No es momento de guardar silencio, ¿te atreves a conocer la verdad?

La sangre gotea por sus muñecas, tibia, siniestra. Desde donde está, puede ver su maldito pelo rubio mientras una ráfaga sutil, que entra por la rendija de la ventana, lo remueve con suavidad.

Un cansancio denso se apodera de su cuerpo. Apenas ya distingue las siluetas que envuelven su cama, disfrazando lo que se esconde en aquella habitación. Tiene miedo, siente que el final está cerca; nunca se imaginó que morirse fuera así.

Ahora que nota en cada poro de su piel que el tiempo se acaba, un último pensamiento acompaña su despedida: la imagen de su rostro, Mía…

Laura Navarro Alonso

Mía

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Titivillus 07-03-2022

Título original: Mía

Laura Navarro Alonso, 2021

Editor digital: Titivillus

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A mi familia: mi inspiración, mi todo.

Capítulo 1

Galicia, 15 de abril de 2018

Mía corre por el aparcamiento en dirección al edificio central de la universidad. Santiago de Compostela ha amanecido en su estado más habitual: con lluvia. Por regla general, a ella le encanta, pero hoy, que se ha olvidado el paraguas en casa, no le hace ninguna gracia. El cielo, cargado de nubes, ha tornado su color a un gris plomizo, emperrado quizá en que no pase ni un rayo de luz; el viento se afana en mezclar las gotas de lluvia con pequeñas ráfagas de aire, que levantan ese olor tan característico a tierra mojada. Ella se recoge el pelo hábilmente en un moño improvisado mientras corre, acelerando el paso con el fin de no llegar calada a su primera clase.

Llegó a Galicia hace más de una década, cuando acababa de cumplir la mayoría de edad. Huía de un Madrid soleado, pero lleno de oscuridad para ella, y descubrió que aquel lugar lluvioso, de gente tranquila y espíritu familiar se convertiría en su hogar.

Quizá por eso, hacía mucho tiempo que la vida de Mía estaba en calma. La época en la que le costaba dormir cada noche quedaba lejos. La filla de ojos tristes, como la llamó Lara cuando la conoció, consiguió relegar al pasado una vida de dolor y empezar de cero; gracias en gran parte a ella, que la acogió sin dudarlo al verla tan desprotegida.

Aun así, lleva una cicatriz marcada en el alma y aunque ya apenas le duele, como siempre dice su abuela Vicenta: «En los días de lluvia, las heridas vuelven a molestar». Sin embargo, a ella, para no perder la costumbre de llevar la contraria, era el sol el que le traía recuerdos guardados bajo llave. Ni en un millón de años se hubiera imaginado cuánto iba a girar su mundo ni cómo iba a aprender que los recuerdos no pueden esconderse, que siempre vuelven.

Sube a paso ligero las escaleras de la Facultad de Biología. Un edificio gris y moderno, con las puertas de acceso enmarcadas en rojo y que a Mía le parece bastante feo; ella cree que podría pasar perfectamente por una instalación de la NASA. Dado su carácter romántico, hubiera preferido trabajar en la antigua Universidad de Santiago. Con sus más de quinientos años, la considera una joya arquitectónica; formar parte de esa historia hubiese sido un privilegio.

Cuando llega, el aula está hasta arriba. En una carrera de ciencias atiborrada de teoremas, funciones y análisis, nadie se podía imaginar que pudiera ser tan interesante escuchar una clase de Genética.

Porque Mía, cada vez que se planta delante de sus oyentes, se siente como un trovador de la Edad Media; se juega el pan de cada día intentando que sus poemas entretengan a la plebe, que despierten en ella las ganas por aprender. Y a pesar de los nervios que la invaden al comenzar cada clase, consigue su propósito.

La clase se desarrolla como había planeado y sin darse cuenta llega a la última parte: el broche final.

Entonces, la puerta se abre despacio y aparece al fondo de la clase Pablo, un compañero del departamento, que intenta ser lo más discreto posible y pasar desapercibido.

«No me lo creo, otra vez este. Sí, sí, ve despacio, que a lo mejor no te ven…», piensa ella, molesta.

Por supuesto que lo ven. Los cuchicheos comienzan en cuanto el último alumno lo detecta y, en cuestión de segundos, como una plaga infernal, la empollona de la primera fila se gira para mirarlo.

El Profe Cañón —alto, con el pelo castaño revuelto al milímetro, vestido como un maniquí de Zara y una sonrisa que hace que brillen hasta sus ojos—, para Mía es el Profe Simplón. Aunque tiene que reconocer que una cosa no quita la otra: sus clases, siempre atestadas de veinteañeras en busca de un amor de película, lo demuestran.

Salió con él en su primer año allí. Quizá las expectativas eran tan altas que el resultado fue nefasto, y míster USC, miembro honorífico de la Universidad de Santiago de Compostela, se fue a casa calentito, pero por las borderías de Mía. Desde entonces no pierde oportunidad y el don de la insistencia es casi tan inherente en él como el de la belleza.

«Pablito, me has jodido mi final».

No tiene ganas de más.

—Gracias, mis rapaces. Ahora marcho, que teño que marchar.

Arranca las risas de sus alumnos, no porque tenga gracia, sino por el vano intento de imitar el acento de allí, que, después de tanto tiempo, no se le ha pegado ni un ápice.

Recoge sus cosas para marcharse cuanto antes e intentar pasar el menor tiempo posible escuchándolo; la siguiente clase le toca en la otra punta del edificio, no puede quedarse de charleta, tiene que aprovechar esa posible vía de escape.

—Hola, preciosa. ¿No te habrá molestado que entre? —Esa voz le empieza a dar repelús.

No responde, simplemente lo mira y sonríe. Con un maquillaje apropiado esa sonrisa podría ser la del Joker; pero, al fin y al cabo, sonríe. Que interprete lo que quiera. Empieza a caminar hacia la salida y, por el ventanal de la clase, aprecia que ya ha dejado de llover. El cielo, cansado de su empeño, aparta las nubes dejando pasar pequeños rayos de luz.

—Quería avisarte de que te he recogido un paquete. Como estabas en clase…

Le presta de nuevo atención.

—¿Un paquete aquí? Qué raro. No he dado esta dirección. ¿Seguro que era para mí, y no para el departamento? —pregunta ya casi en el pasillo, por supuesto seguida de cerca por Pablo.

—Segurísimo, si no, no lo habría recogido. Lo tengo en mi despacho.

«¡Dios! ¿Por qué levanta la ceja?».

—Eh…, perfecto. Gracias. Tengo dentro de dos minutos otra clase, me paso luego a recogerlo.

—Claro, ¿comemos?

—Uf, hoy imposible —se excusa ya a la altura de las escaleras, que empieza a subir sin detenerse, rodeada de alumnos que siguen su camino en diferentes direcciones.

Pablo, desde abajo, sin ninguna posibilidad de controlar su propia naturaleza, insiste:

—¿Y mañana? —Alza la voz para que lo oiga; ella y, por ende, el resto de los alumnos que pasan por allí.

«¡Que no! ¡Que no! Que no hay forma».

Le hace un gesto como el que hacen las madres a los niños cuando quieren que se callen y no tienen ganas de luchar más: «Lo que tú digas, ya haré yo lo que me venga en gana».

Por fin lo pierde de vista. Ya pasan dos minutos de la hora y acelera el paso. Le viene a la cabeza la frase preferida de Lara: «Ni de alumna, ni de profesora, ni de presidenta del Gobierno; tú vas a llegar tarde toda la vida, filla».

—Hoy no es culpa mía, Larita —se dice mientras enfila el pasillo donde se encuentra el aula.

Unos cuantos corrillos de jóvenes esperan en la puerta. Al verla, se disgregan y entran para tomar asiento. Los murmullos desaparecen en cuanto entra en el aula. Pelotones de paraguas apilados en la pared dejan pequeños regueros de agua que tiene que esquivar.

—¡Buenos días, mis rapaces! ¿Listos para empezar la aventura? —les pregunta mientras baja las escaleras hasta el atril central.

La clase está dividida por tres hileras de largas mesas, con un pequeño desnivel para una mejor visión de todos los alumnos del espectáculo. Es su particular teatro.

—Hoy tenemos un tema interesante: porqué tendréis, dentro de unos años, muchos de los defectos que tanto os incordian de vuestros padres. ¿Será la madre naturaleza la que se ríe de vosotros, o, por el contrario, lo estáis aprendiendo cada día sin daros cuenta? —Se dirige a un chico de rojo de la tercera fila, que la mira con atención mientras muerde la punta de su boli Bic—: No, Manuel. No es buena opción huir ahora para no contagiarte. —Su público ríe—. La herencia genética nos deja regalos de nuestros progenitores, aunque no los queramos.

Nota una vibración en la muñeca. Su reloj le avisa que tiene una llamada, y aunque no debe, la maravillosa curiosidad propia de la nueva era, donde los móviles son como una parte de nuestro cuerpo, la hace caer. Así que mira con disimulo quién es:

Llamada entrante: Mamá.

El corazón se le desboca al verlo. Nunca hubiera imaginado que fuera ella y, aunque intenta moverse, su cuerpo se paraliza ante la duda que le asalta: «¿Lo cojo?».

Sin embargo, su madre no es de las que esperan. La vibración termina sin darle tiempo a decidir.

La mierda ha salido a flote con solo una llamada suya. Trece años enterrando bajo una inmensidad de capas su dolor, para que, en un instante, su castillo parezca desmoronarse.

De pronto, vuelve a ser consciente de dónde se encuentra, como si en ese espacio de tiempo todo se hubiese detenido. Se siente observada, su público agradecido se ha convertido en un montón de ojos curiosos, ávidos de secretos ajenos; y, por un momento, le da la sensación de que pueden ver lo que está sintiendo.

«Vamos, Mía, esto no puede contigo», intenta animarse y continuar.

—Disculpadme, chicos. ¿Por dónde íbamos? Ah, ¡sí! Nos estábamos metiendo con Manuel. —Recupera como puede su función.

Pero para su desgracia, es solo por un segundo. Una nueva vibración le hace temblar literalmente. Es un mensaje, de nuevo, de mamá. Ahora ya no es curiosidad, sino necesidad. Ahora ya le da igual quién la observe. Tiene que ver lo que pone y toca la pantalla de su reloj para leerlo.

MAMÁ

11:37 Si quieres ir al entierro de tu hermana, mñn a las 11 en el tanatorio de la M-30.

«No, no, no, no…».

En su cabeza solo escucha eso, al principio como una letanía lejana, para después retumbar cada vez más fuerte en sus tímpanos.

No puede respirar, parece que alguien le estuviera oprimiendo el pecho. Hace un intento por abrir los pulmones, por inspirar algo de oxígeno, pero empieza a boquear como un pez. Las piernas ya no le responden, nota que le están fallando; y en el último momento, mientras estira la mano en un intento inútil de agarrarse a algo antes de caer, oye de fondo la voz de un alumno gritándole. Y ya solo hay oscuridad.

Capítulo 2

Madrid, vivienda de los Robles,

mayo del 2000

Mía estaba en la cocina terminando los deberes de matemáticas. Siempre estudiaba en el mismo lugar: en la mesa colocada bajo la ventana desde donde podía ver el jardín a sus anchas. Le encantaba aquel sitio: la luz que entraba a raudales por el ventanal, las vistas de los rosales en la entrada de la casa, el olor de la comida que preparaba Rosi —la interna que tenían con ellos—. Y, sobre todo, le encantaba que su madre casi nunca pasara por allí. Era su refugio.

Ana, su hermana pequeña, saltaba a la comba —o más bien intentaba saltar, aunque empeño no le faltaba— justo frente a la entrada. Allí tenían un pequeño jardín con un espacio de sillones tipo chill out. Ella, con solo cuatro años, ya era una pizpireta que ni paraba quieta ni dejaba títere con cabeza, y además era preciosa. Su pelo dorado y rizado subía y bajaba en el aire, mientras sus ojos azules reían tanto como su sonrisa.

Mía sonrió al verla, ¡cuánto la quería! Aquel pequeño ratón era lo que de verdad daba alegría a su vida. En frente estaba su madre, sentada en uno de los sillones que tenían bajo un cenador, con una copa en una mano y una revista en la otra.

La observó detenidamente, normalmente no podía ni mirarla. Todos decían que se parecían mucho: las dos con el pelo negro y lacio, la tez morena, una pequeña nariz aguileña y, destacando sobre su rostro, sus rasgados ojos verdes. Odiaba que se lo dijeran, no quería nada de ella, y mucho menos esos ojos que tanto le imponían.

Lucía Balaguer, su madre, la había tenido con diecisiete años. Nunca le habló de su padre; y, el día que se le ocurrió preguntar por él, le dijo que ese hombre no era nadie, un error que pasó por su vida y le dejó un bombo. Ni siquiera sabía su nombre, o eso decía. Daba igual si Mía se lo creía o no porque no tendría valor para volver a preguntarle nunca.

Lucía le dio su apellido y vivieron durante cuatro años con su madre, Vicenta. Su abuela siempre le contaba que en esos años fueron muy felices, pero Mía apenas lo recordaba. Todo lo que ella había recibido de su madre era indiferencia y severidad. Después, su madre conoció a Alfonso mientras servía como camarera en un restaurante del centro de Madrid. Él era empresario, los negocios le marchaban muy bien y aún estaba soltero a pesar de rondar ya los cuarenta. Dada la diferencia de edad entre ellos, hubo muchos que dijeron que no les importó la edad y se enamoraron; y otros tantos, por el contrario, que Lucía cogió el primer tren que pasó para salir de casa de su madre. Pero independientemente de cuál fuera la razón, al mes de conocerse se casaron y se fueron a vivir al chalé que tenía él en El Viso, en pleno centro de Madrid.

Alfonso era un hombre amable que intentaba malcriarla cuando su madre no estaba presente; pero delante de Lucía se mostraba indiferente y la trataba como a una persona más del servicio, cortés pero distante.

Cuando Mía tenía diez años, nació Ana. Al principio, tuvo la esperanza de que las cosas mejoraran con su madre, pero lejos de ablandarla, este hecho la volvió más fría y estricta.

Dejó de observarla y volvió al problema de matemáticas, prefería no encontrarse por casualidad con su mirada. Estaba enfrascada en su ecuación de segundo grado, cuando oyó gritar a Ana, levantó la cabeza y la vio de rodillas en el suelo, a través de la ventana. La pobre alzó su cabecita buscando ayuda, debía de haberse caído. Tenía sangre en el labio, las rodillas magulladas y sus ojos estaban repletos de lágrimas a punto de caer. Se quedó mirando a su madre esperando que fuera a socorrerla; pero esta, en respuesta a su súplica, simplemente la miró por encima del libro, valorando quizá la gravedad de la caída, para después volver a la lectura. Ni se inmutó, lo que hizo que Ana cerrara los ojos y, entonces sí, sus mejillas se llenaran de lágrimas, mucho más amargas que dolorosas. Cómo conocía Mía ese sabor…

Se levantó y salió rápidamente por la puerta de la cocina que daba al jardín en busca de su hermana. En cuanto Ana la vio, corrió hacia ella llamándola a gritos.

—Mía, ze me ha enredado la comba y me he caído de boca —le explicaba mientras llegaba hasta ella.

Ya a su lado, la abrazó con ternura, quería darle todo el cariño que necesitaba y que le aliviara en parte esa desazón tan áspera.

—Bueno, no pasa nada, mi amor. Esto lo curamos en un momento. ¿A que ya te duele menos?

—No lo zé. ¿Tengo zangre? —le preguntó, como si la sangre fuera determinante para saber si le dolía, mientras le enseñaba el labio.

—No, ¡qué va! Ni gota —le respondió Mía mientras la limpiaba sin que se diera cuenta con un pañuelo—. ¿Vamos a buscar a Rosi y que nos dé unas galletas, y te limpio las rodillas? —le dijo cogiendo su manita.

—Zíííí —contestó, abrazando a Mía.

Mientras regresaban a casa las dos cogidas de la mano, la pequeña tiró de su hermana hacia ella para que se agachase y poder susurrarle al oído:

—Mamá no me quiere curar.

Sus ojos tristes le pedían una explicación sobre algo que una niña de cuatro años no podría entender, fuera cual fuera la respuesta. Pero lo peor no era eso, lo peor era que la responsable de dársela también era una niña, que durante catorce años tampoco lo había entendido.

—Para eso me tienes a mí, ratón —le contestó y le guiñó un ojo, porque el cariño era lo único que podía darle a esa niña.

Ana la miró con todo el amor del mundo y siguieron su camino.

Casi a punto de llegar a la puerta de entrada, Mía, que sentía una curiosidad insana por saber qué hacía Lucía, echó la vista atrás con disimulo, para comprobar que su madre había dejado su revista en la mesita y tomaba un trago de su copa mientras las observaba alejarse. Sus miradas se cruzaron, nunca llegaba a descifrar qué expresaba la suya: ¿era indiferencia, hastío o incluso un atisbo de odio? No lo sabía, pero tampoco lo necesitaba, porque estaba segura de que no era amor.

Capítulo 3

Galicia, 15 de abril

Mía abre poco a poco los ojos. Le duele mucho el lado derecho de la cabeza, un martilleo incesante la taladra sin descanso y, por un instante, no recuerda dónde está. Ajena a lo que ha ocurrido, se lleva la mano hacia donde siente el dolor, pero alguien le agarra del brazo para impedirlo.

—¡No te toques! —escucha una voz que le grita.

Levanta un poco la cabeza y se encuentra con la mirada compasiva del rector de la universidad, que está arrodillado a su lado. —Dado su sobrepeso, en una postura nada cómoda para él.

Se percata de que está tendida sobre el escenario desde donde imparte las clases y le han colocado una sudadera bajo la cabeza como almohada. Sus alumnos ya no están allí, han debido de hacerles salir, piensa. De pie, en frente de ella, con cara de preocupación, están Pablo y Paula, de Secretaría.

—Tranquila, hemos llamado a una ambulancia. Al caer, te has dado en la cabeza con la mesa y tienes una brecha —le habla con voz tranquila el rector—. Hay bastante sangre, pero no te preocupes, las brechas son muy aparatosas, aunque seguro que no es nada. ¿Cómo te encuentras? —le pregunta mientras le toma suavemente de la mano.

«Hay bastante zangre», repite ella en su cabeza y entonces recuerda, como si no hubiera pasado el tiempo, como si estuviera allí mismo, a su hermana con cuatro añitos y su labio hinchado. Apoya la mano en el suelo para intentar incorporarse, y nota un líquido tibio y espeso, se mira y la tiene empapada en sangre, percibe un leve olor metálico al acercarla a su cara.

«Esto no se puede disimular ni con un pañuelo».

Y con este pensamiento le cae a plomo la razón de su desmayo. El nudo que hace un momento le había hecho desvanecerse vuelve a su estómago, pero ahora la oscuridad ya no la envuelve para contener el dolor, ahora es totalmente consciente de lo que ha ocurrido y empieza a llorar. La pena la ahoga, el dolor es tan intenso que puede sentirlo, como si la arañasen por dentro.

—¡No, no! —dice a voz en grito.

El alarido pilla desprevenido al rector, que, con su barriga oronda, solo consigue caerse de culo al intentar saltar hacia atrás por la sorpresa. Ninguno de los presentes entiende lo que ocurre ni el motivo de la desesperación de Mía. Pensaban que era una bajada de azúcar o un mareo, pero al verla hecha un ovillo en el suelo, agarrándose las rodillas sin parar de llorar, se dan cuenta de que algo grave le ha debido de pasar. Es un llanto sin consuelo, entre hipos y mocos solo se le entiende, ahora ya en voz muy baja: «Mi niña, mi Ana».

—Paula, por favor, llama a Lara inmediatamente y dile que es urgente que venga a la universidad. No la asustes, dile que Mía está bien, pero que la necesita.

—Ahora mismo. —Y corre hacia la puerta.

Tanto el rector como Pablo observan a Mía sin saber qué hacer, salvo mirar a la salida como si de ese modo la ambulancia pudiera llegar antes. Se sienten impotentes, ante lo cual el rector decide arrodillarse a su lado y tomarle de nuevo la mano para que sepa que no está sola. Pablo sigue su ejemplo, algo incómodo, y se coloca al otro lado apoyando su mano en la espalda de Mía; ambos saben que las palabras en ese momento no sirven y tampoco sabrían cuáles son las acertadas. La tristeza no solo la ha envuelto a ella como un fino manto, sino que se ha extendido por toda el aula, cubriéndolos a ellos dos también.

Por fin perciben jaleo en el pasillo y voces aproximándose. Al segundo, los sanitarios aparecen por la puerta con su botiquín y se acercan hacia ellos charlando. Les habían dicho que la urgencia se debía a un desmayo y una brecha en la cabeza, pero al encontrarse a una mujer acurrucada llorando, con el lado derecho de la cabeza ensangrentado y dos hombres arrodillados junto a ella, se dan cuenta de la urgencia y aceleran el paso.

El rector suspira aliviado cuando puede cederles las riendas del asunto, ya que se estaba viendo sobrepasado por la situación. Se aparta y les deja espacio para que atiendan a Mía, y Pablo aprovecha para hacer lo mismo.

—Hola, gracias por venir tan rápido. Por lo que nos han dicho los alumnos, se ha desmayado y al caer se ha dado con la mesa en la cabeza.

—¿Ha estado mucho tiempo inconsciente? —pregunta el ATS.

—Dos o tres minutos —apunta el rector.

Ahora el ATS se dirige a Mía. Nada más verla, aprecia que esa mujer está en estado de shock, y no sabe si es debido al golpe, que puede haber producido alguna lesión, o se debe a algún factor anterior a la caída, así que decide hablarle despacio y ver cómo responde.

—Hola, soy el doctor Xabier. Te has dado un buen golpe. Vamos a ver esa herida.

Le aparta el pelo, para despejarle la cara, y ve la brecha en la parte alta de la frente, al comienzo del nacimiento del cuero cabelludo; no es demasiado larga, aunque sí algo profunda. Cree que con ocho puntos bastarán. Le inyecta un poco de anestesia local en la zona y espera unos segundos, observa que ella ni siquiera se mueve al sentir el pinchazo de la aguja.

—Ahora voy a empezar a coserte. Mía te llamas, ¿no? —Empieza a dar el primer punto.

Ella no contesta, sigue llorando. Xabier, a pesar de no recibir respuesta, le habla de nuevo para intentar que salga del estado en que se encuentra.

—Si te duele me avisas, paro un momento y ponemos un poquito más de anestesia. —Otro nuevo silencio mientras él continúa cosiendo la brecha con cuidado—. Has tenido suerte. En la zona donde te has dado no se te verá la cicatriz. Además, podría haber sido peor si te dabas en la sien o en la nuca. —Termina de coser y le limpia la herida.

Vuelve la cabeza, mira al rector y le pregunta, sin emitir sonido alguno al mover los labios: «¿Por qué está así?». Él alza los hombros con las palmas hacia arriba, en respuesta de que no tiene ni idea.

Justo en ese momento aparece por la puerta Lara —es una mujer pequeña, con una media melena canosa y de ojos chispeantes debajo de unas gafas de ver, última tendencia—, que baja tan rápido las escaleras que parece que levita. Allí todos la conocen, es catedrática de la universidad y se acaba de prejubilar ese mismo año; así que, en cuanto la ven llegar, se apartan para dejar que se acerque hasta Mía. Paula no le ha contado cómo estaba, más allá del incidente de la brecha, por eso, al descubrir en qué situación se encuentra, su rostro se crispa por la preocupación. Esa no es su Mía, la que se ha despedido esta mañana con la boca llena de magdalena, ahí está de nuevo la filla de ojos tristes; ahora, además, totalmente perdida.

Recorre el último tramo que le queda y se sienta a su lado con el corazón a mil por hora. Se gira en busca de alguien que le dé respuestas, porque está claro que Mía ahora no puede; y se encuentra con Juan, el rector, que hace el mismo gesto que unos segundos antes al sanitario.

Ella entonces se centra en Mía, le toma la cara entre sus manos y le pregunta con mucho amor:

—¿Qué pasa, cariño? ¿Por qué estás así? —Mientras espera una respuesta, le va limpiando las lágrimas, los mocos, el resto de rímel; igual que a una niña, su niña.

Parece que la voz de Lara devuelve las aguas a su cauce y, por fin, Mía levanta la cabeza. La mira con ojos suplicantes de amor y llenos de dolor, y, sin pensarlo, se lanza a sus brazos. Permanecen unos segundos abrazadas y al final logra decir:

—Ana ha muerto.

Todos lo han oído, no saben quién es Ana, pero presuponen que alguien muy importante para Mía. Los demás no lo saben, pero Lara sí y al escucharlo se le parte el alma. No conoce a Ana en persona, pero sí su historia y el amor que siente Mía por su hermana. Es la persona más importante para ella. Le acaricia la cara y le dice suavemente:

—Vámonos a casa, Mía. —La ayuda a levantarse y la rodea con sus brazos.

Quiere sacarla de allí cuanto antes, lejos de las miradas de todos. Sabe que es lo que menos importa; pero, aun así, no le gusta que se monte un circo en torno a su niña. Ella ahora necesita un poco de soledad para desahogarse, poder contar lo que siente, y ponerle letras y voz al dolor.

—Podemos irnos, ¿verdad, doctor? —se dirige ahora a Xabier.

—Por supuesto, pero las acompaño hasta el coche. No creo que tenga otro desvanecimiento, pero mejor hay que asegurarnos.

Los tres empiezan a andar: Mía escoltada por cada uno de ellos a su lado, y el resto les sigue como un séquito. Lara se da la vuelta y mira a Juan, con cara de pocos amigos, para que acabe con aquello cuanto antes. El rector al instante pide en voz alta a los presentes que despejen el pasillo y vuelvan a clase, ya que él terminará la sesión de hoy.

Cuando llegan al coche, le dan las gracias al doctor, que antes de irse ayuda a Mía a montarse en el Polo de Lara, y luego se despide. Una vez solas en el interior del coche, se limitan a recostarse en el asiento sin decir palabra: Mía mirando al infinito y Lara, de lado, observándola a ella. Ha dejado de llorar y se la ve algo más entera, parece que el paseo le ha dado fuerzas. No obstante, no quiere interrumpir su duelo, así que se decide a arrancar el coche para marcharse; pero, antes de que lo haga, Mía le agarra la mano y lo impide.

—No puedo ir a tu casa. Me voy a Madrid, la entierran mañana —dice simple y llanamente.

Ya no solo hay dolor en sus palabras, sino también rabia y determinación, por lo que Lara se atreve a preguntar, por fin:

—¿Me puedes contar qué ha pasado?

—No tengo ni idea. Mi querida madre ha tenido a bien enviarme un mensaje para que no falte al entierro de mi hermana mañana a las once.

«Hija de puta», piensa Lara. No lo dice, no hace falta. Quizá porque ella ama a Mía como a una hija, entiende aún menos el comportamiento de su madre y, también por eso, no es capaz de sentir otra cosa que no sea odio por la mujer que le ha causado tanto dolor en la vida.

—¿No te ha dicho nada más? —pregunta con incredulidad, mientras limpia sus gafas con un pañuelo. Sabe la respuesta, pero no puede reprimir la pregunta.

—No. Me ha llamado, pero como estaba en clase no lo he cogido y después he recibido el mensaje.

—¿Ayer no hablaste con tu avoa Vicenta? ¿No te dijo ella nada de si estaba enferma? —le pregunta con su marcado acento gallego.

—¡Qué va! Me contó que se había pasado a verla y le había llevado los bollitos de nata que le encantan —le cuenta mientras juguetea con una goma de pelo de forma compulsiva—. Habían pasado la tarde viendo fotos y hablando de los marujeos de la tele. Después la fue a recoger su novio. Por lo visto, ahora tiene novio. —Se calla y se le entrecorta la voz—. Tenía novio.

De nuevo el mutismo la invade, los recuerdos con su hermana en casa de su abuela aparecen como fotos en su mente. Lara respeta cada uno de sus silencios y espera paciente el tiempo que ella se toma. Con gran esfuerzo consigue continuar:

—Me dijo que era bastante mayor que ella, pero muy guapo y atento. Le había hablado de usted, ya conoces a mi abuela, le encantó. Ha debido de ser algo repentino. Luego cuando me sienta con fuerzas la llamaré a ver qué ha pasado.

—Estás segura de que es verdad, ¿no? —pregunta con cautela Lara.

—Completamente, llevo diez años sin hablar con ellas. No le creo capaz de algo tan ruin, ni siquiera a ella.

—Vale, vale. Lo cierto es que, después de todo lo que te ha hecho, me parece que tu madre es capaz de todo. No lo puedo negar.

Mía niega con la cabeza. «El monstruo tiene una debilidad, las apariencias…».

—No, seguro que no. Si me presento allí y es mentira, sabe que montaría el escándalo más grande de la historia y que se iba a enterar todo Madrid. Eso no es una opción para ella. Cuando hable con mi abuela, sabré más. Porfa, ¿me puedes acercar a casa y me preparo una maleta? Me va a estallar la cabeza, ahora no puedo conducir. Luego le pido a Yago que me traiga a por mi coche a ver si me hace efecto el Nolotil que me han dado.

—Hombre, pues claro. Te acerco y, mientras, voy a mi casa a preparar la mía. Marcho contigo —le contesta.

Mía la mira con ternura. «Qué mierda de naturaleza que no permite a una mujer como esta tener hijos». Le agarra la mano.

—Gracias, Lara, pero tengo que ir sola. Necesito enfrentarme a todo esto y dejar de esconderme. Por su culpa he perdido diez años de Ana, siempre pensando que algún día volveríamos a encontrarnos y ya no tendré esa oportunidad. —De nuevo se le quiebra la voz.

Lara no espera más, se pone el cinturón y arranca, sabe que ella necesita ponerse en marcha o se derrumbará.

—Claro, como tú digas, filla. Pero sabes que, si me necesitas, me planto allí en un momento. Le pediré a Juan que me deje dar tus clases mientras estás en Madrid, así no busca a nadie que te sustituya.

—Gracias. —Ya no hay nada más que decir.

Mía se recuesta hacia atrás en el asiento y mira por la ventana. Ahora el sol brilla con fuerza, el cielo luce un azul intenso y esos rayos que bañan de color el paisaje le escuecen en el alma. Quiere que el cielo esté tan triste como ella y llore por su hermana.

El trayecto hasta su casa es de poco más de quince minutos. Vive en un bloque de pisos antiguo, en una urbanización que está al lado de un gran parque. Lo eligió precisamente por eso. Podría haber optado por alguna zona residencial más moderna y nueva, pero le encantó que estuviera algo apartado y no tener solo bloques de hormigón como vecinos. Además, los pisos son muy espaciosos, con amplios ventanales hacia el parque, que dejan pasar la luz de las tardes gallegas.

Ya pueden ver su bloque al final de la calle. Lara conduce hasta el portal y se detiene justo delante de la puerta para que Mía baje. Esta se quita el cinturón y se gira hacia ella:

—Te llamo en cuanto llegue a Madrid. Porfa, pásate mañana para que te den los pintores las llaves. —Ha estado durmiendo un par de días con ella mientras le pintaban su casa—. Quedé con ellos mañana sobre las doce.

—No te preocupes, estoy pendiente. Vete tranquila y, por favor, llámame en cuanto llegues.

Mía asiente y la besa fugazmente. Sale del coche y se dirige al portal. Lara la mira mientras camina; lo hace despacio, parece que lleva en sus hombros toneladas de peso. Espera hasta que la ve entrar al portal y entonces agacha la cabeza, se agarra al volante y llora las lágrimas que tenía atadas a la garganta.

«Dios, ¿por qué le haces esto?». Se intenta tranquilizar, se seca la cara con la mano, respira, mete primera y se va de allí.

Mía vive en el primer piso. Suele subir por las escaleras, pero hoy se dirige al ascensor, no tiene fuerzas y aún se siente algo mareada. Llega a su rellano y camina hacia el fondo del pasillo. Hay solo dos viviendas por planta, su puerta es la primera nada más salir, pero antes quiere ir a casa de Yago, así que pasa de largo.

Llama al timbre y espera. Se escuchan unos pasos que se acercan, y al momento se abre la puerta y aparece él.

—¿Qué pasa, nenita? ¿Hoy no curras? —Ha abierto la puerta y se ha vuelto al interior del piso sin apenas mirarla—. Cómo vive el profesorado. ¡Pasa! Me has pillado cocinando —le grita desde dentro—. ¿Te quedas a comer?

Ella entra en silencio y llega hasta la cocina, se asoma y se encuentra a Yago probando con una cuchara una salsa de tomate. Cuando la ve en el quicio de la puerta, se para en seco. Ahora sí se ha fijado en su cara, hinchada del llanto y con el pelo compacto por la sangre alrededor de un apósito.

—Pero ¿qué te ha pasado, Mía? —Suelta la cuchara y corre a abrazarla. Con sus casi dos metros, el abrazo la cubre por completo—. Siéntate, anda.

Mía obedece. Se siente tan bien cuando está con él que casi le parece que le ahoga un poco menos el nudo del pecho. Yago es un aliciente aún mejor que el parque para vivir allí.

Le conoció al mudarse. El primer día que llegó, mientras se esmeraba en ordenar el caos reinante en un mar de cajas repletas de sus cosas, él apareció por la puerta, todo lo grande que era, su desgarbado porte y su barba de tres días, y le llevó una cerveza.

—Es una labor social y de buena vecindad proporcionar cervecita fresquita después de una mudanza; y si me dices que no te gusta la cerveza, te ruego acudas a la vecina del segundo, de setenta y tres años, y la siguiente más joven después de mí en el edificio, a que te prepare una infusión —le soltó mientras se la ofrecía.

Mía no pudo hacer otra cosa que sonreír y aceptar el botellín. Le gustó la espontaneidad de aquel chico, su sonrisa que parecía tan llana y sincera, y además le encantaba la cervecita fresquita. Había acertado de lleno.

Después de aquello se hicieron inseparables, amigos de verdad. No había día que no hicieran algo juntos o como mínimo pasar a saludar. Eran el enfermero, paño de lágrimas, animador de la fiesta o manitas en casa, el uno del otro sin excepción. Quizá por eso, nunca pasó nada más entre ellos, los dos valoraban demasiado esa relación como para estropearla tonteando.

Mientras Yago le prepara una tila, a Mía se le viene a la cabeza que al final se ha convertido en la anciana del segundo. Ella la acepta agradecida cuando se la trae y rodea la taza con las manos, percibiendo el calor y el olor al acercarla a su cara, como le gusta hacer a Lara. Cuando se ha tomado un par de sorbos, empieza a hablar y le va resumiendo todo lo que ha pasado desde la llamada. Una vez terminada la explicación, le cuenta sus planes:

—Tengo que salir como máximo dentro de una hora si quiero llegar antes de que anochezca a Madrid. ¿Me acercas a la uni a por mi coche?

—Pues claro. ¿Te quieres duchar aquí antes o ya puedes entrar en tu casa?

—Se supone que pintaban esta mañana. Estarán haciéndolo ahora, así que, si no te importa, me ducho aquí un momento.

—Vale, vete si quieres a por tus cosas y yo voy preparando el baño.

—¡Anda, hombre! No me digas que ahora te vas a poner a limpiar, que ya de ti no me sorprende nada —le dice con una media sonrisa forzada.

—Por supuesto, para las reinas lo mejor. —Y le besa en la cabeza.

Mía sale por la puerta y se dirige a su casa. Nada más abrir, oye a los dos pintores charlar mientras trabajan. Ella entra directa a la cocina y deja el bolso en la encimera. Como no quiere que vean el aspecto que tiene, les avisa desde allí de que ha llegado y que estará solo un momento porque tiene prisa. Después pasa rápido por delante de la puerta del salón sin pararse, levanta el brazo a modo de saludo y sigue por el pasillo hasta la habitación.

Empieza a hacer la maleta sin detenerse a pensar lo que se quiere llevar; va abriendo cajones y llenando la bolsa sin ton ni son. Cuando cree que ya la tiene lista y está a punto de salir de la habitación, se detiene y vuelve al armario. Coge un vestido negro, igual de negro que su ánimo y, ahora sí, se va.

Capítulo 4

Madrid, 14 de abril

Cuando te despiertas cada mañana con tu rutina diaria bien aprendida, sin nada que te sorprenda y sin salirte del patrón que los demás esperan de ti, incluso de lo que tú mismo esperas, es cuando realmente dejas de vivir.

Andrés Martín está sentado en su mesa de la cocina frente a la única taza de café que tiene y que utiliza cada mañana.

Son las siete y media, aún no ha amanecido. Empieza su jornada en la comisaría a las nueve, por lo que, como es habitual, tiene tiempo de sobra para saborear un poco más ese café. Escucha en la radio las noticias matutinas; se ha acostumbrado a hacerlo por si hay alguna mención de alguno de los casos que llevan. Lo único que varía en sus mañanas es justo el tiempo que duran estas, y porque no está en su mano controlarlo. Ese día no hay ninguna a la que prestar demasiada atención y acaban pronto.

«Me da tiempo a una partidita al Candy crush», piensa.

Saca su móvil y juega un rato, hasta que ve que son las ocho menos veinte. «Ahora sí, me voy». Recoge la taza, la friega y la deja en el mismo sitio, junto a las mismas magdalenas y el mismo azúcar, preparados para el día siguiente.

Vive solo desde que se divorció, salvo cuando viene su hijo, Nicolás, a pasar el fin de semana que tiene asignado por la custodia. El trabajo absorbe la mayor parte de su tiempo y casi nunca come en casa; de ahí que cualquiera que entre en su cocina pueda pensar que está sin estrenar, ya que los únicos indicios de humanidad que se ven son una botella de leche y unas latas de cerveza en la nevera.

Coge sus cosas del aparador de la entrada, se pone su chaqueta bomber, verde militar, y revisa que esté todo cerrado. Le lleva poco tiempo, tiene un pequeño salón con barra americana en la cocina y dos habitaciones. Lo buscó así para cuando va a dormir su hijo, aunque al final siempre duerme con él y la otra no la utilizan.

Baja al garaje, coge su Seat León y conduce por la nacional hacia el centro de Madrid. Ha salido cuando todavía era de noche, aunque en el trayecto empieza ya a despuntar el alba. Trabaja en la comisaría de Fuencarral desde que le nombraron inspector jefe. Fue un gran logro para él conseguirlo con solo treinta y cinco años, pero la mayor dedicación que requería el puesto supuso la guinda final en la ruptura de su matrimonio.

Mientras conduce, escucha Los 40 Principales y tararea. Está sonando una canción de Ed Sheeran. No sabe la letra, pero sí conoce el ritmo. Además, está de muy buen humor, este fin de semana tiene a Nicolás en casa.

Como un autómata, después de innumerables veces realizando el mismo recorrido, llega a la comisaría en un santiamén. Enfila la última calle y dirige el coche a su sitio asignado. El edificio es moderno, parece un cubo acristalado con pequeños cuadrados salientes. A Andrés, la primera vez que lo vio, le recordó al cubo de Rubik.

Entra a la comisaría y se detiene a saludar, como cada mañana, a la policía que está en la entrada.

—Buenos días, Raquel. ¿Qué tal? ¿Alguna novedad?

—Hola, inspector. Nada, todo tranquilo. El comisario acaba de llegar hace cinco minutos. Me ha pedido que le diga que, en cuanto usted llegue, vaya a su despacho.

—Gracias, voy ahora mismo. Hasta luego.

El despacho está en la tercera planta, por lo que decide coger el ascensor. Al salir, camina hacia el fondo del pasillo, dejando atrás el primer tramo de salas de reuniones; todas acristaladas con vinilos translúcidos que aportan un mínimo de intimidad. La moqueta gris marengo, que reina en todo el edificio, amortigua el sonido de sus pasos. El comisario es el único que tiene un despacho al estilo tradicional, con puerta y paredes opacas. «Privilegios de los altos cargos, para poder rascarse las pelotas sin fisgones entrometidos», piensa Andrés al llegar hasta allí.

Marga, la secretaria, no está en su mesa de la entrada, así que se acerca directamente y llama con los nudillos.

—Adelante. —Se oye desde dentro.

Abre y entra con discreción, una mezcla de olor a tabaco y de ambientador lo reciben, y se fija que el comisario ha abierto la ventana en un vano intento de disimularlo. Está de pie junto a su escritorio hablando por teléfono y le hace un gesto para que se siente en el sillón de enfrente, mientras continúa al aparato. Es un hombre atlético a pesar de que ronda los sesenta años, con su corte de pelo a cepillo y afeitado hasta la brillantez, a Andrés le recuerda a los marines de las películas. Se rumorea que está a las puertas de jubilarse, pero él sabe que eso es imposible, está mejor que muchos policías recién licenciados y ganas no le faltan.

Mientras el comisario termina de hablar, Andrés curiosea una nueva foto que no había visto antes en su mesa: es una instantánea en los jardines de la Alhambra con su mujer y sus dos hijas adolescentes; lucen felices y acalorados.

La voz de su jefe le devuelve a la realidad.

—Buenos días, Andrés. Qué bien que hayas llegado pronto —le dice mientras va pasando un montón de expedientes que tiene depositados en una batea sobre la mesa—. Tengo que salir dentro de cinco minutos y no me quería ir sin comentarte esto en persona.

—Usted dirá, comisario.

—Me acaban de llamar de jefatura. —Encuentra por fin la carpeta que busca, la guarda en un maletín, y ahora sí, toma asiento y parece que se centra en lo que les reúne—. Nos van a mandar un caso que debemos tratar con mucho tacto. Por lo visto, es de alguien muy bien relacionado y quieren que lo llevemos nosotros específicamente. Están preparando toda la información y la van a enviar por e-mail dentro de unos minutos, pero yo no puedo esperar. Quiero que estés pendiente; y cuando llegue el informe, me llames y me cuentes de qué se trata, y decidimos los pasos que dar.

—¿No le han avanzado nada?

—No, solo que hay que mandar a alguien inmediatamente y que me envían toda la información. No he podido preguntar más.

—Está bien, no se preocupe. Estoy pendiente y le llamo. —La semilla de la curiosidad empieza a germinar en él. Es el primer caso que le pide que lleve personalmente, tiene que lucirse.

El comisario se levanta y se empieza a poner el abrigo al tiempo que le invita con un gesto a que salga de su despacho.

—Lo dicho, Andrés, hablamos luego —le dice mientras salen al pasillo, y luego él se dirige rápidamente a las escaleras.

—Comisario, está aquí el ascensor, ¿no baja? —le avisa Andrés.

—Ese aparato del demonio intenta hacer que me salgan michelines, Andrés. Ya lo entenderá a mis años. Hágame caso: escaleras, siempre escaleras. —Y desaparece por el primer tramo.

Andrés sonríe mientras piensa: «Y dicen que se va a jubilar, antes me nombran a mí presidente del Gobierno».

Coge el ascensor y baja hasta la primera planta. En una vida plana, como la suya, es el trabajo el que le brinda esa pizca de ilusión tan necesaria para cualquiera; así que camina hacia su despacho con ganas de ponerse a trabajar cuanto antes. Durante el trayecto, rememora el discurso con el que le gusta cerrar sus conferencias a las nuevas generaciones: «La diferencia no la marcan la disciplina o la inspiración en el trabajo, la diferencia la marca la motivación, como en todo en la vida. Y la nuestra, señores, es sublime: cazar a los malos».

Llama a la subinspectora y le pide que esté atenta al e-mail que necesitan y avise al equipo de que se preparen para que, en cuanto lo tengan, puedan empezar la reunión diaria.

El informe no tarda en llegar, como anticipó el comisario. La subinspectora Vidal se lo ha impreso y lo trae en una carpeta.

—Ya están todos en la sala, Andrés.

—Perfecto, vamos para allá entonces. —Mira su reloj—. Se ha hecho tarde. —Salen los dos del despacho hacia la sala de reuniones.

Antes de llegar, ya puede ver a su equipo en la sala. En una gran mesa blanca, situada en el centro, están sentados dos de ellos. El tercero hace anotaciones en una de las pizarras del fondo, debajo de varias fotografías.

Al verlos llegar, este último toma asiento. Se llama Fernando Esparza, con sus cuarenta y tres años se ha convertido en el inspector de confianza de Andrés. Un hombre de buen talante, espíritu proactivo y mirada sagaz tras sus pequeñas gafas de pasta; es lo que para su jefe podría denominarse un lujo de policía. A su lado se encuentra la inspectora Ruth Lázaro, la pipiola de la unidad. Recientemente incorporada a la comisaría, no deja de sorprender a Andrés por su agudeza en los casos y ese sexto sentido tan necesario en su trabajo. Además, y contrario a lo que se podría esperar al verla, de escasa estatura y delgada como un palo, es un huracán: descarada y enérgica, afronta cualquier escenario de la misma forma que se viste cada mañana, sin más. Y, por último, frente a ella, está Jorge León, su oveja negra. Casi en la cincuentena cumple a la perfección el tópico ya manido de intolerancia a la juventud en puestos de responsabilidad, o como dice él, «estar bajo las órdenes de un polluelo». A pesar de esto, es un inspector concienzudo y metódico, aunque su obcecación en determinadas circunstancias suele ser un lastre en el desarrollo de sus casos; y si como dicen la cara es el espejo del alma, Andrés está seguro de que el ceño fruncido impertérrito de ese hombre lo acompaña hasta dormido.

Junto a Andrés entra la subinspectora Mónica Vidal, o también llamada la Madre. Siempre está dispuesta a ayudarlos y tiene una sensibilidad especial al llevar los casos. De la quinta de León, quizá sea la más querida en la unidad. Además, su veteranía en la comisaría le otorga ese plus para conocer a la persona perfecta para cada necesidad. Es un eslabón indispensable para el funcionamiento de todo aquello, y sobre todo para Andrés.

—Buenos días, chicos. Perdón por el retraso. Estábamos esperando un nuevo caso que nos han asignado especialmente y, por lo visto, hay que tratarlo con mimo. Si os parece —se dirige a Fernando y a León—, me contáis luego los avances del caso del clan Torres.

—Como quieras, jefe —contesta Fernando.

—Vamos a ver de qué se trata. Ni siquiera me ha dado tiempo a ojearlo antes. —Abre la carpeta y empieza a leer—. Nombre de la víctima: Ana Robles Balaguer. Vive en El Viso… A ver, aquí están las señas. —Lo anota en un papel, se lo tiende a Vidal y prosigue—: Ha aparecido muerta a las siete de esta mañana, cuando la interna ha ido a buscarla para el desayuno. Muy bien, ¿y la posible causa de la muerte dónde viene? —Busca entre las hojas hasta que lo localiza—. Aquí. Se cree que ha sido un suicidio. —Se detiene entonces en una de las hojas—. Bueno, pues ya sabemos la razón de tanto interés, su padre es Alfonso Robles, el dueño de la franquicia de venta de coches.

—Si es suicidio, habrán mandado ya a alguien de la Científica y al juez —apunta la subinspectora.

—Entiendo que sí. A ver… —Relee la información—. Juez no, jueza. Se lo han asignado a Rocío Osorio.

—Joder —murmura León.

—¿Algún problema, León? —le pregunta Andrés, mientras junta las manos sobre la mesa y se inclina hacia delante con los labios apretados por la tensión.

—Conmigo no, pero esa no tiene ni idea. —Chasquea la lengua tras contestar.

—Que yo sepa, no ha llevado ninguno de tus casos —rebate entre dientes.

—Sí, pero la gente habla.

—Pues que no hable tanto, y tú harías bien en opinar de lo que conoces, no de lo que cuente nadie —le reprende.

—Vale, vale. Por Dios, ni que la hubiese insultado —contesta levantando las manos como si le dieran el alto.

Para evitar que llegue la sangre al río, Mónica, que conoce el carácter de ambos, interviene para cambiar de tema.

—Jefe, ¿te parece que empiece a echar un vistazo en las redes sociales de la niña?

Andrés la mira y asiente, vuelve a sentarse correctamente en la silla e ignora deliberadamente a León.

—Claro, Mónica, gracias.

«Siempre mediando, menos mal que está ella», agradece Andrés. Le enternece que la llame niña. De todos ellos, es la más empática con las víctimas y sus familias.

Se centra de nuevo en el caso y decide asignárselo a la inspectora Lázaro.

—Ruth, te encargas tú del caso. —Cierra el expediente y se lo tiende—. Vete a la casa y en cuanto llegues, si ya están los de la Científica, me llamas. Por favor, mucho tacto con la familia, no quiero al comisario dando gritos.

—Claro que sí, jefe. No te preocupes.

No le pasa desapercibida la cara de circunstancias de León, seguro que siendo un caso de tanta visibilidad lo quería para él, pero le es indiferente.

—Por favor, esperad un minuto a que llame al comisario para ponerle al día, me lo ha pedido antes de irse. Ruth, tú sal ya. No quiero que se retrase más.

—Voy. —Se levanta, recoge sus cosas y se marcha.

Andrés sale de la sala y entorna la puerta. Coge su móvil y marca el número del comisario. Desde fuera puede ver a León removerse enfadado mientras habla con sus compañeros; y a estos, con cara de aguantar el chaparrón. Entonces se escucha la voz del comisario:

—Andrés, cuénteme —pregunta, ávido de noticias.

—Comisario, ha fallecido la hija de Alfonso Robles.

—¿El de los coches?

—Sí, el mismo. Parece que la chica se ha suicidado —contesta mientras pasea por el pasillo.

—Joder, ¿cuántos años tenía?

—Veintidós.

—Pobre familia… Bueno, pues mande a alguien a la casa a ver cómo está todo y que no molesten mucho.

—Ya he mandado a la inspectora Lázaro. Creo que es la que más tacto puede tener con el asunto. Además, no debería ser un caso complicado.

—Perfecto, ¿qué juez lleva el caso?

—Rocío Osorio.

—Ah, muy bien. Suele ir pronto a los levantamientos y, siendo esta familia, seguro que lo hace. Si tiene algún problema con ella, me lo hace saber; la conozco bien y puedo interceder.

—Gracias, comisario. Espero que no haga falta. Le voy informando.

—Perfecto.

Y cuelgan.

La mañana se le hace eterna. Despacha con el equipo el resto de los casos e intenta redactar uno de los informes pendientes, pero no se logra concentrar como es debido. El sol ya entra a raudales por el ventanal de su despacho, debe de ser cerca del mediodía y Andrés no tiene noticias de Ruth. No quiere agobiarla, pero tampoco se puede permitir no tener información si el comisario se la pide. Finalmente, se decide por enviarle un wasap:

ANDRÉS

12:10 ¿Cómo vas?

Mira su estado en el móvil, no está en línea. Justo llaman a la puerta y se intuye una cabeza que asoma por la rendija.

—Jefe, ¿se puede? —Es Mónica.

—Claro, pasa. —Le sonríe y hace ademán de levantarse a la vez que le indica con la mano que se siente.

—Ya he terminado con las redes de la niña. Te traigo todo lo que he considerado más relevante.

Lleva varios folios y un bolígrafo en una mano.

—A ver, cuéntame —le invita y se incorpora hacia delante para prestar atención a lo que trae.

—No era muy activa en ninguna. Tenía Instagram, pero no publicaba. Se limitaba a dar «me gusta» en vídeos de algún famoso o posts de escritores. —Va señalando con el bolígrafo cada parte del folio relacionado con lo que describe—. Parece que le gustaba la lectura. En Facebook sí publicaba alguna foto y recibía algún comentario de amigas, pero muy normales. Lo más relevante es que en las últimas semanas un tal Daniel la ha etiquetado en varias fotos suyas con comentarios romanticones, podría ser su noviete; aunque ella no contesta ni le da a «me gusta», así que tampoco lo sé. No hay mucho más.

El sonido del móvil los interrumpe, mira la pantalla y ve que es Ruth.

«Por fin». Le hace un gesto a la subinspectora para que espere y descuelga.

—Ruth, ¿qué tal? ¿Qué tenemos? —La urgencia se refleja en su voz.

—Hola, jefe. Perdona la tardanza, no me han dejado entrar a la habitación hasta que no ha venido la jueza. Han asignado de la Científica a Ramón, así que con él ya sabes que muy bien. Al forense no le conozco, un tal García.

—Genial, ¿y qué tenéis?

—La verdad, que a priori está bastante claro que es un suicidio. La chica se rapó el pelo, se tumbó en la cama y se cortó las venas. Por la sangre que había, Ramón me dice que estaba viva cuando lo hizo, y fue un corte limpio y profundo. No titubeó. A mí me ha parecido extraño que no se metiera en la bañera teniendo baño en la habitación, que suele ser lo típico. Pero bueno, en la cama estaba. Basándose en el rigor mortis que presenta el cuerpo, estiman que murió cerca de la medianoche. Por lo visto, sus padres no estaban en casa, se habían ido a la sierra y volvían esta mañana. Ha dejado una sola carta dirigida a una tal Mía. He preguntado a la interna y me ha dicho que es su hermana, vive en Galicia: Mía Balaguer.

—¿A sus padres nada? —pregunta, suspicaz.

—No, jefe.

—¿Los has visto?

—Sí, han llegado esta mañana a las nueve. Los ha llamado la interna.

—¿Y? ¿Cómo estaban?

—Bastante enteros. La madre tiene los ojos hinchados de haber llorado, pero se le ve muy serena. Está sentada en un sillón viendo cómo pasamos todos de un lado a otro. Le han sugerido que se fuera a otro sitio hasta que terminásemos y ha dicho que no se iba a separar de su hija, y no ha vuelto a hablar más. Al padre se le ve mucho más nervioso, no para de moverse por la casa. —Hace una pausa y se oye a alguien que la saluda, luego continúa hablando en voz más baja—: Creo que aún no lo ha asumido. No he querido preguntarles nada, jefe; no era el momento.

—Bien hecho. En cuanto te dejen, te vienes para acá. Ya nos mandarán luego los informes de la autopsia y de la Científica. ¡Ah, una cosa! Pregunta a la interna si la chica tenía algún problema.

—OK. Ahora lo hago. Nos vemos dentro de un rato.

Andrés se dirige de nuevo a Mónica, que espera paciente con las manos cruzadas en su regazo.

—Suicidio en toda regla, parece. Pobre niña rica —lamenta de forma sincera y se recuesta en su silla—. Tienen que seguir el protocolo, pero vamos, que no durará mucho. —Respira aliviado, no quería contratiempos en el caso.

—Pobrecilla, qué le puede pasar por la cabeza a alguien tan joven para hacer algo así. —Está claramente afectada, poniéndose en la piel de esa familia como si le hubiese pasado a uno de sus hijos—. Y pobre madre, qué culpabilidad para toda la vida.

—¡Ah!, ahora que lo dices… Por favor, revisa si en las redes tiene alguna referencia a Mía Balaguer. Le ha dejado la carta de despedida solo a ella. Es su hermana, entiendo que solo por parte de madre.

—Me pongo con ello.

Apunta el nombre y se levanta para irse.

—Gracias, Mónica.

Capítulo 5

Autovía N-VI, 15 de abril

Mía conduce por la nacional. Ha activado la velocidad de crucero y casi podría decirse que se deja llevar. Le quedan apenas dos horas para llegar a Madrid.

La luz del día va rebajando su intensidad, cambiando la tonalidad de los campos amarillos que deja a su paso. El verde gallego hace rato que desapareció.

Le acompaña la música de fondo de Luz Casal, quizá sea lo único bueno que le ha quedado de su madre. A ella le encantaba, solía escuchar sus temas en el salón tumbada en el sofá; cerraba los ojos hasta que terminaba la última de sus canciones, como si se evadiera del mundo por completo. Ana y ella aprovechaban y se escondían debajo de la escalera a mirarla. Al principio, solo querían ver qué hacía, pero al final acababan imitándola y se dejaban llevar por la música; para las dos era una forma de conectar con su madre, aunque fuera en la distancia.

Al recordarlo, le asaltan las lágrimas de nuevo, respira hondo y consigue controlarse. Empieza la siguiente canción y se escucha: «Si tienes un hondo penar, piensa en mí…».

—Venga, coño, esto ya es pasarse. —Apaga el CD, enciende la radio y sintoniza Rock FM. Necesita algo más de energía.

Al poco la música se corta y entra una llamada, aparece en la pantalla central «Abuela».

Mía suspira resignada y acepta la llamada.

—Abuela… —dice con la voz entrecortada.

—Mía, hija… ¿Dónde estás, cariño?

Apenas puede hablar, se nota que hace un esfuerzo por contenerse.

—Estoy conduciendo.

—Hija, necesito que pares un momento. Te tengo que contar algo importante, pero tienes que parar.

—Ya lo sé… —Y empieza a llorar sin poder controlarse—. Me ha escrito mamá.

—¡Ay! Lo siento tanto, mi niña. ¡Ay, mi Ana!

Durante unos minutos lloran juntas. Solo se oyen sus lamentos y ninguna dice nada más. Da igual la distancia entre ellas, son las únicas personas en el mundo que realmente pueden entender lo que está sintiendo la otra. Mía, que ha parado mientras hablaban en una estación de servicio, apoya la cabeza en el volante, deshecha. Por fin, su abuela consigue parar de llorar y le habla con cariño:

—Mía, ¿vienes entonces para Madrid?

—Sí. ¿Duermo contigo?

—Pues claro, hija. Aquí te espero.

—¿Cuándo te has enterado?

—Justo antes de llamarte a ti, cariño. Me ha llamado tu madre, la pobre, para decírmelo. No sabía si te había avisado a ti ya, conociéndola…

«Sí, pobrecita».

—Ya, ya. Me ha escrito esta mañana, pero no me ha dicho qué ha pasado. ¿Te ha dicho a ti algo?

—Sí, hija, que ha tenido un accidente, que ella no estaba, y fue anoche de madrugada y mañana la entierran. —Y vuelve a sollozar bajito—. No quiere que vaya al entierro, siempre pensando en mí, pero voy a ir sí o sí. Tú me llevas, ¿verdad, hija?

—Claro. Vamos las dos juntas. ¿Te ha contado algo más? ¿Cómo ha sido? —intenta averiguar.

—No, hija. Un accidente de coche me ha dicho. Ahora tú conduce despacito y ten cuidado. Yo te espero y cenamos juntas.

—Vale, mi Vicen. Te quiero —le dice con ternura.

—Yo a ti más, hija. Nos vemos en un ratín. —Se corta la llamada.

Reemprende el viaje llena de ganas de abrazar a su abuela, de perderse en sus pequeños bracitos que la han consolado tantas veces, así que cuando por fin llega y la ve desde la calle asomada a la terraza esperándola, solo tiene ganas de correr a su lado. Le hace un gesto con la mano y después desaparece dentro del piso. Se acerca y llama al telefonillo, la puerta se abre al instante, ella la espera. Empuja y entra al portal, parece que el tiempo no ha pasado por allí, sigue todo como lo recordaba: un amplio recibidor, antes blanco ahora más bien amarillento; el suelo de terrazo y los buzones verdes en la pared de la izquierda; al pasar al lado del de su abuela, lo toca con nostalgia. Camina hacia el fondo del portal, donde están las escaleras que dan acceso a las viviendas. Su abuela vive en el segundo piso y no hay ascensor, pero nunca se queja; dice que le viene bien a sus piernas y a su corazón. «Es que ella tiene más fuerza que un toro», piensa Mía. Mientras sube las escaleras, al ver el hueco de un tramo a otro separado por una reja, le invaden recuerdos de dos niñas jugando allí a policías y ladrones, y, con esas imágenes en su mente, subir cada peldaño le resulta más difícil.

Cuando termina el segundo tramo y dobla la esquina de la escalera, ve a su abuela en el descansillo, con sus ojitos anegados en lágrimas. Ahora sí, recorre lo que le queda hasta ella lo más rápido que puede, y por fin se abrazan. Es chiquitita y redondita, así que la abarca por completo con sus brazos. Se quedan así unos segundos y después su abuela, sabia por la experiencia y por el amor que le tiene, le hace entrar con ella a casa.

Después de charlar un rato, Vicenta se empeña en que Mía descanse y, aunque en un principio lo haga por no llevarle la contraria, cuando se tumba en la cama de la que fue su habitación durante tres años, se da cuenta de que realmente lo necesita. Justo enfrente tiene un tablón de fotos, que la abuela no ha quitado, casi todas de Ana y ella. Al verlas, no puede dejar de preguntarse por qué ha tenido que ser su hermana, y que si pudiera se cambiaría por ella sin pensarlo.

Se detiene en una de ellas, que las muestra a las dos sonrientes con el perro de Ana, Can, en el jardín de casa. Mía sale abrazando a su hermana, y esta, a su vez, al cachorro de pastor inglés. Alfonso se lo regaló por su sexto cumpleaños y no se separaba nunca de él. Con el rostro de su hermana jugando con Can en su memoria, se queda dormida.

Capítulo 6

Madrid, 2002

Mía está desayunando con Rosi en la cocina. Le ha preparado el bizcocho de limón que le encanta y se ha partido un trozo enorme. Rosi sonríe al verla disfrutar tanto con la comida; es una glotona. Debería ser una bolita, pero sigue siendo un palo, aunque con la edad que tiene, quince años, ya se le empiezan a notar las curvas de mujer.

La radio está siempre encendida en aquella cocina, llenando de rancheras inolvidables cada rincón de aquel lugar. Cada una de esas notas acerca a Rosi un poquito más a su México natal. Mía, que adora dormir, se levanta antes solo para compartir un ratito más con ella, con su olor, sus desayunos y su música.

—Te estás poniendo fina, mija —le dice mientras le revuelve el pelo.

—Mmmm, como para no hacerlo, Rosi. Esto es un pecado.

Entonces Alfonso entra en la cocina. Rosi discretamente se aparta y sale. Sabe que al señor no le gusta que ella siga en la habitación en la que él está y, salvo que se lo indique expresamente, debe salir. Admite tener una interna a petición de Lucía, pero a él le gusta preservar su intimidad más allá de las personas de su núcleo familiar.

—Buenos días, Mía. ¿Qué tal has dormido? —pregunta, amable.

—Hola, Alfonso. Bien, como siempre. Rosi ha hecho bizcocho, come un poco, que está de muerte.

Se siente cómoda con él.

—La verdad que tiene buena pinta. —Levanta el trapo que lo cubre para verlo—. Ahora le pido a Rosi que ponga un trozo en mi desayuno.

Mía asiente con la boca llena de bollo mojado en ColaCao.

—Oye, me ha dicho Enrique que su hija últimamente está montando fiestas de pijamas en su casa y que no le dejan dormir. ¿A ti no te invitan o qué?

Mía le mira sin comprender a qué viene esa pregunta, él sabe de sobra que su madre no le deja ir a ningún sitio.

—No me han invitado y, además, no podría ir —le contesta con aspereza mientras termina de beber su tazón de leche.

—Pues eso no puede ser. Al final te darán de lado, es importante integrarse. Si tú quieres, podemos hacer una cosa: esta noche tu madre tiene una cena de esas que hace con sus amigas y me ha dicho que lo más seguro es que duerma en casa de Manuela, así que hoy puedes organizar tu propia fiesta de pijamas. —Mía le mira atónita—. Eso sí, como mucho tres amigas. ¿Qué te parece? Yo te prometo que no digo nada —le propone mientras se pone una taza de café.

—¿En serio? —pregunta todavía sin poder creérselo.

—Pues claro. Aunque si no te importa, si puedes, invita a la hija de Enrique, y así quedo yo también bien con él.

Aunque Mía no tiene amigas íntimas en el instituto, se muere de envidia cuando celebran alguna fiesta, y por la mañana no paran de hablar de lo bien que lo han pasado y lo poco que han dormido. Enseguida empieza a pensar quién podría asistir a su fiesta.

«Si invito a Raquel, vendrá, y seguro que con ella Camila y Patricia». Se empieza a emocionar y mira a Alfonso con los ojos rebosantes de ilusión.

—Sí, me parece genial. Muchas gracias, Alfonso. —Y de forma espontánea, lo abraza.

Él se queda cortado, nunca tienen ninguna muestra de afecto, pero lo acepta y le da un par de palmadas en la espalda.

—Dile a Rosi que te ayude y prepare algo rico de cenar. —Y sale de la cocina guiñándole un ojo.

Cuando Rosi regresa, le cuenta todo de manera atropellada por la emoción. Ella no pone buena cara ante la noticia, pero Mía está tan exultante que ni lo nota.

Sube corriendo las escaleras y se dirige a la habitación de Ana. Nunca se va sin despedirse de ella y hoy aún menos. Entra despacito y llega hasta su cama, todavía está dormida, y la despierta a besos porque sabe que a ella le encanta que lo haga.

—Buenos días, ratón. Me voy al cole, échame de menos y tardaré poco en volver.

Ana hace un mohín, mueve la nariz como un ratón y se vuelve a meter debajo de la manta.

—Por cierto, esta noche tenemos fiesta de pijamas en casa —lo dice de pasada, como si no tuviera importancia.

—¿Quééé? —grita Ana saltando de la cama.

—¡No grites! Es un secreto —le dice mientras le manda callar poniendo su dedo en los labios.

Ana, en respuesta, hace el gesto con la mano de cerrarse la boca y la abraza. Mía la besa por última vez y sale de la habitación de puntillas, pero justo antes de cerrar la puerta, asoma de nuevo la cabeza y le saca la lengua. Su ratón le sonríe desde la cama.

Al final han podido ir Patricia y Raquel, y la hija de Enrique, Sara. Las cuatro charlan y ríen en la habitación de Mía mientras Ana no pierde ripio de cada comentario. Hablan de las cosas típicas de quinceañeras acompañando cada anécdota con chucherías y helado. Rosi les ha preparado una especie de pícnic y Mía piensa que nada puede salir mejor. La pequeña Ana, al poco tiempo, se queda dormida junto a sus piernas en una almohada y ella le echa una mantita.

Poco a poco se van animando, y Patricia, la más atrevida, se levanta y les enseña el conjunto de ropa interior que se ha comprado, según dice, para hacerlo con su novio. Todas hacen un «uuuhh» y ríen a carcajadas.

De pronto, se abre la puerta de un golpazo y se estampa contra la pared haciendo que las niñas griten del susto. Su madre está en el quicio de la puerta, con la cara desencajada, la mandíbula contraída y los puños apretados; las observa como si fueran un aquelarre. Tras ella, Rosi aguarda retraída y con los ojos vidriosos. Patricia, que se había quedado de piedra con el pijama levantado, avergonzada al verlas, se lo baja rápidamente.

—¿Se puede saber qué es esto? ¿Quién te ha dado permiso para traer a nadie a casa? —grita a su hija como una energúmena, mientras entra desbocada a la habitación.

Mía sabe que no puede decir que ha sido Alfonso, él lo negará, es un pelele ante su madre, así que decide callarse y dejar que ella se desgañite.

—¿Es que eres sorda? ¿Cuántas veces te he dicho que a esta casa no viene nadie? —sigue vociferando ya al lado de Mía; por lo que Ana se despierta, entonces su madre la coge en brazos y le hace un gesto a Rosi para que se la lleve de allí.

Cuando ve que ya han salido de la habitación, se dirige a las chicas:

—Recoged vuestras cosas y vestíos, os llevo a casa. —La cara de ellas es de película de terror.

Mía se muere de la vergüenza, no se puede creer el espectáculo que está montando y logra reunir el valor suficiente para poder hablar:

—Mamá, por favor, son las once de la noche. ¿No se pueden ir mañana temprano? —lo dice bajito y suplicante.

—¿Ahora hablas? Dime, ¿qué es lo que no has entendido? ¡Se van ya! —vuelve a gritarle.

Ella ya no puede más y rompe a llorar, pero aún hace un último intento a la desesperada.

—Mamá, por fa… —No puede terminar la frase, su madre la abofetea y chilla:

—¡Cállate!

Las tres chicas ya no necesitan más, se levantan rápidamente y se meten al baño a cambiarse, mientras Lucía mira a su hija sin pestañear. Ya no hay más palabras. Mía está desolada, su madre nunca le había pegado; le arde la cara y el alma de pena, vergüenza y rabia. Al fondo ve pasar a Alfonso por el pasillo, que echa un vistazo a través de la puerta un segundo, pero sigue su camino sin decir nada. Mía aprieta aún más los dientes.

Su madre sale con las tres de la habitación, que miran a Mía de camino a la puerta con un gesto de incredulidad absoluto, y hacen aún más vergonzante, si cabe, el momento para ella.

Una vez que se han marchado, Mía se tumba en la cama y llora desconsolada sobre su almohada, hasta que oye la puerta al abrirse de nuevo y levanta la cabeza sobresaltada. Una cabecita rubia asoma por allí, es su ratón.

Ana corre hasta la cama y se sube con ella, se mete bajo las sábanas y la abraza. Le mira a los ojos y le dice:

—Pues vaya mierda de fiesta. Ya no hacemos más, ¿vale?

Mía se ríe. No puede evitarlo, cuánto quiere a su ratón.

—Pero bueno esa boquita, señorita.

Ana le saca la lengua y se acurruca a su lado, sin despegarse, hasta que se queda dormida.

Aunque Mía intenta seguir su ejemplo, no puede dormir; con la mirada clavada en el techo, rememora cada palabra y gesto de lo ocurrido esa noche. No ha pasado mucho tiempo, cuando escucha pasos subiendo la escalera que se aproximan a su cuarto. La puerta se abre de nuevo, y esta vez es su madre la que aparece tras ella y entra en la habitación. Se acerca despacio y las ve a las dos en la cama, su rostro ahora está más relajado. Mía le mira por un momento a los ojos y ella le habla bajito para no despertar a Ana.

—Mañana prepara todas tus cosas, te vas a vivir con la abuela.

Se da la vuelta sin darle tiempo a decir nada y se marcha de la habitación. Mía abraza más fuerte a Ana y empieza a llorar en silencio; no por irse con su abuela, lo prefiere mil veces a vivir con ella, sino por separarse de su hermana.

—¿Quién te va a cuidar ahora, mi niña? —le susurra en el pelo.

Capítulo 7

Madrid, 16 de abril

Se levantan temprano esa mañana. Cada una en su cuarto se prepara en silencio. Es un momento de duelo para ambas, pero necesitan afrontarlo en soledad; aun así, su abuela, siempre tan pendiente de ella, le ha dejado preparada una taza de café en su mesilla.

Cuando Mía termina, se sienta en la cama y se toma despacio el café entre lágrimas, que va secando con la manga de su vestido de luto.

Su abuela se asoma por la habitación, la ve y entra a sentarse a su lado.

—Hija, ¿estás lista? —pregunta con suavidad.

—No, abuela, pero da igual. No lo estaré nunca. —Apoya su cabeza en el hombro de Vicenta unos segundos, coge fuerzas y se levanta.

—Vámonos ya.

Emprenden su camino hacia el tanatorio.

No tardan mucho en llegar, apenas hay tráfico. Además, tienen suerte y consiguen aparcar cerca de la puerta. Así su abuela no tendrá que andar mucho, piensa Mía.

—Abuela, ya estamos. Baja y, mientras, cojo tus cosas de atrás.

—Gracias, hija.

Mía coge todo del maletero y se acerca hasta Vicenta para ayudarle a ponerse la chaqueta. Es temprano, son las nueve, y aunque el día ya apunta a que va a ser soleado, a esas horas todavía refresca.

Caminan las dos cogidas del brazo, apretándose con fuerza la mano. Ya casi están en la puerta, cuando un chico se les acerca por su derecha. Es bastante más alto que ella, le calcula más o menos su edad —pelo moreno y ojos de color miel, bastante repeinado y muy bien vestido, con americana incluida—.

—Señora Vicenta, lo siento muchísimo —le dice con pesar.

—¡Ay, hijo! Qué pena más grande tenemos. —Ella le pasa la mano por la cara agradecida y después se dirige a su nieta—: Mía, este es Daniel, el amigo de tu hermana que vino a casa el otro día. ¿Te acuerdas de que te lo conté?

—Sí, claro, abuela. —Se dirige ahora a él tendiéndole la mano—. Hola. Soy Mía, la hermana de Ana.

—Hola, encantado. Tu hermana hablaba mucho de ti.

Lo hace sin intención, pero consigue que esas palabras le duelan como si la abofetearan. Él nota la cara que pone y cambia de tema.

—Si queréis, os acompaño a la sala en la que está. Yo he salido a poner el papelito al coche un momento, pero ya he estado dentro.

Ahora es su abuela la que contesta:

—Sí, por favor, hijo. Preferimos no estar dando vueltas, la verdad.

Daniel les indica el camino y ellas acceden al edificio, siguiéndole después por los pasillos laterales, hasta que ven una sala al fondo con un letrero con el nombre de Ana.

Mía observa, que para las horas que son, ya hay bastante gente en la entrada, para ella desconocidos. Entonces reconoce a Rosi, apartada en una esquina, desentona totalmente en aquel lugar, con su trenza larga y negra y su vestido hecho por ella, entre los asistentes de punta en blanco y ropa de marca. Quiere acercarse a hablar con ella, así que se detiene y avisa a su abuela:

—Vicen, ¿puedes seguir tú un momento? O, si quieres, espérame aquí, es que quiero ir a ver un segundo a Rosi antes de entrar.

Y le señala dónde está apoyada.

—Claro, hija. No te preocupes. Voy andando y te espero en la puerta de la sala para entrar juntas. Seguro que Daniel me hace compañía un momento, ¿verdad, hijo?

—Claro, señora Vicenta. —Y le tiende el brazo para que se agarre, que ella acepta agradecida.

Mía espera a que los dos continúen, después se da la vuelta y se dirige hacia Rosi. A medida que se acerca a ella, se fija en lo mucho que ha envejecido, los años le han pasado factura: tiene los ojos con profundas patas de gallo y dos surcos le cruzan la frente. «Si cada arruga es una preocupación, la vida de esta mujer ha sido dura», piensa Mía. Además, ha adelgazado bastante, ya no queda apenas nada del recuerdo de su Rosi.

Ella aún no la ha visto, con su mirada perdida en el horizonte. Le pone la mano en la espalda sin pretender asustarla, pero Rosi, que no la espera, se gira de un salto.

—¡Ay! —grita y se lleva la mano al pecho.

—Rosi, perdona, no quería asustarte. Lo siento —se disculpa.

—¿Mía? —pregunta, achinando los ojos y mirándola de arriba abajo.

—Sí, soy yo, Rosi. Ha pasado mucho tiempo. —Y la saluda con dos besos.

—¡Oh, mija! Estás relinda. —Se le humedecen los ojos—. Órale, eres igualica que tu mamá.

—Ya, ya. ¿Tú qué tal estás? —cambia de tema.

—Pues fatal, la neta… La quería tanto. Esa chamaca era la alegría de esa casa.

Empieza a sollozar y Mía le pasa el brazo por encima de los hombros al tiempo que se seca las lágrimas, que a ella también le caen por las mejillas.

—Malditos coches. —Se lamenta Mía—. No nos damos cuenta de que te puede tocar en cualquier momento. ¿Tú sabes cómo fue?

—¿Perdona? —pregunta, confusa.

—El accidente, ¿que cómo fue? —le insiste ella.

—Ah, el accidente… —Se queda cortada—. No, no sé cómo fue. Pregunta a tu mamá, mija.

—Claro. —Ella sabe de sobra que no se hablan, pero Mía prefiere no decir nada más—. Rosi, me voy, que he dejado a mi abuela sola. Me alegro de verte, de verdad.

La besa y emprende de nuevo el camino hacia la sala del velatorio.

—Mía, ¡espera! —Le agarra del brazo—. ¿Hablaste con tu hermana últimamente?

—No, qué va. ¿Por?

—Por nada, por saberlo. —Se le nota nerviosa—. ¿Vas a quedarte mucho en Madrid?

—No, espero volver lo antes posible a Galicia. Estaré unos días con mi abuela, y cuando la vea un poco mejor, me vuelvo.

—Muy bien, mija. Cuídate mucho, por favor. —Le acaricia la cara, se da la vuelta y se marcha.

Mía la observa un momento mientras se aleja, confundida ante su reacción, pero finalmente se gira y busca a su abuela con la mirada. La detecta al momento, está frente a la sala y sigue hablando con Daniel, así que empieza a caminar decidida para reencontrarse con ellos; pero, antes de llegar, ve salir a su madre y reduce el paso.

Aunque viste de luto riguroso, parece que el tiempo a ella sí la ha tratado bien. «No tendrá tantas preocupaciones», se le viene a la cabeza; de espaldas parece la misma mujer que vio hace trece años cuando se marchó. Ella aún no se ha dado cuenta de que Mía está allí. Se fija en su cara: tiene unas enormes ojeras, está pálida y los ojos algo hinchados por el llanto, lleva el pelo recogido en un moño y le destaca aún más las facciones. Cualquiera que la vea no podrá dejar de mirar sus hermosos ojos.

De repente, observa cómo Lucía se percata de la presencia de su madre, la abuela Vicenta, que la mira con los ojos anegados en lágrimas y le abre los brazos ofreciéndole un abrazo; para su sorpresa, Lucía responde como es lo normal entre una madre y una hija, buscando refugio ante un gran dolor, y camina hacia su madre para abrazarla, le tiembla el labio levemente y su cara parece la de una niña perdida. Se funden en un abrazo, pero al final ella logra contenerse y recobrar la compostura, aunque la besa con cariño.

Mía, que no recuerda gestos de ese tipo en su madre, ya que siempre ha sido amable con la abuela, pero no afectuosa, arruga el ceño mientras termina de recorrer la distancia que les separa.

«Parece que el monstruo tiene corazón», se dice.

Justo cuando Lucía se está apartando del abrazo de su madre, levanta la cabeza y ve a su hija. Todo el afecto y tristeza que reflejaba su rostro desaparecen.

«De nuevo seca como un ajo, el problema debo de ser yo».

—Hola, mamá.

—Hola, Mía. Al final has venido —le dice como a cualquiera de los allí presentes.

—Por supuesto. El mensaje era corto pero claro —ataca con rencor.

—No tenía cuerpo para noticias y ahora no tengo cuerpo para numeritos —contesta mientras se cruza de brazos, se vuelve un segundo hacia su madre y Daniel, dándole la espalda a su hija—: Si me disculpáis. —Y se va sin ni siquiera volver a mirarla.

La tensión en el aire se puede cortar con un cuchillo, a Mía se le ha acelerado el pulso, e intenta respirar y calmarse.

«Maldita sea».

—Hija, venga, ¿pasamos ya? —Su abuela le agarra la mano e intenta sacarla de ese trance.

Mía mira sus ojillos pequeños y azules, y le sonríe. Por ella hace lo que sea.

—Claro, abuela. Daniel, gracias por cuidarla. —Le dedica una sonrisa forzada.

—Ha sido un placer. —Ellas empiezan a tomar rumbo hacia la sala, pero él la detiene sujetándole del brazo por un segundo—. Mía, los monstruos dan menos miedo cuando les presentas batalla.

Mía le mira entre indignada, por el atrevimiento de ese chico que no la conoce de nada, y agradecida porque alguien la entienda. No sabe qué contestarle, pero él le sonríe, levanta la mano a modo de despedida y se marcha.

Se vuelve a su abuela y le hace un gesto de «¿qué coño está pasando con la gente?». Su abuela levanta los hombros y le contesta:

—A mí ni me preguntes. Anda, vamos.

Por fin, van a poder entrar a la sala. Nota la manita de su abuela en la suya, sudorosa, y cómo se ha agarrado un poco más a su brazo. Mía no sabe si tendrá la fortaleza para llegar hasta el final, hasta ahora se ha dejado llevar por lo que tenía que hacer, pero es el momento y no hay vuelta atrás.

Dentro de la sala divisa al fondo a Alfonso, que está hablando con un hombre, se le percibe abatido y cansado. A su lado, sentada en un sofá, está su madre mirando el móvil. Levanta la cabeza y las ve, pero vuelve a bajarla y prosigue sin pestañear.

Están a punto de llegar a la mampara donde se encuentra el ataúd; ambas caminan despacio, comparten el mismo peso que las retiene. Llegan delante del cristal y allí está su ratón. Cree oír a su abuela sollozar sin consuelo, aunque apenas lo percibe como un murmullo, le parece que estuviera a kilómetros de su lado. Le impacta sobremanera ver a su hermana: tiene el pelo rapado y el rostro pálido, con sus ojos cerrados como en un sueño apacible, sus preciosos ojos azules.

«No puedo despertarte a besos, mi niña». Y con ese pensamiento llora. Llora por todo lo que se perderá en la vida su hermana, llora por todo el tiempo que no estuvo a su lado, llora por no haber sido valiente y luchar por verla, y llora por todos los abrazos y besos que ya no le dará.

No puede más y siente que necesita sentarse. Busca algún lugar y ve que justo frente a la mampara hay un pequeño sofá, consigue llegar hasta allí y se deja caer; su abuela la sigue y se sienta a su lado. Mira hacia la sala y se encuentra con los ojos verdes de su madre; si no la conociera, realmente pensaría que le duele verla así. Lucía se levanta y se va. Nota cómo una manita se posa sobre la suya, su Vicenta, se gira hacia ella y se funden en un abrazo.

Capítulo 8

Comisaría de Fuencarral, 16 de abril

Andrés está reunido con Fernando y León repasando los avances del caso que llevan, el del clan de los Torres, una nueva mafia de trata de blancas. Se les ha enquistado y no consiguen un testigo que quiera testificar en contra de los cabecillas.

—Jefe, nadie quiere declarar. Sabemos dónde se mueven los reclutadores, cómo se financian, que tienen a algunos polis en nómina, tenemos pruebas de los pagos bancarios, pero sin un testimonio no tenemos nada. La cabeza del clan quedaría limpia. —Fernando golpea la mesa cabreado—. Pillaríamos solo a los dos peones del final de la cadena.

Andrés se da pequeños toquecitos con el bolígrafo que tiene en la mano sobre la barbilla, mientras piensa qué hacer; al final, llega a la conclusión de que tienen que buscar nuevos enfoques y olvidarse de lo que han hecho hasta ahora, que ha resultado ser un callejón sin salida, y se le ocurre una posibilidad:

—A ver, ¿y si generamos un bulo que incrimine al intermediario como un chivato? Que piensen que ha hablado y muevan ficha —les propone.

—Así seguimos sin tener testigo. Solo conseguimos que maten al pringado que incriminemos y tampoco tendremos pruebas de eso. —Como siempre, León, repanchingado en su silla, muestra su desacuerdo.

—No, León —le contesta poniendo los ojos en blanco—. Por supuesto que no voy a dejar que maten al pringado, como lo llamas. Lo que quiero es forzarlo a testificar. Si todos creen que lo ha hecho, no le quedará más salida que declarar para que le ayudemos y le metamos en protección de testigos —argumenta, ahora ya no solo para León, sino también para Fernando.

León pone mala cara, pero Fernando, por el contrario, ya empieza a dar forma a la idea, se inclina hacia delante en la mesa e interviene:

—Andrés, tengo a la persona para generar el bulo. Es una de las reclutadoras, de las más antiguas, y la consideran una de las jefecillas. Tiene un hijo en un centro de menores y le hice un favor para ver si así testificaba, pero me dijo que si lo hacía se lo mataban, así que nada. Pero seguro que, si solo le pido que comente por ahí que alguien ha hablado, lo hace.

Andrés cree que puede funcionar, su cerebro en plena ebullición le empuja a sacar las fotos del expediente de los intermediarios que tienen localizados y las pone todas sobre la mesa.

—Ahora solo nos queda elegir al eslabón débil —dice triunfante mientras las extiende ante ellos.

Justo en ese momento se abre la puerta de golpe, todos se giran ante la interrupción y ven aparecer a la inspectora Lázaro acelerada.

—Jefe, ¡no se lo va a creer! —suelta al entrar.

—Ruth, primero se llama. Estoy reunido, como puedes ver —la reprende.

—Lo siento, pero no puedo esperar, o corremos o se lía. —Se acerca hasta la mesa y apoya las manos en ella quedando por encima de los tres.

Aunque sabe que Ruth es todo temperamento, se da cuenta de que esta vez parece grave; así que, a pesar de que ha estado a punto de mandarla a tomar viento, al final se decide a escucharla.

—Bueno, pues habla de una vez —le ordena.

—Me acaba de llamar Ramón de la Científica. Ha encontrado restos de cloroformo en la almohada de la chica. —Suelta la bomba.

—¿Qué dices?

Se levanta del asiento y se pone a su altura.

—Sí, por lo visto, como se rapó el pelo, decidió llevarse la almohada para analizar si había algún cabello que no fuera suyo, porque encontró varios cortos pegados a la tela y no podía diferenciarlos allí. Al analizar la tela, ha encontrado los restos.

—¡Mierda! Esto entonces se complica —maldice lanzando el boli contra la mesa—. ¿Ha llegado la autopsia?

—No, jefe. Por eso he venido corriendo, no la van a hacer.

—¿Cómo? —pregunta, atónito.

—La jueza lo ha autorizado, antes de tener estos datos, claro. Yo qué sé, como en el escenario todos estaban de acuerdo en que era suicidio y el padre ha movido Roma con Santiago para que no toquen a su niña, pues ha dado vía libre.

—Pero ¿es que el puto dinero lo compra todo en este país? —alza la voz indignado.

—Lo peor es que la incineran a las once.

Andrés se queda estupefacto y mira su reloj, son las diez menos diez de la mañana.

—¡Dios!, ya podemos correr. Ruth, te vas al tanatorio y con tu mejor sonrisa me paras ese funeral. No tenemos la orden de la jueza, y si el padre se empeña, y con la autorización en la mano puede hacerlo, se acabó el caso. Tú gáname todo el tiempo que puedas, que voy a conseguir esa maldita orden.

—Ahora mismo.

Y sale corriendo.

—¡Ruth! —la llama desde la puerta del despacho, antes de que baje las escaleras.

Ella se vuelve al oírlo.

—Me vas escribiendo con todo lo que pase. Aunque no pase nada, me escribes.

Levanta el dedo pulgar en señal de confirmación y desaparece.

Andrés se gira hacia los dos inspectores:

—Seguid vosotros, por favor. Investigad a los cuatro y luego me contáis.

Les hace un gesto con la mano hacia la puerta para que salgan y, cuando lo han hecho, marca la extensión del comisario. Lo coge su secretaria:

—Despacho del comisario Almeida.

—Marga, por favor, pásame con el comisario. Es urgente.

—No está, inspector. Tenía reunión en jefatura.

—Joder, ¿y sabe si tardará?

—No tengo ni idea, esas reuniones se suelen alargar. Dejó la agenda de la mañana vacía por si acaso.

—Vale. Si, por algún casual, habla con él para algo, ¿le puede pedir que me llame?

—Claro —contesta ella.

—Gracias.

Después de colgar a Marga, intenta en vano llamarlo al móvil, pero le salta el buzón, lo tiene apagado. Le deja un mensaje pidiéndole que le devuelva la llamada urgentemente.

Vuelve a coger el móvil y busca en la agenda el teléfono de la jueza, marca y espera. «Por favor, que esté», ruega.

—Despacho de la jueza Osorio —le responde una voz de mujer.

—Hola, buenos días. Soy el inspector jefe Martín, de la comisaría de Fuencarral. Necesitaría hablar con la jueza, es urgente.

—Un momento, por favor, espere.

Le dejan escuchando una música de fondo unos segundos, que se le hacen eternos.

—Le paso.

—¿Inspector? —Reconoce a la jueza.

—Sí. Hola, señoría. Disculpe la urgencia, pero ha sucedido algo y necesito su ayuda.

—Dígame, ¿de qué se trata?

—Es sobre el caso de Ana Robles, el supuesto suicidio.

—¿Cómo que supuesto? No me venga ahora con estas, inspector —le replica enfadada.

—Verá, señoría, ahora lo entenderá. Nos acaba de llegar el informe de la Científica y han encontrado restos de cloroformo en la almohada de la cama donde se encontró el cadáver.

Silencio al otro lado del teléfono, así que Andrés se decide a proseguir:

—En sí mismo no indica que no haya sido suicidio, pero es bastante raro y puede ser indicio de otro tipo de muerte. —No quiere decir de momento asesinato—. Podríamos haber esclarecido algo más la causa de la muerte con la autopsia, pero como no se ha realizado…

El silencio continúa.

—¿Señoría?

—Ya le he oído, inspector. Me está pidiendo que contravenga una orden que yo misma he dado por un indicio, aunque todo apunte a que es un suicidio.

—No, señoría. Le estoy pidiendo que se siga el protocolo marcado en estos casos, dado que, además, hay un indicio que podría indicar que mataron a esa niña —lo dice con toda la contundencia y sabiendo que se la juega.

La jueza tarda unos segundos en contestar.

—Déjeme pensarlo, le llamo en unos minutos.

—Señoría, espere.

—Dígame.

—La incineran a las once.

De nuevo silencio, debe de estar mirando la hora. Son las diez y siete minutos.

—No tardaré. —Y, ahora sí, cuelga.

Andrés ya no puede hacer nada por su parte y, ansioso de recibir noticias, se sienta en su silla giratoria con las manos entrelazadas encima de la cabeza, y gira de derecha a izquierda, mirando por la ventana —un par de agentes de uniforme se dirigen hacia un coche patrulla; al otro lado de la calle, en la parada de autobús una mujer tira de la correa de su perro, que se ha empeñado en mear en la esquina de la marquesina—. No puede contener los nervios, así que se levanta y coge sus cosas para marcharse. Al salir, nota que le vibra el teléfono, tiene un mensaje de la inspectora:

RUTH

10:08 Jefe, ya estoy aki. Acaban de entrar en la capilla para empezar la misa. De momento estoy a la espera, le informo.

Le contesta con un ok y se dirige hacia la mesa de la subinspectora Vidal, que está trabajando con el ordenador.

—Mónica, por favor, necesito que intente contactar con el comisario. Pregunte a Marga y cuando lo consiga me lo pasa al móvil. Me voy al tanatorio de la M-30, hay que parar la incineración de Ana Robles. No tengo la orden, pero por lo menos gano tiempo.

—Claro, claro, Andrés. Vete tranquilo, que yo lo intento y en cuanto lo consiga te lo derivo.

—¡Ah! Si llama la jueza al despacho, también me pasa la llamada. Entiendo que me llamará al móvil, que es el contacto que le he dado, pero por si acaso.

—Sin problema, estoy pendiente —promete.

Sale del edificio y corre hasta su coche. Pone el navegador y comprueba que está a doce minutos. Son ya las diez y veinte.

«Joder con la jueza de los cojones», piensa al ver el reloj.

Arranca y sale pitando.

Le quedan poco más de cinco minutos para llegar y le entra una llamada de la inspectora Lázaro en el panel del coche.

—Ruth, ¿qué pasa? Estoy de camino.

—Jefe, ya están terminando la misa. El párroco está diciendo la última parte, o intervengo o se la llevan al crematorio. ¿Tenemos ya la orden? —pregunta, angustiada.

—¡No! Todavía no. —Da un golpe al volante—. Intenta hablar con el párroco o con algún empleado del tanatorio, para que vayan desalojando la sala, pero que no muevan el ataúd. Identifícate como policía, pero que la gente no se dé cuenta, solo ellos. A ver si el padre no se entera y arañamos unos minutos.

—Ok, jefe. Voy. —Y cuelga.

Ya ve el desvío de la M-30 señalando el tanatorio. Lo toma y se dirige con el coche hacia la puerta, lo va a dejar allí mismo en doble fila. Empieza a maniobrar, cuando suena el teléfono y le entra otra llamada, es un número desconocido. Descuelga.

—Inspector, soy la jueza Osorio.

—¡Dios! Señoría, qué gusto oírla.

—Espero que esto no levante polvo, inspector, porque si no, no le va a gustar oírme. Tiene la orden de autopsia para su víctima, se lo acaba de enviar mi secretaria por fax y por e-mail.

—Gracias, señoría. Ojalá sea para nada y esa familia entierre a su hija cuanto antes, pero por lo menos nosotros dormiremos tranquilos. Y ahora, si me disculpa, la dejo; tengo que llegar a tiempo para detener todo esto.

—Llámeme después, por favor, y me informa de cómo ha ido —le ruega.

—Por supuesto.

Corre hacia el tanatorio, entra y se dirige directamente a la capilla, ya que conoce el camino. Casi todo madrileño, por desgracia, ha pasado alguna vez por ese tanatorio.

Al llegar, ve que la gente ya está fuera y la puerta está cerrada. No consigue localizar a la inspectora y tampoco al padre de Ana, así que se imagina que ellos estarán dentro. Se acerca y empuja la puerta, nada más cruzar, escucha gritos al fondo: son de Alfonso Robles.

—Le estoy diciendo que tengo la autorización para incinerar a mi hija y usted no es nadie para venir aquí a parar nada. Pero ¿cómo se les ocurre? ¿Es que no ven cómo estamos? —grita a escasos milímetros de Ruth, que permanece impasible.

—Cálmese, por favor, señor Robles. Es cuestión de unos minutos y tendremos las instrucciones que seguir —intenta apaciguar esta.

—¿Usted no me escucha? —brama. Se da la vuelta enciscado y se dirige a Daniel—: Daniel, llama a Javier ahora mismo y le cuentas qué está pasando, que hable con quien sea, pero que lo solucione, que para eso cobra lo que cobra. —Se vuelve de nuevo a la inspectora con el dedo en alto amenazante—. Ahora se lo cuenta, si quiere, a mi abogado.

Andrés acaba de alcanzarlos, advierte la cara de alivio de Ruth al verlo llegar y se dirige directamente a Alfonso.

—Señor Robles, soy el inspector jefe Martín. —Le muestra su placa—. Llevo el caso de su hija personalmente y, si tiene un segundo, me gustaría hablar con usted a solas.

Alfonso se queda callado y se le nota en el semblante la preocupación. Hace un gesto con la mano invitando al inspector a aproximarse a una esquina de la capilla.

—Usted dirá.

—Lo primero, quiero disculparme por la situación que hemos provocado, pero, como padre, entiendo que agradecerá que lo hayamos hecho. —Alfonso se mantiene en silencio, expectante—. Hemos tenido información de última hora que nos obliga a hacer un análisis más exhaustivo del fallecimiento de su hija, y esto significa realizarle la autopsia. —Apela a su papel de padre a ver si así se ablanda.

—¿Disculpe?, ¿le he entendido bien? ¿Que se va a llevar a mi hija de su funeral para abrirla en canal?

La cara de Alfonso está roja de ira, la estrategia de Andrés no ha funcionado para nada.

—No lo vea así, por favor. Entiendo que como padre querrá saber qué le ha sucedido realmente a su hija, ¿no? —Lo intenta de nuevo, quizá porque si él estuviera en su piel necesitaría respuestas para poder asumirlo, pero Alfonso dista mucho de parecerse a Andrés.

—¿Eso me la va a devolver? —Silencio—. Le pregunto, ¿me la va a devolver? —Y remarca cada una de las palabras de su última frase.

Andrés se da cuenta de que no hay respuesta posible a esa pregunta de un padre destrozado.

—De verdad que lo siento. Ojalá se hubiese seguido el protocolo marcado para estos casos desde el principio, y así habríamos evitado esta situación.

Como no le ha quedado otra opción, ha dejado caer a propósito la obligatoriedad de la autopsia, para evitar sacar la orden de la jueza y hacerlo forzadamente, y Alfonso ha cogido el guante a la primera.

—Por lo menos, deme unos minutos, voy a hablar con mi abogado —contesta entre dientes.

—Por supuesto —le concede.

Alfonso se vuelve a incorporar al grupo, le pide el teléfono a un hombre que está con el párroco y hace una llamada. Entonces Andrés hace un gesto a la inspectora para que se acerque a él y aprovecha para estudiar a los presentes. Allí hay una mujer de unos cincuenta años —«Debe de ser la madre», piensa—, está sentada en el primer banco sin mover ni un músculo, se limita a observar a su marido desde su sitio como si nada de lo que ocurre fuera con ella; el hombre que le ha dado el teléfono se mantiene al lado de Alfonso. —«¿Será un empleado suyo? Desde luego no parece un familiar»—; y, por último, en un banco están sentadas una anciana junto a una mujer más joven. Por un instante, se cruzan sus miradas —«Dios, ¡qué ojos!», se impresiona, son enormes y verdes y casi parece que le hablan—, ella le mantiene la mirada y él, aunque se ruboriza al ser descubierto, no puede apartarla; entonces la mujer se levanta y camina hacia ellos.

Andrés no entiende por qué, pero se pone nervioso e incluso empieza a notar un frío sudor por la espalda.

—Disculpen, ¿me pueden decir qué narices está pasando? Son policías, ¿verdad?

Todos los presentes se han girado a mirarlos, aunque desde donde están no pueden oír lo que hablan.

—Sí, lo somos, pero lo lamento, no podemos informarle de nada.

—¿Cómo que no? Es mi hermana. Creo que tengo derecho a saber qué está pasando —le exige ella.

«Debe de ser la de la nota de despedida… No sé si tiene más hermanos. ¿Cómo se llamaba? —piensa rápidamente Andrés—. ¡Mía!».

—¿Es usted Mía? —le pregunta.

La mujer no se espera la pregunta y se queda un segundo bloqueada, porque ni en un millón de años hubiera pensado que sabría su nombre.

—¿Cómo sabe quién soy? —intenta averiguar, anhelante de respuestas.

—Me ha dicho que era su hermana y en el informe vienen sus datos.

—¿Cómo va a venir mi nombre?, ¿de qué informe me habla? —La ansiedad se va apoderando de ella.

—El informe del suicidio, señorita. Además, me viene bien que esté aquí porque… —No termina la frase, se da cuenta de que Mía está a punto de caerse y reacciona a tiempo para sujetarle del brazo.

—¿Se encuentra bien?

Hace que se siente en uno de los bancos.

—¿Ha dicho suicidio? —pregunta en un susurro.

—Sí, lo siento —responde, avergonzado. Ha metido la pata—. Pensaba que lo sabía, de verdad siento habérselo dicho así —se disculpa sinceramente.

Ella levanta la cabeza y mira hacia su madre, que le mantiene la mirada como una estatua.

—¿Y por qué están ahora aquí? —interroga.

Andrés duda si debe contarle algo más. Aunque sea familiar, no quiere más conflictos con el señor Robles y, viendo la distancia que mantienen entre ellos, no sabe cómo le sentará, por lo que se decide a no revelarle nada.

—Eso es un asunto clasificado, lo siento.

Se fija en que Alfonso camina hacia ellos y, en cuanto llega, le pregunta directamente ignorando a Mía:

—Tendrá una orden, ¿verdad?

Los ojos de ese hombre le escrutan de arriba abajo, parece que está grabando a fuego su rostro.

—Por supuesto. —Y le enseña el móvil con el documento. Mientras lo hace, el móvil empieza a vibrar en su mano; mira la pantalla, es la subinspectora. Descuelga.

—Mónica, dime.

—Jefe, tengo al comisario. Le paso.

Hace un gesto con la mano a los presentes para disculparse y se aleja.

—¿Comisario?

—Andrés, ¿qué coño está pasando? —Los gritos hacen que Andrés tenga que separar un poco el móvil de su oreja—. ¿Ha parado el entierro? ¿No le dije que era un caso especial y fuera absolutamente cuidadoso con él? Me han sacado de la reunión mensual de jefatura para ponerme de vuelta y media.

Le está echando un rapapolvo de los que hacen historia, pero Andrés ya no aguanta más, ha tenido suficiente por hoy y lo corta en seco:

—Comisario, le digo lo mismo que le he dicho a la jueza: hay nuevos indicios que podrían decir que la han asesinado y se tenían que haber hecho las cosas bien desde el principio y nos hubiésemos evitado todo esto; pero, desde luego, yo no voy a dejar de investigar si hay un asesino suelto por lamerle el culo a un ricachón. —Se ha pasado, es consciente, pero su padre siempre le dijo que los que abusan siempre lo hacen con los que se dejan: «Hay que ser fuertes y tener dos cojones, hijo».

El comisario se ha quedado callado ante el arrebato de Andrés: buena señal.

—Salgo dentro de una hora de la reunión. Le quiero en mi despacho con esos indicios y no la líe más, Andrés. Ese hombre es más que un ricachón.

Se acerca de nuevo a Alfonso Robles, le vuelve a enseñar la orden, y este la da por buena y se vuelve con su familia. Su mujer y el hombre que le dejó el teléfono se van con él. Mía está ayudando a levantarse a la anciana y Andrés se acerca a ella.

—Mía, disculpe de nuevo. Necesitamos que vaya mañana a comisaría a declarar.

—¿Yo?, ¿a declarar? —Se asusta.

—Sí, sobre su hermana: cómo la veía, su relación… —intenta quitar importancia a la citación.

—Llevaba sin hablar con mi hermana ni tener relación con ella diez años, ¿qué coño quiere que le cuente? —le suelta por los nervios.

«¿Y la nota?» —piensa Andrés—. «No, no le digo nada, ya la he cagado bastante antes».

—Tiene que venir de todas formas. La esperamos mañana a las diez y media en la comisaría de Fuencarral. Aquí tiene las señas y mis datos. —Le tiende una tarjeta—. Pregunte por la inspectora Lázaro, lleva el caso de su hermana.

Mía mira a Ruth y asiente, regresa con su abuela y se van las dos cogidas del brazo.

—Pues nada, jefe, conseguido. Voy a llamar al forense —le dice Ruth triunfante.

Andrés no contesta, tiene un mal presentimiento, pero no dice nada. Desde luego, de lo que está seguro es que allí no ha triunfado nadie.

Capítulo 9

Madrid, 16 de abril

Pensaba que nada podía ser peor, pero se equivocaba. Que su hermana hubiera muerto en un accidente era duro, pero que se hubiera suicidado era inhumano. La culpabilidad le atenazaba todo el cuerpo.

Entiende perfectamente lo que se podía llegar a sufrir en aquella casa, y por eso es aún más consciente de que tenía que haber hecho algo, y no dejarla a su suerte a pesar de todos y de todo.

No quiso decir nada a su abuela, bastante tenía la pobre. De todas formas, no pudo ocultarle que eran policías, tonta no era. Así que se inventó una excusa que pudiera ser plausible, aludiendo que la investigación estaba abierta ante la posibilidad de que Ana fuera conduciendo a alta velocidad. No sabe cómo, pero le creyó, quizá no tenía fuerza ni para dudar.

Fueron las últimas en salir de la capilla, sin contar a los policías. La sensación al marcharse y dejar a su hermana allí sola también fue devastadora. Quizá por eso, cuando vio a lo lejos a su madre, a Alfonso y a Daniel a punto de subirse al coche y marcharse a casa, no se lo pensó y sacó el valor para enfrentarlos. Ya no había sitio para el miedo ni el respeto.

—Abuela, por favor, sube al coche y me esperas. Voy a hablar un momento con mamá y Alfonso.

Su abuela la conocía bien, sabía que cuando estaba a punto de explotar era mejor no meterse. Además, había decidido hace años no intervenir en la relación que tenían su hija y su nieta.

—No te preocupes, aquí te espero.

Mía le ayuda a subir al coche y se lanza con rapidez hacia donde se encuentran. Puede ver que aún están al lado de uno de los Mercedes de la familia y Alfonso mueve lo brazos acaloradamente. No quiere que se suban al coche y perderlos, porque no tendrá muchas oportunidades de hablar con ellos; bueno, siendo claros, con ella realmente.

Cuando está casi llegando a su lado, puede oír lo que Alfonso dice:

—Es que no me lo creo. Maldito sea ese poli de mierda. —Le resulta raro escucharle hablar así. Él es el primero que la ve acercarse, al estar de frente a ella, y cambia su tono al instante—: ¡Mía! Lo siento, antes no he podido ni saludarte.

—Déjate de saludos, Alfonso. No lo necesitamos ninguno de los dos, pero sí necesito una explicación y me la vais a dar.

—Ahora no es el momento —interviene su madre.

—¿Perdona? ¿Y cuándo es el momento? Dime cuándo. Mañana a lo mejor, que tengo que ir a la comisaría a declarar sobre el suicidio de mi hermana, ¿eh? —A su madre se le hiela el semblante, pero Mía ya no puede parar y con cada palabra sube más la voz—. ¿Qué coño les digo, mamá? ¿De qué suicidio me habla, señor policía? ¿Por qué cojones me pregunta a mí, si mi querida madre no me dejaba hablar con mi hermana?

—¿Puedes dejar de gritarme? —le espeta su madre entre dientes.

—¡Noooooo! —grita con tal fuerza que cabe la posibilidad de que la hayan escuchado al otro lado del mundo.

Tanto es así que las personas que pasan por la calle en ese momento se detienen a ver qué ocurre. Lucía levanta la mano instintivamente para abofetearla, pero Mía es más rápida y le agarra el brazo antes de que llegue a rozarla.

—Ni se te ocurra. Tú no eres nadie para pegarme, ni siquiera para hablarme —le escupe cada una de las palabras—. ¿Y sabes lo mejor? Que ya no tienes nada con lo que chantajearme. Se ha suicidado, y aunque no lo quieras decir, estoy segura de que la culpa es tuya. Duerme con eso, querida madre.

Le suelta el brazo con brusquedad, se da la vuelta y se marcha. No va a conseguir nada de ellos. Nota un nudo en la garganta, pero no va a llorar, ya nunca más va a llorar por ella y traga.

No ha avanzado ni un metro y oye unos pasos que corren hacia ella. Se gira un poco asustada y se encuentra con Daniel.

—Mía, ¡espera!

Se frena a su lado.

—¿Ahora tú qué quieres? ¿Te mandan tus dueños? ¿Qué eres, su lacayo? —le increpa.

Él, ofendido por la actitud de Mía, le responde también con acritud:

—No, no soy su lacayo. Soy amigo de Alfonso y lo era aún más de Ana. Por eso quería ayudarte. Haces bien en enfrentarte a los monstruos, pero no todos lo somos, bonita. —Se da la vuelta para marcharse.

Mía se da cuenta de que lo ha pagado con él y, aunque no le conoce y se le ve muy unido a ellos, lo llama:

—Daniel, espera. Lo siento, he sido injusta contigo. Es por la tensión del momento, perdona —se disculpa.

Él suaviza el gesto y le sonríe.

—No te preocupes, es normal. Has dicho que mañana vas a declarar, y creo que tienes razón. Deberías conocer los detalles de lo que ha pasado antes de ir, ¿no? Si quieres, podemos quedar esta tarde y te cuento todo lo que yo sé —le ofrece.

—¿Y por qué no ahora?

—Tengo que llevar a Alfonso y a tu madre, los he traído yo. Además, creo que Vicenta está en tu coche, ¿no? —razona él.

—Sí, es verdad. Esta tarde, entonces. ¿Saben ellos que vas a hablar conmigo?

—Pues claro, me lo ha pedido Alfonso. Ellos no tienen fuerza para contarte nada, pero saben que debes saber todo lo que ha pasado. Le dijeron lo del accidente a tu abuela por no disgustarla más, no te lo hubiesen ocultado a ti. —Parece sincero.

Mía le mira suspicaz. La verdad es que ella también le ha ocultado cosas a su abuela por evitarle más dolor. Además, al fin y al cabo, necesita saber y entiende la postura de Alfonso.

—De acuerdo, ¿cómo quedamos? —pregunta directamente.

—Yo te llamo. Tengo tu número, me lo ha dado tu madre. —La sorprende de nuevo.

Mía no dice nada más, asiente y se marcha. Él la mira unos segundos y vuelve sobre sus pasos.

Capítulo 10

Madrid, 2008

Mía está deseando llegar a Madrid. Ha salido de Galicia hace cinco horas, y ahora que ya está más cerca cuenta los minutos para ver a su abuela y a Ana.

Cuando Lara le regaló por su cumpleaños un billete de autobús para poder ir, no se lo podía creer. Con todos los gastos que tiene, manteniéndose sola en Galicia y pagando la universidad, no le sobra ni un céntimo para otra cosa que lo básico, así que lleva casi siete meses sin poder ir a verlas.

Y eso que tuvo suerte y Lara la acogió en su casa al año de haber llegado allí. Se había encariñado con ella y las dos estaban solas, por lo que, después de dos malas experiencias con compañeros de piso, al final se decidió a aceptar su propuesta de vivir juntas, aunque con la condición de pagarle un alquiler, como pagaría en cualquier casa de estudiantes. Ella aceptó, ya llevaba casi un año viviendo en su casa. A pesar de que cogía su dinero, la alimentaba y la cuidaba como a una hija.

En eso pensaba, en lo afortunada que había sido al encontrarla, cuando ve que llegan a su destino. Se siente eufórica, las mariposas bailan como locas en su estómago.

Baja del autobús en Atocha en busca de la línea que la lleva a casa de su abuela. Ya solo le quedan veinte minutos para poder verlas.

Por fin, termina el trayecto y sale de la parada de metro más cercana a la casa. Mira a su alrededor con melancolía al volver a su barrio, el único en el que fue feliz. Acelera el paso hasta el portal y llama al telefonillo, a los segundos oye la vocecilla de su abuela.

—Abuela, ¡ábreme, hombre! Que tengo hambre —bromea.

Sube las escaleras hasta el rellano, se encuentra la puerta abierta del piso, y nada más entrar abraza a su abuela y la levanta en el aire.

—Mi Vicen, pero ¡si has crecido! —Y le besuquea la cara.

—¡Serás tonta, chica! A mis años yo no crezco ni un palmo. —Y se ríe.

—¿Dónde está mi ratón? ¿No ha llegado todavía? —pregunta, ansiosa.

No le da tiempo a su abuela a contestar y suena el telefonillo.

—¡Ahí está! —pulsa el telefonillo y abre sin preguntar.

Vuelve a salir y baja las escaleras de dos en dos como cuando eran más pequeñas. «Mi ratón ya tiene doce años, toda una señorita», piensa.

Cuando dobla el último tramo de escalera, se para en seco. No es su ratón, es su madre.

—¿Mamá? —pregunta, confusa.

—Hola, Mía. Qué bien que hayas bajado —dice escuetamente, ni abrazos ni besos.

—¿Qué pasa?, ¿le pasa algo a Ana?

Termina de bajar y se acerca hasta ella, preocupada.

—No, tranquila. Ana está bien. La he mandado a la tienda de la esquina a comprar chucherías para vuestra fiesta de pijamas. Quería hablar contigo.

A Mía se le acelera el pulso, no espera nada bueno de ella.

—Este fin de semana lo pasarás con tu hermana y ya no la verás más. No quiero que tampoco la llames ni tengas contacto alguno con ella.

Se lo dice así, de golpe y sin inmutarse, igual que habla del tiempo.

—Pero ¿qué estás diciendo?

Se ha quedado lívida y le cuesta hasta hablar.

—Me has oído perfectamente. Eres universitaria, ¿no? Pues serás capaz de entender a la gente cuando te habla.

—Claro que te he entendido, y ya te digo que no. —Reacciona con rabia y se acerca más a ella levantando su dedo en señal amenazante—. Soy mayor de edad y tú no eres nadie para decirme lo que tengo que hacer. Si no me dejas verla, estaré con ella sea como sea.

—¿Sabes qué? Que sí soy alguien. —Ha pronunciado el sí con tanta fuerza que Mía lo siente como un puñetazo en su estómago—. La madre de Ana, y resulta que ella tiene solo doce años, así que como sé que la quieres tantísimo, te propongo un trato. —Vuelve a callarse un segundo—. Si haces lo que te digo, Ana seguirá aquí, en Madrid, verá a la abuela cada fin de semana y tendrá una vida normal; pero si no lo haces, la mandaré a un internado en Londres, bastante estricto por lo que me ha dicho Alfonso, y ya no la verá ninguno.

Mía empieza a llorar, sabe de sobra que no es un farol y que su madre es capaz de todo para conseguir lo que quiere.

—¿Por qué me haces esto? ¿Qué te he hecho yo? —Apenas puede hablar por el llanto.

—Es por vuestro bien. Y ahora cálmate, te daré tiempo para que Ana no te vea así. Subirá dentro de diez minutos. Disfruta del fin de semana e inventa lo que quieras, pero esto queda entre tú y yo —dice con tal frialdad que aún es más hiriente para Mía.

Su madre se da la vuelta y baja las escaleras. La escucha salir del portal y cae derrotada en los escalones, sentada con la cabeza gacha.

«¿Por qué?, ¿por qué?».

Después de la vida que ha tenido, compadecerse nunca ha sido su solución, pero en ese momento solo siente pena por sí misma, y las preguntas, como siempre sin respuesta, se agolpan en su cabeza. Entonces oye a algún vecino abrir una puerta en un piso de arriba y consigue salir un poco de su trance.

«Tengo que tranquilizarme, no me puede ver así».

Respira lentamente varias veces y se limpia la cara con la manga. Se levanta y vuelve al piso de su abuela. Ha dejado la puerta entreabierta y va directa al baño para que ella tampoco la vea.

—Mía, ¡cuánto has tardado! —Escucha que le dice desde fuera—. ¿Dónde está Ana?

—No era Ana, abuela. Estaban echando propaganda, pero me he encontrado con la vecina de abajo y me he entretenido.

Abre el grifo y se echa agua en la cara para intentar que no se le note el berrinche.

—¿Cuál?, ¿la Mari? —pregunta ella curiosa.

—No sé cómo se llama, abuela. Una del primero —inventa rápido Mía.

—Pues será la Mari, la otra es una antipática —concluye Vicenta.

Suena el telefonillo de nuevo. Oye los pasos de su abuela y después su voz que pregunta quién es.

—¡Mía! Ahora sí que es tu ratón —le avisa feliz.

Se sienta en el retrete e intenta contener las lágrimas.

—Venga, Mía, por favor —se dice.

Respira ante su reflejo en el espejo y oye a Ana entrar a voz en grito.

—¡¡Míaaaa!! ¡Ya estoy aquí! —se le escucha entusiasmada.

—¡Estoy en el baño! —le responde todavía desde dentro.

La oye acercarse a la puerta y pegarse a ella.

—Deja de cagar, hombre, que nos jodes el momento. —Se parte de risa y Mía también.

«Si va a ser el último, va a ser la hostia», piensa.

Abre la puerta y abraza a su hermana, a su ratón, a su Ana.

Capítulo 11

Madrid, 16 de abril

Después de todas las emociones de los dos últimos días, ha llegado a casa destrozada física y anímicamente.

Vicenta se ha puesto a preparar un caldo, porque según le dice ella: «Algo ligero y caliente nos va a venir bien a las dos».

Mía no tiene hambre, duda de que pueda comer ni una cucharada, pero sabe que su abuela necesita estar ocupada, así que se sienta en el sillón a esperar a que termine de cocinar e intentar comer algo. El cansancio puede más que las ganas de agradarla y se queda dormida.

Se despierta sobresaltada y por un segundo no recuerda dónde está, mira alrededor e identifica un cuadro del salón de su abuela —un jarrón dibujado en óleo con un ramillete de flores difuminadas en morado y amarillo— y entonces le viene todo de nuevo a la cabeza. Está tumbada en el sillón y Vicenta le ha echado una manta por encima. Se reincorpora y mira el reloj que hay en el aparador, justo enfrente. Son las siete de la tarde.

—¿Abuela? —la llama.

Vicenta aparece por el pasillo, lleva sus agujas de tejer.

—Hija, ya te has despertado. —Sube la persiana del salón—. Has dormido un montón. Si es que tenías que estar agotada, cariño.

—Sí, la verdad que lo necesitaba.

—Claro, hija, pero ahora tienes que comer algo. ¿Te apetece un poco de caldito o prefieres algo dulce? —le ofrece.

Mía nota que ya tiene hambre, no ha comido nada desde el desayuno y solo de pensar en el caldito le suenan las tripas, incluso se siente un poco mareada.

—Un vasito de caldo, abuela, gracias.

—Te lo caliento ahora mismo. —Sale del salón hacia la cocina.

Entonces Mía oye sonar su móvil débilmente, pero no lo tiene a mano. Se levanta rápido y busca por el salón siguiendo el sonido del teléfono hasta que lo encuentra en un bolsillo de su cazadora y llega a tiempo de cogerlo antes de que cuelguen. No tiene el número grabado.

—¿Sí?

—Hola, Mía. Soy Daniel —se identifica este.

—¡Ah! Hola, Daniel. Estaba esperando que me llamases.

—Al final se me ha hecho un poco tarde —se disculpa.

—No te preocupes, yo me he quedado dormida.

—Normal, me alegro de que hayas descansado. Bueno, ¿te viene bien quedar ahora?

—¿Dentro de una hora te parece bien? Me tengo que dar una ducha y comer algo —propone ella.

—Si quieres, cenamos mientras hablamos —sugiere.

—No, gracias. Prefiero cenar luego en casa. Tomamos algo rápido y me cuentas. ¿Dónde quedamos?

—Hay un bar cerca de donde vive tu abuela, no sé si lo conoces. Se llama La Chocita, está a dos calles.

—Sí, sé dónde es. Es un bar de toda la vida del barrio. ¿Nos vemos allí a las ocho?

—Perfecto, hasta ahora.

Deja el teléfono y se levanta del sillón, su abuela entra con el caldo al salón. Lo coge y se lo empieza a tomar a sorbitos, le sabe a gloria.

—Está buenísimo, abuela. Es justo lo que necesitaba.

—Me alegro de que te guste, hija. —Le sonríe con ternura mientras la observa terminarse la taza—. ¿Con quién hablabas?

—Con Daniel. Voy a bajar un momento a tomar una Coca-Cola con él y que me hable un poco de Ana. —Cruza las piernas como los indios encima del sillón y apura lo que le queda de caldo—. Te dejo solita un rato.

—Claro, hija. Vete tranquila. —Le recoge la taza y se levanta para llevarla a la cocina—. ¿Vas a cenar en casa?

—Sí, no tardo mucho. Ahora voy a darme una ducha, que, si no, no me da tiempo.

Le da un beso y se va al baño a prepararse.

Son las ocho y diez. Se ha sentado en la barra, al fondo del local, desde donde puede ver todo el bar. Le encanta ese sitio, iba muchas veces con su abuela y con Ana, sobre todo en verano a la terraza porque ponían unos pinchos buenísimos con la consumición. La decoración está cambiada, más moderna y nueva, pero del mismo estilo tipo taberna.

Ha pedido una cerveza y le han puesto croquetas. «Las buenas costumbres se tienen que cuidar». Coge una y se la come. «Buenísima».

Un cincuentón sentado a dos taburetes de ella, con evidentes signos tanto de embriaguez como de soledad, no le quita ojo desde que ha llegado. Mía, incómoda, está a punto de cambiarse de sitio, cuando ve entrar a Daniel por la puerta, que levanta la cabeza buscándola. Alza el brazo, y él enseguida la localiza y camina hacia ella. Su reciente admirador se gira para ver a quién saluda; y al divisar a Daniel acercándose, pliega velas y cambia el rumbo hacia una pareja de amigas sentada en una de las mesas.

—Hola, Mía. Lo siento, me ha costado aparcar —le dice Daniel cuando llega ya a su lado mientras le da dos besos.

—Hola, no pasa nada. Ya he pedido, ¿tú qué quieres?

Hace un gesto al camarero para que se acerque.

—Un tercio, gracias.

Mía se lo pide al camarero.

—A ver si me ponen a mí también croquetas, tengo un hambre… —le dice mirando el platillo de Mía con algo de gula.

—Cómete esta, yo no la quiero —le ofrece.

No lo duda y la coge, se la come de un bocado, y con la boca llena le habla:

—Gracias. Lo siento, pero tengo un hambre que me muero.

Mía abre mucho los ojos y le sonríe.

—Ya veo, ya. Pide lo que quieras —le sugiere.

—Ahora después, gracias —contesta un poco ruborizado, bebe un trago de su tercio y cambia de tema—: Oye, me dijo Ana que eras profe de universidad, ¿qué enseñas?

—Daniel —hace una pausa intentando buscar las palabras exactas para seguir y no resultar borde—, de verdad no te lo tomes a mal. A lo mejor soy muy brusca, pero no he venido aquí a charlar, no tengo ánimo de hacer amistades ahora. Solo necesito, por favor, que me cuentes cómo ha muerto mi hermana y, si eras amigo suyo, si sabes si tenía problemas o te comentó algo que te resultara extraño.

—Sí, perdona. No quería ser muy directo, pero entiendo que es lo que toca.

Hace una pausa y, con la mirada perdida en el fondo del bar, le empieza a contar cómo sucedió todo. Cuando Daniel llega a la parte de cómo Rosi encontró el cadáver, ella se cubre la cara con las manos, imaginando a su hermana allí tendida, y se siente morir. Daniel, que comprende lo duro que le resulta, espera en silencio unos segundos hasta que se reponga.

—Bebe un poco, anda. —Y le da su botellín.

Ella obedece y se bebe lo que le queda de un trago.

—¿Sigo? —pregunta entonces, solícito.

Mía asiente.

—Sus padres no estaban, se habían ido el fin de semana a la casa de la sierra y volvían esa mañana. Rosi fue a ver si estaba muerta y vio que no tenía pulso. Por lo visto, cuando llegaron la policía y la ambulancia, la tuvieron que atender porque tenía un ataque de ansiedad. A la primera que llamó fue a tu madre, y fue ella la que le ordenó que avisara a emergencias para que mandaran una ambulancia, que a lo mejor estaba viva y ella no tenía ni idea, ya la conoces… Yo creo que no quería perder la esperanza de que no hubiera ocurrido. Cuando llegaron Alfonso y tu madre, ya estaban allí la policía y el forense, y no les dejaron pasar a la habitación. Todo lo que sabemos es por Rosi. —Se queda un momento en silencio y juguetea con una servilleta, después la mira y le dice—: Hay algo importante y que imagino que es una de las razones por las que tienes que ir a la comisaría.

—¿El qué?

Se gira en el taburete quedando frente a él y prestándole toda su atención.

—Ana dejó una nota de suicidio… y te la dirigió a ti. Su última carta fue para ti, Mía —se lo dice con toda la delicadeza que puede.

—¿Cómo? —Se levanta del taburete de golpe—. ¿Qué decía la carta?

—No tenemos ni idea. Rosi no la vio por los nervios, y fue la policía la que les dijo que había una carta y querían saber quién era Mía. Les dijeron que cuando terminara la investigación se la darían.

Alterada, se apoya de pie frente a la barra con la cabeza hacia el suelo, intentando asimilar la noticia. Hasta que se incorpora e interroga de nuevo a Daniel:

—No entiendo nada, ¿a mí?, ¿por qué? Además, ¿por qué no nos han dejado incinerarla?, ¿y por qué ahora le van a hacer una autopsia si se ha suicidado?

—Eso no lo sabemos. Cuando hay un suicidio, por lo visto, el protocolo exige que se haga autopsia para confirmar que ha sido así, pero Alfonso movió unos hilos, porque no quería que abrieran a su niña. Todo estaba autorizado, pero algo ha debido de pasar para que hayan dado marcha atrás. Imagino que tú, pronto, sabrás algo más —concluye.

Mía se aprieta los lagrimales intentando contenerse, pero le resulta imposible, se tapa la cara y vuelve a llorar. Todo se le está haciendo demasiado grande. Daniel la rodea con su brazo y no dice nada, simplemente quiere acompañarla en su dolor.

Finalmente, consigue reponerse y levanta la cabeza. Él tiene preparado un pañuelo y se lo ofrece; ella le sonríe y se limpia las lágrimas.

—Gracias.

—No hay de qué.

—¿Notaste que le pasara algo?

Ya más tranquila, la necesidad de saber se impone a cualquier otro sentimiento.

—No le pasaba nada fuera de lo normal, más allá de lo que siempre le pasaba. Se sentía sola, pero llegué a pensar que se había acostumbrado a estarlo e incluso a apreciarlo. Al principio de conocerla, la conocí a través de tu padre en su despacho, a mí me gustaba mucho, pero ella no me correspondió y al final nos hicimos buenos amigos. Era muy especial, la verdad. Ya la echo de menos. —Baja la cabeza mirando el fondo de su cerveza, bastante emocionado—. En las últimas semanas estaba bien, incluso nos veíamos más. Yo siempre le decía que me usaba de excusa para salir de esa casa y ella me contestaba que desde luego —sonríe recordándolo.

—¿Qué tal se llevaba con mi madre?

—Mal. Bueno mal tampoco, la realidad es que no se llevaban. Eso sí, tu hermana era una guerrera y se enfrentaba al monstruo sin miramientos cuando le tocaba un poco las narices. Alfonso era el único nexo entre ellas.

—¿Y con él?

—Cuando estaba, bien; pero ya sabes que no está mucho. La malcriaba lo que podía y ella se dejaba.

Se quedan callados, bebiendo cada uno su cerveza. Daniel le ha pedido otro botellín mientras lloraba y le han puesto patatas bravas. Ella le acerca el plato a él para que se lo coma; y mientras él devora la ración, ella bebe su cerveza. Ni se hablan ni se miran, cada uno está ensimismado en sus recuerdos, hasta que de pronto Daniel se vuelve hacia ella.

—¿Sabes una cosa? Ahora que lo pienso, sí cambió algo en las últimas semanas.

—¿El qué? —pregunta, esperanzada por encontrar respuestas.

—Ella empezó a hablar de ti. Nunca lo hizo antes.

El comentario hace que se le nuble el semblante: «Normal, la abandoné».

—No pongas esa cara, me hablaba genial de ti. Estaba orgullosa de lo que habías conseguido. Le pregunté incluso por qué no os veíais y ella me contestó, cómo no, la guerrera —vuelve a sonreír—, que eso no era asunto mío.

Se miran los dos y se ríen, ambos reconocen en el comentario la típica respuesta de Ana.

—Así sin más, la tía. Cualquiera se atrevía a volver a preguntar…

Mía mira el reloj, son ya las nueve y veinte, y le ha dicho a su abuela que cenaba con ella. La verdad que está a gusto con Daniel, pero se tiene que marchar.

—Me tengo que ir, me espera mi abuela. Gracias por contarme todo esto, de verdad.

—No te preocupes, me alegro de haberlo hecho.

—Voy a pedir la cuenta.

—Ni se te ocurra, yo te invito. Además, me voy a pedir algo de cenar antes de que me coma hasta la servilleta.

Asiente agradecida, le da un beso en la mejilla, coge su cazadora y se va. Cuando llega a la puerta, se da la vuelta y le mira, él también está mirándola, levanta un brazo a modo de despedida y sale del bar.

Capítulo 12

Comisaría de Fuencarral, 17 de abril

Andrés está sentado en su despacho, tiene cara de pocos amigos y, encima, sus ojeras reflejan que apenas ha podido dormir.

Después de lo del tanatorio, se ganó una buena bronca al volver a la oficina. El comisario ni siquiera tuvo la consideración de llamarlo a su despacho, le echó el rapapolvo delante de todo su equipo. Nota cómo la rabia rezuma por cada poro de su cuerpo cuando recuerda la cara de satisfacción de León.

«Cómo se puede ser tan capullo».

Mira el reloj, son las nueve y diez de la mañana. El forense se ha comprometido a mandar el informe antes de su interrogatorio a la hermana de Ana. Aunque suene mal decirlo, casi desea que el informe demuestre que no fue suicidio para dar en las narices a todos. Además, el comisario ha sido claro: su puesto está en juego.

«Con todo lo que he currado, me cagüen to… Encima, por hacer lo que hay que hacer».

Dos golpes en la puerta le sacan de su mundo.

—Adelante.

La inspectora Lázaro aparece tras el umbral.

—Jefe, traigo la nota de suicidio para preparar el interrogatorio, como me pidió.

—Perfecto, Ruth. Pasa y siéntate.

Ella le hace caso y toma asiento. Sabe que las cosas están complicadas y no quiere perder tiempo, con ánimo de ayudar a su jefe en todo lo posible.

—Me ha dicho la subinspectora que en las redes de Ana no había nada de su hermana. Ni la tiene entre sus amigos, ni ha seguido ninguna publicación de Mía. Ella, al contrario que Ana, sí es bastante activa en Instagram. Es profesora de Biología y cuelga mucha información interesante sobre la materia, aunque de su vida poco.

—Bueno, que nos cuente ella entonces qué relación tenían —concluye.

—OK. Aquí tienes una copia de la carta, el original aún está con las pruebas recogidas por la Científica.

—¿Había alguna huella más en la carta aparte de las suyas?

—Ninguna.

Le tiende la copia para que la lea.

—Por lo que yo he entendido al leerla… —empieza a hablar Ruth, pero Andrés no le deja terminar.

—Espera, no me digas nada o veré lo mismo que tú. Déjame que saque mis propias conclusiones.

Ella asiente.

Hola, Mía:

No sé si llegarás a leer esto, la verdad, pero tengo que intentarlo.

Hay tantas cosas que decirte y tan pocas ganas de hacerlo que casi no sé por dónde empezar.

No creo que entiendas lo que voy a hacer, pero tampoco lo pretendo. Tú huiste y yo no he sido capaz.

Los primeros años te odié. Bueno, me decía a mí misma que te odiaba, pero no era cierto, y hace poco, por fin, lo entendí todo. Sé que me quieres tanto como yo a ti.

Al final, no has podido ayudarme. De verdad tuve la esperanza de que llegases y estuvieras a mi lado, pero se ha complicado todo tanto que ya no te puedo esperar más. No tengo fuerzas para seguir.

Mía, estábamos tan equivocadas…, qué ciegas fuimos.

Por favor, no te sientas mal, tú no tienes nada que ver con lo que voy a hacer. Ahora estoy convencida de que, aunque hubieses estado aquí, nada habría cambiado.

Te quiero,

tu ratón

Andrés se recuesta en la silla y le invade una profunda pena por esa pobre chica, y se da cuenta de que casi siente aún más pena por su hermana, que tendrá que leer esa nota y enfrentarse a ello. Por lo menos, Ana ya descansa, no sabe si Mía lo hará en mucho tiempo. Vuelve a centrarse en lo que le toca y se dirige a Ruth:

—A ver, Ruth. Cuéntame ahora lo que ibas a decirme —le pide y le presta toda su atención.

—Pues, jefe, lo que parece es que llevaban tiempo sin hablar, como nos adelantó Mía. Le dice que huyó y la abandonó. Primera pregunta: ¿de qué huyó?, ¿y qué pasó para que ahora lo entendiera? También me suena fatal lo de que estaban equivocadas, ¿sobre qué?

—Bien, le preguntaremos todo eso. ¿Algo más?

—En principio no, aparte de que se la ve derrotada.

—Pues a mí hay una cosa que me escama. Le dice que al final no le ha podido ayudar, que llega tarde; parece que le hubiese pedido ayuda antes. Eso también tenemos que preguntárselo.

De nuevo llaman a la puerta.

—Adelante —da paso Andrés.

Es la subinspectora Vidal. Su cara dice que no trae buenas noticias.

—Andrés, ha llamado el forense y me ha enviado el informe sobre la marcha mientras hablábamos.

Le tiende el informe.

—Bueno, ¿y qué te ha dicho? —exige, molesto por la demora.

—Dice que no hay duda de que se suicidó. —Lamenta darle esa noticia—. No hay restos de cloroformo en su cuerpo, tampoco ningún hematoma o signo de violencia que pueda indicar que la forzasen a hacerlo. La forma y dirección del corte demuestra que cambió de mano para realizarlo. Si hubiese sido otra persona, no habría sido así; lo normal es que hubiese usado la misma mano.

Andrés se vuelve a recostar y se pone las manos en la cabeza, sabe lo que significa esto.

—De todas formas, hay algo que no sabíamos, a lo mejor fue el motivo de que se suicidara, y rebaja un poco los ánimos de los de arriba —intenta darle esperanza.

—Sorpréndeme —contesta sin fe ninguna.

—Estaba embarazada, de dos meses más o menos.

—¿Qué? —Es Ruth la que se sorprende.

—Lo que oyes, viene todo en el informe.

Las dos observan a Andrés, él ha girado la silla y mira por la ventana.

—Jefe…

—Esto aún lo complica todo más —sentencia.

—¿Por qué? Al final, era necesario hacer la autopsia —le pregunta Ruth, que no entiende su actitud.

—¿Para qué? Para saber que estaba embarazada, ¿qué cambia eso? A lo mejor sus padres ya lo sabían y forzaron todo para que no saliera a la luz, para evitar que la gente hablara de que su hija de veintidós años se ha suicidado embarazada. —Suspira y concluye—: Y nosotros hemos hecho un gran trabajo y lo hemos destapado todo.

—Andrés —le dice Mónica conmovida. Sabe que todo esto va a traer consecuencias.

—Por favor, dejadme solo un momento.

Se levantan y hacen lo que dice. Las dos le aprecian y lamentan la situación en la que se encuentra, pero saben que ya no hay nada que hacer. Ruth, antes de salir, se vuelve un momento.

—Jefe, ¿quieres que anule el interrogatorio con la hermana? —se presta ella.

—No, ya que hemos empezado, vamos a terminar las cosas bien. Pero, Ruth, en vez de en la sala de interrogatorios, tráela a mi despacho. Lo haremos más informal.

—Claro, como digas. —Y sale.

Andrés se vuelve a girar en el asiento hacia la ventana. Quizá lo único bueno de ser consciente de lo que va a ocurrir es que la tensión de las últimas horas desaparece, ahora le toca apechugar. Contempla, tranquilo, cómo el cielo se ha pintado ya de un azul más intenso, apenas dos brochazos de nubes irrumpen en la lejanía.

«Qué forma más estúpida de joderla».

Se queda allí sin hacer nada, a la espera de que llegue el momento de dar explicaciones.

El teléfono de su despacho no tarda en interrumpir sus lamentos.

—¿Sí?

—Jefe, ya está aquí —le dice la inspectora.

—Vale, pues tráela.

Se levanta y sale del despacho, quiere esperarlas fuera y camina hacia el vestíbulo del departamento. La inspectora Lázaro ha bajado a buscar a Mía a recepción y están subiendo en el ascensor, así que, al llegar Andrés a la zona de entrada, justo se las encuentra de frente cuando se abren las puertas. Ruth le hace una seña a Mía para que salga primero y Andrés aprovecha para observarla mientras se acercan. Lleva el pelo negro recogido en una coleta alta, sin maquillar. «No le hace falta», piensa Andrés.

—Hola, Mía. No sé si me recuerda. —Le tiende la mano.

—Claro. Andrés, ¿no? —pregunta mientras se la estrecha.

—Sí, el mismo. Al final seré yo quien le haga unas preguntas, pero no se preocupe, que tardaremos poco. —Mientras lo dice, mira a Ruth, que ha torcido un poco el gesto al conocer el cambio de planes—. Ruth, me encargo yo, gracias.

Ruth asiente conforme y se dirige por último a Mía:

—Un placer, Mía. —Y se marcha hacia su sitio.

Andrés le indica con la mano el pasillo que han de tomar.

—Por aquí. Por favor, sígame.

Llegan al despacho y le invita a pasar primero. Ella entra y espera de pie hasta que él lo hace.

—Siéntese, por favor.

Ambos toman asiento.

—Bueno, pues usted dirá —le dice, algo nerviosa.

—Me gustaría que me hablara de la relación que tenía con su hermana, por favor.

—No teníamos relación. Hace años me mudé a Galicia a estudiar y al final me he quedado a vivir allí. Con el tiempo nos fuimos distanciando y dejamos de hablar. Yo no vengo a Madrid desde hace muchos años.

Andrés se queda unos segundos en silencio, frunce el ceño y le pregunta:

—¿Sabe qué? Me sorprende un poco que hoy en día con tantas tecnologías, videollamadas, WhatsApp y todo lo demás dos hermanas no tengan ningún tipo de relación, como dice.

—Las cosas son como son y no creo que le tenga que dar explicaciones a usted sobre eso, ¿no? —contesta Mía a la defensiva.

—No, desde luego, perdóneme —le dice levantando las manos con las palmas hacia el frente—. Solo intento entender un poco más a su hermana y qué ocurrió.

Mía se relaja un poco ante la respuesta del inspector. Entiende que no es el enemigo y ella es la primera que quiere saber qué pasó, así que cambia el tono y empieza de nuevo, siendo sincera con él.

—La relación que tengo con mi madre no es buena, eso hizo que me distanciara también de Ana.

—Entiendo. Ahora que menciona a su madre, ¿sabe cómo se llevaba con Ana?

—Yo no he convivido con ellas los últimos años, así que no sé cómo se llevaban ahora. Mi madre es bastante distante. Durante el tiempo que viví en aquella casa, su relación era la misma que conmigo: fría.

—¿Y con Alfonso?

—Con él mejor. Es un buen hombre, pero trabaja mucho. Pasa poco tiempo en casa.

—¿Ana se puso en contacto con usted en los últimos meses, o intentó hacerlo?

—No, qué va. Ya se lo he dicho.

Se queda pensativo. No iba a enseñarle la carta de su hermana hasta que la vieran sus padres, por si le traía problemas; más si cabe al saber la relación que tienen, pero ya no tiene nada que perder y quiere ver su reacción.

—Mía, le voy a ser sincero. La razón por la que la hemos hecho venir a usted, y no a sus padres, es porque su hermana dejó una carta antes de morir. —La estudia y ve que no hay sorpresa en sus ojos, quizá algo de ansiedad—. ¿Ya lo sabía? —le pregunta, suspicaz.

—Sí, me lo dijeron ayer —le tiembla la voz—, pero no me han sabido decir qué ponía. ¿La puedo ver?

Se inclina hacia delante en la mesa con las manos entrelazadas con fuerza.

—¿Quién se lo dijo?

La mira, inquisidor.

—Alfonso. Me dijo que les preguntaron quién era Mía y que había una nota. —Se ruboriza levemente.

A Andrés le parece raro, le consta que la interna no vio la carta, la encontró Ramón en un cajón cuando revisó la habitación, y aunque Ruth preguntó por Mía, no les dijo nada sobre el hallazgo. Tendrá que confirmarlo con ella, pero empieza a preguntarse hasta dónde llegan las influencias de Alfonso para conocer todos los detalles. A pesar de todo, decide enseñarle la carta.

—Le voy a enseñar una copia. —Saca el folio de la carpeta—. Aquí la tiene. Tómese su tiempo.

Ella coge la carta, le tiemblan las manos, sus miradas se cruzan antes de que empiece a leer y a Andrés le parece percibir una llamada de auxilio. Se le seca la garganta al imaginar el momento tan duro que está a punto de vivir.

No cree que haya pasado del primer párrafo y Mía ya empieza a llorar, él no puede dejar de mirarla. Son lágrimas mudas, sin ningún ruido, como si dejara brotar de sus ojos la tristeza que tenía contenida. Hay un momento en el que tiene que parar y saca un pañuelo de su bolso. Cuando termina por fin de leerla entera, le pregunta, destrozada:

—¿Puedo ir al baño?

—Pues claro.

Se levanta azorado y casi de un salto de la silla para abrirle la puerta. Se siente fuera de lugar, como un intruso en un momento íntimo al que no ha sido invitado.

Mía sale y él le indica dónde está el aseo.

—La espero aquí. Cuando se encuentre bien, venga directamente.

—Gracias. —Y se va.

Andrés vuelve al despacho y relee la nota. Casi ha terminado, cuando Mía aparece de nuevo en el quicio de la puerta algo más serena.

—¿Mejor?

Se levanta a recibirla.

—Sí, gracias.

—Pase, ya vamos a terminar y podrá irse.

Ella acepta y se sienta de nuevo.

—¿Algo que le haya llamado la atención? —Quiere conocer sus primeras impresiones, después ya tendrá tiempo de preguntar.

—No sabía que tenía que ayudarla, si lo hubiese sabido… —le dice cada vez en voz más baja.

—Por eso le pregunté antes si se había puesto en contacto.

—No lo hizo.

—Cuando dice que entendió por qué huyó, ¿sabe a qué se refiere?

—Entiendo que es de la relación con mi madre, pero tampoco lo sé al cien por cien. Nunca hablamos de esto y tampoco sé qué pasó para que de pronto me entendiera. —Cada vez se le ve más triste.

—Está bien, ¿sabe si su hermana tenía novio? —cambia de tema.

—Que yo sepa no.

—¿Algún amigo especial? —insiste.

—Ya le he dicho que no lo sé —de nuevo miente y no menciona a Daniel.

—Vale, disculpe. Una última pregunta. Su hermana tiene alguna publicación en sus redes de un tal Daniel, ¿le suena?

Mía se pone nerviosa al oír su nombre, como si se hubiese delatado y responde como puede:

—Es un amigo de la familia. Bueno, de Alfonso y también lo era de ella.

—¿También es amigo suyo? —pregunta Andrés intuitivo al ver su reacción.

—No, no. —Acompaña sus palabras negando con la cabeza para dar mayor énfasis a lo que dice—. Yo le conocí ayer en el funeral. Mi abuela me lo presentó porque era amigo de Ana.

—¿Era el chico que estaba con su padre?

—No es mi padre, y sí, era él.

—Ah, es verdad. Disculpe. —Guarda la carta en la carpeta del expediente—. Bueno, pues ya hemos terminado. Gracias por su paciencia.

Mía le mira boquiabierta, tuerce el gesto un momento y se levanta apartando la silla con brusquedad; pero, cuando parece que se va a marchar, se gira y le dice:

—Perdóneme ahora usted. He sido muy paciente, sí, pero no entiendo nada. Si mi hermana se ha suicidado, ¿por qué me interroga?, ¿qué narices ha averiguado para que me haga tantas preguntas? Entiendo lo de que se hagan autopsias en los suicidios, pero ¿como para detener un funeral? Y ahora, encima, están investigando las relaciones amorosas de mi hermana. Me gustaría que fuera franco conmigo y me dijera qué está pasando.

Andrés suspira: «Joder, no se le escapa una».

Aunque le gustaría contarle todo, sabe que no debe hacerlo. Además, solo le hará más daño; pero algo le tiene que decir, porque está claro que no se irá sin respuestas.

—Son muchas preguntas que no puedo contestar, lo lamento. Pero sí creo que debe saber algo, porque quizá pueda ser la razón de lo que ha pasado y porque creo que se merece saberlo: su hermana estaba embarazada.

Cuando Mía sale de la comisaría, en su cabeza resuenan las palabras del inspector una y otra vez.

«Embarazada, su hermana estaba embarazada. ¿De quién?, ¿de Daniel? Joder, no me lo puedo creer… Si hubiera estado a su lado…».

Está tan absorta en sus pensamientos que, sin ser consciente de ello, ya ha llegado hasta su coche. Abre la puerta, ensimismada, y cuando va a montarse oye que alguien la llama a su espalda. Se gira y, para su sorpresa, se encuentra con Daniel a un par de metros de ella que camina hacia su coche.

«Increíble».

Lo último que esperaba era encontrarlo allí.

—¿Qué haces aquí? —le pregunta, y aunque intenta disimularlo se le nota que está disgustada.

—Hola —responde, un tanto desubicado ante la pregunta tan directa de Mía—. Perdona si te he molestado, pensé que te vendría bien tener a alguien al salir con quien hablar, o dar una vuelta o lo que necesitaras. Pero vamos, que ya me voy. Lo siento. —Se da la vuelta y vuelve por donde ha venido.

Su actitud la desconcierta. Con lo poco que se conocen, se siente tan comprendida por él que le asusta, y en el fondo agradece este nuevo detalle que ha tenido con ella, pero ya no sabe qué pensar después de las insinuaciones del inspector sobre la relación que tenía con Ana, que de algún modo pueda estar mancillando su memoria al acercarse a él. Está a punto de seguir su camino y cerrar así toda relación con ese hombre; pero, en el último momento, decide romper una lanza en su favor y retroceder, sin olvidarse que podrá saber más cosas si le tiene como amigo que como enemigo.

—Espera, Daniel. Lo siento. Te agradezco el detalle, es que me has sorprendido. Ahora prefiero irme a casa y estar tranquila.

Él, que se ha girado al escucharla, vuelve sobre sus pasos.

—No te disculpes, debí de llamarte antes. Solo quería saber que estabas bien.

—Sí, todo está bien, de verdad.

—Si te apetece, podemos tomar una cerveza y sus respectivas croquetas algún día y charlamos un rato —le propone y rebaja un poco la tensión del momento.

—Me encantaría, en serio, pero es que me vuelvo mañana a casa. Aquí ya no hago nada y necesito alejarme de esta ciudad que me recuerda tanto a ella. Quiero dormir esta noche con mi abuela y saldré mañana tempranito.

—Bueno, qué lástima. No sé si es por todo lo que ha pasado, pero ayer me sentí muy a gusto contigo en el bar. Es una gilipollez, pero me recuerdas mucho a ella.

A Mía se le encoge el alma.

—Yo también estuve a gusto a pesar del momento. Entiendo por qué Ana era tu amiga.

Se crea un tenso silencio entre ambos que se ve interrumpido por el sonido del móvil de Daniel. Este se aparta unos pasos, le hace una seña a Mía para que espere un segundo y lo coge.

—Dime… Sí. No, no sé nada. Vale, perfecto. Luego te llamo.

Cuelga y se acerca de nuevo a ella.

—Perdona, del trabajo —se disculpa—. Bueno, pues lo dicho. Como tienes mi número, si vienes a Madrid, espero que me llames.

—Lo haré —contesta, sincera.

Se despiden y él retoma su camino. Mía está a punto de subirse al coche, pero se detiene y lo llama:

—¡Daniel!

—¿Dime? —le contesta a gritos desde donde se encuentra.

—Una cosita, ¿sabes si Ana tenía novio?

—¿Cómo? —No la entiende bien.

—¿Que si tenía novio o algún rollete? —Se siguen gritando desde la distancia.

—No, que yo sepa.

Ella levanta el pulgar y abre la puerta del coche para subirse.

—¿Por? —le pregunta él de nuevo.

—¡Nada, olvídalo! —Y acompaña sus palabras moviendo la mano—. ¡Muchas gracias!

Ahora sí, sube al coche y ve que él hace lo mismo.

Mientras conduce, se le vienen a la cabeza mil preguntas y al final llega a la conclusión de que solo hay una persona que puede contestarlas. Hace de tripas corazón y pulsa el botón del micrófono:

—Llamar mamá. —Espera a que marque.

Suenan dos tonos y descuelgan.

—¿Mía? —le contesta una voz de hombre.

—¿Alfonso? —Reconoce su voz.

—Sí, soy yo. Hola, Mía. —Se muestra amable.

—Hola. ¿No está mi madre?

—No, lo siento. La pobre estaba tan mal que ha preferido irse a la sierra.

—Pero ¿no se ha llevado el móvil? —pregunta, extrañada.

—Sí, sí se lo ha llevado, pero me ha desviado las llamadas un par de días. Está sobrepasada con tanto pésame, ya sabes cómo es la gente. —Le suena a embuste.

—Ya… La verdad que me gustaría hablar con ella un momento —intenta de nuevo.

—Mira, hacemos una cosa. Yo le digo que has llamado y que te llame mañana, ¿te parece?

—¿No puede ser hoy? —pregunta algo seca.

—Mía, no creo que sea un buen momento, la verdad. No soléis acabar muy bien… Entiéndelo, acaba de perder a su hija, dale un poco de cuartelillo.

«Ah, que yo no he perdido a nadie…». Pero no dice nada, se muerde el labio.

—Mía, ¿me oyes?

—Perfectamente, Alfonso. Dile que he llamado, gracias. —Y cuelga sin dejarle hablar.

Se imagina a su madre sentada a su lado mientras escucha la conversación y le hierve la sangre.

Capítulo 13

Comisaría de Fuencarral, 18 de abril

Andrés está en su despacho repasando los avances del caso de Fernando. Se ha querido poner cuanto antes con ello porque con lo del suicidio lo ha dejado un poco apartado y ahora más que nunca, que lo tienen casi resuelto, es cuando más atención requiere. Justo Fernando le está contando que ha funcionado la estrategia del bulo, cuando suena el teléfono fijo.

—Inspector jefe Martín —contesta al descolgar.

—Inspector Martín, el comisario quiere verlo en su despacho. —Es Marga, su secretaria.

—Estoy terminando una reunión, ¿le puede preguntar si puedo ir dentro de quince minutos? —le solicita.

—Voy, lo dejo en espera.

Andrés mira a Fernando, tapa el altavoz del teléfono y le susurra:

—El comisario.

Lleva toda la mañana esperando esa llamada. Su intención al pedirle ese tiempo no es posponerlo, realmente prefiere afrontar de una vez lo que tenga que venir, pero no quiere dejar cosas pendientes en caso de que al final todo aquello le pase factura.

Suena una musiquita y a los pocos segundos se para y se vuelve a oír a Marga:

—Inspector, dice el comisario que ahora, por favor.

—Voy. —Cuelga—. Fernando, tengo que ir a ver al comisario. Seguimos luego, disculpa.

—Claro, jefe. Luego me avisa.

—Por cierto, ¿y León?

—Ni idea, no ha venido esta mañana. Le he llamado, pero me salta el buzón.

—Vale, luego lo llamo. Gracias.

Salen los dos del despacho y se dirigen hacia el vestíbulo de la planta. Fernando se queda en su mesa y Andrés continúa su camino.

Cuando llega a la planta del comisario, puede ver al fondo que hoy Marga sí está en su mesa. Como cada día, luce sus gafas redondas, moño bajo y un traje de chaqueta; Ruth siempre bromea diciendo que seguro que fuera de la comisaría es una heavy con camisetas de Iron Maiden.

Cuando está a su altura, ella levanta la cabeza de lo que está haciendo para indicarle que puede pasar, que lo espera.

Abre la puerta y entra. El comisario está sentado en su mesa y tiene abierto un informe que lee con atención. En cuanto lo ve, deja de hacerlo y hace un ademán de levantarse invitándole a tomar asiento.

—Hola, Andrés. Siéntese, por favor.

Él obedece y se sienta frente a él.

—Pues usted dirá, comisario.

Se le nota decaído, como si hubiera perdido una batalla.

—Ya he leído el informe de la autopsia de Ana Robles.

Coge la carpeta que contiene lo que estaba mirando, la golpea una vez por el canto sobre la mesa y la deposita en la batea que tiene a su derecha.

—Sí, le pedí a la subinspectora que se lo enviara en cuanto llegó.

—Gracias, aunque ya me lo habían enviado antes a mí. Al final, menuda sorpresa lo del bombo.

—Pues sí, la verdad.

Se levanta para quedarse de pie junto a la ventana y mira al infinito —desde allí solo se divisa una urbanización de chalés, todos idénticos, tan pequeños desde la altura que parece una maqueta—, permanece así unos segundos que a Andrés le parecen horas. El comisario al final suspira y, sin ni siquiera volverse, le dice:

—Lo mejor será que no alarguemos esto. Andrés, ante todo, quiero decirle que absolutamente todos los implicados, tanto la jueza como el forense, como yo mismo, a pesar de la bronca que le eché el otro día, pensamos que actuó correctamente. —Se queda callado, parece que cada palabra le pesa al pronunciarla.

—Por favor, comisario, diga lo que sea de una vez.

Él por fin se gira, se vuelve a sentar y se apoya sobre sus codos en la mesa, acercándose un poco a Andrés, aunque baja la mirada.

—Lo siento, me han ordenado que lo destituya. Volverá a ser inspector.

Andrés se deja caer en el respaldo de su silla. En el fondo esperaba alguna sanción importante, pero, aunque uno de los escenarios que barajaba era perder el puesto, tenía la esperanza de que no fuera así y alguien sacara la cara por él.

—Alucinante —le contesta con indignación.

—De verdad que lo siento. Es muy injusto, lo sabemos, pero ese hombre… —Aprieta los dientes y lanza enfadado una bola de papel a la papelera que hay bajo la mesa— tiene amigos muy importantes, según parece.

—Y luego que me digan que las instituciones son íntegras e incorruptibles. Venga, hombre, todo lo mueve el dinero.

—De verdad, he hecho todo lo que he podido, Andrés. De momento se queda aquí de inspector, pero le prometo que haré lo que haga falta para que le asciendan de nuevo en otra comisaría.

—Sí, como lo ha hecho ahora.

—Andrés, ¡no sea injusto, joder! —le contesta golpeando la mesa, enfadado ante el ataque.

—No me malinterprete, comisario. No lo digo porque usted no lo intente, sino porque no le van a dejar los hi… —Consigue callarse antes de explotar.

—No se corte. ¡Los hijos de puta estos!

Andrés agradece el gesto del comisario, se da cuenta de que a él también le desagrada sobremanera la situación.

—¿Cuándo tengo que dejar mi puesto? Para organizar los casos abiertos y recoger mis cosas.

El comisario de nuevo baja la cabeza, parece hasta un poco avergonzado.

—Hoy, Andrés. No se preocupe por los casos, acaban de nombrar a su sucesor y conoce todo de primera mano —le dice con un punto de culpabilidad que escama a Andrés.

—¿Perdone? —pregunta a la espera de lo peor.

—El nuevo inspector jefe es Jorge León.

—¡No me joda! ¡Encima, lo nombran a él! —Se levanta y apoya las dos manos en la mesa del comisario, echando el cuerpo hacia delante y se queda a escasos centímetros de su cara—. ¿Ha sido idea suya? —le increpa.

—¡Por supuesto que no! —grita también—. Sé los problemas que han tenido y la inquina que le tiene a usted. Yo propuse a Esparza, pero el nombramiento viene de arriba; dicen que tiene más experiencia y conocimiento de la zona.

—Joder, comisario. Ahora me va a perdonar, y me dice que va a hacer todo lo que pueda para que me restituyan, pero si ni siquiera manda en su propia comisaría. —Harto, se dirige a la puerta.

El comisario se levanta de la silla y con toda la solemnidad que puede le advierte:

—Andrés, se lo voy a permitir porque sé que el momento es duro para usted, pero no me vuelva a hablar así nunca más.

Andrés baja la cabeza y aprieta los dientes. La ira fue en otro tiempo uno de sus mayores defectos, pero con mucho esfuerzo consiguió dominar esa faceta y ahora no es un buen momento para volver a las andadas. Respira, ya tiene la mano en el picaporte del despacho y responde al comisario:

—Por supuesto, disculpe. Me tomaré el resto del día libre, si le parece bien —consigue decir más sereno.

—Claro, no hay problema —le concede y se deja caer en su silla vencido. Realmente, parece que le duele lo que ha ocurrido.

Andrés se va sin mirar atrás ni decir nada más. Ni siquiera se despide de Marga al pasar.

«No me lo puedo creer. Yo que lo he dado todo en este puesto. De sol a sol, de lunes a domingo… Es mi puta vida». Los pensamientos le nublan la mente y descarga su rabia a cada paso. Necesita salir de allí cuanto antes, o va a explotar en vivo y en directo en plena comisaría. Está llegando al ascensor, cuando la puerta se abre y aparece León en el interior.

«Lo que faltaba…».

El nuevo inspector jefe sale del ascensor sonriente.

—¡Hombre, Martín! Qué bien que le encuentre. —El regocijo de este es absoluto.

—Enhorabuena, León. —Hace de tripas corazón.

—Jefe —le corrige.

—¿Perdón? —No se lo puede creer.

—Que me puede llamar jefe. —Se le hiela una sonrisa en la cara.

—Por supuesto, jefe. Ahora, si me disculpa, tengo el día libre.

No le va a dar el gusto de montarle el número y entra en el ascensor.

—¿Y eso por qué? —le exige con altivez.

—Hable con el comisario si lo desea, jefe —le contesta mientras la puerta del ascensor se cierra.

Se apoya en la pared del ascensor y se lleva una mano a la cabeza.

«Esto va a ser un maldito infierno».

De camino a la salida, aparece Mónica, que le ha visto salir de su despacho tras recoger sus cosas y ha ido a su encuentro.

—Andrés, ¿qué ha pasado?

Por detrás de ella aparecen Ruth y Fernando, y entre los tres lo rodean.

—Eso, jefe. Cuéntenos —habla ahora Fernando.

—Me han dado la patada —dice, sin más.

—¡Me cagüen to! —alza la voz Ruth.

Mónica la mira, enfadada por su salida fuera de tono, y le pide que no grite.

—Ruth, jolín. No tengamos más problemas —le reprende al tiempo.

Varias cabezas se han dado la vuelta para mirarlos.

—Lo siento, es que es tan injusto —dice en voz más baja, aunque cabreada hasta la médula.

—A mí me lo vas a decir —añade Andrés—. Chicos, si no os importa, me voy a tomar el resto del día libre. Ya os cuento todo el lunes.

Ellos se apartan para que pueda irse y le observan mientras se aleja, pero entonces se gira antes de llegar a las escaleras.

—¡Ah! Una cosa más sin importancia. Nuestro nuevo inspector jefe es el señor Jorge León. —Sonríe irónicamente y levanta los hombros.

Se quedan los tres de piedra, y Ruth se deja caer en la silla que tiene justo detrás.

—Ahora sí que la hemos jodido. —La oye Andrés cuando ya está empezando a bajar el primer tramo de escaleras.

Es mediodía, la primavera ha llenado Madrid de verdes intensos y a él no se le ocurre mejor idea que disfrutar del espectáculo con su hijo. Llama por teléfono mientras se dirige a su coche.

—Inés, hola. Hoy salgo antes del curro. Voy yo a buscar a Nico al cole, si te parece bien. ¡Ah!, pues sí, por mí genial. Dentro de veinte minutos estoy allí y recojo su mochila… Nos vemos ahora, un beso. —Y cuelga.

«Algo bueno voy a sacar de todo esto. Voy a hacer lo que no he hecho los últimos tres años. Es hora de tener una vida».

Capítulo 14

Galicia, 19 de abril

Cuando tu vida se compone sobre todo de capítulos dolorosos, aprendes que el peor de tus enemigos puedes ser tú mismo y, si te dejas llevar, hacer que te hundas en la pena. Por eso Mía quiere continuar con su vida cuanto antes y no darle tregua a su cabeza para lamentaciones.

Así que, aunque es su primer día en Galicia y sabe que Lara se encargará de sus clases de la mañana, se levanta temprano para incorporarse a la de segunda hora. Se la imagina haciendo sus preguntas al aire como cuando ella era alumna y sonríe. «Van a perder con el cambio».

Ha llegado con el tiempo justo a la universidad para pasar por su despacho y ojear el temario de la siguiente clase antes de que empiece; aunque, como buena adicta a la cafeína, necesita primero un cafelito. «Más vale improvisar que dormirse en la clase».

Camina hacia allí, está chispeando, y al pasar por el patio central disfruta del silencio que se crea con todos los estudiantes en clase y el único sonido de las gotas en el pavimento. Le encantaría pararse un rato, pero no tiene tiempo y empieza a andar más rápido a por su droga.

En la cafetería apenas hay algunos estudiantes desperdigados en las mesas y al fondo ve a Matilde, la camarera —de unos cincuenta años, grandona y con una sonrisa que parece dibujada con Rotring, porque nunca se borra.

—Buenos días, Matilde —saluda para llamar su atención.

—¡Carallo, Mía! ¿Ya volviste? —Se acerca a ella para que no escuchen lo que dice—. Síntoo moito lo de tu irmá. —Pone la mano sobre la de Mía.

—Gracias, Matilde. —Ella le devuelve una sonrisa. «Las noticias vuelan».

Como las mujeres que han vivido ya muchos momentos duros en la vida y con el sexto sentido que las caracteriza, Matilde se vuelve a girar y actúa con normalidad. Coge el cazo de la cafetera expreso y continúa como cualquier otro día.

—Bueno, queres tu cafeliño, ¿no?

—Sí, por favor. Necesito cafeína.

—Marchando, pues, cafeína al gusto. —Y va preparándolo como ya sabe que lo toma Mía.

Mientras lo hace, ella se pone a comprobar los mensajes que tiene en el móvil, cuando de pronto una mano le toca el hombro. Se gira expectante y se encuentra con la sonrisa de Pablo.

—Hola, guapa. ¿Cómo estás?

—Mejor, muchas gracias. —Esta vez contesta con sinceridad. No le pasa desapercibido que son el centro de las miradas de varias chicas de la cafetería.

—Nos diste un buen susto —le dice mientras le frota suavemente el brazo.

—Lo sé. Lo siento de verdad y gracias por acompañarme.

—No hay de qué, solo faltaba y no te lo pude decir, pero siento mucho lo de tu hermana.

Matilde se acerca desde el otro lado de la barra y los interrumpe.

—Mía, tu café, corazón.

Mía le va a dar el dinero exacto que ya sabe que cuesta, pero ella detiene su mano.

—Invita la casa. —Le sonríe y va a atender al siguiente cliente.

Se guarda el dinero en el bolsillo.

—Bueno, Pablo. Voy a ver si preparo la siguiente clase. —Quiere terminar con los pésames cuanto antes.

—¿Vas para el despacho?

—Sí.

«¿En serio? ¿Es que nunca te cansas?».

—Pues te acompaño y te doy tu paquete.

—¡Ah, es verdad! —«Jo, creída malpensada», se reprende—. Lo había olvidado por completo. Venga, vamos entonces.

Los dos salen de la cafetería y caminan hacia la zona donde se encuentran los despachos. Charlan sobre las evaluaciones del trimestre, lo complicado de las fechas de exámenes y temas banales de la universidad.

Mientras caminan, Mía va preparando mentalmente cómo empezar su próxima clase y escucha de fondo la perorata de su compañero, como una emisora de radio a bajo volumen. Hasta que llegan a los despachos y Pablo entra en el suyo en busca del paquete y Mía lo espera en el umbral. Se fija en el portarretratos de la estantería que muestra una instantánea de Pablo sobre una Harley y el océano de fondo.

«Muy apropiado para el despacho de un profesor. Voy a tener que quitar mi foto con Lara en el claustro, menuda diferencia».

—Un segundo, Mía. Lo dejé por aquí. —Rebusca por la estantería—. Ah, ¡no! Lo guardé después en el cajón cuando te fuiste. —Abre el cajón y saca un paquete pequeño y rectangular—. Aquí está, toma. —Y se lo entrega.

—Gracias.

Mía mira el remitente del paquete, no pone nada. Su nombre y la dirección de la universidad están escritos a mano con rotulador, pero ella no reconoce la letra. Levanta la cabeza y ve que Pablo la mira expectante.

—Bueno, Pablo, me voy. Mil gracias, ya nos vemos.

Levanta la mano a modo de despedida y él hace lo mismo.

—Hasta luego. —Oye su voz cuando ya está de camino a su despacho.

Abre la puerta y entra. Deja el paquete en la mesa y se quita el abrigo para colgarlo en la percha. Como tiene poco tiempo, saca el temario de su siguiente clase para releer la parte que le toca hoy. Busca rápidamente en el índice la página y empieza a leer, pero no pasa del primer párrafo y mira de nuevo el paquete, la curiosidad le puede. Aparta el temario y rasga el sobre que lo envuelve hasta que consigue sacar una caja rectangular de gafas Ray-Ban.

«Pero ¿qué es esto? ¿Unas gafas de sol? A que ha sido el tonto de Yago».

Abre la cajita, pero no hay ningunas gafas, sino que cae una llavecita pequeña con un llavero con el número 23. La coge y la mira sin saber a qué viene todo eso. Deja la llave y gira la caja para mirar si hay algo más y ve un papel doblado, parece una nota, la saca y la despliega, y al ver la letra se queda sin aliento. Es la misma letra que la carta que le dejó Ana, es su letra, casi no puede respirar. Se detiene un segundo, toma aire y vuelve a desplegar la carta con avidez para leer lo que le manda su Ana.

Hola, Mía:

¡Sorpresa! Sé que lo último que esperabas era esto, pero creo que ya va siendo hora de que volvamos a ser las hermanas que fuimos.

Ya no me valen excusas de que lo haces por mí. Soy mayorcita, no tengo doce años, y no necesito que me cuides en la distancia, sino que me ayudes ahora. No te voy a pedir explicaciones, por fin lo sé todo, así que mueve tu trasero hasta aquí.

No te escribiría si me quedara otra opción, te iría a buscar directamente para ver esa cara de alcornoque que tienes, pero no puedo.

Mía, las cosas aquí no van nada bien.

Hace unas semanas encontré una hoja, con tres nombres y direcciones anotados junto a unas fechas, metida en uno de los libros del salón. No le hubiera prestado atención, si no fuera porque uno de los nombres era Patricia Salcedo Pereda, ¿te acuerdas de ella? Tu amiga del instituto. Me acordé de que tenías una agenda con todos los números de tus compañeros, y no lo pude evitar y la busqué. Quería saber qué hacía ese nombre ahí. Aunque te parezca mentira, tu habitación sigue igual que cuando te fuiste, ¡flipante! Te echan y lo dejan todo tal cual. Yo creo que mamá lo hace para joder, ya la conoces.

Al final, llamé al número que tenías de casa de Patricia diciendo que era amiga suya del instituto y me quedé sin habla cuando me dijeron que se había suicidado el año pasado.

Mía deja de leer un momento. «Pero ¿qué coño es esto?», y vuelve de nuevo a la carta.

Fue un bajón, pobre chica, qué le pasaría, ¿verdad? Pero lo que aún me inquieta más es ¿por qué narices estaba en esa lista? Encima, escrita de puño y letra de mamá.

Me envalentoné y se lo pregunté, y se puso nerviosísima. Me negó que fuera suya, como si pudiera ocultármelo. Le dije lo del suicidio y me gritó que me callara, y lo peor de todo es que, desde entonces, no me dejan ni a sol ni a sombra en esta mierda de casa. No puedo salir si no es con ella o Daniel. «Sin querer» me rompió el móvil y me ha dejado uno suyo, qué casualidad.

Tengo que averiguar qué ocurre o me veo aquí encerrada para siempre. Además, necesito saber qué le ha pasado a esa chica.

Sé lo que hay que hacer, pero no puedo hacerlo con mis señoras sombras. Por favor, te necesito, de ti no sospecharán nada y siempre se te dio bien tocarle las narices a mamá.

Busca a las otras dos mujeres, a ver quiénes son y si tienen relación con Patricia. Los nombres eran:

Amelia Méndez Ugarte. C/Conde de Peñalver 52, Madrid.

Fátima Sardón López. Av. Constitución 120, Torrejón de Ardoz.

Cuando sepas algo, la única forma de vernos será a través de la abuela. Cuento contigo, Mía, no me falles ahora.

Con la llave puedes jugar. Busca ratón.

Te quiero

Mía está en shock. No puede creer todo lo que dice aquella carta, pero lo que menos puede creer es por qué no llegó a tiempo. Al final, sí le pidió ayuda y no pudo hacer nada por ella.

De pronto, recuerda que el paquete llegó la mañana que le dieron la noticia de que Ana estaba muerta y ella falleció la madrugada del día anterior.

«¿Cómo puede ser?».

A punto de un ataque de nervios, coge el sobre en busca de los datos de envío. Al encontrarlo, comprueba que fue emitido el 14 de abril. No se lo puede creer, su hermana ya estaba muerta. «¿Quién le ha enviado ese paquete?, ¿por qué lo tenía?, ¿por qué no lo envió antes?».

Su cabeza va a mil por hora, cuando llaman a la puerta.

—¿Sí? —contesta, malhumorada por la interrupción.

Se entreabre un poco la puerta y aparece la cabeza de Lara.

—¿Interrumpo?

—¡No, Lara! Lo siento, joder. Pasa y siéntate, no te vas a creer lo que me ha pasado.

Lara entra y se sienta frente a ella.

—Bueno, cuéntame qué te ha puesto de tan mal humor.

—Léelo tú misma. —Y le tiende la carta con absoluta derrota.

Lara comienza a leer y levanta la cabeza de vez en cuando para mirar a Mía con gesto de incredulidad, que está devorando sus uñas y casi sus dedos por los nervios.

Cuando por fin termina de leerla, Lara se deja caer en su sitio. Siente el peso de cada una de las palabras que acaba de leer. Levanta la carta en el aire y mira a Mía con tristeza.

—Mía, ¿desde cuándo tienes esto?

—¿Cómo que desde cuándo, Lara? ¡Desde ahora mismo! Si no, ya te lo hubiese contado, ¿o qué crees? —Se enfada al sentirse cuestionada.

—Perdona, filla —le responde, un poco avergonzada—, pero es que la carta parece de hace más tiempo, o desde luego no parece de alguien que está pensando en suicidarse, por eso te lo he dicho.

Mía suspira y le quita la carta.

—Eso mismo he pensado yo. —Mira el papel con tristeza y luego lo levanta en el aire—. Esta carta me llegó el día que me enteré de que Ana había muerto. Pablo me la recogió y la ha guardado hasta hoy. Esta carta me la envió alguien cuando mi hermana ya estaba muerta. Esta maldita carta si hubiese llegado a tiempo quizá habría evitado que Ana se suicidase… Y más allá de todo lo que ella me escribe, que ya de por sí me pone la piel de gallina, lo que me indigna y me mata es no saber qué le pasó después de escribirla para que al final nos dejase, porque desde luego esta no es una carta de una mujer deprimida.

—No, no lo es, sino todo lo contrario: es de una mujer valiente.

—Joder, Lara, tengo mil preguntas y ni una sola respuesta, pero lo que tengo clarísimo es que esta vez no voy a mirar hacia otro lado. Por ella, tengo que saber la verdad —decide de inmediato.

—Es que si no lo intentas no te lo vas a perdonar nunca. De todas formas, esto te queda grandísimo, ¿no crees? Además, no sabemos si lo que le ha pasado a Ana tiene algo que ver con lo de esas chicas o no, y puede ser peligroso. Yo, si me permites que opine, llevaría la carta a la policía.

—Tú puedes opinar siempre —le concede.

Se queda pensativa un momento. Empieza a valorar sus alternativas y sus posibles consecuencias.

—¿Qué piensas?

—En si ir ya a la policía o primero encontrar a esas dos chicas.

—¿Qué va a cambiar eso?

—Pues si las encuentro y están bien, no haría falta que fuera a la policía, remueva toda esta mierda y encima quede como una idiota —le explica.

—Perdóname, pero ¿qué importa eso? ¿En serio ahora es importante cómo quedes? Y esta mierda no se puede remover porque ya os salpica a todos.

Mía sigue callada porque sabe que tiene razón, su luz, su voz de la conciencia. Lara, por su lado, sigue al ataque argumentando su postura:

—Joder, Mía, imagina el caso contrario: que las encuentras y hay algo turbio, y te metes en problemas —le expone cada vez más preocupada.

—¿Has dicho una palabrota? —bromea para tranquilizarla viendo su angustia.

—¿En serio? ¿Eso es con lo que te quedas? Tú estás fatal —responde Lara haciéndose la ofendida.

—Recordaré este momento, Lara, la catedrática malhablada.

—Es que me sacas de quicio y me haces hablar como tú, que de alguien lo he aprendido.

Mía se levanta y la abraza desde arriba mientras Lara sigue sentada y se deja querer.

—Gracias, Lara. No te preocupes, porque tienes razón. Voy a llamar ahora mismo al inspector que me interrogó y que llevaba el caso.

—Me parece estupendo. Pues yo sigo con tus clases del día, que dentro de diez minutos es la siguiente.

—Vale, pero hoy es el último día que pringas por mí. Esta tarde hablaré con Juan para que me busque sustituta, y así me pueda pedir una excedencia hasta que se aclare un poco esto.

—Como tú veas. Hablamos cuando salga de clase, a ver qué te dice el policía.

—Hecho.

Mía vuelve a su sillón cuando Lara se marcha. Relee la carta y, en cuanto termina, saca la cartera del bolso y busca la tarjeta que le dio el inspector.

—Andrés Martín, inspector jefe —lee en voz alta al tiempo que desbloquea el teléfono y marca el número de móvil que viene en la tarjeta.

A los tres tonos descuelgan.

—Andrés Martín, dígame.

—Hola, inspector. Soy Mía Balaguer, la hermana de Ana.

—Hola, Mía. ¿En qué puedo ayudarle? —le contesta de forma un tanto seca.

—Pues verá, como me dio su tarjeta, he creído que lo mejor era recurrir a usted. —Mía se siente un tanto estúpida e intenta justificarse de algún modo.

—La escucho.

—Inspector, cuando he vuelto a mi casa tenía un paquete que contenía una carta de mi hermana, en la que me habla sobre una conocida nuestra que también se suicidó.

—¿De cuándo es la carta? —la corta con brusquedad.

—¿Qué?

—¿Que de cuándo es la carta? —repite Andrés marcando cada palabra.

Mía se va sintiendo cada vez peor y, aunque está a punto de colgar, termina contestando.

—Me llegó el día 15 por la mañana. Pone que se envió el 14, y si me lo pregunta por eso, le confirmo que mi hermana ya estaba muerta cuando se envió. Pero tiene que ver la carta y todo lo que me pone, me pide la ayuda de la que hablamos el otro día.

—Entonces, ella no se la mandó, ha podido ser otra persona para hacerle daño y que la carta no sea de su hermana —conjetura.

—Es la misma letra que la que me enseñó usted y hay cosas que pone que solo sabíamos las dos —argumenta ella.

—Está bien. De todas formas, el caso está cerrado. Su hermana se suicidó. Da igual lo que rodee el asunto, eso no lo va a cambiar.

Mía se sorprende de la actitud del inspector, no parece el mismo del otro día.

—Pero vamos a ver, le estoy diciendo que en la carta habla de otra chica que se suicida y me indica dos nombres más. Algo raro pasa, ¿cómo no va a importar? Si el caso está cerrado, pues abra otro. ¡Yo qué sé!

Es Mía ahora la que ha cambiado completamente su actitud y se muestra ofendida y enfadada.

—Verá, señorita. Me encantaría ayudarla, pero gracias a su padrastro y por querer aclarar las circunstancias que a usted ahora le importan tanto, a mí me han destituido. Todo esto me ha costado el puesto y, por desgracia, en el que estoy ahora no tengo atribuciones para abrir, reabrir o cerrar casos ni nada que se le parezca. Así que lo único que puedo hacer por usted es trasladar mañana al nuevo inspector jefe lo que me ha contado y él decidirá qué hacer. Le prometo que la llamaré para informarle de la decisión que tome. Ahora si me disculpa, tengo que colgar. Me quedo con su número.

—Eh…, vale. —No sabe qué más decir, cuando escucha el tono de fin de la llamada.

«Pues empezamos bien la investigación».

Recoge todo, incluido el temario de su asignatura y sale del despacho. Tiene que organizar muchas cosas antes de salir para Madrid.

Capítulo 15

Comisaría de Fuencarral, 20 de abril

Andrés espera en su nueva mesa, en el centro del departamento, junto al resto de los compañeros y, por supuesto, sin despacho. De todas formas, ha tenido suerte, en la mesa de su izquierda está Ruth y la de la derecha está vacía, ya que el compañero que la ocupa está de baja de larga duración. Le gusta trabajar con cierta intimidad, y por lo menos en su nuevo sitio la tiene, dentro de lo que cabe.

Está eliminando todos los correos que tiene guardados de su anterior puesto, cuando ve a León salir de su despacho. Este les hace una seña para empezar la reunión matutina. Todos se levantan y van hacia la sala de reuniones. Andrés hace lo propio y los sigue.

León ha ocupado el asiento que preside la mesa y los demás han variado sus sitios habituales para poder estar frente a él.

—Bueno, ahora que ya estamos todos, puesto que el otro día cuando me incorporé no contábamos con el inspector Martín, me gustaría sentar las bases de cómo quiero que se organice nuestro equipo.

Hace una pausa y se levanta, empieza a pasear por la sala alrededor de ellos; aunque es bajito, tiene una voz profunda y varonil que consigue llenar la sala por completo.

—Es fácil de entender y de recordar. Todo lo que se quiera hacer o pedir antes pasa por mí, de cualquier caso, sea grande o pequeño. Repito, antes pasa por mí. No tendrán contacto directo ni con los forenses ni con el juez que lleve el caso, y mucho menos con el comisario. Yo seré su único medio de comunicación. Si necesitan algo, me lo piden a mí y decidiré si es realmente necesario o no. —Se apoya en el respaldo de Mónica—. Cualquier informe irá a la subinspectora Vidal, que será quien lo despache conmigo, para después reunirme con aquel de ustedes que lleve el caso con la información actualizada. Como ven, es sencillo, ¿tienen alguna pregunta?

Nadie levanta la cabeza del papel para mirarlo, salvo Andrés, que no la ha bajado durante toda la exposición, siguiendo en todo momento el paseo de su nuevo jefe.

—¿Andrés? —le invita a que hable.

—Ninguna, jefe —contesta con cierto desdén.

León vuelve a su sitio y coge los informes que le ha preparado la subinspectora.

—Perfecto, pues empecemos. —Coge la primera carpeta—. Antes de nada, Fernando, felicidades. Por fin tenemos el caso del clan Torres listo para remate. Su idea del bulo ha sido un éxito, y así se lo he trasladado al comisario esta misma mañana.

Fernando se queda cortado y mira a Andrés, porque los tres saben que la idea fue de este, cuando era inspector jefe, y no de Fernando. Hace un amago de protesta que se ve interrumpido por una patada de Andrés bajo la mesa.

—¿Algún problema? —le interpela León, molesto.

—Que no hay por qué felicitarme, pero se lo agradezco —consigue salir del paso.

León relaja el gesto y se dirige ahora a Ruth.

—Inspectora Lázaro, ¿cómo lleva el caso del empresario que presuntamente ha matado a su mujer?

—Ya presuntamente no. En la autopsia se ha hallado piel del marido bajo las uñas. La pobre se intentó defender y él aún tiene marcados los arañazos. Está finiquitado.

—Muy bien, pues se pone con el caso de los robos de las joyerías Mayor. —Le entrega la carpeta—. Fernando, usted en cuanto termine le ayuda. Quiero que se resuelva rápido, es una familia influyente, no quiero líos.

Recoge todas sus cosas, se levanta para salir de la sala y, ya de pie y casi en la puerta, se dirige a Andrés.

—Martín, de momento no tengo caso para usted. Puede ayudar a la subinspectora con el muestreo de pruebas e informes que han pedido de jefatura hasta que salga algo. —La propuesta deja a todos perplejos.

—Jefe, si me disculpa, tengo que plantearle algo —le dice Andrés.

—Adelante.

—Ayer me llamó la hermana de Ana Robles porque por lo visto ha recibido…

—¿La del suicidio? —lo corta en seco con los ojos abiertos de par en par.

—Sí, la misma. Su hermana me ha pedido… —retoma Andrés, cada vez más cabreado.

—Pero ¿usted es tonto? —alza la voz—. Ese caso está cerrado. ¿Es que no ha aprendido la lección?, ¿dónde quiere acabar, en la entrada sustituyendo a Raquel?

La bronca es tan desmedida que Andrés está rojo de ira, pero no es tan tonto como para caer en la trampa de León. Sabe de sobra que lo provoca para que salte y complicarle aún más las cosas, pero callado no se va a quedar y con toda la parsimonia del mundo, se levanta y le responde:

—Discúlpeme, jefe. Yo solo he querido seguir las bases que usted ha expuesto al principio: no pensar, no decidir, solo transmitir la información al jefe, que es el que manda. Así que, como mandado que soy, no vuelvo a hablar del tema. —Se queda de pie frente a él, la mandíbula apretada y mirándolo de hito en hito.

Ahora es León el que hierve por dentro y más que visible desde fuera. Los demás los observan de la misma forma que verían un partido de tenis y, como siempre, Mónica intercede para detener aquella guerra de titanes.

—Jefe, son casi las diez, y tiene videoconferencia con el comisario y Dirección. Se le va a hacer tarde.

—Gracias, Vidal. —Se muerde el labio inferior, mira una última vez a Andrés, que ni se ha movido, y abre la puerta para marcharse.

Se firma la tregua por hoy, pero antes de salir se vuelve hacia el resto, que siguen sentados, y les grita:

—¿A qué esperan? ¡Muevan el culo y a trabajar!

Todos se levantan y él se marcha por fin.

—No me jodas, ¿y esto va a ser todos los días? —se queja Ruth mientras coge sus papeles.

—O peor —apunta Fernando apretando sus gafas contra el puente de su nariz.

Andrés se mantiene en silencio mientras recoge sus cosas para salir. Ambos lo miran y es Ruth la que le habla primero:

—Jefe, esto es una mierda, pero estamos contigo.

Apoya su mano en el hombro de su compañero.

—Ruth, no soy tu jefe, que no te oiga o te lapida.

—Que le jodan, es un cabrón. Mira que decirle al comisario que la idea del bulo era de Fernando. —Mira a Fernando por un segundo—: Lo siento, sabes que te quiero. —Y vuelve a dirigirse a Andrés—: Este no va a parar hasta que te hunda.

—Espero irme en breve, la verdad, y además me vienen bien unas vacaciones, sin casos ni preocupaciones. Es tan tonto que deja cojo a su equipo sin uno menos. Se está disparando al pie y no se da cuenta, pero ya le vendrán las hostias de arriba y me reiré yo.

—Ojalá, porque Ruth tiene razón, te lo va a hacer pasar mal y a nosotros también, no te creas. Es un jefe de los de alto rango: tú lo haces y yo te mando —comenta ahora Fernando mientras abre la puerta para salir.

Cuando llegan a sus mesas, Ruth se acerca a Andrés por detrás.

—Jefe, cuéntame lo de la hermana de Ana, que me has dejado con la intriga.

—Ruuuth, no soy tu jefe —insiste con soniquete y se sienta en su silla.

—Bueno, pues Andrés o Martín. ¿Cómo mierdas te llamo? —le contesta ella mientras se sienta en la mesa de Andrés y empuja la silla con el pie para que quede frente a ella.

—Andrés. Y, madre mía, ¿tú dices alguna frase sin tacos?

—Sí, cuando follo. —Y se parte de risa al ver la cara de asombro de Andrés—. Ahora que no eres mi je-fe —acentúa cada sílaba—, te puedo vacilar a gusto.

—¡Dios! ¿Qué más me puede pasar? —se queja mirando al cielo y le sonríe.

—Venga, porfa, cuéntame —le ruega.

—Anda, bajamos a tomar un café en la máquina y te cuento, que el señor está en vídeo. Tenemos veinticinco minutos.

—¡Uy, uy, uy! Ahora conocemos sus rutinas. Vamos, pues.

Andrés coge su cartera y se encaminan los dos a las escaleras. Hasta que no tienen a nadie cerca, Andrés no empieza a contarle.

—No quiero darle motivos a León para que nos la monte por seguir con esto, así que tú chitón.

Ella hace el gesto de cerrar con cremallera su boca y le atiende. Ya han llegado a la máquina, Andrés selecciona un café solo para él y un capuchino para Ruth. Le tiende el suyo a su compañera y salen de la comisaría para tomárselo al sol. Se apartan a un lateral donde no los escuchan y Andrés le empieza a relatar:

—Me llamó ayer. Por lo visto, ha recibido una carta de su hermana en la que le habla de otra chica que se suicidó y me comentó que salían más nombres.

—¿Qué dices?

—Lo raro es que la carta la recibió después de que Ana muriera, la envió otra persona.

—¿Y si la carta no era de Ana?

—Ella dice que no, que es la misma letra que la que nosotros le enseñamos y que pone cosas que solo saben ellas.

—¿Y te la ha mandado? —Está muerta de curiosidad.

—No, no quise saber más. Le dije que se lo plantearía a León y que él decidiría si investigar más o no, porque el caso estaba cerrado.

—¿En serio? ¿No vamos a hacer nada? ¿No quieres saber qué ha pasado?

El torbellino se ha desatado.

—No. Yo ya he hecho lo que debía y no me la juego más por este caso.

—Joder, Andrés. Alguien la tendrá, como mínimo, que escuchar.

—Por lo visto, nosotros no y, por favor, no sigas.

Ruth ya conoce a Andrés y sabe hasta dónde puede llegar.

—Vale, vale. Chitón.

Reemprenden su camino de vuelta a sus mesas con el vasito de café medio vacío y la curiosidad desbordada.

—Pues vamos, Andresito, a tus informes. —Intenta imitar la voz de León.

—¡Petarda! —ríe Andrés.

Esa tarde sale pronto del trabajo, es lo bueno de ordenar pruebas e informes entre dos, que se tarda poco. Encima, ha tenido suerte y León se ha tenido que ir a jefatura. Se despide de sus compañeros hasta el lunes.

Al salir, brilla el sol en lo alto del cielo madrileño. Ya ni recuerda la última vez que salió del trabajo y aún había luz. Disfruta de la sensación de estar en la calle a esas horas y tener todo el día por delante para él, como si fuera un privilegio. Además, pasará el fin de semana con su hijo, no puede pedir más. Cuando hablaron la noche anterior por teléfono, decidieron que pasarían la tarde en el Retiro y prepararían un pícnic para llevarse. Nicolás estaba exultante con la idea, pero eso no era raro en su hijo porque es su gran virtud: todo le motiva, todo es un nuevo juego, reto o aventura para él. Se siente afortunado de tenerlo porque impregna de esa ilusión su vida.

Como tiene todo preparado para su pícnic y está haciendo tiempo para que llegue la hora de recoger a Nico, le parece el momento idóneo para llamar a Mía y no alargarlo más, ni por ella ni por él mismo. Cuanto antes pase página y se olvide del asunto, mejor. Coge su teléfono, busca el número y marca. No cree haber oído el primer tono, cuando se escucha la voz de Mía.

—¡Inspector! —contesta con una nota de ansiedad en la voz. Una pizca de culpabilidad empieza a asomar en él.

—Hola, Mía. ¿Qué tal? —Intenta tratarla con más amabilidad que el día anterior.

—Bien. A la espera de su llamada, la verdad. Cuénteme, por favor.

—Está bien. Como le dije ayer, le transmití al nuevo inspector jefe todo lo que me contó en su llamada. No obstante, dado que el caso está cerrado, ha decidido no reabrirlo. Lo lamento de veras.

—¿Qué? ¿Me está diciendo que ni siquiera van a tener la decencia de escucharme? —le increpa, bastante alterada.

—Yo no puedo hacer nada —responde a la defensiva ante la actitud de Mía. No le gusta que le levanten la voz así, y menos una desconocida.

—Pero ¿usted qué coño es, policía o barrendero? —Parece un poco fuera de sí.

—Cálmese y piense antes de hablar. Soy policía y no creo que quiera tener usted más problemas —le reprende ahora haciendo gala de la autoridad que le otorga su cargo.

Ella no contesta. Andrés empieza a creer que ha colgado, pero entonces se le escucha de nuevo:

—¿De verdad cree que me preocupan los problemas que usted me ocasione? —Su voz se ha transformado, ahora sosegada y con una profunda amargura.

—No, por supuesto que no. A la gente como usted no le preocupa nada, porque están por encima de la ley y de todo. Siempre puede llamar a su padrastro. —No sabe por qué ha dicho eso, porque ella no tiene nada que ver, pero le cuesta mantenerla al margen de esa familia.

—Ja, increíble. ¿Usted tiene a alguien en el mundo que lo sea todo para usted?

Andrés no contesta, echa la cabeza hacia atrás y se muerde el labio. Ella, al no recibir respuesta, continúa:

—Eso es un sí. Pues imagine que esa persona se mata y nadie le puede explicar por qué demonios ha pasado. —Hace una pausa y se le escucha coger aire al otro lado del teléfono—. Le puedo asegurar que dejará de importarle una mierda lo que pueda hacerle un policía cobarde y amargado que ha decidido cambiar de profesión. Y ahora, si me disculpa, señor inspector, le voy a colgar. Tengo muchas cosas que hacer. —Y cuelga sin esperar respuesta, igual que hizo él.

Al final, ha pulsado la tecla exacta para que la culpabilidad, que empezaba a nacer en el inspector, ahora inunde todo su ser y le precipite a tomar una decisión sin pensarlo dos veces.

Coge de nuevo su móvil y escribe un wasap.

ANDRÉS

17:25 T apetece una investigación encubierta?

La respuesta no tarda en llegar.

RUTH

17:26 ¡Ese es mi chico!

Sonríe con su respuesta.

ANDRÉS

17:26 Domingo a las 8 en el bar de Tere.

Recibe un pulgar hacia arriba como contestación.

Ahora sí, sale de casa, con más ganas si cabe de disfrutar de ese alguien que lo es todo para él.

Capítulo 16

Galicia, 20 de abril

Mía está terminando de hacer su maleta, una maleta que sabe que debería de haber hecho hace mucho tiempo para ir a ver a Ana, y no dejarse vencer por el miedo y la rutina.

Siempre pensó que tendría tiempo para hablar con ella y enfrentarse a su madre, explicarle sus razones y tenerla a su lado en su lucha contra el monstruo, pero el monstruo era muy grande y el miedo más, así que cualquier excusa era buena para posponer la batalla. Lo curioso de todo esto es que ahora le abordan miles de sentimientos: tristeza, incertidumbre, rabia; pero lo que ya no siente, sin duda alguna, es miedo. De la guerrera que había visto en la carta de su hermana, ha cogido la armadura y la espada. Ahora reluce para la lucha, solo espera no perderla como le pasó a ella.

Está tan metida en sus pensamientos, tan decidida a emprender el viaje que no se da cuenta de que llevan llamando a la puerta un ratito. Cuando por fin oye el timbre sonar, se sobresalta, porque no espera a nadie, y va a abrir.

En el quicio de su puerta se encuentra a Yago con un petate tipo militar.

—¿Me lo explicas? —pregunta, desconcertada señalando la maleta.

—Qué hay que explicar, que me voy contigo, ¿no es obvio? Llegas a tardar más en abrirme y me lo pienso.

La aparta y entra en su casa.

—¿Cómo que te vienes? ¿Estás loco? ¿Y el curro? —Le pregunta mientras le sigue hacia su salón. Esto sí que no se lo esperaba.

—He adelantado las vacaciones. A mi jefe le he hecho hasta un favor, no te creas. Me tienes un mes a tu disposición, señorita.

—Venga, Yago. No puedo dejar que lo hagas. Además, no hace falta, de verdad.

—¿Cómo que no hace falta? No vas a ir tú sola de detective por la vida cuando no sabes qué te vas a encontrar. Si vemos que es una gilipollez, que ojalá lo sea, pues en una semana estamos de vuelta y encima yo he hecho turismo. Al final, tú me haces un favor a mí.

Le emociona que lo deje todo por ella. Está convencida de que pocas personas actúan con tanto desinterés como él, siempre dispuesto a ayudar a los que tiene cerca, sobre todo a ella. Se acerca hasta él y le agarra la cara con las dos manos.

—Gracias, en serio. Eres un amigo —le dice, conmovida.

—No te pongas melodramática, anda. —Le besa en la frente, la aparta y se sienta en el sillón estirando las piernas encima de la mesa.

—Joder, pues bien empezamos. ¿Así me vas a ayudar? —le dice riendo.

—Es que tenemos que esperar. —Sonríe.

—¿Cómo?

Suena el timbre de nuevo. Mía se gira hacia Yago, levanta sus manos sin entender nada y él le guiña un ojo. Camina de nuevo hacia la puerta y abre.

Ahora la que está en el umbral es Lara, con una maleta de ruedas. Mía se queda con la boca abierta.

—¿Ya estáis? He dejado el coche mal aparcado.

Pasa por su lado como si entrara en su casa. Yago, en cuanto la ve aparecer, no pierde tiempo para vacilarla:

—Qué decepción, Lara. Has llegado más tarde que yo.

—Carallo, si vives en la puerta de al lado —le dice mientras le da dos besos.

Mía por fin reacciona, cierra la puerta y se acerca hasta ellos.

—A ver, dejaos de gilipolleces. ¿Qué haces aquí, Lara?

—Me voy con vosotros —le responde sin dejar lugar a dudas.

—No, no te vienes. Solo me falta meterte a ti en todo este embrollo.

—No me metes tú, me meto yo. Aquí no voy a estar tranquila. Además, me aburro como una ostra sin vosotros. Seguro que os sirvo de ayuda. —Su voz suena suplicante, sabe que Mía puede negarse, pero tiene que intentarlo.

—Pues claro que nos serás de ayuda —intercede Yago, se levanta del sofá y se sitúa a su lado rodeándola con el brazo—. En todo gran equipo están la guapa, el fuerte y valeroso, y la inteligente.

—Y tú eres la guapa, ¿no, Yago? —le suelta Mía.

—¿Lo dudabas? —se ríe.

Ella da un largo suspiro. Aunque no le apetece que tenga que pasar ese mal trago con ella, no quiere dejarla allí, si va a estar intranquila. Si ha decidido acompañarla, ella solo puede estar agradecida. Se acerca hasta Lara y la mira con ternura.

—Yo te llevo a ti al fin del mundo.

—¡Xenial! Pues vámonos, ¿no? He alquilado un apartamento con tres habitaciones por Airbnb —les cuenta, entusiasmada, mientras va cogiendo su maleta y se dirige a la puerta—. Es estupendo, con muy buen precio y la casera me ha dicho que nos puede renovar el alquiler por semanas. Nos entrega las llaves a las cuatro, así que vamos bien de tiempo.

—¿Ves? Ya tenemos a la inteligente. Mía, te ha tocado la fuerte y valerosa —bromea Yago de nuevo, y sale detrás de Lara.

Mía sonríe, coge también su equipaje y los sigue fuera del piso. No lo va a decir, pero está tan agradecida de tenerlos a su lado que se emociona e intenta que ninguno de los dos lo note.

Y así, los tres juntos emprenden su viaje.

El camino se hace corto, entre charla y charla casi no se han dado cuenta y ya están allí, a tiempo para recoger las llaves del apartamento que ha alquilado Lara. Está situado en el barrio de Chamberí y, como ya les había anticipado ella, es estupendo. Las tres habitaciones no son muy grandes, pero suficiente para lo que necesitan, luego tiene un salón bastante amplio con un gran ventanal, una cocina muy bien equipada y dos baños; que es de lo que más se alegra Yago, ya que, como les dice, no piensa compartir sus intimidades con ellas.

Mientras arreglan el contrato con la dueña de la casa, bajan a comprar provisiones al supermercado para poder comer en casa, y colocan sus cosas y la compra; se les echa la noche encima.

Lara ha tomado el mando de la cocina, y aunque a Yago le encanta cocinar, agradece que para variar se ocupen de él. Desde el salón se le oye pelearse con los cacharros y maldecir porque no encuentra lo que necesita.

Mía y Yago toman una cerveza en el salón mientras ella prepara la cena. Han decidido organizar los pasos que van a seguir. Ella saca una carpeta con todo lo que tiene y varios folios en blanco.

—Bueno, pues empecemos. ¿Qué tenemos? —pregunta Yago.

—Tenemos los dos nombres y sus direcciones, también…

—Apúntalo. Apunta cada nombre —la interrumpe y señala el folio que tienen delante. Mía pone cara de aburrimiento.

—¿Para qué? Esto es una tontería.

—¡Que no, hombre! Luego, sobre cada nombre apuntamos lo que averigüemos. Nos servirá para tener un resumen de forma rápida. ¡Joder!, ¿y tú eres la profesora? —le da una colleja.

—¡Madre mía! Se te está subiendo a la cabeza lo de ser detective. —Pero le hace caso y lo anota en el folio.

—Perfecto, continuamos. Tenemos la llavecita. ¿Qué te ponía tu hermana?

—Que jugara a buscar queso. —Se entristece al recordarlo.

—¿Cómo que a buscar queso? ¿Qué juego es ese? —Yago no entiende nada.

—Nosotras jugábamos a eso de pequeñas, por eso me pone lo de «busca ratón». Ella era mi ratón y yo le escondía algo, el queso, para que lo encontrara.

—O sea que lo que abre esta llave debería tener algo más de tu hermana para ti —reflexiona él.

—Sí, seguro.

—¿Y tienes alguna idea de dónde buscar?

—Ni pajolera idea. Es que jugábamos hace veinte años. —Chasquea la lengua—. Le he estado dando vueltas a ver si se me ocurría algún sitio en concreto, pero nada.

—Bueno pues, tienes dos tareas importantes —le dice totalmente serio—: conseguir recordar el sitio y no volver a usar la palabra «pajolera».

—¡Qué idiota! —Y se ríe—. Apuntado queda también.

—Muy bien, ¿qué más? —continúa.

—Patricia. Necesitamos saber más de lo que ocurrió. Yo creo que no tendré problema en hablar con su madre o su hermana, me tenían cariño. Son buena gente.

Y anota en su lista el nombre de Patricia.

—Yo creo que ya, ¿no?

—No, también está lo del embarazo de Ana. Puede tener relación con todo esto o no, pero me gustaría saber qué pasó.

La voz de Lara, desde la cocina avisándoles de que ya está la cena, los interrumpe.

—Huele que alimenta, Lara. ¿Qué has preparado? —pregunta Yago relamiéndose.

—Pisto manchego con huevos fritos —le contesta apareciendo en el salón con un plato en cada mano.

—El pisto le sale de muerte, ya verás —le dice Mía, mientras se levanta para ir a la cocina a traer el resto de las cosas.

—Bueno, bueno, daré mi puntuación, Larita. —Y le guiña un ojo.

Y así los tres, entre bromas y un buen pisto, terminan de cenar y se van a acostar para afrontar con fuerza lo que les espera.

A la mañana siguiente, Mía puede oler el café desde la habitación, casi puede saborearlo. Se debate entre las ganas de tomarse una taza o remolonear entre las sábanas después de una noche de insomnio. Con la mano busca a tientas el móvil para saber qué hora es y terminar de decidirse, y ve que tiene un mensaje de WhatsApp.

Se incorpora de un salto en la cama al comprobar que es el inspector quien le escribe y abre rápidamente el mensaje. Esta tercera opción ha sido la más efectiva para terminar de despertarla.

INSPECTOR ANDRÉS

9:12 El poli cobarde y amargado se va a jugar el puesto x echarle una mano. Mándeme la carta e intentaré averiguar lo q pueda.

Sale como un rayo de la habitación con la camiseta de dormir, que aunque es larga le tapa apenas el culo. Corre descalza por el salón hasta la carpeta donde tiene guardada la carta. No se lo puede creer, por fin sale algo bien.

«Olé por el policía cobarde y amargado».

Lara está sentada en la mesa desayunando y Yago en el sofá mirando el móvil. Los dos levantan la cabeza al verla pasar y Lara le grita:

—Mía, ¡que está Yago! —le dice avergonzada porque se le ve la ropa interior.

—Lara, Yago ha tenido que ducharme y acostarme más de una vez. No está viendo nada nuevo —le contesta mientras hace una foto a la carta y a la llave.

Lara mira ruborizada a Yago, que asiente sonriente. A él le encanta ver la cara de madre pudorosa que se le ha quedado.

—Bueno, desvergonzada, ¿nos cuentas qué haces? —le pregunta Yago ahora a Mía con sorna.

—El poli me ha escrito. Nos va a echar una mano y me ha pedido que le mande la carta. —Hace un gesto de triunfo con los brazos.

—Joder, ¡qué bien! Seguro que él tiene mejores medios que nosotros.

—Pero si reabren el caso, a lo mejor no deberíamos meternos, ¿no, Mía? —Es Lara ahora la que toma la palabra.

—Entiendo que no es oficial porque me ha puesto que se juega el puesto; si no, ya me lo dirá. Sea lo que sea, suma. ¡Ala, ya está! —dice cuando termina de mandar las fotos.

Se vuelve para su habitación y desde allí les grita:

—¡Me ducho y nos vamos!

—Tendrás que desayunar, ¿no? —oye la voz de Lara mientras coge la ropa.

—Bueno, pues me ducho, desayuno y nos vamos, ¿mejor? —grita desde la habitación.

—Mucho mejor.

Han quedado en que Lara no los acompañará a las direcciones que tienen. Sería demasiado intrusivo que se presentaran los tres a preguntar por esas chicas.

Mía termina su tostada de pan con aceite y tomate, y le da el último trago a su café.

—Vamos, Yago, ya estoy. —Se da dos golpecitos en la tripa para mostrar lo bien que ha desayunado y Lara sonríe.

Los dos cogen sus cosas y salen del piso, no sin darle antes un beso cada uno a Lara.

—Ya tiene una hija adoptada, ¿estás intentando incluirte en la familia, ladrón? —le suelta en broma Mía.

—No lo estoy intentando, ya lo he conseguido. —Y le revuelve el pelo.

Una vez fuera, debaten por dónde empezar y deciden que la mejor opción es ir a la calle Conde de Peñalver, que está más cerca de su piso y no tienen que coger el coche. Así que se encaminan hacia la boca de metro de Iglesia, que les queda a dos calles.

—¿Qué vamos a decir cuando la encontremos? Deberemos tener algo pensado, ¿no? —le pregunta Yago mientras caminan.

—No tengo ni idea, pensaba improvisar.

—¿Improvisar? Te vas a quedar en blanco seguro. O, si no, le decimos: «Mi hermana muerta me ha escrito que te investigue».

—Lo de tener tacto no va contigo, ¿verdad?

—Sabes que no, pero valgo para otras cosas como inventar excusas. Le vamos a decir que somos amigos de su hermano. Si dice que no tiene, nos hacemos los tontos: «¿Qué hermano? —Representa la escena—. ¡He dicho de tu hermana! Que no te has enterado». ¡Y ya está!, ¡la tenemos! —Da una palmada como si cazara una mosca.

—¿Y si no tiene hermanos ni hermanas? —le pregunta igual que hablaría con un niño de tres años.

—Las probabilidades son bajas y si es así te tocará improvisar.

—¿A mí? —Se ríe.

—¡Hombre, claro! Yo invento excusas, pero improviso fatal.

—Sí, ya veo que no tienes muchas salidas, no —contesta con ironía.

Con la charla, casi no se han dado cuenta y ya han llegado a su parada. Se bajan en la estación de Lista, y de allí caminando apenas son cinco minutos hasta el portal número 57.

Ya pueden ver el edificio al fondo. Es un edificio blanco con las paredes imitando al granito, bastante bien cuidado y con ventanas rectangulares de madera también blancas en cada balcón. Tienen desplegada una bandera de España extendida en tres de los balcones. Por tanto, piensa Mía, lo lógico es que esa sea la dimensión de cada piso y, la verdad, es bastante grande.

—Aquí vive gente de pelas. —Justo Yago corrobora lo que ella estaba pensando.

—Eso parece. No tenemos piso en la dirección. Vamos a ver si nos podemos colar y mirar en los buzones, ¿no?

—Sí, mira. —Señala a la derecha del portal—. Hay una entrada para coches, vamos por ahí.

Entran por donde ha señalado Yago. Es una entrada abierta sin la típica puerta de garaje, al fondo se puede ver un patio interior ajardinado y en medio está la garita acristalada del portero. Tienen suerte y no hay nadie en ese momento, así que pasan directos a la zona de buzones.

—Vale, ya estamos. —Saca la carta de Ana—. A ver, la chica se llamaba… —busca la parte de la carta donde viene el nombre— Amelia Méndez Ugarte.

Empiezan a revisar las chapitas de cada uno de los buzones. Mía va por la tercera fila, cuando le sobresalta la voz de Yago:

—¡Aquí! ¡Aquí está! Francisco Méndez y Rosario Ugarte, tienen que ser sus padres. 2.º A.

—A ver. —Se acerca curiosa a su lado.

—¡Eh! ¿Qué hacéis ahí? —El grito de un hombre los asusta y los dos se giran al mismo tiempo.

Un hombre pequeño y enjuto, con apenas cuatro mechones de pelo canosos estirados sobre su calvicie, entra al portal con el cubo de basura vacío, dejando ese olor dulzón y desagradable por toda la estancia.

Yago toma la palabra:

—Disculpe, le estábamos buscando a ver si nos ayudaba, pero no hemos visto a nadie en la garita.

El portero se acerca suspicaz hasta ellos, al lado de Yago se le ve aún más pequeño, pero lejos de amedrentarse aún saca más mala leche:

—Aquí no se puede estar, así que pregunten y vamos para fuera.

—Sí, sí, claro, discúlpenos. Verá, buscamos a Amelia Méndez. Estamos haciendo una reunión de antiguos alumnos y queríamos contar con ella. La que fue nuestra tutora se jubila y le vamos a hacer un homenaje.

Mía le mira asombrada y le hace un gesto para que no se enrolle.

—¡Ah!, la señorita Amelia. Sus padres viven en el segundo, ella se ha venido hace poco a vivir con ellos.

—¡Está bien! —Mía no lo puede evitar y exclama esperanzada. Tenía miedo de que hubiese corrido la misma suerte que Patricia y su hermana.

—Por lo que veo, saben lo que le pasó —les dice el portero, ante la mención de Mía, en voz queda mientras se aproxima un poco más a ellos.

Ella se queda cortada, pero Yago de nuevo sabe cómo aprovechar la situación.

—Sí, pobrecilla. Por eso hemos venido hasta aquí en vez de llamarla, queríamos también saber qué tal estaba —contesta siguiéndole el rollo al portero.

—Pues la pobre es como si fuera dos mujeres distintas. Cuando la veo entrar o salir sola, es como un fantasma: triste y siempre callada, ni siquiera levanta la cabeza del suelo; pero cuando va con su hijo, debe sacar fuerzas de flaqueza porque ríe y le hace carantoñas todo el tiempo. Es un niño muy simpático y ahora que ya empieza a hablar te lo comes.

—La verdad es que tiene que ser muy duro pasar lo que ha pasado ella —sigue Yago.

Ha encontrado un filón, el portero cotilla les está haciendo un gran favor.

—Pues imagínese, con el niño tan bebé y que se muera tu marido. Tiene que ser difícil levantarse de nuevo.

Mía mira inquieta a Yago al escuchar la noticia y con apenas un hilo de voz le pregunta al portero:

—¿Sabe qué le pasó?

El portero la mira, ha roto todo el encanto y provoca el recelo del hombre, que empieza a cerrarse en banda.

—Yo no me meto en esas cosas. Su amiga les contará los detalles si ella quiere.

—Claro, claro. Ha sido usted muy amable —intercede Yago—. Vamos a subir a contarle lo de la reunión a ver si se anima.

Y tira del brazo de Mía hacia el ascensor.

—No se molesten, ha salido hoy temprano.

—Pero estarán sus padres, ¿no? —pregunta Mía.

—Entiendo que sí —contesta demasiado despacio, lo que hace que ellos aceleren aún más el paso.

—Bueno, pues se lo contaremos a ellos para que se lo digan, porque no sabemos si podremos volver otro día. Lo dicho, gracias —le dice Yago mientras llama al ascensor.

Los pocos segundos en los que tarda en llegar se les hacen eternos, en silencio, mientras el portero permanece impasible. Cuando por fin ya se suben y empiezan a cerrarse las puertas, aún pueden ver a aquel hombre, como un perro guardián, sin perderlos de vista. Una vez cerradas, Yago se vuelve hacia Mía desconcertado.

—Da hasta miedito —le dice refiriéndose al portero.

—Ya ves —contesta ella simulando un escalofrío—. ¿Y ahora qué?, ¿por qué subimos?, ¿qué les vamos a decir?

—Yo qué sé. Aunque si ella no está, podemos seguir la bola de lo del colegio.

Se abren las puertas del ascensor.

—Venga, pues vamos, de perdidos al río. —Yago empuja la puerta y salen al descansillo—. Es aquí. —Señala uno de los dos pisos que hay.

Se acerca y llama. Desde dentro oyen unos pasos acercándose y después otros corriendo al tiempo que una voz que grita:

—¡Yo aboooo! —Es la voz de un niño.

La puerta se abre y aparece en el umbral una mujer de unos sesenta años, delgada, rubia con media melena y vestida con mucho estilo —lleva un cárdigan gris de marca sobre una camisa blanca y unos leggins negros de ante—. A su lado está un niño de unos dos años de pelo castaño y unos enormes ojos negros.

—¡Hola! —les recibe el niño mientras abraza las piernas de Mía.

—¡Simón! Entra ahora mismo. ¿Qué te he dicho de los desconocidos? Ve a la habitación a jugar con el abuelo, que te está esperando. —Le agarra del bracito y lo arrastra hacia dentro del piso, y este sale corriendo mientras llama a voces a su abuelo.

Cuando el niño ha desaparecido de su vista, se dirige a Yago y a Mía:

—¿Qué desean?

Esta vez es Mía la que lleva la voz cantante, ha pensado que esa mujer se sentirá más cómoda que si habla Yago.

—Hola, buenos días. Lo primero, sentimos plantarnos aquí en su puerta, el portero nos ha dejado subir al decirle que éramos amigos de su hija Amelia. —Como la mujer no dice nada, Mía continúa—: No sé si se acuerda de mí, vine un par de veces con Amelia cuando íbamos al colegio.

Rosario estudia el rostro de Mía; por su gesto, desde luego que no le es familiar.

—¿Eres amiga de cuando iba a Nuestra Señora de Loreto? —pregunta en un intento de situarla, frunciendo el ceño.

—¡Sí! Ha pasado mucho tiempo, normal que no me recuerde —ríe—. He crecido un poco.

Parece que se empieza a destensar el ambiente.

—La verdad que tu cara me suena un poco, ¿cómo te llamabas?

—María García.

«Todo colegio religioso tiene que tener alguna María entre sus alumnas».

Rosario intenta hacer memoria, pero finalmente desiste.

—Bueno, María, pues no te recuerdo, lo siento. Amelia no está ahora, ¿qué querías? —Se muestra más receptiva.

—¡Ah! ¿Que vive con ustedes? Justo le decía a mi marido que a ver si teníamos suerte y la encontraba, porque solo teníamos esta dirección.

Yago asiente y sonríe a Rosario, quien a su vez hace lo mismo y le devuelve la sonrisa.

—Sí, vive con nosotros. —Su semblante se entristece por un momento—. Pasad, no os quedéis en la puerta y me cuentas qué queréis que le diga cuando vuelva.

Entran al recibidor. Como había supuesto Mía, es una casa muy amplia; solo el recibidor es más grande que el salón de su piso. Además, lo tiene decorado como los de las revistas mezclado con la aportación indiscutible de un niño de dos años: un toque vintage con juguetes tirados por doquier. Mía retoma la conversación:

—Jo, muchas gracias, es que vamos a hacer un homenaje a la tutora que teníamos en el colegio, y así también aprovechamos y nos reencontramos todos los compis de clase. He encontrado a casi todos, pero de Amelia nadie tenía contacto, así que probé suerte por si aún ustedes vivían aquí y me daban su móvil.

—Amelia trabaja por las mañanas, podéis llamarla por la tarde. —Anota el móvil de su hija en un papel—. Aunque siendo sincera, dudo mucho de que vaya.

—¿Por? Será una reunión informal, además por la tarde, y no durará mucho. —Intenta darle pie a hablar.

—Ya, pero ella ahora no está en su mejor momento. Falleció su marido hace unos meses. Está siendo muy duro para ella, pero de verdad que intentaré convencerla. Le va a venir bien salir.

—Lo siento muchísimo, no lo sabíamos. ¿Qué tal lo lleva? —Se muestra afectada.

—Pues imagínate, fue repentino y con Simón tan pequeño… Menos mal que lo tiene a él.

—Perdone la indiscreción, ¿qué le pasó?, ¿se puso enfermo? —pregunta con mucho tacto.

—No, un accidente de coche. —Le entrega la nota con el número apuntado.

—Qué desgracia, pobre. Bueno, no la molestamos más. Le da un abrazo de mi parte y la llamo en cuanto tengamos la fecha.

—Muy bien, yo se lo digo.

Los acompaña hasta la puerta.

—Encantada de volver a verla —le dice Mía y le tiende la mano.

—Igualmente —contesta Rosario al tiempo que se la estrecha.

Esperan al ascensor sin hablar, pero con los nervios a flor de piel. Están deseando salir de allí y comentar todo lo que ha pasado. Se suben por fin, y cuando ven que se han cerrado las puertas, se dejan caer contra la pared y resoplan.

—Madre mía, y yo era el que improvisaba. Tía, ¡me lo he creído hasta yo! —le suelta Yago.

—No sé ni cómo lo he hecho, pero he empezado a hablar y a hablar, y me iba viniendo todo solo.

—¡Chissst! —Le manda callar porque ya han llegado al portal—. Puede estar el portero.

Salen de nuevo sin hablar y la suerte los acompaña, no se encuentran con él, así que aceleran el paso por si acaso vuelve a aparecer. Cuando por fin están en la calle, siguen andando a paso ligero durante un rato hacia la estación de metro, sin dirigirse la palabra, hasta que Yago se para en seco:

—Bueno, ¿vamos a ir corriendo hasta el apartamento o qué?

—¡Pues casi! Parece que estamos huyendo, y yo hago ejercicio, pero tú estás hecho polvo —se ríen los dos y Yago la empuja con cariño.

—Vale, aparte de que estemos casados y mi ego esté ahora por las nubes, ¿qué te ha parecido? —empiezan a andar más tranquilos.

—Pues al principio me he quedado bastante aliviada por no encontrar otro suicidio, para qué te voy a mentir. Pero luego cuando nos han dicho que el marido había muerto… ¡Joder, ya es casualidad!, ¿no?

—Sí, aquí hay muertos por todas partes, se me pone un poco la piel de gallina, no te creas. De todas formas, ha dicho que fue un accidente de coche.

—Sí, como el de Ana —responde, sarcástica, recordando la primera información que tuvo de la muerte de su hermana—. Yo ya no me creo nada hasta que lo sepa a ciencia cierta. Tenemos que pensar en algo para acercarnos a ella, porque lo de la reunión no va a colar. Necesitamos saber qué la relaciona con Patricia o con mi madre, si es que hay algo, y confirmar lo del accidente.

—¿Y si la seguimos para ver en qué trabaja? A lo mejor a través del curro podemos acercarnos un poco más —propone Yago.

—Me parece muy buena idea para empezar, ¿a qué hora hemos llegado hoy a su casa?

—¡Buah! Pasadas las diez y media. Vamos a tener que madrugar, dormilona.

—También podemos quedarnos por aquí y esperar a que vuelva —sugiere como alternativa.

—Tú, con tal de dormir hasta tarde, haces cualquier cosa, pero es que yo ahora ¡quiero comer! —se queja él imitando a un niño.

—¡Madre mía! Anda, vamos, que me das mucha guerra.

Empiezan a descender las escaleras de la estación de Lista, el panel de información pone que queda un minuto para el siguiente tren, y bajan los últimos peldaños corriendo. Es una estación pequeña, así que llegan de sobra al andén cuando aparece el metro por su izquierda. Esperan pacientes a que pare y, como no es hora punta, tanto la estación como los vagones van medio vacíos, por lo que pueden sentarse los dos juntos. Ambos se recuestan en sus asientos. Mía deja caer su cabeza un poco hacia atrás y la apoya en el frío cristal. No hablan durante todo el trayecto, ninguno de los dos tiene ganas, el estrés del momento les ha dejado algo tocados, más si cabe por la historia de esa chica: otra mierda de historia que añadir a la lista.

Capítulo 17

Madrid, 22 de abril

Después de disfrutar el fin de semana con Nicolás, Andrés acude a su cita con Ruth. Se le ha echado el tiempo encima porque esta vez ha podido centrarse al cien por cien en él sin estar absorbido por las preocupaciones de la comisaría y ha apurado hasta el último minuto.

El Bar de Tere es un sitio al que suelen ir cuando hacen alguna vez afterwork, como lo llama Ruth, porque las mesas tienen mamparas de cristal entre ellas y les da cierta intimidad, necesaria en su caso porque siempre terminan hablando de trabajo. Por eso, fue Andrés quien los llevó allí a todos la primera vez que organizó una quedada para hacer equipo.

«Seguro que León prepara algo así», y se ríe solo de pensarlo.

Ve un sitio que está bastante cerca de la puerta, aparca rápidamente, se baja y acelera el paso para no hacer esperar más a Ruth. Además, no ha tenido tiempo ni de leer lo que le ha mandado Mía.

Entra en el bar y busca a la inspectora. Como siempre el local está casi lleno, no es un sitio demasiado grande y es conocido en la zona por su buena comida a precio razonable. Tere, la cocinera y dueña, ha hecho de su comida y su simpatía un reclamo tanto para jóvenes que empiezan su ruta nocturna en aquel local, arremolinados en la barra con sus cervezas y sus pinchos, como para familias vecinas que disfrutan en las mesas de una cena al estilo tradicional. Andrés distingue a Ruth en una de las mesas del fondo, esta levanta el brazo para que la vea. Le hace un gesto para que sepa que la ha visto, pero antes se dirige a la barra a pedir algo de comer. No ha cenado, tiene hambre y para pensar necesita energía.

Tere está colocando en ese momento tres bandejas de aperitivos en la vitrina de la barra: magro con tomate, boquerones en vinagre y ensaladilla rusa.

Andrés se acerca hasta ella, y esta, al reparar en él, lo saluda con afecto. Es cliente habitual desde hace años y siempre dedica unos minutos a charlar con la dueña. Cuando ya se han puesto al día, le pide un pincho de tortilla y una cerveza, y Tere le ofrece llevárselo a la mesa. Andrés se lo agradece y camina al encuentro de su compañera.

—Hola, Ruth. Siento el retraso. —Le da dos besos y se sienta frente a ella.

—Como ya no eres mi jefe, te puedo decir que menudas horitas de llegar, Andresito —le recrimina en broma.

—Anda, han sido solo quince minutos, qué exagerada —se defiende.

—Ya, pero por si vuelves a ser mi jefe y no puedo decírtelo.

—Eso no va a pasar, pero haces bien, porque en ese caso te fundo. —Ríen los dos—. He pedido un pinchito de tortilla, que tengo hambre. ¿Compartimos o te apetece pedir algo más?

—Más tarde si eso, ahora no tengo hambre. Hoy he comido donde mi madre y me ha cebado. Imagínate un pavo relleno, ¿lo tienes? —Se señala la cabeza—. Ahora ponle mi cara y así estoy.

—Pues me das una alegría porque no quería compartir mi tortilla. —Ruth gesticula fingiendo estar ofendida.

Justo se acerca la camarera y le trae la cerveza, el pincho y unas aceitunas, y ella aprovecha para pedir otro botellín.

—Para eso sí tienes hueco —le dice Andrés.

—Para eso siempre —ríe.

—Bueno, no he tenido tiempo de leer lo que me ha mandado Mía. ¿Quieres ir leyéndolo tú mientras me tomo el pincho?

—Claro, ya he aprendido la lección, cada uno por su lado, cero sugestión.

—Muy bien, alumna. —Le pasa el móvil y empieza a comer.

Mientras lo hace, observa su expresión con atención. Los ojos de Ruth, pequeños, castaños y vivaces, son capaces de mostrar lo que aquel torbellino piensa con cada línea. Se entrecierran al principio por la pena de leer lo que esa chica ya no podrá hacer, después se achinan por las sospechas de que algo turbio hay tras todo aquello, para por último abrirse como platos por no saber qué narices tiene que buscar el ratón. Cuando levanta la cabeza para mirar a Andrés, le vuelve a sorprender:

—Joder, ¿tú qué eres, un pato? —le pregunta al ver que ya ha terminado su pincho.

—¿Perdón? —no entiende a qué viene eso.

—Que si masticas o engulles como los patos, hijo. Madre mía, te lo has comido en un minuto.

Andrés se queda con la boca abierta, flipando con ella, y después se muere de la risa.

—Nunca me habían dicho eso. —Sigue riendo—. Ruth, en tu casa contigo no se aburren, ¿no?

Ella se encoge de hombros poniendo cara de culpable. Bebe de su cerveza y le pasa el móvil.

—Te toca.

Andrés empieza a leer la carta. Al hacerlo, entiende perfectamente por qué Mía estaba tan enfadada y las expresiones de Ruth. Esa carta parece de otra persona, no hay ni una pizca de derrota en ninguna de sus palabras y la pregunta que se le viene todo el tiempo es «¿qué le pasó?».

Sabe que se ha despertado su vena más enraizada de policía: la de conocer la verdad, pero sobre todo la de hacer justicia, y tiene claro que ahí no huele a chamusquina, ahí está todo calcinado.

Levanta la cabeza y Ruth está haciendo lo mismo que él hace un momento, analizándole.

—Flipas, ¿no?

—Totalmente. ¿Qué le pasó a esta chica? Es increíble que escribiera las dos cartas. ¿Cuánto tiempo pasaría de una a otra? ¿A lo mejor mucho, y por eso la diferencia?

Andrés parece que no puede parar de soltar las mil preguntas que le han venido a la cabeza.

—Vale, vale. Para, que nos vamos a marear. De una en una, por favor —le frena Ruth.

—Ya, perdona. Estaba pensando en voz alta. ¿Con qué te has quedado tú? Aparte de lo que ya dice Ana en la carta.

—Igual que tú, ¿qué coño pasó? No me creo que por estar embarazada a una chica como la que escribe esto se le caiga el mundo encima, la verdad.

—¿Sabes a mí lo que me llama también la atención?

—¿Qué? —pregunta ella echándose hacia delante para prestarle toda su atención.

—¿Por qué no llegó esta carta a tiempo a su hermana? Es un grito de auxilio que seguro hubiera escuchado y ella en su carta de suicidio da por hecho que sí lo hizo, por eso le pone que ya es tarde y no puede esperar.

—Vamos, que tenemos que encontrar a la persona que envió la carta porque tendrá muchas de las respuestas que necesitamos.

—Exacto, alumna —bromea y se apura lo que le queda de cerveza.

—Gracias, gurú. Aprendo rápido. ¿Cómo lo hacemos? —Palmea varias veces la mesa.

—Pues espero que Mía no haya tirado el sobre, para ver desde dónde se mandó, y así podemos acercarnos a la oficina que lo envió y averiguar un poco más.

—Pues llámala —sugiere.

—¿A estas horas?

—Joder, ¿qué es?, ¿una octogenaria? Estará despierta y entiendo que esto es su prioridad.

—Vale, voy. Me has convencido. —Busca el contacto en su teléfono y llama, mientras Ruth lo mira atenta.

Espera a que descuelguen y, al momento, escucha la voz al otro lado de Mía.

—Hola, Andrés. Dígame.

—Hola, Mía. ¿La pillo en buen momento?

—Sí, claro. Siempre es buen momento para esto, dígame.

—Mía, por casualidad, ¿no habrá guardado el sobre donde venía la carta? Donde vienen indicados todos los datos de envío.

—Sí, sí. Lo he guardado todo por si acaso.

—Perfecto. Pues necesito que me envíe una foto. Me vendría bien el sobre original, pero dado que eso ahora no es posible…

—¿Por qué no es posible? —le corta Mía—. Si lo necesita, se lo llevo ahora mismo.

—Hombre, va a tardar un poco desde Galicia.

—¡Ah, no! ¡Estoy en Madrid! ¿Dónde está ahora?, ¿quiere que se lo acerque? —le dice con total predisposición.

Andrés no se lo esperaba.

—Eh, vale. Estoy en un bar, se llama El Bar de Tere. Si lo busca en internet, la trae directamente.

—Perfecto, aquí lo estoy viendo. ¿Es por Moncloa?

—Sí, ese es.

—Pues en media hora como mucho estoy ahí. Hasta ahora. —Y cuelga.

—Hasta ahora —dice al aire.

—¿Qué? —pregunta Ruth.

—Está en Madrid, me trae el sobre aquí —contesta, pensativo.

—¿Y? —le pregunta al verlo así.

—Me preocupa. Se lo ha tomado muy en serio, ¿no te parece? Lo deja todo y se viene para Madrid. Espero que esto no le explote en la cara.

—Creo que ella quiere que explote todo y saber la verdad, y la entiendo, yo haría lo mismo.

—Claro, ¡cómo no! —le sonríe.

Pasan la siguiente media hora hablando sobre los pasos por a seguir, mientras cenan. Al final, Ruth pide un par de raciones para compartir entre los dos. Ya son casi las diez y están terminando de cenar, cuando Ruth, que está de frente a la puerta, ve llegar a Mía.

—Ahí está. —Señala con la cabeza para que Andrés la localice.

Él gira la cabeza y se encuentra a Mía casi ya en su mesa. Viene acompañada por un hombre, que dada su altura y la actitud de perro guardián parece su guardaespaldas. Andrés se levanta para recibirlos, hace un gesto a Ruth para que se desplace hacia dentro en el asiento y le deje un hueco, así podrán estar frente a ellos.

—Hola, Mía.

Y le tiende su mano, que ella acepta y estrecha.

—Hola, Andrés. —Ahora mira a Ruth—. ¿Qué tal, inspectora? —Le tiende a ella también la mano—. Disculpa, no recuerdo tu nombre.

—No te preocupes, normal. Me llamo Ruth —le responde mientras se saludan.

Mía se gira hacia Yago, y hace las presentaciones:

—Él es Yago, los inspectores Andrés y Ruth.

Mientras ellos se saludan debidamente, ella toma asiento al fondo del sillón frente a Ruth.

—Mía, ¿te pido una cerveza? —pregunta Yago, solícito.

—Sí, porfa. Gracias. —Le sonríe y él se va hacia la barra a pedir.

Andrés intenta catalogar qué relación los une.

Mía trae una carpeta, y saca de ella tanto el sobre como la carta y la llave, y lo pone todo encima de la mesa. Andrés se fija que también lleva una hoja a modo de resumen con anotaciones.

—Esto es todo lo que tengo —les dice Mía.

Andrés lo primero que coge es el sobre y mira el sello de emisión, se alegra porque los datos se ven perfectamente.

—¿Para qué quiere el sobre? Ya le dije que se emitió el día 14 de abril —le pregunta, al ver que él sigue en silencio.

Justo llega Yago con las cervezas y toma asiento.

—Aunque no tenemos a Ana, por desgracia, el hecho de que ella no mandara esta carta nos dice que sí hay alguien que puede hablar o sabe cosas importantes. Puede que esta persona no haya leído el contenido, eso no lo sabremos hasta que la encontremos, pero sí sabe por qué envió la carta después de que muriera Ana. Y más importante, a mi entender, qué tiempo transcurre desde que se escribió hasta que tu hermana falleció.

Tanto Mía como Yago están perplejos, les parece muy acertado el argumento de Andrés, y sobre todo a ella se le ha encendido una llama de esperanza al contar ahora con su ayuda. Han estado tan metidos en lo que decía la carta que no se han dado cuenta de empezar a buscar a esa persona que intentó ayudar a Ana y puede arrojar luz a todo ese embrollo.

—¡La hostia! Qué razón tiene —suelta Yago, mientras los tres lo miran a la vez.

—¿Podemos ayudar? —prosigue Mía, acostumbrada a las formas de Yago.

—No, nos encargamos nosotros, gracias. Le avisaré si puede hacer algo.

—¿Me puedes empezar a tutear ya, porfa? —le dice Mía.

Andrés se queda cortado y se pone algo nervioso.

—Eh, claro. Perdona, pues te aviso si puedes ayudar.

—Genial. Gracias —le sonríe satisfecha.

—Una cosa importante y que de verdad nos puede traer problemas tanto a Andrés como a mí —interviene ahora Ruth—. Esto no está pasando, no os estamos ayudando en ninguna investigación que tenga que ver con la familia Robles. No tenemos autorización de nuestro superior y a Andrés ya le ha costado el puesto sacar la cara por hacer las cosas bien en este caso —Mía lo mira agradecida, él ha bajado la cabeza al escuchar a Ruth—, así que no lo comentéis con nadie y mucho menos llaméis a la comisaría.

—Queda clarísimo. No lo haremos —contesta Mía—. Nosotros hemos averiguado alguna cosa de la primera mujer que aparece en la carta. Esta mañana hemos estado en su casa con su madre.

—¿Cómo? No, no. Vosotros no hacéis nada, nos dejáis trabajar y esperáis a que os contemos —la interrumpe Andrés.

—Pero ¿no habéis dicho que no estáis trabajando? —apunta Yago.

—¿Perdona? —le contesta Andrés molesto, incluso acerca un poco su cara al hacerlo dando sensación de retarlo.

—No, perdona tú. Si Ruth nos acaba de decir que esto no es oficial y que no estáis aquí, pues entonces no sois policías ni nos podéis dar órdenes. Sois unos ciudadanos normales como nosotros. ¿Y si mañana decides que no te la juegas más?, ¿qué hacemos nosotros? Seguimos esperando, ¿no?

«Este tío es gilipollas», piensa Andrés.

«Joder, me ha puesto como una moto», se excita Ruth.

«Yo lo mato», por último, se lamenta Mía.

—Tiene razón, Andrés —intercede Ruth—. Todos sumamos, pueden ser de ayuda porque habrá cosas que no podremos hacer de la forma habitual. Si no nos podemos identificar como policías, Mía se podrá acercar al entorno de Ana y conseguir información sin levantar sospechas.

—¿Y qué hace él? —pregunta Andrés todavía cabreado, señalando a Yago con la cabeza.

—Tocar los huevos por lo que parece —contesta Ruth y se parte de risa.

Los demás, al principio, se sienten violentos ante el comentario, pero después se ríen también. Todos menos Andrés, que, aunque se ha relajado un poco, no le hace ni pizca de gracia.

Mía aprovecha el momento y saca su folio con las anotaciones. Ha incluido lo que han averiguado sobre Amelia. Van tratando entre los cuatro cada punto, aportando nuevas preguntas y debatiendo sobre lo que ya tienen. Se les pasa el tiempo volando, es casi la una de la madrugada y se acerca la camarera para decirles que tienen que cerrar. Se percatan entonces de lo tarde que es, pagan la cuenta a escote y salen del local.

Han decidido que Mía y Yago sigan investigando a las dos mujeres; y por su lado, Andrés y Ruth se centrarán en localizar a la persona que envió el sobre y les echarán una mano por si encuentran información en la base de datos de ellas. Por último, Andrés le pide a Mía que se centre en la llave, eso solo lo puede hacer ella, y le aconseja un método que él utiliza en el trabajo: que anote todas las alternativas que se le ocurran por descabelladas que le parezcan, sin desechar ninguna, y vaya probando.

Se despiden con sentimientos tan opuestos como el sol y la luna. Mía y Yago se sienten eufóricos, son conscientes del avance tan grande que pueden dar teniéndolos a su lado, pero de lo que no lo son es del calibre que tiene esa investigación y los peligros que puede entrañar. Por el contrario, Andrés lo sabe de sobra y su sexto sentido le dice que todos van a pagar un alto precio por meterse en la boca del lobo.

Capítulo 18

Torrejón de Ardoz, 23 de abril

Al día siguiente, Mía y Yago ponen rumbo a la otra dirección que detalla la carta en Torrejón de Ardoz. Han decidido madrugar para intentar pasar después por casa de Amelia, y aún no son ni las nueve de la mañana cuando llegan a su destino.

El GPS los ha llevado hasta una gasolinera.

—¿En serio es aquí? ¿Has mirado bien la dirección? —pregunta Yago.

—Que sí, es aquí. Vamos, anda, aparca ahí y preguntamos.

Hace lo que le dice y bajan del coche.

Caminan hacia el establecimiento. Durante el trayecto hasta allí, habían decidido repetir la misma estrategia que con Amelia, pero al ver que era una gasolinera tienen que cambiar el paso.

—Tú sígueme el rollo —le dice Yago cuando se abren las puertas automáticas.

Se acercan hasta el mostrador. Hay una chica jovencita, de unos veinte años, con un piercing en la nariz, atendiendo a un cliente. Esperan a que termine y, cuando el señor se marcha, Yago se acerca hasta ella.

—Buenos días. Por favor, la señorita Fátima Sardón.

—Hola. No está, es mi compañera —dice, y continúa recogiendo el mostrador, dando por concluida la conversación.

—Somos policías y necesitamos hablar con ella. ¿Sabe cómo podemos localizarla? —Fuerza Yago la situación y Mía lo mira, incrédula ante el argumento que ha utilizado.

—¿Ha pasado algo? —pregunta, ahora preocupada, la joven.

—No, no se preocupe. No es nada grave, pero no le puedo adelantar nada a usted. Solo tenemos que hablar con ella un momento. ¿Podría darnos su dirección o su teléfono?

—Yo no sé dónde vive y, perdona, pero preferiría no darte su teléfono. Mejor pasad esta tarde y la pilláis seguro. Ella por la mañana tiene otro curro y aquí trabaja en el turno de tarde —contesta mientras masca chicle con la boca abierta.

—No hay ningún problema, pasamos por la tarde. Gracias por su ayuda.

—De nada.

Se despiden y salen del establecimiento. Mía lo mira sin decir palabra, pero da a la cabeza en señal de que piensa que está loco.

Suben al coche, y mientras se preparan para irse ya no aguanta más:

—Eres un flipado, ¿cómo se te ocurre decir eso?

—Yo creo que se lo ha creído y ha salido bien. Ya sabemos que estará esta tarde —se defiende.

—Ah, ¡sí! Ha salido perfecto —ironiza—. ¿Y si te llega a pedir que le enseñes la placa? —Se gira en el asiento para poder acribillarle mejor con sus reproches.

—No lo ha hecho. ¿Y quién le pide a un poli que le enseñe la placa?

—¿Y si te la pide luego Fátima? Y aunque no te la pidiera, ¿qué le decimos? Háblenos de su vida, por favor. ¿Qué relación tenía con Patricia Salcedo?

—¡Exacto! Eso mismo le diremos. —Mía se queda boquiabierta y levanta los brazos harta de sus planes de pelis de intriga—. Joder, Mía, está claro. La idea me la dio ayer Ruth, ella dijo que no se podían identificar como polis para sacar información, pero nosotros sí podemos hacerlo, y los polis preguntan lo que les sale de los cojones y no dan explicaciones. —Mía lo mira de reojo, empieza a comprar su idea y sigue escuchando—. Le diremos que Patricia se suicidó y se ha abierto una investigación por un asunto relacionado, y vamos tirando del hilo según la veamos cómo reacciona. Pero en lo de la placa tienes razón, métete en internet y busca «disfraz placa policía», a ver si encontramos algún sitio donde comprar una.

—Madre mía, esto se complica cada vez más. Seguro que es hasta delito —se lamenta ella, pasando los dedos por su pelo.

—¡Qué delito ni qué leches! Una de disfraces o algo así. No se va a enterar nadie. —La señala con el índice mientras le advierte—: Al tonto del poli ni pío. Además, no tenemos nada mejor que hacer hasta esta tarde.

Mía sonríe, coge el móvil y empieza a buscar; él por fin arranca el coche y salen de la gasolinera.

Al mismo tiempo, en la comisaría de Fuencarral, Andrés y Ruth escuchan en la reunión matutina a León pedir avances de los casos abiertos y pavonearse por toda la sala. De buena gana Andrés le hubiese explicado a ese inepto lo que es el liderazgo y la motivación de un equipo, porque no cree que haya oído hablar en su vida de lo que significa, y mucho menos de cómo conseguirlo.

Al final, se cansa de escucharlo y se abstrae de la reunión pensando en lo que tiene que hacer esa mañana para avanzar con el caso de Ana, hasta que una voz le devuelve a la tierra.

—¡Andrés! ¿Estás sordo o qué? —le grita León.

—No, jefe. Estaba pensando en el caso de la joyería.

—Pues no pienses tanto que no quiero tu opinión y no es tu caso. —Mira a los demás—. Bueno, continuemos. Vidal, proceda ahora que todos escuchan.

Vuelve a mirar fijamente a Andrés, que ni se inmuta.

—Tenemos dos nuevos casos. Ha aparecido una abuelilla de Lavapiés muerta en su piso, atada y degollada. El móvil podría ser el robo porque está todo desordenado, por lo que indica la policía que ha acudido al aviso y ha hecho la primera inspección ocular. Una vecina ha sido la que ha encontrado el cuerpo. Por lo visto, tenía llaves y ha ido a ver si le pasaba algo cuando no ha bajado a la hora que habían quedado. —Cierra la carpeta y coge otra, que abre—. Pero no tenemos solo este, hoy nos vienen a pares. El segundo caso también es asesinato: varón de unos treinta años, muerto a puñaladas detrás de una discoteca en Móstoles, han dado el aviso ahora mismo. Nos lo han asignado a nosotros.

León toma la carpeta que acaba de dejar Mónica y se la tiende a Fernando.

—Fernando, como has terminado con el caso del clan Torres, encárgate tú del caso del hombre de la discoteca. Te personas en el lugar de los hechos y me llamas desde allí a ver qué te encuentras. ¡Ah!, y averíguame quién es la víctima.

—Me pongo con ello, jefe —responde Fernando.

—Lázaro, tú encárgate de lo de la anciana. Date prisa en ir e intenta interrogar a la vecina.

—Pero, jefe, estoy con lo de la joyería. Esta mañana tengo dos interrogatorios con los empleados y quería forzar un careo improvisado entre los dos hermanos. ¿No se puede encargar Andrés?

León empieza a enrojecer de ira con sus palabras.

—¿Me vas a decir a mí cómo organizar el trabajo, niñata?

Ruth se incorpora de la silla para poner la voz en grito, como es propio en ella, pero Andrés le sujeta la mano para calmarla y lo consigue antes de que reviente a voces. Ella se sienta muy despacio sin dejar de mirar a León y se queda callada.

—Menos mal que tienes a tu papaíto.

Ruth ni parpadea ante el comentario, tiene el cabreo dibujado en la cara, pero se contiene, y él entonces le sonríe disfrutando de su pequeña victoria. Andrés no aguanta más y se decide a hablar a pesar de que se había propuesto estar callado durante toda la reunión.

—Jefe, por favor, dejémonos de numeritos y reparta los casos como crea mejor para que podamos trabajar de una vez.

León sabe que ya ha perdido las formas con Ruth y no quiere excederse más, aunque ganas no le faltan de darle otro corte a Andrés, pero esta vez se lo reserva para otra ocasión.

—Habló la voz de la razón. Gracias, Andrés, de verdad —dice con ironía—. Empiezo por ti, entonces. Tú vas a seguir ordenando informes con Vidal. —La cara de todos los presentes se crispa nada más oírlo, de todos, excepto de Andrés, que por una vez lo prefiere, necesita acceso para su caso—. El caso de la joyería es nuestra prioridad. La familia es muy influyente y los de arriba quieren resultados, así que lo va a llevar Fernando, que tiene más experiencia.

—¿Cómo? —explota ya sin remedio Ruth.

—Ya lo ha oído, Lázaro. Y si vuelve a cortarme o a sublevarse, daré parte y recomendaré un trabajo más rutinario que se adapte a su insolencia. —Se calla aguantándole la mirada, y hasta que ella no baja la cabeza, apretando los dientes, no continúa—. Como decía, Fernando, ahora que le pase todo lo que tenga la inspectora. Lázaro, usted se encarga de los dos asesinatos, que veo que tiene ganas de trabajar. Quiero que vaya primero al de la discoteca que está en la calle y tendrán más prisa para el levantamiento. Se persona allí, pregunta y después mueve rápido el culo al de la anciana, que le pasen luego los informes por e-mail y los revisa cuando vuelva. Me llama de camino de uno a otro. ¡Venga, a trabajar! —Mueve su mano como empujándolos a que salgan de la sala.

Todos se levantan, Ruth y Fernando salen los primeros. La inspectora parece que pesa dos toneladas por el ruido que hace al andar hacia su mesa, puede hacer tambalear el edificio de la mala hostia que lleva. Fernando le da una palmada en la espalda como apoyo moral, que es lo único que está en su mano. Por otro lado, Andrés se percata de que Mónica se ha quedado retrasada en la sala cuando suele ser la primera en salir, quiere escuchar lo que dicen y empieza a aminorar la marcha al tiempo que disimula con el móvil, hasta que se para al otro lado de la puerta, donde no pueden verlo y escucha la conversación.

—León, nos conocemos desde hace años y te lo digo sin ningún interés personal, pero te lo tengo que decir. Te estás equivocando de cabo a rabo. Tienes tres casos importantes en la mesa y dejas a tu mejor inspector apartado. Encima, a Fernando le asignas el de los robos que eso es chichina y cargas a Ruth con lo verdaderamente importante. Es imposible que lo haga bien si lleva los dos casos ella sola. —León no la deja proseguir.

—Mónica, porque nos conocemos desde hace años no tendré en cuenta esto, espero que en el futuro estés de mi lado y no me contradigas. Y para tu información, Andrés no es mi mejor inspector, porque no es de mi equipo. Lo quiero fuera, no confío en él y quiere mi puesto; no le voy a dejar zancadillearme. Y si hablamos de Ruth, ella es un caballo desbocado que hay que domar; si no se calma, va también fuera.

—Estar de su lado significa contradecir y compartir puntos de vista, pero ya me ha quedado claro que usted —remarca el formalismo y se levanta de la silla— no está del lado de nadie. Tranquilo, no volveré a hablar. —Se dirige a la puerta y Andrés, que oye sus pasos, corre hacia su mesa.

«Maldito idiota, no sabe apreciar lo que tiene», piensa al ver a Mónica acercarse.

Al momento la tiene a su lado, como si no hubiera pasado nada, con su sonrisa de siempre.

—Andrés, ¿nos cogemos un cafetito y empezamos? Aún no ha llegado nada de los casos de Ruth, y así adelanto.

—Pues claro, vamos.

Se levanta al momento y le invita con la mano a emprender la marcha.

—¿Sabes? Se te ve más feliz colocando informes que con todos los casos a tus espaldas.

Él se ríe y le pasa el brazo por los hombros.

—Estoy disfrutando por adelantado de la hostia que se va a dar nuestro maravilloso jefe —dice, complacido.

Ella suspira y le responde:

—Pues disfrutemos juntos.

Llevan ya un rato trabajando, organizando los expedientes escaneados que tienen del último año con las pruebas recogidas de cada uno y enviando el muestreo que les solicitan de jefatura, cuando suena el móvil de Vidal.

—¿Sí? Voy ahora mismo. —Cuelga y se dirige a Andrés—: Ya ha llegado el informe del de la discoteca, subo a verlo con León.

—Claro, vete.

—¿Sigues tú? No hace falta si no te apetece, luego seguimos los dos. Esto hoy ya lo terminamos.

—No, no. Yo sigo, tú vete tranquila. Si terminamos me voy antes a casa, no pienso quedarme a mirar el gotelé.

—Perfecto, ahora vuelvo. —Y sale.

Andrés corre al ordenador para buscar la dirección de la oficina de Correos que emitió el sobre de Ana. Le es fácil encontrarlo y marca el número que le aparece en pantalla.

—Oficina de Correos, dígame.

—Buenos días, ¿es la oficina de Correos de Juan Bravo?

—Sí, la misma.

—Le llamo de la comisaría de Fuencarral. Soy el inspector Esparza —miente. No se puede arriesgar a decir su nombre y que salga a relucir esa llamada porque León le pillaría de lleno. Si por casualidad ocurre, hablará con Fernando antes para ponerle sobre aviso—. Necesito un desglose de los envíos realizados el 14 de abril desde su oficina. ¿Cuándo puedo pasar a recogerlo?

—Disculpe, pero eso se lo tendrá que pedir al encargado. Yo no tengo acceso a esos datos.

—¿Me lo puede pasar, por favor?

—Sí, un momento.

Andrés espera paciente hasta que oye una voz de hombre al otro lado del teléfono.

—Dígame.

—Buenos días. Como le he adelantado a su compañera, le llamo de la comisaría de Fuencarral. Necesitamos el listado… —El hombre lo interrumpe.

—Sí, sí, ya me lo ha dicho, del 14 de abril. ¿Tiene una orden?

Andrés se maldice, ha dado con un listillo.

—No, no la tengo. Pensaba que un dato tan nimio me lo podrían facilitar si me acerco en persona y comprueban que soy policía, así podemos adelantar trabajo. Están robando en oficinas de Correos y una de las pistas nos lleva a la suya, justo a ese día.

—¿Qué están robando? No me había enterado.

De pronto, se le percibe mucho más receptivo.

—No le puedo dar información de una investigación en curso, pero solo le digo que ha habido agresión y de ahí las prisas. —Se siente hasta mal ante tanta mentira.

—No se preocupe, puede pasar antes del mediodía, que yo me voy y la tendré preparada.

—Muchas gracias por colaborar, su actitud es ejemplar. —No le puede ver, pero puede sentir cómo se hincha como un pavo—. Hasta ahora. —Y cuelga.

Aprovecha que es pronto para buscar información en la base de datos sobre Amelia Méndez y, por ende, su marido. Si como dice Mía fue un accidente de coche, tiene que estar registrado en Tráfico.

Encuentra varias Amelias con el mismo nombre y apellidos, y las direcciones no le despejan el camino. No hay ninguna con la dirección de Conde de Peñalver. Decide escribir por WhatsApp a Mía.

ANDRÉS

12:10 Tienes algún dato + de Amelia? Tengo varias y por dirección no me sale.

Sigue mirando el teléfono y le aparece que ella está escribiendo.

MÍA

12:11 Solo tengo nombre de los padres: Rosario y Francisco. Tb un hijo, Simón.

ANDRÉS

12:10 Genial, buen trabajo, detective.

Recibe una carita sonriente y él también sonríe. Con qué poco se le puede iluminar el día.

Con el nombre de los progenitores, no tarda en encontrar la información que busca e identificarla. Después, su estado civil y el cónyuge: Óscar Fernández Esteban. Lo anota junto con el DNI para ponerlo luego en común con Mía.

Accede ahora a la base de Tráfico y con todos los datos encuentra el suceso.

10-6-2017. Accidente en carretera comarcal de Getafe. Colisión frontal entre dos turismos, uno de los vehículos circulaba en sentido contrario al de la vía. Fallece en el acto el conductor del vehículo arrollado. Se traslada al conductor del otro vehículo al Hospital Universitario de Getafe, ileso, salvo posible fractura de clavícula.

El conductor alega que se equivocó al tomar la salida. Según investigación pericial en el lugar de los hechos, es poco probable una equivocación en el tramo del suceso. Posible kamikaze. No se dispone de imágenes de la zona. Se procede a denunciar al autor del siniestro por homicidio imprudente.

Víctima mortal: Óscar Fernández Esteban

Responsable del accidente: Juan Carlos Arroyo Valverde

—Joder, un kamikaze.

Si antes estaba preocupado por el caso, que cada vez se le dibujaba más enrevesado, ahora se da cuenta de que lo que tienen delante es más grande que el suicidio de una niña. Las casualidades pueden existir, pero hasta estas hay que demostrarlas con hechos y pruebas, y aquí hay demasiadas y todas veladas por la muerte.

Imprime el documento y sale del archivo. Ahora más que nunca necesita una voz que le otorgue algo de luz, ahora más que nunca necesita encontrar a la persona que envió el sobre.

No quiere pasar por el departamento por si se encuentra con León, así que se dirige directo al coche para ir a la oficina de Correos. Antes de arrancar, le manda un mensaje a Vidal para avisarle de que sale y no tardará.

No espera a recibir respuesta y arranca el coche. A los pocos segundos oye el pitido del móvil que indica la entrada de un mensaje, pero da igual lo que ponga, no se va a detener. Se ha avivado la llama en su interior que le urge a moverse con celeridad, algo le dice que cada minuto cuenta y pisa aún más el acelerador.

Va conduciendo ya por la calle de Juan Bravo y ve la oficina de Correos, pequeñita, en una esquina. Para en doble fila y deja la luz de emergencia encendida. Entra en el interior de la oficina y al fondo se encuentra el que puede ser su hombre. Al verlo entiende todo, tiene pinta de exmilitar, rondará los cuarenta y cinco años, musculado y con el pelo rapado, hasta su actitud dice «Yo estoy aquí».

Él también le ha reconocido, porque sale de detrás de la ventanilla y se acerca hasta Andrés.

—¿Inspector?

—Sí, soy yo. Debe de ser usted el encargado —le dice mientras saca su placa y se la muestra.

—El mismo, Vicente Morales, para lo que necesite.

Se saludan con un apretón de manos.

—¿Tiene preparado lo que le pedí?

—Verá, inspector, pase por favor por aquí, que estamos más tranquilos y le explico. —Le indica una puerta al lado de la ventanilla.

Andrés hace lo que le dice y entra en una especie de almacén de los envíos. Puede ver también unas mesas; en una de ellas hay un ordenador, y en otra una cafetera y bollería para desayuno.

—Usted dirá, Vicente.

—Mire, inspector. Usted no tiene aún la orden, y yo no puedo facilitarle esa lista y que se la lleve de aquí, pero lejos de mi intención está no ayudarle a atrapar a esos cabrones. Así que he pensado dejar el ordenador encendido en el desglose de envíos del día 14 y usted le echa un vistazo. —Se nota que lleva rato preparando el discurso.

Andrés piensa que el tal Vicente ha visto muchas películas, pero no puede forzar más la situación, sabe que no tiene la sartén por el mango y por lo menos ha conseguido algo, por lo que le sigue el rollo.

—Usted podría ser policía. Estoy por ficharlo en mi comisaría.

Vicente se ríe y se pone a teclear algo en el ordenador.

—Aquí lo tiene. —Le indica que se puede sentar si quiere y Andrés no declina la invitación.

Empieza a buscar en la lista algo que le llame la atención mientras nota la respiración del encargado en su cogote. No tarda nada en encontrar su envío, pero, por desgracia, comprueba que la remitente es Ana Robles Balaguer.

—¡Joder! —se maldice.

—¿Qué pasa, inspector? —cotillea Vicente.

—Nada, nada, esperaba otra cosa. Ya tengo el envío que necesito. Se pueden ver los detalles.

—Sí, pinche aquí y le salen los datos que tenemos.

Pincha en el envío y le aparece otra pantalla con destino, coste y hora de recogida. «Bueno, algo es algo. Al menos, tengo a qué hora lo enviaron». Se levanta y le da las gracias a Vicente. Salen los dos de nuevo a la oficina y Andrés ojea el establecimiento por si hubiera cámaras. Al no encontrarlas, le pregunta:

—No tenéis cámaras, por lo que veo, en el establecimiento, ¿no?

—No, no tenemos. Lo siento.

—Gracias, Vicente. Me ha ayudado mucho.

Se dan la mano y Andrés se marcha.

Ya en la calle, se para en la acera y busca a su alrededor. «Venga, a ver si tengo un poquito de suerte». Esta vez la señora fortuna lo acompaña y ve una cámara en el semáforo del cruce. Tiene a la persona indicada para echarle una mano, coge el teléfono y llama.

—¿Qué pasa, Juanito? Tío, necesito un favor. Sí, sí. Es personal; si no, no te lo pido… Unas imágenes del semáforo del cruce de Juan Bravo con Príncipe de Vergara… Sí, tengo día y hora. OK, te lo mando por WhatsApp. Joder, gracias de verdad, te debo una enorme. Tampoco te pases. —Se ríe y siguen hablando durante un rato.

Cuando cuelga, está exultante. No tiene su nombre, pero va a tener su cara.

Capítulo 19

Torrejón de Ardoz, 23 de abril

17:00

Mía y Yago esperan en el coche, aparcado en la puerta de la gasolinera, a que llegue el cambio de turno. Llevan ya un rato allí, cuando ven a una chica morena y menuda, con el uniforme de la gasolinera, bajarse de un coche y entrar al establecimiento.

—Tiene que ser ella —dice Mía.

—Sí, pero vamos a esperar a que salga su compañera y la pillamos sola. A lo mejor, no quiere hablar delante de ella o entre las dos nos lo ponen más difícil.

—¿A ti, señor policía? —bromea ella.

—Tienes razón, a mí no me lo pone difícil nadie —le dice con tono meloso bromeando y recibe un empujón en respuesta.

—Aaahh —se queja—. Mira, ahí sale la otra —le avisa.

Esperan mientras ella llega hasta su coche y ven que se marcha de la gasolinera.

—Venga, vamos.

Yago abre la puerta y se bajan del coche.

Entran en el local y la chica está cobrando a un cliente. Es una mujer muy guapa, con la tez bronceada y ojos de color avellana de pestañas kilométricas, destaca en su rostro su boca de labios carnosos. Además, el uniforme no puede disimular las formas marcadas de su cuerpo. Mía mira a Yago, que tiene cara de embobado, y está segura de que el señor policía lo va a tener un poco más difícil.

Por fin termina con el cliente y se queda sola. Caminan hacia ella y Yago le pregunta:

—¿Fátima Sardón?

La cara de la chica, claramente asustada, ya les da la respuesta antes de que conteste.

—Sí, soy yo —casi susurra. Tiene acento sudamericano, aunque Mía no sabe apreciar de dónde.

—Somos policías. —Yago saca la placa que han conseguido en una tienda de disfraces y se la muestra fugazmente, para guardarla antes de que casi pueda ni mirarla—. Fátima, necesitamos hacerle unas preguntas.

—Yo no he hecho nada —le tiembla la voz y está a punto de llorar.

Mía no puede evitar conmoverse, los ojos de Fátima están llenos de miedo y tristeza.

—No te preocupes, Fátima. No pasa nada. Ya sabemos que no has hecho nada, solo tenemos que preguntarte un par de cosas y te dejamos tranquila —interviene Mía intentando calmarla.

Parece que ella respira y asiente.

—Fenomenal, ¿vive usted en Torrejón desde hace mucho tiempo? —empieza ella.

—Sí, desde que llegué de Chile.

—¿Tiene familia aquí o vive sola?

—Con mi hijo —responde. Parece que se va relajando.

—¿Y el padre de su hijo? —interrumpe Yago.

—Soy madre soltera.

Mía lo mira sin entender muy bien la interrupción y piensa que ya es momento de empezar con las preguntas importantes.

—¿Le suenan los nombres de Patricia Salcedo o Amelia Méndez?

Yago estudia cada gesto de Fátima y ella ni se inmuta al escucharlos.

—No, no me suenan.

—¿Y qué me dice de Ana Robles? —De pronto, al escuchar el nombre de su hermana, a Fátima se le demuda el semblante. Da la impresión de que hasta le empieza a temblar el labio inferior—. ¿Fátima? —Mía tiene que insistirle.

—No, tampoco —logra decir a duras penas.

Pero Mía no va a dejarlo ahí, esa chica esconde algo.

—A lo mejor por el nombre no le suena, es una chica que se suicidó hace dos semanas. Hemos encontrado su nombre en su lista de contactos. —Prueba suerte a ver qué ocurre.

Fátima apoya su mano en el mostrador y consigue tenerse en pie. Si hace un segundo le había impresionado oír el nombre de Ana, ahora, al escuchar lo que le ha ocurrido, parece que está a punto del desmayo.

—Fátima, ¿se encuentra bien? —pregunta Yago viendo que se les va de las manos.

—Sí, gracias. No me suena la verdad. A lo mejor, he coincidido con ella en algo, pero por el nombre no la recuerdo. Pobrecilla, de todas formas.

Baja la cabeza y se limpia con disimulo las lágrimas.

—Se le ve muy afectada para no conocerla —cuestiona Mía.

—Ya, disculpen, es que tuve un familiar al que le pasó lo mismo y sé lo doloroso que es.

A la legua está claro que miente, pero Yago entiende que no deben forzar más la situación y agarra del codo a Mía para que lo dejen estar. Sabe que ella está a punto de explotar ante la posibilidad de que esa chica oculte algo de su hermana, pero cree que lo mejor es parar.

—Bueno, pues ha sido muy amable, Fátima. Al final no la hemos molestado tanto. En principio esto es todo. Si necesitamos algo más, le tendremos que llamar. ¿Nos puede dejar su número de teléfono para no tener que volver a su lugar de trabajo?

Ella se aleja a coger un papel y un bolígrafo para anotarlo, y Yago puede llegar a sentir cómo Mía le está clavando la mirada en el cogote. Se gira y sus ojos casi arden en llamas. Toma el papel que le da Fátima con su número y se despide, empujando levemente a su amiga hacia la salida.

Cuando están andando hacia el coche, Mía se gira bruscamente.

—¿Qué coño haces?

Él la sujeta y le hace girar de nuevo hacia delante para que continúe.

—Espera, nos está mirando. —Mantienen el paso hasta el coche.

Cuando ya están dentro, Yago arranca el coche y empieza a maniobrar para salir de la gasolinera.

—¿Me puedes explicar…?

—Espeeera. —De nuevo la interrumpe. Se dirige a la calle paralela a la gasolinera desde donde pueden ver el interior del local—. Mira, va a llamar por el móvil.

Observan con atención todos los movimientos de Fátima. Ha salido del almacén con el móvil ya en la oreja y ven cómo empieza a hablar mientras camina de lado a lado de la gasolinera como un animal enjaulado, exaltándose por momentos, hasta que parece que termina la llamada, suelta el móvil en el mostrador y se echa a llorar.

—¿A quién habrá llamado? —se pregunta Mía.

—No lo sé, pero tenemos el número de teléfono y hora de la llamada. A ver si tu amigo el poli puede hacer magia.

Pone de nuevo el coche en marcha y toma rumbo al centro de Madrid.

—Bueno, ¿me vas a dar ahora una explicación de a qué venía tanta prisa por irnos? —Vuelve, molesta, otra vez con sus reproches.

—¿Ya te has tranquilizado? Porque si me vas a bombardear como antes ni te contesto.

Es tan raro ver a Yago serio o enfadado que su contestación la descoloca y recula.

—Vale, perdona. Pero entiéndeme, esa chica conocía seguro a mi hermana. Es que me apuesto el cuello a que nos estaba mintiendo —se disculpa.

—Ya, yo he pensado lo mismo, pero ¿tú la has visto? Joder, estaba a punto del desmayo. Si le hubiésemos metido más presión, yo creo que al final le habría dado un patatús. Tampoco podemos pasarnos, que no somos polis de verdad —argumenta ya en su tono habitual.

—Tienes razón y de todas formas hemos averiguado cosas importantes. —Mía se recuesta en el asiento del coche y empieza a exponerle a Yago su análisis—. Tanto Fátima como Amelia tienen un hijo y no tienen pareja. Además, esta chica incluso antes de que le dijéramos nada ya emanaba un aire de tristeza que llamaba la atención, igual que nos comentó el portero de Amelia.

—Preciosa y triste, me ha recordado un poco a ti, la verdad —lo dice convencido sin un atisbo de broma y sigue conduciendo sin mediar palabra.

De pronto, se siente un frío silencio y cierto desencanto entre ellos. Él no sabe el peso que lleva en su alma, él no sabe lo que ha tenido que vivir, él no conoce todas las caretas que ha creado los últimos años para ocultar lo que es su realidad, para aquellos pocos que le han mostrado algo de amor durante su vida. Antes estaba triste, pero ahora, sin Ana, se siente muerta y lo único que la empuja a seguir es saber qué le ha ocurrido; se lo debe a ella y a sí misma. Tiene que enfrentarse a los monstruos, como le dijo Daniel. No sabe por qué, pero le viene a la cabeza su imagen comiéndose la croqueta de un bocado y, sin poder evitarlo, sonríe.

Capítulo 20

3 de septiembre de 1990

Mía escucha, impaciente, cómo su profesora termina la lección, mientras sus piernas se empeñan en seguir un ritmo imparable de claqué bajo su pupitre.

Hoy, que cumple ocho años, está deseando que toque la sirena y poder marcharse. Desde que lo recuerda, sus cumpleaños los ha celebrado en casa de su abuela las dos solas; pero esa mañana su madre le ha dicho que este año no irían allí y que se fuera directa a casa al salir, lo que ha provocado un alud de esperanza en ella.

Nunca ha tenido a su madre a su lado al soplar las velas, y aunque ha visto alguna foto en casa de su abuela de sus primeros años, son solo eso, fotos, que no llenan para nada el vacío que siente. Por eso, hoy se lo ha jugado todo a una sola carta, quiere tener un cumpleaños normal con su familia: regalos, tarta y todo lo típico de estas ocasiones; y como niña que es, la ilusión la vuelve ciega.

Su imaginación le juega malas pasadas durante los minutos que le quedan para salir y llena de fantasías su cabeza: una fiesta sorpresa, o ellos tres solos con la abuela en casa soplando las velas, o quizá que hayan invitado a algunos amigos a merendar. Se le ocurren mil opciones, pero en cualquier caso que estén las dos juntas.

Le sobresalta el ruido de la sirena.

«¡Por fin!».

Mete los libros en la mochila como puede y sale corriendo de la clase. Llega la primera al aparcamiento y allí está Valentín, el chófer de Alfonso, apoyado en el coche leyendo un periódico. En cuanto la ve, levanta el brazo haciéndose ver.

Mía llega entonces hasta él, que le abre la puerta trasera.

—¡Qué rápido has salido hoy, Mía! Tú que siempre eres la última —sonríe.

—Es mi cumple, Valentín. Tengo muchas ganas de llegar a casa —le dice, rebosante de ilusión.

—Hombre, pues felicidades. A ver si te regalan muchas cosas.

Ella suspira deseándolo con toda su alma. Él arranca el coche y salen del colegio camino a su casa. No tardan más de diez minutos. Mía se baja y se despide de Valentín hasta el día siguiente, y corre hasta la puerta, donde la espera Rosi.

—Hola, mija. ¿Qué tal el cole? ¿Te felicitaron muchos amigos?

Le besa la cabeza y le coge la mochila.

—¡Sí! Y también los profesores, ha estado muy bien. ¿Dónde está mamá? —pregunta mientras la busca por el salón y la cocina.

—Está en su habitación, mijita, pero ha dicho que no la molestemos.

Mía tiene un viejo amigo, el nudo, como lo llama ella. Hace tiempo que aparece en su pecho cuando la desesperanza acude a verla y llena su garganta de lágrimas, lágrimas oscuras que cuando caen no la liberan de la tristeza.

En ese momento lo nota aparecer en su pecho, pero esta vez no lo quiere dejar pasar; necesita creer que su día será especial.

«Es pronto, estará descansando para después celebrarlo», se justifica a sí misma.

—¿Quieres merendar, Mía? —le pregunta Rosi desde la cocina. Como una buena niña, piensa que no debe comer antes de su fiesta, pero al final el hambre le puede.

—Bueno, vale, pero solo un poco.

—¿Un sándwich?

Mía se sienta en la mesa de la cocina, y saca papel y pinturas.

—Sí, por favor. Voy a pintar un rato hasta que baje mamá.

—Muy bien.

Le da el sándwich y un zumo.

Termina su primer dibujo, y luego hace otro más y otro más. El rato ha durado ya casi dos horas. Nota que el nudo empieza a llamar a su puerta y decide salir de la cocina. Se va al salón, enciende la tele y se queda tirada en el sofá cambiando de canal en canal sin ver nada, hasta que se da cuenta de que ya está casi anocheciendo y allí nadie aparece, el nudo ya casi lo ocupa todo.

Nunca desobedece a su madre, pero hoy la ansiedad es más fuerte que el miedo y la empuja hacia las escaleras hasta llegar a la puerta de su habitación. Abre despacio y la llama, oye ruido dentro.

—¿Mamá? —pregunta, apenas como un susurro mientras termina de abrir la puerta.

Entonces se encuentra a su madre y a Alfonso desnudos sobre la cama. Ella está a cuatro patas y él la está embistiendo por detrás. Mía se queda paralizada, el corazón le empieza a latir desbocado y no es capaz de articular palabra, pero tampoco de dar la vuelta y marcharse. Situaciones que en otra familia hubiesen generado pudor, risas y una explicación apropiada para horario infantil, en esta casa no generan ni un parpadeo. Ambos la miran sin ninguna sorpresa en su expresión. Alfonso se limita a continuar follándose a su madre y ella mira a Mía a los ojos fijamente, una mirada vacía de cualquier sentimiento y se limita a decirle:

—Vete ahora mismo y cierra la puerta.

Sus palabras son como un estallido en sus oídos, y logra reaccionar por fin y hace lo que le ordena su madre. Baja las escaleras corriendo y se refugia en las faldas de Rosi, que, aunque no sabe qué ha ocurrido, no le hace falta preguntar, entiende de sobra el sufrimiento de esa niña.

Se quedan las dos en la cocina el resto de la tarde, preparan juntas su cena favorita y se la comen mientras ven la televisión que tienen allí mismo. Rosi es consciente de que la niña está haciendo tiempo para ver si su madre baja y la acompaña paciente deseando que así sea, hasta que el reloj marca las doce y media de la noche y, con toda la ternura que tiene en su corazón, le habla:

—Mija, te tienes que acostar, que mañana hay colegio.

—¿Y mamá no va a cenar? —dice, ahogada en la pena y con los ojos vidriosos.

—Yo creo que ya no. No se encontrará bien, y si baja y te ve aquí tan tarde se va a enojar.

La sienta en sus rodillas.

—Vale, ya voy.

Se sorbe los mocos, aguanta las lágrimas e intenta levantarse, pero Rosi la retiene.

—Un segundito, chamaca. Te tengo un regalo. —Y de su bolsillo saca un colgante con la letra M hecha en barro y de color morado.

Ahora sí, no puede contener las lágrimas. Rosi le pone el colgante al cuello y la abraza, para envolver con sus brazos toda la desilusión, tristeza y falta de amor de esa pobre niña, en un intento fallido de llevar un poco de paz a su corazón.

El nudo lo ha envuelto todo. Ya no lo puede controlar, no le queda esperanza ni fuerza, solo un peso gigante para una niña tan pequeña. Ese será el cumpleaños más triste de su vida, ese día aprenderá que los cuentos no tienen final feliz.

Capítulo 21

Paseo de la Castellana, 23 de abril

Andrés se ha ido a comer directamente después de salir de la oficina de Correos. Ha escrito a Mónica, para ver cómo iban las cosas por allí y saber si León estaba tocando las narices, o podía irse tranquilo, y ella le ha contestado que todo en orden.

Le encanta la comida japonesa, y sobre todo el sushi. Por regla general, en el trabajo come algo rápido en el bar de enfrente, en el mejor de los casos, porque muchas veces se conforma con un par de sándwiches de la máquina. Cuando todavía vivía con Inés, hacían lo que ellos llamaban «las noches de viernes en Japón». Al principio de su relación, antes de que llegara Nico, salían a cenar fuera, e iban probando diferentes restaurantes y platos nuevos; incluso después, se adaptaron a la vida de padres y pedían la comida a domicilio para acabar tomando sake y encargando el segundo hijo que nunca llegó.

Eran tiempos buenos para ellos, Andrés aún era inspector en su anterior destino y pasaba mucho más tiempo en casa. Aquellos viernes se terminaron mucho antes que su relación, fue uno de los muchos finales antes de la separación.

Quizá por eso no ha vuelto a comer en ningún japonés desde entonces y de repente hoy, cuando ha salido a la calle, ha sentido la necesidad de hacerlo, de disfrutar de lo que para él fue uno los placeres de la vida: la buena comida. Es consciente de todas las pequeñas cosas que ha dejado de hacer y que son las que al final le hacen feliz, pequeños momentos que vivir.

Está cerca de uno de sus restaurantes japoneses preferidos, el Fuku, cerca de la Castellana, y ni se lo piensa y se va para allá.

Al final, se le ha echado el tiempo encima y llega un poco tarde a la comisaría. Quería llegar antes de la hora a la que lo suele hacer León; pero cuando aparca, ve su coche en el sitio que tiene reservado. Acelera el paso y sube corriendo las escaleras para no esperar el ascensor; y en cuanto entra, se da cuenta de que hay mucho revuelo en el departamento. Casi todos están de pie en grupitos, de chismorreo. Busca a sus compañeros de unidad y justo ve a Ruth que sale de una de las salas y le hace señas. Se acerca hacia allí.

—Joder, Andrés. ¿Dónde estabas? Te iba a llamar ahora mismo. Pasa, anda.

Y le empuja hacia dentro de la sala, donde se encuentran sentados Fernando y Mónica.

—¡Menos mal, Andrés! Ya pensaba que se iba a liar —dice Fernando.

—Pero ¿qué ha pasado? ¿Qué hacéis todos aquí? —pregunta mientras toma asiento.

—León ha convocado una reunión urgente, pero justo cuando venía le ha llamado el comisario y nos ha pedido que esperásemos. No ha visto que tú no estabas —le explica la subinspectora.

—¿Y para qué es la reunión? —pregunta Andrés, a lo que Mónica contesta con un gesto de cabeza hacia Ruth para que sea ella quien hable.

—Ya sabemos la identidad del chico que ha aparecido muerto en la discoteca. Es el hijo del ministro de Sanidad, Ricardo Bautista.

—¡Joder! Menudo estreno para León, le van a venir hostias de todas partes. Más vale que sepa aguantar la presión porque esto va a ser un hervidero.

—Ni que lo digas. Su teléfono no ha dejado de sonar desde que se ha conocido la identidad del muchacho y en cuanto ha llegado el comisario le ha hecho llamar a su despacho —le cuenta de nuevo Mónica.

—Ruth, ¿has averiguado algo? —se dirige él a su compañera.

—El chico estaba tirado al lado de su coche, acribillado a balazos. La cartera estaba al lado en el pavimento, abierta y sin dinero. Se está barajando como móvil el robo.

—No me cuadra para nada —dice Andrés extrañado y todos lo escuchan atentos—. Me parece tan raro que alguien acribille a balazos a un chico para robarle el dinero de la cartera. —Hace una pausa mientras ojea el informe que tiene al lado Ruth, y luego continúa haciendo su hipótesis en voz alta. Realmente es bueno en su trabajo porque le apasiona hacerlo—. ¿Cuánto podría llevar en efectivo? Hoy en día los chavales pagan con el móvil o tarjeta. Las balas que usó el atacante podrían costar más que lo que le robara. Además, si estaba allí su coche y se trata de un robo, ¿por qué no se lo llevó? Tendría las llaves a mano, seguro. Ruth, ¿has investigado ya su círculo más cercano?

Justo entra León en la sala.

—Ruth, no contestes, es información reservada.

—Pero, jefe, es a la unidad —se queja ella.

—Esto es un caso confidencial que solo tratarás conmigo. Por ahora sigue a tu cargo, no la cagues o te bajas del barco. Pero, sobre todo, si me entero de que has filtrado cualquier información, por pequeña que sea, estarás fuera también.

Andrés está realmente alucinado, no imaginaba el grado de idiotez al que podía llegar ese hombre por mantener el puesto. Está convencido de que el hecho de ser tan obtuso le llevaría sin demora a un camino sin retorno, que él conoce bien: la patada en el culo. Pero lo que le preocupa a Andrés no es eso, sino las cabezas que caerán por delante en el trayecto.

—Si es por mí, puedo salir de la sala —se envalentona y a la vez intenta no ser un lastre para sus compañeros.

—Sí, es por ti, y no, no puedes salir de la sala. Escuchadme todos, nos jugamos el cuello con este caso. Todo depende de la rapidez con la que lo resolvamos, así que necesitamos estar involucrados en él al cien por cien. Lázaro y yo nos dedicaremos solo a esto, Vidal nos ayudará en lo que le pidamos. Fernando, tú te encargas del caso de la vieja. —A Andrés le rechina el desdén y la falta de tacto al referirse a la pobre anciana como la vieja, pero aprieta los dientes y calla—. Además, como ya tienes el caso de la joyería medio hilado a falta del informe, pásaselo a Martín, que lo redacte, e igual haces con los avances del otro caso. No quiero que nos molestéis para nada. —Va paseando su mirada por todos los presentes hasta que llega a Andrés—. Andrés, me mandas todas las mañanas un correo con los avances de ambos casos y, mientras esperas a que te pase Fernando todos los datos, sigues con el muestreo de informes.

Ninguno de los presentes se lo puede creer. Han presenciado hace unos minutos cómo Andrés, solo con el planteamiento inicial del caso, ha conseguido dar la vuelta a la información, ver nuevas vías de investigación y dar sentido a lo ocurrido. Él es el brillante del grupo y no solo no llevará el caso, sino que ni siquiera podrá aportar su opinión para ayudarles. Todos piensan que alguien tiene que parar a ese hombre o de verdad supondrá un problema para la comisaría.

—Pueden irse. Lázaro, quédese y pongamos en orden lo que tenemos. —Le hace un gesto para que se siente a su lado, mientras los demás se marchan, pero antes de que salgan dice—: ¡Ah! Andrés, quiero el informe de la joyería mañana a primera hora en mi mesa.

—Lo siento, jefe —le contesta, apoyado en el quicio de la puerta—, pero son las seis y ha terminado mi jornada, me voy a casa. Mañana en cuanto llegue me pongo con ello y se lo mandaré cuando lo tenga listo.

—¿Perdona? —pregunta tan alto que le oyen hasta en la azotea—. ¡Me la suda qué hora es! Si te tienes que quedar, te quedas. El informe a las ocho en mi mesa.

—Yo entro a las nueve. Si tiene algún problema, dé parte al comisario. Nunca he subido a su barco, así que no me importa bajarme. Hasta mañana.

Sale sin mirar a León, aunque se lo imagina rojo de rabia y mordiéndose la lengua. Solo lo lamenta por Ruth, que es quien le tendrá que soportar ahora.

—¡Olé, tú! —escucha a Mónica al pasar a su lado.

—Gracias, Mónica. —Le sonríe, coge sus cosas y camina despacio hacia la calle.

Si hace unos meses le hubieran dicho que iba a contestar a un superior así, habría apostado todo su dinero a que eso no podría ocurrir. A lo largo de su carrera se ha encontrado muchos gilipollas y ha tenido que tragar, como hacen todos, con impertinencias, órdenes abusivas o menosprecios hacia su persona, pero ahora es diferente, ahora se siente liberado de ese yugo, y eso no se lo puede quitar ya nadie.

Está llegando al coche y le llega un mensaje de Juanito. Lo abre impaciente y cruza los dedos.

JUAN

18:09 Amiguete, ya lo tienes en el e-mail. Me debes una!

Abz

Le contesta al momento.

ANDRÉS

18:10 Una muy grande y unas cañas. Gracias, tío. Abz.

No puede esperar a llegar a casa y abre el vídeo desde el móvil, aunque no se vea tan bien. Le ha pasado la grabación de diez minutos de duración, cinco antes y después de la hora que él le ha marcado. Aunque se fija atentamente por si reconoce a alguna de las personas que vio en el funeral de Ana, no encuentra a nadie familiar. Necesita a alguien más cercano a su círculo y esta vez tiene a la persona de su lado. Le escribe un wasap.

ANDRÉS

18:22 Mía, podemos vernos esta noche? Tengo algo que enseñarte.

MÍA

18:23 Perfect, yo tb tengo cosas k contarte. Cenamos?

Se alegra de recibir esa proposición, aunque no sea deshonesta. No le apetece cenar solo y su compañía cada vez le gusta más, a pesar de tener que aguantar al tonto del guardaespaldas.

Le propone el mismo lugar que la otra vez y ella acepta. Pone uno de sus CD de la guantera. Siempre le dicen que es un antiguo y que ya eso no se usa, que ahora todo es online o descargas, pero él no se considera antiguo, sino romántico. Tiene esos discos desde siempre y le encantan.

Ha escogido el último de duetos que grabó Rocío Jurado antes de morir. No tiene más discos suyos, reconoce su talento; no obstante, no es de sus preferidas, pero ese disco sí. Aunque sus amigos se suelen meter con él por su gusto musical y él les contesta que es una forma infalible para ligar, la realidad es que siempre ha tenido demasiada personalidad para que le importe lo que digan.

Arranca y sale hacia su casa, quiere darse una ducha antes de ir a cenar.

Capítulo 22

Piso de Chamberí, 23 de abril

19:30

Yago no se encuentra bien, tumbado en la cama en lo que parece un castillo de pañuelos mocosos, se entierra en las sábanas debatiéndose entre hacer de tripas corazón y levantarse para acompañar a Mía, o sucumbir a los cuidados de Lara: de mantita, calditos y besos en la frente para ver si ha llegado la fiebre. Al final, a pesar de que le duele hasta el alma, opta por la primera opción y se levanta.

Lara y Mía están en el salón y charlan tranquilamente, cada una en un sofá, descalzas con los pies en alto y una taza de té, mezclando risas y confidencias, como lo hacen miles de veces en su casa. Lo importante para ellas no es el sitio, sino estar juntas. Cualquiera que las viera pensaría que son familia y acertarían, porque, aunque la genética diga lo contrario, la vida las ha unido como si lo fueran. Mía ya se ha arreglado para ir a cenar con Andrés, con su pelo recogido en un moño alto, hace que destaque aún más su belleza natural.

Ven aparecer por el pasillo a un ser tembloroso y de nariz roja que en otro tiempo pudo ser Yago. Mía se sorprende de ver que se ha vestido para salir.

—Pero ¿adónde vas, rapaz? —le pregunta Lara preocupada.

—Con Mía a ver al poli. Ya me encuentro mejor —contesta en un intento de que no se note su malestar.

—¡Que te lo has creído! —contesta Mía y se levanta del sofá de un salto para acercarse hasta él. Le toca la frente con ternura—. Yago, si tienes un fiebrón. Anda, vuélvete a la cama y descansa.

—No voy a dejar que vayas sola —le responde con rotundidad, dando más importancia de la que tiene a la cena de esa noche.

—Pero ¿qué dices? Solo voy a ver a Andrés, ¿qué va a pasar? —Le molesta que quiera sobreprotegerla solo por ser mujer; porque sabe que lo hace con buenas intenciones y en el fondo aprecia su preocupación, intenta bajar sus humos y calmarse para hablarle—. Necesito que estés mejor y me acompañes cuando vayamos a seguir a esas chicas, no para ver a Andrés, Yago.

—Tú te lo pierdes. Aunque me haces un favor, porque no puedo ni moverme. —Se suena los mocos y se deja caer en el sillón—. Pero que sepas que lo hacía por ti, que ese tío es mu tonto. Yo prefiero, la verdad, quedarme en mi camita con el caldito que me va a preparar mi Lara. —Le pone ojos tiernos.

—¡Pues claro! Ahora mismo te lo hago, que no le falte de nada al home da casa.

Se levanta del sofá, le besa la cabeza y se va hacia la cocina a preparar el caldo que le pide.

—No tienes morro tú ni na —le dice Mía y le revuelve el cabello cariñosamente—. Anda, acuéstate, la enfermera seguro que te lleva el caldo a la cama.

Él se deja querer y ella lo acompaña hasta la habitación, se desviste y se acuesta, y ella sale entornando la puerta. Se asoma un segundo antes de irse y lo ve cubrirse con la manta hasta el cogote.

«Al final, es un niño grande».

Mira el reloj y ve que ya es casi la hora de salir, así que coge su bolso del perchero y la carpeta donde guarda todo lo que tienen hasta el momento. Antes de irse, se pasa por la cocina a despedirse de Lara. Con su delantal puesto, está echando verduras a una olla que tiene en el fuego. Disfruta con la cocina, eso se aprecia solo con mirarla, y su comida es una muestra de la dedicación que le pone a cada plato.

—Filla, las llaves del coche están en el armario del salón —le dice mientras sigue cocinando.

—No me puedo creer que te hayas traído tu delantal —bromea mientras se acerca hasta ella y se lo desata.

—Mira que estás tonta. —Se ríe de la broma y se lo vuelve a atar—. Cada cocinero tiene sus manías, pues la mía es cocinar con mi delantal.

—¡Sí, chef! —La besa y camina hacia la puerta—. No te preocupes por las llaves, me voy a ir en taxi, allí se aparca fatal y aquí la verdad que también. Tengo una parada de taxis a la vuelta, así tardo menos y voy más tranquila.

—Pues mejor, sí. Y no vas sola de noite, que sabes que no me gusta. ¿Me escribes cuando cojas el taxi de regreso?

—Claro, cuida de nuestro enfermo —le sonríe y Lara le guiña un ojo.

Sale a la calle y se encuentra con que hace una tarde estupenda. Está anocheciendo, pero aún hay claridad. Se puede ver la luna dibujada en el cielo aún grisáceo, el aire está en calma y la temperatura la arropa como si fuera la suya propia. Camina disfrutando del paseo, fijándose en la gente tan variopinta con la que se cruza: un ejecutivo acelerado, una madre con su carrito, una pareja de mujeres de la mano, y un adolescente entre bohemio y rapero. Siempre le ha encantado la diversidad de gente que presenta la ciudad de Madrid, solía jugar a catalogar a las personas con las que se encontraba, y aún, en Galicia, lo sigue haciendo. Hoy se pregunta en qué grupo la meterían a ella y la respuesta le viene a la cabeza al instante: en la de tristes niñas ricas. Su pensamiento se esfuma cuando ve la parada de taxis al fondo y se acerca al primero de la fila, que está listo para su próxima carrera.

Le da la dirección y se recuesta en el asiento mientras el taxista conduce por las calles de Madrid. Van dejando atrás monumentos emblemáticos de la ciudad, el Caballo del Espartero, la Cibeles que cierra la calle de la preciosa Puerta de Alcalá; y, sin poder evitarlo, le invade una nostalgia que no esperaba. El trayecto trae a su memoria recuerdos de las tardes de paseo con su abuela y con Ana por el Retiro, recuerdos de viajes en metro que se convertían en divertidas aventuras para las dos hermanas. Su abuela hacía que todo fuera diferente, con sus mimos y sus bromas conseguía que las dos hermanas olvidaran la dureza de sus vidas y fueran lo que tenían que ser: niñas felices.

Mía coge el móvil y marca. Espera paciente mientras escucha más de cinco tonos y sonríe, porque ella siempre tarda en cogerlo.

—¿Diga? —Su vocecilla la enternece.

—Pero bueno, Vicenta. No me digas que ya estabas roncando —bromea, y se la imagina al otro lado del teléfono con su bata y sus gafas para buscar el botón de responder.

—¡Qué voy a estar roncando, chica! Que estoy viendo lo de las canciones, no veas qué «pograma» más bueno.

Mía suelta una carcajada.

—Sí, sí, un «pogramón» —se burla con afecto.

—Mírala ella cómo se ríe de su abuela. —Se hace la ofendida, pero le encanta oírla reír.

—Contigo, abuela, me río contigo, no de ti.

—Ya, ya, como siempre. ¿Qué tal estás, cariño? Raro que me llames tú tan tarde.

«Cómo me conoce, la jodía».

—Es que estoy en Madrid, mi Vicen. He venido a unas conferencias, por eso te llamo, para ir a verte mañana y pegarte un achuchón.

—¡Ay, qué alegría! Pero ¿dónde estás durmiendo, hija? Te preparo tu habitación ahora mismo si quieres.

Siempre tan dispuesta a ayudar a su nieta.

—No, no abuela. Estoy en un hotel con el resto de los compañeros —le miente. No puede, ni quiere, salir y entrar de su casa sin dar explicaciones, ella es demasiado lista y la pillaría a la primera de cambio. Además, viene con su séquito, se imagina la cara de su abuela al ver a los tres entrar para quedarse en su casa—. Mañana paso el día contigo, que lo tengo libre, pero luego duermo en el hotel con el resto.

—Muy bien, cariño. Pues te voy a preparar una comida rica rica.

—Contaba con ello. ¿Por qué te crees que voy? —ríe de nuevo y el taxista le avisa de que ya han llegado—. Abuela, te tengo que dejar, que me esperan a cenar. Mañana te veo.

—Hasta mañana, cariño.

Cuelgan.

Paga al taxista y se baja del coche. La nostalgia no se ha ido, sigue allí, pero su abuela consigue de nuevo dar un poco de luz a su vida. Esa nostalgia oscura, llena de amargura y soledad, ahora es un poco más blanca con dulces recuerdos que alimentan el alma.

Camina decidida hacia el bar y deja todos los sentimientos aparcados en un rincón. Necesita estar centrada y hacer lo que ha venido a hacer, lo que quería su ratón, encontrar verdades y culpables.

Entra en el bar. A esas horas está bastante lleno, hay grupos de pie junto a la barra, de tertulia, y las mesas están todas llenas. Es otro de los alicientes de vivir en Madrid, da igual el día de la semana que sea, que siempre hay ambiente. Busca en las mesas y localiza a Andrés sentado en la misma que la última vez. «Ha tenido que llegar pronto para coger sitio», piensa.

No ve a Ruth y se fija que solo hay una cerveza en la mesa, con lo que deduce que no ha debido de venir. Andrés aún no se ha percatado de su presencia; y ella advierte, mientras camina hacia él, lo concentrado que está viendo algo en un portátil y, por primera vez desde que lo conoce, aprecia que es un hombre muy atractivo. Tiene los ojos rasgados, no demasiado grandes pero sí vivaces, casi negros, la nariz recta los enmarca; con el mentón pronunciado y una boca normal, a Mía le recuerda a las estatuas de los antiguos romanos. No es demasiado guapo, pero tiene algo especial. Entonces él levanta la cabeza y se encuentra con su mirada, y ella descubre qué es eso tan especial que tiene ese hombre, esa mirada traspasa paredes y almas.

—Hola, Mía. No te había visto llegar.

Se levanta, le da dos besos y espera a que ella se siente, para hacer lo mismo.

—Ya me he dado cuenta, estabas muy concentrado. —Le sonríe.

—Me suele pasar, me meto en lo que hago y me olvido del mundo. ¿Hoy no viene tu guardaespaldas? —pregunta en broma.

—Madre mía, qué amor os tenéis. Por si te preocupa, está malo, no ha podido acompañarme. ¿Y Ruth?

—Tampoco viene, le han asignado un caso mediático y a la pobre le va a tocar currar como nunca.

—Pensaba que los casos importantes te los daban a ti.

No lo dice con malicia, realmente le sorprende que él no se encargue.

—Eso fue antes de conocer a tu querido Alfonso —dice, sarcástico y con resquemor.

Mía se da cuenta de que está apretando la mandíbula.

—No es mi querido nada y de verdad siento lo que te ha hecho.

Se siente responsable, aunque realmente no tenga nada que ver. Considera que es injusto lo que le han hecho, pero sin querer reconocérselo a él, también puede entender el dolor de Alfonso y que haya reaccionado de forma tan visceral. Andrés le quita hierro al asunto y relaja la situación.

—No te preocupes. Creo que cuando acabe todo esto, porque acabará —lo dice intensamente y le mira a los ojos, parece una promesa entre ambos, que ella agradece—, le tendré que dar las gracias por haberme dado una buena hostia de realidad.

—¿Por qué dices eso?

—Porque me he dado cuenta de que solo existían para mí el trabajo y los fines de semana con mi hijo. Me limitaba a dormir y comer porque son una necesidad esencial para sobrevivir, pero todo lo demás era trabajo. En estos días he vuelto a disfrutar de pequeñas cosas, me he quitado una tonelada de peso de encima y, aunque me sigue encantando mi trabajo, no es mi prioridad.

Se sorprende del ataque de sinceridad que acaba de demostrar ese hombre, que en un inicio le pareció frío e introvertido, y ahora parece todo lo contrario.

—¿Y cuál es tu prioridad? —pregunta ella entonces.

—Vivir —dice sin más, y bebe de su cerveza, porque, aunque para cualquiera pudiera parecer que es algo lógico, a él le ha costado mucho tiempo descubrir que es así.

—Brindaría contigo por tu nueva vida, pero me falta una cervecita a mí también.

—¡Joder, es verdad! Qué desastre. Venga, vamos a pedir. —Hace un gesto a la camarera para que se acerque—. Si quieres, pedimos también la cena y te cuento mientras la traen.

—Por mí perfecto. Tengo hambre.

La camarera se acerca. Es una chica joven que rondará la veintena, conoce a Andrés, porque lo llama por su nombre. Le piden dos cervezas y la carta. Ella se lo trae al momento y escogen su cena mientras charlan tranquilamente, sin prisa, contándose anécdotas y riendo entre bromas. Y lo siguen haciendo cuando les traen la comida, como si estuvieran allí para eso, para pasar un rato agradable con un amigo. Pero al final la realidad es otra, están allí por otra cosa, que dista mucho de ser una cena trivial; y Mía, que se había conseguido evadir durante un rato de las preocupaciones, vuelve a centrarse en lo que les ocupa.

—Bueno, ¿y qué me ibas a enseñar? —le pregunta, por fin.

Andrés le cuenta sus avances en la oficina de Correos esa mañana y cómo ha obtenido las imágenes de la zona próxima al establecimiento, aunque por desgracia él no ha reconocido a nadie de la cinta.

—¿Quieres que yo la vea? —La inquietud se distingue en su voz. El martilleo de su corazón le taladra el oído.

Andrés asiente.

—Está bien, ponla —accede.

Él conecta la grabación. Tarda unos segundos en aparecer el paso de cebra frente a la oficina de Correos en la pantalla. Mía observa con atención a todos los transeúntes que pasan por allí. Ya no siente el latido de su corazón ni la presión de segundos antes, ahora está totalmente concentrada en encontrar a esa persona. Detiene de vez en cuando la grabación, cuando se arremolina demasiada gente, para no perderse ni un detalle; hasta que, cuando lleva alrededor de seis minutos de visionado, grita:

—¡Para!

—¿Reconoces a alguien? —pregunta Andrés esperanzado.

Ella tarda unos segundos en contestar, se recuesta en la silla y al final consigue decir en su susurro:

—Es Rosi. —Y se queda callada de nuevo.

No se lo puede creer, lo ha tenido delante todo el tiempo sin darse cuenta y ahora las preguntas desbordan su cabeza.

«¿Por qué no me llamó?, ¿qué sabe ella de toda esta mierda?, ¿sabía lo que iba a hacer Ana?».

La voz de Andrés la devuelve a la realidad.

—Mía, ¿estás bien? —le pregunta, rozándole el brazo como apoyo.

—Estoy en shoc k. No me esperaba que fuera ella.

Su cara refleja la consternación que siente en ese momento.

—¿Quién es Rosi?

—Perdona, claro, que tú no la conoces. Es nuestra interna, la mujer que nos ha criado en esa casa de mierda. El único apoyo que hemos tenido allí, por eso me cuesta tanto creerlo.

—Entonces, es la que también encontró a tu hermana muerta. —Se queda pensativo.

—¿Qué estás pensando? —Esa afirmación hace saltar todas las alarmas en Mía.

—Nada, tranquila, es una observación. Será mejor no presuponer nada hasta que hablemos con ella. —Recula al ver lo que le afecta cada una de sus palabras.

—Hasta que hable con ella —le corrige.

—¿Qué?

—Voy a hablar yo sola con ella. Sé que así me contará la verdad. Siempre ha sido sincera y franca conmigo, hasta en los peores momentos; pero si voy contigo se asustará y se cerrará en banda. Además, imagínate que Alfonso se entera por algún casual de que tú has hablado con ella.

—Vale, tienes razón, es mejor que vayas tú sola. Es la costumbre de llevar las riendas de mis casos. —Fuerza una triste sonrisa.

—Tú llevas las riendas de este caso, Andrés. Tú has conseguido que sepamos quién es, yo solo voy porque es mi familia.

—No te preocupes. No te justifiques, que estoy bien. Es el aburrimiento, necesito mambo.

—¿Mambo? —Suelta una carcajada. Ha conseguido hacerle reír en un momento duro para ella—. ¿Me estás proponiendo algo? —bromea a propósito para ver su reacción.

Andrés se empieza a poner rojo como un tomate sin saber dónde meterse, tan seguro de sí mismo como aparenta normalmente, ahora se parece más a un adolescente abochornado, y ella disfruta sobremanera vacilándolo.

—¡No! Perdona, joder, me refería al trabajo —se excusa finalmente como puede.

—Madre mía, qué contundencia, ya me han quedado claras tus intenciones.

—Me estás vacilando, ¿verdad? —Ha descubierto su juego.

—Sí. —Y le sonríe.

—¡Qué cabrona!

Ríen los dos a carcajadas.

—Bueno, si quieres mambo, nuestra visita a Fátima ha sido intensa y necesitaríamos que nos ayudases.

Vuelve a centrarse después de este paréntesis, que le ha venido realmente bien dado el cariz que estaba tomando la situación.

—Claro, cuéntame —responde, solícito.

Ella le relata su periplo de esa mañana, hasta que le cuenta que se identificaron como policías, y él la interrumpe:

—No me lo digas, se le ocurrió al guardaespaldas.

—Vaya tela, ¿seguimos igual?

—¿Sabes que es un delito? —le advierte totalmente en serio.

—¿Nos vas a denunciar? —le reta, ya algo molesta al ver que no está en broma.

—Por supuesto que no, pero tened cuidado, os puede traer problemas —relaja el tono.

—Vale, vale, queda claro. ¿Puedo seguir?

—Sí, por favor.

—Bueno, pues Fátima nos dijo que no conocía ni a Patricia ni a Amelia, y parecía de verdad sincera, pero cuando le preguntamos por mi hermana se le cambió la cara, se quedó pálida, y aunque nos dijo que tampoco la conocía ni Yago ni yo le creímos. Le tenías que haber visto cuando supo que se había suicidado.

—¿Se lo dijisteis así?

—Sí, que estábamos investigando un caso que podía estar relacionado con el suicidio de Ana.

—Normal que se sugestionara, hablar de suicidio es algo que suele afectar a la mayoría de la gente.

—La conocía, Andrés. Estoy segura, no era sugestión. —Le habla entonces de la llamada y de la reacción tan excesiva de Fátima—. Joder, con la persona que habló seguro que sabe en qué estaba metida Ana. Y ahí es donde te necesitamos, tenemos el número de teléfono de Fátima y la hora de la llamada, ¿tú podrías conseguir las llamadas que hizo? —Aunque lo pregunta, sinceramente lo está dando por hecho.

—Espera, espera, ¿habéis visto muchas pelis de polis o qué? Conseguir eso es complicado.

—Que sea complicado no es que sea imposible —rebate.

—A ver, el registro de llamadas tiene que autorizarlo el juez que lleva el caso, y nuestro caso no existe, así que mucho menos tiene juez que autorice nada. En el caso de que consiguieras ese número, necesitas otra orden para que te faciliten a quién corresponde esa línea —le habla como a una niña, algo que a ella le molesta sobremanera.

—Eso es una gilipollez. Si tenemos el número, llamamos y punto —contesta, algo borde.

—Mía, ya te he dicho que es imposible.

—No, has dicho complicado. Solo te pido que lo tengas en tu cabeza, por si surge la oportunidad lo intentes. Si no se puede, seguiremos con el resto de los hilos, que ya son muchos, ¿vale?

Intenta ponerle de su lado, sabe que él está haciendo todo lo posible para ayudar y no quiere molestarle.

—Vale. Si tengo la oportunidad, lo intentaré.

—¡Perfecto! Así se hace, poli valiente.

Él le sonríe.

—Por cierto, también he averiguado qué le pasó al marido de Amelia. —Ella se acerca más para escucharle con atención—. Sí murió en un accidente de tráfico, pero le mató un kamikaze.

Mía se lleva las manos a la cabeza.

—¿En serio? ¿No podía ser un accidente normal?, ¿que se durmiera o que hubiera bebido? Yo qué sé… —Se queda callada unos segundos—. Le mató un kamikaze. —Repite la última frase de Andrés de forma monótona—. Nada de lo que encontramos se salva, todo está lleno de muerte —suena derrotada.

—No sabemos mucho del accidente, Mía. Quizá no tenga nada que ver. No podemos presuponer nada de momento.

—Ya, ya me lo has dicho antes —lo paga un poco con él.

—¿Cuándo vas a ir a ver a Rosi? —Andrés intenta cambiar de tema al ver el ánimo de Mía.

—Mañana a primera hora. Ella solía llegar a casa a las ocho. Sé dónde vive, la iré a buscar y, de camino a casa de Alfonso, espero que me dé explicaciones.

—¿Me llamas cuando termines?

—Sí, claro. —Mira el reloj y son más de las once—. Es un poco tarde y mañana tengo que madrugar, ¿lo dejamos ya aquí?

—Vale. Voy a pedir la cuenta. —Se levanta y camina hasta la barra. Mía aprovecha para avisar a Lara que está a punto de salir hacia casa, como le ha prometido.

Al poco regresa Andrés y le toca suavemente el hombro para llamar su atención.

—Ya está, vámonos —dice mientras recoge el portátil y su chaqueta.

—¿Cuánto te debo? —le dice ella.

—Nada, te invito.

—No, no. Pagamos a medias.

—Ya he pagado. Te invito yo, Mía —insiste él.

—Con una condición, la siguiente invito yo —cede ella.

—Yo no soy de condiciones, la siguiente ya se verá. Imagínate que es en el Ritz —le sonríe.

—Bueno, pues ya se verá y gracias por la cena.

—De nada.

Salen a la calle, la noche es aún mejor que cuando ella ha salido de casa, el aire fresco apenas se nota, pero se agradece al salir del calor del bar. Un manto oscuro cubre la ciudad, como siempre en Madrid sin apenas estrellas, escondidas para las grandes ciudades, privilegios que no pueden pagar la modernidad ni el dinero. Mía saca su móvil para llamar a un taxi.

—¿Dónde has aparcado? —le pregunta Andrés.

—He venido en taxi. Voy a llamar para pedir uno, que no sé si hay parada por aquí cerca.

—Hombre, no pidas un taxi, te llevo yo. He aparcado a la vuelta de la esquina —le propone.

—No hace falta, Andrés, de verdad. Si estoy cerca y el taxi me deja en la puerta.

—Pues con más razón. Si estás aquí al lado, no me cuesta nada llevarte y te aseguro que yo también te dejo en la puerta.

—Vale, gracias —acepta porque está viendo que no va a ser algo negociable para Andrés.

Caminan en silencio hacia el coche, ella lo sigue de cerca hasta que oye el pitido de apertura de uno de los coches de delante al tiempo que se encienden las luces. Él va directo a la puerta del conductor, y Mía piensa: «Menos mal que el caballero andante no me ha abierto la puerta», mientras se sube en el del copiloto.

Arranca y ella le dice la dirección del piso, que introduce en el navegador de su móvil, y lo conecta al coche. Cuando se activa el panel central, empieza a sonar el disco que estaba oyendo antes Andrés.

Y te busco por las calles…

Y la gente ni me mira…

—¿Es la Jurado? —Aunque sabe la respuesta, pregunta, impresionada de que él escuche ese tipo de música.

Y de nuevo por las noches…

Esta cama tan vacía…

Andrés se sonroja y pone rápidamente la radio.

—¡No! —le detiene Mía—. Me encanta esa canción, temazo con Mónica Naranjo. No sé por qué te da vergüenza escuchar esta música, hijo.

—¡Joder! Porque me lo has preguntado, igual que si me preguntaras «¿te gusta vestirte de mujer?» —se defiende.

Ella se vuelve a reír a carcajadas, y él se contagia y hace lo mismo. Vuelve a poner el disco.

—Madre mía, qué susceptible es usted, señor inspector —bromea.

—Para tu información, no solo me gusta la Jurado, me gusta Rocío Dúrcal, Luis Miguel y todo lo que se supone música de chicas —entrecomilla esto último con los dedos—. Pero no soy un caso perdido, porque lo combino con Queen, los Beatles, Fito… Vamos, que es fácil acertar conmigo.

—Ya veo, ya. ¿Algo que no te guste?

—Por supuesto, pero eso me lo reservo. A ver si justo va a ser tu grupo preferido. —De nuevo ríen los dos.

Ya están entrando en el barrio de Chamberí y Mía puede ver el comienzo de la calle donde está su piso.

—Mira, ya casi estamos. Es en esa calle. —Señala la misma y el navegador acompaña su gesto con las indicaciones oportunas.

Andrés gira a la derecha y busca el número de portal que le ha dicho Mía. Cuando llega, para en la puerta.

—Lo prometido es deuda, en la puerta te dejo y gratis.

Apaga la radio para oírla mejor.

—Y la música seguro que mejor que la del taxi —le sonríe.

—Obvio —contesta dándoselas de experto en la materia.

Ella abre la puerta y se baja del coche, se asoma antes de cerrar para despedirse.

—Gracias por traerme, mañana te llamo.

—Suerte —le desea refiriéndose a la visita a Rosi.

Ella cruza los dedos, le sonríe de nuevo y camina hacia el portal. Justo antes de entrar, se gira y ve que él espera a que entre, levanta la mano a modo de despedida y entra al portal.

Mientras sube al piso, tiene sensaciones contradictorias. Las preocupaciones no se han ido, sino todo lo contrario con todo lo que ha descubierto, pero también se siente segura y esperanzada de poder superarlas, y eso sabe que se lo debe a él. Ha tenido suerte de tenerlo de su parte.

Entra en el piso y se quita los zapatos para no hacer ruido. Desde el vestíbulo puede ver la puerta de Yago entornada y con la luz apagada, imagina que debe estar ya durmiendo. En el salón, en cambio, sí hay luz; se acerca lentamente y se encuentra a Lara dormida en el sillón, con la luz de la mesilla encendida y un libro entre los dedos. Se lo retira, la cubre con una manta y apaga la luz. Se dirige hacia su habitación de puntillas, iluminando el camino con la luz del móvil; y al llegar se desviste rápidamente y se deja caer en la cama. Necesita coger fuerzas para lo que le espera al día siguiente.

Capítulo 23

Canillejas, 24 de abril

7:00

Mía espera impaciente en el coche desde donde puede ver el portal de Rosi. Tiene miedo de no haber llegado con tiempo suficiente y que ella ya se haya marchado a trabajar. Pero entonces la ve aparecer por el portal con la bolsa de basura.

Baja rápidamente del coche y camina para interceptarla. Rosi está en los contenedores tirando la bolsa y al volverse se encuentra con Mía de frente.

—Mija, ¿qué haces aquí? —La angustia se manifiesta en sus ojos.

—Hola, Rosi —saluda al tiempo que la besa—. Necesito hablar contigo, por eso he venido.

—Es que ahora tengo que ir a trabajar, ya sabes que no puedo llegar tarde —se excusa.

—Ya, lo sé, pero te llevo yo en coche. —Señala donde lo tiene aparcado—. Así tú llegas antes y podemos hablar por el camino.

La expresión de Rosi se transforma, parece que claudica a seguir callando, y esto le otorgara la tranquilidad del que sabe que ha llegado la hora de afrontar los problemas.

—Está bien, mija. Hablemos, pues.

Caminan juntas hasta el coche, ambas se suben y emprenden el camino. No hace falta decir destino, es de sobra conocido.

—¿Sabes por qué estoy aquí, Rosi?

—Lo imagino, por la carta —responde, afligida.

A Mía le sorprende que haya admitido sin rodeos la existencia de la carta, pensaba que tendría que forzar la situación y encontraría más reticencia por su parte.

—Sí, es por la carta y para que me cuentes todo lo que sepas de lo que le ha pasado a mi hermana.

Ella suspira.

—¿Por dónde empiezo?

—Por donde quieras, pero espero que seas totalmente sincera.

—¿Y cuándo no lo fui contigo, mija?

Mía es consciente de que siempre lo ha sido y del cariño que le tiene a pesar de los años. Pone su mano sobre la de ella y la aprieta, dando aliento a Rosi para que comience a hablar.

—Tu hermana no era como tú, Mía. Ella era bien valiente, discutía mucho más con tu mamá, pero parecía más feliz de lo que fuiste tú en esa casa. Siempre bromeaba con todos, y eso a tu mamá la chingaba de verdad, así que ella, por supuesto, más lo hacía. Pero se la veía tranquila, le daba igual lo que su mamá dijera. Un mes antes más o menos de que… —le cuesta decirlo y se detiene un segundo—; ya sabe, mija, que la perdiéramos, se pelearon como nunca. Oíamos los gritos desde el piso de abajo y tuvo que subir don Alfonso. Yo no sé qué pasó allá arriba, pero mi niña salió como una fiera gritando que las cosas no iban a acabar así. Los señores se quedaron arriba y ella se fue de la casa. Su mamá bajó más tarde, estaba bien tristona, la neta; como pocas ve ces yo la vi. Entonces, esa misma tarde, Ana me dio un paquete para que te mandara, mija, y yo me asusté. Me dijo que era muy importante, que ella no podía mandarlo porque no la dejarían y que necesitaba ese favor. La vi tan desesperada que no le supe decir que no, pero no lo mandé.

Empieza a llorar.

—¿Por qué, Rosi?, ¿por qué?

—Por miedo. Pensé que discutían por ti, niña. Tantos años sin saber la una de la otra, creí que solo traería más problemas para ellas. Pero una semana antes de morir me preguntó si había sabido algo de ti y se le veía tan destruida como nunca la vi en toda mi vida, ni a ella ni a nadie. —Tiene que parar por el llanto e intenta continuar—: Le mentí otra vez, pero decidí que mandaría el paquete en cuanto pudiera, ella era lo más importante para mí… Al final no me dio tiempo y se fue. Por eso, la mañana que la encontré, salí de la casa y fui directa a mandártelo. No sé qué habría dentro, la neta, nunca lo abrí. Sin embargo, daba igual, se lo debía a mi niña.

Llora desconsolada, ya casi han llegado a la casa. Mía aparca dos calles más abajo para que no las vean juntas y para que Rosi pueda desahogarse; ella, a su vez, se muerde el labio para intentar contener las lágrimas.

—Me siento tan culpable. ¿Qué ponía la carta, mija?, ¿le avisaba de lo que iba a hacer? Dígame que no, por favor. Murió por mi culpa, ¿verdad? —le interroga con total desesperación.

La pena de verla tan destrozada invade a Mía. Entiende perfectamente cómo se siente.

—Rosi, por favor, tranquilízate. No ponía nada de lo que iba a hacer, creo que no habría cambiado nada si hubieras mandado el paquete. —Le miente, por todo el amor que les ha dado a ambas. Ahora sabe que no actuó de mala fe y se merece poder continuar con su vida sin el peso de la culpabilidad—. Debiste de hacerlo, porque quizá así podríamos haber estado juntas un tiempo, pero no eres culpable de lo que hizo.

Ella parece que se sosiega al escuchar sus palabras y Mía aprovecha para volver a preguntar.

—Rosi, entonces, no sabías qué le podía pasar, ¿no?

—Pensé que estaba así de triste por ti, mija.

—¿Sabes si mi hermana tenía novio? —le pregunta.

—¿Novio? No creo. Casi no salía de casa y no me contó de ningún chico, y mira que hablaba la parlanchina.

Las dos sonríen por un instante ante el comentario.

—Rosi, ahora soy yo la que necesita el favor.

—Cuente con ello, mija —le contesta sin ni siquiera escuchar cuál es.

—No puedes contarle a nadie lo que hemos hablado ni lo del paquete.

—Por supuesto que no.

—Y si te acuerdas de algo que hiciera Ana que te llamara la atención o te resultara extraño, me llamas.

—Vale, mija.

—Y ahora vete, que no puedes llegar tarde.

Le limpia las mejillas mojadas por las lágrimas y Rosi la abraza.

—Lo siento mucho, niña.

Abre la puerta y sale del coche, coge su bolsa y Mía ve cómo desaparece al doblar la esquina.

Se queda un rato más allí, sin moverse, pensando en cómo las casualidades de la vida pueden provocar a veces catástrofes personales. No culpa a Rosi directamente, pero siente que todo habría sido diferente si ella hubiera recibido esa carta. Sin embargo, no es tan hipócrita como para echarle la culpa a nadie cuando ella misma es responsable de haber estado trece años separada de su hermana por ser una cobarde. Entonces, llega a la conclusión de que sí puede echarle la culpa a alguien, a la de siempre, la culpable de todo lo malo que le ha pasado en la vida: su madre. Aprieta los dientes al tiempo que se promete a sí misma que pagará por ello.

Es todavía muy pronto, pero mira el estado de WhatsApp de Andrés para ver su última conexión y comprobar si ya ha estado conectado esa mañana antes de llamarlo tan temprano. Verifica en su estado que ha estado en línea hace diez minutos, así que lo hace.

—Hola, Mía. ¿Qué tal te ha ido? —le pregunta directamente al descolgar.

—Hola. Acaba de marcharse. No me ha dicho mucho, la verdad. No sabe qué le pasaba, solo que la notó muy triste la última semana. El paquete se lo dio más o menos un mes antes de que muriera.

Le pone al tanto de la conversación que ha mantenido con ella, hasta que casi al final se le quiebra la voz.

—¿Estás bien? —pregunta Andrés con delicadeza al notarla tan afectada.

—No, estoy fatal, pero no puedo hablar de esto ahora o creo que me hundiré del todo. Necesito tener la mente ocupada y seguir adelante. Cuando sepa qué ocurrió, ya tendré tiempo de curarme las heridas, si es que puedo.

—Bueno, pues sigamos adelante, pero solo te diré una cosa y te prometo que no hablaremos más de esto. Mía, para curar tus heridas, el primer paso y más importante es saber que no lo tienes que hacer sola.

—Gracias, Andrés. Lo tendré en cuenta —contesta emocionada por su apoyo.

—Lo dicho, seguimos adelante. El hecho de que sepamos que transcurrió más o menos un mes entre las dos cartas —evita volver a nombrar el suicidio— nos ayuda mucho, porque es poco tiempo y nos permite centrarnos a la hora de seguir los últimos movimientos de tu hermana. Nuestro siguiente paso es intentar saber qué hizo tu hermana en ese último mes: seguir un poco su día a día, averiguar con quién trataba más, por dónde se movía. En definitiva, conocerla. Eso solo lo puedes hacer tú acercándote a su círculo.

—Me lo pones difícil, a mí me sacaron de ese círculo hace años.

—Puedes empezar por Rosi, pregúntale si conoce quiénes son sus amigos, para acercarte a ellos. A ti, como hermana, te resultará más fácil. O, a lo mejor, tu abuela puede contarte algo que nos ayude a seguir tirando del hilo.

—Vale, me pongo con eso entonces.

—No te olvides de la llave, Mía. No quiero ser pesado, pero nos podemos estar perdiendo información importante.

—Hoy voy a estar en casa de mi abuela, intentaré hacer lo que me recomendaste. La clave solo puede estar allí o en casa de Alfonso. Espero acertar y que no tengamos que asaltar esa casa —bromea para ocultar su preocupación.

—Perfecto, seguro que es allí. No creo que tu hermana te pusiera la pista en esa casa sabiendo que no ibas a poder entrar —apunta con criterio Andrés.

—Tienes razón, crucemos los dedos. Bueno, y tú qué vas a hacer, tantos deberes para mí, pero nada para el señor inspector.

Ríen los dos.

—¡Qué exigente, madre mía! Yo voy a centrarme en las tres mujeres. Hoy intentaré obtener toda la información policial del suicidio de Patricia para ponerte en antecedentes y que te puedas acercar a su familia.

—¿Más tarea? —lo interrumpe de nuevo.

—No seas quejica, que yo, además, trabajo y tú no.

—Es verdad, discúlpeme usted.

—Disculpada queda. Si te parece, hablamos con lo que consigamos a ver qué pasos damos después.

—Me parece bien. Hablamos luego.

—Hasta luego. —Y cuelgan.

Cada uno emprende rumbo a su destino. Tienen mucho que hacer por delante.

Andrés llega pronto a la comisaría. A pesar de lo que le dijo a León, quiere tener el informe lo antes posible y no tener más problemas. Por el camino, ha ido hablando por teléfono con Fernando para que le contase los avances y adelantar trabajo. Con esto hecho, no le llevará más de veinte minutos redactar el informe, y así podrá ponerse cuanto antes a obtener la información que conste del suicidio de Patricia.

Sube por las escaleras al departamento, ha decidido seguir el consejo del comisario y hacer del ascensor un enemigo en su nueva vida. Al llegar, ve que la única persona que ya está allí es Ruth, con cara de no haber dormido en toda la noche.

—Buenos días, Ruth. ¿Quieres que te suba un café?

—Hola, ¿tan mala cara tengo? —Fuerza una sonrisa.

—Nooo, guapísima —dice, irónico.

—Ah, entonces sí quiero el café, pero bajo contigo a por él.

«Se acabó lo de tener pronto el informe», piensa.

—Venga, vamos entonces.

Bajan las escaleras hasta la máquina del café.

—¿Qué tal lo llevas? —le pregunta Andrés.

—Mal, para qué engañarnos. Da igual lo complicado o no que sea el caso, que lo es, lo peor es el seguimiento al milímetro de todo lo que hago. León tiene que recibir mucha presión y soy consciente, pero es que, tío, no filtra ni un poco, tal cual le chillan a él me chilla a mí. El estrés que me mete me hace trabajar mal, ansiosa, sin pararme en los detalles, y al final eso provoca que tenga que retroceder mil veces por no estar centrada. —Andrés la escucha, paciente. Sabe que no hay nada que decir, solo esperar a que suelte el lastre que lleva—. Joder, encima el hecho de no poder compartir con nadie las líneas de investigación que vas tomando también es una putada. No puedes debatir ni argumentar y, a veces, es en esos momentos donde ves la luz.

—Bueno, intenta debatir los avances con León —dice con total sinceridad y sin ninguna mala intención, pero recibe en respuesta una mirada asesina por su parte.

—¿Estás de coña? ¿Qué quieres que hable con el señor No? Todo está mal; esa idea no, esos testigos no, no, no.

Por desgracia, sabe de lo que habla, lo ha sufrido los dos últimos años.

—Mi consejo con León es que tus ideas se las presentes como si fueran suyas, hazle pensar que lo has sacado de algo que te ha dicho y estará más receptivo. Ruth, soy el primero en estar hasta las pelotas de él, pero te tienes que centrar en el caso. No dejes que te influya. Es un caso demasiado mediático, y si sale mal, él te usará de chivo expiatorio. Tú eres buena, puedes con él. Haz lo de siempre, estudia las líneas de investigación; y si todo te sale bien a la primera, empieza de nuevo. Seguro que hay perspectivas que no has visto.

—Jo, ¿por qué no eres tú mi jefe? —le dice simulando que llora.

Andrés se ríe.

—Si llego a ser tu jefe, tendrías peor cara que la que traes. Te lo aseguro, bonita.

Por fin consigue robarle una sonrisa.

—Vamos, voy a buscar esas nuevas perspectivas —dice ella.

—Así me gusta. —Emprenden el camino de vuelta al departamento.

Cuando llegan, comprueban que León todavía no ha aparecido, aunque sí lo han hecho Mónica y Fernando, que al verlos subir se acercan a ellos.

—Buenos días, chicos —saluda Mónica.

—Buenos días —contestan casi al unísono.

—¿No ha llegado el jefe? —le pregunta Andrés.

—Sí, claro que ha llegado. Lleva una hora con el comisario.

—Madre mía, cómo va a bajar —dice Ruth al tiempo que se sienta en su mesa—. Si no os importa, chicos, tengo que preparar unas cosas para la reunión.

—Claro, por supuesto. Yo también tengo que terminar el informe de Fernando. Espero, con suerte, tenerlo preparado antes de que le suelte el comisario —contesta Andrés, sigue los pasos de Ruth y se pone también a trabajar.

Todavía tiene que pasar media hora para que aparezca León por el vestíbulo con cara de aún menos amigos que de costumbre. Cuando llega a la altura de sus mesas, les ordena a voz en grito que acudan a la sala, lo que provoca que el resto del departamento se vuelva a mirarlos.

Los cuatro cogen sus cosas y se dirigen de inmediato a la sala de reunión. Él entra el último y cierra la puerta. Aún ni se ha sentado y empieza a atacar de nuevo.

—Fernando, ¿por qué coño no me has dicho que se había identificado a un posible sospechoso del caso de la vieja?, ¿tan complicado es llamarme? —le grita.

«Pues si empieza así con Fernando, que es al único que respeta, vamos listos», piensa Andrés.

—Jefe, nos dijo que no le molestáramos, que el caso de Ruth era la prioridad —se justifica Fernando.

—¡Pues me mandas un puto e-mail, como te dije! Ya lo leeré yo cuando me salga de los huevos.

La situación se le está yendo de las manos. Todos permanecen en silencio a la espera de ver por dónde van a venir las hostias. Por fin, parece que se intenta sosegar y continúa.

—Mándame ahora en cuanto salgas el e-mail con los avances. —Trata de templar la voz.

—Claro, ahora mismo.

—Bien. —Se gira ahora hacia Andrés, siguiente asalto—: Martín, el informe no estaba a las ocho en mi despacho como te pedí. He tenido que dar parte al comisario de la falta de implicación que estás poniendo con esta unidad. Lo siento, te lo advertí. Lo has tenido en tu mano, pero no has sabido responder.

La sala se convierte en una olla de presión en la que en cualquier momento alguien explotara, pero Andrés tiene claro que no será él.

—Gracias, León, por tu sinceridad. Le daré mis razones al comisario cuando me pida explicaciones. —Con solo esa frase ya queda claro que la guerra no ha terminado.

—Eso ya es cosa tuya. ¿Ya está el informe, sí o no?

—Sí, en tu mesa como pediste y por e-mail.

—Perfecto, hoy sigues en el almacén de pruebas. Te encargarás tú solo de terminar de una vez el muestreo, a Vidal la necesito para otras cosas. Ya te puedes ir, que vamos a tratar el caso Bautista y es confidencial.

Al final, para sorpresa de todos, es la subinspectora la que explota:

—León, Andrés es parte de la unidad y la información para él no debe ser confidencial, sobre todo si tienes en cuenta que, dada su experiencia, puede ser de gran ayuda.

León borra en unos segundos la expresión de sorpresa de su cara para pasar a la de «si quieres guerra, la tienes».

—Disculpa, ¿tú eres inspectora jefe? —le increpa en la cara.

—No —contesta con acritud.

—No te he oído.

—He dicho que no —alza la voz.

—Entonces, no eres nadie —enfatiza cada palabra—. Tú, bonita, a tus papelitos.

Quizá, si lo hubiese hecho con otro, Andrés se lo habría pensado, no porque los aprecie menos, sino porque los ve más capaces de sacar los dientes; pero a Mónica no. Por eso ya no aguanta más, se levanta y se acerca a León hasta quedar frente a él. Este, lejos de achantarse, levanta la cabeza y lo mira desafiante.

—Escúchame bien, gilipollas —le insulta Andrés—. Si nos vuelves a hablar así a alguno de los presentes, voy a ser yo el que dé parte, y no al comisario, a los sindicatos. Sabes de sobra que conozco a mucha gente y te juro que te hundo en la miseria. Ahora voy a salir de la sala, como me has ordenado y sin rechistar, pero espero que te calmes y hables a tu equipo como lo que son: personas. Quedas advertido, aprovecha tu oportunidad.

León se queda callado, quizá calibrando si tiene tanta influencia como para buscarle la ruina, pero debe de entender que sí, porque repliega velas y se vuelve a sentar.

Cuando Andrés está cerrando la puerta, escucha cómo León se disculpa escuetamente con Mónica y le cede la palabra a Ruth para la exposición del caso.

«No hay nada como amenazar con los sindicatos, son peor que el lobo», piensa y sonríe.

Ya en el almacén de pruebas, accede al ordenador y se concentra en lo que realmente le importa: su caso. Busca por el nombre, Patricia Salcedo Pereda, en los informes de los casos digitalizados.

Examina, lo primero, en qué comisaría se llevó el caso, por ver si la suerte le sigue acompañando y conoce a alguien de allí, pero esta vez no tiene suerte y la investigación la realizaron en el complejo policial de Canillas. «Bueno, la crème de la crème», piensa al ver que se trata de la Comisaría General de Información. Anota el nombre del inspector encargado, en este caso inspectora: Victoria Díaz. Una vez hecho esto, se centra en la parte del informe que le interesa:

Los agentes que acuden a la llamada de los padres de la víctima se encuentran el cuerpo en una habitación del domicilio familiar. Aparece sentada en una silla giratoria con un disparo en la cabeza, presuntamente realizado por ella misma al encontrar una escopeta en el suelo junto al cadáver y una nota de suicidio.

Continúa leyendo, y se salta las partes del informe más técnicas hasta que llega al análisis final y cierre de la inspectora.

Que una vez realizadas la autopsia y las pruebas de balística, al haber encontrado restos de pólvora en las manos de la víctima y coincidencia en la bala extraída del cráneo con el calibre y tipo de la escopeta hallada en la escena, concluimos que la causante de la muerte de Patricia Salcedo Pereda fue ella misma. Consideramos probado el suicidio.

Después de muchos informes a sus espaldas, sabe que para conocer realmente el trasfondo de un caso el único modo eficaz es hablar con el inspector que lo llevó. Ha querido leerlo previamente para poder ponerse en situación antes de hablar con la inspectora; y una vez hecho esto, se prepara para la llamada y marca la extensión del directorio.

—Buenos días. Soy el inspector Martín, de la comisaría de Fuencarral. Por favor, necesitaría hablar con la inspectora Díaz —solicita a la persona que le ha atendido.

—Un segundo, por favor. —Le dejan en espera—. Le paso.

—Inspectora Díaz, dígame —contesta ahora otra mujer.

—Hola, soy el inspector Martín de la comisaría de Fuencarral…

No le deja terminar.

—Bueno, bueno. Menuda tenéis montada allí, ¿no? Con el hijo del ministro…

—Pues sí, la verdad nos ha tocado el premio gordo.

—Madre, no querría estar yo en la piel del que lleve el caso.

—No lo sabes tú bien.

Ríen los dos.

—Bueno, dime, Martín, ¿qué necesitas?

Ya de primeras se muestra amable, y eso anima a Andrés a continuar.

—Verá, inspectora…

Le vuelve a interrumpir.

—Llámame Victoria, por favor.

—Perfecto. Victoria, entonces. He visto que llevaste un caso de suicidio el año pasado, que podría tener relación con uno que llevo yo ahora. La víctima se llamaba…

Y por tercera vez le vuelve a interrumpir.

—Patricia Salcedo, se llamaba Patricia. Mi único caso de suicidio —responde sin dudar y continúa hablando sin que Andrés ni siquiera tenga que pedírselo—. Sabía que algún día este caso volvería a mi vida. Cuando sientes que algo te reconcome, es cuestión de tiempo que tengas que dar explicaciones al respecto.

Por un momento se queda en silencio, pero Andrés, que lleva a sus espaldas muchos interrogatorios, intuye que esa mujer necesita soltar todo lo que lleva dentro, y ni se le pasa por la cabeza estropear el momento de sinceridad hablando y rompiendo el hechizo, así que espera paciente a que sea ella la que continúe.

—El año pasado me asignaron lo que en principio iba a ser un caso sencillo. Mi inspector jefe es bastante reacio a darme casos importantes dada mi poca experiencia, solo diez años —añade, sarcástica—. En un inicio, cuando llegamos a la escena del crimen, una de las posibilidades barajadas fue la de suicidio por la carta que encontramos dirigida a sus padres, pero desde luego la primera impresión no fue esa. El cadáver estaba en una habitación que utilizaba como despacho el padre de Patricia, sus sesos habían formado un cuadro dantesco en la pared de enfrente. Imagínate, el disparo se hizo con una escopeta Beretta de caza mayor, la destrozó. Además, la escopeta no estaba justo al lado de la chica.

Andrés recuerda que en el informe indica que sí está próxima al cadáver.

—Al final se determinó que al estar sentada en una silla con ruedas, la típica de despacho, esta debió de desplazarse por el impacto y el peso del cuerpo, de ahí la distancia, pero todo es suposición. Nosotros seguimos barajando la opción de asesinato por dos motivos fundamentalmente: el primero de ellos fue el hecho de que la carta se escribiera en ordenador, se encontró en la bandeja de la impresora y el ordenador encendido con lo que pudo escribirla cualquiera. No había ninguna evidencia clara de que lo hiciera ella, aunque tampoco encontramos huellas en el teclado que no fueran las suyas y las del padre; por lo que, de nuevo, se determinó que así fue. —Hace una pausa, y Andrés cree distinguir el sonido de un mechero al encenderse y cómo después Victoria exhala una bocanada de humo.

»El segundo hecho que me hizo dudar fue que la escopeta no fuera de la familia. Allí nadie estaba relacionado con la caza y nunca habían manejado armas. Me resultó tan raro que Patricia decidiera suicidarse y no fuera algo impulsivo, sino que fuera tan fría como para comprar una escopeta, de caza encima, en vez de hincharse a pastillas, cortarse las venas o tirarse por un puente, yo qué sé. Sin contar con ser tan cruel como para suicidarse en casa de sus padres cuando no vivía con ellos.

Andrés no aguanta más y la frena.

—Perdóname, Victoria, pero no entiendo nada. En el informe no aparece nada de lo que me estás contando, pero, además, la fecha del informe es de tres días más tarde de que apareciera muerta. ¿No hubo investigación o qué pasó?

—Sí, sí hubo. La investigación la hice yo una vez cerrado el caso porque para huevos los míos, pero desde arriba el tiempo que me dieron, para encontrar evidencias de que no era un suicidio, fue exactamente de tres días. Aunque, para ser sinceros, después de cuatro meses por mi cuenta tampoco encontré nada que lo demostrara. Al final, asumí que quizá era yo la que veía fantasmas donde no los había —dice con resignación.

—¿No averiguaste nada relevante durante ese tiempo?

—Sí y no. Contradicciones, pero no certezas y mucho menos pruebas. Patricia, por lo visto, era una chica muy extrovertida y alegre, o así la describía su entorno. Además, podría decirse que era una mujer de éxito, con un buen puesto en una multinacional, un pisazo en el centro, económicamente le iba de cine, ningún problema importante a la vista que la condujera a quitarse la vida. Tenía una amiga, Raquel, con la que mantenía una estrecha relación, posiblemente con la persona que más se veía, que sí notó su cambio. Por lo que me dijo, de la noche a la mañana se convirtió en otra persona: triste, ausente, evasiva. Por supuesto, le preguntó mil veces qué le ocurría, pero, al parecer, se defendía diciendo que era cansancio. Raquel, después de que pasara todo, llegó a la conclusión de que el cambio más o menos empezó cuando Patricia conoció a un chico con el que se le veía de vez en cuando.

—¿Interrogaste al chico? —pregunta cada vez más intrigado.

—Nunca lo encontré. Raquel no sabía su nombre, no había hablado con él en su vida, porque a pesar de ser la mejor amiga de Patricia, nunca se lo presentó. Las veces que por casualidad se los cruzó, él continuó su camino sin acercarse y Patricia le restó importancia. ¿No te parece raro que aparezca un hombre en tu vida y reacciones así?

—Bastante raro, sí —afirma Andrés.

—Le hice hasta un retrato robot con su descripción, por si encontraba alguna coincidencia de alguien que tuviéramos fichado y no tuvimos suerte. Se esfumó. Alguna vez he llamado a Raquel para ver si se lo había vuelto a cruzar y nada.

—¿Y los padres?

—Los padres nunca la vieron con nadie en particular, la única amiga que llevaba a casa era a Raquel.

—Qué impotencia, la verdad.

—Ni que lo digas, y el mismo resultado obtuve al indagar sobre la procedencia del arma. No la compró con su tarjeta, no hubo un movimiento relevante en sus cuentas, el número de serie de la escopeta no nos permitió identificar si procedía de alguna armería, buceamos por la Dark Web por si localizábamos allí la compra y tampoco, la maldita Beretta apareció de la nada.

En ese instante, la puerta del archivo se abre de golpe. El estruendo es tal que hace que a Andrés casi se le detenga el pulso. Mira hacia allí y se encuentra al comisario, fuera de sí, acercándose como una exhalación hacia la mesa donde está sentado.

—¿Qué coño haces aquí? ¿Por qué no estás trabajando con la que tenemos encima? —le grita.

Andrés nunca le había visto así.

—Disculpa, inspectora. Gracias por la información. Si tengo alguna duda, la vuelvo a llamar —se disculpa con ella.

Escucha a Victoria al otro lado desearle suerte justo antes de colgar.

—Comisario, estoy trabajando. Hago lo que mi superior directo me ha ordenado, hacer el muestreo de los informes que ha pedido jefatura y terminar de clasificar los que tenemos del año pasado.

—Pero ¿es que estáis gilipollas? —monta en cólera—. ¿No está Vidal para hacer eso? ¿Tienes que ser tú?

—Es lo que pasa por poner a León de inspector jefe, que para él todos somos enemigos que tiene que destruir.

El comisario respira un momento y parece que intenta tranquilizarse; y hasta que no se ve capaz de no ponerse como un energúmeno, no continúa.

—Por favor, Andrés, ¿cuántos días llevas aquí?

—Desde que me destituyó. Todo el tiempo he estado con esto.

—¡Joder! —brama. Ya no es capaz de controlar nada—. ¡Vamos! —le grita de nuevo al tiempo que se dirige a la puerta.

—¿Adónde? —pregunta Andrés, arrepintiéndose al instante de haberlo hecho.

—¡Que vengas conmigo, coño!

Su contundencia no deja lugar a dudas y Andrés lo sigue. Suben las escaleras como miuras, podría considerarse perfectamente como un encierro de San Fermín: «Por delante el toro bravo, llamado Comisario, apartando a empellones a cualquier desgraciado que se le ha ocurrido la maravillosa idea de ir por las escaleras en vez de coger el ascensor, y en último lugar el Rezagao, que a punto está de saltarse una talanquera para no llegar a la plaza con la que se va a liar».

Nada más aparecer por el departamento, todo el mundo se gira al ver al comisario desbocado. Este ni saluda, se dirige directo hacia el despacho de León en su busca, pero al abrir la puerta no encuentra a nadie. Tampoco localiza al resto de la unidad en sus mesas, así que le pregunta al policía que tiene más cerca.

—¿Sabe dónde está la unidad de León? —pregunta.

—Creo que siguen en la sala 1, comisario —responde con más miedo que conocimiento.

—Gracias —contesta al tiempo que se dirige hacia allí.

Por la mampara confirma que el compañero estaba en lo cierto y puede ver en el interior al grupo entero. El inspector jefe está tan absorto en lo que dice en ese momento que no se percata de la llegada del comisario, hasta que este abre la puerta de pronto y sin llamar. Todos los presentes se sobresaltan ante el golpazo de la puerta contra el cristal y cualquiera que viera a León en ese momento pensaría que se le ha aparecido un muerto, por la cara descompuesta que se le ha quedado. Andrés se queda fuera de la sala sin atreverse a asomarse.

—¡Hombre, León! A usted le andaba buscando. ¿Tenemos ya alguna pista nueva?, ¿algún sospechoso de alguno de los putos casos que llevan? —pregunta con sarcasmo y se gira hacia Andrés al ver que no entra—. Andrés, pasa. ¡Coño!, ¿o no es esta su unidad? —le pregunta, pero al ver que Andrés no contesta porque la respuesta ya la saben todos, repite—: Le estoy preguntando si esta es su unidad. ¡Responda! —Alza cada vez más la voz.

—Sí, lo es, señor comisario —contesta mientras baja la cabeza.

—Pues siéntese con ellos, joder.

Andrés hace lo que le dice y se sienta al lado de Mónica en el sitio que queda libre. No tiene el valor ni de mirar a León, sabiendo lo que les espera a ambos.

—Inspector jefe León, ¿es que no me ha oído? —insiste haciendo que se escuche en todo el departamento—. ¿Hay algún avance?

Ahora sí, todos los presentes miran a León atentos a su respuesta, e incluso, a pesar de cómo se ha comportado con ellos, sienten pena por él.

—No, señor comisario. Seguimos igual que esta mañana, estamos intentando… —contesta como puede, pero el comisario no le deja terminar.

—Entonces, ¿por qué coño tiene al mejor policía de la comisaría en el archivo? —le increpa a gritos.

—Comisario, Martín no ha querido colaborar en ningún momento —se intenta justificar; y como rata que es, miente y echa mierda hasta el último aliento.

Pero el comisario si se caracteriza por algo es por conocer a su gente, además de tener buen ojo para calar a las personas, y solo le basta con observar la cara que ha puesto el resto del equipo al comentario de León y los antecedentes de este, para decantarse por Andrés. Le encantaría restituirle, más ahora que lo necesita en un caso tan importante, pero es consciente de que no tiene autoridad para hacerlo y se caga en la familia Robles por ello. Independientemente de Andrés, ha tomado una decisión y tiene en mente su posible solución.

—León, estás fuera —le dice con total calma.

—Pero, ¡comisario! —Ahora el que alza la voz es León.

—No me vuelva a levantar la voz, aquí el único que da gritos soy yo. Usted es un buen inspector, pero un pésimo jefe. Ha dejado que sus recelos estén por encima del equipo y, por ende, de mi comisaría. Y aquí lo más importante es atrapar a los malos, no sus gilipolleces de quién tiene las pelotas más grandes. No quiero volverle a oír, o no estará fuera del cargo, sino de la comisaría.

Todos permanecen callados sin saber qué hacer ni qué decir, con la esperanza de que el comisario restituya a Andrés.

—Mañana conocerán al nuevo inspector jefe, hasta ese momento no podemos quedarnos parados ni un minuto, así que Andrés, Lázaro y Esparza, los quiero centrados en el caso Bautista. León, usted se encargará del caso de la anciana, aunque tiene mi permiso, si así lo desea, de tomarse el resto del día libre. Esto va solo para él, al resto los quiero ver sudar trabajando. ¿Alguna pregunta? —Por supuesto, no las hay—. Está bien. León, ¿qué ha decidido?

—Me tomaré el día libre, comisario —contesta escupiendo cada palabra.

La mezquindad que desprende da casi miedo, todos sienten que las cosas con él no acaban ahí.

—Está en su derecho. Salga entonces, que me quedo con el resto de sus compañeros.

León se levanta, recoge sus cosas y se dirige a la puerta justo por el lado en que se encuentra Andrés sentado, por lo que tiene que pasar por detrás de él. Si hubiera sido otra situación, se habría dado la vuelta instintivamente al percibir el peligro que lo acecha, pero entiende que allí no debe hacerlo y aguanta. Cuando lo nota a su espalda, siente cómo él se agacha un poco y le habla al oído:

—Esto me lo pagas, Andresito —le susurra, amenazante.

—¿Tiene algo más que decir, León? —le pregunta el comisario al percatarse.

—No, comisario, solo me despedía —se justifica él.

—Salga ya, por favor. Lo acompaño. —Se dirige al resto—. ¡A trabajar!

Salen y cierra la puerta.

Los cuatro, que han estado como estatuas, sin mover un músculo durante todo el tiempo, respiran y se dejan caer cada uno como puede sobre sus asientos.

—¡Hostia puta! —le sale del alma a Ruth—. Esto quedará recogido en la historia de esta comisaría. Teníamos hasta público tras la mampara. Impresionante —concluye.

—Ha sido muy heavy —toma la palabra ahora Fernando—. Sé que León es un capullo, pero joder, me ha dado pena.

—Se lo merecía, pero tienes razón —afirma Mónica.

—¿Cómo se ha enterado el comisario de que yo estaba en el archivo? —Andrés los mira—. Solo ha podido ser uno de vosotros.

No le hace falta hacer muchas cábalas, por sus expresiones se nota a la legua que ha sido la subinspectora, que desvía la mirada hacia uno de los informes.

—Has sido tú, ¿verdad? —le pregunta directamente.

Ella alza la cabeza y asume sus actos sin remordimiento.

—Sí, he sido yo. Alguien tenía que hacer algo por el bien de la comisaría y de las familias de esa pobre gente, que esperan que les demos respuestas.

Fernando y Ruth la miran asombrados, nunca hubieran pensado que Mónica fuera capaz de chivarse.

—Has hecho bien —le apoya Ruth.

—Gracias —agradece ella y mira a Andrés—. ¿Enfadado?

—No, pero la próxima vez déjame librar mis guerras a mí.

—No te equivoques, Andrés —contesta con cierta indignación—. Espero que seas más listo que León y te des cuenta de que esto no va de ti o de él. Todo lo que ocurre aquí nos afecta a todos, porque nuestro trabajo está por encima de nosotros mismos. No sé si no sois conscientes de que no trabajamos en un súper o en una oficina, sino que somos los responsables de que haya menos monstruos matando a gente inocente. Como comprenderás, creo que es evidente lo que para mí es realmente importante.

Ante la convicción de Mónica y su contundencia, Andrés no puede hacer más que darle la razón y sentirse fatal por su comportamiento de esos días, porque sabe que podría haber intentado por su parte rebajar la tensión con León.

—Lo siento, Mónica. Tienes razón. Bueno, perdonad los tres. No debí de actuar así, al final os habéis visto afectados todos.

—No te disculpes, hombre. El menos culpable has sido tú y sabemos que no actuaste de mala fe. Mónica tiene toda la razón y la mejor forma de dársela es ponernos a currar —interviene Fernando.

—Bien dicho —le apoya Mónica—. Venga, Ruth. Ponnos al día, vamos a ver si entre todos avanzamos algo.

Ruth, encantada por fin de no sentirse sola con todo el peso sobre sus espaldas, detalla hasta el último punto del caso y sus conclusiones iniciales, para que entre los cuatro puedan aportar nuevos enfoques y plantear cualquier duda ante las evidencias. Mientras los demás exponen sus razonamientos, ella apunta cada uno de ellos y cada línea de trabajo definida junto con los hilos de donde tirar primero. El comisario pasa por el departamento, de vuelta a su despacho, y se asoma para ver a través de la mampara cómo la pizarra se ha llenado de anotaciones y los cuatro siguen allí trabajando. Satisfecho, sigue su camino con la tarea de conseguir convencer a la persona que tiene en mente de que ocupe el puesto.

En casa de Vicenta, abuela y nieta disfrutan de un desayuno de postín, con café, churros y pan con tomate; las dos sentadas en la terraza, en una pequeña mesita, charlan recordando con cariño anécdotas de cuando estaba Ana.

Mía repara en cómo su abuela ha envejecido en este último tiempo. Con el pelo más blanco, las arrugas más marcadas y un poco más encogida, le dan aún más ganas de abrazarla. Escoge ese momento para hablar con ella sobre el último mes de Ana.

—Abuela, ¿notaste algo raro en Ana las últimas semanas antes del accidente?

—¿Por qué, hija?

Su abuela es más lista que ella. No va a hablarle del suicidio, pero sí puede ser, en parte, sincera con ella.

—Me escribió una carta, no la leí hasta que volví después del entierro y, después de diez años sin hablar, me sorprendió.

—Tu hermana siempre te ha querido mucho, Mía. La he visto sufrir al preguntarme por ti y, aun así, querer saber cómo te iba. Lo mismo que hacías tú. Me llevaré esa pena a la tumba, que no hubieseis podido volver a estar juntas.

Mía nota que se le humedecen los ojos, pero intenta contener las lágrimas.

—Yo también, abuela.

—Si lo que quieres saber es por qué te escribió la carta fue porque le conté lo que tu madre te dijo aquel día en el rellano.

Se queda helada, por un instante duda de que haya oído bien, y siente como un puñal la revelación de su abuela.

—¿Cómo lo que me dijo? ¿Es que tú lo sabías?

—Sí, lo sabía. Aquel día cuando bajaste a buscarla, fui tras de ti para ver cómo os reencontrabais. Entonces oí la voz de tu madre, y me quedé en el descansillo del primero sin que me vierais y escuché toda la conversación.

Lo ha entendido perfectamente, no hay lugar a dudas, y el puñal se clava un poquito más hondo porque, aunque la adora, le duele una barbaridad que si su abuela lo sabía no hiciera nada. Parece que ella le lee el pensamiento.

—Al día siguiente hablé con tu madre y le pedí explicaciones. Ella no me dio sus razones, pero me pidió que confiara en ella, como lo he hecho toda la vida, porque es mi hija. Mía, es mi hija. —Coge un pañuelo y se limpia las lágrimas—. Yo la eduqué con unos valores, y siempre creí que los tenía y cedí. De verdad, intenté convencerla, pero al final hice lo que he hecho siempre, no meterme. Lo siento mucho, hija. Te pido perdón.

Mía llora amargamente por la traición. Aunque nunca se lo tendrá en cuenta, el dolor de pensar que no hay nadie en el mundo que haya cuidado de verdad de ella le parte el alma, si a eso le suma el tormento que le supone que su abuela haya tenido que verse en esa situación, hace que se replantee seguir adelante. Para qué levantar el polvo de verdades enterradas que lo único que trae es sufrimiento. Ahora no se siente capaz de afrontar nada, se levanta, besa a su abuela con cariño, recoge los platos y se dirige al interior de la casa.

—Abuela, voy a echarme un ratito, que he madrugado.

Ella la mira con tristeza y sabe que su nieta se está tragando todo lo que le diría, y se queda mirando al infinito.

—Al final se lo conté, hija. Por eso te escribió la carta, porque ya no aguanté más tiempo —se lo dice sin mirarla, como si se lo explicara al aire.

Mía prefiere no contestar nada, ya sabe lo que entendió su hermana. De nuevo momentos y casualidades, de nuevo inocentes culpables, de nuevo la desesperanza la hunde. Se muerde el labio y entra en la casa. Vicenta se queda sola y se limpia la lágrima que le cae por la mejilla, sabiendo de sobra que acaba de romper otro cachito del corazón de su nieta.

Mía se tumba en la cama, convencida de abandonarlo todo y volver a Galicia, lejos de aquello. Quizá por el cansancio acumulado de tantas noches sin dormir o por sentirse arropada de nuevo en su cama de toda la vida, se queda dormida.

Le despierta el olor a comida y el sonido de cacharros que proceden de la cocina. Con el desayuno que se ha pegado esa mañana, no debería tener hambre, pero ese olor le despierta algo más que el apetito: viene lleno de recuerdos de días felices. Se levanta y se dirige hacia allí, donde se encuentra a Vicenta cocinando con afán.

—Abuela, eso huele que alimenta —le dice apoyada en el quicio de la puerta.

—Hija, ¿te he despertado con el ruido? —pregunta, preocupada.

—Con el olor, abuela. ¿Es gallina en pepitoria?

—Sí, hija. ¿Sigue siendo tu plato preferido? —le pregunta mientras sazona lo que hay en la olla.

—Solo si lo haces tú, mi Vicen.

Y la abraza por detrás. Su abuela se emociona y sigue echando condimentos a la olla.

—Pues esta me va a salir de rechupete.

Suena el telefonillo y Mía mira el reloj, son las dos y diez de la tarde, y se extraña de las horas para recibir visitas. Su abuela se limpia las manos en el delantal y se encamina a la puerta a cogerlo.

—Voy. Échale un vistazo a la olla que no se pegue —ordena a Mía.

Esta hace lo que le dice, y remueve un poco la comida mientras escucha cómo responde al telefonillo y abre para que suban.

—¿Quién es, abuela? —pregunta, curiosa.

—Daniel, hija. Viene a verme de vez en cuando y me trae los bollitos de nata que traía tu hermana —a Mía le enternece el detalle—, pero el zagal es tan listo como glotón y siempre me los trae a la hora de comer. —Ríen las dos ante la caradura de Daniel.

Se oye el timbre de la puerta. Su abuela en ese instante está friendo las patatas de acompañamiento.

—Mía, ábrele tú, por favor, que yo no puedo.

—Voy.

Se dirige a abrir la puerta con un gusanillo en el estómago, no sabe si por la sorpresa de verlo o porque realmente le atrae ese hombre, pero la realidad es que desde luego no la deja indiferente. Mira por la mirilla antes de abrir y ve a Daniel con una bandeja envuelta de una pastelería mirando su móvil. Está muy guapo en vaqueros y camiseta, no tan arreglado como lo ha visto las otras veces. No le quiere hacer esperar más y abre por fin la puerta.

—¡Mía! —exclama, gratamente sorprendido.

—Hola, Daniel.

Él se acerca a darle dos besos.

—¿No me ibas a llamar cuando vinieras a Madrid? —le pregunta en broma, pero para que conste.

—Llegué ayer —le miente.

—Pues ya es tarde. Me debes unas croquetas.

—Bueno, creo que mi abuela te alimenta bien últimamente —le echa en cara con cariño, y él pone cara de haberse ofendido.

—Toma, dale estos pastelillos a tu abuela y despídeme para siempre si no queréis compartir un mísero plato de comida.

El numerito de teatro que se ha marcado a Mía le parece que no tiene precio y se ríe, pero para vacilona ella, así que coge los pasteles y le cierra la puerta en las narices. Vuelve a mirar por la mirilla y aparentemente se le percibe tranquilo mientras espera que termine la broma, pero cuando ve que no vuelve a abrir al cabo de un par de minutos, le cambia el gesto, se gira y empieza a bajar las escaleras. Solo cuando ha llegado a pisar el último escalón, Mía abre de nuevo.

—¡Anda, glotón! Que ya te hemos puesto plato en la mesa, no te hagas el mártir.

Acompaña sus palabras con la mejor de sus sonrisas. Él devuelve el gesto agradecido y sube las escaleras de dos en dos hasta llegar a su lado.

Se acerca hasta ella y, cuando está entrando en el piso, le susurra al oído tan cerca que puede llegar a percibir lo bien que huele.

—Qué susto me has dado. —Y sigue hacia la cocina sin pararse.

Mía se queda un segundo en el descansillo y pone los ojos en blanco, a ese hombre le gusta más jugar que a un ludópata. Ya le escucha, galante, saludando a su abuela.

—Señora Vicenta, ¿cómo está? Le he traído unos bollitos de nata de los que le gustan.

—Pero qué majo que eres, hijo. Muchas gracias.

—La verdad, que con lo bien que huele eso que está cocinando —Mía les observa sonriendo desde la entrada de la cocina— casi se lo cambio por un platito.

—¡Ay, zagal! Ya contaba yo con eso. Encima, hoy vas a tener la mejor compañía, que está mi nieta.

—Eso es verdad.

La mira y le guiña un ojo.

—Mía, por favor, ¿vas poniendo la mesa? —le pide su abuela.

—Voy. —Se dirige ahora a él—. Anda, Daniel, haz algo y me ayudas.

—Vicenta, ¿ha visto cómo me trata? —finge ofenderse.

—Ya veo ya, pero más te vale no llevarle la contraria, que es de armas tomar.

Ríen los tres.

Al final comparten comida, bromas y anécdotas. Disfrutan de la compañía y de liberarse un rato de sus preocupaciones; aprovechan, además, para conocerse un poco más. Tan a gusto están los tres que se les echa la tarde encima, y Vicenta aprovecha para traer de la cocina una bandeja con cuencos de frutos secos y unas bebidas. Los cuencos son de barro con forma de mano y pintados de colores con el nombre de Mía y Ana en cada uno de ellos.

—¡Abuela! No me puedo creer que todavía guardes esto —le dice Mía con ternura al ver los cuencos que hizo con su hermana de pequeñas.

—Pues claro, yo guardo todo, y más de mis niñas. —Ahora se dirige a Daniel—: Aunque no te lo creas, hasta sus dientes guardo, hijo, que la ratoncita Pérez era yo.

Para Mía esas palabras son una bofetada de realidad. De pronto, la transportan a veinte años antes, cuando jugaba con su hermana a esconder los dientes al Ratoncito Pérez, porque para ella era mucho más divertido que recibir una moneda.

En ese instante, se da cuenta de que se había confundido de juego y no tiene ninguna duda de cuál es el lugar que quería mostrarle Ana con su «busca ratón». Se levanta de la silla como un resorte, para sorpresa del resto, y corre a la habitación, a donde sabe que su abuela guarda los dientecitos. Abre el pequeño cajón del escritorio, y allí está la caja de madera labrada. Se sienta en la cama con la caja en la mano, emocionada al saber que allí su Ana ha dejado algo para ella. Abre la caja, y dentro, además de los dientes, descubre una tarjeta de un gimnasio de la calle Orense. La gira y allí se encuentra estampado un beso de pintalabios rojo y al lado, escrito a bolígrafo, «tu ratón».

—¿Todo bien?

El corazón se le para al escuchar a Daniel en la puerta. No le ha sentido llegar.

—Sí, qué susto me has dado —contesta e instintivamente guarda la tarjeta con disimulo en uno de sus bolsillos—. Esta caja me trae muchos recuerdos.

Se levanta de la cama y guarda la caja en su sitio.

—¿Seguro? Se te veía bastante alterada —insiste él.

—Sí, sí, seguro. Son muchas emociones. —Camina hasta la puerta—. ¿Vamos? —le invita a marcharse de la habitación.

—Vamos. Además, se me ha hecho tarde.

Llegan los dos al salón. Vicenta ya ha recogido la mesa y se le escucha en la cocina fregando. Se acercan hasta allí y Daniel se despide.

—Señora Vicenta, al fin se va a librar de mí, me tengo que marchar ya. Muchas gracias por todo.

Se acerca hasta ella, que se está secando las manos en el delantal, y le da dos besos.

—Hijo, gracias a ti. Vuelve cuando quieras.

—Eso haré.

—Abuela, bajo a acompañarlo. —Ahora es Mía quien habla.

—Muy bien, hija.

Durante el trayecto a la calle, caminan en silencio. Ese típico silencio previo a las batallas, donde ambos contendientes deciden cuál será su siguiente paso en el próximo asalto. En su caso, qué se pueden decir para no tener que despedirse. Y al final, Daniel se decide por lo más básico, preguntar:

—¿Qué haces esta noche?

—Voy a cenar con mis compañeros, y luego a dormir. Mañana quiero levantarme temprano y aprovechar el día.

—¿Y por qué no cenas conmigo y cumples tu promesa? —la invita por fin.

—¿Qué promesa? Yo no te prometí nada, solo dije que te llamaría —contesta en su defensa, pero halagada por la proposición.

—Eso es una promesa para mí. Por favor, cena conmigo. Te irás a Galicia y no tendremos más oportunidades. Tus compañeros tienen que ser mucho más aburridos que yo —le ruega.

Mía duda por un momento si aceptar, tiene muchas cosas en la cabeza ahora para empezar un tonteo con nadie, pero la realidad es que esas cosas no se deciden, y mucho menos se controlan. Así que le responde:

—Está bien, para que no digas que no cumplo mis promesas.

—¡Genial! ¿Quieres ir a la Chocita como el otro día? —propone.

—Prefiero que no, no guardo muy buen recuerdo de la última vez.

Se le entristece un poco el gesto.

—¿Lo dices por cómo engullí tus croquetas? —sale al quite él, para hacerla reír.

—Por supuesto, qué asco —contesta ella riendo.

—Bueno, de ser así, hoy me comportaré. ¿Eres más de restaurante con mantel o tasca de racioncitas?

—Para cenar, tasca de racioncitas.

—Bueno, pues sube a por tus cosas, que te espero aquí en el coche.

—¿Ya? —No esperaba irse tan pronto.

—Joder, es que son las ocho y media. ¿A qué hora vamos a quedar? —Mía se ríe—. ¿De qué te ríes?

—A ti lo que te pasa es que ya tienes hambre. No es por quedar conmigo, es por comer. —Y se sigue riendo.

—Me has pillado —responde, un poco azorado—. Pero te equivocas en lo segundo: tengo más ganas de ti que de comer —lo dice con intensidad, tanta que Mía deja de reír de pronto y es ahora ella la que se sonroja.

—Bueno, subo a por mis cosas y me despido de mi abuela. ¿Me esperas veinte minutos? —le pregunta en un intento de salir del paso.

—Claro, mi estómago aguanta. —Le sonríe.

Ella se gira sobre sí misma y entra al portal. Mientras sube las escaleras, llena de dudas, solo puede pensar en su preciosa sonrisa a pesar de que eso no suponga una respuesta argumentada y coherente para seguir adelante. Consciente de que su lado más físico y pasional la está boicoteando, decide aun así sumergirse y disfrutar de las sensaciones de una primera cita con alguien que de verdad le mueve algo por dentro, ya que puede contar con los dedos de una mano las veces que le ha pasado, y no va a desaprovechar esta.

«¿Qué pensaría Ana?», se plantea de pronto.

Pero borra de un plumazo ese pensamiento, necesita evadirse durante unas horas de lo único que le ha importado en los últimos quince días. No puede ser tan egoísta tomarse un momento para ella.

Y así, debatiéndose entre lo que debe o no hacer, pero sin que importe el resultado porque ya tiene más que decidido ir a esa cena, se da una ducha rápida, coge sus cosas y se despide de su abuela. Daniel no solo ha conseguido ilusionarla, sino también que se olvide del motivo de estar allí hoy: encontrar el mensaje que le dejó Ana.

Mientras, en la comisaría, Andrés sigue a esas horas junto a sus compañeros en la misma sala, con el único propósito de dar un poco de luz al caso más mediático que han tenido en la unidad. Sin León, y sobre todo con la riqueza que otorga poder trabajar en equipo, con diferentes puntos de vista, han conseguido abrir nuevas líneas en la investigación y desechar pistas no confirmadas y, de momento, no válidas.

—Voy a solicitar al juez autorización para solicitar a la empresa de telefonía todas las llamadas de esa línea el día de su muerte, quizá de ahí podamos sacar algo —comparte Ruth como responsable del caso todavía.

—Me parece bien. Intentemos concretar qué hizo sus últimas horas y también limitar un poco más su círculo porque este tío era más conocido que el papa —interviene Fernando.

Andrés está en silencio ante la propuesta de Ruth, no ha podido evitar acordarse de las palabras de Mía: «Solo te pido que, si tienes la posibilidad, lo intentes»; y la oportunidad se le acaba de presentar. Sabe que no supondrá ningún esfuerzo incluir el número de teléfono de Fátima junto con el de Bautista y alegar una posible conexión para luego desecharla. Si él fuera el responsable del caso, no lo dudaría tanto, pero al ser Ruth le cuesta incluirla en algo fuera del reglamento. Además, presiente que ella accederá en cuanto se lo proponga. No tiene mucho tiempo para decidirse, Ruth ya sale de la sala para hacer la llamada a la jueza. No puede echarse atrás ahora, ya se han saltado las normas al investigar por su cuenta con dos civiles, así que se levanta y sale tras ella.

—Ruth, espera —la llama justo cuando iba a marcar el número.

Ella se vuelve.

—Dime, ¿qué pasa?

—Te voy a pedir algo, pero tú decidirás si lo haces o no.

—Uy, qué misterio.

—No pasa nada si dices que no…

Ella lo corta abruptamente.

—Al grano, Andrés. No marees. —Él sonríe ante sus formas.

—Mía y Yago me dieron el número de teléfono de Fátima, la segunda mujer de la carta. —Ella asiente, instándole a continuar—. Por lo visto, se presentaron como policías, y ella se puso muy nerviosa e hizo una llamada en cuanto ellos se marcharon. Con la persona que habló discutió de la hostia y acabó llorando al colgar…

Ella le vuelve a interrumpir.

—Estaría bien saber quién era esa persona —dice sin pensar, antes de que Andrés le pida nada, aunque al pronunciar las palabras en voz alta cae de inmediato—. ¡Claro! ¿Quieres que pida las llamadas de esa línea junto con las de Bautista? —Andrés asiente—. ¡Joder! Pensaba que era algo más peligroso —responde claramente decepcionada.

—Madre mía, Ruth, lo tuyo no tiene nombre. Encima, ¿te molestas porque no es suficiente peligroso?

—La próxima vez no me lo vendas como si fuéramos a secuestrar al presidente. —Y se ríe.

—Seguro que lo harías, sinvergüenza. —Ríe con ella.

—¡Pues claro! Anda, dame el número y el día, y se lo pido al juez.

—Gracias.

—De nada. Yo también formo parte del operativo secreto, no lo olvides. Me tienes que poner al día, que veo que seguís avanzando.

—Eso está hecho.

Ella le hace un gesto para indicarle que va a llamar y Andrés vuelve a la sala con el resto. Al entrar, Mónica levanta la cabeza del informe que estudia y le pregunta:

—¿Todo bien?

—Sí, todo bien.

«Qué astuta es la tía», piensa él y disimula.

Vuelve a trabajar con ellos, mira su móvil por si tiene alguna noticia de Mía, pero no hay nada. Decide que, cuando terminen, la llamará para contarle lo que han conseguido. Aunque a Mía en esos momentos es lo que menos le importa.

Capítulo 24

Centro de Madrid, 24 de abril

Van de camino a la taberna que ha elegido Daniel para cenar. Han decidido ir en su coche porque, según le ha dicho, la zona es complicada para aparcar. No le ha querido decir adónde iban, quiere sorprenderla. Están empezando a subir ya la Gran Vía, cuando Daniel le avisa que queda poco.

—¿Me vas a decir ya adónde vamos? —pregunta Mía sonriente.

—Si la niña quiere taberna, pues he buscado una taberna de solera que, por supuesto, tenga croquetas: nuestro plato favorito.

Ella se parte de risa.

—¿Cómo que nuestro plato favorito? ¡Será el tuyo!

—No, no, querida, el nuestro. Cuando tengamos hijos, haremos croquetas juntos y diremos: «Una croqueta nos unió»; y las adorarás.

Es broma, es cursi, es pronto para decir algo así, pero a ella le encanta oírlo. La saca de su encoñamiento el sonido de un mensaje en su móvil. Toca la pantalla para ver quién es y se siente mal al ver que es Lara, que le pregunta dónde está. Se le ha ido el santo al cielo y no les ha avisado.

—¿Tus compañeros? —pregunta él, curioso.

—No, mi novio —contesta ella, pícara.

Él quita la mirada de la carretera por un instante, sorprendido ante la noticia, y se la encuentra con una sonrisa de pilluela.

—Cabrona —le dice al darse cuenta de que le vacila.

Ella escribe a Lara, y le avisa que no va a cenar y que luego le cuenta; pero no le confirma a Daniel quién era.

Acaban de llegar a un parking, se bajan del coche y él le pasa el brazo por los hombros fugazmente al comenzar a andar.

—¿Nerviosa?

Hasta hace un momento no lo estaba, pero al sentir su contacto se le eriza la piel.

—Por supuesto, no me puedo aguantar.

Caminan ahora los dos, uno al lado del otro, sin rozarse, pero sintiéndose cerca. Salen justo a la plaza de Sol, tan bulliciosa como siempre.

—Bien, Mía, vamos a dar un paseíto hasta la taberna. Se llama Casa Labra, ¿la conoces?

—Por fin se desvela el misterio. No la conozco, ¿vas mucho?

—De vez en cuando, sobre todo cuando salgo con los amigos por esta zona de tapeo. Es una taberna muy antigua, de las de toda la vida de Madrid, y tienen unas croquetas de bacalao de morir.

—¡Ah! Ahora lo entiendo todo, tus croquetas.

—Nuestras croquetas —le corrige.

—Cuando las pruebe, decidiré si tuyas o nuestras.

—Bien pensado.

Pasean con calma por las calles del centro, tan bonitas y con tanta historia. Abarrotadas las terrazas, como es propio de las fechas en las que están. Después de tantos años, atesora ese paseo como un nuevo recuerdo de la ciudad de su infancia. Su Madrid, antes vista con ojos de niña perdida, aún lo era más en el atropello y la algarabía propios de esa gran ciudad. Ahora, al lado de Daniel, se ve de otra forma: serena y majestuosa.

Al fondo, en un recoveco de la calle Tetuán, ya se divisa la entrada de la taberna, típica su estampa por fuera, y espera que igual de típica su carta castiza y madrileña. Se sientan en la terraza y son atendidos por un amable camarero en poco tiempo, que les trae la carta y un vino blanco verdejo a petición de Daniel.

—Yo no suelo tomar vino —le advierte Mía—. Soy más de cerveza.

—Luego si te apetece te pides una. Aquí es típico el bacalao, a mí me encanta maridarlo con el vino blanco fresquito. Toma una copa, y si prefieres cambiar no te preocupes, que yo me bebo la botella —se ríe.

—Pero ¿tú no trabajas mañana? —le pregunta ella.

—Mañana entro tarde.

En ese momento, interrumpe la conversación el camarero para tomarles nota. Daniel pide varias raciones. No tiene problemas con que él elija porque le gusta todo, tiene buen paladar y además es él quien conoce el sitio. Se siente bien al dejarse llevar, sin tener que decidir ni siquiera sobre las nimiedades más básicas.

Sirve las copas de vino y se va con la comanda.

—¿En qué trabajas exactamente? —le pregunta ahora Mía.

—Soy responsable comercial en la empresa de Alfonso —contesta al tiempo que bebe un trago de su copa.

—¿Desde hace mucho?

—Sí, llevo allí toda la vida. Empecé como mozo de almacén en el taller con diecisiete años y hasta ahora. Le debo mucho, él me ha dado una vida de comodidad, además de un amigo.

—Pues sí que has ascendido. Es un gran logro para un mozo de almacén.

—El logro es de Alfonso por convertirme en lo que soy y darme la oportunidad. Si no tienes enfrente a alguien que quiera ayudarte, poco puedes hacer tú. Te estrellarás contra puertas cerradas, como le pasa a tantísima gente brillante en este país que acaba en puestos de mierda.

—Hombre, puestos de mierda no. Tu empresa necesita un responsable comercial, pero también un mozo de almacén; son indispensables ambos, aunque lo que hagan sea diferente.

—Me has entendido, no seas demagoga —le dice con algo de desdén.

—No lo soy. Es lo que opino, y si te referías al ansia de muchos por ascender, eso es otro tema totalmente diferente a tu comentario —le responde, bastante molesta, ante lo cual él repliega velas porque no quiere estropear el momento.

—Perdona, no me he explicado bien. Siento… —Salvado por la campana, se ve interrumpido por el camarero con las raciones—. Muchas gracias —agradece al camarero al dejarlas en la mesa.

Mía piensa que tienen una pinta estupenda: las croquetas caseras, el bacalao rebozado, la tortilla de patata… Siente a su estómago llamando a la puerta, y decide dar carpetazo al desencuentro y disfrutar de la cena.

—Bueno, señorita. Está claro por dónde debemos empezar, ¿no? —Le guiña un ojo.

—Por supuesto, nuestro plato favorito: las croquetas. Pero, por favor, no las engullas como el otro día.

Y ríen los dos.

—No te prometo nada.

Coge una croqueta y se la come de nuevo de un bocado, sin contar con que están recién hechas, por lo que se abrasa y provoca la risa de ambos.

Con una croqueta sellan su reconciliación y comienzan a cenar. Conversan sobre sus vidas, regando anécdotas con el verdejo que ha pedido Daniel y que entra como el agua. Las mesas contiguas se van quedando vacías y ellos siguen allí. Mía empieza a notar el dulce mareo, fruto de las tres copas de vino que se ha tomado, que le hace reír por todo, en especial de lo más absurdo, y que supone la señal de alarma para dejar de beber antes de acabar como las Grecas.

Ya solo quedan dos mesas ocupadas y no van a pedir más vino, por el bien de ambos. Es hora de marcharse, aunque ninguno de los dos mueve ni un músculo para hacerlo, hasta que Daniel deja de perder el tiempo, y sin pedir permiso, le agarra suavemente de la nuca y la besa; al principio tímido, esperando su reacción, y después con pasión al sentir que ella le corresponde. Se besan durante unos minutos, hasta que se dan cuenta de que se han convertido en el espectáculo nocturno para los presentes. Daniel hace una seña al camarero para que traiga la cuenta.

—¿Te apetece seguir en tu hotel? —le pregunta al oído con cautela.

—En mi hotel no podemos, comparto habitación. ¿Vamos a tu casa? —Y le vuelve a besar sin esperar la respuesta.

Llega el camarero con la cuenta. Daniel deja un billete y toma de la mano a Mía para que lo siga. Mientras caminan así, cogidos como novios, paran cada pocos metros para besarse. Por las horas que son no hay mucha gente por la calle, pero, aunque la hubiera, no les importaría; con cada beso desaparece todo, salvo el deseo que cada vez es más ardiente.

Mía empieza a notar el latido de su interior, la urgencia por estar con Daniel la está consumiendo y desprende calor por cada uno de sus poros. Cuando llegan al parking y entran al ascensor para bajar a su planta, ya no se besan: se devoran. Daniel mete su mano por el pantalón de Mía y la masturba, parece capaz de sentir su necesidad y hace que ella gima de placer. Para desgracia de Mía, empieza a sonar su móvil en el bolso, lo localiza como puede mientras Daniel sigue, y lo apaga. El ascensor llega a su planta y contrariados tienen que salir. No hay nadie allí, es de las últimas y apenas quedan coches, así que cuando están al lado del coche de Daniel, Mía no puede esperar más, le retiene y le besa con pasión, introduce su mano en el pantalón y empieza a acariciar suavemente el vello de debajo del calzoncillo hasta descender y agarrar su miembro erecto. Siente su aliento en la oreja, gruñe casi como un animal y a ella le excita aún más.

—No voy a aguantar hasta tu casa, necesito que me folles ahora —le susurra entre gemidos.

Esas palabras son como el pistoletazo para Daniel. Abre la puerta de los asientos de atrás del coche y entra atrayendo a Mía hacia él, saca un condón de algún sitio que Mía no llega a ver y se lo pone con maestría. Quizá con otro hubiese pensado: «Demasiada maestría», pero ahora no es capaz de pensar más allá de su deseo. La coge igual que a una pluma, la sienta a horcajadas encima de él y la penetra con brusquedad, con ansiedad, con desenfreno, y empieza a echarle un polvo como nunca lo han hecho antes. Dejan de ser ellos, follan como animales, sin caricias ni besos lentos; son mordiscos y lametazos, siente su lengua recorriendo su boca, y con el mismo salvajismo con el que lo hacen, le arranca la camisa y le muerde los pezones, la chupa entera sin dejar de penetrarla hasta llevarla al orgasmo para después acompañarla al sentir su humedad. Entonces sí, la besa con suavidad y la baja de encima de él.

—Esto no ha acabado, vamos a mi piso. No quiero que te vayas pensando que te he echado un polvo en un coche.

—Ojalá me follaran así todos los días en el coche.

Y le besa.

—No, no. Yo soy un romántico, tú me has llevado por el mal camino. Quiero recorrer ese precioso cuerpo a besos. Por favor, vente conmigo —le susurra a la vez que la mira con intensidad.

—Yo me voy contigo ahora, si hace falta, al infierno.

Él le sonríe.

—No vivo tan lejos. —Le besa la nariz—. Vamos, súbete delante.

Se bajan del asiento trasero, Daniel le abre la puerta del copiloto y se va hacia el cajero a pagar. Mía, recostada en el asiento, le observa y vuelve a sentir deseo, puede pasarse la noche follando con ese hombre sin saciar su sed de él.

Y justo eso es lo que hacen. Daniel no vive lejos, tiene un piso espacioso y moderno en la calle Orense, cerca de la empresa y de casa de Alfonso. Cumple su promesa y cuando llegan a su casa vuelven a hacer el amor, pero lentamente, con todas las caricias y besos que no se han dado antes, e igual de placentero para Mía. Después de una intensa noche, ya casi amanece cuando los dos se quedan dormidos y abrazados.

Capítulo 25

Madrid, 25 de abril

Yago está cada vez más preocupado. Ha hecho una maratón de punta a punta del piso llamando a Mía sin éxito, recibiendo como respuesta el maldito buzón de voz del teléfono. Lara le ha avisado, sobre la una y media de la madrugada, de que la ha llamado al ver que seguía sin llegar ni avisar y se ha cortado la llamada, sin volver a tener noticias. Ninguno de los dos sabe adónde iba ni con quién, salvo el mensaje de que no cenaba en casa. Son las ocho de la mañana y ya la angustia los consume, así que Yago decide llamar a Andrés, como último recurso, por si él sabe algo más o les puede ayudar.

—¿Sí? —Yago escucha la voz del inspector al otro lado.

—Hola, Andrés. Soy Yago, el amigo de Mía.

A Andrés ya le alerta el hecho de que sea él quien lo llama. Además, le mandó un mensaje a Mía por la noche que no contestó.

—Hola, Yago. ¿Qué pasa? —pregunta sin rodeos.

—Joder, Andrés. Perdona que te llame, ¿no sabrás algo de Mía?

—No, desde ayer por la mañana. ¿No sabes dónde está?

—No. Ayer nos avisó que no venía a cenar y aún no ha llegado. Tiene el teléfono apagado.

—¿No sabíais adónde iba?

—No. Se fue por la mañana temprano, iba a ir a comer con su abuela y no sabemos más. Pero encima, para más inri, Lara la llamó sobre las dos de la mañana, dio señal y al poco se cortó.

—Bueno, vamos a tranquilizarnos. A lo mejor, ha dormido en casa de su abuela —sugiere.

—¿Y no nos avisa? Ni de coña. Algo ha tenido que pasar.

Se le nota realmente preocupado y Andrés también empieza a estarlo.

—¿Habéis llamado a su abuela? Ayer me dijo que iba a intentar averiguar más sobre los últimos días de Ana y estaría con ella —intenta dar opciones.

—Tío, tiene ochenta años, ¿qué le digo? Vicenta, su nieta ha desaparecido, ¿sabe algo? —le dice con retintín.

—No, joder, pregunta si está con ella.

—Ya, ¿y si no está? Le digo que era broma, ¿no?

Cada vez está más borde, pero Andrés no se lo tiene en cuenta, sabe que es por la situación.

—Está bien, hagamos una cosa. Voy a acercarme por allí a ver si veo el coche de Mía. Se lo llevó, ¿no?

—Sí, sí —afirma esperanzado—. Joder, qué buena idea. Por favor, ¿me llamas cuando llegues?

—Sí, pero si veo el coche llamaré a su abuela para asegurarme. Puedo decir que soy policía y que tengo ese contacto por el caso de Ana.

—Cuidado, porque su abuela no sabe lo del suicidio —le advierte.

—¿No? ¿Y qué le han dicho?

—Que tuvo un accidente de coche.

—Bueno, pues le digo eso. No hay problema. Venga, ahora hablamos, a ver si lo solucionamos pronto.

—Gracias, Andrés, de verdad.

—De nada, tío.

Andrés mira el reloj, son las ocho y diez. Desde luego no es el mejor día para llegar tarde al trabajo, hoy será el nombramiento del nuevo inspector jefe, por lo que dijo el comisario. Le sorprende que no le preocupe quién será el elegido, incluso si lo fuera él, ahora lo que de verdad le preocupa es saber que Mía está bien. Hace unas semanas no era nadie para él y ahora todo ha cambiado, se siente responsable de lo que pueda pasarle. Coge las llaves del coche y sale del piso. Mientras baja al garaje, le manda a Ruth un audio de voz en el que le resume lo que ocurre y le ruega que le cubra si hiciera falta.

Conduce por encima de la velocidad permitida hacia casa de la abuela de Mía, Yago le ha mandado la ubicación y pone el GPS. Tarda poco más de veinte minutos en llegar y, nada más hacerlo, empieza a recorrer con su coche, en busca del coche de Mía, primero la calle de Vicenta, para seguir con las paralelas hasta que llega a la tercera calle y le parece reconocerlo. No se sabe la matrícula, así que llama a Yago para confirmar con él que es ese.

—Dime —contesta sin que apenas suene el primer tono.

—Oye, Yago, creo que aquí está su coche, pero no estoy seguro. ¿Te sabes la matrícula?

—Sí. 3376CDR.

—Pues es este. Está aquí.

Se le oye resoplar al otro lado sin decir nada. Andrés entiende que Yago no sabe cómo reaccionar ante la noticia, si como algo positivo o todo lo contrario.

—No puedo subir ahora a casa de su abuela, es muy pronto. Voy a esperar hasta las nueve y subo a ver si está allí, ¿te parece?

—Sí, por favor. Me llamas, ¿vale?

—Claro, ahora hablamos. Verás cómo está bien.

Baja del coche y entra en la cafetería de la esquina a tomar un café mientras espera a que sea la hora.

Mía está profundamente dormida. Hacía muchos días que no conseguía dormir así, pero el móvil de Daniel suena para estropear el momento y los despierta a los dos. Él se levanta de la cama y lo coge de los pantalones, soñoliento; ella se acurruca entre las sábanas anhelando volver a unos minutos atrás y escucha su conversación.

—Dime. No, trabajando. Más tarde… Joder, ¿es tan urgente? Vale, dame una hora.

Mía asoma la cabeza de su guarida y ve en el reloj de la mesilla que son las ocho y media. Han dormido apenas dos horas. Él se tumba a su lado y la abraza por detrás.

—Tenemos que irnos. Lo siento, me reclaman.

Y le da pequeños besos en la espalda.

—No te preocupes, yo también tengo que volver —le dice al tiempo que se gira y le besa suavemente los labios.

—¿Ducha rápida o café? No te da tiempo a las dos cosas. Tengo que estar dentro de una hora y te tengo que llevar antes a tu coche. —Le pone cara de pena.

—Café sin dudarlo. Me ducho luego en casa.

—¿En casa?

—En el hotel, quería decir —aclara con disimulo.

—Perfecto, yo prefiero ducha, prepárate el café. En la cocina tienes cafetera Nespresso y leche en la nevera. —La besa fugazmente y sale pitando a la ducha.

Ella se estira por última vez, se levanta y empieza a vestirse. Cuando va a ponerse la camisa, ve que está destrozada por delante: con los ojales rasgados y los botones arrancados. No puede ir por la calle con esa camisa así, abre los cajones de Daniel, esperando que no le importe, en busca de alguna camiseta que pueda ponerse. En uno de ellos, para su sorpresa, hay ropa de mujer; no mucha, pero sí varios conjuntos de lencería, un par de camisetas y de pantalones, y un vestido de verano de lunares negros sobre fondo blanco. No quiere que él sepa que ha encontrado el cajón y que es una entrometida, así que cierra todo, e intenta como puede anudarse la camisa y ponerse una horquilla sujetando el escote. Se mira al espejo y comprueba que el resultado no es tan horrible, tendrá que aguantar.

Mientras se prepara el café, no deja de darle vueltas a su hallazgo. No se han preguntado en ningún momento si tenían pareja, como si no fuera un impedimento a lo que tenía que pasar, pero ahora Mía empieza a pensar que quizá Daniel sale con alguien y no le ha querido decir nada. Siente una punzada en el estómago al imaginar que sea así, los celos llaman a su puerta y ella los abre de par en par.

Se está terminando el café, cuando aparece Daniel por la puerta de la cocina ya preparado y con el pelo mojado. Aún más guapo de lo normal, piensa Mía.

—¿Lista?

—Sí, vamos.

Deja la taza en el fregadero.

—Siento que nos tengamos que ir así. Te hubiese preparado un desayuno como Dios manda —le dice mientras entran al ascensor.

—¿Con croquetas? —bromea, poniendo cara de asco y haciéndole reír.

—No, tonta, con amor, con mucho amor. —La besa dulcemente.

Ya en el garaje, suben de nuevo al coche de Daniel y Mía se sonroja al recordar la noche anterior, él se da cuenta y la abraza antes de subirse.

—Ha sido una de las mejores noches de mi vida. Espero que haya más.

Es un momentazo y quiere dejarse llevar por el romanticismo de Daniel, pero solo puede pensar en el cajón con la ropa de mujer.

—Ya veremos —le responde al tiempo que se separa y se sube al coche.

Daniel pone cara de póquer al no entender mucho a qué viene esa respuesta, pero no tiene tiempo de averiguarlo, así que sube él también al coche y arranca destino a casa de Vicenta.

Andrés ha esperado paciente a que sean las nueve, así que llama al camarero y le paga el café. Ha aparcado al lado del coche de Mía, sale de la cafetería y se dirige al portal caminando para evitar moverlo. Mientras anda, escribe a Yago por si hubiera alguna novedad y le avisa que ya va a subir. Oye el bip del móvil del mensaje entrante:

YAGO

9:03 Sin noticias.

Se lo vuelve a guardar y llama al telefonillo del portal.

—¿Quién es? —responde una voz aguda.

—Buenos días, soy policía. Por favor, ¿puede abrirme?

Como respuesta oye el zumbido de apertura de la puerta, corre a empujarla para que no se cierre y pasa dentro del portal. Sube las escaleras hasta el segundo piso, con la esperanza de que Mía esté allí. Al doblar la esquina, se encuentra a su abuela con la bata puesta esperando en el rellano.

—Buenos días. No se asuste. Esté tranquila, que no ha pasado nada —le dice al ver su cara de preocupación—. Disculpe las horas, siento importunarla, pero tengo este domicilio como contacto de Mía Balaguer y necesito que me firme unos documentos del accidente de su hermana. ¿Está ella aquí? —pregunta mientras mira a través de la puerta.

—No, mi nieta no está. —Andrés nota cómo se le acelera el pulso. Malas noticias—. Ella vive en Galicia, aunque ahora sí que está en Madrid. Si hubiera venido ayer, la habría visto porque estuvo aquí conmigo hasta casi de noche, pero se marchó a dormir a su hotel.

—¿Sabe si se fue con alguien?

—No, no lo sé —responde, extrañada ante esa pregunta, que no viene a cuento—. Iba a cenar con sus compañeros de trabajo. ¿La ha llamado al móvil?

—Sí, lo tiene apagado. Estará durmiendo, por eso he venido aquí. Bueno, le dejo mi teléfono. Si habla con ella, por favor, dígale que me llame.

—Por supuesto, joven —contesta Vicenta, guardando la tarjeta en el bolsillo.

—Gracias, señora.

Se gira y baja las escaleras con total tranquilidad hasta que escucha cómo ella cierra la puerta, y empieza a bajarlas de dos en dos sin perder tiempo.

Sale del portal y llama a Yago.

—Dime —contesta este.

—Yago, no está en casa de su abuela.

—Joder —maldice.

—Me ha dicho que estuvo con ella casi hasta la noche, que iba a cenar con sus compañeros de trabajo. —Se lo va contando mientras camina de regreso a su coche—. No sabe si se fue con alguien más y…

De pronto, se queda callado al girar la esquina de la calle donde están ambos coches aparcados.

—¿Andrés?

—Yago, espera, ahora te llamo. —Y le cuelga sin más.

Al final de la calle, a la altura del coche de Mía, se encuentra de frente con ella besando con pasión a un hombre. Toda la preocupación que tenía hace un instante se transforma en ira. Se para en seco a la espera de que terminen y observa cómo sonríen, bromean y se vuelven a besar, ajenos a todo lo que los rodea. No es capaz de reconocer quién es él porque está de espaldas a Andrés, pero se le hiela la sangre cuando el hombre se gira para dar la vuelta al coche y subir al asiento del conductor, le reconoce al instante: es Daniel.

«No se puede ser más estúpida», piensa, muerto de rabia.

Ve cómo el coche arranca y desaparece por el principio de la calle. No se lo piensa y camina directo hacia Mía, que está sacando las llaves para subir a su coche.

—¿Se puede saber qué haces? —le increpa sin que ella le haya visto llegar.

—¡Joder, Andrés! Qué susto me has dado —le grita, enfadada.

—¿Susto? Yo no te he visto asustada hace dos minutos, más bien estabas muy tranquila.

—¿Me estabas espiando? —pregunta cada vez más furiosa.

—No, te estaba buscando. Venía de casa de tu abuela, cuando te he encontrado proclamando tu amor a los cuatro vientos.

—¿Que tú qué? ¿Que tú has ido a casa de mi abuela? —La gota que ha colmado su vaso acaba de caer—. ¿Tú eres gilipollas? —le grita—. ¿Quién te crees para ir a casa de mi abuela o pedirme explicaciones de lo que hago?

A Andrés le duelen tanto sus palabras, se siente tan traicionado y tan injustamente tratado que la ira se esfuma y solo queda una profunda decepción.

—Yo soy el gilipollas que lo deja todo para ir a buscarte porque no das señales de vida —le empieza a decir con total serenidad—. Yo soy el gilipollas que contesta a las ocho de la mañana a Yago porque están histéricos buscándote. Yo soy el gilipollas que va a tener un problema en el trabajo por plantarse aquí a ver cómo te morreas. —Mía cada vez se siente peor con sus palabras y más avergonzada—. Yo soy el gilipollas que se saltó el reglamento para ayudarte en tu mierda de caso. —Se queda callado un instante—. Pero ¿sabes una cosa, Mía? Que de gilipollas no tengo un pelo. Hasta aquí hemos llegado. Búscate la vida, chica. Seguro que te irá bien, sobre todo viendo lo sensata que eres al liarte con el enamorado de tu hermana, eso sí que es investigar a conciencia su círculo.

Se da la vuelta y se dirige a su coche.

—¿Cómo que el enamorado de mi hermana? —le grita, asombrada.

—Hasta pronto, Mía. —Levanta la mano como despedida, pero antes de subirse al coche se para—. Por cierto, llevas las tetas al aire, por si te apetece taparte.

Ella se mira el escote y se da cuenta de que ha perdido la horquilla que sujetaba la camisa, y esta se ha abierto entera, dejando que se le vea por completo el pecho, aunque sea con sujetador. Cuando levanta la cabeza, muerta de vergüenza, hacia donde estaba Andrés, ya no hay nadie, solo le da tiempo a ver su coche alejarse.

Se sienta en el coche a llorar y le hieren cada una de las palabras de Andrés como aguijones, por su dureza, pero sobre todo por la verdad que encierran. Enciende el móvil y le saltan más de veinte llamadas, sobre todo de Yago. Ahora ya sí que no puede sentirse peor, más egoísta e indecente.

Marca el número de Yago y espera a que se lo coja, sin éxito, por lo que busca el teléfono de Lara y la llama a ella.

—Mía, gracias a Dios. ¿Estás bien?

No puede hablar, intentando contener las lágrimas, que le brotan al escuchar a Lara tan preocupada.

—Lo siento, Lara —consigue decir—. Estoy bien, lo siento de verdad.

—Bueno, no te preocupes. Eso es lo importante. Ven a casa, por favor.

—He llamado a Yago, pero no me lo ha cogido.

—Ya, filla, es que ahora no quiere hablar. Lo ha llamado Andrés hace un minuto. Hemos estado muy preocupados, entiéndelo. Se le pasará.

—Jo, Lara. —Vuelve a llorar—. Perdóname.

—Yo no te tengo que perdonar, Mía. Te has equivocado, pero yo estoy aquí para apoyarte. Asume tus errores y soluciónalos. No llores más, que tampoco es tan grave. Venga, ven a casa y me cuentas todo.

—Voy. Te quiero, Lara —dice, conmovida.

—Y yo, cielo.

Se limpia la cara, arranca el coche y toma rumbo a su piso. Como ha dicho Lara, tiene que asumir y solucionar, no puede quedarse allí lamentándose. Empezará con Yago y luego le va a tocar arrastrarse mucho para que Andrés la perdone, pero lo tiene que intentar.

Andrés llama a Ruth desde el coche de camino a la comisaría.

—Ruth, ya voy para allá. ¿Todo bien?

—Sí, de momento no ha aparecido nadie por aquí, pero date vida.

—Bueno, si aparece el comisario antes de que yo llegue, invéntate algo. Yo qué sé… Dile que Nico se ha puesto malo y que he tenido que llevarlo al médico —improvisa.

—¿Qué dices? No tientes al diablo. Le digo que tú —lo acentúa al decirlo— te has puesto malo y has tenido que ir al médico.

—Tienes razón, mucho mejor. —Y sonríe.

—Venga, ahora nos vemos.

Cuelgan.

Cuando llega por fin al aparcamiento de la comisaría, son casi las diez de la mañana, baja del coche y vuela hacia el departamento, rezando para que no haya llegado el nuevo jefe. Va tan rápido que no se da cuenta y arrolla a una mujer que entra en ese momento en la comisaría. Casi sin mirarla, se gira, se para un segundo, se disculpa rápidamente y le pregunta si está bien; al recibir como respuesta el asentimiento de la mujer, echa a correr de nuevo. Entra en el departamento y al ver sentados en sus sitios a sus compañeros deduce que no hay novedad y por fin se relaja.

Cuando Ruth advierte que ha llegado, se levanta y camina hacia él.

—¿Todo bien? —le pregunta.

—Sí. ¿Y aquí?, ¿alguna novedad?

—De momento nada. ¿Dónde estaba Mía?

—Follándose a Daniel —le dice, disgustado.

—Joder, qué suerte. —Andrés la mira con cara de pocos amigos—. Vale, vale, era broma.

—No estoy para bromas. Además, ¿y si el tío ese tiene algo que ver con lo de su hermana?, ¿o es el que la dejó embarazada? Hay que tener un poco de escrúpulos.

—Pero ¿qué dices, padre Apeles? ¿Te estás escuchando? Eso tú no lo sabes, y aunque así fuera, cada uno con su vida hace lo que quiere. Es una mujer en un momento jodido que ha tenido la suerte de pasar una noche con un tío bueno y olvidarse de todo durante un rato. No seas abuelo, no se han casado como para debatir la moralidad de echar un buen polvo.

—Ah, ¡muy bien! ¿Y preocupar a todo el mundo? —contrarresta este sintiéndose acorralado, como último recurso.

—Punto para ti. Podría haber avisado, pero no es tan grave y lo hacemos más grande por la situación.

Fernando se ha acercado hasta ellos mientras hablaban y, al sentirlo al lado, estos se callan, cosa que él advierte.

—¿Molesto? —pregunta.

—No, qué va —contesta rápido Ruth—. Le estaba contando que León ni ha saludado esta mañana.

—No tiene una situación fácil tampoco —le defiende.

Andrés no sabe si ha dado por buena la excusa de Ruth o simplemente no ha querido ahondar más en el tema.

—Bueno, ninguno la tiene —añade Andrés mientras camina hacia su mesa y deja sus cosas.

Suena el teléfono de la subinspectora Vidal, y después de atender la llamada, les avisa de que el comisario les pide que vayan a la sala de reunión, que están de camino hacia allí.

—Ya está claro que no te restituyen —le dice León altivo al pasar por su lado hacia la sala.

Andrés levanta la cabeza para contestarle, pero él ha seguido su camino sin detenerse. Respira e intenta contenerse, ya ha tenido suficiente batalla por hoy. Toma el mismo rumbo que sus compañeros, entra en la sala y se sienta al lado de Mónica y frente a Ruth.

A los pocos minutos, oyen unos pasos que se aproximan a la puerta y giran las cabezas para ver a través de la mampara al comisario acompañado por una mujer rubia. Él abre la puerta y le cede el paso.

Todos la observan detenidamente mientras camina hacia la zona donde se preside la mesa. Lo hace con firmeza y decisión, da educadamente los buenos días a todos y recibe la misma respuesta al unísono. El comisario la sigue y se sitúa de pie, a su lado, para hacer la correspondiente presentación.

—Buenos días a todos. Como ya os adelanté ayer, aquí os presento a vuestra nueva inspectora jefe. Debemos estar muy honrados de tenerla, y espero que la valoréis y aprendáis de ella. No quiero más problemas en esta unidad o no me temblará el pulso para tomar decisiones. —Pasea la mirada de Andrés a León—. Ahora sois uno solo, un equipo, y ella es la que manda y la que responderá por vosotros. Quizá en persona no la reconozcáis, pero seguro que su nombre sí os suena. Os presento a Beatriz Galán.

La cara de alguno no puede ocultar la sorpresa e incluso la admiración. Todos la conocen, ha sido inspectora jefe en Cádiz, y es conocida por desmantelar bandas de narcos y enfrentarse a los peores sicarios de la zona. Suele ser requerida por otras provincias para ayudar en casos complicados, como cuando consiguió resolver el caso del secuestro de un niño en Granada, cuyo padre mató a otro niño, le prendió fuego y dejó dientes de su hijo en los restos para que le dieran por muerto, y poder llevárselo fuera del país sin tener que compartir la custodia con la madre. Aún se estudia en la academia de policía para explicar las diferentes hipótesis que puede plantear un caso, más allá de lo obvio a simple vista. Nunca ha querido ser comisaria, aunque ha tenido numerosas ofertas, por no salir del campo de batalla. Andrés se da cuenta, además de otra cosa, de que es la mujer que ha arrollado al entrar y se maldice para sus adentros.

—Buenos días a todos. Si están pensando que he venido a resolver el caso Bautista y marcharme, están equivocados. Vengo a quedarme, así que espero que les guste mi cara, aunque estoy segura de que sí. —Mira directamente a León, sin cortarse ni un pelo, y este baja la mirada sin poder mantenérsela—. Muchas gracias, comisario. Ahora, si no le importa, me gustaría ponerme al día con mi equipo.

—Por supuesto, Beatriz. —Camina hacia la puerta y antes de salir se gira hacia ella—. Si necesitas algo, me avisas. Por favor, mantenme informado del caso en todo momento.

—Delo por hecho, comisario.

Él le sonríe mientras asiente y sale de la sala.

—Bueno, me gusta que me llamen Beatriz —dice mientras se sienta en la silla que preside la mesa—. Ni jefa, ni Galán, ni nada parecido. Beatriz, que es mi nombre. —Se dirige ahora a Mónica—: Subinspectora, ¿cómo quiere que la llame?

—Me da igual. Mónica o Vidal, respondo a ambos.

—Elija, por favor, es una pregunta sencilla.

A Andrés no le gusta el comentario, pero prefiere no prejuzgarla hasta conocer sus intenciones.

—Mónica, entonces —decide ella.

—Perfecto. Mónica, por favor, ¿puede traerme todo el material que tenemos de los casos abiertos?

Ella se levanta ante la orden de su nueva jefa.

—Sí, claro. Ahora mismo —contesta y sale de la sala.

—Mientras lo trae, quiero que queden claras dos premisas, que para mí son fundamentales para que esto funcione. La primera, y más importante, es que no hay secretos en la unidad. —A Andrés se le encoge el estómago al escucharlo, presiente que va a tener problemas con el caso de Mía—. Quiero plena confianza para compartir todo y con todos, no solo a mí, a todos. Como ha dicho el comisario, somos uno, y así juntos seremos mejores. —No puede dejar de admitir que es un lujo escucharla, la pasión que transmite en su discurso es motivadora hasta para el más desalentado. El segundo punto, y quizá les parezca una nimiedad, pero para mí es un gesto de respeto, es la puntualidad. Ahora es a Andrés al que mira directamente, no menciona su encuentro, pero no le hace falta, el mensaje le llega a la perfección—. Entramos a las nueve de la mañana, ni un minuto más tarde. No voy a poner medallas al que llegue antes, si lo hace es porque no consigue hacer su trabajo en su horario laboral, así que no es más meritorio que el que llega a su hora; también me es indiferente que se queden más horas después de las seis. Llegamos todos a la misma hora, y la reunión matutina empieza a las nueve y diez.

Entra en ese momento Mónica con los informes bajo el brazo y toma asiento sin interrumpir a Beatriz.

—Perfecto. Gracias, Mónica.

—De nada.

—Bueno, señores. Tenemos que resolver un caso importante. Pongámonos a trabajar. Ya tendremos tiempo de ser políticamente correctos y contarnos nuestras vidas, pero ahora no es el momento. Inspectora, ¿cómo la llamo?

Es el turno de Ruth, que ya ha aprendido la lección y contesta rauda.

—Ruth, por favor.

—Ruth, tengo entendido que es usted la responsable del caso ahora mismo.

—Sí, lo soy.

—Por favor, póngame al día. No omita nada, tampoco lo que hayan desestimado.

Ruth empieza a hacer su análisis del caso siguiendo las instrucciones que le ha dado, sin omitir todos los pasos dados en la investigación y las líneas que tienen abiertas. Andrés observa detenidamente a Beatriz mientras conversan, no se la imaginaba así cuando oía hablar de ella. Rondará los cuarenta, es una mujer de curvas, pero definidas; está seguro de que tiene muchas horas de gimnasio a sus espaldas. No es ni guapa ni fea. Si te fijas en sus facciones nada destaca en ningún sentido, ni para bien ni para mal, pero cualquiera que se cruce con ella tendrá que mirar a esa mujer. Su actitud empoderada llama la atención y de forma natural, no es forzado para nada, sino innato, lo que la hace más atractiva.

Una vez que termina Ruth, es ella quien expone sus conclusiones ante el equipo y empieza a distribuir el trabajo. Andrés se centra en lo que están haciendo, con el ánimo de atrapar cuanto antes a ese asesino y se olvida de todo lo demás. Beatriz ha conseguido con muy poco volver a subirlo al carro.

Mía abre la puerta del piso y entra avergonzada, con la chaqueta en el pecho tapando el destrozo de la camisa. En la cocina se encuentra con Lara, preparando café, como siempre pensando en ella.

—Ya estoy aquí —dice en un susurro.

—Por fin, filla. Anda, dame un bico. —La abraza y le besa la cabeza—. ¿Cómo vas de cafeína? Estoy preparando una cafetera.

—Me vendría genial y comer algo también, que no he desayunado, pero me voy a duchar antes.

Lara se fija en la blusa y le sonríe.

—Hoy el té de la tarde va a ser intenso, me vas a tener que contar muchas cosas. —Señala su escote con la cabeza.

—Ni te imaginas. —Y se ríen—. ¿Dónde está Yago? —pregunta.

—En el salón, agacha las orejas y aguanta el chaparrón —le aconseja.

—Voy a ello.

Sale de la cocina y camina hacia el salón. Yago está tumbado en el sofá mirando algo en el móvil; y cuando entra Mía en el salón, continúa sin moverse ignorándola a propósito.

—Hola —saluda ella y se sienta en el sillón de al lado.

Él mantiene su mutismo y sigue con el móvil.

—Joder, Yago. Lo siento de verdad. La he cagado, no quería preocuparos.

Pone la mano en su pierna en un intento por acercarse.

—Mía, ahora no quiero hablar, igual que tú toda la noche. —La aparta, se levanta del sillón y se va a su habitación.

Mía resopla y se deja caer en el sofá. Se lo va a poner más difícil de lo que pensaba, nunca le ha visto tan enfadado. Nota el cansancio de toda la noche y el hambre se empieza a transformar en necesidad, tendrá más lucidez si se da una ducha y desayuna para enfrentarse al cabezota de su amigo, así que se levanta ella también y se va al baño.

Cuando sale de la ducha, después de relajarse un rato bajo el agua, se encuentra en el salón un desayuno completo, con tortilla de patata recién hecha incluida, que le ha preparado Lara; el delicioso olor se incrusta en cada rincón de la casa. Ella está sentada en la mesa esperándola mientras toma una infusión.

—¡Cómo huele eso! —dice al tiempo que coge el tenedor y la prueba—. Deliciosa, Lara —añade con la boca llena.

Se sienta a su lado y empieza a deleitarse con el desayuno.

—Bueno, cuéntame. Tiene que ser un tiarrón para que te hayas olvidado del mundo tú, doña responsable —le invita Lara a hablar y hace que se sonroje.

—¿Tiarrón? Qué antigua eres, mi Lara.

—¡Carallo, no te pases! —se defiende.

—Vale, vale, moderna. —Da un bocado a una tostada con aceite antes de seguir—. Es una pasada, me encanta. Es muy guapo, pero además me hace reír tanto…

Se escucha un ruido en el pasillo, se giran y aparece Yago en el salón.

—Huele a tortilla de patata. He intentado contenerme, mantener mi dignidad y no salir, pero esto es una argucia muy rastrera, Lara. —Se sienta en la silla frente a Mía mientras las dos sonríen por el comentario—. Sigue, sigue, por mí no te cortes, que yo he venido a comer, no tengo ningún interés en tu noche.

«Además de gocha, cotilla», se ríe Mía para sus adentros.

—Es increíblemente seductor. Sin venir a cuento, en momentos que ni te esperas y con total naturalidad, me dice cosas que me dejan bloqueada y, para qué negarlo, con ganas de desnudarlo allí mismo.

—Joder, no me deis el desayuno —se queja Yago, al tiempo que pone cara de asco.

—Son las doce y media, y tú ya has desayunado —le corrige Lara.

—Siempre que no haya cerveza de por medio es desayuno, Lara. A ver si empiezas a diferenciar los términos.

Mía está encantada al ver que le ha cambiado el humor. No sabe por qué exactamente, pero lo agradece.

—Perdone usted, eminencia —bromea Lara.

—Perdonada queda, y ahora por favor le cuentas tus detalles amorosos cuando yo no esté y pasas al numerito que te ha montado mi amigo Andrés.

—Ja, ¿ahora es tu amigo? —replica Mía.

—Por supuesto. El tío se ha portado y no tenía por qué. Muchas veces prejuzgamos a la gente, pero se ve de qué palo van cuando las vienen mal dadas. Él ha aprobado con nota y, además, te ha montado el número que yo no he podido. —Y mira a Lara al decirlo.

Ahora lo entiende todo, ha sido ella quien ha suavizado las cosas.

—Ha sido bastante bochornoso, la verdad. Yo me he sentido atacada y me he puesto encima como una loca, y entonces él, que al principio venía como un energúmeno, ha hecho clic —chasquea con los dedos a la vez que lo dice— y ha aparecido lo que de toda la vida se ha llamado el padre decepcionado.

—¡No te jode! Normal. Encima de que va a buscarte… —añade Yago.

—Ya, me ha puesto en mi sitio. Lo peor y más vergonzoso es que su última frase ha sido: «Tápate, que se te ven las tetas».

Yago, que tiene la boca llena en ese momento de tortilla, no lo puede evitar, y la escupe ante el ataque de risa que le entra.

—¿En serio? —Intenta creérselo sin parar de reír.

—¡Joder! No te cachondees, que me he sentido fatal fatal. Fatal del verbo «huir del país».

Ahora se une Lara a las risas de Yago, mientras se limpia los restos de tortilla que le ha escupido este.

—Te lo mereces por lo mal que lo hemos pasado. Espero que llevaras un sujetador bonito.

—Pues no mucho. ¡Que iba a casa de mi abuela a pasar la tarde! —Por fin ella también empieza a quitarle importancia a la situación y bromea con ellos—. Es lo que tiene improvisar.

—Bueno, ahora en serio. No nos lo hagas nunca más, me refiero, mientras estemos metidos en esta mierda —le advierte Yago—. Sabes de sobra que en casa nunca me metería en lo que haces o no, pero ahora todo es diferente.

—Lo entiendo. Os lo prometo. Además, creo que es el momento de tomarnos unos días y dejar aparcado todo lo que tenga que ver con Ana. ¿No querías hacer turismo? —pregunta a Yago sabiendo la respuesta—. Pues os voy a enseñar lo precioso que es Madrid, empezamos esta tarde.

—Me encanta la idea —celebra Lara—. Este descanso seguro que nos despeja para luego continuar con más ganas.

Capítulo 26

Madrid, 14 de mayo

Solo han pasado un par de semanas, aunque cualquiera diría que ha sido una eternidad. Las inquietudes que unieron a ese dispar grupo de personas han quedado aletargadas en algún rincón de sus mentes, sin que ninguno de ellos tenga especial interés en despertarlas y reanudar su lucha.

En el piso de Chamberí sus ocupantes, arropados por un mayo templado y verde, se han dedicado a visitar lugares emblemáticos de la ciudad tanto de día como de noche, pasando de turistas cámara en mano a «cierrabares» en toda regla. Mía, además, arrollada ya por los sentimientos que ha despertado Daniel en ella, sin frenos y dispuesta a avanzar mucho más, vive cada momento con él con intensidad y aprovecha todo el tiempo que no está con Lara y Yago para estar a su lado.

Por su parte, Andrés y Ruth tampoco han tenido tiempo de pensar en su caso encubierto, como ellos lo llaman. Inmersos en la resolución de la investigación del asesinato del hijo del ministro, con la dedicación que ha exigido su nueva jefa en la tarea, lo que menos les ha preocupado es retomarlo donde lo habían dejado.

Esa mañana, Ruth está en su mesa transcribiendo uno de los interrogatorios, como le ha pedido Beatriz, cuando entra un e-mail en su bandeja de entrada, de la compañía de teléfonos en respuesta a su solicitud. Lo abre y comprueba que hay dos archivos: el de Bautista y el del teléfono que le pidió Andrés. Guarda el primero de ellos en el ordenador, imprime el segundo y borra el e-mail. Busca a Andrés con la mirada, pero no está en su sitio, se levanta para preguntar a Mónica, cuando justo lo divisa salir del despacho de Beatriz. Le hace una seña con la cabeza para que se acerque a su sitio y, mientras, coge de la impresora el folio con el listado de llamadas.

—Dime, ¿qué pasa? —pregunta él al llegar a su lado.

—Me acaban de llegar las llamadas del teléfono de Bautista y del otro número.

Le tiende el folio, que él coge y comprueba. Solo hay una llamada en toda la mañana, tiene que ser ese número. Además, observa que se llamó de nuevo al mismo número por la tarde.

—Bueno, yo ya no voy a seguir con esto después de lo del otro día. —Le devuelve el folio y se gira para marcharse.

Ella le agarra del brazo antes de que se vaya y le dice:

—Partiendo de la base que creo que te equivocas completamente y que no es para tanto…

—Tú no sabes cómo se puso encima —la interrumpe todavía con rencor.

—Desde luego que no, ni cómo te pusiste tú. —Él vuelve a intentar replicar, pero ella le detiene haciéndole un gesto con la mano—. Pero me da igual. Me pediste este listado, algo que como sabes no es abrir un cajón y sacarlo. Creo que lo mínimo es dárselo, y si luego no quieres continuar, perfecto. Vamos, hablamos con ellos en persona, les decimos que nuestra situación aquí ha cambiado y no queremos jugárnosla más, y les damos el número. Quedamos como señores y seguimos nuestro camino.

Andrés ha ido poniendo caras de desgana durante toda la exposición, pero ella tiene razón en algo: él le pidió un favor y, como mínimo, ahora tiene que hacer las cosas como ella plantea.

—Vale, pero tú la llamas —cede.

—Por supuesto.

Sonríe por haber ganado el duelo y se aleja a una sala con el teléfono.

—¿Qué pasa? —pregunta Mónica por sorpresa a espaldas de Andrés, haciendo que dé un respingo.

—Joder, qué sigilosa eres. —Se gira hacia ella y le sonríe—. Nada, que ha recibido el listado de llamadas de Bautista.

—Últimamente, cuchicheáis mucho —le suelta a bocajarro.

—No sé, como siempre. Ya la conoces, le encantan las bromas —disimula él.

—Sí, claro —contesta dejándolo pasar—. Beatriz quiere que vayamos a la sala para ver cómo vamos.

—Vale, un segundo, que cojo mis cosas.

Al volverse, ve a Ruth, que se acerca hacia él y levanta el pulgar.

—Hay que ir a la sala de reunión para exponer los avances —le avisa ahora él.

—OK. —Coge también sus cosas de la mesa y lo sigue—. Hemos quedado a la hora de comer. —Andrés pone cara de fastidio ante la propuesta, pero ella no le da tiempo a replicar—. Nos acercamos a su piso un minuto, se lo damos y nos vamos.

Le sonríe aliviado ante la aclaración. Prefiere pasar el menor tiempo posible con Mía y se da cuenta de que no es enfado lo que siente, sino vergüenza. Pero ahora no es momento de darle vueltas al asunto, desde que Beatriz está al mando tiene que reconocer que ha vuelto a tener ganas de trabajar. Ella ha conseguido que lo hagan en equipo, y eso, además de rebajar la tensión que se había creado, también ha hecho que den pasos de gigante en el caso que tienen entre manos.

Entra en la sala dispuesto a poner el cien por cien de su atención en la reunión, ya tendrá tiempo de afrontar el resto después. Beatriz les avanza que el motivo fundamental de la misma es una nueva línea de investigación, que ha salido a la luz a raíz de un testimonio, y que esa tarde ha organizado un interrogatorio al primo de Bautista como principal sospechoso. Pretende poner en común todas las evidencias que han hallado, incluidas las llamadas realizadas que aporta Ruth, para preparar a conciencia la batería de preguntas que va a utilizar con el sospechoso.

Una vez que han terminado, les da la tarde libre a todos, salvo a la subinspectora Vidal, que la acompañará en el interrogatorio. Han trabajado muchas horas y muy duro los últimos días, y no pueden aportar nada extra esa tarde. Les pide que estén pendientes del móvil por si surge algún problema y promete informarles si consiguen algo relevante.

Ya es mediodía y los cuatro inspectores salen de la comisaría para ir a sus casas. Caminan en silencio hacia sus coches. Realmente, el estrés de los últimos días les está pasando factura y les vendrá bien unas horas de descanso. León es el único de ellos que aparca en una zona diferente situada más a la izquierda de la puerta, así que llega un momento que se separa del grupo y cambia su dirección hacia su coche sin decir nada.

—Hasta mañana, León. —Es Andrés el que decide despedirse y abrir una puerta a la tregua, sorprende no solo a León, sino también al resto.

—Hasta mañana —musita él.

Cualquiera pensaría que es un maleducado refunfuñón, pero Andrés sabe que el hecho de que haya contestado ya es un triunfo. Se le vienen a la cabeza las palabras de Beatriz: «Juntos somos mejores». Fernando le da unas palmaditas en la espalda en agradecimiento del gesto que ha tenido y se desvía también hacia su coche.

—Hasta mañana a todos —alza la voz para que lo oigan los tres.

Por último, llegan a sus coches Ruth y Andrés, y ella le dice antes de subirse:

—Te he mandado la ubicación del piso que me ha dado Mía.

—Ya sé dónde es, gracias —responde Andrés.

—Bueno, qué guardado te lo tenías —bromea ella con soniquete.

—Le tuve que acercar el día que cenamos —se justifica.

—¡Lo estás mejorando! Ahora entiendo el numerito…, qué malos son los celos.

Andrés pone los ojos en blanco. Ruth puede llegar a ser incansable cuando empieza con sus maquinaciones, así que decide no darle pie al saber que diga lo que diga le dará la vuelta para llevar razón. Se sube al coche y arranca, mira por la ventanilla, y ve que ella ha hecho lo mismo y lo sigue. Siente los nervios en la boca del estómago, solo quiere que ese mal trago pase cuanto antes.

Mía está experimentando exactamente lo mismo que Andrés. Cuando esa mañana ha llegado de casa de Daniel y ha recibido la llamada de Ruth, le ha dado un vuelco el corazón. Casi había decidido dejar pasar todo el asunto y continuar con su vida porque daba igual lo que averiguara, Ana ya no iba a volver. Pero tenían el número de teléfono que le pidió a Andrés; al final, aun sabiendo lo difícil que era, se la había jugado por ella.

«Propio de él», piensa.

Así que allí está, sentada en el sofá junto a Yago y Lara, a la espera del desenlace. Es la una y media, y han preparado un aperitivo en la mesa central, que Mía ni cata y Yago está devorando. Ella lo mira con cara interrogante.

—¿No era para cuando vinieran? —le echa en cara.

—Dudo mucho de que se queden a tomar algo contigo, nenita —bromea—. Además, estoy nervioso. Ya sabes que me entra la gula.

—Sí, ya, y cuando estás tranquilo también.

Ríen los dos y suena el telefonillo en ese instante, y a Mía se le congela el gesto.

—¡Abro yo! —avisa Lara desde la cocina.

A los pocos minutos suena el timbre del piso y Lara de nuevo abre la puerta. Oyen desde el salón cómo se presenta y les hace pasar, y se levantan los dos para recibirlos. La primera que aparece por el pasillo es Ruth, y Mía se acerca a saludarla.

—Hola, Ruth. ¿Qué tal? —pregunta mientras le da dos besos.

Yago se ha acercado a Andrés y le saluda igual que a un amigo de toda la vida; parece que, después de su ayuda con Mía, sus reticencias hacia él se han esfumado.

—¡Hombre, macho! Me alegro de verte. Gracias por lo del otro día, que no te pude decir nada. —Le da un apretón de manos.

Tanto Mía como Ruth asisten hastiadas ante tanta demostración de colegueo, y es esta última la que no lo puede evitar y no se muerde la lengua.

—Joder, me gustabas más cuando eras un borde —le dice a Yago.

—¿Te crees que me importa? —responde él.

Les deja a todos cortados, especialmente a Ruth, que está más acostumbrada a ser ella quien suelte ese tipo de impertinencias, y lo mira con cara de póquer. Él entonces la deleita con una amplia sonrisa y le dice:

—¿Te gusto más ahora, milady? —Y le hace una reverencia.

Ruth se empieza a reír a carcajadas.

—Tú eres gilipollas, ¿verdad? —pregunta sin dejar de reírse—. Sí, sin lugar a duda, me gustas más.

Andrés interviene, se siente incómodo allí mientras ellos dos bromean tranquilamente, y por lo que parece a Mía le sucede lo mismo porque se mantiene a cierta distancia, seria y esperando a que terminen el show.

—Bueno, luego si queréis os dais los teléfonos. Ahora sigamos con lo que hemos venido a hacer.

Aparece Lara con una bandeja con botellines de cerveza fríos.

—Os traigo unas cervezas, tenéis en la mesa para picar. Si queréis otra cosa, me lo decís.

—No, gracias. Vamos a estar cinco minutos, pero gracias de todas formas —contesta al instante Andrés sin darse cuenta de que Ruth ya ha cogido una cerveza.

«No me lo creo, así no vamos a terminar nunca».

—Pues nada, aquí os traemos las llamadas que realizó Fátima el día que fuisteis a verla —empieza Ruth al ver la cara de desesperación que se le está poniendo a Andrés—. Lo hemos conseguido de una forma un tanto ilícita, por lo que os pedimos discreción al respecto.

—Por supuesto —contesta Yago.

—Según lo que nos comentó Mía, el teléfono que queríais tiene que ser este. —Señala un número al tiempo que lo lee y se lo deja ver.

—Bueno, pues… ¿a qué esperamos? —dice Yago cogiendo el papel—. ¿Llamamos?

—Nosotros queríamos deciros que ya no podemos continuar con la investigación —interviene Andrés mientras observa cómo Mía baja la cabeza al escucharlo—. La situación en la comisaría ha cambiado, tenemos nueva jefa y no podemos arriesgarnos más.

De pronto, Mía se acerca hasta quedar frente a él.

—Lo siento.

Lo mira fijamente con sus preciosos ojos verdes y hace que le tiemble hasta la voz al contestarle.

—No te disculpes. De verdad, es por lo de la comisaría.

—Da igual. Entiendo vuestra postura. No pasa nada, pero quería disculparme contigo y agradecerte todo lo que habéis hecho.

—Yo también lo siento.

Ahora es Ruth la que rompe la tensión del momento.

—Ya que habéis hecho las paces, no podemos irnos sin llamar, ¿no?

Mira a Andrés suplicante, deseando saber quién está detrás.

—Venga, vale —acepta él más relajado.

—Perfecto, llamo yo —propone Yago.

—No, llamo yo —contradice Mía—. Todo esto es por mí. Además, puedo decir que soy una amiga de Fátima y me ha dado su número.

—No me parece mal —admite Andrés—, pero pon el altavoz, y así lo oímos todos, si te parece.

—Claro.

Se sienta en el sofá, saca su móvil y lo deja en el centro de la mesa. Los demás la siguen y se sientan a su lado. Ella activa el altavoz y va marcando los números que le indica Ruth, hasta que al meter el último dígito y pulsar para llamar, el teléfono reconoce el número como un contacto de su agenda y aparece en la pantalla: Daniel. Todos lo ven a la vez. Mía, que estaba en cuclillas al lado de la mesa con el móvil, se cae al suelo y se queda bloqueada, al sentir que su mundo se rompe bajo sus pies. Yago, que estaba sentado a su lado, se levanta raudo y la ayuda a levantarse. De la impresión, no se han dado cuenta y la llamada ha seguido su curso y entonces escuchan, desde el altavoz, la voz de Daniel:

—¿Ya me echas de menos, princess? —pregunta con voz amorosa.

Ruth reacciona rápido y le acerca el móvil a Mía a la boca para que hable, al tiempo que gesticula sin emitir sonido alguno animándola a contestar.

—¿Mía? ¿Hola? —insiste Daniel al ver que no responde.

Ella hace un esfuerzo titánico, respira y consigue contestar.

—Sí, estoy aquí. —Andrés le hace señas para que le siga el rollo y le diga cualquier cosa, le agarra de la mano que tiene libre para animarla—. Perdona, es que no me encuentro muy bien, creo que tengo gripe.

Yago levanta el pulgar ante la respuesta. Los tres saben lo difícil que es para ella e intentan darle las fuerzas que a ella le faltan.

—Te oigo fatal, ¿estás en manos libres? —pregunta Daniel.

Ruth, ágil improvisando, imita que conduce para que conteste que va en el coche.

—Sí, estoy conduciendo. He ido a la farmacia —miente Mía.

—¿Te encuentras muy mal, amor? —pregunta con ternura y consigue que a Mía se le nuble la vista por las lágrimas. Nota cómo Andrés le aprieta un poco más la mano.

—Sí, hecha polvo. —Su voz no la defrauda, refleja exactamente eso.

—¿Quieres que vaya a cuidarte? Me cojo el día libre y lo paso contigo, ¿qué te parece?

—No, de verdad. Prefiero dormir, a ver si te lo voy a pegar.

—Bueno, como quieras. Escríbeme luego cuando te levantes y te llamo, a ver qué tal vas.

—Vale —contesta, lánguida.

—Un beso, cariño.

—Un beso.

Y cuelga, ya no puede más.

Todos se quedan callados, no esperaban para nada lo que acaba de ocurrir y aún no saben muy bien cómo reaccionar. Andrés siente una inmensa pena por esa chica a la que todo lo que le pasa viene marcado por la tragedia o la mentira, pero su profesión le exige reaccionar y no puede respetar el momento. No puede mirar hacia otro lado, su instinto le dice que ese caso esconde mucho más de que lo que se ve en la superficie. Ahora tiene un nexo de donde tirar, Daniel, y es hora de que se convierta en un caso real, dentro de la legalidad, y cuente con todos los medios de la policía.

—Mía, lo siento mucho. Esto lo cambia todo. Vamos a tener que dar parte a nuestra inspectora jefe e intentar que se reabra el caso de tu hermana como debe ser, por el conducto policial. No pudimos hablar, pero conseguí información sobre el suicidio de Patricia y, por lo visto, también hubo varios detalles cruciales que hicieron replantearse si fue o no un suicidio. —Ninguno de los tres sabía nada al respecto, por lo que lo miran expectantes para que continúe—. Hablé con la inspectora que llevó el caso y me dijo que le habían sugerido, por decirlo suavemente, cerrar el caso con rapidez. Ella siguió con la investigación por su cuenta y no pudo demostrar nada; pero, por lo visto, personas del círculo más cercano de Patricia le dijeron que ella empezó a estar deprimida a raíz de conocer a un hombre, que no les presentó y del que no tenían ningún dato. Por supuesto, no le encontraron, desapareció cuando ella se suicidó.

—¿Crees que pudo ser él? —pregunta Ruth.

—Podría, y confirmarlo es fácil. La amiga de Patricia puede identificarlo.

—Bueno, es un comienzo —sentencia ella.

—Yo tengo que volver a hablar con Fátima —interviene de pronto Mía con firmeza.

—Ni se te ocurra —le advierte Andrés, taxativo—. No sabes nada, ni qué relación tienen ni si te puede delatar, y sobre todo si es peligroso.

—No me hará nada —se defiende ella. En su fuero interno sabe que está mal, pero quiere pensar que él siente algo por ella.

—Eso tampoco lo sabes, qué casualidad que se acerque a ti el único hombre con el que se veía tu hermana, que encima publicaba mensajes románticos en sus redes sociales.

—Él me dijo desde el primer día que le gustaba mi hermana, pero que no fue correspondido y acabaron siendo buenos amigos —lo defiende y sigue sin saber por qué lo hace. Quizá, en parte, por no sentirse tan estúpida.

—Bueno, perfecto. Le doy un voto de confianza y partimos de que se acercó a ti porque le gustabas, hasta ahí te lo compro; pero la realidad es que es el único nexo entre todas las mujeres en este asunto, que parecía una tontería, pero que cada vez tiene peor pinta.

—No sé por qué me lo explicas. Me parece perfecto que se le dé la importancia que tiene y pase a ser un caso oficial. Yo solo quiero poder aclarar con esa mujer qué relación tiene con Daniel y con mi hermana, y te aseguro que no me meteré más.

—¡Madre mía! Eres cabezota, ¿eh? —intercede Ruth—. No sabemos a qué nos enfrentamos. Puede ser una gilipollez o algo más peligroso. No la jodas, solo te pedimos eso. Te prometemos que le preguntaremos todo lo que quieras de forma oficial y excepcionalmente te lo haremos saber.

Mía se da cuenta de que esa batalla no la puede ganar, ellos están acostumbrados a dar órdenes y que el resto del mundo obedezca. No tiene ánimo para intentar convencerlos, así que hace lo que ellos esperan, agachar la cabeza y decir amén.

—Está bien, como digáis —cede para satisfacción de ambos.

—Muy bien, Mía —agradece Andrés—. No podremos avanzar nada hasta mañana. Esta tarde tenemos en la comisaría un interrogatorio importante y esperaremos a presentar el caso cuando veamos el momento, así que tened paciencia. Os llamaremos en cuanto haya alguna novedad.

—Mía, es muy importante que mantengas las apariencias con Daniel —le indica ahora Ruth—, que no sospeche nada, pero no quedes a solas con él. Intenta evitarlo todo lo que puedas.

—Lo intentaré —contesta ella, algo molesta ya de tanta orden.

Lara y Yago se han quedado en un segundo plano para dejar el protagonismo de la situación a Mía, y que los policías terminen de darle las indicaciones que debe seguir, pero se dan cuenta de que ella se está viendo desbordada y es Lara la que sale en su ayuda.

—Está ben, yo creo que nos quedó todo claro y estaremos pendientes de lo que nos digáis —les empieza a decir a los dos—. Pero ahora, por favor, entended un poco la situación que está viviendo Mía, y me parece que ya es suficiente.

Andrés y Ruth la miran un segundo, y aunque ella está a punto de decir algo, Andrés le agarra del brazo para que no lo haga.

—Lara, tiene razón, es suficiente por hoy. Ya tendremos tiempo de hablar mañana o cuando Mía se encuentre con ánimo. —La mira ahora a ella—. Ojalá salga todo bien y todo esto no sea nada, de verdad —dice sin mucha convicción—. Nos vamos ya.

Ella se levanta y se despide de él con dos besos al igual que después de Ruth. Todos siguen su ejemplo, con ganas de acabar cuanto antes.

En cuanto salen por la puerta, Mía se dirige con determinación hacia la habitación para volver al segundo con su chaqueta vaquera puesta y su bolso.

—Vas a hablar con ella, ¿verdad? —pregunta Yago sabiendo la respuesta.

—Por supuesto.

Empieza a buscar algo en el bolso bastante alterada.

—Pero a lo mejor tienen razón —apunta con cautela Lara.

Mía se frena en seco y la señala con el dedo, al tiempo que le advierte:

—Ni se te ocurra decirlo. —Se da la vuelta y sigue con su búsqueda en el bolso—. Me da igual todo, si es peligroso o si es oficial o lo que coño sea. A la única que afecta esto es a mí, a nadie más.

Lara no está de acuerdo. Todo lo que pueda herirla a ella, por supuesto que también les afecta, pero sabe que no es el momento de debates ni recriminaciones.

—¿Se puede saber qué buscas? —pregunta Yago cansado de verla dar vueltas por la casa.

—Una tarjeta de un gimnasio. La llave de Ana es de una taquilla de allí —lo dice sin darle importancia mientras registra los bolsillos de la chaqueta.

—Pero ¿qué dices?, ¿desde cuándo lo sabes? —pregunta desconcertado Yago.

—Desde que fui a casa de mi abuela, pero la verdad que ese día lo dejé un poco aparcado y hasta ahora no me he vuelto a acordar. —Justo en ese momento localiza la tarjeta en el bolsillo interior—. Aquí está.

Yago se la quita de las manos y mira la tarjeta con el beso de Ana, y se le parte un poco el corazón, ya que sin conocerla, al sentirse tan cerca de Mía, también lo está de ella. Necesitan pasar página y poder volver a llevar su vida rutinaria y sin sobresaltos, y la única forma de hacerlo es acabar con aquello cuanto antes.

—Venga, pues vámonos. Terminemos con esto de una vez.

Se levanta a por sus cosas.

—Por favor, tened cuidado —les pide Lara.

—Claro, no te preocupes —le dice Mía mientras se dirige hacia la puerta seguida de Yago.

—¿Adónde vamos primero? —le pregunta él mientras bajan a la calle.

—A ver a Fátima. Solo sabemos que trabaja por la tarde. Vamos directos, no vaya a ser que no la pillemos en la gasolinera.

—Pues vamos.

Cogen el coche. Yago conduce hacia Torrejón de Ardoz y durante el trayecto ninguno de los dos habla. Cada uno sumido en sus pensamientos, dada la confianza que tienen, que hace que el silencio para ellos sea algo natural, se limitan a estar el uno al lado del otro.

Cuando ya ven la gasolinera al fondo, Mía le advierte:

—Entro yo sola.

—Eso sí que no. Te prometo que no abro la boca, pero sola no vas.

—No me va a pasar nada —reitera.

—No voy a negociar ni a insistir, Mía. Tienes dos opciones: o entramos juntos o llamo a Andrés.

—¿Me lo dices en serio? —pregunta, incrédula.

—Por supuesto. Deja de pensar solo en lo que tú quieres, en lo que es importante para ti, en que no hay nadie más en el mundo, porque los demás estamos aquí, para bien o para mal estamos, y creo que nos merecemos poder opinar.

—Muy bien, Yago —se resigna, aburrida ya de todo—. Ven si quieres, no vaya a ser que una niñata me haga algo. —Él pone los ojos en blanco, hasta en ese momento tiene que meter la puya para llevar razón—. Eso sí, esta vez nos vamos cuando yo diga.

—Por mí, perfecto —acepta, irritado.

Bajan los dos del coche como si fueran enemigos, enfadados con el mundo y arrojando sus balas contra el único ser que tienen a mano para hacerlo. Sin entender la postura del contrario, no porque no sea razonable, sino porque no les despierta ningún interés conocerla.

Cuando están llegando a la puerta de la gasolinera, ven desde fuera a Fátima. Está fregando el suelo; y al levantar la cabeza y percatarse de su presencia, deja todo como está y se dirige presurosa al almacén para no verlos, pero Mía entra rápidamente y le grita antes de que desaparezca.

—Fátima, ¡espera!

Ella se detiene al escucharla. Mía imagina que es porque sigue creyendo que son policías.

—Hola. Perdonen, iba al almacén a por unas cosas —intenta improvisar.

—No te preocupes, Fátima. No me tienes que dar explicaciones, no soy policía. —Ella pone gesto de contrariedad al sentirse engañada—. Pero tenemos que hablar.

—Yo no voy a hablar nada con ustedes, embusteros —les increpa y vuelve a dirigirse hacia el almacén, pero Mía le agarra fuertemente del brazo y la retiene.

—¡Oh, ya lo creo que sí! —Fátima la mira asustada ante la presión en el brazo—. Escúchame bien, es mucho peor para ti que no sea policía porque me importa una mierda todo y no rindo cuentas a nadie. Soy la hermana de Ana Robles.

Al saber quién es y sentir que relaja un poco la presión del brazo, Fátima aún se pone más nerviosa e intenta soltarse con brusquedad.

—Ya les dije que no la conozco.

—No me mientas o te juro que te hundo la vida. Sabes de sobra cómo se las gasta mi familia, ¿no? Pues yo soy la peor de todos.

Yago, que permanece callado como ha prometido, no entiende la actitud que está adoptando Mía y cada vez está más preocupado.

—Está bien —admite por fin Fátima—, la conocí hace unos meses. Vino, como ustedes, a preguntarme por personas que no conocía y fue muy pesada, para qué negarlo. Estuvo varias semanas insistiendo para nada, hasta que un día me dijo que su familia era de dinero, que vendían coches o algo así, no lo recuerdo, y que me podía conseguir una entrevista. Le dije que estaba interesada, que me vendría bien ganar un poco más de lana, pero luego no me presenté. Por eso, cuando me preguntaron el otro día mentí, porque había quedado fatal con ella y no sabía a qué venían ustedes.

—¿Por qué no te presentaste? —pregunta Yago sin poder contenerse.

—Eso es cosa mía.

A Mía le extraña esa respuesta, podría haber inventado cualquier excusa; y esa contestación tan brusca lo único que consigue es reafirmar su creencia de que esa mujer oculta muchas cosas, pero no puede centrarse solo en eso, hay preguntas más urgentes para ella.

—Está bien, Fátima. Dejemos lo de mi hermana. Tengo otra pregunta.

—Yo creo que ya es suficiente —responde ella.

—No, no lo es. —Se acerca más a ella, que baja la cabeza—. El otro día cuando vinimos a verte llamaste después a un hombre que se llama Daniel, y no me intentes mentir, que lo sé de primera mano.

Yago la mira disgustado por haber desvelado esa información a pesar de que, tan solo hace unas horas, Andrés y Ruth les pidieran que no lo hicieran. Se da cuenta de que Mía se ha convertido en un huracán que arrolla todo lo que se encuentra, sin importarle lo que se lleve por delante. Cada vez le pesa más hacia dónde les están dirigiendo los acontecimientos y la factura que les pueda llegar a pasar.

Fátima se ha quedado en silencio. Su rostro demudado, un leve temblor de su barbilla y verla hacerse cada vez más pequeña en un vano intento por desaparecer evidencian el pánico que le han provocado las palabras de Mía, y sin que se lo espere ninguno de los dos rompe a llorar.

—Por favor, no me hagan esto —les ruega—. De verdad, no puedo hablar más. Tengo un hijo, por favor —llora desconsolada mientras intenta hablar.

Mía se queda absolutamente en shock al ver a esa mujer romperse de tal forma solo con nombrarle a Daniel. El miedo que ve en sus ojos es tan real que le parece casi palpable. Quiere seguir forzándola a hablar, que le conteste a las mil preguntas que tiene sobre él, pero algo en su conciencia despierta y de repente siente la necesidad imperiosa de salir de allí. Empieza a caminar de espaldas, y al final se da la vuelta y sale corriendo. Yago, tan atónito por la reacción de Fátima como por la huida de Mía, se queda un segundo bloqueado entre ambas hasta que consigue centrarse y sale detrás de ella.

La alcanza casi a la altura del coche, donde ella se ha detenido apoyada en sus rodillas, como el corredor agotado tras su carrera, en un intento de recuperar un poco de aire. Cuando Mía le siente a su lado y nota el calor de su mano en la espalda, empieza a llorar desconsoladamente. Él le ayuda a levantarse y la abraza hasta que consigue calmarse. En ese instante los enemigos ya no recuerdan su lucha, ahora son solo ellos: Mía y Yago, los de siempre.

Suben al coche ajenos a todo, sin reparar ninguno de los dos en que alguien los observa desde hace rato, calibrando hasta dónde pueden llegar y las consecuencias que depararán sus actos. Por desgracia, sin saberlo ni pretenderlo, acaban de desencadenar un trágico desenlace.

E igual que han llegado se van, en silencio. Yago, de nuevo al volante, cuando ya ve que están cerca de entrar a la ciudad, rompe el silencio.

—Mía, ¿adónde vamos?

Ella suspira y, mientras sigue con la mirada perdida en el paisaje que se desdibuja por la velocidad, le contesta:

—Al gimnasio. No podemos dejarlo ahora —añade resignada.

—¿Dónde era?

Ella no contesta, saca la tarjeta de su bolso e introduce la dirección en el navegador del coche para después volver a recostarse y seguir sumida en los ecos de sus miedos. Yago sigue las indicaciones y respeta su silencio.

No tardan en llegar. El gimnasio es bastante moderno, situado en el barrio del Pilar, casi desentona con el estado de los edificios contiguos, con muchos más años e historia que las paredes de ese local.

Bajan del coche y entran en el gimnasio, una mujer joven atiende la recepción. Por lo que ven al entrar, necesitan una tarjeta para acceder a las instalaciones, así que Mía se acerca hasta ella para que se lo permita.

—Hola, buenas tardes.

—Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarle? —pregunta con amabilidad.

—Verá, mi hermana se ha puesto enferma y es socia de este centro —aclara sin saber si se ha mantenido la suscripción—. Se dejó varias cosas en la taquilla —le muestra la llave para confirmar lo que dice— y me ha pedido que pase a recogerlas. ¿Podría pasar un minuto, por favor? —ruega al tiempo que pone su mejor cara.

—¿Cómo se llama su hermana? —pregunta la recepcionista.

—Ana Robles.

—Muy bien, lo confirmo y, si es socia, la acompaño ahora mismo —le informa mientras teclea en su ordenador—. Sí, aquí está: Ana Robles Balaguer, tiene suscripción por un año. No hay problema, sígame que le indico. Solo podrá pasar usted, las taquillas están en el vestuario femenino.

—De acuerdo. —Mira a Yago, que le hace un gesto de conformidad.

Entran en las instalaciones y la sigue hasta una puerta con el distintivo de vestuario.

—Aquí es. Nada más entrar a mano derecha tiene las taquillas. Cuando termine, salga por el mismo sitio, me avisa y yo le abro la puerta.

—Perfecto, gracias.

Mía entra al vestuario y se encuentra de frente a dos chicas, que charlan animadamente mientras se cambian en uno de los bancos.

«Podríamos haber sido nosotras», piensa con melancolía y se gira hacia la derecha en busca de las taquillas. Ahí están, como le ha dicho la mujer. Se acerca decidida, incluso con algo de ansiedad, hasta la que tiene el número 23, saca la llave del bolsillo y abre la taquilla. En su interior hay un sobre mediano con su nombre escrito. Su primera intención es abrirlo allí mismo e incluso rasga un lado, pero entonces se detiene, no sabe lo que va a encontrar y las chicas siguen allí; prefiere no montar numeritos, así que guarda el sobre en el bolso y sale del vestuario.

Puede ver a Yago esperando en la entrada, camina hacia él y avisa a la de recepción para que le abra el torno de salida y le agradece su ayuda.

Cuando ya está al lado de Yago, le agarra del brazo para que salgan del local.

—¿Qué? —pregunta, ansioso—. ¿Qué había? —insiste al ver que ella no contesta.

—Un sobre, pero no lo he abierto. Vamos al coche y lo veo allí.

Justo antes de que se suban, le suena el móvil en el bolso, lo busca entre sus cosas y mira quién la llama: es Daniel. Se le acelera el pulso y le enseña nerviosa la pantalla a Yago.

—¿Qué hago?

—¡Cógelo! Súbete al coche, corre.

Ella hace lo que le dice y cierra la puerta para descolgar, pero cuando lo va a hacer se corta la llamada. Yago, que también ha subido al coche, le dice que lo llame de nuevo y ella marca e intenta calmarse.

—Hola, amor. ¿Te he despertado? —contesta Daniel al otro lado de la línea.

—No te preocupes, ya estaba medio despierta.

—Bueno, tu enfermero viene al rescate. Estoy en tu hotel, dime tu número de habitación, que vengo a darte mimos.

Ella se estremece al oírlo e intenta improvisar algo plausible para que no la descubra.

—¿No me digas que has ido hasta allí? Jo, Daniel, lo siento, es que estoy en casa de mi abuela —se le ocurre de pronto.

—¡Ah! Pensaba que me habías dicho que te ibas al hotel —responde él.

—Pues a lo mejor te lo he dicho, no me acuerdo, pero me ha llamado mi abuela y la verdad que como con ella en ningún sitio.

—Sí, tienes razón. Puedo ir a verte allí y os llevo bollitos —propone ahora.

—Prefiero que no, Daniel. Estoy hecha un asco y no me apetece que me veas así. Además, no le he dicho a mi abuela todavía que estoy quedando contigo.

Siente pena por todos los planes que tenía con aquel hombre y que ahora no son más que mentiras.

—Vale, como tú quieras. Mañana te llamo. Descansa, cariño.

El significado de sus palabras no se acompaña para nada con el tono que emplea, se le percibe enfadado, y Mía solo quiere colgar.

—Gracias, hasta mañana.

Yago la mira con orgullo y le dice:

—Lo has hecho bien, amiga.

Ella apoya la frente en su pecho buscando un poco de fuerza para continuar y él le acaricia la cabeza, paciente, hasta que por fin se reincorpora más calmada.

—Bueno, vamos a ver qué me dejó Ana.

Saca el sobre del bolso y lo termina de abrir, después vacía el contenido y lo deja caer sobre sus piernas. Solo hay unas pocas fotografías, las amontona y, cuando mira la primera de ellas, se empieza a temer lo peor: salen Daniel y su madre sentados en el interior de un restaurante. La foto se ha hecho desde fuera del local, por lo que parece, sin que ellos lo sepan. Da la vuelta a la foto por si hubiera algo en el reverso, pero está en blanco, y se la tiende a Yago para continuar viendo las siguientes. Al ver que también es una fotografía de los dos, no se detiene a mirarla con detenimiento, sino que las pasa todas con rapidez, cada vez más alterada.

—Son todas suyas —concluye vencida.

—Tampoco se les ve haciendo nada malo. A lo mejor, tienen más relación por la empresa, ¿no? —argumenta en un intento de consolar a su amiga.

—¿Y por qué me lo deja mi hermana? —Él se encoge de hombros.

Coge de nuevo las fotos y empieza a mirarlas con más detalle, todas son tomadas de lejos y cree que deben de ser de días diferentes porque no van igual vestidos. Cada vez que mira una se la pasa a Yago para que él también la revise por si se le escapa alguna cosa, hasta que llega a una y se le corta el aliento; se desploma en el volante y empieza a llorar. Yago no entiende qué ha podido ver para de repente reaccionar así y le quita la foto que aún tiene en las manos para mirarla, ávido de respuestas, pero es igual que las demás. En esa foto Daniel le abre la puerta del coche a Lucía, y ella aparece de frente a la cámara.

—¿Qué pasa, Mía? ¿Qué has visto? —le pregunta.

—El vestido —contesta como puede por las lágrimas sin poder continuar.

Yago lo mira, fijándose en cada detalle y sigue viendo únicamente un vestido blanco de lunares de los que venden en cualquier tienda.

—¿Qué le pasa al vestido? Yo no veo nada.

Mía intenta calmarse, se limpia las lágrimas y pasea una última vez su mirada por la foto antes de contestar. Le explica lo ocurrido el primer día en casa de Daniel y aclara así las dudas de Yago.

—Ahora está claro que son amantes —determina Mía.

—A lo mejor ya no lo son —intenta darle ánimos.

—Eso es lo de menos. Estoy segura de que se acercó a mí por eso y yo pensando que era especial.

—Eso no lo sabes. De todas formas, parece que tu hermana debió de averiguarlo, aunque tampoco creo que sea algo tan raro como para darle tanto bombo con el sobrecito. Mucha gente es infiel y tu madre es una belleza —expone él.

—¡Yo qué sé por qué lo ha hecho, Yago! Alguna razón habrá.

Repasa las fotos una vez más por si aprecia algún detalle que le ofrezca algo de luz y, al dar la vuelta a una de ellas, se encuentra escrita con bolígrafo una anotación: «Piensa en mí – 1222391».

—¿Sabes qué significa? —pregunta Yago por encima de su hombro leyendo también la nota.

—Sé lo que significan los números, pero no lo que me quiere decir mi hermana con ellos.

Continúa ensimismada cavilando en voz baja, ajena a lo que la rodea, incluido Yago.

—Bueno, ¿y me lo vas a decir?

—Sí, claro, perdona. Los números sustituyen la posición de las letras del abecedario. Pone «Lucía». Mi hermana y yo nos mandábamos mensajes secretos y usábamos ese método.

Yago mira los números y al ver que el primero es el 1 dice sin pensar:

—¿No empezaría por A?

—No puede ser, pone 122, lo que sería ABB y eso no es una palabra. Es el 12, la L, luego la siguiente tiene que ser una vocal, es el 22, la U y así sucesivamente.

—¡Ah, joder! Claro, ya lo veo.

—Pero no entiendo por qué me pone Lucía. Ya está claro con las fotos… ¿Para qué lo hará? —piensa en voz alta—. Y lo de «Piensa en mí» ¿qué significará?, ¿que me ponga en su lugar?

—¿Sabes lo que necesitamos?

Ella lo mira esperando esa ayuda.

—Cenar y tomar una cerveza —concluye sin titubeos, para frustración de Mía.

—No tengo hambre —contesta mientras guarda las fotos.

—No pongas esa cara, lo digo en serio. Llevamos sin comer desde el desayuno, con todo el lío ni el aperitivo y son casi las diez de la noche. El cerebro necesita energía. Algo tienes que comer, joder.

Y sin esperar contestación por su parte arranca el coche.

—¿Dónde vamos entonces? —Cede sin muchas ganas.

—Comida rápida y grasienta, subidón de energía. ¿McDonald’s?

—Por mí bien. Donde tú quieras. —Y se deja caer vencida.

Capítulo 27

Madrid, 14 de mayo

Andrés, apoyado en la barandilla del balcón de su casa, se muerde las uñas mientras espera a que Beatriz lo llame.

Hace una hora que le ha escrito un mensaje donde le decía que necesitaba hablar con ella, pero aún no tiene noticias. No quiere insistir porque sabe que está cerrando lo de Bautista, pero cada vez está más impaciente por ponerle al corriente del caso de Ana, no solo porque cree que les va a explotar en la cara, sino también porque aprecia a Beatriz y sabe que se lo merece.

Escucha el sonido de su móvil al llegarle un mensaje y lo coge de la mesa con avidez. Toca la pantalla y el mensaje es de Beatriz, pero no para él solo. Ha escrito en el chat del grupo de la unidad:

BEATRIZ

22:17 Hola!! necesito que Andrés, León y Ruth vengáis a la comisaría, siento las horas. X cierto, ya tenemos confesión!!!

«Genial, menuda máquina es esta tía», piensa Andrés al recibir la noticia.

Coge sus cosas y sale del piso. De nuevo, el trabajo es lo único interesante que tiene que hacer y, aunque su situación ha cambiado y le motiva lo que hace, le entristece esa idea.

No tarda en llegar a la comisaría, a esas horas apenas hay tráfico, así que disfruta de circular solo por la M-40 para variar. Aparca donde siempre a pesar de que hay sitios más cerca de la puerta. A veces las costumbres se convierten en manías.

La comisaría está casi vacía, salvo algún compañero de guardia. Al subir, se oyen los ecos de sus pisadas en las escaleras y cuando llega a su planta ve que la única luz es la de la sala de reuniones. Se acerca hasta allí y ya han llegado todos los convocados, que están tomando café de una cafetera nueva de cápsulas que ve al fondo.

—Por fin, ya estamos todos —dice Beatriz al verlo entrar—. ¿Quieres café de verdad? —le pregunta mientras señala la cafetera.

—Sí, por favor.

—Mónica y yo hemos llegado a la conclusión de que, como mínimo, nos merecemos un café decente después de resolver el caso de los cojones.

Ríen las dos, cómplices, como si fuera un chiste privado.

—Enhorabuena, Bea. —Realmente se enorgullece del trabajo que ha hecho ella.

—Beatriz —lo corrige ella.

—¿Cómo? —pregunta, algo cortado.

—He dicho que me llames Beatriz.

Aunque se queda callado, la contrariedad que siente es visible para todos. Pensaba que tenían más confianza y ahora se arrepiente de haber dado ese paso.

—Joder, no te me pongas trascendental —le dice ella al adivinar lo que se le está pasando por la cabeza—. Puedes llamarme mi amor, cariño o hija de la gran puta, si lo prefieres, pero no Bea. Me llamo Beatriz. Odio los diminutivos, Andresito.

Todos se ríen ante la contestación de su jefa. A veces hay que tener guasa para acercar posturas, y en eso parece ser que ambos son expertos.

—Muy bien, mi doña.

—Así me gusta, aprendes rápido. —Le guiña un ojo.

Para Beatriz cada cosa tiene su momento y a esas horas no están allí para charlar; e igual que hace un segundo bromeaba con su equipo, ahora hace acto de presencia la inspectora jefe Galán para ponerse a trabajar. Coge el expediente que tiene al lado y les indica que tomen asiento, a la vez que lo hace ella.

Andrés aún no le ha cogido el punto a esa mujer, pero lo que aprende cada día es que es mejor no presuponer nada con ella. La mente de Beatriz no tiene ventanas que te dejen prever lo que piensa, y desde luego no se rige por las convenciones sociales más básicas, quizá por eso sea tan brillante.

—Bueno, señores. Empecemos. Mónica y yo hemos conseguido hoy la confesión del primo de Bautista. —Todos aplauden—. Gracias, pero sigamos —corta sin más—. Algunas de las cosas, que ha detallado en la confesión, nos han permitido resolver varios de los puntos que teníamos en el aire; entre ellos, el arma del crimen que ya tenemos en nuestro poder. Se está analizando ahora la coincidencia, con lo que podemos dar el caso como finiquitado. El comisario quiere que mañana se presente el informe completo para hacer una rueda de prensa a primera hora. —Mira a la inspectora Lázaro—. Por eso estás aquí, Ruth, como responsable del caso, lo presentarás tú.

—¿Yo? Pero ¿si lo has resuelto tú? —pregunta Ruth desconcertada—. Además, de que eres la jefa…

—Yo no lo he resuelto, lo hemos hecho todos. Y en esta unidad, mientras yo sea la jefa como dices, los galones son para el responsable del caso, que para eso se come la mierda. Eso sí, esta noche te va a tocar currar para cerrar tu informe.

—Faltaría más, gracias.

Es su debut en una presentación oficial y encima de tanto calado, la alegría y los nervios la invaden a partes iguales.

—Vosotros dos estáis aquí —se dirige ahora a León y a Andrés— porque tenemos un caso nuevo que no puede esperar a mañana y quiero que lo llevéis juntos. —Los dos ponen cara de disgusto ante la idea—. Podría haberos mandado la dirección, pero quiero dejar claras un par de cosas, porque no quiero problemas por vuestra parte y que lo estropeéis todo.

Se queda callada durante unos segundos, lo que provoca mayor incertidumbre entre ellos, y entonces mira directamente a León.

—León, te quiero en mi equipo porque me pone como una moto que me digas a todo que no. —El inspector se pone rojo como un tomate—. Porque así me obligas a tener que buscar argumentos para darte en las narices cuando tengo razón. Nos haces pensar y no obcecarnos, y por eso te quiero en mi equipo.

Se gira para continuar con Andrés.

—Andrés, te quiero en mi equipo porque eres brillante. —Ahora es su turno en enrojecer—. Encuentras pistas donde nadie busca y nunca te dejas llevar por el desánimo, además tiras de todos cuando nos da el bajón, y por eso te quiero en mi equipo.

Se levanta y se apoya en la mesa para estar aún más cerca de ambos.

—Pero, como vosotros, hay cientos en el cuerpo de policía; así que, si decidís seguir aquí, o trabajáis juntos o estáis fuera, y cuando digo fuera es fuera. —Al decirlo, señala la calle desde la ventana—. Nada de nuevo puesto en otra comisaría, a la puta calle, y tengo influencia de sobra para conseguirlo. Las gilipolleces de quién la tiene más grande y yo soy el mejor no van conmigo; así que, si no os veis capaces, lo decís ahora, cambiáis de unidad y todos tan amigos, pero si queréis continuar o lo hacéis bien o ya sabéis las consecuencias. Os lo voy a preguntar una sola vez: ¿podéis ser un equipo?, ¿sí o no?

El silencio se apodera de la sala, de los chicos porque es difícil tragarse el orgullo en solo unos segundos y de las chicas porque están alucinadas con el discurso de Beatriz. El primero en contestar es Andrés:

—Yo acepto. Quiero trabajar con León y pondré todo de mi parte para que salga bien.

Beatriz lo mira complacida, esperaba que él aceptara, pero no que fuera tan vehemente al hacerlo. Ahora le toca el turno a don Callo en el Zapato.

—Por mí, bien.

«Tampoco se podía esperar más», piensa ella.

—Perfecto, empecemos entonces. Aquí tenéis la dirección. —Les tiende un papel—. Ha aparecido una mujer asesinada en su piso. Por lo visto, ha sido bastante cruento.

—¿Cuándo ha ocurrido? —pregunta Andrés.

—Esta tarde.

—Joder, qué rapidez. Esto no está en nuestra zona, ¿por qué nos lo pasan a nosotros? —se queja un poco León.

—Creo que la fama nos precede, León. Parece que el escenario tiene tela —justifica Beatriz.

—Bien, pues habrá que descubrirlo. ¿Vamos? —se dirige Andrés a su nuevo compañero.

León asiente y ambos se preparan para marcharse, pero antes de que salgan, Beatriz retiene un segundo a Andrés.

—Andrés, espera. Con todo el jaleo, no te he podido llamar. ¿Qué querías decirme? —le pregunta.

—Mañana te lo cuento, no pasa nada. Un día más que menos no cambiará nada.

—Pero ¿es importante? —pregunta con la mosca detrás de la oreja.

—No tanto como para entretenernos ahora. Mañana sin falta te lo cuento.

Ella asiente y le suelta del brazo.

—De acuerdo. Marchaos ya, entonces.

León le ha estado esperando en la puerta, un tanto apartado para no entrometerse, hasta que ha terminado de hablar. Bajan hasta el aparcamiento sin decir nada, y cuando llegan fuera, Andrés se fija que él también ha aparcado en su sitio de siempre a pesar de estar más lejos de la puerta. A lo mejor no son tan diferentes como piensan.

—León, ¿vamos mejor en los dos coches por si surge algo y tenemos que separarnos?

—Me parece bien. —Saca el papel que le ha dado Beatriz—. Toma, apunta la dirección en el móvil.

—Gracias. —Y hace lo que le indica.

El barrio al que llegan está a las afueras de Torrejón, es una zona residencial de grandes bloques de pisos, todos idénticos, del color del ladrillo con toldos azules, dispuestos de tal forma que cercan entre ellos pequeños parques verdes.

La dirección los lleva a un portal interior, donde por mucho que lo intentan es imposible aparcar. Andrés ve a León dar vueltas igual que él en busca de un sitio, hasta que sale a una calle perpendicular y encuentra una comisaría.

—Pues sí que están cerca.

Se acerca a la garita de la entrada y se identifica ante el policía que está de guardia, un chaval recién nombrado, deduce Andrés, por la edad que aparenta y su uniforme reluciente. Aunque al principio duda cuando le pide que le deje aparcar en la zona reservada para el cuerpo, finalmente cede cuando Andrés saca sus galones. Llama a León para avisarle que se acerque por si aún no ha conseguido aparcar.

—Dime —contesta, malhumorado.

—León, ¿has aparcado ya?

—Sí, ahora mismo a tomar por culo. —Ya sabe a qué viene el cabreo—. Estoy más cerca de mi casa que de la puñetera dirección. —Andrés no puede evitar reírse—. ¡No te rías, capullo! ¿Tú has aparcado ya?

—Sí, estoy en el portal.

—Espérame, llego en un minuto. —Y cuelga.

Andrés está apoyado en un coche aparcado frente al portal, cuando aparece León por su izquierda, algo acalorado por la caminata.

—Ya estoy, vamos —lo dice sin ni siquiera detenerse y entra al portal, que han dejado abierto, seguido de Andrés.

Suben al sexto piso en el ascensor y, al salir, ven que el rellano da acceso a cuatro viviendas, las dos que quedan a mano derecha están abiertas. Se encuentran con dos policías de uniforme y un compañero de la Científica, con el mono de trabajo, arrodillado mientras prepara algo en su maletín. Uno de los policías parece que intenta tranquilizar a una mujer sudamericana que está sentada en las escaleras llorando.

—Hola. Inspector Martín —se presenta al tiempo que enseña su placa al policía que está solo—. Él es el inspector León. —Señala a su compañero, que igualmente se identifica—. Nos han asignado este caso. ¿Qué tenemos?

—Anda, mira, llegan los superpolicías —suelta este, sarcástico.

Es un hombre joven y musculado, va vestido de uniforme, por lo que no es inspector, y está plantado delante de ellos con los pulgares metidos en los bolsillos del pantalón igual que el típico sheriff de película del Oeste.

—¿Perdona? —contesta Andrés atónito.

—Perdonado —responde con chulería—. Aunque no entendemos por qué se os ha asignado este caso, que queda a un kilómetro de nuestra comisaría. Tenéis que ser la rehostia.

—Lo somos —interrumpe ahora León—. Y deberíais empezar a pensar, en tu comisaría, qué coño estáis haciendo mal para que nos manden a nosotros, y ahora, compañero —acentúa esto último—, venimos a trabajar.

El de la Científica, que se ha mantenido al margen hasta ese momento, se levanta y se acerca hasta ellos.

—Yo creo que ya es suficiente. Además, lo que os espera ahí dentro no es para pelearse por quién se lo queda. Les aconsejo que se pongan esto bajo la nariz. —Les tiende un bote con vaselina mentolada—. Síganme.

Los dos hacen lo que les dice y apartan sin miramientos al gilipollas del sheriff, para poder seguir al compañero al interior del piso. En el vestíbulo de entrada ya hay multitud de pisadas ensangrentadas.

—¿Todo esto? —pregunta León señalándolas.

—La mayoría nuestras, es imposible salir de allí sin dejar rastro. Por favor, pasen y no salgan de la zona delimitada con la línea amarilla, es lo que por ahora hemos podido procesar. Tenemos trabajo para toda la noche, como mínimo.

Desaparece tras la siguiente puerta y ellos lo acompañan. Nada más cruzar, les da la bienvenida el olor nauseabundo de la habitación; es tan fuerte que les parece que no solo invade sus fosas nasales, sino que lo saborean. El asco hace que sus estómagos se revuelvan a pesar del mentol.

La estancia a la que han accedido es el salón de la casa, sin apenas muebles ni decoración, salvo un sofá viejo, la televisión en un pequeño aparador y una mesa con unas cuantas sillas. Entre toda esa escena, un pequeño tren de juguete llama la atención de Andrés y encoge su estómago, incluso más que el hedor. A mano derecha, despierta el interés de los inspectores una frase escrita en la pared con lo que parece sangre, que dice: «Si hablas, mueres».

Se aproximan lo máximo que pueden a la pared para verlo de cerca, sin salirse del camino delimitado, y observan que desde las letras caen regueros de sangre hasta el suelo, como si hubieran arrastrado algo empapado para escribir el mensaje desde un punto de partida, que descubren en el centro del comedor. Allí, de espaldas, se halla una mujer desnuda sentada en una silla. Han volcado la mesa del comedor hacia un lado para dejarle espacio. Caminan hacia la zona amarilla, como les ha indicado el de la Científica, y que termina justo frente a la mujer. Andrés se percata de que resbalando por la silla caen heces y en el suelo debajo del cuerpo hay un charco, de lo que parece orina, que empapa los pies de la chica.

«Pobrecilla», piensa al verlo.

Cuando se sitúan frente al cadáver, a Andrés se le para el pulso. La imagen de esa mujer le turba hasta el punto de creerse sumido en una bruma de irrealidad durante unos segundos; y son las arcadas de León las que le devuelven a plomo a ese suelo sangriento que empapa sus botas.

La mujer, totalmente desnuda, tiene la garganta rajada de lado a lado y asomando por la abertura le cuelga la lengua. Por todas las heridas que presenta el cuerpo, se deduce que la han torturado con saña antes de matarla, tiene numerosas puñaladas en el tórax y el abdomen, además de quemaduras en los pezones. En el centro del pecho se puede leer, escrito en su carne, el mismo mensaje que en la pared.

—Increíble, ¿verdad? —comenta otro compañero que está agachado al lado del cuerpo—. Parece mentira que haya alguien en el mundo capaz de hacer esto, hay que ser hijo de puta.

—Ni que lo diga, pobre mujer —contesta Andrés, que del estupor no había reparado en la presencia de ese hombre.

—Soy Escobar, el forense. —Se levanta y se acerca hasta ellos—. No me pertenece la zona, pero me han llamado para colaborar, porque menudo espectáculo.

—A nosotros tampoco y también nos lo han asignado, somos León y Martín. —Señala a León, que se acaba de incorporar después de tener que apartarse de la impresión—. ¿Nos puede poner un poco en situación, por favor?

—Por supuesto. El cadáver, como ven, presenta multitud de lesiones que en sí, como tal, no son mortales, pero que hicieron del final de esta chica un infierno. Casi todas fueron infligidas antes de morir, incluso le sacaron los ojos estando viva. Es un caso flagrante de ensañamiento con la víctima.

Andrés, que no lo había visto porque la cabeza cuelga hacia delante y el cabello cubre su rostro, le hace un gesto al forense para que se lo muestre. Escobar levanta con cuidado la cabeza y muestra el rostro a los policías. León, al verlo, tiene que apartar la mirada por un segundo, hasta que hace de tripas corazón y lo intenta de nuevo: uno de los ojos le cuelga del nervio y el lado derecho de la boca está rajado hasta casi la oreja.

—¿De verdad se lo hicieron viva? —pregunta León.

—Sí, sin duda alguna. Los ojos están inyectados en sangre, así que aún su corazón bombeaba. Imagino que se desmayaría del dolor.

—¡Joder!, pues tuvo que gritar mientras le hacían eso. ¿No la oyeron los vecinos? —se sorprende León.

—Por lo visto, no. De todas formas, creo que pudo estar amordazada. En el lado de la cara que no tiene rajado se aprecia una línea enrojecida por la presión —levanta de nuevo el pelo para que lo vean—, pero la mordaza no está.

—Quizá se la quitó para que se viera su obra —apunta Andrés.

Se acerca al compañero de la Científica que les ha guiado antes, el cual está embebido buscando huellas, y deja a León hablando con el forense.

—Disculpa.

Él levanta la cabeza de lo que está haciendo.

—Dime.

—Por favor, creemos que pudo usar una mordaza, que no está en el cuerpo de la chica. Si encontráis algo que pudiera parecerlo, me avisáis.

—Por supuesto.

Andrés vuelve de nuevo junto a León y el forense. Justo cuando llega, su compañero le está preguntando por la causa de la muerte.

—Entonces, ¿cuál de todas la mató?

—Eso no lo sabré hasta que no le haga la autopsia completa, pero entiendo que debió ser una de las puñaladas del tórax o el abdomen, porque la corbata colombiana sí que se la hicieron post mortem.

—¿A qué hora estima que falleció, doctor? —pregunta ahora Andrés.

—Hace poco más de dos horas, estimo.

—¿Cómo puede ser? Joder, ¿casi nos hemos cruzado con él o qué? —cuestiona ahora León.

—O ella —apunta el forense.

—¿Perdone?

—Para hacerle lo que le han hecho no se necesita fuerza, solo maldad. No veo magulladuras que denoten que hubo forcejeo, lo comprobaré más en profundidad cuando la tenga en la mesa de autopsia; pero, si fuera así, podrían haberla amenazado con un arma para que se sentara. Pudo hacerlo cualquiera.

—Entiendo, no descartaremos a nadie. ¿Sabe cómo la han encontrado tan pronto? —pregunta de nuevo Andrés.

—Creo que la vecina, pero no sé exactamente cómo ha sido, he venido directo al cadáver. Pregunten al policía que está en la cocina, él está coordinando todo.

—Perfecto, gracias. Iremos luego a la morgue, si le parece.

—Allí los veo, prepararé café.

Andrés le sonríe ante el comentario y hace un gesto a León para que salgan, él asiente agradecido de escapar de allí.

En la cocina hay un hombre de unos cincuenta años hablando por teléfono, entienden que será el policía al que se refería, aunque no va uniformado. Él les hace un gesto para que esperen un segundo mientras termina de hablar, y cuando lo hace, se acerca hasta ellos y les tiende la mano.

—Soy el teniente Alcorta. —Ambos estrechan su mano—. Siento el numerito de mi compañero. Me lo ha contado Bertín, el de la Científica.

—No se preocupe —le resta importancia Andrés.

—Las nuevas generaciones que ven muchas películas y quieren ser héroes —se justifica el teniente.

—Qué me va a contar a mí —tercia León y mira a Andrés con cara de broma, a lo que él pone los ojos en blanco y sonríe.

—Bueno, teniente, ¿nos cuenta qué es lo que saben? Nos ha dicho el forense que la encontró la vecina.

—Sí, la encontró la vecina porque le avisó el hijo de la fallecida.

—¿Su hijo ha visto esto? —pregunta Andrés conmocionado.

—Por suerte no. Por lo visto, a eso de las ocho y media, aunque no está seguro, tiene solo seis añitos —a Andrés se le encoge el alma, tiene la misma edad que su hijo—, alguien llamó al telefonillo y su madre se asustó muchísimo. Las terrazas se separan por una cristalera, y debe de ser que ellos tienen buena relación con la vecina y tienen uno de los cristales que se puede quitar y poner, por si surge algún problema poder pasar. Su madre le hizo cruzar a la terraza de la vecina y le dijo que se escondiera en el armario que tiene ella. Además, le ordenó que no saliera por nada del mundo, que ella iría a buscarlo. Le dio su reloj, que el pobre aún sigue sin soltar, y le indicó dónde tenían que estar las dos agujas para que saliera a buscar a la vecina si ella no había vuelto. La pobre le dijo que si se le ocurría entrar en casa los Reyes Magos nunca más le llevarían regalos. —Andrés aprecia cómo León vuelve la cabeza hacia otro lado conmovido—. Cuando llegó la hora, hizo lo que su madre le había dicho y buscó a la vecina, que la verdad muy prudente le dijo que esperara en su casa después de escuchar la explicación del niño. Ella se encontró todo el panorama. Le hemos preguntado si estaba metida en líos de narcos, al ser ella chilena y dado que le han hecho la corbata colombiana, pero dice que no, que era una chica responsable, que se limitaba a trabajar en la gasolinera y de allí a su casa con su hijo.

A Andrés se le hiela la sangre al oír dónde trabajaba, no cree en las coincidencias, y empieza a notar un zumbido en el oído de la presión.

—¿Cómo se llama la víctima? —le pregunta de inmediato.

—Fátima. —El teniente saca una hoja de la carpeta que tiene en la mesa—. Fátima Sardón López.

Andrés se queda lívido, no se lo puede creer y su mala conciencia aparece en escena por todo lo grande. Empieza a rondarle el «¿y si hubiera…?», vuelca en sus hombros toda la responsabilidad de esa muerte, de ese pobre niño huérfano. León, que ya conoce a su compañero, se da cuenta de lo mucho que le ha afectado conocer la identidad de la chica. No quiere preguntarle directamente porque está allí Alcorta, pero al menos sí saber cómo se encuentra.

—¿Estás bien, Andrés? —le dice finalmente mientras le agarra del brazo.

—Sí, sí, gracias —consigue contestar.

Se ha encendido una luz de advertencia en su cerebro y solo espera que no se cumpla, que ella le hiciera caso y no fuera a hablar con Fátima, porque no sabe si podrá contener su ira de no ser así.

—Voy a acercarme a la gasolinera, allí tienen cámaras de seguridad. Si solo estaba en la gasolinera o en casa, a lo mejor recibió alguna visita en el trabajo que nos dé alguna pista.

León pone cara de extrañeza, aún les queda mucho trabajo allí para irse a por unas cintas que pueden solicitar desde la comisaría, pero no quiere tener problemas después de la advertencia de Beatriz y no dice nada. Sabe que Andrés oculta algo, pero le va a dar la oportunidad de que se lo cuente antes de meter el hocico.

—Está bien, como veas. Yo voy a hablar con la vecina y el niño.

—Gracias, León. Te llamo en cuanto lo tenga.

—Necesitas la orden de la jueza. Lo lleva Osorio.

—Ha estado aquí antes, ha dicho que estaría operativa para lo que necesitáramos —añade Alcorta.

—Perfecto, la llamo de camino. Hablamos ahora.

León levanta la cabeza en señal de despedida y sigue hablando con el teniente, mientras Andrés sale disparado rezando para que ella no haya tenido nada que ver.

Mía y Yago han terminado de cenar en el Burger y después se han tomado otra cerveza en un bar de al lado. Por mucho que le han dado vueltas al posible significado de las palabras de Ana, no han tenido éxito y ya agotados, pasada la medianoche, han tomado rumbo a casa.

De camino, ella va pensando por qué le han afectado tanto las mentiras de Daniel, empieza a dudar si se había enganchado de ese hombre o de la sensación de felicidad que le hacía sentir ser el centro del mundo para alguien. Ahora que sabe que no lo era, siente de nuevo ese vacío tan conocido para ella y la creencia de que no se irá nunca porque parece que se merece estar sola.

No tardan en llegar a casa, suben las escaleras agarrados del brazo, y cuando Yago va a sacar las llaves para abrir la puerta se da cuenta de que está entreabierta.

—La puerta está abierta. ¿Se la habrá dejado Lara así? —advierte Yago.

—Eso es imposible —contesta Mía, abre de golpe y entra corriendo—. Ella siempre cierra.

Las luces están apagadas, encienden la de la entrada y luego la del salón. Lara está tirada en el suelo. Tiene la cara ensangrentada y desfigurada por los golpes. Mía se abalanza hacia ella chillando.

—¡Lara! —Le toma el pulso y comprueba que está viva—. ¡Llama al 112! —grita a Yago, que se ha quedado bloqueado—. ¡Yago! —repite aún más fuerte hasta que ve que reacciona—. ¡Llama al 112!

—Voy. —Saca el móvil y marca. Enseguida lo atienden y da parte de la emergencia.

Mientras, Mía empieza a hablar a Lara bajito al oído, llorando desconsolada.

—Lara, estoy aquí. Aguanta, por favor… Aguanta, Lara.

—Mía —la llama Yago asustado.

—¿Qué pasa? —se gira y le ve mirando la pared aterrado.

—Mira.

Ella se vuelve hacia la pared y ve que hay un mensaje en la pared pintado con espray.

La siguiente tú, zorra. Mñn telediario de las 15.

Se queda boquiabierta, sentada sin soltar la mano de Lara, mientras llora a moco tendido y se arrepiente de todo lo que ha hecho desde que llegaron.

«Ojalá no hubiera venido nunca», se arrepiente, deshecha.

—Voy a llamar a Andrés —dice Yago.

Ella asiente, lo único que le reconforta en ese momento es saber que Andrés está ahí. Espera que llegue pronto.

Andrés ya está en la gasolinera pidiendo las cintas a la empleada de ese turno. Por el camino ha llamado a la jueza y le ha mandado la orden al momento a pesar de las horas. Además, se ha alegrado de volverlo a ver al frente de un caso.

—¿Puedo ver la cinta de hoy aquí? —pregunta a la empleada sin querer esperar ni un minuto.

—Sí, mire, puede hacerlo allí. —Le indica una salita y lo acompaña dentro—. Con este botón, rebobinar o pasar la cinta —le explica mientras le muestra las teclas del dispositivo de seguridad.

—Gracias, perfecto.

—Yo tengo que salir.

—No hay problema.

Pasa la cinta hasta el turno de tarde y ve el cambio entre las dos empleadas. Allí está Fátima, solo con verla la pena le vuelve a ahogar, adelanta la grabación y la detiene cada vez que entra alguien hasta que ve entrar a media tarde a un hombre y a una mujer. Aunque al principio aparecen de espaldas, no tiene ninguna duda, son Mía y Yago, no puede contener la rabia y golpea la mesa con un puñetazo. Toma aire y observa la escena con detenimiento: ve cómo Mía le agarra del brazo, cómo se envalentona ella y después cómo llora suplicante, entonces Mía sale corriendo y se distingue a la perfección su rostro de frente a la cámara, seguida igualmente al poco por Yago. Se maldice, cualquiera que vea ese vídeo los considerará sospechosos, aunque él sepa que no lo son, esto solo les traerá problemas.

Se levanta de la silla y coge las grabaciones que le ha dado la chica. No tiene tiempo de ver nada más, ya le dedicarán más tiempo en la comisaría, solo quería confirmar lo que ya esperaba. Ya no es el único culpable de la muerte de esa chica, ellos también lo son, aunque no lo hayan hecho con sus manos, y se lo va a hacer saber, aunque sea lo último que haga.

De camino al coche suena su móvil, lo mira y ve que es Yago, le cuelga. Ahora no puede hablar con él, lo que les tiene que decir a esos dos tiene que ser en persona.

Capítulo 28

Madrid, 15 de mayo

Ruth ha salido disparada hacia el piso de Mía tras recibir la llamada de Yago. Imagina que Andrés debe estar ocupado con su caso para haberles colgado, así que decide no llamarlo de nuevo. Se ha justificado con Beatriz, sin mentirle, pero sin darle demasiadas explicaciones. Contarle todo lo que está ocurriendo le corresponde a Andrés y desde luego ella no va a delatarlo. Tienen muy avanzado el informe Bautista, que se ha quedado a falta de rematar, y promete volver para terminarlo antes de que amanezca.

Cuando por fin enfila la calle con el coche, alcanza a ver la ambulancia aparcada en la carretera y cómo dos sanitarios bajan del portal en una camilla a Lara, con Mía y Yago a su lado.

Aparca tras la ambulancia y se acerca sin demora hasta ellos. Nada más verla, Mía se echa a llorar y la abraza, mientras los sanitarios empiezan a subir la camilla.

—Es por mi culpa —solloza.

—No digas eso. ¿Cómo está?

—No nos han dicho nada, solo que la han conseguido estabilizar, pero que está grave, que nos dirán algo más después —le explica Yago, que se ha acercado hasta ellas.

—Esperad aquí —les pide Ruth.

Se aproxima hasta los sanitarios y se identifica.

—Buenas noches, soy policía. Por favor, díganme el estado de la paciente. Me dicen sus familiares que solo saben que está grave.

—Está muy grave —corrige uno de ellos, que debe de ser el médico—. Nos ha costado la vida estabilizarla, ha entrado en parada dos veces en el piso, pero al final lo hemos conseguido. Le han dado una paliza brutal y estoy seguro de que tiene algún órgano dañado aparte de las lesiones externas, así que hasta que no veamos de qué se trata no sabremos la gravedad real. Le pido, por favor, que no nos entretenga más, cada minuto puede ser determinante.

—Sí, claro. —Se aparta rápidamente para no molestar y justo cuando van a cerrar la puerta le pregunta otra vez—: Disculpe, ¿a qué hospital la llevan?

—A La Paz.

—Gracias.

Regresa junto a Mía y Yago, que esperan ansiosos las noticias.

—La llevan a La Paz. Está grave, creen que puede tener algún órgano dañado, pero aquí no lo pueden determinar. —Mía se abraza a Yago desconsolada—. Venga, ahora tenéis que ser fuertes, seguro que sale todo bien.

Mía se separa de Yago, se suena la nariz y asiente.

—Tienes razón, ella nos necesita.

La ambulancia activa en ese momento la sirena y sale a toda velocidad de la calle. Mía se dirige a Yago:

—Vamos, quiero estar allí lo antes posible.

—Vale, pero espera un segundo. Ve subiendo al coche que está ahí aparcado. —Le señala la acera de enfrente a dos coches de donde están ellos—. Voy a hablar un momento con Ruth.

Mía asiente de nuevo, abraza rápido a Ruth y cruza la calle. Yago se coloca de espaldas a ella y le da las llaves del piso a Ruth.

—Tienes que subir al apartamento.

—¿Por? —pregunta, extrañada.

—Tienes que hacerlo como policía. Han dejado un mensaje en la pared. Estoy asustado, creo que nos hemos metido en algo peor de lo que esperábamos y, sobre todo, de lo que nosotros somos capaces de controlar.

—No te preocupes, subo ahora mismo —le contesta al verlo tan afectado—. Si es necesario, informaré para que manden a alguien al hospital.

—Haz lo que consideres mejor. Nosotros ya no nos vamos a meter más.

Baja la cabeza.

—¿Qué pasa, Yago? —pregunta y apoya la mano en su hombro preocupada.

—Fuimos a hablar con Fátima.

—¡Joder, tío! —exclama, enfadada.

—A lo mejor por eso casi matan a Lara, por meternos donde no debíamos. —Hace una pausa aguantando las lágrimas—. Lo siento de verdad y sé que Mía no se lo perdonará nunca.

—Bueno, ya está hecho, lo importante es que se recupere cuanto antes. Ojalá todo quede en eso. No te fustigues, que así no mejoras nada —le dice, a pesar de su cabreo, para no hacer que se sienta aún peor.

—Gracias.

Mía pita desde el coche y los dos se vuelven. Está asomada por la ventanilla, y le hace señas para que terminen y se puedan marchar.

—Me tengo que ir, hablamos después.

Y empieza a andar de espaldas hacia el coche.

—Sí, llamadme cuando os digan algo —le contesta mientras le ve alejarse.

Él levanta el pulgar mientras cruza la carretera y ella espera, hasta que ve cómo desaparece el coche, para subir al piso.

Abre la puerta con la llave que le ha dado y entra hasta el salón. El sofá está lleno de sangre y la alfombra donde imagina que debió de estar Lara aún está peor. Se gira hacia la pared y lee el mensaje escrito.

—¡Joder!

Coge el teléfono y llama a Andrés, que enseguida se lo coge.

—Dime, Ruth.

—Joder, Andrés. No te lo vas a creer, pero alguien ha entrado al apartamento de Mía y le han dado una paliza bestial a Lara.

—¿Cómo está? ¿Cuándo ha sido eso? —pregunta él sin poder creérselo.

—Está grave. He venido en cuanto me han llamado. Por lo visto, no te han localizado a ti, pero no tengo ni idea de cuándo ha sido.

Andrés siente una punzada de culpabilidad, pero igual que viene, se va. La gravedad de lo ocurrido no da lugar a consideraciones.

—Ruth, hay algo más.

—¿Sabes lo del mensaje? —pregunta, confusa.

—¿Qué mensaje? ¿De qué me hablas ahora?

—Han dejado un mensaje en la pared, pensaba que te referías a eso.

—¿Qué dice el mensaje? —Puede oír el latido de su corazón en su sien retumbando.

—La siguiente tú, zorra. Mañana el telediario de las tres.

—Joder, es un mensaje para Mía.

Por un segundo, se da cuenta de que se siente aliviado de que a ella no le haya pasado nada. Tiene el recuerdo de Fátima destrozada demasiado reciente como para no estremecerse al imaginar que hubiese sido Mía, y se maldice por haberle permitido involucrarse tanto en todo ese asunto.

—Está claro que sí, por lo que me acaba de confesar Yago, fueron a ver a Fátima y me parece que a alguien no le ha gustado la visita.

—No te imaginas lo poco que les ha gustado esa visita. A lo que yo me refería antes es que la mujer que ha aparecido muerta es Fátima. —Se escucha la voz ahogada de Ruth por la noticia—. El que la ha torturado es un monstruo, de las peores escenas que me he encontrado. Por eso no se lo he cogido, estaba furioso, no pensaba que me llamaban para algo tan grave —se justifica.

—¿Crees que ha sido Daniel?

—No lo sé, pero de momento es el principal sospechoso.

—Pues no sé cómo lo vamos a explicar, estamos jodidos. Beatriz nos larga, ya verás.

—Tú no digas nada. Yo asumiré todo, y ni se te ocurra ponerte ahora de amiga digna porque no tengo ánimo para discutir.

—Como digas. —Intuye que se siente devastado y, sobre todo, responsable.

No puede ser más acertada su intuición, a cada paso que dan, una losa más cae encima de Andrés, el peso de la culpabilidad se hace difícilmente llevadero y si continúa adelante es porque cree que, precisamente, ese es su castigo.

—Voy a terminar aquí con León, iré después al hospital. ¿Adónde la han llevado?

—A La Paz.

—Vale. Pide que alguien de la Científica vaya a revisar el apartamento, necesitaremos encontrar coincidencias.

—Ahora llamo. ¿Cuándo se lo vas a decir a Beatriz? —pregunta con cautela.

—En cuanto salga del hospital, iré a comisaría a hablar con ella.

—Vale, pues me vas contando.

—Claro, hablamos luego. —Y cuelga.

Ruth informa a comisaría del incidente y solicita asistencia, pero dadas las horas, la localización y gravedad del mismo, le indican que el operativo no podrá acudir hasta la mañana siguiente; así que, como ya no hace nada allí, se vuelve a la comisaría a intentar terminar el informe hasta que tenga nuevas noticias de alguno de los tres.

Andrés ha alcanzado a León ya en la morgue, para recoger en persona el informe de la autopsia y que el forense les pueda responder a las preguntas que les surjan.

—¿Todo bien? —pregunta León al verlo entrar a la sala en la que espera a que termine el forense.

—No, la verdad, pero mañana te lo cuento. Antes tengo que hablar con Beatriz.

León simplemente asiente y da por bueno el que por lo menos sea sincero al admitir que ocurre algo y le tiende una taza de café.

—¿No has querido entrar? —le pregunta mientras se sienta y toma un trago del café.

—No. Me lo ha ofrecido, pero, después de lo visto allí, no he tenido cuerpo.

—Te entiendo.

Se recuesta en el respaldo agotado.

—Tú hubieses entrado —da por hecho León.

—Yo soy un poco asqueroso, me gusta ver de lo que me hablan —le resta importancia—. Pero si te digo la verdad, hoy también me lo hubiese planteado.

En ese momento aparece el forense por la puerta de la sala de autopsias y se levantan los dos para recibirlo.

—Por fin, ya hemos terminado.

—Ha sido larga —apunta León.

—Sí, tenía muchas partes afectadas y ha sido complicado.

—¿Ha encontrado algo nuevo, doctor? —pregunta Andrés, que quiere terminar cuanto antes.

—Como sospechábamos, la causa de la muerte es una de las laceraciones del tórax, le atravesó la vena aorta. Aparte de lo que ya vimos allí, al analizar más en detalle el desgarro desde la comisura de la boca y la marca del lado contrario, creo que pudo haber estado amordazada con una brida, quizá sujetando algún trapo dentro de la boca.

—¿Por qué deduce eso? —pregunta León.

—La marca es demasiado fina y marcada para ser con un pañuelo, la fuerza ejercida se concentra más en la zona, además el desgarro no es limpio. La carne debió de ceder ante la presión.

—¿Está diciendo que fue apretando la mordaza hasta que le rajó la boca? —le dice de nuevo León asqueado.

—Es lo que parece, sí. Deberían buscar algo de ese tipo.

—De acuerdo, daremos parte para que se revise a conciencia —apunta Andrés.

—Por otro lado, no ofreció resistencia. No tiene hematomas de ningún tipo y no hemos podido revisar si tenía rastros de piel bajo las uñas porque se las arrancó todas.

—¡Joder! ¿Le ha quedado algo sin hacer a ese hijo de puta? —añade entre dientes de nuevo León, cada vez más disgustado.

—Me da la sensación de que se ha esmerado mucho en que se sepa el horror que puede suponer morir —expone el forense—. Hay veces que la gente tiene más miedo al dolor que a la propia muerte. El que no quiere seguir viviendo asume su muerte al visualizarla como algo rápido y sin apenas dolor, pero desde luego no con el sufrimiento de esta pobre mujer. No soy inspector, pero esto es un mensaje brutal en toda regla.

—No hace falta que lo sea, es exactamente lo que yo pienso —confirma Andrés.

—Pues por ahora no tengo nada más que adelantarles, les mandaré lo antes posible el informe completo.

—Muchas gracias, doctor.

—No me las den, cacen a ese o esa desgraciada.

—Ese, doctor —corrige León—. Al final fue un hombre. El niño me contó que su madre le dijo que iba a subir un señor cuando llamaron al telefonillo.

—Bueno, pues entonces ya hay menos sospechosos que investigar —contesta el forense.

—Viéndolo así… —apunta León.

—Siempre hay que verlo así, inspector, siempre —le dice mientras desaparece por la puerta por la que ha llegado, no sin antes levantar el brazo a modo de despedida.

—¿Nos vamos? —pregunta Andrés.

—Sí, claro.

Son casi las cinco de la mañana. Ya en el aparcamiento de la morgue se despiden, León en dirección a su casa para dormir un par de horas antes de volver a la comisaría y Andrés hacia el hospital a ver cómo evoluciona Lara y poder hablar con Mía y Yago. Diferentes destinos, pero misma sensación: asco, ira y decepción ante la maldad humana, reflejada en el monstruo que aún anda suelto.

Cuando llega al hospital de La Paz, se presenta en la recepción de urgencias para preguntar por Lara, donde le indican que aún la están operando y que puede esperar en la sala de la primera planta habilitada para los familiares de cirugía. Toma rumbo hacia allí, con las indicaciones que le facilita la enfermera, deseoso de verlos y decirles todo lo que su imprudencia ha ocasionado; no solo a Lara, que ya es suficiente castigo, sino también a la pobre Fátima, que ni siquiera tendrá una oportunidad.

Cuando está a tan solo unos pasos, divisa la sala con el cartel indicativo justo encima de la puerta. Desde allí, ve que la sala parece vacía. «A lo mejor no están aquí».

Entra y se gira hacia el lado opuesto de donde venía y allí están los dos, sentados juntos de la mano. Yago está recostado contra la pared, todo lo grande que es, y Mía, por el contrario, apoyada en sus piernas hacia delante mirando el suelo. Al oír ruido, antes de que Andrés pueda decir nada, ella levanta la cabeza —está serena, con su eterna mirada triste, más triste si cabe—, pero al verlo se desmorona, suelta a Yago y se lanza hacia él a abrazarlo, como si en ese instante hubiese entrado su consuelo.

Andrés, sobrecogido por su reacción, no hace otra cosa que corresponderla, la siente tan frágil que es incapaz de moverse, y permanecen así un rato, ella desahogándose y él olvidando todo lo que le iba a echar en cara en cuanto la viera.

—Gracias por venir —consigue decir Mía por fin y se separa.

—No me las des. ¿Sabéis algo más? Me han dicho en la recepción que siguen operándola.

Yago, que se ha mantenido al margen mientras se abrazaban, se ha acercado ahora hasta ellos.

—Hola, Andrés.

—Hola, tío. —Se dan un breve apretón—. Le preguntaba a Mía si sabíais algo más.

—Cuando hemos llegado, nos han dicho que tenían que operar, tenía varias costillas rotas y una le ha perforado un pulmón —contesta Yago—, pero luego ya no hemos sabido nada más.

—¿Os han dicho qué gravedad presentaba?

—Pronóstico reservado —interviene ahora Mía—. No sé si querían matarla y les ha salido mal, o si querían que viviera y se les ha ido de las manos… Hijos de puta —maldice apretando la mandíbula por la rabia.

—¿Sabéis más o menos a qué hora pudo pasar?

—Exactamente no. Nosotros nos fuimos al poco de iros vosotros —contesta Yago bajando la cabeza, avergonzado— y no volvimos hasta medianoche.

—Fuimos a hablar con Fátima —añade Mía arrepentida—. Lo siento de verdad, estaba obcecada en saber qué relación tenía con Daniel y solo pensé en mí. Yago intentó detenerme, solo me acompañó para que no fuera sola. Todo es por mi culpa.

Andrés respira profundamente, tiene ganas de decirle que sí es culpa suya, pero no lo va a hacer, él también se siente responsable y, además, sabe que el auténtico culpable es el que lo ha hecho. Ella no actuó pensando en esas consecuencias porque a una persona normal no se le pasa por la cabeza que pueda suceder algo tan macabro. Lo peor es que ahora le tiene que decir a esa mujer deshecha que Fátima ha muerto, y sabe que por muy bien que lo haga y mucho que le diga que no es culpa suya, no evitará que ella lo sienta así; pero no puede demorarlo más porque en pocas horas tendrán que dar explicaciones y no será él quien se las pida.

—Alguien sabe que ayer fuisteis a hablar con Fátima y es más peligroso de lo que pensábamos al principio.

—A lo mejor fue por otra cosa. ¿Por qué entonces cómo se enteró tan rápido? —dice Yago—. Cuando nosotros nos fuimos de la gasolinera, serían las ocho de la tarde. ¡Joder, ya tuvo que correr!

—No fue por otra cosa, fue porque fuisteis a ver a Fátima.

Aunque no quería hacerlo, por el tono que emplea parece que se lo recrimina.

—¿Hay algo que nos quieras decir, Andrés? —Ella siempre tan intuitiva.

—Sí, la verdad. Preferiría esperar a otro momento más apropiado, pero no tenemos tiempo. Chicos, Fátima está muerta.

—¿Qué? —Es Yago el que grita llevándose las manos a la cabeza.

Mía se ha sentado en la silla que le queda más cerca, se aprieta con los dedos el puente de la nariz, y respira profundamente intentando no derrumbarse y contener las lágrimas. Andrés se sienta a su lado y le coge la mano.

—¿Otra paliza? —le pregunta, asolada.

—No, la han asesinado. Es posible que buscaran saber qué había contado, por eso he pedido a un compañero que pase la noche en el hospital con vosotros, llegará en media hora.

—Joder, por eso estaba tan asustada y nosotros allí tocando los huevos —se arrepiente Yago, sumido en un sentimiento de culpabilidad, que en ese momento comparten los tres.

—¿Os mencionó algo importante que podáis decirme? Aunque quiero que sepáis que os van a interrogar. Ahora voy a comisaría a poner en conocimiento de mi superior todo lo ocurrido y probablemente me dejen fuera del caso.

—Al final, también te voy a perjudicar a ti. Todo lo que me rodea acaba jodido —se lamenta Mía.

—No digas tonterías, yo ya estaba jodido antes. Ahora, por favor, si me quieres ayudar, cuéntame toda la conversación y lo que se te pase por la cabeza.

—Por supuesto. Además, ya he encontrado lo que abría la llave.

Saca de su bolso el sobre y se lo entrega.

—¿Cuándo? —pregunta, esperanzado ante el hallazgo.

—Ayer. Después de ver a Fátima, fuimos a por ello. Estaba en una taquilla de un gimnasio, encontré la pista.

—Bien hecho.

Saca las fotos de Daniel y Lucía, y las va ojeando.

—Si él es el monstruo, ella lo dirige. Son o han sido amantes.

—¿Cómo lo sabes? En las fotos no se ve nada extraño.

—Ella lleva un vestido —señala la foto donde aparece— que vi la primera vez que dormí en casa de Daniel.

A Andrés se le encoge el estómago y reconoce perfectamente ese sentimiento, no es miedo por lo que podría haberle hecho, son celos al imaginarla durmiendo con él.

—Esto nos va a permitir por lo menos poder interrogarla, aunque tu padrastro mueva Roma con Santiago.

—Hay más. Me ha dejado otro mensaje. —Gira la foto donde está la anotación—. Los números dicen Lucía, es un juego para mandar mensajes cifrados.

—Ya, lo conozco. Sustituyes el número por la letra del abecedario.

Ella asiente.

—No sé qué me quiere decir con «Piensa en mí». Seguiré dándole vueltas, por si se me ocurre algo.

—Bueno, tú céntrate en Lara, ya lo pensaremos después. Y ahora, lo que sí es importante es que me digáis dónde estabais ayer sobre las ocho y media.

—En el gimnasio —le responde Yago al tiempo que le tiende la tarjeta de Ana y que aún llevaba en el bolsillo.

—¿Os vio alguien?

—Sí, la recepcionista que nos atendió. Además, yo estuve todo el tiempo con ella mientras Mía entraba al vestuario. Estaríamos allí una media hora.

—Perfecto.

Andrés respira aliviado. Después de ver la grabación de la gasolinera, sabe de sobra cuál será el siguiente paso en comisaría y se alegra de que por lo menos tengan coartada y no sea necesario sacar la cara por ellos.

En ese momento entra en la sala el cirujano que estaba operando a Lara, la primera en verlo es Mía, que está frente a la puerta, y se levanta como un resorte para ir a su encuentro.

—¿Los familiares de Lara Figueroa? —les pregunta.

—Sí, somos nosotros —responde Mía ansiosa de noticias.

—Acabamos de terminar de operarla y todo ha ido bien. —Los tres suspiran de alivio y Yago abraza a Mía—. Tenía un pulmón perforado. El neumotórax producido era bastante grande, por lo que le hemos colocado una sonda pleural que tendrá que llevar unos días. La dejaremos ingresada porque el resto de las lesiones que presenta dificultan su recuperación, aunque el cuadro no sea de gravedad y no le queden secuelas, sí puede provocar complicaciones que queremos evitar.

—Muchas gracias, doctor —agradece Mía conmovida—. ¿Podemos verla?

—No, lo siento. Estará en uci mínimo veinticuatro horas, hasta mañana no podrán verla. Es mejor que vayan a descansar.

—Gracias, doctor. Así lo haremos —interviene ahora Yago.

—También quería decirles antes de irme que no sé si han avisado a la policía, pero nosotros como hospital, dado que se trata de una agresión, hemos tenido que dar parte.

—Yo soy policía. Me consta que ya se ha dado parte y se ha iniciado el trámite —le informa Andrés.

—Perfecto entonces, era solo por informarles por si no había sido ese el caso. Ahora los dejo y háganme caso, descansen.

Le dan la mano, él se despide y sale de la sala.

—¿Adónde vais a ir? —pregunta Andrés.

—A ningún sitio, yo me quedo. Tampoco podemos volver al apartamento —contesta Mía.

—Aquí no haces nada. Aunque no puedas dormir, tumbarte y descansar te va a venir bien, y vas a necesitar fuerzas porque os esperan días duros.

—Tiene razón, Mía. ¿Por qué no buscamos algún hotel cerca del hospital y así, en cuanto podamos verla, estamos al lado? —propone Yago.

Parece que Mía recapacita y entra en razón.

—Vale, hacemos eso.

—Yo luego me acerco a por nuestras cosas al apartamento —se ofrece.

—Bien, solucionado. Porfa, me mandáis un wasap cuando sepáis en qué hotel vais a quedaros.

—Claro —dice Yago.

—Ahora me tengo que ir a la comisaría. Hablamos después. Cuando veáis a Lara, me llamáis si no os importa.

—Te llamo, no te preocupes. Gracias por todo, Andrés —responde Mía y lo abraza de nuevo.

Esta vez no le pilla tan de sorpresa y la acoge entre sus brazos por un instante.

—Si te llama Daniel, no se lo cojas y no le digas dónde estás.

—No puedo hacer eso. Ayer le dije que estaba en casa de mi abuela. Si no se lo cojo, irá a buscarme allí seguro —responde, preocupada ahora por Vicenta.

—Vale, tranquila, pues cógelo. Le dices que ya no estás allí y te inventas algo.

—Él cree que estoy asistiendo a unas conferencias, le diré eso.

—Si han ido a tu casa y, como pensamos, él ha tenido que ver, dudo mucho de que se crea nada; pero, de todas formas, tú dile que no estás en casa de tu abuela. Ahora me tengo que ir —dice mientras mira la hora en el reloj.

—Vale, luego hablamos. —Él asiente y sale de la sala de espera.

La determinación lo guía, camina con decisión a coger su coche para ir a la comisaría, no se ve en él ni un atisbo de preocupación por lo que le pueda acarrear sacar a la luz todo aquello ante Beatriz. Lo único que le importa es atrapar a ese monstruo por encima de lo que le suponga a alguno de ellos.

Capítulo 29

Madrid, 16 de mayo de 2018

Llega a la comisaría pasadas las siete de la mañana. Aunque es temprano, el trabajo allí hace rato que ha empezado, a veces piensa que ese edificio tiene vida propia. Se dirige a su departamento a paso rápido esperando que Beatriz ya haya llegado.

En su planta apenas hay diez personas, pero puede ver que sus compañeros de unidad están todos, a excepción de León. Al ver sus caras, le queda claro que esa noche allí no ha dormido ni Dios.

—Buenos días, chicos.

—¡Anda, Andrés! Pensábamos que llegarías más tarde después de la nochecita —le dice la subinspectora al verle.

—Tengo que hablar con Beatriz —contesta, taciturno, mientras deja sus cosas en la mesa.

—¿Quieres que vayamos los dos? —se ofrece de nuevo Ruth.

—Ya lo hemos hablado, Ruth, por favor —contesta, molesto.

—Así que al final vuestros cuchicheos van a acabar en algo chungo, ¿no? —apunta ahora Fernando, que, por supuesto, sabía que en algo andaban.

—A ti no te engañamos, ¿eh, compañero? —responde algo triste Andrés.

—Sabes que no. ¿Nos vais a contar algo por fin?

—Sí, todo, pero después de que hable con Beatriz.

—Pues date vida porque tiene reunión con el comisario para la rueda de prensa del caso Bautista dentro de una hora.

Andrés respira para coger fuerzas y emprende el camino hacia el despacho. Ella le ve por la cristalera y levanta la mano haciéndole señas para que pase.

—Pero, Andrés, ¿cómo no has ido a descansar un rato con la noche que habéis tenido? —le dice en cuanto cruza la puerta.

—Gracias, Beatriz, pero tengo que hablar contigo.

—Ya no puede esperar más, entiendo. Tengo dentro de una hora reunión con el comisario.

—No, no puede esperar más.

Beatriz se recuesta en su silla, se quita las gafas que estaba usando para repasar el informe Bautista y pone todos sus sentidos en escuchar a Andrés, conocedora de que algo importante le va a caer encima de la mesa.

—Soy toda oídos.

Andrés antes de empezar se disculpa con ella por su falta de sinceridad, lo que a ella ya le despierta cierto recelo ante lo que se avecina. Después le cuenta todo, desde la primera llamada de Mía hasta la paliza de Lara de hace unas horas, únicamente evita nombrar a Ruth en todo el relato y maquilla las partes en las que ella ha intervenido.

El gesto de Beatriz pasa de la comprensión e interés al inicio de la conversación al enfado y decepción cuando Andrés concluye. Quizá porque de la unidad era el mejor sin duda, no esperaba que hubiera actuado de esa forma.

—Andrés, te has disculpado al empezar por tu falta de sinceridad y no eres consciente de que eso es lo de menos. Con quien te tienes que disculpar es con el hijo de esa chica o con su familia, porque si hubieras hecho las cosas como debías, quizá le habrías dado una oportunidad de vivir.

Él baja la cabeza, la culpabilidad ya le acompañaba desde que supo quién era esa chica, pero el hecho de que ella se lo diga lo hace aún más hiriente y tangible. Ella lo mira con tristeza sabiendo que sus intenciones no eran malas, pero convencida de que en su profesión no valen las intenciones, sino sus actos en los momentos críticos.

—Beatriz, no te equivoques conmigo. Soy plenamente consciente de lo que he provocado. Si me disculpo contigo es porque creo que debo hacerlo. No le puedo pedir perdón a ese niño porque ni yo me lo perdonaré, pero lo que sí puedo hacer es poner todo de mi parte para encerrar a ese monstruo.

—Eso tampoco lo vas a poder hacer. Estás fuera. Fui muy clara al llegar aquí de lo que esperaba de vosotros y las consecuencias. —Mira su reloj—. Ahora me tengo que ir, no puedo hacer esperar al comisario. Tienes toda la mañana para ordenar los asuntos que tengas pendientes, yo volveré a mediodía y espero que estés listo para marcharte. De verdad que lo siento, Andrés. Es una pena, podrías haber hecho mucho por este país.

—Lo entiendo.

—Espero que sepas que no es nada personal, tú hubieras hecho lo mismo.

—Eso no lo sabemos, pero, tranquila, asumo tu decisión.

Ella se levanta, coge la carpeta con el informe que necesita, se pone su chaqueta y le invita a salir del despacho.

—¿Vamos?

—Claro. —Se levanta y le abre la puerta.

Salen los dos y caminan hacia el resto de la unidad, que esperan con inquietud el desenlace de esa historia. Beatriz se fija en que Ruth muestra mucho más que curiosidad y deduce que ella también está metida en el ajo, pero no tiene ánimo para cortar más cabezas y prefiere pensar que su participación ha sido solo colaborativa.

—Chicos —se dirige a todos, incluido León, que ya ha llegado—, prefiero ser yo quien os lo diga: Andrés deja la unidad. —La noticia deja a todos sin palabras—. Hoy es su último día, así que os pasará los temas que tiene abiertos. Fernando, por favor, trabaja con León en el caso de Fátima Sardón. —Él asiente—. Me tengo que ir ya a la reunión con el comisario. Estaré fuera hasta mediodía, cualquier urgencia me mandáis un mensaje e intento llamaros lo antes posible.

Y diciendo esto último, toma rumbo hacia los ascensores con la tristeza del que toma una dura decisión, pero con la certeza de que era lo correcto, como tantas veces le ha tocado hacer antes.

Andrés se sienta en su mesa y todos le rodean en silencio esperando una explicación. Ruth contiene las lágrimas de impotencia.

—Compañeros, os lo voy a explicar todo, hasta el último detalle, que es lo que tenía que haber hecho desde el principio, pero antes tengo que pediros una última cosa y podéis negaros sin problema.

—Dinos —le urge Mónica.

—Estoy fuera por haber investigado un caso por mi cuenta y que ha podido provocar, en parte, la muerte de la chica de Torrejón, Fátima.

—Eso no es así, Andrés —le corta Ruth.

—Ruth, ¡basta! —la increpa y ella baja la cabeza, compungida—. Como os decía, lo que yo creía que era algo más inofensivo ha pasado a ser un caso de lo más macabro, que me ha explotado de lleno. Beatriz ha dicho que a partir de mañana estoy fuera, por lo que hoy aún soy parte de esta unidad. Lo que os pido es que me ayudéis con esto, que me ayudéis a pillar a un hijo de puta como pocos.

—Cuenta conmigo. —Para sorpresa de todos, es León el que contesta, especialmente para Andrés, que lo mira agradecido.

—Gracias, compañero.

—¿Cuándo empezamos? —Es ahora Fernando el que se suma.

—Pues ahora mismo, tenemos poco tiempo. —Sonríe Andrés conmovido por el apoyo de su equipo, ahora tiene aún más ganas de ponerse a trabajar.

—La sala 1 está libre, ¿necesitas que lleve algo? —ofrece Mónica.

—No, de momento nada. Vamos.

Los cinco se dirigen a la sala de reuniones, a pesar del cansancio, con las fuerzas renovadas al tomar conciencia de la importancia del momento.

Andrés se queda de pie mientras los demás toman asiento y les pone al tanto de lo que ha sucedido, de la relación entre los casos de Ana y Fátima, de su conversación con Beatriz y, por último, de lo que supone para él cazar a ese malnacido.

Mónica y Fernando muestran su preocupación ante el caso tan complicado que tienen enfrente; León, algo ofendido en un inicio, porque Andrés no siguiera sus órdenes, al final de la explicación se le ve más bien abatido; y Ruth, conocedora de todo, simplemente espera a que sus compañeros hablen.

—Por lo que cuentas, yo también he tenido mucho que ver en que esto haya acabado así… No dudes de que haré todo lo posible por saber qué hay detrás de toda esta mierda —dice León tras su intervención.

—Perdemos tiempo con tanta perorata, ¿empezamos? —apunta Mónica.

—Vamos entonces —contesta Andrés enérgico, al tiempo que coge un rotulador para escribir en la pizarra.

Arriba del todo escribe los nombres de las víctimas fallecidas que tienen relacionadas: Ana Robles, Patricia Salcedo y Fátima Sardón. Al lado de cada nombre pone una cruz simbolizando su fallecimiento y anota seguido a estos, pero sin la misma, el nombre de Amelia Méndez y Lara Figueroa. Separa con rayas cada uno de ellos, dejándolos como título de las columnas que traza, y va anotando, mientras expone en alto, todo lo que saben hasta ese momento sobre ellas individualmente, subrayando aquellas cosas que presentan en común. Una vez terminado todo el esquema y hecho un breve resumen, llega el momento de establecer las líneas de investigación.

—En un inicio, cuando descubrimos la relación de Daniel con Fátima y teniendo en cuenta el suicidio de Patricia, pensé que se trataba del típico conquistador de jovencitas que las enamoraba, las embarazaba para la luego abandonarlas. Ana estaba embarazada, qué casualidad que Fátima fuera madre soltera y Patricia, por lo que me dijo la inspectora del caso, cambió cuando se le empezó a ver con un hombre.

—¿Era Daniel? —pregunta Fernando.

—No lo sabemos, su amiga… —intenta hacer memoria— Raquel, creo que se llamaba, le vio varias veces, pero nunca les presentaron. No consiguieron identificarlo, aunque tampoco tenían a Daniel como sospechoso, ¡y ahora sí lo tenemos! —exclama Andrés rodeando su nombre en la pizarra con saña—. Fernando, por favor, ¿te encargas tú de hablar con la inspectora del caso? —Le escribe el nombre en un papel y se lo pasa—. Que te dé la dirección de la amiga a ver si identifica a Daniel. Si lo identificara, nos serviría como prueba para la jueza.

—Claro, ahora mismo. ¿Tenemos fotos de él?

—Sí, tengo estas. —Saca las fotos de Lucía y él—. Aunque se le ve un poco lejos. —Se dirige a la subinspectora—: Mónica, cuando investigaste sus redes sociales con lo de Ana, ¿encontraste fotos de primer plano?

—Sí, varias. Saqué alguna para el expediente, le acompaño y se las doy. Ahora vuelvo —les dice y sale de la sala con Fernando.

—Sigo yo con Fátima, Andrés —interviene León—. Voy a acercarme a ver al niño, que Mónica me dé otra copia de la foto por si le reconociera y después me paso también a ver a los de la Científica, por si han encontrado algo más.

—Perfecto, León. Pregunta por la mordaza, por si hubieran encontrado algo parecido a una brida, como dijo el forense, y también si hay rastro del arma.

León asiente y se levanta para salir, pero Andrés lo llama antes de que se vaya.

—León, necesito que vuelvas antes de que lo haga Beatriz, por favor.

—Claro, no te preocupes. —Y se marcha.

Se quedan solos Ruth y él.

—Andrés, lo siento mucho, de verdad.

—Yo no, las cosas pasan por algo. Que deje de estar en el cuerpo es insignificante frente a lo que tenemos delante. Quiero aportar todo lo que pueda ahora para que luego sigáis sin mí.

Ella asiente conmovida por su integridad.

—Pues dime qué hago yo.

—Vete a ver a Lara. A ver si tenemos suerte y recuerda algo, pero no vayas directamente al hospital. Mía y Yago están en este hotel. —Le pasa las señas por WhatsApp—. Te mando la ubicación. Recógeles y ve con ellos, que sea Mía la primera que la vea, es lo mínimo que podemos hacer.

—Pues sí. Llamo ahora mismo a Yago y me paso a buscarlos.

—A mediodía aquí, por favor —le ruega.

—Sin problema.

Ella sale del despacho y él se queda solo, se apoya en la mesa y se queda pensativo mirando la pizarra, buscando hilos conectores entre esas mujeres que se les hayan podido pasar, buscando pistas que nadie vería, como le dijo Beatriz, pero por el momento la iluminación no le llega.

—¿Se te ocurre algo más? —Andrés se sobresalta al escucharlo.

—¡Joder, Mónica! Qué susto, no te había sentido llegar.

—Ya te he visto, absorto en la pizarra como si te fuera a dar respuestas.

—Nunca se sabe. —Le sonríe y ella le acaricia la espalda—. Mónica, necesito que hagas tu magia y me consigas toda la información que puedas sobre Daniel. Todo, no deseches nada, en cualquier pequeño detalle podemos encontrar la solución.

—Me pongo con ello ahora mismo.

—Gracias. ¡Ah!, y otra cosa. Si puedes conseguir fotos de todos y ponerlas en la pizarra, te lo agradecería.

—Por supuesto. —Él se vuelve a quedar sumido en sus pensamientos—. ¿Qué piensas? —le pregunta ella.

—La clave está aquí, Mónica —le dice golpeando con el nudillo el nombre de Amelia—. Es la única que nos queda.

—¿Qué vas a hacer? —le pregunta al ver que se prepara para irse.

—Voy a verla, pero necesito ponerle vigilancia, no puedo arriesgarme a que le pase lo mismo que a Fátima.

—Pero ¡si se han ido todos! —le dice ella, refiriéndose a sus compañeros.

—Me deben un favor —contesta ya saliendo por la puerta—. Nos vemos dentro de un rato.

Capítulo 30

Hospital de La Paz, 16 de mayo de 2018

Mía espera impaciente en la sala de espera a que suban a Lara a planta. Yago y Ruth, sentados frente a ella, la observan pasear de lado a lado de la estancia, hasta que por fin una enfermera se asoma y les avisa de que ya pueden pasar a verla.

Mía sale volando hacia la habitación que le indican seguida de ellos, que se quedan algo retrasados al llegar a la puerta para darle algo de intimidad.

—¡Oh, Lara! —Y estalla en llanto al verla—. Lo siento tanto. —Se tira a sus brazos sin calibrar el dolor que le causa.

—¡Ay! —se queja ella—. Filla, coidado que me duele todo.

Ella se retira de un salto y le coge la mano que tiene sin la vía y la empieza a besar con delicadeza mientras le dice:

—Perdón, perdón, perdón.

—Tranquila, estoy ben.

—Casi te matan por mi culpa. —Vuelve a llorar—. Lo siento tanto.

—No digas eso, tú no me has dado la paliza. No sabías que pasaría esto. Grazas a Deus, estoy viva. —Descansa un poco, aún le cuesta hablar y después continúa—: Tes que llamar a Andrés, le mordí una oreja, Mía.

—¿Qué? —pregunta sin creérselo—. Espera, ha venido Ruth. —Y sale a buscarla.

Vuelve con ella en cuestión de segundos. También está Yago, que al verla tumbada en la cama tan magullada se emociona y se acerca a besarle la frente.

—No sabes qué hacer para que sea yo quien cocine, ¿eh?

Le acaricia el pelo con ternura.

—Pues sí, rapaz, que parezco tu esclava —le dice riendo—. ¡Carallo, no me hagas reír! —Se mueve dolorida por el gesto.

—Hola, Lara. ¿Cómo te encuentras? —Se acerca ahora Ruth hasta ella.

—No es mi mejor día, pero estoy ben.

—Eso es lo importante. Me ha dicho Mía que querías hablar con Andrés; él no ha podido venir, pero yo estoy aquí para ver si recuerdas algo, cualquier cosa sería vital.

—Quería hablar con Andrés porque le mordí una oreja, le arranqué un trozo.

—¿Estás segura? —pregunta Ruth esperanzada.

—Sí, totalmente. Escupí el trozo. Se volvió loco y se tapaba la oreja mientras me insultaba, entonces pude ver que en el antebrazo llevaba un tatuaje, parecían letras árabes.

—Muy bien, Lara. No esperaba para nada tanto. Eres muy valiente.

—Bueno, no sé qué decirte, por haberle mordido casi me mata. Al principio me pegaba, pero no con la bestialidad de después. Me siento agradecida de haberme desmayado, fue horrible.

Mía apoya su frente en la mano de Lara al escuchar su relato con el corazón encogido. Ruth aprovecha y sale de la habitación para hacer una llamada.

—Mónica… Sí, soy yo. Necesito que contactes con todos los hospitales de Madrid por un posible ingreso en urgencias de un paciente con un desgarro en la oreja. Empieza con los del centro y luego los periféricos. No, desde ayer a partir de las siete de la tarde más o menos. Sí, se la arrancó Lara. Ya, ojalá… Cualquier cosa me llamas. Gracias. —Y cuelgan.

A continuación, hace una segunda llamada.

—Hola, soy la inspectora Lázaro. Por favor, necesito saber si ya han enviado a la Científica al apartamento de Chamberí… El parte lo di anoche de madrugada. —Espera impaciente mientras lo verifican—. Perfecto, ¿me da el número del compañero asignado? ¡Ah!, mejor entonces. Gracias. —A los pocos segundos escucha una voz de hombre que se identifica como de la Policía Científica—. Hola, soy la inspectora Lázaro, a cargo de esa investigación. Sí, le llamo porque acabo de interrogar a la víctima y me informa que le arrancó parte de una oreja al agresor… Claro, prioricen en buscarla. Muchas gracias, cualquier novedad me llama.

Cuando termina de hablar y cuelga el teléfono, Mía y Yago la esperan en el pasillo, expectantes. Ahora que han visto que Lara está bien quieren saber qué está ocurriendo y qué deben esperar.

—Ruth, ¿dónde está Andrés? —pregunta Mía preocupada.

—Pues si te digo la verdad ahora mismo no lo sé, pero mañana estará fuera del caso y de la Policía.

—¡Joder! —maldice Yago—. Al final, se lo han cargado también por nuestra culpa.

—No es momento de buscar culpables —contesta Ruth viendo a Mía agachar la cabeza abatida—. Es momento de cazar monstruos. Ahora eso sí, os lo digo con toda la claridad posible para que no pase lo de la otra vez, ni se os ocurra hacer nada, estáis al margen y haréis solo lo que se os pida, ¿queda claro?

—Cristalino —contesta Yago.

—Mía, no te he oído —le dice a ella con dureza.

—Me queda claro, Ruth.

—Perfecto, ahora me tengo que ir. —Pero al decirlo se percata de que a Mía se le ha nublado la expresión—. No te preocupes, vienen dos agentes para acá, estaréis vigilados todo el tiempo. Uno se quedará con Lara y otro os acompañará a comisaría.

—Espera un segundo, Ruth. ¿Creéis que Daniel asesinó a Fátima? —pregunta por fin Mía.

—No descartamos nada. Acaba de empezar la investigación, pero por si acaso, si te llama, dale largas.

—Me ha llamado antes, pero no se lo he podido coger. —Se le ven los ojos vidriosos.

—Venga, pues llámale ahora. Yo estoy aquí contigo. Vamos al baño para que no se escuche nada. —Le agarra del hombro, intentando infundir en ella el coraje que necesita.

Mía asiente y coge el móvil casi como si quemara. Marca, pone el altavoz mientras Yago cierra la puerta del baño, y espera con los nervios a flor de piel escuchando cada tono.

—¡Hombre, mi niña! ¿Qué tal estás? No he querido insistir por si estabas descansando.

Mía traga saliva y consigue contestar.

—Qué va. Estoy de camino a Galicia, me he tenido que ir —Yago levanta los brazos sin entender la respuesta de Mía— porque una de mis amigas ha tenido un accidente. Está en el hospital.

—¡No me digas! ¿Y ha sido grave? —Parece sincero.

—Sí, bastante. Nos hemos dado un gran susto, la verdad —se excusa.

—Pero volverás a Madrid, ¿no?

—Claro, en cuanto pueda —miente—. Ahora tengo que colgar, vamos a parar.

—No hay problema. Una cosa, Mía.

—Dime.

—Saluda a Lara y a Yago de mi parte.

Mía se queda blanca al igual que Yago, nunca les ha presentado ni hablado de ellos. Al decirle eso, le queda claro que quiere que sepa que la vigila y hace que a ella le tiemblen las piernas.

—Perdona, no te he entendido —le cuesta hasta articular palabra.

—Creo que me has entendido perfectamente. —Su voz se ha transformado en un eco siniestro—. Ya nos veremos, cariño. No te olvides de mí. —Y sin más, cuelga.

Mía se sienta en la taza del váter sin poder creerse dónde se ha metido y el monstruo del que se estaba enamorando.

—¡Qué hijo de puta! Está tan seguro que le da igual ponerse en evidencia delante de ti. Prefiere asustarte a seguir su farsa —dice Ruth.

Al ver la cara de miedo que tienen los dos, se ofrece a quedarse a pesar de lo que le ha dicho Andrés, pero Mía declina su oferta, y la insta a marcharse y hacer lo que tenga que hacer para atrapar a ese cabrón. Ella admira su entereza y valentía, e intuye que Yago ha estado a punto de rogarle que se quede.

«Esta mujer es más fuerte de lo que aparenta», piensa mientras se despide, y se marcha.

Cuando ya está casi llegando a su coche en el aparcamiento, suena su móvil. Al ver que es Mónica, lo coge ansiosa, esperando novedades.

—Dime.

—Ruth, no te lo vas a creer. Acabo de hablar con el hospital de La Paz, y me indican que hace dos horas ha ingresado un varón con el cuadro médico que les solicitaba y aún está allí.

—¡Joder! Yo estoy todavía en el hospital. ¡Voy! —contesta, decidida.

—He mandado refuerzos, Ruth. Espera a que lleguen —le pide preocupada.

—¡Ni de coña! Te cuelgo.

Sale corriendo hacia la zona de urgencias del hospital, que, para su desgracia, queda justo en el lado contrario de donde se encuentra. A la velocidad que lleva no tarda más de tres minutos en llegar. Se dirige discretamente a la recepción de urgencias, donde saca la placa para identificarse haciendo un gesto a la enfermera para que mantenga silencio y no la delate.

—Nos han confirmado desde el hospital que tienen un paciente en urgencias por un desgarro en la oreja —le dice en voz baja.

La enfermera asiente asustada.

—¿Sigue aquí? ¿Dónde está?

—O está en la sala de espera de dentro o en la consulta 93. Es el paciente AAL31.

—¿Por dónde voy? —la urge a contestar.

—La primera puerta de la derecha, y luego todo el pasillo a la izquierda. Lo verá indicado. —Esto último se lo grita porque ella ya ha salido volando.

Abre la puerta de acceso de golpe y corre por el pasillo siguiendo las indicaciones que le han dado. Llega a la zona de boxes y baja el ritmo para no llamar la atención, empieza a buscar entre los pacientes que allí se encuentran alguno que presente esa herida, pero no encuentra a nadie. Se dirige a las enfermeras que ve al fondo de la sala.

—Busco al paciente AAL31 —les dice al tiempo que les muestra su placa.

La que está más cerca del ordenador teclea algo y le indica que está en enfermería. Ruth gira la cabeza hacia la puerta que acaba de dejar atrás hace unos segundos y ve cómo un hombre moreno con un vendaje en la oreja sale por ella.

«Es él».

Saca la pistola y se precipita a su encuentro sin dejar de apuntarle, pero él, al sentir los pasos por detrás, se gira, la ve y sale corriendo justo cuando llega al cruce del pasillo.

—¡Quieto, policía! —le grita al ver que se escapa.

Corre tras él con toda su alma, la fortuna la acompaña y al girar hacia el largo pasillo puede verle cruzar una de las puertas de la derecha. Sabe que es rápida, una de sus mejores cualidades en la academia fue la velocidad, y ese hombre está herido, no puede permitirse perderlo. Cruza la puerta que él ha dejado atrás unos segundos antes y los gritos de la gente la orientan hacia dónde continuar: ha seguido por el acceso a la zona de habitaciones y dirige su carrera hacia allí. Cuando está llegando casi al final del pasillo, ve a su izquierda una cristalera con una salida de emergencia a la calle cerrándose, su instinto le dice que ha huido por ella. Así que sigue ese camino y, ya en el exterior del hospital, se detiene por un segundo para intentar detectar a su hombre. A esas horas no se mueve ni un alma, solo ve coches, pero un movimiento fugaz le llama la atención y entonces le ve saliendo de detrás de un coche donde se había escondido. Está a tan solo un par de metros de ella atravesando el aparcamiento, así que reemprende la carrera, sorteando cada obstáculo y, a cada paso, ganándole un poco de terreno, en un momento le tiene casi a tiro y le grita:

—¡Policía! ¡Quieto o disparo! —advierte.

Sabe que, si se equivoca, no es el sospechoso y dispara a un civil, estará hundida, pero se la tiene que jugar o lo perderá, y ella nunca ha sido de arrepentirse; por lo que insiste en su advertencia mientras empieza a calibrar dónde dispararle.

—¡Deténgase o disparo! —grita por última vez.

El sospechoso está a punto de llegar a la carretera principal, ella nota que el aliento empieza a fallarle, pero no va a desistir, necesita pararse para apuntar bien, en ningún caso puede permitirse matarle. No tiene más tiempo, está a punto de dejar de tenerle a tiro, se detiene, sujeta su arma con firmeza y le apunta a una pierna, toma aire y cuando está a punto de apretar el gatillo escucha la sirena del coche patrulla entrando por la carretera, justo en el momento que el sospechoso cruza, consiguiendo cerrarle el paso. Ruth suspira con alivio y corre a ayudar a sus compañeros acorralando entre todos al hombre que se queda quieto e indeciso.

—¡Está rodeado! —le dice desde el coche el compañero por el megáfono—. Échese al suelo con las manos en alto.

Ruth ya está muy cerca de su espalda, casi lo tiene al lado, pero en solo un segundo, él echa mano a su bolsillo y saca un cuchillo para llevárselo sin titubear hacia su garganta e intentar suicidarse. Ella se lanza hacia él antes de que lo haga y consigue reducirlo, aunque se resiste, logra quitarle el arma y echarlo al suelo bocabajo. Su compañero se acerca raudo y entre los dos le ponen las esposas. Ruth, que le tiene inmovilizado con su rodilla, le arremanga el brazo para confirmar si tiene el tatuaje que le ha descrito Lara, y ahí están las letras árabes en el antebrazo.

—¡Sí! —grita, y levanta el brazo triunfante—. Te tenemos.

Deja a sus compañeros leerle los derechos mientras se aparta para llamar a Mónica y darle la noticia.

—Mónica, ¡lo tenemos!

—Jo, qué bien —contesta, aliviada—. Estaba histérica. Menos mal que no ha pasado nada.

—Han llegado justo tus refuerzos; si no, le pego un tiro.

—Y seguro que lo harías.

—No lo dudes —confirma.

—Madre mía, menos mal que han llegado, entonces. Anda, vente para acá, que ya están aquí León y Fernando, y Andrés viene de camino.

—Ahora mismo, no tardo nada.

Beatriz camina hacia la entrada de la comisaría: cansada, frustrada y con ganas de pegarle un chillido al primero que le diga hola. No ha parado de recibir en toda la mañana palmaditas en la espalda, que a ella no le saben a nada y que considera una pérdida de tiempo con todo lo que tienen en la mesa. Sabe de sobra que su mal humor es por Andrés, pero tiene ganas de tener una excusa para pagarlo con cualquiera.

Llega al departamento y no ve a ninguno de sus chicos en sus mesas y nota cómo la bilis le sube por la garganta.

«¿Dónde coño están estos?».

—Beatriz —la llama una compañera de otra unidad—, me ha dicho Vidal que te esperan en la sala 1.

—Gracias.

Se dirige hacia allí, abre la puerta sin llamar y entra, no tiene ánimo para cortesías, pero cuando lo hace se queda impresionada ante la exposición desarrollada en la pizarra. No se cree que hayan podido hacer todo eso en una mañana.

—¿Se puede saber qué es esto? —pregunta sorprendiendo a todos, que no se han percatado de su llegada.

—¡Ah! Hola, Beatriz. No te habíamos oído llegar —se disculpa Andrés.

—Muy bien. Explícate, por favor —contesta cortante.

Andrés saca su arma y su placa, y las deja sobre la mesa.

—Por favor, no pienses mal. Esto no es ninguna estrategia para no irme, me siento responsable y acato tu decisión, pero esta mañana has dicho que tenía todo el día para dejar mis asuntos cerrados, pues este es mi asunto —dice señalando la pizarra—. Al final, por suerte o por desgracia, yo ya llevo tiempo detrás de esto y vosotros tendríais que empezar de cero y sin mucha información que yo sí tengo, por eso quería compartir todo lo que tenía hasta ahora, para ayudaros antes de irme. —Al ver que ella se acerca a la pizarra y observa todo lo que han detallado sin mediar palabra, decide continuar explicándose—. Todos mis compañeros han querido ayudarme y la verdad que, gracias a ellos, hemos adelantado muchísimo, estábamos poniendo ahora en común los…

—¿Qué tiene que ver Juan Carlos Arroyo con este caso? —le corta sin dejarle terminar.

Él mira confuso la pizarra, ya que de primeras no le viene ese nombre a la cabeza.

—Perdona, ¿Juan Carlos Arroyo?

—Sí, Juan Carlos Arroyo Valverde, lo habéis apuntado aquí. —Sigue hablándole con seriedad, le gustaría mandarle a tomar por culo, pero la intriga que tiene por el caso y el buen trabajo que parece han hecho hacen que se contenga y señale el nombre que menciona.

—¡Ah, joder! Disculpa, no me acordaba del nombre. Es el presunto kamikaze que tuvo el accidente con el marido de una de las chicas.

—Ese hombre es un sicario —afirma sin lugar a duda.

—¿Cómo? —pregunta ahora Ruth, sorprendida.

—Lo que oyes, es un sicario. Trabaja frecuentemente en Andalucía, tuve que tratar con él como fuente un par de veces, para causas mayores. Nunca tuve pruebas para pillarle a él.

—Joder, entonces está claro que no fue un accidente —conjetura en voz alta Andrés.

—Por favor, explícame todo desde el principio.

—Por supuesto.

Empieza a detallar, al igual que hizo antes con sus compañeros, todo el caso, desgranando cada avance e hipótesis planteada. La pone, además, en antecedentes sobre la investigación inicial antes de que se sucedieran las muertes y finalmente concluye con la supuesta relación de Daniel con todos los casos.

—Está bien. Gracias, Andrés. Contadme ahora cuáles han sido vuestros avances hoy —se dirige ahora al resto.

—Yo me he encargado de visitar a Raquel, ha reconocido en la foto de Daniel al hombre con el que estuvo saliendo su amiga Patricia antes de suicidarse —empieza Fernando.

—Con lo que ya tenemos, base fundamentada para investigar a ese hombre —apunta Beatriz.

—Exacto. Además, he hablado con la inspectora que llevó el caso, se quedó con la mosca detrás de la oreja cuando la llamó Andrés y decidió darle una vuelta al caso. Por lo visto, se le olvidó comentarle que encontró varios cobros en las cuentas de Patricia de una empresa llamada EFC SL, pero no consiguió identificar el nombre completo. Por si nos servía de ayuda.

—Perfecto. Anótalo, por favor. ¿Qué más tenemos?

—Pues Ruth nos estaba dando el notición de la mañana —adelanta Mónica—. Venga, cuéntanos.

—Ha sido casualidad y que la suerte nos ha acompañado un poco. —Intenta quitarse mérito—. Tenemos al agresor de Lara, lo hemos arrestado hace una hora.

—¿Qué dices? —salta Fernando—. Qué gran trabajo, Ruth.

—Muy bien, Ruth —la felicita también Beatriz—. ¿Lo habéis interrogado ya?

—No, hemos preferido esperar a que tú llegaras —contesta Andrés.

—Perfecto, gracias. Lo prepararemos ahora Ruth y yo. —Ella asiente conforme—. ¿Algo más?

—Yo estoy investigando a Daniel y las redes de las chicas —añade Mónica—. No he podido adelantar mucho por lo de los hospitales, pero sí hay algo notorio, todas las chicas tienen como amigo a Daniel en sus redes sociales.

—Todo le apunta a él. ¿Qué pensáis? —lanza al aire Beatriz.

—Nuestra primera hipótesis es que pueda ser algo relacionado con drogas. Tan cruento todo, parece propio de organizaciones sin escrúpulos —aporta León, callado hasta ese momento—. Quizá que sean intermediarias o clientes directas.

—Valorable. ¿Más hipótesis? —continúa Beatriz.

—¿Y si se trata de algo tipo secta? Que este tío las engatuse de algún modo, saque beneficio y luego cuando le descubren haya consecuencias…

—Trabaja más en esa línea, Ruth. Me parece bien el planteamiento, pero me chirría el hecho de que haya unas represalias tan bestiales para algo, perdona que lo diga así, tan light en un inicio.

—Le doy una vuelta.

—Andrés, ¿tú qué piensas?

A Andrés le pilla por sorpresa, ni siquiera iba a opinar al respecto para no molestarla, quería mantenerse al margen hasta que terminaran sus compañeros y poder marcharse.

—Pues al principio tiraba por lo que ha planteado León, un cártel de alto standing; pero antes, cuando me he quedado solo un rato viendo todo en la pizarra, me ha venido una idea.

—Sorpréndenos.

—¿Os habéis fijado que las cuatro mujeres, dejando al margen a Lara, son guapísimas? —Todos miran las fotos—. Parecen modelos, son las típicas mujeres que te das la vuelta a mirarlas por la calle.

—Totalmente cierto, ¿qué crees entonces? —le empuja a continuar Beatriz.

—¿Podría tratarse de una red de prostitución? Aquí sí cabrían castigos ejemplares. No sé cómo lo veis vosotros.

Beatriz admira a ese hombre, su brillantez y su humildad, y en contra de sus principios decide que no puede permitirse perderlo y menos ahora.

—Me parece brillante y más que plausible. Será nuestra primera línea de investigación, aunque no abandonamos el resto, chicos. Andrés, te quedas, por lo menos hasta que resolvamos esto. —La alegría de sus compañeros es manifiesta, aunque no digan nada, incluso de León—. Aún no le había dicho nada al comisario, así que todo lo que ha pasado no saldrá de aquí. Esta investigación estaba autorizada por mí. ¿Queda claro? —Todos asienten—. Tu prioridad es Amelia, ella es la única fuente que tenemos que sigue viva, ve a verla.

—Ya he ido esta mañana a su trabajo. Sobre todo, quería evitar que pudiera pasar lo de Fátima y he intentado ser muy discreto. Le he pedido que me llame por un asunto del accidente de su marido para no levantar la liebre y, sobre todo, he dejado a un compañero vigilándola.

—Muy bien.

—Perdonad —les interrumpe Mónica—. Empieza el telediario.

—¿Y? —pregunta Beatriz.

—El mensaje que dejaron en la pared de Lara decía telediario de las tres.

—Joder, pues sí que tiene poder esta gente como para entrar hasta en los telediarios. Venga, ponlo —le pide a Mónica, que conecta el televisor.

Comienza la cabecera del informativo, las primeras noticias son sobre el panorama político del país y, mientras, los presentes siguen debatiendo sobre la evolución del caso con el ruido de fondo del televisor, hasta que Mónica, más atenta a las noticias, les avisa y todos prestan atención a la presentadora.

Asesinato brutal en la localidad de Torrejón de Ardoz. Esta madrugada, los vecinos de la localidad torrejonera han vivido el macabro asesinato de la joven Fátima Sardón, de veinticinco años. Les advertimos que las imágenes que les vamos a mostrar son de gran dureza a pesar de estar pixeladas…

Aparece en pantalla una fotografía del salón con la joven de espaldas en la silla, desnuda y maniatada, y el mensaje escrito en sangre de la pared resaltando en la escena.

—Joder, qué cabrones.

… fuentes policiales nos comunican que se está barajando la hipótesis de una venganza de bandas latinas relacionadas con el narcotráfico.

Todos se giran hacia León.

—A mí ni me miréis —dice levantando los hombros.

—Creo que estamos ante algo de dimensiones importantes —expone Beatriz—. Matan a la chica esta madrugada y muestran su obra en el telediario del día siguiente, con esa foto encima, que no todos los telediarios la pondrían. —Le viene algo a la cabeza y se gira—. Mónica, por favor, averigua si ha salido la noticia en todos los telediarios de las tres. No es baladí saber hasta dónde llega el poder de esta gente, y, León, quiero saber si esa foto la hemos hecho nosotros o la hicieron ellos, revisa el expediente.

—Voy.

Cuando justo va a salir por la puerta, esta se abre de golpe haciendo que León tenga que echarse hacia atrás de un salto para no ser arrollado. En el umbral aparece el comisario con el semblante sombrío.

—¿Esta es tu venganza? —increpa directamente a León.

—¿Disculpe? —responde, confundido.

—Has filtrado esa foto dejándonos como la mierda… —Ante la cara de asombro de León, gira su ataque hacia Andrés—: ¿O has sido tú?

—¡Basta, comisario! —grita Beatriz—. No le voy a consentir que venga aquí a acusar a nadie de mi unidad. Ellos no han sido y se merecen un mínimo de confianza, no un ataque como el que ha hecho. —El comisario agacha un poco las orejas, pero Beatriz continúa—: Si quiere recriminarles algo, por lo menos antes tenga las pruebas que lo demuestren. Yo doy la cara por ellos, si consigue saber quién ha filtrado esa noticia nos haría un gran favor.

—No se preocupe, Beatriz, que lo averiguaré y entonces hablaremos —concluye el comisario.

—Perfecto, jefe. Mañana a primera hora necesito tener una reunión con usted.

—¿Por qué motivo? —responde con recelo.

—Debe conocer el caso en el que hemos estado trabajando paralelamente al de Bautista y que tiene relación con el asesinato de anoche. Andrés y León han dado con algo gordo.

El comisario mira a ambos, que ni parpadean ocultando la sorpresa por las palabras de su jefa.

—Mañana a las ocho. No se retrase, tendrá solo media hora —le dice a esta por último.

—Me vale, gracias.

Se gira para salir de la sala y al ver a León plantado como un pasmarote en la puerta le pregunta, molesto:

—¿Vas a salir o qué, León?

—Eh… No, ya no. —Se aparta y le deja la salida libre, que el comisario toma sin mirar atrás.

Ahora todos miran a Beatriz, orgullosos de cómo ha reaccionado y aún más vinculados con ella si cabe.

—Yo no he descubierto nada, Beatriz; yo ni siquiera le dejé investigar —le dice León mientras cierra la puerta.

—Tu actitud tiene más mérito que descubrir nada, este trabajo lo habéis hecho entre todos, ¿verdad? —Mira a Andrés que asiente—. Os merecéis ambos quedar en buen lugar porque sois buenos policías, a mí las medallas me sobran. —Y les guiña un ojo sonriendo—. Ahora a trabajar. León a lo tuyo. —Este ahora sí sale de la sala—. Fernando, pide autorización urgente para visitar a mi amigo el sicario en la cárcel. Vamos juntos, a ver si me recuerda…

Suena el teléfono de Andrés. Beatriz lo mira atenta, lo saca del bolsillo y ve que es Mía; podría fingir y salir a hablar con ella fuera, pero entiende que es el momento de ser transparente.

—Hola, Mía. Dime… Tranquilízate, por favor… No llores, que no te entiendo.

Beatriz le hace una seña para que ponga el altavoz, él no recibe bien la propuesta, quizá sea algo personal y no referente al caso, pero ya no hay vuelta atrás, así que obedece.

—Mía, estoy en la comisaría con mis compañeros, pongo el altavoz —por lo menos, quiere avisarla y no le pasa desapercibida la cara de contrariedad de Beatriz al hacerlo—. Dinos qué ocurre.

Ella consigue serenarse un poco para poder hablar y que la entienda.

—Acabo de recibir un mensaje con una foto de Fátima destrozada. —Vuelve a llorar sin parar—. Andrés, le han hecho eso… por mi culpa.

A él se le parte el alma al escucharla así, pero tampoco quiere demostrarlo delante de todos.

—Mía, no digas eso, tú no la has matado. Atraparemos al que lo ha hecho. Ahora, por favor, mándame la foto. ¿Te han puesto algo más?

—Me ha llegado primero un mensaje poniendo si me había gustado el telediario —empieza a hablar más serena— y después la foto.

—Hola, Mía. Soy la inspectora jefe Galán. Entiendo que no, pero ¿te viene algún teléfono en el WhatsApp?

—No, ninguno; viene desconocido.

—Bueno, no pasa nada. Por favor, no borres la conversación. Mandaré a alguien a por tu móvil, a ver si podemos averiguar algo. ¿Dónde estás ahora?

—Sigo en el hospital, están aquí los dos policías.

—No te preocupes, allí van a seguir. Ahora mando a alguien a por el móvil.

—¿Andrés?

—Dime, estoy aquí —responde él.

—Creo que sé qué significa el mensaje.

—Muy bien, Mía. Cuéntame, te escucho.

—Mi madre es muy fan de Luz Casal, tiene toda la discografía en vinilo. De pequeñas, ella se pasaba horas escuchando sus discos. Me he acordado de que hizo poner una caja fuerte cuando yo aún vivía allí y tuvimos que irnos con mi abuela para que no supiéramos dónde la ponía. Creo que mi hermana lo que me quería decir es que la caja fuerte de mi madre está detrás de los discos y esa es la clave.

—¿Dónde están los discos, Mía? —de nuevo Beatriz no puede evitar preguntar.

—En el salón.

—¿Sabes qué podría tener allí?

—Ni idea.

—Vale, vale. Gracias, Mía.

—Lo has hecho muy bien, Mía —habla de nuevo Andrés—. Luego paso por el hospital a veros. ¿Qué tal sigue Lara?

Beatriz entiende que la conversación ha tomado carácter personal y se aparta para darle privacidad, algo que él aprovecha para quitar el altavoz.

—Me alegro. Verás cómo salimos de esta. Bueno, no llores más, te necesito fuerte… Así mejor. Luego nos vemos. —Y cuelgan.

Andrés se reincorpora al grupo donde Beatriz da las últimas indicaciones.

—Ruth, haz el interrogatorio sola, yo tengo que hablar con el comisario, no podemos esperar a mañana.

—No hay problema, me pongo con ello.

—Gracias. Espero conseguir hoy la orden del juez para detener a Daniel e interrogarle. De momento, no tenemos nada sólido para hacer lo mismo con Lucía y mucho menos entrar en casa de los Robles. A ver qué le sacamos al guaperas.

Se asoma a la puerta Mónica.

—Confirmado, la noticia ha salido en todas las cadenas con la misma foto.

—Gracias, Mónica. —Se gira hacia Andrés—. Y lo más importante, te lo dejo a ti: ella. —Y señala la foto de Amelia—. Destapa tus cartas, necesitamos información de primera mano.

—Perfecto, me voy entonces.

—Suerte —le dice Beatriz mientras le ve marcharse—. Mónica, ponte con la empresa que nos ha comentado Fernando, a ver si averiguamos qué es y si tiene relación con nuestras víctimas.

—Voy.

Mónica es la última en irse y deja sola a Beatriz en la sala. Esta se siente agotada por el estrés de los últimos días con el caso Bautista, y había pensado tomarse la tarde libre y darse un baño relajante para desconectar, pero al final allí está, como otras muchas veces, con la adrenalina hirviendo por todo su cuerpo, sintiendo lo mismo que el montañero que empieza a subir la cúspide del Everest, porque tiene clara una cosa: ese caso es un Everest y a ella le apasionan los retos. Coge su móvil y llama a la secretaria del comisario para avisar que se dirige hacia allí; su baño tendrá que esperar.

Capítulo 31

Madrid, barrio de Salamanca, 16 de mayo

Andrés conversa con el compañero que le ha hecho el favor de hacer la vigilancia a Amelia. Le pone al día de sus movimientos y le informa que desde las dos y media no ha vuelto a salir del edificio que tienen enfrente.

—Perfecto, gracias. Voy a subir a verla.

—¿Me puedo ir ya?

—Sí, vete. Cuando yo termine, ya veo si sigue siendo necesaria la vigilancia y la solicito en comisaría, gracias.

—De nada, ya nos avisas.

Se dan la mano como despedida y cada uno toma su camino. Andrés entra en el portal y sube directo a la dirección que le facilitó Mía. Llama a la puerta y escucha los pasos acercándose. Pasan unos segundos e imagina que le observan por la mirilla, pero al ver que no le abren insiste y muestra la placa alzándola hacia la lente, sin decir palabra, y entonces le abre la puerta una mujer de mediana edad.

—Hola, ¿qué quería? —pregunta, cortante.

—Buenas tardes. Necesito hablar con Amelia.

—No está, lo siento.

—Señora, por favor, ahorrémonos todo esto. Sé que está y preferiría hablar de todo esto dentro. —Mira al resto de las puertas.

Al fondo del pasillo aparece una mujer y Andrés la reconoce: es Amelia.

—Mamá, deja que entre.

—Pase —le invita entonces ella, aún reticente.

Él hace lo que le indica y la sigue hasta el salón, donde les espera Amelia —sentada en un sofá, con muestras en su preciosa cara de haber llorado, apurando el final de un cigarrillo sin dejar espacio para exhalar el aire entre bocanadas—. Ni siquiera se levanta cuando el inspector llega a su altura y tampoco le invita a sentarse; simplemente, expulsa esa nube de humo que había consumido con ahínco un segundo antes. El olor a tabaco no oculta el de perfume caro al tenerla cerca.

—Hola, Amelia. Gracias por recibirme.

—Dígame qué quiere.

—Esta mañana le he dicho que era por su marido, pero no es así.

—¿Me cree idiota? Claro que no es por eso. ¿Fue usted a ver a Fátima también? —lo acusa directamente pillándole un poco con el pie cambiado.

—No, pero sí fue alguien a verla —reconoce al no tener sentido ocultarlo—. La conoce, entonces.

—Sé quién es, con eso vale —responde mientras se enciende otro cigarro.

El cenicero de diseño, que tiene frente a ella en una mesa de madera con cada objeto milimétricamente ordenado, está igual de repleto de colillas y cenizas que el de cualquier bar de copas un sábado por la noche.

—¿Sabe qué le ha ocurrido? —intenta ahondar en el asunto.

—Que la han asesinado, ¿no ha visto el telediario?

—No se haga la tonta, que me ha entendido.

—Lo que yo entiendo es que esa mujer ha muerto brutalmente y su hijo ahora es huérfano, así que dígame qué quiere exactamente.

—Quiero que me hable de Daniel, qué relación tiene con usted y también con Fátima.

—No voy a decir nada, no sé nada y ahora le pido que se vaya.

El temblor de la mano que sujeta el cigarro, al contestar, es más que evidente.

—¿Sabe que si no nos ayuda no podremos detenerlos?

—Busque a otra que le ayude.

Al verla tan cerrada en banda, decide ser más directo, no sabe si como estrategia o porque le está tocando los cojones tanto hermetismo.

—Todas las demás están muertas.

—Será las que usted conoce. Somos muchas, por desgracia. —Desvía la mirada al amplio ventanal del salón.

—Yo no tengo acceso a nadie más. Si no nos ayuda, los que han matado a Fátima seguirán libres, los que ordenaron matar a su marido seguirán libres. —Ella baja la cabeza y aprieta los dientes conteniendo las lágrimas—. Ya lo sabía, ¿verdad?

Amelia hace un gesto a su madre, que se ha mantenido al lado todo el tiempo, para que los deje solos. Ella, sin mediar palabra, hace lo que su hija le dice y cierra la puerta del salón.

—Por favor, siéntese.

—Gracias.

Ella le mira fijamente a los ojos y conteniendo las lágrimas comienza a hablar.

—Sé que ordenaron matar a mi marido porque me avisaron ese mismo día de que iba a morir, sé de lo que son capaces de hacer porque he visto muchas muertes cerca, pero sobre todo sé lo que le harán a mi familia si hablo… No sé si tiene hijos, pero el mí o es todo lo que me queda y lo protegeré frente a todo lo que se ponga delante, aunque me saquen los ojos como a Fátima. —Pega otra calada a su cigarro hasta terminarlo y lo apaga—. Si no tuviera nada que perder, salvo mi vida, le ayudaría, pero no es el caso. Le pido que lo entienda y se marche, por favor.

—Usted también decide cómo es la vida de su hijo, si como la de un niño normal o rodeada de esta mierda, porque al final le pasará factura. Enfrentarse a los problemas y no huir de ellos es una gran lección de vida. —Se levanta de nuevo—. Una cosa más antes de irme. Fátima no habló, no contó nada, y aun así la mataron. Esa gente no respetará nada, si la considera un problema acabará con su vida. —Ella asiente, pero sigue sin decir nada más—. Le dejo mi tarjeta por si cambia de idea, recuerde que podemos meterlos en protección de testigos y sacarlos de este infierno.

—Gracias, lo tendré en cuenta. Ahora márchese, por favor, y sea discreto al salir.

—Claro. Adiós.

Y se marcha frustrado por no haber conseguido más, ahora está más seguro que nunca de que esa mujer sabe todo lo que hay detrás y que sin ella les va a ser difícil avanzar en la dirección correcta. Ha llegado hasta su coche, se sube y da la vuelta a la manzana para aparcar en otro sitio libre más apartado del portal, pero con buena visibilidad, y entonces llama a Beatriz.

—Dame buenas noticias —escucha después del primer tono.

—Lo siento, pero no quiere hablar.

—¡Joder! ¿No te ha dicho nada?

—Algo hemos hablado, por lo que me ha dicho se deduce que es una organización de la hostia.

—¿Le has dicho lo del marido?

—Ya lo sabía y creo que también ha debido de recibir el mensaje con la foto de Fátima.

—¿Te lo ha contado?

—No, pero ha hecho un comentario sobre que le sacarán los ojos como a ella, eso por el telediario no lo podía saber.

—Pues voy a meter un poco de caña a ver cómo van con la identificación del mensaje de Mía, quizá por ahí encontremos alguna conexión.

—Vale, pero lo que sí necesito es que me consigas vigilancia para Amelia.

—Ahora mismo te mando a alguien.

—Gracias. ¿Qué tal te ha ido con el jefe?

—Bien y mal. Bien, porque me ha ayudado con la jueza para conseguir la orden de detención de Daniel Álamo; mal, porque me ha dicho que no podemos ni nombrar a la señora Robles si no tenemos pruebas fehacientes.

—Bueno, es un comienzo, ya encontraremos las pruebas. Empecemos por el desgraciado ese.

Beatriz le está contestando algo, pero Andrés ha dejado de prestar atención al ver salir a Amelia del portal.

—Beatriz, te tengo que dejar. Amelia acaba de salir de casa, voy a seguirla.

—Vale, pero ten cuidado, por favor, y mándame la ubicación cuando se detenga para que envíe allí a alguien.

—Hecho. —Y cuelga.

Se baja del coche rápidamente y la sigue a una distancia prudente para no llamar la atención. Amelia camina hacia la boca de metro, algunos hombres la miran con disimulo: se ha arreglado y está radiante, algo que sorprende a Andrés al haberla visto hace un momento hecha unos zorros y sin ánimo de nada.

Entra a la estación de Diego de León y Andrés se queda rezagado observándola de lejos desde las escaleras para no ser descubierto, hasta que suena el aviso de que el metro va a salir y corre para cogerlo en el último segundo, cuando ella ya ha subido en el vagón contiguo.

Solo pasan dos paradas y ella se apea, Andrés ahora lo tiene más complicado porque no baja mucha gente en esa estación; así que de nuevo apura y, cuando se van a cerrar casi las puertas, sale a tiempo de verla subir por la salida izquierda a la calle.

Han salido a la zona de avenida de América, ella continúa bajando la calle hacia el barrio de entrada a Madrid y Andrés la sigue, hasta que la ve acceder al hotel Puerta de América. Está empezando a anochecer, avisa a Beatriz para que mande allí la vigilancia, aunque tiene pensado quedarse hasta que salga, le vendría bien pasar la espera en un coche.

Decide escribir a Mía para decirle que no podrá acercarse por el hospital y que irá al día siguiente, pero ella en vez de contestar lo llama.

—Hola, ¿puedes hablar?

—Sí, estoy haciendo una vigilancia, por eso no puedo ir, me ha surgido en el último momento. Si te cuelgo de repente, no te extrañes.

—¿Es a Daniel? —pregunta con cautela.

—No, y prefiero no contarte más.

—Vale, perdona. Te he llamado para que mañana no vengas al hospital. Si todo va bien, le darán el alta a Lara a primera hora.

—¡Qué buena noticia! Cuánto me alegro.

—Sí, menos mal. No sabemos todavía qué vamos a hacer cuando se la den. Yo quiero que ella y Yago vuelvan a Galicia, mientras estén conmigo corren más peligro y si les pasa algo… —le cuesta hablar solo de pensarlo— yo no podría soportarlo. He llegado a mi cupo de culpabilidad, no puedo cargar sobre mis hombros nada más, pero ellos no quieren ni escucharme.

—¿Quieres que hable con ellos?

—Sí, por favor —contesta, aliviada—. A ti por lo menos te escucharán.

—No te preocupes. Mañana te llamo para saber dónde estáis e intentamos convencerlos juntos.

—Gracias de verdad.

—Para eso estamos. —Andrés ve que se acerca con el coche el compañero de vigilancia—. Mía, te tengo que dejar.

—Vale, hasta mañana.

—Hasta mañana.

El coche se detiene a su lado y Andrés sube al asiento del copiloto, saluda a su compañero y le muestra la foto que lleva en el móvil de ella, además de describirle cómo va vestida. Son ya casi las once de la noche y él le propone salir a comprar unas bebidas y unos bocadillos, a lo que Andrés accede agradecido, lleva sin probar bocado desde la mañana.

Han pasado casi dos horas cuando Amelia vuelve a salir del hotel. Andrés da un codazo a su compañero y le señala dónde está. Acuerdan que será él quien la siga y su compañero esperará que le informe dónde se detiene para acercarse con el coche.

De nuevo Amelia se dirige a la boca de metro, baja lentamente las escaleras como una mujer derrotada y, cuando dobla la esquina hacia el andén, Andrés le ve la cara: está llorando, su rostro ya no deja entrever el nerviosismo de antes, ahora solo queda en ella una tristeza infinita. Aparentemente parece que está en calma, sin expresión, vacía… Y entonces se escucha al fondo el sonido del metro entrando en la estación, cada vez más fuerte, cada vez más cerca. Andrés mira hacia el vagón de metro que ya se dibuja al fondo del andén y de pronto sabe con certeza lo que va a ocurrir, empieza a correr para intentar detener una muerte más, esta vez no puede fallar.

Amelia camina hacia la vía, contando los pasos para escapar de esa vida infernal en la que se ha visto sumida, despidiéndose de su pequeño con cada lágrima, pero segura de que es la mejor forma de protegerlo. Gira la cabeza hacia la derecha, el metro ya está casi encima, es el momento y empieza a dar el último paso, cuando unos brazos la agarran con fuerza arrastrándola hacia detrás.

—¡Noooo! —grita, desolada.

Cualquiera pensaría que salvarse de la muerte puede ser un alivio, pero para aquella mujer el sueño eterno era ya lo único que podía salvarla.

—Amelia, tranquila, por favor —le susurra.

La abraza con ternura, porque sin conocerla siente en parte suyo todo ese dolor. La deja que llore todo el sufrimiento que lleva, calando su camisa y su ánimo, mientras los transeúntes los observan curiosos, hasta que cree que es el momento de apartarse un poco y dejar de llamar la atención. Consigue levantarla y hacer que camine con él por el andén. Intenta buscar algún sitio discreto para poder hablar, pero es una estación pequeña y la única idea que se le ocurre, al ver el cartel que indica los aseos, es dirigirse allí. Llama a la puerta del baño de mujeres y, al confirmar que no hay nadie dentro, entran juntos y cierra la puerta con el pestillo.

—¿Estás mejor? —le pregunta mientras le ayuda a refrescarse con un poco de agua.

—Nunca estaré mejor. Piensas que me has ayudado, pero no es así —le contesta con franqueza.

—Mira, Amelia. Creo que necesitas mi total sinceridad y que deje de tratarte con pena. —Ella le mira intrigada ante el cambio de talante de Andrés—. Si te quieres matar, mátate. A mi parecer, es lo más egoísta que puede hacer una persona, más allá del dolor que causas a la gente que te quiere, es la culpabilidad que dejas en ellos, el no saber si podrían haberte ayudado más o si hicieron algo que te llevara a tomar la última decisión, los acompañará toda su vida. Pero es tu decisión. Al final hoy yo he estado aquí, pero no estaré mañana o dentro de diez días. Tendrás otra oportunidad, no te preocupes. Lo que no entiendo es que, si has decidido morir, qué más te da contarme qué coño está pasando y evitar que más mujeres sigan tus mismos pasos. —Ella no le puede mantener la mirada, ha conseguido remover algo en su interior—. Tengo encima de mi mesa tres mujeres muertas y una que por casi lo está, y la única que puede ayudarme a atrapar al hijo de puta que destrozó sus vidas eres tú.

—Vale, vale. Por favor, deja el discursito, que me estás dando dolor de cabeza. Me ha quedado claro.

—Gracias a Dios, ya no sabía qué más decirte, estaba a punto de entrar en bucle —bromea para relajar el ambiente.

—Me he dado cuenta. —Hace un amago de sonrisa—. Ahora en serio, ¿podéis proteger a mi hijo?

—Y a ti, pero nos tienes que ayudar.

El sonido del teléfono de Amelia les interrumpe, ella lo saca del bolso y mira quién la llama antes de contestar. Al ver quién es, le hace una seña a Andrés para que se mantenga en silencio.

—Dime —contesta, seca pero segura—. No, ha ido todo bien… Dos horas, ¿por? No he llegado porque estoy en el baño del metro —alza la voz simulando su enfado—. Obvio, si quieres ven a buscarme y me llevas en coche… Vale, no hay problema.

Cuelga el teléfono y se apoya en la pared hasta dejarse caer al suelo. Andrés se pone en cuclillas para poder mirarla a la cara y le agarra las manos.

—Vamos a poder con ellos, te lo prometo.

—Eso espero, inspector; o tendrá otra mujer muerta en su mesa. Ahora me tengo que ir y no me siga, estarán esperando a que llegue a casa.

—Yo no iré, pero tendrás a un compañero en tu portal por si acaso, lleva un Seat León. Si tienes problemas, recurre a él, también tienes mi número.

—Gracias, espero que no. Tienes que prepararlo todo para sacarme de aquí mañana, el miércoles tenemos un congreso. —Entrecomilla esto último con los dedos.

—¿Un congreso de qué?

—Pues de putas, de qué va a ser —le contesta mientras se levanta del suelo.

—Joder, lo sabía —maldice Andrés—. ¿Cómo te metiste en esto, Amelia? —pregunta, en parte enjuiciándola sin proponérselo.

—¿Perdona? No te equivoques, que aquí nadie se mete voluntariamente. De todas formas, te acabo de decir que me tengo que ir. Mañana salgo de trabajar a las cuatro, mis padres llevarán una hora antes a mi hijo a la cafetería, tenéis ese tiempo para sacarnos de allí.

—Allí estaremos. —Abre la puerta y le deja espacio para que ella pueda salir—. Ánimo.

Amelia no dice nada, se vuelve a mirar al espejo por si le queda algún resto en la cara que evidencie el drama que acaba de vivir, y al comprobar que su reflejo sigue siendo el mismo fantasma de cada mañana, vuelve de nuevo al andén. Andrés la observa mientras se marcha, sin perder de vista esos andares que rezuman una evidente desidia por la vida y, a pesar de la satisfacción de haber conseguido la confianza de esa mujer, le aterra haber hecho promesas que no pueda cumplir, le aterra no devolverle las ganas de vivir. Uno de sus mentores siempre le decía: «No prometas lo que no dependa de ti, por mucha pena que sientas, la esperanza es el peor de los castigos». Y en este caso, desde luego, está lejos de tener el control en sus manos.

Pero ya no hay vuelta atrás, este caso es especial y él ya no es el mismo. Lo único que depende de él es su actitud, así que intenta borrar de su mente todos los nubarrones que le rondan, que aparte de desmoralizarle también le restan tiempo para centrarse en sacar toda la mierda a flote.

Se pone manos a la obra, informa a su compañero de que acuda a la dirección de Amelia y que haga la vigilancia con la mayor discreción. Escucha el aviso del próximo metro y se prepara para cogerlo para volver a por su coche. Mientras espera, llama a Beatriz y le relata todo lo ocurrido. Ella aún sigue en la comisaría atando cada fleco, dispuesta para lo que pueda necesitar cada uno de sus chicos, bregando con el comisario y la jueza; esa mujer vive para su trabajo y, por ende, para ellos. Se compromete a tenerlo todo preparado para llevarse a Amelia y su hijo como testigos protegidos a la hora acordada y que será él quien se encargue del traslado. Ha llegado a su estación en la soledad de aquel vagón vacío, sin percatarse siquiera, y a punto está de saltarse su parada, pero al final reacciona y baja en el último segundo.

Se despide de Beatriz y su cuerpo decide por él que su siguiente destino serán las sábanas de su cama; después de empalmar dos días de trabajo, la adrenalina ya no es suficiente para mantenerlo en pie. Coge su coche, enciende la radio con música cañera para evitar dormirse conduciendo, y se va a casa con ganas de que amanezca y que la declaración de Amelia aporte luz a ese nuevo día.

Capítulo 32

Piso de Andrés, 17 de mayo

Le despierta el sonido de su móvil en la mesilla, se levanta sobresaltado al notar los rayos de sol entrar por las rendijas de la persiana.

«Joder, me he dormido».

Coge el teléfono y, sin ni siquiera mirar quién lo llama, descuelga.

—¿Sí?

—Bella durmiente, ¿vas a venir a currar o te ponemos falta?

La sutileza de Ruth le termina de despertar y le roba una sonrisa.

—Paso. ¿Algo importante? —bromea mientras se pone los vaqueros casi en el aire y termina de vestirse.

—La verdad que no, un posible asesino que no aparece ni vivo ni muerto, el cabrón.

—¿Cómo? ¿No habéis detenido a Daniel?

—Pues no. La orden se emitió ayer y no le hemos localizado, hecho que de por sí le inculpa todavía más.

—¿Y Lucía? —pregunta mientras sale de su piso.

—No podemos ni acercarnos a saludar a esa familia, tienen más poder que el presidente.

—Mientras no tengamos nada que la implique… A ver si sacamos chicha de la declaración de Amelia.

—Espero que más que yo del interrogatorio de ayer.

—¿Te fue mal? —pregunta, decepcionado.

—Oye, espero que estés moviendo el culo mientras hablamos, ¿no? Que te necesitamos aquí. —Andrés vuelve a reír.

—Pues claro, jovencita. Ya estoy en el coche. Espero que me prepares un buen café cuando llegue, que ni he desayunado y de paso me cuentas los detalles del interrogatorio.

—Por supuesto, Andresito. Nos vemos ahora. —Cuelgan ambos.

Mira el reloj del coche que marca las nueve y veinte, menos mal que su locuaz despertadora había tenido el buen criterio de llamarlo.

Aparca y acelera el paso hacia la puerta, pero justo antes de entrar se encuentra de sopetón con Fernando y Beatriz que salen con premura.

—Hombre, otra vez llegando tarde y de nuevo pillado infraganti —bromea Beatriz.

—Perdona, me he dormido. Estaba agotado de los dos últimos días —se justifica.

—Es broma, no te preocupes. —Mira su reloj importunada por el retraso—. Nos vamos. Hemos conseguido la visita a la cárcel con Juan Carlos. Casi tengo que matar para que nos reciban y llegamos justos —le dice mientras comienzan a andar.

Él levanta la mano a modo de despedida y continúa su camino. Se dispone a entrar en la comisaría, cuando escucha que lo llaman a su espalda y se vuelve: es Beatriz de nuevo, que cuando ve que Andrés le presta atención, le grita desde el coche:

—Ya tienes todo preparado para Amelia. Si no hemos vuelto a tiempo, te encargas tú. Las instrucciones del dispositivo están en la carpeta verde de mi mesa.

Andrés levanta el pulgar y ella le devuelve una sonrisa. Se monta en el coche que conduce Fernando y, ahora sí, ve cómo se marchan.

Cuando está casi a punto de entrar en el departamento, puede oír perfectamente a León despotricar cabreado y aguza el oído para entender lo que dice.

—Es que tiene cojones, pues no va la gilipollas y me dice que el cartelito es para disuadir a la gente de comportarse como los cerdos.

Ya está a su altura y él no lo ha visto, así que se acerca por detrás con sigilo.

—¿Qué mosca te ha picado? —le pregunta de golpe haciendo que León rebote en el sitio del susto.

—Mira, otro gilipollas —le dice a Ruth, señalando a Andrés y haciendo reír a los dos ante la contestación.

—No, venga…, ya en serio, ¿qué te pasa?

—Nada. Estaba tan esperanzado porque en los ascensores del portal de Fátima hay un cartel que dice «Tenemos videovigilancia» y un dibujo de una cámara. ¡Coño! Pues tan contento. —Andrés asiente para que continúe—. Voy a pedirle las grabaciones a la portera y me dice que no tienen cámaras, le pregunto entonces por el cartel y me contesta que es para que la gente se comporte, que fue idea suya ponerlo y que desde entonces ya no pasa nada. —Levanta las manos gesticulando como si hablara con la señora—. Pero, ¡señora!, que acaban de matar a una mujer, lo de que no pasa nada…, y me contesta la gilipollas: «Sí, pero ya no echan escupitajos en los espejos del ascensor».

Abre los ojos como platos y mueve la cabeza mostrando su incomprensión haciendo reír a sus dos compañeros.

—Joder, León, lo que no te pase a ti…

—Me ha dado tanta rabia que le he dicho que o pone las putas cámaras o quita los cartelitos, que eso es un delito y supone multazo, y se lo ha creído. ¡Que se joda!

—Bien hecho, merecido lo tiene —le alienta Ruth, que se está riendo de lo lindo con la nueva versión de León.

—Bueno, vamos al lío, ¿no? —sugiere Andrés, que tiene ganas de ponerse en marcha.

—¿Preparo cafés y vamos a la sala? —propone Ruth.

—Yo no, gracias —declina León—. Me voy a acercar a ver a los de la Científica, creen que tienen el arma del crimen. He quedado allí con el forense para corroborarlo, parece que fue un hierro de esos redondos que ponen en las obras.

—Joder, pues tuvo que ensañarse para clavarle eso en el pecho —se sorprende Ruth.

—Ni te lo imaginas. Luego os cuento. —Coge sus cosas y se despide.

Ruth y Andrés se unen a Mónica, que trabaja ensimismada en su ordenador. No quieren interrumpirla porque, después de un tiempo trabajando juntos, ya saben diferenciar cuándo su compañera ha dado con algo y necesita concentración absoluta —se ha recogido el pelo, que siempre lleva suelto, se muerde el labio de abajo y anota garabatos ininteligibles en un papel—, así que cogen dos tazas de café y se sientan en la mesa de al lado, siguiendo el ejemplo de su compañera y se ponen a trabajar.

No han pasado ni diez minutos, cuando Mónica da un grito de júbilo y se levanta de la silla de un salto.

—¡La tenemos! —les dice mientras corre a la impresora a por lo que acaba de imprimir.

—Danos una alegría, Moni —le ruega Ruth.

Ella planta el folio impreso delante de sus narices y golpea con su dedo índice en uno de los puntos. Los dos miran el documento: es una escritura de constitución de una empresa del año 2000 y se fijan en el lugar donde ha señalado Mónica: «Entertainment for you SL».

—EFC SL —confirma ella—. Es la empresa que hizo los pagos a Patricia, pero fijaos, por favor, quiénes son los socios. —Pasa las hojas rápidamente buscando el lugar donde viene descrito—. Aquí lo tenéis, Daniel Álamo y, ¡tatatachán! —imita el ruido de redobles—, Lucía Balaguer.

—¡Joder! Con esto la jueza nos tiene que autorizar por lo menos a citarla para que la interroguemos. Qué bien, Mónica —la felicita Andrés.

—Espera, espera, que hay más. Esto no es nada. —El interés de ambos cada vez es más apremiante—. EFC SL adquirió una escopeta Beretta del mismo calibre y modelo que la que utilizó Patricia para suicidarse. —La sorpresa es mayúscula para los dos, aunque solo fuera una pista circunstancial—. La compraron una semana antes de que ella muriera.

Ruth se deja caer en el respaldo de su silla y se lleva las manos a la cabeza.

—Malditos cabrones, al final están detrás de todo.

—Eso parece, pero no tenemos nada en firme. Todo es circunstancial y desmontable hasta por un abogado de oficio, imagínate por los que contrate la familia Robles para su mujer. Debemos seguir. —Se dirige a la subinspectora—: Mónica, por qué no te vas a invitar a un café a Victoria, es la inspectora que llevó el caso de Patricia. A ver si podemos recuperar el arma y conseguimos relacionarla. Por lo que me contó, este caso la marcó. Estoy seguro de que le alegrará conocer todo lo que has averiguado y poder colaborar.

—Me parece perfecto, me llevo todo y llamo a Beatriz desde el coche.

—Muy bien, hablamos luego.

—Ruth, nosotros nos encargamos de montar el dispositivo para la testificación de Amelia y posterior traslado al piso franco hasta su destino final. Beatriz ha dejado todo trazado con detalle. —Le muestra la carpeta con los pasos a seguir—. Me gustaría que te encargaras de custodiar al niño en el piso hasta que lleguemos nosotros, si te parece bien.

—¿Por qué me preguntas si me parece bien ahora, cuando no paras de mangonearme?

Andrés en esta ocasión no sabe si bromea o habla en serio.

—Perdona.

—¡Es broma, hombre! Tú siempre serás mi jefe, hago lo que me digas.

Él le sonríe.

—Perfecto, pues manos a la obra. —Le enseña el mapa—. Aquí está el piso, recogemos a Amelia y a su hijo aquí. —Va señalando cada punto a su compañera—. Recorreremos este trayecto, tú con el niño y yo con Amelia en coches separados. En este punto nos separamos, tú al piso franco por aquí y yo a la comisaría. Te llevas a Rodríguez de escolta en otro coche, él se quedará cuando nos vayamos, hasta que se haga el traslado al destino final, que es… —Busca en los papeles—. Aquí está, a Cáceres.

—Va a notar el cambio, sí.

—Le vendrá bien. —Mira su reloj, quedan dos horas hasta que tengan que salir—. Ruth, me voy a acercar a ver a Lara al hospital, quedé ayer con Mía que me pasaba esta mañana.

—Vale, no te preocupes. Yo sigo con el informe del agresor de Lara.

—¡Es verdad! Al final, no me has contado qué pasó.

—Es que no pasó nada, no dijo absolutamente nada. Además, tiene un buen abogado, el cabrón, cosa que me sorprendió porque parecía un muerto de hambre, pero bueno, es lo que hay. Cuando le den el alta a Lara, le tomaré declaración y a ver qué concluye el juez.

—¿Por qué no le echas un vistazo a ver si tiene alguna relación con EFC o con Daniel?

—Con Daniel no, ya lo he mirado, pero no había pensado en lo de la empresa. Ahora que tenemos el CIF, será más fácil. Me pongo con ello, luego te cuento. Vete ya o no te dará tiempo.

—Sí, me voy. A la una en punto en la puerta de entrada —le dice mientras se encamina a la salida.

—Allí estaré, Andresito.

Él sonríe y da a la cabeza mientras sale. El sentido del humor de Ruth se ha vuelto indispensable en la vida de todos los miembros de la unidad, para hacer balanza con las miserias que les toca lidiar.

Capítulo 33

Hospital Universitario La Paz, 17 de mayo

Mía ayuda a Lara a recoger las pocas cosas que han llevado al hospital y meterlas en una bolsa de plástico que ha conseguido Yago, a falta de maleta.

Lara, con las marcas en su cara cada vez más amoratadas, espera paciente en la cama, con la misma actitud con la que se ha levantado cada mañana de su vida: serena y calmada. Para Mía, ella es como las rocas del mar: que se moldean por las olas que estallan a su paso, pero sin quebrarse ante los embates de estas.

Cuando termina de recoger, se sienta a su lado a esperar que traigan su informe.

—Me ha llamado Ruth, Lara. —Agarra su mano—. Tienes que ir a que te tomen declaración. No han conseguido nada para incriminar al tipo ese, pero con tu testimonio y si localizan restos de su ADN en el piso pueden tener alguna posibilidad de encerrarlo.

—Claro, ¿cuándo tenemos que ir?

—Cuanto antes, mejor, así podréis iros a Galicia después —deja caer como si nada.

—Xa discutimos esto, Mía. Por favor, deixalo ya porque non vou marchar —le sale en gallego, su lengua materna, debido el enfado que tiene.

Mía se levanta molesta y resopla desesperada. Está harta de intentar convencerlos, así que decide salir de la habitación cuanto antes, ya que empieza a notar la apremiante necesidad de gritar y no cree que sea el momento ni el lugar.

Recorre el camino a la calle en tiempo récord, cruzándose con médicos y enfermos como si de parte del mobiliario se tratasen, nada le importa ahora, el nudo en el pecho empieza a hacer de las suyas y cada vez le cuesta más respirar.

Por fin llega a la entrada del hospital, se dirige decidida hacia un lateral cerca del aparcamiento, que le parece un poco más solitario, y en cuanto se cree sola grita con todas sus fuerzas. Sabe que la escuchan, sabe que la miran, pero le importa una mierda.

—¿Todo bien? —La voz de Andrés la devuelve a la tierra y hace que se avergüence.

—Sí, terapia mindfulness —contesta intentando recuperar algo de dignidad.

—Parecía más terapia «mando todo a tomar por culo».

—Pues lo que he dicho, terapia mindfulness.

Ríen los dos.

—Siento haber venido sin avisar. ¿Aún no os han dado el alta?

—Estamos esperando el informe, no creo que tarden. Entramos si quieres.

Él asiente y vuelven de regreso al hospital.

—Ahora en serio, ¿cómo estás?

—Mal, haciéndome la fuerte, pero bastante tocada. Encima, no consigo convencer a Lara y a Yago de que vuelvan a Galicia, y eso me mata porque tampoco me puedo ir yo. Todo esto es por mi culpa, yo he removido la mierda hasta que nos ha salpicado a todos, ahora no puedo hacer que no ha pasado nada y huir. Ya lo hice una vez y me arrepentiré toda la vida.

Andrés se para, la retiene para que ella haga lo mismo y se coloca frente a ella apoyando sus manos en los hombros de Mía.

—Todo esto no es culpa tuya, es gracias a ti. —La mira fijamente a sus enormes ojos tristes—. Gracias a ti, tenemos la oportunidad de encarcelar a unos hijos de puta que se dedican a matar mujeres y a prostituirlas. —La sorpresa que refleja la cara de Mía le hace recordar que ella no sabía este dato y que debía haber reservado, pero ya es tarde para lamentarse y continúa—: Es el momento de sacar el coraje que tenemos, y olvidarnos de culpas o miedos. Vamos a atraparlos.

—¿A mi madre incluida? —pregunta con un deje de incredulidad.

—A tu madre incluida. Y ahora vamos a hablar con Lara y Yago, tengo una idea para convencerlos.

La suelta y toman de nuevo rumbo al hospital. Cuando llegan a la habitación, Lara se levanta de la cama al ver entrar a Mía.

—Mía, ya han traído el informe. Te estábamos esperando. —Entonces ve a Andrés—. ¡Ah! Hola, inspector. Ha llegado por los pelos, ya nos íbamos.

Yago se acerca también y le estrecha la mano para saludarlo.

—Hola, siento no haber podido venir antes. Me ha ido contando Mía qué tal estabas y ya veo que bastante mejor.

—Sí, muchas gracias. Ya me han dicho que tengo que ir a declarar, ¿vienes por eso?

—No. Vengo para deciros a ambos que creemos que lo más conveniente es que volváis a Galicia y os alejéis un poco de Mía.

—¿Lo has llamado tú? —pregunta Lara enfadada a Mía.

—No la vamos a dejar aquí sola, Andrés —le responde Yago mientras Mía sigue en silencio sin contestar a Lara—. Ese hombre sigue suelto y desde luego ella es uno de sus objetivos. Nos ha quedado clarísimo, sobre todo a Lara.

—Espera un momento, Yago, no se va a quedar sola. Estará conmigo, se vendrá a mi casa. —Ahora es Mía la que alucina—. Nadie sabrá que está allí, seremos discretos y vosotros volveréis a Galicia. No os dais cuenta de que la ponéis en peligro estando aquí porque os pueden usar contra ella, sin contar con la presión a la que está sometida al pensar que os vuelva a pasar algo.

—Carallo, ¿es que Galicia tiene una valla protectora o algo, o es que los asesinos no tienen coche? —pregunta sarcástica Lara.

—Vamos a ver, Lara. Siento ser tan franco, si quieren ir a por ti, lo harán aquí, en Galicia o en la Conchinchina. Pero si esa no es su intención y su objetivo es Mía y tú estás en medio, solo empeorarás las cosas. Tendréis vigilancia en Galicia, si podéis compartir casa hasta que resolvamos esto y Mía la tendrá aquí.

Se quedan callados, cavilando sobre lo que ha expuesto Andrés.

—Está bien. Si crees que es lo mejor, haremos lo que dices —acepta Yago.

—Pero ¿qué dices, Yago? —le replica Lara—. Yo no me voy. Si vas a estar trabajando en la investigación —se dirige ahora de nuevo a Andrés—, ella estará sola.

—Estará en mi casa y si es necesario pondremos vigilancia. Creo que deberías darte cuenta de la carga emocional que supone para Mía que estéis aquí y de la ansiedad que esto le está provocando. No seas egoísta queriendo protegerla porque no puedes, así solo consigues hacerla sufrir más, y haz lo que haría una madre: confiar en sus hijos. —Ha tocado la fibra sensible de esa mujer, porque eso es lo que es la niña de ojos tristes, su hija.

Mía se acerca hasta ella, le rodea los hombros con sus brazos y la besa, entonces Lara rompe a llorar como no lo ha hecho en todo ese tiempo por sus heridas, porque lo que le pase a su hija le duele más que cualquier otra cosa en el mundo. Se seca las lágrimas con un pañuelo que le tiende Yago y se calma.

—La dejo en tus manos, espero que la cuides como lo haríamos nosotros.

—Lo haré. Y ahora vámonos, me están esperando. Yago, ve directo a la comisaría con Lara, Ruth está allí y le tomará declaración para que podáis iros cuantos antes. Por favor, no os entretengáis porque nosotros tenemos que salir dentro de poco más de una hora.

—Vamos ahora mismo.

—Mía, a ti te llevo ahora a mi casa; si no, tendrías que esperar en comisaría hasta la noche, así que mejor te dejo de camino. —Se dirige a Yago—: Por favor, no le digáis nada a Ruth, antes quiero comentarlo con mi jefa.

Yago asiente.

—Como mejor te venga a ti, Andrés —acepta Mía.

—Vamos entonces.

Salen los cuatro juntos del hospital. Lara, del brazo de Mía, camina despacio debido al dolor, apoyándose en ella, que siente como suyo cada uno de los aspavientos de su amiga.

Una vez que llegan al aparcamiento, llega el momento de las despedidas. Lara abraza a Mía, y Yago se acerca a las dos y las rodea a ambas con sus largos brazos. Los tres mosqueteros se separan, al final la aventura no fue como esperaban. Solo desean que el final esté cerca y puedan volver a sus monótonas, aburridas y maravillosas vidas.

—Chicos, siento interrumpir; pero, de verdad, no tenemos más tiempo —dice Andrés.

Ellos se separan entendiendo la situación. Mía coge su maleta, y Yago se encarga de la suya y la de Lara.

—Cuanto antes, mejor, dejémonos de ñoñerías. Que tengo una reputación, ¡coño! —bromea Yago—. Me estáis dejando fatal delante del inspector.

Consigue su propósito y les hace sonreír a las dos. Tiende el brazo a Lara para que se agarre y una vez que lo ha hecho siguen andando hacia su coche, que está un poco más adelante. Lara gira la cabeza un segundo y le lanza un beso a Mía con la mano que ella devuelve.

—Vamos, Mía. Sube, por favor.

—Claro —contesta ella apurada por entretenerlo tanto.

Desde el cristal ve alejarse el coche de Lara, apenada pero tranquila por fin. Se recuesta en el asiento y disfruta del silencio que le regala Andrés, que consciente del momento ni siquiera enciende la radio.

No tardan en llegar al bloque donde vive. Es un edificio en una urbanización moderna, de paredes blancas y remates grises. A Mía le gusta el sitio, salvo porque los pisos no tienen terraza y a primera vista no hay nada verde alrededor, solo callejuelas uniendo pisos, comercios y supermercados, dista mucho de su querida Galicia.

Tienen garaje propio y entran directamente en el bloque. Suben al segundo piso y Andrés la invita a pasar una vez que abre la puerta.

—Estás en tu casa.

—Gracias.

Y entra con curiosidad. Le recibe un agradable aroma a flores que no consigue identificar, detecta un ambientador de los que programan la dosificación en lo alto de un mueble.

No hay recibidor, el acceso es directo al salón. Es espacioso y moderno con unos pocos muebles funcionales, una enorme televisión de plasma y, como único detalle personal, una especie de tablón con una docena de fotos de un niño de unos cinco años que sonríe a la cámara.

—¿Es tu hijo? —le pregunta con una sonrisa.

—Sí, es Nicolás. Me gusta tenerle a la vista cuando no está.

—Es muy guapo.

—Sí, se parece a su madre —se ríe.

Mía no dice nada al respecto, pero una punzada de interés la invade, le encantaría saber cómo es esa mujer.

—Bueno, Mía. Esta es tu habitación.

Le enseña un pequeño dormitorio con una cama y un escritorio, encima del cual hay varios juegos y una estantería llena de cuentos.

—Nico no vendrá hasta el fin de semana y, además, siempre duerme conmigo —le explica Andrés—. Me tengo que ir ya, ven, que te de doy las llaves.

Vuelven al salón y saca un juego de llaves de un cajón del mueble de la entrada.

—No tengo nada de comer, salvo unas galletas, lo siento. Solo desayuno en casa.

Saca dinero de la cartera para dárselo.

—Ni se te ocurra, no voy a coger tu dinero. No te preocupes por mí. —Él asiente y guarda el dinero, entiende que no lo acepte—. ¿Hay algún supermercado cerca?

—Justo al bajar a mano derecha tienes uno.

—Vale, perfecto. ¿Vas a cenar aquí?

—En principio no, pero yo te aviso. Me voy.

Se acerca y la besa en la mejilla, un único beso, como el que se da cuando hay confianza. Mía no se lo espera y se queda algo turbada, pero no dice nada, ni siquiera adiós. Él actúa como si fuera algo normal, coge sus cosas y se marcha. Cuando ya está sola, mira a su alrededor y se da cuenta de que, aunque en parte se siente una intrusa, es la primera vez desde que empezó todo que se siente segura. Agradecida ante las atenciones de Andrés, lo único que se le ocurre es ocuparse de la comida, así que se dirige a la cocina para revisar los armarios y la nevera.

«Joder, pues sí que no tenía de nada», alucina.

Decidida a solucionar ese desastre, coge su bolso y las llaves, y se marcha en busca de un supermercado.

Cuando Andrés llega a la comisaría, faltan apenas diez minutos para la hora acordada con Ruth. Sube rápidamente al departamento para ver si ha vuelto Beatriz y puede hablar con ella; pero, al llegar arriba, a la que se encuentra es a Mónica hablando por teléfono. Al verle, le hace una seña para que se acerque y le pasa el teléfono diciéndole en voz baja que es Beatriz.

—Dime, Beatriz.

—Lo siento, Andrés. No voy a llegar. No te lo vas a creer, pero aún no nos han dejado entrar, que dicen que no está autorizado, así sin más.

—Pero ¿no te había conseguido el pase el comisario?

—Claro; si no, no vengo. La verdad que se está pegando con medio cuerpo ahora para que me dejen entrar, parece que ya lo ha conseguido y dentro de media hora tenemos por fin vía libre, por eso no me voy. Con todo lo que tengo que hacer…

—Bueno, no te preocupes. He repasado al detalle el operativo, me llevo a Ruth, que se encargará del niño mientras yo vengo a la comisaría a tomar declaración a Amelia.

—Vale, pero cualquier cosa me llamas.

—Beatriz, te tengo que decir algo importante.

—Dime.

—He llevado a Mía a mi casa. Lara y Yago se van a Galicia, y he pensado que allí estará más segura.

—Andrés… —le contesta Beatriz, no muy contenta al escuchar la noticia.

—Espera, Beatriz. Solo lo sabemos nosotros, no constará en ningún sitio más, y si estás preocupada por si es algo personal, sí lo es. Es importante para mí.

Beatriz calla un segundo y suspira al otro lado del teléfono.

—Está bien. Gracias por ser sincero, y porque confío en tu criterio aceptaré tu decisión, solo con tu compromiso de que si considero que entorpece la investigación o ella está implicada más allá de una forma circunstancial, saldrá de tu casa.

—Tienes mi palabra.

—Perfecto. Te dejo entonces, ponte en marcha.

—Voy, hablamos luego. —Y cuelgan.

Le devuelve el teléfono a Mónica y busca con la mirada a Ruth sin éxito.

—Ruth ha bajado a acompañar a Lara y a Yago. Ya han terminado la declaración —le dice Mónica adivinando lo que busca.

—Gracias, Mónica. Me marcho, entonces. ¿Alguna novedad de la escopeta? —le pregunta mientras se va alejando.

—Nada de momento, he quedado con Victoria, que movía sus hilos a ver qué conseguía.

Él, que ya está casi en las escaleras, levanta el pulgar y se marcha. Siente una acuciante necesidad de avanzar y está convencido de que la historia de Amelia será crucial para resolver el caso.

Puede ver, desde la cristalera que da al aparcamiento, a Ruth apoyada en su coche mirando el reloj. Aligera el paso y se acerca hacia ella.

—Ya estoy aquí. Perdona, estaba hablando con Beatriz.

Ella se incorpora al tiempo que le contesta:

—Esa excusa la usan todos, no me vale. La realidad no es otra que llegas cinco minutos tarde.

—Está bien —ríe él—. No volverá a pasar. He aparcado justo antes de la salida, sal tú y me esperas delante. Luego, cuando te pase, me sigues —le indica mientras se aleja hacia su coche.

Ella asiente, se sube al coche y sigue sus instrucciones. Cuando ve pasar el coche de Andrés, se coloca detrás y ambos toman rumbo hacia la cafetería donde trabaja Amelia. Allí les espera Rodríguez, el encargado de la última vigilancia, y quien los acompañará hasta el piso franco.

El trayecto es de exactamente dieciocho minutos según el detalle del operativo y justo tardan eso. Le sorprende el detalle y la minuciosidad con la que trabaja Beatriz.

Aparca en un lateral de la calle que cruza perpendicularmente las dos calles con acceso al local, la de entrada de los clientes y la posterior de servicio. Él se dirige a la posterior, esperará en la cocina. Según lo acordado, a esa hora Amelia está sola encargándose de la barra y la comida, mientras su compañera sirve las mesas. Ella desaparecerá sin avisar, sin implicar a nadie, simplemente ya no estará.

Ruth entra en el local como una clienta más, la señal establecida para Amelia es que alguien acudirá a la barra y le pedirá una baguette vegetal para llevar, ella se irá a la cocina para prepararla y se marchará con Andrés.

En cuanto la ve aparecer, Amelia siente que es ella, aunque nunca la haya visto antes.

Espera con los nervios a flor de piel a que esa mujer menuda se acerque a su barra y, cuando llega hasta allí y hace el pedido que tanto espera, le late el corazón a mil por hora; por fin puede recorrer su último trayecto a la cocina. Nada más cruzar la puerta, se encuentra a Andrés, apoyado en la barra de pedidos.

—¿Preparada? —pregunta, sonriente.

Ella asiente, se quita el delantal y coge su chaqueta. Ha quedado con sus padres en que la esperarán a una manzana de allí con Simón y una maleta con lo imprescindible.

Salen del local y se dirigen al coche de Andrés.

—¿Vamos a por Simón? —pregunta al subir.

—No, se encargará mi compañera. No queremos llevarlo a la comisaría.

—Pero ¡se asustará! —replica ella.

—Irá Ruth, la mujer de la cafetería. Se le dan bien los niños, no te preocupes. Además, no tardaremos, a él lo llevarán directo al piso franco y después nos reuniremos nosotros con ellos.

Ella suspira y contiene las lágrimas. Él la agarra el hombro en señal de apoyo.

—Confía —le pide Andrés.

Mira por la ventanilla y asiente mientras se aprieta los lagrimales con los dedos para intentar contenerse.

Dieciocho minutos más tarde ya están de nuevo en la comisaría. Entra directamente al edificio por la puerta del garaje, que se usa para traslados de presos peligrosos o por el comisario, para que le vean las menos personas posibles.

El martilleo de la pierna de Amelia, que no ha parado de subir y bajar como una taladradora desde que salieron, está provocando en Andrés unas ganas locas de atarle las piernas para que pare de una vez; pero, en vez de eso, decide llamar a Ruth antes de bajar del coche a ver si así consigue tranquilizarla.

—Dime —contesta esta enseguida.

—¿Todo bien? —pone el manos libres.

—Sí, estamos de camino. Simón está bien, le he traído unos muñecos y va jugando en el asiento de atrás. Rodríguez nos sigue en su coche.

Andrés puede ver la cara de Amelia emocionada.

—Fenomenal, ¿y sus padres?

—Se iban al aeropuerto. Han decidido marcharse una temporada.

Ella ni se inmuta, ya lo sabía.

—Perfecto, nos vemos dentro de un rato.

—Hasta ahora —se despide.

Andrés se dirige a Amelia:

—¿Mejor? —pregunta con amabilidad.

—Sí, gracias.

—Pues ahora concéntrate, por favor. Te necesito aquí y ahora.

—Estoy lista —contesta con determinación.

Se bajan del coche y la conduce por los pasillos de la comisaría a una sala especial, donde los espera Mónica con todo preparado para la declaración.

—Hola, Amelia. Soy la subinspectora Vidal. —Le tiende la mano cuando entran—. Siéntese aquí, por favor. —Ella obedece—. ¿Quiere algo de beber?

—Agua, por favor.

—Ahora lo traigo. ¿Tú quieres algo, Andrés?

—No, gracias.

Ella sale de la sala y Andrés se sienta frente a Amelia.

—¿Empezamos?

—Sí, cuando quieras.

—Vamos allá. —Conecta la grabadora—. Amelia, por favor, cuénteme cómo conoció a Daniel Álamo.

Ella carraspea antes de empezar, tiene las manos entrelazadas encima de la mesa y las aprieta con tanto ahínco que en algunos puntos se le notan las marcas blancas donde se le corta la circulación.

—Hace poco más de un año Daniel fue a la cafetería a desayunar.

—¿Fue solo?

—No, iba con un hombre mayor —contesta con un deje de asco.

—¿Sabe su nombre?

—No, su nombre no lo sé. Lo vi unos meses después, pero nunca supe cómo se llamaba.

—Está bien, continúe con Daniel, por favor.

—Llegó a la cafetería, yo estaba en la barra y no me percaté, la verdad; pero cuando terminaron de desayunar, mi encargado me mandó salir de la barra porque querían darme una propina. Yo no entendía nada porque no los había atendido y me pareció que era algo fuera de lugar. —Se revuelve en la silla—. Aunque me quejé, mi encargado me obligó a ir a la mesa. Cuando llegué, empezaron con las tonterías típicas de machitos y Daniel me dejó cien euros de propina. Tuve que aceptarlos, pero se los di a la camarera que los atendió. A la semana volvió con una mujer.

—¿Sabe quién era?

La lucecita de alarma se enciende en Andrés. «¿Será ella?».

—En ese momento no. Después sí lo supe, pero mucho más tarde.

—¿Quién era?

—Lucía Balaguer.

Andrés está eufórico.

—¿Sabe por qué estaba allí?

—No, no tengo ni idea. Supe quién era hace unos meses, cuando su hija Ana vino a preguntarme por Daniel y por ella con unas fotos.

—¿Conoce a Ana Robles? —pregunta, aún más esperanzado.

—No, no la conozco. Solo vino a verme ese día y nunca hablamos más.

—Está bien, volvamos a Daniel —recupera entonces Andrés, que no quiere perder el hilo mezclando temas.

—El día que vino con Lucía, ella se quedó en la mesa sin mirar a nadie, ajena a todo y a todos. Entonces él se acercó a la barra y me dio una tarjeta, me dijo que tenía un trabajo para mí y yo le contesté que no necesitaba trabajo. Recordaba perfectamente su última visita y no quería tener nada que ver con ese hombre. —Ríe sin gana al recordarlo, al conocer todo lo acontecido un año después, aquel intento de alejarse de ese hombre le parece de chiste.

»Ni se inmutó ante mi respuesta, le daba igual lo que dijera y me contestó, soberbio, que no era opcional, que vendría a buscarme esa noche. Quise pensar que era una fanfarronada, pero la verdad es que me asusté y le pedí a mi compañera que saliera conmigo esa noche. Y allí estaba esperándome, apoyado en un Mercedes fumando un cigarro. Intenté ignorarlo y empezamos a caminar más rápido, pero él nos cortó el paso y me pidió que habláramos un minuto a solas; me negué, pero entonces cuál fue mi sorpresa cuando me dijo que quería hablarme de Simón y, por supuesto, cedí. —Baja la cabeza con la mirada perdida—. Ese día aprendí lo que es de verdad sentir miedo.

Andrés espera paciente, no quiere forzarla, entiende que esta mujer no ha hablado de todo aquello con nadie y hacerlo ahora, de algún modo, le hace revivirlo. Amelia no tarda más de unos segundos en recomponerse y continúa:

—Mi compañera se alejó, pero no nos perdió de vista. Daniel sacó una foto de su bolsillo en la que salíamos mi marido, mi hijo y yo. Imagínese lo que sentí. —Tanto Andrés como Mónica, ambos con hijos, pueden sentirlo en su propia piel—. Podría haberle pedido explicaciones, ponerme como una loca, que era lo que realmente sentía; pero, en cambio, me quedé allí mirándolo con cara de idiota mientras él me explicaba, como el que habla de fútbol con sus amigos, que debía acudir al día siguiente al hotel Palace a las diez de la noche. —Un nuevo silencio, un nuevo recuerdo—. Si no acudía, lo pagaría caro; si le contaba algo a alguien, sería aún peor. Estúpida de mí, le pregunté para qué tenía que ir al hotel, era tan obvio…, pero él no dejó lugar a dudas. «Para que te follen», me contestó y se fue.

Mónica le rellena el vaso de agua que ya ha terminado y ella se lo bebe de un trago.

—¿Qué pasó entonces? —pregunta Andrés cuando nota que ya está lista.

—No dije nada a nadie por miedo, aunque tampoco fui al hotel. Mi marido estaba trabajando, solía llegar casi a medianoche porque tenía turno de tarde, pero esa noche no llegó. Ya sabe lo que pasó, murió en un supuesto accidente y yo casi con él, al perderle… Si no llega a ser por Simón, no sé qué hubiera sido de mí.

—¿Cuándo supo que no fue un accidente?

—Al día siguiente, en el tanatorio. Cuando salía con sus cenizas, se presentó Daniel, se acercó a mi oído delante de todos como si fuera a darme el pésame, y allí mismo me amenazó con que si no acudía esa noche el siguiente sería Simón. Hijo de puta, hasta mi madre me dijo que se le veía muy afectado, que quién era ese chico… —Está cada vez más afectada, cada respuesta es como una vieja herida que se reabre.

—¿Necesitas parar? —ofrece Andrés viendo su estado.

—No, estoy bien. Seguimos. —Se recompone.

—Entiendo que fue al hotel.

—Sí. Allí estaba Daniel y el viejo gordo con quien fue a la cafetería el primer día. Me esperaban en el vestíbulo del hotel y me llevaron a una habitación en cuanto llegué. El viejo nos dejó a solas y Daniel me explicó que tenía que hacer lo que me dijera aquel hombre, fuera lo que fuera, y mostrarme receptiva. Si no acababa satisfecho, volvería a vivir una tragedia y me aconsejó también no montar una escena, porque el resultado sería el mismo; según él, «una pequeña tumba en el cementerio» —reproduce tal cual sus palabras—, así que me evadí y dejé que aquel cerdo me follara. Por lo menos, no me pegó.

—¿Le han pegado alguna vez? —le pregunta Andrés, que de la rabia que siente a medida que avanza el relato, está a punto de partir el lápiz que tiene entre los dedos.

—La pregunta sería más bien: ¿no te han pegado alguna vez? —corrige ella.

—¿Daniel?

—No, él no. Los clientes.

Andrés se levanta, les pide un segundo y sale de la sala. Necesita tranquilizarse un momento, así que va a la máquina a por un botellín de agua. Le hierve la sangre por lo que ha vivido Amelia, pero también porque ese malnacido haya estado tan cerca de Mía. Se bebe el agua de un trago y regresa a la sala de interrogatorios.

—Perdonad. —Vuelve a tomar asiento—. Amelia, por concretar, lo que nos dice es que Daniel la chantajeó para que se prostituyera, amenazándola con matar a su hijo, y supuestamente asesinó a su marido para conseguirlo.

—Exacto.

—¿Conoce cómo funciona su organización?

—Daniel maneja una red de prostitución de alto standing, cuyo reclamo para sus clientes es que pueden elegir a cualquier mujer que se les antoje, sea quien sea, salvo a la reina. Siempre hace esa broma, el cabrón. A mí me eligió el gordo asqueroso de la cafetería, que tuve la mala suerte de atender unos días antes.

—¿Lo cumplen siempre?

—Casi siempre.

—¿Amenaza a todas las chicas?

—No, primero te ofrece ser puta, si aceptas te paga un dineral y si no aceptas recurre a lo que sea, como pasó conmigo.

—¿Nadie se ha cansado nunca y los ha delatado?

—Sí, y todas las que lo han intentado han muerto. Tienen ojos y oídos en cualquier sitio. La suerte los acompaña porque cerdos asquerosos hay en todas partes. Además, tenemos el privilegio de recibir una foto de lo que te ocurre por irte de la lengua o querer huir de todo este mundo. Nunca había salido la noticia en el telediario como con Fátima, pero siempre nos enteramos. Es una forma muy eficiente de mantener nuestro miedo.

—¿Cuántas fotos ha recibido de ese tipo?

—Ocho.

—¿Y cómo son?

—Sobre todo, accidentes de tráfico, y nos mandan la foto del cadáver dentro del coche antes de que llegue la ambulancia, aunque también alguna simulando un suicidio.

Andrés y Mónica se miran por un segundo, ahí tienen la confirmación de la relación entre sus tres casos.

—¿Y alguna de las fotos era como la de Fátima?

—Ninguna. Nunca algo tan brutal.

—¿Conoce el nombre de alguna de las chicas de las fotos?

—Solo dos: Lorena Zubizarreta, una chiquita vasca de veinte añitos que tuvo la mala suerte de venir a Madrid a hacer carrera. Huyó, pero la encontraron y la obligaron a suicidarse. —Andrés anota el nombre, ella espera a que termine y continúa—: La otra chica se llamaba Mabel Monforte, no sé lo que hizo, pero un día recibimos su foto en un accidente —apunta también ese dato y retoma el interrogatorio.

—¿Conoce a todas las chicas que están metidas en esta red?

—De vista a muchas. Preparan jornadas de fin de semana por grupos, y nos muestran como ganado a puteros babosos y forrados. Vamos rotando, dicen que para que haya variedad, como en el súper —añade, asqueada.

—¿Sabe qué empresa lo organiza?

—Todo lo hace EFC, que es también la que nos paga.

Andrés mira a Mónica desconcertado.

—¿Cobra por lo que hace? Pensaba que era un chantaje y que no le pagaban.

—Y lo es —contesta algo molesta por la duda—. Pero nos obligan a cobrar, además una pasta, cuatro mil euros por cliente. —Él se queda perplejo por la cantidad—. Bueno, eso en mi caso, las famosas entiendo que más.

—¿Hay mujeres famosas? —pregunta interesado.

—Sí, pero no te hablaré de ninguna mujer, ni te daré nombres sobre eso, salvo de las que ya no pueden sufrir más. Cada una debe decidir su camino y no seré yo quien las ponga en peligro.

—Está bien, volvamos entonces al dinero. ¿Tiene justificante de esos pagos?

—Todo el dinero que me han pagado está en esta cuenta. —Coge un bolígrafo de la mesa y anota en un papel los veinte dígitos de la cuenta—. No he querido tocarlo, pero nos obligan a recibirlo. Yo al principio me negué, pero en esta mierda no tienes voz ni voto.

—¿Ha usado alguna vez ese dinero, Amelia?

—No, nunca —contesta rotunda.

—¿Es consciente de que el pago que realizan por el servicio es para cubrirse las espaldas de cara a un juicio?

—Nunca he pensado que fuera ir a juicio, me he limitado a sobrevivir. No he tocado ese dinero porque cada céntimo representa mi deshonra y el infierno en el que se ha convertido mi vida.

—Está bien, pero a los únicos que deshonra esta situación es a ellos, no a ustedes en ningún caso. Ni aunque lo hiciera de forma consentida. —Ella agradece el comentario con una leve sonrisa—. De acuerdo, ¿vio alguna vez a Lucía Balaguer en alguno de esos eventos?

—No. Solo la vi ese día en la cafetería y supe quién era hace poco como te he dicho antes.

—¿Qué le preguntó Ana? —cambia de tercio.

—Quería saber si los conocía y la relación que los unía. Me dijo que su madre tenía mi nombre anotado con mi dirección, pero yo le dije que no tenía ni idea de quiénes eran.

—¿La volvió a ver?

—No. Pero a los dos días vino Daniel a verme y me dijo que se alegraba por mí, que le había cogido cariño a Simón y que no le hubiera gustado hacerlo sufrir, el hijo de puta —maldice con rabia—, que si Ana volvía por allí tenía que hacer lo mismo y avisarle, pero nunca volvió. Hace poco supe que se había suicidado, me lo contó Fátima porque a ella también la visitó.

—Ya estamos acabando, lo está haciendo muy bien. Solo dos preguntas más. ¿Podría decirme más o menos el porcentaje de mujeres que han sido captadas de la misma forma que usted frente al que lo han hecho de forma consentida?

—No tengo ni idea, somos muchas y yo no me relaciono mucho cuando coincidimos, la verdad.

—¿Cuántas mujeres calcula que hay en la red?

—Más de quinientas fácilmente.

Mónica, que está sentada en la silla de al lado, no puede evitar sobrecogerse ante la cifra y removerse en su asiento.

—Vale, cambiemos la pregunta: ¿cuántas mujeres conoce que hayan vivido su misma historia?

Intenta hacer memoria y le contesta:

—Unas treinta, quizá alguna más.

—¿Y cuántas conoce que lo hayan hecho de forma consentida?

—No sé, cinco o seis, pero vamos, que a todas nos captan igual: un hombre elige a una mujer de la calle y punto. La diferencia está en la que, cuando se lo proponen, acepta el trabajo y la que no, como es mi caso.

—Perfecto, Amelia, me queda claro. La última.

—A ver si es verdad —contesta, cansada.

—¿Cuántos servicios has hecho desde que te captaron?

—Veintitrés —no duda ni por un segundo.

—¿Diferentes hombres?

—Alguno repite.

—¿Conoce el nombre de alguno de ellos?

—Sí, de los que son conocidos. ¿No era la última pregunta?

—Disculpa, ya solo queda esto. —Ella asiente—. ¿Me puede dar sus nombres?

—Un empresario del Ibex, Felipe Duarte, y el alcalde de Móstoles, Santiago Burgos.

—¿El resto?

—No me dan ningún dato sobre ellos y no los reconocí.

—Gracias, hemos terminado.

Apagan la grabadora, y Andrés se levanta para acercarse a su lado y apoya su mano sobre su hombro.

—Lo has hecho muy bien, con tu testimonio estoy convencido de que acabarán entre rejas.

—Eso espero. —Bebe un poco más de agua y se levanta—. ¿Nos podemos ir ya? Quiero estar cuanto antes con Simón.

—Por supuesto, vamos. —La invita a salir por la puerta para después seguirla—. Ya está todo listo.

Ruth recibe un mensaje de Andrés donde le avisa que se ponen en camino. Mira al niño que juega con unos cochecitos de madera, que le han dejado sus abuelos con buen criterio, se acerca hasta él y se sienta a su lado. Es un niño muy guapo, al observar sus rasgos se da cuenta de que se parece mucho a su madre.

—¿Cuándo viene mamá? —pregunta, muy serio.

—Pues ya dentro de poco.

—Es que tengo hambre —le confiesa mientras hace un puchero.

Ruth mira a su alrededor y no hay nada que pueda darle, pero se acuerda de que cuando han llegado ha visto una cafetería al otro lado de la calle, en la esquina del bloque de apartamentos.

—¿Qué te parece si voy a comprar algo rico de comer?

—¡Sííí! —celebra aplaudiendo.

Ella le revuelve el pelo y se levanta.

—Rodríguez, voy a comprar algo de comer a la cafetería de enfrente. No tardo.

Se pone la chaqueta y coge el monedero.

—Vale —contesta él sin dejar de mirar las noticias en el televisor.

Cuando se encamina hacia la puerta, nota una manita que se agarra a la suya. Mira hacia el suelo y allí está Simón con cara de gato de Shrek y una súplica velada de que lo lleve con ella.

—¿Te vienes? —le pregunta con ternura.

Él sonríe de oreja a oreja y asiente con su cabecita.

—Rodríguez, me llevo al bichejo —avisa a su compañero ya casi en la puerta.

—OK —le grita este.

Salen de la mano en busca de algo que echarse a la boca que alivie el hambre del niño y le endulce la espera.

Capítulo 34

Cárcel de Carabanchel, 17 de mayo

A veces, el conocimiento de tus propios defectos para lo único que sirve es para sentirte aún más frustrado cuando eres consciente de que estás cayendo de nuevo en ellos.

Beatriz, perfeccionista y controladora hasta la médula, no soporta que nadie marque sus tiempos y mucho menos si se comportan como auténticos memos, así que después de estar toda la mañana esperando en aquella cárcel para la entrevista que tenía concertada cuatro horas antes, cuando aparece el memo en cuestión, que le ha traído las excusas las diez últimas veces, se levanta hecha un basilisco, lanza su maletín hacia Fernando, que lo coge al vuelo, y sin poder controlarse lo agarra de la solapa.

—¡Escúcheme bien, idiota! —El susodicho anonadado ni siquiera se queja ante el improperio—. Ni se le ocurra decirme que aún no está preparada la visita. O me deja entrar ahora mismo o le juro que haré lo que haga falta para que todos los responsables de este retraso lo paguen, incluido usted.

—Señora, yo soy un mandado —se defiende finalmente mientras consigue zafarse de ella.

—Pues como tal actúe. Quiero que informe al preso que la inspectora jefe Beatriz Galán quiere tener una entrevista con él. ¿Me ha entendido? —Se aproxima de nuevo a él tan cerca que huele su sudor agrio mezclado con after shave, pero esta vez sin llegar a tocarle—. Quiero que informe solo al preso, a nadie más, porque le aseguro que me dará igual quién sea el mandado y quién el gilipollas que le manda, como no vea al preso hoy, me la pagan.

—Ahora vengo —contesta él y se marcha de la sala donde esperan.

Parece que la amenaza ha surtido efecto, habrá calibrado qué poder puede llegar a tener esa mujer y hasta qué punto le cubrirán sus jefes si cumple sus amenazas, porque hasta el más tonto sabe que algo está pasando allí esa mañana.

Suena el teléfono de Beatriz, que descuelga enfadada al ver que es el comisario.

—Dígame, comisario.

—No he conseguido nada, Beatriz. Me están mareando, te lo juro —se justifica.

—Eso está claro. A usted y a todos. He jugado mi última baza, el preso me conoce de un caso y creo que le van a pasar mi nombre. Espero que recuerde que me la debe y me reciba.

—Ojalá, yo sigo moviendo hilos por si acaso.

—Déjelo, si ahora no me recibe me voy. Tengo el operativo en marcha y no puedo estar aquí más tiempo. Prefiero que intente averiguar quién narices nos está cerrando las puertas.

—De acuerdo, voy a ver qué averiguo. Hablamos luego.

—Claro. —Cuelgan los dos.

Se sienta, hastiada, al lado de Fernando, que en un intento de calmarla le palmea la espalda para darle algo de ánimo. Al momento escuchan pasos que se acercan, se levantan con premura y se dirigen hacia la puerta. Allí aparece de nuevo su amigo el memo, que para su sorpresa entra con otro talante.

—Inspectora, el preso Juan Carlos ha accedido a utilizar su visita mensual con usted. —Beatriz se fija en cómo Fernando frunce el ceño porque no entiende nada, pero ella lo tiene todo clarísimo.

—Perfecto. ¿Vamos, entonces? —insiste.

—Solo va a recibirla a usted, él no puede pasar. —Señala con la cabeza a Fernando.

En otras circunstancias se hubiese plantado y, por sus santos ovarios, no hubiese entrado sin su compañero, pero a estas alturas no tiene ganas ni tiempo de entrar en trifulcas y accede a las exigencias de Juan Carlos.

—Fernando, por favor, ¿puedes esperarme aquí?

—Claro, no te preocupes. —Se sienta de nuevo, paciente.

«Menos mal que es Fernando, y no León», piensa agradecida del buen carácter de este.

Sigue al funcionario por la galería, van dejando atrás puertas de despachos a derecha e izquierda, e imagina que es el área de los funcionarios. Llegan hasta la primera puerta de seguridad y un compañero les permite el paso a las zonas comunes de los presos, en ese momento, vacías. Cuando están a punto de pasar la segunda zona de seguridad hacia las celdas, se oye un portazo a su derecha.

—Martínez, ¿adónde van? —les vocea el alcaide desde el fondo del pasillo.

Los dos se giran al escucharle y el memo, ahora llamado Martínez, le echa dos huevos y abre la cancela antes de que llegue el alcaide hasta ellos.

—Inspectora, pase. La espera en la segunda puerta de la derecha.

Beatriz no se lo piensa y desoye los nuevos gritos del alcaide, entra deprisa y en dos segundos llega a la celda. Escucha el sonido chirriante de la puerta metálica cerrarse a su espalda y la bronca que se empieza a cernir sobre Martínez.

El hombre que ve sentado nada más entrar, salvo en la mirada, no tiene nada que ver con la sanguijuela que se encontró hace unos años. El pelo le empieza a escasear y pequeñas arrugas enmarcan sus ojos, ha adelgazado mucho y su piel se muestra flácida y grisácea. Pero la severidad de su rostro sigue intacta.

—Mi inspectora preferida viene a verme —la recibe con sorna.

—Camel, no me marees, que llevo toda la mañana aquí para verte. ¿Qué eres, el rey de España?

Se sienta frente a él.

—Oye, que no es culpa mía, yo quería verte, pero no te quieren mucho por ahí arriba. Además, me alegro de haber gastado mi visita mensual, estás muy guapa.

—Tú, no. —Él ríe a carcajadas, su risa estridente cual hiena salvaje tampoco ha cambiado—. No tengo tiempo para gilipolleces, es el momento de pagar deudas y vengo a cobrarlas.

—Qué directa, milady. —Transforma su cara en una imagen cruel e intimidante—. ¿Estás segura de que las quieres cobrar ahora? Recuerda que son de un único pago.

—Segurísima. ¿Quién te mandó matar a Óscar Fernández Esteban?

—¡Oh, inspectora! Qué pregunta más pobre y absurda. —Se recuesta en su silla aburrido—. Esperaba mucho más de su mente brillante.

—Mi mente brillante decide qué preguntas son o no absurdas. Contesta.

Presiona, deseando huir del magnetismo que desprende aquel hombre.

—Esa respuesta ya la conoces y yo no voy a testificar, como ya sabes. Nadie sabrá lo que hemos hablado aquí, pregúntame algo que no sepas, no me uses de confirmador de algo tan obvio.

—¿Fue Daniel Álamo?

—Nada, que erre que erre. Como quieras, Beatriz. —Se le eriza la piel al escucharle pronunciar su nombre—. Sí, fue él.

—¿Sabes en qué está metido?

—Red de prostitución a lo grande, en algunos casos algo gore.

—¿Hay alguien más metido en el negocio?

—Mucha gente importante que no voy a nombrar.

Empieza a cerrarse en banda y Beatriz ya tiene lo que quiere, así que decide no forzar más. Las palabras con ese hombre pueden comprometerla sin quererlo y lo sabe por experiencia.

—Gracias, Camel. Considero tu deuda pagada. Espero que no nos volvamos a encontrar.

—Un momento, inspectora jefe —dice esto último con retintín—. No te vayas tan rápido. Hoy estoy de buen humor y no tengo visita hasta dentro de un mes.

—Yo no puedo decir lo mismo, me tengo que ir.

Se levanta y se acerca a la puerta.

—¡Beatriz! —le grita con acritud—. Siéntate, será un momento.

Ella retrocede y obedece con el estómago encogido, aunque pone todo su empeño en que él no lo note.

—Por favor, sé breve —le pide.

—Por supuesto, pero recuerda que las deudas se pagan y me vas a deber una.

Beatriz no entiende nada, pero sus alertas se disparan.

—¿Sabes lo bueno de hacer bien un encargo como el de Óscar? —Ella niega con la cabeza sin parpadear—. Que luego te piden consejo para otros trabajos. —Hace una pequeña pausa—. ¿Qué hora es?

—Las seis menos veinte —contesta ella disgustada.

—Te va a tocar correr. —Sonríe con malicia—. Últimamente, me ha tocado asesorar a un novato sobre las mejores formas de hacer de kamikaze. Lo tiene jodido —a Beatriz se le acelera el pulso, sospecha lo que va a decir y se levanta de la silla de golpe—, los operativos policiales son los más difíciles de embestir.

Coge el teléfono angustiada, ni siquiera tiene voz para contestar a Camel, solo quiere avisar lo antes posible a Andrés de que van a intentar matarlos. Con los nervios le cuesta hasta marcar su número y, cuando lo consigue, no da señal. Maldice en voz alta al tiempo que golpea el móvil contra la mesa.

—Aquí no hay cobertura —apunta Camel complacido de verla tan desesperada—. Tienes exactamente seis minutos para llegar hasta el puente superior y llamar.

Ella no escucha el final de la frase, se ha lanzado a la carrera por la galería secundaria como si no hubiera un mañana, rezando a todos los dioses en los que no cree.

En ese mismo instante, Ruth regresa al piso franco de la mano con Simón y su enorme botín de chuches, sándwiches y batidos. Caminan riendo mientras juegan a las adivinanzas y, cuando están apenas a tres puertas del piso, ella se fija que la del apartamento está ligeramente entreabierta. Detiene al pequeño y llama con los nudillos al piso que tienen al lado; una mujer sexagenaria aparece en el umbral con cara de pocos amigos, pero, antes de que hable, Ruth le muestra la placa y le hace un gesto de que guarde silencio. Ella asiente asustada, y Ruth empuja a Simón al interior de la vivienda y cierra la puerta sin hacer ruido.

Saca su arma reglamentaria y se acerca sigilosamente hacia el piso, se apoya de espaldas a la pared por un segundo para intentar entrever los movimientos del interior. Puede escuchar la televisión de fondo, pero no percibe nada más. Cuenta hasta tres, inspira profundamente y abre la puerta de una patada encañonando su arma hacia el interior. En el suelo, a sus pies, se encuentra a Rodríguez con un tiro en la frente y la cabeza destrozada, aprieta los dientes y salta a su compañero como puede, se ve obligada a pisar la sangre que cubre la mayor parte de la entrada.

Respira aceleradamente, e intenta calmarse y bajar el ritmo de sus pulsaciones antes de abordar la siguiente estancia. En el pasillo no hay nadie, revisa la cocina con rapidez, sin rastro del asesino, y continúa hacia la zona de habitaciones desde donde puede vigilar la puerta del salón. Cuando está entrando en el primer cuarto, un destello en la ventana la empuja a girarse sobre sí misma súbitamente; justo a tiempo de esquivar el golpe que un encapuchado está a punto de propinarle con una especie de jarrón. Aunque evita el primer golpe, no consigue hacerlo con el segundo y el puñetazo impacta en su rostro con tal dureza que casi la noquea, el arma se bambolea en su mano, pero consigue reaccionar a tiempo y la agarra de nuevo con firmeza. No tiene tiempo de recuperarse ni de evaluar la situación, su instinto le dice que debe hacer algo o morirá allí. No se lo piensa dos veces, aunque no tiene visión suficiente para apuntar, simplemente dispara; y por obra divina acierta en el cráneo del encapuchado un segundo antes de recibir el balazo de su adversario en el hombro.

Cae de espaldas, el dolor es agudo pero soportable. Ha visto caer al encapuchado, pero no está segura de que lo haya matado y desde donde está no le ve la cara, así que se queda inmóvil sujetando su arma, atenta a cualquier movimiento durante unos minutos hasta que finalmente, al no percibir nada, se consigue levantar y se acerca hasta él, que yace muerto en el suelo. Suspira, esta vez se ha salvado.

Saca con dificultad el teléfono de su bolsillo para llamar a Andrés y dar parte, pero comunica. Lo intenta con Beatriz y le salta el buzón de «está apagado o fuera de cobertura». Prueba, desesperada ya, con Mónica, que descuelga al momento y al escuchar lo que ha ocurrido pone en marcha a toda la caballería en su ayuda.

Andrés conduce tranquilo, con Amelia sentada a su lado en el asiento del copiloto. Desde que han salido no han mediado palabra y la voz del locutor de la radio es lo único que rompe el silencio tenso que se ha creado entre ambos. El GPS indica que quedan quince minutos para llegar al destino señalado. En ese momento se interrumpe la radio y suena el tono de entrada de llamada en el panel. Andrés la acepta al ver que es Beatriz.

—Dime.

—Andrés, ¡van a por vosotros! —grita sofocada—. ¡Cambia de ruta!

No escucha nada más. De frente, a unos escasos cincuenta metros, un todoterreno negro adelanta a otro vehículo y se cierne sobre ellos. Están en una carretera secundaria en un tramo sin guardarraíl, el arcén está despejado y limita con un campo de cultivo; así que Andrés no lo piensa y gira el volante hacia su derecha todo lo rápido que puede, lo que provoca que el coche trompee y grita a Amelia que se cubra la cabeza. El todoterreno, que ya está encima de ellos, se estrella contra la parte trasera del vehículo frontalmente, sin dar tiempo al kamikaze a corregir su trayectoria. El impacto es tan brutal que les hace girar ahora hacia el otro lado y, a la velocidad que van, al entrar en contacto con el desnivel del arcén, dan varias vueltas de campana a través del campo. Sus cuerpos bailan como muñecas, sin tener fuerza suficiente como para controlarlos, sin saber ninguno de ellos si ese será su final, escuchando cómo se resquebraja el metal con cada golpe, como si fuera mantequilla. Hasta que, finalmente, el vehículo se detiene a unos ochenta metros bocabajo y quedan colgados por los cinturones, bajo un manto de silencio.

Andrés abre los ojos muy despacio. Nota un zumbido ensordecedor en el oído izquierdo, un hilo de sangre le resbala por la oreja. Las esquirlas de cristal se le clavan por todo el cuerpo y apenas puede mover la cabeza en esa posición. Extiende el brazo para intentar tocar a Amelia y comprobar su estado. Al sentir su contacto, ella lleva su mano hacia él y lo aprieta con fuerza, lo que produce un alivio inconmensurable en Andrés, aún puede cumplir su promesa.

—No te quites el cinturón, Amelia —consigue decir—. Voy yo a ayudarte.

Por experiencia sabe que, en muchas ocasiones, en los accidentes de tráfico, se producen lesiones graves, incluso mortales, al desabrochar el cinturón estando bocabajo y caer de cabeza. Estira su brazo derecho y hace fuerza contra el techo, hiriendo sus dedos con los salientes del metal destrozado, para con la otra mano desabrochar el cinturón, al tiempo que echa las rodillas para evitar la caída. Consigue su propósito y sale por la ventana del vehículo vigilado por Amelia en todo momento.

Desde la carretera, se ve una columna de humo saliendo del todoterreno, que tiene mucho peor aspecto que su coche. Aún no han llegado los servicios de emergencia. Rodea el coche hasta el lado del copiloto y logra, con dificultad, abrir la puerta abollada.

—Amelia, estira los brazos y haz fuerza contra el techo, voy a soltarte e intento sacarte.

—Vale. —Se prepara como le ha indicado.

De igual forma que ha hecho él, desabrocha a Amelia y la ayuda a salir. En cuanto está fuera del coche, debido a la angustia y al mareo, aparta a Andrés y vomita.

Ahora sí, se empiezan a escuchar ruidos de sirenas. Miran a la carretera, y ya están allí los bomberos y la ambulancia, además un coche se acerca hacia ellos con la sirena en el techo. Frena en seco cuando se encuentra a su altura, Andrés reconoce el coche de Fernando y ve a Beatriz saltar casi en movimiento para ir a su encuentro.

—Fernando, ¡que venga la puñetera ambulancia! —grita Beatriz a su compañero mientras corre hacia Andrés.

Amelia se ha sentado en el suelo y Andrés permanece arrodillado a su lado.

—¿Estáis bien los dos? —pregunta con el sonido de las lágrimas de angustia en la garganta.

—Sí, tranquila. Doloridos, pero bien, gracias a ti.

Ella lo abraza con delicadeza.

—Joder, Andrés, qué mal lo hemos pasado. Te escuchamos gritar a Amelia que se cubriera la cabeza, después un estruendo y ya nada… No sabíamos si estabais vivos.

Fernando, que ya ha avisado a la ambulancia y se acerca veloz por el campo arado, se arrodilla a su lado y le besa la cabeza en un gesto de hermandad.

—Qué susto, amigo. Gracias a Dios que estáis bien.

—No, a Dios no, a Beatriz. Justo me dio tiempo a maniobrar; si no, no lo contamos. ¿Cómo lo supiste?

—Juan Carlos Arroyo me debía un favor, ya os lo dije, me dejó entrever lo que iba a ocurrir.

—¿Qué ha sido del kamikaze?

—Destrozado, no lo cuenta.

—Uno menos —sentencia Andrés sin un ápice de pena.

Llega la ambulancia y salen tres sanitarios a socorrerlos.

—Voy a llamar a los chicos, me han llamado mil veces y no les he podido atender —se disculpa y se aparta un momento.

Andrés está contestando las preguntas del sanitario, cuando se escucha un grito de rabia de Beatriz por todo el campo. Todos se giran a ver qué ocurre y se encuentran con una mujer fuera de sí dando patadas al coche de Fernando. Corren hacia ella, pero se detienen al llegar y le dan un momento. Beatriz está apoyada en un lateral del coche intentando tranquilizarse. Al final Andrés no aguanta más y le pregunta:

—¿Qué pasa, Beatriz?

—Lo sabían todo, malnacidos. Han atacado el piso franco. —A Andrés se le acelera el pulso—. Han matado a Rodríguez y a Ruth le han disparado, pero está bien. Ella se ha cargado al agresor.

—¡Madre mía!, ¿y el niño? —pregunta con un inmenso temor, rezando por que esté bien, ya que puede notar los ojos de Amelia clavándose en su espalda.

—Sí, él está bien. Ruth lo puso a salvo en casa de una vecina.

Mira a Amelia y ve que está pálida conteniendo el aliento, se espera lo peor después de la escena de Beatriz, le hace un gesto para que se quede tranquila y ella respira aliviada.

Después se vuelve a sus compañeros indignado.

—Está claro que en este tinglado hay altas jerarquías, si no, ¿cómo coño sabían todos nuestros pasos?

—Aquí está metido hasta el apuntador —señala Fernando—. Primero lo de la tele, nos tienen toda la mañana en la cárcel para una visita rutinaria y ahora esto. Debemos tener cuidado.

Beatriz, que se ha mantenido en silencio, perdida en el infinito mientras hablaban, sopesando cómo deben actuar, vuelve de pronto y solo con la mirada consigue que ellos se queden callados. La determinación y odio que emana es palpable para los dos.

—Da igual quiénes sean. Un policía ha muerto y casi lo hacéis vosotros. Me las van a pagar, esos no me conocen. A partir de ahora no se hablará del caso con nadie de la comisaría, no pediremos autorizaciones ni colaboraciones, no daremos partes de nuestros avances y ni siquiera compartiremos información circunstancial entre nosotros. Estoy segura de que son capaces de cualquier cosa. —Cabecea con indignación y agarra a sus dos hombres por los hombros haciendo que se acerquen a ella—. Estamos todos en peligro, por favor, extremad las precauciones. Mañana se ordenará la detención de Lucía Balaguer, he convencido a la jueza, por lo menos que nos dé alguna explicación. Algo tiene que saber.

—¿Qué quieres que hagamos nosotros? —pregunta Andrés.

—¿Tú estás bien?

—Sí, magullado, pero bien.

—Pues vete a casa, también tenemos que estar pendientes por ese lado. —Andrés entiende a qué se refiere y asiente sin más, solo ellos dos saben que Mía está allí.

—Fernando, vamos a sacar a Amelia de aquí. Esta mujer tiene que estar con su hijo cuanto antes. Busca algún hotel poco transitado y los llevas allí hasta nueva orden. —Le entrega una tarjeta de crédito—. Los gastos págalos con esta tarjeta o en efectivo, no uses nada que os pueda identificar. Avisa a León cuando elijas el lugar y que se reúna contigo, el niño está con él.

—Eso sí que es alto riesgo —bromea Fernando para rebajar la tensión del momento y consigue robar una fugaz sonrisa a su jefa.

—Pues sí, así que mueve el culo antes de que la líe. Yo me voy al hospital a ver a Ruth, me ha dicho Mónica que la iban a subir ya a planta, y después pasaré por el tanatorio a dar el pésame a la familia de Rodríguez.

Las palabras sobran, una pena infinita por el compañero caído lo dice todo. Esa pena en vez de hundirles les urge a trabajar, a reclamar justicia por Rodríguez.

—Venga, pongámonos en marcha —les dice Beatriz—. Andrés, te acerco a tu casa.

Caminan hasta la ambulancia, donde están terminando de atender a Amelia, y el ATS que está con ella les sugiere que, aunque en principio ninguno de los dos tiene heridas graves, deberían ir a un hospital para hacer una revisión más en profundidad. Beatriz mira a Andrés en busca de confirmación de lo que quiere hacer; al fin y al cabo, solo él sabe cuál es su estado.

—Me encuentro bien, gracias. No hace falta —contesta al sanitario—. Amelia, ¿y tú?

—Yo solo quiero ir con Simón.

—Pues no esperemos más —interviene Beatriz—. Gracias, doctor. Si se encuentran peor, irán a urgencias.

El sanitario se encoge de hombros, recoge su maletín y se prepara para marcharse. Lo mismo hacen ellos, Fernando y Amelia en un coche, y Beatriz y Andrés en el otro.

Mientras van de camino a casa de Andrés, entra una llamada en el coche, es el comisario. Beatriz lo coge recelosa, ya no puede fiarse de nadie, ni siquiera de él. Le detalla lo que ha ocurrido, pero obvia cuáles serán sus siguientes pasos, incluso desvía la atención hacia partes de la investigación ya resueltas. Tampoco menciona que ha sido Juan Carlos Arroyo o, como ella le conoce, Camel, quien ha filtrado el ataque. En ese momento todo dios se debe ganar su confianza.

Llegan al portal de Andrés y antes de que se baje ella le sujeta del brazo.

—Andrés, a nadie es a nadie. Ni siquiera a ella.

—Entendido, no te preocupes.

—Vale, te paso a buscar mañana a las nueve. ¿Te parece bien?

—Puedo coger un taxi.

—No. Vengo a por ti, no te preocupes. —Lo empuja fuera del coche con cuidado—. Venga, vete y descansa, mañana será un día duro.

Se baja del coche con cuidado, y Beatriz no espera ni un segundo para arrancar y marcharse.

«Hubiese sido de órdago salir vivo del accidente y morir atropellado por mi jefa», se dice mientras camina hacia su casa.

Mientras sube en el ascensor, le va pesando el cuerpo. Se le viene a la cabeza su sillón mullido con los asientos reclinables y se alegra de vivir en un segundo para estar más cerca de su merecido descanso. Cuando entra en su casa, se encuentra a Mía sentada justo en su sitio del sofá, se ha puesto ropa cómoda y está viendo las noticias mientras toma algo en una taza, que él no ha visto en la vida en su casa. Al percatarse de que Andrés está herido, se levanta de golpe y corre hacia él preocupada.

—¿Qué te ha pasado? —le pregunta al tiempo que lo coge de la cabeza para mirarlo con más detenimiento.

—He tenido un accidente de coche, pero estoy bien.

La retira con toda la educación que puede y se tumba sin pensarlo en el sillón.

—Pero ¿cómo ha sido?

Andrés tiene muy recientes las palabras de Beatriz y no quiere volver a perder su confianza, por tanto, decide contarle una media verdad.

—Un coche ha perdido el control del vehículo y nos ha llevado por delante.

—¿No ibas solo?

«Mierda», piensa.

—No, con una testigo, pero estamos bien.

—¿Con una testigo? —pregunta Mía cada vez más suspicaz—. ¿Seguro que ha sido un accidente?

—Seguro. Y ahora, porfa, me gustaría descansar —intenta desviar el tema.

—Sí, sí, perdona. ¿Has cenado?

—No. Si quieres, podemos pedir algo de cenar —propone.

—He preparado yo de picar, por si acaso; no tenía nada que hacer. He hecho una tortilla de patata y he comprado una bandeja de sushi. —Él la mira sorprendido y agradecido a partes iguales—. Como había una carta en la cocina, imaginé que te gustaba. Es una mezcla rara, pero las dos cosas se pueden comer a cualquier hora.

—Es una mezcla genial y estoy hambriento. Muchas gracias por prepararlo. ¿Comemos, entonces?

Ella sonríe feliz de que le haya gustado.

—Claro, la mesa está puesta.

Andrés se levanta curioso y, para su sorpresa, la mesa tiene de todo: el menaje completo, algo inaudito para él. Ha colocado la tortilla de patata con pimientos en un lado y en el otro una bandeja enorme con diferentes variedades de sushi. Mía trae de la cocina un par de cervezas y las levanta a modo de invitación.

—Aunque me cueste decirlo, hoy prefiero agua. Me han dado medicación para el dolor.

—Es verdad, voy a por la jarra y las guardo para otra ocasión.

—No tengo jarra —le avisa mientras la ve desaparecer por la cocina.

—Ahora sí —contesta ella dejando una jarra de cristal en la mesa y después se sienta frente a él—. Lo siento, no sé cómo podías vivir así —sonríe divertida—. Me apetecía tener un detalle contigo por todo lo que me has ayudado. Al principio pensé en un reloj, pero cuando vi tu cocina…

Él se ríe y sirve el agua en los vasos que también son nuevos.

—Siempre te recordaré cuando beba de esta jarra y coma con estos cubiertos, Mía.

—Hombre, si te soy sincera, también lo he hecho por mí. No me veía desayunando mañana en la misma taza y con la misma cuchara.

—Ya decía yo que tú tenías que sacar tajada de todo esto. Me encanta este japo —dice abriendo la caja del sushi, el hambre ha ganado la batalla al cansancio y se relame sirviéndose un poco de todo—. Verás qué rico lo preparan. —Vierte la soja en el bol con un poquito de wasabi—. ¿Empezamos?

—Cuando quieras.

Disfrutan de la cena y aún más de la compañía, charlan sobre sus vidas y se olvidan de la razón por la que están allí en ese momento. Risas acompasadas, palabras atropelladas, silencios tímidos, reacciones conocidas propias de una primera cita, quizá fuera de lugar para ellos.

—Qué pena no habernos conocido de otra forma —le dice él de pronto.

—Sí, la verdad.

La intensidad de sus miradas ensordece el silencio que se ha creado en ese instante. Indecisiones por parte de ambos cierran la velada dejando un sabor agridulce para los dos. Hasta que al final es Mía la que zanja la duda.

—Tienes que descansar, yo recojo esto. Vete a dormir.

Y así termina la cena, sin reunir el valor para decir o hacer nada más.

«Tal vez mañana», piensa Andrés.

—Sí, me voy a dormir. Mañana me recogen a las nueve.

Se levanta para irse.

—Que descanses, Andrés.

Él le sonríe y se va.

Capítulo 35

Piso de Andrés, 18 de mayo

Andrés se levanta con el tiempo pegado para irse, se da una ducha rápida intentando no hacer ruido para no despertar a Mía. Pasa por la cocina para tomarse su café, y al ver las sobras de la tortilla no se lo piensa y se pone un montado. Últimamente, nunca sabe cuándo tendrá tiempo de comer.

Cuando termina de desayunar, coge sus cosas; y aunque en un principio se dirige a la puerta, en el último momento vuelve sobre sus pasos y se asoma a la habitación donde duerme Mía.

—¿Ya te vas? —Le sorprende su voz de ultratumba desde la cama.

—Sí. Te llamo luego —contesta, algo avergonzado de que lo haya descubierto allí—. Tú descansa.

Escucha algo ininteligible que entiende que es señal de asentimiento y sonríe mientras le cierra la puerta. Para qué negarlo, la sensación de tener a alguien que le espera en casa le embriaga de felicidad, y más aún si ese alguien es Mía.

Cuando sale del portal, ya está allí el coche de Beatriz. Otra virtud de esa mujer, la puntualidad, así que acelera el paso para no hacerla esperar porque también es conocedor de uno de sus defectos, la mala leche.

Cuando se sube al coche por fin y descubre a una mala copia de lo que es su jefa, le asalta la culpabilidad después de haber descansado toda la noche. Lleva la misma ropa del día anterior, sus ojeras no son violetas, sino más bien negras, los párpados parecen persianas medio entornadas, no sabe si del cansancio o del cabreo en general. Esa mujer no necesita tomarse un café, necesita bañarse en él.

—Pero, Bea…

—Beatriz —replica, tozuda.

Hasta en esos momentos tiene que ser una tocapelotas.

—Vale…, perdón —contesta Andrés irritado—. ¿No has dormido?

—No. Y, por favor, no necesito una madre. Tenemos muchas cosas que hacer.

—¿Vives lejos? —pregunta con decisión.

—¿Qué?

—¡Coño!, ¿que dónde vives? Es una pregunta sencilla, como dirías tú.

—En Embajadores —responde molesta por el rapapolvo.

—Venga, pues vamos a tu casa. Te espero abajo mientras subes, te duchas y te cambias de ropa. Y por supuesto que no soy tu madre, pero tu equipo te necesita en plenas facultades. Si te ven así, dudo mucho de que te dejen ni entrar en comisaría. No tenemos tiempo de que se preocupen por ti, así que por lo menos disimula. Los necesitamos concentrados al cien por cien en el caso.

Beatriz resopla con desagrado, pero arranca sin decir nada, por lo que Andrés entiende que, para variar, seguirá su consejo.

—Te jode que te den órdenes, ¿eh?

—Mucho —se ríe y pone música.

Al final solo se retrasan media hora y a las diez ya están en la comisaría. Al llegar al departamento, compañeros de otras unidades se acercan a ellos para preguntar a Andrés cómo se encuentra y darles el pésame por Rodríguez. Beatriz, con cara de pocos amigos, lo mira cuando despachan al primero de ellos y le dice:

—Tampoco tenemos tiempo para esto. Te espero en la sala, los demás ya están allí.

Andrés se disculpa con el resto y sigue a Beatriz. En la sala están León, Mónica y, para su sorpresa, Ruth, que luce un cabestrillo y un ojo morado.

—¿Qué haces aquí, loca? —pregunta Andrés al verla, incrédulo.

—Estoy bien y yo te podría preguntar lo mismo —contesta tranquilamente mientras pone las piernas encima de la mesa, para bajarlas al segundo ante una mirada reprobatoria de Beatriz.

—No lo intentes, Andrés, es inútil —le dice León.

—Tú cállate, amigo de los niños. Le teníais que haber visto con Simón, un padrazo —ríe a carcajadas.

—Qué idiota eres, niñata —se defiende bromeando el aludido.

«Qué grande eres, amiga, intentando sacar tu buen humor, aunque estés hecha polvo», piensa Andrés y se sienta a su lado, al tiempo que la besa con cariño.

—Venga, niños. Por favor, empecemos —corta la conversación Beatriz con sorna y se sienta en la mesa—. Mónica, dame buenas noticias.

—Tengo de las dos. Las buenas noticias: hemos identificado la escopeta del suicidio de Patricia, tenemos confirmación de que coincide con la adquirida por EFC.

—¡Qué bien! Ya tenemos algo sólido contra esa empresa, eso me facilita la orden de detención de Lucía. ¿Qué más?

—Gracias al testimonio de Amelia, he conseguido localizar uno de los eventos que organizaban con las chicas, en el hotel Palace. Al principio se negaban, pero cuando he mencionado que, si no, saldría el nombre del hotel en las noticias, han aceptado a facilitarme los nombres de los asistentes.

—Mónica, qué buen trabajo —añade Andrés y se fija que las mismas ojeras que ha visto en Beatriz esta mañana se dibujan en el rostro de su compañera.

—Gracias, Andrés. Las malas noticias: seguimos sin tener señales de Daniel.

No todo podía ser bueno, ese cobarde se había esfumado de la faz de la Tierra. Lo que temían es que, si de verdad estaban en lo cierto y detrás de todo aquello estaban involucrados hombres influyentes, eso significaba que les iba a costar la vida dar con él. La voz de Beatriz le saca de sus cavilaciones.

—Bueno, vamos a tirar de los hilos, a ver si alguno nos lleva hasta él. Voy a hablar con la jueza para que me autorice la detención de Lucía. Andrés, ¿cuento contigo para acompañar a León o busco alternativas?

—No, no. Cuenta conmigo —contesta con rotundidad.

—Perfecto. Mónica y Ruth, seguid investigando el círculo de Daniel, a ver si encontramos algo que nos pueda ayudar a encontrarle. Ahora vengo.

Sale de la sala para hacer la llamada y Ruth aprovecha para ponerles al corriente de todo lo sucedido en el piso franco.

—Lástima que lo maté, así no nos sirve de nada —concluye ella.

—Lo prefiero muerto, merecido lo tiene; y si no, que se lo digan a la familia de Rodríguez —apunta León.

Entra de nuevo Beatriz con paso decidido y los interrumpe.

—La tenemos, está autorizado. Id a por ella, me informan que debe de estar en la fundación que preside en las oficinas de la empresa. Esta vez su maridito no va a poder hacer nada, no con un policía muerto.

Un gusanillo se ha despertado en el interior de Andrés, el de devolverle a Alfonso el «favorcito» que le hizo. Puede llamarse venganza, cumplir con su trabajo o simplemente disfrutar de bajarle los humos a un gilipollas como él.

—Vamos, Andrés. Nos va a gustar ver la cara del señor Robles cuando nos llevemos a su mujer —le dice León.

—Ni que lo jures. —Al parecer no es el único.

—Tened cuidado, por favor —les pide Beatriz antes de que salgan.

Mía duerme plácidamente desde que Andrés se ha marchado esta mañana. Le costó dormirse por la noche a pesar del cansancio acumulado. Después de todas las emociones vividas, su cerebro no estaba por la labor de dejarla descansar, hasta que finalmente, después de muchos intentos, su cuerpo venció a su cabeza. Quizá por eso, cuando suena el teléfono, tarda en darse cuenta; estira el brazo, somnolienta, pensando que a lo mejor a Andrés se le ha olvidado algo y descuelga sin mirar quién la llama.

—¿Sí?

—Hola, princesa. ¿Me has echado de menos? —La voz de Daniel la despierta de golpe.

—Daniel… —Apenas consigue hablar.

—El mismo. Ya te dije que nos veríamos pronto. Menuda se ha montado, ¿eh? No te has portado muy bien. ¿Te gustan ahora más los polis que los cacos? —Escucha una risa siniestra—. Con lo que me quiere tu abuela, se va a llevar un disgusto.

—¡No te acerques a mi abuela, hijo de puta! —El miedo desaparece ante la rabia.

—Sin faltar, por favor. Yo no te he dicho a ti lo guarra que eres, calientapollas. Tu abuela ya está aquí conmigo.

A Mía se le escapa un sollozo y empieza a notar que le falta el aire. No puede ni pensar que a su abuela le pueda ocurrir algo, y solo de imaginarla aterrada con ese demonio se le eriza la piel y el alma.

—Más vale que te serenes, que eres muy dramática. Os debe de venir de familia. —De nuevo la risa que le hiela la sangre—. Ahora me vas a escuchar atentamente. Quiero que cojas un Uber que te he mandado y vengas a casa de tu querida madre, aquí te espero con la señora Vicenta. Si se te ocurre avisar a alguien, me enteraré, igual que sé que estás en casa de ese policía, o que Lara y Yago han vuelto a Galicia, así que pórtate bien y a tu abuela no le pasará nada. No hables con nadie y no te retrases. El coche te recogerá exactamente dentro de… —hace una pausa mientras parece que revisa algo— doce minutos.

Mía no puede ni hablar, le tiembla todo el cuerpo y la imagen de Fátima torturada se le aparece ahora como un fantasma.

—¿Lo has entendido? —le grita Daniel al ver que no contesta.

—Sí —dice ella débilmente.

—Así me gusta. Ahora nos vemos, mi amor.

Empieza a hiperventilar, nunca en su vida ha sentido tanto miedo como ahora, pero es consciente de que no puede pararse a pensar qué debe hacer, y eso le ayuda a ponerse en marcha. Se viste en dos minutos, busca algo que le sirva para defenderse sin éxito y al final lo único que se le ocurre es coger unas tijeras de la cocina y guardarlas en el bolso. Ahora no le parece tan gracioso que Andrés no tenga ni un cuchillo en condiciones en esa casa. Se dirige a la puerta, y antes de salir vuelve sobre sus pasos, y deja su móvil encima de la mesa con la esperanza de que Andrés la busque y entienda que algo no va bien.

El Uber ya la espera cuando sale del portal, camina indecisa los últimos pasos y finalmente sube al vehículo.

«Ya no hay vuelta atrás», piensa.

Le da la dirección de casa de su madre al conductor y se recuesta intentando controlar los nervios que atenazan su estómago.

El trayecto, que no dura más de veinte minutos, a ella se le hace eterno, hasta que por fin divisa el principio de la calle de la casa. Al fondo distingue su valla con sus preciosas enredaderas de parra y jazmín. Sus peores momentos han sido entre esas paredes, qué casualidad más siniestra que de nuevo lo que la espera sea allí.

La puerta del garaje está abierta, aunque sabe que Daniel estará controlando el Uber, prefiere pasar por allí que llamar a la de entrada. Se baja del coche y accede por la rampa de vehículos. Le sorprende que la arboleda que ella recordaba modesta se ha convertido en casi un pequeño bosque frondoso que delimita el camino. Desde allí, la entrada más cercana es la puerta exterior de la cocina. El olor del jazmín se le incrusta en la memoria y le acerca retazos de su Ana jugando en ese jardín. Los peores, pero también los mejores momentos de su vida…

«Ojalá estuvieras aquí», se lamenta.

Llega hasta la puerta, agarra el picaporte y hace un último esfuerzo para no salir corriendo. Al abrir la puerta, un olor nauseabundo le golpea la cara, provocándole arcadas incontenibles. Allí sentada en una silla está Rosi, con un tiro en la cabeza y en evidente estado de descomposición. Las lágrimas inundan sus ojos por aquella buena mujer y por la ansiedad de lo que pueda haberle pasado a su familia, duda de que Alfonso y su madre estén vivos.

—Pasa, Mía. —Escucha la voz de Daniel desde el salón—. Te querría haber evitado el espectáculo, pero tú, como siempre, haces lo que te da la gana.

Mía se tapa la nariz y la boca con la mano al pasar al lado del cadáver. En un vano intento de respetar lo que queda de Rosi, rodea como puede los restos de su sangre del suelo. Está a punto de traspasar el umbral de la siguiente estancia y se detiene un segundo, abre el bolso para comprobar una última vez que tiene accesibles las tijeras, y continúa.

Nada más entrar se encuentra a Daniel sentado en el sofá del salón, con barba de varios días y una pistola en la mano. Mía presiente que ese ha sido su escondite todo este tiempo. No se puede creer que hace dos días pudiera pensar que podía llegar a amar a aquel mismo hombre, aunque ahora eso es lo de menos, ahora lo único que importa es su abuela. Examina rápidamente el salón en su busca, pero ni rastro de ella. Él, al adivinar lo que está haciendo, se ríe a carcajadas.

—Qué ingenua eres, mi amor. —Ella no entiende nada—. Imagino que ahora mismo la señora Vicenta estará preparando su desayuno. Eres tan tonta que ni siquiera has comprobado que lo que decía era verdad. Y aquí estás, tan preciosa para nada.

Mía abre los ojos como platos sintiéndose la mujer más estúpida del universo, aunque al segundo un alivio inmenso le llena el alma.

El miedo se esfuma, un coraje olvidado calma los latidos de su corazón. Ahora no tiene nada que perder, ahora tiene una batalla que luchar y con ese pensamiento da un paso al frente.

—Eres la versión mejorada de tu madre, princesa. Cómo nos vamos a divertir contigo… —suspira Daniel mientras la observa con deseo.

«¿Nos? ¿Ha dicho nos? ¿Él y quién más?», se agolpan las preguntas en su cabeza.

Entonces se escuchan unos pasos bajando las escaleras. El sonido de cada uno de ellos es como un puñetazo para Mía, porque sabe de sobra quién se acerca: su madre. El odio rezuma por todos sus poros al no entender que una persona pueda comportarse así con su propia familia; pero, para su sorpresa, no es Lucía quien entra por la puerta del salón, sino Alfonso con el rostro desencajado de deseo y lujuria, otorgando a su semblante un aire lúgubre y perverso.

—Me ha dicho Daniel que follas como una fiera. No te puedes imaginar lo que he deseado comprobarlo —le dice mientras se acerca hasta ella y le acaricia el cuello. Sus dedos sudorosos, calientes y suaves hacen que se estremezca del asco.

Mía nota que le tiemblan las piernas de la impresión, ni en un millón de años hubiera pensado que aquel hombre, siempre cariñoso con ella, estuviera detrás de toda esa basura. Se siente tan engañada. Por fin empieza a entender las palabras de Ana.

—Siéntate, estás en tu casa —le pide Daniel.

Señala una silla que está dispuesta en medio de la estancia, a propósito para la ocasión. Alfonso se ha situado tras la silla y golpea el respaldo a modo de invitación.

Al ver que Mía no se mueve, Daniel levanta la pistola y le grita que obedezca. Mía consigue moverse y hacer lo que le piden.

—Desnúdate despacio, hija mía —dice con sorna Alfonso, lo que provoca la risa de ambos, mientras se sienta al lado Daniel para quedar frente a ella.

Mía sabe que si se aleja del bolso ya no tendrá nada para defenderse, la adrenalina fluye por su cuerpo anulando en parte el miedo que siente y dando algo de lucidez a sus pensamientos. Se empieza, por tanto, a desvestir de cintura para abajo, mantiene la parte de arriba intacta y reza para que alguno de los dos se acerque hasta ella.

Se quita los zapatos y después los vaqueros, con lo que deja al descubierto sus braguitas que usa para dormir y con los nervios no se ha cambiado. Al contrario de lo que pueda parecer, esa ropa interior excita aún más a Alfonso, que se levanta de golpe antes de que se las quite y le grita:

—¡No! Espera, yo te las quito.

Una punzada de optimismo le pellizca el estómago. Está preparada, visualiza lo que tiene que hacer y espera agazapada, como las leonas cazan a sus presas, a tenerlo a tiro. Es su oportunidad y empieza a ser consciente de que si falla lo pagará con su vida.

Capítulo 36

Madrid, 18 de mayo

13:00

Andrés y León salen de la fundación consternados al ver truncados sus planes de detener a Lucía. La recepcionista les ha informado de que la señora Robles no estaba y lo único que han conseguido, cuando le han enseñado la orden de detención, es saber que la última vez que apareció por allí fue en mayo, lo que significa más de un mes sin tener noticias de ella. Empiezan a sospechar que llegan tarde, que se repite la misma historia que con Daniel y que, si sus sospechas son ciertas y son cómplices, lo más seguro es que ambos estén ya muy lejos de allí.

Han intentado hablar con Alfonso Robles, pero al no presentar ninguna orden de detención en su caso, la única respuesta por parte de aquella mujer ha sido: «El señor Robles ha pedido expresamente que no se le moleste». Justo un segundo antes de que León le soltara un improperio, Andrés le ha cogido del brazo y se lo ha llevado en volandas. Bastantes problemas tienen ya con ese hombre.

—Seguro que el señoritingo está ahí arriba, sentado en su pedazo de despacho, riéndose de nosotros —escupe León cuando salen del edificio.

—Yo qué sé, León, me parece rarísimo que Lucía lleve tanto sin aparecer por aquí —se cuestiona Andrés.

—A lo mejor se ha fugado con Daniel. ¿No sabrá Mía dónde puede estar?

—Eso mismo estaba pensando yo, que se han fugado. La verdad que no creo que Mía lo sepa, pero a lo mejor sí tiene alguna idea que nos ayude a empezar a buscar, voy a llamarla.

Espera varios tonos hasta que salta el buzón de voz. Extrañado de que no se lo coja, vuelve a llamar con el mismo resultado. Mira su estado de WhatsApp para ver la última vez que se ha conectado: las nueve y diez de la mañana.

Su instinto le dice que algo no va bien, es imposible que siga durmiendo. No hay noticias de Lucía y ahora tampoco de Mía, el corazón se le acelera al prever el peligro que pueda correr ella.

—Vamos, León, tengo que ir a mi casa —ordena mientras se sube al coche con celeridad.

—¿Ahora? —pregunta al no entender nada.

—No me jodas, León, ¡y vamos! —le levanta la voz, contrariado, sin tiempo de dar explicaciones.

Su compañero, que ya empieza a conocer cuándo es mejor callarse, sube al coche sin rechistar y arranca rumbo a casa de Andrés.

Cuando llegan, este le pide que espere en el coche y sale volando hacia su piso. A pesar de que le duele todo el cuerpo, corre como si se tratara de los cien metros lisos. La ansiedad le hace tropezar mientras sube las escaleras y maldice todo lo mal decible. Por fin en su puerta, abre deprisa y entra con la mínima esperanza de que esté en casa, pero lo que le recibe es su salón completamente vacío y un silencio total. La llama a gritos, pero nadie contesta. Se acerca a la habitación a ver si con suerte sigue durmiendo, la cama está revuelta y el pijama tirado en el suelo, pero ni rastro de ella. No le parece propio de Mía desaparecer y dejar todo así, si no ha sido por una urgencia. Vuelve al salón e intenta desesperado una última llamada a su móvil rezando para que lo coja, hasta que oye el sonido del móvil a su espalda y cuelga.

—¡Joder!

Ahora no le cabe duda de que algo malo está pasando. No se sabe la clave de desbloqueo para ver si tiene algo en el móvil que le ayude a encontrarla, así que se lo guarda en el bolsillo por si los de informática le pueden echar una mano y, sin más dilación, baja corriendo de nuevo al coche de León.

—¿Todo bien? —le pregunta este en cuanto se monta en el coche.

—No. —Marca el número de Beatriz y pone el altavoz para que lo escuche también León.

—¿La tenéis? —Se oye su voz al otro lado.

—No, y tenemos un problema —contesta Andrés inquieto.

—¿Qué ocurre?

—Lucía lleva más de un mes sin aparecer por la fundación. Creemos que Alfonso estaba allí, pero, por supuesto, no nos ha recibido. Aunque ese es el menor de nuestros problemas, Mía ha desaparecido. —León, asombrado, lo mira un segundo, ahora empieza a entender lo que ocurre.

—¿Se ha marchado? —pregunta, recelosa.

—Estoy seguro de que no, algo ha pasado. Ha dejado todas sus cosas tiradas e incluso el móvil.

—Joder, ¿adónde podría ir? —se debate Beatriz en voz alta.

—A casa de su madre, ¿no? —apunta León y Andrés lo mira igual que a una eminencia—. ¿Qué pasa? Es una fortaleza, no tendríamos la orden para poder entrar ni de coña. Yo si fuera él la llevaría allí.

—Joder, León, ¡pues claro! Seguro que están allí —reafirma Andrés esperanzado.

—Pues ya no es una fortaleza —apunta Beatriz—. Tenemos un as en la manga, la orden de detención de Lucía. Aludiré que es una posible fuga, al igual que ha pasado con Daniel, para conseguir la orden de registro. Vosotros no esperéis, si lo consideráis entrad, yo os cubro.

—Gracias, Beatriz —le dice Andrés.

—En cuanto consiga la orden, salgo para allá.

—No puedes ir sola, Ruth está herida y Fernando con Amelia —interviene ahora León preocupado.

Se oye la voz de Mónica de fondo diciendo que irá ella. Aunque no suele intervenir en los operativos de calle, sino más bien de apoyo en la comisaría, siempre está dispuesta a ayudar.

—Ya tengo compañera. Nos vemos dentro de un rato. Tened cuidado. —Y cuelga.

Mientras arranca el coche rumbo a la casa de los Robles, a León no le pasa desapercibido el nerviosismo de su compañero y empieza a darse cuenta de que para él todo aquello es mucho más que otro caso.

—Andrés, la vamos a encontrar. Ya lo verás —intenta animarle.

Andrés lo mira agradecido por un instante. Si le hubieran dicho que ese hombre iba a estar allí intentando reconfortarle, nunca lo habría creído. No sabe qué le hizo cambiar de parecer, cree que tiene algo que ver con Beatriz, pero desde luego se siente afortunado de tenerlo de su parte, sobre todo ahora que ya pueden ver la vivienda de los Robles al final de la calle.

En ese instante, en el interior, Alfonso se empieza a acercar a Mía para bajarle las braguitas mientras Daniel los observa divertido.

Está justo a un palmo de ella, Mía se prepara para aprovechar su oportunidad. Saca las tijeras del bolso en un segundo e intenta clavárselas en el pecho con todas sus fuerzas, pero la fortuna no la acompaña, no apunta bien y solo consigue herirlo en el hombro. Alfonso grita de dolor y cae de culo. Daniel se levanta iracundo, sin dar tiempo a Mía a reaccionar, la golpea con brutalidad en el rostro, y la derriba contra el suelo.

Ella, aturdida por el golpe, no consigue incorporarse y, sin esperarlo, recibe una patada en el estómago propinada por un Alfonso fuera de sí.

—Te vas a arrepentir de esto, zorra. Iba a portarme bien contigo, pero tú lo has querido.

La agarra del pelo y la arrastra por el salón mientras ella se desgañita y patalea. Daniel, que se ha quedado retrasado, camina tras ellos, pero Alfonso se frena, se gira hacia él y le dice:

—Solo yo. Es para mí.

—Ese no era el trato —se queja Daniel entre dientes.

—Aquí no hay tratos, idiota —le espeta—. Aquí mando yo. Me la llevo a la sala, dentro de media hora será toda tuya. Dejaré la puerta abierta.

Reemprende su camino, dando el asunto por zanjado, y vuelve a arrastrar a una Mía aterrada; mientras Daniel se queda impasible, apretando los puños de rabia al ver cómo se alejan.

La sala es una habitación del pánico que mandó construir Alfonso cuando le hicieron la casa. Esa habitación es su guarida, nadie, salvo Daniel y él, conoce su existencia. Empuja a Mía a su interior y se relame al pensar lo que le espera.

León está aparcando, cuando Andrés se da cuenta de que la puerta del garaje se empieza a abrir y alerta a su compañero para que se agache. Un coche se acerca hacia la entrada; escondidos, consiguen ver a un joven rapado acceder con un Mercedes. Desaparece dentro de la vivienda y la puerta empieza a cerrarse.

—¡Corre! —grita Andrés al tiempo que salta del coche.

No pueden esperar segundas oportunidades, la vida de Mía depende de ellos, así que León reniega de mala gana, pero hace lo que cree que es su obligación y sale detrás de su compañero. Llegan justo a tiempo, antes de que se cierre el portón.

Andrés le ha esperado escondido en un lateral y al verlo aparecer le señala la entrada más cercana como punto de acceso. Amartillan sus armas y avanzan cautelosos hacia la casa. Hay varios vehículos aparcados y los van rebasando, utilizándolos como parapeto. Andrés se fija que el Mercedes que acaba de entrar está en medio del jardín con la puerta abierta y vacío. No sabe quién puede ser el joven, pero cree que lo único que puede significar ese abandono es que está a punto de suceder algo y deben apresurarse. No puede seguir esperando allí.

—León, voy a llegar hasta esa puerta, cúbreme. Quédate fuera por si alguien intenta huir, yo miraré dentro.

Su compañero, que ya ha aceptado el rol de segundo de abordo, asiente y se pone en posición. Andrés corre por el jardín con su arma por delante, rueda hasta la pared y se queda arrodillado bajo las ventanas. Le hace una señal para indicarle que va a entrar y abre la puerta de la cocina despacio. El olor a muerte, ya conocido por él, le da la bienvenida.

Apunta con su arma hacia todos los rincones de la cocina y en un lateral ve el origen del hedor, por el estado del cuerpo, calcula que mínimo lleva allí un par de días. Se desliza, con todo el sigilo que puede, hacia la puerta interna y se apoya en el marco intentando otear la siguiente estancia antes de entrar mientras se cubre. Lo único que consigue divisar es una silla tirada en el suelo, cuando escucha un grito espeluznante en el que cree reconocer a Mía. La ansiedad y el miedo lo hacen olvidarse de las precauciones y corre sin pensar hacia donde le parece que procede el grito.

Al pasar por el salón, se fija en la ropa de Mía en el suelo, aprieta los dientes y sigue su camino sin percibir que no está solo; por eso, el golpe que recibe en la cabeza le pilla tan desprevenido que le da de lleno y le deja inconsciente en el suelo.

En la sala, Alfonso se ha entretenido un rato golpeando a su juguete. Es una habitación cuyo acceso está escondido tras un aparador, que se desliza sin el menor esfuerzo, seguido de una puerta metálica con panel de acceso. Dentro hay cámaras de toda la casa, una cama pequeña, varias cadenas colgando del techo; y al fondo un armario que, para desgracia de Mía, guarda utensilios de tortura. Alfonso está tan concentrado utilizándolos con ella que no es consciente de lo que está ocurriendo fuera, a pesar de las cámaras.

Mía, atada por las muñecas al techo, intenta abrir los ojos, cerrados por la hinchazón de los golpes. Ha recibido tantos que ya apenas se inmuta al recibir el siguiente, pero Alfonso, experto en la materia, sabe cómo reactivar a sus víctimas; porque a los perturbados como él lo que les excita son los gritos, el poder, la lucha, y no les vale con golpear a un saco de boxeo.

Se dirige al armario y saca unas pinzas que conecta a la corriente. Mía lo mira horrorizada y se revuelve como puede. Alfonso le arranca el sujetador y le aplica una descarga eléctrica en sus pezones. El grito gutural que emite sale de sus entrañas y la deja como un cuerpo desmadejado al retirárselas. Esto parece ser el acicate para Alfonso para llegar al final de su entretenimiento, la descuelga, se lanza sobre ella abriéndole las piernas y empieza a violarla. Sus jadeos no le permiten escuchar el sonido que emite el sistema de la puerta de seguridad de la habitación al cerrarse. Mía, que tiene los ojos arrasados en lágrimas, consigue ver a duras penas a un chico en chándal que se acerca hacia ellos y que se coloca detrás de Alfonso.

El chico saca una pistola y le encañona en la cabeza.

—Para, hijo de puta, o te mato ahora mismo.

A Mía se le cae el alma a los pies. No es un chico, es la voz de su madre. Se limpia como puede los ojos y la ve con el rostro marcado por los golpes y el pelo rapado, pero con su misma mirada de ojos verdes, aunque ahora llena de furia y odio.

Alfonso se ha detenido al escucharla, se retira con tranquilidad y le planta cara. Lejos de parecer preocupado, se le ve divertido.

—Hombre, cariño. Te creía cuidando de Ana —le dice con intención de desestabilizarla.

Ella lo empuja y le hace ponerse de rodillas apretando aún más el arma contra él, al tiempo que le increpa:

—Eso te hubiera gustado, cabrón; pero tu perro guardián tiene una debilidad: quiere ser como su padre. Lo cierto es que decidió que era más divertido tenerme encerrada para usarme como le viniera en gana… Lástima que sea tan imbécil como para subestimarme.

—Ya veo, ya —masculla él disgustado.

—Pensabas que iba a dejar que mataras también a mi otra hija. —Él intenta moverse, pero ella le grita—. ¡No te muevas!

Obedece mientras sigue sonriendo, se siente impune ante ella. Mía, hipnotizada por lo que está sucediendo, ni siquiera ha intentado huir y se mantiene expectante a la conversación de ambos.

—Yo no maté a Ana, se suicidó. Tú misma viste el vídeo —se justifica Alfonso.

—¿Tienes la poca vergüenza de decir eso? Eres un monstruo. Olvidaste enseñarme el otro vídeo. —Empiezan a resbalarle gruesas lágrimas por las mejillas—. Mi niña me dejó un recuerdo antes de irse, el vídeo de su padre sedándola con cloroformo cada noche para poder violarla a su antojo.

Mía contiene un grito de asco y tristeza absoluta por su hermana, y las mismas lágrimas de Lucía empiezan ahora a inundar sus ojos. Sin pensarlo, como si necesitara decirlo en voz alta para poder creérselo, susurra:

—Estaba embarazada de ti.

Lucía, que desconocía ese dato, la mira incrédula con los ojos desorbitados.

—¿Qué dices, hija?

Llora ahora sin consuelo, pero sin dejar de sujetar el arma apuntando a Alfonso.

—Estaba embarazada, mamá. Me lo dijo la policía.

En ese instante, Mía ve cómo su madre cierra los ojos durante un segundo y su rostro se relaja de forma abrupta; entonces el estruendo del disparo la sobrecoge y después la sangre de ese monstruo, cálida y espesa, la cubre por completo.

Lucía cae de rodillas derrotada, a la vez que el cuerpo sin vida de Alfonso se desploma a su lado, conservando aún su siniestra sonrisa y su pelo dorado teñido ahora de sangre. Mía se arrastra como puede hacia su madre, necesita abrazarla.

Ella, al ver a su hija acercándose desnuda, se quita la sudadera que lleva y le ayuda a ponérsela con cuidado, para después arroparla con sus brazos con toda la ternura que no ha podido demostrarle en esos años.

—Perdóname, mi amor. Lo he hecho tan mal, solo quería protegeros y al final no sirvió de nada —le ruega al oído.

—Mamá… —se le quiebra la voz al sentir el peso de la verdad después de tantos años.

—Hija, te quiero tanto… Mi niña, mi Mía, ¿sabes que por eso te llamé así? Solo mía —le sonríe, y a pesar de los golpes, el pelo rapado y sus lágrimas nunca la ha visto más guapa—. Te has convertido en una gran mujer. Tenía que haber hecho lo mismo con Ana. —Vuelve a llorar sin consuelo, casi sin poder hablar—. Tenía que haberla alejado igual que a ti, pero fui egoísta, quería tenerla conmigo, pensé que al ser su hija la respetaría.

—Tú no lo sabías, mamá —intenta consolarla.

Ella se serena por un segundo y la mira a los ojos, a su reflejo veinte años atrás.

—Escúchame, Mía. Todo esto tiene que salir a la luz. Llevo años reuniendo pruebas para hundir a ese hombre y ser libre. Él ahora está muerto, pero hay muchos más y, además, se merece morir como lo que es: un mierda. Que todo el mundo sepa a qué se dedicaba. ¿Recuerdas dónde está mi caja fuerte?

—Sí, Ana me mandó un mensaje. Lucía. Detrás de tus discos de Luz Casal.

Su madre se ríe entre lágrimas.

—Mis niñas listas —dice con ternura—. Allí está todo lo que he reunido, entrégaselo a la policía.

—¿Y tú?

Lucía la acaricia retirándole un mechón de pelo de su cara. Gestos habituales en una familia, tanto tiempo negados a esas dos mujeres, ahora después de tantos años, las unen como si fueran una.

—Yo ya no puedo más, hija. Mi niña de rizos dorados se fue hace unos meses y mi mujer de ojos verdes se merece seguir adelante. —Solloza con una pena tan visceral que Mía siente más dolor que hace un momento con Alfonso—. ¿Sabes que se rapó para no tener nada de su padre? Pobre, nadie le dijo que ella era única. —Abraza a su hija—. Hay personas que no se merecen segundas oportunidades y otras que ni siquiera las queremos.

—Mamá, no te entiendo.

—La puerta tiene un sistema de apertura cronometrado, en treinta minutos se abrirá y podrás salir.

Le besa toda la cara: los ojos, las mejillas, los labios, cada milímetro del rostro de su hija. Mía, aturdida, consciente de que se está despidiendo, no sabe qué hacer. Entonces Lucía se levanta y se aleja hacia el lado opuesto de la habitación, le parece ver una puerta al fondo, no se puede creer que se vaya a marchar así, pero entonces ella se gira y la mira.

—Mía, te quiero. Siempre serás mía, mi hija.

Levanta la pistola que aún lleva en la mano y se pega un tiro en la sien, rompiendo en mil pedazos el corazón de su hija, que grita desesperada. Un grito ahogado entre aquellas paredes, un grito de alguien que pierde lo que siempre soñó tener.

Capítulo 37

Vivienda de los Robles,

18 de mayo 15:15

Daniel ha arrastrado el cuerpo de Andrés al centro del salón, su corpulencia le permite moverlo sin problema.

«Será un bonito regalo para Alfonso», piensa.

Coge su arma y quita el seguro, le encañona y se prepara para pegarle un tiro.

Mira a ese hombre antes de disparar, ahora inconsciente, y le imagina por un segundo besando a su Mía. La rabia le nubla el juicio, quiere que sepa que va a morir, por lo que intenta despertarlo a tortazos mientras apoya la rodilla en su pecho, esperando a que abra los ojos.

Poco a poco Andrés vuelve a la realidad, por un instante no se ubica, hasta que se encuentra con el rostro de Daniel mirándole satisfecho, sonriente. Está a punto de decirle que se despida de la vida, cuando se escucha el disparo que Lucía le acaba de dar a Alfonso y se le borra la sonrisa de un soplido.

Aquellos dos hombres, el yin y el yang, tienen algo en común y, que sin que haya sido premeditado, les ha unido: ninguno de los dos podría soportar que ese disparo fuera para Mía, y ese temor que los une también los paraliza por un segundo. Un segundo crucial para la vida del inspector, porque mientras Daniel se ocupaba de Andrés, León, harto de esperar y sin noticias, ha decidido entrar en la casa; quizá por ayudarle o quizá para que luego no digan que se quedó todo el tiempo en la retaguardia, pero el caso es que está allí.

Ese segundo, León no lo desaprovecha, coge la silla que ha ocupado hace un rato Mía y la estampa con todas sus fuerzas contra Daniel, logra derribarlo y hace que pierda la pistola. Sin pensarlo, se abalanza sobre él e intenta reducirlo, pero su adversario es más fuerte, joven y está bien entrenado; así que, a pesar de estar algo noqueado por el golpe que le acaba de dar, consigue zafarse y hacer caer a León al suelo.

Daniel busca rápidamente su pistola, pero Andrés ha sido más rápido y mientras forcejeaba con León se ha liberado y está a punto de cogerla. No tiene tiempo de recuperarla, ha de huir. Mientras, León desde el suelo se rehace y consigue apuntarle.

—¡Quieto o disparo! —le advierte.

Ese hombre prefiere morir a dejarse atrapar. No necesita mucho para decidirse y sorprende a León lanzándole un jarrón que estalla a su lado. El inspector dispara, pero no consigue centrar el tiro y falla por los pelos, destrozando la cristalera del salón.

—¡Corre, se escapa! —grita Andrés, que ya se ha incorporado y sale tras él.

Cuando Andrés llega al exterior de la casa, se percata de que la puerta del garaje está abierta. Las sirenas se oyen cada vez más cerca. León ha dado la voz de alarma al encontrar el cadáver en la cocina y están a punto de llegar.

«Tiene que salir por allí».

Con los vehículos aparcados delante, no tiene buena visión de la entrada y reduce el paso mientras busca algún indicio de por dónde ha huido. Aquel enorme jardín le permite esconderse con facilidad y Andrés por mucho que intenta encontrarlo no da con él.

«No ha podido salir todavía, no le ha dado tiempo, tiene que seguir aquí».

Camina con precaución y da la vuelta al primer vehículo situándose de frente a la puerta, entonces, para su sorpresa, se encuentra con Mónica accediendo al recinto con cautela a unos escasos cien metros. Ella lo mira aliviada al comprobar que está bien, pero a Andrés se le hiela la sangre: Daniel está escondido en un lateral entre los árboles justo tras ella. Antes de que pueda gritar para avisarla, Daniel la reduce y le coloca un cuchillo de cocina en el cuello.

—¡¡No!! —grita Andrés mientras intuye los ojos asustados de su amiga.

El miedo y la desesperación lo atenazan, desde donde se encuentra es capaz de percibir cómo Mónica contiene la respiración. Tiene que matarlo, piensa, sujeta fuerte la pistola y se prepara para disparar. Daniel se anticipa a su intención y se cubre un poco más con el cuerpo de su compañera al tiempo que grita:

—¡Tira el arma!

Duda por un momento qué hacer, cree que si obedece perderá la única posibilidad de salvar a su amiga, pero, de pronto, ve por el rabillo del ojo que León se ha situado agazapado en el segundo coche y se prepara para dispararle.

Beatriz aparece corriendo por la puerta principal de la casa en ese instante, se han debido separar para entrar, y se queda paralizada junto a Andrés ante la escena.

—¡Tirad las armas ya o la mato! —grita, ahora colérico.

No es momento de dudas, los dos hacen lo que les dice y arrojan sus armas delante para que pueda verlas. Andrés solo escucha el ruido de su propio corazón latiendo desbocado, aunque entonces, le parece distinguir el sonido de una moto acercándose.

No va desencaminado, a los pocos segundos, un motorista vestido todo de negro se detiene justo tras ellos a la altura del garaje.

—Se va a escapar —señala bloqueado.

A pesar de las ganas de atraparlo, siente cierto alivio al dar por hecho que soltará a Mónica para poder huir.

«¿Quién quiere cargar con la muerte de un policía sin necesidad?», piensa Andrés.

Pero no tratan con alguien normal, el demonio se refleja en la cara de Daniel, con una sonrisa macabra le guiña un ojo y sin titubear le raja el cuello a Mónica de lado a lado y corre hacia la moto. El alarido de Andrés se escucha en toda la manzana. El cuerpo de la subinspectora se desploma mientras Beatriz y él corren desesperados a su encuentro. León, cogido también por sorpresa, vacía el cargador en dirección a Daniel y hiere al conductor de la moto, pero no consigue acertar en su verdadero objetivo. Este, al alcanzar al que se supone ha venido a rescatarlo y comprobar que está herido, le empuja sin miramientos para poder escabullirse sin problemas.

Andrés llega el primero hasta Mónica, le aprieta el cuello en un vano intento de detener el torrente de sangre que sale de su garganta. Su amiga lo mira intentando hablar y despedirse de la vida, emitiendo como único sonido el gorgoteo de su propia sangre, un sonido que acompañará a Andrés el resto de su vida. Le coge con ternura la cabeza para así poder acompañarla en esos últimos instantes; no necesita hablar, él puede leer en sus ojos sus palabras de despedida.

«Diles que los amo, que cuidaré de ellos siempre».

Porque ella es el motor de un hogar, con un marido que la adora y dos hijos adolescentes para los que es su guía, porque Andrés ha tenido el privilegio de compartir momentos con esa familia y sabe lo que supondrá esta pérdida. Se acerca a su oído y le susurra:

—Se lo diré, amiga. Cuidaré de tu familia, te lo prometo.

Y con esas palabras, Mónica se va, solo queda un cuerpo inerte en los brazos de Andrés, sin el alma que hasta hace un segundo lo mantenía con vida.

Aún se pueden oír los gritos agónicos de Beatriz pidiendo una ambulancia y dando aviso de agente herido, hasta que se queda en absoluto silencio al ver a Andrés abrazarse al cuerpo de su amiga y llorar desconsoladamente.

Ya no hay nada que hacer, ninguna ambulancia salvará a esa mujer. Se aleja de ellos como puede, hasta un lugar solitario, para tratar de contener los espasmos que le sobrevienen e intentar respirar. Arrodillada, se sujeta a duras penas a una maceta que queda a su lado. Siente que se va a desmayar, cuando unos brazos la levantan y le hablan con suavidad.

—Beatriz, respira. Venga, por favor, respira.

León, aún con los ojos humedecidos por las lágrimas, se ha dado cuenta del estado en el que se encontraba su jefa y ha ido a socorrerla. Ella lo mira con una profunda pena.

—Tranquila, estoy aquí —intenta reconfortarla y se funden en un abrazo.

Capítulo 38

Vivienda de los Robles

18:05

El sonido del sistema de apertura de la puerta la devuelve a la realidad. Desde que su madre se ha volado la tapa de los sesos no ha podido ni moverse, quedando en una especie de letargo indoloro. Aunque seguiría allí tirada como un ovillo, el ruido de sirenas y voces procedentes del exterior le dan el último empujón para levantarse. Descalza, con la sudadera de su madre como único atuendo, que apenas le cubre una pequeña parte de sus muslos, sale de la habitación y se ve cegada por la luz del día.

Una mujer con una especie de mono blanco, que a Mía le recuerda a los de CSI Las Vegas, se acerca corriendo hasta ella y avisa a gritos a alguien del exterior, mientras la cubre con una manta térmica.

La sientan en el mismo sofá que antes ocupaba Daniel, cuando aparecen varios sanitarios a atenderla. Pero Mía, después de todo lo que ha pasado, lo único que espera es ver llegar a Andrés. Aunque es Ruth quien aparece por la puerta del salón. Tiene los ojos hinchados de haber llorado y un brazo en cabestrillo.

—Hola, Mía. Cómo me alegro de que estés bien. —Le da un tímido abrazo—. Hemos buscado por toda la casa sin encontrarte. ¿Dónde estabas?

Mía empieza a atar cabos: su cara desencajada por la pena, ni rastro de Andrés ni de Daniel, se imagina lo peor y se le cae el alma a los pies al pensar que le haya podido ocurrir algo. No puede ni hablar, Ruth se da cuenta de su estado y le hace volver a sentarse.

—Mía, ¿qué te pasa? ¿Estás bien?

Intenta responder y preguntar por Andrés, pero los sollozos la ahogan. Entonces lo ve aparecer por el mismo lugar que hace un momento a Ruth y se lanza a abrazarlo, sin poder creer que esté bien mientras llora a moco tendido.

«Dios, gracias».

Él la consuela durante un par de minutos y luego la dirige de nuevo hacia donde está Ruth, haciendo una seña a los sanitarios para que esperen un momento. Se sientan uno frente al otro, la mira a los ojos y descubre que aquel hombre no es el mismo de la noche anterior, el odio y el resentimiento es lo único que traslucen sus ojos.

—¿Dónde estabas? Te hemos buscado como locos.

Si no lo conociera, pensaría que hay un deje de sospecha en su pregunta.

—Hay una habitación del pánico. Yo tampoco la conocía, está oculta tras el aparador.

—¿Qué hacías allí? —toma ahora la palabra Ruth.

—Mi madre no era la culpable de todo esto, fue Alfonso. Daniel y él me hicieron venir. —De pronto, se acuerda de Daniel y se le eriza la piel—. ¿Dónde está Daniel? —pregunta aterrada.

—Ha escapado —contesta Andrés con un rictus de odio en su rostro—. Continúa —le ordena, asombrándola por su dureza.

—Alfonso me torturó en esa habitación. —Traga para poder seguir—. Mi madre apareció cuando me estaba empezando a violar. Llevaba una pistola, discutieron y lo mató.

—¿Dónde está tu madre? —pregunta con dureza una mujer rubia, que aparece de pronto.

Mía cada vez se siente más acorralada. Esa gente, que creía de su parte, parecen ahora enemigos fuera de sí, atosigándola sin la más mínima delicadeza. Después de lo que acaba de vivir es lo último que se esperaba, se levanta altiva y enfadada.

—Mi madre está muerta en la misma sala, se suicidó poco después de acabar con Alfonso.

—¡Qué casualidad! —suelta, sin el menor tacto, aquella mujer.

—Podrá comprobarlo con sus propios ojos, hay cámaras en toda la casa, incluida esa habitación. Todo el sistema de vigilancia está allí. Mi madre vivió amenazada por ese monstruo, pero en los últimos años se dedicó a reunir pruebas contra su organización.

—¿Dónde están esas pruebas, Mía? —pregunta Ruth más comprensiva e intentando relajar la situación.

Ella se aleja hacia el otro extremo del salón, aparta una fila entera de vinilos dejando a la vista una caja fuerte. Introduce el código que ya sabe de memoria, el nombre de su madre que la llena de pena, pero ahora también de amor. Dentro encuentra una carpeta marrón y, al sacarla para entregársela, descubre al fondo un pequeño cuaderno de bolsillo que ya ha visto antes, hace muchos años, es el diario de su madre y sin pensarlo lo esconde en una de sus mangas. Regresa al grupo y le entrega la carpeta a aquella mujer, que la abre ávida, sacando fotos, informes y varios pendrives.

—¿Sigo siendo sospechosa de algo? —les pregunta, airada.

—Mía… —contesta ahora avergonzado Andrés.

—Pregunto, ¿sigo siendo sospechosa? —lo corta alzando la voz.

—No eres sospechosa —se justifica Ruth—. Discúlpanos, hemos perdido a una compañera muy querida y estamos bastante afectados.

Aunque eso lo pueda explicar en parte, está harta de ser siempre la que reciba los golpes por el motivo que sea, quiere volver a su casa y olvidarse de todo.

—Lo siento de veras, pero yo no he tenido nada que ver. Por si os interesa, me acaban de torturar y violar. Además, he sabido que el padre de mi hermana también la violaba cada noche, he visto cómo mi madre se suicidaba delante de mí, creo que por hoy ya es suficiente, ¿no os parece? Si no os importa, esos ATS —señala a los sanitarios que esperan para atenderla— vienen a curarme. Aunque os parezca mentira, quizá lo necesito.

—Claro, Mía. De verdad, lo siento muchísimo —le ruega Andrés al tiempo que le tiende la mano para ayudarla a levantarse, mano que ella rechaza, ignorándolo.

Camina hacia la ambulancia, pero se detiene un segundo, vuelve sobre sus pasos y se planta frente a él mirándolo a los ojos.

—Ojalá nos hubiéramos conocido en otra vida, porque desde luego en esta nunca deberíamos haber cruzado nuestros caminos. Adiós, Andrés.

Sin más, se marcha y le deja a él sin palabras. Ahora ya no le queda nada, solo una tristeza hiriente y el recuerdo de esa verde mirada.

Capítulo 39

Comisaría de Fuencarral, 2 de junio

Beatriz está sola en su despacho de la comisaría. Nadie, salvo ella, queda en toda la planta.

Gracias a las pruebas aportadas por Lucía, las detenciones se empezaron a producir el mismo día del incidente. Empresarios, políticos, policías, en aquellos documentos hay implicados de todos los sectores y rangos.

Los medios de comunicación al completo cubren la noticia de sol a sol, llenando sus noticieros de rostros conocidos esposados camino al juzgado.

El comisario, a pesar de las pérdidas personales y las muestras de afecto a las familias, está satisfecho por el reconocimiento que le ha reportado la resolución de un caso tan importante. Aunque aún sigue abierto, con la orden de busca y captura sobre Daniel Álamo, para él, el epicentro ya está resuelto y se felicita por ello.

Y en aquel diminuto despacho Beatriz, en cambio, no para de reproducir las imágenes una y otra vez de la muerte de su compañera. Los fantasmas del pasado la sobrevuelan. Esta vez la deuda que ha contraído con Camel no ha valido la pena, esta vez el peso de la muerte de Mónica se cierne sobre ella; porque fue ella y no otra persona quien la llevó allí, a sabiendas de que no era su función, ni estaba preparada para ello. Lo único que le queda es la promesa de dar con Daniel y matarlo, igual que lo hizo una vez lo hará dos.

Ruth está apoyada en el coche de Andrés esperándolo. Él se acerca sosteniendo una caja con todas sus cosas y le sonríe.

—¿No te aburres de seguirme? —le pregunta ella cuando lo tiene al lado.

—Claro que no, ¿quién puede aburrirse contigo, Ruth? —ríe.

Abre el coche y mete la caja en el maletero.

—¿Estás seguro? ¿Nos vas a abandonar ahora? —pregunta ahora en serio.

—No os abandono, os dejo trabajar. Tenéis a Beatriz y sé que si ella no consigue encontrarlo no lo hará nadie. Gran parte de lo que ha ocurrido ha sido culpa mía. —Ella intenta protestar, pero él la detiene con la mano—. No empieces, por favor. Quiero hacerlo, necesito hacerlo, no puedo volver a subir esas escaleras sabiendo que ella no está.

—No eres el único que la ha perdido.

—Por supuesto que no y que cada uno haga lo que considere mejor, que yo no lo juzgaré. Yo necesito tiempo, quizá entonces piense diferente, pero ahora no.

—Bueno, Andresito, pues nada. Lo he intentado. Dicen que el roce hace el cariño, espero que no te olvides que te queremos, aunque estés lejos.

—Lo sé. —Se abrazan.

—Bueno, y hablando de todo un poco, ¿a Galicia para cuándo?

Él ríe a carcajadas y le revuelve el pelo.

—Pero qué capulla eres. No te preocupes, que te aviso para que me acompañes.

—Cuenta con ello, mamón.

Epílogo

Galicia, 7 de junio de 2018

Mía se sienta en la mecedora del jardín de Lara con el pequeño cuaderno de su madre entre las manos. Lo abraza como si la abrazara a ella.

Han pasado ya varios días desde que volvió de Madrid, pero hasta ese momento no se ha sentido con fuerzas para leerlo.

Se ha sentado cada día, como hoy, en aquel mismo sitio, con aquellos mismos sentimientos, sin conseguir abrir ni la tapa para ver su letra.

No sabe cuál es el motivo, pero esa mañana se siente diferente, mira con ternura el cuaderno y por fin empieza a leer.

«Tú, que me lees:

Hoy mi preciosa Ana se ha caído saltando a la comba. Estaba frente a ella viendo cómo hacía pucheros y buscaba mi consuelo, pero cuando me he ido a levantar, lo he visto por la cristalera del salón acechándonos, como siempre.

¡Oh, Dios! Tengo tanto miedo de que les haga algo, sus celos son enfermizos y cada vez que me acerco a ellas me lo hace pagar. Pensaba que con Ana sería diferente, pero a ese monstruo le es indiferente qué sangre corra por sus venas, solo quiere martirizarme.

Menos mal que está Mía, mi mujercita. Ella ha salido a su encuentro y la ha consolado como me hubiera gustado hacerlo a mí. He sentido cada uno de los besos y mimos que se han dado, porque ellas lo son todo en mi vida.

Tú, que me lees, por favor protégelas, dame fuerzas para continuar».

Empieza a llorar y abre otra página al azar.

«Tú, que me lees:

¿Qué he hecho para merecer tanto dolor? ¿Cómo mi niña va a superar todo esto?

El maldito hijo de puta me ha obligado a estar en la habitación todo el día, sabiendo que mi pequeña me esperaba en el día de su cumpleaños. ¿Has visto su cara cuando nos ha encontrado? El desgraciado me hincaba las uñas para que ni me moviera mientras seguía embistiéndome.

Tú, que me lees… Al final tendré que perderla para protegerla».

Mía apoya el cuaderno sobre su pecho y llora por la vida que les tocó vivir, por no tenerlas ya a su lado y, sobre todo, llora por tener por fin las respuestas a tantas preguntas que se quedaron sin contestar, en especial a la más importante de todas, que su madre siempre la amó.

Agradecimientos

Gracias, para empezar, a mis padres. A mi madre, que me ha enseñado lo que es el amor incondicional, tan presente en este libro. A mi padre, que me contagió su pasión por la lectura y me regaló el primer libro “de mayores”, que me enamoraría para siempre.

Le tengo que dar las gracias a las tres personas que han vivido conmigo este viaje de creación. Por sus consejos, por ser mis primeros lectores y llenar de ilusión mi camino. Gracias a mi hermano, Gema y Raquel.

Estoy especialmente feliz de que mi amigo y artista, Pedro Barallat, haya dibujado para mí esta increíble portada. En solo una imagen, ha transmitido toda la fuerza que tienen las mujeres de este libro. La misma fuerza que la modelo, mi prima Victoria, muchas gracias.

Por supuesto, a Caligrama, por acompañarme y asesorarme de la mejor forma. Gracias.

Y por último, porque son lo más importante en mi vida, porque ellos han cedido su tiempo conmigo para que pudiera escribir, me han apoyado en cada decisión y sé que estarán en cada uno de los pasos que dé en el futuro… Mil gracias a mi amor y a mis hijos.

LAURA NAVARRO ALONSO, nació en Madrid en 1982. Se licenció en Administración y Dirección de Empresa por la Universidad de Alcalá de Henares y en la actualidad trabaja en el sector financiero. Desde muy pequeña acompañaba a su madre en la librería donde trabajaba y descubrió en todos esos cuentos e historias una forma de soñar. Al final, la lectura se convirtió en su segundo hogar y la escritura en su mejor forma de expresión. Ahora es ella la que publica su primera novela un thriller trepidante que te sorprenderá: Mía.

Es madre de dos niños revoltosos, enérgicos y que consumen el noventa por ciento de su día.

Hay una frase en su primer libro que, y al igual que al personaje, determina su vida: «La diferencia no la marcan la disciplina o la inspiración en el trabajo, la diferencia la marca la motivación, como en todo en la vida».