«Narciso: Nuestra Señora de las Cenizas», la primera novela del legendario tatuador Jonathan Shaw, vio la luz en 2008, en una pequeña editorial independiente de los Estados Unidos. El libro agotó su tirada inicial a las pocas semanas y obtuvo comentarios muy entusiastas de figuras como Robert Crumb, Hubert Selby Jr., Jim Jarmusch, Iggy Pop, Marilyn Manson o Johnny Depp, convirtiéndose en un clásico underground. Coincidiendo con su reedición americana, se publica esta obra por primera vez en español.

Inscrita en la tradición de Henry Miller, Jack Kerouac o William Burroughs, Narciso cuenta la destructiva historia de amor-adicción entre Cigano, expresidiario y yonqui rehabilitado, y Narcisa, una jovencísima e impetuosa prostituta brasileña. Pero muy pronto quedará al descubierto una diferencia esencial que marcará el prolongado y agónico no futuro de esta relación enfermiza: Cigano está enganchado a Narcisa y Narcisa está enganchada al crack. Ésta es, en pocas palabras, la irresoluble ecuación que hace de estas páginas un lodazal de sexo, autodestrucción y nihilismo, un ciclo viciado de culpa y expiación (en el que las almas arden en el fuego de la carne y viceversa) magníficamente narrado por Shaw, con un Rio de Janeiro violento y deslumbrante como escenario fantasmagórico, casi ultramundano, por el que esta pareja pasea su pasión corrosiva y sin futuro. Intensa como una alucinación, como las llamas del infierno, la novela despide la negra melancolía de los sueños malditos, de todos aquellos paraísos que nacen devastados. «Si Hubert Selby Jr., Charles Bukowski, Ernest Hemingway, Jack Kerouac, William Burroughs, Neil Cassidy, Hunter S.Thompson, el marqués de Sade, Antonio Carlos Jobim, Joao Gilberto, Edward Teach, Charlie Parker, Iggy Pop, Louis-Ferdinand Céline, Robert Crumb, Robert Williams, Joe Coleman, Dashiell Hammett, E. M. Cloran y The Three Stooges hubiesen coincidido en una especie de grasienta y vergonzosa orgía de burdel, Jonathan Shaw sería, sin lugar a dudas, el diabólico y libertino vástago resultante».

JOHNNY DEPP

Jonathan Shaw

Narcisa

Nuestra Señora de las Cenizas

ePub r1.1

Titivillus 14.04.2024

Título original: Our Lady of Ashes

Jonathan Shaw, 2008

Traducción: Rubén Martín Giráldez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

«Porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo; la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos que explotan como arañas entre las estrellas y, entonces, se ve estallar una luz azul en el centro y todo el mundo suelta un “¡Ahhh!”».

Jack Kerouac

FINDIV

Para Doris, Talita, Alessandra y Julia

NOTA DEL TRADUCTOR

Hay en Narcisa mucho de fe en la inercia de la violencia y mucho de esa «depredación silenciosa» a la que se refería Quignard, donde el hallazgo de la palabra exacta equivalía a una eyaculación repentina; pero lo que no hay son elecciones lingüísticas arbitrarias. Por mi parte, he intentado conservar hasta donde me ha sido posible las peculiaridades tipográficas, de puntuación, las interferencias del portugués, el particular registro oral de los personajes y una prosodia acorde al original (si escuchamos a Jonathan Shaw leer en voz alta fragmentos de su novela veremos que tampoco este punto es anecdótico).

PREFACIO

No puedes salvar a alguien de sí mismo. Si intentas ir de salvador lo vas a perder todo. No vas a curar al herido. No vas a reparar el daño ya causado por unos padres egoístas, un examante violento, un acosador infantil, un tirano, la pobreza, la depresión o un simple desequilibrio químico.

No tienes manera de deshacer las heridas psíquicas, de vendar las viejas cicatrices ni de arreglar con besos antiguas magulladuras. No puedes hacer que el dolor desaparezca. No puedes acallar las voces que gritan en las cabezas de otros. No puedes hacer que nadie se sienta especial. Nunca se sentirá lo suficientemente hermoso, por más hermoso o hermosa que te parezca. Nunca se sentirá tan amado como querría, por más que lo adores.

Nunca serás capaz de evitar que los maltratados respondan con violencia a un mundo que han terminado odiando. Siempre encontrarán la manera de seguir por donde los dejaron sus agresores. Se convertirán en agresores a su vez. Te convertirán a ti en su enemigo. Siempre encontrarán un método para castigarse y castigarte a ti de paso.

Por mucho que te convenzas de que has hecho absolutamente todo lo que estaba en tu mano para demostrar tu dedicación eterna, tu firme compromiso y tu apoyo incondicional, nunca serás capaz de salvar de sí mismo a un cabrón deprimido.

Los heridos siempre encontrarán una manera de extender su dolor por un terreno más amplio, como un tsunami emocional que devasta el paisaje que lo rodea; un cortafuegos en continua expansión que lo socarra todo a su paso. Cuanto más tiempo ames a una persona herida, más daño sufrirás.

Se burlarán de tu generosidad, abusarán de tu bondad, esperarán que los disculpes, pondrán a prueba tu paciencia, absorberán tu energía y terminarán asesinando tu alma. No estarán contentos hasta que tú seas tan desgraciado como ellos. Entonces su increíble autodesprecio quedará justificado por medio de la perpetuación de un ciclo que tiene difícil remedio.

Una vez los acompañes en su caída libre, será virtualmente imposible darles la espalda. Te atormentará el sentimiento de culpabilidad, frustrado por tu propia impotencia, y te enfurecerá haberte tragado sus mierdas, para empezar. Evidentemente, cuanto más herido, más carismático y brillante. Cuanto más sexualmente embriagador, más peligroso para tu salud mental.

El amor es un campo de batalla, un campo de minas, un matadero, un campo de refugiados, un prostíbulo, un manicomio, una cárcel; un purgatorio de repetición agresiva que se propaga en el infinito; un macabro espejo de casa de la risa que imita los Nueve Círculos del Infierno de Dante. Un lugar donde las almas solitarias de los condenados a perpetuidad bailan dirigidas por un truculento derviche, empapadas en la desesperación de quienes están decididos a lanzarse al pozo del volcán abrasador en busca de un bautismo de fuego, en busca del paraíso, del nirvana, del cielo, de la vuelta al Jardín del que han sido y serán siempre expulsados.

Narcisa: Nuestra Señora de las Cenizas, de Jonathan Shaw, es un conmovedor volumen de lujuria enfermiza que rezuma una poesía torturada de sudor y esperma sanguinolentos; una canción de amor grotescamente hermosa impregnada en el terror crepuscular perpetuo de un insoportable vínculo traumático. Una odisea en la que las Furias gemelas de la Adicción y la Codependencia te abofetean la cara con una enorme polla cuya hambre insaciable intenta engullir una y otra vez. Y, a cambio, nutre a la víctima, vuelta victimario, de un furioso amor, un abrumador imán de magia sexual de las fuerzas más oscuras de nuestra propia esencia primordial.

Narcisa es lectura obligatoria para todo aquel que se haya visto machacado, vejado o escarnecido hasta lo más profundo en una de estas posesiones; todo aquél a quien el amor y la lujuria hayan atacado por la espalda, y a quien la pasión haya encadenado a un yonqui vampírico y sarnoso alimentado de cochambre cuya devastadora belleza y puro magnetismo animal le confiriesen un aspecto de Ángel Oscuro y Místico Legendario: una respiración de fuego purificadora, un demonio que se alimenta de carne, cuya hostilidad e ira contra el mundo y todo lo que lo habita, por una retorcida manía de nuestra psique, se convierten en la tortuosa senda por la que nos afanamos en espiral, de buen grado, en busca de nuestra propia redención, con la desesperada intención de salvar nuestra imagen reflejada en el pozo insondable de la eterna negación del amor.

Lydia Lunch

Barcelona, 2010

PRÓLOGO

«Hija de Babilonia, que ha de ser destruida: bienaventurado aquel que pueda pagarte tus desmanes con la misma moneda».

Salmos 137, 8

En el mito tibetano, la dakini encarna el espíritu de la cólera y la furia femeninas.

A lo largo de los siglos se la ha descrito de muchas maneras y se la ha conocido por diversos nombres, como por ejemplo «La que cruza el cielo», o «La que se desplaza por los aires». A veces se la llama simplemente «Bailarina del Cielo». El arquetipo es el de una diablesa colérica y salvaje que baila por el firmamento en un furioso frenesí, entregada a la destrucción, el caos y el cataclismo violento. Sin otro atuendo que un collar de calaveras humanas, sostiene en una mano una daga; en la otra, un cráneo lleno de sangre del que bebe.

La dakini suele representarse bailando sobre el cadáver de un hombre.

Alcanzar el crecimiento espiritual requiere una determinación, energía y sufrimiento tremendos. La violenta imaginería de la dakini parece personificar el fervor que la tarea de vencer a nuestros demonios interiores exige. La dakini se centra en nuestra aniquilación únicamente en lo que respecta a nuestros más bajos instintos, nunca en la destrucción indiscriminada porque sí. Si en la iconografía cristiana san Jorge mata al dragón, la dakini corta las cabezas de las entidades que representan las maldiciones personales de cada cual.

Entrada de diario:

Río de Janeiro, 13 de abril de 2010.

Hace más de sesenta días que no llueve. Cielos estériles, mudos, sin una sola nube; fríos y yermos como paisajes lunares soñados.

Dos meses llevo padeciendo esta humillación cósmica, y aquí estoy otra vez, instalado en tristes orillas de noche sin luna, rascándome viejas marcas de picaduras de mosquito en los pies cansados y abatidos mientras me fumo un cigarrillo y saboreo el amargo ardor químico en la lengua después de haber besado a Narcisa.

Narcisa, mi amada herida; sus rosados labios infantiloides dan chupadas a la pipa de crack todo el día y toda la puñetera noche.

Anda embarcada en una nueva expedición. Con el de hoy van cuatro días; sentada en el desván de esa vieja casa abandonada en Lapa, fumando crack a oscuras, rodeada de fantasmas, arañas, ratas, murciélagos y cosas que se mueven a tal velocidad en las sombras de su visión trastornada y pesadillesca que no tienen nombre ni definición (ni siquiera en su propio vocabulario surrealista y sobrenatural).

Anoche se coló aquí eructando y tirándose pedos como un camionero.

Se quitó la ropa y apoyó ese culo perfecto de adolescente que tiene en mi viejo sofá de cuero raído, gruñendo como un rottweiler furioso.

—¡Venga, Cigano, vamos follar! ¡Venga, mermão, vamos, vamos!

Yo ya estaba empalmado y me abría paso a conciencia en esa oscuridad suya inefable y especial, el único lugar en el que de verdad he querido estar en toda mi vida; le agarraba con ambas manos aquel culo duro, la piel de gallina, de manzana caramelizada; me aferraba a su nervudo pellejo juvenil como si fuese un salvavidas; me sentía completo y colmado mientras ella me rodeaba con sus largos brazos y con las piernas, envolviendo mi alma como con las alas de una mantis religiosa gigante, tirando de mí hacia abajo, hacia abajo, hacia abajo, hasta los dominios de la paz, el consuelo y la muerte.

Narcisa. Dakini. ¡La Ramera de Mil Putas!

La que amo. La que odio.

Media hora después ya estaba de nuevo en pie vistiéndose, como el soldado que se guarnece para la batalla. Arrasó el cuarto, arrambló con el dinero de encima de la cómoda como un ave de presa de camino a la noche caliente y turbia, y me gritó por encima del hombro con aquel tonito mordaz y picarón: «¡Amigo adiós gracias!».

Volví a caer en una modorra intermitente mientras me preguntaba si aquel polvo supersónico y fragoroso había sido un sueño, una pesadilla o a saber qué deuda horrible que debía pagar una y otra vez.

No tardaría mucho en darle el bajón, y entonces yo por fin podría dormir un poco sin que me despertase cada dos o tres horas para llenarle los agujeros de esperma, las manos de billetes, monedas, caramelos, chicles, baratijas, cigarrillos y un puñado de cenizas sacadas de debajo de mis viejas, tristes y cansadas bolas de adivino.

HIJO PRÓDIGO

«Tan cierto como que las chispas alzan el vuelo por los aires es que el hombre nace para la aflicción».

Job 5-7

Río de Janeiro, marzo de 2006:

Llegué con ojos soñolientos, en la cabina del oxidado camión azul descolorido al que me había subido para el último tramo, desde el sur de Bahía. El final del viaje emergía a través de la lente resquebrajada de un resquebrajado parabrisas trepidante, vibrátil y polvoriento.

Por fin de vuelta en casa. Después de tantos años fuera, me pregunto si no habrán sido, en realidad, más que un largo y extraño sueño.

Río de Janeiro: 15 kilómetros./small>

Un hedor acre y nostálgico de aguas residuales invade mis sentidos y me despierto de golpe, entrecerrando los ojos ante la animada mañana de un mundo de fantasía.

Aquí las señales de tráfico deberían decir: ABANDONAD TODA ESPERANZA.

Unas columnas de humo negro se alzan como dedos larguiruchos de bruja que llaman por gestos por encima de hectáreas de deprimentes casuchas con tejados de hojalata.

El patio trasero del diablo; chabolas y edificios de ladrillo sin fachada, tiznados de hollín, destartalados; nubes de humo ondean desde grises chimeneas torcidas contra un cielo azul plano plagado de buitres que vuelan en círculos; fragmentos desolados de fábricas hundidas en el desierto cieno rojo como dientes rotos en la boca abierta de un cadáver desnutrido; páramos infernales que se extienden sinfín.

Éste no es el Río de Janeiro de la frívola memoria de mi juventud: una ciudad melancólica de paisajes de verdes montañas y de sueños de sonrientes y sensuales mulatas bailando samba. Ni rastro queda de las espumosas aguas azules de aquellos días tropicales saturados de sol, ni de aquellas húmedas e intermitentes noches de putiferios.

No. Éste no es el lugar que conocí. Este circo de los horrores infestado de pobreza es una depravada masacre del alma. Arden a lo largo de una polvorienta carretera al infierno hogueras de basura envueltas en una humareda negra como pedos expelidos por mil anos moribundos. Esqueletos descamisados de lo que en su día fueron hombres, un hormiguero de espíritus condenados se echan a las espaldas derrotadas y correosas cargas imposibles de una hilera de camiones que escupen humo al ralentí; chuchos escuálidos se dan salvajes dentelladas con los colmillos rojos en pequeños círculos viciosos sobre este césped torturado, estéril, urbano.

Infierno. Pienso en el terrible Inferno de Dante mientras contemplo la infinidad de viviendas apagadas, de ladrillo hueco color mierda, y me pregunto si no me habré muerto en los eriales de las frenéticas selvas malarias, en algún punto entre Ciudad de México y esto.

¿A ver si esto es el infierno?

¿Es que ahora soy un fantasma?

Bueno, pues si por fin he llegado al Pozo del Abismo, Dios y el Diablo saben que hay un lugar reservado para Ignácio Valência Lobos.

Dios y el Diablo saben que tengo una buena pandilla de amigos en el Otro Lado.

Movido por oleadas de progresivo espanto, miro a mi alrededor a medida que nos absorbe un remolino triturador fruto del tráfico de primera hora de la mañana, el paisaje convertido en una eterna vorágine traqueteante de bocinazos, tartanas histéricas, un abanico inimaginable de salpicaduras de óxido, polvo y deterioro, pasando a toda velocidad entre camiones y buses estruendosos y pesados, abarrotados de masas de pecadores de semblante aburrido condenados a perpetuidad, malditos.

Me asfixio con la acre pestilencia de averno del sulfuro y el azufre; negros vapores venenosos arrojados en nubes de flatulencia deyectada sin amortiguación alguna; una visión perfecta del Día del Juicio en el infierno, envuelto en un grasiento rocío gris tóxico.

¿Qué le han hecho a mi hogar?

¿Dónde cono está Río de Janeiro?

Primera hora de la mañana en el infierno; una ciénaga merdosa de monótonos, opresivos presagios, apuros y conflictos, en algún punto de los infaustos y olvidados arrabales de Babilonia: Río de Janeiro. Ciudad de Dios, en el Año 2006 de Nuestro Señor.

PRIMERA LUZ DEL DÍA

«No puedes volver a tu familia, ni a tu infancia… No puedes volver a las viejas formas y sistemas de cosas que en su día parecían perpetuos pero que están en continuo cambio: no puedes volver a las evasiones del Tiempo ni de la Memoria».

Thomas Wolfe

Río de Janeiro, marzo de 2006:

El vetusto barrio rojo junto al puerto se despereza de una resaca más, como una vieja y perezosa puta mulata. Subo fatigosamente las calles empinadas y serpenteantes de edificios coloniales desvencijados, en un avance tortuoso hacia el piso donde mi anciana tía Silvia vivió y murió, y que me dejó en su testamento.

El camino lo delimitan las numerosísimas favelas de Río; omnipresentes, repetitivos, palpitantes guetos de chabolas. Caminando de lado como un cangrejo, me escurro entre esas veredas de resbaladizos adoquines, me mezclo con agitados chamarileros en desesperado comercio callejero mientras marcho a través de un flujo lunático de tráfico humano. Mis ojos, inyectados en sangre por culpa del madrugón, tropiezan con callejuelas laberínticas, sinuosas como jeroglíficos, arriba, arriba, arriba, hacia las laderas a rebosar de gente del barrio marginal, a empaparme de todo una vez más.

De vuelta en Río de Janeiro después de tantos años, paso por delante de un edificio portugués en ruinas, la ornamentada fachada colonial sumida en el deterioro de la miseria y de la intemperie. Una apretujada hilera de tendederos tras otra se entrecruzan en un patio que en tiempos fue señorial, hogar ahora de hordas de niños desnudos color mierda. La maleza que crece en forma de arbolillos emerge de una pared de ladrillo derruida. La estatua de mármol de un ángel con incrustaciones de cagadas de paloma mira hacia abajo, desde su atalaya en el tejado, con unos mustios ojos sin vida de atemporal apatía pétrea.

Continúo mi camino cazando al vuelo atisbos de espinas de pescado decoloradas por el sol y diseminadas en el suelo, un sombrero de paja y el detalle de una pluma de loro; carnes humeantes en las parrillas; aroma de ajo y sardinas asadas, cerveza derramada, sudor, meados y gases de tubo de escape; todo junto cocinándose a fuego lento en el aire tropical preñado, machacón, anterior al establecimiento de la empresa Lenten.

Familias enteras se congregan en las sombras de los portales deteriorados, apretujadas como muñecos, contemplándome con ojos romos como remaches de plomo. Les devuelvo la mirada al pasar andando fatigosamente, trastabillando por las concurridas aceras de mi juventud recordadas a medias, avanzando a duras penas entre zigzagueantes sombras calientes de jóvenes motoristas kamikazes; bocinazos, motores atronando, taladrando mis oídos en una cacofonía de redobles, petardos y chillidos. Voces desapercibidas provenientes de jukeboxes que escupen fragmentos aleatorios de James Brown y viejas canciones nostálgicas de Roberto Carlos. Radios estridentes que retransmiten histéricas partidos de fútbol en medio del monótono zumbido eléctrico del tráfico, la música y la ruidosa vida descamada. Gente por todas partes.

Mi gente. Cariocas. Mi tribu perdida y bastarda de Río de Janeiro.

Deambulo por las tiendas del vecindario, botecos destartalados en las esquinas, paderias y callejones repletos de pieles oscuras, bandidos jovenzuelos provistos de pistolas que sonríen socarrones y mirones, entre mohines y dengues en el laberinto mágico de demenciales patrones ecuatoriales; luces y sombras y ritmos de un nuevo día en el desconcertante y familiar carácter carioca de siempre.

Atravieso las polvorientas calles del gueto de este sueño extinto, paso por delante de las velas de macumba encendidas junto a platos de oferendas. Botellas de ron de cachaça barato, tabaco y cerillas abandonados en el suelo de un cruce; ofrendas ubicuas a aquellos espíritus de los muertos siempre presentes: entidades ultraterrenas que no he visto jamás con mis propios ojos pero de cuya existencia estoy convencido, siempre ahí, moviéndose en silencio a nuestro alrededor.

A lo mejor soy capaz de notar cómo me susurran en la lejanía, atravesando agujeros de gusano y brechas de espacio-tiempo y otras dimensiones; voces fantasma llamándome a lo largo de estos años de ausencia desde la enmarañada red de un inframundo de poderes y recursos palpitantes; moviéndonos, haciéndonos bailar, reír, burlándose de todos nosotros, manipulando los locos deseos de los hombres a través de estas favelas sépticas desparramadas, estas colinas ondulantes, estos páramos industriales agrietados, suburbios, edificios, playas y tabernas. Un manto impreciso de vida; una sutil existencia paralela, un Mundo Desconocido. Siempre presente. Siempre ahí, aguardando mi regreso definitivo a la oscuridad, a las profundidades inexploradas de mí mismo.

Ahora puedo percibirlo todo de nuevo mientras vago por estas calles hace mucho tiempo olvidadas: la Presencia constante, vital, de un oscuro y arcano campo de energía. Algo invisible y vivo, que vibra tras las sonrisas y las carcajadas, que baña a la gente, a mi gente, de una gracia especial; la fuerza industrial, el invulnerable humor carioca, la caridad y el estilo retuercen la carne mortal hasta transformarla en una armadura a prueba de balas hecha de valentía y fortaleza mientras discurren por sus vidas aquí, robando y matando, engañando y mintiendo, viviendo y muriendo, bailando sin cesar en este inolvidable ballet humano de horrenda belleza, decadente opulencia y desbordante mugre múrida excrementicia, apestosa y demencial; de voraz, cruda y apasionada vida; cariocas: esta perversa y enigmática raza de personas de la que yo, Ignácio Valência Lobos, he de volver a formar parte.

Mi pequeña y desgastada bolsa mexicana de cuero me pesa bastante en el hombro cuando paso frente a una peroba baja y recia que barre la acera sssskkk ssssskkkk a la entrada de un diminuto y oscuro boteco.

Unos chavales mulatos delgaduchos y descalzos dan patadas a una anodina pelota desinflada en un solar de tierra abandonado e invadido por la maleza. Un metralleo súbito en staccato pam pan pam. Dos matones corpulentos uniformados de gris se abren paso, empujan, embisten, desaparecen al doblar una esquina tras una sombra marrón que pasa a toda velocidad; un adolescente negro con el torso desnudo que corre por delante enarbolando dos pistolas pam pan pam como en una película.

Nada ha cambiado.

Esto no es una película. No es más que Río de Janeiro, Ciudad de Dios, en el Año 2006 de Nuestro Señor, e Ignácio Valência Lobos vuelve por fin al hogar.

Hogar. Mierda. Han pasado veinte años, como en un sueño de papel de periódico amarillento, y aquí estoy de vuelta. Un desconocido sin nombre que regresa a un extraño y viejo hogar que no es hogar, plagado de recuerdos gitanos desarraigados. Limpio y sobrio, con muchos más años encima, tal vez incluso con una pizca más de sabiduría. Y sólo por hoy, este fantasmilla idiota y perdido llamado Ignácio está más preparado que nunca para afrontar lo que sea que el puto destino le depare.

PIEZAS DESPARRAMADAS

«La vida es un viaje de vuelta a casa».

Hermán Melville

Me instalé rápidamente en el sencillo estudio; el ático de un edificio decrépito de antes de la guerra, cinco plantas sin ascensor en el barrio de clase obrera de Catete. La mudanza consistió en sacar el escaso contenido de una pequeña bolsa de viaje. Estoy acostumbrado a andar ligero de equipaje. La única cosa que he llegado a dominar.

Tras tres años enteros limpio y sobrio ha llegado la hora de dar la bienvenida al pasado. Mañana tengo tiempo de sobra para comprar lo que sea que conlleve esta extraña propuesta… ¿Qué tal han, ido las cosas? ¿Cuánto hace que vi este sitio por última vez? ¿Veinticinco años?

Recuerdos vagos, frágiles como telarañas en la cripta de un desconocido, se cernieron sobre mí mientras doblaba una esquina y subía la calle con paso pesado. Al acercarme al edificio donde tía Silvia vivió y murió sola, pensé en aquella solterona distanciada durante tanto tiempo. Tal vez la sombra de la soledad que la cubría en vida como una manta mohosa fue lo que le otorgó la dudosa distinción de ser la única de los míos que se las arregló para eludir la Maldición y morir de vieja.

Un porteiro de pelo blanco se me acercó arrastrando los pies para darme la bienvenida a la entrada del edificio. Se dirigió a mí con el absurdo título formal de «Seu Doutor Ignácio», y me honró con una sonrisa mulata de anciano; me tendió las llaves del piso de tía Silvia, cinco plantas más arriba, y aquella jocosa sonrisa carioca me reconfortó al instante.

Me quedé delante de las escaleras mirando hacia lo alto. Sin ascensor… Bien… Ahora necesito tanto ejercicio como se tercie… Llevo en baja forma desde que salí de la cárcel… Entonces, un paso detrás de otro, subí los escalones de madera desnivelados hasta la última planta mientras iba pensando, recordando, un paso detrás de otro, arriba, arriba, arriba hacia el viejo, vetusto, conjugado donde mi tía echaba las cartas y los búzios y les leía la cuestionable buenaventura a las viejas putas cariocas.

Incluso después de que la expulsasen de la kumpania, arrancada de cuajo de sus raíces gitanas, siempre se consideró a sí misma una curandera tradicional romaní, una partagri del viejo continente. Para mi gran sorpresa, tía Silvia me había mencionado en su testamento y me legaba su estudio de una sola habitación, con sus soleadas vistas al centro y el tortuoso revoltijo verde de árboles que enmarcaba una perspectiva parcial del muelle. Incluso me había dejado algo de dinero; lo suficiente para establecerme. Esto es lo que me comunicaba un abogado gadjo en un correo electrónico.

Me lo había ganado por eliminación, evidentemente, dado que era el único pariente consanguíneo que le quedaba sobre la tierra. El resto del clan llevaba criando malvas desde antes de que yo me subiera a un carguero panameño y dejase aquel medio-hogar estrambótico huyendo como un condenado, tratando de librarme de la Maldición que acosaba a los Valéncia Lobos. Valéncia Lobos, el nombre de mi gente. Mi nombre. Mi sangre. ¡Y qué sangre! Suicidas. Asesinos. Sobredosis. Malintencionados. Malaventurados. Mal medio mestizo y medio gadjo; la mitad de la sangre romaní y gitana. Sangre de la Maldición, y todo lo que eso conllevaba. Trenas. Loqueros. Puticlubes. Fumaderos. Decepción. Desilusión. Destrucción. Muerte. Un universo de muerte repentina y violenta.

Nunca he sabido ni me ha importado una mierda quién fue mi padre. Mi madre no lo hizo mal del todo para ser una puta avejentada y marginada con un mote puesto a mala leche y una sangre más que mala. Mi estirpe entera echada a perder. Todos muertos a causa de la Maldición; hermanos, hermanas, primos, tías, tíos. La mayoría desaparecidos antes de que yo tuviese uso de razón (todos menos mi madre, Dolores Valencia Lobos, y su hermana mayor, Silvia).

Mi madre aguantó un poco ahí, pero el alcoholismo crónico es una mala puta, de lo peor, de modo que terminó desapareciendo también. Muerta cuando yo tenía cinco años… Una burrada de sangre… Mala sangre, mala, mala sangre… Cuando mi madre se fue para el hoyo, tía Silvia era la única familia que me quedaba. La vieja se esforzó cuanto pudo para cuidar del chaval, pero el pequeño Ignácio ya estaba echado a perder sin remedio. Contaminado. Mahrime.

Contaminado por la Maldición, se lo tomó con calma y se echó a las calles hacia los diez años. E hizo lo que tuviese que hacer para sobrevivir. Pegamento de zapatero. Todavía hoy sigo oliendo aquella porquería. Se ve que hay recuerdos que son para toda la vida; se quedan en la sangre, con el desastre restante. Con el pegamento fui tirando toda la adolescencia hasta que me topé con un mundo más grande, mejor, de tabernas en callejones, cachaça y cocaína, que dio pie a una mediocre carrera de delitos menores y castigos.

Pues sí, supongo que tuve suerte de sobrevivir, pero siempre he sido un superviviente, ¿no? Y tanto, un pequeño guerrero gitano. Cigano guerreiro, aquí me tenéis. Así es como me llamaban los gitanos callejeros de Copacabana que de vez en cuando me acogían y me daban de comer. Y a saber cómo, a diferencia del resto de mi gente, me las arreglé para sobrevivir a todo aquel alcohol e incluso a las drogas más duras. Al menos hasta muchos años después, cuando trabajé en México para el sindicato, transportando chiva entre Sinaloa y Baja California.

Fue entonces cuando la Maldición de los cojones me pescó de nuevo. Hubo tantos «de nuevos» a lo largo de estos años… Pero aquella vez había sido la última para mí. Aquella chiva del demonio había acabado conmigo para siempre. Chiva⁠—, la Cabra. Pura heroína de brea negra mexicana. Las fauces babeantes del diablo. Pensaba que estaba en la cresta de la ola hasta que me bajaron los humos y me tendieron una trampa para que me comiese el marrón de un pez gordo, un político. Trincado. Cárcel. Atajado.

Allí me estrellé, ardí y experimenté mil muertes. Y entonces estuve listo. Acabado. Fin. Cuando salí de la cárcel me mudé a un humilde cuartito en una colonia obrera de México, D. F. Acepté un empleo cutre en una fábrica y me convertí en un trabajador, uno más, uno del montón. Allí fue donde por fin conseguí estar sobrio. Y luego, un desgarrador día tras otro, hice lo necesario para permanecer en aquel estado. Y me mantuve en aquel estado. Cambié mucho a lo largo de los siguientes años.

De modo que, en resumidas cuentas, ésta es mi puñetera historia. Y aquí estoy ahora, de vuelta una vez más. Justo donde comenzó hace mucho tiempo esta espantosa pesadilla sin importancia.

Ignácio Valéncia Lobos. Cigano guerreiro. Ahora despabilado por completo. Recogiendo las piezas desparramadas de un pequeño, descolorido y borroso rompecabezas de pesadilla llamado Hogar.

SOMBRAS DEL PASADO

«No te obsesiones con el pasado, no sueñes con el futuro, concéntrate en el instante presente».

Buda

Al acabar de subir las escaleras me detuve para secarme el sudor de la cara y colocarme bien unas gafas nuevas que se me hacían raras… ¡No me acostumbro a llevar estos cacharros! No me acostumbro a estar por encima de la cuarentena… ¿Cuándo ha sucedido? ¿Dónde coño ha ido a parar mi vida?

Pensando, recordando, recorrí el pasillo oscuro y vacío hasta el viejo apartamento. Metí la llave en la cerradura. Encajaba. Entrecerrando los ojos, penetré en un dulce y nostálgico olor a moho. Allí plantado en medio de las sombras mohosas, me golpearon los aromas pútridos de un pasado pútrido. Tembloroso, a pesar del calor de invernadero estancado, tiré de una cuerda conectada a un viejo y polvoriento ventilador de techo de cuarenta vatios.

Eché un vistazo al pequeño y caluroso recinto. Techos altos. Unas pocas fotos enmarcadas en las paredes enyesadas someramente. Rostros. Paisajes. Me fui ubicando, fundiéndome lentamente con un lugar de recuerdos prohibidos. Trozos y fragmentos de mobiliario. El mismo cómodo sofá de cuero de siempre. El mismo par de sillas de mimbre desbastadas. La misma mesa coja de mosaico donde mi tía celebraba sus consultas con las cartas.

Al reconocer piezas de una vida pasada, al recomponer recuerdos abstractos, mis ojos hicieron un perezoso contacto con otros pequeños detalles, esparcidos por allí como fantasmas congelados; la diminuta cocina, una neverita de aspecto moderno. En lo alto de una breve escalerilla de madera, una cama compacta masculina y sin florituras, con mullidas almohadas de plumón.

Sin televisión… Bien… No perderé el tiempo viendo la tele… Es hora de vivir, como si fuese mi último puto día en la Tierra… Pues sí, es hora de sobrevivir a la puñetera Maldición.

Me paseé por allí y hojeé una pila de libros viejos amarillentos de una estantería llena de polvo, examinándolos uno por uno. Ocultismo y espiritismo. El libro de los espíritus. El evangelio según los espíritus. Allan Kardec. Hacía años que no leía nada en portugués. Después del dialecto gitano romaní de mi gente, recordado a medias, el portugués siempre fue mi lengua materna. Pero, salvo varios encuentros casuales con algún brasileño aquí y allá durante mis viajes, a lo largo de veinte años no lo había hablado más que en pesadillas.

Fascinado, hojeé aquellos textos viejos y familiares, viajando en el tiempo, tratando de arrancar más recuerdos, como flores en un jardín prohibido.

Mierda, aquí está… ¿Cómo pude olvidarme de éste?

Le di la vuelta y repasé con atención la contracubierta: Nuestro hogar. La serie clásica paranormal de Francisco C. Xavier. El relato de las vivencias de un espíritu en el Más Allá. Recordé cómo había devorado aquellos libros en su día, tantos años atrás, en una búsqueda de conocimiento difusa y largamente olvidada. De adolescente practiqué la Doctrina Espiritista y la Umbanda. Por lo visto siempre estuve buscando algún tipo de alivio esotérico para la Maldiçâo. La Maldición.

Pude oír cómo emergía de mi garganta una carcajadita amarga como un fantasma mientras una nueva oleada de vagos recuerdos incómodos me subía por la columna vertebral. Igual me había obsesionado con aquella porquería más de lo que me convenía y ahora aquí estaba de nuevo, tras todos aquellos años.

Puedes huir, pero no puedes esconderte, pequeño Ignácio… Todo vuelve.

Cerré el libro y me acerqué distraído al cuarto de baño. Meé largo y tendido, con fuerza, como mea un hombre tras un viaje largo y agotador. Al tirar de la cadena, una morosa agua marrón llenó el váter. Sacudí el tirador para reactivar las tuberías tanto tiempo descuidadas, recordando que el lugar había permanecido vacío y sin utilizar durante años. Contemplé el inodoro mientras se rellenaba de agua limpia y clara. Con una sonrisa burlona, probé el grifo de la ajada bañera de porcelana color verde espuma de mar.

Mientras esperaba a que acabase de correr el oxidado mejunje, fui a mirar por el ventanal de la habitación principal y eché un vistazo a la destartalada plaza verde de abajo.

Sentí un súbito ataque de claustrofobia y abrí del todo los postigos. Un aire húmedo tropical me envolvió como una boca gigante mientras escuchaba percutir, vibrar y zumbar a mis pies la pesada maquinaria de la ciudad. Sirenas de barcos. Motores. Alarmas. Gallos. Ladridos de perro. Gente tosiendo, escupiendo, gritando, riendo, cantando, viviendo, muriendo… ¡Y yo sigo vivo!

Revuelvo los trastos, no encuentro gran cosa en lo que a objetos personales se refiere. Igual algún otro fantasma gitano perdido ya ha limpiado el lugar de cosas valiosas.

Imagino que eso es lo que sucede cuando te mueres.

¿Qué más da? Me importa una mierda, ¿por qué va a importarme? De todas formas, nunca me he fijado mucho en los televisores, ni en los objetos de valor, ni en los efectos personales. ¿Para qué vas a preocuparte por esas chorradas? ¿Qué es lo que necesita un hombre, al fin y al cabo? Un puñado de buenos libros. Algo de pasta para gastar. Una chica con la que pasar el rato, igual. Papel y lápiz. Ropa interior de recambio, cosas así… Ahora: en cuanto pille algo de pasta, tengo que hacerme con una moto.

¡Ya te digo! ¡Lo primero de la lista! Movilidad.

Vida gitana. O lungo drom. El largo camino a ninguna parte. Vida gitana. Libertad.

Fijo. Nunca he necesitado nada más que eso.

Con una oleada de vértigo anticipatorio, recorro a zancadas el pequeño apartamento y abro de golpe una puerta de cristal y madera manchada por la lluvia. Salgo a una terraza polvorienta de azulejos portugueses, me quedo un rato allí echando un vistazo, pensando, empapándome del soleado panorama verde. Un panorama agradable. Un lienzo en blanco.

Ya ves, con que consiga que haga venir a una mujer de la limpieza para que pase un poco la fregona, todo quedará de primera… Eso. Buena idea…, ahora puedo ponerme con eso.

El hedor caliente y fétido del atardecer me recuerda que durante el día no se puede hacer nada de provecho, que lo único que ofrece este pueblo es corrupción, decadencia y muerte. Ah, pero por la noche, las sombras de Río se llenan de ese perezoso cebo perfumado… Saudade…. Siento su llamada mientras cierro el apartamento y me guardo las llaves en el bolsillo.

Bajo el chirriante tramo de escaleras de madera y ya estoy de nuevo envuelto en las sombras de la última hora de la tarde, atravesando los caminos familiares de mi viejo hogar. Mientras paseo, rememoro, me pregunto quién andará todavía por aquí, qué fantasmas fortuitos exhumaré mientras inicio esta extraña excavación arqueológica en la turbia trastienda de mi vida.

Desde un antiguo mango enorme situado en la plaza sisea el canto de las cigarras cuando deambulo entre los tenues susurros espectrales de una larga tarde de vísperas de carnaval que no quiere terminarse. A medida que me acerco a la vorágine palpitante del centro de la ciudad, trastabillando a través de retorcidos jardines conmemorativos vibrantes de electricidad en el anochecer, el aire cenagoso parece teñido de una pátina de pasado… Saudade… Avanzo bajo los efectos de un hechizo, pisando trozos diseminados de artefactos temporales rotos, respirando en un mágico mundo de detalles; desde los restaurantes sombríos y botiquims se elevan gritos bulliciosos; gente por todas partes, gente que charla sobre resultados futbolísticos y socorridos temas de última hora del día sin apenas importancia.

Unos vagabundos andrajosos, desnudos de cintura para arriba, se pasean arrastrando los pies entre las mesas de fuera, donde algunos hombres sonrientes en trajes flamantes sostienen en alto vasos destellantes de cerveza de barril fría, gesticulan haciendo revolotear unas manos de uñas bien cuidadas, bronceados en playas soleadas de fin de semana. Todos los detalles de Río se me tatúan de nuevo por su cuenta en el cerebro en oleadas sensuales y lancinantes de caderas en pleno contoneo; una avalancha jubilosa de encantadoras caras femeninas, dientes marfileños y eróticos labios color rosa chicle, sonriendo en instantáneas congeladas de salvaje expectación y acaloramiento, riendo, chillando, prodigando su despreocupada, apacible cháchara carioca en la atmósfera sudorosa de la hora punta.

Aguerridos oficinistas y currantes de extrarradio agotados, vencidos, se desplazan bajo las enormes sombras de los edificios como rebaños perdidos que se mueven con pesadez, mudamente sometidos a su pobreza. Miro a mi alrededor y sé que de verdad, por fin, estoy en casa.

Sonriendo para mis adentros, voy hasta una parada de bus por donde pasan a toda velocidad unos autobuses con el letrero COPACABANA. Un ruidoso lotação rojo y amarillo gira la curva siseando como una máquina del tiempo construida con una cinta transportadora.

Me saco unas monedas del bolsillo y subo.

PRINCESA DE LOS MARES

«Bajo todas las historias del mundo, hay una historia de amor».

Nick Wong

El largo, pesado y grave sonido de la sirena de un barco retumba por el agua mientras contemplo la extensión de arena blanca blanca en forma de media luna y los edificios blanqueados. Me quedo maravillado como un niño ante las primeras luces del amanecer, que titilan como si fuesen un espectacular collar de piedras preciosas de Su Majestad la Playa de Copacabana, Princesa del Mar.

Sigo con los ojos la tremenda y brillante forma primigenia de un crucero que sale reptando por detrás de la masa granítica de una montaña; un enorme fantasma silencioso, recortado contra la luz de un sol poniente rojo púrpura que se refleja en las nubes dormidas. A medida que va emergiendo, parsimonioso e irreal, se me antoja tan cercano como si pudiera estirar el brazo igual que Godzilla y agarrar esa pequeña forma de ensueño embriagadora. Una bruma de lágrimas embotelladas me nubla la vista; todas las cabañas están encendidas y refulgen como mil antorchas feéricas conforme surca pesadamente el agua. Las cálidas olas se acercan y se repliegan a mis pies con suavidad, murmurando como corderitos.

Bebo agua de coco con una pajita en una mesa coja junto al oleaje, como el actor de una vieja película en blanco y negro.

Mientras digiero mi primera noche en casa, las visiones y los sonidos me transportan atrás en el tiempo y me veo sentado en este mismo sitio, riéndome y bebiendo con amigos y amantes, hace mucho, en otra vida, en otro sueño.

Tras vagar por el desolado planeta durante décadas como un fantasma demente, estoy de vuelta. Y mi sensación es la de que no me había marchado, como una droga antigua y potente que me cubre en una oleada furiosa de agua invisible y me llena la nariz, los oídos, los ojos y la piel; como una cálida brisa marinera que sopla a través de mí; como una canción atemporal que siempre me he sabido y sabré.

Miro mientras un grupo de mulatos harapientos con cavanquinhos y pandeiros se acerca en las primeras sombras de la tarde cantándoles a unos turistas. Gringos que le pegan fuerte a la bebida, caipiriñas de ron dulce, reunidos en grupos de pie, poniéndose hasta el culo, sonrientes como niños retrasados, riéndose por nada. Cierro los ojos y escucho las voces y los ritmos. Para cuando los garotos pasean ante las rollizas caras rosas de los gringos sus panderetas huecas, ya tengo memorizada de nuevo la letra de la vieja canción. Los observo mientras les sacan la pasta con amenazas; a continuación, rondan entre las mesas como gatos en busca de otra camada de ratones.

Cuando merodean sin rumbo por la playa, pasan de largo por mi lado como si fuese invisible. Perciben por mi perilla demoníaca, mis dientes torcidos de oro y los tatuajes de la cárcel que pueden pasarme por alto, que soy una ecuación sin provecho, un fantasma. Un gitano. Invisible.

Hago venir al tío del bar, pago el coco y me voy; la vieja sombra cicatrizada y melancólica de un fantasma que deja atrás grupos de jóvenes de aspecto saludable sin camisa que juegan al fútbol en las arenas que se enfrían al anochecer. Rastreo los quioscos animados junto a la playa, donde los vivos siguen sentados a las mesas bajo las palmeras bamboleantes y beben en medio de la puesta de sol del verano de tonos pastel; amantes y amigos conversan despreocupadamente a la orilla del mar al final del día; los sonidos, las formas y los susurros del espíritu ponen en marcha su oscura magia curativa en mi vieja mala sangre de fantasma gitano.

Estoy de nuevo en casa y, como un fantasma, no estoy en ninguna parte, a gusto bajo el cómodo manto de mi propia invisibilidad. Los detalles se iluminan como diminutas bombillas de pinball en mi viejo cerebro polvoriento y extenuado por la carretera, dibujan su relieve en el collage que despliega la tarde; un barquito de pesca azul y blanco pasa deslizándose por detrás del oleaje, un marinero moreno tras el timón como un espíritu del más allá guiando la embarcación a través del río Estigia. Los últimos destellos de la puesta de sol arden como lejanas piras funerarias sobre las olas que rompen, y menguan, se rinden al hechizo salino de la noche tropical. Enormes aves marinas sumergen como borrachas las cabezas en el agua, blanca como sueños de marineros.

Atraído por el sonido de una melodía familiar bajo un grupo de palmeras tableteantes me paro de nuevo, pienso, recuerdo… Déjà vu… Los sonidos flotan con suavidad en un viento leve mientras la nostalgia me envuelve como el abrazo de una vieja amante. Un grupo de ancianos con instrumentos musicales deteriorados forman un círculo cerca de donde se estrellan las olas y construyen suaves plegarias de bossa nova al mar.

Me siento al lado del chiringuito y contemplo a las humildes parejas que bailan sin vergüenza junto a la arena; gente ruda, de clase obrera, que se enredan como niños asustadizos, no vaya a ser que la fuerza de las emociones los arranque de la tierra firme que pisan sus pies danzarines.

Fijo la mirada en una joven negra corpulenta de rostro lleno y ojos delirantes que ríe con mística euforia africana mientras gira alrededor de un viejo pescador arrugado y curtido por los temporales al que le saca una cabeza. Parece que lleve toda la vida aquí sentado observándolos. Esperando. Sé que tengo pinta de forastero. No de turista ni de extranjero, simplemente… distinto. Intocable. Aparte. Marginal. Así es como siempre me vieron aquí, si es que alguien llegó a verme; una sombra depredadora. Deshonesto, embaucador, antisocial, inaccesible; peligroso.

Nunca he tenido intención de asustar a la gente; la culpa es de esto que llevo a cuestas. De niño quería encajar, y lo intenté con torpeza de diferentes maneras. Pero enseguida me veían venir. Como a un fantasma. Yo intentaba sonreír y la gente se palpaba la cartera. Hoy sé que es mejor así. Así no se me acercan las ratas.

Me recuesto en el asiento y contemplo el desfile eterno de las putas de Copacabana, que pasan ante mí en aluviones alocados, con la risa floja. La marcha de las putas; ahí van, con esos orgullosos culos redondos y un poco en pompa, con ese peculiar estilo carioca, como taimadas gatas en celo. Me pregunto cómo se las arreglan para moverlos en tres direcciones a la vez y seguir caminando en línea recta.

Me quedo así un rato, disfrutando de la noche, respirando el húmedo aire marino, observando y esperando, garabateando pensamientos al azar en el pequeño cuaderno de bolsillo destrozado que no he soltado desde el día que salí de prisión.

De repente, la imagen de su cara irrumpe en un fogonazo, como un relámpago que cruzase eones y fuese a estallar directamente en mí consciencia; una explosión de silla eléctrica cortocircuitada de júbilo ardor pasión infantil que me vuelve cemento la sangre de las venas.

Y el mundo se detiene con un chirrido.

LA DAKINI

«Siempre reconocemos a la gente que va a cambiarnos la vida. Como si nos estuviésemos presentando a una cita acordada antes de nacer o en algún sueño olvidado».

Justin R. Smith

Su sonrisa torcida de Mona Lisa ilumina la noche como el destello de una navaja de afeitar, y ya no hay marcha atrás. Nuestras miradas se cruzan y sé que estoy jodido. Pillado. Condenado.

Atrapado en esos ojos como un insecto, se me hiela el estómago.

Por una milésima de segundo, me viene a la mente Luciana, con sus abrasadores ojos adolescentes de chica traviesa repletos de ilimitada e indomable vitalidad. Pero han pasado veintitantos años y Luciana es vieja; ronda la cuarentena, como yo.

En mi fuero interno sé que a ésta la conozco, a saber por qué. Nadie más podría mirar como esta joven criatura salvaje que merodea delante de mí. Unos ojos dementes, con el brillo de una sobrenatural visión de cristal líquido, desorbitados como por una sobredosis de cocaína con sueños de ácido; un ardiente infinito infernal de deseo insaciable; la atroz y anhelante visión de una niña posesa, abandonada; un fantasma hambriento sosteniéndome la mirada desde una exquisita cara de agrietada porcelana blanca como el marfil. La melena larga, castaña, rala; brazos delicados y piernas interminables; unos pómulos exageradamente altos y unos grandes ojos castaños, saltones, de alienígena.

Se queda ahí plantada, vestida para matar, para herir, desfigurar, violar y destruir; encarándoseme como un pirata de gatillo fácil de otros tiempos; me calibra, me derrite el cerebro con ojos lanzallamas de condenación y redención racheadas. ¡Ojos que podrían sacar de su eje el puto planeta! ¡Y me está mirando a mí directamente! ¡Mierda! ¡La conozco!

En un abrir y cerrar de ojos, me hago una composición de lugar; la catadura de una delincuente juvenil huesuda y desgarbada. Botas altas de ante. Un aura de elegancia salvaje y peligro; complexión de chicarrón enfundada en una falda gitana de tejido tejano hecha de retales cosidos a mano que le cuelgan a la altura de unas caderas esbeltas con una perfección sobrenatural. Delicados hombros curvados en una perezosa e insolente caída bajo un delgado chal morado. Piel blanca translúcida; venas de un azul oscuro que corren como helados ríos subterráneos en tierras prohibidas de sueños alienígenas.

De repente, me sobreviene la certeza, sin palabras con las que explicárselo a mi mente.

¡Es una revelación, una especie de ángel chiflado devorador de hombres!

Se da media vuelta y se marcha.

Me levanto y la sigo tambaleándome como un zombi entre los músicos.

—Com licença, senhorita… —⁠Oigo croar mi voz en el portugués de una juventud malgastada en casas de putas hace ya tanto tiempo perdido.

Ella se gira y me deja clavado en el sitio con unos ojos de pistola aturdidora, apuntándome como los cañones gemelos de una escopeta.

—¿De dónde tú eres, a ver?

Me mira de arriba abajo, me pega un repaso, me da la vuelta de dentro afuera, me paraliza el alma con una desvergonzada precisión de láser.

Me conozco esa mirada… Peligro.

Trago saliva con dificultad.

—Ah, sou cigano… Gitano… —⁠tartamudeo con una sonrisa auridentada de rigor mortis⁠—. Sabe… Mi casa está en cualquier parte, ya sabe…

—Cigano? ¿Gitano? —Me devuelve una sonrisa de superioridad con indisimulado interés depredador⁠—. ¿Eres una de esas personas gitanas? Na moral?

—Ajá… ¿Te invito a una copa? —⁠Señaló hacia la mesa con un gesto.

—No me gusta beber alcohol, mano…

—Um água de côco então?

Se encoge de hombros. Nos sentamos. El caboclo nos trae un par de cocos. Los abre con un par de hábiles machetazos, cosa que me recuerda las resplandecientes espadas gemelas de mi protector celestial, Ogum. Me fijo en que también lleva una medalla de Sao Jorge, como yo. San Jorge. Ogum. Otro Hijo de Ogum. Um filho de Umbanda, como yo.

El coco verde brillante desciende hasta mi mano como un premio. Nos tiende un par de pajitas y bebemos. Ella me observa desde el otro lado de la mesa con esos ojos intensos y vivaces; me evalúa, lee mi sistema eléctrico hasta desentrañar mi ADN.

En un súbito gesto de rendición, habla:

—Se for o diabo, cara, pode qualquer parada comigo, tá ligado. Tío, si eres el diablo, hazme lo que te dé la gana, pero no tocas ninguno de los míos, porque no tienen nada que ver con esto, sólo yo, ¿lo pillas?

No pillo nada, pero asiento. Lo mismo me da. ¿Diablo? Estoy acostumbrado a las chavalas chifladas y a sus absurdeces. A decir verdad, siempre han sido mi especialidad.

Nuestras pajitas burbujean al unísono al acabarnos los cocos.

Me sonríe enseñando los dientes torcidos como un cachorro de gato.

—Venga, pronto, Cigano, ¿ahora qué? Vamos pasear, estirar la pierna, anda logo, vai, vai, ¡vamos!

Me pongo en pie. Bajamos juntos el camino que lleva a la playa.

Se llama Narcisa. Mientras deambulamos por ahí, el ruido de las olas al romper le presta una percusión de ensueño a su extraño y melódico discurso. Habla sin parar, entusiasmada y elocuente, y también incomprensiblemente. Sin venir a cuento empieza a hablar de la Sagrada Geometría y de extrañas visiones paranormales; y de algo enigmático sobre misteriosos linajes reales de híbridos humano-alienígenas o qué sé yo.

—Hay mucho que he visto en este mundo, Cigano —⁠me susurra⁠—. Pero es la clase de cosa que yo conozco sola. Nadie más se percata…

Asiento. Me cae bien; me gusta que me llame «Cigano». Gitano. El mismo mote informal que me dieron aquí en las calles cuando era un chiquillo rebelde fugitivo abandonado a mi suerte. Cigano. Un extranjero. Un forastero. Un sin techo, un desarraigado, un don nadie sin nombre que merodeaba por las playas y por las carreteras zigzagueantes de Río de Janeiro hace un millón de años.

Miro a Narcisa mientras habla. Me recuerda al chiquillo que fui. Ingeniosa y rápida, igual que yo. La conozco sólo hace quince minutos y ya me ha puesto un mote. ¡Mi viejo apelido! ¿Cómo puede saber tanto?

Mientras parlotea con su cantarina salmodia hipnótica cargada de jerga, vuelvo a experimentar esa extraña sensación de déjà vu, como si la conociese desde siempre.

—… Oiii, Cigano… —Su voz interrumpe bruscamente mis cavilaciones con una extraña pregunta inopinada⁠—. ¿Has estado alguna vez ahí dentro, eh?

—¿Cómo? ¿Dónde?

La miro desconcertado.

—¡Presta atención, mermão! —⁠Hace un visaje y el mundo se oscurece⁠—. En la Academia Brasileira de Letras. ¿Has estado alguna vez dentro del edificio, eh?

Me encojo, niego con la cabeza fascinado, apabullado.

¿La academia Brasileña de las Letras del centro?¿Por qué me habla de ese sitio? Hoy he pasado por delante… ¿Cómo va a saber que estoy escribiendo un libro? ¿Coincidencia? ¿Me vio garabateando en mi cuaderno por allí?

Me invade una vez más el déjà vu; alguna clase de singular subtexto telepático subyacente en lo que dice. Conforme avanzamos por la orilla, la cosa se va poniendo más rara, su cháchara cantarina e infantil flota en el aire como una hebra de los suaves vientos nocturnos y urde un conjuro.

—¡Arquitectura futurística! —⁠dice Narcisa⁠—. Míratelo, Cigano: ¡la inscripción fuera del edificio de la Academia! Dice: Ad Immortalita Tem. Eso es latín, mermão, ¿estamos? ¿Sabes qué significa, eh, Cigano?

Me encojo de hombros de nuevo, a la espera de que ella me lo diga.

Sin decírmelo, suelta una risita y continúa:

—… Y la loja de Maçonaria. ¿La conoces? Porra, cara! Yo estuve ahí dentro una vez…

—¿Eh? ¿La logia masónica? Edaí? ¿Qué se cocía allí dentro?

—Entré de noche por la fuerza, Cigano, ¿lo pillas? —⁠Su voz desciende una octava y me confía sus secretos especiales en un susurro frenético e infantil; Caralho! Descubrí montón de cosas de la sociedad francmasona. ¡Ja! Estudié el libro secreto rosacruz que les robé, ¡y me lo leí entero!

Se calla un momento, como si dudase de algo. Mira a su alrededor; acto seguido, prosigue.

—Supongo que no quieren que la muchacha sepa toda la cosa secreta, así que tengo que ir con cuidado especial de a quién le cuento estos asuntos. Esas gentes no son seres humanos normales, ¿sabes? La antropología secreta dice se criaron juntos con los hombres lagarto, gente de estrellas, hace mucho mucho mucho tiempo, antes de los tiempos de la civilización babilónica, ¿lo pillas?

No acabo de pillarlo, pero mi cabeza asiente y necesito oír más.

ARQUEOLOGÍA FUTURISTA

«Está loca, pero es mágica. No hay mentira en su fuego».

Bukowski

Narcisa sonríe y continúa.

—A ver, Cigano. La cosa va así: las gentes del mismo linaje mestizo son el presidente y el rey y la reina y la princesa y el director del banco y el de la empresa; todas las gentes en el poder a lo largo de la historia de la Tierra, desde el principio hasta los tempos modernos, ¿lo pillas? ¡Es una locura la de burradas que pasan no mundo que la gente no ve! —⁠Se calla y vuelve a clavarme la mirada con esos grandes ojos de láser intenso⁠—. Te puedo contar todo de la historia secreta de la Tierra, mano, pero sólo hay una cosa secreta de verdad. Quieres saberla, ¿eh, Cigano?

Hago un gesto apático y sonrío. Ella me sonríe dándose aires y sigue:

—El secreto, el auténtico gran segredo, es que nooo hay secretos, ¿lo pillas?

Lo pillo. Más o menos.

Mientras vamos deambulando, se me antoja que la orientación o la comprensión del extraño laberinto que conforma el mundo mental de Narcisa está muy por encima de mis posibilidades. Pero me lanzo a ello. Se me coge del brazo y caminamos desplazándonos en perfecta sincronía, como si llevásemos eones recorriendo juntos esta misma playa. No me puedo creer mi buena fortuna. He caído justo en la órbita de una especie de estrambótica alma gemela, y en la primera noche aquí de regreso; una joven belleza fascinante e impetuosa; una caprichosa y saludable chispa de genialidad.

—¡Ey, Cigano! —Me da tirones del brazo como una niña impaciente. ¡Vámonos hacer una locura por ahí! ¡Ahora mismo, cara, vamos, vamos!

Yo no digo nada, me espero a oír lo que propone, espero a que la aventura se despliegue.

—… Te gustan las chicas jóvenes y guapas, ¿eh, Cigano?

Asiento.

—¡Muy bien! ¡Porque yo lo valgo! Pues tú y yo vamos a ir a buscar otra chica guapa y luego vamos a hacer, ¿cómo se dice?, ¡una fiesta! ¿Sabes un sitio donde podamos pasar la noche, mermão, eh?

—Yo estoy viviendo en Catete.

—¡Porque yo lo valgo! ¡Ja! ¡Cuando vayamos tu casa, te voy enseñar toda mi poesía, mis dibujos y otras idas de olla que he descubierto en mis investigaciones!

Cuando le pido que se extienda en lo de su misteriosa «investigación», empieza a hablar de poesía rusa, y mira que había temas para elegir… ¿Qué? ¿Otra coincidencia? ¿Cómo puede saber que mi gente vino a Brasil desde Rusia?

—… Quieres que te lo cuente todo sobre la poesía rusa, ¿eh? ¿Tú hablas ese idioma, el russo, eh, Cigano?

—Eeh, en realidad, no… —tartamudeo⁠—. Es romaní, no ruso…

—¿A cuántos gitanos de los tuyos tienen en la Rusia, eh? —⁠Hace preguntas y no espera a que responda⁠—. Tienes la misma pinta que los rusos, así que a lo mejor vienes de allí, pienso yo, ¿eh? Yo también quiero ir. Así que mira, mermão, la próxima vez que vayas, me llevas, ¿vale, eh?

Sonrío para mis adentros mientras ella sigue divagando, salta de un tema a otro al azar, como un saltamontes puesto de ácido hasta las cejas. Tengo una impresión clara de que esta chica rara y carismática, en cierto modo, está actuando; presume de su ecléctico repertorio cultural, como si necesitase desesperadamente que alguien, cualquiera, entre en su pequeño mundo solitario y alucinado; deseosa de formar parte de algo, de cualquier cosa.

—¡Puedo contarte más cosas! ¡Todo sobre la arquitetura, y sobre la secreta y sagrada estrutura de los edificios, Cigano! El mundo entero tiene que ver con el numero, ¿me sigues? Todo se reduce a la ecuación, las fórmulas, numerando secreta, ¿lo pillas?

No lo pillo. La miro, soy un signo de interrogación plantado delante de ella.

«¡Jo. jo, jo, ja, ja!» —se carcajea Narcisa⁠—. Los masones saben toda la numerologia secreta y diseñan todas las cosas de manera idéntica en todo lo edificio. Construyen todo para confundir a la gente, para que se crean que están en un cuarto cuando en realidad están en otro cuarto, ¿lo pillas?

No lo pillo. Narcisa continúa, ignorándome, riéndose tontamente de sus propias palabras extrañas.

—Sabes, me he viajado todo el país, ¿eh, Cigano?, y en cada ciudad y en cada pueblo, he visto el mismo sistema, siempre. ¡Ja! Hoy acabo de volver de la montaña. Visconde de Mauá, ¿lo conoces?

—¿Qué hacías allí?

—Allí tienen el portal secreto para viajar a otra dimensión. —⁠Sonríe⁠—. Mi padre vino de allí, creo. Era contrabandista en la frontera de Bolivia con el Mato Grosso, ¿sabes? I igual era mi tío, no sé, un tío que estaba con mi madre cuando yo era una chiquilla. Qué más da. Los muertos no importan. ¡Amigo adiós gracias! ¡Ja! Desde mis primeros recuerdos, siempre voy viajando con este tío. Veo dónde plantan la cocaína, ¿lo pillas? ¡Ja! A mi padre lo meten allí en la cárcel, al pobre. Creo que lo matarían o qué sé yo. Qué más da. Igual sabía demasiado de los asuntos secretos de la gente.

Por algún motivo, le pido que me hable de su madre.

—Minha mãe? —Escupe en el suelo⁠—. Porra! Essa porra é doida, mano! ¡Ja! ¡Completamente loca! Me pasea por todo el país. Cuando nací ella era una hippy, ¿lo pillas? A lo mejor trece años, da lo mismo, y me llevaba a cuestas por ahí como si fuese su muñequita hippy, como una mascota. ¡Ja!

—¿Entonces dónde te criaste, Narcisa?

Según salen las palabras de mi boca, ya me doy cuenta de que es una pregunta estúpida. Se ríe.

—¿Criarme? ¡Ja! ¡Me crié en el bus de larga distancia, mermão! Aquella mema retrasada tuvo una gran bulla con un novio memo que la intenta matarla. Y entonces se acaban los viajes, se marcha y se pone vivir en la ciudad militar de los huevos, Resende. ¿La conoces? ¡Después de eso empeza pasarse el día hablando con Jesús! ¡Ja! Yo me digo: que le den por culo a esta mierda, mano. ¡Que te den por culo, Jesús! ¡Que te den por culo nido militar idiota de lavado de cerebros! ¡Y me voy! ¡Me voy cagando leches!, ¿lo pillas? ¡Me voy! ¡Ja! ¿Siguiente?

—¿Adónde fuiste después de eso?

—A ninguna parte, mermão. Me voy y me quedo na montaña, con la naturaleza. Pájaros y abejas. Ríos y árboles. Todo bueno. Pero no veo mucha vida inteligente en el campo y me digo: «¡Me aburro! ¿Siguiente?». Entonces me vengo a Río.

—¿Y aquí dónde vives?

Se limita a reírse mientras aprieta la mano con la que me agarra el brazo y señala el suelo.

—El único sitio donde se puede vivir es aquí, mano. Aquí y ahora, ¿lo pillas? Mira, Cigano, yo no tengo la misma cultura que las gentes de por aquí, ¿sabes?, los que tienen casa, familia, trabajo, la rutina y todo eso, ¿me sigues? ¡Me aburre!

—¿Y qué haces para conseguir dinero? ¿Trabajas?

—¿Trabajar? —Escupe el término como si fuese una palabrota⁠—. ¡Ja! Mi único oficio es de mascota doméstica para gente rica, ¿estamos? Como un cachorrito de perro, o igual de gato, juego con los ratones, da igual, ja, ja… Pero soy bastante buen animalillo si la gente es amable conmigo y no me come demasiado la cabeza ni me impone normas y reglas. Esas hostias no me van, ¡no, no, no! La gente me mete demasiada presión, mermão, ¡tengo que pirarme! ¿Lo pillas? ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

La miro de cerca y experimento esa extraña afinidad.

—… Lo que me gusta es salir a la calle, ¿sabes?, para conocer gente interesante de vez en cuando. No me gusta pensarme demasiado las cosas, sólo tirar para delante. Ir adonde sea, seguir el viento, dar vueltas a la luz de las estrellas, ¡igual que la noche! Ésta es la Narcisa, Cigano. Lo que venga después siempre es parte del plan, ¿lo pillas?

Lo pillo. Pero cuando voy a preguntarle en qué parte de Río vive, me doy cuenta de que se trata de otra pregunta estúpida.

—¡Ja! Cualquier sitio donde me quede es el sitio que me conviene, ¿lo pillas? Mejor si es un rinconcito donde echarme a dormir cuando voy cansada, ¿sabes?, con buena comida, igual, gente interesante con quien hablar. Pero no me preocupa mucho esa clase de cosas, la verdad, ya sabes. Lo que me gusta es aprender algo nuevo y seguir con mi camino, ¿lo pillas?

Lo pillo. Asiento. Ella se calla y me mira, como si se estuviese planteando añadir algo. Entonces guiña un ojo.

—El viaje entre dimensiones también me gusta, mermão, siempre que consiga la clase de sustancia adecuada. Es muy bueno para mi estudio, creo.

—¿Qué estudias, Narcisa?

—Me gusta estudiar… ya sabes, a la gente de la Tierra…

Con rostro inexpresivo, Narcisa me informa de que en realidad no pertenece al planeta Tierra, que embarrancó aquí…, Venía de visita desde la constelación Alfa Centauri.

En el futuro, aquello explicaría muchas cosas sobre Narcisa.

Empieza a hablarme de sus interacciones con los cultos espiritistas basados en plantas psicodélicas y con la Umbanda, con los ufólogos y estudiantes de misticismo cristiano, con el Comando Intergaláctico Ashtar y las antiguas enseñanzas esotéricas de la cábala.

Ella sigue hablando y a mí me explota la cabeza.

—Todo el conocimiento y el mayor secreto de la ciencia, Cigano, siempre tem a ver con el numero, ¿lo pillas? El universo es una ecuación matemática grande, ¿lo pillas? ¡Igual que un ordenador! ¿Sabes lo de Matriz? Bueno, ¡pues yo sí! ¡Ja! Me tomado la píldora roja demasiadas veces, ¡ja, ja! O la píldora azul, no me acuerdo, la que sea. ¡Doing! ¡Borrar! ¿Siguiente? ¡Ja! Cuando voy y me quedo con la gente de la montaña, no hacíamos más que ir a la ceremonia de Santo Daime para beber té de ayahuasca. ¡Entonces lo vi todo, mermão!

—¿Qué viste? ¿Tuviste como revelaciones?

—¡Ja! ¡Ni hablar! Es demasiado complexo para intentar explicarlo en lenguaje humano. Creo que igual me he quedado demasiado tiempo en este planeta de mierda y al final me ha vuelto loca. Las gentes de la montaña me insistían que estudiase la cábala. Porra, cara! Cuando me pongo investigar estos temas, me dejo muy desconcertada. ¡Jo, jo, jo, ja, ja! ¿Sabes la cábala, Cigano? Joder, mano, ¡yo sé un huevo de esas cosas!

Narcisa sigue con su retahila. Como una enigmática idiot savant, las palabras fluyen de sus labios de muñeco perfecto en torrentes frenéticos y desconcertantes. No logro sacudirme de encima la sensación persistente de déjà vu, una impresión extraña y constante de que conozco de antes a este cautivador prodigio de dieciséis años; de algún sitio, de algún momento, de hace mucho tiempo.

Por encima del océano destellan los relámpagos a medida que un temporal inminente sobrevuela un mar súbitamente picado, evocando recuerdos de las explosivas tormentas eléctricas de verano de mi juventud.

Como si lo tuviese preparado, Narcisa empieza a cantar con un gruñido hondo y ronco: «Ui gona ran ran ran tu de siris of de ficher…».

La miro y sonrío. Con esa belleza cautivadora, ese carisma natural y un cociente intelectual por encima de la media, está claro que Narcisa vive en la calle por decisión propia; y parece que no le importa el dinero. Está abierta a cualquier aventura que surja. Una nómada. Una perra callejera. Sin embargo, no es una prostituta, estoy seguro. O no se parece a ninguna puta que yo haya conocido antes. Sólo quiere compañía interesante y a lo mejor un techo bajo el que cobijarse en una larga noche de tormenta.

Me guiña un ojo y cierra el trato.

Luego, sin mediar palabra, se me agarra de nuevo del brazo. Es de los míos. Nos dirigimos hacia la parada del autobús. Espontánea, sin inhibiciones, salvaje; Narcisa tiene un auténtico espíritu gitano, vive sólo para el día a día y sabe cómo funcionan las cosas (como me demuestra en cuanto llegamos a mi nuevo apartamento).

Se quita la ropa y se queda plantada delante del espejo del ropero admirándose con indisimulada fascinación narcisista. Yo la contemplo con agradecido deslumbramiento mientras se comporta como si estuviese en su casa; ocupa el cómodo y desvencijado sofá como si fuese la dueña del lugar.

Igual lo es.

Narcisa. Desnuda. Perfecta y desvergonzada como un puñetero gato siamés blanco.

GRACIA SALVAJE

«Toda la gente encantadora es malcriada. Ése es el secreto de su atractivo».

Oscar Wilde

A lo largo de los dos años siguientes, Narcisa entró y salió de mi vida como una gaviota enloquecida. Con el tiempo empezó a demostrar una especie de extravagante vena maligna, una naturaleza de animal salvaje despiadado.

Una vez que estaba dejando caer ceniza en el suelo, intenté tenderle un cenicero. Me fulminó con la mirada; acto seguido, tiró el cacharro al suelo de un golpe.

—¡El mundo es mi cenicero, mermão! —⁠Escupió a mis pies⁠—. ¿Lo pillas?

Lo pillaba. Cada vez que Narcisa no se salía con la suya se ponía de morros y se enfurruñaba, o gritaba y pataleaba, irritable como un cruce entre un mocoso autista mimado y una vieja arpía amargada.

Pero al mismo tiempo, porque sí, también podía ser dulce, encantadora y compasiva; zalamera, desprendida y generosa con esa particular temeraridad con la que sólo pueden serlo los niños, los animales salvajes y tal vez Lucifer.

Lo que pasaba es que a Narcisa le encantaba discutir. Ésa era su debilidad. Era como si no pudiese evitarlo. Podía pasarse horas discutiendo sin descanso con cualquiera sobre cualquier chorrada. Incluso hablaba de emplear su talento para hacerse abogada. Y criticaba todo lo que veía, ametrallaba con delirantes insultos intempestivos a los desconocidos que nos cruzábamos por las calles de Río. Era especialmente bestia con los más allegados. Conforme fue pasando el tiempo, me di cuenta de que Narcisa no tenía ningún allegado.

Nadie aparte de mí. En cierto modo, sin embargo, yo no contaba.

Narcisa estaba obsesionada con el color morado; el color místico de la redención y del renacimiento espiritual. Todo lo que tenía o llevaba puesto tenía que ser morado. Cuando no encontraba las cosas que quería en morado, se conformaba con el rosa.

Incluso la comida tenía que ser morada o rosa, así que Narcisa comía montones de remolacha, devoraba grandes platos rebosantes de ensalada de remolacha en las casas de comida baratas del centro a las que íbamos juntos (tal vez con la esperanza de cagar morado, por si acaso).

Se moría por que le prestaran atención. Mucha atención; atención de la mala, con frecuencia. No parecía importarle que fuese de una u otra manera mientras le hicieran caso. Para conseguirlo, hablaba alto y también soltaba muchos tacos. Y se vestía de forma excéntrica. A veces llegaba a ponerse el sujetador y las bragas por encima de la ropa (luego lanzaba virulentas maldiciones e improperios a la gente que se paraba por la calle y la miraba boquiabierta).

Para mí, Narcisa representaba un enigma, con aquel puñado de estrambóticos gustos eclécticos y contradictorios; se tragaba todo: desde los escritos de Nietzsche, Sartre y Descartes, hasta los culebrones cursis brasileños y las viejas comedias de situación norteamericanas, mezcladas con ridículos programas anticuados de la televisión portuguesa. Al poco de empezar a vernos, me dio la vara para que le comprase un pequeño televisor portátil. Le encantaba ver programas infantiles y dibujos animados. Se pasaba días enteros con los ojos pegados a la pantalla mientras devoraba pizza y chocolate y bebía Coca-Cola (siempre con una buena cantidad de cubitos de hielo). Le gustaba hacer un montón de ruido masticando hielo. Algunos brasileños dicen que cuando una mujer mastica los cubitos de hielo de su bebida es señal de frustración sexual. Conforme se me fue revelando más de la historia personal de Narcisa, este pintoresco toque de folclore comenzó a cobrar sentido (sobre todo teniendo en cuenta su historial surrealista de abusos sexuales durante la infancia).

Le gustaba comer en la cama aperitivos de esos que lo ponen todo perdido; hasta sentada en el váter o metida en la ducha. Comía y masticaba cubitos de hielo mientras me la follaba.

A veces le gustaba cantar durante el polvo, generalmente cuando estaba colocada.

Consumía grandes cantidades de chicle rosa y lo pegaba en las paredes y los muebles de toda mi casa como un perrillo neurótico que se mease en las cosas para marcar su territorio.

Un día, bastante al principio de nuestra estrambótica amistad, me estuvo dando el coñazo sin piedad durante diez minutos seguidos, plantada en medio de una esquina concurrida del centro, simplemente porque le había comprado unos chicles azules. El color equivocado para Narcisa.

—Porra! ¡Esta porquería es azul, Cigano! ¡Azul! ¡Puajj! —⁠dijo con voz chillona, tirándome un montón de chicles hechos una pelota que me rebotó en la cabeza mientras los transeúntes se paraban en la acera a mirar⁠—. El color azul es el color de los chicos, Cigano, ¿es que no lo sabes? Igual no te has dado cuenta de que soy una chica, ¿eh?

Me quedé allí pasmado, petrificado por el horror al ver que se bajaba los pantalones y me enseñaba acusadora el coño afeitado, como si fuese una mascota desnutrida a la que me hubiese olvidado de alimentar. Una muchedumbre se agolpaba a nuestro alrededor y miraba, embobada, comentando, expectante mientras Narcisa seguía despotricando.

—¡Chica! Chica va con rosa, ¿ves? ¿Lo pillas ahora, eh?

Algunos de los hombres la miraron con lascivia e hicieron comentarios libidinosos mientras yo me encogía avergonzado. «Buceta! Buceta boa! ¡Bonito coño!». Un viejo vagabundo desdentado se desternillaba para deleite de todos. Me entraron ganas de arrancarle los pulmones con mis propias manos, pero el escándalo de Narcisa retenía mi atención como una camisa de fuerzas.

—… Así que la próxima vez que me quieres comprar chicles, mermão, mejor te acuerdas que para la Narcisa sólo chicles rosas, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡Más te vale! —⁠Se volvió de nuevo hacia la multitud y les lanzó los trozos que le quedaban de chicle a los espectadores sorprendidos sin dejar de gritar mientras se subía los pantalones⁠—. Muy bien, se acabó el striptease, rijosos de mierda. ¡Eso es todo amigos! ¡Ja! ¡Ahora tenemos que marcharnos, ale, ale, ale! ¿Siguiente? ¡Amigo adiós gracias! ’Bora, Cigano!

Entonces me cogió del brazo y me guió como a un perro de su correa, como si nada hubiese sucedido. Como a un chavalín llamado Ignácio, olvidado hacía mucho, que arrastraba por aquellas mismas calles atestadas del centro a otra escandalosa puta gitana borracha de manos ásperas en otra vida, mucho tiempo atrás.

Una tarde iba de paseo cuando vi a un grupo de gitanos del lugar reunidos en una animada esquina del centro. Reconocí a algunos de los más viejos de otros tiempos. Al igual que mi familia de origen, pertenecían a la red diseminada de asentamientos romaníes; humildes comerciantes clandestinos que mucho tiempo atrás habían cambiado el viejo estilo de vida nómada de caballos, mulas y caravanas por coches, motos y pisitos destartalados en callejuelas. Aun así, eran romaníes de pura cepa; inadaptados y estafadores natos.

Al igual que mi tía Silvia, las ciganas vivarachas se echaban a las calles con sus tradicionales faldas largas con vuelo, sus collares de cuentas y su exótica joyería de oro. Se pasaban los días leyendo palmas en las concurridas praças del centro mientras los hombres se quedaban cerca en grupos con sus trapicheos y chanchullos, comprando, vendiendo y comerciando cualquier cosa que pudiesen adquirir barata y endilgar a cambio de un rápido beneficio (principalmente, vehículos de segunda mano).

Al pasar, oí la voz de un hombre gritando mi nombre por encima del rumor del tráfico. Me di la vuelta. Un rostro emergió como un recuerdo de entre la multitud, sonriendo con dientes de oro bajo un sombrero negro de ala ancha.

—Mixztô, mermão!

Me puse en marcha otra vez y volví a pararme. Era mi viejo amigo Luca.

—¡Te ha enviado Dios, Ignácio!

Se me echó encima y me besó las mejillas.

Tras intercambiar cariñosas palmaditas en la espalda y cumplidos en el habitual portugués entreverado del romaní de nuestra juventud, me llevó hacia un rincón para enseñarme su último tesoro: una Yamaha xt-6oo negra ligeramente destartalada. Precisamente la moto que siempre había soñado tener algún día. El precio que me pidió Luca era asequible, y el motor se veía en buen estado. Lo mejor de todo es que, como me conocía de toda la vida, me propuso vendérmela por un pequeño pago en efectivo y que el resto se lo fuese completando poco a poco.

Una vez más, estaba donde tocaba y cuando tocaba.

Le di unos pocos cientos de reais y él me dio las llaves y los papeles.

Me alejé sobre ruedas, no cabía en mí pellejo y sonreía como un zorro.

—Das dab ka i roata le neve vurdoneski, mermão! —⁠se despidió Luca, agitando una mano a mis espaldas, deseándole a su irmão gitano «ruedas firmes para el nuevo carro».

Aquella adquisición fortuita marcaría el verdadero comienzo de una nueva vida para mí en la ciudad de mi juventud. Por primera vez en años, tenía algo propio y de nadie más.

Era una buena sensación.

TODO SOBRE NARCISA

«Es más fácil comprender el cosmos que comprender el ego; el yo está mucho más lejos que cualquier estrella».

G. K. Chesterton

A Narcisa le gustaban las montañas, pero no soportaba la soledad.

A Narcisa, como terminaría comprendiendo, no le gustaba estar sola. Jamás. Le gustaba la lluvia; no le importaba lo más mínimo calarse hasta los huesos en un aguacero tropical apocalíptico (cosa que sucedió más de una vez mientras nos deslizábamos en plena noche en mi nueva moto). Tal vez no le importaba porque así tenía algo de lo que quejarse.

A Narcisa le encantaba quejarse.

Cuando no se quejaba, se entregaba a la música clásica, al rock and roll brasileño antiguo, los baños de burbujas, el chicle y lo que fuera que tuviese que ver con humo y fuego. Siempre decía que era capaz de fumarse cualquier cosa; literalmente, cualquier cosa que se te ocurriese. Para demostrarlo, siempre que estaba por allí se encendía un cigarrillo detrás de otro y luego se ponía a rebuscar en los ceniceros rebosantes en busca de colillas.

Consumía cantidades copiosas de maría. Incluso fumaba puros y en pipa. Lo mismo le daba. Era capaz de fumarse cualquier cosa que se le pusiese por delante, eso incluía el polvo de ángel, el DMT y el crack; y, hablando de fumar, no quería que la enterraran bajo ninguna circunstancia, sino que la incinerasen al morir, cosa que esperaba que sucediera muy pronto. A tal propósito, se dejaba cigarrillos encendidos encima del mobiliario de mi casa, en los sitios más inesperados, tal vez con la esperanza de hacer efectivo su deseo de morir iniciando un fuego y transformándose ella misma en humo como su particular canto del cisne.

Su nombre no podía estar mejor escogido.

Obsesionada con los espejos, podía pasarse horas delante de uno, perdida, hipnotizada, mirándose, analizándose, pavoneándose, flirteando, admirando su propia imagen fabulosa, sensual, espectral.

A medida que la fui conociendo mejor, me di cuenta de que era bastante testaruda. Había muchísimas personas, lugares y cosas que la desagradaban, no era fácil estar al tanto de la letanía de sus aversiones.

Detestaba a cualquiera que vistiese uniforme, especialmente a camareros, policías y militares; a los gordos, a los argentinos; el forró y la música caipira eran fuentes constantes de cabreo para ella, así como todo tipo de arte religioso, los periódicos y los telediarios. También despreciaba a los pobres. Pero, como aborrecedora ecuánime, odiaba a los ricos casi tanto como a los primeros. En esencia, a Narcisa le asqueaba la raza humana al completo.

Los deportes (el fútbol en concreto, pasión nacional de Brasil), las tendencias populares en moda, el sol y la playa, estaban en lo alto de su lista de cosas en las que cagarse; los aviones y el tráfico aéreo también la irritaban a más no poder. Por encima de todo aquello, odiaba a la gente. Y detestaba por completo a la gente «estúpida» (sobre todo a los miembros de su familia de origen, de quienes se había alejado hacía mucho).

A pesar de una fascinación casi patológica consigo misma, Narcisa sentía un desagrado especial por su cuerpo físico (su «traje de astronauta», como lo llamaba ella) y lo castigaba sin piedad siempre que tenía oportunidad; a menudo provocaba peleas callejeras con desconocidos porque sí, y de esa manera hacían el trabajo por ella. Estaba cubierta de cicatrices de guerra y remiendos, moratones, cortes y tatuajes caseros hechos mierda. También le gustaba cortarse con objetos afilados.

Como una prolongación del perfecto cuerpo de adolescente que despreciaba, Narcisa detestaba sus funciones corporales. No tenía paciencia para ir al cuarto de baño, producir deshecho, cagar; «defecar», lo llamaba, sin atreverse siquiera a verbalizar la palabra «mierda» para el uso que le correspondía.

Narcisa aborrecía su período, su coño, sus tetas, y hablaba de hacérselas extirpar un día (y eso que eran pequeñas) si tenía dinero suficiente para cirugía plástica.

A menudo se lamentaba de haber nacido mujer, y no es que se preocupase demasiado de las mujeres como colectivo. Aun así, era extrañamente tolerante con otras adolescentes como ella, sobre todo cuando pretendía sacarles algo. Generalmente, sexo.

Sí, Narcisa también odiaba a los hombres, al menos eso declaraba (un hecho que convertía mis tratos íntimos con ella en un reto).

A pesar de sus muchos comportamientos desagradables y antisociales, Narcisa también era ocurrente, cautivadora y persuasiva…, incluso encantadora, de una manera surrealista. Y siempre conseguía lo que quería. El único problema era que lo que tendía a desear era principalmente caos, confusión y conflicto.

Afirmaba ser una experta en toda clase de vagas técnicas de control mental, cosas que supuestamente había ido pillando aquí y allá de jovencita, leyendo libros robados de satanismo, francmasonería oculta y magia negra. Incluso declaraba haber participado de niña en pactos rituales con el diablo.

Ah, y también odiaba cualquier palabra estampada en la ropa.

Recortaba todas las palabras y etiquetas de su ropa, hasta en las prendas de diseñadores caros que siempre adquiría misteriosamente. Un día entró por la puerta cubierta de la cabeza a los pies de kétchup y mostaza. Se negó a explicarme cómo se había convertido en un perrito caliente andante. Lo dejé correr. Mientras le preparaba el baño, fui adonde guardaba mi botín de contrabando y le saqué una camiseta imitación de Calvin Klein nueva. Al instante, cogió unas tijeras de un cajón y recortó el nombre de la parte delantera, así que por lo menos sus odiados pechos quedaron al aire.

—¡Fuera! ¡Fuera esta puta mierda gringa! —⁠Se carcajeaba mientras personalizaba la camiseta⁠—. Que merda! ¿Qué significa ese puto Calvin para mí, eh? ¡Puto reptil imbécil! Si alguna vez la Narcisa tiene que pasearse como un puto payaso de circo con un nombre cutre de gringo pegado al suyo, al menos que me den un buen puñado de dólares gringos y me paguen por hacerles publicidad, ¿lo pillas? ¡Ja! ¿Siguiente?

Lo pillaba. Narcisa preferiría cualquier cosa antes que ser una valla publicitaria andante de vete a saber qué gringo parasita desconocido.

Narcisa detestaba también las máquinas. Tenía que esconder el teléfono móvil cada vez que andaba por allí para que no acabase saliendo disparado por la ventana. Se enorgullecía de destruir cualquier tipo de aparato gringo como cámaras, radios, batidoras y hornos tostadores. Ahora que hablamos de batidoras y hornos tostadores: Narcisa aborrecía la tediosa noción terrenal de comida. En su incomprensible filosofía alienígena, comer era una mera necesidad, como mucho. Decía que ojalá pudiese deshidratar comida y fumársela en un enorme canuto para evitarse por fin el desagradable trance de tomar alimentos. Declaraba que pronto inventaría un método científicamente eficaz para ello, y luego se haría obscenamente rica vendiendo su comida fumable al resto de desgraciados que, como ella, estaban perdidos en este estúpido planeta retrógrado.

El único problema es que no había nadie más como ella.

Exploró internet durante semanas en mi pequeño portátil en busca de un mercado global para su tremenda idea, hasta que un día asumió la terrible realidad. Entonces lloró y pataleo sin descanso; una época muy dura para la pobre Narcisa.

—Todo va a ir bien, princesa —⁠le decía yo tratando de consolarla.

—¡Nunca va ir bien! ¡Nunca! —⁠aullaba ella como un coyote moribundo.

Y sólo por un instante, estuve a punto de creerla.

Contrariamente a la imagen de malevolencia y canallismo que proyectaba ante el mundo, Narcisa era buena en esencia. Y era aquella bondad innata lo que por encima de todo hacía de su vida un implacable campo de batalla.

Era para mí un misterio andante, hablante, viviente y respirante; un misterio que a medida que transcurría el tiempo cada vez me obsesionaba más resolver.

Un día me explicó lo que había querido decir la noche que nos conocimos cuando me soltó: «Si eres el diablo, hazme lo que te dé la gana, pero deja a los míos, porque no tienen nada que ver con esto». Resultó que iba puesta de ácido. Al verme la dentadura de oro y la perilla oscura, llegó a la lógica conclusión de que tenía que ser Satanás en persona, el Angel Oscuro con el que en su momento había hecho un «pacto» en pleno colocón.

Cuando me dijo que se había creído que yo era el diablo que venía a cobrarse por fin lo acordado, no supe si sentirme insultado, halagado o asustado. Cuando Narcisa estaba colocada, normalmente se ponía siniestra, por no decir más o menos loca de atar. Sin embargo, cuando no lo estaba acostumbraba a ser peor. Y por lo visto lo sabía. Para ella las drogas eran importantes, así que hacía todo lo que estaba en su mano para que nunca le faltasen. Eso incluía vender su cuerpo.

Una vez, tras una maratón de horas de sexo sudoroso durante la cual había padecido la humillante indignidad de tener múltiples orgasmos, cometí el error de preguntarle si yo le gustaba… ni que fuese un poco.

Narcisa me fulminó con la mirada más fría, más cargada de hastiado desdén de que era capaz y resopló como un altivo pura sangre:

—¡Ja! ¡Los hombres sólo les gustan a los maricas! A mí lo que me gusta es el dinero, mermão. ¿Me das un poco?

Aunque nunca era capaz de admitir abiertamente (ni siquiera a sí misma) que era una puta y punto, por fin se me cayó el velo.

¡Evidentemente! ¡Pero si todo el dinero salía de mí!

Conociendo a Narcisa, tenía sentido.

Al fin y al cabo, ¿de qué otra manera iba a conseguir una persona como ella la pasta para pagarse todas aquellas drogas y la interminable variedad, continuamente renovada, de ropa de diseñadores caros que vestía siempre y luego tiraba o regalaba en cuanto se aburría?

Sí. Narcisa era carne de putero.

PUTERO RABICORTO

«Algunos desdichados solitarios parecen haber abandonado al resto de la Humanidad sólo para, al igual que Eva cuando dejó a Adán, reunirse en privado con el diablo».

Alexander Pope

Llevaba como una semana sin ver a Narcisa cuando la descubrí en la acera de la Rua do Catete hablando con un extraño viejo con aspecto de sabihondo.

Yo había comido en un pequeño boteco de enfrente. La observé desde la barra y me pareció que lo estaba atosigando con no sé qué tema que no acabé de pillar. Picado por la curiosidad, salí del local y la llamé. La cara de Narcisa se iluminó como si se sorprendiese de verme. Detuvo su arenga y dejó a su víctima plantada para venir corriendo a mi encuentro.

—Oi, Narcisa, tuda bem? ¿Quién es ese viejo?

—Ah, no es más que el Sir, Cigano.

Arqueé la ceja izquierda.

—¿Sir?

Ella se echó a reír.

—¡Eso, mermão! S-I-R. ¡Ja! O sea: mi Saco Inmundo Rabicorto.

Arqueé la otra ceja.

—Es el apelido que le he puesto, el mote, ¿lo pillas? —⁠Me guiñó un ojo con malicia⁠—. ¡Míralo, al tío, Cigano! ¿No te parece que tiene cara de saco?

Eché una ojeada hacia donde estaba aquel hombrecillo con cuerpo de pera. La verdad es que parecía un saco puesto de pie. Me encogí de hombros, a ver si me contaba más.

Narcisa sonrió con orgullo.

—¡Ja! Ese tío, el Sir, es mi zumbí, ¿lo pillas?

No lo pillé.

—¿Tu zombi?

Miré de nuevo al extraño viejo. Tenía un mechón blanco como de mofeta en medio del pelo negro que le empezaba en la frente, ya con entradas, y que recordaba a la Novia de Frankenstein. Siniestro.

—Eso es: es como mi esclavo, Cigano, ¿lo pillas? Um zumbí. ¡Siempre hace cualquier cosilla que le pido! Y cada vez que tiene dinero, lo obligo que me lo dé. ¡Ja! ¡Amigo adiós gracias!

—¿Te follas a ese viejo verde?

Narcisa estalló en una risotada de cuervo loco.

—¡Ja! ¡Ni de coña! Porra, cara! ¿Cómo me voy follar un tío como ése? ¡Anda! Es gay o yo que sé, ¡no tiene polla, el pobre diablo!¡Jo, jo, joo, ja, ja!

—Bueno, algo le estarás haciendo —⁠le dije rascándome la cabeza.

Narcisa me miró irritada, con los brazos en jarra.

—¡Nada! Porra nenhuma! ¡Ni un beso en esa jeta asquerosa que tiene! ¡Nunca! Fala serio! ¡No me follo un tío así ni de coña! ¡Ni por el culo y con tu polla, Cigano! ¡Ni hablar! Eu, eh!

Observé al rechoncho y pálido hombre-saco vagar calle abajo.

Narcisa me dijo que estaba hambrienta, así que la metí en el bar y le pedí un plato de estofado picante de rabada con judías y arroz. Estuve viéndola comer mientras me contaba más cosas sobre aquel misterioso Sir.

—A éste, mmm —farfulló atacando el plato como un pitbull hambriento⁠—, lo conocido, qué sé yo, mmm, mmm, hace mucho tiempo, la primera vez que vine a Río. A lo mejor con los trece o los catorce, no sé, da igual. Una vez le eché una mano con, mmmm, ñamm, una cosilla, ¿lo pillas?

No lo pillaba.

—¿Le echaste una mano?

—Eso da lo mismo, Cigano. ¡No me interrumpas! Eso es paparrucha. ¡Calla la puta boca y escucha, porra!

Siguió barboteando casi sin respirar, escupiendo trozos de arroz por la barra sin dejar de embucharse cucharadas en aquella especie de máquina que tenía por boca. Aquellos ojos brillantes de colgada fulguraban como unos dados de neón entrechocando mientras me lo contaba todo sobre aquella extraña y mutuamente parasitaria relación con su viejo «esclavo zombi».

—Desde la primera vez que coincidí con este Sir, mmm. mmm, el tío siempre venga a decir que quería adoptarse la Narcisa, como una hija, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡Pero yo no quiero nada con él! ¡No tiene suficiente dinero para hacer nada por mí! ¡Jo, jo, jooo, ja, ja! ¿Siguiente?

—¿Y qué le gritabas hace un momento?

—¡Aaaaaaagh! Pues es que de vez en cuando necesito alguna cosita y lo llamo, ¿lo pillas? Y cuando me viene con el rollo que no tiene dinero, pues hay veces que me tengo que poner ¿cómo se dice?, ¡dura! ¡Ja! Es el saco inmundo rabicorto de la Narcisa y nada más.

Por lo que me contó, se ve que el pobre benefactor se consideraba el Salvador Personal de Narcisa. Y había mantenido una relación estrictamente «platónica» con ella todo aquel tiempo, también, dilapidando una pequeña fortuna a lo largo de los años, rescatándola de todo tipo de crisis y dramas autoinfligidos (alegando siempre que estaba «más enamorado de su mente que de su cuerpo»).

Ella, a cambio, le agradeció su fanática devoción apodándolo alegremente Saco Inmundo Rabicorto. Por lo visto, el tal Sir estaba encoñado con Narcisa. Bueno, encoñado sin coño. El detalle de lo «platónico», yo no acababa de pillarlo. Al menos tenía una excusa para ponerme al tanto de sus peripecias. Mi pobre alma se moría por unas risas.

—¿Pero este tío de qué va?

La miré mientras me preguntaba cómo se las arreglaba.

—No sé, mermão, mmm, mmm… Supongo que se piensa que es mi papi o alguna chorrada así y se empeña en salvar la Narcisa de todos los males de este mundo malo. ¡Ja!

—¿Cómo lo conociste? —insistí.

Sólo era un viejo fracasado solitario, me contó con displicencia, que se había autoproclamado benefactor suyo justo por la época en que acababa de llegar a la ciudad. Narcisa había estado sangrando a muerte a aquel estúpido capullo a cambio de sus desvelos. Fanfarroneó del hecho de llamarlo para pedirle toda clase de ayudas innecesarias y de fingir, cuando le convenía, que no le importaba una mierda.

Por lo visto, aquel bobo estaba embarcado en una misión santa para que Narcisa fuera por el buen camino. Conforme iba hablando, vi claro que realmente tenía una relación de dar y tomar con su angustiado zombi pichafría. Él daba y ella tomaba… ¡Amigo adiós gracias!

El saco rabicorto creía tener una inteligencia brillante, dijo con una risita, y pasó a presentarlo cómicamente como un «intelectual», un amante de la «cultura europea clásica» y del «arte». Por lo que colegí de aquellas descripciones burlonas, el tío era una especie de bohemio «quiero y no puedo», un hippie reprimido y decrépito que celebraba nostálgicamente los sesenta. El viejo Sir, un esclavo en horario de oficina dentro de la sociedad civilizada, parecía ser un aburrido y solitario guerrero de fin de semana; un aficionado ocasional al lado salvaje de la vida: la vida de otros.

Lo que más lo emocionaba, se mofó Narcisa, era vivir vicariamente el drama, desbarajuste y confusión que creaban ella y otros fracasados no tan hermosos que se hacían llamar «anarquistas» y «punks nihilistas» (habitantes de la Casa Verde, una casa okupa del barrio). Era ilimitada la fascinación que sentía el Sir por aquella pandilla de metepatas en lo profesional y sucios libertinos de bajos fondos que parecían orbitar siempre alrededor de su protegida como fragmentos de basura espacial tóxica.

A medida que fue pasando el tiempo, cada vez que me hartaba de las gilipolleces de Narcisa y le daba la patada, aquel Sir estaba siempre allí, no sé cómo; siempre acechante como un viejo buitre de dibujos animados perdidamente enamorado, esperando para acogerla y recoger los pedazos.

Un personaje muy estrambótico.

Un día, pocas semanas después, conocí al viejo Sir en persona. Acompañaba a Narcisa por la calle, cogiéndola del codo como si estuviese paseando a un preciado caniche; la iba encarrilando mientras avanzaba a zancadas orgullosas, elegantes, vanidosas. Así se me apareció, con aquellos andares garbosos, ligeramente afeminados, hecho un rollizo payaso homosexual, flamante con sus calcetines blancos de algodón, un par de sandalias color marrón brillante con los dedos al descubierto, unas bermudas a cuadros y una camisa blanca almidonada; una pajarita completaba aquella imagen surrealista.

Iban de camino a un concierto de chelo o no sé qué pretencioso espectáculo de alto copete; la última «actividad cultural» saludable que a aquel refinado y respetable caballero se le hubiese ocurrido para estimular la joven mente brillante de Narcisa.

Por desgracia, en su inocencia, el fardil acompañante periforme no sospechaba que ella ya había hecho otros planes conmigo. Al acercarse a la esquina donde yo esperaba subido a la moto, Narcisa echó a correr y dejó allí a su rolliza carabina. Se precipitó hacia donde yo esperaba apostado como el hijo bastardo del Angel de la Muerte, me saltó a la espalda y me apretó con tanta fuerza que pensé que iba a vomitar.

—Bora daqui, Cigano! ¡Vamos! ¡Venga, venga, venga, venga, venga, vengaaa!

Narcisa llevaba una chaqueta tejana nueva de color morado a la que yo sabía que le había echado el ojo y unas relucientes zapatillas de deporte rosas recién compradas con pinta de caras. Deduje que ya había exprimido a su víctima de cuanta pasta y chucherías había sido capaz. Estaba lista para seguir su camino tras deshacerse de él como de un pañuelo usado sin decirle ni adiós.

Arranqué el motor y me puse en marcha.

Entonces es cuando el Sir perdió los papeles.

Echó a correr bamboleándose, echando los pulmones por la boca:

—¡Se acabó, Narcisa! ¡Puta! ¡Después de todo lo que he hecho por ti sigues siendo una sucia furcia degenerada y nada más!

No me creía lo que estaba oyendo. El pobre capullo estaba tan cabreado y fuera de sí por la amarga desilusión, tras años de ingrato sacrificio y martirio autoimpuesto, que no era capaz de contenerse. Ni siquiera delante de mí, una mole gitana tatuada de metro noventa y dos y ciento ocho kilos que parecía estar llegando tarde a una pelea a navajazos, aunque muy bien podría perder un minuto para rajarte la cara.

—¡Putaaa! ¡Vagabundaaa! Piranha! ¡Naciste para ser puta, Narcisa!

Se estaba poniendo tan rojo de la rabia con la pelotera que temí que intentase agarrar a mi corderilla.

—¡Tu madre es una asquerosa puta purulenta, tú eres una puta y no vas a ser nada más que una puta guarra toda la vida! ¡Putaaa! ¡Ordinariaaa!

Narcisa puso los ojos en blanco y me clavó los dedos en las costillas.

Me encogí de hombros… Mierda… Supongo que tendré que apechugar.

Apagué el motor, me bajé de la moto y me acerqué con paso firme hacia donde estaba el Sir soltando sapos por la boca. Seguía vociferando como en trance, ignorándome. Parecía poseído, tan obsesionado con Narcisa y absorbido por su desaforada indignación mojigata que ni siquiera me veía. La verdad es que parecía un almohadón colérico. Notaba los ojos de Narcisa perforándome la nuca, hostigándome.

Como un perro guardián bien entrenado, enseñé los colmillos de oro y rugí:

—Eí, maluco! Segura ai, mermão! Porra! Que merda é essa, hein?

El iracundo hombre almohadón se detuvo como si de repente acabase de ser consciente de mi presencia. Se le petrificó aquella sucia lengua como una marmota que deja pasar a un camión al borde de la carretera y se me quedó mirando pasmado y mudo.

Yo acerqué mi jeta señalada por mil peleas a un milímetro de su suave cara roja como un tomate con papada y le solté con desprecio:

—¡Tranquilito, tío duro! ¿O quieres que te enseñe buenos modales?

Le temblaron los ojos aterrorizados.

—¿Qu-quién es usted? ¿Qué quiere?

—No deberías estar soltándole toda esa tralla a mi amiga —⁠le siseé; porque también me estás faltando al respeto a mí, ¿lo pillas?

Lo pilló. Comenzó a gimotear una disculpa.

—Aaah. me perdoe, senhor!

¡Maricona acosaputas, blandengue, quejicoso! Lo fulminé con la mirada avanzando un paso, dispuesto a partirle la cara. Él retrocedió balbuceando:

—N-no sabía… O sea, s-sólo estaba…

—Chega! ¡Ya está bien de alboroto, tío! ¡Aunque sea verdad! ¿Entendido?

Le pegué un empujoncito medio en broma a aquella camisa embutida, le hice un guiño malicioso de tiburón y me di media vuelta.

Mientras volvía tranquilamente hacia donde Narcisa me esperaba viendo el espectáculo le sonreí, mi deber de caballero cumplido.

Cuando me lancé al tráfico sudoroso de la tarde con el preciado prodigio del benefactor sonriendo sentado detrás de mí, tuve la sensación de que Narcisa le estaba sacando la lengua.

El Sir se quedó simplemente allí plantado, frotándose la solitaria y airada calva incipiente.

VOLUNTAD DE PODER

«El deseo de poder no hunde sus raíces en la fuerza, sino en la debilidad».

Erich Fromm

Más tarde, de vuelta en casa, Narcisa rebuscó en su omnipresente mochila Coleman morada. La contemplé maravillado mientras me rascaba la cabeza… ¿De dónde cajones se saca toda esa mierda importada carísima? ¿También esto se lo ha comprado ese Sir? Da igual… Probablemente no sea más que un recuerdo de algún desgraciado cliente gringo.

Con una sonrisa burlona de zorra sacó una lata grande de cola de zapatero de su zurrón mágico. El hedor químico al abrir la tapa con un largo destornillador de aspecto letal que llevaba encima por casualidad fue sofocante. Se puso a inhalar de una bolsa de plástico aquella horrible pasta que hacía que me lloraran los ojos. A los pocos segundos, estaba colgadísima de lo más alto, como un satélite orbitando Alfa Centauri. Entonces empezó a parlotear sobre aquel misterioso personajillo.

—¡Ese viejo estúpido almofada —⁠gañó⁠—, es taaaan ignorante, Cigano!

Me quedé observándola meneando la cabeza.

—Na moral, cara, tiene ese cerebro de subnormal obseso del todo.

—¿Por qué está tan colgado por ti, Narcisa? O sea, me has dicho que nunca os habíais acostado, así que ¿de qué va?

—Ni idea, mano. Se cree que la Narcisa tiene poderes especiales de suerte. Y dice que cuando no puede dormir recibe comunicaciones telepáticas mías. ¡Dice que necesita tenerme siempre alrededor para que le dé mis poderes ocultos!

Arqueé una ceja. Ella se rió.

—¡De verdad, Cigano! Porra, cara! ¡En cuanto me soltó aquella mierda lo calé al maluco! Pero como igual no estaba tan loco como para comer caca de perro o quemar su dinero empecé a pensar, mmm, y le dije: «Muy bien, Sir, ve y tráeme el parné, ¿estamos? Y ahora tienes que hacer todo lo que te diga, ¿estamos? Y si no me obedeces, entonces te voy echar una buena maldición y entonces sí que estás jodiiido, ¿lo pillas?».

Lo pillaba. Narcisa era una terrorista emocional.

La contemplé sobrecogido… ¿Cómo consigue salirse con la suya?

—Papo serio, cara! Y ahora la Narcisa tiene su propio zumbí personal, ¿ves? ¡Ja! No está mal para mí, ¿eh, Cigano? ¡Porque yo lo valgo! ¿Siguiente? —⁠De repente cambió de tema⁠—: ¡Ay, Cigano! ¿Tienes papel de liar? Quiero hacerme un buen basiado. Peraí. Igual mejor si me lo haces tú…

—¿No eres capaz de hacértelo tú sola?

—¡Ja! Estoy tan colocada que ni me veo.

Yo seguía mirándola pasmado.

—La percepción alterada no afecta a las emociones humanas ni a los sentimientos, Cigano, pero es mejor si tienes ayuda física. ¡Jo, jo, joo, ja, ja!

Sus ojos de colgada parecían girar en distintas direcciones a un tiempo, como los del mecanismo de una muñeca.

—¿Eh? ¿De qué hablas?

—Las explicaciones sólo existen para confundir, mermão, ¿lo pillas?

Ladeé la cabeza y seguí observándola fascinado mientras ella echaba un puñado de marihuana marrón (tallo, semillas, tierra, pelusa del bolsillo y demás) en una servilleta de bar arrugada que se había sacado de la chaqueta. Acto seguido, se puso a liar el porro más chungo y retorcido que he visto en mi vida. Al acabar, aquella cosa parecía un cruce entre un puro de Fidel Castro y una caca de perro seca.

Cuando alargó la mano para coger mi mechero, me pregunté si no se iría a prender fuego con los volátiles vapores de la cola que debía exudar por cada poro como un bombardero suicida derecho al paraíso en un llameante fogonazo de gloria. Se lo encendió y le dio una calada, empezó a toser y ahogarse como un vejestorio tuberculoso. La peste de la hierba al quemarse llenaba la habitación como el pedo de un elefante enfermo.

Me apresuré a abrir una ventana.

Después de recuperar el aliento, Narcisa se puso a parlotear sobre el zombi rabicorto.

—Una vez, Cigano, ese estúpido almofadinha, se pegó un viaje de ácido. ¡Nunca se enterado, mermão, pero le eché una micro-ponta, el LSD gringo en la hamburguesa!

—¿Drogaste al tío con ácido? —⁠le pregunté entre carcajadas.

—¡Ya ves, mano! Pero nunca se lo conté —⁠respondió con una sonrisa satisfecha.

—¿Para qué coño lo hiciste?

—No sé, mermão, simplemente esto investigando su cerebro de subnormal para saber cómo reaccionaba, ¿lo pillas? Y entonces empeza cantar, bailar y ladrar como un perro. ¡Ja! Pero entonces le da un mal viaje y mi experimentación se va al garete, ¡puf! ¡Jo, jo, jooo, ja, ja!

—¿Qué pasó?

—¡Joder, Cigano! Empeza a emparanoiarse y se me abalanza e me quiere pegar, así que le doy una hostia, ¡bum!, en la cara y salgo corriendo, mermão. ¡Ja! ¡Jo, jo, jooo, ja, ja! ¿Siguiente? ¡Viejo memo mierdoso!

A medida que seguía barboteando supe que, como todo aquel que gravitaba en la extravagante órbita de Narcisa, el Sir era de por sí un pájaro peculiar; un pájaro peculiar que guardaba oscuros secretos en su retorcido nidito (aunque a ojos del mundo entero parecía un chupatintas inofensivo con demasiado tiempo libre).

Según Narcisa, a menudo fanfarroneaba delante de ella de haber asesinado a su madre alcohólica por dinero. Supuestamente, le colocó en la cabeza a la vieja un aparato casero al estilo de una silla eléctrica, hecho con una sartén y un horno tostador, y la electrocutó con una descarga de alto voltaje letal mientras bebía dentro de la bañera.

La miré incrédulo.

—¡Que sí, mermão! —Los ojos se le abrieron aún más⁠—. ¡Es verdad, este rollo! ¡El Sir y mi amigo Pluto de la Casa Verde me contaron todo cómo lo hizo! Y después de matar la madre se suponía que tenía que coger el dinero y enviarme a Europa a un colegio gringo muy caro.

—¿Entonces qué pasó? ¿Adónde fue a parar el dinero?

Ella resopló con sorna.

—Una pregunta cojonuda, mermão. Iba gastarlo en mí, pero entonces ¡quiso celebrarlo y se puso gastarlo en fiestas estúpidas con esos vividores ricos que tiene de amigos! Porra! Todos los días paga su whisky caro de importación, sus puros y sus fuegos artificiales. Hasta alquila el payaso del circo y el chimpancé bailarín. Se vuelve loco y se pule todo el dinero correndo! ¡Joder! —⁠Esbozó una sonrisa maléfica⁠—. Pero entonces la farra con los amigotes se va la mierda, porque comenza sentirse culpable por haber matado la madre y se pone hasta más loco. Dice que lo visita por la noche para atormentarlo y que ya no es capaz de dormir. ¡Jo, jo, jooo, ja, ja! Se pasa el día llorando y dice que yo era el espíritu canalizador de la madre muerta. Porra, cara! Les dice a todos los de la Casa Verde que su madre ha vuelto del infierno dentro de la Narcisa para vengarse de él por todo lo alto.

—Fala serio! —le digo boquiabierto⁠—. ¿Te estás quedando conmigo?

—Poi é, cara! —Narcisa me miraba con los ojos muy abiertos⁠—. ¡Ahora sé que es mejor que no le dé más ácido si no quiero que se le vaya la olla y me mate a mí también! Puta que o pariu! Que merda!

Allí sentado, observando aquellos ojos saltones, desconcertados por la cola, los ojos de ida, más o menos sospeché que el Sir se había inventado aquella sórdida historia de cabo a rabo. Tal vez pretendía impresionar a Narcisa y al resto de desgraciados de la Casa Verde para encajar allí ofreciendo su propia y peculiar maldad… «¡A ver si sois capaces de igualarlo, chavales!».

Cuanto más pensaba en ello, más me cuadraba que alguien así pergeñara aquella clase de cuentos morbosos, únicamente para darle cierta aura de misticismo a su vida de silenciosa desesperación.

Pero ¿quién podía saberlo con certeza?

Cualquier cosa era posible, supuse, si Narcisa andaba por medio.

INSENSIBILIZACIÓN

«No hables, no confíes, no sientas».

Claudia Black

Una mañana, después de una de aquellas regulares y misteriosas desapariciones suyas que podían durar una semana, Narcisa se presentó en mi puerta sonriendo como un perro hambriento. Pasó por mi lado como si fuese la cosa más natural del mundo. Supongo que en cierto modo lo era. Nunca le preguntaba dónde había estado cuando entraba andando a zancadas y empezaba a deshacer su mochila. No me importaba.

Por entonces sentía que tal vez me había enamorado de ella, pero tenía la prudencia de no bajar la guardia para que ni ella ni yo lo notáramos.

Era raro. Entre nosotros parecía haber siempre una profunda identificación nacida de un vínculo estrecho y tácito; un sentimiento latente de afinidad. Era como si amar a Narcisa fuese amar una especie de caprichosa y asilvestrada faceta de mí mismo; una imagen distorsionada en el espejo de una casa de la risa que reflejase el niño maltratado, machacado y olvidado que llevaba dentro, y reestructurada bajo la forma femenina de una tosca delincuente adolescente con una sonrisa torcida y carismática de diablilla por delante de su lengua levemente rosa.

Aunque nunca se lo dije, siempre sentí que era una especie de hermana siamesa psíquica; una alma gemela caprichosa que flotaba libre y sin rumbo como un críptico y psicodélico mensaje en una botella, rebotando eternamente por ahí, en algún punto por encima de los turbulentos y profundos mares de mi mundo.

Supongo que daba por hecho que, dado que había vuelto, lo retomaríamos donde lo habíamos dejado la última vez que estuvo por aquí: recorreríamos la noche en busca de chicas, en busca de nuevas aventuras.

Pero esta vez las cosas eran distintas.

Para empezar, se iba a terminar el sexo (entre nosotros y con otras chicas). De nuevo, Narcisa había renunciado a las drogas… «para siempre».

Cada vez que lo dejaba se volvía especialmente gruñona, taciturna e intratable. Ahora, como era de esperar, se había vuelto tan frígida como la dosis de batidos que tomaba a diario para bajar la montaña de chocolatinas, patatas fritas, pizza y toda clase de basura comestible con la que atiborraba aquella boquita deslenguada suya sin dejar de refunfuñar y quejarse ni un momento. Aquello era un crimen.

A lo largo de los años, intenté llevarla a alguna de las reuniones de Alcohólicos Anónimos a las que yo asistía, sobre todo cuando mostraba tendencias suicidas y estaba deprimida, consumida por la autocompasión y harta de la horrible carga que le representaba su vida, mientras gemía y rugía que no pensaba volver a meterse nada. Pero a los pocos días volvíamos a estar en las mismas.

Se convirtió en una pauta reconocible. En cuanto empezaba a sentirse un poco mejor en su entorno, volvía a meterse y lo mandaba todo al garete: una vez detrás de otra. Al final dejó de pedirme que la llevase a aquellas reuniones y prefirió confiar en su dudosa «fuerza de voluntad» para seguir limpia; por su cuenta, apretando los dientes hasta la inevitable recaída.

Cuando apareció, llevaba ya días de tira y afloja con lo de «limpia y sobria». Había dejado las drogas «para siempre», insistió. Y, por supuesto, se había transformado en el incordio intratable y descontento de costumbre. Pero esta vez fue peor que ninguna otra. Incluso había desarrollado un súbito fanatismo por el vegetarianismo hare krishna, y patrullaba mi apartamento repitiendo frases inconexas del Bhagavad Gita como si fuese un predicador evangélico de la tele trastornado, rebuscando en mi nevera y tirando a la basura toda la carne y los hambres, hasta el carísimo salami que tanto le gustaba.

Tuve que suplicarle para que no lanzase por la ventana mis cazuelas y sartenes, que afirmaba estaban infestadas del torturado karma de «animales asesinados».

Narcisa vivía por la causa. Ya ni me dejaba fumarme un cigarrillo cuando estaba cerca. Lo único que le apetecía, por lo visto, era incordiar, lloriquear y refunfuñar sin despegar el culo del asiento, lamentarse y criticar todo lo que se le ponía a tiro mientras comía a dos carrillos con su boquita de piñón.

Sólo se calmaba un rato cuando se quedaba mirando con los ojos fuera de las órbitas el pequeño televisor que le había comprado tras aguantarle la matraca sobre lo «aburrido» que era todo en Río.

Mientras la miraba allí sentada, pegada a la tele, me rascaba la cabeza preguntándome cómo podía «aburrirse» alguien cuando a mí siempre me parecía que al día le faltaban horas para hacer todo lo que quería.

Aun así, me compadecía de Narcisa. Estaba enferma.

Agitada e irritable sin sus drogas, estaba experimentando una crispación que yo conocía bien. Era un síntoma familiar de la misma Maldición mental contra la que había luchado toda mi vida. Y sabía que necesitaba ayuda de verdad. Ayuda en serio. La clase de ayuda que necesita un alcohólico o un adicto para vivir sin su medicina mortal (por lo menos si era eso lo que realmente quería, como continuaba insistiendo). Pero también sabía que no se puede obligar a nadie a recuperarse. La gente aquejada de adicciones necesita construirse cierta humildad para lograr recuperarse, y la alcanza generalmente por medio de dolor, humillación y una absoluta desesperación. Así que yo me limitaba a estar por allí observando cómo luchaba entre los tormentos del condenado, batallando en el solitario y volátil campo de minas de su propia mente insatisfecha y cabreada.

Sabía que era cuestión de tiempo que le petase la cabecita y se zambullese de nuevo en otra bacanal pasada de vueltas y desenfreno absurdo donde todo valía. Y era consciente de que, cuando eso volviese a suceder, por lo menos le sacaría un polvo.

Tal vez al concluir con su siguiente correría, a lo mejor entonces, fantaseaba, terminaría lo bastante machacada como para volver a las reuniones y recibir algo de ayuda… Igual la próxima vez… Después de todo, sabía por experiencia que todas las drogas que tomaba Narcisa eran su manera de automedicarse una enfermedad mucho más profunda. La Maldición.

Mientras tanto, rondaba por allí como un viejo caimán paciente, observando, esperando a lo largo de una larga, asfixiante, frustrante y célibe vigilia.

En algún momento del cuarto día, tras el enésimo desplante mientras se paseaba por casa en bragas, ya no pude soportarlo más.

—Escúchame, princesa. —Me senté a su lado en el sofá⁠—. Si te resulta intolerable la idea de practicar sexo sin estar colocada, ya sabes, supongo que tendré que acostumbrarme…

Ella cruzó los brazos sobre sus perfectas tetitas blancas como la leche y me fulminó con la mirada como si acabase de decirle algo increíblemente ofensivo.

—Mira, lo único que digo, Narcisa… —⁠Cambié de postura en el sofá⁠—. No quiero ser yo quien te anime a morir joven ni nada de eso, y me alegro de que estés intentando mantenerte limpia y demás, pero… A ver, princesa, sé que no te gusta esa gente de Alcohólicos Anónimos de las reuniones a las que te he llevado alguna vez, pero igual podrías intentar ir a otras… No sé, igual te gusta más el grupo de Narcóticos Anónimos. En Ipanema tienen uno bueno al que podríamos ir…

—Menos, porra! ¡Me la pela toda esa mierda estúpida de autoayuda, Cigano! ¡Calla la boca y deja de hablar todo el rato de droga! Déjame ver la televisión, que yo estoy bien, ¿vale? ¡Ve buscarme una Coca-Cola, venga!

—De acuerdo, como quieras… Mira, estoy muy contento de que lo estés intentando, princesa, ya sabes, créeme… —⁠dije suspirando mientras le tendía un vaso de cola con hielo.

Narcisa levantó la mirada hacia mí y me observó como si fuese un insecto al que estuviese pensando matar.

—Mira, me alegra que estés limpia y tal, aunque no sea… aaaagh, da igual. Es genial que te mantengas sobria, Narcisa. Estoy orgulloso de ti. Tal y como te estabas poniendo de drogas, ibas a terminar matándote seguro… Pero, joder, yo también tengo sentimientos, ¿sabes…?

Me quedé allí plantado basculando el peso de un pie a otro mientras Narcisa trasegaba el refresco y masticaba los cubitos de hielo clavándome aquella mirada de desprecio fría y hueca.

¡Joder! Menos sensibilidad que un zapato.

HIEDRA VENENOSA

«El juego limpio empieza por no culpar a los demás de nuestros males».

Eric Hoffer

Tras una larga e incómoda pausa, carraspeé.

—Eeh, entonces… mmm… —⁠Narcisa me ignoraba, con la mirada fija en la tele—. Supongo que como que… No sé, supongo que estoy colándome un poco por ti —⁠balbuceé, sintiéndome como un colegial culpable al que pillan cascándosela en el cuarto de baño.

Ella siguió mirando la tele, inmóvil, sumida en un mutismo glacial… Fría como el hielo… ¡Joder!

Volví a coger aire antes de lanzarme torpemente de nuevo:

—… Y yo, ¿qué quieres que te diga?, esto hace que las cosas sean como… raras para mí, ¿entiendes…?

Silencio. Me balanceé de pie en el sitio mirándola, esperando.

Nada. Continuaba con la mirada clavada en el televisor.

—Mira, princesa… —Fui hacia el aparato y le bajé el volumen⁠—. Si no te apetece volver a follar conmigo, sin drogas y tal, lo entiendo, no hay problema, ¿de acuerdo? O sea, mira: sé que ahora mismo estarás hecha un buen lío, y lo entiendo, ¿eh…? Sé lo difícil que es aguantar limpia, créeme…

Silencio. Esperé. Al final levantó los ojos y me lanzó una mirada ceñuda mientras daba golpecitos impacientes con el pie en el suelo.

No acababa de encontrar las palabras para lo que fuese que estuviese intentando explicarle, y aquella mirada fría y agresiva no ayudaba. Tragué saliva trabajosamente y proseguí a ciegas:

—… Pero mira, también tengo que pensar en mis propios sentimientos, cariño… Y este rollo platónico a mí no me va a ir bien, ¿sabes? Si estás viviendo aquí… ¿Entiendes…?

La misma mirada neutra. El mismo silencio incómodo.

¡A tomar por culo! Ahora o nunca… Dilo de una vez, tío… ¿Qué tienes que perder?

Respiré hondo y se lo solté de golpe.

—… Eehmm, así que igual ha llegado la hora de que cada uno tire por su lado durante un tiempo…

Nada. Estiró el brazo y subió el volumen de su televisor.

—… como amigos…, ¿sabes? —añadí.

Tras otro silencio incómodo, volví a bajar la tele.

Aquello fue la gota que colmó el vaso.

Tras largos días y noches sin descanso de irritada monotonía sin sexo y sin afecto, los iracundos muelles sobre los que se sentaba y que había mantenido a raya a base de comida y tele me reventaron en la cara de golpe como una plaga de serpientes de cascabel chascando las mandíbulas.

Dio un bote en el sofá escupiendo y bufando como un gato acorralado.

—Porra! Que merda! —⁠Empezó a ir de un lado para otro, agarrando su ropa y metiéndola en la mochila mientras gritaba y soltaba palabrotas⁠—. ¡Siempre la misma hostia en todas partes, porra! Que saco! ¡Eres como todos, Cigano! ¡No me voy quedar aquí sentada escuchando todo ese rollo de subnormales sobre el amor! ¡Eres igual que todos! Mesma merda de sempre! ¡Aaaaaagh!

Me quedé paralizado del susto mientras seguía vociferando.

—¡Me soltas vuestros putos camelos sobre el amor y vuestros sentimientos de mierda y luego me echas la calle! ¡Y encima dices que vamos ser amigos! Que amigo, eh? ¡Tú no eres amigo de nadie, Cigano! Tú no te preocupas por nadie, ¿lo pillas? ¿Como no me da la gana de hacer lo que a ti te apetezca me dices que a la puta calle y quieres ser mi amiguito? ¡Aaaaagh!

—¡Soy tu amigo, Narcisa! Y lo voy a ser siempre. ¡Pero no por eso soy tu puto felpudo! Porra, cara! ¡Sólo porque no te chupo el culo y no te digo todo lo que quieres oír como ese zombi carcamal del Sir no quiere decir que sea tu enemigo, coño! Siempre voy a ser tu amigo, princesa, pase lo que pase, pero…

—¿Pero qué amigo ni qué coño, Cigano? ¿Quién es el felpudo, eh? Porra! ¡Quieres echarme la calle como un perro porque no quiero hacer puterías todo el rato contigo! Prefiero quedarme con el puto Sir. ¡Por lo menos él no me quiere usar para el sexo! ¡Antes dormo al raso o en un banco del parque que me quedo aquí contigo! ¡Así que, que te den por culo! ¡Que te vayan dando por culo, porque es lo más cerca que vas estar de follar, imbécil de los cojones!

Recorría a zancadas el apartamento chillando, tirando mis cosas al suelo, rompiéndolas mientras buscaba quién sabe qué utensilio perdido.

¡Su cepillo para el pelo! ¡Dios mío!

Me acusó de robárselo y usar su pelo para no sé qué «conjuro de amor gitano» y continuó con la voz temblándole al borde del paroxismo:

—¿Por qué me robas la scova, eh? ¡No es justo! ¡Me devuelves el cepillo, Cigano! ¡Lo quiero ahora mismo o destrozo todo lo que pille en tu preciosa casa donde no me puedo quedar ya porque eres un egoísta! Cadé? ¡Dámelo, porra!

Estaba poseída: gritaba, insultaba, me llamaba malvado brujo gitano, tiraba cosas al suelo hecha una furia, como loca.

—¡Eh! Cálmate, Narcisa —le dije adelantándome hacia ella.

—Vai tomar no cu com sua macumba de cigano de merda, viado velho!

—Cálmate. Te ayudo a buscar tu puñetero cepillo…

—Agggggh! Va se fo-der! Porraaaa! —⁠aulló tirando un montón de libros de la estantería al suelo.

Se acabó. La agarré por los hombros y la sacudí con fuerza para que contuviese su furia.

—Chega, porra! ¡Para! ¡Cálmate de una puta vez, Narcisa!

—Nao me toque, porra! ¡Quítame las manos de encima, seu viado! —⁠Se revolvió enseñándome los dientes, escupiendo como una serpiente venenosa⁠—. ¡No me vuelves tocar, viejo pervertido, memo de mierda!

La solté como si fuese un leño ardiendo.

Cruzó la habitación en dos zancadas y me arrebató la cartera de encima de la mesa. En un abrir y cerrar de ojos me miraba eufórica sacando la billetera abierta por la ventana.

—¡Ja! ¿Cuánto te va costar si tiro esta mierda por aquí, eh? Tus putos documentos todos, ¿eh?

Se me pusieron los huevos de corbata.

—¿Pero qué haces, Narcisa? ¡Dame mi puta cartera, hombre!

Ella no retrocedió ni un paso y siguió mirándome con una sonrisilla burlona.

—Aaah, ¿o sea, ahora quieres que te la devuelva, eh? Bueno, tú me robas mis cosas, mermão, entonces ahora yo te robo las tuyas, ¿qué te parece? ¡Ojo por ojo! ¡Ja! ¡Vale! ¿Ahora qué? Ahora vamos negociar un poquito, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa tenía las de ganar. Esperé sin dejar de mirarla.

Soltó una risita cruel.

—Quiero cincuenta pavos…

Yo me limité a devolverle la mirada, perplejo.

Se le encendieron los ojos.

—¡Mejor que me des dinero, capullo de mierda!

—¡Joder, no me lo puedo creer, Narcisa! ¡No tengo ni puta idea de lo que has hecho con tu puto cepillo! ¡Te lo juro por Dios!

—¡A tomar por culo Dios y a tomar por culo tú, Cigano! Ahora me vas dar cien pavos, ¿lo pillas? ¡O adiós tu puta carteira!

Sosteniéndome la mirada, estiró aún más el brazo fuera de la ventana y sacudió la cartera entre dos dedos mientras yo me subía por las paredes.

¡Joder! ¡En la calle no va a durar ni dos segundos! ¡Los papeles de la moto, el carnet de identidad, el permiso de conducir, los números de teléfono, los documentos, todo! ¡Dios! ¡Jaque mate! ¡Ella gana! A tomar por saco… Rebusqué en el bolsillo, saqué un billete de cien y se lo tendí como quien le acerca un trozo de carne a un pitbull desconocido.

Una jovial sonrisa de superioridad iluminó el rostro de Narcisa mientras me arrebataba el dinero y se lo embutía en los tejanos. Pero en lugar de devolverme la cartera, la lanzó por la ventana canturreando:

—¡Amigo adiós gracias!

¡Joder! ¡Noooo! Se me cayó el alma a los pies al ver la cartera dando vueltas en el aire como un gorrión muerto antes de precipitarse en picado.

Pasó por mi lado y cogió su mochila de camino a la puerta. Cuando iba a tocar el pomo la agarré y la obligué a girar sobre sí misma. Le di una bofetada, furioso.

¡Zaaaaaaca!

Narcisa no dijo nada, pero por la mirada que me echó supe que le había dolido. Nos dolió a los dos.

Con el pie enfundado en una pesada bota militar con puntera de acero, tiró de una patada su amado televisor de la mesa. De la caja tonta asesinada emergió una triste nubecilla de humo mientras ella salía de mi casa y de mi vida como un torbellino.

Aquélla fue la última vez que vi a Narcisa. Algo me decía que aquella vez no volvería. Por más que me consumiesen los remordimientos, me di cuenta al instante de que, pese a nuestra asombrosa complicidad y a nuestra profunda y conmovedora compenetración, para ella no era más que un mero instrumento; un mal menor. Un hombre: un pene andante y parlante pegado a una hucha con forma de cerdito.

Y Narcisa jamás sería capaz de respetar a ningún hombre.

Por un golpe de suerte, el atento porteiro me devolvió la cartera intacta. Sin el dinero, pero aquélla era la menor de mis preocupaciones.

El arrepentimiento fue mi asiduo compañero en los días y semanas que siguieron.

La ausencia de Narcisa llegaría a ser mucho peor para mí que la deprimente rabieta que la devolvió escopeteada a la noche insondable de otra puñetera aventura circense en su largo y peligroso paseo por la cuerda floja del alma. Porque un día estaba allí, poniendo mi mundo patas arriba como una infestación brutal de escandalosos loros verdes, llenándolo todo de lujuria, ansia, sexo, deseo, pasión, ira, frustración, ruido y de un drama frenético y apremiante, y comiéndoseme vivo con su garbo fogoso y salvaje; y al otro, en un instante repentino y violento, Narcisa había desaparecido.

BAILANDO CONMIGO MISMO

«Atreverse a vivir solo exige la valentía más excepcional, pues muchos han conocido a su peor enemigo en el campo antes que a sí mismos en la intimidad».

Charles Caleb Colton

Cuando Narcisa salió corriendo aquel día, olvidó llevarse sus diarios. Todos aquellos cuadernos llenos de poesía disparatada y visionaria, páginas y páginas de escritos inspirados y casi incomprensibles, seguían colocados en mi estantería.

A medida que pasaban las semanas sin ninguna noticia suya, comprendía que esta vez se había ido para siempre. Como me sentía cada vez más culpable y confundido, empecé a hojear sus cosas en busca de alguna pista sobre su posible paradero.

No encontré nada. Sin embargo, un pasaje en concreto se me quedó grabado:

… Cada uno posee una inteligencia indomable e infalible, UNA LÓGICA SALVAJE, UN PUNTO DE VISTA INAMOVIBLE. Intenta permanecer vacía y llena tus neuronas de una felicidad mezquina. Destruye siempre lo que guardes en tu interior. Como de pasada. Entonces lograrás comprender MUCHAS COSAS…

Con el transcurso del tiempo, aquellas enigmáticas palabras llegarían a representar para mí la esencia desligada de toda responsabilidad de la que había hecho gala Narcisa la primera noche que me topé con ella, y así se grabaría en los límites difusos de mi memoria; dos sombras marginales que se fundieron en un paseo casual por Copacabana. ¿Pero fue de verdad tan casual?, me preguntaba.

Desde que alcancé la sobriedad y me embarqué en una caótica búsqueda espiritual, había ido confiando paulatinamente en un orden inteligente esencial para todas las cosas, visibles e invisibles. La noción de suceso casual, azaroso, ya no formaba parte de mi sistema de razonamiento.

De tanto en tanto, sacaba aquel cuaderno y releía la misteriosa máxima como si, a saber cómo, pudiera resumir la existencia de Narcisa y brindarme un mínimo grado de consuelo en su ausencia. Pero no. La echaba de menos de la misma manera que echamos de menos un dolor cuando se va llevándose con él toda tu noción de vida.

El resto de chicas con las que anduve después de Narcisa fueron poco más que un débil y fútil intento de aliviar la furiosa y frenética magia, aquella temeraria pasión en plan ahí os quedáis, que me había traído.

A medida que el tiempo se arrastraba, llegué a asumir que Narcisa había sido un regalo: un veneno mortal de dulce aroma que me había bendecido y maldecido con cada momento que pasamos juntos. Y de repente, un día, desapareció como un salvaje y translúcido espectro errante. Como un sueño. Como si nada. Se esfumó. Como un fantasma.

Poco a poco, comencé a aceptarlo, igual que uno termina aceptando una muerte repentina y trágica en la familia.

Como una semana después de que se marchase, me sacudí de encima la tristeza y me dispuse a ocuparme en la tarea incompleta de reconectar con mis perdidas y enmarañadas raíces.

Me desperté solo y me deshice en la ducha del sudoroso tufo de la puta de la noche anterior. Me vestí y maté el tiempo rondando por el apartamento. Luego, hacia el mediodía, salí para seguir reconstruyendo una relación con la vieja y sombría ciudad de mi juventud.

Aquel día recorrí durante horas las avenidas peatonales abarrotadas del centro charlando con desconocidos, vendedores ambulantes, quincalleros, comerciantes, vagabundos, adivinadoras gitanas y putas. Me senté en bancos del parque, contemplé a la gente, leí un periódico, me familiarizaba de nuevo con el mundo; Ignácio Van Winkle despertaba de una larga y solitaria siesta de heroína.

Siempre me habían encantado los distritos atestados al máximo del centro, y su bulliciosa meca comercial, conocida como «Sahara» a causa de los inmigrantes sirio-libaneses y las exóticas mercancías que vendían en tiendecitas diminutas que plagaban los estrechos callejones. Enfrente de la avenida Presidente Vargas se elevaba la enorme y vieja estación de trenes Central do Brasil, sumida a todas horas en la agitación de la frenética actividad humana.

Sentí un gran regocijo mientras visitaba de nuevo aquellos lugares. De niño siempre me habían fascinado las asimétricas callejuelas en zigzag que rodeaban la Rua Uruguaiana y la viejísima Praça Tiradentes, con sus estatuas coloniales acechantes y las morosas aceras de mosaico portugués. Aquellos animados laberintos urbanos fueron en su época mi campo de juegos, mi colegio, mi familia y mi hogar. Ahora estaba de vuelta, lo experimentaba de nuevo; exploraba todos aquellos oscuros y tentadores recovecos y rendijas largo tiempo olvidadas por mi memoria infantil.

Plantado enuna esquina cercana a la praça, observando con atención los antiguos billares de enfrente, me maravillaba de que siguiesen allí después de tantos años; tal y como los recordaba: aquellas trastiendas sospechosas, frecuentadas aún por delgados estafadores negros malandros con sus sombreros de paja de toda la vida y sus tirantes; fotografías vivientes de otra era.

Fascinado, deambulé por allí y eché un vistazo al interior, mirando cómo se movían entre las sombras tras antiguas ventanas de cristales verdes con motivos dibujados; fantasmas de Madame Satã[1] y de su banda homicida de bandidos travestidos de cambio de siglo. Todos los crímenes legendarios y las pasiones del osado inframundo y de la malandragem de la vieja escuela estaban escritos en las polvorientas moléculas de aquel pequeño y atrayente túnel del tiempo, flotando en el aire rancio, retándome burlones a descifrar su evocador y folclórico idioma, susurrándome cuentos efímeros sobre mis más profundas raíces.

Estaba rodeado de espíritus que me comunicaban que por fin, de verdad, me encontraba de nuevo en mi hogar, que caminaba por viejas calles familiares, perdido en las visiones y olores de la irreal casa de la risa metropolitana que es Río de Janeiro.

Durante semanas me pasé así las tardes; me pateaba los fértiles jardines de la memoria, paseaba con lentitud de rua en rua, de tienda en tienda; tomaba largos y solitarios almuerzos en pequeñas casas de comidas de poca monta de clase obrera, bañando mis sentidos en un mundo nostálgico de platos de judías con arroz envueltas en aromático ajo, café fuerte y negro y cigarros negros baratos.

Después de la comida, tocaba de nuevo explorar mis viejos lugares favoritos. Era otra vez aquel niño gitano curioso de diez años; el pequeño Ignácio, en plena expedición onírica, se despertaba lentamente, desesperado por aprovechar la esquirla más ínfima de una juventud abandonada y perdida que jamás llegó a vivir como tal. Ansioso de resarcirme ahora, me estaba enamorando de nuevo; un extraño y exótico nuevo affaire con una ciudad de sueños vagos y olvidados, en busca de los fragmentos que le faltaban a mi propio yo en los seductores escombros de gente, lugares y cosas redescubiertas en aquellos mágicos paseos urbanos.

Pronto me vi comprando cosas, la clase de cosas que jamás hubiera soñado tener en propiedad; minucias y adornos para mi casa. Un cuadro para colgarlo en la pared por aquí. Una funda de almohada extra por allí. Unas cuantas toallas nuevas. Una sartén.

Durante los últimos dos años, había estado más o menos acampando; un nómada descastado, siempre dispuesto a hacer el petate y echarme a la carretera a las primeras de cambio. Un visitante inquieto y reacio; uno que está de paso. Ahora, sin embargo, tras haberse esfumado Narcisa, empecé a reivindicar aquel lugar como residencia permanente.

Al principio se me hizo un poco extraño lo de comprar cosas para el apartamento; la primera casa estable de verdad que había tenido en mi vida (por lo menos la primera en la que vivía solo). A lo largo de los años, había estado casado y arrejuntado con una sucesión de chicas en los distintos lugares en los que viví desde que salí de Río. Durante la mayor parte de mi vida adulta, fui lo que se conoce como un monógamo en serie: saltaba de una relación estable a otra, como un alma perdida hambrienta y enamorada; pero no hacía más que repetir una y otra vez las mismas pautas habituales, esperando siempre un resultado nuevo de cada nueva historia de amor.

La verdad es que lo único que estaba haciendo era tratar de dominar a otro pobre ser despistado (o eso, o depender del Otro como un pequeño mocoso sobón pegado a las faldas de su madre). Al final, todo terminaba reduciéndose a la misma alianza profana; una dulce y desamparada compañera detrás de otra; nombres y rostros distintos (algunos recordados durante años, incluso), pero siempre marcados por unos hábitos idénticos y repetitivos, de toda la vida; el equivalente emocional a forzar una puerta giratoria.

Cuando pienso en ello, me acuerdo de una frase que oí un día en una reunión de Alcohólicos Anónimos en Ciudad de México al principio de mi rehabilitación: «Los alcohólicos no establecemos relaciones; tomamos rehenes». Ése era yo, tal cual. Einstein había definido esa clase de comportamiento como locura: hacer la misma cosa una y otra vez esperando resultados diferentes. Desde que conseguí mantenerme sobrio, tuve que enfrentarme a algunas verdades desagradables sobre actitudes mías profundamente arraigadas. Por primera vez estaba haciendo un intento activo por cambiar de verdad; un esfuerzo consciente para crecer y aprender a cuidar de mí mismo, física y emocionalmente, como un adulto autónomo y autosuficiente: uno de los requisitos previos para tomarme un respiro duradero del azote autodestructivo con voluntad propia que llevaba torturándome toda la vida. Después del dolor, el fracaso y la tristeza padecidos por culpa de la Maldición, llegué a asumir por fin la noción completa de cambio psíquico como un asunto de vida o muerte. «Cambia o muere». Eso es lo que habían dicho en aquellas primeras reuniones de A. A.

Aquella persuasiva admonición había continuado evolucionando en mi consciencia hasta que acepté que se trataba de mi mayor prioridad. Y allí estaba yo entonces, intentando por primera vez cambiar y crecer, vivir solo. Bailar conmigo mismo. El pequeño Ignácio y yo, nada más. Mi sombra y yo. Mis fantasmas y yo. Se acabó el alcohol, se acabaron las drogas, se acabaron las novias y los rollos en los que apoyarse, a los que mangonear o con los que vivir en constante batalla diaria; se acabaron las «amigas especiales» con quienes desviar la atención de mí mismo y de mi búsqueda de curación psíquica. Se acabó Narcisa. Se acabó todo el mundo. Nada de distracciones; nada que me distrajese de mis meditaciones, de mis lecturas, de mi escritura y de mis solitarias reflexiones diarias, de mis nuevas amistades y de mi nueva vida sobria; de mi corazón y de mi mente confusos, en lenta reparación.

Por fin estaba del todo solo; por completo receptivo y sereno al máximo, de vuelta en Río, el lugar exacto donde Ignácio creció demasiado deprisa y donde no aguantó sobrio ni media hora.

Al principio se me vino el mundo encima por culpa de aquella soledad desacostumbrada mientras intentaba vivir una vida honesta sin delitos (sobre todo en un lugar acechado por tantos viejos fantasmas atroces). Pero la Providencia provee. Al salir de la cárcel en México, me vi obligado a desempeñar algún trabajo manual decente por primera vez en mi vida. Con eso reuní unos pequeños ahorros. Aquella modesta cantidad, junto con la exigua herencia de tía Silvia, me bastaron para ir tirando; una hucha con la que ganar tiempo para concentrarme en la escritura e incluso mantenerme en el buen camino (por lo menos si vivía con austeridad). Eso hice, en general.

La verdad es que no me hacía falta gran cosa: algo de comida y un poco de compañía de la gran variedad de putas alegres que llenaban las esquinas de la ciudad por la noche como manadas de monos araña parloteantes con las cabecitas ladeadas. Aquellas chicas me ayudaron a rebajar la aspereza de aquella introspección y soledad autoimpuestas; ellas y los apacibles atardeceres bañados por el sol en la playa en los que me topaba con viejos y nuevos amigos y conocidos en aquella democracia brillante y arenosa donde ricos y pobres, negros y blancos, son una gran masa humana animada y recocida bajo el abrasador sol carioca.

Durante unas pocas horas dichosas me confundía entre aquella marabunta hermanada de desconocidos semidesnudos, buceaba entre las olas que rompían como una lavadora de almas gigante. Era una experiencia esencial. Aquellos chapuzones vitalistas en el destellante mar veraniego eran el punto álgido de mis días antes de ir a sentarme en una roca junto a las olas y me sumía en una serena contemplación; escribía mis diarios, componía relatos cortos y comenzaba, incluso, una novela proyectada desde hacía mucho.

Por primera vez en mi vida, los humores creativos fluían realmente mientras estaba allí sentado en mi sitio en Copacabana, cerca de la caseta de los pescadores, el mismo sitio donde había conocido a Narcisa dos años antes. Ahora podía dedicar un montón de tiempo a mi encantador escritorio al aire libre, con sus magníficas vistas al océano, las olas rompiendo abajo, cubriendo y descubriendo a los veraneantes que se precipitaban en él, mientras garabateaba en mi libreta. Luego me iba a casa, me sentaba a mi mesa junto a la ventana y a menudo me quedaba hasta bien entrada la mañana reescribiendo y transcribiendo el trabajo de todo el día en el portátil para el que había ahorrado y que me había regalado a mí mismo para celebrar mis tres años sobrio.

Empecé también a pasar ratos con los amigos supervivientes de la infancia. Dado que ya no había que contar con Narcisa y tenía un montón de tiempo libre, al final me había puesto en contacto con Luciana. También era una drogadicta rehabilitada, y se convirtió en mi nueva mejor amiga y ángel de la guarda. Comenzamos a salir mucho con su hermana Verónica. Gracias a la risa fácil, la calidez, el amor incondicional, la agradable complicidad que establecimos por medio de recuerdos comunes, nos convertimos en la clase de tribu estrechamente unida que siempre ansié tener de niño y que jamás había logrado. Por fin estaba en casa.

Un par de veces por semana, Veronica nos invitaba a cenar a su casa, a veces con unos cuantos amigos (artistas, escritores y músicos). Luciana y yo solíamos pasar las tardes sentados en uno de los quioscos de la playa de Copacabana que nos encantaban a ambos, bebiendo agua de coco y charlando sobre filosofía, rehabilitación, arte y viajes, cotilleando y riéndonos del pasado, en ocasiones hasta bien entrada la medianoche.

Sin comerlo ni beberlo, me había hecho con un par de hermanas encantadoras. De repente era un alegre soltero, un hombre solo, autosuficiente y autónomo. Incluso empecé a usar mi cocinita para ahorrar dinero. En cualquier caso, las cosas me iban bien. Y aun así, me faltaba algo. Era como un picor en una extremidad amputada que necesitase rascarme a toda costa; algo invisible me irritaba e incordiaba por dentro como un niño hambriento e impaciente; una sombra diminuta, escurridiza, que doblaba como una exhalación las esquinas entre la muchedumbre ajetreada del centro, quitándome el sueño, mientras los coches y buses de la mañana chirriaban, retumbaban y recorrían a toda velocidad sus frenéticos caminos hacia ninguna parte al otro lado de mis persianas bajadas.

Narcisa. Sí. La echaba de menos. Había días en que cuando pensaba en ella, ya no podía pasar a otra cosa, hasta que se me hacía casi insoportable. Incluso en los mejores momentos, aquéllos eran los peores momentos: los momentos de hundimiento, sombríos, fríos y solitarios en los que experimentaba el ansia lacerante de hablar con ella de nuevo, de disculparme, de abrazarla, de olería, de oír el sonsonete de su dulce risilla cantarína chiflada, su interminable retahila infantil de absurdas, poéticas y apocalípticas sandeces. Quería salir a buscarla, encontrarla, a saber cómo, y devolverla de nuevo a mi vida.

Pero, ay, Narcisa se había esfumado.

LLAMADA DE EMERGENCIA

«No digas nada, a menos que seas capaz de mejorar el silencio».

Laurence Coughlin

Ansioso de saber algo sobre Narcisa, a medida que las semanas iban arrastrándose, caí en el hábito de dormir con el móvil encendido (sólo por si acaso llamaba alguna vez).

Un día, a primera hora de la mañana, una semana escasa o dos después de su desaparición, el teléfono comenzó a sonar. Mientras lo tenía zumbando pegado a la oreja como un malvado insecto gigante me arrepentí de haber dejado aquel horroroso tono de llamada activado… ¡Narcisa! ¡Mierda! Después de tanto tiempo, evidentemente decide llamar justo cuando estoy dormidísimo. ¡Maldita sea! Típico…

Atontado, tanteé en busca del fatídico cacharro y pulsé el botón verde.

—Pronto! —croé en el aparato mientras le echaba un ojo al reloj.

¡Dios mío! Las nueve… ¡Y no hace ni una hora que me he metido en la cama!

Una voz masculina de tono eficiente, nítido y desagradable me sacó de golpe de mi estupor.

—Aló, aaah, bom dia. Isto é o… Cigano?

Lo detesté de inmediato.

—Eu! —gruñí.

—Aaah… Bom dia, senhor! —⁠respondió la irritante voz, arañándome los tímpanos.

Estaba a punto de mandarlo a freír espárragos… Putos moscardones de telemarketing, venga a tocarla moral. ¡Cabrones! Pero algo me hizo cerrar el pico… ¡Espera! Nadie me llama Cigano. Así es como me llama Narcisa… El resto de gente me llama Ignácio…

No dije nada. Me quedé allí, dando palos de ciego a aquel extraño misterio matinal.

—Aaah… Alô? Bom dia? —⁠insistió la odiosa voz incorpórea.

—Que bom dia, porra? —⁠le espeté exasperado al aparato⁠—. ¿Qué coño tiene de bueno el día, tío? ¡Joder, estoy durmiendo! ¿Qué quieres? ¿Quién eres?

—Soy el Sir, el…

¡El Sir! El… ¿qué?

—… el protector de Narcisa.

¿Protector? ¿Quién es este puto payaso? ¿Y por qué me llama ahora? ¿Cómo ha conseguido mi número? ¿Qué tiene que hablar conmigo este papanatas? ¡Espera! ¡A lo mejor sabe algo de Narcisa! ¡Igual ella le ha pedido que me llame!

Me incorporé, despabilado del todo,

—Ah, sí… Claro… Oí.

—Lamento mucho haberlo, eeh, despertado…

—Ah, claro, ah, lo lamento… Dormido… De modo que, ah, supongo que pregunta por Narcisa… —⁠murmuré con la esperanza de que me siguiera la corriente y me contase algo.

—Eeeeh, bueno, no, la verdad es que no, Cigano… Lo llamaba sólo para saludarlo…

¿Saludarme? ¿A mí? ¿A las nueve de la mañana?¡Ésa es hora más bien de despedirse!

—Oh, bueno, ah… Mira, Sir: hace algún tiempo que no veo a Narcisa. —⁠Ya estaba ahuecando la almohada, preparándome para colgarle y hundirme de nuevo en el país de los sueños⁠—. Pero ya le diré que llamaste si, eh, si la veo alguna vez por ahí, ¿de acuerdo?

—Bueno, eeh, lo cierto es que esperaba hablar con usted, Cigano.

—Eu?

—Sí. Charlar, ya sabe. Pero preferiría quedar y hablar en persona.

Me quedé perplejo.

Quedar para charlar… ¿en persona? ¡Ya puedes esperar sentado, tío!

—… Narcisa siempre me ha hablado de usted en términos muy elogiosos, y me encantaría conocerlo. ¿Qué le parece si comemos juntos esta tarde?

¿Quedar conmigo? ¿Comer juntos? ¿De qué coño va esto? ¿Narcisa le hablaba «en términos muy elogiosos» de mí a este capullo? ¡De él, desde luego, no hablaba en términos nada elogiosos!

Después de dejarle claro que no había estado en contacto con Narcisa, lo largué diciéndole que lo llamaría más tarde. Y me volví a dormir.

A saber por qué, aquel «más tarde» no llegó nunca. No se me volvió a pasar por la cabeza. Al día siguiente, sin embargo, volvió a llamar. Esta vez reconocí el número y no cogí el teléfono.

Lo olvidé en el transcurso del día. No tenía tiempo para pararme a que me picase la curiosidad. Me mantenía ocupado en las mañanas sudorosas y agitadas de las calles del centro —⁠corriendo por la ciudad, trapicheando por algo de pasta⁠—, seguidas por aquellas largas tardes calientes de verano, sentado solo a orillas del mar, escribiendo, leyendo y nadando, generalmente hasta que anochecía. Luego, me iba a visitar los sucios callejones, que apestaban a orines, de la vieja casa de putas de Vila Mimosa, el ruinoso barrio rojo del puerto. Después de pasar unos años en la cárcel, disfrutaba al máximo cada instante, hacía bambolearse las camas baratas y deformadas de los hoteles con chavalas atléticas y vivarachas lo suficientemente jóvenes como para ser las hijas de las putas que en décadas atrás me había tirado allí mismo en otro sueño vago y desvaído.

Por aquella época, raramente llegaba a casa antes de que amaneciese. Hacia la última hora de la tarde, estaba de vuelta en la playa, sentado en la roca leyendo, escribiendo, haciendo bodysurf y contemplando la imponente vista del océano; luego a casa a darme una ducha fría, echar una siesta, comerme un cuenco barato de mocotó estofado en la favela de al lado antes de irme a ver una película; igual una cita o un café con Luciana o con algún otro conocido, y después a la calle de nuevo, otro merodeo nocturno, como un murciélago vampiro vestido de cuero.

Por fin llevaba una sencilla rutina de soltero bohemio, pero esta vez sin bebidas fuertes ni drogas; sin peleas, reyertas, palizas, arrestos, polis ni cárceles. Sin las escalofriantes y desgastadoras resacas. Sin la puñetera tristeza ni los tortuosos ataques de desesperación suicida.

Una vida nueva.

Aquellos primeros días de vuelta en Río fueron una buena época. Una época para atesorar toda la vida en el corazón: una disculpa para el pequeño fantasma harapiento de aquel pobre, triste chaval callejero de cara churretosa, Ignácio. Día a día estaba aprendiendo que nunca es tarde para tener una infancia feliz; una nueva historia hecha de largos días productivos y noches repletas de diversión y pasiones despreocupadas, libres de ataduras; unas rectificaciones en vida para el chico tanto tiempo atrás perdido en mi interior por culpa de todos los fracasos y meteduras de pata de un pasado turbulento y desafortunado. Estaba aprovechando una segunda oportunidad en la vida; una nueva encarnación que esta vez recordaría con cariño, por más que mis ahorros estuviesen disminuyendo a un ritmo constante. Pero ni siquiera eso me preocupaba. Me limitaba a mantenerme activo, llevando a cabo pequeños chanchullos aquí y allá para sacar algo de dinero extra.

Lo más cerca que estuve de mi antigua vida de latrocinio profesional fue cuando hice un par de timos inofensivos y sencillos como comprar al por mayor relojes baratos de imitación a los árabes del centro para vendérselos a los turistas gadjos y gringos por la playa.

De todas formas, la cosa iba bien. Aún no le veía las orejas al lobo por más que notase que merodeaba por el barrio; pero de ese problema ya me ocuparía cuando no me quedase más remedio. Todavía tenía dinero suficiente para ir tirando una temporada. Y no necesitaba gran cosa. Así que, día tras día, iba trampeando, con una disposición de ánimo positiva y manteniéndome feliz y útilmente ocupado en mi nueva existencia sobria.

Cuando el Sir volvió a llamar al día siguiente, volví a pasar de él.

Después de eso, comenzó a llamarme a diario, en ocasiones dos o tres veces al día.

No se me ocurría qué intenciones tenía pero, como el teléfono seguía sonando a horas extrañas e intempestivas, me empezó a poner de los nervios.

¡Joder! ¡Este tío es más insistente que una puta de Vila Mimosa! ¿Pero qué quiere?

Un día que me olvidé de desactivar el sonido, me volvió a despertar; esta vez dormía una siesta poco después del mediodía; justo estaba teniendo un sueño muy vívido con Narcisa.

Descolgué y hablé con él.

En un estado de duermevela nostálgico, añorando a Narcisa, que ya sólo existía en sueños, tuve la esperanza de que aquel repugnante bichejo pudiese darme alguna pista de su paradero.

Con cierta reticencia, acepté su invitación de vernos para comer.

DIÁLOGO DE INSECTOS

«Me pregunto si es posible para alguien que jamás haya tenido ningún problema (si es que existe alguien así) hacerse una idea significativa de las dificultades de individuos con problemas graves».

Wendell Johnson

Al doblar la esquina frente a la cafetería barata de autoservicio que el Sir había propuesto, lo vi acercándoseme con gran pompa desde una placita cutre que había a mi izquierda. Sus andares poco naturales, ligeramente arrogantes, le daban un aire de nerviosismo general, de gallina pagada de sí misma. Daba la sensación de llevar un rato allí plantado, acechante, esperándome como un acosador ansioso, y eso que yo había llegado con unos minutos de antelación.

Tras saludarme con un estilo autoritario, detestable, un poco demasiado amistoso para mi gusto, se quedó delante de mí observándome con unos ojos oscuros y maquinadores que apenas lograban disimular un destello ratonil de obsesión lunática. Aquella respiración entrecortada y rápida y aquellas manos inquietas no eran las de una persona sana. Daba la impresión inevitable de que se trataba de un inmundo pederasta reprimido o un masturbador crónico; un ser empalagoso, enfermo, que no había mantenido una relación sexual en su miserable y solitaria vida… Desde luego. Narcisa lo clavó cuando lo llamó rabicorto… Sólo de mirarlo ya daba repelús.

Muy a mi pesar, estreché la mano que me tendía. El pálido y zurdo apretón fue extrañamente firme, pero húmedo y frío como una anguila.

—¡Aaay, qué bien conocerlo por fin en persona, Cigano!

Me miró con malicia, repasándome como una especie de criatura pesadillesca chupa-almas, comiéndoseme vivo con aquellos feos ojos huecos de manicomio. El simple hecho de oírlo llamarme «Cigano» hizo que un escalofrío me recorriese el escroto. Aquel Sir me recordaba a un mosquito gigante; y parecía no acordarse de nuestro desagradable encuentro anterior.

No me molesté en recordárselo.

—¿Has visto a Narcisa? —le espeté.

Él se puso a examinar con grandes aspavientos un brillante Rolex falso que llevaba en la muñeca, como si intentase impresionar a la gente en plan empresario ocupado o qué sé yo.

—¡Por favor! ¡Vamos a sentarnos y a comer, meu amigo! —⁠Me cogió del brazo con gesto grandilocuente, cambiando hábilmente de tema⁠—. Y, por favor, tome lo que le apetezca. ¡Invito yo!

Al soltarme, eché un vistazo al pequeño comedero barato y destartalado que había escogido para nuestro gran encuentro y me contuve para no escupir en el suelo. Su manera de llamarme «amigo» con toda la intención y de hacerse el pez gordo hacían vibrar mi detector de faroles… Peligro… Estaba claro que, por algún motivo, el tío tenía un propósito, una necesidad de bailarme el agua o de impresionarme. Pero, después de observarlo bien, me di cuenta de que tal vez no se trataba de nada especialmente siniestro, sino de otro pobre adulador con poca personalidad, un chupaculos nato demasiado empeñado en gustar.

Me conocía el percal. Mientras observaba al Sir me retrotraje a cuando era un niño y recordé que mi madre tenía un viejo cliente gadjo que se traía siempre a casa. A veces pagaba el alquiler cuando las cosas iban muy cuesta arriba (cosa que sucedía a menudo hacia el final de su desgraciada y delirante vida).

Leonardo. Un auténtico gilipollas. Aquel viejo capullo se convirtió en una parte más del mobiliario de aquel antro disfuncional que nos hacía las veces de hogar, siempre deslizándose por allí como una vieja rata taimada, con sus maneras paternales, llamándome moleque y filhinho, intentando sobornarme continuamente para que le contase detalles de las erráticas idas y venidas de mi vieja. Aunque nunca me sacó gran cosa. Yo odiaba al viejo Leonardo, y lo evitaba igual que a la policía.

Después de que la vieja pasara a mejor vida, Leonardo mostró su verdadera cara. Cuando intentó recuperar las fruslerías que le había ido comprando, tía Silvia le saltó encima como un gato silvestre. Casi lo tira de cabeza escaleras abajo. Aquélla fue la última vez que lo vi, pero supuso el principio de una desconfianza total ante los benefactores hipócritas, pasivo-agresivos como el que tenía delante.

Intenté concentrarme mientras luchaba por ignorar el desagrado que me inspiraba el Sir. Todavía necesitaba que siguiese charlando lo suficiente para sacarle algo de información.

Hicimos cola y cogimos nuestra comida; luego nos sentamos a una mesa en un rincón, lejos de los ubicuos televisores estruendosos del restaurante frente a los que Narcisa se colocaba siempre que íbamos a comer juntos.

—¿Y cómo es que conoce a mi hija, senhor? —⁠me preguntó el Sir sonriendo como un chacal, lo que estuvo a punto de hacer que me atragantase con la boca llena de coliflor.

—¿Hija? ¡No tenía ni idea de que fueses pariente de Narcisa! —⁠Miré fijamente aquellos ojos ladinos⁠—. Vamos, que me dijo que te había conocido en Lapa hace unos años, que apenas te conocía…

Él agitó una mano con displicencia.

—¡Ay, Señor! Bueno, el vínculo que tengo con nuestra querida Narcisa es más bien de índole espiritual…—me informó sofocando una risita en un tono condescendiente y «confidencial»⁠—. Lo cierto es que nos comunicamos a un nivel bastante profundo, y muchísimo… Pero a un nivel puramente paranormal, una especie de particular telepatía mental… Así que supongo que se puede decir que es más bien una hija adoptiva. Mi guardiana espiritual, ¿comprende?

No lo comprendía. Narcisa me había dicho que había conocido a aquel tío raro un día, cuando recitaba poesía cursi y mendigaba monedas en la calle; que le había dado pena porque le contó no sé qué historieta lacrimógena. Y que ella, apiadándose del fracasado que indudablemente era, había intentado echarle una mano dándole sobras de comida de vez en cuando, e incluso pagándole una pensión barata en una ocasión para que se asease y se buscase un trabajo.

Entonces fue cuando comenzó su obsesión por ella, por lo visto.

Se revolvió y suspiró cuando le saqué el tema.

—Bueno… aaay, cuando conocí a Narcisa, aaay, la verdad es que estaba sumido en una profunda y prolongada depresión. Una profunda y terriblemente compleja crisis existencial. Andaba bastante mal de dinero también, me temo, prácticamente en la indigencia, de hecho, y me encontraba tan desanimado que lo mismo me daba ya vivir o morir. Aaay, pues bueno, amigo mío: ¡Narcisa fue la única persona que me trató con dignidad! Siempre ha tenido buen corazón, ya lo sabe, Cigano, a pesar de los horrendos embates que ha tenido que soportar la pobre…

Dejé el tenedor y clavé los codos en la mesa mirando aquellos inquietos ojos enfermizos de insecto mientras proseguía con otro hondo suspiro hastiado:

—Aaay… Sabrá, claro, que su madre es una prostituta ordinaria y alcohólica, ¿no?

Me encogí de hombros.

—¡… Como se lo cuento! ¡Una mujer tremendamente ignorante, de baja estofa! ¡Una campesina iletrada! —⁠Dejó entrever una sonrisa amarillenta⁠—. Según ella, es una especie de cristiana evangélica. ¡Bah! Bueno, caballero, tenía sólo trece años cuando dio a luz y, bueno, desde el instante de su nacimiento la pobre Narcisa fue testigo de actividades que prefiero no mencionar de esta sucia criatura inmoral con centenares de hombres. Un horrible modelo a seguir para una chica joven. Aaaay. El caso es que cuando tenía sólo seis años, un cliente enfadado agredió a su madre con un cuchillo. ¡Apuñaló a aquella espantosa mujer y casi la mata delante de las narices de la pequeña Narcisa! ¡Un incidente tremendo para que lo presencie una simple niña! ¡Fue ella quien tuvo que pedir ayuda para salvarle la vida a aquella criatura retorcida! ¿Esto se lo había contado alguna vez?

Asentí levemente, sin ganas de revelar más de la cuenta. Estaba allí para escuchar.

Lo cierto era que Narcisa había hecho alusiones a una infancia inestable y ultraviolenta no muy distinta de la mía. Pero, al igual que yo, cuando hablaba del pasado le quitaba hierro. Eso, y que fuese capaz de mentir con el ingenio de cualquier gitana de pura cepa, me había hecho guardarme mucho de insistir en que me diese detalles. El silencio también había sido siempre mi forma de andar por el mundo.

El Sir, en cambio, era todo un charlatán. Suspiraba y parloteaba sin cesar con pomposa autoridad, haciendo vibrar su voz con emoción contenida.

—Aaay, ya sabe que una niña es incapaz de recuperarse de experiencias tan terribles y traumáticas, Cigano.

Yo seguía callado y asentía, sintiéndome como el director de un manicomio.

—… Pero aún hay más, Cigano. ¡Mucho más! —⁠Agitó las manos con el aire frenético de un indignado reformista mojigato⁠—. ¡Aaay! ¡Los hombres que violaron a Narcisa y la desvirgaron cuando tenía tan sólo doce años eran amistades de su madre! ¡Aaay! ¡Además, la metieron en la cocaína! Así que ya ve que su desgraciada educación fue la única responsable de sus distorsionados valores. No es más que otra víctima de esta sociedad moderna corrupta y anárquica, Cigano.

Hice un visaje de asco ante aquellas palabras. No me tragaba el cuento chino de la víctima inocente. Ni siquiera con el bagaje de mi propia infancia de mierda a cuestas me consideraba una víctima de la vida. Sólo yo era responsable de mis acciones e inclinaciones de hoy. Puede que gente como Narcisa y como yo sufriéramos abusos y traumas extremos durante la infancia, desde luego, pero en mi filosofía actual no había sitio para albergar esa clase de piedad sensiblera para nadie (ni siquiera para mí). Sabía que la historia de la vieja víctima extenuada era una ruta segura al infierno para un adicto. Había jugado esa baza patética la mayor parte de mi vida y casi me mata. Un adicto con una excusa es como un mono con una ametralladora. Este Sir, sin embargo, parecía a años luz de dicho concepto.

Como la curiosidad entorpecía mis ansias de marcharme y dejarlo allí sentado hablando solo, seguí asintiendo como un títere mientras el otro continuaba con su cháchara.

—… Bueno, tras aquel sórdido asuntillo, amigo mío, Narcisa se rebeló rápidamente contra todo, y después se escapó de casa de una vez por todas. Evidentemente, enseguida terminó ella misma de prostituta. Es fascinante ver cómo el fruto siempre cae cerca del árbol, amigo. ¿O no?

Me repelía su manera de llamarme «amigo». Mientras saboreaba aquella comida asquerosa entre suspiros y gruñidos desagradables y molestos, el Sir se entregó a una letanía compulsiva de explicaciones detalladas y vomitó sobre la mesa una rancia profusión de pormenores.

Mientras examinaba a aquel bujarra amargado y raro, los retazos y fragmentos casuales que se le habían ido escapando a Narcisa en sus peroratas de fumeta a lo largo de los años fueron encajando en su sitio.

Una tremenda andanada de identificación y compasión hizo que comenzase a encontrarle toda la lógica del mundo al misterio de Narcisa.

NACIDO PARA FRACASAR

«La culpa es de los hechos, amigo mío. Todos estamos aprisionados por los hechos: he nacido, existo».

Luigi Pirandello

Se ve que el zumbido de la monótona voz de mosquito del Sir me estaba infectando el alma a través del oído como una especie de malsano virus insidioso. Y aun así lo escuchaba, atento a cada palabra que echaba por aquellos labios asquerosos e indolentes como si se tratase de las maldiciones de una vieja bruja.

Cuando Narcisa era una niña, dijo entre suspiros, su abuelo les daba a su hermana y a ella empalagosos caramelos baratos de pacoça a cambio de besos con lengua mientras se meneaba aquella picha de vejestorio suya y les metía un dedo arrugado en los chichis lampiños (igual que había hecho años atrás con la madre de Narcisa). Más adelante, el abuelo les enseñó otros «truquitos» para ganarse chucherías, chicles y monedas: aquello dejó grabado en la impresionable y joven matriz mental alfacentaurina de Narcisa una temprana noción de favores sexuales a cambio de ganancias materiales como la norma establecida para las interacciones íntimas humanas.

El Sir dejó escapar otro hondo e irritante suspiro:

—Aaay… La primera vez que me topé con nuestra joven amiga, supe de manera instintiva que necesitaba desesperadamente un benefactor, un protector, así que me limité a tomarme como reto personal que nada parecido volviese a sucederle a aquella pobre niña.

Cuando me interesé por cómo había pasado de tan nobles aspiraciones a convertirse en el destinatario de la caridad de Narcisa, comenzó a escurrir el bulto. Balbuceó una vaga explicación entre fastidiosas pausas melodramáticas.

—Bueno, aaay, yo estaba… me encontraba bastante perdido por aquella época, Cigano… Prácticamente vivía en la calle, de hecho, es verdad, sí, pero… aaaaay, bueno, me avergüenza tremendamente traerlo a colación siquiera… Es espantoso pensar que pudiera caer tan bajo, no hay más… Aaaay, ¡es una historia terriblemente larga y compleja! Quizá algún día le cuente más sobre mi vida…

¿Qué? ¿Y fanfarronear de cómo mataste a tu puñetera madre, purulencia del demonio? ¡Ve al grano de una vez, capullo!

Notaba que el sudor se me iba acumulando bajo la camisa. Eché un vistazo a mi alrededor en aquella sofocante casita de comidas y reacomodé el culo dolorido por el duro asiento de metal, repentinamente ansioso de verme recorriendo la playa en mi moto con la fresca brisa del océano en la cara.

—De todas formas, Cigano, Narcisa sólo tenía trece años cuando me la encontré. Ya se acostaba con muchos extranjeros acaudalados en Copacabana y ganaba bastante dinero. Demasiado para una niña insensata como ella, ¡tanto que no sabía ni qué hacer con él! Bueno, caballero, yo le di buenos consejos sobre cómo invertir aquellas ganancias de origen escabroso, ¡pero ella lo dilapidó todo en drogas y se gastó una pequeña fortuna con aquellos mugrientos delincuentes, aquellos «anarquistas punks» con los que iba! ¡Bah!

El renqueante aparato de aire acondicionado encima de la puerta petó y se apagó definitivamente. El cerebro se me derretía y el Sir seguía con su matraca.

—… Uno de sus clientes, lo recuerdo a la perfección, era un turista europeo. Italiano, creo. El tío había regresado a casa dejándose una maleta llena de ropa cara. O eso me contó ella; en cualquier caso, un día me dio aquellos trajes de diseñador importados. O igual los robó en algún sitio, ¿quién sabe? Nuestra querida Narcisa siempre ha sido una ladroncilla, como sabe. Estoy seguro de que usted también ha sufrido ese rasgo de su personalidad…

Me encogí de hombros declinando la invitación de añadir algo al respecto.

El Sir suspiró y prosiguió:

—Bueno, aaay, ¡la cosa es que me dio un cofre del tesoro, Cigano! ¡Hasta me pagó una habitación, me dio dinero para que comiese, y luego me regaló aquellos trajes y camisas preciosos! Después de eso fui capaz de reincorporarme al mundo laboral y encontré un trabajo digno, el mismo empleo que llevo desempeñando hasta el día de hoy. Francamente, la amabilidad de Narcisa me cambió la vida, Cigano. ¡La amabilidad de una niña inocente que había atravesado literalmente un infierno, que a todas luces debería estar muerta tras los horrorosos abusos y humillaciones que había sufrido!

Se me caían las paredes encima. Aun así seguía escuchando, hipnotizado por el horror, mientras aquella voz nasal y zumbona me sumergía en un oscuro y húmedo pozo de horripilantes imágenes e iba encajando las piezas del desgraciado rompecabezas que constituía el pasado de Narcisa.

Como en mi propio caso, Narcisa fue una hija bastarda; cosa que no supo, según el Sir, hasta aquella fatídica madrugada en que entró a hurtadillas en casa, tiritando por los escalofríos del bajón de la cocaína, tras ser usada como muñeca hinchable toda la noche por los amigotes traficantes de su madre. Aquel mismo día, me contó el Sir, el hombre que Narcisa había crecido llamando «papi» la repudió por el crimen de haber nacido. En mitad de una acalorada discusión, le reveló que no era su hija «de verdad», sino un nacimiento accidental; el resultado de una infidelidad en plena borrachera. Narcisa sólo estaba viva, le gritó el padrastro, porque su madre no podía permitirse abortar.

Mientras el padrastro desmantelaba los restos de su frágil autoestima, la madre había mantenido un silencio pétreo y una expresión bovina. Entonces fue cuando Narcisa se hizo oficialmente de la piel de Barrabás. Se echó a la carretera con el corazón consumido por la rabia y huyó como un gato escaldado de aquella ciudad natal de palurdos para no volver.

De nuevo tuve que identificarme con ella… ¡Pobre chavala! ¡Que te viole y te traicione tu propia gente y luego te tire a la basura como si fueses una goma usada!

Recordé que había comentado que se pasó los primeros años de la adolescencia armándola gorda en la gris ciudad de Resende, en el interior, saqueando cementerios, dirigiendo rituales satánicos con calaveras humanas desenterradas y sangre de pequeños animales.

Rememoré sus batallitas sobre cómo se colaba en criptas y en templos masones. Siempre me creí las desternillantes proezas de delincuente juvenil de Narcisa, pues yo había vivido lo mismo y había hecho todo aquello después de que me echasen a la calle de chaval, desbocado y sin casa. Ahora el Sir me daba detalles que encajaban en algunos huecos. Tras abandonar su casa, Narcisa se fue a buscar a su padre biológico y descubrió otras cuantas cosas que mejor hubiera sido no saber. Entre ellas, supo que su verdadero padre estaba muerto. La semilla paterna había sido un alcohólico; un asiduo a los bares, un criminal y un traficante de tercera, un cocainómano célebre en su barrio; escoria, un donjuán drogata que murió en la cárcel y dejó a Narcisa sin un apellido como Dios manda. Y siempre había sabido de la existencia de su hija, pero no le había venido bien tomarse la molestia de ponerse en contacto con ella antes de irse al infierno,

¡Mierda! ¡Pobre niña! ¡La abandonó hasta un fantasma! Los últimos parientes de su padre la trataron como la bastarda no deseada que era. El Sir seguía con su rollo, y yo pude imaginarme a una ignorante familia pueblerina espantando a mi pobre amiga como si fuese un gato callejero que revuelve en la basura, mientras su madre intentaba hacerla volver con rocambolescas amenazas de fuego y azufre, y exigiéndole que aceptase a Jesús y se arrepintiese… ¡Qué desastre!

Narcisa, evidentemente, no quería ni oír hablar de ninguna clase de «familia», comentó suspirando el Sir. Antes que resignarse a una vida de progresivo aburrimiento y mediocridad provincianos, se puso a hacer dedo en la autopista y vendió a los camioneros su patilargo cuerpo adolescente por un puñado de monedas para comer y sobrevivir durante su viaje a los tremebundos enganchones de las calles de Río. Cualquier mundo tenía que parecerle, por fuerza, mejor que el infierno del que venía. Podía ponerme en su lugar.

Las drogas eran una sustancia habitual en los guetos hippies y en los locales okupas de punks diseminados como campamentos de gitanos errantes por la larga y dura senda hacia la perdición. Sexo, drogas y rock and roll. Violencia. Violación. Acoso… ¡Porquero lo valgo! ¡Como en el hogar dulce hogar!

Hacia los quince años, después de recorrerse de punta a punta el país durante años, a menudo sola, a veces en compañía de otros adolescentes fugitivos, había terminado haciendo tantos kilómetros como los curtidos camioneros y viajantes comerciales que había conocido por el camino. Pero la única cosa que Narcisa podía vender era su inocencia de rostro lozano, de extremidades desgarbadas (o lo que quedase de ella).

El Sir me miró desde el otro lado de la mesa haciendo bailar aquellos ojos de chalado.

—Por desgracia, Cigano, para cuando la encontré, Narcisa ya era una avezada prostituta callejera adolescente en Copacabana. En muchos sentidos, era demasiado tarde cuando la conocí, y punto… ¡Aaaay! Tengo que decir, sin embargo, que siempre fue mucho más atractiva y popular que todas las demás golfas ignorantes. Infinitamente más inteligente, resolutiva y bien informada, también… Aaaay, bueno, como se puede imaginar, inspiró no poca envidia en aquellas espantosas rameras. Narcisa, ya lo sabe, siempre ha sido incapaz de llevarse bien con el prójimo, ni siquiera con el resto de prostitutas, en su mayor parte pobres, ignorantes, incultas mestizas y negras, todas de razas inferiores…

Se calló y me miró orgulloso, como si esperase que le estrechase la mano como camarada de la Hermandad Aria o qué sé yo. Recordé que Narcisa me había contado que aquel tío tenía unas feas tendencias oscuras hacia lo nazi, que siempre se declaraba gran admirador de «líderes de verdad» como Hitler, Mussolini y Pinochet. Aun así, no dije nada y esperé a que aquel zumbado continuase.

Interpretando mi silencio impertérrito como una complicidad tacita, el Sir sonrió con sorna como una mula y retomó sus retorcidas reflexiones.

—Quizá —especuló en plan psicoanalista de cafetería⁠— odiaba a aquellas putas sin clase simplemente porque despertaban inconscientemente recuerdos traumáticos de su madre prostituta.

Gracias a su piel clara, su pinta descarada, su salud juvenil, su carisma y entusiasmo natos, Narcisa enseguida escaló posiciones en la jerarquía de las garotas de programa más caras, lo que le dio acceso a un mundo de mayor criterio, de chicas de primera: más bonitas, más jóvenes y más blancas; putas de más nivel, que atendían sobre todo a turistas gringos adinerados en los hoteles lujosos de primera línea de mar en Copacabana e Ipanema.

Aquello fue más o menos por la época en que conoció a aquel Sir y le «cambió la vida». Y fue entonces cuando decidió que Narcisa tenía que convertirse en la descendencia paranormal de raza pura que nunca había tenido. Lo quisiera ella o no.

Se me quedó mirando desde el otro lado de la mesa con ojos de cachorro rabioso, arrugando la cara como si se la estuviesen metiendo por el culo,

—Aaaay… He hecho todo lo que se me ha ocurrido para apartar a esta jovenzuela desgraciada de esa asquerosa vida de crimen, vicio y perversión homosexual. De verdad que he intentado convertirla, hacer de ella un ser humano decente, Cigano… Aaaay…

Me pregunté si era consciente de que estaba insinuando que su bienamada «hija» era menos que un «ser humano decente» por ser una puta. Sentí el impulso repentino de agarrar mi plato aún lleno y darle con él en aquella engreída bocaza afeminada de filonazi… ¡Derribar a ese boy scout senil, puritano, abusamaricas, altanero de su puta cátedra! Pero algo me detuvo mientras el otro seguía con sus lamentaciones.

Lo estaba mirando, y pensé que se iba a echar a llorar. Tenía aspecto de chiflado; una víctima a jornada completa, un bienintencionado mártir ensangrentado, doblándose bajo el peso de la insoportable cruz que representaba Narcisa. Casi no pude evitar sentirme mal por aquel pobre cabroncete infeliz, viéndolo suspirar de nuevo, sacudiendo la cabeza como un viejo caballo cascado que se espanta las moscas. Luego continuó contándome tantísimas cosas de Narcisa que la cabeza no tardó en darme vueltas en un desagradable y confuso marasmo sentimental.

Al final no pude soportarlo más.

—Escúchame, Sir —le espeté, conteniendo el asco que me daba todo lo que tenía que ver con él—. Estoy muy preocupado por Narcisa. Hace un par de meses tuvimos una discusión estúpida y se marchó. Desde entonces no he sabido nada de ella. Ha desaparecido… —⁠Mientras hablaba, el hombre me observaba con una expresión rara y anhelante⁠—. Mira, tío, ha sido duro no saber qué ha sido de ella. Hace meses que no sé nada… Parece que tú la conoces mejor que nadie. ¿Dónde crees que podría encontrarla? Tengo que hablar con ella, de verdad, tío. ¿Tienes idea de por dónde puede andar…?

Silencio.

Tras una larga pausa de gran suspense, se rascó la papada mujeril y habló.

—¿Me está diciendo que no se ha enterado, Cigano? ¿No sabe lo que ha pasado?

¿Lo que ha pasado?

Se me helaron las tripas.

TODO LO QUE RELUCE

«Todos los pecados tienen su origen en un complejo de inferioridad, también llamado ambición».

Cesare Pavese

Se me heló la sangre en las venas.

—¿Qué si no me he enterado de qué, tío? —⁠rugí.

¡Narcisa! ¡Dios mío, no, por favor! ¡Por favor, no me digas que está muerta! ¡Nooo!

El silencio me explotó en los oídos.

—¿Dónde está? ¡Dímelo! Por favor…

Los ojillos redondos del Sir me perforaron la cara durante una muda y dolorosa eternidad, como si tratase de cerciorarse de que no bromeaba. Lo observé en silencio, expectante.

Finalmente volvió a hablar.

—Por favor…

El tiempo se detuvo. Me devolvió la mirada desde la otra punta de la mesa.

Acto seguido, a una infernal velocidad de cámara lenta, se abrió una rendija en su boca como una vieja tumba ladeada.

—Aaaay… Bueno, Cigano, Narcisa está en Nueva York.

—¿Nueva York? ¿Qué? —prácticamente lo grité, el estómago se me revolvió.

—Se casó con un extranjero, ese tal John Gold, el banquero, ya sabes.

No lo sabía. Dejé caer el tenedor en el plato y lo aparté.

—¿Cómo? ¿Pero qué me cuentas, tío? ¿Qué extranjero? ¿Cómo? ¿Cuándo?

—Pero… Bueno, había dado por hecho que estaba usted al corriente de lo del banquero, Cigano. Narcisa y usted parecían íntimos…

«Parecían» íntimos… Pretérito perfecto… Y aderezado con un toque sutilísimo de condescendencia y rencor amargado… ¡Cabrón! El Sir se estaba alimentando de mi dolor a través de la bomba que acababa de dejarme caer en el corazón. Se me cortó la respiración y le lancé una mirada con dos puñales por ojos.

Silencio.

Notaba cómo las tripas me temblaban de frustración, ira, confusión, pánico. Sentí el súbito impulso de abalanzarme sobre él y partirle la cara.

—Aaaay… Bueno, di por hecho que ella se lo habría contado, Cigano. Después de todo, llevaba años liada con ese individuo, evidentemente, y, bueno, aaaay… al final se casó con él y entonces se marcharon juntos de Brasil…

Seguí con la mirada clavada en él.

—¿Me está diciendo que de verdad no lo sabía, Cigano?

—No tenía ni idea de eso, tío. ¡Ni idea!

Me miró con una mezcla de piedad fingida y triunfo apenas disimulado mientras soltaba otro largo y melodramático suspiro.

—Bueno, aaay, lamento muchísimo ser quien se lo cuente, Cigano… Pero supongo que en realidad le convenía saberlo…

Me moría de ganas de gritar… ¡Deja de llamarme Cigano, parásito de los cojones!

Era consciente de que no lamentaba lo más mínimo ser él quien me contara todo aquello mientras se embarcaba en un nuevo relato petulante y despechado de acontecimientos y detalles que hacían mi corazón añicos, como una botella de cerveza estrellada contra el suelo sucio y frío de una casa de putas.

Cuando Narcisa tenía dieciséis años, por la época en que me crucé con ella, más o menos durante aquellos primeros días y semanas de desmadre que pasamos juntos (y sin que yo lo supiera), conoció a un hombre. Bueno: un muchacho, de hecho.

El Sir sonrió con suficiencia, regodeándose.

—Parecía un chaval bastante majo, Cigano. Un banquero de inversiones israelí. Había estado viviendo y estudiando en Nueva York. Muy inteligente, un joven educado, ya sabe, a pesar de sus evidentes… eeeh… limitaciones étnicas.

—¿Usted conoció al tío…?

—¡Ah, sí! —Al Sir se le veía bien ufano mientras yo me esforzaba por no escupirle la comida a medio masticar en la cara⁠—. Narcisa lo trajo a las oficinas donde yo trabajaba, poco después de que empezasen a salir. ¡Me presentó como su padre!

¿Qué? ¿Salir? Aquellas palabras obscenas clavaron mi alma en la cruz… ¿Su padre?

—La verdad es que me alegró conocerlo. —⁠Sonrió—. Después de todo, supongo que no se puede culpar a nadie por nacer… eeh… judío. —⁠Arrugó la nariz al pronunciar la palabra, como si se tratase de una enfermedad incurable—. Aaaay, sí, en fin, dejémoslo en que una chica en las circunstancias de Narcisa no se puede permitir, precisamente, andarse con demasiados remilgos. Y, bueno, quería demostrarle mi, mi… solidaridad. Un joven muy agradable, bien educado, en la veintena, diría. Un estudiante universitario con un futuro prometedor, ya sabe, de familia bien y tal. Había venido a Río de vacaciones de primavera y entonces conoció a Narcisa en la playa de Copacabana…

¿La playa? ¡Siempre ha odiado esa playa! ¡Pero si nos peleábamos como condenados cuando alguna vez intentaba arrastrarla hasta allí! Debió de ser en la calle de las putas de Copacabana… Eso debió de ser lo más cerca que estuvo ella del agua.

Raramente mantenían relaciones sexuales, insinuó el Sir, cotorreando sobre «amor platónico»; pero por lo visto, Narcisa había enganchado a su víctima con alguna de sus jóvenes compinches núbiles, y así lo tenía atrapado en una burbuja de control mental y asfixia de la personalidad.

El Sir negó con desagrado teatral aquella cabeza medio alopécica, el pelo a rayas como una mofeta.

—¡Hasta presumía de que, de hecho, animaba a su nuevo novio a mantener relaciones sexuales con aquellas asquerosas rameras mientras ella observaba, Cigano!

Todo lo que decía tenía sentido. Yo sabía que Narcisa detestaba el sexo, al menos con hombres, pero que a veces le gustaba mirar. Eso es lo que representaban las drogas y las otras jóvenes putas de Copacabana para ella: algo que le hacía las cosas más tolerables. Seguía allí, escuchando con fascinación enfermiza el runrún monótono del Sir, que se internaba en un campo de minas de detalles que iban explotando.

Según él, Narcisa se había convencido de que amaba al gringo.

¡Venga ya!¿Cómo?¡Era incapaz! Narcisa no va a enamorarse de un tío porque sí…, ¡ésa es una capacidad con la que no ha nacido y punto! ¡Ni de coña!

Me removí en la silla y escuché al Sir, machacón, como un ruidoso cortejo fúnebre, avanzando pesadamente hacia la vieja tumba mohosa de la Traición.

Aunque temía lo que pudiera explicarme, me vi inclinado sobre la mesa, mirando fijamente aquellas cuencas oculares del averno, ávido de saber más.

TRUCO DE MAGIA

«La primera imposición que la magia negra exige al adepto es que debe amar a Dios antes de hechizar a su prójimo; que ha de depositar todas sus esperanzas en Dios antes de hacer un pacto con Satán; en resumen: que debe ser bueno para poder ser malvado».

El libro de la magia ceremonial

Por lo visto, el cortejo había durado dos años enteros. Mientras el Sir me contaba la historia, escuché guardando un silencio pasmado, aturdido, rememorando mi relación con Narcisa a lo largo de aquellos años… Todo aquel tiempo había estado liándolo, entraba y salía de mi vida, ¡y de mi cama! Y jamás sospeché siquiera… ¡Mierda!

Durante sus periódicas desapariciones estilo ninja, siempre creí que se limitaba a dar vueltas por la ciudad, como de costumbre, vendiendo su precioso culo o seduciendo a otras chavalas. Eran cosas de Narcisa, ¿por qué iba a preocuparme más de un minuto? Al final siempre volvía, así que ¿qué más me daba? Nunca se me hubiera ocurrido que pudiese tener una especie de extraña vida amorosa secreta. Y, desde luego, no con un tío.

Pero ahora, sentado enfrente del Saco Inmundo Rabicorto, con una furiosa ventisca neoyorquina desencadenándose en mi estómago, todo comenzó a encajar. Mientras el Sir continuaba hablando, me acordé de algo que Narcisa había dicho la última vez que estuvimos juntos. En aquel momento me pasó desapercibido. Ahora me daba cuenta de que había sido significativo. Una pista que pasó zumbando delante de mis narices.

Aquella última semana habíamos estado de parranda unos cuantos días hasta las tantas. Yo necesitaba salir una tarde para ocuparme de un asunto, planear un chanchullo para ganar algo de pasta. Cuando le dije que tenía que marcharme unas horas, Narcisa pilló una tremenda rabieta. Empezó a chillar, a amenazarme a gritos con que si no mandaba todo al carajo para llevarla de tiendas ya me podía olvidar de verla.

Me quedé pasmado. En aquel momento ya me estaba costando justificar el tiempo y el dinero que me estaba puliendo en aquel culo frígido suyo, como para que me bombardease con absurdas exigencias de atención a jornada completa. Narcisa había comenzado a transformarse en una especie de vampira chupa-almas que se alimentaba de energía; me ponía a prueba, me provocaba, me chupaba la sangre. Mientras el Sir proseguía, rememoré la escena con todo detalle: las palabras que le dije aquel día, suplicando compasión de aquella delincuente psicótica.

—¿Qué es lo que quieres de mí, Narcisa? ¡Ay, Señor! Lo único que te interesa es sentarte a ver la televisión y ponerte hasta el culo de comida de la noche a la mañana. ¡Tengo que salir a encargarme de un asunto! ¿Qué problema hay? ¡Llevo una semana contigo día y noche! ¡No puedo estar haciéndote compañía a todas horas, me siento como una niñera! De todas formas, ¿cómo se supone que voy a llevarte de tiendas si no tengo un chavo? Tengo que salir a ganar un poco de dinero, ¿no? ¡No puedo estar en dos sitios a la vez!

La respuesta de Narcisa, con los ojos desorbitados, parecía especialmente significativa ahora:

—¡No te preocupes por los dos sitios, Cigano! ¡Yo quiero un hombre que me cuide! ¡A todas horas! ¡Me dan igual los dineros! ¡Lo mismo me da si tengo que irme a vivir debajo de un puñetero puente con alguien! ¡Lo único que no quiero es estar sola! ¿Lo pillas?

No lo había pillado. No entonces. Pero ahora, mientras observaba la jeta fea y maliciosa del Sir, las palabras airadas de Narcisa resonaban en mis oídos como una revelación. Aquel desvalimiento por parte de alguien tan terco y autosuficiente me había parecido críptico en aquel momento. Ahora me daba cuenta de que me había estado incordiando para comprobar hasta dónde podía llegar.

¡Me había estado poniendo a prueba!

De repente, se me cayó la venda de los ojos. No era que Narcisa no quisiese depender de nadie, era sólo que no quería verse obligada a corresponder a nadie. Jamás.

¡Pues claro! ¡Estaba intentando convertirme en un esclavo! ¡Un zombi con el cerebro lavado, otro Sir! ¡Narcisa, el epítome viviente, encamado, del egotismo infantil egocéntrico! Debí suspender la prueba y entonces pasó por allí despistado un gringuito memo. ¡Bingo! ¡Un nuevo siervo mejorado, distraído, adinerado! ¡Porque yo lo valgo!

El Sir continuaba narrando la fuga de Narcisa con el joven y misterioso banquero extranjero, y yo me puse a pensar en otra época, muy al principio, cuando en plena noche empezó a sonar su móvil; alguien la llamaba desde un extraño número de larga distancia.

Narcisa se estiró por encima de la cama y me arrebató el teléfono de la mano, luego comenzó a echarle la bronca a un tío por «dejarla sola»; le dijo que había encontrado «a otro que la cuidase» y que no quería volver a verlo. A continuación le colgó, apagó el teléfono y se puso a dormir de nuevo.

Por entonces supuse que no sería más que una pequeña encerrona puta/gringo. El numerito dramático habitual en la calle de las putas. No volví a pensar en ello. Hasta ahora. Ahora me daba cuenta de que la llamada debió de ser del banquero. ¡Su Gringo Mágico, aquel John Gold, el banquero! Debía de haberle leído bien la cartilla al pobre chaval, incluso por entonces. Lo estaba cocinando a fuego lento, ablandándolo, preparando el tierno corazón rosa gringo de su víctima, dejándolo listo para el Gran Festín. ¡Pobre capullo!

«Quiero un hombre que me cuide. ¡A todas horas!». ¡Vaya si lo consiguió! ¡Lo que siempre había deseado! ¡Un caballero de resplandeciente armadura! ¡Papá Noel! ¡Papaíto! ¡Un marido! ¡Un cliente de billetazo a jornada completa! «¡No quiero estar sola! ¡Nunca! ¿Lo pillas?».

De repente lo pillé. La insaciable necesidad de atención de Narcisa tenía la potencia de una robusta planta tropical abriéndose paso a través de una pared de ladrillos.

—Te voy a decir una cosa, Cigano… —⁠El Sir interrumpió mis infelices cavilaciones⁠—. Como la mayoría de judíos de mierda, ese muchacho israelí tiene que ser tremendamente rico. Madre mía, ¡qué manera de ir y venir volando a Río cada mes sólo para verla, y quedándose siempre en hoteles caros de Copacabana, siempre a la entera disposición de las llamadas de Narcisa! Dios mío, ¿cómo se las arreglan esos sucios hebreos para controlar una parte tan grande del capital mundial?

Continuó perorando sobre los «sucios judíos gorrones». Yo me callé mientras dibujaba un panorama repugnante de llamadas de larga distancia, correos electrónicos y visitas de una semana; días y noches de despiadado chantaje emocional, tortura mental, drama, peleas a puñetazos, infidelidad, rupturas, amenazas de muerte, juergas de curda y colocón, y crueles demostraciones de poder y manipulación mental frígida asexuada.

—… Aaaay, ¡más de una vez tuve que levantarme en mitad de la noche para ir a la delegada, mediar con la policía y sacarlos a ambos de la cárcel después de que ella destrozase las habitaciones del hotel judío de cinco estrellas de Copacabana! —⁠Me miraba exultante, como si esperase que le pusiese una medalla o qué sé yo—. ¡Y se trataba de incidentes terribles, créame! Una vez, en el Copacabana Palace, precisamente, llegó a lanzar de verdad un televisor por la ventana, ¡directamente a la piscina llena de gente! ¡Dios mío! ¿Se lo puede imaginar? ¡Podría haber dejado lisiado a alguien! Bueno, caballero, aquel incidente armó algo de escándalo, ya se lo digo… —⁠Mientras el Sir seguía con su cháchara, tuve que contener una sonrisa, a pesar del nudo que se me estaba haciendo en el estómago—. El pobre chaval no hablaba una palabra de portugués, por supuesto, no tenía ni idea de cómo llegar a un «acuerdo» con nuestra policía. Pero al final siempre pagaba. En cualquier caso, yo era quien tenía que levantarse de la cama en plena noche para ir a sacarles las castañas del fuego. Siempre me llamaban a mí, cada vez que había problemas. Y siempre había un montón de problemas, créame, cada vez que ese judío tarugo venía de visita. ¿Y se cree que uno u otro me dio las gracias alguna vez o me ofreció un centavo por las molestias?

Dando por hecho que se trataba de una pregunta retórica, me encogí de hombros.

—Fffffuu… —Resopló como una vieja⁠—. Cuando el chico se marchaba, Narcisa se pasaba por mi despacho varias veces al día suplicándome que la dejase usar el ordenador para leer sus estúpidos correos. Ya sabe que uno no puede decirle nunca que no, ¡de ninguna manera! Es una palabra que, simplemente, no está en su vocabulario. Bueno, caballero, a veces había más de veinte correos. ¡El judío estaba realmente encandilado con Narcisa! Estoy seguro de que sabe lo encantadora que puede ser, ¡por lo menos cuando quiere algo! ¡Ja!

Tuve que desviar la mirada mientras me clavaba insistentemente aquellos ojos de tarado como una vieja reina rencorosa.

—… sin embargo, nunca le respondía, claro. Sólo usaba el teléfono del despacho para llamarlo a cobro revertido cuando quería que le enviase dinero. Y nunca me dio ni una vez las gracias, naturalmente, ¡menos aún cualquier clase de gratificación! ¡Ja! Bueno, caballero, al final mi jefe puso fin a las llamadas a causa del griterío que armaba y de lo vulgar de su lenguaje. Estoy seguro de que ya sabe la boquita que se gasta ésa. ¡Narcisa era absolutamente inhumana con su joven pretendiente!

Tras otra ominosa pausa durante la que tuve que desviar de nuevo los ojos para evitar su mirada, suspiró.

—Aaaay. Sinceramente, ¡no soy capaz de entender cómo alguien, ni siquiera un judío, puede soportar esa clase de trato tanto tiempo como para llegar a casarse con esa pequeña zorra! ¡Dios mío! ¿Es que no hay chicas en Nueva York? ¡En serio! No me podía creer que siguiese volviendo para visitarla. ¡Sólo en vuelos debió de gastarse una fortuna! ¡Por no hablar del resto de dinero que despilfarró aquí, los regalos caros, las constantes comidas en los mejores restaurantes, hoteles, excursiones, coches alquilados y todo lo demás! Por supuesto, ni una sola vez me invitó a acompañarlos…

Arrugó la nariz y describió las frecuentes y breves visitas del acaudalado Príncipe Azul de Narcisa. No obstante, dijo, al final de cada semana de luna de miel, siempre se volvía a quedar sola y revivía las viejas y dolorosas heridas de la infancia.

Distinguí una pauta. Narcisa, sola, abandonada una y otra vez, restregándoles en las narices a todas y cada una de las avariciosas putas de Copacabana las chucherías carísimas que el gringo le había comprado, generando más envidia y rencor, antes de vendérselas una por una para hacerse con drogas.

Tan pronto como Narcisa cumplió dieciocho, me explicó el Sir, se casaron en una sencilla ceremonia civil. Consiguió un caro pasaporte de emergencia expedido en el aeropuerto; su sofisticado nuevo marido y ella hicieron el equipaje y directos a Gringolandia.

Todo lo que estaba oyendo explicaba de repente todas aquellas misteriosas desapariciones de una semana de duración… ¡Pues claro! ¡Narcisa debía de estar con aquel primo! ¡No veía la hora de aprovechar su gran oportunidad! ¿Cómo no? ¡El matrimonio iba a ser su alfombra mágica para salir pitando de aquí! El gringo era una trampilla de emergencia viviente, andante y parlante que la llevaría lejos de la vieja pista mugrienta. Lejos de Río. De su pasado. De su vida. De sus fantasmas y demonios. De sí misma.

Tras una luna de miel relámpago de un mes en Tel Aviv con la respetable familia de su nuevo marido, volando que se fueron a la Tierra de la Libertad: América.

Después de aquello, el Sir había perdido el contacto con ella.

Como ya había averiguado todo lo posible, para bien y para mal, me inventé una excusa para despedirme del Saco Inmundo Rabicorto. Me puse en pie y salí precipitadamente de aquel asqueroso nido de cucarachas.

Aquélla fue la última vez que vi al Sir en mucho tiempo.

A lo largo de los meses siguientes, el misterio de Narcisa comenzó a organizarse en una suerte de orden cronológico en mi consciencia. Como si se tratase de artefactos rotos en una excavación arqueológica fantasmal, uní las pistas en un perfecto rompecabezas a base de sucesos vagos medio olvidados. Repasaba una y otra vez nuestro último fin de semana juntos, recordaba lo nerviosa y ansiosa que había estado los días antes de que se le fuese la olla y se marchase. Todo comenzó a encajar a medida que le daba vueltas a lo que había estado sucediendo justo delante de mis narices… ¡Y todo este tiempo había estado convencidísimo de que se había echado a la carretera con alguna otra chavala, o a saber!

¡La dulce Narcisa! Mi diosa espacial de ojos saltones venida de Alfa Centauri, huida de un desolado páramo de provincias a Copacabana, en busca de una nueva senda luminosa para su largo y duro camino en el exilio terrestre. Y ahora lo había logrado por fin, lo había alcanzado por completo.

Un banquero llamado John Gold.

John, como cualquier hijo de vecino, como cualquier putero. Gold, oro, como todo lo que reluce.

¡Sólo Narcisa era capaz de llevar a cabo una farsa de tamaña perfección poética! Sí. En lo que a timos se refería, nunca fue una putilla del montón.

¡Narcisa era Arte Personificado!

CAPITÁN SALVAPUTAS

«Aquel que coma el fruto del amor lo ha de hacer de la misma rama en la que nace».

Edna St. Vincent Millay

FINDIV

Después de aquel día, no volví a tener noticias del viejo Sir.

Narcisa era un fantasma, acechaba las sombras de mi memoria. Al no regresar a Río, con el tiempo, su imagen comenzó a difuminarse como una aparición. Comencé a olvidarla. Al final, asumí la pérdida y lo dejé correr. Seguí con mi vida.

Si alguna vez pensaba en ella, me la imaginaba destruyendo su matrimonio de cuento de hadas y alejándose a rastras, acto seguido, para morir vete a saber dónde, sin dejar ni rastro.

No se me ocurría que a alguien como ella pudiera irle de otra manera.

Lloré la desaparición de Narcisa y luego seguí con lo mío. Pero, en un rinconcillo olvidado e ilusorio de mi alma, no dejé de acariciar sus recuerdos vagos, imprecisos y, de vez en cuando, los visitaba en un pequeño mundo improbable de ensueño donde en su momento compartimos unas pocas alucinaciones semiolvidadas. A veces intentaba conjurar de nuevo la imagen de mi cautivadora chiquilla perdida hacía tanto; sobre todo cuando deambulaba por las sucias y viejas calles del barrio rojo de Prado Júnior, donde el culo de Copacabana tocaba fondo, a altas horas, durante las noches brumosas de vísperas de carnaval.

Era medianoche pasada, en una de esas largas noches neblinosas de verano, cuando me topé con Narcisa de nuevo; casi dos años desde aquella fatídica comida con el Sir, y más de tres desde la última vez que la vi; hacía ya una eternidad.

Yo había estado merodeando, paseando a través de la familiar jungla de prostitución de la clandestina parte baja de Copacabana. La zona. La calle de las putas; putas en busca del negocio y hombres solitarios callejeando en busca de compañía. Grupúsculos de garotas adolescentes de ojos vivos plantadas en las amarillentas sombras desgastadas del alumbrado. Un ejército de cachondos fantasmas fugitivos que llenaba el ambiente de la morosa noche avanzada y holgazaneaba en las esquinas de los callejones que conducían cuesta arriba hacia el otro mundo. El mundo oculto. El mundo bajo la superficie: el mundo de las favelas, donde la cocaína es la reina y chavales de los suburbios con la pistola a cuestas y cadenas de oro colgándoles sobre el pecho escuálido y moreno contemplan maliciosamente una luna colérica; siluetas sombrías cubiertas de tatuajes toscos que dominan los callejones mortíferos del gueto situado tras el alto edificio blanco de la Avenida Atlántica mientras la otra ciudad duerme.

Me salí con la vieja Yamaha a un lado de la cuneta observando los coches que se arrastraban por el calor cansado y bochornoso de la noche cerrada. Me bajé y paseé fumándome un cigarrillo, pasé por delante de mesas en terrazas atestadas de gringos y putas; bares que el pequeño Ignácio solía recorrerse como un lobato hambriento, rapiñando propinas de los platillos: una sombra diminuta de pies ligeros que examinaba las sillas por si veía un bolso colgado para trincarlo y desaparecer a toda velocidad en la noche. Más arriba, en las callejuelas oscuras, a los gringos borrachos que salían tambaleándose de los portales de los hoteles por horas, a gusto y alelados tras un rato con una puta mulata de ojos brillantes, uno podía desplumarlos fácilmente como a un puñado de gallinas mareadas.

Me quedé un rato frente al viejo bar Holiday, regodeándome en un cúmulo de recuerdos húmedos. Estaba charlando con una putita mona de ardientes ojos negros con una sonrisa rojo vivo que parecía abierta de un navajazo, cuando atisbé por encima del hombro una sombra conocida.

Eché un segundo vistazo.

¡Narcisa!

Se mantenía fuera de la niebla húmeda como un icono blanco borroso.

Desde luego, se parece a Narcisa… ¡Joder! ¡Lo es! ¡Es ella! ¡Tiene que ser ella!

Allí estaba. Allí sola, enfundada en una andrajosa bomber morada medio rota. Apoyada en un coche aparcado en la vieja acera grasienta frente al prostíbulo. Tiritaba y parecía haber estado llorando.

No me creía lo que estaba viendo… ¡La leche puta! ¡Es ella de verdad!

Conforme me acercaba adonde estaba, como una estatua del Orgullo con la cabeza gacha, me di cuenta de que ni siquiera me reconocía. Daba la impresión de que no se enteraba demasiado de lo que pasaba a su alrededor. Me acerqué un poco más, despacio, y vi que tenía pinta de ir puesta hasta arriba; sucia y desaliñada, allí tiritando en su oscuro y pequeño mundo privado, murmurando para sí, desquiciada y esquelética; derrotada, humillada por la vida.

Cuando cruzamos las miradas, fui consciente de que la chica a la que había conocido ya no existía. Aquélla era distinta. Más vieja. Más loca. Pelada. Casi cuatro años después de conocerla, Narcisa estaba definitivamente deshecha. Perdida, abandonada y consumida.

¡Pero está viva! ¡Gracias a Dios!

Llegué hasta ella sonriendo.

—¡Narcisa! ¿Qué haces aquí?

Silencio.

Me devolvió la mirada durante una eternidad difusa, con expresión neutra. Al final soltó un largo suspiro de agotamiento.

—¿A ti qué te parece que hago aquí, eh?

Yo estaba plantado ante ella, sonriendo como un paleto.

Después de que su respuesta se dejase oír, añadió con una vocecita dócil:

—Oi, Cigano. Me alegro de verte, mermão.

—Yo también, cariño. ¡Tienes una pinta fenomenal! —⁠mentí.

Ella puso los ojos en blanco con una sonrisilla torcida, pero no replicó nada.

—Bueno, pues —seguí, mientras la miraba con lascivia⁠—, supongo que si… eeh… estás a la venta aquí en la pista de nuevo, voy a ser tu próximo cliente afortunado.

—No te puedo cobrar por el programa, Cigano… Eres mi amigo…

Me reí.

—Bueno, si lo estás regalando, envuélvemelo, que me lo llevo, amiga.

—¡Como si pudiera, Cigano! Necesito conseguir grana esta noche. La Narcisa necesita dinero. Tengo, ¿cómo se dice?, gastos. Ahora tengo gastos muy caros…

Asentí. Dado que me había pasado años fumando crack y había visto a tantos lanzarse a aquella travesía al infierno, lo sabía todo acerca de los «gastos» de Narcisa. Con una ojeada a las arrugas prematuras y a las oscuras ojeras bajo los ojos hundidos entendí la triste historia. Aun así, no iba a dejarla.

Me oí hablando de nuevo:

—De acuerdo, entonces. Bora nessa!

—¿Cuánto me vas dar, Cigano, eh?

—Lo que haga falta para tenerte la noche entera, Narcisa. Tenemos que ponernos al corriente de nuestras cosas, né?

Ella asintió y me abrazó tímidamente, agradecida, fundiéndose doblada entre mis brazos mientras trastabillábamos juntos hasta la moto.

Entonces no lo sabía, pero aquel instante iba a ser clave: uno de esos momentos desbordantes, de los que deciden un destino, de los que te golpean y hacen que tu mundo no vuelva a ser el mismo.

Yo estaba contento por haberla encontrado, simplemente…, y a la vez triste por ella. De camino a la moto, me paré. Me di la vuelta, la miré a los ojos y le dije que seguía siendo preciosa. Ella alzó una ceja con escepticismo.

—¿Sabes? Eres como la abutre mãe, Cigano.

—¿A qué te refieres, cariño?

Narcisa me dedicó una tímida sonrisita de Mona Lisa.

—Para la mamá buitre, sus pequeñuelos siempre son las aves más hermosas, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Me sentí dichoso y halagado por aquel súbito reconocimiento fortuito; un guiño espontáneo a nuestro excéntrico vínculo espiritual.

Así que también es consciente, incluso después de tantos años… ¡Joder! Supongo que el amor es ciego, realmente… Y sordo y tonto… Ya te digo… El buen capitán salvaputas… Ése soy yo.

No tenía otra posibilidad que llevarme a Narcisa aquella noche.

Como si siguiese el dictado de un guión predestinado en una especie de drama cósmico eterno, un jueguecito inevitable cuyo resultado estuviese escrito en alguna estrella remota vagamente familiar, Narcisa tampoco tenía otra posibilidad, ninguna otra opción sino seguirme a casa como un chucho callejero hambriento.

REENCUENTRO FATÍDICO

«Toda despedida deja un regusto a muerte; todo reencuentro, un aroma de resurrección».

SCHOPENHAUER

Tras un largo y apasionado polvo, nos fuimos de nuevo directos al sofá. Como en los viejos tiempos. Pero ahora la cosa era distinta. Narcisa era distinta.

Examiné su cara en las sombras de la habitación como quien intenta descifrar los secretos del universo… Ha cambiado, pobre criatura… ¡Está para el arrastre!

Sin embargo, en cierto modo, me resultaba incluso más atractiva que antes. Ahora, de un modo profundo, intocable y conmovedor, parecía casi angelical. No fui capaz de importunarla para que me contase sus dos últimos años, y de ella no iba a salir. Me limité a quedarme a su lado, acariciándole la rodilla en la sombría y almizcleña languidez poscoital del momento.

Sobre nuestras cabezas sonaba apaciblemente el ventilador removiendo el aire; Narcisa se me apretujó contra el pecho como si fuese el único lugar seguro en el mundo. Le pasé los dedos por la larga y grasienta cabellera castaña, acariciándola como a un hermoso gato silvestre.

Al final rompí el hechizo.

—Ha pasado mucho tiempo, cariño.

Silencio.

—Na moral, meu. Puta saudade —⁠murmuré⁠—. Te he echado de menos, ¿sabes?

Seguimos en silencio un buen rato más. Luego, Narcisa empezó a contarme qué le había traído de vuelta a Río, de vuelta a mis brazos.

—Yo te he echado de menos también, Cigano… He echado de menos Brasil… He echado de menos Río…

—¿Cuándo volviste?

—A Brasil, como uno o dos meses… Creo… —⁠Puso mirada de extrañeza; a continuación, adoptó un tono perezoso, infantiloide, casi un susurro⁠—: Igual tres o cuatro meses, ¿qué más da…? No lo sé…

Me di cuenta de que había perdido la noción del tiempo y el espacio mientras luchaba por encontrarse a sí misma. Conocía la sensación. No dije nada. Siguió a mi lado, respirando, simplemente. Fue un momento que podría haber durado toda la eternidad. Yo no tenía prisa.

Después de un rato, interrumpí de nuevo el silencio.

—¿Por qué no me llamaste?

Narcisa se encogió de hombros como si sólo entonces se hubiera atrevido a preguntarse por qué no había mantenido el contacto.

—Quería llamarte, Cigano… —⁠Suspiró. Noté que su piel blanca temblaba y que se retorcía como un gato callejero con pulgas⁠—. Sólo llevo un par de días en Río, ¿sabes?…

Me hice el tonto:

—¿Dónde estabas?

—Vivo mucho tiempo en Nueva York… Y luego, un par de meses en Sao Paulo, pero sin tu número de teléfono. No tenía nada. Perdí todas mis pertenencias el día de vuelta, lo pierdo todo en las calles de Sao Paulo y luego no tengo ni dinero ni siquiera documento, pasaporte, ¡ya no nada de nada! Me paso un montón de tiempo viviendo en la calle por allí, como una vagabunda…

Se le fue apagando la voz.

Silencio.

—¡Mierda! —vociferó como si recordase de repente lo sucedido⁠—. ¡Me robaron! ¡El puto primer día, tal como llego al puto Sao Paulo! Filhos da puta!

—¿Qué hacías en Sao Paulo? —⁠le pregunté para hacerla volver en sí.

—Volé allí desde Nueva York, Cigano…

Hablaba con un tono afligido, como si estuviese contando los detalles de una pesadilla. Se calló de nuevo y estiró la mano para encenderse un cigarrillo.

Silencio. La observé sin decir nada, a la espera.

Finalmente, con un gemidito triste, cogió aire por la nariz y exhaló una alargada nube de humo.

—Porra, cara, cuando todavía tengo el móvil nuevo y el dinero, dólares americanos, un porrón de ropa bonita de Nueva York, salgo beber vino con una gentuza y luego me desmayo en la calle y cuando me despierto, ¡pam!, ¡me lo han robado todo! Que merda! ¡Y entonces me tengo que quedar en aquel puñetero sitio! Porra! Y empiezan pasar días y días y días, mermão…

Contempló su cigarrillo como si tratase de decidir si podía arriesgarse a contarme más.

—¿Y qué pasó entonces? —la apremié.

—Nada. —Hizo un mohín y negó con la cabeza⁠—. Me canso de Sao Paulo, así que digo que le den por culo a este sitio, y entonces me vuelvo a Río y hala. ¿Siguiente?

—¿Cómo te las arreglaste para llegar desde Sao Paulo?

—Autoestop… Porra, que azar…

Volvió a sumirse en un silencio, cavilando, fumándose el cigarrillo hasta el filtro.

Por fin, aplastó la colilla en una taza vacía de mi mesita y prosiguió.

—Después de perder todo el dinero y mis cosas en Sao Paulo, mermão, el dragón de cemento[2] me engulle y luego me escupe de nuevo en plena calle. Porra!

Su triste entonación cantarina se volvió grave, las palabras comenzaron a mezclarse con el plácido sssusssssssh del ventilador de techo, la música silenciosa del instante. Mientras Narcisa descargaba, fui encajando las piezas. Confundida, demasiado impaciente para vérselas con algo tan simple como un simple transbordo aéreo a Río, ¿qué iba a hacer sino salir a emborracharse con un hatajo de chavales de las calles? Lo perdió todo y se zambulló directamente en las frías, mugrientas y despiadadas calles de Sao Paulo mientras una sombría compulsión guiaba sus frenéticos pasitos como de marioneta rota.

—… Cuando me despierto y me veo sin nada me digo solo: «¡A la mierda! Me voy directamente a Santa Ifigênia, al lado de la Antiga Rodoviária», ¿conoces el sitio, Cigano?

Santa Ifigênia… ¡Mierda!

Me quedé mirando a Narcisa mientras me frotaba los ojos como si así pudiera detener las visiones que se agolpaban en mi cabeza. Vaya si conocía aquel sitio. Demasiado bien, me lo conocía. Crackolandia.

La Ciudad del Crack.

LA CIUDAD DEL CRACK

«Sao Paulo; allí la evolución ha tocado techo. Ya no es ni siquiera una ciudad, sino una especie de territorio urbano que se extiende hasta donde llega la vista, con favelas, gigantescos edificios de oficinas, residencias de lujo rodeadas de guardias armados hasta los dientes. Hay más de veinte millones de habitantes, muchos de los cuales nacen, viven y mueren sin haber salido ni una sola vez de los límites del territorio. Allí las calles son muy peligrosas, incluso yendo en un coche te pueden rodear en un semáforo, o te puede seguir una banda motorizada: los mejor equipados llevan metralletas y lanzamisiles. Los ricos y los hombres de negocios se desplazan casi exclusivamente en helicóptero; hay pistas de aterrizaje en todas partes, en lo alto de los edificios bancarios o residenciales. A nivel del suelo, la calle pertenece a los pobres y a los delincuentes…».

Michel Houellebecq

Narcisa estuvo hablando hasta las tantas de la noche y me hizo un relato de la temporada que había pasado en Sao Paulo; largos meses desorientada, pateándose las trágicas profundidades de aquella palpitante megalópolis apocalíptica, gorroneando de aquí para allá en las sombras del infame barrio bajo de la Ciudad del Crack, al fondo de la vieja terminal de buses abandonada.

Me quedé escuchando en silencio, negando con la cabeza. Desde luego, mi pobre chiquilla había pagado un tremendo y doloroso precio por los pecados de su flirteo fallido con el Sueño Americano.

—Porra! —Escupió en el suelo y continuó, como si describiese una película horrorosa que le hubiesen obligado a ver⁠—. Sao Paulo: ¡es el único sitio del mundo donde fumado crack hasta que no poder más! ¡Una locura de sitio, Crackolandia, Cigano! Camellos a raudales de la droga que quieras, cien traficantes por cada calle y los Chevrolet Blazer a reventar de polis siempre, apuntando con los rifles por las ventanillas, toda la noche apostados en las esquinas, vigilando pero sin hacer nada. ¡Joder! ¿Para qué se molestan en ir allí siquiera?

—Igual sólo andan de ronda por ahí para cobrarle sobornos a la gente, ¿o qué?

—¡Ja! ¿Pero de qué gente me hablas, eh? ¡Ahí no hay ni gente, mermão! Ahí sólo está lo peorcito del crack. ¡Ja! En ese puto sitio nadie sabe ni el nombre del de al lado, ¿lo pillas? En Crackolandia no les hables más que de una sola cosa: el dado, la gran piedra de crack con forma de cubo, como un enorme dado, cara! Un dado enorme, siempre la misma cantidad, el mismo tamaño, bem servido, ta ligado… ¡En Crackolandia, por cincuenta reais te haces con un dado pero que bien grande, como así, ganso, ganso!

Estiró el pulgar renegrido y el índice para dar la idea de una piedra de crack enorme. Yo solté un silbido.

—¡Joder! ¡Con eso tienes como para cargarte a un puto rinoceronte!

La última caída en desgracia de Narcisa la había hecho tocar fondo de veras; había sido arrastrada a las sordas profundidades de la mazmorra engullidora de almas que era Crackolandia.

Ella iba perorando sobre Sao Paulo y, todo lo que contaba, yo lo reproducía en mi pantalla mental. Mi pobre criatura de ojos desorbitados, embarrancada en aquel horrendo tugurio de drogatas, arrastrándose por los deprimentes callejones sin salida renegridos por la muerte de Santa Ifigênia como una rata de laboratorio blanca y lisiada.

Santa Ifigênia. El mismo agujero infernal en el que estuve atrapado yo en su día. Un lugar de oscuridad absoluta cuya única luz provenía de las camionetas de patrulla de la policía en su ronda nocturna, recogiendo cadáveres.

Crackolandia.

Mientras Narcisa hablaba, rememoré las turbias siluetas de la oscura y sórdida desesperación urbana moviéndose entre las infaustas sombras de mi memoria, como fantasmas de perezosos tullidos; endemoniadas almas en pena de condenados pegándoles fuego a piedras de crack baratas cortadas con formaldehído en callejuelas hollinadas, deambulando en procesión monótona e interminable a través del Valle de la Sombra y la Muerte. De golpe, estaba allí de nuevo, reviviendo mi propia caída tortuosa, en lo más hondo de aquel apestoso purgatorio psíquico: presenciándolo todo otra vez en la frenética luz intermitente de los ojos de Narcisa. Los laberintos mugrientos de hormigón de los estrechos y resbaladizos callejones sin salida; un mundo de sombras reptantes, de sombras sólo interrumpidas por los tristes relampagueos de mecheros de plástico.

Ella continuaba hablando y yo me imaginaba vívidamente todas aquellas imágenes infernales; las momias infrahumanas, aturdidas y hacinadas de Crackolandia, acechantes en la larga pesadilla sin sentido de una noche de hormigón perpetuo, luchando contra el espectro de la muerte a base de destartaladas tiendas de campaña improvisadas con periódicos descuajaringados y bolsas de basura con mierda incrustada. Residuos de humanidad desaseados y trastornados, amputados de la sociedad, extirpados de la vida como abscesos en los pálidos brazos de extravagantes, errantes, reptantes fantasmas de yonquis muertos.

—Porra, cara! ¡Hasta que voy ese sitio nunca hay caído tan bajo en la vida, Cigano! Lo único que se me repetía en la cabeza una y otra vez todo el tiempo es esa estúpida canción; los Doors: Dis is di en, mai onli fren, di en…

Me imaginé allí a Narcisa, capeando como podía una oscura y fría temporada en el infierno igual que yo unas décadas antes; de vuelta a otra vida, a otra pesadilla.

La miré, esforzándome en contener las lágrimas.

—¿Por qué te quedaste tanto tiempo allí, Narcisa? O sea, ¿qué hacías cada día?

Tal como las palabras fueron saliendo de mi boca, ya me di cuenta de que era una pregunta estúpida.

Daba igual. Narcisa necesitaba hablar.

—¿Qué más da, mermão? Allí no hay nada que hacer, Cigano. Porra! En ese puto sitio no existe el tiempo, ¿lo pillas? Haces la misma mierda día tras día. Vas una esquina, pillas la piedra, entonces corres, corres, llegas la siguiente esquina, fumas, fumas, corres, corres, hala. Y venga la esquina siguiente, y lo mismo, ¡como una puta rata! Dis is di en…

Contemplé la silueta fantasmal de su cara mientras balbuceaba la inquietante letra de la canción. Acto seguido, se quedó en silencio. Durante un buen rato, el único ruido que se oyó fue el suave zumbido constante del ventilador de techo.

Finalmente, volvió a hablar.

—Todo el tiempo allí, tengo claro que la cosa se va acabar enseguida, mermão, porque sé que me voy morir en ese muladar. Y ni siquiera me importa ya, me importa una mierda todo, ¿lo pillas? ¡Sólo me preocupo de fumar! ¡Nada más! Sólo fumar y esperar que llegue el final. Porra, que merda!

Podía sentir la futilidad abotargante del alma que había experimentado allí. Narcisa, atormentada por la soledad, el autodesprecio, la culpa y el remordimiento. Su formidable regreso triunfal del gran Sueño Americano reducido por completo a un largo fin de semana perdida en el infierno. Meses de nuevos traumas amontonándose sobre los viejos traumas… ¡Pobre criatura! Era incapaz de detener las imágenes que desfilaban por mi cerebro cuando me imaginaba a mi solitaria chiquilla renqueando por las aceras grises y mugrientas de los fríos bosques de neón de Sao Paulo, como una marionetita de carne trastornada y depresiva, hundiéndose en lo más profundo de las sombras de aquel populoso matadero de almas anónimo.

Mientras ella iba narrando la película de terror que se desarrollaba en mi cabeza, no le pregunté cómo se pagaba aquel vicio de proporciones monstruosas por el crack. No necesitaba preguntárselo. Podía verlo reflejado en sus ojos, como una especie de delirio soñado; Narcisa vendiendo su carcasa desgastada y desollada por el crack a taxistas y viejos solitarios por el precio de un tiro barato más.

Soltó un gemidito de dolor.

—Y eso es todo, Cigano. Y luego me quedo allí simplemente… No sé ni cuánto tiempo. ¡Olvídate del tiempo, mermão! El tiempo se detiene. ¡Olvídate de Nueva York, olvídate de Río! Olvídate de todo lo demás. Se acabó el pasado, se acabó el futuro, todo es estar en Crackolandia como un viejo fantasma zarrapastroso. Un zumbí, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Asentí. Lo sabía.

—… A veces los taxistas me daban uno de diez por una boquete rápida en el coche, y entonces tenía suficiente para fumar…

Volvió a bajar el tono. Silencio, Narcisa pensaba, recordaba, encajaba piezas. Cuando continuó, hablaba en voz baja, como si describiese algo que le había sucedido a otra persona:

—… Y, ¿sabes, Cigano?, ni siquiera me violaron. Ni una sola vez… Porque en Crackolandia las cosas funcionan distintas, ¿lo pillas?

No lo pillaba. Sabía que a Narcisa la violación no le era ajena, pero aquella alusión casual en un contexto tan irreal se me antojó particularmente extravagante. Me limité a observarla.

Pareció intuir mi siguiente pregunta.

—Nadie quería ni oír hablar de sexo en aquel puto sitio. Nao importa o sexo! Sólo quiero crack, mermão, droga, ¿lo pillas? Si el crack no es bueno, todo es motivo de violencia. Allí lo único que significa algo es la droga. Cuando la droga buena, todo tranquilidad. Tienes pasta: puedes conseguir buena droga, y entonces alquilas por un par de horas un cuchitril en un edificio por cinco pavos y punto, y entonces sales de la calle y te pones fumar tu botín a caraperro. ¡Fumas hasta que el oído te empieza ulular como una sirena de policía! ¡Ja! Pero cuando no tienes la pasta, mermão, ¡cojones, entonces tienes que fumar en la calle con el resto de escoria del crack!

Le pregunté si había tenido algún problema con la poli, recordando mis días ultraviolentos en Crackolandia y su inframundo de palizas, atracos, apuñalamientos, tiroteos y saqueos siniestros y brutales; los matones profesionales, armados con pesados y largos bates de madera, que bajaban a diario a las calles para despejar las aceras de zombis fumetas cuando las tiendas locales subían las ruidosas persianas metálicas.

Pareció que Narcisa se paraba a pensar un momento, rememorando. Luego se le ensombreció la mirada.

—Una vez tengo un buen problema allí, Cigano, cuando un imbécil intentó venderme droga mala, me dio una puta bola de naftalina por crack y me ahogaba y casi me muero…

—¡Te fumaste un cacho de naftalina, burra! Falo, serio! -dije con una mueca, preguntándome cuánto castigo podía soportar una persona.

—Pues sí, mermão. Me puse faaatal. Aaaagh. Entonces me cabreo y me voy por el puto tío que me ha vendido aquella mierda. ¡Ja! ¡Le rajo la cara con una puta botella! Y entonces la policía toda salió de todas las partes, ¡chan! Y todos los fumetas se escabulleron a toda velocidad, hala, hala, y sólo me trincaron a mí. ¡Mierda!

—¿Y qué pasó?

—Nada. mano. Acoquinando, como siempre. Me hacen quitarme los zapatos y toda la ropa en la calle, y luego un poli feo y gordo de verdad me mete una pistola en la boca y dice que le hago una boquete, una mamada a la pistola, y venga risas y risas y risas. ¡Me dicen que no quieren volver a verme por allí y que si no me largo tiran mi cadáver al río!

Di un respingo al imaginarme a mi pobre amiga obligada a desnudarse y a humillarse como un animal, vejada e intimidada por una pandilla de corpulentos polis inflexibles armados hasta los dientes, rodeándola entre burlas, amenazando su pequeña vida desgraciada.

—… a esos polis de Sao Paulo se la pela si les doy dinero, Cigano, porque ya tienen un montón de pasta de todos los camellos. ¡Nadie quiere meterse en líos en ese sitio! De día, toda la escoria del crack tiene que estar fuera de las calles y esperar como vampiros la noche. Porra!

Yo lo recordaba todo, de mi deprimente época de colgado allí. No me estaba contando nada nuevo, sólo me hacía recordar un inframundo sombrío y siniestro que conocía demasiado bien. El presente de Narcisa era mi pasado. Un infierno en vida. No dije nada. Quería que siguiese hablando, como si dejase sangrar una herida infectada.

—¡La siguiente vez que los policías me ven por allí casi me matan! Me dan una buena paliza y me quitan todo el dinero y toda la droga. Me dicen que es último aviso, que la próxima vez hacen comida de perro con la Narcisa… —⁠Se pasó lentamente un dedo por la garganta con aquellos enternecedores ojazos suyos como platos⁠—. Y ahí es cuando digo: vale, a tomar por culo este puñetero sitio de los cojones, y me pongo hacer autoestop de vuelta Río. ¡Jo, jo, jo! Fin. ¡Amigo adiós gracias! ¡Ja! ¿Siguiente?

Se encogió de hombros con una leve sonrisita.

Tras aquel torpe intento de fanfarronada cómica, percibí, sentí, el trasfondo sombrío del dolor en su voz, un tono amargo de decepción, resignación, humillación, fracaso, derrota. Tal vez ella notase el dolor que experimentaba al oír sus cuitas. No lo sé. Pero por algún motivo, Narcisa me abrió su corazón aquella noche, y yo caí dentro como un animal en un cepo.

—Serio, Cigano… —Desvió la mirada y suspiró⁠—. Ya lo sabes, ya antes de que me pasen todas esas mierdas allí tengo un montón de problemas, ¡estaba tan harta de la vida que ya sólo quiero morirme y acabar de una vez por todas!

Volvió a quedarse en silencio. Yo veía su misterioso perfil iluminado mientras ella se revolvía en el sofá intentando encontrar una postura más cómoda en un mundo de dolor e incomodidad perpetuos. A continuación, volvió a apoyarse contra mí. Como no quería interrumpir el proceso de aligeramiento que estaba atravesando, me quedé callado, como quien escucha una confesión, acariciándole con suavidad la nuca, deseoso de oír más.

Narcisa se revolvió y continuó.

—Na moral, cara! Ya quería morirme solo y punto, Cigano, para largarme tomar por culo de la puta Crackolandia y volver mi casa en Alfa Centauri, ¡venga! Así que decido hacerme un suicidio…

¿Suicidio? No me podía imaginar a Narcisa quitándose la vida. Di un respingo. Tras unos instantes, mi curiosidad venció al horror y le pregunté:

—¿Y qué pasó? ¿Por qué no lo hiciste?

Silencio.

Narcisa se limitó a negar con la cabeza y sonrió.

Finalmente, asintió y me contó que lo había intentado.

Noté que se me formaba un nudo en la garganta.

—¿Cómo?

EL FINAL

«El humo de su tormento asciende por los siglos de los siglos; y no tienen reposo, ni de día ni de noche, los que adoran a la bestia y a su imagen ni quienquiera que reciba la marca de su nombre».

Apocalipsis 14, 11

Continué en el sofá junto a Narcisa, conteniendo las lágrimas, acariciándole una rodilla pálida y protuberante mientras procedía a describir su intento de suicidio. Una tarde de lluvia fría, gris y destemplada se fue hasta la mitad de un puente peatonal atestado de gente, el viejo y ancho Viaduto do Chá, un punto concurrido y emblemático de Sao Paulo que se cierne sobre las abarrotadas calles del centro.

—Ando por el centro del viaduto, Cigano, y todo está lleno de gentes, de aquí para allá, de allá para aquí, de camino al trabajo, al colegio, al dentista, qué sé yo. Así que un montón de gentes andando como insectos robot, venga caminar sin mirarse, sin pararse, sin nada, sin pensar, sólo caminar, venga, venga, venga. Joder… —⁠Hizo una pausa y se encendió un cigarrillo. Dio una profunda calada y exhaló el humo⁠—. Me voy hasta la parte más alta y entonces me paro. Nadie se para ahí, ¿sabes? Y pienso: «¿Para qué me paro aquí, a ver?. —Y entonces oigo una voz que me dice—: Porque aquí sí que vas dejar de ser… Se acabó lo de ser, ¿lo pillas?».

Sus ojazos se pasearon a toda velocidad por el cuarto como peces asustadizos en un acuario con el agua turbia.

—Así que me quedo allí plantada como una estatua, Cigano, sin pensar en nada. Miro hacia abajo, hacia el gran precipicio, y digo: «Adiós, sitio de mierda, que te den por culo, mundo de los cojones»; me subo a la baranda y miro alrededor. Cuando estoy a punto de saltar, miro para abajo ¡y veo mi zapatilla! Porra! ¡La zapatilla morada Nike original, Cigano, lo único que me quedaba del tiempo que estuve en Nueva York! Y entonces pienso: «Porra! Que merda! ¡La última cosa que voy a ver en este mundo es una dichosa zapatilla gringa!. —Y todo el rato venga a oír la misma canción en la cabeza—: Dis is di en…», y digo: «¡Vale, ahora o nunca! ¡Vamos!». Y me suelto de la baranda y abro los brazos para lanzarme, libre por fin, venga…

El final. Cerré los ojos y me imaginé a Narcisa allí, a mi única amiga, con los brazos abiertos como una cigüeña blanca gigante, como el Cristo Redentor.

Las lágrimas me corrían por la cara mientras me contaba cómo en el último momento unas manos vigorosas la agarraron en medio de la multitud que atestaba el puente y la levantaron por los aires.

—¡No sé quién me salvó, Cigano! Porra! Un forzudo, igual un ángel de Dios, Jesús, ¿qué sé yo? Sólo noto las manazas que me agarran, me bajan y me ponen en el suelo. El tío me mira y me dice: «¡Piénsatelo!. —Después echa a andar y puf, desaparece. Porra! Yo digo—: ¡Vale, a la mierda!». Desisti! Doy media vuelta y desando el camino entre toda la purria de insectos humanos de vuelta a Crackolandia. Porra! Que merda!

Aplastó furiosa un cigarrillo dentro de un vaso.

Me quedé a su lado moviendo la cabeza de un lado a otro. Pobre Narcisa. Su vida desbaratada de nuevo. Ni siquiera conoció a quienquiera que le salvase la vida. De nuevo abandonada incluso por su Azaroso Angel de la Guarda.

Fue justo entonces, me contó, cuando tomó una amarga decisión. A partir de aquel día, se juró que la única manera de acabar con su vida sería de una sobredosis tremenda de crack; eso, o perder la cabeza en el intento.

Tras otro largo silencio taciturno, alzó la mirada hacia mí con expresión dolorosa:

—Toda mi puta vida, Cigano, las gentes me han dicho cómo se supone que tengo vivir y me han intentado meter sus dichosas normas humanas. Porra! Me pasado la vida encerrada, atada, apaleada, violada, enchironada, drogada, sometida, usada para el sexo, acosada, forzada y tirada por ahí sola, abandonada a mi suerte.

Entonces remachó mi cerebro al instante con toda la potencia de aquellos ojos grandes, vehementes y atormentados que me arrastraron en un terrible remolino de angustia.

—¿A ti te han violado alguna vez, Cigano?

Negué con la cabeza, sintiéndome como avergonzado.

—¡Ja! A mí me han violado tantas veces, me cago en la puta, que ni me acuerdo, cara! Dejo de contar con doce años, ¿lo pillas? Ni siquiera me salgo con la mía con este dichoso cuerpo en el que soy prisionera con vosotros, putos terrícolas, ¡nunca he tenido el privilegio de hacer ni una puta cosa que he querido en esta vida de mierda en vuestro dichoso planeta!

Notaba el escozor de las lágrimas al resbalarme por la cara como lluvia ácida.

Escupió en el suelo.

—¡Ja! ¡Y para una vez que intento salir volando de aquí para volverme a mi planeta, va un capullo y me lo impide otra vez! Filho da puta! Así que ahora sólo quiero controlar una cosita de nada en el mundo, ¿lo pillas? ¡Y en esa cosa sólo decido yo! Así que el crack va ser la manera en que la Narcisa se largue tomar por culo de este sitio de mierda. Tiene que ser una muerte auténtica, a mi manera, ¿lo pillas? No a la manera de ningún otro, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Respiré hondo y me sequé las lágrimas de la cara mientras ella se estiraba para coger otro cigarrillo y continuaba. Se había pasado los siguientes meses en Sao Paulo huyendo, evitando a las patrullas mortíferas de la medianoche, a la carrera, venga, venga, venga, embalada y frenética como un demonio del infierno echando chispas con los ojos rojos. Hasta que se quedó sin combustible y se dio por vencida con un pequeño estertor.

Entonces, una fría y solitaria noche, reptó calladamente de vuelta a Río; de vuelta a la calle de las putas de Copacabana, exactamente de donde había salido. De vuelta a aquella cutre y vieja pista. A patrullar las viejas calles mugrientas y familiares de Copacabana viviendo de la caridad del Sir y de otros clientes gringos anónimos; dependiendo, como una especie de personaje trastornado de Tennessee Williams, de la amabilidad inopinada de los desconocidos.

Sí. Narcisa había vuelto por fin de su gran aventura en la ciudad de Nueva York. De vuelta con su vieja tribu okupa de indeseables esnifadores de pegamento de la Casa Verde. De vuelta a casa con los fracasados y con los fanáticos anarquistas nihilistas, borrachuzos, lunáticos, pordioseros, asesinos y putas indigentes de su oscuro e infeliz pasado.

De vuelta a sí misma.

A su Maldición.

CAÍDA

«El horizonte está emporcado de almas desgarradas. El desgarro es una clase de amor. Porque ¿qué es más seductor que la destrucción, independientemente de que sea la propia o la de otro?».

Jerry Stahl

A medida que la noche iba fundiéndose con el cálido y nuboso amanecer que despuntaba furtivo a través de la ventana, pude ver a la luz de la mañana lo verdaderamente cansada, abatida y molida que estaba Narcisa.

Se transformó en una mujer de las cavernas delante de mis narices. Se sentó en el suelo de la cocina con su vestido andrajoso y renegrido como un perro sarnoso y se puso a devorar sobras frías de la nevera, agarrando la comida con manos mugrientas y manchadas de ceniza.

Después de comer, la llevé al cuarto de baño para lavarla. Por lo visto era su primera ducha de verdad en mucho tiempo. El agua jabonosa se volvió negra al deslizarse por su cuerpo séptico, magullado y machacado. Tiritando como un gatito mojado con convulsiones de fumeta de crack enajenada, malnutrida e insomne, Narcisa se dispuso a acometer la tarea, mucho tiempo descuidada, de afeitarse la entrepierna como quien se lanza a una pavorosa y horripilante faena. Mientras le pegaba tirones a su pobre coño baqueteado, se le iban desprendiendo pelos de un castaño dorado como chispas de la muela de un herrero. Al apresurarse para terminar con la cosa, empezó a resbalarle sangre por las piernas, como las plumas sueltas de un pájaro abatido.

La observé horrorizado:

—Por Dios, Narcisa, ve más lenta. ¡Que no estás matando un cerdo!

Nos echamos a reír como un par de niños idiotas cuando ella levantó la mirada, pálida y mojada, temblando, tapándose con las manos los diminutos pezones de chico como una grulla avergonzada a la vista del público por primera vez en el zoo.

Con aquello valió. La agarré de una mano y atraje su blanco cuerpo desnudo contra mí. Ella se tensó un momento, manoteó, me empujó sin demasiada fuerza, pero yo la retuve con convicción e hice entrar en ella mi polla dura. Entonces, como si recordase de repente por qué había venido a casa, comenzó a relajarse, a abandonarse. Nos volvimos atropelladamente al sofá como una especie de mitológica bestia infernal de dos cabezas. Ella fue consciente de que la cosa estaba cantada de nuevo, así que con un hondo suspiro abrió las largas y delgadas piernas como una viejecita cansada que se da por vencida.

Como un cirujano que hace una incisión decisiva, se la clavé hasta el fondo en aquel agujero cálido y chorreante y quedamos conectados, ¡pam!, y fuimos engullidos de nuevo en aquella electricidad crucial y letal que ambos amábamos y odiábamos.

Como dos marineros que se ahogan y que se agarran a un pequeño salvavidas maloliente, el sexo entre nosotros era voraz, frenético y crudo. Al terminar, nos despegamos de golpe el uno del otro rodando por el suelo como dos combatientes vencidos; sudando, exhaustos, muertos; jadeando como peces moribundos en busca de una última bocanada crucial de vida.

No tuve otra opción que rescatar a Narcisa de las viejas calles despiadadas que habían roto su pobre corazón derrotado a la edad provecta de diecinueve años; no tuve otra opción que enamorarme de ella de nuevo por completo.

Pero no se trataba de la clase de «enamoramiento» que uno ve en el cine.

Para nada.

Desde el principio, aquel nuevo amor desatado fue más bien una especie de oscuro esclavismo profano en tándem; una dulce y cautivadora tortura que frotaba sal gema en las heridas más profundas de dolores antiguos y traumas que ambos albergábamos en nuestros corazones desollados y torcidos, y luego nos la metía en la boca a uno y a otro en un tango nocivo y atroz de tortura y mutuas adicciones autoperpetuadas.

Con Narcisa descubrí lo que significaba caer víctima del amor: lo que se quería decir con caer víctima del amor; la sensación que uno debe de tener tras saltar desde un edificio alto y desear (a medio camino, cuando se da cuenta de su indefensión) poder detenerse.

Creo que siempre supe que mi asociación con Narcisa me iba a hacer daño algún día. Lo intuí desde el momento en que le eché la vista encima, años atrás.

Esta vez incluso intentó avisarme. A la tarde siguiente, en la pista, pareció sorprendida de verme volver a por más. Me miró con un aire de sinceridad suplicante que jamás le había visto:

—Mira, Cigano, no te convienen relaciones conmigo. ¡Ahora yo soy el Monstruo del Crack! Una verdadera adicta al crack, ¿lo pillas? Una vez estamos juntos en eso, mermão, ya no hay marcha atrás para nunca. Te puedo joder la vida pero de verdad, cara, ¡créeme! Esto te lo digo como amiga… No te acercas más al mundo de la Narcisa, ¿lo pillas?

Lo pillé. Narcisa era consciente de aquello contra lo que luchaba. Y también yo: al menos en teoría. Sin embargo, si de verdad hubiese sospechado siquiera a lo que me estaba comprometiendo, habría echado a correr como un antílope en llamas. Siempre recordaré las palabras que salieron de mi boca aquella noche mientras la agarraba por el brazo y la conducía de nuevo hacia mi moto.

—A mí no me vas a asustar con esas pamplinas, cariño. —⁠Solté una carcajada⁠—. ¡Ya estoy en tu senda, hasta el cuello contigo! Já que vou pro inferno, não custa apertar a mão do diabo! Ya que tengo que ir al infierno, puedo pasar a darle la mano al diablo.

—Como quieras, Cigano…

Narcisa puso los ojos en blanco y me acompañó.

Aquella semana me la llevé a casa siete noches seguidas, le di de comer de mi neverita como a un cachorro desnutrido y la proveí del dinero justo para que tuviese que volver a la noche siguiente.

Me estaba arruinando a marchas forzadas, pero me parecía algo importante. E inevitable.

Nos quedábamos dormidos juntos tras largas horas de sexo duro e inolvidable; cuando nos despertábamos al día siguiente, echábamos otro polvo sudoroso y desesperado. Después, le daba unos cigarrillos y la duchaba, le daba dinero y la llevaba en moto a Copacabana.

La favela en la que pillaba estaba pegada a la ladera, una avalancha congelada y apiñada de pobreza a sólo unas manzanas de las resplandecientes aguas azules de la famosa playa turística. Siempre la dejaba delante del mismo callejón estrecho que conducía al concurrido y hediondo suburbio. Apagaba el motor y me quedaba en el sillín observando cómo desaparecía en el largo y sucio camino de cemento.

A veces daba una vuelta por la base de la colina mientras esperaba a que acabara de fumar y bajase. Cuando aparecía, cruzábamos la calle hasta una pequeña paderia abarrotada de gente para tomarnos un café de manhá rápido.

Sentados frente a la barra de mármol resquebrajado, Narcisa tomaba lo mismo siempre: un vaso de zumo de naranja natural y un yogur Danone. Una taza de leche caliente con una cantidad de azúcar que te dejaba la lengua tonta y una gota de café negro para rematarlo. Pan francés caliente con montones de mantequilla. Dos huevos fritos que destrozaba al mojar el pan con frenesí para rebañar la viscosa yema naranja y dejarse las claras.

Normalmente yo pedía lo mismo. Al pasar las semanas se convirtió en nuestra rutina diaria. De algún modo, compartir aquel desayuno ritual de mediodía me hacía sentirme más Una tarde, cuando estábamos terminándonos el desayuno, entró una mujer mulata regordeta, nada agraciada y con aspecto de ramera, arrastrando a una niña por el brazo.

La chavala, una niñita preciosa, lloraba como una verraca. La madre le daba tirones y chillaba y la empujaba de un lado para otro y venga a gritar. Cuando la triste muñequita dejó de llorar y forcejear, la mujer, furiosa, comenzó a darle azotes en el trasero con fuerza. La pequeña sollozaba cada vez más alto.

Narcisa hizo una mueca de asco y enseguida perdió los nervios.

—Porra! —gritó.

Antes de que pudiese detenerla, pegó un salto desde la barra y se plantó con los ojos clavados en la cara fea y boba de la madre con los puños apretados y bufando como un gato silvestre.

—Bonita manera de enseñar a tus hijos a ser buenos ciudadanos, ¿eh? ¡Vieja puta mierdosa palurda de los cojoooones!

Supe que estaba a punto de abalanzarse sobre la desgraciada criatura. La agarré de un brazo y la saqué a la calle antes de que tuviese oportunidad de intentarlo. La había visto ponerse violenta con desconocidos tantas veces a lo largo de los años que no pensaba arriesgarme. La pobre Narcisa ya tenía bastante con lo que tenía.

Mientras la empujaba calle abajo, rabiaba y maldecía como un pirata borracho sediento de sangre, lanzando insultos a diestro y siniestro; los transeúntes se paraban a mirar.

Al final, al acercarnos a la playa, me paré y me puse delante de ella.

—Escucha, cariño: respira hondo e intenta calmarte.

—¡Estoy calmadísima, Cigano! -Unas salpicaduras de saliva salieron disparadas como metralla de entre los dientes apretados en aquella boca retorcida por la cólera—. ¡Odio esas gordas viejas feas de mierda! ¡Fábricas de bebés de los cojones! —⁠Escupió en la carretera mientras cruzábamos la Avenida Atlántica⁠—. ¿Sabes qué? En cuanto una mujer joven empieza hacer bebés ¡está acabada! ¡A partir de entonces ya no es más que una vieja gorda imbécil machirula con un coñote negro como un túnel que lleva al infierno! ¡Gorda vieja vacaburra fea de mierda! ¡Cabeza de chorlito con dos culazos de elefante! ¡Igual que la puta retrasada de mi madre, mano! ¡Gente asquerosa gorda porcuna malfollada! Porra! Sólo saben pegar a los niños, no se les ocurre…

Al rato se quedó callada. Inhalé el fresco aire marino mientras paseábamos junto a las olas que rompían. Comenzó a hablar, más suavemente:

—¡Ja! Recuerdo que de niña me escondo de mi madre bajo de la cama. Aquella mujer ridícula coge una percha de metal del armario, la pone en el fuego del horno de leña hasta que está al rojo vivo y nos pega con ella. Porra, que merda…

Bajó aún más la voz.

Cuando llegamos a la orilla volvió a maldecir.

—Filha da puta! ¡Mi hermana estaba llena de cicatrices por todo el cuerpo! Porra, que merda!

No sabía qué decir. Paseamos en silencio.

Después de un buen rato, Narcisa me miró y sonrió burlona.

—¡Una vez, cuando con doce años, me meto por la nariz tanta cocaina que ni me sentía la cara! ¡Joder! Me paso uma semana sin dormir ni comer. ¡Ja! ¿Sabes lo que hace la vieja puta estúpida, Cigano? ¡Coge y me lleva al loquero para que me encierren! ¡Ja! ¡Intentó convencerlos de que estaba maluca!

—¿En serio? ¿Y qué pasó?

Se encogió de hombros y se empezó a reír.

—¡Nada! ¡Ja! Entro y hablo con el médico. Estamos charlando mucho mucho rato. ¡Y luego sale y le dice mi madre que ella es la que está sonada! ¡Ja! Le dice que tenía que hacer más caso a lo que yo digo porque soy la única que razona algo allí. Así que a la calle, venga. ¡Jo, jo, jo! ¡Ja! ¡Amigo adiós gracias! Se acabaron los loqueros para la Narcisa, ¿lo pillas?

Lo pillaba.

Como la mayoría de adictos, los problemas de Narcisa tenían raíces muy profundas.

EN LA HERIDA

«Podríamos mejorar la salud mental a escala mundial si reconociésemos que los padres pueden volverte loco».

Frank Zappa

Mientras contemplaba la larga extensión de arena empapándome de los ruidos y el olor del mar, deseé poder enseñarle lo hermosa que era la vida. Pero Narcisa estaba perdida en un furioso y desolado campo de batalla de la memoria.

Gruñía y resoplaba, desbordada por antiguos rencores.

—Le salvado la vida esa zorra vieja una vez después de pasarse con la cachaça y ponerse loca y querer tirarse debajo de un camión; ¡la agarro y la saco de la carretera! ¡Joder! Y luego tengo que salvarle la puta vida otra vez cuando se toma una sobredosis de cocaína brutal. Llego del colegio a casa y me la encuentro rodando por el suelo como un pez gigante deforme, con esos ojos de boba loca que se le salen de la jeta, soltando espumarajos por la boca como un perro enfermo. Porra! Corro llamar los vecinos que vengan y se la llevan al hospital. ¡Imbécil! Tenía que haberme dado media vuelta y dejar que se muera, vacaburra. Pero entonces soy sólo una chavalita, igual siete años, y no quiero quedarme sola. ¡Ja! ¡Habría sido mejor para mí! ¿Pero qué coño iba saber yo de toda esta mierda?

La miré negando con la cabeza.

—¿Cómo pudo dar a luz a alguien como tú una puta ignorante? Tú eres una poeta, una filósofa, una guerrera. No lo pillo, Narcisa. ¿Cómo te volviste tan distinta de los demás?

Se quedó callada, me pregunté si habría oído siquiera mi pregunta. La dejé tranquila. Paseamos sobre la larga acera de mosaico, el mismo paseo marítimo que hablamos recorrido aquella primera noche, tantos años, aprietos y aventuras atrás El ruido de las olas al estrellarse parecía haberla calmado, sus airados pensamientos se habían aplacado.

Por fin volvió a hablar.

—¿Cómo te crees que aprendo leer los libros, eh? ¿Cómo. Cigano? ¿Te crees que me enseñó gente? ¡Nada! La estúpida de mi madre ni siquiera sabió leer. Ya de bebé iba mirando los símbolos de todas las cosas de la cocina y venga preguntar para que la mujer me diga: «¿Qué es esto, qué es aquello?, —y ella me dice—: Esto es jabón, y esto se llama azúcar», y entonces digo la primera palabra y ¡pam!, ¡sé leer! Pronto!

Me rasqué la cabeza. ¿Era posible que hubiese aprendido a decir sus primeras palabras y a leer al mismo tiempo? Con Narcisa, como bien sabia, cualquier cosa era posible.

—Simbologia. Cigano! —⁠Su vocecilla rasposa se mezcló con los ruidos del mar y el constante zumbido del tráfico. Entonces se echó a reír de nuevo⁠—. ¡Ja! Aprendí mirando los símbolos. A, B, C, y todo eso. Los símbolos son palabras. Las palabras son símbolos. Cigano, ¿lo pillas? ¡Las palabras son lo importante! ¡Tienen muchísimo poder! Por eso no hay que usar las palabras a la ligera como los puñeteros clones que andan por ahí, para discutir, para disputar, insultar, criticar, lo que sea…

Pensé en lo irónico que resultaba que Narcisa, por más sabiduría intuitiva y conocimiento de las leyes metafísicas que demostrase, jamás pareciese poner en práctica sus propios consejos.

Suspiró.

—Ya sabes. Cigano, que nazo entre máquinas y ruido, mentido, ¡nada más que caos y confusión por todas partes! ¡Motores, taladros y sierras eléctricas! ¡Joder! Después de marcharme de casa me fui vivir sola a la montaba con la naturaleza, sólo las cascadas, el viento en los árboles y la lluvia, el canto de los pájaros…

Siguió hablando mientras caminábamos arrastrando los pies por la arena, refiriendo aquella extravagante andanza vital, un detalle detrás de otro: todos los acontecimientos curiosos, variopintos que recordaba gracias a su extraordinaria memoria fotográfica, describiendo cada cosa en una brillante cascada surrealista de pormenores poéticos. Me maravillé, una vez más, del genio mutante, paranormal, que podía ser Narcisa; ojalá se hubiese pasado la mitad de su vida intentando borrar todo aquel trauma vinculado a sus recuerdos, aniquilar tantas neuronas como le fuese posible.

—¿Pero quién es mi genitora, eh, Cigano? —⁠comenzó a reflexionar en voz alta⁠—. ¿Quién coño es esa cosa vieja y fea que me ha tocado de madre?

Me di cuenta de que se había olvidado de mi pregunta, cosa que me recordó el motivo de mi inmenso respeto por Narcisa: la fascinación por la energía de su bella y espantosa mente.

—¿Qué ha tenido en la cabeza esta mujer, eh? ¿Es que ha tenido algo en la cabeza? Lo que le imponieron en esta cutrada de vida y punto. ¡El lavado de cerebro de mosquito que le hace toda la sociedad humana con la que tiene que vivir la mujer! ¡Mierda!

Respiró hondo y acto seguido se puso a gritar de nuevo, agitando las manos en el aire como si tuviese delante a su odiada madre.

—¡Vaca burra! ¡Con la cabeza hueca! ¡Nada en la cabeza! ¡Es nada más un robot controlado por el mandamás siniestro al que sirve, y ni siquiera sabe a qué coño sirve! ¿Al Jesús de la Iglesia? ¡Ja! El dichoso cura le dice a toda la gente: «¡Venga, no os preocupéis y no hagáis preguntas! Ir hablar con Jesús y todo irá bien, cuac cuac cuac…». ¡Ja! ¡Se van ir todos al cielo metidos en una gran caja de plástico con una etiqueta que dice: «memos»!

Solté una carcajada y sentí el impulso irrefrenable de pararme y anotar lo que acababa de decir, pero Narcisa proseguía con su marcha como un soldado furioso entre las explosiones de un campo de minas de agravios reiterados y no me daba tiempo.

—Qué coño sabe esa mujer ignorante de arquitectura o de ciencia, de cultura, de matemáticas, de filosofía, de arte y música o de física, ¿eh? ¡Lo único que sabe era lo que el líder de la iglesia les contaba, la autoridad de esta clase de clones estúpidos que habitan el mundo en el que le toca vivir! ¡Mierda! ¿Sabe hablar siquiera, eh? ¡Vaya, hola! Buenos días, buenas tardes, feliz Navidad, próspero año nuevo, qué más da. ¿Cómo te va? ¿Qué comida te gusta? ¿Estudias? ¿Qué estudias? ¿Qué deportes te gustan? ¿De qué equipo de fútbol eres? ¿Dónde estudiaste? ¡Ja! Porra! ¿Qué tiene en la cabeza, eh? ¡Nada! Porra nenhuma!

Se paró y se quedó plantada en medio de la arena, clavándome la mirada con los ojos ardiendo de cólera. Supe que no iba dirigida contra mí cuando dio media vuelta y reemprendió la marcha a zancadas. Traté de seguirle el ritmo mientras ella iba chillando junto a las olas:

—¡Ja! Resulta que la mujer sólo tiene trece años y va preñada como una perra y a ver quién los cría ahora. ¿Cómo sobreviven, eh? ¿Qué les va enseñar a los niños, eh? ¡Tiene que prostituir ese culo gordo que tiene para los viejos y ya gracias si saca para darle de comer algo a los niños, y luego se va gastárselo todo en ropa, zapatos y drogas y los niños que pasen hambre! ¡Mierda!

Como un muñeco al que se le fuese acabando la cuerda, terminó por callarse. Su expresión y su lenguaje corporal cambiaron, como si estuviese viajando por el tiempo y transformándose en una niña. Entonces se deslizó a otra estancia de su memoria y comenzó de nuevo a hablar con una vocecilla cantarina y extravagante.

—Cuando yo estoy pequeña, Cigano, mi madre es una chica muy muy guapa. ¡Pero guapa de verdad! Para mí, como una musa. ¡Guapííísima, una chica guapísima, Cigano, con las piernas más largas y delgadas y más guapa que la Narcisa y todo! Y yo me pongo eufórica, ¿sabes?, cuando la miro o me acerco a ella. ¡Ay, cómo olía…!

Se calló otra vez, perdida en sus pensamientos. Enseguida se le afiló la expresión como la hoja de un machete. Le dio una patada a un obstáculo imaginario en la arena y vociferó:

—¡Entonces va aquel puto cliente de los cojones y la apuñala! Filho da puta! ¡Y luego ella pilla una depresión de caballo y se pasa el día en la cama tomando su medicamento para la chaladura! ¡Ahora es nada más que un viejo y gordo monstruo de mierda que sólo sirve para parir niños! ¡Vaca inútil! Porca gorda! ¡La odio! ¡Quiero estrangularla como una puta gallina ponedora!

Dejó de gritar. Caminamos un rato más en silencio. Me sentía fatal por Narcisa. Luchaba con su pasado y se ahogaba en un remolino venenoso de su propio odio, perdida en una oscura y triste mazmorra de la memoria; trauma, traición, decepción.

Se giró y me volvió a preguntar:

—¿Qué es eso que me ha tocado de madre, Cigano, eh?

No respondí. Tenía mis propias ideas lúgubres sobre la noción de maternidad.

Narcisa escupió en la arena y salió disparada hacia la playa gritando:

—¡Es una puta gallina gigante! ¡Ja! ¡Gallina gigante y mema! ¡Co-co-co-cooooc! ¿Cuándo me ha hecho de madre, eh? ¡Sólo existe para poner sus putos huevos! ¡Sus dichosos huevitos! ¡Y luego va y se sienta encima y los empolla! Se sienta encima. ¡Todo el día sentada! ¡Un aburrimiento!

La seguí como pude, testigo mudo de su batalla contra aquellos viejos fantasmas siniestros.

—¡Pasmada, mema, ignorante! ¡Cabreada! ¡Violenta! ¡Loca! ¿Qué tiene en la cabeza, eh? ¿Qué sabrá una vaca de su propia existencia, eh? ¡Muuuuu! Acaso levantan la mirada a las estrellas y dicen: «¿Estoy donde tengo que estar, aquí están mis orígenes? ¿De dónde vengo? ¿Adónde voy? ¿Por qué estoy en este sitio? ¿Quiénes son todos éstos que se me quieren comer, que se quieren comer los huevos que empollo? ¿Para qué? ¿Cuál me como yo? ¿Por qué?».

Se paró y alzó las manos en un gesto de frustración.

—Cigano! ¡Nadie se merece una madre así! ¿Por qué yo? Me encogí de hombros y no contesté.

Adoptó una expresión confusa y angustiada.

—¿Sabes?, todavía me acuerdo de cuando llego aquí, Cigano, el día que nazo, y le veo la cara a mi madre mirándome y ya pienso: ¡Mierda! ¡No tendría que haber salido nunca de la polla de mi padre!

La miré y estallé en una risotada.

—Poisé, mermão, ¡mejor haberme quedado dentro en vez de acabar en el útero ridículo de esa ridícula vaca burra! Serio, mano! Y ¿sabes qué?, cuando nací me acuerdo, mermão, que lo primero que veo es la cara fea de esa mujer terrícola con los ojos de vaca mirándome. Porra! ¡Al instante me doy cuenta que, ¿cómo se dice?, la he cagado y he ido parar donde no tocaba y que aquí me van joder pero bien!

—¿Te acuerdas de tu nacimiento, Narcisa? ¿Cómo? ¡Nadie se acuerda de eso!

—¡Por eso lo recuerdo, Cigano! Porque aquí soy Nadie, ¿lo pillas? ¡Pero Nadie de verdad! Me acuerdo de ponerme llorar a pleno pulmón cuando salgo a este planeta imbécil, porque no quiero más que volverme de nuevo para dentro de la polla de mi padre, a salvo y calentita sin existir aquí fuera. ¡No quería más que volverme a Alfa Centauri! ¿Lo pillas?

Lo pillaba. Podía identificarme con la rabia de Narcisa, con su sentimiento de haber sido traicionada; la ira y la indignación de una niña abandonada, descuidada, maltratada y rechazada.

Conocía aquello.

A pesar de sus dificultades para comunicarse con el mundo desde el terreno yermo de su despiadado horizonte mental, a Narcisa se le escapaban por la boca pequeñas esquirlas amargas de veneno provenientes de cierta necesidad primaria profunda de existir, simplemente, pese a la aversión confesa que sentía por la noción de existencia en sí.

A medida que el remolino brumoso de su adicción se la iba tragando, la voz de Narcisa fue quedando reducida a toses y escupitajos. Y yo terminé relegado a la lucha por traducir en palabras una extravagancia que iba en aumento.

JINGLE DAYS

«No nos enamoramos de atributos, nos enamoramos de personas; a veces tanto por sus defectos como por sus virtudes».

Jacques Maritain

Los días corrieron como una larga e irreal procesión funeraria.

La pasta que le daba con la buena intención de alejarla de la sucia pista le sirvió a Narcisa para liberar al Monstruo del Crack en todo su esplendor. Aquel derbi de autodestrucción marchaba a todo trapo; un infartante maratón al infierno.

Tras cada una de aquellas correrías trepanadoras, Narcisa volvía con el aspecto de una supermodelo venida a menos y muerta de varios días. Aquellos dedos suyos, largos y elegantes, eran garras de bruja renegridas por la mugre quemada y cenicienta, rematadas por uñas amarillentas y cuarteadas. Sus cautivadores ojos marrones cristalinos estaban inyectados en sangre, empañados, y se le salían de las cuencas como uvas podridas, enmarcadas por unas abultadas bolsas de demencia fruto del insomnio que le daban la apariencia de un hurón con moquillo.

Narcisa era un desastre andante. Tenía la cara llena de feas marcas moradas de malnutrición; aquellos pómulos altos, majestuosos, acribillados de espinillas y erupciones con pinta leprosa, de rascar las heridas secas y purulentas con aquellas uñas infectas para arrancar los «microchips» que los «Seres de Sombra» le habían implantado.

La dulce boca de muñequita y aquellos morritos rosas los tenía cortados, agrietados y quemados de pasarse el día chupando el tubo ardiendo; los dientes se le habían vuelto de un color entre amarillento y marronoso, cubierto por una asquerosa pátina más propia del cráneo de un león marino en descomposición.

Una noche la estuve observando horrorizado mientras chupaba con tanta fuerza de un tubo requemado que se tragó el filtro metálico fundido al rojo vivo, llevándose de esta manera una bola de lava incandescente directa a los pulmones. Aquel pequeño percance la puso en un estado de shock con los ojos desorbitados y casi la deja frita como una cucaracha. ¡Todo un espectáculo!

Narcisa era la cosa más desamparada y adicta que me había echado a la cara en mi vida; y me había topado con unos cuantos casos a lo largo de los años (yo incluido). Pero en los tiempos de mi adicción, la mayor parte del tiempo fui un yonqui; un simple heroinómano del montón. Así me había colocado durante años. Décadas. Por supuesto, en el curso de mi carrera también había consumido toneladas de alcohol y cocaína, y me encantaba meterme speedballs (una electrizante mezcla mortífera de heroína y cocaína). Como cualquier adicto que se precie, también había fumado lo mío en crack. Pero mi primer amor siempre fueron los opiáceos; la Hermana Morfina y la Reina Heroína eran mis favoritas (hasta que no pude caer más bajo y tiré la toalla de una vez por todas).

Pensaba que lo sabía todo sobre adicciones. De primera mano. Lo que todavía no había acabado de pillar era que un heroinómano es como un viejo perezoso sedado colgando de su árbol pedo perdido, en comparación con el hiperactivo mono de cola anillada de una yoncarra supersónica como Narcisa.

Los toxicómanos pueden pasarse años dando vueltas y vueltas en el retrete sin que el remolino los engulla. Los yoncarras, no. ¡A los yoncarras, tío, hay que sacarlos de ahí y pegarles un tiro!

Antes incluso de juntarme con Narcisa, ya sabía que fumar crack era como tomar la vía directa al infierno, pero verlo en persona, vivirlo tan de cerca y de manera tan íntima, es otra cosa. Podía contar conmigo. Le encantaba aquella canción de Lenny Kravitz, «Fly Away», y la cantaba a grito pelado mientras follábamos o atravesábamos a toda pastilla las húmedas noches tropicales en mi moto; su voz silabeaba la letra familiar a mi oído… ¡Ai guana guerouei, ai guana flaaaay oueiiiiii, yeeei, yeeeei, yeeeeeeei!

Era de las pocas veces que la pobre Narcisa parecía feliz; fugazmente liberada de la espeluznante cámara de tortura de su desgraciada existencia.

Sin embargo, durante la mayor parte del tiempo estaba deprimida y punto; contrariada e irritada; cabreada por no ser capaz de encontrar la manera de volver a su hogar desde aquel dichoso planeta infernal opresivo en el que había acabado a saber cómo. Quería marcharse de verdad. La entendía.

Conforme nuestra unión casual fue cogiendo impulso, Narcisa y yo nos abalanzamos el uno en pos de la pobre alma baqueteada del otro sin reparos, sin echar una mirada atrás. Nos hicimos inseparables y nos seguíamos por toda la ciudad como un par de gatos callejeros; y, al igual que los gatos, allí donde íbamos estábamos como en casa. Recorríamos fatigosamente las calles atestadas de la ciudad como un par de soldados con neurosis de guerra en medio de una desesperada contienda secreta no declarada; observábamos el despliegue de los dramas de la metrópolis como si fuesen nuestros propios culebrones televisivos.

Días felices. Una larga y brumosa tarde nos paramos a contemplar a un batallón de policías militares de rostro adusto, cubiertos de polvo, que empujaban a una multitud de clones barbudos de Fidel Castro contra una pared empapelada con consignas comunistas. Nos reímos cuando los folletos de fino papel que llevaban flotaron por el aire como gigantescas mariposas albinas.

Al doblar otra esquina, una pandilla de harapientos chavales de la calle descendía de las sombras resudadas como una bandada de murciélagos mosqueados. Interceptaron a un hombre de negocios de pelo blanco que andaba lentamente con un maletín en una mano y lo desplumaron como a un pollo. El viejo no pudo hacer otra cosa que quedarse allí tirado en la acera gritando, revolviéndose impotente mientras lo dejaban sin cartera, reloj, dinero, esperanza ni dignidad. Luego, tan rápido como había aparecido, aquel diminuto pelotón de matones se internó entre el torpe rebaño de paseantes de compras, indiferentes a todo.

—¡Ja! ¡Mira, míralo, Cigano! —⁠decía Narcisa entre carcajadas⁠—. Caralho! ¡Le han quitado hasta los zapatos! ¡Ja, ja, ja! ¡Porque yo lo valgo! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

De modo que avanzamos entre el palpitante rebaño humano observando el mundo como un par de invisibles visitantes de otra galaxia. Una época mágica. Aquellos días largos, morosos, brumosos, disparatados, con sus noches, junto a Narcisa, mezclados en un arrollador collage caleidoscópico de visiones indelebles, casi oníricas, de mi regreso pródigo a la sofocante patria tropical de mi juventud. De uno en uno, nuevos instantes de déjà vu se tatuaban en mi alma en una lenta y surrealista cascada de detalles.

Detalles. Un colorido santuario candomblé en el escaparate atestado de una vieja tienda polvorienta. El aroma almizcleño del incienso ritual. Suspiros y olores, tonos oscuros clásicos de madera en largas tardes vagando juntos sin rumbo, deambulando como espíritus errantes a través del místico laberinto retorcido de las alucinaciones compartidas.

Días felices.

Narcisa y yo vagabundeando por un cementerio desierto; hectáreas polvorientas de tumbas lóbregas y sensación de fantasmas murmurando; arrastrando los pies entre los viejos jardines vacíos y silenciosos, en busca de un sitio donde follar. Narcisa fumando los restos de su reserva detrás de una lápida medio destrozada y cubierta de musgo.

Detalles. Pateando entre las sombras alargadas de la tarde, tragándonos por la nariz nubes de diminutos insectos carroñeros que planeaban en el aire pesado. Flores de empalagoso olor dulzón para los difuntos marchitándose junto a las tumbas, pudriéndose en montoncitos pegajosos bajo el implacable sol sudamericano. Una masa ennegrecida de velas que se funden mientras arden como una pira funeraria a las oxidadas puertas de forja inmemorial cuando emergemos de la diseminada metrópolis de los muertos, discutiendo como un par de fantasmas cabreados.

Desde el principio, Narcisa y yo teníamos broncas con frecuencia. A veces discutíamos violentamente, intercambiábamos insultos, guantazos, maldiciones, sopapos, gritos y puñetazos; a menudo en público (porque así es como vivíamos ahora, como un par de mocosos salvajes criados en la calle). Pero las tormentas pasaban siempre tan rápido como se presentaban. Y entonces el sol despuntaba de nuevo y la calima se alzaba del asfalto incandescente de nuestros apasionados, airados y electrizantes estallidos.

A veces, la fuerza combinada de la rabia de ambos arrastraba a otras almas afligidas a nuestras incesantes batallas, como limaduras magnéticas atraídas hacia un núcleo oscuro y dañino.

Una noche neblinosa terminamos peleándonos a pedrada limpia con unos hombres de negocios borrachos en una calle vacía del centro.

Días felices y locos del verano, y largas y vaporosas noches cariocas.

Narcisa y yo perseguidos por la policía, perdiéndonos entre las sombras húmedas de la noche, codo con codo, partiéndonos de risa.

Días felices.

Una época para recordar toda la vida.

LA MISERABLE MÁQUINA DE ODIO VERDE

«Quien no es celoso es que no está enamorado».

San Agustín

FINDIV

Pasó el tiempo. La vida fue discurriendo. Las cosas se fueron poniendo cada vez más raras.

Una noche, un par de meses después de su vuelta, Narcisa estaba sentada en mi sofá, hasta el culo de crack, viendo cosas que sólo ella veía. Entonces, sin venir a cuento, comenzó a bombardearme con un disparatado torrente de desagradables improperios.

Al principio no me podía creer lo que oía; despotricó sin piedad ni descanso, escupió y me insultó durante horas, me llamaba «viejo», «gordo» y «feo» una y otra vez, insistiendo en que tenía que «perder peso». Di por hecho que estaba cabreada porque me había atrevido a insinuarle que dejase un rato la pipa, incluso que comiese un poco antes de que los ojos se le saltasen del puto cráneo, así que me reí y le dije que igual le convenía echar un sueñecito.

Lo acabé de arreglar. Narcisa estalló.

—Porra! Que sono! ¿Qué coño dormir ni dormir, eh? ¡No quiero dormir ni comer y volverme una retrasada y una obesa como vosotros, culigordos clónicos de los cojones! ¡Nunca!

Me la quedé mirando boquiabierto, mudo, mientras ella continuaba rajando.

—¡Estás gordííísimo. Cigano! ¡Obeso! ¿Por qué me miras así, eh? ¡Mejor que te mires a ti, mano! ¡Mírate lo gordo viejo y feo que estás! ¡Puaaj! ¡Hecho un marrano! Me duelen los ojos nada más de mirarte, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡Vas listo! ¡Eres demasiado feo y gordo y viejo!

¿Feo? ¿Gordo? ¿Viejo? ¡No me jodas!

Estaba claro que Narcisa estaba sufriendo alucinaciones de nuevo. Ninguna chica me había llamado nunca «viejo» ni «gordo» ni «feo». Le clavé la mirada pasmado.

—¿Por qué te me quedas mirando de esa manera, como un marrano imbécil, Cigano, eh? ¡No me gustan los hombres! ¡El único hombre que me ha gustado es mi marido! Porque es un chico guapo, inocente y joven, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Una penosa punzada verde de celos me heló las tripas.

Consciente de que había metido el dedo en la llaga, Narcisa se empleó a fondo y me empezó a restregar aquello por las narices con todas sus ganas.

—¿Y sabes qué, Cigano? ¡Que lo echo de menos de verdad, tantííísimo! Con él tenía todo lo que quería. Porra! Nos dimos la gran vidorra en Nueva York…

Su expresión cambió ante mis ojos.

—¡Mierda! ¡Y luego tuve que mandarlo todo al carajo, porra! ¡Sólo por enchufarme a esa dichosa droga!

Sonreí.

—Bueno, tampoco tiene por qué ser una sentencia de muerte, ¿sabes? No tienes por qué continuar fumando esa mierda eternamente. Un adicto puede desengancharse, Narcisa.

Indiferente a mis palabras, comenzó a hablar consigo misma, bullendo de remordimientos airados, como si discutiese con un acusador invisible.

—Não importa! Pronto, muy pronto, mi marido va venir buscarme y se me lleva otra vez con él…

Entonces, levantando los ojos a la altura de los míos como un par de dagas en llamas, Narcisa volvió a concentrar en mí todo su desprecio y su arrepentimiento.

—… Y entonces me iré de esta vida de mierda y tú te has acabado para siempre, Cigano, ¿lo pillas? Me quedo aquí solo porque eres el cliente que me viene más a mano, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Fue como una puñalada en el pecho. Le clavé la mirada, perplejo y dolido.

Ella escupió en el suelo y me devolvió la mirada.

—¡Es verdad, porra! ¡Sólo es porque ahora estoy demasiado cansada para ir buscarme un cliente de verdad en Copacabana! ¡Todo culpa tuya, viejo estúpido, mono gordo rijoso! ¡Porque estoy demasiado cansada de escucharte siempre criticándome y diciendo que tengo que dejar de fumar y comer y dormir y toda la puta cháchara!

—Joder, yo lo que intentaba era…

—Pues mira: ¡que le den por culo a la conspiración de tus estúpidos clones! ¡No quiero nada contigo, Cigano! ¡Nada! ¡Ni de coña! ¡Eres viejo, feo, estúpido y gordo! ¡Pronto, en cuanto me pongo mejor, me vuelvo Nueva York con mi marido y te olvido!

—Un poco feo por tu parte, Narcisa —⁠repuse con un suspiro, luchando por recordarme que no era ella quien hablaba, sino el Monstruo del Crack. Aun así, sus palabras tenían la capacidad de hacerme daño, de hacerme sentir inseguro, preocupado, celoso.

La miré rascándome la cabeza.

—¡Dios mío! ¡Pero si éramos amigos, Narcisa! ¿Qué coño te ha pasado, eh? Sabes que no piensas esas gilipolleces…

—¡Ja! ¡Si te duelen las verdades, no es mi problema, Cigano!, ¿lo pillas? ¡Sois todos unos estúpidos hipócritas! ¡Yo no! ¡La Narcisa es auténtica! ¡Por eso me odiáis, por decir la verdad! Pero yo soy honesta, ¿lo pillas? ¡Y tú eres viejo, gordo y feo! ¡Ésa es la verdad! Si no te gusta, vas y me denuncias, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Estaba perdiendo la chaveta y no había nada que yo pudiera hacer para evitarlo.

Adoptó una expresión avara, rencorosa, la mirada distante.

—¡Mi marido me cuida muchísimo! En Nueva York tengo un vestidor entero sólo para mis zapatos. La madre de mi marido odia la Narcisa pero de verdad, porque está celosa. ¡Ja! ¡Sabe que su hijo se gasta en mí más de lo que mamá y papá se gastan en él en dos años enteros en la facultad de empresariales y en el alquiler del apartamento juntos! ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Miré con asco a aquella Narcisa eufórica que fanfarroneaba sin vergüenza de sus perversos logros en Nueva York; ¡cuánta destrucción y devastación era capaz de infligir a una desafortunada familia en tan corto lapso de tiempo!

Al escucharla parecía que para ella fuese una cuestión de honor.

Como ganar un gran concurso de lanzar mierda o algo así.

Para Narcisa, por lo visto, cuanta más infelicidad repartiese entre los demás, más disfrutaba regodeándose en el resultado.

EL SUEÑO AMERICANO

«¿De qué le sirve a un hombre ganar el mundo entero si pierde su alma?».

Marcos 8,36

A la noche siguiente, tras plantearme seriamente romper con Narcisa por un tiempo, acabé sucumbiendo al deseo. Como un hombre en trance, conduje la moto hasta Copacabana. Me la llevé de la pista y la metí en casa.

Tras otro largo polvo desatado, se aposentó en mi sofá como una reina que asciende al trono. Entonces se sacó su reserva, se inclinó hacia delante y pegó una calada.

Silencio.

Vi que los ojos se le disparaban mientras retenía el humo letal en los pulmones. El apacible ventilador de techo removió aquel aire ahumado, oscuro y asfixiado por el demonio.

Después de un largo rato, exhaló, y enseguida comenzó con otra de sus disparatadas diatribas de flujo de conciencia torrencial, como si continuase un diálogo interrumpido hacía mucho, como si retomase una extravagante conversación con otra persona.

Hablaba consigo misma, parloteaba sin cesar sobre sus aventuras en Nueva York y en Israel. Mientras desplegaba aquel estrafalario discurso de fábula bajo los efectos de la droga, escuché fascinado intentando descifrar la intrincada codificación extraterrestre oculta tras aquellas palabras. Y de repente se me antojó que todavía estaba intentando hacerme daño, a saber cómo, que se esforzaba por doblegarme bajo el hiriente azote de los celos. Por motivos que sólo el Monstruo del Crack podía conocer, continuaba insistiendo en lo mucho que echaba de menos su maravillosa vida adorada con su dorado John.

Mientras peroraba con nostalgia sobre sus ilusorios días de gloria, me di cuenta de que estaba tan ida que recordaba más bien poco de su temporada en Israel, y contaba sólo un impreciso batiburrillo de bailes y fiestas en raves de música electrónica a todas horas.

—¡Allí todas las noches grandes fiestas de trance psicodélico! ¡Sólo gentes jóvenes, guapas y muchísimas chicas preciosas! ¡Todo superchulo! ¡Porque yo lo valgo!

Continuaba con sus graznidos y yo meneaba la cabeza y sonreía ante la estampa surrealista de una Narcisa hasta arriba de todo en Tierra Santa, trastabillando por los mismos caminos antiguos que recorrió Jesucristo en su día, cargando la cruz.

Se le encendían los ojos como las bombillas de un pinball.

—¡Me encanta Israel, mermão! ¡El mejor sitio del mundo entero! Allí todo es moderno, limpio y tecnológico, no como este sitio tercermundista de mierda. Yo y mi marido estábamos perdidamente enamorados y todo era perfecto…

Dio otra calada y se le ensombreció el gesto.

—¡… Pero todo cambió después de ir a la dichosa Nueva York!

—¿Qué pasó allí, Narcisa? O sea, si eras tan puñeteramente feliz con tu gringo, ¿por qué lo abandonaste para volver aquí?

Escupió.

—¡A tomar por culo Nueva York! ¡A tomar por culo este sitio de mierda! ¡Odio los americanos! ¡Gringos estúpidos bovinos! ¡Muuuuuu! ¡Muuuuuu!

Mientras despotricaba sin tregua sobre por qué había que abatir a los culigordos americanos y hacer hamburguesas del McDonald’s con ellos para alimentar a los pobres del mundo entero, sus palabras comenzaron a revelar el auténtico origen de su tremendo rencor hacia la ciudad de Nueva York.

—¡… En ese puto sitio es donde probé crack bueno por primera vez!

Me encogí de hombros y le pregunté cómo podía culparse a toda una ciudad por una desgracia autoinfligida como la adicción al crack.

—¡Todo pasó porque me aburro muchísimo en aquella dichosa ciudad! Mi marido ya no tiene tiempo para cuidarme y no me presta atención. ¡Sólo trabajo! ¡Todo el día trabajo, sólo trabajo! ¡Sitio de mierda! Esos memos americanos, todos quieren nada más que trabajar. ¡Nada de divertirse! ¡Puto país! Capitalista de merda! ¡Allí se me volvió un puto robot! —⁠Suspiró con una miradita triste y confundida⁠—. Todo era tan raro… Antes iba con él, pensaba que lo conocía bien… Pero supongo que las gentes son muy diferentes cuando están de vacaciones, ¿sabes?

Lo sabía. Su dorado gringo John ya no estaba en su aventura repleta de diversiones en Copacabana. La fiesta se había acabado para la pobre y necesitada Narcisa. Mientras continuaba hablando, me imaginé cómo se la llevaban los demonios en cuanto la luna de miel se acabó y su mágico Salvador tuvo que volver a trabajar en la empresa. De vuelta a un aburrido horario de nueve a cinco en el banco.

Me contó cómo durante los primeros meses había ido tirando, encerrada el día entero en un apartamento del lujoso Upper East Side de Manhattan, fumando de la interminable provisión de hierba que el señor Gold le había comprado a su preciosa mascotita brasileña.

—… Pero entonces la familia empeza preocuparse y decir que estoy yo demasiado disocupada sola todo el día en el apartamento, y que tengo que buscarme algo para ocupar el tiempo, ¿sabes?

—¿Y qué hiciste entonces?

—Bueno, pues al principio fui a la escuela de arte.

—¿Estudiaste en Nueva York? ¿En serio? ¿Y qué tal fue?

—¡Joder, un aburrimiento! Después de aquella mierda sí que estoy aburrida de verdad y digo a tomar por culo. Me vuelvo al apartamento y me quedo allí y no salgo más. Hago que me traigan todo a domicilio. Paso meses sin salir, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa se sentía abandonada. Me podía imaginar su perverso y egocéntrico proceso mental envenenando lentamente su matrimonio de cuento de hadas.

Su marido había cometido un crimen tan atroz, según la percepción deformada por el trauma de Narcisa, como para merecer ser castigado con una lenta y pérfida tortura. Justificación de sobra para la temible Maldición que estaba a punto de descargar sobre su desprevenido culo gringo.

LAS CHICAS SÓLO QUIEREN DIVERTIRSE

«El cielo no conoce rabia como la del amor convertido en despecho, ni el infierno furia como la de una mujer despechada».

William Congreve

Mientras Narcisa relataba con detalle aquella temporada en Nueva York haciéndole de ama de casa al prometedor banquero, yo me lo podía imaginar todo. Bajo el hechizo de su retorcida y apurada chachara anarconihilista y de su conocimiento superficial de la cábala, debía de haber albergado la esperanza de que lo compensase (por más que no se tratase de la Agradable Chica Judía que su familia había deseado). Era lista, guapa y divertida de una manera exótica y poco convencional.

—¡Ja! ¡No sé qué coño está pensando ese tío cuando se casa conmigo! ¿Se cree que me voy conformar y ser una «feliz campista» como las estúpidas chicas burguesas? ¡Ja! Fala serio! A mí me han criado punks anarquistas, mermão! ¡Destruir! ¡A mí el puñetero mercado de valores de los huevos me la pela!

La monserga prosiguió en un tono contemplativo de desconcierto, lamentándose para sí misma como si yo no estuviese allí:

—Caralho! Para mí todo era tan raro… A veces no sé qué coño hago en ese sitio. Era como un pedazo de viaje de ácido. Mi marido tiene una primita, una chica judía americana de Long Island. ¡Dieciséis putos años y ya tiene un BMW nuevo y un Lady Rolex y un collar con un buen pedrusco, hostias que le regala su papi! ¡Joder! ¡Hasta la nariz operada tiene! Putinha babaca! Una putilla boba de dieciséis, mano, y tiene ese montón de cosas caras como una madame rica, y yo me pienso: «Uala, ¿qué coño pasa aquí, eh?».

Sacudió la cabeza con una triste risita y acto seguido su mirada se perdió a lo lejos.

—¡Ja! ¡La de cosas absurdas que vi en América! La primera vez que veo mierdas así, mano. Porra! Que yo vengo del campo, ¿me entiendes? Gente ignorante, gente pobre. En mi pueblo, la familia no sabe ni hablar, sólo gruñir y ladrar como animales. Lo único que quieren es emborracharse y luego romper sus cosas, pobres memos, el televisor, la radio, lo que sea, y luego todavía son más pobres. ¡Ja! Animales estúpidos. ¡Puf!

Se calló y se concentró en la siguiente calada. Luego levantó de nuevo la mirada y negó con la cabeza sonriente.

—Después de irme de casa, Cigano, cuando llegué a Río, me quedé en la Casa Verde, ¿sabes? Y entonces las gentes todavía peor, ¡ja! En la Casa Verde lo único que dicen es: «¡Destruir! ¡Destruir!». Allí sólo escucho ruido urbano, botellas rotas, sirenas de policía, disparos de pistola, ¡pum pum pum! Música urbana, ¿lo pillas? Mi familia de aquí siempre han sido okupas, punks, putas y criminales. Es que no he conocido otra cosa, ¿sabes? Y luego ¡pam! ¡Me voy a la ciudad de Nueva York a vivir en un gran edificio lujoso del Upper East Side en Manhattan! ¡Joder, mermão! ¡Visito todos los museos, el de Historia Natural, el de Arte Moderno, el Guggenheim, qué sé yo, voy a todas las Restas sofisticadas! Se me hace raro, ¿sabes? Las gentes se esforzan en ser amables, pero yo sé que no voy encajar…

Se volvió a quedar en silencio, observaba la pipa de crack vacía.

—No sé, mermão… —Se encogió de hombros con una sonrisita triste—. Empiezo sentirme como, como triste… confusa, ¿sabes? ¡Joder, intento encajar de verdad, Cigano, pero es la primera vez que veo algo así en la vida! Y entonces se me empieza ir la olla… —⁠Se le entristeció aún más la mirada⁠—. Atento a esta mierda: una vez voy con mi marido y su madre, voy al Museo de Arte Moderno, y veo allí a un tío, un gringo, un cliente de los viejos tiempos de Copacabana, ¿sabes? Y se acerca y dice: «¡Hola, Narcisa! ¿Qué haces en Nueva York?. —La madre de mi marido me mira y me dice—: ¿De dónde conoces a ese hombre, querida?». ¡Joder, Cigano! ¿Qué le voy decir a esa mujer, eh? ¿Que todos los hombres que conozco los conozco del puteiro, eh? Así que después de eso, me meto en casa y ya no salgo. Y mi marido tiene que salir todos los días, ir trabajar todo el día y yo me quedo sola, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Choque cultural. Intimidada y abrumada por la Gran Manzana, avergonzada de sus vulgares raíces prostibularias, Narcisa perdió la partida. Como un gato bajo una tormenta, corrió a refugiarse, se metió de cabeza en el armario y dejó el mundo al otro lado de una vez por todas.

Se convirtió en una holgazana. Me contó que se pasaba meses enteros tumbada en un piso a oscuras con las persianas echadas. Se pasaba los días ociosos fumando marihuana, jugando a videojuegos y mirando chavalitas desnudas en el nuevo y estiloso ordenador Apple de su marido, infectándolo con todos los virus pornográficos chungos que se le ponían por delante. Sin embargo, se mantenía ocupada lo mejor que podía, a la espera de que llegase a cenar.

—¿Cenar? —La miré sorprendido—. ¿Cocinabas?

—Fala serio! ¿Qué cocina, Cigano, eh? ¡Pues claro que no cocino! ¿Qué te crees? ¡Sabes que odio la comida, mano!

Aquello ya me cuadraba más. Narcisa no sería capaz de distinguir una puta cazuela de una sartén. Y sabía además que no se le ocurriría mancharse las manos para hacerle la cena a ningún Hombre que respondiese al nombre de John con Oro suficiente como para llevarla a los mejores restaurantes de la ciudad de Nueva York.

Arrugó la nariz en un gesto de desagrado.

—¡Sólo salía de aquel sitio para ir comer! ¡Comer, comer, comer! ¡Puajjj! ¡Todo el rato venga querer ir a restaurantes caros con la tarjeta de crédito de papá! ¡Vamos comer! ¡Ja! ¡Joder! ¡Cada día se gasta en comida más dinero del que gana mi madre en un año limpiando casas! ¡El tío se lo gasta en una puta comida! ¡Y luego que la comida sabe a mierda! Los gringos no saben cocinar, mano. Le digo al dichoso camarero: «¡Ey, garzón! ¡Llévate esta mierda a la cocina y dile al memo del cozinheiro que aprenda cocinar un puto bistec, mermão, anda! ¡Esta mierda está cruda! ¿Es que parezco un perro? ¡Guau guau! ¿No? ¡Venga, pues pronto! No pienso comer carne cruda, ¿lo pillas?».

Sofoqué una risita al imaginarme al educado marido gringo dando un respingo horrorizado mientras ella la liaba en sus baretos a la última. ¡Qué estampa! ¡Narcisa en Nueva York! Una pesadilla terrenal de confusión para la pobre y enigmática chica de campo con titilantes revelaciones fruto del ácido y sombras de demonios fulgurando tras aquellos ojos saltones de pirada.

Al final se fue impacientando de nuevo. Aburrida de la rutina de apoltronada ama de casa fumeta, acuciada por la claustrofobia y muriéndose de ganas por encontrar algo de acción, un buen día reunió el valor para aventurarse más allá de la esquina de la charcutería. Cogió el metro hasta el centro para esperar a su marido a la salida del trabajo.

Sin embargo, se desvió y no llegó nunca a Wall Street.

Narcisa sonrió burlona, con los ojos brillantes como la fogata de un vagabundo de Bowery en un cubo de basura.

—Me equivoco de salida, mermão, y salgo del metro por la estación de Union Square. ¡Joder! En aquella praça conozco todos los rastas y me dan una buena maconha que tira de espaldas, ganja estilo jamaicano. ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! Después de eso cada día me tienen allí puntual para fumar con los bichos raros. Mejor que pasarse el día sentada dentro de un apartamento vacío. Mejor que un estúpido museo y la aburrida escuela de arte, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Dios los cría y el viento los amontona.

Narcisa había irrumpido en un Inframundo Feliz habitado por punks, poetas, soñadores, intrigantes, estafadores de poca monta, chalados indigentes, drogatas y borrachos, callejeros, yonquis, fugitivos, timadores, putas e inconformistas perdidos, nerviosos y cabreados, como ella misma… ¡Igual que el Hogar Dulce Corral de la Casa Verde!

¡Porque yo lo valgo!

Después de aquello, cuando el señor Gold llegaba a casa del banco, ella no lo estaba esperando en el sofá.

—¿Qué coño espera si me va dejar toda sola en el apartamento de los cojones todo el día, eh? ¡A tomar por saco! ¡Yo soy una chica joven, Cigano! ¡Salvaje y chiflada!, ¿lo pillas? ¡No me voy quedar sentada allí toda la vida esperando que un puto tío llegue a casa para que luego llegue y sólo quiera salir comer fuera y contarme el aburrimiento de día en el dichoso banco! Porra! ¡Un aburrimiento! ¡A tomar por culo!, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Las chicas sólo quieren divertirse.

FLOTANDO COMO EL HUMO

«Perseguir el sueño americano no es sólo inútil, sino autodestructivo, porque en última instancia destruye todo y a todos».

Hubert Selby Jr.

Narcisa continuaba hablando, vomitando sus furiosas y cruciales explicaciones. Como un prolongado y lúcido ataque de ansiedad ritual, su voz se elevaba y caía con dramática cadencia a altas horas de la noche.

Desaparecía días enteros y corría como una posesa por las calles de Nueva York. En un intento desesperado de encontrar una solución, el desventurado marido terminó usando sus «Contactos Judíos Secretos» para conseguirle un trabajo; algo que la mantuviese ocupada y alejada de las jugarretas mientras él estaba en la oficina bregando para llevar el pan a casa.

Un amigo de la familia Gold, otro israelita, tenía un salón de bronceado SoHo bien chic donde contrataron a Narcisa como «Chica del Secador». Con remuneración.

La noche se disipaba en una nueva mañana brumosa y yo seguía fascinado escuchando los cuentos delirantes y arrebatadores de Narcisa. Entre polvo y polvo, mientras fumaba crack y marihuana, iba echando por la boca un torrente surrealista de imaginería. Refugiada en el oscuro búnker que constituía mi apartamentito, era una actriz representando un papel protagonista, asombrando a su extasiada audiencia (formada por una sola persona) desde el escenario de mi sofá.

La aventura del gran empleo de Narcisa en Nueva York consistía en «broncear» los cuerpos perfectos de modelos de moda adolescentes con un aerógrafo. Colgadísima, como de un satélite que orbitase Alfa Centauri, describió su nueva carrera «erótica» paso a paso, con los ojos como platos.

—¡Ja! ¡En aquel sitio sí que querían a la Narcisa, Cigano! Es porque soy una verdadera artista, ¿lo pillas? ¡Hago que toda la gente parezca guapa como la Narcisa! ¡Así que venga llamarme para hacer horas extra!

Obsesionada con su nueva forma artística de expresión, Narcisa subió como la espuma en la jerarquía de las chicas de los aerógrafos.

Continuó, mientras se pavoneaba y soltaba risitas.

—¡Yo escojo siempre la dienta, mermão! ¡Ja! ¡Yo sólo pinto la más bonita! ¡Jovencitas, top models! Siempre escojo con qué dienta trabajo. El aerógrafo la Narcisa no te lo hace si no me gusta tu pinta, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¿Siguiente?

Incluso en aquellas circunstancia ideales, con el ego nutrido, costaba imaginarse a Narcisa presentándose a trabajar a diario, respetando un horario regular y conservando un programa de trabajo normal. Pero, según ella, lo hacía. Y era tan buena que pronto estaba ganando miles de dólares a la semana, un dinero fácil.

—A veces alguna gringa me da propinas de cien dólares, Cigano. ¡Esa puta gente tiene demasiado dinero! Pinto gente famosa muchas veces y no sé quién son, ¡me la pela por completo! Las demás aerógrafas entran y me dicen: «¡Ey, Narcisa! ¿Sabes quién es esta chica que acabas de pintar? Es tal o cual, la estrella de cine, o la top model de portada, la Kate Moss, la Christy no sé qué, bla bla bla». Pero a mí me importaba una mierda, ¿lo pillas? Para mí solo es un cuerpo perfecto más. Eso es lo único que me importa, ni el nombre ni el título, ¿lo pillas? ¡Nada más que los cuerpos hermosos de las chicas y luego la pasta que me llevo, mermão! ¡Ja! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Si hemos de creer a Narcisa, para cuando por fin comenzó a aburrirse del tute diario, se había convertido en una especie de artista superestrella del aerógrafo.

—Joder, no sé ni qué hacer con tanto dinero, ¿lo pillas? ¡Un día salgo de allí y no me vuelven ver el puto pelo! ¡Fuera! ¡Venga!

Con el dinero quemándole en las manos, volvió directa al mundillo del centro de la ciudad; un mundillo que la conduciría directamente al maravilloso universo del crack.

Al comenzar la nefasta metamorfosis de señora Gold a señora Monstruo del Crack, el desprevenido marido fue la primera víctima. Narcisa empleó el armamento pesado de su arsenal de seducción innato: chantaje emocional, manipulación, discusión, argumentación sin fisuras, autocompasión sensiblera y un experto control mental. Hubo intentos de suicidio fingidos y hasta reales, seguidos de amenazas de muerte y de extorsión.

Radiante de orgullo, me describió cómo, en cuestión de semanas, lo exprimió a base de bien antes de dejar su dulce hogar pelado de objetos de valor mientras él se pasaba el día fuera trabajando, luchando por mantener a flote aquel Crucero del Sueño Americano que avanzaba a trompicones.

Narcisa llegaba a casa a cualquier hora de la noche exigiendo dinero a su soñolienta, saturada y chuleada víctima. Era una batalla perdida, y castigaba al gringo con creciente brutalidad. A1 final, él se dio cuenta de que cuanto más rápido baldeaba agua de aquel Barco del Amor que se hundía, más rápido entraba, abriéndose paso por nuevos agujeros que aparecían por todas partes. Se requerían sumas cada vez más grandes para alimentar la jauría hambrienta de entidades demoníacas que crecían y se multiplicaban tras los despiadados reflectores de Campo de Exterminio Nazi de las pupilas yonkas y desorbitadas de Narcisa.

¡Ay, mierda! ¡Mira! ¡Ahí vienen, las Juventudes Hitlerianas hasta el culo de crack!

Fue un miniholocausto. Sin el menor remordimiento, Narcisa soltó una risita, fanfarroneando sobre cómo había desaparecido durante días, desbocada por los barrios de viviendas depauperadas e infestados de alimañas de Brooklyn, Queens y Spanish Harlem (hasta acabar un día atontada perdida y meterse de cabeza en un gueto de ácido de mala muerte de Las Vegas, donde un camello puertorriqueño se había hartado de sus hostias y la había dejado tirada en medio de un inmenso y rutilante casino).

—¿Y entonces qué hiciste? —⁠le pregunté aguantándome la risa como pude, imaginándome a Narcisa en Las Vegas, perdida en un febril paroxismo psicodélico-reptiliano; el tumultuoso torbellino intermitente de una máquina de pinball de Miedo y Asco apocalípticos.

Me dijo que se había limitado a llamar al señor Gold a cobro revertido y exigir que le pagase el viaje a casa. Él le envió un billete de vuelta que ella cambió y cuyo dinero efectivo transformó en crack de Las Vegas, hasta que al final volvió haciendo autoestop a través de un enrevesado jaleo de nuevas y salvajes desventuras dignas de En la carretera… ¡Porque yo lo valgo!

De vuelta en la Gran Manzana, Narcisa se zambulló de nuevo en su corazón podrido, y se recorrió las calles descarnadas y las barriadas deterioradas de los guetos de Harlem y el Bronx hasta acabar en el gueto negro de Bedford-Stuyvesant.

—Porra! ¡Yo soy la única blanca en aquel basurero! La única criola allí, Cigano, y todos erre que erre: «¿Qué coño haces aquí, Brasil?. —Eso me llamaba todo el mundo allí—, Brasil», porque ninguno capaz de pronunciar mi nombre, ¡gringos imbéciles! Y todo el rato venga decirme: «¡Ey, tú, Brasil! ¡Anda y vuélvete allí, blanquita los huevos!». Porra! Blanca, negra, ¿qué diferencia hay, eh? ¡Por eso odio los americanos, Cigano! Esos imbéciles son todos unos putos racistas. Así que digo: «¡Que os follen, no tengo por qué hacer lo que decís, imbéciles!». Y me paso en Bed-Stuy todo el día y allí fumo el crack más bueno y más fuerte, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa había desaparecido en las sombras de la jungla de hormigón de una vez por todas, y ya sólo volvía a casa para despertar al señor Gold en mitad de la noche y sacarle toda la pasta a base de salvajes broncas suplicantes con los ojos desorbitados, chantaje emocional y amenazas… Si no le daba lo que necesitaba de inmediato, sería culpa suya si tenía que ir a abrirse de piernas para los viejos negros gordos y feos que la cuidaban mejor que un mezquino judío como él. ¡Pero lo amaba de verdad, bua, bua, y no quería tener que hacer esas cosas horrendas, asquerosas y degradantes, y lo iba a dejar! ¡Te lo juro, te lo prometo! Mañana.

Narcisa soltó un chillido de regocijo mientras describía su reinado de venganza bíblica sobre el banquero judío. Me la podía imaginar con aquellos lacrimosos ojazos mezcla de E. T. y cachorrillo, suplicando, lloriqueando lágrimas de cocodrilo, haciendo sentirse culpable al desgraciado gringo hábilmente, con cínicos y despiadados numeritos en su honor. Para justificar sus tácticas arteras, lo acusaba de haberla convertido en el Monstruo del Crack. Y ahí teníamos de nuevo a Narcisa, la eterna víctima.

¡Por supuesto! ¡Todos sus ataques fanáticos fruto del crack eran culpa de otro! ¡De su mal hacer, del error de estar demasiado ocupado como para darle todo el amor, la atención y los cuidados que ella necesitaba! Era lo que se merecía, ni más ni menos, por el crimen atroz de dejar abandonada a la pobre Narcisa en un país enorme y huraño de un capitalismo implacable; ¡una pobre niñita desamparada a quien habían arrancado de sus humildes raíces campesinas a base de tentaciones, abandonada en aquella cultura estéril y desconocida! ¡No le quedaba otra que armar una gorda! ¡Evidentemente! ¡No era más que un grito de ayuda sofocado! ¿Lo pillas? Es que necesitaba Más Amor y Más Compasión, Más Comprensión… Más Más Más… «Veinte dólares más, la última vez, por favor, te lo juro por Dios… Por favor, por favor, si de verdad, de verdad, me quieres…».

Yo sabía que Narcisa podía ser tan desalmada como un oficial de las Waffen-ss y al mismo tiempo la persona más desvalida sobre la faz de la tierra; se te colgaba, se te aferraba, exigía atención constante, energía, cuidados, alimentación, compañía, amor y compasión, veinticuatro horas diarias de dedicación absoluta. ¡Y que Dios se apiadase del pobre capullo que no le concediese todas sus irracionales e infantiles peticiones!

Me contó cómo habían terminado arrestándola por entrar a la fuerza en un apartamento para desvalijarlo al final de una nueva expedición de una semana puesta hasta arriba de crack. Después de que el señor Gold solicitase una orden de alejamiento y cambiase las cerraduras, Narcisa se coló de nuevo en la casa mientras él estaba en el trabajo. Cuando vio que su llave no entraba, perdió la chaveta, y en una explosión de fuerza sobrenatural instigada por el crack, el Monstruo del Crack embistió la puerta y la sacó de sus goznes. Luego, dijo partiéndose de risa, tuvo una «pequeña discusión» con una vecina.

Cuando le insistí en que me diese detalles, me enteré de que, de hecho, había pegado a la mujer hasta hacerla sangrar cuando la amenazó con llamar a la policía. Tras desvalijar el apartamento, Narcisa se esfumó en medio de la noche como un murciélago sediento de sangre.

La atraparon mientras merodeaba por la calle, delante de una pollería jamaicana en la 125 con Lexington, a las tantas de la madrugada, fuera de sí, desvariando, rabiosa y echando espumarajos por la boca.

Según ella, hizo falta media docena de hombres de lo mejorcito de Nueva York para reducir a aquel Monstruo del Crack de cuarenta y tres kilos de peso que chillaba, bufaba y lanzaba dentelladas.

Entonces fue sentenciada a asistir a unas sesiones de asistencia psiquiátrica prescritas por el tribunal y al cumplimiento obligatorio de un programa para toxicómanos aprobado por el estado para poder obtener la condicional, acusada de allanamiento con fuerza y robo, con agravante de agresión y posesión de drogas.

—¿Posesión de drogas? Caralho! —⁠Rugí entre carcajadas⁠—. ¡Da la sensación de que deberían haberte acusado de posesión demoníaca!

Para acabar de rematar su dilema, se quejó Narcisa, la familia de su marido hizo presión para que ingresase en una exclusiva clínica de rehabilitación de Long Island que habían encontrado y siguiese un tratamiento de larga duración. Podía imaginarme lo bien que le había sentado la idea. Antes que sufrir la indignidad de una «aburrida» clínica de recuperación cuando el problema era, para empezar, «la puta culpa de los demás», decidió que ya era hora de hacer lo que mejor sabía hacer: quemar otro puente.

Volvió a saquear aquel hogar no tan dulce una última vez y reunió un botín suficiente para embarcarse en una postrera expedición en la nave nodriza del crack y realizar un viaje, sólo de ida, a Brasil. Luego escapó, se convirtió en una fugitiva de la justicia en la tierra de las barras y las estrellas. Una Alienígena Despreciable de Alfa Centauri… ¡Amigo adiós gracias!

Y así concluyó el matrimonio de cuento de hadas con su fabuloso Príncipe Azul Gringo en pleno Sueño Americano… Fin. ¿Siguiente?

Incluso después de tantos meses, continuaba sin ser consciente de las implicaciones de aquel exilio de la gran Pesadilla de los Aires Acondicionados que se había autoimpuesto. Narcisa seguía aferrada a la idea delirante de que su víctima volvería corriendo pronto a Brasil para rescatarla de sí misma.

Estaba tan convencida de aquella persistente ensoñación drogata que consiguió que yo me lo creyese a medias. Y usó aquella amenaza como una constante coacción para matar de celos, inseguridad y angustia al último de los rehenes voluntarios del Monstruo del Crack: yo.

MASCOTAS

«Los gatos constituyen una censura permanente para los estudiosos del comportamiento que quieren saber cómo funciona la mente animal. La mente de un gato es un misterio insondable».

Lewis Thomas

Independientemente de lo brutal que fuese Narcisa conmigo durante aquellos primeros largos meses que siguieron a su regreso, hacíamos las paces cada vez que escampaba. El sexo representaba para nosotros una última y codiciada esperanza de salvación en un universo encolerizado de tremenda confusión mutua.

Después de cada batalla campal, terminábamos follando como un par de comadrejas en pleno delirio, comiéndonos vivos el uno al otro con la desesperación frenética de dos almas en pena que se aferran a un último jirón de bondad que se disipa. El sexo era un ínfimo brote de esperanza que se abría como una flor mutante y salía brincando de la apestosa cloaca de nuestra común agonía como una rana toro.

Aparte de la venus atrapamoscas que tenía entre las piernas, Narcisa contaba con otras maneras más bien sutiles de hacerse perdonar sus numerosas y absurdas meteduras de pata. De una manera o de otra, siempre lograba enmarañarme de nuevo en su hipnótica red de dramas, traumas y aventuras trepidantes.

Una tarde llamó un par de horas después de amenazarme de muerte, suplicándome que quedase con ella en la playa de Copacabana. Cuando llegué allí, me estaba esperando en un rincón con una nariz roja postiza de payaso que le había birlado a uno de sus amigos okupas de la Casa Verde. Me derretí cuando corrió a recibirme con una sonrisita burlona.

¿Cómo iba a guardarle rencor?

Antes de que me diese tiempo a decir hola, Narcisa se metió la mano en el bolsillo y me tendió una extraña flor de aspecto tropical. Parecía una espora alienígena posada sobre un gran montón marrón de hollejos de semilla, como la cáscara de una nuez en forma de corazón. Fue un gesto alentador, una declaración de amor tácita.

Luego me cogió de la mano y me condujo hacia un restaurantito abarrotado.

—¡Mira lo que he pillado, Cigano! —⁠Me guiñó un ojo y se sacó un fajo de pasta como para cortarle la respiración a un caballo.

—¿De dónde has sacado eso?

Me quedé mirándolo embobado, sin esperar que me dijese la verdad.

—¡He aliviado un gringo de su carga!

Alcé las cejas.

—Fala serio!

—Na moral! —Soltó una risita⁠—. ¡Me lo he birlado! ¡Ja! Escucha cómo: el tío quería que le fuese comprar cocaína, así que le digo: «Vale, entonces me tienes que dar doscientos reais, y entonces ya vuelvo yo enseguida con el bagulho».

Me arrellané y escuché el relato del último golpe de Narcisa.

—Entonces me insiste que quiere venirse conmigo. ¡Mierda! ¿Por qué tienen que ser siempre tan, cómo se dice, paranoides, los gringos? Es igual: subimos al morro, y parece muy nervioso cuando ve tanta pistola. ¡Ja! Le digo: ¡Ey tú! Es peligroso que subas aquí, igual a uno le da por robarte y matarte, ¿lo pillas? Y me dice: Vale, vale. ¡Ja! Y me da todo el dinero, ¡y entonces tiro corriendo por una callejuela y me piro de allí! ¡Amigo adiós gracias!

Yo la miraba fijamente con admiración desde el otro lado de la mesa. Narcisa tenía más pelotas que cualquier ladronzuelo gitano de pura cepa que me hubiese echado a la cara.

Soltó un gritito y me dedicó otro guiño malévolo.

—¡Igual el gringo estúpido todavía está esperando arriba que vuelva la Narcisa, demasiado asustado para moverse! ¡Jo, jo, jo! ¡Porque yo lo valgo! ¡Putero estúpido! ¡Ayyy! ¡Jajajaja!

Narcisa cacareaba jovial mientras yo escarbaba en la deliciosa comida que me había pagado con el robo.

A la semana, dos horas después de otro rifirrafe histérico en el que me había amenazado con prenderle fuego a la casa conmigo dentro, Narcisa apareció en mi puerta como si no hubiese pasado nada, con su habitual sonrisa malévola. Antes de que me diese tiempo a decir nada, me entregó un enorme ramo de coloridas aves del paraíso. Me quedé tan abrumado por la silenciosa poesía del gesto que ni siquiera le pregunté a quién le había echado a perder el jardín. Ése no era el tema.

Estaba sucediendo otra cosa.

De repente, Narcisa se había convertido en algo más que una simple amiga: más que un polvo habitual. Más, incluso, que una adicta enferma y atormentada más a la que esperaba salvar un día. Narcisa se estaba metamorfoseando en algo parecido a una novia.

Daba la impresión de que, cada vez que llamaba a mi puerta para despertarme de una siesta intermitente, traía algún extraño presente en señal de paz: flores, baratijas de la basura y otros objetos singulares que recogía y convertía en miniesculturas para dármelas mientras esperaba que la dejase entrar y abandonar el campo de batalla.

A medida que íbamos intimando, Narcisa comenzó a comportarse de una manera peculiarmente hogareña.

Un día me anunció que quería una mascota (un deseo inusual, ya que yo sabía que era incapaz de preocuparse de otro ser vivo). Pero tuve la intuición de que no se trataba tanto de tener un animal suyo como de la idea, la imagen de sí misma «teniendo una mascota». Para Narcisa sería un pequeño aderezo práctico conectado con el mundo «real»; un dominio seguro de fantasía predecible más allá del pandemónium de pesadilla de su mente poseída. Ahora codiciaba instintivamente algo bonito, achuchable y peludo a lo que amar; algo que la identificase con todo lo saludable y lo normal que se supone que hacía lo que entendemos por gente normal.

Tras insistir durante días, ¿cómo podía negarme?

Primero llegó el Pez.

Me suplicó que saliese a comprarle uno, ya que ella por lo visto jamás tenía tiempo para encargarse por su cuenta. Después de todo, Narcisa sólo quería parecer normal, no actuar realmente de manera normal.

—¡Narcisa está demasiado ocupada ahora, Cigano! —⁠Me rogaba quejicosa⁠—. Quiero que me compres un pez de sorpresa, ¡venga!

Respiré hondo.

—Bueno, ¿qué clase de pez quieres que compre, Narcisa?

—¡Ya sabes de cuáles peces! No me sé el nombre, mermão. De esos peces que se están metidos en una pecera y nadan en círculos, qué más da. ¡Regálame uno, ve!

Le pedí que por lo menos me dijese de qué color tenía que ser el bicho.

Esta vez Narcisa fue más específica.

—¡Tiene que ser supercolorido! ¡Colores locos! ¡Color multipsicodélico, mano,! ¿lo pillas?

Lo pillaba. Al día siguiente, mientras ella estaba fumando crack por ahí, pasé por una tiendecita de animales de Lapa, esa que fuera tiene parrillas para barbacoa a la venta. Eso nunca he acabado de pillarlo… ¿Para qué son las parrillas? ¿Filete Miau?¡Sólo en Río!

Entré y escogí un pez de aspecto sano, un pequeño luchador de siam color añil brillante con el nombre de Betta. El dependiente me habló de su naturaleza homicida cuando quise comprar otro para que se hiciesen compañía. Se trataba de una criatura narcisista, solitaria, me advirtió, que despreciaba la compañía de los de su especie.

La mascota perfecta para Narcisa.

Sonreí para mis adentros mientras pagaba por su animalito, la comida, una pecera y el frasquito de gotas que se le echan al agua: el pack completo.

El Pez ocupó una estantería de mi cuarto de baño, y nadaba en círculos en un pequeño tarro de agua encima del váter. Se pasaba allí sus solitarios y acuosos días luchando contra su propia imagen reflejada en el espejito de mano que Narcisa le había colocado a un lado.

Su nuevo amiguito acuático la tuvo emocionada: alrededor de un minuto. Evidentemente, era yo quien tenía que echarle la comida siempre y cambiarle el agua cuando se ponía tan turbia que ni se veía al animal. Ella se justificaba por no alimentarlo alegando que no quería que se pusiese gordo.

Entonces, una tarde calurosa y achicharrante, apenada por la pobre criatura, le echó unos cubitos de hielo de su Coca-Cola en la pecera y lo dejó tieso al instante.

Me despertó de un sueño profundo dándole golpecitos furiosos a la pecera con un cepillo de dientes —⁠¡clinc clic clinc clic clinc!⁠— y chillándole a Betta, que flotaba.

—Oi! —¡clinc clinc clinc clinc clinc!—. Alô! Alô! —⁠¡clinc clinc!—. Oiiiii! ¡Eh, tú! ¡Peeeeez! ¡Despierta! —⁠¡clinc clinc!—. ¡Muévete, memooo!

Me levanté con un gruñido, me fui hacia allí y eché el Pez en el váter, su lugar de descanso definitivo… ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

EL GATITO

«El problema de los gatitos es que al final se convierten en gatos».

Ogden Nash

Después del Pez vino el Gatito.

Bajábamos la ladera de las favelas en moto un día cuando, de repente, Narcisa me empieza a dar palmetazos en la espalda como un jockey enano y pirado aguijando a su caballo.

—Pare aqui! ¡Para, Cigano! ¡Para!

Antes de que me diese tiempo a bajarme de la moto, pega un salto, cruza la calle a la carrera y casi la atropella un taxi que pasaba.

Un instante después, vuelve pavoneándose, con aquella sonrisa burlona suya de lado, toda dientes, con una bolita de pelo a rayas grises diminuta y maullante: un gatito monísimo.

Narcisa estaba enamorada. Un momento reconfortante.

Aquello duró un par de días, pero el Gatito requería demasiada atención.

Una tarde, el ojito derecho de Narcisa empezó a jugar con los cordones de su bota mientras ella le pegaba una calada a la pipa de crack. La luna de miel había tocado a su fin. Lo mandó a la otra punta de la habitación de una patada como una pelota de fútbol y yo me dije: ¡Se acabó! Otro golpetazo como ése y…

Al día siguiente, el desgraciado gatito estaba asomado al váter bebiendo agua a lengüetazos. Una estampa dulce e idílica de inocencia peluda.

—¡Mira, princesa! Ven a ver. ¡Mira qué mono! —⁠le digo.

Ella se arrastró hasta allí para contemplar aquel mágico instante Kodak mientras yo me iba a coger mi pequeña cámara. De repente, ¡chof! El gatito se puso a gemir como si unas hienas lo estuviesen desmembrando.

¿Pero qué leches? Di media vuelta y volví.

¡Narcisa lo había empujado dentro de la taza! La desdichada criatura salió trepando como pudo con pinta de rata pasada por agua. Aparté a Narcisa de enmedio, con ganas de matarla allí mismo. Durante un segundo. Luego recordé lo que le habían hecho de pequeña.

Le lancé una mirada furiosa mientras envolvía al gatito tembloroso en una toalla como si fuese un burrito.

—¿Por qué? ¿A ti qué coño te pasa, Narcisa? ¿Cómo eres capaz de hacerle algo tan chungo a un gatito inocente, joder?

—Lo hago sólo por ayudar al gato, Cigano.

—Vaya. —Me la quedé mirando con el bulto tembloroso en brazos⁠—. Explícame exactamente cómo se supone que le puede ayudar a un gato que lo empujes al váter, ¿eh?

—Es porque es demasiado confiado con los humanos, mermão. ¡Tiene que espabilar! A partir de ahora, no vuelve ponerse con el culo en pompa delante de nadie, ¿lo pillas? Es mejor así para los gatos. La próxima vez va ser más listo, ¿lo pillas?

Lo pillaba… ¿La próxima vez? ¡No iba a haber próxima vez!

Cogí el gatito de Narcisa y se lo di a una vecina anciana que vivía en la otra punta del rellano. La mujer se puso muy contenta. Creció y se convirtió en un cazador de ratones grande, hermoso y sano. Siempre se me acercaba arqueando la espalda para frotarse contra mi pierna y ronronear. Un gato simpático. Sin embargo, con Narcisa guardaba las distancias… Supongo que algo aprendió, a fin de cuentas… Ella incluso se ponía celosa cuando me agachaba para acariciarlo, me metía prisa y me decía que si tanto lo quería, que me lo follase a él en lugar de a ella, ¡vamos vamos vamos!

Pero ¿quién necesitaba un animal? Tener a Narcisa cerca ya era como tener un gato: un gran felino exótico y peligroso que dejaba a mis pies curiosos regalitos en señal de paz igual que el gato lleva ratones muertos a su dueño.

Estar con ella era como tener de mascota un cachorro de tigre salvaje. Uno no sabía cuándo podía volverse feroz y arrancarte los pulmones en un instante de instinto selvático desbocado en mitad del juego. Y yo era su viejo perrazo peludo. Así me llamaba. Y cada vez que me llamaba, yo acudía: una y otra vez. Un perro acude corriendo, meneando la cola, cuando lo llamas. Es leal, confiado y obediente.

Narcisa no tenía ninguno de esos rasgos. Venía cuando quería y se iba cuando tenía bastante… ¡Amigo adiós gracias!

Pero cuando andaba cerca, a veces se sentaba en mi regazo y ronroneaba, permitiéndose un poco de amor, amabilidad y afecto; hasta que tenía bastante y era hora de levantarse y estirar aquellas largas y hermosas piernas. Entonces pegaba un salto y se perdía en la noche otra vez, como un espléndido y silencioso depredador que merodea en pos de su víctima.

Por desgracia, la víctima de Narcisa solía ser ella misma.

Sin embargo, siempre volvía; cada vez que tenía frío o hambre, o se hartaba de la vida salvaje, de la lucha animal de la jungla de hormigón, de sus caras asesinas y de sus trampas envenenadas. Entonces entraba de nuevo en casa, renqueando, a beberse a lengüetazos un poco de leche en un plato y a ronronear.

Se ovillaba en el sofá para descansar un rato, a lo mejor jugaba un poco con una cuerda, toda mona y achuchable, y yo estaba allí venga oooh y aaah, y la llamaba Bolita de Algodón y Princesa, admiraba su asombrosa e indomable elegancia, deslumbrado por su presencia eléctrica y asilvestrada.

No obstante, era consciente de que nunca formaría parte de su inestable mundo mortífero. Aquello se había acabado para mí. Lo más a lo que podía aspirar era a contemplarla de lejos y disfrutar del raro privilegio de alimentarla y acariciarla de vez en cuando (antes de aguantarle la puerta para que saliese de nuevo, escabulléndose sola otra vez en la incansable y hostil noche urbana).

Y aun así, siempre volvía (a menudo, mucho peor de lo que había salido), magullada y herida, sangrando y alterada; con media oreja casi arrancada, trozos de pelaje desmochados. Y entonces se sentaba en mi regazo y ronroneaba de nuevo un rato. Se lamía las heridas, se recuperaba y ya estaba lista para desafiar a la muerte en la siguiente aventura brutal.

CAT WOMAN

«Ya la hora de la verdad, no éramos más que seres humanos, ebrios en la idea de que el amor y sólo el amor podía curar nuestro quebranto».

Christopher Poindexter

Una tarde me desperté en la cama del altillo, sobresaltado por un ruidoso alboroto que venía de abajo.

Picado por la curiosidad, me asomé desde mi mullida atalaya.

El apartamento estaba cubierto de diminutas bolas blancas de poliestireno que el ventilador del techo desplazaba de un lado para otro como copos de nieve.

Todavía medio dormido, me restregué los ojos, perplejo.

La casa entera estaba repleta de bolitas saltarinas, danzantes y trémulas.

¿Pero qué coño? ¿Estaba soñando?

Narcisa las perseguía con una escoba, intentando contener aquel extraño frenesí sintético sin nada más encima que mis calzoncillos rojos de algodón y unos calcetines subidos hasta las pálidas y protuberantes rodillas.

—¿Qué es todo esto, chaladita? —⁠murmuré mientras bajaba la escalerilla.

Ella levantó la cabeza con expresión asustada.

—¡No te enfades conmigo, Cigano!

Sus expresivos ojazos saltaron de un lado a otro como un gatito silvestre majareta.

Era imposible enfadarse con el lindo gatito que se había zampado la mantequilla a lengüetazos. Me dejé caer en el sofá con un suspiro, sonriéndole con un vago desconcierto.

—Es que abro esa dichosa cosa… —⁠Me señaló el puf de cuero⁠—. ¡Sólo quiero ver lo que hay por dentro! Abro la cremallera y ¡fu!; me saltan a la cara millones de mierdecitas y entonces, ¡fu!, ¡se pone nevar dentro de casa!

—Se pone a nevar, ¿no? —pregunté con otro suspiro.

Abrió aún más los ojos.

—¡No es culpa mía, Cigano! ¡Cómo se supone que tengo que saber de las mierdecitas de dentro!, ¿eh?

Me encogí de hombros con los ojos en blanco y sonrío.

—¡Idiota!

Le dio una patada al puf como una niña de cinco años enfurruñada y una nueva avalancha de bolas saltarinas irrumpió en el remolino.

—¡Ja! Mira… Poxa! ¡Nieva en Río, Cigano! —⁠chilló con regocijo mientras yo me abalanzaba a cerrar la cremallera.

Me fui andando a tumbos hasta el baño y me eché agua en la cara. Mientras me lavaba los dientes frente al lavabo, se deslizó junto a mí como un fantasma cachondo. En el reflejo del espejo me di cuenta de que de repente estaba vestida para matar, con su minifalda tejana y un top brevísimo. Un par de enormes gafas de sol moradas completaban aquella estampa surrealista. Una mezcla de Lolita y participante en el Burning Man[3] puesta de ácido.

Se frotó contra mí como un gato callejero en celo.

—Soy una chica buena, Cigano.

Su cálido aliento me hizo cosquillas en la oreja… Miau. Miau… Con la mirada perdida aún veía las bolitas que se removían por allí a sus espaldas como globos de pensamiento desmenuzados salidos de su disparatado cerebro tostado por el crack.

Narcisa se escurrió de nuevo hacia el salón, silenciosa como un gato. Sentada al borde del sofá, levantó una pierna increíblemente larga como una contorsionista de un número de fenómenos de circo y fue enrollando el calcetín hasta llegar a un pie blanco y grande de manera que pude ver un empalmador atisbo de su entrepierna rasurada y sonriente bajo el holgado calzoncillo rojo.

Entonces comenzó a morderse las uñas de los pies como una niñita grande retrasada.

La contemplé afanándose en aquella tarea enajenada. Como un zombi, avancé para unirme a la eterna y escandalosa bacanal. Ocupé el sitio exacto que me correspondía, me agarré a ella como a un tronco flotando al borde de una cascada. El tiempo se detuvo y, al instante siguiente, me estaba corriendo eternamente dentro de su furiosa esencia magnética con una sacudida eléctrica de alto voltaje que me dejó convulsionando y jadeante, chillando y con ganas de más… ¡Joder! ¡Joder! ¡Más más más! Notaba el sabor de la sangre que me irrigaba el corazón, la polla, la nariz, la boca… Se me saltan los ojos… Voy a explotar… Joder joder joder… mientras gritábamos los dos como tigres en llamas, rugiendo como fuegos artificiales una y otra vez… Joder joder joder… ¡Más más más!

El sexo con Narcisa era poderoso, abundante, crucial. Sexo a cambio de dinero para pillar crack. Una apisonadora. ¡Necesidad! ¡Deseo! ¡Desesperación! Aquel apasionado animal salvaje voraz y lujurioso era una droga. ¡Asombrosa! ¡Absorbente! ¡Adictiva! ¡Pura! Nunca había probado nada parecido.

Eso era el sexo con el Monstruo del Crack.

Después, nos apoltronamos repantingados y desnudos en el sofá, satisfechos tras aquel furioso viaje eufórico que parecía habernos pillado por sorpresa a ambos.

Narcisa se pasaba aquellos largos dedos elegantes por el pelo castaño sucio. Se acicalaba como un gato que se limpia las garras después de torturar y comerse algún animalillo. Con estilo. Cien mil años de práctica.

Al final, levantó la vista y contempló mi miembro derrotado, como un pescado en la lonja.

—Pues no veas, ¡menuda polla, Cigano! Ni muy larga ni muy gorda… Y la tienes grande, Cigano. Larga también. Pero no demasiado larga. No una polla de esas que te perforan el riñón y te matan. ¡Es muy porque yo lo valgo! ¡Enhorabuena! Dios te dejó bien calzado.

Alcé las cejas y la miré. Juraría que estaba ronroneando.

Le dio un toquecito juguetón.

—Y sabes usarla, mermão, como toca; empiezas suave y lento y tranqui, y luego venga venga venga caña cuando se supone que hay que dar caña. ¡Se te da bien, amigo! La intuición no es poca cosa. Para la chica es muy importante. —⁠Parpadeó como un gato⁠—. ¡Sabes follar, Cigano! Eso casi no pasa, créeme, es una cosa muy rara. Lo sé.

La observaba fascinado mientras el Monstruo del Crack iba urdiendo su malévolo hechizo.

—No voy saberlo, ¿no? Que yo siempre sé de lo que hablo. Antes de cumplir catorce, Cigano, ya había estado en todos los hoteles de Copacabana con puteros de todas partes del mundo. De todos los países, mermão. ¡Ja! Hasta una vez estuve con uno de Transilvania. Me pensaba que igual era una especie de vampiro, ¿sabes? ¡Ja! ¡Jo, jo, jo!

Narcisa parloteaba con alegre abandono, sonriendo burlona, enseñándome aquellos dientecillos puntiagudos suyos como de cachorro de gato silvestre.

—Todos los hombres siempre lo mismo: ¡Pam! ¡Se acabó! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? Pero tú es distinto, Cigano. ¡Ja! Y de verdad que es la primera vez que disfruto del sexo con un hombre, ¿lo pillas?

Lo pillé. Más o menos. Tenía mis sospechas de que solamente estaba alimentando mi ego. Una palmadita. Me preparaba para una encerrona. Aunque lo hacía con tanta destreza, con tal sinceridad, que no me importaba. ¿Quién sabe? Igual hasta lo decía en serio, por lo menos en aquel pequeño instante que dedicaba a hilar su red de seducción para enredarme en ella.

Y entonces volvió a sorprenderme.

—Si los hombres follasen todos igual que tú, Cigano, a lo mejor la Narcisa no era lesbica, tal vez, ¿cómo se dice?, sólo a media jornada, ¿eh? —⁠Otro parpadeo—. ¿Y quieres que te diga otra cosa, Cigano? —⁠Se estiró y encendió un cigarrillo—. Los hombres jóvenes no tienen la misma energia que tú. ¿Qué voy hacer con un joven, eh? Ni dinero ni experiencia. ¡Inútil! ¡Ja! ¿Siguiente? ¡A follar como un conejito, pam pam pam! ¡Mete, saca, pam, fin! ¡Amigo adiós gracias! ¡Menudo puto crimen! ¡Pero contigo no! Porra! Mermão, tú aguantas horas. ¡Me canso yo antes que tú acabes! ¡Y eres más guarro, siempre quieres otro! Porra, cara! ¡Follo más en estas pocas semanas contigo que en dos años enteros casada con el gringo!

La miré, sin palabras.

Narcisa se inclinó sobre mí y me estrechó la mano.

—¡Es verdad! Papo serio! ¡Enhorabuena, mano! Un día vas hacer muy feliz una chica.

—¿Y tú qué, Narcisa? —Estaba cayendo en la trampa, como un ratón atrapado en aquel brillo alienígena de las estrellas en sus lunáticos ojos felinos⁠—. ¿A ti no podría hacerte feliz?

Se rió. Una risilla amarga. Había dicho una chorrada.

—Eu? ¡Ja! Sem chance, mermão! ¡Para mí esta vida dicho⁠— sa ya está acabada, mermão! ¡Demasiado tarde para la Narcisa! Yo ya estoy, ¿cómo se dice?, tarada. No vas querer liarte con nadie como yo, mano, ¡ni de coña! Soy el Monstruo del Crack hecho puta loca. Un problemón. Sonada. ¡Ja! Olvídame, amigo, créeme.

Pero era demasiado tarde. Lo sabía.

Muy en el fondo, lo sabíamos los dos.

Hacia la medianoche, Narcisa se dirigió hacia la puerta tras coger su dinero, dispuesta a emprender una nueva expedición. Entonces, sin decir palabra, se detuvo en la entrada, se giró y me echó una mirada desesperada y desgarradora.

Fui hasta ella y la abracé fuerte. Intentó separarse, como si temiese perder la noción de su propia inutilidad. El amor y la compasión parecían hacerle daño, a saber cómo. Darle un abrazo a Narcisa era como echarle agua por encima a la Malvada Bruja del Oeste.

Entonces fue cuando lo pillé de verdad.

Las drogas no eran lo único que estaba matando a Narcisa. La cosa iba mucho más allá: era la Maldición; la Semilla del Demonio; aquel tuétano invisible de autodesprecio; algo aborrecible plantado en lo más hondo de su matriz. Como una oscura ofrenda a un altar de fatalidad; una monstruosa trampa artera; un asesino a control remoto, preprogramado para autodestruirse a la orden de fuerzas siniestras que no tenía posibilidad alguna de controlar.

Se me llenaron los ojos de lágrimas mientras ella seguía en la puerta, mirándome con aquel conmovedor aire apenado. Todo el maltrato y los traumas que Narcisa me había echado encima se disolvieron. La atraje hacia mí y volví a abrazarla. Esta vez se dejó hacer. Enterré la cara en su pelo castaño sucio, aspiré con ganas su olor, me recreé en su aroma histérico y salvaje. Me hubiera quedado así para siempre.

Narcisa comenzó a forcejear, como un gato cuando lo tienes cogido más tiempo de la cuenta.

La solté.

Agachó aquella pobre y trágica cabeza suya avergonzada y se escurrió de nuevo hacia la puerta murmurando:

—Me pongo mejor, Cigano… Te prometo.

—Hasta que no dejes de fumar esa mierda, no creo, princesa —⁠le dije moviendo la cabeza.

Ella se encogió de hombros y se dio la vuelta, mascullando para sus adentros.

Me quedé en la entrada, observándola mientras recorría el pasillo arrastrando los pies como un pobre condenado de camino al patíbulo. Cuando se esfumó escaleras abajo, cerré la puerta, renqueé hacia la ventana y me puse a mirar las calles mojadas y vaporosas que tenía debajo.

Las lágrimas me empañaban la vista. No se movía nada en las deprimentes profundidades neblinosas de la noche. Sólo el Monstruo del Crack y sus temblorosos secuaces.

Un minuto más tarde, vi emerger del edificio la frágil y solitaria silueta felina de Narcisa. La observé mientras cruzaba la calle apresurada; una sigilosa y furtiva sombrita chinesca que desapareció a la vuelta de la esquina y se esfumó en las entrañas de la oscuridad. Un viejo gato callejero asustado y solitario.

Me aparté de la ventana tras lo que pareció un buen rato y me dejé caer en el sofá. Con la cabeza apoyada en el cojín, que apestaba todavía a nuestro sexo compulsivo y desesperado, me desvanecí.

Después de un par de horas de sueño inquieto, oí que Narcisa arañaba la puerta como un gato que suplica que lo dejen entrar en medio de una lluvia torrencial.

Me levanté y le abrí.

Entró rápidamente, sin mediar palabra, con un gesto desasosegado de la cabeza, en muda y apática desesperación, como el fantasma de un gato herido.

Se derrumbó en un rincón junto a la puerta del cuarto de baño y se quedó allí, observando fijamente un punto oscuro y desolado que fui incapaz de descifrar.

Me limité a esperar allí, mirándola, impotente y triste, observando cómo la pobre Narcisa se hundía en el profundo y oscuro océano gris ceniza de su infierno privado.

No dijimos una palabra.

LUNA DE MIEL TELEVISIVA

«El amor es el infinito puesto al alcance de un caniche».

Louis-Ferdinand Céline

Las semanas culebrearon como un febril sueño irreal, húmedo y prehistórico. El mundo adquirió un tinte onírico. La realidad se volvió obsesiva, monomaníaca, sólo definida por explosiones azarosas de lujuria prístina y salvaje. Narcisa y yo estábamos demasiado neuróticos como para hablarnos; el sexo se había convertido en nuestro idioma en común.

Cada vez que entraba por mi puerta tambaleándose, la recibía y le daba de comer. La lavaba, la cogía en brazos y me dedicaba a devolver algo de vida a aquel esqueleto demacrado de campo de concentración y huesos castañeteantes.

Me la follaba como un jornalero: largo rato, con energía y bien; me la follaba para que se quedase follada. Sudaba encima de ella como un albañil a pleno sol, un obrero que se afanaba como un condenado para hacer que se corriese, para hacerla jadear, gritar, rugir y sentir; que disipaba su entumecimiento a embestidas, determinado a que siguiese con vida… Vive, cojones… Vive… Vamos, cariño, sólo un día más… ¡Una hora más!

Para obligar a Narcisa a resucitar en medio de aquellas arremetidas primarias, animales y atronadoras, la despabilaba a bofetadas sin tregua, en frenéticas, furiosas y apasionadas infusiones de vida y primeros auxilios sexuales. Sucia, sudorosa, sangrienta, grasienta, mugrienta e imperiosa vida.

Y Narcisa, como yo, no tenía nada que perder. Nada que hacer, aparte de seguir la sombra caprichosa de otro soldado sin ningún sitio adónde ir. Y yo la seguí también a ella allí donde el camino de nuestra desesperación común nos condujese. Porque entre sus piernas había encontrado por fin ese Algo que hace que los hombres dejen sus trabajos y salgan corriendo en plena noche a la calle, gritando desnudos, locos. Estábamos unidos en un limbo perfecto de nuevas experiencias, de sensaciones y adicciones fascinantes; una energía vital estrambótica, profana y abrumadora que ni uno ni otro comprendíamos ni queríamos (ni teníamos la menor posibilidad de) evitar. Y en medio de aquel lujurioso y voraz torbellino de días y noches extraños, me libré de todas mis preocupaciones, restricciones y obligaciones sociales con el resto de la humanidad; liberado de las ataduras del ser, indiferente a las miradas pegajosas de los vecinos fisgones, de los devoradores de televisión de ojos vidriosos y de los polis.

No existía nada aparte de Narcisa y yo avanzando de la mano por apocalípticas calles rancias de deseos desconsiderados, propulsados como fantasmas por aceras resbaladizas a causa de la lluvia, donde los dedos larguiruchos de los árboles nos hacían señas como espectros torcidos. Y en aquel remolino frenético y febril de pasiones, corrimos y corrimos juntos, huyendo de la muerte y de la desesperación, corriendo, corriendo; la condenación, con la devastación y la ruina siempre a la vuelta de cada temblorosa esquina.

Tiempos para recordar. Largos días y noches de locura dando tumbos de aquí para allá en pleno delirio lascivo. No me importaba nada más. Sólo Narcisa. Porque ella lo era todo en mi vida y su mágico coño de pinza de cangrejo el único hogar que había conocido mi vieja alma corrompida.

Llevo un rato durmiendo… La ventana está cerrada, las persianas hasta abajo, una endeble barricada contra un nuevo día de sol abrasador en el exterior.

Ultima hora de la tarde… Un domingo caluroso de verano… Otra vez toda la noche sin pegar ojo… Demasiado hecho polvo como para enfrentarme a las hordas cocidas por el sol, calcinadas por el calor, borrachas de cerveza, de un Infierno dantesco de baratillo en la playa, me he encerrado aquí, a descansar como un vampiro, esperando que llegue la noche, durmiendo durante otro largo y ardiente día en la almizcleña y acogedora oscuridad de mi habitación, hibernando bajo el zumbido constante y monótono del ventilador.

¿Narcisa? De nuevo desaparecida, por ahí en uno de esos fines de semana perdidos en el infiemo… Tres días sin dar señales… Desaparecida en combate durante otra de sus expediciones.

¿Muerta? ¿En la cárcel? ¿En el manicomio? ¿Escapándose con otro gringo? ¿Quién sabe? Harto de preocuparme, demasiado desconsolado como para seguir rezando, me consuelo de mis últimas pérdidas con otras… Pero es como intentar abrazar una sombra… La puta con la que estuve anoche se acaba de marchar… La almohada huele todavía a su repugnante perfume dulzón… No puedo dormir… Mierda.

Aquí, entrando y saliendo a la deriva de un sopor neblinoso, flotando entre el sueño y un delirio de visión borrosa y lengua apelmazada, con las persianas bien bajadas contra la asesina luz del sol tropical, estoy a salvo, a resguardo de la palpitante máquina de terror de otro estúpido e insensato domingo.

¡Un momento! ¿Qué es eso? Un golpeteo frenético en la puerta… Pom pom pom… Parece un niño… ¿Quién anda ahí…?Pom pom pom… Suave e insistente… Pom pom pom…

¡Dios mío, espero que esa chavala no se haya olvidado un pendiente o qué sé yo! A saber cuántos pendientes habrá incrustados entre el colchón y la pared. Mi cama es un puto cementerio de pendientes encantado por los fantasmas escurridizos de todas y cada una de las putas de la ciudad… Pom pom pom… ¿Pero qué pasa?

Bajo del altillo tambaleándome con unos calzoncillos medio rotos por toda vestimenta… La misma ropa interior barata que me compré en el centro el otro día con Narcisa… Algodón 100%… Seis por un billete de cinco… Narcisa desapareció llevándoselos casi todos… Sabe Dios dónde terminarían… Qué más da… Éstos son los últimos que me quedan… No me importa… Me gusta que sea la única zorra de por aquí que tenga pelotas para llevar ropa interior masculina… Echo de menos la perfección de su hermoso y duro culo blanco, con mi ropa interior o con lo que sea.

El golpeteo se hace más apremiante… Pom pom pom pom pom pom pom pom… Como si una rata se revolviese dentro de una caja… ¡Joder! Voy hacia la puerta en un trance de duermevela, pensando en el compacto trasero juvenil de Narcisa, preguntándome qué es lo que pasa.

Pompompompom pompompompom pompompompom

Abro la puerta y… ¡puf! ¡El Genio de la Botella, Narcisa!

Allí estaba, ¡plantada en el pasillo con una sonrisa burlona, los ojos desorbitados, pegando gritos y con un televisor a cuestas! Como si cargase con un puñetero bebé cíclope robótico ya crecidito de cuya paternidad viniese a informarme… ¿Qué sucedía?

—¡Date prisa! ¡Venga! Porra, cara, anda logo, vaiiiii! ¡Ayúdame con esto, porra! ¡Coge este dichoso cacharro, venga! ¡Cógelo, Cigano, venga venga!

—¿Qué es esto, princesa?

Me la quedé mirando con una sonrisa atontada.

Ella me colocó la pesada caja de plástico en los brazos poniendo los ojos en blanco como un par de dados trucados.

—¡Un televisor, seu idiota! ¡Para nosotros! ¡Para verlo! ¡Enchúfalo! ¡Venga!

Empujándome como una niña que sortea un obstáculo molesto, irrumpió en la cocina y comenzó a revolver mi nevera como un roedor gigante en busca de comida. Yo me quedé allí pasmado, sosteniendo el televisor, mirando cómo caían pedazos de comida al suelo, un regalo para los ratones y las cucarachas. Una invitación para que se lo contasen a sus amigos.

¡A la mierda! ¿Qué más da?¡Ha vuelto! ¡Gracias a Dios!¡Narcisa abre de nuevo su camino de bendita destrucción en mi vida!

Se puso a parlotear sin parar, luchando por hacerse entender con la boca llena de sobras, masticando, balbuceando, gruñendo como un mono desquiciado, garlando poseída por una emoción desbocada.

—Y entonces, mmm, mmm, subo al ático de ese ricacho memo de Ipanema, ¿eh?

—¿De dónde has sacado la tele?

Le clavé una mirada de asombro.

—¿A ti qué te parece? Fui y ¿cómo se dice?, mmm… Me levanto unos clientes…

Di un respingo, el estómago me dio un vuelco… Se fue con un cliente… ¿Qué más da? ¿Cómo vas a estar celoso por una puta, tío? ¡Da gracias a Dios de que esté viva!

—… El tío dichoso acaba, mmm, ¡y se pone dormir y se olvida de pagarme! Babaca! Igual se piensa que me voy quedar allí dormir con él toda la puñetera noche. ¡Ja! Igual se cree que me voy despertar al día siguiente y me como fresas con nata con un puto cliente, ¿eh? ¡Ja! Fala serio! ¡Mico follador! Mmm, mmm, ñam…

Mascando como una especie de absurda máquina de zampar infernal, Narcisa se empapuzaba de comida y tragaba sin masticar.

—… Mmm, mmm… Así que me pongo pensar cómo pillo mi pasta y me largo de aquel sitio dichoso sin despertar al tío y tener que verle la cara de puto mono playboy otra vez…, mmm, mmm, ñam…

Me adelanté y le tendí una servilleta. Ella la dejó caer en el suelo con un puñado de migas y continuó comiendo…

—Así que miro por la ventana, mermão, y veo al portero que se escaquea y se aleja del edificio, ¿sabes?, baja la calle para reunirse con una chica… mmm… Veo que se meten en el parque. ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¡El porteíro abandona su posto para irse con la chica! Sé que no tardará mucho en volver, mmmg, mmmg, ñom, ñom…, pero la chica era muy muy guapa, ¿sabes? —⁠Hizo un guiño como un maléfico payaso de circo.

Yo la miraba embobado, con muda admiración, mientras ella seguía con su cháchara, una parrafada en avalancha, un balbuceo desbocado.

—… Pero iba a estar el tiempo suficiente, ya sabes, mmm, y el dichoso cliente dormido, y ahora el porteíro fuera de juego, nadie vigila la puerta del edificio, ¿lo pillas? Y entonces digo: ¡Ahora o nunca, Narcisa! ¡Venga! Y voy y salgo por la puerta con la tele del muy capullo. ¡Jo, jo, jo! ¡Ja ja! ¡Le mango la tele, Cigano! ¡Ja! ¡Se la mango! ¡La tele!, ¡visión! ¡Joder! ¡Porque yo lo valgo a tope! ¡Jaaaaa ja jaajaja!

Narcisa gritaba, cantaba, saltaba, reía, parloteaba, alborotaba como una manada de monos alegres.

¡Crash!

¡Mierda! ¡Ahí va el último plato de la vajilla!

—Droga puta merda caralho! ¡Hija de puta de mierda! ¡Hostia puta! Pooorra! —⁠maldijo como un pirata sediento de sangre, y le salieron migas despedidas de la boca como virutas de una sierra mecánica en plena faena⁠—. ¡Tu puta cocina es demasiado pequeña, Cigano! ¡No hay sitio donde poner nada! ¡Trae la escoba, cara, anda, limpia esta porquería, venga! ¡Vamos! ¡Venga venga venga venga venga!

Pasó por mi lado en estampida, se encaramó al sofá y atacó un enorme cuenco de galletas saladas, rodajas de piña, pizza reseca, olivas y un doce de leite viscoso, todo mezclado en una pasta asquerosa a punto de desbordarse. Narcisa era una máquina obscena, infernal y furiosa. Se atiborraba como si llevase una semana sin comer. Y a lo mejor así era.

Me quedé mirándola fijamente, víctima de un amoroso embeleso.

—¡Eres una pedazo de animal, Narcisa!

Ella continuó gritando y haciendo aspavientos; hablaba mientras salían disparados de su boca grandes pedazos de comida ensalivada como proyectiles que iban a parar a mi brazo desde la otra punta del sofá.

Lo mío era más que impresión. Me eché a reír y noté que se me henchía el corazón como la bolsa de una aspiradora a punto de reventar.

—Con cuidado, bestiecilla. ¡A ver si por lo menos te tragas una parte de esa mierda antes de rociarme toda la puta habitación con ella!

—¡Cállate, capullo, venga! Mmmm, mmmg, ñammm… Oi! Oi! ¡Ve cogerme una Coca-Cola! ¡Sed! ¡Beber! ¡Ve!

—¡Eh, Narcisa, tengo una idea!

Sonreí. Sus ojos ardientes me observaron por encima de la montaña de comida como un mapache que asoma el hocico dentro de un cubo de basura.

—¡La próxima vez te puedes mangar una batidora, coño! —⁠dije con una carcajada⁠—. Así podrías mezclar toda esta comida, taparte la nariz y para adentro. Vas siempre con tanta prisa que, imagínate el tiempo que te ahorrarías si no tuvieses que masticar y tal, ya sabes, más tiempo para dormir y ver tu televisión nueva cuando no te estés tostando los sesos con el crack de las pelotas…

—¡La tele está cogida para ti, Cigano! —⁠Se quejó haciendo un visaje⁠—. ¿No te acuerdas de cuando has rompido la otra?

—¿La otra? —Casi me ahogo—. ¡De eso hace tres años! ¡Y fuiste tú quien la volcaste y la rompió! ¿Qué coño? —⁠rugí.

—Não! ¡Esa mierda me la pela! Não relevante! ¡Cállate la puta boca! Nãoooo! ¡Ve enchufarla y déjate de charleta, Cigano! A lo mejor vale con que digas: «Gracias por la tele nueva, Narcisa…». Eyyyy, ¿dónde está mi Coca-Cola, eh? ¡Ve! ¡Ahora! ¡Ve! ¡Ve! ¡Sed! ¡Ve ve ve!

Todavía con la risita, sacudiendo la cabeza, le tendí un vaso de cola. Entonces vi que clavaba los ojos en el bulto bajo mi ropa interior. La cosa marchaba. Bajé los calzoncillos de algodón que me había robado por aquellas largas y hermosas piernas. Narcisa se retorció, levantó el culo del sofá y se puso a juguetear con su almeja al rojo vivo perfectamente rasurada mientras me miraba.

Cuando ya estaba a punto de montarla señaló el televisor.

—Peraí, cara! ¡Enchufa el cacharro, Cigano! ¡Venga! ¡Ahooraaa! ¡Veeeenga!

Me quedé observándola, babeando como un hámster enamorado.

—¡Venga, Cigano! Vaiiii! ¡Venga! ¡Así la podemos ver mientras me follas!

Acababa de captar toda mi atención… ¡Pues claro! ¡Ver la tele mientras follábamos! ¡Negocios y placer! ¡Dos pájaros de un tiro! ¡La mejor idea del mundo!

Como cuando estaba solo en casa prefería leer y escribir, no me había molestado en reemplazar el pequeño televisor que Narcisa había destrozado. Sólo tenía una radio de plástico portátil. Ella cantaba encima de las canciones de moda mientras me la tiraba, hipnotizada, perdida en su propia voz quebradiza y rota. Nunca me hartaba de oírla cantar. Me encantaba su voz, como todo lo que tenía que ver con ella; aquella ronquera áspera, como de lija, como los gañidos fantasmales de unos gatos callejeros en celo y cachondos perdidos en la plaza de abajo durante las sofocantes noches de verano; un punto ronco de peligro y violencia. Y no me apetecía hacer otra cosa que follar.

Si me dejaba, me pasaba el día follándomela. Algunos días no hacíamos nada más que eso. Comer, follar y dormir, dentro y fuera el uno del otro, rodando hechos un agradable revoltijo de brazos y piernas, ahora en el Reino de los Sueños, ahora en el Reino de los Polvos, mientras ella roncaba o cantaba las canciones de la radio, o parloteaba con aquel soniquete suyo infantiloide y excitado, descolgándose con torrentes deslumbrantes de poesía alienígena asombrosa y furiosas diatribas surrealistas en pleno flujo de conciencia.

Y ahora tocaba la televisión, un nuevo añadido a nuestro divertido hogarcito de luna de miel; como un bebé nuevo o un cachorro. ¡Porque yo lo valgo! Le sonreí burlón como un niño en la noche de Navidad.

—¡Enciéndela, Cigano, va, va! ¡Ahoraaa!

Me levanté, fui hasta el cacharro y lo enchufé. Allí plantado con una erección de caballo, contemplé el televisor que cobraba vida como una especie de monstruo de laboratorio producto de un científico loco. Un western antiguo en blanco y negro; dos gringos de aspecto desastrado con sombreros vaqueros subidos a sus caballos frente a una taberna del Salvaje Oeste charlaban en un doblaje portugués malo y desfasado.

—¡Eso es! Mmmg, ñom, ñom, ñamm… —⁠Narcisa se embutió otra porción de pizza mohosa en la boca⁠—. ¡Déjalo ahí! ¡No lo toques, Cigano!

Desparramó otro manto de migas pastosas por el suelo.

La observé como un gato mientras fijaba la vista en el televisor. Se le salían de las cuencas aquellas pupilas de zumbada, exacerbadas por el crack, pegadas a la pantalla parpadeante con la intensa concentración impertérrita de un zombi de película de segunda. Narcisa estaba en otra parte, con el cerebro fascinado como una polilla albina por la cajita gris que vibraba al fondo en un rincón oscuro, hipnotizada, perdida en el reino de la televisión. Bajo el hechizo del cautivador azul electrónico, ni siquiera pareció advertir que me deslizaba tras ella en el sofá como un gato ladrón, le levantaba una pierna pálida y se la metía por detrás.

La cosa marchaba. Una perfecta luna de miel televisiva.

Así nos pasamos horas, días; acoplados, frotándonos los sexos con indiferencia entre las sombras, delante de aquel espeluznante, refulgente ojo televisivo que todo lo veía y todo lo sabía. Dormimos así y nos despertamos en el mismo embotado trance televisado, mientras el sofá rechinaba y se bamboleaba bajo el peso de nuestro trajín maquinal; pasaron películas, culebrones y comedias, westerns y concursos, partidos de fútbol, telediarios y una aburrida programación sobre agricultura, cartas de ajuste a altas horas y publicidad; noches y días, todo se mezclaba en un vaporoso marasmo límbico de sopor follador; surcamos juntos las ondas hertzianas, fundidos por la polla y el coño en una unidad sólida y unificada, follamos y follamos como una imparable máquina mecánica de empotrar, despegándonos únicamente de tanto en tanto para picar algo o ir al lavabo antes de reanudar el idílico sueño porno de fantasía en que se había convertido la vida.

LOVE HOUSE

«Yo soy la cara de Río… ¡El pueblo underground me adora! ¡Soy la reina del underground!».

Narcisa Tamborinedeguy

Cuando no estaba fumando, follando, viendo la televisión o durmiendo la mona tras una de sus correrías, Narcisa empezó a pasar tiempo en una destartalada habitación alquilada del centro. El nuevo cuartel general del Monstruo del Crack era una casa de huéspedes en ruinas en las oscuras y mugrientas callejuelas más recónditas de Lapa. El sitio se llamaba Love House. Love House Hotel.

Aveces, cuando Narcisa estaba en pleno desafuero, yo necesitaba poner un poco de distancia entre nosotros. Una cuestión de supervivencia psíquica. Y las tarifas del Love House eran baratas. Sin embargo, tenía una pega. El lugar estaba infestado de hordas merodeadoras de travestis de apariencia terrorífica ya entrados en la cincuentena, con sus sospechosos clientes.

Las «chicas» del Love House eran criaturas extrañas de rostro trágico. Me daba escalofríos cada vez que veía a alguna tambaleándose entre los estrechos laberintos de los pasillos en sombras, con su lencería raída y manchada de corridas, como viejos camioneros barrigudos con maquillaje de payaso.

Demasiado menesterosas como para pensar en ponerse implantes de verdad, aquellas drag queens deterioradas se inyectaban por su cuenta silicona industrial para neumáticos de un taller mecánico cercano (o eso decían las historias jadeadas de Narcisa).

Lapa, el barrio del Love House, era el viejo distrito bohemio tradicional de Río. Estaba situado en la frontera en ruinas del centro, sus callejuelas y pasajes antiguos empedrados habían servido durante mucho tiempo de refugio a harapientos artistas locales, poetas, músicos y estafadores callejeros malandros de la vieja escuela. En los últimos tiempos, el distrito que un día fue folclórico había degenerado en un laberinto sucio e infestado de crimen de viviendas medio derruidas, bares de mala muerte y humildes casas de comida obreras. Al caer la noche, las calles de Lapa se metamorfoseaban en un inframundo caótico empapado de priva donde cariocas y turistas extranjeros se paseaban por los suburbios a disfrutar del aire pútrido de nostalgia y color local. Se pasaban allí las noches bochornosas cantando, bailando y bebiendo hasta vomitar. Durante los largos fines de semana de verano, durante el carnaval, Lapa era como un portal abierto al infierno.

Por la ventana de la habitación de Narcisa en el Love House se veía una escadaria empinada, de cientos de escalones, que subía por las retorcidas ruas de la ladera de Santa Teresa, una maraña añeja de mansiones coloniales desgastadas por el tiempo rodeadas por todos lados por un despliegue canceroso de mortíferas favelas destartaladas. La emblemática escalera —⁠el único rasgo que redimía realmente aquel vecindario⁠— había pasado de ser un engendro pestilente y chorreante de meados a convertirse en una obra de arte de mosaicos multicolores de un pintor visionario llamado Selarón.

Cuando no estaba pintando, aquel inmigrante chileno trotamundos había sido productivo durante sus años en Lapa. Con cariño, con paciencia, aquel excéntrico trasunto pobre de Gaudí transformó con sus propias manos un asqueroso cuajaron de hormigón frecuentado por el crimen y dejado de la mano de Dios en una obra maestra viviente. Habitual del barrio, al viejo Selarón se le podía ver sentado en su escadaria, con su característico sombrero rojo, charlando bajo su frondoso bigote retorcido con vecinos y visitantes. Durante más de una década, día a día, había ido convirtiendo su sueño en realidad con una obsesión fija, preocupándose del mantenimiento y añadiendo nuevas baldosas a aquel proyecto en constante evolución.

Selarón, que sacaba lo justo para mantener su ambicioso monumento urbano vendiendo cuadros conmovedores y únicos a paisanos y turistas extranjeros, era el corazón y el alma de Lapa; un auténtico artista de la vieja escuela bohemia. En las paredes de ladrillo recubiertas con sus distintivas baldosas de cerámica pintadas y esmaltadas en color caramelo, Selarón había añadido al brillante collage efusivas secciones de trepidante poesía y había dedicado su fascinante paseo monumental a la gente de su país de adopción:

«Brasil, te amo, —se leía en una. En otra placa colorida declaraba—: Daré fin a este sueño loco y singular el último día de mi vida».

Irónicamente, lo encontrarían asesinado en su amada escalera una madrugada; una sanguijuela infrahumana de Lapa, puesta hasta el culo de pegamento, había bañado a Selarón en disolvente para pintura de una lata suya y le había prendido fuego; Lapa se había convertido con aquella obra magna en un ruidoso caldo de cultivo para el tráfico de drogas, y los hurtos y robos con fuerza a los visitantes curiosos atraídos por aquello.

El absurdo sueño de Selarón terminaría destinado a las ratas y a la ruina; un testamento viviente del feo trasfondo de Lapa, aquel famoso barrio y crisol de Río. A los pocos días de su muerte, la legendaria Escadaria Selarón se la apropiaron los codiciosos y aprovechados miembros de la corrupta Prefeitura de Río, siempre ávidos de celebrar oficialmente obras pertenecientes a la creatividad popular y a cuyos creadores sin blanca jamás financiaron ni apoyaron en vida.

Para acabar de rematar la traición final de la ciudad que tanto amó, la policía encubrió descaradamente el asesinato de Selarón para no tener que lidiar con un crimen que podía suponer una antiestética mancha de sangre en la lucrativa vorágine del turismo. Oficialmente, se consideró su salvaje aniquilamiento como un «suicidio» (aunque toda la gente de Lapa sabía qué había sucedido).

A mí apenas me sorprendió. La pobreza y la decadencia, la avaricia, la corrupción, la envidia y la mezquindad siempre han sido mi modo de vida en el horizonte social pasivo-agresivo de la ciudad de mi juventud. No era de extrañar que Narcisa hubiese decidido mandarlo todo al carajo aturdiéndose hasta la muerte en un tremendo maelstrom de crack.

Enfrente del Love House se alzaba un bar roñoso y barato al aire libre. Aquel espantoso nido de cucarachas era la frontera extraoficial definitiva entre el mundo de asfalto de la ciudad «real» y el inframundo sin leyes de la «otra» ciudad dentro de la ciudad en lo alto de la empinada escalinata de mosaico de Selarón; un mundo de favelas hacinadas, infestadas de crimen en la cumbre, donde todos los códigos urbanos habituales y las normas sociales quedaban invalidadas automáticamente, reemplazadas por los códigos no escritos, inflexibles, despiadados del gueto: leyes extrañas e inopinadas impuestas por hordas merodeadoras de bandidos adolescentes blandiendo pistolas, esbirros de los misteriosos dorios, de los jefes de la droga.

El crimen organizado era el único gobierno de facto en aquel barrio de chabolas que se extendía como un irregular cáncer humano de pobreza por las laderas de Río de Janeiro, un día verdes. Proféticamente, Selarón había incluido una cautivadora admonición en su descalabrado collage laberíntico: «Vivir en una favela es un arte. Nadie roba. Nadie oye nada. No se pierde nada. Quienes son sabios obedecen a los que dan órdenes».

Como las favelas desde las que muchos de sus clientes la saludaban, el boteco desvencijado debajo del cuarto de Narcisa era un punto de distribución de drogas. Toda clase de personajes despreciables se reunían alrededor de las mesas de billar al aire libre y de los taburetes desgastados de madera a todas las horas del día y de la noche, bebiendo, riñendo, fumando maría, bailando y esnifando cocaína en grupitos paranoicos en un extremo de la barra. En un par de enormes altavoces estropeados por la intemperie retumbaban la samba y el forro, en una cacofonía distorsionada y machacona; una tremebunda banda sonora para las incesantes discusiones a voz en grito que se oían en aquel inframundo marginal de crímenes menores y vicio insomne.

Unas horas antes del amanecer, las disputas de la bulliciosa taberna subían de tono en crescendo como una especie de sinfonía enloquecida del Día del Juicio. Allí los problemas estallaban como un buen golpe de salida en el billar, las celebraciones terminaban a menudo en un staccato de disparos que desgarraban el aire grasiento de la noche, botellas cayendo de las mesas, rompiéndose como címbalos restallantes mientras los astrosos parroquianos del bar salían en desbandada como ratas para ponerse a cubierto.

Los callejones de Lapa albergaban una pequeña sociedad espléndidamente disfuncional.

Narcisa había pasado los últimos dos días en el Love House, subiéndose por las paredes en aquel zulo mal ventilado mientras yo hacía la colada e intentaba recuperarme de su última visita.

En cuanto salió a coger aire me llamó y allá que fui.

Cuando frené la moto media hora después, Narcisa no me esperaba fuera como habíamos quedado. Examiné la calle arriba y abajo, luego subí la concurrida escalera de mosaico.

Ni rastro de Narcisa.

Esperé sentado en la moto, dándole sorbos a una botella de refresco empañada detrás de otra. Me encendí un cigarrillo y esperé un rato más observando el desfile de bichos raros: borrachuzos, carteristas, escuálidos matones preadolescentes, fulleros depravados, travestis entrados en años, putas viejas alcohólicas de cuerpo fláccido y fracasados más feos que un pecado. Me esforzaba por distinguir algo entre una vaporosa nube de humo de marihuana empalagosamente dulzona que flotaba sobre la variopinta muchedumbre que ocupaba la escalera, y el tiempo era un infinito bucle de tedio. Aburrido y desquiciado, comencé a garabatear notas sobre la noche en mi cuadernillo mientras esquivaba la afluencia continua de gorrones, timadores y mendigos que se me acercaban para pedirme unas monedas o cigarrillos. Finalmente, me bajé de la moto, me dirigí hacia la ventana de Narcisa y le grité que bajase.

Nada. Debía de haber tardado demasiado en llegar desde su llamada; habría salido ya a hacer lo que tuviese que hacer. Ahora estaría agazapada allí, fumando sola a oscuras.

Esperé un rato, pero sabía que era inútil. No bajaría. Por lo menos, no hasta que se hubiese fumado hasta la última partícula. Hasta que no hubiese registrado todas y cada una de las grietas del suelo de madera podrida de aquel ataúd que tenía por cuchitril. Di un respingo al imaginármela allí arriba, reptando por el suelo como una cucaracha kafkiana gigante, rastreando unos copos de cocaína imaginarios que ningún yoncarra que se preciase de serlo dejaría caer al suelo. Para cuando salió el sol y los pájaros comenzaron a cantar, era consciente de que Narcisa sería capaz de fumarse los trozos de uña amarilla recién cortados de los dedos de los pies de Margaret Thatcher sin pensárselo dos veces.

Conteniendo un pequeño gruñido de amargura, me volví a la moto y me senté de nuevo. Arrellanado en el sillín, lanzaba miradas a la sórdida procesión de maleantes de poca monta que iban y venían entre el bar y las escaleras, como desoladas legiones de condenados.

—Porra, que merda! —⁠maldije entre dientes. Me sentía como un bobo colocado. Me entretuve observando a un fulano de aspecto chunguísimo con una cara brutalmente plana sentado fuera a una mesa llena de vasos vacíos. Tenía la cabeza deforme, como si se hubiese caído al suelo al nacer o se la hubiesen aplastado con una sartén de hierro o a saber. Un elemento con pinta de mala gente. Acechaba a otro borracho que había perdido el conocimiento en la misma mesa. Mientras los miraba, Jetoplano empezó a hurgarle los bolsillos. Sin dejar de echar miradas furtivas de roedor hacia todos los lados como un buitre que se alimenta de un cadáver, me clavó la mirada con expresión burlona aquejada de prognatismo y me enseñó unos dientes de rata podridos.

Al instante, sentí la necesidad de acercarme y partirle aquella cara perversa e infrahumana que tenía con una botella de Coca-Cola. ¡Paf! Pero algo me detuvo. Recordé que Narcisa conocía por el nombre a todos aquellos borrachínes desgraciados, a aquellas apestosas almas en pena… No la líes… ¡Ya tiene bastantes problemas!

Me tragué la frustración y el odio de mi progresiva adicción a Narcisa. Compuse una expresión neutra y desvié la mirada. Aun así, me seguía hirviendo la puta sangre al pensar que ella le abriría de buen grado sus elegantes piernas blancas de ángel a cualquiera de aquellos sucios bichejos degenerados por unos pedacitos miserables de piedra.

Para rematar mis celos y el estrés, se acercaba el carnaval como un endemoniado tren carcajeante del infierno. Los tambores llevaban resonando por toda la ciudad desde hacía semanas.

Eché un vistazo a mi alrededor, lo capté todo, lo odié todo.

Ya está toda la puta ciudad bullendo de turistas sexuales gringos pielesrosas con sus abultadas carteras de gringo… ¡Joder! Ahora vienen de todos los confines del infierno… ¡Esta semana va a ser jauja para Narcisa, si es que sobrevive! ¡Carnaval! ¡Mierda! ¡Cinco dias enteros de enloquecido, insensato, descarriado, pagano, urófago desenfreno romano!

¡Si no la saco de la calle enseguida me la van a reventar!

Entonces caí. Iba a tener que asegurarme de que a Narcisa nose le volvía a acabar nunca el crack. Estaba atrapado en su pringosa red sexual como una mosca. Allí sentado, oí el eco de su voz en mi cerebro, gimoteando, suplicando, adulando, amenazando.

«Cigano, necesito más dinero. ¿Por qué eres tan agarrado, cara? Me voy tener que pasar la noche con algún putero gringo viejo y gordo otra vez. ¡Y todo es culpa tuya, porque no quieres cuidarme! ¿Cómo te sientes por eso, eh? ¿Qué clase de hombre obliga a su novia a sufrir esta mierda de vida, eh?».

Era una batalla perdida. Enfermo de amor y lujuria por Narcisa, Cupido era un avaricioso chuloputas cósmico y malvado que se ensañaba con mi alma.

CARNAVAL OSCURO

«El amor lo exige todo, y tiene derecho a todo».

Ludwig van Beethoven

Entrada de diario:

Carnaval, lunes. Anoche, una multitud de imprudentes peatones sonámbulos se arracimaba en las calles. Putos zombis. No sé si sólo estaban borrachos o tan agotados que no les quedaban ni ganas de vivir. Tras cuatro días de juerga ininterrumpida, vagan de aquí para allá como gallinas desorientadas, tambaleándose por en medio de la carretera. Gente normal y corriente que ha dado rienda suelta a sus demonios; su conducta cansina y estupefacta lo dice todo: «Mátanos, amigo, nos da igual. Queremos tumbarnos por ahí, donde sea, y punto. La cuneta, el hospital, la morgue, qué más da».

Observo la calle en una y otra dirección, harto de este asqueroso revoltijo.

Carnaval. Mierda. Menuda ocurrencia beoda y petada de fiesta. Supongo que la gente no está hecha para tener una semana entera seguida en que se le perdona todo sin otra cosa que hacer que matarse a pajas, salir de juerga y beber hasta quedarse tonta. Masas ociosas hasta donde me llega la vista se ciernen, hormiguean, beben, se arrastran de arriba a abajo, de aquí para allá, balando como ovejas achacosas, pegando brincos como viejos chimpancés de circo harapientos, como osos bailarines sarnosos y enfermos, dando vueltas y vueltas aturdidos en pequeños círculos de mierda.

Se me fueron los ojos hacia el bar. En la pantalla de la tele, colgada en la pared, otro carnaval; una fantasía lejana de desfile de derviches perfectos de tez color café girando al pie de unas estatuas de guerreros africanos desnudos de seis metros, sacudiendo unas caderas sobrenaturales de televisión hasta que parece que van a descoyuntarse en lo alto de vacilantes carrozas gigantes pagadas por la mafia con dinero manchado de sangre del tráfico de drogas. En pantalla todo parece perfecto, se acompasa a un ritmo antinatural de resplandeciente, sudorosa vida televisiva, un caleidoscopio reluciente de color, movimiento y música intermitente envuelto en lentejuelas; una mareante dimensión paralela de sonrisas dentudas y ojos chispeantes, alegres rostros televisados riendo entre explosiones de redobles y colores retumbantes y apocalípticos; cantando, bailando, agitando las manos en el aire. Caras conocidas de carteros y criadas, los esforzados esclavos asalariados de mi ciudad, atisbando como ratones de dibujos animados a través de pequeñas grietas en una manta resudada de preocupaciones mundanas cutres, sin pensar, durante ese único y minúsculo instante sudoroso y empapado en cerveza, en todas las facturas y dolencias, en sus vidas miserables de esclavismo, violencia, pobreza y decadencia.

Al volverla mirada al verdadero carnaval de la calle, me estremezco con repugnancia mientras una funesta epifanía me invade el corazón: en realidad, estos capullos necesitan estar encerrados en fábricas y oficinas. Si les quitas eso cinco días, degeneran hasta convertirse en estos destructivos salvajes sublevados y se van por el barranquillo como desquiciados, como perturbados monstruos de vómito reptiliano. ¡El horror! ¡Si uno los deja abandonados a su suerte, se tirarán de cabeza por el váter uno detrás de otro, como monos desviados, sobrealimentados y pajilleros, refocilándose en la gloria beoda, resplandeciente y lentejueleada de su propia inmundicia!

Recorrí las calles, me mezclé con las hordas delirantes, observé a los jaraneros tambalearse, gatear, trastabillar por ahí farfullando, tartamudeando, tartajeando en una lengua incoherente y zopenca digna de los endemoniados, como jaurías de ratas gigantes afanándose alrededor de un cubo de la basura volcado.

Personas. ¡Patéticos ratones comemierda! ¡Ratas!

Entonces caí. ¡No! ¡Eso es un insulto a las ratas! Las ratas no se desentienden ni abusan ni torturan ni abandonan a su descendencia. Cuando tienen demasiadas crías como para alimentarlas, se las comen. La gente continúa teniendo bebés y tirándolos. Hacen como churros sus tristes marionetitas de carne y las tiran. Echan fuera la Carne. Y esta noche en las calles se amontona la Carne. Carne en descomposición. Apesta a futilidad. Manos ociosas. Mentes ociosas. Y ahora aquí están todos, arrasados por la fiesta, exhaustos, estupidizados. Mierda.

Carnaval: lunes, bien entrada la noche. Madrugada del martes de carnaval. El último día de esta larga y descerebrada fiesta mierdosa. Gracias a Dios que casi se ha acabado ya. Dos horas para que salga el sol y el aire ebrio de la noche todavía zumba por culpa de la estúpida, borracha y degenerada chusma cucarachil. Insectos humanos que se chocan como mosquitos atontados, ahítos de priva y desenfreno. Mareados, lentos, perjudicados, exhaustos. Están a punto de caer. Lo noto. Y mi querida y trágica yonqui de mirada majara sigue ahí atrincherada, encerrada en su pequeña tumba mohosa. ¡Que Dios nos ayude!

Al final, preocupado y nervioso, no pude soportarlo más. Irrumpí en el pequeño vestíbulo de aquel hotel desvencijado. En un rincón brumoso, un gordo con los calcetines agujereados estaba repantingado en una silla, durmiendo con un periódico sobre la cara. Mis ojos le imploraron a la vieja mujer árabe de aspecto cansado del mostrador mientras le pedía que subiese, por favor, a decirle a Narcisa que estaba allí esperándola. Me echó una mirada burlona e hizo un gesto displicente por el pasillo.

Unos minutos después, apareció Narcisa con una pinta gris y desaliñada.

—¿Qué pasa, Narcisa? ¿Estás cabreada conmigo o algo?

—¡Pues claro que no estoy cabriada! ¿Por qué me dices esta cosa, Cigano?

—A ver, he venido dos veces hoy y no has bajado…

—Uuuuuuh, vaya… ya sabes.

Aquella preciosa sonrisita taimada de chiquilla.

Se ha vuelto a pasar todo el día fumando ahí arriba… Debe de haberse camelado a otro gringo para conseguir pasta para tanto crack… Carnaval… Mierda… Todavía bullen por todas partes… Putos gringos… Puto carnaval… Mierda.

—Entonces, ¿qué plan tenemos, cariño? —⁠La miré a los ojos⁠—. ¿Qué quieres hacer?

—Quiero, ya sabes, más dinero… para un poquito más de fumar…

La niñita que se comió todas las galletas… Asentí. Por lo menos tenía de nuevo algo de pasta. Algo bueno de tener a tanto gadji y gringo borracho dando vueltas en una tremenda muchedumbre atontada. Y el pequeño Ignácio conservaba sus viejas habilidades de ratero… ¡Porque yo lo valgo!

—De acuerdo. —La miré fijamente, perdido en sus ojos, en su olor, en la necesidad de abrazarla, de follármela⁠—. Te llevo a pillar… Pero primero, bueno, ya sabes lo que quiero.

Ella me devolvió la sonrisa.

—Porra, Narcisa! —La agarré de un brazo mientras salíamos a la calle⁠—. Estoy muy enganchado a ti. Cada vez es peor, como una droga.

Ella asintió.

—Yo soy la única droga, tontito. Yo soy lo que notas la primera vez que bebes, mermão, la primera vez que esnifas cocaína.

Respiré hondo.

—¿Vamos entonces?

Ella volvió a asentir con aquella sonrisa torcida y culpable de chiquilla mientras yo ponía en marcha la moto. Saltó a mi espalda, se agarró con fuerza y atravesamos a toda velocidad la estúpida turba de juerguistas sin rumbo, desorientados, soltando sus balidos. Desaparecimos.

Mientras conducía por las calles oscuras, iba pasando la mano libre por la pierna de Narcisa, admirado por la potencia de mi propia obsesión.

—¡Joder! Estoy enganchado a ti, princesa. Igual que tú al crack.

—Narcisa es tu única droga ahora, ¿eh, Cigano?

Me dio un leve y significativo estrujón en aquella mano errática. Era consciente.

Sonreí… A tomar por culo todo… Almas gemelas… A toda máquina… ¡Vamos vamos vamos!

Tras otras largas y cruciales maniobras en el Gimnasio de Cupido, la dejé de nuevo en el Love House. La contemplé con embeleso mientras descendía de la moto y se alejaba con prisa como una fresca cabrilla montesa.

Le pegué un grito:

—¡Ey, Narcisa, te olvidas de algo!

Ella se detuvo.

—¡Vuelve aquí y dale un beso de despedida a tu hombre, cabroncita maleducada!

Con una expresión de pena trágica, se volvió y me miró a los ojos. Justo entonces, aquella mirada desgarradora se abrió paso en el tejido de mi alma. Radiante de amor, observé con detenimiento su hermosa y malvada carita de muñeca de porcelana.

Volvió con desgana y la abracé con fuerza. Noté latir su corazón contra mi pecho como el de un mono moribundo. Intenté contener un amasijo de hondas y retorcidas emociones descarriadas; sentimientos que me daba lo mismo conocer, recordar o comprender.

Me oí susurrando:

—Te amo, Narcisa.

—No tires la toalla, Cigano…

—No me rendiré, amor… Pero ahora tengo que irme. Ten cuidado. Por favor.

Sabía que tenía una cita con una entidad mortífera, vampírica y parasitaria.

El Monstruo del Crack era mucho más poderoso y persuasivo incluso que nuestro vínculo retorcido, deforme e irrompible. Y yo no podía asistir a aquella escena.

Por lo menos, todavía pensaba que no. A la noche siguiente, sin embargo, volví a esperar debajo de su ventana, añorándola, deseándola. No podía sacarme de la cabeza su olor. Casi era capaz de oír el sonido de sus gemidos fantasmales mientras follábamos y follábamos, meciéndose hacia delante y hacia atrás como un malevolente caballito loco de juguete que cava poco a poco un túnel al infierno.

Observé fijamente la ventana oscurecida, preguntándome, vigilando, pensando; como si el pequeño drama sórdido que se desarrollaba tras aquellas viejas persianas torcidas de madera pudiese revelar de alguna manera el secreto de la vida. A lo mejor podía, al menos a mí en mi rinconcito del Abismo.

Me quedé por allí hasta pasada la medianoche, preguntándome si habría sobrevivido a las últimas horas del carnaval o si aquélla sería la noche en la que su corazón se quedaría clavado y quieto como una vieja y oxidada cortadora de césped escacharrada.

Que Dios nos ayude, me ayude… Meu Pai Ogum, me ajuda, por favor! ¡Necesito tu ayuda!

Mientras rezaba, las últimas palabras de Narcisa resonaron en mis oídos y provocaron ecos y chispas semejantes a las del viaje debilitador y abrumador de un buen chute de crack potente.

«No tires la toalla, Cigano… No te rindas… No te rindas…».

Supe entonces que no me rendiría.

Ni entonces, ni nunca.

Me di cuenta de que ahora sería capaz de hacer lo que fuese para apartarla de aquellas malditas calles babeantes.

Me monté en la moto y atravesé la noche en busca de pasta. Esta vez sabía exactamente dónde conseguirla.

LA TIENDA DE COÑOS

«Seducir a una mujer que uno no conoce y follar con ella se ha convertido en una fuente de humillaciones y de problemas. […] las fastidiosas conversaciones que hay que soportar para llevarse a una tía a la cama, que en la mayoría de los casos resultará ser una amante decepcionante, que te joderá con sus problemas y opiniones triviales, gustos y aversiones. […] se entiende que los hombres quieran ahorrarse problemas a cambio de una pequeña suma».

Michel Houellebecq

Entrada de diario:

Carnaval. Martes de Carnaval. Pasada la medianoche. Parece que hayan abierto las puertas del infierno ahí abajo en el Prado Júnior. La tienda de conos. Pandillas encocadas de putas haciendo muecas, allí plantadas, listas para enfrentarse al amanecer ceniciento como adustas y decididas hormigas guerreras del apocalipsis. Están todas en la calle para la última noche del carnaval, apiñadas en una pequeña manada protectora de furcias, a la espera del siguiente coche que pase, del siguiente intercambio aburrido de fútiles banalidades propias de la calle de las putas.

Turistas gringos, hombres de negocios, el ocasional playboy solitario de barrio, un puñado de maridos calzonazos que se saltan la barrera conyugal para correrse una última noche de borrachera. El reparto habitual, predecible, el de final de temporada en la calle de las putas. Un viento caliente sopla a través del agua desde Madre Africa, la luna llena ilumina mi mente como una máquina de pinball, la cosa marcha.

Llego hasta arriba y aparco, me empapo de todo como de un viejo paisaje onírico familiar. Las mismas viejas caras alicaídas de eterna desilusión, y ese extraño brillito de inocencia, de heroico optimismo. Todos los ojos atentos, refulgiendo como focos reflectores, en busca del premio de última hora del carnaval: el legendario Cliente Gringo de Cien Dólares.

La cosa tiene su intríngulis, como una masa de pizza mezclada con orines; diez o veinte putas jóvenes por cada picha cimbreante, y muchísimas más en la recámara, hacinadas como maniquíes en pisitos recónditos de Copacabana de un solo cuarto que apestan a meado de travesti y ajo, cerveza rancia y maría, bebés aullantes, funk, gritos furiosos y el ocasional disparo de pequeño calibre desde el fondo del vestíbulo.

Las afortunadas emergen de la discoteca del bar de la mano de sus gringos; chicos italianos bien bronceados, lustrosos, musculados, con tejanos de diseño ajustados y camisetas de colores vivos bien pegadas al cuerpo, o los típicos americanos con calvicie incipiente, desaliñados y achicharrados por el sol. Al salir a la acera son bombardeados por un ejército de mendigos y camellos, vendedores ambulantes de flores de expresión vacía, taxistas intimidantes, chulos, asesinos, atracadores, polis chantajistas, bandidos y rateros de ocho años de ojos vidriosos enganchados al pegamento.

Me vuelvo a la moto, me enciendo un cigarrillo y me siento para contemplar el espectáculo.

La tienda de coños.

Desde mi atalaya tengo un asiento de primera fila para los nefastos festejos.

Mientras contemplo el desfile cárnico de monstruosidades de estas almas descarnadas, tengo una ocurrencia súbita, como una bombilla de dibujos animados.

Arranco el motor y bajo la Avenida Atlántica, con sus centelleos amarillos, me detengo delante del Holiday Bar, la vieja casa de putas donde por fin encontré a Narcisa la segunda vez.

Ahora parece que todo eso fue en otra vida.

Aparco y me bajo, sintiéndome ya asqueado por la consabida escena; los viejos rituales de apareamiento rancios y carentes de amor de siempre. Gringos y putas. Turistas sexuales norteamericanos y europeos. Refugiados solitarios y cachondos de los gélidos páramos puritanos del Norte, donde el sexo es un videojuego virtual que juegan solitarios hombres blancos de mediana edad frente a brillantes pantallas de ordenador (una versión patética del mundo real). Pero ésta es otra clase de perversión. El mundo real del pequeño Ignácio. A todo color, visión, sonido, olor, tacto y memoria.

Gringos, taxistas, polis y ladrones, chulos, camellos y putas. Decenas de putas, todas con sus tacones de plástico torcidos, sus tatuajes cutres y sus pechos fláccidos y planos de tanto dar de mamar, idénticas criaturas viejas, insulsas y deformes apiñadas en las sombras de la noche como camadas de ratas hambrientas, hormigueando en aluviones voraces de roedores de risa tonta. Incisivas rameras amigas del chanchullo, anónimas, desgarbadas, gritonas, salidas directamente de las menesterosas y superpobladas fábricas de putas, los polvorientos suburbios dejados de la mano de Dios de la Baixada. Coños despiadados y carniceros que escudriñan a los inquietos grupitos de gringos como chacales babeantes rodeando un gallinero.

Los puteros llevan su uniforme de ir de putas: americanas blancas de lino recién planchadas, sombreros Panamá y ropa gringa de salir por ahí, listos para su Gran Aventura en el Carnaval de Copacabana. Los mismos estúpidos extranjeros anónimos que proveían al pequeño Ignácio de comida y ropa, drogas, alojo y putas en otros tiempos, en otra vida, en otro sueño.

No cuesta nada distinguir a las cocainómanas entre esta chusma. Siempre ha sido fácil. Las que consumen están a parte, como burros en una carrera de caballos. Mierda, podría haber sido poli de redadas. Sólo hace falta fijarse en el lavabo de hombres y vigilar al gringo que sale frotándose la nariz con ese jeto rosa pálido de gringo culpable en plan «me he metido un tirito».

Aquí es fácil pillar, como de costumbre.

Las putas de toda la vida. Los gringos de toda la vida. Los chanchullos de toda la vida. La mierda de toda la vida. Hay cosas que nunca cambian.

Divisé a Fernanda en el extremo más alejado de la calle de las putas.

Vestida para el tajo con una minifalda tejana y unas botas de follar marrones hasta las rodillas, mi amiguita estaba preciosa, como siempre. Se le iluminó la cara con expresión cariñosa al reconocerme, se deslizó hasta ponerse a mi lado como un fláccido fantasma de dibujos animados y me saludó con un abrazo presuroso y dos besitos húmedos en las mejillas.

Fernanda sabía comportarse, y siempre estaba al cabo de la calle en todo. Y sabía vestirse. Eso siempre me gustó. Aquella atractiva paulistana entrada en años y buena bebedora era una pequeña vividora parlanchina y anoréxica con un pico bien afilado para el humor más macabro, una veterana curtida y simpática. Nos lo habíamos pasado bien juntos alguna vez en ausencia de Narcisa. Largas y despreocupadas sesiones de chorradas allí apostados en la pista de madrugada durante las lentas noches de invierno; nada más que venga a soltar chorradas y esperar que amaneciese. Me quedaba con ella en la esquina, la invitaba a chupitos de cachaça y le daba cigarrillos; ella, apoyada en mi moto, me entretenía con correrías del putiferio local con su desternillante deje paulistano hastiado del mundo.

Tenía un par de gringos fijos y siempre andaba ojo avizor mientras se ponía hasta arriba de alcohol en aquellas sofocantes noches de verano en el puesto habitual de su esquina, a la espera del premio gordo, que parecía que no llegaba.

Como la brizóla era lo suyo, cada vez que un cliente quería pillar unos gramos le pasaba la pelota a los taxistas errantes que patrullaban la noche como tiburones, trapicheando con coca; una propina para los amables conductores que le traían gringos forrados desde los hoteles caros en primera línea de mar.

Vivía en una pensión cerca de mi barrio. A veces la acompañaba a casa al acabar la noche si no había conseguido ningún cliente. La mayoría de las veces, a medio camino, se me pegaba y me manoseaba afectuosamente la entrepierna. Me la llevaba a mi casa y se quedaba a tomar un par de copas y disfrutar de un poco de compañía, que era mejor que volverse con paso cansino sola y derrotada.

A Fernanda le gustaba mi pequeña choza. La llamaba «la casa de muñecas».

Nos caíamos bien, pero la cosa no fue a más. Eramos amigos. Y estaba al tanto de mi amor sin esperanza por un espectro apocalíptico llamado Narcisa.

La cogí de un brazo, me la llevé hasta un vendedor ambulante de priva y la invité a un trago doble de pinga. Se lo bajó de un trago rápido y profesional, y me dedicó una sonrisa agradecida que iluminó la noche. Se la devolví y le puse la mano en uno de sus delicados hombros.

—Tengo que empezar a ganar pasta fácil por aquí… ¿Conoces gringos que quieran pillar unos gramos?

Alzó una ceja cansada.

—Ja tá nessa, Ignácio? ¿Estás pasando brizola? ¿Y qué pasó con lo de andar limpio y sobrio, gato? ¿Una recaída?

—Qué va, niña. Nada disso. Me hace falta un poco de trapicheo. El pan nuestro de cada día.

—Tá bom, gatinho… Pagando uma de avião agora, ¿eh? Tch, tch… —⁠Chasqueó la lengua burlonamente reprobadora⁠—. ¡Siempre me sorprendes, Ignácio!

Tras una breve pausa, le di la clave.

—Narcisa ha vuelto. ¿Lo pillas?

Lo pilló.

—Pobre gatinho! —Gesticuló. Alargó una mano fina y elegante y me señaló el móvil⁠—. Tá legal, gato. Me presta seu celular.

Me llevé la mano al bolsillo, le tendí mi Nokia hecho polvo y la observé mientras marcaba, luego pulsó el botón de manos libres para que pudiese oír.

—Copacabana Palace Hotel, boa noite… —⁠dijo restallando una vocecilla melódica⁠—. Boa noite.

—Por gentileza, o senhor John Johnson, por favor.

—¿John Johnson? Fala seño! Tú te estás quedando conmigo, Nanda —⁠dije entre carcajadas.

Ella sonrió con superioridad, me guiñó un ojo y se llevó un dedo a los labios cuando al otro lado se oyó otra voz con claro acento norteamericano.

—¿Diga?

—¡Holaaa, Johnyyy! ¡Es Fernanda, cari!

—¡Qué hay, Fernanda!

—Ey, Johnyyy… —Sonrió y pasó a susurrar dulcemente en un inglés adorable⁠—: Óyeme, ném, ¿te acordas lo que hablamos la otra noche? Sim, isso… Poisé, ném… Síííí… Bueno, tengo alguien aquí que quiero que os conozcáis.

ZONA DE GUERRA

«La pobreza es la madre de la revolución y el crimen».

Aristóteles

FINDIV

Un intenso y conocido hedor a cloaca invadió mis sentidos. Ya casi llegaba. Forcé más el motor mientras escalaba la ladera, arriba, arriba, por el camino de oscuros adoquines resbaladizos, arriba, arriba, hacia la colina de favelas dispersas.

Pequeños murciélagos de la fruta revoloteaban entre las sombras amenazadoras de un gigantesco mango centenario; bailaron alrededor de mi cabeza al pasar y me hicieron acordarme en el último instante de quitarme el casco y apagar los faros mientras me acercaba a la entrada del suburbio, encaminándome hacia la boca.

La boca. El meollo de la droga.

Hoy en día era un lugar tenso y bien vigilado, con cantidad de nuevas normas estrictas; más te valía enseñar la cara al acercarte al gueto fortificado de los mercados de la droga por aquellos días si no querías que te reventase con una ráfaga de ametralladora algún centinela adolescente de gatillo fácil neurótico y encocado.

Al adentrarme en la comunidade, me recordé que me dirigía hacia una zona de guerra. Aquel lugar ya no era el barrio de chabolas familiar, despreocupado, del que entraba y salía cuando era un chaval inocente que pasaba droga.

De eso hacía un millón de años. Ahora las cosas eran distintas.

Avancé por el oscuro camino lleno de basura diseminada rememorando mi antigua vida en aquel lugar, con aquella chusma que formaba mi pandilla adolescente, a la espera siempre del siguiente golpe en nuestro pequeño mundo miope de malandragem bohemios y delitos de poca monta. Ya ves, en la actualidad las cosas son muy distintas en las laderas de Río. Desesperadas. Durísimas. Mortíferas.

Apagué el motor y continué conduciendo por una callejuela llena de baches y manchas, pasé por delante de unas letras grafiteadas por todas partes, cv, pintadas con espray en las paredes: un recuerdo constante de adonde me dirigía… cv. Commando Vermelho[4]. cv. Territorio del Comando Rojo.

Fui traqueteando entre hileras de chabolas durmientes hasta llegar a la oscura plaza desierta de la favela; detuve la moto sin hacer ruido junto a un taxi amarillo libre. Puse la pata de cabra y me arrellané en el sillín mirando a mi alrededor.

Sin prisas, tú. No queremos darle la murga a alguien y que desconfíe, se ponga paranoico y tenga una reacción violenta repentina. Tranquilo, discreto, lento, calma.

Le eché una mirada despreocupada al tío que estaba al volante… Parece majo… Pero aquí arriba nunca se sabe… Sabía que lo mismo podía ser la Muerte en persona. En la colina podía suceder cualquier cosa, con cualquiera, a cualquier hora del día o de la noche. Saludé con la cabeza y un gesto informal con el pulgar hacia arriba, enseguida miré hacia otro lado, calibrando la situación, esperando que apareciese alguien de entre el enmarañado laberinto de callejuelas que tenía delante para saber por dónde tirar.

Sentado en la moto, me llevé una mano al bolsillo y me saqué los cigarrillos. Notaba el bulto de los billetes del gringo enrollados… Doscientos cincuenta… Cantidad de posibilidades… Le daré el equivalente a cincuenta y el resto para Narcisa.

Me encendí el cigarrillo y seguí allí observando un raquítico gatito atigrado que se asomaba al oscuro vacío en las sombras. De repente apareció a su lado el punto rojo brillante de la mirilla láser de un rifle de asalto. El gato se detuvo, se quedó quieto como la noche, mirando aquel puntito brillante parecido a un insecto. Entonces se abalanzó de un brinco. El punto rojo se movió unos centímetros. El gato hizo virar los cuartos traseros y volvió a abalanzarse para atraparlo. Sonreí. Me gustan los gatos. Esperaba que al niño que empuñaba el arma también le gustasen.

Al oír pisadas, la pequeña criatura se escabulló para conservar sus siete vidas. Justo entonces, emergió el pasajero del taxi de un sombrío y estrecho beco que teníamos enfrente, presuroso, con ese lenguaje corporal furtivo y agitado en plan «acabo de pillar».

Lo observé mientras se subía al taxi. Le dijo algo al conductor y arrancaron… ¡Porque yo lo valgo!

Ahora todo sería fácil. Sencillo. Lo único que tenía que hacer era meterme por el mismo callejón y seguir el reguero de rufianes adolescentes con rifles hasta dar con el sitio.

Me bajé de la moto. Eché un vistazo alrededor, pisé el último cigarrillo y enfilé a zancadas hacia la boca.

De vuelta en Lapa. Aparqué bajo el parpadeo tembloroso de un viejo letrero hecho polvo. Al entrar en el vestíbulo, un anciano árabe me dedicó un cansado saludo con la cabeza.

Por encima de él, un viejo reloj de pared decía que eran las cuatro de la tarde.

Subí las desvencijadas escaleras de madera de dos en dos, sonriente, reproduciendo mentalmente lo ocurrido. Una decena de escuálidos bandidos descamisados plantados alrededor de la boca riéndose, bailando funk, flirteando con putas del barrio, cargando al hombro grandes rifles de asalto que pesaban la mitad que ellos. Vida de favela. Un bebé moreno desnudo en un camino de tierra lleno de basura desparramada, llorando solo, berreando en la noche ahumada: relegado, desatendido, abandonado como el zapato de un muerto.

Mientras recorría el pasillo hacia la habitación de Narcisa, seguía sintiendo el agradable viento del océano en la cara. Saboreaba los detalles, reproducía la expresión satisfecha del gringo al sentarnos en la suite de su hotel de lujo con vistas al mar oleoso; las rayas que el señor John Johnson se hizo lenta y metódicamente con su tarjeta de crédito platino en una mesa de cristal verde impoluta; la mirada de leve sorpresa cuando rechacé el whisky de importación con hielo. El rayote que me preparó a mí, intacto en la mesa. Su enorme sonrisa de gringo al tenderme cinco flamantes billetes azules de cien más y ofrecerme un poco. «Uno para el camino, amigo mío». Aquel apretón de manos suave y cálido de gringo mientras me decía que se quedaba en Río una semana más. Y yo pensando: «¡Ya, y como tú, otros mil, sonrisitas pringao!».

Entonces supe que ahora sería capaz de continuar con Narcisa; que no abandonaría aquel furioso derbi delirante de destrucción y pesadilla febril disputado de camino al infierno hasta que se me derritiesen las putas ruedas.

EL PAN NUESTRO DE CADA DÍA

«Es imposible comprender la adicción sin preguntar qué alivio encuentra o espera encontrar el adicto en la droga o en el comportamiento adictivo».

Gabor Maté

Llamé a la puerta y Narcisa abrió rápidamente.

Esta vez me esperaba… La pipa de crack en la mano… Hecho… Sonrisa seductora… Hecho… Preparados… Listos… ¡Venga venga venga!

Como por telepatía, como por magia, sabía que por fin era suyo. Y estaba lista para entregarse a fondo, allí plantada en la entrada con su cortísima minifalda tejana. Kilómetros de larguirucha pierna blanca y rodillas protuberantes de lolita; una refulgente hada etérea de neón. Incluso se había puesto sus viejos tacones de puticlub de toda la vida.

Frotó el vientre plano de alabastro contra mí como un gato en celo. Le pasé el brazo por la cintura. Cerré de un portazo a mi espalda y la conduje hacia la ventana. Cuando su aliento de horno de crack me cosquilleó el cuello, ya la tenía dura como el acero.

Nos quedamos observando los últimos jirones de hordas borrachas del carnaval. La apreté contra mí y los vi allí abajo, bullendo como ratas en un cubo de basura volcado.

En mi fuero interno tenía un plan impreciso para ayudarla a salir del infierno que ella misma se había procurado… Todavía hay una posibilidad, si consiguiese aguantar más que ese puto Monstruo del Crack… Ahora tengo que mantenerla con vida, lo suficiente como para que toque fondo y pida ayuda.

Me saqué un buen pedazo ceroso y amarillo de crack. Se le iluminaron los ojos como una máquina tragaperras cortocircuitada. Me lo metí de nuevo en el bolsillo, paseé la mano por su columna y la pegué como una garra a su culo perfecto y firme.

—Merda! —Narcisa resopló con una sonrisa bovina⁠—. Si vas a esperarte para darme esa clase de presente, Cigano, voy tener que amarte…

Sin decir palabra, le bajé las bragas, la aupé sobre el alféizar y se la metí. ¡Pum! ¡Pam!

¡Una terapia de electrochoques paralizantes en el alma me sacude y se me pone como un diamante de dura, jadeo con la nariz hundida en la fragancia almizcleña de su cuero cabelludo, le tiro de la melena castaña y grasienta mientras se la clavo hasta el fondo, salivando, babeando como un lobo de dibujos animados cachondo perdido, agarro ese culo duro de manzana del Jardín del Edén y colgamos del otro lado de la ventana, follando como condenados, bailando en un mar embravecido de lujuria como marionetas electrocutadas en equilibrio en el cable de alta tensión del diablo; follamos de aquí para allá, por toda la habitación, volcando cosas por el camino, y llueven hambrientos y locos espíritus de desenfreno y caos, y a mí me da igual, me da igual, ya no me importa una puta mierda: todo cenizas, cenizas, cenizas, un chaparrón que arrecia arrecia arrecia arrecia y arrecia!

Le di la vuelta y la estrujé contra mí mientras pasaba una mano de arriba abajo por la aterciopelada autopista de su muslo, besándola con ardiente desesperación, aspirando su aliento caliente y rancio como una potente calada de crack… La respiro, me la como viva, me la grasiento sin piedad, cada vez con menos piedad, haciendo que ese culo blanco perfecto suyo rebote arriba y abajo en el alféizar mugriento, a la vista de todos los borrachos rijosos babeantes de la calle, para que la vean y se coman sus putos corazones negros de caca de rata porque yo estoy con Narcisa y estoy bendecido, santificado, vivo: me baña el eterno bombeo de la catarata de brumas que forman movimiento sexo sonido y energía, mientras locos espíritus eléctricos nos transportan en volandas hacia el amanecer ceniciento del nunca siempre, siempre.

Entrada de diario:

Miércoles de Ceniza, 7 de la mañana. El mundo del día cobra vida con la salida del sol. Conduzco de nuevo colina arriba, arriba, arriba, hacia las favelas otra vez, ahora ya no tengo otra cosa que hacer que sentarme a mirar cómo se eleva el sol sobre la ciudad. Todavía noto en la piel sudorosa el cosquilleo de un fulgor cortocircuitado de pasión lascivo-briaca. Aquí arriba todo es irreal y mágico. Nada más que chabolas durmientes y naturaleza, y una devastadora vista desde el océano de un mundo de cuento de hadas que se extiende a nuestros pies, un mar color gris pastel que reluce rumbo a la eternidad, una imagen silenciosa y titilante de cristal. Un nirvana alienígena. El amanecer sobre Alfa Centauri.

Un pajarito amarillo se posa en una rama. Un gorjeo estridente, un minúsculo crujido de garras aferrándose a la madera; entonces un sassssssh por encima de nuestras cabezas. Cientos de negros patos salvajes desfilan en formación irregular. Veinte segundos más tarde y ya no están, sólo son una pequeña línea imprecisa y ondulante que se aleja sobre la muda ciudad fantasma hasta fundirse en las montañas y selvas remotas, atravesando brumosas vistas de la bahía de Guanabara.

Observo, espero el primer alfilerazo naranja de sol que perfore las brumas de la madrugada gris; otro gorjeo estridente y agudo, otra bandada de patos, una sombra temblorosa se acerca y oigo un rumor ventoso de otro par de centenares de negras alas poderosas que enseguida desaparecen.

Van despuntando los tonos morado y azul claro de un nuevo día; borran las diminutas lucecillas intermitentes suspendidas por encima del agua; emergen sobre el cristalino espejo del agua edificios lejanos y fábricas, grises obreros lisiados y páramos.

Una vez salido el sol, bajé en moto de la colina zumbando al pasar junto a las paredes de ladrillo pintarrajeadas con grafitis y cruzando mi humilde barrio de clase obrera. Al recorrer la valla ornamental de hierro que cerca el terreno adoquinado gótico del viejo Hospital Portugués vi las Blancas Ambulancias de la Muerte, yendo y viniendo sin cesar, chillando como arpías sedientas de sangre entre las brumas de primera hora de la mañana, transportando carretadas y carretadas de víctimas fallecidas en el carnaval como si entregasen mercancía en una macabra carnicería de mercado.

Carnaval. Un matadero averiado de cuchilladas y disparos, colisiones entre coches, sobredosis y muerte súbita sin dignidad. Gente muerta y muriendo en el gemebundo colofón de la fiesta, víctimas borrachas de sí mismas. Otro largo, oscuro y desagradable circo del caos y del asesinato y del desenfreno absurdo y pagano. Manos ociosas quietas para siempre.

Seguí avanzando en la moto, dejé atrás edificios coloniales en ruinas, esquinas concurridas y bolecos al aire libre. La multitud bullía aún con la ropa empapada y desgastada de la noche anterior; todos continuaban bebiendo, bailando, riendo tambaleándose por las rúas del viejo barrio destartalado; las coronillas encanecidas de los negros tocadas con adornos aplastados, agachándose en el sucio campo de batalla de cemento del último gorjeo patético del carnaval; emplumadas explosiones moribundas de exuberancia y esperanza caducas.

Miércoles de Ceniza. El rebaño humano iba volviendo por fin al redil, igual de pobres, desorientados, ignorados y explotados que antes de su vivaracho fiestón de los meados. Igual de jodidos. Las palabras de Narcisa resuenan en mi cabeza. ¡Mierda de gente!

Sigo conduciendo como un sigiloso vampiro negro que bate sus alas de cuero para cerrar el ataúd y se me ocurre que, a pesar de la alegría y jovialidad artificial y del abandono vociferante y borracho del carnaval, no tenían nada que hacer conmigo, ¡porque yo estaba enamorado! ¿Y no es el amor el mayor de los poderes que puede llegar a conocer un hombre?

De modo que ¿qué más daba que estuviese enamorado de una puta hasta el culo de crack, psicótica, violenta, maltratadora, malhablada y poco limpia, con una mala hostia de mil demonios y un gusto insaciable por la destrucción? ¿Qué coño importaba?

Al aparcar me pasaron por la mente unos versos nostálgicos de una vieja canción de bossa nova. Crucé a grandes pasos el vestíbulo oscuro y silencioso, canturreando como un hombre enamorado… Tristeza nao tem fim, felicidade sim… A felicidade é como a pluma, que o vento vai levando pelo ar, voa tão leve, mas tem a vida breve, precisa que haja vento sem parar… e tudo se acabar na quarta-feira… tristeza não tem fim, felicidade sim…

Una especie de tristeza feliz sin principio ni fin invadió mi corazón como una súplica, mezclándose con los versos cautivadores y melancólicos que resonaban en mi cerebro.

Mientras subía los chirriantes escalones de madera, pensaba en la semana anterior y la repasaba mentalmente. Cinco tramos de escaleras. Cinco días de carnaval, cinco días a las puertas del infierno… Tristeza não tem fim, felicidade sim… Porra! Que merda!

Y ahora por fin había amanecido el sol del Miércoles de Ceniza, cerrando así la vieja tumba mohosa de otro absurdo carnaval humano de ratas, hormigas, cenizas y ruina.

Y el mundo entero es un viejo y frío imperio de cenizas que arde a fuego lento.

FASE MANÍACA

«La mujer enferma especialmente: nadie la supera en refinamiento para dominar, oprimir, tiranizar».

Nietzsche

El carnaval se había acabado. Las semanas se arrastraban.

La ciudad estaba volviendo a un ritmo prosaico de día laborable. El invierno estaba a la vuelta de la esquina. Mi vida con Narcisa era en sí misma un Oscuro Carnaval; una cabalgata surrealista y atronadora de extravagancia cada vez mayor.

Llevaba tres meses en un turbulento desbarajuste de pasión y drama, una vez hube quedado atrapado en su delirante trayectoria; una ráfaga implacable de días y noches de amor y terror; peligro, drama, entusiasmo, lujuria, adicción e inminente colapso mental.

Entre una penosa y desgarradora correría semanal y otra, intentaba llevar a Narcisa al cine, a dar un paseo nocturno por la playa; algo inofensivo, estable y normal, como por ejemplo un água de côco junto a una palmera, frente a las suaves olas. Sin embargo, la cosa estaba empeorando y cada vez le apetecían menos aquella clase de planes.

Yo también estaba empeorando.

No podía negarlo, visto el descontrol de mis propias obsesiones. Era capaz de ver como un observador distante e imparcial el despliegue de locura, pero no estaba en mi mano evitar la caída en un oscuro y peligroso vórtice de delitos de poca monta, desconfianza de mí mismo y apuros de todo tipo; todo por culpa de mis desesperados esfuerzos por mantener saciado el hábito de Narcisa.

Temía por mi cordura, pero ni una sola vez sentí la necesidad de tomar ninguna droga. Narcisa era la única droga que necesitaba. Y la cuidaba como se cuida una llama que temblequea a punto de extinguirse; entre tanto, todavía intentaba fingir que todo iba bien, que al final, a saber cómo, todo se solucionaría. Ambos sabíamos que no iba a acabar bien, pero cuando lo único que te queda son energías para fingir, coges lo que puedes y arreas con ello.

A medida que se escurrían las semanas, Narcisa comenzó a caer en unas delirantes y frenéticas fases maníacas cada vez que andaba colocada. Se metamorfoseaba en una deidad alienígena mientras bailaba una danza salvaje, sensual, combativa y extraterrestre; bregaba durante horas que se mordían la cola sin fin, saltaba y se contorsionaba, giraba por el apartamento atestado con la música atronando a todo volumen.

¡Música! ¡Música! ¡Venga! ¡Venga!

Me encantaba y lo odiaba, todo a la vez, como todo lo que a Narcisa se refería cuando entraba en aquellas fases salvajes y obsesivas de venga-venga. Y, como todo en ella, sabía que no podía cambiarlo por mucho que lo quisiera.

Y no quería.

Estaba asomado a la terraza una tarde calurosa a última hora, contemplando la ciudad. Otro día largo y frenético con Narcisa. Tenía la mirada perdida en el imponente panorama de Río de Janeiro; fantaseaba, reflexionaba, oteaba con los ojos agotados por la falta de sueño, escudriñaba el horizonte con una honda sensación de nostalgia, ávido de un atisbo de normalidad. Desde la extensa bahía azul soplaba una salada brisa fresca que me acariciaba la carne cansada; una derrotada carcasa mortal, molida y desgastada, dolientey exhausta tras un largo e intenso polvo con Narcisa en pleno amanecer nebuloso.

Para mí, el sexo con Narcisa se había convertido en algo así como fumar crack. Potente, absorbente, extático, debilitante, crudo, obsesivo, adictivo, mortífero. Cuanto más probaba, más tenía que probar.

¡Más más! ¡Quiero quiero! ¡Venga venga!

Después de pasarme la noche dándole, me quedaba allí quieto, en trance, reproduciendo las visiones borrosas de aquellas salvajes e imparables excursiones sexuales.

Narcisa seguía a lo suyo, fumando dentro del apartamento a oscuras, friéndose el cerebro a solas… ¡Dios mío! ¡No puede parar!

Me aventuré al interior. Exhausto, me encaramé a la cama y me derrumbé.

A los pocos minutos, me despertó de golpe el Monstruo del Crack y su inagotable maquinaria hiperactiva de ruido, dale que dale que dale… ¡Venga venga venga venga venga venga venga!

¡Pam! ¡Bum! ¡Crash!

¡Joder! Ya ha roto algo ahí abajo… ¡Pronto no va a quedar nada que romper en esta puta casa!

No me moví. Me quedé allí tumbado escuchando, machacado, reventado. Narcisa no había dormido nada; y después de tres días sin pegar ojo, sin comer, beber ni descansar, todavía no estaba cansada.

Finalmente, me levanté y bajé tambaleándome hasta la terraza. Me quedé allí, atontado, rascándome el culo, con la mirada perdida. Pasó un loro volando y se alejó graznando. Ladraron unos perros. Cantaron unos gallos. Entre las palmeras de abajo corrió una leve brisa estival. Un barco hizo sonar una sirena grave y triste mientras se dirigía mar adentro. Lo contemplé en el horizonte, desplazándose por la azul alfombra espumosa del agua, pensando en mis tiempos de marinero, mis primeros días en alta mar, y me alegré de estar de vuelta en Río.

Sin perderme un detalle de lo que veía u oía, pensé en lo agradable que sería tumbarme en mi cómoda hamaca de algodón crudo y pasarme el resto del día haraganeando en la terraza. Podía dormir allí sin que me molestasen, mientras ella andaba armando barullo dentro, luchando contra demonios invisibles.

Entonces me acordé. Ya no había hamaca. Narcisa la había arrancado para cubrir con ella la ventana, para tapar el sol, el mar, las hermosas vistas verdes. Y luego le prendió fuego al puto chisme.

La fatiga cayó sobre mí como una sombría mortaja. Volví a entrar, renqueando, me encaramé a la cama y cerré los ojos de nuevo. Pero no lograba dormirme.

Narcisa seguía allí abajo, bailando sola; su cuerpo firme y nervudo giraba de un lado a otro como una especie de enloquecida marioneta de cuerda… ¡Venga venga venga!

Miré hacia abajo. Sólo llevaba encima el bikini rosa a topos que llevaba días sin quitarse más que para follar. La contemplé mientras se retorcía y daba vueltas, contorsionándose y contoneándose por el suelo sucio y rayado de mi apartamento, precipitándose en el espacio y en el tiempo…, venga venga venga…, bailaba al son de la cháchara garrula ensordecedora que salía del altavoz que le había comprado después de que cambiase mi radio por crack. El ruido me invadía los oídos, me torturaba los nervios, me hacía querer matarla. Me pregunté si sabría o si le importaría siquiera que quisiese matarla.

Al final apagó la música y se hizo el silencio… Dulce y bendito silencio… Intenté hundirme en las almohadas y descansar, pero no se trataba de un silencio pacífico. Sobre aquel nuevo silencio se cernían el escalofriante Monstruo del Crack y sus desesperadas y obsesivas demandas de atención, de movimiento, de acción… ¡Venga venga venga venga venga!

Escuché la barahúnda que organizaba. Se estaba volviendo loca justo por debajo de mi cabeza, arrastraba por el suelo los restos de mi mobiliario destrozado y renegrido por el hollín como si perteneciese a una cuadrilla de demolición psicótica; rayaba, rompía, desmantelaba y destruía mi casa a fuerza de levantar sus pequeñas barricadas para esconderse de los Seres de Sombra.

Aquellos ruidos patosos y frenéticos parecían un golpeteo salido del tuétano infernal de su mente, subrayado por el sonido de su mecherito Criquet rojo, dándole y dándole y dándole y dándole a la rueda a oscuras…

Ssskkk. Ssskkk.

Demasiado reventado como para moverme, seguí echado escuchando.

Ssskkk. Ssskkk.

Silencio.

—Cigano…

—¿Sí?

Silencio.

—Cigano…

—¿Qué?

Silencio.

—¡Cigano!

No contesté… Va zumbada… Está ida… ¡Desquiciada!

¡Mierda! ¡Para ya, por favor!

—¡Cigaanoo!

—¿Qué?

—¿Dónde estás?

—Estoy aquí.

—¿Dónde?

—En el altillo, Narcisa. Donde llevo todo el día, ¿qué coño?

Silencio.

¡Crash! ¡Otra vez a romper mis cosas! ¡Joder! ¡Ha perdido la chaveta del todo!

Silencio.

Cric. Cric. Ssskkk ssskkk.

El mechero… Le está pegando otra calada. ¡Mierda!

Silencio.

—Cigano.

Silencio.

—Cigano.

Silencio.

—\Cigaanooo!

—¡Calla la puta boca, Narcisa!

Su cara apareció en lo alto de la escalerita del altillo, como el muñeco grotesco de una caja sorpresa. Se le extraviaban los ojos aquí y allá como moscas coléricas; tenía el semblante paralizado en una fría y gris máscara de terror… Paranoia del crack… ¡De coña!¿Y ahora qué?

Suspiré asqueado mientras Narcisa gateaba por la cama como una araña lisiada.

Sin decir palabra, se puso a examinar mis tatuajes atentamente, uno por uno, para asegurarse de que no era un impostor. Gruñí y puse en blanco unos ojos soñolientos e inyectados en sangre.

Otra vez se piensa que soy un puto «clon»… Esto ya lo he visto… ¡Mierda!

Narcisa se percató del menosprecio que sentía. Bajó la cabeza como un periquito enfermo sentada a mi lado.

—Estás cansado de mí ahora, Cigano. Lo sé.

—¿Por qué dices eso, cariño?

Le pasé la mano por el pelo.

EL FANTASMA

«Hay más cosas entre el cielo y la tierra, Horacio, que las que sospecha tu filosofía».

Shakespeare

Antes de que pudiese aferrar a Narcisa en otro abrazo rijoso, el cuarto comenzó a girar, lentamente al principio y luego cada vez más rápido, más rápido. Bizqueaba, mareado, se me enturbiaba la vista.

Me rendí al cansancio con un gruñidito triste, caí de espaldas en el colchón y perdí el conocimiento. Dormí un rato. Una hora entera, igual. O igual sólo fueron minutos. El tiempo se había puesto de través. El mundo era un borrón onírico y vago.

Estábamos en plena noche, poco antes del amanecer, cuando me dio un golpecito en un brazo y me desperté sobresaltado.

Abrí los ojos de golpe.

—¿Qué… qué pasa?

Narcisa estaba a mi lado, mirándome con expresión aturdida.

—Baja a verme bailar, Cigano.

—Por favor, bonita, necesito descansar sólo un poquito más, sólo un par de minutos más, ¿vale?

Sin decir palabra, se deslizó escalerilla abajo. Cuando ya estaba perdiendo de nuevo la consciencia, apareció junto a mi cabeza su pálida mano, renegrida por las cenizas. La garra blanca y larguirucha del crack agarró y tiró de una esquina de mi manta lentamente, destapando estratégicamente mi pellejo derrotado.

No era capaz de moverme. Seguí allí tendido, preguntándome qué hora, qué día era. Allí encima de aquel colchón sucio y pelado se estaba frío, húmedo e incómodo… ¿Qué había pasado con todas las sábanas? Ya no me daba tiempo a hacer la colada; no tenía tiempo para nada más que para cuidar a Narcisa como si me ocupase de una niña retrasada enferma.

Sabía que estaba allí abajo, sentada en el suelo frío y sucio como un perro sarnoso, examinando su cara de mapache tiznada de ceniza gris en un trozo de espejo roto… Está usando mi manta de almohadón para su perezoso culo egocéntrico mientras fuma hasta el atontamiento… ¡Mierda!

Asomé la cabeza por el borde como una tortuga recelosa que echa un vistazo fuera de su caparazón y contemplé un deprimente y ensimismado despliegue de narcisismo desatado, fuera de control.

Finalmente, se me ensombreció la visión y volví a caer de espaldas.

Justo cuando empezaba a despejarme, noté otro golpecito en un hombro. Me incorporé sobresaltado… ¡Ahí está otra vez! ¡Esa puta mano! ¡Agarrotada de tanto encender esa pipa de crack de los cojones! ¡Otra vez viene a despertarme para echar un polvo, para rascar una brizna de compañerismo, compañía humana, dinero, cigarrillos, una discusión, algo, lo que sea para sacarla del foso mortal en el que se haya metido calada a calada, a fuerza de chupar de ese asqueroso tubito del demonio…! ¿Ahora qué?

Me fui despabilando y miré a mi alrededor, en medio de la quietud pegajosa que precedía al alba.

Silencio. Penumbra. Inexistencia.

No era Narcisa quien estaba conmigo en la cama.

Era algo. ¡Pero no ella!

¿Qué coño…?

Confundido y desorientado, me inclino desde el altillo y miro hacia abajo.

Ahí está. Sigue sentada en el mismo sitio, transfigurada frente a su pedazo de espejo, con la mirada fija en sí misma, perdida en su infierno privado.

¡Entonces lo volví a notar! Reprimí un grito.

—¡Aaaaagh!

¡Mierda! ¡Una especie de mano fantasmal que me toca! ¡Puaj!

Desvelado del todo, noté que se me ponía la piel de gallina por todo el cuerpo en una ola rompiente de pánico mientras bajaba como buenamente podía la escalerilla. Narcisa apenas me miró mientras me ponía algo de ropa y me dirigía a trompicones hacia la puerta.

… Tengo que salir de aquí, tomarme una taza de café, lo que sea… Tengo que salir de esta locura… ¡Necesito respirar!

Justo cuando estaba a punto de cerrar la puerta tras de mí, me volví y la miré.

Entonces fue cuando lo vi. Lo vi en su cara.

La misma cosa espeluznante que me acababa de despertar de un sueño profundo con un grito y un escalofrío… ¡Dios! ¡Lo ha conseguido! Al final se las ha arreglado para abrir un portal horrible al infierno e invocar un desagradable espíritu de obsesión consigo misma. ¡Ha liberado a un despiadado espectro inhumano y lleno de odio, ha soltado a un demonio dentro de sí misma, en aquella habitación, en el mundo! ¡Mierda!

Siguió sentada en el suelo con la mirada clavada en la imagen del espejo, mientras yo me echaba a la espalda un saco de pelos de punta y salía por la puerta sin mirar atrás.

Corrí escaleras abajo, me monté en la moto y salí disparado hacia la esquina de la paderia.

En cuanto me senté a la barra me sentí mejor, rodeado de gente normal, atareada tomándose su café habitual de la mañana allí, de camino al trabajo. Confort. Un mundo normal de cosas normales. En la radio sonaba música del viejo Roberto Carlos. Los buses y los taxis pasaban retumbando por la calle. El sol emergía en un cielo nublado a las seis de la madrugada.

Me encendí un cigarrillo, le di unos sorbos al café y me quedé con la mirada perdida, inquieto, intentando reunir el valor para volver y rescatar a Narcisa del Monstruo del Crack.

Sabía que tenía que intentar salvarla. Pero ¿cómo?

Pedí otro cafezinho. Me fumé otro cigarrillo. Me preocupé. Recé. Estuve otro rato con la mirada perdida, pensando.

Desde el principio había sido consciente de a qué me había comprometido con ella.

¿O no?Me avisó… ¿Por qué coño no le hice caso en aquel momento?

Todavía era capaz de oír la suplicante sinceridad de las palabras de Narcisa.

«No te conviene relaciones conmigo, Cigano. ¡Ahora yo soy el Monstruo del Crack! Te puedo joder la vida pero de verdad, hermano, ¿lo pillas?».

Lo había pillado. Eso creí.

Pero siempre había tenido a mano, y con tremenda regularidad, cantidades abundantes de su abrumadora Droga del Amor para seducirme y abrumar mi raciocinio. Ahora me di cuenta de que había pensado que estaba preparado para lo que pudiese venir. Recordé mis propias palabras aquella noche mientras me tomaba a broma su tímida advertencia… «Ya que tengo que ir al infierno, puedo pasar a darle la mano al diablo…».

Ahora era consciente de que siniestras fuerzas ocultas se cernían sobre nosotros.

NARCISISMO EXTREMO

«El límite. No hay forma honesta de explicarlo, porque los únicos que realmente saben dónde está son quienes lo han cruzado».

H. S. Thompson

Después de tres tazas de café solo dulce y media docena de cigarrillos, me monté en la moto y volví a casa. Habría jurado que, mientras subía los escalones chirriantes de madera de la escalera que conducía a mi piso, vi pasar corriendo por el pasillo a oscuras una sombra borrosa e imprecisa. Asustado, con el corazón desbocado, contuve la respiración y abrí la puerta. Allí estaba Narcisa sentada. En el sitio exacto donde la había dejado una hora antes.

Sentada todavía delante del mismo espejo roto… Jugueteando con esa puta pipa de crack… Abriendo una y otra vez las puertas del infierno… ¡Dios!

Me quedé plantado en medio de la habitación y le lancé una mirada. Ella alzó la vista. Parecía un poco más humana a la luz suave de la mañana, a saber por qué.

—¿Qué tal, Narcisa?

—La última calada…

Cargó la pipa.

—Estupendo… Puta tortura… —⁠rezongué mientras me daba media vuelta mascullando.

Renqueé hasta la terraza. Perdido en reflexiones deprimentes, evitaba decir lo que se me estaba pasando por la cabeza. Me quedé allí, pensando, atormentándome, contemplando el rojo sol brillante de una nueva mañana de insomnio que emergía en el cielo turbio como la punta de un cigarrillo quemando la sábana de la cama de un convaleciente. Oí el parloteo de unos loros y el retumbar lejano de la maquina urbana, que se desperezaba.

Después de un rato, volví a echar un vistazo dentro.

Narcisa estaba en su rincón cubierto de cenizas murmurando incoherencias, farfullando, invocando espíritus oscuros. Me quedé allí en silencio, moviendo la cabeza de un lado a otro, observando cómo se espantaba a manotazos los espectros invisibles que mordisqueaban su carne. Se estaba deshaciendo, se convertía en una muñeca de trapo demoníaca y desquiciada.

Con un respingo, di unos pasos sin fuerzas hacia el interior.

Me dejé caer en el sofá con la cabeza entre las manos.

Después de una eternidad, levanté la vista y lo dije. Lo supliqué.

—¡Cariño, por favor! Súbete a la cama y échate un rato. ¡Por favor! Tienes que intentar dormir un poco…

—¡No quiero hacer nada de lo que digas! -me gruñó⁠—. Tú quieres que me vaya dormir solo para que me puedan matar, ¡y entonces tendrás tu venganza!

Me quedé boquiabierto.

—¿Qué?

—¡Ja! ¡Te crees que soy tanto estúpida!, ¿eh? —⁠Reculó por el suelo como un cangrejo con neurosis de guerra⁠—. ¡Me sé todo lo de tu conspiración con ellos para acabarme! Bueno, pues que os follen y os vais a la mierda, seu velho otário! ¡No pienso dormir cerca vosotros, Seres de Sombra! ¡Nunca! ¿Lo pillas?

—¿Qué Seres de Sombra? Aquí estoy solo yo, tía. Es que ni pareces tú, Narcisa. Son los demonios, el crack. ¡Todo está en tu mente! Con que intentes dormir y descansar desaparecerán. ¡Te lo prometo! Inténtalo, por favor…

—Menos! ¡Cierra el pico y deja de meter presión! ¡No quiero dormir! Dormir es para los viejos, los estúpidosy los retrasados, ¿lo pillas? ¡Yo no tengo tiempo, Cigano! Tengo demasiadas experimentaciones e investigaciones pendientes… ¡Y no intentas sabotearme otra vez, nunca más! ¡Sé qué tramas, cara!

—¡Yo no tramo nada, Narcisa! ¡Por Dios, mírate, joder!. ¡Estás hecha un puto desastre! A lo mejor tendrías que pensar en buscar ayuda y quitarte de esta mierda antes de que se te vaya la olla y te mates…

—¡Ja! ¡Ojalá que me pudiese matar, Cigano!

Aquellos ojos grandes, angustiados, ardían.

Suspiré. Siguió un largo e incómodo silencio. Finalmente lo rompió con un oscuro susurro.

—¡La Narcisa sabe que trabajas con ellos!

Me clavó una mirada que me heló el alma. Me notaba los pelos de punta en los brazos. Conocía aquella mirada. La misma que aquella pobre loca borracha solía echarle a un atemorizado chaval llamado Ignácio.

—¡Arrrggghhhh! ¿Te crees que soy tanto estúpida, eh? Tá bom! ¡Dime una cosa solo! ¿Cuál te ha enviado matarme, eh? ¡Dimelo, porra! ¡No seas tanto puto cobarde! ¡Ten pelotas para mirarme la cara y hazlo cuando estoy despierta!

¿Qué coño?¡Ay, Dios, ayúdala, por favor!

Se volvió a quedar en silencio mientras yo rezaba… ¡Ayúdanos. Señor! ¡Por favor!

Entonces, con un tono de severa autoridad, ladró como una foca:

—¡Comida! Fome! ¡Comida! ¡Ahora mismo, Cigano, hambre hambre, venga venga venga!

Mientras le preparaba un bocadillo, Narcisa despotricaba sobre el Complot, un siniestro gran Plan Satánico. Mientras me hundía en un cenagal de pánico y desesperación, seguí allí en la cocinita, escondido, lamentándome, considerando mi situación.

¿Esto es ahora mi puta vida? ¿Soy un esclavo del Monstruo del Crack igual que ella?

Era consciente de que Narcisa no quería saber nada de mis insinuaciones de pedir ayuda. ¿Cuántas veces le había suplicado que me dejase llevarla a tratamiento o a una reunión de Narcóticos Anónimos? Donde fuese. Lo que fuese. Cualquier cosa. Era inútil. Narcisa siempre racionalizaba su comportamiento ilusorio insistiendo en que todo formaba parte de un gran plan de Control Mental Satánico.

Pensaba que tenía los pies plantados en los sólidos cimientos de mi propia recuperación. Me había dicho a mí mismo que estaba lo bastante anclado como para estirarme hacia el pozo cuando llegase la hora y sacar a Narcisa.

Pero ahora estaba perdiendo pie, me veía arrastrado con ella.

La Maldición estaba volviéndose virulenta.

Mi vida había sido reducida a una comedieta sórdida. Turnos de cuatro horas de soledad apesadumbrada y plegarias interrumpidas por lapsos de dos horas juntos, follando como babuinos furiosos.

O peleándonos. Como si cualquier cosa por la que pudiésemos pelearnos todavía importase.

EL DÍA DEL COLAPSO

«Hay remedios peores que la enfermedad».

Plutarco

En un mundo de incerteza tácita una cosa siempre era segura. Cuando Narcisa no dormía, nadie dormía. El Monstruo del Crack se encargaba de ello indefectiblemente.

Según su armadura de racionalización irracional a prueba de balas, su desquiciado comportamiento sólo era parte de un complicado gran Pacto que declaraba haber hecho con Lucifer. Y ahora, me anunció, Satán me había llevado a mí ante ella por fin, como un gato que deposita un ratón destrozado a los pies de aquél a quien sirve.

Según Narcisa, yo era su nuevo esclavo controlado mentalmente. Su zumbí.

Me quedé pensativo al tenderle el bocadillo.

Mientras la observaba devorando la comida como un perro hambriento, rememoré el día que nos habíamos conocido, cómo había estado empeñada en que yo era el Oscuro en persona, que venía a recoger lo suyo a cambio de conseguirle aquel Banquero Dorado. Dado que ahora el marido era historia, tal vez yo era la próxima víctima propiciatoria. Aun así, yo sabía que el bocadillo y toda aquella absurda diatriba delirante que lo había precedido eran el preludio de un desahogo inminente; una señal de que su misión estaba a punto de terminar. Narcisa se aproximaba desde las alturas en un memorable aterrizaje forzoso. Lo supe en el instante en que pidió comida.

Me mordí la lengua mientras ella proseguía con su barboteo, a la espera de que se quedase sin combustible.

Rezaba mientras ella daba vueltas por el cuarto escupiendo tacos, tirando cosas a su paso. Esperaba que los demonios que exteriorizaba terminasen de consumir hasta la última gota de su frenética energía; esperaba el Colapso. Vivía para el Colapso.

Observé a Narcisa cuando los ojos empezaron a ponérsele vidriosos. Suspiré con alivio cuando comenzaron a aflojársele las rodillas. Entonces se derrumbó en el suelo como una marioneta, con el bocadillo a medio comer colgando de una mano y un cigarrillo encendido entre los dedos.

Se pasó las siguientes veinticuatro horas en un estado comatoso.

Después de trasladarla al sofá y tumbarme allí con ella, comencé a relajarme. Mientras una cálida lluvia de verano zumbaba en el exterior, me quedé allí echado medio despierto saboreando el momento como si fuese una especie de nueva droga exótica. También fue para mí el primer descanso auténtico en muchísimo tiempo. Pero, por más cansado que me encontrase, estar allí tendido junto a Narcisa, respirando su esencia salvaje y embriagadora con cada aspiración amodorrada, me resultaba insoportable.

Sigiloso como un gato ladrón, tiré de las bragas piernas abajo. Luego se la metí lentamente, con suavidad, en aquel durmiente y húmedo coño suyo. Estuve así, follándomela durante horas mientras roncaba.

Tirarme a Narcisa mientras dormía fue un nuevo y tremendo motivo de excitación; como jugar con un tigre de Bengala drogado escuchando el imponente y salvaje latido de su corazón y pasándole los dedos por la feroz dentadura capaz de comerse a un hombre.

Domar al Monstruo del Crack durmiente era algo especial, fascinante. Y obsesivo.

Al terminar, me levanté y me lavé en el fregadero. Volví de puntillas al cuarto, eché un vistazo a su asombrosa belleza etérea tendida allí como un ángel caído. Recién follada y muerta para el mundo, Narcisa parecía tan mansa, serena e inocente; inofensiva como un huracán arrasador visto desde el espacio exterior.

No tardó en ponérseme otra vez como una piedra de dura.

Me follé a Narcisa una vez detrás de otra, seis o siete veces como mínimo, mientras roncaba en el sofá de principio a fin de la tarde. Una música clásica suave y melódica salida del altavoz me bizmaba el cerebro exhausto mientras el ritmo constante del ventilador de techo se fundía con el aguacero que percutía ininterrumpidamente contra la ventana, apaciguando mis alteradas pulsiones sexuales hasta trasladarme a una soporífera zona de paz y consuelo, como una especie de profundo y sensual desvanecimiento heroínico.

Por fin saciado, sintiéndome como un vampiro atiborrado de sangre que se mete en su ataúd, trepé al altillo y dormí mientras Narcisa seguía inconsciente en el sofá.

Durmió como un tronco hasta bien entrado el día siguiente, interrumpiéndose sólo durante breves despertares para atracarse de comida viendo sus parlanchines dibujos animados favoritos. El ruido estridente de la tele me despertaba una y otra vez, pero no sucumbí a las perversas incitaciones del Monstruo del Crack para hacer que la matase. Me limité a taparme la cabeza con la almohada y esperar a que volviese a perder el conocimiento para así poder dormir yo también. Al final lo conseguí.

Por alguna razón, todo salió bien.

Tener a Narcisa en mis manos había terminado siendo como vivir con un recién nacido… Tienes que dormir cuando el bebé duerme… Porque cuando el puñetero Monstruo del Crack se despierte, todo va a ser ¡venga venga venga…! Pero el Día del Colapso… ¡Ay, el Día del Colapso!

Vivía para aquellos benditos momentos de paz, se diesen cuando se diesen.

El Día del Colapso, hasta el pececillo de Narcisa se quedaba frito en mi cuarto a oscuras, flotaba de lado en el fondo de su pecera turbia, inmóvil y torcido, como un borrachuzo de Lapa sin sentido del equilibrio; ebrio del sensual almizcle sobremadurado del amodorramiento al fresco del aire sombrío. El Día del Colapso todos hibernábamos como una jauría de vampiros durmientes, seguros y a salvo, aislados por unas persianas de la abrasadora luz del sol tropical del mundo exterior.

Cuando Narcisa volvió en sí por fin, bramó como un búfalo de agua herido, pidiendo comida. No me importó. Me ocupé gustosamente de todas sus necesidades.

Incluso vimos una película en la tele, acurrucados en el sofá durante horas mientras ella iba perdiendo y recuperando la consciencia. Hacia el final de la película se había escurrido por la escalerilla de los sueños en un profundo delta de sopor.

Me levanté, barrí el suelo y limpié los escombros de sus voraces momentos de vigilia. Todavía exhausto, en cuanto me tumbé a su lado de nuevo, mi mano fue a caer sobre aquel culo firme e irresistible. Y allá que fuimos otra vez.

¡Otra vez, otra vez, más. más. más! ¡Almas gemelas! ¡Adicciones gemelas!

Mientras me desvanecía a su lado contemplando borrosamente los días venideros, no supe qué adicción nos iba a provocar más devastación a largo plazo, si la suya al crack o la mía a ella.

No me importaba; el sueño engullía de nuevo mi cerebro palpitante y maltrecho.

MARINEROS NAUFRAGADOS

«El amor es un ángel disfrazado de lujuria».

Patti Smith

Al día siguiente, Narcisa se despertó para recibir al mundo con escupitajos y maldiciones, como de costumbre.

Le tendí unos pavos para librarme de ella antes de que tuviese oportunidad de liarla y venga, a la calle a pillar… ¡Amigo adiós gracias! ¡Zumbada!

Poco a poco, estaba aprendiendo a lidiar con la locura.

Salí a comer algo a la paderia. Cuando volví, ya estaba en casa otra vez, esperándome en el sofá. No sé cómo, siempre parecía saber cuándo estaba en casa. Era raro; una especie de asombroso radar modificado. Aun cuando no tenía llave del apartamento, siempre se las arreglaba para entrar de una forma u otra.

Me quedé en la puerta observándola.

¿Cómo había entrado ésta vez?¿Forzando la cerradura?¿Escalando la pared lateral del edificio como el puñetero Spiderman?

No me molesté en preguntárselo. Nada de lo que hiciese me podía sorprender ya.

Al cerrar la puerta, se me echó encima de un salto como una niña loca, rodeándome el tronco con sus extremidades larguiruchas. Respirando todavía con dificultad después de subir las escaleras, agarré aquellas nalgas enjutas con las dos manos como si fueran un par de vellosos melocotones verdes. Aunque hubiera querido soltarla, no habría podido. No quería soltarla. Allí vivían ahora mis manos. Cuando no aferraban aquel culo no eran más que un par de apéndices inútiles. Pordioseros lisiados. Indigentes vagabundos y temblorosos.

Me oí hablar.

—Sin tu culo entre las manos no valgo nada, princesa.

Narcisa soltó aquella carcajada de payaso demoníaco suya y bajó de un salto, cayendo al suelo polvoriento como un gato. La contemplé embobado mientras cruzaba con andar afectado la habitación para ir a mirarse en el espejo. Se quedó allí de pie, girándose a un lado y a otro, examinando su extraña y espectral imagen desde todos los ángulos posibles, como una colegiala traviesa que se ve por primera vez como la Diosa Puta que es por derecho propio.

—¡Eres espectacular, cariño! —⁠le dije con un silbido acompañado de un beso lanzado a distancia.

—¡Ja! ¡Estás chalado! Fala seño! ¿No lo ves o qué? Ya me hago vieja, Cigano. Vieja, fea y balofa… —⁠Se giró de nuevo sin dejar de mirarse con gesto triste y dubitativo—. Vieja… ¡Ya te digo! —⁠Endureció el semblante—. Se me acabó la oportunidade… ¡Joder! Ya no existo. Soy sólo un fantasma solitario. Así soy…

—¡Cómo vas a ser vieja! Mierda, tú, si sólo tienes diecinueve años —⁠respondí riéndome⁠—. ¡Vaya si existes, Narcisa! Y no eres fea. Para mí eres la mujer más guapa del mundo…

Se dio media vuelta con las manos en las caderas.

—¡Ja! ¡No sé si eres un mentiroso o estás chalado además de todo! O a lo mejor te has quedado ciego, ¿eh, Cigano? Qué más da. No se puede fiar nadie de lo que dicen los putos gitanos.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué sabes tú de mi gente?

—¡Más de lo que tú te crees, mermão! —⁠Soltó una risita⁠—. De chiquilla los gitanos venían siempre con los caballos y acampaban en mi pueblo. Me sé los comportamientos de cigano. ¡Ja! Tus putas gentes todos son ladrones, timadores y mentirosos también…

—Bueno, igual tienes razón, Narcisa —⁠le contesté con una sonrisa mientras me desabrochaba el cinturón y me quitaba los pantalones⁠—. Pero la verdad no deja de ser verdad aunque sea un gitano mentiroso el que la diga. Y ésta de aquí no miente… Vente.

Se me acercó y se quedó plantada delante de mí, obediente como una niña buena.

—Quítate los shorts —⁠le dije, y eso hizo.

En cuanto sus bragas tocaron el suelo le agarré el culo, la alcé y la penetré hasta el fondo como la pieza de un puzle que encaja por fin. La apoyé contra la pared y se puso a gemir acariciándome el pelo, con los dientes calientes y secos contra mi hombro.

Notaba contra el cuello su respiración ardiendo como un horno mientras se me iba poniendo cada vez más y más dura, dura como una piedra. Dura como el acero. Dura como un diamante. ¡Como Superman, de dura! Entonces me apretó la polla con una torsión, una contracción de aquel grillado y mortífero Vaginal Músculo Supersónico Paranormal Extraterrestre, y se me fue la cabeza.

Babeando como un viejo lobo de mar loco de contento, gemí y la balanceé adelante y atrás a medida que íbamos cayendo en un suave ritmo natural, como un bote que rompe las olas adentrándose en el mar; y como un marinero feliz y borracho, Narcisa empezó a cantar; canturreó una breve endecha depresiva y ronca con una pasión tan entregada y honda que me eché a llorar.

Apreté la boca cerca de sus labios resecos y cortados mientras se movían, notando cómo su aliento salvaje y tostado por el crack ardía con el mío. Miraba su callosa lengua rosácea aleteando dentro de la boca, era yo un gato hambriento acechando a un lagarto. Concentración absoluta.

Nos quedamos así, follando, perdidos en el mar, oscilando arriba y abajo, surcando el horizonte, mientras ella desgranaba su moroso repertorio de melancólicas tonadas como antiguas salomas piratas; éramos dos marineros naufragados muertos de hambre que se atiborraban en un improvisado festín de lujuria atemporal.

Una hora haciendo el amor con Narcisa, sintiendo su cuerpo infantil aferrándose al mío, dándolo todo bajo una ubicua sombra de pérdida inminente, siempre compensaba los tormentos mentales más bizarros a los que me hubiera sometido antes.

Todas sus desdeñosas e infantiles soflamas y estallidos, sus violentas y deslenguadas rabietas y los cristales rotos; los platos sucios, el empeño en no usar la cisterna del váter y las colillas apagadas en el suelo limpio o en mi cara; todos los mordiscos y arañazos, las camisas rasgadas; las esperanzas aplastadas y los sueños acuchillados, machacados, rotos, abandonados; todo aquello se esfumaba, simplemente.

Y entonces no quedaba más que placidez.

Hasta la siguiente tormenta.

Siempre acechando en el horizonte.

APOCALÍPTICA ESPITA

«Vivir con locas es bueno para la columna vertebral».

Charles Bukowski

Hacia los días finales de su última correría me estuve follando a Narcisa una y otra vez de la mañana a la noche. Tenía la polla en carne viva, dolorida. Mis párpados eran un par de pequeñas bolsas de arena encostradas de sal que me arrastraban a un mundo de borrosa incoherencia entumecido por el sexo.

Ella estaba a mi lado en el sofá, soltando por la boca torrenciales retahilas maníacas y místicas de cháchara delirante y paranormal propia de una yonqui acabada. Yo la escuchaba y la miraba hipnotizado mientras se derramaban explosiones de poesía alienígena de su apocalíptica espita, un portal abierto a una dimensión más elevada y extravagante.

Estaba cautivado, atrapado, hechizado. Pero estaba llegando a ese punto de insomnio delirante en el que no me quedaba otra que cerrar los ojos o cruzar la frontera de la cordura. O morir. Ésa era la sensación que me acompañaba noche y día. La de la muerte inminente.

Narcisa siempre tenía un don de la oportunidad demoníaco, absolutamente desincronizado con la totalidad de asuntos mundanos y terrestres; no me sorprendió lo más mínimo que aquél fuese el momento justo en que le diera por volverse elocuente. Y surrealista: Misticismo Cósmico, Ciencia Secreta, Ritual Satánico, Mecánica Cuántica, Geometría Sagrada, Política Ocultista, Agroglifos, Vampirismo, Necrofilia, Arqueología Futurista y Filosofía Alfacentaurina. Revelaciones sobrenaturales épicas borboteaban de su boca en cataratas salvajes sin freno.

Dio una honda calada y exhaló acto seguido, bramando a través del humo:

—Capitalismo selvagem! ¡Ja! Todos los capitalistas salvajes saben escoger la calidad de las cosas que son necesarias, pero no obligatorias para el beneficio de la existencia, ¿eh?

—¿Cómo? —La miré, me rasqué la barbilla⁠—. ¿Qué quieres decir, princesa?

—¿Qué quieres decir? ¿Qué haces? —⁠Me imitó, le hablaba a un idiota⁠—. ¡Bufffff! ¡Y venga preguntar las mismas tonterías! ¿Qué haces? ¡Ja! ¿Lo mismo que hacen las gentes que van a las iglesias de Jesús? ¿O igual lo que les dicen que tienen que hacer a las personas en los trabajos, eh? ¿En el colegio? ¡Ja! ¡Venga preguntas tontas! Porra!

La miré atemorizado, esforzándome por mantener los ojos abiertos mientras ella continuaba despotricando

—¡Es que hay que comprar y consumir tantas cosas! ¿Por qué, eh? Porque así se hacen las cosas normal, dicen. Las gentes normales dicen: «Ay, qué puta mierda el Gobierno, el país, mi familia, blablablá». Es buen principio preguntarse esas cosas, porque igual quieren saber qué hay detrás del vacío que existe en todas las cosas que tienen. ¡Pero la verdad es que no es tan bueno! ¡Ja! ¡Pruebe de nuevo! ¿Siguiente? —⁠Elevó la voz a un chirriante tono sarcástico⁠—. ¡Ooh! ¡Mira! ¡Aquí viene, el famoso doutor de física, el gran genio dentista venido de lejos, oooh, y viene visitar nuestra tierra! ¡Ooh, aah! ¡Fantástico!

—¿Eh? ¿Qué profesor de física, Narcisa? ¿Qué me estás contando?

—¡Presta atención, Cigano! Ese cientificucho estúpido, ¿cómo se llama, eh? Estífin Joquin. ¡Qué cojones! ¡Todos con el rollo de que es un genio científico y va en una puta silla de ruedas! ¡Uffffff! ¿Ese gringo lisiado qué le va enseñar de física a los terrícolas, si ni siquiera es capaz de limpiarse su ojete físico, eh? ¡Ja! ¡Ridículo!

Solté una carcajada.

—¿Qué tendrá que ver una cosa con la otra?

—Muy demasiado complexo para explicártelo, Cigano. ¡Y venga más preguntas tontas! «¿Qué tiene que ver una con la otra cosa? ¿Qué estudias? ¿En un internado? ¡Blablablá!».

—¿Qué preguntas, Narcisa? ¿Adónde coño quieres ir a parar?

—¡La pregunta, Cigano! ¡Como en la escola, joder!

—¿En el colegio? —La miré—. ¿Qué pasa con el colegio?

—Ya sabes que odiado siempre la puta escola. Cigano, ¡la odio muchísimo! ¡Ja! Un día digo: «A tomar por culo», y entonces me salgo fuera y meto la mano en una colmena…

—¿Qué? —Me quedé helado—. ¿Por qué cojones hiciste eso?

—Lo hice para poder decir: «Ahora estoy lisiada como el Estífin Joquin ése». O grande genio! Si me lisio, entonces me hago una gran científica y entonces no tengo que ir más a la dichosa escuela.

Solté una sonora risotada.

—Fantástico. ¿Cómo te salió la cosa?

—No muy bien, mermão —⁠respondió con sonrisa boba⁠—. Dicen que soy estudante problemática y empiezan: «¡Al internado esta chica!. —Bueno, así que les digo—: ¡Que os follen!». ¡Ja! ¡Y me las piro! ¡Hala! ¿Siguiente? Cagando leches. Ya os lo podéis quedar, el internado de los huevos. ¿Lógico, eh? Así de simple, ¿lo pillas?

Lo pillaba. El acto de estudiar y aprender, ese montón de irritantes, aburridas y feas ristras de palabras y números arañándole el cerebro, exigiéndole atención, eran una grave ofensa a la poesía alienígena del alma de Narcisa. No era sólo que no sirviese para nada como persona. Es que, literalmente, no pertenecía a este mundo.

—¡Matemáticas! ¡Números! Ésa es la única ciencia, mano, ¿lo pillas? Así que digo: «¡A tomar por culo el internado, me voy a la calle!». Mejor para mí la escuela de la calle, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¿Siguiente?

Hizo una pausa, encendió otra piedra y prosiguió.

—Cuando en la dichosa escola, la profesora de matemáticas va y quiere enseñar Pitágoras, ¡pero no sabe nada! ¡Nada! Porra nenhuma! Le pregunto qué sabe exactamente, de la teoría de Pitágoras y el sistema numérico, ¿no? Cuando yo tengo catorce años ya soy la cabalista más joven del mundo, ¿sabes?

Alcé las cejas ante aquella afirmación rimbombante.

—¡Es verdad, Cigano! ¡Y va la profesora estúpida y me da un puñetazo! Sólo porque su ecuación está mal y yo digo: «¡Menuda gilipollez!», ahí en medio de la clase. ¡Jo jo jo! ¡Ja!

—¿La profesora te dio un puñetazo en la cara? ¡No me jodas!

—Poisé, mermão! ¡También luego el profesor de Ciencia de los cojones me lo quiere enseñar todo del revés! ¿Y el de Historia? ¡Ja! ¡Ni de coña! Ése no tiene ni idea de la puta historia humana. ¡Ni idea! Mira, Cigano, cojo y le digo: «¿Tú qué eres,eh? ¿Un artista? Porque mientes y te inventas todas estas gilipolleces para enseñármelas a mí, que ya sé más de historia humana que tú. —Y él me dice—: ¡Largo de mi clase!». Y ¡pam!, me voy y no vuelvo. ¡A partir de ahí, la calle es la escuela para la Narcisa! ¿Te crees que es un castigo para mí? ¡Ja! ¡Qué va! ¿Siguiente? ¡Me hacen el favor de mi vida!

—¿Y eso, bonita?

—¡Porque en la calle conozco las gentes que me van enseñar todas las cosas que necesito aprender! Geometría. Física. Música. Matemáticas. Y filosofía. ¡Nietzsche, Cigano! ¿Lo conoces? ¡Pienso como Nietzsche, porque veo todas las cosas de manera diferente, Cigano! Fokiu adon guanguatyu telmi, ¿lo pillas?

Asentí. Lo pillaba.

—Nunca me interesado tratar con nadie de la sociedad humana, ni antes ni depois, sólo vivo por el día de hoy, ¿lo pillas? Por eso ahora sólo me trato con mi propio yo, Cigano, porque aquí soy Nadie, ¿lo pillas? No soy acostumbrada a la vida de este planeta, toda la estúpida sociedad humana, no sé para qué tanta hostia. ¡Ja! Me la pela el reconocimiento público, los seguidores, la palestra, la fama, los diplomas, el dinero, los planes, los objetivos. ¡Ja! A tomar por culo esas chorradas. ¡Espontaneidad! Así soy yo. ¿Siguiente? No pienso respetar nada sólo porque me obligan sino porque me apetece, ¿lo pillas?

La miré pasmado, preguntándome si algún día llegaría a comprender del todo a Narcisa.

EDUCACIÓN SUPERIOR

«De modo que crearon cárceles que llamaron colegios, donde impartían torturas que llamaron educación».

John Updike

Veía doble por culpa de la fatiga, pero Narcisa no había hecho más que empezar. Fue saltando de un tema a otro como una pequeña hada hiperactiva encocada y pajareó entre esferas de pensamiento que yo apenas podía desentrañar.

Me obligué a mantener los ojos abiertos. ¿Qué otra cosa podía hacer? Necesitaba saberlo todo sobre aquella extraordinaria y paranormal arquitectura mental suya; comprender por qué era como era.

Como si me leyese la mente, continuó hablando, contándolo todo.

—No soy de ciudad, Cigano. No sé nada más que del campo, plantas, agua y ciclos meteorológicos, del hábitat de los animalejos y sus costumbres. Sé dónde encontrar comida y de beber, y setas psicodélicas auténticas, y hacer té de ayahuasca, y también sé hablar con los espíritus de las plantas. Sé de todas esas cosas. Pero de la sociedad humana, ¡ya te digo que nada! Para mí es como un programa extraterrestre. ¡Uffff! ¡Los cordones, los zapatos! Aaaagh, no me gustan ni los calzados ni las ropas, todas esas mierdas tecnológicas chorras sólo son para precaución y organización. ¡Joder, a mí no me sirven! ¿Qué quiere de mí la estúpida sociedad humana, eh? No quiero a todos esos estúpidos preguntándome todo el día: «Ey, ey, Narcisa, ¿qué quieres decir? ¿Qué haces? ¿Qué estudias? ¿Dónde trabajas?». ¡Aaaaaaaggggh! ¡Callar la puta boca! Porra!

La observé fijamente con muda fascinación a medida que iba cogiendo confianza.

—Escucha, Cigano: cuando llego la ciudad me voy viver con la peor tribu de anarquistas. Gente chunga, ¿sabes? Todo el día venga Lixo, lixo! ¡Revienta revienta! ¡Destruye! ¡En la ciudad nada más que ruido! ¡Aaaaaagh! ¡Que me ruja todo el puto parque zoológico en su idioma animal, que me da igual! Pero aquí estoy, vivo en esta Tierra imbécil, así que me toca aceptarlo. ¿Qué voy a hacer si no, eh?

Me miró, esperando una respuesta.

Me encogí de hombros, desorientado.

Justo en ese momento, un avión sobrevoló nuestras cabezas. Ella salió disparada, cerró las ventanas de un golpetazo y se tapó los oídos con los dedos con expresión de dolor.

—Tecnología! ¡Aaaaagh! ¡Estoy harta de los putos ruidos, no aguanto más! Si Santos Dumont se levanta de su tumba, le caga en la cabeza por el tráfico aéreo de los huevos que me pone loca, ¿lo pillas? ¿Qué cojones hago aquí, Cigano, eh? ¿Por qué tengo que quedarme en este dichoso planeta? ¿Cuál es mi meta con los terrícolas? ¡No es mi tribu! ¡No me pienso creer que tengo el mismo ADN que esta puta raza de constructores de máquinas y vendedores telefónicos! ¡No no no!

Le volvió a cambiar la voz a una cautivadora vibración robótica.

—¡Ring ring! «¿Diga?». «¡Buenas tardes! Me llamo María, Joanna, Talita, Sofia, Julia, Alesandra, qué más da. —¡Ring ring—! Tenemos una oferta especial para usted, ¿me la compra?». ¡Ring ring! «¿Tiene tarjeta de crédito? Quiero venderle cosas para hacer más dinero y comprármelas yo también a plazos. —¡Ring ring—! Me llamo Maria, Talita, Julia, qué más da, blablablá…». ¡Joder! Porra! Que merda! Ufff…

La observé mientras rellenaba la pipa con otra piedra de tamaño considerable, la encendía y le daba una honda calada. Al exhalar no echó humo.

¿Pero qu…? ¿Dónde ha ido a parar el humo? ¡Narcisa! ¡Extraños poderes alienígenas!

—No quiero participar en estas chorradas de mierda, ¿lo pillas? —⁠Se incorporó en el sofá con los ojos encendidos, interrumpiendo mis cavilaciones amodorradas⁠—. ¡Sácame de aquí, mano! ¡Fuera! ¡Aaaaaaggggh!

Ladeé la cabeza como un perro curioso mientras ella continuaba.

—¡Todos los sistemas humanos existen sólo para disimular la verdadera naturaleza de su existencia! ¡La gente sólo se conocerá por el sistema anarquista! ¡El ser humano es una bestia, un asesino, un salvaje, una puta! ¡No quiero ni cagar en su mundo consumista, con su maquinaria de producción de desechos! ¡Y no quiero producir desechos ni influir en nadie! ¡Ni de coña! ¡No quiero hacer nada en esta puñetera Tierra! ¡Nada! Porra! ¡Qué frustración! ¡Aaaaagh!

Mientras me esforzaba por no perderme en el absurdo discurso de Narcisa, me sentí como si entrevistase a un escurridizo visitante extraterrestre con poco tiempo. A lo mejor ése era el caso. Hipnotizado, me saqué la libretita y comencé a garabatear como si fuese el amanuense de un manicomio.

—¡Aaaaaaggggh! ¡Ring ring ring! ¡Jajajaja! ¡Allí donde voy de este dichoso planeta las putas gentes todo el tiempo me vienen a preguntar y a decirme lo que ya sé! ¡Aaaggh! ¡Joder, Cigano! ¿Por qué yo? ¡No quiero! ¡No quiero saber nada! ¿Qué voy hacer con tanta información, eh? ¡Aunque viviese cinco mil años más aquí, no podría terminar de contarte todas las cosas que ya sé! ¡Uffff! ¿Por qué?

Me encogí de hombros y continué apuntando todo lo que iba diciendo.

—¡Está bien! —Sonrió con un gesto hacia mis garabateos—. Porque siempre voy ser así, Cigano, lo sabes, así que quiero que sigas anotando toda la mierda ésta. Te lo voy dar todo, todo lo que soy, para que hagas lo que quieras con toda la información. ¡Ja! A lo mejor eres capaz de encajar piezas de este lío. Sólo te digo una cosa: la Narcisa puede ser el principio y el final de todas las cosas, el Alfa y Omega. Pero aquí no me van dar voz jamás, ¿lo pillas? Jamais! ¡Nunca! —⁠Su cara parece bañada en un brillo extraño y majestuoso⁠—. Porra! Se me ocurren millones de cosas que hacer, mermão. Cualquier cosa que pueda hacer un ser humano, yo la hago mejor. Así que ya ves. E agora? ¿Ahora qué, eh? ¿Qué se supone que tengo que hacer? ¿Mi memoria? ¡Ja! ¡Completamente sin ambición! ¡Uffff! Sólo quiero existir para enseñarte a ti ahora, Cigano, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Asentí sin dejar de anotar, garrapatear, garabatear para no olvidar nada.

—… Pero no entiendo las gentes que quieren ser médicos de animales, los veterinários, Cigano. ¿Por qué? ¿Quieren ser médicos específicos de un perro? O sólo de caballos. Médico de caniches, o de ponis, ¿eh? O igual de patos. ¡Cuac cuac cuac cuaaaaac! ¡Patología! ¡Ja! ¿Y de los insectos? ¿Cómo que no tienen médicos, Cigano, eh? Hay médicos de gatos, de burros, hasta de ratas, ¡pero no hay médicos de insectos! ¿Por qué? ¡Es injusto! Porra! ¡Discriminación! ¿Porqué, eh? ¡Miau miau! ¡Gua gua! ¡Cuac cuac cuaaac cuaaaaaac! ¿Y qué me dices de los especialistas? El médico de pies, ¿eh? ¿Los insectos tienen pies? ¿Llevan zapatitos? ¿De qué talla, eh? ¿Dónde empieza este tema? ¿Qué relevancia tiene, eh? ¿Y luego dicen que soy yo la que tiene que estar encerrada en un loquero? ¿De dónde han sacado una idea tan tonta, eh?

Levanté la vista de lo escrito aguantándome la risa.

—De verdad que me gustaría y me esfuerzo en creer que hay una especie de campo de fuerza o de mierdas metafísicas y tal, o un enorme tremendo Alguien que puede responder estas puñeteras preguntas. Serio! Para mí mejor si hay como dioses o algo así, ¿lo pillas? Porque, coño, mano, ¿y si me toca estar al mando de demasiadas hostias yo sola, eh? ¡Aaaaaaggggh! ¡Joder! Nada llena el vacío de la existencia, ¿lo pillas?

Me iba desvaneciendo a toda velocidad, pero lo pillaba. Más o menos. El pozo sin fondo no podía tener fondo.

—¿Y lo del capullo de Estífin Joquin, eh?

—¿Eh? —Levanté de nuevo la vista. Mis ojos enfocaban y desenfocaban la habitación. El cerebro se me estaba apagando, se me derretía. Todo se me emborronaba y se me antojaba estrambótico.

—Oí, Cigano! —Me sacudió un brazo y me despabiló⁠—. ¿Qué ambición tienen todos esos tullidos deficientes, eh?

Hice un gesto con la cabeza y me encogí de hombros.

—¡Conspiración! ¡Quieren robar lo que no se puede robar ni vender ni comprar ni encontrar ni dar ni heredar, sino que sólo puede ser adquirido, Cigano, sólo por la naturalidad intelectual de la salud biológica, el cuerpo espiritual protegido, perfecto, inafectable, infinito! ¡Y luego lo quieren usar para su conocimiento y comprensión, para ir y ponerse a destruirlo todo! ¡Destruir destruir! ¿Por qué? ¡Aaaaaggggh! ¡Raza humana estúpida! ¡Todos clones! ¡Puta maquinaria militar de los huevos! ¡Héroes campeones de la destrucción! ¡Caos! ¡Rivalidad tonta! Porra! ¿Por qué Cigano, eh? ¿Para qué?

Yo me iba encogiendo de hombros sin parar a medida que Narcisa seguía con lo suyo, con aquellos ojos furiosos saliéndosele de las cuencas como un par de cohetes a punto de salir disparados hacia el espacio.

—¡Mejor que pongan al puto papa del Santo Vaticano al frente de la Tierra ya, en vez de los capullos de los políticos! ¡Guerra! ¡Ja! ¡Joder! ¡Estábamos mejor cuando sólo teníamos los obispos y sacerdotes para gobernar este planeta idiota! Mejor que vaya preguntar dentro de mi coño o dentro de mi ojete: «Ey, ¿dónde está Dios? ¿Hay alguien en casa?».

Y ahí ya no pude más.

Comencé a reírme como un tonto. Me reí y me reí hasta que se me escapaban las lágrimas; la delirante risotada irracional del chalado.

Miré a Narcisa a través de una bruma húmeda de lágrimas saladas.

Su cara se enfocaba y desenfocaba.

Como la de un fantasma.

IMPREDECIBLE

«¿Quién se va a apenar por un encantador de serpientes, o cualquier otro frecuentador de animales salvajes, cuando le muerde una víbora?».

Eclesiástico 12, 13

Se me había frito el cerebro.

Dejé de reír, mareado y al borde del desmayo. Sudores fríos. Delirio.

¡Dormir! ¡Por favor. Dios, necesito echar una puta cabezadita!

Solté la libreta y entrecerré los ojos para enfocar a Narcisa. Me estaba desvaneciendo y ella continuaba erre que erre, lanzada a una velocidad de razonamiento que escapaba del todo a mi comprensión.

—¡Presta atención, Cigano! -Me apuñalaba el brazo con el lápiz que había soltado yo, me incordiaba como un cuervo parlanchín⁠—. ¡La enfermedad impuesta en la Tierra no mata nunca la inmortalidad del intelectualismo crónico! ¡Terco! ¡Duro! ¡Persistente! ¡Inflexible! ¡Impermeable! ¡Ja! ¡Qué haces! ¿Echas un vistazo alrededor en busca de inspiración? Fala serio! Te avergüenzas del deseo impuesto de la irrefutable actitud de cambio mental, ¿eh? ¿Para qué, Cigano, eh?

¿Qué coño? Dormir… Necesito dormir… Me quedé allí, acurrucado como un niño idiota y baboso. Había llegado a mi límite, estaba para el arrastre… Tengo que tumbarme.

—¡La nada es el secreto de la existencia sensorial de la materia física terrestre en todos los estados materiales! ¡Nada! ¿Lo pillas? ¡Sólido, líquido, gaseoso, elástico, indivisible más allá de toda medida humana! ¡Ja! ¿Y qué hay de mi pequeña realidad decadente, eh? ¿Para acelerar el proceso de envejecimiento? ¿Las magulladuras y los morados, el Monstruo del Crack, eh? ¡Aaaaaaaagh! ¿Qué haces, eh? ¿Luchas? ¿Chillas? ¿Insultas? ¿Te pedes? ¿Escupes? ¿Vomitas? ¿Bostezas? ¿Eructas? ¿Estornudas? ¿Dices: Salud? ¿Saltas? ¿Bailas? ¿Empujas? ¿Tiras? ¿Te caes? ¿Te levantas? ¿Vuelas? ¿Qué? ¿Eh? ¿Qué coño haces? ¡Aaaaaaaagh! ¡Necesito algo para relajarme! ¡Por favor! ¡Estoy atontada! ¡Fases turbulentas del proceso mental, demasiada puta información! ¡Demasiada chachara! ¡Sólo sirve para liar la conciencia sufriente! Porra! ¡Joder! ¡Aaaaaaaagh!

—¿Eh?

Me froté los ojos medio delirando, alucinando a causa del agotamiento.

—¡Ey, despierta, Cigano! -Me pellizcó el brazo con ganas⁠—. ¿Dónde está mi mechero, eh? ¡Dámelo! ¿Dónde está mi mechero blanco Bic, eh? ¡Tengo que fumar un poco, mermão! ¡Bic Bic Bic! ¡Ja! ¡Pin! ¡Pin! ¡Jo jo jo, ja ja! ¡Bing ring ring! Amigo adiós gracias… poooooing…

Dormir… Ay, Dios, necesito descansar… Me sentía sobrepasado, confuso, desorientado, perdido, como el pequeño Ignácio que contemplaba a su madre cayendo una vez detrás de otra, en las borrosas tabernas de mis retorcidos y deformes bancos de memoria… Una mujer loca… Borracha, furiosa, despotricando, chillando como una bestia palabras incoherentes, incomprensibles… palabras… palabras…

Narcisa continuó con su diatriba contra cosas absurdas y mágicas, demasiado extrañas y demasiado grandes para que mi pobre mente exhausta las comprendiese. El cerebro me daba pinchazos como si fuera una nariz reventada de un puñetazo. Me puse en pie. Mientras ella seguía con su batalla, sin fijarse en mí, me encaramé a la cama del altillo, me eché boca arriba y cerré los ojos. Iba entrando y saliendo de la inconsciencia y continuaba oyéndola armar jaleo abajo. Entonces, cuando ya empezaba a desvanecerme, me despertó de golpe cantando, desafinando a pleno pulmón.

—¡Aaaaaagh! From jirtu iteeeraitiii -Una y otra vez. Y vuelta a empezar⁠—. From jirtu iteeernitiii! ¡Aaaaaagh!

Era como si lo estuviese haciendo a propósito, como si intentase volverme loco.

Pero ya me la conocía. A pesar de su parloteo grandilocuente sobre un gran Plan Maestro Satánico, sabía que no era más que la Narcisa de siempre… Metida en sus chorradas, haciendo polvo las cosas, armando barullo, cantando, chillando, subiéndose por las paredes, venga venga venga, no es nada personal, ¿lo pillas?

Me pegó un grito:

—¡Eyyy, Cigano… Cigano! ¡Cigaanooo! ¡Oiiii!

Solté un gruñido.

—¿Eh? ¿Qué… qué pasa?

—¿Echamos una partida de ajedrez?

¿Qué? ¿Ajedrez? ¡Mierda!

Puse los ojos en blanco y refunfuñé.

—Eehmmm, descanso la vista un minuto aquí arriba, princesa, y bajo a jugar contigo en un rato, ¿vale? Te lo prometo…

Me tendí de nuevo sobre las almohadas… ¡Sueño, dulces sueños! Al momento estaba hundiéndome más y más en un profundo mar de modorra.

No sé cuánto tiempo estuve inconsciente. Tengo un recuerdo borroso de todo lo que pasó después. Me desperté con un sobresalto y noté aquel espeluznante frío doméstico de muerte, igual que cuando aquel extraño espectro me tocó el hombro. Abrí los ojos como buenamente pude en ese estado neblinoso en el que uno no sabe qué día es, ni si es de día o de noche… Ya voy… Un ruido raro… ¿Qué pasa?

Levanté la vista y vi, como en una alucinación fruto de un mal viaje de ácido, la cara de Narcisa suspendida sobre mí en la cama. Parpadeé, me froté los ojos hinchados y volví a mirar. Esta vez sí que era ella… Pero algo me llamaba la atención en su aspecto. Algo extraño.

Los ojos… ¿Qué cojones? Un escalofrío me recorrió de arriba abajo. Estaba allí en el borde de la cama sin hacer nada, con la mirada clavada en mí y una expresión bobalicona, distante, mientras emitía unos ruiditos como de asfixia y estreñimiento.

Una súbita oleada de pánico me dejó helado… Coño, pero ¡no me jodas! ¡Ay, mierda! ¡No! ¡Le está dando una sobredosis! ¡Mierda! ¡Ay, Dios! ¡No! ¡Al final lo ha conseguido! ¡De un momento a otro, empezará a echar espumarajos por la boca, a sangrar por esos ojos saltones y se pondrá a revolcarse en pleno jamacuco como una trucha en el anzuelo en mi puta cama! ¡Hostia! ¡No! ¡Mierda!

Me incorporé con un respingo y la sacudí por los hombros.

—Cariño, ¿qué pasa, Narcisa? Dime algo… ¡Narcisa! ¡Di algo!

No dijo nada. Siguió allí sentada, haciendo aquellos extraños ruiditos —⁠juaaac, juaaac⁠— como de gato atragantándose con una bola de pelo.

Se me acercó lentamente, apoyó la cara contra mi pecho como si estuviese intentando decirme algo importante… ¡Ay, Dios, haz que esté bien, por favor! ¡Por favor. Dios!

Sin dejar de rezar, me pegué más a ella para no perderme sus últimas palabras.

De repente: ¡blooooooooaj! ¡Salió disparado de su boca un géiser a borbotones que me bañó en vómito! Una ducha caliente de judías y arroz, chocolate, Coca-Cola y pizza a medio digerir… ¡Joder! ¡Rociado de arriba abajo de vómito color chocolate como en una puta ducha! ¡Dios mío! ¡Nooo!

Paralizado por la sorpresa, la observé con un espanto mudo y creciente mientras aquel enorme bufadero ponzoñoso iniciaba un movimiento de retroceso. Vi abrirse de par en par las puertas del infierno, y entonces lo soltó… ¡Blooooooooaja! ¡Splash!

¡No me jodas! ¿Dónde se guarda esta criatura raquítica tanta comida y desecho líquido? ¡Virgen santa! Un guisantito redondo y verde bajó rodando por un chorretón de vómito y me entró en el ombligo… Dios mío, fíjate en esto… ¡Un guisante! ¡Y está intacto! ¡Ahí hay otro! ¡Joder! ¡Y aquí una zanahoria baby! ¡Me cago en Dios y me llevo dos! ¡Esta zorra se traga las verduras sin masticar! ¡Ay, Dios! Joder, pero coño, ¿qué cojones…?

Había trocitos de arroz blanco por todas partes. De repente, me dio por pensar en gusanos… ¿Qué coño es esta mierda? Ay, Dios… ¿A que está infestada de larvas internas?¡Mierda! ¡Porfavor, Dios! No… No, ¡es arroz! ¡Tiene que ser arroz! ¡Joder! ¿Y ahora qué?

Lentamente, Narcisa se giró y se levantó de la cama. Se deslizó escalerilla abajo y atravesó la habitación plantando bien los pies como si nada, dejando por el suelo un viscoso reguero de potada a su paso. fuap fuap fuap.

—¡Estás como una puta cabra! —⁠vociferé yo como un gorila acuchillado.

Despejado del todo, consciente del horror tremebundo que era todo aquello, me levanté de la cama. Me chorreaba vómito del pecho fuap al suelo mientras bajaba y buscaba una toalla, soltando improperios entre dientes.

Narcisa se limitaba a atravesarme con la mirada como si no estuviese allí.

Me puse como una ñera. Me planté delante de ella señalándole una puerta:

—¡El cuarto de baño está por allí, Narcisa! ¡El váter! ¡El puto lavabo! ¡Cuarto de baño, cuarto de baño! O banheiro, porra! Ya sabes, el sitio donde te pasas la mitad de tu miserable vida fumando crack y mirándote en el puñetero espejo. ¡El cuarto de ba-ño!

Continuó mirando al vacío.

—¿Por qué, Narcisa? Dímelo y punto, ¿vale? ¿Por qué me merezco yo esta mierda? ¿Por qué?

Se volvió hacia mí con expresión helada.

—Lo limpio, Cigano.

—¡Ya, claro! —Comencé a limpiar, murmurando palabrotas amortiguadas mientras pasaba una bayeta por el viscoso desastre⁠—. Zorra tarada de las pelotas… Mierda…

Como se sentía mejor, más ligera, muy animada y alegre, después de su agradable y saludable purga, Narcisa fue hacia el altavoz y lo puso a todo volumen. Se puso a bailar deslizándose por el suelo, moviendo los pies de aquí para allá, extendiendo el reguero pestilente de potada a lo largo y a lo ancho mientras yo intentaba recogerlo.

Era una batalla perdida. Paré y me quedé mirándola incrédulo, horrorizado.

—¿Qué coño haces, psicópata de los cojones?

—Estoy bailando, Cigano.

¡Le habla a un bobo, un idiota! Dejé caer la toalla y, de una patada con un pie cubierto de vomitona, estampé el altavoz contra la pared de la otra punta de la habitación; el maldito instrumento de tortura se rompió y quedó en silencio para siempre.

—¿Ahora qué te pasa, Cigano? ¡Tú eres el que siempre dice que te encanta verme bailar!

¡Dios mío! ¿En serio?

Era verdad, por supuesto. Cuando Narcisa bailaba, era pura electricidad; deslumbrante y cinética poesía alienígena. Pero aquello era distinto.

—¡No así. freak de los huevos! ¡Estás bailando encima de tu propio vómito, me cago en la leche! ¿A quién coño se le OCURRE? ¡Estás completamente zumbada!

Narcisa siguió bailando por la habitación, ya sin música, esforzándose por prolongar la agonizante euforia del crack.

Blandí un dedo en su dirección.

—¡Zumbada! —repetí como si hubiese descubierto una Gran Verdad.

Me lanzó una mirada adusta y condescendiente. Se detuvo y se sentó en su rincón cubierto de cenizas hablando consigo misma, mascullando.

—¡No es justo! —se quejó, acusándome con aquellos grandes ojos tristes que me hacían desear echarme a llorar por ella… o matarla simplemente y acabar con aquella locura terminal.

Le di la espalda y continué secándome el suelo.

Con aquello bastó. Pegó un salto clavándome una mirada fulminante, me gritó, chilló, berreó.

—¡Eres un puto hipócrita, Cigano! ¡Tanto decirme lo que te gustaba cuando bailaba, que bailaba como un ángel! ¡Y luego voy y te hago un baile bonito y me gritas, me dices que soy zumbada y me criticas! ¿Por qué?

Dejé de limpiar y la miré horrorizado.

—¡… Con todos los hombres siempre la misma mierda! ¡Cuando hago cosas malas y trato mal, entonces me quieres y sois capaces de comeros la mierda de mi ojete como si fuesen caramelos! ¡Y luego me siento mal, intento mejorar y bailo para ti para que estés contento, pero tú me odias y me dices todos esos insultos! ¿Y te crees que soy yo la zumbada? ¡Ja! ¡Eres tú! ¡Todas las gentes malas, celosas sois los zumbados!

Dejó de gritar y se quedó allí quieta, mirándome mal con los brazos en jarra, como un niño perplejo y ofendido.

El efecto fue inmediato. La vergüenza me consumía… ¡Mierda! Pobre Narcisa… ¿Qué he hecho? Era un bravucón, un ingrato, un egoísta, un egocéntrico de mierda.

Me cuestioné mi cordura.

—Vale, vale. Escúchame, escúchame, lo siento, bonita. ¡Te quiero! Es que… Mira, te compraré una radio nueva, te lo prometo. No era mi intención, ¿vale? Pero es que no es normal vomitarle a alguien encima mientras duerme y luego ponerse a bailar por ahí cubierta de pota mientras intentan limpiarlo… ¿entiendes?

La miré con la esperanza de que fuese capaz de encontrarle alguna lógica a mi súplica.

Hizo oídos sordos. Comprendí, por su amarga actitud de desdén, que mis esfuerzos por hacerla entrar en razón suponían un gasto de saliva inútil. Lo mismo podría haberme dedicado a cantarle el «Cumpleaños» feliz a una ciruela.

CONFRONTACIÓN

«Volcar un objeto de un golpe, sobre todo si está ladeado en un ángulo arrogante, es un tremendo placer para la sangre».

George Santayana

La culpa me estaba jineteando como un violador carcelario cuando Narcisa se puso manos a la obra y empezó a cavar mi tumba.

Se me plantó enfrente vociferando, desgañitándose, los brazos en jarra; por la cara le chorreaban lágrimas angustiadas.

—¡Estoy harta de ti, Cigano!

Sentí una vergüenza y un remordimiento profundos. Era un monstruo. Se me había ido la cabeza y había hecho llorar a mi pobre Narcisa. Y lo único que quería ella era complacerme a su manera retorcida.

¡Mierda! Ya empezaba a ver por dónde iba la cosa. Narcisa iba a montarse en el Expreso de la Autocompasión. Próxima parada: Indignación Gazmoña… ¡Pasajeros al tren! A medida que el Tren del Infierno iba cogiendo velocidad, fui consciente de que pronto no habría manera de detenerlo. Me limité a quedarme allí quieto, contemplando cómo se desarrollaba todo, como una película de terror de la que ya conociese el final.

—¡Hago lo que hago siempre me tienes que criticar! ¡Nada bien nunca! Yo soy la zumbada, el Monstruo del Crack, la puta zumbada, ¿eh? Para mí no hay esperanza, ¿eh?

—Pero…

—¡No! ¡Tú te mereces algo mejor, Cigano! ¡Intento hacerte feliz, pero todo lo que hago sale mal! ¡No soy buena! ¡Una máquina defectuosa! Eliminar, ¿eh? ¿Siguiente?

—¡No, princesa! Para nada es eso, lo que pasa es que…

—¡Vale! ¡Lo pillo! —⁠Resucitó y un alud de chillidos teatreros y lastimeros ahogó mis débiles protestas como un tsunami con sabor a vómito⁠—. ¡Ahora lo entiendo! Ahora te has cansado de jugar con el juguete defectuoso, ¿eh? ¡Vale! ¡Pues ahora me voy marchar y me mato y te ahorro el problema! ¡Eliminar! ¡Siguiente!

—Pero…

—¡No! ¡Te aviso del principio: no te mezclas con este Monstruo del Crack defectuoso, Cigano! Pero nooo, tú no quieres oír, nãooo! ¡No, tú tienes que volver a por mí cada noche! Y ahora te arrepientes, ¿eh?

—No, cariño, por favor…

—¡Ja! ¡Bueno, pues ahora todo te va mejor a partir de ahora! —⁠Estaba rebuscando en su apestosa pila de harapos mohosos y hechos jirones⁠—. Deja de preocuparte porque no vas volver ver nunca nunca más la zumbada, ¿lo pillas?

Se me hundió el corazón como una roca cuando empezó a embutir su ropa en una bolsa.

—¡Por favor! —rogué, cayendo en su trampa—. ¡Te amo, princesa! ¡Lo siento! No te vayas… —⁠Me adelanté y le arrebaté las cosas de entre las manos⁠—. ¡Por favor, Narcisa! Todo va a ir bien, cariño. Siento haberte gritado. Estaba un poco atontado, nada más. Por favor…

Ahora lloraba yo también. Narcisa me tenía en su poder y lo sabía.

Me echó una mirada asesina de insecto.

—¡Lo pillo, y tanto! ¡Lo entiendo todo perfectamente, Cigano!

Me arrancó su ropa de las manos, sus helados ojos de reptil fulguraron ante el espectáculo de mi debilidad. Era un depredador mortífero y despiadado preparándose para matar.

¡No soy nada! ¡No valgo nada! ¡Lloro como una nenaza! ¡Soy débil!

Entonces caí… ¡Un segundo! ¿Ahora yo soy el malo de la película?

Ella seguía delante de mí, burlona, gruñendo.

—¡Tú lo que quieres es la muñeca hinchable con el coño, pero no la chica real, Cigano! ¡Tú dices que me amas, pero eso no es amor! ¡Sólo quieres controlarme! ¡Pero nunca me vas controlar! ¡Nunca! ¿Sabes por qué? ¡Ja! ¡Porque estoy zumbada! ¡Zumbada por completo, Cigano!, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa se estaba ganando a pulso que la encerrase en un manicomio.

Prosiguió con sus chillidos, salpicándome en la cara babas con trocitos de potada. Se le salían de las cuencas aquellos ojos desquiciados, saltones, de insecto, como al psicópata de un pavoroso programa televisivo de terror. Me dolía el estómago, allí de pie, con náuseas, apretando los puños, conteniéndome para no machacarla. Ella seguía burlándose de mí, acribillándome con insultos, como esos picadores mexicanos que clavan banderillas a los toros para darles tormento y calentarlos, envenenándolos con su propio miedo, su rabia y su frustración; debilitándolos justo antes de entrar a darle el golpe de gracia. Un espectáculo desagradable y deprimente.

Mi tumba estaba cavada. Ya sólo me faltaba saltar dentro.

Cerré la tapa de mi ataúd mientras Narcisa remachaba los clavos. Un clavo por cada palabra.

—¡No me vuelves ver! ¡Ja! ¡Tú no me quieres, Cigano! ¡Tú no quieres nadie! Ninguém! ¡Nada! ¡Ni sabes lo que es el amor! Te odio y no quiero volver verte nunca más, ¿lo pillas? ¡Nunca!

Me hincó un dedo grande y tiznado en el pecho, y con esto hundió el último clavo como una lanza en mi corazón.

Aquello fue el colmo. Desperté de su hechizo vejado, traicionado, violado.

Se me quedó el corazón frío como la polla de un lagarto.

—¡Por mí cojonudo, zorra de los cojones! ¡Pírate! ¡Vete a tomar por culo, a ver si encuentras a otro capullo que soporte tus mierdas!

Le di la espalda, ignorándola, y me puse de nuevo a limpiar aquel desastre.

Quería que se marchase de una vez.

Iba listo.

Narcisa avanzó como una cobra siseante, y me metió un dedo en el ojo, mofándose, atormentándome, hostigándome, clavándomelo, chinchando, me aplastó aquella garra suya de yonqui del crack contra la nariz. Un hedor a muerte me invadió las fosas nasales. ¡Ella se lo había buscado!

De repente, una espoleta invisible saltó en alguna parte de las profundidades de mi cerebro. ¡Pop! Noté que mi mano se disparaba como por un resorte y le soltaba un bofetón a Narcisa con un sonoro plas. La dolorosa bofetada iba con tanta fuerza que la hizo caerse de lado. Le salió despedida la cabeza hacia atrás y rebotó contra la pared con un tremendo pone. Se puso en pie de un salto y me echó una mirada de muda indignación.

—¡Largo de aquí, asquerosa! —⁠Oí, como de muy lejos, que decía mi voz atronadora⁠—. ¡Pírate! Rala peito, sua merdinha! ¡Lárgate antes de que te rompa todos los putos huesos del cuerpo!

Narcisa abrió la puerta de un tirón y el eco de sus estridentes y diabólicos insultos resonó de nuevo por todo el vestíbulo para deleite de todos mis vecinos.

LA TRAMPA DEL AMOR

«El amor echa mano de las peores trampas. Las menos nobles. Las más rebuscadas».

Jean Genet

Habíamos caído en una trampa; como dos animales salvajes encerrados juntos, en constante combate mortal; cuando la trampa atrapa a uno, atrapa a ambos.

La trampa era el Amor, y yo era consciente de que iba a ser de las que difícilmente uno se escapa.

El Amor era mi peor crimen contra Narcisa, porque la amaba tan completa e incondicionalmente que, por más que el Monstruo del Crack se esforzase en ahuyentarme o ponerme en su contra, siempre la perdonaba. La acogería de nuevo en este mismo instante; todas las veces, en cuanto entrase por la puerta.

Me había convertido en uno de esos tentetiesos hinchables de tamaño natural que se levantan cada vez que los tumbas. Y ahora mi vida entera era un violento campo de batalla del Amor. Vivir con Narcisa era como estar en el ejército: me despertaban siempre sin miramientos a las horas más intempestivas e imprevisibles, me sacaban a tirones de un profundo sueño y me obligaban a marchar una atrocidad de kilómetros por terrenos desolados y accidentados, viéndomelas con ampollas en carne viva, y una tirana furiosa que me ladraba órdenes en los tímpanos temblorosos. Ordenes al azar, crueles, insensatas, insultos malevolentes; antojos y exigencias caprichosos.

«Cigano, ve buscarme una Coca-Cola con mucho hielo, ¡venga venga!».

«Cigano, ¿dónde está mi puñetero cepillo del pelo, eh?».

«Cigano, quita de en medio, porra! ¡Quiero ver la tele! ¡Aparta, imbécil! ¡Venga venga vengaaaa!».

«¡Cigano, tienes que darme más dinero! ¡Mira que llegas ser judío, gitano rata de mierda! ¡Me voy volver a Copacabana buscarme un gringo rico más joven que tú y me cuida bien todo el rato y no me vuelves ver! ¡Ja! Ultima oportunidad, imbécil, ¿lo pillas?».

En ocasiones, el interminable bombardeo de pullas sin sentido y de maltrato verbal debía de ser demasiado para mí. Con todos los instintos sometidos a un ataque simultáneo, incapaz de encontrar palabras, reducido a un nivel de animal primario, me limitaba a lanzarle miradas asesinas y a gruñir como un dóberman cabreado.

¡Pero jamás la había abofeteado tan fuerte!

¡Mierda! ¿Qué me está pasando? Ahora había cruzado, incluso, aquella línea… Me he pasado de la raya… ¡Dios! ¿Dónde acabaremos? Y una vez más, Narcisa estaba fuera, suelta en las calles, en un nuevo desmadre mortífero y autodestructivo.

Mientras paseaba por allí, comencé a examinar mi dilema. Me di cuenta de que, básicamente, tenía dos opciones. Hice frenéticos cálculos mentales. Una opción sería machacarla hasta la muerte con mis propias manos y así acabar por fin con sus mierdas de una vez por todas.

Pero ello conduciría a tener que deshacerse del cadáver. El cadáver. ¡Mierda!

Sabía que jamás sería capaz de matar de verdad a la pobre Narcisa (aun a sabiendas de que posiblemente le estaba haciendo el favor de su vida al acabar con sus penurias).

¿Sería capaz? La estaría ayudando, y nada más. Un acto de caridad, como dormir a un perro con la rabia.

Sería capaz de golpearle la cabeza con un martillo, cortársela luego en la bañera… Tirar la carne y los intestinos por el váter, hasta que no quedasen más que los huesos.

Sí, sacrificar a Narcisa como a un cerdo sería el método más eficaz, decidí (todo aquello, por supuesto, sólo en previsión de una eventual sobredosis; una situación probable, me decía, si las cosas seguían por aquellos derroteros). Pero ¿y los huesos qué? ¿Cómo te deshaces de un esqueleto humano entero? Esa parte todavía no la había resuelto… Igual puedo machacar los huesos con un martillo o algo así, luego los muelo hasta hacerlos serrín y esparzo el polvo por la ciudad… ¡Eso es!

¡Pues claro! ¡Y tanto! ¡La calle de las putas! Las favelas. Los escondites de la poli. Lapa. ¡Copacabana!

¡Espera! ¡Igual podría echar todo el polvo de huesos en el depósito de combustible de mi moto y soltar sus cenizas por el tubo de escape! ¡Ahí está! ¡Narcisa hecha humo en una última correría! ¡Perfecto! ¡Le encantaría!

Pero espera un segundo… ¿Y qué hago con el coño? ¡No sería capaz de tirar su coño por el váter! ¡Qué va! ¡Ni hablar!

¡Espera! Igual me puedo hacer una cartera con él o algo así… ¡Claro! ¡Eso es! ¡Una bonita cartera en piel de Narcisa, con valor sentimental! ¡Ya ves! ¡Podría coserle una cremallera y usarla para guardar toda la pasta que me ahorraría en mantener a ese puto Monstruo del Crack!

Al final, con las mórbidas imágenes bailando aún en mi cabeza, llegué a la conclusión de que era demasiado trabajo.

Asesinar a Narcisa quedaba tachado de la lista.

La otra opción que me planteaba también representaba un montón de trabajo.

Ya ves, pero es trabajo decente… ¡Trabajo saludable y honesto! ¡Cosa de hombres! ¡Algo de lo que estar orgulloso al final de una larga y dura jornada de faena!

Hasta el momento siempre había escogido aquella opción… Le arranco las bragas antes de que le dé tiempo a decir nada, me abalanzo sobre ella como un tiburón que ataca, la aplasto, sin darle ni un segundo para provocarme, quejarse, discutir ni pelear; se la clavo directamente en ese tembloroso y tierno coño suyo, tapo su boca parlanchina con la mía en plena protesta, le tiro del pelo, le agarro ese culo duro de melocotón que tiene, se la meto más adentro, más adentro, dentro y fuera dentro y fuera; sus protestas reprimidas se mezclan con salvajes alaridos de dolor y placer mientras sudo, bregando como un jornalero, un animal de carga; la embisto, la empotro, la grasiento, arremeto contra ella, hasta que un cálido encharcamiento de orina me envuelve la polla barrenadora y seguimos follando, venga venga venga, más fuerte, más fuerte, hasta que remontamos el clímax y chillamos, nos derrumbamos en un charco de esperma, sudor, meados, sangre y agotamiento; jadeando como perros moribundos, nos separamos el uno del otro rodando por el suelo como un par de boxeadores maltrechos; rodamos sobre ropa, colillas, botellas vacías y trozos resecos de pizza; rodamos, ruedan nuestros cuerpos despellejados, rotos, tendidos en un húmedo matadero de sexo, amor, pasión, deseo y dolor, viviendo y muriendo merced a la eterna, rastrera y extática sentencia de muerte del Amor.

SIMPATHY FOR THE DEVIL

«A una zorrita le puedes perdonar cualquier cosa».

Henry Miller

Igual que la campana en un combate profesional, sonó el teléfono e interrumpió mis delirantes fantasías sexuales fruto del insomnio. Descolgué con un suspiro agotado, preguntándome si Narcisa habría oído mis vergonzantes pensamientos cargados de culpa por telepatía y me llamaba para condenarme al infierno de una vez por todas.

—Pronto?

—Oi, Cigano…

—Oi, Narcisa…

Silencio.

Esperé a que comenzasen los reproches y los gritos.

Pero no. Volvió a hablar con vocecilla dócil.

—¿Quieres verme?

Silencio. Estaba demasiado sorprendido para responder.

—Escúchame, Cigano, por favor. Estoy muy dormida. Quiero volver a tu casa, sólo para dormir. No más problema. Juro! ¡Te lo prometo! ¡Por favor! Ven a buscarme. Casa Verde, ¿vale? Ven ya, amor, venga venga…

Tregua. La batalla había terminado. Así de simple.

Evidentemente, no pensaba olvidarlo. Y sabía que Narcisa disponía ahora de un nuevo archivador en su atestado armario de munición para chantajes emocionales.

Colgué, cogí mis llaves y salí por la puerta a toda prisa.

Al llegar a la Casa Verde, apagué el motor y esperé sentado en la moto. Cuando apareció en la acera, Narcisa parecía que estuviese a punto de derrumbarse y morirse allí mismo… Rendida, hecha polvo. Apaleada… ¡Esta vez por mí! ¡Mierda! ¡Pobre criatura!

Se me acercó tambaleándose como una muñeca rota. La abracé y la besé en la frente. En silencio, se subió a la moto. Mientras corríamos por la carretera, se me agarraba como si no fuera a soltarme nunca. Sin decir palabra, me la llevé directamente a casa.

De vuelta en mi apartamento, subió al altillo y se derrumbó en el colchón. En cuestión de minutos, estaba roncando. Demasiado cansado como para pensar siquiera en sexo, me tumbé a su lado para disfrutar de otro ansiado y largo desvanecimiento.

Sin embargo, en cuanto los ojos de Narcisa se abrieron de golpe al día siguiente, la misma canción de siempre me atronó los oídos cansados.

—Puta que o pariu! Porra, que merda, que saco! ¡Su putísima madre, me cago en la puta que me parió! ¡Mierda, joder, mierda puta mierda! ¡Joder, hostia! Porraaa! —⁠rugía sin parar.

No había sido nunca la alegría de la huerta por las mañanas, pero en momentos como aquél era un demonio monstruoso surgido de las profundidades del infierno, transformado a la luz del día en una monstruosidad iracunda, gimiente, gargajeante; una criatura diabólica, venenosa, espinosa y larguirucha consumida entre llamas furibundas; una arpía colérica y rabiosa.

Me giré en la cama y le puse suavemente una mano en el brazo con la intención de calmar su innombrable angustia existencial susurrándole:

—¿Qué pasa, ángel mío?

—¡PffTffffff! ¡Mierda mierda mierda!

Se desembarazó de mi caricia resoplando airadamente por los labios fruncidos como un ojeroso, cínico y viejo franchute peleado con el mundo.

—Que foi, meu amor? —⁠le pregunté de nuevo.

—¡Mieerda! ¡Joder joder joder joder! Porra! ¡Pffffffff!

Pero ya sabía qué era lo que andaba mal… Todo: eso es lo que anda mal… ¡Joder! Estaba solamente medio despierto, deseando todavía que fuese otra de sus pesadillas pasajeras. Volví a tumbarme, rezando por que se diese media vuelta en la cama y se hundiese de nuevo en su inquieta y espasmódica modorra. Pero no. Narcisa gruñó y empezó a apartar la manta a patadas con aquella ansia frenética tan propia de ella… Se acabó. ¡Mierda! Está despierta… ¡Allá vamos otra vez! El trauma estaba a punto de comenzar.

—¿Qué pasa, princesa?

—¡Pffffff! ¡Mierda! No lo sé…

Pero yo sí lo sabía. Narcisa estaba despierta, consciente de nuevo tras doce horas de sopor comatoso. Consciente de la maldita vida que detestaba. De modo que ahora todo estaba mal. La existencia. Su problema era el mundo y todos los que lo habitaban.

Vida. Olfato. Vista. Oído. Tacto. Gusto. ¡Insoportable!

Tal era la terrible naturaleza de su malestar. Narcisa se había levantado y la vida no valía una mierda.

Atontado, bajé del altillo mientras ella se escurría tras de mí. Se hundió en el sofá y se sentó mirándome con un par de dardos envenenados por ojos.

La escuché receloso cuando comenzó con su habitual letanía de quejas. Resoplando y bufando, pinchándome y gimiendo, enfurruñada, haciendo mohines, gruñendo; me insultaba sin piedad, sin darme tregua, echando chispas en pleno estallido de rabia.

La tortura prosiguió sin descanso durante el resto del día.

Aquello era criminal. Mientras me bombardeaba los atormentados oídos con sucias palabrotas parecía la criatura más desgraciada, abatida e infeliz que uno hubiese conocido; totalmente insatisfecha y absoluta, completamente descontenta con la existencia en general.

Yo sabía que echarme la culpa de sus problemas era una locura. Aun así, no dije nada. Sabía que con ella no había manera de ganar (no, al menos, cuando se encontraba en los últimos coletazos de la Maldición). Lo mejor que podía hacer era rezar para capear el temporal y sobrevivir a otro de sus furiosos desvarios psicóticos sin que ninguno de los dos resultase herido.

No era fácil. Conforme su trampa venenosa iba lanzando pullas cobardemente, lo único que me impedía masacrar a aquella pobre criatura era una persistente mezcla de curiosidad, compasión e identificación con su insoportable calvario psíquico.

Siempre había notado que en nuestra estrambótica conexión había algo más que lo que saltaba a la vista.

No hay mal que por bien no venga, había empezado a pensar en los últimos tiempos. Tal vez Narcisa era una prueba: una serie de purificaciones abrasadoras, incandescentes, brutales, desinflaegos por el bien de la retorcida evolución espiritual de mi propia alma hecha añicos; una especie de terrible deuda kármica que debía pagar ahora, de una vez por todas, a cualquier precio.

VASOS ROTOS

«Pretendes resolver y realizar algo en tu interior. Para demostrarte a ti mismo lo incompleto que estás, has creado una situación de tremendo distanciamiento que en apariencia se encuentra fuera de ti. Es como si tu drama tratara de un hombre poderoso contra una mujer poderosa. ¿Quién será la víctima? ¿Quién tiene la razón y quién está equivocado? ¿Qué es lo que este drama interno quiere decirte? ¿Qué es ese espejo externo que refleja aquello que existe en tu interior?».

Barbara Marciniak

Los drásticos cambios de humor de Narcisa eran el precio a pagar por vivir en compañía de aquella belleza sobrenatural, de aquel carisma espectacular y de aquel sufrimiento insondable.

Tal vez debido a mi empeño por mantenerme en mis trece y aprender de la experiencia, algo semejante a la empatia comenzó a penetrar a hurtadillas en mi frío y embotado corazón. Identificación, amor incondicional y preocupación; la compasión por el dolor de otro.

Eso era completamente nuevo para mí.

Mientras Narcisa continuaba con sus invectivas de aquel día, me acordé de una cosa que le oí a un tío en una reunión de A.A. en la Ciudad de México. Fue hace años, por la época en la que me topé por primera vez con la accidentada senda de la rehabilitación. Cuando entré a hurtadillas en el sótano de la pequeña iglesia destartalada y me senté, otro expresidiario ya estaba hablando de lo radical que había sido su cambio.

«Me costó mucho tiempo despertarme, y todavía me esfuerzo a diario en ello, día a día. Tampoco soy ningún santo, creedme, pero me he vuelto mejor, porque he tenido la voluntad de cambiar. Para mí, el amor y la ayuda a otros borrachos enfermos y atormentados han sido la clave de mi propia recuperación. Y gracias al programa por fin he aprendido a preocuparme por el prójimo. Para un viejo vagabundo egoísta y borrachuzo como yo, eso por sí sólo ya es un milagro».

Aquellas palabras resonaron con la autenticidad y la claridad de la campana de un templo. Una vida de adicción me había empujado al arroyo. Había pasado años en la cárcel, reflexionando sobre las consecuencias de mis actitudes egoístas y de las acciones que me habían llevado allí.

Tras salir, aquellas reuniones habían sido mi última oportunidad de salvación. Al igual que Narcisa, el mío fue un caso de terquedad y orgullo superlativos que me llevó trastabillando a ciegas por un camino de lenta, constante y drogada autoaniquilación durante décadas. Cuando tiré la toalla estaba casi muerto. Al igual que ella, siempre fui demasiado orgulloso como para pedir ayuda. Por mi parte, yo necesitaba saborear la derrota absoluta antes de dar mi brazo a torcer y rehabilitarme.

Ahora lo único que nos diferenciaba a Narcisa y a mí era que yo era un poquito menos orgulloso que ella. Aquélla bravuconería testaruda e irracional me la había sacado a golpes la Maldición. No es que caminase sobre el agua, lo sabía, pero me estaba volviendo mejor; me recuperaba lentamente de las exigencias absurdas y egocéntricas de mi propio cerebro deformado por el trauma.

Si una benevolente Instancia Superior me había transformado de la escoria patética, cabreada, embustera y ladrona que fui, ¿por qué me dejaba ahora con el culo al aire? No. No tenía sentido seguir viviendo con aquella clase de incertidumbres. La fe era hoy la clave de mi cordura.

Hasta cuando Narcisa me arrinconaba, sin tregua, como a una rata, siempre acababa saliendo ileso no sé ni cómo (incluso fortalecido de aquellas duras y dolorosas experiencias). Un día sobrio tras otro, mi alma iba fortaleciéndose junto con mi fe inquebrantable en la capacidad de los desesperados adictos para cambiar, crecer y recuperarse.

Incluso contra toda previsión, sabía que Narcisa también era capaz, pero no tenía ni idea de cómo. Aquel día, con la mirada fija en aquellos pozos atormentados que tenía por ojos, me pregunté qué haría falta para abrir una grieta en la armadura acorazada del Monstruo del Crack. Recé por que fuese suficiente para que entrase algo de luz antes de que terminase muerta como todos los demás.

—¿Quieres una foto? ¿Qué coño haces ahí parado observándome, eh, imbécil?

Continuaba hostigándome, buscando mi reacción.

Puse los ojos en blanco y suspiré, pero no mordí el anzuelo. Continué mirándola y gruñí entre dientes:

—¡Señor! ¿Adónde irá a parar esta gilipollez?

—¿Qué coño dices tú ahora del Señor, eh? ¿Qué te pasa, imbécil de mierda, eh? No sabes ni dónde tienes la mano derecha de lo retrasado que eres…

Me mordí la lengua de nuevo, recordándome el machaque espiritual que llevaba Narcisa encima. Por mal que me tratase, tenía que mantenerme a su lado como un marinero naufragado que otea el horizonte atento al menor atisbo de esperanza, un mensaje en una botella, lo que fuese. No podía olvidar la vez que me miró con aquella expresión de desamparo e implorante desesperación. Cada vez que me daba cuenta de que empezaba a odiarla, veía su imagen brumosa plantada delante del Love House la noche que pronunció aquellas palabras fatídicas: «No tires la toalla, Cigano».

Justo en aquel momento, mi alma había escuchado el breve ruego amortiguado de la suya y había respondido con un profundo compromiso tácito de no tirar la toalla costase lo que costase. Y nunca lo hice. Nunca perdí la esperanza de que Narcisa fuese capaz de lograrlo, capaz de cambiar.

Bueno, pues me di cuenta de que no había cambiado lo más mínimo. Pero yo sí.

Con el transcurso de los meses, a saber cómo, alcancé un grado de paciencia, de tolerancia y de compasión inusuales. Yo mismo había cambiado de un modo profundo y esencial gracias, simplemente, a mi empeño en ayudarla. Y, en medio de todo aquello, mantuve mi propia abstinencia diaria de droga. Mientras Narcisa rabiaba aquella horrible tarde sin descanso, interminablemente, me di cuenta de que nunca había sentido la tentación, ni siquiera en los momentos más espantosos de terror y desesperación, de arrebatarle la puta pipa de crack de las manos y unirme a ella en aquel apetecible viaje con rumbo trepidante al infierno.

No se me paso por la cabeza. Ni una sola vez.

A ese mismo fracasado macilento que era incapaz de pasar el día sin cantidades ingentes de alcohol de alta graduación y drogas ¡ahora no le interesaban lo más mínimo! Sólo eso ya era milagroso. Sencillamente ya no estaba preparado para seguir huyendo de los problemas, por feas que se pusiesen las cosas. Por primera vez en mi vida, estaba decidido a quedarme allí y enfrentarme a lo que tuviese que suceder, plantando cara, como un hombre.

Tal vez nunca había tenido la capacidad de salvar a Narcisa, ni de ayudarla a rescatarse a sí misma (no mientras ella no quisiese). Pero, en cierto modo, ella me estaba ayudando a mí. El solo hecho de ayudarla me obligaba a cambiar, crecer y evolucionar.

Pero había más. Por ser un adicto en plena recuperación, bastante familiarizado con todos los mecanismos ocultos y todos los subterfugios insidiosos de la Maldición, siempre pude ver a través de la cortina de humo de sus mezquinos desajustes.

Para mí, Narcisa era como el mago de Oz: mucha fanfarronería, ruido y furia vacíos que en última instancia no significaban nada. Todas sus poses y su irritado resoplar y refunfuñar no eran más que un elaborado espectáculo de fuegos artificiales diseñado para mantener a la gente a distancia. Yo lo veía. Narcisa era capaz de poner en marcha una representación aterradora, y tanto, pero yo sabía que todo era teatro. Fachada. Tras aquella máscara acorazada, percibía que buscaba un vínculo con otro ser humano (aquel que tuviese la fuerza sanadora capaz de salvarla de su solitaria Maldición). ¿Por qué si no continuaría volviendo? ¿Por qué iba a querer estar con alguien que comprendía por lo que estaba pasando, a menos que fuese un contenido grito de ayuda?

Aun así, siempre llegaba el momento en que me veía obligado a darle la patada; y entonces, a la calle de nuevo, de vuelta a las asquerosas, mugrientas calles desalmadas de siempre, que constituían su mundo y su otra única posibilidad de interacción con la humanidad. Narcisa deambulaba de nuevo en plena noche por aquellos caminos rigurosos, oscuros y peligrosos, infligiendo todos los sufrimientos, castigos y consecuencias de su actitud cutre de yoncarra hasta que no quedaba adónde ir. Entonces volvía arrastrándose, quejándose, maldiciendo, lloriqueando y lamentándose, desbordada de autocompasión, rabia y resentimiento por todos y cada uno de sus apestosos y desaseados poros, culpándome a mí y a todos los demás por todas aquellas voces que oía y se autoinfligía.

Era algo doloroso de presenciar.

Mientras protestaba y se quejaba a última hora de aquella larga tarde brumosa aquel día, reflexioné sobre cómo el dolor parece ser el único camino real de crecimiento para la mayoría de la gente. Irónicamente, eso era lo que su filósofo favorito había dicho.

Exasperado por sus irritantes diatribas, saqué un libro y encontré el conocido pasaje donde su amado Nietzsche había hecho aquella misma declaración. Comencé a leer en voz alta:

—«La disciplina del sufrimiento, del gran sufrimiento…, ¿no sabéis que únicamente esa disciplina es la que ha creado hasta ahora todas las elevaciones del hombre?».

—Menos! —Pegó un salto y me tiró el libro de un golpe en la mano mientras ladraba como un chihuahua furioso⁠—. ¡Mira que eres ignorante, Cigano! ¡No sabes nada! ¡Nada! ¡Eres viejo y feo! ¡Estúpido viejo hipócrita y fracasaaado! ¡Cállate la puta boca y no me digas nada de Nietzsche, porque eres demasiado estúpido para entenderlo!

Me reí. Todo el maltrato al que me sometía ahora me resbalaba como resbala una corrida por la cara de un niño del que han abusado. Tras horas oyendo sus protestas, broncas, desvarios y quejas, sus lamentos por el injusto destino que le había tocado vivir, los dardos envenenados que me lanzaba, me eché a reír como un niño apaleado que se esconde en su pequeño mundo de fantasía. Con aquel aislamiento notaba que me iba entumeciendo poco a poco.

Al final, dejé de reírme y le dediqué una sonrisa.

—¿Has acabado, Narcisa?

Mi indiferencia sólo avivó su cólera. El Monstruo del Crack movía sus labios como si fuera la mano de una marioneta enloquecida exigiendo un desquite violento por mi parte, insultándome, chillando, retorciendo el cuchillo con cada nuevo insulto, escarbando y clavándolo más y más hondo.

—¡Eres viejísimo, Cigano!

Nada.

—¡Estás demasiado gordo, Cigano!

Nada.

—¡Eres feo y tonto como un mono pajillero retrasado, Cigano!

¡Zorra! ¡Te voy a retorcer el pescuezo, pequeña guarra repelente!

¡Para! ¡Quiere que entres al trapo! ¡Mantén la calma! ¡No lo hagas! ¡Deja que se quede a gusto!

La hermosa y salvaje voz de Narcisa había sido sustituida por la de una entidad maligna que la poseía, convertida en un graznido áspero, infernal y desquiciado. Para cuando aquella tarde larga y trémula se desbordó en las turbias sombras nocturnas, yo me encontraba tan consumido por el odio reprimido que estaba listo para sacarme el cuchillo y despanzurrarla como a un pescado.

¡Si no se calla, juro por Dios que voy a apuñalarle ese negro corazón sucio de yonqui! ¡Lo que sea con tal de no tener que ver nunca más esa despreciable sonrisilla de rata!

Y todavía continuaba con su retahila:

—¡Cobardeeee! Eres demasiado cobarde para montártelo con mujeres de verdad, así que tienes que estar con una puta, ¿eh? Bueno, ¡pues nunca me vas controlar, Cigano! ¡Ja! Antes te mato, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa se estaba buscando otra torta.

La rabia me atenazaba las entrañas como las sábanas de un manicomio estrujadas en la mano de un loco. Tenía ganas de rajarla como a una cabra enferma, pero el recuerdo de la violencia reciente todavía persistía en mi conciencia, así que estaba determinado a no saltar.

Me las arreglé, no sé cómo, para permanecer sereno, recordándome que en el fondo Narcisa no era más que una adicta del montón. Para pobres diablos como ella todo está mal a todas horas del día. Incluso mientras sus improperios rebotaban contra las paredes como abejas coléricas, yo no hacía sino empatizar con su calvario.

Al final, mi paciencia obtuvo recompensa. Tras otra insoportable hora de maltrato verbal, por fin, me rendí y le lancé un billete de diez para que fuese a pillar. Con aquello quedó zanjada la cuestión.

Forcejeó para ponerse la chaqueta tejana mugrienta. Con un «Que te follen» final, escupió en el suelo y salió en tromba a la noche dando un portazo.

Oí sus pasos machacando el suelo abajo en el vestíbulo, el eco de su voz airada graznaba por el rellano y sonaba como un demonio malvado y con forma de cuervo aleteando rumbo al infierno.

¡Gracias, Dios mío! ¡Se ha marchado! Tomé una larga y profunda bocanada de aire, renqueé hacia la ventana. La vi emerger en la calle de más abajo, luego cruzó la plaza a zancadas y su sombra se disolvió en la negra bruma del verano.

Un camión de la basura se paró en la calle, bloqueando mi vista por un instante y, cuando reanudó su trayecto, Narcisa se había esfumado, engullida por la neblina húmeda y séptica como un fantasma.

¡Se ha esfumado, como un pedo en el viento! ¡Amigo adiós gracias, zorra mezquina!

Me repantingué en el sofá y suspiré aliviado. A pesar de la que me acababa de comer, estaba feliz. Porque, una vez más, había manifestado un milagro; durante toda la pataleta iracunda que acababa de vivir, había conseguido no sacar la navaja automática que llevaba en el bolsillo y clavársela junto al corazón medio desmoronado, devastado y roto.

Me puse de lado y caí en una larga y profunda modorra sin sueños.

EL FIN JUSTIFICA LOS MEDIOS

«El sexo es darle de patadas en el culo a la muerte mientras cantas».

Charles Bukowski

Llegó la noche y Narcisa estaba de vuelta de las guerras.

Se metió de un salto conmigo en la cama, como si no hubiese pasado la noche anterior tratando de convencerme de que bebiese, asesinase y destruyese. Silenciosa como un gato, se me sentó encima a horcajadas.

Todavía medio dormido, intenté decir algo, lo que fuese. Algo convencional, casual, mundano. Alguna estupidez, tipo: «Buenos días, cariño…».

Me puso una mano en la boca y me hizo callar con aquellos enormes ojos penetrantes y desorbitados mientras con la otra me ayudaba a penetrarla hasta el fondo, justo al lugar donde yo pertenecía. Acto seguido, desde su profundo núcleo primario, desquiciado y alienígena, Narcisa me aferró con aquel asombroso músculo vaginal, palpitante, supersónico, paranormal y extraterrestre que sólo ella tenía, y me cosquilleó, estimuló y me volvió loco de golpe.

Cuando la tenía tan dura que pensaba que me iba a reventar dentro de ella, comenzó a follarme con todas sus ganas, aporreando contra mí su cuerpo nervudo, como un depredador feroz y silencioso alimentándose de un animal moribundo. Las manos las tenía crispadas en sus nalgas incansables mientras rebotaban, como quien se agarra a la vida.

Entonces lo noté.

En un fogonazo, me vi como una chiquilla mientras un enorme centauro brutal me embestía, y Narcisa se aferró a mí con una desesperación sedienta de sangre, una locura tan intensa que me eché a llorar. Por obra de una especie de estrambótica telepatía sexual, estaba experimentando los orígenes del trauma más profundo de Narcisa.

La violación.

¡Durante aquel fugaz instante fui ella!

Follamos y follamos, una máquina folladora estruendosa, imparable e infernal, como si el pene erecto que nos mantenía unidos fuese un cordón umbilical palpitante, duro y acorazado. Era suyo, mientras que aquel océano ondulante de coño era mío, violado, embestido, saqueado y poseído una y otra vez. Eramos una energía, un solo ser. Notaba el rezumar de nuestros fluidos, y eran nuestros como uno solo mientras se corría encima de mí en espasmos delirantes.

Luego, con un suspiro hondo y exhausto, cayó desmadejada entre mis brazos como una niña dormida. Nuestros sexos moribundos se retorcieron y palpitaron a nuestro alrededor como una nubosa respiración viviente.

De repente, con un chillido espectral que no me pertenecía, sentí que me extraían el tuétano de lo más profundo, del centro de mi alma… ¡Dios! ¡Me corro me corro me corro! ¡Aaaaaaaaaagh! Me quedé tendido, entre convulsiones, gritando, jadeando, muriendo, una y otra y otra vez. ¡Joder joder joder joder!

Atraje a Narcisa contra mi y sentí nuestros latidos frenéticos tamborileando como un par de ratas de laboratorio espásticas. A continuación, perdí el conocimiento.

Cuando me desperté, era bien entrada la tarde y ella no estaba.

Se había esfumado con mis cigarrillos, mi encendedor y los cincuenta que me había dejado sobre la cómoda la noche anterior… ¡Mierda! Otra vez sin blanca.

Me daba igual. Aun cuando aquello fuese lo último que me quedaba, la última esperanza de una comida, un litro de gasolina, un paquete de cigarrillos paraguayos baratos de contrabando. Sabía que tendría que salir y hacerme con algo de pasta rápido… ¿Qué otra cosa puedo hacer? ¡Joder! Vale la pena… Daría lo que fuese por ella… ¡Daría la vida!

Desesperado por encontrar los medios con los que mantener nuestros largas y extáticas correrías, me pasé el resto del día deambulando alrededor de las concurridas plazas de Cinelándia, en el centro, pensando, maquinando, angustiándome, en busca de una presa.

Entonces los vi.

¡Bingo! ¡Turistas! ¡Caras de cirugía plástica! ¡Esos cuerpos cuidados en salones de bronceado y tonificados por el yoga! Relojes caros… Tejanos de marca… Mocasines Gucci… Vacas gordas, bien vestidas, desavisadas… Pan comido… ¡Porque yo lo valgo!

Me acerqué a la adinerada pareja gringa de mediana edad y les pregunté unas direcciones. Inicié una conversación despreocupada en inglés y engatusé al tío con una trola ensayada. Con despreocupación, comencé a liarlo, como el pequeño Ignácio de los viejos tiempos.

En cuestión de minutos ya éramos viejos amigos… Una especie de abogado del mundo del espectáculo venido de Miami, de ahí esa indumentaria estrambótica… Dice que trabaja para Madonna… Debe de tener pasta a raudales…

En los ochenta, estuve pasando drogas en Miami el tiempo suficiente como para poder hablar el gadjo de Miami Beach que hiciese falta. Simplemente sabía qué tenía que decir para que el tío se sintiese a sus anchas. Como no podía ser de otra manera, me invitó a comer con su mujer en el enorme y concurrido café Amarelinho.

¡Porque yo lo valgo!

Nos sentamos en una mesa de fuera y charlamos un poco de las maravillas de las playas de Río, de la samba, del carnaval, y entonces ¡bam! me metí en el bolsillo su abultada cartera de piel de cocodrilo. Un instante después tiré con cuidado del caro bolso de marca de su amiga, colocado en una silla vacía a mi lado, y me lo guardé bajo la chaqueta.

El gringo seguía sonriendo como un niño grande, satisfecho, cuando me levanté para ir al lavabo. Me escabullí hacia la puerta y salí calle abajo con la adrenalina retumbándome en el pecho… ¡Venga venga venga venga! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Desaparecí con sonrisa aviesa por un callejón peatonal atestado de gente. Llegué hasta mi moto y salí de allí.

¿Me sentí culpable por deslucir las exóticas vacaciones en Río de Janeiro de un gringo gilipollas? En absoluto… ¡Venga ya! ¡Que le den por culo!

Durante el viaje de vuelta, pensé en lo que me dijo una vez uno de mi vieja pandilla de aquellos tiempos. Mi amigo de la infancia Mateus (también conocido como «Smiley») había sido un célebre ladrón de bancos en Río. El tío había influido muchísimo en mi manera de pensar. Los diarios le pusieron el sobrenombre de «El Bandido Sonriente», debido a su sello personal: unos modales impecables y corteses, una sonrisa encantadora mientras se afanaba en su presa. Mateus, criminal profesional sofisticado, me enseñó muchísimo sobre clase. Y sobre crimen. Y sobre racionalización criminal.

Mientras conducía, iba oyendo el eco de sus palabras rebotando contra las paredes de mi memoria.

«¡Cuando el ladrón le roba a otro ladrón, Ignácio, Dios lo que hace es reírse!».

Para mí, todos los gringos eran ladrones, básicamente, sólo por el hecho de ser gringos. Igual que esa maña banquera de corruptos y saqueadores a la que Mateus había robado alegremente con la sonrisa triunfal que le dio tan mala prensa, los gringos eran una especie de raza de alto copete que recorría el mundo viajando, chupando hasta la última gota de los recursos del planeta con el único objetivo de saciar su gusto por unas comodidades de desproporcionado lujo, decadencia y egocentrismo. Por necesidad, o simplemente por hábito, la mayoría de brasileños eran también ladrones natos. Pero los bandidos más importantes, los que causan mayor vergüenza, los más avaros, siempre han sido los más ricos y poderosos de mis compatriotas. Sus maestros les enseñaron bien; aquellos cobardes, matones belicosos con el norte, los odiados americanos, que inventaron las reglas que el resto del mundo se vio obligado a seguir para no morirse de hambre.

Aparqué la moto y saludé con la cabeza a un mulato de catorce años con un enorme rifle de asalto negro al hombro. Él me dedicó una sonrisa y me hizo la señal de los pulgares hacia arriba para que continuase. Mientras descendía el camino oscuro, seguí pensando en el abogado de Madonna… ¡Ya esa vieja zorra imbécil de Madonna también le pueden dar por culo!

Eso es, estaba orgulloso de mi último golpe. Conforme me aproximaba al punto de recogida, mi vieja mala sangre gitana circulaba por mi cuerpo pulsando con el dulce regusto de otro tanto exitoso.

Todo era por una buena causa.

Ahora apostaba con nuestras vidas; me lo jugaba todo con la esperanza de lograr que Narcisa continuase enganchada a las drogas lo suficiente como para seguir allí en el momento que tocase fondo y gritase pidiendo ayuda; entonces quizá, sólo quizá, tendría por fin la oportunidad de sacarla del oscuro, solitario y letal pozo que se había abierto a base de caladas.

Mientras regateaba en el precio de mis objetos robados con los bandidos de la boca, lo rememoré todo… Ya te digo, esos dichosos gringos ricos siempre pueden ir y comprarse otra puta cámara, un juego nuevo de tarjetas de crédito, otro iPod, otro móvil, más dinero, más propiedades, lujos y prestigio… ¡Que les den por culo! ¿Es que les importa algo a ellos? ¿Qué me importa a mí?

Sabía que mis últimas víctimas sobrevivirían y que continuarían prosperando como hacen siempre los gringos ricos. Estarían bien… Pero Narcisa, no… Mi pobre chiquilla se está muriendo… ¡Y no cuentes con que vaya a tirar la toalla! ¡Y yo voy a cumplir esa puta promesa, o me muero, o vuelvo a la cárcel en el intento! ¿Qué tengo que perder?

Me dije a mí mismo que todavía era lo bastante fuerte como para tratar con el demonio, que me podía permitir comprometer la integridad de mi vieja alma hecha jirones sólo una vez más.

Sólo por ese día, el fin justificaba los medios.

Siempre lo justificaba, para mí, en lo tocante a mi amor por Narcisa.

EXTRAÑAS LEYES FÍSICAS

«No hay dolor comparable al de amar a una mujer que le da a uno acceso a su cuerpo y que, sin embargo, es incapaz de entregar su verdadero yo porque no sabe dónde encontrarlo».

Lawrence Durrell

Más tarde, aquella misma noche, Narcisa volvió a mi puerta de nuevo y llamó como un tímido fantasma. Cuando abrí, se deslizó por mi lado como una brisa y dejó caer su largo y brillante cuerpo blanco de anguila eléctrica en el sofá.

Levantó la mirada hacia mí con una sonrisa burlona.

—Bueno, ¿qué plano tenemos, Cigano?

Yo ya sabía cuál era el plan… ¡Follar follar follar! ¡Dinero dinero dinero! ¡Fumar fumar fumar! ¡Más más más! ¡Venga venga venga! ¡Porque yo lo valgo!

Le colgaban los pies por el borde del sofá. Se quitó a sacudidas un par de zapatos viejos de plástico rayados que no le había visto antes. Recogí uno y me quedé observándolo como un arqueólogo exhausto de tanto trabajar sosteniendo un zurullo fosilizado de dinosaurio.

—¿Te gusta ese sapato, Cigano? ¡Hoy lo he vuelto a encontrar!

—¿Los has encontrado dónde? —⁠le pregunté, dándole vueltas entre las manos.

Soltó una risilla orgullosa.

—Éstos son los zapatos viejos que me dejo en la Casa Verde antes de marchar a Nueva York. Me gustaron mucho. Me los compra mi marido en Ipanema. Eran carísimos importados a la última, ¿sabes?

Volví a observar el zapato. No tenía tacón, sólo cinco centímetros de plástico redondeado y desgastado por la parte de abajo… ¿Qué anda tramando ahora esta pequeña maniaca?

—Yo soy ingeniera de calzado, ¿lo pillas? ¡Ahora son originales, auténticos diseños de la Narcisa! ¡Ja! ¡Los modifico yo misma sin tacón!

—¿Cómo? —murmuré sin interés. Tenía la cabeza en otras cosas, allí sentado magreándole una firme pierna blanca… Sexo sexo sexo… Venga venga venga… ¡Más más más!

—¡Con los paseos matemáticos, mermão! ¿Cómo si no?

—¿Paseos matemáticos?

—Mira, Cigano… —Suspiró como quien intenta explicar álgebra a un pastor alemán⁠—. Una noche me recorro Copacabana de punta a punta, ¿lo pillas? Y entonces, ¡pam! ¡Adiós tacón alto! ¡Se gasta tudo! ¡Ja! ¡Pero entonces es muuucho más cómodo! Y fíjate: ¿quieres ver qué es más extraño?

Asentí mientras me quitaba el zapato y lo sopesaba en una mano.

—Mira, mano, ¡mira cómo el tacón izquierdo se desgasta el doble rápido que el derecho! Una matemática muy extraña, leyes físicas raras, ¿eh, Cigano?

Me lo devolvió para que lo inspeccionase.

Lo examiné más de cerca, como si por algún motivo contuviese la respuesta a un misterio más profundo del alma de Narcisa.

—¿Cómo puede ser, eh? —Me lo arrebató de nuevo y lo sostuvo en equilibrio como un trofeo⁠—. No estoy coja, mano, no ando de lado como un cangrejo, ¿eh? Se supone que hay la misma presión en el pie izquierdo que en el derecho, ¿no?

Se quedó en silencio, yo me acerqué más a ella, absorbiendo su absurda presencia como si fuera un vampiro, esperando que volviese a hablar. Era un perro famélico contemplando a su dueño, salivando, esperando que le echase de comer… ¡Más más más!

—Son cosas de los Seres de Sombra, ¿lo pillas?

—¿Seres de Sombra? ¿A qué te refieres, bonita?

—¡Los veo, mermão! ¡Esos putos bultos pueden hacer lo que les da la gana! ¡Cambian el funcionamiento de las leyes físicas!, ¿lo pillas? Leyes físicas muy extrañas.

Alcé una ceja con curiosidad.

—¡Escúchame! ¡Todo el tiempo con mis experimentaciones pasan cosas extrañas, Cigano! Pero no cuento mucho a las otras gentes porque van decir que estoy maluca. ¡Una vez hasta fueron y me encerraron en un loquero!

—¿Qué? ¿Cuándo?

—¡Y tanto, mano! ¡ Cuando volví de América, Cigano! ¡Fue horrível! ¡Culpa del dichoso Sir, mermão! ¡Joder! Hizo la trama para engañarme, dijo que me lleva de compras y luego le da una nota secreta al taxista ¡y le dice que me lleve al loquero! ¡Es fatal el sitio, Cigano! ¡Médicos más malucos todavía que los locos! ¡Me dan una medicina de loco y estoy ahí en una habitación blanca babeando como un puto zumbí! ¡Joder! Y los tíos que trabajaban, venga acosarme cuando se me iba la chaveta por tanta droga de loco. ¡Pero no podieron tenerme dentro! ¡Ja! ¡Ni de coña! ¿Sabes por qué?

La miré de hito en hito esperando que continuase.

—¡Me monto un escape, por eso! ¡Ja! ¡Pillo la ventana y hala! ¡Salgo por patas! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? ¡Jo jo jo! ¡Sir de los huevos! ¿Y quién es el imbécil del médico, eh? ¡Hay que ser ignorante para dejar las ventanas abiertas en un loquero! ¡Imbéciles! ¡Ja!

Se calló, recordando.

Al poco, volvió a hablar.

—Después de eso, no le digo nadie ni una puta cosa más de nada. ¡Nunca! ¡Nunca más voy hablar de mis experimentaciones a nadie! Tú eres el único, Cigano. El único que comprende la Narcisa, que la escucha. Te digo esto ahora porque lo que visto es demasiado extraño, en serio…

La miré con curiosidad, acariciándole una rodilla, escuchando mientras su voz iba disminuyendo hasta convertirse en un susurro. Echó un vistazo a su alrededor como si el Sir pudiese estar apostado en un rincón escuchando sus secretos, con una grabadora, recopilando pruebas para encerrarla de nuevo en el manicomio.

—Cuando estoy en el Love House, dentro de mi cuarto, Cigano, cuando me pongo fumar crack todo el tiempo, lo huelo…

—¿Cómo? ¿Qué olor, bonita?

—El odor del enxôfre. ¿Cómo se dice? ¡Azufre! Y también oigo voces que gritan de agonía. ¡Oigo todas las personas del infierno gritar y llorar dentro del inferno! ¡Aaaaaaagh! Horrível!

Me acordaba de aquellos sonidos agobiantes. Típicas alucinaciones auditivas inducidas por el crack. Mientras continuaba con su cháchara, noté que se me empalmaba. El olor de Narcisa flotaba en el aire como una orden. Observé cómo movía los labios mientras paseaba una mano por su muslo. Babeé de lujuria, me moría de ganas de sacarle los demonios a pollazos, a pollazos quería devolverle la cordura.

—¿A ti qué te parece que pasa, Narcisa?

—¡Lo que pasa ya lo sé, Cigano! ¡Es lo que intento decirte! Porra! ¡Presta atención, cara! ¡Todo el rato estoy viendo esas putas sombras enormes!

—¿Una sombra…?

—¡Eso es, mano! La veo ir y mover cosas de aquí para allá, ¿sabes lo que digo?

Lo sabía. Seres de Sombra. Insomnio. Psicosis del crack.

Seguí callado mientras ella continuaba parloteando. Asentía, escuchaba distraído. Acariciaba aquel vientre duro como una roca con una mano y con la otra la larga melena castaña, y de repente se me fue. Daba igual lo que estuviese diciendo. Podría haber estado hablando de economía paraguaya, de estrategias de mercado para el revestimiento de plástico de las jaulas para pájaros, de la historia de la tetera birmana.

Lo mismo me daba.

Estaba allí, hipnotizado, mirando cómo se movían sus labios. Perdido, borracho, absorbido por su desquiciado campo magnético, atrapado bajo el peso de una pasión y un deseo compulsivos, locos… Esa maravilla de labios rosas balbucientes y gomosos… Los amarillentos dientes de marfil, mientras habla… El tacto de su piel perfecta, blanca y lechosa… Ese aroma de animal salvaje… ¡Joder!

—¡Ja! ¡Algún día, Cigano, los cazo! —⁠continuó susurrando mientras yo le levantaba la falda y le bajaba las bragas. Soltó un gemido y levantó el culo del sofá⁠—. ¡Ya verás! ¡Cualquier día voy averiguar lo de esas extrañas leyes físicas! ¡Y entonces cazo todos esos putos Seres de Sombra!

—¿Cómo vas a hacerlo, bonita? —⁠murmuré mientras se la metía.

—¡Fácil, mermão! ¡Sólo tengo que seguir fumando esta mierda! ¡Ja! Así puedo ver más deprisa, a la misma velocidad que esos putos fantasmas. Y después de que descubro los secretos de esas misteriosas leyes físicas voy a terminar mis experimentaciones, ¿lo pillas? Y entonces ya puedo dejar de fumar el dichoso crack para siempre. ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Entraba y salía, babeando como un chucho feliz; le levanté un muslo y noté su carne caliente y firme… Manoseé sus costillas como quien toca un acordeón, con una mano en su espalda, pasándola por todas partes, columna arriba y abajo, las nalgas, abarcando en la palma los duros cachetes de aquel culo de manzana; olí su pelo sucio, rancio y castaño, me llené los pulmones de su salvaje esencia agostadora, de su tacto, color, olor, sabor a necesidad y avidez interminables; aspiré a Narcisa como si fuese una tremenda y larga calada de crack y la retuve en lo más hondo de mi alma, encendida del todo como un puto casino, a punto de correrme, ¡me corría! ¡Jooder!

—¡Córrete ahora, Cigano! ¡Córrete, anda logo, cara, córrete córrete córrete córrete…!

¿Qué? Narcisa estaba hablando con aquel gruñido frenético melodioso y salvaje.

—¡Venga! ¡Date prisa y córrete, rápido, Cigano! ¡Venga venga, rápido rápido, Cigano, venga venga venga!

¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!

—¡Córrete, venga, mermão, estás tardando demasiado, venga venga venga! ¡Córrete, venga, date prisa, rápido rápido, más rápido, tienes que correrte ya, venga! ¡Quiero tu leche ahora mismo, ¿vale, Cigano? ¿Eh que sí? ¿Eh? ¿Vale? ¿Eh?

¡Sí sí sí!

—Sim? ¡Vale! Y me llevas a la boca ahora, ¿sí? Me acercas en moto a las favelas de Santa Teresa ahora, sim? Y me vas a conseguir el mejorcísimo crack para fumar esta noche, ¿eh que sí? ¿Vale? ¿Eh?

¡Sí sí sí! ¡Joder! ¡Joder! Asiento, convengo, obedezco, cedo, no me resisto, me rindo, me muero, le vendo mi puta alma a cambio de su sexo, su esencia, su necesidad, su avidez… ¡Sí sí sí, cualquier cosa! ¡Te llevo al infierno si quieres! ¡Al purgatorio! ¡Al manicomio! ¡A ver cómo se meten los yonquis! ¡Al zoo! ¡Lo que sea! ¡Donde sea! ¡Adonde sea! ¡A todas partes!

¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!

—¡Vaaaamos! ¡Síííííííí! —⁠aulló complacida⁠—. ¡Vamos ya, Cigano, venga venga venga, date prisa ahora, venga venga venga, córrete, que luego me voy hacer mis experimentaciones! ¡Córrete ya! ¡Venga venga venga venga venga!

¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!

—¡Aaaaaaaagh! ¡Joder joder joder!

Me despegué de ella rodando sobre mi cuerpo con un alarido primario que estalló en el fondo de mis pulmones desmenuzados.

Narcisa ya estaba de pie vistiéndose mientras yo seguía allí tumbado chillando, muriendo en pleno clímax.

—Aaaaaaaagh… ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder…!

Me quedé tirado jadeando, con la mirada clavada en el techo como un pez borracho en el fondo de un acuario con el agua sucia… ¡Joder joder joder joder joder joder joder!

A medida que mi respiración fue recuperando el ritmo normal, comencé a oír el trino apacible y letárgico de los pájaros nocturnos. Los cantos fueron desvaneciéndose poco a poco, dando paso a una truculenta canción matutina de aves diurnas. Fue como un cambio de guardia invisible y aviar que coincidió con el despuntar de la primera luz a través de las persianas, refulgiendo como un gigantesco horno que se estuviese calentando al otro lado de la ventana.

Narcisa estaba allí de pie, vestida, mirándome con insistencia, contemplándome, esperando que la llevase a la mortífera zona de guerra de las favelas. Su voz exultaba de emoción mientras iba parloteando sobre lo fantástico que era el sitio nuevo que había encontrado, donde tenían el mejor crack de todo Río.

Me puse en pie.

Como un soldado obediente que se dispone a entrar en liza, me vestí y seguí aquel culo perfecto, contoneante y feliz de camino a la puerta.

EN EL GUETO

«Llegué a un lugar de toda luz mudo, que mugía como el mar durante la tempestad cuando contrarios vientos la combaten».

Dante

Sobre la cala se cernía un ardiente amanecer rojo. Un olor a lluvia nocturna y a ajo invadió mi nariz y despertó mi alma a la magia de una nueva mañana.

Una paraíba baja de corteza olivada barría la acera al aparecer nosotros en la calle. Esforzándome por ver bien con la luz color cobre del alba, puse en marcha la moto y salimos disparados como gorriones enjaulados al aire flamante de la mañana, cruzando el mundo de ese día.

Conducía con una sonrisa burlona en medio del paisaje de madrugada, una turbulenta sopa de letras de poesía alienígena, pasión, lujuria y surrealista movimiento zombi. El mundo era bueno y prístino, ajeno y nuevo; un absurdo collage rotatorio de detalles indelebles e impresiones, y lo atravesábamos a toda velocidad, tumbándonos para girar por las calles del barrio, dejando atrás como una exhalación serenas puertas de madera enmarcadas por una exuberante vegetación verde; arbolillos retorcidos que crecían entre antiguos muros de piedra derruidos. Luces y sombras del amanecer sobre la marabunta; olores húmedos y pútridos de otro largo, caluroso día de verano sin pegar ojo; un fragor de fuego racheado de vida en imágenes congeladas en el tiempo.

Subimos corriendo la cuesta adoquinada, arriba, arriba, hacia las alturas atropelladas del antiguo bairro colonial de Santa Teresa, pasamos zumbando una garita abandonada de la policía, acribillada a balazos, y una pequeña padería en una esquina. El olor de pan recién horneado y café nos siguió por curvas cerradas imposibles, botando sobre la carretera tortuosa y llena de baches cuando nos pusimos cerca de un par de viejos y bamboleantes tranvías amarillos de madera que avanzaban traqueteando por sus carriles oxidados y desiguales.

Narcisa me señalaba el camino conforme nos íbamos acercando a la entrada de las favelas y me gritaba las indicaciones al oído. Doblamos una bocacalle medio escondida, cortamos entre un par de viejas mansiones portuguesas medio derruidas y salimos a estrecho un camino de tierra que descendía hasta los suburbios.

Todo cambió a medida que íbamos avanzando por el claustrofóbico laberinto de empinados callejones sin salida. Bajamos y bajamos, rodeados por un purulento batiburrillo de chabolas vacilantes y vidas indecorosas, resudadas, con olor a meados y revueltas en basura; túneles de madriguera en el gueto oscuro y abarrotado de la vil humanidad, atestados de bandidos armados (anónimos soldados adolescentes de interminables guerras, nunca declaradas entre las comunidades cautivas del siempre floreciente comercio de la droga), un sombrío limbo subterráneo de vicio tremebundo, violencia indiscriminada, muerte súbita y abyecta en expansión.

No había marcha atrás.

Allí donde miraba, la carretera sin asfaltar y llena de socavones reventaba de antropoides chaboleros flacuchos y descamisados; soldados adolescentes farrucos en territorio comanche, armados todos hasta los dientes. Sus ojos silbantes nos siguieron como gatos al acecho cuando aceleré quemando goma calle abajo, hacia otra larga y peligrosa serie de pintorescas chabolas sinuosas e inclinadas en equilibrio precario.

Seguía conduciendo, nos rodeaba ahora una infinita algarabía de pura humanidad; era otro mundo, otra realidad, un siniestro, palpitante y alucinógeno inframundo de cloacas, basura y tierra. La pobreza y el crimen refulgían a nuestro alrededor como llamas humeantes del Hades; una retorcida pesadilla urbana, amontonada en caóticas hileras de casuchas miserables; estructuras descuidadas, destartaladas, unas encima de otras como fantasmas achispados, alzándose hacia el firmamento, rellenando el cielo, oscureciendo cualquier rastro de la otra ciudad en la que nos encontrábamos solo unos minutos antes.

Todo parecía distorsionado, retorcido, doblado, roto sin posibilidad de ser reparado o redimido. Gente torcida. Casas torcidas; perros, gatos, bebés torcidos. Ojos bovinos torcidos y hambrientos que siguen, vigilan. Miradas frías, insondables, como maquinaria entomológica, ojos concentrados, clavados en nosotros, juzgándonos en silencio, calibrándonos, midiéndonos, sopesándonos, calculándonos, reduciéndonos a categorías de valor y vulnerabilidad… A la espera: un puto paso en falso y se te acaba la vida aquí, ahora mismo. Así. Fin. Game Over, aquí mismo en este camino de tierra lleno de basura desparramada junto a una alcantarilla abierta.

Otra moto nos adelantó zumbando con una adolescente gorda de paquete que sostenía una 9 milímetros de color negro mate. El conductor disminuyó la marcha delante de nosotros lo justo para que la pasajera le pasase la pesada arma a un chaval muy pequeño sentado en el suelo.

Seguimos avanzando tras ellos y comencé a sentir que se apoderaba de mi cerebro una mareante oleada de paranoia y temor, como una lenta y fétida cloaca desbordada. Eché una mirada alrededor, nervioso y fuera de lugar, como un gringo, como un turista, un extranjero en mi propia ciudad. Empecé a sudar y luché contra la funesta premonición de que, de un momento a otro, todo bicho viviente que habitaba aquel inframundo infeliz y hediondo saldría de su escondite, todos armados con machetes y cuchillos oxidados y romos para sacrificarnos como si fuésemos cerdos.

De nuevo sucumbía a las habituales alucinaciones de las mañanas que sucedían al insomnio. Imágenes macabras de muerte inminente invadían mi cerebro como un inquieto enjambre de avispones.

¡Aquí das un paso en falso y se acabó todo!

Unos chuchos sarnosos y desnutridos nos ladraban. Respiré hondo y tragué saliva mientras Narcisa se levantaba en el sillín detrás de mí, con las manos apoyadas en mis hombros, guiándome por otro entramado de estrechos callejones mugrientos y emporcados de áspero ladrillo y tierra. Señaló con un dedo delgado hacia la izquierda y yo giré a la izquierda, enfilando cuesta arriba otra senda pronunciada y estrecha donde había unos niños de ojos huecos, no más altos que muñecas, sentados en el suelo, mirando nada. Al pasar nosotros, se limitaron a quedarse allí con apática perplejidad, como preguntándose por qué habían nacido en una letrina tan desamparada y miserable.

Una nueva oleada de miedo irracional.

Hoy están muy distintas estas favelas. ¡Éste es mal sitio! ¡Aquí no somos bienvenidos!

Entonces me recordé que todo iba bien. Mientras avanzaba en la moto, conteniéndome, respirando con tranquilidad, fui recordando que todo estaba exactamente como tenía que estar. Estábamos allí solo para comprar droga. Asuntos legítimos. Noté cómo se me relajaban los músculos del cuello.

—Pare aqui! ¡Para, para, gira en ese beco, Cigano!

Como un pirata borracho bramando órdenes desde el puesto del vigía por encima de mi cabeza, me guió por otra maraña de callejuelas oscuras y serpenteantes. Apreté los frenos en una curva, derrapé, acto seguido le di gas enfilando hacia otro retorcido y estrecho bequinho. Ella sacudía el dedo larguirucho delante de mí, ondeando como una raída bandera pirata desplegada en plena neblina húmeda y vaporosa.

—¡No! ¡No te pares aquí! ¡Sigue como vas! ¡Aquí! ¡Aquí, cara! ¡Tira! ¡Gira ahora por ahí, Cigano, venga venga! Pare aqui! ¡No no, no aquí, sigue, sigue, venga venga! —⁠Retorciéndose en el asiento de atrás, me conducía como a un caballo⁠—. ¡Cuidado, mermão! La policía nos puede ver desde esa calle de arriba, ¿lo pillas?

Lo pillé gracias a que la voz de Narcisa resonaba en mi oído como una sirena de ataques aéreos, como una banda sonora de condenación.

—Fica ligado, Cigano! ¡Cuidado! ¡Venga! ¡Venga! Anda logo, porra, vai, vaiii!

Notaba el sabor venenoso y rancio de la adrenalina subiéndome de nuevo a la boca. Sabía que el gueto era zona prohibida para los polis; mientras estuviésemos dentro, estábamos a salvo de la ley. Pero tarde o temprano, tendríamos que volver.

De momento, sin embargo, podíamos estar tranquilos. En los abarrotados suburbios de chabolas dominados por el crimen, la poli servía únicamente como blanco para las prácticas de tiro de los bandidos locales. Como figura de autoridad, la policía de mi ciudad siempre había sido considerada en la misma categoría que los basureros, En las favelas, incluso ese cuestionable estatus quedaba reducido al nivel de las molestias más leves e insignificantes: ratas, ratones, alimañas minúsculas a las que disparar en cuanto asomaban la cabeza.

La poli mantenía las distancias, como sabía, agrupada alrededor de la entrada de la calle, plantados junto a sus vehículos, a resguardo, con las armas preparadas, vigilando y esperando el soborno ocasional de gente como nosotros. Adictos que salían en posesión de drogas.

Eso era lo que me preocupaba.

Los carroñeros uniformados estaban ahora ahí fuera, me recordé, observando el panorama a sus pies a través de sus prismáticos, viéndolo todo, acechando, esperando, como una jauría asesina de depredadores invisibles.

SANTA ARMONÍA ARMADA

«¿Queréis decir que sois el país del futuro? ¿Queréis ser el país del progreso? Entonces poned los medios para que los chavales tengan otra elección que escoba o pistola, para que la gente no se vea obligada a comer de la basura, y luego me venís a hablar de Brasil».

Nick Wong

Tras una eternidad de baches, sudores y nervios, llegamos a un pequeño descampado. Reduje un poco la velocidad y miré alrededor. Legiones de pobres marchaban por la senda polvorienta, de camino al trabajo en el laberinto gigantesco que quedaba a sus pies. Hombres y mujeres con ropa de trabajo flamante y limpia. Uniformes de conserjes y porteros, conductores de autobús y criados, cocineros, jardineros y criadas. Niños con idénticos uniformes escolares azules y blancos recién planchados.

Chasqueé la lengua y escupí en el suelo, murmurando entre dientes:

—¿Quién cojones dice que en Brasil se abolió la esclavitud?

En una punta de la pequeña plaza había un edificio de ladrillo de una sola planta, pintado de un color sucio blanco y opaco algo más presentable que el resto de viviendas desvencijadas de ladrillo hueco.

Eché una mirada al letrero pulcramente pintado a mano colocado sobre la puerta:

Igreja Evangelica Mundial de Jesús Cristo Senhor/small>

Enfrente de la iglesia evangélica, al otro lado de la carretera, había una mesita tras la que un mulato joven y enjuto atendía una improvisada oficina al aire libre, arrellanado en una vieja silla plegable de metal oxidada. Al acercarnos, Narcisa saltó del asiento de la moto, aún en movimiento, como una superheroína ninja de dibujos animados, aterrizó de pie ante un grupo de divertidos maleantes adolescentes. Me dio la impresión de que la reconocían.

Sobre la mesa había una gran bolsa verde de supermercado llena de sobrecitos de plástico y paquetitos de papel de aluminio. Desde la moto pude leer los sellos estampados en las burdas etiquetas caseras. Paquetes de marihuana. Cocaína. Rocas. Crack. Bolsitas baratas de Muerte como marca registrada. «Hulk»… «Poderoso»… «Pancadão»… «Boladão»…

Junto a la mercancía había una libreta y el resto de utensilios habituales. Una mini uzi. Una pistola semiautomática negra y deteriorada. Taurus calibre 40. Equipamiento de la policía militar… Asesinos de polis… ¡Y esos putos cerdos están ahora mismo ahí en lo alto, vigilándonos con sus prismáticos de las pelotas, esperando a echarnos el guante en cuanto salgamos de este vertedero! ¡Fantástico!

Narcisa alzó una rodilla, se dio dos palmaditas en una especie de extraño código del gueto y sonrió burlona al chico de la mesa. Él estiró una mano hacia la bolsa y le tendió un par de paquetitos de roca. Ella echó mis últimos cincuenta en la mesa. El chaval los cogió al vuelo y anotó la transacción en su pequeño libro de cuentas. El pan nuestro de cada día.

Todavía con los polis apostados a la espera en mente, me planteé una ruta alternativa para salir del mercado de la droga del gueto… Otra Gran Escapada con Narcisa… ¡Joder! Escapada o soborno a tocateja… Y tampoco tengo dinero para sobornar a nadie… Esta vez voy de cabeza a la cárcel… ¡Mierda! Me imaginé de nuevo en la cadeia, luchando por hacerme sitio en una celda infestada de ratones del tamaño de mi apartamento, abarrotada de otros cientos de apestosos animales enjaulados, hundidos hasta el tobillo en excremento humano.

Se me secó la boca. Notaba cómo se iba apoderando de mí la paranoia, envenenándome las entrañas.

Sentado en la moto, iba echando miraditas culpables alrededor. El miedo había hecho mella en mí de verdad. Tragué de nuevo una saliva amarga, tratando de aparentar serenidad, pero el pánico se me pegaba al cuerpo como una camisa de fuerza. Esperaba que no se notase.

Otro chaval flacucho y consumido por el crack de macilenta tez mulata y ojos comidos por la ictericia se apoyó en una pared cercana fumando un buen bastado. Llevaba una gorra de punto roja y negra en la cabeza y una reluciente escopeta del calibre 12 en la mano. Del hombro huesudo le colgaba un AK-47 bastante hecho polvo.

Los dos bandidos desgarbados llevaban chanclas, bermudas de colores vivos y camisetas de tirantes modernas, deportivas, como si fuesen un par de ricos playboys en la playa de Ipanema. Pero yo sabía que aquellos chavales fanfarrones y delgaduchos no se andaban con chiquitas. Trabajaban con el dono, el Director, el Dueño, el Jefe de su morro (rodeado por un enorme y enrevesado complejo de otras favelas). Lo único que separaba cada una de estas comunidades de los otros aglomerados barrios de chabolas eran los donos rivales que dominaban el territorio de la droga y las diversas pandillas de bang-jockeys desaliñados que se dedicaban a sus trapicheos menores.

Un frágil ecosistema de crimen más o menos organizado.

En ese momento, todos los jefes y soldados adolescentes estaban en guerra constante; en guerra unos con otros y en guerra con la poli; siempre por el control de sus respetivos territorios. Sabía que las distintas facciones de la policía también estaban en guerra entre ellas, por quién vendía armas, protección e información estratégica a las muchas facciones enemigas y a los boyantes jefes superestrella del gueto. Los centinelas y bandidos aspirantes más jóvenes estaban en guerra unos con otros también, y se peleaban por la posición lucrativa, el estatus y el rango. Todos y cada una de aquellas ratas de chabola descamisadas soñaba con ser un día un dono.

La mayor parte de ellos no iban a vivir ni para llegar a tomarse un trago de manera legal, evidentemente. Es un lugar complicado. Un shock cultural para el carioca corriente de clase media.

La mayoría de los ciudadanos de Río, sin embargo, no conocerá otro hogar que el sombrío inframundo de las favelas. Para ellos, el auténtico shock cultural está en las calles de la enorme metrópolis despiadada que tienen a sus pies; ese «otro» mundo familiar. La jungla de asfalto. O Asfalto. El Hormigón. La Ciudad. Río de Janeiro.

En cuanto subes a las colinas de los suburbios de la ciudad, empiezas a notar un extraño cambio, sutil; la inmediatez de una tensión constante, tácita, de vida o muerte. La paranoia chisporrotea en el aire como una corriente eléctrica oscura y mortífera. Era capaz de olerlo en el viento caliente y fétido, allí sentado en mi moto, esperando.

En un lado de la plaza polvorienta, un pujante mercado de droga al aire libre. Enfrente, la iglesia evangélica. Las iglesias evangélicas, como la mayor parte de abominaciones culturales de Brasil, se importaron de Norteamérica: directamente del Cinturón de la Biblia de la white-trash, esa otra Babilonia degenerada de nuestros días, una diana perfecta en la última época de las colonias esclavizadas de la Sudamérica tercermundista.

En los guetos, las iglesias pequeñas son grandes negocios abiertos todas las noches, cuando la gente llega de trabajar arrastrando los pies, cansada, derrengada, machacada, reventada, humillada, extenuada. Al terminar la jornada, las ofertas de entretenimiento de los favelados, después de pasarse el día bregando en el culo de la máquina de asfalto pica-almas de la ciudad, siempre han sido limitadas. La mayoría vuelven a casa, y se ponen el culebrón en la tele para sumir sus mentes en el letargo y afrontar el día siguiente en la mátrix capitalista asesina que se extiende a sus pies,

Otros ocupan su tiempo libre en los ruidosos botecos al aire libre, propiedad de los jefes de la droga. Allí pueden beber ron de caña, cachaça barata, y librarse de sus muchas preocupaciones esnifando, fumando o apostando, de juerga hasta altas horas de las largas y sofocantes noches de verano. Muchos entraban tarde a trabajar en el matadero de hormigón a la mañana siguiente, inquietos, resacosos, aturdidos y frustrados, todavía con menos futuro que el día anterior…, pero igual de impotentes, igual de jodidos.

Si echaba un vistazo por encima a aquel amontonamiento de porquería que era el gueto, tenía lógica que tantos jóvenes favelados dejasen de buen grado el ajetreo laboral cotidiano para unirse a las filas crecientes de bandidos, con el sueño de hacerse con lo que quisiesen a punta de pistola. La ambición no siempre se ciñe al gueto; llega a adquirir proporciones surrealistas.

Desde luego, la mayoría de estos críos acabarán tiesos como un perro muerto en una zanja enfangada con la boca llena de cucarachas; con frecuencia, antes de que cumplan su primer año de vida llevando pistola. Otros que no dan la talla terminan en uno de los célebres «microondas» de las favelas, una macabra práctica del gremio de las drogas para eliminar a chivatos y cobardes: se les mete vivos dentro de pilas de neumáticos de camión usados, se los rocía de gasolina y se les echa una cerilla encendida.

El castigo, como sé bien, siempre ha sido rápido y despiadado aquí arriba.

Al vivir en las sombras de realidades tan brutales, una opción siempre popular para la distracción sin pretensiones estaba al alcance de cualquier bolsillo ahí mismo, en la pequeña iglesia evangélica, un refugio acogedor para los honestos, trabajadores y crédulos habitantes de las chabolas. Un sitio donde podían donar un 10 por ciento de sus exiguos salarios de esclavo a un predicador y falso profeta, velocista de la lengua de boca espumeante, autoproclamado portavoz de una cabreada McDeidad fundamentalista y apocalíptica made in America.

La iglesia también disfrutaba de un negocio floreciente a base de traficar con su nocivo brebaje de orgullo espiritual, intolerancia social y asfixiante «moralidad» puritana: Satán, el Maly el Pecado. El concepto de Mal era algo con lo que la gente se podía identificar, desde luego, en aquella pesadilla de pobreza, violencia y crimen avasalladores alimentada por el miedo. ¿Cómo no iba a hacerlo, si vivía en el rincón más nauseabundo de la Cultura del Sueño del Consumidor del Mercado Global? Tal es la realidad del día a día en este Recién Estrenado Río de Janeiro, Ciudad de Dios, en el año 2010 de Nuestro Señor.

Al igual que los jefes de la droga, los predicadores de las favelas tenían un tinglado bien lucrativo montado allí. Todo eso y un gran Cristo de plástico fosforescente fabricado en Norteamérica también de su lado. Así que no querían echarlo a perder cabreando a los tíos de los pistolones que se dedicaban a sus negocios justo enfrente de su pequeña iglesia blanca. De modo que todo el mundo vivía y dejaba vivir (o morir, dependiendo del momento del día) en una coexistencia simbiótica y tenue, cada bando mercadeando con sus drogas preferidas o con su salvación para las masas, y todos contentos.

En mi tierra natal, la Santa Armonía Armada por Dios Bendecida y Financiada por el Gobierno siempre había servido bien al orden social. Una herramienta perfecta para mantener al rebaño a raya y que no diese problemas a los verdaderos Jefes. Los Peces Gordos. Los Gángsters Supremos, aquellos políticos corruptos, despreciables, metidos en sus despachos limpios y con aire acondicionado, desde donde le chupan la sangre a la gente mientras apañan los problemas más grandes de la República de la manera que más conviene a sus camarillas; desde donde venden el futuro de una nación a los bancos gringos y se gastan el dinero en sus cosas… Viven en medio de un lujo obsceno mientras el resto tenemos que andar arrastrándonos en círculos como un puñado de muñecos de cuerda rotos por estas chabolas sucias que apestan a culo… ¡Joder! ¡No me extraña que Narcisa no quiera formar parte de este puto mundo!

Mientras Narcisa terminaba su intercambio, ninguno de los jóvenes camellos me miró siquiera. Sabían que estaba allí, por supuesto. Era difícil pasar por alto a un gitano con el pelo largo y los dientes de oro, cubierto de tatuajes carcelarios, sentado en su moto a tu lado. Aun así, nadie me miraba.

No me sorprendía. En aquel lugar, una simple mirada podía matar.

Para ellos, podía ser cualquiera: podía llevar granadas y una pistola encima, o ser un enviado de los polis o de los donos rivales del otro lado con la intención de comenzar una nueva y lucrativa guerra por el territorio. Aquellos chavales sabían pero que muy bien que mi cara podía ser la última cosa que viesen, así que preferían no mirar. No les culpaba. Lo pillaba. Yo tampoco los miraba demasiado. Siempre es mejor así, en lo alto de las colinas.

En cuanto acabó con su asunto, Narcisa volvió a montarse en la moto de un salto.

Al ponerla en marcha, se puso de nuevo a darme palmadas en la espalda como si fuese un caballo, gritando órdenes, soltándome las llamas de su aliento en la oreja… ¡venga venga venga! Aceleré mientras cotorreaba sin parar, hecha una locutora de radio, nuncia de la condenación y la obsesión, hablando en un idioma que ambos conocíamos bien. El de la adicción.

—¡Venga, Cigano, venga, por ahí abajo, gira la izquierda, venga venga! ¡Vamos salir por la otra punta, venga! Ahora por allí no hay policía, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Los bandidos le habían dado un consejito, gracias a Dios, una salida alternativa.

—Llévame al Love House, Cigano, rápido, venga venga, vai logo, anda, cara, vaiii! Tengo que hacer experimentaciones importantes ya mismo, venga venga venga…

Obedecí de mil amores. Sus deseos eran órdenes. Aquel día era una dictadora benevolente, y yo estaba dispuesto a hacer lo que le diese la gana con tal de que estuviese contenta.

La idea de que volviese a Copacabana a abrir sus largas y angelicales piernas blancas a gringos pielesrosa en oscuras habitaciones de hotel junto al mar se me había vuelto intolerable, una amenaza constante a mi frágil equilibrio mental.

Sabía que había llegado a un punto en que haría lo que fuese necesario con tal de que se quedase conmigo mientras seguía esperando y rezando por nuestra redención.

EL PUEBLO DE LOS MALDITOS

«Si la tristeza ama la compañía, tiene compañía de sobra».

Thoreau

Entonces, un día, Narcisa volvió a desaparecer.

Las semanas anteriores me las había pasado concediéndole cada estrambótico capricho que se le antojaba, subiendo y bajando a las favelas a todas las horas del día y de la noche, matándome por seguir sus absurdos «experimentos» metafísicos alimentados por el crack.

Al final, una tarde, el cerebro se me retorció en una espinosa maraña de insomnio, tiré la toalla y la perdí de vista. Necesitaba descansar un poco, simplemente, así que le di unos pavos para que saliese a pillar por su cuenta, luego me desvanecí.

Aquélla fue la última vez que la vi durante unos cuantos días.

Entonces me tocó padecer la aguda agonía de no saber si estaba viva o muerta. Más noches sin pegar ojo, en vela, preocupado, imaginándome que una turba de turistas sexuales gringos rabiosos y babeantes se la follaban por los ojos o algo peor. Harto de tanta preocupación, salí a buscarla. Busqué en los lugares habituales. Narcisa no estaba en ninguna parte.

Como última opción, decidí conducir hasta Vila Mimosa.

¿Era posible que hubiese caído tan bajo?, me preguntaba. ¿Podría estar tan desesperada y ser tan depravada como para terminar en aquel infame gueto sexual de la purria? Era un cambio significativo, era consciente, pero suponía que en su estado de entonces cualquier cosa era posible.

Habían pasado siglos desde la última vez que estuve allí, pero habría sabido llegar con los ojos vendados a través de aquellas calles soñolientas del centro, dejando atrás los astilleros sombríos de Praça Mauá y la oscura y desierta Praça da Bandeira.

Al doblar la esquina familiar de la vieja Rua Ceará, ahí estaba, delante de mis narices. Vila Mimosa. La última parada para legiones de putas cariocas; el principio de una nueva vida de libertinaje y degradación para generaciones emergentes de chicas de favela de ojos brillantes. Un aprendizaje. Una iniciación brutal, con sus altibajos, en el fascinante, emocionante y rentable mundo de la polla.

La mayoría de garotas de allí provenían de páramos asolados por la pobreza situados en la Baixada, donde la vida vale poco y dura menos para todo el que no haya nacido con la flor en el culo. Los pobres de Río desarrollan tal dureza de alma que incluso el sexo ha de ser a toda prisa, sin miramientos y severo, como una bronca en una taberna. Como insectos tropicales calenturientos con un límite de veinticuatro horas de vida, esas chicas saben que no cuentan con demasiado tiempo para extender sus alas y volar. Tienen que aprovechar para darse una alegría y pillar polla mientras puedan, como puedan y donde puedan. Y en Vila Mimosa siempre hay pollas de sobra. De todos los tamaños, formas, edades y colores. Desde los deformes plátanos morados y palpitantes pegados a basureros sudorosos y trabajadores y a currelas de la construcción, hasta los gallardos miembros bronceados de los tonificados play-boys de Ipanema, Vila Mimosa es una auténtica democracia de la polla: la tierra de los quince minutos, quince pavos y un metesaca. Fui pasando por delante de los pequeños antros a oscuras de las afueras, en cuyas mesas torcidas de madera se apostaban las pandillas de moteros como lacónicos caimanes, tramando el caos y la gloria, bebiendo cerveza en las sombras de color amarillo grasiento.

Tras aparcar la moto cerca de la entrada de la zona, eché a andar, dejé atrás los talleres de empaquetado de carne, donde los camiones del reparto dormían alineados sobre el adoquinado lleno de orines a la espera de que amaneciese para entregar su mortal cargamento rojo a las bocas hambrientas de la ciudad. Y entonces, ahí estaba, otro mercado cárnico paralelo, un matadero de metesaca barato y fácil. El corazón de las tinieblas de la prostitución.

Al aproximarme al follón caótico de las viviendas de dos y tres plantas iluminadas, o a oscuras, temblequeantes, en ruinas, la cacofonía machacona de cien gramolas al unísono se hizo más estridente e insoportable a cada paso que daba.

Para cuando llegué al meollo, un ruido infernal, una distorsionada sinfonía apocalíptica del caos, lo contaminaba todo. La acción estaba en las estrechas callejuelas que se ramificaban como arterias maltrechas a partir de la calle principal. Al meterme en el primer beco y abrirme paso en aquel derbi de esperma palpitante y desquiciado, los altavoces gigantes arremetieron contra mis tímpanos desde todos los ángulos posibles, como en un atasco en la carretera al infierno. Surqué la cloaca humana como un fantasma nervioso, frotándome contra las turbas sudorosas de escuálidos chicos de las favelas con el torso desnudo.

A cada lado de los pasillos hediondos había puertas atestadas en las que se apiñaban marionetas de carne y hueso fofas, borrachas, encocadas y desnudas; chicas y mujeres deformes de tez morena girando con aquellos ritmos estruendosos como fantasmas torturados dentro de insufribles sacos de pellejo.

Aquí y allá, una mano imprecisa, atrevida, emergió del oscuro revoltijo humano para magrearme la entrepierna como un mono glotón manosea un plátano. Me espanté la garra intrusa como si fuesen insectos y avancé, internándome en la neblina vaporosa que apestaba a orines, tanteando a mi alrededor como un sonámbulo que busca algo que se ha esfumado.

Fue entonces cuando me di cuenta de que buscaba algo más aparte de a Narcisa. Algo elemental. Algo esencial. El pasado. Mi juventud. La juventud de aquellas pobres y patéticas zorras de jeta triste. A saber. Añoraba algo. Cualquier cosa. Pero ya no había nada.

Nada. Todo se había esfumado.

Los buenos tiempos pasaron… Y aquí estoy, un viejo fracasado solitario, perdido en una Casa de los Espejos obsoleta y bizarra… Una esperpéntica galería humana de carne fláccida, desnuda, atormentada con pinta y textura de fruta pasada pudriéndose en la enconada atmósfera tropical, aguardando el comienzo del festín de las moscas, las hormigas, las cucarachas… Mierda.

Me dio un escalofrío al pasar por delante de otra hilera de rameras deterioradas, ya de capa caída. La mirada aburrida, legiones de decrépitas almas en pena de cara abesugada y gruñona plantadas por allí en portales rotos, balanceándose sobre sus zapatos de tacón de plástico, centradas en sus derrengadas evoluciones rítmicas en la noche teñida de color caca. Di un respingo al caer en la cuenta, de repente, de que, al igual que Narcisa, tal vez me las arreglaba finalmente para corromper mi vieja alma oxidada hasta el límite, sin marcha atrás.

Pues se acabó. Fin. Ultima parada. Y aquí sigo. Roto. Estropeado. Desbaratado, no tengo ni arreglo ni redención. ¡Un patético viejales yonqui del sexo en busca de un chute!

Atravesé a zancadas el sombrío circo de almas rotas. Finalmente, cuando abandoné la idea de encontrar a Narcisa, localicé a una que parecía medio viva. Le entré y allá que nos fuimos, atravesamos un pequeño bar en penumbra y subimos una bamboleante escalera metálica en espiral.

Tras un polvo desangelado de diez minutos, me subí la cremallera de los tejanos y me largué del minúsculo cuchitril húmedo y grasiento, muerto de ganas de respirar aire fresco… ¡Amigo adiós gracias!

Me sequé el sudor de la cara y deambulé alrededor de un puesto de comida callejero. El viejo mulato me dedicó una sonrisa cómplice al tenderme un bocadillo rancio con olor a huevos podridos y sexo podrido. Arrastré los pies hacia una mesa en la acera y me senté mientras contemplaba el desfile de sexo deteriorado, caduco y baboso que por allí culebreaba: putas de cara trágica y colgante, y manadas de hombres hambrientos con pinta de insectos aturdidos. Esclavos asalariados. Hormigas obreras en día de fiesta, a la caza de un polvo rápido y barato.

De repente, una voz irritada y estentórea, como si una araña gigante hablase a una nube de moscas, descendió sobre las sombras y empezó a ensañarse conmigo. Algún imbécil borracho había subido el volumen de la televisión del bar para ver los debates políticos de las próximas elecciones presidenciales.

Me quedé embobado ante las caras de los candidatos mientras hablaban, vomitando sus incoherentes retruécanos políticos en plena noche. Me recordaban a una panda de actores leyendo malos diálogos del guión de un viejo culebrón.

¿Qué coño estarán hablando estos halitósicos chufleteros mojigatos?

No entendía una sola palabra de lo que decían ni que me mataran.

Impuestos. Alcantarillado. Inflación. Legislación laboral. Infraestructuras. Prostitución infantil. Seguro médico. Gripe porcina. Tragaderas. Escamoteos. Seguridad pública. Orden. Progreso. Empleos. Drogas. Cultura. Guerra. Paz. Cambio. Esperanza.

Gilipolleces. Soplapolleces. Tragapolleces. Chupapolleces. Rascapolleces. Cagapolleces. Zumbapolleces.

No oía otra cosa que muerte. Observé la cara de reptil enfadado de la candidata y sentí un escalofrío de repugnancia. La vieja ladilla pelicorta petulante y belicosa que pronto se convertiría en la primera presidenta de Brasil tenía un aspecto tan desagradable como el vejestorio más decrépito de las putas que se tambaleaban por aquella acera.

Eché un vistazo a las legiones de busconas desaliñadas y borrachas que trastabillaban por allí con sus prostibularios zapatos de tacón alto hechos polvo. Todo era la misma mierda. Soltar mierda por la boca y tragar mierda por la boca; mentiras, traición y muerte. Eso era lo único que cabía esperar de todo aquello.

Me levanté y me arrastré hasta otro puticlub. Dentro, un tío con los dientes torcidos y una selección nada despreciable de móviles robados andaba con su trapicheo en la barra del bar. Me senté en un rincón y eché un vistazo a los aparatos mangados, esperando a que acabase de esnifarse su raya de coca, con la esperanza de ir deprisa, pagarle y hacerme con un teléfono barato para dárselo a Narcisa, si es que llegaba a encontrarla.

Sería genial poder estar en contacto con ella de alguna manera, fantaseé, ignorando el hecho de que un móvil (o cualquier cosa) no le duraría al Monstruo del Crack ni una puta noche. Por fin, Dientes a la Virulé se deslizó hacia mi lado de la barra mascando sus palabras como un roedor furioso, demoníaco y nocturno. Le tendí un billete de diez y me metí en el bolsillo un Motorola rosa brillante con un corazoncito de plástico resplandeciente en el dorso.

Alguna puta desgraciada estaría en aquel momento incomunicada. Bueno, oye.

En la calle, dos putas jóvenes se tambaleaban con unos magníficos tacones nuevos y vestidas con unos escasos retales de reluciente nada. De la mano, soltando joviales chillidos de borrachas, sortearon un charco de vómito de vagabundo en el suelo de la carretera adoquinada, como un par de colegialas jugando a la rayuela. Detrás de ellas, una puta mulata obesa pasó con andares de pato como un espantoso y tullido camión de la basura humano. De un par de altavoces deteriorados por la intemperie salía el estruendo de una cansina música para follar; una avalancha ensordecedora de cháchara simiesca a bocajarro, absurda e infernal.

Estaba para el arrastre.

Sabía que Narcisa preferiría la muerte antes que acabar en aquel sitio. Hora de marcharse.

Me dirigí a la carretera, me monté de un salto en la moto y puse rumbo al lugar de donde había venido.

Mientras me alejaba de la decrépita jungla de la jodienda, dejando atrás los grupúsculos taciturnos de asesinos desnutridos y matones que patrullaban su sombría periferia como pandillas de barracudas desdentadas, me pregunté de nuevo dónde cojones podía estar Narcisa.

SIN OLFATO

«Todos nacemos locos, algunos siguen así toda la vida».

Samuel Beckett

A medida que los días iban rezumando, fui preocupándome por Narcisa; pero, en otro nivel, sabía que para mí era una bendición que se hubiese marchado; una extraña oportunidad para unirme de nuevo al mundo por un momento.

Hacía meses que no veía a ninguno de mis amigos. Al día siguiente llamé a Luciana. Me preguntó si había estado de viaje otra vez. Le hice un breve resumen por teléfono. Enseguida pilló la cosa. Por eso es bueno tener amigos. Pillan las cosas. Los amigos vienen a ser la manera que tiene Dios de compensarnos por las familias de mierda que nos tocaron a gente como Narcisa o a mí. Agradecía mucho tener un puñado de amigos. Y realmente echaba de menos a Luciana.

Me propuso quedar en la última reunión de la tarde de Alcohólicos Anónimos a la que solíamos asistir en Copacabana. Nos pareció una buena idea. Cuando llegué me recibió con un cariñoso abrazo. Nos sentamos en nuestro rincón habitual. El café y los tentempiés caseros estaban buenos, y la reunión fue muy motivadora. Un tío hablaba de las desventuras de su adicción actual. Sus batallitas procaces hicieron que se me escapase la risa. Acabé carcajeándome a gusto, a pesar del dolor sordo y constante en el corazón.

Me sentó bien. Me di cuenta de que llevaba bastante tiempo sin reírme. Fue liberador. La risa de la identificación… la mejor. Reírse de uno mismo es como colocarse una nariz de payaso y mandar la Maldición a tomar por culo.

Mientras estaba allí sentado con la risa tonta, Luciana me miraba socarrona.

Me incliné hacia ella, le di un codazo y le susurré:

—Cuando eres capaz de reírte de ti mismo, es como que invitas a los demás a que se rían contigo, ¿eh?

Incluso mientras decía aquellas palabras era consciente de que continuaba pensando en Narcisa.

Después de la reunión, deambulamos de camino a la playa. Nos sentamos a una mesa en uno de los pequeños chiringuitos pegados a la orilla. Era una calurosa tarde de los últimos días del verano y la gente estaba fuera de casa, paseando por la arena. Pedimos un par de cocos y nos sentamos de cara al mar, charlando y riendo, dándole sorbos al agua de coco. Pensé que ojalá Narcisa estuviese allí para disfrutar también del atardecer. Pensé que ojalá algún día pudiese charlar y reír, o hacer lo que fuese, con Narcisa.

Luciana pidió un plato de pescadito frito. Cuando me ofreció un poco me di cuenta de que todavía no tenía apetito, a pesar de no haber comido durante muchos días.

Preocupadísimo de nuevo por Narcisa, me quedé callado, rumiando.

Luciana lo cazó al vuelo.

—Te lleva por el camino de la amargura, ¿eh, Cigano?

Me encogí de hombros.

—¿Tan evidente es?

Ella hizo un mohín y sonrió.

—Le dijo la sartén al cazo.

Me reí.

—Ah, es verdad, casi se me olvida. ¿Cómo se llamaba? Santiago, ¿verdad?

—¡Ja! Tienes bastante buena memoria para ser un viejo colgado… Aaay, Santiago, meu amor! —⁠Soltó una risita tonta parodiándose a sí misma.

Me partía de risa. El último «amor verdadero» de Luciana había sido un fraude de artistucho alcohólico y sin techo con cara de pocos amigos, un pequeño desecho tragicómico de las favelas donde ella vivía. Recordé que prácticamente había arrastrado a Luciana por el barro antes de terminar él en una cuneta.

Contuvo otra sonrisa triste sacudiendo la cabeza.

—Vaya, pues hemos sabido escoger un par de triunfadores, ¿eh, Cigano?

—Pues sí, bueno, dicen que la gente como nosotros no tiene olfato para eso. Pero es raro…

Me echó una mirada inquisitiva.

Suspiré.

—Esa chica, Narcisa, no sé… Es distinta, Lu.

Ella resopló.

—¡Todas son distintas, tío! Pero, aunque no tengas olfato para escoger a las personas, no veo la hora de conocerla. Suena a que es de las mías.

Una hora después nos separamos. Volví a casa.

Ni rastro de Narcisa.

Sabía que no podía permitirme pensar en ello. Pero lo hice. Me recordé que preocuparme era como rezar para que sucediesen cosas chungas. En un esfuerzo de mantener la cabeza lejos de los malos rollos, intenté escribir un rato, pero no era capaz de concentrarme.

Al final, exhausto, me quedé frito en el sofá.

Un par de horas después, justo antes de que anocheciese, me desperté empapado en sudor frío. Mis pensamientos borrosos volvieron a hacer diana en Narcisa, me pregunté dónde coño estaría. Intenté dormirme otra vez, pero no pude. Me incorporé. Intenté rezar. Me puse a matar el tiempo. Me paseé. Volví a escribir un rato, pero no había manera de centrarse.

Justo cuando pensaba que me iba a subir por las paredes, sonó el teléfono. Pegué un bote y miré la pantallita… Llamada a cobro revertido. ¡Gracias a Dios! ¡Narcisa!

Su voz ronca, quebrada por el crack, se me antojó un coro de ángeles… ¡Gracias a Dios! ¡Está viva! ¡Salve Ogum! Me dijo que quedásemos en el Arpoador, el enorme macizo de granito que da al oleaje donde termina la playa de Ipanema.

Me calcé las botas, cogí las llaves y salí corriendo por la puerta.

Veinte minutos después, estaba recorriendo la orilla en moto. Reduje y crucé hacia el extremo del caminito de adoquines, en dirección a la larga extensión dorada de arena. Veía las verdes colinas gigantes de Sao Conrado a lo lejos, con intermitencias a causa del agua. Acababan de empezar a encenderse las luces por la ladera del suburbio de chabolas de Vidigal y su comunidad hermana, Chácara do Céu, la favela donde vivía Luciana en una humilde casucha con unas vistas espectaculares del océano. Mis ojos examinaron con atención la zona como si fuesen un par de reflectores en busca de Narcisa.

Me detuve y miré fijamente la cala rocosa con sus montículos gigantes de granito sobresaliendo de entre las olas al romper. Desperdigados por la superficie del agua había nadadores y surfistas. Familias sentadas en las kangas, charlando y riendo mientras caía el sol, bebiendo refrescos helados, cervezas y limonada fresca, picando comida casera comprada a las omnipresentes cuadrillas de vendedores de piel curtida que vagabundean por la playa.

Volví a encender el motor y avancé un poco más, lentamente, quedándome con todo. Unos grupos de palmeras susurraban en el aire cálido y salado junto a los kioskos a pie de playa donde vendían cerveza, cocos verdes y pescado frito. Las familias de clase obrera estaban de paseo por allí. Adolescentes y niños de piel Negra Oscura pertenecientes a las favelas vecinas se revolcaban por la arena. Algún turista muy de vez en cuando, con pinta de haberse perdido. Parejas del lugar paseando un rato después del trabajo. Figuras lejanas en la orilla, silueteadas contra las chispeantes olas y el reflejo naranja del sol al ponerse.

Ni rastro de Narcisa por ninguna parte. Cuando ya estaba a punto de marcharme, apareció pegando un salto desde detrás de un apiñamiento de palmeras como un mono desquiciado.

—Perdeu! ¡Ataque sorpresa, Cigano! ¡Estás muerto! ¡Ja! Perdeu! ¡Dame la moto, venga venga, dame todo el dinero que lleves encima, tu vida, venga! ¡Jaaa!

La miré perplejo, allí, delante de mí, agitando los brazos como un espantapájaros loco con vida propia. Sorprendido por su súbita aparición, todavía me pilló más de improviso el estado en que se encontraba… ¡Señor! ¡Joder! ¡Está hecha un puto desastre! ¡Mierda!

Narcisa era una desquiciada muñeca de trapo humana… ¡Pobre pequeña mía! Su cara parecía una máscara de carnaval de la Parca a medio derretir. Su alto cuerpo nervudo se retorcía en desarticulados movimientos espasmódicos de marioneta mientras desgranaba en letanía un galimatías incoherente, berreante y apocalíptico.

Se le salían los ojos. Mientras me agarraba de un hombro para encaramarse a mi espalda en la moto como un demonio salvaje cotorreante, le salían babajos disparados de la boca en convulsiones y escalofríos fruto de la locura del crack.

—¡Jaaa! ¡Quiero destruir! ¡Soy la diosa del Caos! ¡Soy el Diablo! ¡Voy destruir este puto sitioy todas estas gentes imbéciles! ¡Ojo conmigo, capullos! ¡Tengo una neurona detonador dentro del cerebro! —⁠Se taladró la sien con un dedo⁠—. ¡Como yo me vaya, os vais todos! Este puto mundo se acaba instantáneo, ¿lo pillas?

Contuve el aliento, mudo.

—¡Ey, eííí, oííí, Cigano! Quiero ir coger una hamburguesa, una grande del todo, y un batido gigante, ¡venga! ¡Venga! ’Bora daqui, mano! Anda, vai vaiii!

—¡Lo que tú quieras, princesa! —⁠respondí soltando el aire, sintiendo una súbita punzada de hambre.

CONTAMINADO

«Si hay una manera más complicada de hacer algo, alguien la encontrará».

Ralph E. Ross

Me sentía como si me hubiese encerrado en una oscura cámara de privación sensorial durante días, semanas, meses, y me invadió una tremenda melancolía mientras contemplaba la playa, al recordar lo mucho que echaba de menos estar al aire libre.

Contemplé los alrededores apacibles, me volví hacia Narcisa e hice un intento.

—Estaba pensando, cariño, que como que me está apeteciendo darme primero un chapuzón en el mar… ¿Te parece bien?

Incluso en una noche tan larga, calurosa y sofocante (perfecta para sumergirse en las azules olas espumosas del verano) sabía que era una proposición arriesgada. La verdad era que no esperaba que le pareciese bien. A Narcisa raramente le parecía bien algo si no se salía con la suya de inmediato y sin objeciones.

Para mi sorpresa, se le iluminaron los ojos.

—Sim sim! Tibum! Tibum! ¡Sííí, quiero ir nadar, Cigano! ¡Bieen! ¡Porque yo lo valgo! ¡Nadar nadar! Tibum! Tibum! ¡Ahora! ¡Venga! ¡Venga!

Mi corazón se llenó de gratitud y me puse a maniobrar por el borde de la gran roca. Me bajé, me quedé en ropa interior y me dirigí hacia el agua mientras ella tiraba sus tEjanos sucios al suelo junto a la moto. Por suerte llevaba debajo la braga del bikini rosa a topos.

Salió disparada hacia la arena y me lanzó su camiseta al adelantarme, mientras aquellas tetitas perfectas le botaban como bombillas de cien vatios a la luz de la puesta de sol.

—¿Qué coño miráis, eh, esclavos? -Me pasó por al lado riñendo a una pandilla de adolescentes bronceados bajo una sombrilla que observaban el extravagante número de topless⁠—. ¿Por qué no hacéis una foto, eh? ¡Sois tan tontos que no sabéis ni dónde tenéis la mano derecha! ¡Ja! ¡Putos clones! ¡Aaaaaaagh!

Mientras recorría la playa despotricando, los curiosos miraban boquiabiertos su fantasmal semblante blanco. Fingiendo no conocerla, la seguí a distancia, preparado para adelantarme y defenderla en caso de que alguien se excediera.

A nadie se le ocurrió, evidentemente.

Por alguna razón, nadie se metía jamás con Narcisa. Algo les decía que estaba loca; desquiciada, ida. Contaminada. Resultaba asombroso cómo, casi siempre, hasta la gente más zumbada, chunga y peligrosa ni se le acercaba, por lo visto. Era como si fuese invisible o qué sé yo.

Justo la semana antes, recordé, me convenció para que la llevase en moto en plena noche a pillar al Complexo do Alemão, una favela ultraviolenta que no conocíamos, muy en el interior de los extensos y polvorientos remansos de la Baixada.

La zona tenía una reputación mortal, pero en su establecimiento habitual había habido tiroteos. En lugar de esperar a que las cosas se calmasen más cerca de casa, insistió en arriesgar su vida para pillar en otro sitio. Ubicado en algún punto impreciso en el interior del infierno, el lugar era una tierra de nadie volátil y dejada de la mano de Dios, que hasta los adictos más desesperados evitaban.

Pero Narcisa no. A ella le importaba una mierda… ¡Venga venga venga!

Tras un largo viaje que me puso los pelos de punta hasta el extremo, en el quinto carajo de la Avenida Brasil, empecé a oler la colosal y depauperada fosa del infierno incluso antes de verla. Al penetrar en el infame complejo de favelas enmarañadas, el hedor era increíble, como si todo bicho viviente en aquel sitio se hubiera cagado en los pantalones a un tiempo.

Me adentré en aquella caótica ciénaga séptica de ladrillo pelado, enfilé cuesta abajo hacia la boca fortificada. Era el suburbio de chabolas más feo que había visto en mi vida. Al apagar el motor e inclinarme hacia delante, oí una batería prolongada de disparos de distintos calibres repiqueteando como petardos en la atmósfera del gueto a oscuras.

Sabía que estábamos en la clase de sitio donde la gente desaparece y punto, donde tu reloj baratucho de plástico vale más que tu puta vida. Preocupado por la seguridad de Narcisa al meterse allí sola, me ofrecí a acompañarla y cubrirle las espaldas.

Me miró como un perro que lame un mango.

—Ya sabes… por si acaso… —me expliqué con un encogimiento de hombros.

Me agarró por los hombros, me clavó aquellos ojos trastornados y ardientes, su aliento salvaje me acarició la cara como unas lenguas serpentinas de fuego infernal en el Día del Juicio.

—¿Por si acaso qué? ¡Aquí no hay casos, mermão! Mira, Cigano, no necesito que me proteges ni me cubres la espalda, ¿lo pillas? ¿Sabes por qué? Porque todo el mundo sabe que no tengo nada que perder, ¿vale? Lo único que tengo para perder ahora eres tú, ¿lo pillas? Así que te quedas aquí y cuidas de ti propio, porque si te pasa una cosa mala a ti, mano, la Narcisa se da por terminada para siempre, ¿lo pillas? Te sientas y me esperas aquí y yo vengo ya. ¡Venga!

Antes de que pudiese articular palabra me arrebató el dinero de la mano, se alejó corriendo como una rata en un laberinto y desapareció en un oscuro, mugriento y emporcado callejón de la memoria.

Con un suspiro, seguí a Narcisa mientras cruzaba la playa, presurosa como una cometa hecha jirones, y se lanzaba al agua con un eaaaa que me heló la sangre en las venas.

¡Splash!

La reacción fue instantánea.

—¡Aaaaay, mierda! ¡Joder! ¡Brrrrrrrrr! ¡Joder joder joder! Porra! ¡Está demasiado fría, fría de cojones! ¡Aaaaaaagh, mierda mierda mierda! ¡Brrrrrrr! ¡Me muero de frío, ven, corre corre, Cigano! ¡Corre, ven y abrázame, venga! ¡Venga venga venga!

Atravesé la tibia cala por donde el agua no cubría, hasta donde braceaba Narcisa como un erizo ahogándose; rodeé con los brazos su cuerpo pálido y escuálido.

Me apartó de un empujón, chillando como si la estuviesen apuñalando con un picahielos.

—Naooõ! ¡Déjame, fuera, no no no, no, no me toques, aparta! ¡Estás todo mojado! ¡Todo esto está demasiado mojado, Cigano! ¡Aaah! ¡Brrrrrr! ¡Aaaaaaaagh! ¡Jooder! ¡Aaaaaaaagh!

—Bonita: es que estamos en el mar, coño. Claro que está mojado, ¿qué te esperabas? ¡Me acabas de decir que venga y te abrace!

—¡No importa lo que dicho, vete! ¡No me hagas caso! Soy una puta zumbada, ¿te acuerdas? ¡Loca, zumbada! ¡Tenemos que irnos ya, venga, venga! ¡Tenemos que irnos, Cigano! ¡Ahora mismo, deprisa, venga venga venga! ¡Por favor, Cigano, venga! ¡Por favor! Bora!

Sin dejar de gritar, salió a zancadas del agua y atravesó la playa como una exhalación, con una pinta nerviosa, abatida como un gatito remojado.

Corrí tras ella goteando.

—¿Qué quieres hacer ahora?

—¡Aaaaaaaagh! ¡Ahora otro sitio, venga, venga! ¡Yaaa! ¡Por favor!

Se puso a dar vueltas sobre sí misma como un derviche loco, desaliñado y borracho. Sin dejar de reírme, sacudiendo la cabeza, volví a por la moto. La alcancé un poco más adelante. Grité su nombre, pero no pareció oírme. Entonces fue cuando me di cuenta de que estaba observando algo con una expresión de pánico concentrado. Hice sonar el motor para llamar su atención. Volvió en sí y corrió a mi encuentro como un fantasmita nervioso y empapado.

Se sentó a mi espalda de un salto y nos pusimos en marcha.

Al instante comenzó a revolverse, a cambiar de postura en la parte de atrás de la moto, zarandeándola, retorciéndose y volviéndose, parloteando con invisibles espíritus de muertos en el aire abrasador de la tarde.

Al final resultó que le estaba sentando bien aquella brisa vespertina.

Esta vez Narcisa había estado demasiado tiempo fuera. Se le estaba yendo la mente a pique a toda velocidad. Pronto estaría como para meterla en una puñetera celda acolchada.

¡Mierda!

Mientras corríamos de vuelta de la playa, estuve dándole vueltas a cómo iba a llevarla a casa de una sola pieza.

¡QUE LE CORTEN LA CABEZA!

«Si la psique infantil se prolonga hasta la vida adulta, ¿cómo se manifiesta su presencia?».

Harry M. Tiebout, psiquiatra

Mientras conducía, Narcisa continuó farfullando a mi espalda, cotorreando, parloteando como un chimpancé loco. Conforme iba acelerando y me adentraba en las calles concurridas de Copacabana, prácticamente iba colgando.

Ignorando mis ruegos para que se estuviese quieta, continuó tironeando, pasando su peso de un lado a otro, dando botes en el sillín, a punto de hacerme perder el control de la moto y salir volando entre el tráfico que nos venía de frente… ¡Me cago en Dios! A este paso vamos a terminar los dos muertos antes de que consiga llevar a esta chalada a casa… ¡Si hay algo que de verdad me toca los huevos es una zorra que no es capaz de estarse quieta en el asiento de atrás de una puta moto!

Después de un segundo aviso, se me acabó la paciencia.

Me aparté a un lado de la avenida y derrapé hasta frenar del todo frente al viejo Holiday Bar (el lugar donde me encontré a Narcisa de pie en medio de la niebla tras su vergonzoso regreso de Nueva York). Apagué el motor y me arrellané en silencio, furioso.

—¿Coño haces, Cigano? ¡Nooo! ¡No quiero que te paras en este sitio estúpido, venga venga! Anda, porra, vaiii! Venga venga venga…

Me di la vuelta, pegué mi cara cabreada a la suya y le grité a mi vez:

—¡Me importa una mierda lo que quieras, Narcisa! ¡Cállate la puta boca!

Las chispas de rabia crepitaron en oscilantes llamas de alto voltaje entre los dos, como un par de rottweilers gruñendo y tironeando de las correas.

—¡Me quiero ir ahora mismo! Venga, porra! ¡Venga! ¡Venga! ¡Venga!

Yo le espeté, imitándola:

—¡Quiero quiero! ¡Venga venga venga! ¡Eso es lo único que quieres hacer, Narcisa! ¡Venga venga venga! ¡Nada es lo bastante bueno, ningún sitio está bien! ¿La playa? ¡El agua de los cojones está demasiado húmeda! ¡Siempre fastidiándome, quejándote, cabreándote, lamentándote! ¡Venga venga venga! Quiero ir aquí, quiero ir allá. ¡Bueno, pues a tomar por culo! ¡Ahora paro porque no eres capaz ni de estarte quieta en el asiento de una puta moto a ochenta kilómetros por hora, burra, pasmada! ¡Que te jodan, Narcisa! ¿Que no ves la hora de morirte? ¡No hay problema, pero a mí no me arrastras contigo, tá ligada! Ni de coña, ¿lo pillas? ¿Lo pillas ya? ¿Lo entiendes?

Me devolvió una mirada furiosa durante un segundo. Acto seguido, como un relámpago, ya estaba bajada de la moto, de pie en la curva y chillando, berreando, con los ojos que se le salían de las cuencas, echando espumarajos por la boca y soltando perdigones de saliva.

—¡Cabrón de las pelotas, imbécil de mierda hijoputa, te odio, Cigano! ¡Me destrozas la vida y me has vuelto loca! ¡Te odio, te odio, te odio, capullo imbécil! ¡No me vas volver ver nunca más, nunca más me vas tocar, ya te puedes ir pajearte el resto de tu vida! ¡Vete y búscate una puta negra gorda y fea! ¡Ya te pueden dar por saco, porque yo no te vuelvo follar nunca más! ¡Nunca!

Me señaló la casa de putas y continuó con la bronca:

—¡Me vuelvo a ese puteiro de mierda y me follo todo dios, pero a ti nunca más! Va se foder! ¡Me voy follar los enanos! ¡Me voy follar los payasos! ¡Me tiro el ejército, la marina, doscientos enanos, payasos y pordioseros y lisiados también, pero a ti nunca más, Cigano, nunca! Vá pro inferno! ¡¡¡Te follas tú, si te llegas, por toda eternidade, puta mierda humana!!!

Me las arreglé para tomármelo con serenidad, no sé ni cómo. Crucé los brazos y no respondí.

Al no obtener la clase de reacción que deseaba, Narcisa se subía por las paredes. Empezó a pegarme en la cabeza y los hombros, golpes infantiles que no me dolían demasiado, pero en los que percibí su dolor, su frustración y su sufrimiento psíquico, la rabia delirante de un corazón roto, un cerebro desquiciado y podrido por las drogas, un alma hecha añicos.

La gente se paraba y miraba con atención, boquiabierta ante aquel furibundo espectáculo de fenómenos a pie de calle. Cuando intenté esquivar sus puños airados, comenzó a ensañarse con más intensidad. Me sentí como una especie de saco de boxeo de juguete al alcanzarme la cara de refilón; me hizo sangre en el labio superior.

La agarré de las muñecas y se las junté firmemente. Entonces se puso a darme patadas en las espinillas, intentando darme con las rodillas en las pelotas, me mordía las manos como un tejón rabioso.

La solté y me aparté, evitando sus golpes como un torero.

Un peatón soltó una carcajada e hizo un comentario humorístico.

Narcisa lo oyó y se giró. Las compuertas de su boca se abrieron de golpe como una cloaca, concentrando en el hombre su cólera.

—Tá olhando o que, sua merda? ¿Qué coño miras, eh? ¡Vejestorio imbécil, curda, clon, mono fracasaaado! —⁠Le espe taba las palabras como si fuesen proyectiles, deliraba, rugía, vomitaba desprecio y propósitos violentos⁠—. Suas mumias, babacas! Gentes de mierda como tú, todos estáis muertos, ¿lo pillas? ¡Demasiado estúpidos para vivir! ¡Zombis! ¡Reses gordas, fantoches y momias viejales, eres viejo, estúpido y aburrido! ¿Tan estúpido que tienes que parar tu vida de mierda para mirar la puta drogadicta? ¡Momias imbéciles!

Conforme sus gritos subían de volumen, la multitud de espectadores pareció aumentar y apiñarse, se acumuló como las nubes en la tormenta en un horizonte volátil.

—¡Sois todos mierda! ¡Clones! —⁠Sus palabrotas estallaban en el aire como el retumbar de truenos⁠—. ¡Prefiero estar muerta que tener que vivir como vosotros, reses de mierda! ¡Esclavos! ¡Quietos ahí y mirar todo el día la puta televisión de mierda, y sacudir como vacas esas cabezas de zombis sosos y viejos, y decir la vuestra como imbéciles caramonos sobre la puta loooca! ¡Ja! ¡Es porque estáis demasiado aburridos y muertos para hacer un comentario sobre vuestra vida de mierda! ¡Esclavos, marionetas, momias, robots! ¡Clones!

Narcisa seguía maldiciendo y me di cuenta de que tenía que sacarla rápido de allí antes de que la linchase una turba enfurecida.

Esta vez se estaba empleando a fondo.

TRUENA RETUMBANTE

«Los hombres furiosos se llevan por delante a aquéllos a quienes desean mayor bien».

Shakespeare

Al ir creciendo la multitud, miré a mi alrededor y me empecé a poner nervioso.

¡Joder! ¡Está como una puta cabra! ¡No te puedes poner a insultar de ese modo a desconocidos por las calles de Río! Aparte de ti, hay otros fracasados chungos sin remedio ni nada que perder por matarte. Y sabe Dios que aquí tienen unas leyes gadji algo raras, como que si te mata de una paliza una multitud o un grupo de más de diez, ni siquiera se considera crimen.

Uno, dos, tres…

Conté las cabezas de la cuadrilla de linchamiento haciendo cálculos mentales mientras Narcisa escupía y maldecía a la gente como un vociferante demonio del infierno.

… nueve… diez… once… doce… ¡Joder!

¡Mierda! ¡Tengo que sacar a esta zorra loca kamikaze de aquí!

Me tragué mi enfado y mi orgullo como una dosis de aceite de ricino… Todo esto es por mi puta culpa… ¿Por qué por qué por qué cojones he tenido que pararme aquí?, mira que había sitios. Justo delante de esta asquerosa casa de putas… Y justo en hora punta, con todos estos capullos por la calle, venga a dar vueltas, aburridos, pasmados… ¿Por qué?

Le puse suavemente una mano en un brazo, sintiéndome desvalido y culpable, intentando distraerla de sus víctimas.

—Mira, cariño, lo siento. Es todo culpa mía. ¡Lo siento mucho! Perdóname, haz el favor. Por favor, por favor, cálmate y vente conmigo, ¡por favor! Deja que te saque de aquí antes de que consigas que te maten…

—¡Ja! ¡Ojalá me podrían matar, Cigano! —⁠Se soltó de un tirón siseando, escupiendo veneno⁠—. ¡Nadie tiene huevos suficientes para acabar conmigo! ¡Nadie, ni siquiera tú! Ninguem! ¡Soy indestructible! ¡La Narcisa nada con los putos tiburones! ¡Voy enterraros a todos, putas gentes de mierda!, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Tenía que sacarla de allí ya, al instante, rápido.

—Perdóname, Narcisa. Vámonos ya a casa y ya está. Por favor, bonita, te quiero…

—¡Ja! ¡Mentiroso! ¿Qué clase de amor me tienes si te digo que vamos y te paras aquí? ¡Te paras aquí sólo para que las puñeteras momias de reses clónicas imbéciles me miren como si soy una puta silvestre en un zoo de putas! ¡Eso no es amor, es odio! ¡Me lo haces adrede porque me odias, igual que todos estos clones estúpidos!

—¡No, cariño, no lo decía en serio! ¡Te lo juro! Tenía que frenar antes de que tuviésemos un accidente. Joder, te estabas retorciendo de un lado para otro y nos ibas a tirar de la mot…

—¡Ja! ¡Mentiroso! ¡Te paras aquí sólo por humillarme! ¡Quieres matarme! Pero no puedes hacerme nada, ¿lo pillas? ¡Porque ya estoy muerta! ¡Ya muerta todos estos años! Nací muerta, Cigano, ¿lo pillas? ¡Niña abortada! ¡Chica loca! ¡Puta zumbada!

—Por favor, Narcisa. —Señalé a la gente con un gesto⁠—. ¡Por favor! Vámonos y ya está… Por favor.

—¿Por qué te preocupan tanto estos clones imbéciles, eh? ¡Yo no le tengo miedo a nadie, Cigano! ¡Ojalá me venga matar alguien ahora mismo! Me hacía un favor grande grande de cojones, creéme…

Soltó un par de insultos menos fuertes, primero a mí y luego a la multitud, pero su diatriba empezaba ya a perder ímpetu, se le acababa la cuerda. Al perder su voz aspereza, me di cuenta de que empezaba a agotarse bajo la sombra acechante del Colapso. Aun así, sabía que no podía permitirse irse con el rabo entre las piernas delante de aquellos desconocidos. Ya no. En aquel estado medio terminal y agónico suyo, lo único que le quedaba a su pobre alma era aquel patético numerito de bravuconería.

Paseé la mirada de ella a aquellos rostros ruines y neutros, parados alrededor mirando, como una hilera de señales de stop. Sabía que preferiría que le metiesen cuchillas al rojo vivo bajo las uñas antes que admitirlo, pero me di cuenta de que Narcisa quería marcharse. Lo veía en sus ojos.

Me incliné hacia ella y le musité al oído:

—Que les jodan, princesa. Mumias! Tienes razón. Estos insectos estúpidos no merecen respirar el mismo aire que tú. No malgastes más saliva con ellos, no son dignos de que les prestes atención. Vamos, bonita, lo siento. Perdóname. Por favor, vámonos ya a casa. —⁠Hice un gesto con la cabeza hacia la moto⁠—. Por favor, Narcisa, ’bora, por favor…

—Vale, Cigano. Menos! Me voy contigo. ¡Pero con la condición que no dices nada! No quiero oír tu puta voz machacándome la cabeza más, ¿lo pillas?

—Lo pillo, bonita.

Solté un profundo suspiro de alivio.

Me subí a la moto y ella se encaramó a mi espalda lentamente, pausadamente, como una reina que asciende al trono real.

¡Joder! ¡Su Majestad la Reina del Infierno! —⁠Ahora podemos irnos, Cigano. ¡Venga! ¡Llévame casa ya, tira!

Solté el aire.

—¡De mil amores!

Solté el embrague y me deslicé en el denso tráfico.

De repente, Narcisa se giró de lado en el asiento de nuevo y se puso a gritar.

—¡Adiosito, panda de gallinas estúpidas! —⁠Blandió el dedo medio en el aire como si de una espada conquistadora se tratara, fulminando con su mirada a aquellos mirones de cara inexpresiva⁠—. ¡Mira que caruchas de polluelo, micos ignorantes, memos! ¡Ja! ¡Volver a vuestros gallineros poner huevos ya! ¡Hacerle una buena tortilla a la Narcisa para el desayuno! ¡Ja!

Yo no decía nada. Concentrado en la carretera, escuchando sus coléricos monólogos de pesadilla tras de mí, conduje en apurado silencio rezando por el Colapso.

Por favor. Dios, ¡que se canse pronto!

De vuelta en mi casa, Narcisa continuó pinchándome y quejándose, pero más serena ya, como una viejecita amargada que refunfuñase sobre el estado del mundo, mascullando extrañas palabrotas medio ahogadas, hablando con espíritus invisibles.

¡Pobre criatura! ¡Por favor, Cristo Nuestro Señor, haz que se rinda y se vaya a dormir!

Entonces, de golpe, paró.

¿Y ahora qué?

Se dio la vuelta y me miró fijamente un instante. Luego comenzó a susurrar, los ojos se le abrieron aún más, le centellearon con una expresión de pánico absoluto.

—¡Cigano! ¡Escucha, mano! Hoy lo vuelto ver… ¡Cuando me metido en el agua!

—¿Eh? ¿Qué…?

—¡En la playa, cara! ¡Sé que me está siguiendo a todas partes! ¡Quiere hacerme el sabotagem de electrochoque! ¡Quiere matarme!

La miré apabullado.

—¿Quién, princesa? ¿Quién te está siguiendo?

—¡El Sir! —siseó—. ¡Me vigila a todas horas!

—¿Te vigila?

—¡Y tanto, mano! ¡Se pasa todo el puto día en la playa! También el día anterior, ¡me sigue por toda la ciudad! ¡Hasta sube las favelas, y luego lo vi cuando bajo la colina! ¡Ahora me sigue allá donde voy!

Me rasqué la cabeza… Ahora la gente la sigue… Joder… Más alucinaciones estrambóticas por culpa del crack… ¿Adónde nos va a llevar esta locura?

Debí parecer bastante escéptico.

Me agarró de un brazo y me clavó la mirada en los ojos, con la respiración agitada, frenética.

—¡Es verdad, Cigano! —⁠Me sacudió, clavándome las uñas en la carne⁠—. ¡Créeme! ¡La Narcisa puede ser loca, pero no idiota! ¡Él sí que está maluco! ¡Y ahora me quiere matar con electrochoques igual que su madre! ¡Hoy cuando me meto en el agua lo notado! ¡Ay ayyyyyy! ¡Lo noto ahora alrededor mío, me tira electrochoques por todo el cuerpo! ¡Ay a yyyyyyy, ay ayyyyyyy!

¿El Sir? ¿A qué viene esta sarta de gilipolleces sobre el Sir de repente? ¿Electroshock? ¿Qué coño? Era la primera vez que veía tanto terror en los ojos de Narcisa. Estaba muy asustada… ¡Señor! ¡Jadea como un puñetero perro! ¡Joder! ¡Hiperventila del terror! ¡Pobre criatura!

Entonces, sin mediar palabra, empezó a perder el conocimiento. Se le pusieron los ojos en blanco y, acto seguido, de un momento para otro, estaba fuera de combate, roncando suavemente, con un cigarrillo encendido en la mano. Tapé su figura dormida con la manta, luego me paseé por el apartamento un rato, preguntándome todavía por el origen de su última diatriba paranoica.

¿El Sir? ¿Por qué de repente se le va la olla con este tío? Hace que no veo al viejo saco desde que quedamos en la cafetería… Y eso fue hace como dos años… ¡No me jodas! ¿Qué significa para ella ese tío? ¡Agh! Qué más da. Otro fantasma que se ceba en su sentimiento de culpabilidad y ya está.

Me quité al Saco Inmundo Rabicorto de Narcisa de la cabeza. La visión de su jeta roja, remilgada y gazmoña se escurrió de mi consciencia como un perro que se acaba de cagar en la alfombra.

Ya estaba. Ya me daba igual. Todos sus delirios desquiciados no eran más que un recuerdo de pesadilla más. Por lo menos, estaba a salvo en casa y dormía, que era lo único que importaba.

Me encendí un cigarrillo contemplando el pellejo roncante de Narcisa ocupando espacio en mi sofá, solté una bocanada larga y profunda, un suspiro de humo y alivio.

OTROS SERES

«El ser vivo no es más que una especie dentro del reino de los muertos, y una especie bastante rara, además».

Nietzsche

Por si aún no me hubiese quedado dolorosamente claro lo chungas que se estaban poniendo las cosas, todavía me lo iban a recordar unos pocos días después.

Tras horas de sexo, estábamos en el sofá, tumbados a la luz azul fantasmal, hipnótica y cambiante de la tele, cuando, de repente, Narcisa cayó en uno de aquellos extraños estados suyos de paz zen. Me incorporé y la observé mientras estiraba el brazo, agarraba la pipa de crack de la mesa y se fumaba una roca enorme.

A continuación salió flotando hacia las alturas del espacio exterior.

La contemplé maravillado. ¡Joder! ¡Ya no está! ¡Ha salido de su cuerpo! ¡Puf! ¡Así de fácil! ¡Ni rastro! Justo entonces experimenté una nueva noción de extrañeza.

Cuando me devolvió la mirada, vi en aquellos ojos vidriosos y místicos que esta nueva Narcisa era muy distinta a la frenética antagonista hiperactiva que había conocido hasta entonces.

Parecía encontrarse en un estado de Gracia. Serenidad.

Entonces caí. Aquélla era exactamente la clase de ajenidad, de nirvana inducido por las drogas que había estado buscando todo aquel tiempo; unas agradables vacacioncitas de las brutales mazmorras de su mente. Irónicamente, sin embargo, ya ni parecía allí para disfrutar de aquel momento de liberación largamente anhelado. Narcisa se había esfumado. Sólo quedaba su cuerpo, que me miraba, me hablaba… ¡Pero no es ella! ¡No es Narcisa quien me habla…!Ahora sólo es un cascarón, un pobre y deteriorado vehículo para unos repulsivos visitantes espectrales… ¡Otros seres! ¿Qué coño es esta mierda?

Me senté enfrente de ella en el sofá, mirándola receloso, con los nervios a flor de piel y un extraño escalofrío contenido mientras se ponía a hablar en aquella voz calmosa como de hada.

—Es verdad lo que piensas, pequeño Ignácio, no es la Narcisa la que te dice esto ahora, así que mejor que escuchas y prestas atención bien, porque habla el otro espíritu dentro del cuerpo físico de la Narcisa.

Parpadeó y la cara se le quedó inexpresiva.

La estaba mirando fijamente en un silencio pasmado cuando puso los ojos en blanco y empezó a gemir.

—¡Aaaaaaagh! ¡Cállate la puta boca! ¡En esta puta cabeza hay demasiada memoria! ¡Joder! ¡Hora de fumarse otra pipa de crack y pulsar el botón de borrado, doioioiiiing! ¡Programa informático! ¡Onda de radio! ¡Grabación magnetofónica! ¡Doioioiiiing! ¡Borrar! ¡Borrar! ¡Borrar! Porraaa! ¡Aaaaaaagh! ¡Doioioiiiing!

Escuché la voz desgañitándose con una sensación de horror inminente. Entonces adoptó una estrambótica inflexión, un tono que para nada era el de Narcisa.

—Tal vez ahora no soy más que el aparato de grabación, ¿eh?

—¿Qué? ¿Aparato de grabación? —⁠Me rasqué la barbilla.

—Claro. ¿Por qué no, eh? Sabes que Narcisa se hacía un buen cazo de té con las cintas de casete que se encontraba en la basura, ¡y luego se lo bebía! ¡Ja! ¡Tal vez por culpa de esas experimentaciones se le grabó demasiada información en el ADN y entonces ahora intenta librarse de ella! ¡Ja! Composición y descomposición de materia orgánica… Especulación…

Se le movían los labios como a una marioneta desquiciada, martilleando aquellas palabras espeluznantes en las profundidades de mi alma. Entonces la voz comenzó a hablar desde mi propio pasado, sobre cosas que yo era consciente que Narcisa no podía saber de ninguna de las maneras.

—… Piensas que a lo mejor tu madre, ese programa llamado Dolores, hizo todas aquellas locuras sólo para joderte la vida, ¿eh, pequeño Ignácio?

Me la quedé mirando boquiabierto, sin palabras. No podía creer lo que oía.

—¡Ni hablar! ¡No es verdad, Cigano! ¡Nunca te fíes de esta programación chunga! ¡Borra! ¡Doioioiiiing! Todo lo hizo sólo para que aprendes la realidad humana y puedas sobrevivir en este estúpido programa terrícola, ¿lo pillas?

¿Qué coño? ¡Dolores! ¡El nombre de mi madre! ¡Estoy alucinando! ¡No! ¡Acabo de oírselo decir! ¿Pero cómo coño acaba de decir el nombre de mi madre? ¿Cómo puede saberlo? Nunca le he hablado de mí… ¿De dónde sale este puto despropósito?

~¿… Y qué hay de esa otra señora, tu tiíta, la tía Silvia, cigana cartomante, eh?, la que decía el futuro, la que te dio este apartamento. ¿Qué propósito crees que tiene esto, eh? Tal vez sólo es una gran coincidencia, ¿eh? ¡Ja! O tal vez es para hacer algún tipo de nuevas experimentaciones, un laboratorio para grandes especulaciones, debates de fumadas de crack esotéricas. ¡Ja! ¡Otra vez te equivocas! ¡Borrar! ¿Siguiente? ¡Doioioiiiing!

¿Qué? ¿Tía Silvia? Cigana cartomante… gitana adivina… Lo he oído… ¡Acaba de decirlo! ¿Cómo? ¡Mierda! ¿Qué hostias…?

Me senté en un estado de fascinación horrorizada, mirando cómo movía los labios, pensando, rumiando.

¿Cómo cojones sabe el nombre de mi madre? ¿Y el de tía Silvia? ¿Cómo? ¡Y es la primera vez que me llama Ignácio! ¿Cómo sabe mi nombre, además? ¡Nunca se lo he dicho! ¿Qué coño está pasando aquí? ¡Igual el Sir tenia razón! ¡Igual canalizaba los espíritus de los muertos!

Continuaba.

—¡Mejor que te escapes de la Narcisa y te salves a ti pronto! Vuelve al camino a casa, ¿eh? Lungo drom! ¡Ja! ¿Siguiente? Cuando te has marchado, la Narcisa acabará con las putas gentes de la Tierra. ¿Qué va hacer aquí, eh, Ignácio? ¿Investigar el futuro de la dichosa humanidad, eh? ¿Investigar, investigar y hacer más especulaciones? ¡Ni hablar! ¡Ya no quiere tener nada más que ver con este planeta! ¡Nada! Me tengo que ir. ¡Amigo adiós gracias!

Seguí allí sin quitarle ojo y noté la presencia de lo oculto cerniéndose alrededor de nosotros en siniestras sombras de condenación. Se me puso la piel de gallina por toda la espalda en una fría oleada de aprensión cuando siguió perorando en aquel extravagante tonillo infantil.

—… Nos encantaría de verdad que pudiesen convencer la Narcisa de que encuentre una práctica o una profesión, lo que sea, algo que le sirva para vivir en este sitio. Pero aquí en esta Tierra todavía no hemos encontrado a nadie con la suficiente intelligencia para enseñarle a la Narcisa cómo el acto creativo en vuestra realidad material puede ser relevante en nuestra filosofía. «Nada» es la única cosa que tiene sentido para la Narcisa, Ignácio, ¿lo pillas? ¡Nada! ¡Así que la Narcisa le gusta sólo hacer las cosas más intolerables y repugnantes! ¿Sabes por qué? ¡Es para estimular sólo odio en los demás, para que a lo mejor así perciban su propia naturaleza auténtica como la de un animal, Ignácio! ¡Así que ahora se acaba aquí su trabajo! ¡Pronto! ¿Vale? ¿Se puede volver a su casa ya? ¿Trabajo terminado? ¡Vale! ¡Me tengo que ir! ¿Borrar? ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? ¡Borrar! ¡Doioioiiiing!

Llevaba toda la semana pensando en el Sir, desde la ventolera paranoica de Narcisa sobre que supuestamente lo había visto en la playa. Aunque luego dijo que no se acordaba de nada, últimamente me había rondado la cabeza la afirmación del zombi de que Narcisa era capaz de servir de canalizador psíquico a extraños seres sobrenaturales.

De repente, todo aquello se me antojaba plausible… ¡Dios mío! ¡A lo mejor ese payaso senil tenía razón!

—No te preocupes, Ignácio. —⁠La entidad interrumpió mis reflexiones, se estaba clavando la uña de un dedo de Narcisa en la sien hasta que empezó a sangrar⁠—. ¡Narcisa no es más que una crianza! Sólo una niña. Así que ahora vamos a hacer un buen bate-boca y vamos a hablar solos tú y yo, sin ella que nos interrumpa más…

Sin decir nada, me senté mirándola a la cara, como si una catástrofe se fuese desplegando a cámara lenta. Quienquiera, lo que quiera que fuese aquello, continuaba hablando, me contaba cosas raras y extrañamente familiares. Cosas del Mundo Desconocido. Cosas escalofriantes, esotéricas y enigmáticas que no era capaz de entender, sino de sentir, una profunda sensación de saber en el fondo del estómago… ¡Dios mío! ¡De verdad habita entre nosotros una especie de espíritus alienígenas!

Como si me leyese la mente, sonrió y prosiguió.

—¿… Qué te pasa? ¿Te crees que sólo sois tú y la Narcisa en este pequeño drama terráqueo, eh, Ignácio? ¡Ni de coooña! ¡Contigo hay otros muchos juntos todo el tiempo aquí!

Abrí más los ojos. Lo que fuese que estuviese hablando a través de Narcisa se apercibió.

—¿Te asustan los otros? ¿Por qué? No tienes que tener miedo, Ignácio. ¡Piensa! Esto sería tan aburrido sin la compañía de todos estos espíritus contigo… ¡Te puedes morir de tanto aburrimiento! Qué tedio, ¡jajaja! Pero la verdad es que no es una cosa mala, mano, sólo es la verdadera naturaleza de este jueguecito terrícola que juegas aquí. Igual que una partida de ajedrez, ¿lo pillas? ¡Así que te toca mover ficha!

Narcisa continuó hablando. Y todo el tiempo que siguió con su charla me descubrí entrando y saliendo de un estado surrealista, hipnótico, como de trance. De repente, experimenté el dejà vu más potente de toda mi vida; como en un sueño, pero mucho más real (como si un extraño conocimiento interno me estuviese recordando que ya había estado allí y ya había vivido aquella experiencia entera antes). Fue como una película que ya hubiese visto y de la que me supiese el final, pero lo hubiese olvidado, no sé cómo, igual que cuando guardas las llaves fuera de su sitio.

Igual sólo es el insomnio…, me insinué.

El dedo de Narcisa apuntaba hacia mí cuando la entidad me clavó los ojos con aquella mirada distante y una sonrisa burlona en los labios.

—¡Ja! Eres un gitanito guerrero y bravucón, ¿eh, pequeño Ignácio? Urn ciganinho guerreiro, ¿eh? ¡Claro! ¡Eres un buen adversario, jajajajaa!

Seguía clavándome la mirada. Atrapado en aquella mirada alienígena, sentí que se me helaba la sangre de nuevo.

Entonces, súbitamente, Narcisa volvió. Se puso en pie y comenzó a girar por la habitación como una peonza humana torcida, cantando una cancioncilla curiosa que parecían estar dictándole conforme avanzaba, componiéndola, cazando las palabras al vuelo.

Un pequeño lamento afligido por su exilio terrícola, por su nostalgia de Alfa Centauri.

—La la la… ¿Me enseñas por dónde se sale de este mundo de mierda?, porque estoy harta harta harta de los seres humanos…

Al poco, comenzó de nuevo a ralentizarse, a quedarse sin combustible. A continuación, se derrumbó en un rincón como una marioneta sin hilos. La dejé allí tumbada, subí a la cama del altillo y me quedé dormido.

¿Qué otra cosa iba a hacer? Algo estrambótico flotaba en el aire.

LA PUTA DE BABILONIA

«Y vi a la mujer embriagada de la sangre de los santos, y de la sangre de los mártires de Jesús. Al verla, me asombré grandemente».

Revelaciones 17, 6

Narcisa acabó llegando al colapso al tocar a su fin la semana que duró su siguiente misión sin comer ni dormir. Tras sólo un par de horas, sin embargo, volvió a levantarse con los ojos desorbitados y furiosos.

Yo todavía estaba dormido cuando resucitó balando como una cabra.

—¡Pizza!

—¿Qué…?

Recuperé la consciencia de golpe, sin tener claro si lo había dicho en sueños.

—¡Coca-Cola!

Me sacudí la modorra como si fuese una espesa capa de polvo y traté de tomármelo con calma.

—Buenos días, cariño… —grité desde el altillo.

—¡Cállate la puta boca, Cigano! ¡Pizza! ¡Coca-Cola! ¡Chocolate!

Di vueltas en la cama, me puse la almohada encima de la cabeza, un débil escudo contra la inminente avalancha de exigencias quejicosas.

—¡Pizza, Coca-Cola, chocolate! ¡Quiero chocolate, Cigano! Venga venga venga…

Gruñí y enterré la cara en las almohadas, pero su voz era un balido de cabra que vibraba como un gong en mis tímpanos… ¡Venga! ¡Venga! ¡Venga!

Cuanto más intentaba ignorarla, más subía el volumen de su tremenda vomitona de órdenes codiciosas, una sierra mecánica incansable entre la neblina de mi cerebro adormilado; un mantra de Deseo insaciable.

¡Venga venga venga venga venga venga venga venga!

¡Pizza-Coca-Cola-chocolate-pizza-Coca-Cola-chocolate-pizza!

—Mierda…

Me bajé trastabillando del altillo refunfuñando entre dientes.

Rebusqué a oscuras por la cocina algo para darle de comer, cualquier cosa para que se callase. Antes de que me diese cuenta, ya estaba corriendo de aquí para allá como si fuese un camarero agobiado en pleno servicio… ¡No hay otra manera de hacer que se calle esta Cabra de Mendes baladora! ¡Lucifer! ¡Mefistófeles! ¡Satán! ¡No hay escapatoria! ¡Adicción! ¡Deseo! ¡Necesidad! ¡Tengo que servirla en todas sus demenciales necesidades y exigencias!

Finalmente, me tambaleé hasta ella y me senté a su lado en el sofá, con la cabeza entre las manos como un melón cantalupo que se estuviese pudriendo, escuchando cómo masticaba, trituraba y se relamía mientras revolvía entre las sobras; una plaga de termitas hambrientas que socavaba los débiles cimientos de mi cordura.

Ñiata ñiata ñiata ñiata…

De repente, aquellos ruidos monótonos fueron interrumpidos por el estruendo de un cristal al romperse.

¡Clank, crassssh!

—¡Ups! Porra! —gritó, sacándome de golpe de mi sopor.

Totalmente despierto de nuevo, me apresuré hacia la cocina a por una servilleta para echarla encima del lago negro de Coca-Cola que se extendía por el suelo como una fuga tóxica… De aquí para allá. ¡Venga! Suelo. ¡Venga! Fregadero. ¡Venga! Agua. Plic plic plic… Crunch crunch, lam, ñac ñac, lam.

Ñiata ñiata ñiata ñiata.

¡Estoy que no me tengo en pie!

Me dejé caer de nuevo junto a ella y me tumbé de lado, a lo largo del sofá, retorcido, en una postura rara, con la intención de descansar, a saber cómo. Incómodo y agotado, comencé a rumiar maneras de librarme de ella, preguntándome si volvería a poder dormir algún día. Al poco, comencé a quedarme traspuesto. Justo cuando empezaba a perder la consciencia, noté una sombra que reptaba por encima de mi cabeza, como una oscura y antigua Maldición. Abrí los ojos y vi a Narcisa inclinada sobre mí, acechando como un buitre negro aleteante.

¡Ay, Dios! ¿Y ahora qué?

—¡Despierta, Cigano!

—¿Eh? ¿Qué? ¿Qué pasa?

—Estoy… cómo se dice… Estoy… cachonda.

—¿Qué?

—Estoy cachonda, mermão. ¡Cachonda! ¡Levanta y métemela, Cigano, venga venga!

Sus ojos me taladraban el alma, saltones como los de un lémur salvaje y desquiciado. Con un esfuerzo hercúleo, abrí los párpados como un par de sombrillas oxidadas que se abren con un chirrido.

La cara de Narcisa me atravesaba con aquellos ojos de manicomio de cien vatios de potencia apocalíptica, respirándome en la cara.

—Lo digo en serio…

—Tú sólo quieres dinero para ir a pillar, Narcisa.

—¡No! O sea, sí, quiero dinero, siempre quiero dinero. Pero noto que también quiero follar. Serio, Cigano, que quiero, ¡venga! ¡Méteme esa polla gitana tuya! ¡Quiero ya, corre, venga, venga!

—Bueno… —Me incorporé sonriendo⁠—. Supongo que tendré que aprovechar, ya que estás en ese plan o qué sé yo…

—¡Sim, sim, Cigano, estoy en el plan! Y hoy te lo voy hacer gratis, sin cobrar, sólo por esta vez. ¡Ja! ¡Mejor que aprovechas si te lo dan gratis, sííí! Es una ocasión especial…

Y vaya si lo era. En más de un sentido. Porque, por una vez, ni siquiera me apetecía follar.

¡Mierda! ¡Ya estamos otra vez! El don de la oportunidad de Narcisa.

No me apetecía nada; nada que no fuese darme la vuelta en el sofá y volverme a dormir. Pero intuía que aquello era como uno de esos carteles luminosos de Liquidación Ocasión Unica.

¡Hay que cogerlo todo! ¡Venga venga venga! ¡Aunque no quieras nada o no lo necesites, tienes que comprártelo igualmente! ¡Porque si no te haces con ellos ahora mismo, luego te puedes arrepentir de no haber comprado esos alicates baratos, ese rastrillo para el jardín o ese paquete grande de calcetines de deporte! ¡Joder!

El insomnio empezaba a pasarme factura.

Miré de nuevo a Narcisa.

Entonces lo vi. Una visión sobrecogedora: la Cabra de Mendes en pie como un charlatán de feria ancestral junto a una gigantesca puerta rosa de palpitante carne vaginal.

Con un enorme letrero en rojo sangre que parpadeaba sobre su cabeza:

¡LIQUIDAÇÃO! ¡OFERTA ESPECIAL! ¡CIERRE DE NEGOCIO! ¡COÑO DE SALDO A MITAD DE PRECIO! ¡COMPRE AHORA, PAGUE MÁS TARDE! ¡VENGA, VENGA, VENGA!

¡No me jodas! ¿Otra vez alucinando? ¡Ay, Dios!

Aun así, no podía decir que no.

—¡Aaagh!, ¿por qué no? ¡Dios! ¡Menudo chanchullo! —⁠mascullé mientras agarraba aquel culo lozano y entraba de un salto.

Todo comenzó otra vez mientras me la follaba.

Al principio, Narcisa se puso a hablar lenta, pausadamente. A continuación, a medida que las embestidas iban ganando velocidad, aceleró su estrambótico diálogo alienígena.

Como era práctica habitual cuando follábamos, estaba hablando de uno de sus temas favoritos: chicas.

—Tienes que saborear esas florecillas cuando están en pleno florecimiento, mermão… —⁠Me guiñó un ojo y bostezó a la vez.

Narcisa siempre tenía un punto de vista propio y extraño, y era la única persona que yo conocía capaz de pavonearse estando boca arriba y con una polla dura como una piedra trabajándosela como un pistón mecánico entre las piernas.

—… Porque enseguida la chica se va a poner vieja, se seca y se arruga, y entonces se pone blanda, como una flor mustia, blanda, y se marchita, ¿lo pillas? ¡Joder! ¿Así es como creó el puto Dios la raza de las mujeres, eh, Cigano? ¡Qué huevos! ¿Sólo para, cómo se dice, para ser el vaso, el recipiente de la nueva vida? ¿Sólo para fabricar niños como tontas? ¡Bufffff! Pues qué mala suerte para la especie femenina, ¿eh? ¡Un karma de mierda para el espíritu humano!

Yo la observaba maravillado mientras sus hermosos e inocentes labios de bebé se movían como una especie de rara mariposa extraterrestre, aleteando entre expresiones de angustia conmovedora y un desprecio amargo con raíces más allá de sus escasos años de martirio terrestre.

—¿Cómo coño van estar contente las mujeres?

La miré y me encogí de hombros.

Ella escupió en el suelo.

—¿Cómo vas ser auténtico si tienes que vivir una vida así, con esa sonrisa estúpida de bobo, eh?

Me encogí de hombros de nuevo, a la espera de que continuase.

Se fue quedando callada. Se sentó en el sofá, frente a mí, con la mirada perdida.

Silencio.

Entonces, sin previo aviso, alzó la cabeza y rebuznó como un burro arrogante.

—¡Yo soy la Puta de Babilonia!

¡Caray! La miré boquiabierto como si le acabase de salir una segunda cabeza.

Volvió a escupir, siseando como una cobra.

—¡Sííííí! ¡Soy la hedonista, la lesbiana, la pedófila, y estoy orgullosa de ser así! ¡Ja! ¡Es mi grito desesperado a la pasión! ¡El pedo que me tiro en la puta cara de esta sociedad política de hombres! Esta sociedade hipocricia. Les digo a todos esos estúpidos hombres de leyes y normas sociales que se follen su madre, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Más o menos. Arqueé las cejas y la miré con atención al tiempo que sus palabras comenzaban a coger velocidad, como una descarga de misiles.

—¡Tú sabes que me gustan muy jóvenes! ¡Ésas me gustan, Cigano! E porque não, eh? En eso la Narcisa es como los hombres, ¿eh? Sólo hay una cosa distinta: la Narcisa no le hace daño a ninguna chica. ¡Nunca! ¡No como los hombres! ¡Ja! Esta ley pervertida de la sociedad no tiene nada que ver con la ley natural, la ley de Dios, ¿lo pillas? ¡Es estupidísima! ¡Ja! ¡Ridículo! A ver, Cigano: si ese Dios Machirulo quiere las mujeres sólo hagan el sexo en la dichosa edad «legal» de dieciocho años, ¿por qué crees que las crea para que puedan hacer bebés desde los doce o los trece, eh? ¿Demasiado jóvenes? ¿Por qué? ¿No crees que igual el Dios Machirulo se equivoca? ¿Un errorcillo de cálculo? ¡Ups! Lo siento, inténtelo de nuevo, ¿eh? ¡Ja! ¡Esas reglas hipócritas que se inventan los hombres son tan estúpidas, tan antinaturales! ¡Reglamentos para estúpidos carademonos ignorantes clónicos con el cerebro lavado!

La miraba perplejo mientras su voz traqueteaba como un imparable y desquiciado tren al infierno.

—A lo mejor me lo puedes explicar, por favor, Míster Imbécil Político Leguleyo, ¿qué se supone tiene que hacer la preciosa muchacha sonrosada con su coño poderoso de la primera menstruación, qué tiene que hacer esa criatura bella? A lo mejor se supone que tiene que esperarse con ese sagrado coño sangrante y poderoso durante cinco años hasta que llegue a la «mayoría de edad». ¿Cómo lo hace, eh? ¿Por qué, eh?

La seguí observando y vi que la cara se le ponía roja de ira.

—¡Vale: te voy decir por qué, Cigano! ¡Es sólo para provocar una puta frustración! ¡Una conspiración para castrar y matar el poder sagrado del sexo! ¡Aaaaaaagh! ¡Hay que esperar! ¡Miedo! ¡Vergüenza! ¡Frustración! ¡Sentimiento de culpabilidad! ¡Joder! ¡Todo el mundo tiene que esperar y esperar hasta que las putas ovejas de la sociedad dicen: «Vale, ahora es aceptable para la santa posición social de la chica»! ¿Qué cojones de posición, eh? ¿A cuatro patas? ¡Guaguauuuuu! ¡Ja! ¡Despatarrada! ¡Mujer casada! ¡La puta legal! ¡Perra abierta de patas, la posición social del follar, ja! Porra! La ley del hombre dice que se supone que tiene que sentarse esperar esperar esperar hasta que un cura de Jesús pederasta, follaculos, homosexual, pervertido, le diga: «¡Vale, ahora es correcto que hagas la señal de la cruz ante el agua meada bendita del altar de la iglesia de Jesús! ¡Coño aprobado! ¡Puta legal!». ¡Ja! ¡Y sólo entonces puede abrirse de piernas por primera vez y entregar su santo coño cristiánico! ¡Pero sólo para un hombre! ¡Para el marido legal santificado! ¡Ja! ¡Qué estupidez! ¡Qué aburrimiento! ¡A tomar por culo, Cigano! ¡Esa vida de mierda no es para mí, ni un solo día así la Narcisa! ¡Ni de coooña! ¡Nunca! ¡A tomar por culo! ¡No pienso hacer lo que me ordenan! ¡A tomar por saco! Nunca, ¿lo pillas? ¡Nunca! Antes me muero, ¿lo pi⁠— llas?

Supongo que lo pillaba a medias. Morir antes de que llegue el primer plato. O algo así.

Finalmente, Narcisa empezó a bajar el ritmo, como una muñeca que se queda sin cuerda. Bajó la voz a un intenso susurro y continuó clavándome aquel par de ojazos intensos y saltones.

—Ahora voy contarte el verdadero secreto, Cigano, pero sólo a ti, no se lo cuentes nunca a nadie, ¿lo pillas?

Se calló. Yo seguí en silencio y esperé. Tras una larga e intrigante pausa, respiró profundamente y exhaló.

—Vale, pues escúchame con atención, mermão. La cosa va así: en este planeta hay gentes que son seres humanos de verdad. Esos comen sólo cuando tienen hambre y duermen cuando están cansados. ¡Pero la mayoría de los que llaman «humanos» no son tan listos! ¡Ésos son los clones, Cigano! Ésos tienen que comer al mediodía porque es «la hora de comer». Y se ponen lavarse los dientes y se van al trabajo todos a la vez, ¿lo pillas? Pero no es porque quieren hacerlo así, sino por el programa, por lo que los Seres de Sombra les dicen que tienen que hacer. Es para el adiestramiento… El programa de lavado de cerebros, Cigano, ¿lo pillas?

Me miró y se encogió de hombros.

—¡No me jodas, mermão! ¡La Narcisa no tiene los mismos sentimientos ni la moralidad de esas estúpidas personas robot, Cigano! ¡Así que no puedo participar en esta sociedad humana de clones! ¡Ni hablar!

Volvió a quedarse callada, perdida en la contemplación.

Al poco, continuó en un tono triste y confuso que me rompió el corazón.

—… Pero ya sabes, Cigano, a veces siento que me apetece participar en algo… Lo que no sé qué es… ¿sabes?

Lo sabía… Pobre Narcisa. No dije nada. Me quedé moviendo la cabeza de un lado a otro mientras ella proseguía con su barboteo, en una retahila inconexa e incoherente de farfulleo fumado, hasta que terminó babeando como un animal enfermo… ¡Mierda!

Narcisa estaba cerca del punto de no retorno. El cortocircuito era inminente.

La Puta de Babilonia necesitaba urgentemente un descanso.

ASFALTANDO LA CARRETERA AL INFIERNO

«En otros tiempos, cuando se propuso la idea de quemar a los ateos, la gente caritativa acostumbraba a aconsejar que, en lugar de eso, los metiesen en un manicomio […], no sin una satisfacción tácita al hacer que obtengan así lo que se merecen».

John Stuart Mill

Tenía los labios acartonados. Por fin comenzó a croar como una ranita reseca.

—¡Líquido! ¡Sed, Cigano! ¡Líquido! ¡Zumo, agua, venga!

Vi el cielo abierto.

Me levanté y me fui a la cocina con los ruegos lastimeros de Narcisa resonando en los oídos. Desesperado por tomarme un respiro, machaqué unos calmantes, los mezclé en un vaso de zumo de mango con hielo y volví con ella. Me arrebató el vaso de la mano y se pimpló de un largo trago avaro el líquido viscoso, luego se puso a masticar los cubitos.

¡Sí! ¡Porque yo lo valgo! Sonreí burlón para mis adentros y esperé.

Llevaba algún tiempo pensando en sedarla. Ahora me decía que ojalá lo hubiese hecho antes. Era lo más natural del mundo. A aquellas alturas no se me ocurría otra cosa.

Mientras esperaba allí a que la droga hiciese efecto, ella se puso a dar vueltas por la habitación, refunfuñando, rompiendo cosas, golpeándose contra los muebles como un pájaro asustado que choca contra el cristal de una ventana.

Finalmente, el mejunje entró en acción. Se desplomó en el sofá. Las palabrotas que iba soltando con voz bronca se transformaron en suaves ronquidos y se acabó.

Hora de apagar las luces en Babilonia.

La tumbé en el sofá e hice lo que quise con su carcasa durmiente, luego me levanté y me lavé su grasa sexual en el lavabo.

Le eché una manta por encima y le di un beso en la frente.

La Puta de Babilonia estaba en brazos de Morfeo.

Con una sonrisa en los labios, subí la escalerilla y caí en la cama tanto tiempo atrás abandonada.

Justo cuando empezaba a quedarme dormido, sonó el teléfono.

Descolgué echando una mirada al reloj…

Medianoche… ¿Quién coño llamará ahora?

—Por gentileza. ¿Puedo hablar con Narcisssssssa por favor?

Reconocí aquel siseo gélido, espeluznante y excesivamente educado. Aun después de tantos años.

—Está durmiendo. ¿En qué puedo ayudarlo, Sir?

—Bueno, aaaay, tengo que decirle, francamente, Cigano, que estoy bastante preocupado por nuestra querida Narcisa. Apenas ha hablado conmigo desde que regresó de Nueva York, ¿sabe?,¡cosa que encuentro extremadamente inquietante, tengo que decir!

No intervine, a la espera de que continuase.

—Ultimamente la he visto mucho por el barrio, pero nunca se para siquiera a hablar conmigo. ¡Dios mío! ¡Me ignora como si fuese un completo desconocido! ¡De lo más perturbador, tengo que decir! Mire, de hecho, esta misma tarde la he visto volviendo de donde cae el apartamento de usted…

Contuve el aliento, quieto, esperando que contase más.

Tras una breve pausa ominosa, prosiguió.

—Estoy al tanto, desde luego, de que ha estado en contacto con usted…

¿Cómo se las arregla este tío para «saber» siempre tanto?

¡Y ahora sabe dónde vivo! ¿Cómo? ¿Cómo lo ha conseguido? ¡No me jodas!

—… Y no me parece que tenga muy buen aspecto, amigo mío, para nada…

Su irritante voz nasal adoptó un aire acusador. Noté una vaga amenaza pendiendo entre sus palabras… ¿Qué quiere este fantoche mierdecillas? ¿Por dónde tira? Igual Narcisa tenía razón en lo de que la vigila.

—Cuando intenté ponerme firme con ella para decirle que tenía que dejar de tomar esas horribles drogas, Cigano, ¡se puso todavía más agresiva conmigo! ¡Llegó a coger una botella, la rompió contra la acera y me amenazó con rajarme la cara!

El Sir suspiró. Tras otra pausa melodramática, comenzó a poner las cartas sobre la mesa.

—He estado en contacto permanente con su madre, ¿sabe?, y ambos llegamos a la conclusión bastante clara de que hay que ingresar a Narcisa en una clínica psiquiátrica de inmediato. Hay que organizar su internamiento tan pronto como nos sea humanamente posible, ¡antes de que sea demasiado tarde!

—¿Qué? —estallé—. ¿Ahora quieres meter a Narcisa en un puto loquero otra vez? ¿Por qué? ¿Porque no le da la gana pararse a charlar contigo cuando la persigues y la importunas por la calle? ¿Estás de coña?

—¡Es por su propio bien, senhor! —⁠saltó él⁠—. ¡Y si usted se preocupa mínimamente por su bienestar, tiene que ayudarnos! Necesito que la lleve al centro comercial Río Sul mañana a mediodía. Está en la misma calle que el Hospital Psiquiátrico Pinel. Seguro que la convence para que lo acompañe si le dice que le va a comprar unos zapatos nuevos. ¡Dios mío, qué zapatos llevaba hoy! ¡Asquerosos! ¿Cómo deja que vaya así por ahí? Parecía una pordiosera. Y el pelo…

—¡Alto ahí! —lo corté—. Que me quede claro: ¿me está diciendo que traicione la confianza de Narcisa y la engañe para que usted y su madre puedan encerrarla y dejarla sedada? ¿Qué me cuenta? ¿Para que se quede sentadita en una habitación con la mirada fija en un puto árbol a través de los barrotes de las ventanas? ¿Se cree que eso la va a ayudar?

—¡Es por su propio bien, caballero! ¡Narcisa está claramente fuera de control! ¡Eso es algo que no se le escapa ni a alguien como usted!

Me sacó de mis casillas.

—¿Fuera de control? ¿Del control de quién? ¿Del de usted y la imbécil de su madre? ¿Y qué hay del libre albedrío? ¿Qué hay de sus derechos como ser humano, eh? ¡Narcisa es una mujer adulta mayor de edad! ¿Quién coño eres tú para decidir lo que le conviene? ¡Conmigo no cuentes!

—¡Pero es que se ha convertido en una criminal degenerada, una drogadicta sin remedio, Cigano! ¡Una amenaza para sí misma y para la sociedad!

—¡Mira, tío, yo soy un drogadicto rehabilitado y llevo todo este tiempo tratando de que despierte y pida ayuda! Pero sólo funciona así. Un adicto tiene que pedir ayuda, ¿lo pillas? ¡Tiene que quererla! Su táctica de mano dura va muy desencaminada. Eso sólo hace que la gente como ella se retraiga. Y entonces ya no querrá ponerse mejor. Tiene que estar dispuesta, y eso no sucede cuando tú chasqueas esos dedos finísimos tuyos porque te haya hecho un desprecio en plena calle. Así que, hasta que Narcisa no me pida ayuda con su problema ella misma, no hay manera de que implique en una trama de engaños y mala baba para meterla engañada en el loquero. Sem chance! ¡Ni de puta coña!

—Pero, Cigano, ¡lo tengo todo organizado! ¡Todo está ya hablado! Tiene que escucharme. Lo que vamos…

—¡Que no, Rabicorto! ¡Escúchame tú! ¡Te empeñas en meter las narices en los asuntos de otros y en comerme la oreja con los problemas de Narcisa: pues me vas a escuchar! Soy la única persona en la que confía un mínimo. Con el tiempo es posible que acabe queriendo que la ayuden, ¡pero tiene que ser decisión suya! ¡Ni mía ni tuya, y desde luego no, tiene cojones, de la puta boba empastillada de su madre! ¿Dónde estaba esa zorra zopenca cuando Narcisa necesitaba una madre? ¿Y quién coño eres tú para andar por ahí haciendo que encierren a la gente? ¿Por qué intentas matarla igual que mataste a tu ma…?

Me cortó antes de que terminase la frase.

—Bueno, lamento que piense así, amigo mío, pero creo que es más que probable que la policía tenga una opinión distinta sobre el asunto. ¡Especialmente si se enteran de que un exconvicto tiene retenida a Narcisa y le proporciona drogas para mantenerla esclavizada sexualmente! He investigado un poquito por mi cuenta sobre su vida, senhor Ignácio Valéncia Lobos, aka Cigan…

—¡Puto cabronazo hijo de la gran puta!

Colgué.

Un sabor amargo me invadió la boca… ¡Cabrón! Incapaz de pensar siquiera en dormir, me paseé por la habitación echando humo, de los nervios… ¡Asqueroso hijo de puta! La cabeza me palpitaba con una furia trituradora e implacable. Se me cocían las tripas en adrenalina al pensar en las diversas maneras de asesinar al Sir. Entonces una frase familiar comenzó a repetirse en mi oído interno… La vida espiritual no es una teoría. Tiene que ser vivida…. Me doblé sobre mí mismo con un dolor de cabeza machacante. Los ojos se me inundaron de lágrimas de odio y frustración… La vida espiritual no es una teoría… Tiene que ser vivida… La vida espiritual no es una teoría… Tiene que ser vivida… ¡Vale! ¡De acuerdo! ¡Lo pillo! ¡Para! ¡Mierda!

No valía la pena plantearse siquiera la posibilidad de asesinar al Sir.

Mientras Narcisa roncaba en el sofá, me tragué un puñado de aspirinas. Me senté y encendí la televisión. Me puse a cambiar canales, y mientras intentaba desviar la mente de pensamientos homicidas fui a parar a las noticias… El mundo de hoy. ¡Mierda! Guerra. Pobreza. Política. Mentiras. Estupidez en masa. Demencia institucionalizada. ¡Un mundo digno de la peor de las pesadillas de Narcisa! ¡No era de extrañar que no quisiese formar parte de aquello! ¡Cuándo aprendería la puta raza humana! ¡Igual es mejor que nos muramos!

Justo cuando empezaba a estar atontado, sonó de nuevo el teléfono. Esta vez lo ignoré. El contestador se activó. La voz de una mujer… ¡La madre de Narcisa!

¡No jodas! ¿Cómo había conseguido mi número aquella vaca?

En todos aquellos años sólo había hablado con la madre un par de veces. Un saludo ocasional cuando Narcisa me pasaba el teléfono, harta de oírla rezándole a Jesús.

Esta vez su voz sonaba distinta.

—Alô! Alô! ¡Que alguien diga algo! ¡Aaaaaagh! ¡Cogerlo!

¡Decir algo! ¡Aaaagh! Alô! Alô!

Había recorrido la mitad del cuarto para descolgar cuando oí que el tono se ensombrecía. Entonces comenzaron los fuegos artificiales.

—¡Cogerlo, cabrones de mierda, en el nombre de Jesús! ¡Aaaagh! ¡Escucha la sagrada palabra de Cristo, asqueroso gitano ateo chuloputas!

Me quedé paralizado junto al teléfono escuchando horrorizado mientras la angustiada voz seguía con sus berridos.

—Alô! Alô! ¡Sé lo que le estás haciendo a mi pobre chiquilla inocente, mi pobre niñita, que la atracas de drogas horribles para satisfacer tus pecaminosos y perversos placeres sexuales! ¡No te sales con la tuya! ¡Agh! ¡Arrepéntete de tu maldad, escoria asquerosa, pagano maricón!

No me podía creer lo que oía, y la bronca demencial continuaba retumbando en el aire.

—¡Aaaaaaagh! ¡Libera mi hija de tus sucias garras gitanas o te arrepentirás por toda la eternidad! ¡Aaaaaaagh! Dios te castigará. ¡Vas arder en las llamas eternas del infierno! ¡Jesús me ha enviado al Sir!

¡El Sir! ¡Ese pedazo de hiena está detrás de todo esto! ¡El muy falso, el capullo malévolo le ha dado mi número, la ha traído hasta aquí de la manita…! ¡Cabrones! Contemplé a Narcisa, que roncaba pacíficamente en el sofá mientras el airado balido metálico de la madre se volvía más agudo, resonándome en el oído como una especie de loro trastornado recitando fragmentos bíblicos…

—¡Aaaaagh! ¡Jesús! ¡Jesús! ¡Aaaaagh!… ¡Jesús! ¡Las llamas del infierno! ¡Hostia!

Me acerqué de puntillas al teléfono como si fuese una serpiente cascabel y arranqué el cable de la pared… ¡Adiós y amén, Jesús, María y José! ¡Amigo adiós gracias!

Viendo doble, trepé como buenamente pude al altillo y caí en una profunda modorra de pesadilla.

PELEA DE GALLINA

«Aquel que no conoce la ira no sabe nada. No conoce lo inmediato».

Henri Michaux

Al día siguiente me despertó un escándalo infernal.

¡Craaaaaaaash!

—¡Joder!

Narcisa estaba armándola gorda de nuevo en mi cocina, rompiendo platos, esparciendo comida por todo el suelo, sembrando el caos. Lo habitual.

Demasiado cansado como para protestar, me tumbé de nuevo en la cama, conteniendo la respiración, escuchando los ruidos de destrucción, seguidos de otra retahila de palabrotas irritadas.

—¡Mierda, mierda, puta mieeeerda! ¡Aquí no hay nada para comer, Cigano! ¡Qué odio, porra, puta merda! ¡Nunca hay comida en este puto sitio!

Gruñí bajando por la escalerilla.

—¿Qué quieres comer, Narcisa?

—¡Venga, venga llama al boteco, mano, pide un pollo asado domicilio! ¡Venga, ya! ¡Hambre, hambre! ¡Venga venga venga venga venga venga venga!

Con un suspiro fatigado, cogí el teléfono y llamé. Narcisa, demasiado impaciente para esperarse, se hundió de un salto en el sofá embutiéndose sobras en la boca, dejando caer pedazos por el suelo. Luego se tumbó de lado y se quedó dormida. Mientras roncaba, me arrodillé a su lado y limpié el estropicio como un peregrino obediente que rinde homenaje a una diosa salvaje y sedienta de sangre.

Pocos minutos después, el del boteco llamaba a mi puerta con el pollo. Con sonrisa socarrona, lo metí en la cocina y tapé con una servilleta el envase de plástico, como si fuese un bebé alienígena con fiebre dentro de una incubadora.

Me encaramé a la cama de nuevo y me quedé dormido.

Minutos después, estaba despierta otra vez, pegando gritos. —⁠¡Pollo! ¡Pollo! ¿Dónde está el puto pollo, eh? ¡Hambre, Cigano! Fome! ¡Dámelo, venga!

Me levanté, bajé trastabillando a la cocina y le preparé un plato con pan, queso, olivas y pollo. Al ponerle la comida en la mesa, sin mirar, Narcisa comenzó a destrozar el ave como un chacal famélico. Arrancó un pedazo goteante con las manos sucias, se lo metió en la boca y lo tragó. Luego tiró del edredón recién lavado para usarlo de servilleta.

¡Nooo! ¡Mierda! ¡Acababa de lavarlo! ¡Para!

—¡Por favor, cariño! —le rogué—. ¡Vas a dejar esa mierda grasienta por todo el edredón limpio! ¡Espera, Narcisa, usa el plato que te he puesto en la mesa! ¡Por favor! Ten, espera un segundo y te traigo una servilleta. Por f…

—Menos! ¡Cállate la puta boca, Cigano! ¡Déjame en paz, porra! ¡Venga!

Intenté tenderle el trapo. Lo lanzó contra el suelo.

—¡A tomar por culo, ancianita! ¡Eres más pessemista, como una vieja del coño!

—¿Cómo pesimista? ¡Tranquila, joder! ¡Sólo te estoy dando una puta servilleta para que te limpies las manos y no ensucies la colcha recién lavada, Narcisa! ¿Qué coñ…?

—¡Imbécil! ¿Es que no sabes? ¡Cada vez que dices que una cosa va salir mal haces que pase, coño!

Como demostración de su profundo discurso metafísico, se limpió la grasa de pollo de la cara con el edredón y un muslo a medio masticar se le cayó en el regazo.

¡Zorra! ¡Hasta aquí hemos llegado! Intenté arrebatarle el edredón. Ella lo aferró con aquellas garras grasientas y llenas de mugre. ¡Un tira y afloja de casa de locos! Exasperado, se lo arranqué de un tirón.

Me lanzó una mirada de odio. Acto seguido, rápida como un conejo, agarró el pollo con ambas manos y me lo estampó en la cara. ¡PLAF! El humeante y carnoso proyectil estalló en mil grasientos pedazos, cubriéndome a mí y todo a mi alrededor de aquella masacre desmenuzada. ¡Hooostia! Al instante estaba de pie, bramando, sacando libros de las estanterías y lanzándomelos uno detrás de otro. Me encogí mientras me tiraba aquellos misiles aleteantes desde la otra punta de la habitación pegando berridos.

—Pronto! ¿Ya estás satisfecha, ancianita? ¡Es todo culpa tuya! ¡Tú has creado la violencia! ¡Lo has predicho y ha pasado! ¿Quieres ver más, eh? ¡Vale! ¡Ahora voy subir las favelas y le pago a los bandidos para que vengan matarte, Cigano! ¡Mejor que te largas de Río rápido, imbécil, porque esta vez voy acabar contigo!

Eché un vistazo a mi alrededor, a la masacre espantosa que había desatado en mi limpio y ordenado chamizo. El hogar que yo le había dado. Me hervía la sangre. Miré aquella cara engreída y socarrona y perdí los papeles. Me abalancé sobre ella como un tigre y la agarré por el cuello.

—¡Zorra!

La tiré contra el sofá y la apuntalé con la rodilla en la garganta.

Incluso aplastada como una cucaracha, inmovilizada, Narcisa continuaba con sus chillidos.

—¡Ja! ¡Bravooo! Felicidades, Cigano, ahora me vas pegar, ¿eh? ¡Muy bien, muy bien! ¡Bravo! ¡Ahora eres un hombretón, un machote, un bruto! ¡Bueno, mejor que lo disfrutas ahora, pedazo de mierda seca, porque va ser el último día de tu puta vida, te lo prometo!

No me creía una palabra de sus furiosas y delirantes amenazas. Aun así, tenía ganas de despellejarla viva… ¡Zorra asquerosa, purria, sanguijuela!

Furioso, le escupí en la cara.

—¡Mira lo que has hecho, payasa de los huevos! ¡Te dejo que te quedes aquí después de que te echen de todas partes donde asomas tu cara chunga de yonqui…!

Ella replicó con una risilla detestable:

—¡Ja! ¡Aquí el único con cara chunga eres tú! ¡Viejo, feo, imbécil! ¡Eso eres tú! ¡Ancianita…!

—¡Cállate, zorra! —Dejé caer mi peso sobre ella⁠—. ¡Estoy hablando yo, caracoño! ¡Llevo dos días alimentándote, cuidándote como a un mocoso enfermo! ¡Me he gastado lo que me quedaba de pasta para comprarte un puñetero pollo! ¡Y tú vas y conviertes mi casa en un basurero! ¡Que te follen, asquerosa puta degenerada!

Una sonrisa maligna le cruzó la cara.

—¡Ja! ¡No vas volver ver nunca más la puta suciaaa! ¡Esta vez me voy para siempre! ¡Ja! Y te devuelvo tu imaculado apartamento. ¡Te puedes quedar aquí solo y masturbarte todo el día pensando en mí y en todos los jovenzuelos a los que voy hacer el amor mientras esperas que mis amigos llegan y te matan, jajaja!

—¿Amigos? -le respondí a gritos⁠—. ¿Amigos? ¡Estás como una puta cabra! Tú no tienes amigos, Narcisa. ¡Nadie te soporta! ¡Espabila! ¡No te puedes ni aguantar de pie, cabrona malévola! ¡Yo soy el último puñetero amigo que te queda, y mira lo que me haces! ¡Mira qué desastre!

Abarqué con un gesto la espantosa metralla aviar que cubría todas las superficies.

—¡Todo el mundo me quiere, Cigano! —⁠Sus ojos vidriosos y mortecinos se clavaron en mí como un par de arañas abalanzándose sobre uno desde el fondo de una cueva⁠—. ¡Todos te odian y quieren matarte! ¡El Sir te va matar! ¡Ja! ¡Le voy contar cómo me pegas y va venir matarte de una vez! ¡Ja!

¿El Sir? ¡No me jodas! ¡Zorra!

Estaba dispuesto a despedazarla. Le apreté más la garganta con la rodilla. Rechinó como un muñeco de goma. Comenzó a cambiarle la cara de color. Ni siquiera mientras la asfixiaba conseguí que Narcisa perdiese su arrogancia. Se limitó a hacerme una mueca con aquella sonrisa descarada y desafiante.

Luego, en silencio, contorsionándose en plena batalla, volcó la mesita, desparramando zumo de fruta de la pasión por encima de aquel revoltijo asqueroso. Me entraron ganas de atravesarle el corazón con una lanza.

Colérico, le di dos bofetadas en la cara… ¡Fuac! ¡Fuac!

—¡Zorra! ¡Zorra!

Ella gritó como si le hubiesen clavado un arpón.

Luego, de repente, me aparté de ella. Asqueado por todo el asunto, la solté.

Me alcé y le clavé la mirada mientras señalaba la puerta.

—¡Largo!

LA CASA VERDE

«Esta fortuna miserable cargan las tristes almas de aquellos que vivieron sin merecer vituperio ni alabanza».

Dante

FINDIV

Narcisa pegó un bote. Arrambló con el dinero que yo tenía encima de la mesita y salió al vestíbulo con gran alboroto, chillando, amenazando, rabiosa. Oí sus pasos resonantes escaleras abajo, como un par de balas de cañón compitiendo por ver quién llega primero al infierno. No me moví. Me importaba una mierda si no la volvía a ver nunca más. Me daba lo mismo el estropicio aquél o la pasta que se hubiera llevado, nada, con tal de perderla de vista. Murmurando entre dientes, me afané con una servilleta, una escoba y una fregona. Fue más fácil de lo que pensaba. Al terminar, me di una larga ducha fría. Cuando salí del cuarto de baño, empecé a recoger los libros. Uno de ellos estaba abierto en el suelo. La Justine de Lawrence Durrell. Por algún motivo tuve la necesidad de pararme y mirar la página por la que había quedado así. Me senté en el suelo en calzoncillos y empecé a leer:

¿QUÉ PODÍA HACER YO? JUSTINE ERA DEMASIADO FUERTE PARA MÍ EN MUCHOS SENTIDOS. NO ME QUEDABA OTRA QUE AMARLA POR ENCIMA DE TODO; ERA MI ÚNICA POSIBILIDAD DE

TRIUNFO. ME ADELANTABA A ELLA, ANTICIPABA TODOS SUS ERRORES PARA QUE ME ENCONTRASE SIEMPRE ALLÍ DONDE HUBIERA CAÍDO, DISPUESTO A AYUDARLA A INCORPORARSE Y A DEMOSTRARLE QUE LA COSA NO TENÍA IMPORTANCIA.

Al llegar al final de la página, estaba llorando, sollozando descontrolado. Cerré el libro, recogí el resto y los coloqué de nuevo en la estantería, dejando aquél en concreto a los pies de mi colorida figurilla de yeso de Ogum, mi celestial espíritu guía y protector. Conteniendo el llanto, encendí una vela y la coloqué en el pequeño altar. A continuación, recité una breve y sencilla plegaria umbanda por Narcisa.

—Cobre ela com a Sua proteicão, por favor! Patacori Ogunyé! Saravá, meu Pai!

Me subí de nuevo al altillo, y dormí intranquilo unas horas, soñé con calaveras y demonios gemebundos, con el Sir atando a Narcisa a una silla eléctrica… lo normal. Pero dormí. Gracias a Dios, Narcisa no volvió.

Al día siguiente, me desperté sobresaltado por el chirrido frenético del teléfono y bajé a trompicones a descolgarlo.

Llamada a cobro revertido. La acepté… Vuelta a empezar.

Su voz. Aquel gruñido bronco y fachendoso.

—Tudo bem, Cigano? —espetó como si nada.

—Tudo bem, Narcisa. —⁠Sonreí como si no hubiera estado a punto de matarla.

Sonaba alegre. Yo también lo estaba. Había sobrevivido a las pesadillas una vez más. Era un nuevo día y me sentía reforzado por una noche entera de descanso.

—Bueno, ¿me vas invitar comer, eh, Cigano? ¡Hambre! Miré el reloj. Mediodía.

—¿Dónde estás, princesa?

—En la Casa Verde…

—¿Eeeeh? ¿Qué haces ahí?

—Não viaja, cara. Relaxa. Sólo me quedado dormir, mermão, acabo de despertarme. ¡Hambre! ¡Ven ya, Cigano! Fome! Fome! Venga venga venga…

—Ey, para ahí. Hace nada pagué una semana entera por adelantado en el Love House para que no tuvieses que volver a…

—¡Me echaron del dichoso Love House!

—¿Qué? ¿Que te echaron? —Estaba pasmado. ¿Cómo se las había arreglado Narcisa para que la echasen de aquel nido de ratas piojoso?

—¡No es culpa mía, Cigano! ¡Es porque el imbécil del dueño del bar de fuera fue quejarse de mí a los árabes del Love House! Porra! ¡Toda Lapa está en una gran conspiración contra la Narcisa ya!

—¡Espera! ¡Tira para atrás! ¿Qué coño me estás contando?

—Todo esta mierda es porque pasé al lado de las jaulas del boteco en la calle del Love House y les abrí la puerta a los pájaros.

—¿Qué?

—Pois é, Cigano. Y todos los clones de mierda de allí dicen a los árabes que ahora tienen que poner candado a las jaulas porque la Narcisa ronda por allí y quieren que los del Love House pagan todos los pájaros que he puesto libres. ¡Y ahora todos están enfadados con la Narcisa! ¡Ja! ¡Porque los imbéciles se quedan sin sus animales secuestrados!

—¿Por qué les abriste las jaulas?

—Porque entiendo el lenguaje de todos los pájaros, Cigano, ¿lo pillas? Así que sé que cuando las gentes oyen el canto de los pájaros lo que dicen en realidad es: «¡Imbéciles de mierda! ¡Sacarme de aquí, cabronazos!». Así que es lo que hice, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Me quedé mudo.

—¿Y quieres saber qué es más absurdo, Cigano? ¡Todos los pájaros esos ya no querían volar! ¡Tontos! Voy y les abro la jaula y digo: «¡Vale, venga, venga, fuera, sois todos libres, vamos!». ¡Y ellos quietos dentro de la puta jaula mirándome! ¡Pedazo de imbéciles! ¡Aaaaagh! ¡Hambre, Cigano! Fome! ¡Ven buscarme! ¡En la Casa Verde, venga, vamos!

—Estoy ahí en un minuto, princesa.

Agarré mis pantalones con una sonrisa burlona.

La Casa Verde. Aquella odiosa casa okupa anarcopunk parecida a una lápida medio rota, torcida y con incrustaciones de moho. La vieja estructura abandonada, situada al final de un callejón serpenteante de adoquines en Santa Teresa (aquel laberinto descuidado de mansiones coloniales decrépitas y favelas apiñadas que se asomaban a Lapa desde la ladera), se inclinaba hacia la izquierda como un borracho con las cuencas de los ojos vacías y torcido a un lado, amenazando con un derrumbamiento inminente.

Hogar de una indeseable comunidad okupa nómada de artistas borrachos, escultores que rapiñaban en los basureros, acróbatas torpes, poetas iletrados, malabaristas sin coordinación y payasos callejeros con más bien poca gracia, la Casa Verde era el caldo de cultivo de vagabundos esnifadores de pegamento e indigentes aprovechados: una pista de aterrizajes forzosos para las legiones de borrachuzos, mendigos, criminales de poca monta, pordioseros, asesinos y purria de todo pelaje de Lapa.

Antes de mudarse a mi casa, la Casa Verde era donde Narcisa se refugiaba para llevar a cabo sus misiones maratonianas con el crack, en compañía de su «tribu» de farfullantes drogatas anarquistas, satanistas y supuestos nihilistas.

El sitio era un nido pútrido y vil de almas en pena; degenerados comedores de mierda infrahumanos, parásitos hozabasuras con caras color moho, como si los hubiesen dragado a todos del fondo de una cloaca embozada.

Dado que muchos de aquellos fracasados profesionales eran demasiado perezosos para trabajar, y además cobardes para robar, se hacían llamar «artistas conceptuales» (en estos casos, el arte es el último refugio de los sinvergüenzas).

Hubo una vez, según cuenta la leyenda local, en que aquellos pintorescos habitantes de las profundidades de la Casa Verde pusieron sus manazas grasientas en el pilar de la Cultura al bautizar con pomposidad el sitio como «centro cultural». Un hatajo de desarrapados escultores y pintores «abstractos» (alentados ni más ni menos que por aquel leal mecenas de las artes, el Sir) se aventuró hasta el centro, a la Prefeitura, para exigir una subvención con el objeto de reparar aquel cuchitril descalabrado e infestado de ratas. Declararon que pretendían transformarlo en un centro artístico comunitario, presumiblemente para difundir los estimulantes beneficios de la Cultura a lo largo y ancho entre los habitantes del pobre e iletrado vecindario.

No lograron que el engaño colase, por supuesto, aunque el descaro del intento, por sí sólo, era un testimonio sorprendente de la perseverancia general y la tenacidad parasitaria de los megalómanos inquilinos y partidarios de la Casa Verde.

Y, hablando de parásitos, el lugar entero estaba infestado de piojos. Todo aquel que aterrizase allí quedaba convertido al instante en una granja andante y parlante de parásitos. De vez en cuando, alguien mangaba un bote de champú antipiojos que se pasaban de unos a otros como quien se pasa una botella de vino barato, y se frotaban las rastas (que allí estaban a la orden del día) para aliviarse un poco. Evidentemente, la cura no llegaba a funcionar nunca, dado que todos terminaban allí de nuevo, contagiándose de inmediato. De vez en cuando, en un ataque de desesperación colectivo, se lavaban la cabeza con lejía todos a la vez para aplacar la plaga de diminutos bichejos, de modo que cuando uno iba allí era como entrar en un terrible inframundo desolado de fantasmas desquiciados de pelo blanco.

Las ratas, las arañas, las cucarachas y las antenas de gigantescos ciempiés albinos cosquilleaban los tobillos del que estuviera tan desesperado como para aventurarse en aquel fosar húmedo y malsano. Para mi manera de pensar, la Casa Verde no era tanto un lugar como un portal abierto a los reinos infernales del caos perpetuo; un vórtice abierto al infierno. Un asqueroso corazón de las tinieblas donde los refugiados moribundos de los manicomios gravitaban en un frenesí de agonía y fracaso generalizado. Sus desgraciados residentes parecían haber sido arrastrados en un fétido remolino de caóticas aguas residuales psíquicas, un purgatorio color flema dejado de la mano de Dios del que no parecía haber escapatoria posible.

Y ahora Narcisa estaba allí de nuevo, refugiada en la Casa Verde con su mascota, el Monstruo del Crack… ¡Mierda! ¡Qué desastre! ¿Qué coño me pasaba?, me pregunté mientras acudía corriendo a su rescate una vez más. Al acercarme al edificio okupa, se me comenzó a retorcer el estómago como un gato con pulgas… Esto no es buena señal… ¿Cuándo aprenderé?

Mientras esperaba a Narcisa delante, estuve charlando con un inquilino habitual de la Casa Verde llamado Pluto, un chaval anarquista, un mulato de mejillas hundidas (el doppelganger andrógino de Narcisa en las calles). Por él supe la verdadera historia de la expulsión del Love House. No me sorprendió enterarme de que se trataba de algo más signiñcativo que su gran cuento sobre los pájaros cautivos.

Según Pluto, Narcisa había oído ruidos en mitad de la noche. Convencida de que eran los Seres de Sombra, que venían a llevársela, sufrió un ataque de pánico. Salió corriendo de su habitación, se lanzó por los pasillos con el culo al aire chillando no sé qué de «“bultos” y “fantasmas” que aparecían en su ventana junto con el Sir, que intentaban matarla con “choques electromagnéticos”».

Su última ida de olla había acabado con la paciencia de los dueños del Love House definitivamente, endureciendo unos corazones ya de por sí a prueba de balas y de las payasadas legendarias de Narcisa. Cuando al día siguiente volvió de pillar, se encontró todos sus bártulos en la acera. De ahí no le quedaba otra que volverse a la Casa Verde.

Antes incluso de que Pluto acabase de contármelo, ya tenía mis sospechas. Como confirmación, me dijo que el Sir llevaba, efectivamente, unos días vigilando a Narcisa.

Hice un gesto de asco. Todo encajaba… ¡Joder! ¡Debía de haber estado acechando toda la noche, intentando colarse por la ventana! ¡Cabrón!

Ahora tenía enfilado al viejo pirado. Aun así, por no añadir más leña al fuego de su paranoia, decidí no comentárselo a Narcisa. A juzgar por las quejas de Pluto y de otros fumetas greñudos que deambulaban por allí, el Sir había estado pasándose con bastante frecuencia por la Casa Verde en los últimos tiempos, poseído de un fervor fanático por reformar a todos aquellos okupas. Supuse que probablemente no fuera más que una excusa para vigilar a Narcisa, pero al no encontrarla, debió de terminar centrando su atención en las chaladuras del resto de inquilinos. Apenas quedaba un bicho raro de aquel antro que no hubiese ido a parar al manicomio, en un momento u otro, por culpa del Sir.

Visto que aquel tozudo vejestorio cascamadres andaba rondándola, supe que Narcisa evitaría la Casa Verde como si de una reunión de Narcóticos Anónimos se tratase, a menos que estuviese a las malas conmigo, en cuyo caso acudiría al Sir para sacarle tanta pasta como pudiese. Siempre estaría dispuesta a vender gustosamente un pedazo de su alma hecha jirones a cambio de un puñado de monedas. Pero siempre era taimada como un ratero gitano. Aun regateando con el mismísimo diablo, era dura de pelar; en cuanto obtenía lo que quería de aquel viejo zombi rabicorto, se largaba y lo dejaba más cabreado y frustrado.

Pluto me contó que incluso se había presentado allí con policías hacía poco, declarando ser el padre de Narcisa. Al no encontrarla, los matones armados la emprendieron con aquéllos a quienes pudiesen sacar unas monedas y aterrorizaron a la confusa pandilla al completo hasta que sacaron suficiente pasta como para amortizar la visita.

El Sir se estaba empleando a fondo en conseguir que el último refugio de Narcisa se tornase inhabitable de una vez por todas. Bajo la presión de un posible acoso policial, tarde o temprano tendrían que entregársela.

¡Cabrón! Quería despellejarlo vivo. Merced a aquella nueva amenaza, Narcisa podía haber desaparecido de nuevo, tal vez para siempre… ¡Mierda! Mientras yo estuviese cerca, tenía la certeza de que ella estaba a salvo de sus garras.

Sin embargo, aquel tío andaba por allí, acechando, esperando pillarla sola. Me hervía la sangre mientras lo esperaba. Ahora tenía que vigilar el sitio para asegurarme de que ponía firme al Sir.

LA GUITARRA

«El privilegio del absurdo, al que ningún otro ser vivo más que el ser humano está sujeto».

Thomas Hobbes

Un día que estábamos en un restaurantucho de Lapa charlando, Su Majestad se descolgó con una nueva lista de deseos y me empezó a dar la murga con que le comprase una guitarra.

—¿Una guitarra? ¿En serio? —⁠Arqueé la ceja, escéptico.

Mientras Narcisa me juraba y perjuraba que un instrumento musical supondría para ella el comienzo de una nueva vida, yo deseaba poder explicarle que el camino de vuelta de la adicción es una andadura larga, complicada y exigente. Pero sabía que ella no quería oírme ninguno de aquellos coñazos sobre rehabilitación. Me mordí la lengua, me arrellané en la silla y dejé que me soltase su rollo sobre su nueva y brillante fantasía musical de fumeta.

Era insistente. Como siempre, terminaría saliéndose con la suya. Consciente de que me estaba tomando por el pito del sereno, decidí comprarle la guitarra. Aun a sabiendas de que jamás aprendería a tocarla, que el instrumento terminaría perdido, destrozado, vendido a cambio de drogas, convertido en mierda con su peculiar toque de Midas inverso, me dejé persuadir. Igual sólo quería demostrarle que creía en ella.

Narcisa siempre estaba lamentándose de que nadie confiaba en ella. Yo no me lo tragaba, desde luego; siempre tenía presente al Gringo Mágico que apostó por ella y perdió contra el Monstruo del Crack. Aun así, pensé que consiguiéndole una guitarra le demostraba que todavía alguien estaba dispuesto a darle una oportunidad.

Después de comer, la llevé a una de las viejas tiendas de música de finales de siglo del centro, toda forrada de madera. Al entrar me llegó el olor a inveterado almizcle de generaciones musicales, un aura mágica de tradiciones de pagode, chorinho y samba. El lugar tenía el aspecto y el aroma de un museo. Allí plantado en las sombras frescas de la tarde, me imaginé el desfile de cien carnavales, mirando alrededor mientras el nervudo y sonriente mulato canoso de detrás del mostrador limpiaba y envolvía para regalo la guitarra nueva de Narcisa.

Ya fuera, desgarró el envoltorio. Salieron volando por la calle trozos de papel y cartón como confeti triunfal. Sacó su precioso instrumento sonriendo orgullosa, se lo colocó colgado a la espalda.

Diez minutos después, cuando esquivábamos el tráfico del centro, Narcisa empezó a darme palmaditas en el hombro… ¿Ahora qué? Pero ya lo sabía.

Gruñí sacudiendo la cabeza… ¡A subirá la puta favela a pillar otra vez!

Me aseguró que sólo quería pillar algo de marihuana para «quitarse un poco el ansia».

Paré la moto y me di la vuelta hacia ella.

—¿Tú crees que es buena idea? Acabas de decirme que ibas a dejar esa mierda por un tiempo…

—Relaxa. Cigano! Ya te estoy diciendo que sólo es pillar un poco de maconha para tener algo de fumar. Esta vez sólo marihuana inofensiva. Ya no crack.

Minutos después, estaba sentado en la moto a la entrada de la boca observando a Narcisa caminar con gran pompa callejón arriba, con su egotrofeo recién comprado colgado a la espalda, contoneándose como una superestrella del gueto.

En el camino de vuelta de la colina íbamos escasos de gasolina, apagué el motor y seguí bajando así, atravesando la quietud de las primeras sombras de la tarde. Narcisa seguía en silencio a mi espalda, sosteniendo la guitarra en un costado. Soplaba un viento suave entre las cuerdas y hacía que sonase una melodía cautivadora. Se inclinó sobre mí y me susurró:

—Los espíritus están tocando esta cançao especial para nosotros, Cigano…

Un momento mágico.

Al llegar a casa, se dejó caer en el sofá con su nuevo premio.

Tras liarse un apestoso y generoso basiado, comenzó a pellizcar y tironear de las cuerdas desafinadas como un mono furioso, indiferente al estruendo horrendo que estaba produciendo. Sesenta segundos más tarde, la guitarra estaba muda a su lado mientras ella se concentraba en fumarse su marihuana. Pocos minutos después, se levantó y apoyó el instrumento contra la pared en un rincón.

¡No me jodas! ¿En serio? Mientras se desabotonaba la camisa, me sonrió con socarronería y me dijo que me iba a echar el polvo de mi vida si la subía de nuevo a la colina.

Lo que faltaba para redondear aquel planazo… ¿Qué iba decir? Tan enganchado a Narcisa como ella lo estaba al crack, me puse en pie y seguí su culo perfecto escaleras arriba, hasta la cama.

Al día siguiente, mientras observaba cómo se ponía hasta el culo de porros para luchar contra los demonios de otro trampal fatal de crack, paseé la mirada por la guitarra. Desde su solitario rincón, pareció que me devolvía la mirada. Me encogí de hombros y suspiré.

Allí se quedaría el resto de la semana, abandonada, olvidada y acumulando polvo, mientras Narcisa subía a Alfa Centauri y volvía a fuerza de caladas; otro triste y mudo recordatorio de la inevitable derrota de la Esperanza a manos del Monstruo del Crack, implacable, sediento de sangre.

Días más tarde, sin pegar ojo y desorientado, salí a gatas de aquel infernal carrusel y subí al altillo a dormir. Narcisa se quedó en el sofá, fumando. Delirando por el agotamiento, perdí el conocimiento.

Tras una hora surfeando las olas doradas de la modorra, me desperté con un sobresalto. Una sinfonía de sonidos insoportables provenientes de abajo me invadió los oídos.

¡No me jodas! ¡Suena como una puta pelea de gatos!

Narcisa, en un súbito estallido de inspiración cocaínica, había decidido coger de nuevo la guitarra… ¡Aaaaaagh! ¡Cojonudo! Me miré el reloj con la mirada borrosa y los ojos sellados… ¡Perfecto! Las seis de la madrugada… ¡Zorra!

Pocas cosas podía hacer ya Narcisa para cabrearme más. Para entonces estaba tan acostumbrado a vivir en el infierno que me podría haber hecho instalar una línea telefónica en el Pozo del Abismo. Pero el insomnio prolongado forzoso es una forma de tortura lenta e insidiosa, prohibida incluso por la Convención de Ginebra. Sus efectos habían extenuado mi cerebro hasta dejarlo hecho un amasijo dolorido y palpitante, hasta convertir incluso mi indestructible pasión por Narcisa en un odio lento, furioso y asesino.

Bajé del altillo con los puños apretados en dos temblorosas mazas justicieras. Ella soltó la guitarra y me dirigió una mirada de tal inocencia y desamparo que me frenó en seco. Antes de que pudiera decir nada, se apresuró a prometerme que no volvería a despertarme nunca más, bajo ninguna circunstancia, si le daba algo de pasta para irse a fumar a otro sitio.

No me lo iba a tragar. La miré irritado con un par de escopetas amartilladas por ojos.

Echando mano de todos sus poderes paranormales de manipulación, me prometió no volver a molestarme. Lo juró. Lloró. Me rogó y cameló, mirándome fijamente con una expresión de sinceridad tan desgarradora que, convencido a medias, terminé dándole dinero.

A aquella hora intempestiva parecía dinero bien invertido.

Cuando se levantó para marcharse le eché una última y fría mirada de advertencia.

Me volvió a tranquilizar con una cálida sonrisa victoriosa.

—Ya te lo he prometido, Cigano… .Juro! ¡Por todo lo sagrado!

Sin añadir nada más, la miré mientras agarraba la guitarra para llevársela. Al dirigirse hacia la puerta, se volvió y me dijo que no me preocupase, que se la llevaba al parque para «practicar». Sonreí burlón y le enseñé un pulgar aprobatorio.

¿Qué otra cosa podía hacer? Estaba contento de perderla de vista junto a su infernal Máquina de Ruido (aun sabiendo que lo único que iba a hacer era pasear con ella a cuestas y nada más: un pequeño adorno narcisista). Me la imaginé abajo en la calle, con la guitarra, dándole golpes, aporreándola y rascándola al entrar y salir de entre los matorrales para fumar mientras se veía como una estrella del rock en el escenario de su propia demencia. De todas formas, me daba igual. Si sus fantasías musicales le proporcionaban unos instantes de placer, por mí genial. Lo más importante era que me había dado su solemne promesa de que no volvería a despertarme.

Mientras cerraba la puerta tras ella, sus últimas palabras resonaron en mis oídos como un coro celestial: «¡Te prometo, Cigano, que no te despierto más! Juro, cara! Por tudo que é sagrado! ¡Por todo lo sagrado!».

En aquel estado exultante, tambaleándome como una mosca mareada, a caballo entre la negación, la alucinación y el colapso mental absoluto, no se me pasó por la cabeza en ningún momento cuestionar el juramento sagrado de Narcisa. Mientras me arrebujaba de nuevo en mis suaves y perfumadas almohadas, estaba tan machacado que no se me ocurrió que para el polifémico y obsesivo Monstruo del Crack no hay nada sagrado ni en el Cielo ni en la Tierra.

Llevaba un par de horas durmiendo profunda y agradablemente cuando me despertó una serie de golpeteos breves y persistentes.

Toc toc toc toc toc toc.

¡No me jodas! Era el ruido apremiante de un fugitivo, las desesperadas sacudidas en staccato de un alma condenada en busca de consuelo… ¿Ahora qué?

Toc toc toc toc toc toc.

Me sentí como si me golpeasen en la cabeza con una de las grandes botas negras de Narcisa.

Toc toc toc toc toc toc.

¡Una y otra vez! ¡Joder!

¡Toctoctoctoctoctoctoctoc!

¡La madre que la parió! ¡Zorra! ¡Para ya, hostia!

Maltrecho y desgreñado, bajé del altillo como buenamente pude y abrí de un tirón la puerta.

Cuando posé la mirada furiosa en la cara llena de acné de Narcisa, me entraron ganas de aplastársela, pero algo en su postura, en su actitud, me frenó de golpe. Estaba delante de mí en silencio, irradiando una calmosa aura de humildad. Algo de lo que jamás la hubiera imaginado capaz. Me descolocó.

Me quedé clavado en la entrada mirándola paralizado, desorientado, confuso… ¿Qué le pasa? Parece completamente intimidada.

Tímida como un ratón, entró en el apartamento. A continuación, se paró en mitad de la habitación, se volvió y se postró en el suelo como un actor en una tragedia griega, con la cabeza gacha en una postura dramática de abyecto sometimiento.

Fue un acto de contrición convincente, pero yo estaba despierto. Notaba que mi furia iba en aumento como una oleada de vómito sanguinolento que me subía por dentro del cráneo.

A punto de estallar, gruñí y bramé.

—¿Pero tú qué coño te has creído? ¿No me lo habías prometido? ¡Mentirosa de los cojones! —⁠vociferé, entregándome a una rabia espontánea y absurda.

El insomnio prolongado tiene estas cosas.

Narcisa también debía de saberlo. Se escabulló hacia un rincón, se puso de rodillas y se agachó en el suelo humillándose, tapándose avergonzada la cara.

Entonces fue cuando me di cuenta… ¡Espera! ¿Dónde está la guitarra? ¡Ha vuelto sin nada! ¡Joder! ¡Se ha esfumado! ¡Aaaaagh! ¡Mierda! ¡Ésta va a ser buena!

Comenzó a musitar, a refunfuñar.

—Urucubaca! ¡Azaaar! Puta má sorte! Mala suerte, mala suerte, mala suerte, muy mala suerte…

—¿Qué cojones estás mascullando, bruja zumbada de las pelotas? ¿Y dónde está la puta guitarra, eh?

Narcisa dio un respingo y gimoteó como un cachorrillo herido.

—A policía, Cigano! Maior azar! Me han pillado fumando en la praça…

—¿Qué?

—¡Pues eso, mano! ¡Me vienen por detrás y me dan en la cabeza, y luego me quitan todas las drogas y mi pipa y me roban la guitarra! ¡La guitarra que me regalaste, Cigano, me la quitado la policía idiota! ¡Y ahora quieren dinero si la quiero devuelta!

Me quedé mirándola fijamente con una incredulidad cínica.

—¡Lo siento, Cigano, lo siento mucho! ¡Soy imbécil imbécil!

Hacía tantos aspavientos que vi que tenía que ser una engañifa… ¡Me la está colando, otra puta mentira! Aun así, me había pillado con la guardia baja. Nunca la había visto mostrar remordimientos así, dócil y arrepentida. Sumisa. Era fenomenal.

¡Se postra! ¡Se disculpa! ¡No me jodas! Hasta ha dicho «Lo siento».

A mí aquella guitarra barata me daba lo mismo. Aunque no dejaba de parecerme una pena, otro pequeño fracaso. Recordé aquella «cançao de los espíritus» durante el descenso de la colina con el motor apagado.

¡Mierda! Igual habría llegado a aprender a tocar.

—¡Mi guitarra! —gimoteaba—. ¡Me han quitado la guitarra nueva! Filhos de mil puta piranhas! ¡Hijos de mil putas bastardas!

Sin añadir nada más, le di el dinero.

Con la cabeza gacha, Narcisa fue arrastrando los pies hacia la puerta. Me quedé mirándola asqueado mientras ella se echaba de nuevo al calor del verano abrasador de un día más de tormento.

Sabía que no volvería a ver la guitarra y que el dinero se lo fumaría en cuestión de horas. Me daba igual. Al cerrarse la puerta tras ella, sólo me preocupaba una cosa: volver a dormirme.

—¡Que te vaya bien, freak de los cojones! ¡Te puedes meter el dinero, la guitarra y los putos policías por el culo…!

Refunfuñando, subí a la cama y besé la almohada como si de una antigua amante se tratase.

LOS SERES DE SOMBRA

«Se ha comparado a los seres inmortales con las estrellas, existencias que persisten mucho después de la muerte de la cosa en sí».

Zeena Schreck

Después de que el Monstruo del Crack se le llevase la guitarra, Narcisa comenzó a hablar de un nuevo plan optimista; esta vez una huida geográfica. Un cambio de escenario.

Lo que de verdad necesitaba en aquel momento, insistía, era alejarse de todo y marcharse a fumarse su reserva a «alguna otra parte». Alguna otra parte, adonde nos llevase la carretera; lejos de la gente y de todo el barullo y el peligro que representaban.

Todavía estaba convencida de que el Sir la seguía por todas partes. Bien podría haber sido su paranoia, pero yo sabía que el muy cabrón la estaba vigilando de veras. Antes incluso de que Pluto me pusiese al corriente de sus tejemanejes, había notado el tono terrorífico de la obsesión en la voz del viejo fanático por teléfono. Había sospechado que tramaba algo más siniestro de lo que dejaba ver. Lo tuve claro, pero me hice el tonto por no angustiar aún más a Narcisa.

De todas maneras, ella intuía que necesitaba un escondite. Dios sabe que había fumado prácticamente en todas partes en su búsqueda incansable del Subidón Perfecto. Ya fuera en los baños de los restaurantes elegantes para turistas de Copacabana o en los sórdidos cuchitriles para yonquis de las favelas, rodeada de bandidos espasmódicos de ojos desorbitados, se pasaba la vida dándole caladas a aquel tubo candente. Me la imaginé escondiéndose entre los matorrales, sola, a la sombra de estatuas de héroes de guerra muertos en bases militares desiertas; en edificios abandonados, callejones decrépitos, cuartuchos baratos de pensiones de mala muerte, bancos de parques y cuevas en el bosque en lo alto de las colinas; escondida en calas rocosas de las laderas, acuclillada a las tantas de la noche tras barcas puestas boca abajo en la arena iluminada por la luna; en el cementerio, bien entrada la noche, rodeada de velas de macumba encendidas y ululantes espíritus de los muertos. Resguardada en la oscuridad de su locura creciente, luchando contra los temidos cuatro vientos del infierno, Narcisa lo había probado todo, había mirado y buscado por todas partes, registrado las alturas y las bajuras en una cruzada interminable: su Búsqueda del Subidón Perfecto.

Todo, ay, en vano. Nada la saciaba.

Todo se había convertido en un bajón indefectible para la pobre Narcisa. Para empeorar la cosa, yo había terminado prohibiéndole que fumase en mi apartamento. No quería que volviese a hacerlo cerca de mí. Temía por mi propia cordura.

Verla en aquel estado se había convertido en un recordatorio constante del momento en que me había visto expuesto ante un ser sobrenatural. Hay recuerdos que es mejor no remover. Era un niño cuando presencié un atisbo terrorífico de posesión espiritual. La última vez que había visto a Narcisa entre las garras del Monstruo del Crack me había venido todo de golpe a la mente de nuevo: el oscuro recuerdo de mi expectación horrorizada, los pelos de la nuca erizados mientras un espíritu poseía el cuerpo de una vieja.

Fue en aquel antro de renta tirada que apestaba a meados en el que mi madre solía beber, en Rua do Catete. Fui testigo, paralizado por el miedo, de cómo una negra oronda y vieja soltaba una furiosa retahila de galimatías africanos, se caía de la silla temblando y retorciéndose como un pollo sin cabeza en el suelo sucio de mármol. Algo me miró directamente desde aquellos ojos inyectados en sangre aquel día; algo inhumano que me heló el alma hasta su encogido y estremecido núcleo. Aquel recuerdo me había perseguido toda la vida.

No hacía mucho había visto la misma sombría presencia oculta en los ojos de Narcisa mientras fumaba. Era capaz de ver cómo cambiaba de forma, se metamorfoseaba, mutaba, cargada por un horror gélido y mudo al presenciar toda clase de abominables cosas invisibles. Cosas que no podía comprender, pero que sabía que estaban ahí; visiones horrendas, inefables, de una dimensión infernal, como la hilera de pupilas de la que hablaba siempre Narcisa, que vigilaban todos sus movimientos escudriñando el interior de su alma por una grieta del techo de mi casa.

Luego estaba mi estatuilla de Ogum; la colorida figurita de yeso de Sao Jorge: San Jorge, sentado en su flamante corcel blanco, atravesando con una lanza al dragón. El icono estaba colocado en un pequeño altarcillo en mi estantería; un símbolo de mis batallas contra la tentación, mi propia victoria cotidiana sobre la Maldición. A Narcisa le daba pavor cuando estaba colocada. Fuesen lo que fuesen, las entidades infernales que la poseían sentían una tremenda aversión a mi bienamado espíritu guía y protector.

La última vez que estuvo fumando en mi casa, se sentó en el suelo mirando fijamente a mi Ogum con una expresión de odio y temor atormentados, siseando como un vampiro en presencia de la cruz.

Ésa fue la gota que colmó el vaso. Desde aquel día, le dije que se largase cada vez que se colocaba; que se fuese a fumar aquella mierda asquerosa y demoníaca a otro sitio.

Desesperada por dar con un nuevo refugio, su mente resolvió que atravesaría la ciudad en bus hasta parque Lage. El viejo y majestuoso parque colonial incrustado en el corazón del Jardim Botánico, los magníficos y dispersos jardines botánicos de Río. Ubicado en medio de densas hectáreas de exuberante selva tropical, el terreno se extiende hacia las alturas hasta las colinas que caen bajo la axila derecha de la blanca estatua gigantesca del Cristo Redentor, el Corcovado. Presididos desde lo alto por el Cristo Redentor, los plácidos jardines y los senderos albergan un próspero centro cultural; un refugio para artistas locales, poetas, músicos, beatniks y bohemios.

En la época en que conocí a Narcisa, siempre estaba arrastrándome hasta allí para visitar su sitio favorito. Se pasaba días enteros en el parque Lage, sentada junto a un arroyo, de risas y charla con sus amigos.

Ahora no era más que otro lugar donde fumar. Todos los poetas, artistas, músicos e investigadores que en su momento estimularon su mente juvenil ya no eran más que un incordio para ella. Charlatanes aburridos e irritantes.

¡Pobre Narcisa! Cuando la conocí era tan distinta… ¿Qué le ha pasado? Era tan extrovertida y vivaracha… Siempre le había gustado andar con gente, con desconocidos, amigos, cualquiera, quien fuese. Se podía pasar horas sentada charlando de filosofía, política, arte y poesía, siempre dándolo todo, intercambiando ideas radicales y aprendiendo cosas nuevas, explorando y cuestionando, conociendo a gente nueva, siempre poniendo a prueba los límites a lo largo de su maravillosa e inocente conquista de la experiencia.

Por entonces estaba enamorada de la vida, fascinada por todo, como una niña emocionada con un flamante juguete nuevo; extrovertida y franca, siempre en continua interacción con el mundo, siempre poniéndolo todo patas arriba, en busca de nuevas aventuras salvajes. Ahora lo único que quería era esconderse de la sociedad; estar a solas con el Monstruo del Crack.

Justo antes de marcharse, preocupado por su seguridad, intenté preguntarle por su acosador.

—¿El rabicorto? ¡Ja! ¡Menudo fantoche! ¡Ni de coña, cara! ¿Por qué?

—Ah, por nada. Curiosidad, porque como no dejabas de repetir que pensabas que te estaba vigilando todo el rato.

—¡Menos, Cigano! ¿A ti qué coño te pasa? ¿Te has olvidado de que estoy zumbada, eh? ¡Ja! ¡No le hagas caso a la Narcisa!

Me mordí la lengua. Me moría de ganas de contarle lo que sabía, pero no era capaz. La pobre ya tenía suficientes preocupaciones.

Al bajarse del bus a la entrada del Jardim Botánico, Narcisa se encendió un cigarrillo, acto seguido se dirigió hacia el portón a paso vivo. No se paró a oler las rosas. No se paró para nada. Narcisa estaba en una misión al servicio del Monstruo del Crack.

Pasó presurosa por delante de la vieja y majestuosa mansión colonial, con sus altas columnas de mármol. Ignorando los grupos de gente con los que solía quedar, siguió adelante como una sombra nerviosa. Ya no le interesaba cantar, reír ni jugar al ajedrez con sus amigos. Ahora no tenía amigos.

Con la cabeza gacha, avanzó a zancadas, se internó en la fronda, bajo la mirada indiferente del Cristo Redentor. Al final, al llegar a una cueva remota en el bosque, se metió y avanzó en la oscuridad mohosa. A continuación, encendió su Bic y encontró un sitio donde sentarse. Pero había un problema.

Me lo contó todo aquel mismo día, más tarde.

—En cuanto me siento allí, Cigano, cojo la pipa y le doy una buena puxa, y entonces ¡pumba! ¡Miro y lo tengo sentado al lado mirándome!

—¿Qué? ¿Quién? —pregunté en voz alta, imaginándome ya al Sir.

Sonrió burlona con displicencia.

—Um escorpião…

—¿Había un escorpión? ¿Y qué hiciste?

—Nada, mermão. Él me miró, yo lo miré, y todo bien. Nos estamos sentados mirándonos y todo guay, ¿sabes? Le eché un poco el humo…

La miré.

—¿Hiciste que el escorpión se colocase?

—Quería estudiar la reacción, ya sabes, hacer un experimento, ¿lo pillas? ¡Pero la cosa se puso malamente, Cigano! ¡Entraron como una explosión gigante, los morcegos! ¡Aaagh!

—Morcegos? —Me había quedado perplejo⁠—. ¿Murciélagos? ¿En serio?

—¡Ya te digo, mano! ¡Cientos de murciélagos, Cigano! ¡Salieron todos de la cueva soltando chilliditos y batiendo las alas como pequeños vampiros! Yo digo: «¡Fuera! ¡Me largo de aquí, fuera fuera!», y salgo corriendo, ¡venga! ¡Uffffff!

Continuó con su excursión en busca de otro escondrijo. Al llegar al final del sendero se detuvo y miró a su alrededor… ¡Porque ro lo valgo! Solitude! Se acercó al trote a un árbol y trepó hasta la copa. A continuación, llenó la pipa y la volvió a encender.

—¡Pero en todas partes la misma puta conspiración, Cigano! —⁠Sus ojos frenéticos se abrieron aún más⁠—. ¡Joder! ¡En ningún sitio estoy salva! ¡No puedo fumar en paz ni en lo alto del árbol más alto! ¡Hasta ahí arriba del todo tiene que venir algún capullo a molestarme!

—¿Quién coño te molestó allí arriba?

—¡Los macacos, Cigano!

Me quedé boquiabierto.

—¿Monos?

Se le salían aquellos ojazos marrones, penetrándome como un par de tornillos gigantes, clavando mi cerebro a aquel instante surrealista.

—¡Sssí! ¡Montones y montones de monos, Cigano! ¡Y van y se ponen a atacarme!

—¿Qué… cómo?

—¡Están todos de pie en los árboles, mermão, y se ponen pegar chillidos y se me ponen tirar ramas, frutas y hasta piedras! ¡Joder! ¡Esos puñeteros monos son muy agressivos, mucho peor que los humanos! Porra! ¡Tengo que salir cagando leches, así que bajo del árbol rápido deprisa deprisa! ¡Largo!

Yo la miraba, incapaz de comentar nada, temeroso de reírme.

Tras un breve silencio incómodo, se le llenaron de lágrimas aquellos ojos atormentados. Entonces se puso a hablar de nuevo en un gemido triste y gutural que me rompió el corazón.

—¡Ya no hay ningún sitio para que la Narcisa fume! Ningún sitio, ¿lo pillas, Cigano? ¡Todo el mundo me molesta donde voy! Por eso no quiero seguir viva en este mundo de mierda.

Se echó a llorar.

La cogí en brazos como a una niña asustada, tratando de consolarla.

—Todo va bien ahora, cariño, no te preocupes… ssssh. Todo va a ir bien.

—¡Buuuaaaah! ¡Nunca va ir bien, Cigano! ¡Nunca! ¿Qué más puedo hacer, eh, Cigano? ¿Qué hago?

No sabía qué decir. Pero Narcisa sollozaba, gimoteaba, a la espera de una respuesta.

Confuso, balbuceé lo primero que se me vino a la cabeza.

—Igual… igual no es sólo la gente ni los sitios adonde vas… ¿sabes?

Noté cómo se cernía sobre ella una oscuridad. Dejó de llorar. Me di cuenta de que se ponía rígida. Pero ya me había lanzado. Ahora me tocaba caer.

Lo solté.

—Igual lo que ya no funciona es lo que estás haciendo… ¿No te has parado a pensar que…?

Narcisa se apartó de mí a toda prisa, desembarazándose de mis brazos como quien se quita de encima una serpiente. Se retorció y se me sentó delante, siseando, fulminándome con la mirada como si acabase de tragarse una mierda de gato. Yo era un bichejo. Un gilipollas. Un enemigo. Acababa de decirle la cosa más estúpida, la más ofensiva, que había oído en su vida.

—Menos, Cigano. Meeenos! ¡Cállate la puta boca ya, eh! ¡Menos hablar! Calladito estás mejor, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Me callé la puta boca.

LAS CAMPANAS DEL INFIERNO

«Tengo que contarte un gran secreto, amigo mío. No esperes al Día del Juicio Final, porque se lleva a cabo a diario».

Albert Camus

Días después, estábamos sentados en mi sofá cuando Narcisa se puso a escrutarme con mirada vidriosa. Con la insólita voz infantil de aquella espeluznante entidad espiritual, arrastrando las palabras, me hizo una pregunta de lo más chocante.

—¿Algunas vez ha muerto alguien por ti, Cigano?

Antes de que me diese tiempo a reaccionar, se puso en pie, cruzó la habitación y se encaramó al alféizar de la ventana. Se quedó allí en el borde, oscilando a cinco pisos por encima del duro y frío pavimento de la calle.

¡Dios! ¡No!

Se volvió a mirarme por encima del hombro con aquella expresión distante y vitrea. Entonces, justo cuando se volvía para saltar, me abalancé sobre ella y la agarré por la cintura. Mientras la llevaba dentro a cuestas soltó un aullido como de fantasma herido y atormentado que me heló la sangre.

Después de que se calmase, le pregunté por qué había intentado matarse. Se limitó a encogerse de hombros, como si no se acordase de nada.

Las cosas fueron empeorando. Se pusieron peor que nunca. Los días se confundían con las noches en un vago limbo atemporal. Estaba convencido de oír aquellas cosas inadvertidas aullando, merodeando por allí, en la periferia de mi conciencia. Una oscura presencia fatal se cernía sobre nosotros. Lo percibía por todas partes. Recé y recé mientras Narcisa se me iba escurriendo, cada vez más hundida en aquel pozo del abismo.

Una noche, después de otra larga y desquiciada misión sin pararse a dormir, comenzó a mirarme furiosa, soltando palabrotas entre dientes. Le devolví la mirada sorprendido. Narcisa había terminado por obsesionarse con la idea de que yo era un «clon», un impostor.

Cuando me eché a reír e intenté tranquilizarla diciéndole que era el de siempre, me ordenó que me quitase la ropa para que pudiese examinarme los tatuajes uno por uno.

—¡A mí no me engañas! —siseó como una víbora, pellizcando el viejo y desteñido tatuaje azul verdoso de un ancla que tengo en el pecho y clavándome las uñas en la piel hasta hacerme sangrar⁠—. ¡Este tatuagem no es el mismo que tienes antes! ¡Casi me la das! ¿Qué le has hecho, eh? ¿Dónde está el Cigano?

Me quedé boquiabierto.

—No vale la pena que me mientes porque ya sé que eres un clone, así que no me intentes engañar más, ¿lo pillas? ¡Ja! ¡A lo mejor estoy loca, pero no soy tan estúpida como creéis los Seres de Sombra!

Me agarró sin miramientos la cara y me miró dentro de la boca, inspeccionándome los dientes como a un caballo, contando los de oro uno por uno, insistiendo en que eran «falsificaciones».

Les pegaba gritos angustiados a los espíritus malignos, los temidos Seres de Sombra, se lamentaba por que le hubiesen robado a su Cigano, su fiel cuidador, su amigo, su hombre, dejándole nada más que un robótico «clon» sin alma. Un espía. Un conspirador. Un enemigo.

Y así avanzaba Narcisa, arrasando su vida, un absurdo laberinto solitario de creciente tormento y fatalidad inminente; siempre en busca de otro árbol, de otra cueva, un nuevo refugio donde esconderse de la Maldición; salía día tras día a sus desquiciadas y aberrantes misiones del crack, convencida cada vez de que la próxima vez saldría mejor. Pero nunca era así. Narcisa iba cuesta abajo y sin frenos. Me sentía tan impotente… Lo único que podía hacer era levantar la mirada hacia mi estatuilla de Ogum y rezar. Observar la reconfortante imagen familiar en silencio suplicante con los ojos inundados de lágrimas mientras recitaba en voz baja el padrenuestro.

Pai Nosso…

Narcisa era mi alma gemela, y su llama ardía a toda velocidad, camino de la extinción.

Que estás nos céus…

Encendí otra vela y la coloqué con cuidado, amorosamente, en la base de mi altarcillo, rezando por que la llama de mi alma gemela continuase resplandecientemente encendida.

Santificado seja Vosso nome…

Luchando por afirmar mi fe inestable, recé por que encontrase la energía para superar la malévola Maldición de su mente deforme y dañada.

Vem a nós o Vosso Reino!

Recé para que se arrancase la debilidad como quien se arranca una camisa de fuerzas y se alzase de su pequeño y malogrado imperio de cenizas como un magnífico fénix triunfal.

Abrí os caminhos de luz… Por favor. Padre Celestial, haz que tenga fuerzas suficientes para volver a encender la titilante chispa a punto de extinguirse… Ayúdame a iluminarle el camino hacia Tu amoroso cuidado y protección antes de que sea demasiado tarde.

Pero el escepticismo es más poderoso que la fe, porque a diferencia de ella, se ve reforzado por nuestros instintos animales más crueles y primarios. Y en su estado salvaje, Narcisa odiaba hablar de Dios. Al descender de una larga estirpe de fanáticos religiosos pentecostales embuchabiblias, inconscientemente, la obsesionaba la religión primitiva y colérica de los suyos; todos sus miedos paranoicos e innombrables y sus repulsivas supersticiones la iban encaminando a golpe de látigo derecha al infierno. Culpabilidad. Vergüenza. Pecado original. Las llamas del infierno y la condena eterna. El pack completo.

Siempre he despreciado a los supuestos cristianos renacidos. Para mí, estas iglesias fundamentalistas hipócritas y mojigatas eran a la fe lo que las casas de putas son al amor. Pobre Narcisa. Me sabia tan mal por ella mientras la contemplaba temblando bajo la mirada despiadada de aquel dios cristiano evangélico, déspota ridículo, que ella odiaba y temía y que era creación del hombre.

—Disastre, disastre, disastre… —⁠comenzó a repetir una y otra vez entre dientes, con una expresión de ferviente angustia, desvalida y aterrorizada.

Me esforcé por contenerme. Al final, tras escucharla repetir aquel mantra infernal una y otra vez durante diez minutos, no pude soportarlo más.

—¿De qué puto desastre hablas? —⁠le espeté⁠—. ¿De qué cojones hablas? ¡Tu puta vida es un desastre! ¡Despierta, Narcisa! ¡Te pasas el día entero sentada fumando crack, me cago en la hostia, esperando que lleguen el fuego y el azufre de no sé qué día del Juicio Final, mierda ya! ¡No me jodas! ¡Acaba ya con eso, joder! ¡El desastre ya ha sucedido! ¿No lo pillas? ¡Eres tú! ¡Es tu puto mundo! ¡Es el crack! ¡Tienes que dejar de fumar esa mierda!

Ella siguió allí sentada en silencio, mirándome fijamente, demasiado fumada como para replicar o contraatacar. Aprovechándome de la vacilación de su habitual arrogancia, intenté llevármela a mi terreno a toda costa.

—¡Yo lo veo! ¡El puto mundo entero lo ve, Narcisa! ¡Tú eres la única que no lo ve! ¡Tú eres la única incapaz de ver lo que te está pasando, porque esa mierda te ha dejado ciega! ¿Por qué no admites que estás reventada? ¿A qué esperas? ¡Deja que te lleve a algún sitio! ¡Por favor, vamos a buscarte ayuda ahora, antes de que sea demasiado tarde!

Continué dándole vueltas al tema, tratando de convencerla de que le buscásemos tratamiento.

Le rogué y supliqué.

—¡Vamos, cariño! No te quedes ahí sentada. ¡Por favor! Di algo. ¡Tenemos que hacer algo! Te me estás muriendo delante de las narices…

Finalmente, me mandó callarme la puta boca.

Cuando me negué a dejarlo, pegó un salto y se escabulló hacia la calle en plena noche, llorando.

—¡Mierda! —rugí mientras embutía los pies en las botas.

Ya no estaba segura sola en las calles. Con aquel acosador asesino rondando por el vecindario, podía pasarle cualquier cosa. Sabía que nunca me lo perdonaría a mí mismo si aquel cabrón se topaba con Narcisa antes que yo.

Con un suspiro agotado, me puse la chaqueta y cogí las llaves.

CUPIDO SE PILLA UNA PISTOLA

«El amor es un tirano que no da tregua».

Corneille

La vi a lo lejos un par de horas más tarde, plantada en la esquina frente a la paderia. Echando vistazos a su alrededor como una fugitiva, farfullando para sí, hecha una sombra de sí misma, pordiosera, esquelética y desquiciada.

Mientras la observaba a distancia, me volvió a impresionar lo lejos que había llegado. La gente le echaba miradas de reojo, algunos incluso se cambiaban de acera para pasar lo más lejos posible de donde estaba. Como animales, percibían la sombra de la Muerte a su alrededor. Narcisa se había convertido en una nefasta advertencia pública; un fantasma urbano apareciéndose por las calles para recordar a los transeúntes su frágil mortalidad.

Tras un rato, fue paseando hasta una tienda a comprar un paquete de cigarrillos. La observé cuando hacía la cola en la caja y luego se sacaba un billete de diez de los tejanos sucios y con mocos incrustados. Como si percibiese a un fantasma reptando a sus espaldas, un anciano se volvió y le echó una mirada asombrada mientras se llevaba la mano al bolsillo, como si ella pudiese haberle sustraído de algún modo el dinero.

Narcisa se aprovechó de la situación como un perro al oler el peligro. Lanzándole una mirada airada de dragón al pobre hombrecillo, se puso a chillar; de la boca le salían despedidos babazos y agitaba delante de su cara el billete arrugado en una mano.

—¿Por qué coño me miras, eh? ¿Te crees que te voy robar tu puto dinero? ¡Ja! ¡Viejo capullo, idiota! Yo me gasto más dinero en droga en un día del que ganas tú en un puto mes, ¿lo pillas?

No lo pilló. Se limitó a mirarla, mudo de asombro. Dio un respingo cuando los transeúntes se empezaron a parar a la entrada para maravillarse de su última bronca pública.

¡Mierda! Narcisa se iba directa al fondo como una piedra. Igual el hecho de que estuviese deteriorándose a tanta velocidad, a fin de cuentas era, para bien (aventuré tristemente), un mal menor. Después de todo, para que alguien así quiera dejar de hacer lo que está haciendo, no hay otra que la derrota más absoluta, la que te hace tocar fondo, la que te machaca el ego.

Narcisa era un tren descarrilando a cámara lenta. Sólo era cuestión de tiempo.

Después de llevarla a casa tuvo lugar otro desagradable enganchón. Se rompieron objetos, se desgarraron ropas, se vertieron lágrimas y se pusieron gritos en el cielo en una pesarosa tormenta de mierda de frustración y rabia. Todo acabó como de costumbre: en una salvaje explosión de sexo desesperado, sudoroso y voraz.

Al acabar, se sentó a mi lado en la cama, fumándose un cigarrillo y los aros de humo flotaban sobre mí como diminutos halos en la sombría atmósfera cargada de sexo.

—¿Sabes, Cigano?, es demasiada ironía… —⁠Le resplandecía la cara con una exquisita luz melancólica⁠—. Para las chicas todo es como un gran chiste malo. Te pasas la vida entera con el gran sueño de que va llegar el hombre apropiado, ¿sabes?

Asentí como un cura en las sombras de un confesionario, esperando para oír el resto.

—… Todo el tiempo haciéndose un montón de grandes planos…. —⁠Le dio una buena calada al cigarrillo⁠—. Hace todo tipo de sexo con muchos hombres diferentes, pero sólo está practicando para cuando llegue el que sueña, el que va a amar con todo su corazón. Y todo el tiempo es soñar y esperar, soñar y esperar…

Su voz grave, directa e infantil me arrancó una lágrima reticente mientras exhalaba una amarga bocanada de humo y plegaba las esbeltas piernas como las miras del rifle de asalto de alta potencia de un Cupido del gueto que estuviese apuntándome mortíferamente al corazón.

Noté que se me hacía un nudo en la garganta y pasé los dedos por su piel blanca y firme hasta tomar una rodilla de terciopelo en la palma de la mano. Mientras sus difusas palabras se agitaban en la oscuridad como etéreas mariposas de cobalto, tuve la súbita e intensa sensación de que sabía el resto, de que ya había leído el guión.

—Y entonces un día por fin llega esa persona a la vida de la chica… —⁠Me miró fijamente con aquellos ojos intensos de rayos láser y congeló mi aliento como en una tormenta de hielo⁠—. ¡Y entonces todo es como un cuento de hadas! Todo es perfecto, como siempre ha soñado. Ahora por fin tiene lo que siempre había deseado tanto…

A medida que hablaba, el instante parecía detenerse y volver atrás en el tiempo, como en el fotograma de una película… Déjà vu! Como el sueño de otra vida.

—… Y después de tanto tiempo esperando, Cigano, ahora, cuando quiere hacerlo todo bien, ¡se pone hacerlo todo mal!

Déjà vu! Me lo sé… ¡Todo esto ya ha sucedido antes!

—¡Y entonces descubres la verdad! ¡Y la verdad es fea, Cigano! ¡Porque la verdadera verdad es que nunca vas ser feliz, con nadie!

No era capaz de desviar la mirada. En sus ojos brillaba una luz ardiente que bailaba entre las Abras del tiempo y el espacio.

—Porque está dentro de ti —⁠susurró⁠—, algo terrível, ¡un oscuro companheiro que hace que siempre quieres estar sola! Dentro, Cigano, ¿lo pillas? Siempre sola, hasta cuando encuentras alguien especial, ¿lo pillas?

Lo pillé. Me conocía bien a aquel compañero oscuro. Me estaba contando la historia de mi vida. Nunca me había sentido tan cerca de Narcisa. Eramos tal para cual, ¡vaya dos pájaros! Pájaros con las alas machacadas, rotas. Pájaros vagabundos, hambrientos y solitarios. Pájaros tristes y cabreados. Pájaros sin bandada, sin nido.

—… Porque no puedes estar satisfecha, Cigano. ¡Nunca! Cuando hace frío y llueve y estás por la calle sin casa, soñando y deseando el consuelo de un compañero, entonces encuentras ese especial que te lo va dar…

¡Eso es! En algún punto profundo de la memoria infinita de mi alma sabía que se había dicho algo importante. Narcisa estaba hablando sobre mí, sobre nosotros, sobre las raíces de la propia Maldición. Una extraña corriente eléctrica pareció restallar entre sus palabras mientras la escuchaba, escrutando su cara de cerca, concentrado, sediento de la menor pista que pudiese ofrecer su extravío terminal.

—Y cuando por fin lo tienes, todo lo que querías, entonces, porra, tienes que ir y cagarla. ¡Destruirlo todo para poder estar otra vez sola! Porque ahora ya sólo quieres la libertad, ¿lo pillas? Quieres la libertad de andar pasando frío y hambre y caminar sola por las calles de noche, mirando, deseando, queriendo sin parar, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Lo pillaba pero de verdad. ¡Era de mí de quien hablaba! ¡Mi vida entera! La carretera inquieta, interminable, voraz, rumbo a ninguna parte.

—… Porque lo cierto es que lo único que uno quiere es querer, ¿lo pillas? ¡No hay satisfacción posible! ¡Nunca! Es todo como un gran juego, Cigano, y de repente empiezas a ganar, ¡buuu! Entonces te cansas de jugar. ¡Así que vas y la fastidias! ¡No puedes evitarlo! Da igual lo que sea, quién sea, ¿lo pillas? ¡Porque nada puede satisfacer a nadie! Por eso yo me satisfago con nada, mermão, porque yo en realidad soy Nadie, ¿lo pillas?

Lo pillaba, por supuesto. Siempre lo había pillado. Al mirarla se me antojaba tan triste, tan pequeña, tan agonizantemente decepcionada consigo misma, con su vida, con su infeliz estadía en la Tierra; tan desilusionada por las malas pasadas que las debilidades de su propia humanidad le habían jugado.

—¡Princesa! —la interrumpí—. ¡No has hecho nada mal! ¡Nada!

Ella cruzó los brazos sobre el pecho y me lanzó una mirada escéptica.

—Joder, lo que pasa es que eres demasiado lista, demasiado sensible para este puto mundo, ¡demasiado buena! Pero por eso es por lo que te quiero, Narcisa, ¿no lo ves?

Ella siguió mirándome con los ojos entrecerrados, como si la sorprendiese que alguien a quien había puesto a prueba y atormentado, a quien había usado, en quien se había cagado y a quien había maltratado pudiera amar aún a la probadora y maltratadora.

—Mira, cariño, ¿para qué voy a querer yo una «chica maja»? Tú para mí eres perfecta tal y como eres. Pillo lo que dices, Narcisa, y por eso te amo…

Incluso mientras lo decía percibía de nuevo aquella profunda premonición de déjà vu, como si acabase de tomar unos votos sagrados de los que no habría escapatoria.

MUERTE DESDE LAS ALTURAS

«Me voy a morir —dijo ella; esperó y añadió⁠—: Y no quiero».

Ernest Hemingway

Cuando Narcisa llamó a la puerta al día siguiente, yo estaba profundamente dormido.

Sin decir palabra, me tambaleé escalerilla abajo y la dejé entrar.

Pasó a mi lado como una brisa y se detuvo en medio de la habitación. Se quedó allí como una estatua, con la mirada clavada en el ventilador de techo y una sombría expresión de pánico, como si se tratase de la hoja de una guillotina gigante que oscilase sobre su cabeza.

—¡Apaga esta mierda, Cigano! —⁠siseó en un susurró áspero y trémulo⁠—. ¡Ahora mismo! ¡Venga venga venga! ¡Va a salir disparada y nos va a cortar las cabezas, mano!

—Tranquilízate, Narcisa, sólo es un ventilador. No se va a soltar.

—¡Haz lo que te digo, Cigano! ¡Por favor! ¡Ya he visto como pasa una vez! ¡Es terrível, creéme! ¡Ve a apagarlo ya, venga venga!

—¿Qué? ¿Dónde has visto esa chorrada? —⁠le pregunté riéndome.

—¡Nono no no no! ¡Deja de preguntas! ¡Nos implantan un microchip secreto para escuchar todo lo de nuestras cabezas, por dentro!

Vaaale… No se puede discutir con ésta… Apagué el ventilador. Había sido un verano largo y abrasador. Llevaba encendido día y noche desde antes del carnaval. Me estaba disparando la factura de la luz hasta Alfa Centauri, pero aquel apartamentito era un baño turco. Hacía una semana que no veía la luz del día. Había aceptado su promesa de que «sólo sería esta vez» y le había levantado la prohibición de fumar allí. A lo largo de las siguientes horas, estuve retorciéndome incómodo mientras ella fumaba y se asfixiaba hasta fundirse el cerebro. Sudando en la oscuridad, encerrado en aquel pequeño invernadero opresivo y sin oxígeno con una psicópata balbuceante, llegó un momento en que no pude soportarlo más. Necesitaba salir.

—¡Venga, cariño! —le rogué mientras me enjugaba el sudor de la cara y del cuello con una toalla para manos húmeda y pegajosa⁠—. Vamos a dar un paseíto…

Me miró como si le hubiese propuesto que nos pusiésemos a bucear en el váter.

Desesperado por respirar aire fresco, insistí.

—Por favor, Narcisa. ¡Por favor! Volvemos enseguida, te lo prometo. Sólo tengo que salir a comprar un paquete de cigarrillos.

Tras acordar que le compraría algo más de crack de camino, asintió y se puso en pie mientras yo soltaba un profundo suspiro de alivio.

Parecía moverse en una cámara lenta agonizante cuando bajábamos las escaleras y cruzamos la calle hacia la plaza. Al llegar al parque, se paró de repente, los pies clavados en el suelo de tierra, con la mirada fija en el húmedo cielo estival.

Me di la vuelta y la miré, confuso… ¿Ahora qué?

Una expresión angustiada, recelosa, cruzaba su semblante como una nube tormentosa. Como un perro nervioso sujeto por una correa invisible, dio un par de tímidos pasos más y se agachó como un soldado en pleno tiroteo en un campo de batalla. Entonces, sin mediar palabra, se escabulló entre unos matorrales como un lagarto. Me quedé allí con la boca abierta, rascándome la barbilla, mirando el matorral, esperando a que saliese.

No salió.

¡Mierda! ¿Ahora qué? Sin nada que hacer que no fuese seguir a Narcisa tras el matorral, me senté en un banco. Para matar el tiempo, comencé a leer una vieja revista que había sacado ella del cubo de la basura de delante de casa. La gente iba pasando por allí y yo me enjaretaba una sonrisa estúpida y seguía allí sentado. Pasó el tiempo. Allí seguí, esperando con naturalidad, intentando absorber alguna partícula de vida cotidiana, desesperado por parecer normal. Echando miraditas culpables a un lado y a otro, hojeaba la revista luchando por aparentar ser una persona corriente, sin ninguna preocupación en el mundo.

¡Pues sí! Un tío corriente, normal, de los que te encuentras por todas partes, eso soy, aquí estoy, sentado en un banco del parque leyendo una revista ¡mientras espero a que mi novia salga reptando de los putos matorrales! ¡Mierda!

Narcisa emergió por fin después de lo que pareció un buen rato. Del pelo le colgaban hojas secas y telarañas. La miré y me mordí el labio inferior para contener la risa. Se deslizó hasta el banco a mi lado, mirando a su alrededor, echando vistazos aquí y allá con expresión frenética y paranoica. Miré hacia el cielo con curiosidad. Unos buitres volaban en círculo en las alturas. Narcisa me agarró del brazo y me taladró el alma con aquellos enormes ojos trágicos y apocalípticos.

—Pronto! ¡Se acabó, Cigano!

—¿Qué?

—¡El aviso, el último aviso para mí! ¡Narcisa se acaba ya!

La volví a mirar sin decir nada, a la espera de que continuase.

—Maior urucubaca, porra! ¡Mira, mano, es el urubu! ¡El zopilote! ¡Míralo ahí! ¿Lo ves, Cigano, eh? ¡Justo ahí encima, mira!

Aún confuso, miré a mi alrededor.

Narcisa me indicó el cielo con un gesto de la nariz, temerosa de señalarlo y atraer su atención.

Volví a alzar la vista. Allí estaban, sí. Zopilotes.

—Bueno, ¿y qué? —pregunté encogiéndome de hombros.

—¡Esos pajarracos negros son muy mala cosa, Cigano! —⁠Le dio un escalofrío⁠—. ¡Es una advertencia, una profecía!

—¿Qué? ¿Cómo va eso, cariño?

—¡Esas criatura horrendas saben que voy morirme pronto, así que vuelan en círculos venga y venga esperando a que el corazón de la Narcisa se para para poder bajar y picotearme los huesos con sus largos picos negros y desgarrarme con sus garras! ¡Aaaaaaagh!

Me había quedado sin habla. Seguí allí sentado, invadido por una piedad perpleja.

De repente, Narcisa sonrió con sorna; una sonrisita extraña y trágica que hizo resplandecer su cara con una orgullosa serenidad. Sumisión. Aceptación total de su inminente defunción. Sin temor, en calma.

Entonces, con un súbito y majestuoso gesto de desafío, saltó del banco y levantó aquel blanco rostro angelical hacia el cielo al tiempo que agitaba un puño furioso con el dedo medio alzado hacia los pájaros que volaban en círculos, gritando a pleno pulmón con su hermosa, pura y salvaje voz gutural.

—Foda-se! Vazafora, seus filhos da puta vaiiiiiiii! ¡Venga! ¡A tomar por culo! ¡Todavía no me vais pillar! ¡Ni de coña! Ya podéis esperar ahí dando vueltas, ¿vale? ¡Estos huesos no los vais chupetear! ¡Antes exprimo la última gota de la dichosa vida! ¿Lo pilláis?

Se quedó en silencio. Se quedó allí de pie, simplemente, mirando furiosa a lo alto.

Finalmente, volvió a hablar, esta vez en voz más baja.

—¡Ja! ¡Ahora lo pilláis, estúpidos! ¡Muy bien!

Con un gesto de asentimiento funcional y cortante, escupió en el suelo y se alejó tras haberle dejado las cosas claras al firmamento, acechante e indiferente desde las alturas.

—Bora, Cigano! —berreó—. ¡Vamos, mano, venga venga!

Negando con la cabeza, me levanté y la seguí fuera del parque. ¿Qué iba a hacer si no?

UNA EXCURSIÓN AL CAMPO

«Aquel que está descontento en un lugar, difícilmente será feliz en otro».

Esopo

Por más desesperada que se pusiese la situación. Narcisa siempre insistía en que había una solución fácil. Llevaba meses oyendo la misma canción.

La Salvación nos esperaba en una fórmula mágica simple y optimista: una Excursión al Campo.

Aquella alegre ensoñación de fumeta era la solución infalible a todos sus problemas, declaraba. Una maratoniana existencia de trauma y autodestrucción desaparecería para siempre de una pasada gracias a un rápido e indoloro cambio de escenario.

Ansioso de una tregua en la extravagancia creciente de nuestra vida en Río, yo estaba medio tentado de creerla. Sólo había una pequeña pega.

Yo odiaba el Maravilloso Aire Libre.

A diferencia de muchos de mis congéneres, despreciaba el campo. Muchos romaníes brasileños (gitanos nómadas inquietos de cara churretosa) se pasan la vida vagando por la periferia rural en caravanas de coches destartalados y furgonetas, incluso a caballo, de buen grado. Yo no. A lo largo de mis décadas de viajes, el campo siempre me ha parecido poco más que un aburrido telón de fondo sin personalidad; un mero trámite. Algo que había que soportar de camino a la siguiente ciudad.

Me crié como un romaní de ciudad, mendigando monedas sueltas, entre trapicheos y chanchullos en las sucias, atestadas y voraces calles y favelas de Río. Aquel terreno urbano familiar siempre había sido mi selva, mi bosque, mi Coto de Caza en el Paraíso. El campo siempre me ha parecido estomagante, con sus hectáreas interminables y tediosas de desangelada, vacía, insípida y melancólica nada. Me daban pavor aquellas vistas cansinas, fangosas, de casuchas sosas cuyos moradores nunca estaban en casa; los tortuosos caminos de tierra que no llevan a ninguna parte. No. El campo es el último sitio adonde yo iría de picnic.

Sin embargo, Narcisa llevaba semanas dándome la vara, hablando largo y tendido de las muchas excelencias de la vida bucólica, pintándome el alegre cuadro de un paraíso rural idílico donde podríamos vivir felizmente para siempre.

Cuanto más se deterioraban las cosas en casa, más me convencía su entusiasta planteamiento. Me juraba que si pudiese alejarse de las despiadadas calles y favelas de Río durante un tiempo todo sería distinto. Bueno, ¿por qué no? ¿No había funcionado yo usando la misma fórmula a lo largo de toda una vida huyendo de la gente, los lugares y las cosas? De hecho, mis frenéticas acrobacias geográficas de gitano me habían permitido esquivar a mis propios demonios babeantes durante bastante tiempo. Había vivido durante décadas de aquí para allá. Hasta que me topé cara a cara conmigo mismo en la cárcel, yo también había sido un creyente convencido de las rápidas curas geográficas para profundas dolencias existenciales.

Hay hábitos que cuesta más hacer desaparecer. El amor y la esperanza pueden pisotear la lógica y la razón. Narcisa me tenía medio vendida aquella idea del gran viaje por carretera. Sólo faltaba que algo acabase de inclinar la balanza.

Y pronto sucedió ese algo.

Narcisa llevaba semanas llevando su cuerpo y su mente al límite, casi al punto de fractura; se tostaba el cerebro hasta dejárselo hecho cenizas, hacía equilibrios en el borde del colapso físico y mental. Hacia el final de su última correría de una semana de duración, emanaba un hedor a muerte.

Ya sin recursos, le supliqué que se tomase un descanso.

—¡Por favor, princesa! —Estaba inclinado sobre ella, que se fumaba una roca tras otra en el sofá, con los ojos saliéndosele de las órbitas como huevos de cocodrilo⁠—. ¿Por qué no te tranquilizas un poco? ¡Tómate un descanso ya, antes de que te mates!

Me lanzó una mirada de desdén.

—¡Ojalá pudiese matarme, Cigano! ¡Lo único que quiero es acabar ya y marcharme a mi propio planeta, pero no es posible! Aquí sólo pueden morir jóvenes los buenos. Así que no me voy morir, ¡porque mi alma está completamente corrupta! ¡Ja! ¡Nada me puede matar! ¡Nada! ¡Por las venas me corre sangre de cucaracha, mermão! ¡Hostia!

Puse los ojos en blanco y solté un gruñido.

—Menos! —Me hizo un gesto de desdén y se encendió otra roca enorme⁠—. Mira, Cigano, pronto me voy. ¡Casi estoy preparada para largarme de aquí y dejar de fumar esta mierda de los huevos para siempre!

Me la quedé mirando.

—¿Lo dices en serio, Narcisa?

Se le iluminaron los ojos.

—¡Espera y lo ves, mano! ¡Pasado mañana nos vamos a la naturaleza! ¡Vamos visitar cataratas y el bosque y todas las cosas van ser bonitas! ¡Porque yo lo valgo! Allí nada más que árboles y animalillos, nada más que comer y dormir, así de sencillo, ¿lo pillas? Así que déjame que me divierta un poco más, sólo un poquito más, y luego ya estaré harta de esta estúpida droga. ¡Y entonces nos vamos lejos de esta mierda de ciudad!

—¡Lo dices en serio! —La miré incrédulo⁠—. ¿Te quieres ir de verdad…?

Me clavó la mirada con una expresión de sinceridad e inocencia tal que me convirtió en Creyente.

Entonces cerró el trato.

—¡Es la única cosa que quiero ahora en la vida, Cigano! ¡Más que ninguna otra cosa del mundo!

Me lo tragué.

Poco después llegó por fin el Gran Día.

Narcisa entró tambaleándose más muerta que viva. Me informó de que nos marcharíamos de la ciudad en cuanto acabase de «descansar la vista» unos minutos. A continuación, se dejó caer en un sofá y se quedó tiesa como un cadáver.

Aparte de por las pesadillas, no se movió a lo largo de las siguientes dieciocho horas. Yo distinguía que estaba viva sólo porque iba hablando en sueños. Cada pocos minutos soltaba un grito, gimoteaba aterrorizada como una niña, se contorsionaba su espectral y demacrado esqueleto en unos espasmos y delirios que me rompían el corazón. Pero la mayor parte del tiempo estuvo tumbada inmóvil como un cadáver. Incluso le tomaba el pulso de tanto en tanto, por si acaso, casi temiendo que se hubiese rendido al fantasma y se hubiese escabullido dentro del sueño como una niña escurridiza.

No tuvo tanta suerte. Siguió viviendo.

Al día siguiente, se levantó en medio de un furioso torbellino de sacudidas y movimientos espásticos, a codazos y rodillazos, soltando insultos sañudos y quejas violentas. Me empujó a un lado y se puso a rebuscar en mi cocina como si se tratase de un motín penitenciario, abriendo y cerrando cajones y armarios a golpetazos. La cubertería tintineó al desparramarse por el suelo. Reventaban platos y vasos mientras ella se abría paso como un babuino enfurecido en uno de sus agónicos atracones de urgencia.

—¡Baja al boteco y cómprame una Coca-Cola! —⁠Me gritó mientras se embutía pedazos de comida en la boca⁠—. Anda, logo, cara, vaiii, porra! ¡Venga! ¡Venga…! ¡Y tráeme un paquete de cigarrillos, de los buenos, gitano rácano de mierda! ¡Y cillas!

—¿Eh? ¿Qué…? —Me paré con la mano en el pomo de la puerta como un signo de interrogación allí plantado, esperando que me lo tradujese.

Se tragó otro bocado y, con malhumorada determinación, me gruñó:

—¡Cerillas, idiota de los huevos! ¡Cerillas! ¡Cerillas! ¿Ahora te has quedado sordo, eh? ¿Retrasado como un viejo, eh? Porra! ¡Retardado! ¡Idiota! Lesado! Imbicil! Babaca!

Volvió a concentrarse en masticar y engullir, y cuando salí por la puerta los ojos le daban vueltas en las cuencas como las frutas de una tragaperras.

Cuando volví, estaba tumbada boca arriba en el sofá, roncando. Tenía la boca abierta como una fosa recién cavada; los pies grises y mugrientos apuntaban hacia el techo como un par de lápidas torcidas. El suelo estaba emporcado de bordes de pizza, envoltorios de caramelos, colillas y cenizas.

Me incliné sobre ella con la Coca-Cola fría en la mano como un ramo marchito, como un chaval de pueblo enamorado al que han dado calabazas, como el superviviente de un tornado, negando con la cabeza, calibrando la magnitud de la devastación.

EL GRAN DÍA

«Nuestros mayores enemigos, y a quienes con más razón hemos de presentar batalla, somos nosotros mismos».

Cervantes

FIINDIV

Veinticuatro horas más tarde, Narcisa emergió de las profundidades. Al instante, las órdenes empezaron a volar de aquí para allá, como aves de presa graznando que me sacaron de golpe de mi sueño.

—¡Comida! ¡Comida! Fomeeee!

Gruñendo fatigado, fui a trompicones hacia el frigorífico, desesperado por darle de comer y que se callase. Ella me arrebató los platos de las manos tan pronto como los llené y atacó la comida como un lobezno famélico sentada sobre sus cuartos traseros. Luego se escabulló con un plato lleno hasta los topes.

Cuando salí de la cocina, estaba sentada en el váter con la puerta abierta, vaciando sus intestinos martirizados sin dejar de comer. Ignoré su avidez salvaje, me acerqué y subí la larga persiana de la ventana para descubrir un espectacular amanecer morado y rojo.

—¡Hoy es el gran día, princesa! —⁠dije radiante en medio de una vaga bruma.

—Porra! ¡Cállate la puta boca, que eres un mierda! ¡Cierra la puta puerta y lárgate de aquí! ¡Estoy intentando defecar! ¡Fuera! ¡Venga!

Me escapé como un chucho herido. Me ocupé de despejar el sofá y el suelo; luego, me fui a la oscura cocinita a esconderme lavando platos.

De repente retumbó en mis oídos la cháchara infernal e idiota de la tele. ¿Ahora qué? Eché un vistazo a la habitación. Narcisa había bajado las persianas de nuevo. Estaba sentada a oscuras frente a la gigantesca pupila brillante como un zombi de ojos vidriosos, perdida en la infernal estampa surrealista de la programación matinal para niños.

¿Qué cojones es esto? Ositos de peluche de dibujos animados con voces chirriantes, como de rata farfullando un galimatías absurdo. ¡Idiotas con pinta de retrasados vestidos como payasos, granjeros, brujas e imbéciles, corriendo en círculos, pegando chilliditos como roedores enloquecidos y cerdos degollados!

¡Joder! ¿Qué coño está viendo ahí? Clavé la mirada en la pantalla y sentí unas arcadas cada vez más intensas al ver una cucaracha gigante que hacía cabriolas en medio del escenario. El resto de criaturas repulsivas bailaban en corro alrededor de aquel bicho asqueroso. Empezaron a cantar al unísono. Chillando con voces agudísimas e irritantes.

¡Joder! Sentía que se me desbordaba en las entrañas un caldero de odio al rojo vivo. Hice una mueca apretando los dientes y conseguí formar una sonrisa dolorida.

—Cariño, a lo mejor tendríamos que ir yéndonos…

Su respuesta fue lanzarme un cenicero lleno de colillas y cenizas que se desparramaron por el suelo recién barrido.

—¡Por Dios, Narcisa! ¡No me j…!

Me puse delante del televisor.

—Menos! ¡Cállate la puta boca, Cigano, venga! ¡Aparta, estúpido! -Chilló y soltó palabrotas, me pasó un vaso silbando cerca de la cabeza y se estrelló contra la pared⁠—. Estoy viendo el…

¡Se acabó, me cago en la puta! Pegué un salto como un caimán que reacciona y la agarré del cuello. La obligué a ponerse de pie y la aplasté contra la pared. Cogida por sorpresa, parecía que se le iban a saltar los ojos de aquella cara marcada por el acné, furiosa, mientras la golpeaba dos veces contra el duro yeso, toc, toc, gritando, bramando, vociferando.

—¡Esta vez te has pasado, zorra!

La habíamos liado. Narcisa se revolvió como un animal salvaje. Forcejeamos, tirando platos y volcando muebles. Al final la inmovilicé en el suelo. Apoyé las rodillas en sus brazos y le apreté el cuello con las dos manos.

A medida que se fue poniendo roja, se dio cuenta de que por más que se esforzase no se iba a librar de aquella cólera monumental mía. Se rindió y dejó de debatirse.

Se me pasó rápido, como siempre. Sentado encima de ella, viéndola sumida en aquel desvalimiento, comencé a sentirme mal. Le dije que la soltaba si me prometía calmarse y dejar de romper cosas. Ella asintió y la solté. Pero Narcisa no había terminado. Al momento sacó a relucir la baza de la culpabilidad.

—¿Te crees que ahora me voy ir por ahí contigo, Cigano? ¿Para qué, eh? ¿Para que me mates de una paliza en el campo y me dejes tirada para que los animales y las hormigas se coman mi cadáver, eh?

Quise escabullirme y morirme mientras ella se despachaba a gusto, sollozaba e iba subiendo el tono, embarcándose en un absurdo nuevo ataque de histeria.

—¡Ni de puta coña me voy contigo ninguna parte! ¡Nunca! ¡Eres un maníaco peligroso, Cigano! ¡Ya no me fío de ti! ¡Eres violento, loco y malo! ¡Tendría que haber hecho el caso al Sir! ¡Hace mucho me dijo que eras muy mala gente! ¡Un criminal! No te quiero ver nunca más, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Narcisa estaba otra vez completamente ida de la olla, echando espumarajos por la boca en medio de salvajes espasmos de furia venenosa e incontrolable.

Dio vueltas por la habitación como una peonza loca, luchando por entrar en su ropa mugrienta, berreando, aullando que se iba para siempre, que no la volvería a ver nunca más.

Bla bla bla… Ya sabía que sus furibundas amenazas eran pura fanfarronada. No era la primera vez que las oía. Y aun así, por más veces que sufriese una de las diatribas de Narcisa, siempre tenían en mí el mismo efecto: pensaba que aquella crisis sería la última. Mientras continuaba despotricando, notaba la sombra del desastre aproximándose como una nube de lluvia radioactiva. Al revivir los horrores de mi violenta e inestable infancia una y otra vez con Narcisa, terminé comprendiendo a un nivel profundo que, simplemente, algunas heridas nunca se olvidan. Era el mismo sentimiento con el que viví de niño cuando veía a mi madre en pleno arrebato, gritando, insultando, violenta, desquiciada. Cada vez que a Narcisa le daba un ataque, yo temía que alguien saliese herido de verdad, o encerrado, o asesinado, igual que cuando era un chaval asustado e indefenso; siempre a la espera de aquel fin trágico, violento y desgarrador. Siempre temiendo lo peor. El peligro flotaba en el ambiente.

Todavía escupiendo y maldiciendo, Narcisa se dirigió hacia la puerta. Yo era consciente de que las calles eran un campo de minas para ella en aquel estado histérico y criminal. De nuevo, me horroricé y temí por su vida. Preocupado por su seguridad, con el Sir merodeando por allí, me puse delante de la puerta de un brinco. La cerré a toda prisa y me guardé la llave en el bolsillo.

—¿Dónde coño te crees que vas, eh?

Me quedé allí con los brazos cruzados, bloqueando el paso.

—¡Apártateee! -Me empujó, me dio codazos, vociferando, intentando echarme a un lado y pasar.

—¡Calma! —La empujé hacia atrás suavemente⁠—. ¡Tú no vas a ninguna parte! Así no, Narcisa. ¡Hasta que no te calmes, no! ¡No voy a dejar que te largues para que te patees las calles como una cabra loca! ¿Estás tarada o qué? ¡Algún día te van a matar!

—¡Apártateee! ¡Abre la puta puerta, imbécil! ¡Quiero irme!

—¿Adónde quieres ir? ¿Adónde cojones quieres ir? ¡Dios mío! ¿Cuándo vas a espabilar, puta zumbada? Sólo quiero protegerte.

—¿Protegerme? ¿Encerrándome en este sitio de mierda? ¡Ja! ¡El loco eres tú! ¡Loco de atar! Me quieres proteger, ¿eh? ¿Y quién me protege de TI, eh?

No me moví lo más mínimo. Narcisa echó mano de su siguiente arma. Chantaje.

—¡Ajuda! ¡Ajuda! ¡Por favor! ¡Policía!

Oí que los vecinos golpeaban las paredes al comenzar de nuevo la pesadilla. Horrorizado, la agarré de los brazos y la sacudí, desesperado por hacerla callar antes de que un ejército de vecinos cabreados echase la puerta abajo para matarnos a ambos. Como de costumbre, eran las seis de la madrugada.

Sólo conseguí que chillase más alto.

—¡AY, DIOOOS, AJUDA! ¡AJUDAAA! ¡AJUDAAA! ¡QUE ALGUIEN ME AYUDA, POR FAVOR! ¡ME VA A MATAAAR!

¡Dios! ¡Calla! ¡Tengo que hacer que está puta tarada se calle!

Le tapé la bocaza con la mano, me mordió como un perro rabioso y me empezó a chorrear sangre de los dedos.

—¡Aaaaaaagh! ¡Zorra! -Por un reflejo instantáneo, eché el puño atrás y lo descargué contra su mandíbula. ¡Pumba!

Supongo que esperaba dejarla inconsciente y poner fin a aquella escena de locos. Pero en el último segundo vacilé y convertí el puñetazo en un golpe flojo y poco eficaz.

Me arrepentí al instante… Ay, mierda, ¿qué he hecho?

Narcisa me fulminó con una mirada cargada de ira. Se me llevó por delante, embistió la puerta con el hombro y la reventó. Oí cómo se partía el cerrojo, y al momento estaba en el pasillo, gritando a pleno pulmón.

—¡Aaaaaagh! ¡Me has PEGADO! Filho da putaaa! ¡No me vas volver ver nunca, nunca! ¡Nunca más, sua merda! Filho da putaaaaaaa!

Se largó corriendo, pegando alaridos como un demonio envuelto en llamas del infierno, y el eco de sus palabrotas iracundas rebotó contra las puertas de mis vecinos mientras bajaba las escaleras a zancadas como una manada de rinocerontes, sin dejar de chillar.

Me quedé escuchando, atemorizado. Luego se esfumó.

Se me encogió el corazón como un perro apaleado en su rincón… ¡Mierda mierda mierda!

Consumido por los remordimientos, me precipité escaleras abajo tras ella, maldiciéndome a cada paso que daba… ¡Mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda!

Para cuando llegué a la calle ya no estaba… ¡Mierda!

Miré a mi alrededor en pleno ataque de pánico… ¿Dónde coño está? ¡Joder! Me monté de un salto en la moto y empecé a recorrer la manzana, lentamente, mirando a izquierda y derecha, mirando, mirando… ¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda! ¿Dónde coño se ha metido esta chalada?

Al final me topé con ella en la esquina. Estaba plantada en medio de la acera llena de gente, llorando, gritando, maldiciendo, berreando.

Me bajé de la moto y me acerqué corriendo.

—¡Déjate ya de gilipolleces, Narcisa! —⁠La agarré por los brazos y la sacudí⁠—. ¡Cierra ya el pico, puta chiflada!

Envalentonada por la presencia de los mirones, me pegó un pedazo de escupitajo verde de flema cocainosa en toda la cara.

¡Hoostia! Aquello ya era lo que me faltaba.

La zarandeé hasta que los ojos se le quedaron dando vueltas, luego blandí con furia un puño apretado bajo su nariz.

—¡Narcisa, deja ahora mismo esta gilipollez, hija de puta, o te juro por Cristo que te machaco hasta que ya no me queden fuerzas! ¡Y me importa una mierda quién nos esté viendo! —⁠Me volví hacia la multitud y los miré amenazador⁠—. ¿Alguien tiene algo que decir?

Se dispersaron. Nos quedamos Narcisa y yo, solos.

La miré ceñudo.

—¡Tú! ¡Vamos, venga! ’Bora!

Acobardada se acurrucó a mis pies encogiéndose, gimiendo como un chucho apaleado.

—Vale, vale, Cigano! ¡No me pegas más! ¡Por favor!

Me di cuenta de que estaba entrando de nuevo en un estado de histeria ciega; farfullaba, lloraba e hiperventilaba en rápidos y espasmódicos jadeos, como un perro. Entonces, sin previo aviso, se bajó las bragas. Se acuclilló en la acera y se puso a mear, como un cachorrillo achicado después de que lo azoten con un periódico.

¡Mierda! Fue entonces cuando lo vi con claridad: algo que nunca había acabado de pillar… ¡Claro! Ahí lo tienes… La sombra de todos los terrores que se había provocado a sí misma a lo largo de los años. Narcisa estaba reviviéndolos todos en una monstruosa, interminable y traumática pesadilla que se autoperpetuaba a sí misma en bucle; revivía todas las heridas de su maltratada, aplastada y mutilada infancia interior.

Nunca hablaba demasiado de ello, pero fui capaz de verlo en aquel triste y penoso momento. Todas las palizas que había recibido a lo largo de su vida la habían dejado sonada permanentemente, traumatizada para siempre. Y, aun así, seguía buscando sin descanso que le diesen más. Me di cuenta de que llevaba haciendo lo mismo una y otra vez desde hacía años, como una especie de necesidad inconsciente y chunga por castigarse a sí misma, por machacarse a sí misma por haber cometido el crimen de existir… ¡Mierda! ¡Pobrecita mía! ¡Qué puto desastre!

A final empezó a perder fuelle. Aproveché el momento y me disculpé. Me postré de rodillas y le supliqué que me perdonase.

Funcionó. Narcisa se ablandó… ¡Tregua! ¡Gracias a Dios! Los dos estábamos cansados.

Cuando entramos de nuevo en el edificio, entre las miradas de desaprobación de los vecinos, me dio igual. Sólo sentía alivio por que la última batalla hubiese terminado.

De nuevo en el piso de arriba, el humor de Narcisa se animó. Con una risita nerviosa me contó que al oírme acercarme en moto había corrido a una cabina telefónica para pedir ayuda; pero que el número que había marcado era el mío. Nos reímos los dos mientras me contaba cómo había sonado una y otra vez el aparato, sin que nadie lo descolgase, mientras yo recorría la calle buscándola.

Todavía me estaba riendo cuando advertí que su expresión cambiaba.

¡Ay, mierda! ¿Ahora qué? Se le desvaneció la sonrisa y me explicó que entonces fue cuando apretó el botón rojo. Continuó explicándome, azorada, que colgó e hizo otra llamada.

La miré asustado… ¿Ahora qué? ¡No me digas que esta pirada me ha echado encima a la poli! No creo que sea… ¿O sí?

Narcisa clavó la mirada en el suelo y murmuró que había llamado al Sir.

—¿Qué?

La miré hasta que bajó la cabeza avergonzada. Entonces, con otra muequita de palurda, tartamudeó alguna excusa.

—Aaaaagh, qué más da. —Me encogí de hombros⁠—. Olvídalo. Ya está hecho. No te preocupes por eso, cariño…

Ella sonrió, se desvistió y subimos a la cama. Ahora le tocaba compensarme de la única manera que sabía. Mientras se aplicaba en su magia, espanté de mi mente todo el asunto como si fuese una pesadilla.

Una hora después, estábamos de nuevo tirados en el sofá, fumando cigarrillos, charlando sobre nuestro viaje, cuando empezaron a golpear la puerta frenéticamente.

Me levanté pensando que era el tío al que había llamado para que arreglase la cerradura que Narcisa se había cargado… ¡Me equivocaba! Irrumpió en tromba el Sir y me apartó, trastabillando en medio de la habitación, jadeando y resoplando como un payaso hiperactivo.

—¡Narcisa! —Se plantó delante de ella gimiendo como una cocker spaniel que se reencuentra con sus cachorrillos perdidos⁠—. ¡Mi pobre niñaaa, mi hija! ¡Gracias al cielo que estás bien! ¡Coge tus cosas, Narcisa! ¡Te voy a llevar a un sitio seguro, lejos de este horrible monstruo depravado!

Me había quedado demasiado pasmado como para reaccionar. Antes de que me diese tiempo a agarrarlo por el cuello y echarlo de una patada en el culo, Narcisa se le encaró y le ordenó que se largase. Desconcertado y con el rabo entre las piernas, el pequeño psicópata asesino se escabulló de nuevo por la puerta echándome una mirada de hielo gris y rabia contenida. Y se esfumó… ¡Otra vez se libraba de una paliza!

No sé cómo, nos pasamos el resto de la mañana de bronca.

Por fin había llegado la hora. La carretera nos esperaba.

Narcisa asintió y me guiñó un ojo mientras yo me ponía la chaqueta y me embutía en el bolsillo una muda y un cepillo de dientes.

EN LA CARRETERA

«Los planes de viaje disparatados son lecciones de baile de Dios».

Kurt Vonnegut

Atravesábamos a toda pastilla el tráfico intenso del centro y yo sonreía como un perro satisfecho, regocijándome en aquel instante mágico largamente esperado que se desplegaba. Mientras esquivábamos el efervescente barullo descabellado de coches, camiones y buses atronando con sus cláxones, reflexioné sobre nuestra inminente aventura con creciente emoción; Narcisa iba detrás, abrazada a mí como un mono necesitado, avaricioso, cantando su desquiciado himno alienígena: «¿Me enseñas por dónde se sale de este mundo de mierda?: porque estoy harta harta harta de los seres humanos…».

Recorrimos el interminable río tóxico de la Avenida Brasil tragando negras nubes pedorreadas de gasoil de los tubos de escape hacia la oscura y apestosa periferia de la ciudad. Los apocalípticos suburbios del extrarradio eran un remolino séptico de pobreza y caos interrumpido por las omnipresentes legiones de andrajosos y harapientos vendedores ambulantes que se mezclaban con paso cansado entre los vehículos atascados como perros hambrientos. Me empapé de todo aquello, como en un sueño…

Coches, camiones, buses, perros, motos, todoterrenos, furgonetas, bicicletas; una interminable procesión zombi de sudoroso tráfico humano, bamboleante que aguantaban en la carretera como perezosas estatuas de la derrota vendiendo cacahuetes tostados, dulce barato de pacoça y botellas de agua mineral (destilado de culo y mierda de rata del gueto: agua de grifo, en fin, con la que rellenaban botellas de plástico usadas). Humanidad. Sudando a pecho descubierto, avariciosas hordas de ratas del infierno que vendían de todo, regateaban, traficaban, trocaban, empeñaban, apostaban sus pequeñas vidas agotadas, sus almas, sus culos, los dispersos, cicateros y emputecidos fantasmas de los pedos vaginales de sus abuelas moribundas y putrefactas. Almas en pena del infierno, sin remedio, circulando dentro de una corriente de mierda en descomposición, vagando; rebaños sonámbulos de condenados, trapicheando, revendiendo, rogando, engañando, robando, mintiendo, viviendo y muriendo, asfixiándose en ondulantes océanos de olor a culo y agua de culo infectada de cagadas de mosquito color mierda, ahogándose; mendigos miserables del progreso olvidado y del desorden infinito, pasando de un coche a otro en un laberinto de embotellamiento perpetuo sin salida, un laberinto de carencia y pérdida, lucha, frustración e impotencia; de rabia babeante y reprimida; de bullente y aplastante indigencia, decepción y muerte. Interminables y escandalosos esbirros del infierno depauperados, una desbordante estampida de humanidad rancia que se disemina como las cucarachas de kilómetros de alcantarillado abismal de las favelas, y la puta Tierra entera es un gueto del alma vil y vacua en esta ulcerosa herida abierta en la cara de nuestro mundo, de nuestra realidad, del odioso, desesperado, pandemónium urbano viviente, respirante, asfixiante, humeante de nuestro desamparado planeta… Nuestra Ciudad de Dios, Río de Janeiro, en el Año 2010 de Nuestro Señor… ¡Joder! ¿Me enseñas por dónde se sale de este mundo de mierda? ¡Sácame de aquí, cojones!

Sudando, haciendo muecas y aguantando la respiración, le di más gas a la moto y atravesé la maraña de guetos deteriorados hasta que por fin desaparecieron a nuestra espalda aquellos apestosos y concurridos páramos industriales de la ciudad en una neblina fétida y séptica; y entonces, como por arte de magia, circulábamos por un largo tramo de carretera vacío, aspirando un nuevo y limpio aroma de exuberancia, humedad de fronda tropical y fértil tierra roja, un pase de diapositivas de los sentidos a cámara lenta.

Surfear aquella negra cinta iridiscente de la autopista mientras atravesábamos el cálido viento sureño me recordaba a una vieja película que había visto mucho tiempo atrás. Mi corazón se regocijaba al pasar bajo unos cielos azules en expansión, dejando atrás colinas verdes y pastos de ganado comiendo, una cordillera gigantesca que se cernía en la lejanía a medida que nos íbamos acercando a la aldea de Penedo.

Penedo. A un par de horas al sur de Río. El pueblo natal de Narcisa estaba escondido en un valle fecundo y fértil rodeado por una elevadísima cadena montañosa y una extensión infinita de bosques tropicales salvajes e intactos. Conocía el lugar vagamente, había pasado por allí un par de veces a lo largo de mis viajes, mucho antes; un paraíso montañoso imponente donde los domingueros escapaban en manadas de los infiernos sofocantes de Río y Sao Paulo para disfrutar del paisaje prístino y del clima fresco del campo.

Mientras conducía, invoqué imágenes utópicas de las cascadas cristalinas y del aire fresco cargado de oxígeno que nos aguardaba; un trasfondo idílico y pastoril donde, Hace Mucho Tiempo, Narcisa había corrido en libertad y sin responsabilidades, como una princesa encantada de cuento de hadas, trotando por los bosques mágicos de la infancia, inocente, feliz y libre (antes de que el destino la empujase de golpe hacia el camino al infierno).

Al ir llegando a las afueras, justo cuando pasábamos por delante de un puesto de carretera con ramas de palmera por techo que vendía cocos y plátanos, Narcisa comenzó a darme palmadas en la espalda.

Por encima del rugido del motor, la oí gritar.

—Pare! Pare aquí! Para aquí, Cigano. ¡Para!

Aminoré y me salí a un lado de la calzada.

—¿Qué pasa, cariño? ¿Tienes que hacer pis?

Apagué el motor y esperé.

Sin bajarse, Narcisa se encendió un cigarrillo. Después de que le diese un par de caladas estiré una mano, se lo quité de entre los dedos y le pegué yo una larga y profunda.

Mala idea.

Se puso hecha una fiera.

—¡Aaaaaagh! Filho da puta! ¡Ese cigarrillo es mío! Odio! ¡Aaaaaaagh! ¡Que te follen! ¡Te odioooo!

¡Joder! Durante aquel viaje sereno y pintoresco había olvidado que, sin drogas, Narcisa sería tan volátil como un camión cargado de nitroglicerina… ¡Mierda! Antes de que me diese tiempo a reaccionar, estalló en una furia demoníaca y escandalosa. Saltó de la moto a la velocidad del rayo con la cara roja, chillando furibunda, ¡y aterrizó en la autopista, justo delante de un camión que venía en contra dirección!

¡Oh, joder! ¡No! ¡Un camión! ¡Un camión! ¡Disparado hacia ella como un mercancías! ¡Mierda! ¡No hay tiempo para pensar! ¡Relámpago! ¡Adrenalina!¡Pánico! ¡La agarro, la saco de un tirón de las fauces de la muerte y el camión pasa a toda leche haciendo sonar una tremenda bocina que retumba como una bomba y desaparece!

¡Desaparece! ¡Gracias a Dios! ¡No la ha matado por un segundo!

Di un respingo mientras contemplaba alejarse aquel mastodonte estruendoso a toda velocidad. Con un súbito estremecimiento de horror, me imaginé presenciando la muerte de Narcisa… ¡Aplastada! ¡Atropellada! ¡Narcisa! ¡Huesos y visceras desparramados por la autopista en una sanguinolenta rociada roja! ¡Dios mío!

¡Obrigado, Senhor! ¡Gracias, Dios mío! ¡Gracias!

¿Me agradeció Narcisa que le hubiese salvado la vida de nuevo? Igual sí, a su extraña manera. Allí, a un lado de la carretera, comenzó a señalarme una vieja chabola como a unos cien metros más atrás.

Me fijé en aquel claro en el bosque. Lo que quedaba de la casucha ruinosa estaba medio invadido por la vegetación.

—¡Mira, Cigano! —Se le llenaron los ojos de lágrimas furiosas⁠—. ¿Ves esa casinha de ahí? ¡Ésa es la casa preciosa donde me crié con mi maravillosa madre! Bonita, ¿eh? ¡Ja! ¡Me pregunto si todavía habrá sangre en las paredes de cuando aquel cliente apuñaló esa zorra imbécil!

La miré sin saber qué decir.

—¡Pues sí, mermão, tengo muy bien memoria de este puto sitio! ¡Lo tengo todo aquí dentro! —⁠Se clavó un dedo como un cuchillo en un lado de la cabeza⁠—. ¡Sólo tenía seis años cuando le tuve que salvar la vida a esa bruja imbécil! ¡Ja! ¡Tenía que haberla dejado morir! ¡El mismo sitio donde a los doce años me violó su ridículo amigo cuando ella se desmayó borracha! Puta babaca! ¡Yo venga llorar y llorar y ella no vino ayudarme! ¡Sólo yo tenía que ayudarla a ella! ¡Ja! ¿Lo entiendes ahora, Cigano? ¡Ya estás contento, ¿eh?

Plantada en el lateral de la calzada, acosada por los fantasmas de su salvaje pasado, Narcisa se derrumbó y se puso a sollozar. Percibía el dolor tras sus lágrimas. A diferencia de sus habituales accesos de autocompasión sensiblera, sabía que lloraba por algo que la hería en lo más hondo: lloraba una infancia embrutecida y traumatizada.

Su repentino impulso de pararnos en aquel preciso lugar y su subsiguiente incursión en la carretera, todo empezó a cobrar sentido: su voraz e hiperactivo deseo de vida y su amargo y cínico odio a la misma; su nihilismo, su pasión y su fogosidad, su furiosa intensidad.

A su lado, vi cómo asaltaban y violaban una vez detrás de otra a mi amiga, cómo la arrastraban a una mazmorra, la iracunda cámara de tortura de su memoria. Aquellas pulsiones profundas e inconscientes, que a veces nos manejan como si fuésemos muñecos de trapo, acababan de empujar a Narcisa contra un camión que circulaba a toda velocidad.

Estaba exhumando su infancia, llorando por cada oscura y secreta herida del pasado. Le resbalaban lágrimas por las mejillas, sentí una poderosa oleada de amor y compasión. Aun así, era consciente de que no había nada que pudiese decir o hacer para consolarla. Me limité a quedarme a su lado, testigo silencioso de su sufrimiento, pensando… Igual el amor es la única esperanza de redención para la gente como nosotros… Igual con que consiguiera amarla lo suficiente… Esperé y recé por que así fuese: por que tal vez aquel amor chungo, ávido de sangre y doloroso fuese una especie de cirugía espiritual, una última y diminuta oportunidad de redención para los dos. Igual, enfrentarnos juntos a nuestras respectivas heridas ayudaba a arreglar nuestras maltrechas almas, a saber cómo.

Intenté abrazarla y se dejó, pero sólo un momento.

A continuación, como si de repente se hubiese acordado de su desesperación, se alejó y caminó a zancadas por la autopista gritando que había acabado conmigo para siempre, que lo mejor era que me volviese a Río, que estaba harta de mí, que nunca nos iría bien a ella y a mí.

La seguí en silencio, la dejé alejarse enfurecida, pero me quedé relativamente cerca, por si acaso le daba por saltar delante de otro vehículo. Narcisa era, en esencia, una cobarde, una fugitiva, como yo.

Aun así, la agarré por una muñeca justo cuando otro camión pasaba rugiendo a su lado.

—Sai fora, cara! -Se soltó de un tirón⁠—. Vaaaaza, porra! ¡Largo de aquí, Cigano! ¡Fuera! ¡Venga!

Volvió a avanzar con paso firme, llorando y aullando como un fantasma herido y atormentado, conmigo tras ella.

Al minuto se paró, se volvió y me miró a la cara.

—Porra, Cigano! Mete o pé, vai! ¡Lárgate y déjame en paz, venga! ¡Ya te dicho que no va funcionar, porra! ¡Te lo aviso hace mucho cuando empezamos!

Veía la agonía en su cara, sus ojos rojos centelleantes. Incapaz de hablar, me quedé frente a ella sin hacer nada, impotente y triste.

—¡Ea, ahí lo tienes! ¡Ahora entiendes el puto problema que soy! ¡Vete para casa, Cigano, venga! ¡Te doy mala suerte! Doy mala suerte todo el mundo, ¿vale? ¿Lo pillas ahora?

Lo pillaba. Narcisa se estaba hundiendo en una apestosa y solitaria sentina de odio hacia sí misma. Y yo sabía que no sería capaz de dejarla allí sola. Se dio medio vuelta y echó a andar de nuevo. Me puse a su altura mientras ella andaba a trompicones por la autopista, gritando por encima del hombro.

—¡Largo de aquí, Cigano, vai, porra! Vaza! ¡Fuera! Rala o peito, mermão, vá embora, vai! Vuélvete a Río y déjame morirme tranquila. La Narcisa ya no es problema tuyo…

Aquello fue el colmo. La agarré por los hombros y la obligué a girarse hacia mí.

—¡Escúchame! ¡Ya te lo dije, Narcisa! ¡Es demasiado tarde para eso!

Nos miramos. El tiempo se detuvo. Si Dios es Amor, yo veía Su rostro en las profundidades ardientes de los ojos de Narcisa.

Oí mi propia voz gritando, suplicando.

—¡Llevo años amándote, Narcisa! ¡Desde el día que te vi por primera vez! ¡Desde antes de nacer! Nací para amarte, ¿no lo entiendes? ¡No hay manera de que dejes de SER mi problema!

Ella cruzó los brazos como si fuesen un par de espadas y me miró ceñuda.

—¡Muy bien, me cago en la puta! —⁠Yo también me había echado a llorar⁠—. ¡Si de verdad quieres morir, Narcisa, por mí genial! Respetaré tu decisión, ¿vale? ¿Qué otra cosa puedo hacer? Pero tienes que saber una cosa: ¿te acuerdas de cuando me dijiste que no tirase la toalla y yo te dije que no lo haría? Bueno, ¡pues ésa es una promesa que te hice! Um compromisso! ¡Significa algo! Es importante, ¿lo pillas?

Continuaba mirándome sin decir nada. Yo sabía que se dejaría clavar brotes de bambú ardiendo en las pupilas antes que reconocerlo, pero que lo había pillado.

Se secó los ojos y me dijo que me callase la puta boca.

Me callé la puta boca.

No volvió a decir nada mientras me seguía de vuelta a la moto. Sin decir palabra, se acercó. Se quedó en silencio durante el resto del trayecto.

En aquel momento no lo sabía, pero su deseo de volver a su lugar de nacimiento en una intentona de purificarse era significativa de un modo profundo e inconsciente; como un instinto primario de migración; una especie de hondo proceso de autocuración que luchaba por emerger desde las profundidades de su alma.

Era como si, por intuición, estuviese buscando una cura para la Maldición, buceando ciegamente en las heridas ulcerosas y enterradas que la alimentaban; aquel oscuro y desagradable pasadizo de raíces de memoria, que conducía al núcleo de la mortífera enfermedad anímica de su adicción.

Nuestra Excursión al Campo estaba destinada a ser una torpe y tibia tentativa de Narcisa de encontrarse cara a cara con la Maldición, pero de todas formas era una tentativa honesta y valiente. Y la respeté todavía más por la valentía de su propósito (aun cuando continué despreciando con un odio sublime la maldita Maldición con la que cargaba).

RAICES ENREDADAS

«Quien premia las heridas pasadas abona el terreno a heridas futuras».

Thomas Fuller

Casi había anochecido cuando nos salimos en Resende, una ciudad mediana que colindaba con Penedo en la autopista. Narcisa todavía tenía familiares y amigos de la época de su juventud diseminados por la zona. Aunque sólo tuviera diecinueve años, aquella juventud parecía quedar a años luz, enterrada hacía mucho bajo furiosos años de cenizas, polvo del camino y ruinas.

Nuestra primera parada fue en casa de un tipo donde cogió una vieja maleta de ropa que guardaba allí Dios sabe hacía cuántos meses o años.

Tras recoger sus cosas, me acordé de que a mí me había dejado un zurrón parecido antes de que desapareciese camino a Nueva York. Todavía lo tenía en mi armario. Mientras lo miraba, Narcisa desparramó el contenido por la acera y sacó una chaqueta de algodón con borreguillo comida por las polillas para las frías noches de las montañas que nos esperaban.

Como cualquier gitana que se precie, Narcisa había vivido su vida entera en la carretera. Y, al igual que yo, contaba con todas aquellas pequeñas reservas de ropa, libros y bártulos almacenados por todas partes. Me sentí identificado, allí estaba rebuscando entre sus cosas como una arqueóloga que abre la Tumba de la Momia. Yo todavía tenía reservas guardadas en casas de gente por todo el mundo.

De camino a la moto me fijé en un viejo vagabundo greñudo, decrépito y andrajoso que subía la calle arrastrando los pies hacia nosotros. Avanzaba renqueando en penosa cámara lenta, tambaleándose bajo el insoportable peso del cielo.

Pensando que nos iba a pedir unas monedas, me metí la mano en el bolsillo. Al acercarse, sin embargo, me di cuenta de que sólo tenía unos veintipocos, o menos, incluso… ¡Guau! ¡Este pobre tío está hecho caldo de pies a cabeza…! ¡Qué noche más chunga tiene que haber pasado!

Di un respingo al concluir aquel acercamiento atroz. Su cara no era cómoda de mirar. La componían dos ojos negros, una costrosa nariz recién partida y otras desagradables contusiones y magulladuras; iba cubierto de sangre seca y porquería.

De repente, Narcisa dejó caer la bolsa y se le acercó en dos zancadas.

El viejo amigo contrajo el labio partido y descubrió unos dientes ensangrentados y marrones dientes rotos en una valiente sonrisita mientras entrecerraba los ojos a la luz del sol.

—Cuánto tiempo, Narcisa.

Ella hizo un visaje.

—¿Qué coño te han hecho, eh?

—Qué me he hecho a mí mismo, más bien… Ya sabes, la mierda de siempre.

Ella sonrió negando con la cabeza.

—Ya te digo. Bueno, pues cuídate, mermão…

—Pues sí, lo mismo digo, Narcisa…

Y eso fue todo. Se alejó calle abajo con paso trabajoso.

Ella se montó de nuevo en la moto y nos pusimos en marcha.

Atravesamos la ciudad y Narcisa me contó que aquel tío era de la primera pandilla de fumetas con la que iba, chavales con los que había crecido por las calles antes de largarse a Río.

—Ahora parece que está bastante jodido, Cigano, pero es uno de los pocos afortunados… —⁠Y soltó un bufido amargo.

—¿Qué quieres decir? —Hice una mueca⁠—. El tío no me ha parecido afortunado ni por el forro.

—Ya, bueno, pues es más afortunado que mucha gente que conozco de aquí, mermão. Todavía está vivo. ¡Ja! Todos los demás que conozco en este puto sitio están o muertos o en la cárcel, Cigano. Toda la gente con la que me crió eran drogadictos como yo.

—¿Todos?

Narcisa soltó una risita.

—¡Todo el puto mundo, hermano! ¡Ja! En la época que éramos niños sólo queremos andar colocados todo el día. ¡Esperamos el camión que rociaba veneno para los mosquitos y corríamos detrás para aspirarlo y pillar el puntillo, ja ja!

Íbamos dejando atrás todas sus viejas obsesiones familiares y continuaba con su cháchara pegada a mi oreja, haciendo memoria en voz alta, con una fanfarronería cómica y sombría.

—¡Ja! ¡La primera vez que probé la droga, Cigano, sólo tenía cinco años!

—¿Que te colocaste a los cinco años? ¿Cómo? ¿Con qué?

—Poisé, mermão! Me comí un frasco entero de diazepam del cajón de mi madre. ¡Ja! Me puse tan chunga que me tuvieron que llevar al hospital para absorberme el estómago. Pero ya me di cuenta esa primera vez que me había gustado, ¿lo pillas? ¡Ja!

Se reía como una niña, se deleitaba con sus recuerdos.

—¡Escucha, escucha! Una vez cuando me coloco así, va un mosquito y se me posa en la mano pero lo miro sólo, que ni tengo fuerzas para matar el bicho, ¿lo pillas? Y me espero y miro que me clava su agujita en la piel para beberme sangre y entonces va y ¡bluu! Se le aflojan las patitas y se cae muerto, mermão! ¡Joder! ¡Sobredosis! ¡Ja! Y digo yo: «¡Ualaaaaaaaa! ¡Porque yo lo valgo! ¡Ja! Amigo adiós gracias. ¿Siguiente?».

Me eché a reír. La alegría de Narcisa era contagiosa. La cosa permitía hacerse ilusiones. Dado que la confesión era algo bueno para el alma, salir de Río ya parecía estar haciéndole bien a aquellas alturas.

Palmeándome la espalda, continuó parloteando.

—¡Atento a esta otra, Cigano! Cuando tengo doce años me voy siempre fumar a la favela de aquí el lado con mi amigo, uno que se llama Ricardo, de dieciséis años, siempre tiene la mejor droga porque trabaja para la banda local, ¿lo pillas? Una vez estoy con él en la favela y llega la otra banda para invadir la boca, igual que en Río, pistolazos, ¡pum pum pum! ¡Joder! Una bala me pasa por el lado de la cabeza, me levanta el pelo y noto el calor en la oreja, ¡fuuuisssh! Mi amigo se me pone delante de un bote para dispararlos y entonces ¡pim! ¡La tapa de los sesos fuera! Caralho! ¡El cerebro del chaval por toda la cara! ¡Un mogollón de sangre por todas partes! Porra!

Me persigné mientras su voz se iba apagando.

Circulamos un rato en silencio siguiendo un ancho río marrón.

—Ésta siempre ha sido mi realidad, ¿eh, Cigano? —⁠Suspiró mientras yo maniobraba para atravesar el viejo puente de madera retumbante⁠—. Todos los que conocido aquí llevan muertos tiempo. ¡Todos menos yo! Y siempre pienso: «¿Por qué yo no, eh?».

Pues sí: ¿por qué no ella? De nuevo me acordé de mis propias raíces retorcidas. Al igual que Narcisa, yo tenía un montón de amigos en el otro lado.

Nuestra siguiente parada fue la casa de su abuela, a las afueras del pueblo.

Una caterva de pájaros trinaba desde las sombras acechantes de un enorme árbol cuando me paré ante una humilde casa de una sola planta en un callejón soñoliento. Narcisa saltó de la moto y se adelantó, directa, como si volviese de estar a la vuelta de la esquina y no tras varios años de misteriosa ausencia.

Cogió un plátano de una cesta de mimbre que había en una mesita de madera y lo devoró de dos bocados. Me quedé en la entrada, observando divertido cómo se paseaba en círculos hiperactivos por el espacio en sombras intercambiando gruñidos monosilábicos de mono con una vieja gris a la que no pude verle la cara.

Todo aquello se me antojaba extraño. No podía imaginarme que Narcisa tuviera una abuela… como si la hubiesen empollado y luego escondido debajo de una roca o algo así. Aquel pajarraco de aspecto demacrado le hablaba con la cabeza girada mientras lavaba unos platos. Narcisa no se molestó en presentarme, evidentemente, mientras esperaba en el umbral sin entrar ni salir. La mujer ni siquiera me echó una mirada en todo el tiempo que estuve allí como una estatua, esperando que aquella incómoda visita terminase.

A los pocos minutos, Narcisa sonrió, me sacó de allí del brazo y se acabó… ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? Me resultó un protocolo familiar bastante familiar y chungo.

Atravesamos el pulcro centro provincial de la ciudad y Narcisa me sopló al oído un rollo incoherente.

—En este dichoso sitio soy infamo, Cigano. ¡Mala reputación! Toma. —⁠Su aliento caliente en el cuello me dio escalofríos⁠—. ¡Ja! Atormentaba todo el mundo en este sitio cutrón. Aquí sólo hay clones de mierda, ¿sabes?

Parloteando sin descanso, me fue indicando el camino por entre la accidentada carretera de adoquines.

—¡Ja! ¡Bueno, pues aquí estoy de nuevo! —⁠Se dio la vuelta a mi espalda, lanzando insultos eufóricos a unos transeúntes asombrados en una esquina⁠—. ¿Lo pilláis, putos micos idiotas? ¡Ja! ¡Toma ya!

—¡Que Dios ayude a esos pobres diablos, cariño! —⁠dije riéndome mientras le pasaba una mano por la rodilla y avanzaba por las tranquilas calles jalonadas de árboles.

Narcisa estaba a punto de cumplir su primer día de abstinencia. Sonreí satisfecho. ¡Lo estaba consiguiendo! ¡Veinticuatro horas enteras sin drogas! Quince minutos después corríamos junto a la base de una altísima cordillera de granito y llegábamos por fin a la serena aldea de Penedo.

Alquilamos un encantador chalet rústico junto a un riachuelo borboteante y nos fuimos a dar un paseo por las calles vacías del plácido centro turístico en temporada baja. La noche era fresca y olía a tierra mojada, piñas, humo de leña y a las vastas selvas de insectos chirriantes que quedaban más allá.

Entramos en una acogedora taberna enmaderada de arriba abajo, nos sentamos en una gran mesa de madera y pedimos un par de filetes. Mientras esperábamos la comida, Narcisa me llevó a una pequeña sorveteria finesa en el local de enfrente. Para ella, el postre siempre precedía a la cena. Porque sí. Nos atiborramos de helado; el suyo iba hasta los topes de ositos de gominola y todos los toppings pegajosos imaginables.

Luego volvimos al restaurante para disfrutar de una cena como Dios manda en el campo. Había velas y servilletas de hilo, una chimenea chisporroteante, el pack completo. Allí estábamos, charlando en voz baja, con complicidad, dando al resto del mundo la imagen de una pareja normal de luna de miel. ¡Y Narcisa estaba comiendo! Estaba asombrado. Hasta hacía planes.

Al día siguiente, declaraba, subiríamos la montaña para ver las cascadas mágicas y todos los lugares sagrados y especiales de allí; un mundo místico donde había pasado una hechizante infancia rodeada de hadas y espíritus elevados del Gobierno de la Estrella Intergaláctica, benéficas visiones psicodélicas y vibraciones positivas. Así había sido todo, según recordaba, al principio, antes de toda la violencia, la locura y el caos de la Maldición.

Sonreí mientras ella seguía parloteando; Narcisa volvía a su hogar por fin para recuperar su inocencia, su bondad, su juventud. ¡Y lo estaba compartiendo conmigo! ¡La vida era bella!

Al acabar la cena, nos quedamos sentados tranquilamente, fumándonos un cigarrillo y tomando un café. Al poco, me dijo que quería pillar diez talegos de marihuana.

Le eché una mirada.

—¿Estás de coña?

Nada del otro mundo, me tranquilizó, sólo «un poquito para calmar el ansia», para poder descansar. Tal como me lo planteaba, me sonó bien… Más o menos… Igual no es el mejor plan del mundo, pero oye… Sólo oírla hablar de dormir… ¿Qué daño te van a hacer un par de porros?

Puse la moto en marcha y atravesamos el aire frío y cargado de la noche.

Pasamos otra vez por Resende, y me guió por plácidas calles arboladas de viviendas humildes y pequeños comercios en las esquinas. Al ir llegando a las afueras, el paisaje comenzó a cambiar. Los comercios empezaron a aparecer más diseminados, desapareció el alumbrado, las casas escaseaban y de un momento para otro todo eran carreteras de tierra, tendederos torcidos y caminuchos de gueto atestados de basura, polvorientos, oscuros y tortuosos. Allá donde miraba, todo eran chabolas decrépitas y destartaladas, senderos embarrados sin salida y vidas miserables sin salida. Favelas. Continuamos avanzando, dejando atrás manzanas y manzanas de chabolas amontonadas, sépticas, un collage desquiciado de apesadumbrados techos de hojalata, de cuchitriles construidos con cajas de madera y carteles de cartón de viejas campañas políticas, caras sonrientes de piel cuidada que alguien había adornado con bigotes, dientes de vampiro y cuernos de demonio.

Al ralentizar para evitar un pequeño bache, nos pasó otra moto tripulada por dos adolescentes delgaduchos. El piloto saludó levantando un pulgar distraídamente. Narcisa le devolvió el gesto. Me pareció que se conocían. Al acelerar delante de nosotros, vi que de la espalda desnuda del pasajero colgaba una pequeña uzi negra.

Llegamos a un sucio descampado. Narcisa me dijo que frenase y la esperara. Me arrebató el billete de diez antes de que pudiese decir nada, salió corriendo por una calle empinada de tierra y desapareció en un apiñamiento de chabolas medio ocultas en un denso matorral de plantas de banano.

Con un suspiro cansado, me arrellané en el asiento de la moto con los pies encima del manillar y esperé observando a una pandilla de niños negros descalzos y andrajosos que jugaban a fútbol en medio del polvo.

Todo olía a mierda, orina y carne podrida. Unos cerdos enormes hocicaban entre pilas de basura y se revolcaban en el barro negro viscoso e infestado de mosquitos. Otro grupo de críos competía con los marranos rebuscando en las basuras para procurarse alimento.

Una bandada de zopilotes nos sobrevolaba en círculos, a la espera de que algo muriese.

Exhausto, me repantingué en el sillín y me dormí.

EN EL CAMPO

«La mayoría de los males del mundo surgen de la incapacidad de alguien de estarse quieto en un sitio».

Blaise Pascal

FINDIV

Cantó un gallo y me sacó de golpe de un sudoroso sopor. Había pasado un rato. Me incorporé en la moto y miré a mi alrededor.

¿Cuánto llevo…?

Me miré el reloj.

¿Cuarenta y cinco minutos? ¡No me jodas! ¿Dónde está?

Me bajé de la moto y me quedé allí en pie mirando la carretera de arriba abajo. Unas gallinas escuálidas escarbaban en el suelo.

Silencio. Ni rastro de Narcisa.

Le está costando un huevo de rato pillar un poquito de marta… Un momento… ¡No! ¿Cómo? ¿No habrá…? ¡No! ¡Aquí no!

La divisé subiendo por la calle con aquel lenguaje corporal espasmódico y errático que tan bien conocía.

¡Oh, mierda! ¡No! ¿En serio?

Se me acercó y se me puso delante en silencio culpable, basculando el peso de un pie a otro, con la mirada clavada en el suelo, confirmando mis peores temores.

¡Mierda! ¡Pues claro! ¡Ésta seria capaz de encontrar crack en la puta luna!

Siguió allí plantada dando pataditas en la tierra, desviando la mirada.

La miré y suspiré… ¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Finalmente, rompió el silencio.

—La he vuelto cagar, Cigano…

Me limité a mirarla.

Se encogió de hombros y me miró con aquellos enormes e infelices ojos castaños.

—¿Sí? ¿Y ahora qué?

—Ya sabes… —murmuró con otro encogimiento de hombros desamparado.

Ya lo sabía. Le rogué que se lo pensase. Llevábamos mucho tiempo planeando aquel viaje, habíamos hecho todo el trayecto hasta allí… bla bla bla.

Narcisa se mantuvo en sus trece, evidentemente. Yo cedí. Por supuesto. Me rendí y cerré el pico. Me metí la mano en el bolsillo para sacar dinero. ¿Es que podía hacer otra cosa? Le dije que mejor que ni se le ocurriese fumar de nuevo en aquella chabola.

Ella asintió con una sonrisita tímida.

—Te lo digo en serio, Narcisa. ¡Si en cinco putos minutos no has vuelto, te juro por Cristo que me marcho y te dejo aquí tirada, me vuelvo solo a Río y te pueden dar por ese culo patético a reventar de crack que tienes! ¿Lo pillas?

Volvió a asentir, esta vez sin sonreír. Lo había pillado. Me dio un abracito rápido, avergonzado, con fuerza, me arrebató el dinero de la mano y salió disparada.

Me quedé allí en el camino de tierra negando con la cabeza, ceñudo mientras se alejaba como una niña feliz en un parque de atracciones… ¡Ahí va! ¡Al Reino Mágico de Psicópatalandia! ¡Mierda!

Me senté en el sillín de la moto y esperé refunfuñando, lanzando miradas furibundas al reloj. Cuatro minutos y treinta y dos segundos de cabreo más tarde, giré la llave del contacto y arranqué el motor.

¡A tomar por saco esta puta zumbada! ¡Me largo de aquí!

Justo en ese momento, llegó corriendo Narcisa, cruzó la carretera como una cierva con la cola en llamas.

—Venga venga venga, Cigano, venga venga…

Se encaramó en el asiento y me apretujó con fuerza mientras yo salía a toda pastilla de allí, levantando una polvareda. Quince minutos después estábamos de vuelta en el chalet; nuestro pequeño y singular escondrijo de luna de miel con el murmullo del puto riachuelo.

Narcisa se fue directa al cuarto de baño y ya estábamos en las mismas de siempre. Otra vez. Todo.

Volvió a la habitación, entonces se puso a cuatro patas y empezó a gatear por el suelo como un oso hormiguero herido de muerte.

¡Estupendo! Vamos allá… Psicosis del crack instantánea y a lo grande… ¡Como si nada, como si estuviésemos en Río! ¡Mierda! ¡Me cago en la hostia!

Mientras fumaba y su mente se iba desplegando, yo la miraba con desagrado. Me estaba mareando sólo de verla… ¡Dios! Abrazaba las paredes… Miraba por debajo de la puerta… Encendía y apagaba las luces… La tele… Encendida… Apagada… El grifo… Abierto… Cerrado… La puerta del lavabo abierta… Cerrada… Otra vez abierta… La tapa del váter levantada… Bajada… Luces encendidas… Luces apagadas… ¡Joder…! Se encarama, espía, escruta, gatea, se sacude, cambia de postura, gira… ¡Mierda!

Así empezó nuestra primera noche en el campo.

Unas horas más tarde, evidentemente, necesitaba ir a pillar más.

Intenté quitárselo de la cabeza.

—¡Cariño! Hemos hecho todo este camino para que dejases esa mierda, ¿te acuerdas? —⁠Le puse suavemente una mano en el hombro⁠—. Piénsatelo, Narcisa. Pense! ¡Por favor! ¡Todavía estamos a tiempo de salir de ésta rueda de hámster, joder!

Como si la estuviese intentando convencer de que se disfrazase de payaso y se comiese un saco de patatas crudas. Se quedó allí plantada con la mirada en el suelo, sacudiendo la cabeza arriba y abajo como un asno testarudo.

Me miró a los ojos gimoteando.

—Ahora no me va bien, Cigano. ¡Ya he empezado! Ahora tengo que llegar hasta el final. ¡Una más y ya está, por favor! ¡Ahora no voy a parar ni de coña, porra, cara…!

Sabía que tenía razón. Me avine a ello. La llevaría a pillar de nuevo. Pero antes teníamos que encargarnos de una cosita.

Ella lo sabía.

Se quitó los tejanos, los tiró en un rincón y se tumbó en la cama.

—¡Rápido y corriendo, Cigano, no tardes mucho, venga!

La metí en mi hogar… ¡Joder! ¡Dulce hogar!

—¡Venga, Cigano, venga venga! Acaba rápido, date prisa, date prisa, venga, venga…

—¡Cállate la puta boca, Narcisa! ¿Quieres que te meta prisa cuando estés fumándote tu puto crack?

—Menos, Cigano! ¡Menos charla! ¡Venga!

—Tú tienes tu droga y yo la mía. ¡Respétalo! ¿Lo pillas?

Lo pillaba. Se quedó tumbada y se dejó hacer como una campeona hata que los dos estuvimos bañados en sudor.

Una hora después atravesábamos de nuevo la noche a toda velocidad.

Y así transcurrieron. Nuestros dos primeros días en el campo.

La falta de sueño fue lo que hizo que el final del segundo día me llevase al tercer día.

Con la visión borrosa, le dije que ya estaba harto, que tendría que calmarse y dejarme descansar un rato.

Se puso como una bestia.

—¡Que te den por culo! ¡Voy seguir fumando y tú no me vas parar!

—¡Igual no te lo puedo impedir, Narcisa, pero puedo dejar de comprártelo!

Echaba llamaradas por los ojos.

—¿Tú te crees que dependo de ti para algo, capullo de los huevos? Yo sólo dependo de esta mierda, Cigano, ¿lo pillas? -Se llevo la mano a la entrepierna y se apretó el coño como si fuese un paquete de salami⁠—. ¡Ja! Me voy la autopista y me saco diez pavos de cada camionero que se pare hasta que tenga para seguir fumando, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Chantaje emocional. Me quedé allí poniendo los ojos en blanco.

Al no obtener la reacción que esperaba, Narcisa alzó la voz y dio pisotones por toda la casa como un bebé de soldado imperial furioso.

—¡Ja! Pau no seu cu, seu otário velho! ¡Que te den por culo, Cigano! Si cojo la puta puerta no me vuelves ver, ¿lo pillas? ¡Es tu decisión, mano! ¡Y no te lo pienses mucho o lo decido yo por ti, capullo de los huevos! ¡Aaaaaagh!

Me lo tomé como un farol y no le contesté. No hice nada.

Me volví a arrellanar en la cama e intenté descansar los ojos.

No me duró mucho.

Narcisa cruzó la habitación y se abalanzó a por mis pantalones.

¡Joder! Ya estaba a medio camino de la puerta con mi cartera cuando pegué un salto y la agarré. La sacudí y se la arrebaté. En un blanco relampagueo agarró una botella de Coca-Cola vacía de la cómoda, la reventó contra el suelo y se clavó el cristal dentado con furia en la muñeca.

La observé paralizado por el horror mientras se escarbaba en la herida en busca de una vena para pegarle un tirón.

Pegó un grito, bramó como un fantasma angustiado mientras le corría oscura sangre roja entre los dedos y se desparramaba por el suelo… ¡Dios mío! ¡Sangre! ¡Sangre! ¡Pinchazo! ¡Puñalada! ¡Cristal! ¡Filo! ¡Sangría! ¡Profundo! ¡Corte! ¡Sangre! ¡No no no, Dios, no! ¡Sangre sangre, ay Dios, no no no! ¡Para!

Aquello bastó. Ella ganaba. Justo en aquel instante. Jaque mate.

Corrí hacia ella y la agarré… ¡Dios Dios Dios!

La eché en la cama… ¡Oh, Dios, Dios! ¡Sangre sangre! ¡Haz que pare! ¡Dios mío, ayúdame, por favor, ayúdanos, Dios! Desgarré un trozo de sábana con los dientes, noté el caliente fuego metálico de la sangre de Narcisa en la boca mientras se lo ataba alrededor de la profunda herida sangrante… ¡Sangre sangre, burbujea de la muñeca como aceite! ¡Joder! ¡Por favor, Dios, por favor, ayúdame, ayúdame, ayúdame a detener toda esta sangre, sangre sangre sangre sangre sangre sangre!

En un fogonazo, reviví mi oscuro pasado, sollocé, gimoteé, lloré a moco tendido, le dije que todo iría bien… Vale, está bien. ¡Te conseguiré más crack! ¡Te compraré todo el puto crack que quieras! ¡Haré lo que sea, lo que se te ocurra! ¡Ay, Dios, por favor, cariño, por favor por favor por favor por favor, no! ¡No te vuelvas a hacer daño! ¡Oh Dios, que deje de sangrar, por favor, Dios! ¡No llores, no te mueras, por favor, cariño! ¡Yo te cuidaré! Por favor, por favor, Dios, por favor no sangres, no te mueras, no te mueras otra vez, no me vuelvas a dejar solo, por favor. ¡Te quiero, no te vayas, no no no! ¡Que deje de sangrar, por favor, Dios! ¡No te me mueras, por favor, por favor!

Las lágrimas me empañaban la visión, y ahí estaba de nuevo en calzoncillos y calcetines altos. El pequeño Ignácio, paralizado en la entrada después del colegio, respirando dificultosamente, llorando, observando a su madre tirada en el suelo, la sangre encharcando las sucias baldosas blancas, una roja sombra de pesadilla infernal, insidiosa… Sangre sangre sangre… Tanta sangre, sangre, sangre, manando de aquellas oscuras y obscenas heridas abiertas en ambas muñecas, la garganta rajada… Desnuda y roja y muerta muerta muerta… ¡Por favor, mamá, por favor despierta! ¡No no no, no te mueras, no me dejes aquí solo! ¡Por favor por favor por favor por favor por favor por favor, no te vayas, no no no no no!

Tras una oscura y palpitante eternidad, Narcisa se calmó y empezó a respirar con normalidad de nuevo. Me tumbé a su lado abrazándola con fuerza mientras sollozaba y gimoteaba y se sacudía. Nunca me había sentido tan impotente, tan incapaz de ayudar a alguien (aparte de aquel día terrible, cuando el pequeño Ignácio tenía cinco años). Y en aquel momento, como un niñito confuso y perdido, sentí amor. Amor y tristeza. Una tremenda oleada triste de desesperación me bañó el corazón igual que la niebla de la oscura y fría montaña de allí fuera. No podía hacer nada más que quedarme allí echado y llorar con Narcisa, apretándola contra mí mientras lloraba, se lamentaba y temblaba como un gatito en plena lluvia.

Le dije que todo iría bien… aunque no me lo creyese. La sostuve y le dije que haría cualquier cosa que me pidiese, que siempre la cuidaría y la protegería de la Maldición. No sabía cómo, pero lo haría, ¡me cago en la hostia! Una y otra vez le prometí protección, cuidados, amor, comprensión y compasión; una y otra vez, hipnotizándome, transportándome hacia atrás, hacia atrás, hacia atrás, una y otra vez, hasta que fui aquel fantasma de cinco años que le prometía a su madre que la salvaría, una y otra vez y otra vez; la única cosa que importaba en aquel miserable pozo infernal, en aquel puto mundo de mierda.

LÁGRIMAS DE UN PAYASO

«En el amor siempre hay un punto de locura, pero también hay un punto de razón en la locura».

Nietzsche

Nuestros dos días siguientes en el campo fueron un montaje extraño y borroso de extravagancia marginalmente funcional. Logramos sobrevivir, a saber cómo. Antes de poner de nuevo rumbo a Río, Narcisa insistió en ir a visitar sus cataratas en lo alto de la montaña; el lugar secreto donde fue consciente por primera vez del Mundo Desconocido. El lugar donde había vivido sus años más felices como una inocente niña del campo, charlando con los espíritus, sola en la fronda agreste de los bosques de su infancia.

Se pasó el día encorvada dentro de una gruta oscura que había junto a la hermosa y cristalina cascada, fumando crack mientras yo dormía a ratos encima de una roca cercana donde daba la sombra.

En el viaje de vuelta a Río, Narcisa lloraba de remordimientos en espasmos desgarradores por haber ensuciado hasta sus lugares sagrados y mágicos con su enfermedad, con su tristeza, con su locura, con su adicción con su Maldición. La oía mascullando, gimiendo, reprendiéndose y maldiciéndose a sí misma durante todo el trayecto, repitiendo las mismas palabras trágicas una y otra vez, venga y venga, en un gruñido grave, desgraciado y autodespreciativo, un mantra infernal de autotortura.

—¡Idiota! ¡Mira que eres estúpida estúpida estúpida! ¡Qué falta de respeto! ¡Qué estúpida, qué falta de respeto, qué falta de respeto, qué estúpida estúpida estúpida! ¡Idiota!

Sabía que Narcisa estaba librando una triste y solitaria batalla en el asiento de atrás; que luchaba con su mente, con sus recuerdos, traumas y terrores; se peleaba con la pesadilla de su pasado, la enfermedad, los demonios, el crack, en oleadas de infame e interminable tormento, boxeaba contra su propia sombra bajo las sombras acechantes de la Maldición.

Continué conduciendo en silencio, cavilando, callado, pero pensando sin parar… ¡Pobre criatura! Y yo, ¿en qué coño estaba pensando al venir aquí? ¿Por qué por qué por qué?

¡Nunca más! ¡Ni aunque viva cien años más, nunca más vuelvo al campo! ¡Jamás! ¡Lo prometo! ¡Por Cristo lo juro! ¡Lo juro solemnemente!

De nuevo en mi casa, fue como si nunca hubiésemos salido de Río; como si el viaje entero hubiese sido una larga y tremenda alucinación, un sueño fugaz fruto de la fiebre.

Entonces fue cuando Narcisa me dio el único regalo que me haría en toda su vida.

Su anillo. De plata y amatista. Morada.

Igual estaba agradecida por que me hubiese quedado con ella después de su chapuza de intento de suicidio. Igual por fin me daba el «visto bueno».

Sonriente, se lo sacó del dedo y me lo tendió. Lo sostuve en la palma de la mano como si se tratase de un símbolo de gran valor. No supe qué decir. Me la quedé mirando fijamente y los ojos se me llenaron de lágrimas.

—Mi abuela me dio este anel, Cigano, y ahora es para ti. De parte de la Narcisa.

Exultante, me lo deslicé en el meñique.

Me estaba perfecto… ¡Un tesoro!

Después de aquello empezamos a llevarnos mejor. Con el decurso de los días comenzó a mejorarle el humor, aunque de una manera típicamente surrealista.

Unas semanas más tarde, Narcisa se presentó en mi puerta, empapada, con un atuendo extraordinario: un impermeable improvisado, consistente en retales de bolsas de plástico de diversos colores. Me contó que había ido rapiñando los elementos de su nuevo y estiloso conjunto por los callejones de la implacable favela la noche antes de aquel inesperado diluvio tropical.

A la tarde siguiente, salimos a dar un paseo por el viejo barrio de la cima de Santa Teresa. Narcisa llevaba aún su estrambótico uniforme y parecía un cruce entre una reina alienígena y una especie de samurái punk del arroyo con ojos de pirada.

Para rematar el efecto surrealista, se había vuelto a poner aquella brillante nariz roja de plástico de payaso. Se la acababa de confiscar a su coleguita de la Casa Verde, Pluto, al adelantarlo en un cruce concurrido, mientras hacía malabares con unas botellas para sacarle unas monedas a una audiencia cautiva de motoristas cansados.

Íbamos dando botes al cruzar las viejas vías torcidas del trole y Narcisa parloteaba como un mono hiperactivo, me contaba su espeluznante aventura ninja de la tormentosa noche. Sin aliento, me explicaba cómo había vuelto a engañar a la de la guadaña cuando un cable de alta tensión cayó vibrando a sus pies tras ser alcanzado por un rayo, una mortífera serpiente cascabel de alto voltaje desparramando una lluvia de chispas siseantes, retorciéndose y sacudiéndose a su alrededor. Mientras seguía dándole a la lengua, me la imaginé en medio de la tremenda tormenta, hasta el culo de crack a saber en qué callejón oscuro del gueto, pegando saltos como un torero ciego de drogas.

De repente, se calló y me miró. Se le pusieron los ojos del tamaño de dos donuts.

—¡Este puto sabotaje es cosa del Sir, Cigano!

—¿Qué?

—Poisé, mermão! Ese hijoputa ha intentado matarme en plena noche, ¿lo pillas? ¡La única razón de que no le ha salido bien es porque la Narcisa es más rápida que él! ¡Ja!

La miré pasmado. Estaba convencida de que el cable de alta tensión formaba parte de la diabólica trama del Sir para cargársela electrocutándola, igual que había acabado con su madre.

Seguimos caminando, suspiré y no repliqué nada.

Después de parar en una pequeña paderia de una esquina para picar algo, estábamos fuera fumándonos unos cigarrillos y mirando pasar a la gente cuando los ojos de Narcisa se concentraron en un par de chicas blancas de tez rosada, bajitas y fornidas, turistas extranjeras más o menos de su edad, que se alejaban a paso firme con mochilas y cámaras hablando en inglés.

De repente, las llamó.

—¡Ey, vosotras! Oi! ¡Tontazas! ¡Atended! ¡No importa cuánto dinero tengáis, que vais seguir siendo gordas!

Las gringas se volvieron, le echaron una mirada a Narcisa y se escabulleron. Me dejó allí plantado y se puso a perseguirlas, a fastidiarlas, gritándoles y haciéndoles gestos como una especie de evangelista pentecostal del averno disfrazada de payaso con la mirada ida.

—¡Ja! ¿Os queréis escapar de la verdad, eh, memas? ¡Ja! ¡Ya podéis correr! ¡Correr y hacerle una visita al doctor Pitangi para una operación de liposucción carísima con vuestros putos dólares, marcos y libras esterlinas! ¡Pero con la mala genética no hay remedio, vacaburras! ¡Muuuuu! ¡Ja! ¡Ya podéis ir y compraros todos los Calvin Klein, Dolce Gabbana, Versace, Chanel, Louis Vuitton que queréis, que siempre vais ser unas marranas fachosas culigordas come⁠— mierdas! ¡Menuda cara gallina con dos culazos de elefanta! ¡Habéis nacido para ser gordas y vais morir gordas, gordas!, ¡GOOORDAS!, ¿LO PILLÁIS?

Encogido de vergüenza, me adelanté a agarrarla mientras proseguía con sus invectivas a pleno pulmón. La gente se paraba en medio de la calle a mirar boquiabierta.

Cuando logré cogerla y sacarla de allí, vociferaba con alegría.

—¡Ja! ¡Odio todos los gordos, Cigano! ¡Y las gordas ricas y feas, las que más! ¡Y también los extranjeros imbéciles! ¡Ja! No me pierdo una oportunidad de insultar estas vacas burras gilipollas, ¿lo pillas?

Lo pillaba. ¿Qué le iba a decir? Así era Narcisa. Y la amaba. Lo malo y lo bueno, todos sus extremos monumentales y desquiciados, sus apasionadas contradicciones. La amaba, y amaba todo aquello. Dios sabrá por qué.

Igual porque nadie más podría ni estaría dispuesto a amarla.

En casa de nuevo, todavía medio ataviada a lo muñeca de trapo Raggedy Ann en payaso, Narcisa intentó montar una bronca como para mandarla a tomar por culo. Casi literalmente. ¡Todo empezó porque no me la estaba follando tan rápido como ella quería!

Llevaba como una hora metiéndole a conciencia aquella polla de caballo, dándole lenta y rítmicamente, disfrutando de cada instante, de cada sagrado detalle, follándomela como si aquello fuesen las Olimpiadas del Follar. Narcisa llevaba todavía su nariz de payaso (que yo, a aquellas alturas, me conformaba con ignorar).

De repente, sin previo aviso, levantó la cabeza con aquella narizota y aquellos ojos desorbitados de lunática. Y entonces lo soltó:

—¡ME ABURRO!

¿Qué?

¡Mierda! Seguí dándole, aceleré las embestidas con la intención de llegar al orgasmo y acabar con aquello.

Eso es lo que ella quería, por lo visto.

—¡Me aburro, Cigano! Puta merda, cara! ¡Follas como los viejos! ¡Date prisa y acaba con esta puta gilipollez de mierda ya, caí, anda logo, porra!

Aquello fue mano de santo. Sin mediar palabra, acabé y la saqué… Y justo cuando en los últimos tiempos todo iba tan bien… ¡Mierda!

¡Zorra tocahuevos! ¡Amigo adiós gracias! Sin embargo, tampoco me lo tomé muy a pecho. Ya sabía que yo era el único hombre con el que sentía algo de placer. Aquello sólo era su manera de vengarse de mí por hacerla pasar por aquella humillante indignidad.

Cuanto más comprendía la extravagante y chunga patología que hacía saltar a Narcisa, menos poder tenían sobre mí sus insultos. Narcisa podía ser tan brutal y malintencionada en la cama como desinhibida, auténtica y apasionada era en todo lo demás, pero el buen sexo sólo se daba cuando iba puesta hasta los topes. Sin drogas, la libido de Narcisa era gélida como un polín.

En cualquier caso, siempre le gustaba pegar en las zonas bajas.

—¡Me aburro! ¡Date prisa y acaba, capullo! ¡Dame mi puta pasta ya, venga, o te mato mientras duermes, gilipollas, venga venga venga!

Me limité a sacudir la cabeza y reírme por no llorar.

LA FIESTA

«El mundo está lleno de gente que ha dejado de escucharse a sí misma o ha escuchado sólo a sus vecinos para saber qué hacer, cómo comportarse y cuáles son los valores de acuerdo con los que ha de vivir».

Joseph Campbell

FINDIV

Unas semanas después me invitaron a una fiesta; una de esas pequeñas exposiciones pijas de arte de un pintor conocido mío del Río Claro, el café bohemio de moda subiendo Santa Teresa en el que había recalado asiduamente durante los años de ausencia de Narcisa.

Narcisa me había vuelto a dejar a dos velas tras montarme otro gran pollo sin motivo. Me encontraba sólo otra tediosa noche de sábado, sin nada que hacer más que preocuparme y cavilar.

Con la esperanza de quitármela de la cabeza, decidí pasarme a ver qué tal la fiesta. Cualquier cosa parecía mejor que quedarme en casa toda la noche, preocupándome.

Desde que me lié con Narcisa, prácticamente había desaparecido de la faz de la tierra. Algunos de mis amigos y conocidos parecían estar un poco preocupados últimamente (sobre todo los que me habían visto con ella a lo largo de los meses). A excepción de Luciana, nadie pillaba de qué iba lo mío con Narcisa.

De vez en cuando, me llamaba éste o aquél y me hacían toda clase de comentarios irritantes, como si supiesen algo de mi puta vida.

«¿Qué haces con esa chiflada fumeta de crack, Ignácio?».

«Tío, si tú eres un tío con buena planta, listo, divertido. ¡Puedes tener las chicas que te dé la gana!».

«¡Últimamente no se te ve el pelo, Ignácio! ¿Dónde has estado?».

«¿Qué te traes con esa puta chiflada?».

«¡Ésa te hace acabar en chirona! ¡Cuidado, amigo!».

«¡No me digas que ahora vive contigo!».

«Tío, se suponía que eras un perro callejero, ¡pensaba que eras más listo!».

«¿Qué hay, Ignácio? ¿Estás bien?».

Pues me encontraba bien, teniendo en cuenta las surrealistas circunstancias. Pero no sabía cómo explicárselo a nadie. Aún más: no quería que me molestasen. En cualquier caso, hacía siglos que no veía a aquella gente.

Las últimas semanas habían llamado un montón de veces para intentar que soltase mi única droga, Narcisa. Deseando quitármelos de encima de una vez por todas, decidí presentarme allí.

Era un caluroso y animado final de fin de semana típico en Río. Narcisa andaba perdida por ahí, por las calles, haciendo lo que sea que haga una Puta de Babilonia los sábados por la noche. Había estado intentando no pensar en ella, pero no funcionaba.

Necesitaba salir y hacer algo, lo que fuese.

En cuanto llegué a la dirección de la invitación, me di cuenta de que aquello no se parecía para nada al Río Claro. Aquello era una de esas pretenciosas galerías/restaurante/bar a la última; justo la clase de cansino mundillo pequeñoburgués del que acostumbraba a huir como de una colonia de leprosos. Aburrido y nervioso, sin embargo, sin otro lugar adónde ir, decidí quedarme.

Aparqué la moto y me acerqué a la puerta. Le di mi nombre al mastodóntico hijoputa de traje y corbata, que levantó una cuerda de terciopelo color bermellón para que pasase.

Pasé por delante de la Beautiful People que hacía cola con una pinta fabulosa y me empapé de la atmósfera festiva. Enseguida, mi mal humor empeoró todavía más. A medida que me iba abriendo paso dificultosamente entre la multitud, me iba sintiendo asquerosamente fuera de lugar. Allí solo, en aquel centro artístico moderno y guay, era un pájaro extraño y torpe que aterrizaba en nido extraño.

Oía en mi cabeza el eco de la voz de Narcisa…

«¡Me aburro!».

Fingí durante unos minutos que contemplaba la carísima, poco original y menos inspirada «obra artística» y a continuación me alejé mascullando: «¡Menudo montón de mierda insulsa y pretenciosa!».

Tras saludar con la cabeza a varias personas de las que apenas sabía el nombre, me fui directo a la barra y me busqué un rincón. Apoyé la espalda contra la pared y allí me quedé, sintiéndome como un forastero enviado de observador; un espía en el mundo de aquellos individuos relucientes de limpios y a la última en lo que al arte se refiere. Resoplé con sorna viéndolos cantar, bailar y reír, ululando y gritándose entre ellos por encima de la música, intercambiando palmaditas en la espalda, besos y efusivos abrazos familiares.

Me quedé allí plantado. Y seguí allí plantado. Y todavía seguí un rato más allí plantado…

La noche fue transcurriendo, los tragos fueron cayendo, y la repulsiva y bulliciosa cháchara jaranera se fue volviendo más bulliciosa. No tardaron en estar todos borrachos como una horda de hinchas de fútbol… ¡Aaaaaagh! ¡Aquellas putas voces aflautadas de imbéciles! ¡Como un batallón de mocosos retrasados gemebundos y ganantes!

¡Borrachos! ¡Odio a los putos borrachos! ¡Los que le dan al crack son mucho más interesantes!

De repente, conforme iba sintiéndome cada vez más alienado e incómodo, caí en la cuenta… ¡Hostia! Lo mismo podría estar ahora mismo en una puta cueva solo, como Narcisa… ¡Estoy solo! ¡No tengo nada en común con este hatajo de gilipollas! ¡Nada! La gente… Mierda… ¿Quién la necesita? ¿Por qué coño he venido, siquiera? Éste es su mundo, no el mío… Los muy cabrones se reconocen con sólo mirarse… Yo encajo aquí lo mismo que un ñordo en una ponchera.

La fiesta era una pequeña ceremonia extraña, ajena e incomprensible, repleta de tácitos códigos de conducta extravagantes e insondables que fui consciente de que ya no sería capaz de pillar. Lo notaba en el ambiente; una vaga y confusa sensación de unidad que vinculaba emocionalmente a aquellos estirados de clase alta aficionados al arte; un Algo misterioso y ajeno del que jamás formaría parte. Fue un recordatorio deprimente de la persistente sensación de sombría alienación que había experimentado en lo más hondo a lo largo de mi vida.

No obstante, por alguna razón, no era capaz de marcharme y punto. Me quedé allí fumando un cigarrillo detrás de otro, sorbiendo un refresco, sintiéndome penosamente sobrio, preguntándome si algún día encajaría en algún sitio; o si estaba condenado eternamente a una amarga, furiosa y mórbida existencia en los márgenes de la sociedad humana… ¿Dónde están los míos, coño, mi tribu? ¿Gitanos?¿Familia?¿Amigos? ¡Ja! ¡Hace mucho que murieron todos! Fantasmas. De modo que ¿a quién pertenezco ya en este mundo?

A nadie.

Entonces se me ocurrió la idea de sopetón, como si me abofeteasen con un cimbreante atún azul en toda la cara.

¡Nadie! ¡Es decir: Narcisa! ¡Ella es Nadie, y yo también soy Nadie!

De repente veía el mundo a través de los ojos de caleidoscopio reventado de Narcisa. Y todo me parecía absurdo, apagado y sin vida. Estúpido, irritante… ¡Me aburro!

Me quedé allí plantado como una estatua del Desprecio, observando, empapándome de todos y cada uno de los feos detalles.

Todas las mujeres se me antojaban insoportablemente viejas, asquerosas, repugnantes, maléficas y corrompidas. Las caras como de fruta podrida, los ojos anodinos y opacos como anos de burro.

Asqueado, comencé a murmurar entre dientes:

—¡Dios mío! ¡Esto es como una puta convención de pacientes de cirugía plástica, pero yéndose al carajo! ¡Mira a esa vieja arpía mustia de ahí, riéndose, rebuznando como una puñetera mula! ¡Puaj! Lleva tantos liftings encima que parece un cocker spaniel moribundo con las orejas tiradas para atrás… ¡Mierda! ¿Qué cojones hago en esta letrina?

Oculto entre las sombras, de bajón y gruñendo como un fantasma cabreado, me hundí aún más en un estado de ánimo sombrío, depresivo y cínico. Parecía que la gente se movía insoportablemente a cámara lenta, como calamares inflados flotando en un gran cuenco turbio.

¡Mira esos idiotas! La Elite, los Ricos, la Beautiful People… ¡Vampiros! ¡Amigos y familiares acaudalados, privilegiados de una pequeña mafia corrupta de políticos chupasangres escogida a dedo! ¡Mentirosos! ¡Tramposos! ¡Ladrones! ¡Asesinos! ¡Opresores! ¡Clones desalmados, mimados y sobrealimentados! ¡Puaaaj! ¡Ricos! ¡Católicos! ¡Malditos chupasangres culigordos, inútiles y sobrealimentados! ¡Reptiles! ¡Parásitos!

Oía el eco de los gritos descarnados de Narcisa en mi oído interno, cada vez más y más alto… “Porra! Que merda, Cigano! ¡A los indigentes de Lapa se los tenían que echar, para que se los comiesen! ¡Ja! ¡Asarlos y que se comiesen su puta carne!”. Sus palabras crepitaron en mi cerebro como el chisporroteo de la carne rancia sobre la parrilla oxidada de una favela; el grito atribulado y tembloroso de mi propia alma fatigada… ¡Ja! ¡Ya podéis ir y compraros todos los Calvin Klein, Dolce Gabbana, Versace, Chanel, que siempre vais ser unas marranas fachosas culigordas comemierda!

Le eché un vistazo a un par de chicas rellenitas, más o menos de la edad de Narcisa, que charlaban alegremente.

¡Mierda! ¿En este sitio dónde están las putas? ¡No hay ni una! ¡Ni una sola!

¡Vais morir todas gordas, gordas, gooordas! ¿Lo pilláis? ¡Menuda cara gallina con dos culazos de elefanta! ¡Puaj! ¡Sois todas putaaas! ¡Putas perdidaaas! ¡Ja! Sus pensamientos eran mis pensamientos, explotaban en mi cerebro como granadas en un campo de batalla embrujado. ¡Me aburro! ¡Habéis perdido vuestra magia especial putanesca, bobas! ¡La sociedad y la televisión y el puto memo de Jesús os han corrompido!

Observé a aquellas chicas y las comparé con Narcisa. Parecían menos que humanas. Sonámbulas. Zombis. Siluetas de cartón… Esas aburridas bocas de muñeca de plástico, inocentes, informes, inexpresivas… Frías, complacientes y sin vida… ¡Muñecas de plástico con almas de plástico!

Me di cuenta de que aquéllos eran los clones de los que Narcisa hablaba siempre… Querubines de plástico imbéciles, predecibles, de mejillas rechonchas… Decoración… Trofeos… Seguras… Satisfechas… ¡Muertas!

Allí apostado, en mi oscuro rincón leproso, me sentí como un depredador invisible, acechante, mirando con lascivia, babeando ante la visión de un rebaño de conejos peluditos de poliéster rosa. Me entraron ganas de violarlas, empotrarlas y aplastarlas a todas. ¡De castigarlas! De prenderles fuego y mirar cómo ardían y se derretían en aberraciones grotescas, descabelladas y angustiadas como Narcisa.

Sentí que la sombra de mi soledad me envolvía como una cómoda y agradable camisa de fuerza y supe que me había estado engañando a mí mismo, malgastando piedad en mi indigna amiga querida; viéndola como una chiflada, una bruja antisocial, una aberración de la naturaleza enfermiza y misándrica.

¡Menuda mierda! ¡Narcisa no me gana en aberración!

De repente, la eché de menos. La eché de menos como nunca antes.

¿A qué coño esperas, eh, Cigano? Sal cagando leches de ese puto sitio, ¡mermão! ¡Largo! ¡Venga venga venga! ¡Andaaando, imbécil!

Me precipité a la calle como si el diablo me persiguiese pegándome una antorcha al culo.

REINA DE LA NOCHE

«Sin concentración no puede haber paz, y sin paz, ¿cómo puede haber felicidad?».

El Bhagavad Gita

Cuando crucé la calle, con la música retumbante que proseguía machacona a mi espalda, la fiesta iba bien encaminada a convertirse en uno de esos fatigosos embrollos en los que se estampan botellas y mujeres fofas no correspondidas en su amor aúllan como cachorrillos moribundos ante la indiferencia de la noche. Me volví a mirar. El sitio todavía no había estallado en llamas. Todavía. Solté un escupitajo en la acera.

Qué lástima.

Justo cuando llegué donde tenía la moto me empezó a vibrar el teléfono, pegando brincos en mi bolsillo como un petardo silencioso. Lo saqué y miré la temblorosa pantallita azul parpadeante.

Teléfono público… Llamada a cobro revertido… ¡Narcisa! ¡Sí! ¡Gracias. Jesús!

Veinte minutos más tarde, subí la esquina de la Casa Verde y allí estaba. Narcisa, la Reina de la Noche; la eterna cara churretosa, la indigente abandonada. Estaba acuclillada en un portal vacío bajo las acechantes sombras ralas de un viejo mango gigantesco. A su lado tenía la bolsita de ropa que se había llevado después de nuestra última pelea. En el regazo sostenía todas sus libretas (una minibiblioteca de los malditos, rellena con sus ilegibles garabatos envenenados de crack).

Al frenar, estaba emborronando furiosamente uno de sus diarios renegridos por la ceniza. Tenía un aspecto más que dócil e inofensivo bajo el sucio brillo amarillo del alumbrado. Algún pobre tonto que fuese paseando por allí podría haberla confundido, incluso, con una inocente niña sentada allí haciendo los deberes del cole, escribiendo en un libro escolar mientras esperaba a su papá, si es que no se acercaba a fijarse mejor. ¡Y si se le ocurría, que Dios se apiadase del desafortunado cabrón!

Aparqué la moto y me bajé.

Me acerqué lentamente y me di cuenta de que parecía inquieta, agitada, echa polvo, temerosa.

¡Joder! Tiene los ojos como platos… No está en sus cabales… ¿Ahora qué?

Mientras la miraba con ojos enamorados, me llegó su voz desde la oscuridad como una plegaria.

—No quieres pelearte más conmigo, Cigano, ¿no?

—¡Pues claro que no, cariño! Pero, oye, tienes pinta de estar estresadísima. ¿Qué pasa?

Miró hacia arriba con unos ojos como esferas iluminadas y me dijo que acababa de bajar de la favela, donde había tenido lugar un nuevo drama horrible.

Me senté a su lado, preparándome para otro relato frenético de Narcisa desde las trincheras de su interminable batalla contra la vida.

—Hoy es un muy maaal día, mano… —⁠Empezó a describirme cómo, justo cuando se había puesto a fumar su reserva en una chabolita sórdida llena de bandidos nerviosos encocados y de gatillo fácil, una banda rival había entrado en tromba en la boca disparando, con las automáticas chisporroteando en el idioma sordo, profesional, del asesinato; lo más normal del mundo en las favelas, pero inoportuno para la pobre y sonada pequeña Narcisa.

Uno de los camellos estaba sentado junto a ella con un AK-47 en una mano y una pipa de crack en la otra. Pillado por sorpresa, el tío se llevó una bala en la cabeza, que reventó como una sandía podrida delante de los ojos desorbitados de Narcisa. Lo fue soltando entre balbuceos, escupiendo las palabras como si fueran balas; me explicó que se había puesto a cubierto gateando y se las había arreglado, a saber cómo, para salir de aquella chabola convertida en matadero.

—¡Conozco a ese chaval, Cigano! —⁠Unos lagrimones le empañaban los ojos y le corrían por la cara como cuentas de un rosario⁠—. Sólo era un chaval, y siempre majo conmigo. Porra! Siempre me decía: «Ten cuidado». ¿Para qué? ¿Para qué voy tener cuidado, eh? ¡Él todo el rato tiene mucho cuidado ahí arriba con su pistolón y míralo ahora! ¡El cerebro para comida de perros! ¡Joder!

Terminó por quedarse callada, reproduciendo en la destartalada pantalla de cine de su mente la masacre que acababa de presenciar. No dejaban de caerle lágrimas. Me senté a su lado, triste. La abracé y le susurré al oído, le dije que todo iría bien.

—¡Lo siento, Cigano! ¡Soy el diablo! Sólo le traigo mierda y mala suerte a toda la gente. Porra! ¡Estoy muy fatal del cerebro!

Le acaricié la melena castaña y la besé en una mejilla, aspirando un poco de su salvaje, sensual y agreste olor corporal.

—Tudo bem, princesa. Relaxa. Ya está.

Finalmente se calmó. La cogí de la mano y la llevé hacia la moto. Parecía vacía, exhausta por completo, como si le hubiesen saltado un diente de un puñetazo por lo que acababa de experimentar.

Agaché la cabeza y suspiré. Sabía que Narcisa no sería capaz de recuperar la menor esquirla de inocencia que perdiese por el camino. El Monstruo del Crack la estaba robando para sí pedazo a pedazo. Lo que terminase quedando de ella sería otra persona. Alguien sin esperanza.

Volvimos a casa en silencio.

De nuevo di las gracias a Dios por devolvérmela con vida.

Días después, mientras la buscaba, aparqué enfrente de la Casa Verde. Respiré hondo, me bajé de la moto y me aventuré en el rancio y viejo edificio. Al llegar a lo alto del tramo de escaleras oscuro y podrido junto a su escondrijo en el desván atestado, por el rabillo del ojo vi un revoloteo entre las sombras. Algo se movía tras una columna de yeso medio derruido a mi izquierda. ¿Qué es eso? Alguien con un reloj brillante en la muñeca o algo así. Costaba distinguirlo a oscuras, pero noté que no se trataba del habitual okupa anónimo puesto hasta las cejas de pegamento. Alguien con un reloj o una cadena acechaba en el rellano, justo enfrente del cuchitril de Narcisa.

Noté que la espalda se me ponía en carne de gallina mientras me sacaba la enorme navaja automática del bolsillo de atrás y la abría con un ¡CLAC! resonante.

—¡Sal de ahí ahora mismo, hostia! —⁠rugí⁠—. ¡Que te vea la cara mientras la conservas! ¡No me obligues a ir ahí y rajarte, capullo!

Vi cómo se acurrucaba como una furtiva rata gris y luego se escabulló escaleras abajo.

¡El Sir!

LOBOTOMÍA

«Vi y conocí la sombra del que hizo por cobardía aquella gran renuncia».

Dante

Seguí al viejo acosador que se escurría hacia la calle. Me apresuré y lo intercepté en la planta de en medio del edificio. Se me quedó mirando pasmado cuando lo agarré de la garganta y lo empotré contra una pared renegrida de ladrillo y le apreté la navaja bajo la nuez.

—¡Parece que es hora de que hablemos largo y tendido tú y yo, capullo de los cojones! —⁠le vociferé salpicándole saliva en la roja cara rechoncha.

Aquellos pétreos ojos negros de pirado saltaban de un lado a otro y comenzó a forcejear.

Le pinché levemente con la punta de la navaja y le corrió un fino hilo de sangre por el cuello.

—¡Estate quieto o eres hombre muerto, hijoputa! ¿Lo pillas?

Lo pilló. Se le relajaron los músculos del todo.

Al instante comenzó a hablar, a rogar, a gimotear.

—¡Por favor, Cigano! ¡Por favor, deje que me explique! ¡No es lo que usted se cree! ¡Por favor!

Le apestaba el aliento a ojete de perro muerto.

Lo solté y lo empujé contra una entrada sin puerta mientras me guardaba la navaja en el bolsillo.

—¡Mejor que te expliques, rabicorto de mierda! Densenrrola! ¡Suéltalo!

Me planté a su lado, colérico, pero manteniendo la distancia de aquella torcida boca de cloaca.

Le comenzó a dar un tic en una mejilla, como si tuviese vida propia. Aquellos ojos desquiciados amarillentos se paseaban de un lado a otro en frenéticas puñaladitas. Ojos enfermizos.

—¡Lo tengo todo organizado, Cigano! —⁠Su voz aguda, aquel gemido nasal, se me clavó en la oreja como una mosca gigante⁠—. ¡Estoy de su lado! Escuta! ¡Por favor! ¡Narcisa necesita nuestra ayuda! ¡Conozco a gente que puede ayudarla! El director del hospital psiquiátrico es conocido mío. El doctor Monteiro. Lo tiene todo preparado. ¡Tiene que ayudarnos a salvar a Narcisa! Lo único que tiene que hacer usted es traérnosla y ellos se encargarán de realizar los procedementos necesarios…

—Procedementos! —le espeté⁠—. ¿Qué parloteo es ése, chalado de las pelotas? ¿Qué procedimientos?

El Sir me clavó aquellos ojos turbulentos de pirado.

—He llevado a cabo amplias investigaciones a propósito de curas para la deplorable enfermedad mental de Narcisa y, bueno, la mejor opción, y la más práctica, es algo que se conoce como terapia de electroshock. Ha resultado ser extremadamente efectiva a la hora de tratar toda clase de trastornos patológicos. Evidentemente, aquí en Brasil ya no es legal, técnicamente, pero con los contactos adecuados…

Se me fue la olla.

—He oído que los putos electroshocks hicieron maravillas con tu madre, ¿verdad?

Sus ojos de reptil se helaron mientras me tomaba la talla para hacerme un ataúd. Si las miradas pudieran matar, me hubiera convertido en polvo allí mismo. Enseguida se replegó de nuevo a su máscara habitual de pequeño benefactor, de inofensivo adulador lameculos.

—No tengo ni la más mínima idea de a qué se refiere, senhor…

—¡Sabes exactamente a qué me refiero, asqueroso cara de hiena! ¡Narcisa me contó todo tu sucio pasado, pequeño psicópata asesino!

—¡Nuestra querida Narcisa posee, desde luego, una imaginación caprichosa a veces! —⁠Enseñó una sonrisa repulsivos dientes amarillos y carraspeó sin quitarme ojo; lo suficiente como para que percibiera hasta qué punto llegaba su locura⁠—. ¡Pero toda esa especie de comportamiento antisocial puede corregirse al fin! Lo tengo todo resuelto. ¡Están listos para admitirla al momento, Cigano!

Me quedé boquiabierto. No me creía lo que estaba oyendo.

Los ojos del Sir se iluminaron como un par de antorchas en manos de una masa de linchadores y prosiguió con su cotorreo.

—… Y luego, si todo sale como debe. ¡Narcisa quedará curada! Las probabilidades son favorables como mínimo para una recuperación parcial. Y si el tratamiento de descargas no da resultados satisfactorios, bueno, pues siempre nos quedan otras opciones más avanzadas a tener en cuenta. También me he encargado ya de ese detalle. Su madre y yo hemos estado hablando mucho últimamente, y la mujer está completamente a favor de que Narcisa sea internada en una institución privada y sea intervenida…

—¿Intervenida? ¿Qué clase de intervención?

—¡Una lobotomía, Cigano!

Me quedé demasiado pasmado para articular palabra… ¿Una lobotomía? ¡No me jodas!

Miré furibundo al viejo demonio con asombrada perplejidad.

Movió la boca, un pozo de inmundicia encarrujado.

—Ahora lo único que nos hace falta son dos mil reais para pagar los gastos básicos. Esta clase de procedemento ya no se puede llevar a cabo por la vía legal, evidentemente, pero podemos conseguir que lo realice un especialista del Amazonas, en una institución privada a las afueras de Manaus, donde saben cómo lidiar con esas tontas formalidades burocráticas…

Lo miréembobado…¿Pero este pequeño psicópata va enserio?

Como si me leyese el pensamiento, su tono cambió a un susurro melodramático y confidencial.

—De hecho, Cigano, estaba planeando contactar por este asunto con usted muy al principio, ya sabe. Después de todo, soy consciente de que lleva usted manteniendo a Narcisa varios meses, y eso es la hostia de encomiable por su parte, caballero, debo decir. ¡Usted le ha salvado la vida, senhor! Pero ahora necesita la intervención de profesionales. ¡Su vida, tal como la está viviendo, no tiene ningún valor! Estoy convencido de que alguien como usted puede ver que debe ser salvada, y-

—¿Salvada? ¿Por ti, pequeño marica misógino, asesino? Sua merda! ¡Levanta, hijoputa! ¡Ponte en pie para que te pueda dar una paliza, capullo tarado!

El Sir continuó sentado.

Justo cuando estaba a punto de alzarlo agarrado por el cuello, le pegó un grito a un coche de policía que pasaba por allí.

Se pararon. Un fornido agente negro al volante asomó la cabeza por la ventanilla.

—Qual foi? —Me echó una mirada con un destello de sospecha desganado⁠—. ¿Qué pasa? ¿Algún problema?

—Ah, no, agente, ningún problema —⁠gorjeó el Sir poniéndose en pie lentamente y alisándose la camisa arrugada, acicalándose como un gorrión enfermo⁠—. Mi querido amigo y yo estábamos discutiendo sobre el partido de fútbol de ayer. Me preguntaba si ustedes, caballeros, podrían iluminarnos a propósito del resultado…

—¡Comprése un puto periódico, porra! —⁠le espetó el grandote por la ventanilla, a continuación siguió hasta el bordillo delante del bar.

El Sir continuó mirándolos con intención mientras se bajaban, con las pesadas AR —⁠15 negras colgadas del hombro como si fuesen herramientas de prospector, y se acercaban al mostrador para recoger su paga semanal del camarero y traficante.

—Estoy convencido de que no desea verse involucrado innecesariamente con la policía, Cigano. Así es como se llama usted, senhor, ¿verdad? Después de todo, usted sabe tan bien como yo lo mal vistos que están los sucios gitanos merodeadores con largos expedientes criminales que suministran drogas ilícitas a pobres chicas inocentes. ¡Pedófilo!

Observé su sombría y ufana sonrisa y supe que el Sir era peligroso. Y me di cuenta de que no pensaba ceder.

¡Dios mío! ¡Ahora tira por la vía del chantaje! Dos mil pavos. Lo suficiente para sobornar a un matasanos y que practique una lobotomía ilegal, si es que existe tal cosa… O igual es una extorsión y punto… En cualquier caso, este pequeño parásito maligno está aquí para jodernos a base de bien.

Lo siguiente que dijo fue el remate.

—Pero no hay por qué preocuparse, mi querido amigo. Le guardaré el secreto de todos sus vergonzosos pecadillos. La madre de Narcisa no necesita enterarse de nada más relacionado con la perversa relación de usted y su hija. ¡Dios no lo quiera! ¡Esa mujer es un horror absoluto, créame! Y le podría meter en graves apuros, de verdad. Uno de los miembros de su amado grupo de la iglesia es juez de la corte federal, ¿sabe…?

Hizo una pausa sonriendo con tantos dientes como un caballo. La expresión desquiciada de su cara me heló las tripas; suspiró teatralmente y prosiguió.

—Pero no se preocupe, querido Ignácio, puede dejarme a esa paleta iletrada a mí. Y por favor, no se olvide de nuestro pequeño acuerdo. Dos mil reais, Ignácio. Para la cura de Narcisa. No necesitamos más para el cuidado y el tratamiento de mi hija. Me ocuparé de todo lo demás, confíe en mí.

—¿Que confíe en ti? -Lo estampé contra la pared, le agarré la garganta y lo estrangulé en un silencio de ojos desorbitados⁠—. ¡Inmunda rata zopenca de los huevos! ¡Escúchame con mucha atención, asqueroso chupapollas, porque no te lo voy a repetir!

Vi sus ojos de roedor abrirse con mudo terror conforme le iba apretando más la tráquea y le escupía las palabras en la cara, una por una.

—Si te vuelvo a ver a menos de cinco metros de Narcisa… Te corto la puta cabeza… y le doy a trozos tu asquerosa jeta de zopenco a los perros del monte… ¿Lo pillas?

Sus ojos asintieron aterrorizados. Lo iba pillando.

—¡… Y no es sólo una amenaza, pedazo de mierda! ¡Es una puñetera promesa!

Lo solté y le di un bofetón, rápido y fuerte, en la mejilla rubicunda.

Gañó como un cachorrito al recibir una patada.

Di media vuelta y volví a zancadas a la Casa Verde sin mirar atrás.

No le conté a Narcisa aquel incidente. Sin embargo, cuando volvimos a mi casa, informé al viejo porteíro de aspecto desconcertado que no aceptaba visitas bajo ningún concepto.

COMPAÑEROS EN LA BAJEZA

«A menudo les proporcionamos a nuestros enemigos las herramientas para que nos destruyan».

Esopo

Aquella noche, Narcisa estuvo gritando en sueños.

—¡Ay ayy ayyyyy ayyyyy! Naãooo! Por que ele e eu não? ¿Por qué él? ¡Ay ayy! ¡Soy yo quien merezo morir y no él! ¡Ayyy ayyy! ¡Dios lo ve todo y va venir por mí! ¡Me va mandar al diablo para castigarme y darme tormento por siempre! ¡Ayy ayy ayy ayyyyy! Naãooo!

Cuando se despertó con un alarido que me heló la sangre, le pregunté qué había estado soñando. Me respondió que se trataba de una pesadilla horrible. Entonces empezó a contar otra retorcida y trágica historia de su retorcido y trágico pasado.

Tenía sólo once o doce años, me dijo. Sus amigos y ella tenían un revólver que alguien había robado de una base militar en Resende. Eran chavales aburridos y fumados con una pistola y uno propuso jugar a la ruleta rusa. Parecía una buena idea.

Narcisa, siempre con prisas para morir, fue la primera, desde luego. No perdió. Le dio vueltas al tambor y le pasó la pistola enorme y pesada al siguiente chico, su mejor amigo.

¡Pam!

Perdió.

Me entraron ganas de llorar mientras contaba la historia. Narcisa fingía que no era para tanto. Yo estaba horrorizado… ¡Menuda sangre fría de lagarto tiene! Entonces me di cuenta de que de nuevo era todo fachada. Cuando hablaba de su pasado, intentaba comportarse con ligereza y contención, fingiendo que la cosa no la perturbaba lo más mínimo. Sin embargo, siempre se le escapaban pequeñas pistas. Me daba cuenta cuando gritaba en sueños, gimoteando como un cachorrillo en plena lluvia. Los recuerdos estaban allí, una supurante herida abierta. Miedos inefables y traumas alimentados y engordados bajo la superficie abrían portales a territorios infernales de pesadilla; el Lado Oscuro, desde cuyas iracundas profundidades marchaban sobre su vida hordas de espíritus condenados implacables y sin hogar que la seguían como una multitud invisible de vagabundos místicos.

Los Seres de Sombra. En los últimos tiempos había hablado mucho de ellos.

—¡Es como un bulto grande y negro, Cigano! ¡Muy rápida y se mueve sin parar por la habitación! ¡La veo por el rabillo del ojo, buuu! ¡Y desaparece! ¡Buuu! ¡Así! —⁠Chasqueó los dedos⁠—. ¡Pero noto que está siempre ahí, mirándome, jugando todo el día conmigo! Y me hace recordar un montón de disparates que he visto…

—¿Qué clase de cosas?

—¡Cosas chungas, mermão! —⁠Abrió más los ojos⁠—. Como las que practicaban magia negra en mi pueblo, que algunas veces parían bebés clandestinos en casa y no lo decían al registro, ¿sabes? ¡Y luego iban y mataban a los neném para dárselos al diablo!

Me quedé pasmado. No era de extrañar que Narcisa estuviese tan asqueada de la vida.

—¡Eso es una puta locura! —⁠La miré horrorizado⁠—. ¿Has visto gente sacrificando bebés? Fala serio…

—Juro, cara! Por eso digo que le den por culo a ese sitio atrasado y me voy a la ciudad a vivir con los punks. Con ellos la cosa es distinta, ¿lo pillas? Esos punks anarquistas son la gente más honesta y auténtica del mundo entero.

Pensé en los fumetas atontados de la Casa Verde y me froté la barbilla.

—¿Y eso, cariño? ¿Qué te hace pensar que son tan especiales?

—Pues porque todo el rato se rebelan contra la sociedad y cuestionan todo, Cigano. Los estúpidos católicos y los cristianos, ¡ésos son los más ignorantes y mentirosos de todos! ¡Ja! ¡Joder, mermão! He visto los míos hacer cosas tan malas…

—¿Qué cosas?

—Toda clase de disparates chungos, Cigano. Por ejemplo mi padre, que era brujo, ¿sabes?, y me llevaba a la ceremonia del candomblé, y allí veo toda la magia negra vudú y trabajos de kimbanda siendo nada más una niña.

—¿Tu padre andaba metido en eso? ¿En serio?

—Ya ves, bueno, decía que se convertió a Jesús en la cárcel, ¡pero todo mentiras! ¡Ja! ¡Vaya si lo sé! Sólo es para tener privilegio especial allí, lo de fingir que estaba con la gente de Jesús. Lo del dichoso Jesús es como una puñetera gran mafia, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Sabía a lo que se refería. Había visto entrar a esos predicadores fundamentalistas en la cárcel de México y sobornar, intimidar y lavarle el cerebro a los reclusos para controlar sus mentes. Aquellos embuchabiblias arrogantes y santurrones siempre estaban graznando que no sé qué cuento de hadas de Jesús era la «única cura» para el alcoholismo y la adicción. ¡Menuda chorrada!

Me asqueaba el conjunto. Las mismas iglesias McCristiano financiadas globalmente operaban por todo Brasil ahora, conspirando con las fuerzas políticas más corruptas del país, como una plaga de termitas. Para los líderes de las iglesias todo se reduce al dinero, la propiedad, el poder y el control mental de las masas. Incluso cuentan con sus propias cadenas de televisión y usan los fondos que obtienen de maneras poco lícitas para lanzarnos un dogma retorcido y cargado de odio, disimulando un oscuro y pérfido plan oculto. Había visto a Narcisa mirando aquellos pastores repulsivos, de traje y corbata, con su rollo de la recompensa tras la muerte. Me repugnaban sus sermones hipócritas. Me provocaba un tremendo desprecio su manera de ir tejiendo entre las multitudes crédulas su taimado y avaricioso hechizo basado en el miedo.

Como gitana tradicional drabarni (como curadora clarividente), mi propia tía Silvia había sido obligada a la clandestinidad por esos mismos beatos intolerantes y gilipollas cuando yo era un niño. Durante los años que siguieron, la plaga de supuestas iglesias cristianas evolucionó en una suerte de Inquisición de la era moderna que causó la devastación de la vida espiritual de los segmentos más pobres y vulnerables de la sociedad brasileña. Sabía exactamente por qué a Narcisa la sublevaba tanto aquello y no quería tener nada que ver con el historial embuchabiblias de su familia.

—¡Ja! ¡Cuánto más pienso en mi puta familia, mermão, más me doy cuenta de que vengo de imbéciles! Cuando era una niña, Cigano, me hice satanista. Todos los niños de la aldea quedamos en el cemitério, para fumar maconha y beber vino, en plan: somos la gran pandilla del cementerio. Era mi sitio favorito, sin imbéciles que me molestasen. No quiero volverme a casa nunca, así que me pongo a dormir en un nicho con un cadáver. Entonces hago un gran pacto con el diablo y hago todo el ritual para invocar a Satanás usando cosas que robo de las tumbas. ¡Ja! ¡Tenía una buena colección de cosas que pillábamos de las tumbas de la gente!

—¿Sí? —Arqueé una ceja—. ¿Qué clase de cosas?

Soltó una risotada. Con frialdad. Sin alegría.

—¡Ja! Cosas sin mucho valor, Cigano. Ya sabes, el trabajador del cementerio ya ha robado todo cuando entierra la gente, así que yo cojo sólo el cráneo, los huesos y los dientes alguna vez, cosas así. Escondo todo el bagulho en el patio trasero de casa de mi madre. ¡Ja! ¡Hago en su casa de todas las magias negras y ella mientras va a la estúpida iglesia para rezar a Jesús! ¡Ja!

Moví la cabeza de un lado a otro.

—¡Guau!

—Poisé, mermão! Alguna vez voy cambiar los cráneos y los huesos con bandidos para una buena bolsa de cocaína. La banda de la droga les gustan esas cosas siniestras, en la época de antes de que el jefe de la droga se une también a la puta iglesia de Jesús como el resto de la gente imbécil… —⁠dijo con una sonrisa torva, recordándome cómo, en un movimiento típicamente surrealista, las iglesias evangélicas se las habían arreglado para convertir incluso a los narcotraficantes.

Narcisa le pegó otra buena calada. Exhaló lentamente, dejó la pipa y miró alrededor. Por sus ojos cruzó un destello de culpabilidad, como si alguien pudiese escucharla.

Entonces empezó a gritar a los acusadores.

—¡Malditos! ¡Callar la puta boca! ¡Me importa una puta mierda, porra! Yo no os hecho nada… ¡Me la pela si el cráneo era tuyo! ¡Ya no lo necesitas, así que a tomar por culo! Ya te acabaste, ¿lo pillas? ¡Borrado! ¡Amigo adiós gracias! ¡Doiiiing!

Se entregó a una pelotera con sus invisibles torturadores y yo iba sintiendo un frío que me subía por la columna vertebral como si me hubiesen inyectado en vena agua del océano Artico.

Narcisa le estaba proporcionando al Sir justo la munición que necesitaba.

TALISMÁN

«Los amuletos y fetiches son el resultado de la creencia primitiva en el mal de ojo y su poder terrible y trascendental».

E. A. Wallis Budge

FINDIV

A la tarde del día siguiente, mientras atravesábamos en moto el tráfico frenético del centro, Narcisa se irguió de repente, pegó un salto y aterrizó en medio de la calle como una especie de chiflada ninja kunfuteca borracha.

¡No me jodas! Me salí al arcén y me volví a mirar.

Allí estaba, plantada en el centro de una estampida presurosa de vehículos, la cara roja, chillando, maldiciendo mientras se le escapaban salivazos de la garganta cabreada.

¡Mierda! ¿Ahora qué?

Empezó a corretear desquiciada en círculos, lanzándose de golpe entre los coches en marcha y los camiones como una especie de torera pirada, con la mano en alto en un vano intento de detener el indiferente flujo de metal a toda velocidad. Entonces, ante mi mirada horrorizada, se puso a cuatro patas y comenzó a gatear por el suelo.

Furiosa, levantó la cabeza y me lanzó una mirada.

—Porra! Sua merda! ¡No te quedes ahí sentado, capullo! ¡Levantadelapuñeteramoto, porra! ¡Ayúdameaencontrarla, venga!

—¿Encontrar qué, zumbada de las pelotas? —⁠le respondí a gritos, apabullado.

—Minha merkabaaa, porra! ¡Mi colgante, me cago en la hostia! ¡Se me ha caído!

Sonaban bocinas y los coches pasaban zumbando por su lado, casi rozándola. Me bajé de la moto sacudiendo la cabeza y me planté allí contemplando el espectáculo. Los peatones se paraban en la acera a mirar boquiabiertos. Alguien dijo algo así como «porra louca», chalada, y me preguntó si la conocía. Me limité a encogerme de hombros y miré a Narcisa correteando por la carretera con gesto ceñudo, buscando su amuleto perdido. Su merkaba.

El apreciado icono místico de Narcisa era un pequeño colgante de plata; una forma geométrica inusual: dos pirámides interconectadas que recordaban a una estrella de David en tres dimensiones, un «tetraedro». Ella no lo llamaba amuleto, pero la idea era ésa. Lo tenía desde su visita fallida a Tierra Santa y estaba obsesionada con él. Nunca lo perdía de vista.

Siempre la habían obsesionado los secretos de la ciencia. Me acordé de las complejas formas geométricas que dibujaba en sus libretas cuando estaba colocada; bosquejos simétricos extraños a los que se refería como «portales interdimensionales». Insistía en que aquellos dibujos tenían el poder de conectarla con Alfa Centauri. Y creía que su merkaba era un talismán secreto poderosísimo.

Fascinado por sus confusas explicaciones, un día me puse a investigar el asunto, hojeando algunos libros viejos en las mohosas librerías de segunda mano de Rua da Carioca. Resultó que, en efecto, se referían a la merkaba como a un «vehículo de luz divino» usado por maestros iluminados para entrar en comunión con planos astrales más elevados. La extraña forma geométrica representaba, por lo visto, el «cuerpo espiritual rodeado por campos de luz en rotación inversa»: espirales de energía, como la hélice del ADN humano, que pueden transportar un cuerpo espiritual de una dimensión a otra.

Un libro que estuve mirando explicaba que si uno sostenía la merkaba a conciencia podía activar un «campo de energía invisible en forma de plato alrededor del cuerpo, sujeto a la base de la columna vertebral». Una vez cargado de energía, este «platillo volante» imaginario había de funcionar como vehículo para una proyección astral en dominios más elevados. Mientras leía pensé en Narcisa cantando su cancioncilla alienígena: «¿Me enseñas por dónde se sale de este mundo de mierda?».

Para Narcisa, la merkaba era un billete de vuelta a casa, a Alfa Centauri.

Mirando cómo tanteaba el suelo en busca del colgante recordé que me había contado que cada vez que se lo había quitado le había sucedido algún desastre tremendo. Negación era su segundo nombre. Y ahora, una vez más, la pobre Narcisa era la víctima malhadada de un cruel y desafortunado gafe; un giro injusto de un Destino que no le sonreía.

Irónicamente, acababa de advertirle que le colgaba de la cuerdecilla deteriorada por un hilo. Yo solía fijarme en ese tipo de detalles. Ella me soltó un bufido, me mandó a tomar por culo y me dijo que me metiera en mis putos asuntos. Y ahora, ahí estaba, gateando a cuatro patas en medio del tráfico como un erizo con los ojos desorbitados. Siguiendo su consejo, me ocupé de mis propios asuntos, aunque me costase contenerme y rabiase con esa clase especial de resentimiento reservada a los desagradecidos.

Al final lo localizó, pero ya le habían pasado varias veces por encima.

Se precipitó hacia donde estaba yo agitando su amuleto destrozado delante de mis narices como una rana muerta.

—Pronto! ¿Lo ves? ¡Está roto! ¿Contento?

Casi tenía curiosidad.

—¿Por qué iba a estar contento, Narcisa? —⁠La miré con serenidad, sonriente—. A ver, déjame verlo. —⁠Lo cogí y lo retorcí hasta devolverle la forma.

Todavía se notaba un poco torcido, pero no estaba tan mal. Se lo devolví.

Me lo tiró a la cara.

—¡Te odio! ¡Has hecho que pase esta mierda al pensarlo y hablarlo! ¡Lo has hecho manifestarse! ¡Es culpa TUYA!

Harto de sus airadas rabietas metafísicas me monté en la moto y arranqué.

—¿Vienes?

Sonreí.

Narcisa cogió de un manotazo la merkaba medio rota del pavimento. Viéndola así, sosteniéndola en la mano, me sentí un poco mal por ella. Pero no podía hacer nada.

—¡Te has cargado mi merkaba! ¡Ojalá te dé un cáncer de culo y te mueras!

Escupí en el suelo y le eché un último vistazo a su semblante cabreado. A continuación, aceleré, me incorporé al tráfico y me alejé.

Con la voz histérica de Narcisa retumbándome en los oídos, me descubrí preguntándome por enésima vez… ¿Cuándo terminará de una vez está locura insoportable?

Nos cercaban extrañas fuerzas ocultas. Lo notaba.

Sabía que necesitábamos ayuda desesperadamente.

AYUDA DEL MÁS ALLÁ

«Todo el mundo necesita ayuda de todos».

Bertold Brecht

Aquella negra venerable tenía una presencia imponente.

Un sudario de ondulante blanco inmaculado. Largas enaguas. Sobre su pecho huesudo colgaban sartas de cuentas de cristal pesadas y coloridas. Un pañuelo blanco impoluto alrededor de la cabeza. Todas las galas para una anciana médium espiritual; una Mae de Santo. Una Madre de los Espíritus. Pero eran sus ojos los que lo decían todo. La escarcha del Mundo Desconocido brillaba en esas esferas oscuras.

Mae Caridade (o Madre Caridad) era una alta sacerdotisa macumba. Una experta iniciada en las artes místicas de la umbanda y el candomblé afro-brasileños, honradas a través de las épocas; la vieja y sabía curandera chamánica era una canalizadora viviente en una compleja red de fuerzas esotéricas y poderes ocultos del mundo de los espíritus.

Luciana me había invitado a su terreiro tras llamarla el día anterior lamentándome por los últimos raptos de Narcisa. Llevaba semanas muy hostil; violenta, intratable, irracional, virulenta, desquiciada. En los últimos tiempos había andado en compañías especialmente malas, además. Como último recurso, temiendo por nuestras vidas, le conté por teléfono a Luciana que me estaba volviendo loco. Las cosas empeoraban día tras día. Notaba la oscuridad que se cernía sobre mí. Y aun así, no podía rendirme y dejar de intentar salvar a Narcisa.

Necesitado desesperadamente de orientación espiritual y guía, le tomé la palabra de inmediato y fui al gira del día siguiente. Mi vieja amiga se presentó en mi puerta justo antes del mediodía. Me dio un abrazo firme y cariñoso y bajamos para tomarnos un café negro. Mientras le contaba mis últimos infortunios, Luciana tendió los brazos por encima de la mesa coja de madera del boteco y me cogió una mano.

—Pobre Ignácio —me dijo sonriendo⁠—. Sé exactamente cómo te sientes, cariño. El amor es brutal cuando no tienes olfato para reconocer a las personas, pero ¿qué le vas a hacer? No puedes alejarte de ella ahora… Te importa de verdad Narcisa, ¿no?

Asentí.

La luz del sol atravesaba el pelo negro azabache de Luciana. Su sonrisa amorosa y afable era como un amanecer al final de una de aquellas horrendas misiones que tenían ocupada a Narcisa noches enteras.

—Hace mucho que quería que conocieras a esta Mae de Santo, cariño. —⁠Me dio una palmadita en la mano⁠—. Tengo la corazonada de que de verdad va a ser capaz de ayudarte un poco. Dios sabe que te lo mereces, Ignácio, después de todo lo que has hecho por esa pobre chica.

—Es que ya no sé qué más hacer, Lu.

Las lágrimas me anegaban los ojos. Luciana seguía sonriendo.

—Todo va a salir bien… ¿Estás listo?

—Bora então. —Asentí. Me soné la nariz con una fina servilleta del bar y nos montamos en la moto para hacer un largo viaje al lejano centro umbanda.

Una hora después atravesábamos una autopista de dos direcciones bastante lejos de las afueras de la ciudad. Tras dejar atrás un embrollado grupúsculo de apestosas favelas rurales, nos habíamos adentrado en el campo, rodeados de verdes colinas y bosques. Luciana indicaba el camino y yo seguí una senda de tierra empinada rumbo a la ladera donde Mae Caridade celebraba su sesión.

—Sabes cómo funciona el gira, ¿verdad? —⁠Luciana me masajeó los hombros al acercarnos al puesto oculto⁠—. Sé que no es tu primer terreiro, pero…

—Supongo que ha pasado bastante tiempo, ¿no, Lu? —⁠le dije sonriendo.

Rememoré las distintas ceremonias a las que había asistido con mi tía Silvia de niño y todos los demás centros que había visitado con Luciana. Pero de eso hacía mucho, cuando los dos teníamos la edad de Narcisa. Incluso por entonces, andábamos buscando ya alivio espiritual de la Maldición. Aunque no llegamos demasiado lejos. Ni uno ni el otro habíamos sido capaces de afrontar la verdadera fuente de nuestros misteriosos «dilemas existenciales», nuestra propia consunción voraz por una droga. Igual las cosas salían mejor esta vez, fabulé, ahora que ambos estábamos limpios y sobrios.

—¿Todavía te acuerdas, verdad, Ignácio? —⁠La voz de Luciana flotó a la deriva entre mis pensamientos⁠—. ¿Sabes cuando los cánticos y los tambores paran y los espíritus se incorporan en los médiums? Reza entonces, y recuerda en todo momento que vienen para ayudar…

Asentí y suspiré.

—Dios sabe que no me va a venir mal algo de ayuda, Lu.

—Pues diles simplemente lo que sucede, si te preguntan. A veces ya saben por qué estás ahí. Es bastante increíble. Pueden darte claves realmente buenas, decirte toda clase de cosas que necesitas saber, sobre todo a través de Caridade.

—Cuéntame más sobre ella, Lu.

—¿Caridade? Es una que incorpora una Preta Velha, una entidad africana antigua llamada Vovó Catarina de Angola. ¡Esa mujer es una pasada! Nació en la vieja Africa, en Angola, y fue iniciada en la umbanda desde niña. Es muy vieja. Nadie sabe cuántos años tiene realmente, pero se dice que más de cien y lleva toda la vida ayudando a la gente. ¡Caridade es puro amor, Ignácio! Lo más parecido que he visto a una santa de verdad. Vive solo para ayudar a los demás. Ya verás… ¡Me alegro tanto de que estés aquí, cariño! —⁠Me dio un estrujón afectuoso en el brazo⁠—. Dios sabe que no te va a venir mal algo más que ayuda humana, ahora.

Luciana sabía de lo que hablaba. Había estado décadas intentando quitarse hasta que por fin se liberó de la adicción a la cocaína que la había acompañado toda la vida. Desde entonces había cambiado de verdad gracias a A. A. y a la práctica de umbanda. Estaba contento de estar allí con ella; feliz de estar en cualquier sitio con tal de que fuese lejos del Monstruo del Crack y de los espíritus furibundos de Narcisa. Mientras subíamos el sinuoso camino de tierra hacia un campamento rural de chozas con tejados de paja, recé a Pai Ogum para que abriese mi corazón hacia la orientación que pudiera recibir allí de los espíritus.

Cuando dejamos atrás un tosco portón de madera y entramos al terreiro la ceremonia ya había comenzado. Al acercarnos oí las congas y los tristes y monótonos cánticos africanos de los pontos. Aparqué junto a una humilde choza rústica senilla con una chimenea de la que se elevaba humo de leña. Nos recibió una mujer joven de bastos rasgos indígenas vestida toda de blanco. Nos sonrió y señaló el camino por un estrecho sendero de tierra.

Lo recorrimos colina abajo y entramos en un descampado a la sombra, nos sentamos en una roca junto a una cascada. Miramos en silencio mientras una decena de médiums, vestidas con el atuendo blanco ceremonial del umbanda, bailaban sobre el suelo pisado en círculos bamboleantes cercanos al trance. Les colgaban de los cuellos largas y pesadas guias de cuentas de cristal en vivos colores como plantas submarinas y se mecían adelante y atrás, fluyendo dentro y fuera de ésta y otras dimensiones, elevando cánticos y cantando los tradicionales curimbas con una cadencia grave e hipnótica. Otros oficiantes se movían alrededor del círculo esparciendo humo de salvia e incienso de Palo Santo de unas vasijas de arcilla que llevaban colgando de sólidas sogas de esparto mientras dos negros de pelo blanco que tocaban unos enormes tambores de madera los llevaban a la oraçao.

A la derecha de los tambores había una larga congá de madera. Había platos colocados sobre manteles de paja en una burda mesa de madera bajo un techo de palmeras; alimentos exóticos ofrecidos a los espíritus guía. Las oferendas estaban rodeadas de decenas de imágenes coloridas de santos católicos, exús demoníacos, ángeles y estatuas talladas en madera de los distintos orishas. Los altares aparecían cubiertos con unas flores blancas, rojas y amarillas de largos tallos.

De inmediato, mis ojos se posaron en una enorme talla africana ancestral en madera de Ogum, el mitológico dios guerrero Yoruba (mi orisha o espíritu guía). Pai Ogum blandía un par de tremendas espadas y tenía un aspecto feroz y poderoso.

Capté el olor dulzón de las botellas de champán abiertas como una persistente nube de mosquitos zumbando alrededor de mi cara. El líquido burbujeante había sido vertido en delicadas tapas de cristal en otro altar cubierto por decenas de velas blancas encendidas. El suelo estaba adornado con estrambóticos símbolos esotéricos garabateados en la dura tierra con tiza blanca y cercados por un gigantesco círculo de protección.

Una de las médiums tañó una campanilla de plata. Se detuvieron los tambores y los cánticos.

Silencio.

Una anciana que parecía ser la jefa chamana, comenzó a sacudirse y contorsionarse, «montada» por su orishá, poseída por su entidad. Fascinado, observé cómo cambiaba toda su expresión facial, se reacomodaba, se transformaba, se metamorfoseaba en el espíritu de Preta Velha: la Negra Venerable. El espíritu ancestral, sabio y vetusto, de Vovó Catarina de Angola.

Una de las ayudantes le tendió una pipa de arcilla al espíritu que «cabalgaba» la complexión escuálida de la mujer. Ella la encendió y exhaló una gran nube de humo.

Tras pasearse por el terreiro inspeccionando a las otras médiums, dándoles su bendición, alzó la mirada con una ñera expresión de autoridad de otro mundo. Con ojo calmo e implacable escrutó a la multitud, mirando alrededor, echando un vistazo a los allí reunidos, uno por uno. A continuación, su mirada vidriosa en trance se clavó en mí. Sus labios se movían, decía algo. No fui capaz de oír lo que decía mientras me señalaba con un dedo delgado y curtido, indicándome que me acercase.

Con una sensación sobrenatural y familiar en las tripas, me levanté. Luciana me puso una mano en el hombro con ánimo confortador y me empujó suavemente hacia adelante.

MADRE DE LOS ESPÍRITUS

«Un hombre va al saber como se va a la guerra: bien despierto, con miedo, con respeto y con absoluta confianza. Ir en cualquier otra forma al saber o a la guerra es un error, y quien lo cometa vivirá para lamentar sus pasos».

Don Juán (según Carlos Castañeda)

Atravesé el descampado y entré en el círculo. Una nube de mosquitos planeaba alrededor de mi cara como si estuviesen a punto de heredar la Tierra. Noté que la camisa blanca de algodón se me pegaba a la espalda empapada de sudor mientras una ayudante de blanco me conducía hasta un pequeño taburete de madera. Me senté ante la vieja y marchita Mae de Santo.

Me inspeccionó con ojos brillantes y luminosos. A continuación, se levantó, me cogió la mano con un agarrón firme y frío, y me dirigió un arcaico graznido.

—¿Ya te conheço, mi hijo, ey?

Tuve que pedirle que repitiese para comprender su portugués antiguo. Hablaba un dialecto obsoleto; de la vieja Madre Africa, de la época de antes del comercio de esclavos y de antes de que sus ancestros se viesen obligados a peregrinar al Nuevo Mundo.

Me miró fijamente a los ojos.

—Tú te veniste verme una vez de antes, ¿ey, meu filho?

Negué con la cabeza y le contesté que era la primera vez que iba al terreiro.

Pareció que consideraba mis palabras mientras daba varias caladas a su pipa de tabaco. Envuelto en una nube de humo gris, supe que estaba estableciendo contacto, enviando sus intenciones y plegarias arriba, a los espíritus.

Escupió un gargajo de saliva marrón en el suelo y volvió a hablar.

—¡Ya! ¡Lo sé ya, filho! —⁠Me dejó clavado de nuevo con aquella mirada invulnerable y cautivadora⁠—. ¡Venistes en otras veces, sí, pequeño gitanito!

Bajé la mirada y me encogí de hombros notando cómo se me ponía la piel de gallina en los brazos y la espalda a pesar del sofocante calor del campo.

—Acercarte, va, queridinho, vente que te brace… Ven aquí, cariño…

Susurrándome con dulzura, se estiró y me atrajo hacia sí con brazos poderosos y me estrechó en un largo y fuerte abrazo. Sentí la carga magnética de su amor. Fue como una sacudida eléctrica que me recargaba y me transportaba a otro estado de conciencia. Se me llenaron los ojos de lágrimas y se me durmieron las extremidades.

Me despegó de ella con un suave tirón y miró en lo profundo de mi alma.

—Filho de Ogum! —Me sostuvo la mirada con intensidad y se dirigió a mí con el título formal de «Hijo de Ogum».

Agaché la cabeza de nuevo mientras Caridade hablaba en un tono calmoso y contundente.

—Tu amiga ha su buen espíritu de poder guía que le hace la protección en todos sus caminos de la tierra. O Santo Guerreiro, Ogum. Igual que tuyo, ey, joven guerrero.

—Saravá, patacori, Ogunyé! —⁠Asentí como saludo a mi bienamado orishá.

—Tu chica llamada Narcisara habe problemas de grande espirito, ¿no lo es? Um baito encosto. Um espirito obsessor. Entiendes tu abuelita, ¿ey?

Asentí mientras Caridade proseguía hablando del peso espiritual de Narcisa, la Maldición. Al hundirme en los estanques remolineantes de los ojos de la vieja, comencé de repente a sentirme mareado y con náuseas. Aquello era señal, como sabía, de un egum. La presencia de un espíritu; un fantasma. Se me secó por completo la boca y de golpe vi mentalmente la imagen de Narcisa, sentada detrás de mí en la moto, dándome palmadas en la espalda y gritando… «Pare aquí! ¡Para, Cigano! ¡Para para!».

Había sido tarde. Bien entrada la medianoche de un lunes, Día de los Difuntos para los muchos macumbeiros practicantes de Río. Narcisa me golpeaba el hombro como si fuese un jinete de carreras encocado y yo disminuía la marcha. Antes de que la moto se parase del todo, se bajó de un brinco y aterrizó en el suelo en plena carrera. Cerré los ojos y me la imaginé corriendo a los cruces, robando las oferendas, agarrando una botella de cachaça del arcén.

Sacudí la cabeza recordando su semblante aquella noche; tan satisfecha de sí misma y de lo molón de su irreverencia nihilista punk, mientras se acomodaba de nuevo en el sillín, masticando un acarajé fresco y pegando tragos de la botella prohibida.

—Epa! Olha o azar! —⁠Le eché una mirada de advertencia⁠—. Yo que tú no me bebería eso…

—Menos, vieja Dona María! Meeenos! Esas chorradas estúpidas de macumbeiros no tienen poder sobre la Narcisa, ¡porra! ¡Ja! ¡Cállate la puta boca!

En aquel momento sólo estaba medio en broma. Medio. Sentado delante de Mae Caridade, mirando aquellos oscuros y sabios remolinos africanos, no tenía ninguna gracia.

La Vovó habló en un tono paciente y grave.

—Intenta darle fe, filho, porque tú eres guerrero más fuerte que ella. Ya has sido en la oscuridad antes y has luchado muchas batallas duras para abrirte camino en la luz.

—¡Intento ayudarla, Mae, lo intento! ¡Pero es tan tozuda, tan terca!

—Yo sabe todo eso, filho. Aquí vemos todo.

Hizo una mueca con la vista puesta en un vaso de agua a mis pies.

Silencio.

Finalmente, volvió a levantar la vista y me atravesó con la mirada con una sonrisita de complicidad.

—Ella se cre lo más lista, meu filho, y cre sabe todo del mundo oculto. Pero no sabe nada…

Se calló y volvió a escrutar el agua.

Silencio.

Asintió.

—Ahora esta cosa, filho. No se va sola terca. Ya no está sola su cuerpo, ¿lo ves, niño mío? ¿Entiendes lo que digo?

Me notaba crujir la cara por el esfuerzo de descifrar aquel discurso críptico.

—Esta chiquilla, ésta llamas Narcisara, es tan innocente la pobre critura, ni sabe lo malo que se ha hecho, ¿lo ves?

Asentí observando aquel rostro curtido y oscuro, sombrío. Silencio.

Se quedó así un rato, sacudiendo la cabeza, murmurando, orando, y aquella advertencia clave inició su lento descenso a mis entrañas. Acto seguido, chocó en el fondo con un repugnante clone, mientras la anciana continuaba hablando en un torrente confuso de lenguaje arcaico.

Por lo que pude descifrar, Narcisa había sido una especie de hechicera en otra vida, con grandes habilidades psíquicas que conservaba en su encarnación actual. Pero había usado sus poderes para hacer daño a la gente. Su sufrimiento en el presente era una puriñcación, me explicó la vieja, para pagar una oscura obligación kármica. En cuanto a mí, por lo visto, en otra vida había hecho la promesa de ayudarla en su misión de compensar esta existencia. Mi propia deuda kármica. Todo tenía sentido si me paraba a pensar en la cantidad de déjà vus que tenía con Narcisa.

Después de otra larga pausa, como si estuviese recibiendo instrucciones, Caridade asintió. Luego, continuó, confirmando mis peores temores. Narcisa había abierto las puertas del infierno para sí misma. La adicción era el resultado de sus intentos de escapar de su misión, y la había dejado receptiva a la posesión espiritual oculta.

—Tiene ahora un obsessor hambriento encima del corazón… —⁠Se puso a toser—. ¡Mucho humo alredor de la probe critura! Uffff… —⁠Hizo una mueca, luchando por recuperar el aliento—. Es el vampiro pegado a ella. Lo siento encima su corazón ahora mismo, filho, chupando la vida. ¡Y su cuerpo espiritual está negro, cubrido de cenizas, pleno de bujeros y pedazado como un pájaro que el gato cazó! Sí, tiene espíritos celosos enemigos alredor.

—¿Qué clase de espíritus?

—Unos son muertos que se están libres del mundo físico. Otros viven en formas humanas, incamados. Todos comen de su fuerza vital… Y algunos que viven cerca le dan carga negativa, isso!

Contemplé el movimiento de sus labios, que era como el batir de las alas de un buitre encima de un cadáver. Se me erizó el vello de la espalda y pensé en el Sir y en la madre de Narcisa.

—¿A que sé refiere, Mae? —Tragué saliva con esfuerzo, temiéndome la respuesta.

—Pois é, meu filho, são os vampiros espirituais!

Asintió; Caridade repitió la pavorosa prognosis del vampirismo psíquico. Entonces le dio otra profunda calada a la pipa.

Silencio.

Una nube de humo de tabaco nos rodeaba de nuevo y ella escupía en el suelo y retomaba su explicación.

—Algunas personas viven en mismo cuerpo con espíritos vampiro, ¿sí? Los parasita se quedan en el cuerpo hasta lo dejan seco. Si no cambia pronto se va ir abajo con los espíritos bajos de la región oscura, en cuanto se muera.

Me costaba desentrañar lo que decía. Arrugué la nariz. Confuso, le espeté:

—¿Pero por qué, Mae? ¿Para qué se pega un espíritu vampiro invisible a una persona?

Miré en aquellos ojos negros insondables mientras la vieja Madre Espiritual me explicaba que Narcisa estaba rodeada de toda clase de espíritus errantes, vivos y muertos; parásitos locos, exigentes, hambrientos, espectrales que se servían de ella como sustento de sus vicios terrenales.

—Necesitan su forma física para la propia sustenencia, meu filho. —⁠Me echó una mirada triste⁠—. La necesitan como vehíclo para seguir entrando aquí. Viven usando su cuerpo, ¿sí? Si no consigue ayuda espiritosa se destruye ella…

VAMPIROS

«La población en general puede ser receptiva a la posesión espiritual en momentos de depresión extrema y otros estados de baja vibración energética. Las drogas y el alcohol abundante también pueden ayudar seriamente a abrir la puerta. Lo mismo si se practica el sexo con una persona poseída. La conexión energética crea un campo mutuo que las entidades espirituales son capaces de cruzar».

David Icke

Las palabras de la vieja Madre Espiritual me atravesaban el cerebro como lanzas.

—¿Qué puedo hacer, Mae? —Le imploré, rogando entre una bruma de lágrimas⁠—. ¡Quiero ayudarla, pero me temo que uno de los dos va a morir si seguimos así! ¿Qué puedo hacer?

Caridade me colocó aquellas manos huesudas y fuertes en los hombros y me atrajo hacia sí, muy cerca, hasta que estuve tan cerca de sus ojos que creí que me absorbían.

—El peligro para ti es verdad, filho. ¡Si te quedas juntos con Narcisara te puedes hacer daño también sin cuidado!

—¿Y ella, Mae? ¿Qué le pasará a Narcisa si la dejo?

Silencio. Miré su rostro oscuro y correoso.

Finalmente, negó con la cabeza y continuó con una mueca triste.

—Si no te quedas se acaba ella, se va claro, pronto… Ya casi acabada. Meu Pal Oxalá! Ha probado vivir juntos contigo pero se está cansada… ’Tadinha… No aguanta mucho más…

Ahí lo tenía. Mis peores temores confirmados. Si continuaba con Narcisa, mi vida corría peligro. Pero si la dejaba, estaba acabada… y pronto. Pensé en la promesa que le había hecho en el Love House; mi decisión de no tirar la toalla. Me sentí como si la volviese a hacer. Supe en aquel instante que era más fácil preocuparme por el bienestar de Narcisa que por mi propia vida.

Caridade debía de saberlo también. Me dirigió una mirada de un amor tan profundo, compasivo e incondicional que me eché a llorar.

—Has visto demasiado sofrer en este mundo, joven gitano, ¿ey?

Asentí. Decía la verdad. Al igual que Narcisa, había nacido para fracasar. ¿Qué otra me quedaba sino vivir para ganar otra batalla o morir luchando? No había vuelta atrás.

—No es la primera vez que tienes sobre ti un gran riesgo. No te irrites. La Vovó va estar con ti todo el rato ya, joven guerreiro. Salve Ogum! Saravá!

—Saravá! Ogum! —Repetí el saludo inclinando la cabeza.

Caridade se quedó cabizbaja. Estuvo largo rato en silencio. Orando. Escuchando. Deliberando con los Invisibles.

Finalmente, alzó la cara y me miró fijamente con aquellos ojos que todo lo veían.

—¿Quién es la amiga que va con Narcisara? La que se llama Franciscara. ¿Quién, ey?

¡Joder! Sabía exactamente a quién se refería Caridade. Desde hacía poco, Narcisa había empezado a juntarse con una lesbiana alcohólica más mayor que ella que se llamaba Francisca, supuesta poeta de la Casa Verde. Aquella criatura maltrecha, prostituta violenta y misándrica, era un feo recordatorio de aquello en lo que podía convertirse Narcisa si no se moría por el camino o encontraba ayuda. De repente, la tal Francisca estaba por todas partes. Ultimamente, cada vez que intentaba ver a Narcisa, su nueva amiga aparecía como una sombra. Planeando, cerniéndose sobre ella, babeando como un viejo bulldog de ojos legañosos.

Arrugué la frente y miré a Caridade.

—Ésa sí que me odia, Mae.

La anciana observó el vaso a sus pies mientras yo le contaba todo sobre la aborrecible nueva compañera de Narcisa. Francisca era muy aficionada a Baudelaire, le conté, una defensora malhablada de las maravillas míticas de la Uva. Pero ella no era Baudelaire, sino una vil pordiosera salida del arroyo que se avinagraba los sesos en una apestosa cascada de vinho tinto barato que lo que menos llevaba era uva. Para mí, era como una manifestación exterior del alma enferma de Narcisa. Otra cara de la hidra que era la Maldición; una profecía de fatalidad inminente.

—Pis é, meu filho. —⁠Caridade asintió, como si ya lo supiese.

Ultimamente, las dos salían juntas a tomar un trago cada noche, me lamenté. Francisca se daba aires con bravuconerías por allí como un cangrejo trastornado, leía en voz alta un libro de poesía de Baudelaire y aseguraba canalizar así su espíritu. Al presenciarlo, uno pensaría que la puta miserable había hecho un pacto con el diablo o algo así. Era una pájara verdaderamente despreciable; una fracasada entre fracasados, incluso entre los indigentes vagabundos de Lapa. Una vez se rompió las piernas tras saltar borracha por la ventana de la habitación de un cliente en un hotel. Los huesos no se le soldaron bien, de modo que andaba renqueando toda torcida, meneándose adelante y atrás como el culo espectral de una mula beoda.

Entonces, un día, Narcisa había comenzado a pasar por mi casa parloteando acerca de una nueva amiga que acababa de conocer, un nuevo modelo de comportamiento. Me horroricé cuando me di cuenta de que el genio pendiente de descubrir de quien me hablaba era aquel fantoche resudado que llevaba años viendo tambalearse por las calles de Lapa en las horas neblinosas que preceden al amanecer, encorvada como un fantasma patizambo, embutida en un abrigo andrajoso color rata mojada, con las botellas de vino entrechocando en los bolsillos, imprecando e insultando a los transeúntes.

Todo aquello me tenía asqueado.

Caridade escupió en el suelo.

—¡Sííí! ¡No me gusta ésa! Todo el tiempo de camino un espirito vampiro oscuro con ella… —⁠Se volvió a detener, luego alzó la cabeza y me miró con cara de irónica preocupación⁠—. ¿Y el otro que esto viendo todo rato?

—¿El otro? —Arqueé lentamente una ceja.

—Sí, filho, uno con cara gris alredor de Narcisara. La mira todo rato en la sombra, ¿ey? Feo cara de rata…

¡El Sir! ¡Mierda! Sabía por los amigos de Narcisa en la Casa Verde que Francisca se llevaba bien con el viejo asesino. Las piezas del puzle comenzaron a encajar.

—Armadilha! —Caridade dio un respingo⁠—. Veo traición grande de los dos. Luz de gases. ¡Tu Narcisara hay que avisarla que tenga cuidado con éstos!

La vieja lesbiana era quien, dedujo, había estado chamullando al Sir sobre Narcisa, vendiéndole información de sus idas y venidas, detalles que habría ido recogiendo de las inocentes ocurrencias de la otra. Tenía lógica. Narcisa nunca confiaba en nadie, pero cuando lo hacía, era en la persona incorrecta. No tenía olfato para las personas.

Caridade prosiguió, aludió a la madre de Narcisa y otras cosas. Todo era un embrollo tremendo en una red de traición, engaño y peligro… ¡Qué puto desastre! ¡Que Dios nos ayude!

La cabeza me daba vueltas, la anciana posó una mano suave y fría en mi brazo.

—No te irrites ahora, ey, joven gitano. ¡Sus trabajos oscuros no tienen poder! ¡Ningún poder! Porque tú cuentas la protección mais alta.

Noté que se me llenaban de nuevo los ojos de lágrimas cuando su sonrisa me calentó el alma.

—¡Sólo Dios tiene poder real! ¡No tienas duda! Salve Ogum!

Entonces se calló. Silencio. Un portal invisible se cerró. Cerró los ojos. Cuando los volvió a abrir habían cambiado. Sedados. Su presencia entera pareció deshincharse. Se había acabado. Me quedé sentado mirándola, aturdido y debilitado.

Caridade asintió y sonrió.

—¿Has entendido lo que te ha dicho la Vovó?

Era una voz cansada y dócil, completamente distinta en tono e inflexión a la que acababa de hablarme con aquel poderío y autoridad sobrenaturales. Aquella vieja tímida de cara triste que tenía ante mí ahora parecía dudar incluso de las cosas que había canalizado.

—¿Has entendido los mensajes? —⁠me volvió a preguntar con mirada agotada.

Asentí mientras me sacaba un pañuelo del bolsillo y me enjugaba las lágrimas.

Se adelantó y me abrazó de nuevo, acompañando el gesto de un beso formal en cada mejilla. Sin tocármelas. Como un espíritu.

Acto seguido, lentamente, se puso en pie y empezó a alejarse.

TRAMPA 22

«Y como quien con aliento anhelante, ya salido del piélago a la orilla, se vuelve y mira el agua peligrosa».

Dante

FINDIV

Ahora no me cabe duda. El Monstruo del Crack estaba matando a Narcisa, y volviéndola loca en su intento por encontrar una salida. Desesperado, recé por un respiro. Por algún lado tenía que ceder.

Dicen que tengas cuidado con aquello por lo que rezas, porque igual se te concede. Pronto comprendería exactamente a qué se referían. Después de mi visita a Caridade, comencé a rezar por Narcisa con más intensidad que nunca. Entonces, un día,porquesí,todasmisplegariasrecibieronrespuestadegolpe.

Narcisa decidió dejar de fumar crack. Así de fácil. De un día para otro.

Pero el mono fue esta vez peor que nunca. Tras días interminables y noches de abstinencia tremebundas, durísimas, con la pesadillesca vorágine emocional y el maltrato que se derivaba siempre de todo ello, llegué una tarde a casa y me la encontré sentada en el sofá, hablando por teléfono, tranquila como un lagarto sesteando al sol. Un cigarrillo olvidado hacía un agujero en el cojín. Narcisa se reía y charlaba como si yo no estuviese allí, en un extraño idioma que al principio no reconocí. De golpe me di cuenta de que aquello era una especie de hebreo macarrónico.

¡No me jodas! ¡Dios! ¡Tiene que ser John Gold, el banquero gringo! ¡Su marido! ¡Y se lo está pasando en grande de charleta con él con una llamada a larga distancia Dios sabe dónde! ¡Zorra!

No daba crédito a lo que oía. Otra vez estaba enredando a su víctima, ¡y delante de mis narices! ¡Con mi teléfono! ¡Cargando a mi factura una llamada de larga distancia! ¡Zorra!

Me quedé clavado en la puerta, escuchando mudo por el pasmo, reproduciendo la película cutre de principio a fin mientras ella seguía con su cotorreo, con total sangre fría, arrullando y alabando con amoroso y cínico encanto… ¡Tendiéndole otra trampa al pobre diablo!

Me la quedé mirando fijamente con la mandíbula apretada, el corazón latiendo bajo el efecto de la traición… ¡Zorra! ¡Puta malvada! Me entraron ganas de arrancar el cable del teléfono y estrangularla con él. Pero me tragué la rabia como si de un negro cáncer supurante se tratara. Furioso, la observé moviendo los labios, como un par de víboras que se deslizaban por mi corazón, mientras iba tejiendo su venenosa red. Cuando pasó del hebreo a una mezcla de portugués e inglés me di cuenta de que lo hacía con toda la intención… ¡Zorra asquerosa! ¡Lo hace a propósito! ¡Quiere que entienda todo lo que dice!

Tuve suficiente, la última puñalada trapera. No se me ahorró ni el más tortuoso detalle; él le había enviado un billete a París, donde tenía que ir pronto por negocios, y allí podrían darse un tiempo de total dedicación; una segunda luna de miel… ¡Puta rastrera y detestable! ¡Vampira cazafortunas, traidora, gorrona, chupasangre! ¡Arpia! ¡Súcubo! ¡Serpiente! ¡Medusa! ¡Bruja! ¡Monstruo!

Para cuando se despidió con un hipócrita beso de Judas y colgó, yo tenía las tripas heladas como la base de una lápida. Al levantar la cabeza para mirarme, agaché la mía y noté que me corrían por la cara amargas lágrimas de frustración, humillación, horror y desconsuelo.

—¿Qué viene tanto lloriqueo, eh, Cigano? —⁠Sus fríos ojos me miraron burlones⁠—. ¡Pareces una chiquilla! ¡Ja! ¡Viejo putero idiota! ¿Te crees que esta vida de mierda contigo significa algo para la Narcisa? Fala serio, porra! ¿Tú te piensas que me voy quedar aquí para ser tu novia, una puta barata para un viejo feo como tú después de dejar de fumar crack, eh? ¡Ja! ¡Pues vas listo, idiota!

Desorientado, impotente, incapaz de hablar, era de nuevo aquel viejo fantasma de cinco años que contemplaba a su madre escupiendo, siseando, en un arrebato de cólera violento y alcohólico, destrozando la casa de arriba abajo, los muebles, el mundo; rasgando su alma en pedacitos de traición, terror y abandono, cada vez más pequeños. Oí salir de mi boca una extraña voz infantil; palabras diminutas de desamparo, palabritas como polillas albinas que salían aleteando de un ataúd abierto.

—Sé que a veces la cosa se ha puesto difícil, princesa, pero… te amo…

Ella echó la cabeza hacia atrás y aulló:

—¿Que me amas? ¡Ja! ¡Yo no te voy amar nunca, Cigano! ¡Nunca! ¡No significas nada para mí! ¡Quiero un hombre con futuro, no una vieja foca boba como tú! Fala serio! ¡Ja! ¡Sólo amo mi marido, imbécil! ¡Y ahora limpia y sobria, lo voy recuperar todo! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Aquella sonrisa desdeñosa se abrió en una risotada cruel y ufana.

—¡Jaa! ¡Dos semanas en París con mi joven, guapo y rico marido! ¡Ja! La vida de la Narcisa es tan romántico, ¿eh?

Me la quedé mirando pasmado, boquiabierto, como uno contemplaría el desarrollo de una horrible tragedia, y me pregunté qué la poseía para llegar a tratar a alguien tan mal.

Hizo reventar una pompa de chicle entre los dientes y me examinó como a una mosca moribunda.

—¿Por qué esa cara larga de perro viejo estúpido, eh? Si de verdad me amas, se supone que tienes que alegrarte por mí. Ahora lo voy recuperar, toda la buena vida con mi hermoso marido joven. ¡Se supone que tienes que decirme enhorabuena!

¿Enhorabuena? Me quedé plantado allí moviendo la cabeza de un lado a otro.

Ella me devolvió una mirada de odio y se puso a chillar.

—¡Pero no! ¡Tú no te alegras! ¡Eres tan falso, tan hipócrita, sólo quieres verme fracasar, verme morir, como los demás clones imbéciles, porque revientas de envidia!

¿Envidia?¡Se acabó! ¡Zorra!

Perdí los estribos.

—Inveja? Fala serio, porra! ¡Estarás de broma! ¿Envidiarte a TI? ¡Venga ya, puta patética! ¡Tú no buscas un marido, pequeña frígida mentirosa e hipócrita! ¡Tú sólo quieres un cliente fácil a jornada completa!

Con una sonrisa de superioridad de lagarta pérfida, empezó a tararear, intentando que no se oyese lo que yo decía, como una mocosa con ganas de bronca.

—La, la, no oigo nada lo que dices, la la…

Con la cara roja, subí el volumen.

—¿No? ¡Pues escucha esto, zorra! ¿Tienes los santos cojones de sentarte aquí y ponerte a tender tu asquerosa trampa de AMOR? Eu, eh! ¡Eres una serpiente, Narcisa, una puta lombriz! ¡Ya no eres ni humana!

Pegó un salto del sofá y se puso a bailar, sacudiendo el culo mientras correteaba por todas partes arrasando mi apartamento, echando sus cosas en su mochila, cantando su retorcida tonadilla.

—¿Me enseñas… por dónde se sale… de este mundo de mierda?, porque estoy harta harta harta del Cigano… Harta harta de tu cara de mono bobo bobo bobo, la la la…

La observé con asco mientras hacía su equipaje. La cosa se había acabado de verdad. Esta vez no volvería. Lo sabía, y sentía alivio; y me sentía devastado… ¡Asi que ya está! ¡Joder! ¡Se ha acabado definitivamente!

—¡Bueno, Cigano! —Se pavoneó a mi alrededor y terminó plantándose delante, subiendo la cremallera de su bolsa⁠—. Ahora me voy a la Casa Verde y me quedo allí con mi amiga poeta y mis okupas, los punks anarquistas, mi gente, mi familia. Me espero allí que mi marido me envía los billetes y luego ¡me voy, volando volandito a París! ¡Ai guana flaiouei, ai guana guerouei, ai guana flaaaaaioueeei! ¡Mersi bocú adiós amigo! ¿Siguiente? ¡Ja!

Sin habla, me quedé observándola, esperando a que terminase la tortura.

No se acababa.

—¿Por qué tan tristeee, Cigano, eh? ¡Se supone que tienes que estar feliz, mané! —⁠Se regodeaba clavando la puñalada y escarbando, con la risita, más hondo y más hondo⁠—. Ahora tienes todo para ti otra vez, tu apartamento limpito, ordenado, igual que antes de que la puta zumbada destruye tu vida, ¿eh? ¡Ja! ¿Contento?

¡Zorra! Le clavé la mirada con el veneno bombeando en el corazón.

Su sonrisa malevolente era una postal desde el infierno.

—Bueno, pues ahora me tengo que ir. Adiosito, Cigano. ¡Ja! ¿Siguiente? ¡Amigo adiós gracias!

Entonces Narcisa salió, desapareció de mi vida. De nuevo.

LA GOTA QUE COLMA EL VASO

«En el amor, la única victoria posible es la huida».

Napoleón

Los días se arrastraban sin una sola noticia. Fui hasta la Casa Verde para intentar verla. Cada día, me sentaba en la moto delante mientras su amigo Pluto entraba y probaba a convencerla de que saliese a hablar conmigo a solas, lejos de sus colegas fumados y de su odiosa compinche lesbiana. Pero todas las veces Narcisa le dijo que me dijese que estaba «ocupada».

¡Zorra! ¿Ocupada con qué? Ocupada esnifando pegamento a oscuras… ¡Mis cojones, ocupada!

Las pocas veces que me las arreglé para pillarla sola, aparte de su gemela misándrica, estaba siempre demasiado pasada de vueltas como para hablar con coherencia. Y cuando no estaba hasta el culo de vino, disolvente o pegamento, era más fría que nunca, distante, taciturna e indiferente; impenetrable.

Un día, finalmente, salió y me invitó a pasar (supuestamente, para que viese su nueva «obra artística»). Por supuesto, era otra trampa emocional. En cuanto entramos, Narcisa se revolvió contra mí como una víbora, insultándome a voces, sin piedad, con saña, virulenta, intentando humillarme delante de la matona gurú de su amiga bollera y un público de palurdos y arrastrados.

Aireó nuestros trapos sucios delante de una sala llena de vagabundos colgados comidos por las ladillas. Eché un vistazo a sus «buenos amigos» y el corazón se me partió en dos… Fracasados babeantes, tarados farfullantes, tragasobras, gorrones… Lunáticos… Tarugos… Nihilistas… Anarquistas… ¡Ratas! ¡Todos partiéndose de risa, graznando, demonios tocacojones del infierno!

¡Estoy hasta los huevos! ¡Esto se ha acabado!

Furioso de dolor y humillación, di media vuelta y salí en tromba por la puerta. Me volví a casa y me puse a hacer el equipaje. Luego, hice lo que mejor se me da. Me largué. Me marché, dejé Río y a Narcisa sin importarme si volvía a verla alguna vez en la vida.

Por un instante, en medio de la autopista, justo antes de la última salida al largo puente que conecta Río con la autopista norte, tuve un repentino impulso de dar la vuelta. Notaba mi pequeña maleta de viaje atada a la moto detrás de mí, donde Narcisa solía sentarse.

¡Para! ¡Vuelve! ¡Da media vuelta y vuelve con ella! ¡Venga venga venga venga venga!

Ralenticé y calibré qué opciones tenía.

Podría suplicarle… Sobornarla… Amenazarla… Secuestrarla… Sedarla… Matarla y follármela… ¡Qué más da! Lo que sea con tal de recuperarla y volver a empezar.

Pero sabía que era demasiado tarde. No había vuelta atrás. Aun en el caso de que me quedase, incluso si pudiese hacerla aceptar un nuevo alto el fuego temporal, pronto estaría de nuevo pisoteándome el corazón con sus enormes y sucias botas de nazi, amenazando con joderme la vida, usándome como felpudo para el Monstruo del Crack.

¡No tiene fin, lo de esta horrible puta chiflada! ¡No te pares, tío! ¡Venga!

Le di gas a la moto y volví a ganar velocidad. Pronto atravesaba la zona rural y me alejaba a toda velocidad de Río, más lejos, más lejos.

Al final de una larga jornada en la moto, frené. Aparqué y eché un vistazo a mi alrededor, y ahí estaba: lejos de Narcisa, sólo en Vitoria, Espirito Santo, una ciudad costera de tamaño mediano, a unos pocos centenares de millas de Río. Alquilé una habitación a sólo una manzana del puerto, justo en el centro del viejo y sórdido barrio rojo, y a un paseo rápido hasta la playa.

Un sitio tan bueno como otro donde lamerme las heridas en la serena soledad del maldito.

Entrada de diario:

Julio 2010; Vitoria, Espirito Santo.

Aquí me siento como si me estuviese quitando de la heroína de nuevo, quieto en este agujero dejado de la mano de Dios en la frontera olvidada de ninguna parte. Pero esto es peor que un mono de heroína. ¡Peor que cualquier otra cosa! Cuando te quitas de la droga, por lo menos te puedes ir y ya está. No tienes por qué volver a esa mierda demoníaca nunca más. Pero esto no. Esto es como andar con una reserva perpetua de jaco atada al badajo y, directamente pinchada en el corazón, una aguja que te va suministrando pequeñas dosis crueles con toda la mala idea, y nunca quedas saciado, siempre te susurran, te piden que vuelvas, todo el día, a diario… «Vuelve, Cigano, te echo de menos, mano, vuelve, vuelve a casa ya, vuelve vuelve, venga venga venga venga venga…».

¡Aun lejísimos de su perverso radio de acción, sigo jodido hasta decir basta! Porque por fin sé toda la fea y devastadora verdad: que ningún vampiro psíquico ni trasgo ni duende ni zombi ni fantasma podría entrar en mi experiencia, en mi vida, en mi realidad, en mi casa, en mi mente, de no haberlo invitado yo antes de alguna manera, desde algún lugar de mi fuero interno. Por eso Narcisa entró en mi vida reptando como un eco fantasma de molestias y un trauma recurrente, de drama y condenación. Porque verdaderamente es Nadie. ¡Nadie y a la vez mi único sol! La sudorosa, grasienta y furiosa camisa de fuerza del Yo.

¡No hay salida! Ni siquiera puedo culparla por todos estos quebraderos de cabeza. Porque ella es yo y yo soy ella, y de esto es de lo que iba este espectáculo absurdo todo el tiempo: nada más que un viejo y sucio reflejo de mis más profundas heridas en un espejo roto. Esta siseante e irritable Mujer Serpiente, esta Medusa, este Monstruo, este Hombre del Saco, este Nadie, este Nada, no es más que una representación física de mi propio paisaje interior de dificultades y traumas, recuerdos, preocupaciones y penas.

Mis recuerdos. Mi mente. Mis propias percepciones psíquicas, heridas y desgraciadas.

¡Esa cara airada en pleno gruñido, clavándome la mirada en el espejo, es la cara de la Maldición! Y si alguna vez quiero cambiar esta pesadilla chunga en la que llevo viviendo desde siempre, tengo que encontrar la manera de alterar mi propia realidad para que coincida con la visión de mi mente, con cómo lo ve mi mente en realidad, como percibo yo de verdad las cosas, en mi más profundo fuero intemo. ¡Es más fácil decirlo que hacerlo, joder! No me extraña que Ogum sea descrito como el guerrero. Esto es una implacable y sangrienta batalla, como la que perdí contra las drogas.

Ahora Narcisa no es más que otra droga; mi última droga preferida. Pero ¿es que tenía de verdad la posibilidad de preferir una u otra cosa? No. Jamás. Incluso ahora que me he librado de la fuente y del abastecimiento de la droga, la añoranza, la avidez, la adicción en sí continúan vivas. Más fuertes que nunca. Intento satisfacer mi obsesión con estas rameras de pueblo. ¡Patético! Intentar encontrar consuelo en el sexo, donde no puede haber amor, sino sólo dependencia. Adicción. Deseo.

18 de julio de 2010; Vitoria.

Vuelvo a ser un viejo fantasma cansado y solitario que se tambalea de aquí para allá, perdido y acosado en la sucia niebla gris de otro deprimente paisaje nocturno, otro incomprensible laberinto de sombras frías y solitarias, que renquea por las calles resbaladizas por la lluvia de otro pueblo industrial portuario anónimo y fatigado, de nuevo solo. Mierda.

Con lo cerca que estoy de Río y parece que este sórdido exilio sexual quede a millones de kilómetros de distancia de mi pequeño mundo, mi hogar, bombardeado y arrasado. Busco alivio donde no puede haber alivio, frecuento las ruinas soñolientas de otro no lugar sin corazón y sin hogar; recorro a zancadas este viejo puerto marítimo cascado donde los barcos se pudren anclados como inmensas formas oscuras conjuradas por mis propios bancos de memoria.

Contemplo los edificios de las almas durmientes, medio derruidos, asolados por la intemperie, mientras paseo entre las sombras, caminando de la mano con estas putas de los muelles, de camino a alguna habitación de hotel barata junto al puerto, puntitos de luz roja, de amor de alquiler y de calidez artificial en un paisaje frío, lóbrego, de invierno vacío en la costa. ¿Por qué tienen siempre esas irritantes lamparitas rojas en todas partes, incluso dentro de las habitaciones?, me pregunto. ¿Para recordarte que estás en una casa de putas? ¿Por si se te olvida, igual, cuando otra extraña chavala empieza a quitarse la ropa, se saca un condón del bolso y lo tira encima de otra cama anónima?

Entré en un boteco medio muerto en una esquina desolada, incrustada de sal y humedad; un triste rinconcillo más con marineros de aspecto cansado y fulanas entradas en años. Me quedé en la barra un poco, sólo por pasar el rato, esperando encontrar otra chica con la que pasar otro poco de rato. Hacer el amor para pasar el tiempo; el tiempo que hace que el amor pase. Pero no tuve esa suerte. El amor no pasa, y el tiempo es lo que se me está comiendo vivo.

Más tarde, recorría lentamente la calle con otra. Doblamos una esquina y nos encontramos con un perrazo negro plantado en el cruce, como la sombra del espíritu de una estatua de macumba cambiada de sitio. Raro. Se limita a estar ahí, mirando a su alrededor, como si estuviese decidiendo por dónde tirar. Un tren de mercancías atraviesa estruendoso la noche a toda velocidad entre los callejones de los sombríos almacenes que hay junto a los muelles. Pasa el tren y el perro se pone en marcha, sube la calle con trotecillo decidido, como si llegase tarde a una cita de la que se acaba de acordar o algo así.

La puta me tira de la manga, rompiendo el hechizo, y entramos en un antro iluminado por una luz amarilla amortiguada. Recorremos hasta el fondo un largo y oscuro pasillo salpicado de bombillitas rojas, todas refulgentes como en una especie de viejo y espeluznante Túnel del Amor. Tras la ventanilla de plexiglás denso y túrbido de la recepción, un hombre de semblante adusto con unos ojos como balas me pide diez pavos, desliza una llave por la rendija y venga: otra hora de fuegos artificiales baratos por otros cincuenta, hasta que ambos acabemos extenuados, cansados de forcejear el uno con el otro en el negro colchón de vinilo sudado.

Al acabar, ella se levanta y empieza a vestirse mientras yo me lavo la polla en el lavabo del cuarto de baño, echando vistazos por encima del hombro para asegurarme de que no rebusca entre mis pantalones ni nada parecido. Pero es una tía legal. Una trabajadora concienzuda y honesta más, traficando con lo que el Buen Dios le ha dado, no una pequeña bandida traicionera, fumeta, sanguijuela y despiadada como Narcisa. Salimos juntos, nos separamos en la esquina con el habitual beso de rigor en la mejilla y allá que va, de vuelta a la casa de putas. Echo a caminar por otra avenida desierta y húmeda a oscuras, con el silencio de la noche cerrada; la gente duerme en cuartos oscuros a mi alrededor, soñando con nada. Nada de nada. Mierda. ¡Menuda vida de mierda!

PALOMAS, ZAPATOS, AMOR, DOLOR, MIERDA

«Gran parte de vuestro sufrimiento es por vosotros mismos escogido. Es la amarga poción con la cual el médico que se oculta en vosotros cura a vuestro yo doliente».

Khalil Gibran

Julio, leño; Vitória.

Amanece sobre el viejo y sucio muelle. Menudo sitio asqueroso para morir, pienso mientras me tambaleo en medio de la niebla fresca y salada de la mañana. El amanecer revela un paisaje mojado y derrotado, definido por camiones reptantes, combados, que renquean de aquí para allá por entre el estrépito y el retumbar del puerto industrial. Los frenos sisean como mil serpientes venenosas mientras un viento húmedo de invierno atlántico me sigue calle abajo, aullando como la maldición de un mendigo tuberculoso en las últimas.

Unas palomas con pinta mugrienta patrullan el adoquinado cubierto de mierda de pájaro en un estúpido baile torpón y lánguido de apatía aviar, picoteando el suelo en busca de migas de nada. Les doy patadas y se dispersan en una revoloteante nube gris de alimañas aladas para aterrizar a pocos pasos en la fría acera roñosa.

Palomas… Narcisa siempre las ha odiado. Me acuerdo de una vez que estábamos sentados en la caseta de los pescadores al final de la playa de Copacabana. Unas palomas se hacinaron a sus pies, picoteando el suelo. Narcisa empezó a dar pisotones y a lanzarles patadas con su enorme bota militar negra y yo le dije: «Cariño, no les hagas daño. ¡Sólo son pájaros!».

Les pegó un escupitajo. «¡Odio las putas pombas, Cigano! ¡Las palomas son los animales voladores más estúpidos! ¡Tan estúpidos que ni saben que tienen alas para volar de este sitio de mierda! ¡Es que nunca quieren volar! ¡Plaga estúpida ignorante! ¡Sólo quieren pasearse por suelo y comer basura, porque son como los puñeteros vagabundos! ¡Capullas estúpidas! ¡Ey, vosotras! ¡No os acerquéis, estúpidas!». Y volvió a escupir a aquellos pájaros de basurero y de nuevo los pateó, haciendo que se dispersasen en las polvorientas sombras de la memoria de mi alma echada a perder. Ahora miro a estas palomas picoteando en la carretera como una pandilla de vagabundos en miniatura, y de repente caigo en por qué siempre las odiaba tanto.

Narcisa, en su insatisfacción existencial perpetua, despreciaba a aquellas sucias aves carroñeras por reproducir con tanto rigor su propia base mental cuadriculada de carencia y limitación autoimpuestas. Las odiaba por ser un pequeño reflejo burlón de lo mucho que se odiaba a sí misma, en realidad, por tener aquella misma mentalidad servil, de rebuscar entre las basuras; alma de pordiosera.

Hasta donde yo la conocía, siempre había vivido dejándose llevar por sus innumerables temores y un convencimiento trágico e inquebrantable de su propia inutilidad: prisionera de sus debilidades, de la percepción lisiada e infeliz que de su imagen tenía, condenándose para siempre a vivir como una vagabunda, una pordiosera, una delincuente, una ladrona, una tramposa, una mentirosa, una timadora, una fracasada, una puta; atrapada en su propia ceguera empecinada, aquella perversa incapacidad para ver ala Diosa, la Princesa, al Angel magníficamente alado que tenía delante de aquellos pobres ojos rotos y estropeados; su maldito miedo a desplegar las alas y escaparse volando de aquella pequeña y prosaica existencia de indigencia mental cutre, asfixiante y sórdida.

Su mundo siempre había sido un tremendo y enorme déficit. Por eso siempre detestaba que la llamase mi princesa, mi ángel. Porque en su interior, Narcisa se veía como una paloma; una pequeña canalla humilde y pegada a la tierra, condenada a arrastrar el peso inútil de sus sucias alas rotas a través del vil rechazo de su estragada autoconcepción.

Aun así, siempre había una parte de ella que parecía alzarse y volar a saber cómo. Salía a la superficie en los lugares y momentos más extraños, recordándome que, independientemente de lo cerca que llegase a estar de conocerla, siempre sería un enigma.

Ultimamente he estado pensando en aquella tarde en la que me presenté en la Casa Verde para verla. No había ni rastro de ella por ninguna parte, pero cuando subí a su pequeño cuchitril atestado de cosas en el ático me encontré en el suelo una nota garabateada con prisas.

«Gracias a todos por la valentía de participar en mi mundo, directa o indirectamente, tanto a los que fueron bienvenidos como a los invasores».

Con «invasores» se refería a los Seres de Sombra, aquellos espeluznantes compañeros espirituales invisibles con los que se pasaba el día y la noche en solitarias rebatiñas delirantes. ¡Pobre Narcisa! ¡Pero incluso en aquellos extremos de desgarradora paranoia se tomaba la molestia de agradecerles su compañía! Igual aquella gota de gratitud era capaz de salvarla de la solitaria maldición de su narcisismo (aunque se tratase de una gratitud socarrona). Si es que era posible que alguien albergase gratitud para algo tan perturbador, e incluso encontrase un sentido para tal perturbación, o se limitase a aceptar su falta de significado.

El mensaje críptico había quedado allí, entre pilas de otros papeles anotados, diseminados por el oscuro y mohoso espacio. Había muchos bocetos de misteriosos e intrincados dibujos geométricos, todos en desquiciados y psicodélicos colores de todas las formas y tamaños. Mientras echaba un vistazo por allí arriba, vi otros dibujos más grandes que Narcisa había colgado directamente en las paredes. Mandalas. Parecían portales multidimensionales, como si hubiese estado intentando dibujar algún tipo de puerta a través de la cual salir del mundo. Como la merkaba que llevaba siempre al cuello.

Cuando más tarde le pregunté qué significaba todo aquello, me contó que los dibujos eran para «protegerse». Me explicó que se sentaba allí en una postura de yogui, frente a uno de aquellos extraños mandalas. Hizo un bosquejo para que lo viese en una de sus libretas, y los dibujos que yo había visto en la Casa Verde se parecían a aquéllos (perfectamente simétricos, como una imagen perfecta de un extraño y complejo software audiovisual digital impregnado en la pared).

¿Cómo era posible? ¿Cuánto tiempo podía llevarle medir y dibujar algo tan exacto como aquello a mano, puesta hasta el culo de crack, allí sola a oscuras y con los colores que correspondían a cada sección? Era un misterio absoluto.

Y entonces me habló de las líneas, como rayos de luz, y sobre la energía oculta que representaban, y sobre el significado del tiempo y el espacio, y toda clase de chismes esotéricos y estrambóticos. Hablaba a tal velocidad, y parecía tan segura de sí misma, como una científica o algo así, que me confundía con sus desquiciadas visiones paranormales. Y aun así, me creí de verdad lo que decía: lo de la conspiración de los Seres de Sombra, sobre todo. En aquel momento sonaba como la cosa más lógica que había oído, una explicación muy precisa e inteligente del mundo material y de las diferentes dimensiones y planos energéticos. Me acordé de haber pensado que estaba loca, pero que se trataba de un tipo de locura singular, incomparable, un tipo de locura genial, más allá de mi comprensión.

¡Joder! ¡No puedo dejar de pensar en ella! ¡He hecho este viaje en moto hasta aquí para alejarme de ella, pero no hay manera de escaparse! Está allí donde pongo la mirada, hasta cuando estoy con esas otras chicas. Especialmente cuando estoy con otras chicas. ¡Qué desastre!

Aquella noche, antes, casi me había quedado dormido pensando en Narcisa mientras me follaba mecánicamente a aquella puta adolescente de cara rechoncha en una habitacioncita cochambrosa. Ni siquiera le pregunté el nombre. Tenía una cualidad particularmente anónima, hasta para un coño alquilado. Le di cinco pavos de propina, que conste, más el indispensable beso amistoso en la mejilla al despedirnos al amanecer en una cordial esquina mojada por la lluvia e iluminada por un neón. ¿Qué más daba? No la vería nunca más. Entonces, plantado allí mientras el sol salía, me di cuenta: un brillante zapato negro de charol y tacón alto, tirado de lado en la zanja, como un borracho que se hubiera caído. Perdido, amputado, descartado, desechado y abandonado para siempre.

De golpe, los recuerdos se alzaron para perseguirme de nuevo, centenares de imágenes indeseadas de todas las chicas y mujeres a las que había amado y con las que había compartido mi vida y la gigantesca colección colectiva de zapatos que habían amasado todas en el transcurso de los años. Y entonces, pensé en el vestidor de Narcisa en el apartamento del gringo en Nueva York. ¿Estarían allí todavía aquellos zapatos?

¿Dónde están ahora, todas esas chicas, todos esos zapatos?

Avancé con prudencia en medio de la retorcida música con que los pájaros nocturnos hacían que despertarse el amanecer. Entonces me fui a buscar algo de desayuno y dedicar algo más de tiempo a pensar en Narcisa.

Julio, 2010; Vitória.

La vida con Narcisa siempre suponía una tortura tan salvaje y atroz que era inevitable que terminásemos separándonos (la única manera de evitar una horrible tragedia). Pero, por terrible que fuese, esto es peor. Porque el amor es la peor de las drogas. La más letal. Más que un mero ataque al corazón o la soledad, ¡este alejamiento brutal y autoimpuesto de Narcisa es como morir! La ausencia de Narcisa es un pozo de arenas movedizas oscuro e insondable. Me paso el día dando tumbos de aquí para allá, y todas las noches vuelvo a caer, me hundo, me ahogo, me asfixio, muero mil muertes, atacado por una sustancia química potente y tóxica que todavía circula rabiosa y destructiva entre ambos, como un incendio forestal crepitante, abrasador, devastador. Incluso desde muy lejos, todavía noto el calor, el hedor de las vidas que arden, el olor de las cenizas que se aproxima. Y ya ha destruido las vidas de ambos, ha arrasado esos dos solitarios mundos surpervivientes que habitamos por separado, antes de ser absorbidos como un par de insectos alrededor de una pira de basura en llamas, en la irresistible gravedad de la mareante órbita de cada uno.

Ahora, por primera vez en mi larga vida de mujeriego, no quiero tener nada con otras chicas. Ya no me sirve de nada. ¡Mierda! Con la de tentadoras putitas que llegué a amar. ¡Me las ha matado a todas! ¡Zorra de cerebro petado, siseante Medusa tocapelotas y encabronada! ¡Haces arder toda ilusión, la reduces a cenizas! Hasta el sencillo e inocente placer del sexo despreocupado e informal con desconocidas me ha arruinado con sus puñeteros «orgasmos metafísicos» de los cojones. ¡Así llamaba a esa mierda!

No es que me sirva de consuelo, pero soy consciente de que también yo se lo he fastidiado a ella. Porque por mucho que se quejase, se lamentase y gimotease, inquieta e insatisfecha, añorando con nostalgia su antigua vida solitaria de fulana, protestando porque se aburría o porque cobraba menos desde que había enganchado su pequeño vagón rojo de puta a mi polla rota pero entusiasta: sabía que para ella también se había ido al traste. Porque ahora tampoco soportaría la idea del sexo con otros hombres. Al menos eso me dijo una vez, en un raro momento de lúcida sinceridad.

Igual se lo había estropeado por amarla demasiado. Ahora necesitaría encontrar otro como yo. Nunca encontraría otro como yo. Están todos muertos de tiros en la cabeza disparados por su propia mano. Y yo sigo con vida. ¡Mierda! Me quiero morir.

ÚLTIMA PARADA

«El grado y la naturaleza de la sexualidad de un hombre penetran hasta lo más elevado de su espíritu».

Nietzsche

Julio, 2010; Vitória.

Ultima parada para mi vagabunda, solitaria polla sin hogar, y para mi corazón incapacitado; recorro de nuevo las callejuelas cabronas del putiferio del puerto en busca de alguien a quien agarrarme; una manera de fingir por un alquilado instante más que no estoy del todo sólo en esta fría pelota de polvo rotatoria en medio del espacio. La mierda de siempre. Otra semana que se va. El mismo hedor a meado rancio y a basura en descomposición de última hora de la noche; los mismos ritmos sosos de cansina música para follar retumbando en otra mugrienta casa de putas barata. Cualquiera de las putas que han soltado como soldados errantes del fin de semana frenético, todas echadas a perder, feas y ya cansadas. Atontadas, resacosas y malhumoradas, acechan en la barra en pequeños y sombríos grupúsculos de cópula defensiva, como cuadrillas de refugiadas de guerra babeantes y de ojos vacíos.

Tras unas apáticas vueltas más por las apestosas calles de esta zona de tarumbas y ruinosa desolación, me topé con una morenita de cara vellosa y una hilera de estrellas tatuadas al bies en un hombro de piel marrón y carne fofa.

—¿Quer fazer um sexo? —La voz femenina desencamada vibró desde las sombras al pasar yo a su lado por la entrada a oscuras.

Me paré un momento y miré aquellos ojos bovinos y lánguidos, negando con la cabeza.

—Qué va… en esta pocilga, no, cariño.

Ya había estado en aquella mazmorra del calentón por cuatro duros la noche anterior, y no pensaba volver: o, desde luego, no para pasarme por la piedra a aquel viejo saco de huesos.

¡No gracias! El sitio era asqueroso, y cuando digo asqueroso, quiero decir asqueroso. El colchón lo formaban unos montones de periódicos apelotonados, meados, húmedos y enrollados en una mugrienta sábana gris llena de corridas incrustadas, tirado sobre una estrecha losa de hormigón en un pequeño cubículo sin puerta, con las paredes manchadas de mierda y sangre. Suelo frío de cemento, pegajoso por los mocos, los escupitajos, las lecharadas y Dios sabe qué otras mierdas, salpicado de condones usados como babosas. ¡Puaj! Después de pisar sin calcetines una de esas viscosas bolsitas de leche en aquel cuarto oscuro y sin ventilación, quise cortarme el puto pie y dejarlo allí mismo.

Al dar media vuelta para marcharme, la puta insistió con sonrisa triunfal, señalándome un rincón.

—Podemos ir al hotel de ahí…

Me paré y la miré de arriba abajo. Lo que a aquella petarda le faltaba de encanto, juventud y porte, me lo iba a compensar con un despliegue de celo profesional. Probablemente porque sabía, gracias a su infalible radar de fulana, que lo mismo me daba una cosa que la otra.

Me dirigió otra sonrisita alegre. Aquel cielo de mujer todavía conservaba una chispa de vida, eso no se le podía negar.

—Dizaí… —Me encogí de hombros, sin interés.

Ella continuó sonriendo, probó suerte.

—¿Cinquenta?

Negué con la cabeza y me puse en camino de nuevo, murmurando:

—Otro día, gostosa…

Me gritó por la espalda:

—Con cuarenta me vale…

Sonreí y me giré. Ésta iba a lo práctico. Me gustó su actitud. Y tanto, me había empezado a caer en gracia… como una lluvia de estafilococos, me caía.

—… Siempre que sea por una hora —⁠añadió rápidamente, curándose en salud.

—Bah, ¿por qué no?

Nada más que hacer. La cogí de un codo y la guié hasta la calle de enfrente, pensando en Narcisa todo el puto rato.

Agosto, 2010; Vitória.

Me he paseado hasta el bar de la esquina hacia las dos de la madrugada. Me he quedado sentado allí hasta que ha salido el sol, rodeado de tristes putitas callejeras, haciendo durar un refresco de guaraná ya tibio. Me sentía como una rana venenosa de ojos saltones croando sola en un mísero charco de barro de recuerdos perdidos y remordimientos, condenado a reproducirla misma vieja película una y otra vez, pensé en lo que Narcisa me había dicho en aquel estallido fumado de inusitada franqueza: que después de estar conmigo, prefería «morirse» a volver a buscar clientes en la calle.

Me acordé de cómo me había reído y le había dicho: «Cariño, la gente como nosotros está tan podrida por dentro que ni Jesús puede salvar nuestra putas almas. Y el diablo tampoco nos quiere. Por eso hemos ido a parar el uno con el otro».

De todas formas, no me había tragado lo que dijo. No de verdad. Me limité a pensar: «No se deja de ser puta de la noche a la mañana», y me olvidé del asunto. Pero ahora, rememorando, creo que el problema era que realmente no quería volver a ser puta. Por lo menos no una fulana callejera del tres al cuarto. Incluso eso se lo había fastidiado. Igual que ella me había hecho añicos lo mío. Mis pequeñas mujerzuelas preciosas, tan despreocupadas y frescas, amigables, hermosas, cachondas y divertidas. Ahora echadas a perder. Polvo. Cenizas. Mierda.

Así que aquí estamos, encallados en otro terrible y penoso dilema. El amor es mierda. Incluso separados por aquel tiempo y aquel espacio, la cosa no ayudaba. Nada ayuda. No hay alivio en ninguna parte. ¡Por fin estoy real, total y absolutamente jodido! Normalmente las sencillas chicas de campo besaban de coña. Ahora me importaba una mierda. Como si besara a una vaca. Las últimas semanas aquí las he amado con apatía, me las he follado sin deseo, la mitad de las veces he sido incapaz de correrme siquiera, pensando siempre en Narcisa. Estar con otras chicas después de Narcisa es como hacer una labor manual aburrida, ligeramente dolorosa y tediosa. Como comer tierra.

Tras otro par de paseítos por la zona, me rendí y me fui a la cama. Solo. Nada de diversión. Ningún alivio. Ningún lugar adonde ir. Nada que hacer. Mierda.

Agosto, 2010; Vitória.

Otra tarde de domingo solitaria, sentado en una gran roca de granito junto al mar, escribiendo en una libreta, solo. Aislado. Alienado. Aburrido.

La humanidad me atrae lo mismo que un cubo lleno de lombrices.

Aquí soy un forastero. Un raro, Un fenómeno. La gente va y viene. Cada dos por tres, alguien se me acerca, me mira por encima del hombro y me pregunta qué es lo que escribo. Cuando murmuro: «poesía», se limitan a sonreír y se alejan para ir a pillar una cerveza.

¿Por qué me lo preguntarán siquiera?, me digo. Curiosidad, supongo. Qué más da. Lo mismo podría estar explicándole física cuántica a una ostra. Por aquí nadie más lee ni escribe. Muchos no saben, supongo, pero hoy en día, incluso para los que no son iletrados, esta chorrada es «cosa del colegio». No es así como se comporta el hombre de hoy. Demasiado ocupado viendo la caja tonta o siendo esclavizado para pagar las facturas. El atontamiento sistemático de este planeta apestoso en pleno.

Igual yo también estaría mejor en Alfa Centauri.

Tengo cerca a una mujer robusta con una amplia sonrisa abanicando frenéticamente el pescado de una parrilla con un trozo de cartón. La gente se arremolina a su alrededor, hambrienta, sedienta, esperando para comer. ¿Yo? Mierda. Hace mucho que perdí el gusto por la comida.

6:00 p. m. Cae la noche sobre la playa. La última luz del día se refleja en una tremenda puesta de sol de tonos pastel por encima de las oscuras olas en movimiento. Negras siluetas oleosas de los últimos nadadores de la jornada; pescadores que lanzan sus grandes redes blancas al agua, en contraste con la enorme masa oscura del mar, las olas, que se mecen de aquí para allá, de aquí para allá. Titilan, parpadean las primeras luces de la noche. Pequeños botes pesqueros se mecen en el horizonte como diminutos puntos de fuego centelleando en la lejanía.

Sentado junto al agua, miro fijamente el cielo, escucho el sonido de las olas al romper, interrumpido por los chillidos oníricos, como de aves, de los niños que juegan por allí; un fondo cantarín constante de voces y pequeños instrumentos amplificados van desde la arena de los pequeños botecos al lado de la playa hasta la avenida apacible y dominguera, tejiendo sus ritmos inefables en la memoria en pleno deterioro de la noche. Pronto todos estarán en casa, viendo sus televisiones o durmiendo en sus camas, mientras yo sigo despierto y escribo, escribo, escribo intentando expulsarla de mi mente a fuerza de escribirla.

Señor: ¿cuándo terminará esta tortura?, le pregunto al cielo cuando aparece la primera estrella solitaria junto a una buena tajada de la fría, fría luna que se alza perfecta y precisa sobre el horizonte.

¿Alfa Centauri? Qué más da.

Un enorme barco blanco cubierto de luces resplandecientes y ardientes emerge desde detrás de la gran roca que hay en el extremo de la playa, recodándome la noche que conocí a Narcisa. Todo me recuerda a Narcisa. No hay nada más aparte de Narcisa. Hasta las pequeñas olas que se estrellan entre mis pies me susurran su nombre… Narcisa Narcisa Narcisa Narcisa Narcisa… y allí me quedo como un náufrago, pensando en nada, pensando en todo, mirando, deseando, esperando volver a Río, volver a su canto de sirena.

Agosto, 2010; Vitória.

¡Me rindo! No lo soporto más. Después de un mes entero fuera de casa, lejos de Narcisa, un mes apacible, apacible como la tumba, me muero por dentro, sufro por culpa de esta larga, fea espera blanca de opresivo y vacío mono. Abstinencia. Sufro su ausencia. Me duelo, me obsesiono, la añoro, rabio, me muero por un chute. Me muero por Narcisa.

La última semana ha transcurrido con lentitud, agónicamente, igual que sale una piedra ensangrentada del riñón. La mente me sigue jugando malas pasadas, crueles, despiadadas, y soy incapaz de detener el nocturno fluir de imágenes de ella vagando por las mugrientas y viejas calles de Copacabana en busca de otro hombre que la salve de sí misma.

Mierda. Soy como un caballo de carreras babeando en la puerta de salida, a la espera de que la competición comience. El conejo. El pistoletazo. A mi corazón. Sentado a una mesa en una casucha enfrente del taller mecánico, esperando mientras el tío le cambia el aceite a mi moto. Me estoy comiendo un plato de moqueca de peixe casera. Estofado de pescado con leche de coco, aromas cargados de un nostálgico sabor a cilantro, especias y mar. Alimento para el largo viaje de vuelta a Río.

Mastico. Trago. Espero. Como un condenado dando cuenta de su última cena. Tengo que ir saliendo si quiero estar de vuelta en casa para cuando caiga la noche. He perdido el apetito. Soy un soldado que regresa al campo de batalla; la adrenalina circula por mi corazón como un chute de amargo veneno. Aparto el plato. Pido un cafezinho. Enciendo otro cigarrillo. El décimo del día, y sólo llevo dos horas despierto. Mierda. Me pregunto dónde está ahora mismo. Qué está haciendo. Con quién está.

EN LAS GARRAS DEL INVIERNO

«Ansiaba todavía la bebida que atraería de nuevo sobre él la ruina más absoluta».

Charles Jackson

Supe en todo momento que el gran sueño fumado de Narcisa de un viaje de luna de miel a París jamás llegaría a realizarse; estaba claro que el gringo recuperaría la cordura y plegaría velas. Pero también sabía que enseguida aparecería otro gringo; otro capullo, otro primo. Otro Salvador. Narcisa siempre tendría a alguien que la rescatase y que la abandonase, una y otra vez, perpetuando el ciclo interminable de rescate y rechazo, abandono y dependencia, trauma, drama y decepción; terror, odio, sufrimiento, dolor y pérdida.

Siempre tendría quien le diera otro empujoncito hacia el pozo; otra excusa para comportarse con amargura, para odiar a la raza humana y para sentir autocompasión. Otro motivo para dolerse y para infligir dolor a los demás. Una justificación más para cebarse con el próximo cabrón desafortunado que terminase cayendo demasiado cerca de ella.

Aunque yo siempre comprendí sus motivaciones, y eso hacía que doliese un poco menos. ¿O no? Más allá de mis constantes elucubraciones sobre sus inevitables infidelidades, sin embargo, la echaba de menos de verdad. Echaba de menos todo, de ella: su risa, su fuego, su pesadumbre, su jovialidad. Su desvalimiento. Su peso cuando iba agarrada a mi espalda en la moto… todo ello, toda ella.

La ausencia de Narcisa me persiguió como la sombra de un pordiosero lisiado a lo largo de todo el viaje de vuelta a Río, igual que me había seguido todos los días de mi vida; un sentimiento de profunda y persistente añoranza melancólica. Nostalgia. Saudade. El fantasma impávido de su recuerdo me cubría como la fresca neblina del océano conforme avanzaba por aquella larga autopista desierta, deshaciendo trabajosamente el camino, de vuelta a casa con Narcisa, muerto por meterme otra dosis, otro chute; otro sorbo de su dulce y crucial veneno.

Una vez en Río, un frío y helado invierno carioca se había adueñado de la ciudad.

Los cielos eran del color de la mierda de paloma. Como un fétido presagio ominoso, una desolación húmeda y calimosa flotaba sobre las calles por las que Narcisa y yo solíamos merodear juntos.

Los inviernos de Río siempre parecían manifestar aquel otro clima sórdido y turbio. Una especie de moho espiritual y lóbrego que se mantenía bajo la capa más superficial de las cosas, como una espectral respiración húmeda que soplase desde lugares invisibles en los días de invierno y sobrepasase todas las medidas terrestres de temperatura y clima. Una sombría presencia indefinible; una opresiva melancolía sobrenatural que se paseaba por la piel como la mano de un muerto.

Me acordé de los inviernos fríos y húmedos de mi juventud, aquel indefinible lustre acuoso, deprimente y malsano en el ambiente, donde hasta la brillante y despejada luz del sol parecía congelada en su sitio, contaminada por un aura vaga y pálida de desesperación. Como a través de una lente manchada con un trapo grasiento, su bruma enfermiza lo permea todo y a todos, importunando hasta los sueños de los cariocas con incómodos sobresaltos y sudores fríos en la mortífera quietud de las horas que preceden a los amaneceres invernales.

Mientras me pateaba las calles del vecindario buscando a Narcisa estuve pensando en otra sombría mañana de invierno, algunas décadas atrás. Fue en la habitacioncita de una pensión de mala muerte donde estaba yo atrincherado a oscuras con no sé qué puta, durmiendo la mona. Había sonado un teléfono, y una voz sombría que se estiraba a lo largo de los resbaladizos confines del tiempo me había informado del fallecimiento de mi padre. Ni siquiera había llegado a conocer a aquel hombre, y no sabía qué se suponía que debía significar para mí. No lloré. No me importó. No importaba. Ni lloré entonces ni me paré a pensar en cómo aquello tenía que ser el punto en el que todo había empezado para mí (el origen primero de mi amor imposible por los pobres pájaros trágicos de alas socarradas y rotas como Narcisa), con aquel putero desconocido que decían era mi padre, aquella libertina polla anónima que había irrumpido en el triste vórtice descabellado que fue el furioso desquicie anímico de mi pobre madre loca; la Maldición.

Imagino que a otros les deben de entrar ganas de llorar cuando alguien les dice que su padre ha muerto. ¿Se suponía que a mí también? Ni idea. No sentí nada. Me di la vuelta en la cama y abracé el cuerpo dormido de la puta, aferrándome a la apreciada vida por medio de la única calidez que en ella reconocía. Acto seguido, me dormí de nuevo. ¿Qué otra cosa podía hacerse?

Sin embargo, al día siguiente subí el sinuoso camino adoquinado hacia la antigua y destartalada iglesia colonial de Gloria. Y allí, en aquel santuario en sombras, encendí una vela solitaria. Y, más por una cuestión de formalidad que por auténtico sentimiento, oré por el alma de mi desconocido padre.

Boa viagem… Buen viaje, allá donde estés… Tanto si… O, bueno… Qué más da… ¡Amigo adiós gracias!

Me puse a recordar aquel brumoso día de invierno de tantos años atrás mientras recorría despacio las calles grises y resbaladizas, y reviví las punzantes agujas de plata de aquella lluvia y del frío de aquel invierno. Y entonces lloré por fin: por mi padre, por mí, por mi madre y por Narcisa, y por todas las Narcisas perdidas, desamparadas y desesperadas del mundo; por todos nosotros, los pobres y chiflados monos que bregamos en esta vieja y fría pelusa en fútiles círculos de cenizas y ruina en busca de la respuesta a otro sombrío acertijo de invierno. Mierda. Todo cenizas, polvo y mierda.

En todas y cada una de las esquinas desoladas percibía al fantasma de Narcisa y al mío representando nuestras batallas diarias de amor y terror. Los recuerdos concretos, los visuales, me llevan el corazón con un tipo de dolor singular, más preciso e instantáneo, que hería una zona profunda y blanda de mi interior, como una serie de puntas de cuchillo oxidadas y pringosas. La busqué en todos sus escondrijos habituales. No estaba en ninguna parte. Pero lo notaba, lo sentía ya; como una especie de antigua antena incorporada que me decía lo que en lo más profundo, en lo más desolado de mi pozo interno, ya sabía. Si Narcisa estuviese en Río, yo lo sabría. Lo notaría.

No estaba. Lo sabía. Narcisa se había marchado.

Habría que hacer algunas pesquisas más para averiguar algo de ella, pero sabía exactamente adónde ir. Para obtener información, bastaba con sobornar a los fumetas de sus compinches de la Casa Verde.

Lo primero que descubrí allí fue que la habían echado del piso okupa unas semanas antes, justo después de que yo me marchase de la ciudad. Aquello de por sí ya era significativo, dado que aquel lugar había sido siempre un refugio seguro para los desechos humanos más fastidiosos; los descarriados, los condenados, los desquiciados, los rechazados, los desaseados y los indeseados. Todos habían sido apaleados, pisoteados, aporreados y expulsados de todas partes a lo largo de toda la vida desde que los expulsaron del vientre materno. De acuerdo con su desagrado general por las normas, la única regla sagrada de aquel último resquicio de comunidad era que nadie podía ser expulsado de la Casa Verde. Pero tuvieron que hacer una excepción con aquella única y sola regulación, sólo para Narcisa. A medida que iba encajando las piezas mentalmente como en un rompecabezas difuso, oía su voz susurrando en mi oído interno, espoleándome.

«¡Por eso me han echado, Cigano! ¡Porque yo no soy Nadie! Nadie, ¿lo pillas?».

Lo pillé. Los que llevaban siendo inquilinos de la Casa Verde desde hacía tiempo no olvidarían jamás el día que Narcisa extravió su merkaba. Tras una semana entera fumando crack sola en su ático, había guardado su amuleto en una grieta de la pared para que los Seres de Sombra no pudiesen quitárselo. Pero, en su paranoia crackera, lo escondió tan bien que se olvidó de dónde. Luego acusó a los demás de robárselo. En un intento mal encaminado de atraerse las simpatías de la comuna, había montado en cólera y se había liado a romper cosas, a darles patadas a los okupas con sus enormes botas militares con puntera de acero, amenazando con matarlos a todos como cucarachas si no confesaba el que hubiera sido. Al no tener ni la más mínima idea de qué les hablaba, se hicieron los tontos. En un arrebato típico, Narcisa salió disparada, enganchó un candado, que por lo visto llevaba en el bolsillo de la chaqueta, a una cadena oxidada en la puerta de entrada y dejó encerrados a aquellos fumetas alelados.

Haciendo memoria, oí de nuevo su voz, rechinando como una sierra eléctrica aquel día como si hubiera estado fuera, presenciando en silencio horrorizado.

«¡Ahora voy coger gasolina y vamos enterarnos quién me robado mi puta merkaba! Y si no me la devolve, voy quemar esta puta casa de mierda y os vais quemar todos los ladrones hijoputas ahí dentro, ¿lo pilláis?».

Lo habían pillado. Entonces Narcisa fue expulsada por primera vez. La Casa Verde seguía en pie, por supuesto. Afortunadamente para sus inquilinos, el Monstruo del Crack desvió la atención de Narcisa enseguida y se olvidó de su misión homicida y del incendio.

A los pocos días ya estaba de vuelta entre ellos como si nada hubiese sucedido.

Sacudí la cabeza, desterrando el recuerdo como si fuese una mano espectral, mientras me paseaba por el viejo cuchitril decrépito en busca de una pista que me indicase su paradero actual.

Con la excepción de Pluto y el ratero de su maldito compinche homosexual Zé (los amigotes más íntimos que tenía en las calles), todos los residentes me odiaban y temían tanto como a Narcisa; sobre todo porque cada vez que nos peleábamos ella volvía corriendo allí y les contaba toda clase de cuentos delirantes de brutalidad, violencia y crueldad por mi parte. Sin embargo, generalmente sólo hacía falta una botella de vino barato o lo que costaba una lata de pegamento de zapatero para que sus «buenos amigos» de la Casa Verde se partiesen la cara por dejarla con el culo al aire ante cualquiera que buscase información. Eso incluía al Sir.

Incluso contando con la habitual incoherencia de aquella panda de memos, comencé a reconstruir los fundamentos de una historia a partir de sus relatos balbucientes. El Sir, supe enseguida, había estado implicado hasta cierto punto en la última desaparición de Narcisa de entre las filas de los atontados.

¡Mierda! ¡No!

Supongo que mi semblante inspiraba compasión. Finalmente, Pluto me llevó aparte y me confirmó (mientras se tomaba los tragos que le iba pagando yo en el pequeño boteco desangelado de enfrente) que lo cierto era que se había marchado de la ciudad.

Se refugiaba en el campo, me informó con mirada abatida, en algún sitio cerca de su Penedo natal, manteniéndose gracias a una pensión del Sir, con el embrollo de ataduras inherentes que un trato así debía de implicar para su pequeña alma hecha añicos; como una plaga de ladillas de la Casa Verde.

ESCENAS DE CRÍMENES

«Hay personajes que continuamente se crean colisiones y embrollos en tragedias que nadie está dispuesto a compartir».

George Eliot

Escuché a los dos adolescentes borrachines con una mezcla de fascinación y temor mientras se pimplaban las rondas de cerveza y cachaça que les iba pidiendo. A medida que iba cayendo la tarde, fui recopilando el relato completo de la última desventura de Narcisa.

Sacudiendo aquella triste cabezota gigante y lanuda de mulato, Pluto me confirmó que, efectivamente, el gringo se había echado atrás en el último momento. Como era de esperar, el lacrimógeno reencuentro en París se había ido al garete. Súbitamente privada de sus grandiosos planes de viaje y abandonada también por mí, Narcisa dejó enseguida la Casa Verde y se lanzó en tromba a las calles de la ciudad como una cabra del infierno sin cabeza. Pero antes de eso, dijo Pluto, había estrechado relaciones con la repelente lesbiana, Francisca.

—¡Zorras tarugas de los huevos! —⁠apostilló Zé con un tono de desprecio remilgado y afeminado, acabando así con cualquier ilusión que pudiera haber de Unidad Gay en la Casa Verde.

Los ojos de Pluto se dirigieron hacia su colega y se pasearon por él como una cuchilla de afeitar. Zé se calló. Mientras le pedía otra ronda, Pluto retomó su historia. En otro débil intento por esquivar las insaciables exigencias del Monstruo del Crack, Narcisa se había aficionado al trasiego de vino en compañía de su sáfica y vampirizadora de almas amiga del alma.

Una idea no muy brillante, reflexioné, dado el explosivo temperamento de Narcisa, su inestabilidad emocional y su desafortunada herencia genética… ¡Mierda! Hice una mueca al imaginármela deambulando por las mugrientas calles viejas de Lapa, borracha de vino barato con aquella criatura hedionda a remolque.

Después de que la echasen del piso okupa una noche fría por negarse a compartir su rojo bebistrajo venenoso con los demás, Narcisa y la bollera estallaron en una tremebunda rabieta en un tándem de odio a los hombres. Acto seguido, se marcharon, me contó Pluto mientras su compañero Zé (que odiaba a todo el mundo, sobre todo a las mujeres) resoplaba con sorna dentro de su vaso de cerveza.

De repente, el marica achispado empezó a cantar con una sonrisa sarcástica de dientes podridos y babados.

—Yast de tu ovas…

Pluto se calló de nuevo y lo fulminó con la mirada, como si se estuviese planteando la manera más eficiente de decapitar a su irritante colega. Finalmente, suspiró y prosiguió. Las había llevado a una casa abandonada tras un incendio, en lo alto de las frías y ventosas colinas de Santa Teresa, me dijo, donde se habían pimplado los amargos restos del vino sentado allí a oscuras.

Le eché una mirada de curiosidad. ¿Ahora aquel pequeño degenerado también se estaba tirando a Narcisa?

Como si percibiese mis recelos, me aclaró que sólo había intentado echar una mano. Le sabía mal por Narcisa y no quería verla de nuevo tirada en la calle y teniendo que ir a por el Sir para pedirle pasta. Tenía sentido. Pluto era un amigo fiel.

Mientras continuaba, pedí otra ronda en el mostrador. Se echó al coleto otro trago de cachaça y se puso a describir una desapacible y deprimente estampa de aquella noche. Estaba a oscuras, hacía frío y llovía a cántaros, dijo, y el techo tenía goteras. Todo estaba húmedo y hecho una ruina. Entonces, porque sí, una borracha y agresiva Narcisa había iniciado una tremenda bronca con Francisca y a continuación se largó.

Ni me molesté en preguntarle de qué iba la cosa. Sabía que Narcisa nunca necesitaba una razón para protagonizar uno de sus violentos estallidos. Cualquier pretexto era motivo suficiente para lanzarse a otra noche fría y lluviosa en solitario. Mientras me la imaginaba de nuevo por las calles mojadas de Copacabana en pleno invierno, en busca de algo de acción, una sombría música de fondo hacía ecos en mi mente, como la voz de un pequeño fantasma perdido.

«Game Over! ¡Ja! ¡Adiós gracias amigo! ¿Siguiente? Y luego ya sólo quieres la libertad de andar pasando frío y hambre y caminar sola, caminar, caminar, caminar por las calles queriendo, queriendo… queriendo querer, ¿lo pillas?».

Pluto prosiguió describiendo la última espiral mortal de desvarios de Narcisa. Suelta por las calles, sola de nuevo, salió en busca de acción. Siguiendo un guión cuya eficacia tenía bien comprobado, no tardó en encontrarla. Con la surrealista voz en off con la que mis informantes borrachos narraban, contemplé cómo se representaba el drama entero en mi cabeza, como una película:

Escena principal: Narcisa vuelve a Copacabana… Se cruza con un grupo de gringos alrededor de una mesa en un chiringuito de la playa, bebiendo… ¡Cámaras, acción!

Se les acerca y habla con ellos en un inglés macarrónico, cantarín y nervioso, urdiendo un hechizo bien ensayado, sobreactuando, camelándoselos.

Narcisa, sentada, bebiendo con los gringos… Caipirinhas de vodka, una, dos, tres, garganta abajo… Fundido a negro…

Cuando los demonios fruto del alcohol empezaron a escapárseles por los temulentos agujeros de gusano, hasta hacerles bailar como luciérnagas achispadas en su mala sangre mala, Narcisa inició una retorcida danza de seducción para el gringo que tenía dinero. Me lo podía representar todo a la perfección. Narcisa, de nuevo en Copacabana, poniendo de nuevo toda la carne en el asador. Currándoselo a tope. Sacándole provecho a la imagen. Haciendo su papel de niña abandonada sin techo, precoz y desafortunada, enfundada en sus desgastados zapatos de tacón de putiferio… Como un puto personaje de Charles Dickens… ¡Oliver Twisted! Claro, es que los gringos se pirran por esta clase de mierdas… Y ella debió de ofrecerles una actuación digna de un Oscar. Porque ahora le van a pagar y va a pillarse algo de crack del bueno y no va a dejar ni una partícula, ¡aunque se mate! Eso es, así es como le gusta hablar a Narcisa… ¡Muerte o gloria! Nada de medias tintas para mi princesita pirata agridulce… ¡Vida o muerte! ¡Ahora mismo! ¡Venga venga! La gran cuerda floja temblorosa… Se hace el silencio entre la multitud…

Se apuraron los vasos y Narcisa sacó a pasear de nuevo un legendario carisma lúbrico pulido en la calle de las putas. Pluto narraba y yo me la iba imaginando allí, zapateando en la calle, la cabeza desligada del cuerpo. Actuando, haciendo posturitas como Madonna, micrófono en mano, pavoneándose por el escenario. Controlando a los espectadores. Gritando. Gesticulando. Seduciendo. Posando. Contándoles sus mejores batallitas. Urdiendo sus absurdos y persuasivos hechizos de control mental. ¡Enredándolos hasta tenerlos a punto para sacarles la madre del cordero de todos los golpes de efecto definitivos!

Pero en la aplaudida actuación de aquella noche hicieron su aparición unos invitados sorpresa; la pandilla de chavales del gueto del crack la divisó sentada en la playa charlando en inglés con un grupo de turistas; orondas gallinas de importación, sobrealimentadas, de piel rosa. En su punto para desplumarlas. Presa fácil para una manada de pivetes de Copacabana. Desde luego, Narcisa se llevaba bien con todos los matones y ratas chaboleras de las favelas vecinas. Los adolescentes delgaduchos con los que fumaba crack y maría arriba en la ladera de chabolas eran parte del decorado diario de su pequeño mundo sórdido. Los conocía a todos por el nombre, el rango y el número de expediente policial.

Esperaban allí en las sombras, sonriendo socarrones como una jauría de chacales andrajosos, atentos a sus movimientos. Entonces el más mayor se adelantó. Saludó a Narcisa chocando los puños con despreocupación, le susurró a la oreja que atrajese al gringo del relojazo brillante a la vuelta de la esquina. Sus colegas y él se encagarian del resto.

Por lo que se sabe, esa noche Narcisa se había puesto de alcohol hasta las cejas, algo que después de años de amargas experiencias, yo sabía que no debía hacer nunca. La última vez que la había visto borracha se había quitado la ropa y se había tumbado con el culo al aire en medio de la Avenida Atlántica en plena noche de sábado, y se había puesto a insultar a los motoristas que pasaban, increpándoles para que la arrollasen.

Sin saber muy bien cómo, me las arreglé para llevarla a casa ilesa aquella noche.

Pero aquella noche fría y lluviosa en Copacabana no habría Cigano que se llevase a Narcisa a casa ni que le cubriese las espaldas de ninguna manera. En aquel estado de curda agresiva, más chula que un chuloputas de dos metros a prueba de balas, les dijo a aquellos rufianes flemáticos que dieran media vuelta y se fuesen a sus putos cubiles de negros y se buscasen pringados por su cuenta. Narcisa ya había escogido a sus gringos y ese día no estaba por la labor de compartir.

Surcando, como estaba, un mar de vodka gringo y con la panza llena de vino barato del piso okupa, mi pequeña pirata intrépida no debió calibrar demasiado las consecuencias. Pluto soltó un triste bufido al seguir con su relato. La pandilla de jóvenes depredadores experimentó tal desconcierto por la audacia de Narcisa que se la quedaron mirando un momento, tratando de estimar qué clase de locura le había dado. Ella, confundiendo su silencio con debilidad, les soltó una de sus típicas letanías poéticas de insultos y palabrotas barriobajeras. Casi la oigo gruñir mientras dirige una incontenible rociada fecal de vejación verbal serpentina sobre los matones adolescentes.

—¡Y entonces la machacaron a hostias como se le diesen a un tío, jejeje! —⁠intervino Zé con una risita.

Pues ya estaba liada… ¡BLAM! ¡Y al suelo, donde la cosen a patadas como si fuese una pelota de playa, en una tormenta de puñetazos al cuerpo, a la cara y a la cabeza!

—¡Ayyyyy! ¡Ayyyy! ¡Ayyyyyy!

Di un respingo mientras Pluto seguía con el cuento y el eco de los aullidos angustiados de Narcisa me retumbaba en los oídos. Los gringos a los que estaba defendiendo se habían escabullido, dijo, de vuelta a la seguridad de su hotel de lujo en primera línea de playa, dejando a la pobre sola para hacer frente a una paliza a la medida de un hombre.

Por otro relato que me hicieron más tarde, sin embargo, parecía que la verdadera historia había sido menos altruista por parte de Narcisa; de hecho, unos chavales del barrio la habían asaltado aquella noche por acosar a una anciana que vendía por la calle cerveza y chupitos de cachaça que llevaba en una neverita de poliestireno delante del Holiday Bar.

Según mi segunda fuente (un taxista local cercano a lo que se cocía en la calle de las putas de Copacabana), la desafortunada vendedora había cometido el crimen atroz de negarle a Narcisa tragos gratis cuando vio que no podía pagar por lo que ya se había tomado. La escotilla de la fosa séptica de Narcisa se abrió y reventó en la cara de la asombrada mujer. Después de que le replicasen con un indignado cameló, se formó una multitud. Volaron los insultos y comenzaron los empujones, me contó el taxista. Hasta que Narcisa le dio un cabezazo en toda la cara al chaval que ayudaba a la vendedora y le rompió la nariz. Entonces un grupito de muchachos de allí se abalanzaron sobre ella y le dieron lo suyo como a un perro rabioso.

Conociendo las sucias tácticas de pelea callejera de Narcisa, la versión del taxista me sonaba más plausible que los cuentos heroicos de gran osadía que se inventaba para impresionar a sus amigotes de la Casa Verde. En cualquier caso, aquello no era sino un día más en la vida de Narcisa. Independientemente de lo que sucediera aquella noche, estábamos en las mismas: se había puesto hasta el culo de alcohol, se le había ido la olla y luego la había cagado de nuevo con quien no tocaba. Además, esta vez la habían machacado a base de bien, por lo visto. Me dijeron que le habían tenido que dar decenas de puntos en la cabeza después de que aquel conocido mío la llevase en su taxi al hospital, favor que una Narcisa borracha, aullando, despotricando y sangrando por los asientos, le agradeció reventándole de una patada el cristal de una ventanilla.

Para acabar de empeorar las cosas, en urgencias llamaron a la policía y hubo que reducirla después de que rompiese una carísima máquina de rayos x gringa. Narcisa forcejeó como un gato silvestre, maldiciendo, escupiendo y mordiendo. Entonces recibió otra paliza, esta vez de mano de los policías, tras inmovilizarla mediante una llave de cabeza. Contactaron con su madre para que fuera a pagar la fianza, después de que hasta los carceleros se hartasen de aguantarle gilipolleces. Cuando la mujer, sin tenerlas todas consigo, salió hacia la delegada con su dinero de la iglesia, todavía estalló otro numerito de escándalo público y violencia enloquecida.

Una vez la cosa se calmó, Narcisa se metió la cola deshinchada y machacada entre las piernas y salió cojeando de Río. De vuelta a su pueblo natal, sin blanca, sin casa y desamparada, cayó en la desesperación y llamó al Sir. Aprovechándose de mi ausencia, el repugnante bichejo puso los cojones sobre la mesa y corrió sin pensárselo al rescate, le alquiló una casucha en medio de la nada y luego continuó con su vigilancia visitándola con regularidad los fines de semana.

Con su Saco Inmundo Rabicorto de nuevo ocupando aquel puesto de Salvador largo tiempo codiciado, Narcisa se escondía del mundo ahora en algún punto del borde del bosque cercano a Penedo.

Según Zé, que odiaba al Sir con inquina, el viejo chupasangre había logrado poner a Narcisa en mi contra. Asombrado, miré a Pluto, que me confirmó que el Sir había plantado toda clase de cobardes semillas de desconñanza en la mente de Narcisa, y supuestamente le había hecho prometer que había terminado con el Gitano Demoníaco para siempre.

Su amigo se encogió de hombros con un profundo y luctuoso suspiro. Pluto estiró un brazo y se bebió de un largo e insatisfecho trago su última cerveza. Levantó la mirada y me dijo que Narcisa había prometido que no volvería a pisar Río nunca más.

EN EL VAGÓN

«Los echa el cielo, porque menos bello no sea, y el infierno los rechaza, pues podrían dar gloria a los caídos».

Dante

Durante mi primera noche de vuelta, llovió hasta el amanecer.

Sólo en el apartamento, me encaramé al altillo y contemplé mi cama, deshecha y todavía arrugada con las marcas del cuerpo del último sueño de Narcisa allí.

Nada había cambiado, pero todo había cambiado. Al arrodillarme sobre el colchón, su leve olor me llenó los sentidos de recuerdos. El olor de su pelo grasiento y sin lavar en las almohadas frías y abandonadas me hizo caer en un maleficio de preocupante desasosiego. Mierda. ¿Cómo podía percibirse un espacio físico como algo tan vacío y solitario y a la vez tan vivo por la presencia de alguien?

Como no era capaz de estarme quieto, bajé y me tumbé en el sofá. Intenté dormir, pero no era capaz de hacer que mi mente parase. Levanté la mirada al techo, escuché las voces de mi cabeza. Las historias que había oído en la Casa Verde retumbaban como una revuelta silenciosa en mi cerebro. Me puse en pie y me paseé por la habitación. Cada centímetro helado y desolado de la casa estaba impregnado por el fantasma viviente de Narcisa. Finalmente, exhausto, me senté sobre la fresca porcelana de la bañera vacía y me dormí.

Al día siguiente, temprano, después de sólo un par de horas de sueño interrumpido, salí a hacer una compra frenética y compulsiva. Me abrí paso entre concurridas callejuelas peatonales del Sahara y compré toda clase de regalitos. Luego cargué en la moto una abultada bolsa de deportes.

Esta vez era yo quien tenía una misión. Disparado por la autopista rumbo a Narcisa, oía el eco fantasma de su voz silbando en el viento… «Es porque dentro tuyo algo terrível lo monta para que tengas que estar sola. Dentro. ¡Sólo quieres querer, Cigano! Porque nada va satisfacer a Nadie, ¿lo pillas?».

Lo pillé. Una y otra vez, lo pillé. Avancé atravesando el aire caliente y pegajoso del campo, reflexioné en el tiempo que pasamos juntos, meditando sobre Narcisa, el acertijo de su existencia; escarbando en mi memoria como un arqueólogo, escarbando, desempolvando, excavando.

Justo entonces, volando por el tiempo y el espacio, la verdad me dio en las narices.

Game Over. Nadie. ¡Nada! ¡Joder! ¡Se acabó! ¡De lo que hablaba era de Dios! El Vacío. El Innombrable. El Unico. Primera causa. Creador primigenio. ¡El gran Kajuna! ¡Por eso nada lo satisface! ¡Por que no hay una puta cosa capaz de llenar un Agujero Tamaño Dios!

Y ahora, mi fatigada gallinita fugitiva había llegado por fin a su gallinero. Para encontrarse, Para encontrar a Nadie. Para encontrar Algo. Para encontrar Nada. Para encontrar a Dios. Huyendo, siempre huyendo, ese credo ciego, absurdo e idiota que tan bien conocemos los dos. A los adictos como nosotros se nos da tan bien eso, siempre huyendo de la gente, de lugares y de cosas, como una especie de monstruoso y autoderrotista instinto de migración a la inversa; como si, tal vez, si pudiésemos huir tanto tiempo, tan lejos o tan rápido como quisiéramos, seríamos capaces de dejar atrás el fastidio de nuestra existencia, ese interminable bucle de venenosos, traumáticos y atroces recuerdos pesadillescos que domina nuestras vidas, amores y destinos.

Sí, cavilé, Narcisa había cerrado el círculo por fin; huyendo directamente hacia los viejos dolores rancios y supurantes de su pasado. Dentro de la herida.

Y así era como la había encontrado aquel día. Herida. Callada. Sometida. Perdida, humillada, abatida; justo donde había comenzado hacía tanto, viviendo sola en una miserable casucha color gris tierra a las afueras de ninguna parte, en la frontera de su pueblo abandonado mucho tiempo atrás.

Era bien entrada la tarde cuando paré en Penedo. Frené y me saqué el trozo de papel presurosamente garabateado del bolsillo, entrecerrando los ojos al sol para descifrar las embrolladas indicaciones de Pluto sobre cómo llegar al remoto caserón donde Narcisa se refugiaba. Salí del pueblo en la moto, dejé atrás vallas construidas con ramas y alambre oxidado endeble, luego ya nada, aparte de la extensión de hectáreas de terreno abierta y vacío.

Viajé durante casi una hora sin ver ni un solo coche. Sobresaltado por el ruido de una moto, bandadas de cóndores gigantescos se elevaron en una serie de plumosas explosiones negras. Había caballos y vacas fatigados aquí y allá, y el ocasional perro esquelético sin dueño. Por lo demás, nada. Con cada kilómetro que pasaba me adentraba en una era olvidada donde hombres morenos de rostro demacrado con sombreros de paja raídos, con largos machetes, botaban a lo largo del sendero embarrado a lomos de burros consumidos de gigantescos ojos infelices. Luego, ni rastro de vida durante otra hora.

Finalmente lo vi. Frené la moto y aparqué junto a un cenagal estancado, marrón mohoso, que bullía de larvas de mosquito. Me bajé y me quedé allí, en medio de la quietud del zumbido de insectos, observando la destartalada casucha gris de madera.

Narcisa apareció en la puerta como un espectro en un sueño. Le sonreí abiertamente. Ella se limitó a devolverme la mirada en silencio mientras el instante congelado y atemporal se imprimía en mi cerebro como una vieja foto descolorida.

Verla así me dejó tocado. Parecía haber envejecido varios años. Para añadir surrealismo al efecto, se había decolorado el pelo. Debía de haberlo hecho antes de marcharse de Río, con el resto de los de la Casa Verde, en otro intento desesperado de librarse de aquella plaga voraz de piojos. El pelo blanco paja de Narcisa, combinado con los estragos de la malnutrición y la adicción al crack, habían dejado a mi pobre pequeña con el aspecto de una vieja, demacrada y loca drag queen fantasma de ojos hundidos.

Le sonreí radiante con una mirada enamorada. Mientras me guiaba sin decir palabra, me maravillé de su situación. Parecía amedrentada, dócil y humillada. Me quedé en la entrada, basculando de un pie al otro mientras ella me daba la espalda y se ponía a organizar sus escasas posesiones, cutres y gastadas. No me creía lo que estaba viendo. Narcisa en las últimas, en una casucha vacía de suelo de tierra apisonada, dando vueltas y vueltas en pequeños círculos caprichosos en un cuchitril frío y asqueroso en medio de ninguna parte, lamiéndose las heridas en un pequeño imperio opresivo de ruina.

Aun así, conservaba su invencible armadura de orgullo: aquel pecado imperdonable por el que incluso los ángeles caen. Lo percibí en su tímida sonrisita, al girarse y romper el silencio por fin, dirigiéndose a mí arrastrando las palabras y con cautela.

—E aí, Cigano? ¿Qué tal, mermão?

El alma orgullosa y desafiante de Narcisa seguía viva, titilaba como el viejo letrero de neón deteriorado de un prostíbulo, parpadeando con valentía, hasta en las sombras de la derrota.

Fue un reencuentro extraño e incómodo desde el principio.

Para empezar, no estaba sola. Andaba por allí una repelente hermana mayor. Era extraño. Parecía un apoyo. Un amortiguador. Protección. Cuando le sonreí, Narcisa pareció incapaz de mirarme a los ojos. Ni rastro de su habitual pose farruca o tempestuosa; ningún cuento chino grandioso borbollando frenéticamente de aquella sonrisita avergonzada para explicarme cómo había terminado en aquel estado lamentable.

Narcisa, por una vez, aparecía extrañamente sumisa.

Para que las cosas acabasen de ponerse raras, la hermana (que apenas hablaba) no se le parecía en nada. Rolliza y sin atractivo, apagada, de aspecto soso y en apariencia carente de toda personalidad, tenía una cicatriz brutal que le cruzaba un semblante desinflado e inexpresivo, como un coño extra en una vaca. La mujer, una taruga con todas las letras, se vestía sin ningún tipo de gusto, como uno de los «clones» de Narcisa, y hacía gala de la mirada insípida y sedada de un medicado crónico; un ser desafortunado, un ser que nadie había amado jamás. Sin decir nada, se limitaba a planear por allí, como un pedo en el aire melancólico, sentada tal como había caído en una cama de aspecto poco cómodo, fulminándome con la mirada en un silencio desabrido, calibrándome mientras yo abría la bolsa de deportes llena de regalos.

Se mantuvo extrañamente distante y fría. Tuve la impresión clara de que lo había dispuesto todo de aquella manera a propósito, aun cuando no había manera de que supiese que yo me iba a presentar. En cualquier caso, me ponía los pelos de punta. Sobre todo la hermana, allí sentada y punto, como un viejo perro guardián celoso, sin marcharse. Era como si ahora Narcisa tuviese miedo de quedarse a solas conmigo; como si para ella yo representase algo que estaba luchando por negar.

Superada la frialdad inicial, no obstante, pareció bastante contenta de verme, de una manera contenida y distante. De todas formas, no podía evitar preguntarme si aquella chispa de sumisión en sus ojos sólo titilaba a causa de la abultada bolsa de regalos que le había llevado. Conforme fui deshaciendo el fardo lentamente, el viejo fanfarroneo de Narcisa fue resucitando regalo a regalo.

Yo estaba tan contento de verla que apenas me fijé en aquella prolongada serie de extravagancias. Al principio. Ni siquiera me había dado cuenta de su presencia al entrar, pero además de la hermana, había un pequeño individuo de aspecto truculento que había aparecido de la nada. Al igual que la sombría hermana, tampoco decía ni mu. Estaba allí plantado, acechando en la puerta, fumándose un enorme y apestoso bastado y mirándome fijamente en silencio, como un mono araña amargado.

Miré a mi alrededor y me pregunté… ¿Quién cojones son estos bichos raros? ¿En qué clase de escena chunga de Dimensión desconocida he ido a parar?

Pero ya lo sabía. No eran más que parte del decorado. Allá donde iba Narcisa, siempre reunía un séquito de acompañantes en plan zombi. Allí los tenía de nuevo.

No se molestó en presentarnos, evidentemente; y, dada la morbidez colectiva del momento, mejor así. Nos quedamos repartidos por allí de pie, en medio de una lánguida y anodina niebla de grasienta y opresiva alienación; todos menos la grosera y pesada de la hermana, que continuó con su culo gordo firmemente plantado en el duro camastro de Narcisa (el único lugar donde sentarse en aquel espacio estrecho y desprovisto de color).

El tiempo se había congelado en un incómodo silencio gris de ultratumba. Celos, confusión, envidia y desconfianza flotaban en el ambiente con pesadez, como gas cianuro inoculado en una cámara de ejecución.

Entonces, con un sobresalto, me apercibí de otra cosa. Algo maligno: noté otra presencia insana, invisible, que acechaba en las sombras.

¡El Sir! Se me helaron las tripas en una potente ráfaga de déjà vu mientras oía las palabras de la vieja médium, Caridade, retumbando en mi cerebro.

«Está infestada de espíritos, ¿sí? Tiene espíritos celosos alredor. Vampiros en forma humana y todos con mal de ojo, ¡vaya si no!».

Noté que se me ponía la piel de gallina por la espalda mientras observaba un pequeño escorpión marrón que se escabulló por una grieta en la pared, como un augurio. En aquel lugar nos rodeaban los espectros invisibles, y susurraban maldiciones venenosas y ocultas en el aire sin vida. Sabía que el Sir había estado visitándola los fines de semana, llevándole regalos, difundiendo mentiras sobre mí a cualquiera que quisiera oírle. Obviamente tenía bajo su poder a la hermana fea. Aquello más o menos explicaba su semblante suspicaz y mohíno.

Finalmente, Narcisa empezó a probarse toda la ropa nueva que le había llevado, haciendo posturitas y contoneándose por su cuchitril como la Puta de Babilonia en pleno desfile. Aun así no se me escapaba que, muy en el fondo, estaba hecha polvo. Me quedé allí plantado observándola, cavilando tristemente. Todos sus grandes planes y sueños, todo hecho pedazos. Allí estaba, pudriéndose viva con el resto de borrachos y drogatas pueblerinos sin otra salida y con los fracasados terminales de su accidentado e infeliz pasado.

Estaba tan feliz de verla, sin embargo, que continué allí, sonriendo como un idiota, esperando aligerar la tensión a saber cómo.

Tras una muda eternidad palpitante, la Hermana Siniestra y el Tío Mohíno salieron por fin a la noche (sin haber pronunciado siquiera una palabra civilizada, como fantasmas).

Una vez que los sombríos visitantes de Narcisa se marcharon, su ánimo comenzó a ganar en jovialidad. Vi que se estaba esforzando cuanto podía por abrir de nuevo las oxidadas puertas de la fortaleza de su corazón. Entonces, de repente, las nubes se despejaron y el brillo del sol se filtró mientras me sonreía socarrona con aquella vieja y cautivadora mueca infantil.

—Ey, Cigano, me cubres las espaldas. ¿Eh? ¡Vamos a dar una vuelta en moto, mermão, venga, venga!

No me lo tuvo que pedir dos veces. Prácticamente salí volando por la puerta. Me subí a la moto y arranqué el motor. En cuanto saltó a mi espalda y sus largos y elegantes brazos me rodearon como en los viejos tiempos, supe que seguía allí… ¡Sí! ¡Seguimos siendo nosotros!

Pero a medida que nos alejábamos también percibía ese otro Algo helado colocado ente los dos como un pasajero fantasma. Una sombra imprecisa de miedo. Inquietud. Suspicacia.

Hice cuanto pude por ignorarlo mientras conducía por las serpenteantes carreteras rurales. En silencio, atravesamos una aldea vecina, luego nos adentramos en las amplias selvas donde una profunda oscuridad campestre nos envolvió como un sudario.

Narcisa no decía nada; y al poco no se veía otra cosa que los faros de la moto en el oscuro sendero que teníamos por delante. El gruñido vibrante continuo del motor nos propulsaba en medio de la noche y ella se me agarraba más fuerte con aquellos brazos largos, como en los viejo tiempos, y eso era lo único que importaba.

Seguimos conduciendo durante un buen rato, atravesando el bosque, bien metidos en la larga madrugada sin luna. El aire era fresco y olía a pinos, a humo de cedro y a Narcisa. Sin mediar palabra, me guió con el dedo por carreteras vacías y al final me señaló una salida pronunciada que serpenteaba hacia arriba, hacia las oscuras y amenazadoras montañas invernales.

Subimos y subimos sin cesar por el camino sinuoso, con un sencillo muro de granito a un lado y un oscuro precipicio al otro. Los oídos se me taponaron por la altitud cuando llegamos por fin a una aldea rústica en las alturas brumosas.

Tiritando por el virulento frío, con los huesos entrechocando como polos, nos metimos en el burgo durmiente, los dientes castañeteando, entumecidos por una tremenda fatiga. Unos minutos más tarde encontramos una acogedora cabaña amueblada para alquilar.

Aparqué y pagamos la noche. Dentro del chalet, Narcisa se tragó un puñado de pastillas. Tranquilizantes. Después de más de un mes sin crack, aquello era su nuevo colocón legal, aprobado por el Sir. Luego fumó un poco de maría, carraspeando, tosiendo y ahogándose tras cada avariciosa calada como un viejo dentro de un pulmón de acero.

Cuando las drogas aliviaron la furiosa guerra que se libraba en su cabeza, comenzó a bailar por allí con el centelleante vestido nuevo que le había traído, haciendo piruetas como una desmejorada jirafa blanca epiléptica al son de lo que fuese que hubiese sustituido la colérica banda sonora de pesadilla de los Seres de Sombra en su torturado oído interno.

Verla bailar de nuevo fue como presenciar un relámpago en la tormenta, un tornado; algo elemental, peligroso, poderoso, crucial e indescriptiblemente hermoso. La admiré, transfigurado, mientras se deslizaba por el tosco suelo de madera como una salvaje nube embudo girando sobre sí misma; un espectro translúcido de venas azules, loco.

Finalmente no pude aguantar más.

—Cariño, cariño. —La cogí en brazos⁠—. ¡Quítate la ropa! ¡Tengo que estar contigo, dentro de ti, ahora mismo, ahora mismo!

—¡Tienes que ir rápido, Cigano! ¡Date prisa, venga, y no lo hagas durar, venga!

Se quitó los pantalones y se tumbó sobre el esponjoso edredón relleno de plumón y abrió para mí aquellas blancas piernas de ángel. Después de un mes fuera, su caliente y húmedo agujero fue un portal mágico de vuelta a casa; y al momento estaba de nuevo donde había empezado, donde había jurado no volver jamás, de vuelta adonde pertenecía, estrechando sus entrañas, comiéndomela viva, perdido y borracho, ahogándome en su olor; la oscura y tóxica magia de su presencia.

Me balanceé adelante y atrás en las corrientes tormentosas de su sagrada, abrumadora y mágica locura, y llegué al clímax rápida e intensamente, se me aflojaron todos los músculos, me fui al fondo de ella mientras la besaba larga y suavemente, mezclándose nuestros alientos lánguidos en un veneno prohibido, estupefaciente y almizcleño.

Luego perdimos el conocimiento.

El resto de la noche fue una embrollada orgía de sopor submarino, una tierna guerra de brazos y piernas y vientres y espaldas, caricias inconscientes, abrazos, ronquidos, gruñidos, pedos y rugidos. Agarrándonos el uno al otro para calentarnos, nos movíamos sin parar como arenas inquietas en un desierto de sueños.

Mientras dormía, me la volví a follar; me bebí su aliento caliente, sedado y roncante, moviéndome lenta y suavemente mientras la metía y la sacaba, todo un sigiloso ladrón de cajas fuertes en la casa de Eros. Narcisa ni se inmutó mientras tunelaba en su febril y húmedo centro y me corría otra vez y otra vez para siempre.

ESCARBAR

«Si alguien te dice quiénes son, creételos».

Maya Angelou

Al día siguiente nos despertamos en silencio.

Nos vestimos y bajamos por un sendero de tierra hasta la moto. Sin decir palabra, nos pusimos en marcha y recorrimos la serpenteante pista de montaña.

Las espectaculares vistas parecían nuevas y distintas con la luz matutina; eran edificantes y magníficas. Unos minutos después, paramos en una humilde casita de comidas de carretera desde donde se dominaban las vastas selvas y valles que se extendían abajo interminablemente.

Nos sentamos junto a la ventana, comimos pan caliente con mermelada y un suave queso blanco de cabra, fumamos cigarrillos, bebimos café negro dulce y Narcisa comenzó a contarme historias sobre su infancia; toda clase de pequeñas anécdotas divertidas sobre lo que es crecer en el campo; las rivalidades mezquinas y las peleas en las que se había metido con otros niños; sus sueños y esperanzas; las heridas casuales y las batallas de una niña salvaje rebotando por aquellos mismos caminos de tierra llenos de surcos en busca de unas alas con las que conseguir escapar volando a tierras remotas.

La luz ardiente del sol de la mañana parecía brillar tras sus ojos mientras el cerebro le estallaba suavemente en el Mundo Desconocido.

—La primera vez que oí las voces, Cigano, sólo era una chiquilla.

—¿Qué voces, cariño?

—Sólo voces. No sé, mano, pero siempre lo sentía, como una presence de alguien, algo invisible, pegada a mí, pero nunca sé lo que es, ¿sabes? —⁠Se encogió de hombros⁠—. A veces como que lo veo, una especie de sombra, movida, pero no sé quién es. Cuando me hago mayor empiezo darme cuenta de que cada vez que me enfado y me acerco a un electrodoméstico, la radio, la televisión, lo que sea, siempre hacen mucha interferencia… Y cuando pienso en una cosa muy fuerte o quiero que pase una cosa, siempre pasa, ¿sabes?

Estaba impresionado.

—Guau. Eso es un poco la hostia, Narcisa.

Observó su café.

—No tanto, mermão. Para mí, siempre sido como lo normal. Nunca me preocupado… Pero empezaron a pasar cosas como muy extrañas…

—¿Qué clase de cosas?

—Pues una vez que me enfado, pero mucho, voy apagar la tele y bum, revienta y empieza echar humo. ¡Se acabó la peli! ¡Fin! ¡Joder!

Narcisa se puso a contarme que desde la infancia siempre había tenido problemas por culpa de sus extraños dones telepáticos y telekinéticos. Empeoró al pasar a la adolescencia. Al ser percibida como «diferente», en aquella comunidad retrógrada y religiosa de pueblecito, la tildaron de bicho raro. Al verse acosada por los demás niños, marginada y odiada por mentirosa, por bruja o simplemente tomada por loca, Narcisa comenzó a encerrarse en su propia burbuja de fantasía.

Se le iluminaron los ojos.

—Antes de tomar drogas, la primera vez que pillé el puntillo era sólo una niña, Cigano, igual sólo tres años…

—Caralho! —La miré asombrado⁠—. ¿Tres años? ¿Cómo?

—… Pues sí, mano. Le saco la tapa de detrás a una radio que tiene mi madre y meto los dedos.

Solté la carcajada.

—¿Por qué cojones hacías eso, pequeña tarada?

Ella sonrió.

—¡Para notar el calambre, Cigano! Fue mi primer puntillo. ¡Ja!

—¿Te gustaba esa mierda?

—No de verdad. —Soltó una risita tonta⁠—. La primera vez lo hago, digo: «¡Ay, aaay, porra! ¡No lo vuelvo hacer nunca!. —Pero al día después, otra vez voy miro la radio y me digo—: No, no, no, no lo hagas, Narcisa, no lo hagas…». Pero tengo que probarlo otra vez, ya sabes, así que meto un dedo otra vez y ¡bzzzzz! ¡Ay ay aaay! ¡Joder, tengo que probarlo otra vez!; y venga, ¡bzzzzzzz! ¡Chiu! ¡Ay ay aaaaaay! Y, ya sabes, me paso años con esa mierda, todo el rato. ¡Ja!

Se quedó callada. Luego, para terminar, con una mirada distante, se encogió de hombros.

—Dejé de jugar con la dichosa radio sólo cuando tomé las drogas reales, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Había encontrado una manera de acallar las voces, de vivir en paz con su indeseada sensibilidad paranormal. Se estaba automedicando instintivamente.

Después de marcharse de casa, me dijo, había visitado centros espiritistas y terreiros, y consultó a diversos médiums psíquicos. Me describió al detalle cómo por fin se le abrió la mente como un pozo que daba al infierno después de tomar su primer té psicodélico, hecho con una mezcla indígena sagrada de ayahuasca a la tierna edad de doce años. En los que siguieron, se reunió con toda clase de místicos y estudiosos de ovnis, en lo alto de las montañas, antes de llegar a la conclusión de que era una pérdida de tiempo.

Me contó cómo había pasado dando tumbos por toda secta o culto posible, uno por uno, quemando los puentes tras de sí cada vez, dejando un rastro de cínica desilusión en su estela.

Por lo visto, siempre había estado estudiando las leyes dinámicas del universo, aunque fuese para desafiarlas. Incluso de niña, ya se había tambaleado a través del místico campo de minas psíquico por el que vagaba, perdida, hoy.

Para un pequeño espíritu guerrero curioso como Narcisa, siempre sedienta de nuevas sensaciones y descubrimientos, cualquier camino desesperado con el que se topaba terminaba convirtiéndose en un paseo por la cuerda floja sobre un cable de alta tensión rumbo a la luz del conocimiento.

Mientras continuaba hablando, la miré con una admiración nueva.

La vida entera de Narcisa, por estrambótica y contradictoria que pudiera parecerme a veces, era una larga, dolorosa, frenética e hiperactiva búsqueda de la Verdad.

CICATRICES DE GUERRA

«¡Oh cuán vano el afán de los mortales, qué mezquinos son esos silogismos que te arrastran las alas por el suelo!».

Dante

Me incliné hacia delante, escuchando a Narcisa, tomando notas mentales, como un arqueólogo que desempolva un pedazo de roca en busca de una pista diminuta que le desvele misterios trascendentes y sublimes.

Mientras seguíamos allí sentados ante el panorama de las tierras que la habían visto nacer, empezó a relatar los diversos pecados de sus progenitores. Desesperada por escapar de las duras realidades de su violento e infeliz hogar, Narcisa hizo de los libros sus únicos amigos desde muy temprana edad. Pero al final las drogas le robaron la concentración para continuar con sus estudios y le arrebataron aquel mundo mágico de misticismo, filosofía y letras.

Con un leve y triste encogimiento de hombros, confesó que los trece habían sido la edad a la que leyó su último libro completo, el Ecce Homo de Nietzsche, pero no volvió a leer ningún otro jamás.

—¡Ja! Me tomé tantas drogas distintas, Cigano, que ahora tengo sólo dos neuronitas dentro de la cabeza. —⁠Se dio unos golpecitos en la frente con una cucharilla⁠—. ¿Hay alguien en casa, eh? ¡Ja! Sólo esas dos que se están todo el rato en guerra una con otra, ¿lo pillas?

Lo pillé. Igual que en mi caso, era un milagro que Narcisa pudiese decir dos palabras seguidas.

Sonreí tristemente, negando con la cabeza.

—¡Dios mío, cariño! ¿No se te ocurrió que igual tenías un problema? ¿Por qué no intentaste quitarte siquiera?

Hizo un gesto de displicencia.

—Bueno, intenté una vez y paré para siempre esa vez, Cigano, pero, no sé… Supongo que es un poco estúpido…

Con una sonrisa dócil, me contó su heroico intento de recuperar su alma y quedar limpia. Cuando tenía quince años, me dijo, había vuelto a Penedo después de muchos meses duros en Río. Una mañana gris y lluviosa, deprimida y con resaca, demasiado orgullosa para pedirle a nadie ayuda, se internó en la selva sola por completo, se sacó los zapatos y la ropa por el camino.

Mientras nos fumábamos unos cigarrillos y bebíamos café, me hizo un gesto hacia la imponente cordillera y los vastos bosques lluviosos tropicales más abajo; me describió tres lunas llenas que se pasó allí sola por completo, viviendo como un animal, deambulando entre los matorrales durante el día y durmiendo por la noche, ingiriendo únicamente bayas, raíces y hierbas para alimentarse.

Muchos de ellos, dijo, estaban familizarizados con las plantas psicodélicas.

Bajó la voz hasta convertirla en un susurro. Se le iluminaron los ojos como un par de estrellas colisionando cuando me hablaba de aquellos meses en plena naturaleza. Después de que cayese la noche, la oscuridad llena de crujidos y gorjeos emergía a la vida con ruidos fantasmales y extrañas figuras de criaturas invisibles y espíritus alienígenas. Los árboles nos llamaban sombríos y amenazadores, haciendo crujir sus ramas delgaduchas con propósitos espeluznantes y malévolos.

Con voz entrecortada, me contó uno de los misterios del bosque, iluminado sólo por el destello de cuchillos, revuelto con las coloridas y brillantes nubes de insectos. Tucanes escandalosos de picos llamativos y descomunales, y monos chillones correteando de un lado para otro por encima de su cabeza eran su única compañía en aquel largo y solitario peregrinaje a través del espeso tapete verde.

Miré las cascadas distantes, que tejían senderos apacibles en una montaña de granito, como rastros de lágrimas cristalinos.

—¡Joder, cariño! ¿Nadie supo dónde estabas durante todo aquel tiempo?

Negó lentamente con la cabeza.

—Ninguém! Todos habían dado por hecho que me había ido al bosque a morir y punto —⁠se mofó⁠—. De modo que los nativos se quedaron asombrados cuando meses después reapareció, contoneándose al entrar de nuevo en el pueblo, vestida sólo con hojas. Sucia, desgreñada, con un aspecto salvaje y esquelética como un lobato famélico, Narcisa llevaba consigo sólo una bolsa de juncos que se había tejido como una india, llena de setas mágicas y otras plantas medicinales.

—¡Ja! ¡Las putas gentes me miran como si soy un puto extraterrestre!

Después de aquello, se convirtió en una especie de leyenda local.

Se calló. Se quedó sentada con la mirada perdida en el paisaje y su largo y contemplativo silencio era como una pistola invisible que encañonaba con pulso firme mi corazón.

Finalmente, ladeó la cabeza y prosiguió. Poco después de su valiente y larga vuelta a los orígenes por la selva, Narcisa sacó a pasear el pulgar por la autopista de nuevo y se dirigió de vuelta a los viejos territorios asesinos de Copacabana. Allí se rendiría, de una vez por todas, a su adicción y a todo lo que de ella se derivaba. Prostitución. Crimen. Indigencia. Mendicidad. Timo. Hurto. Largos, furibundos días y noches raídas de miseria mugrienta, desvencijada, hecha añicos en las caóticas y despiadadas selvas urbanas de Río.

Cualquier cosa hubiese sido mejor para Narcisa, por lo visto, que la temible perspectiva de una vida sin drogas. Todo aquello había sido antes de conocerla yo. Pero incluso por entonces, ya era consciente de que la estaban machacando. Y aun así se negaba a rendirse.

Lo pillaba. Las drogas eran la única esperanza de obtener un poco de paz mental, robada en breves instantes de atontamiento, de incoherente alivio.

Con los años, las semillas de la locura brotaron y se alzaron como un incendio forestal provocado por un rayo. Narcisa fue volviéndose cada vez más violenta e irritable, rompía cosas, iniciaba broncas con desconocidos por la calle y se hacía cortes en algunas zonas de su odiado cuerpo sólo para recordarse que estaba viva.

—¡Me cortaba de verdad, Cigano! —⁠Sonrió pasándose el cuchillo de untar a lo largo por el codo—. Pero no muy profundo. Sólo quería el dolor para sentir control sobre él. ¡La sensación es la leche, mermão! Pero un día voy y me corto demasiado profundo, ups, y me jodo un tendón o venas o yo qué sé… Mira, ¿lo ves? —⁠Se señaló con orgullo la abrupta cicatriz a lo Frankenstein que le recorría todo el antebrazo izquierdo como una maldición carnosa.

Di un respingo.

—Menuda cicatriz desagradable, cariño. Parece que te desgraciaste el brazo a base de bien.

Le brillaban los ojos como un mundo de luciérnagas furiosas.

—¡Ja! Estaba con mi marido en el gran hotel de Copacabana y después de cortarme sólo quería colocarme más, porque me dolía un montón, ¿sabes? Pero tenía que montar un escandalazo para que el puto gringo me comprase más droga, porque todo el rato decía: «Se acabó la droga», así que entonces voy y me corto otra vez la muñeca, más hondo y me pongo el cuchillo en la garganta y le digo que me mato si no me compra más putas drogas al momento, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Chantaje. Extorsión emocional. Me dieron escalofríos al recordar su amenaza de suicidio en el campo. Mientras contemplaba su hogar infantil, reproduje las historias de la brutal herencia de su gente que me habían contado ella, el Sir y otros. Cuchillos, puñaladas, cortes, sangre, violación, traición. Le di vueltas al hecho de que fuesen sucesos que se iban repitiendo en su vida una y otra vez, como un ciclo dañino de rabia primaria sin objetivo.

Las anécdotas de Narcisa se alargaron hasta la tarde como una expedición larga, espectral y arqueológica que exhumaba más pistas surrealistas de su ser. Me habló de los años siguientes, en los que anduvo dando tumbos como un frenético hurón de ojos saltones en un laberinto en llamas, cayendo en toda clase de escenas y tomando todas las combinaciones posibles de drogas. Hizo todo lo que tuvo que hacer para conseguirla, evidentemente (siguiendo con exactitud, sin darse cuenta, los pasos de la odiada puta de su madre).

Con una sonrisa perversa, me contó sus hazañas de prostituta adolescente. Bregada en los timos propios de la singular calle de las putas por parte de las perras callejeras okupas de la Casa Verde, siempre pedía la pasta por adelantado a los gringos con los que se iba en Copacabana. Incluso como «trabajadora sexual» ya curtida, Narcisa nunca se había preocupado ni por una cosa ni por la otra: ni por el trabajo ni por el sexo. Y hacía todo lo que estaba en su mano para evitar el temido momento con sus desafortunados clientes.

Me contó cómo, una vez dentro de la habitación de hotel del cliente, tras cobrar, se empezaba a desnudar lenta y seductoramente. Entonces, en el último minuto, se metía las manos en las bragas y se sacaba un tampón empapado en vino tinto que llevaba guardado en una bolsita de plástico.

Ante la mirada mortificada del gringo, lanzaba el algodón «ensangrentado» contra la pared con un retumbante fuap.

Partiéndome de risa, me imaginé un rastro de ignominioso rojo menstrual serpenteando por la blanca pared inmaculada de una habitación de hotel, y un gringo asqueado, con la cara roja, corriendo a la puerta horrorizado para echar de allí a Narcisa. Sin haberla tocado siquiera.

—¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? ¡Esa funciona siempre, Cigano! ¡Y ni una vez me han pedido que les devuelva el dinero! ¡Ja!

Mientras continuaba con su parloteo, me acordé del gusto inocente y juguetón de Narcisa por la diversión y la emoción; cómo su mundo había sido en su día una senda ancha y larga de trepidantes aventuras… hasta que se topó con el dominio de pesadilla del Monstruo del Crack, donde la Maldición había agarrado su alma como a un chimpancé chillón con los ojos inyectados en sangre, y la condenó a una caída en picado diaria para frenarla de golpe en el aire.

Después de aquello, lo mejor que podía hacer la pobre Narcisa mientras corría en pequeños círculos caprichosos de ruina era anotar sus pensamientos con la intención de encontrar refugio mental en retorcidas especulaciones filosóficas y una lógica poética de baratillo, a medida que se volvía loca progresivamente.

—Para mí, la mejor filosofía es la de Nietzsche, Cigano, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Me acordaba de haber hojeado sus libretas repletas de citas confusas y contradictorias del enigmático alemán visionario garabateadas en los márgenes. Después de esfumarse en Nueva York, me pasé más de una noche en vela exprimiéndome los sesos para descifrar sus largos poemas surrealistas. Al parecer, yo siempre había estado buscando una respuesta al acertijo de la mente de Narcisa. A medida que pasaban los años, mis excavaciones habían dado como resultado un triste laberinto que terminaba en un callejón sin salida; una página tras otra de garabatos de manicomio inconexos, renegridos por las cenizas, temblorosos, ilegibles… ¡Qué pérdida de tiempo!

Finalmente, me dirigió otra sonrisita burlona.

—Así que ya está, Cigano. Así soy yo. ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente? —⁠Me guiñó un ojo y se encogió de hombros.

Entonces se quedó callada. Narcisa había acabado de hablar.

Suspiré y me puse en pie, sonriéndole con una profunda admiración… Mi pequeña y valiente guerrera… Conteniendo las lágrimas, me acerqué a la moto y arranqué el motor.

Narcisa se montó conmigo y bajamos la larga y accidentada carretera de montaña.

JAQUE MATE

«En guerra, la moralidad es contrabando».

Gandhi

Para cuando estuvimos de vuelta en su casucha, había oscurecido. Afortunadamente, ninguno de sus macabros compañeros andaba por allí esta vez. Pero, a medida que la noche iba cayendo, el frío y la humedad se intensificaron en aquel pequeño y vulgar escondrijo. Aquella choza incómoda de suelo de tierra apisonada parecía todavía más sórdida y desolada después de pasar la noche anterior en un chalet limpio, caliente y bien equipado.

Enseguida, Narcisa empezó a ponerse inquieta y gruñona. La observé mientras trasteaba de aquí para allá a oscuras, juntando restos de maría para liarse un porro. Intenté darle conversación, pero sus réplicas fueron refunfuños cortantes, monosilábicos. Sus labios estaban sellados, estaba paralizada, como si hubiese gastado la reserva de palabras con la que contaba para toda la vida allí arriba en la montaña.

Le propuse que cogiésemos la moto y nos volviésemos a Río. ¿Qué tenía que perder? No veía ninguna razón para quedarse.

Ella titubeó y vaciló, puso pegas y dio rodeos. Era raro. Conocía a Narcisa. Algo andaba mal. ¡Había algo que le daba miedo! ¿Pero por qué?

¿La habrá amenazado ese gilipollas del Sir? ¡No me jodas! ¿Por qué no quiere marcharse?

Estaba desconcertado; peor, como de costumbre, no dije nada. Delante de la única ventana, vi a un chico de tez oscura con un sombrero de paja que forcejeaba con un burro. El animal se había parado en medio del oscuro camino de tierra; por más fuerte que el chaval tirase de la soga, el burro no se inmutaba. Observé al chico maldecir y golpear a la terca criatura, intentando doblegar su voluntad. Al final hizo un gesto de hartazgo y se alejó. Entonces, lentamente al principio, el burro comenzó a seguirlo.

En aquella viñetita nos vi a Narcisa y a mí mismo.

Ella era el burro y yo el chaval.

Para pasar el rato, nos sentamos en el frío suelo y jugamos unas monótonas partidas de ajedrez en el tablero plegable que le había traído.

Puse un gesto ceñudo cuando me ganó por segunda vez.

—¿Dónde aprendiste a jugar tan bien?

—Aprendí por mi cuenta, Cigano. Llevo jugando toda la vida.

La miré.

—¿Toda la vida? Como assim?

—Desde que tengo como dos años —⁠respondió con despreocupación.

Arqueé una ceja, escéptico.

—¡Qué más da, mermão! ¿No sé qué edad tenía, vale? ¿Es que importa, eh? Es irrelevante… Pero el xadrez es bastante simple, ¿lo pillas?

No lo pillaba. Le dije que no me parecía un juego tan simple.

—E simples, sim! —insistió.

Entonces, con una sonrisilla confiada, comenzó a explicarme el juego… como sólo Narcisa podía explicarlo.

—Vale, mira, mermão… —⁠Sostuvo en alto el rey con aquellos ojos de loca que casi se le salían de las cuencas como un par de temblorosos huevos de dragón a punto de eclosionar⁠—. Éste es el más débil, ¿lo pillas? Sólo puede dar un pasito cada vez, como un lisiado, un pordiosero, ¿lo pillas? El rei, ¡el más retrasado de todo el ejército! ¡Ja!

Debió de leer los signos de interrogación que aparecieron en mis ojos mientras continuaba explicando los misterios del ajedrez.

—… Pero este rey. Cigano, también es el soldado más importante. Porque es el único que vale algo, el único sólo que de verdad tiene algún valor. Pero no tiene sólo poder humano. ¡Representa el Poder real, el Poder completo!

Se detuvo y me miró, abriéndome el alma de arriba abajo como con un soplete de joyero con aquellos enormes ojos desorbitados y enternecedores.

—¡Tesoro! —susurró la palabra, revelando los Secretos del Universo.

Sacudí la cabeza y sonreí, pensando en que para ella todo era como un gran juego; su propia lucha vital a tamaño real por el Poder y el Tesoro. Narcisa siempre tenía que ganar; y generalmente ganaba, dado que era una experta en todo lo que tuviese que ver con el conflicto. Discusión. Debate. Control mental. Escándalo. Chantaje. Estrategia. Venganza. Sabotaje. Guerra. Le resultaba insoportable perder un juego o una discusión, independientemente de lo equivocada que estuviese. La lógica y el juego limpio no eran más que menudeces irrelevantes y aburridas.

Me acordé de cómo se inventaba extrañas palabras absurdas para ganar al Scrabble. La única vez que me atreví a contradecirla al respecto, dio por finalizada la partida aplastándome el tablero en toda la cara. Sonreí pensando en aquellas letras saliendo disparadas por el aire aquel día, como metralla en su interminable guerra contra el mundo.

Pero lo de Narcisa era algo más que mal perder. Su orgullo indomable se aseguraba de que jamás reconociese un fallo, sencillamente. Ése era su truco. No había posibilidad de rendición. Jamás. Ni cuando perdía; especialmente cuando perdía. Al pensar en ello, me di cuenta de que su incapacidad para rendirse era el verdadero motivo por el que nunca podría librarse de sus adicciones. Porque parecía ser intrínsecamente incapaz, o igual sólo furiosamente reticente, a dar el primer paso crítico de admitir la derrota y pedir ayuda.

Había asistido a reuniones de Alcohólicos Anónimos y de Narcóticos Anónimos a lo largo de los años, pero incluso aquellos momentos fugaces de docilidad contrariada y a regañadientes habían resultado siempre algo alejado de un sometimiento real. Simplemente era incapaz de abandonar la ilusión de su propia supremacía como gobernante de su pequeño universo chungo.

«¿A quién le gusta reconocer la derrota absoluta?». El libro de los doce pasos de A. A. comienza invitando a los borrachos y adictos sin esperanza a echar un vistazo al desastre que constituía sus vidas con una honestidad inquebrantable; una tarea que nunca es fácil para un alcohólico o un yonqui (incluso uno débil, hundido y a las puertas de la muerte). Pero ¿cómo iba a admitir la derrota alguien como Narcisa? No estaba en su naturaleza y punto.

¿Cuántas veces se había incrustado en aquellas reuniones con la cabeza gacha, avergonzada y llena de remordimientos, jurando no volver a tomar un trago, dar una calada a la maría o dar un paso hacia el Monstruo del Crack nunca más? Todo para encontrarse al poco de nuevo entre sus garras, porque se había venido arriba y había bajado la guardia tras sólo un par de días de irascible y desganada abstinencia.

Narcisa parecía completamente inconsciente de las peligrosas fuerzas ocultas que conspiraban contra su persona.

¿Cómo podía ayudarla? No podía, concluí. Nadie podía, a menos que algo en su interior cambiase.

¿Cuántos tontos bienintencionados como el Sir o su extraño marido y su madre se habrían reventado la cabeza contra el muro de la resistencia acorazada de Narcisa? Todos habían intentado plegarla a su voluntad con sus estrategias mal ideadas y sus «curas» a base de atajos; y el resultado era que terminaban tan frustrados, decepcionados, heridos y llenos de rencor que al final se volvían tan chiflados e irracionales como ella.

Me daba cuenta del peligro de caer yo mismo en una especie de espiral de autocompasión amarga y rabia gazmoña pero, en el fondo, aborrecía genuinamente la idea de pretender dominar a otro ser humano. Aquello era tal vez la única cosa que me impedía agarrar a Narcisa, atarla y tirarla en el contenedor de los chiflados. Sobre todo era que sabía que no serviría de nada; no con una adicta auténtica como ella. Era demasiado orgullosa como para cambiar; demasiado hábil en el legendario arte de la oposición.

La tarde seguía su curso y ella iba ganándome una partida detrás de otra, con una sonrisa de suficiencia por su superioridad indiscutida. Al final terminó aburriéndose. Apartamos el tablero y nos quedamos allí, en aquella casucha sosa, mirándonos el uno al otro en un silencio estupidizante, con caras de bobo.

Percibí que nos iba invadiendo un tedio pegajoso, familiar. Una vez más, me había hecho jaque mate en su juego. No estaba a salvo con ningún movimiento. No había nada más que hacer. Igual que aquel viejo burro tozudo al otro lado de la ventana, Narcisa no pensaba moverse ni un centímetro. No pensaba volver a Río.

Evidentemente, dado que no era del tipo de persona que admite sus temores ni se arriesga a perder credibilidad en el campo de batalla de la vida, le resultaba imposible verbalizar su ambivalencia. Pero yo la olía por todo su cuerpo. Todavía se estaba lamiendo las heridas de la horrorosa y desmoralizante paliza de Copacabana.

Y aquellos dolorosos recuerdos, junto con las dudas y recelos que el Sir le había metido en la cabeza, la mantenían clavada en el suelo de tierra de aquella casucha igual que un inexpresivo monumento al Desafío.

ABRIR LA HERIDA

«Sólo podemos curarnos del sufrimiento experimentándolo completamente».

Marcel Proust

Allí estaba Narcisa, ceñuda y en silencio, y yo veía el miedo carcomiéndola como una termita solitaria, royéndole la parte posterior del cerebro.

Allí en el frío suelo de tierra nos quedamos rato y rato y rato, hasta que deliramos de aburrimiento.

Finalmente, inquieto y nervioso, me puse en pie y sonreí.

—Escúchame, Narcisa. Si todavía estás estresada por la putada ésta de la última vez que estuviste en Río, sólo quiero decirte que ahora estoy yo para protegerte y…

—Menos, Cigano! ¡Cállate la puta boca! No quiero hablar del asunto, ¿lo pillas? Menos!

Lo pillaba. Me mordí la lengua. Pero necesitaba convencerla de que estaría a salvo.

Cuando lo volví a intentar desvió la mirada rugiendo:

—Menoooos! ¡Basta de cháchara imbécil, Cigano! No quiero oír todas esas mierdas deprimentes, ¿lo pillas?

Lo pillé. Me callé.

El tiempo se arrastraba de la misma manera que una cucaracha fría y solitaria treparía por una pared sucia de aquella casucha. Narcisa seguía allí con cara de circunstancias, con un mohín de muda insatisfacción, hirviendo de fastidio y rabia contenidos; y no daba su brazo a torcer.

Lo notaba. Otra vez me estaba expulsando, maniobraba para hacerme jaque mate y sacarme por la puerta, sacarme de su intimidad, sacarme de su vida de nuevo. Lo veía claro: aquella sensación de vacío frío, oscuro, húmedo, que me helaba las tripas y me paraba el corazón.

La sangre se me heló en las venas, desolada y exhausta, y entonces me vi devuelto a las lúgubres sombras del pasado; un chavalín indefenso, la silueta recortada junto a una imagen imprecisa de la pequeña Narcisa presenciando el apuñalamiento de su madre en una histeria de caos sanguinolento. Lo sentía todo, el sufrimiento de toda su experiencia vital. Su mundo. Su enfermedad. Su Maldición. Mi Maldición.

El dolor envolvió mi alma como la boca de una foca gigante y babosa mientras me deslizaba, caía en la herida; atrás, atrás en el tiempo, como la pequeña Narcisa. El pequeño Ignácio, un fantasma diminuto de cinco años, plantado en medio de la noche neblinosa. Olor a desinfectante de eucalipto, basura y sangre. Temblando en el frío invernal, tiritando bajo unos finos pantalones de pijama, abrazado a un osito de peluche sucio y raído. El pequeño Ignácio, paralizado de miedo, contempla la Blanca Ambulancia de la Muerte que grita en plena noche haciendo girar luces de colores refulgentes como un demoníaco árbol de Navidad y desaparece a lo lejos… llevándose a su mamá para siempre.

No servía de nada intentar sacarle nada a Narcisa. Sabía que no me convenía hablar más. No quedaban palabras. La noche se quedaba fuera igual que la débil maldición definitiva de mi madre moribunda, y yo hice lo que había aprendido a hacer mucho tiempo atrás: me callé. Me callé la puta boca.

Movía la cabeza de un lado a otro, ahogándome en una revuelta bruma de dolor, resentimiento y horrores recurrentes, aniquiladores, me volví a sentar en el suelo y clavé la mirada en la pared, contemplé la fría y solitaria cucaracha del tiempo reptando por allí sin decir palabra.

Tras una oscura y desalmada eternidad, oí que se acercaba un coche… ¿Ahora qué? Entonces se oyó un grito, una voz de hombre en la oscuridad, llamando, llamándola por su nombre.

—Oi, Narcisa! Sou eu! Monstro! Vem, vamo’nessa. gatinha! ¡Vamos, venga, gatita, vamos a bebernos unos vinos, cariño! ¡De farra! ¡Tengo maría de la buena!

Narcisa se levantó de un brinco, sonriendo como un perro con dos pollas.

—¡Me voy con mi amigo, Cigano! —⁠Corrió a la puerta gritándome medio girada⁠—: ¡Tengo que irme! ¡Ja! ¡Amigo adiós gracias!

Seguí sentado en el suelo, pillado por sorpresa, callado, con la mirada clavada en ella.

Se volvió y me miró con los brazos en jarra, el gesto hosco.

—Mira, Cigano, si quieres venirte de farra con nosotros y ser social con mi amigo, venga. Pero no me voy quedar aquí toda la noche sentada mirándote poner caras largas de viejo mono bobo, ¿lo pillas?

Lo pillé. Se me congeló el estómago y me dio un vuelco mientras se me iban los ojos a su catre. Debajo del delgado colchón asomaba un paquete de condones como un escorpión en su nido. No eran los míos. Tragué saliva con dificultad… ¡Mierda! Ni siquiera se había molestado en esconderlos.

Me puse en pie y la seguí a la puerta. Me quedé mirándola. Incrédulo. Mudo. Herido. Otra vez callándome. Pero había más. Con Narcisa siempre había más. Más decepción. Más traición. Más dolor.

—Melhor é vocé voltar pro Rio já, Cigano! Vá embora! Anda logo, vai, vai!

Cada palabra me golpeó como si me estampasen un pescado congelado en el estómago ya de por sí hecho trizas.

¡Ahora te vas a Río Cigano pero que ya venga va vete ya venga venga!

¡Joder! ¡Esto no está pasando! ¡Si esta puta desalmada dice una puñetera palabra más, juro que me saco el cuchillo y le corto la puta garganta aquí y ahora mismo!

No me moví.

Narcisa me fulminó con la mirada. Entonces me clavó en el alma un picahielos.

—Oye, Cigano, ahora tengo una nueva vida aquí, ¿vale? Tengo un novio nuevo, mermão! ¿Qué tengo que hacer si te vas y me dejas sola, eh? ¡No me voy quedar sola esperándote volver!

¡Me moriré! ¡Por congelación! ¡Desolado Desierto Artico Helado Negro Pozo de la Muerte del Mar Muerto! ¡Frío! ¡Su sucio corazón negro es frío como un glacial prehistórico!

—¡No querías cuidarme ya, porra, así que me vengo aquí y me estoy! ¡Esto es mi casa, mi gente, mi vida ahora! ¡Vuélvete a Río, mano, venga! Vaza, vai!

¡Fría como la puta sepultura!

Me precipité a la carretera tras ella. Me quedé plantado en la oscuridad. Olor a pino, eucaliptos y a noche de invierno fría, desolada. Me oí gritando, llorando, chillando con todo el dolor, la rabia y la indignación de un niño repudiado. Un niño bastardo. Un niño abandonado.

—¡Yo sólo me fui porque me dejaste tirado! ¡Me evitaste, me apartaste de ti y me trataste como si fuese porquería, Narcisa, hasta que no pude soportarlo! ¡Tú eres quien me dejó plantado, como has hecho siempre! ¡Y ahora me estás volviendo a hacer lo mismo!

Volví a ser aquel pequeño huérfano maltratado, aullando contra las impertérritas estrellas congeladas, vacías, indiferentes; vomitando, llorando, vociferando de dolor, maldiciendo, bramando en el interior de la fría, despiadada y absurda oscuridad de la Herida…

—¡Y todavía vuelvo! ¡Me hago todo el viaje en moto hasta aquí con una bolsa de regalos sólo para verte y llevarte a casa! ¡Bueno, pues que te den por culo, Narcisa! ¡Papá Noel ha muerto! ¡Se acabó! ¡Pírate, ahora vete a jugar con tu nueva víctima, puta sanguijuela! ¡Esta vez me he hartado de tu mierda para siempre! ¡Se acabó!, ¿lo pillas?

Ella me replicó también a gritos, soltando por la boca dagas de veneno en llamas.

—¡Ja! ¿Querías verme, Cigano? ¡Pues ya me has visto! ¿Qué? ¿Te crees que mandas en la Narcisa porque me das un puñado de regalos cutres? ¡Bueno, pues no quiero nada de ti! ¡Nada! ¡Y ahora me voy con mi novio de verdad, el que se está conmigo aquí y ahora!, ¿lo pillas?

Lo pillé. No podía decir lo mismo del cuchillo que me había lanzado al corazón. Noté que se me entumecía y enfriaba el alma. Me moría. Me apagaba mientras Narcisa hollaba con la hoja, ensañándose.

—¿Por qué tanto drama como una chiquilla, eh? Vaza fora, porra! ¡Largo, Cigano! ¡Lárgate de una puta vez, venga! Igual nos vemos por ahí, ¿eh? ¡Adiosito, Cigano, amigo adiós gracias, adiós, adiosito, adiós!

Gritando todavía, se subió de un salto al coche, que arrancó y salió disparado carretera abajo.

Me quedé allí, reventando de rabia muda y pavor, mirando el rastro rojo parpadeante de las luces traseras desapareciendo en la noche igual que la Blanca Ambulancia de la Muerte.

Todo quedó en silencio. Silencioso y frío como una lápida barata de hormigón.

Me quedé allí en medio de la oscura carretera vacía durante una eternidad. Se me heló la sangre, luego me hirvió de nuevo con rabia, odio y desesperación mientras se me hundía el corazón en una maldita ciénaga de mierda fétida. Y luego nada. Sólo el pequeño Ignácio, plantado de nuevo sólo a oscuras, rodeado por el silencio, los ecos susurrantes y los fantasmas.

Entumecido, me monté en la moto y me lancé a la noche, solo.

Huyendo de nuevo para salvar el pellejo. Apagándome. Con el corazón roto. De nuevo.

HERMANA MORFINA

«La vida es un tránsito de un deseo a otro deseo».

Samuel Johnson

Mientras recorría la oscura y solitaria autopista a toda velocidad, en mi cabeza bullían pensamientos enloquecidos dando vueltas y vueltas como enjambres de avispones furiosos.

¡Que me vuelva a Río! ¡Como si nada! ¡Veinticuatro horas han bastado para que todo se transforme en mierda, esta vez! ¿Por qué? Nunca me había sentido tan cerca de ella como hoyen la montaña… Me ha abierto su corazón como nunca antes. ¡Porque me echaba de menos! Sé que es así. Me echaba de menos tanto como yo a ella. Lo he notado. ¡Era real! Entonces, ¿qué ha pasado? ¡De repente se me pone en contra como una serpiente de cascabel!

¿Por qué? ¡Me llevó a la cima de la montaña y me contó sus secretos, se abrió a mí! ¡Y luego me empuja a un foso! ¿Entonces qué es lo que quiere?

Los insectos revoloteaban frente a los faros como una plaga bíblica. Continué conduciendo en la noche, alejándome de Narcisa como un robot indigente en piloto automático perdido en un pesadillesco marasmo de sentimientos sombríos y reflexiones. Preguntas.

Miré la carretera en busca de respuestas… ¿Qué coño quiere?

La carretera me devolvió la mirada en silencio.

Sin respuestas. A lo largo del trayecto sentí las lágrimas que se me saltaban de los ojos y me corrían por las mejillas, secándose en el repugnante viento sin respuestas de aquella carretera larga, vacía y silenciosa. Cuando estuve de vuelta en Río, intenté reanudar mi vida. La vida antes de Narcisa.

No había una antigua vida. No había más vida. Ni colores en las vistas, ni música en los sonidos, ni pasión en las chicas que me llevaba a casa cada noche y que me follaba robótica, monótona y mecánicamente, dejándome llevar por la inercia; cuerpos cálidos, sin nombre, anónimos con los que intentaba consolarme y terminaba fracasando invariablemente.

Mis amigos intentaban animarme diciéndome que era una mala puta, una zorra inútil adicta al crack, pura chusma de lo peor, que no se merecía que me preocupase por ella, que estaba mejor así. Me invitaban a una fiesta tras otra, todas estúpidas y tediosas; me presentaban a toda clase de chicas olvidables.

La intención era buena, pero todo se me antojaba inútil y feo, agobiante y muerto.

Ya no servía de nada, y era consciente. El peso acumulado del mes que había pasado lejos del salvaje hechizo de Narcisa me había consumido todo el poder para resistir su silencioso canto de sirena. Ahora la oía susurrarme sin parar, incluso mientras dormía, con aquella voz que no era una voz, sino una presencia viviente y con respiración propia.

«No te conviene relaciones conmigo, Cigano. ¡Una vez estamos juntos en eso, ya no hay marcha atrás para nunca! Nunca nunca nunca, ¿lo pillas? ¡Vuelve y llévame contigo, Cigano, vuelve vuelve vuelve venga venga venga!».

Me vi en una encrucijada. Me desperté sólo en aquel sofá maldito, temblando y con sudores fríos en medio de las lúgubres sombras invernales, llorando, gimiendo, lamentándome, obsesionándome, pensando en Narcisa, supe que había caído en una trampa. Y supe que ella también lo sabía.

¡Zorra! ¡Lo sabía! ¡En lo más hondo de aquel oscuro y mortífero corazón capaz de agresión, agravio, ensañamiento, abandono y traición, la perra miserable lo sabía! ¡Y cuando fui a buscarla, sabía que me tenía en el bote! Igual que sucede con un gato al que has dejado sólo mucho tiempo, Narcisa me había hecho un desaire como castigo por haber intentado alejarme de ella en su momento.

A medida que transcurrían los días como una larga y temible procesión funeraria, fui convenciéndome cada vez en lo más hondo de que tenía que recuperar a Narcisa a cualquier precio.

Las nociones de orgullo, integridad, respeto por mí mismo, dignidad propia, recuperación, cordura, límites… todas esas chorradas… era consciente de que se iban por el retrete.

Narcisa tiró de la cadena y pasó lo de siempre.

No me importó.

Antes de que amaneciese, entré en una farmacia de Copacabana abierta 24 horas, donde conocía a un tío. Roberto era otro brasileño roma, un viejo gitano carioca que llevaba trabajando allí desde niño. En nuestra época habíamos hecho «negocios» juntos. Y en ello andaba allí él todavía.

Me acerqué al mostrador.

—Ar san tu! —dije sonriéndole en el romaní imperfecto de mi juventud.

Roberto me reconoció al instante.

—Ignácio! Mixztó, prala!

Me recibió con aquella dentadura de oro torcida en una mueca riente tan familiar en su día.

Un cariñoso abrazo roma y un beso en cada mejilla algo rasposo por las barbas. Tras ponernos un poco al día, le dije lo que quería. No es que hiciese falta. Asintió y me guiñó un ojo.

Se fue a la trastienda un minuto, y salió al poco, sonriendo aún.

Cogí el frasco de morfina líquida y me lo embutí en el bolsillo.

Volví a casa y me senté en el sofá.

El frasquito marrón estaba colocado en la estantería, mirándome. Le devolví la mirada.

Entonces, en medio de la oscuridad, la Hermana Morfina empezó a hablar.

—¿Sabes, Cigano?, ¡lo que vas a hacer es muy chungo! ¿Ahora le vas a dar morfena a esa enferma? ¿El fin justifica los medios? ¿De verdad? ¿Dónde está el límite? ¿Cuando muera? ¿Entonces qué dirás? ¿Que hiciste cuanto pudiste? ¡Ja! ¿En serio te crees esas chorradas? ¿Tú que te crees que diría tu programa de A. A. sobre tus putas mentiras hechas a medida?

Me quedé atónito. No me moví, forcé la vista horrorizado para ver bien el frasco.

—¿Qué? ¿Es que ya no eres consciente de que lo tuyo no son más que mamonadas, Cigano? ¿De verdad estás tan engañado? ¡No la estás ayudando! ¡Lo que te pasa es que estás enganchado a ese precioso coñito y ahora quieres controlarlo (igual que has querido controlarlos siempre)! Porque a tu mamá no la pudiste controlar, ¿verdad? ¡Tiene gracia! Si no fuese una esclava del crack ni se hubiese acercado a un viejo putero arrastrado y fracasado como tú, Ignácio. Eso lo sabes, ¿no?

Seguí con la mirada clavada en el frasco.

—Igual es mejor que me uses para ti, ¿no?

Me puse en pie.

—¡Oye! ¡Por favor! Lo que pasa es que… ¡la necesito! ¡Tú no lo pillas! Es mi alma gemela. Mira, sólo te necesito esta vez, para poder traerla aquí de vuelta. ¡Esta vez es importante! No tengo intención de hacerle daño, ¿entiendes? Si no estuviese conmigo, estaría con otro, con alguien peor. Quiero ayudarla para que podamos estar juntos, ¿entiendes? Sólo tengo que conseguir que vuelva a Río, nada más…

Regateé con la Hermana Morfina, le rogué, razoné con ella.

—¡No quiero oír tus chuminadas cansinas de yonqui, Ignácio! ¡Llevo oídas ya mil veces tus excusas de haragán!

Y no era mentira.

—Pero esta vez es distinto, te lo juro…

La Hermana Morfina soltó una carcajada que era la viva personificación del desprecio.

—¿Me lo juras? ¡Ja! ¡Jajaja! ¡No me hagas reír! ¡Tu palabra no significa nada! ¡Eres un pequeño fracasado cobarde y retorcido, Ignácio! ¡Y lo has sido siempre, toda tu miserable vida! ¡Ja! ¡Nacido para fracasar, eso es lo que te toca! ¡Así que no te engañes, Ciganooo! ¡No eres mejor que el Sir ni que ninguno de esos gadji chupasangres, y lo sabes! ¡Estás muerto por dentro! Sucio. Contaminado. Mahrime! ¡No sabes lo que es el amor! ¡Nunca lo has sabido! ¡Esa pequeña piranha te tiene calado de verdad, chaval! Dios los cría y ellos se juntan, ¿eh? ¡Ja! ¡Sólo la estás utilizando, igual que siempre has utilizado a todo el mundo! Tú eres de los que toman, no de los que dan, Ignácio, ¿se te olvida? ¡Un egoísta sin remedio!

Sus palabras me sajaron el alma como el bisturí de un diabólico cirujano, una y otra vez. Y seguí escuchando, incapaz de hacerla callar.

—¡Olvídate de esa putita de una vez! No le vas a sacar nada. Está en las últimas, moribunda, echa polvo. ¡Y no le vas a importar jamás una mierda! Una puta es una puta, ¿o qué? Lo que puedes hacer, también, es abrir este frasquito y bebértelo ahora mismo para acabar con el dolor. Entonces te sentirás bien. ¿No es eso lo que siempre has querido? ¿Sentirte bien? ¿No quieres sentirte bien ahora mismo? ¿Eh, Ignácio?

Cansado de escuchar a la morfina, maldije, grité con asco y encolerizado.

—¡No tienes ni puta idea de lo que quiero, zorra mentirosa cizañera! ¡He cambiado! ¡Ahora esto es mi puñetera vida! ¡Mi alma! ¡Tú no tienes nada que ofrecerme! ¡Nada! ¡Que ten por culo dos veces, una a mi salud y otra a la de Narcisa!

El frasco se calló. Siguió allí colocado en la estantería. Mirándome.

Oí cantar un gallo en la lejanía mientras me quedaba dormido.

Cuando me desperté hacia el mediodía, la morfina seguía allí, observándome en silencio. Eché una muda de ropa interior y un cepillo de dientes en una bolsa de plástico, me metí el frasco en el bolsillo de la chaqueta y salí por la puerta.

Mientras cruzaba el campo a toda velocidad, mis pensamientos estaban puestos en Narcisa.

La última vez ya había visto todo aquello: cómo se las arreglaba para atraer hacia sí a toda la purria, a cualquier borracho cateto y sabandija drogata de Penedo, como virutas magnéticas en un puzle barato y sórdido. Había perdido una semana de sueño en Río pensando en que era cuestión de tiempo que se metiese en algún lío desagradable, un atolladero infrahumano; atolladeros de esos de los que uno no sale con vida.

Si no la sacaba ya de allí, lejos de las garras grasientas del Sir, nunca sería capaz de seguir viviendo con todos los insidiosos y si a propósito de cualquier horrible calamidad que pudiera sucederle. Sabía que me culparía siempre por no volver. Después de todo, todavía estaba viva. Y todavía seguía siendo la cruz con la que yo tenía que cargar. Me gustase o no, Narcisa era mi alma gemela. Lo sabía, y tenía que actuar.

Me la imaginé terminando sus días alcohólica y en la indigencia, preñada en una violación en grupo por palurdos mamados, desfallecidos, fumados; dedicando el resto de su vida a criar pollos, o encerrada en un manicomio en el quinto pino y recibiendo la visita semanal de su madre y el Sir. Era una tortura lenta e insidiosa… ¡Aaaaaagh! ¡No lo soporto, coño! ¡Me va a explotar el cerebro! ¡Narcisa! ¡Nooo! ¡Aguanta, cariño, ya voy!

A medio camino, sufrí otro ataque de ansiedad. Me salí en un apartadero para camiones mientras el estómago me daba calambrazos y retortijones, vuelcos y espasmos. Necesitaba oír su voz, pero sabía que llamaba sobre todo para no pillarla por sorpresa y encontrarme con una escena que no quisiese ver.

Rebusqué el trozo de papel y marqué el número de la mercería que había al final de la carretera que pasaba por delante de su casucha. Mientras esperaba allí a que enviasen a un chico en mula a avisarla de que tenía una llamada, tragué saliva con dificultad una vez detrás de otra. Sabía que le había reventado el farol después de largarme la última vez. Estaba convencido de que Narcisa me echaba tanto de menos como yo a ella.

Me quedé allí a un lado de la autopista, fumando un cigarrillo detrás de otro, esperando, con el sudor bajándome por la espalda mientras pasaban camiones disparados de camino a Sao Paulo. Sao Paulo. Al pensar en aquella interminable y despiadada extensión urbana al sur pensé en Narcisa; mi pobre amiga perdida deambulando por las frías callejuelas renegridas de hollín de Crackolandia como un espectro zombi, desorientada y enferma, desquiciada y llorando, aterrorizada, histérica y moribunda.

Era demasiado para mí. Le había salvado la vida. No había vuelta atrás. Ahora era responsable de Narcisa. Allí plantado, con el pesado aparato de plástico apretado contra la oreja, esperando, supe que tenía que acabar lo que había empezado.

Finalmente me llegó su voz desde el otro extremo de la línea. Se me secó la boca. Mi corazón hizo una breve y palpitante danza de la muerte mientras le decía tartamudeando que estaba de camino.

—Porra! ¿Por qué has tardado tanto, Cigano? ¡Pensaba que te has vuelto ir para siempre! ¡Llevo todos estos días esperando que vuelvas, mermão! ¡Estoy harta de este sitio dichoso! Tengo hecho el equipaje. ¡Quiero largarme pero que ya de aquí! ¡Ya! ¡Ahora mismo! ¡Ven ya, Cigano, venga venga!

Levanté la mirada hacia los oscuros nubarrones de tormenta que retumbaban por encima de toda la cordillera como sombras de negros y gigantescos gatos vagabundos, y le dije que estaba a un par de horas de allí todavía, siempre que no se pusiese a diluviar.

—Duas horas?Porra! ¡Demasiado rato! ¡Date prisa, rápido, corre, anda logo, cara, vaiiiiií, venga venga!

Le dije que me esperase en la mercería. Eso se lo dejé claro. Ni de coña iba a volver a aquel mísero sumidero infernal en el que había estado viviendo.

Colgué. Me monté en la moto y salí zumbando a través de la apocalíptica y retumbante tormenta eléctrica que me hizo pensar que el planeta iba a saltar por los aires.

Cuando llegué, calado hasta los huesos, una hora y media después, Narcisa estaba sentada en el suelo al lado del mercado, con los ojos cerrados, tomando el sol arrellanada contra un árbol.

Al frenar me di cuenta de que no llevaba su omnipresente mochila morada ni nada parecido… ¡No fastidies!¿Dónde están sus cosas?

Me bajé de la moto y me acerqué. No se levantó a darme la bienvenida.

—¿Qué pasa, Narcisa? ¿Te vas a quedar ahí sentada?

Silencio. Insistí. Nada.

Le ofrecí una mano y oí mi voz, un graznido perdido, seco.

—¿Te vas a levantar? ¿Dónde están tus cosas, cariño?

Silencio…/Coño/, ¿ahora qué?

Volví a la carga.

—Ey. ¿Nos vamos poniendo en marcha o qué…?

Finalmente, sin cogerme la mano, Narcisa empezó a ponerse en pie, moviéndose insoportablemente a cámara lenta. Sin decir nada, me echó una mirada desafiante, defensiva, con la espalda contra el árbol y los brazos cruzados sobre el pecho como si fuesen un par de escopetas.

Ceñuda, habló por fin.

—Nos vamos, vale, pero sólo hasta la cascada. Eso es lo más lejos que voy ir contigo…

Noté que se me enfriaba el estómago… ¿Qué?¡Y llevo hecho todo el trayecto en moto desde Río para llevármela! ¿Qué cojones? Me la quedé mirando como un perro herido.

—¡Escúchame, Cigano! —Empezó a abrir el tablero de ajedrez y a colocar las piezas—. Estoy de muy mal humor, ¿vale? ¡Llevo todo el día sin conseguir droga y no me voy montar en la moto y venga viajar adonde sea! —⁠Sacudía la cabeza de un lado a otro como un viejo asno terco y supersticioso⁠—. Ahora ni de coña voy a ninguna parte, ni de coña, primero me consigo unas drogas, porra!

La miré boquiabierta.

—¿No puedes aguantar hasta que lleguemos a Río?

—¿Río?¿Y qué coño va pasar si me voy de aquí, eh? ¿Y si me quieres llevar algún sitio malo para hacerme cosas malas, eh?

Seguí mirándola pasmado.

—¿Cosas malas…?

Me fulminó con la mirada.

—No me fío de ti, Cigano.

¿Qué? ¿Ella es la que no se fía de mí?

Espoleado por aquellas palabras, escupí en el suelo.

—¡Bien, de puta madre! Ésta debe de ser la pinta que tiene alguien con mala conciencia, ¿eh, Narcisa?

Silencio.

Seguí allí plantado, cabreado, mirándola, pensando, mientras el corazón se me iba al fondo como un cubo lleno de mierda en el agua. ¡Era el Sir! Desesperado, temeroso de perderla otra vez ante mí, debía de haber vuelto cuando yo me marché para comerle la cabeza.

Por dentro estaba que echaba humo. Reinaba un silencio penoso. Narcisa no se movía.

Finalmente, harto de esperar, me monté de nuevo en la moto y arranqué.

Ya estaba a punto de largarme cuando empezó a avanzar hacia mí centímetro a centímetro, igual que aquel viejo burro tozudo. Sin decir palabra, se subió también.

Al ponernos en marcha, se quedó en silencio, rígida como un maniquí, con los brazos colgando inertes a los lados como una fría desconocida. De paquete. Nos pusimos en camino, hacia las puñeteras cascadas.

Diez largos y deprimentes minutos más tarde, aparqué bajo un gigantesco jacarandá morado y seguí a Narcisa por el caminito sin asfaltar. Me llegaba el rumor y el olor de la bruma que levantaban las corrientes en nuestra ascensión hacia las cataratas. Alrededor de mi cara revoloteaban y zumbaban los insectos. Cuando llegamos al estanque que había junto a la turbulenta cascada Narcisa se detuvo.

La miré. Coronada como una reina por un pequeño arcoíris brumoso que refulgía tras ella, a la luz del sol, se volvió lentamente con los brazos en jarra. Se quedó observándome con un mohín de enfado y majestuoso desafío.

Su voz tenía un tono truculento cuando tendió una mano con la palma hacia arriba.

—Dame esa morfina que dices que tienes, Cigano, venga.

Vacilé.

Agitó los dedos con impaciencia.

—¡Dame ya eso, hostia, venga! Dame el puñetero bagulho y luego vete sentarte por ahí y déjame en paz.

Señaló con un dedo rígido una gran roca en la corriente.

Una libélula sobrevoló el agua, escabulléndose a toda velocidad por la superficie, hiperactiva, frenética y nerviosa. Me recordó a Narcisa en pleno colocón. Sonreí al experimentar aquella vieja y conocida sensación de afectuosa tolerancia.

Rebusqué en la chaqueta y saqué el frasquito marrón.

Narcisa se estiró y se lo dejé en la mano. Los dedos dejaron de agitarse. Retorció la tapa y la husmeó con una leve mueca de recelo.

Al verla, me acordé de lo embelesada que se quedaba siempre con mis batallitas de yonqui, las anécdotas horripilantes sobre fracasos y humillaciones en las garras de la adicción a la heroína; relatos míseros que sólo compartía con ella en un intento de motivarla para que lo dejase. Pero por más feo que fuese el panorama que le pintaba, a ella le seguía pareciendo atractivo. Todos y cada uno de los oscuros y fatales detalles.

Era lógico. Teniendo en cuenta que había probado todas las demás drogas conocidas por el hombre y que había hozado en las perversiones más desatinadas del espíritu humano, estaba claro que Narcisa tenía que añadir los opiáceos a su curriculum vitae.

Yo siempre me había negado a conseguírsela. No había sido capaz de caer tan bajo.

Hasta entonces.

Pensé de nuevo en mi crisis de conciencia con el frasco de morfina en la madrugada, por más que racionalizase mis actos con un revoltijo de nuevas excusas.

Bueno, por lo menos no te mata tan rápido como el crack… Igual hasta la frena un poco… Si yo sobreviví, ella también puede… Si no se la doy yo, se la dará otro.

Mi adicción iba en aumento, al paso de la suya. No había vuelta atrás. Sabía que iba a hacer lo que al Monstruo del Crack y al Monstruo del Coño les viniese en gana.

La contemplé mientras examinaba el frasco, como una cavernícola con una pistola.

Entonces, por fin, se alejó, gritando por encima del hombro:

—Vale, ahora no me vienes comer la oreja, ¿eh? No quiero oír una puta palabra de tu boca, Cigano, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Observé en silencio cómo iba a sentarse en una roca río abajo.

Tras una pequeña pausa recelosa, me gritó de nuevo:

—¡Y mejor que no me das un veneno o algo así, eh!

Moviendo la cabeza de lado a lado, caminé hacia otra piedra y me senté, pensando… Entonces tiene conciencia… Sabe que la última vez que estuve aqui me la jugó.

Desde allí vi que Narcisa destapaba el frasco y lo alzaba, vertiendo el amargo elixir en su garganta insaciable. Se quedó un rato sentada mirando al vacío. Al rato, se tumbó sobre la piedra y se estiró como un largo lagarto albino tomando el sol, esperando el largamente anticipado subidón opiáceo.

Tras unos minutos, lo notó.

Supuse que debía de haberle hecho efecto cuando se incorporó de nuevo con aspecto relajado. Me dirigió aquella sonrisa torcida suya, la niña taimada a quien amaba y servía a cuerpo de rey.

Lentamente, se puso en pie, y aquella sonrisita de suficiencia canalla se me acercó. Me cogió de la mano como si yo fuera un perro atado a una correa que espera a su dueño.

Meneé la colita y la seguí por el caminito de tierra.

—¡Muy bien. Cigano! Boa. mermão! —⁠Arrastró las palabras mientras nos subíamos a la moto⁠—. ¡La cosa ésta está bastante bien! Me gusta el puntillo que tiene. ¿Tienes más, eh?

Antes de que me diese tiempo a contestar, me tiró de la manga.

—Eyy, oye, mermão, ¡ahora voy confiar en ti otra vez! Vámonos ya. ’Bora, Cigano! ¡Vámonos de viaje otra vez juntos, venga venga venga!

—¿Esta vez adónde, princesa? —⁠le pregunté con la esperanza de que dijese a Río.

—¡A Resende, Cigano! ’Bora! ¡Venga venga venga!

Resende. Ya sabía lo que eso significaba.

CABALGANDO DE NUEVO

«Cada hombre tiene dentro de sí un parásito que no actúa del todo a su favor».

illiam S. Burroughs

Resende, la siguiente ciudad en la autopista, era más bien una metrópolis en miniatura, bien surtida de cocaína en los guetos que la rodeaban.

Atravesamos a toda velocidad el centro y volvimos a salir, rumbo a aquellas favelas que ya nos resultaban familiares.

Le tendí el dinero y Narcisa se abasteció de rocas.

Ya me daba lo mismo. Si terminaba reduciéndonos a los dos a un montón de cenizas candentes, ningún problema (siempre que estuviésemos juntos).

Si decía la verdad, llevaba sin tocar aquello más de un mes, y había estado aplacando a la Maldición a base de alcohol, maría, pastillas, coca y cualquier otra porquería que cayese en sus manos.

Narcisa tenía muchas reuniones pendientes acumuladas con el Monstruo del Crack.

Ya con las drogas encima, cogimos una habitación en un motel de carretera. Bajó las luces y la cosa se puso en marcha de nuevo. Nos lanzamos nuevamente de cabeza a nuestra vieja rutina de maratones de sexo que desembocaban en maratones de drogas… ¡Más más más! ¡Venga venga venga…! En la radio de la mesilla de noche atronaba el rock and roll clásico mientras Narcisa entraba bailando de nuevo en mi corazón.

Enseguida entró en acción otra vez la vieja psicosis del crack, que la sumió directamente en los acostumbrados ataques espasmódicos de pánico. Todo era exactamente igual que antes, y Narcisa culebreaba errática por la habitación en pequeños círculos de pura paranoia.

—¡Mira, Cigano! —Gesticuló susurrando mientras me señalaba con mirada desorbitada su propia sombra, que subía por la pared⁠—. ¡Ahora tengo dos sombras, no una como las personas normales! ¡Una no es mía! ¡Una es de ellos, de los Seres de Sombra! Olha! ¡Mírala, ahí está!

Chasqueé la lengua con resignación y suspiré. Ahora, literalmente, se asustaba de su propia sombra… ¡Mierda! ¿Para qué molestarme en señalarle que había dos bombillas y que eso producía una doble proyección? ¿De qué serviría? Ya había perdido la chaveta.

Era asombroso lo rápido que aquella cosa la reducía a un estado de terror desencajado. Perversamente, a mí me excitaba verla arrastrándose bajo su azote. Ver a aquella mujer-niña salvaje, indomable e hiperactiva instantáneamente indefensa y paralizada por el terror constituía para mí una inextinguible fuente de lujuria para mis oscuras compulsiones.

Sí, ambos nos habíamos vuelto más degenerados con el tiempo.

En cuanto el pánico de su último subidón se disipó lo suficíente como para poder acercarme a ella sin que le diese un ataque al corazón, la agarré y la inmovilicé a toda prisa, le bajé las bragas de un tirón por debajo de la breve minifalda tejana que llevaba. Narcisa se aflojó entre mis brazos y se quedó inmóvil, jadeando y resollando como un galgo desnutrido medio muerto tras una carrera. Le noté el corazón palpitando como un pájaro encerrado en su escuálida caja torácica mientras la empotraba contra la pared y la abría para penetrar aquel coño húmedo y baboso. Y babeando yo también como un chacal hambriento, la tiré en la cama y me la follé como un animal. Llegué al orgasmo con un grito desgarrador desde lo más hondo, acto seguido comencé de nuevo a darle sin sacársela. Ella me clavaba las uñas como un gato que se ahoga en el agua mientras la balanceaba adelante y atrás sobre la sábana sudada hasta que me volví a correr pegando voces como un demonio baboso del infierno.

Finalmente me quedé muerto entre sus brazos, sudando, jadeando, exhausto.

Narcisa no se quedó quieta demasiado tiempo. Se pasó el resto de la noche levantada, fumando y paseando por la habitación, mientras yo iba cayendo y emergiendo de un sueño inquieto y nervioso.

Las pesadillas eran cinemáticas, pavorosas, inolvidables:

Al bajar las escaleras del Love House en mitad de la noche, por el rabillo del ojo, algo impreciso cruje entre las sombras, moviéndose como en una extraña animación imagen por imagen a cámara lenta, como en una película muda. Algo espeluznante. Siniestro. Irreal.

Doblo una esquina y la veo. Narcisa, vestida con una bomber morada. Está encorvada sobre algo, agachada como un gran depredador silencioso y deslumbrante… Una pantera, un vampiro, un murciélago gigante, un ser malévolo y terrible. Y se está comiendo algo, a alguien, agazapada encima de un cuerpo humano inmóvil.

Todo está bañado por una luz dorada escalofriante. Me acerco. Reconozco un rostro correoso familiar. ¡Es Mae Caridade! La anciana está tumbada bocarriba, inmóvil. Narcisa inhala, consume, se come, absorbe la fuerza vital de la anciana a través de su pecho.

Me precipito hacia ella gritando.

—Cariño, cariño, princesa, ¿qué haces?¡Para! ¡Levanta! ¡Déjala en paz! Para, ¡porra! ¡Quieta! ¡Nos está ayudando!

Narcisa se gira y me mira. Pero no es Narcisa. ¡Es mi madre! Al instante deja de ser mi madre. Se metamorfosea de nuevo en Narcisa. Sigo mirando y cambia de nuevo, esta vez su cara gris es la de una desabrida Medusa, cubierta por completo de cenizas.

Las serpientes sisean entre su melena. Esta criatura del averno se echa a reír, cacarea y aúlla, suelta una carcajada desquiciada, furiosa y demoníaca.

Noto que se me entumece y paraliza el cuerpo. No puedo respirar… No me puedo mover… No puedo gritar… Me estoy convirtiendo en piedra, me desintegro en polvo y cenizas a sus pies, mientras el eco de sus pavorosos chillidos se disipa en mis oídos de piedras muertas, frías, desmoronadas.

Me despierto sobresaltado, me incorporo de un salto en la cama, mirando alrededor lleno de pánico.

Aturdido, desorientado, clavo los ojos en Narcisa. Está junto a la ventana, jugueteando con el cierre, las cortinas, echando vistazos a su alrededor como un animal asustado, el semblante congelado en una gris máscara de terror.

Los Seres de Sombra la tienen rodeada.

Me acerqué, la cogí de una mano y la llevé hasta la cama. La eché en el duro y redondo colchón de vinilo y me la follé de nuevo hasta alcanzar un orgasmo largo e intenso, pegando gritos, aullando como un fantasma desquiciado.

—¡Joder, joder, joder, joder, joder!

Sin decir palabra, se levantó y se puso otra vez a fumarse el resto de su reserva.

Yo me tumbé en la cama y me quedé pensando… Para ser un viejo malandro callejero, se me está dando bastante bien lo de ignorar todas las señales de aviso…. A continuación, perdí el conocimiento.

Por la mañana, Narcisa no estaba bajo el efecto de las drogas.

Me miró y lo supe.

Era hora de llevarla de vuelta a Río.

LA IMPROBABLE MUERTE DE LA MALA HIERBA

«La dependencia física no es más que la más sencilla adaptación celular al cuerpo. Por el contrario, la adicción es una enfermedad compleja del ser en su totalidad y de por vida».

Robert L. Dupont

Siempre he dicho que puedes adivinar lo bien que folla una chica por cómo se sienta en la parte de atrás de una moto. Pero en todas las décadas que me he pasado conduciendo a lo largo y ancho del infierno con toda clase de chavalas, jamás encontré una que encajase con la perfección de Narcisa.

La vuelta a casa con ella fueron tres horas en el cielo… ¡Triunfo! ¡Extasis! ¡Victoria! Surcábamos la carretera y ella no es que se agarrase y punto, es que me hacía el amor, me apretujaba el alma con todo su ser, con su inextinguible e insaciable Necesidad; recibía todas mis células en un abrazo, como sostiene una madre un feto en el sopor atemporal, cálido y opiáceo del vientre. Y deseaba que no volviese a soltarme nunca más. Podría haber seguido conduciendo así, con Narcisa agarrada a mi espalda como un monito a su madre. No me habría parado; ni por comida, ni por gasolina ni a mear; por nada, jamás. Lo único que quería era seguir en la moto con ella para siempre, juntos; hasta que el motor explotase, hasta que las ruedas se saliesen de sitio; cualquier cosa con tal de mantener aquel impulso loco, obsesivo y crucial en marcha; regodeándome en nuestro infinito e imparable desamparo mientras atravesábamos a toda velocidad el tiempo y el espacio juntos, adelante, adelante, adelante por la larga y eufórica carretera que lleva a ninguna parte… ¡Avance, velocidad, movimiento, venga venga venga!

Entramos en Río como por arte de magia, atronando a nuestro paso entre el habitual tráfico frenético, con Narcisa aferrada a mi espalda como un crustáceo hambriento de Fatalidad, Desvalimiento, Deseo y Salvación, abriéndonos paso entre coches en los imponentes pasos elevados, contemplando las vistas familiares del Río de Janeiro en el que ambos vivíamos, el Río de Janeiro que juntos creábamos, odiábamos y amábamos.

Mi alma se elevó como una gaviota borracha al pasar a toda velocidad por delante de aquella antigua tarta de bodas de hormigón Victoriano que era la terminal del ferry de la vieja Praça XV, y el pequeño Aeropuerto Santos Dumont, cruzando por el verde, verdísimo Aterro do Flamengo, el Pao de Açúcar que se cierne monolítico y espectacular sobre la Bahia Botafogo.

Giramos por el viejo, estirado y encalado Hotel Gloria hacia nuestro barrio, y luego recorrimos aquellas sinuosas rúas familiares de siempre que conocíamos bien, en las que vivíamos, amábamos y odiábamos; calles que patrullábamos juntos de toda la vida. Aceleré al atravesar las callejuelas adoquinadas y echas polvo de Lapa, dejando atrás el Love House, mientras me ahogaba en un cúmulo de recuerdos mortificantes. Y entonces vi mi bloque alzándose ante nosotros y supe que de verdad estábamos por fin en casa… ¡Juntos!Almas Gemelas Voraces… Adicción Inagotable al Amor… Y, al igual que Narcisa, yo sólo quería querer más; vivir y morir en aquel estado perpetuo de añoranza interminable, de adicción, de necesidad y deseo.

Supe por fin, sin duda, definitivamente, que llegaría hasta donde hiciese falta por mantener aquello vivo; para llevar a cabo mi misión, mi propósito, mi sentido, mi pasión, mi obsesión, mi vida.

Mi bendición. Mi Maldición.

Los días se desdibujaron en semanas, en una borrosa reproducción de todo lo que habíamos vivido juntos hasta entonces; todos aquellos meses tortuosos a los que, a saber cómo, habíamos sobrevivido y de los que después habíamos intentado —⁠tanto ella como yo, la verdad⁠— escapar y dejarlos atrás, con todas nuestras fuerzas y al precio que fuese.

Ahora no había escapatoria, lo sabía. Nuestro amor venenoso y contaminado se había convertido en una mala hierba que difícilmente podría morir. Y yo sabía que no moriría. Jamás. Aunque nos matase a los dos para sobrevivir.

Narcisa me juró que esta vez todo sería distinto; y esta vez la creí de verdad, en serio. Quería y necesitaba creerla. La creí. Y sabía que esta vez lo decía en serio. ¡Lo decía en serio, en serio! Esta vez, me juró que iba a «moderarse». Y yo la iba a ayudar pegándole un toque cuando las cosas se le fuesen un poco de las manos.

Aquél era nuestro nuevo Plan Magistral de Acción.

Y creíamos en él de verdad.

Tal era nuestro grado de autoengaño.

A los pocos días, Narcisa estaba peor que nunca, fumaba día y noche, fuera de control, y caía en picado en la demencia, en el infierno, corriendo, maldita y trastornada, en una rueda de hámster de locura progresiva y creciente.

A medida que los días transcurrían a trompicones, por una irreal y atemporal bruma sin una sola hora de sueño, presenciaba aterrorizado, sintiéndome tan impotente como una ardilla en medio de un furioso tornado, las rojas arañas del delirio que campaban por su cerebro arrastrándola hasta el fondo del asqueroso agüjerito en el que peleaban y follaban sin descanso.

Era tal y como Mae Caridade me había advertido que sería. Narcisa rabiaba y arrasaba con toda su vida, balanceándose en equilibrio al borde del colapso, y yo casi era capaz de ver los seres del inframundo que bailaban en su cuerpo. Había terminado reducida a un mero vehículo tambaleante, deteriorado y oxidado al servicio de espíritus torturados y condenados; un portal viviente, respirante, andante y parlante que conducía a la Zona Oscura. Un espectro zombi embrujado.

Y aun así, no dormía. ¡No se atrevía! Le daba pavor sentarse siquiera; vivía en un terror constante por perder el conocimiento y verse arrastrada a aquellas regiones demoníacas y penosas que tanto luchaba por evitar (aun cuando ella misma se abría las puertas del infierno de par en par cada dos por tres a base de fumar y fumar crack en un vano intento de aliviar el tormento de aquel ciclo interminable).

Entonces, un día, tras semanas sin dormir ni comer, con la pipa en la boca día y noche, por fin cayó de lado y reventó.

Y entonces ya no hubo tregua. Hasta sus sueños eran visitados por torturas inefables. Gritó y sollozó revolcándose, hecha una pequeña refugiada aterrorizada, desesperada, maldita, en plena batalla con furiosas hordas de espíritus parásitos.

A lo largo de las siguientes semanas, sin embargo, comencé a fijarme en un sutil cambio. Si bien su locura iba en aumento, me daba la sensación de que estaba intentando abrirse a mí; un silencioso grito de ayuda. De repente, hacía tentativas por alcanzar un tipo de conexión más profunda. Sin venir a cuento, comenzó a confesarse conmigo como nunca antes; compartía conmigo sus temores, recuerdos, esperanzas y sueños más íntimos; exponía una vulnerabilidad enteramente nueva para mí, una humanidad que pocas veces había visto en ella.

Un día, en mi cumpleaños, después de horas sentada fumando, garabateando furiosamente en sus diarios, alzó la vista y me tendió la libreta.

—Feliz aniversario, Cigano.

Me sonrió con una serena expresión de orgullo, antes de tumbarse panza arriba en el sofá.

Me quedé atónito, con la mirada clavada en aquel regalo inesperado; asombrado de que se hubiese acordado de que era mi cumpleaños. Y la verdad es que le había dedicado tiempo a escribir algo sólo para mí. ¡Era fenomenal!

Mientras ella atravesaba las horas de luz del día entre ronquidos, me senté a su lado y abrí el cuaderno.

PARA CIGANO. FELIZ CUMPLEAÑOS DE PARTE DE N.

ESCALERAS ALTAS Y BAJAS. ¡MENUDAS ALTURAS! ¡MENUDAS HONDURAS!

HE SUBIDO Y BAJADO UN MONTÓN DE ESCALERAS. UN MONTÓN DE VECES. MUCHAS VECES LLEGO AL ULTIMO PELDAÑO EN LO ALTO. PIERDO EL EQUILIBRIO MAREADA Y ME CAIGO.

TAMBIÉN ME HAN EMPUJADO POR LAS ESCALERAS Y LA CABEZA ME HA REBOTADO CON LOS ESCALONES UNO POR UNO Y ME QUEDADO CON DOLOR. HE EMPUJADO A OTROS Y TAMBIÉN SE HAN HECHO DAÑO. ME RESBALADO SIN QUERER. ME SUBEN EN BRAZOS Y LUEGO ME DESPERTADO DE NUEVO AL PIE DE LA ESCALERA.

ESCALERAS. FEAS, VIEJAS, ROTAS, DE MADERA, DE METAL, DE HORMIGÓN. ¡INMENSOS TRAMOS DE ESCALERAS QUE ME QUEDO SIN ALIENTO PARA SUBIRLAS! EN ESPIRAL, SENCILLAS, RECTAS, PORTATILES. ESCALERILLAS, ESCALERAS CON BALDOSAS DE MOSAICO, RAJADAS. HASTA ESCALERAS DE EMERGENCIA.

HE ANDADO, HE CORRIDO, ME TIRADO POR BARANDILLAS RESBALANDO. Y AHORA LO QUE HAGO ES QUE SUBO OTRA VEZ ARRASTRANDOME DE ESCALÓN EN ESCALÓN PARA NO DESAPARECER EN EL AGUA QUE SUBE Y PUNTO.

MÍ ESPERANZA ES QUE CUANDO LAS AGUAS BAJEN TAMBIÉN ME PUEDA BAJAR YO. PERO PARA MÍ QUE VAN SUBIR TODAVÍA MÁS, ASÍ QUE SÍ: ME VOY QUEDAR AQUÍ ARRIBA.

NO QUIERO QUE ME EMPUJEN NI EMPUJAR A NADIE MÁS. CADA VEZ QUE LLEGO LO ALTO, ME TENGO QUE BAJAR OTRA VEZ NI SE PORQUE. SUBIR Y BAJAR SUBIR Y BAJAR Y VENGA PREGUNTARSE PORQUE.

UNA VEZ LA NARCISA SUBE UNA ESCALERA BIEN BONITA Y

ACOMPAÑADA ¡PERO ME VUELVO CAER!

OTRA VEZ SUBE UNA ESCALERA BAMBOLEANTE FEÍSIMA Y CON ALGUIEN MUY LENTO. Y EN OTRA CON ALGUIEN MUY RAPIDO.

AHORA SóLO TENGO CLARO QUE ME QUEDO AQUÍ. ME QUEDO. EN ESTE ESCALÓN DONDE ESTOY SENTADA.

QUE TAMPOCO ESTÁ TAN MAL.

SEMPRE PUEDE COMPARTIRSE CON OTRO QUE TAMBIEN QUIERA SENTARSE AQUÍ.

NO SE NI SI PUEDO NI SI DEBO ESTARME. NI LAS ESCALERAS NI LOS ESCALONES SON MÍOS. PERO NO ME PIENSO MOVER. ¡NADIE ME MUEVE DE AQUÍ! NO PIENSO VOLVER SUBIR Y CAER. NI TAMPOCO ME VOY AHOGAR QUERIENDO. Y NO ES QUE NO LO HAYA INTENTADO.

A LO MEJOR INTENTO NADAR CONTRA LA CORRIENTE.

A LO MEJOR LLEGO OTRO TRAMO DE ESCALERAS. PERO DE MOMENTO NO. A LO MEJOR ESPERO QUE LLEGUE COMPAÑÍA PARA INTENTAR SUBIR JUNTOS Y CAER JUNTOS O TIRARNOS UNO AL OTRO.

UNA VEZ ESTABA HAY ARRIBA Y ME BURLÉ DE UNO QUE ESTABA HAY ABAJO. OTRA VEZ YO ESTABA ABAJO Y OTRO SE BURLABA DE MÍ. HUBO UNA VEZ QUE HICE QUE OTRO SUBIESE BUSCARME HASTA ABAJO DEL TODO PARA VOLVER A SUBIR JUNTOS. PERO LUEGO NO PODIA PONERME EN MARCHA.

A LO MEJOR SUBO EL SIGUIENTE ESCALÓN Y YA ESTÁ PARA GANAR ALGO DE TIEMPO Y PENSAR SI SUBO O ME QUEDO Y ME AHOGO. IGUAL EL NIVEL DEL AGUA SUBE Y ME OBLIGA A SUBIR.

PERO ASÍ Y TODO TODOS LOS ESCALONES DEL MUNDO NO BASTAN PARA ESCAPAR.

SI PUDIERA, ESTARÍA EN LA CAMA EN CUALQUIER OTRA PARTE HACIÉNDOME ARRUMACOS EN SUEÑOS CON ALGUIEN, IGUAL INCLUSO EN EL MISMO SUEÑO. ¡NO OBLIGARÍA A NADIE A SUBIR NI A CAER, PERO A MI TAMPOCO ME OBLIGARÍA NADIE NI A SUBIR NI A CAER! LA MUERTE ¿QUIEN SABE? LA SOLEDAD ¿QUIEN SABE? LA RISTEZA ¿QUIEN SABE? IGUAL SE TRATA DE DEJARSE LLEVAR Y PUNTO…

Y AQUÍ ESTOY AHORA SENTADA AUN EN EL MISMO ESCALÓN. LA CORRIENTE CADA VEZ ES MÁS FUERTE Y SE ACERCA. A LO MEJOR DEBERÍA DEJAR QUE SE ME LLEVASE. A LO MEJOR HASTA ENCUENTRO ALGUIEN EN EL FONDO DEL TODO. NOS BESAMOS. NO IREMOS NI RAPIDO NI LENTO.

Las lágrimas me corrían por la cara cuando cerré el cuaderno y lo besé. Era consciente de que escribir aquel poema y entregármelo suponía un gran salto de fe para Narcisa; un riesgo tremendo para alguien tan traumatizado y herido. Y lo valoraba. Metí la libreta bajo el colchón como un pirata que entierra un tesoro secreto, allí estaría a salvo del Monstruo del Crack.

En los días siguientes, intenté que comprendiese que no pensaba traicionar aquella frágil chispa de confianza suya. Pese a que la oscuridad se cernía sobre nosotros, notaba que entre los dos crecía un tenue y nuevo vínculo de complicidad y de respeto mutuo, como un par de adversarios de toda la vida que se saludan con una inclinación de cabeza antes de una lucha a muerte.

Estaba sucediendo algo nuevo, algo distinto, algo más allá del sexo descarnado y apasionado y de las embrolladas redes de compulsiones que nos mantenían unidos como prisioneros. A medida que los días iban desplegándose en semanas a sacudidas, nos fuimos cubriendo el uno al otro de nuevo, como colonias de hongos. Y, al final, terminó rindiéndose y aceptando mis muestras de amor y cariño. Comenzó a tratarme como a un amigo, un confidente, un compañero (más que como un mal necesario, un cliente, un capullo o una víctima). Me demostraba sus nuevos afectos de muchas maneras y en muchos pequeños detalles, como cogerme la mano cuando paseábamos por la calle, por ejemplo. Aquello era nuevo. Antes iba siempre delante sin preocuparse por dónde fuese yo.

De repente nos estábamos esforzando por ser una pareja; una unión. Era consciente de lo importante que una conexión así era para una adicta como Narcisa, para cualquiera que se hubiese adentrado tanto en los solitarios páramos de la adicción que parecía que no hubiese posibilidad de dar la vuelta. ¿Era posible que por fin estuviese intentando establecer un vínculo con alguien? Hasta aquel momento, las relaciones de Narcisa siempre habían estado orientadas a dominar al otro, o a depender de él como una mocosa mimada y desvalida. Nunca antes había expresado el más mínimo deseo de interactuar con alguien de igual a igual. Ahora aquello había cambiado. Comenzó a soñar en voz alta, a fantasear sobre nuestro futuro (un futuro que se antojaba vago e inalcanzable, dada su cada vez menor capacidad para valerse por sí misma); pero el caso es que ahora había una intención detrás de sus sueños de fumeta, un repentino deseo de amar y ser amada. Eso sólo ya era un milagro. Una tarde incluso me pegó un susto cuando empezó a darle vueltas a qué nombre le pondríamos a nuestro hijo. Al principio casi me atraganto… ¿Qué? ¡No! ¡Aquel día que se nos rompió el condón! ¡Por favor. Dios mío, que no esté preñada! ¡Ahora no! Luego me acordé de que andaba colocada. Aun así, fue significativo. Y nada normal.

Unas horas más tarde me volvió a sorprender con otro regalo. Un pedazo de cartón con una cita en latín, según ella de Nietzsche: Increscunt animi, virescit vulnere virtus. Para sorpresa mía, lo había escrito en una caligrafía intrincada, nada que ver con sus habituales garabatos e ilegibles borrones de yonqui.

Estaba claro que le había dedicado tiempo y cuidado. Cuando me lo tendió le dije que era precioso. Sonrió con orgullo y me respondió que lo pusiese en la cartera con aquella foto suya que llevaba siempre. Me quedé alelado. Hasta entonces siempre se había burlado de mí por eso. Ahora incluso aquello había cambiado.

Cuando le pregunté qué significaba aquel misterioso aforismo, me clavó los ojos hasta el fondo del alma con aquellos enormes ojos castaños desorbitados.

—Es algo como: «Los ánimos se crecen, el vigor se fortalece con la herida».

Reflexioné sobre el significado dándole vueltas en la mano a la tarjeta… Los ánimos se crecen. El vigor se fortalece con la herida… Me rasqué la cabeza; experimenté de nuevo aquel déjà vu. Entonces recordé una frase similar que había oído en algún sitio.

Dios entra a través de la herida.

¿Qué crees que significa, Narcisa? —⁠La miré, perplejo y fascinado⁠—. O sea, ¿qué significado tiene para ti?

Ella me miró y los ojos le dieron vueltas como dados trucados.

—¡Ja! ¡Esto es del Nietzsche, Cigano! Con lo puñeteramente listo que eres, seguro que lo averiguas por tu cuenta…

LA QUE SURCA EL CIELO

«Todas las personas son rompecabezas hasta que conseguimos averiguar en una palabra o un acto la clave de un hombre o una mujer».

Emerson

Mateus Segatto era un personaje interesante. Un viejo amigo que, al igual que yo, había estado en el infierno y había vuelto, cortesía de la Maldición. Igual que yo, había sido un alcohólico sin remedio y un yonqui desahuciado. En nuestra época de delincuentes infantiles marginales criados en los infames callejones de Río durante la dictadura militar de los 70, lo llamábamos «Sorrisol», o «Sonrisitas». Aquel mote cariñoso se le había quedado y terminó floreciendo en forma de titulares y una infame reputación a nivel nacional.

Desde luego, había tenido sus quince minutos de fama a finales de los 80 (seguidos de una larga estancia en una cárcel federal por atracar un banco). Conocido también como «el Bandido Sonriente» en la prensa, Mateus había sido un célebre criminal de primera línea que terminó perdiendo sus habilidades y acabó como un fracasado (todo fruto del alcohol y las drogas). Tras cumplir más de una década de condena en una de las penitenciarías más duras de Brasil, mi viejo amigo era de nuevo un hombre libre.

Budista, limpio y sobrio durante muchos años, Mateus era un hombre muy distinto al joven matón desquiciado y de temperamento violento con el que me había pateado las calles en mis tiempos. Lo había probado todo, y la había cagado por todo lo alto, como sólo los adictos pueden cagarla.

Ahora le iba mucho mejor.

Unas semanas después de que regresase a Río, una tarde neblinosa, Narcisa volvió a desaparecer. Hacia el amanecer, tras una larga noche sin pegar ojo, preocupado, todavía no sabía nada de ella. Al llegar el mediodía estaba hambriento, nervioso, enfadado, solo y agotado.

Tenía que salir. Me fui en moto hasta el Río Claro. Llevaba semanas sin meterme en la boca comida de verdad (como mucho un aperitivo rápido, de pie en el mostrador de la paderia abarrotada, con Narcisa pegándome tirones de la manga. «¡Deprisa, Cigano, venga venga venga!»). Me moría de ganas de sentarme y comer de verdad.

Cuando subía la cuesta hacia Santa Teresa me pregunté si Mateus estaría por allí, dado que vivía en la puerta de al lado. Hacía meses que no lo veía.

En cuanto entré en aquel café a oscuras, lo vi, escondido en su mesa habitual, en un rincón. La cara de Mateus era como la voz de Louis Armstrong. Inolvidable. Al levantar la cabeza, mi viejo amigo se puso radiante como el sol.

—¡Jajaa! Faaaala, Ignácio! Como vai, meu velho companheiro?

Se me presentaba un día bastante duro: sin haber dormido, estresado, hecho polvo y muerto de preocupación por Narcisa. Se me debía notar.

Sabía que cuando Mateus te preguntaba cómo estabas era porque le interesaba saberlo. Y era la persona idónea para identificarse con mi situación. Justo antes de que lo encarcelasen, estaba arrejuntado en Copacabana con una puta loca por la coca. Su lío con aquel vil súcubo viviente casi acaba con él. Mateus se conocía el percal. Me acordaba de cómo me había maravillado siempre que un malandro callejero como él pudiera acabar encoñado de una sucia fulana barata con el culo blando como aquélla. Su brutal alianza llevaba coleando años, hasta que terminó en prisión y lo perdió todo: puta incluida. Hoy, su rocambolesco y espantoso pasado sólo era parte de una historia larga y pintoresca: el relato de un superviviente.

Me acerqué en dos zancadas y saludé a mi viejo camarada con un abrazo de oso. Me indicó una silla con un gesto. Me senté y estuvimos hablando, poniéndonos al día, intercambiando noticias locales.

Al final empecé a soltarle todo lo de Narcisa.

Mateus lo pilló enseguida. Sentados a su mesa, comiendo unas brillantes olivas verdes portuguesas y queso blanco Minas, fumando y bebiendo café negro solo, estuvimos de cháchara y de cachondeo, riéndonos como el par de chavales que habíamos sido en otra vida.

Un rato después se calló y me echó una mirada rara.

—¿Qué pasa, mano?— Lo miré desconcertado.

Me observó detenidamente y con atención. A continuación comenzó a explicarme que mi Narcisa era un arquetipo espiritual, una especie de entidad angelical; no una puta cualquiera; ni siquiera era una persona, me dio a entender. No en el sentido convencional.

Me di cuenta de que hablaba en serio. Algo en aquella afirmación sonaba a verdad, igual que en la manera de contar de Caridade.

Lo que Mateus me contó aquel día me dio tranquilidad para la contemplación (sobre todo cuando pensaba en aquella tarjetita encantadora de Narcisa que llevaba en la cartera). Los ánimos se crecen, el vigor se fortalece con la herida. Mientras continuábamos charlando, me saqué la tarjeta y se la di. Se quedó mirándola durante un buen rato, dándole vueltas y vueltas en la mano, como si juzgase su valor y peso espiritual.

Acto seguido, con una amplia sonrisa, mi amigo empezó a hablarme de la dakini.

—¡Baila, manu! ¡Como una bailarina celeste enajenada! La daikini es como una personificación de la energía vital, una forma de energía femenina poderosa, ¿entiendes? Tiene una pinta terrorífica, pero sólo si no sabes todo el bien que te puede traer. La dakini sólo viene cuando el guerrero está listo. Ni la verás venir hasta que no estés preparado, espiritualmente, para aprender todo lo que te puede enseñar sobre tu verdadero yo interior.

Se quedó callado de nuevo, observando la tarjetita de Narcisa. Luego me la devolvió y se me quedó mirando con aquellos brillantes ojos negros cómicos y compasivos.

—¡Siempre has sido un cabrón con suerte, Ignácio! —⁠dijo soltando una risita mientras sacudía la cabeza—. Siempre caes de pie, como un gato. Y da igual lo hundido que estés en el pozo, que eres capaz de trepar de nuevo hasta arriba, y luego usas tu experiencia para ayudar a otros. ¡Eso es una vocación, manu! Un don. Papo serio! La mayoría de gente no llega a averiguar cuál es su don. Pero tú has encontrado el tuyo. Eres como uno de esos samuráis antiguos, mermão. —⁠Se calló y me miró—. ¿Sabes lo que significa la palabra «samurái»?

Negué en silencio.

—¡Significa «servidor»! «Aquél que sirve». ¡Eso eres tú, hermano! Si no, ¿cómo ibas a sobrevivir todos estos años difíciles? Sabes que deberías estar muerto hace años, manu, igual que yo. Cuando salí de la trena y me enteré por Luciana de que te habías quitado de las drogas, porra, fue una gran motivación para seguir limpio. Y ahora estás ayudando a esta chica de la misma manera…

Aquello me hizo saltar.

—¡Nadie puede ayudarla, tío! ¡Joder! ¡Lo he intentado todo, hermano, pero está completamente para el arrastre! Lo único que puedo hacer ya es rezar…

Él asintió.

—Nadie puede hacer que otro quiera cambiar, pero sé que no abandonarás tu fe, guerreiro. Así que estás ayudando a su espíritu de esta manera. ¡Y ella te está ayudando a ti, tenlo por seguro! ¡Ya ves, esta vez has dado con alguien que es perfecto para ti, mermão! Parabens!

Sintiendo todavía un poco de lástima por mí mismo, miré a Mateus e hice un visaje… Parabens! ¿Enhorabuena? ¡No me jodas!

Él soltó una carcajada.

—Mira, te digo una cosa, Ignácio: te conozco desde críos, así que escucha con atención, mermão. Cuando eras pequeño alguien te dijo que te fueses al infierno… «¡Va pro inferno, meu filho!», ¿sabes?

Asentí. Mateus conocía a mi familia. Sabía el infierno en el que me había criado.

—… Tuviste una vida dura de niño, igual que yo. Me acuerdo de que cuando murió tu madre acabaste viviendo en la calle sólo… «¡Vete al infierno!». Ésa es la indicación que te hizo tu madre, manu… ¡Y debiste tomártela al pie de la letra, coño!

Nos echamos a reír. Una gran carcajada de supervivientes, con gusto. Nos sentó bien. Perfecto.

—Y luego fuiste y convertiste tu vida en un puto desastre. Tal y como te habían enseñado, ¿entiendes? Igual que yo, te fuiste directo al infierno y te quedaste a vivir allí unos años. Estuviste tanto tiempo en el infierno, manu, que te pusiste casa. ¡Ja! A lo mejor le pillaste el gustillo a vivir en el infierno. Pero llevas años comportándote y buscando cómo salir. Y eso es lo que te digo. Así es como te has ganado una hermosa dakini que te mostrará la salida..,

Me froté la barbilla asintiendo, pensando en la portentosa cancioncilla de Narcisa. «¿Me enseñas por dónde se sale… de este mundo de mierda?».

Mateus se inclinó hacia adelante y me lanzó una mirada dura con aquellos oscuros ojos penetrantes y me susurró:

—A veces te piensas que una chica es el demonio. ¡Y en realidad es un anjo!

—¡Pues menudo ángel! —repliqué con sorna, resoplando⁠—. Ninguém merece!

Mateus me clavó en el pecho aquel dedazo suyo acostumbrado al gatillo del atraco a mano armada y rugió entre risas:

—¡Ja! ¿A qué te crees que me refiero cuando digo un anjo, Ignácio, eh? ¡No te hablo de un querubín de cara rosada de muñequita como los que se ven en las paredes de la iglesia, capullo! ¡Para ti no! ¡Jejeje! ¡Tu dakini es más en plan ángel exterminador, hermano, jajajaja!

Se repantingó en su silla partiéndose de risa como un monje loco.

Me lo quedé mirando, impresionado por su sinceridad. Su entusiasmo era contagioso.

—Entonces una dakini es como un mal menor, ¿no? —⁠pregunté burlón. Mateus asintió con aquella enigmática sonrisa de budista.

—Sem duvida, mermão! ¡Fíjate! —⁠Se puso a agitar las manos en el aire como si fuesen un par de bailarinas⁠—. Por fuera parece como un monstruo demoníaco feroz, ¡pero ya te digo que viene en son de paz!

Me contó que los budistas, durante una meditación profunda, pueden oír el temblequeo y el repicar de huesos de las víctimas de la dakini cuando se acerca, anunciando la trascendencia de la Maya, la Gran ilusión del Ego: Miedo, Deseo, Avaricia, Egoísmo, Ira; todos los apéndices y adicciones de la Maldición, como cabezas de hidra del mismo ser.

Dejé a Mateus con una renovada sensación de fe. A medida que iban pasando los días agotadores como en rachas, en un siniestro e irreal pase de diapositivas, me fui habituando a contemplar la apocalíptica y sagrada forma de la dakini. A veces juro que era capaz de verla moviéndose tras la sombra danzante loca y frenética de Narcisa.

Pronto tuvo lugar un terrorífico rebrote de los tremebundos cambios de humor de Narcisa. Las cosas volvieron a ser alarmantes. Porque sí, se me revolvía y se me encaraba como una rápida y reluciente mamba negra, chupando algo de sangre antes de rematar.

Sabía que era inevitable. Cuanto más íntimamente confiase en mí Narcisa, poniendo sus secretos en mis manos temblorosas como preciosas joyas, más violentamente se revolvería cada vez que recayese. Y ahora sus estallidos de cólera estaban pasando de las habituales rabietas infantiles y cabreos a auténticos ataques destructivos demoníacos que se iban volviendo cada vez más enloquecidos y brutales en proporción directa con nuestra creciente intimidad. Era como una especie de peaje o impuesto avaricioso, una desdeñosa venganza que se cobraban sus opresores por perder terreno cada vez que ella dejaba a alguien entrar un poco. A mí. Ahora exigían cobrárselo por todo lo alto. Un castigo.

Mientras los días transcurrían con su traqueteo como un tren directo al infierno, yo percibía la presencia de aquellas fuerzas sombrías y malevolentes de oposición que se cernían cada vez más sobre nosotros; airados espíritus rapaces que se iban multiplicando en fuerza y número. Era un recordatorio persistente de la advertencia de Caridade: mi vida corría peligro.

Al escoger quedarme junto a Narcisa, había hecho un horrendo pacto con fuerzas oscuras e invisibles; y cuanto más cerca estaba de poder sacarla del pozo de un tirón, más encarnizada se volvía la batalla. Reviví los traumas y dramas de mi infancia ultraviolenta, día tras día con Narcisa, sin dejar de representarme a la trastornada dakini sedienta de sangre.

Había estado pensando mucho en mi madre, como si estuviese apostada por allí cerca, susurrando, advirtiéndome desde una extraña zona onírica largo tiempo olvidada… «¡Cuidado, Ignácio! ¡Sé prudente, meu filho!». Cada día que pasaba notaba la misma locura que a ella la había matado reverberando en las húmedas sombras del pasado y recorriendo a espasmos el cuerpo de Narcisa como una fea y violenta corriente eléctrica invisible.

También había estado pensando en el viejo Sir; su estrambótica afirmación de que Narcisa estaba poseída por el espíritu de su madre alcohólica, a la que había asesinado él mismo en la bañera. Empecé a temer que acabase asesinando también a Narcisa si se la llegaba a encontrar algún día. Sentía que la vigilaba, acechante en la oscuridad, apostado, cerniéndose sobre nosotros, embarcado quién sabe qué escalofriante misión de retorcido karma y oscuro castigo. En algunos momentos parecía que estuviese contemplando todo aquel absurdo espectáculo de nuestras vidas desde la lejanía, como si fuese una siniestra película de terror en blanco y negro que ya hubiera visto antes. Mis horas de vigilia se convirtieron en un laberinto enrevesado de incesantes déjà vus. En el ambiente flotaban elementos oscuros, como piezas de un desagradable rompecabezas gigante, y yo iba pensando en mi pobre madre loca y en la mortífera y depredadora Maldición que había regido su vida y luego se la había quitado, de una vez por todas, en un repugnante acto final de autodestrucción brutal.

El trágico baile lento del suicidio es un proceso solitario, narcisista y egomaníaco, pero yo sabía que la mera ausencia de la voluntad de vivir no basta para matar a nadie. Acabar con la propia vida exige un esfuerzo serio y consciente. No podía parar de pensar en los acontecimientos que habían llevado a la muerte a mi madre. Conforme Narcisa iba hundiéndose más en su locura, más revivía yo el miedo y la inseguridad, la confusión y la indignación; toda la frustración amarga e hiriente de un chaval frustrado, solitario y asustado atrapado en el centro de una pesadilla campal de dolor y violencia.

A Narcisa le dio por pasearse por las calles con un viejo casco de moto que me había trincado del armario, como si alguien en su insconciente también pudiese oír los ecos ásperos, machacones del peligro inminente; el recuerdo insidioso de aquella paliza casi fatal que le habían dado.

Una mañana, después de pasarse una semana fumando, me echó una mirada de trágica desesperación.

—Sabes que ya estoy muerta, Cigano. Defunta… —⁠Le brillaron los ojos al llenársele de lágrimas⁠—. La chica que ves delante ya sólo es fantasma, un espectro que finge que la Narcisa sigue viva. Pero hoy veo la verdad, Cigano. ¡Ahora lo veo!

Dejó caer aquella pobre cabeza enferma y atormentada y se puso a sollozar.

La abracé y lloré con la cara metida en su melena almizcleña, lo que me recordó el olor a invierno helado de los abrazos de mi madre. Pero, como de costumbre, no dije nada. Nada que pudiese decir aportaba nada.

Al igual que ella, yo hacía mucho que también había aprendido las reglas del juego. En mi época de niño me habían enseñado a ocuparme de mis asuntos y callarme la puta boca.

EL DÍA MÁS LARGO

«Se habían desviado todos y se habían adentrado en la selva para caer de rodillas ante ídolos de oro y plata, de madera y piedra, falsos dioses incapaces de sanarlos».

James Baldwin

Tras otra larga y caótica misión, Narcisa sufrió el colapso. Esta vez se sumió en un profundo aturdimiento comatoso durante tres días enteros con sus noches; encerrada en mi oscuro apartamento, a cobijo del abrasador e implacable mundo exterior, roncando, tosiendo y resollando, hibernando como una cría de oso enferma.

Cuando por fin salió arrastrándose de su mohosa gruta de sueños torturados, se despertó a voz en grito y me arrancó sobresaltado de un sueño profundo.

—¡Comida! ¡Comiiiida! ¡Hambre, Cigano!

—¿Qué, cóm…? —Se me abrieron los ojos de golpe al llegarme un olor a goma quemada. Igual era mi cerebro derritiéndose. Miré a mi alrededor, aturdido.

Narcisa estaba intentando arreglar sus chanclas rotas con un mechero. Levantó la cabeza aullando como un coyote loco de furia.

—¡Comiiida! ¡Hambre! ¡Ahora! ¡Venga!

Solté un gruñido mientras me sacudía de encima una pesada manta de fatiga.

Sin mediar palabra, Narcisa salió por la puerta a toda prisa. ¡Joder! Forcejeé con las botas y corrí tras ella restregándome los ojos amodorrados. Apretó el paso precipitado en cuanto sus pies tocaron la acera, y yo avancé tambaleándome en una penosa confusión, sintiéndome el desamparado espectador de una maldición inminente, como si una ominosa brújula interna guiara sus pasos, una manzana tras otra, dirigiéndola aquí y allá a través de aquella hendidura humana palpitante y trituradora que tanto odiaba.

Y así empezó la cosa: el Día Que No Se Acababa.

Tras una larga y tortuosa hora pateándonos las mugrientas y tumultuosas callejuelas persiguiéndola, me senté pensativo en la esquina de una mesa en una cafetería de autoservicio abarrotada de gente, con una vaga sensación de culpabilidad por la terrible calamidad de que Narcisa estuviese allí. Encogiéndome de vergüenza ajena, contemplé horrorizado cómo empujaba y se abría paso entre las apretadas filas para pedir, clavándoles la bandeja a las ancianas en los riñones, echando chispas por los ojos enrojecidos y hambrientos, clavando codos y manos, escupiendo, siseando, insultando, gritando, soltando espumarajos por la boca.

—¡Joder! ¡Aparta, venga venga venga, vacas viejas imbéciles, qué lentas! ¡Hambre! Fome! ¡Moveos moveos, porraaaaa! ¡Venga venga venga venga venga!

Masticando todavía el último bocado de comida en plena ansia, con trozos pegoteados por la cara como esquirlas, me arrastró a la calle y me metió en un cruce atestado, con cláxones resonando por toda la calle. Me sentí como un perro de pelea que echan al foso, corriendo tras ella, que se precipitaba por el frenético laberinto de asfalto. El mundo era una sofocante zarabanda de angustia y estrés, bullendo de trabajadores de camino a sus puestos, acalorados y con ojos de rata, y gente de compras por el centro, nerviosa, todos apresurándose de un lado para otro en un pesadillesco batiburrillo de frenética angustia urbana y alta tensión; una horrenda masacre a cámara lenta. Toda aquella furiosa e hiperactiva actividad era como una especie de nueva droga para Narcisa… ¡Mierda! Gruñí mientras se abría paso a codazos entre la multitud con un odio brillante y espléndido en su prístina y salvaje pureza, chocando con la gente, gritando y maldiciendo.

—¡Apartaos! ¡Apartaaaos, imbéciles!

Manoteaba como un ñu caído en una trampa en medio de aquel mar clamoroso de carne humana transpirante y viva; empujaba y se daba de topetazos con ímpetu furioso e impaciente para llegar a alguna parte, a cualquier parte, a ninguna parte, a todas partes a la vez.

—¡Rápido! ¡Pip, pip! ¡Apartaos, imbéciles! ¡Jooder!

Mientras me arrastraba tras ella como un apéndice lisiado, comenzó otro furioso ataque compulsivo. Compras. La fuerza de su insondable Necesidad era imparable. Sus angustiadas y gemebundas exigencias atronaron mis oídos como el estruendo de una sirena de emergencia.

—¡Cómprame esto, Cigano, y vamos llevamos esto, y quiero un poco de eso! ¡Ooh, aaaah, qué chaqueta más bonita! ¡Cómprala! ¡Dámela! ¡Ya! ¡Venga venga! ¡Necesito zapatos nuevos! ¡Dame más dinero, Cigano, venga, venga! ¡Dame dame dame, venga venga venga!

Impotente, contemplé a Narcisa mientras arrasaba tiendas y toqueteaba, probaba, pellizcaba, palpaba, acariciaba, olía, tiraba, se ponía y descartaba un artículo inútil y caro tras otro… ¡Joder! ¡Mierda! ¡Dios mío, ayúdame! Era como presenciar una horrible y absurda matanza. Estaba como para irme a casa y echarme a dormir para los restos. Quería que me diese un síncope y morir, estar tirado en la tumba para descansar. Y aun así continuamos andando por aquellas calles mugrientas, calurosas y vaporosas de la Necesidad.

Era increíble ver a Narcisa atraída como un mosquito frenético a los mismos objetos materiales que siempre había declarado despreciar. Por más bulla que armase el pequeño anarquista subversivo que llevaba dentro contra el concepto general del consumismo, me daba cuenta de que Narcisa se sentía al mismo tiempo seducida por ello. Era el centro neurálgico de la Adicción, libre de responsabilidades, aquella perversa necesidad, su búsqueda de la eterna felicidad en los caros aparatitos y artilugios de moda, en los estuches para cacas de caniche de Gucci con diamantes de imitación incrustados que le hacían ojitos desde los escaparates resplandecientes de las tiendas.

La pobre Narcisa no era capaz de ocultar un intempestivo e insistente gusto por todos los cachivaches lujosos y vacuos símbolos de estatus de los ricos: aquellos gringos perversos, ricos ociosos, aspirantes a parásito que ella siempre había dicho que había que pasar por la trituradora para hacer hamburguesas y alimentar con ellas a los pobres.

Su cerebro era un nido zumbante de avispones y contradicciones dolorosas desde que amanecía el día y se arrastraba tambaleándose como un despojo borracho. Al verla presa de la codicia por todo lo que se le ponía delante, me acordé de cuando me la encontré de nuevo después de su larga y misteriosa desaparición. Allí estaba aquella fría y solitaria noche ventosa; hambrienta y menesterosa, sonada, desquiciada y abandonada, llorando, tiritando sola bajo la lluvia. Al principio me extrañó ver a Narcisa en una situación tan sórdida. ¿Dónde estaba entonces la orgullosa princesa de siempre? ¿La que siempre se consideraba superior a la baja estofa de una prostituta callejera corriente?

¡Cómo has caído de tu pedestal! Desde lo mejorcito de entre las chicas de compañía más exclusivas de la otra punta de la playa, desde su Mágica Fantástica y Plástica Luna de Miel Gringa Made in America a bordo del Crucero del Amor del Sueño Americano hasta el pie de la escalerilla bamboleante de sus propios sueños de consumidora de ojos chispeantes, hasta aquel estado decrépito de penosa y depauperada desmoralización; churretosa, pordiosera, ataviada con trágicos andrajos hechos jirones. Pero con un Louis Vuitton igual de asqueroso y reventado apretujado contra el pecho; una pequeña reliquia deprimente que parecía exhumada de la puta tumba del rey Tut, junto con su desafortunado dueño.

¿Dónde estaban por entonces sus sueños vuittonescos de consumidora?

Como despilfarré toda la pasta en sus frívolos caprichos, al mediodía volvía a estar sin blanca y no podía comprarle más ropa, ni zapatos, ni trapos de lentejuelas, ni baratijas, ni fruslerías, ni bagatelas, ni chucherías… ¡Gracias a Dios, por fin se ha acabado! Solté un hondo suspiro de alivio ante la perspectiva de volver por fin a casa a descansar. Pero no iba a haber descanso. Insistió para que fuésemos directamente al enorme centro comercial de moda Río Sul, cerca de Copacabana… ¡Venga, venga, deprisa, deprisa, Cigano, venga venga venga! Tenía los nervios de punta. Intenté explicarle que no tenía nada de dinero, ya veía doble. Le supliqué, recordándole que ya le había comprado un centenar de chorradas.

Ni de coña. A Narcisa eso le daba igual. Quería ir al centro comercial.

Seguí inquieto con mi dilema mientras atravesábamos a toda velocidad la ciudad, zigzagueando entre el tráfico letal, los coches pegados unos a los otros, arriesgando la vida y los miembros mientras Narcisa parloteaba al oído, metiéndome prisa… ¡Joder! ¿De dónde voy a sacar pasta? ¡Hace eones que no pego un palo! ¡No puedo! ¡Narcisa me necesita a todas horas! ¡Y yo he accedido a esta locura! ¡Se lo supliqué! ¡Mierda! ¡La necesitaba más de lo que necesitaba el dinero, más que la cordura! ¡Ahora no me queda cordura! ¡No me queda dinero! ¡Dios mío! ¡Joder! ¡Qué putadón!

Con un temor que iba tomando cuerpo, eché un vistazo al gigantesco centro comercial esplendente, que se cernía muerto delante de nosotros. Al ir acercándonos me dio escalofríos, cavilé… ¡Joder! ¡Al paso que van las cosas voy a terminar viviendo en la calle! Hecho un pordiosero. Un vagabundo, comiendo de los cubos de la basura en Lapa con los perros sarnosos tullidos… Se me llenará el ojo izquierdo de gusanitos verdes que se abrirán paso a mordiscos hasta mi cerebro… Narcisa con otro gringo rico… escapada a París… Hospedada en el Ritz con su nuevo marido… Otro yonqui del crack… Rico, ¡con tarjeta de crédito de platino! ¡Mierda! Una estrella del rock famosa, con una polla más grande que la mía… Mick Jagger. Johnny Depp. Paris Hilton. ¡Louis Vuitton!

¡Joder! ¡Me quiero morir! ¡De ésta no salgo!

Mientras me ahogaba en un remolino rancio de ensoñaciones mórbidas, aparqué la bicicleta junto a la entrada del monolítico complejo comercial; acto seguido, andamos hacia las altas puertas de cristal automáticas de aquella mazmorra del consumidor con aire acondicionado.

Al poner allí el pie, Narcisa me clavó un dedo en el brazo.

—¿Qué…? —Me detuve y la miré—. ¿Qué hay?

Ella me clavó aquellas enormes pupilas de Alfa Centauri.

—¡Escúchame, Cigano! Ahora vamos hacer una operación democrática, ¿lo pillas?

—¿Eh?

Me quedé mirándola, estrujándome los sesos para ver si lo pillaba.

—Ven conmigo, venga, venga, vamos, vamos, mano, por aquí, ¡venga venga venga! —⁠Me agarró de un brazo y me alejó de la puerta a tirones. Me señaló un banco⁠—. ¡Mira! Te vas quedar aquí sentado fuera y puedes hacer lo que te dé la gana, ¿vale? Te fumas un cigarrillo, lees un rato tu libro, ¿lo pillas?

—¿Y tú adónde vas…?

—Yo entro mirar todas las cosas un minuto. Cuando acabe, me compras un pequeño presente y nos vamos a otro sitio, ¿lo pillas?

Lo pillaba… Más puñeteras compras… ¡Yyo sin blanca! ¡Mierda!

Me dejé caer en el banco y me quedé allí fumando, cada vez más preocupado, preguntándome de dónde sacaba más pasta. Al rato, me levanté y me paseé por el aparcamiento.

Localicé un coche nuevo brillante con un abultado bolso de piel en el asiento.

¡Bingo!

Fui rápido. Fui sigiloso. Y luego, como un fantasma, volví a mi puesto junto a la puerta, sentado en el banco, fumando, mirando alrededor en busca de Narcisa.

Con el bolsillo lleno me sentía mejor, me relajé y comencé a garabatear en mi libretita. Fui escribiendo, mirando el reloj de pulsera de vez en cuando.

Una hora… Dos… Ya sólo me quedaba uno en la cajetilla… ¡Joder!

Finalmente, inquieto y aburrido, me levanté y me adentré en el centro comercial, eché un vistazo en el piso de arriba y en el de abajo, por aquí y por allá, llamándola.

Entonces lo vi. Un destello plateado que cruzaba un pasillo a toda velocidad, como un cohete destino Alfa Centauri, al pasar Narcisa por delante de mí con un carrito de la compra vacío.

—Oiii, Cigano! Mira mira, mira qué cosa más chula, venga venga!

Miré. Allí estaba, plantada en medio del pasillo, sosteniendo un utensilio de cocina de aspecto estrambótico del que ya se había olvidado.

Me echó una mirada con aquellos ojos húmedos que comprendían el universo entero.

—El arte existe para que la verdad no nos destruya, ¿lo pillas, Cigano? ¡Eso es Nietzsche! ¡Amigo adiós gracias! ¡Ja! ¡Ahora tengo que deficar! ¿Siguiente?

Dio media vuelta y se puso en marcha de nuevo, hablando consigo misma. La escuché y me quedé boquiabierto. Por lo visto, estaba recitando poesía. ¡En francés!

—Le Poète est semblable au prince des nuées. Qui hante la tempête et se rit de l’archer; Exilé sur le sol au milieu des huées. Ses ailes de géant l’empéchent de marcher… ¡Aaaaaaagh! ¡Que me cago! Tenho que defecar, porra! ¿Dónde está el váter en este sitio, eh? ¿A que cago en el puto suelo? Puta que o pareu! Ninguém merece! ¡Ufffff!

Me quedé allí rascándome la cabeza mientras Narcisa se alejaba a trompicones, parloteando para sí, recitando palabras extrañas y angustiadas, en busca de un váter. Mis ojos la siguieron pasillo abajo como un par de guardias de seguridad de aspecto preocupado seguirían su rastro, con los walkie-talkies chisporroteando, la banda sonora de la fatalidad inminente.

Me volví a la calle y me senté de nuevo en el banco, diciéndome que ojalá nadie me hubiese visto forzar el coche, rezando por que Narcisa no la liase allí dentro. Me encendí el último cigarrillo vigilando la puerta, estrujé la cajetilla y la tiré en una alcantarilla.

Por fin emergió, con una brillante camisa de seda verde puesta que había birlado delante de las narices del guarda. Sonreí aliviado. Con una sonrisa gatuna, se me sentó de un bote en el regazo y allí se quedó, respirando, sin decir nada; un extraño interludio en el largo y mareante día. Me sentía feliz, agradecido por el pacífico silencio del momento.

Cuando terminó de fumarse mi cigarrillo hasta el filtro, una adolescente muy guapa con el pelo de un rojo vivo se nos acercó y le pidió fuego. Los ojos de Narcisa brillaron. Recordé que se pirraba por las chicas bonitas. Antes de convertirse en el Monstruo del Crack, tenía un talento genial para camelarse a chicas monas como ella misma.

Con una sonrisa, le encendió el cigarrillo, mirándola de arriba abajo.

Me acordé de lo que solíamos divertirnos juntos, depredadores gemelos de cacería. Ahora aquello no era más que otra fantasía fumada para la pobre y solitaria Narcisa, consumida y reducida a cenizas hacía mucho. La preciosa pelirroja le devolvió la sonrisa y se alejó.

Pero ella estaba contenta, su ego insaciable saciado por un instante.

—¿Has visto cómo venido hablar conmigo esa chica, Cigano?

La miré y asentí.

—Ajá…

Parecía que la cara se le enfocase y desenfocase por el entusiasmo.

—¡Ssssí! ¡Me pide que le dé fuego! ¡Camon beibi lait ma falla! ¡Ja! ¡Porque yo lo valgo! ¡Ja! Con la de gente que hay en este sitio dichoso y la chica más bonita con el pelo rojo fuego con quien quiere hablar es con la Narcisa sólo, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Asentí de nuevo, sonriendo ausente, como quien sonríe a un niño ligeramente retrasado que se está portando muy bien.

—Algún día, Cigano, después que me quite de fumar esta mierda, hacemos una Resta gansa tú y yo con muchas chicas guapas. Tenemos una casa grande con piscina y voy invitarlas y hacemos una orgía de cojones, ¡todos los días!

Me dio un breve abrazo a la vez que me empujaba.

—¡Vale, Cigano! Chega! “Bora daqui”! Vámonos de aquí ya. ¡Qué aburrimiento! ¡Vamos, mermão, tenemos que irnos, bora mermão, venga venga venga venga!

Me puse en pie. Fuimos caminando hasta donde teníamos la moto. Narcisa se montó atrás de un salto, aceleré y nos incorporamos a la carretera.

Por primera vez en todo el día, me sentía bien. Al acelerar en medio del tráfico concurrido de última hora de la tarde, Narcisa se me abrazó fuerte, me apretujó, bañando mi alma como el sol.

Una hora después, tras una parada en casa para echar un polvo rápido, estábamos de nuevo en la calle. Ahora no había manera de pararla. Tenía que estar continuamente en marcha, al precio que Riese.

Me tambaleé tras sus pasos, sudando, rendido, incoherente. Me sabía la boca como si un chihuahua enfermo se me hubiese cagado allí en sus últimos estertores antes de morir; tenía la polla entumecida de pasarme la vida follando. Era su esclavo. Ahora, insistió, teníamos que volver al centro de la ciudad a comprarle toda clase de artículos de arte importantísimos y cruciales que aseguraba que necesitaba por encima de todas las cosas y al instante, ya, ¡venga venga venga venga venga!

Diez minutos más tarde nos perdíamos entre la marabunta de paseantes de las callejuelas del Sahara, un campo de batalla como para reventarte las neuronas, repleto de tiendecitas de ocasión.

Narcisa se bajó de la moto antes de que me diese tiempo a frenar y aterrizó con los ojos desorbitados y enloquecidos en la acera, tirando al suelo a una vieja.

Miré hacia allí y la oí decir con voz lastimera:

—Aaaay, desculpe! ¡Lo siento! ¿Está bien, señora?

Antes de que la asombrada transeúnte recobrase el aliento, Narcisa ya se había esfumado como una corriente de aire, un espectro de plata resplandeciente, perdiéndose en la algarabía del rebaño de zombis de ojos vidriosos que andaban de tiendas.

NUESTRA SEÑORA DE LAS CENIZAS

«La histeria es un fenómeno natural, el denominador común de la naturaleza femenina. Es la gran arma de la mujer, y lo que pone a prueba a un hombre es su habilidad para sobrellevarla».

Tennesee Williams

Con un gruñido de agotamiento, aparqué la moto y me eché a andar tras ella.

Para cuando la alcancé, ya se había metido en una tienda y estaba furiosa, armando un alboroto monumental. Al acercarme, la vi en la entrada, gritándoles a los dependientes sobresaltados.

—¡Imbéciles! ¡Idiotas! ¡Incompetentes! ¡Trogloditas! ¡Neandertales! ¡Enanos! ¡Monos! ¡Momias! ¡Esclavos! ¡Clones! ¡Sois tan estúpidos que no sabéis ni dónde tenéis la mano derecha!

—¡Narcisa! ¡Ep, cariño, cariño, calma, tranqui! ¡Se te va a reventar una vena, joder! Tranquila, princesa, tranqui, tranqui, vamos, vámonos…

Me la llevé de allí lentamente, con suavidad, hacia la concurrida acera.

Ya daba lo mismo que fuese o no puesta de crack. Narcisa era todo el tiempo el mismo desastre hiperactivo, nervioso y frustrado. Tenía la capacidad de atención de una mosca, de un pececillo tropical. Era fenomenal. Iba despotricando, maldiciendo, cabreándose y desgañitándose, y yo la miraba asombrado… ¡Dios mío! ¡Es como una niña de tres años en plena rabieta histérica!

Las cabezas se volvían a mirar a aquella mocosa malhumorada con cuerpo de mujer. De nuevo, Narcisa era el centro de atención. Todos los ojos concentrados en ella. En mi estado medio delirante y falto de sueño no era capaz más que de soltar risitas como un idiota, de reírme por no llorar.

¡Joder! ¡Tendría que vender a este fenómeno de feria encabronado a un puñetero circo!

De repente lo vi con claridad… ¡Eso es! ¡Hay una esperanza! ¡Narcisa estaría fantástica como atracción en una feria!

¡Damas y caballeros! ¡Pasen y vean a Su Majestad el Bebé Adulto! ¡O Circo Cigano Voador Intergalatico Transdimencional Ignácio V. Lobos tiene el orgullo de presentarles: a su Alteza, Nuestra Señora de las Cenizas, Diosa de la Gracia Salvaje y Transcendente! ¡En directo, llegada de Alfa Centauri, Más Rápida que la Velocidad de la Luz! ¡Sólo hoy, Ahora Mismo, Venga Venga, la Asombrosa y Unica en su Especie, el Fenómeno Bicéfalo de Ojos Desorbitados: Narcisa, el Infantil, Despotricante, Rabioso Monstruo del Crack! ¡La Puta Calentorra de Babilonia! ¡La Auténtica, la Sin Par Princesa Nadie, Soberana Gobernadora de la Nada! ¡Los Vastos Pagos que van de Ninguna Parte a Parte Alguna! ¡Sólo Hoy, Amigos, Venga Venga Venga! ¡Pasen y Vean cómo se toma Morada, el Místico Color de la Transformación y la Redención! ¡Véanla Toser hasta sacar el Corazón Negro por la boca envuelto en Vapores mientras se Queja, se Caga, se Queja, Llora, Golpea, Patalea y se Mata de una Muerte Temprana Calada Tras Calada, en un Viaje de Ida a las Más Bajas Regiones del Infierno, o al Despertar en una Blanca Luz Espiritual por Medio de Grandes y Terribles Tormentos y Sufrimientos! ¡Eso es Nietzsche!, ¿lo pillan? ¡Contémplenla Dando Vueltas Fuera de Control en un Mortal Paseo por la Cuerda Floja entre el Infierno y la Salvación! ¡Eso es! ¡Senhores y Senhoras, Damas y Caballeros, Chicos y Chicas, Levántense y Vean el Puto Espectáculo! ¡Conózcanla en Persona, la Inimitable, Indomable y Única Dakini! ¡Ángel Exterminador del Mito y la Leyenda, la Diosa Kali, Medusa, la Mujer Serpiente, Nuestra Señora de las Cenizas al Rojo Vivo, Creadora de Confusión y Dificultades, Caos y Destrucción! ¡Pasen, entren en su Reino Loco de Cenizas, Ruina y Polvo! ¡Vengan a ver a la Mismísima Sirvienta del Diablo! ¡Venga Venga Venga! ¡Amigos Adiós Gracias, Adiós Gracias, Adiós Gracias, Adiós Gracias!

C ¡Otra vez alucinando! ¡Dios! ¡Joder! Mi mente se iba a pique a toda velocidad, en las últimas, en aquella vorágine de pesadilla psicodélica ardiente y agitada con Narcisa, mientras luchábamos, nos tambaleábamos, nos movíamos con pesadez y trajinábamos en medio de aquella agónica e interminable misión. Como un par de borrachos vacilantes que recorren juntos su camino retorcido, irrumpimos a trompicones en un bosque de absurdos e impetuosos caprichos y exigencias, mientras ella cruzaba más pasillos de supermercado dando la lata, toqueteando, pinchando, gritando nuevas y vejantes órdenes y exigencias.

—¡Tráeme eso! ¡Venga venga! ¡No te olvides también de ésos! ¡Venga. porra! ¡Venga! ¡Venga!

Mientras hacía cola en la caja para pagar otra cesta de la compra repleta de porquería inservible, ella andaba a zancadas de un lado para otro en círculos febriles de furia infantil, yendo y viniendo a tirarme de la manga lloriqueando, suplicando y gimoteando.

—¡Vámonos! ¡Vamos! ¡Date prisa, venga, Cigano! ¡No quiero seguir aquí viendo a estas viejas vacas gordas retrasadas! ¡Venga! ¡Muévete, imbécil!

Le importaba una mierda a quién pudiera ofender o avergonzar. Y, por extraño que parezca, nadie aparte de mí parecía reparar en ella para nada. Cuando salimos a buscar la moto, me puse a pensar de nuevo en la dakini. El fenómeno de la presencia de Narcisa era asombroso; era como si la gente no fuese capaz de verla. Igual era de verdad un fantasma, reflexioné, una especie de extraña fantasía cambiante de mi propia imaginación desquiciada. Una alucinación interactiva y prolongada.

Finalmente, llegamos a la moto y nos fuimos. De camino a Cinelândia, la Times Square de Río, empezó a darme palmadas en la espalda otra vez.

¡Mierda! ¿Ahora qué? Refunfuñando, disminuí, se bajó de la moto de un salto y salió corriendo. Me aparté junto al bordillo y la contemplé mientras cruzaba calle abajo como una avispa iracunda, precipitándose entre la multitud, dando empellones, empujando, rebotando contra los transeúntes; tropezando, dando tumbos, resbalando y deslizándose sobre sus chanclas rotas, clavándose los dedos de los pies en la acera, maldiciendo, chillando, gritando a las hordas de fantasmas invisibles.

Sacudiendo la cabeza, la seguí mirando hasta que se paró a charlar con una panda de pordioseros de la Casa Verde que estaban sentados en la calle como una manada de perros sarnosos. Un espectáculo penoso. El mundo de Narcisa en aquellas sucias calles del centro siempre había sido una interminable, dolorosa y accidentada senda de dificultades. Y era una leyenda del inframundo, conocida por todos los lamemierdas, bebepises, drogatas, fracasados follaperros, timadores y pordioseros de la ciudad. Allá donde iba, la chusma infrahumana de las viejas calles mugrientas se apiñaba en torno a ella como percebes pegados al casco de un barco pirata hundido. Cada vez que salía a la calle, tenía decenas de indeseables harapientos de ojos vidriosos orbitando a su alrededor. Y allá donde íbamos juntos, siempre me sentía como un maestro agobiado con una recua de retrasados de visita en el zoo… ¡Narcisa! ¡Haz el favor de sacar la mano de la jaula del cocodrilo, bonita! Buena chica…

Aburrida finalmente de correr poseída como un pitbull dentro de un gallinero, Narcisa volvió adonde estaba yo esperándola en la moto. Estaba arrellanado, con los pies sobre el manillar, intentando escribir en mi diario para evitar quedarme dormido y caerme.

Se quitó de dos patadas las chanclas, se dejó caer en la acera sucia a mis pies como un viejo chucho comido por las pulgas, gruñendo y mascullando para sí, masticando una chocolatina que le había robado a un vendedor ambulante distraído. Esperé a que se levantase para poder irnos, pero se quedó allí en el suelo, refunfuñando, contemplando el paso de los pies de la gente. Cuando pasaban chicas atractivas y jóvenes levantaba la mirada, les silbaba y gritaba invitaciones lascivas y piropos, como un albañil borracho de cerveza.

Y no se quitaba aquel viejo casco… ¡Mierda! Lo había pintado de rosa con espray, pero todavía se traslucía el negro, así que parecía que llevase una rata afeitada agarrada a la cabeza; y últimamente lo había llevado todo el día, todos los días de la última semana. Era deprimente, pero a su manera parecía significativo… ¡Qué más da!, ¿quién sabe? ¡Igual hasta es útil la próxima vez que se le vaya la puta olla con el cerebro palpitando como un enano encerrado en un armario y diciéndole que le suelte cuatro verdades a la gente equivocada y se lleve otro buen palizón merecidísimo! Ya ves, está pero que muy bien preparada para su viaje de ida a Alfa Centauri, con el casco espacial y todo… Cuenta atrás, preparados para despegar. Tres, dos, uno, ¡venga venga venga!

Me quedé allí cavilando, mirándola y rezando.

¡Jesús! ¡Dios mío, ayúdanos!¿Dios?¿Dónde coño estás, Dios? ¡Ay, Dios, ayúdame! ¡Por favor! Estoy tan hecho polvo… Vale, mira, Dios, te juro solemnemente que si me ayudas a aguantar lo que queda de este día horrible, te prometo te prometo, te prometo, te prometo, de verdad, Dios Nuestro, que nunca más, jamás, llevaré a Narcisa a ninguna parte. ¡Jamás! ¡Lo juro! Amén.

LA NARCISISTA CAJA DE PANDORA

«Si estás haciendo algo y quieres parar, no vas a parar hasta que no averigües que es lo que estás haciendo realmente».

Iggy Pop

Unos día más tarde, Narcisa resurgió del Gran Colapso con otro Gran Plan. Me sacó de mi primer sueño profundo en días, anunciándome que había decidido «ser buena» y quitarse del crack. Para siempre.

—¡Nunca más, Cigano! Se acabó esta droga estúpida, para siempre.

Dicen que no hay más ciego que el que no quiere ver. Eufórico ante aquella borrosa visión de Narcisa, me levanté de un salto de la cama para ofrecerle mi apoyo. Pero el compromiso matutino que había formulado con ojos brillantes distaba mucho de ser lo que yo esperaba. Tras salirse, aburrida, a mitad de la reunión de Narcóticos Anónimos donde la había arrastrado, fue derecha a subirse de nuevo al entrañable Vagón de Mantenimiento de la Marihuana. Se pasó el resto del día en mi sofá, viendo dibujos animados, carraspeando, escupiendo y atiborrándose de comida.

Cada vez que intentaba hablar con ella, subía el volumen de la tele y me ignoraba. Una vez más, Narcisa estaba perdida en una deprimente y densa nube de maría, repleta de comida y televisión basura, y sólo rompía su tedioso voto de silencio para ordenarme a gritos que le trajese más comida y más Coca-Cola.

A medida que las horas iban rezumando, su vacua extravagancia me estaba acabando de reventar los nervios. Pero en otro nivel, más profundo y primario, parecía darse cuenta de que necesitaba alguna clase de ayuda espiritual. Comenzó a leer las Sagradas Escrituras de una vieja Biblia renegrida de cenizas que le había afanado a otro yonqui en la Casa Verde.

—¡El Espirito de Jesús me habla, y la Palabra de Dios está en mi boca! —⁠croaba mientras se zampaba otro puñado de patatas fritas.

¿Qué? ¡Joder! ¡Pequeño demonio tarado goloso!

La miré horrorizado fijamente mientras masticaba y trituraba a la vez que oraba, recitando una letanía incoherente del evangelio sobre infierno y condenación.

¡Mierda! Al final Narcisa había vuelto al fundamentalismo cristiano de sus antepasados. Pasaron retumbando las horas mientras me machacaba los oídos soñolientos con un pesado embrollo de estrambóticas e incomprensibles peticiones a Jehová: plegarias para que Jesús Papá Noel bajase en paracaídas desde el cielo y salvase su egocéntrico y perezoso culo mientras ella seguía allí sentada repitiendo las Escrituras como un loro; súplicas a Nuestro Señor Benefactor y Proxeneta para que le enviase a su Gringo Mágico con un billete de avión para rescatarla del rescatador en que me había convertido yo, no tan bueno como para que me tuviese en cuenta, pues estaba allí. ¡Dios no lo quisiera! ¡Me tengo que ir! ¡Amigo adiós gracias! ¿Siguiente?

Al final, aburrida de rezar, se inclinó sobre mi ordenador portátil en la mesa. La vigilé por el rabillo del ojo, en tensión, mientras empezaba a abrir todos sus correos electrónicos antiguos no leídos. Después de un año dedicado a arrastrarse por las alcantarillas, desaparecida en combate, ahora iba a renovar sus antiguos contactos del burdel… ¡Genial!

Noté el feo demonio verde de los celos atenazándome las entrañas mientras el resplandor del reflejo de la pantalla iluminaba su cara como una especie de repulsivo vampiro de cine.

Unos minutos después, empezó a impacientarse. De vuelta al sofá. Entonces, con la tele a todo volumen, se quedó dormida con un par de bragas puestas a modo de improvisado cinturón de castidad. El resto del día se lo pasó roncando con las botas mugrientas apoyadas en la almohada y el sucio casco de moto rosa todavía incrustado en la cabeza.

Su bandeja de correo estaba abierta en la mesa, tentándome como una luminosa y blanca celda de manicomio. Como un hombre en trance, me acerqué y miré la pantalla.

Incapaz de resistirme, me senté. Mi dedo vaciló sobre el cursor.

Entonces lo hice. Abrí el Inbox de Pandora y me zambullí en un pestilente y pesadillesco lodazal de correspondencia puteril desfasada, una repugnante excavación arqueológica en un inframundo calcinado y ruinoso de chanchullos de fulana. El desquiciado reino de la Puta de Babilonia.

Se me helaron las tripas al excavar como un minero de rostro tiznado, escarbé, escarbé más hondo y más hondo en el túnel oscuro inexplorado; en el sitio, la tumba, la herida, la tierra de los mil puteros, los mil clientes, los mil primos y las mil pollas cimbreantes. Incapaz de detenerme, leí un correo detrás de otro.

«Ey, monina, soy yo, Fabio, ¿te acuerdas? Te viniste a mi casa en carnaval y estuvimos de juerga y pasaste la noche, y tengo muchas ganas de verte de nuevo. Aquí va mi número. Llámame…». ¡Aaaaaaagh! ¡Borrar!

Entonces di con algo jugoso. Un correo no leído del marido separado.

Era de hacía meses, y le preguntaba si estaba viva o muerta, quería saber si le enviaba los papeles del divorcio. Continué leyendo, escarbando, más hondo, en las heces de las cenizas, de los fantasmas y de los demonios, violando mi mente, follándome por el cráneo y por los ojos sangrantes.

Al leer el siguiente, se me congeló el alma… ¿Pero qué leches…? Narcisa se había estado camelando a otro tío, un turista sexual gringo cualquiera, justo antes de que yo la acogiese… ¡Mira éste! ¡Es del mismo día que me la encontré en Copacabana!

Seguí leyendo, desempolvando las piezas, cavando más hondo. Y dolió. Un untuoso espasmo de celos asomó su antigua cabeza de reptil por encima de la superficie de mi corazón, como un Monstruo del Lago Ness, burbujeando en un pantano apestoso y sensiblero de emociones oscuras e infelices. Pero no pude dejar de cavar. Más adentro, más adentro, más adentro, más adentro, como un diligente arqueólogo, un científico imparcial, un kamikaze suicida que pilota rumbo al infierno.

Con una vaharada de náuseas que me enfrió las tripas, miré fijamente las palabras del gringo… «Cuando me besaste aquella noche en la playa…». ¡Aaaaaagh! ¿Qué?¿Cuando lo besó?

¡No me jodas! El tío decía que nunca lo habían besado «con tanta pasión»… ¡Un gringo! ¡Un dependiente extranjero, un gilipollas pielrosa! ¡Un puto turista de los cojones! ¡Un putero anónimo! ¡Zorra! ¡A mí no me besaba nunca! ¿Pero se besaba con un gringo desconocido, me cago en la hostia, y con «pasión»?

¡Cabrona cizañera y miserable! ¡Asquerosa puta traicionera! Me pregunté si algún día me recuperaría de haber amado a Narcisa.

Quise gritar. Quise sacarme los ojos con una cuchara. No lo hice. Me limité a quedarme allí sentado, leyendo el resto del correo. Y el siguiente. Y el siguiente…

EL BESO DEL DIABLO

«Algo huele mal en un hombre que ha sido traicionado».

Maureen Howard

Mientras Narcisa se pasaba las horas roncando, revisé el resto de sus correos.

Tenía montones, pero seguí volviendo a aquel hiriente mensaje de pesadilla que hedía a tumba de rechazo y traición antiguos.

Un gringo, otro capullo, otro cliente, otro salvador, otro timo, otro pajillero frotaclítoris… ¡otro hombre! Un extranjero caraculo cualquiera, austríaco, alemán, suizo, lo que fuera… Otro Caballero Blanco proveniente de algún acogedor, limpio, lógico, seguro, amamantado, bien gobernado y próspero estercolero europeo, con fotos adjuntas del estúpido mameluco en la nieve… Unos puñeteros pinos sobresaliendo del polvo blanco como dedos de demonio lanzándose hacia el infierno… Sonriente como un gato de Cheshire gordo, sobrealimentado, en su pequeño País Invernal de las Maravillas instruido, equilibrado y rico, como el puto Papá Noel. ¡Un arrogante mamonazo cervecero, allí plantado con su preciosa ropa de sport gringa color pastel, esquiando en los Alpes suizos, en el Cervino o en el puto Everest!

¡Vete a cagaren un pino, memo, pelagatos!

Continué leyendo, imaginándome a Narcisa con aquel gringo, y de repente me eché a reír; la amarga carcajada mortal de un pobre fantasma asesinado.

¡Joder! ¡Un putero gringo y zopenco! ¡Zorra! ¡La muy puta se estaba camelando a otro pobre capullo mientras tanto, y sin que me enterase, delante de mis putas narices! ¡Otro Gringo Mágico que se tirase de cabeza a rescatarla y se la llevase en brazos a su pulcro mundo de cuento de hadas civilizado, respetuoso con las leyes, preciso como una navaja de fábrica de chocolate suizo con su heil nazi calculado al milímetro y sus titilantes finales felices de Disneylandia! ¡Un capullo zampa bratwurst de la Raza Superior, de punta en blanco con su equipo puntero en tecnología alemana para el esquí!

Mirando las fotos del gringo evoqué una imagen de Narcisa por allí en las dunas, esquiando en ropa interior de cuero negro de diseño alemán, volando entre los pinos nevados a una velocidad supersónica, con una pipa de crack colgando de los labios azules sin aliento y una Biblia sujeta bajo la axila, gritando, arengando entusiasmada:

—¡Pecadores! ¡Pecadores! ¡Aaaaaaagh! ¡Vais ir todos al infierno! ¡Venga venga! ¡Apartar, estúpidos!

El día fue una larga pesadilla de traición en vela, preso en aquella alucinación fruto de la falta de sueño. No dejaba de volver sobre el correo, una y otra vez, echando humo al comprender que Narcisa se había pasado los días previos a nuestro reencuentro camelándose, siguiendo la larga tradición de la raza de putas dejadas de la mano de Dios de la que provenía su madre, intentando liar a otro pobre imbécil tal y como la puta madre andrócida y golfa espectral de la abuela de su madre hizo en su momento; y la estirpe de meretrices trocacoños, fulanillas, chicas casquivanas y rameras de puñalada trapera, corazón negro y acera pateada; hasta llegar a sus orígenes de putas de las cavernas, cuando vendían sus culos de mono rojos como un tomate por un puñado de plátanos verdes.

De repente oí un leve ruido de huesos oxidados que me retumbó en el oído.

¡Que venía la dakini!

La oí acercarse, bailando en la larga, oscura y brumosa noche de mi alma, hipnotizándome, manteniéndome remachado a la pantalla, acercándose cada vez más, golpeteando por el camino solitario a ninguna parte, girando y haciendo remolinos en su salvaje y febril danza de la Puta Dakini de Babilonia, agarrándome, arrastrándome con ella abajo, abajo, abajo, hacia las profundidades palpitantes de una herida que nunca se cierra, nunca sana, nunca se arregla, nunca acaba…

«Ey, monina, soy Fabio, ¿te acuerdas de mí? Te viniste a mi casa en carnaval y estuvimos de juerga y pasaste la noche, y tengo muchas ganas de verte de nuevo. Aquí va mi número. Llámame…». Los ánimos se crecen… El vigor se fortalece con la herida… «Cigano, no te conviene relaciones conmigo. Una vez estamos juntos en eso, mermão, ya no hay marcha atrás para nunca… No me voy quedar aquí sola esperando que vuelves…». Los ánimos se crecen… «He de decir que echo mucho de menos que una chica me bese bese bese, me bese bese bese una chica con tanta pasión, tanta pasión, tanta pasión, pasión, pasión… Espero que estés bien, dulzura, dulzura. Cuídate. Te quiere, Hanz».

Cuídate. ¿Qué? ¿Cuídate? ¿Por qué? ¿Cómo? ¡Hostia! ¡Eso mandaría al traste todo lo que significa ser Narcisa, ser la Puta de Babilonia, ese ídolo pagano, esa zorra desalmada, despiadada, impertérrita, a quien he rendido pleitesía y he ofrendado mi apestosa y derrotada savia para que se alimente y me alimente eternamente!

Levanté los ojos del ordenador para mirar el cuerpo arrasado de Narcisa ocupando espacio en mi sofá, y los ánimos se crecieron, devolviéndome al principio, a cuando la conocí; a cuando todavía era la Encantadora Niña Desvalida, la Seductora Secuestradora, la tentadora Reina del Acido, antes de que se le derritiese la máscara y dejase a la vista el corazón tallado en piedra pura de un súcubo incapaz de sonrisa alguna; un falso ídolo del amor que no era amor para nada, sino su psicótico y bicéfalo gemelo de dominación y acaparadora y hosca dependencia; aquella zorra frígida, asesina y malevolente de la Adicción, que tiraba de mí hacia ella, cada vez más apretujados, hasta que puse mi corazón palpitante y puro chorreando sangre roja en su repugnante pinza de cangrejo renegrida por el crack, una y otra vez, hasta que terminé siendo suyo. Y entonces abrió de par en par las puertas del infierno y soltó a los demonios, los espíritus, los fuegos fatuos, los duendes y los trasgos para ejecutar su diabólico castigo. ¡Porque aquella que me arrastró en primer lugar, la Sonriente, la Danzarina, la Niña Indigente de la Pecera Cósmica, con aquel Desvalimiento suyo, que pensé que podría suplir con mi amor contaminado y tullido, se había esfumado! Ahora sólo quedaba la Medusa, haciendo visajes, escupiendo, soltando siseos de serpiente, vomitando cenizas por las rastas embrolladas y letales de fatalidad terca y eterna servidumbre a la obsesión consigo misma y al deseo… «He de decir, Narcisa, que echo mucho de menos que una chica me bese con tanta pasión, pasión, pasión. Aquí las chicas son todas muy frías. Espero que estés bien, dulzura. Cuídate. Te quiere, Hanz». Te quiere, Hanz. Te quiere, Hanz. Hanz. Hanz… Tenía las palabras del tal Hanz clavadas en el cerebro como un pegote de chicle medio masticado. Sentado allí leyendo el correo del gringo una y otra vez, hundiéndome cada vez más hondo en aquel pantano purulento de celos, traición y remordimientos, me acordé de una noche en Copacabana, cuando a una putilla se le pegó el chicle en mi pelo mientras iba detrás de mí en la moto. Otra de la calle de las putas me dijo que la única manera de librarse de aquello era cortar el mechón de pelo, y eso es lo que hice, con su ayuda… ¿Cómo se llamaba, por cierto? Me la tiré dos veces y le di una buena propina… Una buena pieza, aquélla.

Volví a leer el correo… «Echo mucho de menos que una chica me bese con tanta pasión… Te quiere, Hanz…». Hanz. ¡Mierda! Otro pobre cabrón desavisado con el que intentaba escaparse, porque Narcisa, al igual que yo, siempre intentaba escapar del dolor de la existencia; aun cuando no pudiese correr, porque el dolor estaba dentro de ella, tatuado en todas y cada una de las células corrompidas y rancias de su ser, el retrato indeleble de una niña abandonada; y si no podía correr hacia las drogas, hacia Jesús, hacia Ashtar o hacia Mickey Mouse, entonces corría hacia la gente. Era capaz de meterse de un salto en tu alma y dejarla más seca que los desiertos de Alfa Centauri con tal de evitar el dolor de habitar su intempestiva, miserable, torturada y apasionada psique de pordiosera.

Pasión pasión pasión pasión…. No lograba sacarme de la cabeza las palabras cautivadoras e insultantes del gringo. ¿Besos con pasión? ¿Aquel capullo estaba hablando de la misma Narcisa que yo conocía? ¡A mí nunca me besaba! No desde la primera semana que estuvimos juntos, cuando todavía me estaba camelando, engordándome para esta matanza infernal; pero, después de eso, pasaron meses hasta que me permitió besarla de nuevo, siempre desviando la cara, frunciendo los labios como una concha marina, como si estuviese yo intentando meterle un dardo de veneno en la puta boca o algo así. Mierda.

Sólo un mes más tarde, tras pasar por baquetas entre una algarabía de demonios en las cámaras de tortura de un infierno medieval ensordecedor para rescatarla, tras demostrar en cien ocasiones mi condición de rehén provechoso, un valor a tener en cuenta, un capullo, un pelele, un felpudo, un adversario digno: sólo entonces me había vuelto a besar por fin.

Ah, pero cuando lo hizo fue tan adictivo como todo lo demás que tenía, cuando le arrancaba trochos de alma en apasionados mordiscos mientras me la follaba y nos desintegrábamos en una neblina vaporosa y permanente de lujuria; pasaba la lengua a lo largo y ancho de sus dientes, por sus enloquecedoras encías rosas y sus labios, bebía de su esencia como un vampiro loco trastornado por el sexo, aspiraba su aliento demente y febril como un yonqui del crack chupa el humo letal.

De repente, lo pillé… ¡La puta virgen! ¡Toma ya! ¡Besos con pasión! ¡Joder!

¡Igual aquel nazi ario cervecero y papanatas de Hanz no se había dado cuenta, pero yo sabía qué era toda aquella supuesta pasión! Conocía su olor, su sabor y su efecto, como conocía el olor de la heroína hirviendo en una cuchara doblada y renegrida mientras le acerco una cerilla encendida por debajo, preparando el siguiente pico crucial para metérmelo en una vena azulinegra voraz, ávida, ansiosa.

¡Es la pasión de la Desesperación!

¡Sólo otro adicto podría sentirse atraído por algo así de chungo! Para tíos como Hanz, cuando toca volver a Austria, Alemania, Bulgaria o donde sea, Stuttgart, Gringolandia, Lipshitz, de vuelta al banco, es hora de volver y no hay vuelta de hoja. Para un adicto como yo, no. Para mí, aquel beso de desesperación reflejado en el espejo era el Beso de la Muerte. El Beso del Diablo. Y era tan adictivo como el crack, la heroína, el chocolate o el ala delta. Da igual lo que sea. ¡Todo es adictivo! ¡Es la puñetera condición de este mono histérico sodomita que es el ser humano! Batidos de mantequilla de cacahuete, minigolf, televisión, videojuegos, trabajo, sueño, deportes, lo que sea. ¡Cualquier cosa, todas la cosas! Porque la adicción no está en la sustancia, sea ésta lo que sea. Está en la mente. Y por eso me costaba tanto quitarme de Narcisa. Porque te puedes quitar del crack, de la bebida, de los batidos, de las chicas, de los chicos, de los maduritos, del vibrador, de la heroína, del puto bingo de la parroquia, lo que sea. De eso puedes quitarte una vez y otra y otra y otra, ¡pero es imposible cerrar la mente, incluso después de muerto el cerebro, reducido a serpenteantes, atormentadas, temblorosas cenizas! Porque la mente sigue viviendo para siempre. ¡Puedes matar el cuerpo, pero la mente no detendrá su cháchara en las profundidades de tu ser, como una especie de mono de cola anillada trastornado, implacable, malvado, subido a un sangrante árbol de alaridos cuyas raíces venenosas se hundían hasta llegar al infierno! Por eso la gente como Narcisa y yo seguíamos corriendo, corriendo y corriendo, saltando en las almas de otros en busca de consuelo donde no podía haber consuelo. Inquietos, impacientes e insatisfechos, en busca de ese Jesús bañado en pintura plástica fosforescente que ilumine la oscuridad y nos salve. La gente como nosotros sigue corriendo y no se para, en su intento de dejar atrás la eterna molestia que somos para nosotros mismos.

La Maldición.

Y Narcisa prefería verdaderamente gobernar en el infierno que servir en el cielo. Me lo llegó a decir una vez, cuando intentaba hacerle entender que no podía estar con ella veinticuatro putas horas al día, siete días a la semana, que simplemente no era posible, que en algún momento tenía que trabajar, echar una cabezada, ir al lavabo, lo que fuese; que si no rompía aquel bucle interminable nuestro de sexo, drogas y adicción para ocuparme de algunos asuntos estúpidamente mundanos, como pagar una factura de la luz o sacar algo de dinero, conseguir comida o ir al dentista, pronto nos veríamos en la calle, comiendo mierda, revolviendo en la basura, durmiendo bajo un puñetero puente.

Fue entonces cuando me respondió:

—Prefiero ir vivir debajo de un puente con alguien que quedarme sola. Si no me vas cuidar, entonces me busco otro, ¿lo pillas?

Lo pillaba. Ahora, por fin, lo pillaba. Otro. Cualquier otro cuerpo le valdría. No uno en particular. ¡El que se presentase! Qué más daba. Un cuerpo humano cualquiera… ¡Zorra!

Me puse en pie y me arrastré hasta el sofá donde roncaba. Me quedé allí de pie, mirando su silueta dormida, sopesando la idea de asfixiarla con la almohada y acabar de una vez por todas con nuestras penas.

Algo me detuvo.

Dándome por vencido, exhausto, renqueé de vuelta al ordenador y cerré la pantalla luminosa. Luego me encaramé a la cama y enseguida cogí un sueño sin sueños.

LA HORA DE LA VERDAD

«Se ha pervertido tanto el amor que en muchos casos ha llegado a admitir en su composición un cierto grado de odio».

Germaine Greer

La última intentona de sobriedad de Narcisa no duró ni una semana, evidentemente.

Pero ella si duró. Duramos. Y luego, allí estábamos de nuevo; justo donde habíamos empezado: dos prisioneros de guerra enemigos atravesando dificultosamente las embarradas y malditas trincheras, perdidos en un tumultuoso campo de batalla de amor y terror. Era como si estuviésemos atados el uno al otro, esposados juntos en una letal rueda de hámster mecánica cortocircuitada y en llamas que diese vueltas cruzando el infierno; reviviéndolo todo una y otra vez, día por día, hora por hora, en un campo de minas pesadillesco de escollos recurrentes saltando por los aires; en aprietos, luchando, empujando, tirando, abriéndose paso, odiando, esperando el inevitable y amargo final que parecía no llegar nunca.

Pero pronto llegaríamos al colmo, lo sabía. Lo notaba. Me sangraba y me dolía el corazón como si una corona de espinas le estuviese exprimiendo la vida, pinchándolo, ordeñándolo como una goma con fugas en la polla roja palpitante y titilante del diablo, mientras batallábamos a través de los días esforzándonos por escapar de la locura del otro, escapar de nosotros mismos, del apestoso pozo insondable de agonía, rechazo, traición, abandono y sufrimiento; escapar de nuestro desgraciado karma y de nuestra infernal adicción al otro. Nos separamos una y otra vez, a veces media docena de veces en una sola jornada. Pero no lográbamos escapar.

Entonces, una tarde deprimente, gris y lluviosa, sucedió. Tomé la Gran Decisión.

Decidí dejar a Narcisa para siempre; marcharme de la ciudad y no volver nunca más; coger simplemente un bus de larga distancia e irme a alguna parte, cualquier sitio, lejos, muy lejos esta vez.

Ya llevaba semanas pensando en marcharme, formulando y esculpiendo la vaga y borrosa idea en una imagen en mi subconsciente. Allí estaba, supurando, creciendo como una semilla venenosa de traición silenciosa plantada bien honda en la tierra hedionda abonada con sangre del dolor y el maltrato. Entonces, súbitamente, ¡bum!, la idea entró en el encuadre.

Habíamos estado en el apartamento durante una tregua momentánea en la guerra. Las cosas iban incluso cabalmente bien, por una vez. Acababa de revelarle mi último tatuaje a Narcisa: su nombre —Narcisa— estampado sobre mi corazón; un tributo optimista a mi princesa; un símbolo inflamado y sanguinolento de mi amor y devoción inmortales por ella.

Como había aprendido a dibujar tatuajes bastante bien en la cárcel, al final había hecho el barroco diseño por el que me había estado incordiando durante meses: una mariposa morada para el codo. Los nuevos tatuajes serían nuestros pequeños, indelebles ritos de iniciación particulares. Le había dicho que la llevaba al sitio de los tatuajes del centro, donde tenía un conocido.

Irrumpió de la nada: el hostiazo. Se levantó de un brinco y empezó a recorrer la habitación como una tromba, agitadísima y con la cara desencajada, pegándome gritos.

—Que tatuagem, eh? ¿Qué puto tatú, porra? ¡Ja! ¡Idiota! Otário! Babaca! ¿No lo sabes, Cigano? ¡No te voy querer nunca! ¡No quiero un puto tatú de un puñetero memo! ¡Nunca! ¡Todo este tiempo sólo te usado, putero de los cojones! En cuanto me pongo mejor me voy con mi marido otra vez: el único hombre que voy amar, ¿lo pillas?

Salió por la puerta tras abrirla con un golpe tremendo. Las paredes temblaron como si hubiese estallado una bomba.

Lo pillé. Aquello fue el colmo: el Principio del Final oficial.

No sé por qué aquel día todo encajó sin esfuerzo. Su última rabieta no había sido peor que otras mil que había tenido que aguantarle pero, por alguna razón, aquélla fue el colmo.

Fin.

Después de que se marchase, descolgué el teléfono y marqué.

El Sir respondió tras el segundo tono.

—Pronto…

—¡Tú ganas, capullo!

—¿Eeeh? ¿Cigano…? ¿Es usted? ¿De qué me está hablando, hombre? ¿Narcisa está bien?

—¡Es toda tuya, fantoche!

Silencio.

—Me marcho de la ciudad, asqueroso. Me he hartado, ¿lo pillas? Esa puta miserable y tú sois tal para cual. ¡Buena suerte y que te den bien por el culo, Rabicorto!

Silencio.

Colgué. Hecho.

Después de eso, conforme los días iban rezumando, cuanto más maltrato recibía de Narcisa, con más ganas imaginaba el día en que dejaría atrás aquella asquerosa pesadilla de una vez por todas. Había llamado al Sir, me di cuenta, para reforzar mi decisión. Ya no había vuelta atrás. Tenía la mochila de viaje preparada, guardada en el armario, listo para salir. Todo estaba a punto.

Todavía no se lo había dicho a ella. Pensé que era mejor esperar hasta el último minuto. Ahora me limitaba a esperar el momento. Pero ni siquiera mientras se mofaba de mí o se burlaba y me ponía al límite, me consolaba demasiado saber que pronto reiría el último. No era capaz de obligarme a odiarla, por algún motivo.

Aun así, mi mente estaba dispuesta; sabía que un problema nuevo y terrible estaba al caer. Era demasiado tarde para Narcisa. Tendría que marcharme antes de que fuese demasiado tarde

Y, al igual que la última vez que había intentado dejarla, sabía que me dolería. No quería marcharme. Pero sabía que tenía que hacerlo.

Ya únicamente estaba esperando una señal, un presagio; esperaba que la dakini se dejase ver con todo su arsenal y diese el siguiente paso; esperaba al ángel exterminador sediento de sangre para que me diese el empujón definitivo que no podría ignorar.

Llegó sin hacerse esperar.

TRUENOS Y RELÁMPAGOS

«En el mundo no hay nada regalado. Todo lo que hay que aprender, hay que aprenderlo por las malas».

Carlos Castañeda

Empezó al final de otra de sus locas y desenfrenadas correrías de cuatro días seguidos de crack. Un viento gélido soplaba sobre la bahía, preludio para otra furiosa tormenta de invierno que arrasaría la costa desde la Antártida; una de aquellas oscuras noches de olor nauseabundo que te calan los huesos y hacen que tiembles por dentro como una gallina moribunda; la clase de noche en la que todas las juergas de borrachera terminan en tiroteo. Una noche en la que los mansos oficinistas asesinan a sus familias y luego siguen bebiendo como si nada.

Podía suceder cualquier cosa. La locura estaba en el aire.

Narcisa llevaba horas levantada, bailando sin parar, desnuda, como un fantasma blanco andrajoso recién sacado de la tumba; retorciéndose, meneándose, girando, era una frenética tigresa eléctrica en celo, preparando su salvaje y agotador hechizo sexual de lujuria y pasión de dakini calentorra alrededor de mis ojos, mi alma, mi entrepierna.

A salvo en casa, refugiado de la inminente tormenta, seducido en un sopor de ojos vidriosos, me rendí a sus incansables manipulaciones y le compré una buena reserva de la amarilla roca mortífera. Me serví de su nervudo cascarón masacrado por el crack sin tregua y estuvo bien; tan bien como de costumbre. No había un tope. La cosa iba adelante, adelante.

Cada vez que yo llegaba al orgasmo, ella pegaba un salto y se deslizaba de nuevo al frenético, seductor y serpentino rito que de nuevo me atrapaba; y otra vez se me ponía dura, listo para empezar de nuevo una vez más. ¡Venga venga venga! La tiraba en el sofá y me saciaba de ella como un lobato muerto de hambre, me alimentaba de su retorcida energía carnal, de su esencia, de su cuerpo y de su alma dopada de alienígena.

Pero yo no fumaba crack, de modo que no aguantaba despierto. Finalmente, caí en picado contra la Tierra. Llevaba horas prometiéndome que nos iríamos a dormir cuando terminase aquella maratón infatigable, así que me las arreglé para ir tirando, a sabiendas de que pronto aquello acabaría y entonces encontraría descanso para mi agotada alma. Pero en cuanto se acabó su reserva cambió de opinión.

Apartando el bocadillo que le había hecho, me dijo que teníamos que ir a pillar más.

La miré pasmado… ¡Oh, Dios, no! Más no, por favor… ¡No puedo seguir! ¡Ni de coña! Estaba acabado. Quemado. Destruido.

Narcisa no daba su brazo a torcer. No necesitaba descansar, insistió, sólo más crack… ¡Más más más, venga venga venga! Sacudí la cabeza y le dije que podía seguir con su misión lo que le diese la gana… pero sin mí.

—¡Tengo que echar una cabezada, Narcisa, me voy a caer muerto!

—¡Tienes que llevarme, Cigano! ¡Estoy demasiado cansada como para andar!

—Pues claro que estás cansada. ¡Llevas en pie cuatro días seguidos! ¡Por favor! Me prometiste que pararías cuando te acabases esta remesa…

—¡Sólo una vez más, Cigano, venga! ¡Llévame y nos ponemos otra vez, venga venga!

—¡No puedo, Narcisa! Estoy frito. Está a punto de desatarse una gran tormenta. Fuera hace frío y llueve, y yo no fumo esa mierda como para mantenerme despierto dias enteros como tú. Necesito dormir un poco.

Me clavó la mirada. Noté cómo se le ensombrecía el rostro.

Entonces saltó.

—¡Dormir! —Vomitó la palabra como si fuese un monstruo de Gila radioactivo en llamas, odioso, las garras ensangrentadas manoteando delante de mi cara⁠—, ¡Que te den por culo a ti y a tu puto sueño! ¡Ja! ¿Por qué no te vas y te follas tu puto colchón, eh? Seu veado! ¡Marica! Sólo quieres dormir, como las viejas estúpidas. Dormir dormir dormir, como una zorra, te falta polla para ser un hombre, ¿no?

Reculé horrorizado. Pero el Monstruo del Crack sólo estaba calentando.

—¡Ja! ¿Ahora te quieres ir a dormir, eh? ¡Bien! ¡Bravo! Vale, entonces ahora ya puedes ir darle un beso a tu puta almohada y te follas la almohada y el colchón y te duermes con tus almohadones de los huevos, Cigano, ¿lo pillas? ¡Porque yo ya estoy harta de todas tus gilipolleces de ancianita! ¡Ja! ¡Ahora ya te puedes ir que te den por culo!

Despotricando aún, comenzó a vestirse, forcejeando para entrar en su minifalda tejana y una blusa semitransparente y brillante. Se la había comprado yo. Se me hundió el corazón como una mierda humana en el fondo del mar.

—¿Qué estás haciendo, Narcisa? ¿Adónde vas?

—¡Me voy a Copacabana por ver si encuentro un hombre de verdad, un gringo joven podrido de pasta y que no quiera sólo dormir todo el rato! ¡Ja! ¡Necesito un hombre DE VERDAD que le gusten las chicas jóvenes y me sepa satisfacer! ¿lo pillas? ¡Ahora ve y ponte echar tu puta siesta, ancianita, zorrita, y puedes soñar con la Narcisa mientras se la folla DE VERDAD un hombre DE VERDAD, un hombre JOVEN, GUAPO, no FEO y VIEJO y dormilón y memo como tú! ¡Que duermes bien, ancianita!

Narcisa seguía con su sermón y yo me moría de ganas de estrangularla. Quise partirle los dientes, el coño; cualquier cosa con tal de que se callase, Deseé que estuviese muerta, que no hubiese nacido. Deseé no haber nacido.

Tomé una larga y honda bocanada de aire. Agaché la cabeza, me senté en el sofá y cerré los ojos, respirando rítmicamente, rezando, sin decir nada. Exhausto, noté que se me iba, que me entumecía de nuevo, al sentarme en el silencio de la tumba, esperando, esperando, deslizándome fuera de la consciencia, esperando a que terminase su desquiciada retahila y se precipitase puerta a través.

RUIDO Y FURIA

«El dolor y el sufrimiento son a menudo extremadamente útiles, porque mucha gente no se va a tomar la molestia de buscar la Verdad hasta que la adversidad o el fracaso los fuerce a hacerlo. Entonces el dolor se convierte en algo relativamente bueno».

Emmet Fox

Ya estaba medio dormido cuando entró dando zapatazos por la habitación y se inclinó sobre mí clavándome uno de sus dedos ennegrecidos por el crack en la herida tierna del tatuaje recién hecho.

—¡Eyyyy! ¡Despierta, memo!

Se me disparó una flecha de abrasador e insoportable dolor rojo de mi pecho al cráneo y abrí los ojos de golpe. Pegué un bote.

—¡Aaaaaagh!

Narcisa se quedó plantada delante de mí, mirándome desde lo alto, apuntándome con los ardientes cañones dobles de sus ojos directamente a la cara, bramando como una sirena de ambulancia.

—¿Te piensas que te vas echar ahí y dormir, eh? ¡Ja! Não! ¡Ni de puta coña, memo! ¡Primero me das algo de dinero!

Di un respingo dolorido. En el punto de la costra blanda del tatuaje donde había clavado el dedo se me estaba manchando de sangre la camiseta. Apreté los puños con ira mientras ella iba graznando como un ave de presa sedienta de sangre.

—¡Ja! ¿Por qué te haces poner mi nombre encima, eh? Fala serio! ¿Era un chiste, pedazo payaso? ¡Pues no tiene gracia! ¡Quiero que te quites ese tatuaje ya, venga! Si no te quitas esa mierda tú, te la arranco yo, ¿te enteras?

Se estiró vociferando y empezó a revolver el desorden de mi mesa, llena de lápices, papel, libros, escritos y dibujos.

¡Ojo! ¡Está buscando algo afilado! ¡Joder! ¡Mis tijeras! ¡Párala!

Despejado del todo, con el estómago revuelto, la seguí como una sombra, dispuesto a desarmarla si intentaba hacer alguna chorrada. De golpe agarró la mariposa que le había dibujado y su voz retumbó como un trueno.

—¡Ja! ¡Me limpio el culo con tu puto dibujo de las pelotas! ¡No quiero para nada esta puta mierda!

Antes de que me diese tiempo a detenerla, la estrujó, la rompió en pedazos y la tiró por los aires como un enjambre de polillas muertas.

La miré asqueado mientras volvía a la cómoda y se ponía a revolver entre los cajones, desperdigando mi ropa por el suelo.

—¿Dónde coño está mi chaqueta tejana azul, eh, putero de los huevos?

Me agaché para recogerla de entre el desorden desparramado.

—Aquí —gruñí con los dientes apretados. Con un suspiro, se la tendí.

Siempre me había encantado aquella chaqueta… ¡Mierda! Me senté de nuevo y cerré los ojos, con la cabeza entre las manos, rezando para que terminase de una vez y se marchase.

Cuando volví a mirar, estaba pisoteando mi ropa interior limpia con sus botas mugrientas. A continuación, entró en el baño a zancadas, agarró la pastilla de jabón del lavabo y se la echó en un bolsillo junto con el cepillo de dientes y la pasta dentífrica.

—¿Qué te crees que estás haciendo, Narcisa?

—¡Te dejo, Cigano! ¡Ahora me voy para siempre! ¡Muy muy lejos de aquí para no tener que ver tu cara fea de estúpido mono payaso nunca más!

Pasó por mi lado de nuevo hecha una furia, me cogió los cigarrillos y se los embutió en el abultado bolsillo de la chaqueta. Me la quedé mirando, a la espera, rezando para que acabase con su demencial rapiña y se fuese… ¡Por favor! ¡Lárgate de una puta vez de aquí ya, chalada!

Mientras intentaba seguir ignorándola, ella recorrió presurosa el apartamento entero como una saqueadora desquiciada bramando y soltando palabrotas.

Se volvió y me fulminó con la mirada.

—¿Tienes un poquito de dinero para mí, ancianita?

Puse los ojos en blanco y no respondí.

Se estiró hacia la mesilla para coger el anillo que me había sacado la noche anterior. Lo agarró como un lagarto que agarra una mosca con la lengua y se lo puso en el dedo.

¡Nooo! ¡La única cosa que me había regalado esta egoísta asquerosa!

Le grité desde el sofá:

—¡Eh, eso es mío! ¡Dámelo, cabrona!

Se me encaró con los ojos furiosos desorbitados como los de un tigre.

—¡No has hecho nada para ganártelo, así que no es tuyo! ¿Me lo quieres comprar, eh? ¡Si no, me tienes que matar para recuperarlo! ¿Me vas matar ahora, Cigano, eh? ¡Hazlo, pírate! ¡Venga! ¡Mátame ya! ¡Adelante! ¡Hazlo! ¡Venga!

En aquel momento odié a Narcisa. Quería que la matase de verdad. Lo vi en los oscuros pozos huecos de sus ojos. Era un monstruo desalmado con una capacidad de destrucción ilimitada, más ruin que una cucaracha, que una rata; ni siquiera le importaba ya su propia existencia más que como moneda para regatear en sus enfermizas y narcisistas manipulaciones mentales… ¡Puta miserable!

Aquellos globos malvados fulguraban de odio y desprecio, me provocaban, me retaban a terminar con su desgraciada vida con una demencia tan venenosa que me repugnó hasta lo más hondo. No lo soportaba. Desvié la mirada. Retrocedí. La ignoré. La volví a ignorar.

Entonces me cogió la cartera de la cómoda.

¡Se acabó! Crucé la habitación como un rayo y se la arrebaté de las manos.

Intentó darme un puñetazo en la cara. La esquivé. Con un subidón de adrenalina, la agarré por la garganta y la estampé contra la pared con fuerza.

—¡Se acabó, zorra! ¡Ahora te vas!, ¿lo pillas, Narcisa? ¡Lárgate de mi casa, asquerosa hija de puta!

Se revolvió, forcejeando, gritando. Cuando se le empezó a poner la cara roja elevó una octava su tono de voz.

—¡Suéltame! Legooo! Me larga, seu cobarde! ¡Cobarde!

Sus palabras eran un nudo que se apretaba en torno a mi cuello. Apreté con más fuerza su garganta, estrangulándola, clavándola en la pared mientras gemía.

—¡Socorro! Ayoda! ¡Alguien que me ayoda! ¡Me mata!

¡Dios mío! ¡Los vecinos! ¡Van a llamar a la policía! El pánico me apuñaló las entrañas como cuando el ascensor en el que estás subiendo, de repente, empieza a caer hacia abajo… sólo que peor. Un millón de veces peor. Aquel ascensor iba derecho al infierno… ¡Tengo que hacer que se calle!

Sin despegarla de la pared, le tape la boca con la otra mano. Empezó a morderme y a arañarme con las uñas mugrientas y llenas de ceniza, me agarraba la cara con aquellas garras putrefactas y salvajes que parecían un par de tarántulas coléricas. Entonces me arrancó las gafas. Todo se volvió borroso.

En un estallido de emoción salvaje, fui de nuevo aquel pillo asilvestrado del arroyo en plena pelea callejera a vida o muerte. Medio ciego, forcejeé para recuperar las gafas. Me pegó una patada en la espinilla con la puntera de acero de la bota y a continuación me dio un pisotón en el pie descalzo, con todas sus fuerzas.

Solté un aullido de dolor.

—¡Aaaaaagh! Filha da puta!

Antes de que pudiera detenerla, tiró las gafas al suelo y las pisoteó hasta que quedaron trituradas mientras se contoneaba como una boa constrictor albina, intentando zafarse de mi mano. Me esforcé por mantenerla asida. Se rebeló con la fuerza de un animal salvaje, chillando como una sirena de ataques aéreos.

—Socoro!Ayodaaa! ¡Por favor! Ayodaaa! ¡Alguien que me ayooodaaa!

Luchábamos tirando cosas a nuestro paso cuando, de repente, me agarró de las pelotas. Me doblé hacia un lado. Le agarré un buen puñado de melena y empecé a estamparle la cabeza contra la pared, ¡pom pom pom!

Como si llegase desde muy lejos, oí mi voz desligada de mi cuerpo gritando ¡Calla calla calla!, mientras le golpeaba la cabeza contra el duro yeso, ¡pom pom pom!, al ritmo de los rabiosos sonidos que salían disparados de mi boca como misiles. ¡Calla calla calla calla calla! ¡Pom pom pom pom pom pom! ¡Calla calla calla calla calla!

Visto y no visto, la mano de Narcisa se esfumó tras su espalda y reapareció con el destello del enorme cuchillo de carnicero de mi cocina. Con una intensa oleada de horror, me di cuenta de que debía de habérselo metido en el cinturón cuando no la estaba mirando. Antes de que me diese tiempo a reaccionar, el frío metal cortante me rajó la cara y la sangre se derramó de la herida. Noté el sabor dulce y caliente del líquido en la boca. Le solté la garganta, le agarré el antebrazo con las dos manos y lo machaqué contra mi rodilla. El cuchillo salió disparado por el suelo. ¡Entonces, en un arrebato de salvaje fuerza bruta, Narcisa se soltó! ¡Rápida como una blanca serpiente de cascabel, se abalanzó a por el cuchillo!

¡No! ¡Agárrala! ¡Tío, no dejes que lo coja! ¡Píllala! ¡Párala! ¡Rápido!

Corrí hacia ella y le pegué un tirón de un brazo. Justo cuando se agachaba a coger el arma, la hice girar sobre sí misma y le estampé la rodilla en la cara. ¡Plafffff!

Narcisa reculó atontada. Vi que le salía sangre de la boca. Su sangre. ¡Bien! La agarré y le volví a dar la vuelta a toda prisa, poniéndole los brazos a la espalda… ¡Te tengo! ¡Zorra! Respirando trabajosamente, se los mantuve apretados en aquella postura.

Aturdida, dejó de forcejear. Estaba derrotada, por fin.

¡Has perdido, zorra!

Pero aquél era un juego en el que todos perdíamos. Nadie ganaba. Por eso Narcisa había ganado. Porque ella era Nadie, y al perder había ganado de una vez por todas. Porque había obtenido justo lo que quería: otro salvaje, sangriento y violento drama. Otra excusa para odiar y autocompadecerse.

Con la cara chorreando sangre, jadeando, sosteniéndole los brazos a la espalda, la empujé a rodillazos y la llevé hacia la puerta.

—¡Esto hace mucho que tendría que haberlo hecho, pedazo de palurda degenerada!

Incluso cuando gritaba a pleno pulmón, mi voz sonaba muy lejos, como si la emitiesen desde una radio lejana.

—¡Ahora te vas a largar de aquí para siempre, zorra! ¡Y no se te ocurra volver!

La arrastré poco a poco hasta el pasillo soltando palabrotas… Ya casi estamos fuera… Ya casi…

De repente, en otro súbito arrebato de fuerza demoníaca, Narcisa se deshizo de mis manos. Antes de que pudiese agarrarla, pasó a mi lado a la velocidad de la luz, a la velocidad de la rabia, a la velocidad de un furioso, homicida y embravecido Monstruo del Crack.

¡Hostia! ¡No! ¡Cógela! ¡Párala!

¡Demasiado tarde! Otra vez dentro, llegó a mi pequeño altar de la estantería y agarró mi estatuilla de yeso de Sao Jorge pintada a mano… ¡Ogum! ¡No! Lo sostuvo en sus sucias garras negras de crack.

¡No! ¡Mi Ogum! ¡Ay, Dios! ¡No! ¡Sao Jorge! ¡Pai Ogum!

Se quedó allí quieta, fulminándome con la mirada, gruñendo, enseñándome los dientes amarillos como una hiena rabiosa enloquecida, sosteniendo en un puño airado mi fiel icono de paz, protección, fe, amor, esperanza, poder y consuelo a lo largo de meses, años y vidas enteras de dolor, tormento, tortura y terror de Narcisa.

¡Noooo!

Seguí mirando agarrotado y temeroso cuando lo lanzó contra el suelo.

¡Craaaac!

Paralizado por el horror, contemplé en una cámara lenta irreal cómo dejaba caer su negra botaza nazi una y otra vez, pisoteando las piezas rotas de mi Ogum, mi esperanza, mi fe, reventándolo y machacándolo hasta convertirlo en un montón de polvo de colores.

Fuera de mis casillas, la agarré y la lancé por la puerta de nuevo, con fuerza. La cerré de un portazo tras ella, luego abrí una rendija y volví a dar un portazo. ¡Y otra vez! ¡Y otra!

¡Blam! ¡Blam! ¡Otra vez! ¡Otra vez! ¡Portazo! ¡Blam! ¡Blam! ¡Blam! ¡Portazo, portazo, portazo para siempre tras aquel monstruo infernal perverso, horrible, sucio, depravado y consumido por el crack! ¡Para siempre!

Jadeando, me acerqué al altar vacío. Manché el suelo de sangre mientras observaba mi querida y hermosa estatuilla de Ogum, hecha un amasijo de escombros de yeso. Un torrente de recuerdos se abrió paso en mi cabeza; todas las veces que había contemplado fijamente aquella imagen, rezando… ¡Pai Ogum, guerreiro invincível na fé em Deus, protégela de la Maldición, meu Pai amado! ¡Protégela de sí misma y de todas las cosas visibles e invisibles! ¡O, meu Pai Ogum, mantenía a salvo un día más, por favor!

Oí sus gritos retumbando por el pasillo. Narcisa seguía allí, vomitando su pestilente retahila de viles maldiciones demoníacas. Entonces comenzó a golpear la puerta con tal fuerza que pensé que la iba a sacar de sus goznes.

¡Bum! ¡Bum! ¡Bum!

Me quedé en silencio, sin moverme.

¡Bum!

Sentí una loca y violenta tentación de abrir de golpe la puerta.

¡Ayúdame. Dios mío! ¡Voy a arrastrar a esa puta cabrona de los cojones adentro otra vez y la voy a descuartizar con las manos!

¡Bum!

Pero algo me detuvo; como siempre me había sucedido.

¡No! Espérate… ¡No tires la toalla ahora!

¡Bum!

¡Zorra! ¡Voy a abrir la puerta y te voy a arrancar los pulmones de cuajo!

¡No! ¡Espérate! Pronto se acabará… ¡Déjala fuera y espera!

¡Bum!

Esperé con la mano en el pomo, luchando conmigo mismo, tembloroso por la rabia… ¡Zorra! ¡Te voy amatar! ¡No! No lo hagas… Tú tranquilo, tío… ¡No lo hagas! ¡Espérate! Pronto se cansará y se marchará… Se… ¡Pronto no tendrás que volver a aguantar sus mierdas nunca más! ¡Espérate!

Contuve el aliento y esperé.

Finalmente, oí que sus improperios furiosos se desvanecían en la distancia mientras jadeaba y resoplaba bajando a trompicones la escalera. Silencio.

Entreabrí la puerta, casi esperando toparme con Narcisa allí plantada con aquellos horrendos ojos inyectados en sangre como los de un hombre lobo de una película de terror.

Eché un vistazo fuera. El pasillo estaba vacío, tranquilo. Como tenía que ser. Como era antes de que Narcisa… ¡Se ha marchado! ¡Sí! ¡Se ha ido! ¡Gracias a Dios!

Cerré la puerta de nuevo y eché los dos cerrojos, luego me tambaleé hasta el cuarto de baño dejando un reguero de sangre por el suelo. Cogí una toalla y me la apreté sobre el doloroso y profundo corte de la cara. La sujeté con fuerza, aplicando una presión constante. Luego fui hacia la ventana y la abrí. Escruté el exterior sin mis gafas, explorando cuando mi vista se adaptó lentamente a la noche borrosa.

Una racha de viento frío entró en la habitación y lo dejé circular. Un cuadro de la pared tableteó. Unos folios sueltos escritos volaron de la mesa y cayeron en círculo en el suelo como fantasmas confusos. Las ventanas tienen que estar siempre cerradas cuando sopla un sudeste en Río.

Me daba igual. Ahora el apartamento era un museo desierto y embrujado, un cementerio, una tumba. Narcisa se había ido para siempre. Se había acabado. Nada importaba.

Mientras seguía allí con la mirada perdida, el viento gélido que me abofeteaba la cara se desvaneció. Entonces, el único sonido fue el canto de los bichos en la plaza serena de abajo. Escuché el pegajoso y siniestro siseo de los grillos y las cigarras del mundo invisible de los insectos nocturnos allí apostados, en la quietud, todos comiéndose los unos a los otros en sus desapercibidas batallas a vida o muerte. Un viento húmedo removió las hojas de los cocoteros en la oscura plaza, levantando pequeños remolinos de polvo y trozos de papel. Y entonces ya no hubo sino el persistente zumbido de una enorme bestia urbana.

Súbitamente exhausto, cerré la ventana, me volví y contemplé el desastre de mi casa… Fantasmas furiosos de la reciente violencia reverberaban en la quietud. Me agaché y me arrodillé en el frío y sucio suelo de madera, y recé, recogiendo trozos de los malditos escombros y añicos de mi fe.

Al ponerme de nuevo en pie, noté que me asaltaba un repentino y martilleante dolor de cabeza.

Apreté los ojos intentando aplacar los leves ecos de gritos rabiosos y golpetazos, los huesos entrechocando en la oscuridad, las cámaras encantadas de mi oído interno. Repicantes, tableteantes, los furiosos y destructivos huesos de la dakini… Cada vez más fuerte, más fuerte, más fuerte… ¡Duele!

LA ZARIGÜEYA

«Estamos tan cautivados por nuestra consciencia subjetiva y tan enredados en ella que hemos olvidado el hecho antiquísimo de que Dios habla principalmente por medio de sueños y visiones».

Carl Jung

Fuera, el viento retumbaba y tableteaba contra las persianas. La tormenta arreciaba de nuevo. Oí los cubos de la basura entrechocando abajo en la calle. Un cable de alta tensión suelto daba golpes contra la fachada lateral del edificio con un ruido sordo y escalofriante, como si alguien estuviese aporreando un cadáver. Exhausto, renqueé hasta el sofá.

Tenía en la boca un sabor amargo y rancio a adrenalina y sangre. Encogiéndome por culpa del dolor intenso y palpitante en el pie descalzo en el que Narcisa había dejado caer a plomo su bota de la Gestapo con puntera de acero talla cuarenta, todavía oí el eco de su desprecio insondable, aquellas agónicas palabras de despedida se replicaban dentro de mi cerebro como balas en el tiroteo de una favela.

«¡No te voy querer nunca! ¡Nunca! ¡Te vas quedar sólo para siempre!».

Después, una frase familiar bañó mis ardientes pensamientos como una suave ola del océano… Antes só que mal acompanhado… Foda-se! ¡Que se joda! Mejor sólo que mal acompañado… Sabía que Narcisa era la peor de las compañías que uno podía tener. Y aun así, sentí una oleada de arrepentimiento enfermizo y desesperado. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? Ya me había hartado de aguantar su mierda; harto como para una vida entera.

Abrí el armario, moviendo la cabeza de lado a lado, contrariado, y saqué mi desgastada bolsa de cuero de viaje. Estaba jodido si me quedaba y jodido si me iba. De una manera u otra, estaba verdadera, definitiva, total y fatalmente jodido. Porque esta vez, el pequeño Ignácio había enganchado su vagoncito rojo a un cometa fulgurante de Alfa Centauri; a una furiosa y ululante dakini en una escandalosa casa embrujada de los espejos. Espejos. Porque ella era yo, de principio a fin. El Alfa y el Omega. La dakini en el espejo.

Clavé la mirada en la pared. Eché un vistazo a mi reloj de pulsera. Hora de ponerse en camino. Antes de coger el bus en la estación, todavía tenía que subir la moto a lo alto de la colina para que me la guardase Mateus.

De repente, se me hizo todo muy cuesta arriba. A lo mejor el viento me estaba afectando a la cabeza. Golpeteaba en la ventana como un batallón de fantasmas furiosos. Sentí que un mareo extraño debilitaba mis pensamientos. A medida que se me emborronaba la visión, fui cayendo tumbado en el sofá.

Me deslicé en un sopor irregular y delirante, un remolino de palabras borboteaba hacia la superficie desde una herida sin fondo y giraba sin cesar en mi cabeza, como una sopa de letras de estrellas fugaces… A la deriva en el mar… Princesa, tigresa, ojos de fuego, humo, trueno, azufre, sulfuro, elementos todos de tu ser elemental perpetuo. Amor. Infierno. Casas abandonadas y pasadizos vacíos de castillos que hemos recorrido juntos toda la vida, hechos polvo. Y vi aquella esencia de agresividad en tus ojos y la sostuve, sostuve un momento tu corazón en una mano áspera, grasienta, de pordiosero, mientras te tenía entre mis brazos, amor mío, y tú gritabas en medio de las pesadillas del duermevela, en las regiones inferiores donde gobiernan y gritan los demonios por negros agujeros de gusano insondables, abajo, en lo más profundo del éter del inframundo, a nuestras anchas entre nuestro aliento cálido donde tengo todo bajo control y ni sé ya quién era yo y quién eras tú, y lloré y lloré mientras te follaba viva, princesa. Lloré tu pérdida y lloré por el daño que habías sufrido, lloré por las palabras ilusas, bobas e inútiles que jamás podrían sanar, arreglar y redimir el asqueroso cáncer negro de tu experiencia terrestre, amor mío.

Lo siento, lo siento tanto, amor, pero ahora tengo que dejar que te mueras sola… Me escurro, me escurro… Caigo, amor… Lamento tanto la pobreza famélica de estas palabras, tullidos pájaros vistosos sin alas, sin piedad, caracoles y babosas a las que se ha enjaretado un cruel disfraz. Y al final no pude ni salvarte de su frío y salvaje abrazo. No fui capaz de sacarte a una luz bajo la cual brillar entre aquellos sórdidos fantasmas y señalarte el camino de vuelta a casa… Lo siento… Ahora me hundo, amor, caigo de nuevo en las profundidades de un duermevela lleno de pesadillas fruto del delirio opiáceo, paralizado, impotente, en pleno hundimiento otra vez… Al fondo, al fondo, al fondo, al fondo…

Narcisa está dormida. Dormida en un gran salón lujoso de un antiguo castillo español donde la llevé a vivir, sana y salva, feliz para siempre… Mi princesa.

Bien entrada la noche, deambula por mis alcobas sosteniendo un enorme animal de peluche de orejas caídas. Temblorosa, asustada, llora como una chiquilla. Le corren lágrimas por la cara mientras me habla de una plaga de zarigüeyas que hay en su cuarto. Pobre Narcisa.

—¡No es nada, princesa! —⁠Me río⁠—. No te preocupes. Sólo son criaturitas inofensivas. Ven, cariño, tranquila, te lo demuestro.

Entonces estamos de nuevo en sus aposentos. Hay una pequeña zarigüeya gris en medio de la habitación, sobre el suelo de mármol blanco brillante, y nos bufa, enseñándonos un centenar de dientecitos amarillos como afilados y puntiagudos cuchillos.

Me agacho y la cojo por el pellejo de la nuca, como si fuese un cachorro.

De repente, se revuelve y me clava los colmillos bien hondo en el brazo, ¡un par de jeringas de heroína! ¡Intento apaciguarla, pero forcejea y lucha! ¡Tiene mucha fuerza! Me peleo con el pequeño demonio, pero no hay manera de calmar a la bestiezuela. Comienzo a bajar el ritmo yo, a medida que voy notando que me sube una racha familiar de droga agridulce. Noto el sabor en la parte posterior de la nariz, del paladar, que se me abotarga y se me calienta mientras Narcisa me mira con una sonrisita engreída de «Ya te lo he dicho».

Tomo una decisión. Tengo que matar a la zarigüeya. Doblo el cuerpo y la suelto en el suelo, colocándola en posición con una mano mientras apoyo el tacón de la bota en su cabeza, haciendo una presión firme con el peso del cuerpo… Más… Un poco más… ¡Eso es! Oigo un repugnante pop cuando el cráneo del animal revienta como una nuez. La zarigüeya deja de moverse, deja de debatirse, deja de hacer nada. Está quieta.

Me doy la vuelta y miro a Narcisa.

¡Con los ojos como platos, pega un chillido!

—¡Cigano! ¡Cuidado! ¡Ten cuidado! ¡No es muerta!

Narcisa está plantada delante de mí, el semblante congelado por el terror, señalándome la sanguinolenta bola de pelo gris en el suelo a mis espaldas. Me vuelvo, siempre demasiado lento, con una sensación de indolencia. Cansado. Fumado. Perezoso.

Lentamente, la zarigüeya empieza a moverse de nuevo. Está aturdida. Débil. Entonces vuelve la cabeza.

¡Está viva! Me acercó, la envuelvo en una toalla y la levanto.

—¿Qué vas hacer, Cigano, eh?

—La voy asacar fuera para dejarla en la autopista. Algún camión la arrollará.

—¡Nooo! ¡Volverá por nosotros, Cigano! ¡Tienes que matarla!

—¡Pero es que ya la he matado, princesa! Ahora está medio muerta, moribunda…

—¡Da igual, Cigano! ¡La otra mitad vendrá por nosotros! —⁠Me taladra el alma con esos ojos enormes suplicantes⁠—. ¡Va volver…! ¡Va…!

El pequeño bulto fláccido y ensangrentado que sostengo empieza a removerse lenta, débilmente. Entonces, de repente, ¡comienza a sacudirse entre mis manos y se suelta! ¡Con la velocidad de un pájaro, sale disparado de la toalla, se me tira encima, me enseña esos terribles colmillos relucientes como dagas diminutas y me vuelve a dar un mordisco en el brazo, me hace sangre!

¡Aaaaaagh! ¡Sangre! ¡Un montón de sangre! Sobresaltado, la dejo caer, tremendamente sobrio y despejado. ¡Al caer me muerde la entrepierna! ¡Duele! ¡Duele! ¡Sus mandíbulas se cierran en torno a mis pelotas como una chasqueante langosta del infierno pirada y muerta de hambre!

Lentamente, con cuidado, aflojo la mordida haciendo palanca. Ahora está débil. La dejo caer en el suelo. Se arrastra bajo el sofá para esconderse. Está moribunda, herida de muerte.

En este estado surrealista donde las impresiones se trasladan de inmediato a una extraña realidad subliminal, me doy cuenta al instante de que no es una zarigüeya. ¡Ni mucho menos! Es la esencia de la pura Oscuridad sin diluir. Una energía imposible de matar o detener. La Adicción. La Maldad Pura. La Maldición.

La saco de debajo del sofá con un pie y la empujo a patadas por el suelo, como una pelota. Lentamente, con cuidado, la echo fuera por la puerta, a continuación me vuelvo a la habitación.

¡Espera! Éste no es el sitio en el que estábamos hasta hace un momento. Ésta es la puerta de mi apartamento, el lugar de donde eché a Narcisa en otro estrambótico sueño. ¿Qué está pasando aquí? Otra vez estoy desorientado. Atontado… No sé dónde estoy ni qué hago aquí… Miró a mi alrededor y me doy cuenta de que Narcisa ha desaparecido. ¿Dónde está?

Salgo por la puerta y deambulo por los pasillos del castillo vacío buscando a Narcisa. Ni rastro de ella. La llamo en voz alta, el eco de mi voz retumba por los fríos y altos muros del enorme palacio desierto… ¡Princesa! ¡Princeeeesaaa! ¡Princeeeesaaaa! ¡Princeeeesaaaaaa! Finalmente, vuelvo a sus aposentos con paso cansado, sin dejar de llamarla… ¡Princeeeeessssaaa!

Nada. Muros de piedra altos, fríos, brillantes. Ecos.

Ninguna respuesta… ¡Princeeessssaaa! Ecos y nada más. Hueco. Vacío. Oscuro. Solo.

Me paseo hasta el balcón y me quedó allí mirando.

¡La veo! Narcisa está en la plaza de abajo, tumbada en uno de los bancos, como una pordiosera, arrebujada bajo un manto gris de periódicos fríos y mojados.

Me doy la vuelta y corro escaleras abajo. Qué montón de escaleras. Parece que nunca se acaben.

Oigo su voz recitando palabras tristes y familiares.

—Ya he subido y me he caído suficientes veces. Arriba y abajo, arriba y abajo, y todavía venga preguntarme por qué.

El eco de lo que dice retumba en mis oídos como el último deseo de un condenado mientras corro y corro sin parar escaleras abajo, abajo, abajo, abajo por un tramo interminable de mármol blanco. Oigo un tecleo frenético de piano, un entrechocar como de huesos de dakini en plena barahúnda, y entonces llego abajo, a su lado. Me pongo junto a Narcisa.

Al mirarla a la cara me siento triste. Decepcionado. Impotente. Perdido.

Alargo una mano y le toco un brazo. Tiene la piel fría y gris como los periódicos viscosos y húmedos que la cubren como un sudario.

—¿Por qué, princesa? ¿Por qué has venido a este parque como una pordiosera a morir sola cuando te he dado un hermoso castillo en el que puedes vivir? ¡Por favor, princesa, por favor! ¡Vuelve a casa, por favor!

Levanta esos ojos grandes, tristes e irónicos para mirarme.

—Éste es el sitio más cómodo para morir, Cigano…

—¡Por favor, princesa! ¡No! ¡Vuelve a casa, por favor!

Me echo a llorar.

Me aparta la mano.

—Anda, vete y déjame en paz, ¡fuera!

Me siento tristísimo e incapaz de hacer nada por ella.

Ella sacude la cabeza y se da la vuelta.

Devastado, reventado, me vuelvo y me alejo renqueando en la noche, solo.

HACIA LAS ESTRELLAS

«La herida es el lugar por donde la luz entra en ti».

Rumi

Me desperté cubierto de sudor y sangre seca. Tenía la cara entera caliente y me palpitaba de dolor.

Me dolía todo. Nada iba bien. Lo mismo que quitarse de la heroína.

Como no sabía si era de día o de noche, forcé la vista para mirarme el reloj.

Habían pasado dos horas.

Me quedé así, tumbado a oscuras un buen rato; pensando, recordando los fascinantes detalles de aquel sueño estrambótico y melancólico, temeroso de volver a quedarme dormido.

Entonces, en aquel extraño estado de duermevela, tumbado en las sombras de aquella habitación impregnada, vi la cara de mi madre fuera de la oscuridad. Mi hermosa madre. Mi desquiciada, demente, violenta, inestable, imparable, madre suicida.

Me abandoné a aquella imagen y llamé a su brumosa imagen desde las lúgubres, rabiosas y prohibidas trastiendas de mi ser.

Si cerraba los ojos, distinguía claramente su rostro.

Era igual que Narcisa.

Mi madre, Dolores, sólo tenía veinte años cuando se mató y me dejó huérfano.

Muerta a la edad de Narcisa, la pobre criatura desquiciada había pasado su corta y salvaje estancia en la Tierra arrastrando un nombre como Dolores a la manera de una sentencia de muerte. Y dolor sería su legado definitivo para su hijo; junto con su sensual, apasionado y loco fuego romaní y su risa y su alegría; su jovialidad, su fe y su apetito vital infantiloide y optimista; y su agonía y confusión oscuras e innombrables; aquella obscena e insaciable hambre de muerte.

La Maldición.

Recordé cómo la encontré aquel apestoso, frío y húmedo día de invierno. Su cuerpo blanco y desnudo despatarrado y descompuesto en el sucio linóleo amarillo como una muñeca rota, muerta en el suelo, empapada en la sangre caducada de su triste, caótica y breve existencia. Todo salpicado de aquella sangre oscura y oleosa. Sangre. Sangre, una burrada de sangre que supuraba de sus dos muñecas frías, muertas y azulonas. La carne de la garganta abierta de un tajo como un pozo negro de horror insondable. Su cuerpo allí tirado, inmóvil, como un globo deshinchado y abandonado, blanda y teñida de salpicaduras rosáceas de sangre. La piel fría y gris como un fardo de periódicos mojados.

Sangre por todas partes.

¡Una burrada de sangre! Mala sangre. Sangre triste. Sangre alcohólica. Sangre mahrime. Sangre maldita. Sangre contaminada, venenosa, colérica, irritable, rota, trágica.

Mi sangre.

Cuán enraizado puede llegar a estar esta clase de tejido cicatricial psíquico; con qué persistencia llega hasta el núcleo exacto, la esencia y la savia de quienes somos y siempre seremos, gente como Narcisa y yo.

Y cuán perfectamente apropiado, pensé

Los ánimos se crecen, el vigor se fortalece con la herida.

Lo notaba allí tumbado a oscuras; la gracia curativa de la Redención que entraba en mi vida a través de una herida vieja, viejísima, supurante, largamente olvidada.

Oí la voz de mi madre de nuevo, el eco, susurrándome en medio del frío viento del invierno que silbaba al otro lado de la ventana.

«Lembre bem disso, meu filho, meu filho, meu filho… Recuerda bien lo que te enseñaron, hijo mío, hijo mío, hijo mío…». Recordé cómo, cuando por fin llegué en aquella enorme rueda de la fortuna cósmica y kármica en respuesta a quién sabe qué plegarias contenidas, graznadas a media voz por el crack, desesperadas y aterrorizadas que Narcisa ya había olvidado, me había querido matar; destruirme por el crimen de existir; por el crimen de amarla.

Pero todavía había una ofensa aún más atroz que había cometido contra mi pobre Narcisa; el crimen de hacer que sintiese algo y se preocupase un poco por otro ser humano. Y por aquella imperdonable transgresión, yo tenía que ser condenado a Muerte; debía ser destruido. Porque, por alguna extraña y terrible razón, de entre todos los hombres a los que había acudido y con los que había vivido, en busca de alivio para lo imposible de aliviar, buscando una manera de escapar del feroz y brutal vínculo consigo misma, yo era el único que había llegado a ella. Y en algún lugar, en lo más profundo de su ser, lo sabía, y no dejaba de volver a por más; igual que yo seguía volviendo y dejándola entrar una y otra y otra y otra vez. Porque, más que ser otro putero cegado, otro cliente, otro Sir, otra escotilla de emergencia, otra salida de sí misma, a saber cómo, por la Gracia de Dios o de la Maldición del Diablo, yo había sido capaz de ver más allá de su máscara chapada en acero. Y así, sin querer, me había convertido en un camino de vuelta; de vuelta al núcleo primario de sus propias heridas ulcerosas e infernales, de su dolor, de su alma; lo mismo que ella había representado para mí.

Porque yo era ella y ella era yo. La dakini en el espejo.

Almas gemelas. Sin escapatoria. O lungo drom. Todos los caminos llevan a la luz. Incluso el camino al infierno. El que tan tan bien conocíamos los dos.

Me incorporé en el sofá. Temblaba de arriba abajo. Igual era el viento que soplaba a través de la ventana, pero más bien creo que era otra cosa.

Allí sentado, observando el apartamento vacío, con la piel de gallina, de repente, lo pillé; lo profundamente que el dolor, el miedo, la herida y la confusión del pasado están permanentemente incrustados en las raíces más profundas de nuestro ser, como los afilados dientes amarillos de aquella afanosa, imparable y fiera criatura que roía mis pobres y atormentadas pelotas.

Hay dolores de los que uno nunca llega a librarse.

Allí mismo, en mi habitación temblorosa, tumbado en aquel sofá impregnado de ella, en el silencio de la noche, sacudiéndome cubierto de sudor frío, sangre y dolor, se estiró desde la turbia penumbra y me agarró, clavándome allí, inmóvil: la Verdad. La Ley. La clave de la Maldición: porque durante el tiempo que viviese en la sombra de aquellos oscuros miedos y traumas inexplorados, aquellos recuerdos de dolores y heridas del pasado, todo lo que eso durase, mi pasado sería mi futuro y siempre habría otra Narcisa. Otra dakini. Otra lección. Otra Dolores. Otra serie de Dolores.

Dolores de crecimiento.

El dolor no terminaría nunca.

Hay dolores de los que uno no se deshace. Algunos dolores se convierten en una parte integral de quien eres. Lo mejor que puedes hacer es aprender a vivir con ellos y sobrevivir.

Porque puedes huir y huir y huir, pequeño Ignácio, pero nunca vas a poder esconderte… Ni lo pienses… Abre la herida y mira dentro, una y otra vez, hasta que al final quedes curado, renacido y renovado en un purificador bautismo vital de dolor.

INCRESCUNT ANIMI, VIRESCIT VULNERE VIRTUS.

Los ánimos se crecen, el vigor se fortalece con la herida.

Vientos de cambio, soplan y provocan ecos a través de las ventanas de mi mente.

«Apréndete bien la lección, pequeño Ignácio, hijo mío… hijo mío… hijo mío…».

Y por fin, supe que no saldría a buscarla de nuevo.

Esta vez no.

Esta vez, Narcisa se había ido para siempre.

Me tumbé en el sofá, con la mirada fija en mi vieja bolsa de viaje preparada sobre la mesa, lista para salir.

Mientras el viento aullaba al otro lado de la ventana, pensé en el largo camino de ahí fuera. O lungo drom. Mi único hogar.

Finalmente, me quedé dormido.

Soñé en mi agridulce dakini, Narcisa, por fin de vuelta a casa, de regreso a Alfa Centauri, ¡volando a través de las estrellas a la velocidad de la luz luz luz!

Después de eso, no volví a soñar.

AGRADECIMIENTOS

Para empezar, tengo que agradecer enormemente a mi querido amigo, y hermano de otra madre, Johnny Depp, su ánimo y apoyo inestimables. Desde que leyó por primera vez la edición original de Narcisa en Heartworm Press y me comunicó su deseo de volver a publicar el libro en su nuevo sello con HarperCollins, la chispa de la esperanza que encendió en mi corazón ha sido a menudo la única luz que me guiaba a través del abrumador proceso de completar esta nueva obra revisada. A lo largo de los años. Johnny ha compartido desinteresadamente su casa, su corazón y su aliento con este escritor en apuros. Es un Médici de la era moderna, benefactor a la vieja usanza del underground, los desamparados y los desposeídos. Le estaré en deuda eternamente por esas virtudes angelicales y conmovedoras, y por su fiel amistad, su capacidad de visión, su generosidad, su amor y su fe incondicional en mis humildes esfuerzos.

También quiero dar las gracias especialmente a la gran editorial independiente americana Heartworm Press y a su visionario fundador, Wesley Eisold, además de a Max G. Morton y a Anthony Smyrski; su clarividencia y su apoyo colectivo fueron los responsables de la primera edición norteamericana de este libro. Un tremendo abrazo al cerebro del punk rock Howie Pyro, por hacer que Heartworm y una versión prematura de Narcisa entrasen en contacto.

El cigano tiene que dedicar un saludo cómplice al gran autor norteamericano y estimado amigo Dan Fante. Su respaldo y su ejemplo han sido una fuente de constante inspiración.

Mi preciosa colega Lydia Lunch y su compañero de batallas, el superlativo autor británico Chris Campion, están también en lo más alto de mi lista de agradecimientos por su incalculable apoyo y ayuda, y por ponerme en contacto con un agente literario de verdad que se preocupa por lo que hace, el diligente y atento Anthony Mattero, de Foundry Media.

Sobre todo quiero dedicar los más cariñosos elogios a mi querida amiga y editora durante mucho tiempo, Alessandra De Benedetti (a quien dedico este libro), por su lealtad y paciencia constantes, y por las indispensables aportaciones y consejos durante el largo y arduo maratón que ha supuesto Narcisa.

Mis agradecimientos postumos también a los autores norteamericanos Charles Bukowski y Hubert Selby Jr., que dedicaron algún rato de sus brillantes carreras a compartir su sabiduría y sus generosos consejos con este escritor desconocido. Ambos son ejemplos inolvidables de cómo funciona este mundillo.

Por último, pero desde luego no menos importante, quiero expresar mi eterna gratitud a mi musa y compañera de fatigas desde hace tanto, la inimitable poeta brasileña Talita Cassanelli (a quien también va dedicado cariñosamente este libro).

Hay también muchas otras buenas personas, entidades e instituciones a las que debo un profundo agradecimiento por su ayuda, estímulo y guía. Muchas de ellas, como Alessandra o Talita, me han acompañado durante todo el proceso de dar vida a este libro. Otras fueron apareciendo un poco más avanzado el asunto y ofrecieron amablemente sus consejos y su apoyo moral. Otras simplemente hicieron una recomendación o me dedicaron un comentario amistoso. E incluso otras, cuyos nombres y contribuciones han quedado extraviados en las neblinas anónimas de mi mala memoria, permanecerán por siempre, no obstante, en el fondo de mi corazón agradecido.

Principalmente, me gustaría dar también las gracias a:

Michael Signorelli y a Barry Harbaugh de HarperCollins; Christi Dembrowski de Infinitum Nihil; Oscar van Gelderen, Vera Perrone, Mayra Dias Gomes, Robert Crumb, Billy Shire, Cario McCormick, Tonico Monteiro de Carvalho, Iggy Pop, Jim Jarmusch, Herbert Reichert, Joe Coleman, Matthew Bishop, Jerry Stahl, Luiz Segatto, Joe Ryan, Pat MacEnulty, Michelle Delio, Marc Gerald, David Alan Harvey, Miguel Filipowich, Tony Smallwood, Stacey Richman, Denis Fahey, Kenneth Shiffrin, Ratso Sloman, John Bloodclot, SamiYaffa, Debbie Harry, Eugene Hutz, Lawrence G. Smith, Wes Guptil, Justiny Brigitte Smith, Dan Depp, Paulo Lins, Steve Bonge, Anisa Claire, Chris Davis, León Ichaso, Daniela Austin, Kembra Pfahler, Ida Mana, Hannah Alazhar, Victoria Talbot, Pavlo Pushkar, Jerome Ali, Richard O’Connell, Noah Levine, Amy Fields, Narcissa Jones, Walter Gregory, a la doctora Lais de Siqueira Bertoche, Cándido Netto, Genevieve Altamira, John Freund, Julia Cameron, Tony Fried, Yvonne Westbrook, Peter Kuhn, Ariel Electron, Alex Orbison, Johnny Careo, Bara Byrns, Christine Natanael, Rama Devi, Michelle Cushing, Leslie Westbrook, Cheyenne Crowe, Lisa Douglas, Jason Black, Johnny Brenner, Pascal Perich, Faustine Ferrer, Dayane Fox, Captain Kirk McFadden, Chris Lohnes, Robert Williams, Nick Wong, John Jardine, Elizabeth Kelsch Lloyd, Daniel Vandenberg, Lizzy Cline, Jesse Quinones, Mattew Perez, Deborah Sogatz, Duda Dalm, Tom Nolan, Jesse Craft, Alcohólicos Anónimos, Narcóticos Anónimos Grupo Posto Nove, a Bob Anderson y a Pri⁠— metime Recovery, Al-Anon Family Groups, Adult Children of Alcoholics, a la Augustine Fellowship, a la familia Vacite y a la União Cigana do Brasil, Vovó Catarina de Angola, Mae lansá, Santa Sara, Seu Tranca-rua das Almas, Paí Ogum, Salete Andrade, GeorgSchmitt, Phillip Hutson, HeatherWatson, Alfred Rinaldi, Mary Haswell, Jane Gang, Asia Argento, Matthew Perez, Steve Kane, Lou Perdomo, Justin Wade, y a Kyle Overacker.

JONATHAN DOWLING SHAW (4 de julio de 1953) es un tatuador y escritor estadounidense. Fundó la tienda de tatuajes más antigua de la ciudad de Nueva York, Fun City Tattoo, en 1976, antes de que los tatuajes fueran legales en la ciudad

Shaw nació en 1953. Su padre era el músico y director de orquesta de Big band Artie Shaw, y su madre era la séptima esposa de los músicos, la actriz Doris Dowling. Se crió en Los Ángeles y, según su propia descripción, tuvo una educación muy dura. El matrimonio de sus padres se disolvió cuando él tenía tres años y desarrolló una adicción a la heroína en su adolescencia, ocupando su tiempo con diversos actos de delincuencia juvenil. A los 19 años, mientras trabajaba en Los Angeles Free Press, conoció al autor Charles Bukowski, quien lo inspiró a hacer autostop desde Los Ángeles a Río de Janeiro en 1972. Llegó a Sudamérica y encontró trabajo como marinero y tatuador.

Al regresar a los Estados Unidos en 1976, Shaw se mudó al vecindario Bowery en el Lower East Side de Manhattan, donde abrió Fun City Tattoo, la tienda de tatuajes más antigua de la ciudad de Nueva York, donde se especializó en tatuajes neotribales y celebridades tatuadas. como Johnny Depp, Iggy Pop, Jim Jarmusch, Max Cavalera (Sepultura) y Kate Moss. Sin embargo, los tatuajes eran ilegales en la ciudad de Nueva York en 1961 y no se legalizaron hasta 1997.

Posteriormente, Shaw fundó la primera revista dedicada exclusivamente a los tatuajes, International Tattoo Art, en la década de 1980.

En 1990, Jonathan Shaw, Johnny Depp, Iggy Pop y Jim Jarmusch fundaron el Death Is Sure Club para celebrar su amistad. El club implicó que cada miembro se hiciera un anillo y un tatuaje a juego.

Shaw vendió Fun City en 2002, después de sólo cinco años de operación legal, para centrarse en la escritura. Después de 28 años tatuando, Jonathan se retiró de la profesión en 2004 y regresó a Rio de Janeiro, donde escribió su primera novela Narcisa: Nuestra Señora de las Cenizas, publicada en 2008 por HarperCollins. Iggy Pop describió a Shaw como «el gran antihéroe de pesadilla de la nueva era». Sus memorias, tituladas Scab Vendor, se publicaron en 2017.

Notas

[1] João Francisco dos Santos (1900-1976) entró a formar parte del mundo del carnaval de Brasil tras ganar un concurso de transformismo, y fue allí donde adoptó el nombre de Madame Satã (Madame Satán), sacado de la película homónima de Cecil B. DeMille, en la que una mujer vuelve a seducir a su marido disfrazada de femme fatale durante un baile de disfraces a bordo de un dirigible. Capoeirista experimentado. Satã también trabajaba como guardia en los prostíbulos del barrio de Lapa, donde se encargaba de que las prostitutas no sufrieran violaciones o asaltos. Como un marqués de Sade moderno, de los setenta y seis años que vivió, veintiocho los pasó en prisión a raíz de sus reyertas con la policía. [N. del T.]. <<

[2] Imagen a caballo entre cement, cocaína de baja calidad con aspecto de cemento (en ocasiones, realmente cortada con cemento), y la expresión chase the dragón, la búsqueda imposible del subidón de la primera vez (originalmente referido al opio). [N. del T.]. <<

[3] Parte del eslogan del Burning Man, una reunión anual en el desierto de Black Rock, Nevada, reza así: «Esto es un laboratorio. No todos los experimentos funcionan, pero eso nunca lo sabremos si no los ponemos en práctica». Durante una semana, se crea una ciudad temporal que se desmantela sin dejar rastro después de quemar una enorme escultura con forma humana el séptimo día. [N. del T.]. <<

[4] Una organización criminal de Brasil nacida en el instituto penal Cándido Mendes —⁠conocido como Caldeirão do Diabo⁠—, de la convivencia de presos políticos y comunes en la galería B del presidio entre los años 1969 y 1975, reforzada y fundada como tal en el 79. [N. del T.]. <<