MONEDA DE TRES CARAS

Jorge Arturo Ortiz

Epigrafe

La suma de lecturas de los autores que al poeta han impactado seguramente estará presente en los poemas que a continuación se entregan: Pablo Neruda, Jorge Teillier, Julio Cortázar, Roque Dalton, Vicente Alexandre, Miguel Hernández, Gerardo Diego, Alfonsina Storni, Gabriela Mistral, César Vallejos y otros, innumerables.

En lo que a mí respecta, no tengo mucho decir: prefiero que hable por mí la poesía.

Pero entonces tu pelo

Yo era un hombre tranquilo,
Tenía el sol durmiendo en mis rodillas,
Mi bastón y sombrero bien colgados
Y mi libro preferido en su lugar.
Mis sueños en un barco de papel
Iban de un lado de un sitio a otro
 Navegando en mi memoria
Con un dejo de nostalgia y tiempo
Y algunas imágenes borrosas en mis ojos.
Pero entonces tu pelo,
Entonces esa locura de formas y colores
Creando un mundo de belleza y armonía
En esa almohada que nunca yo he soñado;
Esa cascada de luces y sombras rebeldes
Agitando la vida frente a tu ventana.
Y el sol se fue a brillar entre las formas,
Entre las ondeantes cascadas de la vida
Y mi sombrero y mi bastón
Iniciaron un baile muy gracioso,
Una suerte de cómicas piruetas.
Mi libro se vació de personajes:
Cada cual hizo lo suyo a su manera
Y yo no me escapé de la locura:
En mi barco de papel subido
De pronto me sentí un osado marinero,
Un pirata con ansias de robarte
Todos aquellos besos que un día te robaron,
Y la osadía de asaltar tu corazón
A punta de estampidos de ternura.
Todo se transformó en una fiesta
En este viejo y maltratado corazón
Ahora impregnado de ese aroma a duendecillos
Que pueblan tus ojos y tu cara,
Esa mágica chispa de gloriosa vida.
Y así fue como cambiaron las formas
De todos aquellos días olvidados,
Cuando tenía el sol dormido en mi regazo
Y mi sombrero y mi bastón colgados,
Mi libro preferido en su lugar

CLAROSCURO

Como en un caleidoscopio 
Forma sus mágicas figuras, 
Como la multitud de sombras 
Crean sus historias,
Como ese carrusel que gira,
Y aquellos sembradíos de maravillas
Siguiendo al sol,
Bailando la muñequita de cristal,
Creando el viento
Fantásticas historias con nubes en el cielo,
Así vas tú, radiante y bella,
Imagen reflejada en mil espejos,
Cambiante como este instante mismo,
Impredecible como la brisa y su sentido,
Danzando como el alegre tiovivo.
Ay del que trate de ponerte en su pared,
Retrato impasible de los años,
Mirando caer el tiempo
De un viejo calendario.
Ay del que quiera transformar
Tu figura vibrante en una estatua,
Y tu vivaz mirada
En una eternidad petrificada.
En su vana ilusión de permanencia
Se ahogarán sus sueños desdichados:
Poner en una jaula a un colibrí
O querer domesticar las mariposas,
Afán del todo anti natura,
Retrato en claroscuro
Del arcoíris que estremece al cielo,
Orgasmo glorioso e infinito,
Estallido del brote en su ruptura,
El resplandor de la vida que comienza,
La estremecida noche que termina.

MEMORIAS DEL PAN

Si usted pone cinco tazas de harina
Sobre la antigua tabla

De amasar
Y hace con ella la figura de un volcán,
Le agrega una porción de levadura
Previamente preparada

En agua tibia,
Un poco de manteca y también sal,
Y vierte agua lentamente en ese cráter
Y revuelve lentamente

Y con cuidado,
Como acariciando a un hijo dolorido,
Arrimando poco a poco a la ternura,
Haciendo que se mezcle

Así la vida
En forma de alegría, de alabanza y rito,
Dejando que la energía haga lo suyo,
Como si amar y amar

Y amarse fuera,
Entonces llegará a la infancia y su sabor,
A todo lo que importa en este mundo...
El pan que recuerdo

Es de completo amor,
Un pan moreno, con ojos muy felices,
Labios preciosos, hechos para un beso,
Para dos, para tres, para más, para infinitos,
Para dormir soñando

Con su aroma.
Un alimento sencillo, vital, apasionado,
Un pan que llama siempre a la ternura,
Un pan, que si lo toco

Y si lo pruebo
Será volver a renacer en la dulzura.

MONEDAS DE TRES CARAS

¿Dónde van a morir los cisnes,
Los mismos aquellos que cantaron? 
¿Dónde van a refugiarse los amores,
Los mismos que fueron olvidados? 
¿Volarán ambos a sitios convergentes, 
A la póstuma morada?
No hay espacio en mundo que contenga
La congoja de la rosa mutilada,
Ni hay posible certeza entre lo incierto
Para el que pierde toda la esperanza.
Los ríos que se llevan una vida,
Los que reflejan los árboles tranquilos,
Cuentan historias,
Bellas historias en remansos y cascadas:
Vidas de cisnes y de amores rotos,
Esa tristeza suma de las almas.
Y no es falta de amor
O de alegría
Que suele llorar también ese que canta,
Como no suele perder la paz
Quien desespera,
O renace el que muere cada noche
Cuando le toca el corazón el alba.
Razones tiene el que atender el desvarío
Y locuras el cuerdo con su calma.
Es la contradicción,
Esa moneda de tres caras,
La que mantiene el equilibrio más completo
Al rodar sobre el cielo turbulento,
Al decretar la suerte del que calla.
Así se irán los cisnes
Buscando su destino en las alturas,
Heridos por el agua envenenada;
Así se irán los amores
A otros labios
A mitigar su sed y construir su casa,
Que siempre habrá un futuro para todo,
Aún para quien ha perdido la batalla

Lanzando una moneda de tres caras.

LAS MAÑANAS TIERNAS

Los días idos como inocentes duendes
Algo llevaban escondido:
Yo no sé si era la paz, la sonrisa tranquila,
La inocencia lejana o el retorno imposible 
De los antiguos años.
Hoy recorrí las calles por las que un día pasé
Absorto en otros mundos,
Sintiendo que la vida
Era un futuro inmenso y que todo ese tiempo,
Aquel lejano tiempo,
Sin duda alcanzaría para todos y todo
Hoy, en impávidas imágenes
Constato que el sol ya no es el mismo
Que la luna partió
Y las estrellas se apagan cada día.
Podría pensar en la tristeza,
En la simple tristeza del tiempo que se va,
Mas no sería justo con la vida:

Algunos hace tiempo que partieron
Pero otros llegaron con su alegría inmensa
A poblar los espacios
Y a rendirle tributo a las mañanas,
A seguir construyendo el futuro del mundo,
Y a continuar salvando
Las voces, las palabras y el amor a la vida:

A ellos, los portadores

De toda la alegría.

A los que trajeron sus pequeños rostros

Colmados de la felicidad más clara,

A los que ponen a diario

Sus voces con preguntas nuevas,

Sus palabras con respuestas

Que no pensé en su tiempo,

Como si aquellas no existieran.

Pero siempre se imponen con sus nacientes vidas,
Y a ellos pertenecen los días y las flores
Y las mañanas tiernas preñadas de belleza.

MIGRANTES

Extraños somos aún 
En esta tierra furtiva que nos vio nacer,
Y de la cual partimos,
Ciertamente, un día 
Como desconocidos hijos,
Como hojas
Que se lleva el viento
A cualquier sitio.
Aves migrantes somos, espectadores
De un mundo indiferente
Que suele tornarse en infierno
O cielo, según vea,
Pero que maltrata con sus distancias
Al habitante que recorre
Sus caminos sin fin,
Y al que se queda a vivir en la esperanza
Del fruto esquivo
Que niega su pulpa y su frescura
A la sedienta boca
Del que madruga su tiempo
Por años y por completas vidas.
Pero existe también
Esa tierra apasionada y generosa
Que colma de sabores
Al que dedica su vida a su labranza,
Dando sentido y luz
Al acto cotidiano.
Entonces, aquello que pareciera magro
Se muestra en su riqueza
Y hace fiesta la vida
Del que apuesta su amor
A la multitud de los senderos.

Y es así que los migrantes

Van llevando la vida

A todos los lugares a que llegan,

Fundando la esperanza

Y derrotando para siempre la tristeza.

EL RITO

Toma con lenta calma la mañana 
Y realiza cada acto a su debido tiempo
En su precisa forma
Y a su manera.
El sentido del rito 
Transforma lo cotidiano
Y lo alumbra
De una manera tal
Que todo adquiere su sentido.
Cuando el agua hierve
Y el pan está dorado,
Cuando el sol anuncia su presencia
Sobre las altas cumbres
Y viene a saludar al valle,
Las columnas de humo
Alzan sus cuerpos danzantes
Hacia el cielo
Anunciando la fiesta del día que comienza.
Y el rito es esa forma
De agradecer al universo su existencia
Los pueblos ancestrales
No olvidan las formas,
Pues estas proporcionan
El hondo contenido de la vida,
La razón misteriosa de los tiempos
Y el acto maravilloso
De habitar los espacios
Y honrar el universo con el sagrado rito.

Y es de este modo simple

Como nacen los ciclos

Cada día,

Sumando a la sencilla vida

La gloria de vivirla

Con toda la plenitud de la belleza,

Con todo el significado de los actos

Que dan sentido y plenitud

A la aventura de pasar por esta tierra.

CONCIERTO EN TI

Música gloriosa, nacida de tu piel

En el tono menor de los sonidos

Que te brotan, mujer, música suave,

Arpegio que brota al roce de tus labios,

El primer movimiento, una gota de fuego

En el concierto completo de tu cuerpo.

En ti crea las notas de dulzura,

Pasión del arte y maravilla,

Pasión de cada espacio de tu cuerpo,

Intensa introducción a la luz

Inicio súbito del ritmo estremecido

Pasando a los persistentes staccatos,

Al pizzicato de una cuerda y otra y otra,

Alzando el vuelo de las aves

Al sonido persistente de la lluvia.

Y así caen las notas sobre tu piel serena,

Un andante que parte en tus abiertos labios,

Y que avanza en allegro

Rodeando tu cintura,

Hasta tocar tus caderas en un profundo adagio,

Y es como si todas las cuerdas

Tejieran un lamento permanente,

Llegando hasta las cumbres de una nota

Y un ligato continúa,

Mezcla de ti, mezcla de mí,

Acariciando los gemidos sin voz,

Con que un oboe saluda estremecido

El gesto sufriente de tu rostro.

Melodía danzante,

Dulce y armoniosa música que saluda

En un allegro sutil

Esas colinas de tu cuerpo que arde

En la ira de un violín enloquecido,

In crescendo la música,

Abrazo de todo lo perfecto,

Belleza mayor que deja aquel espacio

Vibrando en un sonido final,

Ave que cesa su vuelo veloz y cae,

Gloria de plumas que yacen, agitadas,

Hasta morir en el silencio final del universo.

VIAJE AL TIEMPO DEL OLVIDO

El gran viaje

Al tiempo del olvido
Se inicia en la comisura de tus labios,
Espacio en el que encuentro ese vacío
Que ocupa la extensa zona
Que va desde el extremo de tu boca
Hasta la maravilla de tus ojos.
Quién sabe en qué rincón
De los lugares que se te han hecho cotidianos
Has dejado aquella tarde
En que el amor pintaba en tu rostro
La figura inolvidable
De la felicidad.
Otras palabras, otras razones
Sonarán a verdad
En esa vida tuya
Que ya no volveré a vivir,
Ave que alzó el vuelo
Para buscar el cielo en otros ojos.
Y es que, en estricto sentido,
Nada más pertenecemos
A algunos sueños que el tiempo borra,
Esos pasos perdidos para siempre
En ese gran viaje hacia el olvido,

Como si fuera posible

Vivir sin respirar

O encontrar algún sentido

En borrar de mi pecho

El palpitar de tu corazón

Abrazado, profundo, con el mío.

Entonces se funda otra manera del olvido:

Uno que mantenga el recuerdo

Guardado en el rincón de un beso,

Dispuesto a aparecer en la sonrisa

Que brota desde un rincón cualquiera,

Y en el momento menos esperado,

La ardiente felicidad,

Que nos acompaña diariamente
Llevándonos hasta la última frontera de la vida.

LA ARQUITECTURA DE LA PAZ

Sobre la espalda poderosa del hombre
Y su coraje,
Sobre el cimiento de la historia que nace
Tan adentro,
Esa estructura íntima y dura de los huesos
Y el espíritu
El ser humano pasa, liberado de dolores,
A la ternura.
La arquitectura bella de toda humanidad,
La diaria lucha,
El hombre crece en medio de lo adverso
Y se levanta,
Con esa fuerza que le otorgan esas ideas
Y su confianza.
Alguien deja su hogar cada mañana clara
Y va a su tarea,
Y lleva en la mente algo más que la sed:
El amor lleva.
Cada uno y su gran carga y su potencia,
La altura de voz.
Así se va construyendo un mundo nuevo,
Cada piedra.
Cada día un pilar para alzar el alto edificio
De la vida.
Unos vendrán a destruir la obra magnífica
Y su esencia,
Mas, no podrán con el espíritu indomable
De los pueblos.
Tierras de infinita dignidad que se levanta,
Enhiesta altura,
Sostenidas por las bases de granito y roca,
Sostén de fuego,
Que lleva la humanidad a pasos construida
Hacia la paz.

MEMORIA PERMANENTE

La tarde en que robaste mi mirada
No era nada especial,
Según lo que creía.
Mas, en esta silbante soledad
Que se hace lluvia,
Mojando la eternidad de mi silencio,
Vuelvo a encontrar
Noche tras noche
Algo de ti,
Un beso rescatado a la memoria,
Una larga caminata por la arena interminable
Y la certeza del jazmín
Que huele a ti
O a tu recuerdo colgado como farol
En la puerta de todas las distancias que me atrapan.
Así se escapa el tiempo,
Lluvia de estampa fugitiva,
Permanente memoria de los años,
Asidua de añoranzas
Con sabor a cerezas del huerto familiar
De aquella época feliz
En que todo lo imposible era posible.

Así, recorriendo esos caminos,

Tratando de descifrar

La muda palabra

Que atrapa la memoria

Y allí la deja

Apegada a los pasos,

A la piel que dulce huele,

A la voz que narra,

Preñada de palabras y silencios,

Las razones que acompañan siempre

Esa forma de volver

A vivir en la memoria permanente.

REFLEJOS DE OTROS MUNDOS

Cuando la noche y todas sus estrellas
Viene a saludarme al fin del día
Se recoge mi espíritu en esa luz.
Y debe ser que hay tantas miradas
Posadas en las lejanas galaxias
Pues siento rondar la vida
Como astros fulgurantes
Sentados al borde de los lagos,
Reflejo de otros mundos fríos,
Construyendo las diversas formas de la vida
Con esos gloriosos estallidos
Que hacen renacer el bello tiempo
En esa torre de ladrillos infinitos.
Y es alegre la locura de formas imposibles
Que nos llena de paz
En días de tormentas y quebrantos.
Entonces me brota la certeza
De todos aquellos irrenunciables momentos
Que llevamos,
Los preciados tesoros de las épocas:
Ternura de gorrión,
Risa de cascabel agitado por una pequeña mano,
Arte de aquellos elementos
Que saben a mágicos silencios
En que todos sabemos
Se esconden las más grandes verdades,
Las que nunca podrán siquiera
Tocarse con palabras.

Y en esa palidez repentina de tu cielo,

Opaca sombra de otros tiempos,

Vuelve a nacer la multitud de estrellas

Que alumbran, empecinadas,

La terca oscuridad,

La empecinada noche

Que pretende atrapar entre sus horas

Eso que no conoce,

Todo lo que ignora:

Los misteriosos reflejos de otros mundos.

EL TIEMPO DE LOS SUEÑOS

En momentos en que la vida se subleva
En tiernas voces infantiles
Es hora de callar

Y de aprender
De esas pequeñas vidas.
Lo diminuto crece y mora,
Gloria de inmensos ojos,
Infinita transparencia azul,
Avecillas volando muy alto,
Ternura simple y tan pura
Que me trae este sueño:
Un niño viene

Hasta mi
Cada noche y me habita
Y vuelvo a ser ese amor tibio,
Dulzura derramada en esta soledad,

La que me llama hermano
Que me abraza amigo,
Soledad que me hace luminoso.
Es la infancia ese tiempo
Que no nos abandonará jamás
Que pondrá su sonrisa inmaculada
En nuestra boca herida por el tiempo
Cada vez que los años

Golpee con insistencia nuestra puerta

Y no haga temer

De todo aquello que ignoramos,

Y que tanto tememos,

Pues, solemos ser los humanos

Una mezcla de tantos elementos:

Tristeza con estructura de madera,

Felicidad de ave madrugadora,

Mezcla de gran valor y miedo.

Pero siempre viene la vida
Y nos regale lo nuevo,
La amada frescura vital
Del tiempo de los sueños.

LAS UVAS DE LA IRA

Cómo comprender al ser humano,
La suma cotidiana de sus actos,
El inconsciente dominando
Con su afán

De artero dictador
Los actos indescriptiblemente crueles
Que nos dejan sorprendidos

Un instante
Y que otra vez nos llevan en su afán
Al azul río imparable de la vida.
Uno tras otros

Se van sumando los dolores
Y la pasión se impone en su acto cruel
Sobre aquello que es cosecha luminosa
De la dulce labranza

Y de su siembra.
Puede ser que la naturaleza de los hombres
Sea inevitablemente

Ajena de ternura
O puede que sea el signo de los tiempos,
O la escalera tortuosa al sacrificio
Ofrecida a los obnubilantes dioses
O apenas simple

Y común miseria
Y en la esencia de toda la desgracia.
Mas, ahí está

El que se entrega, generoso,
El que lleva el pan tibio

Y sagrado
Sobre la mesa de aquellos que ama;
La bondad del hombre sencillo
Traducida al lenguaje

De los actos,
El único lenguaje

Que habla directamente
Al dolorido corazón del hombre,
Curando las heridas tan salvajes
Que dejan las conocidas uvas de la ira

INVOCACIÓN

Esta noche

El universo gira a otro ritmo,
Palpita de otro modo feliz el corazón del cielo
Tiene la prisa de los amantes en su noche,
La urgencia del que regresa a su morada,
La rapidez crepitante

Del ave cazadora,
La prisa del que espera soñar por siempre
de nuevo el mismo maravilloso sueño.
Hoy las estrellas

Vinieron más temprano
Y dejaron servida la mesa celestial
Para que todos los invitados a esta cena
Pudieran descubrir

Su propio sino en ellas.
Y yo recorro todo, todo rincón humano
Busco la verdad entre libros desangrados,
Entre abismos y roqueríos crueles, busco.
Y miro, observo con detención desesperada
Una señal que me hable de lo ignoto.
Quisiera hollar el tiempo

Y más allá del tiempo,
Quisiera buscar en donde es imposible hacerlo,
Quisiera hacerme profundo y misterioso mar,
Poderoso mago de alas ígneas incendiadas
Un poderoso dios, el mismo dios,
Alguien capaz de atravesar

Cualquier frontera
Y llegar hasta ti, protector,

Hermana herida,
Y cuidar

De tu sueño feliz  y de tu sombra,
Del ritmo vital y acompasado

De tu sueño.
Allí velar tu alta noche

Y velar tu amanecer.
Defendiendo  

Con fiereza tu vida contra todo.
Ahora  invoco al viento sur

Con su bravura,
Al sol, al mar, a la sagrada madre tierra:
Que ellas cuiden de ti, que te proteja.

MEMORIAS DE LO INCIERTO

Una mano, otra mano,
Los ojos de cálida mirada;
Un beso, otro beso;
La razón de todos los mundos imposibles.
Un reloj marca la hora de tu tiempo,
El paso que diste,
Su ritmo y su íntimo destino.
Dónde vas,
Si no vas al encuentro de ti mismo?
Y muchas formas hay,
Los modos, la forma en que tú ríes
Y la tarde que eliges
Para mirar llover tras la ventana.
Esa sensación de no volver jamás.
Cuántas formas de atrapar tu figura
En el espacio inmenso,
En la ausencia vital
Que deja tu viaje hacia el olvido.
Solitaria ave sin rumbo
Que me atraviesa el cielo de los sueños:
Dónde vas a sembrar tu sombra ahora,
En este instante en que la luz tan queda
Apenas brilla en esa lágrima perdida
Que cae, suavemente cae,
Desde el altísimo cielo
Hacía un destino incierto,
Hacia la última tarde de otoño
Que muere, puñado de plumas olvidadas,
Y con ella se lleva la tristeza
De no volver jamás hasta tu origen
Y no encontrar más nunca su destino.

Así son las memorias de lo incierto,

Esa sombra que acompaña al caminante

Donde quiera que sus pasos se dirijan:

Así sea la claridad de la alegría

O la callada sombra de la pena,

Pero debe saber el que ha nacido

Que vivir es su desafío permanente

ALEPO

Entre el ruido terrible y ciego
De bombas y metrallas
Duele Alepo
Y la inocencia cae,
En medio
De un temporal de lágrimas
Y no toca la inconciencia del mundo.
Ni un pesebre de paz,
Ni una sola palabra,
Ni una razón para la sinrazón;
Tan solo la cruel indiferencia sopla
Incendiando los vientos de la ira,
Y la desgracia.
Dónde están

Los que prometen la justicia,
O es que están ciegos
Los mercaderes de la muerte.
Niños, pequeña inocencia destrozada,
Un lamento sin fin,
Sin eco en el corazón de los malvados.
Será que si naciste de un color,
De un espacio, de una raza,
O bajo un signo propio y personal
Tu vida no vale una mirada,
Un gesto,
Una palabra de clemencia?
No busco la razón del poderoso,
Ni la razón del fanático,
Que sólo encontraré una respuesta
De odio y de maldad.
Pero si un niño
Yace herido o muerto,
Asesinado,
Entonces los cómplices

De tamaña desgracia
Seremos los que mantengamos
El silencio perverso
Que impone lo terrible como el único pan
Que merecen los inocentes
De tan perversa rabia.

PARA SEGUIR VIVIENDO

El blanco mar,  esa textura,
Se vendrá sobre nosotros
Como una lluvia eterna,
Y observo

La mirada fija,
La obstinada forma de tus ojos
Y puedo recordar ciertas palabras
En la suma del silencio,
Aun teniendo

Todo el viento en contra
Aunque la soledad me sepa
Con ese sabor a mes de octubre
Que tenían tus besos en enero.
Qué se yo: buscábamos de frente
La curvatura del tiempo y la distancia,
La pálida luz desvanecida
Que se humillaba ante la pureza
Y la fuerza exultante del amor.
Así, a campo traviesa, corrió,
Desbocado corcel, mi corazón
Para atrapar el tuyo, el que  escapaba.
Y ahora sólo quiero saber
Por qué los besos duelen

Como una quemadura
Cuando dejan de estar tus labios

En los míos.
Entonces recuerdo la verdad:
Que llegué como una sombra

A tu destino,
Soñando ser luz plena y verdadera.
Y cierto es que fuimos tan hermosos
Como una hoja valerosa

Expuesta al viento,
Y eso seremos siempre,

Más allá de todo tiempo,

A seguir amando, sobre todo
Para seguir viviendo.

LO EFÍMERO

Permíteme decirte, 
Así como se va enredando
La vida con la muerte, 
Permíteme decirte 
Que eres bella,
Tanto como para avergonzar
La primavera.
¿Qué tiene ella,

De verdad,

Que tú no tengas?
Aparte de todo

Lo más efímero del mundo,
Aparte de sus mañanas

Cubiertas de rocío,
Aparte del frío

Que conserva de su padre,
No tiene nada, nada.
En cambio tu sonrisa así,
Apenas esbozada,
Tu mirada de luz,
Tu piel como de tersa seda,
Completan un cuadro tan perfecto
Que ilumina la noche más completa.
Sin embargo
Debo decirte claramente
Antes que el tiempo venga
Y te lo grite,

Antes que los años crueles

Te muestren la verdad en los espejos,

Antes que toque tu piel

El inclemente paso de los días,

Déjame que te diga,

Aunque no importe,

Aunque lo sepas,
Que habita también en ti
La primavera.

RETRATO A CONTRALUZ

Contra la pared rojiza y su relieve
Tu feliz figura al sol sonríe
Alumbrando la escena con dulzura
Me busca y me llama y me convoca. 
Te miro largo, muy largo y con ternura:
Tal parece que descubriera el mundo
En tu mirada fresca y clara.
Tal parece que tu cuerpo
Susurrara secretos a mi cuerpo,
Y que desde otro tiempo
A gritos me llamaras.
Juguetea el futuro

Entre tus labios
Y se lee la verdad en tu mirada:
Esa ternura que encontré

En tus manos
No me deja un instante abandonado
Pues no existirá jamás esa flor
Que alguna vez ya fue cortada.
Tú dejarás,

Entonces,

Latir mi corazón
Al borde del valle de tu luna,
En el desierto salado de tu cuello,
En la forma gloriosa de tu cuerpo,
En tu curva frutal y en tu hondonada.
Tiempo de sol y tiempo de ternura,
Tiempo de gracia que mi pecho clama,
Tiempo de paz, de grandes horizontes,
Tiempo de amar la distancia que te aparta,
Tiempo de recorrer tu geografía
Y de aprender tu sueño y tu abandono,
Y hora de conocer,

Por fin,

Tu madrugada.

EL CRISTAL DE LA INFANCIA

Gente toda,
Amados habitantes de este mundo,
Limo forjado en delicadas formas,
Pueblos de maíz,
De ébano glorioso,
Hermano amarillos, rojas, azules,
Multicolores seres
Reunidos en la mesa familiar
En donde cabe todo el mundo,
Instrumentos de gloria y paz,
Habitantes del bosque
Y de las grandes ciudades,
Hablantes de mil lenguas diferentes,
Herederos de múltiples culturas,
Todos viviendo bajo

El inmenso árbol de la vida,
Todos rodeados de millones de miradas,
De sonrisas venturosas,
De esa enorme ternura.
Es la pequeña humanidad que crece,
Cada uno premunido

De grandes esperanzas,
Cada uno esperando

Todo de la vida,
Cada uno

Con un sueño en su bolsillo,

Con tanto amor en vilo,

Volantines coloridos

Alzados en el celeste cielo.

Entonces no seremos

Raza inmisericorde;
No iremos a defraudar la maravilla,
No romperemos

El delicado cristal de nuestra infancia
Hermanos y hermanas de la tierra entera.

MISTERIOS DEL AGUA

Canta la luz su clamor iridiscente
Sobre la calma piel

Del agua viva
Salpicando así de rayos y colores
La pared y la planta que la viste
De verdes rojos y de azules lilas.
La fiesta del color

Sobre la fuente
Y sobre la piel del caserón antiguo,
Un recuerdo de sombra

Repentina,
Un puro olor de violetas en el alma
Que me convierten en raíz entera,
Una búsqueda insaciable

Y abismal
En las profundas entrañas terrenales,
Con el ansia de estallar en brotes,
En desnudas

formas transparentes,
Y agua ser, pura agua cristalina,
Componente del mar y de los ríos,
Artesana del rostro de la tierra,
Profunda en los cañones abisales,
Insondable en los océanos sin fin,
Viajera azul de todos los espacios,
Signo de vida en donde fuera y luz,
Y luz desfragmentada en cuarzos,
En el vino y la sangre menstrual,
Misterio simple, pero tan misterio,
Vestigio delicado y ventisquero,
Gota final que contiene el universo,
Clave de rojo amor en tu cintura,
Y en tu boca e innombrable manjar
Para mi boca tan sedienta de ti,
Como de todos los signos de la vida.

EL PEQUEÑO CAMINO A LA ALEGRÍA

¿En algún giro de la inmensa tierra
Alrededor del sol
Habré perdido 
Ese pequeño camino 
A la alegría?
Lo fui a buscar,
Año tras año.
Y me encontré con la máquina de coser
Que mi madre usaba
Cuando los afanes le llenaban de inquietud
El corazón.
Quería se costurera
Porque el trabajo del huerto le agobiaba.
O tal vez porque era la forma de poesía que expresaba
A través de sus manos siempre tibias.
Uno sabe tan poco sobre los misterios de la gente
Y, sin embargo, subiendo una empinada calle
En San Francisco,
Creí ver el perfil de mi madre
Sentada ante su máquina Singer un día.
Algo como una visión,
La reminiscencia de un tranvía de colores,
La belleza de la estación
Más imposible,
Algo como un sueño entre los edificios cegados
Por el sol brillando.
Quién sabe,
Es que el espíritu se nos va a vagar por sitios lejanos
De la tierra.
Y sin embargo nos llevamos
El camino y el río,
La sonrisa y la herida,
El amor y la duda.
Nunca sabremos en dónde dejamos
Ese pequeño camino a la alegría,
Y no es raro,
De pronto no es extraño
Que lo llevemos dentro de nuestro corazón,
Como siempre ha ocurrido,
Como siempre.

LA CONFIANZA DEL LOCO

Alegre y despreocupado va el loco
Camino del profundo abismo.
Ni su porte, ni su gesto y figura
Revelan miedo alguno 
Y su perro lo sigue
Mordisqueando al descuido
El centro de su ego,
Ese que lleva como olvidado,
Como ausente.
La expresión del loco
Está completamente ensimismada

En su presente paso;
Nada revela en él
Dudas sobre el futuro.
¿Acaso no advierte el dolor de la caída,
La pérdida total en el portal sin fondo?
¿No debería temer
Apenas un poco por su vida?
¿En dónde está
La fuerza

Que le otorga esa confianza tan completa?
Y apuestas en tu mente
A la caída,
Y tu corazón se encoge
Corriendo despavorido por tu pecho,
Dejando tu mente repleta de fantasmas,
Seres que te roban la calma,
Pensamientos terribles,
Monos locos, saltando y gritando,
Llevándote también
Al borde del abismo.
Mas, no temas:
Ten confianza en la confianza del loco;
Algo ve él en el cielo
Que tú no ves:
Cuando de su paso hacia el abismo
No caerá.
Al contrario: volará como feliz mariposa
Por este y otro cielo y otro cielo
Llenando de belleza el mundo.

TIEMPO DE IR

Ella vio la verdad
En el templo sagrado de sus ojos,
Y el vio la misma verdad
en el libro sagrado de su piel.
Y desde entonces
Nada pudo romper la roca bella
En que quedó estampado
Aquel eterno amor,
Y las aves que se posaron luego en ella
Llevaron la noticia
Hasta un lugar
Al que nadie alguien alguna vez llegó.
Es hora de rescatar
Un mensaje de amor
O el sol podría ya no brillar mañana
O podría perderse
Lo más grande
Que nunca jamás alguien perdió.
Muevan sus alas,
Vuelen,
Vuelen con ansias
Y encuentren su razón
O quedará su mundo y su tiempo suspendido
En el terrible espació
En que muere el amor.

Más, nunca podría suceder

Que esta humanidad que en ti palpita

Sea tan traicionada por el tiempo

Que te deje partir,

Que tus manos se queden tan vacías

Y que tu corazón se rompa así:

Seremos humanidad, seremos cielo,

Seremos tan valientes,

Tan gloriosos

Que iremos con fuerza y con ternura

Y un esfuerzo mayor

Y quedarnos viviendo para siempre

Donde nace el amor.

HUMANIDAD

Siempre vamos encontrando
Personas que son caminos:
Unos llanos,

Otros agrestes,
Algunos que son sonrisas,
Otros más bien desafíos:
Humanos

Hermanos de humanidad,
Rutas oscuras, calladas,
Claridad, rocas, potencia,
Formas distintas de andar.
Personas,

Grandes silencios
Gracia, ternura y pasión,
Humanos que son caminos,
Anchos caminos de amor.
La vida

Los va trayendo,
Y un día se marcharán,
Nos dejarán sus recuerdos
Para crecer con bondad.
Las personas son regalos,
Son delicadas presencias
Que tenemos que cuidar.
Vamos por ancho camino,
Como bien dijo el cantor,

Nos asiste la razón,

Somos hermanos de raza,

Hermanos de corazón

Y encontraremos las huellas

Que otros antiguos dejaron

Hace ya siglos atrás,

Cuando fuimos más hermanos,

Muchos más que el día de hoy.

Del sur creamos, sencillos,

Como una nueva razón

Y sembramos diariamente

Con la tremenda pasión

Aquellos que precisamos:
Los motivos del amor.

LUGARES OSCUROS

Hay lugares oscuros y violentos
En la ciudad,

Perdidos de todo,
Alejados de la ternura humana,
Cubierto

Por una capa de odio,
Marcados como mortales sitios
En donde sólo

La muerte crece.
En ocasiones me ataca su odio,
Me asesinan

Sus palabras rudas,
Me dejan sin aliento sus sonidos,
Y en medio

De aquellos aullidos
Hay lobos que revisan la basura,
Mordiendo las miradas infantiles,
Quebrando la calma de la noche.
Y quiero,

Entonces, afilar puñales,
Reviso esas, las armas de la crítica,
Quiero ser un mortífero fusil azul,
Quiero patear

Las piedras duras,
Quiero amplificar mi rabia torva,
Quiero ser

Oscuro y violento ser.
Luego vuelvo a la calma y sano,
Me transformo

En semilla nueva
Y me quiero sembrar

En tu boca
En las profundidades

De la noche,
En la infinita ternura de tus labios.

MI SEMILLA

Yo quería ese beso

Alado que me diste,
Que te robé, impúdico asaltante ciego.
Necesitaba un milagro

En mi bolsillo,
Una moneda de amor yo precisaba.
Estaba hambrienta mi boca

De tu boca
Y estaba sedienta mi garganta loca.
Era ya tiempo de amarte,

Poesía, si:
Me pasé tantos siglos sin tu aroma,
Me perdí

Entre sábanas prestadas
Y ya era tiempo de volver a casa, sí.
Era tanta añoranza

Y tanto absurdo frío
El que llevaba en mis hombros mudos
Que tenía la angustia asiéndome, asesina,
Atrapando mi garganta

Con sus garras,
Y ese hastío feroz

De todo el corazón.

Será que te llevo en un papel guardado,

Será que apenas toco la virtud,

Será que apenas pruebe tu sabor:

Pero así, en el duro parto de los versos,

Van naciendo los versos

Como nace la vida:

Con paciencia, con dolor y alegría.
Oh, tristeza implacable, oh distancia feroz:
Te reto ahora

A silenciarme el corazón,
Ahora que ya tengo

Mi fuente milagrosa,
Ahora que la semilla sembrada me brotó.

ÁMENSE LOS QUE SE AMAN

Ámense

Aquellos que se aman 
Sin otra razón

Que no sea el amor,
Sin otros motivos en la sangre
Que derramar en besos

La pasión,
Pues no existe cálculo

En su lucha
Como no sean

Amores de verdad,
Incorruptibles,

Valientes,

Decididos
Un rayo de luz en la alta noche

Directo al corazón,
Un sostenido ataque

A la mentira
Y un camino directo

A la bondad.
Grandes son esos amores ciegos
Y valerosos

Los que aman sin final,
Que todos los amores

Verdaderos
Son respetados en su fiel verdad.

Ámense los que se aman

Y no los que se mienten el amor,

Que sólo es un intento cobarde

Y pretendido,

Desprendido de fuerza y de pasión:

El amor verdadero

Se juega la vida en su batalla.

Ámense los que se aman

Que de allí nacen las historias grandes,

Las que nunca, jamás serán vencidas por la historia.

EL RECTO SENDERO

Maestro

Y eso del recto sendero,
Cómo tiene vueltas y vueltas...
La vida suele ser el vértigo 
Y no quiero proponer una verdad,
Sólo advertir

Lo múltiple,
El caos,
Los remolinos que suelen asaltarnos,
La variedad de las tormentas,
Las cascadas

En los tranquilos ríos,
Lo complejo

Implícito en lo simple,
La intensidad feroz de los volcanes,
La fuerza de la tierra
Cuando descarga su ira visceral.
Solemos ir en paz

Por un camino
Y se derrumba un árbol;
Podemos cruzar por el desierto
Y un torbellino

Nos doblega el alma.
Podemos

Dormirnos al final de la jornada
Y huir,

Perseguidos por pesadillas impensadas.
Mas,

Todo sigue siendo
El recto sendero, finalmente,

El sendero por el que pasa el ser humano

En su grandeza,

Y queda derrotado el cobarde,

El que vende sus sueños a lo insensible,

A la falta de valor frente a la vida esplendorosa.

SITIOS ANTIGUOS

Amo los antiguos sitios,
Lugares en donde habita el abandono,
Hierros oxidados,
Antiguas glorias,
Máquinas extrañas y solemnes,
Relojes detenidos,
Vigas cubiertas de polvo milenario.
Amo esas casas con ventanales rotos,
En donde se ha dormido el tiempo,
Esos rincones sin destino cierto,
Moradas de fantasmas,
Sitios enclavados al final del camino
Que no va a ningún lado.
Amo los amarillentos papeles
Con nombres,
Con borrosas notas,
Con tinta derramada.
Sitios como escenas del crimen en donde
El tiempo yace asesinado.
Esas casas destruidas,
Derrumbadas,
Cubiertas de hierbas y basuras,
Pocilgas,
Abandonados sitios sin valor.
Y es que allí
Todo parece ser posible:
Construir un escondite para salvar al mundo,
Resguardar nuestros besos,
Pintar un letrero con carbón,
Orinar con sórdida impudicia,
Observar cómo se muere el día
O pasar,
Simplemente pasar
Imaginando.

LOS BAILARINES

Uno a uno van
Los personajes por el tablao:
Sus manos en aplaudires que son veloces
Y zapatean,
Punta y tacón,
El torso alzado en destreza mágica .
Y vuelan los vestidos y los cantares,
Y las guitarras con sus rasgueos y su bordón:
¡A la vida,
A la muerte!
¡Ay, que sabor de culos y de cinturas!
¿Qué de cajones sonando al viento?
Ritmo de contramano,
Tiene el arpegio!
Allá
Y acá!
Los peines,
Las botas, los tacos tan rigurosos
Con esos abanicos impredecibles
Van dejando el aire
Envuelto en vuelos de mariposas.
Mira que no te mira,
Toca que no te toca:
Baile flamenco
A quién le toca?
Allí me ha tocado el alma, por los madriles,
La gente,
La madrileña,
Y su tablaito !
El baile y el cante jondo de Antón Martín,
El chico de la escalera
Que canta y a su manera
El ritmo,
El taco !
Y yo, para despedirme, dejo un abrazo !

¿CÓMO CRUZAR LA VIDA?

Tú ves el transcurrir del tiempo 
Cual cascada de la alta montaña.
Ves pasar cada día, cada noche y mañana,
Con la premura simple de la humana vida,
Con la mayor tristeza y la gran alegría
Siempre a cuestas.
Pasa en cualquier sitio,
A pobres y ricos, sabios y sencillos:
La piel se marchita
El cuerpo se harta de tantos caminos.
Y siempre alguien
Hace la pregunta:
¿Para qué vivimos.
Y no se dan cuenta que somos el sol
Que alumbra la tierra?
Somos todo espacio,
Toda la ternura,
El amor sincero,
Paz del caminante,
Sendero en la altura,
Árbol que da frutos,
Semilla que brota y que toca el cielo.
La sencilla gente,
Luz del día a día,
La gloria del mundo, su altura mayor,
Su substancia pura
Y su entero amor.
Y si pasa el tiempo,
Como va a pasar,
Honremos la vida,
Con todo y final,
Que no hay otra forma de dar testimonio
De este noble andar.
Ama lo que mires,
Toca lo que ames con la reverencia
Propia del amante.
Verás como el tiempo
Se rinde a tu amor,
Se rinde a tus besos, a tu gran pasión,
Única manera de cruzar la vida
Como un vencedor.

LA QUIETUD

Momentos en que la quietud se marcha 
Cuando un dolor golpea tus entrañas,
Y sientes que el mundo 
Está vacío,
Olvidado de todo gesto de ternura.
Entonces sabes que estás solo,
Con esa soledad que sabe a tierra,
Y te mueres un poco,
Sólo un poco,
Como un ensayo de la otra muerte.
Y no pides piedad ni nada esperas:
Ya sabes que la vida
Sigue su ruta
A pesar de los golpes sorprendentes.
Es la vida, la vida que te alcanza;
La decepción pequeña
De las ganas.
Y vuelves a reír un día y otro día
Otra mañana,
Te olvidas
Hasta de los golpes de las razones esquivas
De la rabia,

Esa razón que exhibe la impotencia,

Como si fuera posible para el hombre y su destino

Abandonar

Aquello que nos convierte en humanos,

Lo que nos deja, a veces, tan vacíos,

Aquellos que suele porque duele,

O lo que nos arrebata

La fuerza

Y nos convierte en torbellino,

Cielos arrebolados, vientos salvajes,

Árboles que el viento dobla y estremece.

Y, sin embargo,

La quietud nos ronda con su aroma,

Y estaremos en paz con esta vida que elegimos,

Con esta soledad que nos acompaña día a día.

La quietud que nos convierte en una tarde en calma.

NOTICIAS DE LA SIEMBRA

Déjame decirte, pasajero del tiempo,
Noticias sobre la siembra,
Palabras 
Sobre los altos vuelos de los años.
Hoy jugamos a vivir 
Sabiamente,
Pero una lágrima nos rondaba, cruel, por la garganta.
Será que la vida siempre tiene
Mezcla de tan diversos elementos:
Tierra, como la misma tierra,
Agua dulce, salada, oscura,
Transparente.
Será que toda la fuerza que llevamos en el alma
A veces cae como un árbol muerto...
No, los humanos no sabemos mucho de la vida,
No tenemos el sentido aquel,
No sé cómo llamarlo,
Ese sentido de los pájaros libres,
Y no apreciamos la belleza de una flor,
Aún en la evidencia preciosa de su efímera existencia
Y pasamos bajo el cielo
Con la más absurda indiferencia
Contando y no cantando,
Y, de pronto, nos creemos dioses,
O actuamos con soberbia infinita,
Y nos dolemos apenas de ese dolor personal,
Mas despreciamos el dolor ajeno,
Como si fuéramos parias,
Lobos que despreciamos la manada.
Déjame decirte, pasajero del tiempo,
Que eso somos:
Signos de amor u odio
Estampados a fuego en el rostro del mundo,
Y que esa naturaleza de los gestos
Es pura voluntad,
Es lo que dejamos de herencia
En el corazón de todos los que amamos,
O de aquellos que nos aman,
Y así se va transformando
En paraíso o infierno el mundo.
Pues dioses somos, poderosos dioses somos,
Oh, pequeño y amado pasajero del tiempo.

FORMAS DE BIEN GRITAR

Me pongo el corazón 
Firme en el pecho
Y me voy por los rumbos del nuevo día.
Atrás quedaron ángeles 
Y demonios:
Hoy pasa a ser un tiempo muy singular.
Me querían mostrar
Que eran posibles
Todos los imposibles para soñar:
Yo respondo a lo torpe
Con voz muy clara,
Que prefiero a mi modo
La libertad.
Un día voy a amar a zafarrancho,
Voy a querer con gloria
Lo que me niegan.
Hoy escondo callado
Cualquier dolor.

Pues sembrar la alegría

Es tarea decidida, continua

Y una forma potente de gritar.

El silencio,

Que es bondad para el que reflexiona,

No resulta una forma apropiada en otros casos,

Cuando la vida exige, perentoria, la verdad:

Si callamos ante la flagrante injusticia,

Si vamos sumisos por la vida,

Tratando de evitar

La realidad,

Encontraremos un día nuestro jardín en llamas

Y destruido todo lo sembrado;

No habrá razones para el canto,

No habrá nada más

Por celebrar.

Es preciso, entonces, que sepamos con certeza

Cuando es tiempo de silencio reflexivo,

Y cuando es el tiempo preciso

De gritar.

MI OFICIO FAVORITO

Acariciar tu piel

Es mi oficio favorito;
Besar tu boca suave es mi arte mayor,
Y si mi dedo viaja por tu piel morena 
Los pájaros cantan

Junto a la ventana 
Y el perro

Ladra poseído por la luna
¡Y el mundo entero celebra con pasión!
Espero cada tarde

En la estación vacía
La llegada

De un tren que no partió:
¿Dónde encuentro

En la ciudad desnuda
El sitio exacto

En que nació el amor?
¿Será que en el camino a tu cintura
Hay tanta piel salvaje aún por explorar?
Cada pregunta me trae una respuesta
Cuando mi dedo viaja ansioso por tu piel.

Será que no se puede vivir sin tu presencia,

Será que tu recuerdo

Y mi memoria

Se buscan en un espacio tan inmenso

Que nunca lograrán

Encontrar su tiempo, su distancia, su clamor.

Acariciar tu piel,

Oficio de tardes ya lejanas,

Historias que el tiempo se ha llevado,

Convirtiendo en heridas mis dedos maltratados

Por esa ausencia gris que me acompaña cada tarde

Camino del jardín.

El cerezo comprende lo que digo

Cuando me acerco a su tronco y lo acaricio,

Ternura vegetal, hondas raíces,

Frutos tan rojos ardiendo bajo el sol,

Acariciar tu piel era mi oficio favorito:

Ahora recordarlo es mi forma de estar vivo,

De no dejar partir, derrotada esa ilusión.

MILONGA

La milonga que baila mi maestro,
Ay, cómo le huele a tierno lecho.
En cada paso

Que impone la cadencia 
Se desliza, descarada, una promesa;
En cada giro

Una invitación al beso,
Y cada sollozo de bandoneón la vida entera.
La milonga que baila mi maestro
Esconde un puñal en su cintura,
Arma ingenua

Ante esos ojos verdes,
Que a la hora de matar

Lo hacen de veras,

Sin mostrar un asomo de piedad
El público

Que mira la danza arrolladora
Se salpica de sudor, de ganas y de besos,
Fieras promesas

Que devendrán, seguro,

En promesas de amor en lunas nuevas,

En el ritmo que se va en el bordón de la guitarra,

En la voz dolida del cantor,

En el verso que va cimbrado en la canción.

La milonga que baila mi maestro

Se arrastra, se exalta, se detiene,

Y en el instante breve

En que todo

Se detiene,

Una mirada fija, un silencio, un ave,

Un ave que se escapa en un susurro intenso,

Y vuelve a llenarse el salón de maravillas,

De vasos brillando en las mesas,

De pasos marcados en el piso,

El suave contoneo,

La flor roja

Fieramente aferrada en el ojal,

Una promesa que concluye en un compás.

LA CLAVE DE LA VIDA

La clave de la vida está en tus ojos,
Y la única verdad en la tibia humedad
De cada beso tuyo.
Me salto las palabras, me escapo de todo
Y pienso en ello:
“Gris es la teoría, mi amigo, y verde
Es el árbol de la vida”.
Y viviré en la voz de tu saliva,
En la fina invitación
De tu cintura.
Me voy haciendo
Artista de tus manos
Y arduo minero
De tu piel
Me voy, explorador
De tu sonrisa tierna
Y experto en los lunares
De tu pecho.
Morir quisiera
De los latidos de tu pecho,
Así quiero quemar mi vida entera,
Ardería en la hoguera
de tu piel morena,
Y si tuviera que fundar un reino
No dudaría ni un instante:
Lo haría en el centro de tu sonrisa bella.

La clave de la vida está en tus ojos,

En la bondad que siembras cada tarde,

En esa ternura que viene

Cada vez que la llave

Se escucha en nuestra puerta

Y dejas tu sonrisa

Colgada en mi memoria,

Besas la noche,

Dejas tu abrigo,

Piel de la noche

Y construyes la calma

En este espacio que alimentas

Con la dulce figura de tu ausencia.

LA CONVICCIÓN DEL HOMBRE

La convicción del hombre
Que marcha a la montaña 
Llevando

Su cuchara de té
Como un único instrumento 
Nos salvará

De la opresión 
De las alturas taciturnas y,
En ese acto de voluntad y fe,
Se encuentran las preguntas,
Todas

Y todas las respuestas.

Es que ese gesto decidido,

Esa forma directa

De enfrentarse

A la vida

Y a todos los desafíos que le impone,

Con una convicción

Tan sabia

Aprendida de la confianza

De volar

Y de encontrar las respuestas

En los hechos,

Como se encuentra

La luz en la completa libertad.

El suave ejemplo,

La razón quitada de palabras,

La respuesta en el gesto,

La voluntad

De ser en la memoria,

La fuerza de los hechos,

La garantía de poder volar

A pesar de todos los esfuerzos

Y de todas las montañas

Por voltear.

NOTICIAS SOBRE EL POETA

¿Y quién es el poeta, entonces,
Su cara, su luz y sus

Motivos,
Y su íntima mirada de la vida?
Acaso es su rostro,

Su figura,
Su cotidiana y efímera presencia 
Otro motivo más

De la palabra,
¿Es otra razón que cae al verso?
No: el poeta no es nada y nadie,
Porque es humano

Y sólo pasa.
Si deja tejida en versos

Su estatura
Si se construye como un artesano
Y su materia vital

Son las palabras,
No pidan que luzca su presencia
Como si otra cosa fuera

Sino sólo
Un solitario, olvidado y roto espejo
En el que,

Humanamente hablando,
Usted puede mirarse

Y verse a sí
Y a su propia presencia

Descarnada,
Pues somos materia pasajera,

Humo que un día se lo lleva el viento

Y no nos devuelve

Ni la palabra

Ni acaso la memoria,

Porque vamos partiendo cada día tal lejos,

Cada día sin vuelta.

El poeta ya aprendió en las palabras

Que no es nada más que un intento de cielo,

Una mirada que se pierde

En el horizonte lejano de los días que pasan.

CABALLOS EN LA SANGRE

Galope de caballos

En la sangre,
Estampida de manada de bisontes
En las llanuras asoladas

Del alma,
Batalla brutal de guerreros ciegos,
Explosiones de truenos

En el cielo,
Vastedades inundadas por la vida,
Inmenso río avanzando

Enfurecido,
Mar incendiado de olas gigantescas,
Caminos entrecruzados,

Divergentes.
Y la paz, pregunto por la paz,

Entonces,
Esa efímera flor que crece ilusionada
Entre la dureza infame

De las rocas,
Tendrá un futuro entre los

Hombres
O morirá aplastada por las hordas?

A cada pregunta

Su respuesta,

A cada voz

La noción poblada de sentidos,

A la serenidad

La respuesta de la paciente calma,

A la vida

Su flor de múltiples colores.

Queremos que así sea,

Mas, el hecho que surge

Como del parto de una madre,

Lleva amor y dolor,

Ambos en un solo gesto,

En la esencia de la enorme vida

Que se gesta en las entrañas apasionadas

De un mundo que creamos cada día

En golpes de torrentosa sangre,

En esa sangre que nos recorre a galope de caballos,

Alzando altísimo el infinitamente apasionado canto de la tierra

TODA LA AUSENCIA

¿Dónde está la noche que soñaba?
Se la habrá llevado, acaso,

El viento?
¿O la sonrisa

Que crece como un brote
En esa boca

Que se ha marchado lejos,
Como un vilano,

Llevando su simiente?
¿Dónde estarás, felicidad,

Dormida al sol,
Figura recostada en la muralla ausente?
¿Se habrá ido

En esa suavidad tan leve,
En la caricia que me tocó sin huellas,
La que talló su impronta

De ternura
En una piel que se volvió indeleble?
¿Dónde estarán aquellas

Madrugadas,
Suma de todo lo que tanto espero?
¿Estarán en el perfume de las hojas
Que se fueron, aladas,

Hacia el cielo?
¿Dónde estarás,

Estrella de mi cielo,
Jardín de todas las flores de la vida?,
Acaso es esa fragancia que me llama
Toda la ausencia de lo que he perdido,

En este destino final,

Bajo el profundo suelo.

Y, sin embargo, desde allí nacerá de nuevo,

Poder de toda la fuerza de la vida,

Brotando hacia la multitud de sueños

Como el gran árbol de la vida que estalla

Cada vez que los alados habitantes alzan vuelo

Y conquistan esa gloriosa altura que les convoca

En una promesa de amor desenfrenado,

Humo de invierno frio,

Vapor de agua pura y transparente,

Sitio en que la ausencia reposa en calma para siempre.

VIRUTAS DE LOS VERSOS

Llega, la poesía llega hasta mi puerta
Disfrazada de lluvia, de sol

Primaveral, festivo,
Vestida de rocío

Fresco y transparente,
Como viajero eterno, venido desde ti
A quedarse a vivir

Entre los sueños que me llenan las noches
Cada palabra parida por mis labios

Tendrá sabor a miel

Del mes de enero;
Textura rugosa

Del tronco de la encina,
El sonar de los barcos

Que partieron

Y las venas que pueblan la madera,

Dándole vida, substancia y argumento.

Entonces, poesía, acompañado

De tu amable encanto
He salido a caminar la vida

Y el espacio,
Ave que nunca le ha temido

Al tiempo,
Y he encontrado

En el polvo caminero
Las huellas que sembraron

Otros versos.
La poesía azul, la roja poesía, el verso:
Todo cubierto de recuerdos luminosos,
Todo prendido a tu memoria,

Todo entero,
Silencio, tarde, flor

Y altivo limonero,

Árbol,

Hoja,

Viento,
Que han venido

A bendecir mi puerta
Las virutas olorosas de los versos.

LO SAGRADO

El altar dorado y su imagen sacra
Se vuelven pálidos

Y ausentes
Ante la viva presencia de tu figura
Que deja pleno

El entorno de belleza.
Y se torna más sagrado lo sagrado,
Suma de humanidad,

Suma de cielos,
Resumen de todos los espíritus
Que acercan lo humano

Y lo divino.
Y se acrecienta

La magia del misterio
Como si se unieran todas las esencias;
Sitios en que todo

Se transforma,
Lugar en que la paz se me hace

Permanencia.

A pesar de todo aquel silencio,

A pesar de la muda reverencia.

Y, sin embargo,

Ese lugar de claridad

Construido sobre la base de la fe,

Me llena la voz de lo callado,

De lo que apenas aparece entre los libros,

De imágenes, detalles, suavidades,

Así es como yo observo

La luz de una presencia,
Algo que me llena el alma

De lo ignoto,
Algo me provoca suave

Reverencia,

Que me trae a la vida plenamente

En su definitiva forma y consistencia,

Y no es la figura

Que se adora tanto,
Sino la humana forma de presencia.

MISTERIOS DE LA PIEL

Lo que no da la piel
No lo dan las palabras,
Te dije,

Y me miraste
Con aire de pregunta,

Sin comprender

Aquello que afirmaba.

Será que hoy te respondo

Tu pregunta

Que entonces me callaba.

Porque, verás:
Cómo podría ahora
Rendir tu mano
Entre mis manos,
Te pregunto,
Cómo podría reír
En tu lejana risa,

Cómo mirar tus ojos

Y sumergirme en tu sonrisa,

Para brotar de allí

Como recién nacido

Transido de ternura,
Y acariciar tus cabellos
Rendidos a otros vientos.
Cuando la lejanía
Se apodera de nosotros
Y nos niega, feroz,
La tierna presencia
De la piel y su tibieza,
Entonces comprendemos
Que vamos intentando
Coger a manos llenas
El vacío completo
De la ausencia.

INSTANTES

Si pasa el tiempo, como suele pasar,

Hasta dejarnos heridos de soledad,
Hasta quitarnos el corazón palpitante
En un día cualquiera, en una madrugada,
Y no puedo arrancar ya de mis labios
El sabor húmedo y dulce

De tu boca,
Entonces esa será otra forma de morir
Sin partida, ni olvido, ni regreso.
Yo te miré a los ojos con firmeza
Y te dije que la vida eran instantes,
Mas, seguiste creyendo que los días
Retornan de una extraña forma a ti,
Como no sea a través

De la memoria.
Debo advertirte que está herida dulce
Que dejaste en mi boca como azogue
me llega hasta el mismo corazón,
Y que hoy, un poco más hoy

que ayer,
Siento rondar la ternura de tu piel
Así, como marchándose veloz y muda,
Como parten los barcos en la niebla,
Y son tus besos trenes melancólicos
Que dejan mi estación vacía y triste,
Tan triste como un asiento en una calle,
En una ciudad perdida en este mundo,
Como si un beso más

Fuera la muerte,
Como si un beso más fuera la vida,
Como si un beso más,  desesperado,
Quisiera nacer, imposible, de mi boca,
Para luego caer y caer y derrumbarse,
Alondra enmudecida que ya

No cantará:
Su aleteo final es el adiós de la partida,
Que así es la vida: besos, dolores, risas:
Misterios que conforman un instante.

FUNDACIÓN DE LA ALEGRÍA

El día en que fundaron la alegría
Pensaron en ti, seguramente,
Pedacito de sol, oh, blanca luna.
Es que habrán visto

Tu nombre,
El cristal de tu figura transparente,
La serena mirada de tu rostro,
Tus manos de frágil miniatura,
Boca de besos construida,
Arquitectura perfecta

Del amor,
Arte del arte, cachorro diminuto.
Vamos todos: vamos a sonreír,
A danzar por la ciudad indiferente;
Vamos a iniciar un carnaval de amor,
A subvertir lo amargo

Por lo dulce,
A levantar banderas de colores.
Vamos a besar las arboledas
Hasta que broten flores de sus copas,
Vamos a saludar al viento loco
Para que lleve muy lejos la noticia:
Los corazones se han tomado el mundo

Y alumbra el mundo una nueva madrugada,

Así se construye la primavera grácil,

El verano que llena de alegre sol,

Derrotando todos los inviernos.

La invitación de la vida,

La música que llena los espacios

Con violines felices y encantados,

Una guitarra que desgarra en sones

El arpegio en sus cuerdas aceradas

Recorre, lenta, las calles de mi barrio

Llevando el alma en todos sus sonidos,

Tiempos, sonidos, tambores de la tierra.

Somos ahora los hijos de los hijos,

La libertad que corre alborotada,

La simple felicidad que da el amor

Poniendo nuestra proa de cara al infinito.

LOS SUEÑOS DEL MAESTRO

¿Qué ha soñado el maestro
Para la niñez que educa?
Mundos nuevos, luces,
Creación,

Imaginación,
Amor y vida en abundancia.
¿Qué ha buscado el maestro,
Sino tocar el corazón
De los que crecen

Cada día?
La suma cotidiana del esfuerzo,
La construcción del mundo,
El avance a nuevas tierras,
Labranza, aventura y sueños.
Sabe que nada valioso es fácil

Ni simple ni sencillo:
La lección suele ser ardua y seria,
Pero siempre será muy luminosa.
Batallas hay que dar al día a día
Con la simple ilusión del bien,
Y soportando el camino

Más extenso
La crítica insaciable y fácil,
Pero habrá de terminarse la jornada
Sabiendo que se ha sembrado
La semilla que alto árbol será,
Y que el saber,

Contra todo argumento,
Será materia base original
Del pan de un justo mundo,

El mismo que soñamos todos

Pero que pocos quieren, seriamente,

Construir con amor incorruptible.

Y así sueña el maestro,

Armado con toda su paciencia,

Sabiendo que en el mundo

Cambia cada día,

Que el pequeño que llega a su presencia

Espera crecer sencillo en lo complejo.

NUEVOS HÉROES

Hoy nacen los otros héroes,
Los que vienen con el amor,
Con el mundo nuevo bajo el brazo.
Hoy nacen los valientes,
Los que construirán

Realidades
Con sueños de alto vuelo,
Los que nos enseñarán el sol,
La perfecta armonía de lo justo.
Hoy nacen los invencibles,
Los que derrotarán

Enteros
Las miserias, las bajezas,
La insaciable codicia,

Esa forma de mirar el mundo

Que pone a la multitud a la deriva,

Buscando en lo material toda

Respuesta.

Miro sus rostros sonrientes,

La ilusión pintada en sus miradas,

Sus voces que refundan los decires

Con toda la claridad de una inocencia

Que trae incubada, bellamente otro

Cielo.

Después de vencer toda derrota

Y construir las nuevas amplias avenidas

Espacios en donde ya no caben jamás

La mezquindad oscura del dolor,

Sino la voluntad brillante

De fundar una nueva

Pasión.

Hoy nos nacen

De los hijos sembrados de vida,

Los que harán de este mundo mejor,

Los que portan la palabra más sabia,

Porque han sido paridos muy bellos

Y su signo está pleno de

Amor.

TU HORIZONTE AL VIENTO

Se desviste paciente mi lengua

Y hace surcos de dulce saliva
Por tu piel encendida

En rojas llamaradas cristalinas.

Me conviertes en tu capitán.

Piel con piel

Agitamos los mares,

Naufragando

Entre besos de amor.

Tus entrañas palpitan de lluvia,

Tu misterio se agita en las olas,

Derramado cabello en mi rostro

Desgarrando de piel mi cintura

Y cantando palabras

Te vas al nacer.

Y buceo,

La hondura de tus sueños,

Encendido en buscar lo vital:

Así encuentro tu voz,

Tu sonido

Y navego, feliz, a alta mar.

Descubridor me siento

De tierras

No exploradas jamás

Y me encuentro en el claro paraje

Donde crecen

La paz y el amor

Habitantes seremos, entonces,

De una tierra que amasa su pan.

Y en tus manos presiento la luna que nace

Y en tus ojos me brota otro sol.

Dame, estrella brillante

De tu cuerpo

Las cartas astrales,

Coordenadas de un mundo que cruzo

En la barca que se hace de amor.

Es que hay más horizonte en tus labios

Que en otros mundos no pueden mostrar.

UN HOMBRE

Un hombre ha muerto

Y con él esa suma estatura mayor.

Recorrió con pasos gigantes la historia

Indicando a los pueblos caminos

Con ardiente visión.
Todos somos de luces y sombras,

Materiales que tiene su origen

En espacios humanos,

En un arte vital,

Como él fue.
Todos somos llegada y partida,

Todos somos palabras y hechos

Todos somos silencio y misterio mayor
Todos somos raíces y fronda,

Pero él fue de una altura mayor.

Un hombre ha muerto

Y con él se ha callado su voz.

Y ha pasado como debe pasar

Pues, así como vino

Partió.

Lo importante no fue que partiera

Si no todo lo que bien construyó,

Pues hay quienes levantan las casas mayores

Y hay quien hace otra obra menor:

Que es razón del nacido

Construir.

Yo no diré de sus obras más nada:

Ahí están los que van a juzgar.

Solamente quisiera expresar con respeto

Que otro más por el mundo pasó

Y que a muchos él hizo

Soñar.

SERÍA POSIBLE UN SOL

Sería posible un sol,
Uno de azul ternura,
Uno

Como de mar,
Un sol de negro pan,
De ciruelas pacíficas?
Sería

Posible un sol,
Uno de notas del piano,
Un sol de infinita tristeza,
Un sol

Tan pleno de amor
Que nos descongelara
el alma en un instante?
Quisiera

Apostar a todo
La última moneda
Que le arranqué a la vida
Y ganar

Un sol para ti,
Un sol para todos ellos,
Los que han perdido
Hasta la última brizna
De esperanza.

Yo quisiera

Encontrar la camisa

Del hombre feliz

Y vestir

Con su tela de amor

Al que sufre de falta de fe

O tal vez

Darle al mundo mi sueño mejor,

O sólo ir repartiendo sonrisas

Al que ya la perdió.

Algo simple,

Un saludo al vencido

O la fuerza que a veces me falta

Y soñar con un mundo mejor.

INFINITA LUZ

Ese grano

De infinita luz,
Preñando esa semilla,
Trae un mensaje nuevo
Que

Hasta en el claro día,
Como metal bruñido
A los ojos asombrados
De puro amor,

Obnubila.
Los hombres nuevos
Que van a ir poblando
La gloria de los

Tiempos
Serán todos grandiosos
Hijos de ese grano de luz
Que preña esa

Semilla.

Yo apuesto a ese futuro

A la vida que viene,

A ese otro mundo

Nuevo.

Las mínimas simientes

Que caen en fértil tierra

Crean las otras primaveras.

Así

Tenemos la ilusión,

La esperanza de otro mundo

Que tenga lo que este mundo niega.

La semilla,

La pequeña semilla

Que habita el fruto y su sabrosa pulpa

Tiene inscrita en su matriz

La incontenible fuerza que levanta muy alto

El grito de la vida.

VIAJE A LA SEMILLA

Los años

Han pasado ya
Y se han llevado mucho: mi cabello rebelde,
La tersura de la piel, padres, hermanos,
Algunos amigos, todos tan amados;
Una que otra historia.
Más, no:

El tiempo
No se ha llevado nunca
Estas ganas de amar,
Estas ansias de cielo,
Ni esos sueños,
No esos milagros bellos que me han nacido
Los años han pasado y me han traído
Hermosas maravillas,
Flores que crecen
Y crecen cada día.
Los años me han traído
Amores y alegrías,
Promesas de altos árboles
Y lunas que me acompañan
En este viaje a la semilla.

Es grande la luz que nace

Del corazón de que ama,

De los que tienen sueños

En sus francas miradas,

En su risa que tiembla

Desde el fondo de su alma.

Agradecido tiempo de los hombres

Que tienen la esperanza de los sueños

Que despiertan en cada nueva madrugada

Sin olvidar que aquí comienza una nueva aventura.

Cuando llegue la hora de partir será con toda la alegría

De haber tenido un hijo, escrito un libro y haber plantado el árbol de la vida.

LA BELLEZA DEL MUNDO

Todo el oro del mundo quería
Pero un día

Lo llamó la belleza
Y sus manos se llenaron así
De todas las riquezas

Posibles
Su mirada reflejó la bondad
Y su ser transformó

Lo infinito.

La belleza del mundo,

Lo simple,

Todo aquello que da la esperanza,

Esa paz que permite a las flores

Brotar en todos los espacios,

Dando su aroma suave

Al aire.

Y dirán que no existe ese mundo,

Que la vida se encuentra perdida,

Que los hombres olvidaron

Vivir.

Pero el hombre persiste en su afán:

Construir lo mejor cada día,

Sin dejar olvidado

Al hermano.

En su calle, su barrio, su pueblo,
Y al andar con su paso dichoso
Fue dejando jardines floridos,
Cantos de aves

Y aromas a rosas.
Fue su vida grandiosa y sencilla,

Fue, entre todos, el mejor

Sin quererlo mostrar,

Pues se sabe que el hombre más simple

No presume su ser en el mundo,

Que, si tienes razones, de veras

Puede ser tu razón,

Pero puede que el mundo precise

El amor de manera total

ENTONCES LA POESÍA

Es poesía el gran lenguaje poderoso
Que derriba, amable,

Todas las fronteras,
Todo idioma, todo odio, toda diferencia.
Como una forma de unir

Y comprender
Aquello que el hermano ama y sueña
En todo espacio, condición

Y latitud,
En todos los senderos de la tierra.
La poesía encierra

Grandes sueños,
Comunes sueños de los hombres,
De mujeres que expresan

En su voz
Alegrías, dolores y esperanzas.
La poesía es un gran salto al infinito,
Llevando la belleza

Como única bandera,
La humanidad que susurra tierno amor,
Que hace dormir al niño

Feliz y sonriente
En dulce sueño y tierno de la mansa lluvia.
La poesía nos une

Y nos levanta a todos
Contra toda injusticia y su bandera
Acoge sólo los colores de los que aman,
De los que libran de dolor

Al mundo,
De los que tienen el corazón en paz,
De los que cuidan los ríos

Y los mares,
De los que se niegan a dañar los bosques,
De los que aceptan, silenciosos, el misterio.
Que se cuide mucho el poeta de mentir,
De vender en vano su canto

Al poderoso:
Que la semilla sembrada fértil y buena,
Y que alimente de amor los corazones,
Basta ya de más razones para el odio:
Poesía para los que pueblan toda tierra!

EL VALOR DE SOÑAR

Cierto es que sólo desde el corazón 
Puedes tocar el cielo,

Que desde la razón 
Nunca podremos, pues, si no soñamos,
Pequeños somos,

Seres diminutos.
Cómo podríamos ser aves grandiosas
Si a cada instante pensáramos

El cielo,
Si no fuéramos capaces de volar libres
Alas plenas,

Mirada siempre muy certera
Y el amor que resulta de vivir con altura.
No hay manera

De mirar nuestras vidas
Como desde el interior del bosque oscuro,
Sin espacio entre aquello que soñamos
Y lo que nos resulta

Del mundo verdadero.
Hijos del mundo somos,

Mas no esclavos,
Que no puede volar un ave encadenada;
Tocar el cielo exige

Libertad del corazón,
Voluntad de volar hasta tocar la altura.

Miro un árbol,

Su máxima altura,

Y pregunto cómo fue que creció:

Sólo puedo encontrar la respuesta

Al mirar sus raíces hundidas en tierra.

Que, si el ave no vuelve a su nido,

Pues, entonces no tiene destino,

Ave y árbol

Juntos sueñan,

Cada quien, a su modo,

Pero siempre buscando la altura,

Que si vas sin alzar la mirada hacia el cielo;

Si no existe el valor de soñar,

Ni tenemos raíces de hondura

Nos quedamos sin ser

Para siempre:

No podremos soñar ni volar.

MALA SIEMBRA

Vestidos

De gris indiferencia

Cerramos los ojos a la vida,

Como solemos hacer a diario

Siguiendo

El camino propio

Sin escuchar jamás a nadie,

Indiferentes al humano gesto

Que no es tiempo de escuchar,

Ni es tiempo

De ver o de sentir.

Y un día, otro día cualquiera,

Llamamos, gritamos y rogamos,

Pero aquella

Indiferencia terca

Que sembramos en la tierra,

Sordos,

Ciegos y obstinados

Tendrá su cosecha preparada:

Entonces nadie volverá la vista

Y nadie

Responderá los ruegos.

Pensaremos en el injusto mundo.

Pero jamás en nuestra siembra.

Y así vamos,

Cada uno encerrado tras las puertas

Que tapiamos

Con llaves de cruel indiferencia

Sentados

En nuestro espacio,

Sin advertir que el mundo gira

Y un día

Nos pondrá de frente

A aquellos que no quisimos ver

O que no miramos, simplemente.

EL MISTERIO HUMANO

El verde sol

De la noche del planeta aquel
Y sus rayos que tocan mi rostro pálido
No me hacen más extraño que tú, que él.
¿Qué sabemos del corazón del hombre?
¿Qué sabemos del corazón de una mujer?
Apenas atisbos

De luz y sombra y nada más.
Hay quienes le muestran su entero ser al mundo,
Otras posan desnudas sobre su lecho diario,
Y hay quienes le cuentan a los incautos todo,
Todo lo que de sí imaginan o quisieran,
Extraños somos,

Aunque nos mostremos
Las más íntimas cicatrices que escondemos,
Las heridas que nos dejan los ojos tan ausentes!
Dime si sabes la calle en que nunca vivirás,
O la dirección

En que las nubes viajan a la nada;
Explícame las desesperadas ansias de los mares,
Esas ganas que tienen de conquistar la tierra.
Dime si has visto la bailarina ruta de esa mariposa,
El vuelo del picaflor

En diligente viaje hacia la flor
Y yo te contaré sobre los pasos en la arena tibia,
Y te diré por dónde se esconde el sol en tu mirada.
No, yo no sé tu nombre o el día en que partiste,
O la madrugada

En que dejaste tu barrio más querido.
No, yo no sé nada -seguro que nunca lo sabré-
Si es tan grande

Y son tan numerosas las estrellas.
¿Quién va a poder contar todos los días de su vida,
O todas las noches de pasión que ha atesorado?
No yo, no tú,

No nadie en este universo humano.
Y sin embargo algo sé:

Cada ser tiene un misterio
Y un universo

Que explorar en todos sus sentidos:
Y esa es la razón de ser, de hacer y de vivir, lo juro.

QUE YA ERA TIEMPO

Pintó de rojo

Su mejor vestido
Y lo puso en sus labios
Como una bandera al tope.
Luego compró millones de recuerdos
Y los puso bajo su almohada:
Era época de soñar y no quería
Llenar de pesadillas su lecho solitario.
No quería olvidar los motivos de su ira,
Las razones de su tristeza ciega,
Aquel día en que el viento le arrancó
Las flores de sus manos temblorosas.
Tenía un puñal en su mirada
Y su filo brillaba de lágrimas calientes.
Una rosa roja rescatada del huracán
Del tiempo, intacto en su mirada
Y un par de boletos de un tren
Que nunca se detuvo en el andén
En que esperaba ella y sus maletas rotas.
Todo estaba listo: su libro de intrigas,
La música que no llegó a escuchar,
La carta que le dejaron en la mesa
Y hasta el asiento tibio en su rincón.
Mas, no era ese tiempo de abandono,
No era el día pensado por otros,
No la tarde en que los ríos se llenarían
de sus lágrimas de amor desesperado.
Dobló el pañuelo y lo puso en su sitio;
Tomó la ventana y la rompió en pedazos.
Y el lecho y la bandeja y cada silla,
Cada sueño, cada objeto, cada centímetro,
Cada brizna de polvo destrozó
Y luego tomó su roto corazón
Y lo zurció con su orgullo de mujer,
Lo pudo en su lugar a palpitar sereno
Y se fue al salón por una copa
¡Y alguna compañía, joder, que ya era tiempo!

AROMA MELANCOLÍA

Caminar pisando las hojas

Secas del otoño
Manos en los bolsillos y ojos prestos
A la maravilla del mundo

Y su presencia
No hay más motivo para estar presente
No hay más razones para vivir,

 No menos.
Un ave pasa y unos niños juegan a lo lejos;
La tarde se va

Pintando de un dorado azul
Ese color que me persigue de infinito -
Y yo voy por aquí, tranquilo, recordando.
Tantos lugares

Rondan mis pisadas
Y de pronto

No sé si estoy aquí o allí.
De pronto tengo

La completa certeza
De estar donde tú estás,

Justo allí.

Manos en los bolsillos,

Mirando las hojas

Caídas en el suave suelo,

Sintiendo como llega la noche.

El sereno sonido del agua

Que se marcha hacia el mar por el río,

Va llevando algo así como sueños,

Hojas secas, recuerdos,

Y aquella soledad que dejaste en mis pasos,

Esa luz que me sabe a desierto,

Ese brillo que nace

En la luna que cae en el agua

Y allí flota,

Sonriente y feliz, olvidada,

Sin advertir en el aire

El inconfundible aroma

De la melancolía.

ALMA LIBRE

Alguien quiere adueñarse de mi alma,
Alguien busca excusas

Para robar
La libertad

De mis bolsillos rotos.

Alguien quiere robar mi sonrisa

E imponer el silencio en mi cara,

Y dejarme

Sin calma

Alguien quiere curarme de espanto

E instalar la cruda indiferencia

En mi corazón.

Alguien quiere tomar mi conciencia
Y ponerla

Bajo siete llaves,
Hacerme prisionero de su miedo.
Alguien quiere que sea el pájaro perfecto,
Uno de breve vuelo

A baja altura.
Alguien quiere convertirme en papel
Y yo soy alma libre,

Uno que va y que viene
Lejano de las jaulas,

Alguien de puerta abierta,
No con llaves lanzadas

Al abismo.
Alma libre te llevo

Y si quieres te invito a volar en mi cielo,

A buscar la belleza,

Lo cierto

Fuera de las veredas oficiales,

Sólo haciendo senderos,

Y buscar en los valles perdidos

Esa roca en

Que he inscrito tu nombre,

El camino de mundos antiguos

O la piedra que tiene el color de tus ojos.

FIGURA

El mar absorto

Observa la sombra
De tu figura que se aleja,
Huella

Y belleza del cielo,
Como hace el viento azul
Con esos árboles
Que danzan

A tu paso
Y así se inclinan ellos
Y así me inclino yo,
Maravillado,
Y esa lejanía que me llama
No obstante

Allí

Me quedo

Pensando en esas huellas

En la arena.
Ahora no escucho nada:
No escucho el mar,
No escucho

El viento,
No escucho tus pasos
En la arena: apenas veo
Esa figura tuya que se va,
Que se viene hacia mí

Como una luz

Que alumbra la tristeza.

La se convierte en espejismo

Con el sol y la arena,

Caricia de cristal,

Sombra del agua azul,

Memorias de otras tierras

En donde caminaba

Otra figura una tarde cualquiera.
Y así es la vida:
Nos da felicidad
Tan gratuita y bella
Que sólo queda dar las gracias
Al mar, al viento, al árbol
Y a una figura que camina por la arena.

EL TIEMPO

Los trozos, los trozos de la vida,

Los pequeños espacios

Escondidos.

La innumerable voracidad del tiempo,

Esa manera en que se van los días,

Distancias enormes

Entre soles,

Las ganas de mirarte al hablar, de mirarte.

Pero existen caminos

Interminables,

Fronteras, banderas, idiomas, palabras.

Existe la indiferencia de los días,

Las interminables madrugadas

Y la indescriptible forma

De tus manos.

Existe la distancia sin fin,

Sin duda,

Y yo no sé qué hacer con ella.

De momento me duermo

Y sueño con desiertos,

Con volcanes tan altos

Como veloces cielos,

Porque un día vendrá,

Desde la honda tierra,

La mariposa bella,

La flor multicolor, la risa.

Entonces los trozos de la vida,

La búsqueda de aquellas

Estructuras.

La historia que nunca olvidaré en mi vida,

La tarde que añoré esos antiguos bosques

Y aquellos pequeños espacios

Escondidos,

Todo lo que convierte en estatuas de sal

A los que, desprevenidos, un día se volvieron,

Mínimas cosas, trozos de vida,

Pedazos de ilusión,

Aquellos que querrán sobrevivir

Al tiempo ya pasado,

Se habrán salvado

De la infinita voracidad del tiempo

EL AGUA DE LOS DÍAS

Te imaginé, tarde de sol,
Sentado junto a la ventana
Ese momento

En que el tiempo 
Vino a buscarme, inexorable.
Sentí el aroma

A pasado 
En la tibieza de tus manos
Y entonces

Tuve la certeza
De que vivimos todo

Una vez
Para siempre y que no hay más.
No pasa nunca de nuevo

El mismo tren

Por la estación vacía,

Ni vuelve la mariposa a su capullo,
Como no existe nunca el mismo río,
Ni besamos con devoción la misma foto,

Ni amamos nuevamente,

Ni reímos igual
Dos veces en una vida entera.

Debe ser que la línea del momento

La que marca su huella,

Esa frontera que llevamos todos

Marcada en nuestras venas.
Todo posee

Su pálido momento,

El tiempo en que se llega

Y que se marcha,

Su única historia verdadera:

La forma que trae el contenido,

Que nace

Por una vez primera,
Y luego se va,

Como se van las cosas,
Como se marcha la sencilla piedra

Que se hunde
En el agua transparente de los días.

LOS RÍOS INFINITOS

Los ríos, las venas de la tierra,

Hermanos de los bosques y las rocas,

Hijos predilectos de la lluvia

Y de las rocas

Existencias primeras

Quisiera recorrer su historia

Sus cauces,

Sus caudales y sus piedras

Y observar desde sus lechos las estrellas.

Hoy vi la transparencia

De las profundas aguas cristalinas

Reflejando el rostro del mundo

Al habitante que cuida sus cosechas,

Al pescador que busca su alimento,

Al que construye, laborioso, su destino

Entre las aguas bellas.

Quiero sentir en mi piel

La suave caricia de sus aguas,

La bondad de los animales que toman

Su frescura;

Quiero hablar con los peces

De misterios,

De secretos hundidos en la tierra,

De sus caminos que llevan,

De los lagos,

De las historias que guardan en sus lechos,

De sus furias que los convierten

En turbulentos seres,

De sus conversaciones

Con las profundidades insondables de la tierra,

De su honda relación con los volcanes;

Ese abrazo que nace

Con la lava ardiente y lujuriosa

Que se derrama

Por las escarpadas laderas de la tierra.

Quisiera mirar pasar

El agua tranquila o turbulenta

Por los cañones labrados

Con paciencia infinita por las aguas

Que pasan rasguñando las paredes de las rocas

Y, finalmente, quisiera saber de ese salobre beso

En que los ríos se funden profundamente con el inmenso mar.

MANIFIESTO POÉTICO

Digo que es cierto

Que el mundo es poesía
O es nada.
Que hemos de admirar cada objeto,

Cada ser,
Cada alegría.
Que hemos de restañar

Cada herida,

Cada dolor,
Cada tristeza.
La palabra crea realidades,

Despierta espíritus
Y da vida.
Cuando un ser humano

Deja de soñar, 
Muere:
Pero la poesía lo rescata

Y lo levanta, 
Lo aviva,
Lo convierte en luz, en gracia,

Ese aliento,
Esa felicidad que crece

A la sombra de la vida.

Y es que el hombre

Que abandona el camino de la luz

Para entregar todos sus afanes

Al cotidiano mandato de las simples cosas

Sin ver en ellas

La belleza de la vida reflejada

No sólo pierde el sentido de su ser,

Sino doblega

Su paso por el mundo

Al sinsentido,

Perdiendo el aroma de la esencia

Que convierte al ser humano

En ese espacio

En que todo crece con fervor.

Es en ese lugar

En donde brota cada día la palabra

Llevando en poesía

Claridad.

ESE FURTIVO RAYO

Las letras

Como cayendo de mi boca

Hacia tu boca

Hasta tu oído, hasta tu ser entero

Y de vuelta a ti,

Comprendiendo cómo es intrincado

Ese saber que practicamos

En humana intención de hallar

En la infinita vida,

Cada día un paso al horizonte

Y cada día una duda resolver,
El impaciente pasó hacia la entrada

Del futuro
O a la memoria póstuma, a saber.

Mas, no obstante, todo, continuamos

Viviendo así,
Como si sólo se viviera por vivir.

Pero de todo mal nos salva
Ese furtivo rayo

Silbante cerbatana que vuela

Desde la sombra oscura,
Hasta golpearte el alma con su punta

Certera y afilada,
Descubriendo la gloriosa libertad

Y no es otra cosa que una sabia

Manera de soñar
Que se esparce

Por las vidas de las gentes,

Una lección tan sabia,

Tan llena de todo lo que asombra,

Agua muy pura para el sediento espíritu,

Alas de la más completa libertad,

Las que, al alzar al hombre desde el polvo,

Lo llevan a las alturas asombradas

A un silencioso vuelo de ensueños infinitos

Que traspasa las más altas montañas,

Un vuelo que permite ver del todo el ancho mar,

Proveyendo, incesante, de toda la alegría

Y llenando a cada ser humano de los frutos dulces de la paz.

EL GEMIR DE LOS OBJETOS

Gimen, gimen los objetos, 
El paso del tiempo

Gime
Y nos deja

Acorralados
Y nos pone la mano

En la espada,

Y nos vuelve 
Guerreros de los años,
Los que no están 
Dispuestos a ceder
Ni un minuto a la ausencia.

Gime aquella tarde en que te fuiste,

La noche insomne gime,

El tiempo en que todo era luz,

El naranjo del patio de mi casa, gime.

Gimen las manos de mi madre,

Gime su pan a punto de parir,

La tristeza de los objetos viejos,

La tarde abandonada gime.

Dónde estará esa vez

En que la mano grande de mi padre

Me dijo que me amaba;

Dónde las piedras del camino,

El amigo inseparable

Que se marchó una noche,

No hace tanto.

Será que en la profunda tarde

Que al tiempo acoge en su memoria

Cabe todo el recuerdo

Y se muere, tiernamente, el olvido.
Y así, presentes estamos 
En estos minutos,
En las horas y días

Venideros,
Sintiendo el sol en la garganta,
Saboreando,

Acariciando el día,
Y besando embelesados las estrellas,
Abrazando el aire tibio, a la memoria

Y preguntando al horizonte siempre indetenible.

BÚSQUEDA INFINITA

Un hilo delicado y firme,

Incisivo,
Mantiene algunos recuerdos detenidos.
Parece ser de un material

Efímero.
Pero siempre, siempre perdura.
No los quiere soltar,

Y de improviso,
Sienten que tiran y que duelen.
Y otras veces,

Simplemente convives
Con ese imperceptible y suave cordón.
Y nos sentamos en el puente de madera,

Los pies colgando y la mirada ajena,
A mirar el río que corre con una prisa extraña,

Como si algún destino le llamara,
Y el agua saltarina conversa,

Entre ola y ola
Sobre quién sabe qué, si de piedras o peces,

O de alguna mañana solitaria,

O de una tarde repleta de inocencia.
Es el hilo de la vida

Como un poste

Al que se ha atado un bote,

El camino hacia un futuro que te espera,

La hierba que crece

Al borde de la cerca antigua

O la llama

Que crece dentro de la hoguera.

Búsqueda infinita

Del tiempo que ha partido,

Pero que sueñas

Con que un día inesperado vuelva,

Tal vez para enseñarte

Que el rumbo que un día hallaste,

Sin ser perfecto,

Era tu propio rumbo,

Y que en cada angustia que encontraste

Estaba una parte de verdad,

Un trozo de respuesta

A la pregunta más dura de tu vida entera.

DECLARACIÓN DE VIDA

En un segundo el sol besando las montañas,
Y el día se marcha hacia otros cielos.
La tarde se despide agradecida
Por un instante más,

Por todo:
Por la certeza, el dolor,
Por el amor, la paz, por la alegría,
Y el inmenso misterio de la vida.
Instantes últimos;

Segundos primigenios:
La humanidad que viene y va
Atiborrando calles y mercados,
Buscando con afán en los motivos,
La gracia,

La belleza y la ternura,
Todo mezclado en las raíces de la vida,
Lo simple, lo entramado, el sueño,
El siempre amado sueño de la altura.

El sabio

Entiende que el dolor

Es tan solo parte de la calma precedida

Por tremendas tormentas;

Que misteriosos son los caminos de la vida,

Y que todos marchamos en el tiempo,

Un poco alegres, un poco tristes,

Pero siempre impulsados

Por el íntimo afán

Que se presenta

Vestido de promesa.

Hoy, cuando tanta agua

Ha corrido bajo el puente,

Regreso a mirar la vida nuevamente,

Vestido con los ojos de la infancia

Y encuentro una promesa:

Llegar a lo alto de la vida

Portando un sueño,

Un sueño grande

Que sirva de bandera:

He venido a esta tierra con mi afán

De hacer brotar en mí la inmensa primavera.

A SU MANERA

Un hombre se parió a su modo,
A su modo vivió
Y se marchó
A su modo.

Tenía la rudeza de las manos

Que nacen

Y se van a trabajar;

Las ideas simples y directas,

Tal cual su forma de mirar.

Vivió su vida entera

Como le dio la gana

Y con razón.

Nunca pensó en los otros

Ni en sus actos

Había solo madera de su árbol,

Ni brizna de maldad.

Otros dijeron,

Ausentes de razón y de bondad

Que si esto, que aquello,

Que si esa manera suya de pensar,

Que si el tiempo y sus ganas,

Que sus actos,

Que si hasta su manera de soñar:

Pero era su forma,

Su forma impávida de andar

Por los caminos propios,

Por su forma personal de hacer sus días,

Y sus ganas de partir

O regresar.

Se metió la opinión de la ajenos

Por algún sitio propio,

De suyo singular,

Y a la precisa hora de su hora,

Cuando no había más cuentas por saldar,

Tomó el camino de sus sueños,

Su saco y su sombrero,

Su rostro socarrón

No dijo nada a nadie,

Hacia atrás no miró

Tomó el camino largo

Y nunca más volvió.

TODAS LAS ESTRELLAS

¿Quieres todas, completas, las estrellas?
Mira dentro de ti, profundo,
Y, como no te bastara,

Entonces
Al fondo de mis ojos mira:

Yo he descubierto este universo para ti.

Arrójate hasta el cielo que te doy

Y busca

La completa inmensidad

Y sabrás que tengo unos recuerdos

Que tienen tu sabor

Y nada más.

Puede ser, simplemente,

Que no hayas observado con cuidado,

O que hayas pactado tu futuro

Con la realidad,

Pero siempre queda tela por cortar:

Asómate al balcón ahora

Y mira sin razón:

Los pasos que suenan son los míos,

En tranquilo pasear

Y aire fresco

Brilla con tu sonrisa alegre

Y con mi pálido andar

Y ahora, en el contento de la noche,

Cuando los pasos se acallan

Y todo descansa

En tu lugar,

Ahora que apenas ladra la luna solitaria,

Quizá tratando de encontrar

En cada aullido

Un universo

Al cual dedicarle su alumbrar,

Puede ser que ser encuentre con tus ojos

Y mis ojos

Y nos cuente por fin esa verdad:

Fuimos uno

Y nunca los supimos

En la ceguera que inunda la ansiedad

De querer de esa manera todo

Sin darse cuenta

Que apenas bastaba con soñar.

A VECES

A veces

Tiembla el mundo entero
Y el desierto invade palmo a palmo la tierra.

A veces

El duro invierno nos atrapa
De oscuro frío, enmarañado y triste.

Con fuerza

A refundar la inefable maravilla.

El desierto florece hermosamente,
Imponiendo la gloriosa luz

En plenitud
Y dentro de los palpitantes corazones

Nace de nuevo la frágil maravilla

Que transforma la vida

Por completo,

Y se funda otro mundo sobre ruinas,

Sobre toda oscura destrucción,

Un mundo más justo,

Más feliz.

A veces

Se calla el mundo entero y su silencio

No deja palabra creada por de callar:

El hombre se recoge

En su silencio

Nada más.

Es necesario, entonces, recobrar las voces,

Poner de nuevo el mundo a andar

A decir las verdades faltantes

Y soñar.

No hay palabras

Que reemplacen las verdades calladas,

No hay voces que tengan su valor:

Es inútil inventar

Otros verbos

Si no podemos enfrentar la verdad

Y, a veces, es la vida que manda

Lo que se debe hablar,

Es la vida

Que brota palpitante en todos lados,

Dejando una nueva primavera

Brillando en tu portal.

ESA ESTRELLA

Quién se robó una estrella 
Está mañana?
En el naciente día
Y tú no estabas.

Te busqué en todos mis recuerdos:

Quise saber

Si tu esencia estaba en tu mirada,

Si las palabras

Podían hacerte retornar,

O si ese tren

En que partiste un día

Sólo podía tener como destino

El más completo y absoluto olvido,

O habría alguna cosa más.

Revisé las razones

Y las calles;

Busqué en tu pelo

Y entre el desorden de almohadas

Que dejaste.

Miré con cuidado

Por la calle que llegaba hasta tu puerta,

Pero en cada lugar

Y en cada cosa

Faltaba tu presencia.

Y al cielo inmenso y completo yo miré

Buscando en las estrellas, una a una,

Y esa,

La más brillante,

La más bella de todas ya no estaba.

Y no es que extrañara su brillar:

Sólo pasa que hay momentos en la vida

En que algo le falta a la verdad.

Puede ser

Un poco de maldad o de tristeza,

Una rosa con espinas de cristal,

La transparente ausencia,

El brillo extraño,

El cielo incendiado de mentiras,

La vida ansiosa

De verdad.

AHORA

Hace un instante

Murió un instante

En este instante

Muere otro instante.

Sin embargo

Ten paz:

A cada instante

Nace otro instante.

Y es que así

La vida se sucede,

De una historia a otra,

De una mirada muda

A una palabra ciega,

De todos esos lugares muertos

A aquellos que nos dan

El aliento vital,

Las ganas de vivir y las certezas,

Las figuras majestuosas

De aquellos robles milenarios

Y la amable sombra

De los manzanos y los cerezos ya floridos.

Hace un instante

Tú fuiste el cielo de mi cielo;

Y hace un instante

Murió aquella ilusión,

Como un pequeño gorrión entre mis manos.

Y, sin embargo,

Me asiste la certeza

De que hay más sabores en el huerto,

Y que a la hora final

De este instante que transcurre

Una nueva avecilla volará

Hasta perderse, veloz,

En el negrísimo horizonte de tus ojos.

Pues, no te olvides

Que son instantes los que llenan nuestras vidas,

Los que dan a la vida su verdad.

Sabemos todos

Que otras razones pierden sentido:

La vida es un instante

Y nada más.

PROMESAS

Aves que flotan por el inmenso cielo,
Testigos de lo grande

Y lo pequeño,
Un día abrazados a la alegría loca,
Vencedores felices

De la tristeza ciega,
Por siempre agradecidos de la vida.
Todo es sencillo en esos mundos,

Incluso lo complejo
Aun lo que les duele de este viaje,
Agradecidos de las semillas

Que sembraron
De la cosecha que, sin ser suya, hicieron.
Y para la gran humanidad

Han recogido.
Curvados en el surco
Hurgando en los secretos de la tierra,

La fiel naturaleza de lo humano.

Personas que sostienen la mirada,

Tranquilos habitantes

De un mundo que se bate en retirada

Creadores de abundante vida,
Habitantes de los desiertos y los valles,

Transeúntes que cruzan las montañas,

Que saben leer

Los las noches y los días

Con solo levantar la vista y observar

El horizonte lejano de la tierra.

Ellos son

La promesa de lo humano,

Permanentes guardianes de la tarde,

Forjadores de todos los caminos,

Constructores

De puentes imposibles,

Surcadores del mar interminable,

Inventores del pan y de la espiga,

Creadores

De todo lo que existe,

Hijos y padres generosos,

Fundadores de las promesas

De los días.

GITANILLA

Me voy de fiesta,

Mi gitanilla,
Fiesta de toda la noche, hasta el alba;
Celebrar estar tan vivos,

Gitana, 
Como tañer de campanas!
De tu mano

Por las calles voy,
Que amigo de la alegría soy,
Y en las tiendas compro máscaras
Sepa usted,

Por si aparece el dolor.
Contigo me voy de fiesta,

Mi gitanilla
Que es tiempo

De alzar las copas
Y hacer un brindis

Sin par:
¡Que vivan los que han nacido
Entre el reír y el llorar,

Dígame,
Pero, como son valientes, señor,
Han preferido cantar,

Sepa usted,
Porque sabios han de ser
Al tiempo de decidir,

Sí señor,
Que, entre entender

Y saber,
Se quedan con el sentir, vea usted.

Gitana, mi gitanilla:

Del ruedo de tu vestido

Construyo un mundo,

Del borde tu pañuelo fundo mi patria.

Mira cómo has venido

A extrañas tierras

Haciendo gala de gestos

De libertad.

Hoy laten los corazones

En otros pechos,

Hoy alzas tu frente en alto

Para bailar.

TODO ES BELLEZA, TODO

No quería pasar de ti esta mañana,
Entonces el sol

Entró por mi ventana 
Y me vio tan tuyo, tan suave primavera,
Que se quedó a mi lado a celebrar
La fiesta de vivir de esta manera.
Aroma a flores

Me dejaste tú en la piel.
Ese sabor a rosas que me late en la sangre,
Que me ponen

De libertad glorioso;
Esas rosas que nunca cortaré,
Porque la vida, la vida es una rosa roja
Que va perdiendo pétalos al viento;
Que soporta de pie

Todos los aguaceros
Y cuando la flor muere, se muere y no,
Que nuevos capullos hay,

Prestos y delicados,
Dispuestos a abrir sus alas al brotar.
Y qué más da

Si el frío invierno ataca
Si el círculo que crece en agua en cada gota,
El destello del trueno y ese fulgor del rayo,
Todo, todo es belleza, todo!

Y rompen por las mañanas esos capullos,

Las flores crecen altivas,

En libertad:

Las curvas de tu cintura se hacen un canto,

Las manos que te acarician florecerán.

Sabes que si tú miras

Construyes mundos,

Altos, los sueños todos han de brotar,

Pues se derrotan todos esos dolores

Cuando tu voz le canta

Con suaves notas

A ese mundo que tienes puesto a tus pies.

Todo es belleza, todo,

Hasta la herida

Con que murió una noche la soledad.

LA FUERZA

¿Dime si eres estrella
porque brillas de azul
de azul lejano?
¿Dime si ese es tu brillo
o estás temblando?
Qué han hecho de tus labios
que así se callan?
¿Quién robó tu sonrisa
y te trizó el alma?
No tengas pena, niña,
no tengas pena:
¡Lo que no te quiebra
Da más fuerza!

He visto doblarse un junco

Hasta tocar el suelo

Y luego lo he visto levantarse;

He visto a un hombre caer,

Y caer y caer

Más de mil veces:

Golpear su rostro sobre el duro suelo

Y romperse sus sueños

En pedazos.

Mas, luego lo he visto levantarse,

Y ponerse una sonrisa

Nuevamente

En el exacto sitio

Donde la vida le sembró una lágrima.

Y continuar su camino,

Sin dejarse vencer por los quebrantos.

El viento sopla,

La gloria de los días llegará,

En la calle en que tú vives

Habitan también

Las aves de los parques,

Las palomas que beben en la fuente,

Las flores de la paz.

No tengas pena, mi niña:

Lo que hoy te siembra de tristeza

Mañana ha de brotar

Con belleza y plenitud de libertad.

ORÍGENES

De donde el sol nació hemos venido
a brillar en el mundo

con su sino 
y, si hemos venido de lo inmenso,
será que no debemos asirnos
jamás a lo pequeño o a lo mínimo.
Somos los portadores

de la magia,
de la grandeza somos creadores,
hijos predilectos de toda maravilla.
y nos acuna

nuestro infinito origen
perdido en la soberbia hondura.
Tenemos completos elementos:
lluvia, alegría,

sueños y caminos,
felices habitantes de la Tierra,
y en las tardes

en las que el sol se va,
nos da su promesa en cada estrella.
No olvidemos el canto de las aves
Elemento feliz de aquello excelso.
Y que sería

miseria del habitante
de aquel extremo y frío invierno
olvidar que vendrá la primavera.
Nunca olvidemos

Que somos maravilla,
Caerse, levantarse y golpes y sonrisas:
Y no nos rendimos porque nos debemos
Con fuerza,

Con tesón a la belleza
Para honrar lo que somos, pues seremos
la obra que se ha creado con grandeza,

La que va, día tras día por las calles,

Sonriendo a la vida,

Llevando ilusión a los vencidos

Y a los soberbios un poco de bondad.

Es tiempo de paz, siempre lo ha sido:

Y es bueno que no lo vayamos a olvidar.

ESPACIOS DE LA INFANCIA

Las bellas flores del huerto de mi infancia, 
El mapa de los colores

Pintados en el alma
Y la inmensidad

Gloriosa en sus aromas,
En especial el libertario aquel de las acacias.
Allí la bellahortensia

Con su azul de plata,
El crisantemo amarillo y su sonrisa alegre,
La rosa roja, la amarilla

Y aquella rosa pálida.
Los jazmines, las lilas y las amadas dalias,
La flor del yuyo, por quien

Nadie soñaba,
Junto a la hierbazul de todos los caminos,
Humildes niños

Con rostros entierrados,
Y aún la flor rosada de aquellos durazneros,
Azahar embriagador

De ese naranjo solitario,
Y el amarillo y perfumado aromo tempranero.
Ya veo que son tantas

Las flores de la tierra,
Y que cada una bien merece un canto,
El himno tan feliz

De un niño enamorado,
De la sorpresa multicolor, de los aromas,
De las formas sutiles

Y delicados talles,
De estambres y pistilos, abejas, picaflores:
La multitud de vida

En una sola vida
Y las manos de la madre que plantaba
Ese rojo jazmín,

Un hijo mimado y predilecto,
Y la violeta gloriosa que crecía, solitaria,
Presagio de amor

Inmenso en ese aroma
Feliz encuentro en donde nadie más llegaba,

Tan solo la belleza y la verdad.

SAUDADE

Se ha quebrado la brisa en esta tarde
Y un cansancio feroz

Acecha el cielo.
Un hombre se reclina en su recuerdo
Y una lámpara de mar

Nos ilumina.
¿Eras tú, más allá de esa piel, eras tú?
Y la pregunta

Quema mis labios secos.
Yo no quisiera olvidar

Estos olvidos,
Pero brota un tiempo de saudades
Entienda usted, por favor,

Que sus palabras,
Esos roncos silencios obstinados
Bailan un tango

Con mi voz callada,
Y la ciudad

Se hace pequeña al tiempo,
A la tarde que llueve en su mirada.

¿Cómo puedo sobrellevar el tiempo

Si no escucho su voz?

Será que esta tristeza

Que toma mi mano entre las suyas

Y me lee la suerte

Me condena con su sino

A saber, lo que ya no debo esperar:

Un futuro en que tenías tu lugar.

Pero la gente pasa presurosa,

Pronto habrán de llegar:

Abrirán las puertas de sus vidas

Y entrarán en sus pechos

Las ganas de vivir en libertad.

La ciudad se ha dormido,

Y escucho, lejanas, las sirenas:

Un barco también se marchará.

Un tren detenido

En los tiempos del olvido,

No sabe si quedarse o si partir.

Yo busco algo perdido en mi bolsillo:

Es muy triste saber que eres tú.

TRAS LA VENTANA

Una ventana vi una noche,
A la luz de la luna llena, 
Y tras ella los amantes:
Enloquecida piel,

Alabastro tan suave,
Encandilados ojos

¡Teñidos de verde amor!
Ella, todo un cielo de caderas;

Y él, un pecho palpitante:
Entregados al amor

Tras la ventana,
En misterio de amantes,

Explorando

En sus bocas
Todas

Las grandes verdades

De la vida.
Así derrota

La bondad al miedo
Y la maldad

Se retira avergonzada:
El amor

Impregna el aire de azahares
Y los talles se confunden

En presurosos bailes.
Tras la ventana

Se ha creado

El mundo,
Nada más que el amor

Y nada más:
Luego que la calma

Retorna al blanco lecho,
Los amantes

Se sueñan abrazados
Y en ese sueño

Engendran hijos,

Los nuevos habitantes

Que vencerán

Todo lo absurdo del pasado.

LA MAGIA DEL AZAR

La magia de la vida

Es el azar,
La inocente flor

Que en el camino hallamos;
La sonrisa

Que nos perfuma el alma,
La palabra

Que nos deja sin palabras.
Amar la vida

Resulta tan hermoso: 
Lo simple,

Lo cotidiano, lo sencillo.
Un libro viejo,

Una canción de amor.
Una foto

Que de pronto

Nos invita al tiempo,
Al trabajo del hombre,

A la piedra,

A la forma, a la ventura.
Nada más un cielo,

Un techo,

Una ventana
Y nos estalla

Un vuelo de gorriones

En el pecho
La gloria

De vivir, así,

Con la sencilla alegría

De estar vivo,
Es un misterio

Que me estremece

En llamas,

Que me convierte en blanco

Y claro río.

La magia del azar,

Momento de ternura

Sin final.

¿Sabría el color

De tu mirada

Que la magia de la vida era el azar?

IN MEMORIAM

Los inviernos son crudos
y los veranos

Solitarios y tristes.
Yo quería

Entrar al paraíso
pero un rostro

De insondable

Oscuridad
me dijo:

No, aquí entran los buenos.
Entonces

Junté cartones

Y tarros y baúles,
botellas, bolsas

Y un catre de hospital.
Así fue

Que construí mi casa.
Con el tiempo

La he ido dibujando
con caballos salvajes

En los muros,
mis amadas

Flores de violetas
y, para ser la casa

De un proscrito,
no deja de tener

Cierta elegancia.
Pero a ustedes

No los puedo invitar a pasar
hasta que un día vengan.
Cuando llegue mi madre seré feliz

Y es cierto,
pues en ella volcaré de ustedes

Todos mis amores.
Por cierto,

Algunas dudas tengo,
pero ¿quién las podría responder?
Más que nunca les pido:

Manden fruta
y, por favor, no se olviden de mí
que yo estaré toda mi muerte recordándolos.

NACIMIENTOS

Ferviente noche, si te marchas,-que no me alcanza el tiempo 
para acallar mí el alma-no me dejes silencio, vacío de palabras.
No tendré madrugadas suficientes si te marchas,
No se violente el sol, no detenga mi marcha.
Vengo de un mundo claro
en donde la luna amaba; las estrellas, el infinito cielo,
los caminos de tierra, el polvo de los espíritus,
los cantos de los pájaros, el mar lejano, el viento...
Mi padre era un mago que vestía un ajado sombrero
y mi madre comprendía  el lenguaje de las plantas.
Mis primeras palabras sabían a toronjil
y el perro me contaba historias de otros mundos.
Luego aprendí a reír y a llorarme sin lágrimas;
hablaba con el viento sobre asuntos de magia
y aprendí los olores, caminar sobre el agua,
y otro día pinté mi propio sol en la cima de mi alma.
Recorrí enteros los caminos del mundo
y toqué las estrellas, así, como si nada.
Vistiendo mi traje de guerrero luché con mi cimitarra de madera
en favor de la medialuna y nos hicimos famosos
en las feraces tierras de Granada!
Allí, en “Las mil y una noche”, yo conocí una tarde
 a Sherezade, y supe del amor de su boca sagrada.
Me contó de su vida de palacio
y me llamó Simbad, entre letras de plata.
En ese mundo inmenso yo navegué los días
 felices de la infancia, con Emilio Salgari, 
con marinos feroces de las naves sagradas
y aprendí de poetas de las bellas palabras
y desperté una noche sintiendo que volaba
en un caballo hermoso que sólo yo montaba,
Un mago llegó un día cabalgando a Pegaso y no olvido sus alas.
Era ese el inicio de alguna vida extraña.
Si alguien me vio distinto seguro que soñaba
porque sabemos que todos tenemos mundos propios,
nuestras propias miradas y nuestros propios cielos.
Nadie jamás me ha visto nunca con la misma mirada,
y ahora ya no importa: la noche no se acaba,
y si se viene el día volveré con mi espada,
-aquella cimitarra que me gané en batallas-

porque tengo mis ochos guardados en mi almohada!

TESOROS DE LA INFANCIA

Ella

Vestía un traje

De princesa
Y cargaba sus libros 
En la carroza de mis sueños.

Por ella yo amaba

La mañana,

La clase de dibujo,

La mesa que ocupaba.
Yo no sé

Tantas cosas:

El día en que el sol

Le regaló

El dorado de sus ojos,

O el destino del viento

Que soplaba su pelo
Sólo sé que la amaba,
Y guardo mi tesoro:
Aquella mirada

Transparente

Que se posó

En mis ojos.

Hoy me pregunto:

Por qué

Se van las cosas

En el veloz caballo

De los años,

Y nos dejan aquí,

De pie

Frente al paso de la vida

Sin saber si reír

O llorar

De nostalgia:

Sólo sé

Que en sus inmensos ojos
Dejé grabados

Como en un árbol frondoso

Y sabio
Aquellos días felices,

Tesoros de la infancia.

LAS COSAS POR SU NOMBRE

Vamos a decir las cosas por su nombre:

Yo no creo en los gloriosos héroes,

No en aquellos que queman su vida

En un instante y para siempre.

Un héroe, si existe,

Resiste la vida cotidiana,

Cumple con el deber sin vender sus ideas,

Sin poner en subasta sus principios,

Aunque deba soportar la soberbia

Y el egoísmo del poder y da la lucha,

Aunque no tenga certezas ni respuestas.

Y otra cosa diré:

No hay poesía sin la dura palabra,

Que no hay sólo jazmines en el mundo,

Que no sólo hay amor en nuestras vidas,

Que no queremos siempre el bien para nosotros.

Digamos que la vida a veces

Es un completo infierno,

Un infinito cielo, una desgracia, una gracia

Y un misterio.

Y agregaré lo que dijo Bukowski, sabiamente:

“Hay algo en mí que no puedo controlar.

No puedo cruzar un puente con el coche

Sin pensar en el suicidio. Nunca puedo contemplar un lago

o un océano sin pensar en el suicidio.”

Y es cierto: porque somos humanos y caemos,

Y volvemos a levantarnos nuevamente,

Y podemos saltar hacia el vacío

Y caer, y caer,

Y caer hacia la muerte.

Pero también

Podemos saltar hacia el vacío

Y volar, y volar

Y volar hacia la vida verdadera.

Y hay muchas cosas más

Que agregar a lo ya dicho,

Amigos míos: y esa es la maravilla:

Existe la poesía para seguir adelante

Hasta que todos los volcanes estallen de alegría,

O reventemos este mundo, humanos, finalmente!

BANCO DE PREGUNTAS

Hoy tengo más de mil preguntas
Y no sé si pueda responder tan solo una :
Dígame, por favor, ¿por qué se fue
Alfonsina mar adentro, realmente?
¿Por qué Violeta se marchó de ese modo?
¿A quién amó Neruda, realmente?
¿Quién fue genial: Frida o Diego?
¿Era más sabio Sancho o Don Quijote?
¿Llegaron el 69 a la Luna, realmente?
¿Son los hijos productos del amor?
¿Existen los platillos voladores?
¿Cuál es el sexo fuerte o el más inteligente?
¿Será que el hombre nació para ser
Amo o esclavo, simplemente?
¿Es verdad que nuestra naturaleza
es completa y fieramente egoísta?
¿No hay alternativa posible que la guerra?
¿Realmente deben existir las escuelas,
las cárceles y los manicomios?
¿Existen las malas y las buenas palabras?
¿No debemos comer la carne de animales?
¿Es natural que existan prostitutas?
¿El matrimonio es de veras una opción?
¿Es más poderoso el odio que el amor?
¿Son realmente sabios los ancianos?
¿Es la poesía un ejercicio absurdo?
¿Es normal que existan los homosexuales,
la homofobia, la claustrofobia , el sexo?
¿Es la religión necesaria para el mundo?
¿Existe dios, la virgen, los santos, el cielo,
el infierno, los marcianos, los fantasmas?
Y no seguiré preguntando, porque no,
porque no es posible que existan tantas dudas,
porque es idiota pensar en tantas cosas,
si apenas existe este solo instante en esta vida,
Y debo vivirlo sin pasado, sin futuro,
sin miedo, sin dudas, sin preguntas.
Sólo respirar el aire fresco de la noche, simplemente.

MÚSICA

En el fondo
Late el sonido de un piano
Y un violonchelo

Narra la historia de un amor.
La jornada feliz continúa,
Y es que es tanto el amor:
Que se reparte,
Y las notas pintan de arcoíris
El alma.
Aparecen los rostros amados
Y la belleza siempre

Impone su mirada,
Porque belleza es vida,
Y tan diversa como la vida es.
Esa música

De todos los que aman.
Sopla con tierna suavidad
Aquella inmensidad de los trigales
Y el cabello feliz

Que danza al viento.
Es hermoso vivir
Y es bueno dejar

Que nuestro corazón
Baile en el pecho
Y se haga música, trigales y arcoíris.

Cada vez que parte un día

Hay en su adiós

Una nota en suspenso,

Y un silencio

Que tocan un segundo,

Y luego viene ese sonido

Que acaricia el aire.

La se reparte en los arpegios,

Y en esa claridad

Como a persistente canto de cigarra.

La noche sabe a concierto en Sol,

Aunque sea la luna la que viaja

Con esa velocidad

Que parece estar dormida

En la profundidad del cielo, tan callada.

TU VIENTRE

La incierta vida,

Tiempos mezclados 
De pasados,

Futuros y presentes, 
Como las llamas del fuego crecen,
Casi tocando el cielo,

Alguna tarde.
Mira que extrañas cosas pasan
En todo tiempo,

En todas las edades,
Tierras baldías, secos ríos, aves.
Ay dios, qué de dolores hay, tantos,
Si miramos

El mundo construido.

Acaso recorriendo las ciudades,

Su multitud de calles

Y sus nombres,

Descubres aquello que buscaste,

Lo que, de cierto, la soledad esconde.

Hoy partí de tus ojos

Y llegué a ese lugar

En donde nace, mudo, el viento:

No pude saber si era una ribera

O la brillante barrera

Del sol enrojecido

Que las nubes y dolor suponen.
Más no hay dolor si es por tus ojos
Que se mira el mundo,

No hay dolor,
Apenas grandes amaneceres,
Noches dulces, suaves,

Misteriosas,
Pues todo, todo aquello

Es tan confuso,
Menos tu vientre, la patria

De los hombres,
Todo es confuso, amor, menos tu vientre, todo,

Incluso lo que alumbra los misteriosos destinos de la gente.

Lo que amanece cuando el sol se esconde.

VIAJE

El viaje hacia tu cuerpo, hermoso viaje:
Aventura mítica del héroe,
Por un roce de tus labios

Tiernos, suaves,

Y el encantado viaje hacia tu vientre.

La íntima convicción del mar,
Infinito vaivén que va,

Que viene,

Que vuelve y que de ti sueña

Que se extasía.
El viaje hacia tu corazón apasionado

Un viaje que parece alta montaña
Un desafío puro a la distancia,
Misterio inmenso

Que en el silencio

Derramado calla.

Hay que saber

Que nada es tan sencillo,

Que nada tiene su suerte asegurada:

El viajero sabe que su sino,

Siempre ha sido

La más dura jornada:

Puede ser que un día digas sí

Y que el siguiente día

Olvides tu palabra.

Aquello que acreciente la ilusión

Puede ser nada más

Que casi nada,

Por eso el viaje a tu piel

Lo inicio primero renunciando,

Olvidando

Esa dulzura de tus labios

En un mínimo instante se hace amargo.

Ayer miré el camino,

La interminable distancia

De mi marcha,

Y la duda que me surgió potente

Fue si debía o no

Marcharme por tu espalda,

O si el justo camino sería por tu cuello,

O si debía caminar las huellas de tu alma.

DESTINOS

Soñé,

Anoche soñé 
Con ese río transparente,
Con aquellas aguas 
Que pasaban y pasaban
Y en ellas vi la vida 
Que va hacia el grande mar,
Cambiando siempre, 
Siempre sorteando rocas,
Árboles caídos, 
Obstáculos vistos imposibles,
Que no son más 
Que partes del camino;
Momentos en que la libertad 
Parece prisionera,
Remansos

En que se ve
 Nuestra figura vibrante,
La quietud y la furia 
Amalgamadas en su espíritu.
Al despertar

Sentí mi cuerpo 
Y alma respirando,
Abrazados muy juntos 
En una mágica ternura.
Entonces

Supe que vivir 
Es imparable marcha
Y que todo lo que parece fin 
No es sino

Comienzo,
Que un día se confundirá 
Lo duro y lo maduro
Y que de todo habrá que beber 
En tal destino:

Lo que te niega de modo terminante,

Lo que te afirma

Y te respalda con denuedo.

Ciegos son los destinos,

Nadie conoce su paso por la tierra,

Si mañana tendremos otros sueños,

O morirá, sin más, la primavera.

ESA PRIMAVERA

Ella tiene

La primavera en su mirada
Un ramillete de alegrías claras
Y va de fiesta

El mundo por su cara.
Habrá

Más de mil razones de alegría
En su ágil andar

Que le refleja el alma.
Aromas de violetas

Le surcan cálida sonrisa
Y cantos de aves

Se cimbran en su calma.
No he visto yo

Nunca más motivos de vivir
En las razones que encumbra

Su palabra;
Quién pudiera escuchar

Latir su corazón
para saber las verdades

que ella labra!
Ella sabe que el mundo

Es libre y suyo
y que puede

Crear la paz con su sonrisa:
no en vano

Ella es mujer y ya no hay prisa.

Sabe muy bien

Que es dueña de las flores,

De la pasión

Que encienden por la vida,

Sabe que no hay verano

Sin su paso,

Y que su voluntad

Es expresión de vida,

La primavera

Que inventó el amor,

Que fundó

Ella sola la belleza,

Se levanta temprano y va luciendo

Su vestido, su paz y su sonrisa.

MEMORIA VEGETAL

Ya sé que aquellos días

Se murieron;
Que el invierno se devoró

Las hojas,
Que la crueldad filosa

De los años
Cortó el cordón del tiempo

En mil pedazos. 
Las lápidas

En que se durmieron

Mis besos
Ya no existen más:
Por allí

Construyeron una fábrica
Y el hastío

De saber los nombres
Como de calles

Afiebradas de sol
Me ciega el alma,
Mas, nada importa:
Esa laguna seca de tus lágrimas
No refleja la nada.

Y en esas raíces

De la tierra,

En esa calma humedad

Que la vida acuna,

Allí nace la vida,

Allí se levanta la madera,

Construye la savia su dominio

Y se explora la tierra.

Yo soy árbol,

Soy el alto vigía del planeta,
Yo tengo corazón

Hasta que caiga el cielo
Y siento que mis brazos

De roble milenario,

Portadores de la vida en calma,

Elevan el canto de la tierra,

Encienden calidez,
Dan calma.

VIAJANDO POR TU SOMBRA

Entro al cuarto oscuro
Y me quito la ropa lentamente:
Un zapato, una duda,
Un silencio

Y el último botón de mi camisa.
El desbocado corazón que corre
Se desata

Entre mis dedos

Temblorosos.
Y me voy al encuentro del silencio:
Aparece una luz,
La suave claridad sobre la cama.
Beso tu ausencia
Y crepita el cielo;
El fuego cae
Y el farol que alumbre

La llovida calle
Parece suspirar,
Y, a su luz,
Trato de ver tu figura
Viajando entre las sombras.

Pero todo parece intento inútil,

Nada es lo mismo,

Excepto esa ausencia

Que doblega

De manera implacable y decidida

La voluntad que me asiste

Aquí, en lo oscuro,

En medio de una búsqueda,

Y algo parece caminar

En el silencio de mi sangre,

En ese palpitar acallado

Y permanente:

Tú sabías donde nace el dolor,

Donde caen muertos

Los sueños tan heridos,

Pero, tal vez,

Ese era tu destino:

Dejarme prisionero cada noche

De la implacable razón de tu recuerdo.

SENCILLOS NAVEGANTES

Cuando cayeron,
Cuando sus bellos cuerpos
Volaron por el cielo
Atados a trozos de metal,
Sus cancerberos pensaron en su fin,
Sin saber que allí comenzaban una historia sin olvido.
En el fondo del mar estaban
Y desde allí
Miraban con infinita paz el cielo.
En cada estrella
Estaba el reflejo de un mundo nuevo,
Todo los sueños de hermandad que en vida tuvieron.
Y los ríos de Chile,
La patria común de esa gesta hermosa,
Acariciaban con su agua sus heridas,
Y lavaban la sangre de sus cuerpos maltratados.
Allí fueron niños nuevamente,
Allí jugaron con las piedrecillas y los curiosos peces.
Allí se transformaron en bellos navegantes
Y llegaron al inmenso mar
En busca de un destino pleno de libertad,
Esa libertad que soñaron junto al hogar prendido.
Los buscaron tanto
En medio de esos rostros fríos,
En esas oficinas mentirosas
Y ya jamás volvieron.
Les lloraron, mucho les lloraron,
Y clamaron sus nombres en medio de la soledad desnuda.
Pero la lluvia fría calló
Quizá porque sabía de terribles dolores,
Quizá porque había indicios de maldad entre barrotes.
Pero el tiempo, el sabio anciano,
El inocente niño que pregunta, certero,
Descubrió la verdad
Y, aunque jamás volvieron de su viaje,
Un día fueron acunados por el amor de aquellos besos
Que no olvidaron nunca,
Aún en con el paso de todos los inviernos,
Aún con los cantos de sirena
Que llamaron a todos a lavar de amor los corazones.
Hoy sabemos más de aquellos sencillos navegantes:
Sabemos de su muerte cruel,
Sabemos de la crueldad de quienes
Les infringieron castigos indecibles,
Sabemos del que mandó a matar,
Y sabemos que, finalmente, jamás pudieron
Vencer la maravillosa vida
Ni el alto amor que la sustenta.

MEMORIA DE LA PIEL

Memoria de la piel,
Memoria celular que me ama.
No hay muchas palabras que decir,
Sólo abrazar y respirar en calma.
Mucha vida tenemos
Y ninguna migaja:
En el lugar que estamos
Acariciamos todo;
El arbusto pequeño,
El guijarro y su alma,
La lluvia sobre el rostro
La suave madrugada.
No hay soberbia posible:
Ya tenemos certeza
Del todo y de la nada.
Yo gano lo que toco
Y abrazo en la mirada.
Nada más, ni una queja,
Ni una razón alzada
La vida que he tocado
Es la historia salvada.

Así va marchando todo,

Sin que el tiempo sostenga

En el entramado de su tiempo

Ni una queja en su calma:

Así transcurren las cosas

Como si esa sensación

Que nos deja en la piel

La textura diversa de la vida

No tuviese otra causa

Que ser todos, humanos, vegetales,

Inevitables habitantes

De un mundo que se sostiene

Entre las antípodas del tiempo,

Frágil arquitectura,

Días que pasan

Llevando todo lo posible

A la manera

En que el recuerdo se nos hace

Tan íntimo y perfecto.

EL DERECHO A UN SUEÑO

Cada ser humano tiene
Derecho a un sueño
Y cada ser humano 
Tiene el deber de un sueño.
Enciendo de pasado
 Este río de estrellas
Y el tiempo que me espera
Arderá de memorias. 
Y tú, duraznero, dame 
El sabor del tiempo 
Y el aroma de la infancia feliz
Y tu arrugada piel,
Tu rama desgajada,
Exceso de pasión

Por engendrar la vida
Que nos suele romper
Y dejarnos caídos,
Pero plenos de amor.

De allí nos levantamos,

Como si fuera posible

Ya más vida,

Como si todo ese tiempo

En que quedamos atrapados,

A veces, como pequeños seres,

A veces, como la bronca

Que se articula en la más

Profunda altura de los días.

Nos dicen a diario

Que es necesario vender

El espacio en que respiramos

Cada día y a la manera nuestra.

Entonces buscamos

En el vientre del tiempo

La génesis de todas nuestras causas,

La respuesta urgente a las respuestas,

Que ya las preguntas se cansaron,

Que ya nos dieron todas las razones,

Que se han urdido, profundas, las mentiras.

Y yo voy al árbol de mi infancia

Para saber la respuesta verdadera,

La que nos deja vivos pues proviene sólo del amor.

ESCÚCHAME

Escúchame
Antes que el silencio me invada,

Finalmente,
Y no pueda callar mi voz,

Toda tierra feraz,
Cuando no pueda detenerme

En repartir mis dedos 
Sobre tu alma desnuda.
Escúchame,
Que ya he ido y he vuelto
Tantas veces,
Hasta alisar las piedras.
Yo soy ese que te llama

En medio de las noches,
En los gritos del viento desatado,
Y no te encuentra.

Recuerdo el día en que partiste,

El tremendo dolor

Que destruyó mis manos,

Las tardes que se derrumbaron

Sobre mi espalda destrozada,

Las noches eternas

En que no alcancé a llorar

Tu ausencia desgarrada.

Déjame que te diga,

Ahora que el ciclo se ha cerrado,

Que podría abrazar tu cuerpo,

Prisionero en la tremenda ausencia.

Así es pues, la vida:

Un día de alegría, otro día una pena,

Un continuo transcurrir del tiempo,

Un paso adelante cada día,

Será que tendremos que aprender

A salvar la alegría,

Aún entre las huellas del dolor,

Aún entre los rostros de tristeza.

Yo era así, el origen mismo de tus manos,

Las mismas que hoy no puedo en modo alguno:

Eh ahí mi obra, la dolorosa forma de la ausencia,

La muerte que me acorrala con los hechos,

La dolorosa ausencia entre profunda mi ausencia.

EL ARTE DE REÍR

Seriamente hablando, 
Pocas cosas son tan serias,
Pocas,

Muy pocas como 
Para borrar una sonrisa, pocas.
Cuando ha pasado el tiempo 
Y el dolor se ha calmado
Podemos darnos cuenta 
Que la risa

Pensada lo imposible
Era el combustible vital 
De todas las batallas, siempre.
Yo guardo sonrisas
 En mis bolsillos infantiles,

Muchas,
Las ganas de reír, 
De rodar por los suelos 
Riendo y riendo.
Es que lo serio

Está plagado de maldad: 
La infamia

Jamás sonríe:
Los malvados son los seres 
Más serios de este mundo.
Atesoro sonrisas,

Guardo 
Infinitas carcajadas,

Bellas risas
Para el postrer día, 
Para el día en que me ría

Finalmente.

Tenemos grandes héroes,

Instigadores de la hilarante vida,

Maestros de la mayor y preclara

Inteligencia,

Todos con la frase presta

Para romper en pedazos

Los argumentos

De los que fundaron la maldad

Sobre la tierra.

MÍNIMAS VIDAS

Mínima vida era,
Entregado

A quien le diera el pan 
Y la humana mirada. 
Vivió mil años

Entre el vino y la nada.
Hay hombres

Que nacen derrotados
Pero regalan el amor

Con alegría.
No acusan

La injusticia del mundo,
No tienen

Ni un reclamo

Por lo ínfimo heredado.
Viven y algún día mueren

De no vivir ya más,
Pero pueblan de alguna forma

Las distancias.
No mienten nunca, no roban, no hieren
Y no maltratan

La humanidad que les nació
En pequeñas miríadas de ojos

Asombrados

Pueblan de humanidad

Los pueblos de la tierra.

Mínimas vidas son,

Pero el mundo se detiene

Sin su fuerza:

Nadie tiene la voluntad

Para hacer parir la tierra.
No son héroes

De estatuas ni de libros,
Pero algo se detiene

El día en que se marchan:

Se detiene, primero, el caminar

Del hombre justo y su conciencia,

Se detiene, dolorida, la faena;

Se detiene la voz respetuosa del hermano,

Y del justo se detiene, solidaria, su conciencia.

AFANES

A todos

Los puntos del planeta,
A la húmeda y profunda tierra,
A las estrellas

Y más allá de todo;
A las honduras abisales de los mares,
Al espacio y al tiempo

Entrelazados,
Al amor que convoca los labios,
Al que se hace la nueva maravilla,
Al que nace encendido

De miradas,
Al que se marcha y nunca vuelve:
A todas y a todos los humanos,
Compañeras
En el inmenso viaje de la vida,
Aquí o allá,

En calles recorridos
Por gentes muy diversas,
Por lenguas de sonido incomprensible,
Historias

Del más extraño origen,
Pero los mismos sueños tan soñados
Brillando la felicidad en las miradas:
El anhelado afán de paz

Y de alegría.

Los gestos de hombres y mujeres,

La diversidad de las tareas de los días,

Las ganas de devolver

Su íntima esencia a lo múltiple,

A lo diverso, a lo que anima.

Afanes aquí,

Afanes en los más recónditos

Lugares de la tierra,

Pescadores

Trabajando en la distancia

De los mares,

Buscando el alimento

En el fondo vital del agua:

El afán continuo del hombre por la vida.

EL INFINITO AMOR

La distancia

Derramada entre los dedos,
La suprema distancia,

Madre de la luz,
De esos guijarros

Lanzados por un dios 
En un estallido

Imposible de pensar 
Al lejano,

Infinito

Espacio sideral,

Todo eso llega

Al hombre simple

Convertido en besos,

En la sencilla paz.

Así suele ocurrir

En la historia del hombre,

Así se ven pasar

Sucesos de la historia,

Que es como decir,

Sucesos de los hombres.
Así

Se nos esparce

Todo el corazón
Así se nos reparte

La vida en este tiempo
Trozos de amor,

Desgarrada ternura,

Sencilla vida,
Todo lanzado

A los confines del mundo.
Y así quedamos,

De una manera u otra

Tirados por la vida,
Asidos a la férrea fuerza

Que nos une:
El amor,

El amor,

El infinito amor.

LA BELLA SANGRE

Qué hermosa sangre es esa sangre 
Tuya y mía,

¡La bella sangre nuestra!
Mezclada con besos y cálida ternura,
Va transformando

Lo más hermoso 
En insondable

Y transparente maravilla.
¡La vida viene, claman los ruiseñores!
Y otra vez la esperanza

Besa la tierra
Y hace crecer multitudes infinitas de flores
En el jubiloso corazón

De los que aman.
No hay ruido que perturbe

La suave paz
De esa pequeña vida

Que nos viene a nacer.

Quisiera que hoy

El amado cielo nos cubriera

Con todas sus estrellas;

Un lecho en donde descansar

De la jornada:

Poder observar cómo crece la vida

En todas partes;

Cómo se derrama el sol

En nuestra sangre

Y se multiplica en esa nueva luz

Que nos alumbra.

Quiero sentir

Cómo palpita mi corazón,

Tal cual si fuera la poderosa génesis

De un árbol;

Quiero encontrar la belleza

Palpitando en mis manos,

Recogida en tu regazo maternal,

Con sus ojos inmensos

Como tratando de atrapar

La misteriosa vida.

NANA PARA QUIEN VIENE

A la dulce espera,
La canción de amor,
Canta el gorrioncillo 
Con su dulce voz.
Tierna la palabra,
Suave la mirada,
La madre que espera,
Canta a media voz.
Los niños son joyas,
Regalos del alma,
Motivos alegres
De quien los sembró.
Duérmete mi niño,
Duérmete mi sol:
Contigo renacen
Los tiempos perdidos;
Sobre ti la luna
Le conversa al sol.

Tus manitos suaves

Buscando ternura

Me hablan de lo inmenso

Con blanca dulzura;

Tus ojos abiertos,

Máxima expresión,

Recogen del mundo

Toda la ilusión.

Y la madre mira,

Su rostro feliz,

Como crece el niño,

Rostro de maíz,

Nariz de diamante,

Ojos de lucero

Que alumbran la tierra:

Ha venido el niño,

Se acabó la espera.

Hoy tiene la fruta

Especial sabor:

Son dulces los besos.

Mi niño ha nacido

Qué inmenso el amor.

OTRO SOBRE VIVIR

La gente del pueblo olvidó vivir:
cuando se madrugan olvidan su voz,
olvidan lo hermoso, todo lo sencillo
Y en gotas de nada

Lavan su vacío.
Tal vez si pudiera alguien, qué sé yo,
darles esperanzas de un mundo mejor,
y hacer de sus vidas destinos de amor.

Pero el viento sopla

Como sin sentido,

Como si la siembra que ayer compartimos

Hoy nos dividiera en un ancho abismo.

Un mundo pequeño

Tuvimos de amorosa herencia:

Hoy está partido

En tantas fronteras.

Si miras la tierra desde el universo,

Apenas si ver la celeste esfera

Que va por navegando,

Si alguien lo supiera,

A sitios remotos

Puntos olvidados,

Extremas fronteras,

Lugares ignotos que nadie tocó.

Somos la brillante

Gloria de este mundo,

Sin embargo, hacemos

De todo este don

Una cruel desgracia,

Un pozo profundo pleno de dolor.

No queremos nada

Que no sea nuestro:

Hasta de la risa, hasta de la voz

Vamos declarando que somos los dueños,

Que nadie en el mundo tiene más derechos,

Que nuestras creencias son todas perfectas,

Que fuimos elegidos por un dios mejor.

La tierra nos mira,

Quisiera pensar,

Nos ve en soberbia de la soledad:

A eso vinimos: ¿a sobrevivir?

CUANDO EL OTOÑO DE LA VIDA

Cuando el otoño de la vida
Nos llene de hojarasca
La puerta de los días
Algo nos dirá 
Que hemos de prepararnos
Para un invierno impredecible.
Y miraremos otros jardines,
Otros parques,
Lugares en que la quietud nos hable.
Prepararemos, entonces, las maletas de la paz,
Porque ya hemos aprendidos a viajar
Ligeros de equipaje.
Sólo lo imprescindible vale:
La canción que entonamos cada madrugada,
El libro que leímos muchas veces,
La mano que cobija la nuestra
Y el sol que nos entibia el alma.

Ese silencio azul,

Agua de alguna dulce fuente

Que nos refleja a diario,

Que nos habla de nuestro íntimo ser,

De aquello que no sabemos

De nuestra vida.

Aunque sabemos que los años pasan,

Que nos vamos quedando

Como estatuas

En la tarde tranquila

También sabemos

Que no había otra promesa

Para los hijos del tiempo,

Ese que pasa y pasa como un río.

Que no es posible aquel inútil gesto

De salvar nuestra vida.

Así nos damos cuenta
Que todo el resto se quedará
En la quietud que nos invadirá los ojos,
En la calma que nos darán los años,
En el tranquilo sillón que nos invita a diario
a repasar nuestro resumen de silencios.

ARTE DE VIVIR

¿Qué tal, amigo mío, 
Dueño de los abrazos y las risas?
¿Recuerdas las sinrazones

Que nos ocuparon
Horas completas

De charla y compañía?
Algunos creen que la vida es cruel
Y los crueles son ellos:
Nunca tuvieron un amigo

Como tú,
Nunca buscaron el bar de siempre
Para hablar y hablar, como sembrando.
Nunca pasaron

Una tarde en el parque
Jugando con los hijos o los nietos.
No pasaron una noche

Tratando de cambiar el mundo,

Multitud de palabras entrelazadas

Buscando el corazón del mundo

Para encontrar en ellas todas las respuestas

A toda la multitud de preguntas

De la vida.

Así la vida

Nos dio todo lo que se regala,

La amistad, la razón, la compañía,

El conjunto de los abrazos,

La inolvidable marcha.

Si pudiera entender a las gentes

Que nunca conocieron

Una gran persona,

Y nunca

Lloraron su partida
Con humana tristeza.
Demás está decir que se perdieron
En los laberintos oscuros de lo insulso
Y que nunca podrán comprar
Lo verdadero,
Y no podrán nunca con lo auténtico
Se irán en su hora final,
Sin haber conocido los milagros.

EL HUERTO

Existe al otro lado del brazo de mar,
En ese pueblo de la Bay Area, llamado Berkeley,

Allí en donde está
Esa famosa universidad, claro,
Un huerto, un simple huerto.
Al mirar ese sitio, con su portón de lata,
El tiempo regresó veloz a una otra época.
El tiempo de los hippies rondaba el aire,
Y no me importa si era bueno o malo,
Pero sí que solamente era.
En esos tiempos,

En el Golden Gate Park
Hicieron el Speedway Festival de Altamont,
Liderado por los Rolling Stones,
Emulando al de Woodstock,
Y con ese desastre incontrolable
Le dieron al mundo la nueva
De que había muerto una época
En que mucha gente

Soñó la libertad.
El caso es que somos muchos

Los hijos

De esos tiempos de esplendor.
Sentado en un bar,

Escuchando las guitarras
De los músicos negros

- esas guitarras -
Sentí que necesitaba

Apurar mi cerveza
Porque se me secaba la boca de blues
Y de nostalgia plena y ciega,
Pero, al fin y al cabo,

Silicon Valley estaba cerca
Y, creo yo,

Allí iban a destruir

Algo profundo;
Algo que continúa creciendo

En ese huerto
Y en el corazón

De los que llevamos los reverbs
De las guitarras eléctricas en el alma.

EL DÍA DE LA PAZ

Tus ojos

Son la síntesis perfecta

Del profundo cielo, 
Pero lucen tristes y apagados.

Te diré: hazte tu amiga 
Y no rompas el pacto de la vida

Que te ha llevado a ti
A sembrar y a cosechar siempre,

En cada temporada
Ya sabes que las flores crecen

Cada vez en primavera
Y que el dolor

Se alimenta

De las ruinas de las almas.

Cada día se inicia

La fiesta de los días,

La delicada búsqueda

De esas pequeñas piezas,

Componentes

De ese mecanismo,

Que controla la vida

Y la lleva así,

Como si fuera

La vital

Estructura del tiempo.

La forma vital de la alegría.

Así vamos los humanos

Buscando en cada espacio

El recodo en que se esconde

La clave de la silenciosa de la vida.

Así venimos todos

A encontrar

Las puertas de la lo más grande.

De aquello que nos mantiene en pie,

Viviendo la estatura de lo humano.

Entonces

No dejes crecer la tristeza

En tu corazón

Deja que ese pájaro,

Vuele feliz hasta perderse

Ese momento sabio del respiro,

Ineludible y hermoso día de la paz.

NOTICIAS SOBRE EL SER

Y quería saber quién yo era,
Esa pregunta que no puedo,
Que yo mismo no puedo responder.
Quiénes somos,

Cada uno en su laberinto diario?
¿Seremos una imagen

O alguna circunstancia?
¿Seremos

Lo que nos dieron al nacer,
Nombres, apellidos, ojos,

Tristes manos?
¿O seremos la suma

De alegrías y dolores
Que nos van llevando cada día

En andas
Hacia los aciagos torbellinos

De la vida?
No podría en mil años

Responder las preguntas,
Sin embargo diré que yo,

Como usted,
Y a la manera que los hechos

Nos lo dan y permiten,
Somos un desafío

Que la vida hace al misterio,
Una suma de amores y dolores,

De alegrías y penas,
Una lluvia

En medio

De un maravilloso bosque,
O el sol brillando, lejano,

En el horizonte pálido del mar.
Y algo más somos:

Esa voluntad de ser

Que nos impulsa,
La que nos hace viento o volantín

O, simplemente,
El niño que observa absorto

La belleza del mundo

Con el corazón henchidos
Y ojos asombrados.

ESA LUZ

Algo vital

Le faltaría al mundo 
Si tu risa de sol no pusiera
Ese brillo

De tus ojos esmeralda,
Esa luz tan sabia en tu mirada.
Corre la vida por tu figura inquieta,
Vuelan los altos sueños
En tu palabra que medita;
Serpentea un hilo de plata
Desde una alta montaña,
-el vuelo de tu vida creadora-
Y cae, generosa,

Cada palabra tuya,
Cada gesto,

Dando vida a la vida,
Y encendiendo las luces de verdades
Que alumbran el camino a tantos.
Aprender a vivir es la tarea,
Y esa es tu lección más cara:
De ella aprenden

Los que aman.
Los que no, aún el día más claro,
Nunca verán brillar el alba.

Mas, yo debo preguntar

A la belleza

Qué sería,

Sino apenas pura vanidad

Si no dejara volar

En plena libertad

El corazón.

Debemos saber los humanos

Que la belleza vale

En la medida que sea humanidad.

Entonces digo:

Si cierras tus ojos de esmeralda,

Si dejas que la luna

Se refleje

En la suave tersura de tu cara,

Y la bondad perfuma el aire,

Entonces la belleza está en el alma.

SUAVIDAD DE AVE

En esa suavidad de ave,
En esas colinas

De tu ser,
En la perfecta luz de tu voz,
En esa risa

Que brota así,
Como agua de manantial;
En ese río,

Gesto pequeño
Que se transforma en mar,
Que inunda todo
Lo que no veo y adivino:
Allí he vivido hace mucho
Sintiendo

Ese gesto de agonía
Del que nacen palabras rotas,
Trozos de un corazón trizado,
Besos sin voz, abrazos ciegos
Buscando

El pan de tu cintura,
Lobos hambrientos en jauría.
Y la lluvia

Me trae tus noticias:
Un día sí, dos días no, o más,
O nunca,

Pero siempre tal vez.
Y así se va la vida,

Como todo,
Como esa suavidad persiste,
Esa ave

Que aletea veloz
Entre el follaje de tus ojos,
Ese lugar perfecto,

El nido
En que cada noche duerme
Abrazado el olvido a la memoria.

EL GRITO DEL HOMBRE

Canto al hombre y a la mujer que celebran, prístinos, la especie,
Los que construyen y preservan la impoluta herencia

Del amor, los que han sembrado la tierra

Y alzado juntos su feraz labranza.
Llevando alegría

Y sabía paz a la mesa del hijo parido con dolor. Canto a los que

Tuvieron que morir para preservar la madrugada, vertiendo

Su nobleza gentil a raudales en la memoria de la vida
Porque a ellos debemos los caminos anchos

Y las largas veredas
Por donde, felices, caminamos el presente de esta paz dormida.

Podría enseñarles también a los padres de la ruina

Y la tristeza. Pero a ellos han nombrado, ensalzado

Y cantado con pavor.
Yo prefiero olvidar su presencia indigna en mi palabra simple
Y no decir de su maldad terrible y sus obras transidas

De dolor. La naturaleza del grito del hombre

Habrá de ser un canto,
Ojos que ven del obrero su estatura, su máxima expresión
Y en cada obra su trabajo noble, sabia experticia del

Labrador. Construcciones, inventos,

Creaciones, el pan

Y su canción.

Los altos edificios, las grandes construcciones, lo magnífico,

Los puentes sobre los ríos y los barcos, cada objeto y cada

Creación La obra del hombre, de la mujer la obra,

Sus gritos de pasión,

Sus sueños hermosos de futuro, esperanza

Preñada de ilusión. el grito del hombre,

Su último gran grito, que sea

Una canción.
De esperanza, de fe,

De alegre sino, de fuerza,

De sentidos de sombra que protege, de mar

Que acaricia con sus peces la voluntad ardiente

De vivir y terminar ni tristes ni abatidos, sino

Abrazados con fuerza incontenible, en un gesto de amor.

índice

Pero entonces tu pelo • 9

Claroscuro • 10

Memorias del pan • 11

Monedas de tres caras • 12

Las mañanas tiernas • 13

Migrantes • 14

El rito • 15

Concierto en ti • 16

Viaje al tiempo del olvido • 17

La arquitectura de la paz • 18

Memoria permanente • 19

Reflejos de otros mundos • 20

El tiempo de los sueños • 21

Las uvas de la ira • 22

Invocación • 23

Memorias de lo incierto • 24

Alepo • 25

Para seguir viviendo • 26

Lo efímero • 27

Retrato a contraluz • 28

El cristal de la infancia • 29

Misterios del agua • 30

El pequeño camino a la alegría • 31

La confianza del loco • 32

Tiempo de ir • 33

Humanidad • 34

Lugares oscuros • 35

Mi semilla • 36

Ámense los que se aman • 37

El recto sendero • 38

Sitios antiguos • 39

Los bailarines • 40

Cómo cruzar la vida • 41

La quietud • 42

Noticias de la siembra • 43

Formas de bien gritar • 44

Mi oficio favorito • 45

Milonga • 46

La clave de la vida • 47

La convicción del hombre • 48

Noticias sobre el poeta • 49

Caballos en la sangre • 50

Toda la ausencia • 51

Virutas de los versos • 52

Lo sagrado • 53

Misterios de la piel • 54

Instantes • 55

Fundación de la alegría • 56

Los sueños del maestro • 57

Nuevos héroes • 58

Tu horizonte al viento • 59

Un hombre • 60

Sería posible un sol • 61

Infinita luz • 62

Viaje a la semilla • 63

La belleza del mundo • 64

Entonces la poesía • 65

El valor de soñar • 66

Mala siembra • 67

El misterio humano • 68

Que ya era tiempo • 69

Aroma melancolía • 70

Alma libre • 71

Figura • 72

El tiempo • 73

El agua de los días • 74

Los ríos infinitos • 75

Manifiesto poético • 76

Ese furtivo rayo • 77

El gemir de los objetos • 78

Búsqueda infinita • 79

Declaración de vida • 80

A su manera • 81

Todas las estrellas • 82

A veces • 83

Esa estrella • 84

Ahora • 85

Promesas • 86

Gitanilla • 87

Todo es belleza, todo • 88

La fuerza • 89

Orígenes • 90

Espacios de la infancia • 91

Saudade • 92

Tras la ventana • 93

La magia del azar • 94

In memoriam • 95

Nacimientos • 96

Tesoros de la infancia • 97

Las cosas por su nombre • 98

Banco de preguntas • 99

Música • 100

Tu vientre • 101

Viaje • 102

Destinos • 103

Esa primavera • 104

Memoria vegetal • 105

Viajando por tu sombra • 106

Sencillos navegantes • 107

Memoria de la piel • 108

El derecho a un sueño • 109

Escúchame • 110

El arte de reír • 111

Mínimas vidas • 112

Afanes • 113

El infinito amor • 114

La bella sangre • 115

Nana para quien viene • 116

Otro sobre vivir • 117

Cuando el otoño de la vida • 118

Arte de vivir • 119

El huerto • 120

El día de la paz • 121

Noticias sobre el ser • 122

Esa luz • 123

Suavidad de ave • 124

El grito del hombre • 125