RUBÉN NAVAFRÍA

NAVIDAD EN ROBERTS 

Copyright © 2023 Rubén Navafría

Todos los derechos reservados.

ISBN: 9798868345128

La sangre es el único vínculo capaz

de separar y unir a partes iguales.

PRÓLOGO

Los preparativos

La Navidad es la celebración más esperada del año. Es una época de amor y cariño, de unión entre los más allegados y de compartir con los que quieres. La etimología de la palabra viene del latín nativitas que significa nacimiento. 

Aquellos días ya olían a leña quemada y a dulce recién hecho en Roberts. Todos los habitantes de la casa corrían de un lado hacia el otro con una tarea común en mente: prepararse para las fechas. Las guirnaldas se colgaban en sus altos techos decorados con lámparas de cristal. Las luces iluminaban el exterior de la casa y los niños jugaban con la nieve en las puertas de Nochebuena. 

Esa mañana sonaba un villancico animado en el salón principal de la casa. George Roberts, el patriarca de la familia, tejía con cierta destreza una bufanda de color rojo. Amelia, su hija, reía animada mientras bebía un té caliente con su amiga y vecina Mildred Hills. 

—¡Mamá, voy a salir al mercado! ¡Hace falta turrón para mañana! —gritó, alegre, Bella. 

—Vale, cariño —contestó Amelia. 

Su hermano gemelo, James Roberts, bajó las escaleras desde la planta secundaria con un regalo en sus manos y, sin pretensiones algunas, avanzó hasta el gran árbol de navidad que había en el salón, y lo colocó en los pies de este. Observó con cariño las luces que lo iluminaban y suspiró en un susurro:

—Ya es Navidad en Roberts.

1

La llegada a Roberts

23 de diciembre

I

La maleta se hacía cada vez más pesada a cada paso que avanzaba. Era como si, de alguna manera, intentase aferrarse a los pocos minutos que me quedaban en aquella habitación diminuta en el centro de Londres. El dinero que conseguí el verano de antes se había esfumado como un soplo de aire fresco. Era como si nunca hubiese estado allí, como si no lo hubiese tenido en mi cuenta bancaria.

Tal vez debería de haberle hecho caso a mi padre cuando me advirtió que venirme a trabajar como profesor a Reino Unido iba a ser complicado. ¡Y tanto que lo estaba siendo! No podía conseguir trabajo en ningún colegio porque no tenía visado oficial, tan solo tenía una acreditación cutre y casi sin valor que aportaba que estaba en el país por tema de trabajo. ¡Cómo si eso fuese a pagarme las facturas!

De hecho, no lo hizo, por eso estaba arrastrando esa maleta tan pesada hacia el recibidor del hotel en el que había estado viviendo los últimos dos meses. Había sido una estancia corta pero intensa. Nunca podría olvidar las miles de cucarachas y demás bichejos que había tenido que matar para poder sobrevivir mientras dormía.

—¡Qué pena que se tenga que marchar ya, jovencito! —La Sra. Jones me acarició la espalda para reconfortarme.

—Sí, es una pena... —balbuceé sin sentimiento alguno.

Aquella mujer había sido peor que un grano en el trasero. Había hecho mi estancia en el hotel insufrible. ¡Se había, incluso, quejado del alto volumen de mi música mientras me duchaba! En cierta manera, me alegraba la idea de poder dejarla atrás y no tener que soportar los duros golpes de su puño contra la pared de mi habitación.

—Nos vemos, Señora Jones.

—Nos vemos, Oliver—. Sonrió como si estuviera deseando perderme de vista. Supuse que el sentimiento era mutuamente correspondido.

El señor del taxi me miró con furor como si llevase esperando mi bajada cinco días. Me arrancó la maleta de malas maneras y se introdujo en el vehículo esperando que yo hiciera lo mismo. Abroché mejor mi gabardina marrón y me resguardé del viento que hacía aquella mañana nevada en Londres. Era el quinto día consecutivo en el que una borrasca de nieve arrasaba con cada rincón de la ciudad. Honestamente, ya creía estar acostumbrado a ese clima tan violento.

El coche correteaba por las pocas carreteras despejadas que quedaban. La policía bufaba a decibelios tan altos que yo, desde la ventana, podía sentir su angustia por intentar enderezar de alguna manera el tráfico.

—¿Quiere que le ponga algo de música, señor? —masculló el conductor, el cual había reducido su enfado notablemente en el corto trayecto que habíamos hecho hasta ese momento.

—Sí, por favor.

Necesitaba escuchar algo que no fuese el sonido del silbato de los agentes y las miles de bocinas que intentaban hacerse paso.

La radio se encendió ante un suave toque y un villancico con voces de niños cantando comenzó a escucharse por los altavoces del interior del coche. Las palabras fueron aumentando en sonido. Miré a través de la ventanilla y me di cuenta de que habíamos sido rodeados por incontables vehículos. Todos querían llegar a tiempo esa mañana, la mañana del veintitrés de diciembre.

Un hombre sacó su mano con un cigarro a través de la ventanilla y comenzó a fumarlo sin prisa alguna. Alzó sus gafas de vista y observó la larga fila que le faltaba aún por recorrer para salir de Londres. Yo no necesitaba salir de la ciudad, pero el lugar al que me dirigía se encontraba en las afueras.

Escuché los gritos de unos niños en el coche de al lado, bailando ante el villancico que el taxista había puesto. ¿Cuándo había bajado las ventanillas? Ellos me miraron con una sonrisa encantadora e infantil.

—Parece que no vamos a avanzar en mucho tiempo. ¿Tenía prisa por llegar a su destino? —preguntó él, de nuevo.

—No. Nadie sabe que voy.

Era cierto.

Nadie en mi destino sabía de mi pronta llegada, incluso dudaba que supiesen de mi existencia, pero, en tiempos así, cualquier ayuda sería buena.

—¿Es usted de aquí?

Crucé mi mirada con la suya a través del retrovisor interior.

—No. No soy de aquí.

—¿Y qué lo ha traído a Londres? —insistió. Parecía querer mantener una conversación fluida conmigo.

Mientras nuestras voces se contestaban la una a la otra, el villancico seguía creciendo en fuerza y sonido. Estaba próximo a reventar por completo mis tímpanos. Y, de repente, cuando las voces se hicieron agudas, sonó la bocina de un coche antes de chocar ligeramente contra otro. 

—¡¿Qué ha sido eso?! —grité, exaltado, mirando hacia todos lados en busca de la respuesta.

—No ha sido nada—. El taxista parecía tan acostumbrado a aquella situación, que me atemorizó su semblante relajado y tranquilo—. ¿Qué lo ha traído a Londres?

Miré por la ventanilla de nuevo y me di cuenta del pequeño accidente que se había formado en el carril de al lado. Los niños ya no reían y bailaban al ritmo del villancico que parecía no tener fin, ahora, lloraban desconsolados ante el sonido estridente de la alarma de unos de los vehículos que estaban aparcados cerca.

—¿Puede bajar el sonido? —musité, intentando agudizar mi oído para comprender la conversación que discurría entre los afectados por el choque.

—¿Me va a contestar? ¿Qué lo ha traído a Londres? —No bajó el sonido del villancico. Las voces infantiles de la pista que estaba sonando se colaron por mis tímpanos con más fuerza que antes. 

—Vine por trabajo. Trabajo aquí —expuse, finalmente—. ¿Puede quitar la música, por favor?

—Claro —Sonrió, mirándome por el espejo—, solo tenía que pedirlo.

Decidí no replicarle y dejar que continuase con su trabajo. La carretera comenzaba a despejarse y yo suspiré aliviado. Al fin podríamos salir de aquel lugar en el que solo se escuchaban gritos. Vi el cartel de salida de Londres y, supe que mi destino estaba a la vuelta de la esquina.

—No puedo continuar conduciendo por ahí, señor. La carretera no está despejada y podría quedarme atrapado—. El taxista se giró sobre sí y me miró mientras señalaba el pequeño camino que había en dirección hacia una gran casa llena de luces blancas de navidad. Ese era mi destino.

—No pasa nada. Continuaré yo desde aquí. 

Creo que no pensé bien mis palabras, porque, aún estaba nevando, pero ¿qué más podía hacer?

Salí del coche y esperé a que me abriera el maletero, pero no lo hizo. Me vi a mí mismo cogiendo la maleta y arrastrándola por la nieve con dificultad hasta llegar a la ventanilla del piloto. Pagué el viaje y me adentré entre los árboles hasta llegar al lugar.

Hasta llegar a Roberts.

Roberts era la casa en la que mis abuelos habían visto crecer a sus hijos, entre ellos a mi padre y a su hermana, Amelia. Estaba cerca de ser una mansión por sus grandes dimensiones, pero no era catalogada como tal. Tenía la fachada llena de guirnaldas con luces amarillas, que, con la nieve, creaban la imagen perfecta de la encarnación de la Navidad.

Eran unas fechas especiales para mi familia, que siempre había destacado en el país por ser una de las mejores anfitrionas de fiestas para la ocasión. Según me había contado mi padre, solían hacer un día de puertas abiertas para mostrar la decoración de Navidad. Supongo que ese año fue una excepción porque nuestras caras salieron en todos los periódicos de Londres, pero, no precisamente por consecuencia de la decoración. 

Llamé al timbre de la casa y un estridente sonido alertó a las personas en su interior, pues la puerta se abrió al instante. Una sonrisa amplia se iluminó en el rostro de una mujer bajita y regordeta con el pelo moreno y rasgos latinos, vestía ropa negra con un delantal blanco, por lo que supuse que sería la sirvienta.

—Hola, ¿puedo ayudarle en algo? —preguntó, observando con una ceja arqueada mi equipaje.

—Hola. Esto... sí, puede ayudarme. Soy Oliver Roberts —musité.

Ella pareció estar desconcertada durante algunos segundos. Parpadeó intentando aclarar las ideas que fluían por su mente a una velocidad indescriptible.

—¿El hermano de la Señora?

—No, su hijo, Oliver Roberts Jr. —aclaré ante su confusión. 

Sus ojos brillaron al escuchar mis palabras. Parecía como si me conociera de toda la vida.

—¡Bienvenido, señorito Roberts! Le estábamos esperando—. Salió al porche y me arrebató la maleta en un suave movimiento de manos. Se encaminó hacia el interior y me hizo una señal para que la siguiera.

Ante mi mirada se abrió un amplio vestíbulo de techos altos que confluía en un salón adornado con un árbol de navidad en una de las esquinas. El sofá ocre aterciopelado a su lado aguardaba la figura de una mujer de unos cuarenta años, que, en el primer vistazo, pasó desapercibida.

El árbol estaba adornado con las mismas luces parpadeantes que decoraban la fachada de la casa, también pude ver bolas de vidrio y alguna que otra serpentina rodeándolo desde la base hasta el pico, donde, una estrella amarilla suponía el culmen.

Seguí a la mujer que me había abierto la puerta hasta el centro del lugar, donde pude visualizar una mesa central decorada con suaves tapetes de color rojo, los cuales eran iluminados por la luz tenue que aportaba la chimenea encendida no muy lejos de ella. 

—Ya ha llegado, Señora —anunció.

—¡Oliver, querido! —exaltó con ímpetu.

Se abalanzó a mis brazos y me reconfortó entre ellos. Su aroma era elegante y con resquicios de olor a pino. Era como si hubiese envuelto su cuerpo en un bosque lleno de esos árboles.

—¿Sabían que iba a venir? —balbuceé, algo extrañado.

—¡Pues, claro! Tu padre me llamó ayer por la noche para decirme que el pequeño Oliver iba a pasar una temporada en casa...—. La mujer atusó mi gabardina que se mantenía llena de gotas causadas por la nieve.

—Usted debe ser Amelia... —afirmé.

—Sí, pero, por favor, querido, no me trates de usted. Soy tu tía, somos de la familia—. Esbozó una sonrisa tranquilizadora y me propuso darme una ducha antes de enseñarme el resto de la casa.

—¿Dónde está el abuelo George? —pregunté.

—Está en el sótano con James—. Arqueé una ceja al escuchar ese nombre—. ¡No me digas que tu padre no te ha hablado de ellos!—. Se llevó una mano al pecho, ofendida.

Dio un par de pasos en mi dirección y acogió entre sus manos una foto que descansaba sobre uno de los muebles del salón. Era un marco precioso con ornamentos en color dorado.

—Estos son mis hijos. Bella y James.

Eran unos chicos de mi edad, más o menos, con el pelo rubio terminado en rizo. Sus ojos eran azules y sus mejillas estaban sombreadas con una fina capa de rubor. Se abrazaban el uno al otro mientras miraban a la cámara.

—A tu padre no le gusta hablar mucho de Rob—. Comenzamos a caminar hacia la primera planta, mientras que Cassandra, la sirvienta, subía mi maleta a regañadientes. Yo me había ofrecido a subirla, pero mi tía me había impedido hacerlo—. Honestamente, a mí tampoco, y mucho menos, ahora después de todo lo que ha pasado.

—¿Quién es Rob? —dije con un hilo fino de voz. No quería interrumpirla, pero tampoco quería perderme en la historia de por qué mi padre no me había contado nada de su familia, de nuestra familia.

—Rob es mi marido, bueno técnicamente, mi exmarido. Hace poco que nos divorciamos, ¿sabes? Yo nunca quise lo que tuvimos. Vivíamos en una relación sin amor y, en algún momento, eso se rompió. No nos quedaban vínculos en común... ¿Tú tienes pareja, Oliver?

—Sí, llevo unos meses conociendo a alguien... —musité. No me sentía cómodo contándole eso a una desconocida.

—Ajá—. Asintió—. Bueno, esta es tu habitación —Señaló una puerta de color marrón—, te esperaremos abajo para enseñarte la cocina y las otras estancias de la casa. El baño está al final del pasillo.

Entré en la habitación y cerré la puerta detrás de mí cuando las dos mujeres se marcharon. Miré a mi alrededor y vi una cama grande en una de las esquinas, con un cuadro en la pared sobre ella. Estaba recubierta por un edredón claro y acolchado que me hizo tener ganas de perderme en él. Había una pequeña mesilla con una lámpara inestable donde dejé caer mi gabardina completamente empapada. Me deshice de mis zapatos y dejé que mis pies descalzos gozaran del calor que emanaba por el suelo. Abrí mi maleta y saqué un atuendo cómodo para colocarme después de ducharme. 

Salí de la habitación sin poder mirar mucho más los detalles, pues recordé que estaban esperándome abajo. Anduve por el pasillo hasta llegar a la habitación que me había indicado y abrí la puerta. Entré y la luz de la mañana se colaba por la escueta ventana encima de la bañera. Visualicé una balda con algunos productos cosméticos entre los que se escondía un pequeño bote con pastillas a nombre de Amelia Roberts. Las dejé de nuevo en su sitio y disfruté de mi baño caliente, luego de haber dejado que el frío se colase poco a poco en mi ropa y consiguiera calarme los huesos.

II

El vapor del agua caliente salió despedido del baño cuando abrí la puerta una vez me había preparado. Bajé las escaleras y acudí al salón donde Amelia me esperaba con una taza de té recién hecho sobre la mesa.

—Cassandra te ha preparado algo caliente para rebajar el frío del exterior —anunció, sentándose a mi lado.

—Muchas gracias —contesté, bebiendo un sorbo.

—¿Te gustaría almorzar algo especial? ¿Pollo? ¿Cerdo? ¿Pato, tal vez?

La expresión de mi rostro fue cambiando a medida que su voz iba acentuando las palabras de esos animales.

—Lo siento, tía, soy vegetariano.

—Ah, pues, entonces, le diré a Cassandra que haga legumbres. Comeremos eso—. Sus palabras salieron con dificultad por su boca. Quizás debería aceptar la oferta de comer carne, al fin y al cabo, estaba de invitado en la casa y no quería causar revuelo y descontento.

Ella se levantó de la silla y fue hacia lo que parecía la cocina para comentarle algo a la asistenta. Me terminé el té con rapidez y fui ante su llamada.

—Te enseñaré la casa, Oliver —musitó.

—Está bien—. Asentí y la seguí por toda la planta inferior.

Observé una gran cocina que seguía con decoración navideña. En ella se podía escuchar el sonido de los cuchillos cortando verduras. El olor era delicioso, incluso sin comer nada, sacié mi hambre de una sola pasada. Avanzamos hasta un salón secundario en el que solo había una pequeña mesa y vidriería elegante cerca de algunas botellas de alcohol. La cocina contaba con una puerta entreabierta por la que Amelia no dudó en entrar.

—¿Papá? —preguntó ella, asomando la cabeza.

—¡Estamos aquí, mamá! —anunció una voz masculina y juvenil.

Bajamos y nos colocamos cerca de ellos. Pude ver al chico rubio con el pelo rizado que Amelia me había enseñado antes en la fotografía. A su lado, estaba mi abuelo, el cual, sentado en una silla de ruedas, me miraba con un rostro de incertidumbre.

—Papá, es Oliver Jr. —anunció mi tía.

—¡Oliver! —exaltó él con alegría—. Qué felicidad que estés aquí—. Abrió sus brazos para acogerme en ellos con cariño y ternura.

Me agaché con cuidado y lo abracé con sutileza. Nadie me había comentado su estado vegetativo en el que la silla de ruedas era su medio de transporte. Nunca había conocido a mis abuelos paternos, vivir en España nos había alejado bastante de esa parte de la familia. Sabía la forma de su rostro por las fotos que mi padre había enseñado durante mi infancia, sin embargo, ver el paso del tiempo en su cara, me sorprendió con creces.

—¿Te quedarás esta vez a pasar la noche?

—Sí —afirmé, dudoso.

—Es Oliver Jr., papá, no mi hermano... —aclaró mi tía.

—Ahh —dijo su voz con desilusión.

El hijo de Amelia, mi primo puso su mano sobre el hombro de nuestro abuelo y me miró intentando restarle importancia a la confusión. —Subimos enseguida, Bella —le contestó.

No tardamos en subir las escaleras ayudando a mi abuelo. Mi tía cogió su silla de ruedas entre sus brazos y James y yo servimos como apoyo para que pudiese llegar a la planta de arriba. Pareciese como si sus piernas pesasen como el hierro, pues no era capaz ni de flexionar las rodillas.

—¡Hola, Oliver!—. Mi prima me recibió con una amplia sonrisa, mirándome con ese brillo en los ojos que había visto en su madre cuando había llegado aquella mañana.

—Hola, Bella.

Luego de saludarnos de manera escueta, fuimos hacia el salón donde Cassandra ya había servido la comida. El olor que desprendía seguía siendo igual de delicioso que mientras se estaba cociendo. Aquella mujer realmente tenía un don para la cocina.

III

Cerca de la hora del té, nos reunimos en el salón, donde, para mi sorpresa, todos solían ser bastante silenciosos durante la merienda.

Cuando quise darme cuenta, toda la casa se había impregnado de un olor intenso a café recién hecho. No estaba acostumbrado a beber té, supongo que era una tradición española aquella la que me hacía necesitar la cafeína. De alguna manera, el calor de la taza y el de la chimenea a mi lado, me hizo sentir cómodo y reconfortado, como si estuviera en mi propia casa.

—Hace mucho que no recibimos invitados —expuso Bella.

—Cierto, hija. Hacía mucho que la habitación de invitados no estaba ocupada por alguien —contestó Amelia.

—Después de tantos años, por fin te conocemos, primo —añadió, alegre, James.

—¡Sí! Llevamos años pidiéndole a tu padre que viniera acompañado a sus visitas anuales.

Las palabras salieron por la boca de Bella casi sin esfuerzo, sin embargo, por su cara, sé que quiso recogerlas casi al instante de haberlas dicho.

—No sabía que mi padre os visitaba todos los años. Nunca me había dicho nada... —murmuré, intentando entender el secretismo.

—Solía hacerlo de vez en cuando, siempre que tenía tiempo, la semana de antes de Navidad —aclaró mi tía—. Dejó de hacerlo hace unos años...

Intenté recordar algún año en el que mi padre hubiese faltado durante la semana anterior a navidad, sin embargo, algo acudió a mi mente como un rayo de lucidez. Aquellas navidades mis padres no pararon de pelear por «ese asunto», quizás el «asunto» era este, era venir a visitar a su familia a Londres.

—Oliver, hijo, ¿dónde estás? —Mi abuelo entró en la escena siendo transportado en la silla por Cassandra.

—Señor Roberts, su hijo Oliver no ha venido, es su nieto, Oliver Jr.

—Oliver, hijo, ¿por qué no vienes? —Hizo una mueca de tristeza. Pareciese como si fuera a llorar.

Miré a mi tía y a mis primos y ellos observaban el panorama con tranquilidad y normalidad, como si eso fuese algo típico en él.

—¿Suele preguntar mucho por mi padre? —pregunté, bebiendo un sorbo del café.

—A veces... Estaban muy unidos cuando Oliver era pequeño—. Mi tía hablaba con añoro, con nostalgia. ¿Tanto había pasado desde que mi padre los había visitado por última vez?

—Entiendo—. Inicié la oración para poder inmiscuirme en los detalles que necesitaba y así poder entender la situación, sin embargo, alguien llamó al timbre.

Cassandra salió de la cocina, lo supe, porque sus pasos se escucharon rozar aquel suelo pulcro y limpio. Abrió la puerta principal y saludó a alguien, una mujer pelirroja con nariz aguileña y unas piernas larguísimas.

—¡Mildred, no te esperaba tan pronto hoy! —exaltó mi tía.

—Quería pasarme a ver cómo estabais con la tormenta de nieve—. Su voz era calmada, chillona y aguda. La mujer parecía tener cerca de cuarenta y largos años. Era de la quinta de mi tía.

—No hemos podido salir a comprar el pavo para la noche de mañana...

—¡No me digas! ¡Suerte que yo lo hice ayer en la tarde!—. Se llevó las manos al pecho y se quitó sus guantes rojos como la sangre. El carmín de sus labios iba a juego con los complementos que portaba.

—Este es Oliver Jr.

—¡Oliver! —exaltó ella, acercándose a mí—. ¡Qué mayor estás ya! ¡Mira ya tienes hasta barba! ¿Cuántos años tienes?

—Veintiséis—. Sonreí ante su reacción. ¿Nos conocíamos?

—¿No me recuerdas? ¡Bah! ¡Claro que no me recuerdas! Eras tan pequeño cuando nos conocimos... Yo soy Mildred.

Su nombre rebotó en mi cabeza, pero no conectó ningún recuerdo. No tenía ni la menor idea de quién era aquella señora.

—¿Quiere té, Señora Hills?

—Sí, Cassandra, gracias—. Le sonrió y se deshizo de su abrigo—. ¿Qué tal está hoy George con la llegada de Oliver Jr.?

—¡Oliver, hijo mío! —gritó el abuelo.

—Ya lo puedes ver—. Expiró Amelia—. Ayer le costó tomar la medicación, además, el médico no ha podido venir esta mañana para revisar su tensión...

—Puedo hacerlo yo si quieres... Aún sigo teniendo la técnica.

—¿Podrías, Mildred? —Pareció como si mi tía hubiese visto un rayo de luz.

—Claro, no será un problema para mí.

2

El muérdago sangriento

24 de diciembre

I

El viento azotaba la ventana de la habitación de invitados de la casa con gran furor. En algunos momentos de la noche, pensé que, cuando me despertase, gran parte de la casa se habría alejado volando y se habría enterrado bajo el gran cúmulo de nieve que había en las calles. Enrollé mi cuerpo en mi albornoz de lana y bajé las escaleras dispuesto a comer aquello que tan bien olía desde la planta de arriba. 

—Cassandra, tiene usted un don espectacular para hacer comida que alimente con tan solo olerla —confesé mientras entraba a la cocina. 

—Muchas gracias, señorito. Le he preparado un desayuno vegetariano, tal y como me pidió la Señora ayer en la noche —afirmó ella, dejando un sándwich de verduras frente a mí. 

Asentí con una sonrisa y comencé a devorar lo que acababa de plantar frente a mis narices. Era irresistible aquel plato. Bebí el té que había dejado preparado en una taza con inscripciones en latín. Cuando era un adolescente solía hablar latín fluido, sin embargo, no sería capaz de recordar ni media palabra.

Deslicé mi mano sobre la pantalla de mi teléfono y miré los mensajes que me habían mandado en las últimas veinticuatro horas. Kate, la chica a la que estaba conociendo, me había llamado cinco veces un tanto preocupada. 

—Hola, guapa—le dije al aceptar su llamada. 

—¡Ya era hora, Oliver!—. Su voz se escuchaba preocupada. 

—Lo siento, Kate, he estado poniéndome al día con mi familia, no he tenido tiempo para coger el móvil. 

—Joder, Oli, podías haberme avisado… Ha salido en las noticias que han bloqueado las carreteras de Londres por la tormenta de nieve. Pensaba que no habías llegado. 

—Lo siento, Kate —murmuré, culpable—. ¿Qué tal por casa? —intenté cambiar de tema. 

—Bien, como todos los años. Ahora estamos preparando la comida para esta noche, ¿qué tal tú y tu familia? ¿Has conocido finalmente a tu abuelo?

Dejé los platos del desayuno vacíos y salí de la cocina en dirección a la habitación de invitados, no quería que nadie escuchase la conversación. Por el camino, me encontré a Amelia y a James hablando alegremente entre ellos sobre lo entusiasmados que estaban por el suceso de esa noche. 

—Pues, aquí —comencé a decir una vez cerré la puerta tras de mí—, todo está siendo muy extraño, Kate. Mi abuelo George tiene alzhéimer, ¿te lo puedes creer? Mi padre no me había dicho nada…, aunque, bueno, tampoco me había comentado sus visitas anuales a Londres. ¿Sabes que venía todos los años la semana  antes de Navidad? Nunca nos dijo nada ni a mi madre ni a mí, ¿cómo podía guardar el secreto?

—Tal vez tuviera un buen motivo por el cual ocultarlo… —dijo ella. 

—¿Qué motivo es lo suficientemente pesado como para no decirnos que vas a visitar a tu familia? No, de hecho, ¿por qué nunca me trajo a Londres a conocerlos? Eso es lo que realmente me parece extraño. 

—¿Por qué no pruebas a preguntárselo? Quizás te lo cuente.

—No conoces a mi padre, Kate, es tan cerrado como una almeja antes de tocar el limón. No me diría ni una palabra…, se limitaría a evitar mis preguntas y sacar otro tema de conversación. 

II

Coloqué la corbata en mi cuello y finalicé con los últimos detalles necesarios para hacerme ver un chico de bien. Eran mis primeras navidades fuera de España, no sabía cómo se iba a dar la noche, lo que no me esperaba, desde luego, era el final que tuvo aquella Nochebuena en la casa Roberts. 

Bajé las escaleras y me encontré con mi abuelo saliendo

de su habitación, situada en la planta baja de la casa, y, yendo acompañado por Bella, que, con un vestido sencillo verde coral, me saludó con una sonrisa. 

—¡Oliver, hijo mío! —exaltó mi abuelo. 

—Hola, abuelo —contesté, atusando su cárdigan marrón. 

—¡¿Cómo que abuelo, granuja!? Soy tu padre… 

George seguía empeñado en que yo era mi padre, pero, no quise seguir insistiendo en hacerle entender que era su nieto, no su hijo. Al fin y al cabo, todo eran efectos de su enfermedad. 

Llegamos los tres al salón principal de la casa y sentimos una fuerte ráfaga de aire caliente que emanaba desde la chimenea. Era acogedor sentarse en cualquier lugar de aquella habitación, era acogedor y reconfortante sentir un poco de calor en aquella oleada de frío. La nieve seguía cayendo desde el cielo y, paulatinamente, estaba cubriendo los cristales. 

Detrás de nosotros se escucharon unos pasos de tacón dirigirse hacia el salón. Tardaron un rato en aparecer, porque, debido a que el suelo era sonoro y predecía el andar desde la planta superior. Era mi tía Amelia. 

—¡Mirad que guapos estáis! —exaltó, contenta—. Os voy a hacer una foto con el abuelo, ¿dónde está James? 

—No lo sé —contestó Bella—. ¡James! 

—Estoy aquí, en la cocina.

Salió seguido de Cassandra que comenzaba a colocar los entrantes en la mesa. 

—¡Venga, date prisa! Mamá nos quiere echar una foto con el abuelo. 

—Voy.

Amelia sacó su teléfono, pero, antes de que el flash pudiera ser disparado, Bella la paró y le ofreció su cámara instantánea bajo el pretexto de que así podría pegarla en la nevera y tenerla impresa para cualquier álbum futuro que quisiera hacer. 

—Una, dos y…, ¡tres! —Mi tía apretó el botón y echó la foto—. ¡Perfecta! Voy a colgarla en la nevera. Sentaros mientras tanto.

Hicimos caso y nos acercamos a la gran mesa situada en el centro del salón. Yo no sabía dónde sentarme, no era conocedor de sí, tal vez, hubiera sitios establecidos, sin embargo, mi primo me aseguró que podía sentarme donde yo quisiera. 

El timbre sonó y, al igual que ayer, sonó por la misma causa. Era Mildred, la vecina divorciada de mi tía. Según me contó luego Bella, solía pasar las épocas señaladas del año en casa, porque antes era la enfermera de George hasta que se retiró. Por eso, se prestó a revisarle la tensión el día de antes… 

—¡Feliz Nochebuena, chicos! —alardeó, acercándose a nosotros con una caja grande en la mano—. He traído mi típico pastel. 

—¡¿Has traído el Pesebre?! —contestó mi primo, sacudiendo sus manos.

—No podía faltar este año, James… 

III

El pavo que había preparado Cassandra olía exquisito, pero, yo opté por un plato más apegado a mi tipo de alimentación. Además, mezclé aquella experiencia explosiva de sabores con un poco de vino…, bueno, quién dice «un poco», dice varias copas. 

—¡Fue increíble ese viaje a Egipto! Aunque he de confesar que, entrar en aquella pirámide, aumentó mi claustrofobia. No sabía que aquello era tan pequeño —se quejó Bella. 

—Pudimos hacernos una idea de ello, hermanita… Todos te vimos llorar, ¡incluso el abuelo se reía de tu cara llena de polvo y lágrimas! —James miró a George para ver si tenía algún signo de respuesta, pero no, el abuelo seguía disociado. 

—¿Hace mucho que fuisteis? —intervine en la conversación. 

—Sí, fue hace diez años, ¿tal vez? —contestó mi tía—. James y Bella tenían quince. 

—Espera —Bebí de mi copa–, ¡¿sois gemelos o mellizos?! 

—Sí—. Rio Bella—. Somos gemelos 

No sabía que mis primos eran gemelos. Ni siquiera parecían tener la misma edad. 

—Sé que no nos parecemos demasiado, pero era casi evidente, ¿no crees, primo?

James intentaba destacar alguna cualidad compartida, sin embargo, se quedó en un intento que no logró llegar a ningún puerto.  

—Claro, era evidente —balbuceé para salir del trago. 

Mi tía cogió su tenedor y lo estampó contra la copa de cristal, con elegancia y lentitud, para hacer un sonido que llamase nuestra atención. Se aclaró la voz antes de anunciar:

—Es hora de darnos los regalos—. Correteó como una cría por todo el salón y se detuvo justo al lado del árbol de navidad—. Levantad, acercaos aquí.

Todos hicimos caso a su mandato, una vez más, y nos colocamos alrededor del árbol. Las parpadeantes luces continuaban brillando con el mismo ímpetu que el día anterior. Las bolas colgaban de las ramas con preciosos y elegantes dibujos navideños. 

—El primero es para… James—. Le extendió el regalo. 

Terminó de repartir los regalos, incluso había uno de cortesía para mí. Luego de abrirlo y agradecerlo, tuve la oportunidad de darle a mi abuelo el pequeño detalle que había comprado días atrás. 

—Abuelo —mascullé, llamándolo. Esta vez sí se giró hacia mí cuando lo llamé, sin embargo, seguía pensando que era mi padre—. Toma, te he traído este regalo. 

—¡Ay, hijo mío! ¡Mi pequeño Oliver!—. Dejé la cajita encima de su regazo para que pudiera abrirlo. Deshizo el lazo y la envoltura cayó en unos segundos. 

Era una bola de cristal con una maqueta de madera y diminuta de Roberts en su interior. 

Mi padre me había contado pocas cosas sobre su familia, pero, no había olvidado detalle alguno sobre lo mucho que les costó a mis abuelos crear esta casa desde cero. Era como un emblema que se había traspasado de generación a generación. Solía decirme que Roberts era el punto de unión de la familia, que, bajo su techo, nada podía salir mal, porque todo se quedaba entre los allegados. 

—Muchas gracias, Oliver—. Pude ver como se pronunciaba una sonrisa en sus labios y como sus ojos se volvían acuosos por la emoción. 

—De nada, abuelo—. Con sumo cuidado, lo atrapé en mis brazos y sentí lo mismo que cuando mi padre solía abrazarme de pequeño. Supongo que a todos nos pasaba algo similar. A todos se nos instauraba un sentimiento de protección y de pertenencia a algún lugar, a alguien. 

Luego del emotivo momento, Bella se acercó al árbol y sacó algo de su espalda. 

—Yo he comprado este muérdago—. Elevó sus pies y lo colgó en la zona media de las ramas—. Es un muérdago hecho para nosotros, para la familia. 

Me acerqué un paso más y vi que, en un pequeño cartel, se podía leer «Roberts». 

—Espero que nos acompañe muchas navidades más —intervino Amelia—, y, también espero que sigamos así de unidos las navidades que viene. 

Nos abrazamos, pero Mildred se quedó fuera, y, de pronto, escuchamos unos sollozos que nos hicieron ponernos alerta sobre qué estaba sucediendo. 

—Qué bonito que estéis tan unidos. Es precioso ver a una familia así —expuso, triste. 

—¡Oh, vamos, Mildred! ¡Sabes que eres una más de nosotros! ¡Eres una Roberts más!

Ampliamos el abrazo y dejamos que entrase con nosotros. 

De alguna manera, en tan solo unas horas, había conseguido sentirme en casa, en aquella ciudad que tantas decepciones me había dado. Nunca supe verle el fin a la historia, al igual que no pude ver lo que iba a ocurrir aquella noche cuando nos retiramos a dormir. 

IV

Mildred ya se había marchado a casa pasadas las dos de la madrugada. El abuelo se había quedado dormido en el salón, por lo que tuvimos que terminar con la entretenida conversación que estábamos teniendo y trasladarlo hasta su habitación.

Subí hasta la planta de arriba y, una vez en mi cuarto, me deshice del atuendo y me coloqué mi reconfortante y cálido pijama. Estuve varios minutos luchando contra mi interior para no levantarme, pero, antes de quedarme dormido, me obligué a mí mismo a ir y cepillarme los dientes. Luego de terminar, salí de él y vi que las luces de la casa estaban completamente apagadas, excepto por el salón, del cual emanaba la luz del árbol de navidad. 

De pronto, escuché algo en la planta baja. Un sonido escueto y fugaz, como el de unos pasos caminando por ella con mucha delicadeza.

—¿Hola? —pregunté, asomándome por las escaleras. 

No obtuve respuesta, así que supuse que no sería nada. Me dirigí hacia mi habitación y me recosté sobre la cama. Le deseé a Kate una buena noche y caí dormido completamente exhausto. Necesitaba dormir durante miles de horas. 

V

No había pasado mucho desde que cerré los ojos, o, al menos, esa fue la sensación que me dio cuando sentí golpes en la puerta de mi habitación. Eran golpes sonoros y se movían con desesperación. Me coloqué en la cama y me vestí con el albornoz. Con los ojos aún cerrados y la mirada sin agudizar, abrí la puerta y me topé con la cara preocupada de Cassandra. 

—¡Ay, señorito Roberts! ¡Ay, qué desgracia más grande! ¡¿Qué vamos a hacer ahora?! —chillaba, desconsolada y totalmente fuera de sí. 

—¿Qué pasa, Cassandra? Respire y explíqueme qué ha sucedido —intenté tranquilizarla, pero, cualquier intento no sirvió para nada.

Las puertas de las habitaciones de mis primos y mis tías estaban abiertas. 

—¿Dónde están? —le pregunté a la mujer, que hacía un intento muy escueto por controlar su respiración.

—A…Abajo, señorito. Abajo con el cuerpo —balbuceaba. 

—¡¿«Con el cuerpo»?! ¿A qué se refiere con el cuerpo, Cassandra? 

—Su… Su abuelo.

No hizo falta que dijese nada más. Su voz, sus palabras torpes y el temblor de su cuerpo habían conseguido erizar el vello de mi nuca. Algo malo había sucedido. Se hizo a un lado cuando vio mis intenciones de salir en dirección hacia la planta baja. Cuando lo hice, cuando mi pie tocó el suelo de la primera planta, sentí un escalofrío recorriendo mi médula. No me hizo falta avanzar demasiado para poder ver la evidencia de las luces del árbol de navidad, parpadeando como lo habían hecho durante la cena. 

Mi tía y mis primos tapaban la escena por completo, pero, había un punto en común en su compostura que me hizo estremecer. Todos miraban hacia abajo, como si estuviesen observando algo en el suelo. 

—¿Qué ha sucedido? —musité, tragando duro. 

Pregunté sin querer saber la respuesta. 

Ellos se giraron hacia mí y, en un pequeño hueco entre sus cuerpos, vi un rastro de sangre saliendo de la cabeza de mi abuelo, el cual yacía tumbado boca abajo cerca del árbol. Su silla de ruedas se encontraba volcada lejos de él. Tenían los rostros empapados en lágrimas, pero, ninguno se comparaba a cómo estaba el rostro de George, completamente ensangrentado. 

Detrás de nuestros cuerpos se escuchó un gran estruendo,un sonido estridente parecido al de un cristal rompiéndose contra el suelo. Era Cassandra, había tirado, por accidente, un jarrón. Los pascueros con motivos navideños salieron despedidos y el agua se esparció por todos los lugares que encontró. 

—Perdón —sollozaba entre miles de lágrimas. 

Corrió hacia la cocina y trajo consigo la fregona para recoger el estropicio. Amelia se había dejado caer sobre sus rodillas y se había tirado al suelo mientras observaba, completamente fría, la situación. 

—¿Quién… Quién ha podido hacer semejante cosa? —Bella se reconfortó en los brazos de su hermano mientras llevaba su camiseta de lágrimas. 

—No lo sé, hermanita…, no lo sé. 

Cassandra limpió toda el agua y, sin demasiada premeditación, como si se tratara de un acto reflejo, comenzó a retirar la sangre del suelo. Dejé que su cuerpo pasara delante de mis narices y que retirase las pocas pruebas que teníamos para conocer quién había sido el asesino. 

—Pare —advirtió Amelia con los ojos fijos en el cadáver. A juzgar por su expresión, estaba planeando algo. Algo que, luego, tan solo dio problemas—. Pare de retirarlo. 

La sirvienta pareció hacer oídos sordos, pues continuó con su tarea, como si nadie se lo hubiese prohibido, como si quisiera eliminar lo sucedido. 

—Está eliminando evidencias que pueden ser cruciales —expuse, tirando de su brazo para que soltara la fregona. 

—No puedo —balbuceaba como si de una canción se tratase—. No puedo…

—¿No puede qué? —James comenzaba a perder la paciencia—. ¡¿Qué no puede, Cassandra?! ¡¿Obedecer una orden y cumplir lo que se le dice?! 

—Cariño… —masculló Amelia.

—¡No, mamá! ¡Cariño, no! Está intentando deshacerse de lo poco que tenemos para saber qué le ha sucedido al abuelo —recriminó él. 

Bella seguía disociando de la situación, seguía paralizada con los ojos lagrimosos y una expresión de incredulidad. Su pelo se había pegado alrededor de todo su rostro a consecuencia de la humedad. 

—¡James! —gritó, enfadada, Amelia—. Deja de crear revuelo. Necesitamos mantener la calma.

Di un par de pasos hacia la pequeña mesilla color ocre situada a un lado del sofá, sobre él había un teléfono de color amarillo chillón, el cual no dudé en coger y marcar el número de la policía. Rodeé la antigua rueda y lo acerqué a mi oreja, sin embargo, no daba señal, nadie se conectaba al otro lado de él. 

—¿Hola? ¿Hola? —dije sin ton ni son. 

No conseguí escuchar alguna palabra. 

—No hay señal —afirmé al colocarlo de nuevo en su lugar. 

Me giré hacia esa nueva familia a la que conocía desde hacía dos días. Aquella con la que, ahora de una manera inesperada, me había involucrado en un asesinato. ¿Cómo había podido meterme en aquel pozo? ¿Cómo las navidades, una fecha célebre para aquella familia, se habían convertido en nuestra peor pesadilla?

De un momento a otro, me vi a mí mismo analizando cada detalle de la escena, cada rincón, cada parte que había pasado desapercibida en un solo vistazo. Vi los regalos al pie del árbol cerca del cuerpo de mi abuelo. Vi las cortinas de la ventana con leves salpicaduras que se extendían por la zona hasta llegar al muérdago que Bella había colgado horas antes. 

—¿Qué es eso? —preguntó James cerca de mí, observando un trozo de algún material irreconocible con la luz tenue del lugar. 

—Creo que es cristal—. Bella pareció salir de su trance y se acercó hacia nosotros, mientras que Amelia y Cassandra intentaban encender varias velas para alumbrar el lugar. La electricidad se había ido a consecuencia de la tormenta. 

—Lo único que tenemos para velar son las luces del árbol —masculló con nostalgia.

Me agaché a la altura del suelo y toqué aquel trozo de supuesto cristal que acabábamos de ver. Lo palpé con mis manos y supe qué era en el momento en el que vi los pequeños y ficticios copos de nieve, era la bola de Roberts que le había regalado a mi abuelo. 

—No puede ser —balbuceé. 

—¿Es ese tu regalo, primo? —preguntó James, intentando colarse en mis pensamientos, pero no lo dejé. No dejé que viera las ideas que estaban pasando por mi cerebro, porque, tal vez, eran demasiado descabelladas.

—Sí, es su regalo —aclaró Bella. 

Amelia volvió al lugar del crimen y se detuvo algunos instantes a ver el cadáver de mi abuelo. La sangre había parado de salir de su cabeza, sin embargo, de alguna manera, el charco a su alrededor no paraba de hacerse cada vez más y más amplio. 

Mi tía, en un gesto apático y fuera de lugar, revolcó los dedos en la sangre e impregnó parte de sus dedos con ella. Los acercó con determinación a su rostro y los observó como si fuesen una de sus piezas elegantes. 

—La sangre es el vínculo más fuerte de la casa. Gracias a la sangre nuestras raíces crecen y se hacen más fuertes, casi indestructibles. La sangre es el origen de Roberts y no será esta sangre el final de ella. 

Amelia parecía fuera de sí. 

Como si, de alguna forma, su pensamiento hubiese cambiado durante el pequeño trayecto hacia las velas. Ahora, mostraba una figura fría y calculadora. Su voz era rasposa y calmada, casi consiguió erizar el vello de mi nuca. 

Sacó un pañuelo de tela del bolsillo de su falda y me fijé en él con precisión. Era de color blanco roto, cerca de ser un gris claro. Se contoneaba mostrando las letras grabadas en él: A.R. Ahora, tenía una mancha clara de sangre, de esa sangre que suponía el vínculo de la casa. 

—Cassandra, limpie la sangre —ordenó—. Vosotros—Nos señaló a James y a mí—ayudadme a mover el cuerpo al sótano. Allí la temperatura es más fría, se podrá mantener durante unas horas. 

—Mover el cadáver supondrá eliminar las pruebas, mamá —recriminó James al igual que había hecho con Cassandra. 

—No van a necesitar pruebas. El abuelo se ha tropezado con el árbol y se ha golpeado la cabeza—. Sus ojos parecían estar a punto de salirse de sus órbitas. 

—Alguien lo ha asesinado, tía —me involucré yo al ver que no hacía caso a su propio hijo. 

—¡Nadie ha asesinado a nadie, Oliver! No podemos dejar que el día de Puertas Abiertas de Roberts se vea manchado por este asunto—. Dio un paso hacia mí y se detuvo frente a mi rostro—. Ahora que nos conoces, eres de la familia. La familia se protege cuando alguien cae, la familia aguarda, escucha y calla. 

—No puedo callar tal cosa —recriminé, mirando de reojo el cadáver. 

—Callarás o, de lo contrario, pasarás el resto de la Navidad deambulando por las calles de Londres—. Se volvió a girar sobre sí—. ¿Entendido todo el mundo? 

—Sí —mascullamos al unísono. 

3

La jornada de puertas abiertas

25 de diciembre

I

El reloj de la cocina marcaba las diez y tres de la mañana cuando decidí dejar de remolonear en la cama. No fui capaz de volver a dormir sabiendo que el cadáver de mi abuelo estaba oculto en el sótano. Recordaba la brecha en su cabeza y la posición de sus manos en forma de ataque, como si hubiese intentado aferrarse a sus últimos minutos de vida. 

Bebí mi café a regañadientes mientras intentaba evitar la mirada de mi tía Amelia que me observaba por encima del periódico que estaba leyendo. ¿Quién seguía leyendo el periódico en físico teniéndolo en digital? 

—Las visitas a la casa comenzarán cerca de las once y terminarán a las cuatro —anunció ella, cuando Bella se sentó a su lado. 

—¿Qué vamos a hacer con la puerta del sótano? —preguntó James. 

—Me he encargado personalmente de cerrarla con llave—. Sacó de su pecho una llave de color dorado atada a una pequeña cuerda en forma de cadena—. La llevaré conmigo a todos lados. Nadie podrá entrar.

—¿Crees que vendrá alguien con la tormenta de nieve? —masculló Bella, masticando una tostada de mermelada de fresa. 

—No creo que nos fallen este año —afirmó ella casi sin ninguna duda. 

—¿Qué pasa este año? ¿Por qué es tan especial? —me escuché decir a mí mismo. 

—Es el centenario desde la fundación de Roberts —murmuró James, mirando el desayuno con desgana. 

—¿No tenía el abuelo que dar una pequeña entrevista con los medios?—. Bella parecía realmente preocupada por la reputación de la familia, como si eso, en aquel momento, importase de algo.

—La haré yo.

—¿Cómo la harás? —pregunté—. Hay una tormenta de nieve fuera, nadie podrá entrar o salir de la casa. 

—Siempre hay medios para hacerlo, Oliver —recriminó—. Además, existe Internet.

La electricidad ya había vuelto por lo que volvíamos a tener conexión. 

Ella sabía perfectamente que no me refería a eso, sino a que, cómo iba a poder dar una rueda de prensa sabiendo que ese puesto era de su padre, el cual estaba muerto en el sótano de Roberts. Estaba completamente seguro de que, en su pañuelo de tela, aún quedaban restos de la sangre de George. No entendía cómo podía tener las agallas de hacer lo que iba a hacer, de cómo iba a abrir la casa al público para que todos pudieran pasearse por la primera planta a sus anchas. 

II

Pasaba las páginas de aquel libro de misterio casi sin ganas de continuar leyéndolo, pues mi mente estaba concentrada en el ruido que estaban haciendo los visitantes de la casa. Pese a que había un tornado de nieve en las afueras, todo el mundo había acudido casi sin dificultad al día de Puertas Abiertas de Roberts. Según había leído en Internet, era una tradición de las familias londinenses el visitar las distintas estancias decoradas de la casa. 

Alguien tocó en la puerta de mi habitación y, durante algunos segundos, sentí la misma incertidumbre que había sentido cuando Cassandra vino a notificarme sobre el accidente. Dejé pasar al susodicho y me di cuenta de que era mi primo James, el cual, entró con pies de plomo y se sentó en los pies de mi cama. 

—Tienes que ayudarme —balbuceó con cierto nerviosismo mientras miraba cada rincón de la habitación como queriendo asegurarse de algo. 

—¿Qué pasa, James? —pregunté, observando su inquietud. 

De uno de los bolsillos delanteros de sus vaqueros sacó una cuerda en forma de círculo de la cual colgaba una llave, la llave del sótano. 

—Necesito que bajes conmigo al sótano y me ayudes a investigar sobre la muerte del abuelo. Debemos saber quién lo ha matado, podría estar suelto por ahí, o, peor, deambulando a sus anchas por la casa —sentenció. 

—¿Cómo has conseguido la llave? 

—No es la verdadera, mi madre tiene la original, pero, no sabe que George solía tener una copia de todas las cerraduras de la casa en su habitación…—. Él parecía pronunciar aquello casi sin esfuerzo alguno. 

—¿Por qué tú sí lo sabes? 

Quizás debía parar de preguntar esas estupideces, pero, era tan curioso como un niño pequeño. Quería conocer los detalles. 

—En mitad de las noches, cuando éramos pequeños, siempre se escuchaba el sonido de las llaves en el bolsillo del abuelo. Bella y yo le preguntamos sobre ellas y nos lo explicó—comentó. 

—¿Por qué las tenía? 

—Eran de la antigua ama de llaves, Lourdes… Creo que cuando murió, su familia las trajo de vuelta a Roberts y desde entonces no han salido. 

Solté el libro sobre la mesita de noche y me giré hacia él.

—¿Qué necesitas para entrar al sótano?—. Me decidí a ayudarlo, ya que a mí tampoco me parecía bien dejar el cadáver allí, pudriéndose completamente solo. 

—A las tres y media es el último tour que mi madre hará por la casa, en ese momento, la prensa que ha podido llegar hasta Roberts, entrará a hacer el reportaje sobre el centenario. Debemos aprovechar ese despiste para poder pasar a la cocina y colarnos en el sótano. 

Me limité a asentir y lo seguí por toda la planta hasta llegar al salón, donde, cerca de cuarenta personas, observaban el gran árbol de Navidad que lo decoraba. Si ellos supieran lo que ese árbol había visto hacía apenas unas horas… 

Anduve hasta la cocina, donde, la puerta cerrada nos sorprendió con creces. Intentamos abrirla. «Tal vez el pomo estaba atascado» pensamos, pero nada más lejos de la realidad. Amelia la había cerrado con llave. 

—Mierda —maldijo James.

—¿Ahora qué hacemos? —mascullé en un susurro, intentando no ser escuchado por los visitantes. 

—El resto de las copias están en la habitación del abuelo. No vamos a poder entrar sin que mamá nos vea… —rechistó. 

En ese momento, y casi sacándome el corazón del pecho, alguien llamó al timbre. Ese sonido estridente y enloquecedor me había jugado varias malas pasadas a lo largo de la mañana cada vez que intentaba descansar un poco. 

Sin pensarlo demasiado e intentando justificar nuestra presencia allí, nos acercamos a la puerta y la abrimos con la esperanza de encontrarnos, mágicamente, con la policía, pero no, de hecho, el rostro que apareció estaba muy lejos de algún cuerpo de seguridad. Era Mildred. 

—¡Feliz Navidad, chicos!—. Se abalanzó sobre nosotros y nos abrazó con ese ímpetu y entusiasmo que la precedía. 

—Hola, Mildred —saludó James—. ¿Qué haces aquí? 

Esa última pregunta sonó un poco arisca, sin embargo, la mujer pareció ignorar el hecho de que mi primo estaba intentando echarla de casa. 

No llegaba en muy buen momento. 

—Ya sabes, querido James, siempre vengo a cocinar con Cassandra el día de Navidad —contestó ella, manteniendo aún su sonrisa. 

—Es cierto —murmuró él, fingiendo que lo recordaba. 

Algo como una especie de lucecita con forma de ángel se iluminó en mi mente y vi la oportunidad perfecta de poder entrar en la cocina sin levantar sospechas. 

—Oye, Mildred—Le ayudé a retirarse el abrigo—, por mera casualidad, ¿no te harán falta unos pinches de cocina para ayudarte a preparar la comida? 

—A mí se me da fatal coci…—. Pisé a James que ahogó un gemido de dolor en un susurró casi inaudible. 

—Pues, ahora que lo comentas, Oliver, sí, necesito algunas manos de más para ayudarme a amasar la carne. 

—¿Qué carne? —James no estaba ayudando con ese tipo de preguntas. 

—La carne para las albóndigas… Voy a hacer una receta española en honor a nuestro invitado. 

Era divertido escuchar como una auténtica desconocida, me llamaba «invitado», siendo ella la única persona presente en la comida de Navidad que no vivía allí. 

III

La comida estaba casi lista cuando Mildred se despistó durante unos minutos para ir a su casa y coger algunos ingredientes que hacían falta. Cassandra le había dado sus llaves para entrar a la cocina, por lo que, James y yo no levantamos sospechas al entrar detrás de la sirvienta y la vecina. Ahora, mientras yo vigilaba la puerta e intentaba que no entrase ningún curioso, mi primo abría la puerta del sótano y encendía una vela para poder ver dentro. Porque, de nuevo, una vez más, en un período de dos días, la luz se había vuelto a ir. 

—Los fogones se han apagado —expuse, pasando por su lado y viendo cómo dejaban de salir burbujas a consecuencia del calor. 

—Eso da igual ahora, Oliver. ¡Date prisa antes de que vuelva Mildred! 

Obedecí a mi primo y anduve con rapidez hacia su posición en el primer peldaño que bajaba al sótano. Nos azotó un olor a añejo, a polvo y a algo muerto, supuse que eso era el cuerpo de George, pero no, era el cuerpo de una rata muerta situada muy cerca de la mesa dónde habíamos dejado caer el cadáver. 

—¿Qué buscamos exactamente? —escuché decir a James. 

—No sé, alguna prueba, alguna pista que nos lleve hasta el asesino… 

—¿Por dónde empezamos a mirar? —murmuró. 

—Por la herida. Debemos asegurarnos de que nuestra teoría sobre que ha sido asesinado con la bola de cristal es cierta—. Me acerqué con delicadeza al cadáver y analicé la herida que tenía en la cabeza. No sabía muy bien qué hacer, o qué mirar, simplemente, estaba siguiendo lo que miles de libros de misterio me habían enseñado. 

Era una brecha no muy amplia pero sí bastante profunda. A juzgar por el aspecto, había sido provocada con bastante fuerza, de hecho, aún quedaban algunos copos de nieve ficticios e incluso su pelo continuaba un tanto húmedo debido al agua que contenía dentro. 

Pero, aún había varias incógnitas sin responder. 

—¿Dónde crees que está el resto de la bola? —James pareció haberme leído los pensamientos. 

—Supongo que el asesino se lo llevaría consigo para eliminar pruebas. 

—¿Crees que el asesino es alguien de la casa? —Comenzó a examinar los pies del abuelo. 

—No sé, James, no tengo ni idea. De lo único que estoy seguro es que, cuando todo sucedió, los únicos que estábamos en Roberts éramos nosotros: Bella, Cassandra, Amelia, tú y yo. No había nadie más aquí…, o, al menos, que nosotros sepamos. 

—El abuelo podía andar, ¿sabes? Simplemente, prefería estar en la silla de ruedas por si le entraba sueño, poder dormirse en cualquier lugar—. Escuché un deje de nostalgia en su voz. 

—Por eso siempre llevaba zapatos de calle, porque sí que andaba…—. Conecté algunas piezas—. ¿Sabes si se relacionaba con alguien más que no fueseis vosotros? 

—No lo sé, la verdad. No nos dejaba entrar a las habitaciones en las que él estaba. Muchas veces, debíamos esperar fuera hasta que él salía. 

Vi que, en una de sus muñecas, había una pulsera de oro con una inscripción en latín «famulus» que significaba «familia». Parecía que Amelia no era la única obsesionada con los vínculos de la familia y la sangre que nos une. 

—¿Por qué tu madre no quería llamar a la policía cuando las líneas volvieron? —murmuré, intentando no sonar demasiado insultante. 

Expiró con fuerza y me miró como queriendo decir algo más que con palabras. 

—Mi madre siempre ha estado obsesionada con esa imagen tan perfectamente absurda de la familia ideal. Cuando mi padre y ella se divorciaron estuvo meses sin salir de casa pensando que todos iban a juzgarla por haberlo dejado. Se especuló mucho sobre su separación, ¿sabes? Al final, todo el mundo se enteró de la infidelidad…

—¿Ese es el motivo por el que tus padres se separaron? ¿Tu padre le fue infiel? —me entrometí. Quería entender un poco más. 

—Sí, estuvo engañándonos a todos durante años… Haciéndonos pensar que nos quería, cuando, en realidad, tenía otra familia. Pero ¿sabes qué? A día de hoy, aún no sabemos quién es esa amante por la que sacrificó nuestras vidas. 

—¿No tenéis sospechas?

—Algunas hay, pero tampoco queremos meter el hocico demasiado. A veces, las cosas del pasado pertenecen a él, y, es mejor no recordarlas en el presente. 

Levanté la manga de mi abuelo y vi un pequeño moretón. 

—¡Mira! —exalté.

—Eso es una señal de que intentó luchar contra el asesino, de que no se rindió tan fácilmente —especuló sin hechos tangibles. 

—¿Tenía George la suficiente fuerza como para enfrentarse en cuerpo a alguien? No lo vi con demasiado músculo mientras subíamos desde el sótano… 

—Ya te lo he dicho. La mayoría del tiempo fingía que estaba peor de lo que realmente estaba. 

—¿Por qué haría eso? 

—No sé. Tal vez su vida era mucho más fácil si el resto le hacía todo lo que él pedía —afirmó sin darle muchas vueltas.

Mi abuelo era una persona mentirosa, autoritaria, fría y fingía un estado de salud que no tenía. En aquel momento, no me parecieron motivos suficientes como para asesinar a alguien, pero, si no, ¿por qué George estaba muerto? Alguien debía de tener algún motivo para hacerlo. 

Continuamos buscando algo que nos diese una pista sobre el asesino, sin embargo, no pudimos demorarnos mucho más tiempo, pues, escuchamos la voz de Mildred entrando a la casa y debíamos volver a nuestros puestos como pinches. 

IV

Nos reunimos en la gran mesa que había situada en el salón principal. Los últimos visitantes del día se habían ido con una cara de felicidad al poder conseguir un obsequio de la casa Roberts: un pequeño llavero. Amelia seguía manteniendo esa expresión neutral que había adquirido desde que transportamos el cadáver hacia el sótano. Aunque, he de decir, que la abandonó un momento, tan solo un escueto y breve momento, cuando Mildred apareció en la puerta para hacer su comida anual de Navidad para la familia. Tenía que aparentar normalidad. No podía levantar sospechas.

—¡Qué hambre tengo! —exclamó mi prima, pasando la mano por su abdomen. 

—Ya está aquí—. Sonrió Mildred trayendo consigo el gran pavo que había preparado para la comida—. Y, para Oliver, las albóndigas veganas con receta española que hemos preparado. 

Asentí acuñando el plato entre mis palmas. No quería ser descortés, pero, la realidad era que no tenía ni una pizca de hambre, y, mucho menos, después de haber examinado casi al completo el cuerpo sin vida de mi abuelo. Aún recordaba el olor de la rata muerta en el sótano, de hecho, por un momento, sentí una náusea. 

—Ha sido un éxito rotundo la jornada de este año—. Mi tía seguía disociada de todo lo que había sucedido la noche de antes. 

—¿Cuánto dinero hemos recaudado para la fundación?—. Bella parecía no importarle demasiado tampoco. 

¿Por qué parecíamos James y yo los únicos afectados de la casa? ¿Por qué todos tenían la sangre fría de sonreír luego de haber presenciado una escena terrible? ¿Eran todos unos auténticos psicópatas? 

—Oye, ¿dónde está el abuelo? —preguntó Mildred, sirviéndole el plato a George.

Todas nuestras miradas viajaron hasta el cuerpo de Amelia, la cual, haciendo una señal con sus ojos, investigó en su cerebro para dar con una excusa. 

—No se encuentra muy bien, lleva todo el día durmiendo en su habitación… Ya sabes, el día de Navidad no es lo mismo sin mamá—. Incluso parecía sentir algún tipo de emoción por la nostalgia que se podía escuchar en sus palabras. 

—¿Quieres que vaya a echarle un vistazo? —propuso Mildred, la cual, sí que parecía verdaderamente preocupada por la salud de George. 

—No te preocupes, Mil, ya ha ido a verlo Bella, ¿a qué sí, hija mía? 

—Sí, estaba un poco cansado, decía que tenía sensación de pesadez… 

—¡Uy, pero eso no es bueno! ¡Eso es que la tensión ha disminuido! —Mildred parecía no querer dejar el tema, por lo que, sin preámbulos, se levantó de la mesa apavorada y comenzó a caminar hacia la habitación de George. 

Amelia se retiró casi de forma automática de la mesa y la siguió con prisa. Todos hicimos lo mismo y fuimos tras ella. 

—Ya te he dicho que no es necesario, Mil —insistió mi tía—. Solo necesita descansar un poco. 

La vecina se giró hacia nosotros y nos miró con ojos de desolación. Su pelirrojo cabello caía en bucles sobre sus hombros y parecía casi a punto de echarse a llorar. 

—No puedo dejar que pase lo mismo que con Cenepha —balbuceó poseída por el demonio de la enfermera que llevaba dentro. 

Cenepha era mi abuela, la esposa de George. Falleció cuando yo tenía quince años y nunca llegué a conocerla. Se murió casi sin saber de mi existencia, y, lo único que yo conocía de ella era que su pelo era rubio y que su rostro gozaba de un jovial aspecto. También sabía que, incluso siendo mayor, tenía unas ganas de comerse el mundo descomunales, pero, que todas esas ganas se esfumaron cuando el lupus asomó por la puerta.

—Nadie podía evitar lo que le pasó a mamá —rechistó Amelia. 

—Yo era su enfermera, debía de haberla cuidado. Si hubiese estado atenta y hubiese visto sus constantes, podría haberla reanimado a tiempo—. Mildred se precipitó sobre la puerta y colocó sus manos en los pomos de la entrada doble a la habitación de mi abuelo. 

—Mildred, te he dicho que pares—. La voz de mi tía sonó con eco y con profundidad, parecía casi dicha dentro de una cueva. James, Bella y yo nos apartamos con cuidado de ellas cuando la vecina se giró hacia Amelia con pies de plomo y cierta lentitud digna de una tortuga. 

—¿Por qué no quieres que entre, Am? —masculló en un susurro, asustada y nerviosa a partes iguales. 

—Ya sabes que no me gustan nada las personas que desacatan las órdenes que doy bajo mi propio techo. 

—¿Qué… Qué ha pasado? —Mildred buscó ayuda a las espaldas de mi tía, es decir, nosotros. James se encogió de brazos y manos para intentar no soltar la realidad del asunto. Bella la miró negando con la cabeza mientras, en su mirada, quedaba claro que algo malo había sucedido. Cassandra seguía abstraída de la realidad y cerca de su jefa, por si, en caso de necesitarlo, hicieran falta sus servicios. 

—No ha pasado nada. El abuelo simplemente necesita descansar un poco de todo y de todos, incluso de ti, Mil—. Amelia se había acercado a ella mientras que Mildred había retrocedido poco a poco hasta quedarse con la espalda completamente pegada a la puerta de la habitación del abuelo. 

—Déjame que entre a echarle un ojo, Am. Es lo único que voy a hacer, asegurarme de que esté bien y de que no necesita nada. 

—Querida, ya te lo ha dicho Bella, está perfectamente. 

—Déjame que lo vea con mis propios ojos—. Se giró sin esperar respuesta y abrió las puertas con las que se topó de frente. Su cuerpo se adentró con rapidez a la habitación y, detrás de sí, cerró las puertas en nuestras narices. 

—¡Mierda! —se quejó mi tía, topándose de lleno con la puerta cerrada. 

—¡Vayamos por el otro lado, señora! —propuso Cassandra. 

Todos comenzamos a correr hacia la otra puerta de la habitación que llevaba al salón auxiliar, el cual, tenía una puerta hacia el jardín interno de la casa. 

—¡¿Qué le ha pasado a George?! —gritó Mildred, bloqueando la otra puerta para que no pudiéramos entrar. 

—¡Mildred, abre la puerta y te lo contaremos todo! —contestó Amelia. 

—No pienso abrir la puerta hasta que me aseguréis que no le habéis hecho nada a George. 

—No le hemos hecho nada al abuelo —afirmó Bella sin apenas intentar encubrirlo. 

—Eres tan disimulada, hermanita… —escuché susurrar a James

No obtuvimos respuesta por parte del interior hasta que escuchamos sus pasos saliendo por la segunda puerta de la habitación y dirigiéndose hasta la entrada principal de la casa, donde la interceptamos antes de que pudiera huir.

—No te podrás marchar, Mildred —aseguró mi tía—. Le he pedido a Cassandra que echase la llave. 

—¡Deja que me marche, Amelia, por favor! Hazlo por todos los buenos momentos juntas, por todos estos años… —rogó, deslizándose hacia el suelo. 

—Por favor, Mil, ¡no te vamos a matar! ¡Tranquilízate! —gritó, exhausta mi tía—. James, Oliver, retenedla para poder explicárselo todo. 

—No pienso hacer tal cosa —contesté. 

—Sí que vas a hacerla, Oliver —afirmó Amelia, mirándome desafiante. 

Podía hacer dos cosas: negarme y huir con la vecina o, quedarme y ayudar a mi familia, de la cual no he sabido nada en años. Aun no entiendo el por qué decidí obedecer a mi tía, pero lo hice. Supongo que no era capaz de cargar con la culpa de tener el cuerpo sin vida de George en el sótano.

Seguí a James hasta llegar al cuerpo de Mildred, la cual, comenzó a zarandearse para poder zafarse así de nuestro agarre. 

—Tranquila, Mildred. Relájate o será peor —masculló mi primo. 

—¡¿Peor?! Me estáis reteniendo en contra de mi voluntad, ¿qué diablos puede ser peor? 

Y, en esos momentos, lo vi todo.

Pareció como un fotograma extraído de una película sin ningún tipo de contexto y sin ningún tipo de justificación, como si mi mente lo estuviera imaginando y yo fuese un mero espectador, pero, lo vi. 

La mano de Amelia voló con precisión y enfado hasta la mejilla derecha de Mildred, la cual, luego de recibir el golpe, se quedó callada, anonadada. 

—Jo-der —musité al ver cómo se vislumbraba la palma de la mano en la mejilla. 

—No te vamos a hacer nada, Mil. ¡Mírame, soy yo, Amelia! No soy ninguna psicópata desconocida… Solo necesito que te relajes mientras intentamos resolver el tema—. Las palabras salieron de su boca como si se tratasen de un discurso ya aprendido. 

Mildred aún seguía en shock, así que, no opuso resistencia cuando la subimos hasta la segunda planta y la encerramos en la habitación de invitados contigua a la mía. Yo solo seguía los pasos de James, que, no muy convencido por las órdenes, las seguía sin rechistar.

V

Cassandra servía el té aquella tarde de Navidad. Tomé la taza que me ofreció llena de café, pues, lo único que necesitaba en ese momento era cafeína que alterara la circulación de mi sangre y me ayudara a despertar de aquella pesadilla en la que, no solo éramos encubridores de un asesinato, sino que, además, éramos secuestradores. 

De pronto, mi móvil comenzó a vibrar sobre la mesa y me topé con una videollamada de mi madre. No podía declinarla, era Navidad y llevábamos varios días sin hablar. Por lo que, me escabullí del salón principal y subí a mi habitación. Antes de aceptar la llamada, me atusé el pelo y arreglé mi atuendo, no podía dejarles ver que algo malo había ocurrido. 

—¡Feliz Navidad, hijo! —gritaron al unísono. 

—Feliz Navidad —contesté, sonriente. Tanto como podía sonreír aquel día. 

—No sabes cuánto te echo de menos, cariño —anunció Verónica, mi madre. 

—Yo también os echo mucho de menos… 

—¿Qué tal las cosas por Roberts? ¿Te ha puesto al día tu tía sobre lo que es de sus vidas? —intervino mi padre. 

—Bueno…, algo me ha comentado. No hemos tenido mucho tiempo para hablar con los preparativos de la apertura de la casa hoy, ya sabes —afirmé, mintiendo como nunca lo había hecho. 

No me gustaba esa sensación de culpabilidad que se me quedaba en el cuerpo, luego de haberle mentido a alguien importante para mí, y, mucho menos, a mis padres.

—Ya te contará nuestras hazañas. ¿Qué tal el abuelo? ¿Te ha reconocido? 

Sentí todo el vello de mi cuerpo erizándose por completo al escuchar la palabra «abuelo», porque, cada vez que mi mente la repetía, acudían los recuerdos del cadáver de George tirando en el pie del árbol y, ese era el tipo de recuerdo que quería eliminar de mi memoria. 

—Pues no, no me ha reconocido —Tragué duro—. No sabía que tenía alzhéimer… Siempre me confunde contigo y me llama «hijo». 

—¿Enserio? ¿Tan mal está? Hace tiempo que no lo veo… 

Estuvimos hablando durante un rato más, pero, no hubo nada destacable, porque no me atreví a decirle demasiado. Nadie sabía que George había muerto y, tal vez, nadie lo supiese jamás. 

Nos habíamos dado cuenta de algo inevitable y es que, aunque hubiese sido en contra de nuestra voluntad, no solo habíamos secuestrado a alguien en una de las habitaciones de Roberts, sino que, además, habíamos encubierto un homicidio.

No había ninguna escapatoria.

4

El teléfono sin cobertura

26 de diciembre

I

—Mildred no para de gritar, mamá. Los vecinos no tardarán mucho más en darse cuenta de que algo ha pasado —recriminó James. 

—Cassandra le subirá ahora una infusión relajante —musitó Amelia sin darle demasiada importancia al asunto. 

Ella seguía focalizada en contar los billetes que salían sin cese alguno por el sobre que había recolectado durante el día anterior. 

—No podemos seguir reteniéndola y tampoco podemos seguir con el cuerpo del abuelo en el sótano. En algún momento comenzará a descomponerse, si es que no lo ha hecho ya, y será imposible de ocultar —continuó mi primo—. Debemos llamar ya a la policía. 

James hizo el amago de levantarse de la mesa, pero, con un mero movimiento de su dedo, Amelia consiguió que se detuviera en su camino hacia el teléfono de color amarillo que descansaba junto al sofá. 

—El abuelo hizo un cambio en el testamento justo la mañana del día de Nochebuena —anunció ella. 

—¿Cuál fue el cambio? —me interesé. 

—¡No te hagas el sorprendido, Oliver! Sé que no es casualidad que hayas elegido estas fechas para venir a visitarnos. ¡A nosotros! ¡A la familia que nunca has querido conocer! 

—No sé de lo que me estás hablando… —murmuré, perdido entre sus palabras. 

Amelia chistó y dejó a un lado el sobre. Se levantó y se acercó a mí con lentitud mientras clavaba su mirada en la mía. 

—No hace falta que sigas encubriendo tu verdadero motivo para acudir a Roberts. Sé que estás en la bancarrota y que mi hermano te avisó sobre el cambio que había hecho el abuelo en su testamento. Ese testamento en el que tan malparada he salido yo. ¡Yo! ¡La única hija que se ha hecho cargo de él hasta su último aliento en este mismo salón! —Su voz mostraba un deje de rabia e ira acumulada. 

Bella y James observaban la escena como si fuesen los fotogramas de una película de terror siendo proyectada en una sala de cine con decoración navideña. Me sentía juzgado por todos los ojos que incidían sobre mi cuerpo, incluso Cassandra, que bajaba de darle la infusión a Mildred, me miraba juzgadora. 

—¿Es un pecado acudir a tu familia cuando más los necesitas? —me defendí—. Sí, mi padre me advirtió sobre el cambio de testamento, y, sí, decidí venir por eso, pero no por la razón que tú piensas. George estaba asustado, alguien de esta casa estaba robándole desde hacía meses —anuncié, dejándolos a todos boquiabiertos. 

—¡¿Cómo te atreves a acusarnos de tal cosa?! Eres prácticamente un desconocido para nosotros… —Bella vio la oportunidad perfecta para eliminarme de la ecuación y escalar puestos en el atril de su madre. 

—¿Enserio, Bella? ¿Enserio piensas que los vecinos no saben que ese coche tan moderno te lo ha comprado el abuelo? ¿Enserio piensas que todas tus amigas se tragan que esa ropa tan cara, fina y estirada que llevas, te la ha comprado tu madre? —Dejé caer las preguntas, pero ella no tenía compostura de querer resolverlas—. Todos saben que tus caprichos son pagados por George. ¡Todo el mundo te conoce como «La viuda de las marcas»!

Su expresión facial había pasado de enfado a sorpresa, pero, a una sorpresa conocida y esperada. Ella sabía que todo el mundo la llamaba así, que todos sabían de su falsedad e hipocresía. No me hizo falta darle demasiados detalles a Kate para que me desembuchase todo lo que conocía sobre mi prima. En Londres no hacía falta demasiados apuntes cuando un nombre venía seguido con el apellido «Roberts». 

Bella había asistido a un colegio de chicas privado en el sur de Reino Unido. Allí se había graduado y había conocido a Michael, su primer novio. Michael era un moreno italiano que le hizo la vida a trizas y que, luego de marcharse a su país natal, siguió escribiéndole muy a menudo. Ella siguió aferrada al recuerdo de esa relación, a los momentos en los que se sintió única, y, es que todos nos hemos enganchado alguna vez al último clavo ardiendo que veíamos.

Luego del instituto, se mudó a Oxford donde estudió Lenguas Modernas y se especializó en español, por ello, ella era la única que podía comunicarse con George en ese idioma, que también era fluido. 

Tal vez, por ese mismo motivo estaban tan apegados el uno al otro. 

Tal vez por eso, quiso matarlo en un arrebato de celos y rabia, cuando se enteró de que la fortuna de los Roberts iría íntegramente hacia mi padre. 

—¿Me estás acusando de matar al abuelo, Oliver? —Bella se llevó la mano al pecho y abrió la boca, sorprendida por mi rápida resolución. 

—Tan solo estoy haciendo suposiciones. No sé si soy el único que recuerda que tenemos un cadáver, el de nuestro abuelo, en el sótano de la casa y, por si eso no fuese poco—Me detuve en silencio y dejé que disfrutaran de los últimos berridos que Mildred dio antes de caer rendida ante la infusión—, tenemos a una vecina secuestrada en la segunda planta. 

—¿Y tú idea es culparme a mí de algo que yo no he hecho? —Mi prima se levantó del sofá y se fue del salón, no sin antes musitar unas palabras—. Yo no maté al abuelo, nunca le haría daño a nadie de la familia, ni siquiera a ti, Oliver, que no has tardado ni un segundo en dudar de mí. 

Abandonó la sala dejándonos a todos pasmados por la situación. 

—Solo has venido a esta casa a causar problemas… —susurró Amelia cuando pasó por mi lado, siendo seguida por Cassandra. 

James se quedó allí conmigo, colocó su mano sobre mi hombro y me reconfortó. Era hora de terminar con todo lo que estaba sucediendo. Por ello, avanzó los pocos pasos que le quedaban hasta llegar al teléfono y marcó el número de Scotland Yard, la policía metropolitana de Londres. 

Me miró antes de hacerlo y asentí. Me daba igual ser juzgado por encubrimiento, yo solo quería salir de aquellas paredes y que la pesadilla se acabase de una vez por todas. 

—No da señal… Parece que se han cortado las conexiones de nuevo con la maldita tormenta—. Se quejó mientras sacaba su móvil del bolsillo trasero de su pantalón—. Tampoco parece funcionar Internet. No vamos a poder dar el aviso nunca. 

Me senté sobre el sofá y me reconforté a mí mismo cuando pensé que no habría escapatoria. Nadie podía decir nada ni, aunque lo quisiera, estábamos completamente incomunicados. El temporal había empeorado en cuestión de unas horas y las torres de las comunicaciones habían dejado de funcionar de nuevo. 

—Debemos descubrir quién ha sido, James —propuse—. Estamos en la misma casa que un asesino. Necesitamos entregar su cabeza cuando la policía entre a por el cadáver. Necesitamos hacer algo mientras no podamos salir de aquí. 

—¿Qué propones, primo?

—Propongo volver a bajar al sótano, esta misma noche. Ahora, durante el día, la cocina siempre está vigilada por Cassandra, no podremos librarnos de ella hasta que se retire a su habitación… —afirmé. 

—¿Otra vez al sótano? Ayer no encontramos mucho…

—Nadie encuentra algo que no sabe cómo buscar, James —contesté, decidido y esperanzado—. Es lo único que tenemos por el momento: el cadáver. 

II

Cassandra estaba sirviendo la cena con esmero y detallaba cada parte del plato como si fuese una experta en un restaurante de cocina consagrada. Ella se tomaba tan enserio su trabajo que, a veces, le cegaba su devoción por mi tía. Amelia hacía lo que mejor iba en su favor, no sabía mirar por nadie, tan siquiera por sus hijos. 

Nos sentamos en las mismas posiciones que veníamos haciendo desde hacía tres días, sin embargo, esta vez todo era más frío, más distante. Nadie quería aportar nada a la mesa, ni quería echarle más leña a un fuego que estaba a punto de sobresalir de la chimenea. 

Me di varios minutos para determinar un perfil de cada uno de los habitantes de Roberts. No había tenido tiempo para hacerlo desde que llegué, así que, en ese momento, me permití analizar los movimientos de todos. 

James movía sus manos de una manera menos altiva, era más discreto y callado, no quería decir mucho para no alterar a su madre y hermana. Bella tenía un semblante sofisticado y su boca se movía a mil revoluciones por hora, de ella solo podía salir veneno corrosivo. Era calculadora y egoísta, era algo que había heredado de su madre. Amelia tenía sus largas uñas bien cuidadas y pintadas de azul marino. Tenían una pequeña «R» dibujadas en las esquinas y enrollaba sus manos en los cuellos de las botellas como si quisiera reventarlos con presión. Cassandra mantenía la cabeza gacha, no quería—o debía—cruzar su mirada con nadie. Parecía querer evitar un posicionamiento equívoco sobre lo sucedido horas antes en ese mismo lugar. 

III

La vela que había encendido a las ocho de la tarde se había consumido. Tenía una duración aproximada de cuatro horas, por lo que, me preparé para bajar al sótano con James cerca de la medianoche. 

Abrí la puerta de mi habitación con sigilo y pies de plomo. Mi teléfono se mantenía siendo cargado sobre el escritorio, por lo que, me vi a mí mismo encendiendo un candelabro improvisado y bajando con una luz tenue hasta la cocina, el lugar donde James me esperaba con las llaves del abuelo. 

—Las he podido coger cuando Cassandra se ha retirado—. Las sacó de su bolsillo y, deslizando sus dedos por ellas, encontró la del sótano. La metió en la cerradura y la puerta se abrió ante nosotros con un chirrido que podría haber despertado a cualquiera. 

—James, ve con más cuidado —advertí, echando la vista hacia atrás y asegurándome de que nadie nos seguía. 

Él asintió ante mis palabras y continuó bajando las escaleras mientras yo cerraba la puerta con sigilo a mis espaldas. A medida que nos acercábamos a la parte baja, un olor inminente a putrefacción nos embriagó a ambos, haciendo que, con un solo movimiento, sintiese una náusea. 

—Ha comenzado a descomponerse —balbuceé, mirando la clara demacración del cadáver de George. 

—No es de extrañar, lleva aquí dos días… 

James dejó caer su mochila en el suelo y, tras manosear uno de sus bolsillos, sacó dos lupas y dos linternas ultravioleta. 

—Podremos ver si hay huellas con las linternas —anunció, tendiéndome una de ellas. 

—¿De dónde las has sacado? —me interesé. 

—Cuando Bella y yo éramos pequeños, Mamá nos compró un juego de detectives que traía consigo estas pequeñas linternas. No son profesionales y posiblemente no acierten en encontrar huellas dactilares, pero, al menos, podemos inmiscuirnos más en los detalles. 

Asentí, tomando la mía y comenzando a caminar alrededor del cuerpo del abuelo. Miré su atuendo, formal y elegante, como solía ser en las fotos que Papá me enseñaba de niño. Su rostro estaba ligeramente envejecido, pero, aún se podían vislumbrar algunos detalles de la belleza de su juventud. Su pelo se tornaba en rizos con vertientes blancas, pero, solían ser castañas años antes. 

Su cuerpo estaba abrigado por unos pantalones de pana marrón oscuro, combinados con una camiseta blanca de manga larga y un jersey cárdigan verde militar. La pulsera de oro con la inscripción en latín seguía brillando como lo hacía en su vida. 

—Mira, James, aquí hay algo —anuncié, deteniendo la linterna sobre su muñeca izquierda. 

Era el rastro de una especie de tinta negra que se perdía por sus dedos. 

—Es una tinta de pluma —clarificó él—. Habría escrito antes de la cena.

—¿El abuelo podía escribir con su enfermedad? Es decir, ¿recordaba cómo se escribía? 

—Sus médicos nos recomendaron que escribiese cerca de una hora todos los días para estimular su lóbulo occipital, la zona trasera de su cerebro. 

Asentí, mirando con más ímpetu el rastro de tinta. 

—¿Escribía siempre en el mismo sitio? ¿En el mismo lugar? ¿Escribía en hojas sueltas o tenía alguna libreta? —pregunté, deslizando mi mirada hacia los pies del abuelo. 

—No lo sé. Creo que tenía una pequeña libreta negra, pero, la única que conoce dónde está es Cassandra. 

—¿Por qué es la única que lo sabe? —Pensaba que Amelia era la que se encargaba del abuelo, mientras que Cassandra lo hacía de la casa. 

—Ella solía acostar al abuelo todas las noches, le daba la medicación que los médicos le decían y se encargaba de que durmiera las horas que su cerebro necesitaba. 

—Vale, pues, necesitamos hablar con Cassandra inmediatamente—. Le tendí de vuelta la linterna y lo miré con cierto nerviosismo. 

—¿Ahora? No crees que es un poco tarde para despertarla. 

—Es el único momento del día en el que no está cerca de tu madre. Lo que menos necesitamos ahora mismo es otro enfrentamiento con Amelia.

—¿Crees que mi madre es la asesina? —Cerró la mochila y se la echó a la espalda.

—Estoy seguro de que hay un asesino en esta casa y no sabemos quién es aún. Podría ser tu madre, Bella, Cassandra, tú o yo. 

—¿Tú y yo? ¿No crees que deberíamos descartarnos como sospechosos? Es decir, estamos investigando el caso…

—Yo no sé si toda tu ayuda se debe a un remordimiento que te reconcome por dentro, luego de que matases a George—. Comencé a subir las escaleras. 

—¡No soy ningún asesino! ¡Quizás lo eres tú! —recriminó, un tanto ofendido. 

—Eso es lo que vamos a descubrir, primo. 

Salimos del sótano y recorrimos la cocina hasta llegar a la puerta de la habitación de Cassandra. Tocamos con delicadeza, pero no obtuvimos respuesta. 

—Cassandra, somos nosotros. Abra la puerta —anunció James detrás de mí. 

Volvió a tocar él y continuamos sin obtener respuesta. Quizás fue una mala idea, o quizás un mal presentimiento, pero, algo me hizo girar el pomo y adentrarme en la habitación. 

Y, lo que vimos… ¡Oh, lo que vimos! 

Lo que nuestros ojos vieron fue otro crimen, otra muerte. 

Ante nosotros había otro cadáver asesinado bajo el trecho de Roberts. 

—¡Cassandra! —exaltó James, acercándose a ella. 

Su cuello aparecía cortado y, por la euforia con la que salía la sangre de su cuerpo, pude saber que alguien la había asesinado y que, lo había hecho recientemente.

5

La enigmática de las pastillas

27 de diciembre

I

Me quedé en la penumbra de la habitación de Cassandra. No podía ni tan siquiera respirar de una manera controlada. Era como si la ansiedad estuviera expandiéndose por mi cuerpo a niveles desordenados. Intenté acercarme, pero recordé nuestro cometido. Debíamos encontrar la libreta del abuelo. 

—¡¿Qué pasa!? —preguntó Bella. 

Amelia llegó detrás de ella y, con un fuerte sonido gutural, se lanzó al suelo y sollozó junto al cuerpo de la sirvienta. ¿Cómo podía estar pasando eso? ¿Quién la había podido matar? ¿Era la misma persona que había matado al abuelo? 

Miles de preguntas se atoraron en mi garganta, e hicieron que corriese hasta el baño y vomitara todo lo que se encontraba en mi interior, no dejando ni rastro de lo que había comido. Me sentía mareado y perdido, como caminando sin rumbo alguno, o sin motivo suficiente como para continuar hacia delante. 

Decidí que todo se había acabado y que daría con el colmo del asunto, que no correría más sangre en Roberts y que el asesino iba a pagar por las muertes ocasionadas. Volví hasta la habitación de Cassandra y, con una voz fría y serena—era todo teatro, me sentía como un pañuelo pisado—, exigí: 

—Todo el mundo al salón, tenemos que zanjar este asunto de una vez por todas, o, de lo contrario, Roberts se convertirá en la nueva Purga. 

—¿La nueva Purga? ¿Qué es una Purga? —preguntó Amelia, saliendo de su breve momento de dolor. A esa mujer las emociones le duraban poco, demasiado poco diría yo. 

—No quieras saberlo, mamá —le advirtió Bella. 

—James, desata a Mildred y tráela al salón —le ordené. Ahora yo tomaría las decisiones en la casa—. Vosotras marchaos, examinaré el cuerpo de Cassandra, mientras tanto. 

Sorprendentemente, todos hicieron caso a mis órdenes y pude quedarme a solas con el cuerpo sin vida de Cassandra. Vi que su atuendo era un pijama, por lo que, o bien estaba preparada para dormir, o ya estaba en la cama cuando el asesino entró a matarla. 

Había varias dudas pasando por mi mente, pero, la principal se fundamentaba en: ¿por qué habrían matado a George y a Cassandra? ¿Qué vínculo relacional habría entre ellos?

La única respuesta posible era que el asesino, supiese de las intenciones que teníamos James y yo y no quisiese que encontráramos esa libreta. Si quería ocultar su identidad, era porque sabía que en la libreta del abuelo habría alguna pista sobre él o ella. 

Llegué al salón y vi que Amelia y Bella se habían sentado en el mismo sofá, mientras que Mildred y James se mantenían de pie. La vecina estaba más calmada al verse liberada de boca, pero no de manos. 

—Está bien —carraspeé—. Mildred te debemos una explicación, pero, quiero que me prometas que no saldrás corriendo en cuanto te soltemos. Debes escucharnos pues estamos tan nerviosos y asustados como tú. 

Ella me miró con recelo, como si yo tuviese la culpa de su retención, sin embargo, asintió ante mi propuesta pocos segundos después. Supongo que estaría cansada de las cuerdas que apretaban sus muñecas. 

—El abuelo—Tragué duro—está muerto. 

Su expresión facial cambió pese a que ella ya esperaba esa respuesta. 

—No sabemos quién lo ha matado. La madrugada de Navidad lo encontramos tirado sin vida bajo el árbol con un golpe en el cráneo, creemos que fue asesinado con la bola de cristal que yo le regalé por Nochebuena. 

Mildred parecía querer decir algo, pero, las ideas pasaban con tanta velocidad por su mente, que no era capaz de verbalizarlas, por lo que, continué exponiendo los hechos. 

—Amelia, en un acto por salvar la economía y reputación de la familia, mantuvo el cadáver en el sótano estos días. Ahora, corremos el riesgo de ser juzgados por ocultamiento de homicidio, sin embargo, todo ha cambiado con la muerte de Cassandra. 

—¡¿Cassandra también ha muerto?! —exaltó ella, atormentada por sus palabras.

—¿Qué ha cambiado ahora, querido Oliver? —intervino mi tía con desdén.

—¿No entiendes aún el asunto, tía? ¿Te debo recordar que tenemos dos cadáveres bajo este techo? Y, por si eso no fuera suficiente, además, gozamos con la excelentísima presencia del asesino, el cual, posiblemente esté sentado ahora entre nosotros.

Todos comenzaron a mirarse con un desdén juzgador. No había hecho falta lanzar muchas más cuestiones para hacerlos dudar los unos de los otros. Yo miré a Bella, que se mantenía disociada de nosotros, mirando a un punto fijo, como si quisiera hacer estallar con la mente algo que nunca estallaría. 

—Sois… sois una panda de carroñeros —expuso Mildred, enfadada—. ¡George os lo ha dado todo! ¡Ha sacrificado su fortuna, su vida por todos vosotros! ¡Incluso por ti, Oliver! Y, ¿así es cómo se lo pagáis? ¿Escondiendo su cadáver? ¿Privándole de una sepultura digna? 

Amelia bufó y se levantó del sofá para colocarse frente a su amiga. 

—¡Qué sabrás tú, Mildred! Eres la viva imagen de la demagogia, de la hipocresía. ¿Acaso no despreciabas a tu padre por ser un humilde obrero? ¿Acaso no despreciaste el esfuerzo que hizo por ti? ¡¿Cómo te atreves a lanzar esas palabras en mi propia casa!? ¡A mi propia familia!

La vecina pareció tragarse sus palabras de nuevo. Todo el salón se sumergió en un silencio sepulcral que ni el viento de fuera se atrevía a romperlo, cuando Amelia intentó llamar por teléfono y se dio cuenta de que no había cobertura. 

—¿A quién intentas llamar? —preguntó James, viendo como su madre sacaba su móvil. 

—A un amigo en Scotland Yard… Podrá ayudarnos a hacer todo este revuelo mucho más discreto—. Marcó las teclas de su teléfono, pero no dio señal, estábamos completamente incomunicados y no podíamos salir por el fuerte temporal de nieve—. Parece que no vamos a poder pedir ayuda. 

—Por eso deberíamos de haberla pedido cuando pudimos, cuando tuvimos la oportunidad —recriminé. 

—Nunca es tarde para hacer algo. Más vale tarde que nunca… 

—En este caso, tardar más ha supuesto una muerte más y, por tanto, un problema más —rechisté.

II

James y yo nos habíamos instaurado en el salón auxiliar mientras que Bella, Mildred y Amelia esperaban en el salón principal a ser llamadas para el interrogatorio. Estábamos poniendo sobre la mesa todo aquello que sabíamos hasta el momento. 

—El abuelo llevaba la ropa de la cena, por lo que, aún no se había acostado, además, justo antes de morir, había escrito algo con tinta líquida negra, pues hemos encontrado el rastro en su mano. No presenta magulladuras ni trozos de tela rotos, por lo que, no hubo un forcejeo antes del asesinato —comencé a decir. 

—El asesino debe tener la bola y, si nuestra teoría es cierta y es alguien de la casa, la bola de nieve debería seguir en Roberts —secundó mi primo. 

—En efecto, James. Especulamos que su libreta podría contener cierta información que desvele la identidad del asesino, por lo que, debemos encontrarla. 

—Puede que esté en su habitación. 

—Puede, pero, primero, necesitamos saber qué estábamos haciendo cada uno de nosotros durante la madrugada de Navidad. 

III

La primera en pasar fue Bella, la benjamina de la casa, porque, aunque fuese la hermana gemela de James, él había nacido algunos minutos antes. No parecía nerviosa, de hecho, no mostraba ninguna otra emoción más que la de estar ausente de la situación. 

—Bella —anuncié, llamando su atención cuando tomó asiento en el sofá individual cercano a la chimenea—. ¿Qué hiciste después de la cena de Nochebuena? ¿Qué estabas haciendo cerca de las tres y cuarto de la madrugada?

—Luego de ayudar a recoger la cocina, subí a mi habitación y me preparé para dormir, fui al baño para hacerme mi rutina facial y, luego de ello, me dormí. Supongo que a esa hora estaba durmiendo —afirmó con dificultad. 

—¿Supones? —intervino su hermano. 

—Sí, estoy casi segura de que estaba durmiendo. 

—¿Por qué no puedes asegurárnoslo, Bella? —insistí. 

—Porque tengo problemas para conciliar el sueño y no sé a qué hora me quedo dormida con exactitud—. Parecía decir la verdad, por ello, me acerqué a James y le susurré algo. Me respondió con los hombros encogidos y un rostro de incertidumbre, no sabía de lo que le estaba hablando. 

—¿Tomas algún tipo de medicación para ayudarte con tu problema? —hice hincapié en la última palabra, porque sentía que su honestidad se ocultaba tras algo más profundo, algo que no podía salir a la luz, algo que intentaba maquilla con su “problema de sueño”. 

—No, no me medico —exasperó, tajante.  

—¿Tampoco te medicas para tu TOC? —Arqueé una ceja. 

Llevaba tres días observando a todos los habitantes de Roberts. No había dejado pasar ningún detalle de sus personalidades. El primer día, mientras cenábamos, me di cuenta de que Bella atusaba constantemente el mantel rojo que Cassandra había puesto. Intentaba pulir las arrugas que su hermano desde el otro punto de la mesa hacía. 

—¿Cómo sabes que tengo un TOC? —Miró a James con rapidez. 

—Soy muy observador… También vi que, junto a todos los potingues que te echas en la cara antes de dormir, había un bote de pastillas para dormir, un bote al nombre de tu madre… 

—Sí, son para mi madre —cortó mi oración. 

—...aunque, es curioso, ¿no crees? Amelia suele tomarse un té de sueño antes de irse a dormir y, juzgando por el efecto que le hizo a Mildred la que le preparó Cassandra, no debe tardar mucho en conciliar el sueño, no creo que sea necesaria esa medicación—. Bella se comenzaba a impacientar. Se movía ansiosa sobre el sofá y sus ojos viajaban de un lugar para el otro. 

—¿Qué intentas decir, Oliver? Veo que eres bastante experto en el tema. Dime lo que piensas y terminemos con esto. 

—Los detalles se desvelan al final, prima, si no, no conseguiré armar la historia —contesté, dejando caer mis manos sobre los brazos del sofá—. ¿Por qué no compras tú misma las pastillas para el sueño? 

Intentó levantarse y huir, pero algo la detuvo. Quizás la culpa, quizás el vínculo afectivo con su abuelo y Cassandra. No sabría decirlo en aquel momento, pero, horas después, todo su comportamiento sería justificado de alguna manera. 

—¡A la mierda! —rechistó—. No puedo mezclarlos con las pastillas del TOC, por eso, no me lo pueden recetar… Pero, sin ellas, no puedo dormir. 

—Por eso te despertaste en la madrugada, ¿verdad? Para poder ir hacia el baño en busca de tus pastillas.

—Sí… ¡Espera! ¿Cómo sabes que me desperté en la madrugada? 

—No lo sabía, pero ahora sí—. Sonreí como un payaso cuya broma había funcionado—. Ahora que me lo has confirmado, ¿escuchaste algo? ¿Viste algo, tal vez? 

—No y no. Solo avancé desde mi habitación hasta el baño al final del pasillo, ni siquiera me acerqué a las escaleras —defendió. 

—Una última cuestión, ¿a qué hora fuiste hasta el baño? —intervino James. 

—No sé, cerca de las tres y cinco

—Escuché tu puerta una vez más, no recuerdo la hora, pero era más tarde. La noche estaba más adentrada —afirmó su hermano. 

Entonces, todo pareció hacer clic en mi mente. Había una explicación que no nos podía dar en ese momento, una explicación crucial y que justificaría el por qué salió tantas veces de su habitación. 

IV

Subimos por las escaleras hasta llegar a la habitación de Bella, donde, con su permiso, inspeccionamos todos los detalles. Toda la habitación se agrupaba en un abanico cromático de colores ocre y grises claros, además, algo que destacaba era la precisión a la hora de ordenar los libros que estaban colocados en las estanterías. Su habitación era una forma de tangibilizar su TOC. 

—¿Qué es eso? —pregunté, haciendo referencia a un peluche con un corazón en medio, al cual acuñaba entre sus manos. 

—Un osito de peluche… 

—Ya, lo he supuesto por su forma, pero ¿por qué pone «Fi»?

—Es la transcripción errónea del número Pi —balbuceó. 

—Creía que la transcripción errónea era Pe —afirmó James. 

—Es que lo es. Fi no es una transcripción son las primeras letras de un nombre. ¿Quién te regaló ese peluche, Bella? —insistí. 

—Alguien… ¿Es crucial para la investigación del asesinato del abuelo? —murmuró de mala gana. 

—Cualquier detalle, por inútil que sea, es importante. 

Bella expiró sin ganas y se levantó para cerrar la puerta de su habitación detrás de ella. Se tomó su tiempo para hablar, parecía ser un tema personal importante. Tal vez no debería de haber preguntado. 

—Es el regalo de Navidad que me ha hecho una persona a la que estoy conociendo… —balbuceó con lágrimas en los ojos. 

—El nombre de esa persona comienza por esas letras, ¿verdad? —pregunté sin presión. No quería obligarla a decir algo que no estuviera preparada para contar, pero, creo que ya era demasiado tarde. 

—Fiona —murmuró en un susurro escueto y leve. 

—¡¿Fiona?! —exclamó su hermano. 

—Sí, es una chica…

—No me refiero a eso, Bella. ¿Fiona no era el nombre de la hija de Cassandra? —continuó preguntando James. 

Bella se limitó a asentir mientras lloraba sin cese alguno. Me vi en la obligación de acercarme junto con su hermano y acariciarle para reconfortarla. No quería contarlo porque era una chica y nadie en la casa lo sabía. 

Se deslizó hasta el suelo y nosotros nos agachamos con ella. 

—Salí a las tres y veinte de la mañana para hablar con ella. No había tenido tiempo de llamarla en todo el día, Mamá no me dejaba en paz ni un solo segundo… Ella… Ella no puede saberlo. Fue entonces, cuando escuché un gemido de dolor procedente del salón, por eso acudí y me encontré con Cassandra completamente impactada al lado del cuerpo del abuelo.

—¿Crees que Amelia te rechazará por estar con una chica o por estar con la hija de la sirvienta? —intenté aclarar. 

—Ella quiere mucho a Cassandra, pero, no me dejaría estar con Fiona ni en mis mejores sueños, es por eso, que lo he llevado en secreto durante todo este tiempo —masculló entre lágrimas. 

—¿Cuánto tiempo lleváis? —intervino James. 

—Dos años. El único que lo sabía era el abuelo, creo que escuchó alguna de mis conversaciones —explicó—. Ahora… ¡¿Cómo le voy a explicar a Fiona que su madre está muerta?! Y lo peor, ¿cómo le digo que no sabemos quién la mató? 

Esa era la explicación por la que parecía abstraída de todo y de todos cuando vimos el cuerpo de Cassandra, estaba intentando encontrar las palabras para explicárselo a Fiona, a su hija. 

—Por eso estamos haciendo todo este paripé, hermanita… Vamos a encontrar al asesino —la reconfortó. 

V

Me senté sobre la silla de la pequeña mesa y, al recolocar mi jersey, algo salió de su pequeño bolsillo: era un trozo de papel que había cogido de la habitación de Cassandra. Lo desenvolví y deslicé mis ojos por sus palabras: 

Observa mis movimientos, escucharlo puedo respirar. Corred rápido.

La caligrafía era separada y casi perfecta. Escribía con una leve curvatura, como si quisiera acentuar su decir. Sin embargo, había algo que no encajaba, la manera en la que estaba escrita la oración era casi errónea. 

Había ausencia de sujeto y la sintaxis era cuanto menos sencilla de entender. No conocía demasiado a Cassandra, pero no la encasillaría como una mujer cateta con dificultad para expresarse, aquella manera debía ser intencionada…

Alguien iba a su acecho. 

Alguien quería acabar con ella y terminó cometiéndolo durante esa madrugada. El asesino operaba de noche, era el asesino de la madrugada. No quería ser visto, pues, sí lo era, sería reconocido. Siempre cometía los crímenes cerca de las tres, para así asegurarse de que todos en Roberts estuviéramos dormidos. Nos tenía estudiados, nos conocía a la perfección, pues era uno de nosotros, pero ¿quién sería? 

Un sonido aporreando mi puerta paralizó mi análisis y me vi obligado a esconder la nota de nuevo. El cuerpo desesperado de James apareció en mi salón.

—Oliver, necesito que bajes al sótano, a mi madre se le ha ido la pinza y está intentado quemar el cuerpo del abuelo —musitó aquellas palabras casi sin respiración por la velocidad que había tomado al subir las escaleras. 

Ni siquiera dudé de sus palabras. Amelia estaba desequilibrada mentalmente y ese tipo de decisiones impulsivas eran un modus operandi del que había podido percatarme durante mi estancia en la casa. 

—¿Qué haces, tía? —pregunté cuando vi cómo sacaba una cerilla de la cajetilla que tenía en la mano. 

—¡No podemos seguir con este cuerpo en casa! ¡Mi padre merece un mejor fin! —exaltó como poseída por su remordimiento. 

—No puedes quemar el cuerpo, las pistas que tenemos siguen impregnadas en él. 

Amelia se giró hacia el cuerpo y apagó la cerilla con lentitud, se dejó caer sobre el cadáver y comenzó a sollozar mientras repetía una única palabra: 

—Familia.

Mi tía seguía empeñada en, aún después de lo que había sucedido, seguir manteniendo en su cabeza la imagen de familia perfecta. Ninguna familia era como ella quería ser y mucho menos la nuestra. 

—Mamá, subamos a descansar. Ya casi es la hora de la cena —susurraba Bella, la cual, desde su interrogatorio, me miraba con miedo, como si fuese a destapar su secreto. 

Ella pareció no querer quejarse, y, dejándonos a James, Mildred y a mí en el sótano, se marcharon hacia la planta de arriba. 

—No me puedo creer lo que le ha pasado… No entra en mi pensamiento cómo alguien tan bondadoso y amable como George haya podido ser asesinado. 

—Nuestra muerte está escrita en nuestro destino. Algún día llegará la hora y no podremos combatirla —afirmó mi primo.

—Así será —secundó ella. 

VI

Era la hora del té en Roberts y, debido a que no teníamos a Cassandra, Bella y Mildred estuvieron preparándolo durante un rato, mientras James y yo charlábamos con discernimiento apartados del resto. 

—Necesitamos saber el porqué de la muerte del abuelo, solo así llegaremos al asesino —susurré, asegurándome de que no nos escuchaban. 

—Tenemos que entrar en su habitación e inspeccionar. Debemos buscar lo que escribió aquella noche antes de la cena y, si tenemos algo de suerte, encontraremos el cuaderno. 

Sirvieron el té y nos sentamos alrededor de la mesa central del salón. 

—¿Por qué somos tan desgraciados los Roberts? —dijo al aire mi tía. 

—No somos desgraciados, mamá, alguien nos está saboteando…

—¿Por qué iban a sabotearos? —pregunté, dubitativo. 

Se miraron entre sí y mi tía asintió para que su hija lo relatara: 

—Somos una de las familias más importantes de la élite londinense. Mucha gente se alimenta de la envidia e intentan sabotear nuestros movimientos. En el setenta cumpleaños del abuelo, este mismo octubre, incendiaron una parte de la biblioteca que había en su habitación… Estábamos de festejo en el patio trasero y olimos un intenso aroma a ceniza. ¡Suerte que Papá estaba con nosotros! —Bella suspiró, aliviada, como queriendo dejar claro que ella no quería ver al abuelo muerto. 

Tomé un sorbo del café que me habían hecho. 

—No creo que la persona que incendió la biblioteca supiese que el abuelo no estaba ahí —murmuré, especulando. 

—¿Qué quieres decir con eso, primo? —intervino James—. ¿Crees que querían matar al abuelo? 

—Solo de esa manera podría entender el porqué de su muerte ahora. No ha sido algo premeditado, simplemente, se trata de una sucesión de intentos fallidos… —aclaré. 

—¿Alguien ha intentado matar al abuelo en otras ocasiones? —Bella parecía sorprendida, pero, en su mirada, podía ver que estaba relacionando conceptos—. Por eso el incendio, el mal funcionamiento de la silla estas últimas semanas, la sustancia resbalosa al final de las escaleras la semana pasada. 

—Tanteó el terreno que ya conocía, hasta que, la madrugada de Navidad terminaron con él —respondió James.

Mi tía parecía querer llorar, pero, retuvo sus lágrimas apretando el asa de la taza en la que estaba bebiendo su infusión de dormir. 

—No puedo creerlo… —balbuceó Mildred. 

—Pero…, ¿por qué querrían matarlo? —masculló Bella. 

—Hay mil motivos para matar a alguien y siempre es el más estúpido el detonante —afirmé.

6

Las flores del pascuero

28 de diciembre

I

En mis pensamientos más profundos, comenzaba a salir el sol en aquel lugar paradisíaco del que nunca quería marchar. El vaivén de las olas sonaba como música para mis delicados oídos. Si agudizaba más la vista podía ver un Martini cargado en mi mano y unas gafas de sol en la otra. Olía a mar y mis músculos se relajaron al sentir los cálidos rayos de sol de los que no había disfrutado nunca en Londres. 

—Buenos días, señor —murmuró una mujer alta y bronceada con el cabello oscuro y largo—. Debo comunicarle que las puertas del hotel se cerrarán en dos minutos. 

—Muchas gracias, señorita, enseguida iré…

La muchacha se retiró y yo continué disfrutando de mi tranquilidad y soledad. Hacía demasiado tiempo que quería estar solo en algún lugar donde mi única preocupación fuera cambiar de posición para no quemarme. 

—¡Mierda! —maldije al notar que ya había pasado bastante desde que la mujer me lo había comunicado. 

Recogí todas mis pertenencias de una sentada y corrí como si no hubiese un mañana en el horizonte. No le di demasiada importancia a las prendas que se iban cayendo de entre mis brazos. Necesitaba llegar al hotel antes de que fuese tarde. 

Cuando lo visualicé, corrí con más fuerza y me detuve frente a la puerta principal, intenté abrirla, pero no había forma de entrar. La noche se estaba echando y mi torso desnudo sufrió las consecuencias del ligero aire que comenzaba a deambular cerca de mí. 

—¡Por favor! —grité—. ¡Dejadme entrar!

Aporreaba la puerta sin conseguir ningún tipo de movimiento. 

De un momento a otro, la nieve comenzó a caer del cielo y mi cuerpo empezó a temblar sin ningún control alguno. Iba a morir congelado si no me abrían la maldita puerta. 

—¡Por favor! —repetí de nuevo. 

Una voz sonó cerca de mis oídos como si fuese un susurro, como si fuese un fantasma del pasado dispuesto a atormentarme. Fue leve y escueto, pero suficiente como para hacerme sentir perdido. 

—Anagrama.

Miré hacia todos lados e intenté percatarme de la presencia, pero no podía ver algo que no estaba en la realidad. Desde la lejanía, cerca de una montaña que estaba siendo nevada, vi humo negro arrasando todo lo que encontraba por el camino.

Olía a incendio, a devastación, a eliminación. 

Olía a que, después de eso, nada quedaría al alcance de mi vista. 

II

—¡Corred, id a por los extintores! —escuché gritar desde fuera de mi habitación. 

—¡Está en el sótano! —exaltaba otra voz. 

No me detuve mucho tiempo más y salí al pasillo. Vi a toda la familia corriendo de un lugar a otro en busca de algo. El peculiar aroma a pino de la casa había desaparecido, ahora, todo olía a quemado y a ceniza. 

—¡Se está quemando el cuerpo del abuelo, Oliver! —me gritó Bella, colocándose su bata y tirando de mi mano hacia la planta baja. 

Corrimos por toda la cocina y abrimos la puerta del sótano con cuidado, no sabíamos cómo de extenso sería el incendio. Vimos que no había subido las escaleras, por lo que sería fácil apagarlo. 

Amelia y James entraron con los extintores y comenzaron a exterminar todas las llamas que tenían a su alrededor. Bella, Mildred y yo nos mirábamos los unos a los otros completamente aterrorizados. 

—¿Cómo ha podido suceder tal cosa? —exaltó mi tía por encima del ruido. 

Cuando el fuego se había esfumado, pudimos respirar tranquilos. Ya solo quedaban miles de pedazos ennegrecidos por el humo que salía de las telas quemadas que tapaban el cuerpo del abuelo. 

—¡Abuelo! —exaltó Bella, acercándose al cadáver de George. 

Su piel estaba abrasada y tenía algunas heridas repartidas por todo el torso, sin embargo, hubo una más profunda, una que llamó nuestra atención pues no podía haber sido causada por el fuego. 

Era una herida de corte, como de arañazo. 

—¿Cómo no la habíamos visto antes? —me preguntó James. 

—No se la hizo el día de la muerte, no es a causa de un forcejeo, sino, hubiese estado en la ropa también. Es una herida previa —aclaré.

—Es muy parecida a la que me hizo mamá el otro día mientras recogíamos las flores para el pascuero—. Bella subió levemente la manga de su jersey y nos enseñó una herida, parecida a la de un corte, pero menos profunda que la del abuelo. 

—¿Cómo te hiciste la herida? —pregunté, analizándola. 

—Bella, querida, ¿por qué no subes a hacer té? Creo que estamos todos un poco alterados. 

La mencionada miró a su madre aterrada. 

La tensión se podía cortar con un cuchillo. ¿Qué temía tanto Amelia? Bella hizo lo ordenado y subió a la planta de arriba dejándonos en el sótano con la miel en los labios. James y yo nos mantuvimos cerca del cuerpo sin vida de mi abuelo, capturando en nuestra mente los detalles necesarios, luego del incendio. 

—Creo que tu madre oculta algo —murmuré. 

—¡Eso no es novedad, primo! Mi madre oculta demasiados secretos. 

Escuchamos las voces de las tres mujeres discutiendo en la planta de arriba y subimos con rapidez. Llegamos hasta el salón principal y vimos que las luces del árbol estaban apagadas, la luz se había vuelto a ir. 

—¡No sé cuánto tiempo durará esta tempestad! ¡Estoy harta de los fuertes vientos y de la nieve cayendo sobre las ventanas! ¡Ahora, para colmo, no tenemos electricidad! —se quejaba Amelia. 

Fruncí el ceño al ver cómo intentaba cruzar su mirada con la mía. Estaba nerviosa, tal vez, un poco asustada, podía notarlo en su semblante. Sabía que no iba a dejar que Bella dijese los detalles de su herida, pero, tal vez, podría conseguir más información sobre lo que hizo esa madrugada cerca de las tres y cuarto. 

El té que preparó mi prima fue la oportunidad perfecta para poder gozar de un ambiente más distendido en el que no se sintiera atacada cuando le preguntara algo. 

—El tiempo corre en nuestra contra —afirmé—. El asesino intenta deshacerse de las pruebas y lo conseguirá. 

Nosotros siempre jugábamos con una carta menos a nuestro favor. El asesino se encontraba camuflado entre alguien de la familia, siempre podía ir un paso por delante, pero, había cometido algunos errores que lo harían caer en el momento adecuado.

—Estoy muy asustada. ¡Casi no puedo dormir! —bufó Amelia. 

—¿No tomabas té para dormir, tía? 

—Sí, querido, lo tomo, de hecho… Desde el divorcio con Rob, no he podido dormir sola en esa cama tan grande. ¡Pobre de mí cuando mi marido se fue! 

Siempre que había escuchado algún tema relacionado con el divorcio, notaba esa connotación en su voz, ese desdén que daba a entender que Rob estaba muerto. 

—¿Hace cuánto se marchó de Roberts? —mascullé. 

—Hace tanto tiempo que ya ni siquiera lo recuerdo. Ay, mi querido Rob, ¡cuánto lo echo de menos! —Bebió un poco de su taza—. Discutimos una noche y, desde entonces, nada volvió a ser lo mismo… 

Mildred se encontraba en la cocina recogiendo todo lo que habían usado para hacer el té. Bella se había vuelto a dormir bajo la premisa de «un cansancio imposible de aguantar», cuando en realidad lo que quería era intentar contactar de alguna manera con Fiona para comentarle todo lo que le había pasado a su madre. No obstante, James se mantuvo a mi lado, atento a lo que su madre tenía que decir. 

—¿Qué pasó aquella noche, tía? Si no es mucho preguntar… 

Podía ver en su mirada que todo parecía más relajado en su mente, que no se estaba sintiendo obligada a hablar y que, ese té de frutos rojos para dormir, le estaba haciendo efecto. 

—Llegó del despacho. Era abogado, ¿sabes? —Hizo una pausa—. Yo estaba aquí sentada, en ese mismo sofá —Lo señaló—. Él no se quiso acercar a besarme la mejilla como solía hacerlo. Entonces, lo supe. Supe que todo había terminado. Fue una estupidez que significó aquello que ni los grandes actos podrían. 

—¿No hubo peleas?

—¡Ja, querido Oliver! Por supuesto que hubo peleas, solo que, aquel día, ya no quedaba mucho por decir… Todo se había roto. Ya éramos dos desconocidos viviendo bajo el mismo techo. Él decidió marcharse y, aunque el papeleo para el divorcio tardó en llegar, se mantuvo lejos de mí durante unos meses… 

Pude ver como una lágrima amenazaba con caer de sus ojos, sin embargo, ella supo guardarla a tiempo. No podía mostrarse débil ante nosotros. Era Amelia Roberts y debía sacar a la familia adelante ahora que George había muerto. 

Giré mi cabeza en busca de James, pero, el té para dormir había surgido tanto efecto en su organismo que había acabado roncando en el sofá del salón principal. Amelia y yo sonreímos cómplices al verlo. 

Detrás de mi tía, justo encima de la chimenea, divisé un pascuero. 

—¡Qué flores más bonitas habéis elegido para el pascuero! ¿Son todas del invernadero? —murmuré, intentando no dejar entrever mi objetivo. 

—Sí. Rob construyó ese invernadero hace años, cuando nos mudamos a Roberts. No siempre hemos vivido aquí, ¿sabes? Antes vivíamos en una pequeña casa cosmopolita cerca del centro de la ciudad, pero, la agravante enfermedad de Papá y el desinterés de mi hermano… bueno, hicieron que tuviésemos que mudarnos aquí. ¡Y, ahora…! ¡Ahora tendré que vivir aquí sola por el resto de mis días! ¿Dónde iré, si no, Oliver?  

Amelia tenía un don increíble para cambiar de tema cuando a ella le pareciese conveniente, sin embargo, yo tenía la habilidad de conducirla de vuelta al sendero correcto. 

—No sabía que Roberts tenía un patio trasero… ¿Por dónde se llega? 

—La puerta que hay entre el salón auxiliar y el cuarto del abuelo, esa es la única manera de entrar. No hay puerta por el exterior, es un jardín privado y vallado. Desde que Rob se marchó, Bella y yo nos ocupamos de su mantenimiento. A James no le interesan demasiado las plantas, en cambio a nosotras… nos alegra ver un poco de color en una vida tan blanca y negra, ¿no crees?

Asentí sin entender muy bien lo que quería decirme. 

—Es cierto que Bella se encarga mucho más que yo. La edad ya no perdona y mi resentida espalda no quiere demasiados trotes estos últimos días. Además, me gusta cuidar mis manos y la jardinería es un trabajo arduo—. Comenzó a mirarse las manos con alegría y vi esas uñas largas con adornos navideños que tanto me llamaron la atención los primeros días.

—Debe ser peligroso trabajar en el invernadero con esas uñas. Podrías hacerte daño o hacer daño…—. Me detuve a mí mismo cuando las piezas comenzaron a encajar en mi mente, cuando todo hizo clic y pude entender el empeño por cambiar de conversación constantemente—. Has sido tú, ¿verdad? 

—No sé de qué hablas, querido. Será mejor que me retire ya a descansar —balbuceó, nerviosa. 

—¡La herida que tiene Bella en el brazo! ¡Tú eres la causante de ella, le cortaste sin querer cuando recogía las plantas para el pascuero! ¿La herida del abuelo, también la hiciste tú, tía?

Mi voz fue en aumento y no pude darme cuenta hasta que Mildred salió de la cocina con un rostro de preocupación. Incluso James se despertó de su siesta. 

—Mamá, ¿fuiste tú? —intervino. 

—¡No entiendo lo que decís! ¡¿Qué he hecho yo?! —exaltó—. No he hecho nada más que cuidar de un pobre anciano que no sabía valerse por sí solo. ¡He hecho lo que cualquier hija debería hacer! 

—¿Lo mataste tú, Amelia?

Mildred parecía completamente horrorizada.

—¡¿Cómo te atreves a decir eso, Mil?! ¡En mi propia casa! 

—Tú lo mataste y has intentado deshacerte del cadáver quemándolo. ¡Todos te vimos intentando quemarlo!  —enfureció Mildred. 

—¡No! ¡No! ¡Y, no! ¡No voy a permitir que se me tache de asesina cuando no sería capaz de matar a una mosca! —balbuceó, enfadada. 

—Dinos, entonces, tía… ¿Por qué tiene el abuelo esa herida? 

—No se la hice yo —insistió. 

—Es igual a la que tiene Bella. ¡Ambas fueron causadas con tus uñas! —mascullé, nervioso. No existía una sensación que odiara más que la de saber que estaba siendo mentido en mi propia cara. 

Apretó tan fuerte la taza, que hizo que la cerámica se partiese en miles de pedazos que se esparcieron por toda la mesa del salón principal. 

—¡Recibí una llamada del banco! —gritó con una voz muy aguda—. Me advirtieron de que el dinero de la cuenta de Papá estaba siendo sacado desde diferentes cajeros de Londres… ¡Estábamos en números rojos! ¿Qué queríais que hiciera? Intenté buscar en los bolsillos de su camisa para encontrar la cartilla de la cuenta y, sin querer, lo arañé. 

—¿Por qué no se lo pediste directamente, mamá? —inquirió James. 

—¡Oh, vamos, querido! Sabes cómo era el abuelo…, se pensaría que le querría robar y no me lo hubiera dado nunca. Era una misión imposible —murmuró. 

—¿Y cómo conseguiste quitárselo sin que él se diera cuenta? —preguntó Mildred. 

—Le dio de su té para dormir… —contesté por ella. 

—¿Cómo sabes tú eso? —Me miró, sorprendida y con una mano en el pecho. 

—El día de Nochebuena, a la hora del té, entré en la cocina y le dije a Cassandra que yo prefería tomar café y vi dos botes con detalles verdes, en uno de ellos se podía leer «té verde», mientras que en el otro leí «té rojo para dormir». No fue difícil ver cómo preparaba dos tazas del segundo… Supuse que eran para el abuelo, pero nunca supe por qué—. Negué con la cabeza.

—¡Estaba preocupada! No sabía si era un robo o es que Papá estaba mucho peor de lo que pensábamos y estaba sacando dinero de su propia cuenta—. Intentó llorar, pero ninguna lágrima salió porque ningún sentimiento llegó. 

—¿Qué pasó con el dinero? ¿Descubriste algo? —se interesó Mildred. 

—No, Mil, llegó la tempestad y no pude ir al banco para cancelar las operaciones… —murmuró, apenada. 

—Qué pena, entonces, amiga… —balbuceó, ida de sí. 

—¿Estás bien? —le preguntó James. 

—Me encuentro un poco mareada —musitó, sujetándose fuerte a la mesa—. ¿El salón está dando vueltas o es mi parecer?

Se tocó la frente y todos nos miramos con expresiones de preocupación que se acentuaron más cuando su cuerpo cayó al suelo. Amelia se levantó de la silla con prisa y se agachó junto a su cuerpo, la zarandeó, pero no obtuvo respuesta. 

—¡Mildred! —la llamé, tocándole la yugular—. No tiene pulso. 

James cogió su taza y la observó con detenimiento, en el fondo, había una sustancia blanquecina con textura rugosa, parecida a la de unos polvos sin diluir. 

—Creo que alguien la ha envenenado… —afirmó, asustado, tendiéndome la taza. 

La tomé entre mis manos y la examiné. 

—¿Hay algún tipo de insecticida en la casa? ¿Un matarratas, tal vez? —pregunté, identificando de lo que se trataba. 

—Creo que sí. En la cocina debe de haber —respondió James. 

Corrí hacia la cocina y visualicé, justo encima de la encimera de la isla central, había un bote de matarratas abierto. Alguien había envenenado a Mildred. 

—¿Quién ha sido la última persona en entrar a la cocina? —cuestioné con el tarro en mi mano. 

Amelia y James se miraron entre sí, hasta que, la primera se delató a sí misma. 

—Fui yo—. Alzó su mano con miedo y miró el cuerpo sin vida de su amiga—. ¡Tan solo fui a por sacarina para rebatir la amargura de este té! ¡No la he matado, por el amor de Dios! 

—Tú eres la última que ha entrado a la cocina antes de que el té se sirviera. James y yo hemos subido los últimos desde el sótano y estaba el tarro ahí. Lo has debido de colocar cuando te has levantado… —expuse. 

Los hechos no paraban de apuntar en contra de Amelia, pero ¿por qué querría matar a Mildred? ¿Tendría alguna relación con la muerte de George o de Cassandra?

III

El café sabía amargo cuando Bella lo tendió frente a mi cara. No había intentado volver a acostarme, pues sabía que no podría conciliar el sueño. El cadáver del abuelo estaba casi calcinado en el sótano, el de Cassandra yacía sin vida en su habitación y habíamos subido el de Mildred a la habitación de invitados contigua a la mía. 

Mi tía se había encerrado en la cocina sentenciándonos de malas personas, sin embargo, a mí ya me daba igual su opinión, yo solo quería llegar al final del asunto. 

—¿Estáis listos? —preguntó James, deteniéndose frente a la puerta de la habitación del abuelo. 

—Sí —murmuramos Bella y yo al unísono. 

Las puertas se abrieron y un olor intenso a jazmín embriagó nuestras fosas nasales. La cama estaba a medio hacer, como si hubiese intentado acostarse en ella antes de fallecer. El armario estaba entreabierto y algunas prendas estaban esparcidas por el suelo sin cuidado alguno. 

—Parece que alguien ha rebuscado entre su ropa —sentenció mi prima. 

Me agaché a la altura de un cárdigan de color marrón oscuro y la palpé con mis manos. Sentí la lana cara importada de algún lugar asiático. Dentro de uno de los bolsillos me encontré con una nota, unas letras escritas a caligrafía manual se abrieron ante mis ojos:  

Oliver, no tendrán mucha más paciencia conmigo, en esta casa alguien quiere verme muerto. Corro un grave peligro. Te ruego encarecidamente que vengas a salvarme, que vuelvas a tus orígenes, a tu hogar. Vuelve conmigo y seamos una familia de nuevo. 

Papá.

Era un intento de carta que se quedó a medio escribir, o más bien, a medio mandar. Recordé que mi padre me había advertido de los temores del abuelo. No quiso entrar en detalles, pero solo me dijo una palabra: traición. 

—El abuelo sabía que alguien de su entorno lo estaba traicionando —mascullé, tendiéndoles la carta. 

—¿Crees que Mamá es la asesina? —Bella parecía con miedo de conocer la respuesta. 

—No lo sé. No estoy seguro de nada, ahora mismo —balbuceé—. ¿Por qué correría el riesgo de escribirle una carta a mi padre? Si sabía que alguien de la familia lo estaba traicionando, ¿por qué permitiría recibir las cartas en Roberts? El traidor podría haberlas interceptado…

Tomé el cárdigan entre mis manos y la olí. 

—¡Espera! Ese era el cárdigan que llevaba en la cena de Nochebuena —afirmó James. 

—Su cuerpo llevaba una verde —aclaró su hermana. 

—¡Sí, porque se manchó de salsa! —Me arrebató la prenda y miró la pequeña mancha en uno de sus brazos—. Vino a cambiarse junto con Cassandra. 

Salió de la habitación y sentimos como sus pasos se acercaron hasta la cocina, se detuvo unos segundos—supongo que para ver a su madre—y volvió con la polaroid que nos tomamos antes de la cena de Nochebuena. 

—Es el mismo. ¡Esa es la nota que escribió ese día! ¡Por eso tenía la mano llena de tinta! —exalté, atando los cabos. 

—Tenía intención de mandarla, pero, todo se quedó en un intento —dijo Bella.

Continuamos explorando cada pista que había visible ante nuestros ojos en la habitación del abuelo. No había muchos muebles, según me habían contado ellos, hacía menos de seis meses que se había mudado desde su habitación en la planta de arriba a esa. Su movilidad reducida le impedía subir las escaleras cada vez que necesitaba ir a su habitación. 

—¿Qué solía ser este cuarto antes? —me interesé. 

—Era una sala de juegos. Cuando éramos pequeños, Bella y yo siempre jugábamos aquí cuando veníamos a visitar a los abuelos —expuso James. 

—¡Recuerdas los juegos a los que jugábamos! ¡Eran muy entretenidos! Ojalá pudiéramos volver a esos tiempos… Me encantaba ese… ¡Ay, no recuerdo el nombre! —se quejó su hermana. 

—¿El Juego de los Pasadizos? —intentó adivinar mi primo. 

—¡Ese! —gritó, entusiasmada por recordarlo—. ¡Era tan divertido cuando nos colábamos por el conducto de ventilación desde el patio hasta la habitación de juegos! ¿¡Recuerdas cuando llegamos sin querer a la casa de Mildred!? 

—¡La regañina que nos echó Mamá…! —rio con nostalgia. 

Miré hacia el techo y luego hacia el suelo en busca de esos conductos de ventilación de los que hablaban, hasta que di con uno muy cerca de la cama del abuelo. 

—¿Qué hacíais en los conductos de ventilación? —Me acerqué a uno de ellos. 

—Nos introducíamos ahí y salíamos al invernadero sin ser vistos. Lo llamábamos el Juego de los Pasadizos —contestó Bella. 

—¡Debía ser muy divertido! —exclamé, observando una pequeña mesilla sobre la que había situado un joyero con las iniciales de C.R, Cenepha Roberts, mi abuela. Abrí la cajita y una bailarina de ballet comenzó a danzar al ritmo de la melodía que se reproducía. Había miles de joyas en color dorado y un pequeño saco rojo caoba con el nombre de mi abuela. 

—Ese fue el collar que el abuelo le regaló a la abuela el día que se comprometieron… El abuelo lo guarda con cariño desde el día de su muerte —expuso James. 

La curiosidad me embriagó y miré dentro de la bolsa, pero, para nuestra sorpresa, no había nada. El collar había desaparecido de su lugar. 

—¿Creéis que alguien lo ha robado? —preguntó mi prima. 

—Espero que no, lo único que necesitamos a parte de un asesino, es también a un ladrón —murmuré, burlesco. 

—¿Quién se ha podido llevar eso? Nadie ha podido entrar en la casa con la tormenta de nieve, y, el día de puertas abiertas esta habitación permaneció cerrada y vigilada por Cassandra —insistió James. 

Me retiré con cuidado de mi posición y vislumbré algo entre el desorden que había sobre la cama, era algo de color negro. Agudicé mi visión desde la distancia, pero no pude identificar lo que era.

—¿Qué pasa? —me preguntó Bella, viendo mi expresión de concentración.

—Ahí algo ahí—. Señalé el objeto sin identificar.

Me acerqué, entonces, para conocer lo que era.

Tendí el brazo y lo agarré con la mano. No me hizo falta palparlo demasiado para saber que se trataba de una libreta de dimensiones pequeñas. Era gruesa por lo que tendría mucho más que letras.

No había duda. Era la libreta del abuelo.

—George Roberts —leyó James en su portada.

III

Habían pasado unas horas desde la expedición a la habitación del abuelo. Amelia seguía encerrada en la cocina sin ninguna intención de salir y enfrentarse a las acusaciones. 

—¡Mamá, queremos hacer algunas preguntas! —anunció James mientras aporreaba la puerta con efusividad. 

—¡Queréis seguir culpándome de la muerte de mi propio padre! ¡No lo permitiré, no bajo el techo de Roberts! —gritó desde el interior. 

—Nadie te está culpando, tía. Solo estábamos puntualizando tus acciones. Todos somos sospechosos… —defendí. 

—¡Todos menos tú, pues eres el que investiga el crimen! ¡¿Con qué potestad estás haciendo ese trabajo?! 

—¡Alguien tiene que tomar las riendas hasta que tengamos servicio y podamos avisar a Scotland Yard! —contesté, calmado. No iba a dejar que su mal estar me perjudicara. 

—¡Me da lo mismo! ¡No he matado a mi querido padre! ¿Jamás le haría daño! —replicaba sin cese alguno. 

Suspiré y pensé profundamente. 

—Todos sabemos lo mucho que querías al abuelo, Mamá —musitó Bella con un tono calmado—. Por eso queremos que nos cuentes todo lo que hiciste después de la cena de Nochebuena… Así ayudarás al abuelo, ayudarás a resolver el misterio de su asesinato. 

Durante algunos segundos, no se escuchó ningún ruido, tan solo eran nuestras respiraciones acompasadas y nerviosas. Nuestras expresiones eran largas y de desesperación, estábamos al borde del abismo, pero, de repente, escuchamos unos pasos acercándose a la puerta y fue cuestión de tiempo ver la cara empapada de mi tía. 

—Está bien—. Eliminó los resquicios que quedaban de lágrimas y se atusó el vestido—. Contestaré a vuestras preguntas. 

No perdimos mucho más tiempo, pues ya íbamos a contrarreloj. 

Amelia se sentó frente a nosotros en la mesa central del salón principal. Movía las manos nerviosa y angustiada. Había tensión en el ambiente, podía notar las emociones a flor de piel. 

—¿Qué hiciste después de la cena de Nochebuena? —murmuré, tragando duro. 

—Acompañé a Mildred hasta la puerta y acepté su gratitud por haberla invitado un año más a Roberts. Luego, me despedí de Papá, le di un beso de buenas noches y subí hasta mi habitación… Creo que me crucé con Cassandra por el camino, pero no lo recuerdo bien —comenzó a relatar—. Me desvestí y, en mi tocador, me desmaquillé por completo. Leí algunas páginas de mi revista favorita y me dormí. Caí rendida casi al instante. 

Analicé su compostura, la cual ya era más calmada, sin embargo, podía notar su miedo a decir algo que la involucrara en el asesinato. Sus ojos yacían caídos y cansados, nadie había podido descansar en días, pero, hubo algo que me llamó la atención… Había un círculo artificial alrededor de su iris. 

—¿Usas lentillas, tía?

—Sí, desde hace unos años más. ¡Me niego a ponerme esa dura pasta en mi rostro! —se quejó. 

—¿Tienes mucha graduación?

—¡No quiero recordarla! ¡No ver con nitidez me hace demasiado mayor! Yo aún soy muy joven para preocuparme por ello —exaltó, apavorada por el pensamiento. 

—Ese día…, esa noche, ¿te quitaste las lentillas luego de leer la revista? —insistí. 

—¡Y tanto que lo hice, querido! ¡No se puede dormir con lentillas! De hecho, ahora que lo mencionas, me desperté por un vaso de agua y casi ruedo por las escaleras—. Rio, tímida, ante su comentario. 

—¿A qué hora fue, más o menos? —pregunté. 

—No lo sé. No pude ver el reloj… Aunque, escuché un ruido en el salón, algo parecido a un golpe en el suelo, como si algo cayese. 

—¡Era la bola de cristal cayendo al suelo! —intervino James. 

—¿Sonó a roto? —secundó Bella. 

—No, era un golpe seco, puede que el golpe de un cristal… Puede ser —murmuró.

28/07

Me llamo George Roberts y esta es mi libreta. Mis hijos se llaman Oliver y Amelia. Mis nietos son Isabella, James y Oliver Jr.

En la mañana, mi enfermera, me ha ayudado a recordar algunas partes de mi infancia que se habían quedado atoradas en algún lugar de mi memoria. He recordado la sonrisa de mi madre y la voz suave de mi padre. Me ha dicho que tengo un hermano, Jack, dice que vive en Estados Unidos, pero no recuerdo su rostro. 

La pequeña Bella está ilusionada con alguien. He escuchado como intercambiaba una conversación acaramelada con él al otro lado del teléfono. No quiero anteponerme a los acontecimientos, pero, creo que está enamorada . 

Amelia me ha estado preguntando por el estado de mis finanzas, ha dicho que la subvención del Gobierno para el encendido de la casa esta Navidad no es suficiente, que, tal vez, buscaría patrocinadores para conseguir mayor presupuesto. 

Oliver me ha llamado y me ha dicho que su hijo y su esposa están bien, sanos y felices. Me gustaría tener la oportunidad de conocerlos antes de morir, tal vez los invite estas navidades. 

Fdo.

G.R

7

El testigo silencioso

29 de diciembre

I

Esa mañana estábamos todos exhaustos. Habían pasado cinco días desde la muerte del abuelo y, eso solo había acontecido miles de desgracias más. Ahora, solo quedábamos nosotros cuatro y alguno debía ser el asesino. Hubo momentos en los que dudé de mí mismo. «¿Lo habré hecho sonámbulo y no lo recordaré?». 

Los primeros días sopesé la posibilidad de que todo hubiese sido un accidente y de que el propio asesino no supiese explicar el cómo lo hizo, tal vez por eso no dijo nada, pero, luego…, cuando Cassandra murió degollada, cuando Mildred falleció envenenada, cuando el cuerpo del abuelo ardió, esa teoría se evaporó de mi pensamiento. No todo podía ser un asesino, por lo que llegué a otro punto de la investigación. 

Había dos asesinos.

No sabía cuál había cometido cada crimen, pero estaba casi seguro de que se trataba de dos personas. Esa mañana algo hizo clic en mi mente y nunca estuve tan preparado para ahondar en un tema como aquel día. El día que supe que había dos asesinos. 

—¡¿Dos?! —exaltó James—. Somos cuatro, ¿cómo puede haber dos asesinos y no haber descubierto aún de quién se trata?

—No lo sé, primo, no lo sé. Lo único que tengo claro es que solo quedamos tú y yo por dar declaración de nuestros hechos… 

—¡Pero, yo no soy ningún asesino! —defendió. 

—Claro que no eres ningún asesino, yo tampoco lo soy. Ellas tampoco lo son. ¡Nadie es un asesino hasta que se demuestre lo contrario! 

Rodó sus ojos y frunció levemente el ceño. Parecía molesto.

—¿Estás insinuando que he sido yo? —vociferó. 

—No, estoy diciendo que, ahora mismo, los cuatro somos posibles asesinos, lo único que hacen falta son pistas que nos saquen a la luz —aclaré, mordiendo mi pan tostado con mermelada de fresa. 

James pareció no querer continuar con la conversación. Asintió, rendido de contraponer, se sentó en el sillón individual del salón y esperó a que comenzase a preguntarle. 

—Hazme las preguntas que quieras. ¡Desenmascararme si crees que soy el asesino de la madrugada! —inquirió.

—¿Qué hiciste después de la cena de Nochebuena, James? 

—Estuve leyendo en el salón secundario hasta cerca de las tres menos cuarto, recuerdo que el reloj de cuco sonó. Subí hasta mi habitación y me encerré hasta que escuché los gritos de Bella. 

—¿Los gritos de Bella? El cadáver lo encontró Cassandra —afirmé, aturdido. 

—Yo solo escuché los gritos de mi hermana. Su problema para conciliar el sueño no es novedad, lo sufre desde pequeña. Recuerdo que, cuando éramos pequeños, solía tener pesadillas que la despertaban de la nada… Recuerdo sus gritos y frustración, por eso, supe reconocer su voz aquella noche —aclaró—. Aunque bueno…, ahora sé que bajó para poder hablar con…, ya sabes, con Fiona.

Escuché cada una de sus palabras con detalle, como un niño que escucha la conversación entre dos adultos. Mantuve los oídos abiertos y la mente fresca, quería conocer su versión total de la historia. 

—¿Qué pasó cuando bajaste? ¿Qué viste? 

—Bella estaba al final de las escaleras, sus manos frotaban con angustia su sien y sus pies se movían nerviosos por el suelo. Tenía un semblante intranquilo, como el que solía tener cuando Mamá nos pillaba colándonos por los pasadizos, sabía que había pasado algo…, algo malo. 

—¿Qué hiciste? —intervine.

—No entré en el salón, me paré y le pedí a Cassandra que os avisase a Mamá y a ti… —balbuceó con cierto nerviosismo. 

Asentí ante sus palabras, pero algo acudió a mi mente en aquel momento. 

—¿A quién sueles acudir cuando tienes un problema? 

—A mi madre o a mi hermana… —murmuró. 

—¿Crees que la familia supone un peso importante en tu vida? 

—Sí —contestó casi sin dudar. 

—¿Dirías que, quizás, es lo más importante? —intenté aclarar. 

James sabía controlar sus emociones, lo había podido notar los días anteriores. Si no quería ser visto, no lo sería. Era un tipo silencioso y callado. No sería capaz de decir nada de lo que luego se arrepintiera, él no era así. Era calculador, pero cálido, al contrario que su hermana, nunca podías saber lo que pensaba. 

Era un libro cerrado con candado. Un digno testigo silencioso. 

—Puede ser…, sí —masculló no muy convencido. 

No sabía por dónde irían los tiros de la conversación, por ello, actuaba precavido y contestaba escueto, para no dar demasiados detalles.

—¿Alguna vez has pensado en mudarte fuera de Roberts, en alejarte de tu familia e independizarte? 

Di en el clavo. 

Di con algo que pudo ponerlo nervioso, en algo que lo tensó. 

—¡A qué viene esa pregunta! No creo que eso influya en la investigación —defendió, levantándose del sillón e intentado retirarse. 

—Solo era una pregunta, James. Necesito entender vuestra situación, conoceros más a través de lo que vivís en el presente… 

—¡Mi deseo de independencia no es motivo para matar a nadie! 

—No, no lo es, pero…, el abuelo lo sabía, ¿verdad? —pregunté.

James se giró sobre sí y me miró con detenimiento. 

No quería que continuase con ese tema, pero no me iba a detener. Quería conocer por qué su maleta estaba llena de ropa y preparada para marchar cuando llegué a la casa.

Debía llegar al fin del asunto. 

—¡Responde, James! —exalté—. El abuelo sabía que querías mudarte, ¿sí o no? ¡Es sencillo! ¡Es una cuestión clara! 

—¡Sí, joder, lo sabía! —gritó, enfadado. Nunca lo había visto así de molesto. 

—¿Te dijo algo? ¿Algo que te molestase, que te hiciera rabiar? ¿Algo que te hiciera perder los papeles… y, no sé, en un arrebato de enfado, golpearle? —Tragué duro mientras sentenciaba aquellas palabras. 

No quería culpar a James, pero necesitaba saber cómo era su furia, cómo actuaba cuando entraba en cólera, sólo así podría conocer su carácter y barajar la posibilidad de que él fuera el asesino. 

—¡No maté al abuelo, Oliver! ¡Por el amor de Dios! ¿Cómo iba a hacer eso? 

Parecía molesto, irritado, incluso algo decepcionado. 

—No lo sé, James, solo te estoy preguntando… ¿Discutiste o no con el abuelo cuando se enteró de que querías irte de Roberts? —continué insistiendo. 

—No —dijo, tajante—. En realidad, no discutíamos mucho, no teníamos demasiado en común. Solo discutimos la tarde de Nochebuena por un asunto ya resuelto…

—¿Qué tipo de asunto? 

—Un asunto de dinero. El abuelo me acusó de estar robándole los sobres del banco para sacar dinero, no sabía que le estaban robando hasta que lo dijo ayer Mamá, pensaba que era un delirio suyo… —defendió. 

—¿Por qué pensaba que tú le estabas robando el dinero, entonces? —recriminé, no muy convencido. 

—Creía que me iba a marchar con ese dinero… ¡Qué su propio nieto le estaba robando para marcharse! —Negó con la cabeza, siendo incapaz de comprender la lógica de George. 

—¿Era así? ¿Eres tú el ladrón del dinero? –inquirí. 

—¡Por supuesto que no! —Se llevó la mano al pecho—. Nunca he robado nada, ni robaré nada…, y, mucho menos, a alguien de la familia.

—Vale —murmuré.

—Vale —murmuró él a regañadientes. 

No hubo más preguntas. 

Necesitaba digerir toda la información que había obtenido. Necesitaba leer más de la libreta del abuelo e indagar más en los detalles de su habitación. Supe que James no estaría por la labor de seguir ayudándome, pues, parecía un tanto enfadado conmigo. 

Todos tenían motivos para terminar con la vida del abuelo, pero ¿quién había sido? O, más bien ¿quiénes habían sido?

II

Entré a la habitación del abuelo de nuevo. 

Investigué las cajoneras en busca de alguna nota, algún extracto del banco que corroborara los robos que había estado sufriendo. Anduve por todas las esquinas intentado buscar una mínima pista, algo que indicara la identidad de los asesinos. 

Abrí los cajones de un mueble posicionado en una de las paredes laterales. Era de color marrón y estaba combinaba con el resto de los muebles de la estancia. No encontré nada más que una pequeña caja con miles de sellos de todos los lugares a los que había viajado. 

Entre ellos El Cairo, Egipto.

Recordé la conversación que tuvieron durante la cena de Nochebuena y recordé que viajaron al lugar hacía quince años, sin embargo, no había visto ninguna foto en la colección de imágenes que había en el fondo de la caja. 

Seguí investigando y vi una fotografía enmarcada sobre la mesita de noche. En ella aparecían una niña de pelo rubio y un chico sonriente al lado de un matrimonio que se miraba con cariño y orgullo. Eran mis abuelos, mi padre y mi tía. Saqué la imagen del marco y miré el reverso: 18 agosto 1994.

—Ese día Papá preparó una gran barbacoa por mi cumpleaños —susurró la voz de Amelia detrás de mí—. Fue mi primer cumpleaños viviendo en Roberts. Mis abuelos ya habían fallecido y nos mudamos a los meses. Oliver y yo estábamos felices de tener una casa tan grande para poder jugar… ¡Qué recuerdos! 

—¿Os llevabais bien mi padre y tú cuando erais pequeños? —pregunté, sentándome sobre la cama y acariciando la fotografía con mi pulgar. 

—Éramos muy diferentes, ¿sabes? Él siempre fue mucho más extrovertido que yo. Era más amigable y simpático. Siempre tuvo muchos amigos. En cambio, yo…, bueno, siempre fui conocida como la hermana pequeña de Oliver Roberts, supongo que, en algún momento, me sobrepasó el peso de ser conocida por él y no por mí misma y lo culpé, inconscientemente. 

—¿Por eso se mudó a España? 

—Cuando cumplió veintidós hizo un viaje a Málaga ese mismo verano. ¡Volvió hablando un poco de español! Todos en casa nos quedamos sorprendidos con su fluidez para el idioma, pero, meses después, descubriríamos que esa facilidad se debía a que practicaba hablando con Vero, tu madre—. Hizo una sonrisa de añoro—. No tardó mucho en mudarse luego de discutir con mi novio… No se llevaban muy bien. 

—¿Con tu novio? —musité, dudoso. 

—¡Mi exmarido! —exaltó.

—¿Por qué discutió con él? 

—Nunca lo vio con buenas intenciones. No sé…, siempre lo achaqué a celos de hermano mayor. Oliver era muy protector conmigo, pese a que no nos llevábamos muy bien, hacía lo imposible para que nunca saliera perjudicada. 

Mi tía no dijo mucho más y yo continué investigando la habitación del abuelo, sin encontrar mucho más que miles de cartas que le envió a mi abuela en su juventud. 

III

Durante la hora de la cena, decidí convocar una reunión con todos los miembros de la familia en el salón principal. Ahora era mi momento de relatar lo que hice después de la cena. 

—Han pasado varios días desde el primer asesinato y ya hemos relatado todos los detalles de lo que estábamos haciendo aquella noche —comencé a exponer. 

—Aún no sabemos lo que tú hiciste —defendió James. 

Fruncí el ceño y lo miré con soslayo. 

—¡No tengo ningún problema en decirlo! —me quejé.

—¿Qué hiciste? —preguntó.

Me aclaré la garganta y comencé a relatar:

—Luego de que todos os fueseis, subí hasta mi habitación, me puse ropa cómoda y, después de recrearme durante un buen rato, fui hasta el baño para cepillarme los dientes, cuando terminé, en el pasillo, escuché unos pasos en la planta baja, como alguien caminando por ella, eran cerca de las tres. Pregunté si había alguien, no sé, pensé que tal vez fuese alguno de vosotros, pero nadie respondió. 

—¿Crees que pudo ser el asesino? —me interrumpió Bella. 

—No creo, estoy casi seguro —resalté—. Dentro de mi habitación, no tardé demasiado en conciliar el sueño, estaba exhausto. 

—¿No pensaste ni un segundo en que podía haber alguien desconocido en la planta de abajo? —inquirió James. 

—Da igual si lo pensé, porque, aquí, primo, no estamos enfrentándonos a un desconocido… Dos de nosotros tienen las manos manchadas de sangre familiar.

—La misma sangre que nos une, ahora nos mata —susurró mi prima. 

—Los lazos que hay entre nosotros, nos han ido matando poco a poco estos últimos años —me atreví a decir.

18/08

Me llamo George Roberts y esta es mi libreta. Mis hijos se llaman Oliver y Amelia. Mis nietos son Isabella, James y Oliver Jr.

Me he levantado a la llamada de Cassandra. Al despertar, me he sentido un poco mareado, con la sensación de que no podía mover ninguna de mis extremidades. Mi hija, Amelia, ha entrado con una sonrisa amplia y me ha recordado que hoy era su cuarenta y cinco cumpleaños. 

He estado viendo las fotos que tenía guardadas en una caja de recuerdos. Mi médico me recomendó que anotase en las fotografías los nombres de cada una de las personas presentes en ella, así, asociaría sus nombres con sus caras y sería más difíciles de olvidar. 

Ahora, estoy sosteniendo una imagen que nos tomamos hace quince años en nuestro viaje a El Cairo. Amelia me rodea con su brazo, mientras que mis nietos, Bella y James sacan sus pulgares y sonríen con ternura y pureza. Hay un hombre alto con barba negra y densa, se llama Rob. También está la mujer que viene mucho a Roberts, una tal Mildred de pelo rojo y rizado. 

La pequeña Bella ha acudido a comentarme los detalles de su nueva relación, resultó ser una chica, no un chico… ¡No entiendo las modernidades de los jóvenes! Me ha hecho prometerle que no le diría nada a su madre, no sé si podré cumplirlo. Sé que cree que, en algún momento, lo olvidaré, pero, siempre que necesite recordar algo, acudiré a esta libreta. 

Fdo.

G.R

8

La bola de cristal

30 de diciembre

I

Aquella mañana me desperté con una mala sensación en el cuerpo. Sabía que el asesino de la madrugada iba a actuar de nuevo e iba a hacer de las suyas. Él era conocedor que estaba cerca de su pista, pues era alguien que vivía bajo el techo de Roberts.

Bajé hasta la cocina y comencé a preparar un desayuno rico en calorías que me ayudara a liberar la tensión que llevaba acumulada en mi cuerpo desde hacía varios días. Disfruté de la escueta calma que se podía respirar en el aire de la casa antes de que el resto se despertara. 

Caminé con precisión hacia la mesa del salón principal y, mientras degustaba un buen plato británico, continué leyendo los detalles que George anotaba en su libreta. Hasta el momento, no había leído nada que no supiera, nada que no me impactase. 

Desde mi perspectiva, pude presenciar, a través de la ventana, que la tormenta de nieve había cesado aquel día. Parecía querer dar una tregua para fin de año. Agudicé mi mirada y pude ver los detalles del invernadero del patio trasero de Roberts, el cual, hasta ese momento, había permanecido cubierto por la nieve, pero que, poco a poco, iba haciéndose ver con el rocío que dejaban los leves rayos de sol sobre él. 

—¡Ahhhh! —escuché un grito proveniente de la planta de arriba. 

Dejé la libreta sobre la mesa junto a mi desayuno y comencé a subir las escaleras a pasos agigantados. Llegué en menos de tres segundos y recorrí todo el pasillo hasta llegar a la habitación de Bella, la cual se mantenía con la puerta entornada.

James pareció haberla escuchado también porque se colocó detrás de mí cuando abrí con cuidado la puerta.

—¿Qué ha pasado? —murmuré tras la madera. 

—¡Entra! —gritó, asustada.

Hice caso y giré el pomo. 

Entré con una mentalidad negativa, esos últimos días, un grito de esas magnitudes sólo tenía un significado: alguien más había muerto. No obstante, la escena que nos encontramos dentro de la habitación discernía mucho de lo que había pensado. 

—¡Se ha colado un cuervo cuando he abierto la ventana! —exaltó, señalando al pequeño ave de color negro, posado sobre su mesilla—. ¡Sacadlo de aquí!

James me miró completamente anonadado por la situación y avanzó varios pasos hasta colocarse frente al animal, al cual echó con un solo movimiento de manos. 

—Era tan fácil como espantarlo, hermanita —vaciló. 

—¡Casi me come los ojos! ¡Me he caído al suelo y me he hecho daño en el codo! —Mostró esa parte de su cuerpo y pudimos ver una leve herida ensangrentada, parecida a una rozadura. 

Se tocó con delicadeza la herida y nos miró con un rostro apenado. 

—¡Venga, vístete! Estaremos abajo por si te vuelve a atacar algo más —bromeó James. 

Solté una leve carcajada que quise recoger tan pronto como Bella me asesinó con la mirada. Bueno, igual, la palabra «asesinar» no es la mejor para emplear en este momento de la historia. 

Quizás podría parecer paranoia, pero, al volver al salón, pude notar que la libreta estaba colocada de una manera diferente a como yo la había dejado minutos antes. No quise verbalizarlo por si James me consideraba un enfermo del orden, pero lo sentí. 

—¿Has encontrado algo sustancial? —murmuró. 

—Qué va. Aún nada… Hay miles de páginas que solo sirven como diario. No cuenta nada interesante más que lo que hizo ese día. Siempre escribe la misma cabecilla: «Me llamo George Roberts y esta es mi libreta. Mis hijos se llaman Oliver y Amelia. Mis nietos son Isabella, James y Oliver Jr.»

—La repetición es una forma de recuerdo —aclaró—. ¿Nada más? 

—Nada más…

Mi primó bufó y me miró con una expresión de cansancio. 

—¿Crees que esto se terminará en algún momento? 

—La tormenta de nieve ha cesado… Creo que esta tormenta de sangre también parará en algún momento —afirmé, esperanzado. 

—Estoy harto de esta situación, ¿sabes? —confesó. 

Parecía que el enfado del día anterior había pasado a otro lugar. Volvía a ser el mismo James de siempre. Su pelo se mantenía enrollado y sus ojeras eran prominentes, pero cuando su hermana llegó al salón, sacó su sonrisa más honesta. 

—¿Mejor, hermanita? —preguntó.

—Un poco… —balbuceó, acudiendo a la cocina. 

Ellos dos comenzaron a desayunar y yo continué con mi lectura, aún iba por septiembre de ese año y no había encontrado nada importante. Nada lo suficientemente sustancial como para tener una pista de quién era el asesino. 

II

Comencé a estirarme de todas las maneras posibles, pues la silla de mi habitación era realmente incómoda. Me había pasado las últimas tres horas leyendo sin parar la libreta del abuelo, pero aún no había encontrado nada. 

Sabíamos que había sido asesinado cerca de las tres y cuarto de la madrugada la noche de Navidad. El asesino debía vivir bajo el techo de Roberts, pues no había ninguna manera posible de entrar con la tormenta de nieve. Era una posibilidad el hecho de que hubiera entrado y salido por las rendijas de la ventilación, tal y como lo hacían Bella y James cuando eran niños. 

Todos tenían motivos para matarlo. 

George era conocedor de la relación que Bella mantenía con Fiona, la hija de Cassandra, y, como seguía siendo un secreto para su madre, tuvo que quitarlo del medio para impedir que se destapara. 

James había sido acusado por su propio abuelo de robo, además, George era el único que sabía la decisión de independizarse que había tomado, por lo que, luego de su pelea la tarde de Nochebuena, en un ataque de rabia, podría haberlo matado. 

Amelia había estado gran parte de su vida encadenada a un padre, el cual no le daba el reconocimiento y cariño que merecía. Había abandonado a su familia, su casa, su vida… Todo para dedicarse única y exclusivamente a su padre enfermo de alzhéimer. En un momento de frustración, ¡zas! ya no había más preocupaciones. 

Todos podían haberlo hecho.

Pasé la página del once de noviembre al doce y me di cuenta de que había varias páginas arrancadas de cuajo, concretamente, cinco. El siguiente día que se podía leer era el dieciséis. 

—¿Se puede? —Llamó Amelia a mi puerta. 

—Sí, pasa —contesté.

—Oliver, querido, vamos a comer en cinco minutos. 

Mi tía comenzó a caminar hasta mi posición mientras miraba con decisión la libreta de su padre. Por el camino, sus stilettos chocaron con la pequeña bolsa que usaba a modo de maleta, y, algo de cristal salió despedido de su interior. 

Era la bola de cristal que le regalé al abuelo. 

Era el arma homicida y acababa de aparecer dentro de mi maleta. 

Amelia miró los resquicios de la bola de cristal y, luego, posó su mirada sobre mí con una expresión de miedo y sorpresa. No tuve mucho más tiempo de decirle nada, pues comenzó a gritar como una descosida mientras huía de mi habitación. 

—¡Fuiste tú! ¡Tú mataste a Papá! —exaltaba, bajando las escaleras con prisa. 

—¡Yo no hice nada! ¡No sé cómo ha llegado eso ahí! —defendí, siguiéndola. 

James y Bella se asomaron por la barandilla de las escaleras y miraron la escena desde la segunda planta. Observaron el momento en el que Amelia cogió un jarrón y lo levantó sobre su cabeza con intenciones de lanzarlo en mi dirección. 

—¿Qué pasa? —preguntó mi prima.

—¡La bola de cristal! El arma que usaron para matar a mi querido Padre… ¡Ha aparecido en la maleta de Oliver Jr.! —continuó gritando. 

—Os juro que yo no sé cómo ha podido llegar eso ahí —repetí. 

Los gemelos nos miraban con incredulidad. 

James corrió en dirección a mi habitación y trajo consigo los trozos que quedaban de la bola de cristal. 

—¿Fuiste tú, Oliver? —me preguntó Bella, bajando las escaleras junto a su hermano. 

—¡Claro que no!

—¡Por supuesto que fue él! —afirmó Amelia—. Por eso se puso a él mismo de cabeza de la investigación, ¡así podría asegurarse de que no descubríamos que había sido una de sus hazañas las que terminaron con la vida de Papá!

—¡Qué dices! ¿Por qué iba a matar yo a una persona que casi no conocía? —Toqué mi pecho, ofendido. 

—Había puesto el testamento a nombre de tu padre…, si lo quitabas del medio, todo el dinero y Roberts sería para vosotros —Bella secundó a su madre. 

—Por eso viniste de repente, después de tantos años… —James parecía creerlas. 

Lo estaban consiguiendo.

Los asesinos estaban consiguiendo su objetivo: hacer que todos fuéramos sospechosos y poder operar con tranquilidad.

—¿No os estáis dando cuenta? ¿No veis lo que intentan? —murmuré casi al borde del colapso. 

La situación me estaba sobrepasando. 

—¿De quién hablas, Oliver? —preguntó Amelia—. ¿De ti mismo, querido? El asesino de Papá eres tú. Oh, Dios mío, ¡qué ilusos hemos sido…!

—¡Yo no he matado a nadie! —grité con todas mis fuerzas cuando los tres comenzaron a aproximarse a mí con cierto enfado. 

—¿Cómo puedes explicar lo de la bola de cristal en tu maleta? —inquirió Bella. 

—No puedo explicarlo, porque no sé cómo ha llegado ahí… 

De repente, mi espalda chocó con una de las ramas del árbol de navidad del gran salón principal. Miré hacia atrás y, en la ventana cercana a mí, alguien vestido de negro apuntaba con un revólver a Amelia. 

Justo en el momento indicado, el encapuchado disparó tres veces. 

—¡Cuidado! —grité, haciendo que todos se agacharan conmigo. 

Me resguardé la cabeza entre mis brazos y, con el corazón en el puño, alcé la mirada al cabo de unos minutos. Vi a James y a Bella arropándose el uno al otro y a Amelia sujetando con fuerza su collar de oro, como si fuese una especie de escudo protector.

La escena volvía a repetirse. 

Estábamos agachados frente al árbol con expresiones de miedo y con ganas de desenvolvernos en un puñado de lágrimas sin cese alguno. Era la historia de nunca terminar. Aquella que se repetía sin descanso. 

—¿Qué… Qué ha sido eso? —titubeó Bella. 

—Alguien ha intentado terminar con nosotros —contestó James. 

—Las balas iban hacia Amelia —corregí—. La estaban apuntando a ella. 

La susodicha continuaba aferrada a su colgante y con la visión fijada en el suelo. Parecía estar poseída por el shock.

—Mamá —la llamó su hija—. Mamá, ¿estás bien? 

No hubo respuesta.

—Deberíamos irnos a algún lugar seguro —propuso James. 

—Sí, vamos a la habitación del abuelo. Debemos resolver esta mierda antes de que sea demasiado tarde—afirmé, seguro.

9

Los asesinos de la madrugada

30 de diciembre

I

Mi mirada viajaba hacia cualquier parte que me permitiera evadirme de mis pensamientos. No podía dejar de recordar el sonido de los disparos que habían atravesado la cristalera de una de las ventanas y la habían perforado por completo. 

—¿Por qué querrían matar a Mamá? —dijo, rompiendo el silencio mi primo. 

—Por la misma razón por la que han matado al abuelo, a Cassandra y a Mildred… —murmuré—. Una que nos une a todos pero que aún no conocemos.

—Si han intentado matar a Mamá, será cuestión de tiempo que intenten acabar con el resto —afirmó Bella, acariciando la espalda de su madre. 

—¿Seguís creyendo que yo soy el asesino? 

—Nunca lo hemos creído, primo… Creo que nos aferramos a esa idea para que esta pesadilla terminara pronto —confesó James.

—Han intentado culparme de la muerte del abuelo. Eso quiere decir que, como vosotros no me habéis matado, lo harán ellos en cuanto tengan la oportunidad. 

—¡Espera! ¿Nos referimos al asesino como ellos? —Bella parecía no entenderlo bien. 

—Sí, hermanita, son más de dos… —expuso mi primo. 

—... y no somos ninguno de nosotros cuatro —secundé yo. 

—Son los asesinos de la madrugada —afirmó la benjamina. 

—¿Quién ha podido ser, entonces? —Amelia pareció salir de su tiempo en trance. 

Suspiré y me armé del valor suficiente que necesitaba para abrir la puerta de la habitación y subir a por la libreta y el resto de las pistas que habíamos conseguido recolectar en los últimos días. 

—Espera un momento… —murmuró Bella, mirando hacia el conducto situado al lado de la cama—. ¡Mira esto, James! ¿Qué te parece? 

—Parece que alguien lo ha usado y lo ha cerrado mal… Muy típico de ti, hermanita —vaciló. 

—¿Qué queréis decir con eso? —puntualicé. 

—Pues que alguien ha usado los conductos para entrar en Roberts y, al salir, los ha cerrado mal—. James asintió sin dudarlo demasiado. 

—La rendija del conducto pesa mucho para una niña de seis años… Cuando éramos pequeños, yo siempre la colocaba mal y el abuelo terminaba pillándonos —Bella parecía igual de convencida que su hermano. 

—Entonces, alguien ha entrado a Roberts sin que nosotros nos enteremos —aclaró Amelia. 

—Según mi intuición, así es cómo entraron la madrugada de Navidad. ¡Iré a por la libreta del abuelo! ¡Resolveremos esto juntos…, como una familia! 

—Exacto, primo. ¡Así se dice! —animó James. 

—Sí, como una familia —murmuró Amelia, dibujando una escueta sonrisa en su rostro. 

Salí de la habitación con mil ojos a mi alrededor. 

Miré hacia todos lados y me cercioré de que no había nadie más que yo en las escaleras que conducían hacia la primera planta. Al llegar, miré hacia la primera habitación de invitados, en la cual se encontraba el cuerpo sin vida de Mildred. No me recreé demasiado y continué caminando hacia mi habitación. Abrí la puerta, me hice con la libreta y todo lo que había introducido yo en su interior. 

Bajé tan rápido que no me dio tiempo a procesar el camino. 

—Ya estoy aquí —anuncié cuando llegué. 

Sin embargo, me di cuenta de que faltaba alguien. 

—¿Dónde está James? —pregunté, bajando mi mirada hacia el conducto de ventilación, el cual, se mantenía con la rendija abierta. No me hizo falta escuchar la respuesta. 

—Ha salido para ver si un adulto podría caber por ahí —contestó Bella. 

A los pocos segundos, James asomó la cabeza por el conducto y, con toda la cara ennegrecida y la ropa impregnada de polvo, soltó un trozo de tela azul marino sobre la cama. 

—Eso estaba al final del conducto —anunció.

Amelia la observó con el rostro fruncido y, con la misma expresión, la atrajo a sus manos. 

—Es una tela refinada, importada de la India. Es cara y sofisticada, debe ser de la prenda de una señora… A juzgar por el tacto, de mi edad —inquirió. 

—¡Joder, Mamá! —Rio James—. ¡Eres un hacha! 

Todos comenzamos a reír al unísono. Creo que fue la única vez en seis días que reímos de verdad. 

Estábamos a nada de conocer la verdad. Solo nos faltaba un poco de suerte y todas las piezas del puzle encajarían. 

Coloqué todas nuestras pistas sobre la cama y relaté todos los movimientos que hicimos cada uno aquella noche: 

—La cena terminó cerca de las dos de la madrugada. Cassandra comenzó a recoger los utensilios sucios que había sobre la gran mesa del salón. James y yo estábamos sentados en los sillones individuales, mientras que Mildred, Amelia y Bella estaban en el sofá.

»Quince minutos después, Amelia y Mildred se dirigieron hacia la puerta y, la vecina se marchó a su casa sobre las dos y cuarto. Durante ese rato, Bella se despidió de nosotros y se fue hacia su habitación, James no tardó en marcharse hasta el salón secundario, Amelia le siguió y se cruzó con la sirvienta cuando pasó por la cocina, y, finalmente, lo hice yo mientras escuchaba cómo Cassandra cerraba la puerta de su cuarto. 

»Cerca de las tres salí de mi habitación hasta el baño y, cuando volvía, escuché unos pasos en la planta de abajo. Nadie respondió. Bella salió de su habitación a las tres y cinco para tomarse su medicación. Luego de que su puerta se cerrase, Amelia bajó sin lentillas y completamente a oscuras hasta la cocina. Escuchó el suelo chirriando e intentó enfocar su mirada, no vio mucho más que las sombras habituales del salón. 

»Cinco minutos después, y, completamente aterrada, Cassandra se dirigió hacia el salón donde encontró el cadáver. Bella, que había olvidado agua con la que digerir la medicación, bajó y el resto es la historia que todos conocemos. 

—Parece que, tanto tú como Mamá escuchasteis al asesino —añadió James. 

—Sí, eso parece —murmuró Amelia. 

—También sabemos que hay, mínimo, dos asesinos, porque, es una tarea laboriosa la de vigilar nuestras posiciones, y, a la misma vez, ser capaces de matar a Mildred y Cassandra —intervino Bella. 

—El asesino —comencé a decir mientras sostenía la foto de la cena de Nochebuena— debe conocer muy bien cada estancia de Roberts, pues, ha sabido colarse por los conductos de ventilación. Ha sabido esconderse en los rincones más recónditos de la casa. 

Cogí la nota que había conseguido de la habitación de Cassandra. 

Observa mis movimientos, escucharlo puedo respirar. Corred rápido.

—Esto parece una pesadilla que nunca acaba —se quejó James. 

Froté mi mentón, pensativo.

—¡Pesadilla! ¡Claro que sí! —exalté, emocionado—. Es lo único que necesitaba para corroborarlo. 

En ese momento, como si hubiese visto la luz al final de un túnel, como si hubiera visto las luces de Navidad brillar por primera vez. Todo encajó. 

—¡Venid conmigo! —imperé—. James, ¿tienes contigo el manojo de llaves del abuelo? 

—Sí, pero…, ¿para qué lo quieres? 

No contesté, simplemente salí de la habitación, por segunda vez, y me encaminé hacia la planta de arriba. Amelia, James y Bella me siguieron haciéndome miles de preguntas.

—¿Qué vamos a hacer, Oliver? —preguntó mi prima. 

—Vamos a desenmascarar al asesino…

Llegamos a la planta secundaria y le arranqué de las manos el manojo de llaves a James. Nos detuvimos delante de la puerta de la habitación contigua a la mía. 

—...o, más bien —Introduje la llave y giré el pomo para entrar—, a la asesina. 

Delante de nosotros, había una escena peculiar cuanto más. La fallecida y envenenada Amelia, no estaba tan muerta como pensábamos, de hecho, estaba vivita y coleando sentada sobre la cama. 

—¿Qué tal tu viaje al otro mundo, Mildred? Escueto cuanto menos… —mascullé, acercándome a ella—. ¡James, tapona la entrada! —ordené mientras me dirigía hacia la ventana, lugar por el que intentaba escapar. 

—¿Mil? —balbuceó Amelia—. ¿Estás… Estás viva? 

—¡Y tanto que está viva! —bromeé—. Es muy difícil matar a alguien con petazetas… 

—¿Qué? ¿Qué son petazetas? —preguntó Bella.

—Los petazetas son unos polvos españoles de gominola que, al entrar en contacto con algún líquido, hacen sonidos de burbujas y se explotan… Pueden parecer matarratas, pero no lo son. 

—¡Maldito, niñato! —se quejó. 

—Aquí tenéis a la asesina de George—. Afirmé, señalándola. 

—¡Cómo! —exaltó Amelia—. ¿Fuiste tú? 

Mildred calló por completo, sin embargo, no bajó su cabeza, la mantuvo alta en todo momento. Era digna…, tan digna como podía ser luego de haber matado a dos personas. 

—Bajemos al salón, relataré los hechos allí.

II

James y Bella se sentaron en el sofá, manteniendo a Mildred entre ellos para que no escapara. Amelia, con la mano en el pecho y completamente apavorada, se sentó en el sillón individual. 

—Comenzaré con aquella madrugada. Mildred nunca llegó a su casa, se mantuvo a la espera de que todos durmiéramos para poder entrar por los conductos. El abuelo se levantó cuando Amelia subía las escaleras, no se sorprendió al ver a Mildred en la casa, porque sí, entró por los conductos, pero no por el de la habitación de George, utilizó el que hay junto al árbol de navidad. 

»No hubo forcejeó, pues para el abuelo, Mildred era alguien de su confianza, alguien en quién delegaría su paseo de vuelta a la habitación, sin embargo, nunca llegó. Vio la oportunidad perfecta para terminar con lo que tanto había intentado durante este año: acabar con él, puesto que era su principal estorbo para continuar con los robos. Estaba indefenso en su propia casa, si lo hacía bien, nadie la vería. 

»Fue un plan improvisado. En un principio, iba a ser una muerte rápida y fácil, tal vez por asfixia o intoxicación, pero, cuando vio la bola de cristal sobre la mesa, supo que serviría como excusa para poder inculparme a mí. Todo era perfecto, terminaría con la vida de George e inculparía al extranjero, al forastero, a aquel que nadie conocía, pero…, lo que no sabía era que yo me encargaría de la investigación.

»Al principio, sospeché de todos, pero, su extraña actitud avispó mis sentidos. En primer lugar, describió al abuelo como una persona «bondadosa y amable», algo que, según he podido escuchar, no se asemejaba a la realidad. Creía que, si nos regaba los oídos con cumplidos a George, no sospecharíamos de ella, pero, el efecto fue contrario. 

»Luego, cuando vimos en el cadáver la herida de las uñas de Amelia, intenté crear un escándalo para ver cuál sería su táctica, si, tal vez, intentaría incriminarnos a todos y, así, crear discordia entre nosotros, o, si, por el contrario, se limitaría a actuar con naturalidad. Siguiendo mis expectativas, se posicionó en contra de su mejor amiga, la acusó de un crimen que ella misma había cometido. 

»Continuó con el plan de culpar a Amelia y planeó su propia muerte. No llevó la sacarina a la mesa para que tuviera que entrar a la cocina de nuevo y, así, ser la única cercana a las tazas de té antes de ser servidas. Pero, algo falló, cuando analicé su vaso, las burbujas de los petazetas se deshicieron en las yemas de mis dedos y recordé lo que solían gustarme esas gominolas cuando era pequeño. 

»Desde que fingió su propia muerte, me he encargado personalmente de hacerle creer que todos estábamos convencidos de que ella había fallecido y que, de esa manera, quedaba fuera de sospechas. He elevado la voz en ciertas conversaciones y, hasta incluso, he leído en voz alta supuestas notas que nos hemos enviado los unos a los otros… 

—El trozo de tela que hemos encontrado en el conducto, es suyo… —balbuceó James. 

—Se le debió romper ayer en la noche cuando escapaba de Roberts —aclaré. 

—Estoy…Estoy anonadada —murmuró Bella—. Pero ¿por qué quería matar al abuelo? 

De repente, el timbre de Roberts sonó. Justo en el momento idóneo. 

—Iré a abrir —anunció Amelia de capa caída. 

—¡Scotland Yard, Policía Metropolitana de Londres! —gritaron, con fuerza tres hombres. 

Se adentraron en la casa y se quedaron frente a nosotros. Mi tía no tardó en seguirles la pista. 

—Hemos recibido una notificación de que ha habido un tiroteo aquí —afirmaron. 

—Llegan un poco tarde —se quejó James. 

—Bueno, chaval, mejor tarde que nunca. Las carreteras aún están abarrotadas de nieve… —defendió uno de los agentes.

—¡Llegan en el momento adecuado, agentes! —exalté—. ¿Pueden ir al invernadero del patio trasero y traer al tipo que lleva acampando ahí desde hace unos días? 

—¡No! ¡Ni se te ocurra abrir el pico, Oliver! —exigió Mildred, intentando levantarse. 

Dos agentes fueron hacia la zona que les había indicado y trajeron consigo al segundo asesino. 

—¡¿Rob?! —dijo Amelia.

—¡¿Papá!? —secundaron al unísono los gemelos. 

—¿Queréis saber el motivo de los asesinatos? —mascullé, sacando la libreta del abuelo—. Fácil, el dinero y la herencia. ¡Ah, y ese collar tan bonito que el abuelo le regaló a Cenepha! Tía, el ladrón de las cartas del banco y el dinero de la cuenta corriente de George, no era ni más ni menos que tu exmarido, el cual, ha estado saliendo con tu mejor amiga desde vuestro viajecito a Egipto. 

»El abuelo los descubrió besándose en El Cairo, es por eso por lo que se fue de Roberts antes de que os divorciaseis, lo echó de la casa. Mi padre era conocedor de ello, por eso, asustado de que algo pudiera ocurrir, me pidió que viniera a pasar la Navidad con vosotros. No tengo problemas de dinero, no necesito ningún alojamiento… Soy profesor en un colegio prestigioso. 

—¿Cómo descubriste que Papá la ayudó? —Bella parecía no dar crédito.

—No han sido muy discretos que digamos…. Mildred comenzó a sudar cuando Amelia nos hizo conocedores del robo del abuelo… ¡Incluso preguntó si ya habían descubierto la identidad del culpable! Rob lleva desde que yo llegué a Roberts en el invernadero. El taxi no pudo entrar hasta la casa por la nieve, así que llegué andando…, en el camino, vi la figura de un hombre alto y corpulento perdiéndose por el lateral de la casa, aún no sabía que había un jardín trasero, pero, en cuanto lo supe, todo encajó. Se instauró después de que Amelia y Bella recogieran las flores para la Nochebuena. 

»Todo lo que necesitábamos estaba en la libreta del abuelo… Todo, todo. Él siempre sospechó de que Rob le robaba, por eso le escribió una carta de socorro a mi padre, sin embargo, necesitaba corroborar si ellos sabían el potencial de la libreta, por eso, esta mañana cuando ha sucedido el inciso del cuervo, dejé el cuaderno en el salón, completamente solo y, cuando volví, habían arrancado las páginas en la que George lo detallaba todo, no obstante, yo ya iba un paso adelantado y ya lo había leído todo.

—Hay una cosa que no entiendo, ¿por qué mataron a Cassandra? —preguntó James. 

—Cassandra era la principal confidente del abuelo, ella también lo sabía todo, de hecho, gracias a una nota que escribió antes de morir, he podido asegurarme de que ellos eran los asesinos de la madrugada. 

—¿Por eso te has puesto tan alegre? ¿Qué ha pasado para que todo hiciera clic? —intervino Bella. 

—La nota era un anagrama. El nombre de Mildred estaba oculto en ella. «Observa mis…» ahí está la M, «…movimientos…» ahí la I, «…escucharlo…» la L, «…puedo…» la D, «…respirar…» la R, «Corred…» es la E y, por último, «…rápido…» la D… M.I.L.D.R.ED. Empleó un anagrama por si la susodicha intentaba deshacerse de todo lo que pudiera incriminarla. 

Observa mis movimientos, escucharlo puedo respirar. Corred rápido.

—¡Está vez has llegado demasiado lejos, Rob! ¡Y, por no hablar de ti, sucia artimaña! —gritó Amelia fuera de sí. 

—Luego tendrás que relatar todo eso en el cuartel, chaval—anunció uno de los policías mientras esposaban a Mildred y a Rob. 

—No lo dude, señor—. Asentí. 

10

Navidad en Roberts

31 de diciembre

I

El servicio externo que solía encargarse de la fiesta de Año Nuevo comenzó a prepararlo todo cerca de las doce de la mañana. Bella, James, Amelia y yo decidimos ir a caminar por el barrio, después de tantos días encerrados en Roberts, necesitábamos un respiro. 

—Seguimos sin tener turrón para esta noche —anunció Bella. 

—Entremos a esa tienda de ahí, seguro que venden —propuso mi tía. 

Nos encaminamos hasta el acogedor establecimiento que se abría bajo el cartel de Un cuento de Navidad. Era un lugar amaderado, con toques dorados y un rojizos, que tenía algunas guirnaldas colgadas por las paredes. Gozaba de una luz tenue que entraba desde el escaparate. 

—Buenos días —nos saludó el dependiente—. ¿Qué desean?

Era un hombre mayor con resquicios de canas en su barba y pelo. Tendría unos sesenta años y vestían con un delantal verde que lo hacía parecer un duende. 

—Nos gustaría llevarnos turrón casero —expuso James. 

—¿De qué sabor? —preguntó. 

Todos se miraron entre sí y sonrieron al recordar algo. 

—De maní con leche —murmuraron al unísono. 

Recordé que, en alguna página perdida de la libreta del abuelo, había una oración que decía que ese era su turrón favorito. Supongo que por eso compramos un kilo. 

—¿A qué hora llegan? —me dijo Amelia, cogiendo con alegría un trozo del turrón que habíamos comprado. 

—Cerca de las tres de la tarde —contesté. 

—¿Vendrá ella también? —intervino Bella. 

—Creo que sí. Espero que pueda entrar en Londres después de toda la nieve que han quitado de las carreteras… 

—¿Desde dónde viene? —inquirió mi primo

—Brighton.

Continuamos caminando hasta que nos detuvimos frente a la casa. Analizamos toda la fachada, como la nieve caía desde el tejado, como las luces se habían apagado como consecuencia del día. Tenía un aura a su alrededor que te hacía sentir atraído hacia ella. Supongo que por eso había tenido tanto éxito durante las navidades. 

—Aún me cuesta digerir todo lo que ha sucedido dentro… —masculló Amelia, tragando duro. 

—Han sido muchas emociones en apenas una semana. 

El entierro del abuelo se haría pasado el día de Año Nuevo, pues, por el momento, estaba siendo estudiado por la científica para extraer el ADN de Mildred y Rob, a los que, posiblemente, les caería pena perpetua. 

II

Todos nos habíamos reunido en el salón a la hora de comer. Dos mujeres del servicio externo de la casa acababan de servir la comida justo cuando sonó el timbre, avecinando las visitas que esperábamos para ese día. 

Bella abrió la puerta y dejó pasar a mis padres.

—¡Papá! ¡Mamá! —exalté como un niño pequeño que necesitaba el cariño de sus padres constantemente.

—¡Cariño! —contestó Verónica, mi madre, mientras abría sus brazos y me acogía en ellos—. Cuanto tiempo si poder verte… 

Los tres nos fundimos en un abrazo que me hizo entender el verdadero significado de la Navidad. Daba igual si durante todo el año la familia estaba separada. Daba igual el tiempo que pasase entre vosotros, los lazos de sangre nunca terminaban, eran infinitos.

—¡Oliver! —dijo Amelia, andando con rapidez hasta mi padre—. ¡Qué bien que hayáis venido esta Navidad!

Se abrazaron como dos personas que llevan tanto tiempo sin verse que han olvidado sus rostros. 

—¡Te has dejado crecer la barba! ¡Cada vez te pareces más a Papá! —bromeó mi tía—. Bienvenida, Verónica… ¡Al fin nos vemos después de tanto tiempo! 

—Muchas gracias, Amelia. Sí, ¿verdad? Creo que desde nuestra boda no hemos vuelto a coincidir. 

—Sí, desde entonces que no nos vemos. ¡Qué boda tan bonita en las playas de Mallorca!

Nos dirigimos hacia el salón principal y, allí, Bella y James recibieron a los invitados con una sonrisa de oreja a oreja y unas ganas indescriptibles de pasar un buen rato luego de tanta tragedia. 

Mi padre estaba al tanto de todo lo que había sucedido, como bien expliqué, fue él el que me mandó a impedirlo. 

—Creo que llegué demasiado tarde —lamenté mientras mis padres soltaban las cosas en la habitación contigua a la mía. 

—No lo sientas, hijo. Al menos, has hecho justicia y has conseguido culpar a los asesinos que terminaron con la vida del abuelo. 

—Tal vez…, si hubiera venido antes, podría haberlo evitado—. Mis ojos comenzaron a segregar lágrimas que fueron casi imposibles de controlar. Lo único que necesitaba era sentir a mi familia cerca de mí en aquellos momentos tan devastadores. 

El timbre de Roberts sonó una vez más mientras mi madre me reconfortaba en sus brazos. 

—¡Oliver, querido, tu amiga está aquí! —anunció mi tía desde la planta de abajo 

—¿Tú amiga? —preguntó mi padre. 

—Mi novia —corregí—. Quiero que la conozcáis, creo que estará en nuestra vida mucho tiempo más…

Bajamos las escaleras hasta el recibidor y, allí, con su pelo rubio hasta la cintura, sus ojos verdes y una expresión de miedo, me recibió Kate. 

—¡Mi amor! —grité, corriendo hacia ella. 

En cuanto la tuve en mis brazos, la alcé y giré sobre mí, mientras que ella enredaba sus dedos en mi nuca. Nos fundimos en un suave y delicado beso de nostalgia y añoro. 

—Cómo había echado esto de menos… —murmuré en su oído.

—Yo también te había echado de menos, Oli—. Rozó su nariz con la mía. 

III

Cerca de las nueve de la noche, los invitados habían terminado de llegar. La mesa estaba casi servida y las uvas para despedir el año estaban preparadas en la isla de la cocina. Mi madre y Amelia habían estado preparando la comida, mientras que Kate, James, Bella y yo nos encargábamos de retocar algunos lugares del salón principal. 

—Ese cuchillo está un poco doblado, ¿no? —inquirió Bella. 

—A mí me parece que está recto —bufó su hermano. 

—Debes ir a revisarte la vista…, claramente está mal puesto, ¿verdad, chicos? 

Kate y yo nos miramos con el ceño fruncido. Pusimos empeño en intentar darnos cuenta del error, pero, no conseguimos dar con él. 

—Sí, está mal colocado —musitó, rápida, Kate. 

Hizo una expresión dándome a entender que ella tampoco había visto ningún problema en la colocación del utensilio. 

—¡Lo ves, te lo he dicho! —exaltó, orgullosa. 

Se escucharon varios pasos hacia nosotros y, cuando quise darme cuenta, mi padre estaba acompañado por dos hombres. Uno de ellos tenía un rostro que me era familiar, quizás demasiado… 

—Chicos, estos son Hunter Jones y Michael Wallace, unos amigos de la infancia —anunció. 

Los susodichos comenzaron a saludarnos uno por uno. 

—Tú eres el que resolvió el crimen de los asesinos de la madrugada, ¿verdad? —murmuró el tal Hunter. 

—Sí —balbuceé.

—Chaval, eres todo un genio… ¡Todo Reino Unido conoce tu nombre ya!

Al escuchar el chaval, pude conectarlo con… 

—¿Es usted el agente que vino ayer? —me escuché diciendo. 

—Sí, el mismo. El agente Jones, señor—. Me tendió la mano—. Este es mi compañero…

—El agente Wallace —aclaró. 

—Encantado de conocerlos —contesté, cordial. 

Todos comenzaron a hablar entre sí, mientras yo me sentaba junto a Kate en el sofá. Pasé mi brazo por sus hombros y la reconforté contra mi cuerpo. Olí un poco de su perfume, y, entonces, tuve un sentimiento reconfortante después de una semana en tensión, sentí que estaba en casa. 

—¡Voy yo! —gritó Bella cuando sonó el timbre de Roberts por última vez aquella noche. 

No esperábamos a nadie más. 

—¿Fiona? —preguntó Amelia, saliendo de la cocina mientras se limpiaba las manos con un paño—. ¿Qué tal estás, querida? ¿Qué haces aquí?

Su hija se adelantó y entrelazó su mano con la de la invitada. 

—Mamá…, Fiona y yo… estamos saliendo —balbuceó, nerviosa. 

Bella esperó la exaltada reacción de mi tía, la cual, nunca llegó. De hecho, sonrió con dulzura y cariño mientras pasaba sus brazos alrededor del cuerpo de mi prima, pocos segundos después, hizo lo mismo con Fiona. 

—Bienvenida a la familia, Fiona —contestó. 

IV

Pasé la última noche del año rodeado de mis seres queridos. De algunos que acaba de conocer y de otros que conocía desde toda la vida. Hubo risas, lágrimas, bromas, pero, sobre todo, hubo una familia. 

Una familia que había perdido dos piezas fundamentales, pero, una familia, al fin y al cabo. Al final sí que iba a ser cierto lo que solía decir Amelia: «la familia está en los mejores momentos y en lo no tan buenos». Todos habíamos permanecido unidos pese a la adversidad, pese a la tempestad. 

Los Roberts se mantuvieron fuertes pese a la tormenta de nieve que se llevó a George y a Cassandra. Desde entonces, nada podría separarlos ya.

Los lazos de sangre se afianzaron aquella Navidad en Roberts.

EPÍLOGO

Un año nuevo

El Año Nuevo sirve para celebrar la ida de un año y la llegada de otro. Sirve para soltar los fantasmas del pasado y luchar por el futuro. Sirve para ayudarnos a afrontar nuevos retos, nuevos desafíos, para encandilar nuestra vida.

Aquel año, bajo el techo de Roberts, me propuse ser un hombre diferente. Desde entonces, cuidaría de mi familia, la mimaría y no desperdiciaría ni un segundo que tuviese con ellos. Aprovecharía mi amor con Kate y haría miles de locuras a su lado, al fin y al cabo, solo se es joven una vez en la vida. 

—Acaban de poner la casa de Mildred a la venta —anunció Bella, entrando en la casa completamente mojada por la lluvia. 

—¿Enserio? —pregunté, interesado.

—¿Estás pensando en comprarla, Oliver? —bromeó James. 

—¡Quién sabe! Tal vez sea el momento de dar el paso…

Mis primos me miraron decididos. Sabían que, cuando se metía entre ceja y ceja, no había nadie que me hiciera cambiar de opinión. 

—¡Ah, toma Oli! —Bella me tendió un sobre con el sello del gobierno de Reino Unido—. Estaba en el buzón.

Nunca me había sentido tan feliz como aquel día cuando leí la carta que había dentro del sobre. Era mi permiso para poder operar… para poder ejercer de detective. 

Supongo que ese día nació quién soy hoy, el detective Roberts.

AGRADECIMIENTOS

Esta es siempre la parte más difícil de escribir para mí. Hay tanta gente a la que le debo que esta historia esté hoy en tus manos… Intentaré ser breve y dejaré que tus pensamientos se organicen luego de terminar la historia de la familia Roberts. 

Muchas gracias a Sonia, mi amiga, mi hermana, por haber aceptado ser la lectora cero y por haberme dado su opinión y ayuda cuando más lo necesitaba. Esta novela no sería lo que es sin ti. 

Muchas gracias a mi familia por haberme apoyado en todas mis decisiones y por haber ido hasta el fin del mundo conmigo. Gracias a vosotros he podido escribir sobre el sentimiento de la familia. 

Muchas gracias a mis amigas por haberme guardado siempre las espaldas y por emocionarse por cada uno de mis pasos en este mundo tan difícil de la escritura. Por vosotras sé lo que es la familia elegida. 

Y, por último, muchas gracias a ti, lector, es un orgullo y un privilegio que este libro esté en tus manos ahora mismo. Muchas gracias por haber confiado en mí y por haber llegado hasta el final de esta trama tan pintoresca como lo es la vida de los Roberts. 

Os esperaré esta Navidad y las que vengan en las puertas de Roberts. Ahora, nosotros somos una familia.

Muchas gracias de corazón.

Fin para los Roberts,

ahora conoces la verdad,

felicidad eterna la próxima Navidad.