Ambición, glamour, intriga, asesinato, escándalos sexuales y luchas de poder en Silicon Valley y Wall Street.

«Ponte cómodo, no podrás soltar este libro.»

Lauren Weisberger, autora de El diablo viste de Prada

Tara Taylor corre diez kilómetros cada mañana, nunca cena después de las nueve de la noche, es la primera en llegar al banco de inversiones donde trabaja y siempre es la última en marcharse. Sin embargo, empieza a preguntarse qué sentido tiene todo esto.

Todd Kent, su antiguo amor de la universidad, es un joven genio de las finanzas, atractivo, ambicioso y destinado a ocupar el trono de Wall Street. Cuando, a través de contactos en Silicon Valley, recibe el encargo de liderar la salida a bolsa de Hook, una app de citas enormemente popular, le propone a Tara unirse al equipo que comandará la operación. Ella divisa la oportunidad de oro para dejar atrás las limitaciones profesionales impuestas por ser mujer y la justificación de años de sacrificio, centrados en su carrera.

Juntos con los otros miembros del equipo, Tara y Todd trabajan a contrarreloj para conseguir un acuerdo billonario, el pacto financiero más importante de la década. Todos utilizarán sus mejores armas para mantenerse en el juego. Un juego de poder, sexo y ambición. Pero cuando la tragedia golpee su entorno privilegiado, se enfrentarán a un desafío para el que no están preparados.

Trepidante, atrevida y totalmente adictiva, Nada está escrito mezcla drama, intriga y romance para narrar las vidas entrelazadas de seis jóvenes que descubren los límites a los que son capaces de llegar para alcanzar el éxito.

Michelle Miller

Nada está escrito

ePub r1.0

Titivillus 07.04.2017

Título original: The Underwriting

Michelle Miller, 2004

Traducción: Verónica Canales Medina

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Para los Muppies

Siempre que sientas deseos de criticar a alguien, recuerda que no a todo el mundo se le han dado tantas facilidades como a ti.

FRANCIS SCOTT FITZGERALD,

El gran Gatsby

1

TODD

Miércoles, 5 de marzo de 2014; Nueva York

—Eres un gilipollas.

El rostro de la chica pasó de estar ruborizado a ponerse lívido mientras sacaba las piernas desnudas de debajo de las sábanas. Volvió sobre los pasos que había dado la noche anterior desde el salón hasta la cama y siguió el rastro de prendas que se había quitado, recogiéndolas entre los brazos.

Todd cogió el mando a distancia y puso la MSNBC, con la esperanza de que el ruido de fondo aliviase un poco la tensión del ambiente. Odiaba la violenta situación de la mañana siguiente.

La chica regresó al dormitorio y empezó a rebuscar su ropa interior entre las sábanas.

—Es que no… —empezó a decir mirándolo—. Es que no entiendo por qué tienes tanto miedo al compromiso.

—No tengo miedo al compromiso —se limitó a responder él.

Fingió estar absorto en el programa de televisión, donde dos comentaristas discutían de forma acalorada sobre el último escándalo en L. Cecil, que implicaba a unos corredores de bolsa quienes, presuntamente, vendieron doscientos millones de dólares en acciones a inversores incautos, a pesar de saber que estaban sobrevaloradas. Todd hizo una mueca sin separar la vista del televisor: esperaba que aquello no afectara a sus incentivos.

La chica se subió la falda hasta cubrir las delgadas caderas y se abrochó el sujetador push up. Tenía unos pechos bonitos, pero los muslos eran demasiado grandes y parecía la típica que se hincharía como un globo en cuanto cumpliera los treinta y cinco. Le daba un ocho sobre diez en la escala de atractivo, que era la puntuación con la que Todd se sentía más cómodo: las de ocho estaban buenas, pero su inseguridad al no ser un diez les hacía esforzarse más por agradar.

Sin embargo, en ese preciso instante, con el rímel corrido y el pelo rubio grasiento, la chica apenas llegaba al seis pelado.

—Entonces ¿por qué te niegas a invitarme a cenar? —preguntó ella en un tono suave.

Era la primera vez que dejaba de moverse desde que se había levantado de la cama.

—Porque no es lo que busco —respondió él con total sinceridad.

—¿Y yo?

La chica habló incluso más suavemente. Retorcía con fuerza las sábanas entre los dedos mientras esperaba una respuesta que no quería oír.

—Escucha, lo hemos pasado muy bien. ¿Por qué estropearlo? —dijo Todd de corazón.

Ella tensó la mandíbula y las lágrimas brillaron en sus ojos.

—Quieres decir que solo soy la tía a la que te tiras.

Todd guardó silencio. Tenía que ir a trabajar.

—¿Sabes que estudié en Penn? O sea, que no soy la típica tía buena tonta. Trabajo en un prestigioso bufete de abogados. Soy la chica con la que sales, no el polvo de una noche.

—Estoy seguro de que tienes razón.

—¡Pues vamos a cenar! —espetó ella, exasperada.

—No quiero tener novia.

—Entonces ¿por qué has…?

—Fuiste tú —la interrumpió; se le había agotado la paciencia—. Tú contactaste conmigo, borracha, en un bar, a las dos de la madrugada, después de subir tu perfil a una app de contactos con localizador de personas disponibles. ¿Qué esperabas?

Ella no desvió la mirada.

—Hook es una aplicación para conocer gente. Tú has colgado tu perfil, y se supone que eres normal. ¿Por qué yo soy una puta por hacer lo mismo?

—No he dicho que seas una puta. He dicho que nos conocimos porque era nuestra última oportunidad de pillar durante una noche de fiesta, y ese era el acuerdo tácito al que habíamos llegado.

—Pero de eso hace ya cuatro veces —protestó la chica.

Todd no quería hacerle daño, pero no tenía tiempo para dramas. Necesitaba centrarse por completo en su carrera; acababa de cumplir treinta y dos años y era muy consciente de que tenía doce meses para cerrar una transacción importante en el banco de inversiones L. Cecil si quería hacer realidad su sueño de convertirse en el director ejecutivo más joven de la prestigiosa firma de Wall Street.

—Desde entonces hemos estado conociéndonos. —Ella seguía hablando, se negaba a dejar el tema—. Hemos charlado sobre tu trabajo, te he contado cosas de mi familia, y la semana pasada llegué tarde a la oficina porque sé que te gusta el sexo por las mañanas.

Le temblaba el labio inferior.

—No te pedí que lo hicieras.

Ella se ruborizó, consciente de que era cierto.

—No me puedo creer que esto esté ocurriendo de verdad.

Se volvió y terminó de vestirse, tras desistir de encontrar el tanga.

Todd siguió mirando la televisión, donde los comentaristas habían llegado a la conclusión unánime de que, aunque no fuera ilegal, el hecho de que los brokers de L. Cecil supieran que estaban vendiendo basura era algo inmoral y digno de sanción. Menudo argumento de mierda: el papel de un corredor de bolsa consiste en facilitar las inversiones. Era responsabilidad del inversor decidir si valía la pena invertir su dinero en ellas o no.

Esperó a oír el portazo para salir de la cama. Metió su cuerpo de metro noventa y complexión de exjugador de waterpolo de primera división bajo el agua de la ducha con efecto cascada.

Llevar a las chicas a su piso o ir a casa de ellas era un eterno dilema para él. Por un lado, el carísimo minimalismo de su espacioso apartamento de una sola habitación garantizaba que cualquier mujer a la que invitara acabaría acostándose con él, aunque hubiera estado haciéndose la estrecha. Por otro lado, jugar en el campo contrario le ofrecía la ventaja de largarse cuando quisiera. Aquella última noche debería haber ido a casa de ella; sabía que se la tiraría, pero había bebido demasiados tequilas en el Monkey Bar y no pensaba con claridad cuando le envió un mensaje a través de Hook.

Se afeitó y se puso el uniforme de costumbre: traje hecho a medida, corbata de Hermès, calcetines de Armani y mocasines de Gucci. Usó la app de Uber del móvil para pedir un coche con chófer, aprobó lo que veía en el espejo y bajó las escaleras en dirección a la calle.

Al salir del edificio, encontró a la chica junto a la puerta, exhalando aire caliente sobre sus manos para protegerlas de la brisa de marzo.

—Por el amor de Dios —susurró entre dientes.

Ella lo vio y se mordió el labio inferior a modo de disculpa.

—Lo siento —dijo—. De verdad que no quería ponerme dramática, pero es que creo que esto podría ser algo más. Bueno… Quiero decir que yo podría ser algo más para ti… Es que soy algo más… Soy más que la chica que subió su perfil a Hook.

Él posó una mano sobre su cadera con delicadeza y la besó en la mejilla con ternura.

—No pasa nada —respondió—, pero estoy muy ocupado, y lo que hay ahora entre nosotros es lo máximo que puedo permitirme. Si quieres algo más, lo respeto, pero no puedo dártelo.

Ella asintió en silencio, con la mirada fija en el suelo.

—¿Volveré a verte? —preguntó con dulzura, sin levantar la vista.

—No tengo pensado marcharme a ninguna parte. —Intentó eludir la pregunta—. ¿Quieres que te pida un taxi?

La chica negó con la cabeza.

—No, iré andando.

—Está bien. Ten un buen día, ¿vale? —dijo con seguridad, y la miró con sus ojos azules y risueños.

—Vale.

La chica se alejó caminando. Sus tacones de aguja de diez centímetros y su pelo alborotado eran el estigma que la hacía destacar entre la multitud esa mañana de miércoles.

Todd subió al coche negro y accedió a su lista de Favoritos en Hook. ¿Cómo se llamaba la chica? Era algo con a… ¿Amy?, ¿Allison? Amanda. Eso era. La localizó y borró su perfil a toda prisa.

«¿Bloquear usuario?», preguntó la app. Tecleó «Sí». «¿Hacer algún comentario?» «No.» Ella no merecía ni un minuto más de su tiempo.

La BlackBerry del trabajo que llevaba en el bolsillo vibró, así que dejó el iPhone para revisar los veintiséis correos electrónicos que había recibido durante la noche. Era el típico bombardeo de primera hora de la mañana: las últimas noticias del mercado asiático, la previsión bursátil diaria de Forex, un correo de CatherineWiley, la presidenta del banco de inversión, en el que adjuntaba una declaración de conformidad financiera para reenviar a los clientes que preguntaran sobre el escándalo bursátil que afectaba directamente a L. Cecil.

Por último, un correo de Josh@hook.com que decía:

TODD: He decidido salir a Bolsa. Quiero que lo lleves tú. JH.

Estuvo a punto de quedarse sin respiración. Releyó el mensaje y miró al conductor, como si el hombre pudiera entender la importancia de lo que tenía entre manos. Sintió que se le aceleraba el pulso: Josh Hart era el director ejecutivo de Hook, la app que no solo había mejorado considerablemente su vida sexual, sino que era la empresa más prometedora de todo Silicon Valley. La Oferta Pública de Venta de esa aplicación en concreto, lo que en el mundillo financiero se conoce como OPV, no solo enriquecería a muchísimas personas, sino que su inclusión en la cartera de clientes de L. Cecil consolidaría sus posibilidades de ascenso. A la mierda con el puesto de director ejecutivo. Un logro de esa envergadura lo catapultaría hasta el consejo de dirección.

Fue bajando hasta la firma del correo, hizo clic sobre el nombre y el número de Josh se marcó automáticamente.

Echó un vistazo a su reloj mientras el teléfono sonaba y se dio cuenta de que eran solo las seis y cuarto de la mañana en San Francisco, aunque Josh Hart contestó al tercer tono.

—¿Diga?

—¡Josh! —exclamó Todd con entusiasmo—. Josh, soy Todd. Todd Kent. Acabo de recibir tu email y… ¿Te llamo en mal momento?

—No pasa nada.

Josh hablaba como un autómata.

—Escucha, yo…

Hizo un esfuerzo por recuperar la compostura. Intentó recordar cuándo había sido la última vez que había hablado en persona con Josh Hart. Se conocieron en un club de estriptis en Las Vegas, hacía dos años, durante la Feria Internacional de Electrónica de Consumo. Josh era un friki de los ordenadores de piel blancuzca, marcadas ojeras y una cabellera de pelo rizado que le daba aire de niñato. Llevaba una sudadera y unos chinos de pinzas. Todd lo vio desde la otra punta de la sala y lo invitó a su mesa. Pensó que para que un tío con esas pintas lograra entrar en un club así debía de ser un pez gordo. Josh se sentó y comenzó a observar con detalle a las bailarinas, como si fueran extraterrestres, retorciéndose nervioso cada vez que Todd intentaba preguntarle sobre su estrategia financiera o buscaba una forma de proponerle la participación de L. Cecil.

Al final de la noche, le había entregado su tarjeta y no había vuelto a tener noticias suyas. A pesar de todo, algo debió de hacer bien, pensó, porque, dos años más tarde, Josh se había puesto en contacto con él con la mejor oferta de negocio de toda su vida.

—Solo quería saber qué tenías pensado para nuestra colaboración en la salida a Bolsa de Hook —dijo por fin.

—Ya te lo he dicho en el correo. —Josh parecía molesto, como si un mensaje de una sola frase bastara para poner en marcha una OPV—. He decidido lanzar Hook a Bolsa y quiero que te encargues del contrato de colocación. Quiero recaudar mil ochocientos millones de dólares gracias a una valoración de catorce mil millones de los activos financieros.

Todd parpadeó asombrado: Hook todavía no había generado ganancias, y Wall Street empezaba a cuestionarse el valor de las apps de redes sociales. Además, aunque existían dudas sobre la buena marcha de Facebook, el precio de sus acciones subía como la espuma. Pensándolo mejor, si Facebook valía ciento cincuenta mil millones de dólares, Hook seguramente valdría más de catorce mil millones.

—Esas cifras parecen razonables. El procedimiento típico consiste en hacer pública la oferta de la OPV para que distintos bancos de inversión hagan sus presentaciones comerciales y tú elijas…

—No quiero ofertar la OPV, quiero que te encargues tú.

Le daba vueltas la cabeza. Siempre se ofertaba la OPV a varias entidades financieras. ¿Era legal saltarse ese paso?

—Eso es genial. Es decir, haciéndolo así ahorramos muchísimo tiempo —dijo—. Entonces hablaré con mi jefe, Larry, es quien se encargará de…

—No —lo corrigió Josh—. He dicho que quiero que lo hagas tú. Tú y nadie más.

—¿Cómo? ¿Yo?

—Sí —insistió—. ¿No te dedicas a eso? ¿A dirigir operaciones financieras?

—Bueno, sí, he cerrado docenas de contratos, pero esto es algo muy gordo, y hay personas con mucha más experiencia que…

Todd dejó su propia frase inacabada. El hecho de que Larry llevara más tiempo en el banco no quería decir que supiera más que él. Larry tenía cuarenta y cinco años y estaba casado, ¿qué podía saber él sobre una app de contactos basada en la localización de los usuarios, cuyos principales clientes pertenecían a otra generación? Si Josh, con solo treinta años, había fundado una empresa como Hook, él sin duda podía encargarse de su OPV.

—Sí —se retractó—, desde luego que puedo encargarme de tu cuenta.

—Bien —zanjó Josh—. Nos reuniremos aquí mañana para cerrarlo.

—¿Mañana? —Se echó hacia delante—. Todavía tengo que redactar el contrato y… —Pensó a toda prisa. ¿Qué más tenía que hacer?—. Necesito escoger a los mejores miembros para el equipo.

—¿Un equipo?

—Sí, claro, habrá que consultar a un par de analistas y a un socio de la firma, además de algún especialista en mercados de renta variable para que nos asesore sobre las condiciones de la Bolsa y la gira de presentación de la empresa, y seguramente tendremos que…

—Tres. Quiero solo tres personas más, como máximo.

Se le escapó la risa.

—Para una operación de esta envergadura, lo mejor sería contar con…

—Voy a dejarte algo muy claro —lo interrumpió Josh—. Odio Wall Street. Sois todos una panda de imbéciles que no hacéis más que meteros en largos procedimientos para sacar beneficio de la ineficacia que generáis. Si pudiera obtener los mil ochocientos millones de dólares sin vuestra ayuda, lo haría, pero, en plena creación de una empresa, no tengo tiempo de encargarme también de la industria de servicios financieros.

Todd se había quedado boquiabierto. Al haberse criado en el norte de California, sabía muy bien que los frikis de la tecnología detestaban Wall Street, aunque hacía falta tenerlos muy bien puestos para rebelarse contra un sistema que funcionaba desde hacía décadas.

—Así que puedes contar con tres personas en tu equipo —prosiguió Josh—, pero como haya algún soplapollas entre ellos, se acabó el trato. ¿Te ha quedado claro?

—Sí, muy claro.

—Vale. Entonces nos vemos el viernes.

—El viernes —asintió. Al menos había ganado un día—. Nos vemos el viernes. Estoy impaciente por…

Oyó que Josh colgaba y se quedó mirando el móvil. ¿Lo que acababa de ocurrir había sido real?

—Hemos llegado —anunció el conductor mientras Todd terminaba la llamada.

Levantó la vista y volvió a la realidad. Contempló el edificio de la sede de L. Cecil en Park Avenue a través de la ventanilla. Había pasado todos los días de la semana y casi todos los fines de semana de los últimos diez años en ese lugar, salvo por las dos semanas de vacaciones anuales a las que la legislación obligaba a los banqueros para evitar el intercambio de información privilegiada. El edificio de cristal se elevaba con sus cuarenta y tres pisos hasta el cielo, y la luz del alba se reflejaba en las ventanas espejadas. Las letras metálicas L. CECIL colgaban sobre la puerta giratoria de la entrada, separada de la acera por un muro coronado de flores que pretendía darle un aspecto más amigable, aunque no demasiado, no fuera que los transeúntes se sintieran invitados a entrar.

Tipos trajeados mostraban con gesto automático sus identificaciones de seguridad al entrar en el edificio como un torrente imparable, y todos ellos lo hacían con la esperanza de que esa fuera la jornada en la que cerrarían el trato que les permitiese pasar de ser una pieza más del engranaje a inventar su propio mecanismo. Cayó en la cuenta de que ese día había llegado para él. Josh podía ser un capullo arrogante, pero iba a conseguir que Todd fuera uno de los banqueros de negocios más poderosos de la historia. Joder, se trataba de algo gordo.

NICK

Miércoles, 5 de marzo; San Francisco, California

—Ya sé que no te gusta hablar de dinero, pero como director financiero de esta empresa, debo decirte que no queda más alternativa que aumentar el capital si quieres que esto salga adelante —dijo con decisión Nick Winthrop mirando al espejo—. Recomiendo encarecidamente que lancemos una oferta pública de acciones.

Estudió el reflejo de su torso desnudo e intentó imaginar la reacción de Josh.

—Vale, ya sé que odias Wall Street —repuso a las protestas imaginarias del director ejecutivo—, y por eso me he adelantado y he preparado este PowerPoint donde se describe la trayectoria de cada empresa. He señalado las diez mejores, a las que deberíamos invitar a participar.

No podría negarse a su propuesta. Ni siquiera Josh Hart, el niño prodigio de la informática que había desarrollado Hook y que se enorgullecía de su falta de visión para el mundo de los negocios, podría rebatirle. Se suponía que Nick solo debía hacer que su jefe accediese a la OPV; luego llamaría con calma a los inversores más prestigiosos del mundo y conseguiría que le lamieran el culo durante semanas para poder incluir su nombre en el contrato de colocación. Esa operación convertiría su participación en acciones de la empresa en ochenta y cinco millones de dólares contantes y sonantes. Y lo que era más importante, le otorgaría la influencia a escala mundial que merecía.

Al principio se había mostrado reticente a ocupar un cargo en Hook. Licenciado por la Universidad de Stanford en 2004, había iniciado su trayectoria profesional en McKinsey & Company, la consultora financiera número uno en el mundo, donde no había tardado en destacar. Se marchó de allí tres años después para entrar en Dalton Henley Venture Asociados, donde fue pupilo de Phil Dalton, uno de los más reputados inversores de capital riesgo de Silicon Valley. Phil escribió su carta de recomendación para la facultad de Empresariales de la Universidad de Harvard, donde cursó el máster de Administración de empresas en la prestigiosa escuela universitaria Baker, junto con la flor y nata de la principal cantera de brokers.

Mientras estudiaba en Harvard, redactó el plan de negocios para la web ApplyYourself, que revolucionaría por completo el sistema de solicitud de ingreso a la universidad mediante una serie de predicciones sobre la posibilidad de ser aceptado en los mejores centros académicos del país. La empresa empezaría teniendo como objetivo de mercado la Ivy League, las ocho universidades privadas más prestigiosas de Estados Unidos, además de la Universidad de Stanford, tal como había hecho Facebook; luego ampliaría su alcance a todas las universidades y, por último, generaría algoritmos predictivos también para el mercado laboral.

Sin embargo, cuando Nick mostró su plan de negocios a Phil Dalton, este le sugirió que se presentara al puesto de director financiero de Hook. La idea no le gustó en absoluto. Estaba listo para convertirse en emprendedor, no en el director financiero de una empresa fundada por alguien más joven que él y que ni siquiera había estudiado en la facultad de Empresariales.

Tras experimentar su primer fracaso (todos los buenos emprendedores tenían por lo menos uno en su trayectoria) al no conseguir el millón y medio de dólares que necesitaba, recordó que la capacidad para adaptarse a las situaciones de cada momento era otro componente esencial para que un emprendedor lograra el éxito, así que adaptó su definición de prestigio y aceptó de buen grado el puesto de director financiero de Hook, junto con una participación del 0,5 por ciento en las acciones de la empresa.

Cuando la app empezó a despegar la primavera anterior, con un crecimiento de quinientos millones de usuarios y la atención de los medios de comunicación internacionales, Nick sintió una profunda confianza en los planes que el universo tenía para él.

Estaba convencido de que esos planes lo convertirían en una persona influyente en todo el planeta, y tenía la intensa corazonada de que estaba a punto de convertirse en uno de los líderes de las finanzas mundiales.

Inspiró con fuerza para tomar aire y volver a poner los pies en la tierra, y contempló sus pectorales con admiración. El equipo de pesas de CrossFit que había comprado en Groupon hacía un mes empezaba a dar sus frutos, y lo pondrían en plena forma cuando su fotografía ocupara las portadas de las revistas. Satisfecho, recorrió con la punta del dedo la línea que se le marcaba alrededor del músculo del hombro y se echó al suelo para hacer diez flexiones de brazos, solo para asegurarse.

Eran las seis y media de la mañana, pero ya estaba totalmente despierto al presionar el botón de su Nespresso para prepararse una taza de café forte, salpicada con una pizca de canela de cassia orgánica que regularía sus niveles de glucosa, un truco que había aprendido leyendo El cuerpo perfecto en cuatro horas. Miró el iPhone para ver si Grace le había enviado algún mensaje durante los últimos diez minutos, y se obligó a relajarse al comprobar que no lo había hecho. Estaba buena y tenía derecho a hacerse la dura. Además, él era un tipo tranquilo, capaz de lidiar con eso.

Hubiera deseado contarle la importante operación que estaba a punto de poner en marcha y ver su cara al darse cuenta de con qué clase de tío estaba saliendo, pero el contrato de colocación debía ser algo estrictamente confidencial hasta que el formulario S-1, un documento legal de cien páginas donde se detallaban los pormenores de la oportunidad de inversión, fuera admitido por la Comisión del Mercado de Valores de Estados Unidos, la SEC, y eso podía tardar meses. Activó un aviso en el móvil para acordarse de reservar mesa en el Gary Danko todos los viernes de mayo para celebrarlo.

Se terminó el espresso, metió la taza en el lavavajillas y limpió el asidero del electrodoméstico con una toallita de Lysol para borrar las huellas dactilares de la chapa metalizada. Miró el iPhone una vez más —nada—, se abrochó el chaleco polar de Dalton Henley y salió por la puerta para realizar el breve paseo hasta la sede central de Hook.

Esa era su hora favorita de la jornada laboral. Los ingenieros no se marchaban de la empresa hasta bien entrada la madrugada y el personal de recursos humanos no llegaba hasta las diez de la mañana, de modo que, justo en ese instante, el despacho de prístino cristal con vistas al Embarcadero de San Francisco era solo para él.

Elevó la mano hasta el sensor de seguridad de última generación situado a la entrada del edificio y subió en ascensor hasta la sexta planta. Cruzó el espacio principal de trabajo destinado a los programadores informáticos; estaba atiborrado de animalitos de peluche y coloridas esferas de plástico procedentes de la piscina de pelotas situada en un rincón. Junto a ella había un gorila de tamaño natural que en realidad era una bombona de helio usada por los ingenieros para llenar de globos los despachos de los gerentes el día de su cumpleaños y, con mayor frecuencia, para colocarse y morirse de risa.

Todo cuanto ocupaba esa planta le ponía muy nervioso. Transformarla en un espacio de trabajo profesional sería lo primero que haría con las ganancias procedentes de la OPV. Le daba igual lo que dijeran los ingenieros al respecto.

Llegó a su despacho en la esquina de la oficina y se relajó entregándose a la pulcritud y luminosidad de su espacio personal.

—¡Eh! —Nick levantó la vista, sobresaltado, al ver la silueta de Josh en la puerta.

—Ah, hola. —Se tomó un instante para procesar lo que ocurría—. ¿Qué haces aquí?

—Estaba programando —dijo Josh. Tenía unas profundas ojeras, los ojos hinchados y movía la cabeza con pesadez, ladeándola ligeramente hacia la derecha y luego volviendo a enderezarla—. He perdido la noción del tiempo.

—Muy bien.

Nick sonrió como gesto de aprobación. Otra lección aprendida de Phil Dalton era la de alentar siempre a los ingenieros cuando se obsesionaban con sus códigos. «Quizá no entiendas lo que están haciendo, pero de esas noches en vela siempre surgen grandes descubrimientos», le había dicho Phil, y él lo había apuntado en la libreta Moleskine que siempre llevaba encima para anotar sus sabios consejos.

—Te necesito en una reunión este viernes a las once —anunció, y se volvió para marcharse.

—¿Para qué?

Josh lo miró y movió una vez más la cabeza a ambos lados.

Nunca entendía los arrebatos del fundador de Hook, aunque había aprendido a no preocuparse por ello. En cualquier caso, sus extravagancias le hacían suponer que sería necesario otro rostro cuando la empresa cotizara en Bolsa y la maquinaria mediática se pusiera en marcha, y él aceptaría con humildad ese papel. Existía una tradición en Harvard por la que todos los alumnos del máster en Administración de empresas ponían un bote de diez dólares que ganaría el primero de la clase que saliera en la portada de The Wall Street Journal, y tenía la certeza de que iba a ser él. «Chúpate esa, Stephen Hartley. ¿Quién es ahora el tío más guay de la facultad?»

—L. Cecil nos visitará el viernes —anunció sin dar más explicaciones.

—¿Qué? —Nick se echó hacia delante—. ¿Por qué viene L. Cecil…?

—Ellos se encargarán de sacarnos a Bolsa —aclaró Josh—. Y vendrán el viernes.

—¿De qué estás hablan…? —empezó a decir mientras negaba con la cabeza—. No te concierne a ti tomar ese tipo de decisiones. Yo soy el director financiero de Hook y esa decisión es de mi competencia.

Josh le miró.

—La empresa es mía.

—Es tuya solo en parte. —Ya habían hablado de eso—. Tienes una responsabilidad con tus inversor…

Dejó la frase inacabada cuando recordó que su objetivo era precisamente la OPV. Sin embargo, se dio cuenta de que sus ganas de pelea se estaban imponiendo a las de lograr su meta, algo que no era muy bien valorado en la facultad. Consiguió hablar despacio, con voz pausada:

—Esto tiene su proceso, y como director financiero de la empresa, debería dirigirlo.

—Lo sé —respondió el director ejecutivo—, no quiero tener nada más que ver con todo esto.

—A lo que me refiero es que hay que escoger el banco inversor —puntualizó—. Primero se lanza la oferta a concurso y, a continuación, los bancos presentan sus planes y tú escoges basándote en…

—¿Por qué? —Josh le miró con hastío.

Nick se ruborizó.

—Porque… —empezó a decir. No podían saltarse el paso de la oferta pública. Los bancos tenían que lamerles el culo—. Aunque pudieras decidirlo por tu cuenta y riesgo, L. Cecil es una decisión horrible. ¿Has visto las noticias? Están siendo investigados por fraude…

—Lo sé —repitió mientras ladeaba la cabeza—. Eso los convierte en una buena alternativa.

—¿Qué? —Nick lo miró con los ojos entrecerrados. L. Cecil ni siquiera formaba parte de su lista de bancos postulantes a la oferta pública—. ¿Cómo se te ha ocurrido algo así?

—Están desesperados por hacer negocios. Nos necesitan. —Le molestaba tener que explicar su decisión—. Siempre es mejor tener la sartén por el mango. ¿No os enseñan eso en empresariales?

A Nick le hervía la sangre. Aguantaba la arrogancia de Josh en lo relacionado con la informática, pero las decisiones de negocios eran de su competencia.

—En realidad, en Harvard, nosotros… —protestó.

—En cualquier caso, el tipo al que he contratado no ha tenido nada que ver con el escándalo.

—¿A qué te refieres con eso de «el tipo al que he contratado»? Tú no puedes…

—Todd Kent. Lo conocí hace dos años en la Feria Internacional de Electrónica de Consumo —dijo—. Él se encargará de todo.

Nick se atragantó al hablar.

—¿Todd Kent? ¿Todd Kent es el banquero de inversión que has escogido?

—¿Lo conoces?

Josh miró fijamente a su socio.

—Estudiamos juntos. —Nick tenía el corazón desbocado—. Cursó una diplomatura, ni siquiera fue a la facultad. No estudió Empresariales. Estoy seguro de que no lo admitieron —dijo sin pensarlo, por despecho.

Josh sonrió satisfecho.

—Bien. Podéis poneros al día en la reunión.

Nick vio que una bola procedente del caos reinante en el exterior entraba rodando en su despacho cuando Josh salía. Recogió la pelota y la aplastó con la mano antes de volver a tirarla.

TODD

Miércoles, 5 de marzo; Nueva York

—La has cagado, y ahora estamos con la mierda hasta el cuello.

Larry tenía la vena yugular hinchada como un pitbull.

—Lo sé, tío. Lo entiendo perfectamente.

—Me da igual que tú estés jodido. Me importa una mierda el resultado de tu declaración anual.

Larry relajó un poco el tono cuando se dio cuenta del poder que tenía para decidir sobre los incentivos de Todd, pero volvió a tensarse en cuanto recordó que lo habían echado de la operación en favor de su empleado más joven.

—Estoy diciendo que yo estoy jodido, y el grupo, y el departamento, y todo este banco de los cojones. —Larry hizo una pausa para tomar aire antes de continuar—. ¡Por el amor de Dios, joder! ¡Me cago en esos imbéciles de Silicon Valley! —Todd permanecía callado—. Sal de mi despacho antes de que te corte la polla.

Contuvo la risa mientras cerraba la puerta. Pobre tío.

No había dudado en dejar a Larry al margen de la OPV de Hook durante su reunión matinal en el departamento de tecnología, medios y telecomunicaciones, en la planta veintisiete del edificio.

Josh tenía razón: Todd Kent era el hombre indicado para dirigir la operación del contrato de colocación, no solo porque fuera un gran banquero, sino porque tenía la personalidad que la empresa de aplicaciones necesitaba para convencer a los mercados de que valía catorce mil millones de dólares. No importaba la gran experiencia que Larry tuviera en esa clase de contratos, ya era mayor y estaba pasando por un proceso de divorcio porque su mujer había descubierto su adicción al porno. Era obvio que no representaba la imagen que interesaba a Hook.

Cruzó el departamento con decisión, esbozando una sonrisa de suficiencia para que todo el que se volviera —y todos se volvían— supiera que había salido victorioso de lo que fuera que había provocado la algarabía de gritos que acababan de oír en el despacho de Larry.

—¿Qué has hecho para cabrearlo?

Kal Taggar, el otro subdirector del grupo, no levantó la vista cuando Todd ocupó la silla de su cubículo, situado en una hilera de seis.

—¿Sabes qué es Hook?

—Claro que sí. ¿Por qué?

Respondió sin dejar de mirar la pantalla del ordenador, donde estaba rellenando su quiniela online para el campeonato universitario de baloncesto de la NCAA.

—Van a salir a Bolsa. —Todd hizo una pausa, anticipando la reacción de Kal a su frase de remate—. Y Josh Hart quiere que me encargue del contrato de colocación.

Kal hizo girar su silla y lo miró boquiabierto.

—¿Cómo que Josh Hart quiere que te encargues del contrato de colocación?

—Significa que quiere que lo gestione todo, que no habrá oferta pública a otros bancos y que yo escojo el equipo. La única condición es «nada de lameculos» —recalcó entrecomilladando sus palabras en el aire.

—¿Te refieres a que Larry no puede estar incluido? —Kal soltó una risotada.

Todd asintió en silencio.

—¡Me cago en la puta! —exclamó con una mezcla de resentimiento y respeto—. ¡Menudo cabronazo estás hecho!

Sonrió de oreja a oreja y respondió la llamada que sonaba en su móvil.

—¿Diga?

Se enderezó un poco cuando reconoció la voz al otro lado de la línea.

—Todd, soy Harvey.

Solo había un Harvey en L. Cecil: Harvey Tate. El ejecutivo de setenta años había dirigido en el pasado una de las operaciones financieras más importantes de la banca de negocios de Wall Street. No obstante, «en el pasado» era la expresión clave. En la actualidad, como vicepresidente ejecutivo, se dedicaba a dar manidos consejos y se llevaba los laureles por contratos con los que no tenía nada que ver, desde su gigantesco despacho en una esquina de la planta cuarenta y dos.

—Harvey, cómo me alegra oírte.

Puso cara de circunstancias y pronunció el nombre del vicepresidente ejecutivo moviendo los labios sin emitir sonido alguno, mirando a Kal, quien lo observaba con gran expectación.

—Me han contado lo del contrato de colocación y quería felicitarte —dijo.

—Gracias, señor.

Estaba sorprendido, aunque no impresionado, por el hecho de que la dirección general admitiera como algo positivo que alguien tan joven se encargara de la gestión de esa OPV.

—Se me han ocurrido unas cuantas ideas. ¿Por qué no subes a mi despacho y las comentamos?

Todd dudó un instante. Contaba con menos de treinta y seis horas para formar un equipo, idear un plan de trabajo y redactar un contrato. No tenía tiempo de atender a los caprichos de Harvey Tate.

—Por supuesto —respondió—, me pondré en contacto con tu ayudante para que me busque un hueco la semana que viene.

Harvey era viejo, quizá lo olvidara.

—¿Te va bien a las diez?

Todd tensó la mandíbula, molesto. Tenía una cita a las once con Morgan, su entrenadora personal, y la rutina de ejercicios que necesitaba desesperadamente para relajarse y mentalizarse de cara a todo lo que se le venía encima.

—Claro —respondió de modo casi involuntario al tiempo que deseaba, por enésima vez, que su madre no le hubiera inculcado tan buenos modales. La vida le resultaría mucho más fácil si fuera un capullo maleducado.

—Genial. Nos vemos dentro de una hora.

—Tengo muchas ganas de verte —añadió, y colgó el teléfono—. ¡Joder!

—¿Qué?

Kal se echó hacia delante. Para un hombre que trabajaba dieciséis horas diarias, seis días a la semana, encerrado en un cubículo con olor a los exóticos platos para llevar de la cena de la noche anterior, los cotilleos eran como un chute de Vicodina. En ese sentido, Todd acababa de convertirse en el mejor camello de la empresa.

—El jodido Harvey Tate quiere ser mi mentor.

—¡Ja! Son las ventajas de llevar una cuenta así de importante, colega —comentó Kal con sarcasmo.

Neha Patel, una analista de segundo año extremadamente ansiosa, apareció frente a la mesa de Todd, mirando la pila de papeles que llevaba en las manos, y empezó a hablar a su velocidad habitual, propia de quien se ha tomado un puñado de anfetas.

—La presentación que me pediste. He incluido un apartado adicional con las gráficas de beneficios de diversas empresas tecnológicas con características similares y te he impreso mis conclusiones personales. Lo único que creo que deberíamos discutir es la parte sobre…

—Bueno, bueno, bueno… —Todd parpadeó—. Echa el freno. Todavía no me he tomado el café.

—¿Quieres que vaya a buscarte uno? —preguntó ella de forma automática mirándolo por encima de las gafas.

Tenía un hilillo de baba seca en la barbilla, lo que indicaba sin duda que había regresado a su mesa directamente desde la sala de descanso. La mayoría de sus colegas se quedaban dos noches semanales trabajando en la empresa, pero Neha se anotaba una media de dos noches sin quedarse a trabajar en su imparable lucha por convertirse en la mejor analista financiera de la historia de L. Cecil.

—No —respondió—, así está bien. ¿Para qué es todo esto?

—Es la presentación para Viacom que me pediste que preparase.

Hablaba como una grabación acelerada.

Todd contempló la pila de documentos. No los necesitaría hasta dentro de otras tres semanas, si es que llegaba a necesitarlos.

—¿Te has pasado la noche despierta trabajando en esto?

—Me he echado dos siestas de cuarenta y ocho minutos —respondió ella—, siempre que no llegues a los cincuenta minutos, no entras en la fase de sueño REM y no te cansas tanto.

—¿Cuándo fue la última vez que dormiste en casa?

—El viernes pasado —confesó. No había rastro de ninguna indirecta en su voz; esa era precisamente la actitud que se esperaba de un analista.

—¿Quieres venir a California? —le preguntó.

—¿Cómo?

—Voy a encargarme de Hook, la empresa que desarrolló la app de contactos; van a salir a Bolsa. ¿Tienes el ancho de banda necesario para ser la analista del equipo?

La barbilla con baba seca de Neha quedó colgando. Tenía el rostro redondo y cubierto de acné. Estaba claro que no se maquillaba y que no había visto en su vida unas pinzas de depilar.

—¿Te refieres a la empresa de capital privado más importante de Silicon Valley? ¿La que cuenta con el respaldo del capital riesgo de Dalton Henley Venture Partners, con quinientos millones de usuarios y un índice de crecimiento anual del doscientos cincuenta por ciento?

Todd la miró fijamente. A la chica solo le preocupaba la economía, seguramente jamás había utilizado la app en cuestión. Aunque esa era la característica más deseable en una buena analista.

—Exacto, me refiero a esa empresa —confirmó.

—¿Estás de coña? ¡Pues claro que quiero participar en la operación! —Asimiló la idea y se emocionó aún más—. Bueno, rectifico, perderé el culo trabajando en ella. Quiero decir, gracias. Muchas gracias por esta oportunidad.

—No se merecen. —Todd sonrió; el entusiasmo de la chica le hizo sentirse generoso—. Necesito que te olvides de todo lo demás y recopiles toda la información posible esta misma noche. También quiero que redactes el borrador del plan de trabajo. Saldremos de viaje el viernes por la mañana.

—Sí, ¡hecho! ¡Me pongo manos a la obra ahora mismo!

Neha regresó corriendo atropelladamente a su mesa, como una niña de tres años a la que acabaran de regalar una nueva caja de Lego.

Todd se volvió hacia su ordenador y se percató de que Kal seguía mirándolo.

—¿Qué pasa?

—¡Qué cabrón! —dijo—. ¿También te quedas con la mejor analista?

—Lo siento, colega. —Sonrió con malicia—. Consigue una cuenta de mil ochocientos millones de dólares y te prometo que nos la jugaremos a la pajita más larga.

—Lo que tú digas.

—Oye, ¿cuánto es el ocho por ciento de comisión de mil ochocientos millones de dólares? —preguntó, sonriendo entre dientes y refiriéndose a lo que la firma conseguiría con el contrato—. ¿Y cuánto ganó en incentivos el tío ese que se encargó de la salida a Bolsa de Catalyst el año pasado? ¿Cinco millones? Ese contrato era solo la mitad de…

Kal le tiró un bolígrafo. Él rio. Ya se imaginaba los cinco millones en su cuenta corriente.

—Toma —dijo, y le pasó su tarjeta del gimnasio Equinox mientras se levantaba para acudir a la reunión con Harvey—. Aprovecha mi sesión de entrenamiento. Las tetas de Morgan te alegrarán el día. Y no se te ocurra decir que no sé jugar en equipo.

Se despidieron con una palmadita en el hombro.

La planta vigésimo séptima estaba atestada de brokers hablando a voz en grito. Los analistas y los socios, empleados de rango inferior, se sentaban apiñados en tres mesas alargadas situadas en el centro de la sala, cada una de ellas equipada con un ordenador de doble monitor y el terminal desarrollado por Bloomberg para el control de los movimientos bursátiles. A ambos lados de la mesa se extendían hileras de seis cubículos en los que se sentaban los subdirectores. Los directores ejecutivos eran premiados por sus décadas de servidumbre a la compañía con unos pequeños despachos acristalados que daban a la fachada del edificio, lo que les otorgaba el monopolio exclusivo de la luz solar.

Mientras se dirigía hacia el ascensor, Todd jugó a puntuar a quienes se ruborizaban a su paso: los hombres contaban medio punto; las tías buenas, dos. Desde su mesa contó ocho puntos, un 72 por ciento de la máxima puntuación. O quizá fuera el 81 por ciento. Sonja contaba como punto dudoso; era difícil saber cuándo se ruborizaba una persona de origen indio.

Las puertas del ascensor se abrieron y entraron Chad Horton, un operador de ventas gordo y que siempre llevaba camisas rosas, y Tara Taylor, subdirectora del departamento de mercados de renta variable, con la vista fija en su BlackBerry.

—¡Qué pasa, colega! Ya me he enterado del notición.

Chad le propinó un amigable puñetazo en el hombro. Tara guardó silencio, absorta en lo que leía en el móvil.

—Calla… No lo digas demasiado alto. No quiero que la gente de Tara empiece a pelearse para ver quién entra en el equipo —bromeó Todd.

La chica levantó la cabeza de golpe. Solo había que esperar un poco y… ¡Sí! Ahí estaba el rubor de sus mejillas. Se había anotado diez puntos ese día. O quizá nueve y medio: Tara era atractiva, aunque no tanto para contar como una puntuación doble. Sin duda, estaba casi al límite. Si se analizaban sus atributos por separado, no estaba buena: sus piernas eran geniales y lucía una cinturita de avispa, pero le faltaban curvas; tenía el culo plano y debía de llevar una talla ochenta de sujetador. Además, los ojos castaños estaban un poco juntos, aunque lo disimulaba bien con ayuda del maquillaje. Sin embargo, su barbilla era demasiado puntiaguda, y eso no podía disimularse. Con todo, había algo en el conjunto que la hacía atractiva. Qué puñetas, Todd iba a concederse dos puntos más. Se sentía generoso.

Tara hizo una mueca, pero no dijo nada y volvió a concentrarse en su BlackBerry.

Chad siguió hablando:

—He oído que ayer por la noche os los pasasteis en grande, ¿eh? Acabo de toparme con Lou abajo. Tío, tenía una pinta horrible. Me ha dicho que no se había acostado hasta el amanecer.

Todos los meses, Lou Reynolds organizaba una salida para tomar copas con la promoción de analistas de 2004, de los que solo doce de los ochenta iniciales seguían en el banco. Esos tíos no eran ni por asomo tan geniales como la pandilla que Todd tenía fuera del trabajo, pero sabía que su presencia esa noche suponía mucho para Lou y que este le devolvería el favor algún día, cuando Todd estuviera al mando.

—Vaya. Yo me retiré pronto.

Chad le dio un codazo de complicidad.

—Ya me han dicho que te piraste, pero no exactamente a dormir. ¿Alguna exnovia?

—Sí —mintió, algo extrañado, aunque también halagado de que esos tipos estuvieran tan pendientes de su vida sexual.

Intentó percibir la reacción de Tara con el rabillo del ojo y aprovechó que Chad se bajó en la planta siguiente para volverse hacia ella, sonreír y decir moviendo los labios: «Hombres».

—¡Y que lo digas!

Ella sonrió con expresión forzada antes de volver a centrarse en los correos recibidos.

Se habían acostado dos veces durante la primavera del último curso de Todd en Stanford, cuando ella acababa de empezar la carrera. La primera vez ocurrió durante un evento deportivo entre las fraternidades Pi Phi y Sigma Alpha Epsilon, más conocida como SAE. Era una de las celebraciones favoritas de la fraternidad porque las chicas se presentaban con su look más sexi, al estilo Jessica Simpson en la serie Dukes of Hazzard: pantaloncitos cortos, bronceado de bote y listas para matar. A excepción de Tara, que acudió vestida con un mono y una dentadura postiza que habría afeado incluso a Gisele Bündchen. Todd se encargaba del bar y bromeó con ella sobre los dientes de pega, pero ella, que ya estaba bastante borracha a esas alturas, insistió en que eran reales y fingió sentirse ofendida. Estuvieron bromeando un rato, y él se pasó la siguiente media hora que le tocaba encargarse del barril de cerveza intentando pensar en algo inteligente que decir. Tuvo una idea cuando la vio en la pista de baile con Corey, el miembro gay de la fraternidad SAE.

—Disculpa, Tara, pero sigo creyendo que esos dientes son falsos y quisiera demostrarlo quitándotelos, a ser posible, con la lengua.

Ella rio, se volvió hacia Corey y le habló con voz lo bastante alta para que él lo oyera:

—El superpopular Todd Kent quiere montárselo conmigo. Supongo que debería irme con él, ¿no? —Y tras recibir la abrumadora aprobación de Corey (¿quién dice que los gais no convenían a la fraternidad?), se volvió hacia Todd—: Vale, está bien. Vamos. Pero pienso dejarme los dientes puestos.

Y lo hizo. La llevó puesta durante todo su ebrio encuentro sexual, mientras la música retumbaba en el pasillo de la residencia de la fraternidad donde él vivía. Cuando se despertó, Tara se había marchado, pero había dejado la dentadura sobre su mesa de escritorio junto a una nota: «De recuerdo».

Creyó que tendría noticias suyas, pero no fue así. Se pasó por Pi Phi para comer con su amiga Nicole la semana siguiente, y cuando vio a Tara, ella fingió no haberlo visto.

—¡Qué pasa! —le dijo cuando la siguió hasta la máquina de refrescos—. Así que Coca-Cola light, ¿eh?

Hizo un gesto para señalar el vaso que ella estaba llenando en el grifo.

—Qué original, ¿eh? —respondió ella, y regresó a su asiento.

Esa misma noche, Todd se emborrachó y se presentó en la habitación de la residencia femenina.

Ella le abrió con su pijama a cuadros, aunque no recordaba mucho más después de eso. Se había despertado en la cama individual de Tara, que dormía desnuda y apretujada entre la pared y el cuerpo de Todd. Había un envoltorio de condón en la mesita de noche. Sintió que le explotaba la cabeza al incorporarse lentamente para beber un sorbo de agua y tiró de la cama un viejo osito de peluche al hacerlo.

—Buenos días —saludó Tara.

Se incorporó y se puso una camiseta que sacó de debajo de las sábanas. Él, juguetón, le lanzó el osito de peluche.

—Bonito juguete, novata.

—Muy gracioso. Gracias. Era de mi hermana.

—¿Te lo dio como regalo de despedida cuando te marchaste a la universidad? —se burló él.

—No. Está muerta.

Se le cayó el alma a los pies.

—Joder, lo siento.

—No es culpa tuya —se limitó a decir ella mientras sacaba sus largas piernas de debajo de las mantas para pasar por encima de él y vestirse de cintura para abajo. Percibió la preocupación de Todd, y añadió para tranquilizarlo—: Todavía me queda una hermana.

Cogió el neceser para la ducha y una toalla y se dirigió hacia la puerta. Le dijo que tenía que estudiar, pero que no le importaba que siguiera durmiendo. Él no sabía qué hacer, no estaba acostumbrado a que lo dejaran solo. De hecho, siempre había creído que a todas las chicas les gustaba que las abrazaran en la cama. Por eso se marchó antes de que ella volviera del baño, y ahí acabó todo.

La semana siguiente se licenció y se trasladó a Nueva York. Cinco años más tarde los había vuelto a presentar Lillian Dumas, doctora en mercados de renta variable, que se la tenía jurada desde que él la había rechazado en una celebración navideña para irse con Suzie Tebow, del departamento de relaciones con el inversor. A Todd le costó reconocer a Tara con su traje entallado, su enorme bolso de Longchamp y su sobrio maquillaje al estilo ejecutiva neoyorquina, y sintió una punzada de tristeza al ver que también ella se había convertido en un estereotipo.

—Las damas primero.

Mantuvo abierta la puerta del ascensor mientras se preguntaba si todavía dormiría con el osito de peluche.

—Gracias —respondió. Pasó a toda prisa por su lado y se dirigió hacia la derecha mientras él se dirigía a la izquierda.

El ayudante de Harvey le hizo esperar veinte minutos en el exterior de la lujosa oficina. Podía oír al vicepresidente ejecutivo reírse mientras hablaba por teléfono con un auricular en la oreja. La planta cuarenta y dos estaba solo quince por encima de la suya, pero daba la sensación de pertenecer a otro mundo, con sus carísimos cuadros en las paredes y sus espaciosos despachos rodeando todo el perímetro de la planta, con vistas a la ajetreada ciudad que se extendía a sus pies.

—Siento haberte hecho esperar —dijo Harvey cuando este por fin lo invitó a entrar en el espacioso despacho. Como primera impresión, su apretón de manos imponía más que su metro setenta de altura—. Mi agente inmobiliario. —Sacudió la cabeza con una mirada cómplice que quería decir: «Ya sé que no tienes ni idea, pero, en este tema, debes confiar en mí»—. Voy a comprarme una casa en East Hampton. Southampton está muy deteriorado. Es increíble la clase de gente que están admitiendo en el Meadow Club.

—Parece una buena decisión —respondió en tono neutral.

—Por favor, toma asiento.

Aceptó la invitación de Harvey, que se recostó sobre el respaldo de la silla y empezó a tamborilear con los pulgares sobre su regazo, mirando al joven directamente a los ojos, analizándolo. Todd sintió cómo la tensión avanzaba desde los músculos del cuello hasta los hombros, igual que le sucedía en los partidos de waterpolo cuando veía a los jugadores del equipo rival.

—Mmm… —gruñó Harvey. Se removió en su asiento y colocó los brazos sobre la mesa que los separaba, como si ya hubiera descubierto todo cuanto necesitaba saber sobre él—. A tu edad yo estaba en la Marina. Me destinaron al Pacífico; tenía bajo mi mando una tropa de ciento veinte hombres, casi todos mayores que yo. Fue justo después de acabar la guerra y estábamos allí para volver a congraciarnos con los vietnamitas.

Todd inspiró para tomar aire. Odiaba cuando los viejos se ponían a contar batallitas de sus días en el ejército.

—A muchos chicos les gustaba visitar los burdeles de la ciudad. Era una forma barata de matar el rato y los ayudaba a relajarse, así que no importaba.

El pelo rubio canoso de Harvey estaba peinado para enmarcar su sempiterna piel bronceada. Vestía un traje de Ermenegildo Zegna sobre una camisa blanca almidonada y gemelos de Cartier. Era el clásico soplapollas de la vieja escuela.

—Pero entonces un tal Pete empezó a aburrirse de ir a la ciudad. Eligió a su puta favorita y la hizo venir al barracón. —Harvey sacudió la cabeza y se rio mientras lo recordaba—. El tío había estudiado en Princeton y se creía muy listo, y ella no era más que una puta idiota que no sabía mucho inglés. Pero una noche entré en mi oficina y me la encontré dentro, husmeando entre mis archivos.

Todd miró por la ventana. Empezaban a caer copos diminutos de nieve del cielo gris encapotado.

—Y la maté —dijo Harvey. Todd se volvió hacia él y lo vio apretando los labios hasta esbozar una sonrisa relajada y cómica—. Las autoridades detuvieron a Pete y, teniendo en cuenta que él había provocado esa situación, dejé que la justicia siguiera su curso.

El joven se removió incómodo en su asiento. Harvey sonrió y continuó hablando:

—Verás, lo que Pete no entendía es que hay cosas que no se ven. Hay sistemas invisibles a primera vista, pero están ahí y son más importantes que tú. —Todd inspiró con fuerza, de nuevo irritado: ¿adónde quería ir a parar con todo ese rollo?—. Y para el sistema —Harvey se echó hacia delante para enfatizar el mensaje—, tú no eres nada.

Hizo una pausa, como un capullo cualquiera dándose importancia, y volvió a reclinarse sobre el respaldo.

—Bueno, ¿quién va a formar parte de tu equipo?

Tuvo que hacer un gran esfuerzo para no poner los ojos en blanco.

—Neha Patel será la analista, es la mejor del grupo y…

—Dejaré que Beau sea tu socio —lo interrumpió Harvey.

—¿Qué?

Beau Buckley era el gestor empresarial de Harvey, un socio a todas luces inútil con un puesto blindado gracias al hecho de que su multimillonario padre era uno de los clientes más importantes de la compañía. Era un secreto a voces que estaban preparándolo para ocupar un puesto ejecutivo dentro de la empresa, lo que significaba que pasaba el tiempo haciendo contactos sin llegar a desempeñar ningún trabajo de verdad.

—Ya he hablado con Beau. Conoce bien la aplicación y le interesa la tecnología. Será una buena experiencia para él trabajar en una operación de esa magnitud. —Harvey no dejaba lugar a discusión.

—Con el debido respeto, Beau no tiene experiencia, y teniendo en cuenta que Josh me ha pedido que el equipo sea reducido…

—Lillian Dumas será tu responsable de mercados de renta variable —prosiguió Harvey, haciendo caso omiso de sus protestas—. Me ha echado una mano con nuestra estrategia para Silicon Valley.

—De ninguna manera.

Todd levantó las manos. Lillian no solo lo odiaba por haberla rechazado hacía tres años, sino que además era una de las mujeres más difíciles de tratar que había conocido; era la versión femenina de un soplapollas.

—¿Por qué no? —preguntó Harvey, tranquilo aunque con tono firme.

—Porque tiene muy mala… —empezó a decir Todd, pero luego rectificó—: Hará que Josh se sienta incómodo.

—Vais a vender las acciones de una red social con mayoría de clientela femenina. Necesitáis una chica en el equipo.

—Ya tenemos a Neha.

—¿Es guapa? —preguntó sin reparos.

Todd hizo una pausa.

—Tara —se oyó decir a sí mismo—. Tara Taylor puede hacerlo.

Harvey le miró a la cara.

—Vale. Entonces ya tienes el equipo.

—Bien —dijo mientras pensaba en lo que acababa de decir. Tara era una buena alternativa, ¿verdad?

—Necesitamos que esté todo listo a tiempo para la declaración de resultados del segundo trimestre.

Todd enarcó una ceja.

—Estamos en marzo. Para llegar al segundo trimestre deberíamos tenerlo a mediados de mayo, y sabes que nos harán falta, como mínimo, tres meses y medio…

—L. Cecil debe presentarse ante el tribunal federal la última semana de mayo. Necesito el contrato listo antes de que ocurra para contrarrestar la mala prensa.

—No puedes condicionar el éxito de una OPV a lo que digan los periódicos.

Harvey entrelazó con toda tranquilidad las manos sobre la mesa y esperó.

—Está bien —claudicó—. Actuaremos lo más rápido posible.

—¿Cuándo te reúnes con el equipo?

—El viernes.

—Estaré esperando tu informe sobre la situación.

—No tengo tiempo para… —Todd dejó la frase inacabada, consciente de que no valía la pena enfadarse. Podía pedir a Neha que lo redactara—. Claro —dijo al final.

—Bien.

Harvey levantó el teléfono para indicar que la reunión había terminado.

Se marchó con la sensación de que, a pesar de anotar más puntos que su contrincante, había perdido el partido. El vicepresidente ejecutivo era un capullo integral. Estaba impaciente por cerrar el contrato de salida a Bolsa y poner al viejo en su sitio.

TARA

Miércoles, 5 de marzo; Nueva York

—¡Oh, Dios mío!, ¿te puedes creer que George E. esté saliendo con esa completa palurda? Quiero decir, es genial, ¿sabes?, que por un lado tenga una fortuna de un trillón de dólares y salga con alguien normal y corriente. Pero, por otro… ¡Por Dios!, ¡esa tía es una fracasada total! Es que es oficialmente fea, ¿sabes?

Meagan hablaba como si le encantara oír su propia voz.

Tara dejó de teclear y esperó, impotente, a que su colega se callara.

—Vamos a ver —oyó decir a Julian.

El siempre solícito socio giró su silla para mirar la pantalla de Meagan, cumpliendo así con su cometido de compañero reciente entregado a la tarea de conseguir que los subdirectores se sintieran bien consigo mismos.

—¿A que tengo razón? —preguntó Meagan.

—¿De verdad crees que la obra de este tío está tan bien?

—Por supuesto que está bien: su último cuadro se ha vendido por diecisiete millones de dólares.

—Pero… ¿lo que hace es arte de verdad? —preguntó el socio.

—Julian, el valor del arte no puede medirse de forma objetiva, es como lo que te enseñé sobre los mercados de renta variable: la percepción crea la realidad. ¿Las acciones de Facebook valen realmente los cincuenta dólares a los que cotizan? Además, ¿qué significa eso? La Bolsa dice que es así y, por tanto, tiene que ser así. Y la Bolsa dice que George E. debería estar con una tía mucho más buena que esta.

Tara suspiró. Daría cualquier cosa por un escándalo. Que la compañía hubiera infringido las normas del parqué era noticia, pero solo había servido como pretexto para que la junta directiva recortara los incentivos de los socios. Lo que a ella le hacía falta era la bancarrota de la empresa, una estafa a gran escala aplicando el esquema Ponzi, o una avalancha de despidos disciplinarios para hacer la vida más interesante. Trabajaba en L. Cecil desde que se licenció en Stanford en 2007, cuando la Bolsa marchaba bien y todo el mundo con una nota media de 3,9 de alguna de las universidades más prestigiosas luchaba por entrar en los bancos de negocios o en el área de gestión financiera.

Sin embargo, eso era hacía siete años. La crisis económica había acabado con la adrenalina de Wall Street, al igual que con todos los ascensos e incentivos que te permitían jubilarte a los treinta. En ese momento, el camino supuestamente correcto era… estático.

Hacía todo lo que tenía que hacer: practicaba deporte cada mañana; llegaba puntual al trabajo y jamás era la primera en marcharse; evitaba el gluten, limitaba el consumo de productos lácteos y no comía nada después de las nueve de la noche; llamaba a sus padres una vez por semana y destinaba una cantidad mensual a un plan de jubilación; se exfoliaba la piel, pero no con demasiada frecuencia; se cortaba las cutículas, pero no las apuraba demasiado; se depilaba a la cera la zona del biquini, pero no a la brasileña; leía The New Yorker y donaba dinero a la red estadounidense de emisoras públicas de radio, la conocida NPR. Además, siempre recordaba beber un vaso de agua por cada copa de vino que tomaba. Entonces ¿por qué no se sentía realizada? ¿Qué libro de autoayuda se había perdido?

Quizá debería llamar a su psiquiatra para pedirle que le aumentara la dosis de antidepresivo.

Levantó la vista esperanzada al ver llegar a la recepcionista con una caja, y suspiró al comprobar que el paquete era para Meagan.

—Oh, perfecto —dijo la joven, cogiendo la caja.

Tara volvió a concentrarse en el informe financiero que llevaba una hora redactando, se descalzó bajo la mesa y estiró los dedos de los pies sobre la moqueta para relajar la mente y desconectar de su crisis existencial. Se preguntó qué habría sido de Lori Pratt, aquella chica que había dejado L. Cecil para convertirse en escritora. ¿Sería más feliz?

—¿Qué es eso? —preguntó Julian.

—Es mi plan de ayuno —respondió Meagan, a todas luces encantada de que se lo hubiera preguntado—. Solo tomaré zumos durante cinco días a partir de mañana. Tengo que perder tres kilos, sí o sí, antes de mi viaje a Miami el próximo fin de semana.

—Sí, desde luego —dijo Julian.

—¿Qué?

La joven estaba boquiabierta.

Tara se volvió lo justo para contemplar mejor la escena.

Meagan habría preferido que Julian le hubiera dicho que no necesitaba perder peso, aunque era cierto que le sobraban un par de kilos. A una gran aficionada a las gominolas como ella, compartir planta con el departamento de relaciones públicas, cuyos miembros estaban de media un 15 por ciento por debajo del peso corporal saludable, le provocaba constantes ataques de ansiedad que ella saciaba con barritas energéticas de chocolate y avellanas, lo que finalmente había provocado que sumara dos tallas a su cuerpo de metro sesenta y dos de altura.

—¿Estás llamándome gorda?

Julian dejó caer las manos por delante, dispuesto a desdecirse.

—No, no, no… Lo que quería decir es que las tías de Miami son… Son tan delgadas que resultan ridículas, y que por eso entiendo que tú…

—Por favor, ve a traerme un café —lo interrumpió Meagan infligiéndole el correspondiente castigo—. Café con leche, largo de café, y aroma a vainilla, sin azúcar y tres sobrecitos de sacarina. Tara, ¿quieres algo?

—No, gracias.

La aludida se volvió en la silla y esbozó una sonrisa de cortesía.

—Oye, por cierto, ¿sabes si Kelly Jacobson ha aceptado la oferta que le hicimos?

—La llamaré esta noche —explicó.

Kelly era la apuesta más fuerte de la empresa entre los alumnos de prácticas del verano anterior. Era una licenciada vital e inteligente de Stanford y Tara era la encargada de «convencerla para que aceptara la oferta», recurriendo al vínculo que las unía por haber estudiado en la misma universidad.

—¿Cuáles son sus opciones?

—Nosotros y Google, creo.

—Vaya. —Meagan torció el gesto—. ¿Por qué querría nadie trabajar en Google? Allí todo el mundo se pone gordísimo.

—Me aseguraré de recordárselo.

—Hablo en serio. —Meagan no agradeció el sarcasmo—. Ya sabes que dirijo la junta encargada de las prácticas de verano. Si no acepta el puesto, voy a quedar como una idiota.

—Desde luego —respondió Tara con timidez mientras se giraba hacia su ordenador, encantada de encontrar un nuevo mensaje entrante en su pantalla.

TERRENCE: Dios mío, la oigo desde aquí.

Miró en dirección a Terrence, que se sentaba a tres cubículos de distancia. Era la persona más atractiva e inteligente que conocía en L. Cecil, pero su condición de gay mulato lo convertía en un eterno marginado. Llegó al departamento de relaciones con el inversor porque la empresa pensó que podía sacar partido de su imagen: si aparecía en los medios de comunicación, los inversores creerían que la compañía estaba comprometida con la diversidad.

Además, era uno de los mejores amigos de Tara. Lo habrían sido de todas formas, pero compartir la sensación de hastío por el trabajo había contribuido a consolidar su amistad.

Le sonrió desde el otro lado de la planta y escribió:

TARA: ¿Iré al infierno si le digo a la tal Kelly que tendría que venir a trabajar con nosotros en lugar de irse a Google?

TERRENCE: Al menos aquí los tíos están más buenos.

TERRENCE: Aunque sean unos imbéciles.

TARA: Hablando de eso… Me he encontrado con Todd Kent en el ascensor esta mañana.

TERRENCE: ¿No te habías acostado con él?

Tara se ruborizó. ¿Le había hablado de eso?

TARA: No.

Lo mejor era negarlo todo.

TARA: Una vez.

Podía confiar en Terrence.

TARA: Vale, dos veces. Pero fue en la universidad. No significó nada.

Sí que había significado algo, por supuesto, porque había perdido la virginidad con él en la fraternidad masculina SAE y él no volvió a llamarla. Pero eso no tenía importancia ahora, diez años más tarde, cuando ambos eran unos profesionales adultos.

TERRENCE: Vale.

—Tara, a mi despacho. Ahora.

Apartó la vista de la pantalla y vio a Lillian Dumas pasar junto a ella como una exhalación, con unas holgadas botas de caña alta hasta la rodilla que cubrían sus piernas ultradelgadas, un auténtico desafío al atuendo formal de negocios que la junta directiva admitía porque las botas parecían realmente caras.

Volvió a calzarse como pudo, consciente de que sus zapatos eran de la temporada pasada, y siguió a Lillian hasta el despacho acristalado. Tenían el mismo jefe de equipo, pero Lillian era gerente y con cinco años más de antigüedad en la empresa que Tara en el departamento de mercados de renta variable, y por eso le gustaba considerarse su jefa.

—Cierra la puerta. —Lillian habló con voz temblorosa. Tara obedeció y se dirigió hacia una silla—. No te sientes.

Las huesudas clavículas de la gerente se movieron arriba y abajo cuando inspiró con intensidad apretando los dientes de su ya tensa mandíbula. Cruzó los brazos con una pose previamente ensayada para lucir el anillo de diamantes de cuatro quilates y medio que el gerente de un fondo de cobertura con el que llevaba saliendo tres años por fin había accedido a regalarle.

—No tengo ni idea de con quién te has acostado —escupió—, pero espero que sepas a quién le estás robando.

La desagradable sensación de estar metida en un lío le produjo un nudo en el estómago.

—Pero ¿qué…?

—Hook ha decidido salir a Bolsa y quieren que tú te encargues de los mercados de renta variable.

—¿Cómo? —Tara recibió una inyección de adrenalina que le aceleró el pulso—. ¿Quién…? —empezó a decir, pero Lillian no estaba escuchándola.

—Soy una de las gerentes de esta compañía y a ti solo acaban de ascenderte a subdirectora de departamento. Sabes muy bien que participé en la estrategia de Silicon Valley. Josh Hart quedó registrado en el sistema el año pasado gracias a mí.

Uno de los pasatiempos favoritos de Lillian era introducir el nombre de todo ejecutivo, en activo o en potencia, en la base de datos interna, como conocido suyo, para poder llevarse el mérito en caso de que se convirtieran en clientes de la compañía. Respiró y continuó hablando:

—Se suponía que debía reunirme con él el mes que viene —mintió—. Yo debería encargarme del contrato.

—Lillian, yo…

—Tienes que haberte acostado con alguien. ¿Con quién?

—¿Cómo sabes tú que me han…?

—Harvey Tate llamó a Steve y le dijo que era casi seguro que estarías en el equipo y que yo me encargaría del trabajo que dejaras pendiente. —Hizo una mueca—. ¿Cómo sabe Harvey Tate siquiera quién eres? ¡Qué asco!, ¿lo has seducido? ¡Pero si debe de tener setenta años! —Lillian se puso blanca como el papel y separó sus labios pintados—. ¡Oh, Dios mío! ¿Te has tirado a Todd?

Ella misma había abordado a Todd Kent sin éxito durante una fiesta navideña de la empresa hacía tres años, pero la rechazó por una chica de relaciones internacionales, cuyo despido, seis meses después, lo había orquestado Lillian directamente. A pesar de tener la agenda completa con sus planes de boda, seguía convencida de que Todd era territorio suyo.

—No. —Tara negó con la cabeza—. No tengo ni idea de qué me estás hablando. Me acabo de enterar por ti.

Los ojos verdes de Lillian la atravesaron como un láser. El atractivo de la gerente estaba justificado: el pelo sedoso y castaño enmarcaba un rostro de simetría perfecta, y sus delicados rasgos parecían esculpidos por un artista. Percibía que estaba pensando si Todd, el hombre que la había rechazado a pesar de su perfección física, de verdad se habría dejado seducir por una mujer de aspecto vulgar y con zapatos de la temporada pasada. Lillian escudriñó con los ojos entrecerrados las imperfecciones de su colega hasta que recobró la calma y se volvió hacia su ordenador, al parecer satisfecha de que el éxito de Tara con Todd fuera algo del todo impensable.

—Bueno —dijo con despreocupación y la vista fija en la pantalla—, sea lo que sea lo que haya ocurrido, no esperes ninguna ayuda por mi parte. Además, que sepas que no has hecho muchos amigos con esto. —La miró por última vez—. Todo el mundo creerá que te has acostado con alguien para conseguirlo. No hay otra explicación posible.

Tara pasó por alto el comentario.

—Entonces, ¿ha sido Todd Kent quien ha…?

—Ya te he dicho que no pensaba ayudarte en nada —le cortó.

—Vale. —Levantó las manos como gesto defensivo y se volvió para salir del despacho.

Cuando cerró la puerta tras de sí, la inyección de adrenalina inicial dejó paso a la ansiedad.

¿Iba a formar parte del equipo encargado de la OPV de Hook? ¿En solitario, sin ningún compañero de mercados de renta variable? ¿De verdad era eso posible?

Pensarlo le despejó la mente, como si estuviera despertándose de una profunda siesta, porque aquello que podía convertir una inamovible rutina en algo más emocionante no solo estaba ocurriendo en realidad, sino que le estaba ocurriendo a ella.

Pero ¿qué tendría que ver Todd Kent con aquello? Dobló la esquina y se encontró con el mismísimo Todd sentado a su mesa.

—Hola de nuevo —dijo él con tono animado, columpiándose en la silla. Hizo un gesto hacia el cajón de la mesa donde ella guardaba todas sus vitaminas; lo había abierto—. Le van mucho las pastillas, señorita Taylor.

Avanzó para cerrar el cajón, pero él lo mantuvo abierto.

—Ginkgo, vitamina B, biotina, cardo mariano. —Levantó uno de los frasquitos—. ¿Para qué sirve el cardo mariano?

—Alivia la resaca.

Tara agarró el envase y cerró de golpe el cajón antes de que Todd encontrara el Lexapro. No le avergonzaba tomar antidepresivos, lo hacía desde los catorce años, pero no necesitaba que él lo supiera y lo malinterpretara.

—¿De verdad? ¿Lo ves? Sabía que sería práctico tenerte en el equipo.

—Me alegro de haberme convertido en un valor añadido —respondió—. Y ahora, ¿puedes explicarme qué está ocurriendo?

—Será un placer. Siéntate —dijo, aunque olvidó que estaba en su silla. Ella volvió las caderas hacia él y se apoyó contra la mesa.

—Josh Hart me ha enviado un email esta mañana —empezó a hablar con la familiaridad de quien ha contado la historia muchísimas veces— y me ha dicho que quiere que Hook salga a Bolsa. Quiere conseguir una valoración bursátil de catorce mil millones de dólares y una recaudación de mil ochocientos millones. No quiere ofertarlo a otros bancos de negocios y ha insistido en que lo lleve un equipo reducido sin imbéciles entre sus componentes.

—¿Y te ha escogido a ti?

—Sí —respondió orgulloso, dejando pasar el tono sarcástico—. Y yo, por mi parte, te he escogido a ti.

Ella se ruborizó; estaba dentro del equipo por Todd.

—¿Por qué? —se le escapó—. Bueno, entiéndeme, estoy emocionada, esto es algo muy importante para mí, pero nunca he participado sola en este tipo de operaciones, y Lillian cree que…

—Que le den a Lillian. Eres lista y no te dejas intimidar, y tienes mano para relacionarte con los frikis. Además, tampoco es que vayas a encargarte de temas de ingeniería aeronáutica precisamente. —Tara permaneció en silencio. No tenía muy claro qué parte del análisis de Todd le parecía más insultante—. Además, será divertido trabajar juntos. Será como una pequeña reunión de exalumnos de Stanford. ¿Conoces a Nick Winthrop?

—¿Nick Winthrop, el que era presidente del consejo estudiantil? —preguntó.

Nick era tres cursos mayor que ella en Stanford y una vez se había presentado borracho en la hermandad Pi Phi, con un montón de flores que acababa de arrancar del jardín de rosas del edificio, con la intención de cantarle una serenata que él mismo había compuesto para pedirle que fuera su pareja en el baile de la fraternidad Sigma Nu. Ella lo rechazó.

—Sí, un supercerebrito. En la fraternidad lo calamos a la primera.

—Sí, lo recuerdo.

No comentó sus motivos.

—Es el director financiero de Hook. —Todd se rio al pensarlo—. La última vez que lo vi estaba intentando que sometieran a los miembros de la SAE a un test de alcoholemia porque montamos una fiesta de la cerveza la misma noche de su concierto a cappella, y nadie fue a escuchar su versión de Brown Eyed Girl.

—Espero que no te guarde rencor.

—No creo. ¿Quién se mostraría rencoroso por las cosas que pasaron en la universidad?

Tara lo miró un momento para confirmar que no acababa de lanzarle un mensaje subliminal con el comentario. Todd tenía razón. No había motivo para obsesionarse con el hecho de que se hubieran acostado durante la carrera. Desde entonces habían pasado muchos tíos por su cama.

Bueno, solo siete. Ocho, si contaba aquella vez que… Qué más daba.

Acostarse con Todd no había significado nada y no volvería a ocurrir. Además, no tenía nada que ver con que la hubiera escogido como miembro de su equipo.

—En cualquier caso —dijo él levantándose por fin—, el viernes por la mañana cogeremos un avión para reunirnos con Josh, Nick y Phil Dalton, su gran inversor de capital riesgo.

—¿Quién más está en el equipo?

—Tú, yo, Beau Buckley y Neha Patel.

—¿Beau Buckley? —Había trabajado con Beau el verano anterior en un evento para encontrar nuevos fichajes. Estaba muy bien para pasar el rato, pero era un inútil en lo que a trabajar de verdad se refería—. ¿Necesitabas un colega para salir de fiesta?

—Ha sido idea de Harvey Tate. —Todd puso cara de circunstancias—. No te preocupes. Neha tiene suficiente fuerza para tirar del carro por los dos.

Él se volvió para marcharse y Tara se levantó y retiró las piernas para dejarlo pasar. Estaban muy juntos dentro del cubículo, y ambos pudieron sentir el calor que irradiaba el cuerpo del otro. Él se detuvo unos segundos, prolongando el instante.

—Le diré a Neha que te envíe la presentación y se reúna contigo en el vestíbulo, el viernes a las siete de la mañana.

Todd rompió la magia. Se dirigió hacia la hilera de ascensores y la dejó atrás.

—¡Eh! —Él se volvió—. Gracias —dijo.

—No hay de qué.

Le guiñó un ojo y siguió hacia la puerta. Tara sintió un cosquilleo en la piel, como si la atmósfera hubiera cambiado y algo le impidiera respirar con normalidad. El sonido del teléfono interrumpió su ensoñación.

—¡Mierda! —exclamó. Miró el reloj del ordenador y se dio cuenta de que se le había hecho tarde para llamar—. ¡Kelly! —contestó—. ¿Cómo estás?

—¡Estoy bien! ¿Todavía tienes tiempo para hablar?

—Claro, por supuesto. —Volvió a sentarse—. ¿Qué tal va esa decisión? Se acerca la fecha límite, por eso quería saber qué estás planteándote.

—Estoy en un noventa y nueve por ciento decidida a ir a vuestra empresa —soltó Kelly sin pensarlo; no pretendía ser tan sincera—. Me encantaron las prácticas de verano y sé que aprendería un montón, pero es que… Bueno, a decir verdad, la gente no para de decirme que los bancos de inversión son muy jerárquicos, y sé que todavía me queda mucho por aprender, pero verás, quiero sentir que estoy contribuyendo a algo y no tener que esperar hasta los cuarenta o más para poder hacerlo.

Terrence se acercó al cubículo de Tara y ella levantó un dedo para indicarle que esperase un momento.

—Entiendo perfectamente lo que quieres decir, pero no es verdad que la gente joven no tenga oportunidades. —Sintió, por su experiencia personal, que estaba siendo sincera—. Debes tener paciencia, aquí hay oportunidades maravillosas si trabajas duro. De hecho, a mí acaban de nombrarme responsable de mercados de renta variable para una OPV muy importante, y tengo veintiocho años.

—¿Lo dices en serio?

Levantó la vista hacia Terrence, que la miraba con cara rara. Le dio un golpecito con la mano para que se fuera, riendo, y se sintió animada por primera vez desde hacía un año.

—Sí. Y te prometo que eso es algo mucho más importante de lo que conseguirás trabajando en un puesto que no sea de programadora informática en Google.

—¡Es maravilloso! —Kelly parecía más emocionada que ella—. Estoy segura de que serás la próxima Catherine Wiley.

—¡Ojalá! —dijo riendo, aunque empezó a planteárselo al mismo tiempo y visualizó a la conocidísima y exitosa presidenta del banco de inversiones—. Y si vienes a trabajar con nosotros, te ayudaré tanto como pueda, ¿de acuerdo? Me hace mucha ilusión tener a otra estudiante de Stanford por aquí.

Miró a Terrence, que parecía a punto de vomitar, y le tiró un bolígrafo.

—¿Estás diciendo que serías mi mentora?

Tara hizo una pausa; jamás había pensado en sí misma de esa forma. ¿Tenía edad suficiente para ser mentora de alguien?

—Claro que sí —respondió—. Si quieres llamarlo así.

—Pues acabas de conseguir que me decida.

—Maravilloso. Me muero por verte aquí en otoño.

—Ahora sí que vas a ir al infierno —dijo Terrence en cuanto ella colgó el teléfono.

—¿Qué? —Tara levantó la vista y lo miró con inocencia mientras él enarcaba una ceja—. La chica cree que voy a ser la próxima Catherine Wiley. A lo mejor tiene razón, ¿sabes?

—Me alegro mucho de que vayas a echar un polvo.

—No voy a echar un polvo. Todd no está tan interesado en mí —replicó—. Y para tu información —añadió—, yo tampoco lo estoy.

—Sí, claro.

Tara soltó una risa burlona; en realidad no estaba interesada. A Todd le gustaba jugar. Le daba asco el simple hecho de pensar en todas las chicas con las que se habría acostado desde que había estado con ella.

—Además, de todas formas, no tendríamos tiempo, ya sabes lo mucho que se trabaja en estas operaciones, y solo somos cuatro en el equipo.

—Os doy hasta que empecéis la gira de presentación.

—Gracias por tu confianza —respondió.

La expresión de Terrence se suavizó y le sonrió.

—Ya sabes que estoy orgulloso de ti.

—Gracias, T.

—Ahora ponte a trabajar. —Rodeó el cubículo para entrar y le plantó un beso en la mejilla—. Ya llego tarde a mi sesión de spinning en SoulCycle.

Le vio alejarse, seguido de cerca por los demás compañeros que habían terminado por esa tarde. Se volvió hacia el ordenador. Su jornada laboral acababa de empezar, aunque era algo que no la molestaba en absoluto.

KELLY

Miércoles, 5 de marzo – jueves, 6 de marzo; Palo Alto, California

Colgó el teléfono y miró por última vez las dos cartas que tenía sobre la mesa de la habitación que compartía en la residencia: la primera era una oferta de empleo del banco de inversiones L. Cecil; la otra, una oferta de Google.

La carta de L. Cecil era de color beis, tenía un estampado en relieve y estaba escrita con un cuerpo de letra tradicional. Su aspecto era contundente e importante. La carta de Google era de un blanco intenso e iba encabezada por el colorido logo de la empresa. Estaba firmada a mano por el jefe de recursos humanos, quien había dibujado una carita sonriente justo al lado de su firma. Resultaba divertida y para nada intimidatoria.

—Vale —se dijo a sí misma al tiempo que cogía el bolígrafo—. Ha llegado la hora de la verdad.

Se mordió el labio y dedicó un momento a valorar la importancia del simple hecho de encontrarse donde estaba, en aquella habitación compartida de la residencia del campus de Stanford, tomando esa decisión. Se había criado en la parte de Brooklyn que no estaba de moda, era la segunda hija, accidental pero muy querida, de una maestra de escuela pública y de un contable cuyo potencial profesional se veía comprometido continuamente por sus devaneos con el alcoholismo.

La joven era el resultado de una sucesión de golpes de suerte: la profesora adecuada de tercero, que la animó a avanzar un curso; el profesor adecuado de séptimo, que la empujó a presentar una solicitud de acceso para el instituto Stuyvesant de Manhattan; el consejero universitario adecuado, que la convenció de que una universidad como Stanford no estaba fuera de su alcance. Y, por último, el consejero estudiantil adecuado en la universidad, que la había animado a hacerse miembro de la fraternidad Pi Phi, donde había conocido a su mejor amiga, Renee, cuyo padre, ejecutivo de Wall Street, la ayudó a entrar en el programa de prácticas empresariales de L. Cecil del verano anterior.

Sabía que ser tan afortunada era un poco injusto, y por eso no podía desaprovechar las oportunidades que le daba la vida.

Dirigió el bolígrafo hacia la carta de L. Cecil y la firmó.

Kelly bajó los escalones de Xanadu, el viejo edificio de tres plantas en la avenida Mayfield que Stanford había transformado en residencia estudiantil. Tomó aire por última vez antes de meter el sobre en el buzón de la entrada.

—¿Qué envías?

Se volvió y vio a Robby Goodman, su consejero estudiantil, entrando por la puerta principal con una caja de cervezas Bud Light bajo el brazo. Robby era alto y corpulento pero a la vez atlético, una combinación de jugador de rugby y osito de peluche.

Le gustó que él fuera el primero al que poder contarle la noticia, sabía que se alegraría por ella.

—Es la oferta de empleo de L. Cecil. La he aceptado.

—¡Hala! ¿De verdad? —Robby dejó caer los hombros—. ¿Significa eso que vas a mudarte a Nueva York?

—¡Sí! —respondió—. Estoy impaciente.

Él se quedó callado. Kelly señaló la cerveza.

—¿Fiestón esta noche?

—Sí. Han llegado los nuevos miembros del equipo de rugby. Vamos a ponernos ciegos. Daremos una fiesta de bienvenida en la fraternidad Theta Delta, ¿quieres venir? Estaré borracho como una cuba, pero será divertido.

—Voy a un concierto en Shoreline, pero podríamos vernos cuando vuelva —le propuso.

Sabía que Renee no iría ni muerta a una fiesta del equipo de rugby en la fraternidad Theta Delta.

—Guay —dijo él, aunque no hizo ademán de marcharse, como si quisiera añadir algo más—. Oye, ¿sabes…?

El sonido de una llamada de Skype lo interrumpió y Kelly consultó el reloj.

—¡Oh, mierda! ¡Es mi hermano! —Salió corriendo escaleras arriba para responder la llamada—. ¡Que lo pases bien esta noche!

Llegó a su habitación justo a tiempo para abrir el portátil y ver la cara de Charlie en la pantalla. Su hermano era once años mayor y trabajaba como corresponsal internacional de la agencia Associated Press. Kelly sabía que su piel morena y castigada por el sol, su cabellera despeinada y sus ojos verdes, que reflejaban la magnitud de su inteligencia, resultarían tan atractivos como intimidantes para las chicas. Suponía que sus constantes traslados eran el motivo de que jamás hubiera tenido novia formal. Pero Kelly era capaz de ver más allá de su gesto serio. Para ella, Charlie era el hermano mayor al que le gustaba hacer el tonto y que se había dejado maquillar por su hermanita de siete años, era quien le había enseñado a enarcar una sola ceja y, cuando se hizo mayor, a salir de casa de noche por la escalera de incendios sin que nadie la oyera.

Charlie era su mejor amigo, su principal confidente y admirador. Por eso le resultaba tan duro saber que lo iba a decepcionar.

—¿Qué has decidido? —le preguntó en cuanto ella se puso delante de la pantalla.

—Oye, ¿dónde estás?

—En Estambul —respondió—. ¿Qué has decidido?

—Voy a trabajar en L. Cecil. Acabo de firmar la carta.

Charlie no dijo nada. Odiaba Wall Street.

—Y me alegro de mi decisión.

—¿Por qué? —le preguntó.

Ya habían tenido la misma conversación cuando aceptó las prácticas empresariales el último verano. ¿De verdad iba a soltarle el mismo sermón?

—Porque aprenderé muchísimo. Y estaré con personas inteligentes. Y me abrirá muchas puertas. Y haré cosas importantes.

Se arrepintió en el acto de pronunciar esas palabras.

—¿Hacer cosas importantes? —Charlie levantó la vista y miró directamente a la pantalla—. ¿Ayudar a las empresas ricas a enriquecerse más? ¿Eso es importante para ti?

—No quiero ir a trabajar a Siria, Charlie. Y lo siento si crees que eso me convierte en mala persona.

—Yo tampoco quiero que trabajes en Siria. Solo quiero que hagas algo relevante.

—Puede ser relevante. Las empresas necesitan dinero para… —Se contuvo porque sabía que jamás ganaría esa discusión—. No pienso quedarme allí para siempre —dijo en cambio—. Hay muchas personas que están solo un par de años y luego se marchan para hacer otras cosas. Además, en L. Cecil recibiré una buena formación y conoceré a personas influyentes, y si creo que no estoy haciendo nada por cambiar el mundo, me iré a África o a donde sea para hacer algo más trascendente de lo que podría hacer ahora.

—¿Sabes cuánta gente dice lo mismo? Van a absorber todo tu tiempo, Kelly, y de pronto habrás cumplido los cincuenta y habrás dado la vida por una compañía que…

—Estoy harta de ser pobre —lo interrumpió.

Charlie se quedó parado. Ambos habían estudiado gracias a las becas del Estado, y sabía que su hermano era tan consciente como ella de esa circunstancia.

—Bueno, al menos estás siendo sincera.

—No pienso cambiar, ni dejaré que absorban todo mi tiempo. No tienes que preocuparte por mí.

—Soy tu hermano. Mi obligación es preocuparme por ti.

—Pues a lo mejor deberías buscarte una novia de la que preocuparte.

—Aquí no hay muchas mujeres disponibles para estadounidenses ateos.

—Entonces ¿por qué no vuelves? —preguntó Kelly con cautela.

Oriente Próximo había sido su destino fijo desde 2010. Al principio lo entendió, pero ya no.

—Aquí me necesitan —le respondió.

Ella asintió en silencio mirando hacia la cámara, y perdió la esperanza de verlo en California para su ceremonia de graduación.

—Será mejor que me ponga en marcha —dijo mirando la hora.

—¿Cita interesante?

—Voy a un concierto.

—Ten cuidado.

—Aplícate el cuento, querido hermanito que trabaja en Siria.

Kelly sacó su diario; era un día importante y tenía la sensación de que se merecía ser recordado. Eligió una playlist de Spotify de música de baile y se arregló para salir. El móvil vibró con un mensaje entrante y se apresuró en terminar de aplicarse el brillo labial; se echó un último vistazo en el espejo antes de agarrar el bolso y dirigirse hacia las escaleras.

—Estás genial —le dijo Renee cuando se acomodó en el asiento del copiloto del BMW de su amiga—. Perfecta para el concierto de Kyla y para tu primera noche con Molly.

—¿Estás segura de que debo hacerlo?

—Sí. —Renee no lo dudó—. ¿Por qué no lo ibas a hacer?

—Es que… —empezó a decir—. Me preocupa que algo vaya mal.

—Nada saldrá mal —le aseguró la joven—. Estarás rodeada de amigos, y yo estaré sobria toda la noche por si te pones nerviosa. Si tienes un mal viaje, basta que me lo digas y nos vamos, ¿de acuerdo?

—Vale. —Intentaba convencerse a sí misma—. Prométeme que me obligarás a acostarme a las dos. Mañana tengo que hablar ante la junta de recursos humanos sobre las prácticas empresariales en bancos de inversión.

—¿Ya te has decidido entre las dos ofertas?

—Acabo de firmar la de L. Cecil.

—¡¿Qué?! —Renee frenó en seco—. Dios mío, Kelly. Eso sí que es genial.

La emoción de su amiga fue como un bálsamo para aliviar el dolor que le había provocado la decepción de Charlie.

—Vamos a pasarlo de maravilla en Nueva York después de tu fiesta de graduación.

—Lo sé, estoy impaciente.

Renee se incorporó a la autovía 280, y se dirigió al sur, hacia Mountain View. El sol se ponía sobre las montañas de Santa Cruz, y el aire caliente entraba con intensidad por las ventanas, lo que le produjo la sensación de estar volando.

—¿Coges mi móvil y envías un mensaje a Luis para decirle que vamos de camino? —le pidió Renee señalando su maxibolso en el asiento trasero.

—Tienes dos nuevas solicitudes en Hook —anunció Kelly al ver la pantalla del teléfono cuando lo sacó del bolso.

—¿De quién? —preguntó con curiosidad.

Kelly abrió la app. Hook era un recurso constante tanto en su vida como en la de sus amigas. La aplicación te permitía establecer todo tipo de parámetros para buscar pareja, desde la edad y la altura hasta la distancia que os separaba. Luego el GPS de tu móvil enviaba una alerta cuando los chicos que se ajustaban a tus criterios estaban cerca. Te enseñaba una foto del chico en cuestión y tú deslizabas el cursor a la izquierda para «rechazar» o a la derecha para «aceptar». Si aceptabas al chico y él te aceptaba a ti, recibías un aviso que te indicaba que estabais «emparejados», y te permitía comunicarte, acceder a los comentarios sobre el chico hechos por otras usuarias y ver su puntuación acumulada en Hook basada en dichos comentarios.

—François es el primero. —Volvió el teléfono para que Renee viera la foto, y luego abrió el perfil para leerlo en voz alta—. Qué asco. Tiene unos treinta y cuatro y todavía está en la facultad de Económicas. Menudo palurdo.

—Da igual —respondió—. Somos mayores, ya es hora de empezar a salir con tíos de más edad. ¿Qué puntuación tiene?

—Cinco con tres —dijo Kelly.

—Vale, eso sí que es malo —reconoció—. ¿Quién es el otro chico?

Kelly navegó hasta el siguiente candidato.

—¡Hala! ¡Te han emparejado con Robby!

—¿Quién es Robby?

—Mi consejero estudiantil, es monísimo, un amor. Me lo he encontrado hace un momento por casualidad y nos ha invitado a una fiesta del equipo de rugby esta noche, por si queríamos ir después del concierto.

—Oh, Dios. —Renee torció el gesto, y ella rio—. Sabía que dirías eso.

Dejó el coche en el aparcamiento del anfiteatro Shoreline y se reunieron con su grupo de amigos.

—Ahora ya puede empezar la fiesta —dijo Luis en voz alta cuando las vio llegar.

El resto del grupo se volvió al unísono para refrendar los comentarios del exótico chico de moda, como de costumbre. Luis era mexicano, el típico hijo de un padre poderoso en su país, que de vez en cuando desaparecía sin dar explicación alguna para «ocuparse de un asunto familiar». Abrazó a Renee por un costado, y el menudo cuerpo de la chica desapareció entre la esbelta corpulencia de Luis, aunque él mantenía sus ojos negros clavados en Kelly.

—¿Has decidido unirte a nosotros en Wall Street el año que viene? —le preguntó.

—Sí —respondió, y se ruborizó—, hoy he firmado la oferta.

—Genial. —Sonrió—. Yo estaré a la vuelta de la esquina, en BlackRock.

—Mis padres acaban de comprar un piso en el Soho —anunció Renee—. Kelly, Steph y yo viviremos juntas. Será una locura —añadió, justo cuando descubrió a una amiga—. ¡Eh, Jess! —La saludó moviendo un brazo y se marchó para ir en su busca. Kelly y Luis se quedaron solos.

—¿Estás lista? —le preguntó, acercándose más a ella.

—Sí —respondió, y deseó sentirse más tranquila para no tener que arrepentirse.

Luis sacó una papelina de la cartera y la desplegó, mostrando un polvo de un blanco intenso.

—¿Qué tengo que hacer?

—Mójate el dedo, mételo en el polvo y te lo chupas —le aclaró, sin juzgarla por su ignorancia.

Ella obedeció; entrecerró los ojos por el amargo sabor mientras él volvía a plegar la papelina para metérsela en el bolsillo.

—¿Y ahora qué?

—Tú espera.

Se reunieron con el resto del grupo cuando Kyla La Grange apareció en el escenario.

—¿Ya sientes algo? —Renee se situó junto a ella y le pasó un botellín de agua.

Kelly miró los focos del escenario que tenía a sus pies y negó con la cabeza, preocupada, de pronto, por si la ausencia de efecto suponía que algo marchaba mal.

—¿Qué significa eso?

—Nada.

Se volvió hacia el escenario y luego miró de nuevo a Renee; ¿había dicho algo?

No. Había dicho «nada». No es que no hubiera dicho nada porque se hubiera quedado callada, sino que había dicho «nada», que significaba que el hecho de que no sintiera nada no tenía importancia. Vale, estaba claro. Dirigió la vista hacia la cantante, más tranquila.

El escenario había empezado a moverse. Kyla cantaba y su voz vibraba a través de la hierba. Una ola de calor surgió del pecho de Kelly y le recorrió todo el cuerpo mientras se reía tontamente y el calor la hacía temblar. Estaban a cielo abierto, y las nubes surcaban el firmamento por delante de la luna. Vio a un hombre oculto entre sombras azuladas, gesticulando con la mano, y le sonrió de oreja a oreja. A final le hizo una señal para que se acercara a divertirse con ella. Levantó la vista; le alegraba compartir esa sensación con alguien.

—¿Ya sientes algo? —preguntó Luis a su lado.

—¡Luis!

No sabía a quién estaba buscando, pero ahí estaba.

Él sonrió y luego comenzó a reírse.

—¡Ya te ha hecho efecto!

Kelly oyó que alguien llamaba a la puerta y apretó los párpados con fuerza mientras su cerebro intentaba reactivarse. Primero sintió la almohada; luego, su cuerpo estirándose bajo unas sábanas que parecían las suyas. Abrió los ojos y vio el botellín de agua de L. Cecil que Renee le había dejado sobre la mesita de noche al meterla en la cama. Vio su mesa a través del plástico del envase y recordó la carta con la oferta de empleo de L. Cecil y el enfado de Charlie, y que había consumido Molly.

Alguien seguía aporreando la puerta; se incorporó con cuidado para ir a abrir.

Parpadeó al verlo, confusa.

—¿Qué haces tú aquí?

—Pasaba por el barrio y se me ha ocurrido acercarme —le dijo.

Parecía borracho.

—¿Qué hora es?

—Son casi las tres. ¿Estabas durmiendo?

Ella miró su cama y luego volvió a mirar al chico.

—Sí.

—Levántate, vente de fiesta conmigo.

—Estaba… —Volvió a mirar la cama—. ¿Podemos vernos mañana?

—No. Vamos a salir ahora. —Le pasó un botellín de agua—. Toma, bebe un poco.

Kelly miró el agua, muerta de sed; tomó el botellín y lo bebió a grandes sorbos. Tenía un sabor amargo.

El chico rio.

—¡Toma ya!

—Tengo que ir al baño.

Ella lo apartó para salir al pasillo. Oyó música en la habitación de al lado y un grupo de chicos gritando en el vestíbulo, e intentó mantener los ojos entrecerrados para evitar el reflejo de los fluorescentes del pasillo.

Al regresar a su cuarto, lo encontró sentado en su cama, hojeando una novela de Henry James que había cogido de la estantería.

—Olvidaba que te habías licenciado en Filología Inglesa —comentó—. ¿Por qué vas a trabajar en L. Cecil?

—Yo… —empezó a decir, pero sintió un retortijón en el estómago—. Quería…

Contuvo las ganas de eructar, pero tenía la sensación de estar a punto de desmayarse.

—No me encuentro muy bien.

Llegó como pudo hasta la cama y se sentó.

Él le acarició la cara.

—No pasa nada —le dijo—. Túmbate.

Kelly lo hizo y dejó caer la cabeza sobre la almohada. Sintió el cuerpo del chico junto al suyo y se volvió en busca de su mirada. Él la besó, y ella lo apartó. Pero él volvió a besarla y a ella le costó tanto resistirse que dejó que le metiera la lengua. Sintió otro retortijón y la cabeza le daba vueltas, pero tenía la mente muy despierta, dando mil vueltas mientras él presionaba los labios contra su boca y alargaba una mano para quitarle la camiseta.

El chico no dejaba de besarla, y ella sintió que sus labios estaban fundiéndose, que estaban pegándose a los suyos y dejándola sin aire. Tosió, pero no logró desprenderse de ese sofocante beso. Sabía que existía otra forma de respirar, pero no logró recordar cómo se hacía, y sintió una terrible presión en el pecho cuando notó que la penetraba a la fuerza. Entonces todo se tornó oscuro.

2

AMANDA

Viernes, 7 de marzo; Nueva York → San Francisco, California

Amanda Pfeffer no era idiota. Se había dado un margen de cuarenta y ocho horas para sentirse disgustada por Todd Kent, período durante el cual se hizo la manicura y la pedicura, se comió un enorme yogur helado, vio ocho capítulos de Suits y tomó un sedante a las siete y media de la tarde anterior para poder despertarse fresca como una rosa y lista para otro día más.

Ese nuevo inicio incluía hacer balance de los hechos, y fue a lo que se dedicó mientras subía por la escalera mecánica del metro y reaparecía en la gélida atmósfera de la calle.

Primera cuestión: Todd estaba superbueno, era tremendamente inteligente y más masculino que cualquier chico con el que se hubiera enrollado en la universidad de Penn o desde entonces. También era muy tierno cuando se lo proponía (Prueba: lo había oído llamar a su tía por teléfono dos veces), y la encontraba lo bastante atractiva como para tirársela varias veces.

Segunda cuestión: Todd podía ser un gilipollas.

Tercera cuestión: La segunda cuestión no era culpa de Todd. La sociedad condicionaba a los hombres para que desearan ser James Bond del mismo modo que obligaba a las mujeres a querer ser Barbie. Decían a las chicas que el camino hacia la felicidad era un vientre plano y una piel clara, y convencían a los hombres de que la satisfacción la daban la riqueza, el poder y el sexo sin compromiso. Por su condición de hombre atractivo, blanco y rico, Todd Kent había nacido con ventaja a la hora de conseguir esa vida de ensueño. No podía culparlo por desear alcanzar su meta. En otras palabras, Todd tenía derecho a ser un gilipollas porque podía permitírselo. Estaban en Nueva York: no estaba obligado a llamarla, ni a invitarla a cenar, ni a ser su novio, y había muchas otras mujeres para satisfacer su deseo de sexo sin compromiso. La clase de sexo que él necesitaba. Ojo: que él creía que necesitaba.

Cuarta cuestión: Al final, todos los hombres se daban cuenta de que había más cosas en la vida aparte del sexo. Todd también lo entendería.

Sin embargo, para que eso ocurriera, hacía falta la chica apropiada. Una que comprendiera, como ella, que ser un hombre blanco atractivo y rico no era coser y cantar. No podía negarse que Todd había disfrutado de ciertas ventajas, pero estas implicaban la presión de vivir dando la talla para cumplir objetivos imposibles, y verse expuesto a las constantes tentaciones que los hombres menos dotados no experimentaban. Pero lo más importante era que los privilegios de Todd lo incapacitaban para empatizar con los sentimientos de los demás y ser consciente de sus propias emociones. Necesitaba una chica que no lo juzgara y con la paciencia necesaria para enseñarle que existía una forma mejor y más profunda de ser feliz, en cuanto olvidara las fantasías típicas de revista y se comprometiera con una mujer de los pies a la cabeza.

Una auténtica mujer como Amanda.

Y esa era la razón por la que no había renunciado a Todd Kent. Cierto, él había dicho que no quería tener novia y no la había llamado desde la última discusión, pero acabaría dándose cuenta de cómo era ella en realidad y de lo mucho que podría aportarle como pareja.

Se irguió al pasar ante la sede de L. Cecil. Habría ido más rápido si hubiera hecho el transbordo en la Estación Central para coger el número 7, pero le gustaba caminar. Se quedó mirando con detenimiento a los hombres trajeados que salían en avalancha del edificio, parapetada tras sus gafas de sol estilo Jackie O., pero no le vio entre los ejecutivos. No debía preocuparse, se recordó con calma para reafirmar su teoría: él le había dicho que no pensaba ir a ninguna parte; ella tampoco se marcharía.

TODD

Viernes, 7 de marzo; Nueva Yor → San Francisco, California

—¿Quién es Tara Taylor? —preguntó Neha al entrar en el ascensor arrastrando una enorme maleta.

—¿Llevas un cuerpo ahí metido?

Todd señaló el equipaje. Pasarían solo dos días en California.

La chica se ruborizó.

—No estaba segura de qué traer.

—Tara es subdirectora del departamento de mercados de renta variable —le explicó—. Se encargará del seguimiento de los mercados más amplios para aconsejarnos basándose en comparativas, nos ayudará a coordinar la gira de presentación y las reuniones con el sindicato colocador.

—No había oído hablar de ella.

En la voz de Neha había un retintín arrogante.

—Es buena —comentó él—. Empezó desde abajo y sabe trabajar duro.

El departamento de mercados de renta variable era conocido por ser el lugar donde acaban los chicos y chicas atractivos —aunque no lo bastante como para trabajar en relaciones con el inversor— que no lograban encajar en otra sección.

El ascensor se detuvo y Todd vio a Tara hablando por el móvil, al otro lado del vestíbulo, con la melena castaña reluciente sobre el fondo de su abrigo blanco. Sobresalía entre el grupo de hombres de traje negro.

—Mamá, te prometo que la gente no pensará que soy lesbiana —estaba diciendo—. Tengo una carrera, mamá, y ahora mismo me va de maravilla. Entenderán que no esté saliendo con nadie.

Vio a Todd y se ruborizó.

—Tengo que colgar, mamá. Sí, te prometo que compraré el billete esta semana. —Y colgó—. Lo siento.

—¿Va todo bien?

—Mi madre, que es sureña, cree que sus amigas pensarán que soy lesbiana si no voy con una pareja a la boda de mi hermana.

—¿Estás soltera? —le preguntó para confirmar sus sospechas.

—Para desesperación de mi madre, sí —respondió ella.

—¿Cuándo es la boda?

—El 10 de mayo. Es en Maine, así que solo necesitaré un día libre.

—No hay problema.

El que ella le estuviera pidiendo permiso le hizo sentirse poderoso.

—Tú debes de ser Neha. —Tara se percató de la presencia de la analista detrás de él, y le tendió la mano—. He oído hablar muy bien de ti.

Neha le estrechó la mano y levantó la barbilla con gesto altivo. No podían ser más distintas: Neha, con sus granos y sus pantalones anchos, y Tara, con su pelo sedoso y su abrigo entallado.

—Pues yo no he oído hablar de ti —dijo la analista—, pero estoy segura de que eso es bueno.

Tara esbozó una sonrisa forzada y tensa.

—Supongo que es preferible que no hablen de ti a que hablen mal.

—El coche ya está fuera —anunció Todd señalando la puerta—, ¿vamos?

—¿Beau no viene?

—Ya está allí. Tenía que encargarse de un evento relacionado con las prácticas empresariales de verano —explicó.

Llegaron al aeropuerto JFK y Tara insistió en esperar a que Neha facturase el equipaje.

Todd le había pedido a su ayudante que reservara el asiento de Tara junto al suyo en primera clase. Por política de empresa, los analistas viajaban en turista, así que estarían solos.

Se quitó el abrigo y lo metió en el maletero, momento que él aprovechó para darle un buen repaso a su físico. Llevaba vaqueros ajustados de cintura baja, que le sentaban como un guante gracias a sus largas piernas, que parecían aún más largas gracias a los tacones. El jersey también era ceñido; resaltaba su cintura, pero evidenciaba su pecho plano. Le daba un siete, como mucho, aunque tenía un cuerpo casi de nueve. No entendía por qué no se operaba las tetas.

—¡Vaya! —exclamó la joven cuando se dejó caer en el asiento.

—¿Has dormido algo esta noche?

—No mucho —reconoció—. ¿Y tú?

Él negó con la cabeza.

—Demasiada adrenalina.

—¿Vas mucho a California? Eres de allí, ¿verdad?

—Sí —respondió, encantado de que ella lo supiera—. De Marin. Intento ir dos veces al año, aunque aquello ya no es realmente mi hogar.

—Entiendo cómo te sientes.

Todd todavía estaba decidiendo cómo ganársela. Era obvio que acabarían acostándose en algún momento de la operación, aunque no era conveniente que ocurriera demasiado pronto. Lo último que necesitaba era que la chica se pusiera melodramática y montara el numerito en plena negociación.

—Cinturones, por favor —les pidió la azafata en cuanto se cerró la puerta de cabina. Estaba buena, y le guiñó el ojo mientras se abrochaba.

Ella le correspondió con una sonrisa.

Tara esperó a que la azafata terminara de sonreír y sacó una copia de la presentación que Neha les había enviado a todos el día anterior, junto con un resumen de las cuentas públicas de Hook, centrado en el flujo de ingresos de la empresa. Todd se quedó mirándola, sorprendido de que no quisiera seguir charlando, y sacó el The Wall Street Journal. Él también conocía ese jueguecito.

TARA

Viernes, 7 de marzo; San Francisco, California

—¡Hay que joderse! —Beau Buckley rompió el silencio en cuanto el coche aparcó junto a un imponente edificio acristalado situado en el Embarcadero.

—Antes estaban en Palo Alto, pero San Francisco les concedió una excedencia tributaria como incentivo para que la empresa se trasladase a este lugar —explicó Neha—. Además, esta ubicación les conviene por algo más: los mejores ingenieros quieren vivir en San Francisco, no en South Bay. Y por si fuera poco, Hook ofrece la mejor comida para empleados del sector de la tecnología. En resumen, pueden contratar a quien quieran.

Tara se quedó mirando a la chica. Era una enciclopedia andante, una de esas analistas agresivas, siempre con cara de pocos amigos. Un auténtico pilar para la empresa, aunque jamás ascendería a un puesto de poder por sus nulas habilidades sociales.

No le extrañaba que Todd contara con una analista así. Tara también se había permitido imaginar que esa colaboración fuera el inicio de una historia de amor pasajera. Se había dejado llevar por la fantasía de que él no fuera un imbécil, convencida de que era un buen tipo que no había encontrado a la chica adecuada, al igual que ella no había encontrado al chico indicado, y que la operación sería el inicio de ese romance frustrado en la universidad y que…

Se había equivocado. Era un imbécil. Había pasado por su puesto de trabajo el día anterior para preguntarle algo relativo al horario y se había puesto a flirtear con una recepcionista que estaba en la otra punta de la sala. Durante la reunión para elaborar la lista de posibles sindicatos colocadores, que duró solo quince minutos, comprobó los mensajes entrantes al menos cuatro veces, y lo pilló consultando la puntuación de su perfil en Hook. Aquella misma mañana había estado ligando con una azafata… a las ocho cuarenta y cinco de la mañana. ¿Y encima lo de Neha? Todd no solo era como ella pensaba, era incluso peor de lo que imaginaba.

Aunque era mejor así, se dijo mientras bajaba del coche. Su gran momento había llegado y no era hora de enamorarse. En realidad, si hubiera sido el hombre de su vida, el destino le habría hecho la jugarreta más cruel de todas. De ser así, ella se habría visto obligada a escoger entre el amor y la oportunidad profesional de su vida, y llevaba mucho tiempo esperando que se dieran ambas circunstancias. Con Todd fuera del panorama y sin la posibilidad de un romance, podría centrarse en el trabajo y considerar qué oportunidades, tanto profesionales como personales, suponía una operación financiera de mil ochocientos millones de dólares.

Se levantó a las cuatro de la mañana con esa determinación. El gimnasio no había abierto, así que corrió los nueve kilómetros y medio de costumbre por la carretera de West Side. Era de noche y hacía frío, pero había cargado las pilas y tenido tiempo de mentalizarse para el día que le esperaba. Puso la guinda al ejercicio con un zumo vegetal, un café y una pastilla extra de Lexapro.

Su psiquiatra había accedido a duplicarle la dosis como medida preventiva, y le extendió además una receta de Xanax para prevenir la ansiedad y los ataques de pánico. Durante los tres meses siguientes necesitaba estar concentrada, no podía arriesgarse a sumirse en una depresión como la que había sufrido a los catorce años. En ese momento de su adolescencia, la tristeza la paralizó durante semanas. No logró salir del abismo racionalizando lo ocurrido. Hoy por hoy, no podía permitirse un episodio similar, y mucho menos teniendo en cuenta todo lo que estaba sucediéndole.

El cuarteto entró en la sede de Hook, donde iban a reunirse con Josh Hart, Nick Winthrop, Phil Dalton y una chica de relaciones públicas llamada Rachel Liu.

—¡Vosotros debéis de ser los banqueros!

Les saludó una joven rubia, de camiseta ceñida y pantalones cortados con tijera cuando accedieron al vestíbulo con aspecto de atrio.

—¿De verdad se nos nota tanto? —Todd dedicó a la chica su mejor sonrisa falsa.

Neha llevaba un horrible traje que le iba enorme, los demás en cambio iban muy elegantes; sin embargo, sus cortes de pelo, sus poses y sus bajos porcentajes de grasa corporal en la zona del abdomen gritaban «Nueva York» por los cuatro costados en aquel océano de personal con sudaderas, chancletas y barriguitas prominentes, una prueba palpable de la barra libre de comida que ofrecía la empresa.

—Puedes sacar al hombre de Nueva York, pero es difícil sacar Nueva York del mismo hombre.

La chica sonrió de oreja a oreja.

—Me llamo Todd.

Le tendió la mano.

—¡Yo soy Julie! —respondió ella, y sonrió al grupo en general—. Iré a buscar al ayudante de Josh.

—Ya estoy aquí.

Nick Winthrop apareció por una puerta lateral.

Estaba más regordete que en la universidad y su cabellera pelirroja empezaba a clarear. Tenía los ojos grandes y redondos, y usaba gafas con una enorme montura de plástico, a juego con su nariz redondeada. Si era cierto que todas las personas se parecen a algún animal, Nick, sin duda alguna, era un bicho bola.

—Todd. —Nick tendió la mano con rigidez al banquero, aunque Tara percibió que su atención estaba puesta en ella—. Encantado.

—Ha pasado mucho tiempo, tío. ¿Cómo estás? —preguntó, estrechándole la mano.

—Genial —respondió Nick, orgulloso—. Las cosas me han ido muy bien desde la universidad.

—Eso parece.

Todd sonrió con jovialidad. Tara se preguntó si sabría que Nick iba a embolsarse ochenta y cinco millones de dólares con la operación. Al chico más popular de la universidad debía de dolerle que un inepto social como Nick, al que no habían admitido en la fraternidad SAE, estuviera a punto de ganar más dinero en un año de lo que él ganaría en veinte, y que además dependiera de él que lo consiguiera.

—Me alegra mucho volver a verte. —Tara le tendió la mano y le sonrió con calidez.

Nick ladeó la cabeza.

—Disculpa, ¿nos conocemos?

¿Estaba de coña?

—Tara —le recordó ella—. Tara Taylor. Iba un par cursos por detrás de ti en Stanford.

—Ah, Tara…

¿De verdad creía que ella habría olvidado la serenata que le cantó borracho?

—No te había reconocido. Te has hecho mayor.

Ella esbozó una sonrisa forzada.

—Como todos, ¿no?

—Tara está en el departamento de mercados de renta variable —intervino Todd.

—Ah. No te habría relacionado con un puesto así.

Le hervía la sangre. ¿Cómo se atrevía a insinuar que no era lo bastante inteligente para trabajar en Wall Street? ¿Es que el hecho de haberlo rechazado la convertía en una simple bobalicona de la fraternidad sin valía alguna?

—¿Vamos a la reunión? —prosiguió.

Giró sobre sus talones y colocó su tarjeta de seguridad junto a una puerta lateral de la sala. Una voz femenina preguntó a través del altavoz: «¿Raíz cuadrada de 1.764?».

—Cuarenta y dos —respondió al altavoz, y la puerta se abrió.

—¿Es una especie de código secreto o algo así? —preguntó Todd.

—Ludificación —explicó Nick—. Está muy de moda en Silicon Valley. Básicamente consiste en convertir las tareas habituales, como coger un taxi, hacer la compra o ir dando un paseo hasta el trabajo, en juegos con los que ganas puntos. —Consultó el móvil—. Con esto acabo de ganar dos puntos. —Levantó el teléfono para que Todd viera su puntuación—. ¡A la gente le encanta!

—¿Y si se te dan mal las mates? —preguntó Tara.

Nick puso gesto de suficiencia.

—Por aquí no tenemos ese problema.

Tara miró a Todd con cara de estar pensando «¿De verdad acaba de decir eso?» mientras seguían a Nick hasta la sala de conferencias. Él enarcó las cejas para darle la razón mientras le sujetaba la puerta y le cedía el paso. Ella olió su loción para después del afeitado al pasar y se le puso la piel de gallina. ¿Qué tendría esa loción? Se volvió para mirarlo, pero lo sorprendió guiñándole un ojo a Julie. Apartó la vista y siguió adelante.

Todd tenía su propia versión de la ludificación: el flirteo. Vaya par de niños grandes.

El pasillo era como un tubo de cristal con vistas al muelle, similar al interior de un acuario, flanqueado por el Puente de la Bahía a la derecha y Alcatraz a la izquierda. El pasadizo terminaba en una burbuja de cristal que era la sala de reuniones.

—¿Son obra de George E.? —La voz aguda de Beau les llegó desde la retaguardia del grupo.

Sobre el cristal, los grafitis de hombres sirena parecían fotografías impresas. Beau tenía veintiséis años, pero su aspecto conservador le hacía parecer mayor, el típico pijo del Upper East Side neoyorquino. Llevaba unos pantalones chinos de color rosa y un polo blanco con sus iniciales bordadas en la solapa. Estaba moreno gracias a sus escapadas invernales a Palm Beach, y tenía la frente sorprendentemente lisa, como si nunca tuviera motivos para fruncir el ceño.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Nick con suspicacia.

—Tengo una de sus primeras obras —respondió Beau con un tono casual, como si no fuera llamativo que alguien de su edad poseyera un cuadro de un millón de dólares—. Soy miembro de la Junta de Jóvenes Coleccionistas del Frick. La gente empezó a hablar de él hace un par de años y pensé que sería buena idea adquirir alguna obra suya, aunque su temática me parece un tanto pervertida.

—¿Perdona?

Nick pareció ofendido por el comentario.

—Venga ya, tío: ¿hombres sirena? Esto tiene un trasfondo muy freudiano, ¿no te parece?

Beau no se molestó ni se dejó intimidar. Se mostraba seguro de sí mismo, pero sin exagerar ni pavonearse. A Tara le dio la sensación de que podía acabar siendo su compañero preferido dentro del equipo.

—Es uno de los artistas favoritos de Phil Dalton —añadió Nick con profundo tono de condescendencia—. En realidad, Phil ha invertido en él como capital humano, ¿sabes? Es la nueva tendencia en el arte. Los inversores de capital riesgo con éxito como Phil financian a tipos como George E. a cambio de un porcentaje en su obra futura. Luego los ayudan a promocionarse y se aseguran una comisión como la de estos tritones. Phil es una especie de Medici moderno, y Hook es la nueva Capilla Sixtina.

—Qué horror —susurró Tara.

Beau le mostró su acuerdo con una amplia sonrisa. Que los frikis de la informática decidieran el futuro del arte no parecía conveniente para nadie.

En la sala de reuniones, una mesa de vidrio ocupaba el centro del espacio acristalado.

—Esta es la pecera —explicó Nick—. La diseñó Josh.

Tara miró hacia la entrada. El edificio central de Hook estaba levantado en primera línea de mar, y las seis plantas de la sede se encontraban repletas de empleados que los miraban desde las ventanas.

—Aquí tenemos una filosofía muy abierta —prosiguió—. Diseñamos esta sala para que todos los miembros de la empresa puedan ver cómo van las reuniones, pero nadie puede vernos a nosotros desde el exterior.

—Eso debe de poner nerviosos a los visitantes —comentó Todd.

—Así es.

Josh Hart cruzó la puerta seguido por una atractiva mujer asiática con ajustada falda tubo y tacones de marca. Josh miró al cuarteto y torció el gesto antes de llegar a la cabecera de la mesa.

—Has venido con todo un equipo —dijo.

—Te prometo que no hay más gente —respondió Todd. Josh ignoró la mano que le tendía, así que se dirigió a la mujer—. Soy Todd.

Se presentó con una sonrisa encantadora. ¿Es que nunca se cansaba de flirtear?

—Rachel Liu —dijo ella con sus labios rojos perfectamente perfilados. Llevaba el pelo recogido en un gran moño y estaba claro que no era oriunda de San Francisco—. Me encargo de las relaciones públicas de Josh y Phil.

—A Phil le gusta que Rachel esté informada de casi todo —explicó Nick.

—Creo que yo haría lo mismo —añadió Todd, sonriendo.

Ella correspondió el gesto.

Una vez establecida la tensión sexual, los presentes tomaron asiento: los neoyorquinos enfrente de los californianos, todos ellos menores de treinta y cinco años, preparados para hablar sobre la valoración de catorce mil millones de dólares de la empresa desarrolladora de la app de contactos.

—Aquí tenéis los puntos de la reunión. —Nick repartió una hoja por persona.

El primer punto era «Presentación de las aptitudes de L. Cecil». Tara miró a Todd: ¿no les habían adjudicado ya el contrato de colocación? ¿Por qué tenían que hacer una presentación de sus aptitudes? Todd estudió la hoja, igual de confuso, y volvió a mirar a Nick.

—No hemos preparado ninguna presentación —dijo con cautela—, creía que ya estaba decidido que íbamos a trabajar junt…

—Ya se ha decidido —lo interrumpió Josh—. He firmado el contrato esta mañana.

La confusión de Todd iba en aumento.

—¿Quién te ha facilitado el contrato? Tengo el documento aquí mismo para que lo revisemos.

Señaló el fajo de papeles que tenía delante.

—Harvey Tate y yo estuvimos trabajando ayer en ello. Le he enviado el contrato firmado por fax esta mañana —explicó Josh sin el menor interés en la confusión que se había generado.

—¿Cómo? —exclamó—. ¿Qué condiciones has firmado?

—Un compromiso en firme. Una comisión del uno por ciento y el 8 de mayo como fecha límite de la operación.

—¿Del uno por ciento? —Todd puso palabras al sentir de Tara. Los contratos de colocación solían conllevar comisiones de entre el 6 y el 7 por ciento, y de un punto o dos más si existía un compromiso en firme, lo que suponía que el banco colocador se comprometía a comprar cualquier acción que no se vendiera en la salida a Bolsa inicial. ¿Cómo había aceptado Harvey esas condiciones a sus espaldas? Además, solo faltaban dos meses para el 8 de mayo. No conocía ninguna operación que se hubiera cerrado en tan poco tiempo.

—Yo…

La jovial irrupción de Phil Dalton en la sala le impidió seguir hablando. Medía un metro y noventa y dos centímetros y parecía una combinación de Ronald McDonald y Chris Noth.

—¿Qué me he perdido? —preguntó Phil sin dirigirse a nadie en particular.

Se sentó junto a Rachel y se echó hacia delante con entusiasmo. Además de ganar dos mil millones de dólares con sus inversiones en las empresas de redes sociales más destacadas de Silicon Valley, Phil Dalton se había consolidado como un «capitalista ejemplar» del sector tecnológico y autoproclamado mentor de los aspirantes a emprendedores, a los que aconsejaba encantado a cambio de una importante comisión por cualquier cosa que llegaran a comercializar.

Era un panorama demasiado estrambótico para Tara y le resultaba difícil tomárselo en serio.

—Estábamos analizando las condiciones del contrato —dijo Nick, erguido en su asiento.

Tara los miró a ambos alternativamente. Sin duda alguna, Nick aspiraba a ser uno de los protegidos de Dalton.

—¿Hemos hablado ya de cuántas acciones vamos a vender? —preguntó Phil.

Los fundadores e inversores iniciales como él aprovechaban las OPV para vender sus acciones al banco colocador. No obstante, debían hacer público el número de títulos que pensaban vender y, si eran demasiados, corrían el riesgo de que la venta se interpretara como su desconfianza en el crecimiento futuro de la empresa.

—¿Cuánto quieres vender para empezar? —preguntó Tara.

Phil reaccionó como si acabara de percatarse de su presencia.

—Perdona, ¿tú quién eres?

—Soy Tara Taylor, responsable de mercados de renta variable.

—Ah, sí. Me han dicho que no te pierda de vista. —El comentario de Phil hizo que se ruborizara. No estaba segura de quién le habría dado ese consejo—. Me gustaría vender un tercio de nuestras participaciones. ¿Eso provocaría muchas suspicacias?

—No tendría por qué pasar nada —respondió ella.

—¿Puedo hablar con Tara a solas, por favor? —dijo Josh, interrumpiendo la conversación con brusquedad.

Ella se volvió para mirar al director ejecutivo. Era increíblemente blanco, el típico estadounidense de sangre europea, con piel clara, altura media y unos rasgos faciales ni muy notables ni demasiado proporcionados. Llevaba el pelo castaño claro y rizado muy pegado a una cabeza un poco estrecha, como si le hubieran aplastado la cara entre dos placas metálicas. ¿Qué clase de animal habría sido Josh?

—¿De qué necesitas hablar con Ta…? —empezó a preguntar Todd.

—Tú no me interesas —le cortó sin miramientos—. Me interesa ella.

Tara miró a Todd, quien, a su vez, miró a Rachel, que estaba muy concentrada en una conversación con Phil y no se percató de lo ocurrido.

—Lo mejor será que lo hablemos todo en persona —dijo Nick, y se levantó—. Y más teniendo en cuenta que soy el encargado de esta operación.

—Yo… —Todd dudó, pero terminó levantándose—. Sí, claro.

A Tara comenzaron a sudarle las palmas de las manos cuando sus colegas abandonaron la sala. Le ardían las mejillas y la cabeza le daba vueltas mientras intentaba imaginar por qué sería ella «interesante» para Josh Hart. Adelantó el cuerpo sin levantarse del asiento.

—Echa la persiana, por favor —ordenó Josh.

Nick apretó un botón de la pared y una pantalla ocultó la visión de la sala a los empleados situados en la parte el edificio construido en tierra firme. Luego los dejó a ambos a solas.

Hart se recostó sobre el respaldo, apoyó las manos en el regazo y la observó con la apática diligencia de un dermatólogo que analiza a un paciente para detectar los síntomas de alguna enfermedad. Por primera vez en su vida, Tara deseó ser menos atractiva.

Asomó la punta de la lengua por una comisura y se humedeció los labios. «Es un lagarto», pensó. Josh parecía un reptil.

—¿Qué haces tú aquí? —preguntó por fin.

Ella miró a su alrededor.

—Tú me has pedido que…

—Mejor dicho, ¿para qué estás aquí? ¿Cuál es tu cometido?

Sus palabras resultaban cortantes, cargadas de resentimiento.

—Trabajo en mercados de renta variable —respondió—, lo que significa que coordino…

—Incorrecto —la interrumpió, como si fuera el timbre de un concurso.

Ella lo miró, intentando entender qué quería exactamente, pero no le sirvió de nada.

—El precio final dependerá de lo bueno que sea el precio de venta —explicó con cautela—, y mi cometido aquí es proporcionar los datos sobre los mercados para…

—Sigue siendo incorrecto.

Josh tamborileaba con los pulgares sobre su regazo.

—Llevo siete años trabajando en L. Cecil, conozco a la perfección el funcionamiento de estas operaciones y del banco de negocios, y utilizaré esa experiencia para garantizar que…

—Incorrecto. —Un fuerte golpe de su mano abierta sobre la mesa puso de manifiesto su irritación—. ¿De verdad eres tan tonta?

A Tara se le cortó la respiración.

—Yo… —empezó a decir—. Lo siento, pero es que no entiendo adónde quieres ir a parar.

—Tu cometido aquí es la distracción.

Ella lo miró sin decir nada.

—Eres una mujer atractiva, y usarás ese atractivo para enturbiar el espíritu crítico de los inversores y lograr así que hagan lo que vosotros queréis.

—Me enorgullece poder afirmar que mis informes…

—Cosa que tú ya sabes —pasó por alto su réplica—, porque llevas vaqueros ajustados, tacones y maquillaje.

Ella hizo una pausa y se irguió en su asiento.

—Me arreglo para mí misma, no para los demás.

—No —replicó él—, te importa mucho la aprobación de los demás. «Por ti misma» significa en realidad que necesitas que los hombres se vuelvan a mirarte para sentirte mejor contigo misma. ¿De verdad las mujeres tenéis el cerebro tan pequeño que llegáis a convenceros de cosas así?

—Disculpa, pero estudié en Stanford. —Imprimió fuerza en su voz—. Era una de las mejores analistas de L. Cecil y soy una de las subdirectoras más jóvenes. En cuanto al tamaño de mi cerebro…

—Intentar demostrar tu inteligencia hablando del éxito obtenido dentro de un sistema estúpido no hace más que empeorar las cosas.

—Pero ¿qué…? —contestó ella, aunque fue incapaz de acabar.

—Déjame responder por ti —continuó Josh—. Estás aquí porque se supone que querré acostarme contigo, y porque así habrá más probabilidades de que haga lo que tú me digas. Lo que tú digas, a su vez, vendrá dictado por uno de tus jefes. Y tú escucharás a ese jefe porque él te dice que eres lista, aunque el único motivo por el que recurre a ti es que eres guapa.

—Puedes creer lo que quieras —protestó con firmeza—, pero tengo pruebas objetivas de que soy buena en mi trabajo.

—Verás, ese es precisamente el motivo por el que Hook tiene tantos usuarios —replicó Josh—. Nos saltamos toda esa mierda y les damos la libertad de seguir sus instintos más básicos. No hay ni bonitas presentaciones, ni ventas ni obstrucción de la verdad: solo una foto y una puntuación, y la sencilla decisión de si un usuario quiere relacionarse con otro o no. Despejamos el camino de toda esa estúpida farsa que construye la gente para convencerse a sí misma de que sus motivaciones son mucho más profundas de lo que en realidad son.

—Te sugiero encarecidamente que no digamos eso a los inversores.

—Pero sí entiendes por qué Hook es la red social más inteligente, ¿verdad? Porque nosotros vamos directos a lo que realmente interesa a la humanidad.

—No estoy de acuerdo con tu valoración del género humano —rebatió ella.

—Y por eso tú trabajas para un banco, generando papeleo, y yo he creado una plataforma con cinco millones de usuarios.

—Creo que las personas buscan algo más profundo —le replicó, y sintió que una parte de su ser volvía a despertar, esa parte que se sentaba con sus compañeros alrededor de una mesa en la universidad para hablar sobre el sentido de la vida—. Buscan relaciones importantes, pero las apps como la tuya son fáciles de usar y divertidas, y proporcionan gratificación inmediata. Eso los distrae.

—¿Por eso no la utilizas?

—¿Cómo sabes que no la utilizo?

Josh suspiró e ignoró la pregunta.

—Tu discurso no me sirve para conseguir un buen precio. Será mejor aceptar que recurres a tu apariencia en lugar de a tu cerebro.

Tara intentó pensar en la respuesta apropiada.

—Mi trabajo consiste en evaluar la Bolsa —dijo por fin—, y hacerlo con sinceridad. No me pagan por reflexionar sobre las complejidades de las relaciones humanas.

—Buena chica. Sonríe un poco más cuando lo digas y estarás lista.

—No tengo por qué aguantar esto —protestó.

De golpe había despertado del estado de hipnosis en el que estaba inmersa sin darse cuenta.

—Vas a llevarte de maravilla con Callum —dijo él, que no parecía molesto por su reacción—. Le encantan las chicas con problemas de control.

—Yo no tengo ningún problema…

—Pero él va a intentar ayudarte, y eso te dará ventaja.

—No pienso entrar en jueguecitos sexuales con nadie —dijo, y se levantó. Sabía que se refería a Callum Rees, uno de los primeros inversores de Hook—. Haré mi trabajo con objetividad y absoluta corrección.

—Solo te pido que no te acuestes con él. Así es como se pierde el auténtico poder.

—¿Sabes que podría demandarte por acoso sexual? —preguntó desde el otro lado de la mesa.

Él abrió las aletas de la nariz y sonrió.

—No serías capaz de hacerlo.

—¿Intentas provocarme? —Tara enarcó una ceja—. ¿Tienes idea de cuánto dinero podría ganar si te demandara?

—Pero eso te convertiría en la chica que se hizo rica a costa de una demanda por acoso sexual —replicó—. Y eso no te interesa.

Guardó silencio. Sabía que tenía razón.

Lo miró fijamente. Una parte de ella quería salir de la sala lo antes posible, pero la otra la empujaba a no hacerlo sintiéndose derrotada.

—¿Querías hablar de algo más?

—No.

—Está bien. —Se volvió al llegar a la puerta—. ¿Por qué has echado las persianas?

—Para que la gente no sepa de qué hemos estado hablando —respondió—. O qué hemos estado haciendo.

—No hemos hecho nada.

—Ellos no lo saben.

—Pero ¿qué te has…?

—Ten cuidado con tu forma de relacionarte con el poder, Tara.

Josh levantó la vista y le dedicó una sonrisa reptiliana.

Tara sintió una presión en el pecho. ¿Quién era ese tío?

—Estaremos en contacto —dijo para zanjar la conversación.

Luego empujó la puerta que daba al pasillo tubular de cristal. Sobre su cabeza, docenas de empleados de Hook miraban hacia abajo desde el edificio central, como una manada de hienas. Fijó la vista al frente y se obligó a ignorarlos. Se sentía como si la acabaran de violar.

—¡Eh! —Todd la llamó mientras ella avanzaba a toda prisa por el vestíbulo con forma de atrio, dejaba atrás la recepción y se dirigía hacia la salida. Oyó que finalizaba la llamada que estaba atendiendo y empezaba a seguirla—. ¡Espera!

No se detuvo hasta que salió a la calle, cerró los ojos y dejó que el aire cálido la ayudara a recuperarse durante unos segundos, antes de notar cómo Todd la agarraba del brazo y la obligaba a mirarlo.

—¿Cómo ha ido? —le preguntó con tono de preocupación—. ¿De qué quería hablar Josh?

Tara esbozó de forma mecánica una relajada sonrisa de cortesía.

—Bien —respondió con normalidad—. Solo quería que le explicara algunos conceptos básicos de la Bolsa. Supongo que le daba vergüenza preguntarlo contigo delante.

—Ah. —Se volvió en dirección a la sala de reuniones, satisfecho de que Josh deseara causarle buena impresión—. Es bueno saberlo.

La miró de nuevo, encantado con lo que acababa de ocurrir.

—Tengo una jaqueca mortal. Si te parece bien, voy a ir al hotel y trabajaré desde allí.

—Claro —le concedió—. Te enviaré un correo electrónico para informarte del cometido de cada miembro del grupo para tus ficheros. Hazme saber si tienes alguna pregunta sobre tus tareas.

—Muy bien.

Tara sintió un alivio inmediato cuando él se volvió para despedirse con la mano; solo entonces pudo por fin dejar caer los hombros.

JUAN

Viernes, 7 de marzo; San Francisco, California

—¿Qué ocurre? —preguntó Juan Ramirez cuando Brad regresó de la ventana en la que se habían congregado una docena de programadores.

—Tío, está clarísimo: vamos a salir a Bolsa.

Brad tenía sus enormes ojos azules abiertos de par en par, como un niño pequeño ante un árbol de Navidad abarrotado de regalos.

—¿Qué? —Juan hizo girar su silla con ruedas y pasó la mirada de la pantalla del ordenador al rostro de Brad—. ¿Salir a Bolsa? ¿Cómo lo sabes?

No solía prestar mucha atención a la parte comercial de Hook. Prefería concentrarse en la programación y en la organización del calendario de eventos sociales de la empresa.

—¡Al loro, colega! —Brad hizo un gesto con su amplia barbilla para señalar la ventana—. Había cuatro tíos ahí abajo, neoyorquinos de pura cepa, muy elegantes y serios. Están reunidos en la pecera con Josh y Nick y esa tía tan buena de relaciones públicas. O al menos estaban todos hasta hace un rato, porque ahora Josh y la tía buena de Nueva York se han quedado a solas con las persianas echadas. Y ya sabes qué quiere decir eso: ¡a Josh le están haciendo una mamada! —dijo canturreando ligeramente, y sacó pecho para congratularse por la conquista del director ejecutivo—. Una mamada de celebración para el nuevo multimillonario. Mola.

Desde que alguien había sugerido que Brad era el «programador enrollado» de Hook, el jugador de vóley natural de Santa Cruz reconvertido a informático se había tomado el título tan en serio que exageraba hasta el cansancio el estereotipo de surfista. Abusaba de tal manera de la jerga enrollada que Juan, en ocasiones, no sabía si las expresiones que usaba tenían un significado real.

—¿Qué quiere decir eso? —preguntó.

—¿Una mamada? Es cuando una tía te…

—No, el hecho de que los banqueros estén por aquí.

Levantó una mano para detener la pantomima de Brad.

—Tío. Pues quiere decir que vamos a tener un pastón que te cagas. Va a ser la puta locura, joder.

Juan le rio la gracia a su amigo y se volvió hacia la pantalla del ordenador en el que estaba programando una actualización para la app de Hook. No consultaba el estado de sus acciones desde hacía tres años, cuando Josh dijo que su participación valía cuatrocientos mil dólares. Sabía que una OPV era la única razón posible para que el director ejecutivo estuviera hablando con los trajeados neoyorquinos, y también sabía que una OPV supondría que esos cuatrocientos mil (o lo que valieran en ese momento las acciones) se convertirían en dinero contante y sonante, pero no quería darle más vueltas al tema. Por su experiencia en Silicon Valley, era muy consciente de que el dinero ganado gracias a la OPV podía esfumarse con la misma celeridad con la que había llegado. Juan tenía aún muy presente la crisis financiera de 2002, junto con la imagen de todos los multimillonarios de Atherton que se arruinaron y tuvieron que decir a sus madres que no iban a compensarlas por el tiempo que habían pasado limpiando las casas que ya no podrían permitirse. De todas las cosas que Juan sabía, lo que tenía más claro era que no quería acabar como esos tipos.

Por eso no estaba muy pendiente del dinero; solo le interesaba la app y sus compañeros, y aprovechar al máximo las oportunidades que le ofrecía la vida.

—Juan, ¿puedo interrumpirte un momento?

La voz de Nick Winthrop puso fin a sus divagaciones.

—Claro.

Se levantó y siguió a Nick hasta su despacho.

—Pelota —susurró Brad el enrollado con tono burlón mientras tecleaba a toda prisa. Brad era un payaso, pero hacía que el trabajo no pareciera trabajo.

Nick, sin embargo, era la personificación de la entrega al trabajo. Llevaba dos años en Hook y se comportaba como si la empresa fuera suya. Además, no paraba de hablar sobre su máster en Harvard, como si el título lo convirtiera en un experto en todo.

Por lo que Juan sabía, el único logro de Winthrop desde su llegada había sido colocar un dispensador de gel desinfectante para manos en todas las mesas y la sustitución de los M&M de las máquinas expendedoras por unas chocolatinas de marca blanca. Amenazó también con reducir las horas en las que Joey, el barman de la empresa, servía cócteles en el bar hawaiano de la segunda planta. Sin embargo, un martes, Juan y Brad organizaron una sentada general, que pasaron bebiendo margaritas heladas, en solidaridad con Joey y aduciendo que su salud se resentiría si las horas de cóctel se restringían a la mitad de la jornada. A mediodía, toda la plantilla estaba borracha; a las siete de la tarde, Nick por fin claudicó, permitió que Joey siguiera con su horario habitual y no volvió a mencionar el tema.

—¿Qué pasa? —preguntó al entrar en su despacho, donde ya esperaban una chica y un chico. Supuso que serían banqueros.

—Cierra la puerta, por favor —le ordenó Nick con el ceño fruncido.

El programador obedeció y se presentó a los banqueros.

—Juan —dijo, y les estrechó la mano.

—Beau.

La dentadura de ese tío tenía una blancura artificial.

—Neha.

Las palmas de las manos de la tía estaban tan sudadas que resultaba alarmante.

—Estos son Beau y Neha, de L. Cecil —explicó Nick—, un banco de negocios de Nueva York que Josh y yo hemos escogido para la salida de Hook a Bolsa.

Nick hizo una pausa, a la espera de que Juan se mostrara impresionado, pero este se limitó a permanecer en silencio, esperando que le desvelara la información secreta.

No había nadie que le cayera especialmente mal, pero tenía atravesado a Nick Winthrop.

Sabía que lo de los M&M no era más que el principio: Nick quería cambiar la empresa, y le preocupaba que Josh le permitiera hacerlo, no porque el director ejecutivo estuviera de acuerdo, sino porque Nick era tan fastidioso que Josh podría no tener el aguante suficiente para oponerse.

Esa era la razón por la que Winthrop había ido un paso más allá: había distanciado a Josh de Juan, y al programador eso le dolía incluso más que lo de las chocolatinas. Había empezado a trabajar con Josh Hart cuando estaba en la universidad y entró en la empresa a tiempo completo en cuanto se licenció en la Universidad de California, en Berkeley, el año 2009. Estudió gracias a la beca de la Lipmann Foundation, que escolarizaba a los hijos de inmigrantes y los ayudaba a conseguir la nacionalidad estadounidense. Phil Dalton era miembro de la junta directiva de la fundación y fue quien le presentó a Josh como gran mentor en programación.

Y sí que lo fue. Josh Hart era el mejor programador que había conocido jamás. Era uno de esos expertos cuyo cerebro pensaba siempre en código fuente: todo era lenguaje binario, un nodo, un punto de decisión que funcionaba como tú le ordenaras. Esa forma de pensar era tan instintiva en él que podía localizar problemas en las líneas de código antes que cualquiera. Sabía que tomando una decisión X en el nodo 1, habría que tomar la decisión Y en el nodo 50. Su perspicacia le permitía solucionar el problema en el nodo 1 y evitar así la ineficiencia del sistema, por lo que desarrollaba programas que funcionaban con total fluidez y estaban más próximos a la intuición humana que otras apps.

Por eso, cuando Josh le pidió que lo ayudara a programar una app que, en su opinión, arrasaría con todas las demás aplicaciones de contactos, Juan no lo dudó. Durante dieciocho meses estuvieron los dos solos, pasando en vela casi todas las noches, encerrados en un sótano húmedo y oscuro de Mountain View, alimentándose a base de comida china barata a domicilio y desarrollando lo que acabaría convirtiéndose en Hook.

Todo eso ocurrió antes de la financiación, de los usuarios y del elegante despacho en San Francisco que consolidó la idea de que su esfuerzo daría sus frutos. No tenía nada de glamuroso (en realidad era un trabajo muy duro y sin ninguna garantía), pero era algo auténtico, y Josh se convirtió en un compañero imprescindible cuando el resto de sus compañeros de universidad conseguían trabajos corrientes, de nueve a cinco, y sus amigos del instituto habían regresado al este de Palo Alto, donde cobraban el salario mínimo interprofesional. Josh podía resultar brusco y exigente, pero Juan lo entendía y no le pesaba el aislamiento que conllevaba ser diferente. Además, como inmigrante que siempre había luchado por encajar en un sistema en el que se sentía un extraño, Juan admiraba esa cualidad del director ejecutivo.

Nick no lo entendía. Él siempre había formado parte del sistema y actuaba de forma gregaria para hacer lo que resultaba cómodo y seguro. Ahora que Hook crecía de manera desmesurada, él intentaba obtener el reconocimiento general, aunque lo único que había hecho era subirse al carro.

—Si salimos a Bolsa, una parte de nuestras acciones cotizarán en el Nasdaq, donde el público en general podrá comprarlas, como compran acciones de GE, Google y Facebook. Eso nos permitirá recaudar dinero para que la empresa crezca —explicó Nick con tono de condescendencia—. Es fundamental que no se lo comentes a nadie, ni siquiera a Brad.

—Oh, es que todo el mundo ya… —Estuvo a punto de decirle que ya lo sabían todos, pero cambió de opinión—: Claro. Seré una tumba.

—Vamos a tener que trabajar mucho, preparar la documentación para enviar a la SEC, y necesito que ayudes a Beau y a Neha a conseguir la información necesaria para su análisis. ¿Puedes hacerlo?

Juan echó un vistazo a su alrededor. Él tenía que programar, no entretener a los banqueros. Además, el tono imperativo de Nick lo sacaba de sus casillas.

—Por supuesto. Dime qué necesitas.

—Prepararé tu autorización para acceder al sistema protegido —continuó Nick—, así podrás consultar la información de la base de datos y ayudar a los banqueros a calcular las estadísticas de usuarios. —Sacó un documento de su pulcro archivador—. Solo necesito que firmes este contrato de confidencialidad en el que prometes no compartir esa información con nadie.

Juan dio un paso adelante para firmar el documento, aunque era una estupidez, porque podía acceder a la base de datos cuando quisiera: él mismo había desarrollado la totalidad del programa. ¿Se creía Nick que era un idiota?

—¿Qué clase de información vas a necesitar?

—Información demográfica básica sobre nuestros usuarios, todos anónimos, por supuesto. Solo aquello que nos ayude a demostrar nuestra integración en el mercado y el compromiso del usuario.

—Claro.

Devolvió el documento firmado mientras Nick consultaba su reloj.

—Bien —dijo a modo de despedida—, ya os lo enviaré.

Juan miró a las otras dos personas, confiando en que supieran qué iban a recibir, y los tres salieron del despacho.

—Propongo que vayamos a ver qué tal está el bar —sugirió Beau—. Me han dicho que es genial.

—Yo creo que deberíamos empezar a trabajar —intervino Neha.

Juan los miró e intentó descifrar qué tipo de relación tenían entre ellos.

—¿Qué os parece si os busco una mesa a los dos y luego os llevo de visita por la empresa?

Había dos puestos libres con ordenadores en la mesa alargada que compartía con Brad. Habían sido los lugares de trabajo de un analista financiero que había dejado la empresa hacía seis meses y del consejero general, Glen Fanning, a quien Josh había despedido sin ninguna clase de ceremonia hacía tres meses. Glen, un cincuentón bastante sobrado de peso y padre de dos hijos, era el único con un comportamiento realmente adulto en Hook, y nadie había lamentado su marcha.

Juan retiró de una de las sillas una pila de prendas entre las que Brad y él estaban intentando decidir cual llevarían en el inminente torneo de broomball, o hockey con escobas, de la empresa.

—¿Aquí estaréis bien?

Los banqueros asintieron en silencio. Neha se sentó, abrió su portátil y se sumergió de lleno en la lectura de un archivo de Excel. Beau enarcó una ceja y se volvió hacia él.

—¿Qué pasa con ese bar?

Juan lo acompañó a través del departamento, pasaron junto a la cancha de baloncesto y bajaron por la escalera hasta la cafetería, donde el exchef jefe de la Casa Blanca preparaba tres comidas al día para el personal de Hook, todas gratis para trabajadores e invitados. Cruzaron por la sala de juegos, llena de butacones rellenos de semillas, todas las consolas del mercado conectadas a enormes pantallas planas y un futbolín de diseño personalizado. El bar hawaiano era una amplia estancia abierta que se extendía hasta una terraza con vistas a la bahía, cuya pieza central era una barra de bar con forma de tabla de surf equipada con toda clase de bebidas.

—¡Este es mi Joey!, ¿qué pasa, colega?

Juan chocó el puño con el barman.

—¿Qué pasa? —El camarero correspondió el saludo amistoso y levantó su brazo tatuado con la camisa arremangada para saludar al invitado—. Soy Joey.

—Encantado. —Beau sonrió—. ¿Me podrías servir un bourbon?

—Marchando.

Joey empezó a obrar su magia.

—Bueno, ¿qué información hay en la base de datos? —preguntó Beau.

—Ah, bueno… Hacemos un seguimiento de todo —le explicó—: los comentarios, cuándo y dónde se conecta la gente, con quién están… Lo hacen todas las apps. No puedes mejorar el programa si no conoces al usuario.

—¿Está todo en vuestra política de privacidad?

—Supongo que sí. —Juan no se metía en esos asuntos—. Guardamos la información que nos proporcionan los usuarios, como los nombres y las direcciones de correo electrónico, en una base distinta a la información que recabamos a partir del uso de la app, para respetar el anonimato del cliente. —Se encogió de hombros—. Así que en realidad no importa, ¿no crees?

Joey volvió con la copa.

—Marchando ese bourbon cargadito.

—Dios, vosotros sí que sabéis vivir la vida. —Beau recorrió el bar con la mirada para confirmar lo que acababa de decir—. No me importaría trabajar aquí.

—¿No te gusta trabajar en Wall Street? —preguntó Juan.

—Habría preferido dedicarme a lo vuestro —el banquero se encogió de hombros; su mirada de ojos azules era amistosa—, pero no tenía muchas alternativas considerando la familia de la que provengo.

Juan no lo entendía. Beau parecía muy rico, el típico heredero con más alternativas que nadie.

—¿Has programado alguna vez? —le preguntó.

—Me saqué una diplomatura en informática antes de cursar el máster —dijo—. No se me daba mal.

—¡Juan!

El programador se volvió al oír su nombre y vio a Julie dirigiéndose hacia él.

—Ah, hola —saludó al descubrir que estaba acompañado—. Eres Beau, ¿no?

—¿Ya os conocéis? —preguntó su compañero. Julie era la recepcionista de Hook y compartía casa con él.

—Sí, los he recibido esta mañana.

—Me alegro de volver a verte. —Beau tomó la copa de Joey y dedicó un brindis a la chica. Ella se ruborizó y Juan enarcó una ceja al ver que Julie estaba flirteando. No le extrañaba que intentara ligar con un tío de Wall Street—. Carey acaba de enviar un email diciendo que ha conseguido trabajo en Los Ángeles y que se muda de forma definitiva a final de mes, lo que significa que tenemos que celebrar una fiesta cuanto antes para encontrar un nuevo compañero de piso.

—Publicaré algo en Craigslist esta misma noche, pero ahora debo volver al trabajo. —Miró a Beau y señaló la copa a medio terminar del chico—. Puedes llevarte la bebida si quieres.

—O Julie puede seguir enseñándome la empresa —sugirió.

—¿No tienes que ponerte a trabajar en el contrato?

—De eso nada… Mi función es más de comercial que de ejecutivo. Mi parte empieza más adelante.

Juan puso cara de circunstancias, pero ninguno de los otros dos se dio cuenta.

—Entonces te veré en casa, Jules. Beau, si necesitas algo, dímelo.

CHARLIE

Viernes, 7 de marzo; Estambul, Turquía

Charlie lanzó un bolígrafo al portátil tras leer el correo electrónico.

—¡Idiotas! —gritó a la pantalla, se levantó de la silla y la empujó contra el escritorio, enfadado.

Se puso una camiseta y las zapatillas de deporte para salir a correr y dejó que la puerta de su pequeño apartamento se cerrara de golpe mientras bajaba los seis tramos de escalera que conducían a la calle.

Corría por el asfalto porque le parecía más fácil esquivar a los escandalosos coches y a las bicis que a los vagabundos y las grietas de las aceras, e ignoraba a los oriundos del lugar, que observaban sin disimulo su descarada actitud occidental. Una cosa era que un hombre blanco como Charlie estableciera su lugar de residencia en un edificio de apartamentos, y otra muy distinta que hiciera ejercicio en público, con una camiseta térmica ajustada y zapatillas de deporte profesionales que costaban más de lo que ganaba cualquiera de ellos en un mes; eso era una ofensa que le granjeaba miradas de desprecio.

Esperó hasta llegar al agua para volver a pensar en el email, y asimilar el significado de su contenido mientras descargaba su frustración contra el pavimento.

Había entrado en la agencia Associated Press tras licenciarse en la Universidad de Columbia, donde cursó una diplomatura de tres años y pasó doce meses más estudiando el máster de Periodismo. Había empezado la universidad con la vaga idea de permanecer en el mundo académico, pero los atentados del 11 de septiembre de 2001, durante su segundo año de carrera, lo habían cambiado todo. Cuando regresó a la parte alta de la ciudad procedente de la Zona Cero algo había cambiado en él. Volvió todos los días para trabajar como voluntario. Cuando por fin retomó su vida universitaria, se matriculó en clases de árabe y jamás volvió a echar la vista atrás.

Consiguió su primera colaboración en 2008, cuando lo enviaron como corresponsal a Túnez para cubrir las manifestaciones. Dos años más tarde, al estallar la Primavera árabe, su situación en la agencia ya estaba consolidada, y en ese momento, a sus treinta y dos años, era uno de los reporteros de Associated Press más prestigiosos de los destinados en Oriente Medio. No era el redactor más inteligente ni el mejor escritor, y le faltaba el conocimiento del entorno local que tenían sus compañeros, pero su disponibilidad para ir allí donde se produjera la acción y para entender el punto de vista de los árabes resentidos con el mundo occidental le había granjeado la confianza y el respeto de las autoridades locales, que le proporcionaban información valiosa para los artículos antes que a ningún otro periodista.

Ese era el motivo por el que había solicitado regresar a Talmenes, para contrastar los rumores sobre un ataque químico que supuestamente planeaban ciertos altos cargos del gobierno. El día anterior había escrito un apasionado email a Raj, su redactor jefe, suplicando la aprobación de su regreso a Siria. Afirmaba que ya era hora de que Associated Press empezara a informar antes de que se produjera la noticia, de forma que se pudieran prevenir los conflictos, en lugar de escribir más artículos sobre el elevado número de muertos una vez que había estallado la crisis. Raj le respondió que debería «volver a casa y tomarse un descanso». Pero ¿qué narices se había creído?

El recuerdo le hizo correr más rápido. ¿Raj estaba intentando sacarlo de allí? Sabía que había escrito un correo muy directo, aunque estaba en su derecho de expresar lo que pensaba. Lo había dado todo por la agencia, había sacrificado la escasa vida social que tenía, se había jugado el pellejo y había puesto en riesgo su salud para conseguir un artículo. ¿Y pretendían enviarlo a casa justo en medio de una guerra civil que era la culminación de aquello que Charlie se había pasado la vida intentando entender? ¡A tomar por culo!

Oyó el móvil a través de los auriculares y se detuvo en el arcén.

—¿Diga?

—Soy Raj.

—¿A qué coño ha venido ese email? —espetó Charlie.

—Solo te llamaba para ver cómo estás.

—¿Que cómo estoy? —preguntó entre carcajadas—. Estoy cabreado. Quiero volver a Siria.

—Charlie, ¿qué estás haciendo? —Raj hablaba con tono pausado.

—¡Mi trabajo! —exclamó—. ¿Es que has olvidado que estamos en plena guerra civil?

—Necesitas un descanso.

—Los sirios necesitan un descanso —dijo—. Yo ya descansaré cuando haya cesado la violencia.

—La violencia no va a cesar, no importa que estés tú allí o no —respondió el redactor jefe—. Vuelve a casa con tu familia.

—Veré a mi familia en Navidad, como siempre.

—Por el amor de Dios, Charlie. ¿De verdad te ha embrutecido tanto ese lugar?

—Lo bastante para volver a Talmenes y averiguar qué coño está pasando antes de que muera otro centenar de civiles. Ya sé que mi correo era muy directo, pero es que tenemos que…

—¿De verdad no piensas volver ni siquiera para ir al funeral?

—¿Qué funeral? —Raj permaneció en silencio—. ¿Qué funeral? —repitió Charlie.

—Joder —espetó su jefe—, creía que ya lo…

—¿Qué pasa?

—Tu hermana… —respondió Raj—. Tu hermana ha muerto.

Dejó caer el brazo de golpe y el móvil quedó tirado en la hierba mientras la llamada a la oración del muecín se oía desde la mezquita situada a sus espaldas, propagándose hasta la otra orilla del Bósforo, elevándose hasta el sol que se ponía en el horizonte. El cántico religioso le ensordeció como una explosión que acabara de detonarle en el cerebro.

3

AMANDA

Miércoles, 12 de marzo; Nueva York

Amanda actualizó el navegador. Nada.

Observó fijamente el icono de los mensajes. «Lo compruebo una vez más y vuelvo al trabajo.» Dejó el dedo sobre el ratón, suspirando para que apareciera un recuadro rojo. Un sencillo: «Todd Kent ha aceptado su solicitud de amistad» era todo cuanto necesitaba.

Clic.

Actualizar.

¡Recuadro rojo!

Se le disparó el corazón. ¿Quién decía que la visualización positiva no funcionaba? Abrió el mensaje y empezaron a sudarle las palmas de las manos. «Harold Hammonds te ha invitado al evento ¡HE GANADO UN VALE PARA LA HAPPY HOUR DE MAGGIE’S, ESTE 26 DE MARZO, DE 17 A 19 H!»

—¡Menudo asco! —exclamó, y se volvió hacia la copia del contrato para los accionistas que estaba revisando. Estaba en su cubículo, en la planta cincuenta y ocho de Crowley Brown.

Leyó dos páginas del documento, dispuesta a concentrarse en la actividad que ocupaba gran parte de su tiempo como último peón de un prestigioso bufete neoyorquino. Encontró una coma mal puesta y la redondeó con satisfacción:

—¡Te pillé!

La clave para convertirse en una abogada de prestigio, como descubrió hacía dos años, cuando era una simple pasante, era no restar importancia a ninguna de las tareas realizadas. Debía centrarse en generar más complicaciones para que le asignaran más tareas triviales, y así tener tantas trivialidades pendientes que no pudiera pensar en lo triviales que eran.

Tal vez debería asistir a la fiesta, pensó. Harold Hammonds era uno de los tíos menos enrollados que conocía de la universidad de Penn, aunque tenía la certeza casi absoluta de que habría acabado trabajando en algún fondo de cobertura. Por tanto, cabía la posibilidad de que sus colegas estuvieran bien.

El Maggie’s se encontraba en la calle Cuarenta y siete, a tres manzanas de L. Cecil. Se le volvió a acelerar el pulso; quizá Todd también iba por allí. Tal vez fuera su bar de costumbre, el lugar habitual que frecuentaba después del trabajo. A lo mejor entraba y la veía en una mesa, con aspecto profesional, pero sexy, con la americana desabrochada y la cabeza hacia atrás, riendo alguna ocurrencia de Harold. Todd la vería divirtiéndose con los especialistas en fondos de cobertura, se moriría de celos y por fin se daría cuenta de la verdad.

¿Ya has terminado?

Acababa de llegarle un mensaje instantáneo por el sistema de correo interno. Era de Kerry, una socia que llevaba solo dos años en el bufete. Levantó la vista: Kerry estaba en el cubículo contiguo al suyo, literalmente a medio metro de distancia, y miraba su pantalla con los auriculares puestos.

—No —respondió en voz alta.

—¿Perdona? —Kerry se quitó un auricular, molesta—. ¿Qué has dicho?

Amanda la miró.

—He dicho que no, que todavía no he terminado de revisar el documento.

La abogada enarcó una ceja con gesto reprobatorio y se volvió de nuevo hacia el ordenador.

Kerry era el modelo de mujer que Amanda tenía que evitar. La socia podría tener un doctorado de derecho en Harvard, pero ya había cumplido veintinueve años y seguía estando soltera. En Nueva York, eso era como una sentencia de muerte. Ella sabía cómo cambiaba el panorama para las mujeres de cierta edad en aquella ciudad. A medida que las chicas se acercaban peligrosamente a los treinta, sus óvulos agonizantes exudaban desesperación, y los hombres lo olían a kilómetros de distancia. Antes de que se dieran cuenta, se habrían convertido en la madre de Amanda: vivirían solas en Florida y saldrían con hombres patéticos, se gastarían el dinero en cremas y dietas para adelgazar, en un vano intento por recuperar la juventud perdida con tipos que no tenían arreglo.

Por eso, tan importante como el trabajo que tenía entre manos, o incluso más, era conseguir una relación estable antes de cumplir los veintisiete, o su vida se convertiría en un infierno. Tenía un plazo de un año y cinco meses para conseguirlo. «Es un montón de tiempo», se aseguró a sí misma, y volvió a centrar la atención en el documento.

¿De verdad era mucho tiempo? Ya llevaba dos años y medio en Nueva York, y Todd era el único amigo íntimo que tenía. Su compañera de piso, Cindy, seguramente se casaría con su novio de la universidad, y su otra compañera, Claudia, no tenía que preocuparse, porque era del Upper East Side y siempre había una cola de solteros atractivos y disponibles en su puerta, deseosos de procrear con una joven de sangre azul.

¿Qué tenía Amanda? Unas tetas geniales, eso lo sabía. Y un metabolismo maravilloso que la mantenía delgada sin tener que hacer ejercicio, lo que significaba que tampoco tenía brazos de tío, una auténtica lacra entre las mujeres de Nueva York. Era ambiciosa, pero no le obsesionaba tanto su profesión como para no estar dispuesta a dejar de trabajar en favor de la educación de sus hijos, a los que transmitiría su inteligencia, digna de la Ivy League.

Frustrada, puso los ojos en blanco: no había ningún motivo por el que ella no se mereciera a Todd. Era la chica ideal para él, solo debía conseguir que él se diera cuenta. Para demostrárselo, tenía que verlo, y en una ciudad tan abarrotada como Nueva York, no podía dejarlo en manos de la casualidad.

Reabrió su página de Facebook y le envió un mensaje directo:

Tengo una propuesta. Me ha llegado una invitación para la happy hour del Maggie’s. Es dentro de dos miércoles, 26 de marzo. Deberías pasarte si no tienes nada que hacer. Será divertido. A.

Lo releyó una vez. Y otra.

«Enviar.»

TODD

Miércoles, 12 de marzo; Nueva York

—Deberíamos trabajar en tu perfil de Hook, 2T.

Todd levantó la vista del portátil y descubrió a Beau mirando su iPhone y sacudiendo la cabeza. Luego miró a Tara, que había dejado de teclear.

—¿Estás hablando conmigo? —preguntó ella.

Todd había hecho que su ayudante les reservara la sala de reuniones de la planta veintisiete para poder trabajar juntos y supervisar personalmente cómo llevaba cada uno su parte de la operación. Habían regresado a Nueva York el domingo, y la sala no había estado vacía desde entonces: trabajaban las veinticuatro horas para que todo estuviera listo para la OPV, azuzados por la exigencia de Harvey de que el contrato estuviera cerrado el 8 de mayo.

Seguía furioso con Harvey por haber negociado la comisión a sus espaldas. ¿Un 1 por ciento? ¿Estaba de coña? Aquello venía a confirmar el declive del poder de Tate y su desesperación por destacar, aun a costa de minar la trayectoria de los auténticos talentos con que contaba L. Cecile. Eso le ponía enfermo, pero al mismo tiempo se sentía más motivado que nunca para cerrar el contrato y que le reconocieran todo el mérito, y anular así a cualquier miembro veterano de la empresa que intentara interponerse en su camino.

El banquero hizo unas rotaciones de cuello para liberar la tensión. No podía permitirse que ese tema lo estresase tanto; había demasiadas cosas en las que pensar. Necesitaba terminar el formulario S-1 y enviárselo a la SEC. En cuanto lo consiguiera, el contrato sería anunciado públicamente y empezarían a captar la atención general; luego vendría la gira de la presentación, la convocatoria para fijar los precios y el gran día, cuando la campana de apertura del Nasdaq tañera y se hicieran todos millonarios.

—Sí. —Beau entrecerró los ojos, mirando el iPhone sin levantar la vista—. 2T. Tara-Taylor. ¿Lo pillas? —Esperó a que ella se mostrara impresionada por su ocurrencia—. Da igual —prosiguió—, solo tienes dieciocho comentarios. Doscientas ochenta y tres visitas, pero solo dieciocho valoraciones. ¿Y eso a qué conclusión nos lleva?

Tara se encogió de hombros. El desconocimiento de sus estadísticas parecía sincero.

—En realidad no lo uso —dijo y volvió a mirar el ordenador.

—¿Novio? —preguntó Beau.

—No.

Levantó la vista y le dedicó una sonrisa cortés con la que le pedía que cerrara el pico.

—Pero ¿no tienes ya unos treinta? —insistió—. Será mejor que te pongas manos a la obra.

—Tengo veintiocho.

Al final, Tara levantó la vista. No pudo evitar sonreír al descubrir la pícara mueca de Beau. Su colega sonrió también, encantado consigo mismo por haber aliviado la tensión que se respiraba en la sala.

—¿Cuántas visitas tienes tú? —preguntó a su compañero.

—¿Yo? —Todd enarcó una ceja. Había entrado en Hook esa misma mañana, de camino al trabajo. Tenía ocho nuevos mensajes y 432 nuevas visitas desde la noche anterior—. No lo sé, ¿setenta mil o algo así? —No era cierto: eran 83.612, pero prefirió ser modesto.

—Vale, qué bien. —Tara fingió no dejarse apabullar por las estadísticas y se volvió en dirección a Beau. Su larga melena castaña le cayó sobre un hombro cuando inclinó la cabeza. Ese día estaba especialmente guapa, y el banquero supuso que se había puesto así por él—. ¿Qué tengo que hacer?

—Bueno…

Beau se acomodó en su asiento y se irguió para ponerse serio.

Neha apartó la mirada de la pantalla durante el tiempo suficiente para indicarles que se callaran.

—Para empezar, debes puntuar a más tíos —le aconsejó Beau—. Déjame ver tu móvil. —Se lo quitó antes de que ella pudiera evitarlo, y abrió la app.

—¡Oye! —protestó.

—¿Contraseña?

—Jetgirls 2003.

Beau enarcó una ceja.

—West Side Story. —Todd no fue consciente de que lo había dicho en voz alta hasta que vio que le estaban mirando—. Actuó en West Side Story cuando estábamos en la universidad —le explicó a Beau—. Mi colega Tom también actuaba, así que tuve que ir a verlo. —Luego se volvió hacia Tara—. Tú lo hiciste muy bien. ¡Menudo numerito de baile!

Gesticuló con las manos.

Ella volvió a reír.

—Qué más da —dijo retomando su trabajo.

Beau había entrado en la app de Hook, en la cuenta de Tara, y navegaba y hacía clic como un auténtico profesional.

—¿Qué estás haciendo? —Tara tendió una mano por encima de la mesa para recuperar el móvil.

—He puntuado a Todd y a mí con dos dieces, espero que te parezca bien. —Apartó el teléfono para que no se lo quitara—. La única manera de que contactes con más personas es que puntúes a más usuarios —explicó—. ¡Estoy echándote un cable, 2T!

Hablaba con tono cómico y relajado, el tono de un chico criado para ser el alma carismática de la fiesta.

—Pero es que no necesito ayuda —insistió ella—. Te lo prometo, no lo uso.

—¡Si tienes veintiocho años y estás soltera! Te quedan solo dos años antes de volverte loca y que los hombres ya no quieran salir contigo —dijo Beau con énfasis—. ¡Ponte las pilas ya, 2T!

—No pienso hacerlo recurriendo a Hook —repuso, torciendo el gesto—. Es asqueroso.

—¿Por qué?

—No quiero salir con un desconocido solo porque esté cerca.

—Y porque además le gusta tu perfil —la corrigió Beau.

—Un tío al que le guste mi perfil está interesado en mí porque se muere por echar un polvo, no por conocerme.

—No es distinto a lo que suele ocurrir en la vida real —replicó Beau.

—No me digas eso.

—Es verdad. ¿A que sí, Todd?

—Paso de responder.

—Al menos, en la vida real puedes ver cómo actúa la persona en las distancias cortas —dijo la joven—. No se trata de una simple foto que normalmente suele estar retocada.

—No te preocupes, también voy a retocar tus fotos. —Ignoró por completo la opinión de Tara y se concentró de nuevo en su móvil—. ¿Qué es esto?

Volvió la pantalla hacia ellos para que lo vieran.

—Ni se te ocurra subir esa —le advirtió ella.

Beau pasó el dispositivo a Todd. Era una foto en blanco y negro de una chica desnuda y de espaldas, sujetando con un brazo la sábana sobre su torso desnudo mientras miraba la luz del sol que entraba por la ventana.

Todd se quedó boquiabierto. ¿Esa era Tara?

Ella se inclinó hacia delante y le arrebató el móvil de la mano; sus miradas se cruzaron mientras Todd observaba alternativamente la foto y a su protagonista, hasta que ella se ruborizó y puso el móvil sobre la mesa, boca abajo, y sin decir una sola palabra.

—¡Venga ya! ¿No piensas darnos ninguna explicación?

Los ojos azules de Beau brillaban risueños.

Todd dejó de fingir que trabajaba: no podía quitarse de la cabeza ese lado sexy de la banquera Tara Taylor, de L. Cecil, licenciada en Stanford, que posaba desnuda para las fotos. Quería una explicación.

—Hice un curso de fotografía, y un compañero de clase necesitaba modelos para practicar —dijo en su defensa mientras volvía a meter el móvil en el bolso.

—Sí, claro —graznó Beau.

—Da igual —zanjó ella, y cerró el portátil—, tengo que irme.

—¿Otra sesión de fotos? —Todd sonrió con malicia. Estaba claro que iba a acostarse con ella.

Tara hizo una mueca y se alisó la falda.

—Tengo una reunión.

—¿Con quién? —preguntó Beau.

—Con Callum Rees.

—¿Cómo?

La sonrisa de Todd se borró de un plumazo. Callum Rees era el multimillonario emprendedor compulsivo que había financiado a Josh Hart con cien mil dólares cuando Hook empezó su andadura, por lo que era el accionista independiente más importante de la empresa. Además de ser un playboy de fama internacional.

—¿Por qué vas a reunirte con Callum Rees?

—Me envió un email para concertar una reunión —explicó—. No estoy segura del porqué.

—¿Dónde? —preguntó Todd.

—En el centro.

Él empezó a levantarse.

—Te acompañaré.

Tara levantó una mano.

—Perdona, ¿para qué?

—Soy el banquero especializado en cobertura de esta operación. Tengo tanto derecho como tú a reunirme con él.

—El correo me lo ha escrito a mí —repuso ella con tono firme—. Ya me encargo yo.

—¿Por qué? —Se iba enfadando un poco más según caía en la cuenta de que Tara estaba más guapa ese día no para él, sino para Callum—. ¿Pretendes conseguir una cita gracias a la reunión?

—No.

—Entonces ¿por qué vas tan elegante a reunirte con un hombre soltero, en el centro y a las ocho de la tarde?

—Voy a reunirme con un cliente importantísimo para nuestra operación, cuando él puede y donde él puede —puntualizó ella sin excusarse.

—Creo que debes pensar muy seriamente en lo que esto podría parecer —dijo Todd, y hablaba muy en serio.

—Y yo creo que tú debes pensar muy seriamente en por qué crees que podría parecer algo distinto a una reunión de trabajo.

—La percepción cuenta —añadió—. No olvides que estás representando a la compañía.

—Gracias, Todd Kent, maestro de la gestión de las percepciones.

Tara entornó los ojos y se volvió hacia la puerta.

—¡A por él, 2T! —le gritó Beau alegre mientras se marchaba.

TARA

Miércoles, 12 de marzo; Nueva York

Sintió que se le aceleraba el pulso mientras bajaba en ascensor hacia el vestíbulo. ¿Cómo se atrevía precisamente Todd a insinuar que era inapropiado reunirse con Callum? ¡Menuda cara dura! La mitad de su cometido consistía en emborracharse con los clientes hasta altas horas de la noche. ¿Acaso no había conseguido L. Cecil el acuerdo con Hook solo porque Todd había conocido a Josh Hart en un club de estriptis? ¡Y tenía la cara dura de criticarla por reunirse con el accionista independiente más importante de la empresa, para tomar una sola copa y porque él lo había solicitado!

Sin embargo, una vez más, sabía que, en parte, se había puesto tan a la defensiva porque estaba nerviosa. La frase pronunciada por Josh, «Vas a llevarte de maravilla con Callum», todavía le rondaba la cabeza, y no estaba segura de cómo interpretarla. Aunque no valía la pena molestarse por Josh, se recordó por enésima vez: estaba claro que era un sociópata, uno de esos genios tecnológicos cuyo cerebro estaba tan consumido por la programación que jamás desarrollaban la habilidad para relacionarse con seres humanos. Aun así, le había dolido que diseccionara su personalidad de forma tan brutal. Fue físicamente desagradable, como si la hubiera violado. Aunque deseaba compartirlo con alguien, no quería hacerlo. Como si el hecho de repetir el argumento de Josh le diera validez y la dejara indefensa.

Se dio cuenta de que la señal luminosa de la BlackBerry parpadeaba y miró la pantalla para leer el correo entrante.

De: Catherine Wiley

CC: segunda ayudante-Catherine Wiley

Asunto: Frick

Phil Dalton me ha contado cosas muy buenas sobre ti. La empresa tiene una mesa reservada para el evento del Frick el próximo miércoles. ¿Puedes asistir? Leslie te enviará los detalles.

Enviado desde mi BlackBerry

No se dio cuenta de que el ascensor se había detenido; seguía con la vista clavada en el correo electrónico. Catherine Wiley era la presidenta de la división de bancos de negocios de L. Cecil, la mujer mejor pagada de toda la empresa, una de las mejor pagadas de Wall Street, y, seguramente, una de las mujeres más exitosas del mundo. ¿De verdad había sido su intención enviar un correo electrónico a Tara Taylor?

Entró un nuevo mensaje:

De: segunda asistente-Catherine Wiley (Leslie Cowper)

Asunto: Re: Frick

Tara:

Te adjunto la invitación a la gala inaugural de la exposición de George E. en el Frick, el miércoles 26 de marzo, además de las biografías resumidas de los clientes que acudirán. John Lewis, del departamento de gestión de fondos de inversión de L. Cecil, también estará en la inauguración. Por favor, no llegues más tarde de las 18.30. Etiqueta rigurosa.

Escríbeme si tienes alguna pregunta.

Leslie

El ascensor llegó a la planta baja y los demás ocupantes pasaron junto a ella para dirigirse hacia la salida mientras releía el mensaje, hasta que por fin levantó la vista y sonrió al vestíbulo vacío.

«Oh, Dios mío.»

Rio en voz alta mientras la cabeza le daba vueltas de camino a la calle. Catherine Wiley era famosa por escoger a dedo a sus protegidas, les daba oportunidades y las adiestraba para cargos de liderazgo dentro de la empresa. Y en ese momento estaba pidiendo a Tara Taylor que representara a la compañía en una gala de inauguración de una exposición de arte. ¿De verdad estaba pensando en ella como una de sus posibles protegidas? ¿Por una reunión de diez minutos que había mantenido con Phil Dalton hacía una semana? ¿Habría dicho algo ella mientras Phil todavía estaba en la sala? Se quedó paralizada; ¿habría dicho él solo que era guapa, tal como lo había interpretado Josh, como si fuera lo único que importaba?

Daba igual, sacudió la cabeza para librarse de esa idea. El porqué de aquel asunto no era ni la mitad de importante que el hecho de que estuviera ocurriendo. Había llegado su oportunidad. Ese era el auténtico significado de estar en el buen camino, ascendiendo de escalafón dentro de la empresa, ser por fin reconocida gracias al potencial que siempre había sabido que poseía, incluso cuando empezaba a cuestionárselo. Con qué rapidez podía cambiar todo.

Subió a uno de los coches negros aparcados frente a L. Cecil e indicó al conductor que se dirigiera hacia el hotel Crosby Street. Sustituyó la sensación de agravio que le habían provocado Josh y Todd por la gratitud que sentía hacia Catherine y Leslie.

El bar del hotel Crosby estaba abarrotado de empresarios del centro de la ciudad. A diferencia de quienes trabajaban en los alrededores, que frecuentaban locales como el Peninsula, los del Crosby debían sus fortunas personales a empresas que no pertenecían a la industria financiera. Se tomaban el mismo martini a veinte dólares la copa, pero servido con más pretensiones.

Tara llegó quince minutos antes de la hora acordada. La jefa de sala la acompañó hasta su mesa, sacó el iPhone para parecer ocupada e importante cuando llegara Callum e intentó no agobiarse pensando en todas las implicaciones del mensaje de Catherine. Parpadeó, sorprendida, cuando vio que tenía treinta y dos nuevas notificaciones de la app de Hook, que seguía abierta desde que Beau había estado «arreglando su perfil». Volvió a la pantalla de inicio, que le mostraba las fotos de los tíos que estaban a un kilómetro y medio de distancia y le indicaba que arrastrara la imagen a la izquierda si no le gustaban y a la derecha si le gustaban.

Observó la primera foto:

Mark, de pie en una playa, el viento acariciaba su piel de bronceado perfecto. Miraba con expresión coqueta a la cámara. «Sin personalidad», pensó ella, y la arrastró a la izquierda.

Jordan flexionaba su bíceps cubierto de tatuajes. «Qué asco.» La arrastró a la izquierda sin pensarlo dos veces.

Timmy sonreía enseñando la dentadura a cámara, poniendo morritos con expresión insinuante. Parecía divertido y amable. Hizo clic para ver su perfil. Altura: un metro y sesenta centímetros. «Arrastrar a la izquierda.»

Frank levantaba la mano con un puño cerrado en dirección a la cámara. Estaba de pie detrás de una mesa de ping-pong llena de vasos de cerveza. Llevaba muñequeras de paño de color naranja fluorescente, pantalones cortísimos y una camiseta deportiva. «Anclado en la etapa universitaria. Arrastrar a la izquierda.»

Harry sostenía una copa de champán con una mano y tenía la otra metida en el bolsillo del esmoquin. Sonreía con los labios muy juntos y expresión sardónica a la cámara. Hizo clic en su perfil. Trinity College. «Hipipijo con problemas de adicción a las drogas. Arrastrar a la izquierda.»

Tarik deslumbraba con su sonrisa cálida y sugerente. Abrió su perfil. Facultad de Empresariales de Harvard, licenciado en Morehouse. Dudó un instante. Había visto Espera al último baile. Aunque era perfecto, ella no podía ser la chica blanca que se emparejaba con un buen chico negro. «Arrastrar a la izquierda.»

—¿Cómo va la selección? —le preguntó un hombre con acento británico, de pie junto a ella.

Tara levantó la vista, vio a Callum Rees y se puso roja como un tomate. De pronto se dio cuenta de cuánto se había ensimismado con la app.

—Esto… Yo… —empezó a decir, pero al final se levantó y le tendió una mano que él estrechó—. Soy Tara.

—Ya lo he supuesto.

—Lo siento, es que estaba…

—Haciendo exactamente lo que Hook espera que hagas —la interrumpió—. Quedarte enganchada.

—Creo que no me gusta. —Negó con la cabeza y miró en dirección al móvil—. Me siento como una imbécil.

Él rio.

—Espero que tengas mejores comentarios sobre la experiencia de usuario para el momento de la gira de presentación.

Callum tenía cuarenta y muchos y no era especialmente guapo. Tenía una estatura y una complexión medias y era el típico inglés: el rostro alargado y rectangular, grandes entradas, una frente altiva y los ojos llorosos. Pero había algo en él —su marcado acento británico o la forma tan segura en la que se sentó frente a ella, apoyando los codos sobre las rodillas— que resultaba innegablemente sexy.

La camarera se acercó a la mesa.

—¿Qué desean tomar?

—Agua con gas para mí —pidió Tara—, con lima.

Callum hizo una mueca.

—¿Vas a obligarme a beber solo?

—Tengo que regresar al despacho —sonrió—, y supongo que preferirás que esté sobria mientras lo preparo todo para la OPV de tu empresa.

Él apretó los labios mientras lo pensaba y sacudió la cabeza.

—No. —Miró de nuevo a la camarera—. Tomaremos dos martinis con vodka. Con muchas aceitunas.

—Pero… —intentó protestar Tara, pero claudicó bajo su mirada. Además, le encantaban los martinis—. Está bien.

La camarera se marchó y ella se volvió de nuevo hacia su acompañante. Aquello era una reunión de negocios.

—¿Qué puedo hacer por ti?

—Quiero vender mis participaciones —dijo.

—¿Cómo? —Se inclinó hacia delante, boquiabierta—. No puedes venderlas ahora. Eres el mayor accionista independiente de la empresa.

—¿Y?

—Tendremos que anunciar esa venta en la OPV. Cuando el público sepa que has vendido tus acciones, supondrán que crees que la empresa ha sido sobrevalorada, y que sabes algo que ellos ignoran. —Era consciente de que él ya conocía esa circunstancia—. Eso acabaría con la demanda de la oferta y perjudicaría el precio que podemos pedir por las acciones.

Callum se encogió de hombros.

—Quiero venderlas.

—No puedes —insistió ella.

—Sí que puedo y lo haré, y no vas a hacerme cambiar de opinión, así que lo mejor será que disfrutemos de la copa y hablemos de cosas interesantes —dijo, y tomó una almendra del cuenco que les habían servido—. ¿Cuánto tiempo llevas en L. Cecil?

—En cuanto al precio… Caerá un veinticinco por ciento, incluso más.

Su mente se centró en el modelo de cálculo del precio, y después en Catherine Wiley. El evento del Frick era crucial: en cuanto supiera que el acuerdo estaba yendo mal, la sustituiría por otra persona, lo que la distanciaría mucho más de sus objetivos que si Catherine jamás hubiera sabido de su existencia.

—Tus acciones también perderían un veinticinco por ciento de su valor —continuó—, lo que supone, a su vez, que para que todo esto te resulte rentable, debes creer que el precio va a bajar más del veinticinco por ciento una vez lanzada la OPV. ¿No puedes aguantar durante el mes de mayo?

—¿Te gusta? —Él ignoró su pregunta—. ¿Trabajar en Wall Street?

—No puedes hacerlo —insistió ella con decisión—. ¿Lo has hablado con Josh?

—Yo lo detestaría. —Callum se repantingó en el asiento y empezó a pensar en voz alta—. Todos esos inseguros tipos trajeados moviéndose por ahí como si tuvieran el poder de generar algo valioso, cuando lo único que hacen es ganar dinero, como si el dinero fuera lo más importante.

—Dijo el multimillonario…

Tara había mordido el cebo.

—Jamás he hecho nada solo por dinero, que seguramente es la razón por la que he ganado tanto.

—¿Por qué tienes tantas ganas de desvincularte de Hook?

No pensaba permitir que la desviara de su objetivo.

—Ya no creo en la empresa.

—¿Por qué no?

—Es una intuición.

—Debes de tener una razón mejor que esa.

—¿Qué mejor razón que la intuición?

—¿Los hechos? —sugirió ella—. A la empresa no le pasa nada. He analizado sus datos a fondo.

—¿Los hechos son sinónimo de la verdad?

—¿Perdona?

—Es una pregunta filosófica. Me parece que equiparas los hechos a la verdad, y te pierdes todo lo bueno de la vida.

—Creo que es mejor dejar las reflexiones filosóficas fuera de cualquier decisión relacionada con las inversiones.

—¿Y qué pasa con el hecho de que a ti no te guste la app?

—Yo no respondo al perfil del usuario medio.

—¿Con veintiocho años y soltera? Yo diría que sí.

Ella se ruborizó. ¿Cómo sabía él que tenía veintiocho años y estaba soltera?

La camarera les sirvió las bebidas y Callum chocó la copa con la suya.

—Por la verdad —brindó.

Tara tomó un sorbo de martini y dio un giro a su argumento.

—Vale —empezó a decir—. La verdad es que creo que resulta increíblemente egoísta por tu parte que arriesgues el éxito de la OPV solo porque has tenido una intuición.

—¿Y eso por qué?

—Porque puede que el dinero no te importe, pero es porque tienes un gran colchón sobre el que descansar. Pero si haces lo que dices, no solo tus acciones perderán un veinticinco por ciento, sino las de todo el mundo, incluidas personas que sí lo necesitan.

—Punto A. —Callum levantó un dedo—. Que a mí no me importe el dinero no quiere decir que tenga un colchón sobre el que descansar. Una cosa no tiene nada que ver con la otra. Y punto B, cualquiera que crea que necesita dinero ganado a partir de algo tan intangible, cuyo valor puede variar un veinticinco por ciento por la decisión de un solo hombre, debe replantearse muy seriamente sus principios.

—¿Qué pasa con Juan Ramirez?

—¿Quién es Juan?

—El primer empleado que tuvo Hook —respondió, orgullosa de haber pensado en ese argumento—. Juan inmigró a California a los ocho años con su madre viuda, después de que mataran a su padre de un disparo en Ciudad Juárez. Creció en barrios de protección oficial mientras su madre limpiaba casas para directivos ricos que vivían en Atherton. Se mantuvo alejado de las bandas juveniles y consiguió una beca para estudiar en Berkeley, y ahora, gracias a sus acciones de Hook, iba a tener dinero por primera vez en toda su vida.

—¿Cuánto?

—¿Si salimos a Bolsa con un valor de veintiséis dólares por acción? Más de doscientos millones. —Sonrió al decirlo—. Es la encarnación del sueño americano.

—Y si yo, el viejo y malvado inglés, vendo mis acciones para convertirlas en efectivo y salgo de la empresa, solo conseguirá ciento cincuenta millones —dijo, pero luego rectificó—, o setenta y cinco, después de pagar impuestos.

—Exacto.

Callum enarcó las cejas mientras lo pensaba. Ella dio otro sorbo al martini, encantada de su victoria. En silencio, se limitó a observarla mientras bebía su copa.

—¿Qué? —preguntó ella al final.

—¿Un tío de veintipocos años va a ganar setenta y cinco millones de dólares y estás diciéndome que soy un mal tipo porque no va a ganar veinticinco más?

—¡Tú tienes dos mil millones!

—¿Y a quién coño le importa? La vida de ese crío ya está jodida.

—No. —Tara negó con la cabeza y se echó de nuevo hacia delante sin levantarse—. Ese crío por fin va a conseguir lo que merece.

—¿Sabes qué va a conseguir con esos setenta y cinco millones? Un bandeja de entrada llena de correos electrónicos de gestores financieros, de agentes inmobiliarios y de gente del mundo académico que fingirá apreciarlo mucho. Y, cuando no responda, porque ¿cómo va a responder nadie a quinientos mensajes diarios?, dirán que es un gilipollas arrogante y que le queda grande ser tan rico. Mientras tanto, él se comprará un Cadillac Escalade y dejará de trabajar, para darse cuenta, al final, dentro de tres años, que no tiene amigos de verdad, ni objetivos en la vida, ni ningún poder sobre los programadores que han mantenido el juego en marcha, y que se ha gastado la mitad de su fortuna en pura mierda que no lo hace feliz.

—Eso no lo sabes.

—Sí que lo sé: he visto cómo ocurría miles de veces en Silicon Valley. Si no, fíjate en las primeras fortunas de Google o en el grupo secreto de los doscientos cincuenta primeros nuevos ricos de Facebook, el TNR250.

—Aunque fuera una posibilidad real, tú no eres quien debe decidirlo.

—Tienes razón —reconoció—. Solo puedo hacer lo que creo que es correcto para mí basándome en la información que tengo a mi disposición, y no quiero seguir vinculado a Hook.

Tara sentía que le hervía la sangre.

—Pero… Hay otras personas…

—Nada de peros —zanjó Callum—. Conozco mejor que tú este terreno.

—Llevo toda mi vida profesional en este terreno.

—Entonces sabrás que, como primer empleado de la empresa, Juan debería poseer acciones de socio fundador, pero en lugar de eso, solo tiene opciones sobre acciones.

Tara se encogió de hombros.

—¿Y qué diferencia hay?

—Pues muchas, en el caso de Juan. Y eso dice mucho sobre la forma que tiene Josh de tomar decisiones —terminó—. Estoy fuera.

—¿Qué pasa conmigo? —lo dijo sin pensarlo, con voz susurrante.

—¿Qué pasa contigo?

—Necesito que este acuerdo salga bien —reconoció—, por mí.

Callum se quedó callado, mirándola. Tara no estaba segura de si aquella expresión preocupada era de carácter paternal, amistoso o sexual.

—Crees que esta operación va a ser tu oportunidad de oro —dijo como afirmación, no como pregunta.

—Sí —admitió—. Llevo casi siete años trabajando en esta empresa y, por primera vez, siento que voy a conseguir algo, que todo esto no ha sido una pérdida de tiempo.

—¿Y qué es lo que vas a conseguir?

—Catherine Wiley acaba de enviarme un email. —Agachó la cabeza, riendo al mismo tiempo por lo insignificante que aquello debía de parecerle a un hombre como Callum—. La presidenta del banco de negocios quiere que represente a la compañía en un evento dentro de dos semanas. Ya sé que para ti no es gran cosa, pero eso es lo que hace una empresa cuando quiere ascender a alguien como yo. —Levantó la vista para mirarlo—. Es mi oportunidad, pero si el acuerdo va mal, se irá al traste.

—¿Quieres ser Catherine Wiley?

—Claro —respondió sin dudarlo.

—¿De verdad? —insistió él.

—¿Una mujer maravillosa, con éxito, en la cumbre de la profesión, un marido, dos hijos y un ático en el Upper East Side? —Rio—. Sí, me encantaría tener todo eso.

Callum bebió un sorbo de su martini.

—No eres como esperaba —zanjó.

Tara se tensó; no estaba segura de qué había querido decir.

—¿Cuánto se embolsará Phil Dalton? —preguntó él.

—Un tercio.

—Entonces yo también quiero un tercio —dijo Callum.

—¿De veras? —preguntó ella, esperanzada.

—Sí —confirmó—. Con la condición de que nos tomemos otro martini para celebrarlo.

Tara retomó su actitud precavida y preguntó con cautela:

—¿Qué estamos celebrando?

—Eso está por ver.

Chocó su copa y tomó un largo sorbo, con sus ojos castaños fijos en los de ella. Tara sintió un cosquilleo en los dedos de los pies junto a una sensación extraña que no supo describir.

TODD

Miércoles, 12 de marzo; Nueva York

Aunque lo intentaba, no conseguía concentrarse. ¿Cómo podía Tara considerar apropiado reunirse con un cliente, famoso por ser un mujeriego, para tomar una copa en el centro, a las ocho de la tarde y vestida así? ¿Y por qué habría pedido Callum reunirse con Tara y no con él, si no era para acostarse con ella? Teniendo en cuenta que todas las chicas se quejaban de que las tratasen como objetos, era increíble que no protestaran si eso jugaba en su favor.

Un analista llegó a la sala de reuniones con la comida que había pedido a través de la web Seamless. Era demasiada cantidad para tres personas, pero parecía un desperdicio pedir menos con los cuarenta dólares para dietas que les pagaba L. Cecil.

Se tomó un descanso para comer su pollo con parmesano y leer las noticias del día. El titular de portada de la web de Bloomberg decía: «La muerte de una estudiante de Stanford reaviva la guerra contra las drogas». Abrió el enlace para leer el artículo.

PALO ALTO, California. Kelly Jacobson, estudiante de último curso de la Universidad de Stanford, fue hallada muerta el pasado jueves por el consejero estudiantil en su habitación de la residencia universitaria, según declaraciones de trabajadores del campus en una nota de prensa publicada el sábado. La causa oficial de la muerte fue un infarto provocado por una sobredosis de MDMA, o «Molly», una droga popular entre los veinteañeros asistentes a conciertos.

La muerte de la joven ha provocado un gran impacto en la comunidad de Stanford, y ha reavivado en Washington el debate sobre el consumo de drogas entre los jóvenes.

«Esto es exactamente lo que ocurre cuando empiezas a legalizar la marihuana y se relajan las condenas contra los narcotraficantes —declaró con insistencia el congresista Carl Camp, del Partido Republicano—. Nuestros estudiantes más prometedores están dejándose corromper por la brigada liberal. Debemos reimplantar condenas más severas para los narcotraficantes. Cadena perpetua contra el narcotráfico, y punto.»

Sean Robinson, presidente del Congreso por la Igualdad Racial, se ha manifestado en términos muy distintos: «La única razón por la que se presta atención a este suceso es por la condición de chica blanca privilegiada de Kelly, y porque Molly es una droga para chicos blancos privilegiados. Si les interesa informar sobre tragedias, vayan a las viviendas de protección oficial, donde mueren docenas de jóvenes pobres todas las semanas sin que nadie lo sepa».

—¿Has tomado Molly alguna vez? —le preguntó a Beau. Estaba seguro de que Neha nunca lo habría hecho.

—Claro, tío —respondió este—. ¿Por qué?

—Estaba leyendo la noticia sobre Kelly Jacobson.

Beau inspiró con fuerza.

—Ah, sí. Vaya mierda.

—¿Qué se siente?

Todd nunca había tomado drogas. Los análisis sorpresa de la NCAA habían evitado que las probara en la universidad y, desde entonces, siempre le había bastado con la bebida.

—Es una versión más pura del éxtasis —explicó Beau, frotándose un ojo. Cuando se dio cuenta de que Todd tampoco había probado esa droga, prosiguió—: Te hace sentir una felicidad eufórica y se te agudizan todos los sentidos y las emociones. Te pones muy pero que muy cariñoso, no en el sentido sexual, sino que ves lo bueno de todo el mundo y te sientes muy unido a todos.

—¿Provoca resaca?

Beau negó con la cabeza.

—Te da el bajón unos dos días después de haberla tomado, cuando el cerebro elimina toda la serotonina. Puede ser bastante duro —comentó, y se encogió de hombros—. Pero es más llevadera que la resaca de alcohol.

—Interesante —reflexionó.

Retomó su tarea de subrayar la sección de factores de riesgo del formulario S-1 de Hook. Esa parte siempre resultaba bastante ridícula, sobre todo en el caso de empresas tecnológicas como la de la app, porque ni siquiera eran rentables. Todo lo relativo a la propuesta resultaba arriesgado para los inversores: la compañía carecía de un plan de negocios y estaba dirigida por un director ejecutivo sociópata y un director financiero sin habilidades sociales.

Por lo que Todd sabía, lo único que hacía que Hook valiera la pena era que había hombres sexualmente deseables como él mismo enganchados a la aplicación. Tomó nota de los posibles riesgos:

• Que las personas atractivas encuentren una alternativa mejor.

• Que la monogamia se ponga de moda.

—¿2T y tú os enrollasteis en Stanford?

Levantó la vista.

—¿Cómo?

—2T y tú. ¿Que si llegasteis a enrollaros en la universidad?

Negó con la cabeza y volvió a mirar la pantalla.

—No es mi tipo.

—¿Crees que es el tipo de Callum?

Todd se encogió de hombros como si le diera igual.

—La verdad es que me importa una mierda.

—Ya sabes que están en el hotel Crosby Street.

—¿Cómo? —Levantó la cabeza de golpe. Aparentar que una reunión en el centro era algo inocente era una cosa, pero ¿irse a tomar una copa al hotel de ese tío?

—Qué asco —comentó Neha con desprecio, sentada en su rincón. Habían olvidado por completo su presencia.

Beau deslizó su móvil sobre la mesa para enseñarle un mapa con un punto azul flotando sobre el hotel Crosby Street.

—¿Cómo sabes que ella está allí?

—Gracias al localizador de Hook.

Sonrió de oreja a oreja, satisfecho de sí mismo.

—Eso no puede hacerse.

Todd torció el gesto. Usaba Hook a todas horas: se podía saber si las chicas estaban a medio kilómetro, pero no se facilitaba su localización exacta.

—Se puede si cambias las opciones de usuario.

Beau se encogió de hombros y volvió a mirar la pantalla del móvil. Eso era lo que había estado haciendo cuando le quitó el suyo a Tara.

—¿Cómo lo has averiguado?

—Cuando estaba en Georgetown me saqué una diplomatura en programación —aclaró—. En cualquier caso, Harvey va a cabrearse si se larga con él.

—¿Cómo?

—Se cabrea cuando descubre que la empresa invierte un montón de dinero en formar a chicas inteligentes y ellas dejan el trabajo para casarse antes incluso de generar un valor real para la compañía.

—¿Y por qué iba a hacer eso Tara?

Beau se volvió.

—¿Preferirías ser la esposa de un multimillonario o una subdirectora de mercados de renta variable?

—Callum ya debe de tener unos cincuenta años.

Beau se encogió otra vez de hombros.

—Ojalá Tara se marchara de la empresa —dijo Neha sin levantar la vista—. De todos modos, nunca hace nada.

—¿Perdona? —Todd se volvió, no muy seguro de cómo interpretar el arrebato de la analista.

—Lo siento —dijo ella—, porque sé que la has escogido para formar parte del equipo, pero no se entera. Acaba de pedirme que le rehaga una presentación en PowerPoint, como si yo no tuviera nada mejor que hacer.

—Tú eres la analista —puntualizó Beau.

—Te recuerdo que soy la analista de Todd. Si hubiera querido ser la analista del departamento de mercados de renta variable, lo habría sido —repuso la joven—. A lo mejor, si pasara menos tiempo rizándose el pelo, podría hacerlo ella misma.

Todd rio.

—¿Qué es lo que te molesta tanto?

—¡Tara! —exclamó—. Esta noche se suponía que debía estar redactando mi solicitud de ascenso, y ahora tengo que encargarme de su PowerPoint porque ella quería ir a tomar una copa.

Neha se subió la montura de las gafas y volvió a mirar la pantalla.

—¿Qué ascenso? ¿No es tu segundo año en la empresa?

Los analistas no lograban ningún ascenso hasta el tercer año.

—Sí, pero van a ascendernos a dos de nosotros antes porque Matt y Rohit se han marchado.

Pensándolo bien, si Neha aspiraba a un ascenso, trabajaría con más ahínco en la operación. «Punto para mí.»

—Tara está moviéndose —dijo Beau mientras miraba el móvil sobre la mesa y observaba cómo el punto azul se desplazaba por el centro hasta detenerse en Greenwich Avenue.

—¿Vive en el West Village?

Todd se encogió de hombros.

—Creo que estamos a salvo —añadió—. Si yo fuera a cepillarme a un viejo multimillonario, me habría quedado en el hotel. Me han dicho que las suites del Crosby son demenciales.

No pudo evitar sentirse molesto. Tara estaba intentando ligar con Callum, no le cabía duda. Y encima se iba a casa a las once menos cuarto y cuando estaban en plena operación.

Tal vez Lillian habría sido una alternativa mejor. O uno de esos chicos gais del departamento de mercados de renta variable que sabía que se sentían atraídos por él.

—Oye, ¿tú…? —empezó a preguntar a Beau, pero entonces recordó que tenía a Neha a su lado, cada vez más nerviosa, y optó por enviarle un mensaje por la red interna:

TODD: ¿Una copa?

BEAU: Creía que nunca ibas a sugerirlo.

TODD: ¿Campbell Apartment?

BEAU: Salgo yo primero.

TODD: Salgo justo detrás de ti.

Beau soltó un soplido y cerró el portátil.

—Estoy muerto. —Bostezó—. Voy a echar una cabezadita para recuperarme y retomaré lo que tengo pendiente en casa, si os parece bien.

Neha se quedó boquiabierta.

—Estás de coña —se quejó—. No vamos ni por la mitad, y se supone que…

Beau levantó una mano.

—Conozco mis limitaciones. Seré más productivo si duermo un rato y hago algo de ejercicio; luego volveré a ponerme.

Neha miró a Todd, con la esperanza de que dijera algo.

—Las ventajas de ser socio capitalista —le explicó—. Pero trabaja duro en este contrato y sé que te concederán el ascenso, y entonces podrás hacer lo mismo.

Neha inspiró y espiró con fuerza y volvió a concentrarse en la pantalla con expresión airada, aunque motivada. Buena chica. Beau recogió sus cosas y abandonó la sala.

Transcurridos diez minutos, Todd cerró su ordenador.

—Bueno, ya he hecho todo lo que puedo hasta que tú tengas terminado ese documento. Voy a cerrar un poco los ojos. ¿Cuándo crees que lo tendrás listo?

Neha miró la pantalla, preocupada.

—Creo que te lo entregaré a las seis de la mañana. A las seis y media, como mucho. ¿Te va bien?

—Sí. Está bien.

—Vale —aceptó ella, y se concentró de nuevo en la pantalla.

—Hablaré con Tara sobre el trabajo que está pasándote —dijo mientras se levantaba—, pero, por ahora, termina lo que te pedí y luego ponte con tu solicitud de ascenso, ¿vale? Lo de Tara puede esperar.

—Gracias.

Neha lo miró con expresión de agradecimiento.

—De nada.

Bajó las escaleras. Un descanso le sentaría mejor que estar ahí sentado comiéndose la cabeza por el asunto de Tara. Se lanzó al frío de la calle mientras avanzaba contra el viento y la nieve que empezaba a caer en Park Avenue. Cuando llegó a Campbell Apartment, el bar pijo de la Estación Central de Nueva York, Beau ya estaba charlando con dos chicas.

Campbell Apartment tenía dos grandes ventajas. Uno: era famoso por ser el lugar de reunión habitual de los banqueros, por eso atraía a un montón de mujeres dispuestas a follar con cualquiera que enseñara la tarjeta de presentación de L. Cecil. Y dos: cerraba a media noche, lo que favorecía la posibilidad de invitar a una chica a casa para acostarse con ella y contar todavía con seis horas de sueño, en comparación con los clubes que echaban la persiana a las dos de la madrugada, donde las chicas siempre insistían en quedarse a escuchar una canción más. Eran las once y cuarto, tiempo suficiente para cerrar un trato con una de esas chicas. No se había acostado con nadie desde el sábado y no le vendría mal un polvo entre semana.

—Veo que ya habéis conocido al segundo socio más importante de L. Cecil —les dijo a las chicas cuando se acercó a la barra.

Una rubia menuda con una falda negra corta y tacones de aguja de diez centímetros volvió sus voluminosos pechos hacia él.

—¿Y quién es el primero?

Chupó la pajita de su bebida con fruición.

—Yo.

Sonrió de oreja a oreja y se volvió hacia la barra con gesto despreocupado para pedir una copa. Sintió cómo la chica le daba un buen repaso lujurioso con la mirada. Se la llevaría al huerto en menos de cuarenta y cinco minutos.

Sostuvieron una conversación intranscendente de diez minutos, mientras no dejaba de pensar en Tara y Callum y su enfado aumentaba cada vez más.

—Debo ser sincero contigo —comentó, e interrumpió algo que estaba diciendo la chica sobre la semana de la moda. Ya había olvidado su nombre—. He tenido un día larguísimo y estoy muerto. Mi idea era tomarme una copa rápida con Beau y luego meterme en el sobre. —Ella dejó caer los hombros, decepcionada—. Pero resulta que te he conocido —prosiguió—, y ahora tengo un gran conflicto conmigo mismo, porque estoy agotado, pero no quiero que esto termine.

La chica enarcó las cejas al recuperar la confianza.

—Bueno, pues puedo darte mi teléfono y podríamos salir algún día y…

—La cuestión es que estoy metido en una operación complicadísima. Ojalá pudiera contarte de qué se trata, pero es un asunto confidencial. Y estaré trabajando literalmente las veinticuatro horas durante dos meses. Y sé que, cuando haya terminado, tú ya estarás pillada. —Sacudió la cabeza—. Las chicas como tú no suelen durar mucho en el mercado.

Ella dudó un instante; se lo estaba pensando.

—¿Esta noche, entonces? —le sugirió.

—Oh, yo… —Miró al suelo, fingiendo inocencia, y volvió a levantar la vista—. ¿Va en serio? Es que no acostumbro a…

—Yo tampoco —lo interrumpió ella, riendo con nerviosismo, pero reafirmándose en su proposición.

—Bueno, siempre hay una primera vez para todo, ¿verdad?

Un trayecto en taxi, una hora y una triste mamada más tarde, Todd cayó rendido en la cama, sin pensar más en Tara.

CHARLIE

Miércoles, 12 de marzo; Palo Alto, California

Aparcó el coche detrás de Memorial Church, y una mujer ataviada con hábito negro lo condujo hasta el altar de la iglesia. Sintió que se le humedecían los ojos al ver a su madre, encorvada en una silla, con el cuerpo menudo hecho un ovillo y su padre al lado, de pie, impotente.

—Hola —saludó, y le tocó el hombro con suavidad. La abrazó mientras comenzaba a sollozar de nuevo.

Había llegado desde Estambul esa misma mañana y había ido directamente al campus de Stanford para asistir al funeral de Kelly. Raj le había dicho que se marchara el viernes, en cuanto recibió la noticia, pero Charlie había insistido en quedarse para poder entregar su trabajo. Lo cierto es que no estaba preparado para enfrentarse a la realidad.

Le dijeron que Kelly había muerto de sobredosis. Consumió Molly en el concierto al que le contó que iría el miércoles anterior, cuando hablaron por Skype; luego regresó a la residencia y murió en su cama. Ni siquiera sabía que alguien podía morir por tomar Molly, pero el consejero estudiantil de Kelly la había encontrado inconsciente a la mañana siguiente. La llevó al hospital, pero era demasiado tarde: el informe de defunción indicaba que había sufrido un infarto provocado por la obturación de sus venas, ya inertes, como consecuencia de la dosis de Molly ingerida.

Charlie había aceptado esa versión de los hechos, aunque se negaba a creerla. Kelly y él estaban muy unidos; de ser cierto, él habría sabido que su hermana estaba tomando drogas. ¿O quizá no era así? ¿Acaso ella se había distanciado porque él desaprobaba sus decisiones de futuro? El verano anterior se puso hecho una furia cuando Kelly le contó que iba a hacer prácticas en L. Cecil, aunque entonces estaba seguro de que esa experiencia estival disiparía cualquier fascinación que hubiera despertado en ella la empresa. Se encontraría con los mismos inútiles que odiaba en la universidad, esos que creían que llevar traje los convertía en hombres, y entendería la pérdida de tiempo que suponía entregar su talento a esa compañía. Sin embargo, Kelly no lo había vivido así, y se puso enfermo cuando le contó que había decidido trabajar en la empresa en cuanto se licenciara.

Por eso, el último episodio compartido con su hermana, a la que quería más que a nadie en el mundo, había sido de decepción. Rememoró su error y se centró en él, pues sabía que sentir rabia contra sí mismo sería más llevadero que enfrentarse a la idea de que Kelly se hubiera ido para siempre.

Las campanas de la iglesia tañeron y el capellán abrió la puerta del santuario, abarrotado de personas. El sonido del órgano se mezclaba con los sollozos susurrantes, y percibió que su madre empezaba a temblar, hecha un mar de lágrimas y tapándose la cara con las manos. Charlie y su padre la sujetaron para que no se desplomara y la sentaron en un banco de la primera fila.

El funeral fue un desfile de dos horas de llorosos compañeros de clase recordando anécdotas sobre la vitalidad y la calidez de Kelly, mientras ella sonreía a los presentes desde su foto enmarcada. El capellán pronunció la oración de despedida, uno de los coros universitarios cantó Amazing Grace y la multitud empezó poco a poco a vaciar la iglesia, para congregarse en los diversos grupos de apoyo que se habían organizado por todo el campus.

—Salgan por aquí.

La mujer que había leído el salmo se dirigió a ellos en voz baja pero con firmeza, y condujo a la familia hacia una puerta lateral.

—¿Qué ocurre? —preguntó él entre susurros.

—La prensa está aquí —respondió ella con tono de disculpa—. Hemos intentado que no entren, pero Stanford es un campus abierto.

—¿Qué hace aquí la prensa?

—Por las declaraciones de Carl Camp —respondió la mujer. Se mordió el labio al darse cuenta de que joven no sabía nada—. Carl Camp, el congresista, está usando lo ocurrido con Kelly como justificación para endurecer las políticas contra el narcotráfico.

—No he seguido las noticias —reconoció él.

No se le había ocurrido que su hermana pudiera ser del interés de los medios; ¿no estaban más preocupados por el asunto de Siria?

—Estoy segura de que todo pasará —comentó con poco convencimiento—, pero, de momento, salgan por Serra Street. No los verán.

Sus padres subieron al asiento trasero del coche, demasiado abrumados por la tristeza como para darse cuenta de qué estaba ocurriendo, y Charlie se puso al volante. Oyó que alguien golpeaba el maletero, pisó el freno y bajó la ventanilla al ver a una chica que se acercaba por su lado del vehículo, con las mejillas húmedas por las lágrimas.

—Lo siento —se disculpó la joven entre gimoteos. Respiraba con dificultad y de forma acelerada—. Lo siento mucho, muchísimo.

Charlie detuvo el motor y bajó del coche.

—Vuelvo enseguida —le dijo a su padre.

Ella tenía los delgados hombros caídos y temblaba por la fría humedad ambiental y los sollozos. La condujo hacia el sendero cubierto que rodeaba el patio interior y la sujetó por los brazos; el sufrimiento de la chica consiguió que él olvidara el suyo por un instante.

—¿Qué ocurre? ¿Estás bien?

—No. —La chica negó con la cabeza, moqueando—. No. Ha sido todo culpa mía.

—¿A qué te refieres con que ha sido todo culpa tuya? —Charlie adoptó su actitud de periodista.

—Kelly. La he matado.

Tosió por los sollozos al decirlo, con su hermoso rostro contraído mientras el rímel se le escurría por las mejillas.

—No creo que eso sea cierto —dijo él con total serenidad—. Cuéntame qué ocurrió.

—Le dije que no pasaría nada —recordó la chica—. Me preguntó si debía probarla, y yo le dije que se merecía divertirse un poco. Ella no estaba segura, pero yo le dije que la cuidaría. Y lo hice. —Levantó la vista, sus ojos azules eran grandes y expresaban inocencia—. Te prometo que lo hice. Estuve con ella todo el rato, y solo esnifó una vez. De verdad, esnifó muy poco.

Miró a Charlie esperanzada, como si él pudiera hacer que todo se esfumara. En ese instante la reconoció: era la amiga de Kelly, Renee, la hermana rica de la fraternidad cuyo padre había conseguido que Kelly entrara en el seminario intensivo de verano de L. Cecil.

—¿Qué ocurrió luego? —preguntó sin pausa—. ¿Después de que lo esnifara?

—Le dio un buen subidón, estaba más cariñosa y vital de lo habitual, y decía a todo el mundo lo mucho que los quería y hablaba sobre lo contenta y emocionada que estaba de irse a Nueva York y trabajar en L. Cecil. De verdad, durante todo el camino de vuelta siguió de subidón. Le di un poco de agua, pero no demasiada, ¡lo juro! Ella se puso el pijama, se lavó los dientes y la metí en la cama. Esperé hasta que se quedó dormida y cerré la puerta con llave; ella estaba bien, te prometo que estaba bien. Pero es que yo tendría que… —Un nuevo sollozo dejó sin voz a la chica y entrecortó la frase—. Tendría que haberme quedado con ella.

—No fue culpa tuya —dijo él, convencido de que no lo era—. No podías saber qué iba a ocurrir.

—Pero cómo… Es que no entiendo cómo ocurrió. Tardamos una hora y media en volver… Si hubiera tomado más cuando estábamos en el concierto, le habría hecho efecto antes de quedarse sola. —Tenía el ceño muy fruncido—. ¿Verdad?

—Charlie, por favor, ¿podemos irnos a casa? —Su padre abrió la puerta del coche—. Tu madre necesita…

—Eres Renee, ¿verdad? —preguntó Charlie.

—Sí. Renee Schultz. Las dos éramos novatas en la fraternidad. Íbamos a vivir juntas en Nueva York.

—Gracias por contármelo.

—Lo siento —repitió la chica entre sollozos.

Condujo hasta el hotel y dejó a sus padres antes de registrarse. El jefe de estudios le había entregado una caja con los objetos personales de Kelly, y la abrió con cautela tras sentarse en la cama, sin estar muy seguro de si quería ver lo que había dentro.

Kelly no le había contado que iba a vivir con Renee en Nueva York. ¿Qué más no le habría contado? Cogió las llaves, volvió a salir con el coche y siguió las indicaciones hasta el hospital de Stanford.

—Llegó muerta al hospital —dijo la doctora, una mujer bajita, rechoncha y con el pelo rojo y ensortijado, sin despegar la vista del historial de la paciente mientras se dirigía hacia su próxima visita.

Charlie la siguió, ofendido por el tono empleado.

—Pero su consejero estudiantil dijo que todavía tenía pulso.

—Su consejero debería haber pasado un test de alcoholemia antes de traerla en coche al hospital —respondió la doctora, impaciente—. El aliento le apestaba a bebida. Le aseguro que esa chica ya había fallecido cuando la vi. No pude hacer nada —añadió, y se volvió hacia la puerta.

—No estoy acusándola de nada, solo intento averiguar qué ocurrió.

—¿Qué ocurrió? —La mujer se dio la vuelta y enarcó las cejas como si el joven fuera idiota—. Tomó un montón de droga, tuvo relaciones sexuales y murió. No le dé más vueltas.

—¿Tuvo relaciones sexuales?

—Sí. Lo descubrimos al practicarle la autopsia.

—¿Le hicieron un análisis de ADN?

—No. No murió por mantener relaciones sexuales, murió por el consumo de narcóticos.

—Lo único que no entiendo es cómo pudo haber tomado una sobredosis —insistió.

—Consumió un gramo de Molly y un trago de dextrometorfano, además de una pastilla para adelgazar, un Adderall y seis Advil. No existe corazón capaz de sobrevivir a eso.

—¿Un gramo? Su amiga me ha dicho que solo esnifó una vez. ¿Y pastillas para adelgazar?

—Entonces su amiga miente —respondió la doctora; al final hizo una pausa y añadió, con un tono más relajado—: ¿Por qué le preocupa tanto?

—Soy su hermano.

La mujer lanzó un suspiro apesadumbrado y adoptó un tono comprensivo que no le habían enseñado a usar muy bien en la facultad de Medicina.

—Escuche, entiendo que es difícil aceptar la verdad relativa a personas tan allegadas, pero no lo complique más.

—Usted no sabe una mierda sobre mi hermana —espetó.

Cuando regresó al hotel, el corazón aún le latía desbocado. Nada de todo aquello tenía sentido. De haberse tratado de una matanza en Oriente Medio, estaría pensando con claridad, analizando los hechos e informando de lo sucedido. Pero no era eso. Se trataba de Kelly, y su cerebro se había hundido en un agujero negro y profundo.

Volvió a mirar la caja que le había entregado el jefe de estudios. Se bebió de un trago una botellita de whisky del minibar mientras intentaba decidir si estaba listo para revisar su contenido o no. Se bebió también el vodka y comenzó la revisión.

Sacó los libros, ejemplares de Henry James, Virginia Woolf y Jane Austen y, en el fondo de ese montón, el maltrecho volumen de El hombre en busca de sentido; Kelly sabía que era el libro favorito de su hermano. Tenía el lomo roto y las páginas llenas de frases subrayadas. Se le hizo un nudo en la garganta al darse cuenta de todo el tiempo que ella había pasado leyéndolo, y un nudo aún mayor cuando vio la foto que cayó del interior.

Supo de qué foto se trataba antes incluso de darle la vuelta: eran ellos, juntos el día de la graduación de Kelly. Llevaba el birrete y la toga; su reluciente y amplia sonrisa solo era comparable con la sonrisa de felicidad de su hermano. Acababan de destinarlo de forma permanente a Túnez, y ella le había escrito un largo email en el que le decía que entendía que no pudiera regresar a casa para su gran día. Recordó cómo se había reído cuando lo recibió; Associated Press podría haberle encargado una misión merecedora de un Pulitzer, que él no la habría aceptado; de ninguna manera pensaba perderse la graduación de su hermana como mejor estudiante de su promoción.

Había reservado un billete sin decírselo y, cuando ella lo vio al final de su discurso, comenzó a reír sobre el escenario y salió corriendo hacia el público para darle un abrazo, ignorando la cara de espanto del organizador por la interrupción de la ceremonia. Charlie no lograba recordar la última vez que se había sentido tan feliz.

Dejó el libro y miró las fotos que tenía enmarcadas, en las que aparecía con sus hermanas de la fraternidad. No podía ser objetivo, pero era la más guapa. Revisó sus carpetas, llenas de viejos exámenes y apuntes organizados por semestres. Encontró su portátil y el iPhone, y dos botellines de agua con el logo de L. Cecil, lo que le hizo entornar los ojos: ¿no le bastaba con uno?

Vio un libro amarillo en el fondo de la caja, y volvió a sentir una presión en el pecho cuando reconoció el diario que él le envió el día que ella se marchó a la universidad. Desató con delicadeza el lazo que lo cerraba y leyó la primera entrada:

Jueves, 16 de septiembre de 2010

¿Cómo empiezo este diario? Tengo la necesidad de escribir algo realmente importante, como si necesitara decir algo profundo que marcara este momento para siempre. Estoy viajando en un avión que ha salido desde el aeropuerto JFK con destino al Aeropuerto Internacional de San Francisco. Es genial escribir esto. «Aeropuerto Internacional de San Francisco.» Y saber que este es el primero de los muchos viajes que haré. ¡Madre mía!

Se me pone la piel de gallina solo de pensarlo. No me puedo creer que esto me esté ocurriendo a mí. No me puedo creer que me marche a California y a Stanford, y que todo esté a punto de cambiar. Charlie me ha regalado este diario. El único problema con California es que está muy lejos de Túnez, aunque él me ha jurado que hablaremos por Skype todos los días. Más le vale. Lo único que no me pone nerviosa de la universidad es saber que podré hablar con él sobre cualquier cosa. Me encanta que me haya regalado un diario. Quiero decir que es un diario de verdad. Creo que es más difícil escribir la verdad cuando lo haces en un ordenador. Creo que algunas veces hace falta un boli y un papel para llegar al fondo de las cosas. ¿Eso es profundo? ¿O leeré esto dentro de cuatro años y me reiré de mí misma pensando que era una tonta por creerme una intelectual a los diecisiete? ¡Ay! ¿Cómo seré dentro de cuatro años? ¿Qué sabré? ¿Tendré novio? Eso espero. ¿Tendré un trabajo? Mejor que no piense en eso. Me pregunto quién será mi compañera de habitación. Espero no avergonzarla. Espero no ser la persona más idiota de la residencia.

Alzó la vista al techo para contener la conocida sensación de estar a punto de echarse a llorar.

—No puedo hacerlo —dijo en voz alta.

Encendió la televisión y puso la CNN. Se sintió agradecido de que estuvieran dando una noticia sobre otra bomba colocada en plena carretera, lo que dio a su propia tragedia una nueva perspectiva. Entonces, el presentador dio paso a una noticia sobre California.

Se le cortó la respiración al ver la foto de su hermana.

—Los estudiantes se han reunido hoy para celebrar el funeral de Kelly Jacobson, la estudiante de último curso de Stanford muerta de sobredosis la semana pasada, solo tres meses antes de que la joven se licenciara y entrara a trabajar en el banco de negocios L. Cecil. El conservador Rush Limbaugh no ha tardado en opinar sobre lo ocurrido, y ha criticado a la universidad por honrar a una joven que él califica como ejemplo de la irresponsabilidad de la llamada generación del milenio y del declive de la moral de la nación…

Charlie apagó la tele.

—Joder —dijo en voz alta.

Cogió su frasco de tranquilizantes, una de las botellas de agua vacías de L. Cecil y se acercó a la pila para llenarla. Al quitar el tapón descubrió que la boca estaba cubierta por una película de polvo blanco. Pasó el dedo por la botella y se lo chupó: tenía un sabor amargo, como una pastilla machacada. Cogió el otro botellín; estaba limpio. ¿Aquello era…? Probó un poco más de la sustancia blanca; era Molly. Tenía que serlo. Pero ¿cómo había acabado en la botella de su hermana?

4

TODD

Miércoles, 26 de marzo; Nueva York

—¡Pum! —exclamó volviendo su portátil en dirección a Tara.

La nota era del abogado de Hook, Crowley Brown, para comunicarles que el S-1 había sido oficialmente remitido a la SEC; era la culminación de tres semanas trabajando veinticuatro horas diarias. Los formularios S-1 se redactaban normalmente en el doble de tiempo de lo que ellos habían invertido. «Chúpate esa, Harvey Tate.» Era su merecido por plantearle un reto que él mismo no podría superar.

Tara sonrió con desgana. Parecía agotada, y ese aire vulnerable la hacía parecer atractiva, hasta el punto de hacerle olvidar las gafas y el pelo recogido en una coleta.

—¿Va todo bien? —le preguntó.

—Sí —respondió ella—. Solo estoy cansada.

Sabía que algo marchaba mal y supuso que tendría que ver con Callum Rees. Al parecer, el hombre solo quería que ella lo aconsejara sobre las condiciones del mercado y sobre cuántas acciones debía vender. Tara le contó que ni siquiera habían tomado una copa, solo agua con gas, y que él se había pasado el rato mirando a otras mujeres. Tener que compararse con todas esas tías buenas del Crosby no tuvo que ser agradable para ella, y Todd se sentía un poco mal por haberla juzgado tan duramente.

Le gustaba Tara. Se esforzaba mucho en el trabajo, pero sin estresarse, y de vez en cuando incluso tenía ocurrencias muy divertidas. No se molestaba cuando Beau y él hablaban de sexo o de deportes, y no los bombardeaba con preguntas sobre los hombres. Aunque era un poco neurótica: solo comía ensalada sin aliñar, siempre se comportaba con formalidad y nunca se apuntaba cuando pedían cervezas en horas de trabajo, pero a Todd le gustaba trabajar con ella más que con ninguna otra mujer, y se acostaría con ella si surgía la oportunidad.

—Quiero irme a casa antes de que lleguen los abejorros.

Tara se levantó y se alisó el vestido, arrugado después de llevarlo durante un día y medio. Los abejorros eran los trabajadores que pasaban la jornada haciendo contactos, enterándose de los cotilleos y propagándolos por toda la empresa. Rastreaban los anuncios sobre empleados que tenían posibilidad de recibir un ascenso, les escribían mensajes de felicitación y luego se encontraban en la máquina del café para «conocerse en persona» con la esperanza de ser recordados algún día, cuando esos colegas ascendidos ocuparan algún cargo directivo.

—Felicidades, tíos.

Lou Reynolds asomó la cabeza por la puerta mientras Tara volvía a ponerse los tacones y sonreía con complicidad a Todd.

—¡Me he enterado de las buenas noticias!

—Gracias —dijo ella, y le tendió una mano al abejorro.

Lou se ruborizó por su calidez; estaba acostumbrado a una Tara más estirada, no a la mujer agotada y tierna a la que había empezado a conocer durante las últimas tres semanas.

—¿Volverás luego? —le preguntó el banquero sin hacer caso de Lou.

—No, tengo que ir al evento del Frick.

Se atusó la melena tras quitarse la pinza de la cola y se la volvió a hacer mientras hablaba.

—¿Desde cuándo te codeas con los del Upper East Side?

—Es por trabajo. L. Cecil tiene una mesa y Catherine me ha pedido que vaya.

—¿Catherine Wiley? —preguntó Lou, boquiabierto.

Todd se quedó mudo; ¿por qué Tara llamaba por su nombre de pila a la presidenta del banco de negocios?

—Supongo que acudirán un par de clientes importantes, y Catherine quiere presentármelos —comentó con inocencia, como si no fuera consciente de lo que aquello suponía.

—¿Por qué no me lo habías contado?

—No creía que te importara —mintió.

—Pues claro que me importa —dijo, embobado.

La junta directiva no estaba invitándolo a eventos, a pesar de haber sido él quien había conseguido el contrato de colocación. Tara estaba en el ajo solo porque él la había escogido.

—Buena suerte en lo de esta noche —se despidió Lou—. Tenemos que tomar un café a finales de semana. Estaría bien ponernos un poco al día.

—Claro —respondió ella, y le guiñó un ojo a su compañero—. Hasta luego, chicos.

—Tío, ¿qué vas a hacer para celebrarlo?

Lou se sentó en el sitio de Tara, impaciente por conocer cualquier aventurilla de macho que su héroe estuviera planeando para esa noche.

En realidad, Todd iba a ir al PH-D, el club nocturno del Meatpacking District, pero no pensaba contárselo a él. Todavía tenía la vista clavada en la puerta. ¿Por qué narices la empresa estaba dándole a Tara un empujón así? ¿Porque era una chica? Eso no era igualdad de género, eso era discriminación positiva.

Consultó su reloj.

—Ahora mismo me voy al gimnasio —dijo, y no mentía—. Llevo demasiado tiempo sin ir.

Lou se levantó, avergonzado porque acababa de sentarse, mientras Todd cogía su bolsa de deporte.

—Sí, claro. Yo odio cuando estoy metido en algún asunto importante y no puedo ir al gimnasio.

Todd intentó no reírse.

—Bueno, gracias por felicitarnos.

Notó que se relajaba en cuanto abrió las puertas del Equinox e inspiró el aire sobreoxigenado y con aroma a eucalipto de la atmósfera.

—Cuánto tiempo sin verte.

Morgan, su más que atractiva entrenadora personal, le saludó en tono de broma cuando salió del vestuario. Las mallas de licra le realzaban el culo y las esculturales piernas. Todos sus amigos habían dejado a sus entrenadores personales porque insistían en que el P90X, el famoso sistema de entrenamiento extremo en casa, era lo que funcionaba. Sin embargo, él no podía ni imaginarse dejar a Morgan, ni sus sesiones de auténtica atención centrada en perfeccionar su cuerpo.

—Espero que tengas una buena excusa —añadió ella.

Todd le tiró de la coleta con ánimo juguetón.

—La verdad es que sí la tengo.

La acompañó hasta la zona de gimnasia, donde se puso de puntillas para encender una de las televisiones de pantalla plana sintonizadas en el canal de noticias CNBC. Ella le señaló la bicicleta estática que se encontraba justo debajo y él subió a la máquina sin apartar la vista de la pantalla del televisor: «Hoy, un grupo de estudiantes de Stanford ha anunciado su intención de crear un fondo de inversión sin ánimo de lucro en honor a Kelly Jacobson, la estudiante de último curso hallada muerta por sobredosis en su habitación de la residencia universitaria a principios de mes —dijo la presentadora del informativo—. Los estudiantes han lanzado una petición en la plataforma de micromecenazgo Kickstarter para usar la web como sitio dedicado a recaudar dos millones de dólares, que serán administrados por el Club de Económicas de la universidad. El cinco por ciento de los ingresos anuales será donado a los programas que apoyen la defensa de los derechos de la mujer, una causa que Jacobson defendió con pasión mientras vivía.

»“Estamos creando un fondo para continuar con la labor que deseaba realizar Kelly, tanto en su carrera de economista como en su pasión por ayudar a las mujeres del mundo —dijo una bella joven rubia a cámara—. Kelly era una chica maravillosa, y queremos asegurarnos de que el mundo la recuerda así.”

»Eran declaraciones de Renee Schultz, hermana de la fraternidad de Kelly. Hemos contactado con Sean Robinson, cuyos comentarios se han convertido en protagonistas del revuelo social que está suscitando la muerte de Jacobson.

»“Yo no digo que no valore los esfuerzos de los estudiantes —declaró Sean Robinson, levantando las manos hacia la cámara—. Lo único que quiero hacer ver es que, si una joven negra muere de sobredosis, nadie presta atención. Pero cuando una chica blanca fallece por el mismo motivo, se televisa su funeral y se crea un fondo benéfico en su memoria.”»

—¿Estás encargándote del fondo de Kelly Jacobson?

Morgan apartó la vista de la pantalla y aumentó la marcha de la bicicleta de Todd.

—Espera y verás —respondió él mientras se le aceleraban las pulsaciones por el movimiento de sus piernas y la anticipación de la inminente noticia. La presentadora prosiguió: «En el apartado de economía, la empresa local desarrolladora de la app Hook, ha remitido un documento tipo S-1 a la SEC hoy mismo, lo que es un claro indicativo de su intención de cotizar en el Nasdaq. El acuerdo, cuyo valor aproximado asciende a los catorce mil millones de dólares, será gestionado por L. Cecil. Se trata de una buena noticia para el banco de negocios con proyección mundial, que, por otra parte, encabeza titulares por ser objeto de las inspecciones de la SEC. El anuncio ha resultado sorprendente para muchos analistas, aunque ya ha empezado a generar tantas especulaciones que promete convertirse en el asunto más candente desde que Twitter salió a Bolsa el pasado mes de noviembre».

Todd sonrió de oreja a oreja. Morgan dejó de mirar la televisión y le sonrió con complicidad.

—No está mal.

«¡Toma ya!», pensó.

Ese era precisamente el momento crucial, el instante en que una tía buena quedaba impresionada por su poder, su autoridad y su implicación en asuntos que eran noticia en la CNBC.

—Vamos. —Su entrenadora le ordenó que bajara de la bicicleta y cogiera las pesas—. Veamos si te queda algo de músculo en esos brazos tan masculinos e imponentes.

El piropo le recorrió el cuerpo de pies a cabeza, como una dosis de esteroides.

—Bueno, ¿tienes una gran celebración preparada? —preguntó ella mientras ajustaba las pesas de la máquina de dorsales.

Todd vio que una chica tumbada en una colchoneta le daba un repaso a través del espejo. «Esta va por ti», le dijo mentalmente, mientras tiraba de la barra hacia abajo.

—Voy al PH-D esta noche. ¿Quieres venir conmigo?

Esbozó una sonrisa tonta.

—Me temo que no salgo con clientes.

Morgan lanzó un suspiro, pero sonrió de una forma que le hizo pensar que no se trataba de un no definitivo.

—Entonces te despido —replicó. La idea le pareció muy inteligente: la entrenadora debía de ser increíble en la cama, con esos abdominales tan fuertes y su tremenda resistencia—. Anímate, será divertido.

Ella rio.

—Ya tengo planes.

—¿Quién es el afortunado?

—Afortunada —le corrigió—. Se llama Rosie, y es nuestro aniversario.

Todd soltó la barra metálica, que ascendió con un estruendo.

—¿Eres lesbiana? —preguntó con más asco del que habría querido.

—¿Creías que era hetero?

Morgan rio; no parecía molesta.

—¿Por qué? —fue todo lo que se le ocurrió.

—Verás, cuando una chica…

—No, quería decir… —Volvió a sujetar la barra—. Es que no me había dado cuenta. —¿Durante todo ese tiempo ella no había estado deseando acostarse con él?—. ¿Tu novia también está buena? —le preguntó al final, consolando su masculinidad con la fantasía de Morgan enrollándose con una chica igual de atractiva que ella.

—Yo creo que sí.

—¿Os van los tríos?

—Túmbate en el banco.

Lo condujo hacia la máquina de dorsales con una sonrisa.

NICK

Miércoles, 26 de marzo; Menlo Park, California

El hotel Rosewood, de diseño sutil y suites de quinientos dólares la noche, se alzaba sobre Sand Hill Road. Allí ocurrió todo.

Los inversores de capital riesgo que gobernaban Silicon Valley y, por ende, cualquier acontecimiento interesante en el mundo, acudían allí para sus comidas con poderosos y sus copas de después del trabajo. Era el único lugar del norte californiano donde se podía pedir un martini de veintitrés dólares y estar rodeado de mujeres que se esforzaban por estar guapísimas.

Era lógico que hubiera saltado el escándalo por una red de prostitución, y algunos de los directivos más veteranos denunciaban que aquellos excesos no eran típicos de Silicon Valley, pero eran unos anticuados. No como Nick. Él pertenecía a la nueva generación, la de los líderes del Silicon Valley 3.0. El móvil le vibró y consultó el mensaje entrante.

GRACE

Llámame cuando tengas un segundo.

Para celebrar que ya habían entregado el S-1 de Hook, Nick había programado una reunión en el Rosewood con Darrell Greene, su estimado administrador financiero, para hablar del estado de sus cuentas, seguida por una cena con su novia, Grace. No se lo había dicho a ella, pero había reservado una suite en el Rosewood para después de cenar. Intuía que esa noche por fin iban a acostarse, y no quería tener que volver a San Francisco o, peor aún, acabar en la residencia de la fraternidad de la chica.

Miró el reloj y marcó su número.

—Hola —respondió Grace.

Sus padres eran inmigrantes chinos, aunque nadie lo habría dicho: ella era la típica chica estadounidense de fraternidad universitaria, una tía buena de la Pi Phi que además era inteligente, aunque no tanto como Nick, como debía ser.

Se habían conocido en una conferencia sobre espíritu emprendedor el otoño anterior, en la que Grace colaboraba encargándose de registrar a los asistentes. Él le pidió que cenaran en el Evvia (ninguna chica rechazaba una invitación al Evvia); después de eso, había sido fácil conquistarla.

—¿Qué pasa? —preguntó mientras echaba un vistazo al vestíbulo en busca de personas importantes.

Entornó los ojos cuando vio a Ashton Kutcher en el sofá hablando con un tipo que seguramente era un inversor de capital riesgo de segunda. Odiaba las intrusiones de los famosos en Silicon Valley, y la suposición implícita de que el hecho de tener un montón de seguidores en Twitter le capacitaba para evaluar el potencial de una empresa. ¿Ashton Kutcher había ido a la universidad?

—No creo que pueda ir esta noche —respondió Grace.

—Pero ¿qué dices?

Centró su atención en la llamada.

—Lo siento, es que estoy muy disgustada con las noticias.

—¿Qué noticias?

Intentó controlarse. La única noticia importante del día era que su empresa había entregado la documentación para lanzar una OPV, que era lo que convertía en famoso a su novio, un hecho que ella todavía no había comentado.

—Que un congresista está criticando el fondo que queremos crear en nombre de Kelly —le explicó—. Y ahora, Kickstarter dice que deben rechazar nuestra petición porque no quieren implicarse.

Kelly Jacobson, la chica fallecida en Stanford, pertenecía a la fraternidad de Grace, pero Nick jamás había oído a su novia mencionarla hasta su muerte. No entendía por qué estaba tan disgustada.

—¿Qué fondo?

Nick no intentó disimular su enfado.

—El fondo de donaciones que estamos creando para luchar por los derechos de la mujer —aclaró ella.

—¿De cuánto es el fondo?

—Nuestro objetivo es recaudar dos millones de dólares, con una distribución del cinco por ciento para obras benéficas.

—¿Cien mil al año?

Soltó una risa burlona al escuchar de qué cantidad se trataba.

—Iría aumentando con el tiempo —intentó defenderlo Grace.

—¿Eres tú la encargada de negociar con Kickstarter? —le preguntó.

—No, yo me encargo de promocionar el proyecto —respondió, y se quedó callada; no tenía excusas para cancelar la cena—. Es que lo estoy pasando mal, eso es todo —añadió con calma—. Es muy difícil de asimilar, sobre todo teniendo en cuenta lo que está ocurriendo.

¿Qué más estaba ocurriendo? ¡Si era una chica de fraternidad de veintiún años! Él era el director financiero de una importante empresa que estaba a punto de salir a Bolsa y, aun así, había encontrado el tiempo y la energía necesarios para tener una relación.

—Estás de coña, ¿verdad?

—Lo siento, Nick, pero ahora solo quiero estar con mis amigos.

—Vale. Tengo que colgar.

Notó cómo le subía la tensión mientras veía a Ashton Kutcher reírse en el sofá. «¡Que te jodan! —quiso gritar—. Lo de tu inversión en Airbnb ha sido pura chiripa!»

—¿Puedo ayudarle? —le preguntó una trabajadora del hotel con un corto vestido negro.

Nick se volvió y olvidó su enfado. No pensaba dejar que Grace le arruinara ese momento.

—He quedado aquí con Darrell Greene.

Pronunció el nombre marcando mucho las letras, con la esperanza de que ella captara la importancia del encuentro. Greene era el gestor financiero más destacado de Silicon Valley, gestionaba las fortunas de Mark Zuckerberg y de otros reyes del universo de ricos menores de treinta años.

—Desde luego; sígame, por favor.

Su sonrisa y el contoneo de las caderas le relajaron. Estaba más buena que Grace, y sabía reconocer su importancia.

—Nick. —El gestor de inversiones se levantó y le tendió la mano—. Me alegra mucho verte, tío.

Era regordete, con las mejillas sonrosadas, el pelo rizado y un marcado acento australiano; llevaba unos pantalones chinos con pinzas y la camisa por dentro.

—A mí también.

Sintió cómo se disipaba el enfado que su novia le había provocado.

Se sentaron a una mesa apartada de la barra, un espacio privado en forma de ele con vistas a las montañas de Santa Cruz a través de los ventanales, y Darrell pidió una botella de champán.

—Bueno, ¿qué puedo hacer por ti? —preguntó el gestor.

—Pues bien —empezó Nick, contento de que alguien valorase la importancia de ese día y de su persona. Sacó una carpeta con el resumen de sus finanzas—. He traído mis últimas cuentas y creo que podríamos empezar por…

—Permite que te interrumpa —le cortó—. ¿Qué quieres?

—Bueno, ahora mismo me apetece meterme en las empresas de media capitalización estadounidenses, pero, obviamente, tengo que seguir diversificando, así que…

Darrell volvió a interrumpirlo, sonriendo al tiempo que cerraba la carpeta.

—Dejemos para luego los detalles. En líneas generales, ¿qué quieres?

—¿A qué te refieres?

—Tienes ochenta y cinco millones de dólares en este momento. ¿Qué quiere Nick Winthrop de verdad? ¿Una casa? ¿Siete casas? ¿Una fundación privada como la de Bill Gates? ¿Una isla privada como la de Ellison?

Nick se ruborizó. No estaba muy seguro de cómo lo había calado Darrell, pero le encantaba la sensación de escuchar sus pensamientos expresados en voz alta, y el hecho de que su apellido estuviera en la misma frase que el de Larry Ellison.

La camarera regresó con una botella de Dom Pérignon, la descorchó y llenó las copas.

Nick se inclinó hacia delante y confesó:

—Quiero ser grande, ¿sabes? Quiero ser el tío que toca las cosas y las convierte en oro. El tío que pone el listón más alto en cuestiones de negocios y estilo de vida.

—Me encanta —lo felicitó Darrell, y chocó su copa con la de su cliente.

Bebió un sorbo, dichoso por el reconocimiento.

—Supongo entonces que has comprado acciones.

—Solo cien mil —dijo Nick, y señaló la hoja donde lo tenía apuntado.

—¿Qué? —Darrell se echó hacia delante—. ¿Por qué?

Se encogió de hombros.

—No he conseguido el dinero. Me habría costado dos millones comprarlas todas.

—Y te ahorrarás decenas de millones en impuestos si planeas venderlas todas antes de 2016.

Aquello no le pillaba por sorpresa: la cuenta atrás para la gestión de ganancias del capital a largo plazo, que suponía que un accionista pagara el 15 por ciento de impuestos, en lugar del 40, a cambio de conservar las acciones durante más de un año, empezaba en cuanto se compraban las acciones. En ese momento, él solo tenía opciones sobre acciones de empleados, lo que significaba que todavía no poseía sus propios títulos, sino el derecho a comprarlos por el valor que tenían cuando se los concedieron, cantidad que ascendía a dos millones de dólares. De haber contado con esa cantidad, ya se habría hecho con las acciones para poner en marcha el reloj de las ganancias de capital a largo plazo. Sin embargo, tal como estaba la situación, debía esperar a que se hiciera efectiva la OPV para poder comprar y vender al mismo tiempo suficientes acciones para cubrir el coste de la adquisición de todas las demás.

—Ya lo sé —afirmó Nick—. No es la situación ideal desde un punto de vista fiscal, pero la verdad es que no he tenido más alternativa.

—Tonterías. ¿Por qué no pides un préstamo?

—¿A quién? Los únicos activos que tengo son mis opciones de Hook. Ningún banco me avalará solo con eso.

Darrell enarcó una ceja.

—¿Para qué te crees que estoy aquí?

—Tú no eres un banco.

—Los bancos están pasados de moda. Tengo otros clientes con la liquidez suficiente para conceder un préstamo personal, y ellos entenderán tu situación. Te conseguiré los dos millones para mañana, palabra.

—¿Puedes hacerlo?

Había calculado que tendría que esperar dos años para cobrar las ganancias en efectivo derivadas de la OPV, pero si conseguía un préstamo para comprar las acciones en ese momento, podría venderlas dentro de un año con un 15 por ciento de beneficio fiscal.

—Considéralo hecho. —Darrell sonrió—. Suponiendo, claro está, que quieras trabajar conmigo.

—Sí —asintió—. Desde luego que sí.

—Bien.

Darrell volvió a llenar las copas y brindaron de nuevo.

El bar empezaba a estar lleno y Nick se sentía bien. Una mujer con tacones y ajustado vestido plateado, sentada en la barra, le sonreía, y notó que se ruborizaba.

—Bueno, ¿tienes novia? —preguntó Darrell.

—Sí, Grace —respondió.

Desvió la vista de la mujer.

—¿Crees que ella es la definitiva?

—Yo…

La mujer de la barra seguía mirándolo.

—No lo sé.

Creía que Grace le gustaba, pero quizá no fuera así. Quizá necesitara algo más.

—¿Puedo serte sincero? —Darrell bajó la voz—, y no es que quiera decir nada malo sobre Grace, pero si estuviera en tu lugar, la dejaría. No tienes ni idea de lo que te espera. ¿Por qué limitarte justo ahora que estás empezando a andar?

La camarera volvió a llenarle la copa. La inclinación de su cuerpo le permitió tener una visión perfecta de su escote. El pulso se le disparó a mil por hora.

—¿Sabes que me ha dado plantón para la cena? —reconoció—. Lo tenía todo planificado para celebrar que hoy habíamos entregado la documentación para la OPV, y ella me ha llamado, justo cuando acababa de entrar aquí, y lo ha cancelado.

Darrell sacudió la cabeza.

—Tío, a otros no les queda más remedio que aguantar esas mierdas, pero tú no tienes por qué hacerlo. Ahora, el mundo es tu ostra particular.

—¿Quieres que vayamos a hablar con ellas?

Ladeó la cabeza en dirección a la barra, donde la mujer del vestido plateado estaba ahora acompañada por una amiga.

Darrell miró hacia el mismo lugar.

—Ese es el espíritu. —Se volvió y brindó con Nick mientras se levantaban—. Bienvenido a tu nuevo mundo.

AMANDA

Miércoles, 26 de marzo; Nueva York

Se había puesto su conjunto de trabajo favorito: una falda tubo negra ajustada de Theory, sexy pero formal, y una camisa vaporosa color violeta de Club Monaco, bajo un jersey cruzado por delante, de un diseñador que no conocía, pero suponía que era caro porque Claudia, su compañera de habitación, se lo había dejado en herencia.

Amanda deseaba odiarla, pero había sido su mejor amiga desde que se convirtieron por casualidad en compañeras de habitación en su primer año en la residencia universitaria de Penn. Lo pasaron genial en la universidad. Estudiaron mucho y trabajaron duro, pero también hicieron mucho el loco; eran una pareja muy popular, capaces de conseguir a cualquier chico de primero y, en realidad, a casi todos los de la facultad de Económicas.

Sin embargo, las cosas cambiaron cuando se mudaron a Nueva York. Claudia se había criado en la ciudad, y con los contactos que había hecho en el máster, su ropa elegante y todo el tiempo libre que tenía gracias a su trabajo de cuarenta horas semanales en Sotheby’s, si llegaba, se había situado en un nivel totalmente distinto al de Amanda. Cambió las fiestas universitarias de Penn por veladas de la semana de la moda, y sus antiguos y leales rollos juveniles por tíos mayores con sus propios fondos de inversión. Mientras tanto, ella dedicaba noventa horas semanales a un trabajo que odiaba, e intentaba encajar en los eventos pijos a los que Claudia la invitaba. Allí se sentía cazada en cuanto alguien le preguntaba dónde «veraneaba»; no mencionar ninguno de los lugares de moda, como Nantucket, los Hamptons, Newport o los viñedos, la delataba como una vulgar chica criada en un lugar de Florida distinto a Palm Beach.

Hacía dos meses que Claudia había empezado a salir con un chico que conoció en Saint Barts, en una fiesta de Noche Vieja, y desde entonces apenas veía a su amiga. Sin embargo, no podía enfadarse, porque sabía que ella habría hecho lo mismo de haber tenido esa suerte. Era el problema de tener amigas: solo se podía contar con ellas hasta que se echaban novio, luego se daba por hecho que la otra no se enfadaría, que la prioridad era el chico y que la soltera quedaría abandonada.

Por eso no podía ser la última en echarse novio.

Por eso llevaba puesto su conjunto de trabajo favorito y se había rizado su lacia melena rubia en el aseo del Crowley Brown. Además, dijo que tenía hora en el médico para poder salir a tiempo del trabajo y llegar a la happy hour, invitada por Harold Hammonds, con un retraso calculado de quince minutos exactos.

Todd no había contestado a su mensaje de Facebook, aunque tampoco se había negado a estar con ella si lograba acudir a la cita. Amanda había imaginado la escena hasta el último detalle: él entraría y ella lo vería echar un vistazo a la sala para encontrarla. Luego, él le sonreiría, como si tal cosa, cuando la localizara en la barra en compañía de dos tíos buenos. Todd los interrumpiría para decirle que estaba preciosa. Ella aceptaría una copa y él diría que lo sentía, ella diría que lo entendía y él le pediría que salieran de allí. Aceptaría. Irían a un restaurante del West Village, él elegiría por los dos, ella sugeriría que pidieran la comida para llevar, él sonreiría como gesto de aceptación e irían a su piso para hacer el amor. Al finalizar, reirían juntos por la estupidez de que la gente no creyera en las almas gemelas, o por las personas que creían que encontrarla siempre era fácil. Sonrió al imaginarlo, animada por la energía que le proporcionaba la expectación mientras se dirigía hacia la barra.

No había nadie. Subió la escalera y encontró a Harold en compañía de otros dos tíos igual de poco atractivos que él. «Mantén la calma», se dijo, pero sintió que cuanto había imaginado se ahogaba en un pozo de desilusión.

—¡Amanda! —la llamó Harold—. ¡Oye, Amanda!

Esbozó una sonrisa forzada e intentó olvidarse del pozo oscuro. Besó a Harold en la mejilla, con su cuerpo bien alejado del masculino, y él le presentó a los amigos con los que estaba: un niñato flacucho que apenas hablaba inglés y un tipo bajito, y en exceso agresivo, que no paraba de mover el pie y no dejaba de fardar de cómo iba a entrarles a unas chicas que había visto en un rincón. Amanda no prestó atención a sus nombres.

—¿Puedo invitarte a una copa? —le preguntó Harold.

—Claro —dijo ella, y se obligó a reajustar sus expectativas. Podía lograr que aquello funcionara; solo necesitaba emborracharse mucho—. Tomaré un greyhound de Grey Goose.

Era el primer cóctel que Todd había pedido para ella la noche que se conocieron en The Standard.

—Perdona, ¿eso qué es? —le preguntó el camarero.

—Zumo de pomelo —dijo ella con una sonrisa falsa—, con Grey Goose.

—Solo tengo zumo de arándanos —contestó como si estuviera tomándose la revancha—, y durante la happy hour solo se sirven las bebidas más baratas.

Le entraron ganas de llorar.

—Pues vodka con soda —pidió—. Que sea doble, por favor.

—¿Estás segura de que no quieres zumo de arándanos? —le preguntó Harold.

No estaba dispuesta a ingerir sesenta calorías extra con esa bebida.

—Era lo que tomaba en la universidad —le explicó—. Por desgracia, tuve que dejarlo cuando solicité el ingreso en la fraternidad.

—Ah, sí, claro. Estabas en la Chi O, ¿verdad?

—En la Theta —le corrigió ella, al tiempo que se preguntaba si el chico tendría idea de lo insultante que era preguntarle si era una Chi O. La Theta era la fraternidad más enrollada de Penn. Chi O era para los despojos. Se tomó la copa de un trago y pidió otra a renglón seguido.

La barra fue llenándose poco a poco de banqueros que iban pareciéndole más atractivos a medida que se emborrachaba. Se recostó sobre la barra a la espera de que alguien le dirigiera la palabra. Un chico muy mono miró en su dirección; ella se volvió hacia Harold para fingir que estaba riéndose de algo que su excompañero le había dicho, porque sabía que estaba más guapa cuando tenía el cuello inclinado hacia atrás.

Se quedó mirando al chico mono y rio al tiempo que se dejaba caer sobre Harold.

—Qué cosa tan divertida —le dijo.

Él parpadeó, sin saber muy bien qué habría dicho, aunque contento de captar su atención. El chico del otro extremo de la barra se acercó hacia ellos, y Amanda se preparó.

«Por fin.»

El guaperas se situó a su lado; podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo sobre su brazo desnudo. Le tocó un codo; ella se dio la vuelta, abriendo bien los ojos para lucir sus pestañas de longitud envidiable.

—¿Puedes pasarme una carta? —le preguntó el chico, y levantó la barbilla para señalar la carta que estaba sobre la barra, justo delante de ella. «Con esa frase no me habían entrado nunca», pensó, y alargó la mano para coger el menú y pasárselo—. Gracias —respondió antes de dar media vuelta y marcharse.

Pero ¿qué narices acababa de ocurrir?

Amanda se volvió hacia la barra y pidió otro vodka doble con soda, ignorando a Harold. El barman se lo sirvió y lo colocó en la barra.

—Trece —dijo.

—¿Cómo?

—Son trece dólares —insistió él; entonces se dio cuenta de que estaba indicándole el precio de la copa.

—Ah, no, tengo un vale para la happy hour.

—La happy hour terminó a las siete.

Miró el reloj: eran las 19.02.

—Mierda.

Sonrió a Harold, convencida de que pagaría.

—¡Menudo fastidio! —exclamó él, y perdió el hilo de lo que estaba diciendo en ese momento.

Ella soltó una risita para disimular su incredulidad y puso catorce dólares encima de la barra. Apuró la copa de un trago y se levantó del taburete.

—Oye, ya sé que te aviso con poco tiempo, pero ¿tienes planes para el viernes por la noche? —le preguntó Harold al darse cuenta de que se marchaba—. Mi amigo va a celebrar una…

Amanda lo miró de pies a cabeza. ¿Iba en serio? La rabia era la última fase previa a la decepción, y se aferró a ella como a un clavo ardiendo.

—Sí —lo interrumpió, y giró sobre sus tacones para marcharse—, tengo planes.

Estaba nevando y el viento le azotaba la cara. Ya casi era abril, no había ninguna razón para que siguiera haciendo tanto frío. Se cerró bien el abrigo y caminó de puntillas para evitar resbalar con los tacones en la nieve acumulada. Sintió cómo el malestar físico ascendía desde la punta de los pies hasta el pecho y luego se le clavaba en el corazón. «No llores», se dijo a sí misma.

Alargó el brazo para parar un taxi, aunque sabía que era un esfuerzo inútil, ya que los coches amarillos pasaban volando a su lado, con la señal de «Ocupado» o «Fuera de servicio», símbolos palpables del rechazo que acababa de vivir en carne propia. Esta ciudad era mala sin razón alguna: ¿qué tenía ella que fuera tan despreciable? ¿Por qué Nueva York no le daba luz verde y la dejaba disfrutar del viaje?

Se quedó parada en la esquina de la Cuarenta y siete con Park, y miró en dirección norte. Vio el edificio de L. Cecil y, por primera vez en tres meses, esperaba no encontrarse con Todd. Deseó volver a la universidad, donde sabía qué hacer, o a Florida, donde se habría aburrido, pero al menos lo tendría todo bajo control. Sin embargo, sabía que no podía volver, y el propio peso de ese pensamiento lo hizo descender hasta el estómago, donde dejó de sentirlo.

Un taxi paró y su ocupante bajó del vehículo. Notó que las piernas se le movían solas para cogerlo, el instinto animal de supervivencia la impulsó a la acción sin que le importara nada. Sus pies se hundieron en un charco de sucia aguanieve de la cuneta que destrozó sus zapatos.

Indicó al taxista la dirección de su casa. El tráfico era lento. Contempló las luces de la calle, intentando evocar qué sentía cuando aún creía que aquella ciudad era genial. La odiaba. Odiaba a los hombres, y la nieve, y sus piernas dormidas y los cócteles de mierda a trece dólares la copa en los bares de mierda de los alrededores del centro. ¿Por qué le importaba siquiera que la ciudad la aceptara? Pensar en pasar otro fin de semana allí, sola, le encogió el corazón, y se sintió presa de un ataque de pánico claustrofóbico al verse atrapada en una isla.

Metió la mano en el bolso para sacar la BlackBerry. Vio un email que había recibido hacía un rato del departamento de recursos humanos de Crowley Brown, titulado «Traslados».

Los pasantes interesados en trasladarse a otras sucursales de forma temporal o permanente, por favor, contacten con su jefe de recursos humanos.

Las siguientes sedes ofrecen puestos para pasantes de primer y segundo año:

Dubái.

Shangai (se requiere mandarín).

San Francisco.

Reenvió el correo a su jefe de recursos humanos y redactó el cuerpo del mensaje:

Me gustaría optar a la plaza disponible en San Francisco. Estoy dispuesta a marcharme de inmediato.

CHARLIE

Miércoles, 26 de marzo; Nueva York

—Tomaremos otra ronda —pidió Johnny Walker al barman, sin preguntar a Charlie si le apetecía.

Johnny, neoyorquino de nacimiento, delgado, con estilo, a quien su nombre no le parecía tan gracioso como creyeron sus padres hacía treinta años, trabajaba en The New York Times, donde Charlie y él se habían conocido durante las prácticas de periodismo.

Era lo más parecido que tenía a un amigo íntimo, aunque, por lo general, solo se veían una vez al año para tomar unas copas en el Distinguished Wakamba, una coctelería kitsch del Garment District. El lugar se había convertido en un antro para periodistas después de que un policía de la secreta matara a un guardia de seguridad desarmado en la puerta. Ese suceso otorgó al bar el toque de peligrosidad que tanto gustaba a la profesión.

—Bueno, ¿vamos a hablar del tema? —preguntó por fin.

Miró el reloj mientras Charlie le pasaba la segunda botella de cerveza vacía al barman y pedía otra. Era la primera noche que salía del piso de sus padres, en Brooklyn, después de haber viajado con ellos hasta Nueva York tras el funeral de Kelly, y quería alargarla.

—Es que es muy raro estar del otro lado —confesó.

—No lo dudo.

Los medios no dejaban de insistir en la sobredosis de Kelly, ni tampoco de usarlo como pretexto para hablar sobre el tema de las drogas en Estados Unidos. Y el fondo benéfico en honor a Kelly que Renee había creado, a pesar de sus buenas intenciones, no había hecho más que echar leña al fuego, ya que había encendido el debate nacional sobre si Kelly era una víctima o una chica malcriada que había desperdiciado sus oportunidades en la vida.

Tomó otro trago de cerveza fría.

—¿Crees que Sean Robinson tiene razón? ¿Sobre lo de la chica blanca?

Como uno de los pocos periodistas negros de The New York Times, Johnny era el chico que siempre cubría los «temas raciales», etiqueta que detestaba.

—Creo que tienen razón al decir que nadie se preocuparía tanto si se hubiera tratado de una chica negra pobre, pero dudo mucho que les hubiera importado de haber sido una chica blanca fea. —Observó la expresión de su amigo—. Venga ya, tío, sabes que todo el mundo aprovechará lo ocurrido como excusa para hablar de lo que les interese. No puedes tomártelo en plan personal, y lo sabes.

—Es que no lo entiendo —dijo—. Era una simple universitaria, no un personaje público.

—Bienvenido a Estados Unidos.

Johnny tenía razón: había olvidado cómo funcionaba la prensa estadounidense. Entre las muchas cosas a las que intentaba readaptarse con todas sus fuerzas, la prioridad del interés público por la muerte de su hermana frente a las miles de noticias que estaban produciéndose en Oriente Medio era de las primeras de la lista.

—¿Cómo lo lleva tu madre? —quiso saber Johnny.

—Fatal. —Sacudió la cabeza—. ¿Sabes que hablaban todos los días? Kelly llamaba a mi madre a diario. Yo llamaba a mis padres una vez por semestre cuando estaba en la universidad.

Johnny dio un trago a su cerveza. Era uno de los chicos con más talento que conocía, pero jamás había recibido el reconocimiento que merecía. Habría sido muy fácil tratar el suceso desde el punto de vista del racismo, pero él jamás lo haría. Se negaba a permitir que la agenda política influyera en su trabajo, o sentirse tentado a dejarse llevar por el sensacionalismo.

—Creo que la han asesinado —afirmó Charlie en voz baja.

Johnny abrió los ojos como platos.

—¿Cómo?

Bebió otro sorbo de cerveza antes de exponer los hechos que había recabado con tanta cautela para componer un argumento del que estaba convencido.

—Sus amigos solo la vieron esnifar Molly una vez. Todos consumieron de la misma papelina y se encontraban bien, lo que significa que la droga no estaba adulterada —explicó—. Su amiga Renee me contó que tardaron una hora y media en regresar al campus desde el recinto del concierto, y que Kelly estaba bien cuando la metió en la cama. Así que, aunque mi hermana hubiera tomado más droga suministrada por otra persona en el concierto, lo que me cuesta mucho creer, le habría hecho efecto en el coche, y Renee se habría dado cuenta.

Charlie percibió que su amigo estaba estudiando su expresión; intentaba decidir si estaba siendo razonable o si su opinión estaba sesgada por su deseo de ver a su hermana como un ser inocente.

—El informe toxicológico demuestra que en su organismo había restos del consumo de más de una dosis —comentó Johnny con cautela.

—Ya lo sé. Creo que la tomó después de que se fuera Renee.

—Eso no lo convierte en un asesinato.

—Encontré un botellín de agua entre sus cosas con restos de un polvillo que me pareció Molly.

—Eso tampoco lo convierte en un asesinato.

—¿Por qué iba a levantarse mi hermana, sola en su cuarto, a beber de un botellín cubierto de Molly?

—A lo mejor fue un suicidio —sugirió con cautela.

Charlie negó con la cabeza.

—Estaba feliz.

—¿Cómo lo sabes?

—Hablé con ella ese mismo día —reconoció—. Estaba molesta conmigo, pero no parecía que quisiera suicidarse.

—Pero las drogas… El bajón…

—Eso tarda dos días, no dos horas.

—¿Sabes con quién se acostaba?

—Creo que o bien con un tal Luis, el chico que le dio las drogas en el concierto, o con su consejero estudiantil.

Johnny permaneció en silencio. Charlie prosiguió, consciente del impacto que tendrían sus palabras.

—Renee me dijo que cerró la puerta con llave al dejar a Kelly. El consejero estudiantil, Robby, era el único que tenía una copia para abrir. Y, según la doctora, todavía estaba borracho de madrugada cuando la llevó al hospital, lo que significa que seguramente estaba completamente colocado cuando ella murió.

—Entonces ¿crees que él tuvo algo que ver?

—Creo que alguien debería hacer unas cuantas preguntas.

—Tú no puedes implicarte. —Johnny negó con la cabeza—. Nunca ayuda que la familia se meta.

—Ya lo sé.

—¿Estás pidiéndome que escriba algo?

Charlie se encogió de hombros y se miró las manos.

—Sabes que esto sería un punto de inflexión en mi carrera, ¿verdad? Me refiero a publicar una noticia así.

—Sé que le darás un tratamiento justo.

—Pero hará que el caso sea mucho más llamativo. Las declaraciones de los supuestos expertos que se atreven a opinar ahora no serán nada comparadas con…

—Ya lo sé —lo interrumpió.

—¿Con quién más tendría que hablar?

—He copiado algunos números de su móvil. —Le pasó un papel con nombres e información de contacto que había apuntado—. Yo empezaría con Renee Schultz, Luis Guerrera y Robby Goodman.

Johnny consultó su reloj.

—Vete —le dijo Charlie; sabía que su amigo quería ponerse a trabajar en el artículo.

—¿Estarás bien?

—Sí —respondió.

Johnny se marchó y él pidió otra cerveza. Había hecho lo correcto, se dijo. Si los medios insistían en juzgar a su hermana, él se aseguraría de velar por su reputación.

Sacó el móvil de Kelly del bolsillo y miró, por enésima vez, el registro de llamadas del día de su muerte. No le había contado a su colega lo del otro número, uno con el prefijo de Wall Street, al que su hermana había llamado aquella tarde. Inspiró con fuerza y lo marcó.

—L. Cecil, ha llamado a la extensión de Tara Taylor —respondió una mujer.

Se sintió a la vez aliviado y ridículo, por creer que se trataría del número de un camello.

—Perdón, me habré equivocado… —empezó a decir, pero entonces cambió de idea; tenía curiosidad por la persona con la que Kelly habría trabajado—. En realidad… ¿Podría hablar con Tara, por favor?

—Está en un evento de la empresa, pero ¿quiere que le dé su dirección de email?

—Claro —respondió—. Un momento, voy a por un bolígrafo.

TARA

Miércoles, 26 de marzo; Nueva York

Un hombre retiró el cordón de terciopelo rojo mientras las cámaras disparaban sus flases. Tara levantó la falda de su largo vestido de noche color violeta, consciente de las miradas de curiosidad de los transeúntes, que se habían detenido en la entrada del Frick para averiguar el motivo de tanto revuelo.

No había pensado en otra cosa que no fuera Hook durante las últimas tres semanas. Se levantaba a las cinco de la mañana, iba a correr, llegaba al despacho a las siete y se quedaba hasta la media noche todos los días. Solo sabía si era día laborable o fin de semana en función de la cantidad de gente que veía en la planta veintisiete cuando salía de la sala de reuniones para ir al baño.

Se ausentó de todos los encuentros con compañeros de empresa y de departamento, y programó la respuesta automática del email que indicaba su ausencia para sentirse menos culpable por no responder a ninguno de sus amigos. El país podría haber entrado en guerra y no estaba segura de si se habría enterado.

Sin embargo, esa noche volvía a integrarse en el mundo: iba a tomar una copa, a hacer vida social y a demostrar a Catherine que no solo era una mujer capaz de matarse a trabajar, sino también de relacionarse con los clientes y hablarles de las bondades de la empresa.

Posó para los fotógrafos junto a Beau, quien había acudido más en calidad de benefactor que de representante de la compañía, y se dio cuenta de que había olvidado perfilarse las cejas. Se reprendió mentalmente por su negligencia: ¿cómo había descuidado un detalle tan simple? Sintió que empezaba a ser presa de un ataque de ansiedad por la posibilidad de no ser realmente la mujer capaz de trabajar duro y estar perfecta en los eventos, pero logró contenerlo. Elaboraría una lista con todas las cosas que debía recordar a la hora de arreglarse para ocasiones como aquella, y entonces no volvería a descuidarse.

Siguió las señales luminosas de entrada por un pasillo de espejos en los que comprobó, casi por instinto, que no parecía gorda. Su vestido estaba cortado al bies, con una banda de seda de color ciruela que caía desde el hombro derecho y se anudaba sobre la cadera izquierda, y una abertura por la que asomaba la pierna al caminar. Su atuendo tenía cuatro años ya, pero era lo bastante moderno para una gala que promocionaba la obra de George E., el artista más puntero en Twitter.

Agarró al vuelo una copa de champán de una bandeja plateada y empezó a dar vueltas por el Garden Court, el patio interior con bóveda acristalada del museo. Gigantescas luces de fiesta colgaban del techo alrededor de toda la sala e iluminaban los enormes ramos de rosas de color bermellón, así como las vidrieras del techo y la fachada, a través de las que se veía la nieve cayendo en espiral y acumulándose en las esquinas. Sintió que el champán se le empezaba a subir a la cabeza y se recordó a sí misma que debía ir despacio.

—Haz el favor de no parecer tan encantadora.

Se volvió al escuchar la voz y sonrió al ver a Terrence.

—¿Qué haces aquí? —preguntó ella con tono vivaracho, y le plantó dos besos en las mejillas. Terrence era otra de las personas a las que llevaba semanas sin ver.

—Me encargo de las relaciones con el inversor. —Sonrió—. Uno de los patrocinadores es un gay que está forrado, así que L. Cecil me ha enviado para embelesarlo.

Tara rio.

—¿Te sientes utilizado?

—No, si con esto consigo un marido rico.

—Debería aprender a pensar más como tú.

—Imagino que el contrato va bien, ¿no? —preguntó Terrence.

—Sí —respondió ella—. Hemos entregado hoy el S-1. Ha sido un alivio enorme.

—Qué rápido habéis ido. No me extraña que no te haya visto el pelo.

—¿Sabes que literalmente llevo semanas sin ver la luz del sol? Ha sido terrorífico —comentó—, pero me siento feliz. Tengo la sensación de que las cosas por fin empiezan a suceder, ¿sabes?

Terrence sonrió y asintió con la cabeza.

—Estoy orgulloso de ti.

Chocó su copa con la de ella y Tara agradeció la calidez de su sinceridad.

Anunciaron que iba a servirse la cena, y ambos avanzaron serpenteando entre la multitud hasta la amplia sala en la que se habían dispuesto las mesas.

—No te vuelvas ahora, pero ahí hay un hombre que está mirándote —le susurró Terrence, inclinándose hacia ella.

—¿Qué? —preguntó, y se volvió sin pensarlo—. ¿Dónde?

—Junto a la escalinata —dijo su amigo—, al lado de la supermodelo.

Tara se puso lívida al ver que se trataba de Callum Rees. Él levantó su copa de champán para saludarla y ella pestañeó, deseando poder cerrar la boca y no ponerse roja como un tomate mientras le sonreía y asentía correspondiendo al saludo.

—Mierda —murmuró.

—¿Quién es ese?

—Callum Rees.

En ese momento fue Terrence quien se dio la vuelta para mirar.

—¿Que ese es Callum Rees? —preguntó—. ¿El inversor multimillonario?

—Sí. Y supongo que ese es su ligue —añadió Tara con la esperanza de que la decepción que sentía no se delatara en su tono de voz.

La acompañante de Callum debía de ser una auténtica supermodelo: era alta e hiperdelgada, y lucía un vestido de algún diseñador famoso. Seguro que ella no había olvidado perfilarse las cejas.

—¿Por qué está mirándote? —preguntó con suspicacia.

—Porque es inversor de Hook y quiere que yo venda sus acciones para poder ganar mil millones de dólares.

Sabía que eso era todo cuanto le interesaba de ella. Ni siquiera había contactado con ella después de las copas en el Crosby. No es que fuera necesario, pero la ausencia de un mensaje la había hecho darse cuenta de que, en realidad, deseaba recibirlo.

—Me encanta el vestido de su acompañante —dijo Terrence, quien seguía mirando a la pareja de Callum—. Es de Valentino, ¿verdad?

—No lo sé.

Tara bebió un sorbo de champán, mientras los cuatro años de antigüedad de su vestido le pesaban como una losa.

Localizó su mesa en el centro del patio interior e inspiró con fuerza mientras repasaba las biografías de los clientes que la ayudante de Catherine le había enviado. La sentaron entre Rick Frier, un constructor que se había hecho famoso como político conservador, y David Dwight, el director financiero de Wyatt, uno de los clientes más importantes del banco de negocios, cuyo hijo estaba en rehabilitación y que hablaba continuamente de cómo ser buen padre.

Encontró su silla y miró la BlackBerry para aparentar estar ocupada mientras iban llegando los demás comensales.

—Estás arrebatadora.

Se volvió al escuchar la voz de Callum, mientras él retiraba la silla que se encontraba a su lado para sentarse.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó.

—Quería verte —respondió él, como si fuera una razón de peso.

—Bueno, pues ese asiento es para…

—He conseguido que David me cambie el sitio —dijo Callum sin dar más explicaciones, y le presentó a su acompañante—. Esta es Katerina.

—Yo soy Tara —dijo, con cuidado de no romper la mano esquelética de la chica al estrechársela.

—Ella es mi banquera de negocios favorita —explicó a la mujer.

¿O era una chica? Parecía una niña, aunque estaba claro que le sobraban tablas en esa clase de eventos.

—Tengo la impresión de estar quedando fatal —comentó Tara, intentando relajarse y adaptarse a la nueva situación.

Callum agarró una copa de vino blanco de la bandeja de un camarero que pasó por su lado y la colocó delante de Tara.

—Sé que eres novata en estas lides —le dijo—, pero confía en mí: lo mejor es emborracharse mucho, muchísimo.

—Vengo en representación de L. Cecil —respondió, y se preguntó por qué no habría servido una copa a su acompañante.

—Como importante cliente potencial de la empresa que soy, es tu deber impresionarme, y quedaré muy impresionado si me sigues el ritmo al beber. —Levantó su copa—. Y pienso beber muchísimo.

Lo observó con detenimiento. Callum tenía una mirada risueña en sus ojos castaños. Se fijó después en su sonrisa y por fin lo entendió: él quería ser su amigo. Estaba dándole la oportunidad de mostrarse igual de amistosa, de beber juntos, de tener una relación entre banquera e inversor, como la de los hombres, como las que entablaba Todd con sus clientes.

—Rick Frier.

Un tipo gordo y calvo se presentó desde el asiento situado al otro lado de Tara.

Ella se levantó de la silla, sobresaltada.

—Tara Taylor. Encantada de conocerle.

—Igualmente —dijo él con hosquedad mientras se sentaba—. ¿Conoce al señor Lewis? —Le señaló al hombre que tenía a su lado.

—Por supuesto —respondió el hombre por ella—. Tara Taylor es nuestra banquera de negocios. —El hombre sonrió con amplitud mirando a Rick Frier y dejó a la vista una enorme dentadura de blancura artificial—. La banca privada trabaja codo con codo con la de negocios cuando nuestros clientes tienen necesidades financieras en sus empresas. Es otra de las ventajas de trabajar con una institución tan importante e integrada en el entramado financiero como L. Cecil.

Rick entornó los ojos y se sentó. Tara se mordió el labio inferior para contener la risa. No conocía a John Lewis, pero encajaba a la perfección con el estereotipo de gestor financiero: carismático, blanco, anglosajón, protestante y superentusiasta, que se codeaba con los ricos para dedicar su vida profesional a abrir cuentas corrientes para ellos.

Alguien dio unos golpecitos al micro; los presentes guardaron silencio y se volvieron hacia el podio, donde una joven había subido al escenario. La chica no podía tener más de veinte años, heredera innegable del Upper East Side: su sedosa melena rubia estaba peinada en un intrincado moño colocado a la altura del cuello y su piel juvenil brillaba gracias a un bronceador aplicado con profesionalidad.

—Hola a todos. —Se la notaba nerviosa y parpadeó con fuerza, molesta por la luz que la enfocaba. Estaba claramente acostumbrada a ser el centro de atención, pero no por su habilidad para los discursos—. Me gustaría agradecerles a todos su presencia aquí esta noche. Me emociona mucho que hayan venido para celebrar la inauguración de nuestra última exposición, protagonizada por la obra de George E…

—Es la hija de Catherine —le susurró Callum.

—¿Cómo lo sabes? —Tara se volvió.

—Y ese, el marido de Catherine. —El inversor señaló hacia el otro extremo de la sala, a un hombre con esmoquin sentado en la barra, tomando una copa con el barman, sin prestar atención al escenario—. Fui padrino del novio en su boda.

Tara se quedó en silencio y se giró.

—¿Conoces a Catherine?

—¿No sería un poco raro que hubiera estado en su boda y que no la conociera?

—No me refería a que…

La cabeza empezó a darle vueltas. ¿Habría dicho alguna idiotez cuando estuvieron en el Crosby hablando del tema? ¿Por qué él no le había comentado que la conocía en ese momento?

—¿Sabes dónde está ella? —susurró, señalando la silla desocupada del otro lado de la mesa.

—Supongo que está en el trabajo. —Callum se encogió de hombros—. Casi siempre encuentra alguna excusa.

La hija de Catherine se acercó a la mesa.

—Bien hecho —dijo Callum a la joven, feliz a todas luces de verlo.

—Me alegro mucho de que haya terminado —respondió la chica, y permitió que la besara en la mejilla.

—Lauren, te presento a Katerina. —Callum señaló a la mujer que tenía a la izquierda—. Y esta es Tara; trabaja en L. Cecil, para tu madre.

Lauren estrechó la mano a la modelo, pero hizo una pausa antes de hacerlo con Tara, tras mirarla con suspicacia.

—Mamá sigue en el trabajo —dijo Lauren por fin—. ¿Por qué no sigues tú allí?

—Oh, había oído hablar tanto de este evento… —mintió—. No me lo habría perdido por nada del mundo.

La joven tensó la mandíbula y su delgado cuello tragó saliva sin decir nada. Se disculpó excusándose por su labor de anfitriona.

—¿Qué he hecho mal? —preguntó Tara.

—No te preocupes —le dijo Callum para quitar hierro al asunto—. Ya es bastante mayorcita para darse cuenta de que ella no es la prioridad de su madre.

Tara observó a Lauren sonriendo con cortesía a los presentes del otro lado de la sala y durante un minuto sintió pena por ella.

—Pero Catherine seguro que ha conseguido que sea Lauren la que suba al escenario, y ha logrado que L. Cecil patrocine el evento —comentó Tara en defensa de la mentora que todavía no había llegado a conocer—. Creo que todas las madres quieren a sus hijas de la mejor manera posible.

—Oh, Catherine sin duda ha conseguido el patrocinio, pero no por Lauren. Lo ha hecho por Phil Dalton.

Callum bebió un sorbo de su copa.

—¿Cómo?

—George E. es una de las inversiones de Phil Dalton, se lleva el veinte por ciento de cualquier obra que produzca. Un evento como este multiplica por diez el valor de la obra del artista, puede que incluso más. Catherine sabía que Phil tiene un montón de empresas en la cartera de Dalton Henley, y que estas pueden requerir los servicios de un banco de negocios; por eso ha orquestado este evento, para que esos contratos caigan en manos de L. Cecil.

—¿Es la razón por la que hemos conseguido el acuerdo con Hook? —Tara le miró con los ojos entrecerrados—. Creía que Josh y Todd se habían conocido en…

—Todas las historias tienen su trasfondo —dijo el inversor, y chascó los dedos para que el camarero les rellenara las copas de vino, animándola a beber—. No pierdas el ritmo —le instruyó.

Tara se dejó llevar por la orden hasta que sirvieron la cena.

—Por cierto, quizá te interese contactar con ese tío de ahí.

Levantó la frente en dirección a John Lewis, que hablaba atropelladamente con Rick Frier.

—… de esa forma, con la cuenta preferente, consigues tres transferencias gratis al mes y transferencias ilimitadas para cualquier otra cuenta de L. Cecil, pero tienes que mantener…

—¿Os importa que participe?

Tara se había girado hacia ellos y les sonreía encantada. La borrachera la hacía sentirse muy cómoda.

—Por favor —dijo Rick con sinceridad.

—¿Es cierto que te criaste en California? —le preguntó al recordar su biografía—. Yo estudié allí.

—En Oakland —respondió él, feliz de poder cambiar de tema—. ¿En qué universidad estudiaste?

—En Stanford —contestó ella educadamente.

John la miró, ofendido por el hecho de que Rick estuviera más interesado en ella que en sus tasas de interés.

—Hemos conseguido una gran presencia en Silicon Valley. —John volvió a cambiar de tema—. De hecho, hemos logrado que nuestros clientes tengan acceso a las acciones de las OPV para empresas que…

—Allí estudiaba también esa chica, ¿verdad? —Rick lo ignoró—. Esa chica que ha muerto.

—¿Qué chica? —preguntó Tara, y bebió un sorbo de su copa de vino.

—Kelly no sé qué. —Rick chascó los dedos.

—Jacobson —intervino John.

Tara se puso lívida.

—¿Kelly Jacobson ha muerto?

—¿Es que vives en una cueva? —Rick hizo una mueca—. Murió de sobredosis hace tres semanas. ¿Es verdad que iba a trabajar para vosotros? Será mejor que nadie se entere.

Tuvo la sensación de que se rompía por dentro.

—Yo acababa de… —empezó a decir, y se llevó una mano a la boca—. ¡Oh, Dios mío! ¡Qué accidente tan horroroso!

—¿Accidente? —Frier soltó una risa burlona—. Meterse un gramo de droga en un concierto no es un accidente. Estaba en una de las universidades más caras del país, tendría que haberlo aprovechado en lugar de perder el tiempo drogándose.

—Los universitarios experimentan con todo. —Tara sabía que le convenía más callarse, pero no le gustaba el tono con el que ese hombre estaba hablando de Kelly y de las jóvenes como ella—. Así aprendes a conocerte.

—¿Qué edad tienes?

La miró con el ceño fruncido.

—Veintiocho —respondió sin ningún reparo.

—Ese es el problema de vuestra generación. Vosotros… —hizo un gesto con la mano cruzando el aire—, «los del milenio» —pronunció la expresión como si fuera una palabrota—, no tenéis ni idea de qué es la ética del trabajo. Os tomáis a broma una oportunidad como la educación universitaria y la perdéis para «conoceros», termináis sin ninguna formación útil y lloriqueáis cuando vuestros jefes no os hacen sentir bien con vosotros mismos.

—Eso no es justo.

Tara habló con más dureza de lo que había pretendido, pero llevaba tres semanas matándose a trabajar para que hombres como aquel ganaran dinero, y Kelly habría hecho exactamente lo mismo. ¿Cómo se atrevía a acusar a su generación de tener una mala ética del trabajo? John Lewis la miró por encima del hombro de Rick, pero ella prosiguió:

—Llevamos trabajando duro toda nuestra vida para acceder a una universidad como Stanford. Kelly seguramente no disfrutó de su infancia por la presión a la que estuvo sometida…

—¿Presión? —Rick se mofó de ella—. ¿Presión para hacer qué? ¿Para sacar buenas notas y participar en un montón de actividades extraescolares? ¿Quieres presión? Prueba con firmar una letra de cambio.

Tara lo miró. Tenía un rostro duro y una expresión maligna que la enojaba.

—Cada generación tiene experiencias que la moldean. Vosotros tuvisteis Vietnam; nosotros, el 11 de septiembre…

—No se puede comparar —la interrumpió—. No siento ni una pizca de compasión por vuestra generación, ni por una cría guapa de fraternidad que consume drogas y se dedica a zorrear. Solo me alegro de no vivir lo suficiente para ser testigo de cómo vosotros y Obama os cargáis este país.

—Y hablando de eso —les cortó John; su blanca dentadura a punto estuvo de deslumbrarlos—, ¿te has dedicado a la planificación fiscal de patrimonio? Podemos ayudarte a crear un fondo de fideicomiso y…

—La vuestra es la generación que se ha cargado este país —prosiguió Tara sin pensar.

—¿Qué acabas de decir?

Rick se había girado hacia ella con la mandíbula tensa.

—Nada. —John intentó volver a captar su atención—. No ha dicho nada.

Y advirtió a Tara con la mirada de que no osara hablar más.

—Explotasteis los recursos de otros países y os largasteis para gastar las ganancias en vuestros propios planes a corto plazo. Y ahora nosotros somos víctimas de los terroristas que nos odian y tenemos deudas que no podemos pagar. Esa vida perfecta y feliz que nos prometíais si trabajábamos duro y pedíamos préstamos para estudiar e ir a buenas universidades… Esos sueños no eran reales. Renunciamos a la infancia para convertirnos en adultos con éxito, y ahora que ya somos adultos, hemos descubierto que era todo mentira, que solo nos habéis dejado políticas inestables que ahora debemos solucionar nosotros. ¿Y tenéis la cara de criticarnos mientras cogéis el dinero y salís corriendo? ¿Cómo te atreves a culpar a los de mi generación de querer escapar de vez en cuando de esa carga, o de ilusionarse con un presidente que en ocasiones proporciona cierta esperanza entre tanta amargura y cinismo egoísta?

A Rick Frier se le había desencajado la mandíbula. John Lewis, situado detrás de él, echaba humo por las orejas.

—Y ahora, si me disculpan… —dijo Tara.

Dejó la servilleta sobre la mesa y se levantó, fijando la vista en la salida para no sentir cómo la miraban Callum y los demás invitados, que habían dejado de comer para observarla.

—Oh, Dios mío, oh, Dios mío, oh, Dios mío —repetía mientras echaba el cierre del retrete y dejaba caer la cabeza contra la puerta—. Oh, Dios mío. ¿Qué acabo de hacer? —susurró, y todo el alcohol se evaporó de su cerebro hasta que fue capaz de analizar la situación con aterradora sobriedad.

Se acabó. No había vuelta atrás. Así de simple: había arruinado su carrera. Había tenido la oportunidad de su vida y se la había cargado. ¿De dónde salió todo aquello? Ni siquiera se acordó de ir a votar en las pasadas elecciones. ¿Por qué había defendido a Obama delante de un cliente famoso por su ideología republicana? Aunque había algo en la cara de ese tío… Había dicho cosas horribles. Y lo de Kelly… Joder. ¿De verdad estaba muerta Kelly Jacobson?

Metió la mano en el bolso y sacó el Xanax que guardaba para casos de emergencia, engulló una píldora del ansiolítico y oyó que alguien entraba en el baño y cerraba la puerta. La mujer ocupó el retrete que estaba junto al suyo y levantó la tapa del váter. Tara aguantó la respiración y esperó a que empezaran las arcadas. Jamás había sido bulímica, aunque sí había probado lo de atiborrarse y vomitar un par de veces, como todas las mujeres a las que conocía, y no juzgó a la chica del retrete contiguo por hacerlo. En realidad, deseó poder emularla en ese preciso instante: meterse un dedo y forzar el vómito, sacar de su interior la última hora y empezar desde cero.

La chica por fin terminó con un suspiro y un gemido. Tara abrió poco a poco la puerta del retrete e inspiró con fuerza para recuperarse. Se lavó las manos en el grifo. ¿De verdad podía volver a salir al comedor? ¿Qué iba a decir? Miró la puerta cerrada del otro retrete y preguntó en voz baja:

—¿Te encuentras bien?

La puerta se abrió y apareció Lauren Wiley.

—Estoy bien —dijo la chica con frialdad, evitando el contacto visual mientras se acercaba al lavamanos. Frotó el jabón con fuerza sobre la piel, se enjuagó la boca y al final se secó las comisuras. Mantuvo una postura perfecta mientras abría su bolso dorado tipo baguette y se colocaba un caramelito de menta en la lengua—. ¿Qué pasa? —espetó Lauren al darse cuenta de que Tara no se movía.

—Nada. —Sacudió la cabeza—. Lo único que pasa es que no quiero volver a salir —reconoció—. Y no porque no sea un evento maravilloso —añadió al recordar el cometido de Lauren.

—No tienes por qué mentir —replicó la joven, y se volvió para aplicarse brillo en los labios—. Es horrible. Las obras son raras y la gente es aburrida.

—Bueno, estoy segura de que tu madre estaría orgullosa.

Tara intentó animarla mientras miraba su propio reflejo por última vez.

—A mi madre que le den por el culo —dijo Lauren, poniendo a prueba aquellas palabras como si fuera la primera vez que las pronunciaba en voz alta—. Lo siento, no quería decir eso —añadió ante el silencio de Tara—. Es que… —empezó sin que ninguna de las dos estuviera muy segura de si iba a compartir una confidencia—, he trabajado muy duro para esto. —La chica rio y miró al techo, pestañeando para contener las lágrimas—. Ya sé que no es tan duro como lo que ella hace, pero ha sido duro para mí, y yo… —Sacudió la cabeza—. Nunca seré lo bastante buena para ella.

Tara no sabía qué decir.

La chica se miró al espejo entornando los ojos, se inclinó hacia delante y con un dedo contuvo las lágrimas para que no le estropearan el maquillaje.

—Por favor, no cuentes nada de esto.

Tara negó con la cabeza.

—No lo haré.

Dejó a Lauren en el baño y regresó con paso lento hacia la mesa. Le pesaban las piernas. Eso mismo, aquello que Lauren sentía y creía que no podía mostrar, era lo que Rick Frier no entendía.

Vio su silla vacía y cambió de idea. En lugar de volver a la mesa, se dirigió hacia el guardarropa.

El Xanax empezó a hacerle efecto justo cuando llegó a casa. Subió la escalera hasta su piso de forma mecánica, puso a cargar la BlackBerry pero no la consultó; no estaba lista para encontrarse con un email con su despido, como consecuencia de lo que había hecho. Se quitó los zapatos y dejó caer el vestido al suelo, para colocarlo después con cuidado en la percha. Se desmaquilló los ojos, se lavó la cara, se quitó las lentillas y se aplicó crema antiojeras en los párpados e hidratante en la cara. Se soltó el pelo y se lo cepilló con parsimonia. Bebió dos vasos de agua, tomó tres pastillas de cardo mariano y un comprimido de ibuprofeno, y puso el despertador para que sonase a las cinco de la mañana, lo que le permitiría descansar seis horas antes de que todo hubiera cambiado.

5

TARA

Jueves, 27 de marzo; Nueva York

«El consejero delegado de L. Cecil, Derek Strauss, comparecerá hoy ante el Congreso para responder a las acusaciones por mala praxis en el banco de negocios de proyección internacional con relación a…»

Presionó el botón para retrasar la alarma unos minutos, mientras los recuerdos de la noche anterior se filtraban en su consciencia: la cara rechoncha de Rick Frier y su vocecilla estúpida superaban el alivio proporcionado por el Xanax.

—Joder.

Cogió la BlackBerry, que estaba cargándose junto al iPhone, que estaba cargándose junto al iPod, que estaba cargándose junto al vibrador, que dejaba a la vista porque jamás tenía invitados en casa. Pasó el dedo para ver los nuevos mensajes, en busca de alguno de recursos humanos donde le dijeran que estaba despedida, pero no lo encontró. Solo eran las cinco de la mañana. Todavía podía recibirlo.

Acudió al gimnasio Printing House a las cinco y media, justo a la hora en que abrían las puertas, y subió en ascensor hasta la última planta. Escogió una cinta de correr orientada hacia el ventanal, con vistas al río Hudson y las luces parpadeantes de una New Jersey todavía dormida.

Presionó el botón de encendido de la máquina y sus piernas empezaron a despertarse a regañadientes a medida que la sangre fluía por ellas.

No podía beber alcohol, y lo sabía; ese fue el problema. El alcohol era un depresivo y la hacía pensar demasiado, o mejor dicho, la hacía pensar demasiado en las cosas que no debía. ¿Por qué habría aceptado todas las copas que le sirvió Callum? No le cabía duda de que había querido burlarse de ella: la empollona borracha de su derecha poniéndose ciega, mientras la perfecta modelo rusa estaba sentada a su izquierda comiendo lechuga.

Aceleró la velocidad de la cinta y observó cómo subía el contador de distancia recorrida, mientras la música retumbaba en sus oídos y el pecho le ardía por el esfuerzo. El dolor la hacía sentirse bien.

Quizá Rick Frier tuviera razón: el tipo de presión que sentían los miembros de la generación del milenio era una nimiedad. Los problemas de niña rica de Lauren eran una tontería comparados con los del resto del mundo. ¿A quién le importaba que tuviera un trastorno alimentario o que se sintiera rechazada por su madre?

Aumentó de nuevo la velocidad de la cinta para que esa reflexión se fijara en su pensamiento.

Kelly Jacobson debió ser más lista y no hacer lo que hizo. Tara solo había probado dos veces las drogas en la universidad, y lo hizo de forma responsable, acompañada de personas que sabían cómo actuar si las cosas se torcían.

El contador alcanzó los diez kilómetros, la distancia que acostumbraba a correr, pero no paró, sino que volvió a aumentar la velocidad, alargando cada vez más la zancada a medida que se le aceleraba el pulso.

La realidad era que el mundo era un lugar competitivo. Si Lauren no podía aprender a superar sus problemas, no conseguiría sobrevivir profesionalmente, y si las chicas como Kelly no sabían cómo salir de fiesta de manera responsable, tampoco lo harían. No era culpa de nadie, era la realidad, una versión moderna de la teoría darwiniana sobre la supervivencia del más fuerte.

Sin embargo, ella sí superó los retos que se le presentaron a los veinte y en ese momento tenía un lugar en el mundo. Ahora debía superar nuevas pruebas y, para sobrevivir, necesitaba seguir siendo competitiva, permanecer centrada, trabajar más duro. Aumentó otra vez la velocidad, animada por esa idea. La cifra de la pantalla marcaba diez kilómetros y medio. Miró hacia abajo y se fijó en que tenía el cordón desatado. «No pares —se ordenó a sí misma, y volvió a subir la velocidad—. Llega a once kilómetros. Ya casi lo has conseguido.»

Hasta la noche anterior, Tara había sido una auténtica competidora: el contrato de colocación iba de maravilla, la dirección de la empresa había reconocido su talento, personas importantes como Callum Rees buscaban su compañía. Le había ido bien porque había mantenido la cabeza gacha, avanzando sin interponerse en el camino de nadie. Miró el marcador de distancia: diez kilómetros novecientos metros, once kilómetros… El cordón desatado de la zapatilla quedó enganchado en la máquina y salió disparada hacia delante, aunque consiguió sujetarse a las barras y dar un salto abriendo las piernas a ambos lados de la cinta, que no se detuvo.

Respiraba con agitación mientras comprobaba que había superado los once kilómetros y medio, y que la distancia seguía aumentando sin que ella estuviera corriendo. Sintió una punzada de decepción, como si fuera una señal de lo que había perdido. ¿A quién pretendía engañar? Ya no estaba en la carrera: Rick Frier era el obstáculo que no había logrado superar.

«No seas ridícula. —Detuvo la cinta—. Las señales son un cuento para niños.»

Consultó la BlackBerry de camino al vestuario; seguía sin llegarle nada de recursos humanos. Se duchó y bajó la escalera, donde la esperaba uno de los coches negros de L. Cecil.

El timbre del teléfono hizo que le diera un vuelco el corazón; supuso que la llamaban del despacho para decirle que no se molestara en regresar. Miró la pantalla para ver quién era, y entornó los ojos con cara de circunstancias.

—Qué pronto te has levantado —dijo al responder la llamada de su madre.

—¿Ya has reservado el billete? —le preguntó ella sin rodeos.

—No, todavía no lo he reservado, mamá.

—Pero es que entonces los precios estarán…

—En realidad no hay mucha diferencia de precio si lo reservas con antelación —la interrumpió. Su madre volaba en avión una vez cada dos años y todavía pensaba que había que acudir a una agencia de viajes a reservar el billete para poder volar—. Además, todavía no sé desde dónde cogeré el avión.

—Me sentiría mucho más tranquila si ya tuvieras el billete —dijo su madre con firmeza.

—¿De qué tienes miedo, mamá? —preguntó, exasperada—. Es la boda de mi hermana. Estaré allí.

—Es que yo…

—Tengo que colgar, mamá. Te quiero —añadió antes de finalizar la llamada.

Agradecía la preocupación de su madre, pero en su casa no entendían en absoluto su forma de vida, y en ese preciso instante le costaba mucho armarse de paciencia para hacérsela entender con un lenguaje comprensible para el sistema de valores de su familia.

Sacó la BlackBerry y comenzó a responder el correo entrante. Contestó la pregunta de Neha sobre la lista del sindicato colocador. ¿Por qué no acabaría de entenderlo la chica? Le daba la sensación de que la analista estaba desafiándola de forma intencionada. Abrió un email de Nick preguntándole dónde quería cenar la noche que pasaran en Londres durante la gira de presentación. ¿Por qué no leía el programa que le había enviado? ¿Acaso no tenía cosas más importantes en las que pensar en ese momento, como director financiero de una empresa que estaba a punto de salir a Bolsa? «En el Shoreditch House», se limitó a responder.

Y un tal Charlie Jacobson, de la agencia Associated Press, le preguntaba si podían verse. «Las normas me prohíben hablar directamente con la prensa. Por favor, contacte con el departamento de relaciones con el inversor si tiene alguna pregunta.» ¿Acaso alguien de Associated Press no debería saberlo ya?

Sintió una presión en el pecho cuando vio un nuevo mensaje remitido por Catherine Wiley.

De: Catherine Wiley

Asunto: [sin asunto]

¿Ya estás en la empresa?

Se le heló la sangre. Todo había terminado.

Para: Catherine Wiley

Asunto: Re: [sin asunto]

Buenos días. Estoy a diez manzanas. ¿Va todo bien?

Se quedó mirando la lucecita roja, deseando que empezara a parpadear indicando que había recibido una respuesta.

De: Catherine Wiley

Asunto: Re: [sin asunto]

Por favor, ven a mi despacho en cuanto llegues.

Era un hecho: iban a despedirla de verdad. Sintió que le temblaban los glóbulos oculares y tragó saliva para contener el llanto.

—Está esperándote —le dijo la ayudante de Catherine sin ni siquiera mirarla cuando llegó.

—Buenos días.

Tara saludó con cautela al entrar en el despacho.

Catherine se volvió; el sol asomaba por el ventanal que iba del suelo al techo, situado tras su mesa de escritorio.

—Buenos días —dijo la presidenta con un tono que no dejaba adivinar nada de lo que iba a ocurrir a continuación—. Es un placer conocerte al fin.

—Lo mismo digo —respondió mientras le estrechaba la mano y rezaba para que la suya no estuviera demasiado sudada.

Catherine lucía una media melena negra perfecta, y su piel delataba la cantidad de arrugas justa para no aparentar la edad que tenía ni parecer que intentaba ocultarla. Llevaba un traje de Chanel parecido al que se puso para la portada de la revista Forbes, bajo el titular «Mujeres poderosas de Wall Street», que estaba enmarcada en la estantería junto a su mesa.

—Toma asiento. —Catherine señaló la silla, y fue directa al grano—: Me han contado lo que ocurrió anoche en el Frick.

Tara se echó hacia delante.

—Puedo… —empezó.

—Lauren está muy enferma —la interrumpió Catherine—. La hemos enviado a los mejores médicos, pero llega un momento en la vida en que una chica tiene que valerse por sí misma.

Tara se quedó en silencio, seguía confusa.

—¿Lauren? —preguntó—. ¿Estás hablando de Lauren? —quiso aclarar.

—Sí —respondió Catherine—. Mi hija.

—Claro. —Tara sintió cómo le bajaba la tensión—. La verdad es que hizo un gran…

—Confío en que no se lo hayas contado a nadie —la interrumpió de nuevo la presidenta—. Y en que no lo harás. —Hizo una pausa para dar efecto dramático a su discurso—. Ya tengo bastantes cosas entre manos para que encima me acusen de ser mala madre porque mi hija tiene un problema.

—Por supuesto —comentó rápidamente—. Quiero decir, por supuesto que no contaré nada. Pero no creo que seas mala…

—¿Cómo va el contrato de Hook?

Catherine cambió de tema. ¿No pensaba mencionar lo de Rick Frier?

—¡Ah! —Tara asumió la situación—. Bien. Ayer entregamos el S-1 y las conversaciones preliminares han sido bastante positivas. Creo que podremos conseguir el precio inicial sin sacrificar la calidad de los inversores.

—De acuerdo. Estoy segura de que no es necesario que te diga lo importante que es que el contrato de colocación prospere, por el bien de la empresa y por ti misma.

—No —admitió, con la presión de nuevo en el pecho—, no es necesario que me lo digas.

—Es difícil encontrar mujeres competentes en este sector, pero me han dicho que tú tienes potencial, y espero descubrir que así es.

—Gracias —respondió con el corazón en la boca—. Haré todo lo posible por estar a la altura de esas expectativas.

—Bien —concluyó Catherine—. ¿Algo más?

Sintió una enorme alegría, como si un pelotón de fusilamiento le hubiera perdonado la vida. Estaba de nuevo en la carrera.

—¿Tienes algún consejo? —le preguntó a la presidenta.

Catherine permaneció en silencio y observó la expresión de Tara, fijándose en esa inseguridad que la joven necesitaba corregir.

—Jamás dejes de mejorar —le dijo—. Siempre puedes trabajar más duro, ir más rápido, ser mejor. No existe el exceso de disciplina.

Tara asintió con la cabeza. Correr más de once kilómetros aquella mañana no había estado tan mal, quizá empezara a hacerlo a diario.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintiocho.

—¿Novio?

Catherine miraba su mano izquierda.

—No.

—No te cases hasta los treinta y cinco —le aconsejó—, pero congela óvulos a los treinta para que eso no te distraiga. Diré a Leslie que te envíe información sobre una buena clínica de fertilidad.

—¿A qué edad te casaste tú?

—A los veinticinco —respondió, y se volvió hacia la pantalla del ordenador.

—Gracias.

Tara empezó a levantarse, pero se detuvo; tenía que saberlo.

—¿John Lewis te ha contado algo sobre el evento?

—John Lewis ya no trabaja para la empresa —dijo Catherine sin dejar de mirar la pantalla.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Rick Frier ha cancelado todas sus cuentas con nuestro banco —explicó—. Cuando me contaron cómo se había comportado John no tuve más remedio que pedirle que se marchara.

—¿Rick ha retirado sus cuentas por John?

—¿No estabas allí cuando John empezó a defender a Obama a capa y espada? —Se volvió hacia Tara con una ceja enarcada—. Callum me llamó anoche para contármelo, me dijo que montó un numerito de cuidado.

—Debió de ocurrir cuando ya me había marchado —dijo con cautela y con la esperanza de que esa fuera una posibilidad real, y no que Callum hubiera mentido por ella en detrimento de la carrera de John Lewis.

Se dirigió hacia la puerta antes de tener más tiempo de pensarlo.

—Una cosa más. —La joven se dio la vuelta con el corazón otra vez desbocado—. La próxima ocasión que acudas a un evento, ponte algo menos… atrevido —le dijo Catherine—. Ya tienes bastante con tener que demostrar más que nadie por ser una mujer joven, como para que encima generes más oportunidades de que te critiquen.

Tara se ruborizó al pensar en el vestido de noche color violeta. ¿Es que Callum también le había contado a Catherine lo que llevaba puesto?

—Sí —respondió al tiempo que asentía con la cabeza—. Sí, por supuesto.

Caminó con paso lento, con la ansiedad todavía corriéndole por las venas. «Tranquilízate. Mantente centrada», se aconsejó a sí misma mientras las puertas del ascensor se abrían y volvía al trabajo.

TODD

Lunes, 7 de abril; Nueva York

Estaba de un humor maravilloso y nada iba a fastidiárselo. Se había cabreado muchísimo cuando Tara consiguió que Catherine la invitara al evento del Frick, pero después de pensarlo con calma, se dio cuenta de que la rabia no conducía a ningún sitio. Catherine solo ocupaba ese cargo porque la empresa necesitaba mujeres en puestos de liderazgo; no se encontraba en un puesto de auténtico poder, como tampoco lo estaban los viejos clientes tediosos que acudían a los eventos patrocinados por el banco, como el celebrado en el Frick. Tara podía quedárselos.

El auténtico poder, reflexionó, era para los tipos como él, jóvenes e inteligentes, llamados a ser los líderes del futuro de Wall Street. Y esa era la razón por la que había reunido a su equipo, para que se saltaran el trabajo esa tarde y se reunieran en un bar del centro para ver las finales de la NCAA y estrechar lazos.

Como guinda del pastel, tenía previsto echar un polvo esa noche. Louisa LeMay, su antigua follamiga, había llegado a Nueva York desde Los Ángeles y le había enviado un mensaje para preguntar si podían verse. Louisa era una de las chicas con las que se acostaba y mantenía una auténtica relación de amistad con derecho a roce. Ella jamás le pedía mimos en la cama, nunca esperaba que él invitara a nada y no contactaba con él a menos que quisiera enrollarse.

Por ello, ese día saldría del despacho a las cuatro, vería el partido con los chicos y luego pasaría la noche echando un polvo con Louisa. Se lo había ganado todo, pensó mientras tomaba asiento en la sala de reuniones y repasaba el programa de la gira de presentación.

La operación iba sobre ruedas: la había descrito a la perfección en el S-1 y los fondos de inversión ya empezaban a llamar para participar, lo que quería decir que se produciría una sobresuscripción de inversores interesados y podrían ofrecer más acciones a un precio más alto. En definitiva, L. Cecil conseguiría una comisión más alta y él cobraría incentivos más cuantiosos, y ambos recibirían alabanzas en los medios de comunicación.

—¿Soy solo yo el que se ha fijado o de verdad no hay ninguna tía en esta lista? —preguntó Beau desde su silla.

Todd levantó la vista.

—¿Qué estás leyendo?

—La lista de empleados que tienen acciones en Hook. Jules es la única que aparece, y tiene un diez por ciento de lo que consiguieron los tíos que entraron al mismo tiempo que ella.

—¿Quién es Jules?

—La recepcionista —explicó Beau.

—¿Estás tirándotela?

—Sí, pero eso no es lo que importa —respondió—. Lo que quiero decir es que creo que la han jodido.

—Esa tía es recepcionista —señaló Todd.

—¿A quién le importa? George E. recibió veinte veces más en acciones que ella por pintar esos horrorosos hombres sirena. De ninguna manera aporta más valor a la empresa de lo que aporta ella.

—Pero ha ganado cinco millones de dólares por contestar el teléfono durante dos años.

—Da igual —insistió Beau—. Eso no cambia el hecho de que sea la única tía de esta lista.

—En Wall Street siempre funciona así —afirmó Tara sin dejar de atender a la pantalla de su ordenador.

—Cierto, pero en el Wall Street de la vieja escuela. Si eres tía en el mundo de las finanzas neoyorquino, ya sabes a lo que te atienes si te contratan. ¿Pero allí? Eso es Silicon Valley. La gente que toma las decisiones allí es de nuestra edad. Yo imaginaba que serían más… —Buscó la palabra apropiada—. Yo imaginaba que serían más neutrales en cuestiones de género o como se diga.

—Eso no es culpa de Hook. ¿A cuántas chicas conoces que les guste la programación? —replicó Todd—. No siempre se puede culpar a los hombres de que las mujeres ganen menos.

—Oh, las propias mujeres tienen la culpa de ganar menos que los hombres, porque no comen.

—¿Qué? —Tara levantó la vista y dejó de teclear.

Beau se encogió de hombros.

—Mis novias comen unas novecientas calorías al día, y la mayoría de lo que consumen es mierda de esa sin azúcar y sin grasas. ¿Cómo se supone que vais a hacer un buen trabajo si solo coméis novecientas calorías diarias? Yo estaría todo el día de mala leche y comatoso.

Tara rio. Era la primera vez que Todd la veía esbozar una sonrisa desde que habían entregado el S-1. Hasta que la SEC envió sus correcciones, fue básicamente ella la que se había encargado de todo, y apenas había despegado la cara de la pantalla del ordenador desde el miércoles anterior.

—¿Y tú crees que eso hará que una chica modifique sus hábitos si a cambio va a engordar? ¿Cuántas chicas gordas has visto en esta empresa?

—Comer comida de verdad no engorda —aseguró—. Ese es otro problema: todas os tragáis esa locura del marketing basado en adelgazar y actuáis como locas.

Sonó el teléfono.

—Hola, Rachel —contestó Tara.

Beau presionó el botón del altavoz.

—¿Qué pasa, Rach? —saludó. Tara intentó quitarle la consola del teléfono, pero él la apartó—. ¿Por qué crees que las tías todavía ganáis menos que los hombres?

—¿Te refieres al mundo de la empresa? —preguntó la directora de recursos humanos.

Todd no la conoció hasta su primera visita a California, aunque había ayudado a Tara a decidir la mejor manera de incluir a Josh y a Nick en la gira de presentación.

—Sí —continuó Beau—. Me refiero a por qué crees que las mujeres no habéis roto todavía el techo de cristal.

—Es fácil —dijo Rachel con tono relajado—. No tenemos orgasmos.

Todd se puso rojo como un tomate y se inclinó hacia delante. ¿De verdad Rachel acababa de decir lo que creía haber escuchado?

Beau rio y enarcó una ceja.

—Desarróllalo, por favor.

—Las mujeres no se masturban tanto como los hombres, y la mitad de ellas jamás tienen un orgasmo durante sus relaciones sexuales. —Hablaba con tranquilidad, como si estuviera comentando los datos del S-1—. Por eso no piensan con tanta claridad. ¿Te imaginas lo mal que trabajarías si no te la hubieras machacado durante tres días, o no te hubieras tocado en un año, o en toda la vida?

—Eso es ridículo —dijo Tara, nada convencida.

—¿Recordáis que las mujeres sufrían de histeria? —siguió hablando Rachel; por lo visto, era una experta en la materia—. A principios del siglo XX se diagnosticaba como enfermedad. El «tratamiento» consistía en ir a la consulta del médico para que las masturbaran, hasta que se inventaron los vibradores y pudieron hacerlo en casa. Es bueno para el corazón, para el cerebro y para los nervios. Te garantizo que, si repartieras vibradores en la empresa, la productividad femenina se dispararía. Los hombres no podrían competir con ellas.

Tara se acercó y le quitó el auricular a Beau, que se quedó de piedra, y pasó la llamada a su terminal.

—Te juro que yo no he empezado esto.

Todd tenía claro que iba a tirarse a Rachel la próxima vez que estuviera en California.

—Oh, Dios —suspiró Tara—. No ha cambiado de parecer, ¿verdad? Me dijo que un tercio era suficiente y que ya vendería el resto después de la OPV.

Todd la miraba y suponía que estaban hablando de Callum.

—¿Qué? —preguntó mientras escuchaba—. Eso es ridículo. Le gustan las supermodelos rusas. Y yo hice tanto el idiota en el… —Escuchó lo que le decía Rachel—. Sí, bueno, claro que voy a hacerlo, pero… —Negó con la cabeza—. No, no estoy interesada —dijo con decisión—. Pero, escucha, estaremos por allí la semana que viene, ¿podríamos buscar un hueco en la agenda para hablarlo en persona?

—¿A qué ha venido eso? —preguntó Todd cuando colgó.

—Quería que me aconsejara sobre cómo orientar a Josh y a Nick la semana que viene.

—No, la primera parte.

—¿Qué primera parte? —preguntó ella fingiendo inocencia.

—La de Callum.

Tara se encogió de hombros.

—Supongo que quiere saber si salgo con hombres mayores.

Todd entornó los ojos.

—¡Lo sabía!

—¿Qué?

—Por eso quería reunirse contigo y no conmigo.

—Yo sabía cómo responder a sus preguntas sobre la venta de las acciones.

—Pero no es el motivo por el que te pidió que os reunierais.

—No puedo hacer nada por cambiar lo que quieren los hombres.

—Como hombre, debo expresar mi total desacuerdo con esa afirmación —replicó él con firmeza.

—Tienes razón —se burló ella—. Dame un minuto para ir al baño y ponerme un burka.

Todd sintió que se le tensaba la musculatura. Era una mentirosa, joder; sabía exactamente qué estaba haciendo, y ese era el motivo por el que se pasaba el día en el despacho con los cascos puestos como si fuera una ostra, apenas hablaba con él ni con ningún miembro del equipo, y luego se ponía elegante y hacía gala de sus encantos para clientes ricos como Callum o miembros de la junta directiva como Catherine.

Era una falsa de cuidado.

Consultó su reloj. No pensaba dejar que aquello le afectara.

—Tengo que irme.

—¿Adónde vas? —le preguntó Beau. A Tara, por lo visto, no le importaba.

—A ponerme al día con un par de gestores de fondos de inversión —mintió—. Seguramente no volveré esta noche, pero enviadme un email si necesitáis algo.

Dejó que la puerta de la sala de reuniones se cerrara de golpe y se concentró en imaginar el cuerpo desnudo de Louisa. Pensaba emborracharse, pasarlo bien y echar un polvo, y nada iba a detenerlo.

NICK

Lunes, 7 de abril; Palo Alto, California

Aquello sería un mar de lágrimas, aunque en ese momento Nick era incapaz de pensar en ello. A la larga, ella entendería que eso era lo mejor. O quizá no… ¿Qué pasaba con las chicas a las que sus novios las dejaban justo al principio de su trayectoria hacia el éxito? ¿Llegaría a recuperarse del todo, o se dedicaría a observar cómo Nick adquiría cada vez más poder y riqueza, vería su cara en las revistas y oiría cómo susurraban su nombre en los círculos de la élite, y se retorcería de dolor al pensar en lo cerca que había estado de tener una vida de ensueño?

Encontraría a otra persona, por supuesto; seguía siendo guapa e inteligente, pero nadie que estuviera a la altura de Nick, porque los chicos que estaban a su altura no necesitaban a chicas como Grace.

Lo que sí iba a resultar difícil era explicarle que no había nada que ella pudiera hacer. Estaba claro que lo suyo habría durado un tiempo más si Grace no se hubiera dedicado a lloriquear por una zorra cualquiera de la fraternidad, a la que casi no conocía, en lugar de viajar hasta San Francisco para apoyarlo. Al fin y al cabo, él vivía en el edificio más lujoso de toda la ciudad, no estaba pidiéndole que fuera a vivir a un barrio de chabolas.

Sin embargo, no valía la pena que sacara a colación ese tema; aunque se hubiera acostado con él y no hubiera cancelado la cena la semana anterior, seguiría sin ser la chica adecuada, y todas esas cosas no habrían hecho más que retrasar lo inevitable.

Ella quería fundar su propia empresa y esperar a los treinta para tener hijos, y eso, por desgracia, no encajaba en el nuevo mundo de Nick. Necesitaba a una mujer dispuesta a centrarse en él, que dejara de lado sus necesidades y ambiciones para apoyarlo con su carrera y su marca personal. Darrell Greene tenía razón: no todos los tíos podían tenerlo, pero él sí podía, como había quedado claro por la cantidad de mujeres que babearon por él en el Rosewood hacía una semana.

¿Por qué no iba a tenerlo todo? ¿No era por eso para lo que había trabajado tan duro durante el instituto y la Universidad de Stanford, y en McKinsey y en Dalton Henley, y en la facultad de Empresariales de Harvard, y durante los dos años aguantando a Josh Hart?

—Exacto —dijo en voz alta.

Iba en coche por la 101 hasta Palo Alto, donde pasaría por el despacho de Darrell para firmar los documentos del préstamo antes de reunirse con Grace para tomar un café.

El móvil le sonó a través del Bluetooth.

—Soy Nick Winthrop.

—¿Tú has sacado a Juan de la actualización de Android? —Josh sonaba enfadado.

—Necesito que se centre por completo en la OPV —respondió.

—Es nuestro mejor programador.

—Tenemos que dar una oportunidad a los chicos nuevos —dijo sin perder la paciencia.

—Tú no eres quien decide esas cosas.

—La OPV se ha convertido en nuestra prioridad —continuó—. Durante el próximo mes tiene preferencia, y necesito que Juan se dedique a ella en cuerpo y alma.

Sabía que Juan no estaba haciendo mucho, pero no le gustaba el poder que había acumulado el joven programador dentro de la empresa. Todos los empleados querían ser como Juan. Lo llamaban «Ministro de la risa» y lo seguían hiciera lo que hiciese, como la vez en la que organizó la sentada para evitar que Nick redujera las horas en las que atendía el barman. Tenerlo trabajando en la OPV, repasando las estadísticas de la base de datos interna, era un forma de aislarlo, lo que daba a los demás programadores tiempo para llenar el vacío que dejaba y equilibrar un poco el poder de Juan sobre sus compañeros.

—Creía que habíamos contratado a L. Cecil para gestionar la OPV —dijo Josh a través del altavoz.

—Necesitamos a alguien de nuestra empresa que compile los datos estadísticos para los informes de riesgo financiero. Juan se dedica a extraer la información de la base de datos.

—¿Le has quitado las restricciones para acceder a la base de datos?

—Ha firmado un contrato de confidencialidad.

—Eres un maldito estúpido.

Y colgó el teléfono.

Nick entornó los ojos, como si no hubiera pasado nada. Josh no tenía ni idea de lo que decía. Era el clásico ejemplo de gran ingeniero que ignoraba cómo dirigir una empresa.

Salió de la autovía y aparcó delante del despacho de Darrell.

—Hola, Nick —lo saludó la rubia pechugona ayudante de Darrell cuando entró en su despacho.

—Hola —respondió él, encantado de que la chica conociera su nombre de pila.

—Darrell ha tenido que salir corriendo a una reunión, pero tengo los documentos para el préstamo. Si me acompañas los firmamos todos, ¿te parece?

—Claro.

Se obligó a mirar al frente y no las voluptuosas caderas femeninas contoneándose atrás y adelante mientras se dirigían a la pequeña sala de reuniones.

Había una pila de documentos sobre la mesa del centro, junto con una pluma estilográfica plateada y un tampón de notario.

—¿Eres notaria?

—Colegiada. ¿Me acercas la mano?

Se inclinó sobre él para presionarle el dedo en la tinta, y Nick se alegró de que en la sala no hubiera mucha luz y así poder ocultar el rubor de sus mejillas.

—Entonces ¿es un cinco por ciento de interés? —preguntó mientras revisaba los documentos sobre las condiciones finales que habían acordado.

—Creo que si llega a los seis meses —respondió ella con una sonrisa—, aumenta hasta el veinticinco por ciento.

—¿El veinticinco por ciento?

La chica se encogió de hombros.

—Vas a vender las acciones en cuanto expiren las restricciones para los empleados, ¿verdad?

—Sí, lo necesario para pagar el préstamo.

—Entonces no tienes nada de lo que preocuparte.

—A menos que baje el precio por acción —la corrigió.

Nick tenía dos millones y medio en opciones de compra de acciones. Necesitaba vender tres millones de dólares en títulos para tener dinero suficiente, después de haber pagado los impuestos, y así devolver el préstamo. La operación saldría bien si el precio se establecía en treinta dólares por acción —solo tenía que vender cien mil de los dos millones y medio—, pero si el precio caía hasta los quince dólares por acción, por ejemplo, debería renunciar a una cantidad mucho más elevada para poder pagar el préstamo.

—Eres el director financiero de la empresa. Si hay alguien capaz de predecir que esto no va a pasar, ese eres tú.

Frunció los labios rojos con coquetería.

—Tienes razón. —Se rio, sacudió la cabeza y firmó—. Tienes toda la razón. ¿Cómo te llamas? —le preguntó mientras le entregaba los documentos.

—Tiffany.

La chica sonrió.

—Bueno, Tiffany —dijo en tono confiado—, tengo una reunión para tomar café, pero no tardaré mucho. Iba a volver a la ciudad, pero podría quedarme aquí si te apetece tomar una copa conmigo.

—Oh, qué encanto —respondió ella—, pero la verdad es que ya tengo novio.

Seguía sonriendo, lo que le hizo pensar que el asunto del novio no iba muy en serio.

—Bueno, si cambia tu situación, avísame.

Ella se echó a reír.

—Lo haré.

Nick salió del despacho como flotando. Al día siguiente recibiría el dinero del préstamo y compraría todas sus opciones. Después iniciaría su viaje hacia una fortuna de ochenta y cinco millones de dólares.

Grace ya estaba en el Coupa Café, hablando por el iPhone, cuando él llegó. Inspiró con fuerza mientras se acercaba a la mesa.

—No, Luis y ella jamás se habían enrollado, y él estuvo en la fraternidad SAE toda la noche. Estuvimos jugando al ping-pong de cervezas y la partida se alargó hasta las cuatro y media, puede que incluso hasta más tarde. Me habría dado cuenta si se hubiera marchado. —Levantó un dedo para hacer esperar a Nick, dijo «Lo siento» moviendo los labios y se centró en el teléfono—. Yo no conocía muy bien a Robby. No salía con el equipo de rugby. Sí, claro. Contacte conmigo si necesita cualquier cosa.

—¿Quién era? —le preguntó cuando colgó.

—Un periodista de The New York Times. —Levantó la vista con gesto serio—. Tenía un montón de preguntas sobre Kelly.

—Ah —dijo él sin ningún interés. No estaba allí para hablar sobre Kelly Jacobson—. ¿Quieres un café?

—No quiero nada, gracias. —Señaló la taza que ya tenía sobre la mesa.

Se sentó frente a ella.

—¿Tú no tomas nada? —le preguntó Grace.

—No puedo quedarme mucho rato.

—¿Va todo bien?

—Sí —asintió—. En realidad va todo genial. Acabo de firmar los documentos para un préstamo personal.

—¿Para qué?

—He pedido un préstamo de dos millones de dólares para pagar mis opciones de compra.

Sabía que no necesitaba mencionar ninguna cifra para impresionarla, pero no pudo evitarlo.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Me ahorraré decenas de millones en impuestos —le explicó. Ella no pareció muy convencida—. Lo pagaré en cuanto venda mis acciones —aclaró.

—¿Cuándo será eso?

—Hacienda nos impone una restricción de seis meses después de la OPV, luego puedo vender lo que quiera.

¿Por qué tenía la sensación de estar justificándose?

—Pero ¿y si eso no ocurre?

—¿El qué?

—La OPV —explicó—. Entonces tus acciones no valdrían nada y tú deberías dos millones de dólares.

—Eso no va a suceder —dijo Nick entre risas.

Grace se encogió de hombros.

—Escucha. —Él se echó hacia delante, molesto por cómo había empezado la conversación—. Quería hablar contigo porque creo que tú y yo deberíamos… —empezó a decir, pero algo le hizo callarse.

Ella bebía su café mientras le miraba con tranquilidad. Era tan mona, tan joven y centrada, justo la clase de chica a la que siempre había querido atraer en la universidad. «Pero aquello era la universidad y esto es la vida real, y ahora puedes tener a alguien mucho mejor a tu lado», se recordó a sí mismo.

—Creo que deberíamos cortar —concluyó, y se recostó en el asiento.

Ella inspiró y espiró con fuerza, lanzó un suspiro y se miró las manos.

—Sí —asintió—. Creo que tienes razón.

—¿Cómo? —Nick volvió a echarse hacia delante.

—Me voy a Europa durante tres meses después de licenciarme, y no tiene sentido que intentemos seguir juntos durante ese tiempo. —Se encogió de hombros—. Supongo que podríamos cortar ahora mismo.

—No. —Negó con la cabeza—. No, Europa no es el problema.

—¿Perdona?

—Estamos cortando porque necesito a alguien mejor —le explicó.

—¿Perdona? —repitió ella.

—Estoy a punto de ganar ochenta y cinco millones de dólares y de convertirme en el director financiero de una de las empresas más poderosas del mundo —dijo. Ella continuaba con expresión confusa, como si no entendiera por qué le estaba pasando eso—. Necesito a alguien que…

Grace levantó las manos para detener su discurso.

—Está bien —dijo.

Alargó la mano para coger el bolso y se dispuso a levantarse.

—¿Adónde vas? —le preguntó.

—A casa —respondió ella poniéndose la chaqueta.

—Pero si todavía no hemos terminado.

—Creía que acababas de decir que sí.

—Pero es que yo…

—Sea lo que sea, Nick, ya no quiero oírlo. Felicidades por el préstamo.

Recogió la taza de café, se dirigió a toda prisa hacia la puerta y lo dejó solo. El chico que se encontraba en la mesa de al lado levantó la vista de su MacBook Air y rio.

—Que te den —le soltó Nick, echó la silla hacia atrás y salió de la cafetería.

AMANDA

Lunes, 7 de abril; Nueva York San Francisco, California

Tardó menos de una semana en encontrar una vivienda en San Francisco, aunque fuera una compartida con dos compañeros que no conocía y que había encontrado en una web de anuncios clasificados. Eran un chico y una chica, compañeros de trabajo, que compartían una casa de tres habitaciones en La Marina.

Afirmaban ser jóvenes profesionales de vida tranquila, lo que Amanda sabía que era sinónimo de grandes logros y buenos sueldos, y la chica le había parecido bastante simpática por teléfono. Ella había estudiado en Stanford y él en Berkeley; parecían de buena pasta. Él se llamaba Juan, lo que la había puesto un poco nerviosa. —¿Chico y encima mexicano?—, aunque al fin y al cabo daba lo mismo. Solo podía comprometerse durante cuatro meses, cuando debían renovar el contrato de alquiler.

Aquella iba a ser su gran aventura en la Costa Oeste, sería algo distinto y tenía que ser mejor que Nueva York.

Tuvo una revelación la noche de la happy hour con Harold Hammonds: el problema era Nueva York. Era un mar poblado por demasiadas mujeres deseosas de convertirse en el rollo superficial que Todd creía necesitar, lo que se sumaba al hecho de que la gente se mataba a trabajar y acudía a los mismos lugares con tan poca frecuencia que resultaba imposible encontrarse a alguien las veces necesarias para llegar a conocerlo más allá de la primera impresión.

Con todo el tiempo que Todd llevaba en Nueva York, solo la vería como un rollo más de Hook hasta que decidiera lo que realmente quería, pero ella no pensaba quedarse sentada esperando a que eso sucediera.

Pero San Francisco sería diferente, pensaba mientras entregaba el billete a la azafata y embarcaba en el avión. Para empezar, era una ciudad más pequeña, y había leído sus estadísticas: las chicas guapas de California se marchaban a Los Ángeles y dejaban San Francisco lleno de hombres esbeltos y atléticos que fundaban empresas y corrían maratones y constituían un 15 por ciento más de la población que sus homólogas femeninas menos deseables. Ella destacaría en esa ciudad; estaría en el pensamiento de los hombres, y salir con tíos de calidad sería como robar el caramelo a un niño.

Por supuesto, no había reconocido todo aquello ante nadie, no quería gafarlo. Le había dicho a su madre que era una buena oportunidad profesional, podría vivir la experiencia de encontrarse entre grandes empresas que iniciaban su andadura en Silicon Valley, y ella había estado de acuerdo, aunque se marchara más lejos que nunca del hogar familiar.

Sus compañeras de piso, Claudia y Cindy, también lo habían aceptado de buen grado; no les preocupaba el alquiler porque los padres de Claudia lo pagaban en su mayor parte. Les había contado, llena de confianza y sintiéndose independiente, que ya había terminado con Nueva York, que estaba preparada para la aventura y para codearse con hombres de cualidades más prometedoras, y ellas no le dijeron lo contrario.

El hecho de que nadie intentara detenerla le hizo ser consciente de su situación, como si les contara que tenía comida metida entre los dientes sin darse cuenta de que los demás habían estado viéndola todo el rato. ¿De verdad creían que la Costa Oeste era mejor o en realidad pensaban que ella no tenía lo que hacía falta para encajar en Nueva York?

«No pienses en eso», se dijo mientras se cerraban las puertas de la cabina. ¿A quién le importaba lo que opinaran los demás? Era su vida y estaba a punto de volver a empezar.

Seis horas después, salió del aeropuerto para toparse con la intensa y cegadora luz del sol de San Francisco. Hacía fresco, pero nada que ver con los doce grados bajo cero de frío gélido que había dejado atrás.

El taxi estaba destartalado y no había panel de plexiglás que separase al pasajero del conductor, que era caucásico, como ella. Jamás había visto un taxista blanco. ¿Se suponía que debía hablar con él? Le pidió que encendiera la radio. Se dedicó a mirar por la ventana mientras el vehículo recorría la autopista, y sintió un hormigueo en la piel al ver Bay Bridge extendiéndose sobre el agua. Un auténtico trolebús estaba plantado en medio de la calle. Bajó la ventanilla y, cuando respiró el aire fresco, supo que había hecho bien.

El conductor siguió por Fisherman’s Wharf, y no pudo evitar hacer una mueca al ver a los turistas en camiseta y deportivas blancas comiendo la típica sopa cremosa local, el chowder, servida en panes redondos convertidos en cuencos. Se sintió como si ya supiera más que ellos de esa ciudad.

—¿Ha dicho Laguna, número 3.373? —preguntó el taxista con genuino acento estadounidense. ¿Es que todos los taxistas de San Francisco eran así?

—Sí —respondió mientras levantaba la vista para contemplar su nuevo hogar.

Era una casa pintada de azul grisáceo, con tres ventanales, todos pintados de blanco como el garaje, encajada entre otras dos casas, una amarilla y la otra naranja claro. Se enamoró de ella a primera vista.

—¿Te estás mudando? —le preguntó el conductor mientras descargaba sus pesadas maletas.

—Sí —dijo—. De hecho, lo acabo de hacer.

—Será mejor que guardes esos tacones.

Hizo un gesto señalándole los pies. Amanda miró hacia abajo. No llevaba tacones, sino unos botines de viaje comodísimos con una cuña de apenas cinco centímetros.

Pagó, sorprendida de que la carrera no fuera más barata que en Nueva York, y tocó el timbre de la puerta.

—¡Hola! —exclamó Julie, su nueva compañera de piso.

Llevaba las uñas de los pies pintadas de un azul intenso y vestía una camiseta de tirantes ajustada y unos pantalones cortos de tela de toalla, demasiado pequeños para su rechoncha complexión.

—Encantada de conocerte —saludó haciendo verdaderos esfuerzos por no juzgar a la chica por su apariencia.

—Deja que te ayude.

Julie salió a la calle sin dar importancia a su semidesnudez, y empujó la maleta de Amanda al interior. Se trataba de un amplio espacio abierto, con suelos de madera y dividido entre un comedor, una zona de sala de estar con unos gigantescos sofás de piel y una enorme televisión de pantalla plana. Amanda vio una Wii y una PlayStation, y sintió que se le encogía el corazón. ¿Videojuegos? ¿Quién era esa gente?

—Tu habitación está arriba, junto a la mía —le dijo—. Juan vive abajo. Tiene su propio baño, aunque en realidad los compartimos.

La habitación de arriba era más grande que su dormitorio de Nueva York y tenía un gran ventanal y el clásico mobiliario de la colección Hemnes de Ikea, con una estantería Billy de color roble.

—Las cajas que enviaste están abajo, en el garaje. Si quieres, te ayudo a subirlas.

—¿No tendrías que estar trabajando? —le preguntó.

—No, no pasa nada. Hoy trabajo desde casa, así que puedo echarte una mano.

—¿A qué te dedicas?

—Trabajo en Hook —anunció Julie, orgullosa.

—¿En la app?

Amanda la miró con los ojos entrecerrados. ¿Así era la gente que determinaba quién podía ser su pareja ideal?

—¡Sí! —respondió—. Es una pasada.

—¿Eres programadora?

—No, soy la recepcionista.

¿No había estudiado en Stanford?

—Entonces ¿cómo puedes trabajar desde casa?

—Ah, es que no son muy estrictos. —Sonrió—. Además, desde que entregamos el S-1 todo es una locura y nadie se da cuenta de que no estoy.

—Entiendo. De hecho, creo que mi bufete representa a tu empresa.

—¿De verdad? No he trabajado con los abogados, pero voy a salir con uno de los banqueros en cuanto venga a la ciudad. Está buenísimo y le va el arte, y es un auténtico caballero. Supongo que tú estás acostumbrada a tíos así viniendo de Nueva York, pero es que a mí me parece… ¡Oh, Dios mío!

—Vaya, pues yo he venido aquí por los tíos —confesó.

—Ah. —Julie dejó caer el labio inferior, como si estuviera diciendo «Puaj»—. Bueno, los tíos de San Francisco son superdivertidos, pero no son como Beau.

Amanda sonrió con cortesía. Era una recepcionista mal vestida a la que le sobraban cinco kilos; de ninguna manera estaban en la misma categoría.

—Bueno, será mejor que empiece a deshacer el equipaje —se excusó.

—¿Estás segura de que no quieres que te ayude?

Rechazó el ofrecimiento, pero después de subir y bajar dos veces la escalera desde el garaje, Julie insistió y se pasaron la tarde charlando.

Su mente empezó a abrirse poco a poco a su nueva compañera de piso. Su despreocupada espontaneidad resultaba bochornosa, aunque era sencilla y reconfortante, como si se tratara de una señal que le indicaba que no tendría competencia femenina en San Francisco. Amanda llevaba las de ganar.

—¿Te apetece un vino? —le preguntó Julie mientras plegaba las últimas cajas de cartón.

—Sí —aceptó mirando la hora—. Saldré y compraré una botella.

—Oh, no te preocupes. Tenemos unas botellas de la empresa.

La siguió hasta la cocina, donde uno de los armarios estaba lleno de bebidas de buena calidad.

—¿Habéis celebrado alguna fiesta en la empresa o algo parecido?

—Oh, no, es que el bar de Hook siempre está hasta los topes de botellas, y Juan y yo nos traemos una cuando salimos.

—¿Tenéis un bar? ¿En la empresa?

—Sí, ¿vosotros no?

Recordó la planta de cubículos llena de abogados cascarrabias.

—No.

—¿De veras? —Julie lo pensó un rato—. ¡Qué asco!

TODD

Lunes, 7 de abril - martes, 8 de abril; Nueva York

Era la happy hour de un lunes, pero el bar estaba hasta los topes de testosterona, alitas de pollo y chicas fáciles bebiendo cerveza barata a grandes sorbos. Todd ocupaba el asiento central del reservado con butacones del rincón, su sitio siempre que salía con el grupo. Ninguno de sus amigos cuestionaba que era el más atractivo de todos y, por tanto, le correspondía el protagonismo absoluto. Las chicas jamás habrían actuado así, se habrían sentido celosas y habrían relegado a la joven más guapa a un rincón, pero los chicos comprendían que la colaboración generaba una corriente que favorecía la navegación de todos los barcos.

Además, después de una década saliendo juntos por Nueva York, la pandilla era una maquinaria bien engrasada. Cada chico tenía su papel: Todd era el guaperas; Tom, que dirigía su propio fondo de cobertura, era el chico rico; Kyle, socio de una gestora de fondos de capital, que había estudiado historia de China en Princeton, era el intelectual; Jake, que trabajaba en la cadena MTV, era el creativo; Max, un comercial que pasaba gran parte de su jornada laboral viajando e iba tan puesto de esteroides que siempre hablaba con todo el mundo, era el juerguista; Cameron, fundador de una compañía de seguros al que nadie entendía, era el empresario, y Will, director de un fondo de inversión, sureño y seguramente gay, desempeñaba el papel de chico bueno.

Siempre que una chica caía en sus redes, sin importar qué chico la hubiera llevado hasta el grupo, sabía con quién colocarla, y así lo hacía. Y siempre que todo el mundo cumpliera las normas y desempeñara su función, todos volverían a casa acompañados.

Hacía un mes que no salía con ellos, y volver a hacerlo le sentó bien, aunque su cabeza siguiera dándole vueltas al trabajo. Bebía la cerveza a sorbos y revisaba el móvil. Enviaría un mensaje a Louisa a las siete y cuarto en punto. Su vuelo procedente de Los Ángeles ya habría aterrizado, pero no era necesario parecer desesperado.

Echó un vistazo a la sala. Estaban en el East Village, donde la proximidad con la Universidad de Nueva York se traducía en una clientela femenina más joven y menos exigente a la hora de relacionarse.

—Tío, menuda mierda que te hayas perdido el Domingo Divertido de ayer —dijo Max—. Lo petamos en el Bagatelle. Fue algo épico.

—Sí, este contrato me está jodiendo vivo. —Todd negó con la cabeza.

No había tenido ni un solo fin de semana libre desde antes de Año Nuevo.

—Seguro que te compensa. —Tom levantó su copa—. Ya está en boca de todos. A lo mejor por fin empiezas a ganar dinero de verdad.

Puso los ojos en blanco. Sabía que Tom solo bromeaba a medias: a los gestores de fondos de cobertura les encantaba recordar a los banqueros que estaban un escalón por debajo de ellos en la jerarquía de los servicios financieros.

—Caballeros, prepárense.

Jake llegó del baño, donde se había cambiado el traje de chaqueta por una camiseta de baloncesto de Michael Jordan que le había costado mil doscientos dólares en eBay, y empezó a repartirles muñequeras de color naranja fosforescente.

—Creedme, son como imanes para las tías.

Jake y Todd se habían conocido en L. Cecil y habían compartido un loft de tres dormitorios en el Meatpacking District con Max hasta que Jake se fue a la facultad de Empresariales de Stanford, de donde trajo a Cameron, a Will y una nueva imagen de creativo barbudo y desaliñado aficionado a organizar fiestas y a vestir ropa de deporte.

—¿Qué estás haciendo, tío?

Jake propinó un golpecito a Cameron, que estaba absorto con su iPhone y no se había puesto la muñequera.

—Espera un segundo. Tengo que enviar los mensajes del día.

—¿Estás con lo de las alertas de las chicas?

Jake entornó los ojos y le cogió el móvil para desplegar el gráfico. Se abrió una tabla en la pantalla con cientos de nombres de chicas, todas clasificadas por colores y divididas en tres categorías: «Tía buena/Normalita/Me deja frío». En una tercera columna decía «Nada/Rollo/Polvo», una cuarta llevaba por título «Fecha de la última conquista», y la quinta «Total de conquistas».

—¿Estas son las tías con las que estás saliendo?

—Si no puedes medirlo, no puedes gestionarlo —dijo Cameron, y recuperó su móvil—. Aprendí un par de cosillas en la facultad de Empresariales.

—¿Y qué haces con esa gráfica? —le preguntó Todd, intrigado.

—La lista de tías buenas recibe un mensaje de texto al día; la de normalitas, una vez a la semana.

—¿Te programas recordatorios?

—Por supuesto. Soy incapaz de recordar toda esta mierda.

—¿Y qué pasa con la lista de las tías que te dejan frío?

—He programado el Outlook para que les envíe un correo electrónico de respuesta automática una vez cada tres semanas —explicó—. Para que no me olviden, por si las moscas.

Todd asintió en silencio, admirado.

—Es una pena que no puedas vincularlo a Hook —pensó en voz alta.

—Pues deberías dedicarte a eso en lugar de a los seguros —dijo Kyle a Cameron, que enarcó una ceja, pensándoselo, y luego retomó el envío de los sms.

Transcurrida una hora, Todd y una rubia estaban borrachos y no precisamente mirando el partido. No tenía ni idea de cómo se llamaba la chica, pero sus tetas eran enormes y no parecía tener un montón de enfermedades venéreas. Comprobó el móvil: eran casi las siete. Quizá le diera tiempo a enrollarse con ella antes de ver a Louisa, para ir calentando motores.

Sintió la vibración del móvil.

LOUISA LEMAY

Hola, voy de camino a Brooklyn, hay un DJ

nuevo y quiero ver qué tal. El local está en

medio de la nada y seguramente acabaré

por allí esta noche. ¡Siento el plantón!

Sacudió la cabeza para enfocar mejor sus ojos vidriosos por el alcohol. Releyó el mensaje una vez. Y otra. ¿Iba en serio? Se estrujó el cerebro en busca de una explicación: ¿había taxis en Brooklyn? Tecleó la respuesta: «Tranquila. ¿Cuál es la dirección? Te enviaré un coche».

—¿Estás bien? —le preguntó la chica; él la ignoró y siguió mirando el móvil.

Pasados unos minutos, dejó el teléfono en su regazo y sacó la BlackBerry para entretenerse contestando unos cuantos emails. Cuando volvió a consultar el móvil, seguía sin haber ningún mensaje entrante. Agarró la jarra de cerveza.

—¿Dónde se ha ido esa tía? —preguntó al darse cuenta de que la rubia ya no estaba a su lado.

—Creo que se ha largado —le dijo Tom.

—Me parece que deberíamos cambiar de local —propuso Jake. El partido estaba terminando y no había encontrado ninguna chica—. ¿Quién se apunta a ir al Houston Hall?

—¿Me lo comes?

—No —se limitó a decir Todd, y movió a la chica para colocarla boca abajo.

—¿Por qué no? —preguntó ella con una risilla nerviosa mientras se volvía para mirarle por encima de su hombro y ponía el trasero en pompa apoyándose sobre el colchón a cuatro patas—. ¿Porfa? —Levantó las cejas con coquetería.

—Quizá más tarde.

Todd esbozó una sonrisa falsa, y pasó de mirarla a la cara a mirarle la entrepierna mientras la penetraba con dos dedos.

—¡Oh! —soltó otra risilla nerviosa—. ¡Oh, sí! Sí, qué gusto…

Volvió la cara hacia el cabecero de la cama que tenía enfrente y él se situó de rodillas detrás de ella.

Le masajeó el clítoris hasta que logró que se corriera, lo que no fue difícil, y rápidamente desenrolló un condón por su pene. La sujetó por las caderas y la penetró con fuerza hasta hacerla gemir. La chica era demasiado huesuda. Las flacas eran atractivas cuando estaban vestidas, pero desnudas perdían mucho y el sexo era menos divertido. Y, teniendo en cuenta que nunca lo verían en público con aquella chica, le habría gustado que hubiera pesado nueve kilos más y que tuviera algo de culo. Tal vez debería haber intentado pescar a su amiga en lugar de a ella, pero es que la cara de esa chica le había llamado la atención. Si Louisa no le hubiera dado plantón… ¡Joder! Pagó su enfado con la chica, metiéndola y sacándola con fuerza, moviendo su culo alrededor de su pene, penetrándola con intensidad mientras miraba hacia abajo para admirar sus abdominales. Que Dios bendiga a Morgan. Dejaría de ser lesbiana si pudiera ver aquello. Y Louisa no se habría marchado a Brooklyn. Se esforzó en ignorar los gemidos, los jadeos y los agudos grititos de placer de la chica que tenía delante. Estaba borracho y necesitaba concentrarse.

Últimamente le costaba más alcanzar el orgasmo. Hacía una semana se había acostado con una chica que encontró a través de Hook y ni siquiera se corrió. Lo intentó con todas las posturas que conocía, pero no le funcionó ninguna. Creyó que había sido una cosa puntual, pero llevaba ya un cuarto de hora con esta otra chica y no pasaba nada de nada. «Piensa en Morgan con su novia», se animó a sí mismo, y se imaginó con ellas, observándolas mientras se enrollaban. Nada. Estar con esa mujer era como tirarse una sandía. Llegó a la conclusión de que era culpa del estrés: había trabajado demasiado duro, se había estresado en exceso por el contrato.

¿Y si ella quería que se la metiera por el culo? Le introdujo un dedo por detrás para comprobar su reacción.

—¡Aaahhh! ¡Qué guarro eres! —exclamó ella con placer.

—¿La quieres por ahí? —le susurró tras echársele encima.

—Nunca lo he hecho por ahí.

«¡Bingo!»

—Quiero que tú seas el primero —la oyó susurrarle—. Pero no sé…

—Relájate. Será divertido.

La chica se mordió el labio y cerró los ojos. Estaba borracha, y eso ayudaría.

—De acuerdo. Tengo lubricante en la mesilla de noche. Necesitamos lubricante, ¿verdad?

La besó en la boca. Que le dieran a Louisa, no la necesitaba.

Separó las piernas de su conquista con delicadeza y fue metiéndosela poco a poco para que no se tensara. No lo hizo. ¡Qué profesional!

—Ahhh, qué… —empezó a decir—. Ah, qué… gusto. Ah, sí, pero qué gusto —susurró entre jadeos mientras él iba ejerciendo más presión en su culo—. Me gusta mucho —dijo balbuciendo.

Sí, eso era. Todd bramó y se dejó ir y se corrió, gruñendo. El cerebro se le fundió mientras suspiraba y caía rendido de espaldas sobre la cama. Se desmayó antes de darse cuenta de que ella acurrucaba la cabeza sobre su hombro.

El sol empezaba a salir cuando se despertó. Sacudió la cabeza para recordar dónde estaba. Una rubia babeaba sobre su torso y él rio cuando por fin cayó en la cuenta. La apartó con cuidado para no despertarla, se puso los tejanos y salió del piso de puntillas y sin hacer ruido. Eran las siete de la mañana y se preguntó si estaría muy lejos del despacho. Le retumbaba la cabeza —habían estado en el Houston Hall al menos hasta las tres de la madrugada—, pero había pasado una noche de vicio y pasaría un día de miedo, como siempre.

JUAN

Miércoles, 9 de abril; San Francisco, California

«¿De verdad sigues en el despacho?» Juan envió un mensaje a Neha cuando ella le respondió a un email con las estadísticas de usuarios que la analista le había pedido. Ya era medianoche en California, lo que significaba que eran las tres de la madrugada en Nueva York, y el primer mensaje que le había enviado ella ese mismo día era de las siete y cuarto de la tarde.

NEHA: Sí.

JUAN: ¿Te marchas de la empresa alguna vez?

NEHA: Cada pocos días.

El programador iba a teclear «jajaja», como si se estuviera riendo, pero se dio cuenta de que ella no estaba bromeando. Trabajó hasta muy tarde cuando Hook daba sus primeros pasos, pero al menos él construía algo, no se limitaba a insertar cifras en documentos que jamás leería nadie.

JUAN: ¿Te gusta?

NEHA: ¿El qué?

JUAN: La banca de negocios.

NEHA: Claro. Creo que estoy a punto de conseguir un ascenso.

JUAN: ¡Bien! ¿Eso mejorará tus horarios?

NEHA: Seguramente no.

JUAN: Entonces ¿para qué lo quieres?

NEHA: Cuando eres socio haces menos trabajo basura.

JUAN: ¿Beau lo es? ¿Socio?

NEHA: Sí.

JUAN: Parece que él tiene mejores horarios. Siempre se va por ahí con Julie cuando venís.

NEHA: Eso pasa porque es rico. Solo tiene el trabajo porque su padre es cliente de la empresa.

JUAN: Ah.

NEHA: Puaj. Estoy hasta el gorro de Tara.

JUAN: ¿Por qué?

NEHA: Solo piensa en sí misma. Se comporta como si lo que hace fuera importantísimo y no lo es: Todd redacta todos los planes de negocio; ella solo redacta las presentaciones de ventas.

A Juan le gustaba mucho Tara. Era simpática.

JUAN: Supongo que no había caído en la cuenta.

NEHA: Ahora vuelvo.

El programador leyó el mensaje y esperó no haberla ofendido. Neha le gustaba. Era obsesiva y trabajaba demasiado, pero tenía una vitalidad que a Juan le parecía graciosa. Brad y él habían decidido emborracharla en la fiesta que estaban planeando para celebrar la salida a Bolsa de Hook, solo para ver qué pasaba.

Retomó el trabajo con la base de datos. Estaba analizando las estadísticas para ver cuántos usuarios activos había en diversas partes del mundo. Esa base era una de las muchas que almacenaban las conexiones, las valoraciones y los comentarios privados de los usuarios desde que se descargaban la app. Juan no los había revisado desde que Josh y él lo habían desarrollado, pero al hacerlo se dio cuenta de la tremenda influencia que tenía Hook en sus quinientos millones de usuarios. Lo que más le gustaba era el mapa del mundo que mostraba un punto por cada usuario conectado en ese instante, con su correspondiente ubicación. Había millones de puntos por todo el planeta. Se le puso la piel de gallina al pensar que había tanta gente usando un producto en cuyo desarrollo había participado.

Amplió Europa y se dirigió a Francia, luego a París y finalmente a la torre Eiffel; había veinte puntos amontonados a su alrededor. Hizo clic sobre uno de ellos para ver dónde se había dado de alta esa cuenta: Hamburgo, Alemania. Indagó en la información del usuario y le maravilló enterarse de que Henric Baumann estaba emparejado en ese momento con Amelia Guilb.

Un momento, ¿por qué podía ver los nombres? Parpadeó ante el ordenador: la información facilitada, como el nombre de un usuario, supuestamente no debía estar vinculada con los datos privados de la persona, como su ubicación. Hizo clic sobre otro punto: «Benjamin Thibodeaux». Hizo clic sobre el nombre de Benjamin y el ordenador lo remitió a «Volver a base de datos». Hizo clic en el enlace, pero lo redirigió a una tercera base de datos distinta a las que él había desarrollado, una que correlacionaba datos privados con los datos recabados a partir de la experiencia de usuario.

—¿Qué? —Juan se quedó mirando aquella nueva base de datos. Se trataba de una lista de todos los usuarios, con columnas en las que se detallaba todo su historial de actividad en la app. Había una pestaña de búsqueda en la esquina superior derecha. El icono de mensajería instantánea reapareció encima de la base de datos.

NEHA: Lo siento. Es que un analista imbécil estaba acosándome.

JUAN: No pasa nada.

—Supongo… —dijo Juan en voz alta, pero luego dejó de pensar en ello.

No sabía de dónde salía aquella base de datos, aunque desde luego no debería estar allí y él de ninguna manera podía empezar a curiosear.

Pero… la cuestión era que la base existía, y como mínimo debería saber cómo funcionaba, ¿no? Además, seguramente la chica en quien estaba pensando ni siquiera tendría un perfil. Sin embargo, cuando tecleó el nombre de la analista, descubrió que Neha Patel, fecha de nacimiento 12 de marzo de 1992, código postal 10019, de hecho, sí tenía un perfil.

Desplegó la ventana con su información. Había dado de alta una cuenta hacía dos años y pasó un mes conectándose por todo Manhattan. Aceptó a cuatro chicos deslizando su foto a la derecha. Intercambió mensajes con uno de ellos y, después, accedió al perfil del chico un total de treinta dos veces en cuestión de cuatro horas, pero él no le contestó. Ella solo tenía treinta y seis aprobaciones, ningún comentario y solo un mensaje, remitido por un tío de cuarenta y dos años con pinta de asesino en serie.

Quizá podrían destinar parte de los fondos de la OPV a crear un servicio para ayudar a chicas como Neha. Cabía la posibilidad de desarrollar un algoritmo que la ayudara a saber qué debía hacer para mejorar sus valoraciones y recibir más aprobaciones, lo que incrementaría su confianza y entonces, tal vez, encontraría a alguien, o al menos se sentiría menos rechazada. Teniendo en cuenta la situación de la chica, a Juan no le extrañaba que ya no usara la aplicación.

También él había dejado de usar Hook, y eso que sus estadísticas eran mejores que las de Neha. Si se paraba a pensarlo, consultar su propia información no violaba ninguna norma. Tecleó su nombre, y los datos sobre el usuario empezaron a cargarse. Decidió que necesitaba leerlos mientras tomaba una cerveza, y se dirigió a la nevera. El departamento estaba vacío, y se encontró a solas ante el ventanal panorámico del fondo de sala, contemplando el espectáculo de las luces de la bahía centelleando en el exterior. Pensó que, en momentos como ese, habría sido agradable tener novia. Podría enseñarle su despacho, sentarse con unas cervezas y ver cómo las luces reflejadas en el agua se mecían con su constante vaivén.

Nunca había tenido novia, y no es que no le interesaran las chicas o que no conociera a muchas. Si era sincero consigo mismo, sabía que el problema tampoco estaba en que no hubiera chicas interesadas en él. Lo que ocurría era que nunca había encontrado a una lo bastante buena. Necesitaba una mujer inteligente y divertida, por supuesto, pero también alguien que entendiera su origen y la necesidad de cuidar de su madre, que seguía en el este de Palo Alto, y que no hiciera preguntas sobre su padre asesinado en Juárez. Sin embargo, las chicas que conocía en San Francisco… Sus vidas eran demasiado fáciles para que entendieran todo eso.

Bebió a sorbos la cerveza y desplegó el historial de su propio perfil. Tenía 12.012 aprobaciones y 180 comentarios que le concedían una puntuación media de 8,7 en una escala del 1 al 10. Echó un vistazo a la distribución de las valoraciones: el 75 por ciento eran dieces o casi diez; el 25 por ciento eran unos y doses. Se atragantó con la cerveza; suponía que sus puntuaciones serían perfectas.

Primero hizo clic sobre un comentario positivo firmado por Isabel. Se le desbocó el corazón: era el amor de su infancia, una chica superenrollada y muy lista que, cuando llegaron al instituto, empezó a salir con Roberto, dos años mayor que ellos. Juan consiguió una beca para un centro privado de Menlo y la dejó, junto con sus demás amigos, en los centros educativos públicos del gueto latino del este de Palo Alto.

Isabel le había dado un diez redondo en todas las categorías: apariencia, ambiciones, sexo, sentido del humor, grado de compromiso e inteligencia. Había puesto los hashtags #llevarloacasadetumadre y #elmejordetodos, y había escrito: «Este chico es un príncipe; id a por él mientras siga estando buenooo <3».

Juan se ruborizó y los sentimientos de su niñez volvieron a él como si tuviera trece años y se hubiera enamorado por primera vez.

Leyó a continuación un comentario negativo. Tardó un minuto en reconocer el nombre de la chica, pero en cuanto vio su cara recordó a Lydia Karr, de Berkeley. Compartían clase en la asignatura Matemáticas 51; él se emborrachó en una fiesta y se enrolló con ella en la pista de baile.

No la había visto desde su graduación en 2009, aunque el comentario escrito por ella era de hacía seis meses. Todas las calificaciones eran de uno, lo había etiquetado con los hashtags #rompecorazones y #cabrónh***dep*ta y había escrito: «Parece un tío genial hasta que te das cuenta de que se cree mejor que nadie. Menudo gilipollas. Manteneos alejadas de él».

Juan parpadeó asombrado. No se creía mejor que nadie; lo que ocurría es que había pasado por más cosas en la vida. Y no se había portado mal con ella, solo se habían enrollado una vez y ambos habían bebido demasiado. Cerró la página. Precisamente ese era el motivo por el que no utilizaba Hook y por el que no se enrollaba con chicas.

Un mensaje entrante en su iPhone le sirvió de excusa para apartar la mirada del ordenador, y cerrar la base de datos.

JULIE

¡La nueva compañera es genial!

Sonrió al mirar el teléfono. A Julie todo el mundo le parecía genial, aunque estaba bien que diera su aprobación a Amanda, la nueva chica con la que compartirían casa.

JUAN

¡Estupendo! ¿Cena para celebrarlo el viernes? Pregúntale si está libre y preparo empanadas.

JULIE

¡¡Hecho!! ¿Sigues en el trabajo? Estamos en la fiesta de recaudación para la fundación Kelly Jacobson, en el barrio de La Misión, por si te quieres pasar.

JUAN

Sigo aquí. Nos vemos en casa.

Todo el mundo hablaba de la fiesta de beneficencia para recaudar dinero destinado al fondo en honor a la chica muerta. No era que a él no le importara, pero sabía cómo iba a acabar esa historia y no quería tener nada que ver con ella.

Los jóvenes de Stanford como Kelly pillaban la droga en el este de Palo Alto a los chicos con los que Juan se había criado. Teniendo en cuenta la encendida campaña antidroga de Carl Camp contra los narcotraficantes, intuía que era cuestión de tiempo que acusaran a su comunidad de la muerte de la chica y que la brecha que separaba ambos mundos se abriera todavía más.

Volvió a abrir la base de datos y tecleó para ver si Julie había visitado su perfil en alguna ocasión. Lo había hecho, lo había puntuado todo con dieces, salvo en la pestaña de grado de compromiso, donde le había puesto un uno, #exigenciasimposibles.

¿De verdad creía eso?

Tenía que dejarlo.

Se terminó la cerveza y empezó a cerrar los programas para apagar el ordenador, pero algo le hizo cambiar de opinión. ¿Qué pasaba con Kelly?

Se detuvo, mirando la pantalla y con los dedos situados sobre el teclado pero sin llegar a tocarlo. La chica estaba muerta; ¿sería una violación de su intimidad ver sus datos una vez fallecida?

Tecleó su nombre. Se habían producido más de ochenta millones de visitas desde su fallecimiento, con puntuaciones que iban del uno, acompañadas de etiquetas como #zorra, hasta el diez, con la etiqueta #víctima. Filtró los resultados por fechas y subió hasta el principio. Kelly había empezado a usar Hook el pasado mes de julio, y conoció a un par de chicos en Nueva York. Volvió a usarla en la misma ciudad el 28 de diciembre del año anterior. Se había conectado desde California varias veces ese mismo año, pero jamás puntuaba a nadie y solo se reunió con un chico. A Juan le dio pena; no era una buscona, como insinuaban los medios, o en caso de que lo fuera de verdad, había unos cuatrocientos cincuenta y nueve millones de usuarias de Hook que eran mucho peores.

Se levantó para marcharse, pero dio media vuelta para comprobar la fecha del único encuentro que Kelly había tenido ese año, el 6 de marzo. Se quedó parado; las palmas de las manos empezaron a sudarle. ¿Cuándo había muerto?

Contuvo la respiración e introdujo su nombre en el buscador de Google. Hizo clic sobre su entrada en Wikipedia y tuvo que leerlo dos veces porque no daba crédito: «Hora de la muerte, 4.47 de la madrugada, del día 6 de marzo de 2014».

Abrió la entrada de la base de datos. La hora de la reunión con el usuario fue las 2.18 de la madrugada. Hizo clic sobre el mapa y se encontró en el número 558 de Mayfield Avenue, en la residencia Xanadu de la Universidad de Stanford.

A pesar de todos sus esfuerzos por no prestar atención a la historia durante las pasadas semanas, sabía que la amiga de Kelly la había dejado sola a la una de la madrugada, y en las noticias nunca se había mencionado que la chica hubiera estado con nadie después de esa hora.

Hizo clic sobre el perfil del otro usuario y se preparó para leer, pero los datos no se cargaban. Actualizó la página. Nada. Al final apareció una ventana con las palabras ACCESO CORRUPTO.

—Pero ¿qué coño…?

Parpadeó, incrédulo.

—¿Todavía sigues por aquí?

Juan se sobresaltó. Josh Hart estaba de pie delante de su ordenador; ¿de dónde había salido?

Deseó que la sangre volviera a su cara y cerró a toda prisa las ventanas abiertas en la pantalla.

—Sí, estaba terminando algunas cosas para Nick —dijo.

Percibió la mirada escrutadora de Josh desde el otro lado de su mesa.

—¿Va todo bien con él? —preguntó con una mueca en la cara.

Juan conocía muy bien a Josh gracias a todas las noches en vela programando juntos, y sabía que solo torcía el gesto cuando estaba nervioso o enfadado.

—Sí —afirmó con la cabeza, con el corazón todavía desbocado y deseando que Josh se marchara—. Todo va genial.

—¿Qué estabas mirando? —le preguntó.

—Unas cuantas estadísticas —mintió para disimular—. Es una locura lo mucho que les gusta ligar a los tíos en Nueva York.

—Son como conejos.

—Sí.

«Vete, por favor», gritó mentalmente. Se sentía como si Josh le estuviera estrangulando con la mirada.

—¿Quieres ir a ver a la sinfónica la semana que viene? —le preguntó su jefe—. Tengo una entrada de sobra. Somos un grupo que siempre vamos juntos, y he pensado que hace mucho que tú y yo no salimos.

La cadencia de su voz sonaba distinta, como si hubiera estado ensayando la frase.

Juan levantó la vista; Josh no parecía el típico al que le gustara la sinfónica.

—Claro —respondió—, pero nunca he ido a un concierto de ese tipo, así que, si quieres, puedes regalársela a otra persona que sepa apreciarlo más, yo…

—No —le cortó—, me gustaría ir contigo.

—Claro. Me parece bien.

—Genial. Nos vemos mañana. —Josh se volvió para marcharse.

—Sí.

Juan esbozó una sonrisa forzada mientras esperaba a que la puerta se cerrara.

En cuanto lo hizo, se dejó caer de nuevo en la silla. Kelly Jacobson no estaba sola cuando murió. Pero ¿quién estaba con ella? ¿Y a quién tenía que contárselo?

6

CHARLIE

Viernes 11 de abril; Palo Alto, California

Reabrió el navegador de su portátil para volver a ver el vídeo de YouTube sobre el ataque con bombas químicas en Talmenes. Si Kelly no hubiera muerto, él habría estado allí y aquel artículo habría sido suyo. O si Raj le hubiera dejado regresar cuando se lo pidió, habría escrito una historia que habría evitado que ocurriera lo que estaba viendo en ese momento. O el ataque le habría sorprendido allí, todavía sumido en la investigación, y habría muerto asfixiado por el humo tóxico. Pero al menos habría estado haciendo algo en lugar de quedarse allí sentado, esperando.

No había ningún motivo para que siguiera en California, pero no sabía a qué otro lugar acudir.

No podía quedarse en el piso de sus padres, viendo en bucle, las veinticuatro horas, el canal de noticias. Su madre apenas se levantaba del sofá; se limitaba a estar todo el día sentada, disgustándose cada vez que un nuevo personaje expresaba su opinión sobre la moral de su hermana, aunque se disgustaba por igual cuando pasaba la tarde y nadie mencionaba a su hija, como si la vida de Kelly hubiera sido irrelevante.

Recorrió a pie University Avenue, encontró una mesa libre en una cafetería y sacó el cuaderno amarillo de la bolsa. Había decidido leer el diario de Kelly de principio a fin; eso no era espiarla, lo hacía porque echaba de menos conocer ciertos detalles de su vida y quería asegurarse de que había sido feliz.

23 de septiembre de 2010

¡Oh, Dios mío! ¡Me encanta Stanford! Es increíble que antes de venir a la universidad creyera que sabía qué era la felicidad. Nada puede compararse con esto.

Esta noche hemos tenido una especie de encuentro en la residencia, algo así como una reunión orientativa para explicarnos todas las normas, salvo que en realidad no son normas. Como nos ha dicho nuestro consejero estudiantil, no nos meteremos en líos por emborracharnos, aunque no seamos mayores de edad, porque aquí prefieren que les avisemos si alguien ha bebido demasiado a que alguien palme porque nos preocupe meternos en problemas. Me encanta que confíen tanto en nosotros. Parece muy lógico, ¿verdad? No es que esté pensando en empezar a beber, pero creo que esa es la actitud correcta, dejar que la gente se haga responsable de sí misma y de sus amigos. ¡Otra cosa! Estábamos en esa reunión y ha sonado un silbato, y todos nuestros consejeros han dado un salto y ha entrado un montón de gente disfrazada, con instrumentos, corriendo y tocando por el vestíbulo, y resulta que era la banda de Stanford.

¡Oh, Dios mío! ¡Están como una cabra! Había un chico que iba completamente en pelotas y tocaba el saxofón. Era asqueroso, ¡pero no podía dejar de mirarlo! Y el árbol estaba bailando… ¡Me encanta que nuestra mascota sea un árbol! Y…

—¿Qué quieres tomar?

—¿Qué? —Charlie levantó la vista, sobresaltado. La camarera le señaló el menú—. Ah, solo un café y una tortilla.

La camarera se marchó y él retomó con avidez la lectura del diario.

5 de noviembre de 2010

Esta noche he perdido la virginidad. ¿Por qué creía que sería algo mucho más importante? No estoy enamorada de Jamie. Supongo que lo he hecho por eso, porque sé que no le quiero ni lo querré nunca y así no le daré tanta importancia al hecho de que él haya sido el primero. Es decir, creo que es un error que las chicas esperen hasta encontrar su verdadero amor para perder la virginidad, porque a veces no funciona, y el problema no solo es ese, sino que lo amabas, y la pérdida de la virginidad con él se convierte en una cosa superimportante. Y no lo es. O no lo era. No me ha dolido tanto como esperaba, pero no ha sido agradable, eso seguro. Jamie me ha dicho que mejora con el tiempo. Él la perdió a los catorce. ¿A que es flipante que un chico que va a Stanford tuviera relaciones sexuales a los catorce? Supongo que eso es lo que pasa cuando vas a un internado. En cualquier caso, no ha estado bien, así que espero que mejore. Me hace pensar en lo contenta que estoy de no haber esperado hasta el matrimonio. ¿Te imaginas que esperas hasta ese día mágico y maravilloso de la boda y luego descubres que es así? Menuda forma tan horrorosa de empezar el matrimonio. Además, es un poco raro, por lo de la dominación del macho y todo eso, ¿no? Como si la relación matrimonial tuviera que empezar con el hombre haciéndote daño, ¿no?

—Aquí tienes.

La camarera le puso el plato de tortilla delante, y Charlie dejó de leer, agradecido por la interrupción.

—Gracias.

No había empezado a comer cuando le sonó el móvil.

—¿Diga?

—¿Has leído el artículo? —le preguntó Johnny.

—¿Ya ha salido? —Se echó adelante en el asiento.

—Primera plana, destacado, en la mitad superior.

Johnny habló lleno de orgullo.

Su colega ya le había contado lo que había ido descubriendo sobre la muerte de Kelly gracias a las entrevistas realizadas a sus amigas. Robby Goodman, por su condición de consejero estudiantil, no solo tenía la llave de su habitación, sino que además le gustaba su hermana y se había quedado hecho polvo esa tarde cuando supo que iba a mudarse a Nueva York en cuanto se licenciara. Unas horas más tarde, empezó a beber como un cosaco en la fiesta con el equipo de rugby, una juerga que había durado toda la noche y de la que se marchó alrededor de las dos de la madrugada. No era difícil suponer que querría ver a Kelly al llegar a la residencia, y que usó su llave para entrar en su cuarto. Después le había dado el agua cubierta de Molly, la había violado, se había quedado dormido y, al despertar, le entró el pánico y la llevó al hospital.

—Ya han detenido a Robby —dijo Johnny—. Estaría bien que buscaras un abogado, si es que no lo tienes ya.

—Sí, es buena idea —respondió.

Se levantó para llamar la atención de la camarera y pedirle la cuenta, agradecido de que su amigo le hubiera dado algo de lo que ocuparse.

TARA

Viernes, 11 de abril; San Francisco, California

—Anoche me acosté con Todd —dijo Rachel con la desidia con la que contaría lo que había desayunado y con la vista puesta en la carta de vinos—. Tomaremos una botella de Trefethen Riesling, por favor.

—Un momento, un momento, un momento… —dijo Tara—. ¿Te has acostado con Todd Kent? ¿Con mi Todd Kent?

Sintió una presión en el pecho: Todd y ella habían vuelto juntos al hotel desde la sede de Hook a las diez en punto de la noche anterior. Trabajó en su habitación hasta las dos de la madrugada, mientras se atiborraba de M&M rellenos de cacahuete del minibar, por lo que corrió un kilómetro y medio más que de costumbre esa mañana para quemar las calorías acumuladas.

¿De verdad Todd había vuelto a salir para acostarse con esa pseudoclienta de la empresa?

—Ah, ¿vosotros también os habéis enrollado? —preguntó Rachel, inmutable ante la posibilidad de que ambas se hubieran acostado con el mismo hombre.

Llevaba la sedosa melena recogida en un impecable moño alto y la raya de los párpados y los labios perfectamente delineados.

—No —negó—. Bueno, sí, quiero decir, cuando íbamos a Stanford. No fue nada —mintió.

—Los rollos universitarios siempre llaman dos veces —dijo Rachel sonriendo—. Me encantan esas historias.

Probó el vino que les había servido el camarero y asintió con gesto de aprobación.

—Yo solo tomaré agua con gas —dijo Tara.

No había vuelto a beber alcohol desde lo ocurrido en el Frick.

Rachel le dedicó una mueca.

—¿Crees que Todd ha salido para beber agua esta noche?

—Yo me juego más cosas que él.

—¿Una copa? —insistió Rachel.

—Lo siento.

Tara se encogió de hombros para declinar la oferta.

—Tú misma —se rindió—. Bueno, a lo que iba: fue horroroso.

Tara soltó una risa burlona.

—¿Cómo?

—Te lo juro, literalmente fue el peor polvo que he echado en mi vida. Fue como hacerlo con un gorila. ¿Ya era tan malo en la universidad?

No pudo evitar quedarse boquiabierta y empezar a reírse; a Rachel no le incomodaba la situación, y se suponía que a ella tampoco. Siempre había pensado que prefería trabajar con hombres, pero Rachel le gustaba muchísimo. Tenía confianza en sí misma, era genial y no se distraía con los rumores ni consideraba una buena idea de Tara como un insulto ni una amenaza a su propio talento.

—La verdad es que no lo recuerdo.

Respondió con sinceridad a la pregunta. Nunca se había parado a pensar si Todd Kent tenía habilidades especiales para el sexo. De hecho, jamás se planteaba si alguno de los hombres con los que se había acostado eran buenos o malos en la cama, siempre había pensado únicamente en si ella lo hacía bien o no.

Rachel la miró, confusa.

—Supongo que eras demasiado joven —dijo, intentando racionalizar lo que acababa de escuchar. Bebió un sorbo de vino—. O a lo mejor eso es lo que Nueva York les hace a los tíos —añadió, pensando en voz alta—. Es decir, ¿Todd ha tenido alguna relación?

Tara se encogió de hombros.

—No, desde que yo lo conozco.

—Bueno, pues a lo mejor es que todavía no ha aprendido. O sea, que se ha acostado con un montón de tías, pero solo una vez con cada una y no se entera de cómo lo ha hecho.

Apretó los labios y bebió un sorbo de agua.

—¿Tú crees que las mujeres lo saben?

—¿El qué?

—¿Lo que es bueno o y lo que no?

—¿Hablas en serio?

—Es decir, si solo se han acostado con tíos como Todd —explicó—, a lo mejor creen que así es como tiene que ser.

—De eso nada. Las chicas tienen vibradores —repuso Rachel—. Saben lo que tienen que sentir al hacerlo.

—Pero es que hay muchas mujeres que no llegan al orgasmo con las relaciones sexuales normales —objetó ella—. Hay un estudio…

Rachel negó con la cabeza.

—No me lo trago. —Hizo una pausa—. Creo que esos estudios los hacen hombres como Todd para justificar su propia incapacidad —dijo, y la miró a la cara—. ¡Oh, Dios mío! ¡Nunca has llegado al orgasmo con un hombre!

Tara tragó saliva.

—Sí que he tenido orgasmos. —Y añadió—: Bueno, creo que sí.

—¿Crees que sí? —Rachel la miró fijamente y le dio una palmadita en el brazo—. ¡Oh, Dios mío! ¡Pobrecita! ¡No me extraña que seas tan infeliz!

—No soy infeliz —la corrigió mientras bebía agua.

—Yo creía que era por ese trabajo tan horrible que tienes, pero es que además de eso, no disfrutas del buen sexo. Por el amor de Dios, yo me suicidaría.

—Primero —dijo Tara con un dedo en alto—: mi trabajo no es tan horrible. Segundo: lo único que ocurre es que no he encontrado a nadie con quien esté de verdad a gusto. Y tercero: no soy infeliz.

—Primero: sí lo es; tercero: sí lo eres; y segundo: todavía no estás a gusto contigo misma.

—Yo…

—Si estás bebiendo agua un viernes por la noche es que eres infeliz.

Miró en silencio a Rachel mientras asimilaba lo que le había dicho.

—Vale —claudicó—, ¿me trae una copa de vino, por favor? —pidió al camarero.

—Ahora sí, así se empieza. —Rachel le dio otra palmadita en el brazo—. En cuanto al problema del orgasmo, tienes que intentar pescar a tíos mayores —la instruyó—. Los hombres de cierta edad han recorrido mundo y te valoran, en lugar de compararte con las fantasías que generan a base de pasarse el día metidos en YouPorn.

El tío de la barra que estaba junto a ella se volvió para mirarla por encima del hombro con cara de asco, para que ambas se dieran cuenta de que lo había escuchado todo.

—¿Qué pasa? —le soltó Rachel con énfasis—. ¡Oye! —exclamó—, ¿qué me dices de Callum? Sería perfecto.

Tara se ruborizó.

—Ya te lo he dicho, es un cliente.

—Yo soy una clienta más importante que Callum y Todd se ha acostado conmigo.

—En el caso de las chicas es diferente, y lo sabes.

—¿Por qué todo el mundo dice lo mismo? Solo es distinto si tú dejas que así sea.

Bebió un sorbo de vino y su acompañante sonrió de oreja a oreja.

—Te gusta.

—No lo conozco —puntualizó Tara.

—Ni lo conocerás si no le das una oportunidad. Venga ya, pero si eres su tipo.

—Josh me dijo lo mismo —le confesó.

—¿Qué? —Rachel se puso seria—. ¿Qué te dijo Josh?

—Que sería el tipo de Callum porque le gustan las chicas con problemas relacionados con el control. —Entornó los ojos al recordar su primera reunión—. Por eso os hizo salir a todos de la pecera, para decírmelo. Y también para asegurarse de que yo sabía que mi única función en la operación es distraer a los hombres con mi apariencia.

—Que le den a Josh. —Era la primera vez que la veía realmente cabreada—. Es un cerdo misógino. —Tara la miró con interés—. Creo que la única razón por la que creó Hook es para que las mujeres se sientan inferiores.

—¿Por qué lo dices? —preguntó a Rachel con cautela.

—He visto cómo trata a las mujeres. Me pone los pelos de punta. No tiene ningún respeto por los demás seres humanos, los usa como objetos o como peones de ajedrez. Es un robot sociópata.

—¿Y por qué trabajas para él?

—Phil Dalton me paga una pasta increíble.

—¿Por proteger la imagen pública de Josh?

—Es un trabajo importante.

—¿Usas Hook? —preguntó con curiosidad repentina.

—Desde luego que no —respondió ella.

—Pero si tú pareces tan… —empezó a decir, pero dejó la frase inconclusa, a falta de palabras que no la ofendieran.

—¿Liberal? —Rachel le echó un cable—. Existe una diferencia entre el sexo sin sentimientos, que es respetuoso, y el sexo como una transacción orquestada por una app —dijo, se acabó el vino y se quedó mirando la botella vacía—. Ese es un detalle que Josh no entiende. ¿Tienes planes para cenar? Me apetece ir al Terzo.

—Debería volver al trabajo —repuso Tara.

—¿Es que no te he enseñado nada esta noche?

Pensó en la juerga que Todd se había corrido la noche anterior.

—Vale —dijo.

—Vamos.

AMANDA

Viernes, 11 de abril; San Francisco, California

Le pasó a Juan una cerveza y se dejó caer en el sofá junto a él. Tenía una hora para matar el tiempo antes de salir con su primera cita en San Francisco, un chico que había conocido gracias a Hook, y estaba de muy buen humor.

—¿Estás viendo porno?

Amanda se burló por lo pegado que estaba al televisor, pero se mordió la lengua al darse cuenta de que estaba viendo una noticia sobre Kelly Jacobson.

—No —respondió Juan, pero no sonrió.

Le gustaba mucho su nuevo compañero de piso. El viernes anterior había llegado a casa después de su primer día de trabajo y se había encontrado con una cena sorpresa de celebración que Julie y él habían preparado para darle la bienvenida a la ciudad. Él había hecho empanadas, que estaban mucho más ricas que las que nunca había comido en un restaurante mexicano, y le había hecho preguntas con un genuino interés en conocerla.

—¿Qué dicen las noticias? —preguntó mientras leía el titular en pantalla: ÚLTIMA HORA: DETENIDO EL SOSPECHOSO DE LA MUERTE DE JACOBSON.

—Creen que fue un asesinato. Dicen que su consejero estudiantil le dio drogas y le provocó una sobredosis.

—¿Y por qué creen que…?

—Chisss —Juan subió el volumen cuando el sospechoso apareció en la imagen.

«La policía ha detenido hoy a Robby Goodman, alumno de último curso de Stanford, que además era el consejero estudiantil de Kelly Jacobson. La información de una fuente anónima a un periodista de The New York Times llevó a la universidad a abrir una investigación sobre la muerte de la joven. La policía tiene indicios para creer que la chica no tomó de forma voluntaria las drogas que acabaron con su vida, como se creyó en un principio.

»Todavía estamos intentando descubrir todos los detalles relativos a Robby Goodman, pero al parecer se trata de un jugador de rugby semiprofesional, deporte que ha sido relegado a los entornos de los clubes en la mayoría de las universidades estadounidenses debido a su extraordinario nivel de agresividad. Escuchemos las declaraciones del abogado del señor Goodman:

»“No existe ningún tipo de base para esta acusación. La policía no cuenta con información para demostrar que mi cliente se encontrara con Kelly esa noche. Esto es una caza de brujas, es el intento de reivindicar la inocencia de la chica mediante la inculpación de un hombre inocente.”»

—¿Estás bien? —le preguntó Amanda con delicadeza. Juan estaba blanco como el papel.

—Sí —respondió—. Tú eres abogada, ¿verdad? —le dijo, después de un silencio.

—Pasante —puntualizó ella—. Todavía no sé si iré o no a la facultad de Derecho.

—¿Puedo hacerte una pregunta legal hipotética?

—Dispara.

—Si alguien tiene información que podría ayudar en una investigación de asesinato, ¿está legalmente obligado a contarla?

—Desde un punto de vista legal, solo si lo citan a declarar. Aunque, desde un punto de vista ético, sería lo correcto.

—¿Y si supuestamente no debiera conocer esa información?

—Eso no cambia el hecho de que la tenga y de que podría servir de ayuda.

—Pero ¿y si no sabe si realmente podría servir de ayuda?

—¿Adónde quieres ir a parar?

—Creo que Kelly estaba conectada a Hook cuando murió y creo que ese dato podría ayudar a la investigación —soltó de golpe, y luego se tapó la boca con una mano, sorprendido por su confesión.

—¿Cómo lo sabes? —Amanda se echó hacia delante—. ¿Tienes acceso a los historiales de la actividad de los usuarios?

Juan se mordió el labio.

—No puedo contártelo.

—¡Madre mía! —Le dio un empujón, emocionada—. ¿Puedes ver lo que está haciendo un tío con el que yo…?

—Por favor, no cuentes nada —la interrumpió—. Es superconfidencial.

—Claro que no.

—Entonces ¿crees que debería contárselo a alguien? ¿Lo de Kelly?

—Solo si quieres ser el responsable de haberte cargado la OPV.

—¿Qué?

—Nadie invertirá en una empresa que puede estar relacionada con una investigación de asesinato.

—Pero si Hook no tiene nada que ver con eso. Lo único que ocurre es que ella estaba conectada. —Juan empezaba a ponerse a la defensiva—. No es más que una coincidencia.

—Da igual. Lo único que importa en Bolsa es la percepción. En cuanto los inversores escuchen el nombre de Hook en la misma frase que «Kelly Jacobson», saldrán corriendo.

Juan consultó su reloj.

—Mierda, tengo que irme. Por favor, por favor te lo pido, no cuentes nada de todo esto.

Ella levantó las manos.

—Lo considero una confidencia entre un cliente y su abogada.

—Pero tú no contarías nada, ¿verdad? —quiso saber—. Si estuvieras en mi lugar.

—Seguramente Kelly también estaba conectada al Facebook —dijo Amanda—. Y a Twitter y a Spotify y a otros cientos de apps. Eso no provocó lo ocurrido.

—Sí, supongo que tienes razón. —No parecía muy convencido—. ¿Puedes salir y decirle a Josh que voy enseguida?

—¿Quién es Josh? —preguntó de camino a la puerta.

—Josh Hart.

—¿El director ejecutivo de tu empresa?

—Sí —respondió gritando—. Vamos a la sinfónica.

Amanda abrió la puerta y vio un Tesla azul eléctrico descapotable aparcado en el exterior.

—Qué guay.

A lo mejor, si lo de la cita de esa noche no salía bien, podía intentarlo con el presidente de Hook.

Josh bajó la ventanilla. Era muy pálido y tenía los ojos vidriosos y pequeños, como un reptil, aunque no era del todo feo.

—¿Dónde está Juan?

Ella le tendió la mano.

—Soy Amanda, su compañera de piso. —Sonrió y pestañeó, pero él no reaccionó—. Ahora sale, me ha pedido que te lo diga.

Josh la miró fijamente, como sugiriéndole que se marchara.

—Que lo pases bien —le dijo a Juan cuando el joven salió por la puerta.

Amanda volvió a entrar; el bufido de Josh ya había caído en el olvido cuando llegó a la puerta. Encendió la radio y mató el tiempo maquillándose mientras esperaba la llegada de su cita, Ben Loftis.

Irse a San Francisco había sido una gran decisión. Sus compañeros eran geniales, el tiempo era genial, los perfiles de los tíos de Hook eran geniales. El trabajo seguía siendo un asco, pero las horas se le pasaban más deprisa y, al llegar a casa, tenía bebida fresca y gratis, cortesía de Hook. Le molaba mucho estar tan próxima al entorno de una aplicación tan popular.

Y, además de todo eso, Ben Loftis, quien iba de camino a recogerla, era el chico perfecto. No solo le había enviado un mensaje, sino que la había invitado a cenar. ¿Cuándo le había ocurrido algo así en Nueva York? Había comprobado que los tíos solo usaban Hook para echar un polvo fácil. ¿Por qué habría perdido el tiempo pensando en que sería capaz de corregir a Todd Kent? En San Francisco, los tíos no necesitaban que nadie los corrigiera y sabían valorar a una mujer como ella cuando la veían.

Pensó en las puntuaciones de Ben Loftis mientras se rizaba el pelo. Tenía una diplomatura universitaria en Duke, luego trabajó en el banco de negocios Citigroup en Nueva York, después fue a la facultad de Empresariales en Wharton y en ese momento acababa de abrir su propia bodega, la única del país que fabricaba cerveza con productos locales totalmente orgánicos. Por si eso fuera poco, había corrido una maratón, había viajado a veinte países, era monitor de submarinismo titulado y pasó un verano enseñando inglés a niños en China. Además, en las fotos que tenía en la app parecía superatractivo.

Inspiró con fuerza cuando sonó el timbre, se miró por última vez al espejo y bajó de dos en dos los escalones.

—Hola.

Ben Loftis sonrió y le entregó un ramo de flores.

«Oh, Dios mío —pensó—, ¿podemos subir a mi cuarto y acostarnos ahora mismo?»

—Hola —saludó, intentando refrenarse—. Qué detalle tan bonito por tu parte.

—Y aquí tienes el abono para las flores. —El chico le entregó un saquito—. Hace que duren mucho más.

Ella le dio un gran abrazo, sobrecogida.

—Muchísimas gracias. De verdad, es muy bonito. —Él la abrazó con rigidez y ella se ruborizó; ¿se habría pasado de efusiva? Dejó las flores en la mesita de la puerta de entrada—. ¿Nos vamos ya?

Él se quedó mirando el ramo, luego sonrió apretando mucho los labios y respondió:

—Claro.

JUAN

Viernes, 11 de abril; San Francisco, California

Intentaba no parecer nervioso, pero no podía evitarlo; cualquier cosa lo ponía de los nervios desde que había averiguado que Kelly se encontraba en compañía de otro usuario de Hook la noche que murió. Si se supiera, ¿de verdad acabaría con la OPV?

—¿Quién era esa? —preguntó Josh mientras se dejaba caer en el asiento del copiloto del deportivo.

—Amanda, mi nueva compañera de piso —respondió, intentando dejar de pensar en Kelly—. Acaba de mudarse desde Nueva York.

—¿Por qué compartes casa con una chica? —continuó Josh.

—En realidad la comparto con dos —aclaró Juan—. Me gusta vivir con chicas.

—Deberías buscarte una casa para ti solo cuando hayamos cerrado lo de la OPV.

—De eso nada. En esta ciudad los alquileres están por las nubes. ¿No es este el coche del que solo han fabricado mil unidades?

—No lo sé. Rachel me sugirió que lo comprara —reconoció su jefe, en absoluto interesado por el modelo del que todos los demás hablaban.

—¿Puedo hacerte una pregunta?

—Acabas de hacerlo.

—¿Usas Hook?

—Pues claro que no.

—¿Por qué no?

—Los camellos no pueden consumir la droga que venden.

—¿Crees que es seguro?

—¿En qué sentido?

—Si crees que la gente puede salir mal parada si lo usa. Como si un asesino lo usara para cometer sus delitos.

—Creo que al asesino le iría mejor con una pistola.

—Pero ¿crees que Hook podría… —hizo una pausa para escoger las palabras con cuidado—, facilitarle el trabajo?

—Si un asesino va en coche para matar a su víctima, ¿el vehículo es culpable?

Josh aparcó el Tesla a la vuelta de la esquina del Davies Symphony Hall y Juan olvidó la pregunta. Quizá el director ejecutivo tuviera razón.

—¿Te alegra que salgamos a Bolsa?

Cambió de tema mientras bajaba del coche.

—Me alegra quitarme de encima a esos inversores de capital riesgo —respondió Josh—. Tú tendrás a alguien que te asesore con tus impuestos, ¿no?

—No. ¿Lo necesito?

—Sí, si no quieres que el gobierno se quede con la mitad de tus ganancias para pagarle el paro a un tío como ese en cuanto lo ingreses.

Levantó la barbilla para señalar a un indigente que dormía la mona en una parada de autobús.

—¿A qué te refieres?

—Nos gravan un cincuenta y tres por ciento en impuestos por nuestro tramo fiscal, pero un buen contable puede ayudarte a reducirlo por lo menos hasta la mitad, sino más.

—¿Eso es legal?

—Todas las fisuras fiscales son legales.

Juan se encogió de hombros.

—No sé si ganaré tanto como para tener que preocuparme de eso.

—¿A qué te refieres? —preguntó Josh.

—Ya sabes cuánto gano —respondió Juan.

Acababan de aumentarle el sueldo a ciento veinte mil dólares al año, lo que distaba bastante de convertirlo en un hombre rico en San Francisco.

Josh se detuvo y se volvió para mirarlo.

—¿Eres consciente de que te pertenece un uno y medio por ciento de la empresa?

Juan se quedó helado cuando vio en la mirada de Josh que hablaba en serio.

—¿Eso es mucho? —le preguntó con cautela.

—Si conseguimos una valoración de catorce mil millones de dólares, tus acciones tendrán un valor de doscientos millones —dijo, y continuó caminando—. Pero el gobierno se quedará con la mitad si no lo solucionas pronto.

Juan se detuvo, paralizado. ¿Acababa de decir doscientos millones? ¿Doscientos millones de dólares?

Josh enseñó las entradas y él lo siguió, como hipnotizado, hasta sus butacas. Se sintió agradecido cuando se apagaron las luces y pudo pensar con calma.

¿Nada más y nada menos que doscientos millones de dólares? Eso era… Eso era mucho más de lo que su cerebro podía llegar a asimilar.

AMANDA

Viernes, 11 de abril; San Francisco, California

Amanda y Ben fueron caminando desde su casa por Union Street hasta el Terzo, donde el maître lo saludó con cordialidad.

—¿La mesa de siempre, señor Loftis?

—Por favor.

—¿Vienes muy a menudo? —preguntó Amanda.

—Sí. —Sonrió, un tanto forzado—. Es el mejor restaurante de tu barrio, aunque la selección de cervezas es normalita. Tengo una reunión con el dueño la semana que viene para que distribuyan nuestra cerveza artesana.

—Oh, eso es maravilloso —comentó ella—. Tengo un montón de preguntas que hacerte sobre tu empresa. Debe de ser genial estar empezando un negocio.

—Sí que lo es. No todo el mundo está hecho para ello, supone muchísimo trabajo, pero estoy acostumbrado gracias a mis años de experiencia en el banco de negocios.

Movía los ojos castaños con rapidez mientras hablaba. No era tan atractivo como parecía en las fotos. Para empezar, estaba más gordo, pero ella le excusó: iniciar un negocio debía de ser difícil de compatibilizar con el entrenamiento para una maratón.

—Oh, he oído decir que lo del banco de negocios es tremendo —comentó—. Es decir, yo creía que los pasantes hacíamos más horas que un tonto, pero…

—No puedes compararlo —la interrumpió Ben—. No se puede comparar con nada, salvo con el hecho de fundar una empresa. O, al menos, con el de fundar una empresa de éxito, como la mía.

—¿Así que te va bien?

Él enarcó una ceja, como si no diera crédito a la pregunta que acababa de hacerle.

—¿Es que no has visto la lista de la revista Forbes de este año? Estoy entre los más ricos menores de treinta años.

—¿En serio? —Se quedó boquiabierta. ¿De verdad estaba cenando con un tío que había salido en la revista Forbes?—. No la leo, pero eso es maravilloso.

—Tienes que leerla —le aconsejó—. Si quieres ser alguien en Silicon Valley, debes aparecer en los primeros puestos de la lista de los más ricos menores de treinta años de Forbes. Es lo que distingue a las buenas empresas de las que son una mierda. ¿Qué quieres beber?

—¿Vino? —sugirió ella.

—¿Qué clase de vino prefieres?

—Blanco, supongo.

Él la escrutó.

—¿Seco o afrutado?

—Oh, no soy muy exigente.

—Interesante —dijo él mirando el menú—. Tomaremos una botella de chardonnay de Napa —ordenó al camarero—, y el plato que suelo pedir.

Se volvió hacia ella.

—Pediré por ambos, para que nos sirvan rapidito.

—Oh, claro —aceptó—. ¿Sabes mucho de vinos?

—Sí. Tengo la titulación.

—¿De sumiller? ¿No son varios años de estudio?

—Hice un intensivo mientras estudiaba empresariales. Fueron treinta horas, pero básicamente era la misma formación.

El camarero regresó con el vino y Ben lo probó antes de que sirvieran la copa a Amanda.

—Muy bueno.

—Delicioso —admitió ella mientras le daba un sorbo. Él no dijo nada, así que le lanzó otra pregunta—. Bueno, ¿te gustaba Wharton? A mí me encantó cursar la licenciatura en Penn.

—La carrera de empresariales es muy distinta a la licenciatura. Para empezar, es mucho más competitiva. —Estaba mirando al espejo que Amanda tenía detrás, analizando a los demás comensales del restaurante—. Me molesta que todo el mundo, aquí, crea que la facultad de Empresariales de Stanford es el único lugar donde puede aprenderse a ser un emprendedor —prosiguió—, aunque, según las estadísticas, de Wharton salen más empresas, y nuestra nota media de exámenes finales es más alta que la de ellos. El otro día conocí a una chica que estudió allí y me dijo que había sacado un 670. No me lo podía creer. Ya sé que a las mujeres no se les exige tanto para no perjudicar la nota media general de la facultad, pero eso es una locura. Están perdiendo calidad, está claro.

Amanda inspiró con fuerza y dio un sorbo al vino. Quizá estuviera formulando las preguntas equivocadas.

—¿Te importa esperar un segundo?

Ben se levantó sin esperar a que le contestara, y ella se quedó mirando cómo se dirigía hacia la mesa que había estado escrutando hasta entonces y saludaba a un hombre y a una mujer que parecían tener una cita.

El camarero llegó con la comida, y ella empezó a probar la berenjena a la brasa. Se terminó el plato mientras veía cómo su propia cita seguía junto a la otra mesa, riéndose.

Continuó con las albóndigas, observando la escena mientras la perfección de Ben Loftis se desvanecía allí de pie, junto a la otra mesa, balanceándose sobre los talones, con una mano en el bolsillo de su chaleco de felpa de color azul eléctrico. ¿Quién llevaba un chaleco de felpa en un restaurante como ese? La cara rechoncha de Ben se puso roja cuando soltó su risotada falsa por algo que había dicho el otro tío. Después, probó un sorbo de la copa de vino de su conocido y escupió; estaba claro que utilizaba sus treinta horas de experto sumiller para criticar el vino que habían pedido sus conocidos.

Amanda seguía observando y masticando sin saborear la comida. ¿Acaso él le había hecho alguna pregunta durante la cena? ¿Aunque fuera una? Ah, sí, le había preguntado qué quería beber. Además, los estudios universitarios de Penn sin duda eran más competitivos que los de Wharton. Y mucho más que… ¿Dónde había estudiado él? ¿En Duke? «Pero te ha regalado flores», le dijo su vocecita interior para defenderlo.

—Oye, cariño. —Amanda se volvió hacia la voz. Una mujer sentada a la mesa de al lado le puso delante un chupito de tequila—. Tú lo necesitas más que Tara.

La joven pasante levantó la vista: una mujer de rostro asiático y con las mejillas sonrosadas por la bebida le sonreía de forma cómica, mientras la otra comensal sentada con ella no podía contener la risa nerviosa.

Se puso a la defensiva al deducir que esas dos mujeres habían estado observando el desarrollo de su cita. No llevaban anillo en el dedo. ¿Cómo se atrevían dos viejas amargadas a burlarse de ella si…? Miró a Ben y de nuevo a las mujeres. La asiática asintió en silencio, como si le hubiera leído el pensamiento.

—Hazme caso, cariño, esto es lo mejor que encontrarás por aquí.

—Pero si he venido para encontrar hombres mejores.

La mujer se encogió de hombros, aunque rio y dijo:

—¿Y cuál de nosotras no está aquí para eso? —Le señaló el chupito de tequila—. Bébetelo.

Amanda se lo bebió de un trago justo cuando Ben Loftis regresaba.

—Lo siento —se excusó—. Era una ex.

—¿Eh?

Frunció los labios mientras saboreaba el tequila.

—La pobrecilla ha terminado saliendo con ese pringado de gestor de fondos. No siento ningún respeto por los hombres que ganan dinero gracias al trabajo de otros. —Se quedó mirando la comida—. ¿Te has comido todas las albóndigas?

—Sí. —De hecho, había limpiado el plato—. Estaba muerta de hambre.

—Ah. —Ben miró a un lado y a otro, intentando decidir qué hacer, hasta que llamó con un gesto al camarero—. ¿Puedes traernos más albóndigas, Marc? Supongo que no tomarás postre, ¿no? —dijo volviéndose hacia ella.

Las mujeres de la mesa de al lado pagaron la cuenta y se despidieron de ella con un guiño de «buena suerte» al salir del restaurante. La joven fue bebiendo a tragos el vino de su copa mientras Ben seguía hablando de sí mismo y del contenido de su currículo. Ella ni siquiera hizo el ademán de pagar cuando les trajeron la cuenta.

—Voy a coger un taxi hasta Pac Heights —dijo él—. Puedo dejarte en casa de camino.

—Eso sería genial.

Ese detalle la hizo pensar en que tal vez debería darle otra oportunidad.

Él firmó la cuenta y ella lo siguió hasta la calle.

—¿Sabes? La verdad es que yo también había pensado en crear mi propia empresa —comentó Amanda cuando subieron al taxi—. Me he dado cuenta de que, en el mundo de la abogacía, no existe un buen sistema para las personas que pueden pagarse un abogado, pero no esas grandes minutas que piden los bufetes como Crowley…

—Perdona. —Ben levantó un dedo—. ¿Te importa que veamos esto? —Hizo un gesto hacia la diminuta pantalla de televisión del taxi—. Me encanta este vídeo. —Se rio cuando apareció el cómico Jimmy Kimmel. Ella se recostó en el asiento y se cruzó de brazos. El taxi llegó a la puerta de su casa cuando terminó el vídeo.

—Bueno, ha sido divertido.

Abrió la puerta.

—Oye. —Ben la retuvo—. Lo siento.

Ella se volvió, esperanzada.

—¿Por qué motivo?

Quizá su ex había sido una relación seria, quizá le había roto el corazón y eso había complicado que estuviera relajado durante la cena.

—Debería haber cortado esto antes de ir al restaurante —dijo él.

—¿Por qué? —preguntó ella con amabilidad, a la espera de que él dijera que seguía muy dolido y que no estaba listo para iniciar una nueva relación.

—Por las flores —respondió—. Me ha parecido muy desconsiderada la forma en que las has dejado tiradas sobre la mesita. Las he comprado para ti y ahora seguramente ya están muertas, cuando lo único que debías hacer era tomarte un minuto para ponerlas en agua con el abono que te di, en lugar de despreciar mi esfuerzo.

—¿Qué?

Amanda arrugó la cara. ¿Estaba de coña?

—J. C. Penney somete a sus candidatos a una prueba, no contrata a nadie que se haya puesto sal en la comida sin antes probarla. Las flores eran mi prueba. No puedo salir con una chica que se toma a la ligera mi consideración.

Lo miró boquiabierta, intentando discernir si aquello estaba ocurriendo en realidad o si se había pasado con el vino.

—Lo comprendo —dijo ella al final, bajó del taxi y cerró de un portazo.

El vehículo se alejó mientras todavía estaba buscando a tientas las llaves y la gélida humedad nocturna le calaba los huesos. Cerró la puerta tras de sí, agarró las flores y las tiró a la basura.

JUAN

Viernes, 11 de abril; San Francisco, California

—Ahora no puedes pensar en otra cosa.

Josh se burlaba de él cuando terminó el concierto y siguieron a la multitud hasta la escalera. Sonrió mostrando las encías rosadas. Juan no lo había visto sonreír con tantas ganas desde los albores de Hook; lo hacía parecer más joven, inocente y hasta un poco ingenuo.

—Abre fondos de inversión para no tener que pagar impuestos —le aconsejó.

—Pero ¿qué más da? —dijo él—. Y, aunque se quedaran con la mitad, sigo sin saber qué voy a hacer con cien millones de dólares.

—No es por el dinero, es por principios. ¿Por qué unos tíos como tú y como yo, que somos la clave para la innovación que genera la riqueza del país, tenemos que dar encima nuestro dinero a un gobierno burócrata que va a malgastarlo todo en programas sociales ineficientes?

—Pero ¿quién ayudaría a los pobres?

—Las fundaciones privadas —respondió Josh—, como la que estoy seguro que tú crearás.

Juan se ruborizó; esa era una idea genial.

—Pero ¿no crees que si todos los apoyos económicos dependieran de las fundaciones privadas, solo recibirían atención las causas que interesaran a los ricos? —Él había ayudado a los niños del este de Palo Alto, pero todos los tíos con dinero que conocía solo estaban interesados en los videojuegos, en El señor de los anillos y en alguna que otra especie rara de tortuga que iba descubriéndose con el tiempo.

—¿Y crees que ahora no funciona así? ¿Para qué te crees que existen los lobbies? Las fundaciones privadas son más eficientes.

—¿Eres republicano?

No creía haber conocido a ningún republicano hasta ese momento.

—Libertario.

—¿Qué es eso?

—Lo que serás tú en cuanto tengas dinero.

—¿Vas a crear una fundación?

—No —respondió—. Voy a fundar otra empresa. Voy a usar el dinero para crearla yo solo y no tener que relacionarme con esos idiotas de inversores de capital riesgo.

—¿No te gusta Phil Dalton?

—Solo le importan sus beneficios. Se está cargando la visión de la empresa.

—¿Y cuál es la visión?

—¿De Hook? —Josh sacudió la cabeza con brusquedad—. Conseguir que las interacciones sociales sean más eficaces. El sexo es una necesidad humana, y resulta ridículo todo el tiempo que se pierde intentando cubrir esa necesidad. Hook utiliza la tecnología para solucionarlo. Existen millones de otras apps con esa misma filosofía, pero Phil no las entiende.

Juan no dijo nada. Volvía a pensar en Kelly. Hacer que las cosas fueran más eficientes no era un delito. Aunque hubiera muerto asesinada, lo que no se sabía todavía con certeza, en el peor de los casos, Hook solo habría contribuido a una mayor eficiencia. No habría sido el motivo del asesinato. Por eso no valía la pena arriesgar el éxito de la OPV, sobre todo porque la operación suponía que él tendría el dinero necesario para transformar la realidad del este de Palo Alto.

7

TARA

Miércoles, 16 de abril; San Francisco, California

—Sube al coche —dijo con brusquedad desde el asiento del conductor. —Neha se cruzó de brazos y no obedeció—. Sube al puto coche o te despediré tan rápido que ni siquiera tendrás tiempo de comprarte el billete de regreso a casa.

Neha claudicó y cerró la puerta de golpe, pero siguió con los brazos cruzados mientras iba mirando por la ventanilla. De todas las cosas que Tara se había preparado para que ocurrieran de camino a la reunión que tenían ese día con el sindicato colocador, levantarse y descubrir que Neha no había retocado el informe de ventas que le había enviado hacía cuatro semanas no entraba dentro de lo imaginable. Las diapositivas no estaban en el orden que le había pedido, cada sección estaba escrita con una fuente distinta y los márgenes eran totalmente incoherentes. El informe parecía un mal borrador de un estudiante en prácticas de un seminario estival. En ese momento, una analista arrogante que no sabía qué era un secador no era la persona ideal para contener su malhumor.

—No es para tanto —masculló Neha.

—Ni siquiera las fuentes son iguales. Acabamos de tirar veinticinco mil dólares en gráficas que no podemos usar —dijo Tara con toda la serenidad que fue capaz de articular.

—Veinticinco mil dólares para L. Cecil no es nada.

—Eso no es lo que importa.

Condujo por Mission Street desde la iglesia de Saint Regis y giró por el Embarcadero, sin detenerse en el edificio de Hook.

—¿Adónde vamos? —preguntó Neha, y se echó hacia delante en su asiento.

—Necesito hacerme la manicura, y he supuesto que tú también.

—Pero la reunión con el sindicato…

—Empieza a las tres.

—Pero tengo que corregir…

—Juan va a encargarse de eso.

—¿Juan? —Neha se puso pálida—. ¿Sabe que la he cagado?

—Le he dicho que el archivo se ha roto y que tus cambios se han borrado —respondió Tara.

Estaba furiosa, pero no había ninguna necesidad de malmeter contra la chica delante de su único amigo.

Aparcó el coche y Neha la siguió a regañadientes hasta el salón de manicura, donde pidió en vietnamita dos manicuras.

—¿Sabes chino? —preguntó, sorprendida.

—Vietnamita —la corrigió Tara—. Son vietnamitas.

—¿Por qué sabes vietnamita?

—Cuando estaba en la universidad, pasé dos veranos en Vietnam enseñando inglés.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Quería ayudar a la gente.

—No lo sabía.

—Hay muchas cosas que no sabes de mí —respondió sin preocuparle lo brusca que podía haber parecido.

Tomaron asiento. Tara escogió un esmalte gris oscuro, pero recordó la reunión que tenía ese mismo día y lo cambió por un rosa apagado y neutro. Neha se quedó mirando los tonos, aturullada, y escogió el mismo.

—¿Para qué me has traído a este lugar? —preguntó por fin la analista mientras la encargada de la manicura le sumergía las manos en agua caliente—. Ya has solucionado el problema.

—Quería preguntarte por qué no corregiste la presentación.

Habló con serenidad, observando a la mujer que tenía delante arreglándole las cutículas.

—Por si no te has dado cuenta, soy la única analista de la operación —replicó Neha con brusquedad—. Tengo muchas cosas en marcha y, sinceramente, creo que comprobar si todas las cifras son correctas es mucho más importante que asegurarse de que todas las diapositivas tengan el formato perfecto.

Tara se volvió para mirar a la chica a la cara. Tenía la piel grasa, las cejas sin depilar y llevaba unas gafas pasadas de moda. Tenía potencial para ser guapa, lo único que ocurría era que no se esforzaba por conseguirlo.

—Por desgracia, eso no es cierto —le dijo—. Nadie se fijará en tus cifras, sin importar lo perfectas que sean, si no se las presentas de forma atractiva.

—Pues la gente tendría que ser más lista —respondió ella.

Tara se quedó mirándola con detenimiento, y se preguntó si alguna vez se habría planteado en serio el auténtico significado de su discurso.

—¿Cuál es tu meta, Neha?

—Ser la mejor.

La chica no lo dudó un instante.

—¿La mejor en qué?

—La mejor en lo que sea.

—Y quieres convertirte en socia de la empresa, ¿verdad?

—Sí. —Se enderezó—. Y estoy segura de que van a concederme el ascenso, sobre todo después de este contrato. Todo el mundo sabe que soy la mejor analista del grupo.

—No van a ascenderte.

Tara se miró las uñas. Había visto la lista la semana anterior: Neha no estaba entre el personal al que iban a ascender.

—¿Cómo? —preguntó con desazón, y luego añadió con más seguridad—: ¿Les has dicho algo?

—No —respondió—. Solo sé qué están buscando, y tú no das la talla.

—Y una mierda. He participado en más operaciones que nadie y…

—Has conseguido que las cifras cuadraran —le cortó—. A expensas de una buena presentación, que es lo que le importa a esta compañía.

—Pero Larry dijo que soy la mejor analista que ha conocido.

—Exacto. Que no es lo mismo que decir que eres buena en cualquier otra cosa. Los analistas se quedan relegados, encargándose de las cuentas. Los socios también se encargan de parte de ese trabajo, pero pasan más tiempo pensando en cómo presentar esas cifras. Cuando llegas a subdirectora, tu misión es trabajar con la gente, y a la gente le interesa más si lo pasan bien estando contigo que la precisión de las cifras que presentas.

—¿Qué estás diciendo?

—Que no resultas agradable —le soltó sin miramientos.

—¿Estás llamándome fea?

—No —respondió—, estoy diciendo que no resultas agradable. —Al repetir las palabras tuvo la sensación de estar mintiendo. ¿Eran las dos expresiones sinónimas? ¿Qué era lo que intentaba hacerle entender?—. Estoy diciendo que debes prestar más atención al aspecto si quieres ascender en la compañía.

Permanecieron sentadas en silencio mientras las mujeres que tenían delante les pintaban las uñas. A Tara le pesaba la cabeza por la contundencia de las verdades que acababa de soltar. ¿De verdad era así Wall Street, un entorno más interesado en la apariencia que en los hechos? ¿La gente era así de veras? ¿Era eso a lo que se refería Josh Hart cuando habló con ella?

—¿Por qué decidiste trabajar en Wall Street?

Tara por fin rompió el silencio.

—Para demostrar que era capaz de hacerlo —dijo la chica sin levantar la vista.

—¿A quién?

—A Parker Hughes.

—¿Quién es Parker Hughes?

—Iba a mi instituto. Bajaba de un coche negro todas las mañanas, llegaba desde el Upper East Side, y actuaba como si estuviera haciéndonos un favor al ir al instituto del barrio latino de Brooklyn en lugar de estar en un internado.

Neha hablaba con amargura.

—¿Dónde te criaste?

—En Astoria. Iba al instituto en metro.

—¿Y los padres de Parker trabajaban en Wall Street?

—Los dos. Y él se comportaba como si eso los hiciera especiales, como si eso lo convirtiera en alguien mejor que yo, porque mis padres no trabajaban allí. Pero yo era más lista que él, y mejor que él en todo, y —concluyó— estoy demostrándolo.

—¿Dónde está Parker ahora?

—En Goldman.

—¿Y lo ves alguna vez?

—No desde que acabamos el instituto.

—¿Ha valido la pena?

—Ya valdrá la pena.

—¿Cuándo?

—Cuando mis hijos lleguen a todos los sitios en coches negros.

Tara pensó en Lauren Wiley, a quien oyó vomitar en el baño del Frick, mientras su madre seguía en su despacho. Seguramente la llevaban al colegio en un coche negro.

—¿De verdad crees que no van a concederme el ascenso? —preguntó Neha con un tono más amable.

Tara no quería decírselo, no en ese momento.

—No lo sé —mintió.

—¿Qué debo hacer?

Volvió a mirarla: ¿de verdad lo único que necesitaba era cambiar de aspecto? ¿Y ella podía decirle algo así?

—No lo sé —repitió en voz baja y mirando el reloj—. Será mejor que nos marchemos.

—¿Ya están secas?

Neha se miró las uñas con cara de escepticismo.

Tara enarcó una ceja. ¿Hablaba en serio?

—Es de la marca Shellac —respondió.

¿De verdad existía alguien que no conociera el esmalte de secado ultrarrápido?

Pagó y regresaron a Hook sin mediar palabra.

—¿Por qué decidiste trabajar en Wall Street? —le preguntó Neha tras un largo silencio.

Tara permaneció callada varios minutos, pensando en la pregunta.

—No lo sé —reconoció al final—. Supongo que me pareció la mejor alternativa en ese momento.

Llegaron al aparcamiento y encontró un sitio.

—Oye —dijo la analista cuando bajaron del coche—, siento lo de la presentación.

—No pasa nada —contestó, y lo decía en serio—. Sé que estás sometida a mucha presión.

—Sí, pero… —dijo—. Bueno, puedes confiar en mí, ¿sabes? Por si quieres que haga algún otro trabajo más.

—Lo tendré en cuenta, pero tienes que prometer que serás sincera conmigo sobre cuáles son tus prioridades.

—Sí, lo haré —dijo Neha, y añadió—: ¿Y tú podrías hablar bien de mí con la junta encargada de los ascensos?

—Claro que sí —respondió mientras se preguntaba si realmente tendría el valor de hacerlo.

JUAN

Miércoles, 16 de abril; San Francisco, California

—¿De verdad es esto lo que has estado haciendo todo el día y toda la noche? —preguntó Juan mientras Neha se sentaba a su lado—. Te juro que al verlo me han entrado ganas de cortarme las venas.

El programador se había pasado cuatro horas corrigiendo la presentación en PowerPoint, asegurándose de que las gráficas encajaran en las tablas y que todas las notas al pie estuvieran escritas con la misma fuente.

—¿Estás bien? —le preguntó, pero ella no respondió.

—Sí —dijo al final, sacudiendo la cabeza para deshacerse de cualquier pensamiento que la asaltara en ese momento—. Siento que hayas tenido que hacerlo tú.

—No pasa nada. La verdad es que ha sido entretenido ver lo que haces. Me ha hecho valorar mi propio trabajo mucho más. —Sonrió—. ¡Oye! ¡Bonitas uñas!

Neha se ruborizó y cerró los puños.

—No las escondas. Son muy bonitas.

Lo decía en serio. Le gustaba que hubiera pensado en su aspecto; parecía un ser humano real en lugar de una mula de carga.

—Gracias.

Se sentía incómoda, pero volvió a estirar los dedos.

—Bueno. —Miró la pantalla—. Creo que ya lo tenemos todo listo.

—¿Esto te ha retrasado mucho? —preguntó.

—¡Bah! —respondió Juan con jovialidad—. Estaba trabajando en mi centro social comunitario.

—¿Cómo? ¿Qué centro social comunitario?

—Va a llamarse Centro Eduardo Ramirez, por mi padre. Será un lugar de ocio para los chicos de mi antiguo barrio, para que tengan una ocupación en lugar de unirse a una banda o traficar con drogas —le explicó.

Juan le sonrió. Oficialmente no se lo había contado a nadie, pero se había pasado toda la semana investigando cómo fundar un centro social comunitario en el este de Palo Alto. Eso era lo que pensaba hacer con un tercio de su dinero en cuanto expirara la restricción de venta de acciones para los trabajadores, seis meses después de la OPV, y pudiera liquidar sus títulos de Hook. El hecho de proyectar qué podía hacer con su riqueza le había hecho darse cuenta de lo tonto que había sido al estresarse por el asunto de Kelly Jacobson: no sabía si la base de datos era precisa, pero en cambio sí tenía la certeza de que con su dinero ayudaría a los chicos del este de Palo Alto.

—¿Vas a abrir un centro social comunitario? —le preguntó Neha.

—Sí. —Le encantaba la sensación de poder contarlo—. En realidad será muy similar a Hook: habrá comida gratuita y una cancha de baloncesto, y salas recreativas con videojuegos y futbolines. Todos los días se ofrecerá una clase distinta abierta a todo el mundo. Ya he hablado con nuestro chef, y vendrá a impartir clases de cocina, y Brad ofrecerá clases de surf.

—Pero ¿cómo vas a pagarlo?

La analista enarcó una ceja.

Juan se encogió de hombros.

—Resulta que tengo un montón de acciones de Hook.

—¿Estamos listos? —preguntó Nick, irritado, por detrás de su hombro.

—¡Oh!

El programador se volvió, sobresaltado al ver que el director financiero de la empresa estaba a su lado.

—Sí, acabamos de mandar a imprimir las presentaciones. Las entregarán en Saint Regis a las dos en punto.

—Genial —dijo Nick, nervioso—. No quiero que hables con nadie en la reunión —le ordenó—, quédate ahí sentado y yo te haré una señal. —Pensó en silencio—. Haré algo así. —Se pellizcó el lóbulo de la oreja—. Querrá decir que necesito que me pases alguna estadística.

—Está claro, jefe —dijo Juan—. Lo tengo todo aquí, y señaló su portátil.

Antes de la debacle de la corrección de la presentación, había descargado en el ordenador todas las bases de datos de Hook para poder calcular las estadísticas de cualquier usuario si Nick se veía acorralado por alguna pregunta que no fuera capaz de responder.

—Vale. Por favor, llega cuarenta y cinco minutos antes de empezar —le pidió mientras se marchaba.

—Vaya —dijo Juan, volviéndose hacia Neha—. Está peor que de costumbre.

—Es una presentación muy importante.

La analista se encogió de hombros.

—¿Me repites con quién es la reunión? —preguntó. Nick no se había molestado en explicarle nada sobre el encuentro.

—Es con el sindicato colocador —dijo Neha—. Son los que venden a los inversores institucionales al precio que establezcamos en la convocatoria de fijación de precios.

—¿Quiénes son los inversores institucionales?

—Los grandes fondos de inversión y ciertos individuos con dinero suficiente para comprar un montón de acciones.

—Yo creía que cualquiera podía comprarlas.

—Sí que pueden, pero la gente corriente las compra a esos inversores institucionales el día después de que ellos las hayan comprado a Hook. Es el momento en que las acciones cotizan en el Nasdaq.

—¿Y por qué esos inversores institucionales iban a venderlas justo cuando acaban de comprarlas?

—Porque esperan que el precio suba, en cuyo caso obtendrían beneficios —le aclaró ella—. Claro que si son muchos los que venden, habrá un montón de acciones disponibles en Bolsa y la gente pensará que significa que no valen mucho, y el precio caerá, que es la razón por la que hemos invertido todo este tiempo en presentar un buen «libro de contabilidad» a los inversores institucionales, para que no las vendan enseguida.

—Entonces ¿estás diciendo que esos grandes fondos de inversión y la gente rica pueden comprar las acciones más baratas que el público en general? —preguntó Juan, siguiendo con atención el razonamiento.

—Sí —dijo Neha—. Estamos intentando vender mil ochocientos millones de participaciones. No serviría de nada vendérselo a alguien que no tuviera, como mínimo, un par de millones disponibles.

La miró con los ojos entrecerrados. Aquello no parecía justo, así que pensó que se trataba de una pregunta algo tonta. Sin embargo la hizo:

—Pero Hook acepta el precio que sea por parte de los inversores institucionales en la convocatoria de fijación de precios, ¿verdad? Entonces ¿qué importa si el precio se devalúa?

—No eres tú el que consigue ese precio —puntualizó ella—, es la empresa, pero, a menos que consigas una excepción para poder vender antes de que expire la restricción, personalmente no debería preocuparte el precio hasta que hayan pasado los seis meses estipulados a contar desde ahora. Aunque, de todas formas, para la empresa supondría muy mala imagen una devaluación del precio.

—¿Qué crees que pasará con el precio de Hook en los próximos seis meses?

Neha se encogió de hombros.

—Tú lo sabes mejor que yo.

—¿Por qué?

—Sabes qué está pasando en la empresa. Si sigue yendo bien, el precio debería aumentar. Si ocurre algo y no tienes beneficios a largo plazo, pues supongo que te ocurrirá como a Zynga.

—¿Qué pasó con Zynga?

—Sus acciones pasaron de valer quince dólares a valer dos —dijo ella—. Aunque no ha sido tan grave como lo que ocurrió con las empresas punto com durante la burbuja tecnológica, que se hundieron por completo. Esos tíos creían tener cientos de millones de dólares y al final acabaron con las manos vacías.

—Sí, lo recuerdo —afirmó él—. Aunque creo que ahora es distinto, ¿no te parece?

El programador recordaba la burbuja generada por esas empresas, aunque ahora las veía desde otra perspectiva. Los tíos que habían perdido millones de dólares y habían dejado de compensar económicamente a sus madres por toda la ayuda prestada estaban apostando por empresas que no tenían usuarios reales. Hook tenía quinientos millones de usuarios; no era lo mismo.

—Los analistas de L. Cecil no creen que estemos dentro de una burbuja —aseguró—. Para que Hook se hunda tendría que ocurrir algo muy grave, como algo relacionado con un delito.

—¿Queréis que os lleve? —los interrumpió Tara.

—Claro —respondió Neha por ambos, y añadió en tono amable—: ¿Has conseguido todo lo que necesitabas?

—Sí —respondió Tara, sonriendo a la joven—. Gracias.

Juan las miró con suspicacia: ¿la analista no odiaba a la banquera?

Cuando llegaron al hotel, Juan se sentó en el fondo de la sala e intentó contener su ansiedad; nadie iba a enterarse de que sabía que Kelly había estado conectada a la app, lo que, de todas formas, no constituía un delito.

Había treinta y cinco personas en la sala cuando comenzó la reunión, todos hombres excepto Tara, Neha y la recepcionista. Todos vestían traje, iban pulcramente peinados y ocuparon sillas perfectamente dispuestas en la abarrotada sala de banquetes. La escena no podría haber sido más ajena al ambiente que se respiraba en Hook.

Intentó prestar atención, pero Nick hablaba en una jerga que parecía vacía de contenido, así que, en lugar de escuchar, empezó a buscar locales de alquiler en el este de Palo Alto con el portátil. A lo mejor compraba todo un edificio. Y una casa nueva para su madre.

La ronda de preguntas y respuestas tocó a su fin sin que Nick se pellizcara el lóbulo de la oreja, y Juan siguió a los presentes hasta la zona del bar, donde L. Cecil había contratado un aperitivo para después de la reunión.

—Juan —lo llamó alguien. Se giró y vio al inversor de capital riesgo Phil Dalton acercándose por el pasillo—. ¿Puedo hablar contigo, por favor? —dijo al tiempo que se situaba a su altura.

—Claro —respondió, y lo siguió hasta una sala de reuniones vacía.

Phil cerró la puerta y adoptó una expresión seria.

—¿Existe una base de datos no anónima?

—¿Cómo? —preguntó Juan con cautela.

—¿Existe una base de datos en la que los historiales de la app puedan ser vinculados con un individuo en concreto?

Phil hablaba con voz susurrante.

—Bueno, recabamos toda la información por separado…

—Responde a mi pregunta.

—Sí —reconoció en voz baja.

Empezó a sentir que se le desbocaba el corazón. ¿Por qué parecía Phil tan disgustado? ¿Habría averiguado lo de Kelly?

—Muéstramelo.

Juan dudó un instante. Dalton Henley era propietario de gran parte de la empresa, no podía negarse.

—¿Va todo bien?

El programador intentó parecer tranquilo mientras abría el portátil y accedía a la base de datos cruzada que había descubierto. Phil no respondió a la pregunta. Giró el portátil en su dirección.

—¿Se puede introducir el nombre de cualquiera y acceder a todo su historial?

—Yo no… —empezó a mentir, pero Phil lo miraba, expectante—. Sí. Pero no sé de dónde ha salido, te lo juro.

El inversor de capital riesgo introdujo un nombre en la base de datos, y Juan se dispuso a recibir la reprimenda mientras veía cómo Phil iba poniéndose lívido.

—Tenemos que deshacernos de esto —dijo.

Parecía al borde de un ataque de pánico.

—¿No crees que deberíamos contarlo? —preguntó Juan.

—¿Contárselo a quién?

—¿A la policía? —sugirió, sin estar muy seguro de qué respuesta prefería recibir por parte del inversor.

—¿De qué estás hablando? —Phil lo miró como si se hubiera vuelto loco—. Tengo que hablar con Josh.

Cerró de golpe la pantalla del portátil y abandonó la sala.

Juan se quedó mirando el ordenador cerrado y sintió que el alma se le caía a los pies. Abrió el portátil para cerrarlo correctamente, pero se detuvo al ver el nombre que había introducido el inversor en la base de datos: no era el de Kelly Jacobson, era… «Phil Dalton». Juan se quedó boquiabierto al leer el largo historial del hombre casado, sobre todas las citas que había tenido a través de Hook en todo el mundo.

AMANDA

Miércoles, 16 de abril; San Francisco, California

—Por fin se ha marchado.

Andy Schaeffer suspiró. Era el típico pasante en prácticas que se sentaba justo delante del cubículo de Amanda. Había estado trabajando las veinticuatro horas para un socio de la empresa que acababa de marcharse a una reunión, lo que proporcionaba a Andy dos horas enteras sin tener que soportar sus interrupciones.

—Estoy de resaca desde el sábado —continuó—, pero Chris Papadopoulos está siempre tan animado, tan, tan animado…

Andy levantó los hombros para imitar a su entusiasta compañero griego.

—¿Qué hiciste el sábado? —le preguntó Amanda.

Ella lo había pasado de copas en un bar de La Marina con Julie. Todavía no entendía muy bien qué había celebrado, pero habían donado un equipo deportivo de la marca American Apparel por valor de doscientos dólares y, a las diez de la noche, ya estaban borrachas en compañía de elegantes oriundos de San Francisco, lo que había hecho que Amanda echara de menos el Lavo y una deliciosa copa de espumoso en botella tamaño extra.

Entre las cervezas y su terrible cita con Ben Loftis, su entusiasmo inicial por San Francisco empezaba a desvanecerse. Era como volver a estar en la universidad, pero sin los tíos guais.

—Celebramos la olimpiada anual de cerveza de SchaefferCollins —le explicó Andy, lleno de orgullo—. Este año éramos veintidós equipos. La competición más importante de la historia. Fue algo épico.

—¿Ganaste?

—Evidentemente. Incluso batí el récord de beber un barril entero en sesenta y seis segundos.

¿De verdad estaba presumiendo de beberse un barril entero de cerveza, a sus veinticinco años? Se obligó a tener más paciencia.

—Bien hecho. —Le dedicó una sonrisa.

—Gracias. —El chico se echó hacia atrás en su asiento y se rascó la barriga—. ¿No sería mucho mejor poder regodearme de mi glorioso triunfo en lugar de estar ocupándome de esta estupidez de Hook…?

—¿Estás trabajando en el contrato de Hook? —Amanda se incorporó en la silla—. ¿En la OPV?

—Pues claro.

—Mis dos compañeros de piso trabajan allí.

—Qué cabrones con suerte. Van a ganar un montón de pasta.

Enarcó una ceja.

—¿Más o menos cuánto?

—¿Los que empezaron con la empresa? ¿Los que entraron a trabajar en ella entre 2010 y 2011? Sus opciones valdrán unos cincuenta millones, como mínimo.

—¿Cómo?

Se quedó boquiabierta. ¿Juan y Julie iban a ganar todo ese dinero? ¿Por qué vivían en una casa de tres dormitorios y robaban la bebida de la empresa si iban a embolsarse tanta pasta?

—Bienvenida a Silicon Valley. —Andy torció el gesto—. Créeme, nos equivocamos al escoger profesión.

—Y que lo digas —murmuró.

Quizá no debería ir a la facultad de Derecho y fuera mejor que entrara a trabajar en alguna empresa de nueva creación.

—La operación es una brutalidad. El director financiero es una marioneta y el consejero general de la empresa se largó hace seis meses; los banqueros son unos imbéciles, y Josh Hart quiere tenerlo todo cerrado en mayo. Es una mierda.

—¿Qué banco se encarga?

—L. Cecil. Pero no la sucursal de San Francisco. Lo hace un equipo de Nueva York, por eso tengo que estar despierto a sus horas. Es una puta mierda.

Sintió que se le cortaba la respiración. ¿Un equipo neoyorquino de L. Cecil? ¿Era posible?

—¿Quiénes son los banqueros? —preguntó en voz baja.

—¿Qué?

—Conozco a unas cuantas personas en L. Cecil de Nueva York —dijo—. Solo quería saber con quién estás trabajando.

—Trabajo sobre todo con una chica que se llama Neha, que es como si tuviera un palo de escoba metido por el culo, pero el director de equipo es un supermacho, Todd Kent.

—¿Cómo?

—Sí, es una especie de superbanquero. Apuesto a que pilla cacho todas las noches.

Amanda se puso blanca como el papel. Era una señal. Tenía que serlo. Las coincidencias como aquella no existían.

—¿Están aquí? —preguntó, intentando controlarse—. Me refiero a que si los banqueros todavía están en el edificio.

—¿Por qué iban a seguir aquí? —Andy hizo una mueca—. Están en el Saint Regis, para la reunión con el equipo de ventas. Después se celebra un cóctel allí mismo —añadió—, que es la razón por la que voy a meterme hecho un ovillo debajo de la mesa y a ponerme a dormir.

Buscó el Saint Regis en Google Maps. Miró la hora y, antes de poder arrepentirse, ya estaba de camino.

Llegó al lugar en cuestión antes de las cinco y se metió corriendo al baño para arreglarse el pelo y darse unos retoques de maquillaje, deseando que el corazón dejara de latirle con tanta fuerza. Había estado mintiéndose a sí misma: sí valía la pena esforzarse por Todd. A pesar de lo mucho que deseaba tener una auténtica relación, no estaba lista para sentar cabeza si eso suponía hacerlo con un tío como Ben Loftis o Andy Schaeffer, o los demás niños grandes que eran los máximos exponentes de los hombres que había conocido en San Francisco.

Hasta entonces jamás se había dado la situación perfecta, no había sido el momento, pero en ese instante… El universo estaba dándole otra oportunidad.

Las puertas del ascensor se abrieron en el bar del hotel; era un cóctel privado. No podía limitarse a fingir que pasaba por allí. «Piensa algo rápido», se dijo. Rebuscó en su bolsa y encontró una libreta, arrancó las hojas escritas y entró en la sala con la intención de localizar a Chris Papadopoulos.

Vio a Todd de inmediato, de pie junto a la barra, hablando con otro tío y con una chica guapa, pero sin pasarse. Se le puso el corazón en la boca. Todd estaba incluso más bueno de lo que recordaba: no solo por ser alto y tener un cuerpo de proporciones perfectas, sino por su presencia desenfadada, con una mano en el bolsillo; por la forma en que los pantalones se le ajustaban perfectamente al culo, pero no demasiado; por el modo en que sujetaba la copa con firmeza con los mismos dedos con los que le había rodeado el cuello cuando la besaba.

Sintió que le ardían las mejillas mientras observaba cómo se movía el banquero. ¿Adónde iba? ¡Allí! ¡Se dirigía hacia Chris Papadopoulos! Sus pies se pusieron en marcha sin esperar una orden del cerebro.

—Chris.

Le dio un golpecito en el brazo y sin mirar a Todd.

—¿Amanda? —Él se volvió. Ella miró a Todd, que estaba justo detrás de Chris. Todavía no la había visto.

—Eres la nueva pasante, ¿verdad? —le preguntó Chris—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Amanda le entregó la libreta.

—Andy me ha pedido que te dé esto —respondió ella—. Estaba trabajando en unas correcciones, y yo tenía que hacer un recado por la zona, así que…

Chris abrió la libreta y vio las hojas en blanco.

—Aquí no hay nada escrito —dijo él.

—No sé muy bien qué es. —Se encogió de hombros—. Me ha pedido que te lo trajera y no me ha dicho nada más.

—Qué raro —comentó el socio de la empresa—. Bueno, gracias. Hasta luego.

«Mierda.» ¿Qué podía hacer ella?

«Hazlo —se dijo—. Ahora o nunca.»

—¿Todd?

Se acercó a él y le tocó el brazo sin olvidar pestañear con coquetería.

El banquero se volvió y entrecerró los ojos mientras intentaba identificarla.

—Te he visto y me ha parecido que eras tú —dijo con una risa falsa—. Soy Amanda, Amanda Pfeffer —aclaró.

—Ah, sí. —Él asintió con la cabeza—. Lo siento, es que yo…

—Por el contexto, entiendo —admitió ella—. ¡Qué casualidad verte! ¿Qué haces por aquí?

—Estoy trabajando en el acuerdo —respondió, como si todo el mundo tuviera que saberlo.

—Ah, qué bien. Yo he pasado para entregar algo a Chris. La verdad es que ahora vivo aquí —prosiguió—. Crowley Brown necesitaba más gente en San Francisco, así que pensé, por qué no, ¿sabes?

—Claro. —Forzó una sonrisa—. Perdona, es que tengo que volver a…

Hizo un gesto con la cabeza para señalar la conversación que ella había interrumpido.

—Sí, claro. Bueno, llámame si sigues por aquí. Todavía no conozco muy bien la ciudad, pero estaría bien ponernos un poco al día.

—Sí, claro, nos veremos.

Sonrió y le volvió la espalda.

Se marchaba, por fin capaz de respirar con normalidad, pero dio media vuelta para asegurarse de que Todd tenía su número de teléfono.

—Yo… —empezó a decir mientras volvía a acercarse a él, pero se detuvo al oírlo hablar.

—¿Quién era esa? —preguntó el tío con el que Todd estaba hablando.

—Ni puta idea.

Se puso lívida. Las piernas la condujeron de forma mecánica hasta el pasillo, paso a paso, hasta que las puertas del ascensor se cerraron y pudo detenerse y permitir que el vacío de la decepción ocupara su mente y la absorbiera hacia abajo, cada vez más abajo, hasta el oscuro abismo de la nada.

TARA

Miércoles, 16 de abril; San Francisco, California

—Oye, ¿te apetece salir a cenar algo esta noche? —Todd agarró a Tara por la manga cuando ella se dirigía hacia el ascensor—. Por favor, no me obligues a salir con Nick.

—Voy a cenar con Rachel —respondió ella—, y luego iré directamente al aeropuerto.

Todavía tenía la cabeza como un bombo por la mañana que había pasado con Neha, y estaba deseando poder hablarlo con Rachel; sabía que ella lo analizaría desde la perspectiva adecuada.

—¿Rachel Liu? —Todd frunció el ceño.

—Sí. —Le miró a la cara y disimuló la sonrisa mientras se lo imaginaba echando un polvo en plan gorila con la responsable de recursos humanos—. Y ya llego un poco tarde, así que…

—Sí, claro. Hoy has hecho un buen trabajo, por cierto.

—Gracias.

Su sonrisa pasó del desconcierto al sincero agradecimiento. Era la primera vez que él le dedicaba un cumplido y significaba mucho para ella.

En el restaurante, Tara se sentó y consultó su BlackBerry mientras esperaba a Rachel. Tenía otro email de su madre en el que le preguntaba si ya había comprado el billete de avión a Maine para asistir a la boda de su hermana. «Lo haré mañana», le contestó, molesta, aunque sin estar muy segura de por qué no lo había comprado todavía. La gira de presentación empezaba la semana siguiente en Londres y concluiría dos semanas después, con la convocatoria de fijación de precios y la OPV, el día 8 de mayo. Podía viajar desde Nueva York en un vuelo directo hasta Maine y celebrar el cierre de la operación además de la boda de su hermana.

—Hola, ¿cómo va? —Levantó la vista al oír la voz con acento británico. Callum Rees se quitó la chaqueta negra de cuero y se sentó a la mesa frente a ella.

Ella ladeó la cabeza, sorprendida.

—Lo siento, pero estoy esperando a…

—Mí —terminó la frase por ella—. A Rachel le ha surgido algo y yo la sustituyo.

—Yo no…

—Quieres cenar sola.

—Pero… —objetó ella.

Notaba el rubor calentándole las mejillas. ¿Le habría contado Rachel también su teoría de que Tara debía acostarse con él?

—Sírvanos una botella de pinot noir —pidió Callum al camarero, ignorándola por completo—. Además, yo tomaré el pato y las frituras de calabacín de entrante. Ella tomará la ensalada de invierno, con el aliño aparte, para empezar, y salmón de segundo. ¿Y cree que nos pueden servir como acompañamiento solo las verduras, en lugar de verduras y patatas?

—No puedes… —empezó a decir ella, pero luego cambió de tono—. ¿Ni siquiera vas a dejarme pedir lo que quiero?

—¿Me he equivocado?

Se trataba exactamente de lo que ella habría escogido del menú, salvo que le habría dado demasiada vergüenza pedir que no le sirvieran patatas, así que las habría apartado y listo.

—Eso no es lo que importa. ¿Qué pasa si alguien…? —Él la miraba con una ceja enarcada, bebiendo agua a sorbos. Hizo una pausa y prosiguió—: ¿De veras soy tan predecible?

—¿Ensalada y pescado? Sí.

—Entonces ¿para qué quieres cenar conmigo si ya me conoces?

—Creo que tus clichés son adquiridos —dijo mientras el camarero regresaba con el vino—. También creo que hay mucho en ti más allá de lo que te han enseñado.

—¿Por qué lo crees?

—Por tres razones.

Ella esperó.

—Primera: tu estallido en el Frick. Ningún banquero de pura cepa le habría plantado cara a un multimillonario, ni siquiera a un mierda como Rick Frier. —Tara se ruborizó—. Segunda: has rechazado a todos los tíos de Hook, incluso a uno muy rico. La mayoría de las chicas de Nueva York habrían aprovechado al menos para que las invitaran a cenar.

—¿Has estado vigilándome?

Pensó en el tiempo que había pasado mirando la app de Hook mientras esperaba a Callum en el Crosby.

—Sí —reconoció él sin disculparse.

—¿Y la tercera razón?

—Tenías un agujero en el jersey esa noche.

—¿Qué? —Se quedó boquiabierta.

Callum levantó el brazo y se señaló la axila.

—Justo aquí. La costura se había soltado y no parabas de mover el brazo, sin ser consciente de ello, y te vi el sujetador de color turquesa —dijo, luego añadió—: Interesante elección de color, por cierto.

Se puso roja como un tomate. ¿Estaba inventándoselo? ¿De verdad no se había dado cuenta de que tenía un agujero en el jersey?

—No entiendo qué puede decir eso sobre mi personalidad —mintió.

Sabía exactamente qué significaba aquello: que no estaba preparada del todo para ser una mujer de éxito en el mundo de los negocios.

—Dice que tus hábitos perfeccionistas no son innatos.

—Estoy abochornada.

—¿Por qué? —Frunció el ceño—. Fue muy sexy. No parabas de mover el brazo, como una gallina —la imitó—, mientras me echabas la bronca por mi moralidad.

Callum bebió un sorbo de vino y sonrió de oreja a oreja como si acabara de ganar un juego.

—Eso es humillante —se lamentó Tara con un suspiro.

—Si esa es tu versión de la humillación, es que no tienes una vida muy interesante.

—Gracias por hacer que me sienta mejor.

—Lo siento —dijo él—. Me han dicho que has hecho un trabajo estupendo en la presentación de hoy.

—¿Te arrepientes de haber querido vender tus acciones? —le preguntó con parquedad.

—Ni lo más mínimo.

—Perdona, ¿me repites por qué estás aquí?

—Para verte —respondió.

Ella volvió a ruborizarse. ¿Por qué?

—¿Dónde está Katerina?

—En Nueva York, supongo. —Callum se encogió de hombros—. En realidad no me importa, si te soy sincero.

—¿Le mentiste a Catherine por mí? —preguntó.

—Sí —se limitó a responder él—. Pero solo porque Catherine salía ganando.

—¿Qué quieres decir con eso? —dijo ella con cautela.

—A largo plazo, tú eres más importante para ella que Rick Frier, aunque ella no lo habría visto así. En el banco de comercio se piensa demasiado en el corto plazo.

—Pero John Lewis ha sido despedido por algo que yo…

—John Lewis ha sido despedido porque no es un buen banquero. De haberlo sido, mi informe no habría bastado para ponerlo de patitas en la calle.

—Pero…

—Puedes limitarte a darme las gracias —dijo Callum—. No hace falta complicar más las cosas.

—Gracias.

—¿Y qué intentabas explicarle a Rick esa noche sobre tu generación?

—Oh, no lo sé —buscaba una explicación válida—, supongo que se me había subido el vino a la cabeza.

—De todas formas, tu generación es bastante egocéntrica. Pensáis demasiado en vosotros mismos.

—¿Lo ves? —replicó ella, otra vez fuera de sus casillas—, lo dices como si fuera culpa nuestra ser egocéntricos y no el resultado de la forma en la que nos educaron.

—Has picado.

Callum sonrió con malicia y ella se ruborizó.

—Continúa —dijo—, me interesa. De verdad.

—Es que creo que tu generación no reconoce lo desconcertante que fue crecer en un mundo hipercompetitivo pero que, a la vez, está empeñado en premiar a todo el mundo. Nos apuntamos a todo lo que sirva para situarnos en cabeza, y al mismo tiempo todo el mundo tiene miedo de herir nuestros sentimientos a la hora de decirnos si somos realmente buenos o no. Lo hacíamos todo, pero no teníamos ni idea de si en realidad lo estábamos haciendo bien.

—Perdóname si no siento lástima por una generación que ha tenido una infinidad de oportunidades y ha recibido un aliento sin límites.

—No estoy diciendo que debáis sentir lástima por nosotros, solo digo que es justo reconocer lo mucho que desequilibra no saber si eres bueno o no, pero sentirte constantemente juzgado. No saber si eres lo bastante bueno genera un constante estado de ansiedad.

—¿Lo bastante bueno para qué?

Ella se encogió de hombros.

—¿Para el trabajo? ¿Para tus padres? ¿Para un hombre? ¿Para la vida que se supone que deseas?

El camarero regresó de nuevo y les sirvió los platos.

Callum se apoyó en el respaldo.

—¿Puedo darte un consejo?

—Por supuesto —dijo ella.

—Piensa en lo que de verdad quieres —le sugirió—, en lugar de pensar en lo que se supone que deberías querer. Vale la pena que le dediques un rato a eso.

—Sería feliz haciendo una infinidad de cosas. Creo que soy muy afortunada en ese sentido.

—Esa es precisamente la definición de conformismo —concluyó él—. Puedes ser feliz haciendo un montón de cosas, pero existe una vida que te gustaría tener mucho más que otras. Esa vida ideal no es aquella en la que te despiertas un día con cincuenta años y descubres qué te gusta de verdad, pero te das cuenta de que es demasiado tarde para cambiar.

—Vale —admitió Tara—. Entonces ya sé lo que quiero: estar en el camino que estoy, porque estoy empezando a despegar.

—¿El camino para llegar a ser Catherine Wiley?

—Sí.

—¿Quieres una vida en la que estés trabajando todo el rato, sin sonreír ni reír, tener un marido borracho y unas hijas a las que nunca ves? —Callum torció el gesto—. No lo has pensado bien.

—Tú eres su amigo.

—Eso no implica que crea que debes desear lo que ella tiene.

—Ha conseguido muchísimas cosas —replicó—. Y eso tiene un precio.

—La vida es mucho más que unos cuantos logros —continuó él—. Debes aprender a disfrutar las cosas que no pueden contabilizarse.

Tara miró su plato de ensalada.

—¿Cómo sabías lo que querías? —preguntó.

—No lo sabía —dijo Callum—, pero sí sabía que quería tener una vida interesante, y que estar sentado detrás de una mesa cientos de horas a la semana como tú no podía serlo.

—Eso no es justo —respondió ella, poniéndose a la defensiva—. Resulta interesante saber cosas sobre las operaciones y es emocionante formar parte de ellas.

—Y sabía que si aceptaba un trabajo bien pagado en una empresa, podría caer en la trampa de convencerme a mí mismo de que era interesante y de no tener tiempo para pensar en lo que de verdad deseaba.

—Pero esto es…

—Interesante para algunas personas —reconoció Callum—, pero no para la mayoría, y, desde luego, no para ti. —Levantó el tenedor con una fritura de calabacín pinchado en él—. ¿Quieres probar?

Tara levantó una mano para rechazar el ofrecimiento.

—Venga —le dijo—, deja de tener miedo.

Ella se inclinó hacia delante, tomó el bocado del tenedor y saboreó el calabacín mientras este se deshacía en su lengua.

—Eso es. —Sonrió—. Paso a paso.

El camarero trajo los entrantes y volvió a llenar la copa de Tara.

—Lo que en realidad hay que entender de vuestra generación —Callum retomó su discurso— es que la crisis económica es lo mejor que os puede haber ocurrido.

—¿Cómo? —Ella puso mala cara—. Mis beneficios no han aumentado lo bastante para superar la inflación durante los últimos cuatro años, y los impuestos no paran de subir.

—Eso es exactamente a lo que me refiero —dijo él—. La situación económica es tan dura que no tiene sentido seguir trabajando por dinero. Y si uno no trabaja por dinero, se ve obligado a preguntarse a sí mismo para qué lo está haciendo. Y, a diferencia de tus jefes, estás en una edad en la que todavía puedes cambiar.

—¿Estás diciéndome que deje mi trabajo? —le preguntó por fin.

—No. Estoy diciéndote que tienes que estar muy segura de que eso es lo que de verdad te hace feliz, y si decides que la respuesta es negativa, deberías dejarlo y averiguar qué deseas.

—Es fácil para ti decir eso, con mil millones de dólares en la cuenta corriente.

—Pero ¿qué tienes tú con el dinero? —repuso, exasperado—. No digo que sea fácil, y no digo que no haya un montón de cosas que solucionar, pero jamás tendrás menos obstáculos para cambiar. A mi edad, resulta frustrante ver cuántas personas inteligentes siguen varadas en sus trabajos sin sentido, tristes, cuando existen tantos problemas en el mundo a los que podrían acceder y resolver con su cerebro y energía, y que los haría más felices, si dejaran de tener miedo de manchar sus currículos. —Se calló un instante para tomar aire y luego rio de forma desenfadada—. ¿Te parece un buen mensaje para imprimir en una cajita de jabón?

—Bastante bueno.

Y sonrió.

Se inclinó hacia delante y su cara quedó a escasos centímetros de la de Tara. Ella olió el perfume de su loción de afeitado y vio sus líneas de expresión.

—¿Te sentó bien? —le preguntó—. ¿Decir lo que pensabas?

—En ese momento sí —respondió ella.

—Pues eso es lo que tienes que escuchar.

—¿Y si me hubieran despedido?

—Pues sabrías que no te encuentras en el lugar adecuado.

—¿Por qué te preocupas tanto por mí?

Los ojos castaños de Callum buscaron los suyos, y sus miradas se cruzaron con intensidad. Él sonrió, se recostó de nuevo en el respaldo y levantó la copa.

—Creo que eres interesante —dijo, y dio un sorbo a su copa de vino—, y me gustaría acostarme contigo.

Ella rio y se mordió el labio, aunque no estaba ofendida.

Sonó la alarma de su móvil para recordarle que tenía que coger un avión.

—Tengo que irme al aeropuerto.

Desconectó la alarma y buscó su cartera en el bolso.

Él hizo una mueca al ver sus intenciones.

—Soy multimillonario.

—Vale —aceptó ella, y se excusó para ir al baño. Al volver, Callum ya estaba en la calle junto a un coche negro.

—Te he pedido un coche con la app de Uber —dijo mientras le abría la puerta—. Pero me llevo esto.

Le cogió la revista Self que llevaba en el bolsillo externo de la maleta de mano para leer en el avión.

—¿Me quitas los diez consejos para tener un vientre plano?

—No los necesitas. Ya estás muy bien así.

—Pero…

—Sé que crees que estoy diciéndote que no vas a conseguirlo, pero sé que sí lo harás —le dijo.

Se quedó parada, sin saber muy bien qué decir, pero con la sensación de que le habría gustado besarlo.

—Vete. —Callum le dio un golpecito en la cadera para que se moviera—. Vas a llegar tarde.

—¿Quiero…? Digo, ¿quieres…?

—¿Que si quiero volver a verte? Sí —dijo él—. Este fin de semana iré a visitar a mi sobrina a Nueva York. ¿Crees que podrías escaparte para cenar el sábado?

—Sí —respondió ella con demasiada premura—. Quiero decir, el sábado creo que puedo.

—Pues nos vemos entonces.

—Genial. —Ella sonrió—. Nos vemos entonces.

Dejó caer la cabeza sobre el respaldo del asiento y contempló las luces de los semáforos pasar a toda prisa mientras sentía el corazón ligero como una pluma. «¿Qué estás haciendo?», se preguntó a sí misma. Sentía que la cabeza le daba vueltas, pero no quería parar, solo quería seguir sentada y girar con ella.

Se dio cuenta de que había una caja en el otro asiento, con una nota encima. «Te he pedido las frutas del bosque, pero he incluido todos los demás postres del menú por si podía tentarte. CR.»

Abrió la caja; en su interior había seis postres con presentación perfecta. Hundió el dedo en un flan de caramelo y se lo lamió, riéndose de sí misma con despreocupación cuando una gota le manchó la falda.

NICK

Miércoles, 16 de abril; San Francisco, California

—Tienes que borrar las bases de datos inmediatamente —dijo Phil Dalton, haciendo un esfuerzo por mantener un tono sereno—. Las tres.

—¿Qué me ofreces a cambio? —le preguntó Josh Hart desde el otro lado de la mesa.

—¡Esto no es un juego!

Phil golpeó la mesa con la mano abierta, enfurecido.

Nick sentía una presión que le atenazaba el pecho mientras paseaba la mirada entre el inversor de capital riesgo y el director de la empresa. Estaban en la pecera. Habían echado las persianas, pero la humedad de la bahía penetraba por las ventanas y la habitación estaba fría. Rachel Liu se encontraba a su lado, tamborileando ligeramente con el boli sobre la mesa.

—¿Qué tres bases de datos? —preguntó Nick a su mentor—. Hay solo dos, y nosotros…

—Contienen información que podría arruinar la vida de muchas personas.

Phil intentaba hablar con calma, e ignoró a Nick.

—Es información que arruinará tu vida —lo corrigió Josh—, pero a lo mejor deberías haberlo pensado antes de empezar a usar la app.

—¿Qué estás…? —empezó a preguntar Nick.

Phil estaba casado y tenía tres hijos. ¿Para qué iba a usar Hook?

—¿Qué quieres, Josh? —intervino Rachel.

—Que compréis mi silencio —respondió con tranquilidad pasmosa y los ojos fijos en Phil.

—Tus acciones cuestan mil millones de dólares.

—Pues qué suerte la mía que tengas un fondo de inversiones de cinco mil millones.

Phil se frotó los ojos. ¿De verdad estaba planteándose acceder a ese chantaje?

—Aunque lo hiciera, la gira de presentación empieza la semana que viene. Tendríamos que revelarlo y entonces… —sacudió la cabeza—, no saldría bien.

—Podrías despedirlo —comentó Rachel dirigiéndose a Phil.

—No puedes despedir al presidente de la empresa justo antes de una OPV —intervino Nick. ¿Quién se había creído que era?

Pero Rachel no se volvió, mantuvo la mirada fija en Phil.

—De todas formas, a los inversores no les gusta. Podemos decir que, tras la reunión con el sindicato colocador de hoy, ha quedado claro que no es la persona que debe seguir al mando, que la empresa se le ha quedado grande. Le pagamos para que se vaya y revendemos esas acciones en una segunda oferta.

Phil miró primero a Rachel y luego a Josh, que estaba repantingado en su asiento, expectante.

—¿Eso te parece bien? —preguntó Phil al director ejecutivo.

Josh se encogió de hombros.

—Me parece bien.

—Un momento, un momento, un momento… —Nick tenía la boca abierta de par en par—. ¿De qué puñetas estamos hablando? ¿Vas a despedir a Josh y a pagarle mil millones de dólares solo por esa estúpida base de datos? —Se levantó de golpe—. Voy a llamar a los demás miembros del consejo y…

—Siéntate, Nick —le ordenó Phil—. ¿Qué problema tienes?

—Bueno… —Sacudió la cabeza sin poder dar crédito a lo que estaba ocurriendo. Acababa de pedir un préstamo de dos millones de dólares, nada podía poner en peligro aquella OPV—. Para empezar, ¿quién va a ser el director ejecutivo? O sea, ¿voy a tener que trabajar con alguien totalmente novato y…?

—Tú, Nick —dijo Phil con la paciencia al límite—. Tú serás el director ejecutivo de la empresa.

8

TODD

Viernes, 18 de abril; Nueva York

—¿Dónde te habías metido? —le preguntó con brusquedad a Neha.

—Vengo directamente desde el aeropuerto —intentó disculparse ella—. He cogido el último vuelo de la noche para volver…

—¿Por qué no has contestado a mi email? —Estaba furioso—. ¿De verdad esperas que te asciendan si ni siquiera contestas a la puñetera BlackBerry?

La chica miró el dispositivo que tenía en las manos y le mostró la pantalla.

—No me ha aparecido nada, no sé qué le pasa. —Empezó a ser presa del pánico y se le cayó el maletín al suelo—. Llamaré al técnico ahora mismo.

—Ahora no —espetó él—. Entra en la sala. Tenemos que rehacerlo todo.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Han despedido a Josh Hart.

—¿Beau sigue aquí?

—¡No, Neha! —le gritó—. Por favor, haz tu trabajo y punto.

Aquello no pintaba bien. No pintaba nada bien. Eran las siete y cuarenta y cinco de la mañana y llevaba despierto desde las cinco y cuarto. Había regresado a Nueva York el día anterior por la mañana, satisfecho por lo bien que había ido la reunión con el sindicato colocador y por la inminencia de la gira de presentación.

Le despertó una llamada de Tara. No respondió, pero sí lo hizo cuando ella insistió y su cerebro, todavía demasiado atontado, le hizo imaginar que la chica llamaba para echar un polvo. En cambio, ella le preguntó si había leído el correo electrónico de Nick.

El enano cabrón ni siquiera había tenido los huevos de llamar por teléfono, había enviado un email de mierda a las dos de la puñetera madrugada para anunciar que era el director ejecutivo de Hook y preguntar si «L. Cecil tendría la amabilidad de colaborar con Crowley Brown para revisar los documentos necesarios».

«Menudo gilipollas.» Nick sabía que aquello lo fastidiaba todo. No solo suponía una pesadilla para las relaciones públicas, sino también volver a redactar todos los documentos, todo el material de marketing, todo…

—¡Maldita sea!

Todd dio un puñetazo en la mesa.

—No pasa nada —dijo Tara con seriedad, sentada en la silla frente a él—. Ya veremos cómo solucionarlo.

Ella tecleaba tranquila, pero sin pausa.

—Es que no entiendo…

—No pierdas energía intentando entenderlo —le aconsejó Tara—. Es lo que hay.

—¿Qué hacías despierta a las cinco de la mañana, por cierto?

—Salgo a correr todos los días —respondió ella sin levantar la vista.

—¿A las cinco de la mañana?

—Sí. —Siguió tecleando, como si aquello no fuera una locura.

—Joder. ¿Todos los días?

—Los domingos hago yoga.

—Madre mía. ¿Por qué?

—Si no lo hago, no pienso con claridad —dijo; luego levantó la vista y reconoció—: Y no quiero engordar.

Neha entró en la sala con su portátil y las impresiones de todos los documentos que necesitaban ser reescritos.

—Hola, Tara —saludó.

Todd la miró. ¿Desde cuándo Neha saludaba a Tara?

—Hola. —La banquera sonrió.

—¿Va a venir Beau? —preguntó la analista.

—Estoy seguro de que viene hacia aquí —dijo Todd.

¿A quién le importaba Beau? Era un inútil para todo lo que no supusiera servir de apoyo a la hora de ligar con chicas.

—¿Qué ha pasado con Josh? —Neha dirigió la pregunta a Tara.

¿Qué estaba ocurriendo? Miró a la chica; era su analista, no la de Tara.

—No es relevante —respondió él con brusquedad—. Solo necesitamos que vuelvas a redactar los documentos y que pongas a Nick Winthrop como director ejecutivo; la oferta inicial también debe reflejar que todas las acciones de Josh Hart pasan a Dalton Henley.

—Según Nick —dijo Tara ignorándole—, Phil Dalton ha decidido que Josh no es la persona adecuada para dirigir la empresa de ahora en adelante, y lo ha despedido. Pero, además, Dalton Henley también le ha comprado la totalidad de sus acciones, lo que me lleva a pensar que todo esto, en realidad, ha sido idea de Josh.

—¿Por qué? ¿Por qué iba Josh a dejar la empresa justo antes de salir a Bolsa? —Neha frunció el ceño.

—¡Eso da igual! —gritó Todd—. ¿Puedes ponerte a trabajar, por favor?

Las dos chicas por fin le hicieron caso y regresaron a sus ordenadores.

«Por el amor de Dios», pensó. ¿Es que estaban volviéndose todos locos?

Sonó su móvil.

—¿Diga? —respondió, exasperado.

—¿Qué está pasando, señor Kent?

Harvey Tate habló con tono airado.

—¡Harvey! —Tensó la mandíbula. Esa llamada no era lo que necesitaba en ese preciso instante—. Buenos días, ¿cómo estás?

—Preocupado. Me he enterado de que se han producido algunos cambios en Hook.

—Sí —reconoció Todd. ¿Cómo se había enterado Harvey Tate?—. Pero ya lo tenemos controlado. En realidad, creo que los cambios serán para mejor. Josh era un bala perdida. Podemos convencer a los inversores de que vean el cambio como un buen estabilizador para llevar a Hook hasta el siguiente nivel.

—¿Cuánto tiempo os llevará reajustarlo todo?

—No lo sé.

—No te pago para que no lo sepas.

El tono de Harvey empezaba a sonar muy airado.

—El domingo —afirmó con seguridad—. Ese es mi objetivo. Pero ya sabes que tenemos que volver a enviarlo todo a la SEC, y eso podría tardar semanas.

—Eso no puede ocurrir. Necesitamos cerrar esta operación en mayo.

—Yo no controlo las decisiones de la SEC.

—Tenga cuidado con ese tono, señor Kent. —La inflexión de la voz del vicepresidente le produjo un retortijón en el estómago—. Necesitamos incluir este acuerdo en las ganancias del segundo trimestre. Si no se te ocurre cómo lograrlo, encontraré a alguien que sí pueda. No te creas que Phil Dalton es el único con la autoridad para hacer cambios en la plantilla.

—Hablaré con Crowley Brown y veré qué podemos hacer —le informó—. Tengo una llamada programada con ellos a las ocho.

—Pues será mejor que cuelgues —se despidió Harvey.

Miró la pantalla de su ordenador, eran las 8.02. «Joder.»

Colgó el teléfono y marcó el número de Chris Papadopoulos.

—Siento llamar tarde —le dijo al abogado.

La amenaza de Harvey le retumbaba en el cerebro; no podía prescindir de él en esa operación, ¿verdad?

—No pasa nada. —Por su voz parecía que llevaba toda la noche despierto—. Esto va a retrasarnos por lo menos un mes.

—No es posible —dijo—. El acuerdo tiene que estar cerrado para el segundo trimestre.

—No es por mí, es por la SEC.

—Será mejor que consigas la primera autorización rápido —insistió; el corazón empezaba a latirle con fuerza a medida que iba siendo consciente de la verdadera situación: Harvey sí podía reemplazarlo. Larry estaría encantado de ocupar su lugar y, sin Josh en la operación, ya no había nadie en Hook interesado en protegerle—. Seguro que conoces a alguien allí —dijo con tono casi de súplica.

—¿Estás pidiéndome que soborne a alguien de la SEC?

—No —mintió, consciente de una segunda realidad: Chris no iba a dar su brazo a torcer. Pero la desesperación resultaba inspiradora, y tuvo una iluminación repentina—. Chris, tengo que colgar. Neha está encargándose de las actualizaciones. Volveré a llamarte al final del día.

Colgó y revisó su agenda de contactos; el cerebro le funcionaba a toda velocidad. Se había acostado con una chica de la SEC unas cuantas veces, ¿cómo se llamaba? ¡Joan! Joan Hillier. Marcó su número e inspiró con fuerza mientras el teléfono daba el tono de llamada.

—Dígame, soy Joan.

—¡Joan! Soy Todd Kent. —Se hizo un silencio—. ¿Joan? —insistió—. Perdona, a lo mejor no me recuerdas. Nosotros…

—Sí que te recuerdo —dijo ella—. ¿Qué quieres?

—Bueno… —Pensaba a toda velocidad—. Ya sé que ha pasado mucho tiempo, pero quería saber si puedo invitarte a cenar. Cuando nos conocimos estaba atravesando una época horrible, pero ahora mi situación ha mejorado y creo que sería genial retomarlo donde lo dejamos.

Se mordió el labio y apretó con fuerza los ojos mientras esperaba la respuesta de la chica.

—¿Qué es lo que realmente quieres?

Abrió los ojos y dudó un instante antes de confesar:

—Estoy trabajando en un contrato y necesitaba… —hizo una pausa—, que me dieras un consejo. Porque recuerdo que en algún momento trabajaste en la SEC y…

—Sigo trabajando aquí —le confirmó—, cosa que supongo que ya sabes puesto que estás llamándome al teléfono del despacho.

—¿Ah, sí? —Intentó parecer sorprendido—. ¡Creía que era el número de tu móvil!

—A mí no intentes tomarme el pelo.

—Escucha —empezó de nuevo, esta vez con cierta desesperación en su tono de voz—, estoy dirigiendo un acuerdo, han cambiado algunas cosas y nos vemos obligados a reenviar todos los documentos, así que necesito recibir la autorización cuanto antes.

Se hizo una nueva pausa.

—¿Dónde es la cena? —respondió ella al final.

«¡Bingo!»

—¿En el Gramercy Tavern? —sugirió—. ¿A las ocho?

Necesitaba verla en un restaurante donde no se encontrara a ningún conocido.

—Nos vemos a las ocho.

—Gracias, Joan. —Levantó un puño victorioso en el aire—. Te lo…

Pero ella ya había colgado.

—¿Qué estás haciendo?

Tara lo miraba con suspicacia.

—Salvando la operación.

Ella lanzó un sonoro suspiro y se volvió de nuevo hacia el ordenador. ¿Estaba molesta porque fuera a salir con otra mujer? Lo consideró una pequeña compensación por su noche de copas con Callum.

—¿Qué ocurre?

Él no logró contenerse.

—No tiene importancia.

—¿Qué? —insistió—. ¿Estás celosa?

—La boda de mi hermana es el 10 de mayo —dijo ella.

Soltó una risa burlona, aunque en el fondo se sentía decepcionado.

—Supongo que ya no llegas a tiempo para encontrar pareja.

La operación debería haber estado cerrada ya para esas fechas, pero, con el retraso, estarían todavía metidos hasta el fondo en la gira de presentación justo ese día. Era imposible que Tara lograra asistir a la ceremonia.

—Eres un imbécil.

Sus palabras parecían salir del corazón.

Todd lo pasó por alto. En ese momento tenía cosas más importantes de las que preocuparse.

JUAN

Viernes, 18 de abril; San Francisco, California

—Necesito que elimines la tercera base de datos, la que vincula la información privada con la recabada por la empresa —dijo Nick desde el otro lado de la mesa, y añadió, con tono acusatorio—: No creas que no sé que existe.

Juan le miró con cautela.

—¿Va todo bien?

Nick le había enviado un mensaje el día anterior pidiéndole que se vieran a las siete y media de la mañana, antes de la reunión de asistencia obligatoria de toda la empresa, convocada a las nueve. En la circular se decía que tendrían que firmar una hoja de asistencia y que cualquier empleado que no se presentara sería despedido. Estaba bastante seguro de que la mitad de la plantilla jamás había ido a trabajar antes de las siete, y sentía cierta impaciencia por saber qué estaba ocurriendo.

—Va todo de maravilla —aseguró mientras se recostaba en el respaldo de su silla con confianza—. En realidad no podría ir mejor.

—¿Para qué has convocado la reunión general?

—Lo sabrás durante la reunión.

—¿Por qué vas tan elegante? —le preguntó el programador.

—Algunas cosas van a cambiar por aquí —Nick se enderezó—, y una de ellas es que vamos a empezar a comportarnos como profesionales.

—¿Josh está de acuerdo con eso?

—Se acabaron las preguntas. —Habló con un retintín condescendiente—. Por favor, borra la base de datos y asegúrate de que, a partir de ahora, cualquier información de los usuarios recabada por la app que ellos no nos proporcionen personalmente, se guarda solo durante veinticuatro horas, para que podamos crear las estadísticas, y que luego se borra de nuestros servidores. Puedes marcharte.

Pensó en decir algo, pero cambió de idea. Se levantó y regresó a su mesa, incómodo.

Accedió a la tercera base de datos y abrió el código fuente de su programación. Todo eso debía de ser por Phil Dalton. Seguramente, el inversor tenía miedo de que alguien descubriera sus aventuras extramaritales. Lo que hizo que Juan se preguntara cuántos usuarios de Hook eran tíos mayores que usaban la aplicación para engañar a sus mujeres. Eso hizo que se sintiera menos orgulloso de la tremenda influencia de su creación.

Observó la pantalla de su ordenador. No importaba por qué tenía que borrar la base de datos, debería sentirse aliviado ante la perspectiva de hacerlo. Si la eliminaba, todo desaparecería; no tendría que volver a preocuparse por el asunto de Kelly, ni por el usuario que había estado con ella la noche de su muerte. Sería como si Hook jamás hubiera recabado esa información y, entonces, sería como si nunca hubiera sucedido. Podía limitarse a borrarlo, olvidarlo, cobrar sus cien millones de dólares y seguir con su vida. Se echó hacia delante y empezó a trabajar.

ADVERTENCIA: ESTA ACCIÓN BORRARÁ DE FORMA PERMANENTE LOS DATOS DEL SERVIDOR. ¿QUIERE CONTINUAR?

Dejó el dedo sobre el ratón, sin llegar a pulsarlo.

«Haz clic y ya está», se dijo.

—Tío, ¿qué está pasando? —Sobresaltado, se volvió y se topó con Brad, que dejaba su bandolera sobre la silla situada junto a la suya—. ¿A las nueve de la mañana? ¿Qué puñetas pasa? No me levantaba tan temprano desde el instituto.

Miró la hora: las 8.46. Hizo clic para salir de la base de datos. Aquello podía esperar hasta que terminara la reunión general.

—¿Vamos bajando? —le preguntó.

—Mola —respondió Brad.

Cogieron unos burritos para desayunar en la cafetería y se dirigieron hacia el bar hawaiano, la única sala de toda la empresa lo bastante grande como para acoger a toda la plantilla.

Alguien había dispuesto las sillas en largas filas y apartado todas las palmeras decorativas para situar un estrado en lugar de la estatua de la bailarina hawaiana de tamaño natural.

—¿Qué está pasando? —le preguntó entre susurros uno de los nuevos programadores.

—No estoy seguro —reconoció, y se percató de que muchos tenían la mirada clavada en él, en busca de alguna pista.

—Buenos días, equipo. —Nick subió al estrado a las nueve en punto—. Por favor, no olvidéis poner vuestro nombre en la hoja de asistencia. —Señaló en dirección a la puerta trasera, que estaba cerrada con llave para evitar la entrada de los que llegaran tarde—. Tengo novedades muy interesantes —prosiguió—. Como ya sabéis, estamos preparando la salida a Bolsa de Hook, que será una realidad dentro de un par de semanas. —Inspiró con orgullo. Estaba radiante—. Y, como empresa que cotiza en Bolsa, debemos aspirar a cumplir con nuevos estándares de excelencia.

Brad engullía su burrito de forma ruidosa.

—Tío, ¿me das más kétchup? —susurró a Juan, señalando el montoncito de salsa que el programador tenía en su recipiente. Le pasó todo lo que tenía; se había quedado sin hambre.

—La junta directiva de nuestra empresa, dirigida por nuestro estimado Phil Dalton, de Dalton Henley Venture Partners, ha decidido que es necesaria una dirección más experta para que la empresa pase al siguiente nivel. Que es la razón por la que… —hizo una pausa dramática e inspiró con fuerza—, me han nombrado nuevo director ejecutivo de Hook, en sustitución de Josh Hart, con efectos de carácter inmediato.

Todos los presentes se quedaron sin habla.

—Aplicaremos una serie de cambios en las próximas semanas —prosiguió Nick—, pequeños detalles que contribuirán a que la empresa funcione con mayor fluidez. Va a ser difícil, chicos; literalmente, tengo que desempeñar dos papeles en este momento, hasta que nombremos a un nuevo director financiero, pero me alegra poder hacerlo por vosotros, por esta empresa y por nuestros accionistas. No tengo tiempo para una ronda de preguntas y respuestas —continuó—, pero mi nueva ayudante, Tiffany —sonrió a una rubia con bronceado artificial, que saludó a la concurrencia con la mano y sonrió a su vez— ha abierto una cuenta de correo electrónico, preguntasaHook.com, para cualquier consulta.

Ninguno de los presentes se movió.

—Bien —concluyó, satisfecho—. ¡Volved al trabajo! ¡Que tengáis todos una maravillosa jornada!

—No puedo comerme esto. —Brad soltó el burrito y miró los restos de chorizo y crema agridulce como si fueran los añicos de un sueño roto—. Me he quedado hecho polvo, Juanito Banana.

Juan le puso una mano en el hombro.

—Todo irá bien, tío —intentó convencerlo—. ¿A quién le importa Nick? Estamos a punto de ganar un montón de pasta. Nos largaremos y montaremos nuestra propia empresa.

—Yo no quiero hacerlo, colega. —Brad levantó la vista con el ceño fruncido y restos de guacamole en la comisura de los labios—. No quiero montar mi propia empresa. Quiero que las cosas sigan siendo como antes y que el único cambio sea que tú y yo seamos megamultimillonarios.

—A lo mejor no está tan mal.

—Sí que estará mal —protestó con tono melancólico, y se levantó haciendo pucheros como un niño grande de más de metro noventa de altura—. Me voy a la sala de recreativos a jugar al Halo. Necesito recordar que todavía hay cosas que me hacen más feliz que esto.

Juan suspiró y regresó a su ordenador, pero no conseguía trabajar. Volvió a leer las noticias sobre Kelly Jacobson sin reabrir la base de datos. Los medios de comunicación habían restituido su lealtad hacia la chica y, en su lugar, cargaban las tintas contra Robby Goodman, el asesor estudiantil y jugador de rugby a quien la policía había detenido como sospechoso del asesinato de la joven.

—Hazlo y ya está —se susurró a sí mismo al tiempo que cerraba la pestaña del navegador y volvía a la página del servidor—. Hazlo y todo habrá terminado.

Contuvo la respiración y situó las manos sobre el teclado. Tecleó el nombre de Robby Goodman. El perfil del universitario apareció en la pantalla y se descargó del todo. Ochenta y dos citas. Soltó una risita burlona: el tío sí que sabía montárselo. Escogió la entrada por fechas e hizo clic sobre el 6 de marzo.

Punto de acceso: Xanadu, Universidad de Stanford.

Amplió el mapa y lo superpuso al de Kelly. Ambos puntos de la ubicación de usuario se encontraban muy cerca, pero no juntos; estaban lo bastante separados como para estar cada uno en una habitación, como Robby había asegurado que ocurrió esa noche. Eso no significaba nada, seguramente había dejado el móvil en su habitación al ir a la de Kelly. Con todo, Juan realizó una nueva búsqueda para averiguar quiénes eran todos los usuarios que se encontraban en un radio de cien metros de Kelly a las tres de la madrugada. Apareció un punto justo sobre ella: el archivo corrupto que había descubierto la primera vez que analizó la actividad del histórico de la joven.

—Mierda.

Sintió el corazón en un puño. Sacudió la cabeza y cerró el mapa. Eso tampoco quería decir nada. Tal vez Robby hubiera conseguido otro teléfono para usarlo al matar a Kelly, y luego hackeó el programa para borrar su rastro. Pero Robby no parecía tan listo, lo que hacía suponer que era inocente. Estaba durmiendo en su cuarto cuando Kelly murió, tal como había confesado.

Cerró los ojos y negó con la cabeza.

—¿Por qué lo hiciste? —susurró para sí.

TARA

Viernes, 18 de abril; Nueva York

—¿Vas a contarme lo que de verdad está ocurriendo? —le preguntó a Rachel.

Estaba en un rincón de una sala de reuniones vacía, hablando por el móvil.

Desde las últimas investigaciones a L. Cecil, las autoridades habían empezado a registrar todas las llamadas desde los teléfonos fijos de la empresa, y la dirección había reaccionado sugiriendo de forma soslayada a los banqueros que mantuvieran las conversaciones de contenido delicado a través de sus móviles personales.

—Era nuestra mejor alternativa —dijo Rachel con tono de cansancio.

—¿La mejor alternativa a qué?

—¿De verdad quieres saberlo? —le preguntó la responsable de relaciones públicas. Sonó como si estuviera preguntándole si quería conocer los detalles de una matanza.

—Sí —respondió Tara.

—Escucha, no puedes contar nada a nadie, en serio.

—¿Qué ha ocurrido?

Miró hacia Park Avenue. Del cielo plomizo caía una lluvia incesante que ensombrecía la atmósfera; era imposible saber qué hora del día era y eso le provocaba la sensación de encontrarse en una especie de universo paralelo.

—Phil Dalton es más que el inversor número uno de Hook —dijo Rachel. Tara se mantuvo a la espera—. También es su usuario número uno.

—Qué asco —sacudió la cabeza—. Lo siento por su pobre esposa.

—Ah, no, si a ella le da igual. Su acuerdo prematrimonial vence dentro de cuatro años y ella recibirá una compensación de veinte millones de dólares.

—¿Qué? —exclamó—. ¿Tienen un acuerdo?

—Phil es gay —explicó Rachel—. El problema no es solo que esté metido en Hook, es que está en Hook contactando con chicos jóvenes.

Tara se quedó anonadada.

—¿Phil Dalton es gay? ¿Y por qué no sale del armario y ya está?

—No lo sé —reconoció Rachel—, pero no es el único, y es uno de los más discretos.

—¿Ese es tu ideal de negocio? —De pronto cayó en la cuenta de que así era. Jamás había preguntado a Rachel cómo había conseguido, siendo tan joven, convertirse en asesora de relaciones públicas de hombres de éxito en Silicon Valley—. ¿Encubrir a tus clientes para tapar su estilo de vida?

—Hay mucho que ocultar —reconoció—. Tú coge a hombres raros desde un punto de vista social, déjalos sueltos en San Francisco, la Meca del sexo de Estados Unidos, y dales miles de millones de dólares para jugar. Créeme, me merezco hasta el último penique que gano por ver lo que tengo que llegar a ver. En cualquier caso, supongo que, de alguna forma, Josh tiene todo el historial de Phil archivado en la app. Cada contacto y cada ubicación de sus citas. Phil se acojonó y le pidió que borrara las bases de datos, pero Josh se negó, así que le ofreció dinero para que se largara, momento en que nombró a Nick director ejecutivo, porque sabía que él no se negaría.

—Creía que toda la información recabada por Hook era anónima en todos los casos. —Tara sintió un nudo en el estómago; eso debería haber quedado reflejado en la declaración de la situación financiera—. ¿Pueden acceder al historial de cualquiera?

—Ya no —dijo Rachel—. Nick está borrando toda la información no facilitada directamente por los usuarios.

—¿Y a Josh no le ha importado? —preguntó Tara—. ¿Que lo hayan sustituido?

—No —respondió—. A Josh no le importa la empresa, solo le interesan los juegos de poder. Y está claro que ha impuesto su poder sobre Phil.

—Vaya.

No supo qué otra cosa decir al recordar su primer día en la pecera, cuando Josh le recomendó que no usara Hook; ¿habría consultado su historial? Se le puso la piel de gallina.

—Con todo, lo siento —añadió Rachel—. Ya sé que para vosotros no es la situación ideal.

—No pasa nada —repuso Tara.

Estaba intentando no preocuparse por cómo iba a conseguir llegar a la boda de su hermana si la operación no se cerraba a tiempo.

—En otro orden de cosas —Rachel cambió de tema—, ¿y Callum?

Tara se ruborizó.

—No puedo creer que me hicieras eso.

—Pero ¿te alegras de que lo hiciera?

—Sí —reconoció, y recordó la caja de postres—. Se suponía que íbamos a salir mañana, pero tendré que anularlo por todo esto.

—¡No! ¡Qué asco! ¿Cómo se las apaña Josh Hart para fastidiarlo todo siempre?

—No pasa nada. En realidad, Callum estará en Londres cuando empiece la gira de presentación, así que nos veremos allí, suponiendo que no se produzcan más retrasos.

—Vale. Tú prométeme que te acostarás con él, y así todo mi esfuerzo no habrá sido en vano —le dijo—. Oh, mierda.

—¿Qué?

—Espera un segundo.

Rachel cambió de extensión telefónica.

Tara se volvió hacia la calle; fuera, una pareja se besaba en una esquina, la mujer apartaba su paraguas y se refugiaba bajo el de su compañero para poder besarlo en los labios antes de que ambos tomaran caminos distintos.

—Oye, ¿Tara? —Volvió a oír la voz de Rachel por el teléfono—. ¿Puedes conceder una entrevista a la CNBC esta tarde?

—¿Qué?

—Se han enterado de lo de Josh y necesitan a alguien que responda unas cuantas preguntas. Yo no puedo, y me parece que presentar a Phil es una mala idea. Y desde luego que no pienso poner a Nick ante las cámaras.

—Yo nunca he…

—Lo harás de maravilla —aseguró—. Yo te indicaré qué tienes que decir.

—Sí, lo supongo, pero no sé si L. Cecil me lo permitirá. Me refiero a que, en cumplimiento de las normas…

—Conozco a vuestro director de recursos humanos. Te conseguiré la autorización.

—Está bien —accedió.

Tuvo que reconocer que estaba emocionada. ¿Ella? ¿En la CNBC?

—Vale. Tienes que estar en el estudio a las tres. Te enviaré la información. Tengo mucha prisa.

—Claro. Gracias, Rachel.

—No hay para tanto. Hablamos pronto.

Tara salió de la sala de reuniones y fue directamente a la mesa de Terrence, donde encontró a su amigo muy concentrado en la pantalla del ordenador. Él percibió su presencia antes de que llegara y levantó un dedo para indicarle que debía esperar sin despegar los ojos de la pantalla.

—Se vende un Tom Ford en Gilt dentro de cinco… cuatro… tres… dos… —Terrence se lanzó a la acción haciendo clic a toda prisa en la pantalla e introduciendo el número de su tarjeta de crédito, con la precisión veloz de un experto corredor de Fórmula 1, antes de que otros compradores se hicieran con la cantidad limitada de prendas del diseñador—. ¡Vamos, vamos, vamos! —imprecó a la pantalla a la espera de que se hiciera efectiva la transacción—. ¡Sí! —Levantó la vista para mirar a Tara y sonrió, orgulloso—. ¡Ya es mío!

—Estoy muy impresionada —dijo ella entre risas—. Necesito consejos para aparecer en los medios de comunicación, ¿puedes dedicarme una hora de tu tiempo?

—Cariño, claro que sí. ¿De qué se trata?

—Salgo en la CNBC esta tarde.

—Este podría ser sin duda el día más maravilloso de toda mi carrera profesional —dijo él mientras se levantaba y cogía su abrigo—. Acompáñame. Haremos una parada en Saks de camino.

—¿En Saks?

Él se llevó un dedo a los labios para indicarle silencio, luego lo desplazó sin decir nada para señalarle las ojeras, el pelo despeinado y la camisa arrugada.

—Vale, vale, vale, ya lo pillo —se rindió, y lo siguió hasta la puerta.

CHARLIE

Viernes, 18 de abril; Palo Alto, California

—Van a exhumar el cadáver.

Deb Stein, la abogada que Charlie había contratado para representar a la familia, le dio la noticia con voz pausada y firme.

—Ya lo sé —le dijo él, cabizbajo.

—¿Tu madre está preparada para algo así? —preguntó Deb.

—Sí —mintió.

¿Cómo iba a estar una madre preparada para algo así?

—Seguramente no averiguarán nada nuevo, pero es importante repetir la autopsia desde el punto de vista de un posible homicidio.

—Comprendo.

—Ya no habrá rastros de semen, si es que los hubo en algún momento, pero analizarán el cuerpo en busca de signos de violencia y de…

—Sí, ya lo entiendo —la interrumpió y se levantó—. ¿Eso es todo?

—Cuando estés allí será todavía más duro —le advirtió.

Tenía la frente arrugada por la sensación de agotamiento constante.

—He visto cosas peores —dijo él.

—No es lo mismo cuando se trata de un familiar.

—Podré soportarlo —insistió.

—Tengo una amiga —siguió la abogada en voz baja—. Se le da muy bien hablar de estas cosas. Siempre trabaja con personas que han…

—No necesito una loquera —le espetó.

—Lo que tú digas.

La abogada levantó las manos a modo de disculpa, reconociendo que se había extralimitado en sus funciones.

Se puso la chaqueta y caminó por California Avenue. Eran solo las cuatro de la tarde, pero fue al Antonio’s Nut House y pidió una cerveza, decidido a que fuera la primera de muchas.

Se sentó en un rincón y volvió a abrir el diario de Kelly.

11 de abril de 2011

No puedo creerme que sea miembro de la fraternidad Pi Phi. ¿A que es muy guay poder decirlo? La semana de los no iniciados ha empezado y es maravillosa. Hoy he salido de clase y había un alumno de segundo, que estaba buenísimo, esperándome con un coche eléctrico de golf y un cartelito con mi nombre. Me ha llevado hasta la residencia y me ha entregado una cestita de dulces y una sudadera de la fraternidad Pi Beta Phi. ¡¡La he llevado puesta toda la tarde!! Y ahora estoy arreglándome para ir a la bolera White Trash. Estaba como loca porque no sabía qué ponerme, pero hay otra no iniciada, Emily, que ha ido a Diddams; la he acompañado y nos hemos comprado unos disfraces divertidísimos. Ya sé que había dicho que jamás pertenecería a ninguna fraternidad, pero creo que era solo porque no entendía lo que eran. En realidad, antes era una hipócrita: creía que las chicas de las fraternidades eran superficiales y que criticaban a todo el mundo, pero, para ser sincera, yo era la que las criticaba a ellas. No negaré que algunas chicas de las que he conocido hablan en plan superpijo, y que hay otra que siempre va con la nariz muy levantada, respingona (creo que es una especie de enfermedad), pero la mayoría de ellas son muy simpáticas. Hay una chica que se llama Jess que me pasó todos sus apuntes para estudiar cuando le conté que estaba muy nerviosa por un trabajo para mediados del trimestre sobre Chaucer, y Emily y yo nos quedamos despiertas hasta las dos de la madrugada ayer para animar a otra no iniciada, Jennifer, cuando nos envió un mensaje contándonos que había cortado con su novio. Son exactamente las amigas que quiero; gente con la que poder salir de fiesta y que te ayuda, que no te juzga, gente con la que poder estudiar y con quien quedarse despierta hasta tarde cuando tocas fondo. Vale, a lo mejor no todas las chicas son amables con todo el mundo, pero es que no conozco a nadie que sea amable con todo el mundo. Creo que los demás las odian porque son más populares. Y son más populares porque son guapas. Y ellas no tienen la culpa de eso.

Vaya, lo que he escrito… Lo que he escrito sabiendo que ahora soy una de ellas… ¿Eso me convierte en guapa? ¿En la clase de chica que se vuelve popular? Creo que han cometido un error. O a lo mejor solo me han aceptado porque soy simpática.

—¡Me cago en la puta! —gritó alguien.

Charlie levantó la vista. Un hombre mayor con el pelo largo, desaliñado y canoso, que vestía un jersey raído con una mancha en la manga, imprecaba a la televisión. De haberse encontrado en cualquier otro lugar, habría supuesto que se trataba de un sin techo, pero no creía que hubiera personas sin hogar en Palo Alto.

—¿Lo ve? —El hombre señaló la pantalla sin dirigirse a nadie en concreto—. Ya están hablando esos puñeteros idiotas de los inversores de capital riesgo.

Se volvió hacia la televisión, donde el programa de noticias locales mostraba el titular: JOSH HART DESPEDIDO SEMANAS ANTES DE LA OPV DE HOOK.

—Oye, Hal, sube el volumen, ¿quieres? —le pidió al barman.

—Eso está hecho, Horace.

El camarero se encaramó a una silla para subir el volumen. Charlie levantó la vista para atender a la noticia: «Hook, la app basada en la localización de usuarios con sede en San Francisco, ha anunciado hoy que su junta directiva, presidida por el inversor de capital riesgo Phil Dalton, ha pedido al fundador de la empresa, Josh Hart, que abandone el cargo de director ejecutivo para ser sustituido por el actual director financiero, Nick Winthrop, solo una semana antes de que la empresa inicie la gira de presentación de su primera oferta de salida a Bolsa, con la que espera conseguir una valoración de la compañía cifrada en una cantidad de catorce mil millones de dólares. Ni Hook ni Dalton han querido hacer declaraciones al respecto, pero Tara Taylor, portavoz de L. Cecil, el banco de negocios que se encarga de la operación de salida a Bolsa, ha hablado con nuestro informativo».

Sintió una presión que le atenazaba el pecho cuando la cámara enfocó a una mujer, cuyo nombre apareció escrito en el pie de la pantalla: TARA TAYLOR, BANCO DE NEGOCIOS L. CECIL. ¿Esa era Tara Taylor? Se trataba de una mujer atractiva, de rostro serio y perfecta dicción, características que gritaban «zorra alfa» por los cuatro costados. Conocía muy bien a las de su calaña de la universidad: las chicas agresivas y feministas que se cargaban todo lo bueno que suponía ser mujer en pos de cargos que les confirieran un gran poder. En ese momento entendió por qué no había respondido a su correo electrónico. ¿Para ella habría trabajado Kelly?

Charlie hojeó el diario para ver si su hermana había anotado algo sobre Tara Taylor, hasta que llegó a una entrada en la que hablaba sobre las prácticas que había realizado en la empresa el verano anterior.

21 de julio de 2013

La he cagado. La he cagado, pero bien. Oh, Dios mío, me gustaría meterme en un hoyo y morirme. ¿Y si se entera el departamento de recursos humanos? Esto va a cargarse mis posibilidades de trabajar aquí. Vamos, no me cabe la menor duda. Seguro. ¿Qué voy a hacer? Tengo que encontrar otro empleo. ¿Y si me despiden mañana? Si ocurre, nadie volverá a contratarme jamás. Se suponía que esta semana empezaba a trabajar en el departamento de mercados de renta variable, con esa chica que se llama Tara Taylor. Tenía muchísimas ganas de gustarle, pero en cuanto se entere de lo que ha pasado, se acabó. ¿Cómo he podido emborracharme tanto?

Un grupo fuimos a cenar al Rosa Mexicano porque era el primer fin de semana libre que teníamos en todo el mes. Y yo me puse muy ciega; creo que me bebí unos tres margaritas, puede que cuatro. Pero luego Chris pidió unos chupitos, y yo no podía pagar ni uno; eran de Patrón y seguramente costaban unos diecisiete dólares cada uno. Además, pensé que era guay ser como un tío más. Solo quedábamos dos chicas, Lizzie Schuster y yo, con siete tíos geniales de nuestra promoción de prácticas. Y yo estaba ahí sentada, pensando: «¿Qué querrán decir con eso del techo de cristal?».

Me llevo de maravilla con los tíos. Pero luego Lizzie también pidió chupitos. No sé en qué estaría pensando, porque intenté seguirle el ritmo con la bebida: ella mide uno ochenta y dos y juega en el equipo de baloncesto de Harvard. Pero yo lo intenté. Vomité en el baño después de la cena y me sentía mejor, pero luego fuimos a un club y pidieron un servicio privado de botellas —dos botellas enteras de vodka y tres botellas de champán para los nueve—, y después ya no sé qué ocurrió. Yo seguía bebiendo y bailando, y todo habría ido bien si no se hubiera presentado Beau Buckley. Oh, Dios mío, ¡precisamente él de entre toda la gente! Es socio de Harvey Tate. Un socio rico del subdirector general de L. Cecil. Se presentó allí y yo creo que me tiré sobre él y empezamos a enrollarnos en la pista de baile y lo último que recuerdo es despertarme en su cama esta mañana. Creo que echamos un polvo. Bueno, lo sé: había un condón junto a la cama esta mañana.

Además, lo noto. Lo noto entre las piernas, siento que he echado un polvo y que no quiero volver a salir de este cuarto en la vida. ¿Por qué creí que podía hacer algo así? ¿Por qué creía que sería capaz de trabajar en Wall Street o vivir esta vida o…? Ni siquiera sé cómo salir de esta. Ojalá pudiera volver a Pi Phi, y estar con alguien que hubiera pasado algo parecido antes y pudiera entenderme. Pero ninguna de las chicas que están aquí lo entendería, y qué puedo hacer yo para…

—¿Esa silla está ocupada? —preguntó con brusquedad el hombre con aspecto de vagabundo.

Charlie miró la silla que tenía enfrente.

—No.

—¿Puedo cogerla? —insistió—. Necesito tener la pierna en alto.

Empujó la silla para que el hombre levantara la pierna. Tenía el zapato sujeto con cinta americana.

Miró su copa vacía, luego, una vez más, el diario, y decidió que necesitaba otra antes de seguir leyendo.

—¿Puedo invitarle a una copa? —le preguntó al hombre al tiempo que se incorporaba.

—Sí —respondió él—. Hirsch Reserva. Lo tienen detrás de la barra —aclaró, y ladeó la cabeza—. Sírvase usted una también. Parece buen tipo.

Charlie se dirigió hacia la barra e hizo un gesto al barman con la frente.

—¿Hirsch Reserva?

—¿Para Horace? —El camarero dedicó una sonrisa al hombre y sacó la botella que tenía debajo de la barra—. ¿Usted quiere una?

—Creo que no —dijo Charlie. Tenía pinta de alcohol destilado en casa.

—¿Está seguro? Esta mierda está muy buena.

—¿Qué es?

—Bourbon de dieciséis años. Cuesta unos trescientos dólares la botella.

—¿Cómo?

Charlie puso expresión de incredulidad.

—Es el favorito de Horace.

—¿Quién es?

—¿Sabe cuando envía un email seguro? ¿Cuando se hace eso de darle a un botón para que encripte el mensaje?

—Sí.

—Pues lo inventó Horace.

—¿En serio?

Se volvió para mirar al hombre.

—Se lo juro por Dios. —El barman asintió con la cabeza—. Ese hombre vale mil millones de dólares, que es la razón por la que bebemos su bourbon. Bienvenido a Silicon Valley.

Charlie llevó el vaso de licor a Horace.

—Gracias —dijo Charlie, y señaló su propia bebida.

Siguió hojeando el resto del diario para ver si había algo más sobre Beau Buckley. Encontró su nombre en la última página y se preparó para lo peor cuando vio escrito también el suyo. Entonces se fijó en la fecha.

5 de marzo de 2014

Charlie no asistirá a mi graduación. No me lo ha dicho, pero sé que no vendrá. Y ahora que lo escribo me doy cuenta de lo tonta que he sido al esperar que viniera. Supongo que, como me dio la sorpresa el día de la fiesta de graduación del instituto, creía que haría lo mismo en esta ocasión. Pero también creía que vendría a verme a Stanford, y nunca lo ha hecho, así que tendría que haber imaginado antes lo que haría ahora que todo ha cambiado. Es muy gracioso que esté tan preocupado por el hecho de que L. Cecil me coma el cerebro y me cambie, como si él no se hubiera dejado comer el tarro por el trabajo y hubiera permitido que lo cambiara. No estoy diciendo que no admire lo que hace, pero es que no entiendo dónde está el límite. Y echo de menos al Charlie de antes, el que se desplazaba con patines por Nueva York con sus mallas de licra fluorescentes. ¿Ese Charlie ya no está o ha muerto para siempre por pasar tanto tiempo rodeado de tragedias?

Dice que allí lo necesitan, pero ¿es que no se da cuenta de que yo también lo necesito?

Dios, Kelly, eso ha sido muy egoísta. Los sirios están muriendo, y tú estás en California yendo a conciertos y aceptando un trabajo con un sueldo de noventa mil dólares al año. Además, hay otras personas que cuidan de mí. Me refiero a que Tara Taylor quiere ser mi mentora. Es maravillosa: es guapa e inteligente, pero muy práctica. Como esa vez del verano pasado que se emborrachó con nosotros en la cena de despedida que Beau organizó y se puso a imitar a todos los jefes de L. Cecil. Es lista y está muy motivada, pero sabe cómo pasarlo bien, ¿sabes? En cualquier caso, a lo que iba, ya no necesito más a Charlie, lo que ocurre es que quiero que vuelva el Charlie de antes. Creo que ese Charlie sí habría entendido por qué quiero trabajar en L. Cecil y no se habría puesto tan raro con todo este asunto.

El mundo se detuvo. Charlie se quedó mirando las palabras de la hoja hasta que empezaron a difuminarse por las lágrimas que había olvidado que tenía la capacidad de producir. Su memoria regresó al día de los patines: sucedió unos años después de haberse licenciado, cuando él estaba trabajando en Nueva York en un artículo y su madre lo llamó para decirle que habían rechazado a Kelly en las pruebas para el grupo de baile del instituto. Charlie llamó a Stuyvesant y dijo que tenían una emergencia familiar, y que su hermana debía salir de clase; se presentó allí con ropa de los ochenta y patines y se llevó a Kelly a West Side Highway, donde hicieron un numerito patinando y riendo. Al final terminaron en Central Park con un grupo de auténticos bailarines sobre patines que tuvieron la amabilidad de aceptarlos, a pesar de ser unos novatos sobre ruedas. No llegaron a hablar del tema del grupo de baile del instituto, pero él sabía que había conseguido que Kelly se sintiera mejor, y eso lo llenaba de dicha.

No había perdido esa parte de sí mismo. Pero la seriedad… El mundo, y no él, se había vuelto más serio, entre el terrorismo y la tecnología, los conflictos religiosos y la codicia… O quizá siempre había sido así de serio, pero él no se había dado cuenta hasta entonces, a salvo en su crisálida de estadounidense privilegiado.

Notó que se ponía a la defensiva frente al dolor provocado por las palabras de Kelly; ¿qué se suponía que debía hacer él?

—Y ahora esta mierda —dijo Horace a nadie en particular—, esta mierda es triste.

Charlie levantó la vista. Las noticias hablaban en ese momento del juicio de Robby y de la selección final del jurado, que estaba produciéndose en ese instante.

—¿No le parece? —le preguntó Horace.

El joven asintió en silencio y salió del bar.

TODD

Viernes, 18 de abril; Nueva York

Vio a Joan en la barra del Gramercy Tavern, bebiendo a sorbos un martini. Llevaba la melena rubia recogida en un moño prieto; había dejado la chaqueta del traje colgada del respaldo de la silla y lucía una camisa de seda de tirantes que le dejaba los brazos al desnudo. No debería haber escogido una prenda así, al menos no en Manhattan; no porque tuviera los brazos gordos, sino porque su falta de definición era como un insulto en una isla habitada por extremidades bien tonificadas gracias al Pilates.

Inspiró con fuerza: podía hacerlo. Tenía que hacerlo. Su trabajo dependía de ello.

—¿Puedo ayudarle? —le preguntó la jefa de sala.

—Tengo una reserva para dos, a nombre de Todd Kent —le dijo.

Le había costado una hora al teléfono, tres favores personales y una mentira (que su prima, que estaba muriéndose de cáncer, se encontraba en la ciudad) conseguir la reserva.

—Mi acompañante está justo allí.

Dio un golpecito a Joan en el hombro y sonrió.

—Pero qué guapa estás —saludó.

—Todd Kent —dijo Joan con tono profesional—. Es un auténtico placer volver a verte.

—Lo mismo digo.

Se le congeló la sonrisa. No eran solo los brazos de la chica, también tenía la cara más rechoncha.

—Bueno, ¿qué tal te ha ido? —le preguntó mientras ocupaban una mesa del fondo—. Tienes un aspecto estupendo.

—Estás mintiendo, pero lo aceptaré.

—¡No! —insistió el banquero—. Ya sabes que siempre me has parecido sexy.

Ella lo miró a los ojos durante un segundo antes de dirigir la vista hacia el menú. Empezaban a sudarle las palmas de las manos. ¿Y si aquello no funcionaba? Pensó en el acuerdo, en sus beneficios, en su reputación. Tenía que funcionar.

—¿Podría servirnos una botella de champán, por favor? —pidió al camarero.

—Tenemos la carta aquí mismo. —El hombre le entregó un cuadernillo con una gruesa cubierta de piel—. La lista de espumosos empieza en la página veintiuno.

—¿Por qué no nos trae su favorito? Estamos de celebración.

—Tus gustos han madurado —dijo Joan.

—Yo también. Siento mucho cómo terminaron las cosas entre nosotros —susurró mientras intentaba recordar cómo habían terminado las cosas entre ellos exactamente.

—Vamos a dejarlo —sugirió ella.

El camarero le enseñó una botella de champán que él aceptó. En cuanto tuvieron las copas llenas, hizo un brindis en honor de Joan:

—Por los nuevos comienzos.

—Por los nuevos comienzos —repitió ella.

Pidieron la cena y otra botella de vino, y Todd empezó a buscar temas de lo que hablar.

—Bueno, ¿y qué tal es trabajar para la SEC?

—Horroroso —respondió ella—. Se ha vuelto peor incluso desde la crisis, como podrás imaginar.

—¿Por qué?

Jamás había pensado en ello. La SEC era el lugar donde acababan trabajando las personas que no daban la talla para entrar en Wall Street. No tenía sentido meterse en el lío de entender el funcionamiento de la Bolsa para cobrar un salario del Estado cuando, si eras medianamente inteligente, podías ganar diez veces más en una auténtica consultora financiera. Por eso la idea de la regulación estatal resultaba tan absurda: como si el gobierno tuviera la intención de atraer al número suficiente de empleados con talento para regular lo que estaban haciendo talentos incluso más sofisticados en Wall Street.

—Hay demasiado trabajo y poco personal —dijo Joan—. Aunque se tratara de algo sencillo, es imposible que lográramos sacar toda la carga de trabajo. Y no es sencillo, lo que también creo que podrás imaginar.

—No me cabe duda.

Intentó parecer preocupado, pero en realidad le daba igual.

—¿Y cómo va lo de Hook?

—¿Cómo sabes que estoy trabajando con lo de Hook?

—Yo aprobé el primer documento S-1.

—¿Fuiste tú? —le preguntó—. Gracias por haberlo autorizado tan deprisa.

Se relajó, ella estaba de su parte; ojalá él no la cagara esa noche.

—No hay de qué.

Joan probó el pato. ¿Qué mujer habría pedido pato? Sobre todo, teniendo en cuenta lo que pesaba.

—Bueno, estoy seguro de que ya sabes que Josh Hart se va —comentó—, y Dalton Henley le ha comprado las acciones a cambio.

—¿Así que ya no tiene ninguna participación de Hook?

—Ninguna.

—¿Está enfadado?

—No. —Todd negó con la cabeza—. Todos están de acuerdo en que es lo mejor.

Ella parecía escéptica.

—¿Qué ha ocurrido?

Él se encogió de hombros.

—Creo que todo el mundo se ha dado cuenta de que Josh es programador, no director ejecutivo.

—Sí, claro.

—¿Qué pasa? —le preguntó el banquero con sinceridad.

Después de pasar el día intentando convencer a todos de aquella versión, había llegado a creérsela.

—Nada —dijo ella—. ¿Cuándo vais a volver a enviarnos la documentación?

—El domingo.

—Le echaré un vistazo el lunes —le anunció—. A menos que haya algo que esté muy mal, deberías poder empezar la gira de presentación la semana que viene. Has dicho que querías tenerlo listo para el segundo trimestre, ¿verdad? Si todo va bien, podréis seguir dentro del plazo inicial.

—De verdad, eres la mejor.

Brindó con su copa y sintió un tremendo alivio.

El camarero regresó con la carta de postres. Todd pidió una copa de licor de café, conocido como martini espresso; había decidido que la mejor táctica era coger una buena cogorza y lograr que ella también se emborrachara y cayera inconsciente antes de tener que tirársela.

Bebió su cóctel a sorbos y pidió una tabla de quesos.

Joan se ventiló un pastel de chocolate y se zampó el surtido de pastelitos servidos con el café. Se excusó para ir al servicio mientras él le entregaba al camarero la Visa de la empresa.

—¿Todd?

Levantó la vista al oír una voz conocida. Louisa LeMay, su esbelta antigua follamiga, se encontraba de pie junto a su mesa. El vestido negro se ajustaba a su cinturilla de avispa, que quedaba justo a la altura de los ojos del banquero, y su rostro se veía radiante, con una sonrisa ligeramente picarona.

—¿Louisa? —Se le paró el corazón—. ¿Qué estás haciendo aquí?

Ella se volvió hacia la barra, donde había un hombre mayor bebiendo un whisky y sonriéndole. Ella correspondió la sonrisa.

—Demasiados martinis —dijo riendo y levantó tres dedos para indicar cuántos había bebido.

—¿Cuánto tiempo te quedas en la ciudad? ¿Puedo invitarte a salir?

La evocación del cuerpo de la chica sobre el suyo le hizo olvidar todo el trabajo que tenía que hacer antes del domingo.

—Me voy mañana. Además, no creo que fuera muy apropiado.

—¿Por qué no?

Ella se mordió el labio y se ruborizó.

—Creo que me he enamorado —dijo levantando los hombros—. ¿Te lo puedes creer? ¿Yo, enamorada?

Todd se quedó boquiabierto. Se volvió para mirar al hombre de la barra. Era mayor y ni siquiera era atractivo.

—¿Qué?

No entendía nada.

Ella se encogió de hombros una vez más.

—No lo sé. Acaba de ocurrir algo. Nunca creí que quisiera sentar cabeza, pero este tío es tan…

Joan regresó a la mesa y miró a Louisa, que se volvió hacia ella.

—Hola, soy Louisa.

—Joan.

Se estrecharon la mano.

—Bueno —le dijo a Todd—, os dejo solos, pero ha sido un verdadero placer verte, y me ha encantado conocerte, Joan.

Su felicidad le dio ganas de vomitar.

Joan la siguió con la mirada hasta la barra, analizándola con recelo.

—¿Ese es Callum Rees? —preguntó, y Todd se dio cuenta de que estaba mirando al hombre, y no a Louisa.

Se volvió.

—¿Cómo?

—Callum Rees. El multimillonario que ha fundado todas esas empresas.

—Ni hablar. —Se giró otra vez para mirarlo—. ¿Es él?

—Eso creo. —Ella enarcó una ceja—. Me alegro por Louisa.

El camarero regresó con la tarjeta de crédito de Todd antes de darle tiempo a asimilar el hecho de que Louisa se hubiera enamorado de Callum Rees. Se fijó en el recibo y tosió: la cuenta ascendía a 3.618 dólares.

—Mierda.

Miró el precio del champán: costaba 2.600 dólares la botella, y ni siquiera estaba bueno.

—¿Va todo bien? —preguntó Joan.

—Desde luego. —Sonrió.

El límite de gasto en las cenas con clientes era de 300 dólares por comensal, pero aprobarían la factura en cuanto les explicara el porqué: evitar que la operación se retrasara tenía un valor mucho más elevado que 3.618 dólares para L. Cecil.

La ayudó a levantarse de la silla y puso a prueba su fuerza de voluntad al rodearle la cintura con el brazo cuando salieron del restaurante. Deseó que Louisa no estuviera mirando. En otras circunstancias habría intentado ponerla celosa, pero estar en compañía de una mujer como Joan lo habría dejado en mal lugar. Sin embargo, cuando se dio la vuelta para mirarla vio que estaba riendo con Callum, absorta en la conversación y del todo ajena a la presencia de Todd. Habría sido más agradable si ella se hubiera limitado a cruzarle la cara de una bofetada.

—¿Vas hacia el norte?

Joan hizo que Todd dejara de lamentarse.

—Justo enfrente —dijo—. Hace una noche muy agradable, ¿te apetece dar un paseo?

Necesitaba más tiempo. No era atractiva y había comido como una lima, y verla al lado de Louisa no había hecho más que empeorar las cosas.

—Voy a la Ochenta y siete con York. Hay una buena tiradita desde aquí.

—Ah, bueno, entonces pararé un taxi para los dos.

Levantó la mano, rezando para que al menos no tuviera gatos.

Le abrió la puerta del taxi.

—Ha estado bien verte. —Joan subió al coche y llevó una mano a la puerta para cerrarla—. Te felicito por tus continuos éxitos en el trabajo.

—¿Qué…? —Todd observaba el brazo alargado de la chica—. Creía que…

—¿Qué? —preguntó ella, y se quedó callada.

Él miró hacia arriba y sacudió la cabeza, con cara de pasmado. ¿Iba a irse?, ¿sin él?

—¿Por qué clase de persona me habías tomado? —Joan se rio.

—Creía que querías…

Su cerebro intentaba asimilar lo que estaba ocurriendo: ¿en serio que ella no quería acostarse con él?

—Quería ir a cenar —acabó la frase por él—. Los funcionarios nunca conseguimos este tipo de cosas. Que duermas bien, Todd.

Rio y cerró la puerta.

—Sí, tú también —le dijo a la puerta ya cerrada—. Y gracias —le gritó al taxi que se alejaba.

Empezó a caminar en dirección oeste. El alivio que sentía se mezclaba con la borrachera; la operación estaba a salvo y no había tenido que acostarse con Joan, aunque lo invadía la decepción por el hecho de que otro estuviera tirándose a Louisa. Daba igual, ella no era realmente como él había creído, no era más que otra chica superficial con ganas de cazar marido. Y Todd no quería ni que lo cazaran ni acostarse con Joan Hillier.

Aun así, ¿por qué narices Joan Hillier no había querido acostarse con él? ¿Y por qué Louisa no quería cazarlo?

Todd se detuvo en una esquina y se conectó a Hook. Envió un mensaje a una rubia muy mona: «Perdóname si soy muy directo, pero estás buenísima… ¿Te apetece tomar una copa conmigo?».

Hizo un copiar y pegar y se lo envió a otras seis chicas que se encontraban en un radio de un kilómetro y medio. Le respondieron cuatro antes de que llegara a la Quinta Avenida. Escogió la que estaba más cerca de su piso y se encontró con ella en la puerta.

9

AMANDA

Martes, 29 de abril; San Francisco, California

Descorchó una botella de vino y se sirvió una copa de gran tamaño. Se sentó en el borde del sofá, inspiró con fuerza y abrió el libro de estudio para el examen de acceso a la facultad de Derecho.

Miraba la letra impresa, pero no la leía. San Francisco era un asco.

El clima era un asco, algo que nadie se molestaba en comentar, sino que más bien mentían descaradamente sobre el tema, como cuando se despidieron de ella en Nueva York, diciéndole: «Ah, qué suerte tienes de irte a California y escapar del frío de la Costa Este». Pero ahí estaba ella, atrapada en aquel infierno de microclima ártico, con la humedad de la lluvia calándola hasta los huesos y arruinándole los zapatos, unos zapatos que ni siquiera sabía muy bien por qué se molestaba en ponerse: nadie llevaba tacones en esa ciudad, ni hacía ningún esfuerzo por arreglarse. Podría haber descuidado del todo su aspecto y, aun así, seguiría siendo la persona más atractiva en varios kilómetros a la redonda, y ese lugar seguiría siendo un asco porque los tíos eran de lo más arrogantes.

No eran arrogantes al estilo de los tíos neoyorquinos, los de la Gran Manzana al menos iban vestidos a la moda y tenían gusto para exhibir su ego. En California, los hombres basaban su inflado concepto de sí mismos en el conocimiento de qué empresas de reciente creación tenían mejor financiación y en quién había estado en TechCrunch, y en qué mercados de productos ecológicos locales tenían las mejores delicias de col verde frita, comercializadas en envase biodegradable.

Esa era la razón por la que iba a ir a la facultad de Derecho. Ir a California no había sido un error del todo, porque en ese momento estaba más segura que nunca de que estudiar la carrera era el paso correcto. En derecho habría hombres geniales, hombres que fueran inteligentes, pero no al estilo de los programadores y… ¡Oh, mierda! ¿Qué sabría ella? Retiró los libros de la mesa, se recostó en el sofá y bebió un buen trago de vino.

Quizá el problema fuera ella, quizá esperaba demasiado de la vida. Al final del día no había hecho nada especialmente interesante. Sin duda había estudiado en una buena universidad y trabajaba en un importante bufete de abogados, pero jamás había dirigido una operación ni había fundado una empresa. Ni siquiera había tenido novio. A lo mejor no merecía ser recordada por un tío como Todd Kent, ni respetada por un tío como Ben Loftis.

Se terminó la copa de vino y se sirvió otra. Alargó la mano para coger el mando de la tele y puso la CNBC. Volvían a informar sobre el juicio de Kelly Jacobson. La policía había encontrado una botella de agua con residuos de Molly en la boca y habían detenido a Robby Goodman, al que acusaban de contaminar el recipiente y de habérselo dado a la chica para tener relaciones sexuales con ella.

—¿Crees que lo hizo él? —le preguntó Julie.

Amanda se sobresaltó; no se había dado cuenta de que Julie estaba a su lado. Se volvió hacia la tele y se encogió de hombros.

—¿Eso importa?

—Desde luego que sí —respondió Julie con seriedad.

—En realidad no. Lo que quiero decir es que la vida de ese chico ya está arruinada.

—Pero ¿y si es inocente?

—Aunque no haya cometido el asesinato, lo machacarán hasta demostrar que es un cabronazo.

—Eso no es ningún delito —afirmó Julie—. Todo el mundo se emborracha en la universidad.

—Y mucha gente consume drogas como hizo Kelly —añadió Amanda—, pero en cuanto los medios deciden retratar a alguien como el malo de la película, nadie pondrá en peligro su propia reputación para defenderlo ni identificarse con él. Los medios prácticamente controlan el sistema legal en la actualidad. Está todo muy jodido —concluyó.

—¿Para eso quieres ser abogada? ¿Para cambiar esa situación?

—No seas ingenua. —Entornó los ojos, con cara de circunstancias. ¿Por qué todo el mundo en San Francisco creía que su propósito en la vida es cambiar el mundo?—. Está en la naturaleza humana el crear héroes y villanos. Eso no se puede cambiar.

La tele se apagó y Amanda se volvió hacia Julie, que tenía el mando en la mano y miraba a su compañera con expresión tensa.

—¿Por qué has hecho eso?

—Coge una chaqueta —le ordenó Julie.

—¿Cómo?

—Estás de muy mala hostia —le dijo—, ve a por una chaqueta. Nos vamos.

—Pero es que tengo que…

Julie la cortó con la mirada.

—Vale —claudicó.

Se levantó del sofá y cogió el polar. Siguió a Julie hasta la puerta de la calle; tenía que caminar muy deprisa para seguir su paso airado. Jamás había visto a la chica de otro humor que no fuera loca de contenta y no estaba segura de cómo interpretar aquella reacción.

Llegaron al gastrobar Tipsy Pig y Julie la llevó hasta una mesa del patio trasero, donde una lámpara de calor caldeaba la húmeda atmósfera nocturna. El patio era precioso, rodeado de flores y árboles que formaban un arco sobre mesas de madera, donde diversos grupos y parejas estaban cenando.

—Yo beberé una mula de Kentucky y ella empezará con agua. Compartiremos una ración de macarrones con queso —pidió a la camarera antes de volverse hacia ella—. Bueno, ¿cuál es el problema?

—¿Cómo? —Amanda se puso a la defensiva.

—Hace dos semanas que estás de muy mala uva y empieza a resultar molesto estar contigo —dijo con brusquedad—. Así que ¿por qué no hablamos de eso que te fastidia, para que puedas empezar desde cero y dejar atrás toda esa tristeza?

Amanda se quedó boquiabierta. ¿De dónde había salido aquella Julie?

—Yo… —empezó a decir. Su compañera permaneció a la espera—. Hay un chico —reconoció por fin—. Todd Kent. Uno de los banqueros que trabaja en tu OPV. Antes salíamos juntos. Cuando vivía en Nueva York.

—¿De verdad salíais juntos?

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que si de verdad sales con chicos.

—No exactamente. Pero en Nueva York es diferente. Los hombres no…

—Solías enrollarte con Todd Kent —puntualizó Julie—. No salías con él, aunque tú quisieras.

—Sí —admitió.

Julie conseguía que todo pareciera tan… sencillo.

—Entonces ¿qué ocurrió?

—Pues que me vine a vivir aquí y lo vi; bueno, en realidad me enteré de que estaba por aquí y fui a verlo y él no… —todavía no lo había reconocido ante nadie, ni siquiera ante sí misma—, no se acordaba de mí.

—Por eso es un gilipollas —dijo Julie.

—No —negó con la cabeza—, solo es…

—Un engreído, un egocéntrico, un desconsiderado y un maleducado.

—Pero a lo mejor es…

—Pero no lo es —la corrigió Julie.

—Creo que esa clase de chicos pueden cambiar si conocen a la chica apropiada.

—Que está claro que no eres tú, teniendo en cuenta que no se acordaba de ti después de haberse acostado contigo.

¿De verdad era así de simple? ¿Y así de evidente?

—Si te hace sentir mejor, Beau ha resultado ser exactamente igual —dijo Julie—. ¿Sabes que no me ha enviado ni un mensaje en dos semanas? Por fin nos acostamos y luego, ¡desaparece! ¡Fuera! Y me deja aquí, preguntándome si no fui buena o qué pasó. —Entornó los ojos—. Menuda pérdida de tiempo. Seguramente me he pasado unas diez horas pensando en ello durante la semana pasada, ¿no crees que habría sido mucho más feliz si hubiera invertido ese tiempo en algo productivo? Creo que voy a tomarme un año de descanso sin hombres.

—Tienes veintiséis años. —Amanda torció el gesto—. No puedes hacerlo.

—¿Por qué no?

—Perderás la ventana de margen que te queda.

Julie la miró directamente a la cara, con profunda expresión de lástima que la hizo sentirse vulnerable y expuesta.

—Por favor, no me digas que de verdad crees en esa estupidez de que se nos pasa el arroz.

—Yo… —La había pillado por sorpresa—. Supongo que tengo miedo de terminar sola —reconoció por fin—. Mi madre está sola y es… patética.

—¿Eres como tu madre? —le preguntó Julie en voz baja.

—Dios, no.

Rechazó el pensamiento. Su madre había dejado los estudios en una pequeña escuela universitaria de Florida para casarse con su padre. Había vivido de la pensión del divorcio desde la separación y su actitud esnob, por haber sido la esposa de un médico durante una década, le impidió aceptar cualquiera de los trabajos que podría haber desempeñado y para los que estaba preparada.

—Entonces ¿cómo podrías acabar igual que ella?

—Si un hombre…

Dejó la frase inacabada. Jamás se lo había planteado desde ese punto de vista.

—Aunque acabaras sola, y no acabarás así porque eras maravillosa, inteligente y simpática cuando no te dedicas a comerte la cabeza, no tendrías por qué terminar viviendo la vida como tu madre.

Amanda se quedó sentada durante largo rato, reflexionando sobre lo que acababa de escuchar.

—Aquí tenéis.

Les sirvieron los macarrones con queso y dos tenedores.

—Ahora ya puede tomar una copa —dijo Julie a la camarera.

Se comieron los macarrones y pidieron otra ronda de copas. Hablaron sobre lo celosas que estaban ambas por el hecho de que Juan se fuera a Londres para la gira de presentación de Hook, y Julie le contó que había empezado a estudiar informática en Stanford, pero que nunca había conseguido que nadie la tomara en serio. Aceptó el trabajo como recepcionista en Hook para poder ver de cerca cómo funcionaban todos los departamentos de la empresa. Lo había conseguido: nadie le prestaba atención a la recepcionista, así que se había familiarizado bastante con el funcionamiento interno de la organización y sabía qué empleados acabarían en la calle una vez realizada la OPV.

Dos chicos se acercaron a ellas y les preguntaron si podían sentarse; Julie dijo «sí» antes de que Amanda pudiera decir «no». Transcurridos quince minutos, resultó que no estaban tan mal, aunque solo supieran hablar de la empresa que acababan de crear, que no tenía ningún sentido, pero que, al parecer, había conseguido un millón de dólares para su financiación.

El bar cerró a las nueve; desearon buenas noches a los chicos y se fueron caminando a casa entre la niebla, que ya no parecía tan lúgubre. Era tarde y Amanda había bebido muchísimo, pero sentía la mente despejada y estaba llena de vitalidad, invadida por una sensación de felicidad muy tangible.

—¿Y si creamos juntas una empresa? —propuso, pensando en voz alta.

—¿Cómo? —preguntó Julie.

—Somos mucho más listas que esos chicos que acabamos de conocer, y ellos han conseguido un millón… —Le pareció la idea más lúcida que había tenido jamás—. Y con todo el tiempo libre de más que tendremos si ambas nos tomamos un año de descanso de los hombres…

Julie curvó los labios en una sonrisa y Amanda, con el corazón ligero por la alegría, vio ante sí un camino renovado y mejor.

NICK

Jueves, 1 de mayo; Londres, Inglaterra

Así era exactamente cómo debía ser la vida, pensó cuando el avión tocó tierra en Londres. Tenía por delante viajes internacionales en vuelos privados, con destino a reuniones donde los más importantes gestores de fondos del mundo se reunirían para escucharlo hablar sobre el potencial de su compañía, mientras tíos como Todd y chicas como Tara se ponían al servicio de sus necesidades. Por fin el universo reconocía la importancia del papel que jugaba en su entramado.

Una limusina negra los esperaba para trasladarlos hasta un hotel de la cadena Four Seasons, en Park Lane.

—Pedí que nos alojaran en un hotel de la cadena Starwood —dijo volviéndose hacia Tara, ya en el coche.

—Vas a pasar las tres horas encerrado en tu habitación —contestó ella.

—Pues con mayor razón debo estar en un lugar donde pueda acumular puntos.

Había contraído con la empresa el compromiso de que, sin importar lo rico que llegase a ser, nunca se convertiría en la clase de persona que desperdiciara el dinero sin aprovechar los programas de fidelidad.

—¿Puedes asegurarte de que nos hagan las reservas correctamente en las demás ciudades? —insistió.

—Veré qué puedo hacer.

—La próxima vez, por favor, no me hagas tener que pedírtelo dos veces. Tiffany, ¿puedes asegurarte de que se encargue de ello? —pidió a su nueva ayudante.

—Eso está hecho, Nick.

La chica sonrió con calidez.

Quedarse con Tiffany, la ayudante del despacho de Darrell Greene, había sido su primer movimiento como nuevo director ejecutivo. Le había salido cara, doscientos setenta y cinco mil dólares al año, pero valía la pena tener a alguien en quien poder confiar. Además, era notaria titulada.

No intentaba hacerse el difícil pidiendo lo de la reserva de hotel, pero sabía que en los inicios de su carrera como directivo era importante sentar los precedentes adecuados.

Todas las miradas estaban puestas en él, observaban si era capaz de asumir aquella nueva responsabilidad, y emitirían sus valoraciones basándose en cada pequeño movimiento. Los empleados iban a ponerlo a prueba, y si les pasaba por alto aunque fuera la más mínima mediocridad, creerían que era débil.

Tara Taylor encabezaba esa lista. Había logrado meter las narices en la CNBC para hablar sobre los cambios en la empresa, un privilegio y una responsabilidad que, sin duda alguna, le correspondían a él. Dijo que había sido idea de Rachel, pero él tenía la sensación de que ella misma lo había manipulado. La joven era más lista de lo que había creído en un principio; se ocultaba tras su aspecto de chica agradable y tontina, pero sabía muy bien lo que hacía yendo a la CNBC, y no estaba dispuesto a permitir que le robara ningún momento estelar más para medrar en su carrera.

La primera presentación fue como la seda, al igual que la segunda y la tercera. A todos los gestores de fondos de inversión les encantaba Silicon Valley y querían formar parte del mundo que Nick estaba creando. A las seis de la tarde, los coches negros cruzaron Londres con rapidez hasta el Shoreditch House, el club solo para miembros donde iban a cenar con los más exclusivos gestores de fondos de inversión de Gran Bretaña. Lo ocurrido hasta entonces no había sido más que un calentamiento de cara a la reunión con esos tipos.

Cogió el móvil para comprobar cuántos «Me gusta» tenía en Facebook por el cambio de puesto laboral, que ahora lo etiquetaba como director ejecutivo; solo tres. ¿Habría desactivado por error alguna función? Revisó la configuración y comprobó las novedades de su muro.

Grace había publicado: «¡¡¡El Fondo en memoria de Kelly Jacobson ha recaudado dos millones de dólares!!!».

Había trescientos veintiocho «Me gusta» y doscientos comentarios sobre el post de Grace, el primero de los cuales era de un tío llamado James: «¡Maravilloso trabajo, Grace! ¡Eres una estrella total!».

A Nick se le revolvió el estómago. Hizo clic sobre el perfil de James. De la fraternidad SAE, miembro del equipo de golf, último trabajo: prácticas de verano en J.P. Morgan. Hizo clic en las fotos y encontró toda una serie de imágenes de una especie de baile al que había ido con Grace; saltaba a la vista que ambos estaban borrachos y que lo habían pasado bien.

Cerró el teléfono, furioso. Que le dieran por saco a Grace.

Los coches se detuvieron.

—¿Ya estamos?

Miró por la ventanilla. Las calles parecían lúgubres, todas flanqueadas por muros de cemento cubiertos de grafitis. Peatones de expresión malhumorada pasaban sin prestar atención a los coches negros, excepto una chica con camisa de franela y gorra que escupió sobre el coche situado delante del suyo.

—Bienvenidos a East London —dijo Beau mientras el chófer les abría la puerta.

Nick dudó un instante antes de salir.

—¿Esto es seguro?

—Mientras dejes tu maletín de Timbuk2 en el coche, todo irá bien —le dijo Beau señalando la cartera con el logo de Hook—. Es como si fueras gritando a los cuatro vientos que lo llevas cargadito de dispositivos de Apple.

El socio le sonrió con gesto chistoso y Nick le fulminó con la mirada. ¿Cómo se atrevía a burlarse del director ejecutivo de Hook?

No obstante, dejó el maletín en el coche por precaución, después de sacar el gel desinfectante, y avanzó con rapidez para seguir a Beau hasta el interior del edificio.

Todo mejoró en cuanto cruzaron la puerta, aunque seguía sin ser de su agrado. Siguieron a la jefa de sala hasta la barra. Las personas de aquel lugar resultaban ridículas, vestidas con ropa demasiado pretenciosa. ¿Por qué no se limitaban a llevar traje, como hacía él?

«Tranquilízate», se dijo a sí mismo. Sintió que se le empapaban las axilas y tuvo que reconocer que estaba nervioso. Llegaron a una sala privada en la parte trasera, donde tomó asiento en el centro de la mesa y saludó a los gestores de fondos a medida que iban entrando, aliviado al ver que todos llevaban traje.

—¿A qué se dedica usted? —preguntó a uno de ellos.

—Estoy en Clyde Capital —respondió el hombre con acento británico.

¿Cuál de las empresas era Clyde Capital? Nick empezaba a sentirse perdido. Necesitaba uno de esos pinganillos en la oreja, como los que usaba el presidente, para que alguien fuera facilitándole información y parecer siempre inteligente.

Se sentaron a cenar, pero él permaneció de pie, tosiendo para señalar que estaba dispuesto para empezar con sus comentarios.

—Juan, ¿puedes ir repartiendo la documentación de la presentación?

Tara negó con la cabeza, pero la ignoró. Había dicho que no debían desarrollar toda la presentación en aquella reunión, pero Nick sabía que estaba intentando captar toda la atención. Él tenía la habilidad de interpretar las expresiones de los presentes y sabía que querían oírlo hablar a él.

TARA

Jueves, 1 de mayo; Londres, Inglaterra

Se recostó en su asiento y le dio un sorbo a su segunda copa de vino. Tuvo la precaución de no beber demasiado, aunque lo único que deseaba era emborracharse lo suficiente como para encontrar aquello divertido.

Nick podía ser el tío más fastidioso del planeta. No pensaba que pudiera llegar a ser más arrogante, pero, joder, tío, se había equivocado. El cargo de director ejecutivo le había inflado el ego hasta cotas insospechables sin añadir ni un ápice de sentido común ni habilidad social.

Habló durante veinticinco minutos seguidos en la cena, como si a alguno de aquellos tipos le importara lo más mínimo la presentación. Tal como le había dicho una docena de veces, ya habían accedido a comprar acciones; ella había llegado a un compromiso verbal con todos ellos y les ofrecía la cena como un acto de agradecimiento para halagarlos y conocerlos en persona. En ese momento le preocupaba que el hecho de conocer a Nick les llevara a replantearse su decisión.

Rachel no se había equivocado: Shoreditch House era la elección perfecta para la cena. Desenfadado, para que sus inversores se sintieran más jóvenes y darles una visión de la clase de personas que usaban Hook, pero exclusivo para miembros y con un menú extremadamente caro y jabón de manos de diseño en los lavabos para que se sintieran cómodos. A esas alturas, cuando los hombres —porque eran todo hombres, por supuesto— ya se habían tomado seis cócteles cada uno y Todd había adoptado el papel protagonista frente a Nick, los inversores parecían sentirse bastante a gusto.

—Pues allí estaba yo, en el Bagatelle. Eran las tres de la tarde y las persianas estaban echadas, la música sonaba a todo volumen y había dos camareras vestidas de látex asignadas solo a nuestra mesa. Yo estaba de pie en el sofá para poder ver el derroche de talento que se desplegaba en la pista —Todd hablaba con una sonrisa de oreja a oreja—, y el champán corría sin cesar, ya sabéis, burbujas para todos, y las chicas se ponían como locas cada vez que traían otra botella. Manimal estaba en el baño tirándose a una tía, algo muy típico en él, y de pronto aparecieron dos chicas y se subieron a la mesa que tenía delante, pero estaban cabreadas, y me pusieron los móviles en la cara para enseñarme dos mensajes idénticos que les había enviado a ambas a través de Hook.

—Mierda —dijo un hombre cuyo pelo empezaba a ralear, con las mejillas sonrosadas y un hueco entre los dientes—. ¿Qué hiciste?

Todd hizo una pausa y sonrió.

—Les di champán y les dije que tenía de sobra para montármelo con las dos.

—¿Hiciste un trío?

—Me dedico a resolver problemas, eso es todo —dijo, orgulloso—. Aunque lamento decir que estaban más interesadas la una por la otra que en mí.

Un hombre bajito y rechoncho con una nariz enorme empezó a mover la cabeza con expresión de envidia.

—Demonios. Si yo hubiera tenido Hook cuando todavía estaba soltero… —se lamentó.

—Tienes que venir a Ibiza conmigo el año que viene —dijo el norteamericano sentado junto a Todd—. Allí los dos arrasaríamos. Las chicas de ese sitio son…

Se besó tres dedos juntos e hizo un ademán en el aire. Los estadounidenses afincados en Londres eran lo peor.

—¿Señorita Taylor?

La camarera entró en la sala, y los hombres la siguieron con la mirada en reconocimiento de su atractivo físico.

Tara levantó la vista. La camarera esbozó una sonrisa resignada.

—El señor Rees ha llegado —le comunicó.

Consultó su reloj. ¿Ya eran las once y media?

—Gracias —contestó—. Caballeros, tendrán que disculparme. —Sonrió y se levantó.

—Oh, no te vayas —le rogó el hombre sonrosado con el hueco entre los dientes—. Eras lo único que valía la pena mirar en esta mesa.

—No seas bobo —dijo Tara sin inmutarse—. Todd es mucho más interesante que yo.

Dedicó un guiño a su compañero y la mesa rio con desenfado por su sentido del humor.

—Al menos contigo estábamos controlados. Ahora no sabemos cómo acabará la noche —comentó otro hombre, intentando cogerla de la mano cuando pasó por detrás de su silla.

Tara apretó los dientes y esbozó una sonrisa forzada.

—Mientras compréis muchas acciones de Hook y metáis a estos chicos en el avión de mañana —señaló a Todd y a Nick—, eso es algo que, sinceramente, me importa bien poco.

—Por fin una mujer perfecta.

Todos los presentes aplaudieron al unísono las cómicas palabras del hombre que raleaba.

—Buenas noches.

Se despidió con la mano y se volvió para dirigirse a la puerta.

—Al traer a esa chica te has marcado un tanto —oyó que alguien le decía a Todd.

—Ya me gustaría a mí marcarle un tanto ahora mismo —dijo otro.

Cerró la puerta y entornó los ojos. ¿De verdad había sido siempre tan horrible? Lanzó un profundo suspiro e intentó olvidarlo, para permitirse ser feliz durante lo que quedaba de noche.

Revisó su correo mientras se dirigía al ascensor: cincuenta y ocho nuevos mensajes durante la cena. Fue pasándolos en busca de los banderines rojos que señalaban los urgentes y se detuvo en uno cuyo asunto rezaba: KELLY JACOBSON.

Lo abrió y leyó:

Tara:

Soy el hermano de Kelly Jacobson y te escribo porque…

—Tara —la interrumpió Todd, tocándole en el hombro—. ¿Qué pasa?

—Oh, esto… Yo… —Levantó la vista y guardó a toda prisa la BlackBerry—. Nada. ¿Qué quieres?

—¿Adónde vas?

—He quedado con alguien —respondió mientras llamaba el ascensor.

—¿Por qué no invitas a ese alguien a venir al club con nosotros y os unís a la fiesta?

Beau había reservado un servicio de barra libre en un club de South Kensington para Nick y el equipo después de la reunión del Shoreditch House. Nadie dormía nunca en las giras de presentación. Como solo quedaban cinco horas entre la última reunión y el momento en que el coche los llevara al aeropuerto con destino a la siguiente ciudad, no había mucha diferencia entre dos horas de sueño o cuatro.

—Creo que paso —dijo—. Aunque ver cómo Nick intenta ligar con mujeres extranjeras suena divertido.

—¿Quién es esa persona a la que vas a ver? —insistió Todd.

Se acercó a ella hasta que sus cuerpos quedaron muy juntos en el angosto pasillo. Podía oler su aliento a whisky y ver sus líneas de expresión en las mejillas y en la frente. Le daban menos aspecto de novio de Barbie y más pinta de hombre.

La miraba con sus ojos azules, igual que cuando se habían acostado juntos hacía muchos años, al preguntarle con los ojos si estaba disfrutando mientras la penetraba.

¿Qué había ocurrido para que se convirtiera en el hombre que presumía delante de los inversores de montarse tríos en los clubes de borrachos del Meatpacking District neoyorquino? ¿De verdad creía que eso era algo de lo que alardear?

—Voy a ver a Callum —dijo ella, y desvió la mirada.

—¿Qué estás haciendo?

—No es asunto tuyo.

Las puertas del ascensor se abrieron, y ella subió.

—¿No crees que mereces algo mejor?

Alargó una mano para bloquear las puertas.

Ella le observó, intentando entender lo que acababa de decir. «¿Algo mejor? —pensó—. ¿Como tus ligues de una noche, o el alcoholismo por todos conocido del marido de Catherine Wiley, o los rollos homosexuales de Phil Dalton?»

—No hay nada mejor, Todd. Nos vemos mañana por la mañana.

Él aguardó un instante antes de retirar la mano. Ella dejó que las puertas se cerraran, agradecida de tener unos minutos para estar sola.

Había decidido acostarse con Callum. Llevaba un año sin tener relaciones sexuales, desde la noche que se había emborrachado en un bar donde se topó con un chico que conocía de la escuela universitaria. Se enrolló con él una noche, o mejor dicho, dos horas, y después cogió un taxi para volver a casa y dormir en su propia cama. Sin embargo, era una mujer adulta, soltera y era normal que la gente de su posición tuviera relaciones sexuales con personas que le resultaran atractivas. Y Callum le parecía atractivo, por eso pensaba acostarse con él, como una persona normal y corriente, sin preocuparse por lo que pudiera decir la gente si llegara a sospechar que lo había hecho.

—¿Cómo ha ido?

Callum la saludó al salir del ascensor; la esperaba de pie frente al mostrador de recepción con su habitual atuendo de vaqueros y chaqueta de cuero.

—¿Tú qué crees?

La besó en la mejilla y deslizó una mano con delicadeza hasta su cintura por debajo de la chaqueta desabrochada del traje de Tara.

—¿Lleno de ingleses borrachos tirándote los tejos?

—Estaban más prendados de Todd.

Le cogió de la mano y la condujo hasta la calle, donde los esperaba un Aston Martin deportivo negro.

Los ruidos del exterior quedaron amortiguados mientras el coche volaba a través de East London. Era lo más similar a ser invisible que Tara había sentido jamás, una sensación parecida a la de ser una superheroína: contemplar por la ventanilla las calles abarrotadas y el tráfico y saber que los demás debían soportar los ruidos, el mal olor y el estrés de llevar el bolso bien sujeto, y que nada de eso existiera tras el parapeto del rumor sordo y constante del motor del deportivo.

—¿Qué vas a perderte por salir conmigo?

—Barra libre en el Boujis.

—Qué típico, el Boujis. —Callum rio, divertido.

—¿Y dónde vamos nosotros? —preguntó Tara.

—¿Qué te apetece?

—Oh, no lo sé.

—Mentirosa.

—¿Cómo? —dijo con ingenuidad.

—No soy tan tonto para creer que una chica como tú no ha estado imaginando esta noche hasta el último detalle.

—No sé de qué estás hablando.

—Si supieras que solo te queda una hora más de vida, pero tuvieras que pasarla conmigo, y tuvieras la certeza absoluta de que yo aceptaría, ¿qué me propondrías?

—Yo…

—Sé sincera.

—No puedo decirlo. —Rio.

—Pienso obligarte.

—Está bien. Si pudiera conseguir cualquier cosa, supongo que querría… —entornó los ojos y se puso roja como un tomate, ¿por qué le resultaba tan difícil?—, estar… —dijo la palabra pronunciándola con énfasis; ese era el verbo, ¿no?—, contigo.

Callum sonrió y le lanzó una mirada llena de coquetería. Ella rio, aliviada.

—Entonces ¿volvemos a mi casa?

—Claro.

Callum cambió de marcha y le puso una mano sobre la pierna con gesto despreocupado, provocándole un escalofrío.

Dieron la vuelta en círculo hacia el Shoreditch, entró en el garaje subterráneo de un gran bloque de almacenes y la ayudó a bajar del coche.

—¿Adónde me llevas?

—¿Asustada?

Callum enarcó una ceja.

El hueco del ascensor estaba desnudo, apenas una serie de vigas a la vista en el rincón de un garaje, que traqueteaban y chirriaban a medida que ascendían hasta el último piso. Cuando las puertas se abrieron, mostraron un loft espacioso e impecable, rodeado de grandes ventanales con vistas al skyline de Londres y las luces parpadeantes de los coches de la calle de abajo.

—¡Vaya! —exclamó Tara al entrar.

—Las vistas son uno de mis caprichos. ¿Te sirvo una copa de vino?

—Claro.

La vista desde el Shoreditch House ya le había parecido preciosa, pero desde los ventanales era otro nivel. El Gherkin relucía como un huevo de diamantes, brillaba sobre el cielo negro de la noche y se burlaba del aspecto vulgar y corriente de los demás edificios.

—Querida.

Callum le dio una copa de vino tinto y se situó a su lado. Acercó un taburete de la barra de aluminio y se sentó en el borde.

—¿No te preocupa aburrirte de todo esto? —le preguntó.

Imaginaba cómo sería despertarse y encontrarse con esa misma vista día sí y día también.

—Si eso ocurre, me mudaré —se limitó a decir él.

—¿Crees que existe algo que pasado un tiempo no se vuelva aburrido?

—Creo que el miedo no es un buen motivo para cerrar la puerta a las novedades que llegan a tu vida.

—Pero ¿y si…?

—Calla… —Callum posó un delicado dedo sobre sus labios—. Deja de hablar.

Le levantó la mano y le besó los dedos, mientras seguía mirándola con una sonrisa en los ojos, antes de obligarla a sujetarlo por el cuello y deslizarle una mano hacia la cintura.

Tara sintió que se le derretía el cuerpo mientras sus labios se fundían.

La levantó para situarla sobre el taburete de forma que sus rostros quedaran a la misma altura. Con los tacones apoyados en las barras del asiento, permitió que se le subiera la falda conforme el torso de Callum se colocaba entre sus piernas. Un escalofrío le recorrió toda la espalda cuando sus labios le rozaron el cuello. Había olvidado lo placentero que era que la besaran, y supo que jamás lo había sentido así.

Sus manos juguetearon con el cabello de Callum mientras él le besaba el cuello. Comenzó a quitarse la blusa. Se vio reflejada en el ventanal; ese hombre le besaba los pechos desnudos, mientras la imagen se fundía con las luces y el bullicio de la ciudad, y entonces comprendió qué querían decir algunas mujeres cuando hablaban de sentirse sexis.

Él se detuvo y le acarició la mejilla.

—¿Estás bien? —le preguntó con amabilidad.

Ella asintió en silencio, sonriendo, y dejó caer la frente sobre la de Callum. Él le devolvió la sonrisa y la levantó en brazos para llevarla al dormitorio.

La dejó sobre la cama y comenzó a besarla de nuevo en los labios mientras ella arqueaba la espalda. La facilidad con la que deslizó las manos bajo su espalda y le desabrochó el sujetador con un solo movimiento despertó sus dudas, al recordar su fama de mujeriego. «No pienses en eso», se dijo a sí misma. Él se quitó la camisa, colocó el antebrazo por debajo de su cintura arqueada y la levantó sin ningún esfuerzo hasta colocarle la cabeza sobre la almohada. Ella deseó que su mente dejara de preguntarse por qué él parecía tan hábil: «¿Y qué más da? Agradece que sepa lo que hace».

Sus labios continuaron su trayectoria hacia el vientre de Tara y la goma de sus braguitas de encaje, mientras le bajaba la cremallera de la falda y tiraba de ella hasta dejársela a la altura de los tobillos.

«¿Cuántas mujeres habrán estado en esta cama?» Se tensó mientras Callum movía los labios entre sus piernas y ella tomó conciencia de su vello púbico: se había rasurado hacía ya cuatro días. «¿Cómo puedes haber olvidado depilarte? —se recriminó a sí misma—. Katerina no lo habría olvidado.»

Tara le pasó los dedos por el pelo y susurró:

—No hace falta.

Intentó obligarlo a subir de nuevo hasta su rostro.

Él le apartó la mano mientras le besaba con delicadeza la cara interior de los muslos. Su cálido aliento le provocaba escalofríos; cerró los ojos deseando poder relajarse, pero era incapaz. No podía mientras él siguiera ahí, comparándola con todas las demás, las que habían recordado depilarse a la cera o hacerse la depilación láser o pasarse la maquinilla; todas esas mujeres que sabían qué hacer cuando un hombre estaba haciéndoles precisamente eso.

Gimió de placer para que él no creyera que era una desagradecida.

—Sí, así —dijo con el tono de voz más sexy que pudo articular. Era muy agradable, pensó, con su lengua moviéndose para lamerle allí, y ahí, y…—. ¡Aaah!

Se contuvo. ¿Cuánto tiempo llevaba ahí abajo? Demasiado. Le puso ambas manos sobre el pelo y lo empujó con delicadeza hacia arriba.

—Venga —le pidió—. Vamos a hacerlo juntos.

Él la miró y levantó las cejas con escepticismo.

—Acabo de empezar —replicó—. Relájate.

Retomó su misión con ahínco.

—Venga —volvió a susurrar Tara, con más firmeza en esta ocasión—. Quiero sentirte dentro de mí.

—¿Lo dices de verdad?

Callum se incorporó y se apoyó de cuatro patas sobre el cuerpo de ella, mirándola con incredulidad.

—Sí —insistió, y le peinó los mechones de pelo para colocárselos detrás de las orejas.

—Me gustaría que me dejaras seguir.

Ella negó con la cabeza.

—Lo siento. Esto no se me da muy bien.

—Eso no es verdad; tú relájate —le susurró.

Alargó la mano para coger un condón mientras se desabrochaba los pantalones.

La penetró con fuerza, y la sensación hizo que Tara olvidara a las demás mujeres.

—¡Sí! —exclamó, esta vez con sinceridad.

Él sujetaba su cuerpo con firmeza y la dirigía con la misma autoridad masculina con la que había manejado el cambio de marchas del Aston Martin. Empezó a formarse una fina capa de sudor sobre el cuerpo de Callum, que se mezclaba con el de Tara, y esa sensación pegajosa le hizo sentirse viva, conectada, como si existiera placer en la imperfección.

—Estoy a punto —susurró ella, aunque sabía que no era cierto, y él empezó a moverse más deprisa—. Córrete.

—Tú primero —dijo él.

Ella volvió a dudar.

—Vale.

Tara empezó a jadear con más intensidad.

—No lo finjas —le pidió.

—Yo… —empezó a decir ella.

—No lo hagas —insistió.

—No voy a correrme —reconoció finalmente.

Pero él ya había llegado al orgasmo; emitió un gruñido y ella sintió que se le relajaba toda la musculatura sobre su cuerpo. Tara intentó no moverse, lo dejó disfrutar del momento mientras su propia respiración recuperaba el ritmo normal.

Él se colocó boca arriba, respirando con agitación.

—¡Vaya! —dijo al final.

—Ha sido genial —admitió ella, y se colocó de lado para poder mirarlo a la cara.

—No te has corrido —le dijo él sin abrir los ojos.

—Nunca me corro —reconoció—. No te lo tomes como algo personal. —Y añadió—: No hago esto muy a menudo.

Callum rio mientras recuperaba el aliento.

—Conseguiremos que te corras.

Ella sonrió, aliviada por la sensación de que él no quisiera que aquello fuera solo el polvo de una noche.

Se oyó un ruido en la habitación contigua.

—¿Qué es eso? —preguntó Callum.

El ruido no cesaba.

—Es la alarma de mi móvil.

Tara la tenía puesta a las nueve de la mañana y a las nueve de la noche para acordarse de tomar el Lexapro, cuya dosis había aumentado a dos veces al día. Al estar en Londres, la alarma sonaba con cinco horas de adelanto.

Sacó las piernas de la cama, buscó la ropa interior entre las sábanas y se puso la blusa.

—Quédate desnuda —le dijo él sin levantar la cabeza de la almohada—. ¿Por qué no aceptas de una vez por todas lo buena que estás?

Ella rio por el cumplido —¿es que no se daba cuenta de que ya se habían acostado?— y fue a la otra habitación para apagar la alarma y buscar las pastillas en el bolso. Vio que la luz de la BlackBerry parpadeaba, pero la ignoró; fuera lo que fuese, podía esperar tres horas. Se sirvió un vaso de agua y regresó a la cama tras tomarse el Lexapro, medio Xanax y un puñado de vitaminas.

—¿Tomas drogas? —le preguntó.

Se incorporó en la cama y empezó a teclear algo en la BlackBerry.

—Sí, soy adicta.

—¿A qué?

—Anticonceptivos, vitamina B, ginkgo, calcio, Lexapro.

Olvidó a posta mencionar el Xanax; no quería que pensara que tenía problemas psicológicos por tomar un ansiolítico.

—¿Lexapro? —Callum levantó la vista de la BlackBerry e hizo una mueca—. ¿Estás deprimida?

—Hace mucho tiempo que lo tomo —respondió.

—¿Hace cuánto?

—Desde los catorce años.

—Por el amor de Dios, no me extraña que no llegues nunca al orgasmo.

—¿Qué?

—Es un supresor de la libido. Y también los anticonceptivos —dijo, y volvió a consultar el dispositivo.

¿Era cierto? Su médico jamás se lo había advertido.

—¿Por qué estás deprimida? —le preguntó sin levantar la vista.

—No estoy deprimida —dijo a la defensiva; volvió a meterse en la cama y se quitó de nuevo la blusa.

—Entonces ¿por qué tomas antidepresivos?

—Los tomo como precaución, supongo, para no ponerme demasiado emotiva en cualquier situación. No veo por qué no hacerlo.

—Impide que sientas.

—No —puntualizó ella—. Impide que tenga tantos sentimientos que lleguen a nublarme el entendimiento y la capacidad de valorar qué los provoca.

Repitió la explicación que su médico le había dado cuando se quejó de lo mismo, hacía casi media vida.

Él enarcó la ceja con expresión crítica.

—En el pasado estuve deprimida —reconoció—, y lo pasé fatal, ¿vale? No quiero volver a sentirme así, jamás.

Él apretó los labios.

—¿Y qué puede llegar a deprimir a una niña de catorce años?

—Mi hermana pequeña murió.

—Mierda —exclamó Callum—. ¿Cómo?

—De leucemia.

—¿No pudieron encontrar un donante?

—Sí lo encontraron, pero el trasplante no evolucionó bien —dijo, y desvió la mirada.

—Cariño, lo siento.

Callum alargó una mano para tomar las de Tara.

—No es culpa tuya.

—¿Tienes más hermanos?

—Otra hermana —aclaró—. Se casa la próxima semana, por cierto.

—¿Dónde es la boda?

—En Maine —respondió—. Mis abuelos tienen una casa allí a la que íbamos siempre a veranear.

—Estará muy bien.

—Ah, no, no podré ir.

Esbozó una sonrisa forzada para que él supiera que no era necesario que la consolara. Había llamado a su madre de camino al aeropuerto para avisarle de que no asistiría a la ceremonia, y había escrito un correo electrónico larguísimo a Lisbeth desde el avión para explicarle el motivo de su ausencia.

—Estaremos en plena gira de presentación —explicó.

—¿Cómo? Es la boda de tu hermana.

—Se trata de la OPV más importante del año —replicó Tara; el mantra que había estado repitiéndose a sí misma las últimas semanas.

—Mierda. —Callum se echó hacia delante para apagar la luz—. No me extraña que estés deprimida.

—No estoy deprimida —repuso ella con firmeza, ofendida por el tono que él había utilizado.

—Vale —respondió con sarcasmo—, solo tomas antidepresivos por precaución.

—No tienes ni idea de cómo fue aquello —dijo, y retrocedió mentalmente hasta los catorce años para dar solidez a su argumento—. No tenía ganas de hacer nada —añadió—. Solo quería quedarme sentada y seguir aturdida. Era mi segundo año de instituto. ¿Tienes idea de lo importante que es el segundo año en Estados Unidos? Tenía que aprobar el examen para solicitar la beca universitaria, y tuve que asistir a clases de refuerzo.

»No podía permitirme el lujo de quedarme tirada en la cama y estar triste, habría acabado con todas mis oportunidades de futuro; lo mismo que en la actualidad: si ahora me comportara de forma demasiado emotiva, tiraría por la borda todo por lo que he estado trabajando.

Callum la miró de nuevo, aunque sus ojos castaños se habían vuelto tristes.

—No me tengas lástima —le pidió con firmeza, y sacó las piernas de debajo de las mantas.

—¿Qué estás haciendo?

—No sé por qué he hecho esto.

Sacudió la cabeza mientras se levantaba y miraba a su alrededor en busca del sujetador.

—¿Para permitirte estar a punto de sentir algo? —respondió él sin llegar a sentarse—. Vuelve a la cama.

—No —dijo ella—. Me voy al hotel.

—Tara, no seas tonta. No pretendía…

—No tienes ni idea de lo que estás hablando, ¿vale? —espetó con brusquedad—. Yo no he tenido las oportunidades que has tenido tú.

—¿Para sentir?

—Para arriesgarme a perder el control.

De pronto todo estuvo muy claro: no podía aceptar ningún consejo de Callum; él ya había disfrutado del éxito, tenía dinero, poder y era un hombre. Podía permitirse vivir con despreocupación y con una relajación de la que ella no podía disfrutar. No debía confiar en él en absoluto.

Él rio.

—¿Qué? —soltó ella con brusquedad.

—¿No te das cuenta de que ya lo has hecho?

—¿De qué estás hablando? —le preguntó ella, enfadada.

—Has cedido todo el control a L. Cecil —respondió con tranquilidad—. Tú ya no tienes el control, y te gusta que así sea porque eso significa que no tienes que volver a tomar decisiones por ti misma. Presumes de independencia y en realidad te aterra la responsabilidad de ser dueña de tus pasos. Tienes miedo de poder equivocarte a la hora de decidir.

—Tengo que irme —dijo en voz baja.

—¡Tara, espera! —le gritó él, pero ella ya había salido por la puerta.

JUAN

Viernes, 2 de mayo; Londres, Inglaterra

Ya debería estar en la cama. Eran las dos y media de la madrugada y saldrían del hotel a las siete y media con destino a Ginebra. Todos deberían estar ya en la cama.

Sin embargo, Juan no se sentía cansado y no habría logrado conciliar el sueño aunque se hubiera acostado. Cada vez que cerraba los ojos pensaba en Kelly y en Robby, y en qué haría si Robby acababa yendo a la cárcel. Por eso había ido con Todd, Nick y Beau a un club situado en algún lugar de Londres, donde estaba sentado en ese momento, solo en un sofá alargado, en su mesa, vigilando la enorme botella de champán y pensando en Kelly y en Robby.

«Piensa que estás en Londres —se dijo—. Piensa en lo guay que es y en lo genial que va a ser tu vida a partir de ahora.» Pero aquel club no era genial, era un antro de borrachos bien vestidos que presumían entre ellos mientras la música sonaba tan alto que era imposible oír lo que decía nadie.

—Deja que te sirva una copa —le dijo Todd a Nick cuando lo condujo de vuelta a la mesa, y le llenó una copa de champán de la gigantesca botella.

—Hablo en serio. —Nick se tambaleó y se sujetó a una silla para no perder el equilibrio. Estaba como una cuba—. El director ejecutivo soy yo. —Se señaló el pecho—. Yo tengo que ser el centro de atención, no tú.

—Ya lo sé, tío. —Todd también estaba borracho, pero no tanto como Nick—. Yo soy tu escudero, colega. Hoy solo estaba guardándote las espaldas, tío. Tú eres el protagonista de esta película. ¿Por qué no te sientas un rato?

Rio, relajado, y llevó a Nick hasta el sofá, donde dejó caer al instante la cabeza hacia atrás y cerró los ojos.

—Ha pasado una buena noche. —Todd sonrió a Juan—. ¿Tú estás pasándolo bien?

—Genial —aseguró—. Lo que pasa es que todavía estoy asimilándolo todo.

—Claro —convino el asesor—. Este club es genial, ¿verdad? En este sitio se lo montan muy bien.

—Desde luego —mintió.

—Aquí estás.

Una chica que parecía modelo dio un toquecito en el hombro a Todd; él la atrajo hacia sí y la besó en la boca con la misma mecánica ritual que usaba para estrechar las manos a los inversores en las cenas de negocios.

Juan echó un vistazo a la sala en busca de Beau. El programador siempre se sentía responsable de velar por el bienestar del grupo. Lo localizó junto a la barra, hablando con una chica vestida con unos pantalones cortos, cortísimos, que hacían que sus piernas, ya largas de por sí, parecieran extrañamente alargadas. Tenían las caras muy juntas y brillantes por las luces color azul violáceo que destellaban desde el techo.

Se bebió despacio la cerveza mientras observaba la escena. Julie, su compañera de piso, se había enrollado con Beau la última vez que vino a San Francisco. Lo sabía porque al bajar de su habitación a la mañana siguiente se lo encontró en la cocina de su casa usando el portátil de Juan para cargar el móvil.

No lo entendía. Julie era inteligente; ¿qué vería en un tío como Beau? Tanto Todd como él trataban muy mal a las mujeres. Quizá Robby Goodman estuviera siguiendo el mismo camino, con sus ochenta y dos citas a través de Hook, así que no importaba que acabara entre rejas; de esa forma, el mundo se habría librado de otro gilipollas más.

Observó a Beau; le pasó a la chica un chupito y los dos bebieron con los ojos entornados por el sabor amargo del alcohol; después, ella cayó encima de él, presionando su boca abierta sobre los labios del gestor.

Beau la llevó de regreso al sofá y empezaron a enrollarse. Juan se removió, incómodo, en el asiento.

Ya eran las tres de la madrugada. «A la mierda con todo», decidió, y se levantó para marcharse. Miró a su alrededor en busca de Todd para ver si él se encargaría de sacar a Nick de allí.

—¿Qué pasa? —Beau lo llamó desde el sofá—. ¿Sabes si esos coches siguen ahí fuera?

La chica le sonrió con coquetería; apenas lograba mantener los párpados abiertos. Estaba como una cuba.

—Sí —respondió el programador—. Justo ahora me iba para el hotel. ¿Sabes la dirección de la chica? Estoy seguro de que uno de los coches puede llevarla a casa.

Beau rio.

—¿Por qué iba a marcharse a casa? —La miró—. La fiesta acaba de empezar, ¿verdad, cariño?

Ella asintió con la cabeza. Juan observó a Beau; no podía estar hablando en serio, su acompañante iba totalmente ciega.

—Estás de coña, ¿no?

—¿Cómo? —Se dio un golpecito en la oreja—. Lo siento, pero es que la música está demasiado alta.

Juan se sentó junto a la chica, enfrente de Beau.

—¿Cómo te llamas?

—Fiona. —Ella sonrió, cayó hacia delante y le besó. Él la empujó para que se incorporase—. ¿Dónde vives, Fiona?

—Déjalo ya. —Beau le apartó de un empujón. Sus amistosos ojos azules se habían transformado con la borrachera—. Ella se viene conmigo.

Tiró de la chica para ponerla en pie, y ambos se dirigieron hacia la salida.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Juan, y los siguió hasta la calle.

—Deja de comportarte como un boy scout. ¿Es que nunca has salido de noche?

—Está borracha —repuso, tranquilo pero con firmeza—. No tiene ni idea de lo que está pasando.

—Por supuesto que lo sabe. —Le quitó hierro al asunto con un gesto despreciativo de su mano—. Lleva toda la noche insinuándose.

Juan sujetó a la chica por los hombros.

—Fiona, ¿estás bien?

—¡Sí! —respondió ella, y le dio un golpe juguetón en los hombros—. ¡Estoy suuuperbiéeen!

—¿Lo ves? Relájate —dijo Beau, y lo apartó.

—¿De verdad que esto te pone a tono?

—Métete en tus asuntos, tío.

Se rio de él y se tambaleó, también borracho, mientras abría la puerta del coche y Fiona caía en el asiento de atrás.

—Crees que por ser rico tienes derecho a todo, ¿no?

Juan sintió cómo la rabia bullía en su interior, y sabía que no era solo por lo de Fiona. Era rabia por la actitud despreocupada de Beau, la misma actitud despreocupada de los hombres blancos ricos de la cena, de los hombres blancos ricos del club, de los hombres blancos ricos como Todd, Nick y Beau, que se tiraban a chicas como Fiona y Julie mientras vivían de espaldas a aquellos que no podían permitirse ir por la vida con tanta despreocupación.

—Dijo el tío que está a punto de ganar doscientos millones de pavos —replicó Beau mientras buscaba al chófer con la mirada.

—Yo no soy así, no soy como tú.

—Lo serás.

—Yo me he matado a trabajar. Tú no has hecho nada en toda tu vida.

—Eso tú no lo sabes.

—Estás donde estás solo por tus padres —insistió Juan.

—Y tú solo estás donde estás por discriminación positiva.

—¿Qué has dicho?

Se quedó blanco como el papel; toda la sangre se dirigió a los músculos, listos para la acción.

—Tu educación, tu trabajo, no los has conseguido por partirte la espalda, al igual que yo no he conseguido el puesto en L. Cecil trabajando duro. Los conseguiste porque eres un pobre mexicano de las viviendas de protección oficial y todo el mundo sentía lástima por ti. Te han dado toda esa mierda para limpiar su conciencia, al igual que a mí me han dado toda esta mierda para conseguir favores de mi padre. No estoy diciendo que sea culpa tuya —añadió—, solo digo que eso es lo que nos ha pasado. No somos tan distintos.

El programador cerró el puño y plantó un directo en la mandíbula de Beau, que se llevó la mano al labio, se miró la sangre del dedo y soltó una risotada.

—Salvo que tú has conservado el típico carácter latino, ¿verdad?

El chófer bajó del coche.

—Tíos, ¿estáis bien?

—Todo va bien —dijo Beau sin dejar de mirar a Juan—. Estaba a punto de volver a entrar. —Pasó junto a él y le dio un golpecito en el hombro—. Si te apetece, te dejo tirártela. Es fácil encontrar otra tía gracias a tu maravillosa app. Nos vemos por la mañana, colega.

Juan se quedó plantado en el sitio durante un rato, hecho una furia.

—¿Estás bien? —le preguntó el chófer.

Su voz le hizo volver a la realidad.

—Sí —respondió—. Tenemos que llevar a esta chica a su casa, y luego volveremos al hotel.

—¿Estás seguro de que quieres dejarla sola?

El conductor miró a Fiona, inconsciente en el asiento trasero.

Vaciló y al final negó con la cabeza.

—Volvamos directamente al Four Seasons —dijo—. Puede quedarse conmigo.

Empezaba a lloviznar mientras el coche recorría las calles desiertas de Londres. Juan miraba por la ventanilla, consciente de lo apartado que estaba del mundo exterior. No había visitado la ciudad ni había conocido a nadie del lugar; ¿de verdad contaba esa visita como que había estado en Londres?

Una vez en el hotel, ayudó a Fiona a bajar del coche, le colocó un brazo por encima de los hombros y arrastró sus largas piernas hasta el ascensor.

—Ya casi estamos.

La chica asintió con la cabeza y esbozó una sonrisa.

—Me lo he pashado muuuy bien —dijo arrastrando las palabras y balanceándose sobre los talones—. ¿Dónde he…? —empezó a decir, pero volvió a cerrar los ojos y dejó caer la cabeza sobre el hombro de Juan.

Las puertas del ascensor se abrieron en la cuarta planta y el programador parpadeó, perplejo, al ver a Neha, con pantalones de chándal y camiseta, dispuesta a entrar.

—Oh —dijo la analista—. Yo… —Se quedó mirando al suelo—. Esperaré al siguiente.

—No. —Juan puso la mano sobre el sensor para impedir que las puertas se cerraran—. No es lo que parece. Ella… —Miró a la chica que llevaba apoyada en el brazo—. Es una larga historia. Solo la llevo a la cama.

—Ya.

Neha, aunque nada convencida, subió con ellos.

—¿Qué haces todavía despierta?

—No podía dormir —confesó—. Hay un salón en la cuarta planta. He estado trabajando un rato.

Las puertas se abrieron y ambos salieron.

—¿Puedo ayudarte? —preguntó mirando a la chica.

—Creo que puedo apañármelas —dijo, y añadió con sinceridad—: Pero me encantaría tener compañía.

—Pues claro. De todas formas no me iba a dormir.

Regresaron a la habitación de Juan y sentó en la cama a Fiona, que cayó de lado sobre la almohada. La levantó y la obligó a beber agua antes de meterla bajo las mantas.

—Supongo que me toca dormir en el sofá.

Se encogió de hombros con resignación. Tenía muchas ganas de dormir en esa cama, jamás había estado en un hotel tan elegante, ni de lejos.

—¿Qué ha pasado?

—Beau no ha parado de darle chupitos.

—¡Qué asco! —exclamó Neha.

—¿Confías en él? —le preguntó.

—No está tan mal —reconoció—, es decir, no trabaja mucho, pero no creo que sea mal tío.

La miró con detenimiento. ¿Cómo era posible que una chica como ella soportara tener alrededor a tíos como Beau y Todd todo el tiempo? ¿Cómo la tratarían?

—¿Nunca te has preguntado si estamos contribuyendo a algo malo? —le preguntó.

—¿A qué te refieres?

—Como lo que ha pasado esta noche —titubeó—. Trabajamos para que todos esos tíos se hagan ricos. Eso me hace pensar en si no estaremos alimentando un sistema que va de mal en peor.

—Solo tienes que pensar en que parte de esa riqueza acabará llegándonos a nosotros —respondió ella—. Puede que esos tipos no te gusten, pero realizan inversiones que hacen crecer la economía, y una economía más rica es buena para todo el mundo. Nos da a personas como tú y como yo oportunidades como esta. —Hizo un gesto para recordarle el lugar en el que se encontraban: dos chavales inmigrantes que habían crecido en la pobreza y que en ese momento se alojaban en el Four Seasons de Londres.

—Pero ¿no crees que puede haber otras consecuencias además del dinero?

—Lo que creo es que los mercados de capital riesgo son eficaces, por eso se ocuparán de las consecuencias si acaban produciéndose con el tiempo.

—¿Qué significa eso? —preguntó Juan, que ya no tenía ganas de fingir que entendía la jerga financiera.

—Quiero decir que los mercados siempre actúan en función de la oferta y la demanda. Por eso, si se da una consecuencia determinada, al final, si la demanda es suficiente para contrarrestarla, alguien actuará para sacar beneficio de esa oportunidad y sacará provecho de la corrección de esa ineficacia.

—¿Y dónde encaja la moral en ese proceso? —insistió.

—Si hay suficiente demanda de lo que está bien, el mercado creará la oportunidad con la que realmente recompense a quien lo haga.

—No creo que eso ocurra —dijo él negando con la cabeza—. El hecho de hacer el bien es algo tan pequeño, tan individual, que jamás generará una demanda colectiva que impulse la acción. Es decir, no recibo ninguna recompensa por llevar a esta chica a casa, y Beau no va a sufrir ninguna consecuencia por el hecho de que no le importe un comino. —Sintió que se le encendían las mejillas—. ¿Sabes que ha tenido la desfachatez de decir que en realidad él y yo somos iguales? Como si yo fuera capaz de abandonar a su suerte a alguien indefenso, cuando podría…

Se quedó callado. El rostro de Robby Goodman apareció ante sus ojos.

—Joder —susurró.

—¿Qué?

—Tengo que enseñarte algo —dijo casi sin darse cuenta.

«¿Qué estás haciendo? —le gritaba su cerebro mientras se acercaba al ordenador—. Habías decidido no contar nada a nadie.»

—¿Qué es esto?

Neha se quedó blanca frente a la pantalla en cuanto empezaron a cargarse las líneas y más líneas con información de usuarios de la base de datos que Juan no había llegado a eliminar.

—He descubierto una base de datos que relaciona información personal de los usuarios con el historial de su actividad que recabamos. Está todo aquí: los datos de todo el mundo desde el momento en que se dieron de alta.

—Se supone que eso no debe hacerse —dijo ella—. La política de privacidad exige que la identidad se mantenga oculta y…

—Ya lo sé, pero eso no es lo que importa ahora —la cortó mientras introducía un nombre—. ¿Te suena una chica llamada Kelly Jacobson?

—Sí —respondió Neha con tono cauteloso.

—Estaba conectada cuando murió. —Señaló su perfil en la pantalla—. Y también Robby Goodman —añadió, y señaló los tres puntos del mapa de su residencia estudiantil la noche en que Kelly falleció por sobredosis—. Estaba conectado, pero no estaba con ella, sino en la habitación de al lado.

Neha respiraba con visible agitación; apartó los ojos de la pantalla para mirar a Juan.

Aliviado, relajó el ceño por primera vez en varias semanas; la confesión le había quitado un gran peso de encima. No era como Beau, a él sí le importaba lo que pudiera pasarles a los demás.

—¿Por qué me enseñas esto? —le espetó de pronto.

Hablaba con un tono enfurecido y dolido.

—He pensado que… —empezó a decir, pero no supo qué más añadir; no esperaba esa reacción.

Ella se apartó del ordenador, negando con la cabeza delante de la pantalla como si así pudiera hacerlo desaparecer.

—Tienes que borrarlo —le dijo con determinación—. No puede enterarse nadie. No deberías habérmelo contado.

—Pero…

—Se lo cargará todo, Juan. Tienes que borrarlo —repitió la analista con más convicción.

—Pero ¿qué pasa con Robby? —preguntó—. ¿Y si él…?

—¿Y qué pasa contigo? —lo interrumpió—. ¿Y si la OPV no prospera y vuelves a ser un don nadie?

—Pero es que yo soy el único que puede…

—Hay demasiada gente que depende de esto. Dejemos que sea el sistema legal el que decida si Robby es culpable; no vale la pena arriesgar el contrato.

—Neha, tenemos información que podría…

—Arruinar tu carrera —concluyó ella—. Y tú… —intentó dar con las palabras adecuadas—, tú lo has logrado —añadió con decisión—. Si ganas doscientos millones de dólares y abres un centro social comunitario, cambiarás muchas vidas. Es una oportunidad que nadie más tiene.

Lo buscó con la mirada, y él supo que tenía razón, aunque le parecía mal.

—Pero Robby…

—O tú o él. Y, a diferencia de Robby, si lo consigues, ganarás a tipos como Beau, Todd, Nick y todos esos tíos de la cena. Ya sé que no te gusta este sistema, pero no puedes cambiarlo salvando a Robby. Sigue un poco más en el juego y lograrás estar en una posición desde la que puedas imponer nuevas normas.

10

TODD

Viernes, 9 de mayo; Nueva York

¿Qué puñetas estaba haciendo Callum Rees allí? El almuerzo de la reunión era solo para personas con invitación, y Callum no había sido invitado en absoluto. Le ponía enfermo que tipos como el rico inversor actuaran como si estuvieran por encima de las normas.

Se estaba matando a trabajar por ese contrato, y Callum solo estaba usándolo como trampolín para echar un polvo. ¡Menudo pringado! Era multimillonario; si pensaba engañar a Louisa LeMay, al menos podría haberlo hecho con supermodelos en alguna playa de Ibiza en lugar de obsesionarse con una chica como Tara y seguirla al otro lado del océano Atlántico hasta una reunión con los inversores. Eso le enfurecía; él habría aprovechado mucho mejor la riqueza y el estatus si hubiera tenido oportunidad. Mejor dicho, cuando tuviera oportunidad, se dijo a sí mismo.

La gira de presentación europea había sido un éxito total. La noche anterior habían regresado desde Ginebra para empezar la gira estadounidense, lo que suponía que faltaba una semana antes de que Hook saliera a Bolsa y él consolidara su posición como el puto amo de la operación.

Antony van Leeuwen interrumpió sus divagaciones. Antony era un analista de primera, analizaba empresas y emitía informes sobre si los inversores debían o no comprar sus acciones. A diferencia de los analistas financieros de segunda fila, como Neha, que no eran más que peones dedicados a introducir datos en las bases, las opiniones de los analistas de primera eran relevantes, sobre todo si tenían fama de acertar siempre, como Antony.

—Nick, ¿podemos hablar en serio durante un rato sobre los auténticos riesgos de esta operación?

Van Leeuwen tenía el ceño fruncido y hablaba con arrogancia. Todd se removió en el asiento.

—Claro —dijo Nick, y fue pasando las diapositivas del PowerPoint que se proyectaba en la pantalla—. Como recordarás por la diapositiva número diecisiete, los mayores riesgos para nuestro negocio son…

—No me refiero a los riesgos para el negocio, sino a los riesgos relativos a la seguridad —le cortó Antony—. Algo que jamás he entendido sobre estas empresas es por qué no se habla más sobre la capacidad para localizar a los usuarios. Vuestros servidores deben de poseer una cantidad increíble de información personal, sobre dónde y con quién ha estado la gente. ¿Qué hacéis con esos datos?

—En primer lugar, realizamos un seguimiento de la actividad de una forma anónima para que los usuarios sientan que su privacidad está asegurada. Aun así, borramos todos los historiales de la actividad del usuario después de recabar los datos que consideramos necesarios para la mejora del funcionamiento de la app y la experiencia general del usuario.

—Debe de ser tentador conservar esa información —dijo el analista—. Esos datos serían valiosos para anunciantes, comerciales, el gobierno y un montón de gente con ganas de llenarse los bolsillos. Vuestra política de privacidad es bastante ambigua: ¿cómo pueden confiar los usuarios en que su información seguirá siendo anónima? ¿Cómo saben que no empezaréis a vender esos datos, especialmente después del contrato, cuando vuestro plan de negocios, que seguirá sin dar beneficios, sufra la presión de las expectativas de ganancias por parte de los inversores en Bolsa?

Todd no daba crédito a lo que estaba oyendo. ¿Qué estaba haciendo Antony? ¿Lucirse?

—Soy perfectamente capaz de soportar la presión sin llegar a… —empezó a decir Nick.

—No seas hipócrita, Antony. —Tara habló desde su asiento junto a Todd en la mesa, con tono de menosprecio—. Te vuelves loco por Facebook y ellos tienen exactamente la misma habilidad. La tienen todas las apps: Uber, Foursquare y Google Maps, todas hacen lo mismo y eso no ha evitado que los usuarios sigan descargándoselas ni que los inversores compren sus acciones.

—¿No crees que es distinto en el caso de Hook, teniendo en cuenta la naturaleza tan personal de la información que poseéis?

—¿Cuántos hombres conoces que se pongan a pensar en políticas de privacidad cuando intentan echar un polvo? —preguntó ella. Se oyó una risilla generalizada en la sala—. En cualquier caso, creo que la gente está dispuesta a arriesgar mucho más a cambio del contacto con el sexo opuesto.

Vio que Callum tenía los labios curvados en una sonrisa orgullosa, pero la mirada de Tara era seria y estaba clavada en Antony. Lo había puesto en su sitio.

—Lo tendré en cuenta —dijo el analista con brusquedad, mientras se le abrían sutilmente las aletas de la nariz.

Nick planteó un par de preguntas más antes de que los hombres presentes en la sala regresaran a sus despachos. Tenían un descanso de tres horas antes del cóctel de recepción y otra cena de negocios con más inversores destacados de Nueva York. Desde allí volverían a la empresa para ponerse al día con los correos electrónicos y preparar las actualizaciones del documento antes del vuelo del día siguiente con destino a Boston, seguido por más de lo mismo en Filadelfia, Chicago, San Francisco y Palo Alto.

—¿Estás listo para que nos vayamos? —le preguntó Tara, recogiendo sus cosas.

—¿No vas a ir a coquetear con tu novio? —la picó Todd.

—No —respondió, y se dirigió hacia la puerta.

Miró a Callum, inmerso en una conversación con otro inversor, y luego a Tara, pero ella ya se había marchado.

—¿Te lo ha contado? —le preguntó cuando subieron al ascensor.

De pronto pensó que ella quizá ya supiera lo de Louisa.

—¿El qué? —Tara negó con la cabeza—. No quiero hablar de eso ahora.

Permanecieron en silencio durante el recorrido del ascensor.

—¿Por qué no llegamos a salir juntos? —preguntó él, sin saber muy bien por qué.

—¿Cómo?

Ella levantó la vista.

La expresión de sorpresa en su rostro le hizo tomar conciencia de su propio asombro, y notó que empezaba a ruborizarse.

—Me gustabas mucho —dijo Todd, y añadió a toda prisa—: En la universidad, quiero decir.

—Eso ocurrió hace mucho tiempo —repuso ella—. Y jamás habría funcionado.

Se puso a la defensiva, con los músculos de la espalda en tensión.

—Sí que podría haber funcionado.

—Sí, claro.

Ella entornó los ojos en el momento en que se abrían las puertas del ascensor.

—Lo digo en serio —insistió, y caminó a toda prisa para alcanzarla mientras salían a la Quinta Avenida—. Habría sido un novio genial.

—¿En qué sentido?

Ella rio con sorna.

—¡Tara! —La voz de Callum los interrumpió—. Espera.

Ella siguió caminando. Callum avanzó con rapidez y la sujetó por el brazo.

—¿Qué? —espetó ella, y se detuvo en medio de la acera.

—¿Podemos hablar, por favor?

—No hay nada de que hablar.

—Oh, no estoy en absoluto de acuerdo —dijo él con su exigente acento británico.

Todd vio cómo bajaba el pasajero de un taxi y levantó la mano para llamar la atención del conductor.

—Por si no te has dado cuenta, estoy un poco ocupada —le dijo.

—Tara, ¿estás lista? —los interrumpió el banquero, y le abrió la puerta del taxi.

—He cogido un avión para estar aquí. ¿No podemos hablar?

—¿Tara? —insistió Todd, ignorando a Callum. Menudo gilipollas. Ella seguía atenta al viejo, mirándolo con una mezcla de rabia y afecto—. ¿Tara? —repitió.

—Nos veremos en el despacho —le dijo cuando al fin le hizo caso.

—Pero si tenemos que…

—Nos veremos en el despacho —repitió ella con firmeza.

Todd estuvo a punto de abrir la boca para protestar, pero se contuvo y se agachó para entrar en el taxi.

—Como quieras.

Regresó a L. Cecil, pero fue incapaz de concentrarse.

—A tomar por culo —dijo frente a una hoja de cálculo de Excel.

Diez minutos después abría las puertas del Equinox, pero, por primera vez, no se quedó mirando cómo los demás lo observaban al subir la escalera.

—Ya creía que habías buscado otro entrenador. —Morgan le saludó desde la recepción y suspiró cuando Todd no reaccionó a la broma—. ¿Qué ocurre?

—¿Cómo? —preguntó—. Ah, nada. ¿Estás libre?

Ella consultó el reloj.

—Tengo una hora.

—Yo también —dijo él, y se dirigió hacia el vestuario para cambiarse.

Lo hizo subir a la cinta y corrió con todas sus fuerzas; el sudor no tardó en aparecer en su frente.

Se lanzó después al banco de las pesas y levantó nueve kilos más que de costumbre como si fueran una pluma, gruñendo con cada levantamiento mientras Morgan lo animaba.

—¿No quieres hablar de ello? —preguntó su entrenadora al final.

—¿Hablar de qué?

—De lo que sea que te tiene así de disgustado.

—¿Por qué crees que hay algo que me tiene disgustado?

—No estás contando cuántas chicas te miraban.

Todd levantó la barra e hizo una mueca.

—Yo no hago eso.

¿De verdad se había dado cuenta de que lo hacía?

—Vale —concedió ella—. Finjamos que nada te disgusta.

—¿Por qué eres lesbiana?

No estaba seguro de por qué lo había preguntado.

—Porque quiero a mi novia.

—¿De verdad no te gustan los hombres, ni un poco?

—No, también me gustan mucho los hombres. Soy bisexual.

—Entonces ¿por qué tienes novia? Si te sientes atraída por ambos sexos, ¿no sería tu vida mucho más fácil si estuvieras con un tío?

—Socialmente hablando, por supuesto —reconoció—, ¿pero sería más fácil vivir así? —Negó con la cabeza—. No he encontrado ningún tío que tenga lo que yo necesitaba.

—¿Que era…?

—Supongo que quería a alguien que se preocupara por mí.

Morgan respondió con tono cauteloso.

—Estás buena. Puedes encontrar a un tío que se ocupe de ti.

—No estoy hablando de dinero. Hablo de emociones. Quería sentirme segura desde un punto de vista emocional, y jamás he encontrado algo así en un tío de Nueva York.

—¿Has salido con muchos?

—Sí —respondió—. Y todo se reducía siempre al sexo, al estatus, al trabajo. Siempre estaba planteándome si existiría algo mejor —añadió—, que supongo que es por lo que estuve saliendo con tíos bastante tiempo… Pero llega un punto en que una quiere… —buscó la expresión adecuada—, una auténtica pareja.

La siguió hasta la colchoneta y se sentó mientras pensaba detenidamente en lo que ella acababa de decir. Flexionó las rodillas para recibir el balón medicinal que Morgan le lanzó.

—Yo podría ser una buena pareja —dijo el banquero.

Flexionó de nuevo las rodillas, se inclinó hacia delante y le lanzó el balón. Se había preocupado por todas las mujeres con las que se había acostado; no les había mentido ni había fingido ser distinto a como realmente era. Siempre había sido sincero, las invitaba a las copas y se aseguraba de que volvieran a su casa al día siguiente. Excepto las que conocía borrachas en los bares, pero eso era distinto.

Morgan rio y le lanzó de nuevo el balón.

—¿Qué pasa?

Todd lo atajó al vuelo. ¿Por qué tanto ella como Tara se mostraban tan despectivas con él?

—Lo serías durante más o menos una semana —le dijo ella.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque conozco a los tíos como tú.

—¿Y cómo son los tíos como yo?

—Estáis obsesionados con un grupo de músculos en concreto —aclaró—. Sois como ese tío del gimnasio que se enamora de sus abdominales, así que hace solo flexiones hasta que consigue su tableta de chocolate.

—Gracias.

Se detuvo a media flexión y sonrió para agradecer el cumplido mientras volvía a lanzar el balón.

—Salvo que ese es el único grupo de músculos que ejercitáis en toda vuestra vida. —Le lanzó la pelota—. Dejáis que el resto de la musculatura se debilite y un día os dais cuenta de que tenéis los cordones desatados, pero no tenéis los músculos necesarios para agacharos y atároslos, porque solo habéis trabajado los abdominales. Entonces tropezáis y os hacéis daño, y creéis que os ha pasado porque no tendríais que haberos agachado, cuando lo que ocurre en realidad es que os habéis pasado la vida haciendo flexiones y solo habéis practicado un par de estiramientos.

Todd la miró, intentando interpretar su expresión.

—Lo siento —dijo—, ha sido una analogía un poco larga.

—¿Intentas decirme que estoy demasiado obsesionado con mi trabajo? ¿Que trabajo todo el tiempo y descuido mis relaciones?

—No. Lo que te digo es que estás obsesionado con tu dominio sexual.

—Continúa —dijo él con orgullo.

—Estás obsesionado con tu habilidad para atraer a las mujeres y tener relaciones sexuales con ellas —añadió Morgan—, y eso es lo único que haces, jugar a ese juego, trabajar ese músculo sin parar, sin desarrollar la flexibilidad necesaria para ser una buena pareja. Son deportes distintos.

—Es cuestión de biología —repuso Todd—. Los seres humanos somos criaturas sexuales. No puedo luchar contra mi naturaleza.

—Entonces no estás lo bastante evolucionado para tener una relación —zanjó ella con firmeza.

Él se encogió de hombros.

—¿Y eso importa? Si no estoy evolucionado para tenerla, a lo mejor no estoy evolucionado para necesitarla. Puedo ser feliz simplemente con mis abdominales.

Volvió a lanzarle el balón.

—De eso nada; en algún momento, tus músculos estarán tan insensibles que ya no obtendrás ninguna satisfacción con las flexiones —dijo ella.

—Vas a tener que traducirme eso al cristiano.

—No podrás llegar al orgasmo —le aclaró, como si nada—. Ninguna relación sexual te dará placer.

—¿Cómo?

Todd atrapó el balón y se ruborizó.

—Al principio creerás que es porque te has aburrido de la misma mujer, así que empezarás a acostarte solo una vez con cada una. —Morgan recibió la pelota y se la devolvió—. Luego empezarás a pensar en el porno durante la relación sexual para poder correrte… —Lanzamiento, flexión, lanzamiento, flexión—. Seguirás con los tríos, después pasarás al sexo anal y al final ya no funcionarás, te quedarás tirado en el colchón viendo cómo los demás disfrutan. Pensarás que tendrías que imitarlos, pero ya no sabrás cómo. Al final, o bien te tragarás tu orgullo y empezarás a ejercitar los otros músculos, o bien te convertirás en un amargado total. —Se encogió de hombros—. Sea quien sea la chica que te ha rechazado, tiene la madurez necesaria para haberse dado cuenta de todo eso: o no cree que tengas lo necesario para desarrollar esa nueva musculatura, o no tiene la paciencia para esperar a que lo intentes.

Atrapó el balón, pero no volvió a lanzarlo.

Le ardían los abdominales mientras sujetaba el balón medicinal entre las manos.

—Yo no he dicho nada sobre ninguna chica.

—Pero está claro que hay una.

Inspiró con fuerza. Tara le importaba una mierda.

Terminaron de hacer ejercicio en silencio y se marchó al vestuario a ducharse. Morgan le esperaba fuera cuando salió, vestido con traje y corbata.

—Lo siento —se excusó—. Me he dejado llevar.

—No te preocupes. Pero te equivocas.

—Tienes razón. No te conozco en absoluto, y no ha sido justo que hiciera todas esas suposiciones solo porque… —Hizo una pausa—. Lo siento.

—Disculpas aceptadas —dijo él sin sonreír.

Le entregó un cheque de doscientos dólares y salió por la puerta. Morgan tampoco le importaba una mierda.

TARA

Viernes, 9 de mayo; Nueva York

—De verdad que no tengo tiempo para esto —dijo.

—No tienes la próxima reunión hasta las seis —le recordó Callum.

Se acercó a ella mientras hablaba, hasta ponerle una mano en el brazo.

—Pues no tengo la energía necesaria —añadió, y se zafó de él—. Estoy agotada.

No había dormido más de tres horas durante los últimos cuatro días, y no descansaba ocho horas seguidas desde que se había iniciado la gestión del contrato. Logró aguantar el tipo hasta Londres, pero en ese momento su noche juntos le estaba pasando factura, como si alguien hubiera puesto un peso de cincuenta kilos sobre sus hombros durante el último kilómetro y medio de una maratón.

—Mi hotel está aquí mismo —dijo él señalando el Peninsula, a sus espaldas.

—No quiero acostarme contigo.

—Yo tampoco quiero acostarme contigo —replicó él—. Quiero darte la llave de mi habitación para que vayas a dormir un rato.

—¿Por qué?

—Porque acabas de decir que estás agotada.

—Vale —accedió.

Callum tenía razón: una cabezadita le sentaría mejor que nada en el mundo, y una cama mullida como la del Peninsula era una opción más apetecible que un camastro en el cuartucho de descanso de L. Cecil.

Sin embargo, la ansiedad regresó cuando se dio cuenta de que él la había seguido hasta la habitación del hotel.

—¿Qué estás haciendo?

—Quería darte una camiseta. —Abrió el armario y le pasó una—. Tranquilízate.

—Gracias.

—¿A qué hora quieres que te despierte?

—Pondré la alarma del móvil.

—Vale. Que descanses —dijo Callum antes de cerrar la puerta.

Incrédula, Tara miró la puerta y deseó no tener el corazón desbocado.

—Relájate —susurró para sí.

Había pasado los dos días anteriores intentando bloquear el recuerdo de todo lo que él había dicho sobre su trayectoria; se equivocaba, por supuesto. Sí que tenía el control de su vida, y se encaminaba exactamente hacia donde quería. Su vida quizá no fuera perfecta, pero al menos ella llevaba las riendas.

Se desnudó y colgó el traje en el armario. Sintió el placer del contacto con las sábanas, limpias y recién planchadas, sobre la piel, antes de caer sumida en un profundo sueño.

Viajaba en el avión con destino a Boston, llevaba puesto un traje y dormía con la cabeza apoyada en la ventana. Su hermana pequeña, Abigail, que todavía tenía ocho años, estaba sentada junto a ella, con su pijama amarillo favorito y su osito de peluche acomodado en el regazo. Abigail le tiró de la manga para despertarla. Le señaló el libro para colorear de Barbie, que tenía abierto sobre las rodillas, y Tara le pasó una cera para pintar.

Le señaló un dibujo de la Barbie novia, cuyo vestido había pintado de rosa claro.

—Esta es Lisbeth —dijo Abigail, y ella estuvo de acuerdo, mientras recordaba que la boda de su hermana se celebraría al día siguiente e ignoraba que no iba a asistir a la ceremonia.

Asintió con la cabeza en dirección a Abigail, acarició su tersa cabellera infantil y pasó un dedo por su gorrito ladeado.

—Esta soy yo —dijo la niña, señalando a la Barbie futbolista.

Tara asintió de nuevo y recordó a Abby corriendo por la casa con la camiseta de fútbol que insistió en ponerse aquel día de verano antes de morir.

Miró la página siguiente del cuaderno de colorear y señaló la Barbie ejecutiva.

—Y esta soy yo —dijo.

Pero Abigail negó con la cabeza y fue pasando las páginas en busca de otra foto. Tara cogió con paciencia la manita de la niña y la volvió a dirigir hacia la foto, pero Abigail se enfadó, negó con la cabeza y siguió pasando las páginas cada vez más deprisa.

—Déjalo —le dijo con delicadeza, pero la niña pasaba las hojas cada vez más deprisa, hasta que empezaron a romperse—. Déjalo ya —repitió Tara con más firmeza, enfadada.

Abigail se negaba a parar. La sujetó por las muñecas y la agarró con fuerza para que se estuviera quieta, pero siguió apretando y apretando y apretando hasta que notó que los delicados huesecitos de la niña se rompían entre sus manos.

—¿Tara?

Se despertó sobresaltada, parpadeando muy deprisa.

—Pero ¿qué…? —empezó a decir.

Recordó entonces que estaba en el hotel Peninsula, echando una cabezadita entre reunión y reunión, y que el hombre que la sacudía para despertarla era Callum, el dueño de la habitación y de la camiseta que llevaba puesta.

—Ya es casi la una —le dijo—. He creído que debía despertarte.

—Oh. —Hizo un esfuerzo para incorporarse y entender qué había ocurrido—. He olvidado programar la alarma.

—¿Estás bien?

—Sí. —Notó que el corazón le latía acelerado—. Estaba teniendo una pesadilla.

—¿Quieres hablar de eso? —Ella negó con la cabeza—. Entonces te dejaré para que te cambies.

Se volvió para dirigirse a la puerta.

—Mi hermana murió por mi culpa.

Callum se giró. Tara no sabía por qué lo había dicho.

—¿Cómo?

—Yo era compatible, como donante de médula.

Mantuvo la mirada fija en sus manos con la manicura hecha, apoyadas sobre las sábanas de mil dólares de la cama de aquella suite de mil dólares la noche, que no había hecho nada para merecer.

—¿Qué ocurrió?

Ella sacudió la cabeza, como si así pudiera evitar todas las imágenes que le venían a la memoria del hospital, de las agujas, de los médicos anunciando que el trasplante no había evolucionado bien, y de su madre rompiendo a llorar porque Tara, la hija en la que había puesto tantas esperanzas, los había decepcionado a todos.

Vio cómo Abigail la miraba desde su cama, agarrada a su osito de peluche, y le decía a su hermana mayor que estaba bien, y sintió toda la fragilidad de saber que no era así.

Callum se acercó a la cama y ella se lanzó a sus brazos, permitiendo que los sollozos salieran en oleadas cada vez más intensas. El torso masculino le sirvió de apoyo mientras lloraba sin poder remediarlo, por primera vez en tanto tiempo que ni lo recordaba. Él guardó silencio; no le dijo que no llorase, ni intentó convencerla de que no había sido culpa suya. Se limitó a sostenerla, y cuando dejó de llorar, ambos permanecieron sentados, sin decir nada.

Finalmente fue ella la que rompió el silencio.

—Tengo que irme.

Él asintió con la cabeza, le levantó la cara y le pasó un dedo por debajo del ojo.

—Vas a tener que volver a ponerte rímel.

—Mierda. —Se obligó a sonreír—. ¿Tan mal está?

Era consciente de la pinta tan horrorosa que debía de tener.

—Estarías muy guapa si fueras un mapache. —Callum sonrió también—. Ve a cambiarte. Te pediré un coche —dijo, y se dirigió hacia la puerta.

Tara se escapó de la cena de negocios antes de que sirvieran los platos para poder regresar al despacho y responder a todas las solicitudes que habían llegado esa misma tarde. Pidió a Neha un tranquilizante para poder sacarse a Abigail de la cabeza y centrarse en la presentación del cóctel. La iluminación tenue del Frisco’s ayudó a que nadie se percatara de que tenía los ojos rojos. Todd estaba cabreado con ella, pero le daba igual, podía pensar lo que le diera la gana.

Notó que el móvil le vibraba por la entrada de un mensaje de texto.

Me encantaría que estuvieras aquí. Espero que te vaya bien. Te quiero muchísimo.

Sintió que se le encogía el corazón. El mensaje llevaba una foto adjunta de su hermana Lisbeth y su futuro esposo, ambos sonrientes en la cena de ensayo de la boda que Tara estaba perdiéndose, ofreciendo un trozo de pastel a la cámara con un cartelito que decía PARA TARA.

Se detuvo en plena calle y tomó aire. ¿Qué debía pensar Lisbeth de ella? ¿Y Callum, ahora que ya la había visto en su peor momento? De pronto se vio desde fuera, y el hecho de perderse la boda de su hermana por el acuerdo de una operación financiera ya no se le antojaba algo que la hiciera parecer tan sumamente importante, sino patética.

Se guardó el móvil en el bolsillo y sacudió la cabeza para volver a centrarse. «A trabajar», se dijo a sí misma. Si estaba dispuesta a hacer esos sacrificios por su ambiciosa trayectoria profesional, sabía que todo iría bien.

—¿Cómo va?

Levantó la vista al oír una voz femenina. Lillian Dumas, la maravillosa compañera y socia de la junta directiva a la que había estado evitando desde que la acusara de robarle el acuerdo de Hook, estaba de pie junto a su mesa, con una sonrisa falsa dibujada en los labios.

—Hola —dijo, y volvió a concentrarse en la pantalla de su ordenador con la esperanza de que eso hiciera que se marchara.

—No es fácil, ¿verdad? —insistió la mujer—. Me refiero a tener que soportar toda esa presión para cerrar una operación importante.

—Lo llevo bien —dijo.

—Sobre todo teniendo en cuenta que Todd te deja todo el trabajo. —Lillian chascó la lengua—. Supongo que ahora las dos sabemos quién está utilizando a quién.

—¿Qué haces aquí todavía?

Tara intentó conservar un tono sereno.

—Estoy esperando a que Lucas termine con lo que está haciendo en el despacho. Estaba hablando por teléfono con Asia. Vamos a ir a Le Bernardin, es nuestro aniversario.

—Felicidades —dijo sin desviar la mirada de la pantalla.

—De verdad, deberías buscarte un novio.

—A lo mejor lo hago cuando terminemos con el contrato.

—Bueno, es que a tu edad no es bueno ser la chica que siempre se queda trabajando hasta tarde los viernes por la noche.

Tara no aguantó más y escupió las palabras antes de pensar en lo que iba a decir:

—¿Porque sería mejor estar matando el tiempo mientras mi prometido atiende una llamada de Asia? Que, por cierto, seguro que es una forma en clave de decir que está tirándose a su secretaria. —Observó las mejillas de Lillian, rojas como un tomate, pero no se calló—. Y así puedo fanfarronear ante una compañera menos veterana a la que no le importa una mierda que yo vaya a un restaurante con estrellas Michelin, donde pediré una ensalada con el aliño aparte, y que vomitaré justo después para mantener la talla XXS en un cuerpo con el que mi novio ni siquiera disfruta al follar.

Lillian se quedó boquiabierta, blanca como el papel.

—¿Cómo? —dijo con voz chillona—. ¿Vas a disculparte antes de que yo…?

—¿Sabes?, la verdad es que no me apetece disculparme. Y ahora que lo pienso, tampoco me apetece pasar mi noche de viernes en este lugar.

Agarró la maleta que no había podido llevar a casa desde que aterrizó en la ciudad por la mañana y se marchó sin pensar en lo que estaba haciendo ni en las consecuencias que podría acarrear, se limitó a conservar la sensación de libertad que le corría por las venas al salir del edificio y parar un taxi.

—Tengo que viajar a Kennebunkport —explicó a la chica que atendía en el mostrador de compra de billetes del aeropuerto—, necesito estar allí mañana a mediodía.

—El último vuelo directo hasta Portland salió a las 21.50, pero me queda uno para mañana por la mañana a las 11.05.

—Eso es demasiado tarde —se lamentó—. ¿Y a Boston? Alquilaré un coche allí.

—Hay un vuelo que sale dentro de media hora. —La chica la miró—. ¿Tiene algo que facturar?

—No. —Tara señaló su maleta de mano y le entregó la tarjeta de crédito—. Cogeré ese vuelo.

JUAN

Viernes, 9 de mayo; Nueva York

Beau no se había disculpado por la pelea que tuvieron en Londres, Nick no recordaba nada de aquella noche y Todd solo se acordaba de haberse metido en broma con Beau por su fiasco con Fiona. Juan no se lo podía creer.

No sabía por qué le había enseñado a Neha la base de datos en Londres, ni por qué había creído que ella le diría que debían contarlo. La analista era como cualquiera de aquellos hombres: lo único que le importaba era que la operación saliera bien para poder conseguir su ascenso y su cheque de incentivos. El discurso que le había soltado sobre que él podría convertirse en una especie de héroe no había sido más que eso, pura palabrería, como todos los discursos que los banqueros pronuncian frente al público para conseguir que crean lo que quieren y que así hagan lo que ellos desean.

Salió del baño del restaurante y se encontró a Neha esperándolo.

—¿La has borrado? —le susurró.

—No —respondió él—, no lo he hecho.

—Pero ya has escuchado al hombre en la comida de negocios. —Aceleró el paso para mantenerse a su altura—. ¿Qué pasaría si…?

—Él no va a enterarse, ¿vale?

—No —dijo—, ¿y si tiene razón? ¿Qué pasa si Nick vende los datos?

Juan se detuvo y se volvió para mirarla. Se le veían los párpados hinchados a través de las gafas, y las ojeras le daban a sus ojos un aire caído. Tenía la piel más limpia, no obstante, y se había puesto un traje nuevo para la gira de presentación que no parecía recién salido del armario de su abuela, como de costumbre.

—No los venderá —afirmó él—. Cree que la base de datos ya no existe, y ya has oído a Tara: todas las apps poseen esa clase de información. No es para tanto.

—¿Puedes averiguar al menos quién era el otro usuario? El que estaba con Kelly.

—¿Por qué te importa de repente? ¿Qué pasa con aquello de apoyar a los hombres ricos para poder conservar tu trabajo y ascender en la jerarquía de poder?

—No me han concedido el ascenso —dijo.

—¿Qué?

—Hoy han enviado el correo electrónico para anunciarlo. No me lo han dado.

—Menuda mierda. No hay nadie que haya trabajado más duro que tú.

—Eso da igual. Tienes que averiguar quién era el otro usuario.

—El código está corrupto. No puede averiguarse.

—Eres el mejor programador de la mejor empresa tecnológica de Silicon Valley. ¿Estás diciéndome que no puedes resolverlo?

—No quiero saberlo, Neha, y no quiero contarlo —reconoció—. Solo quiero que esto se acabe para poder conseguir mi dinero y no tener que tratar con ninguna de esas personas nunca más.

—No te creo.

—¿Por qué no?

—Porque si eso fuera cierto, habrías borrado la base de datos.

—Tenemos que volver.

Pasó junto a ella para entrar en el comedor, ignorando lo que acababa de decir.

NICK

Sábado, 10 de mayo; Nueva York

Los inversores estadounidenses estaban resultando más difíciles que los europeos. Ya era más de medianoche, después de un día entero de reuniones en Nueva York, plagadas de preguntas complejas sobre la vida a largo plazo de la app en el mercado y salpicadas con la especulación de que todo aquel negocio no fuera más que una burbuja.

Pero así era Nueva York, se recordó Nick. Los inversores neoyorquinos se obsesionaban con cosas como los beneficios y la rentabilidad, no reconocían que el número de usuarios era la nueva moneda de cambio y que, en cuanto una empresa tenía esa cuestión resuelta, como era el caso de Hook, lo demás era pan comido.

Todd estaba hablando por teléfono con un tono muy serio.

—Ya sabes qué ocurrirá si lo hace. Tienes que convencerlo para que no lo haga.

—¿Qué pasa? —le preguntó en voz baja, pero Todd levantó un dedo para pedirle que se callara.

—Que te den por culo, Tom. Me tengo que ir. —Colgó el teléfono—. ¡Joder! —exclamó en dirección al coche.

—¿Qué pasa?

—Antony van Leeuwen va a entregar un informe negativo.

—¿Qué?

—Ha presentado un precio inicial de dos dólares por acción y va a proponerlo antes de que se cierre la OPV.

—¿Dos dólares? —Sintió una presión que le atenazaba el pecho—. ¿Es una broma?

—Intenta que toda la atención se centre en él —dijo Todd—. Menuda mierda.

—¿Quién te lo ha contado?

—Mi amigo Tom. Gestiona un fondo que acaba de recibir el soplo de Antony y están pensando en adoptar una posición corta para beneficiarse de la caída del precio en Bolsa —le explicó—. Que le den por culo. Intenta medrar en su trayectoria jodiendo mi operación.

—¿Tu operación? —Nick no daba crédito—. Esta es mi empresa. Si presenta ese informe y la gente le hace caso…

Parpadeó deprisa, la cabeza le daba vueltas. Se habían fijado un objetivo de veintiséis dólares por acción. Si el precio de salida eran dos dólares, no tendría dinero suficiente para devolver el préstamo que había pedido para poder comprar sus opciones.

—No lo harán —dijo—. No tiene nada que respalde su argumento, solo su estúpida teoría conspirativa de que las apps basadas en la localización van a fracasar. El problema es que si tipos como Tom se ponen de su parte, da igual que tenga razón o no. Eso significa que debemos esforzarnos más para convencerlos de nuestro punto de vista. Me cago en Dios, ahora no necesito esta mierda.

El coche se detuvo frente al hotel.

—Voy a volver al despacho —le dijo Todd al chófer. Miró a Nick e inspiró con fuerza—. No te preocupes —y habló con más serenidad para tranquilizarlo—, ya veremos cómo salir de esta.

—Más os vale —replicó airado mientras se bajaba del coche y cerraba la puerta de golpe.

Aquello no podía estar ocurriendo. ¿Dos dólares por acción? ¿Y un fondo de cobertura que rebajaba el precio de la acción? Ya no se lo estaba pasando bien. Las preguntas eran complejas y todavía estaba de resaca por todo lo que había bebido, Tiffany seguía sin intentar enrollarse con él y nadie le daba al «Me gusta» de sus fotos en Instagram. Necesitaba algo que pudiera controlar.

Vio a Juan en el vestíbulo y lo cogió por el brazo.

—¿Puedo hablar contigo?

Juan frunció el ceño, pero lo siguió hasta un rincón del bar del hotel.

—Ya no existe, ¿verdad? —le preguntó con severidad.

—¿El qué?

—¿Cómo que «el qué»? —susurró con furia—. La tercera base de datos.

Juan miró al suelo.

—¿La has borrado como te dije que hicieras? —insistió, y volvió a enfadarse.

¿Cómo se suponía que iba a dirigir una empresa si su principal ingeniero no obedecía sus órdenes?

Juan negó con la cabeza.

—He descubierto algo.

—¿Qué?

—Kelly Jacobson estaba conectada cuando murió.

Se le hizo un nudo en la garganta. Eso no importaba. Había mucha gente famosa metida en Hook.

—¿Has estado consultando la información de los usuarios?

Juan asintió con la cabeza.

—¿Tienes idea de lo que podría ocurrir si la gente se entera de que un ingeniero de Hook consulta la información personal de los usuarios?

Nick sonaba más furioso a medida que hablaba. Si Antony van Leeuwen estaba amenazando con entregar un informe negativo sobre teorías de la conspiración, ¿qué diría si se enteraba de que los programadores fisgoneaban en la vida de los usuarios?

—No sabía qué hacer —dijo Juan—. Creo que Kelly…

Nick sintió una fuerte presión en el pecho. No podía respirar. Había aceptado un préstamo. Había arriesgado su prestigio. Había roto con Grace. Juan movía los labios, hablaba sin parar, pero él no lograba entender lo que estaba diciendo.

—… y por eso creo que Robby Goodman es…

—Estás despedido —exclamó sin pensarlo.

Juan dejó de hablar; se había quedado boquiabierto.

—¿Qué?

—Estás despedido —repitió con más confianza, empezando a recuperar el temple.

—¿Qué estás diciendo? —le preguntó, como si Nick hubiera enloquecido.

Pero no estaba loco. Había recuperado el control, el equilibrio, y el asombro del ingeniero le dio aún más seguridad en la decisión que acababa de tomar.

—Firmaste un contrato de confidencialidad donde se decía que no revelarías la naturaleza de los datos que llegaran a tus manos, lo cual incumpliste al enseñárselo a Phil Dalton. Error número uno. Y ahora estás violando la intimidad de los usuarios al consultar su información personal.

—Yo…

—No puedo tener a gente así trabajando para mí.

—Pero lo que he averiguado… —Juan tenía los ojos como platos—. Supone que…

—Pediré a Tiffany que te haga una reserva en el vuelo de regreso a California, y te pagaremos hasta final de año. Puedes quedarte las acciones que hayas vendido.

—No he vendido ningún título.

El joven estaba lívido, presa del pánico.

Nick enarcó una ceja.

—Estás de coña.

—Iba a esperar a que la OPV fuera efectiva para vender la cantidad suficiente para…

Negó con la cabeza y sonrió, sin dar crédito a lo que oía.

—Tendrías que haber sido más responsable.

—Yo…

Bajó la vista en dirección al maletín del portátil que llevaba Juan y se lo arrebató.

—Voy a necesitar esto.

—¿De verdad estás despidiéndome? —preguntó, sin llegar a creérselo.

Nick se irguió. En realidad, aquello era positivo. Que Juan no hubiera vendido sus opciones quería decir que doscientos millones más en acciones volvían al bote.

Recordó los modales que le habían enseñado en la facultad de Empresariales de Harvard sobre qué comportamiento adoptar cuando se despedía a alguien y alargó la mano.

—Ha sido un placer trabajar contigo, Juan. Lamento que haya tenido que acabar así, pero te deseo lo mejor.

JUAN

Sábado, 10 de mayo; Nueva York

—¡Juan! —le llamó Neha—. ¡Juan, espera! —Lo sujetó por el brazo—. Juan, ¿qué está pasando?

El programador sacudió la cabeza y siguió caminando a toda prisa para alejarse del hotel.

—¡Para! ¿Adónde vas? —Pero él no se detuvo—. ¿De qué estabas hablando con Nick? ¿Se lo has contado?

Apretó el paso para que no la dejara atrás.

—Sí —respondió.

—¿Y? ¿Qué te ha dicho?

—Me ha despedido.

—¿Qué?

Neha se detuvo en seco. Juan dio un paso más, pero también se detuvo, cerró los ojos y fue consciente de que estaba inspirando y espirando con agitación.

—¿Nick te ha despedido? —repitió en voz baja.

Juan se quedó cabizbajo.

—Mierda, Neha.

El centro social comunitario jamás llegaría a existir. Su madre ya no tendría una casa nueva. ¿Y quién le daría trabajo? Nick se haría rico, Todd también se haría rico, todos esos tipos trajeados de las reuniones se harían aún más ricos, y él volvería a ser un don nadie, como había dicho Neha. Ellos habían ganado.

La analista se colocó a su altura y se plantó frente a él, mirándolo directamente a los ojos.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó con delicadeza.

—¿Puedes conseguirme un ordenador de L. Cecil? —le pidió a su compañera—. Nick me ha quitado el portátil.

Ella asintió en silencio.

Neha sacó su pase de seguridad y se lo entregó mientras vigilaba los ascensores para asegurarse de que no había nadie.

—Solo pueden subir los empleados —le explicó.

—No quiero meterte en líos.

Ella se encogió de hombros.

—Mejor que no pensemos en eso.

Las puertas del ascensor se abrieron y Neha lo guió hasta un rincón de la sala de reuniones. Beau y otro analista estaban enfrascados en sus ordenadores, pero ninguno de ellos se percató de su presencia. Ella sacó el portátil del maletín, se identificó y se lo pasó a Juan, que se inclinó hacia delante y empezó a teclear.

Neha se sentó a su lado, en la mesa, mientras él trabajaba, hackeando capas y capas de código para averiguar dónde se había producido el fallo en el perfil del usuario misterioso.

—Esto no tiene ningún sentido —dijo media hora después.

—¿De qué hablas?

—Kelly jamás se emparejó con este usuario —dijo, escudriñando la pantalla—. Pero él sí tuvo acceso a su perfil —aclaró—. Se supone que eso es imposible.

—¿Qué quieres decir?

Hizo una pausa y recordó que ella no había usado Hook desde la primera versión de la app.

—La forma en que funciona normalmente es que la aplicación te muestra a las personas que están cerca y tú te «emparejas» con quien te gusta, y solo si esas personas te aceptan puedes comunicarte con ellas. Puedes consultar las puntuaciones de otras personas, pero no acceder a su perfil completo, ni a su ubicación, a menos que hayan aceptado tu solicitud de contacto.

Miró más de cerca la pantalla y prosiguió:

—El sistema cree que se aceptaron mutuamente a medianoche, aunque no se produjo ninguna comunicación desde el dispositivo de Kelly. —Se volvió para mirar a Neha—. Creo que introdujeron los datos manualmente, que alguien hackeó el sistema para poder saber dónde estaba Kelly.

La analista, muy pálida, se inclinó hacia delante.

—Averigua quién lo hizo.

Juan siguió tecleando. El teléfono de Neha sonó, pero ella lo ignoró. Volvió a sonar, y se fue a la sala contigua para responder.

Él se recostó en la silla sin dejar de observar la pantalla; ¿por qué no podía solucionar ese problema? «¡Piensa!», le gritó mentalmente a su cerebro.

EL SISTEMA ESTÁ CERRÁNDOSE

Se echó hacia delante; ¿qué había hecho? Se le aceleró el pulso mientras tecleaba para intentar detener el reinicio del sistema, pero la pantalla se fundió a negro. Sintió que era presa del pánico mientras apretaba el botón de reinicio una y otra vez. Al final escuchó el conocido timbre de arranque del ordenador y esperó a que la base de datos de Hook volviera a cargarse, aguantando todavía la respiración. Suspiró de alivio al comprobar que todo seguía estando allí.

Navegó de regreso a los datos de Kelly y sus opciones de emparejamiento, pero esta vez, cuando hizo clic sobre el perfil corrupto del usuario que se había emparejado con ella el 6 de marzo, encontró una dirección IP, y el corazón se le desbocó de nuevo. ¿Cómo no lo había visto antes?

Si lograba averiguar a quién pertenecía esa dirección IP, sabría quién había abierto esa cuenta. Hackeó varios servidores bancarios y sintió que se le iba la cabeza cuando descubrió una cuenta con la misma dirección IP que su usuario misterioso. Bajó el cursor hasta llegar al nombre al que estaba registrada la cuenta bancaria: «Jorge Menendez».

Volvió a la base de datos de Hook, introdujo el nombre de Jorge y tecleó la dirección IP de la cuenta no corrupta; ocurría lo mismo. Hizo clic sobre el historial; se cargó toda una lista de emparejamientos hasta que se detuvo en el 6 de marzo: ACCESO CORRUPTO.

Había encontrado a su hombre.

—¿Lo has localizado? —preguntó Neha cuando volvió a entrar en la sala.

—Espera.

El miedo lo atenazó de nuevo al leer quiénes eran las demás parejas de Menéndez: eran todas del este de Palo Alto.

Buscó en Google a Jorge Menendez. Apareció la foto de su ficha policial en la pantalla: era un hombre joven de cara redonda y ojos marrones, apagados. Leyó su historial criminal:

Nombre: JORGE MENENDEZ

Edad: 26

Delitos: tenencia de narcóticos (14/3/03); tenencia de narcóticos (12/10/07)

Lugar de residencia: este de Palo Alto, California

Miró la pantalla con los dedos sobre el teclado, pero sin llegar a tocarlo.

—¿Qué? —Neha se enderezó al darse cuenta de que su compañero se había quedado paralizado—. ¿Qué has averiguado?

—Nada —respondió, y abrió una nueva pantalla.

—¿Qué has averiguado? —volvió a preguntar la analista, inclinándose en su dirección.

Juan la apartó.

—Nada —insistió—. El archivo está corrupto, no se puede leer.

Ella se echó hacia atrás en el asiento.

—Estás mintiendo.

—No lo hago. Está inservible. No puedo hacer nada.

—¿Qué has averiguado? —preguntó una vez más.

—Ya te he dicho que no se ve nada. Sea quien sea ese tío, es más listo que yo.

—Y una mierda —soltó Neha.

—¿Qué puñetas estáis haciendo vosotros dos aquí? —Todd Kent estaba en la puerta con la cara roja como un tomate—. Me cago en Dios, ¿es que todo el mundo se ha vuelto loco? Ponte a trabajar, Neha. ¿Y dónde coño está Tara?

A Juan se le heló la sangre. Esperaba que Todd dijera algo sobre su presencia allí, pero no lo hizo, sino que se marchó, hecho una furia.

Neha no se movió, se limitó a seguirlo con la mirada.

—¿Qué? —preguntó Juan con brusquedad.

Ella negó con la cabeza, decepcionada, y se levantó para marcharse. Salió de la sala y el programador se quedó sentado, a solas, delante del ordenador. No conocía a Jorge Menendez, pero sabía quién era: no era un mal chico, solo era un chaval del este de Palo Alto que jamás había tenido una oportunidad, que se había unido a una banda porque no tenía otra comunidad a la que pertenecer y que había empezado a traficar con drogas porque no le quedaba más alternativa. Aunque no lo acusaran del asesinato, si lo pillaban por otro delito de posesión de narcóticos acabaría entre rejas de todas formas.

Pero los medios de comunicación sí que lo acusarían del asesinato. La gente se volvería loca. Levantarían muros alrededor del este de Palo Alto para separarlo del resto de la localidad, y las familias ricas que contrataban a la madre de Juan para limpiar sus mansiones empezarían a mirarla incluso con más recelo del que ya lo hacían. Él se vería impotente para protegerla, ya no, por su condición de exingeniero despedido por violar la política de privacidad de los usuarios.

Apagó el portátil con la tranquilidad de quien está haciendo lo correcto y bajó en ascensor hasta la calle, aterrado por el silencio que lo rodeaba mientras regresaba caminando al hotel. Aunque se había marchado de su lugar de origen para intentar ser algo más en la vida, tenía más claro que nunca que ese nuevo mundo no era el suyo, pertenecía al este de Palo Alto.

Lo menos que podía hacer era mantener a salvo sus secretos.

TARA

Domingo, 11 de mayo; Boston, Massachusetts

La luna casi llena se mostraba reluciente sobre el fondo de un cielo despejado mientras conducía en dirección sur por la 1-95, desde Kennebunkport hasta Boston. Eran casi las dos de la madrugada y seguía llevando el ajustado vestido de cóctel que había tomado prestado de una de las amigas de Lisbeth para asistir a la ceremonia del día anterior, la que ahora rememoraba mientras el coche avanzaba con brío por la vacía carretera interestatal.

Todos estaban durmiendo cuando llegó al hotel el viernes por la noche, y se concedió seis horas de sueño antes de acudir a la suite nupcial el sábado por la mañana. Lisbeth se reía de la broma de una de sus damas de honor cuando abrió la puerta. Tenía el rostro radiante de felicidad, pero dejó de reír cuando encontró a su hermana en la puerta; el corazón de Tara también se detuvo, preocupada de pronto al ver los ojos de su hermana anegados en lágrimas, pensando que quizá hubiera sido un error presentarse allí.

Lisbeth cortó de cuajo sus disculpas con un fuerte abrazo y se sostuvieron la una a la otra, entre risas y llantos, embargadas por la abrumadora sensación de la auténtica unión entre hermanas.

La boda tuvo todo cuanto una joven novia podría desear, incluida una puesta de sol rojiza sobre el mar justo en el instante en que el novio besaba a su esposa. Tara observó a Lisbeth y a su marido girar sobre la pista de baile y se dio cuenta de hasta qué punto la felicidad de su hermana era el reflejo de la ausencia de ese sentimiento en su propia vida.

Bebió vino y, antes de poder evitarlo, sintió que lo que realmente quería empezaba a tomar forma en su mente, se filtraba hasta su corazón y la obligaba a mover los labios para jurarse a sí misma en silencio que iba a cambiar.

Por eso iba conduciendo hacia Boston, para reincorporarse a la gira de presentación de Hook, con una sensación de paz un tanto surrealista que no lograba entender del todo, pero que confiaba que la llevaría por el buen camino.

Cuando la radio del coche perdió la señal, conectó el iPhone a los altavoces del vehículo y lo encendió por primera vez desde que se había marchado de Nueva York. Antes de que su Spotify llegara a cargarse, recibió la notificación de seis nuevos mensajes entrantes en la pantalla del móvil. Se preparó para las comunicaciones de Todd gritándole por haberse marchado, pero descubrió que todos eran de Neha, quien le pedía, con desesperación, que le devolviera las llamadas. Eran casi las dos y media de la madrugada, pero sabía que la analista seguiría despierta.

—¡Tara! —Neha respondió al segundo tono de llamada—. ¿Dónde estás? He intentado localizarte…

—He ido a la boda de mi hermana —la interrumpió sin disculparse—. ¿Qué está pasando?

—¿Recuerdas la pregunta que hizo ese tío en la gira de presentación del viernes, cuando quiso saber si Hook estaba quedándose con información personal de los usuarios?

—Sí, lo planteó Antony van Leeuwen —dijo Tara con el cerebro en modo de trabajo—. ¿Por qué?

—Sí se la quedan. Se quedan la información.

—Se la quedaban —corrigió Tara, y recordó lo que Rachel le había contado—. Pero han dejado de hacerlo y lo borraron todo. Es el motivo por el que se marchó Josh.

—No lo hicieron —aclaró Neha.

Tara sintió que se le secaba la boca.

—¿Cómo lo sabes?

—Juan me lo ha mostrado —explicó—, y ha descubierto una tercera base de datos que relaciona toda la información privada y la actividad en la app con cada usuario, de forma que se puede acceder al historial de todo el mundo. Pero ahí no acaba todo. —Tara se sujetó con firmeza al volante—. Juan consultó el perfil de Kelly Jacobson, y resulta que ella estaba conectada a Hook cuando murió, y estaba con alguien, pero el perfil de ese usuario está corrupto, aunque Juan logró acceder a él después de la cena del viernes y descubrió que la persona que estaba con ella no era Robby Goodman, es alguien que hackeó el sistema de Hook, y creo que ese es el tipo que la mató, no Robby, y…

—Espera, espera, espera —la interrumpió.

Intentaba pensar a toda prisa para seguir el hilo de lo que estaba contándole la analista mientras mantenía la vista fija en la carretera vacía que se extendía ante ella.

—Espera, Neha, empieza desde el principio.

11

NICK

Domingo, 11 de mayo; Boston, Massachusetts

—¿De verdad esa es la razón por la que se marchó Josh?

Tara habló con brusquedad y entre susurros, con el cuello muy tenso.

—¿Qué estás diciendo? —escupió Nick.

Lo había pillado de camino al desayuno y lo obligó a entrar en su habitación del hotel, donde la cama estaba sin hacer, señal de que acababa de levantarse. Tara se había ausentado el día anterior y había perdido el vuelo que salía de Nueva York, aunque, por lo visto, eso no le había impedido dormir bien antes de presentarse en Boston.

—¿Por qué no nos contaste lo de la tercera base de datos? —exigió saber.

—No sé a qué te refieres —insistió él.

—No me mientas —le soltó furiosa, remarcando la pronunciación de cada palabra.

—Como le dijiste a Antony en la reunión del viernes, todas las apps pueden recabar información del usuario. Y como yo le dije a Antony, nosotros usamos esa información de modo responsable.

No se lo había contado a nadie, pero había decidido no borrar la tercera base de datos, ni eliminar la actividad del usuario veinticuatro horas después, como Phil había sugerido y como Juan no había hecho. Antony tenía razón: era una mina de oro de información. Las empresas, los anunciantes y el gobierno pagarían mucho dinero por ella, lo que no solo supondría una fuente constante de ingresos para relajar la preocupación de Wall Street por las ganancias, sino que catapultaría a Hook más allá del sencillo universo de las aplicaciones de contactos y lo llevaría hasta el reino del big data.

De la misma forma en que Palantir, la empresa de nueva creación más opaca de Estados Unidos, ayudó a los bancos a echar el guante a los defraudadores y al gobierno a dar caza a los terroristas, Hook podría desarrollar algoritmos que sacaran provecho de las series de datos para encontrar patrones que…, bueno, que significaran algo para alguien. Todavía no había pensado en los detalles, pero para eso estaban los ingenieros; él solo era un visionario.

—Quiero ver lo que tienes —exigió Tara.

—Eso va en contra de nuestra política de privacidad.

—Soy quien suscribe esta OPV, Nick. —Abrió mucho los ojos, exasperada—. Tenemos la obligación legal de incluir cosas como estas en la declaración de la situación financiera, y no pienso seguir con esto si creo que estáis ocultando algo.

—En primer lugar, suscribir una OPV es muy distinto a dirigir una empresa que toma decisiones importantes…

—No me vengas ahora con el discursito de que tu trabajo es más importante que el mío. Acudiré a la policía, contigo o sin ti.

—¿Cómo? ¿Para qué vas a ir a la policía?

—Porque ha muerto una chica, un chico inocente está a punto de ir a la cárcel y tú sabes quién es el verdadero asesino.

Tara enfatizó cada una de sus palabras con los gestos de sus manos perfectamente cuidadas.

—¿De qué estás hablando?

—¿De verdad vas a atreverte a negarlo? —le gritó—. ¡Por el amor de Dios, Nick!

—Te digo con toda sinceridad que no tengo ni idea de qué estás hablando. —Su tono había cambiado—. Lo único que averiguó Juan es que esa chica estaba conectada a Hook en ese momento, como otros cien millones de usuarios activos esa noche. Eso no hace a Hook responsable de nada.

—No. —Tara negó con la cabeza y un mechón de pelo le cayó por delante de la cara—. Pero el hecho de que otro usuario estuviera con ella y hackeara el sistema para poder localizarla podría ser motivo de preocupación, ¿no te parece?

—¿Cómo? —Se puso lívido—. Eso no es posible.

—Sí que es posible —le corrigió—, y ocurrió, y tenemos que hacer algo al respecto.

—No tienes forma de saber que pasara así. —Nick intentaba tranquilizarse recurriendo a la lógica—. ¿Cómo podrías saberlo? No eres ingeniera.

—Juan lo descubrió a través de la base de datos que tú dices haber borrado.

—¿Cuándo?

—El viernes por la noche. Neha me lo contó, estaba con él.

Nick se tranquilizó; eso lo explicaba todo.

—Juan ya no trabaja para esta empresa —le dijo—. Intenta darnos problemas.

—¿Cómo?

—Lo eché el viernes. —Se encogió de hombros—. Quiere devolvérmela, pero el problema no es real.

Esa era la razón de por qué las mujeres jamás serían tan buenas como los hombres en el mundo de los negocios, pensó. Eran demasiado melodramáticas, siempre se quedaban con la versión más emocionante de los hechos, como que Juan hubiera descubierto información comprometida, en lugar de tomarse un minuto para reflexionar sobre la razón más lógica.

—¿Por qué lo has despedido? —preguntó Tara con dureza—. Es vuestro mejor ingeniero.

—No puedo confiar en él —respondió—, y ahora me queda más claro que nunca.

—¿Por qué iba a mentir sobre algo así?

—Porque no vendió las opciones sobre las acciones que le correspondían —dijo Nick riéndose a carcajadas—, así que va a perderlas. Está amargado y quiere vengarse.

Daba la impresión de que Tara acababa de ser testigo de un tiroteo.

—Venga ya. —Nick rio con despreocupación para restar dramatismo al momento y le puso una mano en el brazo—. ¡Si son buenas noticias! Juan estaba inventándoselo todo. Hook no tiene nada malo.

Ella le apartó la mano de su brazo.

—Vas a quedarte todas sus acciones.

Era una afirmación, no una pregunta.

—Ha incumplido el contrato de confidencialidad —dijo él, con aire inocente—. No puedo tener a gente así trabajando para mí, y menos con toda la vigilancia a la que estamos siendo sometidos.

—Y una mierda —espetó Tara—. Pero ¿qué coño te pasa? Ese chico ha perdido el culo por este trabajo durante tres años mientras tú te dedicabas a coleccionar puntos de la cadena Starwood en tu confortable…

—No puedo cambiar el pasado —le cortó—. Lo único que puedo hacer es sacar conclusiones de los hechos relacionados con la situación, y el hecho es que Juan usó las bases de datos de una forma incorrecta, con lo que violó la privacidad de los usuarios y defraudó mi confianza. Y la conclusión es que, sin importar lo que esté contándote ahora, no puedes confiar en él.

Tara tensó la mandíbula y lo miró con los ojos vidriosos de rabia.

—Él ha dado su vida por esto y tú lo has estrujado hasta dejarlo seco.

—El dinero que ha ganado en Hook sigue estando a millones de años luz de lo que ganan otros miembros de su comunidad…

—¡Puto gilipollas clasista! —le gritó—. Por el amor de Dios, si él ha creado todo el programa, y tú… Tú eres…

—La única razón por la que este va a ser un negocio viable —concluyó Nick con serenidad y firmeza—, siempre que tú mantengas la boquita cerrada sobre lo que quiera que estés inventando en esa bonita cabecita que tienes.

—¿Cómo te atreves a acusarme de estar inventado nada si…?

—No tienes pruebas. Solo la palabra de un extrabajador con valores cuestionables.

—Entonces mira tú la base de datos —sugirió ella—. Veamos si es cierto.

—¿Estás sugiriendo que la hackee para acceder a la información privada de los usuarios? —Hizo una mueca—. Eso es del todo inmoral. Va en contra de todos nuestros principios establecidos.

—¿Me tomas el pelo?

Tara levantó las manos en el aire. No podía aguantar aquello ni un minuto más. Pero ¿qué podía hacer en realidad? Lo único que había hecho en su vida era trabajar para un banco de negocios, jamás había tenido que enfrentarse a auténticos problemas empresariales, como dificultades con los empleados, errores del producto o situaciones que suponían un conflicto ético.

Ella creía que el mundo era blanco o negro, bueno o malo, pero no así.

—Escucha —insistió él—, estás cansada. Sé que has estado trabajando muchísimo y entiendo que tal vez no veas las cosas con claridad, pero te prometo que no hay para tanto.

—Un chico inocente podría acabar en la cárcel.

—Eso no es cierto. —Nick negó con la cabeza—. Si Robby Goodman es inocente, nuestro sistema judicial lo descubrirá. No tenemos ni el derecho ni la responsabilidad de extralimitarnos en nuestras funciones. —Se acercó a ella y le dio un apretón en el hombro—. Y por eso necesito que vuelvas a hacer lo que sabes, conseguir que esta sea la OPV más importante de la historia.

La mirada de Tara estaba fija en sus ojos castaños, grandes y húmedos; en ellos debía reconocer que tenía razón. Empezó a respirar con más tranquilidad y sintió que el pulso se le ralentizaba gracias al contacto con su brazo. Lo invadió una súbita oleada de calor; esa era la clase de cosas que hacían los grandes líderes.

—Vete al infierno —le escupió, se zafó de su mano y se volvió en dirección a la puerta.

—Ni se te ocurra contarle esto a nadie.

Ella le miró fijamente. Nick sentía deseos de agarrarla por el cuello, estrangularla o incluso follársela, de hacerle algo que la pusiera en su lugar.

—¿Es que no lo entiendes? —le repitió, furioso.

Tara se dirigió hacia la puerta, pero él la sujetó por la muñeca con fuerza.

—He dicho que si lo entiendes.

—Sí —respondió ella con los dientes apretados.

La mantuvo sujeta un instante más, luego la liberó, inspiró con fuerza y se alisó la americana del traje.

—Bien. —Asintió con la cabeza—. Entonces te veré en la reunión.

Tara abrió la puerta con tranquilidad y se marchó dando un portazo. Nick sintió que el pánico se apoderaba de él, subiendo desde las puntas de los pies y trepando por sus piernas hasta llegar a la boca del estómago. Primero, lo del informe de Antony, ¿y ahora esto?

La operación tenía que salir bien. No había tiempo para pensar en otra alternativa, incluso en el caso de que Hook fuera de algún modo responsable de lo ocurrido a Kelly Jacobson, que no lo era. Se había visto obligado a despedir a Juan, el ingeniero había violado las normas y se había convertido en una amenaza para su eficiencia como líder.

Quizá él no hubiera creado el programa, pero se había esforzado mucho para lograr todo aquello. Había trabajado duro toda su vida, desde los cinco años, combinando las clases de piano y el béisbol infantil con las clases de técnica de lectura rápida a la salida del colegio. Había invertido hasta el último segundo de su tiempo en componer un currículo perfecto, y luego lo había arriesgado todo por Hook. Había dejado a Grace y, lo más importante, había pedido prestados dos millones de dólares.

Empezó a gimotear sin poder evitarlo y se le hinchó el pecho por la presión. Ya podía imaginar los titulares: «Prometedor licenciado de la facultad de Empresariales de Harvard pasa de tener una fortuna de ochenta millones de dólares a estar arruinado de la noche a la mañana».

—¡No, no, no! —gritó, apoyándose en la mesa de la habitación de hotel y mirando su reflejo en el espejo—. Tú no has hecho nada malo. Todo aquello en lo que crees coincide con los hechos que conoces.

Repasó los mantras a los que recurría para tranquilizarse:

1. Estudiaste en Stanford y te licenciaste en la carrera más difícil de todas con magna cum laude.

2. Trabajaste en McKinsey, la mejor asesoría financiera, y te ascendieron a gerente de contrataciones en solo tres años.

3. Trabajaste en Dalton Henley, la mejor empresa de capital riesgo del mundo, a las órdenes de Phil Dalton, el inversor más importante de todo Silicon Valley.

4. Estudiaste en la facultad de Empresariales de Harvard, la mejor del mundo, donde te licenciaste con honores.

5. Eres director ejecutivo de la empresa de redes sociales más importante del planeta.

6. Puedes atraer a cualquier chica que desees del bar del Rosewood.

7. Todd Kent ahora trabaja para ti. Y Tara Taylor. Y Tiffany.

Su mente se relajó a medida que iba completando la lista; no solo no había hecho nada malo, sino que lo había hecho todo bien. Tara no sabía de qué estaba hablando. Los tíos como él no cometían errores.

TARA

Domingo, 11 de mayo; Boston, Massachusetts

—¿Te importaría explicarme qué está pasando? —le preguntó Catherine Wiley.

—¿Cómo? —Tara se sobresaltó—. ¿Qué haces aquí?

Echó un vistazo al vestíbulo del hotel. Todavía seguía impactada por lo que acababa de ocurrir con Nick.

—Esta noche doy una charla en la Conferencia de Mujeres de Negocios en la Universidad de Harvard —dijo—. Iba de camino a Cambridge cuando he recibido una llamada muy preocupante de Harvey Tate pidiéndome que me pasara por aquí para ver qué ocurre con nuestra operación más importante. —Era al menos siete centímetros más baja que Tara, pero se mantenía siempre tan erguida que parecía más alta—. ¿Podemos hablar de esto en privado?

Siguió a Catherine hasta una sala de reuniones vacía, donde ambas se sentaron, una frente a la otra, en una alargada mesa desocupada.

—¿Ya lo sabes? —le preguntó Tara.

No estaba segura de si se sentía más aliviada o asustada de que Catherine hubiera averiguado lo ocurrido con Juan y la relación de Hook con el juicio por la muerte de Kelly Jacobson.

—Por supuesto que lo sé —respondió.

—¿Quién te lo ha contado?

—Todd Kent —respondió.

—¿Todd lo sabe?

—Pues claro que lo sabe. —La mujer frunció el ceño—. Tara, te ausentaste un día entero.

—¿Cómo?

Intentó asimilar esa información a toda prisa. ¿Qué tenía que ver eso con lo de Kelly?

—Por el amor de Dios. —Catherine dobló las manos en el aire. Ya no llevaba su anillo de boda, sino una especie de abrazadera de oro—. Has permitido que uno de los analistas tecnológicos más importantes de Wall Street salga de una reunión dispuesto a emitir un informe negativo, ¿y luego te largas de la ciudad en plena gira de presentación? ¿En qué demonios estabas pensando?

—¿Por eso estás molesta? ¿Por el hecho de que me haya ido?

Empezó a sentirse mareada. ¿Es que no se había enterado de lo de Kelly?

—Sí. —Catherine asintió con la cabeza, aturdida—. Esa precisamente es la razón por la que estoy molesta. ¿Dónde te habías metido?

—Era la boda de mi hermana —respondió; lo recordaba como si hubiera ocurrido hacía una eternidad—. Mi hermana se casaba y cogí un avión para asistir a la ceremonia.

Catherine respiraba con agitación.

—¿Por qué?

—Porque es mi hermana.

—Deja que te diga algo, tu hermana va a estar siempre ahí, para eso está la familia, pero ¿contratos como este? ¿Oportunidades como la que te he confiado? Esas no están siempre ahí, y desde luego que no están para las personas que las tratan con despreocupación.

Catherine estaba furiosa.

—Solo falté un día, y además era sába…

—No hay excusa que valga —la cortó—. Esta operación no prosperará poniendo excusas.

—No estoy poniendo excu…

—¡Basta ya! —le gritó, y volvió a levantar las manos—. Cállate. Todos tenemos que hacer sacrificios. Y tus pocas ganas de hacerlo son la razón por la que Antony van Leeuwen va a presentar un informe ridículamente negativo sobre su visión de esta OPV. Sabes que esta OPV es la única cosa positiva que tiene la compañía en este momento, y ahora, por tu culpa, se convertirá en otra noticia que nos perjudicará.

Tara se quedó mirando al techo.

—¿Tan negativo es el informe de Antony? —preguntó.

—Ha sugerido un precio inicial de dos dólares por acción. ¿De verdad que no te has enterado de eso? —Soltó una carcajada sardónica—. Esto es del todo inadmisible. Me habían dicho que valía la pena fijarse en ti. Estaba intentando ayudarte. —Hablaba con un tono cada vez más airado—. Me he jugado mi buen nombre por ti.

Tara estaba esperando el sentimiento de culpa, de terror por haberse metido en líos, avanzando por las arenas movedizas de su cerebro hasta obligarla a entrar en acción. Lo esperó, pero no sintió nada.

—¿Qué pasa si tiene razón? —preguntó en voz baja, y volvió a mirar a Catherine.

—¿Qué acabas de decir?

—He dicho: ¿qué pasa si Antony tiene razón? —repitió con más firmeza y la mirada fija en el rostro de su jefa—. ¿Y si estas apps en realidad no valen nada?

—Te contratamos para vender esta OPV. Ni más ni menos.

Tara asintió en silencio.

—Eso he oído —masculló. Volvió a fijarse en las manos de Catherine. Tenía los dedos entrelazados, pero el dedo corazón se mantenía extendido, recto por la joya de oro que sustituía al anillo de boda—. ¿Qué te ha pasado en el dedo?

—¿Cómo? —preguntó Catherine, molesta.

—Tu dedo. —Se lo señaló con la barbilla.

—No cambies de tema.

—¿Te has hecho daño?

Catherine inspiró con fuerza, estiró la mano y la miró por encima de las gafas.

—Es un nuevo anillo —dijo, y lo levantó en dirección a Tara—. Es para recordarme la fuerza que tengo, para no ponerme sentimental. Un consejo que deberías seguir —añadió, mirándola de nuevo.

—¿A tu marido no le importa? —preguntó con cautela.

—Estamos separados —respondió, con la espalda aún más erguida—. Jamás pudo asimilar que yo tuviera más éxito que él.

Tara la observó durante largo tiempo. No llevaba ni un solo pelo fuera de sitio, su traje estaba planchado a la perfección, la piel retocada con la cantidad precisa de maquillaje, su dentadura tenía la blancura adecuada, su cuerpo tenía la delgadez exacta para no ser objeto de críticas desde ningún punto de vista.

—Siento haberme marchado en plena gira de presentación —dijo por fin, y se puso de pie—. No volverá a ocurrir.

—No hay muchas mujeres fuertes en este mundo —su tono de voz se suavizó—, pero creo que lo llevas dentro, basta con que te lo propongas en serio.

Buscó la mirada de Catherine con la esperanza de encontrar algo de comprensión en ella, pero no la halló.

—Espero que estés equivocada —dijo Tara en voz baja, y se volvió para abandonar la sala.

Fue al baño, cerró la puerta con pestillo y levantó la tapa del váter. Abrió el bote de Xanax y tiró todas las pastillas. Hizo lo mismo con las de Lexapro. Las vio caer una a una por el inodoro, y tiró de la cadena. Se lavó las manos y contempló, satisfecha, su propio reflejo, mientras decidía con seguridad qué iba a hacer.

AMANDA

Lunes, 12 de mayo; San Francisco, California

No conseguía dormir. Eran las tres y media de la madrugada, pero lo único en lo que podía pensar era en la futura empresa sin nombre que iba a crear con Julie.

Encendió la luz y alargó la mano para coger Venture Deals, el libro sobre capital riesgo de Brad Feld que se había convertido en la Biblia de su aprendizaje sobre los secretos para convertirse en emprendedora.

Había estado demasiado volcada pensando en Todd Kent. Julie tenía razón: aprovechar ese tiempo en algo más útil la hacía sentir tremendamente feliz. No podía creer cuánto se había equivocado al juzgar a su compañera de casa.

Miró la hora: las cuatro de la madrugada. A la porra con todo, de todas formas no iba a volver a dormirse. Se levantó, se duchó y se dirigió al despacho para dedicar un par de horas a la investigación de mercado antes de que llegara el resto del personal de Crowley Brown.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron en su planta, las luces ya estaban encendidas y Andy Schaeffer tecleaba en su ordenador.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó mientras se sentaba en su cubículo.

—Lo de Hook está jodido. La gira de presentación está a punto de saltar por los aires.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

Llevaba tres días sin saber nada de Juan; había supuesto que estaba ocupado, pero a lo mejor la auténtica razón era aquella.

—Hay un analista que ha propuesto un precio de partida de dos dólares por acción —dijo Andy—, y ahora todo el mundo está como loco porque temen que los inversores se retiren y hagan caer en picado el precio.

—¿Crees que lo harán?

—No tengo ni idea.

—¿Y qué estás haciendo?

—Preparándolo todo por si la OPV no prospera. —Andy levantó la vista para mirarla—. Si este contrato no sale bien, y yo me he pasado todo el tiempo…

No oyó el resto de la frase, ya había empezado a buscar «OPV de Hook» en Google para enterarse de las últimas noticias. Leyó el primer resultado de la búsqueda, publicado hacía veinte minutos: «El demoledor informe de un analista que valora a Hook en dos dólares por acción».

Antony van Leeuwen, uno de los más importantes analistas de Credit Suisse, especializados en la industria tecnológica, ha entregado un informe detallado sobre la app de contactos basada en la localización de los usuarios, previo a su debut en el Nasdaq, y ha sugerido un precio inicial de dos dólares por acción en una agresiva declaración contra lo que ha calificado de «farsa poco realista sobre los precios de las aplicaciones de redes sociales». A diferencia de muchos agoreros, que insinúan que la burbuja de las redes sociales explotará por sus fallidos planes de negocios, la caída augurada por Van Leeuwen se basa en una tesis sobre la reacción negativa de los usuarios en el momento en que se den cuenta, si es que lo hacen, de la cantidad de información que dichas aplicaciones son capaces de recabar, y los riesgos para la seguridad personal relacionados con el almacenamiento de estos datos. L. Cecil, el banco de inversión encargado de suscribir la OPV, niega esta insinuación, en un desesperado intento de restaurar la confianza de los inversores en el precio de entre veinticinco y treinta y cinco dólares de media que ha estado promocionando durante esta última semana para la OPV.

Amanda se puso pálida; si el precio caía hasta los dos dólares por acción, Juan no podría crear su centro social comunitario y Julie tendría que marcharse prácticamente con las manos vacías. Todos sus planes de futuro quedarían en nada.

—De ninguna manera —dijo en voz alta frente a la pantalla, negando con la cabeza.

Habían trabajado demasiado duro para conseguir esto, no pensaba quedarse ahí parada mientras el futuro de sus amigos se iba al garete.

TODD

Martes, 13 de mayo; Menlo Park, California

«Wall Street bulle de nuevo por las especulaciones sobre el destino de Hook tras el desastroso informe del analista de Credit Suisse, Antony van Leeuwen. En una acción sin precedentes, Van Leeuwen ha emitido su opinión antes de que el acuerdo se haya cerrado y ha establecido un bajo precio inicial de dos dólares por acción, lo que está animando a otros a preguntarse si el precio anticipado por Hook de entre veintiséis y treinta y dos dólares para su salida a Bolsa no sería más que un cebo para embaucar a los inversores públicos.»

Siempre le había gustado Lucy Lowe, la presentadora más buenorra de la CNBC, pero en ese momento sintió ganas de pegarle un puñetazo. Escuchaba la noticia mientras se ataba el nudo de la corbata en la habitación de hotel del Rosewood, en Menlo Park, donde habían llegado la noche anterior para los dos últimos días de la gira de presentación.

«En otro orden de cosas, hoy se expondrán las conclusiones del juicio del caso de Kelly Jacobson en Palo Alto. El consejero estudiantil de la joven, Robby Goodman, ha sido acusado de agresión sexual y homicidio involuntario, tras haber suministrado supuestamente a la chica una dosis letal de la droga MDMA, también llamada Molly, que le provocó un infarto…»

Apagó el televisor e hizo una pausa para inspirar con fuerza y recuperar la compostura. Iba a ser un día difícil y no había forma de evitarlo, pero con cada desafío llegaba una oportunidad: Van Leeuwen había subido las apuestas, lo que significaba que él tenía más que ganar si salía victorioso. Solo debía conseguir volver a poner de su parte a los inversores, y entonces lo verían como un héroe aún más impresionante de lo que ya había imaginado en un principio.

Le sonó el móvil justo cuando cogía el maletín y se dirigía hacia el vestíbulo del hotel.

—¿Diga?

—Tienes que arreglar esto.

Harvey parecía enfadado.

—Antony no piensa desdecirse del informe —dijo Todd—. Ya sabes que está intentando…

—Entonces tendrás que arreglarlo de otra forma, ¿no?

—Si se hubiera propuesto un precio de partida de veintidós dólares —dijo con toda la confianza que fue capaz de articular—, estaría preocupado, pero ¿de dos dólares? La gente se dará cuenta de que…

—La gente escucha las opiniones de terceras partes —lo interrumpió Harvey.

—Ya lo sé, pero…

—No ganarás el partido si no sales al campo —dijo Harvey—. Tengo que colgar.

Se oyó el clic del teléfono y cerró los ojos, derrotado. ¿De verdad le resultaba tan difícil a la junta directiva ofrecerle un poco de respaldo positivo de vez en cuando?

Vio a Tara en el vestíbulo y se acercó a ella.

—Buenos días —saludó.

—Hola.

Tara levantó la vista del portátil, pero volvió enseguida a teclear. Había estado de un humor de perros durante toda la gira de presentación. Era culpa de Callum; él era el causante de todo. Fuera lo que fuese lo ocurrido en Londres, había transformado a Tara, y empeoró después de que ella fuera a su hotel la semana anterior para echar un polvo rápido a mediodía. Ni siquiera se había disculpado por ausentarse para ir a la boda de su hermana, y en ese momento, además, tenía la cara de estar cabreada con él por haberla delatado ante Catherine.

—Tenía que contárselo, ya lo sabes —le dijo.

—¿Cómo? —Tara dejó de teclear y lo miró.

—A Catherine —aclaró—. Se presentó y me preguntó dónde estabas. No podía mentir por ti.

—Ya lo sé. —Volvió a teclear.

—Entonces ¿por qué estás de tan mala leche?

—¿Lo estoy? —preguntó sin dejar de mirar la pantalla.

—Todo esto es culpa tuya —la acusó Todd.

—¿Te refieres al informe de Antony?

—Sí.

—Me ha dicho que el problema es que no confiaba en Nick —le dijo, concentrada en el portátil.

—¿Has hablado con él?

Dejó caer la mandíbula, atónito.

—Por supuesto —respondió Tara, mirándolo como si no tuviera ninguna importancia—. Quería saber si podía hacer algo para resolver sus preocupaciones.

—Y es evidente que fracasaste.

Ella se encogió de hombros y volvió a centrar su atención en la pantalla del ordenador.

—Supongo que tiene derecho a opinar.

Y siguió tecleando.

—¿Puedes dejar de teclear? —le gritó.

Tara lo hizo.

—¿Y qué dijo? —preguntó, más calmado.

—Tuvimos una larga conversación sobre la información de los usuarios y las normas de seguridad para la protección de esos datos. En principio no estaba en desacuerdo con que se recabaran, pero opina que sin una declaración clara de la empresa sobre su uso, los consumidores se sentirán intranquilos, sobre todo si el director ejecutivo no es de su agrado, y, en consecuencia, dejarán de usar la app en cuanto aparezca una alternativa viable —le explicó con tono despreocupado—. Me pareció un punto de vista interesante.

Tara volvió a teclear. ¿De verdad creía que era un punto de vista interesante? ¿Cómo podía estar tan tranquila?

—Louisa dice que están muy enamorados, ¿lo sabías? —soltó Todd con la voz teñida de rencor.

—¿Quién es Louisa?

—La mujer con la que Callum te engaña. —Tara dejó de teclear. Lo había conseguido—. Ah, ¿no lo sabías? Pues sí, me los encontré haciendo manitas en la barra del Gramercy Tavern hace semanas.

—¿Por qué me lo cuentas? —le preguntó sin levantar la vista, con un hilo de voz.

—Porque soy un buen tío.

Tara le miró con los ojos vidriosos, dolida. Parecía ingenua, vulnerable y triste; por una vez en su vida, no le gustó la sensación de tener más poder que ella.

Nick Winthrop apareció junto a ellos.

—Tara, me encantaría que me trajeras un café si no estás haciendo nada.

—En realidad, sí que estoy haciendo algo —respondió con firmeza, y desvió la mirada de Todd—. Pero estoy segura de que cualquiera de los treinta y cinco empleados de este hotel podría traerte un café.

—¿Qué acabas de…? —empezó a decir Nick.

—Si me disculpas —lo interrumpió, y se levantó para marcharse.

El rostro sonrosado del director ejecutivo se puso rojo como un tomate.

—¿Dónde hay un analista que me traiga un café?

AMANDA

Martes, 13 de mayo; Menlo Park, California

Se incorporó a la autopista 280 en dirección sur, hacia Menlo Park. Llevaba despierta casi veinticuatro horas, pero no estaba cansada; se sentía llena de energía por la decisión de salvar las fortunas de Juan y Julie y la emoción de haber encontrado la prueba con la que lo conseguiría.

Había empezado por leer el informe de Antony van Leeuwen; buscaba errores en la lógica del analista e intentaba descubrir una forma de rebatir su argumento. Sin embargo, al no encontrar nada, se centró en investigar al propio Antony. Hicieron falta varias llamadas a la SEC y al Comité de Valores Europeo, pero al final sus pesquisas revelaron que Antony poseía una gran participación en un fondo que había adoptado una posición corta con respecto a las acciones de L. Cecil. Su visión negativa no tenía nada que ver con desacreditar a la empresa de redes sociales, sino con poner otro clavo en el ataúd del banco de negocios, uno que tirara por los suelos el precio inicial por acción y aumentara de forma meteórica los beneficios personales de Antony.

El hecho de que los argumentos del analista fueran o no válidos no tenía ninguna importancia; sus intereses personales convertían sus opiniones en poco fiables, y esa podía ser la clave para recuperar la confianza de los inversores en Hook.

Había estado esperando la llegada de Chris Papadopoulos esa mañana, pero se enteró de que Chris iría directamente al desayuno de la gira de presentación que se ofrecía en el Rosewood. Ese era el lugar hacia el que se dirigía en ese momento, para contarle lo que había averiguado y así salvar la operación, junto con los millones que sus amigos se merecían y el plan que Julie y ella tenían para crear una empresa.

El aparcamiento estaba abarrotado, pero Amanda encontró un sitio y maniobró con cuidado hasta encajar el coche en el hueco; inspiró con fuerza y apagó el motor. Sabía que Todd estaría allí y eso la asustaba. ¿Y si al verlo volvía a caer en sus redes? ¿Y si volvía a dejarse hechizar por él y empezaba a dudar sobre el nuevo rumbo que había tomado su vida? «Limítate a encontrar a Chris», se dijo mientras bajaba del coche.

JUAN

Martes, 13 de mayo; este de Palo Alto, California

Cerró la puerta en silencio al salir con sigilo de la casa de su madre, en el este de Palo Alto. Todavía era temprano, pero no importaba; había permanecido en vela toda la noche, atenazado por la angustia de no saber si debía o no debía hacerlo.

Había cogido el vuelo de regreso a San Francisco del sábado por la mañana, pero se dirigió directamente al hogar materno en lugar de a su piso; no estaba preparado para contar a nadie lo ocurrido con Nick, ni siquiera a Julie o a Amanda. Sentirían lástima por él e intentarían consolarlo, y eso no habría hecho más que empeorar las cosas. Juan no sentía lástima de sí mismo, había sido un idiota por implicarse en los problemas de los chicos de Stanford y creer en los sueños de los multimillonarios blancos. No eran su gente y no los necesitaba, ni a ellos ni su compasión.

Pero sí necesitaba saber qué había ocurrido.

Caminó por University Avenue hasta la gasolinera de Shell situada junto al paso a nivel de la autovía 101, que separaba el área universitaria de Palo Alto de la zona en la que él se había criado. Esa parte estaba más limpia desde la llegada de Ikea a Bayshore Drive, pero algo le decía que ella seguiría allí.

El cielo seguía plomizo a pesar de la luz del alba cuando llegó a su destino y la vio, a través del cristal, inclinada, leyendo una revista.

—Izzy.

Dio un golpecito en la ventana y volvió a sentir las mariposas en el estómago de su adolescencia. Seguía siendo hermosa.

Isabel se sobresaltó y miró por el cristal para ver quién era. Cuando lo reconoció, quitó el seguro de la puerta y lo abrazó rodeándolo por el cuello.

—Juan, Juan, Juan —repitió—. ¿Cuánto tiempo ha pasado?

—Demasiado —respondió él, y hundió la nariz en su pelo.

Ella lo soltó.

—¿Qué estás haciendo por aquí? —le preguntó.

Se giró, mirando en dirección a la gasolinera.

—Necesito tu ayuda —le dijo, directo al grano—. ¿Conoces a Jorge Menendez?

Isabel abrió mucho los ojos y negó con la cabeza, decepcionada.

—No, Juan, tú no… —dijo en voz baja.

—¿Qué? ¿Yo no qué?

—Jorge es traficante. No te interesa para nada.

—¿Sabes si vende Molly?

—Estoy segura de que la vende. Es lo que toman ahora los chicos de la universidad. Juan, ¿qué ocurre?

—Creo que él mató a Kelly Jacobson.

—¿Qué? —Se puso blanca como el papel—. ¿Por qué?

—Averigüé algo mientras estaba trabajando en Hook. Él estaba con la chica cuando murió.

Ella negó con la cabeza.

—Eso es imposible. Jorge es un chico encantador, no mataría ni una mosca.

—¿Y si estaba colocado?

—Jamás se ha drogado. Sabes muy bien que los camellos no se drogan.

—¿Sabes dónde está?

—Seguramente va de camino al trabajo —dijo, y sacó su móvil—. Voy a llamarlo.

TODD

Martes, 13 de mayo; Menlo Park, California

Todas las sillas estaban ocupadas, y había dos docenas más de hombres de pie en el fondo de la sala. Era el mayor aforo que habían tenido en la gira de presentación. Todos los presentes sentían curiosidad por saber cómo rebatiría el equipo el informe de Antony van Leeuwen. Todd tomó asiento y se dispuso a asistir a la presentación por enésima vez.

Mientras escuchaba las palabras ya conocidas, se sentía como el jugador de la base de un partido de béisbol concentrado en la cuenta atrás, con el corazón latiéndole al ritmo de una ansiedad en aumento con cada minuto que pasaba. Habían recuperado la posesión de la pelota y debían jugar de forma inteligente para conseguir que los inversores se concentraran solo en los aspectos positivos.

Consultó el reloj: las nueve y media de la mañana; quedaban catorce horas para que la gira tocara a su fin y regresaran en avión a Nueva York; eso era veinticinco horas y media antes de que se anunciara el precio de partida de las acciones, donde se establecería el valor final de cada acción. Otras veinticuatro horas después, la empresa ya habría salido a Bolsa, la compra de las acciones se abriría al público y él ya habría hecho su parte. Todavía le quedaban cincuenta y una horas. Podía conseguirlo.

—Bien, me gustaría comentarles un punto más antes de iniciar el turno de preguntas y respuestas —dijo Nick.

«Por favor, no la cagues con esto», suplicó Todd. Lo habían ensayado hasta el agotamiento la noche anterior, pero, aun así, contuvo la respiración.

—Hook se compromete seriamente a salvaguardar la privacidad de los usuarios —comenzó—. Aunque recabamos ciertos datos con objeto de entender el comportamiento del usuario y mejorar nuestros servicios, como lo hacen todas las apps, jamás compartiríamos esa información de ninguna forma que pudiera desvelar la identidad de nuestros clientes ni comprometer su privacidad.

«Bien.» Soltó el aire, aliviado. Se había dejado la parte sobre que borraban los datos de forma inmediata, pero había dicho lo necesario para dejarlo claro.

Tara se levantó para moderar el turno de preguntas y respuestas.

—Nos queda tiempo para un par de preguntas.

Habían preparado esas cuestiones con dos miembros del público: una sería formulada por un analista de L. Cecil y otra, por un cliente de la banca privada que se mostró encantado de plantear una pregunta benévola a cambio de conseguir acciones de Hook a precio institucional.

Tara dio la palabra al cliente de la banca privada, que pronunció la frase que habían preparado sobre los índices de crecimiento proyectados. Ella respondió tal como habían acordado. El hombre dio las gracias y volvió a sentarse.

—¿Abishek?

Señaló a un hombre con traje de lino, sentado en primera fila. Todd volvió la cabeza en dirección a Tara. El analista de L. Cecil se llamaba Jeremy. ¿Quién era ese tipo? Ella mantuvo la mirada fija y serena en el hombre llamado Abishek mientras este se ponía en pie. ¿Qué estaba haciendo? Ese no era el plan.

—¿Alguna vez alguien ha hackeado el sistema? —preguntó el hombre como si tal cosa.

Nick se puso blanco como el papel sobre el escenario.

—Es que, con todos los hackers que aparecen en titulares —prosiguió el hombre con tono despreocupado—, me preguntaba si alguna vez han tenido problemas con ellos.

Tara le pasó el micrófono a Nick y abandonó el escenario.

—Bueno —comentó el director ejecutivo—, es un riesgo al que está expuesto todo el mundo.

—¿Y cómo hacen ustedes, en Hook, para minimizar ese riesgo? —insistió Abishek.

—Atraemos a nuestra empresa a los mejores talentos de la ingeniería del país —respondió.

—¿Y confían en que esa cantera de talentos se quedará en la empresa, incluso a pesar de la marcha de Josh Hart y Juan Ramirez?

Todd miró a Nick. ¿Desde cuándo ya no estaba con ellos Juan Ramirez?

—¿Cómo sabe que hemos despedido a Juan? —preguntó.

Los presentes lanzaron un suspiro generalizado, de pronto interesados en la persona de Juan Ramirez y el motivo de su despido.

Volvió a mirar a Tara. Permanecía ahí plantada, sin hacer nada. ¿Estaba sonriendo?

Phil Dalton se levantó de entre el público.

—Caballeros, en todo este tiempo en Silicon Valley jamás había creído tanto en una empresa como en Hook. Mientras yo esté en su junta directiva, ni el talento ni la seguridad serán un problema. Se lo aseguro, no existe nadie tan interesado como yo en garantizar que la información del usuario esté segura. Y ahora, dejemos que estos chicos vayan a su próxima reunión.

Los presentes empezaron a murmurar, aceptando las explicaciones a regañadientes, y Tara abandonó el escenario con Nick pisándole los talones. Todd los siguió hasta el pasillo que se encontraba al fondo de la sala.

—No me toques.

Tara se zafó de la mano que Nick le había puesto en el brazo.

—¿Qué coño está pasando? —exigió saber entre susurros.

—Ella ha preparado esa pregunta —dijo Nick—. Intenta sabotearme.

—¿Por qué no has dado el turno de pregunta a Jeremy como habíamos planeado?

Todd se volvió hacia ella.

—Habría parecido manipulado si hubiera dado el turno a alguien de L. Cecil.

—Mentirosa —espetó Nick—. Está cabreada por lo de Juan. Va a arruinarlo todo. Está intentando llevarse el protagonismo. Pero no vas a conseguirlo —exclamó—. Voy a hacer que no llegues a nada en toda tu vida.

—¿De verdad has despedido a Juan? —preguntó Todd, interponiéndose entre Nick y Tara.

—Se había cruzado en nuestro camino.

—No puedo ocuparme de esto ahora —añadió con firmeza mirándolos a ambos. Se sintió como si estuviera vigilando a un par de mocosos—. Nos queda un día más y todo habrá terminado. ¿Podéis, por favor, comportaros como adultos durante dos reuniones más?

Nick respiraba con agitación. Tara estaba claramente molesta.

—Está bien —accedió la joven, y lo apartó para poder pasar.

—Tienes que hacer algo con ella —le exigió Nick.

—Ella no es precisamente el problema —replicó—. Por ahora, intenta aguantar el tipo.

Todd salió de la sala y echó un vistazo a su alrededor en busca de Tara. La localizó corriendo a toda prisa por el pasillo en dirección a su habitación del hotel.

—Espera —la llamó.

Pero no se detuvo. Una inyección de adrenalina propulsó el movimiento de sus piernas tras ella.

La alcanzó justo cuando llegaba a la puerta de la habitación.

—Tara, espera —repitió con más calma—. ¿Podemos hablar de esto?

—Lo siento, Todd.

Se detuvo y lo miró un buen rato, sin ofrecer más explicaciones, luego abrió la puerta con un brusco empujón y la cerró de un portazo tras de sí.

Todd aporreó la puerta con el puño cerrado.

—¡No me hagas esto!

Luego dejó caer la cabeza y cerró los ojos. Tenía la sensación de estar en una atracción de feria que no se detenía y hacía tiempo que había dejado de resultar divertida. ¿Qué iba a hacer? Aquello era demasiado: Harvey iba a enterarse de cómo había ido la reunión, si es que no lo sabía ya, y luego lo llamaría y volvería a echarle a gritos algún sermón inútil sobre las opiniones de terceros, y le soltaría ese rollo de salir al campo. ¿Qué coño quería decir eso, por cierto?

Levantó la cabeza de golpe.

Tenía que tirarse a la piscina de cabeza; la gente confiaba en la opinión de Antony porque no estaba influida por nadie, lo que significaba que debía incluir a un Antony en su equipo —un tercer analista que los inversores considerasen independiente— para que redactara un informe con el que rebatir el que acababa de publicarse. Pero ¿quién?

Pasó a toda prisa las hojitas giratorias de su agenda Rolodex, intentando localizar a sus amigos analistas.

«¡Rich! ¡Rich Baker!» Todd recordó que Rich era uno de los analistas más respetados de Silicon Valley, especializado en las empresas tecnológicas de la consultora Morgan Stanley.

Ambos habían sido analistas de segunda en L. Cecil hacía diez años, cuando Rich salió del armario y le confesó su amor. Él era exactamente la persona que necesitaba, y era exactamente a quien podía recurrir.

Dio media vuelta y regresó a la sala de reuniones, rezando para que no estuviera vacía del todo.

AMANDA

Martes, 13 de mayo; Menlo Park, California

Inspeccionó la sala de conferencias en busca de Chris Papadopoulos mientras los presentes la abandonaban; lo localizó al fondo, tecleando a toda prisa en su portátil.

—Chris —dijo—, me alegro mucho de haberte encontrado. Hay algo que tengo que…

Él levantó la vista.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó con brusquedad—. Esta es una reunión privada. No puedes estar aquí.

—Ya lo sé, pero he descubierto algo sobre ese tipo que escribió el…

—¿Tienes idea de todos los problemas a los que debo enfrentarme en este momento, Amanda? No necesito recibir una crítica más porque una pasante insubordinada se ha colado en la gira de presentación.

—Pero es que yo…

—Vete o te despediré —insistió.

Supo al instante que hablaba en serio.

Se volvió poco a poco, pálida y con las piernas que empezaban a fallarle. Chris jamás perdía los nervios; para mostrarse tan ansioso, las cosas debían de haberse puesto realmente feas. De nuevo se le disparó el pulso. ¿Qué iba hacer si Chris no quería escucharla? Tenía que salvar la operación, o Juan, Julie y toda su empresa acabarían…

Todd.

Tenía que hablar con Todd.

Echó otro vistazo a la sala y sintió un intenso calor en el pecho cuando lo vio entrar por la puerta, también escudriñando la estancia. ¿Por qué tenía que estar tan bueno?

Inspiró con fuerza, volvió a centrarse en su objetivo y siguió la mirada de Todd en direccióna lo que estaba buscando. Observó cómo iba directo hacia un hombre bajito, ataviado con una camisa rosa entallada y una delgada cortaba violeta.

Los dos hombres se saludaron con un apretón de manos y Todd le dedicó su mejor y más radiante sonrisa a su interlocutor, sin duda gay, que aceptó encantado el comentario adulador que el joven banquero parecía haberle dedicado. Pero, a continuación, Todd se inclinó hacia él y le dijo algo en tono confidencial que provocó que el otro frunciera el ceño.

—Disculpen —Amanda interrumpió la conversación de dos hombres que se encontraban junto a ella—, ¿saben quién es ese caballero de allí, el de la camisa rosa?

—Es Rich Baker —dijo uno de ellos cuando se volvió para mirar—. Es analista de tecnológicas en Morgan Stanley. Seguramente, el mejor que tienen. Me pregunto qué opinará sobre las declaraciones de Van Leeuwen.

El tipo enarcó una ceja dirigiéndose a su acompañante y ambos retomaron la conversación.

Amanda tuvo una ocurrencia repentina: conocía a Todd y sabía exactamente lo que pretendía, y si Rich Baker decidía no entrar en el juego y denunciar a Todd en lugar de acceder, se cargaría el contrato y las fortunas de sus amigos, y la situación sería aún peor.

Antes de poder pensarlo mejor, las piernas la condujeron hacia la pareja de hombres.

—… es solo un favor —le estaba diciendo a Rich.

—Todd… —Amanda le tocó el brazo—. Todd, ¿puedo hablar contigo?

Rich se volvió para mirarla.

—¿Qué? —preguntó el banquero con brusquedad.

—Tengo algo que decirte —insistió—. Es importante.

—Estoy en medio de un asunto —ladró—. Sea lo que sea, apúntalo para más tarde.

—No, es que…

Hizo una pausa para procesar lo que acababa de decirle, ¿de verdad creía que ella pertenecía al personal del hotel? Se miró el sencillo vestido negro que llevaba puesto; la había confundido con una camarera.

—No creo que debamos hablar de esto aquí —dijo Rich.

—Estoy de acuerdo —respondió Todd.

Los dos salieron al exterior, dejándola allí plantada sin saber qué hacer.

—Oh, no —susurró—. Ni hablar, joder.

Salió corriendo por la puerta, con la sensación de que la decepción que sentía había activado una rabia que superaba con creces a cualquier otro sentimiento. Ya pensaría en la forma de garantizar que Julie y Juan consiguieran el dinero que les correspondía, pero, de momento, lo único que quería era que Todd se enterase de unas cuantas cosas que ella pensaba y que debería haberle dicho hacía tiempo.

Los localizó junto a la piscina, al lado de una celosía por la que trepaba un rosal. Caminó con decisión hacia ellos, mientras una vocecilla interior iba preparando las palabras malsonantes que escupiría a su cara de mandíbula perfecta y sus ojos azules de imbécil, que ni siquiera habían sabido reconocerla… Se detuvo en seco. Gritarle no conseguiría que él la recordara. Pero entonces supo exactamente qué debía hacer para lograr su objetivo.

Se agachó por detrás de la celosía, sacó el iPhone, despejó el espacio para poder enfocar entre las rosas, con cuidado de no pincharse con las espinas, y apretó el botón de grabar.

—Está intentando hacerse un nombre —dijo Todd—. Ya sabes que su informe es una patraña, pero también sabes lo mucho que influyen esos informes. Acabará con la operación.

—¿Y qué quieres que haga? —preguntó Rich—. Antony no me escuchará.

—¿Puedes redactar un informe positivo? —le pidió Todd—. ¿Y enviarlo hoy mismo?

—¿Te refieres a algo que rebata su opinión?

—Sí.

Rich titubeó.

—Puedo facilitarte toda la información que necesites —insistió el banquero—. Tú solo tienes que pedirla.

Amanda aguantó la respiración. Estaba intentando persuadir a un analista de una consultora de la competencia para que redactara un informe sobre su operación. Por el amor de Dios.

—Por favor —rogó Todd.

—Ya tengo el informe escrito, y es positivo. Soy optimista con esto, de verdad. Pero hasta el jueves no haré público el análisis financiero, como todos los demás.

—¿Qué diferencia puede haber en dos días? ¿Y un pequeño empujoncito al precio inicial que tuvieras pensado?

—¿Por qué yo? —quiso saber Rich.

—Porque eres el mejor, y sé que puedo confiar en ti.

Amanda conocía ese tono de voz, la del Todd Kent halagador y encantador, la que usaba cuando quería conseguir lo que quería de alguien. Entornó los ojos. Le daba igual el motivo por el que Todd fuera así; era un gilipollas, y eso era lo único que importaba.

—Sabes que siempre me has infundido mucho respeto —prosiguió con tono adulador—. Me quedé hecho polvo cuando te mudaste a San Francisco y ya no pudimos seguir saliendo juntos.

—Está bien —accedió Rich al final—. Pero solo lo hago por ti y por Dalton.

—Gracias —dijo con regocijo—. Siempre supe que tú y yo haríamos grandes cosas juntos.

—Tengo que irme. Te avisaré cuando lo tenga listo.

Amanda recuperó el móvil de entre las flores y revisó el vídeo: tres minutos y cuarenta y siete segundos. Lo tenía. Lanzó un profundo suspiro y emergió de su escondite, luego retrocedió y vio que Todd seguía junto a la piscina.

—¿Rachel? —lo oyó decir por teléfono. Volvió a meter el iPhone entre las flores con cuidado y activó de nuevo la grabadora—. Rachel, ¿cómo estás? Escucha, necesito que me ayudes con algo. Conoces a gente en la CNBC, ¿verdad? ¿Podrías conseguir que hablen de una noticia esta noche? Rich Baker va a publicar un informe positivo sobre Hook y quiero asegurarme de que todo el mundo se entera lo antes posible… Sí, Rich Baker, es un analista de primera en… Sí, es una auténtica locura: él también cree que lo que ha dicho Antony es una patraña, y quiere hacernos un favor a todos. ¿Cómo? ¿Veinte mil dólares?

Parecía furioso.

Amanda se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración. ¿Todd estaba sobornando a alguien para que se encargara de la difusión en los medios de comunicación del informe que acababa de solicitar?

—¡Pero si trabajas para Hook! Esto no es un proyecto individual, es un proyecto fundamental para el éxito de la… Vale. Te haré una transferencia, pero la transacción será a mi nombre.

«Sí —Amanda rio en silencio—, sí que está sobornando a alguien.» E iba a pagarlo con su cuenta personal, que era algo que iba totalmente en contra de las normas. Esperó a que Todd se alejara, con paso ligero y lleno de satisfacción. Salió de su escondite, se sentó en una de las sillas situadas junto a la piscina y exhaló con fuerza antes de reproducir el vídeo. El sonido no era muy bueno, pero el mensaje estaba claro: Todd acababa de salvar la operación y, al tiempo, había hundido su propia carrera.

TODD

Miércoles, 14 de mayo; Nueva York

«En la tarde de ayer se produjo un nuevo giro de los acontecimientos relativos a la OPV de Hook, cuando Rich Baker, destacado analista del sector tecnológico de Morgan Stanley, hizo público su análisis financiero sobre Hook dos días antes de que se haga efectiva la OPV de la empresa, sugiriendo un precio de partida de treinta y ocho dólares por acción. El analista declaró que ha decidido publicar su informe antes que otras veces con objeto de ofrecer un argumento que rebata las declaraciones realizadas por Antony van Leeuwen, en las que este sugería un ridículo precio inicial de dos dólares por acción, basándose en los miedos de los usuarios relacionados con su privacidad.»

A Todd volvía a gustarle Lucy Lowe mientras la veía en la pantalla del avión que en ese momento aterrizaba en suelo neoyorquino.

«Conozcamos ahora las reacciones ante estos dos informes contradictorios. Para ello conectamos en directo con nuestro experto, el corresponsal financiero en Business Day’s, Norm Naylor. Norm, ¿cuál es el ambiente que se respira en la comunidad financiera en relación con todo este asunto?

»Gracias, Lucy. El drama sin duda se encuentra en su punto álgido, aunque el consenso general parece dar la razón a Rich Baker. La realidad es, Lucy, que él trabaja sobre el terreno en Silicon Valley: vive y respira con los ingenieros que desarrollan esos productos y con los consumidores que confían en ellos y los usan desde el principio, lo cual nos da una pista, en gran medida, de hacia dónde se dirige el resto del mercado. En realidad, tenemos ante nosotros otro de esos casos que enfrentan a Nueva York contra Silicon Valley, y a los que confían en la evaluación positiva de los beneficios de la innovación tecnológica frente a sus efectos secundarios potencialmente negativos…»

—Señor, voy a tener que pedirle que apague el televisor.

La azafata se dirigió a Todd con amabilidad. Puso cara de circunstancias: volver a viajar en líneas comerciales era un fastidio, incluso aunque fuera en primera clase, después de dos semanas haciéndolo en aviones privados.

Desembarcó con Tara, Beau y Neha, y se dejó arrastrar por el torrente de pasajeros hacia la salida del aeropuerto. Apenas había dormido durante el vuelo nocturno de regreso después del último día de la gira de presentación, pero no estaba cansado. Muchos tíos habían necesitado una Coca-Cola para seguir despiertos a esas alturas del acuerdo, pero Todd no; él había recargado las pilas gracias al informe de Rich Baker y la cobertura que había hecho la CNBC, además de la satisfacción personal de saber que todo había sido gracias a su intervención.

El argumento ideado por Rachel bien había valido los veinte mil pavos que ella le pidió. Ese enfoque sobre la rivalidad entre Nueva York y Silicon Valley había sido realmente una genialidad.

—La CNBC ha vuelto a dar la noticia esta mañana —le dijo a Tara con orgullo.

Ella levantó la vista de la BlackBerry con una sonrisa forzada.

—Alégrate. —Quería que ella compartiera su buen humor—. No tendrás que volver a hablar con Nick una vez fijado el precio inicial.

—Gracias a Dios —respondió.

—Deberíamos salir a tomar una copa alguna vez. Cuando todo esto haya terminado y ambos hayamos descansado.

Tora dejó de atender la BlackBerry por segunda vez y lo miró a la cara.

—Lo digo —añadió Todd— porque sería muy raro pasar de verte las veinticuatro horas del día a no verte para nada.

¿Se habría pasado proponiéndoselo?

—Sí —coincidió ella—. Será raro.

—J.P. Morgan opina que Hook puede aspirar a los treinta dólares por acción.

Beau le mostró la BlackBerry para que pudiera leer el correo electrónico remitido por su banquero privado, que le recomendaba comprar si las acciones salían con un precio de entre los veintiséis y los treinta dólares de media que habían predicho.

—¡Sí! —Chocó los cinco con Beau. Era otra señal maravillosa. Iban a forrarse.

—Parece que os ha ido bien por California —dijo Harvey Tate cuando entraron en la sala de reuniones de la planta cuarenta y dos.

Se sentó junto a Tara.

Neha trajo las copias del documento definitivo, donde se sugería un precio de veintiocho dólares, con la voluntad de llegar hasta los treinta y uno.

—Gracias —dijo Todd, aceptando el cumplido de Harvey.

—Todavía no ha terminado —le advirtió el veterano banquero.

«Tú piensa lo que quieras», dijo Todd para sí mismo. Todo el mundo sabía que las convocatorias para la fijación del precio no eran más que una formalidad, un ritual del mundo de las inversiones que daba al banco de negocios la última oportunidad para presumir de sus cualidades y, a la gestión de la empresa, una posibilidad más de fingir que ellos tenían el poder antes de acceder a un precio que todos conocían ya, después de dos semanas de presentación juntos.

Marcó el número y el teléfono sonó por el altavoz de la consola colocada en el centro de la mesa.

—Buenos días, Nick. —Se inclinó hacia delante y habló en dirección al altavoz—. ¿Estás listo para convertir todo esto en realidad?

—Sí. —Nick no hablaba con tanto entusiasmo—. ¿Cuál es vuestra propuesta?

«Vale», pensó Todd, mejor olvidarse de las cortesías.

—Bueno, como ya sabes, ha habido una demanda altísima, que no ha hecho más que aumentar desde la maravillosa aprobación del precio de la acción por parte de Rich Baker y la cobertura de la misma que no para de emitir la CNBC. Eso nos sitúa en una posición aún mejor de la que habíamos imaginado en un principio.

—¿Cuál es vuestra propuesta? —insistió Nick con brusquedad.

—Veintiocho dólares —anunció orgulloso—. Queda muy bien en el libro de cuentas y supone un aumento de dos dólares por encima del precio inicial que habíamos pensado originalmente.

—¿Puedes esperar un momento, por favor?

La línea se silenció.

—¿No está solo? —le preguntó a Tara.

Ella se volvió y lo miró, confusa.

—Preferiría que fueran treinta y seis —volvió a decir Nick por el teléfono.

Todd tosió.

—¿Treinta y seis dólares? —repitió. Eso estaba por encima de cualquier rango de precios que hubieran llegado a plantearse—. Nick, a ese precio no creo que puedas vender todas las acciones.

—Quieres decir que L. Cecil no será capaz de vender las acciones. ¿Nuestro contrato no es un compromiso en firme?

Todd miró fijamente el teléfono. El compromiso en firme que Harvey había aprobado al principio suponía que L. Cecil debía asumir cualquier cantidad de las acciones que la empresa no lograra vender o abandonar la operación.

—Una salida a Bolsa con ese precio es garantía casi segura de una caída cuando llegue al mercado, y eso no parece beneficiar a nadie.

—No creo que eso sea necesariamente cierto —repuso el director ejecutivo de Hook—. Rich Baker cree que valen treinta y ocho dólares.

Todd titubeó. ¿Por qué Rich no habría propuesto un precio más razonable?

—Treinta —propuso.

—Treinta y seis —insistió Nick—. O creo que me replantearé el contrato.

Todd volvió a silenciar la llamada.

—De ninguna manera. —Tara negó con la cabeza—. Tiene que devolver un préstamo de dos millones de dólares. No rescindirá el contrato.

—¿Qué te parece si le ofrezco treinta y dos? —le preguntó a Tara.

—No sé si podrías venderlo todo —dijo ella. Levantó la vista para mirar a Harvey, y añadió—: Tendríamos que asumir mucho como empresa.

Todd retomó la comunicación de la llamada.

—Como tu asesor, pienso que superar los treinta y un dólares es una idea espantosa —dijo—. No creo que quieras ser recordado como el director ejecutivo que permitió que el precio cayera en picado en su primer día de salida a Bolsa.

—Treinta y cuatro con cincuenta —dijo Nick—. Es mi última oferta.

Sintió que se le aceleraba el pulso. Harvey lo atravesó con la mirada. J.P. Morgan fijaba su recomendación en treinta dólares la acción; era imposible que L. Cecil lograra vender todas sus acciones a treinta y cuatro dólares. El banco quedaría seriamente tocado por las pérdidas y Todd sería el responsable. Sin embargo, quedarse sin el contrato sería incluso peor. Se vio a sí mismo en un pozo; estaba jodido.

Harvey quitó el silenciador de la llamada y se inclinó sobre el teléfono.

—Treinta y cuatro dólares, y no se hable más —zanjó.

—¿Quién es? —preguntó Nick.

—Soy Harvey Tate —dijo el vicepresidente—. Llevo en este negocio mucho más tiempo que usted, y puedo asegurarle que esta es la mejor opción.

Escucharon una respiración agitada al otro lado de la línea.

—Está bien —accedió finalmente—. Treinta y cuatro.

—Treinta y cuatro dólares —confirmó Harvey—. Nos veremos mañana en el toque de campana de apertura de la Bolsa.

Colgaron y Harvey se levantó.

—Treinta y cuatro dólares —repitió a Todd—. Ya está.

—Pero… —Fue todo cuanto pudo balbucear—. ¿Y si no logramos vender las acciones?

—Esta compañía puede asumir una pérdida, pero no puede permitirse que este acuerdo no prospere —dijo Harvey.

—Pero ¡y mis beneficios! Mi reputación… —protestó mientras la cabeza no paraba de darle vueltas—. Los chicos de ventas van a ponerse furiosos, me echarán la culpa, y fuiste tú el que negoció el compromiso en firme. No puedes…

Harvey le miró con expresión severa, pero habló con serenidad.

—¿Desde cuándo crees que todo esto es cosa tuya? —le preguntó.

—Yo… —empezó a decir, pero se quedó sin palabras.

El vicepresidente salió de la sala y dejó que la puerta se cerrara de golpe tras de sí.

—¡Maldita sea! —Todd dio un puñetazo en la mesa, sin dejar de pensar en cómo deberían haber ido las cosas durante la última media hora—. Podríamos haber seguido insistiendo. Nick iba de farol. Ni siquiera pensaba rescindir el contrato.

—Ahora ya no puedes hacer nada —dijo Tara mientras cerraba su libreta—. Será mejor que nos pongamos a trabajar.

Neha y ella abandonaron la sala, pero Todd se quedó sentado, cabizbajo, mirándose las manos apoyadas sobre la mesa, procesando lo que acababa de suceder.

La operación se había producido gracias a él: lo consiguió tras haber impresionado a Josh Hart, se mató a trabajar durante más de dos meses, salvó la continuidad del contrato en dos ocasiones, arriesgándose y poniendo dinero de su bolsillo. Todo el mundo había conseguido lo que quería: Josh se había largado a cambio de una cuantiosa suma, Nick había logrado la fama y la fortuna con las que había soñado desde la universidad, Harvey había conseguido que el acuerdo llegara a los titulares, y Todd… Él acabaría siendo el mamón que había recibido los golpes para beneficio de todos los demás.

Levantó la vista. ¿Lo habían utilizado? ¿Todos ellos habían estado utilizándolo, joder?

CHARLIE

Jueves, 15 de mayo; Nueva York

No sabía por qué estaba allí. Había leído el correo electrónico que ella le había enviado hasta doce veces a lo largo de los cuatro días que había esperado antes de responder. ¿Por qué iba a darse prisa si ella había tardado casi dos semanas en contestar al suyo?

Sin embargo, había algo. Tal vez fuera curiosidad por aquella mujer que tanta influencia había tenido en la forma de pensar de su hermana, o quizá fuera solo por la necesidad acuciante de distraerse del ritmo desesperantemente lento del juicio, que lo impulsó a acceder a reunirse con ella.

Salió del metro y sintió una repentina alegría cuando los pasillos se abrieron al vestíbulo principal de la Estación Central de Nueva York. La luna brillaba a través de los enormes ventanales y su fulgor se fundía con el de las lámparas centenarias, resaltando el brillo dorado del reloj situado en el centro, a punto de marcar las cinco de la mañana.

—Has venido.

Se volvió al oír la voz de Tara Taylor. Estaba sorprendido; no esperaba que fuera tan guapa, aunque parecía distinta a como la había visto en las noticias.

—¿Puedo invitarte a un café? —le preguntó.

El Starbucks de la Estación Central era el único lugar abierto, pero no había asientos libres, así que regresaron al vestíbulo principal y se sentaron en la escalinata.

Bebieron el café a sorbos y en silencio durante un rato, contemplando el espacio central. Charlie tenía el pulso acelerado y no estaba seguro de cuál era la razón.

—Me encanta este momento del día —comentó ella por fin. No sabía muy bien qué responder, así que no dijo nada—. Parece tan inmaculado, ¿verdad? Como si cualquier cosa fuera posible, como si todo el día estuviera en tus manos en este instante pasajero, antes de que se despierten los demás y dejen su huella en él.

—Nunca he sabido qué pensar sobre las estrellas.

Charlie señaló el techo pintado del edificio.

—¿No te gustan?

—No sé si son bonitas o si es triste que tuvieran que pagar a un pintor para que dibujara estrellas en el techo y los neoyorquinos pudieran verlas.

Tara observó el techo con las gafas puestas y reflexionó un momento.

—¿Por qué se te ocurrió contactar conmigo? —preguntó finalmente.

—Kelly escribió sobre ti en su diario —dijo él.

La sorpresa la dejó boquiabierta.

—¿Qué decía?

—Quería ser como tú. —Desvió la mirada y añadió—: No sé por qué.

Fue un comentario malicioso y lo sabía, pero le sentaba bien poder enfadarse con alguien.

—No te gusto —comentó.

—Trabajar en Wall Street habría sido malgastar el talento de Kelly —dijo Charlie—. Cualquiera a quien ella le importase de verdad se habría dado cuenta.

Tara tomó un sorbo de café, pero no respondió.

—Tengo algo que contarte —dijo ella por fin—. Es sobre Kelly.

Charlie inspiró con fuerza.

—Adelante.

—Estaba conectada a Hook cuando murió.

—¿Hook es la app de contactos?

Ella asintió con la cabeza.

—Tienen una base de datos que almacena información sobre los usuarios: dónde han estado, con quién han estado y todas las valoraciones que han hecho. Guarda todo el historial desde el momento de creación de la cuenta.

Sintió que se quedaba sin aire; no estaba preparado para imaginar a su hermana como la típica chica que liga con tíos que ha conocido gracias a una aplicación de móvil.

—Uno de los programadores buscó a Kelly en Hook cuando saltó la noticia y descubrió que estaba conectada cuando murió, y que había otro usuario con ella. —Charlie permanecía en silencio—. Por lo visto, ella jamás había contactado con ese usuario, así que el ingeniero siguió investigando y descubrió que ese usuario había hackeado la app para acceder al servidor y averiguar dónde estaba Kelly esa noche.

Notó que se ponía lívido.

—¿Era Robby? —preguntó con cautela.

Tara negó con la cabeza.

—No —dijo—. Creo que Robby es inocente.

—Entonces ¿quién era? —inquirió en voz baja, con la cabeza gacha.

—No lo sé.

—Debes poder averiguarlo.

—Creo que Juan, el programador que lo descubrió, sí que podría, pero lo han despedido.

—¿Por haberlo descubierto?

—Eso pienso.

—¿Crees que Hook intenta encubrirlo?

—Si se supiera, podría arruinar a la empresa.

—¿Cómo sabes todo esto?

—Estaba en el equipo que se ha encargado de la OPV —le explicó—. Hook saldrá a Bolsa dentro de cuatro horas.

—¿Por qué me lo cuentas?

—Porque creo que debes ser tú quien decida qué hacer —dijo.

Tara volvió la cabeza y lo miró fijamente.

Charlie sintió cómo se le agitaba la respiración; era como si en los ojos de ella se encontrara la respuesta a qué debía hacer en ese momento.

—¿Qué harás? —preguntó a Tara.

—Lo que tú me pidas que haga —respondió ella.

—Esto acabaría con vuestro contrato. Y seguramente te despedirían.

—Sí.

—¿Qué pasa si te digo que no hagas nada? —Estaba poniéndola a prueba—. ¿Y dejamos que Robby vaya a la cárcel?

—No lo permitirás —aseguró.

—¿Cómo lo sabes?

—Leo tus artículos. Te preocupa demasiado la verdad.

Algo lo golpeó en el brazo. Un hombre trajeado se detuvo dos escalones por debajo de ellos, observándolos a ambos porque había tropezado con ellos. Consultaba su BlackBerry mientras bajaba por la escalinata.

—¡Quitaos de la puñetera escalera! —les gritó.

Charlie se giró hacia Tara.

—¿Me acompañarías a un sitio?

Ella asintió.

Tara llamó un taxi mientras él telefoneaba a Johnny Walker, que se reunió con ellos en la sede de The New York Times. Se sentaron en su nuevo despacho en la esquina del edificio mientras el sol comenzaba a salir y Tara empezó a relatar todo cuanto sabía.

Johnny inspiró hondo.

—¡Por el amor de Dios! —exclamó, y los miró a ambos—. ¿Estás seguro de que quieres publicarlo?

Charlie asintió en silencio.

—Tengo que ponerme a escribir —dijo Johnny.

Se levantó, pero Tara vaciló.

—Una cosa más.

El periodista se dio la vuelta.

—¿Qué quieres?

—¿Tenéis equipo de grabación? —preguntó—. Me refiero a algún dispositivo para grabar una llamada telefónica.

—Sí, ¿por qué?

—¿Podría utilizarlo?

Johnny salió del despacho y regresó con una grabadora que se conectaba al iPhone. Tara se enderezó en el asiento, marcó un número y puso el altavoz en cuanto empezó a sonar el tono de llamada.

Respondió un hombre con un tono muy vital.

—¡Buenos días, Tara! ¿Todo el mundo listo para el gran día?

Miró a Charlie, buscando valor, luego cerró los ojos y se esforzó por hablar con tono vivaz y enérgico en dirección al altavoz.

—Por supuesto que sí, Nick. Espero que hayas tenido un buen vuelo de regreso.

—Ha ido bien —respondió el hombre—, aunque todavía está pendiente de aprobación mi cuenta en NetJets, y he tenido que volar en un avión comercial por última vez.

—Menudo fastidio. Pero eso se acabará pronto.

—Desde luego que sí.

—Escucha, Nick, tengo una pregunta rapidita.

—Dispara.

—Habéis borrado la base de datos, ¿no? En la que aparecía la información sobre Kelly Jacobson y el usuario que estaba con ella la noche que murió.

Nick vaciló un instante al otro lado de la línea, y Tara apretó con fuerza los párpados, aguantando la respiración mientras aguardaba la respuesta.

—Ya te lo dije, puedes confiar en que haré un uso adecuado de la información, aunque ahora mismo no hay ninguna necesidad de deshacerse de ella.

Relajó el gesto, y el alivio la hizo esbozar una amplia sonrisa.

—Por supuesto. —Asintió con la cabeza—. Solo quería asegurarme.

—Y… ¿Tara?

—¿Sí?

—Si dices una sola palabra sobre lo que crees saber sobre todo esto, te despediré tan deprisa que no sabrás qué ha pasado.

—Eso no será necesario.

—Bien. —Su tono se relajó—. Nos vemos dentro de un par de horas.

Colgó el teléfono y Johnny sonrió de oreja a oreja mirando a Charlie; luego a Tara, que observaba sus manos, tamborileando con los dedos sobre la mesa para recuperarse de la tensión. Al final, riendo, levantó los ojos anegados en lágrimas que ella iba enjugándose.

—Quería asegurarme de que no se largaba de rositas.

12

TODD

Jueves, 15 de mayo; Nueva York

Bebía su café a sorbos y observaba a Nick intentando flirtear con la coordinadora del evento del Nasdaq, que estaba dándole instrucciones. No podía esperar para perder de vista a Nick el resto de su vida.

Había estado en el despacho hasta las cuatro de la madrugada, luego se fue a casa a dormir una hora y a ducharse para llegar a tiempo a Times Square, a las siete, encontrarse con Nick y acompañarlo cuando este tocara la campana de apertura de la jornada en el Nasdaq.

Miró a su alrededor en busca de Tara, pero no la vio por ninguna parte. Cuando el correo electrónico que le había enviado le llegó rebotado, comprobó si había escrito bien su dirección y la llamó. Al no responder, le envió un sms.

TODD

¿Vas a venir?

Ella seguía en el despacho cuando él se marchó de madrugada. Dijo que tenía una cosa más que hacer después de realizar las llamadas para confirmar las órdenes del precio de las acciones de Hook a treinta y cuatro dólares. Habían conseguido venderlas todas menos un total por valor de ochenta millones, gracias a la banca privada de L. Cecil, que se quedó con un paquete de cien millones de dólares para repartir entre sus clientes asiáticos, «nuevos ricos» ansiosos por participar en los acuerdos de Silicon Valley y que seguramente estarían dispuestos a pagar incluso más.

Sin embargo, su agenda seguía llena de nombres de inversores de baja calidad, y salió del despacho preparado para un día de liquidaciones y una caída proporcional del precio de la acción, que había puesto en rojo la cifra de ochenta millones de las opciones de L. Cecil en Hook.

En la calle, la primavera lucía en todo su esplendor, y Todd fue recuperando la esperanza de forma gradual desde que se había levantado. Cabía la posibilidad de que el precio subiera y que los ochenta millones se convirtieran en beneficios y no en pérdidas, lo que lo transformaría en un héroe con visión de futuro, y no en un banquero fracasado que no había conseguido imponerse a su cliente. Era su última esperanza, y bajo el sol de la mañana no le parecía del todo imposible.

Comprobó si tenía alguna llamada perdida en el móvil. ¿Dónde estaba Tara? Se había dado cuenta de que lo que le dijo en el aeropuerto era cierto: quería tomar una copa con ella porque, después de la operación, echaría de menos no verla a todas horas.

A diferencia de todo el mundo, ella no había estado utilizándolo. Tal vez fuera una chica solo de siete, pero era auténtica.

Contestó la llamada que sonó en su móvil.

—¿Dónde estás? —preguntó, dando por hecho que era Tara.

—Ven a mi despacho, ahora.

Quien llamaba era Harvey, y estaba furioso.

El vicepresidente colgó y Todd guardó el móvil.

—Que te jodan —dijo en voz alta.

Fuera lo que fuese, tendría que esperar.

Pero cuando volvió a llamar a Tara y ella siguió sin contestar, se dio cuenta de que el asunto que Harvey quería comentar con él en su despacho podría estar relacionado con ella.

—Nick, tengo que volver dos segundos a la oficina —dijo, intentando ocultar su creciente preocupación—. Estaré de vuelta a tiempo.

—No pasa nada. —Nick esbozó una amplia sonrisa—. Christy y yo tenemos esto controlado, ¿verdad, Christy?

La coordinadora del evento mostró una sonrisa forzada mientras le colocaba el micro en la solapa.

El corazón le latía cada vez con más fuerza mientras iba sentado en el taxi, maldiciendo el tráfico. No había cometido ningún error en el trabajo de la noche anterior, ¿verdad?

—¿Por favor, puede darse prisa? —gruñó cuando el taxista volvió a pisar el freno.

—¿Qué quiere que haga?

El conductor señaló un camión de reparto que estaba entrando marcha atrás, a paso de tortuga, en una calle.

—Mierda, ya iré caminando —dijo, y le lanzó un billete de diez dólares al chófer.

Esperó el ascensor mientras ignoraba a todas las personas que lo felicitaban por su gran día, apretando el botón de llamada una y otra vez, como si eso pudiera hacer que el ascensor llegara antes.

—¿Qué le has hecho a Tara?

Lillian Dumas le lanzó la pregunta a bocajarro cuando entró en el ascensor y se quedó de pie junto a él, mirando cómo iban cambiando los números de las plantas mientras ascendían.

—¿De qué estás hablando? —preguntó, exasperado.

No tenía tiempo para las memeces de Lillian.

—¿No lo sabes? Ha dejado el trabajo.

—¿Qué?

Seguía boquiabierto cuando se abrieron las puertas del ascensor.

—¡Qué pasa! ¡Todd! ¡Buena suerte para hoy, tío!

Alguien le dio un puñetazo cariñoso en el brazo, pero él lo ignoró mientras seguía con la mirada clavada en ella.

—¿Que Tara lo ha dejado?

Lillian se situó al fondo del ascensor y él la siguió.

—Ha enviado un correo al equipo esta mañana dándonos las gracias por el placer de haber trabajado con nosotros. ¿No lo has recibido? —le preguntó con suficiencia—. Supongo que no lo pasó tan bien trabajando contigo.

—¿Ha recibido una oferta de otro sitio?

No le importaba que su cara reflejara el impacto de la noticia.

—No. —Negó con la cabeza—. En su mensaje decía que iba a tomarse un tiempo para solucionar unas cosas.

Las puertas del ascensor se abrieron, Lillian salió y se despidió de Todd moviendo sus dedos en el aire.

—¡Que tengas un buen día!

Menuda zorra. ¿De verdad lo había dejado Tara? ¿Por qué? ¿Y por qué no le habría escrito o hablado con él sobre el tema? ¿Es que no eran amigos? ¿Y qué iba a hacer si no se iba a trabajar para la competencia?

Llegó a la planta cuarenta y dos y vio de pasada la silueta de una guapa rubia de pie junto a la ventana de una de las salas de reuniones situadas junto al despacho de Harvey. Deseó que la reunión fuera con ella.

—Puedes entrar.

La ayudante de Harvey le lanzó una mirada nerviosa.

El vicepresidente estaba de pie, con los brazos cruzados sobre el pecho, mirando por la ventana.

—¿Te importaría decirme qué has hecho? —preguntó cuando oyó que Todd entraba, sin molestarse en volverse.

Cerró la puerta tras él.

—Cerramos el libro anoche —dijo con cautela—. Logramos venderlo todo menos ochenta millones, lo que creo que está bastante bien teniendo en cuenta las circunstancias. Acabo de estar en el Nasdaq con…

—¿Cuándo hablaste con Rich Baker por última vez? —siguió Harvey, todavía de espaldas.

Se le cayó el alma a los pies.

—¿Por qué? —preguntó, temeroso.

—¿Y con Rachel Liu? —añadió y, por fin, se giró hacia su interlocutor—. ¿Cuándo fue la última vez que hablaste con ella?

—¿Ocurre algo?

Harvey dio un puñetazo en la mesa.

—¡Sí, claro que ocurre algo, joder! —exclamó con un tono del todo descontrolado—. Pediste a un analista que redactara un informe favorable y luego pagaste de tu bolsillo a una empresa de relaciones públicas para que untara a la CNBC y así conseguir que emitieran una noticia sobre ese informe.

—¿Quién te ha contado eso?

Se puso de inmediato a la defensiva. No pensaba reconocer nada en absoluto.

—Lo has hecho tú —dijo Harvey—. Acabo de ver un vídeo donde queda muy claro. Una pasante de Crowley Brown te grabó junto a la piscina del hotel Rosewood, después de la reunión que celebrasteis allí. Por suerte, ha decidido no hacer pública la información que, como estoy seguro que sabes, acabaría con el contrato y con esta empresa.

—¿Qué? ¿Cómo? —Intentaba encajar las piezas mientras la habitación empezaba a darle vueltas—. ¿Quién?

—Está aquí. —Harvey ladeó la cabeza señalando la sala de reuniones—. ¿Vamos a hablar con ella?

A Todd le fallaban las piernas mientras seguía al vicepresidente hasta la sala de reuniones, donde la mujer rubia se volvió desde la ventana. Le sonaba su cara.

—Señor Kent —dijo Harvey—. Esta es la señorita Pfeffer.

¿Pfeffer? ¿Conocía a alguien con el apellido Pfeffer?

Ella le tendió la mano y sonrió.

—Amanda —dijo—. Ya nos hemos visto en un par de ocasiones, creo.

La miró fijamente, despojándola del peinado perfecto, el traje entallado y ese gesto tan profesional hasta que logró ver a la chica que…

«Me cago en la puta.»

NICK

Jueves, 15 de mayo; Nueva York

Estaba sentado junto a su guapísima ayudante, Tiffany, en una mesa situada al lado de la ventana del vestíbulo del Mandarin Oriental.

—Una botella de champán, por favor —pidió—. El mejor que tengan.

—Personalmente les recomendaría el Salon Grand Cru de 1995.

El camarero señaló la carta.

—Me parece una elección excelente —dijo Nick.

No se inmutó ni un segundo al ver el precio de dos mil quinientos dólares la botella. A treinta y cuatro dólares la acción, su fortuna ascendía a ciento once millones de dólares, no a la miserable cantidad de ochenta y cinco. Cualquier cifra que solo implicara tres ceros era prácticamente calderilla para él.

Aunque, claro, no podía vender ninguna de sus acciones hasta que no expirara la restricción de seis meses a partir de ese día; sin embargo, llegado ese momento, el precio sería incluso más alto, porque se habría disparado gracias a sus dotes estratégicas de líder.

Sonrió mientras miraba por la ventana y disfrutaba de la vista de Central Park. Había rechazado varias entrevistas para después de la campanada de apertura del Nasdaq, que había dado esa misma mañana cuando se abrieron las bolsas. Tendrían que pasar todavía una o dos horas para que todo siguiera su curso y las acciones empezaran a ser comercializadas de forma activa, y en lugar de tener las cámaras encima, había preferido estar allí, con Tiffany, para celebrarlo.

Habría un montón de entrevistas en las semanas, meses y años venideros, pero ¿cuántas veces podía un hombre disfrutar de su primera OPV con una botella de champán y una mujer hermosa, contemplando las vistas de Central Park desde uno de los hoteles más lujosos del mundo?

El camarero regresó y descorchó la botella. Nick brindó con Tiffany, que le sonrió con dulzura. Todavía no le había preguntado si ya había cortado con su novio, aunque eso no le preocupaba. Ninguna mujer podría resistirse a todo lo que él tenía que ofrecer en ese momento.

Bebió poco a poco el champán y consultó su iPad, donde sonaba una selección de canciones de Notorious B.I.G.que escuchaba por los auriculares mientras consultaba el Yahoo Finance y la CNBC, para leer las noticias que se publicaban sobre él.

Notó que Tiffany le ponía una mano en el brazo y alzó la vista. Ella había dejado la copa de champán y parecía preocupada.

Se quitó los auriculares.

—¿Qué ocurre?

—Tienes que ver esto —le dijo.

—Un segundo.

Levantó un dedo para que esperase mientras actualizaba la página de Yahoo Finance. Ninguna novedad todavía.

—Nick —insistió ella.

—¿Qué pasa? —preguntó él, molesto.

—Es The New York Times. —Tiffany le pasó su iPad.

—¿Quién lee ese periódico? —replicó mientras cogía el dispositivo. Todo cuanto importaba salía publicado en TechCrunch y Forbes.

Leyó el titular: «Grieta de seguridad en Hook relacionada con el caso de asesinato de Jacobson».

Sintió que se le paraba el corazón.

The New York Times ha averiguado que Hook, la app basada en la localización de usuarios que ha salido a Bolsa esta mañana, fue víctima de una grieta en su sistema de seguridad el pasado mes de marzo, cuando un usuario anónimo hackeó el sistema de la aplicación para localizar a Kelly Jacobson la noche de su asesinato. Aunque dicho usuario no ha sido identificado, nuestra fuente de información ha confirmado que se encontraba con Kelly durante las horas previas a su muerte, y que se trataba de una cuenta perteneciente a una persona distinta a Robby Goodman, el estudiante de último curso de Stanford que sigue acusado del crimen. La misma fuente ha revelado que la empresa almacena información de modo que los historiales de los usuarios no son anónimos, lo cual contradice las declaraciones hechas por…

Le sonó el móvil en el bolsillo y empezó a sudar al ver el número.

—Phil.

Intentó parecer tranquilo al contestar.

—¿Qué está pasando?

—¿A qué te refieres? —preguntó.

Había decidido fingir que no sabía nada hasta conocer la totalidad de los hechos.

—¿Por qué, con todos los estudios que tienes, no pensaste que era prudente contarme que alguien había hackeado nuestro sistema? —Phil no sonaba muy amigable—. ¿Y luego me dejaste hablar ante todos mis homólogos y presumir de nuestro sistema de seguridad?

—No pensaba que…

—Por favor, dime que has eliminado esa base de datos, por el bien del contrato por el que te convertí en director ejecutivo, y que ese periodista de The New York Times se equivoca.

Nick estaba lívido.

—Se suponía que Juan debía hacerlo —dijo—, llamaré al equipo ahora mismo y me aseguraré de que ellos…

—Los investigadores de la Oficina Federal ya están en el edificio. También están en mi despacho, recogiendo toda la documentación y asegurándose de que nadie toca nada.

—No pueden hacer eso.

Negó con la cabeza.

—Pueden hacer lo que les dé la puñetera gana —espetó Phil—. Llama a L. Cecil y diles que detengan la OPV de inmediato. Tenemos que retirar todas las acciones hasta que no solucionemos esto. Te juro por Dios, Nick, que si se filtra la información de la base de datos, me aseguraré mientras viva de que no vuelvas a trabajar.

La comunicación se cortó.

El corazón le latía tan deprisa que no podía respirar.

—¿Qué ocurre?

La voz de Tiffany le llegaba lejana, como si estuviera detrás de un cristal.

—Agua.

Alargó una mano hacia el camarero; luego intentó ponerse en pie, pero se desplomó sobre la silla.

—Toma. —Tiffany le pasó una copa de champán—. Bébete esto.

—¡No puedo beberlo! —le gritó. ¿Es que era idiota?—. ¡No podemos pagarlo!

Los demás clientes se giraron para mirar, pero él no los veía.

—¡Tara! —gritó—. ¡Llama a Tara ahora mismo!

La chica cogió su propio móvil y marcó el número con cautela.

—No contesta. Lo intentaré con tu teléfono.

Abrió el maletín de Nick y buscó su móvil mientras él seguía sentado, agarrado a la silla, deseando que el corazón no le latiera tan deprisa.

—No está. —Sacudió la cabeza—. Intentaré localizar a Todd.

Marcó el número, pero también fue en vano.

Nick tragó saliva y cerró los ojos cuando la sala empezó a darle vueltas. «Tranquilízate», se dijo, pero el mundo se fundió a negro y se golpeó la frente contra el suelo con un ruido sordo.

Los voluminosos pechos de Tiffany fueron lo primero que vio cuando volvió en sí.

—¿Qué ha ocurrido?

Ella le humedecía la frente con una toalla mojada.

—Te has desmayado. ¿Lo recuerdas?

Él negó con la cabeza, pero entonces recordó la voz de Phil y cerró los ojos de nuevo.

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente?

—Veinte minutos.

—¿Ya está en marcha la Bolsa?

—No. ¿Te encuentras bien, Nick?

—Sí.

Había recuperado el pulso normal y sentía la mente más despejada.

—He intentado contactar con Todd y Tara, pero ninguno de los dos contesta a las llamadas.

—No pasa nada —dijo—. De todas formas, no podemos cancelar la OPV.

—Pero las noticias sobre…

—No podemos cancelar la OPV, Tiffany —repitió con firmeza.

Tenía un préstamo de dos millones de dólares. Si cancelaban la salida a Bolsa, ese préstamo se convertiría en una deuda de dos millones de dólares que empezaría a crecer con un interés del 25 por ciento anual, en seis meses a partir de ese momento, y que él no tendría forma de devolver. Pero si el contrato prosperaba, sus dos millones y medio de acciones quizá tuvieran algún valor, y el precio de estas tendría que caer hasta un dólar para que no pudiera pagar el préstamo y empezar de cero. Incluso con la información sobre la base de datos, estaba seguro de que había inversores suficientes para prever un posible repunte con el que lograr mantener el precio por encima del dólar por acción.

—¿Qué sucede con Phil? —preguntó Tiffany con un tono cauteloso.

—Dejemos que crea que ya es demasiado tarde.

Volvió a sentarse en la silla y leyó con detenimiento el artículo de The New York Times, de principio a fin.

Debía de ser Juan quien lo había contado. Eso era bueno, porque nadie le creería en cuanto supieran que lo habían despedido por violar las normas sobre la privacidad de la información del usuario. Rachel podía redactar un artículo en el que contara que Juan no era más que un programador despechado que quería culpar a su exjefe de su propia mala praxis.

Ese planteamiento logró tranquilizarlo. Todo iba a salir bien, y si Phil no lograba entenderlo, entonces no era el héroe que Nick había imaginado.

Actualizó la página de Yahoo Finance y la información sobre las cotizaciones en Bolsa. Apareció la cotización de Hook: el precio de la acción estaba en treinta y tres dólares con veinticinco centavos.

—Bien —dijo, y volvió a coger la copa de champán—, allá vamos.

Una pérdida de setenta y cinco centavos no era el fin del mundo. Al fin y al cabo, tenía seis meses para recuperarlos. Esperó quince segundos, el tiempo que tardaba Yahoo en poner al día las cotizaciones, y actualizó la pantalla.

«Treinta y tres dólares y ocho centavos.»

Tragó saliva mientras esperaba otros quince segundos.

«Treinta y un dólares y diecisiete centavos.»

Quince segundos más.

«Veintinueve dólares y doce centavos.»

Y otros quince segundos.

«ERR.»

Miró la pantalla y se la acercó más a la cara.

—¿Cómo? —Actualizó la página, pero volvió a aparecer el mensaje «ERR»—. ¿Dónde está Todd? —gritó a Tiffany; el pulso se le volvió a disparar—. ¿Qué significa ERR?

—No lo sé —respondió, impotente.

La secretaria decidió volver a llamar a Todd, pero siguió sin poder localizarlo. Nick pensó si de verdad era tan buena en su trabajo.

Observó la pantalla: «ERR». Actualizó. «ERR.» Actualizó. «ERR.»

—Mira —dijo Tiffany y dio la vuelta a su iPad, donde se reproducían en streaming las noticias de la CNBC sobre lo ocurrido:

«El Nasdaq ha paralizado la venta de las acciones de Hook, que salieron a Bolsa hace veinte minutos, y nos informan de que esto es debido a un fallo informático…»

La periodista dejó de hablar y atendió a algo que le estaban comunicando por el pinganillo:

«Efectivamente, al parecer los ordenadores que estaban vendiendo las acciones de Hook se han bloqueado por un número inaudito de peticiones de venta. Un artículo publicado en la web de The New York Times esta mañana sobre una grieta en los sistemas de seguridad de Hook que, por lo visto, está relacionada con el asesinato de Kelly Jacobson, ha provocado una reacción catastrófica en el parqué.»

Nick tragó saliva y apretó los dientes. Sintió que las lágrimas empezaban a formarse en sus ojos. «No llores, no llores, no llores», se ordenó a sí mismo, y repitió el mantra que recitaba a los ocho años, cuando los demás niños del colegio se metían con él.

—Esto es positivo.

Tiffany había posado una mano sobre la suya.

—¿Cómo?

Negaba con la cabeza, consciente de que las lágrimas habían traspasado la frontera de sus pestañas.

—Es algo bueno —insistió la chica—. En realidad es algo genial.

—¿Y tú qué sabrás? —le soltó igual que un niño enfurruñado—. No eres más que una secretaria.

—Nick —dijo, ignorando su pataleta—, si la venta de acciones se paraliza, dará tiempo a que la Bolsa se estabilice. La gente empezará a verlo todo con más perspectiva y se dará cuenta de que no vale la pena dejarse llevar por el pánico.

—Pero…

—Pero nada —lo interrumpió—. Esto te da tiempo, que es exactamente lo que necesitas.

Las lágrimas remitieron e inspiró con fuerza, asintiendo con la cabeza.

—Van a paralizar las acciones durante el resto de la jornada —le informó mientras seguía leyendo en el iPad—. Creen que hacen falta dos días para reparar el sistema y actualizarlo.

—¿Dos días?

—Sí. —Ella sonrió y se inclinó hacia delante—. Eso te da dos días enteros para reconducir las cosas.

—Tienes razón. —Nick asintió con la cabeza y se enderezó en el asiento—. Ponme a Rachel Liu al teléfono.

—Esto vas a tener que pagarlo —respondió Rachel sin andarse con rodeos, como si hubiera estado esperando la llamada telefónica.

—¿Cuánto?

—Dos millones por un día. En metálico, claro.

—Sabes que ahora mismo no puedo pagártelo. Venga ya, Rachel, después de todos los negocios que te he proporcionado, ¿de verdad vas a…?

—Llámame cuando cambies de parecer.

Y colgó el teléfono.

Nick tomó aire y volvió a marcar su número.

—Está bien —accedió.

El precio de ese día era una nadería para Hook: la empresa había ganado dos mil millones de dólares la noche anterior. Podía invertirlo en aquello.

—Vale —respondió ella—. Esta es mi propuesta: lo negamos todo. Decimos que no sabíamos nada ni de la base de datos ni del hacker, y obligamos a quien lo haya dicho que dé la cara y quede en evidencia. Luego aseguramos que colaboraremos con la justicia mientras ellos lo consideren necesario, pero que nuestra prioridad es cerrar por completo la base de datos y proteger la seguridad del usuario.

—De acuerdo.

—Te enviaré una declaración para los medios a final del día para que la repases con tus abogados.

—De acuerdo —repitió.

—Solo una cosa más —dijo Rachel en un tono más serio—. Tienes que prometerme que jamás encontrarán nada que revele que tú lo sabías todo.

—No hay nada.

—¿Estás totalmente seguro? —le preguntó—. ¿Ni correos electrónicos, ni mensajes de voz, ni de texto? Si lo hacemos y se enteran de que tú lo sabías, acabarás mucho peor de lo que ya estás ahora.

—No hay nada —aseguró una vez más.

—Está bien. Entonces me pongo manos a la obra.

Nick colgó el teléfono y miró a Tiffany.

—¿Puedes llamar a Phil y decirle que está todo bajo control?

—¿Adónde vas? —le preguntó ella mientras él se levantaba.

—Necesito estar solo durante un rato.

TARA

Jueves, 15 de mayo; Nueva York

Se despertó y no oyó nada.

Se giró para ponerse boca arriba y empezó a repasar todo lo ocurrido. Recordó la convocatoria para la fijación de precios y la larga noche que había pasado tranquilizando a los inversores airados, su confesión a Charlie, la llamada a Nick y su último correo electrónico, en el que anunciaba su dimisión. Esperaba sentir algún retortijón de estómago por lo que todo ello suponía, pero no sentía nada parecido, y se dio cuenta de que no estaba asustada.

Le dolía la cabeza; era un dolor sordo que le presionaba las sienes, resultado de haber dejado de tomar el Lexapro. No le importaba. Se levantó sin consultar la bandeja de entrada de su correo y se dio una ducha sin ninguna prisa, dejando que el agua cayera sobre su cuerpo durante más tiempo del necesario.

Se puso unos vaqueros, una camiseta y unos zapatos planos, y salió del apartamento sin maquillar.

Caminó por Charles Street, giró por Hudson y fue hasta la tienda de bagels; había oído que eran una delicia, pero nunca había ido porque los bagels estaban llenos de calorías vacías. Avanzó en dirección norte y compró un café en uno de los puestos ambulantes para ver si realmente lo servían en un vaso de cartón azul y solo costaban un dólar. Y así fue.

Subió la escalera desde Gansevoort hasta High Line y se sentó en un banco. La crema de queso se había fundido en el interior del bagel tostado; lo mordisqueó poco a poco, saboreándolo, mientras observaba a un hombre sacando una foto a su mujer, que llevaba una riñonera y una camiseta que rezaba HOY HE ESTADO EN EL PROGRAMA DE DAVID LETTERMAN.

—¿Quieren que les haga una juntos?

El hombre se volvió al oírla y se pegó la cámara al cuerpo, una reacción instintiva de los turistas en Nueva York, que siempre sospechaban cuando alguien les ofrecía ayuda.

Pero se relajó al verla y al comprobar que tenía crema de queso fundido en los dedos.

—Claro —dijo con acento texano—, eso sería genial.

Dejó el bollo e hizo varias fotos, incluida una de la pareja besándose que le pareció muy tierna, no desagradable ni molesta.

—¿Lo ves? —oyó decir a la mujer dirigiéndose a su marido mientras se alejaban—, ya te había dicho que no todos los neoyorquinos eran malas personas.

Se terminó el almuerzo y siguió caminando hacia el norte.

Cuando llegó al centro de la ciudad vio a los tipos trajeados que corrían de aquí para allá, como hormigas a la fuga, cada uno transportando su montoncito de arena con fe ciega en la importancia de su misión, todos trabajando juntos para levantar un imperio de arena, sin pensar en qué ocurriría si empezara a llover.

Eso era lo que no entendían las personas que odiaban Wall Street: creían que los banqueros y los brokers eran malvados, que mentían a sabiendas para obtener beneficios personales, pero no era cierto; en realidad, todos los que trabajaban en Wall Street estaban demasiado preocupados por su propio montoncito de arena como para tener una visión más amplia de las cosas. Todos los asesores financieros que habían engañado a la gente al venderles las hipotecas de alto riesgo y los productos basura en los años previos a la crisis se habían engañado a sí mismos en la misma medida. No por pensar que lo que estaban haciendo estuviera bien, sino por creer que así tenían que ser las cosas. Su delito no era que hubieran sido malvados, sino que se habían vendido a un sistema de mierda.

Su mente derivó hacia Charlie y sintió que le gustaría hablar con él sobre todo eso; en realidad, sobre nada en concreto, si volvía a verlo alguna vez. Buscó en su bandeja de entrada el mensaje que le envió después de la reunión con Catherine el domingo, al que respondió pidiéndole que se encontraran; cuando descubrió que trabajaba para la agencia Associated Press, buscó los artículos que había firmado. Dos horas después, se ruborizó al darse cuenta de que su forma de escribir la había atrapado por completo.

No tenían nada en común, salvo Kelly, pero entendió por qué no le gustaba a Charlie, aunque ella quería caerle bien a pesar de todo. Era distinto a los hombres que conocía: todos sus artículos transmitían la necesidad apasionada de justicia y no tenían nada que ver con el dinero. Respetaba esa clase de valor, aunque la hacía sentir idiota por haber pensado siquiera que dejar un puesto insignificante en un banco de negocios supusiera un riesgo.

Sacó el iPhone para escuchar música y vio que tenía cincuenta y ocho llamadas perdidas. Revisó la lista para ver si había alguna importante, pero todas eran de Todd, de Nick, de Catherine o de la extensión 212.464, que sabía que era la de L. Cecil. Sin embargo, abrió un sms de Callum.

CALLUM

¿¿¿Tenía razón o qué???

Por el amor de Dios. Has resultado ser una cita muy cara.

¿Has sobrevivido a todo lo ocurrido?

¿Cuándo volveré a verte? Xxx.

Se le hizo un nudo en la garganta al releer el mensaje. ¿Cómo podía escribirle de forma tan despreocupada si estaba enamorado de otra? Precisamente porque estaba enamorado de otra. Hizo una mueca al darse cuenta de que él jamás había albergado auténticos sentimientos hacia ella; desde su primer encuentro la había tratado como si fuera un proyecto: un hombre mayor aconsejando a una mujer joven que necesitaba ver la vida con cierta perspectiva.

No obstante, en el proceso ella se había convertido en arcilla moldeable en manos de Callum. Él la había hecho sentirse apoyada, valorada y segura, hasta el punto de que había llorado como una niña entre sus brazos y había desnudado todas sus emociones ante él, las había puesto a sus pies. A pesar de lo mucho que deseaba odiarlo en ese momento, sabiendo que había estado engañándola todo el tiempo y que la había dejado mostrarse vulnerable mientas él ocultaba sus secretos, era incapaz de hacerlo.

Porque Callum no se había equivocado: necesitaba ver las cosas con perspectiva y él se la había proporcionado. Tal vez no fuera todo lo que ella esperaba, pero había sido la única persona en el mundo, incluida ella misma, que jamás la había hecho sentirse… juzgada.

Notó que estaba a punto de llorar, pero se contuvo. Había aprendido mucho, había ganado mucho, y gracias a ello era mejor persona. Con eso le bastaba. Tendría que bastarle.

Leyó el mensaje una vez más y luego lo borró, junto con la información de contacto de Callum. Se puso los auriculares y dejó que la aterciopelada voz de James Blake le llenara los oídos y se convirtiera en la banda sonora de la actividad de la ciudad y de su nuevo comienzo.

La alerta de sms entrante sonó a través de los auriculares; miró el teléfono con el corazón encogido, pero sonrió al comprobar que era de su compañero:

TERRENCE

He oído las noticias. Me alegro

mucho por ti, pero me da pena por mí.

¿Una copa pronto? Xo.

Sus amistades; esa era otra de las facetas de su vida a las que pensaba conceder la atención que se merecían, junto con su familia, su vida amorosa y su felicidad.

Paseó hasta Columbus Circle y cruzó Central Park hasta el Frick, donde decidió ver las obras que se había perdido durante el evento de L. Cecil. Los retratos de George E. eran fotografías pintadas para imitar los filtros de Instagram. Leyó sus comentarios sobre las redes sociales, la manipulación de la verdad y el nuevo mundo de la invención de uno mismo, y se preguntó si la auténtica razón de la exposición —que el Frick necesitaba atraer a un público más joven para seguir abierto— habría quedado clara.

Siguió caminando hasta la West Gallery y se le cortó la respiración ante un óleo de Turner, hipnotizada por los azules y los amarillos.

—Es un atardecer.

—¿Cómo? —Tara se volvió, sobresaltada, al oír la voz de una anciana situada junto a ella.

—Es un atardecer —repitió la mujer—, y ese es un amanecer. —Señaló al otro extremo de la sala, donde estaba el otro Turner—. ¿Verdad que resulta curioso lo difícil que es ver la diferencia? —musitó la mujer.

Se dio la vuelta para mirar el cuadro del amanecer justo en el momento en que un grupo de visitantes se quitaba de delante, dejando solo a un hombre de pie ante la imagen. Tuvo que parpadear varias veces para dar crédito a lo que veía.

—¿Charlie? —susurró.

Él se giró y rio, sorprendido, al verla.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le preguntó.

—No estoy muy segura. Acabo de decidir que tenía ganas de venir.

Había olvidado qué la había llevado hasta el norte de la ciudad, aunque agradeció haber seguido ese impulso.

Ninguno de los dos habló, pero tampoco hicieron ademán de marcharse.

—Hoy no he visto las noticias —rompió el silencio antes de que él pudiera irse—. ¿Son malas?

—No. —Negó con la cabeza—. Han dejado a Robby Goodman volver a casa, bajo fianza, y van a reabrir el caso.

—¿Qué ha pasado con Hook?

—Dicen que lo llevarán ante el Tribunal Supremo para decidir si la información de la app debería admitirse como prueba durante el juicio. Supongo que tardarán años en emitir un fallo.

—¿Y qué ha pasado con la OPV? —preguntó.

—El Nasdaq la ha paralizado veinte minutos después de iniciar la sesión. El sistema se ha bloqueado porque hay demasiadas personas intentando vender las acciones.

—¡Buf! —exclamó.

Se hizo un nuevo silencio.

—¿Te han dado el día libre? —le preguntó con cautela.

—No me han despedido. —Sabía que eso era lo que él quería saber en realidad—. Lo he dejado yo.

A Charlie se le alegró la mirada.

—Bien por ti.

—Sí, bien por mí.

Se hizo otro silencio más, pero los dos siguieron sin moverse.

—Este es mi cuadro favorito —comentó Charlie, señalando el del amanecer—. También me gustan las mañanas —añadió—. Y yo que creía que no teníamos nada en común…

Tara sonrió.

—Oh, supongo que podríamos dar con muchas cosas. Es decir, creo que, como mínimo, tenemos… cuatro.

Rio y se mordió el labio.

—¿Adónde ibas ahora? —preguntó él.

—Oh, tengo que… —dijo sin pensarlo, pero se calló—. No tengo nada que hacer… —Y rompió a reír—. Así que no tengo ni idea de adónde voy.

—¿Te gusta Central Park? Si es que sí, ya tendríamos dos cosas en común.

—Eso no cuenta, a todo el mundo le gusta Central Park.

—Sí, apuesto a que tú eres de las que le gustan el Sheep Meadow —dijo con una mueca.

—No —le corrigió—. Mi sitio preferido es la escultura de Alicia en el país de las maravillas.

—No es tan buena como la de Balto.

—Qué crío eres.

—Balto sin duda trasciende cualquier género.

Le guiñó un ojo mientras le abría la puerta. El corazón le latió con fuerza al darse cuenta de que estaba invitándola a acompañarlo.

Se detuvieron en el carrito de los helados cuando entraron en el parque y hablaron sobre las bondades del helado de chocolate (el favorito de Charlie) en comparación con el de vainilla (el favorito de Tara) y cuando se detuvieron para decidir qué escultura visitar antes, empezó el ocaso y ya habían dejado atrás las dos.

JUAN

Jueves, 15 de mayo; este de Palo Alto, California

Un coche se detuvo y Jorge Menendez besó a Isabel en la mejilla antes de saludar a Juan. Era más bajito y más rechoncho de lo que había imaginado por la foto de su ficha policial. Tenía las mejillas sonrosadas y el pelo rizado, e iba pulcramente vestido con vaqueros y camisa de franela.

—¿Qué puedo hacer por ti? —le preguntó.

Confiaba en Juan porque Isabel también lo hacía. Era jueves por la tarde y se encontraba de nuevo en el aparcamiento de la gasolinera de Shell. Juan sabía que la OPV de Hook se había hecho pública ese mismo día, pero no había consultado los resultados en internet. Daba igual, tenía otras cosas en las que concentrarse, como aquella reunión que Isabel había concertado con Jorge Menendez.

—¿Recuerdas dónde estabas la noche del 5 de marzo?

—Es una fecha bastante concreta —dijo—. ¿Adónde quieres ir a parar?

—¿Por qué estabas con Kelly Jacobson? —le preguntó.

—¿Esa chica que murió? No estaba con ella. No la he visto en mi vida.

Juan sintió que se le caía el alma a los pies. ¿Cómo podía estar mintiéndole de forma tan descarada?

—¿Estás seguro? —insistió.

Jorge inspiró con fuerza y se le hinchó el pecho.

—¿Qué quieres decirme en realidad?

—Soy ingeniero de Hook…, o lo era, y podemos ver dónde han estado los usuarios. Nuestra base de datos demuestra que tú te encontrabas en la habitación de Kelly la noche que murió.

—Vuestra base de datos no sabe una mierda.

El tono bravucón de Jorge hizo que Juan se sintiera ridículo diciendo que era ingeniero de una empresa creadora de una app, pero siguió insistiendo:

—Ella jamás aceptó tu solicitud, así que también sé que hackeaste nuestro sistema y…

—Colega, ¿de verdad crees que yo sé cómo hackear una aplicación? ¿Estás mal de la chola o qué?

Notó que se ruborizaba.

—Pero es que no hay otra…

—¿Qué día dices que murió la chica? —lo interrumpió Jorge mientras sacaba una libreta del bolsillo trasero del pantalón.

—El 5 de marzo, o, para ser exactos, entre las dos y las cuatro de la madrugada del día 6.

Jorge fue pasando las hojas de la libreta, donde, evidentemente, tenía anotadas las ventas. De pronto rio.

—Ni hablar, seguro que no estaba en Stanford esa noche. Fuimos al Gold Club. Tengo seis colegas y tres strippers que pueden confirmarlo.

—¿Qué estabas haciendo en un club de estriptis? —le preguntó Isabel con desdén.

—Celebrando algo. —Jorge sonrió de oreja a oreja y levantó la libreta para que ella la viera—. Ese día había ganado dos de los grandes.

—¿Por vender el qué? —Isabel abrió los ojos como platos.

—Un tío rico de fuera de la ciudad me compró todo el cargamento de Molly que tenía. Me pagó el doble por llevárselo a su elegante hotel de pijos y luego me dio una propina de cien pavos por usar mi móvil.

La chica le dio un puñetazo en el brazo.

—¿Qué pasa contigo? Podría haber sido un poli.

—Eran dos de los grandes. —Jorge se encogió de hombros—. ¿Qué querías que hiciera?

—¿Has dicho que ese tipo no era de la ciudad? —le preguntó Juan.

—Sí. Creo que era de Nueva York. Dijo que un tío de Stanford le había dado mi número.

—¿Sabes cómo se llama?

—Lo tengo aquí apuntado. —Levantó la libreta para que Juan pudiera leerla—. Beau Buckley. Vaya nombre de mierda, ¿eh?

A Juan se le secó la boca.

—¿Cómo? —logró decir, con la voz rota.

—Beau Buckley —repitió Jorge después de consultar otra vez el papel—. Supongo que se pronuncia así.

—¿Has vuelto a verlo desde entonces?

—No, y espero no volver a verlo. No parecía trigo limpio, para serte sincero.

—Tengo que irme.

Isabel se levantó.

—¿Va todo bien? ¿Cuándo volveré a verte?

—Te llamaré —dijo Juan, y volvió corriendo a su coche.

La cabeza le daba vueltas.

El sonido del móvil interrumpió el hilo de sus pensamientos; en la pantalla aparecía un número sin identificar. Se acomodó en el asiento del conductor y echó el seguro de la puerta antes de contestar.

—¿Diga?

—¿Hablo con Juan Ramirez?

—Sí, soy yo.

—Soy Dennis Cameron. Soy abogado en Nueva York y me han contratado para hacerte una oferta.

—Disculpa, ¿cómo dices?

—Tengo toda la documentación preparada para crear una fundación de beneficencia de la que tú serás el único gestor a cargo de todas las donaciones y decisiones financieras sujetas a los requisitos legales de una estructura de fundación privada. La fundación se establecerá en el este de Palo Alto y empezará con un cheque de veinticinco millones de dólares donado por un benefactor anónimo.

El hombre hablaba con un tono amable, pero profesional.

—No creo que yo… —empezó a decir Juan—. ¿Qué benefactor anónimo?

—Solo quería comprobar que he escrito bien el nombre en el documento. El nombre es Fundación Comunitaria Eduardo Ramirez, ¿es así? ¿Se escribe e, de, u, a, erre, de, o?

—Sí —respondió en voz baja—, mi padre. Es el nombre de mi padre.

¿Cómo lo sabía ese abogado? ¿De verdad había alguien que quería apoyar su fundación?

—Fantástico. Bueno, pues ya solo me hace falta su firma y podremos abrir una cuenta bancaria a su nombre para hacerle la transferencia del dinero —zanjó.

Juan repasó a toda prisa la lista de personas que conocían sus planes sobre el centro comunitario. ¿De verdad había alguien que lo apoyaba? Quizá alguien se había compadecido de él por lo ocurrido y quería darle un premio de consolación tras ganar millones de dólares gracias a la OPV que se había hecho efectiva ese mismo día. Debía de haber sido Josh Hart, o Phil Dalton, o…

—Por otra parte —el hombre interrumpió sus cavilaciones—, necesitaremos que firme un contrato de confidencialidad y que se comprometa a guardar silencio en las cuestiones relativas a la información a la que haya tenido acceso mientras trabajaba en Hook.

La burbuja de Juan explotó.

—¿Cómo?

—He sido informado de que podría haber tenido acceso a cierta información que le ha hecho llegar a conclusiones sobre determinadas personas y su actividad en la app —dijo—. Necesitamos que se comprometa a no hablar jamás de lo que vio.

—¿Está chantajeándome?

—Estamos pidiendo su colaboración.

—Están utilizando la fundación como chantaje para que no haga público lo que descubrí sobre…

—El uso de información recabada contraviniendo las normas de privacidad para ser utilizada como prueba en una investigación criminal es algo que debe decidir el Tribunal Supremo —explicó el abogado—, y ese fallo, se lo aseguro, tardará mucho, mucho tiempo en emitirse. Estamos pidiéndole que no interfiera en ese proceso haciendo declaraciones públicas sobre la información que obtuvo por lo que podría considerarse un medio ilegal.

—Lo siento —dijo Juan—, pero no pienso colaborar más. Sé lo que ocurrió.

—Le pido encarecidamente que piense bien en sus alternativas, señor Ramirez. Le doy veinticuatro horas para que lo reconsidere.

La llamada se cortó y dejó caer el teléfono sobre su regazo. Miró a Isabel a través de la ventanilla del coche; ella estaba intentando cambiar a un hombre, como si poseyera la respuesta, y una vez más sintió que se encontraba a años luz de distancia.

NICK

Jueves, 15 de mayo; Nueva York

Nick Winthrop cogió el ascensor para subir a su habitación del hotel y echó todos los pestillos de la puerta. Retiró con delicadeza la colcha de la cama tamaño extragrande —incluso en los hoteles de lujo sabía que estaban cubiertas de todo tipo de porquerías humanas— y fue al baño a lavarse las manos. Puso en orden los artículos de aseo de la repisa, a pesar de que la asistenta los había colocado a la perfección, e hizo lo mismo con el contenido del minibar.

Se desvistió y colgó su chaleco de franela favorito, que había llevado puesto todo el día, y se echó sobre las sábanas, inspirando con fuerza, repitiendo sus propios mantras de relajación hasta que volvió a sentirse bien. Había ganado más de dos mil millones de dólares el día anterior.

Había sobrevivido a pesar del día tan horrible que acababa de pasar y, teniendo en cuenta que las cosas no podían empeorar, seguiría sobreviviendo hasta que tuviera que luchar de nuevo. Le gustó cómo sonaba aquello y se lo repitió una vez más; cerró los ojos y dejó que la repetición lo sumiera en un profundo sueño.

Estaba todo muy oscuro cuando lo despertó un sonido que no fue capaz de identificar. Le costó unos minutos recordar dónde estaba, lo que le provocó una pasajera desorientación antes de volver de golpe a la realidad.

El ruido procedía de su iPhone, que había dejado sobre la mesita de noche. Se volvió y miró el dispositivo. Tenía una alerta de SnapChat, la app temporal de fotos que se había descargado, pero que no había llegado a usar al descubrir que la mayoría de los usuarios eran jóvenes de diecisiete años.

Miró el mensaje por curiosidad y apretó el botón de «Ver». Se le paralizó todo el cuerpo cuando vio la imagen, y luego vomitó la sopa de treinta y seis dólares que había tomado para la cena. Devolvió encima de la cama, en el suelo, en el móvil y sobre el SnapChat. El cuerpo de una joven desnuda, idéntica a su exnovia Grace, se encontraba, abierto de piernas, sobre la cama individual de una habitación de residencia estudiantil. Tenía una corbata anudada al cuello y los ojos muy maquillados, mirando a cámara, vidriosos, sin vida.

Había unas palabras escritas en el pie de foto: ESTOY ENGANCHADA A HOOK, ¿Y TÚ?

La imagen había sido enviada por un usuario anónimo y permaneció allí durante quince segundos más, en la pantalla cubierta de vómito, antes de desaparecer.

Agradecimientos

La primera versión de Nada está escrito apareció durante la primavera de 2014 como una serie semanal publicada en www.theunderwriting.com, acompañada de música, fotografía y gran diversidad de presentaciones digitales experimentales.

Ante todo, quiero dar las gracias a los lectores de esa primera versión; habéis sido los críticos más pacientes y los amigos que más apoyo me han dado, y vuestros emails, tuits y demás mensajes me han aportado más de lo que jamás podréis llegar a imaginar.

También me gustaría expresar mi agradecimiento a las personas que hicieron posible la obra inicial, en especial a Brooke Botsford, John Crepezzi, Justin Shenkarow, Meredith Flynn, Si Domone, Hayden Wood, Dom Hammond, Alexandra Warder y Jarrett McGovern. Resulta difícil describir lo intenso que ha sido trabajar con todos vosotros para hacer realidad la historia a través de vuestros medios. Siempre me sentiré rendida a vuestros pies e inspirada por vuestro talento y generosidad al haberlos compartido conmigo.

Por haber aceptado la historia y haberla convertido en una auténtica novela, estaré eternamente en deuda con mi agente, Sloan Harris (y Heather Karpas). Vuestra comprensión y tratamiento de la obra y vuestra fe en este proyecto han sido las fuentes de inspiración más importantes para mí.

Si tuviera que expresar por escrito todo lo que deseo encontrar en una editora, no llegaría ni de lejos a describir todo cuanto he hallado en Tara Singh Carlson. Tus anotaciones han mejorado el texto en todos los sentidos, y tu confianza en la obra y tu compromiso con su publicación han sido la causa de muchos momentos de emociones intensas. Me siento profundamente agradecida y emocionada al pensar que este es el primero de muchos viajes que haremos juntas.

De forma muy general, también me gustaría expresar mi agradecimiento a Wall Street y a Silicon Valley por proporcionarme un flujo constante de información que ha contribuido al desarrollo de este libro. Habéis sido mi historia de amor de los veinte años: os he amado con locura y os he odiado con la misma intensidad. Todavía no sé muy bien quién dejó a quién, o si lograremos llegar a ser amigos algún día, pero os defenderé hasta la muerte y espero haberos hecho justicia con este libro.

También quiero dar las gracias a Harriet Clark, Tom Kealey y a los estudiantes de diplomaturas de Stanford que me permitieron —a mí, una estudiante bastante normalita de la facultad de Empresariales—, colarme en sus seminarios de Escritura creativa en 2010 y 2011. También habéis sido geniales y espero que no lo olvidéis jamás.

Por la coherencia de la historia, me siento en deuda con Henry Davis y Grace Sterritt por su información sobre el funcionamiento de una OPV; con Jon Levy y Bill Guttentag por sus apuntes preliminares; con los camareros de The Smile y con Euphorium Bakery por su barra libre de café; y con la gran e inesperada variedad de hombres de Tinder que me iluminaron a la hora de entender la dinámica de la app de contactos ligando con mis avatares (tías que estaban superbuenas).

Por más que quisiera negarlo, hay mucho de mí en este libro, y muchas emociones torpes y reales que experimenté al pasar de un campo profesional al otro. No tengo palabras para describir lo agradecida que me siento con los amigos que me cogieron de la mano y me sostuvieron en ese salto al vacío, pero sí deseo dar las gracias de forma pública en este libro a: Eli Berlin, Carey Albertine, Cristina Alger Wang, Jessica Balboni, Panio Gianopolus, Dan Kessler, Adam Ross, Daniel y Cheryl Lilienstein, Jay Backstrand, Laura Davis, Nick Hungerford, Asif Qasim, Jim Mellon, Ross Lavery, el personal de Sete, Matthew Murray, Molly Barton, Bruce Rosenblum, Richard Villiers, Stephen Hartley, Ashleigh Pattee, Noah y Elizabeth Lang, Jessie Borowick, Elisabeth Gray, Emily Cherry Bentley, Karlygash Burkitbayeva, Artem Fokin, Eric Kinariwala, Jessica Burdon, Tom Lee, Olaolu Agana, Moudy Youssef y Julio de Pietro. Si alguno de vosotros está teniendo un mal día, por favor, llamadme, para que pueda recordaros la diferencia que habéis marcado en mi vida y lo tremendamente agradecida que me siento por vuestra presencia en mi día a día.

Y no menos importante, quiero dar las gracias a mi madrina, Mary Ann Rice, a mi hermana, Stephanie, y a mis padres. Cualquier cosa que escribiera no os haría justicia: me alegra muchísimo que seáis como sois, y os doy las gracias por el hecho de que estéis siempre que os necesito. Os quiero muchísimo.

«Adictos a la adrenalina, tomad nota: os espera un viaje salvaje.»

Glamour

«El diablo viste de Prada para la generación tecnológica.»

Kirkus Reviews

«Jugosa y bien escrita. Una mirada divertida, fiel y comprensiva del cruel mundo de las finanzas y de la tecnología de última generación.»

The Times

«Una lectura rápida y entretenida.»

Publishers Weekly

«Este ágil thriller ofrece una mirada fascinante al mundo de las start-ups de Silicon Valley, a las empresas de inversión de Wall Street y a la generación del Milenio actual obsesionada con la tecnología.»

Library Journal

MICHELLE MILLER trabajó durante varios años en el banco J.P. Morgan y como consultora en Palo Alto, Nueva York y Europa. Sin embargo, decidió dejar su carrera en el mundo de las altas finanzas para dedicarse a su primera novela, Nada está escrito. Tras autopublicarla con mucho éxito como serial multimedia, consiguió contratos con editores de todo el mundo. Como escritora también ha colaborado con The Huffington Post, Medium, Town & Country y Redbook.

Estudió literatura inglesa y tiene un MBA de la Universidad de Stanford. Actualmente vive entre Nueva York y su ciudad natal, Asheville en Carolina del Norte, y está trabajando en la secuela de Nada está escrito.