hasta ahora los de Cali y Medellín habían montado un monopolio para Europa que les ha funcionado de forma casi ideal, pero se empezaron a matar entre sí poco a poco por meterse en política y, al final, la DEA remató la faena, porque consiguió infiltrarse entre ellos como nunca pudieron ni imaginar. Creo que Pablo te contó algún detalle de esto ¿no?

—Pues sí, algo contó pero puedes imaginarte que hasta tanto no llego, ¿eh Jairo? Mi negocio como sabes… empieza cuando acaba el vuestro.

—Sí, lo sé; pero verás…, Pablo ha cerrado ya un trato con los gallegos y ahora está pendiente de hacerse con los mejores distribuidores que los de Cali y Medellín tenían en Europa.

—Oye… una pregunta que no le hice a Pablo… ¿por qué España? aunque pueda intuir algo.

—Bueno, es un poco de todo —Jairo se interrumpió un momento, ante la llegada del camarero con sus platos—. Verás… la DEA ha diseñado un modelo en el que la traición está muy bien pagada; su programa de resocialización del narco colombiano te ofrece libertad y reducción de la condena a cambio de ayudarles a entalegar a los cárteles.

—Defíneme eso de la resocialización.

— ¿Te parece original este eufemismo, eh? —ambos sonrieron—. Pues significa que te ofrecen una nueva identidad y te mandan al norte de los Estados Unidos.

—Pero tiene que ser duro —preguntó inocentemente Andréu.

—Bueno… depende de cómo se quiera ver porque, cuando colaboras con el yanqui, ya estás achicharrado con tu gente y no te queda más remedio que desparecer.

—Pero algo más tiene que haber, porque en España supongo que la traición también se pagará ¿no?

 —Claro que sí pero no tiene apenas  atractivos, como en Estados Unidos, y eso cuenta. Pero algo que nos llamó mucho la atención es la obsesión de vuestra Policía por incautar el cargamento sea como sea, sin reparar en más detalles. En cambio, para la DEA la coca está en un segundo plano; su obsesión es incautar dinero y propiedades. A la vez que investigan la coca, investigan paralelamente el patrimonio de todos los implicados.

—Los yanquis son así Jairo; todo lo monetizan.

—Sí, por supuesto, claro que son así; eso nos lo facilita muchísimo en España, porque es muy  fácil lanzar pequeños cebos de despiste para poder pasar el alijo importante con más facilidad. Para tu país lo primero son los kilos y, luego, no siempre te investigan las propiedades y el dinero.

—Veo que lo tenéis todo previsto.

—Claro… tenemos que estar avispados y no podemos embarrarla pero, si al final te entalegan,  nos queda el consuelo  de vuestro talego que es un hotel cinco estrellas si se compara con el de Estados Unidos y ya con el de mi país, sería comparar el cielo con el infierno. El de los yanquis es muy duro…te cancelan la visita conyugal, los abogados son carísimos y las condenas son mucho más largas que las vuestras; allá sí que se cumplen enteritas. Y ya, para rematar y muy importante… Acá no tenéis convenio de extradición.

—Veo que habéis hecho un estudio de mercado exhaustivo. —Andréu asintió con la cabeza en señal de reconocimiento—. Es que somos así… somos la democracia más garantista del mundo. Aquí todo vale, en fin… que cada uno hace lo que quiere, así que, mirándolo así, desde luego no hay duda que España es el mejor mercado.

—Si a eso le añades que hablamos el mismo idioma, aunque el transporte nos salga un poco más caro, pues los gallegos no lo hacen gratis, tenemos la puerta de Europa abierta de par en par.

—Veo que lo tenéis muy claro —concedió Andréu, aparentando tranquilidad pero con cierta incertidumbre interior, ya que todavía no habían concretado su comisión, ni siquiera de una cifra aproximada, y él no quería preguntar.

—Clarísimo. Tenemos previsto todo el proceso pero nos falta estructura para mover tanto billete. Y eso es lo que esperamos de ti, que nos lleves el dinero donde te digamos y que no dejes ni un solo rastro.

—Yo soy vuestro hombre. —A Andréu ya le dolía la mandíbula de tanta media sonrisa, y decidió ir al grano—. Creo que llegaremos a un acuerdo, ¿pero de cuánto podemos estar hablando?, porque Pablo no llegó a darme muchos detalles y yo necesito saber las cantidades y la frecuencia para poder planificar mi estructura.

—En un buen año, según nuestras previsiones, podemos meter en Europa hasta cuarenta toneladas, la mayoría por España. Y a veinte millones de dólares por tonelada la cuenta es fácil. No todo será nuestro, pero sí la mitad, más o menos. Nos juntamos con otros socios que tienen sus distribuidores —relató con tranquilidad el colombiano.

Ante esos datos, Andréu comenzó mentalmente a hacer operaciones matemáticas y no podía creérselo. Se quedó unos segundos semiparalizado y recreándose él solo con sus pensamientos.

—Bueno, quítale unas cuatro toneladas que se llevarán los gallegos —puntualizó Jairo.

—Esas cifras son… mucho más que cifras —dijo un alucinado Andréu, intentando que no se le notara—. La estructura que ahora tengo ya montada tendré que aumentarla, lo cual no es problema; solo es cuestión de subirse al avión un par de veces para firmar documentos... ¿Y qué cantidades movéis en cada envío?

—Varían mucho, dependiendo del cliente… pero menos de quinientos kilos no movemos, porque no solo aumenta el coste sino también el riesgo, y por eso tenemos que esperar a tener varios pedidos. Ahora, cuenta también que entre los cebos que mandamos y lo que nos interviene la Policía, tendrás que restar un veinte por ciento.

La calculadora mental de Andréu, que estaba a punto de saltar por los aires, porque le faltaban ceros, le daba una comisión global de entre diez a doce  millones de dólares al año que, sin restarle los gastos, aunque serían importantes, le estaban provocando cierto sudor y una respiración entrecortada.

—Pero bueno, Andréu… ahorita mismo lo que más me preocupa es la primera entrega que vamos a recibir. Estoy a punto de cerrar, para este próximo fin de semana, un envío de ocho millones de dólares. En realidad, la mayoría de las veces nuestras entregas están entre los cinco y los ocho millones.

—Ya, ya… ¿Y yo… cómo y dónde recibiré el dinero? —Andréu tomó un buen trago de su copa de vino, porque la garganta se le había secado de hacer cálculos con tantos ceros.

—Por el correo electrónico que le diste a Pablo te diremos el lugar y la hora de la entrega. Es fundamental que nunca hablemos por el celular de estos detalles, porque la DEA te lo pincha desde cualquier satélite. Te puedo adelantar ya que esta primera entrega se hará en Barcelona, así que toma este maletín, que llevarás vacío a todas las citas; el que te entregue el dinero es de mi familia y te lo pasará en un maletín idéntico a este, para que sea más difícil detectar el cambiazo.

—De acuerdo, ¿pero quién me dirá el destino de cada entrega?

—Te iremos pasando por e-mail las instrucciones, pero para esta primera entrega imagino que una parte será para la mansión de Marbella, y creemos que en dos meses, como máximo, podrás hacer la primera aportación a ese fondo de inversión que le contaste a Pablo. Todo dependerá de cómo se vayan cerrando los siguientes envíos.

—Muy bien, todo claro. Estaré encantado de empezar —le aseguró muy asertivo Andréu—. Así que… comprueba que tu pasaporte tiene páginas disponibles porque en una semana tendrás que viajar a Delaware, a Zúrich y a Gran Caimán. Pablo tendrá que acompañarte a Delaware y Joan a Gran Caimán. Él prepara toda la documentación, conoce a los abogados que intervendrán y te irá marcando las fechas. A Zúrich vendremos tú y yo solos.

—Perfecto, pues. —Jairo levantó la copa del Brunello di Montolcino, sonriendo con satisfacción—. Por nuestro primer negocio, y que no sea el último. Salud.

Andréu absorbió como una esponja todo el vino que le quedaba en la copa, sin esperar a saborearlo unos segundos como marca el protocolo.

—En cuanto a la mansión…, si te parece, le mandaré a Pablo varias opciones. Por lo que me comentó, su precio rondará los quinientos millones, y no debe estar aislada.

—Efectivamente, eso me dijo —asintió Jairo.

—Muy bien, pues Joan se encargará de todo eso.

—Me parece perfecto, porque parece muy competente. Pero escucha…, hablando de mansiones, Pablo necesita que vayas a Isla Margarita a negociar alguna mansión más en Marbella.

—Si no hay más remedio me pasaré otro día de avión en avión. ¿Para quién es?

—No sabría decirte. Pablo tiene relaciones comerciales con un fondo de inversión inmobiliario árabe y necesita que te reúnas con su director general. Y parece que te traerá a casa desde allí.

— ¿Cómo que me traerá desde allí?

—Sí, desde Isla Margarita y en su jet privado. Así vas ensayando nuevas formas de protocolo —bromeó—. Se llama Abdel Halim.

—Nunca he viajado en un jet privado. Será interesante, pero ¿hasta dónde me traerá el árabe?

—No lo sé, Andréu, y supongo que tú tampoco lo sabrás hasta que estés aterrizando, porque así es la seguridad de esta gente. Lo único que debes saber es que Pablo tiene un enorme interés por consolidar las relaciones con estos inversores.

—Pero entonces, ¿cómo debo tratarle?

—Como a cualquier buen cliente. Resuélvele su problema, porque no me extrañaría que te encargue varias mansiones, y cóbrale la comisión que consideres adecuada.

—No te preocupes, que será muy bien tratado.

—Hay un último detalle: también te pedirá que le abras unas cuentas corrientes pero totalmente opacas.

—Explícame que entendéis por una cuenta opaca —preguntó por si acaso Andréu, sonriendo ya con relajación.

—Tiene que ser imposible localizar a su titular, aunque me da la impresión de que lo que quiere, en realidad, son tarjetas de crédito.

—Bueno… todo es posible, Jairo. Mejor no preguntaré quién usará las tarjetas por si me torturan —bromeó Andréu.

—Ah, y otra cosa, quizás la más importante para ese viaje: ponte al día sobre el protocolo con los árabes, que tienen algunas manías y no conviene caerles mal por no saber saludarles.

—Vale, estudiaré para el examen. Cambiando de tercio, ¿qué te parece esta pasta?

—Exquisita, Andréu, exquisita. Tú sí que sabes —reconoció—. Oye… Pablo me comentó que tienes algunas ideas para futuras inversiones e incluso una propuesta de una nueva ruta por África.

—Así es. Todavía no he acabado de ver todos los gastos y todos los riesgos pero estoy en ello. Antes de una semana podré pasarte datos suficientes para que los valores.

—Por supuesto, además… a mí esto de África me apasiona, sobre todo desde que vi en el cine África mía, que en España fue Memorias de África. No acabo de entender por qué los productores de cine diferencian los títulos.

—Yo soy más de Clark Gable y de Bogart, porque al final todas las mujeres acababan rendidas a sus pies —rio Andréu.

—Hombres con suerte —admiró Jairo.

—A ver, mi propuesta es llevarlo hasta Guinea Bissau; allí estoy montando una empresa de importación y exportación. Vuestra coca llegaría con todas las garantías, y desde allí… reembarcaríamos la coca a Valencia o Barcelona con las mismas garantías.

— ¿Garantías… y reembarque? Cuéntame...

—Sí, mira: vuestro contenedor entraría en Guinea sin pasar control alguno y, una vez descargado, la coca se cambiaría a un  contenedor, repleto de sacas de anacardos y cacahuetes con destino a Europa. Esos productos son casi lo único que exportan y cada vez producen más.

— Pero qué tipo de carga se supone que llevarían  a Guinea—preguntó muy interesado Jairo.

—Derivados del petróleo, disolventes y limpiadores, y cereales pero no te preocupes porque nadie lo supervisaría. Estos productos son muy necesarios en Guinea y se importan a diario y, además, si tenéis traidores en el puerto de origen, no hay problema, porque nadie sabría que en Guinea se cambiará de contenedor.

—Y la recarga, cómo se haría —le interrumpió Jairo.

—La recarga no será difícil… se haría en el puerto principal de Bissau o en cualquiera de los secundarios. Eso sí, de la descarga legal y, luego, del camuflaje de vuestra mercancía se encargaría personal vuestro. Mi contacto guineano es oficial y de lo más alto que te puedas imaginar. La mordida no sería muy grande, porque se trata de funcionarios más bien pobres cuyo precio es muy bajo. Además… mis amigos africanos están como locos para que les ayude a comercializar sus frutos secos en España como punto de entrada hacia el resto de Europa.

—Y no me digas más: imagino que en la Aduana tendrías a Jacinto, nuestro querido Coronel.

— ¡Exacto! Todos los contenedores entrarían por Valencia y Barcelona. Jacinto se encargaría de que el contenedor entrara por el pasillo verde, con lo cual no pasará por ningún  escáner. Y con un contenedor podéis pasar tanta coca como queráis. Luego, el almacén correría por vuestra cuenta. Mi estructura, por si no te habías fijado, es muy pequeña pero muy dimensionada; Joan y Jacinto me solucionan todo aquello a donde yo no llego.

—Ya… ya veo; lo tienes todo pensado, ¿eh, Andréu? Bueno, hagamos una cosa: pásame un breve informe de los tiempos que tendríamos que tener en cuenta con cada envío.

—Claro, te lo preparo y lo pondré en el correo en dos días.

—Oye, cambiando de tema…, una cosa que llevo dando vueltas desde la última cena y que no me gustó nada de nada: el rollete que tenía Jacinto con sus dos rubias. Para nosotros, las mujeres tienen un sitio concreto y no es precisamente en las reuniones; pero es que, además, las putas siempre se van con quien más paga, así que te agradecería, si volvemos a coincidir con Jacinto, que vaya solito y así no damos oídos a sordos.

Andréu suspiró y asintió varias veces en señal de comprensión.

—Te doy la razón, pero es que Jacinto es así, la bragueta le nubla a veces la cabeza. La verdad… cuando le vi llegar con las dos rubias a esa cena tampoco me gustó mucho, y así se lo dije.

—Bueno, pues ojalá no vuelva a hacerlo. Oye… otra cosa que me comentó Pablo de unas posibles inversiones en la obra pública. ¿A qué te estabas refiriendo?

 —A una buena oportunidad en Barranquilla.

—Vaya, pues eso sería fantástico, porque Pablo no consigue tocar en la puerta adecuada, y mira que lleva tiempo intentándolo.

—Tengo un buen cliente, uno de los mejores, catalán como yo. Controla casi todo el sector hotelero en Barcelona y es amigo íntimo de la embajadora colombiana en Madrid. En breve se va a adjudicar una obra muy importante en Barranquilla, en la desembocadura del rio Magdalena, para colocar espolones con rocas fluviales. Serán varias decenas de miles de metros cúbicos y necesitan una constructora con experiencia. Precisamente en Barcelona hay una veterana constructora que necesita urgentemente financiación; estamos hablando de un contrato de veinticinco millones de dólares en ocho años.

—De entrada, suena muy bien, pero ¿cuánto sería para nosotros?

—Depende de lo que financiéis porque seréis varios los partícipes, pero seguro que lo podréis asumir aunque el problema es otro… se trata de convencer a vuestra embajadora en Madrid, porque su marido es el presidente del consorcio colombiano que adjudicará el contrato.

—Tiene buena pinta pero que muy buena pinta. Cuenta con nuestro interés y cuando sepas de cuánto papel hablamos se lo decimos a Pablo, pero casi seguro que dirá que sí.

—Pues ya te iré contando. En unos días te pasaré el coste de la compra de un importante paquete de acciones de la constructora de Barcelona y de una ampliación de capital que sería necesaria. También tengo una propuesta de inversión en minas de oro pero, como acabo de empezarla, cuando la tenga más madura os la dejaré en el e-mail y luego podemos vernos otra vez ya para comentar datos concretos.

Andréu detectó en los ojos de Jairo una codicia insaciable. Pensaba acertadamente que había quedado cautivado y que sería incapaz de resistirse a sus argumentos.

—Muy bien, Andréu, veo que sabes ganarte tu comisión. Estoy seguro que nuestro negocio va a funcionar.

—Claro que sí —sonrió Andréu, muy seguro de sí mismo.

—Bueno, habrá que irse poco a poco, llevamos aquí dos horas y  yo  tomo un avión esta tarde hacia Madrid. Muchas gracias por traerme a este restaurant, la pasta estaba deliciosa y combinaba perfectamente con el Brunello.

—Me alegra mucho que te haya gustado. Hoy estás invitado, que la última vez Pablo me invitó a la langosta en Maracaibo; bueno, a la langosta y a más cosas…

—Muy agradecido, Andréu. Oye…, una última cosa: ¿tienes confianza con Josep, el concejal de la Costa Brava que vino a la cena en la discoteca?

—Le conocí  hace poco, pero creo que ya tengo cierta confianza con él —respondió Andréu.

—Pues adviértele que asociarse con rusos es como ponerse unos grilletes de hierro en los pies, y que la llave siempre la tendrán ellos. Te lo comento porque en la cena me estuvo contando algunos detalles de un promotor ruso para unas viviendas en su pueblo y creo que no sabe muy dónde se está metiendo.

—Vaya… pues se lo diré sin falta, pero no sé… ¿eh?  Porque le veo muy convencido… A mí tampoco me gusta esa conexión rusa. Solo participo como gestor privilegiado pero no entro en las decisiones que van tomando. Les llevo todo el papeleo de la reordenación urbana y poco más; bueno, en realidad es Joan quien lo gestiona, porque el ruso tiene sus propios asesores.

Jairo se levantó de la mesa y le ofreció la mano derecha.

—Ha sido un placer, Andréu. Quedo ansioso a la espera de los detalles de tus propuestas. Las estudiaré rápidamente y volveremos a quedar.

—Perfecto. Recuerda que tendrás que ir con Pablo y con Joan a Delaware. Firmaréis la constitución de una sociedad y unos poderes, porque la sociedad es el punto de partida, ya que a través de ella haremos las aportaciones al fondo de inversión. Después tendrás que ir con Joan a George Town, en Gran Caimán. Él te irá dando fechas  y, en dos o tres semanas, dejaríamos la fachada acabada, aunque te quedará un último viaje conmigo aquí, a Zúrich, para abrir unas cuentas, y a partir de ese momento cada uno a cumplir su papel.

—Por cierto… un último detalle: ¿con qué banco trabajaremos? —preguntó Jairo.

—Casi siempre serán bancos corresponsales del Rooney & Cie y del ZHBS.

— ¿Y por qué utilizas corresponsalías? —preguntó intrigado Jairo.

—Pues porque no hacen preguntas ni se molestan en analizar las operaciones, sobre todo si detrás de la operación están bancos de prestigio mundial como es el nuestro.

—OK, veo que tienes hasta el último detalle controlado. Entonces… hasta pronto. Yo estaré todo este mes entre Madrid y Barcelona —ambos volvieron a darse un apretón de manos a modo de cierre del trato.

Ya en la puerta del Club, Pietro, el conserje, tenía preparados dos taxis.  Andréu, nada más subirse, le mandó un mensaje a Joan para quedar antes de una semana en Barcelona, en el hotel Majestic, recibiendo el ok de Joan en menos de cinco minutos. Ahora le esperaban unos días muy cargados de trabajo para realizar todo el diseño de las nuevas sociedades y Jacinto tendría que estar disponible cada día porque las entregas del dinero podrían producirse en cualquier momento. En un mes, justo en vísperas de la Nochebuena,  quería dejar todo acabado y ahora comenzaba a ver más cercano aquél lejano sueño que tenía un poco aparcado… el de instalarse algún día en Zúrich; era su  gran sueño y ya faltaba menos. Desde que dejó el banco estaba corriendo unos riesgos importantes y su edad le aconsejaba más la barrera que el ruedo. Joan podría sustituirle perfectamente y Jacinto, con su desmedido tren de vida, tendría que seguir realizando sus labores de protección porque, ya no era sólo el dinero que necesitaba sino la información que, también, seguía necesitando para mantener su  “licencia de marajá” entre sus jefes.

13. Una copa, sábado noche, en el Merbeyé

Marcial había recibido un correo electrónico de Eugeni, que le proponía tomar una copa el sábado por la noche en el Merbeyé. Estaba impaciente porque hacía una semana que Corbacho le había llevado a Eugeni un sobre con los datos de los comensales de la cena en la Harlem y estaba seguro de que le daría buena información para seguir avanzando. “Eugeni es el mejor”, siempre había pensado Marcial.

Decidió ir en taxi y así se podría tomar unas copitas sin la espada del alcoholímetro de la Guardia Urbana sobre la cabeza; no quería que un triste y simple tubo de cartón estropeara una buena noche. Aunque le faltaba mucho tiempo, decidió irse antes de lo previsto y, mientras hacía tiempo, podría disfrutar de la vista nocturna más impresionante de Barcelona, pues hacía ya mucho tiempo que no iba por allí. En la época de la facultad subía con Eugeni con relativa frecuencia pero, luego, las prisas de la vida les hicieron casi abandonarlo, como casi con todo lo bueno.

Cuando se bajó del taxi en la placita del Doctor Andréu, ahí seguían imperturbables la vieja estación del funicular y el sempiterno Merbeyé. Su terraza seguía repleta de las mismas mesas redondas de mármol, como siempre, y de aquellas sillas metálicas verdes con fundas de color Burdeos. Todo seguía igual. Se quedó unos minutos en el pequeño mirador frente al Merbeyé, ya que para eso había llegado con tiempo, observando Barcelona y sus luces. Intuía el mar por la línea del horizonte que, a pesar de la noche, se distinguía con claridad del cielo gracias a la luna llena que había. Sin controlarlo conscientemente, respiró profundamente varias veces saboreando el olor a aire de verdad y las vistas tan espectaculares. Siempre le gustó el aspecto cuadriculado de gran parte de la ciudad que hasta por la  noche era evidente por las hileras de millones de luces multicolores, sobre todo el amarillo. Después de cinco minutos de observación y de renovar sus pulmones y las imágenes de su memoria, se dirigió al Merbeyé para coger una buena mesa. Ya en la entrada pudo comprobar que las tres eternas palmeras, que salían por entre el tejadillo de la terraza, habían crecido y ensanchado hasta el punto de que el tronco de una de ellas ponía en serio peligro de reventón la arqueta de ladrillo que rodeaba su base. Se las veía más sanas que las de las Ramblas, de hecho, allá arriba todo era más sano. Pasó al interior hasta la barra, un tanto impaciente para ver si algo habría cambiado, pero todo estaba como antes, con ese aire vintage que siempre le llamó tanto la atención. Toda la decoración permanecía casi igual, con los mismos tonos marrones y rojizos aderezados, como siempre, por un suave jazz de fondo. En realidad, sólo había cambiado el número de luces que se divisaban desde el mirador que se había duplicado, por lo menos, y sus colores, más diversos que hacía unos años.

Echó un breve vistazo y en su memoria se amontonaron cientos de imágenes del pasado; pero no era plan de ponerse tierno, así que decidió coger una mesa en la terraza para asegurarla cuando llegara Eugeni. Pese al fresquito que hacía, quedaban pocas libres. Después le pidió al camarero un mojito, que allí sabía diferente. Siempre pensó que era porque los hacían despacito y por el toque de una hierbabuena fresca y potente, que cultivaban allí mismo y que cortaban unas horas antes de abrir el local.

Eugeni no tardó mucho en llegar. Desde la mesa de la terraza, Marcial le vio bajar de un taxi y todo indicaba que, también, llevaba mucho tiempo sin subir allí pues se acercó al mirador y allí permaneció durante un minuto. Cuando entró en la terraza, la primera mirada que dirigió fue directamente a la mesa donde Marcial ya se estaba acabando el mojito.

— ¿Ya te has bebido un mojito? ¿No te da vergüenza beber solo?

—Tienes razón, y por eso eres mi fiscal preferido, ¿no te lo había dicho nunca, verdad? —Marcial se levantó de la mesa y se fundió en un abrazo con Eugeni—. ¿Qué tal esa cena? —Antes de sentarse Marcial le hizo un gesto con la mano al camarero, pidiéndole dos mojitos más.

—Muy bien; era un compromiso con un compañero que ha sido padre y no podía faltar. Bueno y tú qué, ¿cómo van la delincuencia en el Distrito 10?

—Hay días malos y días peores, pero bueno… ahora mismo sigo en un limbo esperando a hacer el curso de ascenso y mi traslado a León, Zamora, Palencia… me da igual.

—No me fastidies, Marcial, ¿me estás diciendo que ya no nos veremos más?

—Sabes que sí. Vendré todos los años a verte. Conocerte ha sido una de las mejores cosas que me han pasado en la vida.

—Pues por la cuenta que te tiene, espero que así sea porque, si no, te abro unas diligencias informativas ya mismo —sonrió Eugeni.

—Pues mira, si todo me sale bien, se me ocurre que la Diada sería un día especial para quedar todos los años, y así te aíslo un poco de estos ambientes tan enrarecidos.

—Acepto… si me dejas organizar la comida y las copas de la noche —propuso Eugeni.

—Vale, ¿dónde tengo que firmar? —La conversación trascurría entre risas de buenos amigos que intuían un distanciamiento próximo en el tiempo.

— ¿Hace mucho que no vas a San Justo? —se interesó Eugeni.

—Ya sabes que suelo ir una vez año, aprovechando cuando se abre la veda de la perdiz en octubre, por el Pilar. Paso un fin de semana pegando tiros, comiendo lechazo y bebiendo Ribera del Duero —enumeró Marcial con tono de felicidad, como si ese fin de semana fuera lo mejor que le pasaba todo el año.

—Tiene buena pinta ese planning de trabajo. Cuántas veces hemos hablado de hacerlo juntos ¿eh? La verdad es que me gustaría probarlo alguna vez.

—Pues sin problemas, tío, a partir del año que viene estás invitado. Además, acaban de inaugurar un hotelito en San Justo aunque imagino que Nacho se mosqueará si no vamos a su casa.

— ¿Sigues conservando la relación con Nacho?

—Es uno de mis mejores amigos de la infancia y, hasta la mili, fuimos uña y carne. Luego yo me quedé en Madrid preparando la oposición a la Policía y ya, al venirme a Barcelona, cada uno fue llevando su vida, pero aun así todos los años procuramos vernos una vez, y bueno, ir de caza a la perdiz nos encanta. En realidad éramos tres los que siempre íbamos de caza, Nacho Sáez, Juan Pedriza y yo. Siempre estábamos juntos, desde párvulos hasta que nos fuimos a la mili. Nacho se quedó en el pueblo llevando las tierras de su familia y Juan se fue a trabajar a la Costa del Sol de camarero pero con toda su familia, porque su padre y su abuelo no acababan de encajar en el pueblo desde que acabó la guerra… Por cierto, dejamos de saber de él y así seguimos, es como si se le hubiera tragado la tierra. Más de una vez he pensado en localizarlo, pero por unas cosas y otras lo he ido dejando pasar. Recuerdo que quería ser abogado a toda costa.

—Joder, Marcial, ¿pero qué tiene la perdiz para vosotros?

—Es algo especial. Empezamos a cazar ya con dieciséis años, y eso de estar todo el día perdidos por el campo a nuestra bola, con buena merienda y la bota de vino, nos hacía ser diferentes al resto. Cosas de críos, supongo. Además la caza de la perdiz tiene algo especial porque, una vez que levantas el bando, tienes que ir detrás de ellas una a una. Puedes llegar a levantar la misma perdiz varias veces hasta que consigues colgártela en la percha. Mira…, como sabíamos dónde estaba cada bando, íbamos a ojeo, aunque estaba prohibido. Yo siempre se las echaba a Nacho y a Juan, que se camuflaban al final del girasolar donde se escondía el bando; entraba por un extremo para echárselas hacia ellos y, si todo iba bien, caían cuatro perdices de la primera tirada. Después comenzaba la persecución toda la mañana pero es que eso de que el ojeo estuviera prohibido, tenía todavía más morbo.

—Te entiendo, Marcial, ya me habría gustado a mí haber hecho lo que tú. Pero en mi casa, para salir adelante, solo se hablaba de ahorrar, ahorrar y ahorrar. Bueno, y de echar horas, horas y horas extras. Como sabes, mi padre se dejó la vida en la cervecera. Fuimos a León los dos o tres primeros años una semana en vacaciones, pero dejamos de ir porque a mi padre le ofrecieron trabajar también el mes de vacaciones con sueldo doble. Me di cuenta de que mi oportunidad solo estaba estudiando y así podría llevar una vida diferente a la de mis padres. Y aquí me tienes… pero ya no sé si todo lo que he hecho ha sido porque yo quería o porque así lo querían mis padres. Bueno, da igual… ¿no? aquí estoy y así han sido las cosas. No es plan de comerse la cabeza con preguntas retóricas.

—Así es la vida, Eugeni. Sin saber cómo, si te das cuenta, la vida nos va llevando a cada uno por un camino y muchas veces te preguntas: ¿cómo he llegado hasta aquí? Yo ya ni me respondo. Sólo intento vivir al minuto lo mejor posible aunque… bueno, ahora estoy dándole a la cabeza para irme hacia mi tierra y no quiero calentármela mucho pensando a muy largo plazo porque así no se vive bien. Lo ideal es vivir al minuto. ¿Carpe diem, no…?

—Pues sí, Marcial. Yo con tanto estudiar y estudiar me olvidé de vivir, como dice Julio Iglesias. —Eugeni levantó su mojito a la altura de la cabeza y pronunció el típico “hey” del cantante, al que contestó Marcial brindando, y ambos dieron sendos tragos—. Para el próximo Pilar me apunto a la perdiz de León, siempre y cuando tú me las ojees. Pero después… a hincharnos de lechazo hasta que el colesterol nos salga por los ojos. Por nosotros. —Eugeni levantó otra vez la copa del mojito y, después de beberse lo que quedaba, levantó la mano pidiéndole al camarero otros dos—. Este mojito me ha sabido a glorias benditas, como dice mi madre.

—Ya verás qué bien lo pasamos en nuestras próximas cacerías juntos —aseguró muy sonriente Marcial—. Pero que no se te olvide ir solicitando el permiso de armas en la Guardia Civil.

—Claro, lo haré. Bueno, si te parece ahora hacemos un pequeño alto para hablar de negocios antes que el ron empiece a enturbiar las escasas neuronas que nos van quedando; y luego volvemos al plan del Pilar, de tu pueblo, de tus perdices y de tu lechazo, que no creas que lo voy a olvidar.

—Lo que mi Teniente Fiscal ordene —asintió muy sonriente Marcial, alzando el mojito otra vez a modo de brindis.

—Mira, primero consulté todas mis fuentes de confianza y después de averiguar una serie de detalles, que creo que te vendrán de perlas, no he querido llamar a otras puertas porque tendría que darles alguna explicación y no es cuestión de levantar la liebre así como así; no sea que no la puedas disparar. Por ahora solo tengo datos de tres de los que me pasaste, pero te advierto de entrada que tienes que tener muchísimo cuidado; tienes que pisar sobre seguro porque estás tocando a gente que se relaciona al más alto nivel en Barcelona. —El tono de Eugeni cambió radicalmente y su seriedad la captó Marcial.

—Si he recurrido a ti es porque algo me dice que este asunto tiene mucho color y, como espero cambiar pronto de destino, me gustaría despedirme de Barcelona con un buen sabor de boca.

—Te entiendo, Marcial, pero te repito: asegúrate de pisar fuerte y seguro. Si te saliera mal, irán a por ti; no adivino a pensar cómo, pero fijo que irán. ¿De acuerdo…? —Marcial asintió con la cabeza—. Bueno, empezaré por los comparsas y dejo para el final al cabecilla. El primero es el notario de la Meridiana, Albert Roca. Es muy conocido en la Fiscalía Anticorrupción porque se pasa por el forro todas las normas habidas y por haber; el Banco de España le ha abierto ya varios expedientes informativos pero parece que le da igual todo. Su notaría es como una fábrica de churros constituyendo sociedades. Creo que si resucitara el mismo Al Capone sería su cliente preferido.

— ¿Y no le han metido mano nunca?

—Sí, pero paga religiosamente las multas que le han ido cayendo y ahí sigue, sin inmutarse. El tema de su inhabilitación no es tan fácil como debería ser. Tiene un yate de seiscientos caballos con dos camarotes y amarre en el Club Marítimo; échale unos quince millones al yate y medio millón al año al amarre. También tiene un Mercedes de los más altos de su gama. Es decir, que lleva un tren de vida fuera de lo normal. Si un día quieres montar una sociedad chunga acude a Albert Roca, que no te preguntará ni informará a nadie.

—Siempre es bueno conocer estos detalles, ¿eh? Madre mía, qué desastre de país tenemos —lamentó Marcial, tras lo cual dio otro sorbo al mojito.

—También tenemos un picoleto jubilado este mismo año: el Coronel Jacinto Ribera. Nunca ha llegado a mandar ninguna Unidad importante, siempre ha estado de segundo jefe. Alguien que le conoce personalmente lo ha definido como siniestro.

— ¿No será de la familia Adams? —bromeó Marcial

—No, no es de los Adams. Es de los que no se cortan. Le gustan las putas de alto standing y todos los lujos que se le pongan por delante. Alguien que le conoce dice que es como si tuviera licencia para matar y que se vende a cualquiera, bueno… a cualquiera que le pague bien sus servicios.

—Ajá. Pues no me extraña nada de lo que dices. Encaja en el perfil del que se echa a la buena vida porque debe tener un paraguas protector. Vamos, que se lo monta a dos bandas. Seguro que consigue una información de primera y, a cambio, sus jefes vuelven la cabeza.

—Tiene pinta ¿eh?... Bueno, y ahora viene Andréu Fábregas, el cabecilla. Hemos tenido mucha suerte porque uno de mis chicos lo conoce desde hace muchos años, pues de jovencitos se movían en el mismo ambiente en Barcelona, aunque le había perdido la pista. Si es que… en el fondo Barcelona es un pueblo, un pueblo grande, pero un pueblo. Pero no te lo pierdas, que yo también le conozco; bueno conocerle, conocerle, exactamente no. Es que mi compañero me ha recordado que coincidimos los dos en una cena con él, una de esas multitudinarias cenas con fines sociales, a la que nos invitó la Asociación de Hoteleros de Cataluña, Valencia y Baleares; una de esas cenas en las que de lo que se trata en realidad es de exhibir el dinero que tiene cada uno.

—Es la forma de lavar conciencias; la eterna historia, ¿o no? —preguntó Marcial, esperando el asentimiento de Eugeni, que apenas tardó.

—Y tanto. Bueno… te cuento… su padre era un humilde cajero del Banco Santander que consiguió una beca universitaria para Andréu. Acabó Económicas y con otra beca hizo un MBA en Londres. Por entonces no había Erasmus y lo que pitaba era hacer un MBA en el extranjero. Después… en poquito tiempo, acabó de director de sucursal, en una carrera meteórica. Mi compañero dice que es muy culto, muy inquieto y siempre se sintió superior a los demás, pero tiene un problemilla… y es que le gusta ir muy deprisa. Un buen día cruzó la raya: omitió informar a sus servicios centrales de una operación sospechosa de un colombiano que ingresó cincuenta millones de pesetas en billetes de diez mil; el colombiano fue investigado por el Banco de España y Andréu fue despedido encubiertamente, o sea, que pidió la baja sin indemnización y, a cambio, no fueron a por él. Creó una consultora de gestión de patrimonios en Barcelona para grandes fortunas y nadie sabe cómo…, pero el caso es que se ha hecho con una cartera de clientes muy selecta. Empezó con deportistas de élite, luego con empresarios, hoteleros y adivina, adivinanza a quién más estará asesorando ahora mismo. Yo ahora…, rebobinando aquella cena con los hoteleros, sí que recuerdo que me llamó la atención por su forma de hablar, que parecía que estaba enamorado de sí mismo, aunque la verdad es que fueron cuatro las palabras que intercambiamos cuando nos íbamos presentando unos a otros.

—Así que estamos ante un figura de primer nivel.

—Creo que es algo más, Marcial, porque parece que tiene un buen contacto con algún banquero suizo y a ese nivel no se llega solo por ser solo competente. Mi experiencia en asuntos de lavado de dinero y mi olfato personal me dice que Andréu ha montado una potente lavadora de dinero negro, digamos “a tiempo parcial”, en la que seguro que mezcla la gestión normal de patrimonios legales con dinero negro. Este es el auténtico problema Marcial; mira…me refiero a abogados, políticos, banqueros, notarios, policías… que ofrecen sus conocimientos para crear una fachada impecable y camuflar el verdadero origen del dinero; son el enlace entre la economía legal y la economía criminal. En el fondo, son los verdaderos artífices del narcotráfico, de la prostitución, de la corrupción, del tráfico de armas… porque sin ellos sería imposible lavar tantos miles de millones de dinero negro.

—Mmm, esto me gusta cada vez más… ¿Otro mojito? —Ante el asentimiento de Eugeni, Marcial le hizo al camarero el gesto de dos más.

—Marcial, Marcial —advirtió Eugeni en tono serio y muy asertivo, ante la tranquilidad de Marcial—, ¡ojo al parche!, que aquí se mueve muchísimo dinero y el dinero mueve montañas. Además…, imagino que a tu distrito no le dejarán investigar a un fichaje como Andréu y seguro que algún servicio de inteligencia les está monitorizando, pues parece evidente que el Coronel no va por libre. —Eugeni se pasó una mano por la frente—. Oye, los mojitos ya se me están subiendo un poco; como están riquísimos es que entran solos.

—Mira, yo no estoy investigando oficialmente a Andréu porque, si lo hiciera, fijo que me apartarían a los dos segundos.

—Pues ya me dirás qué vas a hacer con él, porque en estos temas lo principal es seguir la pista del dinero y para eso hay que empezar a indagar en bancos, en Hacienda y en mil sitios. Fíjate en una cosa… de toda la información que necesitamos, y que conseguimos con facilidad, cuando se trata de dinero, de transferencias, de fondos o de lo que sea… no tenemos más que trabas y mucha lentitud en conseguirla.

—Es un palo que nunca he tocado pero me lo puedo imaginar. —Afirmó Marcial con mucha seguridad y consciente de sus limitaciones—. Mira…le tengo puesta una vigilancia y, aunque no es permanente, nos está dando muchísima información. Por el momento me vale así, porque nunca se sabe dónde puede saltar la liebre y no hay mayor problema.

—Bueno, pues tú mejor que nadie sabes hasta dónde puedes llegar. Pero anda, cambiemos  ya de tema. Es sábado noche y tanto hablar de trabajo me agobia. Cuéntame cosas del pueblo, venga, aunque sean repetidas. ¿Sabes qué pienso alguna vez?... pues que si mis padres no hubieran emigrado a Barcelona, probablemente yo estaría ahora mismo en tu lugar  y quién sabe si ahora seríamos compañeros… Muchas veces me lo he planteado.  Y, por cierto… el otro día en mí despacho pasaste de mí cuando te pregunté, pero hoy no te escapas: ¿qué pasa con Marina?

—Pues lo que era previsible… que la harté del todo. Ahora en la distancia lo veo muy claro: ¿qué puede hacer una mujer sola todo el día en casa, que solo ve a su marido a última hora de la noche y que, encima, casi todos los fines de semana él tiene que trabajar?

—Pues dejar que el marido se lo coma con patatas, ¿qué quieres? —respondió Eugeni con tono de reproche hacia Marcial.

—Pues eso es lo que hizo — contestó Marcial justificando a Marina.

— ¿Y entonces qué vas a hacer? ¿Tiras por la borda tu matrimonio, así… sin más?

—Que no, Eugeni, que no… Cuando Marina se fue a Madrid me quedé atontado, sin saber muy bien qué iba a pasar, y no supe reaccionar. Seguí con mi ritmo como si no hubiera pasado nada, pero tristemente van pasando los días y ahora lo veo todo más claro. He querido llamarla mil veces, pero me da un corte increíble.

—No puede ser, tío, no puede ser. Es que no me lo creo. Va para cuatro meses ¿y te has quedado ahí, atolondrado? ¿Con quién te crees que estás hablando, con la Madre Teresa de Calcuta o con Sor Tonta? Tú tienes algún repuesto, o puede ser cierto que te hayas quedado atolondrado, pero atolondrado por alguien. Que nos conocemos un poquito, eh, así que venga, desembucha ya, que te llevo mucha ventaja escuchando coartadas y te aseguro que me juego una mano a que me estás contando una verdad a medias.

—Joder, Eugeni, pareces mi madre —rio Marcial—. Vale, mira, no vas desencaminado, pero te aseguro que quiero volver con Marina y que en cuanto me trasladen, lo intentaré.

—Claro… que espabilado eres. No dudo de que quieras volver con ella, pero mientras tanto no has perdido el tiempo. Esto del amor es así ¿eh? Yo nunca he vivido con una mujer pero si lo hiciera, la fidelidad para mi es lo más importante y no toda esa sarta tonterías que se hablan del amor. Si no eres fiel ¿cómo puedes hablar de amor? Joder Marcial, que es Marina… ¿no era la mujer de tu vida?

—Pues sí, claro que lo es pero es que a veces suceden las cosas y ya está…no hay que darle más vueltas y no, no he estado solo pero tampoco es que viva con otra mujer. ¡Joder!, estoy hecho un lio.

—Venga, suéltalo ya —le animó Eugeni, en plan cura de confesionario, con una curiosidad que le quemaba por dentro.

—Pues… A poco de irse Marina conocí a una chica ucraniana, una starlette que había llegado a Barcelona hacía poco.

— ¿Te has liado con una bailarina porno? —preguntó Eugeni con los ojos como platos, echándose hacia atrás en el respaldo de la silla.

—No es una bailarina porno, hombre. Solo baila en topless para ganarse la vida, pero no hay más.

— ¿Cómo que no hay más? —preguntó incrédulo Eugeni, con una media sonrisa.

—Pues que no hay más. Créetelo o no, pero no hay más —insistía Marcial con una paciencia que, de no ser Eugeni, nunca habría mostrado.

—Vale, vale, si tú lo dices, me lo tendré que creer. Bueno, anda… cuenta… ¿Cómo la conociste? —interrogó un impaciente Eugeni.

—Fue por casualidad, en un asunto que hicimos de unos rusos que extorsionaban a chicas de Europa del Este. Era lo típico: las habían traído a España sin visado, con falsas ofertas de trabajo como bailarinas y modelos, para luego extorsionarlas y hacerlas entrar en prostíbulos de lujo. Es el modus operandi de siempre, a pesar de que es de dominio público.

—Joder con las ucranianas, Marcial. Ahora sí que sabrás por qué las mujeres ucranianas son tan populares fuera de su país. Por cierto… merecen tanto la pena como se dice.

—Bueno, sí, son diferentes a las españolas. Es que las españolas prefieren más la independencia, creo que nos envidian más a los hombres y quieren estar siempre al mismo nivel  porque se las ha inculcado que las tratamos como inferiores. Las ucranianas no se ven inferior al hombre, pero sí que se ven diferentes. Son más femeninas y más sexys, y se entregan más en la cama. Yo las veo más atractivas, y además son muy amantes de la cultura y las gusta estar siempre muy elegantes. Siempre dicen que los hombres eslavos no saben tratarlas y que los españoles las apreciamos más como mujeres.

— ¿Y cómo surgió el amor? —inquirió Eugeni, cada vez más sonriente.

—Déjate de amor y de coñas, anda... Iryna colaboró con nosotros y, a cambio, regularizamos su situación. No es fácil que estas chicas colaboren con la Policía, pero Iryna no tenía familia directa en Ucrania, con lo cual no podían asustarla con represalias.

—Con que Iryna ¿eh? Ya veo que Iryna ha seguido colaborando muy estrechamente contigo en otras facetas.

—Pues sí, tío, nunca debió ocurrir lo que ocurrió, pero me pilló de bajón cuando Marina se acababa de ir y bueno… Nos fuimos viendo cada vez más y ya está… No hay más.

—Pero ¿vivís juntos?

—No, qué va. Eso tendría mucho peligro, aunque viene mucho a mi casa. Vive con una amiga, también ucraniana y starlette.

— ¿Y se puede saber dónde bailan?

—Ya no bailan. Las llaman para pequeños reportajes de fotos, para anuncios de ropa interior, de bañadores, de cosméticos y con eso van medio tirando.

—Vaya vaya con Marcial, ¡de qué amistades te rodeas! —Eugeni se reía con ganas—. Nunca te imaginé esta faceta.

—Reconozco que nunca debí liarme con Iryna, pero ya no sé cómo volverme atrás —lamentó un pesaroso Marcial.

—Pues muy fácil, tío: te subes la bragueta y solucionado —le aclaró Eugeni, ya en tono serio—. Así de sencillo; estas relaciones no te traerán más que problemas a la larga.

—Ya lo he pensado más de una vez —suspiró.

—Sí, claro, ¿con qué cabeza lo has pensado? Y perdona la vulgaridad —le recriminó Eugeni—.  ¿Ya no te acuerdas de cuando éramos estudiantes y tú, además, un madero pipiolín? Se supone que nunca tendríamos cadáveres en el armario, ¿no?

—Claro que me acuerdo.

—Pues nada, veo que tu necesidad biológica te ha borrado la memoria.

—Venga, Eugeni, no me machaques más, que lo sé. No estoy haciéndolo bien, joder, pero espero acabar pronto con esto.

—Tú mismo… Oye, por cierto, ¿y en la práctica cómo las protegéis? porque como las pillen, se las cargan pero ya mismo.

—Pues sí, y fue por eso por lo que me dejé llevar un poco. La llamaban por teléfono, bueno, incluso a mí me estuvieron llamando también.

—Lo sabía, Marcial; lo sabía; joder… que marronazo. Y ahora mismo ¿cómo está la situación?

—Bueno, parece que se asustaron o se cansaron; no sabría decirte, pero no creas que las tengo todas conmigo, porque sé que Iryna no me lo cuenta todo.

—Joder, tío, me has dejado de piedra. No te puedo dejar solo ni un minuto, ¿eh? En fin, anda que la hemos echado larga esta noche, ¿qué te parece si llamamos a un taxi y me bajo yo primero, que me pilla más cerca de casa?

—Me parece perfecto señoría —contestó Marcial, con tono de niño abroncado y pensativo.

14. Su señoría no prorroga la escucha

Al lunes siguiente por la mañana, Ana atendió en comisaría una sorpresiva llamada de la secretaría del Juzgado de Instrucción número trece que llevaba la escucha del teléfono de Arturo para que algún responsable de la escucha pasara  a ver al secretario. Ana llamó al móvil a Marcial, que todavía estaba en su casa, a punto de salir. Cuando acabó la conversación, la voz de Iryna, a medio despertar desde el dormitorio, le impidió a Marcial hacer las llamadas que estaba a punto de hacer.

— ¿Pasa algo, Marcial?

—No… no pasa nada —la tranquilizó Marcial desde el salón—. Es de comisaría, que no pueden vivir sin mí. Los lunes no sé qué pasa pero alguno no se ha debido comer ni un rosco el fin de semana y llega a la oficina jodiendo a todo el personal —bromeó Marcial.

—No me extraña, cariño, yo sí que no puedo vivir sin ti. Anda, dame un beso, que ya te ibas sin despedirte —le pidió Iryna, muy cariñosa.

—Pues sí, tienes razón pero es que te he visto tan dormidita que me ha dado pena despertarte. —Marcial entró en el dormitorio y se sentó en la cama junto a ella—. Luego tenía pensado llamarte por si podíamos comer juntos.

—Vale, aunque va a ser difícil porque tengo dos sesiones de probador.

— ¿Y esta noche… te veré? —preguntó Marcial.

—Creo que tampoco, porque acabaré muy tarde; es que por la tarde nos llevan a Tatiana y a mí a Girona a probar unos exteriores y tampoco sé si volveremos a dormir a casa.

—Como quieras —se despidió Marcial besándola.

Marcial decidió bajar por las escaleras en lugar de coger el ascensor para llamar por teléfono a Lorenzo. Le indicó que se fuera a ver al Secretario del Juzgado para informarle de que iban a pedir una orden de entrada y registro en el piso de Arturo porque ya tenían identificado a su proveedor. Era algo que estaban esperando y tampoco les originaba ningún perjuicio porque, probablemente, pedirían una nueva intervención telefónica de uno de los proveedores de Arturo.

. . . . .

—Buenos días, inspector —le dijo una funcionaria a Lorenzo a  la que a duras penas podía ver debido al montón de carpetillas que cubrían toda la mesa—. Acompáñeme, don Javier le está esperando.

Ya en el despacho del secretario judicial, éste, muy cordial le dio un fuerte apretón de manos.

—Siéntese. Tenemos un pequeño problema que seguro podrán solucionar, pues el Inspector Marcial siempre tiene soluciones para todo.

—Eso espero —respondió Lorenzo expectante, pues hacía mucho tiempo que no tenía contactos con el mundo judicial y estaba un poco despistado.

—Hace dos días se ha incorporado al Juzgado un nuevo juez y con el trabajo que tenemos se me ha pasado decírselo a Marcial. Culpa mía.

—No hay problema. Estamos a tu disposición —Lorenzo probó el tuteo y vio que el secretario le correspondió sin mayor problema.

—Pues lo primero que ha hecho su señoría es revisar las escuchas que tenemos. Cuando ha llegado a la vuestra y ha visto que lleva cuatro meses sin resultados me ha dicho que ya no habrá más prorrogas salvo que haya alguna actuación concreta.

—No te preocupes, Javier —le tranquilizó Lorenzo—, estábamos a punto de pedir una orden de entrada y registro para Arturo y creo que te la pediremos mañana, porque tenemos ya identificado a uno de sus proveedores. Luego, eso sí, en unos días te traeremos el oficio motivando una nueva escucha.

—Muy bien, Lorenzo, muy bien… me alegro. Fíjate que pensé que os iba a fastidiar. Pues nada, todo aclarado y encantado de haberte conocido —sonrió ofreciéndole la mano a Lorenzo.

. . . . .

—A sus órdenes. Buenos días —saludó Jesús, tan educado como siempre, entrando en el despacho de Marcial que estaba con Lorenzo.

— ¿Qué tal el examen, Jesús?

—Bastante bien, jefe: era el mercantil de cuarto. Y es el peor de todos.

—Tendremos que pensar si al año que viene montamos un despacho —bromeó Marcial—, igual nos iría mejor ¿eh, qué le parece?

 —Nunca se sabe lo que nos depara la vida… lo que ahora nos parece imposible, mañana es perfecto —respondió Jesús sonriente—. La abogacía ofrece grandes posibilidades y no hay que descartar nunca nada.

—Es verdad, cuantas más puertas abiertas se tengan, mejor ¿verdad? Pero bueno… siéntese y vamos con Arturo: ¿cuándo interesa darle el zapatazo? —Marcial  había ido estudiado las transcripciones de las llamadas pero le faltaba saber los últimos movimientos de Arturo.

—Mañana a primerísima hora. No sé la cantidad, pero fijo que pillamos algo interesante —contestó muy seguro Jesús.

—Pues ¡hala!, a preparar el oficio para el juzgado ya mismo. Páseselo a Lorenzo esta tarde a última hora para estudiarlo.

—Lorenzo —comentó Marcial— ya sabes… a preparar el operativo. No voy a entrar en ello… lo que montes bien montado estará.

—Sin problemas. Me pongo manos a la obra ahora mismo.

—Y del proveedor de Arturo, ¿exactamente qué tenemos? —preguntó Marcial.

—Lo tengo totalmente identificado —contestó Jesús—. Ayer entró una llamada desde un teléfono fijo de Badalona, de Pomar, en la que le llama un tal Manolón, según le llamaba Arturo. Le cuenta un viaje que está a punto de hacer a Francia. Si quiere, podemos oír ahora mismo esa llamada, que la tengo grabada aparte porque en un casete diferente voy grabando las llamadas de interés para cuando el Juzgado las pide.

—Perfecto, oigámosla.

Jesús llevaba un radio casete preparado que puso en marcha:

(Manolón): — ¿Qué tal, Arturito? ¿Cómo va esa vida? —su voz era cavernosa con los bronquios a punto de romperse, la típica del fumador empedernido; le costaba respirar y tenía que tomar aire cada diez palabras.

(Arturo): —Aguantando, que no es poco. No acabo de sacar la cabeza. Siempre tengo algún lío que me jode los planes. ¿Y tú qué tal, tío, que llevamos muchos meses sin parlar?

(Manolón): —Voy tirando, ya sabes…. Oye, está a punto de salirme un viaje a Francia. Esta vez me darán vidilla. Mi tarifa por el viaje me la pagan con cuatro ladrillos y luego hay posibilidades de negociar bastantes ladrillos más para cortar, porque son muy puros. Nos adelantan los ladrillos con quince días de plazo y… —Manolón no podía seguir hablando por falta de aire.

(Arturo): Tío, tienes que mirarte esos bronquios, porque seguirás fumando como un carretero, ¿a que sí?

(Manolón): Mira, tronco… de algo hay que morir. No pasa ná… —se paró unos segundos para recobrar el aliento—. ¿Puedo contar contigo?

(Arturo): Sabes que sí. Contigo a muerte pero ¿hay colombiches?

(Manolón): Yo negocio directamente con uno de Santa Coloma. Sus líos no me afectan.

(Arturo): Pues dalo por hecho.

(Manolón): Y tú, ¿qué haces ahora?

(Arturo): El gilipollas… porque me metí con un colombiche que tiene una merca muy pura y al principio me daba vidilla, pero ahora se ha puesto muy exigente. Le debo un pastón, pero claro, a mí también me lo deben mis chicos. A él le aprietan y él me aprieta a mí. Estoy acojonao  y encima llevo un mes vendiendo muy poco porque ya no fío a nadie, así que tengo la casa a tope de merca.

(Manolón): Mira tío, sabes que conmigo no tendrás ese problema.

(Arturo): Lo sé, y tú sabes que nunca te fallaré.

(Manolón): Venga, cuídate.

(Arturo): Un abrazo, gordo.

 Jesús paró la grabación mientras se daba cuenta de la cara de satisfacción que tenían Marcial y Lorenzo.

—Vaya dos garrulillos —observó Marcial—. Hay que darles un buen zapatazo, así que mañana reventáis la casa de Arturo. ¿Qué más has averiguado de este Manolón? —dirigiéndose a Jesús.

—Es un buscavidas, un sesentón de ciento veinte kilos de peso, con una cabeza y un barrigón enormes y un fumador empedernido así que, como habrán notado, tiene serios problemas para hablar más de cuatro palabras seguidas. Era conductor de autobuses de largo recorrido y luego se hizo camionero. Hace dos años cruzó la línea roja cuando fue detenido en la misma dársena del puerto de Algeciras con un camión de hortalizas desde Marruecos que había pasado en el ferri de Tánger. El pequeño detalle fueron los mil kilos de coca que iban camuflados entre las judías verdes que transportaba a Merca Madrid.

—Has dicho dos años. ¿Y qué pasó en el juicio? —le preguntó extrañado Lorenzo a Jesús.

—No pudo demostrarse su participación. En realidad solo estuvo seis meses en la trena. Salió con una fianza muy pequeña que pagó su mujer.

— ¿Hablaste con la central? —se interesó Marcial.

—Sí, pero ya sabe usted que son parcos en palabras. Solo les interesan los kilos. Se les puso a tiro el camión en una escucha y fueron a por él sin esperarse a nada más.

—Muchas gracias, Jesús, y buen trabajo. Puede retirarse —le indicó Marcial, quedándose solo con Lorenzo—. Oye, tienes que echar un vistazo a los informes trimestrales que mandan los de estupas para que te actualices.

—Joder, Marcial, no doy abasto. Me faltan horas.

—Esto es así, tío. Léete de momento los dos últimos años. Te darás cuenta de cómo van apareciendo, cada vez con más frecuencia, incautaciones de coca que viene de Marruecos.

—Si eso te parece prioritario me pondré a estudiar. ¡Qué remedio!

—Lorenzo, Lorenzo —Marcial sonrió de pronto—, te informo de que me quedan menos de seis meses de estar aquí. Ya se ha convocado la oposición para inspector jefe. Aprende todo lo que puedas, que estás a puntito de quedarte solito… pero que muy solito.

—Pues es lo que me faltaba. No remato ni una bien —comentó Lorenzo con resignación.

—Mira, tío, tienes que dominar todos los escenarios y con los informes de la central te pones al día en los últimos modus operandi y de todos los medios de ocultación que se van utilizando. Nunca dejarás de sorprenderte de la imaginación le echa la peña y nunca olvides aquello de que la teoría sin la práctica es estéril y la práctica sin la teoría es ciega.

—Ya… Tu abuelo otra vez, ¿no? — se adelantó Lorenzo sonriendo.

—No, Lorenzo... fue Lenin en plena revolución rusa del diecisiete, que necesitaba que los proletarios pasaran a la práctica incautando granjas y fábricas. Él se encargaba de darles la teoría marxista como a él le interesaba y luego necesitaba que alguien la pusiera en práctica.

—Joder, Marcial, lo tuyo es para nota, pero bueno… que me alegro un montón por ti. Muy pronto te veo corriendo por los cerros de San Justo detrás de las perdices y mientras… yo aquí aguantando al nuevo jefe que adivina a quién mandarán. Vaya tela… a empezar de cero otra vez y, como manden al gilipollas de turno, ya ni te cuento.

            —Ya sé que te alegras, tontorrón. —Marcial palmeó repetidamente en un hombro a Lorenzo en señal de alegría—. Bueno, vamos al lío: monta bien el operativo de mañana, que lo quiero perfecto y aprovecha tu visita al juzgado para pedir la escucha del  Manolón este. Pídele a Jesús el extracto de la llamada de antes y cuando acabes el oficio me lo enseñas para meterte boli. Ya sabes que cuatro ojos ven más que dos. Como mucho, pasado mañana tiene que estar la escucha operativa. Date cuenta que Manolón pasará los Pirineos en cualquier momento y seguro que traerá bastante merca.

            —Siempre a tus órdenes. Joder, joder, joder… —se fue diciéndose para sí mismo Lorenzo mientras salía del despacho de Marcial.

15. Zapatazo a Arturo

Eran ya las seis de la mañana y Lorenzo iba a comenzar su primer briefing. Cierto  nerviosismo le subía desde el estómago, pues era la primera vez que iba a dirigir un registro ya que en su anterior etapa nunca le tocó ser el responsable. No lo veía complicado pero había perdido práctica; además iba a ser supervisado por un secretario judicial y, para más inri, no conocía todavía muy bien a los policías que iban a intervenir. Se había estudiado los planos del piso y del concesionario y, aunque los policías que iban a intervenir conocían los dos lugares, no estaba de más repasar hasta el último detalle para que todo estuviera controlado. En el briefing Lorenzo repartió las tareas, acordaron los horarios y cogieron todo el material necesario: guantes, bolsas, una maza, una cizalla, chalecos antibalas, linternas y una escopeta Franchi. Todo pintaba muy bonito así que, cuando acabó, Lorenzo se fue al juzgado y el resto del equipo se dirigió a los registros.

Sobre las cuatro de la mañana ya se habían montado dos vigilancias, una en el domicilio de Arturo y otra en el concesionario, para controlar todos los movimientos que hubiera. La consiga que Lorenzo dio fue la de que cualquiera que saliera del domicilio de Arturo, o entrara al concesionario, fuera detenido.

El secretario del juzgado fue muy eficiente y, como la solicitud iba suficientemente motivada, a las ocho y media el juez ya había firmado las dos órdenes de registro.

—Siento no poder ir al registro contigo —le dijo el secretario a Lorenzo—, tengo unas declaraciones urgentes que el juez quiere tomar esta mañana, así que he habilitado al oficial, que tiene ya muchos registros a sus espaldas. Él levantará el acta y no tendrás que preocuparte por el papeleo —fue la excusa que el secretario le dio a Marcial.

—No te preocupes. El que manda, manda. —Lorenzo estrechó la mano del secretario y se dirigió al oficial del juzgado, que estaba junto a ellos—. Te espero abajo, en el coche.

—De acuerdo; recojo toda la documentación y bajo en dos minutos —asintió el oficial.

Según bajaba las escaleras, Lorenzo llamó al móvil a uno de los policías que estaban de vigilancia en el piso de Arturo y le indicó que ya tenían la orden de registro así que, tal y como habían quedado, en el momento que saliera el primer vecino, entrarían al portal y al piso de Arturo para asegurar su detención pero que esperarían su llegada y la del oficial del juzgado.

En principio, la vivienda de la calle Príncipe de Asturias no ofrecía mucho problema, porque era un piso primero y solo tenía un pequeño patio de luces interior que era común a otros cuatro bloques de viviendas, algo habitual en la mayoría de los edificios antiguos. Lo de patio de luces solía ser un eufemismo porque debería llamarse patio de sombras más que de luces y, aunque era un primero, había un riesgo, pequeño… pero riesgo al fin y al cabo de una posible fuga. Lorenzo confiaba en la eficacia del ariete para derribar la puerta de la vivienda en pocos segundos si fuera necesario; además el factor sorpresa también estaba a su favor y, después, el registro del concesionario lo harían cuando hubiesen acabado en la vivienda porque lo que era evidente es que no tenía personal suficiente para cubrir los cuatro portales.

            A los pocos segundos de que Lorenzo hablase por teléfono, uno de los policías, vestido de cartero, entró en el portal de Arturo aprovechándose de la salida de un vecino; a continuación, entró el resto del equipo y, como lo habían previsto, si no colaba lo del cartero reventarían la puerta con el ariete. Uno de los policías, simulando ser el cartero, llamó al timbre de la puerta de Arturo tardando varios segundos en recibir la respuesta de una mujer al otro lado de la mirilla.

— ¿Quién es?

—Cartero; tengo un certificado para Arturo Camps —contestó el falso cartero.

—Un momento, por favor —respondió la mujer.

Arturo estaba tomando café en la cocina, ya afeitado y vestido, pues esa mañana iba a acercarse al concesionario. Cuando escuchó el timbre se acercó a la mirilla, mientras Alicia ganaba tiempo y “pedía un momento para abrir”. Decidió que ese cartero no le gustaba nada, y menos a esa hora tan temprana. “Huele a madero que apesta” pensó Arturo. Se fue con paso ligero al dormitorio, cogió un fajo de billetes de su mesilla y saltó sin pensarlo por la ventana que daba al patio de luces; se sujetó como pudo en las cuerdas del tendedero que le acercaron lo suficiente al suelo como para perder el miedo si bien se fueron rompiendo hasta saltar todas por los aires.

Mientras tanto, otros dos policías permanecían en la escalera, fuera del campo visual de la mirilla, preparados con el ariete, chalecos antibalas y la escopeta Franchi. En la calle se había quedado un cuarto policía controlando los portales por si ocurriera un imprevisto, aunque no podía estar pendiente de todos a la vez, al estar en dos calles diferentes. Cuando vieron que la mujer tardaba en abrir, pues ya habían transcurrido varios segundos, los policías optaron por utilizar el ariete. En un abrir y cerrar de ojos, con tres envites, consiguieron reventar la puerta que, aunque era blindada, al tener el marco de madera acabó cediendo fácilmente. Los pestillos de sus dos cerraduras cedieron lo suficiente y una patada final hizo el resto.  Los tres policías entraron rápidamente, al grito de “¡Policía!”. El primero que entró se dirigió rápidamente hacia la derecha, al salón, y los otros dos, en cuanto soltaron el ariete, se dirigieron uno a la izquierda, a un dormitorio, y el otro al lavabo, que se encontraba cerrado. De una fuerte patada uno de los agentes reventó el pestillo de la puerta con suma facilidad. La mujer estaba en el interior, tapándose la cabeza con las manos.

—Yo no he hecho nada, por favor, no me hagan daño —gimoteaba muy asustada.

—Las manos a la cabeza, que las vea yo —le gritó uno de los policías—. ¿Dónde está Arturo? —interrogó mientras la llevaba al salón para esposarla a un radiador.

—Se ha ido por la ventana del dormitorio —confesó ella, señalando el lugar con la mano.

El policía que había ido hacia el dormitorio, al ver la ventana abierta, pudo observar como Arturo, ya en el suelo del patio, conseguía entrar en otro de los portales. Iba cojeando ostensiblemente, pues aunque estaban en un primer piso la altura era importante. Una vez ahí, salió por el portal contrario al suyo y la suerte le acompañó porque, al salir a la calle, vio de espaldas al policía que controlaba los portales y como giraba la esquina sin  percatarse de su presencia. Arturo tomó la dirección contraria y, aunque cojeaba mucho y caminaba muy lento, no tuvo problema  alguno en alejarse de la zona.

Cuando le faltaba apenas un minuto para llegar a la casa de Arturo, Lorenzo escuchó por la emisora del vehículo camuflado un comunicado del indicativo que iba a hacer el registro, en el que daba el alerta al resto de indicativos del distrito, sobre la fuga de Arturo comunicando sus señas físicas y su vestimenta. Al escuchar el comunicado, Lorenzo comenzó a apretar los dientes y comenzó a golpearse con el puño derecho la palma de la mano izquierda, sin dejar de pensar en la panda de inútiles que le habían tocado. Por su mente pasaban múltiples juramentos que no quería pronunciar en voz alta por lo que pensaría el oficial del juzgado que iba a su lado y que era consciente de lo que estaba pasando ya que estuvo prestando atención a los comunicados que se daban por la emisora del coche.

—Esa es la calle donde tenemos el registro, ¿no? —le dijo el oficial interrumpiéndole sus negros y amenazantes pensamientos.

—Creo que la hemos cagado, pero bien —resopló Lorenzo muy cabreado, dándole igual lo que pensara el oficial ya que sólo pensaba en el broncazo que le echaría Marcial pues había confiado plenamente en él—. Si es que hay cosas que no se pueden dejar hacer a otros. Siempre es lo mismo, menuda cagada se ha preparado, y por mi culpa —se fustigaba Lorenzo, con los dientes a punto de astillarse de tanto apretar las mandíbulas.

—No te preocupes, Lorenzo. Estas cosas pasan —intentó tranquilizarle el oficial de juzgado—. Yo ya he visto de todo y siempre hay una solución; además, el registro lo podemos hacer sin mayor problema y ya detendrás a Arturo en otra ocasión.

—Tendrá que ser así —le respondió Lorenzo por cortesía que seguía apretando sus mandíbulas.

Cuando ya estaban aparcando frente a la puerta de la vivienda de Arturo, Marcial le llamó al móvil. Lorenzo no quería descolgar por nada del mundo, pero tuvo que hacerlo.

— ¿Qué tal va todo, Lorenzo? —Era una pregunta de la cual Marcial ya conocía la respuesta, porque tenía un equipo de transmisión abierto y estaba escuchando los comunicados que se estaban dando.

—De puta pena. Arturo se ha escapado. Luego te cuento, que ahora vamos a empezar el registro con el oficial.

—Joder, Lorenzo… A ver… delante del oficial ni una sola palabra de nada. No abronques a nadie, haz el registro con normalidad y ya lo hablarás con todos en comisaría cuando acabéis el registro. Manda huevos… Al puto inútil que la haya cagado, lo mandas a los radio-patrulla, al turno de noche. Y vete tomando nota de que hay que estar en todo —el tono de Marcial no era de bronca, pues no quería martirizar a Lorenzo más de lo que ya se estaría martirizando a sí mismo.

Ya dentro del piso, el oficial y Lorenzo se dirigieron al salón, donde estaba la mujer esposada. Era delgada y menuda, de grandes ojos castaños y no carente de atractivo, aunque su cara denotaba que estaba recién levantada y, sin maquillaje, parecía de todo menos una cara.

— ¿Y tú quién eres? —la espetó Lorenzo sin contemplaciones.

—Me llamo Alicia, y no tengo nada que ver en esta movida. Solo soy una amiga de Arturo.

—Sí, y yo soy Papá Noel, no te jode. De momento, quedas detenida, y en comisaría ya me contarás las maravillas de tu país; ¿estás de acuerdo? —le dijo Lorenzo con un tono amenazador que no admitía respuesta, ni afirmativa ni negativa—. ¿Te han informado de tus derechos?... Pues mira, estás detenida por un presunto delito de tráfico de cocaína; tienes derecho a un abogado y a permanecer en silencio. Cuando lleguemos a comisaría te informarán por escrito de muchos más derechos. Ahora calladita ¿eh?... y habla solo cuando te pregunten.

Lorenzo hizo el ademán de salir del salón para supervisar el registro de las habitaciones, donde ya habían empezado los policías, cuando el oficial, que ya había preparado en una mesa todos los papeles para documentar el registro, le comentó que tenía que bajar al coche a recoger el sello del juzgado que se había dejado en su cazadora.

—Si quieres llamo para que te lo suba un policía.

—No, déjalo… muchas gracias, no te preocupes. De paso hago una llamada al juzgado, porque todavía no les he comentado la fuga del detenido. Es un puro trámite.

—De acuerdo —aceptó Lorenzo, sentándose en un sofá, bufando más que resoplando y pensando que necesitaba dar una hostia a alguien.

Lorenzo y Alicia se quedaron totalmente solos en el salón mientras el resto de policías estaba repartido por el piso pero Alicia ni se atrevía a mirarle a la cara porque había percibido con claridad el cabreo de Lorenzo. No obstante, Alicia decidió jugársela y se dirigió a Lorenzo hablando en un tono muy bajito, presintiendo lo que pensaba Lorenzo y no quería ser su saco de boxeo:

—Debajo de la cama de matrimonio hay bolsas de coca pegadas con cinta adhesiva al colchón. Están muy bien camufladas. Bueno… Arturo las llama ladrillos cuando habla por teléfono.

A Lorenzo le cambió la cara y le vino una amplia sonrisa; hasta su mirada cambió:

—Vaya… con Alicia… veo que nos vamos a entender y que hoy puede ser tu día de suerte.

Alicia vio el cielo abierto y sacó su mejor sonrisa:

— ¡Ah!, y en las dos mesillas, por detrás del primer cajón, hay un doble fondo con fajos de dinero.

Lorenzo se dirigió al dormitorio de Arturo, donde el policía que lo estaba registrando todavía no había encontrado nada. Había vaciado todos los armarios e incluso las mesillas y resoplaba preocupado porque presentía que, si no encontraban nada, la bronca iba a ser de las que hacían época.

—Mire debajo de la cama, pero túmbese boca arriba y mire en las lamas —sugirió Lorenzo muy serio y autoritario.

El policía así lo hizo, y al poco de meter la cabeza debajo de la cama dijo:

—No se ve nada. Lo único que se ve son las lamas.

—Coja un cúter y levante todas. —En esos momentos entraba al piso el oficial del juzgado, que ya había recogido el sello olvidado en el coche y pasaba frente a la puerta del dormitorio.

—Espera un momento —le dijo Lorenzo—, vas a ser testigo de primera mano.

—¡¡Bingo!! —exclamó el policía desde debajo de la cama. El oficial agitó el puño cerrado en señal de alegría y buscó la mirada cómplice de Lorenzo para subirle la moral.

El policía sacó hasta diez bolsas de cocaína de un kilo cada una. Después de contarlas Lorenzo se acercó a una de las mesillas y abrió el primer cajón, pero no pudo sacarlo. Dio un fuerte tirón, teniendo que utilizar su pie a modo de palanca hasta que el cajón cedió, y encontró un doble fondo con varios fajos de billetes, la mayoría de diez mil pesetas, sujetos con gomas del pelo. Y lo mismo en la segunda mesilla. Parecía que empezaba a olvidar el desastre del inicio del registro, pues comenzó a silbar con alegría. Le guiñó un ojo al oficial, que salió del dormitorio más que contento.

Ya en el salón, Lorenzo dejó el dinero en la mesa donde estaba el oficial rellenando el acta.

—Cuando quieras empezamos a contarlo —le dijo Lorenzo al oficial, guiñando un ojo a Alicia, gesto del que nadie se percató.

—Pues cuanto antes empecemos, antes acabaremos —contestó el oficial.

Les llevó una media hora agrupar el dinero según el tipo de billetes y así el conteo era más sencillo.

—Si no nos hemos equivocado, tenemos dos millones trescientas mil pesetas —resumió el oficial.

—No está mal; ¿Te queda mucho para acabar el acta?

—Casi nada. Un minuto y ya está.

Lorenzo salió al pasillo para echar un último vistazo al resto de habitaciones y, cuando llegaba al fondo del pasillo, vio como uno los policías salía de la cocina muy alegre llevando una balanza de precisión: había encontrado tres bolsitas de plástico de un cuarto de kilo de cocaína y una bolsa de plástico llena de papelinas de cocaína ya preparadas para su venta que estaban camufladas en los armarios de la despensa. Lorenzo le mostró el pulgar hacia arriba como señal de triunfo, a lo que el policía contestó con una sonrisa.

Cuando Lorenzo regresó al salón, el oficial estaba muy concentrado haciendo el recuento del dinero y ya veía a Alicia de otra forma más amigable así que decidió quitarla las esposas del radiador.

—Bueno, así estarás menos incómoda; confiaré en ti así que no hagas ningún movimiento extraño y sigue aquí sentadita que estamos a punto de irnos a Comisaria.

 En ese instante, Alicia le señaló a Lorenzo con la mirada un cajón del mueble del salón a la vez que movía la cabeza con la misma intención pero sin decir nada para que el oficial no se enterara del gesto ya que seguía ensimismado recontando el dinero. Lorenzo les preguntó desde el salón a los policías, que ya estaban en el pasillo comentando el registro:

— ¿Alguien ha registrado el mueble del salón?

Todos movieron la cabeza en sentido negativo hasta que uno de ellos contestó:

—Parece que nadie.

—Joder, parecemos nuevos —clamó un autoritario Lorenzo—, esto es la última vez que ocurre. Venga, registren el mueble y acaben de una vez, que nos van a dar las uvas.

Uno de los policías fue abriendo los cajones, y al abrir el que Alicia le había marcado con la mirada a Lorenzo sacó un revólver de calibre treinta y ocho, de dos pulgadas y cachas de color  beige. Giró el tambor, le extrajo los seis cartuchos y lo dejó encima de la mesa para que el oficial anotara el número de serie en el acta.

—No tiene número de serie. Lo habrán borrado —comentó el oficial.

—Vamos a ver —ordenó Lorenzo, dirigiéndose a los tres policías que habían registrado el piso—, tenéis quince minutos para ir todos juntos habitación por habitación y decir cada uno a los otros qué ha mirado y qué no ha mirado. Por lo que se ve es la única forma de saber que todo está mirado. Sois un puto desastre, ¿es que es el primer registro que hacéis?

Mientras comenzaron la ronda de comprobación, Lorenzo le dijo al oficial:

—Vamos a firmar el acta y nos vamos, que ahora hay que hacer todas las diligencias.

— ¿Y si aparece algo nuevo? —inquirió el oficial.

—No creo, ya está todo mirado y bien mirado. Es que quería putearles un poquito para que espabilen más, y el próximo registro no sea tan desastroso como éste. Ahora te acerca al juzgado uno de los policías, que yo me voy a comisaría. Muchas gracias por todo y espero que volvamos a coincidir en un registro mejor hecho —se despidió Lorenzo estrechando la mano al oficial.

. . . . .

Ya en comisaría, Lorenzo fue a ver a Marcial a su despacho.

— ¿Qué tal todo? —le preguntó Marcial sin mostrar el menor signo de enfado, mientras Lorenzo se sentaba en uno de los sofás del despacho.

—Al final han caído algunas perdices… diez kilillos de coca, dos millones trescientas mil pesetas y un revólver, que mandaremos a balística por si nos aparece en alguna otra movida.

—Ya, pero el macho del bando ha volado ¿eh? No creo que su mujer cante mucho —pronosticó Marcial.

—No es su mujer —contestó Lorenzo—, es una putilla que, por cierto, me ha ayudado mucho en el registro.

— ¿Quieres que me encargue más tarde de ella? Ahora mismo no puedo porque estaba a punto de irme a la Fiscalía a ver a un amigo, pero esta tarde sí que podría.

—Si no te importa… tengo mucho interés en hablar yo con ella —contestó Lorenzo—. Yo la he cagado, así que yo tengo que arreglarlo. Creo que nos vamos a entender.

—Pues si se enrolla, y nos lleva a Arturo, puedes dejarla en libertad después de que declare ante el abogado; haces una diligencia justificando su puesta en libertad y que su presencia en el piso era accidental y listo, pero… ojo, como te tangue te colgaré de un pino hasta que toda la sangre te llegue a la cabeza.

—No te preocupes Marcial, que eso no pasará.

—Bueno, me voy, que llego tarde. ¡Ah!, que no se te olvide reunir a todo el equipo ahora mismo; hacéis el juicio crítico y el resto lo dejo en tus manos. Que noten que eres el jefe de grupo, y tú decides si habrá castigo o no. A veces sale muy rentable perdonar ciertos fallos si antes les das un poco de caña. Que cada uno cuente lo que ha hecho bien y lo que ha hecho mal, que sean ellos mismos los que se reconozcan.

—Así lo haré, vete tranquilo.

—Pues ¡hala!, que llego tarde —resolvió Marcial, que se dirigió a la puerta del despacho aunque se detuvo unos segundos para sacar una tarjeta de visita de un bolso de su americana—. Por cierto, si la putilla no tiene abogado pásale esta tarjeta, que no le cobrará si colabora y es muy bueno. Dile que es fundamental para su futuro lo que declare en comisaría y que este abogado tiene esa especialidad. Véndela que puedes hacer una excepción y déjala hablar con él antes de la declaración.

—Joder, tío, estás en todo.

—Alguien tiene que estarlo. Bueno, visto lo visto no sé si volveré hoy a comisaría porque estoy pensando en hacerme unos kilómetros en la bici, así que estate al loro de todo, que te quedas de jefe de la comisaría hasta mañana.

—Siempre a tus ordenes, jefe, y disfruta.

Lorenzo leyó la tarjeta del abogado: Sergi Castellví. CASANOVAS ABOGADOS.

. . . . .

Ya en la calle, nada más salir de comisaría, Marcial llamó a Sergi. La secretaria le hizo esperar apenas unos segundos.

—Bon día, señor inspector jefe en ciernes. Su abogado preferido ya está en el primer tiempo de saludo —contestó un risueño Sergi al otro lado del móvil.

—Así me gusta, disciplina ante todo. Ya sabes que la disciplina es la base de la vida. Tú llegarás muy lejos, —le dijo Marcial riendo— si es que eres el mejor… ¿Cómo estás, culé?

—Bien, con mucho trabajo, así que para qué vamos a quejarnos.

—Oye, toma nota… A media mañana, probablemente, el Colegio te mandará una asistencia a mi comisaría para una detenida. Acéptala, por favor, y ya hablaremos de tu minuta. Supongo que la pondrán en libertad sin cargos. Es una putilla que no tiene nada que ver con la coca que hemos pillado esta mañana en un piso, pero adviértela de que la conviene colaborar con la Policía y que el inspector Lorenzo es un buen tío para negociar con él.

—Tus deseos son órdenes para mí, merengón.

—Cuando te entrevistes con ella, antes de la declaración, intenta sonsacarla lo máximo posible de la vida de su cliente, que se nos ha escapado del registro, y tenemos que trincarlo como sea.

—Eso quiere decir que me van a dejar hablar con ella antes de declarar; ¿me equivoco?

—Siempre aciertas, Sergi. Pregunta por el inspector Lorenzo y pídele hablar con ella en privado, antes de la declaración. Oye, cambiando de tema, ¿cuál es tu porra para el próximo Barça-Madrid?

—Eso te lo cuento en la cena que me debes.

—Un abrazo, Sergi. Cuídate.

16. Lorenzo flirtea con Alicia

Cuando Lorenzo acabó el juicio crítico con los policías y comprobó el estado de las diligencias, se fue a su despacho, esperando a que le subieran a Alicia desde el calabozo. Cuando la tuvo delante, fue muy evidente que era de las que necesitan varias capas de maquillaje y en esos momentos no las llevaba, con lo cual la palidez de su rostro y el miedo de sus ojos reflejaban un rostro abatido y a merced de cualquiera pero sobre todo, era cansancio lo que más reflejaba.

“Bien arregladita, como diría Marcial, seguro que tiene un puntazo”, pensó Lorenzo. Tenía los labios operados y muy logrados. Los pechos seguro que también están operados pero Lorenzo no conseguía distinguir, a simple vista, los operados de los naturales por más que los compañeros describían las diferencias. El caso es que Alicia le empezaba a gustar a pesar de sus arreglos.

—Quítele las esposas —le pidió al policía—; ya avisaré cuando hayamos acabado. Alicia, siéntate, por favor —señalándola la silla que estaba frente a su mesa y con un tono que le trasmitiera confianza.

—Muchas gracias, inspector. Es la primera vez que estoy en un calabozo y seguro que no se me olvidará. Qué horror y qué asco porque, si tengo que dormir esta noche en ese antro, te pediría que me lo cambiaras por cualquier silla del pasillo; espósame cien veces, átame si es necesario, pero por favor… el calabozo no.

—En esta vida todo es negociable pero, si no te importa, me gustaría que me llamaras por mi nombre. Además, has colaborado mucho y bien y, por tanto… te lo has ganado. Creo que todo es cuestión de conocernos más a fondo, ¿no crees…? —Lorenzo estaba empezando muy pronto a mandarla señales y Alicia ya las había recibido.

—Mira… No tengo nada que ver con la coca del Arturo y, por mi parte, me encantaría conocerte a fondo cuanto quieras.

— ¿A ver… quién es, Alicia? —inquirió Lorenzo ofreciéndola un cigarrillo, que ella rechazó.

—Soy una chica muy versátil y multifunción que se gana la vida como chica de compañía preferentemente y, si el guion lo requiere y merece la pena, también ofrezco un… valor añadido a esa compañía.

—Y con Arturo, ¿qué servicio contrataste?

—Con valor añadido —sonrió pícara Alicia.

— ¿Cómo contactó contigo?

—Le conocí  hace un año, más o menos. Por entonces me había contratado un colombiano que se lo hacía de marchante de diamantes. Le debí de gustar un poco más que otras, porque me pasé casi un mes entero con él.

— ¿Cómo se llama ese colombiano?

—Nelson. Decía que era de San Marcos, en Sucre. Me llevaba a muchas reuniones, pero yo me tenía que quedar esperándole en la barra del hotel de turno, el Silken, el Olivia, el Evenia..., siempre alrededor del Paseo de Gracia. Algo especial tiene el Paseo de Gracia para los colombianos.

— ¿Estuviste en alguna de esas reuniones? —preguntó Lorenzo, sin mucha esperanza.

—Soy una chica de compañía, Lorenzo, ¿cómo iba a estar yo en esas reuniones? Pero sí que le oía hablar por teléfono cuando estábamos en la habitación del hotel. Mira, si quieres evitar problemas con estos colombianos, lo mejor es no preguntar nada ni saber nada de nada. La vida no vale para ellos ni un peso —sentenció Alicia con el tono de una profesora hacia el alumno.

— ¿Y tienen alguna relación Arturo y Nelson?

—Arturo es un distribuidor importante de Nelson, aunque últimamente me da que Arturo va a acabar muy mal porque no “mata la culebra”.

— ¿Qué culebra es esa? —se interesó Lorenzo.

—Es lo que decía muchas veces Nelson por teléfono cuando hablaba con su jefe. Para los colombianos significa tener una deuda, y Arturo les debe mucha pasta. No veas como hablan… La mitad de lo que dicen no se entiende, pero al cabo de un mes con ellos vas cogiendo todas sus frasecitas.

— ¿Pero cómo ha llegado Arturo a acumular esa culebra?

—Arturo me cuenta que sus camellos no cumplen los plazos y, además, que su ex le está sacando mucha pasta todos los meses. Es un poco calzonazos, tanto con su mujer como con sus camellos. Todo el mundo le da pena y así le va.

— ¿Cómo llegaste a Arturo, si no anda bien de pelas? —preguntó extrañado Lorenzo.

—Nelson un día me dijo que pasara la noche con Arturo, pues se dio cuenta de que le debía de gustar por cómo me miraba siempre a distancia, así que yo cumplí con quien me pagaba. Bueno, y de paso tenía que averiguar todo lo que pudiera de él.

—O sea que el colombiano te contrató de detective.

—Más o menos. Tampoco es que hubiera mucho que descubrir. Aunque verás…, también tiene otra movida importante: tiene un concesionario de coches en la Verneda que debe de ser un saco roto, solo hace que perder dinero y ahora intentaba traspasarlo para liquidar la deuda con Nelson. Últimamente hablaba de cambiar de proveedor: hablaba de un tal Manolón, con el que tiene una gran amistad.

— ¿Dónde anda ahora Nelson?

—No lo sé, le perdí la pista hace un mes e imagino que estará en Colombia o en Madrid porque no para quieto. Está todo el mes de viaje en viaje y solía comentar que en Barcelona había mucho acuseta y que en Madrid se sentía más seguro. Debe de ser un narco importante, porque siempre llevaba dos guardaespaldas que no le dejaban ni a pie ni a sombra.

— ¿Y tú acabaste liada con Arturo, no?

—Hombre, liada, liada… no sé si sería la palabra adecuada. ¿Qué quieres que haga?: le gusto y me paga más de mi tarifa. Tengo que fidelizar a esos clientes.

— ¿Sabes cuántos kilos movía Arturo más o menos?

—No era su contable, pero la verdad es que es un poco largón: presumía de poder vender hasta veinte kilos al mes y, aunque solo paso algunas noches con él, podría ser verdad, por los movimientos que veo a su alrededor.

— ¿Y cómo ha llegado acumular esa deuda?

—Pues porque es un blanderas con sus camellos, que le torean de cojones, y con su ex, con sus amigos y con todo el mundo.

—Joder, Alicia, llevas una vida apasionante. Bueno, nos falta un detalle importante para mí y para tu futuro inmediato: ¿dónde estará Arturo a estas horas, eh?

—Ni idea Lorenzo; de verdad, créeme. No conozco a ninguno de sus amigos, pero de lo que estoy muy segura es de que a Arturo le van a pelar a las primeras de cambio.

—Joder, hay que hacer un curso para seguirte.

—Que se le van a picar ya mismo, tío. Fíjate el lío que le habéis montado ahora: le acabáis de levantar un mogollón de coca y la pasta que tenía que entregar, precisamente, esta noche. Arturo es hombre muerto. Dejaréis una viuda pobre y a mí… sin mi mejor cliente.

            —Pues sí, la vida es así de dura. Pero piénsalo un poco más, ¿eh, guapa? ¿A quién habrá recurrido?

—Pues como no recurra a este Manolón... Parecen buenos amigos y le ofrecía mucha coca sin tantos agobios como los colombianos. Se le notaba muy contento al hablar con él. Aunque ahora me preguntarás por Manolón, ¿no?, y de verdad no tengo ni idea de quién pueda ser. Arturo no hizo más comentarios y yo tampoco quería saber nada.

—Bueno, Alicia. —Lorenzo tamborileó con los dedos de una mano sobre la mesa—. Puede que hayas superado la prueba. ¿Tienes abogado?

—Sí, el mejor, ¡no te joder!, se llama Perry Mason; dile que llamas de parte de Alicia.

— ¡Anda, nos has salido graciosilla! Elige entre el de oficio que no te costará, y uno particular muy bueno y que tampoco te costará.

—Que graciosillo eres tú también, Lorenzo. Algo me costará, ¿no? Nadie regala nada.

—Algo sí… pero poquito: que nos avises en cuanto Arturo te llame.

Alicia sólo pensó la contestación dos segundos.

—Acepto, pero porque Arturo me da pena; es un pobrecillo que está a punto de irse al hoyo y lo mejor es que lo trinquéis antes vosotros que los chicos de Nelson.

—Vale… pues en cuanto llegue el abogado te entrevistas con él; después te tomamos declaración y te dejamos en libertad. Él te asesorará sobre lo que has de decir y seguro que a mediodía estarás en tu casa duchándote para ponerte otra vez guapa.

—Vaya, te lo agradezco mucho, Lorenzo. Me has caído bien; creo que podría interesarme conocerte un poco más a fondo. Llámame cuando quieras, que no te arrepentirás.

Lorenzo estaba a punto de creerse que estaba ligando de verdad. La voz de Alicia se había ido haciendo cada vez más insinuante, demasiado insinuante, así que descolgó el teléfono con rapidez y llamó al policía de los calabozos para bajarse cuanto antes de la pequeña nube en la que sus pensamientos empezaban a amontonarse. Le dio instrucciones para que no la esposaran mientras la dejaban en la antesala hasta que llegara el abogado.

. . . . .

Ya era mediodía cuando Jesús llegó al despacho de Lorenzo con las novedades sobre el registro de Arturo.

—Ya hemos acabado las diligencias; la detenida ha hecho una declaración en la que dice que conoció a Arturo anoche en el club donde trabaja y hemos hecho una diligencia de que carece de antecedentes y de comprobación de su domicilio. Se acaba de ir a su casa ahora mismo.

— ¿Algún problema con el abogado? —preguntó Lorenzo.

—No, les hemos dejado hablar en privado y sin problemas. Era Sergi Castellví.

—Muy bien, Jesús y, por cierto, ¿has preparado ya la solicitud de la escucha de Manolón?

—Sí, aquí la traigo —dijo mostrando un sobre—. Solo falta la firma del jefe.

—Joder, la mañana se ha pasado volando. —Lorenzo miró su reloj—. Si espabilamos un poco todavía nos da tiempo a presentarla. Coge ya mismo un coche, que nos vamos pitando al juzgado y, si tienen alguna duda, tú te conoces bien toda la vida de estos fichajes.

—De acuerdo, solo una cosa… recuérdele al jefe que tiene que llamar a su contacto en Telefónica para que mañana mismo enganchen el teléfono de Manolón, porque si no, tardan como tres días en darnos la línea.

—Gracias por recordármelo; no conocía ese detalle.

—Son los detalles del jefe, que tiene amigos hasta en el infierno, y así esta tarde podré llevar la copia a la operadora.

Cuando se quedó solo en el despacho, Lorenzo llamó a Marcial que tardó bastante en descolgar:

— ¿Qué pasa, Lorenzini?

—Nada especial, solo dos cositas: en breve me acercaré al juzgado con la solicitud del pinchazo del Manolón; con la movida de esta mañana, me he despistado y te has ido sin firmarla, así que la he firmado por delegación.

—Sin problemas —contestó Marcial.

—Ya estás tardando en llamar a tu contacto en Telefónica. Dile que esta tarde tendrá la copia del auto judicial y que mañana necesitamos tener enganchado el teléfono.

—Joder, Lorenzo, ya mandas más que yo. Dalo por hecho y ahora te tengo que dejar, que tengo unas montañitas que subir. Un abrazo…

Lorenzo llamó al Juzgado número 13 y preguntó por Javier, el secretario.

— ¿Qué tal, Lorenzo? Ya me ha contado el oficial la película del registro de Arturo.

—Hola, Javier. Son gajes del oficio, pero bueno, creo que Arturo caerá pronto, muy pronto.

—Tranquilo, su señoría ya lo sabe y no ha comentado nada en contra.

—Me alegro. Te llamaba para decirte que en una hora más o menos te llevaré la solicitud de la escucha de un proveedor de Arturo.

—De acuerdo, ¿pero estará bien motivada, supongo?, porque su señoría es muy estricto.

—Eso creo; hemos reseñado una conversión muy sustanciosa de Arturo con uno de ellos que, además, tiene antecedentes por un cargamento de mil kilos de coca en el ferry de Algeciras de hace dos años.

—Perfecto, porque con eso su señoría no pondrá problema; iré a hablar ahora mismo con él para anticipárselo; hasta luego, Lorenzo.

17. Un mojito en la Dolce Vita.

La vigilancia en la vivienda de Andréu Fábregas no era difícil porque la calle era muy estrecha; tenía dos carriles y ambos sin salida, lo que obligaba a Corbacho a situarse con el camuflado en el primer cruce, muy pendiente del retrovisor, desde donde controlaba la salida del garaje. Era incómodo, porque no se podía mantener una atención permanente a un retrovisor tan pequeño y, seguramente, algún vecino avispado ya le controlaba desde su casa, porque no era muy normal un vehículo allí estacionado tanto tiempo con su conductor dentro. Así que procuraba cambiar cada día de posición. Lo bueno para Corbacho era que Andréu no adoptaba ninguna medida de seguridad y sus seguimientos eran fáciles. Sobre la media tarde observó que un taxi recogí a Andréu en la misma puerta de su casa y, después de quince minutos de trayecto, le dejó en la puerta del hotel Majestic.

“Vamos a ver con quién has quedado hoy”, pensaba Corbacho mientras se bajaba del camuflado para dirigirse hacia el hotel. Nada más entrar pudo ver a Andréu entrar en el ascensor; dos segundos más tarde y le habría perdido. Se acercó rápidamente al ascensor y consiguió comprobar que se había detenido en la última planta sin detenerse antes. Cogió el ascensor de al lado y pulsó el último botón, que curiosamente tenía una plaquita al lado donde ponía Dolce Vita. “Ahora solo me faltaba ver a Mastroianni y la rubia de la peli”, pensaba Corbacho, riéndose solo, mientras subía las diez plantas del hotel e iba haciendo un recorrido mental de todos los hoteles de lujo que había conocido desde que vigilaba a Andréu.

Cuando llegó a la terraza, Andréu sonrió complacido, pues desde allí se podía disfrutar de unas vistas espectaculares de Barcelona en trescientos sesenta grados; además, el mobiliario de diseño que bordeaba una pequeña y coqueta piscina lo convertían en una especie de oasis urbano, rematado por el sonido de una suave mezcla de bossa-nova y jazz que creaba un ambiente muy agradable. No había muchas mesas ocupadas, así que no le costó encontrar a Joan, que estaba sentado en una de las mesitas con dos butacas ojeando una carta de bebidas, con la Sagrada Familia al fondo.

— ¿Cómo está el mejor abogado inmobiliario de la Costa del Sol? —le saludó Andréu, luciendo su blanca sonrisa a la vez que Joan se levantaba para darle un abrazo.

—Con mucho trabajo y, mira… me ha venido bien que eligieras el Majestic. He llegado al mediodía pero esta noche no me queda más remedio que regresar a Marbella así que, para aprovechar el tiempo, me acabo de someter a un tratamiento especial de masaje facial y de espalda que elimina todas las tensiones; no sé si también las frustraciones, pero puede que ayude —bromeó Joan.

— ¿Y tú cómo sabes tanto de esos tratamientos? —se sorprendió Andréu.

—Me lo comentó un cliente en Marbella, así que no he dejado pasar la oportunidad. Bueno, y mi querido Andréu ¿cómo está? —preguntó Joan, sentándose.

—Muy bien; con mucho trabajo también y cada día más —contestó Andréu a la vez que se derrumbaba en una de la butacas, resoplando de alivio.

—Perfecto, supongo que debe de ser importante, porque no has querido contármelo por teléfono; soy todo oídos, pero antes deberías tomarte un margarita o un daiquiri que aquí son… fantásticos, ¿te apetece? —ofreció Joan.

—No es mala idea, ¿por qué no? Invítame a un daiquiri —aceptó Andréu.

—Para eso estamos de puente de la Constitución. —Joan levantó la mano para llamar al camarero—. Además, desde la cena en la Harlem no nos habíamos vuelto a ver.

—Pues te adelanto que los próximos meses tendremos más ocasiones de vernos. Ahora te cuento, pero lo primero… ¿cómo va la casa de Jacinto?

—Ya está cerrado el trato; me ha costado más de lo normal pero al final conseguí rebajar el precio un treinta por ciento. Va a salir por ciento veinte millones —relató muy satisfecho Joan.

—Muy bien, ¿no?

—Sí, muy bien… Muy bien por el precio, pero ahora estoy lidiando con Jacinto, que solo tiene la mitad; se ha cerrado en banda y dice que la otra mitad es por nuestra cuenta. Me dice que sus gestiones lo han producido más que de sobra... Joder, me ha llegado a decir que se lo adelantemos a cuenta de sus futuras gestiones.

—No te desgastes Joan: acepta y ciérralo ya. Cógelo de la cuenta de reserva de Londres y ya arreglaré yo cuentas con Jacinto.

—Muy bien, tú mandas. Entonces tendré que llevarme a Jacinto pronto a Londres para que firme la nueva sociedad, ¿te parece?

—Claro, así matas varios pájaros de un tiro. Piensa que tenemos un nuevo cliente, un cliente especial que nos va a reportar diez veces más de lo que veníamos facturando hasta ahora. Y mira por dónde… Jacinto nos hará mucha falta, así que tú tranquilo, que vamos a amortizar bien esos sesenta millones que le faltan.

—Vaya, ¿y qué cliente es ese tan jugoso?

—Es el jefe de Jairo, ¿te acuerdas de él, en la cena en la disco? El tipo es un empresario colombiano que está empezando y Jairo es su contable.

—Claro que me acuerdo. Ya veo yo por dónde va el empresario —dijo Joan, con una media sonrisa—, recuerdo que, cuando a Jairo se le soltó un poco la lengua con el Ribera y la cecina, hablaba mucho de un favor que le hiciste al sobrino de su jefe. También me preguntaba mucho por las rubias que estaban con Jacinto porque le molestaba que estuvieran allí pero tampoco me extrañaría que esa noche acabase en algún club. ¡Ah, por cierto! Cuando hables con Jacinto, recuérdale que últimamente está quemando la tarjeta en el Club Starlette y en los mejores restaurantes de Barcelona; deberías ponerle un límite mensual.

—Lo haré, no te preocupes… pero volviendo a Jairo y a su jefe, Pablo,… tienes que llevarles a Delaware, al despacho de Gallagher en Wilmington; que firmen dos sociedades con Pablo como único accionista, salvo que quiera poner a alguien más de su familia, y a Jairo como administrador; y que te firmen los poderes de siempre para nosotros. Mañana mismo me pasas por email la documentación que te hará falta y pásame también dos posibles fechas del viaje para la próxima semana. Si tienen algún problema  le diré a Jairo que contacte directamente contigo.

— ¿Tengo que hablar antes con Gallagher? —se interesó Joan.

—No, le avisaré yo para que lo tenga todo preparado y te reenviaré su respuesta. ¡Ah!, reserva en el Hilton y llévales al Opera House; sé que a Pablo le gusta mucho la música. Y… bueno, si quieren compañía, Gallagher se la proporcionará. No te olvides de darle un abrazo de mi parte. — recalcó Andréu con mucho énfasis.

—No te preocupes, no se me olvidará. Pero antes me has dicho que mataré varios pájaros de un tiro en Londres.

—Después de Delaware y antes de Londres tienes que organizarte para llevar a Jairo a Gran Caimán a firmar otras dos sociedades en George Town, en el despacho de William Mason. A este abogado todavía no le conoces, pero no te preocupes, porque yo le llamaré antes y le daré tu email para que te pase toda la documentación que necesitarás. Delaware y las Caimán no están muy lejos y así, de paso, como te sobrará algún día, puedes darte un baño  y un masaje caribeño al sol del Caribe.

—Que bien lo pintas Andréu.

— Lo único… es que has de tener cuidado con la masajista porque allí  como te duermas en la playa, sin darte cuenta, aparecerá una mujer más que gorda que va con un pañuelo en la cabeza y con un enorme blusón para tapar sus más que enormes pechos. Al primer descuido, se apoyará en tu cuello y, como van armadas de un bote de crema, comenzará a frotarte todo tu cuerpo y a  llamarte corazón —acabó Andréu, soltando una enorme carcajada y acabando una broma  que no era habitual en él.

—No sabía que fueras tan gracioso —respondió Joan muy sonriente y agradablemente sorprendido ante la broma de Andréu—. Joder, tío… vaya viajecito que me espera; confío en que Jairo se pueda coordinar perfectamente conmigo para firmar todo en menos de una semana.

—No te quejes, que para ti es pan comido. Bueno, y para rematar la faena y matar más pájaros con el mismo tiro, te queda Londres. Resuelve lo de Jacinto pero, además, déjame preparadas otras dos sociedades más, propiedad de las sociedades de las Caimán y conmigo como director general; lo haces también en el despacho de Mason, que acaba de abrir una sucursal en Londres. Y dile que me llame para ver cuándo puedo ir a firmarlas.

— ¿Y qué pasa con las cuentas, dónde las tengo que abrir?

—De eso me encargaré yo, porque si te mando también a Zúrich te vas a mosquear.

—Pues sí. Creo que los masajes de esta tarde ya me han dejado de hacer efecto pero, no creas... que igual me pienso lo de la gorda caribeña.

—No exageres, Joan, que este viaje que has hecho a Barcelona te va a reportar unas comisiones que triplicarán las que has conseguido hasta ahora.

—No, si no me puedo quejar, pero ¿has acabado ya de planear mis masajes o todavía queda algo?

Andréu soltó una carcajada.

—Veo que cada día me vas conociendo mejor. Por algo te cambié el nombre de Juan el leonés a Joan, el marbellí catalán.

—Venga, suéltalo ya.

—Es fácil, de verdad. Mira, antes de que te vayas a Delaware me tienes que mandar información sobre tres mansiones en Marbella; son para un fondo de inversión de unos  árabes, de los que tienen jet privado. ¡Ah! con cada una me mandas el historial de los propietarios de las mansiones de alrededor.

— ¿De qué precios estamos hablando?

—Entre quinientos y ochocientos millones.

—Dalo por hecho, pero si no te importa —suspiró Joan— anda… deja ya el trabajo y enróllate un poquito: hazme de guía turístico y cuéntame todo lo que se ve desde esta espléndida terraza.

. . . . .

Cuando Corbacho llegó a la terraza y salió del ascensor solo le quedaban dos opciones: el bar interior o la Dolce Vita, llamativa y tentadora. No lo dudó porque si no salía al exterior no podría ver a Andréu, pero tuvo suerte porque, justo cuando iba a salir a la terraza, vio un taburete libre en la barra del bar interior desde el cual se divisaba perfectamente a Andréu; estaba sentado con un hombre cuyo rostro le sonaba bastante. Pidió un café y en pocos segundos de búsqueda en su memoria lo encontró: era Joan, el de la cena en la Harlem  así que su enorme satisfacción le impulsó a llamar por teléfono a Lorenzo.

— ¿Qué tal Corbacho, cómo va la tarde? —contestó Lorenzo.

—Muy bien. Estoy en la Dolce Vita del Majestic, ¿la conoce?

—Sí, estuve un par de veces cuando la inauguraron. Por lo que veo, el Andréu se lo sigue montando como un rajá.

—Pues sí, sigue en su línea. He pedido un café que me va a costar doscientas pelas, lo mismo que cuatro en el bar de enfrente de comisaría. Ya puede estar riquísimo…

—No te preocupes por eso, ya ajustaremos este mes las dietas.

—Bueno, adivine con quién está aquí nuestro socio tomándose un mojito. ¿Se acuerda de Joan?

—Por supuesto.

—Pues aquí está el pájaro otra vez.

—Hay que identificarlo como sea. ¿Les falta mucho para acabar? —preguntó un ansioso Lorenzo.

—Supongo que sí, porque he visto que acaban de saludarse. Están sentados en una mesa de la terraza y yo estoy medio escondido en la barra de dentro.

—Vale, salgo zumbando para allá, a ver si llego en veinte minutos. Estaré en la puerta del hotel con la moto hasta que me des la salida del Joan, y tú sigue con Andréu cuando se despidan.

. . . . .

Media hora después, al ver que Andréu y Joan se disponían a salir a la calle, Corbacho volvió a llamar a Lorenzo para informarle. Lorenzo ya estaba en la puerta del hotel así que bajó rápidamente por el ascensor a la calle,  para estar pendiente de cualquier movimiento.  Desde la acera de enfrente a la salida del hotel, a Lorenzo le dio tiempo a fotografiar los saludos de despedida entre Andréu y Joan antes de que cada uno se subiera a un taxi diferente y arrancaran casi a la vez. El taxi de Joan, seguido de la Yamaha de Lorenzo, bajó hasta la calle Aragón y se encaminó hacia Plaza de España, con intención de dirigirse al aeropuerto del Prat.  Corbacho siguió a Andréu, que en veinte minutos llegó a su casa de Muner así que llamó a Lorenzo por si podía ayudarle.

—Genial, pues vete al aeropuerto a toda pastilla —contestó Lorenzo muy apresurado—. Supongo que el Joan está allí ahora mismo. Intenta localizarlo antes de que se suba a algún avión.

Corbacho se puso en marcha en el momento.

—Pero ¿dónde está usted…?

—En la Plaza de España; estoy acabando de tomar nota de un gilipollas que no ha respetado la glorieta, y me ha embestido con su coche en la rueda trasera. El muy imbécil iba despistado mirando los carteles y me la he topado yo. Menos mal que íbamos despacio y no me ha pasado nada, pero la moto no arranca ni a hostias. Ya he llamado a la Sala del 091 para que manden una grúa. Luego te pasaré la licencia del taxi donde iba Joan para que hagas gestiones, pero date prisa, que te lleva mucha ventaja.

—Sí, sí, ya estoy en camino. Luego hablamos —cortó la llamada Corbacho, mientras maldecía mentalmente, pensando en que lo habían tenido a huevo, pero una vez más Joan se había escabullido. Puso el lanzadestellos en el techo del coche y conectó la sirena.

18. La primera entrega

Corbacho pensaba tomarse algún día libre porque llevaba sin librar dos semanas; siempre estaba detrás de Andréu, incluido los fines de semana, y por las noches iba a la Harlem; no paraba ni un solo día y, además, estaba un poco mosqueado ya que Lorenzo le contaba pocos detalles de las identificaciones que iban consiguiendo, pero no le quedaba más remedio que asumir su papel. De momento, seguía solo en las vigilancias y un par de veces había tenido que recurrir a Lorenzo que, deprisa y corriendo, siempre acudía para apoyarle. Sin embargo, el día del Majestic, cuando estaban a punto de identificar a Joan, el accidente con la moto lo había frustrado todo, así que decidió que en las próximas vigilancias se lo pensaría bien antes de avisar a Lorenzo y, así, Joan no se le volvería a escapar.

Esa tarde sobre las cinco observó que Andréu pasaba delante de su camuflado conduciendo su reluciente Audi. La escena le sorprendió en la acera, pues había salido del coche un momento a estirar las piernas, pero volvió al coche rápidamente aunque, de todas formas, era fácil seguirle, pues Andréu conducía despacio y respetaba con escrupulosidad todas las señales y semáforos. Esta vez le llevó hasta el Expo Hotel Barcelona, frente a la estación de Sants; Andréu llegó hasta la zona reservada de estacionamiento y, cuando se bajó del coche, Corbacho vio con enorme sorpresa que entregaba las llaves del Audi al Coronel Jacinto que estaba allí esperando y al que no había vuelto a ver desde la cena en la Harlem. Andréu y Jacinto se dieron la mano e intercambiaron unas palabras; después Andréu entró al hotel llevando un maletín mientras Jacinto se quedó en la puerta en actitud vigilante, al lado del Audi. Corbacho dudó entre entrar o esperar también, porque para acceder al hotel tendría que pasar delante del Coronel y, aunque ya no tenía la barba que llevaba cuando hizo de camarero en la Harlem, no quería arriesgarse a ser reconocido, así que decidió quedarse donde estaba, por seguridad. Andréu no tardó ni diez minutos en salir del hotel; se sentó en su Audi de copiloto  con Jacinto al volante. Presentía que salían de viaje, pero aun así decidió no llamar de momento a Lorenzo.

Jacinto conducía más rápido que Andréu. En diez minutos el Audi estaba en la Vía Augusta y poco después entró en el peaje de la autopista de Montserrat. Pisaba fuerte el acelerador, pero gracias a tantos peajes como había, Corbacho podía recuperar posiciones. A esas alturas ya no tuvo más remedio que llamar por teléfono a Lorenzo:

—Jefe, voy detrás de Andréu  por la Autopista de Montserrat. Todo ha sido muy rápido pero adivine quién va conduciendo su Audi.

—Ni idea, Corbacho, sorpréndeme.

— ¡Pues el Coronel Jacinto! Se conoce que habían quedado en el Expo Hotel, en Sants, pero solo han estado allí un ratito.

—Hostia, voy a pillar la moto, que la acaban de traer del taller. A ver si en media hora estoy en carretera, porque seguro que está seca de gasolina —se lamentó Lorenzo.

Nada más cortar la llamada, Lorenzo fue rápidamente al despacho de Marcial a contárselo.

— ¿Qué tal, Lorenzo?

—De puta madre, ¿a qué no sabes dónde está ahora mismo Corbacho siguiendo al Andréu?

—Ni idea.

—Está en la Autopista de Montserrat detrás del Coronel Jacinto, que va conduciendo el Audi de Andréu. Parece que hoy se lo hace de copiloto.

Sin ni siquiera contestarle, Marcial llamó a Corbacho, que le contó los detalles del hotel.

—Muy bien Corbacho, acérquese solo lo imprescindible; si tuviera mala suerte y los perdiera, siga hasta Andorra, porque seguro que van allí y Lorenzo se reunirá con Ud. lo antes posible; Andorra es pequeña, así que allí tendrá opción de volver a  localizarles.

—Gracias, jefe, pero me va a tener que disculpar, porque el Coronel conduce muy rápido y no puedo distraerme mucho. Prepárese para recibir varias multas del radar. Pero una cosa: ¿por qué cree que van a Andorra?

—Porque Andréu tiene allí negocios y me apuesto lo que sea a que mañana por la mañana irá a algún banco con ese maletín, que seguro no va vacío.

—OK jefe, no se preocupe, que no los perderé. Tengo que cortar.

—Suerte, Corbacho —le dijo Marcial sin poder acabar lo que pretendía decir escuchando la señal del corte de la llamada—. Bueno, Lorenzo, vete echando hostias, y llévate efectivo para no utilizar la tarjeta de crédito. Le pagas todos los gastos a Corbacho y ya ajustaremos las dietas cuando volváis. Atentos mañana, que seguro que eso dos van a algún banco; limitaos a seguirlos y nada más.

—Perfecto, me voy volando. Nos vemos a la vuelta —se despidió mientras salía rápidamente del despacho.

Lorenzo finalmente tardó una hora en ponerse en carretera, y eso que vivía al lado de la Comisaría. Primero fue a casa a coger unas camisas y ropa interior, incluyendo algo para Corbacho, y luego tardó más de lo que hubiera querido en encontrar y ponerse el mono de motorista, pues no estaba acostumbrado a usarlo. “Manda huevos, basta que uno tenga prisa para que todo vaya más lento”, maldijo interiormente Lorenzo. “Para la próxima vez tendré preparado un kit de vigilancia con ropa y dinero en efectivo”.

En una llamada anterior, Corbacho le había dicho que iban en dirección a la Seu d’Urgell, y más tarde le confirmó que seguían hacia Andorra. Lorenzo mantenía la tranquilidad porque veía que Corbacho estaba controlando bien al Audi. “Qué cabronazo es Marcial, sabe más que todos juntos”, iba pensando un sonriente Lorenzo.

El que no iba tranquilo era Corbacho, que llevaba su Renault Megane al rojo vivo para no perder de vista al Audi; y la aguja de la gasolina bajaba a toda velocidad. Las múltiples curvas y las señales de prohibido adelantar hacían que Corbacho tuviera controlado a su perseguido, pero a base de jugarse la barba en los adelantamientos, porque el Coronel no respetaba las señales de prohibición como Andréu. Se le notaba su patente de corso para adelantar como mejor le venía. El seguimiento se parecía a la partida en la videoconsola, donde el jugador elige el circuito de rallies que le gusta y corre por él a la velocidad que quiera; la diferencia es que si te estrellas contra un árbol, en la consola vuelves a empezar la partida, pero en la nacional 260, “si te la pegas”, pensaba Corbacho, “te meten en el traje de pino”.

—Como no pagarán las multas del radar, así van —se quejó Corbacho en voz alta para sí mismo. Suerte que había repostado aquella tarde antes de empezar la vigilancia, porque de haber tenido que parar en la carretera los habría perdido. De hecho, hubo un tramo de diez kilómetros donde la recta más larga tendría cincuenta metros, y Corbacho pensó que si no quería perder al Audi tenía que renunciar a seguir viviendo. Decidió seguir viviendo y dejó de adelantar.

Tras una hora estresante, su respiración volvió a ser normal y se dedicó a pensar en cómo localizar a sus perseguidos en Andorra. No tuvo que hacer nada, porque a los diez minutos vio al Audi parado en una salida de emergencia de tierra con un coche de la Guardia Civil al lado y uno de los guardias de pie, frente a la puerta de conductor hablando con el Coronel, que permanecía al volante. Era justo al salir de una curva, por lo que Corbacho no tuvo más remedio que continuar. Por el retrovisor vio al guardia en posición de firmes y en el primer tiempo de saludo, mientras el Audi se incorporaba a la carretera. Poco después, Corbacho fue adelantado por el Audi en plena línea continua y en un tramo donde no se veía si algún vehículo venía de frente. Corbacho estaba anonadado viendo el riesgo que estaba corriendo el Coronel, pero decidió seguir tranquilo, así que le perdió de vista otra vez en dos curvas.

A los quince minutos llegó a La Farga, una subida muy larga donde la Guardia Civil tenía el puesto de la aduana. Gracias al pequeño atasco que había en los tres carriles volvió a ver el Audi cuando un guardia le estaba haciendo señales para que entrara en el recinto de chequeo de vehículos. Vio que el Audi paraba unos pocos segundos, que el Guardia Civil hacía el saludo reglamentario al Coronel y que este reanudaba la marcha. En ese instante Corbacho llegó casi a la altura del Audi por otro carril, donde tuvo suerte, pues a él le dejaron pasar sin indicación alguna. Al salir redujo bastante la marcha para no adelantar al Audi ya que, al fin, la velocidad del Coronel era la normal.

“Aquí no tienes subordinados ¿eh? Estás fuera de tu jurisdicción”, pensó Corbacho relajándose del todo, porque el seguimiento le había puesto el corazón a más de cien pulsaciones. A unos doscientos metros llegaron al control de la policía andorrana, con el Coronel conduciendo de forma civilizada; el cartel luminoso que anunciaba “Andorra a dos minutos” puso fin a la locura de viaje que llevaban.

—Ya no juegas en tu campo, tío listo —exclamó Corbacho mientras pasaba ante una de las cabinas negras y redondeadas del control de la policía.

 Pasaron por San Juliá y en diez minutos entraron en Andorra la Vella, donde el Audi por fin aparcó; Corbacho llamó rápidamente a Lorenzo, que no le cogió la llamada.

“Mucho inspector, mucho inspector, pero luego no saben conducir una moto y hablar por teléfono a la vez”. A los dos minutos, Lorenzo le devolvió la llamada.

—Qué tal Corbacho, ¿por dónde llega?

—Por fin hemos llegado al final, estamos en Andorra la Vella. Acaban de entrar en el hotel Holiday Inn en la calle Prat de la Creu, ¿le espero por aquí…?

—Camúflese con el coche como pueda frente al hotel hasta que yo llegue, más o menos en una hora.

—Vale, por aquí me quedo.

Corbacho se bajó del Megane para estirar las piernas y respirar a fondo la ansiada tranquilidad aunque hacía mucho frío, un frío muy seco. Localizó un banco situado frente al hotel y lo hizo suyo, mientras su vista se empezó a recrear experimentando una sensación única al verse metido dentro de un estrecho valle desde el cual se veían unos picachos de montaña muy escarpados y verdes. Tenía a sus pies un río cuya agua pasaba a gran velocidad entre millones de piedras, produciendo un sonido constante que le daba unas enormes ganas de dormir, aunque no tuviera con qué arroparse. Comenzó a elucubrar: “Aquí sí que estaría bien trabajar, y no rodeado de tubos de escape y calor húmedo. En verano esto debe de ser el paraíso”.

No había pasado ni media hora cuando volvió a ver a Andréu y al Coronel que salían del hotel, hablando muy animados y  Andréu con el mismo maletín que en Barcelona. Caminaron paralelos al pequeño pero ruidoso río, siempre en dirección al centro de la ciudad. En poco más de cinco minutos llegaron a la Plaza de la Rotonda y allí entraron en una tienda cuyo rótulo era “Fábregas Informática Integració de Technologies”. Al poco rato salieron de la tienda con una mujer que, por sus gestos y los de Andréu, daba la impresión de ser una empleada de éste. Se despidieron y los dos hombres siguieron andando, con Corbacho siguiéndoles desde la acera de enfrente.

Pronto se le pasó la relajación a Corbacho, ya que apareció ante él un grupito de turistas de los que van mirando todos los escaparates y los edificios con la boca abierta. Le obstaculizaron unos segundos, lo justo para perder de vista a sus objetivos, y en su  afán por salirse del atasco peatonal, su rodilla izquierda se estrelló contra un bolardo que no había visto, lo cual, además de cortarle la respiración, le hizo proferir un “su puta madre” que hizo que los turistas se quedaran parados mirando a Corbacho, que se moría de dolor. Se salió de entre el grupito como pudo y siguió andando con grandes resoplidos, para suspirar aliviado y cojeando levemente, cuando vio de nuevo a sus dos objetivos, que seguían caminando en animada conversación.

“Por poco no me he dejado los huevos pegados en el bolardo, joder, joder…”, iba pensando Corbacho cuando vio que Andréu y el Coronel entraban en una tienda, esta vez en una de Cartier. Mientras esperaba camuflado en un portal de la acera de enfrente, Lorenzo le llamó al móvil.

—Corbacho, acabo de llegar y he visto el Megane aparcado cerca del hotel, ¿dónde está?

—La parejita ha salido de paseo y estamos de tiendas por el centro; han entrado en una tienda  de informática que curiosamente lleva el nombre de Fábregas, como él, y ahora mismo han entrado en una tienda de Cartier. Andréu sigue llevando su maletín.

—Muy bien, Corbacho, como veo que lo tiene muy controlado, voy a coger dos habitaciones en el hotel La Pedrera, que está en la calle de atrás de donde está aparcado el Megane, y cuando haya dejado el equipaje le volveré a llamar.

—Perfecto, pues luego hablamos. Una cosa, inspector: tenga cuidado con los bolardos de las aceras si no quiere perder los huevos —avisó, y cortó la llamada, pues Andréu y el Coronel estaban saliendo de la tienda de Cartier. Lorenzo se quedó extrañadísimo y pensó que tanto aire puro le había alterado la cabeza a Corbacho.

“Vaya con la parejita, no paran quietos. ¿Y qué andarán haciendo de tiendas si no salen con bolsas?”, pensó Corbacho. En ese instante se percató de que Andréu ya no llevaba el maletín: estaba claro que lo había dejado en la tienda de Cartier. Corbacho miró su reloj y vio que ya eran las nueve de la noche. Llevaba dos horas detrás de ellos cuando se pararon de nuevo, esta vez delante del restaurante Don Pascual y, para sorpresa de Corbacho, dos jovencitas rubias muy arregladas, que estaban esperando en la puerta, les saludaron con los dos besos de rigor. Cuando pasaron al interior, perdió el contacto visual. Pensó que ya era hora del relevo, así que llamó a Lorenzo que le prometió relevarle en diez minutos para que Corbacho se fuera a descansar al hotel.

. . . . .

Sobre las ocho de la mañana siguiente, Corbacho estaba desayunando en el comedor del hotel; acababa de empezar a dar cuenta de unos huevos revueltos con jamón cuando Lorenzo se sentó frente a él con otro plato igual.

—Buenos días, Corbacho.

—Qué tal, inspector, ¿se acostó muy tarde?

—No mucho. Acabaron de cenar sobre las once y se fueron los cuatro juntitos al hotel, así que me vine a la cama.

— ¿Cómo montó la vigilancia al final?, porque en estas calles tan estrechas y peatonales es un problema.

—Me la tuve que jugar un poco. Entré en el restaurante y me quedé en la barra; desde mi sitio se controlaba perfectamente el acceso al comedor, así que me entretuve con unas cervecitas y unos montaditos. Estuve así cerca de una hora y luego decidí salir, a pesar de la rasca que hacía. Menos mal que a la media hora salieron y que el chupito de orujo que me tomé de postre hizo su efecto, porque el termómetro de una tienda marcaba cero grados. Pero bueno… en peores plazas he toreado.

—Qué me va a contar, menudo frío pasé yo ayer. No sabe usted qué bien me sentó la ducha caliente anoche, y la pizza que me cené después. Esto de jugarse la vida en cada adelantamiento, me dejó tocado porque he tenido el pulso acelerado hasta hace un rato. Por cierto, muchas gracias por la ropa limpia que me dejó en mi habitación.

—De nada, pensé que te vendría bien. Hiciste un buen trabajo; anoche llamé al jefe para pasarle los datos de las dos tiendas donde entró la parejita y me dijo que te felicitase por todo lo que te has arriesgado.

—Es mi trabajo y me gusta hacerlo bien. Bueno, me faltó una rubia como las de anoche, pero otra vez será… —Corbacho alzó los hombros con una media sonrisa de resignación—. Quizás haya que plantearle al jefe que nos justifique más dietas para poder pagar ese servicio.

Lorenzo soltó una carcajada.

—Estos pavos viven de cojones, ¿eh? ¿Qué negocios se traerán entre manos?

—No lo sé todavía, inspector, pero en el maletín que el Andréu dejó en Cartier no creo que llevara muestras de relojes; esto huele a pasta que apesta.

—Seguramente sea así… Vamos a ver qué sorpresas nos deparan hoy esta pareja de conquistadores. Yo iré el primero andando, a ver si siguen de tiendas o qué, y luego ya iremos viendo. Si fuera así, síguenos en la moto e iremos decidiendo sobre la marcha.

—Vale, pero antes una cosa: tendré que pagar la habitación con mi tarjeta, porque solo tengo cinco mil pelas.

—No te preocupes por eso, Corbacho. Ahora en cuanto desayunemos, pediré la cuenta de las dos habitaciones. Debemos dejar el menor rastro posible, así que pagaré  todo en efectivo. Lo único que quiero que hagas es que llenes de gasolina la moto —dijo, tendiéndole cinco mil pesetas—, y yo haré lo mismo con el Megane. Tenemos que estar en la calle preparados sobre las nueve; piensa que las tiendas y los bancos abren a las diez, así que no creo que estos dos pollos salgan antes.

—De acuerdo, pero ¿se ha acordado de traer la cámara de fotos?

—Sí, es verdad, se me olvidó comentártelo; ahora me la llevo yo de momento. Oye, y otra cosa... ¿Qué querías decir ayer con eso de perder los huevos en los bolardos?

—Nada especial, es que ayer con tanto bolardo en las aceras me comí uno enterito y mi rodilla se ha quedado con un cardenal de recuerdo. Menos mal que no me di más arriba. Tenga cuidado esta mañana cuando vaya detrás de la parejita, porque hay tantos que, al primer despiste, se come uno.

—Vaya, pues gracias por el aviso. Yo nunca había estado en Andorra y la verdad es que me está gustando un montón, ¿te has fijado qué casas más chulas hay, de piedra y de granito? La parte vieja es como una judería, con calles súper estrechas, y aquí todo son tiendas.

—Sí, y fíjese en la limpieza de las calles y lo bien pintadas que están las señales de tráfico. Si un día me toca la lotería, tendré en cuenta Andorra y les invitaré todos los veranos a usted y al jefe.

Después de seguir intercambiando opiniones sobre las diferencias de Andorra y de reírse, decidieron pedir la cuenta de las habitaciones y prepararse para la jornada de la mañana.

. . . . .

A las nueve en punto tomaron posiciones: Lorenzo divisaba la puerta del hotel Holiday Inn y Corbacho estaba con la moto en una calle paralela. A los quince minutos aparecieron Andréu y el Coronel, que comenzaron a andar hacia el centro urbano. En esta ocasión, Lorenzo comenzó el seguimiento caminando a cierta distancia, pues todavía no había mucha gente por la calle.

—Otra vez de tiendas —murmuró Lorenzo.

No tardaron en llegar a la misma tienda de Cartier del día anterior, que todavía estaba cerrada, como todas las demás. En cuestión de segundos alguien les abrió y pasaron a su interior. Lorenzo llamó a Corbacho para contárselo y comprobar dónde estaba con la moto. Apenas faltaban cinco minutos para las diez de la mañana, cuando la parejita salió de la tienda, con Andréu llevando el maletín. A unos cien metros, entraron en la Banca Roma, un edificio de cuatro plantas que ocupaba una manzana entera y cuya fachada estaba compuesta de planchas de cristal espejo, rompiendo con la estética de las construcciones de piedra y granito de la ciudad. Lorenzo esperó dos minutos y entró también; recorrió con la vista la inmensa sala de operaciones hasta que volvió a verles; ahora estaban sentados en el despacho del director, a juzgar por el rótulo que tenía la puerta. Todos los despachos eran perfectamente visibles, puesto que las paredes interiores eran de cristal. Nunca había visto tanto cristal junto y estaba un tanto intranquilo por si desentonaba y alguien lo notaba pero divisó un mostrador de publicidad repleto de folletos. Desde allí, tenía una excelente cobertura para pasar desapercibido. Los gestos del director con Andréu y el Coronel denotaban familiaridad y cierta amistad. A los pocos instantes, entró al despacho un empleado a recoger el maletín de Andréu, despareciendo con él en un despacho interior que Lorenzo no pudo divisar.  A los diez minutos regresó de nuevo con el maletín que le devolvió a Andréu.

La reunión duró poco más; vio como Andréu llamaba a alguien por el móvil y después ambos se despidieron del director con un abrazo, como viejos amigos. Lorenzo aprovechó para llamar a Corbacho y avisarle de que los objetivos iban a salir del banco, mientras él mismo se apresuró a tomar posiciones en la acera de enfrente. Para sorpresa de Lorenzo, vio llegar de repente el Audi de Andréu, que se detuvo ante la puerta del banco; su conductor, un conserje del hotel, se bajó justo cuando Andréu y el Coronel ya salían; saludó a ambos y recibió una propina de Andréu, mientras el Coronel se ponía al volante. Todo fue tan rápido e imprevisto que Lorenzo no pudo llamar a tiempo a Corbacho.

—Tranquilo, jefe, que ya estaba aquí preparado; justo ahora mismo han pasado por delante de mí. Voy tras ellos, ya le iré llamando —le contestó Corbacho nada más coger la llamada suponiendo lo que estaba pasando.

“Este Corbacho es un máquina”, pensó Lorenzo con gran alivio pero dirigiéndose a paso a ligero hacia el hotel en busca del Megane.  Cuando ya estaba saliendo de Andorra la Vella llamó a Marcial para informarle de la vigilancia.

—Buenos días, andorrano, ¿qué tal todo? —respondió Marcial.

—Muy bien, jefe, pero otra vez Corbacho se ha quedado solo; Andréu y el Coronel han entrado en la Banca Roma, le han dejado la pasta al director y en cuanto han acabado han salido pitando. Corbacho les va controlando en la moto y yo estoy a la espera de su llamada; voy en el Megane hacia Barcelona.

—Perfecto, poco a poco vamos conociendo al personaje... Oye, ahora estoy liado con el jefe de los radio-patrullas preparando un dispositivo de patrullaje en el Cerro de la Plata, porque las idas y venidas de los yonquis ya han salido en la prensa y el Jefe Superior me ha dado un toque. ¿Qué te parece si mañana nos reunimos Corbacho, tú y yo en mi despacho, o mejor comemos fuera?

—Si paga el jefe, no hay problema.

—Pues ya sabes que el jefe, además de tener siempre razón, también paga siempre.

—Pues siempre a tus órdenes.

—Bueno, tengo que dejarte. Ya me contaréis los últimos movimientos de Andréu, porque lleváis una semana sin decirme nada.

—Vale, los tendrás mañana.

Nada más colgar, Lorenzo recibió una llamada de Corbacho:

—Todo controlado, estamos en el primer peaje —le dijo este—, pero no podré llamarle hasta que volvamos a parar porque no consigo que los auriculares del móvil funcionen con el casco puesto. Al menos esta vez van muy normalitos; el Coronel solo ha hecho una pirula hasta ahora, pero van más tranquilos que ayer y con la moto controlo mejor la situación.

—Perfecto. A mí que quedan casi veinte minutos para llegar al peaje.

—Buen viaje, jefe, ya nos veremos.

Sobre las doce y media llegaron a Barcelona, al Hotel Majestic. Salieron del coche en la puerta principal donde se dieron la mano a modo de despedida; el Coronel entró al hotel y Andréu se puso al volante de su Audi seguido por Corbacho. En quince minutos ya estaban  en su casa de Sant Gervasi. Corbacho llamó a Lorenzo para darle la novedad y éste le propuso que se tomara el día libre. Le pidió permiso para llevarse la moto a casa, a lo que accedió Lorenzo, y quedaron en verse al día siguiente para comentar a Marcial los detalles de las últimas vigilancias. Pero Corbacho había mentido: no se fue a casa, sino que fue directo al Expo Hotel Barcelona de Sants; quería saber qué había hecho Andréu el día anterior durante su estancia tan fugaz, cuando entró y salió con el maletín como un relámpago. Preguntó por el jefe de recepción mientras mostraba su placa de policía.

—Necesito visionar unas imágenes de ayer por la tarde, sobre las cinco y veinte o cinco y media de la tarde.

—No hay problema, pero ya sabrá usted que necesitamos un escrito de su jefe.

—Sí, claro que lo sé, pero me urge y mi jefe hasta mañana no podrá firmar el papel.

—Pues siento decirle que no podrá ser.

—Ya le digo que hasta mañana no podré tener el papel firmado y que me urge de verdad —insistió Corbacho en plan jefe cabroncete que tanto había padecido en sus años en la Policía.

—Lo siento, señor —volvió a repetirle el jefe de la recepción, un tanto agobiado por el tono de Corbacho, quien se vio obligado a utilizar un último recurso.

—Tengo una idea —le dijo Corbacho con una media sonrisa—: usted se olvida del papel y yo me olvido de las señoritas de compañía que acuden al hotel para estar con los huéspedes tristes y que no se registran en su maravilloso programa informático.

—No sé de qué me habla —le contestó el jefe de la recepción, un tanto confuso.

—No se preocupe, pero imagino la cara de su director si llegara a conocer este detalle.

—Vale, vale, no se ponga así; con lo fácil que es llevarse bien en esta vida… Pase a ese cuarto, que es donde tenemos el videograbador. El operador del sistema le atenderá en todo lo que necesite.

—Muchas gracias —respondió Corbacho, con una sonrisa aún más amplia.

A la media hora salía del hotel levando consigo un CD con las imágenes de las cámaras del vestíbulo y del bar. “Ya te tengo, amigo” —iba pensando Corbacho.

. . . . . . . .

Antes de comer, Lorenzo llamó por teléfono a Marcial, que estaba en la Jefatura Superior de Vía Layetana en la reunión-control de cada mes, para excusarse de la comida que le había propuesto a él y a Corbacho.

— ¿Qué tal la reunión-control? ¿Hemos aprobado? —preguntó irónicamente Lorenzo, que casi esperaba una respuesta negativa.

—Pues sí, y con nota. Hemos tenido suerte este mes porque la estadística no ha subido, y además con la coca de Arturo somos los primeros en incautaciones, así que me he librado de broncas. Bueno… ¿dónde comemos con Corbacho?

— ¿Qué te parece si lo dejamos para otro día? —Propuso Lorenzo—. Ahora estoy en comisaría y tengo que poner al día las vigilancias pendientes de Andréu —se disculpó Lorenzo quedando al día siguiente por la mañana.

Lorenzo tenía unas ganas locas de ver qué había hecho Andréu en el Expo Hotel Barcelona, así que preparó un oficio dirigido al director del hotel para solicitarle el visionado de las imágenes de las cámaras de seguridad. Se comió un bocadillo de tortilla con pimientos, regado con un tercio de cerveza Voll-Damm que había comprado en un bar próximo a comisaría, mientras pasaba a limpio todas las gestiones de las vigilancias. Sobre las cinco había acabado y se fue hacia el Expo Hotel. Su plan era coger la copia de las imágenes en un CD e irse a casa para verlas con tranquilidad y, de paso, acabar de completar los informes de las vigilancias de Andréu, porque había mucho de lo que hablar con Marcial. “Con la lista de los clientes de Andréu se podría entrar en el accionariado de cualquier revista del corazón”, pensaba Lorenzo.

Una vez en el hotel, preguntó por el director pero le atendió el jefe de recepción aludiendo la ausencia del director.

—Le traigo un oficio para recoger la imágenes de las cámaras de seguridad de hace dos días; en el escrito verá los detalles.

—Claro —respondió el recepcionista, ojeando el papel—. ¿Han tenido algún problema con las que han recogido esta mañana?

Lorenzo sintió un calambrazo, pero tuvo reflejos y le vino a la cabeza Corbacho, porque no podía ser otro. Disimuló como pudo:

—Pues sí, es que los informáticos me dicen que faltan unos drivers para poder abrir el CD —improvisó con un tono convincente.

—Sin problema… no se preocupe que le haremos otra copia. La verdad es que le agradezco muchísimo que nos haya traído el escrito, ya nos dijo su compañero que le urgía tener las imágenes y confiábamos en que nos trajera el oficio. La constancia por escrito nos quita problemas a todos, incluso a ustedes. Mire, si le parece pase a la barra del bar y tome lo que quiera, que está invitado, y mientras el operador le grabará el CD. Luego le explicará cómo ver las imágenes.

19. Briefing con Lorenzo

A la mañana siguiente Marcial entró en la Casa de Castilla y León pasadas las ocho y media de la mañana. Ya faltaban unos diez días para Nochebuena y el ambiente navideño era más que patente por las guirnaldas y espumillones que lucían muchos escaparates. A los cinco minutos entró Lorenzo, ostensiblemente recién levantado, porque iba a medio peinarse y poco más. Marcial, sentado en una mesa y con la mente totalmente en blanco, acaba de empezar a remover  un café con leche y a observar como se iba fundiendo el azúcar sobre tres esplendidos churros, mientras decidía por cuál empezaba, aunque no le dio tiempo ante la llegada de Lorenzo.

—Buenos días, andorrano, vaya carita que tenemos esta mañana —saludó Marcial sonriendo y empezando a engullir el primer churro.

—Buenos días, jefe. Dame un minuto hasta que me reinicie con dos sorbitos de café, que ayer me acosté muy tarde. Hosti, se te ve con hambre ¿eh? Da gusto verte comer.

—Pues sí, tienes razón. No sé qué me pasa pero hoy tengo mucha hambre.

—Será porque ya sabes que te quedan dos telediarios.

—Déjame de telediarios y dime qué te pasa, que te veo hoy muy blandito; que ande así un tiarrón de León… es penoso. ¡Anda! tómate tus sorbitos de café y reiníciate.

—Bueno, bueno, calma ¿eh? —Lorenzo se pasó una mano por la cara—, que llevo una racha que no veas, tengo muchos frentes que atender. Cada día tenemos más traspasos de diligencias de la Oficina de Denuncias y, además, el Andréu este me está quitando todo el tiempo y más. Joder con el pavo, tiene una vida social más movida que la Reina de Inglaterra.

—Venga, tío, ¿no sabes que el trabajo es salud?

—Sí, ya lo sabía; pues que trabajen un poco más los enfermos, joder.

—Bueno, anda, ponme al día de una vez. Pero ¿por qué no está aquí Corbacho? —se extrañó Marcial.

—Mira… Corbacho es un buen elemento; se lo está currando y bien currado; es listo y tiene muchos recursos, pero creo que todos debemos tener claro el papel de cada uno. Te lo digo porque estamos tocando un asunto más que delicado.

—Joder, Lorenzo, me estás mosqueando. ¿Dónde quieres llegar?

— ¿Recuerdas que al día siguiente de mi incidente nocturno con el Coleta me avisaste de que cada día hay menos compañeros y más colegas?

—Joder, qué memoria pero… a qué viene eso.

—Pues creo que Corbacho no tiene por qué saber quiénes son los clientes y socios de Andréu, y así evitamos filtraciones y malos rollos. Me da la impresión de que está mosqueado porque no le cuento todo lo que vamos sacando de las vigilancias. ¿Soy el jefe de Judicial o no? —preguntó Lorenzo con tono autoritario que cortó en seco cuando el camarero llegó a su mesa con el café y un chupito.

—Por supuesto, tío. Tú eres el que estás más cerca de la obra para saber cómo repartes el trabajo. No sé lo que te habrá pasado, pero anda… cálmate y ponme al día de una vez, y no des tantos rodeos —dijo conciliador Marcial mientras Lorenzo ya estaba dando cuenta de su café que se bebió de un trago.

—Esto ya es otra cosa. No sé qué me pasa últimamente, pero con el estómago vacío no soy persona —admitió más relajado Lorenzo llevándose a la boca el chupito para mojarse sólo los labios y sin intención de bebérselo en ese momento—. Bueno… al tema…: no sé de qué puede ir Andréu exactamente, aunque puedo intuirlo. Siempre va a los mejores restaurantes, le gustan las putas de lujo, y es socio del Club de Tenis Internacional Sant Gervasi, curiosamente, igual que el Coronel Jacinto y parte de la créme de la créme de Barcelona. Entre su clientela tienes de todo… desde deportistas de élite, empresarios de todo tipo y cualquiera que tenga mucho dinero. Tú decides cómo seguir este asunto, pero habría que pensar en pincharle su teléfono y luego ya se verá.

—No te falta razón, Lorenzo, pero tenemos que seguir esperando un poco más para acumular más información; si queremos pinchar su teléfono te garantizo que nos lo quitarán antes de que la petición llegue al juzgado. Así que tranquilito, que tengo una fuente de primera calidad y  nos podrá ir ampliando información cuando se la pidamos. Pero ahora dame más detalles, anda… continua —inquirió Marcial.

—En esta carpeta tienes todos los datos que he ido completando de las vigilancias que me pasa Corbacho; tú verás la confianza que tienes en tu fuente pero, si es muy de fiar, cuando le pases esta carpeta seguramente te dará más información —afirmó Lorenzo con total seguridad.

—Buena idea, Lorenzo, veo que tu pequeño cerebro está funcionando cada día mejor. ¡Anda! continua —pidió Marcial con impaciencia.

—Andréu vive solo; a raíz de su auto despido del Banco, su mujer le abandonó, pero él va por ahí haciéndoselo de casado cuando cree que le favorece. El Club de Tenis de Sant Gervasi salió en una de las vigilancias, así que un día me acerqué allí para ver el ambiente y, bueno, algo positivo estoy sacando ahora de mi destierro de la Policía, porque el vigilante del Club estuvo en su día trabajando en mi empresa; era un tío muy currante y muy serio. Ahora llevará casi cinco años en el Club y, en cuanto me vio entrar, me reconoció y me saludó muy atento. No en vano, en su momento le eché un capote en un problema que tuvo antes de asignarle al Club, y bueno, si siembras… recoges, ya sabes… Me contó que a Andréu le consideran un crack porque muchos clientes del Club le tienen de consultor. Parece ser que allí le introdujo nuestro Coronel Jacinto, que también es socio, justo cuando Andréu se quedó en el paro. Nuestro Coronel es más bien una especie de socio honorario, del que se rumorea en el Club que es de algún servicio de Inteligencia. Ya sabes como funciona radio macuto.  Al parecer, el Coronel no paga la cuota y tiene una relación muy estrecha con el presidente del Club, y es muy asiduo del restaurante, donde nunca está solo. Andréu tiene fama de discreto y eso le da muchos puntos, aunque para vender su imagen es un genio parlanchín —finalizó Lorenzo con satisfacción.

—Esto va encajando con lo que mi fuente me comentó del Coronel, que estará en su salsa rodeado de empresarios, políticos, banqueros y otras finas hierbas. Si en su casa le han dejado pasar la línea será por algo.

 —Joder, Marcial, ni que fuera 007; no creo que llegue a tanto.

—Vale, no es 007, ya lo sé, pero éstos son tipos con doble vida. Siguen trabajando para su casa y seguro que está consiguiendo unas informaciones de puta madre pero, por otro lado, tienen otra cara, que es la vida de lujo que llevan. Desde luego el caballo de Troya que el Coronel ha metido en el Club de tenis tiene que ser una mina de información.

—Puede ser, tú tienes más tiros pegados que yo en estas lides pero, para ser así, hace falta morro, pero mucho, mucho…—dijo Lorenzo con cierta candidez.

 —No es morro, Lorenzo, es la vida misma que, curiosamente, siempre supera a la ficción. A ver, dime, qué mecanismo tienes ahora mismo para estar al día de todos los cadáveres que hay en los armarios del mundo del poder y del dinero —le preguntó Marcial.

—Ahora mismo no estoy preparado para pensar con tanta profundidad, y algo me dice que ya tienes la respuesta —se escabulló Lorenzo, mientras intentaba apurar las últimas gotas del chupito.

—Joder, Lorenzo, parece mentira que hayas estado diez años en una empresa de seguridad.

—A ver, he visto muchas cosas, desde registros ilegales, micrófonos en los despachos, chotas que por cuatro duros vendían a su madre… Yo qué sé, Marcial, he visto mucha mierda.

—Vale, pero mira: si lo que quieres es cazar a todos los conejos de la madriguera, mete un hurón dentro, tapa todas las salidas menos una, échate la escopeta a la cara y espera a que vayan saliendo —aseveró Marcial con total seguridad.

—Con esto de la caza le sacas un símil a todo —sonrió Lorenzo.

—Así es, Lorenzini, la vida es como un día de caza. Otro día con más tiempo te puedo poner cien ejemplos de cómo la caza y la vida son casi idénticas, pero por ahora volvamos al tema: ¿puedes averiguar qué socios tiene el Club, tan de la créme? —se interesó Marcial.

—Si quisiera… seguro que mi vigilante me consigue los datos pero así, a bote pronto, te adelanto que tienes varios políticos, sin ir más lejos uno muy llamativo, Jordi Casal, del Partido Nacionalista Catalán y miembro del Comité de Dirección. Con éste, Andréu come con frecuencia en el Club y en el Majestic. No sabes el juego que han dado las fotos que saca Corbacho durante las vigilancias.

—Ese Jordi me resulta familiar, aunque ahora mismo no caigo —comentó Marcial pensativo.

—Pues si sigues la prensa nacional, no la de aquí,  el Jordi es uno de los nombres que siempre sale vinculado al cobro de las comisiones del tres por ciento que denunciaron algunos parlamentarios de la oposición y que todo el mundo conoce, pero que nadie denuncia.

—Ah, sí… Es verdad, ya recuerdo —reconoció Marcial— desde luego… ya no sabe uno qué tiene que pasar para que se investigue a ciertos políticos. Seguramente si pillan a un político con toda su ropa rota a desgarrones y con un cuchillo en la mano manchado de sangre, al lado de un cadáver, dirían que estaba haciéndole el boca a boca y nada… aquí nunca pasa nada.

—Mira, Marcial, algunos políticos están metidos en un enorme pozo de mierda y dan igual los de izquierdas, los de derechas, los del centro y los del "un, dos, tres, responda otra vez" —dijo Lorenzo con resignación—. Te advierto que me estoy pensando muy mucho, y cada día más, si monto una agencia de detectives; fíjate… es una de las posibilidades que sopesé cuando me harté de la empresa de seguridad, y si no lo hice fue porque me hace falta una primera inversión cuya pasta no tengo y no me apetecía estar en manos de un banco.

—Te entiendo, Lorenzo. Ahí es donde quiero llegar a parar porque Jacinto debe de conocer toda la mierda y más, de esa créme de la créme pero, bueno… volvamos a lo nuestro… hay que vivir el presente, así que de momento consigue el listado de socios, que nos vendrá muy bien, y te garantizo que tendremos más ases en la manga. Siempre tienes que tener cromos para cambiar o de lo contrario estás muerto —aseguró Marcial—. Nunca se sabe lo que nos depara la vida, porque yo también pienso de vez en cuando en pasarme a la acera privada, por ejemplo al despacho de Castellví, que ya me lo ha propuesto alguna vez… aunque la agencia esa de detectives que dices podría ser un bombazo.

—Bueno… bueno… bueno… ya hablaremos otro día de nuestros futuros; y lo del listado de socios dalo por hecho que mi vigilante es muy eficaz.

—O sea, que Andréu está sacando pasta a Andorra por un tubo —dijo Marcial, levantando dos dedos al camarero que significaban dos chupitos.

—Pues eso parece; mira… el maletín tiene su historia —relató Lorenzo—, y por eso no he querido que Corbacho esté ahora aquí; bueno, por eso y porque, como te dije, cada uno tiene su papel y la jerarquía hay que respetarla a toda costa; el “ji ji ja ja” hay que saber con quién se utiliza.

—Joder Lorenzo…aquí huele raro, desembucha ya, majete —inquirió Marcial.

—Mira: ayer, tras volver de Andorra, el Coronel se retiró a sus aposentos del Majestic y Andréu a su casa. Corbacho me llamó para contármelo y para decirme que estaba cansado y que se iba a casa, que se llevaba la moto para llegar antes, así que le di el OK y todo normal. Me sacaron poco más de media hora y cuando llegué a comisaría aproveché para hacer el oficio al Expo Hotel Barcelona, donde Andréu había quedado con el Coronel. Quería ver las imágenes de las cámaras de seguridad, porque la entrada y salida de Andréu del hotel fue más que fugaz. Bueno, también quería ordenar las gestiones de las vigilancias para hacerte el informe. Todo muy bonito ¿no? Pues cuando llegué al hotel por la tarde tan contento para ver qué había hecho Andréu descubrí que alguien ya se me había adelantado.

— ¿Queeeé? Defíneme adelantado —le cortó Marcial muy intrigado.

 —Pues que alguien había pedido ya una copia de las imágenes, y adivina adivinanza quién fue…

— ¿No me jodas que fue Corbacho? —Marcial frunció el ceño y se echó en la silla para atrás.

—No te jodo, Marcial; lo que no sé es si él nos joderá algún día.

— ¿De qué va Corbacho entonces? —dijo Marcial con preocupación.

—Últimamente le he notado algo quejoso conmigo porque dice que él solo no puede hacer bien la vigilancia y, bueno, ya sabemos que tiene razón y así se lo digo: que no tenemos más gente, y ya le he dicho cien veces que haga lo que pueda y que si pierde alguna vez a Andréu que no pasa nada, que me llame cuando sea necesario, y que esto es lo que hay. Si a eso le unes que yo no le cuento todo lo que voy ampliando y que debe de haberse dado cuenta, pues anda mosqueado. Es normal que lo del maletín le tuviera intrigado y que quisiera ver de primera mano lo que pasó en el Expo Hotel Barcelona.

—Pues tío, ya me dirás qué hacemos… —preguntó Marcial, aún preocupado.

—Tranquilo Marcial, mientras no haya otros datos, lo dejamos como un exceso de celo y ya iremos viendo, porque ya me dirás… si le sustituimos… ¿a quién ponemos en su lugar? Le marcaré más de cerca y ya está —le intentó tranquilizar Lorenzo.

—Bueno, pero te quiero ojo avizor antes de que nos explote alguna mierda en plena cara —le pidió un serio Marcial—. ¿Y al final… qué pasó en el Expo Hotel? porque me tienes en ascuas.

—Pues que hubo un cambiazo de maletines. Andréu fue directo al bar, dejó el maletín en un taburete y al rato se sentó a su lado un pavo que llevaba otro maletín idéntico; después de pedir un café, el pavo este cogió el maletín de Andréu y se fue, dejando el suyo para Andréu; oye, y qué curioso que al día siguiente ese maletín acabó en la Banca Roma de Andorra.

—Vamos a ver, Lorenzo —Marcial se puso serio—, a partir de ya le ordenas a Corbacho que en cuanto vuelva a detectar a Andréu con un maletín te llame ipso facto, y en ese momento, estés donde estés, te quiero ver como un cohete en la vigilancia para encargarte del pavo que dé el cambiazo. Hay que identificar como sea a quien le pasa el dinero.

—Señor, sí, señor —contestó Lorenzo, haciendo el saludo militar con la mano derecha.

— ¿Qué más tienes de Andréu?

—Pues que le molan las saunas de lujo, pero de lujo.

—Vaya vaya con el amigo Andréu —sonrió Marcial—. No…  si al final… a todos los que se les sale la pasta por los oídos,  les da por lo mismo; la prueban una vez y es que no paran de repetir.

—Esta afición no la conoce Corbacho porque suele abandonar la vigilancia a las nueve de la noche, cuando se va a hacer su turno a la Harlem.

—Joder, ¿y entonces cómo lo has sacado? —preguntó muy intrigado Marcial.

—Pues porque el mundo es un pañuelo. Mira, cuando estaba en la seguridad privada como ya te he dicho hice múltiples y variados contactos. Entre mis clientes estaban las tres saunas más lujosas de Barcelona, que eran del mismo dueño, un catalán muy listo que está forrado y que también tiene dos hoteles. Y como ese mundo es especial, yo le hacía otros servicios, mal hechos por mi parte, lo reconozco, pero… en aquellos momentos cuando me lo pidió no tuve escrúpulos en hacerlos; estaba dolido con la Policía, con el mundo y con San Pedro. Era un valor añadido que le ofrecía y así garantizaba el contrato y mi comisión. Así es la vida —declaró Lorenzo con cierto arrepentimiento ante la mirada inquisitiva de Marcial que estaba frunciendo el ceño y en silencio absoluto ante la incertidumbre de las palabras de Lorenzo.

—Joder, tío, no me digas que te daban por detrás, no es tu estilo —se burló Marcial.

—Hoy estás graciosillo, ¿eh? Nunca sabes hasta dónde puedes llegar si no te ves en una necesidad. “Que no te toque”, decía mi madre.

—Pues ya me dirás qué servicios hacías en una sauna de lujo, ¿eras el gigoló o qué? —Marcial soltó una carcajada.

—Pues mira, eso sí que me habría encantado, y no me digas que a ti no, ¿eh?

—Bueno, vete al grano, anda… —le cortó Marcial porque se le notaba impaciente.

—Todas las semanas, el dueño me pasaba un pequeño listado de los clientes nuevos. Un compañero del distrito 8 me consultaba los antecedentes y más de una vez saltaba la liebre; salía todo tipo de antecedentes así que, en esos casos, yo se lo decía al dueño y ya no sabía más —explicó Lorenzo, sabiendo que le iba a caer una bronca.

Marcial abrió mucho los ojos y puso una expresión de reproche.

—Joder, Lorenzo, estabas comprometiendo al compañero por la puta cara.

—Ya lo sabíamos todos; pero es que si yo no lo hacía, fijo que habría encontrado a otro compañero que se lo consultaría. Te caerías de culo  Marcial, pero de culo ¿eh? si supieras la realidad.

—No me digas que sigues haciéndolo ahora mismo —dijo Marcial frunciendo el ceño.

—Pues mira, sí, pero ahora no comprometo a nadie salvo a mí mismo, porque la consulta la hago con mi usuario —se justificó.

—Joder, tío… Manda huevos —gruñó Marcial.

—Pues sí, mandará muchos huevos, todos los huevos del mundo, pero hace una semana me pasaron un listado completo de las tres saunas, es decir, de todos los clientes; canté línea y bingo pero ojito… que también venían los datos de las tarjetas de crédito, con los pases de cada una, con fechas, horas y cantidades. Y no me digas que no merece la pena tener esa información, porque si así lo crees, no te la pienso pasar.

—Venga, suelta prenda de una vez. ¿Estaba Andréu en el listado, a que sí?

—Ahí estaba el campeón de Andréu, sí señor… y como cliente fijo semanal, ¿eh? con dos cojones. El pavo se desahoga casi todos los fines de semana. En el informe te he puesto los datos de su tarjeta de crédito por si puedes mirar sus movimientos; yo ya ni me atrevo a pedirlos, visto mi éxito con lo del cobrador del peaje de Martorell. Si te fijas un poco… verás que alguna vez debe de invitar a alguien, porque no es normal la cifra facturada. Se lo pregunté al dueño y me dice que cuando alguien invita a otra persona no toman nota  de los datos del invitado pero, por los apuntes de la pasta, se puede saber cuándo ha ido solito y cuándo ha invitado a alguien —relató Lorenzo.

—Bueno, te perdono pero solo por esta vez, porque esa tarjeta nos dará una información valiosísima. Vas a hacer otra cosa: saca un listado aparte solo de nombre y apellidos y pásaselo a Jesús; dile que los rastree en San Google y que te haga una reseña breve de los que encuentre, pero no le digas de qué va el tema, porque esos datos no tendrán precio —le indicó Marcial.

—Buena idea, pero que sepas que estás ante un internauta de primera calidad: ya me había puesto a ello y me falta poco para acabar de consultarles a todos. Creo que también consultaré a los socios del Club de Tenis, ¿te parece? La verdad es que el Andréu este me está volviendo loco ¡vaya vida social que lleva! Me falta tiempo para ir identificando a todos con los que se reúne. ¡Ah, por cierto…! uno de los informes, verás que  es como los viajes de Marco Polo. ¿Te acuerdas hace una mes de aquella chica de la agencia de viajes del aeropuerto que captó para la causa Corbacho? Bueno, pues un día me acerqué por allí y la entré directamente, porque Corbacho entre sus turnos en la Harlem y su vigilancia no puede trabajársela como dios manda.

—Joder, sí que estás activo, tío.

—Hay que hacer todo lo que se pueda… y  la clave está en encontrar las necesidades de cada uno y solucionarlas —comentó un superseguro Lorenzo.

— ¿Y qué necesidades tiene la chica de la Agencia de viajes? —preguntó Marcial más que intrigado.

—Pues por ejemplo, un novio que buscaba trabajo y hete aquí que le he colocado de vigilante de seguridad en el mismísimo aeropuerto; bueno, mejor dicho, en cuanto apruebe los exámenes para vigilante.

—Impresionante, tío, impresionante —le dijo Marcial más que sorprendido mientras Lorenzo sonreía ufano.

—Sigamos... en el informe, verás que Zúrich es casi la segunda casa de Andréu: no hay semana que no vaya allí. En realidad casi todos sus viajes tienen un elemento común: casi todos son paraísos fiscales. En el último año ha ido tres veces a Liechtenstein, dos a las Caimán, otras dos más a Londres y ya sabes que estuvo en Maracaibo.

—Me dejas alucinado.

—Pues espera, porque verás que me falta Andorra, pero es que ahí ya no llego, habría que hacer gestiones en el Holiday Inn y no sé qué palo tocar. Así tendríamos todos los viajecitos que hace nuestro amigo y una idea clara de los maletines que está pasando. Y lo mismo en las tiendas, así que Andorra te la dejo para ti, que para eso los jefes tenéis contactos internacionales; no me extrañaría que Andréu tenga más de una tienda.

—No te cachondees, Lorenzini, porque así es; sí que tengo un buen contacto y muy discreto, que aquí la clave está en la discreción; tienes que mirar muy bien a quién vas a tocar porque si el Andréu se enterara, levantará el vuelo y no le tendremos a tiro —explicó Marcial como si estuviera viendo perdices en ese momento.

—Eso intento, pero la verdad es que es muy complicado conseguirlo. Bueno… otro dato que verás en el informe es Constructora Catalana… ¿te suena…?

—Cómo no me va a sonar, si desde los Juegos Olímpicos la tenemos hasta en la sopa; no hay obra pública en la que no esté presente.

—Pues Andréu ha comido dos veces con su gerente en Casa Fuster, y mira por donde que solo hace diez días se fueron los dos juntitos a tierras colombianas… a Barranquilla para ser exactos. Según mi chica de la agencia de viajes, estuvieron allí una semana, porque ella les gestionó también el hotel —afirmó Lorenzo.

— ¿Has mirado qué le puede interesar a Constructora Catalana en Barranquilla?

—La duda ofende. Resulta que ahora mismo en Barranquilla hay dos proyectos en los que están interesadas varias grandes constructoras internacionales: uno es el espolón del río Magdalena, para asegurar su navegabilidad y ojo al dato, que son doscientos millones de dólares pero esto es calderilla porque hay otro proyecto de construcción de varias autopistas, y una es que recorre, precisamente, el mismo rio Magdalena; todo eso se llama dos mil millones de dólares ¡ojo al dato!

—Pues sí que hay pasta en juego ¿eh Lorenzo?, mucha pasta… Este Andréu está en su medio ¿a que sí?... huele el dinero como los tiburones la sangre, ¿eh?

—Y tanto, pero es que no se corta ni un pelo. Me da la impresión de que tiene una lavadora muy bien diseñada en la que mezcla pasta legal con pasta muy sucia.

—Has dado en el clavo Lorenzo. Sigue ahí con ello y a ver qué va pasando...

—Sí, si estoy en ello, porque he visto en un diario económico que no sólo hay constructoras españolas interesadas, y como no Constructora Catalana, sino que hay una china, una brasileña, una italiana y una austriaca —se explayó Lorenzo, demostrando que había hecho muy bien sus deberes.

—Joder, joder, no sabes lo que daría por entrar en el ordenador de Andréu —exclamó Marcial.

—Anda, qué gracioso, y yo. Ya te he dicho que habría que picarle el teléfono —le recriminó Lorenzo.

—Que sí, si tienes razón, pero te repito que nos quitarían el asunto en cinco segundos. Tú sigue acumulando información y seguro que cualquier día se nos presenta una buena oportunidad —dijo Marcial con mucha seguridad.

—A tus órdenes, jefe, tú mandas. Bueno… vamos al tema de Manolón.

—Es verdad; lleváis quince días con el pinchazo, ¿cómo va?

—De pena. Solo hablan su mujer y su hija, que están como para ingresar cuanto antes en un psiquiátrico, de esas que parlan y parlan o revientan. Al final hemos pinchado también el teléfono fijo de su casa, ya que si por el móvil no saliera nada, igual por el fijo cantan algo. Manolón está tocando a pequeños camellos para tantearles, pero mientras no haga ese viaje que tanto espera, no queda más remedio que esperar. Es el típico tío que todavía no ha estrenado su cerebro, un garrulazo de pata negra, así que esperemos que el viaje llegue pronto porque este juez no es como el de antes —auguró Lorenzo—, y nos quitará el pinchazo cualquier día.

— ¿Y nuestro Arturo? ¿Ha vuelto a llamarle? —interrogó Marcial.

—Se le ha tragado la tierra —contestó Lorenzo.

— ¿Has vuelto a ver a tu putilla? Alicia, ¿no?

—Joder, Marcial, no olvidas ni una.

—Ya lo sabes, chaval. ¿Pero qué crees, que no me di cuenta de que te ponía? —se burló dándole unas suaves collejas a Lorenzo.

—Pues sí, para que te voy a mentir, claro que me ponía un poquito —confesó Lorenzo con total tranquilidad.

—Bueno, pues ya la estás llamando antes de que se olvide de ti; seguro que ella sabe dónde para nuestro Arturito —utilizando un retintineo muy directo—. ¿Tengo que recordarte que hace ya casi quince días que se te escapó Arturito?

—No sé cuándo podré, porque no tengo tiempo para nada —se lamentó Lorenzo—.  Y que conste que a mí me jodió más que a ti, así que no hace falta que me lo recuerdes en ese tono.

—Bueno, bueno, bueno… que se me mosquea el niño —siguió con el retintineo Marcial—. Venga, seguro que encuentras un ratito por ahí para llamarla ¿a que sí?... Por cierto, ¿qué has sacado del concejal de Escudella?

—Tengo ya cositas muy interesantes, pero déjame un par de días, que aún me tienen que llamar algunos contactos.

—Vaaale. Bueno… te invito al desayuno de hoy, que te lo has ganado —ofreció Marcial, haciéndole un gesto al camarero para pedirle la cuenta.

—Qué menos, tío, que me tienes explotado como a un esclavo, pero no pienses que te vas a escapar de invitarme también a una buena cazuela de caracoles, ¿eh? —advirtió Lorenzo sonriente, mientras ambos se levantaban para dirigirse hacia comisaría.

. . . . .

Cuando Marcial llegó a su despacho, Ana le contó que el Coleta ya le había llamado dos veces, así que le pidió que le llamara y que, para el futuro, le pasara las llamadas del Coleta al móvil.

—Buenos días, chaval; benditos los oídos —saludó Marcial

—Buenos días. Ya pensaba que no le iba a localizar —contestó el Coleta, que parecía intranquilo.

—Perdona, es verdad que me he retrasado un poco más de lo normal —se disculpó Marcial— y tu ¿qué? que llevas un mes desaparecido.

—Es que anoche estuve en la Harlem, porque me llamó Romero y esta mañana he estado en un Notario de la Meridiana.

— ¿Recuerdas el nombre del notario?

—Sí, claro, se llama Albert Roca; pero preferiría contárselo todo en persona —le pidió el Coleta.

—Vale. ¿Puedes venirte por aquí y quedamos en la Casa de Castilla y León, que está casi enfrente de comisaría?

—Claro. En media hora le espero allí —le aseguró el Coleta.

Tras colgar el teléfono, Marcial se quedó pensativo, porque el Coleta parecía inquieto. Pasó un rato firmando diversos escritos que le había preparado Ana y a la media se dirigió a la Casa de Castilla y León. Los camareros no se sorprendieron de volver a verle, si bien el encargado le dirigió una mirada de extrañeza referida al invitado que le esperaba. Marcial asintió mientras alzaba una mano, dando a entender que todo estaba bien, y se dirigió al fondo del local, donde el Coleta le esperaba en una mesa. Este se puso en pie nada más verle.

—Muchas gracias por venir tan pronto, don Marcial.

—Gracias a ti, chaval —contestó Marcial tendiéndole la mano para saludarle—. ¿Cómo va todo?

—Ahí vamos; ya me queda solo un mes de tratamiento ambulatorio y luego me pondrán un tratamiento. Me tratan de maravilla, pero ya veremos cómo acaba el tema en el juzgado, porque seguro que tendré que pasar por la trena otra vez —se lamentó el Coleta.

—Nunca se sabe. Mira… voy a mover mis contactos para ver si empiezas a trabajar de mensajero, y si cumples con normalidad tendrás asegurado el trabajo, ¿qué te parece? —le propuso Marcial.

—Pues que tiene buena pinta. Ya tengo ganas de estabilizarme de una vez —respondió el Coleta con entusiasmo.

—Por cierto, hace ya tiempo que estuve con tu Pepi, ¿cuándo te hace padre?

—Pues en cualquier momento, y la verdad es que eso es lo que me ha obligado a hacer lo que he hecho hace un rato, porque es que me va a hacer falta mucho dinero para el bebé. Hace un rato he ganado cincuenta mil pelas en dos minutos, pero no dejo de darlo vueltas, porque lo veo muy chungo y no sé si algún día se volverá contra mí.

—Pero bueno, ¿qué es lo que has hecho esta mañana? —preguntó intrigado Marcial.

—Pues como le he dicho por teléfono, Romero me dijo anoche en la Harlem que pasara hoy a primera hora por la notaría de Albert Roca en la Meridiana, y así lo he hecho. Hace ya un tiempo que le dejé a Romero mi carnet de identidad, porque se suponía que mis datos le harían falta al notario para preparar la firma de unas escrituras. Cuando he llegado a la notaría, un tal Joan me estaba esperando; me dijo que era abogado en Marbella y que no me preocupara, porque solo se trataba de firmar unas escrituras para crear unas sociedades y unos poderes generales a favor de otras personas, con lo cual yo no tendría responsabilidades —El Coleta dejó de hablar y tragó saliva—. Necesito beber algo, tengo la garganta muy seca.

— ¿Llegaste a ver algún dato de las escrituras? —le preguntó Marcial, mientras alzaba el brazo para llamar al camarero.

—Lo que pude… porque no se crea que me dejan leer todo con tranquilidad; han sido cuatro sociedades en Barcelona y dos en Marbella, y en todas ponía casi lo mismo: gestión de patrimonios.

—O sea, que en un pis pas te has hecho empresario.

El Coleta dio un buen trago a su cerveza y sonrió al oír a Marcial.

—Bueno… medio empresario —contestó, ya más tranquilo y con una media sonrisa—. Porque también me dijo que dentro de un mes los apoderados venderán las sociedades y yo ya no tendré nada que ver con ellas.

— ¿Y por eso estás nervioso?

—No, no es por eso, porque por muchos chanchullos que quieran hacer no creo que me salpique.

—Pues ya me dirás… —preguntó Marcial, cada vez más intrigado.

—Cuando ya me iba, en el pasillo de la notaría, ese Joan me dio un sobre  y me dijo que dentro había un documento de identidad, doscientas cincuenta mil pesetas y la dirección de dos sucursales bancarias. Me dijo que era el final de mi colaboración y que debía abrir una cuenta corriente en cada una de las sucursales con cien mil pesetas. Que, además, tenía que solicitar dos tarjetas de crédito. Yo estaba un tanto confuso, pero me dijo que las otras cincuenta mil eran para mí, así que la confusión me desapareció de forma inmediata.

—Ya veo tus nervios… A ver, dame ese sobre, que le eche un vistazo.

—Fíjese que el carnet de identidad es chungo, pero está muy logrado; la foto es la mía pero todos los datos son falsos —dijo, pasándole a Marcial un sobre abierto con el carnet y los resguardos de la apertura de las dos cuentas.

—Hosti, qué guapo estás en ese carnet. Al final, también has solicitado las dos tarjetas de crédito, ¿no?

—Sí, claro; así lo pone en una nota que hay en el sobre, lo que pasa es que en la nota me decían que pusiera un apartado de correos para que mandasen las tarjetas, y bueno, de ese apartado no tengo ni idea ni quiero tenerla. Esta noche tengo que devolverle todo esto a Romero en un sobre cerrado —el Coleta ya hablaba más relajado después de haberle contado todo a Marcial que llamaba en ese momento a Lorenzo al móvil para pedirle  que se acercara a la Casa de Castilla y León.

—Y tú tranquilo —le dijo al Coleta—, que esto va muy bien… va viento en popa.

—Si usted lo dice me quedo más tranquilo, pero si me dan tanta pasta es por algo muy chungo, ¿no?

A los pocos segundos, el Coleta se quedó paralizado, sosteniendo la respiración a la vez que se echaba hacia atrás en la silla. Marcial se dio cuenta.

— ¿Qué te pasa, hombre? ¿Has visto al diablo o qué?

—Peor aún; es el que casi me mata aquella noche en comisaría, que viene hacia aquí.

Lorenzo estaba a punto de entrar en el bar y se le veía a través de la amplia cristalera.

—Tranquiiiiilo —Marcial puso su mejor sonrisa—, que sabe que estás conmigo.

Lorenzo ya había entrado en el bar y se acercó hasta la mesa. El Coleta se quedó mirando al suelo.

—Hombre, si está aquí la nenaza que no quería hablar conmigo. ¿Qué tal, chavalín? —le dijo Lorenzo al Coleta, dándole una leve colleja mientras se sentaba en la mesa aunque el aludido ni contestó.

—Venga Lorenzo, déjate de coñas marineras y no seas abusón —le reprendió Marcial.

—Bueno, vale… lo siento. A ver, ¿qué tenemos por aquí?

—Echa un vistazo a este sobre; tienes que fotocopiarlo ya mismo, que esta noche se lo tiene que entregar a Romero en la Harlem. Verás unas sociedades, unas cuentas y una solicitud de tarjetas. Nuestro Joan, el marbellí, está detrás de todo.

—OK, pues dame diez minutos, que me acerco a Comisaría y vuelvo —dijo, ojeando el carnet.— Imagino que este individuo que lleva la foto del Coleta está muerto y bien muerto; es una de las técnicas que suelen utilizar, poner como testaferros a fiambres para que no haya peligro de que alguno largue más de la cuenta. Generalmente son yonquis, y lo mismo pasará con el titular del apartado de correos.

—Ponte con ello —concluyó Marcial, levantándose y dirigiéndose a la barra para pagar las consumiciones— y vámonos ya, que aún me quedan muchos papeles que firmar en comisaría. Coleta, como siempre… muchas gracias por tu inestimable ayuda.

—Yo también tengo mucho trabajo —dijo Lorenzo, y se dirigió al Coleta—. ¿Por qué no te acercas hasta comisaría y me esperas en el pasillo que hay nada más entrar? Y así  te devuelvo el sobre en un momento.

—Como quiera —aceptó el Coleta que no se atrevía ni a mirarle a la cara.

—Pues ahora espera unos segundos a que salgamos del bar y te vas a comisaría, que no conviene que nos vean por la calle juntos. Y no te preocupes, que ahora le aviso al policía de la puerta para que te deje entrar hasta el pasillo.

20. Andréu y el contable adjunto del PNC

Sobre las nueve horas de ese sábado Pere Ribot, contable adjunto del Partido Nacionalista Catalán, entraba en el Club de Tenis Las Vegas de Sant Gervasi, pasando obligatoriamente por el control de accesos. Preguntó por Andréu Fábregas al vigilante de seguridad que le informó de que estaba en la terraza panorámica.

—Bon día, Andréu.

—Bon día, Pere —saludó Andréu, levantándose de la mesa y ofreciéndole la mano—. ¿Qué tal todo? —sin dejarle contestar—. Pero siéntate, si us plau, que acabo de encargar el desayuno para los dos, porque ya veo que vienes un poquito cargado —refiriéndose a las dos mochilas que llevaba Pere.

—Muy bien... aquí me tienes, dispuesto a sudar un poquito si hay partido —comentó Pere alegre y expectante porque era la primera vez que entraba en un club de tenis y éste tenía una imagen de cierto prestigio.

—Conmigo hoy no será posible porque me ha surgido una urgencia pero, para que no te vayas de vacío,  seguro que encuentras compañía… los sábados no suele haber problema. Ahora le preguntamos al coordinador de pista y seguro que te busca contrincante.

—No te preocupes, Andréu, si tú no puedes jugar hoy, ya quedaremos otro día, porque yo también tengo trabajo pendiente y así aprovecho la mañana en el despacho para quitarme papeles atrasados.

—Aquí, lo mejor de todo es que conoces a mucha gente. Nunca acabas de conocer a todos porque siempre hay alguien nuevo  y, aunque siempre hay quien se toma esto como un desafío para desahogarse de las frustraciones de la semana,  se trata de sudar. Perder o ganar te tiene que dar igual, aunque es mejor perder o dejarte ganar. Así vas ganando adeptos.

—Ya me irás presentando a la gente porque la verdad es que el Club está fantástico ¿eh? —comentó Pere mientras examinaba con la vista todo lo que le rodeaba.

—De acuerdo, porque tienes que ir conociendo a la diversa fauna que puebla este club; comprobarás que unos vienen de verdad a jugar al tenis, otros vienen a fardar y a exhibirse y otros vienen a hacer negocios. Los irás descubriendo con facilidad, porque aquí hay de todo un poco. En realidad, yo sólo jugué los primeros meses porque, después, no he jugado ni un solo juego. Sí que me cambio de ropa, para estar metido en el ambiente, pero raro es el día que no tengo algún desayuno o comida de negocios.

La conversación se cortó durante unos segundos al llegar el camarero con el desayuno: pan con tomate, zumo de naranja y café con leche para ambos.

—Me gustaría saber qué te dijo exactamente ayer mi jefe —preguntó Pere sin rodeos y con cierta expectativa, mientras se acercaba la taza del café a los labios.

—Lo de costumbre, ¿por qué lo preguntas?

—Pues porque es la primera vez que voy a hacer esto y no me encuentro cómodo, la verdad sea dicha. No controlo la situación y eso me incomoda. Supongo que lo comprenderás ¿no?

—Te entiendo, Pere, pero estate tranquilo, que conmigo no tendrás ningún problema —contestó sonriente Andréu.

—Eso es fácil de decir para vosotros, que imagino que llevaréis tiempo colaborando.

—Pues sí, llevamos ya dos años colaborando y esto hay que verlo con toda la normalidad del mundo. A ver…, Pere, no creo que sea más inmoral que otras conductas, y además piensa que esto es moneda de cambio diaria en todos los partidos y que todos se han creado la misma necesidad. Tienes que invertir más que tu rival si quieres más votos, eso está comprobado. Ya no solo es cuestión de más espacios en la tele y en los periódicos, es que has de ser capaz de sacar los cadáveres del armario de tu oponente, y eso cuesta mucho dinero; bueno, en realidad, no tiene precio. Mira: o atacas o te dan por detrás cuando menos lo esperas. Perdona mi expresión pero así lo entendemos todos.

—Te doy toda la razón, Andréu, ya se que esto es la jungla, pero hasta ahora yo nunca me había imaginado estar implicado en estas operaciones. He trabajado en la banca toda mi vida y hace un año me surgió la oportunidad de comenzar a trabajar en el partido; la verdad es que la propuesta merecía la pena y no dudé en cambiar de empresa, ya no solo por la oferta económica que me ofrecieron, sino porque soy militante desde joven y siempre me ilusionaba el poder colaborar algún día desde dentro.

—Mira, los ricos y los políticos cogen todo lo que quieren; un hombre con dinero puede y necesita comprar a un político con poder porque es el que reparte la tarta de la contratación pública y, además, el que le pasará información para futuras inversiones. Pero es que un político siempre va a querer un trozo del pastel que él mismo reparte a diario, con lo cual… ambos están condenados a entenderse, ¿entiendes Pere? Así de sencillo y así de complejo, a la vez.

—Bueno… Mirándolo así supongo que es razonable.

—Pues es lo que hay, si un político quiere mandar: tiene que comprar editoriales de periódicos, televisiones, pagar el buzoneo…, todo lo que le cobertura, en definitiva... se trata de comprar una fachada, y eso es muy caro.

—Bueno, se puede decir más alto pero no más claro —sonrió Pere.

—No pretendo aburrirte ahora con estas teorías. Solo debes tener claro que tú y yo somos otras dos piezas más del engranaje. Siempre van a necesitar a alguien como tú y como yo, que les lave el dinero que ellos saben conseguir.

—Pero yo no se si estaré a la altura de lo que se supone que esperáis de mí.

—Claro que sí, hombre. Serás un gran colaborador, ya lo verás. Para que tengas una idea muy clara de este negocio, lo que hoy traes en la bolsa es la base de todo, pues aquí es donde empieza el partido de fútbol que vamos a jugar. Con este dinero se comprarán muchas voluntades y es que la tarta de la contratación pública es inmensa, así que ¿dónde está el problema para repartírsela?

—Hombre, Andréu… si todos hacen lo mismo… qué quieres que diga.

—Tú estate tranquilo. Sigue mi consejo: hay que saber callar lo que se tiene que callar, o si no, ¿por qué crees que recurren a mí? Si esto algún día se complicase, de mí no sacarían nada, con lo cual mira, el que quiera saber, que vaya a la escuela —remachó Andréu, muy sonriente y seguro.

—La verdad es que todo esto me hace ponerme un poco nervioso.

—Pues relájate Pere, relájate hombre. A ver… piensa un poco: ¿cómo interpretas que haya carteles con fotos de terroristas pidiendo votos?... No me contestes… es una pregunta retórica. La carrera por el voto para un político no conoce límites, tiene que usar cualquier medio, da igual... Tiene que estar a la altura de los otros partidos, que hacen lo mismo. ¿Tú estarías dispuesto a jugar un partido de futbol con ocho jugadores contra once del contrario?

—Pues parece evidente que no —contestó un resignado Pere.

—De todas formas, si analizas un poquito la situación… los que intentan controlarnos en Madrid son solo un puñado. Además, son cobardes y están podridos de dinero y de bravuconería. Nos lo ponen cada vez más fácil.

—Ya, lo de siempre…

—Anda, dejemos la filosofía y pasemos a lo importante porque, al final, tú y yo somos los remeros: voy a ser claro y directo… Jordi es un poco “viva la virgen” y no me gusta cómo está gestionando las facturas falsas. Por estar en el  consejo de dirección se piensa que está por encima del bien y del mal y que tiene patente de corso pero está muy equivocado.

—Pues tú dirás… —respondió un sorprendido Pere.

—Sí, mira… Las comisiones las tengo controladas; vosotros me decís la cantidad y ya me encargo yo de recaudarlas y de colocarlas en su sitio ¿de acuerdo? Eso no me origina problema. Pero lo que me preocupa, como ya le he dicho varias veces a Jordi, es el manejo de las facturas falsas, porque no vale todo y, al final, se monta una bola que nos deja al pie de los caballos y con cara de tontos.

— ¿Y qué quieres que haga?

—Pues muy fácil: localiza toda esa facturación y otro día la analizamos juntos, porque estoy convencido de que habrá que eliminar la mayoría; las facturas siempre dejan rastro y es fácil seguirlo. Según lo está haciendo Jordi, hasta un niño pequeño lo vería a distancia, así que tenemos que tender a las comisiones en efectivo, que no dejan rastro en papel. Es lo mejor… porque así no intervenís nadie de vosotros, pero hay que dejar de inventarse facturas, ¿entendido? Coméntalo con Jordi, porque ya se lo he propuesto hace tiempo y me va dando largas.

—Cuenta con ello, me pongo mañana mismo a estudiarlo —aceptó Pere, que seguía preocupado.

—De acuerdo, pero ojo… porque solo yo debo tocar el dinero y ya se lo mandaré al otro lado del mundo si es necesario. Y lo último: nadie puede hacer ostentación alguna de nada pero de nada, nada, ni los hijos, ni las mujeres, ni nadie, ¿entiendes?, porque sé que tarde o temprano a alguno le gustará fardar y ahí es donde le pillarán.

—Eso sí que va a ser casi imposible, porque más de uno lo lleva en los genes. Son codiciosos y malcriados. No obstante, estaré pendiente, de verdad que lo intentaré, Andréu.

—Bien… ahora hay otro detalle; mira…se puede conseguir más dinero todavía, porque sé que hay empresarios reticentes a pasar por taquilla. Ya se lo he comentado a Jordi y no ha querido darse por enterado; me da la impresión de que no quiere que yo intervenga tanto, pero es que conozco mi trabajo y ahí va mi comisión también. Sé dónde les aprieta el zapato y en cuanto a alguno se les dejara de adjudicar contratos, pasarían por taquilla como unos campeones; es así de sencillo...

—Tienes razón. Llevo poco tiempo todavía para conocer todos los detalles, pero con lo que me dices, me sobra.

—Bueno Pere… vamos a lo nuestro y, de verdad, no te preocupes por nada, porque no tienes por qué preocuparte. Al final… cuánto me traes hoy, porque Jordi me habló de cincuenta kilos en billetes de diez mil, pero sin mucha seguridad.

—Sí, eso es; lo llevo en esta mochila, que me está quemando desde anoche cuando me la entregaron, así que para ti enterita. No sabes qué descansado me encuentro ahora al quitármela de encima.

—Te entiendo, Pere; la primera vez es un poco agobiante pero te acostumbrarás. No pasa nada, hombre;  no te pienses que todo el mundo sabe lo que llevas dentro —comentó un sonriente Andréu—. Y dile a Jordi que el lunes por la tarde abra su correo electrónico.

—Se lo diré, pero ya sabes que es muy suyo. Y oye… de ex bancario a ex bancario y con toda la discreción del mundo, ahora… ¿cómo moverás el dinero? —se atrevió a preguntar Pere.

Andréu sonrió satisfecho por poder mostrar sus conocimientos.

—Pues con toda la discreción del mundo, lo ingresaré el lunes en un banco allende nuestras fronteras, y en un mes, más o menos, lo transferiré a una cuenta de Jordi, cerca de los Alpes suizos. De todas formas, cuantos menos datos conozcas mejor para ti y para todos; piensa en lo que pasaría si te torturasen —bromeó un sonriente Andréu.

—Pero la cuenta deja rastros.

—Sí, pero los minimizo: la cuenta es de una sociedad de las Islas Caimán que, a su vez, es de otra sociedad matriz.

—Lo tienes muy controlado, ¿no?

—Lo intento, pero mi  trabajo me ha costado; crear las pantallas que he conseguido me ha llevado mucho tiempo, mucho dinero y mucho trabajo. ¡Ah!, por cierto, si un día decides sacarte un sobresueldo no dudes en llamarme, porque tendría un puesto para ti en mi consultora aprovechando tus conocimientos bancarios —le propuso Andréu.

—Vaya, pues me halaga tu oferta, Andréu, y la verdad… Ahora no te digo que sí pero tampoco te digo que no.

—Tú mismo. Pero conmigo tendrás la puerta siempre abierta.

—De verdad que te lo agradezco. Oye, cambiando de tema, ¿sabes cuánto cuesta la cuota en este Club? Porque esto tiene muy buena pinta…

—Para ti nada —Andréu volvió a lucir su sonrisa, ante la mirada sorprendida de Pere—. Vamos a ver: yo como aquí una vez al mes con tu jefe, Jordi, aunque a él no le gusta el tenis, y como veo que a ti sí, de momento tienes las cuotas del primer año pagadas para ti y tu familia. Después de ese año, si os sigue gustando, ya hablaríamos. El gerente es amigo y cliente, así que no te preocupes, que  me debe varios favores.

—De acuerdo, veo que lo tienes todo previsto… Pues déjame que lo piense y ya te diré algo, porque a mis hijos y a mi mujer les encanta el tenis. —Pere apuró el café y se puso en pie—. Como no hay partido me iré a la oficina, y así aprovecho la mañana del sábado, que me vendrá muy bien. Te deseo mucha suerte, Andréu, porque supongo que nos volveremos a ver pronto…

—Claro que sí, ni lo dudes, Pere, ni lo dudes…

21. Lorenzo presenta el informe de Escudella del Duc

Pasado el fin de semana, Lorenzo se había comprometido a presentarle a Marcial el informe del concejal de Escudella del Duc, uno de los comensales de la cena en la Harlem. Ambos estaban tan desbordados de trabajo que en los últimos tiempos solo podían hablar si quedaban para comer. Los follones en comisaría cada día iban en aumento y muchos días Lorenzo sustituía a Marcial en  reuniones con asociaciones de vecinos del distrito, de comerciantes, de joyeros y un largo etcétera; todo el mundo tenía problemas de seguridad aunque ya quedaba poco para que los Mozos de Escuadra se hicieran cargo de esos problemas.

Además, el ambiente prenavideño parecía que alteraba un poco más las sensibilidades de la gente. A media mañana recibió un mensaje de Marcial en el que le proponía comer en el restaurante Salamanca de la Barceloneta ¡Todo un clásico! Lorenzo se alegró sobremanera ya que solía ir a ese restaurante cuando estaba en la empresa de seguridad y tenía que celebrar con el contratista de turno algún contrato jugoso; sus gastos de representación se lo permitían. Allí la carta de mariscos era espectacular pero la de las carnes no se quedaba atrás, así que desde que recibió el mensaje no dejaba de pensar en el homenaje que se iba a dar aunque, cada día más… iba teniendo una sensación agridulce ya que, quedarse solo cuando Marcial dejase Barcelona, no le agradaba absolutamente nada y a saber dios dónde le reubicaban, al desparecer la Policía de los distritos. No lo veía nada claro porque, sin Marcial, trabajar no era lo mismo y algo tenía que hacer; no sabía qué pero tenía que empezar a pensar.

Sobre las tres de la tarde, uno de sus policías le acercó en coche y le dejó a unos quinientos metros del restaurante. Lorenzo quería ir caminando despacito y recrearse con la vista desde el paseo marítimo, aunque ese día el mar estaba un poco encrespado y el cielo plomizo no había dejado salir el sol en toda la mañana. Cuando al fin llegó a su destino, comprobó que, como imaginaba, Marcial no había aparecido todavía. El camarero le acomodó en una mesa, desde la que se divisaba el mar, y es que era la única que quedaba libre junto a una de las ventanas.  Le indicó al camarero que serían  dos comensales y que sólo querían cochinillo asado. Mientras esperaba, le pidió una botella de Verdejo ya que, encontrar vinos de fuera de Cataluña era dificilísimo, y aquí… Lorenzo sabía que lo tenían. Completamente abstraído por las vistas, comenzó a tomarse una tapa de cañadillas cocidas  con su  Verdejo de Valladolid, mientras su recuerdo se iba retrotrayendo veinticinco años atrás, cuando Marcial y él se pateaban los bares de la Barceloneta. Eran muy jóvenes y a esa edad se reían mucho; en realidad, se reían por todo. Ahora… Lorenzo no se reía durante días aunque, desde que se incorporó a la Policía, había vuelto a sonreír gracias a Marcial, que seguía conservando ese puntito de buen humor que siempre tuvo.

“Servicio montado”, le mandó un SMS a Marcial que, con su típica forma, le contestó: “En quince minutos nos vemos, guárdame una silla y no hables con desconocidos”.

Después del primer sorbo de la copa de Verdejo, y con la mirada fija en el vaivén de las hojas de las palmeras del Paseo Marítimo, Lorenzo siguió rebobinando inconscientemente en su memoria hasta la etapa en que llegó a Barcelona con Marcial, los dos novatos y tiernos. Por su cabeza comenzaron a pasar múltiples recuerdos de los lugares habituales donde siempre acababan localizando al atracador de turno, al perista o al que se hacía los desparrames. Los  choros eran animales de costumbres, como todos, y las respetaban así que no era difícil localizarles.  Por entonces, en la Barceloneta había muchos edificios abandonados, aunque siempre había sido un barrio muy vivo. Los Juegos Olímpicos del 92 habían borrado de un plumazo gran parte de lo más negro e inconfesable de todos aquellos lugares. “Renovarse o morir”, pensaba Lorenzo, hasta que una familiar colleja le hizo regresar al presente.

—Qué tal, chavalín —saludó Marcial mientras tomaba asiento.

—Joder, qué susto me has dado.

— ¿En qué galaxia andabas, tío?

—Y tú que risueño vienes, ¿no?

—Ya ves, Lorenzini, es que me quedan dos telediarios para irme hacia al terruño y ahora veo la vida de otro color.

—Qué envidia me das. Anda… cuenta, ¿qué tal la reunión con los gerifaltes? —a la vez que le llenaba media copa de Verdejo.

—Muy bien. Hoy tocaba charla de motivación, de una reestructuración en la Brigada y poco más; bueno, mañana te enterarás al detalle porque Ana os citará a todos los Jefes de Grupo a una reunión donde os contaré toda la historia pero, ya sabes, nos tratan como a niños gilipollas porque no saben ni por donde se andan… todo es imagen ante el ciudadano pero de subida de sueldo, de mejores medios y de reconocimiento al trabajo, nadie sabe nada y si se te ocurre pedir algo de eso, te miran como a un marciano. Lo de siempre… pero venga… al lío, ¿hay cochinillo? Porque me comería un buey entero.

—Pues como paga el jefe… habemus cochinillo.

— ¡Cojonudo! porque he cobrado unas dietas atrasadas, pero no te hagas ilusiones, que solo cobro cuatro durillos más que tú —remachó Marcial con buen humor y muy contento de estar con Lorenzo.

—Bueno, ¡carpe diem Marcial! —dijo Lorenzo, levantando su copa a modo de brindis.

—Por nosotros Lorenzini, por los más grandes —brindó  Marcial sonriendo y dando un pequeño sorbo a la copa—. Este verdejo es muy natural; no tiene química —comentó después de unos chasquidos de labios buscando todos los sabores escondidos.

—Sí, tienes razón —asintió Lorenzo—. Hemos tenido suerte esta vez, porque a veces tiene un Verdejo con mucha química y a la tercera copa te jode el estómago.

—Muy rico todo, Lorenzo. Oye… mientras nos traen el cochinillo, cuéntame la movida del concejal, que en dos horas he quedado con Iryna. Tengo que recogerla cuando salga de una agencia en la calle Galileo; le he prometido acompañarla de compras.

—Así que con Iryna, ¿eh? ¿Cuándo tendré el honor de conocerla? Ya tengo ganas de conocer a una modelo en persona. Oye, ¿cómo es? ¿Será un bellezón, no?

—Pues sí, sí que lo es —Marcial sonrió con orgullo—. Tiene el pelo corto, castaño oscuro, y unos ojos un poquito rasgados, como las orientales, pequeños y verdes, de los que te hechizan irremediablemente. Pero lo que más me gusta es la alegría que desborda y su sonrisa, que te atrae como un imán.

—Lo que te digo… un bellezón y no eres capaz de presentársela a un amigo.

—Venga, anda… un día de estos te la presentaré, mira que te pones pesadito —se rindió Marcial.

— ¿Como que pesadito? Tengo derecho a conocer a la novia de mi amigo, ¿no? Y ya de paso, podrías presentarme a una amiga de Iryna que también sea modelo… La nacionalidad me da un poco igual, pero si es ucraniana mejor que mejor. Qué pasa… que no te das cuenta de que me dejas aquí tirado, más solo que la una. Por lo menos, déjame un buen recuerdo presentándome a una amiga.

—Espera, espera,  ¿eh?, espera un poquito, que no es mi novia. Es solo una buena amiga, ¿vale…? Y por cierto, ¿por qué quieres que te presente una ucraniana? —preguntó Marcial.

—Pues porque las ucranianas tienen un concepto de la familia como ninguna europea: para ellas es lo primero. ¿Qué pasa, que no lo sabías? Pues lo he leído en algún sitio.

—Mira, Lorenzini, déjate de familia y de coñas. Y mejor, cambias de lectura, no sea que la cabeza se te caliente demasiado.

—Que no, joder, que es verdad.

—Bueno, venga anda… tomo nota. Hablaré con Iryna.

— ¡Eso es! Tú preséntame a una ucraniana, que me da mucho morbo, y nos vamos a cenar los cuatro. Yo invito.

—Vale, tío morboso pero, si te parece… suelta ya… ¿qué has sacado del concejal?

—Aún tengo algún dato que comprobar y también tengo que dormir un poquito, ¿sabes? Mañana a primera hora te lo pasaré, por si ves a ese amigo secreto que tienes de confesor… Por ahora te resumo lo principal, que además es de dominio público… está en Internet. Lo único, es que hay que tener cuidado con las investigaciones periodísticas, ya sabes; siempre tienen mucha imaginación, con lo cual nunca sabemos lo que está comprobado y lo que es una elucubración.

—Pues sí, ya lo sé… pero bueno… es lo que hay —comentó resignado Marcial.

—Escudella es un pueblecito del interior que está a quince minutos de la Costa Brava y que tiene una montaña muy atractiva para las segundas residencias. Este concejal ha promovido un Plan de Ordenación Urbana para urbanizar varios millones de metros cuadrados en la falda de su montañita, y  han adjudicado más de la mitad de la montaña a una empresa urbanizadora, desconocida hasta ahora, pero sin cumplir los mínimos que exige la ley. Estos son datos comprobados y conocidos por todo el mundo pero lo que está sin comprobar es que el dueño real de esa empresa urbanizadora sea un ruso, según la prensa local, que ha puesto a un vecino como testaferro. Como todos se conocen, nadie se explica cómo este vecino ha sido capaz de montar una sociedad urbanizadora, sin tener dinero ni formación para ello.

— ¿Y la Generalitat ha permitido todo eso? —preguntó muy extrañado Marcial.

—Parece que el concejal ha montado la operación de tal forma que ha eludido hasta ahora la intervención de la Generalitat pero, de momento, no se ha abierto ningún expediente, aunque claro, otras empresas urbanizadoras han montado el pollo y parece que amenazan con recurrir todo el proceso.

—La historia de siempre, ¿no?

—Sí, pero en este caso se está hablando ya de los negocios del concejal que le han llovido del cielo, y qué curioso que, entre esos negocios, esté una red de discotecas que el concejal ha abierto en los últimos dos años a lo largo de toda la costa, hasta Barcelona, sin que tuviera un solo duro.

—Ahora me van encajando las cosas —afirmó Marcial, entrecerrando los ojos.

—Bueno, este detalle está también sin comprobar, porque también se ha publicado que el concejal ha puesto de testaferro en las discotecas a un primo suyo, pero lo que sí es cierto es que el pueblo anda dividido entre los acólitos del concejal y los que están en contra, porque sus fincas se quedaron fuera del Plan de Ordenación y, por tanto, sin un duro. Todavía no he hecho gestiones de ese presunto primo del Concejal.

—De lo que comentas de la división en el pueblo, esas historias en pueblos pequeños suelen acabar muy mal. Si por mover medio metro de una linde la emprenden a tiros, adivina cómo puede acabar esto si hay tanta pasta en juego. Tú eres de capital Lorenzini, pero recuerda que yo soy de pueblo, y la gente de pueblo es así: defienden sus lindes y sus tierras a muerte.

—Puede ser, porque ya se han producido amenazas de muerte y el pueblo anda muy enfrentado, hasta el punto de que la Guardia Civil está investigando todo el entramado. Los de pueblo es que sois especiales, ¿eh?

—Ni especiales ni nada, la propiedad de la tierra es sagrada y tienes que defenderla como sea —se defendió Marcial—. Mira, en los pueblos las relaciones son muy próximas y hay unas jerarquías que no están escritas; hay un ritmo natural que si alguien lo rompe origina problemas muy graves. Esto es así. Bueno —cambiando de tema—  ¿y cómo va la Harlem?

—Pues va como un tiro, según Corbacho. Romero ha sabido seleccionar a la clientela y ya no verás allí ni macarras ni chusma; ahora va gente “guapa”. Parece que hace unas cajas importantes, sobre todo los fines de semana. Romero será un bocas y un fantasmilla, pero ha sabido crear una clientela que deja mucha pasta. Y ojo al parche, se dice que ha abierto un restaurante cerca de la estación de Término así que, en cuanto pueda, me pongo con ello.

— ¿Dónde está exactamente?

—Frente a la estación, en la plaza de las Ollas. Hace unas noches Corbacho escuchó parte de una conversación entre Romero y el concejal de Escudella, que va todos los meses a tomarse unas copas, en la que hablaban sobre el nuevo restaurante. Corbacho piensa que el concejal es quien controla los dos negocios. Ya le he dicho que le tire de la lengua para ahorrarnos gestiones.

—Buen trabajo, Lorenzo; creo que te has merecido la cena con una modelo ucraniana.

—No me vaciles, que soy muy inocente y me lo creo todo.

Marcial soltó una carcajada.

— ¡Anda!, vamos a darle al cochinillo —dijo, viendo al camarero llegar a su mesa con la tartera del asado—. Que me tengo que ir pronto. Y antes de que se me olvide: que sepas que mañana me voy al pueblo a celebrar mi Nochebuena adelantada y especial con mi amiguete Nacho.

— ¿Y eso? —Preguntó extrañado Lorenzo— pero si faltan diez días; qué Nochebuena es esa.

—Pues porque este año prefiero quedarme aquí solo en Barcelona antes que ir al pueblo a la casa de Nacho como otros años, porque la familia es la familia, y por mucha amistad que tengamos no es lo mismo.

— ¿Y cómo es que lo has decidido así de repente?

—La verdad es que ya lo llevaba rumiando un tiempo pero… de pasada, y esta mañana me ha vuelto la idea a la cabeza.

— ¿Y qué hará Iryna en Navidades, si no es indiscreción? ¿Se queda contigo aquí?

—Creo que se va a su país, aunque todavía no lo tiene claro, porque está pendiente de asuntos de su trabajo. ¡Oye!, este cochinillo está de vicio, eh, ¡pero de puro vicio!

. . . . .

Después de la comida, bien regada con el Verdejo de su tierra, y todavía con la digestión del cochinillo pendiente, Lorenzo su fue a la comisaría para ordenar todos los informes pendientes sobre los contactos que iba haciendo Andréu y, que  no eran pocos porque tenía una amplísima cartera de clientes.  Las vigilancias de Corbacho estaban aflorando otras personas a las que iba montando las vigilancias que su personal le permitía. Poco a poco iba identificado a todos y, aunque con diferentes profesiones y negocios, todos tenían un nexo común: ¡el dinero! Todos tenían mucho dinero y, seguramente, muchas ganas de eludir impuestos.  Eso le estaba carcomiendo por dentro pero si Marcial prefería seguir esperando, para acumular más información, así lo haría, aunque ahora…, lo que más le preocupaba era su futuro sin Marcial. No hacía más que darle vueltas y cada día lo veía más negro.

Mientras tanto, Marcial había recogido a Iryna cuando salía de la agencia de azafatas, para cumplir su promesa de pasar toda la tarde juntos, de compras por el centro. Comenzaron por el Portal de l’Ángel, siguieron por la Plaça de Catalunya y finalizaron en las Ramblas, dejando en el camino muy pocas tiendas de ropa sin visitar. Iryna estaba muy contenta, pues su agencia había firmado un contrato con la Fira de Barcelona, durante los próximos dos años, para cubrir todos los congresos de Montjuïc y de la Gran Vía, gracias a lo cual Iryna, y otras treinta azafatas más, tendrían trabajo asegurado durante ese tiempo. Tendría un sueldo aceptable que, aunque era inferior al que recibía cuando promocionaba perfumes o cosméticos, era fijo y le proporcionaba más proyección cara al futuro. Ese contrato le apaciguaba levemente cierto remordimiento de conciencia, o eso quería creer él,  pues todavía no le había dicho nada a Iryna de su salida de Barcelona y es que no sabía cuándo ni cómo planteárselo. “Así es la vida”, pensaba Marial para consolarse y perdonarse porque sabía  que no estaba actuando bien.

Esa noche Iryna durmió en casa de Marcial. Al día siguiente, tuvieron que madrugar los dos, pues Marcial había convocado a primera hora a todos los Jefes de Grupo para informarles de determinados cambios en la Jefatura Superior y de un nuevo plan de actuación para prevenir hurtos y robos a turistas. En cuanto acabase la reunión, sobre las once, quería ponerse en la carretera hacia San Justo.

Mientras Marcial devoraba su pa amb tomàquet en la cocina, Iryna ya estaba acabando de maquillarse, pues había quedado para desayunar con sus compañeras. Cuando terminó, se deslizó en silencio hasta la cocina  para sorprender a Marcial por su espalda, con la intención de darle un beso pero  Marcial,  que se había dado cuenta, se limpió rápidamente los labios con una servilleta de papel y se volvió hacia Iryna para dejarse besar, no sin escuchar una cariñosa queja por no haberle podido sorprender.

—Que tengas un buen viaje, cariño, y que lo pases muy bien con Nacho. Perdona estas prisas, pero es que llego tarde —se disculpó Iryna.

—Perdonada estás, porque estás magnífica —después de pasarla revista visual desde sus pies hasta su pelo—. ¿Vas en taxi?

—Pues sí, porque ya no llego.

—Llámame al final de la mañana y así me cuentas  ¿vale?

—Vale —contestó Iryna ya desde el pasillo, lanzándole un beso al aire con los labios.

22. Arturo ajustando cuentas en el VIPS 

Arturo llevaba casi un mes escondido en Mataró, en una casita muy cerca del paseo marítimo que era de  Xavi, su amigo y compañero, destinado en el distrito 9. Era una zona de casas bajas y calles peatonales, donde  la mayoría solo se ocupaban los fines de semana.  Xavi y Arturo eran del mismo barrio, estaban en la misma cuadrilla de amigos y habían entrado juntos en la Guardia Urbana. Además, habían trabajado juntos varios años en el mismo distrito, hasta que Arturo tuvo un accidente con la puerta de un coche, que le cortó de raíz tres dedos de una mano. De hecho, la mañana en que la Policía fue a registrar el piso de Arturo, lo primero que hizo, cuando ya no podía seguir huyendo, fue llamar por teléfono a Xavi que acudió a buscarle al parque donde se había escondido, reventado de dolor. Xavi le recogió como si fuera un perrillo abandonado y le escondió en su casita de Mataró.

Ya habían pasado veinte días y Arturo no dejaba de acordarse del momento en el que vio al falso cartero por la mirilla, tras llamar este a su puerta anunciándole que tenía un certificado. Como no esperaba a nadie, y mucho menos a esa hora, su mosqueo fue instantáneo. A Lorenzo  se le pasó por alto el detalle de que el cartero iba a esa zona a partir de las doce de la mañana.  Además, siempre llamaba desde el portero automático del portal, y no subía al piso si antes no tenía la certeza de que había alguien. Arturo, muy desconfiado, se asomó rápidamente por el balcón que daba a la calle y, la actitud vigilante de un chaval joven, le confirmó que iban a por él.

—Huele a madero que apesta. Pregúntale qué quiere y dile que espere un momento, pero no abras —instruyó a Alicia mientras se acababa de vestir a toda velocidad y rebuscaba en la mesilla—. Tengo que ganar tiempo como sea; enciérrate en el lavabo y ya te llamaré. —Alicia asintió muy asustada, mientras Arturo la daba un beso para saltar por la ventana del dormitorio, que daba al patio de luces llevando lo justo: su cartera, varios fajos de billetes y el móvil. No quiso coger su revólver porque tenía muy claro que nunca se enfrentaría a la Policía  y sólo le traería problemas.

Se vio en un fogonazo, en el calabozo de la comisaría como uno de tantos chorizos que él había llevado cuando estaba en activo, y eso le había motivado como nunca. Le dio la suficiente fuerza para saltar desde la ventana del dormitorio, consciente de los casi cuatro metros de altura que le quedaban hasta el suelo, pero se encomendó a las cuerdas de su propio tendedero y al de la vecina del entresuelo, que le frenaron lo justo para no romperse las dos piernas. El tobillo se llevó la peor parte, y el esguince que se hizo al aterrizar en el suelo le produjo un dolor muy intenso. Durante unos segundos se le cortó la respiración y fue incapaz de dar ni un solo paso. Pero no dudó mucho tiempo porque, mientras se revolcaba de dolor intentando no gritar, dos fuertes golpes que procedían de su casa y el grito “¡Policía!” le hicieron olvidarse de todo menos de su imagen en el calabozo. Se levantó del suelo como un resorte y, cojeando, avanzó hacia una de las puertas del patio, que estaba abierta; era la del bloque de enfrente.

Salió a la acera sin mirar y justo delante de él, a unos cinco metros, vio al mismo chaval que ya había divisado desde su casa apenas un minuto antes. Tuvo mucha suerte porque, ante su sorpresa, vio como el policía se alejaba  del portal andando. Sólo tuvo que esperar unos segundos para salir a la calle cuando el policía desapareció de su vista. Comenzó a andar lentamente, para proteger su maltrecho tobillo, en dirección contraria al policía hasta que poco a poco consiguió alejarse de la zona.

Al cabo de un par de minutos ya no podía ni con su alma, ni soportaba por más tiempo el dolor de su tobillo. Pasaba al lado de un pequeño parque rodeado de líneas de aligustres muy frondosos, miró hacia atrás y no vio a nadie, así que no lo dudó: se metió entre uno de los setos a gatas. Ya no podía más. Una vez allí comenzó a recuperar la respiración e inspeccionó su tobillo, que para entonces tenía casi el tamaño de una pelota de tenis y un incipiente color negro muy preocupante. Todavía sin poder respirar con normalidad, decidió telefonear a Xavi. El hecho de comprobar que seguía con el móvil y que iba a poder hablar con su viejo amigo le hizo lanzar un hondo suspiro de tranquilidad.

— ¿Qué tal está mi Arturito? —contestó al otro lado Xavi.

—Regular, tío, regular. ¿Estás trabajando? —preguntó Arturo, sin poder disimular el dolor en su voz entrecortada por el jadeo de la respiración.

—Sí. ¿Te pasa algo? Te noto raro.

—Estoy jodido, muy jodido. Ahora mismo estoy escondido debajo de un seto con un tobillo hinchado y con la Policía en mi casa —lamentó Arturo.

— ¡Joooder, tío!, la has debido liar muy gorda. Dime dónde estás y en unos minutos te recojo.

—Estoy en la calle Navas esquina con Espronceda.

—Aguanta, no tardo nada que estoy muy cerca —se despidió Xavi—. Y no vuelvas a llamar a nadie. En cuanto me veas, apaga el teléfono.

. . . . .

Al día siguiente de esconderse en Mataró, Arturo apenas sentía dolor gracias a que, nada más llegar a la casita, Xavi le había inmovilizado el tobillo con una venda de yeso y le dejó bien surtido de antiinflamatorios.  Ese mismo día, ya por la noche, Xavi le consiguió dos muletas para permitirle asaltar el frigorífico debidamente abastecido. Le llevó  un nuevo móvil porque el suyo seguramente estaría pinchado. En cuanto tuvo en su poder el nuevo móvil, Arturo llamó a Alicia y, cuando escuchó su voz al otro lado de la línea, sintió una de las mayores alegrías de su vida aunque Alicia nunca le contaría sus flirteos con Lorenzo durante el registro ni sus conversaciones y tratos en la comisaría.

Si quería seguir sobreviviendo no podía permitirse sentimentalismos ni ñoñerías o estaba acabada, si no muerta. Comenzó a ir a Mataró en días alternos para rellenar el frigorífico porque, de alguna forma, se sentía obligada moralmente; Arturo confiaba ciegamente en ella y nunca le dio motivos para lo contrario. “Algún día te retiraré de la calle”, le decía continuamente, mientras Alicia sonreía, queriendo creer en ello.

Al día siguiente de la fuga de Arturo, Nelson llamó a Alicia para encargarla que le localizase. Haciéndose la desentendida, Alicia le dijo que no sabía dónde podría estar y que no quería líos porque le estaría buscaba toda la Policía de Barcelona. Como sabía que Nelson estaba encaprichado de ella, le iba dando largas para ganar tiempo y que Arturo se fuera recuperando, aunque también era consciente de que los caprichos de Nelson eran muy pasajeros.

Ahora, veinte días después,  el tobillo estaba prácticamente recuperado y en vista de la insistencia de Arturo, Alicia preparó el encuentro pero no se cansaba de repetirle que, en realidad, lo que pretendía Nelson era matarle porque tenía que rendir cuentas a sus jefes: o cobraba o presentaba una bandeja con su cabeza. No obstante, Arturo se empeñó en convencerse de que Nelson le daría un último plazo y que, por lo menos, le perdonaría la coca que se había llevado la Policía. De nada sirvió que Alicia le insistiera en que, por mucho plazo que consiguiera, no veía de qué forma iba a poder saldar la deuda.

El día anterior a la cita, que iba a tener lugar en el VIPS de la Diagonal, Arturo la encargó a Alicia que recogiera una pistola en casa de Xavi. Esa pistola tenía su historia pues la guardaba Xavi desde hacía años, un día en que, patrullando con Arturo la requisaron en La Mina. El individuo al que pretendían detener se les escapó corriendo después de haberle identificado y cacheado. Era una Glock compacta modelo 37, calibre 45, de seis cartuchos Dum Dum. Los expertos la llamaban “la poesía en movimiento” por su potencia y porque apenas tenía retroceso. Las Dum Dum tenían la punta hueca para facilitar su deformación al impactar con el objetivo; en ese instante, la bala se rompe en varias esquirlas y produce unas heridas terribles con lo que su poder de parada estaba asegurado aun cuando no impactase en órganos vitales.

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Arturo sabía que esa noche tenía casi todos los números de la rifa. Llegó a la estación del Clot sobre las ocho de la tarde y se fue andando hasta el VIPS de la Diagonal. Durante el trayecto, de diez minutos, comprobó que su tobillo estaba muy bien; sentía un poco de inseguridad al andar y cierta molestia, pero muy difusa. Llegó una hora antes de la cita para reconocer los alrededores del VIPS, sobre todo la salida trasera de mercancías donde Alicia había aparcado, esa misma mañana, un Golf negro de alquiler; era su pasaporte para alejarse de la zona con rapidez. Arturo se quedó tranquilo cuando localizó el coche y recogió las llaves que Alicia había dejado camufladas en el interior de la rejilla del paragolpes frontal; probó el mando a distancia y se las guardó en el bolsillo. A continuación, entró en el VIPS para observar la disposición de las mesas y la salida hacia la calle trasera, a la que se accedía desde el pasillo del lavabo que era ideal, porque en esa zona no había cámaras de seguridad. Sería su vía de escape. En cambio, sí vio varias cámaras en la zona del comedor y de la caja; era un hándicap que no le quedaba más remedio que asumir pero contaba con la  casi imposibilidad de identificarle porque su cara no figuraba en los álbumes policiales y porque las cámaras eran muy antiguas, con lo cual la nitidez de las grabaciones sería muy deficiente; además, llevaba preparados unos añadidos que Alicia le había comprado para cambiar su fisonomía.

Después de la inspección, Arturo salió del restaurante y entró en un bar que estaba al lado de la puerta principal en una pequeña calle, esquina con la Diagonal; se sentó en una mesa pegada a un gran ventanal desde donde se dominaba la entrada del VIPS. Cuando faltaban solo cinco minutos para las nueve de la noche, hora señalada para la cita, vio llegar a uno de los guardaespaldas de Nelson con una moto de gran cilindrada que aparcó en la puerta principal de la Diagonal. A continuación apareció Nelson acompañado por el otro guardaespaldas y suponía que habrían aparcado el coche muy cerca; se detuvieron en la acera a pocos metros de la puerta principal y, al minuto, llegó un taxi del que se bajó Alicia. Le dio un beso a Nelson, que la sobó groseramente el trasero mientras ella reía con una picardía fingida. Todo transcurría según lo previsto por Arturo, aunque esos sobos que presenció le pusieron de mal genio: desde el principio asumió el trabajo de Alicia pero, durante su recuperación, había decidido que Nelson iba a ser el último cliente de Alicia. En cuanto acabase la reunión del VIPS se la llevaría a vivir con él para siempre.

Arturo conocía bien a Nelson: cuando las ventas iban  bien, era muy simpático pero, desde que comenzó a retrasarse en los pagos, había descubierto su segunda cara, muy agresiva y violenta. En los últimos meses, las ventas del concesionario habían caído alarmantemente y tuvo que hacer unos pagos importantes pero, para más inri, sus mejores camellos se estaban retrasando en los pagos. Además, Alicia le estaba saliendo demasiado cara porque se había enamorado de ella y todo le parecía poco. Y, para cerrar el círculo de su mala fortuna, su ex mujer le estaba sacando cada día más dinero.

—Si no matas prontito la culebra, la culebra te matará a ti —le repetía Nelson cada vez que habían quedado para renegociar la deuda, haciendo el gesto de apretar el gatillo de una pistola con su dedo índice simulando que le apuntaba. En realidad, este gesto era muy utilizado por los colombianos que conocía pero siempre se lo tomó a broma; ahora veía que no tenía nada de broma por lo que todo iba a depender del desarrollo de la reunión y de los vaticinios de Alicia.

Cuando Arturo entró en el VIPS llevaba puesta una gorra de béisbol con la visera calada casi hasta las cejas, gafas oscuras y un bigote postizo; eran los añadidos que le compró Alicia. Al fondo estaban sentados los dos guardaespaldas con Alicia, y en la mesa de al lado vio a Nelson solo, sentado con las piernas estiradas y bien separadas, con los pulgares de ambas manos entre el cinturón del pantalón, derrochando prepotencia.

— ¿Qué tal, Nelson? —le preguntó un educado Arturo, ofreciéndole la mano.

—Muy bien —respondió Nelson correspondiendo al saludo—. Con ganas de volver a verte, aunque es imposible conocerte con esas lentes tan oscuras y con mostacho. Si no es porque te has acercado a la mesa nunca te habría conocido; te pareces a nuestro antiguo comandante a quien dios tenga en su gloria, ¿eh, güevón? —bromeó sonriendo y enseñando, inevitablemente, todos sus dientes, muy separados y de un amarillento muy desagradable.

—Si te buscara toda la Policía de Barcelona, ya verías como te camuflabas —se justificó Arturo mientras se sentaba.

—Ya veo que te has alentado de tu tobillo. Alicia me contó tu encuentro con la bofia y tu mala pata como decís por aquí —continuando con su sonrisa que ya comenzaba a ser desagradable.

Nelson tenía el día gracioso y Arturo no estaba para bromas. Apretó los dientes durante medio segundo y forzó una medio sonrisa.

—Pues sí, está casi curado; le falta un poco para rematar y, por eso, siento no haber contactado contigo antes, pero tenía que desaparecer durante un tiempo, y además no he empezado a andar bien hasta hace unos días —se disculpó.

—Tranquilo, Arturito, entiendo tu situación, pero entenderás que ya va siendo hora de aclarar el chuzo que tenemos pendiente.

—Por supuesto; yo también quiero aclararlo, pero te darás cuenta que el palo que me ha dado la Policía me ha dejado fuera de juego.

—Claro que me doy cuenta, pero ¿te has parado tú a pensar en el papel que ya me debías de antes? Tengo la sensación de que me estás caimaneando demasiado. —Nelson cortó en seco su sonrisa, claramente forzada, y comenzó a alterarse y a ponerse impertinente—. Hace unos días me sentí avergonzado cuando tuve que cuadrar cuentas con mis jefes y a ellos, el palo que te dio la bofia, como que  se la trae floja, ¿recibes…?

—No pretendo engañarte Nelson, nunca lo he pretendido; son rachas que vienen así sin más, y yo tengo más interés que tú en solucionar el problema. Tienes que darme un último plazo y te devolveré todo lo que te debo. Sabes que se vender y que tengo una red con mucho futuro ¿o no es así?

— ¿Qué plazo quieres? —gruñó Nelson mientras se rascaba la cabeza y se frotaba la nariz desahogando una tensión agresiva que Arturo percibía.

—Mira, Nelson, la última entrega que me pasaste la tiene la Policía. Pagarte su importe me será imposible pero, respecto al dinero que ya te debía, dame dos meses más para  pagártelo.

—Pides mucho, Arturito. Tendré que consultarlo con mis jefes pues, por tu causa, estoy achicharrado con ellos, y eso no me conviene. Disculpa un segundito, que me está entrando un mensaje en el móvil y es importante. —Nelson sacó su Samsung del bolsillo interior de la cazadora y respondió al presunto mensaje muy brevemente.

A los pocos segundos William, uno de los guardaespaldas, recibió un mensaje en su móvil. Tenía activada la opción de silencio y no hacía más que mirar con impaciencia la pantalla desde que se sentaron, sabiendo que algo le tenía que llegar.

—Compadre, dentro de un ratito tenemos una pelada —le anunció William al otro guardaespaldas que asintió con la cabeza sonriendo con satisfacción.

Alicia, que estaba más que atenta a cualquier gesto o señal entre ellos, supo a lo que se referían;  no en vano, llevaba mucho tiempo oyéndoles hablar en su argot y, además, hasta un ciego vería que Arturo era ya una carga demasiado pesada para ellos. Era la esencia de su trabajo ya que los morosos representaban su fracaso y la vida, para ellos, tenía menos valor que una colilla pisoteada en el suelo.

Arturo estaba protagonizando la crónica de una muerte anunciada. Nelson comenzó a hablar por teléfono y se levantó de la mesa, retirándose unos metros para evitar que escucharan su conversación, así que Arturo se quedó solo en la mesa dándose cuenta de que no había nada que hacer. En ese instante Alicia se levantó de su mesa y les dijo a los dos guardaespaldas que se iba al lavabo. Arturo comenzó a revisar visualmente todo el VIPS, las mesas y los camareros,  pues era la señal que había convenido con Alicia: si Alicia se levantaba, significaba que a Arturo le quedaban minutos de vida.

—Los conozco muy bien, Arturo, mejor que tú —le había dicho Alicia la noche anterior—. Si ves que me levanto de la mesa para ir al lavabo, date por muerto. Te seguirán cuando os despidáis; uno de ellos siempre va en una moto muy grande y el otro va conduciendo el coche de Nelson. Te seguirán los dos hasta que vean el lugar y el momento propicio para matarte. Con dos disparos te liquidarán, el segundo será para rematarte. Les he escuchado muchas veces hablar y, aunque delante de mí se cortan un poco, siempre se les escapa algo, sobre todo cuando hablan por el móvil pavoneándose. Me ha sido fácil ir atando cabos, porque no serás el primero que liquiden, ni el último.

Nelson le estaba dando la espalda a Arturo mientras seguía hablando por el móvil en un pequeño rincón de la pared a dos metros de la mesa, junto a un cuadro de flores; William y el otro colombiano estaban brindando con sus cervezas. Arturo ya suponía el motivo y no se quedó a esperar: se levantó de su silla como un resorte mientras desenfundaba su Glock, que llevaba entre el cinturón a su espalda.

En un segundo disparó una vez a los dos guardaespaldas y en el siguiente segundo volvió a dispararles por segunda vez para asegurarse. Arturo realizó los cuatro disparos a la velocidad de la luz y con una certeza perfecta; apenas tuvo que mover su brazo unos centímetros para asegurar los blancos. No en vano, en la academia de la Guardia Urbana era el mejor en la galería de tiro allá en sus años de Guardia alumno: en la modalidad de tiro instintivo superaba a todos con diferencia.

Nelson se volvió de un salto, viendo a sus dos guardaespaldas como dos marionetas rotas en sus sillas y a Arturo que le estaba ya apuntando a su cabeza. Durante unos instantes eternos, la vida en el VIPS se paralizó, hasta que empezaron los primeros gritos de algunas mujeres que observaban la escena.

—Permita dios que tengas la muerte del grillo, jueputa… con las patas enristradas entre los cuernos —dijo Nelson con tono amenazante y con una mirada salvaje, consciente que el siguiente sería él.

Arturo pensó dos segundos antes de apretar el gatillo y bajó dos palmos la pistola para que ambos se vieran bien las caras.

—Te lo has buscado con avaricia; ya no joderás a nadie más. Puedo darte chicles o puedo darte por el culo, ¿eh, Nelson? —Le dijo Arturo esbozando una sonrisa torcida—, pero es que hoy no tengo chicles. ¡Vete a tomar por culo y a sobar a tu madre!

Acto seguido la frente de Nelson, casi entre los ojos, recibía un certero disparo de la Glock que tuvo su reflejo en la pared al estampar contra ella un pequeño puñado de masa encefálica mezclada con sangre, con cuero cabelludo y con esquirlas de hueso. Eran los efectos de la bala Dum Dum, que acaba de estallar dentro de su cráneo mientras Nelson cayó al suelo de espaldas, y con los ojos abiertos, como si le hubiera fulminado un rayo de millones de voltios.

 Arturo extrajo el cargador de la Glock, que seguía montada con la última bala en la recámara, lo guardó en el bolso izquierdo de su cazadora y extrajo un segundo cargador, que metió en la pistola. Se dirigió a paso ligero hacia la puerta del lavabo mientras disparaba dos veces hacia el techo al pasar por delante de varias mesas, entre gritos de mujeres. La mayoría de los clientes ya se habían escondido debajo de las mesas y, los pocos que aún no lo habían hecho, se escondieron al oír los nuevos disparos. Alicia estaba frente al espejo del lavabo reforzando el rojo de sus labios cuando escuchó cuatro detonaciones casi seguidas; no pudo por menos que sonreír con satisfacción mientras dejaba el pintalabios suspendido en el aire, tras lo cual volvió a escuchar una más, seguidas de muchos gritos. En ese instante, sintió que se había quitado un gran peso de encima. Realizó una gran inspiración por la nariz para soltar todo el aire inmediatamente; era algo que llevaba buscando mucho tiempo de forma inconsciente y no se había dado cuenta hasta ese momento. La sensación de felicidad y tranquilidad que estaba experimentando nunca la había tenido. Cuando acabaron los disparos, terminó de pintarse los labios para hacer tiempo y no coincidir con Arturo en el pasillo. Contó del uno al diez desde que escuchó el último disparo, y volvió al restaurante con una pasmosa tranquilidad, sintiendo un placer único. Escuchó algún grito de mujer pidiendo auxilio y que alguien llamase a la Policía, pero no se veía a nadie porque casi todos los clientes seguían debajo de las mesas. Mientras avanzaba por el pasillo veía que algunas cabezas iban surgiendo de sus improvisados escondites y los más atrevidos salían corriendo a la calle. Cuando pasó a la altura de su mesa vio a Nelson tumbado en el suelo boca arriba, con los brazos casi en cruz y los ojos abiertos, mientras un pequeño y oscuro charco de sangre debajo de su cabeza crecía poco a poco. Por encima de él, en la pared, había una pequeña pero desordenada salpicadura de sangre con varios hilillos escurriendo hacia el suelo.

—Te lo venías buscando hace mucho tiempo, ¿eh, majete? —Dijo entre dientes al pasar a su altura, guiñándole un ojo al cadáver—. Tendrás que comprarte un tarro nuevo.

William y su compañero permanecían sentados con sus respectivas cabezas caídas sobre uno de sus hombros, y los brazos flácidos apuntando hacia el suelo. Cada uno tenía dos agujeros en el pecho, encima del esternón, y dos pequeñas manchas de sangre que  estropeaban sus caras pero horteras camisas. Después de hacer todas las comprobaciones que tenía pensado, salió muy tranquila del VIPS y se subió al primer taxi que vio frente a la parada de la puerta principal. Pidió ir al apeadero de Renfe del Clot.

Instante antes… Arturo había conseguido salir sin ningún problema a la calle trasera por la entrada de mercancías, como había previsto; se introdujo en el Golf y se puso en marcha hacia Mataró. Esa noche cenaría con Alicia comida japonesa, que les encantaba a los dos; la encargaría por teléfono para que, cuando ella llegase, estuviera todo preparado como la ocasión merecía. Alicia llegaría andando desde la estación de Renfe de Mataró, para evitar que nadie les viera juntos, y en una hora confiaba en estar ya cenando juntos y empezar a planificar, definitivamente, su vida juntos.

23. Nochebuena adelantada en San Justo

A la misma hora en que Arturo se anticipaba a su muerte anunciada, gracias a una Glock muy efectiva y a su pericia como tirador instintivo, Marcial se encontraba en tierras leonesas: estaba sentado en una mesa con Nacho en el restaurante del pequeño hotel de su pueblo, San Justo. Faltaba una semana para la Nochebuena y, como Marcial estaba sin familia y sin Marina, había decidido adelantar a su manera la Nochebuena cenando con Nacho, su amigo de la infancia y de cacerías.

—Eres un poco cabezota —le decía Nacho—. ¿Por qué no has querido quedarte a dormir en casa, como siempre?

—Llevo muchos años molestándote cada vez que vengo de caza y quería probar este nuevo hotelito —se excusó Marcial.

—Pero este año no has venido a la perdiz. ¿Qué ha pasado?

—Nada especial. Es que nos ha surgido un servicio importante, y me he liado… bueno… me han liado, me he dejado liar… yo qué sé… sin darme cuenta ha pasado el tiempo y ya, a estas fechas, quedarán cuatro perdices, ¿no?

—Pues sí; ya sabes que con la perdiz te diviertes los primeros días de la veda, y luego ya no es lo mismo; siempre pegas algún tiro, pero no tiene nada que ver con esos primeros días. Ahora las que quedan saben hasta hablar y es difícil pillarlas aplastadas; te ven a la legua. De todas formas, ya no hay tanta perdiz como hace unos años; las sequías, los herbicidas y las empaquetadoras matan casi la mitad de las polladas —explicó Nacho con resignación.

—Bueno, pues mañana probaremos y por lo menos estiraremos las piernas. Como no tiraremos mucho, nos venimos a la hora de la comida y te invito a un lechazo aquí, que según me han dicho tienen horno de leña —propuso Marcial, más entusiasta.

—Perfecto. No puedo rechazar esa invitación. Haré un esfuerzo —asintió Nacho sonriendo—. Todo sea por los amigos y… bueno, al final, ¿cuándo te vuelves para allá?

—Tenía pensado irme pasado mañana, después de descansar un poquito. El lechazo habrá que digerirlo, digo yo.

—Pues sí; está bien pensado. ¡Ah! por cierto, me he atrevido a encargar la cena de hoy, aunque no te lo había dicho para darte una sorpresa. Prepárate para dar cuenta de una perdiz escabechada, que la preparan de maravilla y, como se digiere bien, mañana no tendrás problema para madrugar.

—Ya se me está haciendo la boca agua —contestó Marcial con satisfacción.

—Bueno, ¿y cómo va “la Cataluña”? —se interesó Nacho.

—Cada día peor; hay un virus que se está extendiendo muy lentamente y nadie hace nada por remediarlo; la batalla está casi perdida.

—Entonces, ¿tú ves a Cataluña independizada?

—Una o dos generaciones más y la veremos.  Los políticos están empeñados en tener una Hacienda propia como los vascos y los navarros porque, al final, ese es el fondo del problema. Eso de “la pela es la pela” se dice en plan de cachondeo, pero de broma no tiene nada. Su estrategia ya empezó cuando les dieron las competencias en Educación, y para presionar a Madrid han estado estos años inoculado el virus de “su realidad identitaria” en las escuelas. Actualmente ese virus de la independencia ya no hay quien lo pare. La mayor parte de la gente no tiene ese anhelo pero tampoco hace nada por evitarlo; pasan de esa movida, pero les dejan hacer, y si a eso le unes que desde Madrid no  es que no se haga nada para  remediarlo, si no que se ha dejado hacer estos últimos treinta años, el final está servido.

—Buen panorama tenemos entonces, ¿no?

—Es lo que hay… porque sólo se preocupan de su identidad y la economía… pues nada, como son tan avanzados, no hace falta hacer nada; todo funciona solo —comentó Marcial muy pesimista—. Tú y yo lo veremos, Nachete, no sé si falta una o dos generaciones pero la independencia de Cataluña es imparable, así que estoy deseando ascender para que me trasladen cerca de aquí —explicaba Marcial, muy convencido de lo que decía—. ¡Ah!, y no olvides una cosa: ahora es el momento de los listos, de aquellos que sepan invertir, porque cuando Cataluña se independice muchos de los negocios catalanes se irán al garete y se trasladarán fuera, bueno… a España como ellos dicen. La ruina económica de Cataluña está asegurada pero de eso nadie habla; nadie lo quiere ver.

—Bueno, tío, pues tendrá que ser así —rió Nacho—. Todo es cuestión de ir preparándose. Por aquí la gente ya está harta de tanta política y de tanta tontería. ¿Que quieren ser independientes?, pues a tomar por culo, que ya están tardando, y que nos dejen en paz de tanta monserga. ¡Por nosotros! —dijo levantando la copa de Verdejo, a lo que correspondió Marcial.

—Por mi mejor amigo —sonrió Marcial dado un sorbo a la copa de vino.

— ¿Sabes de quién me acuerdo mucho? —preguntó Nacho cambiando de tema.

—De las chicas del pueblo que nos gustaban cuando éramos canijos —bromeó Marcial.

—No, hombre, no; de tu abuelo, de aquellas historias que nos contaba de la guerra.

—Yo también me acuerdo mucho de él; todavía hoy, que han pasado ya más de veinte años desde su muerte, le sigo recordando un día sí y otro también. Como no conocí a mi padre, y cuando tenía diez años murió mi madre, mi abuelo, además de abuelo, fue mi padre y mi madre, y por eso tengo un recuerdo muy amargo de su muerte. Nunca le olvidaré.

—La vida es dura a veces ¿eh?... muy dura —se lastimaba Nacho.

—Yo tenía veinte años cuando el cáncer de laringe le convirtió en una piltrafa. Los últimos meses de su vida se quedó sin lo que más quería: su voz, y eso le mató más que el propio cáncer, porque no poder hablar con su gente le consumía la vida. —Marcial hizo un silencio que Nacho respetó— ¿Y dónde estará el hijo de puta de mi padre, que se largó y nos dejó tirados? —lamentó Marcial.

—Adivina qué le habrá pasado… —cortó rápidamente Nacho para evitar que Marcial abandonara su buen humor—. Pero bueno, ¿sabes de lo que me acuerdo más? De los debates que montaba tu abuelo con los amigos en la solana del tío Ramón; de lo bien que hablaba y del humor con que contaba sus aventuras y desventuras. Y eso, para unos niños como éramos nosotros era un espectáculo. De tu abuelo me quedaron algunas cosas que me han servido luego en mi vida: recuerdo cómo atacaba siempre a los curas y a los ricos; insistía en que había que enfrentarse a ellos sin miedo, ¿te acuerdas? —Marcial asintió con la cabeza—. “No dejéis que nadie piense por vosotros” no paraba de repetir. Siempre me acordaré de sus frases.

—Lo tenía muy claro y lo decía abiertamente, así que no tuvo más que problemas. Toda su vida giraba en torno a lo mismo: a la política; bueno, de política sabía lo justo, lo que escuchaba en la radio porque nunca estudió. Era la injusticia y la desigualdad lo que a él le llevaban los demonios. Estaba muy seguro de sí mismo y no le importaba vivir rayando en  la miseria; por eso la gente le admiraba; era una rara avis —rememoró Marcial con orgullo.

—Eso es lo que le daba ese algo especial, porque los demás estaban muertos de miedo —reconoció Nacho—. Y aunque éramos unos críos pararlo entonces, es que, efectivamente, tu abuelo tenía toda la razón, porque la gente vivía con miedo, con auténtico miedo.

—Yo también tengo ese recuerdo. Mi abuelo… fíjate que se quedó viudo al acabar la guerra, y desde que mi padre se fue a Francia, o vete tú a saber dónde, vivía con mi madre y conmigo. Labraba cuatro surcos de cebada que había heredado de su padre, y mi madre ganaba lo justo cosiendo gracias a un curso de corte y confección que hizo en la Sección Femenina, por cierto… en contra de la opinión de mi abuelo, pues odiaba todo lo que rodeaba a los nacionales. Se calificaba de republicano reprimido y purgado, según me contaba continuamente. Siempre me decía lo mismo: “Mal estuvo que la República se convirtiera en una dictadura comunista, pero esta dictadura franquista no es mejor; así nunca saldremos de esta miseria”.

—Sí, señor, qué razón tenía. Tu abuelo fue una gran tipo.

—Bueno, si no te importa cambiamos de tema, porque no he venido aquí a llorar y lamentarme. Como creo que antes de un año me trasladarán cerca de aquí, tienes que hacerme un favor; mira por eso he venido al pueblo… porque quería comentártelo en persona.

—Lo que te haga falta, ya lo sabes —contestó Nacho con total predisposición.

—Te nombro mi agente inmobiliario, así que tu misión consistirá en hacerme un listado de casas vacías que tengan una reforma decente. Quiero comprarme una casita para los fines de semana. ¿Aceptas la misión? —preguntó Marcial.

—Por supuesto; es más… me encantará que vengas los fines de semana porque esto es aburrido de cojones: todos los días las mismas caras, aunque más viejas y, ahora, si este restaurante cuaja, pues mejor que mejor. Bueno, aunque la clave es que Honorio siga conservando el horno de leña que ha recuperado, porque los lechazos están de muerte si los hacen en el horno, así que tendrás que preparar una bodeguita para que el círculo se cierre —propuso Nacho, muy entusiasmado.

—No te preocupes, que ese detalle ya lo tengo previsto, tenlo en cuenta cuando hagas el listado de casas disponibles. Bueno, como estoy solo… no hace falta que sea muy grande aunque, si merece la pena por el precio, no habrá problema y mejor que sobre y no que falte. Tengo pensado volver a hablar con Marina, de la que apenas se nada. Sé que está en Madrid y nada más. Cuando me hayan trasladado, la localizaré e intentaré que volvamos a estar juntos; por lo menos… esa es mi idea —explicó Marcial, esperanzado.

—Pues me parece muy bien; ojala os arregléis. Mi mujer no hace más que preguntarme por Marina; te recuerdo que se llevaron muy bien desde la primera vez que la trajiste aquí. Ya lleváis varios meses separados, ¿no?

—Pues sí… casi va para cuatro meses. Dile a tu mujer que lo voy a intentar, que no se preocupe. Oye… otra cosa que me viene rondando últimamente por la cabeza: ¿has vuelto a saber algo de Juan? Si te das cuenta, desde que nos fuimos a la mili  es como si se le hubiera tragado la tierra.

—Pues yo sé de Juan lo que tú —respondió Nacho, con gesto de pesar—. Es increíble. La verdad es que en esa familia lo pasaron muy mal. Su padre estaba marcado por ser republicano y casi nadie le contrataba, y aun así fue el único de toda la familia que se quedó en San Justo; toda su familia, sus abuelos, sus tíos, sus primos… se fueron a Méjico nada más acabar la guerra, ¿te acuerdas que Juan nos lo contaba?

—Claro que me acuerdo. Juan lo pasó muy mal cuando sus padres no le dejaron tomar la comunión con nosotros. Y cómo le sonaban las tripas a todas las horas… ¿eh?...pobrecillo.

—Es verdad. Qué tiempos aquellos. Pese a las carencias que teníamos, para mí fue la mejor época de mi vida, porque después de la mili esto se quedó casi desierto, todos os fuisteis de aquí —recordó Nacho con nostalgia—. A ti te tocó Madrid y por lo menos estabas cerca del pueblo; aprobaste para policía y te fuiste a Barcelona, jovencito… con un sueldo y con toda la vida por delante y con ganas de comerte el mundo. A Juan le tocó Málaga justo cuando su padre se fue a trabajar allí, pero joder, tío… a mí es que cuando me tocó Sidi Ifni casi me da un ataque. ¡Manda huevos!... que estuviera dieciocho meses sin venir al pueblo. Hice el campamento en Ceuta y para poder estar dos días en el pueblo necesitaba ocho días de viaje, así que los diez días que nos dieron de permiso, después de jurar bandera, me quedé en Ceuta con el grupo de amigos que estaban en la misma situación. Y luego ¡hala!..., para Sidi Ifni a pasar calor, a respirar una arenilla fina que se te metía hasta el tuétano y a hacer guardias, día sí y día también.

—Pues sí, pero y qué quieres que hiciéramos los que no teníamos donde caernos ni muertos —se lamentó Marcial—. Tu padre por lo menos tenía unas tierras y, bueno…, si te gustaba, pues tenías de qué comer.

—No sé yo si eso era solución porque tampoco era para tirar cohetes. Si yo hubiera sabido cómo iba a acabar todo, me habría ido fuera como vosotros; esta vida de pueblo tiene las horas contadas —respondió Nacho

— ¿Y quién sabía nada entonces? Si hubiéramos tenido una bola de cristal… Ahora hemos llegado a la edad de vivir de recuerdos, como los abuelos, porque el futuro ya lo tenemos hecho y hay que saber conformarse Nachete… no le des vueltas, porque para lo que te va a servir… Yo me acuerdo mucho de ti, de Juan, del pueblo, de las chavalas del instituto… ¿Te acuerdas cuando don José nos llevaba todos los días a cantar el Cara al sol a la Plaza de los Caídos? Juan no cantaba ni a puñetazos; su padre se lo había prohibido, así que, para no mosquear a don José, sólo movía los labios —recordó Marcial.

—Joder que si me acuerdo; como siempre nos llevaba en formación militar, desde que salíamos del patio de la escuela tú me ibas dando collejas en el cogote y yo a Juan, que iba en la fila de delante; menudas risas que nos echábamos —recordó Nacho riendo.

—¡Fueron grandes y fuertes porque fueron fieles al juramento que empeñaron! — pronunció Marcial, levantando su copa de Verdejo. Nacho rió más fuerte y se unió a Marcial para continuar la estrofa juntos—. ¡Por eso, como valientes lucharon, por eso, como mártires murieron!

Ambos estallaron en carcajadas mientras rellenaban sus copas.

—Bueno, lo que sí sabemos es que Juan se fue con su familia a Málaga o a algún pueblo de la Costa del Sol porque allí había mucho trabajo en la construcción. Su padre quería que se hiciera abogado y Juan es lo que quería, ¿no? —dijo Nacho.

—Efectivamente —corroboró Marcial

—¿Qué habrá sido de él? De todas formas, siendo policía… no te resultará difícil encontrarle, ¿no? ¡Anda, enróllate un poco y búscale! ¿Te imaginas que le encuentras y le traemos al pueblo? Sería acojonante volver a estar los tres juntos —planeó Nacho, eufórico.

—Conociendo a Juan, seguro que ahora es abogado y fijo que será un buen abogado; tenía buen coco y su padre le motivaba como a nadie. En el instituto se sacó el Bachiller con la gorra.

—¿Y dónde andará don José? Si viviera ahora tendría casi noventa años —preguntó Nacho.

—Ojala la haya palmado ya, menudo hijo de puta era —contestó Marcial con un rencor que parecía eterno—. Todavía me acuerdo de la hostia que me dio una mañana de lunes, ¿te acuerdas…? Los lunes en la pizarra eran los ajusticiamientos de los que habían estado hablando durante la misma del domingo. Aquel lunes estuve toda la mañana oyendo un silbido muy agudo y con un mareo que casi me hizo vomitar; tuve el carrillo rojo hasta el recreo, pero es que encima ese domingo yo no había hablado con nadie, fue Juan el que me empezó a decir chorradas. Fíjate que me acuerdo como si fuera hoy mismo. Juan tenía unas ocurrencias que te partías de risa; ese domingo me dijo en pleno cántico de Juntos como hermanos: “Estoy harto de tanto caminar para encontrar la morada del Señor”, pero me lo decía sin volver la cabeza hacia mí, ¿te acuerdas cómo lo hacía?... torcía la boca para hablar sin que se le notara y siempre aprovechando algún cántico, y es que me hizo mucha gracia. Luego va y remata: “Entre jaculatorias y rezos nos hacen más que jodernos”; pues me reí, ¿qué iba a hacer?... Don José me debió de ver, porque era imposible que viera a Juan soltando las chorradas así que me colocó a mí el muerto de pleno. Por lo menos a Juan no le vio y quedo indemne ese día, ¿te acuerdas? —preguntó Marcial.

— ¡Cómo no me voy a acordar! Para poder darnos de lleno en el carrillo, nos cogía de la oreja derecha, y el hostiazo siempre iba al otro carrillo. No podíamos mover la cabeza de ninguna forma. Eran hostias muy bien estudiadas. Pero te recuerdo que yo me llevé cien más que tu; creo que tenía tirria a mi padre, y al mínimo fallo que tenía con los verbos o con las tablas de multiplicar, me sacudía de lo lindo. Ese tío debía de estar amargado y se desahogaba con nosotros de cojones, ¡échale narices! ¿Eh?... que solo teníamos diez años —recordó Nacho con mucha rabia.

— ¿Y qué me dices de la obsesión que tenía Juan con el ángel de la trompeta que hay en la torre de la iglesia? No hacía más que estar todos los días diciéndonos que cuando escuchásemos la trompeta nos habría llegado nuestra hora; me llegó a acojonar tanto que, siempre que podía, no pasaba por la iglesia y rodeaba todo lo necesario. ¿Te acuerdas?

—Claro que me acuerdo —dijo Nacho riendo con ganas.

—Y cuando se hizo alcalde don José, ¡eh!, a ver quién le iba a decir algo ya de las hostias que nos daba porque, si nadie lo hizo antes, ya me contarás con el bastón de mando en su  poder... Bueno, dejémoslo ya, porque es que me pongo de mala hostia cada vez que me acuerdo… En fin, ¿y por aquí cómo va todo? —se interesó Marcial.

—Pues como una vela, apagándose poco a poco; la mayoría del pueblo son jubilados. Nace un niño cada tres años y cada año la palman diez o doce abuelos, así que ya me dirás… Somos cuatro los que vamos labrando las tierras de los que se van jubilando, así que a mí me va muy bien porque, aunque vamos a medias, tengo muchas hectáreas. Estoy pensando en invertir los ahorros en un apartamento, pero dudo entre León y Torrevieja, porque aquí ya sabes que el tema médico es muy deficiente, y cuando seamos yayos, ya me dirás… que estás todo el día en el médico. De aquí ya hay varios jubilados en Torrevieja —relató Nacho.

— ¿No os ha dado nunca por adoptar un niño?

—Pues sí… Lo estuvimos valorando, pero nunca nos atrevimos a dar el paso y poco a poco se nos ha pasado el arroz.

—Pues fíjate, a mí… acabar jubilado en la playa me atrae bastante, pero solo para los inviernos y las primaveras, porque en verano y en el otoño aquí en el pueblo se está como dios. Y hasta que no aclare mi lío con Marina no haré nada, pero la casita en el pueblo sí que la quiero lo antes posible. —Marcial estaba entusiasmado.

Estaban acabando de cenar cuando Nacho le hizo una propuesta:

— ¿Sabes lo que me apetece ahora mismo?

—Ni idea, tío.

—Una cosita con la que nos hemos reído un montón en los viejos tiempos.

—No es difícil de averiguar: ¿un ron cola? —aventuró Marcial sonriendo.

— ¡Bingo!

—Anda que nos pillamos unas cuantas moñas de ron cola, ¿eh? No sé cómo lo hacía Juan pero siempre acababa la noche con un cubata de más, era una esponja, ¿te acuerdas?

—Claro que me acuerdo. Y no sé cómo estará ahora mismo Juan, pero nosotros no hemos acabado cirróticos perdidos de milagro —dijo sonriente Nacho.

—Pues no te creas, yo he andado así así, he estado muy jodido. He seguido hasta hace poco dándole al alpiste, y si lo mezclas con el estrés y el tabaco, todo tiene un límite. No sé si algún día todo eso me pasará factura. Pero bueno, esta es una noche especial, así que por un cubata no pasa nada, ¡pero solo uno! —concedió Marcial.

Cuando el camarero les llevó las copas a la mesa eran casi las once de la noche. Mientras les llenaban los vasos, el camarero se dirigió a Marcial con familiaridad:

— ¿Qué tal, Marcial? ¿Ya no te acuerdas de mí?

—Pues… no, la verdad es que no —contestó Marcial mientras escudriñaba el rostro del camarero, intentando encontrarlo en su memoria aunque, finalmente, se rindió—. ¿Quién eres?

—Soy Antonio, el nieto de Claudio; éramos vecinos —aclaró el camarero.

— ¿Antonio…? Hombre, pues claro que sí, ¡cómo no me voy a acordar! —Exclamó Marcial con alegría ya que siempre le encantaba encontrarse con viejos conocidos—. Mi abuelo apreciaba mucho al tuyo ¿te acuerdas?... lo que pasa… es que llevo sin verte como tres décadas, y además te llevaré unos diez años, eras un canijo cuando me fui a la mili. ¿Cómo estás?

—Bien, muy bien; he estado de jornalero toda mi vida, pero Honorio me ha dado una oportunidad y ya llevo un año de camarero. Ahora me va mejor que antes. ¿Y tú qué tal? —se interesó Antonio.

—Muy bien también, llevo en Barcelona veinticinco años y he venido dos días a ver a mi buen amigo Nacho —contestó Marcial señalando al aludido, que sonreía con alegría observando el reencuentro.

—Sí, ya sabía que estabas allí. Aunque apenas venís al pueblo, sabemos por dónde andáis todos los que os fuisteis.

—Claro, ya me imagino.

—Pues en Barcelona la cosa debe de estar chunga, ¿eh? —le preguntó Antonio.

—Pues sí, no damos abasto; este negocio es así —asintió Marcial.

—Lo digo por la noticia que han dado hace un rato, la he oído por la radio.

— ¿Qué noticia? —a Marcial se le encendió la luz de alerta.

—Pues que en un VIPS de Barcelona ha habido un tiroteo esta noche y han matado a tres colombianos —relató el camarero.

En medio segundo Marcial dio un brinco mental, mientras empezaba a imaginarse la que se le avecinaba si aquel VIPS era de su distrito. “Para dos días que me voy y como sea el nuestro me van a joder pero bien jodido”. Tragó saliva.

— ¿Y no habrás oído en dónde estaba el VIPS? —preguntó un temeroso Marcial.

—Pues sí, han dicho que estaba en la Diagonal o algo parecido.

“Adiós a las perdices de mañana, adiós al lechazo y a su puta madre”, pensó Marcial con cabreo y amargura. ¡El VIPS de la Diagonal era de su distrito! No hacía más que bullirle la cabeza pensando en todo lo que se iba a perder. Esos negros pensamientos fueron interrumpidos en seco por una llamada a su móvil. Era Lorenzo, así que Marcial se levantó de la mesa, haciéndole a Nacho un gesto indicándole que tardaría poco, y salió a la calle para poder hablar con tranquilidad.

—Perdona que te moleste en tu retiro, pero es que ha habido una movida en el VIPS de la Diagonal —le anunció Lorenzo.

—Sí, algo me han contado —suspiró Marcial.

—Pues es más que algo, Marcial; se han cargado a tres colombianos dentro del VIPS, y el que lo ha hecho sabía cómo, porque han sido dos tiros para cada uno, muy certeros y muy agrupados; bueno… a uno le ha dado sólo un pepinazo en la frente pero en el centro, centro; menuda puntería debe tener el colega.

—Joder… y ¿qué más sabes?

—De momento sabemos poco más porque aún estamos entrevistando a los testigos; bueno, a los pocos que quedaron, porque la mayoría salió pitando a la calle en estampida. Según los camareros había una mujer con los colombianos, aunque parece que estaban en dos mesas diferentes. Pronto veremos los detalles, porque me van a entregar una copia de las imágenes de las cámaras de seguridad y esta misma noche las miraré.

—Perfecto; y cuidado con los de la Central: si mañana te pidieran las imágenes les dices que ni de coña, que si las quieren que las pidan por escrito al Jefe Superior. Me pones a mí por delante, ¿vale? ¿Y sabes ya quiénes eran los fiambres? —preguntó Marcial.

—Sí, tenemos sus nombres. Eran colombianos con visado de turista y estaban dentro del plazo legal, aunque falta la confirmación de sus huellas. A uno de ellos, un tal Nelson, le han metido un balazo entre los ojos, y debe de ser un inquieto turista, porque no hace más que viajar de Madrid a Bogotá durante todo el año. Los otros dos solo han entrado una vez en España y parece que les va a resultar difícil volver; en principio, aquí  carecen de antecedentes, pero la Científica está aún comprobando sus huellas. Si te parece, mañana podría hacer una consulta oficial al enlace colombiano —propuso Lorenzo— porque fijo que en Colombia tiene algo; todos los colombianos chungos que tenemos en España tienen alguna movida en su país.

—De acuerdo. Como veo que aquí se me ha jodido el descanso, mañana espero verte a mediodía, así que pórtate bien y no des ni un solo dato a nadie; si alguien insiste le dices que me lo pidan a mí por escrito —recalcó Marcial.

—Tranquilo, y disfruta lo que puedas —se despidió Lorenzo.

—Pues sí, mira Lorenzo… tengo un cubata empezado y no pensaba tomarme más para estar mañana fresco pero visto que ya no puedo ir a la perdiz, disfrutaré de los cubatas que aguante mi cuerpo. ¡Un día es un día! Hasta mañana, chaval.

— ¡Oye, espera! Se me olvidaba una cosa, espera, que son unos segundos: es la gestión que tenía pendiente de aquellas sociedades que firmó el Coleta en la notaría hace unos días. Como me temía, tanto el testaferro que lleva el careto del Coleta como el titular del apartado de correos son fiambres desde hace muy poquito. Mira que es una táctica burda, pero es práctica de cojones, ¿eh? Estaré pendiente de los cambios de administradores en las sociedades y ya te iré diciendo, pero no olvides la gestión con las tarjetas de crédito, porque si pudieras seguir sus movimientos, adivina adivinanza qué puede salir de ello… pero eso te lo dejo para ti y tus contactos, que yo ya no doy abasto. Y ahora sí… hasta mañana.

Marcial regresó abatido a la mesa y se bebió su cubata de un trago, casi con hastío.

—Creo que habrá que dejar el lechazo para otra ocasión, ¿a que sí?  —dijo Nacho al verle.

—Pues sí. Tiene cojones que para una vez que salgo de Barcelona se monta la de Dios es Cristo.

—No te preocupes, así es la vida y lo primero es lo primero. Además no pasa nada, muy pronto nos veremos con más frecuencia. Mañana mismo empiezo a echar un vistazo a las casas vacías y ya te llamaré —resolvió Nacho, como siempre muy comprensivo.

—Nachete, eres el mejor. En fin, me voy a la cama, que mañana tengo casi seiscientos kilómetros por delante y tendré que dormir un poco —se despidió Marcial con resignación mientras se ponía en pie.

—Venga, anda, no te pongas mustio y siéntate un ratito más que nos vamos a tomar otro cubata —le propuso Nacho—. Si no aprovechamos estos momentos, ya me dirás qué nos espera.

—Sabes qué… ¿eh Nachete? que tienes toda la razón y más. Anda… pídele otros dos cubatas a Antonio y que les den a todos.

24. La propuesta de Alicia

Lorenzo llegó a su casa a las tres de la madrugada, cansado y harto de todo, pero pensando en que, por lo menos, había dejado hechas las diligencias más importantes: habían tomado quince declaraciones, había hecho todas las comunicaciones habidas y por haber a la Brigada, al Juzgado de Guardia y, al día siguiente, tenía que hablar con los de Científica y con los de Balística. Cuando llegase Marcial quería tener todos los deberes hechos.

“Mañana por la noche mandaré a todo el Grupo al VIPS para seguir buscando testigos”, pensó mientras se cambiaba de ropa y planificaba un ataque al frigorífico, ya que no tenía sueño. Se acercó a la nariz la camisa que se acababa de quitar y decidió que aquello olía a hurón que apestaba. Se dio una ducha caliente, se preparó dos huevos revueltos con jamón y abrió un tercio de Voll-Damm. Su estómago vacío agradeció el festín y se sintió renovado. Se acordó de Marcial, que solía decir aquello de que “los estómagos vacíos han hecho todas las revoluciones”.

Aunque ya eran más de las cuatro de la mañana, pensó que era una tontería irse a la cama porque casi prefería no dormir nada a dormir poco. Decidió encender su ordenador para empezar a ver las imágenes del videograbador del VIPS, porque a la mañana siguiente no le iba a dar tiempo a verlas; le quedaban bastantes llamadas y gestiones. No  había tenido ocasión de verlas en el VIPS ya que había estado todo el tiempo hablando con testigos, pero uno de sus policías, que sí las había visto in situ, le comentó que había quedado perfectamente grabado todo el tiroteo y que el asesino había huido por la puerta de mercancías. También le dijo que la nitidez de las imágenes era muy pobre, por lo que sería muy difícil identificar a nadie, salvo que alguien conociera bien al pistolero.

Empezó a revisar el vídeo de lo ocurrido una media hora antes de que se produjeran los disparos para ver si se detectaba algo sospechoso. De pronto llegó al momento de la grabación en el que los tres colombianos con una mujer entraban en el restaurante, tan solo cinco minutos antes del tiroteo. Un impulso inconsciente le hizo echar el cuerpo hacia el respaldo de la silla mientras los ojos se le abrían como platos. Tras ello, una amplia sonrisa apareció en su rostro, con tal intensidad que le duraría hasta el día siguiente.

— ¡Hostia! —exclamó para sí mismo—. ¡Pero si es mi Alicia…! Vaya, vaya, vaya… Entonces uno de esos tres pavos es su famoso Nelson —seguía hablando él solo.

Las imágenes siguieron avanzando y Lorenzo revisó con el zoom al  cuarto individuo que vio entrar y sentarse junto a Nelson. Vio cómo el susodicho y Nelson hablaron muy poco tiempo porque el colombiano se separó dos metros de la mesa para hablar con el móvil, tras lo cual Alicia abandonaba la mesa para ir al lavabo. Después, el desconocido se levantaba de la mesa y, como el mejor Clint Eastwood en Harry El Sucio, en pocos segundos dejó a los tres colombianos más que fritos. Después de visionar hasta tres veces la secuencia, comprobó por el reloj de la videograbación que fueron ocho segundos muy bien aprovechados, porque aquel hombre había llegado a intercambiar unas palabras con Nelson antes de dispararle entre los ojos. Es más, ni había movido los pies mientras disparaba contra los tres; era como si hubiera hecho mil veces ese ejercicio en una galería de tiro, contra las siluetas que le van saliendo al tirador, aunque en este caso no había viejecitas ni niños para confundir. Con una tranquilidad pasmosa, el pistolero había cambiado de cargador, despareciendo del campo visual de las cámaras de seguridad cuando salió por la entrada de mercancías, sin que ninguna otra volviera a grabarle.

En ese instante, Lorenzo volvió a sentir otro sobresalto, también bastante agradable, que ensanchó, aún más, su ya enorme sonrisa. Durante el cambio de cargador percibió algo raro en la mano izquierda del pistolero y, después de apurar el zoom todo lo que convenía, consiguió ver que le faltaban tres dedos. Sin saber ese dato, le habría sido imposible saber que debajo del bigote y de las gafas estaba Arturo. No se lo podía creer, “¡Era Arturo!, ¡El cabronazo  de Arturito!”, pensaba eufórico Lorenzo que no había olvidado el ridículo que hizo hacía veinte días cuando se le escapó saltando por la ventana. Estaba que no cabía en sí mismo de gozo.

El vídeo continuó, y veinte segundos después del tiroteo se vio a Alicia pasar por delante de los fiambres, como si no hubiera pasado nada. Parecía que venía del lavabo, y continuó hacia la calle con la mayor tranquilidad del mundo. Pasó entre varias mesas que parecían vacías, porque todo el mundo se había refugiado debajo de ellas, y salió muy tranquilota.

“Vaya con la parejita”, pensó Lorenzo, “Se lo han hecho de Bonnie & Clyde, ¡que suerte tienes, mamón!, pensando en Arturo.

Necesitaba llamar a Marcial ya mismo o reventaba. Se decidió a telefonearle porque ya eran las seis de la mañana, una hora más o menos prudencial pero, evidentemente, tardó en coger la llamada.

—Supongo que ha habido por lo menos un golpe de estado, ¿eh? —respondió Marcial con voz de sueño pero sin perder su tono de humor típico—. Sólo he dormido tres horas y me esperan seiscientos kilómetros  así que, como no merezca la pena, te cortaré las pelotas.

—Joder Marcial, cómo que tres horas; si hablé contigo a las once de la noche, qué has estado haciendo, si son las seis.

—Vaya, lo que me faltaba… que te pongas en plan madre interrogándome; mira… te libras de un hostiazo por la distancia —le amenazó Marcial—. Desembucha ya —mientras se acordaba de lo bien que le sentaron los cuatro cubatas de la noche anterior, aunque su aliento estaba más que perjudicado.

— Tío, siento haberte despertado pero es que no he podido evitarlo —se disculpó Lorenzo.

—Vale, te perdono porque el despertador va a sonar en cinco minutos. ¿Qué pasa?

—Pues que ya he identificado al pistolero del VIPS.

—Bueno, bueno, Lorenzini, lo tuyo ya es para nota; te dejo solo un ratito y ya me la estás liando. Venga, dispara ya.

— ¡Ha sido mi Arturito! —Exclamó exultante Lorenzo—. ¿Cómo lo ves?

— ¿Cómo lo has sacado?

—Por las imágenes de las cámaras. He tenido suerte, porque me he dado cuenta de que al pistolero le faltan tres dedos de su mano izquierda, igual que a Arturo.

—Sí pero… sólo por los tres dedos, no me jodas Lorenzo que eso no va a ninguna parte.

—Bueno si a los tres dedos le sumas que la mujer que estaba con los colombianos era Alicia y que nada más irse al lavabo se produce el tiroteo. ¿Qué te parece, eh? ¿Blanco y en botella? Échale guindas a la Alicia; ya tengo ganas de echármela a la cara.

—Joder, qué novietas te gastas, Lorenzo —Marcial ya estaba completamente despejado.

—Pues creo que mi novieta nos va a venir muy bien ahora.

—Depende de ti. Pero ¿van a valer las imágenes como prueba?

—Depende… quiero decir que a la mujer se la reconoce perfectamente, pero a Arturo es imposible, aunque tengamos el detalle de su mano porque sale con gorra de beisbol, con gafas y mostacho. Lo que llama la atención es que Alicia se vaya de la mesa justo unos segundos antes del tiroteo. Esto ya nos da mucho juego para empezar, ¿no crees?… ¿cómo lo ves? —le preguntó Lorenzo.

—Pues lo veo bien, pero que muy bien. Si no pagas tu deuda con un colombiano, ya sabes… te pasan las bolas por un rallador de queso, como dicen ellos. Es cuestión de tiempo que te den matarile, pero veo que Arturo se ha adelantado. Tiene pelotas el pavo, ¿eh? ¿Y quién más ha visto las imágenes? —preguntó Marcial, muy interesado.

—Solo Fernando, uno de mis policías; estuvo viéndolas en el mismo VIPS, en el cuarto donde guardan el vídeo grabador, pero cuando acabó me dijo que, aunque se veía toda la escena más o menos bien, la nitidez de las imágenes era mala, y así es, porque las cámaras son muy antiguas, son analógicas, en blanco y negro y con una resolución muy baja.

— ¿Y entonces cómo lo has sacado tú?

—Pues por lo que te he dicho, porque conozco bien a Alicia. La reconocí nada más verla entrar en el VIPS, sus andares, sus gestos, su pelo… No podía ser otra y el Policía, pues ni idea porque no sabe quién pueda ser.

— ¿Te gusta mucho la Alicia esa, eh? Te la sabes de memoria —se burló Marcial.

—Pues mira, sí, pero tampoco pasa nada, ¿no? Y además, que sepas que no me he acostado con ella, te lo digo por si te lo estás preguntando. —Lorenzo se había picado, y Marcial soltó una risita.

—No te pongas así, hombre, que si te acuestas con ella tampoco pasaría nada, ¿eh? La bajada de bragueta es un acto unipersonal, ja ja ja… No te mosquees, tonto. Pero bueno… vayamos a lo nuestro: tenemos que pensar qué hacemos con la grabación. ¿La borramos o se la mandamos a su señoría?

—Pues no sabría contestarte ahora mismo; la verdad es que es casi imposible poder identificarlos, pero la posibilidad siempre quedará ahí.

—Pues mira… reseña en las diligencias que las grabaciones se quedan en comisaría para hacer las gestiones pertinentes, y cuando nos las pidan ya habremos pensado qué hacer con ellas, ¿te parece? —propuso Marcial.

—Muy bien, como digas, que para eso eres el jefe pero piensa que han quedado en el disco duro del videograbador.

—Vale, pero ahora lo importante es localizar a Alicia; tiene que darnos a Arturo como sea. A mí los fiambres colombianos me la traen al pairo, pero si trincamos a Arturo podemos negociar con él para que nos entregue a nuestro Manolón, que parece un buen elemento.

—Hosti, hosti, Marcial, cuando yo voy tú vienes. ¿Pero qué haríamos exactamente con Arturo? Te recuerdo que tiene pendiente los diez kilos de su casa.

—Este negocio es así, créeme. ¿Tú no has cambiado cromos de chaval o qué? Hazme caso, y piensa un poco… ¿Si Arturo nos diera a Manolón qué problema tienes en dejarle lili por la escapada de su casa? Pillamos mucha coca ¿no?, nuestros jefes solo nos valoran por los kilos, ¿no? pues a pillar kilos que es lo que les mola y si alguien trinca a Arturo por la busca y captura que tiene pendiente, pues se siente.

—Bueno, déjame que lo piense un poco. Por cierto, ¿estás en la cama, eh? Pues ya estás tardando, vente para acá como un cohete, porque me van a rodear por todos los lados.

—Venga, tranquilito, ¿eh Lorenzini?... que salgo en cinco minutos; hazte una trinchera de sacos terreros en la puerta de tu despacho y no abras a nadie.

—Que graciosillo eres. Anda, lleva cuidado con el coche que esta noche invitas a cenar si o si… que me lo he ganado.

—Cuenta con ello, y dame un toque si surgen novedades. Te estás saliendo, chaval, últimamente me estás dejando con la boca abierta, que lo sepas —le halagó Marcial.

—Anda, no me hagas la rosca que me lo creo todo. Además con jefes como tú es muy fácil. Te dejo, que al final… nos ponemos tiernos.

Lorenzo comenzó a pensar cómo podía negociar con Alicia. Le dieron las siete de la mañana y, mientras pensaba en telefonearla al mediodía, se sorprendió al ver una llamada en su móvil. Era la mismísima Alicia.

—Joder, qué telepatía —se dijo en voz alta—. Lo que se va a reír Marcial cuando se lo cuente.

Dejó que sonara varias veces para hacerse de rogar un poco y, finalmente, contestó:

—Vaya, que madrugadora estás hoy.

—Pues sí… Perdona que te haya despertado, Lorenzo, pero necesito verte ahora mismo.

—No te preocupes, si ya me iba a levantar —mintió él—. ¿Te pasa algo?

—No, no, nada… estoy bien —contestó apresuradamente Alicia.

—Bueno, si tú lo dices… ¿Dónde quieres quedar?

— ¿Te viene bien el hotel Edén de la Rambla, en media hora?

—A ver, déjame que lo piense… Venga… vale, pero supongo que me invitarás a desayunar por este madrugón, ¿no? —bromeó Lorenzo.

—Por supuesto, tú sabes que te debo como mínimo un desayuno.

—Bueno, bueno, así da gusto. Oye, ¿puedo preguntarte una cosa?

—Una y mil, Lorenzo; deberías saberlo.

— ¿Sabes ya dónde está Arturo? Porque imagino que me vas a hablar de Arturo ¿no es así?

—Pues sí, así es. Ahora mismo en Mataró. Anoche cené con él pero después tuve que volver a Barcelona porque me salió un servicio —le mintió descaradamente Alicia.

—De acuerdo, pues hasta ahora.

Cuando colgó, Lorenzo no podía creérselo; lanzó dos puñetazos al aire para celebrar la llamada y comenzó a vestirse. Hasta se echó más colonia de lo normal.

“¿Llamo a Marcial o no le llamo?”, iba pensando mientras se dirigía a la calle. “Mejor no, que seguro que acaba de subirse al coche”.

. . . . .

El Edén era un hotelito modesto situado en la Rambla. Era probable que, con su nombre, su propietario quisiera compensar la diferencia entre el verdadero edén y la excesiva y espartana sencillez del establecimiento. Lorenzo entró en él y fue directamente a la cafetería, donde solo estaba el camarero colocando unos croissants y unas napolitanas en las vitrinas de la barra. Dedujo que habían abierto hacía pocos minutos por el olor a limpiasuelos barato que se percibía nada más entrar, mezclado con el tufillo de una media ventilación. No tardó más de dos segundos en detectar a Alicia, que estaba sentada en una mesa estratégicamente camuflada detrás de una columna.

“Qué guapa está hoy”, no pudo evitar pensar Lorenzo según se acercaba a la mesa, “y que pena de mujer desaprovechada; ojala la hubiera conocido hace quince años”.

—Hola, Lorenzo. ¿Cómo está mi inspector preferido? —saludó ella coqueta mientras se levantaba de la mesa para darle un beso.

—Muy bien, Alicia, aunque veo que tú estás mejor que yo; te veo más guapa que hace unos días en comisaría.

—Joder, a poco; vaya rato que me hicisteis pasar, nunca se me olvidará.

—Todas las experiencias enriquecen la vida, ¿no? —le dijo Lorenzo muy risueño.

—Si lo miras así, pues sí, en tu comisaría acabé de hacerme mujer —contestó Alicia sonriendo para seguirle el juego a Lorenzo que reía con ella el comentario.

—Anda, no seas quejica.

—Bueno, vamos al tema Lorenzo, como se suele decir en mi gremio. Siento haberte levantado tan pronto, pero no he podido evitarlo. Me comprometí contigo en avisarte cuando supiera algo de Arturo y voy a cumplir mi compromiso.

—Eso está bien, pero que muy bien, Alicia. Aunque te noto estresada.

—Y  cómo no voy a estarlo. Arturo está a punto de irse a Portugal y eso a mí no me conviene; pretende traspasar el concesionario y asociarse con un tal Manolón, que está a punto de bajar muchos kilos desde Francia. Yo lo que quiero es que siga aquí en Barcelona; con él tengo mi vida cubierta y no tengo necesidad de estar con nadie más, que ya estoy harta. Quiere quedarse en Portugal y pasar allí la coca y, otra cosa... que me vaya allí con él, a vivir juntos.

—Pues ya me dirás cómo va a esquivar a esos colombianos que me contaste y cómo va a matar esa culebra que les debe.

—Los colombianos ya no son problema, Lorenzo; supongo que estarás al tanto del tiroteo de anoche en el VIPS en tu distrito, ¿no?

—Supones muy bien. Veo que estás muy bien informada.

—Vaya que si estoy informada… Mira, mi Nelson ya tiene pasaporte al infierno; menudo hijo de puta era.

—La vida es un pañuelo, ¿eh? ¿Y no sabrás quién pudo cargarse a tu Nelson? —preguntó Lorenzo, disfrutando con la pregunta e intentando no sonreír.

—Ni idea, pero me gustaría conocerle para darle un beso. Si es que era peor que el diablo; se lleva muchos fiambres en sus costillas. De verdad, no se ha perdido nada.

— ¿Y tú crees que tu Arturo se quedará ya libre de su deuda?

—Pues claro, ¿por qué no? —preguntó sorprendida Alicia, intuyendo que Lorenzo sabía más que ella.

—Pues porque vendrán otros a cobrarla; no creo que el cártel de Nelson se quede de brazos cruzados. Vamos a ver, guapa, ¿piensas que no saben quién se ha cargado a sus chicos? ¿Crees que anoche los colombianos fueron al VIPS sin informar a sus jefes de con quién habían quedado?

—Joder, Lorenzo, que ánimos das. —A Alicia le cambió la cara por completo.

—Esto no es cuestión de ánimos, Alicia. Baja del guindo y asume que tu Arturo no será eterno. Déjale que se vaya a Portugal, que te lleve con él si está tan quedado contigo y, a cambio, le lavarás la ropa todos los días, le harás la comida y viviréis juntitos hasta que os vayáis a una residencia cuando seáis unos yayos —propuso Lorenzo con ironía.

—Pero bueno, no te entiendo —le dijo muy desconcertada Alicia.

—Y yo a ti tampoco, Alicia. A ver, ¿qué es lo que quieres de mí?

—Pues que os olvidéis de Arturo y así se convencería de quedarse en Barcelona cuando traspase el concesionario y, a cambio, yo te iré dando toda la información que consiga tanto de proveedores como de camellos, y así siempre estaréis haciendo detenciones.

—O sea, que te ofreces para ser mi confite si perdonamos a tu Arturito, ¿es eso? —resumió Lorenzo, sorprendido por la oferta.

—Eso es, y te garantizo que cogerás mucha coca —contestó Alicia, ya más segura y sonriente—, porque si se lo propone y le dejáis, te digo yo que tiene recursos para mover mucha coca.

—Pues mira, te voy a hacer una contraoferta que seguro no podrás rechazar: puedo olvidarme de la huida de Arturo, de que me chuleó saltando por un tendedero, de que fue más listo que nosotros y todo lo que haga falta, pero el confite que quiero no es a ti… —Lorenzo paró de hablar para ver la reacción de Alicia.

—No entiendo. No creo que sea tan descabellado lo que te propongo.

—Es fácil, pero que muy fácil. Es al propio Arturo al que quiero de confite. Que venda su concesionario y que viva tan ricamente contigo; dedicaos a lo que os apetezca, que os dejaré en paz; tienes mi palabra de que os dejaré. Fíjate bien: he dicho a lo que os apetezca, me da igual que vendáis coca, caramelos o bragas.

—Pues ya me dirás cómo consigo que Arturo sea tu confite —comentó una balbuceante Alicia que cada vez estaba más nerviosa.

—Ya sé que no me lo puedes garantizar, pero yo sí que te aseguro que lo puedo garantizar.

—Bueno, pues… esta mañana será que estoy muy espesa porque, llegados a este punto, no sé por dónde seguir —expresó Alicia, que veía que su gran oferta no le interesaba a Lorenzo.

—Enseguida lo entenderás. De momento, no voy a esposarte ahora mismo como cómplice de tres asesinatos. —Lorenzo volvió a hacer otra pausa teatral para ver cómo se abrían como platos los ojos de Alicia que se había quedado sin palabras y sin saber cómo reaccionar—. Y tampoco utilizaré unas imágenes muy bonitas de Arturo montándoselo anoche a lo Clint Eastwood en el VIPS de mi distrito. Oye, desde luego maneja la pistola como nadie, qué sangre fría y qué puntería tiene el pavo ¿eh?

Alicia seguía sin palabras y casi no podía respirar. Empezó a sentir que tanto el techo como el suelo de la cafetería se estaban juntando y que irremediablemente la iban a aplastar. Miraba a Lorenzo pero no le veía. Éste se dio cuenta y esperó a que ella dijera algo.

—Me has dejado totalmente fuera de juego ¡Joder! —respondió muy abatida Alicia

—Tranquila que no se acaba el mundo; todo tiene arreglo en esta vida, menos la muerta   ¿a que si?

— ¿Qué quieres que te diga? Pues sí, Arturo se ha cargado a tres hijos de puta a los que nadie va a echar de menos porque esa misma noche se lo iban a cargar a él. El ir al VIPS fue un intento desesperado e inútil para que le ampliaran un poco más el plazo de su deuda, pero yo sabía que iban a por él. ¿Tú qué habrías hecho?

—No se trata de qué es lo que yo hubiera hecho. Además no me gusta perder el tiempo con elucubraciones. Se trata de ver hasta dónde estás dispuesta a llegar tú.

—Dímelo tú y nos ahorramos tiempo todos, porque me da en la nariz que ya sabes hasta dónde tengo que llegar, ¿a que sí?

—Claro que lo sé, ¿cómo no voy a saberlo? Es mi trabajo, no lo olvides.

—Vale, pues soy todo oídos. Suéltalo —suspiró resignada Alicia.

Lorenzo fue al grano:

—Quiero que convenzas a Arturo para que hable conmigo.

—Eso es como pedir peras al olmo. Ya me dirás cómo le convenzo porque a mí no se me ocurre nada. ¡Es que sé que no va a querer!

—Vale, me parece que no te atreves a hablar con él de esto.

—Pues no, Lorenzo, no me atrevo porque hasta ahora Arturo no tiene ni idea de que estoy hablando contigo y de que me ayudaste cuando él se escapó. Si se enterara de todo esto seguro que no querrá saber nunca nada más de mí. Se sentiría engañado y adiós a mi negocio. Yo pretendo colaborar contigo pero sin que Arturo se entere nunca.

—Bueno, te agradezco la sinceridad, y que sepas que tanto a ti como a mí nos interesa que los dos nos entendamos, ¿de acuerdo?

—Totalmente de acuerdo, Lorenzo.

—Pues entonces tienes que mover ficha tú, porque no te va a quedar más remedio. A ver… esto es lo que vas a hacer: dime dónde se esconde Arturo y yo me encargaré de hablar con él. Si decide colaborar como le digamos, no lo detendremos, podrá vender su concesionario y quedarse en Barcelona o irse a la Cochinchina. Y si está encaprichado contigo no haremos nada para quitarle ese capricho.

—Dicho así parece muy fácil, pero ¿me garantizas que Arturo no se dará cuenta de que yo le he entregado?

—Tienes mi palabra, fíate de mí, joder, aunque… mira… prefiero que la gente con la que me relaciono haga las cosas por convencimiento y no por imposición pero, por si acaso no te convences, te recuerdo que tengo unas imágenes de Arturo y tuyas que puedo mandar al juzgado; o bien puedo guardármelas, como prefieras —amenazó Lorenzo.

—Muy bien, me has convencido —se vio obligada a decir Alicia, que sin embargo pareció relajarse un poco—. Pues que conste que Arturo anoche ha hecho más por la justicia que todos vosotros en vuestra vida entera. Te recuerdo que se ha cargado a tres asesinos que seguro tenían muertes por un tubo en su historial y que han metido en España miles de kilos de coca.

—Pues por eso estoy dispuesto a darle una segunda oportunidad, pero bajo mis condiciones, que a mí no me ha hecho ningún favor. Se lo habrá hecho a la humanidad, ¿no?

—Bueno, vale, pues a la humanidad o a quien tú quieras.

—Pues que le pida compensaciones a la humanidad —dijo Lorenzo muy serio.

—Venga, dejemos de marear la perdiz, ¿qué quieres saber? Aunque te vuelvo a recordar que, si me dejas con el culo al aire, me joderás a mi mejor cliente y tú te quedarás sin un gran confite —le reiteró Alicia.

—Pues lo que quiero es que me digas dónde está escondido Arturo.

—Está en una casita baja de Mataró, en la calle Tolón, número seis. Es una casa pintada de color granate oscuro que salta mucho a la vista, porque todas las que hay en la calle son blancas; ¡ah! y las casas de al lado y las de enfrente están cerradas, porque no vive nadie.

—Bien, muy bien, Alicia, verás cómo nos vamos a entender. ¿Sabes de quién es la casa?

—Creo que es de su amigo Xavi, un guardia urbano del distrito 9; bueno, por lo menos es el que le llevó allí después de la fuga, el día del registro en su casa.

—Vale, pues ahora lo único que nos falta es saber cuándo saldrá de casa, pero contigo: tenéis que salir juntos adonde sea. No tengo prisa, tú lo único que tienes que hacer es avisarme de que salís y del resto me ocuparé yo. Y tranquila… que Arturo jamás podrá pensar en ti como una traidora.

—O sea, que tengo que confiar ciegamente en ti, sí o sí —dijo resignada Alicia.

—Acabas de cantar bingo, Alicia. Te repito que no tienes que preocuparte y que no puedo ni debo darte detalles, porque si te los cuento sabrás tanto como yo —le contestó Lorenzo riendo—. Y ahora tengo que dejarte, que tengo que apagar varios fuegos alrededor del VIPS, porque no sé si sabes que “alguien” armó anoche la marimorena —bromeó.

—Vale, estaré pendiente y te llamaré. Pero paga tú el desayuno, señor inspector, que creo que me lo he ganado.

—Claro que sí, te lo has ganado y muy bien ganado —reconoció Lorenzo sacando un puñado de monedas mientras se levantaba—. Hasta pronto, y que sigas igual de guapa.

. . . . .

Cuando Lorenzo llegó a su despacho examinó el cuadrante de servicios de los policías del Grupo y decidió llamar por teléfono a Corbacho.

—Corbacho, esta tarde no montes la vigilancia de Andréu, que tenemos un servicio más urgente. Tienes que montar una vigilancia en una casa en Mataró con otro compañero; uno estará de tarde y el otro de noche, así que elige al compañero que creas más competente para turnaros y al mediodía venís a mi despacho y os cuento.

—Vale, jefe, ¿pero entonces Andréu se queda solo?

—Pues no lo sé todavía, tengo que ajustar el cuadrante de servicio de esta semana y puede que cambie alguno para no dejarlo solo. Ya veré qué hago, pero para lo de Mataró me interesa que vayas tú porque el objetivo no te conoce y en cambio sí que conoce a los otros compañeros del Grupo.

Tras colgar a Corbacho, Lorenzo marcó el móvil de Marcial, quien aún estaba en camino y tuvo que parar en un área de servicio para poder hablar.

—Adivina con quién he desayunado esta mañana prontito —le preguntó Lorenzo.

—A ver, déjame pensar… ¿Con San Pedro en su corte celestial? Joder, Lorenzo, y yo que sé.

—Venga, vale… Con mi “novia” Alicia —reveló Lorenzo con retintín.

—Vaya, vaya, vaya… Si ya te lo he dicho, vas a picar como un tontito. Que no te bajes la bragueta con esa, Lorenzo… hazme caso.

—Déjate ahora de braguetas y de leches; vamos al grano. Alicia me ha dado a Arturo.

—Joder, me dejas alucinado. Cuenta —preguntó ansioso Marcial.

—Está en Mataró, en una casa de un amigo, otro guardia urbano que le ayudó a esconderse el día del registro. Alicia se ha comprometido a avisarme cuando Arturo decida ir algún sitio.

—Ya… ¿pero has comprobado que está ahí?

—Pues no, ahora a mediodía voy a mandar a Corbacho a inspeccionar la zona, y ahí está el quid, Marcial: deberíamos montar una vigilancia en la casa de enfrente.

—Sí, pero ¿en qué casa?

—No lo sé todavía; Alicia me dice que cree que todas las de enfrente están vacías, así que o alquilamos una o ya me dirás…

Marcial se quedó callado durante unos segundos, pensando en un plan.

—Bien, vamos a hacer una cosa: de momento que Corbacho reconozca la zona y que averigüe lo que pueda de los dueños de las casas de enfrente. En seis horas nos veremos y, mientras, vamos pensando cómo continuamos el asunto, ¿vale?

—Vale… Pero es que te he llamado por si se alquilaba una casa, para ver de dónde podíamos sacar la pasta del alquiler.

— ¡Uf!, si pidiera oficialmente esa pasta nos iban a hacer muchas preguntas, y eso no nos interesa, tío... Vamos a ir despacito y a esperar que tu Alicia cumpla —propuso Marcial.

—Muy bien. Te dejo conducir, que te faltan  todavía muchos kilómetros.

25. Un combinado en el Ritz.

A solo tres días de la Nochebuena, la noche invernal madrileña acababa de caer, y eso que  solo eran las seis y media de la tarde. En la Plaza de Cánovas del Castillo el ambiente navideño era general, como demostraban las largas serpentinas de bombillas blancas que cubrían los abetos y magnolios de toda la zona.  Jairo le pidió al taxista que le dejara frente a la fuente de  Neptuno para verla de cerca, bajándose justo en el punto donde el dios de los mares señalaba con la culebra enroscada de su mano derecha, entre focos fucsia, blancos y amarillos. Era el primer año que no estaba en Colombia por Navidad y echaba mucho de menos a su familia y sus amigos. Se había perdido la “noche de velitas”  y el ambiente de las calles, que era muy diferente al de Madrid con un alumbrado muy frio y sin apenas  música, salvo algunos lejanos y enlatados villancicos. Se acordaba mucho del alumbrado de su Medellín natal que era más que espectacular por su especial  creatividad y porque en él trabajaba los vecinos durante todo el año y, por supuesto,  de la música de sus marimbas y acordeones que inundaban de alegría todas las calles.

Fue bordeando a Neptuno, con mucha tranquilidad y observando hasta el último detalle de la zona, hasta  que llegó a la Plaza de la Lealtad. Había quedado con Andréu en el hotel Ritz.

¿Qué dirían los cientos de madrileños sublevados allá por el tres de mayo de 1808 si vieran a Jairo radiante y feliz, porque iba a cerrar el mejor trato de su vida con el leal Andréu? Fue, precisamente, la lealtad de esos sublevados al rey Borbón,  la que dió nombre a la plaza porque  a ella fueron conducidos a bayonetazos y, finalmente, fusilados por los gabachos.

 El trato que estaba a punto de cerrar con Andréu iba a proporcionar al pequeño cártel de Pablo Montoya una importante cobertura para entrar de lleno en el mercado europeo de la cocaína  y unos ingresos más jugosos que los que conseguían en el mercado americano, cada día más difícil por los traidores que había. Esta expectativa le compensaba, más que mucho, su melancolía por estar en Navidad a ocho mil kilómetros de su Medellín querido. Era una alegoría curiosa la que la toponimia de Madrid ofrecía esa noche prenavideña: la lealtad de los madrileños hacia su rey confluía en el mismo punto, casi doscientos años después, con otra lealtad: la  lealtad de Jairo y Andréu hacia el dinero.

Jairo, ya dentro del Ritz, se dirigió al bar Velázquez para esperar a Andréu que le había dado esa referencia. “¡Qué bien vive Andréu!”, pensó nada más traspasar la placa que indicaba “Bar Velázquez” y observar unas mullidas butacas de tapicería roja. Nada más sentarse sintió un gran relax, ya no sólo por su cómodo respaldo, sino porque había tenido una tarde muy tensa en las negociaciones con los gallegos para conseguir cerrar el próximo cargamento. Cada día eran más exigentes y más duros en sus condiciones, aunque lo peor era que, con cada cargamento, tendría que volver a pasar por una nueva negociación. Pero sus negras cavilaciones fueron interrumpidas por el camarero que apareció frente a su mesa.

—Estoy esperando al señor Fábregas —le dijo al camarero siguiendo las indicaciones de Andréu.

—El señor Fábregas bajará enseguida; ahora le aviso de su llegada. Mientras tanto me ha pedido que le prepare un sencillo combinado, que llamamos Alfonso XIII. ¿Le parece bien?

— ¿Qué lleva ese combinado?

—Ron dorado, licor café, Cointreau y Coca Cola. Todo es muy suave; seguro que le gustará.

—De acuerdo, tráigamelo, muchas gracias.

Mientras daba los primeros sorbos al combinado y observaba el entorno que le rodeaba, pensaba que podría copiar parte de la decoración de madera, los tapizados en rojo y verde de la moqueta y de las butacas para la casa que pensaba comprarse en Marbella, pues esa decoración le resultaba muy cálida y acogedora. La suave luz de las lámparas de pared completaban la escena, y era perfecta para relajarse después de un duro día. Le encargaría la casa a Andréu en cuanto hubiese acabado con la mansión de Pablo.  A los quince minutos de estar planeando la decoración de su futura casa,  llegó al bar Andréu que le saludó con un fuerte apretón de manos y su mejor sonrisa.

—Bona nit, Andréu.

—Bona nit, Jairo. Disculpa el retraso, pero una llamada telefónica me ha liado un poquito más de la cuenta.

El camarero se acercó a la mesa con otro combinado Alfonso XIII, que dejó en la mesa delante de Andréu, y observó que Jairo ya había terminado el suyo.

— ¿Quiere el caballero otro Alfonso XIII?

—Sí, por favor —contestó Jairo—, que para eso estamos en Navidad.

—Haces muy bien en tomarte otro; es muy suave porque está poco cargado, y a nuestras edades ya hay que rebajar la carga de la munición si queremos mantenernos atentos.

—Más que nada es que ahora mismo me hace mucha falta; he tenido una tarde muy dura con los gallegos que, por cierto, seguro que te interesaría conocerlos, pues manejan mucho dinero. Fíjate bien… que el dinero caliente que van sacando de la venta de la coca lo esconden en zulos en sus casas, pero por mucho tiempo, porque piensan que así se pierde el rastro. Siguen siendo muy tradicionales —explicó riendo Jairo.

—Pues ellos se lo pierden, porque durante todo ese tiempo está perdiendo valor —afirmó Andréu—. Tú verás… si quieres, dales mis coordenadas la próxima vez y voy a verles donde me digan.

—Es buena idea. ¡Bah!, ellos sabrán, pero como te decía, es que te agotan… Empiezan a hablarte de sus lancheros, de sus mecánicos, de sus almacenistas… en fin, de todo el personal que utilizan y que cobran un dineral en cada alijo; se trata de ser cansinos para apurar su comisión hasta  el último céntimo.

—Bueno, el próximo día coméntaselo, y todo es cuestión de hablarlo, porque sé que a estos gallegos lo que más les gusta es invertir en ladrillo y en conserveras cerca de su tierra; y la verdad es que es una de las mejores opciones. Además mi Joan es único controlando esa faceta. De todas formas, veo que no os interesa cambiar de ruta, como os propuse.

—No, Andréu, que no es eso, es que llevamos negociando varios meses con ellos; de hecho empezamos a hablar con ellos antes de conocerte y Pablo quiere probarles un poco, así que más adelante te diremos algo.

—De acuerdo, no se hable más —zanjó Andréu.

—Cambiando de tema, supongo que Joan ya te habrá contado nuestra semana de viaje por el Caribe —interrogó Jairo.

—Sí, ya me ha contado que todo ha salido según lo previsto; me mantenía informado minuto a minuto.

—Tienes unos abogados muy competentes; ese Gallagher nos trató de maravilla y Pablo quedó encantado con él. Y si a eso le añades el morbo que le daba estar en Delaware rodeado de gringos, pues todavía más encantado. Wilmington es una ciudad muy coqueta. Bueno, y la coordinación de todas las reuniones con los abogados, los vuelos y los hoteles ya fue de lujo. Joan se mueve por todos los sitios como pez en el agua, ¡qué hombre! Por la noche, fuimos los tres al Opera House y tuvimos suerte: había un concierto de jazz, que a Pablo le encanta. A mí no es que me vuelva loco, pero en directo me produjo una buena impresión.

—Me alegro mucho de que lo pasarais bien. Y como te dije en su día, esas dos sociedades que habéis firmado son la base de partida; servirán para crear el fideicomiso que nos abre la puerta para entrar en los fondos de inversión en Suiza y, probablemente, también en Luxemburgo, aunque te recuerdo que todavía no tenemos el capital mínimo que te dije —le recalcó Andréu.

—Tranquilo, que lo tendrás antes de un mes. Por cierto, aprovecho para decirte que en una semana, antes de que acabe el año, recibirás una segunda entrega de ocho millones de dólares, y para enero o febrero intentaremos hacerte una tercera entrega de diez millones. Sólo espero que los gallegos cumplan los plazos.

—Muy bien, pues apunta en tu agenda que el día de los Santos Inocentes, o sea, el veintiocho de este mes, tenemos los dos una reunión en Zúrich en el HZDC para abrir unas cuentas, porque allí es donde, en realidad, tendréis siempre vuestros billetes.

—Bien, yo me voy mañana a Bogotá y celebraré contigo los Inocentes; no hay problema  —aseguró Jairo—. Como te estaba contando… ha sido una semana bien completa porque luego, cuando Pablo regresó a Bogotá, Joan me llevó a George Town, y eso ya es otro mundo, porque el Caribe es único. Allí, el abogado William Mason también se portó de fábula, pero siento decirte que no vuelvo más a esa isla porque no estoy dispuesto a aterrizar casi oliendo las cremas solares de los bañistas. Pasamos a diez metros de la arena de la playa de Vena Beach. Si lo hubiera sabido, no habría ido en avión.

—Pues así son muchas islas caribeñas. Son lengüetas de tierra y apenas hay espacio para las pistas de aterrizaje; pero es como todo, al final te acostumbras —dijo Andréu sonriendo como si él lo hiciera todos los días.

—Pues no seré yo uno de esos, te le aseguro, Andréu —afirmó Jairo sonriente—. Bueno, prefiero Zúrich, y hablando de Zúrich, ardo en curiosidad por saber una cosa: Pablo me dijo que eres freelance de un banco suizo y de otro luxemburgués, según le contaste en Maracaibo.

—Pues sí, así es —contestó Andréu.

— ¿Y puedo preguntarte cómo conseguiste entrar como freelance? Es que me atrae muchísimo el tema bancario y hay detalles a los que todavía no he llegado —se disculpó Jairo.

—Pues mira, lo primero es tener suerte, y lo segundo… pues seguir teniendo más suerte.

—Bueno, eso es lo que cuenta todo el mundo.

—Y es verdad, Jairo, así es. Mira… Todo empezó cuando estudiaba Económicas en la Universidad Central de Barcelona. Por entonces, no existían las becas Erasmus, y lo que se llevaba era irte los dos últimos años de la facultad al extranjero para acabar la carrera. Así el título te lo daba la universidad extranjera, y eso en España significa mucho; somos así, aquí siempre se ha pensado que los demás son mejores que nosotros. Y de paso, perfeccionabas un idioma, lo que era ya la guinda del pastel. Mi familia hizo un gran esfuerzo, no podía permitirse pagarme dos años de estudios fuera de España. Mi padre era cajero en el Banco de Santander y por las tardes comenzó a echar horas extras en una gestoría; me consiguió una beca a través del Banco para un MBA en Londres en el Imperial College y ese fue el momento de suerte de mi vida. Allí coincidí con Peter Rooney, hijo de uno de los socios de Rooney & Cie. Peter pertenece a una de las familias de banqueros suizos con más larga tradición: su banco es el segundo más importante de Suiza en banca privada y, de hecho, las mayores fortunas europeas están este banco. Peter era muy introvertido y, además, el objetivo prioritario de los bromistas más pesados del campus. A mí tampoco me recibieron con los brazos abiertos, pero hicimos un buen tándem: él me ayudaba con el francés y con algunas asignaturas y yo me convertí en su hermano mayor. Ese fue mi otro golpe de suerte, aunque en aquellos momentos no era consciente.

—Pero de eso hace ya veinte años.

—Sí, pero verás… desde que regresé a Barcelona seguimos en contacto carteándonos. Poco a poco, Peter fue escalando en el banco hasta que hace unos cinco años, cuando yo trabajaba todavía en banca, se me presentó la ocasión de asesorar a unos deportistas de élite y, antes de pasarles mi proyecto, lo consulté con Peter porque no acababa de tenerlo claro. Por entonces, yo no dominaba aún las tributaciones fiscales en el extranjero y esos deportistas estaban la mitad del año viajando fuera de España. Peter elaboró su propio proyecto, que resultó perfecto y muchísimo mejor que el mío. La clave es que en Suiza tienen unos productos de inversión que están a años luz de los nuestros. En fin, como el dinero llama a dinero y el boca a boca es y será el mejor marketing, a día de hoy ya le he habré pasado a Peter una docena de deportistas de elite —sonrió satisfecho Andréu.

—Vale, pero la suerte también hay que saber buscarla.

—Así es Jairo. La cuestión es que, a veces, se hacen cosas de forma inconsciente y luego acaban como jamás podrías haber imaginado. Lo único cierto es que hoy vivimos más que nunca en el mundo de las relaciones y de los contactos: sin ellos no eres nadie.

—Hay que tener amigos hasta en el infierno, decís en España.

—Exacto. Cuando me obligaron a despedirme del banco, Peter me abrió las puertas de unos contactos en la banca privada de Suiza que me permitieron conseguir las licencias de agente del Rooney & Cie y del HZDC. Fíjate que el HZDC está entre los tres bancos más grandes del mundo. A partir de ahí mi vida cambió radicalmente, pues ya sí que pude empezar a hacer lo que realmente me gustaba. Mis relaciones en Barcelona se han multiplicado por diez. A ver… ¿qué es lo que la gente con muchísimo dinero quiere? —Hizo una breve pausa—. Pues pagar menos impuestos y sacar el máximo beneficio; bueno, y si ya el dinero es negro, necesitan lavarlo más que el respirar.

—Así que supiste aprovechar la ocasión.

—Supongo que sí. No suelo volver la cabeza atrás, lo hecho, hecho está —Andréu bebió un largo trago de su copa mientras Jairo permanecía en silencio—. En fin… si te parece repasamos los temas pendientes que comentamos en Zúrich.

—Me parece perfecto.

—Muy bien. Pues mira, Joan te avisará después de Navidades para que vayas con él a Londres a constituir dos sociedades, que serán compradas por una de las que firmasteis en Philipsburg; y a su vez una de las sociedades de Londres será, luego, la propietaria de la mansión. A continuación quedarás en Marbella con Joan para firmar en el notario la compra. Al final ha tenido que ser la de los Balcones de Sierra Blanca en la Milla de Oro, porque la de la calle Alce no bajaban ni un céntimo, y en realidad a Pablo le gustaba un poco más la de los Balcones. El precio saldrá de una de las cuentas que abriremos en Suiza, pero antes tengo que hacerle llegar varias transferencias; Joan te anotará aparte los gastos nuestros de la gestión de toda la compra.

—Perfecto, ya me comentó también Pablo que prefería la de los Balcones. Una cosa… En cuanto a las mansiones de los árabes, Pablo me ha dicho que vayas preparando la documentación para la mansión de Magna Marbella en Puerto Banús, porque esa será para el propio Abdel Halim.

—Vale, pero necesito saber quién va a ser el comprador —interrogó Andréu.

—Será una sociedad de Gibraltar. En cuanto me pasen la información ya te diré quién será el apoderado de la sociedad, para que preparéis la documentación.

— ¿Y cómo la pagarán?

—Me ha dicho que en efectivo.

—No, no, imposible; en efectivo no participamos ni Joan ni yo. Les dices que preparen varios talones bancarios, porque si no el propietario no va a aceptar. Tanto efectivo levantaría muchas sospechas.

—Vale, vale, se lo diré.

—Otra cosa, ya tengo las tarjetas opacas que querían. ¿Qué hago con ellas? —preguntó Andréu.

— ¡Ah, qué bien! Pablo me ha dicho que se las entregues tú mismo a Abdel, cuando vengáis de Isla Margarita.

—Vale, pues los gastos de la gestión de las tarjetas los incluiré en los de la compra de la mansión, ¿te parece?

—Claro, como prefieras. Bueno, y acerca de lo de Barranquilla, tengo que decirte que Pablo está encantado con el asunto.

—A ver, hace diez días estuve allí con el gerente de Constructora Catalana y el proyecto le ha encantado. Como te dije, y como habréis visto en la propuesta que os mandé la semana pasada, solo tenéis que comprometeros a realizar la ampliación de capital que necesita la constructora para poder licitar en el concurso. Si conseguís reunir antes de un mes dos millones de dólares y un aval bancario por otros diez millones, ya os podéis despreocupar de todo, porque tendréis el diez por ciento de la constructora, y en cuanto os aliéis con pequeños accionistas podrías tener el control del Consejo de Administración.

—Déjame dos días y te contesto, pero dalo casi por hecho. Tengo que hablar con Pablo antes, pero no creo que haya problema.

—Vale. Pero falta lo fundamental.

— ¿Lo fundamental no son los billetes? —preguntó Jairo

—Es importante, claro que sí, pero lo fundamental, en realidad, es el uno por ciento de acciones que tenéis que ceder, de la ampliación de capital, a una compatriota vuestra.

— ¿Una compatriota?

—Eso mismo. Es la testaferro de tu embajadora en Madrid, y sin ella no cogemos el contrato de Barraquilla —le aclaró Andréu.

—Muy bien, supongo que Pablo no pondrá problemas para eso —contestó resignado Jairo.

—Perfecto. Recuérdale que el presidente del consorcio que adjudicará la obra es el marido de la Embajadora y que en cualquier momento podrían cesarle, así que es ahora o nunca, y cuanto antes mejor.

—Ya, ya… Por mí, cuenta con ello, pero vamos a esperar la última palabra de Pablo.

—Bien —sonrió Andréu—. Advierte a Pablo que tenemos de plazo como mucho un mes y medio para presentar la oferta. Después no habrá opción.

—OK, tomo nota.

—Y cambiando de tema… ya tengo el contacto ideal para entrar en las minas —aseguró Andréu.

—Ya tiene que ser ideal, porque lo hemos intentado por varios lados y no hay forma de entrar en ese negocio —se lamentó Jairo.

—Fácil no ha sido, te lo aseguro, pero es igual en todos los sectores: se trata de llamar a la puerta adecuada.

— ¿Y se puede saber a qué puerta has llamado? Si no te supone desvelar los ingredientes de tu receta secreta, claro.

Andréu rio.

—Yo no he llamado, ha sido un directivo del Rooney & Cie, aunque tampoco se lo qué ha hecho exactamente. Yo me limité a consultarlo con Peter, y ¡bingo! Pero no creas que esto lo hacen por altruismo. Como vean una oportunidad de negocio, siempre saben llamar a la puerta adecuada. Recuerda que lo suyo es vender dinero y saber moverlo después, y les da igual si es para comprar petróleo o para fabricar chicles.

—Bueno, entonces por lo que veo solo tengo que ocuparme de conseguir el importe de la mordida para que alguien abra una puerta, porque ya tienes todo controlado, ¿no?

—Así es, Jairo. Antes de una semana te mandaré el plan de negocio con céntimos incluidos, y aquí sí que es importante suscribir ya mismo el fondo en Luxemburgo, y cuanto antes, porque a través de él haríamos todas las operaciones; así que me lo tienes que asegurar estos días, cuando hables con Pablo, porque Peter Rooney también necesita saberlo para mover sus fichas dentro del banco.

—De acuerdo, mañana por la noche habré llegado a Bogotá y cenaré con Pablo.

—Muy bien, pues le adelantas unos detalles para acabar de animarle. Vuestro Gobierno va a duplicar en los próximos diez años la producción de carbón y de oro, con lo cual necesita otorgar diez mil títulos mineros, así que no van a respetar ni parques nacionales, ni reservas indígenas, ni nada de nada. La clave está en el Instituto de Geología y Minería, que administra las concesiones, y aquí ya tenemos el contacto que nos ayudará en esto. Aunque lo importante es controlar en poco tiempo el Instituto, porque interesa comprar masivamente concesiones mineras y asociarse con las grandes multinacionales para revenderlas en cinco años; piensa que lo normal es que se produzca una previsible alza en los precios. Vosotros tenéis que poner, fuera de la estructura oficial, a un hombre de vuestra confianza para controlar la compra de las concesiones y, si hace falta, mancharse de barro todo lo que sea necesario.

—Lo veo perfecto y razonable —asintió Jairo.

—Bueno, se me olvidó decirte que yo me encargaré de controlar el Instituto de Geología con mi coronel Jacinto y sus contactos en vuestra Policía Nacional. Me ha llevado estar en Bogotá una semana de reunión en reunión, pero con ganas… todo se consigue —aseguró muy sonriente Andréu.

—Bueno, chico… me estás abrumando con tantos detalles que jamás imaginé. Yo pensé que había visto de todo, pero esto me supera. Y por cierto, ¿cuál será nuestra parte?

—Ahora mismo no te lo puedo asegurar, porque espero unos documentos de Peter, pero no creo que os dejen más del treinta por ciento, aunque vuestro porcentaje lo tendréis que negociar vosotros directamente con el directivo que nombren; y, por si te interesa, yo tendré mi tres por ciento.

—Claro, me parece razonable, y espero que a Pablo también.

—Bueno, pues creo que por hoy ya está bien, ¿eh? Para que veáis que hago mis deberes —Andréu guiñó un ojo a Jairo con complicidad.

—Pues sí, ya lo veo. Tendremos que esforzarnos para ponernos a tu nivel. Oye, antes de que se me olvide, mañana tienes que hacer una gestión bancaria.

—Esa es mi especialidad.

—Mira, necesitamos que mandes diez mil dólares al Banco del Caribe, en Willemstad de Curasao; por e-mail te mandaré antes de acostarme el número de cuenta.

—No hay problema Jairo.

—Tienes que mandarlos a nombre de Kevin Chapman, y pones como asunto Allium.

— ¿Puedo preguntar qué es Allium? — preguntó Andréu.

—Por supuesto. Es un velero que necesitamos comprar para hacer una travesía especial por el Atlántico.

—De acuerdo… mañana a estas horas tu Kevin Chapman podrá retirar el dinero. ¿Para eso estamos, no? Y ahora, si te parece, pasamos a cenar al restaurante, porque ya hace un poco de hambre.

—Por mí magnífico, pero antes solo una cosa más, Andréu: quédate con el nombre de Allium por si hubiera algún problema durante la travesía y dentro de un mes o mes y medio nuestro coronel Jacinto tuviera que ayudarnos en algún trámite. Y solo por esto, la cena la pago yo.

—No vamos a discutir este detalle a estas horas, sería de mal gusto —bromeó Andréu mientras se dirigían hacia el restaurante Goya, en el mismo hotel—. Y además te lo pondré fácil, porque esta noche el chef ha preparado un menú degustación fabuloso.

—Estoy convencido de ello, pero qué digo convencido, más que convencido.

26. El segundo maletín 

Por fin, a las once de la mañana, su chica de la agencia, como llamaba Lorenzo a la agente de viajes del aeropuerto del Prat, le llamó para confirmarle que al día siguiente, Nochevieja, tenía un billete reservado para un vuelo de Barcelona a León. Saldría a las cuatro de la tarde y, en poco más de una hora, aterrizaría en su León natal, con lo cual a las seis y media estaría ya en casa con sus padres para pasar el fin de año. Estaba especialmente motivado porque llevaba muchos años sin pasar la Nochevieja con ellos y ya estaban en una edad muy delicada. La vuelta a Barcelona la tenía a los dos días, con lo cual podría saludar al resto de su familia y a viejos amigos a los que llevaba años sin ver; su inhabilitación como policía hizo que Lorenzo no fuera a León con la regularidad con la que siempre iba todos los años, pues le resultaba incómodo explicar lo inexplicable de aquella noche fatídica, diez años atrás, en que el alcohol marcó su vida para siempre.

No obstante, solo estaría dos días, pues no quería estar muy lejos de comisaría porque había varios asuntos que podían saltar en cualquier momento: tenía los teléfonos de Manolón intervenidos, tenía pendiente la llamada de Alicia y, sobre todo, tenía a Andréu, cuyos movimientos le tenían más que inquieto. “Andréu Fábregas es un pez gordo, pero que muy gordo”, pensaba continuamente, y Marcial no quería oficializar su investigación. Lorenzo no hacía más que darle vueltas para ver cómo podía acabar este asunto. El ordenador de Andréu, a falta del pinchazo de su teléfono, tenía que ser como el Santo Grial, que dotaría de poderes extraordinarios y daría la vida eterna para quien lo encontrase. Ese ordenador encerraba toda la actividad de Andréu y, si lo consiguiera, estaba claro que Lorenzo se acercaría a la inmortalidad o, mejor dicho, a su jubilación anticipada. Seguro que muchas personas de las que aparecieran en su disco duro pagarían todo y más con tal de desaparecer del ordenador y no salir en los periódicos y, por supuesto, por no entrar en la Modelo.

Lorenzo estaba en su despacho dándole vueltas y más vueltas a su Nochevieja familiar cuando vio en el visor de su móvil una llamada del equipo de vigilancia de Andréu:

—Buenos días, jefe, soy Juan. Hoy he cambiado la vigilancia con  Alberto.

—Hola, Juan. ¿Hay algún problema?

—Pues por eso le llamo; ahora mismo estoy controlando la puerta principal del hotel Avenida en el Paseo de Gracia porque nuestro hombre acaba de entrar llevando un maletín. Ha aparcado su Audi frente a la misma puerta, ha charlado unos segundos con el aparcacoches, al que le ha dado una propina y, según me dijo el compañero, tenemos que llamarle a usted inmediatamente cuando viéramos a Andréu con un maletín. Hoy es el primer día en que hago esta vigilancia, ¿he hecho bien en llamarle?

—Muy bien, Juan, has hecho bien. No pierdas de vista el Audi y me vas llamando cada vez que veas un movimiento nuevo, al minuto si es preciso.

—De acuerdo, jefe, así lo haré… pero espere un momento, no cuelgue… Se acaba de meter en el coche un tío que ha saludado al aparcacoches como si ya lo supiese y se ha quedado en el volante a la espera.

— ¿Cómo es? —preguntó Lorenzo, pensando en el coronel Jacinto.

—No me ha dado tiempo a verle bien antes de meterse al coche, me ha pillado por sorpresa, lo siento. Tendrá sesenta y pico años y lleva un bigote amplio, es lo que veo desde aquí ahora mismo; pero no se preocupe, que ya le he tirado varias fotografías.

—Muy bien, Juan, tranquilo que todo va bien. Entre en el hotel e intenté localizar al individuo que estará en la barra del bar junto a Andréu y que, también, llevará un maletín. Ese será su objetivo y olvídese de Andreu. Síguele a distancia, que no te muerdan. Y llámame en cuanto tengas cualquier duda.

Lorenzo llamó a Marcial.

—Qué tal, chavalín —contestó este.

—Muy bien, jefe. Perdona que te moleste en plenas vacaciones, ¿dónde estás?

—Con unos amigos tomando café en las Ramblas. ¿Qué pasa? —preguntó Marcial, expectante.

—Nada especial, salvo que, si no te parece mal, en un ratito me voy a Andorra, porque Andréu y Jacinto están a punto de viajar hacía allá con otro maletín.

—Vale, ¿te vas solo? — preguntó Marcial.

—Pues sí, que remedio, tengo a la mitad del Grupo de vacaciones, a Corbacho le tengo a piñón fijo en Mataró y el único policía disponible ahora mismo está detrás del que le pasa los maletines.

—Lleva cuidado, no quiero que te pase nada.

—Cómo me alegra de que mi jefe se preocupe tanto por mí —bromeó Lorenzo, riendo—. Mira, ahora me voy al hotel Avenida a por las imágenes de las cámaras del bar del hotel, por si han salido Andréu y el tipo al que le haya pasado el maletín, y luego me iré tranquilamente a Andorra, porque imagino que irán a los mismos lugares que el último día.

—Bien pensado.

—Sí, pero una cosa… Mañana tengo ya el billete pillado para León; salgo en un vuelo a primera hora de la tarde, así que se vuelvan o no para Barcelona, yo sí que me vuelvo, porque no puedo perderme la Nochevieja con mis padres.

—Sin problema, Lorenzini, ya saben los Jefes de Grupo que mañana tengo el teléfono abierto para cualquier urgencia; vete a la tierra y disfruta. ¿Cuándo volverías?

—El día dos tengo el vuelo de regreso.

—Pues a disfrutar… pero llámame desde Andorra y me vas contando, así por lo menos sé que estás vivito y coleando.

—Así lo haré, jefe —aceptó Lorenzo.

. . . . .

Sobre las nueve de la noche Lorenzo llegó a Andorra la Vella con el Megane camuflado, porque no procedía coger la moto con el frío tan intenso que hacía. Andréu y el coronel Jacinto habrían llegado ya sobre las tres de la tarde. Esta vez no hubo suerte en el hotel Avenida, porque en el bar no había cámaras de seguridad y no quedó registrado el cambiazo, pero sí que consiguió las imágenes del individuo que le pasó el maletín, cuando entraba y salía por el hall del hotel; era el mismo que la vez anterior. Pero Juan no pudo seguirle mucho. Lo perdió en el Metro en un trasbordo.

Lorenzo aparcó el coche en el parking del hotel Las Pedreras, situado detrás del Holiday Inn, y se dirigió hacia el aparcamiento descubierto, pero observó que allí no estaba el Audi de Andréu. Decidió entrar en el hotel y, una vez allí, bajó en el ascensor hasta la planta del parking subterráneo. Nadie del personal del hotel le preguntó nada, y justo al salir del ascensor en el parking, allí estaba el reluciente Audi de Andréu. “¡Bingo!”, pensó Lorenzo, que se fue a aparcar su coche al parking subterráneo porque la helada de la noche seguro que le reventaba el radiador de su querido Megane. Tenía que prever bien todo porque se estaba jugando la Nochevieja en León. Se registró en recepción pero no subió a la habitación, ya que tenía hambre, así que se fue al bar del hotel. Después de comerse dos sándwiches y una jarrita de medio litro de cerveza se subió a dormir para estar en perfecto estado de revista a las nueve y media de la mañana.

Al día siguiente, después de pagar la habitación se fue con el coche hasta la calle Pau Casal, perpendicular a la calle de la Banca Roma, y aparcó a las nueve y media junto a unas motocicletas. Anduvo unos veinte metros, hasta un punto desde el que divisaba la entrada principal de la Banca Roma y, a la vez, veía si algún policía andorrano pretendía usar la grúa con su Megane. Hacía mucho frío, pero “así es la dura vida del funcionario”, pensaba Lorenzo mientras procuraba resguardarse junto a pequeño kiosco de prensa.

A las diez en punto divisó a Andréu con su maletín y a Jacinto haciéndoselo de guardaespaldas que entraban en el banco. Esta vez no quiso entrar en la sucursal porque tendría que dejar el coche solo y la grúa municipal podía hacerle una mala jugarreta. Apenas veinte minutos después observó que el Audi de Andréu se detenía en la puerta del banco y se repetía la misma secuencia que hacía veinte días. Esta vez Lorenzo sí estaba preparado en su coche para comenzar el seguimiento de la pareja; mientras iban por Andorra todo fue bien, porque Jacinto iba despacio y respetando todas las señales, pero todo cambió al entrar otra vez en España, porque el Audi aumentó la velocidad de una forma brusca y solo pudo aguantar su ritmo quince minutos, hasta que dejó de verlos a la altura de la Seu. Llegó a coger los ciento sesenta kilómetros, y ya no solo era que su Megane no estaba a la altura del Audi, que no lo estaba, sino que Lorenzo tenía que asegurarse de coger el vuelo a León y no quería acabar en alguna UVI entubado hasta las orejas, porque pocas señales de tráfico dejaba Jacinto indemnes. Una vez que los perdió de vista, llamó por teléfono a Marcial:

—Buenos días, andorrano, ¿cómo va el fresquito por esas tierras? —le saludó su jefe.

—Buenos días, Marcial. Pues acabo de pasar por la Seu dirección a casa.

— ¿Qué tal ayer?

— Regular porque Juan perdió la pista del que le pasó el maletín a Andréu. Otra vez será. Y anoche, no salí del hotel; me fui a dormir muy pronto para estar hoy en la Banca Roma y, como la última vez, nuestros amigos han traído otro maletín. Esta vez no pude entrar porque aquí es imposible dejar el coche en la calle; todas están llenas de bolardos y es imposible aparcar.

— ¿Y ahora dónde están? —inquirió Marcial.

—Llegando a Barcelona, si es que no se han partido la crisma ya. Les he dejado de seguir a la altura de la Seu porque el coronel se lo hace de Fitipaldi; es imposible seguirle.

—Vale. Pues nada, ya nos veremos el día dos, ¿no?

—Claro. Feliz fin de año, Marcial —se despidió Lorenzo, algo más relajado pero sin dejar de pensar en el ordenador de Andréu y en su maletín.

27. Andréu en el jet de Abdel Halim 

Ya eran las siete de la tarde en Isla Margarita cuando Andréu llegó a la cola de la parada de taxis del aeropuerto Internacional Santiago Mariño; le quedaban solo tres personas delante y los taxistas iban muy rápido. Habían sido dieciocho horas de avión desde Barcelona a Isla Margarita, con escalas en Madrid y en Caracas. El último vuelo, de Caracas a Isla Margarita, solo había durado treinta minutos pero, como colofón, el avión era de hélice y el ruido que hacía era como el de un tractor Lanz Bulldog de los años 50. Estaba cansado de tanto avión, con lo que cada segundo de espera le alteraba su respiración. Con la diferencia horaria ya sería la una de la madrugada en Barcelona, así que el cuerpo le debería pedir cama, pero lo que más quería en ese momento era llegar al hotel, ducharse e irse a estirar las piernas un buen rato para quitarse esa sensación entre pesadez y nerviosismo; sentía que su sangre no circulaba con normalidad y que sus pulmones se habían estrechado.

Este año había tenido unas Navidades tranquilas en casa y solo había salido el día anterior, por ser el día de los Reyes Magos, pues ver a tanta chiquillería con sus padres por las Ramblas en la cabalgata le gustaba especialmente. Sería porque nunca tuvo hijos, o eso pensaba. Pero este viaje le había dejado casi peor que una juerga de Nochevieja de aquellas que se corría en sus tiempos más jóvenes. Un taxi Chevrolet, que ya olía a algo más que a antiguo, le llevó desde el aeropuerto hasta Porlamar, la ciudad más importante de Isla Margarita, no sin antes cruzar una zona semiárida con una vegetación muy escasa y típicamente tropical. Los treinta minutos que duró el trayecto se le pasaron muy rápido; todo era cuestión de poner interés en el novedoso paisaje por el que transitaba y, sobre todo, de pensar en el hotel de cinco estrellas que le había reservado Pablo. Era el único hotel con campo de golf de toda la isla y al día siguiente, dependiendo de la hora a que se levantara, quizá podría hacerse unos hoyos antes de comer.

Pero a Andréu le volvió a la cabeza un pensamiento que ya había empezado a rumiar hacía pocos días: la posibilidad de comprarse una pequeña villa con amarre en alguna de esas islas y así matar dos pájaros de un tiro: tendría que viajar con cierta frecuencia a Gran Caimán y, de paso, cumpliría su sueño de navegar en un velero pequeño de no más de quince pies. En pocos segundos de cálculo mental comprobó que, en cuanto empezase a desarrollar la operativa de Pablo, con las comisiones de las primeras operaciones tendría  amortizada la villa y el amarre.

Estas Navidades, salvo el día de los Inocentes, que había pasado en Zúrich con Jairo, había tenido mucho trabajo en su casa, pero eso a Andréu le encantaba y, además, por fin había podido acabar el montaje de toda la estructura de sociedades y de cuentas para Pablo. Ya solo dependía de las entregas de dinero que le fueran haciendo, pues tenía el OK de Pablo y de Peter Rooney para abrir el  primer fideicomiso. Decididamente no estaba dispuesto a repetir un viaje tan eterno como este; la próxima vez lo gestionaría él y así marcaría los tiempos, porque en esta ocasión se lo habían organizado un tanto apresuradamente y, además, en clase turista. Echaba de menos la intimidad y la comodidad de la butaca business, donde podía trabajar cómodamente.

No hacía más que darle vueltas a la relación que Pablo tendría con los árabes para mostrar este excesivo interés y que Andréu fuera deprisa y corriendo a verle. Se le estaban agolpando muchas preguntas sin respuesta hasta la interrupción del taxista con un “ya hemos llegado, señor”.

Al bajar del taxi, nada más echar un primer vistazo al hotel, intuyó que había merecido la pena. El hotel era pequeño, solo de dos plantas, con forma de T y rodeado de un frondoso paisaje. Cuando el botones le subía por el mini ascensor, todo acristalado y con vistas al exterior, divisó la resplandeciente arena blanca de las playas caribeñas y su clarísima agua. Ya en la suite Máster, que le habían reservado, quedó totalmente confirmada su intuición al ver una cama de dos metros y medio desde la que se contemplaba a la perfección el coqueto campo de golf, cuyo verdor era deslumbrante. Tardó una hora en ducharse y vestirse para la cena, tras lo cual bajó a la primera planta pensando en si le daría tiempo a hacer unos hoyos en el campo de golf al día siguiente. Una de las recepcionistas, al verle bajar, le entregó un pequeño sobre. Cuando lo abrió se alegró y se disgustó a la vez porque, según leía, al día siguiente, a media mañana, le recogería un taxi para llevarle a la reunión con Abdel. Definitivamente, se compraría la mansión en Gran Caimán, pensó mientras sonreía para sí mismo.

Al día siguiente a las doce, un taxi recogió a Andréu en el hotel y, aunque sus planes de hacerse unos hoyos se fueron al traste, por lo menos había dormido muy bien y casi se le había olvidado la paliza del vuelo del día anterior. Se había levantado a las once y, después de mirar varios minutos con melancolía el verdor del campo de golf, bajó al restaurante para dar cuenta de unas cachapas con queso blanco y huevos revueltos, mientras repasaba mentalmente el asunto de la mansión en Marbella que le habían encargado Pablo y Jairo para el árabe. También estuvo recordando las normas de protocolo que tenía que seguir. En treinta minutos el taxista le dejó en un acceso lateral del aeropuerto, donde la esperaba un individuo con traje negro y de tez oscura, indudablemente árabe. Le hizo pasar al interior y, desde allí, un microbús para ellos dos solos les llevó en cinco minutos hasta la puerta de un pequeño hangar, en cuyo interior había un jet de color azul y blanco con la escalerilla bajada. El individuo del traje oscuro, que no pronunció una sola palabra, le cogió el trolley a Andréu y le indicó con la mano que subiera por la escalerilla, mientras le entregaba su trolley a un mozo que estaba en actitud de espera junto a la puerta de la bodega de carga. Una vez dentro del jet, una azafata muy amable le indicó que le siguiera hasta una zona reservada para invitados de amplios asientos.

—Buenos días, mi nombre es Marie, soy una de la azafatas del director Abdel y quiero darle en su nombre la bienvenida a su jet privado. Está usted en un Gulfstream G500 de treinta metros de longitud, muy utilizado por hombres de negocio que necesitan cruzar el planeta si es preciso y con una autonomía de vuelo de trece mil kilómetros. ¿Ha montado usted en aviones similares? —le preguntó la amable y guapa azafata, que por el acento parecía de habla francesa.

—Pues no, no había tenido la ocasión hasta ahora.

—Muy bien, pues le informo: nuestro viaje será de cuatro mil doscientas millas o, si lo prefiere, siete mil cuatrocientos kilómetros, y aterrizaremos dentro de diez horas en el aeródromo civil de Le Creusot, en el Departamento de la Borgoña, a pocos kilómetros al sur de Dijon. Antes haremos una escala técnica en las Islas Azores; hasta allí serán seis horas de vuelo, y hasta Le Creusot serán tres horas más; llegaremos entre las cinco y media o las seis horas de la madrugada, hora de Barcelona. En Le Creusot habrá un coche a su disposición que le llevará donde usted desee; me han informado que desea regresar a Barcelona, ¿es correcto?

—Así era… antes de saber que nuestro destino iba a ser Le Creusot —contestó Andréu.

—Si prefiere que lo lleven a otro sitio dígamelo y yo me encargo de que así sea.

—Muchas gracias, Marie. Necesitaría que me lleven a París para coger un vuelo hasta Barcelona, porque desde La Borgoña calculo que serán unas diez horas de coche y eso es demasiado para mí.

—De acuerdo, como usted desee —asintió Marie.

—Y necesitaría un último favor.

—Lo que usted necesite, se lo proporcionaremos.

—Necesitaría que me reserven el billete de avión a Barcelona; me da igual el aeropuerto de París con tal de que sea el que antes tenga la salida.

—No se preocupe, ahora mismo me encargo de hacerle la reserva. Y si me permite, acabo con unos detalles más del vuelo que seguro le resultarán interesantes: el jet está preparado para llevar hasta dieciocho pasajeros y dispone de asiento business con las mismas comodidades que un vuelo regular, así que no tiene más que llamarnos cuando necesite cualquier cosa. A su derecha tiene la conexión a Internet y un teléfono celular que puede usar con total libertad; el resto de utilidades son las mismas que un business. ¡Ah!, y lo último: no puede circular por el avión. Las medidas del equipo de seguridad del director son muy estrictas. Cuando quiera comer o necesite algo no tiene más que llamarme.

—Muy bien, muchas gracias, pero ¿sabría decirme cuándo me reuniré con él?

—Por supuesto… la reunión empezará cuando despeguemos en las Azores después de la escala técnica. El director Abdel habla inglés y también entiende bastante el castellano.

—Perfecto. Muchas gracias por todo, Marie.

—Buen viaje, señor Fábregas. Ahora le dejo solo para que descanse, pero no dude en llamarme si necesita algo —se despidió la azafata.

Andréu estaba pensando en todos los correos electrónicos que tenía pendientes de contestar, lo cual le entretendría bastante rato pero, en esos momentos, se dispuso a observar el despegue, que debería ser en breves minutos porque, desde su ventanilla, veía cómo estaban acabando de cargar diferentes bultos en la bodega del jet que acababa de encender sus motores. Lo que más le llamó la atención fueron unas treinta cajas de ron añejo Diplomático que tres operarios trasladaban desde un palé debajo de la panza del jet hasta la bodega de equipajes y que, según multiplicaba Andréu mentalmente, serían casi cuatrocientas botellas. “Y eso que los musulmanes no beben alcohol, que si lo llegan a beber…”, pensaba Andréu. Acto seguido, observó cómo llegaba hasta el mismo jet, un Mercedes Clase S de color negro, del que se bajó Abdel Halim, según dedujo con claridad por la túnica que llevaba hasta los tobillos y el pañuelo de la cabeza y, sobre todo, por el comportamiento de una de la azafatas, que le estaba esperando al pie de la escalerilla donde le saludo con una leve inclinación de cabeza.

 Las labores de carga ya habían finalizado, con lo cual el despegue debía ser casi inmediato. Efectivamente, el jet salió lentamente del hangar y comenzó a avanzar por la zona de aviones privados, maniobrando hasta llegar a la cabecera de pista donde comenzó la maniobra de despegue y poco a poco fue ganando velocidad; comenzó a elevarse con menos ruido y en menos tiempo que un avión comercial. A la derecha quedaba totalmente descubierta la base militar aneja al aeropuerto y una pequeña laguna; en pocos segundos, a unos cien metros del suelo, Andréu quedó totalmente convencido de la belleza del Caribe y de que su futura casa debía estar allí. Fue una sensación que no había percibido con la misma intensidad el día anterior cuando llegó a la isla desde Caracas, quizá por su cansancio y por el cochambroso avión de hélice que le tocó en gracia. Siempre había oído hablar de los colores azules del Caribe y ahora podía comprobarlo en directo: era espectacular la combinación del color blanco de la arena de la playa con el azul turquesa que circundaba Margarita y con el azul celeste de las aguas más profundas; parecía que cada isla estuviera rodeada por una piscina de agua cristalina que se iba haciendo más pequeña a medida que ascendían. Así ocurrió cuando sobrevolaron Martinica y sobre todo Barbados, que fue la última isla que divisó antes de introducirse de lleno en el oscuro azul Atlántico. En Barbados se podían distinguir a la perfección tres cordones de azules diferentes alrededor de toda su costa, desde el turquesa oscureciéndose por capas hasta el azul atlántico.

Andréu comenzó a revisar visualmente las paredes y el techo que le rodeaban por si descubría alguna cámara de seguridad y, en principio, no detectó ninguna, por lo menos no con la apariencia normal a la que estaba acostumbrado. Quería ensayar varias veces el saludo árabe para dar la mejor impresión. Con la palma de su mano derecha se tocó el corazón, luego la subió y se tocó sus labios, la subió más hasta tocarse la frente y finalizó señalando al cielo con el codo doblado unos noventa grados. “Aleikum Salam, Aleikum Salam…”, se repitió a sí mismo varias veces, como contestación al saludo que debería hacer. Si alguien le estaba viendo sería grotesco, pero Andréu lo asumía porque quería dar una buena imagen.

El día era claro y transparente y ahora, lejos del Caribe, solo quedaba por observar la monotonía del Atlántico y los azules del cielo y del agua, aunque su observación continuamente se alteraba con los rastros blancos que dejaban los aviones al volar a gran altura, así que Andréu decidió aprovechar el tiempo para contestar e-mails, para revisar los gastos del coronel Jacinto, que cada día gastaba con más dispendio, y para ver las últimas operaciones de Joan, que se había convertido en el mejor gestor inmobiliario de toda la Costa del Sol. También pidió la comida a Marie, que le sirvió personalmente con enorme amabilidad un almuerzo basado en dos ensaladas, una tarrina de frutas y agua mineral. “Un poquito de ron Diplomático de lo que va en la bodega habría completado la comida”, pensaba Andréu.

Efectivamente, a las seis horas de vuelo, según había pronosticado Marie, Andréu divisó las islas Azores, que carecían del azul turquesa de las islas caribeñas, y el verdor de su vegetación era más oscuro. Aterrizaron en el aeropuerto de Madeira, que parecía de juguete al lado del de Isla Margarita, pues tenía una única mini terminal. El aterrizaje fue muy complicado por las vientos racheados, lo cual sumado a una pista muy corta puso a prueba la pericia del piloto. Pero como colofón a la fuerza de los vientos, y eso fue lo que más impactó a Andréu, fue que la pista de aterrizaje estaba construida a modo de capitel de un pórtico sobre unas inmensas columnas, ganando espacio al mar. “El ingenio humano no conoce límites”, pensó Andréu, mientras comprobaba que le frenada del avión era más que suficiente para no salirse de la pista y  que su respiración recobraba la  frecuencia normal.

Mientras el avión comenzaba a acercarse lentamente hasta un pequeño hangar, Marie le llamó por el teléfono interior para comunicarle que en dos minutos, cuando el jet se hubiese detenido, le acompañaría a la reunión, lo cual le produjo a la vez satisfacción y cierta tensión, porque se aproximaba el ansiado momento para Andréu. Después de seis horas de vuelo, precedidas de los tres vuelos del día anterior para cruzar el Atlántico, al fin llegaba la hora. Marie le llevó a través de un cortísimo pasillo hasta una puerta que les cortaba el camino. Llamó a un timbre y esperaron unos segundos hasta que abrió otra azafata, que le indicó a Andréu que pasara para dejarle en medio de una decoración árabe modernista muy llamativa: una alfombra de color crema recorría todo el espacio, que suponía la mitad del jet, creando una sensación de amplitud y un ambiente muy relajado. Había ocho asientos de cuero agrupados por parejas imitando la piel de avestruz, cada uno con su pantalla táctil. Le llamó la atención un armario de bebidas que ejercía de mesa y que imitaba a aquellos baúles de equipaje que se utilizaban a principio del siglo XX en los barcos que hacían largas travesías en alta mar; era una imitación perfecta, incluso estaba rodeado por varias correas de piel azul rematadas con una hebilla. En el techo había dos plafones que difuminaban la luz, creando una mayor sensación de amplitud y de altura. Para rematar la decoración árabe, en un lateral había un sofá de tres plazas adosado a la pared del jet, con cojines de terciopelo decorados con motivos florales.

Al entrar observó a pocos metros a Abdel Halim, que estaba de espaldas hablando por teléfono y que se volvió hacia Andréu al sentirle entrar, mientras la azafata les dejaba a solas. Enseguida cortó la llamada y se dirigió al encuentro de Andréu. Vestía una túnica blanca hasta los pies y sobre la cabeza y los hombros el típico pañuelo de dibujos geométricos de color rojo sobre un fondo blanco, que se sujetaba a la cabeza con un doble cordón negro. Cuando llegó a su altura le saludó con el movimiento de su mano derecha que fue pasando del corazón, a los labios y la frente.

—Salam Aleikum.

—Aleikum Salam —contestó Andréu, muy satisfecho por lo bien que le quedaron sus ensayados movimientos con la mano.

A continuación, Abdel le ofreció su mano y Andréu correspondió, notando un apretón muy suave mientras recibía tres besos en las mejillas, o más bien tres choques de mejillas. Todo ese protocolo dejó a Andréu un tanto descolocado.

—Encantado de conocerle, por fin —le dijo Abdel en un inglés británico—. Nuestro común amigo Pablo me ha hablado muy bien de usted. Ante todo permítame decirle que, aunque yo le hable en inglés, por favor hábleme en español, porque es un idioma que necesito perfeccionar y aunque todavía me cuesta bastante hablarlo, sí que lo entiendo bien —le pidió—. Pero sentémonos para servirle un té con azafrán, que es mi bebida preferida para estas ocasiones.

—Para mí es un placer conocerle y, efectivamente, Pablo ya me indicó que me pusiera a su disposición —contestó Andréu muy solícito, pues la sonrisa de Abdel y su mirar fijo a los ojos le trasmitía confianza.

Se sentaron frente a frente, con la imitación de baúl entre medias haciendo de mesa, mientras aparecía la azafata con una bandeja de te, labrada a mano, en la que llevaba dulces, una tetera, un azucarero y tres vasos pintados con tonos azules, uno de ellos con un ramito de menta fresca. Abdel le ofreció a Andréu una jofaina con agua fría para lavarse las manos y a continuación añadió dentro de la tetera la menta fresca que removió con un suave movimiento circular. A continuación Abdel llenó un vaso de té y lo devolvió a la tetera. Repitió esto tres veces.

—Si me permite, me gustaría saber cuál es el sentido de llenar hasta tres veces el vaso —preguntó Andréu.

—Se trata de que el té se oxigene y se enfríe; además, así cada vaso que se tome será más fuerte que el anterior. Es una ceremonia ancestral que debemos conservar, y más en estos tiempos tan cambiantes —sonrió Abdel—. No olvide probar estos hojaldres y frutos secos, que son deliciosos.

Andréu cogió uno, lo probó y afirmó sin dudarlo que estaba delicioso. Abdel sonrió nuevamente, complacido.

—En realidad, la ceremonia del té tiene muchas interpretaciones; se habla de que representa armonía, pureza y un sinfín de significados… pero yo me quedo con que representa hospitalidad y aprecio hacia el invitado, y usted creo que lo merece —ante lo cual Andréu sonrió bajando levemente la cabeza en señal de agradecimiento—. También sirve para pedir perdón, para agasajar a la familia… en el fondo se trata de unir a la gente que lo toma. Lo tomaremos en tres tandas: la primera, sin azúcar, le resultará amargo y por eso le dará vida a su espíritu; a la segunda taza le añadiremos un poco de azúcar y su sabor será más suave y sugerente; la tercera llevará ya mucho más azúcar y tendrá un sabor muy dulce y cálido.

Abdel realizó diferentes pausas que generaron un interés especial en Andréu.

—Supongo que esta forma tan peculiar de tomar el té tendrá un significado —preguntó mostrando un especial interés.

—Así es, mi querido amigo. —Este comentario le subió la autoestima a Andréu como hacía tiempo que nada lo hacía—. Es una tradición que resume la propia existencia del hombre; es fruto de miles y miles de horas de meditación de los bereberes en sus jaimas, envueltos en la soledad del desierto. Fíjese bien: la primera taza será amarga como la propia vida, la segunda será suave como la muerte y la tercera será muy dulce… como el amor.

—Jamás habría pensado que el significado fuera ese y, la verdad, es una alegoría perfecta, real como la vida misma. Le estoy muy agradecido por su hospitalidad y me encantaría poder corresponderle invitándole a Barcelona cuando quiera; mi casa es la suya —le propuso Andréu.

—Se lo agradezco, y la verdad es que me gustaría que algún día podamos llamarnos amigos porque piense que la palabra “amigos” para nosotros tiene un significado muy especial. Nuestro concepto de la amistad es más serio que el de ustedes, los occidentales.

—Comparto con usted esa misma idea y estaría orgulloso de conseguir ser su amigo algún día —apoyó Andréu, inclinando levemente la cabeza.

—Algo me dice que nos vamos a entender a la perfección —dijo Abdel—. Si le parece, pasemos de la trascendencia a la realidad, porque el tiempo pasa muy deprisa. Aprovecho la ocasión para decirle que la mansión que ha elegido usted en Magna Marbella de Puerto Banús es ideal para mis expectativas; tiene usted un gusto exquisito.

—Me alegra que le guste; tanto mi socio en Marbella como yo mismo hemos hecho todo lo posible por agradarle.

—Pues han acertado. Pero me han comentado que puede haber problemas con la forma de pago, ¿es así? —inquirió Abdel.

—Más que la forma de pago, es el modelo de control del pago que hay en España. Si se paga en efectivo un importe tan alto como usted pretende, las autoridades van a investigar a fondo todos los detalles del comprador y, créame, eso no le conviene, porque va a provocar que le investiguen sin necesidad y, todavía peor, teniendo en cuenta que el comprador será una sociedad gibraltareña.

—Ahora lo entiendo. Entonces dígame cuál sería la forma de pago más adecuada.

—En este caso, lo ideal serían varios cheques, que abonarán bancos corresponsales en España. Hay que conseguir que entre el banco emisor donde tenga el dinero y el banco beneficiario final haya varios bancos intermediarios y que uno esté en un paraíso fiscal;  cuantos más mejor y así, si alguien pretende seguir el rastro del dinero, le será prácticamente imposible.

—Me parece una gran idea. Si le parece, mi contable se puede poner en contacto con su socio en Marbella para cerrar esos detalles, y no se preocupe que seguiremos todos los pasos que nos indique.

—Muy bien, anticípele que le indicaremos una cuenta en Gran Caimán y que también le diremos todos los poderes que tendrá que firmar en una  notaría de Marbella.

— ¿Estaría dispuesto a ser nuestro gestor inmobiliario? Y cuando le digo nuestro, es porque represento a un importante grupo inversor que, básicamente, invierte en inmuebles aunque también lo hace en petróleo.

—Por supuesto. Me encantaría trabajar con ustedes. Además esa es una de las facetas principales de mi negocio, junto con la gestión de grandes fortunas.

—Entonces le facilitaré sus datos a mi grupo de amigos y familiares que están interesados en comprar inmuebles en España, sobre todo en la Costa del Sol, para que les haga las mismas gestiones que está haciendo para mí.

—Sería un honor para mí poder servirles y ayudarles en todas las gestiones que sean necesarias —contestó un servil, sonriente y satisfecho Andréu, que ya estaba calculando mentalmente sus ingresos en comisiones—. Precisamente tengo un socio en la Costa del Sol que, además de conocer toda la zona como la palma de su propia mano, es el mejor abogado inmobiliario de España, y es que la inmensa mayoría de nuestros clientes son extranjeros con múltiples peculiaridades en cuanto al pago de impuestos.

—Me alegra entonces poder seguir negociando con usted —expresó Abdel, muy alegre.

—Lo mismo le digo por mi parte. Por cierto, tenemos un último tema pendiente: el contable de Pablo me pidió dos cuentas corrientes que usted iba a necesitar.

—Así es, se lo consulté a Pablo como posibilidad, ya que entiendo que es un asunto muy delicado y, seguramente, muy difícil.

—Pues sí, es bastante difícil aunque… como todo en la vida, es cuestión de analizar los riesgos con detenimiento —dijo Andréu haciendo una pausa premeditada para dar mucha importancia al comentario—. No piense que pretendo averiguar para qué quiere esas cuentas; yo me limito a abrirlas si las condiciones son favorables para mi negocio —aclaró Andréu—. Y aunque en este tipo de servicios es muy evidente, no me queda más remedio que hacerle un comentario, porque me quedo más tranquilo: por mi parte, jamás le he proporcionado este servicio y usted jamás me las ha pedido.

—Tiene Ud. mi palabra —le aseguró Abdel, esta vez en castellano.

—En cambio, como gestor inmobiliario no tengo problema alguno, todo lo contrario: cuanta más publicidad me haga en su ambiente, mejor para mí.

—Lo entiendo. Mire, necesito varias tarjetas de crédito de cuentas corrientes cuyo titular sea imposible localizar, ni incluso por el banco emisor. Lo necesita la gente que trabaja conmigo para poder moverse con seguridad por cualquier país del mundo y sin que puedan ser controlados —contestó Abdel, consciente de que no debería haber comentado ese detalle, pero sabiendo que no le quedaba más remedio para infundir confianza en Andréu.

—Si es así, solo quedaría un problema por resolver, y es que este servicio le resultará un poco costoso —anunció este.

—Es normal, lo asumiría sin problema. Ponga usted el precio en cada operación —propuso Abdel, que miró de reojo por la ventanilla, mientras el jet comenzaba a ganar velocidad —. Bueno, parece que por fin despegamos hacia La France.

El despegue estuvo a punto de despistar a Andréu justo cuando iban a tratar el punto más importante, su comisión, pero lo había madurado desde hacía días y no iba a dejarlo pasar.

—Le propongo un trueque —propuso—, con el cual el coste de lo que usted pide sería infinitamente inferior.

—Le escucho.

— ¿Estaría de acuerdo en intercambiar la cantidad del dinero que yo vaya ingresando en esas cuentas, por el doble de su contravalor en acciones al portador en la Arabia Petroleum Corporation? Las depositaría a mi nombre en un banco suizo.

Abdel lo pensó durante apenas tres segundos y ofreció la mano a Andréu. Este supuso que aceptaría cualquier precio a cambio de conseguir las tarjetas y que para Abdel conseguir acciones de la mayor petrolera del mundo no suponía problema alguno.

—Solo un detalle —intervino Abdel—: ¿qué garantía tendremos mi gente y yo de que esas tarjetas de crédito nunca se podrán relacionar con nosotros?

—Todas, las tienen todas; será imposible relacionarles, porque las cuentas están a nombre de personas muertas. Por cierto, el saldo mensual de cada tarjeta será, en principio, de cinco mil dólares o bien su contravalor en la moneda del país en que operan, porque así las operaciones pasarán desapercibidas. Yo me encargaré de que siempre haya saldo disponible, y si alguna vez necesitaran más, no tiene más que decírmelo. Aquí tiene mi dirección electrónica para que, a partir de ahora, puede localizarme —explicó, tendiéndole un postit.

—Me parece una idea genial, es usted un ulema bancario muy competente —afirmó asombrado Abdel.

—Procuro conseguir siempre todo lo que mi cliente necesita. Como prueba de este servicio, aquí le entrego las dos primeras tarjetas de crédito —Andréu le tendió un sobre cerrado que contenía las tarjetas que había solicitado el Coleta—-. Dentro va una nota con los códigos. Las siguientes tarjetas, si le parece bien, las puedo mandar a un apartado de correos que me indique.

—Sí, es buena idea. Vaya… nunca pensé que esta reunión fuera a ser tan productiva; creo que podremos hacer grandes negocios juntos. Disculpe un segundo —mientas Abdel miró la pantalla de su móvil, que se acababa de iluminar—. La azafata me indica que ya tiene usted el billete de avión reservado en París Orly; un coche le dejará en el aeropuerto sobre las diez de la mañana y a las once está prevista la salida del vuelo hacia Barcelona —finalizó la explicación Abdel que iba leyendo el mensaje  de la azafata.

—Perfecto —contestó Andréu—. Por mi parte ha merecido la pena este pequeño periplo de avión y, por supuesto, ha sido un honor haberle conocido.

—Le agradezco su gran esfuerzo por haber venido hasta Margarita. Confío en volver a vernos muy pronto, porque estás invitado desde ahora a la inauguración de mi mansión en Puerto Banús —anunció Abdel con la mejor de sus sonrisas a la vez que ahora ya le tuteaba—. Que la paz siempre te acompañe y que tu dios haga buenas tus acciones —extendiéndole la mano a Andréu que correspondió con una leve inclinación de cabeza.

. . . . .

A la misma hora de ese sábado en que Andréu llegaba al aeropuerto del Prat desde el de Paris Orly, Lorenzo estaba en la Comisaría revisando la escucha de Manolón. Las vacaciones de Navidad habían paralizado casi toda la actividad de su Grupo aunque lo peor era que la escucha de Manolón, que llevaba poco más de un mes activa, no estaba funcionando porque no salía nada de interés. Sus lúgubres pensamientos se repartían entre el temor a que el Juez no les prorrogará más tiempo la escucha, en que Alicia no daba señales de vida y en que Andréu había estado sin vigilancia. No hacía más que pensar en que todo era un desastre. Su telepatía funcionó a la perfección al ver que estaba entrando una llamada en su móvil y que era de Alicia. “Por fin”, pensó Lorenzo con relativa ilusión.

—Buenos días, Alicia, ¿cómo estamos?

—Bien, aunque no tengo tiempo ni ganas de hablar del tiempo ni de la salud ¿de acuerdo?... —contestó Alicia muy seria y con cierta prisa—. Parece que llega la hora de jugármela, así que me pongo en tus manos. No me falles por nada del mundo o me hundes en la miseria.

—No te fallaré, Alicia, confía en mí. Todo saldrá perfecto. Venga, cuenta, ¿qué tienes?

—Arturo ha quedado hoy sobre las tres más o menos con Xavi para comer en su casa, en Barcelona; va a devolverle la pistola del VIPS y a pedirle consejo, porque sigue empeñado en traspasar el concesionario y marcharse a Portugal.

—Muy bien, Alicia, pero que muy bien. ¿Y cómo vais a ir allí?

—En taxi; yo estoy llegando ahora mismo a Mataró y luego iremos juntos donde Xavi.

— ¿Dónde llevará la pistola?

—No lo sé, supongo que en el mismo bolsito que me dio a mi Xavi, uno de color marrón oscura pero venga, dime… cómo lo vas a montar para que Arturo no se mosquee conmigo.

—Será fácil: mira, cuando veas la ocasión échame una bronca a mí o a mi compañero; contéstanos mal, lo suficiente para poder recibir un buen galletazo. El carrillo te picará un poquito y la rojez desaparecerá en media hora; es el pequeño numerito que tienes que montar, pero merecerá la pena.

—O sea, que tengo que cobrar —dijo sorprendida Alicia.

—Pues un poco, sí, salvo que se te ocurra algo mejor.

—Joder, Lorenzo, ¿así es como tengo que estar tranquila…?

—Pues sí, así será, y hazme caso…, que no es tan grave: el sacrificio merecerá la pena. Anda, dime la calle del Xavi.

—Vizcaya, 344, segundo C. Es casi esquina con la calle Murcia.

—Perfecto. Un besazo, Alicia, te dejo, que tengo que trabajar.

Lorenzo llamó al móvil de Marcial.

—Buenas, jefe, dime que estás en casa o cerca de comisaría.

—Pues sí, estoy en casa porque tengo un gemelo contracturado y es mejor que deje la bici por lo menos durante una semana. ¿Y tú dónde andas?

—En la oficina, revisando las escuchas de Manolón y preparando los cuadrantes de las vigilancias de la semana que viene.

—Eres un máquina, Lorenzo. Pero si hoy no habrá nadie en la comisaría.

—Efectivamente, por eso voy a irme ya, y te sugiero que te vayas vistiendo, porque estaré en tu portal en diez minutos.

— ¿Adónde me llevas?

—A recordar viejos tiempos.

—Joder, Lorenzo, hoy estás aburrido, ¿eh?

—No veas cuánto... Te cuento: en dos horas tenemos a Arturito en la calle Vizcaya. Va a comer con su compi, el urbano que le dejó la Glock del VIPS.

— ¿Y cómo lo quieres montar, si tienes a todo el Grupo de vacaciones?

—Pues sin problemas, Marcial. ¿A ver…cuántas detenciones hemos hecho tú y yo solos, y  mucho peores que la de este memo? ¿O ya no te acuerdas?

—Bueno, Lorenzo, pero éramos jovencitos.

—Déjate de tristezas y vístete, que voy a por ti. Además nos viene de perlas, porque en comisaría no hay nadie, y si el Arturo entra a colaborar hay que darle bola. Te recuerdo que tú fuiste el que me convenció hace unos días de que era mejor cambiar cromos con él.

—Ya lo sé… Venga, pásate por mi casa, pero tráeme uno de los chalecos antibala interiores y me lo subes.

—Buena idea. Con jefes así yo voy al fin del mundo.

—Ahora déjate tú de coñas, te recuerdo que el Arturito lleva balas Dum Dum y hoy hace mucho frío para que una de esas te acaricie.

—Te recuerdo que mi Python también tiene algo que decir.

— ¿Tu Python…? ya me quedo más tranquilo —le dijo con cierta guasa Marcial.

—Por cierto… hoy me quedo con el papel de malo y tu, como siempre, el del poli bueno.

28. Trueque con Arturo

A las tres de la tarde, un taxi dejó a Arturo y Alicia en la Meridiana, junto a la estación de Metro de Navas de Tolosa; después ambos se dirigieron andando hasta la calle Vizcaya. Arturo, que llevaba de la mano el bolsito marrón con la pistola Glock de Xavi, quería comprobar si los seguían así que andaban con lentitud y, a los cinco minutos, cuando superaron el cruce con la calle Murcia, se detuvieron unos instantes cerca de su destino. Pensando que no les seguía nadie, decidieron cambiar de acera. Alicia iba atenta, confiando en ver a alguno de los policías que conoció en la comisaría. Cuando comenzaron a cruzar a la otra acera, Alicia vio  a Lorenzo solo, sentado en una terraza de un pequeño bar situado a unos diez metros del portal de Xavi, en la misma acera, pero no vio a nadie más. Al cruzar la calle se fijó en un individuo sentado en el asiento del copiloto de un coche aparcado frente al mismo portal que suponía iba con Lorenzo.

En cuanto llegaron al portal, Arturo llamó al botón del portero automático de Xavi que les abrió la puerta cuando comprobó que eran ellos. Arturo cedió el paso a Alicia y al segundo de entrar al portal, con la puerta cerrándose, sintió debajo de su oído derecho algo frío y metálico.

—Policía. No te muevas o te vuelo la cabeza… Levanta las manos y pasa para adentro —le ordenó Lorenzo mientras Arturo levantó las dos manos como un resorte a la vez que Lorenzo le quitaba el bolso marrón que llevaba de la mano.

Simultáneamente, Marcial entró y cerró la puerta rápidamente, tras lo cual sujetó a Alicia con los dos brazos por la espalda para esposarla.

—Pero ¿qué es esto… hijo de puta? ¡Suéltame o...! —gritó Alicia, revolviéndose para intentar zafarse de Marcial.

Alicia no pudo acabar la frase, porque Marcial la dio un bofetón inmenso que la hizo caer al suelo. Al verlo, Arturo hizo un intento de zafarse de Lorenzo, pero su amago fue muy breve.

—Venga, inténtalo —le dijo, Lorenzo amartillando su Colt Python y poniéndoselo en la nuca. El chasquido desgarrador del arma en el interior del portal, cuya puerta ya se había cerrado, fue determinante.

Marcial, que ya había esposado a Alicia y la había dejado tumbada en el suelo, a continuación esposó rápidamente a Arturo con las manos a la espalda, mientras Lorenzo seguía apoyando el cañón de su revólver contra la nuca de este.

—Ya está, guarda el revólver y vámonos —le dijo Marcial mientras levantaba a Alicia del suelo. Lorenzo obedeció con rapidez.

—Espera un segundo… ¿Porqué no conocemos al amiguete de Arturito, eh? —Preguntó Lorenzo, mirando fijamente a Arturo—. ¿A qué piso has llamado?

—No me acuerdo —respondió este, muy serio y desafiante, a lo que Lorenzo le respondió con un gancho en el hígado que le hizo tambalearse.

— ¡Ya está bien, vale ya! —Gritó Alicia—. Sois muy valientes, ¿eh? —Marcial le propinó otra bofetada, que la dejó paralizada y sin ganas de seguir protestando.

Lorenzo se había puesto a rebuscar en el bolsito marrón de Arturo y sonrió al encontrar la Glock.

— ¡Hombre! Y esta pistolita tan bonita, ¿es tuya?

—No la había visto nun… —empezó a contestar Arturo, que recibió de Lorenzo un segundo puñetazo en el abdomen que le hizo doblarse sin poder acabar la frase.

En ese instante escucharon bajar a alguien por la escalera; era Xavi, que ante la tardanza en subir de sus invitados había decidido bajar al portal.

— ¿Qué pasa aquí? —preguntó, entre extrañado y asustado, al observar a Arturo y Alicia esposados.

— ¿Quién lo pregunta? —le contestó Lorenzo exhibiendo su placa profesional, sin dejar de sujetar de un brazo a Arturo.

—Soy un vecino de esta escalera —aclaró Xavi, intentando no ponerse nervioso.

— ¿Y podemos conocer el nombre de este vecino? — le preguntó Lorenzo.

—Por supuesto. Soy Xavier Camps, guardia urbano del distrito 9, y vivo en el segundo, letra C.

— ¿Conoce usted a alguna de estas personas?

—No, es la primera vez que los veo.

— ¿A qué puerta has llamado? —preguntó Marcial a Arturo.

—No me acuerdo —repitió Arturo, muy seco.

—Bueno, Xavier —concluyó Marcial—, si llegara a conocer al que haya abierto la puerta, le agradecería que se pase por la comisaría del distrito 10 y pregunte por el inspector Marcial.

—Muy bien, así lo haré —aceptó el aludido mientras tragaba saliva muy nervioso, detalle que captó un sonriente Lorenzo.

Ya en la calle, les hicieron entrar en la parte trasera del camuflado. Marcial les advirtió de que el seguro de puertas estaba echado.

— ¿Adónde vamos? —preguntó asustada Alicia.

—A comisaría, hija de puta —contestó Marcial, con cara de pocos amigos—. Y piensa que todavía me estoy pensando si partirte del todo tu cara bonita, para que aprendas a respetar a la Policía.

Cuando llegaron a comisaría dejaron a Alicia en la antesala de los calabozos y subieron al despacho de Marcial con Arturo esposado.

—Déjenla esposada en la silla hasta que les llamemos para subirla, pero de momento no reseñen el ingreso en calabozos —le ordenó Lorenzo al policía de servicio.

Una vez en el despacho le quitaron las esposas a Arturo y le hicieron sentarse frente a ambos.

—Bueno, ¿más tranquilo? —quiso saber Marcial—. Porque tu novia se ha pasado un poquito, ¿eh? ¿Es así de nerviosa o es que te quiere mucho?

—Ponte en su lugar —justificó Arturo.

—Ponte tú en el tuyo, no te joder. ¿Sabes por qué estás aquí?

—Dímelo tú.

— ¿Te suenan diez kilos de coca que te dejaste en tu casa allá por finales de noviembre? —ante lo cual Arturo le retiró la mirada, fijándola al suelo—. ¿Te acuerdas de los estudios de Penal en la Escuela de Policía de Mollet? —Arturo volvió a bajar la mirada, sin responder—. Pues supongo que en Mollet te enseñarían que te vas a comer un mínimo de 8 añitos en la Modelo por traficar con coca, ¿cómo lo ves?

—No lo veo —murmuró Arturo.

—Bueno, intentaré aclararte la vista: ¿sabes cuántos colombianos hay ahorita mismo en la Modelo? —A Arturo le cambió la expresión—. ¿Sabes las ganas que tienen de marcar su territorio para que nadie acumule deudas con ellos?

—Yo no tengo problemas con los colombianos.

—Lo dudo, ya que les debes como mínimo los diez kilos que te pillamos en casa.

—No creo que eso sea problema, ya he llegado a un acuerdo con ellos.

—Veo que eres un gran negociador, ¿eh, Arturo?

—Se hace lo que se puede.

—Bueno, veamos si es verdad… No me andaré con rodeos… te cambio tu estancia en la Modelo si nos das a Manolón.

—No sé quién es Manolón.

—Mejor aún, evito que te acuchillen como a un cerdo en el patio de la Modelo y tú me das a Manolón, o ¿cómo le llaman también…? ¡El Gordo!

—No sé quién es Manolón ni el Gordo ese —se reafirmó Arturo.

—Sí, hombre, claro que lo sabes. Ya lo verás... —Marcial le hizo un gesto a Lorenzo, que pulsó el botón del play  de un radio casete que tenía preparado en la mesa.

(Manolón): Y tú, ¿qué haces ahora?

(Arturo): Pues el gilipollas, porque me metí con un colombiche que tiene una merca muy pura y al principio me daba vidilla, pero ahora se ha puesto muy exigente. Le debo un pastón, pero claro, a mí también me lo deben mis chicos; a él le aprietan y él me aprieta a mí. Estoy acojonao y encima llevo un mes vendiendo muy poco, porque ya no fío a nadie. Tengo la casa a tope de merca.

(Manolón): Conmigo no tendrás apreturas.

(Arturo): Lo sé y tú sabes que nunca te fallaré.

(Manolón): Venga, cuídate; te llamaré.

(Arturo): Un beso… Gordo.

La cara de Arturo comenzó a cambiar de color, pasando del pálido al morado y del morado al más pálido todavía, aunque le duró poco porque, sin esperarlo, recibió un bofetón típico de Lorenzo, que no pudo aguantar más.

—No empecemos —exclamó Marcial, recordando la noche con el Coletas—. Vete fuera.

—Bueno, pero ya está bien; deja ya de darle tanta vidilla y que se joda este gilipollas. Mira… mejor me bajo al calabozo a ver a su novia. Te dejo a un policía en el pasillo al lado de la puerta.

—Vale, pero ni se te ocurra tocarla, ¿me oyes?, ni se te ocurra —le amenazó Marcial.

A Arturo se le agolpaban en su cabezas demasiadas ideas y preguntas. No sabía qué decisión tomar: si iba a la Modelo, seguro que no duraría ni un día, y si vendía a Manolón tendría que irse de Barcelona. ¿Le acompañaría Alicia en ese caso…? Pero si no colaboraba, Alicia también iría a la cárcel. La técnica de poli bueno y poli malo estaba funcionando porque Arturo estaba a punto de derrumbarse. Tenía todas las de perder.

— ¿Ya lo ves más claro? —preguntó Marcial.

—Lo veo, sí que lo veo, pero más bien oscuro.

Marcial se dio cuenta del dilema de Arturo y decidió jugar su última baza. Se levantó de su sillón acercándose a Arturo para romper la distancia que les separaba con la mesa de por medio. Se colocó a dos centímetros de su cara para marcarle quién dominaba la situación

—Mira, Arturo… Es sábado, yo tendría que estar comiendo ya tranquilamente y tú también  ¿o no?  ¿A qué piso ibas cuando te hemos detenido?

—De eso no puedo decir nada.

—Vale… dejamos a Xavi tranquilito en su distrito y no le enmendamos, ¿de acuerdo? —mientras tanto Arturo estaba a punto de gritar porque se veía más que rodeado—. Pues si quieres, vamos por otro tema, y te aseguro que es lo último que te ofrezco. Si aceptas, perfecto y, si no… bajarás al calabozo como cualquier choricete —Marcial hizo una pausa—. Me puedo olvidar de tu escapada de casa dejando los diez kilos de coca, me puedo olvidar de meter en el ajo a tu amigo Xavi, sí, tu compañero Xavi del distrito 9, ¿o crees que nos chupamos el dedo? —Marcial hizo otra pausa para recrearse con la expresión de Arturo al que veía furioso pero con miedo, a la vez—. Fíjate, hasta me puedo olvidar de los tres fiambres que dejaste hace unos días en el VIPS, y de los quince años por cada fiambre en la Modelo. ¡Ah!, y un dato sin importancia: me puedo olvidar incluso de Alicia, que se comería pero bien comidos, también, los fiambres del VIPS. En realidad, los años de cárcel son lo de menos. En tu caso hablaríamos de días de cárcel, porque no llegarías ni al desayuno. No solo en la Modelo, sino en cualquier cárcel a la que te llevasen, aunque fuera la del Puerto de Santa María, ¿o es que, desde que colgaste el uniforme, se te ha olvidado cómo trabajan los colombianos cuando les liquidan a alguien de su clan?

Marcial se calló para observar mejor la reacción de su interrogado; su rostro no podía esconder la sensación de confusión y terror que le iba invadiendo. Arturo cerraba con fuerza los puños y apretaba las mandíbulas y su tensión en los labios, Marcial la  percibía y la disfrutaba.

—Eso habrá que demostrarlo —contestó Arturo medio ahogado, sudoroso y derrotado.

—Te quedan cero coma segundos, Arturo. Mi paciencia se acaba…, estoy a punto de irme a comer y tu puerta se cerrará para siempre. ¿Quieres verte en unas imágenes haciéndotelo de Clint Eastwood? ¿Quieres ver cómo en seis segundos te cargas a Nelson y a sus dos guardaespaldas? Estuviste genial ¿eh?  Y, además, mi comisaría saldrá en las noticias por haber resuelto el tiroteo del VIPS. Fíjate la expectación cuando se publique que el pistolero es un ex guardia urbano —se mofó Marcial—. ¡Ah!, también se demostrará que te quedarán setenta y dos horas de vida, justo las que estarás conmigo y con el juez de guardia, porque en cuanto entres en la Modelo se te acabó… ¿Cómo lo ves? —haciendo un silencio de cinco segundos al ver que Arturo no le sostenía la mirada— Y lo ultimo… ¿crees que los casquillos que dejaste en el VIPS coincidirían con la Glock que llevabas en el bolsito?

Arturo hizo un recorrido meteórico mental involuntario. Por su cabeza se mezclaban las imágenes de Nelson en el VIPS cayendo de espaldas, de los dos guardaespaldas con la cabeza echada sobre el respaldo de las butacas, de Alicia haciendo el amor, de Manolón y sus planes, de su hijo pequeño, de Xavi esposado por su culpa… Su pulso ya no podía acelerarse más, la sudoración de sus manos ya era evidente y ya ni controlaba su vertiginosa respiración.

—Vale, tú ganas —resolló, sintiendo cierto alivio.

—Hombre, veo que todavía te queda un poco de cabeza. Pues es muy sencillo: quiero que trabajes para mí y, a cambio, yo olvidaría esta conversación. En dos minutos saldrías de aquí con Alicia y podréis seguir con vuestra vida como si nada hubiera pasado; facilito… ¿no?

—Acepto, pero ¿qué tengo que hacer?

—Quiero un mínimo de dos alijos al año.

—Dalo por hecho —respondió cada vez más aliviado Arturo.

—Muy bien… veo que has sabido decidir, verás como ahora vivirás mucho mejor;  y no te preocupes, Arturo, que la vida es esto: un constante cambio de cromos. Pero tienes que empezar ya mismo a cumplir tu parte; quiero a Manolón pronto, porque sé que está a punto de cargar y mucho.

—Vale, vale… Pero ¿qué garantía me das de que se olvidará para siempre de todo?

—Pues la misma que me das tú para entregarme a Manolón ¿o es que tú me vas a firmar algún contrato? Esto es un trato de palabra, entre hombres,  que en mi pueblo es lo que más vale, no sé en el tuyo.

—Vale, tienes mi palabra. Y mira… mañana Manolón tiene que subir a Francia a cargar.

—Perfecto, espero con ansia tu llamada. Supongo que sabes dónde tiene el almacén ¿no?, porque ya lo tendrá todo preparado…

—Sí, en Badalona.

—Joder, Arturo, estás parco en palabras, ¿en qué calle lo tiene?

—En Lloreda, en el número veinte de la calle Camprodon; es una casa de planta baja que solo tiene una ventana y la puerta blindada; yo le ayudé en su día a instalarla.

— ¿De cuántos kilos hablamos?

—Exacto no lo sé… Supongo que pasará de los doscientos.

—Vamos bien, muy bien. ¿Qué coche llevará y por dónde pasará la frontera?

—Llevará una furgoneta Kangoo Express de color blanco, y conociéndole, aunque no lo he llegado a hablar con él, seguro que entrará por La Junquera; no creo que dé rodeos porque tiene que ir a un pueblo que se llama Breteniere, muy cerca de Dijon. Primero irá a Dijon a comprar mostaza artesanal y, así, utilizará esas cajas para camuflar la coca.

— ¿Por qué mostaza y no patatas fritas? —preguntó extrañado Marcial.

—Porque la mostaza de Dijon tiene mucha fama y es muy apreciada; Manolón piensa que es una forma ideal de pasar cualquier control en el caso de que caiga en alguno.

— ¿Y no va a llevar ningún coche de apoyo?

—No, nosotros nos lo guisamos y nosotros nos lo comemos.

—No te falta razón —le apoyó Marcial.

—Una última cosa —le  preguntó Arturo—. ¿Cómo sabías que estaba en Mataró, porque está claro que me habéis seguido desde allí?

—Pues porque las paredes oyen. Aunque veas que en ese barrio no vive casi nadie entre semana, sí que de vez en cuando alguno de los propietarios va a su casa. Si ese propietario escucha que en la casa de al lado alguien está echando un polvo con el volumen muy alto. Si ese propietario es muy curioso y si, encima, tiene un amigo en la Policía, el resultado final está servido. Has tenido mucha suerte, Arturo, créeme…, porque te hemos encontrado nosotros antes que los colombianos del pobrecito Nelson. Imagino que deben de estar levantando todas las piedras hasta que te den matarile —Marcial hizo una pausa para ver la reacción de Arturo ante la bola que la acababa de contar y su intuición le decía que sí se lo había creído—. Y oye… una última cosita, muy facilita: todos y cada uno de los días que dure nuestro trato, por la noche, vas a hacer una llamada perdida a este otro móvil —Marcial le alargó un pequeño papel con un móvil anotado—. Así es la vida en este tipo de tratos. Y una vez a la semana quedarás conmigo o con Lorenzo para tomar un cafetito y charlar de la vida. Ya te iremos diciendo dónde quedaríamos, pero si me fallas en uno de esos controles consideraré que has roto el trato y tendrás que santiguarte todos los días de tu vida cada vez que salgas de casa, además de comprarte dos ojos más para la nuca.

—No te preocupes, que cumpliré mi parte —le aseguró un Arturo más tranquilo —. Aunque me haría falta un carnet de identidad para poder moverme sin preocupaciones y con seguridad, ¿sería posible?

—Por supuesto, Arturo, todo es posible; cuando tenga a Manolón en el calabozo hablaremos de tu nueva identidad. Por cierto, ¿a qué teléfono llamas a Manolón?

—A uno nuevo que me dio hace unos días; me dijo que seguro que le habían pinchado el teléfono después del registro de mi casa, así que ahora va con dos móviles, el que tenía y este nuevo que le digo.

—Muy bien, Arturo, pues anótame en este papel el nuevo móvil antes de irte a comer.

. . . . . .

Cuando Lorenzo regresó a los pocos minutos al despacho de Marcial, después de poner en libertad a Arturo y Alicia, subía expectante.

— ¿Qué tal ha ido?

—Confío en que muy bien, pero adivina si no nos la jugará este Arturito; le he dicho que nos haga una llamada perdida todas las noches y que una vez a la semana quedaremos con él para que nos ponga al día. Y olvida el pinchazo del móvil de Manolón, porque desde el registro de Arturo tiene otro —Marcial le entregó la nota manuscrita por Arturo con el nuevo móvil de Manolón—. Además acaba de llegar un oficio del juzgado de que, desde mañana, se desconecta la intervención del canuto de Manolón.

—Que hijo puta el Manolón, y parecía tonto —dijo Lorenzo, cabreado.

—Mañana sube a Francia a cargar y Arturo nos dará con tiempo los detalles, así que no te separes del móvil.

— ¿Cómo lo hacemos?

—Se me ocurre que prepares una moto para La Junquera y dos equipos de control; como espero conocer los detalles con tiempo, calcula que desde que cargue en Francia tendrá unas ocho horas hasta La Junquera y, desde ahí, en dos horas lo tendremos en Badalona. Si te fijas en este callejero, tiene dos vías de entrada a Lloreda: no sabemos si entrará por Mongat o seguirá por la Ronda de Dalt hasta Lloreda.

—La verdad es que da igual, hay la misma distancia; dependerá de la hora en que entre y del tráfico que vea —apuntó Lorenzo.

—Por eso creo que merece la pena que prepares dos equipos de control para tener previsto las dos entradas a la Avenida Lloreda: uno lo dejas en la Rambla de Sant Joan y el otro abajo en la Avenida Caritg. Lo venderemos como un control rutinario, que en Lloreda son habituales. ¿Cómo lo ves?

—Muy bien, así no tendrá salida.

—Sí, pero es fundamental el motorista que mandes a La Junquera, porque no podemos perderlo de ninguna forma. Empezarán los nervios y las prisas y se va todo al carajo —puntualizó Marcial.

—Vale… Pues entonces hay que desdoblarse un poco y asegurar que lo detectamos en La Junquera. A ver qué te parece si en La Junquera montamos la moto y un camuflado por si surge algún problema de última hora. Como dará tiempo a saber por dónde entrará en la Avenida Lloreda, aquí dejamos en principio solo un camuflado para que monte el control arriba o abajo, porque lo sabremos con antelación suficiente, y luego puede apoyar al camuflado que viene detrás.

—Perfecto. Y por cierto, sabes que no me gustan tus técnicas con los detenidos, pero he de reconocer que en esta ocasión lo has bordado; menuda hostia más bien dada, me le has dejado a tono que no veas. En el fondo Arturo es un mierdecilla porque, entre el cañón en su cogote, el tortazo tan inmenso que le has dado y lo que se ha acojonado pensando que ibas a currar a Alicia, lo has hundido en la miseria.

—Bueno, alguna que otra vez las viejas técnicas son las únicas que dan resultado.

—Mira, Lorenzini… Ya veo que te encanta amartillar el Python porque acojona a tope, pero un día vas a tener un disgusto.

—Todo es cuestión de quitar el dedo del guardamonte y de mentalizarse que, cuando amartillas, nunca llegarás a disparar.

—Vale, vale, tú verás, pero yo eso de la mentalización no lo veo.

 —En realidad, hoy no había ningún riesgo porque llevaba el tambor con vainas disparadas. Sabía que con una buena hostia, llegado el caso, sería suficiente pero no quería arriesgarme a algún accidente con el revólver.

 —Que cabronazo eres Lorenzini. Pero que pedazo de cabrón.

—Pude ser, Marcial, pero de vez en cuando pienso —le contestó Lorenzo sonriente y satisfecho —. Por cierto, una cosa importante…: cómo vas a justificarte con la Comisaría de Badalona—preguntó Lorenzo—, porque la pueden liar por no contar con ellos.

—Sin problemas: le diré que una vigilancia nos llevó hasta Lloreda y que apareció una furgona sospechosa; probablemente no se lo crean, y me da igual, pero es lo que hace todo el mundo. Por cierto… ¡importante!: hasta el último momento, no montes el control en Lloreda, no quiero que alguien le largue el tema a algún amiguete de Badalona, así que dejas al equipo en Baró de Viver y en dos minutos no creo que tengan problemas para llegar a Lloreda.

—De todas formas tengo otra idea, pero hasta llegado el momento no te la puedo contar porque seguro que no me dejarás hacerlo.

—A ver, Lorenzo, no empieces con tus historias y dime.

—Que no, déjalo; si sale bien me felicitas, y si sale mal… me cortas eso que tú sabes.

—En fin, por ser tú me fiaré.

—Venga, tranqui, Marcial, que todo va a salir bien. Si no soy capaz de trincar a un garrulo como Manolón, dimito y me vuelvo a León.

—Así me gusta, confianza y auto motivación pero ojito, que si te sale mal  no dudes en que te los cortaré.

29. Manolón y su periplo francés

Manolón había salido de Badalona a las ocho de la mañana conduciendo una furgoneta Renault Kangoo blanca. Tenía por delante ochocientos kilómetros hasta Breteniere, un pequeño pueblo a veinte kilómetros de Dijon, en plena Borgoña francesa. Había calculado que serían nueve horas de coche, y cinco más para hacer varias paradas en las que estirar las piernas, echar alguna cabezadita, repostar y algún imprevisto, pero a las diez de la noche en punto tenía que cargar en Breteniere como fuera o se quedaba fuera del negocio. Pensaba en que lo mejor era que le sobrase tiempo, porque no le podía faltar por nada del mundo.

La Kangoo se la había dejado un amigo con la excusa de ir a la Borgoña a comprar mostaza y unos dulces típicos que se supone iba a revender en los pequeños supermercados de Badalona, Santa Coloma y Sant Adrián. En realidad iba a cargar doscientos kilos de cocaína en Breteniere y había pensado camuflarlos dentro de las cajas de mostaza y dulces, por si le paraban en algún control.

Había discutido con su mujer tras decirle que se iba a Francia, porque el viaje era muy largo para él y tenía problemas de sueño por su obesidad casi mórbida pero, al final, Manolón la prometió un abrigo de visón para ella y su hija, que no hacían otra cosa que comprarse ropa de marca y, ante ese argumento, la mujer se olvidó de los problemas de sueño y de obesidad que tenía su marido. Manolón se sentía muy presionado por la irritabilidad de su mujer cuando no tenía dinero para sus compras compulsivas, así que lo buscaba hasta debajo de las piedras, sin mirar su procedencia.

Había pensado en todo y más para que su patrono en este viaje, Josma, siguiera confiando en él. Josma era un enlace privilegiado de un cártel colombiano en Santa Coloma. Le pagaría el viaje con dos ladrillos de coca, pero él seguía sin verse cortándola y pasándola, porque nunca lo había hecho y a su edad no se veía en esas labores así que, con Arturo en este papel, que era de los mejores, podían empezar una comunidad de intereses que a los dos les vendría como anillo al dedo. Manolón se iba haciendo sus cábalas y sus cuentas como la lechera del cuento. Josma era catalán e iba a la pela como nadie, pero lo prefería muchísimo antes que a cualquier colombiano, porque estos tenían mucho peligro. Te envolvían con su melosa palabrería para que entraras al trapo pero, si se te ocurría dejar de pagar en los plazos pactados, tu vida valía menos que la de una hormiguita en plena Plaza de Cataluña rodeada de cientos y cientos de palomas.

Había quedado en cerrar su trato con Arturo cuando vieran los kilos que Josma les podía entregar, pero calculaba que solo con los dos ladrillos podrían sacarse ocho millones de pesetas limpios cada uno. Con ellos pagaría alguna deuda que tenía pendiente, les daría unos caprichos a su mujer y su hija, entre ellos el prometido visón, y las tendría calladitas mucho tiempo. Ya sólo le quedaba  pendiente cerrar con Josma los futuros adelantos de coca y los plazos  de pago y, si todo salía bien, podría empezar a estabilizarse y centrarse como minorista autónomo de alimentación, pero ya con un respaldo importante, pues la red de camellos de Arturo le serviría de financiación para su idea.

Cuando cruzó la frontera en La Junquera ya eran las diez de la mañana y decidió llamar a Arturo.

— ¿Qué tal va eso, Gordo? —saludó Arturo al otro lado del móvil. 

—Mu bien, tío; ya estoy con los gabachos, acabo de cruzar la muga. Todo va de puta madre tío. Josma, me garantizó anoche los dos ladrillos y a la vuelta me dirá cuántos ladrillos me fía después pero, por pocos que sean, nos vendrán de cojones. Tengo que ir a verle dentro de unos días pa cerrar las cosas, pero iré solo porque no le gusta el mogollón.

—Vale; ya lo hablaremos mejor a tu vuelta. Ve despacito Gordo, no pases de cien, que no estás para esos trotes —intentó bromear Arturo, sabiendo que iba a ser su último trote y que sería una lástima perder este contacto—. Mira, no hacen más que llamarme, así que tranquilo, que los dos ladrillos los doy salida en una semana.

—Qué grande eres, Arturito. ¿Qué tan traído los Reyes?

—Pues, aunque ha sido tarde, ayer me trajeron un buen regalo; no lo esperaba, pero ha sido una gran sorpresa. Ya te lo contaré —afirmó Arturo, rememorando las imágenes de su detención en el portal de Xavi—. ¿Y a ti qué te han traído?

—Pues esto, que no es poco… Estoy harto de menudeos y guarrerías. Si Josma se enrolla me montaré mi pequeño almacén y a comprar en las fábricas pa vender  por las tiendas de la zona. Sólo necesito un colchón de dinerito pa ponerme de autónomo y  así iré blanqueando lo que vayamos pillando. Yo hago el transporte y tú lo pasas, como habíamos hablado —haciendo una pausa para respirar—.  Mañana ajustamos los porcentajes.

—Me alegro por ti ¿eh Gord; ¡oye!, ¿a qué hora crees que estarás de vuelta mañana?

—Pues calculo que a las once estaré ya en Lloreda. Tendré que parar pa comer algo y pa echar una cabezadita; es que me duermo de pie tío. Lo único… que esta noche, a las diez, tengo que estar como un clavo en el almacén, y quiero ponerme en marcha pa casa cagando leches. Te llamo cuando haya cargado y cuando ma aburra de tanto volante; así no me queo tieso. ¡Oye tío! Que mañana ma ayudas a descargar toda la mercancía, que pa mí solo es mucha tela.

—OK, yo me encargo de descargar todo —respondió Arturo—. Si quieres dame el último toque cuando entres otra vez por La Junquera. Oye, antes de que se me olvide: ¿le has comentado al final a Josma que quiero conocerle? Y así veo en directo de qué va.

—Sí, sí, tranqui tío, que ya se lo canté ayer y no hay problema; siempre quedo con él en el SAMPAS de la calle Irlanda; el bareto es suyo y va todos los días a echarse el vermut.

—Pues ya lo concretamos cuando regreses —le dijo Arturo, sabiendo que no iba a concretar nada  y que en pocas horas, Manolón sería carne de calabozo.

—Tú mandas. Un besazo, Arturito —se despidió un alegre y entusiasmado Manolón.

. . . . .

Eran ya las ocho de la tarde cuando Manolón había abandonado la autopista A39 y pasaba por Ouges, a unos veinte kilómetros de Dijon y otros tantos de Breteniere, su destino final. Iba muy cansado y, aunque había parado ya cuatro veces, su edad y su sobrepeso se notaban demasiado, pero todo el viaje había transcurrido con normalidad, e incluso llegaba con dos horas de anticipo. Solo le faltaba comprar la mostaza y los dulces de la zona para poder dejar las cajas semivacías y camuflar la cocaína. En pleno centro de Ouges, por su calle principal, cuando estaba a punto de coger un desvío que indicaba veinte kilómetros a Dijon, le llamó la atención un cartel luminoso con el letrero de Artisan Alimentaire así que decidió parar la Kangoo cuando pasaba a la altura de la tienda. Hubo un intercambio de palabras en francés que salían por la boca de Manolón y de palabras en español de la jovencita que trabajaba en la tienda. Cuando se trata de comprar, el mejor idioma, a falta del oficial, es el de las manos, y cuando Manolón apuntó con su dedazos a la mostaza de Charroux y a unas cajas del coussin de Lyon, la dependienta esbozó una sonrisa, pues ya veía cómo su caja registradora iba a hacer la recaudación de un mes. Compró cinco cajas de mostaza y cinco de los dulces coussin con lo cual ya tenía solucionado el problema y, de paso, se había ahorrado un rodeo de cuarenta kilómetros para llegar a Dijon y volver hacia atrás a Breteniere. La pidió seis cajas más que estuvieran vacías; así podría repartir las bolsas de cocaína y camuflarlas mejor entre los frascos de mostaza y de dulces.

Una vez que cargó la Kangoo, aparcó en un pequeño callejón a la salida de Ougen, a diez minutos de su destino final en Breteniere. Después de ponerse la alarma en el móvil se pasó al asiento del copiloto y empujó el respaldo todo lo que pudo hacia atrás; echó los seguros de las puertas y se dispuso a disfrutar de una pequeña siesta, necesaria para comenzar su viaje de vuelta con las pilas cargadas. A la media hora de haberse dormido, se despertó bruscamente por los golpes que un gendarme francés daba al cristal de la puerta del copiloto mientras, desde la otra puerta, un segundo gendarme alumbraba con una linterna el interior de la Kangoo. Su rostro, de por si congestionado, palideció repentinamente mientras salía de la Kangoo con la lentitud propia de su obesidad a la vez que levantaba levemente las manos en señal de que no estaba haciendo nada, y comenzó a repetir varias veces:

—Hola, buenas, so so soy español, de Badalona —les saludó balbuceando.

— Tranquilícese que le entiendo perfectamente… ¿Qué hace por aquí a estas horas? —le preguntó el gendarme en un perfecto español con un leve acento.

—He venio a comprar mostaza y bollos artesanos porque los franceses son los mejores —contestó Manolón para dar buena imagen —, pa venderlos luego en Barcelona.

—Dese la vuelta y apóyese contra la furgoneta. —Manolón obedeció sin decir una sola palabra, y fue cacheado minuciosamente—. Deme su documentación y la del coche y abra la puerta trasera.

El segundo gendarme comenzó a inspeccionar la carga de la Kangoo mientras el otro revisaba la documentación y se apartaba hacia el coche oficial con el logotipo de la Gendarmería para hablar por el transmisor de la emisora policial.

— ¿No le parece poca carga para tan largo viaje? —le preguntó el gendarme cuando acabó el registro.

—Sí, pero es que se ma dao muy mal el viaje y se ma hecho tarde; mañana quiero ir a Dijon pa acabar de cargar.

— ¿De quién es la furgoneta?

—Es de un amigo que ma ha hecho este papel —aclaró, mostrando un papel que sacó de uno de los bolsillos de su camisa—. Y aquí está la factura de la tienda, que está aquí a la vuelta; y con IVA.

En ese momento el segundo gendarme que había ido al coche a consultar los datos de Manolón se acercó a la Kangoo.

—Tout bien —le dijo a su compañero, y dirigiéndose a Manolón—. Puede usted seguir durmiendo, y perdone las molestias —se disculpó mientras le devolvía la documentación.

—No son molestias, tien que hacer su trabajo. Que tengan buen servicio —contestó un amable y sonriente Manolón.

Ya eran  las nueve y media de la noche y, según el navegador que llevaba Manolón, el almacén de Breteniere estaba a diez minutos, con lo cual todavía iba todo según lo previsto. Observó que el Megane de los gendarmes tomaba la dirección de Dijon, lo que le vino muy bien, porque él tenía que coger la dirección contraria hacia Breteniere. Se quedó mirando cómo se alejaban las luces rojas traseras del coche de los gendarmes, hasta que desaparecieron de su vista poniendo  en marcha la Kangoo para coger dirección a Breteniere. La tensión que tenía le hizo llamar imperiosamente al móvil de Arturo para desahogarse y contarle su hazaña de despiste a los gendarmes.

—Buenas noches, Gordo, ¿por dónde andas?

—A punto de cargar. En diez minutos llego al almacén, pero no veas, tío… ma acaban de pillar los gendarmes durmiendo en la furgona.

— ¿Cómo que durmiendo? —preguntó sorprendido Arturo.

—Sí, es que llegaba con dos horas de sobra y aparqué en un callejón de un pueblín porque me caía de sueño.

— ¿Y qué te han dicho?

—Nada especial, bueno, man cacheado, han registrado la furgona, que la llevo llena de mostaza y bollos, y han pedido mis datos.

—Joder, Gordo, ¿y qué va a pasar ahora?

—Nada, tío, han sido mu amables. Uno hablaba español como tú y como yo, pero san creío que soy minorista autónomo de alimentos. San  ido hacia Dijon, y como yo voy pal lao contrario pues nada. Tranqui, que too sigue igual.

—Bueno, bueno, sí que te veo muy tranquilo.

—Por supuesto, Arturito; soy un pofesional, no lo olvides.

—Lo que tú digas. Parece que te lo estás pasando bien, ¿eh?

—Sí, señor, esto va sobre ruedas. Oye, te dejo tío, que tengo que localizar a un motorista en Breteniere —cortando la llamada.

Cuando faltaban pocos minutos para las diez de la noche, Manolón llegó a la plaza de la Mairie, en el centro de Breteniere. Era una pequeña placita con un colegio que tenía dos canchas de tenis y una de fútbol sala. En la acera del mismo colegio observó a un motorista con el casco puesto sobre una Yamaha negra, tal y como le había indicado Josma, y se detuvo a su altura.

—Vengo de Badalona y estoy buscando un almacén de frutas —le dijo Manolón. El motorista, sin hablar, le hizo un gesto con su cabeza para que le siguiera a la vez que ponía en marcha su moto.

Manolón conducía más que contento detrás de la Yamaha. El motorista le sacó del casco urbano de Breteniere hasta llegar a un canal que cruzaron por un pequeño puente para luego coger una larga avenida que atravesaba un polígono industrial. Antes de entrar en el polígono, se desviaron por una pequeño camino de tierra y, después de pasar por una estrecha entrada con una barrera levantada, el motorista le dejó en un recinto totalmente rodeado por una gran seto de aligustre de casi dos metros de altura con un almacén en el centro; con su mano le indicó que se acercara hasta la puerta del almacén y que esperara, alejándose del recinto. Una vez ya en la misma puerta, Manolón se encontró con un gran rotulo de color rojo que rezaba Fruits Stock esperando acontecimientos como le había indicado Josma.

 A pesar de tanto verdor, el olor a almacén de frutas era muy fuerte y, por supuesto, la gran cantidad de palés de madera que estaba apilada a los lados del acceso al almacén dejaban patente lo que se almacenaba allí dentro. Del interior del almacén salió un hombre que dejó un gran portón abierto, haciéndole un gesto a Manolón para que saliera de la furgoneta. El hombre se puso al volante para meter la Kangoo al interior, mientras Manolón entraba andando y observaba cómo un segundo individuo cerraba el portón. No pudo hablar nada con ellos porque solo hablaban francés y tampoco se les veía con ganas de entablar conversación, aunque Manolón lo intentaba. Uno de los franceses subió a la parte trasera y comenzó a sacar los frascos de mostaza y las bolsas de dulces de las cajas de la Kangoo, rellenándolas hasta la mitad con bolsas de cocaína que le iba pasando el otro francés según las iba sacando de unas cajas de ron Diplomático, apiladas junto a otros pales de cajas de frutas. Cuando metían diez bolsas de cocaína rellenaba cada caja con la mostaza o los dulces, y así hasta acabar de rellenar veinte cajas. Manolón prestó mucha atención a todo el trasvase de bolsas contando doscientas, que era lo que Josma le había dicho así que, cuando los franceses acabaron de rellenar todas las cajas en su furgoneta se sintió especialmente contento, porque ya había hecho una parte del encargo de Josma. Ahora solo le faltaban ochocientos kilómetros de vuelta. Salió con la Kangoo del almacén y les dijo adiós a los dos franceses con la mano, porque tampoco se merecían más.

— ¡Que os aproveche, simpáticos! —les dijo Manolón pensando en los dulces que habían sobrado, mientras comprobaba que ya eran las once de la noche. Ahora necesitaba contarle a su socio Arturo que todo iba bien.

— ¿Qué tal todo? —contestó Arturo al otro lado del móvil.

—Mu bien socio… acabo de arrancar y, si todo va bien, antes de las once de la mañana estaré en el barrio con toda la carga. Doscientos kilazos, tío. Man dao doscientos kilazos. Esto funciona como un tiro.

—Me alegro de que todo vaya bien. Mañana nos vemos ¿vale? y dame un toque cuando pases La Junquera, porque entrarás por allí, ¿no?

—Sí, es el camino más corto; es que estoy hasta los cojones de tanto volante.

—Pues hasta mañana, Gordo.

. . . . .

A las ocho de la mañana, uno de los policías del grupo de Lorenzo estaba sentado en la sala de pantallas, en el centro de control de la autopista de La Junquera, junto a uno de los operadores. En uno de los video wall de sesenta pulgadas el operador había dividido la pantalla para visionar de forma simultánea las imágenes en directo de las cámaras de los tres puestos de peaje. El policía veía en color y con una nitidez perfecta todos los vehículos que pasaban por cualquiera de las tres cabinas donde se recogía el ticket del peaje para levantar, a continuación, la barrera correspondiente. Lorenzo había colocado a otro policía con unos prismáticos en la pasarela del Hotel Porta Catalana, que atravesaba la autopista a doscientos metros de las cabinas de peaje. Corbacho estaba en el área de servicio situado junto al hotel, con la moto preparada para cuando dieran el comunicado de la entrada de Manolón. El primero en seguir a Manolón sería Corbacho y a continuación iría un camuflado con el policía de la sala de pantallas y el de la pasarela, que tendrían que espabilarse mucho para incorporarse al seguimiento.

Lorenzo se fue a Premià de Mar con el Golf que les habían entregado hacía una semana, porque era el camuflado de más potencia que tenían y contra una furgoneta Kangoo llevaba todas las de ganar. Se situó en el área de servicio y, mientras esperaba en el coche los comunicados de sus policías, se llevó un ordenador portátil para ver casitas de alquiler en pueblos pequeños del interior de Barcelona o Girona. Era una idea que le perseguía desde hace un tiempo para relajarse los fines de semana.

Desde ese punto se incorporaría al seguimiento porque era fundamental saber por cuál de las dos rondas entraría Manolón. Fueron dos horas de tensa espera, aunque no para Lorenzo, que conocía los detalles del viaje, ya que Arturo estaba colaborando a la perfección y le iba informando, al instante, de  todas las llamadas de Manolón. A las diez de la mañana el policía de las cámaras detectó por fin a Manolón en la máquina de tickets y dio el aviso por el trasmisor portátil. A continuación, a Lorenzo por el móvil, pues el equipo emisor del coche no tenía tanto alcance.

—El pájaro ha entrado, jefe.

—Gracias y cada uno a lo suyo —le contestó Lorenzo.

Corbacho salió rápidamente del restaurante del área de servicio para iniciar el seguimiento con la moto camuflada. No llegó a ponerse en marcha al escuchar el comunicado del policía de la pasarela que avisaba de que Manolón había tomado la salida del área de servicio. Corbacho, con la moto en marcha y a punto de salir, vio como Manolón pasaba a dos metros de él y estacionaba junto a uno de los surtidores de la gasolinera.

—Sierra 3 para Sierra 2 —comunicó Corbacho

—Aquí Sierra 3.

—El pájaro está repostando; quietos en ese punto hasta que os dé la salida —comunicó Corbacho.

—Recibido, Sierra 3.

Después de repostar, Manolón entró a la tienda de la gasolinera, donde fue al lavabo, compró unas chocolatinas y pagó el carburante. Este ataque de hambre de Manolón dio tiempo suficiente para que el policía de la pasarela y el del centro de pantallas se unieran con el camuflado a la comitiva de seguimiento, a cincuenta metras detrás de Corbacho. El policía de las cámaras de seguridad era el mismo al que Arturo había esquivado en la calle al escapar del registro y tenía que recuperar la confianza que todos los del Grupo habían perdido en él.

Lorenzo estaba en Premià y en cuanto Corbacho le comunicó la salida de Manolón de la gasolinera llamó a Marcial para informarle. Después, llamó a los del camuflado de Baró de Viver para informarles de que en aproximadamente una hora tendrían que moverse.

Una hora después de que Manolón repostara en La Junquera, Lorenzo, que ya había cogido la posición en la incorporación a la autopista, detectó a la Kangoo, a Corbacho con la moto y al camuflado, por lo que se puso detrás de la comitiva de seguimiento. Se quedó más tranquilo al estar todos los indicativos dentro de la malla de comunicaciones; así no tendrían que usar el móvil. A los cinco minutos llamó a Corbacho y al camuflado que iba detrás:

—Atención, equipos Sierra para Sierra 1. Paso al primer lugar; Sierra 2 y Sierra 3, colocaos detrás de mí, a veinte metros, hasta mi orden. Cuando entremos en Lloreda pararé a la Kangoo, pero no intervengáis a menos que me veáis en apuros.

“Ya está el notas este”, pensó Corbacho, presintiendo alguna jugada de Lorenzo para dejarles fuera de la intervención.

A los veinte minutos la Kangoo cogió la salida de Badalona Sud/Sant Adrià de Besós, y diez minutos después giró a la derecha por la avenida Caritg. Después de varios semáforos, cuando a Manolón le faltaban diez metros para girar a la derecha por la avenida Lloreda, Lorenzo, que ya lo tenía previsto, aceleró y comenzó a adelantarle por la derecha, justo en el punto donde Manolón tenía que girar también a la derecha. Manolón vio por su retrovisor derecho el intento de adelantamiento del Golf, pero no le dio tiempo a corregir el movimiento del volante y el Golf de Lorenzo se le empotró contra su lateral derecho en pleno cruce.

“Qué hijo puta el Lorenzo”, pensó Corbacho desde la moto cuando vio el choque.

El golpe dejó el Golf sin faro izquierdo y con un gran roce en la chapa, mientras que la Kangoo quedó con la puerta del copiloto hundida lo suficiente para no poderse abrir.

Manolón se bajó de la Kangoo con esfuerzo y se dirigió hacia la parte delantera de los coches, mientras Lorenzo ya estaba fuera del Golf mirando las abolladuras.

— ¿Qué pasa —gritó este a Manolón—, es que no sabes mirar por el retrovisor antes de girar o es que no sabes lo que es un carril?

—Claro que he mirado; he dado el intermitente y no había nadie por mi derecha. Es usted el que se mete por donde quiere sin mirar ni respetar nada —respondió Manolón casi sin aire, sorprendido ante tanta agresividad.

—Y encima vacilando. ¿Por qué no ibas por el carril de la derecha, si querías a girar a la derecha?

— Es lo que quería hacer pero ha sido usted quien sa metio por donde ha querido.

—Bueno, bueno, no me gusta cómo se pone esto —dijo Lorenzo, sacando el teléfono móvil y comenzando a marcar—. Voy a llamar a los Urbanos, porque ya veo que no va a reconocer su metedura de pata.

—No se ponga así hombre —rogó muy nervioso Manolón—. Todo tiene arreglo; no hace falta que venga la Urbana. Hacemos ahora mismo el papel de accidente y le firmo lo que quiera —imploró Manolón, viendo que Lorenzo ya estaba hablando al móvil.

Lorenzo se separó unos metros de los coches para no tener que dar más explicaciones, comprobando que Corbacho y el camuflado estaban por detrás a diez metros de él. Mientras tanto, Manolón llamó a Josma para contarle lo que estaba pasando y pedirle ayuda, pero este no pudo ofrecerle muchas ideas porque en esos instantes llegaba al lugar un radio patrulla de la Guardia Urbana de Badalona y Manolón tuvo que cortar la llamada.

“Alucina, vecina”, pensaba Corbacho observando toda la secuencia desde su moto.

—Este señor —estaba diciendo Lorenzo a los Urbanos—, que no sabe lo que es un carril y menos un intermitente; ha girado a la derecha sin mirar y se ha empotrado contra mí.

—Vale, vale, lo reconozco —aceptó Manolón—. No hay problema; le firmo la conformidad en el papel y todo arreglao.

Lorenzo le hizo una seña a uno de los guardias urbanos para hablar con él aparte.

—Mira, soy un inspector del distrito 10 —le dijo, mostrándole la placa—. Este tío es raro; primero me ha negado todo, echándome a mí la culpa y luego, después de hacer una llamada por el móvil, ha intentado solucionar todo reconociendo su culpa. Esto me huele mal, creo que interesa que registremos la furgoneta porque me da que lleva algo chungo. No he querido llamar, de momento, a la Comisaría de Badalona porque entre los tres lo podemos hacer sin ninguna ayuda de nadie; si tu compañero se queda con este gordo controlándole, tú y yo echamos un vistazo dentro. Mi coche me da igual, porque es un camuflado, y si tengo que hacer la denuncia como comprenderás no me origina ningún problema.

—Pues tienes razón —le contestó el Urbano que se dirigió a Manolón—. A ver, caballero, deme su documentación y la del vehículo, y abra la puerta trasera.

Cuando Manolón escuchó esas palabras su tensión empezó a llegar a la línea roja, mientras Lorenzo disfrutaba como nunca, porque veía que todo estaba a punto de saltar y que la cara de Manolón era más que un poema, pero un poema congestionado al que le empezaba a faltar la respiración y las palabras.

— ¿Qué lleva usted dentro?

—Soy minorista autónomo y vengo de Francia; llevo veinte cajas de mostaza y bollos artesanos, pueden verlo —afirmó mientras abría la puerta trasera de la Kangoo, sin poder disimular un temblor en sus manos.

—Pues si es así, no tiene nada que temer, caballero —le aconsejó uno de los Urbanos—. Le noto nervioso, ¿le pasa algo?

—No, no, qué va, es que estoy mu cansado, llevo toda la noche conduciendo y sólo he dormido un par de horas —les contestó casi balbuceando—. Tendrán que perdonarme pero tengo problemas pa respirar y me cuesta hablar.

Una vez abierta la puerta trasera, mientras uno de los Urbanos le pedía a Manolón que le acompañase y le enseñase la documentación, Lorenzo y el otro guardia entraron en la Kangoo. Vieron que las cajas tenían el precinto de plástico levantado y vuelto a pegar, así que comenzaron a despegarlo y, nada más abrir la primera caja, vieron los frascos de mostaza.

—Pues va a tener razón este gordo —comentó el Urbano.

—Las apariencias engañan —le previno Lorenzo—. Saca los frascos y vete dejándolos en el suelo.

El urbano ya estaba empezando a vaciar una tercera caja sin encontrar nada cuando de repente sacó un paquete envuelto en cinta adhesiva:

—Oye, tío, tú que conoces mejor que nosotros estas cosas, esto es cocaína, ¿no? —le preguntó, especialmente contento y nervioso, a Lorenzo.

—Sí, señor, bingo —ratificó Lorenzo.

—No me lo puedo creer —decía el Urbano mientras seguía abriendo el resto de las cajas.

—Espera un poco. Llama a otro radio patrulla para que nos apoye y esposa al Gordo; infórmale de sus derechos y engrillétalo mientras llamo a mi distrito para que venga otro coche.

—De acuerdo.

—Ahora haremos un reportaje fotográfico cuando llegue mi coche, que lleva cámara. Luego tenemos que comparecer en la Comisaría de Badalona, y vete llamando a tus jefes, que te mereces una felicitación —le sugirió Lorenzo al Guardia Urbano, que sonrió ampliamente.

Nada más bajarse de la furgoneta, el Guardia Urbano se acercó a Manolón.

—Está usted detenido; dese la vuelta y póngase contra la furgoneta.

Manolón ni protestó; se quedó tieso como un muerto mientras lo metían dentro del radio patrulla. A los cinco minutos Lorenzo les hizo una señal a Corbacho y a los policías del camuflado, que se acercaron hasta la Kangoo como si viniesen del distrito 10.

—Tenéis que llevaros la furgona a la Comisaría de Badalona —les indicó—. Hacéis un reportaje fotográfico y sacáis toda la coca. En media hora llegaré para hacer la comparecencia, pero apartad tres bolsas ahora mismo, llevároslas a mi despacho y no las reseñéis; una es para vuestros confites y las otras para el mío; ¿de acuerdo? Y que no se enteren los Urbanos.

—De acuerdo, jefe —respondió Corbacho—, yo me encargo.

Lorenzo llamó al móvil a Marcial:

—Bingo, jefe. Calculo que son doscientos kilos; ahora mismo Corbacho se lleva la furgona a Badalona porque no nos queda más remedio que hacerlo así. Si quieres, pedimos permiso al Juez de Badalona para trasladar todo a nuestro distrito.

—Tú verás…

—Imagino que Manolón no va a declarar, así que para qué darle más vueltas; hacemos todas las diligencias desde Badalona y sin problemas, ¿vale?

—Vale. Y enhorabuena, Lorenzini; vente cuanto antes y me cuentas los detalles. Tienes que hacer ya mismo la nota informativa a Jefatura.

—Dame media hora, más o menos. ¡Ah!, hemos sisado tres kilos, dos para Arturito y otro para nuestras cositas. Se lo pasaré a Corbacho, ¿te parece?

—Me parece. Dales la enhorabuena de mi parte a tus chicos.

. . . . .

Un poco antes del mediodía, Lorenzo ya estaba en el despacho de Marcial contándole los detalles de la intervención.

—He hecho la comparecencia, hemos presentado el acta de incautación con noventa y ocho bolsas que han pesado ciento noventa y ocho kilos y unos gramos, y la furgona Kangoo que, efectivamente, se la había dejado un amigo minorista de fruta, pensando que su viaje era totalmente real. Como Manolón no va a declarar, son diligencias de puro trámite. Creo que no merece la pena que intentemos hablar con el Gordo, porque no nos va a aportar nada.

—Vale, como tú lo veas. Ya veo que te lo montas bien por tu cuenta.

—Joder, Marcial, te dije que todo saldría bien, ¿y no ha sido así o qué? Manolón pensará que tiene muy mala suerte y Arturo queda fuera de toda sospecha, ¿no era eso lo que pretendíamos?

—Sí, claro.

—Pues ya está. Ha sido fácil —sonrió burlón Lorenzo—. En cuanto he visto que iba a girar a la derecha me he colado por ese lado, y no sé si me habrá visto por el retrovisor, pero le he embestido adrede. Además iríamos a treinta por hora, o sea que no había mucho peligro.

—Para ti nunca hay peligro —le replicó Marcial—. Pero bueno, si no lo hay con un Python amartillado, ¿cómo lo va a haber con una furgona a treinta por hora?

—No te mosquees, porque Manolón llorará su mala suerte y el mismo Arturo verá que todo sigue igual. Ahora podrá contactar con Josma y, si sabe montárselo, sustituirá a Manolón. Veremos si nos consigue otro cargamento pronto. Esta tarde le llamaré para pasarle sus kilitos, que lo necesitará que seguir viviendo.

—Pues sí, habrá que seguir dándole sedal. Por cierto, cambiando de tema, ¿cómo llevas a nuestro otro socio Andréu?

—Pues ahora tenemos a Andréu perdido, porque hace tres días mi chica de la agencia de viajes le gestionó un billete de Barcelona a isla Margarita con escalas en Madrid y Caracas, pero no sabemos cómo habrá vuelto, si es que ha vuelto, porque solo le pidió el billete de ida, y como nos hemos liado con Manolón tengo que reestructurar los servicios y repartirlos entre Andréu y el Josma…

—Anda, piérdete por ahí y buen trabajo —le felicitó sonriente Marcial.

—Claro que me voy a perder. Te recuerdo que no he cogido los tres días de vacaciones de Navidad porque he estado aquí manteniendo el fuerte mientras los demás os habéis relajado, así que ahora me toca a mí.

—Es verdad, ya se me había olvidado.

—A ti no se te olvida nada, que nos conocemos, Marcial.

—Qué tonto eres, anda. ¿Y te vas a algún sitio?

—Pues sí, me voy a Caldas de Montbui.

— ¿Qué se te ha perdido a ti en el Vallés?

—Pues mira, cuando estaba en la empresa de seguridad fui varias veces a comer con unos clientes y, además de las inmensas parrilladas de carne, la zona y los paisajes me encantaron; en definitiva, que me voy a alquilar una casita en las afueras del pueblo, de momento para un año; tiene solo sesenta metros pero muy bien distribuidos, con dos dormitorios y garaje cerrado, porque en invierno el frío del Montseny se nota mucho. También tiene chimenea en el salón y veinte metros de jardín con césped, dos pinos y dos encinas. ¿Qué más puedo pedir? —suspiró Lorenzo.

—Tiene buena pinta —reconoció Marcial.

—Ya te digo. En primavera, paseos por los bosques y los pequeños valles; en verano, fresquito y más paseos; en otoño, setas de todo tipo, y en invierno, balneario porque no veas que chulo es. Quiero probar un año y, si me adapto, seguramente que me compre una casita para pasar mi jubilación, porque volver a León para quedarme a vivir ya no lo veo tan claro. Ya sé que aquí hay mucha gilipollez con lo de la independencia, pero me gusta mucho Cataluña, los catalanes son buena gente y la zona del Vallés me encanta. Oye y por cuatro subnormales, tampoco pasa nada.

—Mirado así…

—Ya estoy harto de prisas, de asfalto, de semáforos y de todo lo que huela a gran ciudad. Prefiero el frío al calor y la nieve a la playa, y en Caldas el progreso urbanita no lo conocen. Y que sepas que durante todo el año las parrilladas y los vinos de la zona serán la guinda de cada día.

—Me rindo, Lorenzo. Y como tienes un dormitorio libre espero utilizarlo alguna vez.

—Ni lo dudes. No te he dicho que la casa también tiene una bodeguilla excavada entre la roca, justo debajo del garaje, a unos tres metros de profundidad; tiene espacio para unas diez personas y chimenea para la parrilla.

— ¿Y con quién vas a llenar la bodeguilla?

—Ya tengo mis relaciones con algunos paisanos de Caldas; el dueño me ha prometido enseñarme a coger las setas de la zona y al alcalde ya le he ido a saludar. Parece que nos hemos caído bien, tiene un hijo que es compañero, policía de la última promoción, y ahora está en la Escuela de Ávila haciendo el curso. También he contactado con algunos tenderos donde estoy comprando las cosas que me hacen falta, porque solo tenía algunos muebles y nada más, y la mayoría son encantadores.

—Hala, pues a disfrutar, y cuando tengas la casita preparada yo pongo el vino.

—Pues ya mismo está, quiero hacer una parrillada de inauguración y así conocerás a los paisanos que te he dicho.

30. Otros dos cadáveres

Había pasado ya una semana desde la detención de Manolón y el mes de enero estaba ya demediado. Marcial llevaba unos días muy tranquilos, pues la última reunión control de la Jefatura había transcurrido muy bien, gracias a los doscientos kilos de coca. El Jefe Superior no le pidió explicaciones sobre las últimas cifras de la delincuencia del distrito ni sobre nada, simplemente le felicitó delante de todos los jefes de distrito, con lo cual tenía la esperanza de que los próximos meses fueran igual de tranquilos, en espera de su ascenso y de su traslado a su tierra. Tenía que tener cuidado con los celos de los Jefes de Brigada de la Jefatura, ya que estaba cogiendo más cocaína en su humilde distrito que todos los listillos de la Brigada en los últimos cinco años y eso era peligroso. Y el mismo peligro existía con los Jefes de distrito.

La temperatura de esos días era quizás la más fría de todo el año pero, aun así, perdonaba pocos días su bicicleta y su Collserola; casi se había convertido en una adicción. A las doce de la mañana de cada día, cuando había visto todas las incidencias de la noche anterior y si no había nada anormal, se iba de la comisaría y en una hora ya estaba pedaleando cuesta arriba; solo estaba una hora, pero muy intensa y a las dos y media, ya duchado, daba cuenta del menú del día que María preparaba en su Can Palet. Algo bueno tenía que sacar después de tantos años de trabajo, de estropear su matrimonio, de jugarse la barba muchos días y, al final, de ver cómo le adelantaban por la derecha un montón de pipiolos que en condiciones normales no habrían ascendido en toda su vida.

A media mañana, Ana le llevó a su despacho un sobre que había traído un mensajero pero sin remite, lo cual le mosqueó porque los policías de la entrada tenían instrucciones de no aceptar ninguna carta ni paquete sin remitente, sin antes llamar al destinatario, fuera quien fuera de la comisaría. Por lo menos, tenía puesto el sello de “controlado” así que había pasado el filtro del escáner.  Marcial le dijo a Ana que hiciera un recordatorio de las normas del control de cartería y paquetería para que lo firmaran todos los policías de seguridad. Todo indicaba que era una revista o algo similar.

Como tenía prisa por acabar de leer unas diligencias y varias notas informativas no abrió el sobre hasta veinte minutos después, cuando acabó de leerse todo el papel.

“Un día de estos tengo que ordenar esta mesa”, pensó, ante la pila de carpetillas azules y amarillas que no dejaban ver de qué color era su mesa. “El día menos pensado acabaré devorado por los papeles”.

Esos bienintencionados pensamientos se volatilizaron en una milésima de segundo cuando sacó del sobre, que le había traído Ana, un taco de fotografías en las que se le veía pasear con Iryna de la mano por el Portal del l’Ángel y salir de varias tiendas de ropa. Eran del día en que estuvo con ella de compras, hacía un mes. Marcial apretó fuerte los dientes.

—Que hijos de puta, estuvieron toda la tarde detrás de nosotros —dijo en voz alta, como si hablara con alguien. Los latidos de su corazón comenzaron a acelerarse y casi se le olvidó respirar; fueron unos treinta segundos en los que dejó de percibirse a sí mismo, sin saber muy bien dónde se encontraba. Durante breves segundos deseó, y se lo creyó, estar soñando pero lamentablemente no era así. Eran diez fotografías tomadas con un potente teleobjetivo, aunque seguramente les habían hecho muchas más. Tenía que llamar a Iryna ya mismo, pues no la veía desde las vísperas de Navidad, ya que había decidido irse a su país a pasar la Navidad y a solucionar unos temas personales, como decía ella, aunque nunca le quiso contar a Marcial qué temas eran y él no quiso presionarla. Quedó en llamarle cuando regresara y la verdad es que ya le estaba extrañando que aún no lo hubiera hecho. Marcó el teléfono de Iryna y le saltó el mensaje de “apagado o fuera de cobertura”. Dudó sobre si llamar a una de sus amigas, Verónica, aunque en ese momento no encontró su número de teléfono. Entre esos pensamientos y dudas estaba, cuando sonó el teléfono de su despacho y fue como el gong que libra del ko al púgil caído sobre la lona, con  los dos ojos hinchados y las cejas cortadas. El ring del teléfono le hizo respirar otra vez. Era Ana.

—Jefe, perdona que te moleste otra vez pero tengo una llamada para ti. Es una mujer con acento extranjero llamada Verónica, que dice que es amiga de Iryna. Parece nerviosa.

—Pásamela.

Marcial nunca había creído en las coincidencias y algo extraño pasó por su cabeza; no sabía qué, pero algo no funcionaba. Intentó aparentar normalidad:

—Buenos días, Verónica, cuánto tiempo sin hablar contigo

—Hola, Marcial. Es verdad, hace mucho que no nos vemos, ¿qué tal estás? —le saludó Verónica, con la voz algo temblorosa.

—Muy bien, ¿y tú?

—No tan bien —expresó, y comenzó a llorar nerviosa.

— ¿Dónde está Iryna? —le preguntó Marcial algo ansioso.

— ¿Puedo ir a verte ahora mismo?

—Dime dónde estás, que voy ya mismo —le apresuró Marcial.

—Estoy en el trabajo, en Plaza de España; ya lo conoces.

—Vale, en quince minutos te recojo en la entrada principal del Palau de Congresos.

. . . . .

Cuando Marcial llegó a la puerta del Palau, Verónica ya estaba ahí, así que aparcó en doble fila y salió del coche a saludarla. Ella estaba llorosa.

— ¿Dónde está Iryna? —preguntó Marcial temeroso.

Verónica rompió a llorar; sus ojos estaban enrojecidos como si llevara horas llorando. Le abrazó imperiosamente, ante lo cual Marcial no pudo hacer nada, solo dejarse abrazar y esperar a oír lo peor:

—Está muerta, Marcial —balbuceó Verónica entre sollozos, sin soltar a Marcial—. Iryna está muerta; la han matado como a un perro.

Marcial sintió un fuerte escalofrío en todo el cuerpo y una tensión en todos sus músculos que le trajo a la memoria el día que murió su abuelo. Sus ojos se abrieron como platos y se zafó del abrazo de Verónica.

— ¿Qué has dicho? —interrogó incrédulo, mientras la sujetaba fuertemente por los hombros, seguramente hasta hacerla daño.

—Anoche me llamaron de la Guardia Civil de Gavá para ir al depósito de cadáveres del Hospital Clínico; tenía que reconocer a alguien que podría ser Iryna. No me lo podía creer. Nada más colgar empecé a llamarla al móvil, pero siempre me daba apagado así que cogí un taxi y me acerqué al depósito, y allí estaba… dentro de una bolsa de plástico negra. —Comenzó a llorar otra vez—. Estaba metida en una estantería de frigoríficos, como si fueran cajones de una mesa; todo olía a cloro y hacía mucho frío.

— ¿Te dijeron qué había pasado? —preguntó Marcial, intentando no aullar de dolor.

—Tenía un surco rojo que la rodeaba todo el cuello y su cara estaba totalmente hinchada. Era horrible, jamás imaginé que alguna vez tendría que ver a alguien así y menos a Iryna. Supongo que la estrangularon y que la tiraron al mar, o por lo menos eso dijo el enfermero que me atendió.

—Pero vamos a ver, ¿cuándo habéis vuelto de Ucrania?

—Hace una semana, al día siguiente de los Reyes.

— ¿Y por qué no me ha llamado estos días?

—Supongo que fue porque unos días antes de irnos a Ucrania, Iryna llegó a casa muy asustada, aterrada. La dije que te llamara pero no quiso involucrarte.

—Pero, ¿qué pasó?

—Uno de Moscú la estaba esperando a la salida del trabajo, aquí mismo, y la debió de dar un buen susto, porque le dijo que necesitaba saber si le estaban investigando a él y a su grupo y que tú podrías averiguarlo.

— ¿Te dijo quién era?

—Solo que se llamaba Boris y que es de lo peor; es un “soldado”, el típico asesino salvaje que vive de hacer daño a los demás.

— ¿Y qué es eso de si le estaban investigando?

—No sé, Marcial. El ruso suponía que tú podías averiguar si la Policía le investigaba, pero es que lo peor fue que la dijo que sabían que había sido una chivata tuya y que varios “soldados” de su familia habían sido detenidos por su culpa.

— ¿Y qué le dijo Iryna?

—Pues negarlo, ¿qué iba a decir? Pero desde ese día ya no fue ella; era como si hubiera visto al mismo diablo. Bueno, en realidad yo llegué a ver al Boris ese, porque cuando le describió recuerdo haberle visto unos días antes en la puerta del Palau; supongo que debió de estar varios días vigilando la salida hasta que un día vio a Iryna.

— ¿Recuerdas cómo es?

—Sí claro, porque llama la atención aunque no quiera. Su aspecto es inconfundible: bajito, uno sesenta, ancho de espaldas, muy fornido, muy rubio, con poco pelo y de cara sonrosada y, la forma de su cabeza, gordita, le delata a cien metros.

— ¿Pero cuándo la viste por última vez? —preguntó angustiado Marcial.

—Llevaba dos días sin verla porque he estado en casa de un amigo aprovechando unos días libres, y tampoco la he llamado desde ese día.

— ¿Sabes por qué no me llamó?

—Porque le dijeron que os matarían a los dos si no colaborabas, y ella no quería mezclarte.

— ¡Joder! ¿Y qué estuvo haciendo estos días?

—No lo sé muy bien, porque no ha ido a trabajar y en casa estaba muy ausente. Ahora, después de todo esto, creo que lo que estaba haciendo es intentar irse un tiempo de Barcelona. No quería contártelo pero tampoco quería quedarse aquí. Marcial…, estaba hecha un lio; de verdad, no sabía qué hacer.

— ¿Qué te ha dicho la Guardia Civil?

—Me dijeron que tengo que ir a declarar a Gavá y he quedado con ellos en que iría esta tarde, cuando salga de trabajar.

El móvil de Marcial había sonado varias veces durante los últimos minutos y vio que tenía varias llamadas de Ana. Ante su insistencia decidió llamarla. Ana contestó rápido:

—A poco de irte te ha llamado tres veces un tal Boris, con acento extranjero y muy rudo. Me dice que ya está bien de tanta reunión cuando le pongo como excusa que estás reunido, pero me lo dice en un tono impertinente. Al final me ha preguntado si habías recibido unas fotografías y que era amigo de Iryna, pero esto último lo ha dicho en un tono de broma. Que te llamará mañana, que seguro querrás ponerte. Me ha dejado de piedra su forma de hablar porque es que, además, ha cortado la llamada y no me ha dado ni oportunidad de mandarle a la mierda que es lo que mercería.

—Si vuelve a llamar le dices que sigo reunido y que te deje un teléfono.

—De acuerdo, jefe.

Marcial estaba conteniendo ante Verónica toda la rabia que acumulaba, pero no podía permitirse el lujo de dar un paso en falso y tampoco le interesaba que Verónica supiera detalles personales de su relación, aunque suponía que Iryna se había sincerado con ella, pues las mujeres siempre necesitan sincerarse con alguien, fundamentalmente con otra mujer. Ahora sí que añoraba la técnica de Lorenzo con su Colt Python, pero de otra forma: simplemente se imaginaba a Boris delante, volándole la cabeza. Nunca quiso ni plantearse si quería a Iryna, porque en su interior algo le avisaba de que esa relación no debía ni podía consolidarse. Tenía a Marina en Madrid, que era y siempre sería su gran amor y que iba a intentar recuperar en cuanto saliera de Barcelona. Con Iryna nunca debió acostarse; la había conocido dos años atrás en aquella sala del Paralelo en la que bailaba.

Había llegado a Barcelona una semana antes en un autobús con treinta chicas más de su ciudad natal, Ivano Frankivsk, cerca de la frontera de Rumanía y Moldavia. Se hicieron tres mil kilómetros en dos días de viaje, lo que les debió parecer eterno pero, por salir de un barrio marginal sin esperanzas de empleo, merecía la pena. Todas tenían en mente salir de la desesperación de su barrio y del autoritarismo que todavía pervivía en su país; les habían prometido ganar mucho dinero bailando como chicas gogó en Barcelona, pero lo que no la acababa de gustar fue que tuvieran que entregar su pasaporte. Iryna se había prometido que ser chica gogó sería provisional. Ya en Barcelona, a los dos días de llegar, vio como algunas de sus compañeras de viaje fueron vendidas como animales a un ruso que las dejó sin bailar y sin dinero, y que fueron forzadas a acostarse con clientes. Aquello no lo podía permitir, ella no era un animal. La primera noche en que la obligaron a ser simpática con los clientes, cuando dejaba de bailar para tomar copas con ellos, notó que uno llevaba una pistola en su cintura, así que no se cortó y le preguntó directamente si era policía. Era Marcial, y cuando se lo confirmó, Iryna vio el cielo abierto y comenzó a contarle todo lo que sabía de la red que la había traído. Todos estos pensamientos pasaron en dos segundos por la cabeza de Marcial.

—Verónica, tengo que dejarte; ya tienes mi teléfono. Tienes que cambiarte ya mismo de piso. Esta tarde irá contigo a Gavá Lorenzo, un inspector de mi confianza, para que te resulte más cómodo todo, y mañana te conseguirá otro piso. Y esta tarde, sin falta, debes cambiar de teléfono. Destruye la tarjeta que tienes, ¿vale? Es importante.

—Buena idea, te lo agradezco muchísimo.

—Solo un último detalle: tienes que evitar sacar mi nombre para no enmarañar más esto. Yo intentaré identificar al Boris y ya ajustaremos cuentas, porque no vamos a resucitar a Iryna. Y no dudes en llamarme si te hace falta cualquier cosa: cuenta conmigo para lo que sea.

—Gracias, Marcial. Sé que Iryna te quería mucho, aunque estaba esperando a que pasara más tiempo y a que tú te decidieras. Nunca quiso presionarte, pero sé que también tú la apreciabas mucho. No sé si has llegado a quererla, pero sé lo que la has ayudado tanto a ella como a otras chicas. No te preocupes, que no haré nada que te perjudique.

Cuando Marcial regresaba a la comisaría se le iban saltando las lágrimas de rabia, de pena y de impotencia. Por su mente solo pasaba un “no puede ser” más de mil veces.

. . . . .

Ya faltaba poco para irse a comer cuando el policía de la Sala del 091 le subió a Lorenzo un correo electrónico convocándole a una reunión al día siguiente en la propia Jefatura.

“Joder con Manolón, mira que da guerra”, pensó Lorenzo, dirigiéndose al despacho de Marcial, que acababa de llegar de ver a Verónica.

—Mira, jefe. Me acaban de subir este correo. Se ve que, justo después de una semana de su detención, Manolón vuelve a darnos un poco de guerra —le informó Lorenzo.

— ¿De qué va el correo?

—Pues parece que la DEA americana ha desarticulado hace unos días en Miami un cartel colombiano que introducía coca en Europa y Estados Unidos. La Brigada de Estupefacientes de París, a instancia de la DEA, ha pillado cincuenta kilos de coca en un almacén de frutas de Bretenière, cerca de Dijon, y han hecho varias detenciones. Y qué curioso, que entre los datos que han conseguido está la matrícula de la furgona de Manolón: nos dan la marca, el color y la matrícula, así que no hay duda: Manolón se libró por los pelos de ser detenido allí mismo. Te leo textualmente el final: “como quiera que la furgoneta Kangoo, que aporta la Brigada de Estupefacientes, figura en sus Diligencias del pasado día diez de enero en las que incautaron doscientos kilos de cocaína en la localidad de Badalona, se convoca al responsable de esa incautación para una reunión mañana a las nueve horas a fin de ampliar la información que tengan sobre el detenido y poder cumplimentar el requerimiento de la DEA”.

—Joder con el Manolón, tenía buenos contactos —dijo Marcial.

—Sí que eran buenos, aunque ahora nos queda el Josma, a ver si Arturito le camela pronto. Entonces… ¿hasta dónde les cuento mañana?

—Diles que el soplo nos salió del canuto de un distribuidor y poco más.

—Bueno, ¿y si quieren seguir hacia atrás y me sacan a Arturo?

—Diles la verdad: que se nos escapó de un registro y que no lo localizamos. ¿Quién nos demuestra lo contrario?

—Vale. ¿Y si me piden las conversaciones de Manolón?

—Pues se las das, porque no salió nada y, además, el juez nos quitó el teléfono por eso. Lorenzo, defiende lo que más cómodo te venga; me da igual; mira… si quieres, les dices que el servicio me lo dio a mí un confite, y que ni siquiera tú sabes quién es. Que me pregunten a mí. Tú eliges la versión que quieras.

—Vale… lo pensaré. ¡Ah!, otra cosa. Anoche navegando por Internet me llegó una alerta de nuestro concejal de Escudella, Josep Oriol… Verás: hace dos semanas un ciudadano anónimo llamó a la Guardia Civil de Figueras, que está a diez kilómetros de Escudella, avisando de un coche ardiendo en el cauce seco de un arroyo. Dentro del maletero había un cadáver totalmente carbonizado, pues había estado mucho tiempo expuesto a las llamas, y con tres disparos, uno de ellos en la cabeza. El cuerpo tenía las manos atadas a la espalda con un alambre y quedaban pocos tejidos porque debieron de utilizar mucha gasolina para incendiar el coche; de hecho han tenido que sacar el ADN de los huesos. Bueno… el coche estaba sustraído del día anterior en Barcelona.

—Pues los análisis de ADN tardan mucho más de quince días —comentó Marcial.

—En este caso han sido más rápidos, ¿y a que no te imaginas quién era el fiambre?

— ¿Nuestro Josep…?

—Afirmativo.

— ¿Y se ha publicado algo más de quién ha sido el maestro asador? —preguntó Marcial un tanto risueño.

—Nada concreto: que si ajuste de cuentas de algunos vecinos, que si la mafia rusa… en fin, que son peor que los de tu pueblo Marcial, porque aquí había más que una linde en juego. No veas el follón que se ha debido montar en el pueblo. Y por cierto, ¿sacaste algún dato de esos posibles testaferros del concejal en las discotecas?

—Pues no, pero sí he averiguado que Romero ha sido contratado como gerente de la Harlem por una sociedad de Gibraltar, y a partir de ahí con el clero hemos topado. Tienes que conseguir más información.

—Veré lo que puedo hacer.

—Y otra cosa más, y es prioritaria —le dijo Marcial con una seriedad que no era normal y Lorenzo lo captó—. Esta tarde vas a ir a la Guardia Civil de Gavá con Verónica, una amiga de Iryna; toma su teléfono y llámala en cinco minutos para quedar —pasándole una nota manuscrita.

—Hombre, por fin me vas a presentar a una amiga de Iryna… Pero espera: ¿has dicho de ir a la Guardia Civil? —pregunto extrañado Lorenzo.

—Sí. Ayer apareció el cadáver de Iryna: la han estrangulado —contestó Marcial sin creerse las palabras que estaba pronunciando y resistiendo las ganas de llorar.

—Hostia, Marcial… —comenzó a decir Lorenzo. Marcial le cortó con un gesto.

—Escucha: Verónica tiene que prestar declaración, porque vivían juntas. Anoche reconoció el cuerpo de Iryna en el depósito del Clínico, así que intenta averiguar lo que puedas, porque les contará unas amenazas que había recibido Iryna de un tal Boris, un “soldado” de alguna familia mafiosa asentada en Cataluña. Pero déjale claro a Verónica que ella no sabe qué tipo de amenazas eran pero que la veía asustada y que nunca le contó los detalles. Que vea fotografías en la Guardia Civil y diles que tú mismo le podrías enseñar fotos nuestras, si ellos quieren, y que si hubiera algún resultado positivo, que les llamarías. ! Ah! Y mañana le buscas un apartamento cerquita de la Plaza de España; ayúdala en el traslado, y si hiciera falta dinero para el depósito dáselo tú; mañana mismo te lo daré. Así me cuentas lo que averigües comiendo. Quedamos en la Casa sobre las dos y media, ¿vale?

—Vale. Y no te preocupes, que la trataré bien —le tranquilizó Lorenzo que no quiso preguntar nada porque vio que Marcial no estaba para preguntas.

—Ya te lo contaré todo a su debido tiempo —dijo Marcial porque era evidente la sorpresa de Lorenzo y era consciente de que le debía una explicación.

Cuando Lorenzo ya se iba del despacho, le llamó Ana por teléfono para pasarle un aviso de que al día siguiente el Teniente Fiscal de la Audiencia Provincial le esperaba en su despacho a las cinco de la tarde.

. . . . .

Por la tarde, Lorenzo recogió a Verónica en la puerta principal del Palau de Congresos para llevarla al cuartel de la Guardia Civil de Gavá. La habría reconocido de cualquier forma porque su fisonomía la delataba y es que, además, Lorenzo tenía un radar especial para identificar a las mujeres del Este, aunque en esta ocasión contaba ya con los datos de su ropa que le dio Verónica por teléfono.  Apenas hubo conversación entre ambos, sólo los saludos de rigor y muy escuetos pues Lorenzo veía a Verónica muy  afectada y, al no conocerla, no quería meter la pata pero sí que pensaba que, cuando pasaran unos días, la llamaría para quedar porque una oportunidad así no la iba a dejar escapar; no sólo era guapa sino que era muy sexy para el gusto de Lorenzo. Sólo intercambiaron unas frases de lo que pasaría en el Cuartel y de lo que tenía que decir y de lo que tenía que callar. La trasmitió la idea de que a Marcial había que dejarle fuera porque sólo le iba a perjudicar y Verónica lo comprendió muy sumisa y con naturalidad. También se ofreció para buscarle un nuevo piso y para que le llamara cuando tuviera cualquier problema, a la hora que fuese, ante lo que Verónica pareció alegrarse y, Lorenzo, más todavía.

  Aunque sabía la dirección del cuartel, le costó un poco encontrarlo porque, en realidad, era un bloque de viviendas como cualquiera de los que existen en la misma calle. Al tener unas escaleras que bajaban hacia la puerta de entrada, el rótulo de Guardia Civil era imposible verlo hasta empezar a bajarlas, y tampoco era fácil divisar la bandera nacional, que estaba a ras de calle. Un coche rotulado de la Guardia Civil que vio en un pequeño parking le dio la pista final.

Mientras aparcaba en la misma acera, Lorenzo pensaba en lo deprimente en que se habían convertido algunas cosas en Cataluña. Los cuarteles de la Guardia Civil eran una especie en extinción que casi pedían perdón por estar allí y, en cambio, las comisarías de los Mossos eran espectaculares: todas nuevas, con un diseño moderno y un gran despliegue de medios aunque a las Comisarías de Policía las iba a pasar lo mismo; les quedaba también muy poco de vida. Los tiempos estaban cambiando y, a este paso, apenas quedaría algún recuerdo, seguía pensando Lorenzo. Ahora, empezaba a creer en la trascendencia de los meteoritos: sería realidad que, efectivamente, un meteorito trajo el agua y la vida a la Tierra como, ahora, otro meteorito había traído el borrado automático de toda la historia de Cataluña. El leve crujido de su parachoques trasero contra el protector de  un pequeño árbol en la acera, le cortó sus melancólicos pensamientos y le hizo volver a la realidad.

Cuando ya estaban en la misma puerta, Lorenzo llamó al timbre del portero automático y un guardia salió a abrirles.

—Buenas tardes, ¿qué querían?

—Hola, soy compañero —se identificó Lorenzo, mostrándole la placa—. Hemos quedado con el sargento Lucas.

—Pasen, por favor —invitó, franqueándoles la puerta—. Siéntense ahí, en la sala de espera y ahora les atenderá; está acabando una declaración y creo que ya le falta poco.

A los quince minutos apareció el sargento Lucas.

—Buenas tardes, soy el sargento Lucas —se presentó, ofreciéndoles la mano a ambos.

—Qué tal; soy Lorenzo, Inspector del distrito 10. Ella es Verónica, la compañera de piso de Iryna y amiga mía, pero si quieres que me quede aquí fuera esperándola, no hay problema; lo entenderé.

—De eso nada, faltaría más... —contestó Lucas en tono amable y muy cercano—. Estad tranquilos, que esto es un formalismo inevitable. Como la dije a Verónica por teléfono, se trata de tomarla declaración ya que fue la última persona, que sepamos, en ver con vida a Iryna y  nos puede aportar alguna pista nueva para avanzar en la investigación. Es que, ahora mismo, estamos un poco parados hasta que el forense nos pase el informe de la autopsia y  hasta que saquemos más información.

—Pues creo que Verónica sí que os aportará datos nuevos, porque hemos sabido que Iryna recibió amenazas de un ruso, un tal Boris, que tiene toda la pinta de ser el típico “soldado”, pero no sabemos qué tipo de amenazas eran —le adelantó Lorenzo.

—Eso es importante. Lo reflejaremos en su declaración y ya tenemos algo para empezar.

—De momento, no la hemos enseñado fotografías de nuestras reseñas, en espera de hablar contigo —aclaró Lorenzo—, así que tú nos dirás si quieres que se las enseñemos en nuestra Jefatura o si queréis ir vosotros con ella.

—Mejor iremos nosotros con ella;  consígueme tú los datos del Grupo a donde tendremos que ir para ganar tiempo.

—No hay problema, Lucas. Mañana a primera hora te confirmo los datos y ya quedas tú con Verónica.

—De acuerdo, pues ahora mismo el cabo la tomará declaración y la enseñará unas fotos, porque yo tengo que salir a hacer una gestión urgente. —El sargento se dirigió a Verónica, que permanecía escuchando en silencio—. El cabo quedará contigo para ir a la Jefatura de Lorenzo y, de paso, a nuestra Comandancia, para que allí también te muestren fotografías; ¿de acuerdo? Todas serán de rusos detenidos en Cataluña.

—Lo que usted diga —contestó Verónica muy respetuosa, mientras acompañaba al cabo, que acababa de salir de un despacho a buscarla.

—Solo te entretendré un minuto —le dijo Lorenzo al sargento—. Verónica me ha dicho que, cuando vio el cadáver en el depósito, Iryna tenía una señal en el cuello como si hubiera sido estrangulada.

—Así es. Suponemos que lo han hecho con una cuerda muy fina y, de momento, no han encontrado otras señales de violencia hasta que acabe la autopsia. No parece que la hayan forzado, con lo cual hay que pensar que lo que querían era sacarla alguna información que buscaban, pero… bueno, son hipótesis; esperaremos a la autopsia.

— ¿Quién la encontró?

—Apareció hace dos días, flotando, en la bocana del Puerto Deportivo de Sitges; la vio un pequeño velero cuando salía del puerto y el forense dice que llevaría muerta unas veinticuatro horas.

—Pero ¿sabéis dónde pudo haber sido arrojada al mar?

—Sí, seguramente la tiraron al mar a la altura de Badalona o San Adrià, a una milla mar adentro; luego las corrientes han hecho el resto hasta llevarla a Sitges, pero el que lo haya hecho seguro que quería que la encontráramos y que, además, supiéramos quién es.

— ¿Por qué crees eso? —preguntó extrañado Lorenzo.

—Pues porque en uno de los bolsillos de su pantalón llevaba su credencial del Palau de Exposiciones aunque puede que se les pasara registrarla los bolsillos; todo es posible pero con la credencial ha sido fácil identificarla.

—Visto así, puedes tener razón… ¿Sabéis si ya estaba muerta cuando la tiraron al agua?

—Creemos que sí, pero lo tiene que confirmar la autopsia, porque no deja de ser una impresión del forense, por el color de su cara y porque no parece que tuviera agua en los pulmones. Otra cosa: hemos pedido el listado de llamadas de su teléfono para analizarlas, pero de eso todavía no podemos comentar nada. Hemos seleccionando las últimas llamadas que hizo y que recibió, pero ya sabes, como todo va con orden judicial, nos está retrasando todas las gestiones. Dependemos de la agilidad de los distintos operadores para que nos den los titulares y las antenas que la dieron cobertura. Es increíble la desconfianza hacia nosotros, ¿eh? Todo lo que pedimos tiene que ser con autorización judicial. Así nos va…

—Es lo que hay —suspiró Lorenzo—. Por cierto, ¿cómo conseguisteis su número?

—Nos lo dio el Jefe de Seguridad del Palau.

—Un detalle quería comentarte del Boris —resaltó Lorenzo—: en algunos asuntos que hemos hecho nos ha dado buenos resultados recurrir a las cárceles; te lo digo porque he consultado los rusos llamados Boris que hayan estado internos en alguna cárcel de Cataluña y sí que hay varios, pero no he querido seguir las gestiones para no inmiscuirme en vuestra investigación.

—Sí, sí que es verdad, tocaremos esa fuente. De todas formas, no os preocupéis que os mantendremos al día de todo lo que vayamos sacando, porque Iryna se movía en Barcelona y seguro que tendremos que volver a hablar con vosotros alguna vez. Te llamaremos a ti primero pero conviene que le pases ahora, al cabo, el teléfono de  tu jefe por si no te localizamos en un momento dado —le propuso el Sargento.

—Te lo agradezco muchísimo. Seguiremos en contacto —se despidió Lorenzo viendo salir al Sargento a la calle.

Llamó rápidamente a Marcial para darle el dato de las ultimas llamadas  de Iryna porque, seguramente, saldría alguna llamada hecha a la Comisaría o al propio Marcial.

31. Olla berciana

El primero en llegar a la Casa de Castilla y León fue Marcial, así que cogió mesa para dos y se enfrascó en un periódico y una caña para hacer tiempo y hambre. En el menú había olla berciana, que les encantaba a los dos. Lorenzo no tardó mucho en llegar; venía cargado de información, pues se había pasado media mañana en la reunión de Jefatura a cuenta de Manolón. Por la tarde del día anterior estuvo en el Cuartel con Verónica y cuando acabaron la  invitó a una copa aunque, este último detalle, Marcial no lo sabría nunca porque seguramente no lo habría aprobado y le había caído un broncazo.

— ¿Qué tal? —saludó Lorenzo al llegar a la mesa.

—Hombre, por fin… Siéntate, que hoy tenemos olla. ¿Quieres una cañita antes? —Sin esperar al asentimiento de Lorenzo, Marcial alzó dos dedos al camarero y señaló su vaso de cerveza casi vacío.

—Vale, porque llevo una mañana asquerosa de tanta reunión y tanta tontería.

— ¿Cómo ha ido?

—Bien, por decir algo, porque no nos cuentan todo; ellos quieren saber todo de lo nuestro, como de costumbre, y nosotros a la luna de Valencia porque si pregunto me contestan con evasiva —respondió Lorenzo—. Se creen que somos gilipollas.

—Lo de siempre, Lorenzo; es lo que hay… Pero antes, me interesa más saber si ha habido alguna novedad en lo de Iryna.

—Joder, Marcial, tranquilo. Nunca se sabe, pero será muy difícil que saquen tus relaciones con Iryna, ¿o es que hay algo que yo no sé?

—Qué va a haber que tú no sepas, te lo he contado todo.

—Bueno, pues quítate ese agobio —le tranquilizó Lorenzo—. Mira… si localizan llamadas que te hizo Iryna, no pasa nada porque diré que era yo el que usaba el teléfono y punto. Ya la dije al Sargento Lucas que yo era amigo de las dos. Yo me lo como ¡hombre! y tranquilo, que te irás sin problemas para la tierra.

—No te puedes imaginar lo que siento  —se lamentó Marcial—. Y ¡oye! muchas gracias por lo del teléfono; te lo agradezco de verdad.

—Claro que me lo puedo imaginar; era un pivón, cómo no vas a estar jodido; no te  fastidia, pero ¡anda!, que ya te cobraré. Por cierto… esta tarde, cuando Verónica salga del trabajo, la voy a llevar a ver dos bloques de apartamentos parecidos al suyo y que le van a costar más o menos igual.

—Muy bien, toma este sobre con cien mil pesetas y se lo das a Verónica. Si insiste en devolverlo dile que no hace falta, que lo considere un regalo.

—Joder, Marcial, que digo yo… aprovechando tu vena samaritana —Lorenzo tragó saliva dos veces— y para cerrar el círculo… que ¿si me dejas tomar unas copitas con Verónica? —arriesgándose a ser abroncado pero, para eso, ya se había ofrecido a dar la cara por lo de las posibles llamadas de Iryna

—Ya eres mayorcito, tú sabrás lo que haces con tu bragueta, pero no te lo aconsejo, por lo que pueda pasar.

—Vale, solo quería que lo supieras —le aseguró muy serio Lorenzo que  en su interior estaba disfrutando como nunca y le costaba disimularlo.

—Bueno, venga… vamos a lo nuestro… ¿esta mañana… qué ha pasado?

—Pues que siempre vamos de palmeros, se creen que somos gilipollas, pero bueno, me lo he hecho de tonto y que se jodan.

—Así es como funcionamos, cada uno a lo suyo y dios con todos —sentenció Marcial sonriendo.

—Era evidente que no contaban todo, no sé si porque no lo sabían o porque no quieren dar pistas, pero bueno, imagino que la DEA tampoco les ha contado toda la chicha del asunto; yo tampoco lo contaría todo.

— ¿Quién lideraba la reunión?

—Sotelo, que ahora es jefe de la Sección de Estupas y dos inspectores suyos; no había nadie más.

— ¿Se han creído tu versión?

—Por mi parte creo que sí, pero cuando después de tanta pregunta les dije que todo venía de un confite tuyo han dejado el tema, como si aceptaran que no van a sacar nada más.

—Hombre, por lo menos Sotelo respeta las canas —se rió Marcial.

—Bueno, pues me han contado que el alijo llegó en un avión privado desde Isla Margarita, pero no han dicho dónde aterrizó; se supone que cerca de Bretenière. Acabo de mirar ahora, en cuanto he llegado a comisaría, en San Google y muy cerca de  Bretenière hay cinco aeródromos, así que adivina, adivinanza. La información se la dio la DEA a los de Estupas de París a raíz de unas detenciones que han hecho en Estados Unidos, pero no sé si la información llegó tarde o es que los gabachos tardaron en reaccionar, porque solo han pillado cincuenta kilos, o sea que se les han escapado muchos kilos, si es verdad que el avión traía cuatrocientos cincuenta como han dicho.

—Era un buen alijo, ¿eh?

—Y tanto, pero fíjate que nuestro Josma se iba a quedar casi con la mitad, aunque lo que no sabemos es lo que entró en España del resto que no han pillado.

—Tienes que centrarte en Josma, que seguro que pronto volverá a participar en otro alijo; ahora mismo apenas tendrá merca para sus distribuidores.

—Ya hablé con Arturo para que espabile. Pero oye, ¿no te suena la isla Margarita de algo? —preguntó Lorenzo.

—De que está en el Caribe; yo que sé, ahora mismo mi cabeza la tengo en otro sitio.

—Pues te recuerdo que nuestro “socio” Andréu, a primeros de noviembre fue a Maracaibo, que está al lado de Margarita, y que hace cuatro días estuvo en la misma isla Margarita y que no sabemos cómo habrá vuelto.

— ¿Adónde quieres llegar?

—Blanco y en botella… Andréu ya lleva muchos números de la rifa y ya me estoy hartando de su fachada. Te dije que hay que pincharle el canuto; estoy convencido de que es uno de los principales cabecillas de toda esta movida porque son demasiadas coincidencias. Estos listillos se visten de Tiger para dar el pego y se creen James Bond.

— ¿Qué es eso de Tiger? —le preguntó Marcial extrañado.

—Joder, Marcial, estás anticuado, ¿eh? Son trajes de cien mil pelas mínimo.

—Mira qué bien. Bueno, déjame que le dé a esto una vuelta más —replicó Marcial.

— ¿Solo una vuelta? Pero si le has dado ya cuarenta; no tengas tanto miedo.

—Vale, tienes razón; déjame que haga unas llamadas y ya veremos. Oye, ¿has visto el botillo de hoy?, está de vicio, ¿eh? Y encima a las cinco tengo una reunión importante. ¡Joder!  No me cabe más y lo único que me apetece es echarme un siestón.

. . . . .

A las cinco menos cuarto Marcial estaba subiendo por las escaleras que acceden al salón de los Pasos Perdidos del Palacio de Justicia. La olla berciana junto a tanto escalón, estaban haciendo estragos en la subida de Marcial pero le había merecido la pena mientras acababa la subida,  jadeante pero alegre y de buen humor. El vigilante de seguridad del control de accesos tenía buena retentiva, porque nada más verle le indicó que pasara por la entrada de funcionarios para no tener que pasar por el arco detector de metales y, cuando Marcial pretendió mostrarle su placa profesional, el vigilante le hizo un gesto de suficiencia de que no hacía falta.

—Puede usted pasar directamente, por favor —le indicó un ordenanza, que le llevó hasta la puerta del despacho de Eugeni sin preguntarle nada.

—Buenas tardes, señoría —saludó Marcial nada más abrir la puerta del despacho de Eugeni, que estaba sentado en su gran mesa. Era de nogal español estilo Luis XV y, probablemente, de principios de siglo. Tenía el doble de tamaño que la vulgar mesa de oficina de Marcial y daba una sensación muy agradable que invitaba a estar siempre trabajando en ella.

—Pasa, pasa, siéntate —le dijo Eugeni señalándole un sofá de piel negro, mientras acababa de teclear en el ordenador—. Que tengo que cerrar unos ficheros.

—Tranquilo, acaba lo que estés haciendo.

En menos de un minuto, Eugeni terminó con sus tareas y se levantó de su mesa para ir a dar un fuerte abrazo a Marcial.

— ¿Cómo está mi inspector jefe preferido?

—Muy bien, ¿y tú qué tal chavalín?

—Aquí vamos, sobreviviendo; ya sabes, todo el día de verónicas, medias verónicas, chicuelinas.  Bueno, a  alguno le recibo a porta gayola porque viene muy bravo y hay que bajarle los humos; luego ya les voy asentando con la muleta... algunos naturales… pases de pecho… En fin, que hay que saber torear como el mejor.

—Hosti, Eugeni, cómo dominas del arte del toreo.

—No sé si lo domino, pero sí que lo conozco un poco. Aunque la Monumental tiene pocas corridas, llevo varios años con un abono y mato un poco el tiempo los fines de semana. Me inició un compañero hace ya tiempo, probé  y… bueno… poco a poco me fue gustando. Solemos quedar para comer el día de la corrida en un asador de la Gran Vía a cien metros de la plaza en el que mayoría son forofos taurinos de todo tipo, y no solo aprendo, es que me río un montón, y eso no tiene precio. Con lo poco que hoy día se ríe la gente, mis toros son un lujo. Otra cosa que me atrajo muchísimo para entrar en ese mundo es que tienes de todo: catalanes, castellanos, extremeños… de todo, es increíble como una afición común une a gente de toda procedencia. Bueno, y el rabo de toro es espectacular.

—Vaya, vaya, conociéndote quién lo diría —comentó riendo y extrañado Marcial.

—Que sí Marcial, que con esta gente te ríes mucho; ni futbol, ni tonterías, hazme caso; mira, solemos quedar a las dos y… entre el vermut, la comida y la corrida, llego a casa a las nueve de la noche y he pasado un sábado o domingo genial. Oye, y que soy ya casi un profesional del mundo taurino, aunque la verdad es que para dominar un poquito hace falta mucho tiempo y yo he empezado demasiado tarde.

—Joder, Eugeni, me estás dando envidia; va a ser cuestión de probarlo.

—Fíjate una cosa… como funcionamos ¿eh? los toros y el futbol unen muchísimo a la gente, ya no sólo durante la corrida o el partido porque, al fin y al cabo, eso es una unión más que efímera de dos horas; es que si te lo propones, puedes hacer muchas y grandes amistades y eso es lo que más me atrae, por lo menos a mí.

— Ya, eso está muy bonito pero ¿qué van a hacer entonces con el Barça, si algún día consiguen la independencia?  No podrá jugar en la Liga española, ¿no? —preguntó sonriendo Marcial.

—Buena pregunta. La verdad es que han sabido utilizar la imagen del Barca para marcar su diferencia identitaria; casi tanto como el idioma, pero no tendrán problema, porque propondrán o, si llega el caso, exigirán seguir jugando en la Liga como asociado o algo parecido; tienen argumentos para todo y, como luego en Madrid, les dejan hacer todo y más, lo tienen muy claro.

— ¡Bah!, paso del rollo, Eugeni.

—Tienes razón; anda, vamos al tema.

—Pues tú dirás —respondió muy expectante Marcial.

—Andréu Fábregas, este es el tema.

— ¡Joder con el Andréu! —Exclamó Marcial—. Al final va a tener razón Lorenzo.

— ¿Quién es Lorenzo?

—Un compañero que está detrás del Andréu y quiere pincharle el teléfono.

—No va mal encaminado tu Lorenzo.

—Ya te lo comenté la última vez: si pido la intervención de su teléfono me lo quitarían antes de que la operadora recibiera al auto judicial.

 —Te resumo mi tesis, antes de empezar: Andréu es un hijo de puta con balcones a la calle que se va a quedar sin balcones y sin calle —dijo Eugeni desahogándose de algo que le presionaba.

—Es una expresión muy curiosa, pero no acabo de pillar la idea.

—Pues mira, vas a pillarlo a la primera; ha metido la pata hasta el corvejón.  Ya te adelanté lo que saqué en su día, cuando me preguntaste por él, y ahora se confirma lo que ya presentía. Ha llegado una Orden europea de detención de Francia pero a instancias de la DEA y, si eso puede ser ya llamativo, para mí es más llamativa la rapidez con la que se ha cursado, teniendo en cuenta la burocracia y los plazos que hay que cumplir.

— ¿Y eso qué puede significar? —le preguntó un Marcial un tanto descolocado.

—Pues que tiene que haber algo de fondo grave, muy grave, pero que no te van a decir —aseguró Eugeni muy rotundo.

—Venga, cuéntamelo de una vez.

—Bueno, te cuento lo oficial: la DEA hizo unas detenciones en Estados Unidos; pillarían algún cargamento de coca y me da en la nariz que alguno de los detenidos está cantando La Traviata, Don Giovanni y El Barbero de Sevilla. Se supone que esos detenidos de Estados Unidos están implicados con otro alijo de cuatrocientos cincuenta kilos que salió en el jet privado de un árabe de Isla Margarita el día ocho de este mes, y que llegó a un pequeño aeródromo en  Le Creusot, en la Borgoña francesa. De allí  lo transportaron  hasta un almacén de frutas en Bretenière, que debe de estar cerca del aeródromo. Y adivina, adivinanza: ¿quién se supone que ha financiado este alijo?

— ¿No me digas que es nuestro Andréu? —respondió sin mucha sorpresa porque todo le sonaba de la conversación que tuvo por la mañana con Lorenzo.

—Te lo digo, Marcial, te lo digo pero… no pareces sorprendido; acaso ¿me he perdido algo?

—Bueno, todo va encajando, porque sabemos que se fue a la Isla Margarita el día siete de este mes pero no sabemos cómo regresó a Barcelona.

—Según la DEA, Andréu viajaba en el jet del árabe que es un directivo de un grupo inversor árabe. Dicen que la Brigada de Estupefacientes de París tardó  bastante en montar el operativo y por eso no pudieron intervenir todo el cargamento. Sí que lo tenían los americanos bajo vigilancia pero, ya te digo, parece que los franceses tardaron en reaccionar.

— ¿Y ahora qué? —preguntó Marcial.

—Pues en principio es una Orden de detención como otra cualquiera, ha entrado ayer en la Audiencia Nacional y nos la remitirán esta semana para darla cumplimiento.

— ¿Y a quién se la adjudicarán?

—No lo sé, Marcial, te lo digo porque oficialmente no viene domicilio de Andréu, así que no sé a quién se la adjudicará tu Jefe Superior. No sabemos si se la mandará al distrito o se la adjudicará a algún Grupo de la Jefatura; tú lo tendrías que saber.

—Pues no tengo ni idea, pero bueno, que se joda el Andréu.

— ¡Ah!, del directivo no han querido aportar su identidad porque debe estar catalogado como secreto pero adivina cómo se pueden estar ahora cambiando cromos por los despachos. Ahí no llegamos Marcial.

— ¿Y cómo ves tú esa relación de Andréu con el árabe? —quiso saber Marcial.

—No lo puedo saber con exactitud. De momento se sabe que el jet aterrizó con cuatrocientos cincuenta kilos de coca; que una furgoneta Renault Kangoo española cargó doscientos kilos y que la Brigada de Estupefacientes de París solo intervino cincuenta kilos en el mismo almacén de frutas de Bretenière, con lo cual nos faltan ciento cincuenta kilos que, según parece, se llevó el árabe en su jet; bueno… eso, o hubo otros clientes porque entraron más coches al almacén.

—O sea que el árabe es más camello que todos los que debe tener en el desierto. Pues oye, la Kangoo la pillamos nosotros hace unos días en Badalona, y esta mañana Lorenzo ha tenido que ir a una reunión en la Jefatura para tratar de esta detención, pero apenas le han contado nada. Solo les interesaba nuestra fuente de información, como siempre.

—Hombre, así que te has tirado el rollo para mucho tiempo, ¿eh? Porque doscientos kilos no se pillan todos los días; creo que has batido el récord de la Jefatura.

—Pues sí, alguno anda celosillo y envidioso. Así es la vida — sonrió Marcial con sorna.

—Y no me digas que no es casualidad que nuestro Andréu aparezca otra vez y, encima, tan cerca de la coca. Yo sé que eres incapaz de ocultarme información, ¿verdad, Marcial?

—La duda ofende; no me jodas, Eugeni. Sí que ha sido casualidad, porque el servicio nos lo ha dado un camello que captamos a raíz de una intervención telefónica. ¿Qué más quieres que te diga?

Mientras Marcial hablaba, se preguntaba lo que diría Eugeni si supiera que había cambiado los doscientos kilos de coca por dejar a Arturo libre de los tres fiambres colombianos que iban a ajustarle las cuentas.

—Este mundillo es así: al final, de tanto mezclar dinero legal con dinero sucio, ellos mismos también se mezclan en las actividades de sus clientes —sentenció Eugeni—. Crean sociedades para enmarañar los movimientos del dinero, para comprarles mansiones, yates, joyas, cuadros, para simular facturaciones... En fin, que estos Andréus son uno más de la rueda, aunque sin ellos el blanqueo sería imposible.

—A ver Eugeni, todo eso lo veo posible pero ¿has dicho que Andréu financió el alijo? Todo es posible en este mundo pero ¿tú crees que eso es así?

—No lo sé, Marcial. Es lo que dice la DEA pero, a veces, se inventa las cosas, porque no sería la primera vez, y así nos convence para que hagamos detenciones. Te mandan un agente suyo, interroga al detenido y luego cambia la solicitud. Sabemos que es su estrategia y todo el mundo se la consiente. Son americanos, Marcial, y son así.

—Una cosa… ¿Cabe la posibilidad de que se retrase o se aparque la Orden de detención? —le preguntó Marcial.

—Por caber, cabe todo, porque supongo que Andréu removerá Roma con Santiago. Cuando se le detenga tendrá que declarar y habrá que ver las pruebas que ha presentado la DEA. Y no te olvides que la relación entre Andréu y el coronel Jacinto seguro que también influirá y, como no sabemos qué favores se están intercambiando, puede sorprendernos con que al final todo quede agua de borrajas.

—Bueno, pues seguiremos con expectación a nuestro Andréu —expresó algo desencantado Marcial.

—Y veremos… Porque alguno de los que se viste con la senyera también intervendrá, más los que no sabemos… Porque si dejan al Andréu tirado saben que puede intercambiar cromos con el mejor postor y eso no les interesa.

—Vale, Eugeni, entonces tú y yo ¿qué pintamos en esta película?

—Pues lo que tú y yo queramos pintar, pero tampoco vamos a salvar al mundo por mucho que lo intentemos. Tú sabes que, a partir de cierto nivel, no tendríamos nada que rascar; no quisiste pinchar el teléfono a Andréu y ahora ya se te ha pasado la vez; debiste hacer caso a Lorenzo pero bueno… lo hecho, hecho está, ya no hay tiempo de lamentaciones.

—Tendrá que ser así, ¿no? Es lo que siempre decía mi abuelo cuando se veía impotente, viendo que algo no cambiaba.

—Ya sabes que tu abuelo llegó al rango de sabio porque cuando llegas a una edad y alcanzas a ver la auténtica realidad del mundo solo te queda eso, la resignación… salvo que te tomes la justicia por tu mano.

—En fin… tengo que irme. Cuídate, Eugeni, y cuídate tus espaldas.

—Hasta pronto, amigo, cuídate tú también y mucha suerte con tu traslado —se despidió Eugeni abrazando de nuevo a su amigo.

Según bajaba las escaleras del Palacio, Marcial se debatía en el dilema de contárselo o no a Lorenzo porque sabía que se iba a pillar un buen mosqueo cuando Andréu fuera detenido.

. . . . .

Esa noche, cuando Marcial estaba a punto de irse a la cama, se dio cuenta de que no iba a poder dormir si no le contaba a Lorenzo el viajecito de Andréu desde la isla Margarita y, de paso, le preguntaría si tenía alguna novedad sobre Iryna. No solo se lo merecía por las horas que estaba echando detrás de Andréu, sino porque era su amigo, y entre amigos no debe haber este tipo de ocultaciones así que cogió su móvil.

—Hola, Lorenzini.  Siento llamarte a estas horas pero es que esta tarde me han contado un asunto que te va a encantar, aunque seguro que me echarás la bronca, y no quería esperar a mañana.

—Anda, no seas bobo, ¿cómo te voy a echar la bronca? Cuenta, soy todo oídos —le tranquilizó Lorenzo sonriendo.

—Bueno, pero antes de que se me olvide, ¿qué sabes de lo de Gavá?

—Nada nuevo, el sargento quedó en llamarnos si surgía alguna novedad, así que… bueno… tendremos que fiarnos y echar más paciencia que Job porque los picoletos están en cuadros y el asunto no es fácil.

—Pues sí, tienes razón… a esperar tocan pero, venga… voy al grano, que sé que te vas a alegrar.

—Joder, pues déjate ya de tantos prolegómenos y desembucha de una vez.

—El tema es tu querido Andréu, ¿dónde le tienes ahora?

—Pues durmiendo, imagino.

—Tenías razón, menudo hijo de puta es el Andréu.

—Te lo dije, mira que te lo dije —dijo Lorenzo en plan paternal.

—Resulta que viajaba en el avión que traía la coca desde Margarita hasta Francia.

— ¿Lo ves?, si es que todo encajaba y no podía ser una coincidencia. Qué hijo de puta el Andréu.

—Pues sí, Lorenzo. Y la DEA ha pedido, a través de Francia, una orden de detención internacional contra Andréu y contra el árabe del avión.

— ¿Quién te lo ha dicho?

—Mi contacto, ya sabes… El que me cuenta muchas cositas, pero tienes que perdonarme si no te digo quién es.

—Perdonado estás, pero y ahora ¿qué? —cuestionó Lorenzo.

—Pues nada…, a esperar… Porque no sabemos cómo se va a llevar a cabo la Orden de detención… si vienen los franchutes a por Andreu o se lo lleva alguien desde aquí; ya sabes que eso se lleva en la Jefatura y faltan algunos días todavía para eso. No me extrañaría que la propia DEA mande a uno de los suyos para interrogar a Andréu.

—Joder… ¿Y toda la información que ya tenemos del Andréu, qué hacemos con ella?

—No lo sé, solo se me ocurre que esperemos a ver quién le detiene y, dependiendo de eso, ya veríamos si se la pasamos.

—Tú mandas, Marcial, porque supongo que le reventarán el chalet, ¿no? Su ordenador tiene que ser una gozada; tela marinera con la movida que ha debido de organizar.

—Seguro que sí. De todas formas, en ese ordenador habrá información muy importante y dudo que la Brigada Central se lo deje a la Jefatura. Piensa que entrará en juego la Audiencia Nacional.

—Bueno, mira… Yo mañana y pasado los tengo libres, así que si te parece mantenemos la vigilancia y vemos qué pasa. Ya me encargo yo si surge algún imprevisto porque, aunque estaré en Caldas, los policías saben que me tienen que llamar para darme las novedades, y ya decidiría yo sobre la marcha.

—Muy bien, me parece perfecto.

—Pues hala, a dormir tocan —se despidió Lorenzo, al que en esos momentos le empezaron a surgir pensamientos de todo tipo que empezó a desterrar según le llegaban.

32. La última entrega

Al día siguiente, Lorenzo empezaba a disfrutar dos días libres que le debían y los aprovechó para acabar unas chapucillas en su casita de Caldas: tenía que colgar unos cuadros y asegurar los varales de los jamones y los chorizos en la bodeguilla; y, por supuesto, instalar un botellero para treinta botellas que había comprado de segunda mano a través de uno de los tenderos del pueblo; así la bodeguilla ya estaría al completo. También tenía que instalar una nueva toma de teléfono porque en la bodega, a tres metros de profundidad, no había cobertura para los móviles. Esa mañana todo iba a ser taladradora, tacos y tornillos y, si le daba tiempo antes de comer, tenía que probar el tiro de la chimenea y trocear unos tarragones que compró a un paisano de Caldas. Lorenzo sabía que la cepa vieja era la mejor leña para las parrillas, porque impregnaba a la carne de un sabor único en el mundo.

Esa mañana había asignado la vigilancia de Andréu a Jesús, puesto que ahora mismo no tenían ningún teléfono pinchado y decidió que le convenía salir un poco a la calle, pues siempre estaba en la sala de escuchas. No quería que se encasillase ni que perdiera la tensión de la calle. Tampoco era bueno para el ambiente del Grupo, porque siempre había alguien que encontraba privilegios sobre otros, aunque no los hubiera. Se la había asignado para toda la semana sin horario fijo, porque las salidas de Andréu eran muy desordenadas y no convenía establecer relevos; al cabo de la semana ya le compensaría por el exceso de horario.

Sobre las doce de la mañana Lorenzo estaba ya acabando los taladros del botellero en la bodeguilla cuando sonó el recién instalado teléfono.

—Buenos días, jefe; su móvil me da fuera de cobertura y he tenido que llamarle a este fijo que me dio ayer.

—Buenos días, Jesús; has hecho bien. ¿Qué tal va nuestro amigo Andréu?

—Nos acabamos de poner en marcha y ha cogido un taxi.

—Muy bien, pues tranquilo, que Andréu es fácil de seguir. ¿Te has fijado en si lleva maletín? —preguntó Lorenzo.

—Pues sí, efectivamente lo lleva, y por eso le llamo. Le he visto desde el retrovisor, pero le he notado muy observador porque, antes de subir al taxi, ha estado mirando con mucho detenimiento por los alrededores.

—Es extraño, nunca había hecho eso antes… Bueno, pues vete llamándome cada vez que dé un paso nuevo. Hasta luego.

“Joder, joder, ya sabía yo que bastaba que me viniera a Caldas para que volviera a por otra entrega”, pensaba Lorenzo mientras dejaba la taladradora en el suelo y subía los peldaños de la escalerilla de la bodega de dos en dos hasta su habitación para cambiarse rápidamente.

. . . . .

El taxi cogió la calle Muntaner hasta tomar la Avenida de Roma, y en veinte minutos Andréu se estaba bajando frente al Expo Hotel Barcelona en la parada de taxis que había en la misma puerta. Jesús observó que Andréu no pagaba la carrera y que el taxista no cogió el sitio que le correspondería en la cola de taxis, quedándose allí parado en actitud de espera.

Lorenzo iba casi a tope con el Megane aunque iba controlando sus tiempos porque Jesús le iba informando por teléfono de todas las paradas que iban haciendo. A los diez minutos, Andréu salía del hotel con el maletín y cogía el mismo taxi, que le había estado esperando; se dirigió hacia la Avenida del Paralelo y continuó hasta volver a parar en la calle Nou de la Rambla, donde se bajó y ahí sí que despidió el taxi. Lorenzo estaba ya a cinco minutos, mientras Andréu entraba en una sucursal de la Caixa situada frente a una Comisaría de los Mossos.

Cuando Lorenzo pasó por delante de la sucursal Andréu todavía seguía dentro, así que aparcó en Nou de la Rambla, al lado contrario de donde estaba Jesús a la espera. Más que aparcar, que era imposible, subió el coche encima de la acera.

En pocos minutos Andréu salió de la sucursal, esta vez sin el maletín, y cogió un taxi en una parada cercana.

—Jesús, sigue con Andréu; imagino que regresa a su casa. Dame un toque cuando lleguéis —le ordenó a través de móvil.

—De acuerdo, jefe, pero un detalle que no le he comentado antes, con las prisas: el maletín con el que Andréu ha salido del hotel no era el mismo con el que entró. El que llevaba ahora es mucho más grande y gris oscuro, no beige, como el que llevaba antes.

. . . . .

Diez minutos después de que Andréu cogiera el taxi, Lorenzo entró en la sucursal de la Caixa y pidió a uno de los empleados hablar con el director. Mientras esperaba, Jesús le llamó al móvil para informarle que el taxi de Andréu había tomado la dirección del aeropuerto. Nada más colgar, el director de la sucursal salió hasta la puerta de su despacho, ofreciéndole la mano a modo de saludo.

—Buenos días, inspector, soy Antonio Pérez, director de esta sucursal. Pase, por favor, y siéntese. A qué comisaría pertenece.

—Estoy en la Brigada de Policía Judicial —mintió Lorenzo.

—Muy bien, pues usted dirá en qué puedo ayudarle.

—Hace diez minutos han tenido la visita de un cliente que les ha dejado un maletín.

—Podría ser —sonrió  haciéndose el misterioso el director que se quedó confundido ante la pregunta—. ¿Qué quiere saber?

—De momento, ¿qué necesitaba el cliente para su maletín?

—Supongo que sabe que para facilitarles cualquier información necesitamos una orden judicial, porque no podemos ni debemos dar información de nuestros clientes.

—Supone usted muy bien, pero no pretendo conocer datos personales de su cliente, porque esos ya los conozco.

—No le entiendo, ¿entonces qué quiere?

—Su cliente es Andréu Fábregas, ¿correcto?

—Correcto.

— ¿Era cliente habitual o no lo conocía?

—No, no lo conocía, venía de parte de un conocido común.

—Entonces, le repito  la pregunta: qué necesitaba para su maletín.

—Ya le he dicho que necesitaría una orden judicial para dale esa información —repitió Pérez en un tono firme.

—Pues entonces usted va a necesitar mucha ayuda para evitar una suculenta multa del Banco de España y la consiguiente amonestación de sus jefes —advirtió Lorenzo, mostrando una sonrisa socarrona.

— ¿Me está usted amenazando?

—Qué va; es un hecho más que una amenaza. Le estoy anticipando un hecho, un hecho tan real como la vida misma. ¿Le suena aquello de “conoce a tu cliente”, a lo que les obliga el Banco de España? ¿O eso no va con usted?

Lorenzo se estaba arriesgando un poco porque corría el riesgo de que el director hiciera alguna llamada para comprobar sus datos, aunque a Lorenzo no le faltarían argumentos para justificar su interés. Pero ya había tomado una decisión para resolver el asunto  de Andréu y no se iba a volver atrás.  Lo había pensado muy bien y se la iba a jugar.

—Claro que conozco a mis clientes.

—Me acaba de reconocer que no lo conocía y que venía de parte de un conocido común, pero es que, además, no tiene ni idea de la actividad del cliente y, por supuesto, usted sabe mejor que nadie que en las cajas de seguridad no se puede admitir dinero sin informar antes. ¿Le suena una cosa que se llama diligencia debida?, porque seguro que se lo han enseñado más de una vez, y creo que usted no debía de estar en clase el día en que lo explicaron.

—A qué Brigada me ha dicho que pertenece —le volvió a preguntar el director, con cierto temor,  pero Lorenzo captó que era por decir algo  porque le notó aturdido al no saber por dónde salir.

—Mire, no tengo ganas de perder más tiempo —dijo Lorenzo, levantándose con intención de marcharse—. Pero antes de irme enséñeme su DNI ya mismo porque voy a redactar ahora mismo el informe proponiendo a  la Caixa para sanción por una infracción muy grave.

— ¿Cómo sabe usted que el maletín lleva dinero? —preguntó el director muy asustado, confundido y sin argumentos para rebatir a Lorenzo la cascada de acusaciones que le había achacado.

—Se olvida de que soy policía y de que no pasaba por aquí haciendo turismo; estoy trabajando, ¿entiende?, y no tengo ganas de perder más tiempo y menos de darle explicaciones a un burócrata que está obstaculizando gravemente una investigación policial y al que voy a empapelar como se merece. Además, yo no sabía si llevaba dinero; lo acaba de reconocer Ud. ahora mismo.

—Vale, vale, no se ponga así; siéntese por favor —pidió el director, levantándose de su sillón para cerrar la puerta del despacho—. No creo que haga falta que discutamos. Discúlpeme si le he molestado, de verdad, lo siento mucho. Dígame, ¿qué quiere exactamente?

—Hábleme del maletín —le pidió Lorenzo cambiando de tono, ahora más amigable mientras se volvía a sentar.

—No he comprobado lo que llevaba porque el Sr. Fábregas solo ha contratado el servicio de custodia de una caja de seguridad. No necesitaba el servicio de depósito, aunque me reconoció que era dinero lo que llevaba, y cuando se contrata solo la custodia nunca sabemos el contenido.

— ¿Por cuánto tiempo ha contratado la caja fuerte?

—Solo veinticuatro horas, porque mañana a las diez de la mañana vendrá a recogerlo.

— ¿Se da usted cuenta de lo importante que es llevarse bien con la policía? —Lorenzo sentía una enorme satisfacción interior—. Por cierto, ¿quién es ese conocido común que le ha mandado al Sr. Fábregas?

—No sé si debería revelarle ese dato, porque ya implicaría a un tercero y no le haría gracia; además es un compañero del club de tenis y juego muchos fines de semana con él.

—Vamos a ver, no vuelva otra vez por ahí, ¿eh? Su amigo jamás tiene por qué conocer esta conversación, por lo menos por mi parte. No puedo darle detalles, pero estoy investigando un asunto muy grave y aquí no valen remilgos —le tranquilizó Lorenzo, que había estado a punto de estallar varias veces, porque no hacía más que imaginarse al director, en el suelo, con el cañón de su revólver en la boca.

—Vale, de acuerdo… confiaré en usted. Se llama Jordi Casal y somos socios de un club de tenis en Sant Gervasi; en realidad solo le conozco de eso, del tenis.

— ¡Anda!, que casualidad… conozco a un Jordi Casal del Partido Nacionalista Catalán.

—Es el mismo —aclaró el director.

—No se preocupe, que soy una tumba, y además alguien me enseñó una vez que los políticos son como el sol y cuanto más lejos de ellos, mejor.

—Bueno, en realidad el Sr. Fábregas también es socio del mismo club; nunca he coincidido con él, pero la verdad es que su cara me sonaba —recordó Pérez.

— ¿No será el club Las Vegas? —preguntó Lorenzo.

—Pues sí, efectivamente es ese, ¿lo conoce?

—Claro que sí, y muy bien, de hecho el gerente es amigo mío —Lorenzo se estaba tirando otro farol—. Es uno de los mejores clubes de Barcelona.

Con ese comentario notó un pequeño subidón en la autoestima del director, que sonreía con cierto orgullo.

—Pues nada, inspector, estoy a su disposición para lo que le haga falta aunque, espere… Ahora recuerdo un detalle del Sr. Fábregas que no sé si le será de ayuda: me preguntó que dónde se podía aparcar por aquí cerca, porque había venido en taxi. Supongo que ya se habrá dado cuenta de que es imposible aparcar aquí porque, tanto esta calle como todas las cercanas, son muy estrechas y, además de estar prohibido, es que no hay espacio posible para hacerlo, y con la Comisaría de los Mossos ahí casi todo es zona de seguridad.

—Pues sí, es verdad, esto está imposible. ¿Y qué le contestó?

—Pues que se aparca muy bien en un parking público subterráneo que hay justo debajo de nuestra manzana; la entrada está en la misma esquina, aunque las dos primeras plantas están reservadas para la gente de las oficinas del mismo bloque, pero suele haber plazas en la última planta, que es libre.

—Muy bien, Antonio, muchas gracias por su atención y espero vernos algún día en el club —se despidió Lorenzo, extendiéndole la mano.

En cuanto salió de la sucursal llamó por el móvil a Jesús, que le informó de lo último:

—Andréu ha ido al mostrador de una de las Agencias y ha recogido un billete; ahora mismo está tomándose un café muy tranquilo y no hace más que escribir en su portátil y hacer llamadas por el móvil.

—Muy bien, seguro que va a coger el Puente aéreo, porque no lleva nada de equipaje.

—Bien pensado, jefe.

—Sigue con él, y buen trabajo.

En cuanto cortó la llamada, Lorenzo llamó a su chica de la agencia del aeropuerto del Prat:

— ¿Qué tal está mi azafata preferida?

—Hola, Lorenzo, muy bien, ¿y tú?

—Pues aquí, luchando contra el mal.

—Ya será menos —sonrió ella—. ¿Querías algo?

—Pues sí, ya sabes, lo de siempre… Creo que nuestro Andréu Fábregas vuelve a volar hoy, ¿sabes adónde va esta vez?

— ¡Ah, sí!, me he acordado de ti esta mañana y estaba a punto de llamarte, pero no he podido porque estoy sola y he tenido mogollón de llamadas. Ha cogido un ida y vuelta para hoy en el Puente Aéreo a Madrid y creo que ahora mismo debe de estar a punto de embarcar.

—Muchas gracias, preciosa; tendré que invitarte a un cafelito un día de estos.

—Me encantaría, Lorenzo, porque cuando me llamas solo hablamos un minuto.

—Tienes toda la razón. Oye, ¿qué tal le va a tu novio? ¿Te ha pedido ya casaros o a qué aspira con una novia tan guapa?

—Muy bien, el sueldo no es para tirar cohetes pero, según está hoy día todo, es perfecto para que no se coma la cabeza porque no veas que mal llevaba estar en paro. Y bueno, lo de casarnos, lo estamos hablando poco a poco; serás invitado, por supuesto, así que no me puedes fallar.

—Me alegro un montón y ni lo dudes que allí estaré; ya sabes… si tiene cualquier problema, me llamas inmediatamente.

—Muchas gracias Lorenzo y pásate pronto por aquí.

—Tomo nota guapísima, hasta pronto.

A continuación, Lorenzo se dirigió andando hacia el parking subterráneo que le comentó el director de la sucursal; necesitaba conocer las medidas de seguridad que tenía y su ubicación. Cuando estaba observando el único acceso de vehículos se percató de la existencia de un lector de matrículas y de cámaras de seguridad en las entradas y salidas de todas las plantas. El centro de control de las cámaras no estaba en el mismo parking;  estaba en la planta baja del acceso al edificio que era todo de oficinas lo cual le favorecía porque retrasaría el tiempo de reacción del vigilante en el parking si fuera preciso.

Su reingreso a la Policía y su reencuentro con Marcial le habían rejuvenecido, había vuelto a encontrar un nuevo sentido a su aburrida vida pero el haberse cruzado con Andréu Fábregas le había despertado ciertos instintos y ya llevaba tiempo pensando en hacer algo…, en administrar justicia, ¡su justicia! porque ya estaba viendo como Andréu se libraría de todo.

— ¿Qué tal Jesús? — contestó al móvil Lorenzo cuando estaba dentro del coche totalmente ensimismado en sus oscuros pensamientos como si fuera “El Pernales”, quizás el bandolero español más sanguinario.

—Acaba de coger el Puente Aéreo.

—Muy bien, pues vuélvete a Comisaría y déjalo por hoy porque no sabemos cuándo volverá.

—Mañana ¿sigo con Andréu?

—No, no hace falta, dedícate a revisar las llamadas de Manolón, que estaban pendientes, y mira a ver si sacas algún teléfono que pueda tener color y lo pinchamos porque ahora mismo no tenemos nada que llevarnos a la boca.

—De acuerdo jefe; ya nos veremos.

33. Andréu con la DEA

Andréu estaba algo confuso. Intuía que había algún problema y grave. Hacía diez días que había realizado su espectacular viaje en un jet privado cruzando el Atlántico y desde entonces solo había salido de casa para dar algunos paseos por su barrio. Aprovechó el tiempo para cerrar algunos flecos del entramado societario que necesitaba Pablo Nogueira y también ultimó unos detalles de las cuentas bancarias que utilizaba en Suiza para Jordi Casal y que, con esto de ser del partido, ya le estaba reventando un poco, pues se debían pensar que Andréu trabajaba por amor al arte. Le debían varias facturas de hotel y billetes de avión y, además, le estaban poniendo pegas a algunos cambios que había propuesto en la contabilidad del partido. No era un capricho, se trataba de tener todo atado y bien atado y Andréu estaba harto de que no le tomaran en serio, aunque lo que más le preocupaba no era ser ninguneado, sino que algún día le salpicara. Siempre pensaba que la ignorancia y el poder son muy parecidos, porque suelen ser muy atrevidos y Jordi era el típico ejemplo.

La noche anterior había recibido un correo electrónico de Pablo para recoger por la mañana una nueva entrega en el Expo Hotel Barcelona, pero ese correo no era igual a los anteriores, su redacción era diferente y le pedía que lo guardara en una caja de seguridad y que esperara nuevas instrucciones. Todo era bastante extraño. Comenzó a llamar al móvil a Jacinto, pero no hubo forma de que contestara en toda la noche, siempre estaba fuera de cobertura, así que decidió mandarle un correo electrónico. No le gustaba ir solo con tanto dinero y Jacinto le daba seguridad y una protección absoluta. Le mandó otro correo a Jairo y tampoco obtuvo respuesta. Pasadas la medianoche Jacinto le contestó, por fin; le decía que estaba fuera de España solucionando un problema grave y que era imprescindible que al día siguiente Andréu se fuera a Madrid. El correo continuaba:

“Han detenido a algunos de la familia de Pablo. A las cuatro de la tarde te espera Rafael, de la embajada americana en Madrid, en el Hotel Bahía, que está detrás de la embajada. Él te buscará en el bar del hotel. Colabora en todo lo que te pida. En cuanto pueda te llamaré, pero ahora es vital que NO FALLES”. De momento, no me vuelvas a llamar hasta que te diga.

“Necesito hablar contigo. Llámame ya mismo”, le respondió Andréu, intranquilo.

Esa noche Andréu apenas durmió unos minutos; estaba inquieto porque no podía controlar la situación y él estaba acostumbrado a llevar siempre la iniciativa. Nadie le respondía a sus correos pidiendo explicaciones y, como colofón a su intranquilidad, tenía que hablar con alguien de la embajada americana.

Estuvo toda la noche conectado a Internet intentando averiguar qué estaba pasando, buscando sobre Pablo, por si le hubiera pasado algo, pero no encontró nada. Por la mañana, en cuanto se tomó un café sobre las nueve, llamó a la agencia del aeropuerto para reservar un billete de ida y vuelta en el Puente Aéreo a Madrid y, a continuación, llamó a Jordi, que estaba en la sede del partido:

—Necesito guardar algo en una caja de seguridad durante unos días y ahora mismo no conozco a nadie que me lo pueda gestionar con rapidez.

—Pues para eso estamos lo amigos. ¿Qué quieres exactamente?

—Es que recuerdo que una vez me comentaste algo de un amigo tuyo que es director de banco y que tenía en su sucursal cajas de seguridad.

— ¡Ah, sí!, es verdad, es Antonio, un buen amigo; está de director en una Caixa de la calle Nou de la Rambla, frente a la Comisaría de los Mossos. Si le tienes que conocer, seguro, porque va al Club de tenis.

— ¿Puedes llamarle y decirle que mañana sobre las doce y media iré a verle y que necesitaré una caja de seguridad?

—Vale, dame cinco minutos y te vuelvo a llamar.

—Gracias, Jordi.

Efectivamente, pasados cinco minutos Jordi volvió a llamar a Andréu y le confirmó que podía ir sin problema.

—Muchas gracias, Jordi, pero una cosa más: hace un mes estuve con Pere en el club de tenis y comentamos varios temas. ¿Habéis hecho ya cambios en lo que llevo insistiendo tiempo?

—Sí, ya me lo ha comentado, se nota que habláis el mismo idioma de los bancarios. Mira, para tu tranquilidad, estamos en ello y seguro que os haremos caso en casi todo. Espera un poco, porque ahora yo tengo que convencer a mis jefes, que no veas lo difíciles que son para asumir este tipo de cambios.

—Perfecto, Jordi, por algo se empieza. Muchas gracias por todo.

. . . . .

Cuando salía de casa, antes de las once, Andréu observó unos segundos las dos aceras por si le estuvieran siguiendo. El taxi que había llamado ya estaba esperándole y tenía un extraño presentimiento, pero no sabía por qué. A las doce en punto se bajó del taxi frente a la entraba principal del Expo Hotel Barcelona y se dirigió con rapidez al bar del hotel; esta vez no utilizó su Audi, pues a primera hora de la tarde tenía que estar en Madrid.

Cuando entró en el bar del hotel llevaba el maletín acostumbrado; se sentó en la barra dejando el maletín en el suelo pegado al taburete, esperando a que el camarero le atendiera. A los pocos segundos se sentó a su lado un individuo que no era el de las otras entregas, dejando un maletín en el suelo pegado al maletín de Andréu a la vez que le hacía un gesto al camarero.

—Necesito saber qué está pasando —le preguntó Andréu en voz baja a la vez que se giraba en el taburete para mirar de frente a su acompañante, que no le contestó porque en ese preciso instante se les acercó el camarero.

— ¿Qué desean los señores? — preguntó el camarero, suponiendo que estaban juntos.

—Uno solo —respondió Andréu.

—Otro para mí —dijo el acompañante mientras el camarero se alejaba.

— ¿Qué está pasando? — repitió Andréu, asustado—.  ¿Va todo bien?

—Mire, yo cumplo las órdenes que me dan, y usted debería hacer lo mismo —contestó su compañero de taburete sin mirarle, manteniendo la vista hacia el interior de la barra—. No sé quién es usted ni me importa, y ahora, si me permite, me tomaré el café y cada uno se irá por su lado.

—Pero me han dicho que ha habido detenciones —dijo Andréu, con un tono entre imperativo y de súplica—. Tengo que saber qué está pasando.

—Oye, mamón, deja de joderme. ¿No te dijeron que jamás debes hablar conmigo? —el hombre levantó del taburete y, sin esperar al camarero, cogió el maletín de Andréu y salió del bar con rapidez.

Andréu fue incapaz de reaccionar ante el tono amenazante de su acompañante, al que creía español por sus rasgos físicos, pero su acento colombiano, al llamarle “mamón” de esa forma tan retadora, le dejó bloqueado, porque no estaba acostumbrado a que le hablaran de esa forma tan agresiva. El camarero sirvió los dos cafés y Andréu se tomó el suyo de un trago, sin esperar ni un segundo, sin echarse azúcar y sin esperar a que se enfriara, pese a que ardía. Dejó en la barra quinientas pesetas y, sin esperar la vuelta, salió a la calle con el maletín que le había dejado su ex compañero de café y que esta vez era más grande que otras veces.

En la calle se subió al mismo taxi en que había llegado, que le estaba esperando. El taxista le preguntó hasta dos veces por su destino pero Andréu estaba todavía en otra dimensión, en silencio mientras su taquicardia remitía. El conductor se dio cuenta de que algo le pasaba, dejó de preguntar y se quedó observándole por el espejo retrovisor. En pocos segundos Andréu despertó de su aturdimiento y sintió por primera vez la quemazón que el café le había dejado en su lengua. Empezó a respirar con normalidad y le indicó al taxista su próximo destino.

—A Nou de la Rambla, frente a la comisaría de los Mossos.

— ¿Se encuentra usted bien? —se interesó el taxista.

—Sí, sí… Muy bien, gracias —contestó Andréu, a la vez que intentaba creérselo él mismo.

En poco más de diez minutos estaba pagando al taxi frente a la Caixa que le indicó Jordi, donde entró muy despacio, un tanto sonámbulo, porque no dejaba de pensar en el colombiano del hotel. Un empleado le llevó al despacho del director tras indicarle que había quedado con él.

— ¿Qué tal, Andréu? Soy Antonio. Encantado de conocerte, y permíteme el tuteo, que para eso eres amigo de Jordi —saludó sonriente, ofreciéndole la mano—. Te conozco de verte por el club de tenis aunque nunca nos han presentado.

—Encantado, Antonio, y muchas gracias por recibirme con tanta rapidez. —Andréu recobró plenamente la conciencia —. Efectivamente, ya decía yo que tu cara me sonaba —mintió Andréu porque nunca se había fijado en él.

—Los amigos de Jordi tienen prioridad absoluta. Jordi me ha dicho que necesitas una caja de seguridad, ¿es así?

—Pues sí, necesitaría guardar este maletín.

—No hay problema, Andréu, pero tenemos que saber su contenido.

—Es dinero… Mucho dinero.

—Defíneme mucho, por favor.

—Cinco millones de dólares en billetes de cien —aclaró Andréu.

— ¡Vaya!, sí que es mucho. Y tú debes de saber que la ley nos prohíbe aceptar dinero en las cajas de seguridad.

—Sí, lo sé, pero Antonio… Por si te sirve de algo, mañana lo retiraré.

El director dudó durante unos segundos.

—Si es así haré una excepción, pero te ruego que todo quede entre nosotros, ¿de acuerdo?

—De acuerdo, tienes mi palabra.

—Y por lo que respecta al alquiler para tu maletín, según su tamaño, el precio estaría en cincuenta mil pesetas anuales, pero si hablamos de veinticuatro horas consideramos su coste como el de un mes.

—Me parece bien.

—Acompáñame al búnker.

Una vez que Andréu hubo rellenado un formulario y cerró la puertecilla de su caja de seguridad, salió del búnker con Antonio, de quien se despidió inmediatamente después. Ya en la calle, cogió un taxi para que lo llevase al aeropuerto. A las cuatro de la tarde tenía la “reunión especial” en Madrid, según le había dicho Jacinto, y algo le decía que estaba relacionada con las detenciones de la gente de Pablo. Seguía llamando a Jacinto y no había forma de hablar con él así que estaba pensando en llamar a Joan, para que le acompañase al día siguiente a Andorra. Prefería tenerlo en una caja de seguridad de Andorra más que en una de Barcelona, por lo que pudiera pasar; así se sentiría más tranquilo y el dinero estaría más seguro. No pudo aguantar más y marcó el móvil de Joan:

— ¿Qué tal está mi gestor de patrimonios preferido? —contestó Joan al otro lado del móvil.

—Pues ahí vamos, con mucho trabajo, como siempre —le contestó Andréu disimulando toda la intranquilidad que llevaba en su cabeza—. Ahora mismo voy en un taxi camino del aeropuerto; tengo una reunión en Madrid a las cuatro de la tarde, pero regresaré hoy mismo a Barcelona, en cuanto acabe. ¿Qué tal por la Costa del Sol?

—Bien, ya sabes que no me falta trabajo.

—Oye, mañana te necesito aquí y es urgente —le pidió Andréu con tono nervioso.

—Lo que te haga falta, ya lo sabes. Pero ¿pasa algo?

—Mañana te lo cuento. ¿A qué hora podrías estar aquí?

—Pues sobre las dos de la tarde, porque no hay vuelo hasta las doce y media.

—Vale, te espero en mi casa, pero tráete algo de ropa, porque nada más llegar nos iremos a Andorra en mi coche.

—Cuánto estaremos allí.

—Sólo dormiremos una noche. Ya sabes de qué va.

—No hay problema, pero ¿le ha pasado algo a Jacinto?

—No lo sé, porque no me contesta al teléfono y me ha mandado un correo muy escueto y muy misterioso.

—Adivina qué movida tendrá entre manos. Ya le conoces Andréu, se pierde por dos tetas, seguro que está con alguna. Por cierto, ¿sabes si le ha pasado algo a Jairo?, porque le estoy llamando desde hace dos días y no hay forma de que me conteste.

—No lo sé, pero otro igual: yo también necesito hablar con él y tampoco me contesta.

—Pues es que ya tengo todo preparado para firmar la mansión de Pablo y necesito cerrar la fecha con él para firmar en el notario. También tengo ya todas las copias autenticadas de los apoderamientos que firmamos en el Caribe y quería dárselas, porque las necesitará.

—Pues insístele y, si lo consigues, me llamas. Y le dices que tengo que hablar urgentemente con él.

—Pero bueno, ¿también Jairo? ¿Qué está pasando?

—Algo grave, pero no lo sé todavía. Mañana hablamos.

—Hasta mañana entonces —se despidió preocupado Joan.

. . . . .

El Puente Aéreo funcionó con mucha puntualidad y, ya en Madrid, el taxi dejó a Andréu a las tres y media de la tarde frente al hotel Bahía, en la calle Diego de León, detrás de la embajada americana. Como llegaba con tiempo, decidió dar un paseo y aprovechó para seguir llamando a Jairo pues, si estaba en Colombia, ya serían las nueve y media de la mañana y se habría levantado. También llamó a Jacinto, pero ambos móviles estaban apagados.

A los diez minutos decidió entrar en el hotel. Allí accedió a un pequeño despacho con conexión wi-fi y varios portátiles; tenía que contestar unos correos electrónicos de Gallagher en Delaware para comprobar varias transferencias a Curasao que Jairo necesitaba para comprar dos veleros.  Pero, sobre todo, tenía que avisar a Peter en Luxemburgo de la transferencia que, al día siguiente, tenía pensado ordenar desde Andorra para acabar de completar el capital necesario del fondo de inversión de Pablo. Ya estaba a punto de constituirse y solo faltaban cinco millones de dólares que, ahora mismo, estaban en la caja de seguridad de la Caixa y, mientras no los ingresara en la Banca Roma, era como si no existieran. Una vez que los llevara a Andorra podría abrir el fondo en dos días y…, lo fundamental para él…, podría cobrar su comisión, su primera comisión importante, que supondría ochenta y cinco mil dólares netos, una vez descontados todos los honorarios de abogados, registros, billetes de avión y hoteles. Mientras estaba contestando correos le entró uno de su amigo Peter Rooney, en el que le proponía una reunión en Zúrich para conocer a un nigeriano que se bañaba en petróleo todos los días y que quería invertir en la Costa del Sol.

En cuanto acabó de mandar los correos electrónicos se dirigió al bar, que estaba anejo al mismo vestíbulo. Ocupó una mesa vacía en uno de los rincones porque le ofrecía suficiente intimidad respecto al resto de mesas. El ambiente le resultaba relajado y acogedor, máxime para su situación emocional por los últimos acontecimientos. Pidió un café con hielo, ya que sentía todavía cierta molestia en la lengua por la quemadura del café del día anterior y, por primera vez, comenzó a respirar con profundidad. Mientras removía el azúcar en la taza, se le acercó a su mesa un hombre con aspecto de boxeador bragado, casi idéntico al de las películas americanas de los años sesenta, de facciones rudas y nariz aplastada, de metro ochenta y cien kilos de peso. Vestía  con vaqueros y una blazer, azul marino, con bolsillos de parche y botones metálicos dorados. Le daba un aspecto informal pero a la vez elegante.

— ¿Qué tal, Mr. Fábregas? Soy Rafael, responsable de las relaciones institucionales de la embajada americana. Mucho gusto en conocerle —se presentó en un perfecto castellano con un acento entre americano y mejicano, a la vez que Andréu se levantaba y estrechaba la mano que Rafael le ofrecía.

—Encantado. ¿Te importa si nos tuteamos? —le propuso Andréu.

—Por supuesto. Ya me adelantó mi buen amigo, el coronel Jacinto, que eres una persona muy accesible y abierta; veo que no se equivoca —le respondió Rafael.

—Ya sabes cómo es Jacinto, es muy amigo de sus amigos; le aprecio mucho. Por cierto, hace un mes más o menos que no le veo en persona —preguntó Andréu, intentando que le revelara dónde podía estar.

—Yo también llevo varios meses sin verle, aunque conversamos electrónicamente con frecuencia.

—Bueno, ¿y qué tal va la embajada? ¿Tendréis muchos líos, no?

—Nunca faltan; las relaciones diplomáticas son especiales porque hay muchos intereses en juego y, ya se sabe, hoy por ti pero mañana por mí.

—En eso te doy la razón, y creo que así es en todo. La vida es un continuo intercambio de favores, ¿no crees? —le dijo Andréu con su habitual y cautivador tono, habiendo eliminado por un momento la tensión acumulada ya que intuía que Rafael podría ayudarle. No sabía todavía en qué pero es lo que le pronosticaba su interior.

—Muy bien descrito, Andréu; creo que podrías dar el perfil en el mundo de la diplomacia.

—Pues ahora que lo dices, es una profesión que me habría gustado tener, pero me fui en su día al sector financiero y creo que ya es tarde para cambiar, ¿no?

— Nunca es tarde para nada, Andréu. En la vida, todo es posible.

— Si me lo permites, tengo curiosidad por saber cómo se llega a ocupar un puesto como el tuyo en la embajada.

—Pues como cualquier americano: estudiando, trabajando mucho y luchando contra la brutal competencia. Mira, mis padres emigraron de Michoacán, México, a los Estados Unidos en la década de los cuarenta como braceros, pues después de la Segunda Guerra Mundial alguien tenía que hacer allí las faenas agrícolas. Muchos jóvenes americanos del campo habían muerto en Europa y en el Pacífico. Al año de estar allí, después de muchas peripecias y miserias, se asentaron en Los Ángeles, en un gueto del distrito, hecho a medida para los hispanos. Mi madre limpiaba en un hotel y mi padre trabajaba en una constructora de peón, pero solo la mitad del año; sus sueldos eran la mitad que los de cualquier americano y, aunque comíamos todos los días, la miseria nos rodeaba por todos los lados. Yo nací ya en Los Ángeles y en cuanto tuve uso de razón solo me obsesionaba estudiar y estudiar para no repetir las miserias de mis padres. El poco tiempo libre que tenía lo dedicaba al boxeo, que era mi debilidad y me permitía defenderme en las calles de mi barrio. Poco a poco fue subiendo de nivel hasta que me llegó la edad y, gracias al boxeo, conseguí una beca de estudios en la UCLA. Me licencié en Derecho pero nunca he ejercido en un despacho, pues me reclutó la DEA nada más licenciarme, y en ella he estado treinta años trabajando.

—Bonita historia, Rafael —contestó Andréu tragando saliva, pues era consciente de que estaba ante un agente de la DEA y tenía que agradarle de alguna manera, con cualquier halago—. Y muy americana.

—Pues en otra ocasión te contaré mi alistamiento en los Marines, en la Guerra de Vietnam en el sesenta y ocho, mi ingreso en la DEA y mis años en México bregando entre los carteles de la droga —sonrió, orgulloso de su currículum—. Bueno, y tú, según me ha contado Jacinto, eres asesor financiero, ¿no?

—Sí, así es, me dedico principalmente a las grandes fortunas.

— ¿Y cómo va el negocio?

—Muy bien, porque los ricos cada vez son más ricos y la Hacienda Pública les acecha continuamente.

—Ya… Entiendo… por acá es muy fácil esquivar a la hacienda, ¿no?, o esa es la imagen que yo tengo.

—No creas lo que se dice, porque las leyes cada vez son más estrictas.

—Bueno, Andréu…, una vez satisfecha tu curiosidad típica hacia un hispano de los Estados Unidos y, para que te centres: ahorita mismo, estás jugando la final de la Champions… ganarla o perderla depende sólo de ti, sólo de ti —Rafael hizo una breve pausa para observar a Andréu—. El tiempo es oro para ti, ¿no? —Andréu asintió con la cabeza y totalmente desarmado e indefenso—. Y seguro que te preguntarás: ¿qué es lo que queremos de ti?

—Pues sí, así es… Jacinto solo me dijo que viniera a esta reunión, pero como no he podido verle ni me contesta al móvil, vengo sin saber muy bien qué puede querer la DEA de mí —el tono de Andréu era de humildad y de inseguridad, algo a lo que no estaba acostumbrado, por lo que pareció impostado, y Rafael lo detectó—. Sí que me indicó que te atendiera bien, pero no sé más. Todo ha sido por un e-mail y muy breve.

—Te resumo mi papel en esta reunión: vengo a negociar contigo oficiosamente porque eres amigo de Jacinto, aunque te adelanto que mi margen de maniobra es muy pequeño. Jacinto y yo colaboramos oficialmente desde hace años, y con grandes resultados por cierto, pero ahora mismo los resultados van a depender única y exclusivamente de tu actitud. No le debo nada a Jacinto aunque él sí me debe mucho.

—Muy bien, Rafael, pues tú dirás.

—Intentaré resumirte los hechos, aunque tendrás que entender que hay detalles que no puedo revelar, pero los que te afectan a ti más directamente te los expondré con la mayor claridad —Rafael hizo otra de sus pausas para observar la reacción de Andréu—. Hace quince días incautamos un velero en un club de yate de Boca Ratón, muy cerca de Miami, con quinientos kilos de cocaína. El velero lo había comprado de segunda mano en Curasao un individuo de un nuevo cártel colombiano y parece que lo coca se había cargado en Isla Margarita. De hecho, su jefe, Pablo Nogueira, ha desaparecido de Colombia y creemos que está escondido en Maracaibo, porque allí el actual gobierno venezolano protege a todos los narcos. Hemos localizado propiedades de Pablo en Colombia y ya tenemos algunas cuentas bancarias. ¿Te suena de algo este Pablo?

—Pues no —mintió Andréu, intentando tragar saliva sin que se le notara.

—Tiene que sonarte, Andréu, seguro.

—Que no, de verdad… Si te parece, puedo mirar mis archivos cuando regrese a Barcelona.

—Tú verás, pero tienes que recuperar la memoria cuanto antes, porque ese lapsus puede traerte unas malas consecuencias y no tenemos tiempo.

—Sigo sin entender nada, ¿qué tengo que ver yo con ese Pablo?

—Más tarde lo veremos, más tarde… ¿Conoces Isla Margarita?

—Sé dónde está la isla, pero nunca he estado allí —volvió a mentir Andréu cada vez más nervioso, porque había decidido negar todo hasta que hablara con Jacinto.

—Venga, voy a intentarlo de nuevo… A ver, Andréu… necesito una información que tú tienes, estoy seguro, y a cambio te ofrezco un futuro tranquilo, ¿estamos…? Te adelanto que, con tu actitud, no veo mucho éxito a nuestra reunión.

—No sé qué actitud debería tener.

—Jacinto me aseguró que tienes información de Pablo Nogueira. Vamos a intentarlo otra vez…: ¿me quieres decir por qué viajaste hace trece días, para ser exactos el día siete de este mes, en un jet privado con Abdel Halim desde la Isla Margarita hasta un aeródromo en Le Creusot? Sí, esa isla en la que nunca has estado.

—Si tienes ese dato, seguro que sabes también el motivo —se rindió Andréu, totalmente acalorado y con unas ganas locas de salir corriendo. La fugaz simpatía inicial que había sentido por Rafael, al conocer datos de su vida, se transformó en un miedo y una agonía como nunca antes había experimentado, ni incluso cuando le pusieron el despido voluntario encima de la mesa en su época en el banco.

—A falta de prueba en contrario, tengo que pensar que colaboraste con Abdel en el transporte de cuatrocientos cincuenta kilos de cocaína camuflados en cajas de ron Diplomático.

— ¡Eh, eh! ¡Un momento! Vale que yo fuera en ese jet, pero no tengo ni idea de la cocaína que me cuentas. Es imposible que tengas pruebas contra mí de ese transporte.

—Tengo unos indicios más que suficientes y con ellos me sobra para arruinarte la vida. Tenlo claro, Andréu.

—Vale, vale… ¿Qué es lo qué quieres de mí?

—Por última vez, ¿conoces a Pablo Nogueira?

—No, ya te lo he dicho.

—Pues fíjate que fue la gente de Pablo quien cargó la coca en el jet de Abdel, así que lo evidente es que fuera Pablo, también, quien te colocara en el jet.

—Te repito que no conozco a ningún Pablo Nogueira.

—Bueno, dejemos de momento a Pablo en paz y cambiemos de lado: ¿qué te propuso Abdel Halim?

—Que le hiciera de gestor inmobiliario para comprar unas mansiones en Marbella.

— ¿Y se las has comprado?

—Sí, pero ahora no tengo aquí los datos exactos.

—Pero podrías conseguírmelos, ¿no?

—Podría ser.

— ¿Y no te pidió que le movieras dinero a cualquier parte del mundo?

—No, de eso me acordaría —dijo, recordando las tarjetas de crédito que le facilitó a Abdel.

—Te lo digo porque Abdel Halim es un individuo multifunción, ya que no solo proporciona cocaína a toda la realeza árabe, sino que juega con elementos yihadistas muy peligrosos. ¿Te suena esto del yihadismo?

—Me suena como a cualquier ciudadano que ve las noticias.

—Bueno, mira Andréu, tengo mucho trabajo y varias gestiones que resolver. Jacinto me creó falsas expectativas contigo, pues me dijo que ibas a colaborar en todo lo necesario —afirmó Rafael mientras se levantaba de la silla con intención de despedirse, lo cual le produjo un gran alivio a Andréu—, pero antes hay un último detalle importante que depende de ti

—Si está en mi mano…

—Puede ser, puede ser… Hay una orden internacional de detención contra Abdel Halim y otra contra ti. Ignoro cuando va a llevar a efecto tu detención la Policía de Barcelona, es una orden que han interesado mis antiguos subordinados en la DEA a través de Francia.

—Pero eso no puede ser, Rafael, no puede ser, es imposible… Jacinto y tú tenéis que ayudarme, yo no he hecho nada de lo que pensáis, soy un simple asesor financiero —suplicó Andréu, que veía el panorama aún más negro que hacía dos minutos. Se encogió dentro de la butaca y la silueta de metro ochenta de Rafael, que ya estaba poniéndose la blazer, se fue transformando en la del cíclope Polifemo. Visualizó a Rafael convertido en un gigante barbudo, con un solo ojo en la frente, con orejas puntiagudas de sátiro y armado con un garrote. Sólo faltaba que le rematara en el suelo con su garrote.

— ¿Puedo llamarte mañana? —le imploró Andréu intentando ganar tiempo a modo de Ulises.

—Por ser amigo de Jacinto, te voy a dar una segunda oportunidad… Tienes de plazo hasta mañana a mediodía. Mira, Andréu… He conocido a muchos tipos como tú: para ti no hay más dios que el dinero y tu quieres ser su profeta. Si estás ayudando a Abdel Halim para moverle dinero y no colaboras con nosotros, tu vida no valdrá ni un pimiento, como decís por aquí. Cuando ingreses en la cárcel en Francia, tu vida no durará ni veinticuatro horas.

— ¿Me estás amenazando?

—Para nada: te estoy adelantando tu futuro inmediato. Colabora conmigo, olvídate del coronel Jacinto, déjale que viva su retiro dorado en Marbella y, a cambio, retiraremos la orden de detención. Tendrás toda la inmunidad que sea necesaria y, es más, te hago una propuesta mejor que la que te hizo Jacinto en su día: trabaja para la DEA. Recuerda que estás jugando en primera división y, lo más importante, que están en juego las vidas de muchas personas. Hasta pronto, Andréu —se despidió, sin darle ni siquiera la mano.

Andréu quedó hundido, fusionado con la butaca, de la que tardó unos minutos en levantarse.

“Jacinto me llevó a Pablo y Pablo a Abdel, y ahora todos están ilocalizables”, pensó, mientras marcaba el teléfono de Joan.

—Joan, tienes que localizarme a Jacinto y a Jairo como sea, por favor, es cuestión de vida o muerte, les he llamado ya cien veces…

—Joder, Andréu, ¿qué está pasando? Me estás preocupando mucho. Pero no te preocupes, que ya he tirado de agenda, estoy llamando a todos los contactos de Jacinto y de Jairo.

—Gracias, Joan. He acabado ahora mismo una reunión en Madrid y me voy directo al aeropuerto. A ver si sobre las ocho puedo estar en casa. Estoy deseando llegar y meterme en la cama, porque mañana me espera un día duro, pero que muy duro…

34. Lorenzo aplica su justicia distributiva

Al día siguiente, a las ocho y media, cuando Marcial estaba desayunando en su sempiterna Casa de Castilla y León recibió una llamada de Lorenzo. Le avisaba de que se iba a tomar dos días libres que le debían de la Navidad para hacer unas ñapas de última hora en su casita. Le puso al día de las gestiones de su grupo sobre unos tirones que habían esclarecido y que, de momento, Andréu se quedaba sin vigilancia porque no daban abasto. Lorenzo suspiró cuando cortó la llamada. “De momento ha colado; comienza la fiesta”, pensó con alegría.

. . . . .

A las nueve, Marcial ya estaba en su despacho cuando Ana le pasó una llamada del Jefe Superior de Valladolid.

—Buenos días, jefe, a tus órdenes siempre.

—Buenos días, Marcialín. ¿Cómo está el más grande, mi maestro?

—Pues ya sabes, Angelito, lidiando con la chusmarraca  del distrito y, de vez en cuando, haciendo cositas para no olvidar el oficio.

—Joder con las cositas, ya he visto la nota informativa: has cogido más coca que las ocho provincias de mi Jefatura en toda su vida y en cien siglos más. ¡Si es que eres el mejor!

—Fue un poco de suerte también…

—Venga, Marcial, no seas humilde ¿eh? No cambiarás nunca.

—Qué quieres que le haga; en cambio tú sí que has aprovechado ¿eh? Jefe Superior, ahí es nada. Bueno, ¿cómo está mi alumno preferido?

—Bien, muy bien, esperando a los nuevos cambios del Ministerio para ver qué pasa; ya sabes que los comisarios nos pasamos el día esperando cambios en el Ministerio para ver si vamos subiendo peldaños o, por el contrario, nos defenestran.

—Sí, claro que lo sé, menuda casta habéis montado —le dijo Marcial en tono resignado.

—Bueno, al grano… Tengo muchas ganas de verte y poco tiempo; las reuniones me tienes asfixiado; sabes que te estaré eternamente agradecido por todo lo que me enseñaste cuando llegué a la Brigada y por cómo me trataste. Nunca lo olvidaré y tú lo sabes, ¿eh?

—Venga, Angelito, no te pongas melosillo.

—Bueno, yo lo veo así y tú lo sabes… así que lo siento, pero ahora me toca a mí: ya he visto en la Orden General que, por fin, asciendes para la primavera.

—Pues sí, ya sabes que el escalafón está atrancado y, bueno, ya le ha tocado a mi promoción.

 —Y tendrás que pedir destino e imagino que estarás como loco por acercarte a León, ¿no?

—Pues sí, Angelito, ya era hora, porque casi he llegado al punto ese que siempre  he detestado, de dedicarme al pasoteo. Ya tengo  varios colmillos retorcidos.

—Venga, tú no puedes entrar en esa dinámica, no puedes meter en un baúl toda tu experiencia y pasar de todo. Mira… si quieres… nos hacemos un favor mutuo: te ofrezco  un puesto muy interesante, que seguro te gustará, para que no llegues al pasotismo y, de paso, me solucionas un problema que tengo ahora  —mientras no paraba de sonreír—. Además, Valladolid es mejor ciudad que León y te pilla casi a la misma distancia de tu pueblo, ¿o no?

— ¿Qué quieres decir? —preguntó un muy interesado Marcial.

—Pues que te vengas ya mismo a Valladolid conmigo, pero ya mismo, como Jefe de la sección de Delincuencia Económica. Los de gestión económica me acaban de aprobar el puesto de trabajo y me he acordado de ti porque te viene como anillo al dedo.

—En principio no suena mal. ¿Y de quién dependeré?

—Pues del jefe de la Brigada, al que le quedan seis meses para jubilarse, con lo cual, a poco que te portes bien, la Brigada será luego para ti de forma provisional. Seguro que lo harás mejor que nadie.

—Vaya. ¿Y cuándo tengo que contestarte?

—Ahora mismo no hace falta, pero sí antes del mediodía. Anda, venga, que te quiero ver en Valladolid ya mismo. Vendrás en comisión de servicios, dentro de unos meses te vas a Madrid a hacer el cursillo de ascenso y no tendrás que pedir ninguna vacante perdida por ahí, porque regresarías al mismo puesto.

—Ya veo que lo tienes todo previsto.

—Pues sí, Marcial, hay que saber prever, así que te doy una semana para que embales tus cosas y otra semana más para que busques piso en Valladolid, aunque tú verás, pero si quieres puedes vivir en tu pueblo perfectamente, porque en cincuenta minutos estás en la oficina. Desde que hicieron la autovía Norte, muchos policías se han ido a vivir a su pueblo… En fin, es una idea, ahora decides tú.

—Me dejas un tanto alucinado porque no había pensado nada parecido; estoy en espera de hacer el curso en Madrid y tampoco había hecho más planes hasta ver dónde me tocaba. Déjame hasta mañana y te llamo, ¿vale?

—Por supuesto, hasta mañana, entonces.

—A tus órdenes siempre, Angelito.

Cuando cortó la llamada, Marcial se quedó muy pensativo porque, efectivamente, nunca se había planteado su nueva vida, una vez que pidiera el traslado cuando ascendiera, ya que dependería del puesto de trabajo que le asignasen. Sí que quería comprarse una casita en el pueblo para los fines de semana, pero no había ido más allá. Tener seguro un puesto en Valladolid y, además con Angelito, podía ser interesante aunque últimamente le rondaba por su cabeza coger un puesto cómodo y sin responsabilidad para poder dedicarse a la abogacía de forma sumergida, lo cual le llevó a acordarse de  Sergi, así que no lo dudó un segundo y marcó su móvil.

— ¡Señor inspector jefe! —Contestó Sergi—. Cuánto me alegro de oírte. ¿Cómo está la gran promesa de la abogacía catalana?

—Muy bien, ¿y tú qué tal, culé?

—Muy bien también, esto de ser socio del despacho te da mucho trabajo, pero bueno, gracias a dios en España somos muy quisquillosos, así que demandas no faltan. Y tú qué… ¿cuándo te vienes conmigo ya de una vez y dejas de malgastar tu tiempo en la Policía?

—Por eso te llamaba.

—No me digas que vas a aceptar mi propuesta y te vienes al despacho.

—Que no, Sergi, no me puedo ir contigo; ya te dije que en unos meses asciendo y que me tendré que ir de Barcelona. Bueno, en realidad podría quedarme, pero es que ya tengo decidido acercarme a mi tierra.

—Dios mío, dios mío, que despilfarro de hombre… Bueno, ¿qué querías?

—Quiero que seas el primero en saber que me voy destinado a Valladolid.

—Bueno, bueno, por fin llega tu hora.

—Pues sí, ha sido una casualidad, porque me iré en una semana y luego, cuando ascienda, seguiré en el mismo puesto.

—Me alegro mucho, es lo que buscabas ¿no? Pero me jode un montón no volver a verte.

—Tranquilo, que ya buscaré la forma de venir por lo menos una vez al año. Mira… no estaría mal venir todos los años por la Diada… ¿cómo lo ves?

—Joder, Marcial, como te gusta estar ahí en primera fila, ¿eh? Bueno, por mí, siempre que vengas una vez al año estaré encantado.

—Aunque si un día hace falta pasaporte para venir a Cataluña, ya veríamos si me dan el visado para venir a verte, ¿eh?

—Muy buena, Marcial, pero que muy buena; hoy estás sobrao ¿eh?

—Ya ves. Anda, no me hagas caso. Oye, una cosa: ¿colaboráis con algún despacho de Valladolid?

—Uy, si al final voy a tener razón, ¿eh? La toga te gusta, si ya lo sabía yo.

—Anda, déjate de togas y dime si tienes algún contacto en Valladolid.

—Pues sí, sí lo tenemos; ahora mismo no sabría decirte qué asuntos llevamos con ellos, porque Valladolid lo lleva otro socio, pero no te preocupes que lo miro y te cuento.

—Vale, ya me contarás entonces si podéis ponerme en contacto con ellos. Bueno, siempre que os interese mi colaboración con el despacho de Valladolid.

—O sea, ¿que vas en serio?

—Depende de lo que sea capaz de hacer y de lo que me ofrezcáis.

—Muy bien, Marcial, me parece muy bien; haré unas llamadas a mi socio y a Valladolid y en cuanto sepa algo te llamo, ¿de acuerdo?

—Perfecto, Sergi. ¡Ah!, te llamaré estos días para una comida o una cena de despedida que haré con mis viejos amigos de Barcelona, ¿te apuntas?

— ¿Cómo no me voy a apuntar? Anda, tío, que me alegro un montonazo. Joder, joder, me quedo sin mi Marcial; no me lo puedo creer.

—No te preocupes, que te presentaré a Lorenzo, mi segundo en el distrito y mi paisano. Seguro que me supera, verás como no notas mi ausencia; colaborará contigo como siempre lo he hecho yo, menos en ir al futbol.

—Lo tienes todo previsto, ¿eh?

Nada más cortar la llamada, Marcial comenzó a anotar un listado de llamadas que tenía que hacer: Nacho, en San Justo, Marina…

. . . . .

A la misma hora en que Marcial estaba tan contento acabando su lista, sobre las nueve y media, Lorenzo llegaba en taxi a la calle Nou de la Rambla. Se bajó cien metros antes de la Caixa y fue andando hasta una cafetería, desde la que se controlaba perfectamente la entrada de coches en el parking donde Andréu estaba a punto de aparcar. Tuvo suerte porque en la zona no había ningún sistema de video vigilancia, salvo el que cubría el perímetro de la Comisaría de los Mossos que solo cubría sus accesos, con lo cual Lorenzo no pasó en ningún momento cerca de la comisaría. El corto túnel de escalera que daba a la primera puerta de acceso al parking no estaba tampoco protegido por ninguna cámara de seguridad aunque, eso sí, una cámara del interior del parking cubría a todo el que franqueaba la primera puerta; luego, dentro ya del propio parking, había algún ángulo muerto, pero prácticamente todas las plantas estaban dentro del campo visual de alguna cámara.

No obstante, las cámaras de seguridad del parking nunca grabarían su cara, ya que se había comprado una máscara de látex que le convertiría en Jorge Luis Borges en cuanto empezara a bajar la escalera. Eligió la máscara del literato argentino porque era el rostro con facciones más comunes de todas las que tenía la tienda de disfraces donde la compró, y pensaba que tampoco llamaría mucho la atención. De esta forma, cuando entrara en el mismo parking sería imposible que nadie le reconociera e incluso estaba seguro que ni siquiera desde las imágenes grabadas nadie se daría cuenta de que iba enmascarado porque las cámaras eran muy antiguas.

Cinco minutos antes de las diez, detectó a Andréu entrando con su Audi en el parking. Iba  sólo con lo cual, mas fácil se lo estaba poniendo. Cinco minutos después le veía salir andando por el túnel de escaleras, dirigiéndose hacia la Caixa. Al verlo, Lorenzo salió de la cafetería con una pequeña mochila y se dirigió hacia las escaleras del parking. En cuanto bajó cinco escalones, se detuvo unos segundos para sacar de la mochila la careta y convertirse en Borges, consiguiéndolo al primer intento, porque ya lo había ensayado en su casa varias veces. Desde el parking accedió mediante el ascensor a la segunda planta donde sólo había despachos. Se situó en el pasillo, debajo de uno de los rociadores automáticos y le acercó un mechero encendido; en diez segundos comenzó a brotar una nube de agua pulverizada. A continuación fue golpeando todos los pulsadores manuales de alarma de incendio que se iba encontrando por el pasillo con un pequeño martillo. Según avanzaba, escuchaba a sus espaldas los murmullos del personal de las oficinas, que salía al pasillo preguntándose por lo que pasaba. En pocos segundos llegó al otro lado del pasillo, donde estaba otra columna de ascensores para bajar de nuevo al parking. Ahora el vigilante tendría que dejar solo el centro de control pues tendría que rearmar uno a uno los pulsadores, lo cual le llevaría el tiempo suficiente para que Lorenzo localizase a Andréu en el parking.

Una vez en el sótano tres del parking, comenzó a recorrerlo hasta que localizó el Audi de Andréu. Fue rociando con un espray de pintura todas las cámaras que se fue encontrando hasta llegar al Audi. Extrajo de la mochila una defensa extensible de acero y comenzó a golpear levemente el casquillo de los fluorescentes que estaban en las plazas inmediatas al Audi. Para finalizar su estrategia, con un bote de laca roció las dos placas de matrícula del Audi hasta gotear con lo cual, si algún radar de tráfico se disparaba a su paso, sólo se vería un reflejo. Sólo le quedaba apostarse tras la columna de la plaza de estacionamiento del Audi para esperar. Todo fue muy rápido y según lo previsto por Lorenzo, porque en menos de cinco minutos, que se le hicieron eternos, Andréu salía del ascensor de la planta llevando ya el maletín. No paraba de hablar por el móvil. Al llegar al coche se detuvo al lado de la puerta del conductor y, aunque había pulsado el mando del cierre centralizado, no llegó a entrar en él porque seguía hablando por el móvil, ante lo cual Lorenzo, que escuchaba la conversación, siguió apostado detrás de la columna, esperando a que acabara de hablar y a que abriera la puerta del coche.

—Muy bien Joan, a las dos te espero en casa, pediré unas pizzas y sobre las cuatro, más o menos, nos ponemos en carretera. Sigue llamando a Jacinto y a Jairo mientras esperas el vuelo —le decía Andréu a su interlocutor al otro lado del móvil—. Hasta luego.

Cuando cortó la llamada se guardó el móvil en un bolso interior de su americana e hizo intención de abrir la puerta con la mano. En ese instante sintió entre su oreja y la mandíbula un frío impacto de algo metálico y un ruido seco, parecido al de un cascanueces.

—No te muevas o te vuelo la cabeza —le dijo Lorenzo, encañonándole con su Colt Python y comprobando cómo Andréu se quedaba totalmente paralizado—. Deja el maletín en el suelo y pon las manos en la cabeza; como te vuelvas te la reviento.

Andréu se quedó petrificado y no quería reconocer lo que acababa de oír. Lorenzo se dio cuenta.

—Que dejes el maletín en el suelo —ordenó Lorenzo—. Y que pongas las manos en la cabeza muy despacito o te la vuelo como a una sandía. —Presionó más el cañón contra el cuello de Andréu—. Espabila, chaval, que esto va en serio.

Andréu dejó el maletín en el suelo y puso las manos sobre la cabeza sin articular palabra; a continuación sintió como le esposaban ambas muñecas. Aunque sintió bastante dolor cuando la esposa chocó contra el cúbito de sus muñecas. “Esto es solo una pesadilla”, se repetía mentalmente sin parar.

— ¿Dónde tienes el mando del coche y del garaje de tu casa? —le preguntó Lorenzo.

—En el bolso derecho de la chaqueta el del coche, y el del garaje junto a la palanca de velocidades.

— ¿Y el ticket del parking?

—En el mismo bolso, está todo junto.

— ¿Has validado el ticket?

—Todavía no.

—Muy bien —aprobó Lorenzo mientras le sacaba el mando y el ticket del bolso—. ¡Vamos!... Hacia el maletero, y no vuelvas la cabeza.

Una vez allí, Lorenzo le rodeó la cabeza a la altura de la boca con varias vueltas de cinta adhesiva, para que no pudiera hablar. Por si fuera poco, le puso también un pasamontañas al revés para que no viera nada.

—Y ahora métete en el maletero, que vamos a dar un paseo. —Andréu obedeció muy sumiso, pero Lorenzo tuvo que ayudarle, porque el miedo le volvió torpe y tembloroso—. Y calladito ¿eh? sin ruidos o me cabrearé; al mínimo intento de querer escaparte o de llamar la atención te quedas sin cabeza, ¿entendido?

 “Es una pesadilla, seguro”, seguía repitiéndose sin parar Andréu. “Esto no está ocurriendo”.

Cuando se colocó tumbado de lado dentro del maletero, casi en posición fetal, Lorenzo le ató los tobillos con la cinta adhesiva.

—Tranquilito que tardaremos poquito en llegar —le informó Lorenzo antes de cerrar el maletero.

El golpe seco de la puerta del maletero devolvió a Andréu a la realidad. En la oscuridad cobró conciencia de que no estaba dentro de ninguna pesadilla, al darse cuenta de la gran sudada que llevaba encima. Llevaba toda la ropa pegada a su cuerpo y ya no sabía si todo sería sudor. Empezó a rebobinar y se dio cuenta de que su secuestrador tenía una voz cavernosa y una cara fría, sin expresión, que pudo ver unas décimas de segundo antes de cerrarse el maletero. Era una cara que le sonaba y, en ese instante, se dio cuenta de que era una máscara.

 Lorenzo cogió el maletín y condujo el Audi muy despacio hasta llegar a mitad de la planta donde estaba instalada una de las máquinas de cobro automático. Después de validar el ticket, sobrepasó la barrera levantada que daba a la rampa de salida y a mitad de ella, una vez pasada la última cámara de seguridad, se detuvo unos segundos para quitarse la máscara de Borges. Quería volver a ser Lorenzo, esta vez con gafas de sol oscuras y una gorra cuya visera bajó casi a la altura de las cejas. Todo había salido según lo previsto, porque durante su encuentro con Andréu no había entrado ni salido ningún coche de la planta. Ya en la calle, su presión cardíaca bajó considerablemente. “Primera prueba superada”, pensó sonriendo.

Había poco tráfico y en quince minutos llegó hasta la casa de Andréu, en la calle Munner. Utilizó el mando del garaje que funcionó perfectamente y, una vez dentro, esperó a que se cerrase el portón para salir del coche. Se convirtió otra vez en Borges y, cuando abrió el maletero, comprobó que Andréu estaba empapado como si le hubieran tirado varios cubos de agua.

—Muy bien, Andréu, te has portado muy bien. Vamos, afuera —ordenó mientras le cortaba la cinta adhesiva de los tobillos. Le ayudó a incorporarse dentro del maletero y a que sacara las piernas. Cuando Andréu estuvo fuera, le quitó el pasamontañas y la cinta adhesiva de la boca.

— ¿Ves que pronto ha pasado todo? Me presento: soy Jorge Luis Borges y este es mi amigo preferido, se llama Python. —Se lo puso frente a la cara, aunque Andréu seguía esposado y no parecía que fuera a intentar nada—. Solo tienes que saber de él que un simple disparo suyo te arrancaría el brazo de cuajo, y si te da en el pecho te abriría en canal. Mira, Andréu, quiero charlar un ratito contigo, solo un ratito, créeme… Y ahora llévame hasta dentro de tu casa para ver dónde nos instalamos cómodamente.

—No sé quién eres, pero yo no he hecho nada malo. ¿Qué es lo que quieres? —preguntó Andréu muy asustado.

—Andréu, Andréu… Vamos a hacer una cosa: vas a estarte calladito y solo vas a contestar cuando te pregunte, ¿vale? Sé que eres un empollón y que siempre lo fuiste, y no creo que te guste suspender ninguna asignatura, ¿a que no? —Lorenzo le empujó hacia la puerta.

—Te he dicho que yo no he hecho nada —protestó Andréu mientras cruzaban la puerta que comunicaba el garaje con la cocina. Allí, sin mediar palabra, Lorenzo le propinó un culatazo a la altura del hígado que le cortó la respiración y le hizo doblarse de dolor.

—Siéntate y no te muevas; ni hables, ni respires… —le dijo Lorenzo, que le lanzó a una de las sillas de la cocina. Andréu estuvo a punto de caerse al suelo por la violencia con la que le lanzó a la silla—. No te lo voy a repetir.

Andréu resolló mientras se acomodaba como podía en la silla. Lorenzo le quitó las esposas pero rápidamente le inmovilizó cada una de las muñecas, con lazos de seguridad de nylon, quedando sujetas a las varillas del respaldo. A continuación hizo lo mismo con sus tobillos, que amarró a las patas delanteras de la silla: Se los ajustó de forma que la presión le resultaba incómoda, ya que le cortaba levemente la circulación sanguínea.

—Me haces daño —protestó Andréu.

—Así es este negocio. Si colaboras, te las quitaré en un minuto pero, si no lo haces, veremos juntos cómo se te irán hinchando y poniéndose azulitas y negras.

Andréu estaba totalmente expuesto, crucificado en la silla, con los brazos a la espalda  y las piernas abiertas. No se lo podía creer: un hombre que se escondía detrás de una máscara de Borges le había inmovilizado en una silla de su propia cocina. Sentía un fuerte dolor en su dorso izquierdo por el culatazo recibido que le subía hacia el costado, aunque ya había recuperado la respiración. Como válvula de escape, y dado que la única parte de su cuerpo que podía mover era la cabeza, Andréu no hacía más que echarla hacia atrás, mirando al techo en espera de un milagro y respirando profundamente. “No me lo puedo creer… en mi cocina y con un loco”, pensaba Andréu. “Y Jacinto y Jairo desaparecidos”.

Para más desconsuelo de Andréu, esa misma mañana antes de salir hacia el banco, había decidido llamar a Rafael para quedar otra vez en Madrid al día siguiente y cubrirse las espaldas, aunque primero quería asegurar el maletín en Andorra, pero eso iba a ser ya imposible, salvo que llegara Joan a su casa y le descubriera… Pero era imposible, porque hasta las dos de la tarde quedaban todavía más de tres horas. No quería mirar a la cara a Lorenzo para demostrarle que le ignoraba aunque no podía disimular una enorme hostilidad y Lorenzo percibía  perfectamente ese desasosiego de Andréu.

— ¿Esperas a alguien? —le preguntó Lorenzo, que jugaba con ventaja.

—No.

Lorenzo apoyó el cañón del Python en la frente de su prisionero y le volvió a preguntar:

— ¿Esperas a alguien?

—Que no.

—Con que no, ¿eh? Abre la boca. —Como Andréu no colaboraba, se lo volvió a repetir, esta vez con el cañón en el mentón—. Es la tercera y última vez que te lo pregunto, abre la boca o te la abro yo… —A la vez hizo gala de su especialidad amartillando el Python y presionando el cañón contra los dientes de Andréu, que no tuvo otra opción que abrir la boca de forma automática e inconsciente so pena de que sus labios, sus incisivos y sus caninos quedaran maltrechos. El chasquido escalofriante del martillo y el frío del hierro del cañón, que le llegaba casi hasta sus amígdalas, le hicieron pensar que su hora ya estaba próxima. Reprimió una arcada, cerró los ojos para no ver el martillo a medio palmo de sus ojos y notó que estaba empezando a orinarse encima, a cortos impulsos, a pesar de los ingentes esfuerzos que estaba haciendo apretando el esfínter.

— ¿Esperas a alguien? —repitió Lorenzo, y ante el asentimiento con la cabeza de Andréu le sacó el Python de su boca—. Muy bien, esto está mejor; quizá nos entendamos.

—Sobre las dos vendrá un amigo —confesó Andréu, respirando con ansiedad varias veces y moviendo las mandíbulas varias veces para comprobar que seguían enteras y en el mismo sitio. Tragó saliva y la notó mezclada con sangre.

— ¿Cómo se llama? —Lorenzo guardó el revólver en la funda.

—Joan.

—Joan, ¿qué?

—Joan Pedriza.

—Pedriza, ¿qué más? —preguntó Lorenzo aprovechando la ocasión, pues Joan y Jairo eran los únicos comensales de la cena de la Harlem que no había podido identificar.

—Pedriza Álvarez.

— ¿Y quién es ese Joan Pedriza Álvarez?

—Es un abogado de Marbella.

— ¿Para qué viene?

—Para acompañarme a Andorra.

—Muy bien, Andréu, muy bien, creo que ya vamos mejorando, parece que ya has cogido la onda, ¿eh?, yo pregunto y tu contestas. ¿Es fácil, no…? Pues te haré algunas preguntas más, solo unas poquitas, y te dejaré en paz. Me iré de tu casa y volverás a ser feliz, podrás volver a tus saunas, ¿a que te gustaría seguir yendo a tus saunas?

Andréu seguía sudando como si estuviera en una de sus saunas. Empezaba a explicarse porqué Jacinto y Jairo estaban fuera de cobertura y comprobó que su Borges sabía mucho de su vida.

— ¿Qué relación tienes con Joan?

—Es asesor inmobiliario. Yo le paso clientes que quieren comprar una vivienda en la Costa del Sol.

—Ajá, muy bien, Andréu, muy bien. —Lorenzo cogió una silla, la volteó y se sentó frente a Andréu a un metro de distancia—. ¿Quién es Jairo?

—Es un amigo colombiano al que asesoro.

— ¿Cómo se llama Jairo?

—Jairo Londoño Rodríguez.

— ¿En qué le asesoras?

—En inversiones.

—Pareces un geniecillo en finanzas, ¿eh? ¿Qué eres en realidad?

—Soy asesor financiero.

— ¿A quién más asesoras?

—A grandes fortunas.

Háblame de tus clientes.

— ¿Qué quieres saber?

— ¿Quiénes son?

—Hay de todo: empresarios hoteleros, deportistas…

— ¿Sabías que Jairo es un traficante de cocaína? —preguntó Lorenzo.

—No, eso es falso —mintió Andréu, sabiendo que se arriesgaba.

—Además de ser tu amigo, ¿a qué se supone que se dedica Jairo?

—Es el contable de un empresario colombiano que se dedica al sector minero.

— ¿Y cómo se llama ese empresario?

—Pablo Nogueira.

—O sea que minero, ¿eh? Pues es curioso que se llame como el jefe del cartel colombiano que han detenido los americanos hacer unos días —Andréu quedó fuera de combate—. ¿Y… tú sabes quién soy?

—No —respondió tembloroso, arrepintiéndose  como nunca lo había hecho por  no haber colaborado el día anterior con Rafael.

—Soy el justiciero universal —Lorenzo emitió una irónica risa que sonaba rara detrás de la máscara—. Y el que te va a salvar del infierno, porque estás a punto de ir a él, lo sabes, ¿no? —No le dejó contestar—. Mira… vamos a prescindir de la ceremonia: no habrá procesión, ni juramentos, ni sermón: directamente te sentencio a ser quemado en la hoguera, aquí en la cocina de tu casa; pero, tienes que estar tranquilo porque te permito que abjures de tus pecados y, así, te librarás de la hoguera.

Andréu se dio cuenta de que, loco o no, el Borges que tenía delante conocía su vida demasiado bien. Y Lorenzo comprobó que Andréu estaba a su merced. Estaba cantando hasta la Traviata; en parte, era comprensible después del montaje que le había hecho y no quería alargarlo demasiado; además, Andréu empezaba a desprender un olor desagradable.

—A ver, ¿cómo asesoras exactamente a tus clientes?

—Soy freelance de dos bancos de inversión y capto dinero de grandes fortunas para invertirlos en fondos de inversión libres —le explicó Andréu, con la sensación de desvelar su mayor secreto profesional.

— ¿Por eso viajas tanto? ¿Qué haces en esos viajecitos que te pegas?

—Asesoro en la creación de sociedades que van a ser las titulares de los fondos.

—O sea, ¿la pantalla de tus inversiones?

—Sí, puede decirse así.

— ¿Quién es Jacinto?

—Un amigo.

—Mal, muy mal, Andréu, noto en tu escueta respuesta que vuelves a ocultarme algo.

—Es un coronel retirado de la Guardia Civil.

—Ya… Y ahora me dirás que en su tiempo libre se va a esquiar contigo a Andorra, ¿no?

—No sé de qué me hablas —contestó Andréu, intentando llevar la iniciativa. A Lorenzo no le gustó la respuesta, a juzgar porque se levantó de la silla lanzándole un guantazo en la cara, con la mano abierta, que le hizo girar bruscamente la cabeza más de noventa grados a la vez que un inesperado chasquido de sus cervicales le dejaba mareado. El fuerte dolor que sintió no fue nada en comparación con la humillación que estaba sufriendo. Sentía que su vida ya no valía nada.

—Si quieres puedo repetirlo —amenazó Lorenzo—. Ya veo que la sentencia a ser quemado no te ha impresionado, ¿eh?

—Vale, vale —gimió lastimero Andréu, escupiendo sangre y orgullo—. Jacinto me protege cuando llevo dinero a Andorra; seguro que ya lo sabes.

— ¿De qué te protege?

—De los controles en la frontera.

— ¿Y qué saca el picoleto a cambio de su escolta?, porque no lo hará por amor al arte, ¿a que no?

—Pues no, él me pasa algunos clientes y yo le doy la comisión de turno —aclaró Andréu, pensando que Lorenzo se conformaría con eso.

— ¿La comisión, eh? Vaya, vaya con el comisionista. Y esa comisión no siempre será en dinero, ¿no? Supongo que también será en especie.

—No sé a qué te refieres.

— ¿Crees que me chupo el dedo? Lo tienes todo bien planificado, ¿eh, Andréu? Eres un fenómeno, lo tuyo es calidad, pura y alta calidad, ¿eh? Aunque me da la sensación de que no has sabido elegir bien algunas amistades; no sé por qué, pero tienes toda la pinta de que te han dejado tirado como a una colilla, ¿me equivoco? —Andréu frunció el ceño sin poder ocultar la rabia y la impotencia que sentía pero no se atrevió a contestar—. Otra cosita: ¿has estado en Madrid recientemente, no? — Andréu asintió— ¿Y a quién viste allí?

—A un cliente.

—Que se llama…

—Rafael, y es de la DEA americana —contestó rendido Andréu, ya que el agresivo Borges conocía todos sus movimientos, y no quería perder ningún diente más ni recibir otro bofetón.

—Muy bien, muy bien… ¿La DEA, eh? Esto se va poniendo cada vez más interesante, tus contactos son inmensos… ¿Y qué quería la DEA de un humilde asesor financiero?

—Que le hablara de la cocaína que llevaba un árabe en su jet.

Lorenzo se dio cuenta de que no contaba todo, pero no insistió porque lo importante fue saber que la DEA estaba detrás de Andréu y que éste estaba totalmente vencido.

—Andréu, Andréu… Puedo entender que te guste el dinero, pero no te veo tocando la cocaína; tú no das ese perfil. Cuéntame qué es eso del jet del árabe.

—No hay mucho que contar: me sugirieron a un árabe como cliente para comprar mansiones en la Costa del Sol porque representa a un grupo inversor árabe y acepté: La reunión la tuvimos en su jet privado en un vuelo entre la isla Margarita y Francia.

— ¿Y qué pasaba con la cocaína?

—Pues que parece que el árabe llevaba el jet repleto de cocaína y me quieren cargar a mí el marrón, porque ellos saben que no tengo nada que ver con la cocaína.

—Los yanquis son así: si muerden una presa no es fácil que la suelten sin exprimirla. Creo que debes colaborar con ellos o tu vida estará jodida. Ellos se encargarán de jodértela, créeme.

—Creo que mi vida está ya más que jodida; si no son los americanos, me la joderás tú.

—Andréu, te he dicho que soy el justiciero universal. Si colaboras conmigo y, de momento, lo estás haciendo medio bien, podrás salvar muchos muebles. No tienes por qué preocuparte, seguro que cuando nos separemos podrás rehacer tu vida. Haz lo que los yanquis te piden y verás como en poco tiempo vuelves a tener clientes, pero clientes honrados Andréu ¿no ves lo que te están trayendo los que tienes? —le dijo simulando un irónico tono paternal.

—No es tan fácil —se lamentó Andréu.

—Sí que es fácil, es muy fácil… Solo tienes que ser un buen estudiante y contestar a todas las preguntas, porque además te las sabes de memoria. A ver, un ejemplo muy facilito: tú tienes un amigo concejal de Escudella, en el interior de la Costa Brava. Josep Oriol, ¿no?

—No es amigo precisamente… Es un cliente que recurrió a mí para crearle unas sociedades.

— ¿Para qué las quería? —quiso saber Lorenzo.

—Me dijo que podía conseguir la concesión de un embarcadero de lujo para mega yates en el Puerto de Barcelona, pero no vi el asunto muy claro porque había un grupo inversor ruso que también quería esa concesión y creo que Josep estaba jugando a dos bandas. Estos rusos no son de fiar y yo me limité a crearle varias sociedades en Holanda. No quise continuar lo que me proponía y ahí quedó todo.

— ¿Qué contactos tenían los rusos para conseguir esa concesión tan golosa?

—No quise indagar mucho, pero sí que me llegó la onda de que tenían en nómina a un concejal de Barcelona. Cuando captan a alguien es imposible desvincularte de ellos; cada día quieren más y más.

— ¿Sabías que hace quince días Josep apareció achicharrado en el maletero de su coche?

Andréu abrió mucho los ojos.

—No, no lo sabía. Este final no me lo esperaba.

—Míralo por el lado bueno, ¿eh, Andréu? Tú sigues bien, un poco jodido, pero sigues con tus ases en la manga, ¿no? —Le dio un cachete no muy fuerte en la mejilla—. Yo no te voy a achicharrar, que eso huele mal. Bueno, al menos por el momento no tengo esa intención. Oye, ¿dónde tienes tu portátil? Porque tendrás un portátil, ¿no? —preguntó Lorenzo

¡Menudo portátil! Por fin…

—En la mesa del salón —contestó Andréu escupiendo un poco de sangre; no le gustaba tragársela.

Lorenzo fue a por el portátil y lo encendió. Mientras esperaba a que arrancara aprovechó para seguir preguntando:

—Oye, el maletín tan bonito que sacabas de la Caixa, ¿de quién es, de uno de tus clientes?

—Sí.

— ¿Y quién es ese cliente tan rico? Porque reunir tantos dólares no será fácil. ¿Cuánto hay?

—Cinco millones de dólares.

—O sea, que llevas… unos seiscientos millones de pesetas en un maletín así como así. ¿Y quién es su dueño?

—Son de varios clientes.

—Con que varios clientes, ¿eh? —Lorenzo observó que el portátil pedía una contraseña—. Hombre, necesitamos una palabrita, ¿no te la sabrás por casualidad, eh? —preguntó socarrón.

—No puedo dártela, estaría muerto si lo hago —Andréu ya no sabía qué hacer o qué decir y se le ocurrió mencionar su muerte por si le daba alguna lejana lástima, pero sabía que daba igual, porque estaba convencido de que en cualquier momento le iba a matar.

—O sea, que prefieres que te mate yo antes que tus ricos clientes. No, Andréu, eso sí que no, eso no lo podemos permitir, ¿eh? Mira, vamos a hacer otra cosa. —Lorenzo se puso unos guantes de látex y sacó de un bolsillo de su pantalón una pequeña cajita rectangular de madera oscura—. El revólver hace un ruido ensordecedor, y más en una habitación como esta, así que voy a volver a taparte la boca, más que nada para no molestar a tus vecinos — explicó mientras sacaba de su mochila un rollo de cinta adhesiva, con la que le tapó la boca dándole dos vueltas alrededor de la cabeza. Abrió la cajita y sacó una navajita de afeitar—. Fíjate que gozada de navaja, ¿eh?, tan ligera; es la que los barberos clásicos utilizan para afeitar zonas estrechas como el bigote, por ejemplo… Y se me está ocurriendo que sería perfecta para afeitarte por ejemplo… el escroto. ¿A que nunca te han afeitado el escroto, eh? Pues fíjate que gran ocasión se te ha presentado hoy. Mira qué chulada, es francesa y el mango es de cuerno; no me digas que no es fantástica.

Lorenzo actuaba con parsimonia, como si fuera a empezar un ritual; Andréu ya no sabía si respirar rápido, lento o dejar de respirar. Su frente estaba empapada en sudor y varios chorros le caían por las sienes y por la nariz; sentía que su cerebro le iba a estallar, es más, quería que le estallara ya, y desparecer de allí.

— ¿Sabes qué es esto, no? —Continuó Lorenzo, mostrándole un asentador de cuero, a lo largo del cual comenzó a frotar la hoja de la navaja, con gran suavidad—. Pues por si no lo sabías, estoy realineando el filo para que su corte sea certero y seguro; además esta navaja es de hoja desechable, para evitar contagios. No me dirás que no he pensado en tu bienestar, ¿eh? Mira… te cuento: primero te rajaré los pantalones — mientras giraba la hoja de la navaja en el aire, delante de su cara, y utilizaba un tono tranquilo y sereno que le daba aún más miedo a Andréu que el tono socarrón que había utilizado hasta ese momento—. Fíjate que con la boca tapada no podrás ni escupirme, ni tampoco podrás gritar a gusto, así que nadie te oirá. Bueno, y a continuación… te cortaré el escroto muy despacito, porque estos cortes tengo que hacerlos lentamente para que no me salpique en la cara el chorro de sangre que seguro saldrá. —Lorenzo comenzó a retirarle la cinta adhesiva de la boca—. ¿Estamos de acuerdo?

— ¡No, no! No es posible, por favor, no puedes hacerme eso —suplicó Andréu, rompiendo a llorar y revolviéndose en la silla con los esfínteres contraídos inconscientemente—. Quédate con el dinero, y si quieres más, te lo puedo conseguir.

—No te acabas de enterar, ¿eh? El dinero me la pela, ¿entiendes? Solo quiero la contraseña del portátil y de tu correo, y que me marques las carpetas y las direcciones electrónicas de tus clientes. Es muy fácil, solo tienes que elegir: ¿tus pelotas y tus saunas o, si no lo acabas de ver claro,  la tranquilidad de tus clientes?

Andréu le miraba cada vez con más horror, pensando que no se atrevería, pero el dolor de cabeza que tenía le cegaba la vista y ya había superado toda su resistencia. No podía más, no tenía fuerzas ni para respirar. Lorenzo le presionó otro poco:

—Por cierto, tienes que saber que una vez que empiece ya no podré parar la hemorragia, que será grandiosa, y no he venido preparado. Te desangrarás en una hora, pero no te preocupes demasiado porque lo bueno será que a los quince minutos, cuando ya hayas perdido unos dos litros, quedarás inconsciente —Lorenzo hizo una pausa para dar un fuerte respiro acompañado de un pequeño carraspeo y seguido de unos chasquidos de la lengua—. Y si de casualidad sobrevives, te quedarás capón para siempre, y a las chicas de tus saunas las tendrás que ver en folletos, aunque seguro que ya ni te atraerán porque, cuando te raje el escroto, si sigues sin darme la contraseña, te caparé como a un cochinillo —Lorenzo volvió a amordazarle con la cinta adhesiva—. Si tú supieras los cochinillos que he capado de niño... Aunque tú no podrás chillar como ellos —comenzando a rajarle los pantalones a la altura de sus ingles mientras Andréu se volvía loco moviendo la cabeza en sentido negativo e intentando gritar a través de la cinta que le tapaba la boca—. Mi abuelo siempre me insistía en que un hombre debe saber lo que quiere y  lo que puede hacer en cada momento  —Lorenzo se reía de si mismo porque estaba inventándose a un abuelo—.  Y sabes ¿qué?... voy a cambiar de idea para que no mueras desangrado… estoy pensando que si, al   final, tienes la desvergüenza de no darme la contraseña…  después de cortarte tus lindos huevos… te meteré a nuestro amigo Python  por culo y apretaré el gatillo hasta vaciarlo. Seguro que me darás las gracias.

Lorenzo ya había acabado de cortar todo el pantalón y Andréu estaba a punto de sufrir un ataque cardiaco mientras se revolvía como un poseso en la silla.

—Va por Aristóteles ¡Por fin se hace justicia!

. . . . .

A la vez que Lorenzo le recordaba a Andréu sus viejos tiempos de cuando era un chiquillo ayudante de su padre para capar cochinillos y los vitales consejos de un abuelo inventado, Marcial estaba telefoneando a los más allegados para darles la noticia de su traslado inminente. Ahora le había tocado el turno a Nacho.

— ¿Cómo va mi casita? —le preguntó Marcial.

—Bien, muy bien, de las que te mandé en el último correo, la de la calle Boleo es la única que se vende, y creo que es la que mejor te vendría, por su situación y por los metros que tiene. La semana que viene espero tener los datos de alguno de los propietarios, que son cinco; son primos que viven por el norte y la casa se la dejó un tío suyo que murió sin hijos. Yo ni sé quién era. Lo que sí me han dicho en el pueblo es que la quieren vender porque nunca han venido por aquí ni piensan hacerlo.

—Perfecto, Nachete. Si hablas con ellos y tuvieras que darles una señal dímelo y te mando dinero.

—Espera primero a ver qué dicen y ya te diré algo.

—Bueno, y ahora lo mejor… Me voy destinado a Valladolid en una semana. ¿Cómo lo ves?

—Pues cojonudo, Marcial, cojonudo. Ahora con la autovía desde Valladolid, en menos de una hora te colocas en San Justo. Me alegro un montón, joder, la que vamos a liar, ¿eh?

—Ya te digo… Bueno, te tengo que dejar, que tengo cuarenta mil cosas que hacer para preparar mi salida de Barcelona.

—Un abrazo, amigo —se despidió Nacho.

. . . . .

Dos horas después del espectacular interrogatorio de Andréu, un Lorenzo eufórico salía a la calle por el garaje. Dejó el portón entreabierto un metro para que entrara Joan, quien estaba a punto de llegar ya que Andréu, desde su crucifixión a la silla, todavía no podría abrir la puerta ni responder al móvil. A medida que se alejaba de la casa, Lorenzo no hacía más que imaginarse cómo sería el encuentro entre Andréu y Joan y su liberación de la silla. Llevaba una sonrisa eterna en sus labios aunque también era consciente de que había dado un paso del que no podría volverse atrás. Ese paso era una mochila, ahora más cargada que cuando tuvo el encuentro con Andréu en el parking.

Según iba andando, no hacía más que canturrear muy bajito y repetidamente: “It's a beautiful  morning”, una de las canciones que había escuchado en el taxi cuando le llevó por la mañana hasta Nou de la Rambla. No era habitual coger un taxi temprano y escuchar música, porque los noticiarios siempre copaban los horarios de las mañanas en la mayoría de las radios de los taxistas. Respiraba muy hondo y feliz como hacía tiempo no recordaba mientras se balanceaba sobre su espalda una mochila con cinco millones de dólares y un olor a nueva vida. En menos de dos minutos llegó a una parada de taxis y pidió que le llevaran a Urquinaona. Una vez allí, se aproximó a una cabina y marcó el 091.

—Llamaba para informarle de un secuestro —contestó Lorenzo, que se había metido un pañuelo en la boca para distorsionar la voz y evitar su reconocimiento en la grabación que se hacía automáticamente.

— ¿Puede identificarse, por favor? —le pidió el policía de la centralita.

—Lo siento, pero no puedo.

—Como quiera; cuénteme los detalles.

—Sí. Dos colombianos han secuestrado en su casa a un empresario de la calle Munner número once.

— ¿Cómo lo ha sabido?

—Lo sé y nada más.

—De acuerdo… ¿Cómo ha sido el secuestro? — contestó el policía resignado.

—Solo puedo decirle que lo tienen en su propia casa y que lo van a matar si no les consigue el rescate que exigen. Los colombianos están esperando a un amigo del secuestrado que se llama Juan Pedriza y que llega de Málaga dentro de veinte minutos para entregarles el rescate.

Lorenzo colgó sin añadir más y entró en el parking subterráneo de la Plaza de Urquinaona, del que salió a los diez minutos conduciendo su coche en dirección a Caldas. Seguía manteniendo una media sonrisa  que le remarcaba todavía más las dos arrugas de la piel que tenía desde el final de la nariz hasta la comisura de los labios. Aunque, seguramente, lo que más le remarcaba las arrugas era la tensión que había acumulado desde que se convirtió en Borges y en capador improvisado pero sin parar de pensar: “Pobre Andréu, le he jodido el chiringuito”.

Condujo despacio, por lo que tardó un poco más de lo habitual, pero en poco más de una hora ya estaba aparcando frente a su casa de Caldas. Estaba ansioso por pasar toda la información que había copiado del ordenador de Andréu en un pendrive y, cuando entró en su casa, lo primero que hizo fue conectar su ordenador y comenzar a pasar la información.

Mientras llevaba a cabo la transferencia de los datos se fue directo a la ducha; necesitaba quitarse la capa de sudor seco que tenía por todo su cuerpo, hasta en las pestañas. Había sido una mañana muy tensa, no solo por la tensión propia del secuestro exprés de Andréu, sino por la sensación de haber traspasando esa delgada línea, que algunos llaman roja. Se estuvo diciendo a sí mismo aquello de “quién roba a un ladrón, tiene cien años de perdón”, para amortiguar su conciencia.

Acabó de ducharse y ya, en ropa cómoda y zapatillas, se dirigió al frigorífico, de donde sacó un tercio de Voll-Damm. Se acercó a la mesa escritorio del salón y vio en el ordenador que quedaban veinte segundos para acabar el proceso de copiado; eran cuatrocientos elementos que ocupaban un gigabyte de memoria. Se sentó frente al ordenador con la intención de empezar a disfrutar como el sevillano, Rodrigo de Triana y vigía de Colón, cuando gritó: “Tierra”. Y así fue o, seguramente, disfrutó más que el sevillano.

Cada cliente y cada sociedad tenían su propia carpeta, en la que los ficheros llevaban un orden cronológico. Andréu era muy ordenado. La curiosidad le pudo y no pudo evitar pinchar, de forma rápida, a aquellas cuyos nombres le podían sonar, pues ya tendría tiempo de analizarlas con tranquilidad. Había datos para echar muchísimo tiempo mirándolos, y empezó a pensar en solicitar un mes de permiso sin sueldo para estudiar todas las carpetas y decidir qué hacer con su futuro inmediato, aunque ya le rondaba por la cabeza una idea.

Abrió la carpeta llamada “Jacinto”: ahí estaba el coronel de la Guardia Civil.

“¿Qué tendrá el Fitipaldi este? Menudo fichaje”. Observó alucinado los movimientos de una tarjeta de crédito. “Joder, lleva una vidorra de maharajá, se gasta mi sueldo en dos juergas”.

Había una carpeta llamada “Fondo de Pablo”, cuyo primer documento, por la fecha, se llamaba “Operativa”. En él, le indicaba a Pablo Nogueira los pasos a seguir para invertir en unos fondos en Suiza y Luxemburgo. Parecía un juego de niños, por lo menos para Andréu.

“¿Por qué le controlará Andréu a un árabe, que debe de manejar muchísima pasta, tarjetas de crédito?”, se preguntó Lorenzo tras abrir la carpeta “Abdel Halim” y comprobar que contenía los movimientos de dos tarjetas de crédito. “Esto huele que apesta”.

En una carpeta de nombre “Joan”, uno de los ficheros era un Carnet de Identidad escaneado de Juan Pedriza. Lorenzo tuvo un pequeño gran sobresalto al ver que Juan Pedriza, el Joan de la cena de la Harlem, había nacido en San Justo, provincia de León. “Hosti, hosti, hosti…”, pensó Lorenzo. “A Marcial le va a dar algo cuando se entere”.

Cuando abrió la carpeta “PNC” solo vio extractos de cuentas bancarias y, por cierto, con muchos movimientos  así que lo dejó, porque tanta sorpresa le superaba y pensó que lo ideal sería empezar una a una hasta analizarlas todas por completo. Dejó de abrir carpetas y comenzó a abrir las cuentas de correo que manejaba Andréu solo para comprobar las contraseñas que le había facilitado, y observó que tenía archivadas copia de todos los correos que iba mandando a sus clientes especiales. Todas las contraseñas eran correctas, pero aun así copió todos los correos a su ordenador para asegurarse de no perder información.

“Por fin iba a poder aplicar un poquito de justicia distributiva. ¡Qué pasada!”, pensó mientras acababa de copiar todos los correos, con una sensación de especial alegría que no sentía desde hacía veinticinco años cuando, siendo opositor, vio su nota de aprobado en el tablón de anuncios de la Dirección General de la Policía.

A las cinco de la tarde se dio cuenta de que no había comido; decidió hacer un alto para  descansar la vista y picar algo. Se le presentaban unos días muy animados y con muchas horas de pantalla para averiguar toda la vida y milagros de Andréu Fábregas. Necesitaba conocer todas las operaciones y toda la infraestructura que había montado. Empezó a pensar que hasta que no averiguara todo, no se iría a dormir; su impaciencia era infinitamente superior a la que tendría un niño en la noche de Reyes.

“Mañana llamaré a Marcial para decirle que me tomo un mes de permiso sin sueldo y así organizo mis ideas”, pensó, cuando sonó su móvil. “Joder, pero si es él, qué telepatía”.

—Qué pasa, jefe, dos días que he faltado y ya me echas de menos, ¿eh? ¿Cuándo vas a aprender a vivir sin mí? —contestó Lorenzo sonriendo.

—Pronto, muy pronto, Lorenzini. Mañana vienes, ¿no?, que ya se te acaban los dos días de permiso.

—Sí y no.

— ¿Cómo que sí y no? ¿Te has hecho gallego?

—No, es que estoy reorganizando mi vida y mañana voy a solicitar un mes de permiso sin sueldo.

— ¿Queeeeeeeeé? —Marcial alucinaba—. No me jodas.

—Mañana te lo contaré mejor personalmente.

—Adelanta algo, anda.

—Estoy preparando una oferta muy interesante que voy a hacer a una empresa de seguridad y necesito elaborarla con tranquilidad. —En realidad no mentía, porque era una de las ideas que se le habían ocurrido durante su trayecto a Caldas.

— ¿Cómo que preparar una oferta?

—Pues les voy a presentar una reestructuración de su plan de negocio en el que todos ganamos, ellos tendrán mayores beneficios y yo tendré un bonus sustancioso.

—Vale, pues ya me contarás, porque de esos negocios no entiendo.

—Bueno, ¿qué querías?

—Pues te iba a dar dos súper sorpresas, pero veo que me has ganado con la tuya.

—Joder, Marcial, lo siento. Cuéntamelas y olvidamos la mía.

—Pues mira, la primera y más importante es que me quedan siete telediarios para irme ya de Barcelona.

— ¿Cómo que siete? —se extrañó Lorenzo.

—Sí, amigo, siete; en una semana tengo que estar en Valladolid. Me voy en comisión de servicios como Jefe de la Sección de Delincuencia Económica, y en seis meses, ya con los galones de inspector jefe, mandaré la Brigada de Policía Judicial.

—Eso es correr mucho, ¿no? A ver, ¿qué amiguete te ha enchufado?

— ¿Te acuerdas de Angelito?

— ¿Angelito? Claro que sí, el pipiolín.

—Exacto; ahora es el Jefe Superior de Castilla y León y me ha llamado esta mañana para ofrecérmelo.

—Pues me alegro un montón, por fin lo conseguiste. Joder, el Angelito… Si es que te debe casi todo, era un pipiolo de cojones, no se enteraba de nada. Menuda paciencia tuviste con él, si no es por ti qué sé yo dónde andaría ahora, ¿eh? Fíjate cómo sube la peña, joder, ya es Jefe Superior. Joder, joder, si es que me estoy acordando ahora mismo de la detención del Pelao, el atraca de Masnou, ¿te acuerdas? El Angelito se acojonó y no fue capaz de disparar cuando el tío salió corriendo de aquel pub al que iba a entrar porque nos mordió dentro del coche. Pasó por delante de él y no tuvo huevos para dispararle. Y el Pelao sí que le disparo varias veces, pero al ir corriendo no acertó. Que nació aquel día, vamos, y ahí le tienes… de Jefe Superior.

—Así es la vida, Lorenzini.

—No, si ya lo sé, aunque es un poco tarde pero… bueno, serás inspector jefe y mandarás una Brigada; la verdad es que es a lo máximo que se puede aspirar en condiciones normales sin ser el típico enchufado como Angelito. Enhorabuena, tío. Hosti, pero si estarás a un suspiro de San Justo, ¿eh? Joder, vaya vida que te vas a pegar; pobres perdices, ya estarán temblando —comentó sonriendo Lorenzo.

—Pues así es, acabo de hablar con Nacho en el pueblo para que me compre ya mismo esa casa que persigo desde hace años; te lo comenté estas Navidades, ¿te acuerdas? Ya tiene una que merece la pena y, en cuanto firme las escrituras, mando una cuadrilla de albañiles, que le hará falta mucha reforma.

—Muy bien, lo tienes todo previsto, ¿eh? Pues nada, ya sé dónde vamos a ir a darle al lechazo y al verdejo.

—Ya lo sabes. Y yo seguiré allí con mi bici que, aunque no tenemos montaña, sí tenemos muchos pinares.

—Pues sí, mira qué bien. Bueno, ¿no tenías otra súper sorpresa?

—Y tanto, agárrate, Lorenzo: han detenido a nuestro buen amigo Andréu, ¿cómo lo ves?

—Por una parte me alegro; un hijo de puta menos, porque menudo pavo tiene que ser; pero, por otra, me jode no haberlo trincado yo, pero bueno —fingió—. ¿Quién le ha trincado?

—Pues ha sido de rebote. Mira, llevo una mañana de sorpresa en sorpresa que nunca se me va a olvidar. Me han llamado hace una hora de la Brigada de Jefatura para decirme que un detenido ha marcado en su acta de información de derechos que me comuniquen a mí su detención.

— ¿Qué detenido es ese? —preguntó Lorenzo, haciéndose el sorprendido de nuevo.

—Juan Pedriza. ¿Te acuerdas de las batallas que te he contado de mi pueblo y de los tres amigos inseparables, Nacho, Juan y yo?

— ¡Ah, sí! Claro que me acuerdo —contestó mientras volvía a abrir la carpeta “Joan” en su ordenador, disfrutando a placer.

—Me han contado solo algunos detalles y ahora me voy a acercar a Jefatura para hablar con él. No me lo puedo creer Lorenzo, es imposible, o sea… mi amigo Juan detenido con Andréu Fábregas. Es que no puede ser.

— ¿Qué te han contado?

—Pues que alguien ha secuestrado a Andréu en su propia casa y que pedían un rescate; creo que le han torturado hasta el punto que ahora mismo está ingresado en el hospital con una crisis nerviosa que le ha vuelto medio gilipollas, porque no tiene grandes lesiones, salvo algún diente medio roto de alguna hostia que le habrán dado.

—Y tu amigo Juan, ¿qué tiene que ver con Andréu?

—Pues no lo sé, porque lo único que me han dicho es que hubo una llamada anónima que no han podido controlar, pues ha sido muy corta y era desde una cabina, de alguien con la boca tapada que contaba lo del secuestro de Andréu en su chalet. Entonces, cuando ha llegado un Zeta al chalet han encontrado a Andréu tirado en el suelo y a Juan, que parece que le había liberado de una silla donde estaba maniatado.

—Vaya historia más rara, ¿no? —Dijo Lorenzo, aguantándose la risa—. ¿Y tu amigo Juan?

—Todavía no lo sé; hasta que no me acerque a Jefatura no tengo ni idea qué relación tendrá con Andréu. Bueno, y encima cuando me llamaron de Jefatura me dijeron Joan Pedriza; Joan, ¿eh?, acojonante, mi Juan ahora se llama Joan —expresó extrañado Marcial.

— ¿Joan, eh? Pues podría ser nuestro Joan, el que no he podido identificar todavía —comentó Lorenzo como si se le acabara de ocurrir—. ¿Tienes ahí a mano las carpetas que te he ido pasando de las vigilancias de Andréu y las fotos de la cena de la Harlem?

— ¿Cómo va a ser el Joan de la Harlem? Anda, espera, que aquí tengo las carpetas, espera un momento… —le pidió Marcial.

Al cabo de pocos segundos, Lorenzo escuchó de fondo gritar a Marcial.

— ¡Su puta madre, ya sabía yo que esa cara me resultaba familiar! —Marcial retomó el auricular—. Joder, joder, joder, entre que era de noche y que había poca luz no acababa de verse con nitidez al Joan, pero si es Juan Pedriza, su puta madre… —Mientras tanto, Lorenzo, que escuchaba a Marcial hablando solo, se reía tapando el auricular.

—Pues nada Marcial, así es la vida. Ahora nos falta Jairo.

—Ni Jairo ni hostias: ¿qué hago yo ahora con Juan?

—Vete a verle a Jefatura y deja que te cuente su vida. Está claro que ha cruzado la línea, pero bueno, no sufras, esta gente es hábil y siempre tiene recursos para salir indemne, ya lo sabes. Lo único, que la noche de calabozo no se la quita ni dios.

—Tienes razón, supongo. ¿Entonces mañana tomamos café?

—No voy a poder, es que tengo que acabar varias cosas en la casa y también tengo algunas reuniones para preparar la documentación que tengo que presentar al Consejo de Administración de la empresa. Mira, te mando por e-mail la instancia de mi permiso sin sueldo y falsificas mi firma.

—Joder, Lorenzo, pareces ya un ejecutivo sin tiempo para nada.

—Venga, dame unos días y te llamo, que además tengo pendiente mojar mi nueva casa con una parrillada, no lo olvides.

—Vale, espero entonces a que el señorito tenga la agenda libre.

—Un abrazo, Jefe de Brigada —se despidió Lorenzo, que estaba viendo en el visor del móvil que le llamaban—. Te dejo, que me está llamado el sargento de Gavá.

. . . . .

Al día siguiente, Lorenzo se acercó al Cuartel de Gavá, donde el sargento Lucas le mostró la foto de Boris que había reconocido Verónica. Boris controlaba la seguridad de dos clubes de alterne y tenía varios antecedentes por reyertas. Lucas dijo que le montarían una vigilancia pero no sabía cuándo, porque estaba muy escaso de guardias y el trabajo se les acumulaba.

Esa misma noche Lorenzo había quedado con Arturo en Badalona, en un pub de la calle Mozart. Se sentó a esperar en una de las mesas laterales y al poco tiempo se sorprendió cuando un hombre se le acercó a su mesa para sentarse frente a él.

—Buenas noches, Lorenzo —dijo el hombre, que resultó ser Arturo.

—Joder, Arturito, me has sorprendido. ¿Pero qué te has hecho? Si casi ni te reconozco.

—Me he dejado el pelo más largo, me lo he teñido y me he dejado barba; es mi look de los años sesenta —le contestó Arturo.

—Alucinante, si no lo veo, no lo creo. Si no es por la voz podría estar a tu lado toda la noche y ni me entero.

—Ya me he acostumbrado, pero no veas que coñazo es repasar las raíces del pelo dos o tres veces al mes, porque si no queda feísimo y se nota el teñido.

—Bueno, bueno, eres clavadito al típico roquero de los sesenta. Alicia estará encantada, ¿no?

—Pues sí. Además ahora vivimos juntos; nos hemos cambiado de casa, ahora estamos en La Roca y creo que nos falta poco para poder irnos a Portugal.

— ¿A Portugal? Pero bueno, y nuestra sociedad, ¿qué va a pasar con ella?

—No tiene que pasarle nada; tranquilo, Lorenzo, tranquilo. Estoy a punto de traspasar el concesionario y entonces me iré a Portugal a vender coches. Pero antes Josma me ha prometido que participaré en el próximo envío, pero no va a ser mañana, porque están acojonados. La detención de Manolón les jodió, y mucho, pero lo peor es que los yanquis han trincado hace unos días a casi todo el cártel que le suministraba la coca. Y ahora mismo, Josma está pendiente de contactar con otro suministrador pero, como es un lince, en breve estará funcionando otra vez.

—Si me parece muy bien, pero… ¿Tú, en Portugal, vendiendo coches…?

—Claro que sí. Será mi tapadera perfecta, porque estaré todo el día de viaje y seguiré viniendo a Barcelona una o dos veces al mes. Escucha, Lorenzo, yo no voy a dejar la coca ni borracho, porque me da mucha pasta, ¿entiendes? Ya tengo una red de clientes muy consolidada, que mi tiempo me ha costado.

—Vale, tendré que fiarme de ti, de momento.

—No te queda más remedio; además, podrás localizarme en Portugal cuando quieras, porque te diré dónde vivo con Alicia, aunque para el próximo envío tendremos que renegociar mi precio. No creas que te saldrá tan barato como el de Manolón.

—Bueno, todo es negociable, no te preocupes y ahora toma nota, que tienes que hacer unas horas extras —le exigió Lorenzo, al que en esos momentos no le preocupaba el precio que pretendía Arturo.

—Joder, ¿horas extra? ¿Ahora ejerces de empresario explotador? —dijo Arturo en plan de broma.

—Sí, de explotador, pero pagando las horas extra de lujo.

—Soy todo oídos— se interesó Arturo.

—Tienes que encargarte de un ruso —dijo Lorenzo.

—Defíneme encargarme.

—Venga, Arturito… es fácil… tienes que rememorar el VIPS pero esta vez no serán cuatro, sino sólo uno… ¿capisci?

—Entiendo, pero no te pienses que lo voy a hacer yo, ¿eh? No pienses que eso lo hago como si me afeitara cada día.

—Arturito, me da igual quien lo haga, aunque pensaba que te interesaría.

—Joder, me interesa.  Lo de los colombiches eran ellos o yo;  que iban a por mí y no es lo mismo. Yo busco a alguien que haga el trabajo. No hay problema pero dime alguna cosa del ruso ¿de qué va?

—Es un hijoputa que se ha cargado a mucha gente.

—Pues por ser para ti… prepara dos kilos —pidió Arturo.

—De acuerdo, pero se pagará en dólares. ¿Te parece bien quince mil? —ofreció Lorenzo, generoso.

— ¿En dólares…? Venga, vale —aceptó Arturo, haciéndose el resignado.

— ¿A quién se lo vas a encargar?

—A un serbio que odia a muerte a los rusos y, si no estuviera por la labor, tengo a otra gente en la recámara. No hay problema, no sabes lo fácil que es hoy cargarse a alguien y, además, no es caro, ¿sabes? hay mucha oferta de mano de obra.

—Coge este sobre, ahí tienes la foto y la dirección de dos clubes de alterne en Castelldefels donde trabaja de segurata.

—Dalo por hecho —afirmó Arturo con mucha seguridad, guardándose el sobre en un bolso de su chaqueta.

—Vale, pero tienes un extra si lo haces antes de dos días.

— ¿Qué extra es ese?

—Diez mil dólares más.

—Joder con tus extras, ¿eh? ¿Dónde tengo que firmar? —preguntó Arturo, muy entusiasmado.

—A ver, Arturo, déjate de firmitas y de hostias. No quiero el más mínimo fallo, te recuerdo que tiene que ser antes de dos días y el cadáver tiene que aparecer ya mismo en cualquier sitio; me da igual dónde, como si lo dejáis en medio de la calle. Y toma…, son cinco mil dólares de anticipo, por si te lo piden —pasándole otro sobre.

—Es un placer negociar contigo, Lorenzo, un verdadero placer.

—Da recuerdos a Alicia, y trátamela bien, ¿oíste, Arturito?, trátamela bien...

35. Lorenzo de viaje al Peñón

Lorenzo había estado dos días en su casa de Caldas revisando todas las carpetas del portátil de Andréu, que era una bomba de plutonio y de neutrones juntas para los que estaban en ella. Andréu había montado una inmensa lavadora de dinero negro aunque uno de los detalles que más le intrigaba era Pablo Nogueira. ¿Cómo habría contactado Andréu con el jefe de un cartel colombiano? Del resto, se podía imaginar lo que daban de sí los contactos del club de tenis. En realidad, Andréu era el peor de todos los que formaban el sistema porque sin él, no funcionaría. “Tenía que haberle capado”, se lamentó sonriente Lorenzo. En sus elucubraciones se le llegó a pasar por la cabeza, durante unos segundos, la tontería de llamar a todos los clientes de Andréu para ofrecerles sus nuevos servicios, pues Andréu estaría fuera de combate mucho tiempo. También se daba cuenta de que había dado un paso peligroso que ya no tenía vuelta atrás, pero tenía que acabar de aplicar su particular justicia aunque se saliera de los cánones de Aristóteles. Su conciencia contaba más que nada así que ya le faltaba muy poquito para cerrar el círculo y vivir tranquilo.

Al día siguiente de la detención, Andréu fue trasladado a Madrid, a la cárcel de Meco II, en espera de cumplir los trámites de la orden europea de detención. Se había negado a declarar en Barcelona y en la Audiencia Nacional también. Tenía que ganar tiempo, como fuera, para contactar con Rafael en la embajada americana; de hecho había solicitado la visita de Jacinto porque él tenía la posibilidad de solucionarle el problema hablando con la embajada, pero si Jacinto se acojonaba solicitaría una entrevista con el propio Rafael. No hacía más que darle vueltas a la cocaína del árabe que él desconocía y que no estaba dispuesto a comerse, lo cual le producía un sinfín de cabreos y de sensaciones encontradas.

En el fondo, muy en el fondo, a Lorenzo le había dado pena Andréu cuando empezó a llorar como un niño al creer que le iba a capar. Nunca pensó que alguien le llegaría a implorar de aquella forma. Probablemente, Andréu habría vendido a su madre por salvar sus pelotas, porque, aunque era soberbio e iba de sobrao por la vida, en el fondo…, era un inmenso miserable y muy cobarde.

 A las diez de la mañana, Lorenzo aterrizaba en el aeropuerto de Málaga con un pequeño trolley y una mochila vacía; era viernes y no le gustaba mucho ese día porque, si alguna de sus gestiones se torcía, tendría que esperar en Málaga hasta el lunes. El miércoles había mandado un e-mail al despacho de abogados CRUZ & HOWARD en Gibraltar que había elegido casi al azar entre las diferentes carpetas que vio en el portátil de Andréu, más que nada como curiosidad para ver qué le respondían a su solicitud de crear un sociedad y de ingresar dinero en Gibraltar, aunque no especificó la cifra. Ante la rapidez de la contestación y de la cita que le proponían, la curiosidad pudo con él y decidió lanzarse. En el trolley llevaba  la mitad del dinero que había requisado a Lorenzo, como así le gustaba pensar; la otra mitad la podría blanquear él mismo en Barcelona, con la compra de una empresa de seguridad cuyo proyecto tenía ya preparando.

En unos minutos, salía del aeropuerto conduciendo un coche de alquiler pero, cincuenta metros antes de tomar la salida, giró de nuevo hacia la entrada del aeropuerto y tomó el acceso al parking subterráneo. Una vez aparcó en un rincón sin movimiento de vehículos, se introdujo en los asientos traseros del coche y fue camuflando debajo de dos de los asientos, que eran abatibles, todos los fajos de dólares que fue sacando del trolley; sólo dejó una camisa, ropa interior, una maquinilla de afeitar y un bolsito de aseo personal. Cuando los dos millones y medio de dólares reposaron debajo de los asientos, salió del parking para coger la Autovía del Mediterráneo en dirección a la Línea de la Concepción.

Hora y media después, ya circulaba por la avenida Príncipe de Asturias de La Línea; casi al final, vio el cartel indicador que le anunciaba a su izquierda la Aduana y que, en esos momentos, tenía tres filas de coches pacientemente dispuestos a pasar la verja. Tardó una media hora en llegar al puesto de control español y cuando llegó a la altura del policía y del guardia civil que hacían un primer filtro, el guardia le hizo una indicación para que se detuviera en la zona de registro de vehículos, ante lo cual Lorenzo le enseñó su placa profesional.

—Lo siento, compañero, tiene que detenerse para un registro —le dijo el guardia, que se volvió hacia el policía nacional—. Antonio, este es para ti, es de tu casa.

Cuando el policía se acercó al coche de Lorenzo, este se identificó.

—Lo siento, inspector, pero tiene que abrirme el maletero; es la rutina.

—Por supuesto, faltaría más —contestó Lorenzo bajándose del coche y abriendo el maletero—. Llevo un poco de ropa en el trolley y la mochila vacía porque vengo a por unos caprichos, ya sabe: algún perfume, un ordenador, una máquina de fotos…

—De acuerdo —aceptó el policía, sin abrirle el trolley—. Tenemos que aparentar que registramos a todos —murmuró mientras simulaba inspeccionar el maletero—. Puede continuar —le dijo a los pocos segundos del amago de registro.

—Muchas gracias y buen servicio —se despidió Lorenzo, sin poder evitar pensar en los viajes que Andréu se hacía con Jacinto a Andorra y, seguro que también a Gibraltar, por los datos que vio en el portátil. Con los galones de Jacinto pasaban las fronteras con el guardia en el primer tiempo de saludo.

Nada más entrar en territorio gibraltareño, se sorprendió cruzando la pista de aterrizaje del aeropuerto, pero es que era el único modo de acceder al centro urbano de Gibraltar.

—Ya podrían hacer un túnel estos listillos — se dijo en voz alta, según iba cruzando la pista hasta coger la avenida de Winston Churchill—. Vaya nombrecito que han elegido, pensarán que así nos impresionan más recordándonos a su Churchill. ¡Manda huevos!

Cruzó dos pequeñas calles, según le iba marcando el navegador del coche, hasta que llegó a lo que parecía la calle principal, Main Street, en la que un gran cartel le indicaba la base del teleférico, a ochocientos metros, para ascender a la reserva natural del Peñón. Era una calle peatonal muy bulliciosa y repleta de tiendas, pero las indicaciones le hicieron coger una calle paralela que a los pocos metros le llevó a su destino final. Iba pensando en que, cuando acabara sus gestiones, tenía que hacer algunas compras, por lo menos para disimular su viaje a la salida por la frontera y que tenía que fotografiar algunos edificios, de los que iba viendo, por sus balcones de hierro, porque necesitaba ideas para su futura casa.

A las doce y media intentó aparcar frente al número ciento uno de Kings Street, su destino,  que era un edificio de hormigón gris, de seis plantas de oficinas, y con todos los ventanales iguales, de aluminio beige, cuyos bajos era la sede del banco BNA. Toda la acera estaba en obras y no veía un lugar apropiado para aparcar sin estorbar, pero vio lo que parecía un parking subterráneo del propio edificio, al que se accedía salvando una barrera que estaba controlada por un vigilante de seguridad; no lo dudó y le preguntó directamente al vigilante, sin bajarse del coche:

—Buenos días, voy un momentín al banco, ¿podría aparcar dentro? —le preguntó con la esperanza de que le entendiera por los gestos que le estaba haciendo señalando el banco y su reloj—. ¡Two minutes, please! —le imploró con casi las dos únicas palabras que sabía en ingles.

—Por zupuesto, paze —le contestó el vigilante en un andaluz muy cerrado, a la vez que levantaba la barrera manualmente—. Que tenga un buen día y no ze preocupe por el momentín, como zi e un momentazo.

—Muchas gracias, compañero —le contestó Lorenzo sonriendo y sorprendido por la forma en que se acababa de resolver su breve angustia por aparcar.

Aparcó en la plaza más discreta, que estaba en uno de los rincones del parking, y se pasó a los asientos traseros, dejando el portón del maletero abierto para ocultarle al máximo de la vista de cualquiera que pasara. Trasvasó, con total tranquilidad, todos los fajos de dólares desde su camuflaje bajo los asientos al interior de la mochila. Ya en la calle, comprobó que en el portal de acceso al edificio había una placa plateada de grandes dimensiones con las siglas CRUZ & HOWARD, Suit 1. Respiró profunda y tranquilamente ya que, desde que estaba en la fila para pasar por la aduana, su respiración se había agitado un poco.

—Por fin —susurró Lorenzo sabiendo, además, que le faltaba casi media hora para la reunión. Aun así decidió entrar, pues no se encontraba a gusto yendo por la calle con más de dos millones de dólares en una mochila. Llamó al timbre del vídeo portero y, después de intercambiar el saludo de rigor con una mujer que activó el portero automático, subió dos tramos de escaleras hasta la Suite 1, donde la puerta se abrió sin tener que llamar. Una vez franqueó la puerta, le recibió la mujer que le había abierto

—Buenas tardes, soy Nuria, la secretaria del despacho.

—Soy Lorenzo. Encantado de conocerla —mientras le ofrecía la mano.

—En unos minutos le atenderán, ¿quiere tomar algo mientras esperas? Tenemos agua, té y café.

—No, muchas gracias.

Lorenzo se sentó en un cómodo sofá de piel beige; la sala de espera era austera pero elegante, con tres grandes láminas de Dalí decorando las paredes y  una mesilla de un grueso cristal que sujetaba, con su espalda, una sugerente sirena de madera oscura y en posición arrodillada.

A los cinco minutos Nuria le indicó que pasara al despacho, franqueándole la puerta.

—Buenos días, Lorenzo, encantado de conocerle y gracias por requerir los servicios del despacho —le saludó Howard con un leve acento ingles.

—Igualmente, y gracias por recibirme antes de lo previsto.

—No se preocupe, esta mañana he resuelto un asunto antes de tiempo, así que a mí también me ha venido muy bien su anticipación. ¿Puedo preguntarle quién le ha dado mis referencias?

—Un amigo de Barcelona del mismo club de tenis pero me ha pedido discreción y que no utilice su nombre —mintió Lorenzo, usando una excusa que había preparado.

—Muy bien, pues si se trata de discreción no se preocupe, porque esa es una de las bases del funcionamiento de este despacho: la discreción con nuestros clientes y, por supuesto, la mejor gestión que pueda necesitar para sus intereses.

—Se lo agradezco, mister Howard.

—En su e-mail me solicitaba la creación de una sociedad, ¿es correcto?

—Sí, así es.

—Bien, primero necesitaría saber para qué la necesita y cuándo tiene que operar con ella.

—La necesitaría cuanto antes, tendría que ser la semana que viene, porque quiero comprar una participación sustanciosa de una empresa de seguridad en Barcelona.

—En ese caso, le sugiero que compre una sociedad ya preconstituida, porque le va a permitir hacer cualquier clase de negocios inmediatamente y puede operar en cualquier lugar del mundo.

—Muy bien, pero necesitaré un apoderado, porque no quiero figurar en ningún trámite fuera del Peñón —apuntó Lorenzo.

—No hay problema, está Ud. en el sitio indicado para conseguir lo que pretende porque esta sociedad tendrá un socio único, usted, cuya identidad estará protegida por nuestras leyes. Puede tener un administrador único o los apoderados que necesite aunque, si no va a tener mucha actividad, con solo un administrador será suficiente. Así, este administrador acudirá donde usted le necesite y, por cierto, si quiere comprar una empresa de seguridad en España tendrá que constituir una sociedad en territorio de la Unión Europea para que sea ella la que haga la compra, ¿me equivoco? —preguntó Howard.

—No se equivoca; no había caído en ese detalle.

—Para eso estamos los abogados. Bien... le propongo que el administrador que designe hoy Ud. viaje el lunes a Ámsterdam para que, en nombre de la sociedad de Gibraltar, constituya allí otra sociedad, con la que compraría la empresa de seguridad.

—¿Por qué Ámsterdam? —preguntó Lorenzo.

—Porque tenemos una red de contactos que nos facilitan estos trámites y nos ayudan en caso de algún problemilla.

—Y… en cuanto a las cuentas bancarias de la sociedad, ¿cómo funcionaría?

—Dependerá de su actividad real, pero interesaría tenerlas aquí, en cualquier sucursal de un banco que opere en toda Europa.

—Bien… Pues adelante, y si pudiera ser hoy mismo se lo agradecería, así no tengo que volver.

—No se preocupe Lorenzo; en una hora tendrá la documentación preparada para su firma. Tiene que dejarme su documento de identidad, aunque los costes van a ser un poco más altos que en una sociedad nueva; todos los gastos de gestión supondrán mil quinientos dólares. Y respecto a la cuenta, entiendo que ¿trae usted efectivo? —preguntó Howard mirando hacia la mochila.

—Ha entendido muy bien, traigo dos millones y medio de dólares.

—En ese caso, le propongo ingresarlo en la sucursal que tenemos aquí debajo, porque opera en todo el mundo y tiene una red de corresponsales muy extendida, con lo cual no tendría que abrir ninguna cuenta más. Cuando le haga falta hacer algún pago puede utilizar el cheque bancario, que es dinero al portador y garantizado, y siempre lo haría el administrador de la sociedad para que su identidad nunca quede al descubierto.

—Me parece un procedimiento muy adecuado para lo que pretendo —aceptó Lorenzo, impresionado por todo lo que estaba aprendiendo en pocos minutos y por lo sencillo que era.

—Pues si quiere, bájese ahora mismo a hacer el ingreso, que yo le anunciaré antes por teléfono al director de la sucursal. De esa forma, cuando suba otra vez ya tendré toda la documentación preparada para su firma. ¡Ah!, y tenga pensado qué límite quiere poner a sus tarjetas de crédito.

—De acuerdo…, pues adelante con los trámites —le propuso Lorenzo, satisfecho y contento porque veía que su viaje iba a resultar muy rentable.

—Muy bien, pues ahora daré las instrucciones y espero que en una hora hayamos cumplimentado todos los trámites. Cuando regrese, conocerá personalmente al administrador único que le facilitará sus coordenadas, su móvil y su e-mail, para cuando usted le necesite. Es uno de los que siempre utiliza nuestro despacho, con lo cual tiene toda la garantía de que le atenderá y le asesorará en lo que le haga falta. Un último detalle: probablemente tendrá que esperar una semana más para efectuar la compra de la empresa de seguridad, porque el plazo para operar con la empresa holandesa es de diez días —advirtió Howard.

—De acuerdo, así podré planificar mejor mi agenda. Hasta ahora, pues —contestó Lorenzo antes de ir a la sucursal bancaria, mientras pensaba aquello de “poderoso caballero es don dinero”.

36. La penúltima cena de Marcial

A las ocho de la noche, Lorenzo descendía por la escalerilla del avión en el aeropuerto del Prat; tenía el tiempo justo para llegar a casa y ducharse porque, desde que había salido de casa a las seis de la mañana, el ajetreo acumulado del día por dominios británicos le había impregnado todo su cuerpo de diferentes capas de sudor y ya no lo aguantaba más. Además había quedado para cenar con Marcial en la Barceloneta, y probablemente, aunque no quería pensar que podría ser la última cena, sí que sería una de las últimas.

Llegó al restaurante solo cinco minutos tarde, lo cual fue un milagro; Marcial se merecía todo su cariño y no debía haberse retrasado. Nada más entrar en el restaurante, le divisó en uno de los fondos, sentado con un hombre al que no conocía, lo cual le produjo cierta sorpresa, porque no le había avisado y pensaba que cenarían solos.

—Buenas noches —les saludó Lorenzo, cuya llegada no había sido advertida por Marcial y su acompañante, enfrascados en una animada conversación.

—Por fin, Lorenzini —le sonrió Marcial, levantándose de la mesa—. Dame un abrazo, aunque llegas tarde y eso te hará pagar las copas, lo sabes, ¿no? Mira, te presento a Eugeni, un paisano mío, pero nacionalizado catalán desde los tres años. —Lorenzo y Eugeni estrecharon manos—. No te dije nada porque no era seguro que Eugeni pudiera venir.

—No hay problema, si está aquí es porque es importante para ti, así que seguro que merecerá la pena —respondió Lorenzo.

—Pues sí, has acertado, últimamente estás muy hábil —reconoció Marcial, que no dejaba de sonreír—. Mira, Eugeni primero es amigo, uno de mis mejores amigos y, ojito, que es el Teniente Fiscal de Barcelona y eso ya sobrepasa todas las expectativas.

—Entonces, a tus órdenes siempre —respondió Lorenzo.

—Y yo a las tuyas —le respondió también sonriente Eugeni.

—Sois mis mejores amigos en Barcelona, bueno, en realidad solo tengo tres buenos amigos, ya sabéis que el tercero es Nacho y que está en el pueblo cuidándome las perdices. Quería deciros ¡hasta pronto! Sois dos personas especiales para mí —expresó emocionado Marcial.

—Bueno, bueno, Marcial; no te nos emociones, que acabamos llorando los tres —bromeó Eugeni.

—Digo lo que siento.  Lorenzo… preparamos juntos la oposición; estudiamos como cabrones para aprobar a la primera y vinimos juntos a Barcelona, los dos pipiolillos, muy pipiolillos; nos hicimos unos hombres hechos y derechos a base de estar en primera fila en aquel Barrio Chino, que ahora ya no se sabe qué es. En fin, allí dejamos lo mejor de nuestra juventud, ¿eh, Lorenzini? Siempre me acordaré de ti —ofreciéndole un abrazo que Lorenzo correspondió.

—Sí, señor, fue la mejor etapa de mi vida —correspondió Lorenzo.

—Y lo mismo digo de ti, Eugeni… Creo que estábamos predestinados a conocernos, porque ya me dirás cómo es posible que el primer día de ir a clase en la Facultad te fijaras en mí y, encima, eras de León. No pudo ser el azar, había algo flotando en el ambiente que nos unió; te lo digo yo —afirmó Marcial, sonriente y convencido.

—La verdad es que yo te conocía, aunque de oídas —intervino Lorenzo—. Por aquellos años Marcial nos hablaba mucho de ti en la Brigada. Comentaba el intercambio de apuntes con Eugeni, Eugeni para arriba, Eugeni para abajo… Nos decía que eras un gran empollón y que llegarías muy lejos. ¿Te acuerdas, Marcial? —El aludido asintió con la cabeza.

—Sí, Marcial, ese algo que flotaba fue tu cara de despistado cuando entraste en clase —relató Eugeni—. Yo estaba con unos conocidos del barrio, con los que coincidí en la Facultad, jugando a acertar cómo era cada uno de los que ibais entrando en clase, porque era el primer día y cuando entraste, no sé, tu expresión denotaba que no eras de Barcelona, y tu acento castellano ya acabó con nuestras dudas. Algo me impulsó a saludarte y a ofrecerte mi ayuda, porque sé lo que supone estar en una clase de mayoría catalana para los que no saben catalán. Recuerda que con tres años me metieron en un colegio en el que no se hablaba tanto catalán como ahora pero, aun así, se hablaba bastante y, al principio, lo pasé mal porque algunos niños no me hablaban. Bueno, y ya cuando me dijiste que eras de León me enamoré de ti locamente —los tres amigos soltaron una carcajada—. La verdad es que luego has salido muy aventajado. Y mira para lo que nos ha servido: ahora nos dejas aquí colgados.

—Joder, cómo se está poniendo la noche de tierna —comentó Lorenzo—. Ahora nos pondremos a llorar, ¿no? Venga, no seáis nenazas. A ver, el que nos abandona… Hoy invitas, ¿no?

—Por supuesto —contestó Marcial.

—Pues ya estás tardando en pedir un Vega Sicilia como dios manda, que estamos a palo seco.

Eugeni apoyó la idea.

—Oye, ¿y tienes alguna novedad más de tu nuevo puesto? —preguntó.

—Qué va, ninguna; es lo que ya os he contado por teléfono. Bueno… hay una, y es que primero me dijeron que en una semana me iría, pero ahora se alargará unos pocos días más, pues en la División de Personal  el papel tiene que pasar por varias firmas y en el momento en que falla una por cualquier cosa, el resto tiene que esperar. Pero vamos, el resto sigue igual.

—Muy bien, pues si queréis y aunque ya sé que va a ser de mal gusto, hablamos un minuto de vuestro amigo Andréu Fábregas—ofreció Eugeni—, pero solo un minuto, no quiero convertir esta cena en una cena de trabajo —a lo que Eugeni esperó dos segundos para tener la confirmación de los dos—. Esta mañana en la Fiscalía han llegado a mis oídos unos comentarios muy sustanciosos y veo que ya ha corrido la noticia como la pólvora, así que más de uno está acongojado, por decirlo finamente.

— ¿Ah, siiií? ¡Cuenta, cuenta! ¿Quién anda acojonado? —le preguntó Marcial.

—Pues seguro que mucha más gente que la que podamos imaginar, aunque también hay que saber interpretar todo lo que se cuenta, porque Barcelona sigue siendo un pueblo para ciertas cosas. Que si el abogado ha dicho tal, que si ha dicho cual… Hay que tener cuidado, y ya no sabe uno qué hay de cierto y qué hay de rumor de portera —aclaró Eugeni—. Y como aquí es de dominio público la mierda que rodea a algunos nacionalistas, parece que a alguno ya no le llega la camisa al cuerpo, pues se dice que Andréu era el que les blanqueaba las famosas comisiones de las que todos hablan pero que nadie se atreve a denunciar.

—Pues seguro que ahí tienen razón —intervino Lorenzo—. Supongo que Marcial te habrá contado que Andréu tenía el Club de Tenis de Sant Gervasi como uno de sus cotos de caza. Pues mira…, le pasé a Marcial la lista de socios de ese club y alucinas en colores; no quiero decir que todos fueran clientes de Andréu porque no lo puedo demostrar, pero sí que lo eran bastantes, y uno de ellos es el Jordi Casal, del comité de dirección del PNC. En fin…, ahora, a poco que elucubres, se han juntado el hambre con las ganas de comer.

—Claro, si es normal… así que, mira, que se jodan. Pero es que hay algo más que les tiene en vilo —continuó Eugeni—. Al parecer intentaron secuestrarle, y como no pudieron sacarle nada de dinero les viene el canguelo por si le han sacado información de sus clientes, porque no tienen claro si al final consiguieron rescate.

—Y eso, ¿de dónde ha salido? —preguntó Lorenzo, comprobando gozosamente que Andréu les había convencido a todos de que lo suyo fue un secuestro exprés a cambio de dinero, tal y como le propuso Lorenzo antes de irse de su casa, cuando le dejó extenuado de tanto llorar e implorar.

—No sé, habrá sido su abogado el que lo ha filtrado en sus círculos como aviso a navegantes, o quizá tu amigo Joan, o Juan —dijo Eugeni bromeando y mirando a Marcial—. Porque vaya amigos que te echaste en el pueblo, ¿eh?

—Calla, no me hables de Juan por favor, que todavía no me he repuesto… ¿Cómo iba yo imaginar que me encontraría a Juan en este sarao después de no verle en treinta años? De verdad, me ha sorprendido más que si me dicen ahora mismo que mi padre está en la luna cogiendo setas.

—Y por cierto, Marcial… No me has contado todavía cómo fue tu entrevista con Joan —le recordó Lorenzo.

—No sé cómo te lo iba a contar, si llevas días desaparecido en combate; ya me contarás ahora dónde andas tú enredando —repuso Marcial.

—Joder, luego te lo cuento, porque tienes razón, pero me ha dado por ahí y, bueno… así es la vida. ¡Anda!, cuéntanos la entrevista de una vez —le pidió Lorenzo.

—La verdad es que no estuve mucho tiempo con él, porque entre que le iban a tomar declaración ya mismo y entre que el ambiente tampoco acompañaba, me contó lo justo, y adivina cuánto de verdad. Quedamos en vernos en Madrid o en Marbella para hablar con tranquilidad, y ya veré qué hago cuando me establezca en Valladolid. Así, a bote pronto, me contó que tenía un despacho de abogados en Marbella; era lo que siempre había querido ser… abogado. Él llegó a Marbella de casualidad, al emigrar allí con su familia, pero bueno, yo qué sé cuál será la realidad. Me dijo que conoció a Andréu hace unos años a través de otro abogado, amigo de ambos, y que poco a poco empezó a trabajar para Andréu, sobre todo como gestor inmobiliario, que es en lo que Juan se especializó y que él, en realidad, no sabe nada de los clientes que Andréu le manda, porque solo se encarga de comprarles casas y locales; esa es por lo menos la versión que me contó —les explicó Marcial.

—Ya… —intervino Lorenzo—. Eso es como el cuento de Caperucita, porque ya me diréis que no es para sospechar tanto viaje y, encima, a paraísos fiscales y lo de viajar en el jet privado de un árabe con coca para colocar a media Arabia. Como que Juan no conoce la auténtica realidad de Andréu... ¡La conoce mejor que nadie! Siempre es lo mismo, se hacen los despistados y el tema es que hay que demostrarles su vinculación directa con el cliente y, como no tengas un topo dentro, es imposible.

—Pues sí —dijo Eugeni—. Tienes toda la razón, Lorenzo. Lo único…, es que aquí solo se dilucida el alijo de coca en el jet del árabe, y ahí imagino que a Juan o Joan no le podrán buscar las vueltas. Pensad que cuando los han detenido ha sido en el hospital, dos horas después de que llegara un radio patrulla al chalet de Andréu. Debía de estar tan jodido que tuvieron que ingresarle con una crisis nerviosa muy gorda, y después de eso es cuando solicitaron antecedentes y, claro, saltó la liebre con esa orden europea de detención; y visto lo visto, detuvieron también a Juan hasta que se ha aclarado un poco la situación.

— ¿Y sabéis qué ha declarado Juan? —se interesó Lorenzo.

—Que le llamó Andréu a Marbella cuando le tenían secuestrado en su casa dos colombianos para que consiguiera diez millones de pesetas o le mataban; que Juan se presentó en cuanto pudo en el chalet pero sin dinero, porque quería negociar con ellos pero que, cuando llegó, vio el portón del garaje medio abierto y sin pensarlo entró; que encontró a Andréu totalmente maniatado de pies y manos a una silla de la cocina y hecho polvo, medio desnudo, sangrando por la boca y con una crisis de ansiedad que casi ni podía hablar; que al poco de cortarle unos lazos de las muñecas y de los tobillos que le tenían pegado a la silla, llegó un radio patrulla y punto y final —relató Marcial—. Perdonad mi resumen, pero no hay más.

— ¿Y cómo se decide a dar tus datos cuando le leyeron sus derechos? —quiso saber Lorenzo.

—Porque debía de estar tan acojonado que, como sabía que yo estaba en Barcelona, no vio otra salida que localizarme. Bueno…, eso me dijo cuando le pregunté.

—Mirad, efectivamente, esto huele que apesta —intervino Eugeni—. Tanto Joan como Andréu encajan en el perfil del blanqueador profesional; al Juan este no le conozco pero, por lo que he podido recopilar de Andréu desde que me pasaste sus datos —dirigiéndose a Marcial—, su portátil debe de valer más que el tesoro de Ali Babá y todo el oro hundido en el Caribe en los galeones españoles.

—Bueno, ¿y no registraron su chalet cuando descubrieron la orden de detención? —Lorenzo estaba interesadísimo.

—Buena pregunta —contestó Marcial—. Desde luego, Juan no me dijo nada porque, cuando llegué a Jefatura para verle, me dijeron que le iban a poner en libertad y así se lo dije. Ahora que lo dices, recuerdo que estaba como loco por ir al chalet de Andréu para asegurarse de que quedaba bien cerrado, con lo cual si había portátil él lo sabía, y él sabrá dónde está ahora.

—Pues ya sabes —dijo Eugeni—. Juan tiene la llave del calabozo; busca ahora al galgo, anda….

—Joder, se la han jugado a todos y bien, ¿eh? —comentó Lorenzo.

—Yo ya paso de todo, ya te dije que a esos niveles no llegábamos —dijo Marcial.

—Pues es una pena —lamentó Eugeni—. Seguiré personalmente dónde paran los huesos de Andréu y os iré contando, porque el blanqueo de dinero siempre fue mi pasión y, aunque ahora no llevo las investigaciones de forma directa, quiero ver cómo acaba esto.

—En fin, cambiando de tema —Marcial se dirigió a Lorenzo—, que ya me está rallando el Andréu de los cojones: ¿qué es eso del permiso sin sueldo que te has pillado?

—Pues mira, en seguridad privada hay muchas oportunidades si las sabes localizar y, cuando reingresé, yo sabía dónde había una de esas oportunidades, así que no he podido olvidarla y me he lanzado, porque me quedan pocos años de trabajo activo y nuestra pensión no es para tirar cohetes.

—O sea que te vas de la Policía, ¿eso es lo que quieres decir?

—Pues casi que sí. Mira, una de las empresas que más clientes levantaba a la mía tiene unos clientes muy equilibrados, mitad privados y mitad públicos, y eso es lo ideal, porque las formas y los plazos de pago son muy diferentes, lo cual te supone más o menos gastos de financiación.

—Joder, Lorenzo, no conocía tu vena empresarial. ¿Y adónde quieres llegar con privados y públicos, que me pierdo?

—Pues que lo ideal es combinar los dos tipos de clientes por lo que pueda pasar, y así siempre cubres riesgos.

—Ya, ya… ¿Y qué más? —preguntó impaciente Marcial.

—Pues he lanzado una oferta al Consejo de Administración como futuro director General con un plan de negocio a dos años vista; les propongo incrementar los beneficios un diez por ciento cada año y, a cambio, les pido un sueldo de diez millones al año, más del doble que en la Policía, pero con un bonus de veinte millones al final de los dos años si consigo los objetivos.

—Hosti, Lorenzo, vaya tela de millones, pretendes ganar en dos años lo que yo en seis —exclamó Marcial.

—Más o menos. Mira, nada más entrar me cargaré a tres directivos que conozco y que cobran una pasta por la cara, con lo cual ya ahorro unos costes importantes con los que cubro de sobra mi sueldo, y luego podré llevarme varios grandes clientes de la empresa en la que yo estaba, cuyos contratos hay que renovar dentro de tres meses. Ya tengo casi cerrados esos contratos para llevármelos conmigo y puede que llegue al doce por ciento de incremento de facturación, así que tengo garantizado el triunfo —explicó Lorenzo con enorme seguridad.

Lorenzo no contó la realidad, aunque los datos que dio eran ciertos, y es que en dos semanas sería el propietario del treinta por ciento de esa empresa, porque ya lo había negociado verbalmente con el socio mayoritario, que estaba deseando de vender ese porcentaje, pues se jubilaba. Con ese porcentaje, Lorenzo tendría el control del Consejo de Administración, así que su plan de negocio se aceptaría sí o sí.

—Así contado, parece que vas a conseguirlo —aseveró Eugeni—. La fórmula es la misma en todos los negocios, ¿no?, reduces costes y aumentas ingresos, esa es la clave. Me gusta tu plan de negocio.

—Me alegro de que te guste. Tengo que conseguir el ideal del buen directivo, que es “no hacer nada” —Lorenzo sonrió y bebió un trago de vino, haciendo un gesto con la mano de que aún no había acabado de hablar—. Os voy a confesar algo que nunca he contado a nadie, pero no quiero preguntas ni compasiones, ¿vale? —Marcial y Eugeni asintieron, con gran expectación por la seriedad de Lorenzo—. No sé vosotros pero, para mí, la vida casi nunca ha sido como la había imaginado. Tengo la sensación de que mi vida no ha afectado a nadie, salvo el disgustazo que les di a mis padres cuando me inhabilitaron en la Policía, y por eso me siento, desde entonces, un fracasado. La Policía ha sido lo único que me ha importado y fijaros lo que debieron de sentir mis padres; y es más, sé que cuando yo muera nadie se dará cuenta.

— ¡Eh, eh, eh! —Le interrumpió Marcial—. Para ya un poco, ¿vale? El vino te está rallando y tú no nos vas a rallar. ¡Oye, Eugeni! Como Lorenzo se me queda en Barcelona y, por lo que veo, en plan empresario deprimido, te confío su cuidado; es un buen tipo, pero necesita cariño de vez en cuando, como te habrás dado cuenta ahora mismo. Y que se le controle un poquito, para que no se le vaya la pinza.

—Tomo nota, y tranquilo, que le supervisaré muy de cerca —asintió Eugeni sonriendo.

—Bueno —interrumpió Lorenzo—, a brindar tocan y a pedir la cena, que ya tengo un hambre de lobo. Si supierais qué día tan ajetreado he tenido os caeríais de culo. Y siento no haber podido celebrar esta cena en mi casa de Caldas, pero es que todavía no la he acabado de amueblar del todo y en la bodega me faltan algunas chapucillas.

—Pues por nosotros —brindó Marcial levantando la copa, a lo que se unieron Eugeni y Lorenzo—. Y ya voy teniendo ganas de ir alguna de vuestras bodas. A ver, ¿cuándo os vais a emparejar, joder? Sabéis que no es bueno que el hombre esté solo.

—Actualízate, Marcial. Vivir solo da prestigio social, ¿no lo sabías? Además tú llevas solo ya varios meses —le recordó Eugeni.

— Ya, pero no es lo mismo, y además yo quiero volver con Marina.

—Yo creo que vivir solo es triste si no se busca —apuntó Lorenzo.

—Tienes razón —dijo Eugeni—. Para mí la soledad buscada es un bien para el espíritu.

—Vale, vale, me rindo, no os volveré a preguntar más. ¡Por nuestra soledad!

Los tres amigos brindaron de nuevo, cuando sonó el móvil de Marcial.

—No sé quién será —dijo este, mirando la pantalla.

—Cógelo, hombre —sugirió Eugeni—. Puede ser importante.

Mientras Marcial contestaba la llamada, que era del Sargento Lucas de Gavá, Lorenzo se ofreció a Eugeni:

— ¿Podría ir a verte a la Fiscalía la semana que viene?

—La semana que viene y siempre que te haga falta.

—Perdone que le moleste a estas horas, pero el inspector Lorenzo me dijo que si tenía noticias positivas sobre la muerte de Iryna le llamase a usted directamente, a la hora que fuese.

—Ha hecho bien Sargento, le agradezco la llamada. No se preocupe por la hora, porque me da la impresión de que usted está ahora mismo trabajando ¿me equivoco?

—No se equivoca, qué le voy a contar que no sepa ya… Bien, supongo que ya sabrá que logramos identificar a Boris.

—Sí, ya me lo dijo el inspector Lorenzo, y aprovecho la ocasión para felicitarle.

—Bueno, pues… aunque me da la impresión de que ya no vamos a resolver la muerte de Iryna, le informo que hace dos horas hemos encontrado el cadáver de Boris tirado en el portal de su casa, en Sitges, con tres disparos en la espalda. Todo indica que le estaban esperando o, quizás, que le habían seguido. De cualquier forma le han alcanzado muy certeramente; parece que iba con una mujer, según algunos vecinos, pero en cuanto le han disparado, la mujer ha salido corriendo.

— ¿Y tienen algún dato nuevo de Boris?

—Pues de momento no, salvo que era el matón de dos clubes de alterne pero… bueno, igual que teníamos problemas para montarle una vigilancia porque no tengo efectivos suficientes, me temo que no vamos a poder hacer muchas gestiones para identificar a la mujer, y salvo que algún vecino la conociera de antemano, Boris va a quedar como uno de tantos ajustes de cuentas sin resolver. Ya sabe que hay que priorizar los escasos recursos de los que disponemos, y un ajuste de cuentas está al final de mis prioridades.

—Bueno… Algo es algo, y por lo menos tenemos un hijo de puta menos en las calles; y perdóneme que le hable así, pero es que estoy convencido de que Boris mató a Iryna —le recalcó Marcial.

—Está usted disculpado, y que sepa que yo me alegro tanto o más que usted, porque los rusos tipo Boris nos están dando millones de problemas en mi demarcación. Sus clubes de alterne no hacen más que dar problemas. Usted ya sabe cómo funcionan.

—Vaya si lo sé. En fin, muchas gracias por todo, encantado de hablar con usted —se despidió Marcial—. Y estoy a su disposición para lo que le haga falta, sea la hora que sea.

—Igualmente, buenas noches Inspector.

—Bueno, ya lo habéis oído —dirigiéndose a Lorenzo y Eugeni—. Hace dos horas, en Sitges, le han pegado tres tiros al ruso que mató a Iryna justo en el portal de su casa; le han dejado tieso.

—Joder, cuanto me alegro —dijo Lorenzo.

—Uno menos, ¿eh? —dijo Eugeni.

—Pues sí, un hijo de puta menos; brindo por un hijo de puta menos.

—Perdonadme un momentín, pero tengo que ir al lavabo —se disculpó Lorenzo que, efectivamente, lo necesitaba, pero así aprovecharía para llamar con tranquilidad a Arturo, felicitarle y quedar al día siguiente para entregarle el resto del dinero, con el bonus incluido.

Cuando regresó a los pocos minutos Lorenzo se disculpó.

—Chicos, tenéis que perdonarme por la pena que seguro os he dado esta noche, de verdad… Lo siento mucho. Ha tenido que ser el vino, que me pone melancólico y, bueno, es que hoy he tenido un día más que movidito y veo que mi vida va a dar diez giros de muchos grados. No me hagáis caso.

—Anda, modorro. Tú lo que andas buscando es que te dé unos besos y por eso te pones tierno, pero como sigas por ahí lo conseguirás —bromeó Marcial.

—Otro brindis —les interrumpió la broma Eugeni, levantando al aire su copa otra vez más—. ¿Quién va a llamarme un taxi esta noche para llevarme a casa? Porque ya hemos acabado, ¿no?

—No, no hemos acabado —respondió Marcial—. Eugeni, Lorenzo,… Lorenzo, Eugeni: esta noche será el principio de una gran amistad. Preparaos para el desenlace final en el Merbeyé; no podíamos despedirnos sin nuestro Merbeyé.

— ¿Por qué en el Merbeyé? —quiso saber Lorenzo.

—Es nuestro lugar secreto —contestó Eugeni—. Hacen  unos mojitos que te desconectan de cualquier problema. Ya sabes… tonterías de jovencitos.

37. Lorenzo termina de distribuir justicia

Hacía ya una semana de la despedida de Marcial y a Lorenzo le sería difícil olvidar la resaca que tuvo que soportar días después, y menos mal que Eugeni controlaba como nadie porque, si no, no podía ni imaginar cómo habrían acabado Marcial y él solos. Había sido una cena genial y todavía le dolían las mandíbulas de las risas que se echaron en el Merbeyé.

Aunque era lunes, y los lunes son los peores días, decidió llamar a Eugeni para quedar en la Fiscalía. En realidad era una excusa perfecta porque, ahora que estaba caliente la despedida de Marcial, Lorenzo decidió pasarle a Eugeni algunos datos del portátil de Andréu que podría utilizar muy provechosamente  lo cual, pensaba, podría consolidar su amistad con Eugeni para siempre; era su salvoconducto, porque la vida estaba llena de sorpresas y sobresaltos.

Asumía que la actitud de Eugeni hacia él, a partir de ese momento, podría ser de reserva, pero si aprovechaba su amistad aunque nueva, pero intensa, tenía muchas posibilidades de que su relación se afianzara. La idea de intensa, la presuponía Lorenzo por haberse labrado alrededor de no pocos mojitos en el Merbeyé y por el aval de Marcial. De cualquier forma, si Eugeni era inteligente, y parecía ser así, los datos que pretendía pasarle sólo le darían beneficios si sabía utilizarlos

Ya casi se había convencido de que el secuestro exprés de Andréu estaba amparado por la proporcionalidad de su objetivo final  pues el mal causado era infinitamente inferior al que  iba a evitar. No obstante, a su particular visión de la justicia distributiva Aristotélica, y para  su definitiva tranquilidad de conciencia, Lorenzo le añadió una dosis maquiavélica que  acalló definitivamente algún pequeño estertor de su conciencia que se había enrocado.

Sobre las cinco de la tarde, Lorenzo estaba subiendo por la escalera que ya había subido otras veces cuando había ido a juicios, pero esa tarde sus sensaciones eran diferentes, tan diferentes como lo eran las situaciones en las que había subido en el pasado y la de esa tarde. Iba pensando cuán diferente puede ser una misma realidad, porque subir una escalera sería una circunstancia intrascendente, pero sus consecuencias podían ser tan diferentes como estrellas hay en el firmamento.

—Buenas tardes, me espera don Eugeni —le dijo al ordenanza del salón de los Pasos Perdidos—. Soy Lorenzo, un amigo —prefirió no mostrar su condición de Policía.

El ordenanza le llevó hasta la puerta del despacho de Eugeni, que golpeó con los nudillos,  La voz de Eugeni dio el adelante.

—Hombre, por fin —dijo este, levantándose a saludar a Lorenzo— ¿Qué tal todo?

—Muy bien, ¿y por aquí qué tal?

—Como siempre, esto es como todo: una vez que le coges el tranquillo es cuestión de ir resolviendo lo urgente, porque lo importante es imposible atenderlo. Es lamentable pero es así.

—Bueno, tienes un despacho muy bonito, muy antiguo  y muy bien conservado —comentó Lorenzo mientras recorría con la mirada los techos y las vigas de hierro que lo cubrían.

—No me puedo quejar. Si te das cuenta, todo va en sintonía con el resto del Palacio porque, según dicen los expertos, estamos en el emblema del modernismo catalán aristocrático. Muy pronto cumplirá cien años, ahí es nada, ¿eh? Sería espectacular lo que pensarían aquellos burgueses catalanes que se enriquecieron por sus relaciones comerciales con el resto de España y que, gracias a aquello, ingresaron en el aristocracia, ¿qué dirían ahora si salieran de sus ataúdes? Pero bueno… siéntate, anda.

—Eugeni, ni lo pienses. ¿Para qué? Esto es un hito más de la evolución de las especies que tan bien describió Darwin. Hay que dejarles, entre otras cosas porque no va a quedar otra opción, y el tiempo ya dará la razón a quien la tenga. En fin, no vengo a pedirte nada; vengo a dar.

—Pues no es muy normal, porque todo el que entra en mi despacho sólo hace que pedir —respondió sonriente Eugeni—. Pero te advierto que puedes pedir lo que te haga falta, menos dinero, lo que te haga falta.

—Te lo agradezco Eugeni, pero en serio, vengo a darte una información para tu uso exclusivo. Haz con ella lo que quieras y si no te sirven, pues te los quedas de recuerdo, y aquí paz y después gloria. Seguro que te preguntarás muchas cosas cuando lo veas pero, de verdad, no podré contestarte porque me es imposible; dejaría en evidencia a quien me los ha dado —dijo Lorenzo mintiendo como un bellaco—. Y eso jamás ocurrirá.

—Joder, Lorenzo, no me asustes. Como nos dijo Marcial el viernes en el Merbeyé, has heredado su puesto en mi corazón así que no me des sustos.

—Claro que sí, debemos querernos como hermanos, según la arenga que Marcial nos echó, ¿no?

—Por supuesto, su arenga ya ha entrado en vigor y no hay vuelta atrás, así que anda, desembucha ya y no te pongas dramático —dijo sonriente Eugeni.

—Te traigo un USB con dos carpetas muy diferentes, y te repito otra vez que son para ti y que no te voy a pedir explicaciones de si haces o no haces algo, ¿de acuerdo?

—Acepto tu USB así a ciegas, ¿vale? Y, como supongo lo que me pedirás a continuación, te adelanto que seré una tumba. Vamos…, dispara, que me estás alterando.

—Efectivamente, nuestro Marcial nos ha unido para siempre, no hemos hecho el juramento de sangre pero hemos hecho el juramento del mojito que, para vosotros dos, es la catedral de la amistad, ¿no es así? —Eugeni rió ante el comentario de Lorenzo—. Bien, ahora vamos a lo más serio… Verás, una de las carpetas contiene un listado de cuentas bancarias con muchísimo dinero y sus extractos bancarios completos desde hace dos años. Se trata de lo que el Partido Nacionalista Catalán lleva ingresando en sus arcas desde tiempos inmemoriales. También tienes los titulares de las cuentas que, curiosamente, están en Suiza —empezó a explicar Lorenzo.

—Vaya… Es cojonudo lo que me traes, y pido perdón por la expresión. Me dejas alucinando… ¿Y la otra carpeta?

—Esa es la agenda telefónica de Andréu Fábregas, que es quien ha montado la lavadora de dinero negro al PNC. Si consultas esos teléfonos contra tu agenda oficial y la particular, seguro que te dará la risa para mucho tiempo; bueno, y si no consúltala en algún buscador de internet, por si a ti no te salen.

—Bueno, no te preguntaré de dónde ha salido todo esto, tú tranquilo, pero ¿se puede saber quién del PNC es el que tenía la relación con Andréu? —quiso saber Eugeni.

—Sí, por supuesto: es Jordi Casal, que comía con mucha frecuencia con él. Marcial tiene las notas de las vigilancias y fotografías de los dos juntos, aunque algo me dice que tú también las tienes, ¿no es así? —Ante lo que asintió Eugeni—. Cuando lo estudies despacio, verás que es muchísimo dinero, así que no creo que hayan adjudicado ni un solo contrato que no haya pasado por taquilla porque, si no, es imposible recaudar tanto.

—Perfecto, Lorenzo, perfecto.

— ¿Y sabes lo que más me jode ahora? Pues que si quiero conservar los contratos de la empresa  a la que me voy o, bueno…, si quiero firmar nuevos contratos con cualquier instalación donde gobierne el PNC, tendré que pasar por taquilla.

—Pero eso es ideal, porque así tendrás a alguien a quien contárselo, ¿y quién mejor que tu nuevo hermano? —sugirió Eugeni con pillería.

—Bueno, siempre y cuando me garantices inmunidad, como en las pelis americanas —bromeó Lorenzo.

—Tú sabes que no habría problema. Y por cierto, de las vigilancias que habéis hecho, ¿sabéis cómo mueve el dinero Andréu?

—Cuando leas las notas verás que detectamos dos entregas, y eso que no estábamos las veinticuatro horas con él. Y el pavo es que no se corta, ¿eh?, que va. Lo tiene todo planificado porque tiene a un picoleto, el coronel Jacinto, que le da cobertura personal para llevar la pasta hasta Andorra; allí lo ingresa en la Banca Roma y, a partir de ahí, la imaginación es libre.

—Vaya, vaya con el Andréu. Y por lo que conoces hasta ahora, ¿tienes alguna idea de a quién recurrirá ahora el PNC?

—Pues a Juan, seguro, bueno, a Joan, el amigo de infancia de Marcial, que no querrá perder ese cliente privilegiado. Juan estará al corriente de todo; seguro que sabe tanto con Andréu y no creo que negocien con un tercero así como así, porque su discreción peligraría.

—Es que te lo comento porque esto me interesa muchísimo y tengo que preparar cómo iniciar la investigación, que no será difícil, pero lo que más me interesa es cómo llegar ahora a la persona que el PNC ponga en lugar de Andréu.

—Lo entiendo, Eugeni, pero ya se te ocurrirá algo. Bueno…, tengo que irme, lo siento, pero tengo una reunión dentro de una hora, así que ya quedaremos otro día para seguir comentando la jugada.

—Muchas gracias y mucha suerte, Lorenzo. —Ambos se dieron un abrazo.

—Hasta pronto, hermano.

Cuando Lorenzo salió de la Fiscalía cogió un taxi para que le llevara al hotel Majestic en el Paseo de Gracia; en una hora confiaba en reunirse con Rafael para rematar lo que Andréu no quiso. Dos días antes, había conseguido hablar con él por teléfono después de pasar varios filtros telefónicos y, cuando le mencionó el nombre de Abdel Halim, no dudaron en aceptar la reunión. Lorenzo, para seguir los pasos de Andréu le dio como referencia el Majestic y como punto de reunión la barra del bar del hotel. Era muy evidente que el asunto les interesaba muchísimo, pues podrían haber contestado que la reunión fuera en Madrid. Sería el último paso para finalizar su particular distribución de justicia, porque tenía que centrarse ya en la compra del paquete mayoritario de acciones de la empresa de seguridad y, con eso, empezaría una nueva vida, aunque sería provisional, solo durante dos años, plazo que se había dado para decidir definitivamente su futuro. Se quedaría con la carpeta del coronel Jacinto como un as en la manga por lo que pudiera ocurrir.

A las ocho en punto, Lorenzo se encontraba en el Majestic, sentado en un taburete de la barra del bar y estaba pensando en las veces que Andréu y el coronel Jacinto se habrían reunido en el mismo lugar para planificar sus idas y venidas a Andorra.

—Buenas noches, ¿eres Lorenzo? —Le dijo un hombre con nariz de boxeador, ofreciéndole la mano ante su asentimiento—. Soy Rafael.

—Qué tal, encantado de conocerte. No te he visto entrar —le contestó un sorprendido Lorenzo.

—Yo a ti sí; me gusta observar con tiempo los lugares de mis reuniones —contestó Rafael—. Es una deformación profesional que me ha quedado de mis tiempos operativos. ¿Qué estás bebiendo?

—Un bourbon que me ha recomendado el camarero, y está bastante bueno, la verdad.

—Pues otro bourbon para mí. —Le indicó con un gesto al camarero que le sirviera otro—. ¿Sabías que esta bebida tomó el nombre de la Casa Real de vuestros reyes?

—No lo sabía.

—Pues sí. Los granjeros que lo destilaron por primera vez eran del condado de Bourbon en Kentucky y, precisamente, el nombre del condado se lo pusieron los franceses en honor de la familia real francesa de los Borbones.

—Lo que me suena mucho de Kentucky —dijo Lorenzo, haciendo una pausa para sonreír—es una serie americana de televisión muy famosa cuando era niño. El protagonista era Daniel Boone, un cazador que se llevaba muy bien con los indios —recordó Lorenzo—. Pero en realidad no sé si existió de verdad.

—Sí, sí que existió. Daniel Boone fue un personaje real y muy famoso cuando se formó el estado de Kentucky por primera vez; fue un pionero y llegó a ser oficial de la Milicia en la Guerra de la Independencia. Tú viste mucha televisión de niño, ¿no? —le dijo sonriente Rafael.

—Puede ser, así era la vida por aquí en los años sesenta… En fin, la verdad es que los americanos tenéis una historia muy original y os lo habéis sabido montar muy bien, porque os pegasteis  con  los ingleses y luego seguís siendo tan amigos. En cambio, por aquí no nos aguantamos y todo el mundo quiere mandar más que el de al lado, estamos todos los días de guerras y peleas.

—Quizá por eso es por lo que los primeros colonizadores de los Estado Unidos tenían claro lo que no tenían que repetir. Nosotros siempre ponemos por delante lo que sea más práctico para todos, y las ideologías las dejamos únicamente para estudiarlas en la Universidad.

—Que envidia me dais los yanquis, Rafael.

—Mira, Lorenzo, yo nací allí y soy tan americano como el que más, pero no olvido que soy hijo de emigrantes mexicanos; es imposible que lo pueda olvidar. México, según me han trasmitido mis padres, es un mundo aparte. Si creemos a Octavio Paz, México era un pueblo milenario y fue conquistado por la escoria europea, por no aludir directamente a la escoria española. Ya nació con una eterna desigualdad muy visible, y si le unes el sentimiento de inferioridad que el mexicano tiene desde el origen de su independencia, el fracaso está servido. Y en ese fracaso, España ha tenido un papel protagonista, porque sus conquistadores importaron todo lo peor de la sociedad española de aquellos momentos.

— ¡Hey, hey, Rafael! Para un poco, la historia es agua pasada y veo que me das cien vueltas. Quizás otro día y en otro momento podríamos quedar para arreglar el mundo —le propuso Lorenzo sonriendo con la complicidad de Rafael.

—Pues tienes razón, perdona, pero es que la historia de México me altera un poco. Cuéntame, ¿quién es Lorenzo?

—Pues una persona mediocre con más sombras que luces en su vida y que lleva media vida bregando contra la escoria de la vida, pero que ahora ha decidido cambiar de trabajo y de vida. De momento, ahí lo dejo y como la vida da mil vueltas, puede que algún día volvamos a coincidir y, entonces, puede que te cuente mi vida completa.

—Bueno, no tengo derecho a saber más detalles, pero lo que sí necesito saber es qué tienes de Abdel Halim y qué quieres de mí.

—Claro, no te he traído hasta Barcelona para discutir de historias centenarias y tampoco pretendo que pierdas el tiempo. Pero sí que te pido que no me preguntes de dónde he sacado los datos que voy a pasarte, porque no te lo diré; cada uno tenemos nuestros secretos y hay que saber respetarlos, ¿te parece? —preguntó Lorenzo.

—Claro que me parece, es normal. Cuéntame.

—Sé que te interesa mucho Andréu Fábregas, ¿es así?

—Pues sí, así es.

—Bien, aquí tengo un USB con dos carpetas que seguro te abrirán muchas puertas. Una tiene información de Pablo Nogueira, que intentáis detener desde hace unos días, ¿no?

—Efectivamente —Rafael parecía algo impresionado—. Hemos detenido una parte de su clan y él se ha refugiado en Venezuela.

—Tiene varias propiedades: una mansión en Marbella, otra en Maracaibo y concesiones mineras en Colombia. Y hace unos días una sociedad que controla ha entrado en el accionariado de una constructora española que está licitando para una obra pública en Colombia, en el río Magdalena. —Mientras comentaba Lorenzo estos detalles, Rafael no podía ocultar su sorpresa y su alegría.

— ¿Cuánto me va a costar esta información? —le interrumpió Rafael.

— ¿Cuánto valdría?

—Tendría que consultarlo, pero en veinticuatro horas te lo puedo decir.

—Puedo esperar, no te preocupes. Pero déjame acabar: tiene varias cuentas bancarias en Suiza y un fondo de inversión que creo que estaba a punto de crearse con casi veinte millones de dólares.

—A ver, si todo lo que me cuentas es cierto, podemos llegar a un acuerdo muy interesante para ambas partes, y seguro que tu recompensa será de tu agrado.

—Tranquilo, Rafael, los americanos solo pensáis en dólares, ¿pero no te han dicho que la vida tiene cosas más importantes que el dinero?

—Claro. Pero ahora me vendrás con la bromita de Groucho, de que el problema es que esas cosas cuestan mucho dinero, ¿eh, Lorenzo?

—No, no iba por ahí. Simplemente quiero justicia, así de simple, solo justicia, y sé que vosotros la administraréis de maravilla.

— ¿Qué justicia tenemos que administrar?

—Que metáis entre rejas a Pablo para el resto de su vida y que recuperéis todo el dinero que ha ganado vendiendo coca por todo el mundo, solo eso. ¿Ves que es sencillo?

—Si eso es lo que quieres, no hay problema, es lo que llevo haciendo casi treinta años.

—Bien, pero hay que darse prisa, porque corres el riesgo de que el socio de Andréu intente salvar todo lo que pueda —señaló Lorenzo.

— ¿A qué socio te refieres?

—Al que detuvieron con Andréu, Juan Pedriza, porque a estas horas ya estará reorganizando la estructura que habían montado. Es un abogado de Marbella que ejerce de secretario cualificado de Andréu.

—Gracias por el aviso; nos pondremos manos a la obra ya mismo.

—Oye… Estoy pensando en esa recompensa que has comentado —le comentó Lorenzo haciéndose el espontáneo—. Hay un detalle que me gustaría que tuvieras en cuenta, y es que me encantaría asistir a las recepciones de la embajada en Madrid o del consulado aquí, en Barcelona, en las que pueda conseguir algún contrato, porque tengo una empresa de seguridad y me vendría muy bien para el negocio. Estaría bien estar en la lista de contactos del Embajador y del Cónsul. ¿Cómo lo ves?

—Cuenta con ello, Lorenzo, tu e-mail y tu teléfono estarán en esa lista, y seguro que en esas recepciones te proporcionaremos nuevos clientes. A mí me faltan todavía cuatro años para volver a los Estados Unidos pero en ese momento me encargaré de que mi relevo te conozca.

—Bien, parece que nos vamos a entender así que olvida cualquier recompensa económica, que prefiero cambiarla por nuestra relación.

— Ante tal propuesta, no me queda más remedio que aceptar —respondió Rafael muy risueño.

 Bueno, te encontrarás otra carpeta muy especial que se llama Abdel. Tiene una relación de reintegros de efectivo con dos tarjetas de crédito y las cuentas bancarias a las que supongo que van asociadas. Como no tengo más datos, no tengo ni idea de qué va esto, pero huele que apesta porque, si te fijas, hay reintegros en Estados Unidos y en varios países de Europa.

—Vaya. Creo que nos hemos ganado otro bourbon, ¿eh? —Le hizo una nueva una señal al camarero para evitar hacer comentarios sobre las tarjetas, lo cual captó Lorenzo.

—Por supuesto, y confío en que este USB sea el comienzo de una gran amistad —comentó Lorenzo con una gran sonrisa—. Algo me dice que vais a recuperar mucho dinero aunque imagino que lo más importante es que se van a salvar muchas vidas, ¿me equivoco?

—No te equivocas para nada.

Lorenzo sonrió contento. De pronto notó que su bolsillo vibraba y sacó el móvil. Era Verónica. Se disculpó con Rafael y respondió. Verónica le propuso quedar más tarde y Lorenzo se ofreció a recogerla en una hora.

—Bueno, Lorenzo, parece  que  tienes un compromiso y no quiero entretenerte más —dijo Rafael, levantándose de la silla—. Confío en que nos veamos pronto en Madrid, en la próxima recepción, ¿de acuerdo?

—Muy bien, estaré encantado de asistir —se despidió Lorenzo.

38. Andréu implora a Jacinto

Hacía ya diez días de la detención de Andréu y era una mañana de sábado muy fría, la última del mes de enero. Jacinto conducía su coche por la Autovía de Madrid Barcelona con destino al Centro Penitenciario Alcalá Meco II. De improviso, empezaron a caer copos de nieve, pocos pero densos, lo cual le disgustó bastante pues ya se había acostumbrado al espléndido clima de la Costa del Sol y, aunque conocía el clima de Madrid, le había cogido el  gusto a la temperatura  de Marbella donde pasaba casi todo su tiempo. Llevaba jubilado unos meses y, aunque ya había traspasado todos sus colaboradores al actual responsable del servicio, el nuevo coronel de la Unidad todavía no había contactado con Andréu. Ahora, con él entre rejas, no le quedó más remedio que acudir a su agónico llamamiento, pero su intención era la de no volver a verle nunca más. Días atrás había apagado su teléfono móvil para evitar más llamadas de otros colaboradores y al conectarlo, por curiosidad, vio un chorro de llamadas de Andréu e incluso de Joan, desde Marbella. Cuando conoció la detención de Andréu no le quedó  más remedio que acudir en su ayuda como último servicio, aunque ese viaje a Meco no se lo había comunicado a sus superiores. El día anterior, Andréu había solicitado la visita de Jacinto en el locutorio y ambos sabían que la dirección del centro les había autorizado a cuarenta minutos de entrevista. Una vez que aparcó el coche, antes de entrar, se aseguró de no llevar nada en sus manos, porque los controles de la cárcel eran muy rigurosos, y un simple bolso o maletín le supondría un molesto tiempo de espera mientras inspeccionaban su contenido, así que su único equipaje era su billetera y las llaves de su coche. Pasó un primer  control de accesos en la entrada principal, con arco detector de metales, que no quiso eludir porque su profesión le había permitido sortear muchos controles en general. Después, pasó un segundo control que le permitió el acceso al Departamento de Comunicaciones. Enseguida se encontró sentado en una cabina de dos metros de anchura con mucha luz y rodeada de grandes placas de PVC transparente. Le parecía estar en otro mundo porque todo eran cabinas con el suelo blanco y los marcos de las  ventanas y puertas de color  amarillo. Desde cada una se podía ver el resto y, aunque los vinilos garantizaban una aparente intimidad sonora, no faltaba en el techo de cada cabina una micro cámara de seguridad. Tanta luz molestaba a la vista el primer minuto pero el contraste del poliuretano negro de las sillas lo compensaba y hacía descansar la vista.

Jacinto se sentó a esperar y, al cabo de cinco minutos, apareció al otro lado de la cabina Andréu, acompañado por un funcionario de prisiones. Le resultaba extraño y anormal tener a Andréu a un metro de distancia y separado por un vinilo. Le notó una mirada especial, parecida a la del niño que va a hablar con el rey mago sentado en la puerta de unos grandes almacenes, una mirada inocente pero  extrañamente mezclada con desesperación y, sobre todo, reproche. Iba vestido con uno de sus habituales trajes sin corbata, pero con muchas arrugas. Cuando se sentó, no le salió ni una leve sonrisa. Entonces, Jacinto comprobó que Andréu tenía unas ojeras muy pronunciadas, como nunca antes le había visto, y que trasmitía una fuerte sensación de agotamiento y cansancio.

— ¿Qué tal, Jacinto? —preguntó Andréu, pulsando el botón del intercomunicador, con un tono muy cansado.

—Bien, ¿y tú? Parece que no duermes desde hace días.

—Así es, desde que me detuvieron hace diez días duermo un par de horas diarias, pero a ratos. Soy incapaz de dormir más de quince minutos seguidos.

—Bueno, Andréu, tienes que tranquilizarte y confiar en que todo se va a solucionar —le aconsejó Jacinto.

— ¿Confiar…? ¿En quién? Te estuve llamando como un desesperado y tenías el móvil apagado.  Siempre he confiado en ti y no has estado justo cuando te necesitaba —le recriminó Andréu—.  Me han secuestrado en mi casa. Me han torturado. Han pisoteado mi dignidad, ¿quieres ponerte en mi lugar? –Haciendo una pausa para coger aire y liberar el monumental cabreo que tenía y la tensión de  sus apretadas  mandíbulas–. Te he estado llamando para saber qué estaba pasando con Pablo y su gente y has pasado de mi. ¿Qué tendría que hacer ahora?

— Lo siento Andréu; traspasé todos mis contactos a mi relevo, justo dos días antes de tu detención, y todavía no ha tenido ocasión de contactar contigo;  ha sido mala suerte este cumulo de coincidencias. De verdad que lo siento, Andreu, lo siento muchísimo.

— ¿Tú sabías que el Jet del árabe llevaba la bodega repleta de cocaína? —le dijo Andréu, mirándole fijamente como si sus ojos fueran dos balas que quería dispararle a la frente y sin querer hacer caso a la excusa tan peregrina que Jacinto le estaba poniendo.

— ¿Cómo iba a saberlo?

— Mira Jacinto… tú sabes lo que te interesa y ha llegado el momento de replantearme mi colaboración con vosotros. Necesito que Rafael venga ya mismo a verme. Tengo que hablar con él porque es el único que puede sacarme de este infierno.

— De acuerdo, en cuanto salga de aquí me pondré en contacto con él —le aseguró Jacinto— pero ya te dije que colaboraras en todo con él; no sé lo que te propuso.

—De momento, me he negado a declarar ya dos veces, en espera de que aparecieras, así que ahora ten el móvil abierto porque esto va a reventar, no sé por dónde, pero va a reventar —vaticinó Andréu a la vez que recobraba cierta energía mientras Jacinto se ponía muy nervioso—. Que fácil era decir que colaborara en todo; pero ¿tú sabes lo que es que un yanqui, al que no conoces, te empiece a pedir ciertas cosas? No era tan fácil como me lo planteaste, que aquí hay muchos intereses en juego ¿eh Jacinto? No me jodas y haber estado conmigo.

—A ver, veamos... Joan ya me ha contado lo que te pasó en tu casa; me dijo que querían dinero por liberarte y que se debieron de asustar a última hora y se fueron.

—Sí, ese es el resumen —mintió Andréu, que también había mentido a Joan el día de su secuestro. Joan fue el primero en llegar a la casa y en un acto instintivo no pudo contarle la verdad, así que decidió seguir las indicaciones del Borges de látex, inventándose lo del secuestro por dos colombianos. Si contaba que Borges le había copiado su disco duro y que le había sacado las contraseñas de sus direcciones de correo, nadie querría ayudarle ya nunca más. Tenía toda la razón del mundo Borges cuando le propuso a Andréu ocultar la realidad y mantener esa mentira.

— ¿Crees que han podido acceder a tu portátil? —preguntó Jacinto, porque eso era lo único que le preocupaba

—Tranquilo, en el portátil no había nada; todos los datos los paso a una memoria extraíble que tengo en una caja de seguridad en casa. En realidad eran muy novatos, improvisaban mucho —mintió otra vez Andréu, cada vez con más convicción queriendo creerse esa mentira.

—Muy bien, Andréu, entonces no me preocuparé más —le contestó Jacinto.

— ¿Y ahora me vas a decir, por fin, qué es lo que está pasando?

—Pues lo de siempre, Andréu, lo de siempre. Me encontré con una espada de Damocles, y es que la DEA ha hecho muy bien su trabajo; siempre he tenido buenas relaciones con ellos y hemos colaborado en muchos asuntos, pero no siempre se puede negociar todo. Pablo está ahora escondido, supongo que en Maracaibo, y me da la impresión que Jairo está negociando con la DEA su inmunidad para salir con su cuello intacto, así que ahora tú decides que carta has de jugar. Hagas lo que hagas, lo entenderé.

—Jairo conoce muy bien el programa de resocialización de la DEA, según me comentó en una comida en Zúrich, allá por el mes de noviembre. Qué hijo de puta, jugaba con dos barajas —dijo Andréu con un duro tono que sorprendió a Jacinto.

Jacinto llevaba unos minutos con los brazos cruzados y no hacía más que tocarse la barbilla, lo cual le estaba trasmitiendo cierta indecisión a Andréu.

—Pues sí, Andréu, es más fácil de lo que a ti te parece. Piensa en lo que te pidió Rafael y en tu futuro; yo en tu lugar le daría todo lo que pide. Salva los muebles que puedas, y no creo que tengas demasiados problemas para recuperarte de todo lo que vas a perder; esto es como la Bolsa, hoy pierdes y mañana ganas.

—Bueno, vale…dile a Rafael que Joan le subirá a Madrid lo que él quería de Pablo y de Abdel Halim, si levantan la orden de detención contra mí. Joder… todos libres y yo, que no sabía nada de la cocaína, aquí… comiéndome el marrón.

—No te preocupes… te repito que, en cuanto salga de aquí, contactaré con Rafael; vamos a intentar sacarte de aquí en veinticuatro horas. Por cierto… ¿cómo te han tratado? —cambiando de tema para intentar distender el ambiente.

—Pues qué quieres que te diga, ni bien ni mal. En Barcelona me trataron de maravilla, me llevaron al hospital que está cerca de mi casa y cuando llevaba una hora allí, después de hacerme varias pruebas y radiografías, pensaba que me iría a casa, pero… de repente un policía de paisano, al que no había visto hasta ese momento, me dijo que estaba detenido por una orden internacional de detención; me informó de mis derechos, me llevaron a los calabozos de la Jefatura Superior y al día siguiente me trasladaron a Madrid en un autobús de esos tuyos. Menudo autobús, ni te lo imaginas.

—Los conozco, Andréu.

—Ya, pero a ti no te han llevado en uno de ellos esposado durante setecientos kilómetros como si fueras un caballo, porque dentro del autobús es la sensación que se tiene. Joder, vaya mierda en la que me habéis metido…

—Venga, hombre, ya pasó.

—Sí, claro que pasó… pasó una y me metí en otra a cual peor. Me hicieron desnudar en el módulo de ingresos, tuve que hacer varias sentadillas porque se supone que así detectan si llevas algo escondido en el culo, no te lo pierdas… Y yo me pregunto: ¿qué me iba a esconder yo en el culo? Menos mal que me han puesto junto a otros que es la primera vez que los detienen y no tenemos contacto con los internos de aquí, ni siquiera en el comedor.

—Así es el sistema, pero tienes que superarlo. Va en el sueldo, ¿no?

—Será en tu sueldo, porque en el mío no estaba esto previsto. Joder, mira: después de hacer el ridículo con las sentadillas, me hicieron un reconocimiento médico y me entrevistaron un educador y un psicólogo. Fueron ellos los que dictaminaron dónde tenía que ingresar según mi historial delictivo y mi personalidad. Échale huevos, ¡eh!

—Mañana te invitaré a comer en el Ritz —Jacinto se levantó con intención de irse—. Te reservaré una habitación y lo celebraremos, ¿te parece? Y por la noche o al día siguiente te mandamos en avión a Barcelona. Me voy ahora mismo a la embajada americana.

—Déjame que lo piense porque puede que me interese más irme a Marbella con Joan. Tengo que hablar muchas cosas con él, porque tenemos que empezar cuanto antes a revisar nuestros clientes; esto nos va a costar muy caro… nos repondremos, pero nos llevará su tiempo. Por cierto, si te falla Rafael tendrás que hablar con tus superiores, porque no estoy dispuesto a seguir pasando esta humillación, ¿de acuerdo? —Andréu levantó su dedo índice derecho hacia Jacinto—. Diles que me deben mucho y que he hecho más por vosotros que vosotros por mí. Esto no estaba en el guion que me dijiste en su día, cuando empecé a colaborar para ti. Estoy bien jodido pero esto no me lo como yo solo. Si quieres seguir siendo digno como tu Benemérita, ya sabes lo que tienes que hacer.

Según iba andando Jacinto hacia la salida, era más que consciente que su prestigio pendía de un hilo más que fino. Nunca había oído hablar a Andréu en ese tono y con esos términos; era otra persona. Tenía que llamar a Joan para que viniera a Madrid por la tarde y quedar los dos con Rafael, incluso en la propia embajada.

39. Despedida 

A la misma hora en que Jacinto estaba en la cárcel de Alcalá Meco II intentando tranquilizar a Andréu, a casi setecientos kilómetros de distancia, Lorenzo subía hacia el despacho de Marcial para despedirse de él, porque el día siguiente se iba ya a Valladolid.

—Lo conseguí, Lorenzini, lo conseguí, por fin —dijo un exultante Marcial al ver a Lorenzo entrar en su despacho.

—Me alegro un montón, tío; si hay alguien que se merece este traslado, ese eres tú, que te has pasado aquí media vida y para casi nada.

—Bueno, dirás que nos hemos pasado aquí los dos media vida, o qué pasa, ¿que tú no has estado aquí?

—Pues sí, pero sabes que esos diez años fuera de la Policía marcan y bueno, al final… me he dado cuenta de que tengo una buena oportunidad de progresar si regreso a la vida privada, y es lo que voy a hacer. Aunque, si quieres que te sea sincero, tu traslado me ha hecho tomar esta decisión —mintió Lorenzo.

—Anda tonto, no te me pongas  tiernecito. Creo que tu decisión es la más acertada porque no debes tirar por la borda tu experiencia. Aquí está todo el pescado vendido.

—Mira, Marcial, conozco todos los detalles del negocio y tengo que aprovechar la ocasión.

—Te entiendo, en todos los sitios siempre es lo mismo. Oye, ojito con las secretarias, porque tú ya la tendrás, ¿no?

—Sí, ya la tengo y tú la conoces.

— ¿Cómo que la conozco?

—Es Verónica.

—Joder, si ya lo sabía yo. O sea que vas a tope con Verónica, ¿eh?

—Ni a tope ni a nada, Marcial, nos llevamos muy bien y… bueno, poco a poco hemos ido sintonizando. No sé cómo acabaremos, pero ahí estamos. No me importaría acabar muy bien con ella: es guapa, lista, inteligente y trabajadora. ¿Qué más se puede pedir para una secretaria?

—Me has convencido, Lorenzo, y bueno... espero que me invites a la boda, ¿eh?

—Pues no lo digas de broma, porque lo mismo te hacemos hasta padrino.

—Bueno, bueno, bueno, no me lo puedo creer, estaría encantado.

—Verónica está sola; en Ucrania no tiene a nadie, se quedó huérfana, así que ya ves.

—Tomo nota. Bueno, ¿y ahora cuál va a ser tu paso siguiente? —preguntó Marcial.

—Pues ahora mismo voy a presentar la instancia pidiendo la excedencia, porque ayer firmé el contrato como Director General de la empresa de seguridad y otra cosa… voy a proponerle a Corbacho que se venga conmigo como Jefe de Seguridad; el que hay ahora es un inútil, y con Corbacho podré quitarme también a varios mandos intermedios. Ya puede pedir la segunda actividad y seguro que no podrá resistirse a la oferta; seguro que se le olvidará el resquemor que tenía hacia mí.

Lo que le omitió contar a Marcial es que, además, iba a controlar la mayoría del capital de la empresa cuyo treinta por ciento había comprado ya.

—Joder, menos mal que me voy ya porque, si no, me habrías dejado más solo que la una.

—Pues no lo sé, pero creo que si no hubiera sido porque te vas, puede que no me hubiera atrevido a dar el paso —siguió mintiendo Lorenzo, pensando en la imagen de Andréu cuando le tenía amarrado a la silla con seiscientos millones de pesetas a su lado.

—Pues nada, ya nos veremos, porque para San Jordi quiero venir a veros a Eugeni y a ti.

—Cuenta conmigo, que la vida es corta y antes de morir hay que vivir. A partir de ya mismo, pienso vivir como si solo me quedara un día de vida; me lo voy a hacer de pirata, de esos de bandera con dos tibias y una calavera.

—Bueno, bueno, Lorenzini… Estás desmelenado ¿eh? pero espero que seas un pirata decente. Solo me queda desearte mucha suerte y que tengas mucho cuidado ahí fuera.

—Te recuerdo que mi intención es cumplir siempre el juramento de caballero que me pediste allá por setiembre  —a lo que asintió Marcial sonriendo—. Pues  te recuerdo que juré mantener el bien, frente a la injusticia y el mal, ante Dios y San Jorge.

—Es verdad, me acuerdo; veo que lo llevas ahí muy dentro.

—Me gustó aquel compromiso y lo cumpliré —le recordó Lorenzo simulando una seriedad que sólo pudo aguantar unos segundos porque le fue inevitable echarse a reír—. Bueno… mucha suerte Marcial, y confío en que no te embrutezcas, porque en las plantillas pequeñas ya sabes, hay poco trabajo y mucho paleto.

—Espero que eso no me ocurra ¡qué horror!

—Seguro que no, ya lo verás —dijo Lorenzo riendo—.  Oye… ¿y qué pasa con Marina? Ya va siendo hora de que tomes una decisión, no creo que ella se merezca esto. Hazme caso por una vez, Marina no tiene precio; siempre me he quedado con ganas de decírtelo, y más vale tarde que nunca.

—Te lo agradezco, Lorenzo, sé que lo dices con sinceridad. Mira, llevo unos cinco meses sin verla y no puedo seguir así. En cuanto me instale la llamaré.

—Eso espero. Venga, un abrazo —le pidió Lorenzo, y ambos se fundieron en un fuerte e intenso abrazo—. Te esperamos para San Jordi con Marina.

—Adiós, amigo, a ti también te echaré mucho de menos —le contestó Marcial, casi con lágrimas en los ojos.

Cuando Lorenzo se fue del despacho, Marcial cogió el móvil y seleccionó en la agenda el nombre de Marina.

—Marcial, ¿eres tú…? ¿Cómo estás?

—Ahora mismo mejor, porque por fin estoy hablando contigo.

—Ya pensaba que te habías olvidado para siempre de mí. ¿Qué tal tu Barcelona y tus servicios?

—Supongo que bien, pero si te llamo no es para hablar de Barcelona y de mi trabajo, porque ya bastante te he estropeado la vida. Llevo varios meses intentando llamarte, pero a medida que han ido pasando los días me daba cuenta de lo estúpido que he sido, y me daba incluso vergüenza llamarte después de lo mal que te lo he hecho pasar.

—Vaya… Esto no me lo esperaba.

—Espera, déjame acabar, por favor… Solo una cosa: eres lo mejor que me ha pasado en mi vida y no quiero seguir separado de ti.

—Pues ya me dirás cómo piensas solucionarlo, porque yo estoy en Madrid.

— ¿Conseguiste trabajo al final?

—Sí, en un mes comencé a trabajar como secretaria en un despacho de arquitectos. Todavía estoy a prueba, pero solo me quedan dos meses para acabar y parece que me harán un contrato indefinido. No me puedo quejar. ¿Te das cuenta de que al mes que viene serán ya seis meses desde que me vine de Barcelona?

—Claro que sí, pero oye… No quiero interrumpirte más en el trabajo, no sea que te echen la bronca por mi culpa; quería que supieras por mí que hoy salgo de viaje para Valladolid y que he conseguido el traslado allí. Mañana empiezo a trabajar y bueno, tengo que buscar un apartamento y estabilizarme un poco, porque quiero comprar una casita en San Justo.

—Me alegro, Marcial, por fin dejas aquel destierro porque para mí, la verdad, es que lo fue.

—Lo sé, Marina. Solo quiero que sepas que me gustaría verte; puedo ir a Madrid cuanto tú quieras, tengo que contarte muchas cosas y pedirte algo muy importante para mí y creo que para los dos.

—Déjame que lo piense, ¿vale? Te tengo que dejar, que tengo dos llamadas retenidas y me van a echar por tu culpa. Adiós, Marcial.

—Hasta pronto.

. . . . .

Una semana después de que Marcial se incorporara a su nuevo puesto en la Jefatura Superior de Valladolid, Nacho le propuso que se acercara a San Justo para ver una de las casas que estaba en venta y que tenía buena pinta, pues la reforma merecía la pena y no habría que tirarla y empezarla de nuevo así que, el viernes por la tarde, Marcial se fue a San Justo. De momento, estaba viviendo en un hotel cercano a la Jefatura, en espera de alquilar un apartamento, aunque no descartaba hacer lo que otros compañeros, que vivían en pueblos cercanos a Valladolid. Nacho le había reservado una habitación todo el fin de semana en el nuevo hotel del pueblo, así que le esperaba un fin de semana de comer, beber, dormir y vuelta a empezar. Así relajaba las tensiones de sus primeros cinco días de trabajo.

Llegó a San Justo casi a la hora de cenar; subió rápido a la habitación y se duchó. Después bajó al restaurante y, como Nacho no le había llamado todavía, se sentó en la barra del bar para dar cuenta de un Ribera del Duero y saludar a alguno de los abueletes del lugar.

A los diez minutos de estar hojeando un periódico, Nacho le llamó pidiéndole quince minutos más.

—Vale, tranquilo, que acabo de empezar la botella de Ribera y no me falta compañía —respondió un sonriente Marcial.

—Pues cuidadito con las compañías, Marcial, ¿eh? Oye, mejor pasa a la mesa cuando quieras, que está a mi nombre y así vas ojeando la carta para cuando llegue; de todas formas esta noche está de encargado Antonio, el nieto de Claudio, y sabe que vamos a cenar juntos.

—Vale, buena idea, así charlo un poquito con él de los viejos tiempos; Antonio es muy buena gente y es de los que merece la pena hablar con ellos. En la mesa te espero.

Cuando entró, su sorpresa fue muy agradable, porque no era el mismo comedor que utilizaron en diciembre cuando estuvo con Nacho. El salón estaba recién reformado, y para ello habían aprovechado los muros de la antigua cija de ovejas, tal y como eran hacía ya cincuenta años.

“Échale narices si mi abuelo levantara la cabeza y me viera cenando donde toda la vida durmieron las ovejas”, pensaba Marcial mientras buscaba con la vista a Antonio entre las mesas, algunas de las cuales ya estaban ocupadas.

Las paredes eran de piedra y estaban repletas de aperos de labranza, de yugos, garios, horcas, cribas y un sin fin de achiperres que le rodearon toda su vida en el pueblo mientras vivía su abuelo. Todo el techo era de vigas rústicas de madera de pino. Había una media fanega que le trajo de forma automática a la memoria a su abuelo, porque durante muchos años en el verano, desde que Marcial era muy niño, estuvo en la era abriendo los sacos a su abuelo que llenaba de cebada y trigo con una media fanega igual que la que estaba viendo. Se quedó mirándola como si lo estuviera viendo ahora mismo, hasta que Antonio le sacó de su ensoñación.

— ¡Marcial! Cómo me alegro de volver a verte por aquí —ofreciéndole la mano.

—Hola, Antonio, lo mismo te digo. Oye, menudo comedor que has preparado, ¿eh? Está lleno de recuerdos.

—De recuerdos buenos y malos, ¿o es que no te acuerdas de que nos hacían trabajar como burros con todos estos aperos?

—Claro que sí, pero solo me acuerdo de los buenos, porque los malos ya no son tan malos. En realidad, con el paso del tiempo, los malos se hacen buenos, ¿no? O por lo menos eso es lo que me pasa a mí.

—Puede ser, Marcial, pero ahora no puedo filosofar contigo; siéntate en esa mesa, que tengo que atender a los clientes. Mañana si te pasas al vermut, podremos hablar de los viejos tiempos, porque me toca librar y la hora del vermut para mí es sagrada. Además ya me han dicho que te han trasladado a Valladolid, ¿eh? Pues no veas lo que me alegro, porque ahora vendrás más por aquí, ¿no?

—Por supuesto, Antonio. ¡Anda!, atiende a los clientes, que mañana nos tomamos un vermut juntos y recordamos a los abuelos, que bien se lo merecen.

Marcial se sentó en la mesa saboreando una copa de Ribera que traía desde la barra, quedándose atontado al ver en el centro del comedor dos enormes parrillas repletas de ascuas candentes;  desprendían un olor a sarmiento entremezclado con la grasa de chuletillas que era único en el mundo.

“Habrá que ver si el parrillero tiene buena mano”, pensó Marcial.

Llevaba unos cinco minutos leyendo un periódico local que había cogido de la barra del bar cuando, de improviso, escuchó a su izquierda un femenino “Hola Marcial”. Esa voz era única e inconfundible, no se lo podía creer, hasta el punto de que durante unas décimas de segundo se le pasó por la cabeza que el vino ya le estaba haciendo efecto, y que alguna paranoia se había apoderado de su cabeza. Para comprobar que no era una alucinación auditiva giró la cabeza en dirección de la presunta voz y ahí estaba: era Marina que estaba de pie, a medio metro de él, guapísima, más guapa que nunca, con un vestido de coctel corto y oscuro y con su melena negra de siempre pero, esta vez, con ondas suaves y peinada hacia un lado, sobrepasándola ligeramente los hombros. Estaba más que espectacular, así que tuvo que parpadear tres veces para comprobar que tampoco era una alucinación. Su ritmo cardiaco se aceleró y su respiración quedó en suspenso mientras un repentino nerviosismo se apoderó de él; tuvo que tragar saliva igual que un adolescente cuando le presentan a una chica que le gusta.

. . . . .

A la vez que se producía el sorpresivo, y perfectamente organizado reencuentro entre Marcial y Marina en San Justo, Lorenzo se encontraba en Madrid, en una mesa del bar del hotel Bahía, detrás de la embajada americana. Probablemente Marcial ya se habría enterado de su alcahuetería, pensaba Lorenzo, y no quería ni imaginar  los calificativos que le estaría dirigiendo pero, solo imaginar la escena de los dos juntos, le producía una de esas eternas sonrisas. Marcial sólo necesitaba un pequeño empujón, porque la vergüenza de su nefasto comportamiento con Marina le tenía bloqueado.

Marcial era así y Lorenzo se lanzó a desbloquearle. No lo pudo evitar.

Faltaban  ya sólo dos minutos para que llegara Rafael y Lorenzo no podía controlar cierta tensión pues, en realidad, desconocía los detalles de la reunión. La voz de la secretaria de la embajada que le había llamado a primera hora de la mañana, fue más que lacónica cuando le dio los datos del hotel, pero es que el acento yanqui no le dejaba captar muy bien el verdadero sentido de las palabras y tampoco supo o quiso contestar a sus preguntas sobre el objeto de la reunión.

Si se sacaran el chicle de la boca, pensaba Lorenzo, podría entenderles mejor.

Después de la llamada, Lorenzo había tenido una mañana muy difícil acabando de cerrar unos flecos en  la empresa y de analizar el inventario de los contratos pero, como colofón, tuvo una reunión más que tensa. Finiquitó a tres directivos y, a continuación, había presentado a Corbacho al jefe de personal como el nuevo jefe de seguridad para que le pusiera al día de sus funciones. La mañana se le había complicado mucho aunque él ya lo esperaba.

Era consciente de que tenía que reestructurar a fondo  la empresa.

Cuando acabó, cogió el Puente Aéreo a Madrid y por los pelos llegó a tiempo. Ya en la mesa, después de aguantar a un taxista con hiperverborrea, intentaba  alejarse del estrés del día, respirando pausadamente mientras el camarero le traía una tisana.

Él con una tisana, pensaba, ¡Manda huevos! ¡Como estaba cambiando!

Si la reunión acababa siendo productiva, el ron con Coca Cola en el avión no se lo quitaba ni San Pedro.

Con los ojos cerrados, y mientras movía la tisana con una cucharita a un ritmo muy lento, se recreaba buscando en su mente la expresión de un sorprendido  Marcial cuando apareciese Marina. Pero no acababa de centrarse del todo porque ahí estaban de nuevo esos intermitentes destellos que no controlaba desde hacía un mes: era la imagen de Andréu,  amarrado a la silla  de su cocina y con la boca sellada  con cinta adhesiva, que no paraba de agitar la cabeza de izquierda a derecha emitiendo un gutural y agónico ¡no! a punto de reventarle sus cuerdas vocales y las venas de las sienes. Quería creer que era cuestión de tiempo, que su mente olvidaría ese estúpido y novato  fantasma,  y más ahora, cuando el estrés de los contratos volviera a ser el eje central de su vida.

Rafael no hizo más que darle mil gracias por la información tan valiosa que Lorenzo le proporcionó  sobre Abdel Halim y sobre las relaciones de Andréu, lo cual le proporcionó un subidón. El fin justificaba los medios, le insistió Rafael, y eso era lo que le faltaba oír para que su conciencia quedara, definitivamente, tranquila. Con mucho énfasis, le repitió varias veces que debía de cuidar muy mucho su fuente de información. Claro que la cuidaré, pensaba Lorenzo riéndose en su interior pero procurando mantener un gesto serio y que Rafael no lo notara.

Al final, fue la reunión más productiva que jamás había tenido porque, además, salió con una propuesta de trabajo, bajo su brazo. Lorenzo no iba preparado para recibir esa propuesta y le pidió veinticuatro horas para tomar la decisión, pero lo que no iba a hacer era regatear las condiciones económicas que le ofrecía. Le parecía inapropiado y fuera de lugar, incluso antipatriótico: sería asesor externo de seguridad en España de una multinacional americana.

Lo que no sabía era que, cuando acabara la reunión, las imágenes de la cocina de Andréu que le perseguían, serían historia y cuando regresaba en un taxi por la M12 al aeropuerto de Barajas,  se dio cuenta de que la tensión de todo el día le había desaparecido como por arte de birlí birloque  y de que ya tenía hambre, pero un hambre que no sentía desde hacía un tiempo. Eso era su tensiómetro. Tenía que llamar a Verónica  para quedar a cenar en cuanto bajara del avión.

Trato hecho, le diría al día siguiente, y  Rafael  captó a la primera que esa sería su respuesta.

Ahora le tocaba disfrutar de la vida, iba pensando,  y… hasta del aire, cuyo dulzor no había apreciado nunca; había  muchas cosas que le quedaban por hacer, cosas que quería hacer. Definitivamente…,  no había más dios que el dinero y él quería ser su profeta pero, sobre todo, había jurado mantener el bien, frente a la injusticia y el mal.

FIN

01. Barcelona, comisaría del distrito 10……………………………………………………………………   1

02. Café de lunes mañanero con Lorenzo……………………………………………………………….. 8

03. Noche desafortunada de Lorenzo (10 años antes)………………………………………………   19

04. Visita a la cárcel Modelo………………………………………………………………………. …………..21

05. Propuesta a Lorenzo……………………………………………………………………………………….. 26

06. En Maracaibo, con una langosta borracha………………………………………………………….. 31

07. Visita a Eugeni en la Fiscalía…………………………………………………………………………….. 44

08. Cita con Pepi………………………………………………………………………………………………….. 57

09. Cena en la Harlem……………………………………………………………………………………………   61

10. Caracoles en Can Palet…………………………………………………………………………………….. 65

11. Un lunes muy productivo………………………………………………………………………………….. 76

12. Comida con el contable en Zúrich………………………………………………………………………   85

13. Una copa, sábado noche, en el Merbeyé……………………………………………………………. 94

14. Su señoría no prorroga la escucha…………………………………………………………………….. 103

15. Zapatazo a Arturo……………………………………………………………………………………………. 108

16. Lorenzo flirtea con Alicia…………………………………………………………………………………. 116

17. Un mojito en la Dolce Vita……………………………………………………………………………….. 121

18. La primera entrega………………………………………………………………………………………….. 126

19. Briefing con Lorenzo…………………………………………………………………………………………   136

20. Andréu y el contable adjunto del PNC……………………………………………………………….. 148

21. Lorenzo presenta el informe de Escudella del Duc……………………………………………….. 153

22. Arturo ajustando cuentas en el VIPS……………………………………………………………………   159

23. Nochebuena adelantada en San Justo…………………………………………………………………   167

24. La propuesta de Alicia………………………………………………………………………………………   176

25. Un combinado en el Ritz………………………………………………………………………………….. 186

26. El segundo maletín……………………………………………………………………………………………   194

27. Andréu en el jet de Abdel Halim……………………………………………………………………….. 198

28. Trueque con Arturo………………………………………………………………………………………….. 209

29. Manolón y su periplo francés…………………………………………………………………………….. 217

30. Otros dos cadáveres…………………………………………………………………………………………   229

31. Olla berciana……………………………………………………………………………………………………   239

32. La última entrega………………………………………………………………………………………………. 248

33. Andréu con la DEA……………………………………………………………………………………………   254

34. Lorenzo aplica su justicia distributiva…………………………………………………………………. 264

35. Lorenzo de viaje al Peñón…………………………………………………………………………………   286

36. La penúltima cena de Marcial…………………………………………………………………………….. 291

37. Lorenzo termina de distribuir justicia…………………………………………………………………. 299

38. Andréu implora a Jacinto………………………………………………………………………………….. 306

39. Despedida……………………………………………………………………………………………………….. 310