 METROPOL

CIUDAD DE REYES

Por Asier Garay

LA CIUDAD DE METROPOL

Metropol está formada por dos zonas principales: la ciudad y las comarcas. El ciudadano medio no tiene restricción alguna de acceso a ninguna de éstas. El área urbana se traza en torno a seis grandes vías que canalizan la circulación y ejercen de puerta hacia las áreas de exterior. Las comarcas están regidas por las siguientes familias: Venetti de Valle de Bosquesangre, Boffimar de Lacunia y Permiaden de Roca Emperatriz. Por su lado, Desierto del Fracaso, Montañas de Metropol y Bosque Príncipe permanecen bajo control del gobierno de Imperialis. Los campos agrícolas y ganaderos de Terra Domina están dirigidos por un cónclave de familias terratenientes.

Bajo ningún concepto es aconsejable acercarse al muro.

PRÓLOGO

Carta de súplica, de perdón y de advertencia

No quiero malentendidos: ésta no es una declaración de odio. Son cientos los años de concordia que han unido a nuestras familias, Aurion, y es mi deseo que les sigan muchos más. Nuestros clanes son hermanos, somos los señores de las comarcas. Sin embargo, veo conveniente mostrarme preocupado. Todos en mi casa lo estamos. No sabemos lo que va a ocurrir a partir de este momento, viejo amigo. Espero que lo comprendas.

Te conozco mejor que a tu hermano, o podría decirse que no conozco a Erebron en absoluto. Los acontecimientos que se han dado en Metropol son perniciosos para todos… o eso creía yo. Ha muerto gente, Aurion, ha sido un desastre sin precedentes… pero por alguna razón ahora tu casa gobierna la ciudad. Necesito una explicación. Necesito saber que una cosa no tiene nada que ver con la otra. Te suplico respuestas.

También te quiero pedir perdón. Desconocía absolutamente los tratos de Joseba Permiaden con esos terroristas. Su padre no me ha sabido decir mucho más, todo es muy confuso. Pero, en cualquier caso, no ha sido correcto por vuestra parte tomaros la ley según os pareciera. Queremos paz, Aurion, y sin embargo esa familia no hace más que recibir tortura por vuestra parte. Apenas vemos a Jone, y es la hermana de mi mujer. Mis hijos no la conocen. ¿De verdad es esto necesario?

No debo sentirme sino decepcionado. Decepcionado por lo que ha ocurrido y por lo que queda por venir. Porque habéis provocado divisiones en mi propia casa, y porque posiblemente quemes esta carta sin leerla. Parece que no os importe hasta qué punto vuestros actos nos afecten no sólo a nosotros, sino a toda la ciudadanía de Metropol. Y te seré sincero: no me gusta tu hermano. No me extenderé en detalles que ni yo quiero escribir, ni tú leer, ni tu fuego quemar, sólo diré que no es el rey que necesita esta ciudad. Los Balaeri pagaron por sus actos, y no les deseo lo mismo a los Venetti.

Dicho esto, quiero concluir mi carta con una advertencia: no pequéis de confiados. El pueblo no aprenderá a quereros porque ocupéis el trono. Hace pocos días pedían fuego para los reyes, no para lo reina. Querían hacer caer a la monarquía, no cambiarla por otra. Tened cuidado. El mundo es demasiado pequeño para esconderse de una ira tan extendida, tan fuerte. Sed precavidos o el rojo de vuestro valle será oscuro, y olerá a hierro.

Y sed justos. Yo no quiero ser rey, ni creo que tú lo vayas a ser. Ambos sabemos para quién deben ir estas palabras. Tu familia es la más poderosa de Metropol, la sangre y las arterias. Pero, aunque te hagas llamar el Inmortal, esto no significa que el mundo vaya a entenderlo. No significa que vayan a querer a tu hermano. Si os dejáis llevar por los instintos del poder, caeréis. Si no sois la alternativa adecuada a los Balaeri, habrá consecuencias.

Te hablo como amigo, como hermano político que creo fielmente que soy. Presta atención a mis palabras. Porque hoy son palabras, mañana no sé lo que serán.

Y, de nuevo, espero que lo comprendas.

Quariold Boffimar, “carta de súplica, de perdón y de advertencia”

LEIF PALAX I

El calor humano tapaba el frío que había dejado la lluvia en la Plaza Magna. La humedad se hacía hueco por donde podía y las nubes seguían ocultando el sol, pero aquella mañana la luz que la gente buscaba no era la suya. Todos miraban hacia arriba, haciendo apuestas con sus vértebras, silenciosos, atentos, esperando cualquier cosa. Leif Palax también.

Era un joven de veinticuatro años, pelo castaño, ojos marrones, altura media y con más ambiciones que expectativas. Impulsivo, y en ocasiones insolente, el trabajo que lo ocupaba aquel día no era de sus preferidos. Pero, a pesar de todo, lo ejercía con todo su talante. Era su deber, era lo que se esperaba de él. Y mientras lo hiciera acompañado, todo sería más grato.

Miró a su lado. Darion Venetti le sacaba veinte años, pero eso no había repercutido en la amistad que tenían, que siempre había sido buena. Era fuerte, rudo, y lo galardonaban decenas de cicatrices. «Él sabrá dónde se mete», pensaba Leif. Su pelo largo era negro, su piel blanca y sus ojos del mismo rojo que el resto de su familia, un color que era protagonista en los días que acaecían en Metropol. Sin embargo, sabía perfectamente que ése no era su sitio. No, lo que ambos anhelaban era la acción, algo que no encontrarían fácilmente en la Plaza Magna, salvo que las cosas se pusieran turbias.

«De nuevo».

Empezó a sonar la Marcha. Se trataba de un conjunto de trompetas, violines, tambores y varias cosas más que anunciaban que el rey Erebron Venetti iba a hablar. Era la primera vez que la tocaban, y al decir verdad a Leif no le gustó mucho: demasiado regia, demasiado sucia. Ya podrían haber cantado cien niños de voces blancas que él habría seguido encontrando la Marcha Venetti manchada de barro y estiércol. Igual que la familia que le daba el nombre. Miró de nuevo a Darion, y se sintió mal por sus pensamientos. Mal por su compañero, no por él. Leif Palax tenía muy claro lo que debía pensar y lo que no.

—Erebron, de la honorable familia Venetti —bramó el heraldo una vez la orquesta hubo finalizado, expandiendo su voz por toda la plaza desde lo alto de la torre—. Rey de Metropol desde hoy hasta el fin de sus días. Amadlo por lo que es, por lo que fue y por lo que será. Que el cielo lo tenga en su gloria. ¡Larga vida al rey Erebron Venetti!

Había pasado una semana desde el Lunes Negro. Así lo habían llamado. Tal vez porque todo había ocurrido de noche, o tal vez porque había muchas dudas, muchas incógnitas, acerca de lo que realmente había sucedido. O quizás por la gran catástrofe que al fin y al cabo había sido. No obstante, no parecía haber significado una tragedia para todos, o al menos eso decían los estandartes rojos que caían de Imperialis, el gran rascacielos del gobierno, como lágrimas de sangre que no se permitían ni un ápice de tristeza. El ojo y la V de los Venetti, el eterno emblema de su dinastía, ahora copaba las más prestigiosas paredes de Metropol. Habría quien dijera que se lo habían ganado con esfuerzo, con sudor, que los señores de Bosquesangre y Villalaya habían ascendido al trono mediante la voluntad de su pueblo, y que éste a su vez lo había aclamado. Una nueva era para la ciudad, una nueva oportunidad para el mundo, una nueva esperanza para todos. Pero Leif no estaba tan convencido, no les creía merecedores de tales honores.

Sin embargo, el pueblo aplaudió. Y lo hizo con fuerza y júbilo, como no recordaba que nunca lo hubiera hecho por los Balaeri. El muchacho también se esperaba algo así, no terminaba de sorprenderle. «Es más fácil engañar a la ciudadanía que a un niño. Son niños, todos ellos».

—Pueblo de Metropol. —La voz de Erebron era perfecta para hablar y convencer—. Hoy amanece un nuevo día, el primero de una nueva etapa de prosperidad para todos. —Los niños volvieron a aplaudir y a ovacionar—. Hemos sido sometidos durante siglos a la tiranía de los Balaeri, pero esto se ha acabado. Ha llegado el momento de hacer las cosas bien, nos lo merecemos.

Los cuerpos policiales de Torre Metropol, capitaneados por Darion y Leif, estaban allí para asegurar la Plaza Magna. Pero qué decir tenía que, tras lo ocurrido en el anterior discurso, el último de la reina, parecía haberse convertido en algo peligroso. Quizás fuera ésa la razón que Claune Menner había necesitado para tomar la decisión de redoblar la fuerza militar.

«Y quién iba a decir que fuera algo tan innecesario…»

Al joven no le faltaba razón. En los balcones y entradas de Imperialis también estaban apostados soldados, sí, pero no de los suyos. Vestían de rojo, cubiertos con una especie de chapa dura negra en varios puntos. Llevaban cascos y una V dorada cosida en un lado. Permanecían inertes, como estatuas, mirando al frente de manera muy firme. Dado que no se les veía el rostro, si hubieran estado sentados Leif habría jurado que estaban todos durmiendo. Y su burla no hacía más que ocultar su rabia: el lugar que esos hombres ocupaban era el que una semana antes había pertenecido a los suyos. Los Venetti habían echado a Torre Metropol del gobierno.

—Me atrevería a decir que todos perdimos algo en el Lunes Negro —siguió diciendo el nuevo rey—. Lo que se vivió en Grancannon fue terrible, un escándalo fruto de la histeria. Disparos, aplastamientos… y poco diré más ya que ninguno deseamos rememorar tales hechos. —«Cerdo, tú ni siquiera estabas allí»—. Mi familia quisimos hacer un cambio en el sistema, reformarlo, y para ello teñimos de rojo el lago Balaeri. Un símbolo de la aristocracia más ruin no podía quedar impune tras esta revolución que hemos encabezado. Ahora aquéllos que osen someter al pueblo sabrán que deben pasar primero por encima de nosotros, los Venetti.

Otra ovación, y Leif cerró los ojos. Habría dado lo imposible por hacer lo mismo con los oídos. Cada palabra de aquel hombre lo quemaba por dentro. No quería escuchar más. No podía seguir tolerando que el rey se siguiera colgando medallas que no le pertenecían. Desde el punto de vista de la ley, él podría ser calificado perfectamente como un terrorista. Sin embargo, para el pueblo de Metropol “sus actos” lo convertían en un ser venido de los cielos para liberarlos a todos. Era lo que quería, sin duda. Se había dado cuenta de que, en número, la ciudadanía llana era mucho mayor que la aristocracia. Había saltado de una rama a otra porque sabía lo que le convenía, porque había visto la fuerza de la revolución con sus propios ojos. Sin duda, era mejor escudarse con ella y alzarla como su propia enseña en lugar de convertirse en su enemigo. Erebron Venetti no tenía un pelo de tonto.

Pero aun así su plan hacía aguas por demasiadas partes. Para empezar, cualquiera que hubiese sintonizado Imperia TV la tarde oportuna habría visto cómo Torre Metropol había apresado y encarcelado a los autores del desastre del lago. Eso significaba que al responsabilizarse de esos actos se convertían en aliados de los terroristas… y a la vez en enemigos de los cuerpos policiales. La simple idea le puso a Leif la piel de gallina. ¿Pensaban hacer caer Torre Metropol de la misma forma que habían caído los Balaeri? Acaparar los dos ejes de poder de la ciudad, sin duda un plan macabro pero que podría funcionarles.

En cualquier caso, si los Venetti pensaban jugar con esa baza debían atenerse a sus consecuencias. La torre de Imperialis había sido asediada y saqueada la noche del Lunes Negro por una cruenta fuerza popular. Los destrozos todavía seguían vigentes, aderezados por andamios que colgaban de las paredes entre los estandartes de la nueva dinastía reina. Si sus informes eran correctos, en aquel asalto habían sido atacados muchos funcionarios del gobierno que en ese momento trabajaban allí. Algunos incluso habían sido asesinados en un azote de ira del pueblo. Y los cielos sabían qué le había podido pasar a la reina. ¿Acaso los Venetti se iban a atribuir también esos logros? Hablaban de Grancannon como si no hubieran tenido nada que ver, pero según su falsa historia se hacían responsables de todo lo que allí había ocurrido. El rey Erebron era astuto, sí, pero se había expuesto a un riesgo demasiado grande.

—Todos conocéis a mi familia. Sabéis que siempre hemos estado del lado de los más desfavorecidos. —En la distancia, uno podía imaginarse que estaba sonriendo—. Quiero que sepáis que esto no va a cambiar, sino que se va a potenciar en todos los sentidos. En unos meses habremos conseguido estabilizar las administraciones, y promoveremos medidas para resolver la desigualdad social que vive Metropol. ¡Y esto sólo se puede conseguir con los Venetti en el trono!

La gente volvió a gritar enloquecida. Leif los miraba desde sus espaldas. Estaban en uno de los laterales de la Plaza Magna, con un buen ángulo de todo lo que en ella ocurría. No había frecuentado muchos discursos reales en sus años de servicio, pero sí sabía que aquel entusiasmo popular no era costumbre. Definitivamente estaban todos ciegos, sólo veían un cambio en el gobierno sin darse cuenta de en qué dirección había cambiado. Aunque el joven tampoco lo sabía con certeza, pero sus sospechas eran casi tangibles.

Erebron Venetti siguió hablando, extendiéndose tres veces más de lo que solían hacer los Balaeri. Les habló del progreso que todos iban a vivir, de las mejoras en la calidad de vida, del mundo que juntos todos crearían. Iluminó sus cabezas de niños con historias de luz, de riqueza y otras tantas palabras que en la cruda realidad caían huecas sobre el suelo hasta romperse. A Leif le recordó los cuentos que su padre le contaba cuando era pequeño, antes de irse a dormir. Historias que desde luego le hacían mucha falta en aquel momento, ya que serían mucho más verosímiles que lo que estaba escuchando. Y también, quizás, porque le echaba mucho de menos.

Metió la mano en su bolsillo y sacó un trozo de papel. Lo desplegó con cuidado, percatándose de que ni Darion ni ninguno de sus otros compañeros y subordinados lo vieran. Lo leyó de izquierda a derecha, de derecha a izquierda, de arriba abajo y en todas las direcciones posibles. Nada cambiaba lo que ahí ponía.

«El salvador fue al río, para que su rey dejara ir a su pueblo y le sirviera en el desierto. Y el salvador amenazó con teñir el río de sangre para que ellos no pudieran beberlo, y así hizo. Pero el rey no le escuchó.»

Lo había cogido de Gommirath, la mañana del Lunes Negro. Sí, los cuerpos policiales también eran culpables de gran parte de las desgracias que habían acontecido ese día. Habían asediado la central de una organización orientada a la caridad y a las ayudas a los más desfavorecidos por la simple sospecha de que fueran terroristas. Lo eran, sin duda. El Plan Omega, un nombre que a esas alturas ya habría caído en el olvido, de donde no tendría que haber resurgido nunca. Sin embargo, al desaparecer los terroristas había desaparecido Gommirath, el único pilar que sostenía el equilibrio de Metropol. Nadie se imaginaba qué era lo que podía llegar a ocurrir a raíz de eso.

Le dio mil vueltas al papel, y luego otras mil en su cabeza. Ahí estaba la clave de muchas incógnitas. Lo que ponía en ese texto había sido el trampolín que había llevado al Plan Omega a teñir de rojo el Lago Balaeri, y por ello habían pagado. Sin duda ésa fue la interpretación que le dieron. Además, estaba introducido por una serie de aclaraciones, que afirmaban que el texto había sido extraído de unos documentos con palabras extrañas, pertenecientes a una época no registrada. La nota intrigaba a Leif, desde luego, pero había algo que provocaba mucho más interés en él que todo lo anterior.

«Es la letra de mi padre».

El discurso del rey Erebron terminó y volvió a encerrarse en Imperialis. La gente comenzó a dispersarse, y era el momento de marcharse ellos también. Una vez la Plaza Magna estuvo desalojada de forma ordenada, Darion y Leif llevaron a los suyos de vuelta a los deslizadores. Los vehículos se elevaron medio metro en el aire y empezaron a moverse. Todos tenían un poco de prisa.

Darion no habló hasta que entraron en el Aro Magno.

—Bonito discurso el de mi tío, ¿no crees? —dijo con cierta mofa.

—Precioso.

—Veo bien que se nutran de soldados independientes de Torre Metropol —reconoció, suspirando—. Nosotros no pasamos por el mejor momento. Tenemos demasiadas bajas. La batalla de la semana pasada en Gommirath desde luego era lo último que necesitábamos. Hay que reclutar nuevos rasos, así que deberíamos empezar cuanto antes.

Leif soltó una carcajada.

—¿Quién va a querer unirse a las filas de los cuerpos teniendo esas bolsas de dinero colgando de las manos de los Venetti, los Garmade, los Baldari…?

—Sin duda ellos les pagan mejor, sí. Eso es un problema.

—¿Ahora te preocupan nuestros problemas? Qué cambio has pegado, Darion…

—¿Qué quieres decir? —preguntó su compañero, inquieto.

—Cuando Imperialis fue asediada le pediste a Claune que se quedara de brazos cruzados, sin hacer nada. —A Leif eso le había sentado como un puñetazo en el estómago, ver a la líder condicionada por una petición tan absurda—. Dime sólo… ¿por qué?

Darion se quedó pensativo mientras miraba por la ventana. Recorrían Via Lacunia, acompañados del típico tráfico de la mañana de un lunes. Muchos caminaban en dirección a sus quehaceres tras haber escuchado el histórico discurso del rey. Estaban alegres, dichosos, con los rostros llenos de esperanza. Eso provocó en Leif un sentimiento contradictorio: ¿mentirles para que sean felices o destrozarlos con la verdad?

—Creí… pensé que la reina Carinne ya estaba bien protegida. Nunca imaginé que la revuelta fuera de tal magnitud. Créeme cuando te digo que nada de lo que ocurrió estaba previsto.

—¿Ni siquiera la subida al trono de tu familia? Vaya, Darion, qué acontecimientos más desafortunados para todos… —No obtuvo más respuesta de su amigo, si es que podía seguir llamándolo así—. Sólo te pido una cosa: no juegues a dos bandas, te lo pido por favor. O los Venetti, o tu deber. Ya se ha visto que ambas cosas son incompatibles.

Luego se giró hacia los soldados que los acompañaban en el deslizador. Todos estaban atentos a la conversación, pero una sola mirada de Leif fue suficiente para que se pusieran firmes.

Torre Metropol, además de una institución, era un altísimo edificio acristalado ubicado en uno de los círculos intermedios de la ciudad que le daba nombre. Su planta tenía forma de M, para más señas, y era símbolo de poder y respeto de las autoridades y de la ley. Leif Palax estaba orgulloso de formar parte de la cúpula directiva de esa organización, y todavía más si las cosas se hacían como debían hacerse.

Bajaron del deslizador en tropel. Los soldados se pusieron en formación y se dirigieron al interior del rascacielos, encabezados por su líder de sección. Todo allí estaba organizado mediante un sistema jerárquico de estamentos y marchaba a la perfección. Mientras tanto, dentro, en el vestíbulo, otros funcionarios se dedicaban a atender diferentes tareas en sus respectivos mostradores. No eran agentes de la seguridad, pero sí formaban parte del entramado de la ley de Metropol. Desde luego, ejercían su deber con la misma dedicación.

Pero aquella mañana iba a ser diferente. La mayoría de las mesas estaban vacías, y todos los soldados que entraban se dirigían directamente a la sala de actos. Se encontraba en las primeras plantas del edificio, una gran estancia de dimensiones tales para abarcar a toda su plantilla; tarea mucho más sencilla gracias a las bajas sufridas, para qué engañarse.

Las gradas caían en una cascada inclinada hacia un estrado protagonizado por Claune Menner. Estaba flanqueada por dos grandes estandartes con el símbolo de la institución, los cuales no le hacían ni una pizca de sombra. Era la mujer más férrea que se había concebido jamás sobre la faz del mundo. El blanco de su piel luchaba contra el de su pelo, recogido en un moño ajustado por su imperecedero lazo rojo y su amapola, el símbolo de su familia. Tenía sesenta y dos años, y los lucía con todo orgullo posible. Su fiera mirada gris era uno de los mayores temores del cuerpo policial, y al estar sentada permanecía firme y recta. De haber esperado de pie lo habría hecho poco erguida y eso le habría restado poder, algo que no se podía permitir ni de lejos.

Pero no era día de mofas. Las alegrías y dichas del discurso del rey Erebron contrastaban con lo que iba a ocurrir en aquella sala. Se podía ver en las caras de los soldados, en sus expresiones. Todos lo sabían. Leif los iba observando conforme avanzaba hacia el estrado. Darion seguía sus pasos detrás de él, y el joven no pudo evitar preguntarse si su compañero estaría pensando en lo mismo, y con el mismo grado de preocupación.

Al pie de las escaleras de madera que subían hasta Menner estaba Keon Gyl, el cuarto de la cúpula directiva. Era más alto que Leif, mucho más delgado y tres años mayor. Lucía una barba perfectamente recortada, un bien peinado cabello castaño y unos ojos grises verdosos. Esa mañana había dejado a un lado su amaneramiento para permanecer solemne, quizás por primera vez en su vida, o al menos Leif no lo había visto antes con ese gesto en el rostro.

—¿Cómo ha ido el discurso? —preguntó Gyl cuando hubieron llegado a su altura.

—Ha estado bien —contestó Leif, con desgana.

Los tres subieron al estrado y se sentaron junto a Menner. Su mesa estaba colocada en un lado y dispuesta en diagonal hacia la esquina opuesta. Ellos no iban a ser los protagonistas de la función, desde luego. Leif lo prefería. Miró a su jefa, pero ella no le devolvió la mirada. Estaba muy seria, pensativa, o incluso tal vez se había quedado dormida con los ojos abiertos. En cualquier caso, el muchacho prefirió no hacer nada para comprobarlo. Sólo un loco azuzaba a un oso salvaje para ver cómo se comportaba después.

Cuando todo el mundo estuvo sentado en su sitio, Claune Menner habló. El segundo discurso del día.

—Soldados y personal de Torre Metropol —dijo a través de los micrófonos, pero sin levantarse de su silla—. Os convoco hoy aquí porque he de recordaros algo. La ley es prioridad, el orden un derecho, y tenemos que respetarlo le pese a quien le pese. No podemos dejarnos llevar por las tentaciones que no rijan nuestro deber. Tenemos que tener claros nuestros propósitos. Hoy el gobierno ha cambiado de manos, pero nosotros seguimos siendo los mismos. Debemos ser el sostenimiento de esta sociedad, no podemos caer. Todo aquel que se salga de esta línea, será juzgado con la mayor severidad posible.

Entonces dos soldados salieron de una puerta en el lado opuesto del estrado, llevando a alguien sujeto entre ellos. Los seguían otros dos agentes con los láseres en alto. Los cinco avanzaron hacia un poste de hierro del que colgaban unas cadenas, donde engancharon las muñecas del preso. Y allí lo dejaron.

Leif lo miró con atención. Phyel Gullendorf tenía la cara llena de moratones y rojeces, pero seguía siendo perfectamente reconocible. Su antiguo compañero le devolvió la mirada. Tardó, sí, pero lo hizo. Y no fue de forma neutra, como el joven esperaba. No, el chico le pedía ayuda. Sus ojos pedían auxilio. No quería morir.

—Phyel Gullendorf, se te ofreció la confianza de un soldado de fase avanzada por tus méritos. —El tono de voz de Claune era de todo menos amable, aunque llamar “méritos” a lo que él hacía era desde luego un detalle—. Se te exhibieron honores como a otros de tu promoción y talento. A cambio, nos lo agradeciste provocando una fuga de información, convirtiéndote en topo de terroristas para sus fines en contra del sistema. Tal y como marca nuestro reglamento, un delito de magnitudes semejantes sólo se castiga con la pena de muerte. Leyes duras que no fueron redactadas por mí pero que si bien mantengo, respeto y comparto.

Phyel bajó la cabeza, resignado. Leif en ese momento sentía rabia. No hacia él, ni hacia Claune, ni hacia Darion. El foco del odio se situaba en Oasis Finisterre, la hija de la líder, que en esos momentos permanecía junto a Cristoph Bane en las celdas de Torre Metropol. A ella había ido a parar la información fugada, y no le cabía la menor duda de que el pobre chico había sido utilizado en todo momento. Como el tonto que era y que siempre había sido.

—¿Tiene algo que declarar el condenado? —preguntó Claune, pero Phyel negó con la cabeza, sin apartar la vista del suelo—. Bien, en ese caso, procedamos.

Los soldados armados se pusieron ante él y alzaron sus armas, apuntándole. El joven no movió ni un músculo, no realizó ningún último impulso como instinto de supervivencia. Estaba resignado a morir, y eso a Leif le repugnó. Empezó a temer que pudiera llegar a desear la muerte de Phyel, sería algo que no se perdonaría jamás. Entonces Keon le cogió la mano fuerte y él no se la apartó. Vio de reojo que derramaba una lágrima, pero enseguida trató de disimularlo. Su compañero no debía mostrar debilidad alguna ante el personal de Torre Metropol.

—Que esto sirva de lección para todos —anunció Claune, preparada para dar la señal—. Nos debemos al sistema. Nos debemos a la ley, y al orden. Si uno falla, fallamos todos. Somos un castillo de naipes, y nadie puede derrumbarse. —Todos contuvieron la respiración, o al menos Leif lo hizo por todos—. El sistema se creó para ser perfecto, y un sistema perfecto no puede caer.

Los dos disparos sonaron como uno sólo, hicieron blanco como uno sólo, y mataron como uno sólo. No hacían falta dos, sólo uno. Un disparo era justo y necesario para matar a alguien. Semejante exhibición de poder era prescindible. Todos lo sabían, y seguramente Claune también. Phyel Gullendorf apenas se movió. Su posición en vida había sido muy semejante a la que mantuvo una vez muerto: inclinado, con las rodillas en el suelo, los brazos en alto por las cadenas… como un ser rendido. Leif debía andarse con cuidado: no quería rendirse, no quería morir.

Cuando la gente empezó a abandonar la sala, el joven se dio cuenta de que Keon todavía le sujetaba la mano. Cuando su compañero se percató, se la soltó de inmediato, preso de la vergüenza. Darion se levantó sin mediar palabra y se fue con Claune, que también guardaba silencio. De hecho, lo único que se oyó en la sala fueron murmullos tímidos ahogados por los pasos de las pesadas botas de los uniformes. Los mismos soldados que habían traído a Phyel cogieron su cuerpo y se lo llevaron de la sala. Leif pensó en su familia. No la conocía, pero debía tener una. ¿Qué opinaría su madre de todo aquello? Pregunta estúpida, preguntada por un estúpido.

«Lo mismo que opinaría la tuya, idiota. Esa madre a la que apenas ves».

Keon se levantó, pero antes de marcharse se giró hacia él.

—¿Te ha parecido justo lo que acabamos de ver?

Leif lo miró, y trató de sonreírle. Era un tipo a veces inaguantable, pero su corazón era blando, sensible. Consideraba a su compañero alguien muy entrañable. Tras el fracaso de su sonrisa, decidió contestarle.

—El edificio en el que estamos tiene forma de M. Pero no es por Metropol, es por Menner. Tenlo presente siempre. Aquí la que manda es la jefa, y nosotros obedecemos. Simplemente hay que creer en lo que ella dice.

Fueron los últimos en salir de la sala. Las luces ya estaban a medio apagar, y la penumbra avanzaba por los pasillos. Parecía que se hubiese hecho de noche de repente, y lo cierto era que las nubes del cielo, fuera en la ciudad, trataban de corroborarlo. Un día gris para un sentimiento nublado, ésa sería la conclusión a la que pensaba llegar Leif.

Se despidió de Keon y fue al baño. Abrió el grifo al máximo y se mojó la cara, el pelo y el cuello. Cuando estuvo bien empapado levantó la cabeza y se miró en el espejo. Algunas gotas lo habían salpicado, pero se podía ver perfectamente. Se contempló a sí mismo unos segundos, pensando en qué debía hacer a continuación. Sabía que tarde o temprano tenía que abandonar el molde en el que vivía, y volver a tomar las riendas de su vida. Pensó en su madre, en su tío, en sus compañeros. Era consciente de cuál había de ser su siguiente paso. Un lugar al que tarde o temprano tenía que acabar regresando.

Tenía que volver a Grancannon.

LYL I

Ya estaba lista. Y Ely también debía estarlo, aunque no se sabría hasta que su abuela terminara de cepillarle el pelo. Había corrientes de aire por los pasillos debido a algunas ventanas abiertas y fuera estaba empezando a oscurecer. La rugosidad suave y entrañable de la moqueta contrastaba en ocasiones con la madera fría y el mármol helado, lo que convertía la Mansión Venetti de Bosquesangre en un torbellino de vaivenes de sensaciones. Lyl nunca la había sentido como su hogar, pero así era. Ella vivía allí.

La joven tenía diecisiete años y era tan delgada como la mayoría de chicas de su edad, más de lo que quisiera y menos de lo que al parecer debería. Su pelo era rubio, muy bonito, bordado en ondas recién elaboradas en torno a su faz pálida. No obstante, lo que la gente buscaba en ella siempre eran sus ojos, azules como el agua en un día de sol. Y en los tiempos que corrían, el color de su mirada no hacía juego con nada.

Caminó por el pasillo, vestida de gala roja y negra, como era costumbre allí. Se sentía desocupada y mucho se temía que no debía ser así. Era una criada, una chica arrancada de los suburbios de Metropol para servir en una casa de señores. Sin embargo, iba disfrazada como una de ellos, y en unos minutos estaría sentada en su propia mesa. Lyl no era la única a la que todo eso le extrañaba: el servicio había empezado a hablar. Lo hacían a escondidas, señalándola cuando no miraba y murmurando cuando no alcanzaba a escuchar. Su trato con ella se había vuelto frío, como la madera, como el mármol, como si la lluvia helada hubiera traspasado el techo de la gran villa y los hubiera empapado a todos. Así era cómo se sentía.

Ya conocía los atajos, los lugares por los que debía pasar para no encontrarse a gente no deseada. Quería evitar a toda costa a los que la envidiaban sin haber querido ella ser objeto de rencor; los que hablaban sin saber, opinaban sin deber y, al fin y al cabo, empezaban a odiarla. Los mismos que semanas antes la trataban con tanta dulzura en ese momento se habían convertido en espectros vengativos. Lyl muchas veces se preguntaba si, de haber sido otra criada la favorecida, habría actuado como ellos. Deseaba con todas sus fuerzas que no.

Al fin se abrió la puerta y, tal y como la joven había supuesto, Elaida Venetti ya estaba arreglada. Era tres años menor, toda una adolescente en pleno desarrollo. Su piel no era como la de la mayoría en esa casa: el color era más oscuro, como si hubiera estado trabajando duramente al sol durante gran parte de su vida. El pelo le caía liso, negro y reluciente, mientras que sus ojos rojos miraban a Lyl con cierta insistencia.

—¿Cómo estoy? —preguntó con una sonrisa.

—Preciosa.

Y es que no podía contestarle otra cosa. Era evidente que Danella Venetti era una artista a la hora de arreglarle el pelo a su nieta. De hecho, la señora de la villa salió de la habitación detrás de ella, para no dejarla sola en ningún momento. Su edad superaba los sesenta años en un rápido camino hacia los setenta. Sus ojos también eran rojos, y su pelo negro azabache, aunque no era de un color real, deslumbraba tanto como el de Ely. Muchos años a la cabeza de la rama principal de la familia, aunque por matrimonio, la habían convertido en su más ferviente dirigente. Nadie sabía a ciencia cierta quién mandaba allí, si Aurion o Danella Venetti.

—Parece que siempre debemos ser las últimas las mujeres —replicó la señora, aunque no se sabía muy bien hacia quién iba dirigida la reprimenda—. Vamos, nos esperan en la mesa.

Las tres recorrieron los pasillos de la mansión en silencio. Lyl y Ely tenían muchas cosas que decirse, pero no delante de Danella. Podía reaccionar de maneras muy extrañas, así que decidieron mantenerse calladas. Y así fue hasta que el servicio les abrió las puertas del salón principal. Era un lugar grande, al que sólo se solía entrar en eventos de importancia, ya que después costaba mucho de limpiar. Lyl lo sabía bien. Los cuadros de las paredes encarnaban distintas perspectivas del valle que los rodeaba y que recibía el nombre de Bosquesangre, por su vegetación roja como el fluido de las arterias. Arriba, varios frescos hacían de bóveda para ellos, y al fondo un enorme cuadro del señor Venetti, jefe de la comarca, protagonizaba la escena.

Ya había gente sentada en la mesa. En su cabecera estaba Aurion, haciendo reflejo de su retrato, al que le daba la espalda. En lugar de un asiento ocupaba su silla de ruedas, ya que no podía caminar debido a sus mal logrados setenta y un años de edad. Su calva reflejaba la luz de las lámparas y del fuego de la chimenea donde antes había enraizado un cabello muy negro. Su rostro estaba castigado por la vida y permanecía serio y atento. Lo que más llamaba la atención no eran sus ojos rojos, sino un símbolo que llevaba tatuado en la barbilla. Al parecer nadie se había atrevido a preguntarle nunca lo que significaba. Además, lo apodaban “el Inmortal”, más como un deseo que como un logro, en opinión de Lyl.

Su nieto pequeño se había sentado a su lado, algo que a la joven le sorprendió, y no para bien. Persefon Venetti tal vez era la viva imagen de su abuelo a los siete años: pelo negro, ojos rojos y rostro solemne, siempre y cuando no cometía alguna chiquillada. En cualquier caso, era todo un señor, y las apuestas apuntaban a que sería el legítimo gobernante del Valle de Bosquesangre en un futuro. Frente a él se sentaba su tío Ygion, algo así como su antítesis, dada su falta de carácter y postura. A sus treinta y nueve años se mantenía soltero, y se caracterizaba por ser alguien de pocos amigos y muy, muy manipulable. Dos vagos ojos rojos coronaban una nariz rota, y era difícil concebirlo en cualquier lugar con el pelo negro bien peinado. Era un obseso de los números y las cuentas, y había llegado a hacer buenas migas con el esposo de una prima suya, llamado Adolf. A Lyl le producía cierto rechazo y desconfianza, pero se trataba de una persona a quien debía tolerar si quería seguir viviendo bajo el techo de esa familia.

«Y, desde luego, no está entre los planes de su madre que termine el año sin casarse.»

—Disculpad la tardanza —acometió la señora Venetti.

—No te preocupes, mujer —contestó su marido, sin ningún atisbo de afecto aparente—. De todos modos, tu hijo mayor y tu nuera aún no han llegado. Todavía podemos esperar un poco más.

—Imaginaba que Jone estaría ya aquí.

Danella parecía preocupada. La señorita Permiaden era la esposa del padre de Ely, Darion, aunque debían llamarla Jone Venetti, ya que ése era su nombre por matrimonio. Era una mujer afable, cálida y con mucho sentido de la familia, pero a la que tenían sometida en casa sin poder apenas salir ni ir a ver a su padre y hermanos. «A su hermana, más bien…». Sin embargo, en los últimos días había escuchado en las comidas que se le iba a permitir un poco más de margen y libertad, algo que había sorprendido gratamente a Lyl y, por supuesto, a Jone.

La joven se sentó al lado de Ygion, y Danella ocupó la silla de enfrente, junto a la cual colocó a Ely. Los asientos de las chicas se encontraban todo lo separados que podían estar en aquel momento sin que resultara extraño. Los comensales iban bien arreglados, tanto que Lyl se llegó a preguntar si se celebraba algo. Aurion Venetti había vuelto al silencio, y Persefon jugueteaba con un tenedor y un vaso. La señora desplegó la servilleta y se la colocó en el regazo, y sus nietos a ambos lados la imitaron.

Lo único que había en la mesa eran copas, cubiertos y una fuente con pan recién horneado y que tenía un aspecto estupendo. Pero nadie lo había tocado todavía. Una botella de buen vino de Terra Domina se encontraba en un lugar aventajado para el señor Venetti, mientras que dos botellas de agua del río Escarlatis estaban distribuidas por la cubierta de la mesa. Las luces del salón se reflejaban en el vidrio creando reflejos y destellos muy delicados. Lyl permaneció pensativa, observándolos, hasta que las puertas del salón se abrieron de nuevo.

Jone Venetti poseía una piel tan oscura como su hija Elaida, quizás más, y la aderezaba con un pelo negro que había cortado por los hombros y unos ojos brunos que podían señalar muchos sentimientos al mismo tiempo. Junto a ella caminaba Darion, su esposo, con expresión neutra y las cicatrices muy marcadas. A Lyl le dio la impresión de que habían estado hablando.

—Buenas noches a todos —saludó Jone, fingiendo muy bien la cortesía que por lo visto consideraba que les debía a todos los de aquella mesa—. Disculpad nuestra tardanza, habíamos ido a dar una vuelta.

—Eso está muy bien, así te da un poco el aire, niña —respondió la señora Venetti. Y era muy irónico que hubiera contestado eso—. Enseguida nos servirán los platos, tomad asiento.

Jone se sentó junto a su hija Ely y Darion enfrente de ésta, al lado de Lyl. La joven sintió su calor corporal y se le erizó el vello del brazo. Era un hombre que siempre le había infundido respeto, y todavía más después de lo que le había visto hacer las últimas semanas. Miró a su mujer, cavilando acerca de lo poco que sabía de todo lo sucedido. A diferencia de los demás, iba vestida de color marrón.

Las puertas opuestas se abrieron de par en par y apareció Luigy, el cocinero, flanqueado por dos empleados del servicio. Era un hombre grueso y tan bonachón como neurótico. Los tres llevaban bandejas de comida cubiertas por enormes tapas semiesféricas. Al levantarlas y mostrar el lenguado que se iba a servir esa noche, Aurion Venetti hizo un gesto de aprobación con la cabeza y los criados volvieron por donde habían llegado. Ni una simple mirada a Lyl la que, en teoría, era su compañera desde hacía años.

Mientras Ely atacaba el pan, Darion habló.

—Estuvimos el otro día en el discurso del tío Erebron. —Su hermano le pasó el vino y él se lo sirvió, lentamente—. No sé qué fue lo que más me extrañó, si ver que no era un Balaeri el que ocupaba la balaustrada o que sus soldados estuvieran en el lugar de los míos. Estoy de acuerdo en que sea así, pero también me produjo cierto desazón.

—Ya sabes por qué están ahí, hijo. —Aurion Venetti ni siquiera había parpadeado—. Tú mismo afirmas que Torre Metropol no pasa por su mejor momento, y por lo tanto…

—Y así es —interrumpió Darion—. Pero me gustaría oír una respuesta de boca de Erebron. ¿Hasta cuándo estarán los suyos en Imperialis? Quiero decir, cuando nos recuperemos, ¿piensa volver a dejarnos entrar?

—Cuando Erebron tiene la manzana de oro en la mano no la suelta —intervino Danella—. Da igual quién le haya ayudado a llegar donde está.

Lyl recordó cómo, hacía algo más de una semana, la señora Venetti le había propinado un bofetón al que en ese momento ya era rey, la noche previa al Lunes Negro, en la sala de juegos. Entre ellos sólo había desprecio, y el señor Aurion estaba en medio de esa vorágine, sin saber hacia qué lado mirar.

—Torre Metropol ni siquiera pudo defender a la reina de la ira del pueblo —replicó Aurion—. Y cuando quiso hacerlo ya era demasiado tarde.

—Nunca fue demasiado tarde, papá. Los cuerpos policiales simplemente entraban en conflicto con vuestros intereses. Hay personas allí a las que quiero, compañeros que ahora dudan de mi lealtad hacia la ley.

—Que duden ahora, porque mañana te aplaudirán.

Se sirvió el lenguado. Era una pieza grande y había sido aderezada con ajo, perejil, pimienta y pequeños baños de vino blanco y aceite de oliva. Aunque en realidad Lyl no tenía mucha hambre, comería por respeto a los Venetti.

La llegada del pescado produjo un silencio que se prolongó por varios minutos, y era de agradecer. Últimamente las conversaciones sobre esa mesa se estaban poniendo bastante tensas, y aunque Darion comía poco en la mansión, cuando lo hacía siempre acababan hablando de asuntos de estado. Y rara vez estaban de acuerdo. Lyl miró a Ely, y vio cómo su querida amiga empujaba pedacitos de lenguado con el pan y se los llevaba a la boca. Cuando la muchacha se dio cuenta de que la observaba se rio con la boca llena y Danella le asestó un leve golpe en el hombro. Al parecer la señora Venetti tenía para todo el mundo.

Aurion aprovechó la ocasión para hablar con su nieta.

—¿Qué tal fue la estancia en Grancannon?

La chica alzó la mirada, nerviosa, hacia su abuelo. Al principio no respondió nada, y tras varios titubeos habló.

—Estuvo… bien. Hubo un momento en el que la gente se puso un poco histérica, pero al final todo se solucionó.

La evacuación se dio por concluida la madrugada del martes y todos pudieron volver a sus casas, ya que se había reestablecido el orden en Metropol. La central se llenó de camillas para los heridos, sobre todo en los niveles inferiores donde la gente se había encontrado más vulnerable a los asaltos. La revuelta, según contaban, había sido de una fuerza desmesurada, la más grande que se recordaba en los últimos tiempos. La alegría que sintió Lyl cuando Ely volvió a casa con Persefon fue absoluta.

—¿Qué viste allí? —siguió preguntando el señor Venetti.

—Vi… gente. Estaba lleno de gente. Muchas personas, yo… —Estaba nerviosa, era palpable.

—Tú… ¿qué? ¿Dónde fuiste?

«¿Ir? ¿Ir a dónde?»

—No entiendo, abuelo. No salí de Grancannon.

—Persefon dice que desapareciste por ahí con tu… con ese primo tuyo. De no haber vuelto a aparecer, tus tías se habrían preocupado mucho por ti. ¿No crees, jovencita?

—Sí, bueno… nos separamos, pero porque la gente empezó a empujar y a correr como locos. —Ely no parecía querer apartar la mirada de sus pedacitos de pan y lenguado.

Ya habían hablado de la evacuación al día siguiente de todo lo ocurrido. Jone se había quedado la noche entera en vela y muy preocupada, preguntándose cómo estarían sus hijos, si pasarían frío o si tendrían miedo. Los Venetti la habían dejado en la mansión con Petra, la ama de llaves, con lo que en definitiva era como estar sola. Lyl sabía que lo había pasado muy mal, y que no había podido dormir ni cinco minutos.

—¿Y dónde fuiste? —El interrogatorio de Aurion no parecía tener fin, como si tratara de buscar algo en sus respuestas.

—Fui… a unas cajas. Sí, Grebb y yo nos subimos a unas cajas de madera que había en la pared. Para estar a salvo.

Danella colocó la copa en la mesa de tal forma que estuvo a punto de derramarse. Era un gesto para cambiar de tema.

—Queremos anunciaros que hemos decidido aceptar la invitación de Irune Boffimar para ir a cenar a Lacunia la semana que viene.

Incluso Ygion levantó la cabeza al oír eso. Era, desde luego, una noticia sin precedentes. Por supuesto, Lyl no estaba incluida en el plan. Una cosa era que la sentaran en las grandes mesas de Bosquesangre, y otra muy distinta llevarla a eventos ajenos como si se tratara de una hija suya. Y no había nada que la joven agradeciera más.

—¿A Lacunia? —quiso saber Ely, que compartía la sorpresa.

—Es el cumpleaños de Quariold Boffimar, y hemos visto conveniente que los primos se conozcan mejor. ¿Qué os parece?

Todo lo que hacían los Venetti tenía doble intención. Evidentemente, los lazos familiares con los Boffimar eran lo último que les interesaba, había otras cosas por encima de ello. Por ejemplo, la tensión que se vivía entre ambas familias en aquel momento. Joseba Permiaden había sido apresado por los señores de Bosquesangre, siendo éste hermano mayor de Jone, su nuera, la cual no sabía nada de nada. Esto con toda seguridad había enfurecido a los señores Boffimar y Permiaden, que también estaban unidos por matrimonio. Lyl había presenciado los interrogatorios en el sótano de la mansión, hacía pocas semanas. Habían sido duros hasta para ella, que sólo era una observadora.

Por otro lado, Metropol había dado un giro de tuerca y los Venetti habían tomado el poder. Les interesaba buscar apoyos en familias poderosas antes de que los oligarcas de Golden Plaza movieran ficha en su contra. En esos instantes eran con toda seguridad objeto de odio por parte de la alta sociedad al adelantarse a ellos en el camino al trono. Aurion lo sabía, Erebron lo sabía, y también sabían que tenían muchos agujeros que tapar.

Así pues, irían a ver a los Boffimar.

—¡Bieeeen! —exclamó Persefon en un auge de alegría.

Fue Jone la que no mostró ningún cambio de expresión. Miraba su plato, paseando el lenguado con el tenedor arriba, y abajo, a un lado, al otro, evitando en todo momento formar parte de la conversación. Y por si fuera poco, Lyl parecía la única en darse cuenta. ¿Acaso nadie había sentido curiosidad acerca de cómo se sentiría Jone tras recibir tan grata noticia? No, nadie, porque a nadie le importaba. Ni siquiera a Ely, que durante toda su vida había vivido al margen de la mitad de su familia. La joven muchacha no empatizaba con su madre en ese aspecto.

—Es una decisión que tomamos ayer Aurion y yo —dijo Danella mirando a su marido con complicidad—. Creemos que es momento de realizar un encuentro, y de que los niños se junten con amistades de su nivel social.

Entonces la señora Venetti miró a Lyl de reojo, y la chica supo al instante lo que significaba. Alguien del nivel social de los señores de las comarcas, no como ella. Era una estratagema más para separarla de Ely: buscarle a su nieta nuevos amigos. En lo más profundo de su ser se preguntó si, después de todo, conseguiría distanciarlas.

La cena terminó sin mayores percances. Los adultos se retiraron a tomarse una copa en la sala de estar mientras Lyl acompañaba a los niños a sus habitaciones. A Persefon hizo falta llevárselo arrastras, ya que la cena le había llenado el estómago y había acabado somnoliento. Ely aprovechó la circunstancia para pellizcarle la cara cada dos por tres, hasta que al final el muchachito acabó enojándose y empezó a gritar. Con miedo de que los mayores pudieran escuchar el escándalo, las chicas se apresuraron en llegar a los dormitorios, no sin antes recibir Elaida una pequeña regañina por parte de su amiga. Sin embargo, todo fue entre risas.

Una vez Persefon estuvo acostado, ellas fueron a la habitación de Ely. Se tumbaron en la moqueta roja y empezaron a cuchichear. Para que no se viera la luz desde fuera la apagaron y se alumbraron con el plasma de la joven Venetti. Vieron algunas fotos y vídeos de Kingdom en un concurso canino, dos días atrás. Era el perro de raza collie de la villa, que en esos momentos dormía en su pequeña casita del jardín.

Estuvieron riéndose un buen rato hasta que unos golpes en la puerta las mandaron callar. Se suponía que Lyl debía volver a su pequeño cuartucho, pero a la luz de los acontecimientos no suponía un problema que se quedara allí. «Total, no va a cambiar lo que el servicio siente ahora por mí». Así que eso decidieron, y subieron a la cama. Cuando ya estaban dispuestas a dormirse y habían apagado al fin la luz del plasma, Lyl habló.

—¿Has sido completamente sincera con lo que has contado sobre Grancannon?

Unos segundos de silencio, y luego Ely encendió la luz del plasma. Su rostro se veía en claroscuros, exagerando todo lo que expresaba.

—Sí, ¿por qué lo preguntas?

—Porque no parecías muy convencida.

—Eso es porque mi abuelo me intimida. —Giró sobre sí misma, quedando el plasma sobre la cama y la luz apuntando al techo. Ely se volvió invisible—. Es el señor de Bosquesangre. Cuando muera lo será mi padre, o tal vez directamente mi hermano. Dime qué pinto yo ahí.

Lyl la miró, desconcertada, o al menos tenía la certeza de que su amiga estaba allí, oculta en las sombras, tratando de llorar con ella lo que no podía ante su familia.

—No entiendo lo que quieres decir.

—Lo que quiero decir es que soy prescindible aquí. Ya te lo dije el otro día, me acabarán casando con alguien, pero nunca estaré al nivel de mi abuelo, de mi padre o de mi hermano. Por eso me siento intimidada.

Entonces Lyl la abrazó. Ely estaba justo donde ella creía que estaba: a su lado, en la cama, a oscuras, llorando. Eran sollozos silenciosos, pero estaban ahí y se olían en el aire. La muchacha le devolvió el abrazo y juntas se transmitieron calidez.

—Que nunca se te ocurra volver a pensar que eres prescindible para nadie. Yo te quiero, tus padres te quieren, sólo es que tu abuelo es… frío… —«Malvado, calculador…»—. Es una persona difícil, con perdón, y tengo la impresión de que tiende a desconfiar de casi todo el mundo.

—¿De mí también? —Su voz ya temblaba, y era normal—. Soy su nieta, no le he dado razones para que no confíe en mí.

El sonido de sendas respiraciones coparon entonces el espacio. Lyl creyó conveniente empezar a intentar dormirse. Poco a poco fue cerrando los ojos, para convertir esa penumbra en la que se encontraban en una oscuridad absoluta. Notaba el latido del corazón de Ely marcando el ritmo del sueño. Poco a poco fue distanciándose, dilatando sus golpes, extremando las distancias, preparándose para volar. Esa noche volarían juntas, Lyl lo presentía.

—Oculta algo —dijo Ely, interrumpiendo el viaje por un instante—. Hay cosas que mi abuelo no nos cuenta. Si yo no soy de fiar, que alguien me explique quién es él y qué es lo que hace.

«No te gustaría saberlo, querida amiga. Creo que es mejor que vivas en la ignorancia. A mí me han obligado a saber y, créeme, es algo horrible».

No tuvo valor para decirle esas palabras. No era el momento, o al menos Lyl no veía conveniente que se enterara de ciertas cosas por su boca. El mundo no la protegería, no entonces, porque se encontraba sola. Ely estaba con ella, pero ¿quién le prometía que eso iba a ser así para siempre? No debía acomodarse en las cosas seguras, así como tampoco tenía pensado sufrir por los percances del tiempo. Sus compañeros del servicio, los señores de Venetti, los niños herederos… eran todos actores de una obra en la que Lyl no era nada más que un árbol. Un triste y seco vegetal que veía pasar las historias una tras otra sin entender por qué ocurrían ni a dónde se dirigían. Sentía pena por la ignorancia de Ely, sí, pero también dolor por su propio modo de vida.

RAY PALAX I

Los días podían pasar lentos o rápidos según se viese. Para Ray Palax habían sido ambas cosas: interminables mientras se escondían, y precarios cuando se trataba de escabullirse. Hasta que, finalmente, un día asumió que huyendo estaban traicionando a aquello en lo que verdaderamente creían. Ese día decidió dejar de escapar.

Ese día decidió entregarse.

Ray era un hombre muy similar a muchos de los que podían habitar Metropol pero que, tal vez, no gustaban de ser conocidos. Era grande, eso era cierto. Su corpulencia había sido siempre su señal de identidad, quizás más que su sabiduría y su bien hacer. Lucía con orgullo un cuero cabelludo rapado al cero, para “aclararse” las ideas. Sus ojos marrones se aposentaban sobre las arrugas faciales de un hombre que acababa de alcanzar los cincuenta y nueve años. Y a esa edad tampoco le convenía pedirle demasiado a su cuerpo. Demasiados años ejerciendo de archisanador de Metropol, algo que no sabía si podría seguir haciendo.

Las nubes que habían inundado la ciudad ya se habían marchado y un sol acogedor lo cubría todo. Las calles del sureste se volvían a poner en marcha de buena mañana y Via Lacunia cobraba vida. Poco a poco, los transeúntes se iban haciendo a un lado para dejar pasar a los cuerpos policiales. Selen Balaeri iba la primera, escoltada por dos de ellos. Había exigido que no le sujetaran los brazos, por dignidad. Era la hermana pequeña de la que, después de todo, ya no era la reina. A sus treinta y dos años conservaba todavía una hermosura veinteañera, aunque su carácter fuera lo más delicado de su ser. Ray la miraba desde atrás, observando el cabello rubio que en otros años había sido el de su difunta madre, la reina Sophin.

La gente hablaba por las esquinas, cuchicheando, algo que Selen no tardaría mucho en dejar de tolerar. Pero ella ya no tenía ninguna autoridad, su familia había caído del poder. Nunca antes había ocurrido, y no se sabía a ciencia cierta cómo tenía que afrontarse. Sin embargo, hasta entonces debían aguantar, sobre todo teniendo en cuenta lo que les podía esperar en Imperialis.

Los deslizadores aguardaban al final de la calle, rodeados por varios soldados más. No hacía falta preguntarse si había sido una búsqueda complicada. Ray y Selen habían conseguido escapar de Grancannon antes de que la muchedumbre se les hubiera echado encima. Cuando el archisanador se hubo dado cuenta de que la corona había sido derrocada decidió separarse de los agentes de Torre Metropol y huir con la hermana de la reina por encima de la presa hasta las montañas. Y de las montañas habían pasado al valle de Lacunia, y del valle a los suburbios. Y entre las casas y los bloques de pisos habían sobrevivido, usando seudónimos, encapuchados y permaneciendo al margen del mundo. Pero era algo que no debía durar para siempre, y no porque lo estuviesen haciendo mal.

Los mismos soldados de los que se habían librado en Grancannon los metían en ese momento en uno de sus vehículos. Era como volver a empezar, pero con todas las fichas del tablero giradas en su contra. Selen se dio la vuelta justo antes de entrar y lo miró con sus ojos marrones. No dijo nada, pero sólo con ese gesto ya le estaba pidiendo ayuda. Y no se la podía dar, no de momento.

Poco tardaron en llegar al Aro Magno, a la Plaza Magna, a casa. Pero ya no era su casa, había dejado de serlo hacía tiempo, convertida en un bastión desconocido para ellos. Ray no había vuelto a ver el rascacielos tan de cerca desde el día del entierro del rey Angust, durante el llamado Lunes Negro. Odiaba revivirlo, pero debía hacerlo si quería enfrentarse a sus propios errores. Jamás se le habría ocurrido dejar a la reina sola de saber lo que iba a pasar. Entonces miró hacia arriba. La torre de Imperialis estaba en obras. Al parecer había sufrido un buen desgaste aquella noche, pasto de la ira del pueblo. Pero no fue eso lo que más le llamó la atención, sino los estandartes que colgaban de sus ventanales: el ojo rojo y la V, símbolos que no decían nada bueno a nadie.

En la puerta frenaron sus pasos. Los esperaban otros hombres, todos vestidos igual, pero de diferentes colores que los soldados de Torre Metropol. Iban de rojo y negro, los colores de los Venetti. Ray no se podía llegar a imaginar a qué trato habían llegado los nuevos poderes del estado para permitir eso. Y le sorprendió ver que no era el único. Los agentes de los cuerpos policiales tampoco parecían cómodos con esa situación. Entregaron los reclusos a los guardias de Imperialis, sí, pero con ánimo amargo. Ni siquiera se intercambiaron palabra alguna, y acto seguido ambos grupos volvieron por donde habían llegado. La Plaza Magna volvió a quedar prácticamente vacía.

Dentro encontró algo más de familiaridad que en el exterior. Vio en los mostradores caras conocidas, funcionarios que habían trabajado en su momento para los Balaeri. Ray los saludó con un movimiento de la cabeza, pero ellos no le devolvieron el gesto, y enseguida un soldado le volvió a enderezar a la fuerza. Era palpable que habían instaurado un sistema del miedo, procurando en todo el mundo un odio incuestionable hacia los viejos reyes y sus siervos más directos. Decidió, pues, que no culparía a sus antiguos compañeros, en un acto de buena fe.

El elevador lo separó de Selen. Ella permaneció en él con un par de agentes más para llevarla a pisos superiores, mientras que otros hicieron que Ray bajara a mitad de viaje. Dedujo que mandarían a la mujer a sus habitaciones, aunque era más una esperanza que una corazonada. La duda giraba en torno a él, ¿a dónde lo llevarían? No sabía si imaginárselo o simplemente esperar a que ocurriera todo. No conocía de cerca a los Venetti, así que no tenía la menor idea de cómo castigaban a los traidores. Pero él no había cometido traición, así que en su corazón se permitió albergar cierta confianza.

Lo dejaron en una habitación y cerraron la puerta. Miró alrededor, extrañado. Había servido en Imperialis muchos años, y sin embargo aquella sala no le sonaba de nada. Definitivamente, nunca había estado allí. Tenía varios sofás, mesillas con jarras de agua y vasos y una buena iluminación del exterior. Era acogedora, pero ni su propia cama lo habría reconfortado ante el miedo que sentía. En cualquier momento la puerta se volvería a abrir.

Entonces la vio. Había pasado completamente desapercibida en una silla al fondo de la habitación, con su largo pelo negro cayéndole sobre las facciones de la cara. Pero era ella.

—¿Falise?

La joven levantó la cabeza pero no dijo nada. Sin duda tenía que haberle oído entrar, pero tal vez lo había ignorado. En cambio Ray no tardó más que unos segundos en ir hacia ella y abrazarla con fuerza. La joven al principio no reaccionó, pero luego rodeó su gran cuerpo con sus delicados bracitos, sin decir nada. Porque nunca decía nada. El archisanador notó entonces humedad en su pecho y, al separarse de Falise, vio que estaba llorando. Sus ojos azules estaban empapados en lágrimas y sollozaba, pegando respingos de vez en cuando. Ray no podía imaginarse por lo que había pasado, y tampoco lo sabría de boca de ella. Estaba claro que, si estaba allí, era porque había regresado a la torre antes que ellos. Quizás se había sentido más segura de esa forma.

—No llores, pequeña —dijo él, tratando torpemente de consolarla y sacando un pañuelo rudo y arrugado de su bolsillo—. Estoy aquí, contigo. No llores.

Falise volvió a arrebujarse contra su pecho, agarrándolo con fuerza para no soltarlo. El tiempo les concedió una pausa y ellos la aprovecharon. No hacían falta las palabras porque todo estaba dicho.

El mundo echó a andar de nuevo en el instante en el que la puerta volvió a abrirse. Entraron cuatro personas, pero podrían haber sido mil, ya que Ray sólo necesitó ver a una de ellas.

—¡Carinne! ¡Por el amor de los cielos!

Ella se soltó del brazo de su captor en un gemido y se abalanzó sobre los del hombre. Ahora abrazaba a ambas, y ambas lloraban. No era la situación perfecta, pero le producía un gran alivio ver a las dos allí con él. Sabiendo que no durarían así para siempre quiso cerrar los ojos y abstraerse de todo, pero un aplauso le devolvió a la realidad. Era un sonido con ritmo seco y sin ningún tipo de calidez. Y olía a Venetti.

—Esto es entrañable, la verdad. No quiero ni saber qué tipo de relación tenéis los tres, no me interesa.

Su voz era áspera y negra, una alegoría de rencores de diferente sabor y textura. Cuando Ray se giró hacia él reparó en sus ojos rojos, en su pelo rubio, en su piel blanca y en el atuendo bermellón que, tenía entendido, caracterizaba a todos los miembros de su familia. Pero, por encima de todo, lo que más repulsión le producía era su sonrisa. Demasiado perfecta para decir nada bueno.

—No te conozco —fue lo único que se le ocurrió decir a Ray.

—Eso es porque no hemos tenido la ocasión, archisanador —contestó él, sin cambiar el gesto—. Me llamo Dunil Venetti, y soy hijo del rey Erebron. Imagino que supondrás en qué posición te coloca esto a ti, ¿no?

—Sí, en ninguna. —Decidió que ese hombre no le caía bien—. Yo sirvo a los Balaeri.

Su nuevo amigo soltó una carcajada, que compartieron un par de guardias que habían venido con él, vestidos también de rojo. Como todos los demás.

—En ese caso te deseo suerte en la vida. Me parece que no te has terminado de enterar de lo que ha sucedido. Te daré tiempo, no hay prisa.

Cuando hizo ademán de marcharse, el archisanador se separó de las chicas y dio un paso hacia él, con la mano en alto.

—Espera.

Dunil se detuvo, pero no se dio la vuelta. Los soldados miraban a Ray con mofa. «Los perros de los nuevos reyes ya han aprendido a reírles las gracias», se dijo a sí mismo.

—Anda, ¿ya te has informado? —Venetti se giró y mostró su radiante perfil—. Qué velocidad, ahora entiendo por qué Angust Balaeri te tenía en tanta estima.

—Tendrás que lavarte la boca para hablar del rey Angust, muchacho.

Sabía que eso haría enfadar al niño de papá. Dunil tardó unos segundos en girarse sobre sus pies, coger la cara de Ray entre sus dedos y tratar de aplastarla. Su sonrisa se había convertido en una mueca de odio.

—No soy un muchacho, insensato. Tengo mi propia familia, mujer, hijos. Y tu querido rey está muerto, junto con la dinastía que llevaba su nombre. —Los ojos rojos le centelleaban en el rostro, transmitiendo algo difícil de distinguir entre inquietud y cólera—. Se acabó, Ray Palax. Tu tiempo ha terminado. Si quieres sobrevivir a la nueva era de Metropol, decide en qué bando estás.

—Nunca me he visto en la tesitura de decidir, joven. —Mantuvo la compostura, más por los láseres de los guardias Venetti que por la dudable imponencia de ese hombre. Su mano apretándole las mejillas apenas le producía un cosquilleo—. Si me quedo aquí será por la reina Carinne y su hermana, y por Falise por supuesto. Los tuyos me producís más bien asco.

Dunil le soltó con brusquedad. Su mano estaba enrojecida y su convicción probablemente derrotada. Lo miró con un atisbo de ira, pero al rato recuperó su añorada sonrisa. Después de todo, parecía un hombre al que le agradaba ser feliz.

—Me gustas, Ray Palax. Estoy convencido de que podrás hacer un buen trabajo aquí con nosotros. ¿Sabes por qué?

—Dímelo tú.

—Porque ahora no me cabe la menor duda: tienes un gran aprecio a estas tres chicas, como si fueran tus hijas. Bien, tengo entonces la certeza de que tus servicios serán de excelente calidad.

Ray frunció el ceño y apretó el labio. Esos chupasangre no se atreverían a ponerles una mano encima, no mientras él fuera capaz de evitarlo. Pero debía tener cuidado. No conocía a los Venetti, ni sus intenciones, ni su forma de proceder… nada. El papel que tenía ante él era blanco, vacío, sin ninguna aclaración más que su propia intuición. Sí, desde luego la intuición iba a convertirse a partir de aquel momento en su mejor aliada.

—Serviré a tu familia, Dunil. Sólo dame tu palabra de que a las chicas no les pasará nada.

—La tienes, Palax. Los Venetti somos gente de honor.

«Y un cuerno.»

Dejaron a Carinne y a Falise solas en la habitación. Fuera, Ray comprobó que dos soldados más se habían quedado custodiando la puerta, y llegó a la conclusión de que en ese momento todos estaban siendo vigilados fueran a donde fueran. Le hubiera gustado, de hecho, decirle a la reina que todo saldría bien, que no se preocuparan por nada. Pero no era un favor que le fueran a hacer por las buenas.

Dunil lo llevó por diversos pasillos de la torre. A ambos lados pasaban filas de centinelas Venetti, yendo de un lado para otro, recorriendo los recovecos de Imperialis para que todo estuviera controlado. Ni en tiempos de los Balaeri el edificio del gobierno había estado tan vigilado como en aquel momento. Notaba cómo miles de ojos estaban fijos en él a cada paso que daba, escrutando sus movimientos, sus gestos, tratando de leer en sus ojos cualquier atisbo de conspiración. Ray no pensaba darles ese regalo. Muchos habían sido amigos fieles, compañeros de trabajo, pero en ese momento eran lacayos de los Venetti. No debía olvidarlo. El sistema había evolucionado, y debía adaptarse a la nueva realidad.

Entraron en el Salón Rojo, cuyo color no había cambiado, pero sí otras cosas. La alfombra del mapa circular de Metropol había sido sustituida por otra con la V y el ojo rojo de los Venetti, símbolo que se repetía en el lugar en el que antes había descansado la B dorada con la corona. Las columnatas habían vuelto a ser pintadas del mismo escarlata que antes. Después de todo, la nueva familia reinante no habría encontrado desagradable esa habitación precisamente por su color.

Ray se había detenido casi sin darse cuenta, así que los guardias lo empujaron y él siguió hacia adelante, pisando los pasos de Dunil. Torcieron varios caminos hasta que llegaron a los jardines de Imperialis. Se trataba de una gran oquedad dentro de la torre que recibía una buena iluminación del exterior. Estaba llena de flores y vegetación de diversas clases, y era un lugar que tanto los reyes de muchas generaciones como sus funcionarios habían utilizado para esparcirse y despejar la mente. Ray se preguntaba si él también podría darle ese uso al haber cambiado tanto las cosas.

—Dejadnos —ordenó Venetti—. Espero que valores, Palax, nuestra labor de reconstrucción. Cuando llegamos, este jardín estaba completamente arrasado.

Los guardias se marcharon por donde habían venido, y Ray no contestó nada. Al parecer su nuevo amigo se había atrevido a sentirse seguro a solas con él. Se giró hacia donde se encontraba, con la sonrisa que tanto le caracterizaba, y que tan nervioso podía llegar a poner a uno.

—Bien, ¿echas algo en falta? —insistió.

Ray miró a su alrededor, hasta que vio la fuente. Sonrió, para demostrarle a Dunil que no le daban miedo sus ínfulas baratas.

—¿Creéis que retirando la estatua de Agammenon Balaeri vais a cambiar el color de Imperialis? —Lo miró de vuelta, con plena confianza en el rostro—. A simple vista parece que tenéis miedo de que la gente ponga en duda la… legitimidad de vuestro reinado.

—Te crees muy inteligente, ¿eh, Palax? —Su diabólica expresión no había cambiado ni un ápice—. No deberías darte tantas confianzas. Te conozco mejor a ti que tú a mí. O bien, mejor dicho, conozco a tu familia.

Eso a Ray no le gustó nada. Su familia era algo intocable para él. Que ese insignificante ser ni se atreviera a sobrepasar sus palabras. Había prometido servir a los Venetti, pero también se consideraba alguien impulsivo.

—Ten mucho cuidado con lo que vayas a decir.

—Descuida, sé que es un tema delicado. Por eso mis guardias ya no nos acompañan. —Ese imbécil seguía sonriendo—. Resulta que la dinastía Palax también es antigua. No es tan poderosa y reputada como la mía, pero digamos que tiene su pequeña… historia.

—Nuestra historia siempre ha girado en torno a los Balaeri en casi todas nuestras generaciones. Mi abuelo también fue archisanador de Metropol, y lo mismo su padre. No veo qué te puede interesar de ahí.

Dunil se sentó en la fuente y cogió un poco de agua. Se la echó por la cara, tomándose unos segundos, como si quisiera sentirla en cada poro de su blanca piel. Era patente que tenía todo el tiempo del mundo para saborear esa conversación.

—Vuestras mujeres son muy interesantes —dijo después.

«Así que por ahí van los tiros.»

—¿Qué les sucede? —preguntó Ray. Sabía a qué se refería, pero fingir ignorancia a veces era la estrategia más astuta.

—Las he investigado, ¿sabes? A todas. Y no hablo de las que consiguieron el apellido Palax por casarse con uno, como esa cuñada tuya, o tu madre. —Siguió deslizando la mano por el agua, a un lado y al otro, como si fuera un niño pequeño—. No, Ray, amigo mío, me refiero a las que tienen la sangre de tu familia. —Lo miró, como tratando de adivinar si iba por el buen camino—. Su descendencia es muy particular.

—Basta ya. —Demasiado pronto se había cansado de fingir—. Mi familia no le concierne a nadie y menos a…

—Un hijo, o ninguno. A eso llegan las mujeres de la familia Palax. Estáis podridos, malditos. He visto informes de hospital, y es cierto. —Dunil soltó una carcajada. Ray lo acababa de conocer y ya soñaba con el día en el que le borrara esa alegría del rostro—. Las hembras de tu familia son hombres con úteros de un solo uso, es patético…

El archisanador lo cogió del cuello de su carísima chaqueta y lo alzó en el aire. Los soldados no regresarían lo suficientemente rápido, podía hacerlo. Podía darle a los Venetti donde más les dolía: en su herencia. Mataría a uno allí mismo y en ese momento.

—Ni tú ni nadie tiene derecho a meter sus narices en los asuntos de mi familia, ¿me has entendido, chupasangre? ¡Ni tú ni nadie!

Pero una fuerza ajena agarró su brazo libre y se lo torció contra la espalda. Dunil cayó al suelo, flexionando las rodillas para amortiguar el impacto, mientras Ray era reducido por tres o cuatro soldados a base de golpes e inmovilizaciones. No necesitaba alzar la vista para darse cuenta de que lo tenían encañonado con varios láseres.

—Dejadlo, chicos, dejadlo —pidió Venetti—. He empezado yo, no sería justo. Dejadlo, en serio. —Cuando el grueso hombre se hubo erguido de nuevo, Dunil le dio un puñetazo en el estómago, colocando en el acto su boca en su oído—. Ten cuidado, Ray Palax, ten mucho cuidado. Los Venetti no somos los Balaeri.

Qué decir tenía que finalmente aquel hombre gozaba de fuerza: el dolor había sido cegador. El archisanador escupió sangre al suelo reluciente y alzó la cabeza. Varios trabajadores de la torre se habían detenido a ver el espectáculo, pero al ver que los echaba con la mirada siguieron camino. Notaba que le fallaban las fuerzas; había sido demasiado tiempo malviviendo como para enfrentarse en aquel momento a conflictos como ése.

—No tenéis ningún derecho, Venetti —replicó, con la boca bañada en sangre por dentro. El sabor del hierro le nublaba la vista—. No tenéis derecho alguno para esto.

—Lleváoslo a sus nuevas habitaciones. Mañana empieza su labor como archisanador de Metropol, así que quiero que descanse. —Dunil lo miraba con superioridad, aunque evidentemente era más menudo que Ray—. Dadle lo que os pida: comida, mantas, toallas limpias… Todo lo que corresponda a un cargo de su talla. ¡Venga, marchaos ya!

Lo arrastraron hacia los pisos superiores de Imperialis y lo encerraron en la que había sido su casa desde hacía muchísimos años. Pero ni siquiera el calor que le proporcionaba podía tapar los escalofríos que sentía por todo su cuerpo, ni el dolor que pesaba sobre su estómago. Decidió darse una buena ducha y cambiar sus ropas por otras. No dudó al elegir: la túnica azul y violeta, junto con su cinturón ocre de cuero. Era lo que necesitaba para sentirse un poco mejor.

Se sentó en la silla de la ventana y miró el mundo a sus pies, a través de la cristalera. Los rascacielos de Metropol se erguían regios y templados hacia el cielo como las cerdas de un cepillo, mientras que entre sus faldas los deslizadores se escurrían por las calles, cada uno yendo a un sitio en concreto. Ray se preguntaba si los problemas de la gente serían tan mayúsculos como los suyos, o incluso si tal vez peores. Los Venetti sabían demasiado, conocían demasiadas cosas, y eso le daba un dolor de cabeza descomunal.

Se quedó dormido durante tres horas, y cuando se despertó se quitó el cinturón, se tumbó en la cama y durmió otras diez. Soñó con una gran humareda en una sala de color azul. El vapor lo cegaba todo, y mientras tanto Ray avanzaba hacia adelante, recto, firme, como intentando llegar a algún sitio. Pero su camino nunca se terminaba. De fondo oía a una chica llorar desconsolada, y entre sus gemidos se distinguían algunas palabras.

—¡Soltadme! ¡Quiero verlo! ¡Ya soy mayor, soltadme! ¡Por favor, papá, por favor!

Él siguió andando, nada podía detenerlo. El vapor no le hacía ningún daño, ni siquiera lo asfixiaba. Era como si no estuviera allí, pero estaba. Porque podía verlo o, mejor dicho, impedía que pudiera ver nada. Continuó caminando hacia las profundidades de lo desconocido. El azul había desaparecido de las paredes y lo único que quedaba era un gris sucio y deslustrado. Sólo vapor, humo, y más vapor. Pero no veía nada, no llegaba a ningún sitio. Allí no había nadie aparte de él.

Despertó entre sudores, como si la temperatura que no había sentido en el sueño la hubiera sufrido en la realidad. Empezó a darse cuenta de las cosas: los Venetti, la reina, el gobierno… Cuando regresó del todo a la realidad se levantó de su cama y se dio otra ducha. Sin embargo, esa vez se permitió el lujo de permanecer un rato más bajo el agua fría. Necesitaba ordenar sus ideas antes de diagnosticarse cualquier tipo de locura.

Aquel día no pudo volver a ver a Carinne, ni tampoco al día siguiente. Poco a poco comenzó a comprender que, definitivamente, su vida en Imperialis había cambiado.

AGMELION FINISTERRE I

Llevaba varios días sin despertarse con la luz del día, básicamente porque en su habitación no había ventanas. Y había elegido el primero. Pero en el Bastión Omega todos vivían debajo de la montaña, así que todos estaban alejados de los rayos del sol. Era el precio del anonimato y la clandestinidad. Era lo que necesitaban para sobrevivir.

Aggy estaba solo. Era cierto que tenía una cúpula directiva a sus órdenes. Era cierto que había un gran equipo de personas apoyándole, tanto a él como al objetivo que el Plan perseguía. No obstante, él estaba solo. En realidad se había sentido así desde hacía muchos años, tal vez desde siempre. Pero la soledad había tocado a su puerta el día que la dama negra de la muerte decidió llevarse a su hermano mayor. Y desde entonces todos habían empezado a abandonarlo, uno detrás de otro, sin piedad ni remordimientos. Porque a nadie le interesaba lo más mínimo cómo se sintiera Agmelion Finisterre. Porque a nadie le importaba.

Olía mal. Había decidido vivir puerta con puerta con su padre. Él dormía en el cuarto de al lado. De vez en cuando iba a visitarle, a cambiarle las flores de la mesa, a limpiar los cristales de las fotografías enmarcadas, o simplemente a estar ahí y mirarlo. Nadie lo solía acompañar en esos momentos, por dos razones: porque él no quería y porque los demás no podían aguantar en esa habitación. Los fuertes y rudos miembros de Omega eran demasiado sensibles, por lo visto.

Pero ese día no iría a ver a su padre. Le ocupaban otras cosas. Su nuevo rango de líder le exigía estar en mil lugares a la vez, tomando decisiones. De momento las actividades de la organización se reducían a la rutina y a mirarse las caras todas las mañanas. Habían limpiado el Bastión y puesto en funcionamiento aparatos de hacía más de veinte años. Unos pocos se dedicaban a trabajar con los equipos, otros a tareas de reparación de vehículos, y otros más ni siquiera Aggy recordaba lo que les había ordenado. Tampoco importaba demasiado, porque les había tenido que congelar el salario a todos. Demasiados gastos de repente.

Se levantó y empezó a vestirse. Agmelion Finisterre era de los más bajitos de su pequeño círculo de amistades y siempre llevaba el pelo negro desordenado. Eran pocas las cualidades que hacían de él un líder. Notaba su cuerpo cansado, roto, tal vez debido a un colchón castigado por el tiempo. Fue a uno de los extremos de la habitación y se miró al espejo. Había dejado de afeitarse tan a menudo para añadirse edad a sus escasos veinticinco años. Cuanto mayor pareciera, mayor respeto percibiría; ésa era al mismo tiempo su teoría y su objetivo. En su reflejo, dos ojos grises le pedían a gritos volver a la cama, pero no debía. Si hubiera dormido a la intemperie, los rayos del sol lo habrían despertado hacía ya varias horas.

Abrió el armario para escoger una buena chaqueta. Debajo de la roca hacía frío, y más de uno se había acatarrado por ir como si estuvieran todavía en el exterior. Buscando se dio cuenta de que no tenía la cazadora de Ferran; se la había dejado en alguna parte. Intentó que eso no le afectara, pero fue en vano. Era muy preciada para él, el último recuerdo de su hermano mayor. Tenía que encontrarla.

Tocaron a la puerta, y no le extrañó. Era tarde.

—¡Aggy, abre! ¡Llevamos un retraso de veinte minutos! —dijo la voz de Broam.

—¡Perdona, salgo enseguida!

Terminó de vestirse enseguida, se atrevió a peinarse un poco y salió fuera a gran velocidad. Broam Gellen era su mejor amigo y principal apoyo en el Bastión Omega. Tenía tres años más, y era más alto, más fuerte y más todo. También lucía un bonito pelo color rubio ceniza y unos ojos que a veces eran marrones y a veces no se sabía muy bien qué eran. La iluminación allí abajo creaba falsas ilusiones.

Y era el segundo al mando del Plan Omega.

—Ya no sabía qué decirles a los de la junta —dijo él, con una sonrisa de oreja a oreja—. Venga, estás guapo, vamos para allá.

Agmelion sonrió y le siguió. Los pasillos que unían las estancias eran de un tamaño colosal, y cuando estaban vacíos la impresión aumentaba considerablemente. Quien construyera todo aquello debía estar convencido de que el Plan acabaría siendo algo muy grande, lo suficiente como para llenar semejante espacio.

Broam le guiaba, pero Aggy conocía perfectamente el camino. No era la primera asamblea que hacían, sino la tercera. Habían tenido que tratar muchos asuntos durante las últimas semanas, desde el Lunes Negro. Todo había cambiado para todos y era algo que tenía que normalizarse de alguna forma para que no cundiera el caos. En definitiva, el joven había decidido que bajo su mandato las cosas se harían bien, y que remediaría los errores de su padre, aunque siempre respetando su ejemplo. El legado de los Finisterre dependía entonces sola y únicamente de él.

No era necesario, pero cuando entraron en la cámara de conferencias todos aplaudieron. El Lunes Negro habían llegado allí noventa personas, el resultado de las bajas y los abandonos tras la batalla de Gommirath. Sin embargo, en ese momento le aplaudían más de cien, tal vez ciento cincuenta. No lo sabía, Paris debía llevar la cuenta, o al menos tener una lista a mano.

—Gracias, gracias a todos —dijo lejos de cualquier micrófono, y por tanto nadie lo oyó.

La cámara estaba formada por una mesa algo alargada y unas gradas con otras mesas y sillas. «Como en Gommirath». En el lugar que ocupaba la cúpula directiva había cinco hombres y dos mujeres, sentados, esperándoles. Con Broam y Aggy harían nueve, los nueve de Omega. Los nueve que dirigirían a todos hacia algún lugar.

—Hola, jefe —saludó Paris Parner cuando se hubo sentado a su lado, en el centro de la gran tabla.

De treinta y seis años y altura moderada, su tercero al mando era alguien delgado, un poco tímido y con una larga melena que se había visto obligado a someter a la atadura de una coleta si quería lucir presentable. Una de las mejores elecciones de Agmelion para la cúpula, sin duda.

Carraspeó y, tras no dilatarse mucho, se acercó al micrófono.

—Buenos días a todos, disculpad el retraso —dijo inocentemente, y la risa de algunos lo alivió—. Aprovecho para darles la bienvenida a las nuevas incorporaciones. Veo allí al fondo caras que pronto, espero, me serán conocidas. —Unos vítores del lado este de la sala amenizaron la velada—. Os agradezco a todos vuestro apoyo. En Omega es bien recibido y recibida cualquiera que quiera colaborar para avanzar hacia la verdad y el cambio. Gracias, de corazón.

Otro aplauso, perfecto para un respiro. El Plan había elegido a unos pocos para que recorrieran Metropol buscando nuevas promesas y candidatos para formar parte del equipo. No había sido demasiado complicado, la sentencia del rey Angust había hecho levantarse al pueblo y muchos detestaban ya el sistema en el que vivían. Unirse a una causa común para derribar el eje del poder no era decisión difícil para casi nadie. Pero, al igual que todos, habían tenido que aceptar los riesgos y dejar atrás muchas cosas. Que no mucha gente tuviera una vida digna en la ciudad había ayudado bastante.

El siguiente en hablar fue Broam. Tenía mejor tono para los discursos y las charlas de ánimos y estimulación de masas.

—Vivimos tiempos complicados, y eso es algo que sabemos todos. —Iba a ser un discurso de los serios, y las caras que tenían ante ellos lo habían percibido—. Los Venetti se quieren coronar como los salvadores de Metropol, como los reyes que llevarán la ciudad a su edad de oro. ¿Acaso han olvidado quiénes mantuvieron a flote el sistema cuando ellos vivían del lujo y el derroche? —La sala estalló en gritos de histeria y enajenación—. ¿Acaso pretenden que el pueblo olvide de dónde vienen y a qué oligarquía pertenecen? —El escándalo aumentó su volumen, rebotando contra las paredes, y Aggy empezó a pensar que el techo se iba a hundir en cualquier momento—. ¿¡Acaso se han creído los responsables de la caída de los Balaeri, sucios cerdos!?

Los oídos le estallaron. Agmelion se preguntaba cómo había sido capaz su padre de aguantar tantos años a esa panda de animales. Incluso los que venían de fuera vociferaban como histéricos, empatizando enseguida con el factor común del Plan Omega. Qué prisa se habían dado.

—¡Hijos de puta! —gritó una chica.

—¡Chupasangres, cabrones!

—¡Ladrones!

—¡Ahí se caigan de su torre y se mueran todos!

Broam levantó las manos para pedir silencio. A decir verdad, le costó, pero finalmente todos callaron.

—Sshhh… estoy de acuerdo amigos. Comparto todo lo que decís, pero gritando aquí no cambiaremos el mundo de allí fuera. —Agmelion se giró hacia él. Tenía determinación en la mirada, algo de lo que esperaba contagiarse algún día—. Ni yo ni mis compañeros estuvimos en la toma de Imperialis, y tengo que decir que no lo aprobamos. Estamos indignados con los reyes, sí, pero no somos unos salvajes, ni unos asesinos. Que nadie se confunda, nosotros no nos pintamos la cara de rojo.

Un hombre, de los de reciente incorporación, se levantó de su sitio y señaló al estrado.

—Vosotros teñisteis el Lago Balaeri —dijo, bajo gesto severo. Tenía la voz grave y los ojos muy juntos—. El pueblo de Metropol tomó eso como un símbolo. ¿Acaso no responderéis ante ese acto?

Antes de que Broam tomara el micrófono para replicar, Agmelion alzó un brazo para pedir la palabra. Un líder que tenía que solicitar permiso para hablar.

—Nosotros no teñimos el lago. —Notaba que le fallaba la respiración, como si en esa sala cavernosa hubiera escasez de aire—. No tenemos nada que ver con los que hicieron eso. La revolución se desató por la destrucción de Gommirath, y ésa es la única verdad.

—¿Fueron entonces los Venetti? —preguntó una chica que estaba encogida entre dos hombres muy grandes. Aggy desvió la mirada hacia ella—. ¿Fueron los Venetti los que convirtieron el Lago Balaeri en sangre, en su color, tal y como creen todos?

Agmelion no supo qué contestar, pero para eso estaba su compañero Broam.

—Repito lo dicho —dijo, alzando la voz y engraveciéndola al mismo tiempo—. Los Venetti se colman de honores, pero no son los responsables de la revolución del Lunes Negro. O los culpables, según se mire. Ellos simplemente lo aprovecharon para subirse al trono, pero tarde o temprano también les llegará la hora. No lo decimos nosotros, lo dice la inercia.

Poco a poco empezaron a surgir murmullos de entre los asistentes. Cuando la gente hablaba por lo bajo había que tener cuidado; probablemente lo hacían sobre algo que no era bueno para el que trataba de escuchar.

—Entonces, ¿quiénes…? —intentó preguntar la misma chica, pero la respuesta llegó antes de que terminara.

—Fueron Cristoph Bane y Oasis Finisterre —dijo otro, en voz alta. Era un Omega de pura cepa, de los que llevaban al servicio del padre de Aggy tantos años que resultaba complicado contarlos—. Por su culpa el rey Angust nos condenó a morir en Gommirath.

El escándalo copó la sala y Agmelion se sintió incapaz de apagarlo. Quiso cerrar los ojos y despertarse de nuevo en su cama, pero sabía que era imposible. No podía permitir que Broam Gellen lo solucionara todo. Era su amigo, por supuesto, pero no el líder del Plan Omega. Él sí. Tenía que tomar tarde o temprano las riendas de sus problemas, tal y como había pretendido desde un principio. Miró tras de sí, hacia el símbolo que era la enseña de su organización. Contempló sus formas, sutiles como las hojas de un árbol, quietas, fijas, elegantes y a la par tenaces. Intentó entenderlo mientras a su alrededor el gallinero no paraba de gritar y gritar y gritar y gritar.

—¡Silencio! —La voz de Broam era potente, pero no lo suficiente. Agmelion se volvió hacia él—. ¡Haced el favor de callar de una vez, me cago en la puta! —Y el volumen aumentó. No el suyo, no. El suyo parecía ser consumido poco a poco por todos los demás—. ¡¡QUE OS CALLÉIS!!

Aggy tuvo la certeza de que después de ese bramido a su amigo le dolería la garganta hasta el día siguiente. Pero había logrado su objetivo: todos enmudecieron. Algún día tenía que aprender a pegar esas voces.

—Gracias —fue la aportación de Paris.

—El señor Bane y… “Lady” Finisterre… ya no forman parte del Plan Omega —afirmó Broam con la voz ya ronca—. No nos hacemos responsables de sus actos, ya que los hicieron totalmente fuera del consenso de la organización. Es algo que, además, Dante nunca habría autorizado.

Un hombre barbudo y tatuado hasta las trancas se levantó y señaló a Aggy. Tenía los ojos ocultos tras unas espesas gafas de sol.

—¡Pero ella es la hermana de Agmelion, nuestro líder! ¿Es que no va a decir nada?

Él cerró los ojos, de nuevo. Simplemente no quería contestar, pero sabía que le seguirían preguntando hasta que lo hiciera. Sin pensarlo dos veces, se levantó de su sitio y se encaminó hacia la puerta. Deseó con todas sus fuerzas que el gesto fuera suficiente para que dejaran el tema a un lado. No estaba por la labor de hablar de ese asunto, y si él no lo hacía, no lo haría nadie.

Paris debió ser el primero en entender el mensaje.

—Como muchos sabréis, ya se ha iniciado un proyecto para abordar el asunto de los muros —anunció, resonando su voz por los altavoces e inundando la estancia—. Se está tratando como algo de sumo secreto, incluso dentro del propio Plan. Pronto os daremos más información. No obstante, de momento…

Aggy podría haber seguido escuchando desde los pasillos, pero ya sabía todo lo que iba a decir. Sólo quería dormir un poco más. Desde luego, nadie en el Bastión era consciente de cómo se sentía. De lo contrario, no lo tratarían así. ¿Tan difícil era fingir empatía? No había pasado ni un mes desde que el joven lo había perdido todo, todo lo que le quedaba. Sus pasos eran quedos, lentos, sin prisa. Alguien que poco tenía, poco apremio debía darse, ya que poco podía perder. Que Broam se convirtiera en el líder del Plan Omega, era lo que le iba. Pero la gente no lo aceptaría, él estaba en ese estrado por elección del propio Agmelion Finisterre. Y a él sólo se le estaba permitido tomar ese tipo de decisiones porque era hijo de Dante, el eterno cabecilla de la organización. Sin ese hecho, nada de lo que estaban haciendo sería posible. Tenía que aguantar, aunque no tuviera fuerzas para hacerlo. A fin de cuentas, ése había sido su propósito desde hacía años: ser el líder, ser el jefe, tomar él las decisiones. No podía rendirse nada más empezar.

Se atrevió a comparar la relación que tenía con Broam con la que habían tenido su padre y Cristoph. Quería a su amigo como a un hermano, igual que habían hecho ellos, y se necesitaban mutuamente para mantener a flote el Plan. Eso le hacía feliz. Pensar que todo era así lo acercaba a ser digno del legado de su familia, a sentirse orgulloso. Aggy siempre había sido una persona algo cobarde, en su opinión, y quizás también poco capaz. Sin embargo, sentirse a la altura de su padre hacía que todas esas penosas cualidades fueran eclipsadas por su presente.

La cama lo recibió mejor que todos los demás. ¿De qué servían los aplausos si iban a seguirlos acusaciones hostiles? Al menos, su lecho no le gritaba, ni cuestionaba sus opiniones, ni tampoco le recriminaba por actos completamente ajenos a él. Su hermana había tomado sus propias decisiones, y gracias a ellas en ese momento estaría pudriéndose con Cristoph en una celda de Torre Metropol, prisionera de su propia madre. Eso le hizo preguntarse acerca de cómo la estarían tratando.

«Mamá, ¿serías capaz de ejecutar a tu propia hija?»

Su madre era un monstruo, lo había demostrado. Pero matar a Oasis sería llegar demasiado lejos. Cristoph, sin embargo, no era tan inmune. Que la suerte estuviera de su parte.

Unos golpes en la puerta lo despertaron. Miró la hora en su dispositivo y vio que ya era por la tarde. Ese día no sería una persona de provecho, desde luego.

—¿Quién es? —intentó decir, vagamente.

—Agmelion, es importante. —La voz no le sonaba de nada—. Tienes que venir conmigo.

Todavía seguía vestido, era la parte positiva. Abrió la puerta al instante y vio fuera a un desconocido. Eso no era bueno, tenía que empezar a saber el nombre de todos los miembros de su plantilla si quería llegar a ser un buen líder.

—¿Y bien? —preguntó. Aquel muchacho de fuera lo miraba con cierta perplejidad. Debía tener los ojos llenos de legañas.

—Soy un operario del departamento de sistemas y señales de ondas, no sé si te acuerdas de mí.

—Sí, sí, claro que te conozco —mintió. Era un chico desgarbado, más joven que él y con muchas pecas en el rostro—. Os nombré a todos hace días, me acuerdo… yo me acuerdo de… de…

El bostezo terminó de acabar con su frágil magnificencia. Entre eso y su desafortunada huida de la asamblea los miembros del Plan ya tenían que estar mofándose de él por los rincones. Se lo merecía, sin duda.

—Pues, si me haces el favor, ven conmigo. Te gustará lo que vas a ver… bueno, o a escuchar al menos —finalizó con un gesto de confianza.

La sala de telecomunicaciones estaba arriba del todo, a tan solo unas decenas de metros por debajo de la cima de la montaña que cubría el Bastión Omega. Habían sido destinadas allí unas ocho personas, encargadas de captar ondas del gobierno de Imperialis y otras fuentes de interés. «Tenemos que estar al tanto de todo, anticiparnos a cualquier cosa que ocurra en Metropol». Eso incluía a los cuerpos policiales, a su propia madre. Oasis había tenido en su seno a un topo, todavía lo recordaba.

—Tengo un romance con un chico —le había dicho en cierta ocasión—. O sea, ya te digo, no estoy loca por él ni mucho menos. Es algo meramente profesional.

Cuando llegó, Broam ya estaba allí. Miraba con ahínco unas ondas en la pantalla, que oscilaban arriba y abajo, arriba y abajo, como las aguas de un río embravecido. Aquel movimiento a Agmelion le ponía nervioso, y por eso iba pocas veces a ese sitio. Más bien, nunca.

—Aggy, tienes que ver esto —dijo su amigo.

Él se acercó al aparato, fingiendo saber qué querían decir esos números que cambiaban continuamente y no tenían ningún sentido. El operario que trabajaba con la máquina llevaba unos cascos puestos, y tal vez ni se había enterado de su llegada.

—¿Qué han dicho ahora los Venetti? ¿Van a cambiar esa horrible marcha musical por otra aún peor?

—Calla y escucha. —Su amigo cogió unos cascos libres y se los colocó a Agmelion en la cabeza con brusquedad—. ¿Lo oyes?

Al principio pensó que Broam se había vuelto loco. Demasiada presión en su trabajo, demasiadas cosas por hacer. Sí, definitivamente el estrés había podido con él, y en parte Aggy se sentía culpable por ello.

—Brbrbrbrbrbr… agora… brbrbrbrbr… teste… brbrbrbrbrbr… agora…

«¿Qué ha sido eso?»

Miró a su amigo, pero él estaba igual de perplejo que él. Al parecer nadie entendía nada. El resto de operarios estaban enfrascados en sus pantallas. Muchos anotaban cosas en papeles. El suelo lleno de notas arrugadas y hechas una bola también había pasado desapercibido para él.

—Broam… si es una broma, no tiene gracia. ¿Qué es esto?

Él le miraba sonriente, pero a la vez eufórico e impresionado. Era algo que, naturalmente, acababan de descubrir. Habían hecho bien en despertarlo.

—Es que… ¡es que no lo sé, Aggy! —Todavía tenía la voz ronca por sus chillidos en la cámara de conferencias. Miraba de vez en cuando de reojo la pantalla de las ondas—. Quiero decir, pensaba que eran los de Imperialis, pero no son ellos. La frecuencia es distinta.

—¿Son los de Torre Metropol? ¿Los de Imperia TV? ¿O alguna charla retransmitida desde Golden Plaza?

—No, y no —negó, sin salir de su pequeño asombro—. Todas esas direcciones las tenían registradas, ya las conocemos. Esta vez son nuevos.

Agmelion volvió a coger los cascos y a escuchar las voces. Decían palabras raras, desconocidas. Y si encima todo estaba acompañado de interferencias, cortes y ruidos indescifrables, aquello se hacía imposible de entender. Para él no representaba nada interesante.

—No sé qué es lo que te fascina, Broam. —Se sentía un poco decepcionado, pero no quería que fuera demasiado evidente—. Es decir, llevamos dos semanas en el Bastión, y este laboratorio lleva funcionando… ¿una? A lo mejor esta frecuencia se les había escapado hasta ahora. Puede ser cualquier cosa.

El compañero que lo había despertado se acercó a él.

—No te hemos hecho venir porque sea una fuente más, Agmelion —dijo con voz tenue—. De todo lo que hemos interceptado, ésta es la onda más lejana. Si a eso le añadimos los continuos cortes y que lo poco que percibimos está formado por palabras que no entendemos, quiere decir que hay que empezar a hacerse preguntas.

Aggy volvió a mirar a la pantalla, a las oscilaciones. Pensar que todos esos números, datos y demás dibujos que se movían y cambiaban significaban la respuesta a tantas incógnitas le parecía abrumador. Entendió, pues, la satisfacción de Broam, pero no sabía si compartirla lo conduciría a un entusiasmo que le llevara a la locura. Si todos se volvían locos, él sería el único que permanecería cuerdo, aunque así el loco fuera él.

—¿Sabes lo que esto significa, Aggy? —preguntó retóricamente Broam, volviendo su mirada también hacia las imágenes.

—¿Que necesitáis todos un buen café?

—Que lo Desconocido tiene voz, colega. —Lo miró, con dicha en el rostro—. Todo esto proviene de lo Desconocido.

LEIF PALAX II

La lluvia había amainado al fin. Los cristales de las ventanas estaban impregnados de gotas muertas que se deslizaban inertes empujadas por la gravedad. Leif las observaba. El viento del norte las había llevado hasta allí, hasta su casa. La casa de sus padres. Y ojalá el ventanal no hubiera interrumpido su camino, porque el joven necesitaba un buen golpe de agua en la cara que pudiera despejarlo.

Estar con su madre era complicado. La veía menos de lo que le gustaría, y cuando lo hacía lo único en lo que pensaba era en largarse. El tiempo la había convertido en una especie de neurótica maniacodepresiva. Como hijo, su deber era estar con ella. Pero como agente de la ley y oficial de Torre Metropol, todo aquello se convertía en un obstáculo que no podía permitirse.

—No me contaba nada más —estaba diciendo ella, con voz débil y temblorosa—. “Stephanie, lo hago por ti, por mí, por nuestro hijo. Lo hago por Metropol”. Pues Metropol no llora tu muerte, cariño. No la llora…

Hablaba sola. Incluso cuando estaba acompañada. Y Leif no sabía qué más hacer. La miró fijamente, frunciendo el ceño y mordiéndose el labio con fuerza. Era más bajita que él, aunque el sofá los hacía a ambos de la misma altura. Su pelo castaño oscuro estaba rociado por unas canas cincuentonas que no pensaba teñir por mucho que le insistieran. Era muy delgada, los huesos se le marcaban en la piel como si quisieran escapar de ella, y la piel blanca empezaba a cubrirse de algunas manchas. Sus ojos eran de un marrón más claro que los de Leif, tal vez lo único vivo que habitaba su imagen.

—Tengo que irme, mamá. Ahora sí.

—¿Por qué?

—Porque tengo trabajo.

Siempre era el mismo cuento. La historia de su madre, de su familia, nunca había dejado de estar envuelta en el drama. En vida, su padre rara vez le contaba cosas de su investigación en Grancannon, y cuando lo hacía era justo después de un cúmulo de súplicas e insistencias. Tenían buena comunicación, era cierto, pero siempre y cuando no se hablara de trabajo. Era un tabú de casa.

El problema llegó tras la catástrofe. Leif sólo tenía once años. Todavía recordaba las lágrimas de los dos, los abrazos en busca de consuelo, las noches sin dormir viendo fotografías. La pena los había acompañado a ambos durante mucho tiempo, y la tragedia nunca llegó a abandonar las paredes de esa casa. Su madre tuvo que afrontar los gastos que suponían sacar adelante sola a la familia, haciendo todo tipo de trabajos y ejerciendo empleos que en otro momento de su vida jamás se habría planteado. Sirvió bajo el yugo de crueles empresarios, de jefes de administración pública cargados de desvergüenza y de muchos más que no hicieron más que complicar la situación en la que ya vivían. Leif los odiaba a todos.

Y entonces tomó una decisión. Cuando tuvo la edad suficiente decidió abandonar los estudios y entrar en la carrera policial. Se esforzó como nadie, trabajó como nadie y luchó más que nadie. Sus superiores enseguida lo valoraron y trepó por los engranajes del órgano de Torre Metropol hasta llegar al mismísimo Despacho Hexagonal. Y sólo teniendo dieciocho años. Era un oficial de la cúpula de Claune Menner, la mujer de hierro de los cuerpos de la ley.

«Y tan joven», decía su madre una y otra vez desde que se enteró. Pero Leif lo hacía por ella, por ellos, por la familia. Quiso utilizar las mismas razones que había empleado su padre para hacer lo que había estado haciendo, fuera lo que fuese. Le gustaba su vocación, había llegado a donde no había llegado nunca nadie tan pronto. Había gustado a Darion Venetti, a la jefa y a los capitanes de las brigadas. Y no sólo porque tanto su padre como el hijo de Menner habían trabajado y muerto juntos, sino porque era la viva imagen de la juventud emprendedora y talentosa. Su madre tenía que comprenderlo.

—Tengo que irme. Cuídate, mamá, y sal más a la calle.

Le dio un beso en la mejilla y se fue sin querer mirarla. Sabía que un simple contacto con sus ojos sería suficiente para hacerle quedarse un rato más. Él deseaba marcharse de allí a toda costa, pero su corazón estaba con su madre, atado, fijo, como los eslabones de una cadena que no se rompería jamás. No era algo de lo que estuviera avergonzado: Leif quería a su madre. Era la mujer de su vida, la que le había dado todo lo que había pasado por sus manos para que él fuera feliz y viviera dignamente. El destino se lo había recompensado con días no tan amargos como los que habían sobrellevado hacía ya trece años. Su padre, su marido, estaba con ellos. Siempre.

El elevador lo bajó a la planta baja. No era una de las torres más altas de Metropol precisamente, pero aquel viaje se le hacía eterno. Sobre todo cuando se marchaba. Aunque no tuviera que moverse, los pisos pesaban tanto como pasos de acero.

—Buenos días, Palax.

Tres de sus hombres esperaban junto al deslizador de la puerta, mientras el cuarto se mantenía en los controles, con un brazo sobre la ventana bajada y mirando hacia la entrada del edificio. Las nubes seguían planeando sobre el mundo, un poco menos grises que el día anterior. El tráfico cobraba vida poco a poco. Los charcos de la calle reflejaban los vehículos que levitaban por encima de ellos sin sufrir ni el más mínimo rasguño. Leif tenía ganas de pisarlos todos y hacerlos llorar.

—Vámonos —ordenó, mientras subía a bordo—. Keon me va a matar como le haga esperar un poco más. Es todavía más impaciente que yo.

Se pusieron en marcha y Leif se apresuró a colocarse junto a una de las ventanas. Necesitaba ver el exterior para viajar en deslizador. De hecho, necesitaba sentirlo, el viento en la cara, la lluvia cuando llovía, el calor húmedo cuando lo hacía, la fricción del mundo al pasar. Necesitaba todo eso.

—Me voy a comprar un monodeslizador —anunció en voz alta, como si a alguien le importara—. Sí, está decidido.

—Pensé que rechazabas todas las ofertas que te hacían —dijo el más impertinente de sus soldados.

—Lo sé, pero hay un dicho: si no puedes con tu enemigo, cómprale algo.

En realidad la idea la había tenido clara tras ver el modelo que le habían confiscado a Oasis Finisterre. Estaba en el garaje de Torre Metropol y era una auténtica joya. «¿De dónde lo habrá robado la muy zorra?», se preguntaba cada vez que pasaba. Y lo hacía a menudo, a veces a propósito sólo para ver el vehículo. Tenía unas formas redondeadas que perfectamente podían simular las de una mujer, y unos cañones de propulsión que serían la envidia de toda la Via. Sin embargo, no quería un monodeslizador como ése. Quería uno mejor.

Al acordarse de esa chica quiso ver de nuevo el papel de Gommirath. Siempre lo llevaba encima, como si fuera un amuleto. Porque indudablemente era la letra de su padre, y lo que ponía en el texto era casi tan enigmático como lo había sido él en vida, entonces no cabía duda alguna de que era suyo. Pero poca duda podía saciar con él, ya que no decía nada esclarecedor. ¿Qué habían entendido Oasis Finisterre y Cristoph Bane de ese papel? Eso lo tenía muy patente. La pregunta era, más bien, ¿qué quería su padre que entendieran?

El olor a quemado lo trajo de vuelta a la realidad. Ya habían llegado, y enseguida colocaron ante él un casco. De momento no pensaba usarlo. Se había peinado bien para ir a ver a su madre, y ponérselo en la cabeza no estaba en su lista de prioridades, desde luego.

Keon sí que lo llevaba, y el aspecto que tenía con él puesto era bastante cómico.

—¿Pensabas llegar mañana, Leif? ¿O tal vez pasado mañana? —Las regañinas eran lo suyo, tal vez hasta las repartía adrede para su gozo personal—. A lo mejor querías pasarte cuando ya hubieran demolido el edificio.

—Cállate ya, princesita —le dijo, con una sonrisa radiante.

El joven miró hacia arriba. Gommirath tenía muy mal aspecto. Las vigas se alzaban ennegrecidas y las cristaleras se abrían como libros rotos. Soportes de gran magnitud sujetaban el amasijo informe que en su día había sido la base secreta del Plan Omega, mientras cascadas de plástico cubrían la mitad del edificio.

Los agentes de los cuerpos policiales entraban y salían, pero también técnicos, albañiles, inspectores y algún curioso. Llevaban semanas trabajando allí, y no precisamente con la empresa de repararlo. Su demolición estaba programada para dentro de unos meses, y antes de nada Leif quería echarle un vistazo. Entre esas paredes podían, tal vez, encontrar alguna pista que los llevara adonde en ese momento estaba el Plan Omega, si es que estaba en algún lado. Recordó entonces al chico al que había perdonado la vida, el hijo de Dante Finisterre. Todavía llevaba guardada en su retina su mirada de súplica, era tan diferente a la de su hermana. No tenían nada que ver. Oasis Finisterre nunca habría querido salvar el cuello de aquel que pretendía matarlos.

—No lo mates —había dicho el chico—. No lo mates. Él no merece morir.

Se llamaba Agmelion, o ése fue el nombre que salió de los labios de su padre cuando le pedía una explicación. El inocente chico que no quiso que mataran a Leif Palax. Menudo iluso.

—Este lugar está hecho una cochambre —se quejó Keon, esquivando los escombros que regaban el suelo.

—Pues en este momento es nuestro lugar de trabajo, amigo mío.

Estuvieron dos horas de reloj escarbando en todos los rincones de Gommirath. Pasados los primeros cinco minutos Leif se vio obligado, al fin, a ponerse el dichoso casco. Era muy ajustado y hacía que le pesara la cabeza, como si sólo con sus preocupaciones no fuera suficiente. Subieron y bajaron pisos, llegando a todos los lugares accesibles de aquella ruina. Examinaron papeles quemados, mapas de Metropol, libros, informes, gráficos, huellas… Incluso llegó a encontrar las suyas propias en el lugar donde Darion y él se habían enfrentado al enigmático Mellbrum.

Nunca le perdonaría a ese hombre lo que le había hecho. Justo cuando estaba a punto de alcanzar la verdad de Grancannon, ese capullo le había impedido el paso y lo había dejado inconsciente. En cuanto hubo vuelto en sí, ya no estaba en la central. Y todavía no había regresado, pero lo haría. Y ningún fantasma evitaría que encontrara respuestas. Sólo tenía que hallar el momento oportuno, sin levantar sospechas en Torre Metropol. Pero corrían tiempos muy complicados, y la única forma de volver allí en completo anonimato era por su propio pie. Más razones todavía para conseguir ese monodeslizador.

Al no ser demasiado alto, podía pasar por muchos sitios sin darse en la cabeza, pero Keon Gyl no tenía esa suerte.

—¡Ay! —Se llevó una mano a la frente, donde a pesar del casco se acababa de pegar un golpe. Leif no podía contener la carcajada—. ¡Maldito sitio, no lo soporto!

—Tranquilo, creo que ya hemos terminado —dijo—. Aquí no hay nada. Además, esto es un paripé.

Su compañero se giró hacia él, todavía con la mano en la cabeza.

—¿Paripé? ¿Qué clase de paripé? ¿Qué quieres decir?

—La jefa sabe perfectamente dónde está el Plan Omega, pero no nos lo quiere decir. Nos manda a estos sitios a fingir que lo estamos buscando.

—¿Tú crees? —Las expresiones de Keon al formular sus dudas eran de todo menos serias.

—Nunca olvides de dónde proviene. Ni tampoco olvides el Proyecto. Esto no ha acabado aquí.

Pasados unos minutos llegaron cuatro deslizadores más a las puertas chamuscadas de Gommirath. Los oficiales recibieron a Claune Menner, líder de Torre Metropol, con silencio y solemnidad. Ese día, cómo no, también llevaba el pequeño lazo rojo y la amapola. Leif no recordaba haberla visto sin él, nunca. La acompañaba Darion Venetti, pero no Khum “Broncas”, su eterno guardaespaldas, que se debía haber quedado en la central. Tal vez ese inútil estaba buscando la salida del cuarto de baño.

—Bien, entremos —ordenó la jefa.

—¿Vas a entrar, Claune? —quiso saber Leif, perplejo. Sin darse cuenta había alzado las manos hacia adelante instintivamente como si quisiera detenerla. Un error garrafal—. Es peligroso, ya lo hemos mirado todo. No hay nada, sólo libros de cuentas y listas de nombres. Todo quemado.

—He estado once años sin pisar este sitio, joven. —Su tono de voz era gris oscuro tirando a negro—. Hay muchas cosas que pueden haber pasado aquí, y yo no sé. Quiero entrar. Voy a entrar.

Y como era la líder, la temible reina de hierro, nadie consiguió colocarle el casco sobre el moño. Los cuatro de la cúpula policial recorrieron juntos las primeras plantas de Gommirath. Leif miraba con aburrimiento las mismas esquinas en las que ya había reparado antes, siguiendo la sombra de su jefa sin ninguna gana. Pero lo que más odiaba de todo eso era que esa mujer en ningún momento necesitaba descubrir nada que no supiera ya. Como actriz, sin ninguna duda, era brillante.

—¿Qué órdenes te di, Leif, cuando os mandé asediar este sitio?

Lo miraba con frialdad, como de costumbre.

—Las mismas que recibimos de Imperialis, de boca del rey —contestó él, diluyendo el volumen de su voz para ponerse a la altura de esa mujer tan altiva y letal, pero tan tenue—. Perseguir y ejecutar… a todos los miembros de Gommirath.

—No entiendes nada. No sabes nada.

Se giró sobre sí misma y siguió caminando por un pasillo lleno de cenizas y cal derretida. Leif no pudo soportarlo más.

—¿Qué es lo que no sé, Claune? —preguntó, subiendo el tono de voz y rompiendo el esquema que había construido en su cabeza—. ¿Qué es lo que no entiendo?

Ella frenó sus pasos. Al parecer pensaba tener otra conversación sin mirarle a los ojos, y aparentemente nadie tenía previsto intervenir. Sobre todo Darion, que tenía mucho que callar.

—Mataste a Dante Finisterre sin interrogarle primero, y ahora nos faltan piezas.

—¿Qué piezas? ¿Qué quieres saber? —No sabía si se estaba sobrepasando, y no quería mirar a sus compañeros por si acaso lo maldecían con la mirada—. ¡Esto es todo lo que nos dejó tu orden: muerte y suciedad!

—A veces me pregunto por qué te di tu puesto.

Darion dio un paso adelante, hacia Menner.

—Fue una orden directa del rey, Claune. —«Que me aspen, le está temblando la voz»—. Tú nos la transmitiste así, y nosotros actuamos en consecuencia. Ya encontraremos la forma de hallar los pasos que ha dado Omega y dónde se encuentra ahora, si es que sigue existiendo.

Leif se mordió tanto el labio que la boca le empezó a saber a sangre. Esa mujer estaba haciendo un teatro, y lo peor era que los tres oficiales eran conscientes de ello. Quería fingir que no sabía nada ante el nuevo gobierno de los Venetti para que no la apartaran del cargo. ¿Y qué opinaba Darion? Su jefa engañaba a su propia familia, su querida dinastía. Algo tenía que hacer.

«Salvo que esté de acuerdo con ella. En ese caso, poco tengo que preocuparme yo».

Tenía sentido. Claune Finisterre había formado parte del Plan Omega, pero tras la catástrofe de Grancannon su familia se fracturó y tanto ella como Dante emprendieron caminos separados, pero siempre manteniendo una esencia común. Sin embargo, el afecto se disipó y pronto un muro de hielo brotó entre los dos, hasta tal punto que la líder de Torre Metropol ni siquiera pestañeó a la hora de sentenciar su muerte. Era sólo un peón en su juego, una carta vieja que ya no iba a serle útil. Su prioridad, su único interés, era el Proyecto. Y tarde o temprano vería la luz, de igual forma que había renacido el Plan Omega. Contra eso los Venetti no podrían hacer nada.

—Sólo te pido una cosa, Claune —se atrevió a decir Leif al fin—. No obedezcas tan al pie de la letra las órdenes del rey Erebron, como hiciste con las de Angust Balaeri. No nos…

—Cállate.

Y la líder se fue. Se marchó, seguida por su querida secretaria Keon. Dejaron solos, así, a Darion y a Leif. Pero este último no estaba nada contento con la actitud que tomaba a veces esa mujer. Tenía que enfrentarse a sus verdades, tarde o temprano. Y esperaba que más temprano que tarde.

—¿Qué coño le pasa ahora? —preguntó el joven, cuando tuvo la suficiente certeza de que Menner ya no los escuchaba.

—Por lo que la conozco, que me atrevería a decir que es bastante, pienso que nunca le ha tenido mucho aprecio al rey Angust.

—Quién lo diría… Faltaba que le besara los pies.

Darion Venetti sonrió. Sus ojos rojos parecían brillar en esa penumbra, como dos rubíes recién pulidos. Se pasó una mano para colocar su cabello negro por detrás de la oreja, y siguió el movimiento hasta rascarse el cuello.

—Todo lo que hace Claune lo hace por el cargo que representa. Es la líder de Torre Metropol, y eso requiere mucha responsabilidad.

—Lo sé.

—No obstante, existe otra Claune dentro de ella que tiene sentimientos. Quién lo diría, ¿eh? —Rio un poco, y ambos echaron a andar—. Supongo que sabrás que Sophin Balaeri era su hermana mayor.

—Para no saberlo. Muchos dicen que la jefa está donde está por su influencia en la familia real al unirse a la suya en matrimonio.

—Pues no les creas. Claune es muy capaz, y muy profesional. De hecho, nunca le hizo la menor gracia que su hermana se casara con el rey Angust.

—¿Sí? ¿Tú crees?

Darion suspiró y luego carraspeó un poco.

—Cuando se casaron yo era sólo un niño. Como heredero de la familia más poderosa de Metropol tenía que estar presente, junto con mis padres, en las nupcias más grandiosas que se recuerdan. Aquella boda representaba la unión entre Imperialis y Terra Domina. Porque la familia Menner, como sabrás, es un fuerte clan terrateniente.

—Sí, bueno. Tienen tomates.

Empezaron a bajar las escaleras. Estaban llenas de polvo, tierra, ceniza y escombros, y a cada pisada que daban miles de partículas salían disparadas de igual forma que una gota apartaba el agua al caer.

—Todo apuntaba a que iba a ser un matrimonio de conveniencia y bla, bla, bla… Pero aquel enlace, además, supuso una ruptura en la relación que tenían Claune y Sophin. Entrar en el gobierno, a veces, es lo que tiene. Y eso la jefa nunca se lo perdonó al rey, aunque él no tuviera del todo la culpa.

—Menner siempre ha sido una señora peculiar… —dijo Leif, con mofa.

—Imagínate, entonces, cómo reaccionó cuando su hermana murió de un paro cardíaco, probablemente fruto del estrés que se vivía en Imperialis.

—Pues como con todo…

Salieron al exterior. El sol se había asomado entre las nubes y les dio calor. Los deslizadores seguían estacionados en la puerta y llegaban vehículos cargadores para llevarse toneladas de escombros. Claune y Keon estaban al otro lado de la calle, a la sombra, hablando con un capitán de compañía.

—No pudo disfrutar de los últimos años de su hermana —terminó Darion—. El rey Angust Balaeri se los arrebató, condenándolas a ambas a vivir por separado. Después de la muerte de la reina ocurrió lo de Grancannon, y después Menner entró en Torre Metropol. Y aquí estamos.

Leif asintió con la cabeza y fue adonde estaba su jefa. Escuchar aquella historia le había hecho arrepentirse, en cierto modo, de las palabras que le había dirigido. Tenía que confiar en su gestión, y aunque sus modos no eran los mejores, había entendido que esa mujer también sufría. Tenían algo en común, Grancannon, y por tanto debían ayudarse el uno a la otra para conseguir superarlo del todo. Siempre desde el silencio, el orden y la obediencia, pero no quería volver a enfrentarse a Claune Menner. Era más lo que los unía que lo que los separaba.

—Jefa, yo… —trató de decir una vez cruzó la calle.

—Volveremos en unos días, hay mucho que hacer —fue su manera de interrumpirle, y acto seguido caminó de vuelta hacia su deslizador.

Varios soldados la acompañaron, junto con Darion, y tras ello el vehículo se puso en marcha y abandonó la manzana. Leif se mantuvo donde estaba, observando su marcha, contemplando cómo las sombras de los edificios caminaban sobre la chapa flotante.

«Será zorra.»

Keon fue hacia él y se apoyó sobre su hombro. Cogió una carpeta llena de papeles y empezó a abanicarse con ella. Y es que había empezado a hacer calor, y la humedad se extendía como niebla invisible. Leif suspiró, se quitó a su compañero de encima y volvió hacia sus soldados. Pasó junto a ellos sin decirles nada, porque no era necesario ningún tipo de orden. Se marchaban.

LYL II

El pasillo estaba lleno de ellos, y las piernas de la joven ya empezaban a quejarse de tanto agacharse. Eran largos pero muy finos, y rubios, y escurridizos. Bastante difíciles de cazar con la mano, todavía más con el recogedor. No tendría que haber permitido que Kingdom entrara en la casa y lo pusiera todo perdido. La culpa era suya, y la señora Venetti no perdonaba.

—Ahora lo limpias tú —había dicho.

En ningún momento Lyl había considerado quejarse. Ella era una criada más, ni siquiera tenían que mandarle a hacer una tarea ya que debía salir de su propia voluntad y cometido. Pero habían cambiado tantas cosas que ya no reconocía la línea que separaba ambos mundos, y las órdenes no eran tan frecuentes como antes. Era algo a lo que no le convenía acostumbrarse.

Cuando el corredor estuvo impoluto, la joven fue a buscar a Kingdom. No tardó más de cinco minutos en encontrarlo: estaba de pie, con las patas delanteras apoyadas en la puerta de cristal que separaba la mansión del invernadero de Jone. Quería entrar, pero no era posible, los animales no podían pisar ese santuario. Además, era importante que permaneciera aislado térmicamente cuanto más tiempo posible, petición expresa de la señorita.

No, orden; era una orden.

—Vamos, bonito, tengo que devolverte a tu cuarto —susurró Lyl, esbozando media sonrisa—. ¡Y no sueltes más pelo!

Kingdom era un perro de raza collie muy esbelto y manso, de seis añitos. Se pasaba el tiempo encerrado en casa, en su habitación particular, o en su caseta del jardín, debido al calor y la humedad que abundaba en el exterior. Por su salud era necesario cortarle el pelo largo y rubio que tantas envidias despertaba, pero la señora Venetti no quería.

—Los perros calvos no ganan concursos —solía concluir, con voz firme.

Prueba de ello era la medallita que colgaba de su collar rojo. Habían pasado dos días desde el certamen, en los jardines de Golden Plaza. Decenas de participantes no consistieron rivalidad alguna para Kingdom, el príncipe de los Venetti, en la prueba de belleza y elegancia canina. El premio fue indiscutible, eso llegó a asegurar uno de los jueces a los señores después de la entrega, cuando ya todos se recogían.

«Y en teoría nada tiene que ver que en este momento la familia ocupe el trono. En teoría.»

Las posturas hacia los Venetti habían variado durante el último mes, Lyl lo sabía. Había estado presente. Amigos de décadas en ese momento les daban la espalda, tanto en lo comercial como en lo personal, mientras que por el contrario otros tantos llegaban a sus puertas con sueños y tratos nuevos. La fortuna de la dinastía iba a dispararse con su nuevo estatus, no era desconocimiento de nadie. Y eso había generado interés y aversión por igual.

Una vez estuvo Kingdom asegurado en su habitación, un cuarto apartado del ala Sur de la villa, Lyl volvió sobre sus pasos. A esas alturas los Venetti ya habrían terminado el café de después del postre, y tenía que recogerlo. Todo un placer servirles en lugar de compartir su incómoda mesa. Por el camino pasó por el vestíbulo, donde se paró un momento a ver los trofeos, impolutos, de la familia. Pertenecían a grandes hazañas de hacía tal vez mil años, y los lucían con orgullo ante todo el que quisiera entrar a la mansión. La joven se vio reflejada en el barniz dorado, y vio que estaba un poco despeinada, así que se apresuró a ordenarse un poco el pelo.

—¿Qué haces, niña? ¡Ve a recoger las tazas, por los cielos!

Petra, el ama de llaves, la miraba desde lo alto de las escaleras con rostro fiero, y no hizo falta mayor aliciente para que Lyl se diera prisa de nuevo. Subió a la primera planta, recorrió un par de pasillos y llegó a la sala. Había menos luces encendidas de lo normal, sólo un par de lámparas bajas, que daban cierta sensación de penumbra a la habitación. El señor Venetti y su hijo Darion estaban allí todavía, el resto había escampado. Le dedicaron medio segundo de su atención y luego siguieron hablando, mientras la joven cogía una mesa rodante con una bandeja y empezaba a colocar en ella la vajilla.

—Va a ser igual que el anterior, mi hermano no quiere cambiar ni una coma —continuó diciendo Aurion—. Bueno, salvo los matices de novedad, ¿entiendes? Todo eso se lo saltará, ya no hace falta.

—Es lógico. —Darion sonreía mientras agitaba un vasito con un líquido púrpura dentro. En teoría Lyl no tenía que recogerlo todavía—. Imagino que conforme pase el tiempo los discursos irán tomando un cariz común. El tío Erebron se las puede apañar sin nuestro consejo.

El señor Venetti se sirvió un poco más de brandy y bebió. Luego respiró profundamente y tamborileó con los dedos sobre uno de los reposabrazos de su silla de ruedas.

—Está convencido de que conmueve a la gente. Y la Marcha… parece que también gusta. No sé, los Balaeri no recibían tanta devoción de su pueblo.

—Somos una corona joven, papá. Ya nos odiarán —dijo Darion, y acto seguido soltó una risotada y tomó un trago de su bebida extraña.

—¿Somos? —El señor permanecía serio—. No te confundas, hijo, nosotros tenemos Bosquesangre, y nuestro deber es perpetuarnos aquí. Erebron y Eritrea son los reyes de Metropol, no nosotros.

Por alguna razón, Lyl se estaba tomando su tiempo para recoger las tazas. Les pasaba un trapo, lentamente, y las colocaba con delicadeza en la bandeja. Quería prestar atención.

—Pero no hay que negar que recibiremos un trato de favor, ¿verdad?

—Eso desde luego —finiquitó, y dio un golpe con el vaso en la mesa. «Lyl, a recoger». Luego carraspeó para aclararse la garganta—. Por cierto, la cena es la semana que viene. La misma noche del discurso.

¿Ya había pasado un mes desde el Lunes Negro? El tiempo había corrido como una liebre y no se había dado ni cuenta. La joven siguió limpiando y guardando cacharros.

—A Jone le gustará ver a su hermana. Llevan sin coincidir desde el cumpleaños de Selen Balaeri.

—Y antes llevaban mucho más y nadie tenía ningún problema. —El señor Venetti ladeó la cabeza—. Tu mujer no es lo que me importa, hijo, sino Quariold Boffimar. Necesitamos el favor del Maestro Q y su clan, ahora que nos estamos viendo aislados por otros tantos. Llevar a Jone será clave para que estén contentos con nosotros.

—¿No te hace gracia llamar “maestro” a tu aprendiz de espada, papá? —preguntó Darion riendo.

Pero su padre no veía nada gracioso. Apartó la mirada hacia un lado mientras continuaba haciendo bailar sus dedos, haciendo un ruido que por lo visto sólo molestaba a Lyl.

—En fin, te lo comentaba porque no quiero que comentes nada del adiestramiento de su hijo Thurandor. Las cosas están muy tensas.

—Papá, ya sabes que a mí ese chico me da igual —respondió Darion con cierto desdén—. Es buen chaval, pero yo iba a darle las clases por el compromiso familiar, no por placer personal.

—No esperaba menos. —El señor Aurion pareció esbozar algo parecido a una sonrisa—. Nuestra preocupación ahora es que tu mujer no se entere de lo de su…

Entonces ambos giraron la cabeza hacia Lyl. Estaba de pie, inmóvil, con un trapo en una mano y una taza en la otra, mirándolos. Tardó un segundo en darse cuenta de que tenía que seguir trabajando, y lo hizo con el corazón palpitándole a la velocidad del sonido.

—Por cierto, por casualidad… ¿sabes si han vuelto a abrir Grancannon? —preguntó al rato el señor Venetti, cambiando totalmente de tema.

—Desde luego. Si no, no tendríamos luz —contestó Darion con una leve carcajada. Sus ojos rojos brillaban delicados, un destello algo apagado ante la luz escasa de la sala.

—¿Qué ocurrió allí?

—Según me han informado, se refugió a los ciudadanos para ponerlos a resguardo del movimiento agresivo popular. Los nuestros, junto con el resto de la élite, fueron puestos arriba. Descuida, los niños estaban seguros, mis compañeros se encargaron. —Bebió otro trago y continuó—. Luego en las plantas inferiores fueron asignadas las clases medias y bajas. No todos, está claro. Somos un par de millones o más, el mundo entero no cabe en Grancannon. En cualquier caso, una buena parte estaba quemando Imperialis y atentando por ahí fuera, así que en realidad eso ayudó bastante con los problemas de aforo. —Rio de nuevo, y volvió a beber—. No sé, papá, ¿por qué lo preguntas?

—Por nada, por nada… —Aurion tenía la mirada perdida en su copa vacía. Lyl no sabía si recogerla o no—. Cuando escuché lo de la avalancha de gente me preocupé bastante.

—Descuida, y yo. Mis hijos estaban allí, menos mal que me aseguré de que estaban bien antes de decirle nada a Jone. —Se rellenó el vaso y bebió otro trago, esa vez más largo—. Llamé a la prima Lilian. La verdad es que perdieron de vista a Ely durante media hora, y se asustaron. Pero luego volvió a aparecer, gracias a los cielos.

—Sí, gracias a los cielos.

El señor Venetti colocó un tapón sobre la botella de brandy. Había terminado. Hizo un gesto hacia Lyl para que terminara de recoger lo que había sobre la mesa, y la joven obedeció al instante.

—Por cierto, papá —dijo Darion, en un tono bastante más serio—. Hay algo que quería preguntarte y no encontraba ocasión.

—Ya sabes que quiero ser todo respuestas para mis hijos.

Luego llegó un breve silencio. Lyl recogió las copas, las botellas y limpió un poco el mantel bordado antes de quitarlo también. Había manchas de vino tinto. Eso no le iba a gustar nada a Luigy.

—En Gommirath, durante nuestro asedio… bueno, me encontré con cierto hombre.

—¿Un hombre? ¿Qué hombre?

—Esperaba que tú lo supieras.

Lyl terminaba de guardar el resto de la vajilla en la bandeja de la mesa rodante. Plegó el mantel con sumo cuidado. Despacio, muy despacio, con delicadeza. Despacio.

—Conozco a mucha gente, hijo, muchos hombres. Necesito que especifiques.

—Se llamaba Mellbrum, papá. Te conocía.

Otro silencio incómodo. Lyl alzó la cabeza hacia ellos. Aurion Venetti tenía un gesto neutro, con el ceño ligeramente fruncido y los labios sellados de momento. Su hijo lo miraba fijamente, como tratando de entrever explicaciones en los ojos rojos de su padre.

—No conozco a nadie con ese nombre —terminó diciendo.

Pero hasta la joven criada sabía que mentía. Los Venetti mentían.

—Y de todas esas personas que al parecer no conoces, ¿cuántos te llaman “el Inmortal”?

—Los que quieren que me muera. ¡Basta ya, Darion! —El señor Aurion empezaba a elevar el tono de voz, y su respiración se entrecortaba poco a poco—. No es ni el momento ni el lugar para hablar de esto.

—O sea que sabes de lo que hablo.

—Cállate.

Fue una conexión padre e hijo muy interesante, porque ambos se sincronizaron a la vez para mirar a Lyl de nuevo. Ella ya había terminado, pero seguía allí, escuchando. Enseguida apartó la vista y empujó la mesa rodante en dirección a la puerta. Mientras se iba no escuchó nada más de boca de los señores, sólo percibió sus ojos rojos clavados en su espalda. Se sintió apuñalada hasta que, al fin, llegó a la acogedora calidez del pasillo.

La culpa era de los Venetti. Siempre había sido suya. La habían obligado a presenciar cosas que no quería y a conocer otras tantas. Al final Lyl se había visto rodeada por un mundo al que no pertenecía pero que, a pesar de todo, vivía todos los días. Tantas verdades y hechos en su cabeza la habían hecho partícipe del entramado criminal de esa familia, de su juego en las sombras y del árbol de conspiraciones que recorría cada recoveco de la dinastía. No era culpa suya que, sin desearlo de hecho, quisiera saber más.

Los platos se iban entrechocando con un ruido cerámico mientras las ruedas saltaban entre los viejos tablones del suelo. Rodeó el salón principal, que estaba sellado al no usarse ese día, y torció a la derecha para dirigirse a las cocinas. Desde el corredor podía distinguir el olor a lejía y a jabón. Trató de preparar mentalmente a sus manos para las sacudidas de agua y espuma que le esperaban.

Cuando entró el panorama era el de siempre. Luigy estaba dando unas órdenes a unos pinches que no terminaban de frotar bien las sartenes. Una docena de criados fregaban, hacían la colada y limpiaban las encimeras. Más de la mitad se giraron para verla entrar. La mirada que le dirigieron también era la de siempre, o al menos la que recibía últimamente.

El cocinero dejó su sermón a un lado para ir a recibirla.

—Trae esto, y ponte a fregar las copas de vino —dijo meneando los bigotes, mientras cogía la bandeja de la mesa rodante y se la llevaba al otro extremo de las cocinas.

Lyl no contestó y giró sobre sus pies para ir hacia un fregadero. Una vez allí, notó que le faltaba algo.

—Necesito una esponja.

Uno de sus compañeros tenía una. Éste miró a la joven, pero en lugar de dársela alzó el brazo y la dejó caer sobre el suelo. La muchacha cerró los ojos con cansancio y acto seguido se agachó para recogerla. Las rodillas le crujieron. Volvió a levantarse y fue hacia los platos que iban a ser su tarea.

—Necesitarás esto —dijo otra criada que llevaba un detergente en la mano al que le quedaba poco para acabarse. Pero en lugar de dárselo, lo abrió, lo inclinó y echó lo que quedaba por el sumidero del fregadero—. Ups.

—¡No! —fue lo que Lyl no pudo evitar gritar.

La chica se fue sonriendo y chocó la mano con otra sirvienta que reía. ¿Por qué le hacían eso? «Qué pregunta más absurda, ya sabes por qué». Fue al armario a por más producto, pero estaba cerrado con llave. Agarró el pomo y lo retorció con todas sus fuerzas. Se sentía muy impotente.

—¿Alguien me puede dar la llave, por favor?

Se giró hacia sus compañeros, pero los pocos que la miraban lo hacían de reojo y con media sonrisa. Era evidente que todo eso les divertía. Luigy, por su lado, no les prestaba atención. Estaba rellenando botes de frijoles, muy absorto. Lyl posó una mano sobre el armario y se apoyó en él. Se encontraba muy, muy cansada.

—Por favor, ¿alguien tiene la llave? La necesito.

La chica que le había tirado el detergente metió la mano en el bolsillo y la sacó. Era pequeñita, metálica y reluciente. Y en ese momento le parecía que estaba más lejos que el sol, más que las estrellas. Se acercó a la criada un par de pasos y ella enseguida se la tiró a un compañero que estaba en el otro extremo. Él la recibió con habilidad y se la ofreció a Lyl, pero cuando la joven se encaminó para cogerla el chico hizo una finta con la mano y la lanzó por encima de las cacerolas hasta una muchacha pelirroja que sonreía de oreja a oreja, y que siempre disfrutaba haciendo de las suyas. La atrapó con las dos manos y luego la alzó en alto, sosteniéndola entre el dedo índice y el pulgar e izándola de un lado a otro para que fuera a por ella. Pero a Lyl ya se le escapaban las fuerzas, y las ganas. Y Luigy seguía de espaldas.

—No, por favor, no me hagáis esto.

Cuando estuvo a dos metros la chica pelirroja lanzó la llave al muchacho que le había tirado la esponja. Tenía las manos resbaladizas, así que no pudo cogerla bien al vuelo y se le cayó al suelo. Toda la cocina estalló en carcajadas.

—¿Qué es ese escándalo? —exclamó Luigy, dándose la vuelta—. ¡A trabajar, inútiles! ¡Sois todos unos holgazanes! —Luego miró a Lyl—. ¿A ti no te había mandado a fregar?

—Sí, pero…

—¿Fregar? Las princesitas nobles no friegan —se burló la chica que le había tirado el detergente, y a su mofa le siguieron unas cuantas risas más.

Lyl la miró muy incómoda. Le dolían los pies, las rodillas y la cabeza. Todo le daba vueltas. Se apoyó sobre una encimera llena de platos, y al hacerlo hizo que una pequeña montaña se derribara. Por suerte no pareció romperse nada. Pero todos volvieron a reírse.

—¡Miradla, no ha empezado a trabajar y ya se está mareando! —gritó un chico a su espalda—. ¡A lady Venetti este trabajo le supera!

—¡Ya basta! —Luigy la cogió del brazo y la ayudó a incorporarse—. Venga, niña, a trabajar.

La llave estaba en el suelo, todo lleno de jabón por culpa del torpe de su compañero. Cuando trató de acercarse un pie se le resbaló, perdió el equilibrio y cayó al suelo. Todo un regalo para los demás, que estallaron en otra fuerte carcajada. Lyl cogió la llave, se levantó como pudo apoyada en la encimera y fue hacia el armario. Pero cuando lo hubo abierto se desplegó una nota que amablemente le habían dedicado sus queridos amigos.

«Chupasangre.»

La arrancó, la plegó y la tiró a la basura. Luego cogió un poco de detergente y lo echó sobre la esponja. Y empezó a fregar. Estuvo limpiando todo el tiempo que fue posible. La cocina se empezó a vaciar poco a poco, pero no terminaría hasta que se hubieran ido todos. Quería estar sola. Finalmente empezó a pasar la esponja por platos que ya estaban impolutos, para repasarlos más. Aunque acabara haciéndose llagas en las manos, no pararía. Más, más, todavía más. No pensaba terminar nunca, quería demostrarles que ella también podía trabajar duro, que no era ninguna noble, ninguna señorita. Ellos no lo comprendían, no se hacían a la idea de la presión a la que estaba sometida, de lo que los Venetti le hacían vivir. Era tal y como siempre había sospechado: se había quedado aislada en un limbo entre la alta clase y los sirvientes, condición con la que no era aceptada en ninguno de los dos estratos. Pero no podía permitir que esa situación la hundiera. Tenía que ser fuerte, por ella, por su amada Ely, por Persefon, por Jone, por Kingdom, por todos los seres que tanto quería. Por su familia de mentira.

Sólo deseaba que las lágrimas no se mezclaran con el agua y el jabón.

—Lyl, hija mía.

Unas manos rodearon sus hombros. Eran fuertes, robustas y llenas de poder. Pero no era un Venetti el que le estaba dando ánimos, sino Luigy. Aquel que había sido como un padre para ella, y que durante el tormento que le habían hecho pasar no había sino mirado hacia otro lado. No lo comprendía.

—Luigy, ¿por qué? —preguntó la joven entre lágrimas, sin girarse ni dejar de fregar.

—Tienes que entenderles. Les han doblado el trabajo, a veces hasta hacen tus tareas porque no estás aquí. He respondido mucho por ti en las últimas semanas. Pero están enfadados.

—Eso ya lo sé —contestó Lyl, sollozando—. ¡Pero no es mi culpa! Yo…

—Lo sé… y lo siento.

La rodeó con los brazos y le dio calor. La muchacha dejó de frotar y tocó su mano con la suya llena de jabón. «Yo también lo siento, y todavía no sé por qué. No debería sentirlo». Acto seguido se giró sobre sí misma y le dio un abrazo. Nunca se había hecho a la idea de cuánto necesitaba eso, alguien que le diera afecto de verdad y que a la vez no fuera un Venetti. Que le hicieran sentirse querida de corazón. No era tan difícil ni tan complicado. ¿Por qué nadie lo entendía?

—No quiero perderte, Luigy —dijo contra su hombro, distorsionando su voz—. Eres de las pocas personas que tengo en esta vida. Te necesito.

—Los Venetti no siempre son justos, pero los necesitamos para sobrevivir. Algún día lo comprobarás. Es lo que nos ha tocado.

Lyl se separó levemente de él, mirando hacia abajo. Luego alzó la vista para verle los ojos.

—¿Por qué no podemos decidir? Vengo de un orfanato, mi vida ha estado siempre ligada a lo que me han ordenado y a lo que se ha esperado de mí. Me sacaron de allí muy pequeña, Luigy. Nunca he tenido la oportunidad…

—Lo sé, te vi llegar. Eras una niña muy guapa. Y sigues siendo preciosa. No quiero ver a una chica tan bonita como tú llorar. ¿Podrás prometérmelo?

—¿Qué he de prometerte?

—Prométeme que no te volveré a ver llorar.

QUARIOLD BOFFIMAR I

Grebb llegó el último. La corbata le quedaba muy bien; era nueva, azul, a juego con sus ojos. Los ojos de los Boffimar. Los demás niños de trece años ya estaban empezando a pegar el estirón, pero parecía que él todavía tenía que esperar un poco más.

—Hyana, te has dejado esto —dijo al entrar.

Por un momento Quariold temió que fuera la muñeca de pana de su hija, que todavía conservaba a pesar de los quince años que ya calzaba. No la quería sobre la mesa esa noche. Pero se equivocaba, era una diadema que le había dado su madre para sujetarle el espeso pelo castaño. Su piel era tan clara como la de Grebon, pero sus ojos eran del azabache de su madre. Los ojos de los Permiaden. Hyana no era guapa, y sin embargo Quariold estaba convencido de que acabaría encontrando a alguien para ella. Porque no era bonita, pero era única. Su niña querida.

Thurandor los miró de reojo, sin hacerles mucho caso. El primogénito de la familia era un Permiaden perfecto, nadie habría dudado jamás del vientre del que había salido. Piel y ojos oscuros, y la tez bronceada. Pero Quariold sabía que era suyo, porque tenía algo en su mirada que le recordaba a él cuando era joven. Tal vez fuera ambición, compromiso, o simplemente amor por el mundo. No quería reflexionar mucho sobre eso por si acaso terminaba siendo fruto de su imaginación.

Pero su atención durante esa espera tan agridulce debía recaer sobre Irune, la luz de su vida. No era un momento fácil para su mujer. Llevaba más de un mes sin ver a su hermana, pero ése distaba de ser el problema. Habían pasado incluso años enteros sin encontrarse, así que coincidir todos en el último cumpleaños de Selen Balaeri había sido de lo más grato. A pesar de todo eso, aquella noche iban a visitar Lacunia los Venetti al completo: tanto los odiados como los desconocidos. Los primeros, los señores de Bosquesangre; los segundos, sus nietos, los sobrinos que nunca habían tenido el placer de conocer. Quariold se preguntaba cómo serían.

«Tendrán los ojos del color de la sangre, y vestirán a juego con ellos.»

Irune Boffimar, Permiaden de nacimiento y de belleza, caminaba entre los cuarenta y los cincuenta con elegancia y soltura. Su piel apenas envejecía, como si se ocultara del sol durante los días y se bañara en leche por las noches. El aspecto de su clan era exótico y misterioso, al igual que sus nombres y los secretos que todavía guardaban en lo más profundo de la Roca. Quizá fueran todas esas cosas las que habían hecho que Quariold Boffimar cayera completamente enamorado de ella, hacía ya tres décadas. Sus hijos eran toda la prueba que necesitaban para corroborarlo.

En cambio de él no había mucho que decir. Ese día cumplía cincuenta y tres años, no era un acontecimiento importante. Ni siquiera lo había sido el medio siglo de vida, ni lo serían los cien años si algún día los alcanzaba. No le gustaba celebrar esas cosas, todo había sido idea de su mujer. En su pelo castaño arreciaban las canas de la vejez y sus músculos se quejaban del cansancio de aguantar los problemas que lo atormentaban, que no eran pocos. Para ese día había elegido el mismo traje que había llevado en Golden Plaza, en el cumpleaños de Selen Balaeri, su último evento de importancia. Americana de un negro desgastado, con pantalones a juego. Nunca había tenido la necesidad de comprarse otro.

—¿Vendrá al final tu hermano? —preguntó Irune con voz ligera, sin despegar su vista de la puerta.

—No trates de juntar a Bravion con los Venetti, mi amor.

Quariold cojeó hasta uno de los sillones del recibidor. Se sentó, y reposó su pierna muerta sobre uno de los taburetes. Miró el tronco al que llamaba “pie izquierdo” y contó sus ramitas. Eran pocas, y eran igual de pequeñas que el día que lo talaron para él. «Es mentira, no hago que el árbol de mi pierna crezca. Es un árbol muerto, a quién quiero engañar». Se recostó sobre el respaldo y cerró los ojos, permitiéndose disfrutar del silencio que de momento se respiraba en la casa. Sería su regalo de cumpleaños.

Pero Grebb era demasiado tacaño.

—Papá.

—Dime, hijo.

—¿Conoceremos hoy a la familia de Ely?

—Sí, hijo.

Así se llamaba su sobrina, la que tenía más o menos la edad de Hyana. Grebon la había conocido en la evacuación de Grancannon. Durante el último mes le había hablado de ella, de todos los parientes que tenía, de su sentido de la familia, y de sus ojos. Sobre todo de sus ojos. Su hijo nunca había visto unos de ese color. Bueno, salvo los del padre de ella, Darion Venetti.

—¿Y cómo son? ¿Son como nosotros?

—No exactamente, Grebb. —La curiosidad de su hijo era al mismo tiempo una virtud y una carga—. Tienen sus propias leyes de familia. Son firmes, correctos y con mucho sentido de la disciplina. —Quariold comprobó que su mujer se estaba mordiendo el labio—. Son señores de comarca, sí, pero también son diferentes.

Grebon miró hacia el suelo durante unos segundos y luego se volvió de nuevo hacia él.

—Yo no encuentro tantas diferencias entre Ely y yo, papá. ¿Me podrías poner un ejemplo?

—¿Te quieres callar? —Thurandor no tenía tanta paciencia como su padre.

—No le hables así a tu hermano. —Fue Irune quien le echó la bronca a su hijo mayor. Pero Quariold sabía que lo que la había impulsado no era la discusión, sino los nervios. Estaba pálida, incluso para su tono de piel. Iba a mirar a los Venetti de Bosquesangre a los ojos después de mucho tiempo. Ya lo había hecho con Erebron y Eritrea, los que en ese momento eran los reyes de Metropol, y no había sido nada grato. Con Aurion y Danella sería todavía peor. Le habían robado a su hermana pequeña, y su hermano no había corrido una suerte muy distinta.

Rem entró por la puerta principal. Estaba mojado, fuera llovía de nuevo. Los ciclos de lluvia habían regresado a Metropol durante el último mes. En Terra Domina estarían ociosos.

—Ya están aquí —dijo su guardia personal. Era robusto y tenía la piel muy oscura, mucho más que Irune. Camuflaje en la noche—. Ya he ordenado al servicio que les lleven paraguas para salir del deslizador.

—Bien hecho, Rem —declaró Quariold—. Espero que no les importe que no sean rojos.

Al cabo de un par de minutos las puertas se abrieron de nuevo. El primero en entrar fue el señor de Bosquesangre, Aurion, cuya silla de ruedas era empujada por Danella Venetti, su esposa. Esta última miró sin disimulo a Rem, con lo que con toda seguridad fue un gesto de asco. Detrás les siguieron Darion e Ygion, sus hijos, y siguiéndoles los pasos a ellos llegaron Jone y los que debían de ser sus retoños. Todos iban de rojo y negro, como si fueran la personificación de una partida de cartas. La calidad del tejido de sus ropas era palpable con un solo vistazo, y llevaban las cabelleras negras bien peinadas. Incluso Darion se había arreglado el pelo, que caía de su cabeza hasta casi tocar los hombros.

Pero nadie dijo nada. Sólo un leve trueno en alguna parte del cielo tuvo la iniciativa de la conversación. Irune ni siquiera miraba a los ojos de su hermana, sino que tenía los suyos fijos en el suelo. Danella estaba ocupada sacudiendo las pocas gotas que le habían caído encima al pequeño de los Venetti y Darion no apartaba la vista del techo. Grebb y la niña, la tal Ely, fueron los únicos que conectaron visualmente, saludándose con la mano, pero en silencio. Todos callaban, y razón no les faltaba. Era una situación incómoda.

Quariold se sacrificó por los demás.

—Buenas noches y bienvenidos a nuestra humilde villa de Lacunia —recitó con la más conveniente de sus sonrisas—. Disculpad que no me levante de momento, la rama no me responde. —Nadie se rio—. Mis hijos os llevarán las chaquetas y abrigos al guardarropa.

—¿No tenéis servicio? —preguntó Danella Venetti mirando a ambos lados del vestíbulo. Su pelo se había hinchado un poco por la humedad del exterior.

—Sí, pero me gusta inculcar cierta actitud de servidumbre a mis chicos. Nunca se sabe de qué les puede valer.

—Interesante. Muy rural, me gusta. Ah, y feliz cumpleaños, de parte de toda la familia.

Entonces Irune se disculpó y fue a las cocinas para ver cómo iba todo. Cosa que, siendo francos, no hacía nunca. Quariold se permitió sonreír con ironía. Luego Darion, a quien Hyana ya le había cogido la americana roja y algo empapada, fue hacia él y le tendió la mano. Pensaba ayudarle a levantarse del sillón, y eso hizo que la sonrisa se le esfumara del rostro. Era un gesto de completo y absoluto vasallaje, y no pensaba permitirlo. Todavía menos viniendo de ese hombre.

—Ya puedo yo. Gracias, concuñado.

No obstante, al intentarlo su rama se resbaló en el suelo humedecido. Sonó un leve crujido, pero Quariold no cayó al suelo. Darion Venetti lo sujetaba por un brazo. Boffimar cerró los ojos con pesar y terminó de incorporarse. Luego lo miró y asintió con la cabeza.

Los dinteles de roble del gran salón de Lacunia soportaban con fuerza la lluvia que golpeaba un par de pisos más arriba. Las cabezas muertas que colgaban de las paredes observaban en silencio a los recién llegados. Los colmillos empezaron a relucir conforme el tendido eléctrico iluminaba la estancia. Todavía hacía algo de frío, pero en cuanto permanecieran allí unos minutos el calor humano los aliviaría. Al entrar, los zapatos y los tacones hicieron crujir el nogal del suelo. Pero luego los invitados se quedaron de pie ante la mesa, sin saber muy bien qué hacer. No estaban acostumbrados a lugares como ése. Por su lado, el nieto pequeño de los señores de Venetti se adelantó para curiosear uno de los tapices, en el que salía un tatarabuelo de la familia Boffimar encima de una montaña con un cuerno de cerveza en la mano.

—¿Cómo se llamaba? —preguntó Quariold con una sonrisa tímida.

—Persefon —contestó Danella con voz acerba.

Habría preferido que le contestara Jone, pero su cuñada había permanecido callada desde que entrara por la puerta de la villa. Era obvio que se sentía muy cohibida a hablar delante de los Venetti, como si cada palabra que pudiera salir de su boca fuera a ser medida con regla y reprochada luego en casa.

Quariold se aclaró la garganta.

—Bien… Bueno, los adultos nos sentaremos en aquel lado, y los niños en este otro. ¿Os parece bien?

—Me parece perfecto —respondió Aurion, mientras era empujado por su hijo Ygion hasta el extremo opuesto del gran salón.

Thurandor se acercó disimulado a su padre y se pegó a él para hablarle.

—Imagino que me habrás contado como adulto —sugirió entre susurros y frunciendo el ceño.

—Tú te sentarás con tus hermanos, en la cabecera opuesta a la mía. Eres mi heredero.

El muchacho soltó un resoplido de indignación y se fue a su sitio. Quariold lo tenía claro: bajo ningún concepto permitiría que Thurandor se sentara cerca de Darion Venetti. Se había comportado mal con Grebb, forzándolo a una pelea de espadas en la que su hermano pequeño había estado en completa y evidente desventaja. Como resultado había sido castigado dos meses sin entrenamiento, pena que pronto vencería. Sin embargo, las cosas habían cambiado mucho, muchísimo, tras el arresto de Joseba Permiaden. Ya no se trataba de un castigo, sino de lo que, se temía, podía convertirse en el albor de un conflicto entre familias. La complicidad entre Thurandor y Darion Venetti era completamente inaceptable.

Irune volvió al rato para informar de que pronto traerían la cena. Había guiso de jabalí bañado en tinto de Terra Domina y coñac, y aderezado con ajo, cebolla, laurel, tomillo y castañas peladas. Para entonces Danella ya había mostrado su fascinación al ver que la señora de la casa iba en persona a las cocinas para supervisar lo que se hacía allí. Quariold disculpó a su mujer con una sonrisa, diciendo que los Permiaden de Roca Emperatriz cuidaban mucho lo que comían.

—Estoy convencido de que Jone hace lo mismo en casa —dijo también.

—En las cocinas de Bosquesangre sólo entran los que cocinan y los que limpian —concluyó la señora de Venetti.

Fue entonces cuando regresó Irune, y a partir de ese momento no se volvió a hablar de su hermana. Quariold comprobó que ambas llevaban guantes largos para cubrir los emblemas del dorso de sus manos: las fauces abiertas de los Permiaden. Esa noche permanecerían ocultas.

Empezaron sirviendo los entremeses del día: revueltos de champiñones, tablas de quesos y platitos de anguila ahumada con puré de almendras. Los Venetti debieron encontrar esos bocados algo extraños, aunque no dijeron nada. Por su lado, Grebb comía con ansia, Hyana con vergüenza y Thurandor no comía hasta que su madre le obligó, avergonzándolo delante de toda la mesa. Pero era la actitud que había decidido tener. Si quería ser un adulto tenía que comportarse como tal.

Quariold se aclaró la garganta después de catar las anguilas para iniciar algún tema de conversación.

—¿Cómo lleva don Erebron el gobierno de Metropol? Acaba de dar su segundo discurso, imagino que estará inmerso en nuevos proyectos.

—Sus nuevos proyectos consisten en arreglar los estropicios del gobierno de los Balaeri —dijo Aurion Venetti mientras atacaba el revuelto de champiñones—. Han sido muchos años de mala gestión, y había muchas cosas que cambiar. Por ejemplo, mi hermano ha echado a los asesores de Angust y contratado otros nuevos.

—¿Bajo qué criterio?

—El suyo, que no es malo. —Sonrió, y el tatuaje de la barbilla se ensanchó al hacerlo—. Había mucha morralla en Imperialis. Había.

Quariold se sorprendió al ver que Thurandor prestaba suma atención a las palabras del señor Venetti. Esperaba que fuera por educación.

—¿Escuchasteis el discurso esta mañana? —preguntó Danella en voz alta, pero ante la negativa de los Boffimar, continuó—. Ha sido interesante, ha anunciado cambios de gran calado. Como el cierre definitivo y total de Via Serenis.

—¿En serio? —preguntó Thurandor en voz alta, por sorpresa. Aunque, que Quariold supiera, su hijo no había pisado nunca aquel lugar—. ¿Y eso la gente lo va a aceptar?

—Tendrán que hacerlo, chaval —contestó Aurion. Darion, por su lado, miraba su plato sin despegar la vista de él—. El pueblo no es el problema, sino los inversores.

Via Serenis era una avenida que se extendía al oeste de Imperialis. Se trataba del corazón del ocio y la diversión de Metropol, y lo poblaban discotecas, antros, casinos, casas de apuestas y locales de espectáculos. Un lugar de lo más variopinto, que al decir verdad había dado siempre muchos quebraderos de cabeza a los Balaeri. Al parecer, Erebron Venetti había decidido terminar con todo eso de un plumazo. Una acción buena, o mala, según se viese. Según quién manifestara su opinión.

—Leopold Garmade ya ha llamado la atención al gobierno—continuó diciendo Aurion—. Lo cierto es que su familia se está convirtiendo en un pequeño problema para mi hermano. No aceptan su trono, pero tampoco querían a los Balaeri. No es difícil imaginar cuál era su propuesta.

Las puertas se volvieron a abrir y entró el guiso de jabalí. Un olor exquisito inundó el gran salón. Por un momento Quariold habría jurado que los animales que colgaban de las paredes también se morían de hambre. Aunque, bueno, muertos ya estaban. Luego se fijó en su hijo pequeño, y soltó una leve carcajada. Su gesto de enfurruñamiento al ver que servían el plato antes a Persefon Venetti que a él fue digno de ver.

—Garmade y sus hijos son dueños de varias discotecas de Via Serenis —intervino Darion, mientras echaban guiso delante de él. No apartaba la vista de la carne, desde luego tenía hambre. Que le aprovechara—. Tendrán que echar el cierre, como todos. Al menos ellos sobrevivirán, tienen muchos más negocios aparte de ése. Pero otros…

—Son muchos los que piden indemnizaciones a Erebron —continuó su padre, que bebía vino de vez en cuando para crear sus famosas pausas en la conversación. Entrañables—. Así que habrá que tirar de fondos familiares. Ya se lo devolverá el estado, algún día.

A Quariold le interesaba ese tema más bien poco. Miró a su mujer, pero seguía siendo un espectro. «¿Por qué, Irune? ¿Por qué invitas a los Venetti si vas a estar callada? Habla. Ayúdame». Sus pensamientos no viajaron, como era costumbre. Y la noche siguió. Hablaron de la evacuación de Grancannon, de que los pequeños se habían conocido allí, de unas sobrinas Venetti que también habían estado presentes y del caos que siguió después. Pero cuando Hyana le hubo contado todo eso al día siguiente, de vuelta en Lacunia y a salvo, a Quariold no le pareció tan dramático. Sus hijos sabían cuidarse muy bien. Thurandor era fuerte, los pequeños eran listos… y estaba Yon. No podía haber pasado nada malo. Su suegro era en ocasiones mezquino, misterioso y contradictorio, pero si de algo estaba seguro era de que no descuidaría a sus queridos nietos. Nunca.

No se habían terminado el plato, pero ya querían irse.

—Por favor, papá… —suplicó Grebb.

—De acuerdo, hijo. Id a la salita.

Hyana, Ely, Persefon y él abandonaron la mesa. Thurandor se quedó en la cabecera de ésta, solo y mirando a su padre. Quariold no supo qué decirle, mas se sostuvieron las miradas hasta que el joven muchacho se levantó y se fue por donde se habían ido los niños. Pasados unos segundos se escuchó el sonido de la puerta grande al cerrarse. Iría a la aldea a ver a esa tal Ayelen.

—¿Tu hijo mayor está estudiando algo ahora, Quariold? —preguntó Aurion, mientras su mujer llenaba de nuevo su copa con torpeza. Cualquiera diría que no estaba acostumbrada a hacerlo ella.

—Pronto terminará la escuela media. No sé qué piensa hacer después.

—Es tu heredero, decídelo tú.

—Eh… yo… bueno…

Pero un ruido de silla interrumpió lo que no iba a ser una respuesta convincente. Irune se había levantado, a ojos de todos algo airada. No miró a los Venetti sino que se dirigió a la puerta. Llevaba un par de platos en la mano, probablemente para que nadie le preguntara a dónde iba. Sus pasos sonaron sobre la madera, en silencio, tenues, delicados, mientras se distanciaba del lado de la mesa en el que se encontraban los adultos. Quariold la vio alejarse, con su melena oscura y espesa balanceándose al son de su movimiento.

Pero antes de salir, se paró. Se habría olvidado algo. ¿El qué? No, ella no tenía por qué llevarse nada. No se le olvidaba nada.

—Jone… —dijo, con la cabeza de lado, sin mirar a nadie—. ¿Vienes a la cocina a ayudarme?

Quariold abrió los ojos como platos y arrugó la frente. Se giró hacia los Venetti, y luego hacia su mujer. Se había vuelto loca. No iban a tolerarlo. Nunca permitirían que las hermanas hablaran a solas. Había cruzado una línea roja, muy roja. Una línea de sangre.

«Ahora las cosas son diferentes. Esto no es Golden Plaza, no es aquella fiesta. Irune, si tu hermana descubre…»

Palabras que no saldrían nunca de su boca. Danella Venetti ya estaba de pie, y Quariold juraría que tenía a su nuera cogida de la mano. Jone ni siquiera había girado la cabeza. Sí, algo sí, pero seguía mirando la mesa. Los platos sucios, las copas a medio acabar. Eso era lo que aparentemente atraía su atención en esos instantes, porque lo que ocurría en su cabeza era un tabú. Y mejor así.

—Me temo que tenemos que irnos ya —dijo la señora Venetti con la voz algo temblorosa y haciendo levantarse a su hijo Ygion.

—Irune, cariño —intervino Quariold. Escuchar a Danella había sido el detonante justo para que decidiera comportarse como un hombre y tener el valor de hablar—. De la cocina se puede encargar Jacky, tú no…

—No hace falta. —Tenía firmeza en la voz. Se estaba volviendo a enamorar de ella—. Me apetece hacerlo hoy yo. Y así estoy un rato con mi hermana que la echo... mucho de menos. —Sus ojos ardían con la saña de un oso—. Si a los honorables señores de Venetti no les supone un inconveniente…

—Nos lo supone —dijo Danella. Se estaba desatando una batalla de fieras de pelo negro—. Se ha hecho muy tarde. Persefon y Ely tienen profesor mañana, martes. Deben descansar.

—Sería un desconsuelo que no se quedaran al postre —prosiguió Irune, sin mirarla todavía, curvando las comisuras de sus labios—. Jacky hace unos pasteles dignos de salones celestiales.

—Insisto. Os agradecemos la hospitalidad, pero debemos irnos.

Ygion ya empujaba a Aurion hacia la salida. Darion estaba de pie, petrificado, mirando a Irune. Quariold no hubiera sabido decir qué expresaban sus ojos. «Es mía, cerdo. Te equivocaste de Permiaden si buscabas a la más voraz. Vuelve a tu casa roja con tu fracaso». Entonces Danella tiró con algo de brusquedad del brazo de Jone para que se levantara, pero ella se soltó. La miró con aires de inmunidad y sus ojos negros centellearon. Ella también era brava, y Quariold había pasado de tener miedo a gozar del espectáculo. Que las osas mordieran a los chupasangres allí y en ese momento. Sería todo un orgasmo.

—Ya habrá otra ocasión, hermana —dijo al fin Jone, levantándose de la silla y girándose hacia ella—. Mis hijos mañana madrugan, Danella tiene razón. Me alegro de volver a verte.

Avanzaron la una a la otra y se despidieron con un abrazo. Sus manos se mezclaron con los pliegues de las ropas de la otra, fundiéndose en una sola sombra. Quariold sintió cómo, por un instante, se separaron del mundo. Y vio cómo, por una eternidad, Danella escudriñaba con los ojos para ver, para atisbar, si los labios de Irune Permiaden se movían lo más mínimo.

GREBB BOFFIMAR I

Persefon volvió a tirar la bola por el tubo. Ésta rodó, incansable, por todo el recorrido, hasta llegar abajo, donde estalló contra las demás en un estruendo sonoro y metálico. Parecía divertirle. Hyana las iba cogiendo y se las pasaba para que las volviera a lanzar. Ella también se divertía; jugar con un niño pequeño no era algo que hiciese a menudo. Y Grebb no era lo suficiente niño ni lo suficiente menudo. Era un consuelo.

Los sonidos de las copas se sentían, a lo lejos, cuando las pelotitas de metal permitían lapsos de silencio. Acababa de escucharse el ruido de la puerta principal. Sería Thurandor.

—Tu hermano es muy gracioso —dijo Hyana, mientras hacía un recuento de las bolas.

—Es un trasto —contestó Ely, con media sonrisa.

Tenían la misma edad, o casi. Tal vez la hermana de Grebb fuera mayor. El caso es que eran muy diferentes. Hyana había mostrado siempre fortaleza en los continuos conflictos con Thurandor, pero en realidad era una chica bastante sensible. Mucho. La había visto llorar en algunas ocasiones por los pasillos del colegio. Tal vez por problemas con alguna compañera, o por riñas con profesores, o por malas notas. No eran pocas las razones que hacían derrumbarse a su hermana, y sin embargo tampoco eran escasos los momentos en los que mantenía el temperamento y defendía aquello en lo que creía. Eran las dos caras de una misma moneda que podía girar de forma nada arbitraria.

Sin embargo, en lo poco que la conocía, no era capaz de imaginarse a Ely Venetti con lágrimas en los ojos.

—¡Otra vez, otra vez! —Persefon no tenía fin—. ¡Y ahora vamos a cambiar los tubos de sitio!

Hyana cogió dos de ellos y los separó, y lo mismo con otros dos. Acto seguido se puso a cambiar la disposición de todos para crear un recorrido diferente para las pelotitas de metal. Entonces Grebb cogió la mano de Ely y le acercó los labios al oído.

—Ven.

Se alejaron de sus hermanos y fueron a una esquina de la habitación, junto al gran ciervo disecado. El animal observaba solemne el juego de los tubos y las bolas, pero a ellos no les hizo ni caso.

—¿Qué pasa? —quiso saber Ely.

—Es por algo que lleva rondándome la cabeza las últimas semanas.

—¿El qué?

—Grancannon.

No habían estado más de diez minutos en aquel lugar, tal vez poco más de cinco. Era frío y sombrío, lleno de objetos extraños, papeles y dibujos. Parecía la antigua habitación de un artista, o de un arquitecto. Lo poco que Grebb había alcanzado a leer o era difícil de comprender o estaba escrito mediante códigos y palabras desconocidas.

—¿Qué quieres hablar de Grancannon?

Rápidamente se habían marchado de allí. Era un sitio en el que, evidentemente, no podían estar. Y bastantes problemas estaban teniendo sus respectivos padres ya como para encima tener que preocuparse de lo que hicieran o vieran sus hijos. Aunque, al decir verdad, lo que habían descubierto no parecía tan importante. Se trataba de un lugar abandonado, bajo unos pasillos quemados y medio derruidos. No era algo trascendental para nadie. Y, por si fuera poco, de todo lo ocurrido había pasado ya más de un mes. Apenas conseguía vislumbrar las formas de los dibujos de las paredes, o recordar las palabras de los papeles de las mesas.

—Lo que vimos, Ely.

Cuando hubieron regresado al sector seis todos estaban más calmados. Pronto encontraron a las tías de Ely, a su hermano, a Hyana… e incluso al abuelo Yon, a su madre y a Thurandor. Mucha gente estaba herida por los aplastamientos y el caos. Los soldados no paraban de ir y venir, y no había ni rastro de la hermana de la reina. De fondo, en ocasiones, se escuchaban explosiones y disparos. Algo les decía que en los niveles inferiores la situación todavía estaba algo turbulenta.

—¿Lo que vimos?

Grebb se dio la vuelta y miró a Hyana, a Persefon y al juego de tubos. Las bolas de metal volvían a rodar de nuevo y a hacer ruido. Era perfecto.

—¿Crees que no tendríamos que haberlo visto? —preguntó, al volverse hacia Ely—. ¿Crees que era un secreto?

—Sé lo mismo que tú. —Había bajado la voz todavía más que Grebb, una señal para que el muchacho hiciera lo mismo—. En casa no he contado nada, ni pienso hacerlo. No quiero meterme en un lío.

—Yo tampoco le he dicho nada a mis padres, ni a mi hermana. Bueno, en realidad ella ni me preguntó acerca de a dónde fuimos. Debió imaginar que estaríamos bien.

Ely tragó saliva y se acercó más a él, hasta el punto que su aliento le dio calor.

—¿Se lo vas a contar?

—¿A Hyana?

—No, idiota, a tus padres.

—Es lo que me estoy planteando. Tal vez no conozcan la existencia de ese sitio, o sepan algo que pueda aclararnos las dudas.

—O tal vez te metas en problemas, Grebb. Piensa un poco con la cabeza.

Clank. Clank. Clank. Las pelotitas de metal seguían haciendo ruido. Persefon jugaba. Hyana miraba. Pero había más sonidos, golpes en la madera, acercándose. Eran pasos, alguien venía. Y ambos los habían escuchado.

—Ely…

—Cualquier cosa que pienses hacer respecto a lo que vimos, cuenta conmigo.

—Te lo prometo.

Entonces las puertas se abrieron. Era Jone, su tía, la hermana pequeña de su madre. Sus ojos de color bruno escudriñaron la sala hasta que hubo localizado a sus dos hijos.

—Nos vamos. Venga.

En la experiencia de Grebb, las sobremesas de su familia solían durar más. Aquello había sido muy rápido, y tampoco era tan tarde. Tal vez a alguno de los Venetti le había sentado algo mal.

—¿Ya? ¡Jopéeeeee! —exclamó Persefon, suplicante.

—Se está haciendo tarde. —Fue Darion el que lo dijo, mientras entraba detrás de su esposa y le pasaba la mano por la cintura. A Grebb le había sorprendido verlo esa noche sin la ropa de entrenamiento, pero era obvio que no iba a asistir a una cena con esas pintas. Había sido una sorpresa a medias.

—No es tan tarde, papá. —Al parecer, Ely coincidía con Grebon—. Pero como queráis, nos vamos. Venga, Persefon.

—¡No quiero, no quiero, no quiero, no quiero! —gritaba él.

Pero por mucho que no quisiera, se tenía que marchar igualmente. Todavía era demasiado pequeño para tomar sus propias decisiones, y aún pasarían años hasta que ese momento llegara. Una vez en el vestíbulo, Ely y Grebb se despidieron con un abrazo, mientras los demás hacían paripés con apretones de manos. Su madre estaba muy seria, en un lado de la sala, mirando a Hyana, probablemente por mirar a alguien que no fuera el suelo. La conocía demasiado bien, y la había visto muy angustiada durante la cena.

«Está deseando echar a los Venetti hacia la lluvia.»

Pero todavía faltaba alguien. ¿Dónde se encontraban su padre y el señor Aurion? Grebb fue hacia el pasillo. Estaba convencido de que no habrían salido al aguacero antes que los demás, y que de ser así su padre se habría quedado dentro. Caminó en silencio por el corredor oscuro, y entonces oyó unas voces. Venían del gran salón. Trató de que el crujir de la madera no lo delatara, y vagó a tientas por la penumbra hasta que vislumbró una rendija de luz. Era la puerta, no estaba cerrada del todo. Así que, con dedos tímidos, la abrió lo suficiente para que pudiera ver y oír un poco más. Estaban hablando en voz baja, pero se les entendía.

—No hay ninguna posibilidad, entonces —decía su padre.

—Ninguna que esté en mi mano —contestaba Venetti.

—Pero… tu hijo podría.

—Tu cuñado está ahora en poder de Torre Metropol. Darion es el segundo al mando, es cierto, pero la que manda allí es Claune Menner.

Grebb oía a su padre respirar entrecortadamente. Parecía una situación tensa, una discusión elegante, sin altibajos, entre dos tullidos de mentes muy distintas.

—Creo que tenéis cierta responsabilidad en este asunto, Aurion. Vosotros arrancasteis a Joseba de su casa aquella noche. Vosotros, no Claune Menner.

—Porque era un criminal. Porque negociaba con terroristas, Quariold, amigo. Era un hombre peligroso para preservar el sistema.

—¿Tenéis pruebas?

—Imagino que a estas alturas ya te lo puedo contar. —Venetti tomó aire—. Ciertos contactos míos le estuvieron siguiendo la pista. Se reunía a escondidas con el Plan Omega en Via Serenis, en una de las discotecas de Leopold Garmade.

—¿Garmade tiene algo que ver?

—Como le siga complicando las cosas a mi hermano haré que esto le salpique, no tengo ningún inconveniente. Pero dudo que Leopold estuviera al tanto.

Quariold se levantó de la silla con torpeza y se apoyó en el manillar de la de ruedas del señor Aurion. «Van a salir, tengo que esconderme», pensó Grebb. Pero su padre no se movió.

—¿Por qué esos… contactos empezaron a seguir a Joseba?

Venetti giró su cabeza, y la luz de las lámparas incidió de lleno en su rostro, en su barbilla y en el símbolo negro y extraño que la ocupaba. Tenía el ceño fruncido.

—Los Permiaden siempre han sido observados con lupa desde el accidente de Grancannon. No soy el único que está al tanto de todo esto.

—¿Por eso casaste a tu hijo con una de ellos?

El señor Aurion soltó una leve carcajada. Aquel hombre parecía que lo hacía todo sin salirse de lo cortés y lo correcto.

—Por los cielos, Quariold, compañero. ¿En serio me ves dejando el legado de mi familia en juego sólo por sospechas banas y vacías? Además, cuando pasó lo de la explosión ellos ya estaban casados. Y con una hija, a más señas.

No hubo respuesta, pero las rueditas de su silla empezaron a moverse. Los jefes de clan iban al vestíbulo a reunirse con sus respectivas familias y a despedirse definitivamente. Y Grebb Boffimar estaba en su camino. Rápido pero lo más silencioso que pudo, el muchacho se apartó de la puerta, se movió por el pasillo y se escondió detrás de un reloj de pie de roble. Tenía la respiración muy acelerada. Entonces las luces del techo se encendieron, se apagaron las del gran salón y los dos hombres entraron.

—Jone sigue sin saberlo, ¿no? —preguntó su padre mientras empujaba la silla de ruedas con ligeros chirridos.

—Supongo que ya sabrás que por eso nos vamos —contestó Venetti. Había bajado la voz.

Grebb no había terminado de entender lo que ocurría, pero había confirmado sus sospechas: la situación entre los Boffimar y los Venetti era muy frágil. Sabía que su madre los había invitado al cumpleaños de su padre para limar asperezas, pero parecía que no había resultado del todo bien. Y, por lo visto, el arresto de su tío Joseba tenía mucho que ver. Se preguntaba si Ely también estaría al tanto de eso.

—Lamentamos no poder despedirnos del joven Thurandor —dijo Danella, una vez todos se hubieron terminado de dar la mano e intercambiar palabras de cordialidad—. Pero así son los jóvenes, no pueden estarse quietos. —Esbozó una sonrisa que le arrugó ligeramente la cara, si cabía.

No dijo nada más, y Grebb observó cómo su padre y Darion se lanzaban miradas de soslayo. Luego Ygion Venetti cogió la silla de su padre y los empujó a ambos hacia la salida. Unos guardias a sueldo de Bosquesangre los esperaban fuera con paraguas y acompañados de Rem, que guiñó un ojo a Grebon en cuanto lo vio. Al cabo de un rato los Venetti se habían esfumado y en el vestíbulo sólo quedaban aromas. Su madre giró sobre sí misma y se fue dando zancadas por el pasillo. Hyana suspiró, y también se fue.

La que entonces apareció fue Jacky.

—¿Ya se han ido? —La cocinera de la villa de Lacunia era una mujer muy rechoncha, que cuando no tenía el cabello encogido en una cofia lo lucía sin ningún tipo de orden—. Qué lástima, me hubiera gustado preguntarles qué tal les había parecido todo.

—No son del tipo de personas que hablan de lo que comen —informó Quariold—. Más bien, comen para hablar de otras personas.

Jacky se encogió de hombros y se marchó por donde había venido. El padre de Grebb miró a su hijo y luego se fue, cojeando como siempre. Hacia el ala oeste, hacia su despacho. El muchacho sabía que se dirigía allí.

No solía aventurarse mucho por esa parte de la casa. Había puertas que nunca había abierto, tapices que rara vez se limpiaban, habitaciones secretas y muchas historias ocultas. Era un lugar que sólo frecuentaba su padre y que se extendía más allá de las cocinas, encogido en un extremo de la villa. A veces ni siquiera se encendía la luz para caminar por allí, sólo cuando iba acompañado, algo que hacía muy de vez en cuando y siempre por Grebb. En aquella ocasión su padre no sabía que su hijo le seguía, así que el joven tuvo que apañárselas para atravesar la oscuridad.

El crujido de una puerta al cerrarse le indicó en qué dirección se encontraba el despacho. Cuando Grebon se asomó vio a su padre apoyado sobre una de las montañas de libros, moviendo una báscula de un lado para otro con el dedo. Se escuchaba un leve tintineo cada vez que la uña y el metal chocaban. Como en el juego de las bolas, pero mucho más sutil, mucho más tranquilo. Más adulto.

—¿Sabes qué, hijo?

—Dime —contestó Grebb, tratando de no parecer sorprendido. Evidentemente, le había escuchado entrar.

—No creo que nadie utilizara este trasto para pesar. Nunca. Es algo demasiado antiguo.

—Bueno, alguien lo usaría, ¿no? Hace mucho tiempo.

—¿Tú crees?

Grebon estaba nervioso. Notaba su corazón pidiendo salir a gritos de su pecho. Parpadeó cuando una lágrima de sudor le cayó en el ojo. Su pierna derecha empezó a temblar poco a poco, de forma muy tímida, pero se vio obligado a sujetársela con la mano. Y todo eran cosas que, al parecer, su padre no percibía. Si alguien tenía que hablar, ese alguien era él.

—Papá, tengo algo que contarte.

—¿Qué te ha hecho ahora tu hermano?

—No, no es Thurandor… —Tragó saliva—. Es… es otra cosa.

Su padre se adelantó un poco y se sentó en su silla reclinable de estudio. La madera chirrió de nuevo. Luego se giró hacia Grebb, con mirada serena.

—Cuéntame, hijo.

—Es sobre algo que vi… que vimos en Grancannon.

—¿Quiénes? ¿Tus hermanos y tú?

—No, ellos… ellos no estaban. —Era algo que le había atormentado la cabeza durante semanas. ¿Hasta qué punto le estaba permitido ver cosas, conocer cosas y escuchar cosas? ¿Hasta qué punto se le permitía ser curioso? El corazón le seguía palpitando con fuerza, y no estaba seguro de nada—. Fui con Ely y… y otra chica. Ella era más mayor, así que no estábamos en peligro, papá.

—Continúa. —No había atisbos de preocupación en la voz de su padre.

—Bueno, los… los sublevados llegaron a Grancannon y la gente enloqueció. Me separé de todos, de mi hermana y de los Venetti. Pero luego me encontré a Ely. Y había un niño. Salvamos a un niño.

—Estoy orgulloso de ti, hijo —confesó el hombre con una sonrisa—. ¿Por qué has tardado tanto en contármelo?

Aquello hizo que Grebb temblara todavía más y tuviera que sentarse en un taburete para tratar de disimularlo.

—No era eso lo que te quería contar, papá. —Tragó saliva de nuevo—. Nosotros, y la chica… los tres nos separamos de todo el mundo. Nos fuimos… a otro lado. A un lugar extraño.

—¿No había gente en ese lugar?

—No. Y nos quedamos allí por eso, para protegernos de la masa enfurecida. Hicimos bien, ¿no, papá?

—Por supuesto que sí.

—Pero Ely se fue más hacia dentro. Y yo tenía que seguirla, porque ella era la única que tenía luz. Quiero una luz de esas, papá. —Hizo una pausa, y apartó la mirada de los ojos de su padre varias veces—. La chica mayor y yo fuimos con ella. Recuerdo cómo el agua pasaba por encima. Estábamos en la presa. Y continuamos hacia adelante. Todo estaba derruido… había escombros chamuscados por todos lados.

Poco a poco el rostro de su padre fue cambiando. La sonrisa que había empezado a asomar de sus labios se desvanecía por completo en las sombras de ese despacho en claroscuro. Y aquello no facilitaba las cosas a Grebb. En absoluto.

—Sigue por favor.

«Ya sabe de qué lugar le estoy hablando.»

—Descubrimos unas escaleras debajo de una baldosa, y bajamos. Estaba muy profundo, no sé ni dónde nos encontrábamos. Había mucho polvo, y me daba tos. Y cuando bajamos estaba todo lleno de muchas cosas. Y no estaban quemadas, sólo sucias. Había papeles, dibujos, y un ordenador enorme.

Su padre apartó la mirada hacia un lado, y luego se la devolvió a Grebon.

—¿Y qué había en esos papeles? ¿De qué eran los dibujos?

—La mayoría de las palabras no las entendía. Estaban mal, tenían las letras cambiadas o algo… eran muy extrañas. Y los dibujos eran muy reales. Casi parecían fotografías.

—Tal vez lo fueran.

—No… no creo, papá. Las cosas que mostraban no existían. Alguien se las ha inventado.

De alguna forma, Grebb estaba más tranquilo. Contarle todo eso a su padre había supuesto una liberación de endorfinas considerable, de un peso tan grande, al compartir la carga con otra persona. Especialmente si esa persona era alguien tan cercano y querido como él.

—Y dices que todo eso está en Grancannon, ¿no? —quiso confirmar el hombre, mientras se levantaba con torpeza y ayudado del escritorio.

—Sí. Creo que nadie va allí. No hay luz y está muy sucio.

—Por supuesto que no va nadie. Son los sectores siete, ocho y nueve. Cerraron tras la catástrofe de hace trece años. —Carraspeó un poco y dio un paso hacia unos libros. Luego se giró hacia la báscula, y luego hacia su hijo—. Pero esa habitación de la que hablas… sólo hay una persona que la pueda conocer bien.

—Mmmm… ¿el rey?

—Ni hablar, no. —Por un momento pareció como si a su padre le fuera a vencer la risa fácil, pero tal vez era un asunto demasiado serio—. Los reyes nunca están al tanto de los pequeños detalles, ni de sótanos secretos y apartados del mundo. No, hablo de tu abuelo Yon.

—¿El abuelo Yon?

—Los Permiaden dirigieron la central hidroeléctrica de Grancannon desde que tengo recuerdo. Tras el accidente pasó a manos de Imperialis, pero antes eran ellos los que tenían acceso a todos los rincones y recovecos de la presa. Seguro que conocen éste.

Al instante su padre se dirigió a la entrada de su despacho. Al llegar se agarró al marco de la puerta, como si el impulso le hubiera cansado las piernas, las dos, la de verdad y la de mentira. Miró hacia afuera, y por curiosidad Grebb también se asomó.

—¿Ocurre algo, papá?

—No quiero que nadie se entere de lo que me acabas de contar —contestó, y se volvió hacia él—. En unas semanas tenemos la asamblea del valle. Entonces hablaré con tu abuelo, no antes. Tengo que asimilar todo esto.

—¿Crees que ese lugar tendrá que ver con la detención del tío Joseba?

El hombre suspiró, y sonrió. No era un gesto de alegría, sino de satisfacción. Algo lo había complacido.

—Qué inteligente eres, hijo mío —dijo al fin—. ¿Quieres saber la verdad, Grebon? Espero que no tenga nada, absolutamente nada que ver.

CRISTOPH BANE I

El estallido había sido demasiado sonoro y su fulgor tal vez muy evidente. El operario apuntaba la altura del impacto, pero ya venían. Habían encendido las sirenas, y los altavoces lanzaban y extendían sus advertencias sobre la arena, revotando entre los huesos. Aquella vez se habían arriesgado demasiado.

—Puede que esto sea el fin —dijo Dante Finisterre. Estaba agarrado a la lanzadera propulsora, un artefacto medio oxidado que todavía les seguía siendo útil. Hasta ese día.

—Nunca es el fin, amigo. —Porque Cristoph lo tenía claro. Nada ni nadie iba a frenar su avance, su búsqueda de la verdad.

La lluvia de fuego cesó pronto. Mientras tanto, uno de los compañeros enviaba en código cifrado las coordenadas y los datos de altura a la centralita del Bastión Omega. Tal vez les comentara también que Torre Metropol los iba a capturar a todos; sería conveniente. Si ellos caían ahí, Claune se convertiría en la líder del Plan y tendría que nombrar su propia cúpula. Algo que no le hacía mucha gracia a Cristoph, pero no había otra salida.

—¡Replegaos! ¡Recoged el equipo! —gritaba Dante. Lo suyo eran las órdenes—. ¡Nos vamos a la siguiente posición!

«¿Qué está diciendo?»

—Dante. —Cristoph lo cogió de la muñeca; tenía que escucharle—. No es momento de otra prueba, el trazado de la cúpula puede esperar. Los cuerpos policiales vienen. Tenemos que irnos.

—Sí, a la siguiente posición.

Siempre había sido un cabezón. No era la primera vez que se encontraban al borde del abismo, y cada vez que ocurría su amigo tomaba las decisiones más arriesgadas. Hasta ese momento habían tenido suerte, pero la suerte no era un seguro a todo riesgo. Tarde o temprano sus planes se truncarían.

Y Cristoph Bane no pensaba permitirlo.

—¡Seguidme, todos! —exclamó al grupo—. ¡Vamos, por aquí, de vuelta a los deslizadores!

Dante se volvió hacia él, pero no le dijo nada. Sólo le lanzó esa mirada suya que tanto imponía, esos ojos que decían todo y nada, que gritaban “¿cómo te atreves?”. Cristoph se atrevía hasta cierto punto, pero la situación era crítica.

«Si no nos vamos, nos matarán a todos.»

Entonces empezaron los disparos. Torre Metropol no iba a darles tregua. Su líder era un hombre letal y riguroso, como se esperaba de él. Y ellos eran terroristas. A ojos de todos, terroristas. Vivían al margen de la ley. Tenían que morir.

Pero no morirían ese día. Rápido y sin entretenerse, subieron todos a los vehículos y se pusieron en marcha. Despistar a los cuerpos policiales iba a ser un juego distinto. Cristoph miró hacia atrás, y enseguida descubrió cómo jugar. La lanzadera propulsora seguía allí, vieja pero intacta, alzada contra el cielo. Ya había cumplido sus años de servicio, era hora de rendirle sepultura.

—Detónala, Dante. Detónala, ya sabes cómo.

Él lo miró de vuelta, manteniendo el mismo gesto, el mismo ceño, el mismo mensaje. Cristoph sabía que no le odiaba, pero sí le disgustaba la decisión que había tomado. Aunque los hubiera salvado a todos.

—No me contradigas delante de mis subordinados —fue lo que dijo—. Nunca más.

Sacó su dispositivo e introdujo el comando. Ni que decir tenía que era uno que no habían usado nunca, pero que al fin les sería útil. La lanzadera reventó en una onda que levantó la arena en muchos metros a la redonda. Los deslizadores de Torre Metropol que se acercaban no pudieron evitarlo y cayeron dentro de la nube opaca y volátil. Los disparos cesaron, un fémur pasó silbando por el aire y en los vehículos de Omega habría habido vítores de júbilo y euforia de no ser porque todos sabían que los delatarían. Habían engañado a los cuerpos policiales. Era hora de regresar a casa.

A casa…

Una patada en la pierna, no hizo falta más. Las camillas estaban juntas, y Oasis Finisterre no respetaba el espacio personal de los demás. De eso se había ido dando cuenta Cristoph durante las semanas que llevaban allí. El mundo no era del todo justo. El hombre se incorporó y sacó las piernas para aterrizarlas sobre el suelo. Hacía frío, el aire acondicionado estaba encendido. Eso tal vez significaba que en realidad hacía calor, pero a ellos no les estaba permitido averiguarlo. Bane se levantó y fue hacia Castidad. Así llamaba Oasis a la reja que los separaba del mundo libre, y él no había puesto objeciones. No porque le gustara, que ni de lejos, sino porque para discutir ya tenía a la gente de fuera.

Cristoph había alcanzado unos saludables sesenta años. No era la edad más difícil ni la más sencilla, pero era lo que tenía. Además, aunque no conservaba el pelo de la juventud, sí la mayoría de sus fuerzas, y con ello le sobraba. No había vuelto a cuidar su aspecto desde que entraron allí, así que su barba recortada lucía descuidada y con las canas apuntando en todas direcciones. Su piel se había tornado todavía más pálida, así que lo único que daba algo de color a su rostro eran sus ojos de color marrón claro. Tal vez los más incómodos para Claune Menner, y eso le encantaba.

Otra historia muy diferente era la de Oasis Finisterre. Aunque dormida podía llegar a parecer una chica algo inocente, en realidad era de todo menos eso. A pesar de ser esbelta, atributos como su parche del ojo derecho, sus pendientes, los tatuajes espeluznantes de su brazo izquierdo o los laterales rapados de su pelo negro, ya algo crecidos, la hacían digna de una cárcel. Sabía que estar allí no llegaba a ser un problema para ella. No obstante, le habían requisado su preciado abanico de cuchillas. Eso tal vez sí.

No fue hasta pasada una hora que la joven despertó. Cristoph había aprendido a aguantar muy bien el tiempo y la espera. Era algo a lo que se acababa acostumbrando uno en prisión, especialmente cuando sólo recibían visitas para llevar las tres comidas diarias indispensables: el desayuno, la comida y un atisbo de cena. Durante ese mes que llevaban en los sótanos de Torre Metropol, tal vez más, había llegado a conocer a Oasis Finisterre mejor que nunca. Era algo inevitable, cada uno era el mundo completo del otro. No había nadie más. Nadie iba a verlos. Tal vez era porque estaban todos muertos. Tal vez.

Habían hablado de sus miedos, de lo que habían vivido cada uno en los días de su vida. Ella, en los gallineros de Ciudad Arrabal, en los rings, en los cercos, en las peleas de gallos, incluso en sus amores pasajeros. Él, en el Plan Omega, en sus ensayos sobre la cúpula sensorial, en su huida de la ley y en su relación con Dante Finisterre. De amores pasajeros poco tenía que hablar.

Pero Oasis tampoco había sido una mujer enamoradiza. Su último chico no fue, de hecho, por amor, sino por conocimiento. Ella también era curiosa. El susodicho era todavía más joven que ella, un agente de Torre Metropol al que había extraído todo tipo de información entre orgasmo y orgasmo. Aunque tal vez pecara de inocente, quizás las confesiones del chaval habían empujado a Oasis a tomar las decisiones que había tomado, creyéndose confiada para poder hacerlo. ¿Por qué? Porque al parecer el eje de la ley escondía algo a ojos de Imperialis.

Se hacía llamar el Proyecto Amapola, una especie de escisión ideológica del Plan Omega que Claune Menner había creado en el seno de Torre Metropol. A Cristoph le había costado varios días llegar a entenderlo del todo. En el momento en el que entrara en funcionamiento, podía evolucionar en dos direcciones: creando una organización antisistema dentro de los cuerpos policiales, manteniéndolos intactos, o independizando del todo al órgano legal del gobierno de Imperialis. Muy pocos sabían de la existencia del Proyecto, y se preguntaba cómo había llegado a oídos de ese muchacho.

—Muy fácil —había dicho Oasis—. Lo ponían a vigilar la puerta del despacho de mi madre, los muy imbéciles.

Pero no lo eran tanto. Finalmente, había acabado saliendo a la luz que el chico era un topo de Oasis en Torre Metropol, y había sido ajusticiado. La madre de ella, Claune, ni siquiera se acercó en persona a la celda para decirle a su hija que su novio había muerto. Sí lo hizo el tal Keon Gyl, un mariquita que ponía de los nervios a Cristoph. Y la reacción de la Finisterre rozó la indiferencia. Quedó más que claro que sólo quería al chico por la información que poseía, y una vez obtenida lo que fuera de él le daba igual. Había salido a su padre.

«Te sentiste confiada para atacar Golden Plaza de esa forma, creyendo que el Proyecto Amapola te respaldaría. Pero te equivocaste.»

Entonces abrió el ojo. Gris, como el cielo el día que habían entrado allí, el último cielo que recordaba. A los veintisiete años, tal vez era demasiado joven para estar entre rejas. O tal vez demasiado adulta. O tal vez no. Se incorporó y estiró los brazos para desperezarse. Al hacerlo, se dio con una mano en la pared.

—¡Au! —Luego sacó las piernas, se levantó, se calzó, fue hacia Castidad y le dio una soberana patada con todas sus fuerzas. Como hacía cada mañana—. ¡HIJOS DE PUTAAAA!

¿Quién quería un gallo teniendo a Oasis Finisterre? Cristoph sonrió. Luego les llevaron el desayuno. Alguien por ahí arriba se dedicaba a hacer bizcochos todos los días, y lo que sobraba se lo bajaban. La leche tenía grumos, pero daba igual. Estaba buena. A veces se desayunaba peor en la cafetería de Gommirath. Cuando Gommirath tenía cafetería. Cuando Gommirath existía. Porque aquel lugar ya no estaba allí.

Y a las horas llegó la responsable. Llevaba sin visitarlos un par de semanas, quizás tres. Pero si hubiera sido una eternidad a Cristoph tampoco le habría importado. Le tenía menos cariño que a una mosca. Desde siempre. No obstante, en esa ocasión llegó acompañada de un hombre. Enorme, a más detalles. Un gigantón de piel algo oscura y cabello negro como el asfalto quemado. Iba sin mangas, tal vez para que se le vieran todas las cicatrices de los brazos, o tal vez para que esos bíceps hinchados respiraran un poco. Pero lo que más llamaba la atención de él, a pesar de su colosal tamaño, era uno de sus ojos. Simplemente, no estaba. Y en lugar de él, había una bola dorada, a primera vista de gran valor, con un dibujo grabado. Cristoph no tenía ni la más remota idea de qué podía ser.

—Buenos días —dijo Claune. Su rostro permanecía férreo y sus labios fruncidos, sin ningún tipo de carisma.

—Buenos días, mami —respondió Oasis con una sonrisa radiante—. ¿Qué tal? ¿Vas a sacarnos de aquí?

—Pues no.

—¡Pues que te jodan! —Esto, por supuesto, lo dijo con un ánimo bastante diferente—. ¡Vete por donde has venido! ¡No te necesito aquí si no es para sacarme, zorra!

—¿Y por qué iba a hacerlo, con lo peligrosa que eres? —El gesto de Claune no varió ni un ápice—. Algún error cometí cuando te crie, no sé cuál. Los otros dos no me salieron así.

—¡Y a ti qué coño te importa, si están muertos!

En ese momento su madre fue hacia Castidad y se pegó mucho. Demasiado confiaba en Oasis como para acercarse tanto, pero lo hizo. Y la miró fijamente, sin pestañear, manteniendo el semblante que había traído aquella mañana.

—¿Me estás atribuyendo la muerte de mis dos hijos?

—Tú sabrás. —Le faltó escupirle a la cara, otra vez—. Es tu conciencia la que está en juego, no la mía. Mataste a Aggy y a papá sin ningún tipo de escrúpulos.

—Fue a tu novio a quien maté, aunque no te veo muy afectada. —Luego se giró hacia el hombre rudo, y acto seguido volvió su atención hacia su hija—. En lo que a tu padre y tu hermano se refiere, no fue de mi mano.

—Pero sí de tu boca —intervino Cristoph. No podía permitir que Oasis se llevara toda la carga de echarle a esa mujer en cara sus crímenes.

—Hasta donde yo sé, uno de ellos está vivo —dijo ella con desdén, sin ni siquiera tener el detalle de mirarle.

Oasis le pegó otra patada a Castidad, y el metal tembló. Aunque Bane se preocupaba más por el pie de la joven que por la reja que la separaba de su madre.

—¿Es que esto te divierte, zorra? ¿¡Te parece una broma!?

Claune tenía los párpados a medio caer, aunque no parecía que fuese por falta de sueño. Falta de interés, a lo mejor, lo más probable. «Bruja». Entonces se dio la vuelta y se alejó de su hija. Cristoph sabía que Oasis odiaba que hiciera eso. Era una forma de decir que le importaba más bien poco lo que dijera. Pero en ese caso, ¿por qué les visitaba? Si bien no lo había hecho más de tres veces en un mes, pero lo había hecho. Y eso denotaba interés. En algún recodo de su corazón, Claune Menner seguía queriendo a su hija.

—En media hora vendrá un nuevo compañero —dijo la mujer tras unos segundos de suspense—. Según tengo entendido, os habéis visto antes, aunque tal vez a él no lo reconozcas. Eso ya depende de ti.

Cristoph entornó los ojos y la miró fijamente.

—No entiendo cómo puedes hacer lo que haces y dormir por las noches. —Ella no sonreía, estaba seria, probablemente insatisfecha—. Dante quería arreglar lo vuestro, a pesar de las veces que le hice ver que eras un monstruo. Y tú se lo pagaste así.

Claune le sostuvo la mirada. No tenía el valor suficiente para contestarle a algo así, y ambos lo sabían. Ambos sabían que la única forma de zanjar eso era que Menner se fuera caminando por el pasillo, sin decir nada, y sin explicar el porqué de sus acciones.

Una vez estuvieron solos, Cristoph se acercó a Oasis, que seguía sujeta a Castidad. La joven tenía lágrimas en sus ojos, en el visible al menos, y cuando se dio cuenta de que su amigo las había visto giró el cuello y se restregó con el brazo para limpiárselas.

—No tienes nada de lo que avergonzarte.

—Cállate. —Y callado permaneció hasta que ella se hubo tranquilizado—. ¿Quién crees que está vivo, y quién muerto?

—¿Acaso tienes alguna preferencia?

—Sí… no… no lo sé… —Sollozaba. Hasta la bestia más dura podía ser frágil. No era algo reprochable—. Sólo quiero que vengan. Aquí. Los tres.

—¿Ferran también?

Oasis no contestó. Dio dos zancadas y de un salto acabó en la camilla. Seguía tapándose la mirada con el brazo, y no había tanta luz como para que hiciese falta. Seguramente quería un poquito de oscuridad, y Cristoph no pensaba negársela. Se sentó a su lado, en un resquicio de la camilla que le había dejado involuntariamente. No era el más cómodo de los colchones, pero le permitían descansar algo. Ella, al menos, dormía todas las noches del tirón. Era un don que tenía, uno de tantos. La miró, y con el dedo anular empezó a acariciar los tatuajes de su brazo. Notaba el relieve de la tinta, las imperfecciones, el vello leve que crecía a través de la negrura, de las calaveras, los cuchillos y la sangre pintada. Casi hasta empezaba a considerarlos un bonito espectáculo. No lo eran, pero las vistas en aquel lugar eran reducidas y hacían perder el juicio a cualquiera.

—Conocía a aquel hombre. —Cuando Oasis dijo esto, Cristoph se había quedado dormido con la cabeza apoyada en su propio hombro. «Qué irónico, al final el que ha acabado sopa he sido yo»—. Al del ojo raro, ¿sabes?

—¿Sí? ¿De qué?

—¿De qué va a ser? ¿Le has mirado las pintas? —dijo, girándose hacia Cristoph y tumbándose de lado. Él se permitió esbozar una mueca—. Era un oponente habitual de los arrabales, aunque nunca tuve la oportunidad de enfrentarme con él. Dirás que tuve suerte, pero jamás me has visto pelear, así que cierra la boca.

—No he dicho nada —confesó Cristoph, esbozando una sonrisa a medias.

—Por si acaso —dijo Oasis, dándole un puñetazo cariñoso en el brazo—. En fin, se llamaba Khum. Por el apellido ni me preguntes. Su apodo era “el rey de las broncas”, y al final se quedó como Khum “Broncas”. —La joven lo miró de reojo—. ¡No pongas esa cara! Al menos era mejor que el apodo de Cassil.

—Cassil “violanegras” —recordó Cristoph, con cierto desapego—. ¿Es cierto que violaba negras?

—¡Pues claro que no! Lo que pasa es que es idiota, y se inventa historias idiotas. —Hizo una pausa para humedecerse el labio con la lengua y respirar—. ¿Crees que estará muerto?

—Tal vez.

—Pues qué pena. En fin, volviendo al señor “Broncas”. ¿Sabías que era amigo de Darion, el heredero de los Venetti de Bosquesangre? —Cristoph negó con la cabeza, en un gesto de evidente apatía—. Pues bueno, eran amigos. Y también rivales. En una ocasión el chupasangre apostó una joyita dorada con un símbolo extraño. Lo llamaba “ying yang”. Lo perdió en una pelea contra un hombre llamado Ravel Proudoor. Khum no se quedó de brazos cruzados, y retó a Proudoor a una pelea para recuperar la bolita de los cojones. ¿Y sabes qué? Ganó, pero el subnormal perdió un ojo en la pelea. Así que Darion le dijo que se podía quedar el ying yang en recompensa, y Khum se lo metió en el hueco que le había dejado el ojo. Por eso lo tiene así de raro.

Pero antes de que Cristoph pudiera reaccionar ante tan emotivo relato se oyeron pasos de nuevo. No supieron quiénes eran hasta que estuvieron allí. Se trataba de dos soldados escoltando a un hombre que, con toda seguridad, iba a ser su nuevo compañero. Tenía complexión atlética, piel atezada, ojos y pelo oscuros y el rostro tosco, aunque era algo apuesto. No sería muchísimo más joven que él. Caminaba cabizbajo, dejándose llevar por el remolque de sus captores. Daban ganas de conducirlo hacia una pared.

—Aquí te dejamos —dijo uno de los agentes al acercarse a la puerta. Entonces miró hacia Oasis, que se había incorporado sobre la camilla—. Chica, como te acerques cuando abramos, te daré un calambrazo.

—Qué ilusión, todavía no he conocido al hombre que me pegue una buena descarga. Siempre pensé que la primera sería una mujer.

El guardia no se molestó en contestarle y abrió a Castidad. «Dicho así suena muy gracioso». Empujó al recién llegado al interior y cerró la reja de un golpe. Acto seguido se fueron sin decir nada.

—¿Ni siquiera nos vais a presentar? —exclamó Oasis, regalándole un eco al pasillo.

—Yo ya te conozco —dijo el hombre, con voz grave y cansada.

—Pues claro que me conoces, imbécil. La próxima vez ten más cuidado cuando te quites el guante delante de otras personas.

El susodicho se miró la mano, y entonces Cristoph reparó en que tenía algo dibujado. Era un símbolo, la silueta de unas fauces abiertas. Cada vez empezaba a plantearse más el tatuarse también algo él. Ya parecía una moda.

—¿Me reconociste?

—En ese momento no, pero ahora sí. Tengo un solo ojo, pero también buena memoria fotográfica.

Cristoph no entendía nada, y odiaba cuando todos los de su alrededor estaban al tanto de algo que él no. Le ponía nervioso.

—¿De qué momento hablas? —preguntó, inquieto—. ¿Quién es este hombre?

—El culpable de que estemos aquí —dijo ella. Pero lo dijo sonriendo, no parecía muy afectada—. Fue el que me dio el plano de Grancannon, en una discoteca de Via Serenis. Si mi hermano sigue vivo, seguro que se acuerda de él.

—¿Tu hermano? —reaccionó el hombre moreno—. Oh… ya… Gommirath… Lo había olvidado. Ya me habían apresado cuando eso ocurrió. Lo siento mucho.

—No sientas lo que todavía no sabemos si es cierto. —Oasis se tumbó bruscamente de nuevo sobre la camilla, de tal forma que rebotó un poco—. Bueno, que sí, que si vamos a vivir los tres en la misma celda quiero saber cómo te llamas.

—Me llamo…

—Joseba Permiaden —interrumpió Cristoph. Ya había atado cabos, y le encantaba saber más que los demás. Eso sí—. Primogénito y heredero de Yon Permiaden. El símbolo de tu mano te delata. Tu familia dirigió Grancannon hasta hace trece años. Así que, evidentemente, los planos eran vuestros.

El hombre no supo qué contestar, y Cristoph no tuvo más que añadir. No porque no pudiera, sino porque no quería. Tras días de estudio en su despacho había deducido que los Permiaden habían orquestado, sin quererlo, gran parte de lo que estaba ocurriendo en ese momento en Metropol. El problema resultó en que la parte restante se les había venido encima. Pero si de algo estaba seguro, era de que Yon Permiaden era el que había autorizado a Nostradamus Palax a investigar en Grancannon. Algo como eso no era conveniente soltarlo en aquella celda, donde todo se grababa. Mejor decir cosas que Claune Menner ya supiera. No los había juntado allí para que se hicieran compañía: los había juntado para que hablaran. No le haría ese favor.

«¿Hasta cuándo piensas seguir jugando, bruja?»

Si algo ignoraba la líder de Torre Metropol era qué proyecto había cruzado los caminos de su hija con Joseba Permiaden. Llevaba diez años fuera del Plan Omega, y mientras Oasis había recibido información gracias a su topo, Claune desconocía muchas otras cosas. Y eso a ella no le gustaba en absoluto. A Cristoph sí.

—Bueno, me alegro de que estemos los tres aquí —confesó Permiaden.

—¿Perdón? —fue la reacción de Oasis, que se incorporó sobre un codo y lo miró algo perpleja.

—Quiero decir… preferiría estar en mi casa, pero… —Tragó saliva—. Llevo semanas solo, encerrado en las celdas de los cuerpos policiales, llevándome cada dos por tres a salas de interrogatorios. Todavía no he podido hablar con mi padre. —«Parece un niño de siete años. No me puedo creer que Yon Permiaden haya confiado en alguien así»—. Quiero decir, ahora podemos ser como una piña. ¿Qué os parece?

—Por mí como si quieres ser un pomelo. Me voy a dormir.

La joven se giró sobre sí misma hacia la pared y se durmió de nuevo. A veces hacía eso, dormir, desayunar, dormir, comer, dormir, cenar y dormir. Cristoph ya había aprendido a entretenerse él solo mirándose los dedos de las manos. Volvió la vista hacia Permiaden, y luego cayó en que iba a hacer falta una tercera cama.

La nueva litera llegó a media tarde, en el momento en el que se llevaron las sobras de la comida. Oasis dejó claro que el recién llegado dormiría en el otro extremo de la celda, algo a lo que el hombre no se opuso.

Cuando la noche llegó, Cristoph tenía las ideas claras. Aggy estaba vivo, y Dante muerto. Tal vez era mejor así. Su amigo había vivido una buena vida, merecía descansar.

CARINNE BALAERI I

El mundo temblaba a sus pies. Las piedras suplicaban ayuda. El fuego se lo tragaba todo y pedía más. Más. Más. Nunca saciaría su apetito, no mientras quedara algo que devorar. El odio siempre generaba más odio, y el círculo de la ira no se cerraba. Nadie lo cerraría jamás, ni le pondría fin, sino que respondería con más fuerza, con más violencia, arrasándolo todo a su paso, consumiéndose en una vorágine de destrucción.

La semilla. Carinne nunca entendería por qué la habían plantado, por qué la habían regado y dejado crecer. Un árbol prohibido, hojas de hierro que cortaban al caer, ramas afiladas como espadas, savia de fuego que lo quemaba todo… y el fruto. El fruto del odio, al fin, había llegado a sus puertas. Y sus puertas se habían convertido en suelo pisado. Y sus caras eran rojas como la sangre, rojas como el lago, rojas como los Venetti, rojas como la sangre de los Venetti, rojas como sus ojos. Y querían quitarle todo lo que tenía, lo que su padre había cuidado, lo que su abuelo había preservado para que su padre lo cuidara. Los Balaeri habían hecho algo mal: habían dejado crecer a la semilla. Y la semilla estaba allí porque ellos lo habían permitido. Porque ellos la habían plantado.

El mundo empezó a bajar, y Carinne subía. Imperialis era alto, pero tenía un fin. Sus antenas eran la cima del mundo, pero no la cúspide del aire, ni el trono del cielo. Había más, y la que fuera reina de Metropol se seguía elevando, siempre hacia arriba. Alguien la cogía de sus manos, sus dos palmas abrazaban pequeñas manitas. Estaban ahí, sus hijos, subiendo al cielo con ella. La tierra ígnea quedaba abajo, como un recuerdo, como las brasas de una hoguera, como el atardecer, como un adiós.

Pero el peligro no se había alejado todavía. Carinne alzó la mirada y lo vio. Era gigantesco; sus brazos rodeaban toda la ciudad, todo el mundo, como si fueran los mismísimos muros. Y sus ojos eran de un rojo potente, eterno y letal. Su rostro permanecía serio, su ceño relajado y su piel resplandecía incandescente. Erebron Venetti era un gigante en combustión y la observaba desde lo alto del cielo negro. Bajo él sólo había llamas: los edificios, los campos, incluso lo Desconocido era un gran lago de fuego. Todo ardía, y él existía sobre ese mundo flamígero, controlando cada rincón de su reino.

Entonces sus hijos empezaron a subir más rápido que ella. Trató de gritar, pero su voz estaba apagada. La superaron, y al intentar tirar de sus manos hacia abajo vio que no tenía fuerzas. Entonces se soltaron, y siguieron hacia arriba. Ni siquiera se giraron hacia ella, pero Carinne lo necesitaba. Tenía que ver sus caras de nuevo, no las recordaba. Era importante, tenía que acordarse de cómo eran. No podía dejarles ir todavía. No, no, no.

Cuando se dio cuenta de que era ella la que había comenzado a caer, ya era tarde. El abismo de fuego se abrió bajo su insignificante cuerpo y el vértigo trepó por su piel hasta el final de cada pestaña. Vio el mundo subir de nuevo, y un espejo gigantesco surgir de las llamas y, acto seguido, caer sobre ella. Justo antes de que la aplastara, cuando ya veía su cara asustada reflejada en él, se destruyó en mil pedazos, y cientos de cristales fueron lanzados sobre Metropol. Escuchó gente morir atravesada, cortada por el filo afilado, sin ella poder hacer nada para evitarlo. Había ocurrido todo demasiado deprisa.

«Ahora me odian más. Fuego a los reyes, fuego a los reyes.»

Unos brazos la agarraron por las extremidades. Jirones de tela empezaron a orbitar a su alrededor como un torbellino, ocultando todo rastro de luz y sumiéndola en la oscuridad más desesperante. Miles de manos la tocaban, acariciando todo su cuerpo, tirándole del pelo. Estaba desnuda y avergonzada, y a su alrededor centenares de caras rojas reían, reían, sin parar. Ellos eran felices. Al menos alguien lo era. ¿Acaso ella no debía sentirse bien por hacer feliz a alguien? La movieron, la empujaron, le dieron vueltas, le hicieron daño, la zarandearon, y siguieron, siguieron, siguieron. En realidad no podía decirles nada, no había nada que hacer, porque su voz estaba apagada. Alguien había apagado su voz, robado su corona y borrado su historia. Carinne Balaeri ya no era nadie, sólo un objeto. El juguete de las caras rojas que reían, reían, reían.

—Señorita Balaeri. Señorita Balaeri. Señorita Balaeri. Carinne.

Había pedido diez mil veces que la dejaran huir de allí, de esa habitación. La odiaba, no había nada en ella que se pudiera transformar en un buen recuerdo. Todo estaba destruido, incluida su propia persona. Quería ir a otra alcoba y empezar de cero. Pero no podía. Su corona había sido robada, su historia borrada, su voz apagada. Era la reina sin voz. No, no era reina. Ya no.

—Por favor. Vete.

—No puedo.

—Entonces quédate.

—Eso hago.

Pero no por devoción. A esa sirvienta la habían enviado a sus aposentos por una única razón: para arreglarla. Eso significaba que tenía visita. Alguien habría ido hasta allí para verla, pero ella estaba soñando. Vivir en Imperialis en ese momento hacía que Carinne confundiera qué parte de su vida era la pesadilla: si la que veía antes de despertarse o la de después. No terminaba de conocer las reglas de ese nuevo juego.

El espejo frente al cual la arregló la criada era sobrio, feo, nada que ver con su querido amigo de sal que la había acompañado durante sus mañanas de reina. Él había muerto, junto con otras tantas cosas que habían sucumbido aquella horrible noche. Sólo recordarlo hacía que sus manos temblaran de nuevo, que brotara sudor de su frente, que se mordiera la lengua hasta sangrar, que cerrara los ojos con fuerza hasta que le dolieran. Nada le produciría mayor daño que el mero recuerdo del Lunes Negro. El peor día de su vida, el primero de la pesadilla de su presente. El ocaso de su existencia, y también el de su dignidad.

Sus propios ojos se buscaron en el reflejo. Eran más difíciles de encontrar que los de una persona normal, el color los confundía. Era el mismo que el de su piel, que el de su pelo todavía enmarañado. La genética inmortal de los Balaeri, y en ese momento ella era la única del mundo que la poseía. Su hermana no la había heredado, y su padre había muerto. Todo lo que quedaba era ella, la heredera casi pálida de treinta y cuatro años que había perdido el trono por no aprender a ser amada. Durante mucho tiempo había sido buscada, sí, pero no estimada. Todos querían rozar la corona con las yemas de los dedos, y una vez perdida… ¿de qué servía pretender a Carinne Balaeri? Había mujeres más bellas, más inteligentes y con más carácter. Gente normal, con ojos normales, con cabello corriente y vidas más interesantes.

Tres golpes en la puerta. Alguien esperaba a que salieran. No sabía nada, y la chica que la peinaba tampoco estaba dispuesta a decírselo. Se miraron a través del espejo, y la sirvienta asintió. «¿Quién será esta vez?». Su libertad se había visto mermada, y las pocas veces que la visitaba alguien era por asuntos de estado: o bien Dunil, o bien Erebron, o bien otra gente odiosa. Nunca Ray, nunca Selen, sólo Falise a veces. Eso la consolaba, en parte, pero no lo suficiente como para convencerse de que su vida actual era la que siempre había estado buscando. Ya no tenía el peso de la corona, ya no tenía que reinar, ya no era objeto de odio por parte de su pueblo. La habían dejado tranquila. Pero una cosa era vivir en paz y otra morir en vida, que era justo lo que en ese momento sentía.

La puerta se abrió de golpe y se asomó un soldado.

—No podemos esperar más, la señora se impacienta —informó, a la par que se acercaba a Carinne y la cogía del brazo.

Esa señora, fuera quien fuera, la vería con ropas vulgares, con un cabello a medio arreglar y con legañas en los ojos. Trató de limpiárselas con la mano que le había quedado libre mientras la llevaban por los pasillos de Imperialis. Aunque aquello ya no parecía su hogar: los estandartes de los Venetti colgaban de las paredes cada pocos metros, y en lugar de los escasos centinelas de Torre Metropol que habían patrullado en otros tiempos por la torre del gobierno había otros distintos, más numerosos, con mejores uniformes y también muy diferentes. Las paredes quemadas se habían repintado, las alfombras se habían cambiado. Si le hubieran hecho firmar que se encontraba en otro sitio, no lo habría dudado ni un instante.

Entraron en un salón que se encontraba varias plantas por debajo de sus habitaciones. Allí esperaban dos personas que recordaba vagamente: una señora mayor de pelo negro y porte regio, y un hombre escuálido, bastante más joven que ella, con toda probabilidad su hijo. Los dos con ojos rojos, los dos Venetti. «Son los que vinieron el Lunes Negro. Son los de Bosquesangre». Su padre le había hablado en alguna ocasión de ellos: taimados, calculadores, la rama principal de su gigantesca dinastía. Una amenaza real si se jugaba en su contra.

—Buenos días, Carinne —dijo la mujer—. No sé si me recordarás, nos vimos durante unos minutos hace más de un mes.

Ella se sentó donde pudo. Era un lugar algo pequeño, reservado y con pocos sillones. Había una mesa de cristal cuadrada en el centro junto con una jarra de agua y tres vasos de vidrio, los tres vacíos. La salita era interior, por lo que la única luz que tenían venía del techo: dos lámparas encendidas y dos apagadas.

—La conozco, de hecho —reconoció Carinne, al fin. Luego miró a los soldados, que se habían quedado en la puerta, y acto seguido se volvió hacia la señora de Venetti—. Hemos coincidido en algunos eventos. El último fue la boda de… se llamaba…

—Pheon Baldari, primo de la reina. —Aquello lo dijo entornando los ojos y mirándola fijamente. Definitivamente, no le gustaba nada esa mujer—. Se casó con Loreley Garmade, aunque a veces los Garmade olvidan esas cosas…

Carinne se sentía angustiada, sin saber qué contestar. Notaba cómo los ojos se le iban hacia otro lado, al suelo, al techo… no quería mirar a Danella Venetti. Una mezcla insípida de odio y miedo se lo impedía. «¿Para qué ha venido?», se preguntaba. Su familia no la había tratado nada bien desde su llegada al gobierno, pero de momento seguía viva. No sabía cómo posicionarse respecto a eso.

—Bueno —prosiguió la señora, girándose hacia su hijo. «Es su hijo, ¿no?», era la cuestión que le rondaba en la cabeza. Tenía que serlo—. Te presento a Ygion, mi benjamín. —Se volvió de nuevo hacia ella, con gesto confiado—. Ya habrás comprobado que es más apuesto que todos los que te pretendían en aquella boda. Obviamente, es un Venetti. Llevamos la galantería en la sangre.

Su hijo observó a Carinne, pero no dijo nada. Su mirada también se perdía por los recovecos, y le temblaba la pierna. La piel resplandeciente de su frente indicaba que estaba sudando, y movía el labio inferior con nerviosismo. Y lo mejor de todo era que su madre no se daba cuenta de nada, ya que no apartaba la vista de ella, como esperando una respuesta por su parte.

«¿Pero una respuesta a qué?»

—Encantada de conocerle, señor Ygion —fue lo único que se le ocurrió decir. Luego se giró de nuevo hacia Danella—. Nadie me había dicho que vendrían hoy.

—Eso es porque nadie lo sabía, ni lo sabe —contestó la mujer, y señaló a los soldados de la puerta—. Esos hombres son míos, están al servicio de Bosquesangre.

La noticia la pilló desprevenida. ¿Dónde estaban los guardias que le había adjudicado el rey Erebron? Pero no se sentía capaz de preguntar eso allí, a esa mujer, en ese momento. La situación no podía superarle. Tal vez no sería más la reina de Metropol, pero sí la de su propia vida.

—¿Es tímido? —preguntó, refiriéndose a Ygion.

—Un poco, pero cuando coge confianza tiene mucho que decir. —La señora Venetti sonrió, mirando a su hijo de soslayo—. Es un chico muy inteligente.

—Yo… mamá… tampoco digas esas cosas —replicó al fin el “chico”, que enseguida movió el pie de un lado para otro, aparentemente sin saber cómo colocarlo. Luego miró a Carinne—. Yo también estoy encantado de conoceros, majes…

Danella Venetti tosió.

—Bueno, tenemos que irnos en diez minutos. El señor Kernat le espera a él en la puerta, y yo tengo que volver a la villa antes de que eso se desmadre por mi ausencia. —Luego miró a los soldados, y les asintió con la cabeza. Abrieron la puerta al mismo tiempo que la mujer se levantaba de su sillón y se dirigía hacia ella para salir. Carinne se giró, sin entender lo que ocurría exactamente. Antes de abandonar la sala, la señora de Venetti le dedicó un vistazo durante unos segundos y profirió lo que con toda seguridad trató de ser una sonrisa amable—. Os veo enseguida.

Las puertas se cerraron. Los corazones empezaron a palpitar más deprisa. ¿Por qué se había ido? ¿Por qué la había dejado a solas con… él? Carinne miró a Ygion, justo a tiempo de ver una gota de sudor precipitarse contra el suelo e impactar en la moqueta color cobalto. Sabía lo que significaba eso. Cuando ella era reina tenía el poder de rechazar a todo pretendiente que no la convenciera, es decir, a todo el mundo. Pero ya no lo era. Nunca se le había ocurrido que pudiera acabar encontrándose en esa tesitura.

—Pues… aquí estamos —dijo tras un minuto de incómodo silencio.

—Sí… aquí estamos.

Dado que una conversación con ese hombre no iba a funcionar en ninguno de los sentidos, se dedicó a pensar. ¿Por qué iba a querer Danella Venetti prometer a su hijo con una mujer que ya no era reina? No tenía ningún sentido, el trono lo estaba ocupando su propia familia, era innecesario que… «No, no es tan absurdo. No es su familia la que gobierna, sino la de su cuñado Erebron». La mano le empezó a temblar a ella también. No era justo, no cuando acababa de decidir ser la reina de sus propias elecciones. Pero, ¿qué otra opción tenía?

—¿Tienes… sed? —fue la pregunta más estúpida que se le ocurrió a Carinne para matar el silencio.

—Mmm… sí, un poco. —Ella cogió la jarra de agua y sirvió los vasos. Le costó, no estaba acostumbrada a hacerlo por sí misma, y el recipiente rebosaba hasta arriba y pesaba bastante—. Gracias.

—Me gusta ser una buena anfitriona.

A pesar de haber tenido ese atisbo de conexión, el resto del tiempo respiraron el silencio. Pasados los diez minutos las puertas se volvieron a abrir y entró Danella Venetti de nuevo.

—Ya he vuelto, jóvenes. Había ido a saludar al rey. —La mentira era palpable. Si quería que la jugada le saliera bien, el rey Erebron jamás debía saber que habían estado en Imperialis con el único propósito de ver a Carinne. «Muy confiada debe estar al pensar que no iré a chivárselo yo», pensó ella. Aunque era poco probable—. Espero que os hayáis conocido un poco mejor, pero ahora tenemos que irnos. Ya habrá otra ocasión.

—Seguro que sí —contestó, algo inquieta por la expresión de extrema confianza que calzaba la señora Venetti.

Una vez fuera, Danella ordenó a sus soldados que llevaran de nuevo a Carinne a su habitación. Con toda probabilidad esperarían al cambio de guardia para retirarse sin levantar sospechas. Aunque, en realidad, a ella le importaba bien poco los tejemanejes que tuvieran los Venetti entre ellos. Sólo quería que la dejaran en paz. No pensaba casarse con nadie, con absolutamente nadie. Y según la ley de Metropol, nadie podía obligarla. Era una mujer libre.

«¿Eso crees que eres, Carinne? ¿En serio te sientes libre?»

Fue entonces cuando le vio. Ray hablaba con un funcionario, de los nuevos. En realidad, casi todos lo eran. Iba acompañado de sus guardias, que lo seguían hasta al cuarto de baño. No obstante, el archisanador ni se dio cuenta de su presencia. Estaba muy concentrado en la conversación. Una mano enguantada se posó sobre el brazo de Carinne y trató de tirar de él, pero ella se resistió.

—¡Ray!

Cuando su viejo amigo se giró hacia la llamada, ella ya corría hacia él. Necesitaba abrazarlo, contarle lo que pensaban hacerle, pedirle que la ayudara. Él podría hacerlo, tal vez podría. Tenía que hacerlo. Era el archisanador de Metropol. Él… él…

—¡Carinne!

Le dolían las rodillas, estaba en el suelo. Sus manos habían frenado la caída. Escuchaba las pisadas de Ray, pero no sabía de dónde venían. Todo le daba vueltas. Sus tripas se revolvían, y no lo entendía porque aquella mañana ni siquiera había desayunado. Se sentía cansada y mareada. Trató de levantar la vista, al tiempo que una gran sombra apareció ante ella. La veía borrosa, pero olía a su amigo. Estaba a salvo.

—Ray…

—Espera, te ayudo a levantarte. —La cogió del brazo, pero con mucha más dulzura y delicadeza que los soldados Venetti. Él sabía hacerlo—. No puedes ir pegándote esas carreras por los pasillos cuando… ¡cuidado!

Carinne había vuelto a resbalar sobre un pie. Pero no porque el suelo estuviera húmedo, sino porque lo había apoyado mal. Sentía como si no controlara sus reflejos, y la cabeza le ardía. El pasillo giraba a su alrededor sin ningún tipo de misericordia, sin dejarla descansar ni un instante. Ya no veía a los soldados, estaban en un segundo plano, lejos, muy lejos. O simplemente no estaban. Pero sí que los oía. Porque hablaban. Ray les decía que la dejaran descansar, que tenía que llevarla a sus habitaciones y observarla. Ellos discutían. No tenían autoridad alguna para decidir, y aquello no conducía a ninguna parte. Mientras tanto, todo se movía. A veces veía algún soldado, de pie, mirando al lugar donde se encontraba. ¿Estaba todavía en el suelo? ¿La habían levantado ya? ¿Dónde estaba? ¿Acaso el agua llevaba droga?

—Túmbate.

Ni siquiera recordaba haber llegado a la habitación. Estaban solamente ellos dos, por lo visto los soldados se habían quedado fuera. ¿Se lo había ordenado Ray? ¿Ray podía darles algún tipo de orden? Pero en cuanto Carinne se hubo acercado a la cama, su estómago dio un vuelco. No pudo resistirlo y corrió hacia la ventana. Fuera llovía, y el alivio fue intenso. El agua del cielo limpiaría la fachada. A pesar de todo, ella siguió asomada, con la cabeza hacia abajo y la boca abierta en dirección al abismo. Tal vez siguiera teniendo algo dentro que quisiera salir en algún momento. Cerró los ojos y dejó que se le empapara el cabello blanquecino. Unas manos fuertes la cogían por la cintura y le dieron seguridad.

—Carinne, ¿duermes bien?

—Nunca.

—¿Cuándo fue tu último período?

Sin contestar, se dejó arrastrar de nuevo al interior de su habitación. Ray la llevó al cuarto de baño y le lavó la cara, hasta que ella le cogió de las muñecas para que parara. No era una inválida, podía hacerlo por sí sola. El pelo soltaba gotitas por el suelo, dejando un rastro de puntitos en la moqueta. Se encontraba mejor, pero la cabeza le seguía dando vueltas. Nunca se había encontrado así de enferma, ni siquiera en alguna de sus gripes infantiles. O al menos no lo recordaba. Sin embargo, estaba tranquila. No había mal de salud que el archisanador de Metropol no supiera curar.

«Salvo la enfermedad de tu padre, estúpida.»

El ruido de la puerta al abrirse perforó sus oídos, como si de repente fuera más sensible a los sonidos de su alrededor. Escuchó voces. Hablaban de ella.

—Necesito llevar a la reina a mi clínica —oyó decir a Ray—. Tengo que hacerle un análisis.

—Esa mujer no es la…

—Por favor.

Instantes después se encontraba caminando como un espectro, rodeada de hombres que la llevaban de un lado para otro. Ray estaba con ella, y la cogía de la mano. Se preguntaba hasta qué punto los soldados encontrarían ese comportamiento normal. Ellos llevaban cascos, así que, si sus rostros reflejaban algún tipo de reacción, jamás lo descubriría. Tal vez fuera una ventaja.

Los guardias, de nuevo, esperaron fuera. Carinne no recordaba la última vez que había entrado en la clínica de Ray. Estaba cerca de la habitación donde había agonizado su padre, pero era bien diferente. Había otros aparatos, máquinas de formas complejas y de las que colgaban cables grises, rojos, verdes y amarillos, formando cascadas de colores de plástico. A su alrededor se encontraban docenas de pantallas, la mayoría apagadas. También había dibujos en las paredes, mapas del cuerpo humano, esqueletos, músculos, hígados, riñones, intestinos… Sin duda alguna, nadie podría vivir allí sin dormir con un ojo abierto. Por eso aquello era una clínica y no una habitación.

—Necesito que orines, Carinne —le dijo Ray, pasándole un recipiente con forma de zapato alargado.

Ella no quiso preguntar nada más. Que los miedos no enturbiaran sus sentidos, haría lo que le pedía. Después de rellenarlo, le sacó sangre del brazo. No le dolió, una aguja no podía hacerle daño ya. Luego estuvo tocando frascos, botones, máquinas… No estaba del todo segura de lo que estaba haciendo, pero sí para qué lo hacía. La verdad tenía que llegar tarde o temprano.

—Tienes una concentración importante de beta hCG, tanto en la orina como en la sangre. —Ray se volvió hacia Carinne, pero ella no le devolvió la mirada. Que lo dijera ya, que hablara claro. Que se lo contara—. No sé qué consecuencias tendrá esto, pero estás…

—¿De cuánto?

—De siete semanas.

Nunca unas lágrimas habían sido tan sinceras. Ray soltó todo lo que llevaba entre sus manos y corrió a abrazarla. Su cuerpo le dio calor, plantándole batalla al frío que crecía desde el corazón de Carinne. Ella abrió la boca y gimió. Soltó todo lo que tenía dentro, lo hizo salir y dejó que flotara en el aire. Por un momento quiso lanzar sus fuerzas disparadas en todas direcciones, que lo rompieran todo, que traspasaran cada barrera que el mundo había colocado a su alrededor. Que mataran a todos aquellos que alguna vez le habían hecho daño, o habían tenido intención de hacerlo. Los odiaba a todos. A todos.

—Me cogieron. —Dijo sollozando, en un cúmulo de desesperación—. Vinieron con sus caras rojas, me cogieron y me hicieron daño. Me hicieron daño, Ray.

—Sshhh… —decía él—. Tranquila… estoy aquí… tranquila…

—¿Qué voy a hacer ahora…?

El hombre se apartó ligeramente de Carinne y la miró fijamente. Su gesto era empático, como si estuviera también al borde del llanto, como si fuera capaz de compartir en sus entrañas lo que ella sentía en ese preciso y agónico instante. Era un rostro tan sincero como sus propias lágrimas. Se lo estaban diciendo todo a golpe de párpado.

—No debe saberlo nadie —terminó reconociendo Ray—. Aunque tarde o temprano será evidente. Hasta entonces, considera si quieres tenerlo o no. Piénsalo bien.

LEIF PALAX III

Soltó la barra. Demasiados intentos, demasiado peso, tenía que descansar. Su espalda se lo pedía, y llevaba machacándola más de veinte minutos. Pero aquélla era la mejor hora para visitar el gimnasio de Torre Metropol: no había nadie, ni una mosca, ya que todos estaban comiendo. Él lo haría después, cuando donde no hubiera ni una mosca fuera en la cafetería. Necesitaba estar solo un rato. Era miércoles, un día a medio camino entre el lunes y el viernes, entre dos fines de semana. Tal vez el día más estresante de todos. Los demás tenían que comprenderlo: ése era el momento de Leif Palax.

En realidad nunca había dejado de hacer ejercicio. Era algo importante si quería estar en forma en momentos críticos. No obstante, ¿a quién quería engañar? Había sido el enfrentamiento con ese tal Mellbrum lo que le había empujado a tomarse en serio el ganar peso y subir masa muscular. No podía permitirse otra derrota similar. «Estaba tan cerca…». Lo estaba. Y en un cerrar y abrir de ojos, nunca mejor dicho, había acabado tan lejos. Ese hombre lo había arrancado de Grancannon como quien sacaba la basura. Y desde el principio lo había tenido claro: no le había perdonado la vida, le había dado la oportunidad de vivir. No debía tomarse a la ligera un regalo como ése.

«Aquel que sobrevive es idiota si pretende volver a poner su vida en peligro de la misma forma.»

—¿Tú también por aquí?

Darion Venetti. Él solía venir por las noches, ¿qué hacía allí? Antes de que pudiera preguntarle su compañero subió a una cinta de correr y emprendió el trote. Llevaba auriculares, así que por mucho que le gritara no le oiría. Leif lo observó un rato, mientras dejaba descansar sus dorsales un poco más. «¿Cómo puede alguien como él, alguien en su situación, vivir la vida tan tranquilamente?». A veces lo admiraba, a veces lo odiaba, y otras veces sencillamente sentía pena. Algo le decía que gran parte de lo que ocurría a su alrededor no lo había elegido él, pero sí muchas otras cosas. Leif dudaba que se pudiera enfrentar a todo eso llegado el momento. Y, de tener razón, ¿sería él capaz de ayudarle?

El joven giró sobre sí mismo y volvió a tirar hacia atrás de la barra. Una, y otra, y otra vez. Notaba cómo a cada intento le costaba más, como cada tirón le suponía un mayor esfuerzo. Se acordó de la gente abnegada que sí que se enfrentaba a verdaderos sacrificios, a retos de vida o muerte, y sintió vergüenza al padecer por una simple polea con unos cuantos kilos. Él estaba allí, tirando de esa barra, por voluntad propia. La gente no elegía su sufrimiento, sólo lo afrontaba con todo el vigor posible hasta que éste desapareciera, convirtiéndose en polvo, si es que eso llegaba a ocurrir alguna vez. ¿Acaso Darion Venetti había elegido sus propios tormentos? ¿Acaso su madre, o su padre? ¿O el hijo muerto de Claune Menner? Leif comenzaba a pensar que su historia había sido demasiado fácil, a pesar de las pequeñas adversidades, y que tenía que estar agradecido. No, mejor todavía, tenía que dar más de sí, ir más allá de sus límites, buscar el precio por vivir. Tal vez así se sentiría más humano, y más cercano a las dificultades de las personas que lo rodeaban, día tras día, tragándose sus malestares.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí? —preguntó Darion. Estaba a su lado—. Yo no pienso quedarme mucho, tengo que ir a Imperialis a las cuatro.

—No hace ni una hora que llegué —contestó Leif, desinteresado, mirando a su compañero de soslayo—. Pero a diferencia de ti, no tengo prisa. Hoy no hay nada que hacer.

—Ve a ver a tu madre.

«No es allí a donde quiero ir en realidad.»

—Podría.

—Hazlo.

—Tal vez.

Entonces Darion fue hacia las mancuernas. Siempre se cogía las más grandes, las de pesos imposibles, que hacían crujir las articulaciones de Leif con sólo mirarlas. Algún día él también las levantaría.

Cuando el joven hubo terminado con el dorsal, fue a uno de los bancos reclinables. Lo subió a cuarenta y cinco grados y se recostó sobre él. Darion estaba al lado, machacando el bíceps. Cuando hacía flexión se le hinchaba, y las venas emergían como ramas sobre las aguas de un río, irregulares, sinuosas, cayendo como largas orugas alrededor de la piel. Podía ser grotesco, pero también bello. Era cuestión de gustos.

—Tío —dijo Leif.

—¿Ah?

—Estamos solos, aquí, en la sala de máquinas. Creo que es el momento de que me expliques qué opinas del Proyecto Amapola.

Darion soltó las mancuernas con brusquedad en el suelo. Sin ir más lejos, la moqueta verdosa quedó un poco abollada. Luego le dirigió a Leif una mirada muy, muy roja. No parecía encontrarse demasiado simpático.

—¿Cómo que qué opino?

El joven tragó saliva. Su amigo a veces imponía bastante.

—Quiero decir… —«Busca las palabras adecuadas, no la jodas»—. A ver, tu familia ahora gobierna en Imperialis. Tú sabes que el Proyecto…

—No es mi familia la que reina, Leif. Ya lo sabes.

—Es la de tu tío, Darion. El Proyecto está diseñado para que…

—… llegado el momento, Torre Metropol se independice forzosamente del gobierno. Lo sé, baja la voz.

No había nadie más, pero sí cámaras que, aunque no grababan sonido, eran ojos que lo veían todo. Una escenita subida de tono podía resultar demasiado evidente. Leif descendió a casi un susurro.

—¿Qué piensas hacer?

—No lo sé, no lo he hablado con Claune pero… —Darion miró hacia la puerta, como si la misma representara a la propia jefa—. Tal vez… si nos vemos en la obligación de plantarle cara a Erebron por alguna injusticia, yo no formaría parte del Proyecto. Me quedaría al mando de Torre Metropol.

—¿Tan seguro estás de eso?

—Es la única salida que veo posible. —Entonces cogió una de las mancuernas y volvió a flexionar el brazo, varias veces, hinchándosele el bíceps de nuevo. Su expresión no era de esfuerzo, sin embargo—. De todos modos, conozco a mi tío. No creo que cometa ninguna locura. Sólo enderezará la ciudad.

—De momento ha cerrado Via Serenis. Me ha parecido una imprudencia.

—Via Serenis era un foco de crimen y corrupción. A Torre Metropol nos ha quitado un peso de encima.

—¿Eso significa que nos ve débiles?

Darion se levantó, con las dos mancuernas en las manos y las colocó violentamente sobre los aparadores, junto con las demás. Le dedicó a Leif una mirada severa, lanzó la toalla sobre su propio hombro y se dirigió a la salida sin decir nada. Y se fue.

«Ahora yo debería sentirme culpable por decir lo que digo. Como siempre.»

Cogió dos mancuernas de mucho menor peso que las de Darion y reclinó el banco hasta los ciento ochenta grados para dejarlo completamente horizontal. Luego apoyó una rodilla y una mano sobre el cuero mullido y empezó a extender hacia atrás el brazo, cargado con la mancuerna, para trabajar el tríceps. Una vez con uno, una vez con otro. Notaba cómo, a pesar de todo, le seguía doliendo la espalda, así que descansó un rato más. Se tumbó sobre el banco, colocó sus manos por detrás del cuello y cerró los ojos. Esperaba no dormirse, no en el gimnasio. Sería la risa de todos.

Lo primero que le vino a la mente fueron los recortes de periódico que había visto colgados en el tablón de anuncios, hacía dos días. Eran noticias del Imperia Diary, y no eran buenas. Se trataba de aquéllos que ya empezaban a recibir el nombre de “los Caras Rojas”. No se sabía muy bien quiénes eran, de dónde salían ni al liderazgo de quién respondían, pero su número empezaba a preocupar a Claune. Y sus actos, sobretodo sus actos. Era gente peligrosa, que se dedicaban a causar estragos en Ciudad Arrabal, o en la zona noroeste, o donde les viniese bien. No parecían tener un objetivo concreto, sólo el crimen.

«Los Caras Rojas, los hostigadores del sistema.»

Era a lo que se dedicaban. Aparecían con el rostro pintado de color rojo y atacaban a negocios y a otros civiles. Incluso habían intentado asediar el Banco de Imperialis, pero eso ya había sido un riesgo demasiado alto. Así que, en ese momento, tenían a tres caras rojas en los calabozos. Los únicos supervivientes de un pelotón de veinte. Al menos hasta esa mañana, en la que habían aparecido los tres muertos por asfixia. Un suicidio en masa, sin duda, aunque nadie se explicaba cómo habían podido quitarse la vida los tres.

Pero en los recortes de periódico las noticias eran más escalofriantes. Uno de ellos, presentándose como el cabecilla, aunque sin mostrar su rostro, había declarado que se avecinaban más ataques sobre Metropol hasta que los Venetti abandonaran el trono que, según ellos, le pertenecía al pueblo. Era lo que le faltaba a Leif Palax, que no hacía ni dos meses que había asesinado al líder del Plan Omega, y ya tenía un nuevo enemigo que lo despertara alegremente por las mañanas. Al menos de momento le pagaban bien.

Al pensar en los terroristas de Dante Finisterre, su mente viajó directamente hacia la jefa, hacia Claune Menner. «La vieja asesina». Y no lo decía él, alguien que también tenía las manos manchadas de sangre. Los que la odiaban eran los que se nutrían directamente de la caridad de Gommirath, y que desde su desaparición habían regresado de cabeza y sin remedio al pozo de su desesperación. «Dos meses es poco tiempo. En menos de un año las revueltas volverán a llenar las calles y tendremos un segundo Lunes Negro, o algo peor». Toda esa situación no haría más que potenciar las filas de los Caras Rojas, y nadie podía negar que la principal responsable era la mismísima Claune Menner.

Esa mujer había destruido Gommirath. ¿Por qué? Había muchas opciones. Leif las había sopesado todas, pero una empezaba a cobrar fuerza en su conciencia: la necesidad de tapar agujeros. La jefa había sido una líder importante del Plan Omega, y tal vez el ataque fuera impulsado por una necesidad personal de borrar todo lo que había hecho allí. Quizás por limpiar su reputación, quizás por asegurarse de que el Proyecto Amapola no era descubierto antes de tiempo, quizás por rencor, quizás por miedo… Sólo Claune tenía la respuesta correcta.

Se levantó de un brinco, cogió de nuevo la mancuerna y recuperó la posición en la que se encontraba antes: rodilla y mano apoyados sobre el banco, y extensión del brazo hacia atrás. El tríceps se le empezó a cargar poco a poco, hasta que el dolor lo cegó tanto que tuvo que soltar la pesa sobre el suelo con un violento estruendo. Tanto que resonaron ecos por toda la sala.

No, no eran ecos. Eran pasos.

—Buenos días, machote.

Leif alzó la mirada. Keon Gyl, genial.

—¿No deberías estar comiendo?

—¿Ahora? ¿Con esos salvajes devorando sopa delante de mí? Olvídalo. —Soltó una risita y se sentó en el banco de enfrente. Leif cogió la mancuerna con la otra mano y empezó a ejercitar el tríceps contrario—. Yo como antes, con Claune. Tiene una conversación mucho más interesante.

—Deberías juntarte con los chicos. —Hablar y muscular a la vez era complicado, lo acababa de comprobar—. Así aprenderán a respetarte más.

—¿Tú crees que no me respetan?

Leif colocó la mancuerna sobre la moqueta, con mayor delicadeza que antes, y apoyó el codo en el banco para descansar. Respiró hondo.

—Pues no mucho.

—Pues deberían.

—¿Tú crees?

—Soy la mano derecha de Claune.

—Darion es la mano derecha de Claune.

—Darion es imbécil.

Leif no pudo disimular una carcajada. Al fin Keon y él estaban de acuerdo en algo. Miró de reojo a su compañero, pero entonces éste se levantó y fue hacia donde se encontraba. Al principio no le dio importancia, hasta que notó una mano sobre su cintura y aliento en el oído.

—¿Qué coño haces?

—¿Esto te incomoda?

—¡Mucho! —Leif no estaba colocado en la mejor de las posiciones, sobre el banco, como para que ese idiota se pusiera a hacer bromitas—. ¡Quita de ahí, Keon!

Él le sopló en el oído. Estaba claro que eso le divertía.

—Conozco tu secreto.

Leif se lo quitó de encima y se incorporó sobre el banco. De repente estaban los dos de pie. Su fatuo compañero parecía confiado, mirándolo con cara burlona, mientras que a él le chorreaba el sudor, no sabía si por el ejercicio de tríceps, por el calor o por ese capullo que había decidido darle la tarde.

—¿Qué secreto?

—Tú sabrás. —Se estaba volviendo a acercar, y Leif tenía el banco justo detrás—. Eres tú el que se va por ahí de excursión sin decirle nada a nadie.

—¿Excursión? ¿Pero de qué…?

En ese momento Keon se le pegó al cuerpo y Leif cayó de culo al banco. Tanto peso le provocó un punzante dolor de nalgas. Su compañero le pasó la mano por el pelo y le guiñó un ojo. Ya había montado numeritos así antes, así que el joven oficial no estaba preocupado en absoluto. A Keon simplemente le gustaba dar el espectáculo a veces.  Y lo que de verdad le inquietaba a Leif era lo que le estaba queriendo decir. Además, al no hacerlo de forma clara se estaba poniendo de los nervios.

«Qué tío más pesado.»

Le metió un empujón y se levantó por el otro lado, colocando el banco entre los dos. Su propio muro, sólo le faltaban un par de círculos amarillos que calcinaran a ese idiota. Pero el idiota sonreía. Qué bien se lo pasaba cuando jugaba a hacerse el interesante.

—¡Au! —gimió Keon. Luego se sentó sobre un banco y cruzó sus piernas con toda la dignidad que le quedaba—. Con esa actitud nunca te echarás novia.

—Ve al grano, capullo. —Leif estaba harto de tonterías, y seguía sudando. Quería pegarse una buena ducha cuanto antes—. Explícame lo de la excursión. No te entiendo.

—¿Acaso no fuiste hace como dos meses o así… a Grancannon?

Lo sabía. Sabía que por ahí tenían que ir los tiros. Nunca tendría que haber confiado en esos soldados que fingieron llevarle a las montañas con la promesa de callarse como putas. «A partir de aquí sigue solo, señor», había dicho uno de ellos, justo antes de correr a Torre Metropol para chivarse a… ¿a quién?

—¿Lo sabe Claune?

—Claune lo sabe todo… —Leif frunció el ceño y cerró los ojos con resignación—. Bueno, todo menos esto. Esto de momento no lo sabe.

Keon soltó una risita, y su compañero le respondió con una mueca. Ese memo se estaba divirtiendo sin remordimientos, algo que solía hacer a costa de quien hiciera falta. Todo con tal de amenizar su trabajo y su vida, si es que Gyl tenía vida más allá del trabajo.

—Entonces… ¿fueron directamente a informarte a ti?

—¿Quiénes?

—Los soldados que me llevaron.

Otra risita a nombre de Keon. Y a Leif le estaba empezando a sacar de quicio.

—¿Crees que esos patanes iban a venir a contarme tus miserias? ¿A mí? Tú mismo lo has dicho antes, no me respetan. ¿Por qué iban a hacer eso? —Apoyó su barbilla sobre una de sus manos, dejando caer el peso sobre sus brazos delgaduchos—. ¿Por qué vendrían a contármelo a mí y no a Claune?

—Eso es lo que no me cuadra.

—Exacto, porque no es cierto. Lo que sí que es seguro es que tengo acceso a las coordenadas de desplazamiento de todos nuestros deslizadores. Y fíjate por dónde, no había ninguna misión registrada para ese día en las Montañas de Metropol.

—¿Y cómo supiste que era yo?

—Porque me lo acabas de contar.

«Que no se vuelva a reír, que no vuelva a soltar su estúpida risita. Como lo haga le parto esa cara de idiota redomado que tiene». Leif dejó caer su rostro sobre sus manos llenas de callos. Se sentía completamente ridículo, un necio. No se merecía el puesto que tenía, no si hasta otro de los suyos era capaz de engañarlo de esa manera. Pero ya estaba hecho.

—No te preocupes —prosiguió Keon, con voz serena, pero sin abandonar ese leve tono de burla que lo acompañaba hasta a los entierros—. Tu secreto está a salvo conmigo. Todos tenemos uno.

—¿Tú crees?

—¡Pues claro! ¿Ves mis cejas? —Se las señaló con el dedo—. Pues no te lo vas a creer, pero… no son así en realidad, ¡son depiladas!

Leif puso los ojos en blanco y se levantó del banco. Cogió las mancuernas y las llevó al aparador. Enfrente había un espejo, y no pudo evitar observar su reflejo. Sus cejas eran normales. Luego se dio la vuelta. Keon le seguía mirando, con sus piernas perfectamente cruzadas, y odiaba que hiciera eso.

—¿Cuándo te vas a pirar?

—Cuando me digas a qué fuiste a Grancannon.

—De eso ni hablar.

—A lo mejor prefieres contárselo a Claune. —Entonces llegó el silencio, y ninguno de los dos apartó la vista del otro. Era fatídico—. Juguemos a algo. Voy a deducir por mí mismo a qué fuiste a la presa, y si acierto…

—No pienso darte un puto beso.

Keon soltó una carcajada, dejando su estilo refinado en un completo segundo plano.

—¿Por quién me tomas, Leif, cariño, por favor? —Le regaló otra corta y exasperante pausa—. A ver, veamos… Tu padre murió en Grancannon. Y qué casualidad, también el hijo de la jefa, aunque creo que esos son hechos aislados, ¿no? —Leif no quiso contestar a eso—. Tal vez no, pero tú no fuiste a la central por el joven Ferran Finisterre, no… Fuiste para ver, para descubrir qué había estado investigando el gran Nostradamus Palax, ese secreto que había ocultado hasta a su propia familia. Aunque el nombre es extraño, ¿seguro que era ése?

Leif lo miró de arriba abajo, pensativo. Le irritaba.

—Es su nombre. Lo llamaban así.

—Bueno, matices… —Parpadeó mirando hacia el techo—. Ahora viene lo jugoso. Encontraste el lugar de trabajo del doctor Palax, sí, pero nada de lo que viste te resultó interesante. Todo era aburrido, simple, un montón de datos sobre la presión del agua, la energía cinética y el funcionamiento de las turbinas. ¡Qué fiasco! Así que volviste a Torre Metropol con el rabo entre las piernas.

Escucharon pasos por los pasillos. Enseguida el gimnasio cobraría vida de nuevo, gracias a todos los agentes que al fin habían terminado su digestión. Leif en cambio empezaba a tener hambre, así que pronto sería su turno.

—Eso es, muy bien. Has dado en el clavo, Keon, buen chico.

Recogió su toalla y su botella con bebida isotónica, a la que le metió un buen trago. Luego se encaminó hacia la puerta, justo al tiempo en el que entraban un par de compañeros de la fase avanzada. Les chocó la mano a ambos y se dispuso a salir del gimnasio. Entonces una mano huesuda que apestaba a pesadilla le tocó el hombro.

—Te recuerdo que el viernes volvemos a Gommirath.

—Que sí, Keon, pesado. Muérete ya.

La ducha le supo a gloria. Agua fría reactivando la sangre que ese retrasado le había chupado hasta la saciedad. El sudor se escapó de su piel mientras Leif se apoyaba con los antebrazos en los azulejos blancos. No había más gente en los vestuarios. Probablemente Darion se había ido hacía ya tiempo. Así que estaba solo, sin nadie que lo molestara. Si Gyl entraba de sorpresa en las duchas cogería la alcachofa, apuntaría hacia él y le mojaría su cara de gilipollas. Pero eso no ocurriría, su compañero no era tan tonto. Insufrible, sí, pero también inteligente.

«Aunque no tanto. No ha conseguido acertar. Qué lástima.»

AGMELION FINISTERRE II

Dolor de rodillas. Dolor de pies. Flato. Los nuevos amigos de Agmelion Finisterre. Pero ya estaba en Metropol, madrugar había servido de bastante. El alba era el momento más frío del día, el idóneo para atravesarse las montañas sin calcinarse, y perfecto para hacerlo sin que nadie lo viera. Porque aquella mañana Aggy no quería ser visto.

Pisó asfalto, y siguió hacia adelante. El mundo empezaba a cobrar vida, pero él ya estaba allí. Un hombre subía la persiana de una panadería, de la que pronto empezaría a brotar un olor exquisito. Dos mujeres arreglaban una pared en un tercer piso. Un joven caminaba junto a un monodeslizador de serie B, llevando varios ejemplares del Imperia Diary bajo el brazo. Un anciano estaba sentado en el banco, mirando con ojos cansados al hombre, a las mujeres y al joven. El sonido del tráfico comenzó a aparecer en las calles. Un par de deslizadores surgieron de una callejuela y desaparecieron por otra, mientras que varios más torcieron una esquina y se dirigieron hacia Via Grancannon.

Aggy no corría mucho peligro de momento. Tal vez alguien lo buscara, los agentes de Torre Metropol podían estar en cualquier lado. Sin embargo, no se consideraba una amenaza, podía recorrer las avenidas de la ciudad siempre y cuando no llamara la atención. No pensaba pintar un lago de color rojo todavía.

«Huele a rocío.»

Había vuelto a llover. Las calles estaban algo encharcadas. Las nubes vestían el cielo tímidamente, dejando entrever su piel azul y anaranjada. Todavía seguía haciendo algo de frío, y la humedad provocaba confusiones. Al fondo, en el centro de la ciudad, los rascacielos salían disparados hacia arriba como hierba de cristal. Imperialis reflejaba la luz del sol sobre Agmelion, y él se tapaba el rostro con la mano para no cegarse. Los árboles de Campus Maxima despertaban junto con la urbe que los rodeaba. Roble, abeto, ficus… los reyes del bosque de los muertos saludaban al nuevo día. Aggy tenía a sus abuelos maternos enterrados allí, y a su tía. Pero a él no le dejarían entrar. Los proscritos no eran bien recibidos.

Torció hacia la izquierda y empezó a descender. La figura oscura y gris de lo que fue su hogar se asomaba entre las torres. Todavía alcanzaba a ver pequeños atisbos de humo surgir de sus ventanas, pero por lo demás no había ya nada vivo allí dentro. Gommirath había muerto, y pasaría mucho tiempo hasta que Aggy lo terminara de asimilar. Se había criado entre esos muros, había aprendido a andar por sus pasillos, y a hablar en las habitaciones que en ese momento se encontraban bañadas de cenizas. Era complicado imaginarse su vida fuera de allí, incluso dos meses después del Lunes Negro. Gommirath significaba su padre, su hermana, su hermano, su tío Cristoph, incluso los insultos de Mellbrum y Cassil “violanegras”. Pero nada de eso quedaba en Bastión Omega. Al desaparecer su casa se habían desvanecido también aquéllos que le habían dado forma, sus recuerdos, su familia. Quedaba Broam, pero a veces Agmelion sentía que no era suficiente. Nunca sería suficiente. ¿De dónde sacaría la fuerza para dirigirlos a todos hacia un futuro mejor?

«De donde haga falta. Seré fuerte por los seres queridos que he dejado atrás. Seré fuerte por Ferran.»

Las sombras de los edificios estaban heladas. La luz del sol joven que caía entre ellos era codiciada por los viandantes. Mientras los bares y las tiendas abrían, la ciudad de Metropol suplicaba el calor a la que estaba acostumbrada. Deslizadores largos y cargados de gente bajaban a las calles principales para llevarlos a todos al trabajo en el último día laboral de la semana. Los vecinos se saludaban, los porteros limpiaban los portales y los perros los meaban. Nadie prestaba atención a Agmelion Finisterre, el pequeño Aggy, que visitaba de nuevo la civilización después de nueve semanas alejado de ella. Nueve o diez, el tiempo había cambiado de ritmo para él y para todos.

Gommirath no estaba sola. Un cordón policial importante impedía el acceso a todo el mundo. Los deslizadores estaban estacionados hacia afuera, con dos o tres centinelas cada uno. Unos pocos más entraban y salían con cajas y libros quemados. Habían levantado un par de barracones a un lado de la calle, en cuyas puertas se encontraban todavía más soldados. Y el símbolo de Torre Metropol estaba en todos lados.

«Mamá…»

Lo iba a tener muy complicado, lo último que esperaba de sí mismo era negarlo. Y cualquiera que supiera que había ido allí únicamente para recuperar la cazadora de Ferran lo tacharía de desequilibrado mental, pero ellos no lo entendían. Lo que a Agmelion le preocupaba no era que los cuerpos policiales lo vieran entrar, que también, sino que la chaqueta hubiera o no sucumbido al fuego. Gommirath no se había incendiado por completo, pero la batalla había abrasado el edificio. Era el efecto láser: no atravesaba, quemaba. El fuego, se decía, era la mejor arma, porque siempre hacía daño.

Aggy se colocó contra una esquina. La calle estaba desierta de civiles, eso era una ventaja. Pero también era cierto que, de haberlos, no serían ni de lejos el principal problema. Demasiados soldados, demasiada vigilancia, demasiados… vehículos. Vehículos. Los vehículos.

«Eso es. Tienen acordonada la zona, pero no el sótano.»

—Hemos podido salvar unos pocos deslizadores —había dicho Broam al huir de Gommirath—. Al parecer destruyeron la mayoría en los aparcamientos.

Eso quería decir que los garajes del edificio habían sido neutralizados. Era bueno, desde luego. Nunca prestarían atención a alguien entrando por allí. Sólo necesitaba un poco de suerte, la suficiente como para que no hubiera ningún agente en la entrada del subterráneo.

La tuvo. El conducto se abría al exterior una calle más arriba, y estaba desierto. Se trataba de una red de sótanos que abarcaba varios edificios en las manzanas de alrededor; Gommirath entre ellos. Aggy entró por él y se sumergió en las sombras. Encendió la linterna de su dispositivo para conseguir saber, al menos, hacia dónde se dirigía. Las paredes estaban recién pintadas, y de ellas colgaban flechas verdes que indicaban el recorrido para los deslizadores. Vio pasar a varios particulares, y al principio pensó en esconderse detrás de los pilares para que no lo vieran. Sin embargo, al quinto vehículo ya empezó a confiarse. Algunos conductores lo saludaban, y él les devolvía el saludo. Era la mejor forma de infiltrarse: ser uno de ellos.

Cada pocas decenas de metros se encontraba con una salida o desvío hacia un edificio. Tenía que ser precavido, ya que por cualquiera de esos túneles podía emerger un deslizador y arrollarlo. No era común que un peatón circulara por allí abajo, algo que debía tener en cuenta. Y no fue hasta pasadas varias bifurcaciones que le llegó el olor a ceniza y a chapa quemada. Llevaba algunos minutos sin ver a propietarios ni vehículos de empresa, sin tropezarse con nadie. Sólo estaba él, y delante de sus narices se encontraba la puerta a los subsuelos de Gommirath. Lo había conseguido, y lo mejor de todo era que tampoco allí había guardias. Sus problemas seguramente iban a ser de otra índole completamente distinta.

El lugar se encontraba en un estado deplorable. Algo muy potente había estallado allí abajo. Los restos de chatarra estaban apilados contra las paredes, hechos un amasijo de carrocerías calcinadas. El techo había caído en algunos puntos, y los hierros que unían el hormigón se asomaban tímidos a la inmensidad desoladora del aparcamiento. No quedaba ni rastro de nada, pero sí había huecos, a lo lejos, en los que se habrían encontrado los deslizadores que Broam había conseguido salvar tras la batalla. Aggy sonrió: les habían venido muy bien.

Podría haberle pedido a su amigo que lo acompañara, pero al hacerlo éste le habría intentado quitar la mera idea de la cabeza por todos los medios posibles. Lo que estaba haciendo era peligroso, arriesgado, sobre todo tratándose él del líder del Plan Omega. «Aunque a ellos les da igual lo que me pase. Les vendrá mejor perderme de vista un rato, o para siempre. No me quieren como líder». A pesar de todo, trató de despejar su mente. Estaba allí, y había ido a por la chaqueta de Ferran. Era lo que importaba, su bien más preciado, el último recuerdo de su hermano mayor. Había cometido un error temible al dejarla allí, pero las circunstancias lo habían requerido: era o la cazadora, o el cadáver de su padre muerto. Le dolió sospechar que ni siquiera se había acordado de ella hasta que ya fuera demasiado tarde.

Encontró las escaleras y empezó a subir. La alternativa eran los elevadores, y estaban completamente destruidos. Sabía que la chaqueta se encontraba muchos, muchos pisos más arriba. Se concienció de ello. No fue hasta pasados varios escalones que la luz volvió a sus ojos. Se había hecho de día mientras él estaba tanteando el subsuelo; el amanecer había terminado. Las paredes quebradas de la planta baja de Gommirath dejaban entrar los rayos del sol. De vez en cuando transitaban soldados, todos con cascos de obra puestos, y cuando ya hubieron pasado tres grupos Aggy empezó a hacerse a la idea de que no iba a ser algo fácil. Se agazapó detrás de un muro y continuó hacia el piso superior. La violencia de la batalla se iba quedando abajo conforme subía, pero nunca terminaba de soltar las paredes del edificio. Siempre había rastros de láser y de fuego, entramados de grietas que se abrían contra toda ley física y que ponían en jaque a la sostenibilidad de la construcción.

Y allí estaba. No la chaqueta, no. «Ojalá». Ese chico no era precisamente lo que hubiera querido encontrarse aquella mañana. Estaba apoyado en una pared, leyendo unos papeles, y acompañado de un soldado. Ambos con cascos. Agmelion aguardó escondido: si subía un poco más le vería. Y nunca había conocido a nadie capaz de perdonar dos veces la vida al enemigo.

—Esto a Claune no le interesa —le dijo al agente que lo acompañaba. Tenía el rostro serio, y sus ojos oteaban las letras en todas las direcciones posibles—. Ya te lo puedes llevar. Gracias.

Entonces se quedó solo. El chico seguía llevando la misma placa que la otra vez, junto con su uniforme de oficial. Había sacado su dispositivo personal y lo estaba toqueteando. Tic, tic, tic. Los soniditos se repetían una y otra vez sin ningún orden aparente. Estaba absorto, contemplando la pequeña pantalla. Era obvio: no se iba a mover de allí.

«Joder, ahora que estaba tan cerca.»

Aggy se sentó en el recoveco en el que se encontraba y se dedicó a esperar. No terminaba de imaginarse que aquel chico pudiera tener su edad, porque desde luego la aparentaba. Sin embargo, se había convertido en todo un oficial de Torre Metropol. Seguro que hasta conocía bien a su madre; mejor de lo que Agmelion la conocía, que no era díficil. Y todo eso lo habría conseguido con sus propios méritos. ¿Y él? Dejó que se murieran todos los que estaban por encima en la cadena de mando, o que acabaran entre rejas. Ésos eran sus logros. ¿Buena gestión en los puestos vegetales? Sí, bravo, una heroicidad. No era suficiente para convertirlo en líder del Plan Omega. Percibía el vacío que había entre Agmelion Finisterre y el oficial desconocido perdonavidas. Uno muy grande, una distancia kilométrica entre sus vidas.

—Leif —dijo una voz. Suficiente como para hacer que a Aggy se le saliera el corazón por la boca—. Leif, ¿estás ahí?

—¿Dónde voy a estar si no? ¿En Bosque Príncipe tomándome un cortado? —contestó el joven. Le estaba hablando al dispositivo. Alguien le había llamado—. Dime, qué pasa.

—Primero, estoy harto de que me bloquees el pinganillo. Segundo, ¿está allí Claune?

—¿Aquí? Pues no.

—Pues aquí tampoco.

—¿Y a mí que me cuentas, Keon? Tú eres su secretaria, deberías tenerla más vigilada.

—¡Que no me llames así!

Pero antes de que pudiera decir nada más, el chico le colgó. No, Leif, se llamaba Leif. Un nombre extraño, Aggy no lo había escuchado nunca. El oficial suspiró, dio una patada a un trozo de ladrillo y se dirigió hacia las escaleras. A Agmelion se le congeló el alma. «Soy idiota, me va a descubrir. Si me muevo haré ruido al arrastrar los escombros. Oh, mierda…». Pero los cielos lo escucharon. El tal Leif se paró en seco de repente y echó mano de nuevo de su dispositivo. Estaba vibrando. El aparato no sonaba, vibraba. Por eso no había escuchado la llamada antes.

—¿Y ahora qué? —preguntó al coger el aparato.

—¡Que no me cuelgues, imbécil!

—Bueno, ¿y qué hago? ¿Me mato?

—No, vamos a ver… —El hombre que estaba al otro lado de la llamada resopló un poco, creando ruido en el sonido—. La jefa ha desayunado, sí, pero no ha tomado el té con pastas de media mañana.

—Fascinante.

—O sea, es que… ¡es que no sé dónde puede estar!

—¿Has registrado la salida irregular de algún deslizador?

—Ya lo he mirado, ¡por supuesto que lo he mirado! —El tío misterioso parecía al borde de las lágrimas—. La única forma que tiene de haber salido es con otro vehículo, no uno de los nuestros.

—O andando.

—¿Claune? ¿Claune Menner? ¿Andar?

—Tienes razón… —Leif chasqueó un par de veces la lengua—. ¿Crees que puede ser cosa de los Venetti?

—Anda pues… no lo había pensado. Tal vez la recogiera Darion.

Si algo estaba claro, era que hablaban de la madre de Aggy. Era admirable cómo esa mujer podía resultar enigmática, a la par que problemática, hasta para los suyos. Se preguntaba dónde podría estar. En una parte de su corazón deseaba con todas sus fuerzas que estuviera bien. Una parte pequeña, pero latente.

—Darion acaba de llegar hace cinco minutos —informó Leif—. Ya te digo que él no es.

—Pues entonces seguiré buscando —dijo la voz del tal Keon—. En fin, ¿vienes a comer?

—¿Qué hay hoy?

—Pasta con carne.

—Entonces sí.

Fin de la llamada, pero no pasaba nada. Agmelion había aprovechado el ruido para avanzar hasta los escalones superiores. Y en realidad podría haber seguido subiendo, pero quería escuchar. No tenía claro si se quedaba por su madre, por curiosidad o por ver lo que hacía el oficial Leif. Decidió no darle más vueltas y esperar a que el chico se marchara al piso de abajo. Una vez solo, continuó por las escaleras. Conforme ascendía comprobó que los agentes permanecían por lo general en las plantas bajas. Tuvo que esquivar a una mujer gruesa que bajaba con tres cajas, y a una joven que había repartido por el suelo una infinidad de papeles y los leía atentamente. También estuvo a punto de ser descubierto por un hombre que, simplemente, patrullaba por un pasillo, no se sabía muy bien por qué.

La habitación de Aggy estaba en mejor estado. Habían caído algunas cosas al suelo, tal vez por el temblor causado por la primera explosión. No obstante, en general, todo seguía entero. Encontró su ropa en el armario, incluida la cazadora de Ferran. Fue lo único que cogió. Luego dio con una vieja cartera, un frasco de colonia y dibujos angostos que llevaban colgados en las paredes desde que él era pequeño. Los recuerdos de aquel lugar eran la secuela de los del Bastión Omega. Allí, en el cuarto de su padre, no había fotografías de él, y sin embargo en el suyo estaba escrita toda su vida. Una parte de su ser quería llevarse hasta el último objeto, añadir su historia a las memorias que permanecían escritas en su nueva casa y que habían aguardado durante más de veinte años. Sin embargo, no podía, no tenía tiempo, ni manos suficientes. Había ido a por la chaqueta, y la chaqueta era lo que se llevaría.

Como todo, bajar era más fácil que subir. Pero no podía emocionarse, también era más ruidoso. Muchas plantas que descender, y los cuerpos policiales podían estar en cualquier parte. Tuvo suerte de no encontrarse ninguno hasta los primeros pisos.

—¿Lo demolerán?

—Dentro de un par de meses, según tengo entendido.

No quiso escuchar más, dobló una esquina y se dirigió de nuevo al sótano. Retrocedió sobre sus pasos hasta la salida del túnel y la luz del sol le golpeó el rostro como un vendaval. Cuando sus ojos recuperaron la visión, al segundo, reemprendió de nuevo el camino de regreso a casa.

El ajetreo de las calles se había pronunciado y la ciudad hacía mucho ruido. Aggy estuvo a punto de ser arrollado por un repartidor de bebidas con gas, justo antes de tropezarse contra un macetero. Tenía que tranquilizarse, ya no estaba en Gommirath, el peligro había pasado. ¿Por qué se sentía así? No era una pregunta necesaria, lo sabía. «Van a demoler el edificio, mi casa. La van a tirar abajo». No podía regresar otro día, no sin saber con exactitud cuándo iban a derribarlo. Era demasiado peligroso, y él había dejado el resto de sus cosas allí por voluntad propia. Tenía que afrontar su decisión con madurez. Sus recuerdos de la infancia se quedaban allí.

«Porque mi infancia acaba hoy.»

Miró la chaqueta de Ferran, y se la puso. Hacía calor, pero le daba igual. No quería escapar de un frío hipotético, sino sentirse seguro entre los “brazos” de su hermano mayor. Eso le dio fuerzas para seguir arriba, hacia los barrios altos, hacia las montañas, hacia casa.

Era la hora de comer cuando llegó. La abertura de Centella seguía siendo la única forma que tenían para entrar al Bastión Omega. Los andamios restallaban entre ellos cuando alguien subía o bajaba, y las chispas brotaban de todos los rincones, mientras kilómetros de cables cruzaban el suelo del hangar.

—Buen trabajo —les dijo a sus compañeros.

Sólo había una percha sin prenda en su armario, reservada únicamente para la cazadora de cuero. Colgada quedaba perfecta, y le pasó varias veces la mano para quitarle el polvo del tiempo y la tierra que el viento había arrastrado por las montañas. Quería que estuviera limpia, impoluta, impecable. Ni un rastro de descuido en el recuerdo de su hermano.

Entonces alguien llamó a la puerta.

—Adelante —contestó Aggy, sin girarse siquiera. Y en cuanto la puerta se abrió, empezó a oler a Broam—. Dime, ¿va todo bien?

—Llevo toda la mañana buscándote.

—Perdón, estaba fuera. —Se giró hacia él. Si le contaba dónde había estado tendría que soportar cómo su mejor amigo se atrevía a echarle la bronca sin miramientos.

—Ya veo. Bueno, necesito que vengas conmigo de nuevo a la centralita. Han interceptado nuevas ondas, y esta vez han registrado mensajes.

—¿Mensajes útiles?

—La verdad es que… no entendemos nada.

Aun así, fue. Tenía que premiar con su atención el esfuerzo de las ocho personas que había destinado en la sala de telecomunicaciones. Era lo mínimo. Aunque si bien era cierto, no tenía mucha fe en lo que estuviesen haciendo. La última y única vez que le habían hecho ir sólo había escuchado palabras sin sentido, con toda probabilidad fruto de alguna broma telefónica. Pero había visto a Broam tan entusiasmado que les había dejado seguir trabajando. Algo encontrarían.

El laboratorio estaba tal cual lo recordaba, pero más desordenado. Habían gastado toneladas de papel en imprimir ondas sinusoidales, y números, y trazas, y otras cosas más. «No tenemos dinero como para derrocharlo en tonterías». Vio también al operario pecoso del otro día, y lo saludó con la mano. Él y otra compañera estaban ajustando lo que parecía un control de ganancia de sonido. En Gommirath habían trabajado en los puestos de menaje, pero en realidad eran técnicos audiovisuales. Así que, al menos, ya se dedicaban a lo suyo.

—Es aquí —dijo Broam, tirando de Agmelion hacia una pantalla. La misma de la última vez—. Invierte la fase de nuevo, Joseph.

—¿Hasta dónde? —preguntó el técnico.

—Hasta donde marcaste esta mañana.

—Hecho.

Joseph giró un par de controles y activó un botón. Por el altavoz empezaron a escucharse unas voces, pero seguía habiendo mucho ruido en el audio.

—Brbrbrbr… eles… brbrbrbr… eles capturaram… brbrbrbrbrbr… temos um puma… brbrbrbrbrbr… temos um puma…

—Este mensaje lo hemos recibido de la misma dirección que la otra vez —dijo Broam, con una leve euforia en la voz—. Lo han registrado esta madrugada.

—¿Cómo? ¿Es que también están aquí por la noche?

—Sí… bueno, es voluntario. Anoche se quedó Joseph, y le acompañaba…

—No, se acabó. —Agmelion cogió a Broam de la camisa y se lo llevó fuera de la sala—. Tío, no puedo pagarles el sueldo de día. ¿Qué hacen currando de noche?

—Ay, joder, no te preocupes —fue su forma de defenderse. Se había quedado un poco pálido, tal vez no esperaba una regañina por parte de su dócil amigo—. Esto es vocación. Les gusta.

—Sí, y cuando no encuentren resultados les encantará, ¿verdad? Pues no, cuando eso ocurra vendrán a pedirme las horas que no han cobrado.

—Ellos no son así.

—Nadie es así hasta que lo es.

Aggy se dio la vuelta y se fue pasillo abajo. No sabía de dónde podían provenir esos extraños mensajes, y ésa era la razón por la que no les había cerrado inmediatamente el departamento. Dentro de él, de una pequeña parte de su ser, tenía algo de fe en que ese trabajo pudiera llegar a buen lugar. Sin embargo, no era algo que le conviniera manifestar de forma abierta. Era el líder del Plan Omega, debía ser riguroso. Su padre lo había sido. Tenía que tener la capacidad de distinguir entre lo que era necesario y lo que no. Su padre la había tenido. Y, sobre todo, era imprescindible convertirse en la voz de la autoridad, bajo cuya sombra no se podía hacer nada que no partiera de su boca, alguien con holgura para ordenar sin miedo. Alguien como su padre.

«Mi padre, mi padre, mi padre». No estaba, ya no. No debía compararse con él una y otra vez. Tenía la chaqueta, tenía a su hermano, tenía a Broam, tenía a Paris. Pronto le brotarían de nuevo las fuerzas. Y ellas le dirían qué hacer.

LYL III

En el exterior los jardines estaban encharcados. Unos pocos jardineros trataban de evacuar la inundación con tubos, como hacían cada vez que llovía torrencialmente. El granate mojado de la hierba trataba de escapar en vano del agua que lo ahogaba, mientras que las copas bermellones de los árboles no tenían tan mala suerte. El cielo despejaba poco a poco, y los rayos del sol iban haciéndose hueco entre las nubes aliviadas.

—Guarda éste en aquel estante —le dijo Jone a Ely—. Junto al tratado de cicádidos.

La jovencita cogió el libro que le daba su madre, se levantó y se dirigió hacia donde la indicaba. Allí, en el invernadero de Bosquesangre, las tres estaban a salvo de cualquier agente externo. De esa forma los problemas sólo les llegarían desde dentro.

—¿Por qué tenemos libros de insectos, mamá?

—Porque las plantas y los insectos son madre e hija, cariño —contestó Jone, con una sonrisa—. Las unas no pueden existir sin los otros.

Iba a ser una tarde tranquila. Aquella mañana Lyl había tenido que limpiar el sótano junto con dos de sus compañeros. Había sido un trabajo arduo: sacudir el polvo, recoger lo desordenado y ordenarlo, mover muebles, subir, bajar, subir, bajar, fregar el suelo y pulirlo todo bien. Caprichos de la señora Danella, cuando en realidad nunca bajaba allí. Ni siquiera lo había hecho al mediodía para ver el resultado del trabajo de sus sirvientes.

Desde hacía días la vida de Lyl se había convertido en una especie de infierno con descansos entre almohadones. Tras el mal trago de la cocina, el acoso laboral se había disparado. Siempre que Luigy no miraba, sus compañeros le escondían la fregona, manchaban lo que limpiaba o le comunicaban órdenes que, en realidad, no existían. La señora Venetti ya estaba cansada de decirle que ella nunca le había pedido que sacara a pasear a Kingdom o que cambiara sus sábanas un martes. Y cuando le llegaron a estropear un guiso que estaba preparando para la comida de los niños, Luigy la apartó de los fogones. Para que no volviera a ocurrir. Y, mientras tanto, Lyl seguía llevando vida de princesa de vez en cuando, sentándose en la mesa en comidas, cenas, o siendo arrastrada por los Venetti a algún que otro evento, dejando así de lado las labores a las que, se supone, estaba asignada.

Había sido a la vuelta de uno cuando, sin verlo venir, tres sirvientes los esperaban en el vestíbulo con una queja. Era insólito que el personal del hogar se manifestara en contra de los señores, así que aquello los pilló a todos por sorpresa. La propia Danella Venetti enmudeció por unos segundos.

—Queremos saber por qué a la criada Lyl se le da un trato ventajoso, y no a nosotros. Exigimos una subida de sueldo en compensación.

Pero lo dicho, sólo fueron unos segundos lo que tardó la señora de Bosquesangre en pronunciarse. Los tres estuvieron de patitas en la calle al cabo de veinte minutos, y los Venetti se encargaron personalmente de que corriese la voz de que eran unos trabajadores pésimos y problemáticos. No obstante, fue Lyl la mayor perjudicada. El suceso provocó que la discriminación del servicio hacia ella fuera todavía más desmesurada, todo a espaldas de Luigy y de cualquier tipo de autoridad. Se había encontrado su uniforme lleno de agujeros y se había levantado con el pelo cubierto de ceniza. También la habían encerrado en el cuarto de los aspiradores, y en el de contadores, y en los aseos. Una vez, incluso, amaneció con la cama entera mojada. Lo peor fue cuando se enteró de que se trataba del pis de Kingdom.

El último lunes Luigy había ido a ver de sobremesa al señor Darion, en uno de esos momentos en los que pasaba por casa y no estaba en Torre Metropol, Imperialis o cualquier otro lugar. Lyl había estado presente, sentada en su silla, vestida de rojo de pies a cabeza y degustando el café. Como le había ordenado la señora Venetti.

—Perdone que le moleste —había dicho el cocinero. Le temblaba la voz—, pero hay algunos empleados que han amenazado con dimitir por la… situación laboral actual. —Luego había mirado a Lyl, y ella había apartado la mirada. De estar los señores de Bosquesangre presentes Luigy nunca habría osado llevarles esas palabras.

—Los que tienen ese poder de decisión son mis padres, no yo —le había contestado Darion.

Que se despidieran todos, que se fueran. Ellos tenían a dónde ir: en algún lado les esperaba una casa y una familia que les quería. Pero no Lyl. Ése era su único hogar. Luigy podía disimular delante de ella todo lo que quisiera y más, la joven sabía perfectamente por qué querían dimitir. Tragaban demasiado como para que encima tuvieran que soportar que una de los suyos fuera tratada, en ocasiones, como una Venetti más. Lyl los comprendía: tal vez ella reaccionara de forma similar de estar en su lugar. O tal vez no. No, ella no sería capaz de hacer sentir tan mal a alguien que no tenía la culpa de nada. Ella no era así y, sin embargo, estaba rodeada de gente que sí.

El colmo llegó cuando se extendió el rumor. En las cocinas, en la lavandería… los sirvientes decían y aseguraban que Aurion Venetti y Lyl la criada se acostaban. Y por más que la joven quisiera disipar la mentira y que no corriera más entre las bocas de los que creía sus compañeros, era imposible.

—El señor ya no desea a la vieja de Danella —decían—. Así que se folla a la rubia. Es joven y guapa, y seguro que puede sobrellevar la minusvalía del amo mucho mejor que su mujer. Luego la colma de lujos para que mantenga la boca cerrada.

Pero era mentira, todo era una sucia mentira. ¿Y quién era Lyl para predicar lo contrario? Lyl la odiada, Lyl la envidiada. Lyl la enchufada, la adulada, la malcriada. Lyl la chupasangre. En una ocasión el hijo de una de las lavanderas había dibujado a la joven con los ojos rojos. No era justo. No lo era.

—Pásame tierra.

—¿Cuál?

—De la oscura.

Estar con ellas de vez en cuando era el único lujo que Lyl necesitaba. Ni ropas, ni cenas, ni privilegios por encima de nadie. Sólo coger un tallo de lavanda, olerlo, sentir su textura entre sus dedos, acariciar su simpleza, desmenuzar una hoja con delicadeza y soplar los pedacitos para repartirlos por el aire. Sólo abrir una casa en la tierra y esconder una semilla secreta. Sólo saborear el jugo de fantasía de los experimentos de Jone con los injertos. Sólo eso, estar allí, con Ely y su madre. Eran su verdadera familia, su santuario de las plantas, los olores, los sabores y el color infinito.

—Lyl, te toca trasplantar salvia. La tienes allí al fondo.

Ella podía soportar el hostigamiento de sus compañeros, pero si algo le preocupaba todavía más era mirar a Jone a los ojos sin contarle la verdad. Una verdad muy diferente. Pero hizo lo que le decía, y fue hacia las macetas ocres. Había romero, perejil, valeriana y, por supuesto, salvia. «¿Qué debo hacer? —le preguntó a la planta—. Ella no merece esta mentira». La cogió y la llevó hacia los maceteros vacíos. Habían traído nuevos, unos preciosos con ornamentaciones azules. Pero no eran ésos, sino otros distintos. Normales. Los bonitos habían sido un regalo enviado por los Boffimar. Las razones por las que Danella los había tirado a la basura podían ser su color, o de dónde provenían. El azul estaba prohibido casi siempre en Bosquesangre, y la información del exterior a veces también.

—¿Necesitas ayuda? —Jone ya estaba allí, prestando atención a cada uno de los movimientos de Lyl. Pero sin decirle nada más, no era de esas personas que corregían absolutamente todo lo que estaba mal. «Cuando cometas un error, te acabarás dando cuenta», decía. Y tenía razón.

—Creo que puedo sola —aseguró la joven, mientras se manchaba las manos de tierra. Se giró hacia ella y le sonrió—. Gracias.

Decían que sonreír mucho podía provocar dolores en la boca. No obstante, cuando se hacía de mentira, era todavía peor. El malestar daba pinchazos en todas partes, hasta en el corazón. A Lyl le latía con fuerza. De hecho, se le cayó un poco de tierra al suelo y se agachó enseguida para recogerla. No podía haber errores, pero llevaban sin ir al invernadero desde el Lunes Negro. Había perdido práctica. Sí, y también había pasado mucho tiempo sin estar tan cerca de Jone.

Ely se encontraba en ese momento echando fertilizante sobre las gardenias. Era lo que se hacía antes de trasplantarlas, aunque luego tenían que esperar uno o dos días. Después se lo pasó a Lyl para que preparara el nuevo suelo de la salvia. Fue hacia el grifo, desconecto la manguera y llenó un pequeño cubo de agua. A continuación, la mezcló con el fertilizante y saturó bien la tierra de la maceta trasplantada.

—Ponte guantes —le aconsejó Jone.

—Gra… gracias.

Fue a por ellos. Estaban en el armarito, junto a la puerta. Las gotas en el cristal del techo hacían sombras bonitas sobre la madera. Ely también lo había visto, y las dibujaba con el dedo sobre la superficie. Lyl se preguntaba si, al igual que ella, la muchacha sabría la verdad, pero seguramente no. Los señores Venetti contaban sus confesores de confianza con los dedos de una mano. Y una de ellos era la joven criada, envidiada, adulada y enchufada.

—Ojalá saliera más el sol —dijo Ely. Estaba apoyada en el cristal, mirando a los jardineros con el tubo—. Ojalá no lloviera tanto.

Lyl arqueó las cejas y cogió los guantes. Regresó donde estaba la salvia y terminó de aplicar el fertilizante mezclado. «No te mereces vivir en la ignorancia, Jone». Cogió el tallo e inclinó la maceta original. Poco a poco fue jalando la planta hacia afuera, con lentitud, para que no se dañaran las raíces. «Te casaste por amor, no por deber». Cuando la salvia estuvo fuera fue hacia el macetero nuevo y cavó la nueva casa de las raíces. La tierra estaba fría y mojada, y los guantes se humedecieron todavía más, bañándose en abono negro. «Ellos no tienen ningún derecho a ocultarte nada». Cogió la planta y la introdujo en su nuevo hogar, con primor, dejando que se acomodara en la tierra. Tal y como le habían explicado siempre. «Es tu hermano, Jone. Sangre de tu sangre».

—Lo has hecho muy bien —dijo la mujer.

Luego le entregó un pañuelo. Era níveo, con dibujitos de flores marcados en sus capas. No era para limpiarse las manos, llevaba guantes. Era para sus ojos, sus mejillas: estaba llorando. Había derramado una lágrima sin darse cuenta. Lyl la llorona, Lyl la débil. Se desnudó una mano, cogió el pañuelo asintiendo con la cabeza y se limpió la mejilla. Luego lo olió: agua de sal. Uno de los mayores misterios jamás planteados.

—¿Estás bien? —preguntó Ely, que se había acercado a ellas.

Pero Lyl no abriría la boca. Si lo hacía, no podría seguir ocultando la verdad. Y tenía que hacerlo, ya no sólo por su bien, sino por el de las tres. Los cielos sabían lo que podía ocurrir si Bosquesangre se fracturaba en dos pedazos. O en tres, o cuatro. El mundo se les vendría encima. El odio de los sirvientes no importaba, ni su forma de manifestarlo. Daban igual las bromas pesadas, o las mentiras que contaran, o lo que la criticaran. Todo era aire vacío si se comparaba con guardar un secreto de los Venetti. Un secreto envenenado.

Las amapolas tenían un color más vivo que nunca. Lyl se atrevió a pensar que eran las flores más felices del invernadero. Sus hojas eran las más sanas, sus tallos los más fuertes, su tierra la más fértil. Y sus pétalos eran de un rojo más potente que cualquier otra cosa en Bosquesangre. A los Venetti les gustaría ver las amapolas. Unas flores como ésas no podían engañar a nadie, no eran capaces de traicionar.

—Está bien —dijo Jone, que se movió tres mesas más a la izquierda—. Ven, y ayúdame con los narcisos.

—Puedo hacerlo yo —intervino Ely.

—Pero quiero que lo haga Lyl.

«¿Por qué? ¿Por qué yo?»

Jone Venetti sospechaba algo, era evidente. La joven fue hacia donde se encontraba y observó las flores. ¿Qué les ocurría a los narcisos? Estaban perfectos. Seis pétalos blancos sujetaban una pequeña campana anaranjada. Varios tallos siameses se empujaban unos con otros para asomarse hacia afuera. Los bulbos los coronaban como minúsculos reyes. Lyl los había visto nacer, y probablemente los vería morir. El ciclo era el mismo para todas las almas de la tierra.

—¿Eres capaz de ver lo que les ocurre? —preguntó Jone.

Lyl la miró, algo desconcertada. No sabía a ciencia cierta qué contestar.

—Tienen… tienen algo malo.

—Continúa.

—Están… están enfermos. —Notaba cómo le empezaba a temblar el labio inferior—. Están más amarillentos de lo que deberían.

—¿Qué crees que les pasa?

—Tienen… ¿nematodos?

—Muy bien. —Su voz sonaba calmada, en paz. La calidez de la ignorancia hablaba por ella—. ¿Y qué hacen los nematodos? ¿Qué son?

Lyl notaba cómo Ely había dejado de hacer lo que estaba haciendo y las miraba con atención. Sintió sus ojos rojos clavados en su rostro.

—Son unos insectos, unos gusanos pequeños…

—Bien, has contestado a lo segundo. ¿Qué más?

Era como si el invernadero empezara a recalentarse. Lyl sudaba, pero percibía frío en su frente.

—Atacan a los bulbos. Hacen daño a las plantas.

—¿Y qué debemos hacer cuando nos hacen daño?

—¡Arrancarlas de sus raíces!

Había gritado. Lo había hecho sin querer. Miró a Jone asustada, pero el rostro de la mujer no había cambiado ni un ápice. Sus ojos oscuros la observaban desde su faz morena. Apenas la veía parpadear. Era como si le estuviera leyendo la mente, como si escudriñara cada pequeño gramo de pensamiento.

«No por favor. Eso no. Para, por favor.»

—Lyl, cariño, los narcisos están perfectamente.

La joven se derrumbó en el suelo. Su cabeza le iba a estallar. El mundo giraba cómo una hélice, como una peonza torpe que, a pesar de todo, nunca caía. Hacía calor, y humedad. Era difícil pensar con claridad. Pero ya no lloraba, no podía. ¿Se le había acabado la sal? Se le habían acabado las fuerzas.

—Lyl… —Ely posó una mano en su hombro, y la trajo de vuelta al invernadero—. ¿Has dormido esta noche?

—No puedo dormir bien, no mientras los secretos de los Venetti me sigan persiguiendo. —No se podía creer lo que estaba diciendo. Estaba contando lo que sentía, estaba haciéndolas cómplices de su tortura.

—¿Qué secretos? —preguntó Jone. La sentía cerca.

«Vete. Vete, por favor.»

—Me hacen ver cosas. Quieren que escuche cosas. Unas sí, y otras no. Y todos me odian. —Eso tenía que parar. Ely era una Venetti, jamás toleraría que hablara así de su familia. Ése era su fin—. No puedo… no, lo siento. No puedo. Debo irme.

—Tú no te vas a ir a ningún lado —dijo Jone, que se había agachado junto a ella. Seguía serena, como si nada estuviese pasando—. Bien, ahora respira. Hacia dentro, y hacia afuera.

Hacia dentro, y hacia fuera. Lyl lo hizo, dejó que el oxígeno recorriera su cuerpo como el agua por las cañerías de un rascacielos. Consintió que el frescor del aire la invadiera y la contagiara de sosiego, y de cosas buenas. No podía seguir dejando que el mundo la tratara así. Eso debía parar.

—¿Estás enferma? —quiso saber Ely. La muchacha le había cogido la mano sin que Lyl se diera cuenta—. ¿Quieres que llame a un médico?

—No, por favor… —La señora Danella no podía saber nada.

—Ssshhhh… sigue respirando —continuó diciendo Jone, que la cogía de la otra mano—. Y Ely, mi vida: haz el favor de callarte.

—Sí, mamá.

Poco a poco el tiempo empezó a pasar más lento, y más lento, volviendo así a la normalidad. La temperatura bajó, la tierra se paró, y Lyl se encontró de nuevo en el suelo, junto a la mesa. Se sentía mucho mejor.

—Agua —fue lo único que consiguió decir—. Necesito agua por favor.

Jone le dirigió un gesto a su hija y ésta corrió hacia algún lado. Los pasos de Ely se perdieron en la distancia, más allá del invernadero.

—¿Adónde va? —preguntó Lyl—. Aquí hay agua. La manguera…

—Estás loca si piensas que te voy a dejar beber eso —bromeó Jone con una sonrisa leve. Pero luego se esfumó de su rostro, de pronto, sin previo aviso—. Bien, ahora quiero que me hables de esos secretos. Llevas una tarde muy extraña.

La joven la miró. No debía, no podía. Tenía que convencerla de algún modo de que no la obligara a hablar.

—Si te lo cuento… Darion… el señor Darion me desollará viva.

—Eso jamás ocurrirá.

—Pero…

—Jamás.

Si iba a hablar, tenía que ser en ese momento. Ely había ido a por agua, y mientras estuviera fuera nunca se enteraría. Era mejor un secreto en el oído responsable de una mujer adulta que en el de una niña de catorce años. Algo en la voz de Jone hacía que confiara en ella, aunque no sabría decir bien de qué se trataba.

—Es tu hermano, Joseba Permiaden. —La expresión de la mujer cambió ligeramente; Lyl nunca lo hubiera percibido de no estar a escasos centímetros de su rostro—. Los Venetti lo cogieron y lo trajeron aquí. Le empezaron a preguntar cosas sobre unos terroristas, y un plan… algo llamado “Omega”. Y a mí me obligaron a mirar todo el tiempo, Jone. Yo estaba en la cama con Ely, y me sacaron para ver eso. Yo… me siento muy mal, tendría que haberlo impedido, haber hecho algo. Lo ataron, y lo dejaron allí días. Te lo tendría que haber contado, al menos. Estoy muy arrepentida. Yo…

—¿Dónde está? —Jone era la viva imagen de la piedra. Sus ojos negros estaban inertes, mirándola, pero no prestándole toda su atención. Su mente estaba en otra parte, lo sabía. Lo decía su silencio, su respiración casi inexistente, el fuego de su mirada. Notaba cómo la sangre le votaba de un lado a otro del cuerpo, aunque no hubiera sabido decir si era la de la mujer o la suya propia—. Por favor, dime dónde está —volvió a preguntar, dado que Lyl se había quedado callada.

—No… no lo sé. —Las lágrimas volvieron a sus ojos. Se encontraba débil—. No supe nada más desde entonces.

Jone miró hacia un lado, luego hacia la joven, y luego se incorporó. Caminó hacia uno de los ventanales. Sólo se escuchaba su respiración. Y algo más. De fondo, los jardineros gritaban cosas, amortiguados por el aislamiento del invernadero.

—Mi hermana quiso contármelo, ahora lo sé… —Se volvió hacia la sirvienta—. Y tú… presenciaste todo eso. —Lyl enmudeció de nuevo. Jone se acercó de nuevo a ella y le tocó un hombro—. Viste lo que le hicieron.

—Yo… sí… lo siento.

—No hay nada que tengas que sentir, pequeña. —Pese a todo lo que acababa de descubrir, esa mujer seguía serena, conservando la elegancia. Lyl no tenía ni idea de por qué—. Los Venetti nunca tendrían que haberte hecho pasar ese mal trago. Pero…

—¿Sí? —preguntó la joven, a la que le vibraba la respiración.

—Prométeme, por lo que más quieras, que no le contarás esto a nadie más. Ni que ahora yo lo sé. Podría ser muy peligroso para ti.

—Por… por supuesto. —Lyl se había llegado a plantear lo que pasaría, la ira de la señora Danella desatada y ella siendo estrangulada por sus frías manos. Pero, en comparación, eso no le preocupaba en realidad, aunque delante de Jone fingiría que sí—. Nadie sabrá nada. Será nuestro secreto.

—Será nuestro secreto —repitió la mujer, sonriendo ligeramente—. No haré nada que pueda perjudicarte. Nunca, eso quiero que lo tengas claro.

El sonido de los pasos de Ely precedió a la llegada de la muchacha. Pero antes de que entrara en el invernadero, Jone agarró una maceta vacía y la dejó caer al suelo, rompiéndose en una docena de trozos de cerámica inútil.

—Vaya, qué torpe soy. Hija, vamos a llamar a alguien para que nos ayude a recoger este desastre.

Y antes de que Lyl pudiera reaccionar ante cualquier cosa, se fueron. Junto a la entrada apareció un vaso de agua, pero ella ya no tenía sed. No había antídoto que pudiera saciar el miedo que sentía. Las circunstancias la habían obligado a hablar, a poner en jaque la confianza que los Venetti habían depositado en ella. Sin embargo, si lo que Jone había dicho era cierto, no tenía que preocuparse. Creía en su palabra, esa mujer era la madre que nunca había tenido. Sabía que todo lo que hiciera lo haría a conciencia, conociendo de antemano los resultados. Aunque, ¿tan segura estaba? Los Permiaden eran personas impulsivas, en ocasiones altivas. La madre de Ely lo había demostrado poniéndose por encima de la señora Venetti muchas veces.

—Son mis hijos, y yo decidiré qué hacer —había dicho el día en el que Persefon se había caído en el bosque rojo.

¿Sería capaz de volver a cuestionar la voluntad de Danella? ¿Acaso la voluntad de la reina de Bosquesangre era cuestionable? Con sus palabras había desatado algo, no sabía el qué, pero sí que era grande. Y peligroso.

Luego miró la maceta rota.

«No es justo. Yo soy el servicio. Debería limpiarlo yo.»

QUARIOLD BOFFIMAR II

—¿Alguna pregunta más?

El ganadero jefe volvió a abrir la boca para hablar, y de nuevo volvió a no proferir palabra. Tal vez se diera cuenta de que lo que iba a decir era una soberana estupidez antes de hacer sonar sus cuerdas vocales. Gracias a los cielos. Mientras tanto, los mayoristas pesqueros callaban, al menos en voz alta, aunque de vez en cuando repartían murmullos. Los administrativos se habían ido hacía veinte minutos. También había asistido una delegación de Terra Domina, tres o cuatro cotillas impresentables que habían ido a ver qué se cocía en la asamblea del valle de Lacunia. El resto eran aldeanos, la mayoría asiduos de esas reuniones.

Quariold había hablado alto y claro. Si no había preguntas…

—Pues se da por concluida la asamblea anual —anunció, mientras arremolinaba sus papeles ante él—. La subida de impuestos sobre los productos porcinos se hará patente el lunes que viene, y a partir del martes se empezará a embotellar la leche en los nuevos envases de polipropeno, como ya os he comentado. —Lo del polipropeno no le había gustado a nadie—. Si desde Imperialis vuelven a comunicarnos algún cambio nuevo, se convocará una asamblea extraordinaria y se os avisará a todos con quince días de antelación. Muchas gracias.

Decenas de culos empujaron sus bancos hacia atrás al mismo tiempo. La nave asamblearia de Lacunia era una modesta edificación de madera y chapa que se encontraba junto al mercado. Desde siempre se había usado para reuniones, pero cuando no se hacía también servía de teatro, comedero, taller, salón de tertulia, cine, casa de pintura, centro de negocios y lo que se le ocurriera al que se atreviese a entrar por la puerta. Tal vez a eso se debiera que los muebles se encontraran en tan mal estado, pero al gobierno jamás le había interesado aumentar el presupuesto. Lacunia era la espalda de Metropol: importante y esencial, pero nunca valorada. Quariold tenía que convivir con el dilema, y no lo llevaba nada mal.

Los últimos en salir fueron los delegados de Terra Domina, que se habían quedado a hablar hasta el último segundo. Los que todavía permanecían en la nave eran Quariold Boffimar, Yon Permiaden y una señora de la limpieza con cara de pocos amigos. Era la señal para que ellos también se marcharan.

—Erebron Venetti no nos da cuartel —dijo Yon cuando estuvieron fuera. Aquella mañana el mercado estaba atestado por unos cuantos puestecitos, y el viejo los observaba desde su gran altura.

Porque el señor de Roca Emperatriz no era menudo. A sus setenta y siete años destacaba estuviera donde estuviese. La piel oscura de Yon Permiaden contrastaba con su cabello canoso, pero no con sus ojos, que apuntaban a un azabache extremo. Y estaban llenos de incógnitas.

—Subió al trono porque quería encauzar Metropol, y eso es lo que afirma estar haciendo —aclaró Quariold al mismo tiempo que probaba el tacto de los collares de un mostrador.

—Ahora eres el defensor de los Venetti…

—Jamás defendería al rey Erebron, no me llames así.

—A él no, ¿y a los otros?

Quariold miró a su suegro con ligero desdén, y luego hacia el vendedor que los observaba atentamente. Sin más apartó la mirada y aceleró el paso. No hablaría de esas cosas allí, delante de tantos ojos y orejas. El mercado ese día no estaba muy concurrido, pero eso no significaba seguridad. Una sola palabra en un oído equivocado podía implicar muchas cosas.

El lago estaba de un color muy azul. Llevaban dos jornadas de sol, sólo interrumpidas por lluvias nocturnas, y el cielo se reflejaba con fuerza en las aguas. Un barco grande tiraba de pesadas redes de pesca cargadas de presas indefensas que aleteaban contras las cuerdas tratando de escapar. Se escuchaban los gritos del capitán, mientras la tripulación viraba la nave al mismo tiempo. Era día de redada en bloque, así que los pescadores particulares se tenían que quedar en sus casas y dejar paso a la empresa del gobierno, que mandaba su embarcación desde el astillero, al sur. Aquello había sido un decreto de los Balaeri, firmado hacía cerca de doscientos años.

En la orilla, unos pocos bañistas disfrutaban del buen tiempo. Eran jóvenes, de la edad de Thurandor, probablemente antiguos compañeros suyos de clase. Jugaban a empujarse, a tirarse al agua y a salpicarse los unos a los otros. «Mis hijos podrían jugar a eso, en lugar de a matarse con las espadas». Darion nunca había vuelto a adiestrar a su primogénito, a pesar de que ya se había cumplido el plazo de dos meses de castigo. Pero el chico era inteligente, ni siquiera se había tomado la molestia de preguntarle a su padre el por qué.

—Nuestra relación con los Venetti sigue siendo complicada —dijo Quariold al fin, cuando estuvieron paseando por un sendero solitario y salpicado de ramas caídas. La cojera le mataba, y el bastón no terminaba de ser suficiente—. Al principio simplemente era fría, pero ahora es todo lo contrario. La madera se derrite cuando nuestras huellas la comparten. La ciudad nos separa, pero los conflictos nos unen.

—Y todo porque se llevaron a Joseba.

—Y tú sigues sin explicarme la razón.

No hubo más respuesta que el sonido del lago. Todavía se escuchaban, de lejos, los gritos de los zagales en plena euforia juvenil. El barco se había ido.

«Los Permiaden siempre han sido observados con lupa desde el accidente de Grancannon. —Aurion Venneti.»

«¿Crees que ese lugar tendrá que ver con la detención del tío Joseba? —Grebon Boffimar.»

«Yo… no puedo… —Yon Permiaden, la mañana del Lunes Negro.»

Su suegro podía, debía explicarle qué significaba todo aquello. Las líneas de la historia empezaban a converger en un punto, su hijo había terminado de trazarlas. No se sentía capaz de enfadarse con él por aventurarse por Grancannon, había sido la otra chica la que lo había arrastrado. Y, con eso y todo, ¿acaso había estado mal? Eran niños, sólo niños. Él mismo había hecho cosas peores en su pubertad, incluso una vez maduro. El oso nunca le había invitado a llevarse su pierna, fue su propia voluntad la que lo llevó a perderla.

Y Yon huía de la verdad.

—Pronto me dejarán visitarlo. A Torre Metropol —dijo el viejo. Quariold ni siquiera lo miró, sólo siguió caminando, arrastrando su pata muerta por la tierra, la hierba y los restos de fango—. Un vis a vis, tengo derecho.

—Lo tienes.

La noche del Lunes Negro había llegado disfrazada de lluvia. Hacía unas horas que Bravion y Quariold se habían separado de Yon y Thurandor. Su misión: ayudar a Torre Metropol a organizar la evacuación de la ciudad en la central de Grancannon. Sólo tenían que dar la voz de alarma en el suroeste, hasta llegar a Golden Plaza. Precisamente porque ellos no marcharían a la presa, sino que se expondrían a un peligro mucho mayor: quedarse fuera. Permanecerían en el distrito de la élite hasta que todo hubiese pasado.

—Esto es un suicidio —había dicho Bravion, su basto y desmechado hermano menor. No le había hecho la menor gracia ir allí y, por encima de todo, quedarse—. Los rebeldes vendrán directos hacia este sector. ¿O acaso no son estos papanatas a los que quieren ver muertos?

—Ten un poco más de cuidado al hablar.

La conversación se había producido en el vestíbulo de una de las atalayas doradas. Estaban rodeados de familias aristócratas, sus mayordomos, sus criados, sus botones y sus mascotas. Todos muy asustados, porque sólo unos pocos agentes de Torre Metropol vigilaban las entradas. Si la ciudad sobrevivía a esa hecatombe, Claune Menner iba a pagar un precio muy caro por semejante descuido de efectivos. Pero los acontecimientos se habían seguido unos a otros demasiado deprisa.

Los niños de Metropol estaban acostumbrados a escuchar truenos, pero cuando éstos llegaron no pudieron evitar chillar. Tenían miedo, era algo que no se les podía negar. Nunca habían vivido algo así, ni ellos ni nadie. Sólo la catástrofe de Grancannon se le aproximaba, y no había sido ni de lejos algo comparable. Era una situación sin precedentes en la historia del mundo.

Al cabo de un rato se escuchó que los Baldari se habían encerrado en su torre y que no dejaban entrar a nadie. Eran pocos, pero eran herederos de un edificio de considerable tamaño, y muy útil para momentos como ése. Minutos después se informó de que se habían visto obligados a abrir sus puertas, pero que habían sellado los pisos superiores próximos al ático, reservándolos exclusivamente para ellos.

—Cerdos de mierda —fue la valoración de Bravion.

Mientras tanto, Quariold entraba y salía varias veces del rascacielos con un par de soldados de los cuerpos policiales, mientras éstos intentaban comunicar con la central. Las ondas se estaban trabando, tal vez debido a la lluvia, tal vez debido a bloqueos desde Imperia TV, o quizás fruto de algún boicot terrorista. En cualquier caso, era difícil recibir los mensajes de Torre Metropol, hasta que llegaron a la conclusión de que desgraciadamente estaban solos. Seguirían, pues, las instrucciones que les habían dado: quedarse en Golden Plaza y esperar.

Pero Quariold nunca se habría imaginado que la gravedad del asunto fuera tal hasta que llegó el hombre de las gafas rojas. No se sabía muy bien de dónde venía, pero enseguida hizo callar a todo el mundo. Sus escoltas lo acompañaban. Fuera llovía con fuerza, y el desconocido llevaba el chubasquero empapado, así que se lo quitó y se lo dio a uno de los hombres que venían con él. Debajo lucía un esbelto traje negro, con corbata gris. Su mirada encerrada por los cristales de sus lentes no decía nada bueno.

—La información que voy a darles está clasificada de momento, pero ustedes están en una buena posición, y merecen escucharla. —En realidad habían acogido también a ciudadanos de clase media que habían llegado pidiendo auxilio, al no encontrar forma de ir a Grancannon. Quariold no se lo había negado—. Imperialis acaba de ser tomada por los sublevados.

Un escándalo estridente afloró al instante entre la multitud. Al hombre de las gafas rojas lo cubrieron de insultos, de comentarios, de quejas y algunos voceríos más sin ningún sentido. O al menos Quariold no llegó a entenderlos, pero tampoco participó de ellos. Decidió quedarse callado, observando. Sin embargo, su mente no murió.

«Han ocupado la sede del gobierno. ¿Y ahora qué? ¿Qué ocurre ahora?»

Era curioso, sin embargo, que nadie de los presentes preguntara ni una sola vez acerca del estado de la reina. Se sabía que muchos ciudadanos de Golden Plaza intentaban entroncar con los Balaeri. No obstante, si su poder había caído… ¿a quién le interesaba? A nadie. Su falta de humanidad era visible hasta para un ciego, audible para un sordo, entendible para un tonto.

—La reina está sola —dijo una voz tras de sí. Quariold se giró y vio a una mujer, posiblemente de su edad, acompañada de las que probablemente serían sus dos hijas.

—¿Cómo lo sabe?

—Hace apenas unas horas, su hermana y el archisanador de Metropol estaban aquí. Usted los debe haber visto.

—No lo sabía. No me informaron.

—Vinieron a ver el lago. ¿Eso sí que lo ha visto? Está rojo, ensangrentado, lleno de furia, como esa gente que ahora está rompiendo el trono en mil pedazos.

El hombre de las gafas rojas ya se había ido. Y sus hombres también. Quariold volvía a ser la máxima autoridad, pero ¿de qué? ¿Bajo las órdenes de quién? Imperialis había caído, ¿qué iba a pasar? Su pensamiento fue directamente hacia sus hijos y su mujer, Irune. Tenía que saber cómo se encontraban. También quería contarles lo que había pasado, que estuvieran precavidos. Le importaba un cuerno lo que ese señor les había dicho, su familia debía saber la verdad. Además, según sus reglas, ellos también eran de clase alta. Con eso bastaría.

Tardó cinco minutos en encontrar una terminal de llamada. Estaban controladas por un asistente personal, al que para colmo había que pagar. De haber tenido un plasma no le habría hecho falta, pero él siempre con sus leyes de austeridad, con su desprendimiento de todo lujo. Y en ese momento le pasaba factura. Ni siquiera sabía dónde se había metido Bravion. Se encontraba completamente desconectado, y con un leve ataque de tos para rematar.

Cuando estableció conexión vio que la señal era débil, pero suficiente. Luego una voz lo llenó de calidez. Era justo lo que necesitaba.

—¡Quariold! ¡Quariold! ¿Dónde estás? ¿Cómo te encuentras? ¿Estás bien?

No debía sorprenderse. Había llamado al deslizador de Yon, que estaba con Thurandor. Pero gracias a los cielos también se encontraban con ellos Irune, Hyana y Grebb. Estaban todos. Era fantástico. Quariold trató de disimular una lágrima. Necesitaba que su familia lo viera fuerte.

—Tranquila, Irune, tranquila —fue lo que le dijo, entre toses—. Estoy bien, estoy en Golden Plaza con Bravion. —«Aunque no sé dónde se puede haber metido»—. Nos hemos refugiado aquí, para desgracia de este carcamal. Creo que no le gusta su nueva compañía.

—Gracias a los cielos —contestó Irune, y acto seguido salió del encuadre.

Quariold se giró hacia el asistente.

—La señal es muy débil, ¿no hay ninguna forma de…?

—Me temo que no podemos hacer nada, señor. Hay obstrucciones en todas las redes. Todavía no conocemos la razón.

—Bueno, eh… voy a contarles la verdad.

—Usted mismo.

Luego se volvió de nuevo hacia la pantalla. Estaba Yon, en primera plana, junto a los pilotos que aquella mañana los habían llevado a Torre Metropol. Los recordaba. Sus hijos estaban detrás, expectantes.

—Os he llamado porque acaba de ocurrir algo terrible. —¿Le escuchaban bien? ¿O estaría hablando con el aire, con el vacío cibernético? Tal vez—. Es Imperialis… ha caído. Lo han ocupado los rebeldes.

Por el audífono se escucharon reacciones de todo tipo.

—Por los cielos… —dijo Yon—. Y ahora… ¿qué hacemos ahora? ¿Vamos a Grancannon o…?

—Sí, sí. La evacuación la está dirigiendo Claune Menner, así que todo sigue igual. Era sólo para que lo supierais. Los que estamos aquí vamos a esperar. De momento nosotros no corremos peligro… ¿hola? ¿Hola?

Tras el fallo de conexión no volvió a saber de su familia hasta la madrugada siguiente, al reencontrarse todos en Lacunia de nuevo. En esa ocasión tuvo la oportunidad de pedirle explicaciones a Yon por todo el asunto de Joseba. Pero no lo hizo, no le pareció el mejor de los momentos, después de todo lo que había pasado. Pocas horas más tarde recibieron la noticia de que Erebron Venetti era el nuevo rey.

Un par de semanas después, tal vez tres, Quariold fue a Roca Emperatriz en persona, acompañado de Hyana. Su hija estaba enferma, así que no podía ir a clase. Por otro lado, él y su mujer tenían una comida importante con el ganadero jefe y su esposa, con lo cual la joven debía quedarse con su abuelo. Quariold había tenido la intención de hablar con Yon también en aquella ocasión, pero delante de la muchacha hubiera sido tedioso. Además, su suegro no se encontraba en su mejor momento. Lo había terminado de comprobar al recoger a Hyana, después, esa misma noche.

—No me vuelvas a dejar con el abuelo nunca más, papá. Nunca.

Yon y ella se habían pasado la tarde andando por el bosque, sin pasar por casa. Nadie entraba jamás en Roca Emperatriz. Sólo los Permiaden, y mientras conservaran el apellido. Irune apenas recordaba vagamente lo que había en su interior: sólo su habitación, la salita, la cocina… y poco más. Luego estaban las galerías. Nadie entraba jamás en las galerías.

Los secretos de Yon Permiaden. Dos ocasiones había tenido Quariold Boffimar para preguntarle por los tratos de Joseba con los terroristas. Dos.

—Me has dado pocas razones para confiar en ti —dijo, incriminando a su suegro con todo el dolor de su corazón—. Pero una vez más, voy a recoger en un atisbo de voluntad nuestros buenos recuerdos. Porque los tenemos.

Estaban en la orilla de Lacunia, sentados en una pareja de rocas. Los rayos del sol rebotaban contra las aguas juguetonas y creaban bailes de colores. El mundo estaba en calma. Era todo tan antagónico.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Yon. Pero no le miraba, ese viejo no era tonto. Sólo era cobarde.

—Es sobre mi hijo. —Los ojos de Quariold sin embargo, apuntaban hacia él, pétreamente—. Es sobre Grancannon.

—Ya sabes todo lo que ocurrió en la presa.

—Todo lo que a ti no te importó contarme. —Una trucha pegó un salto desde el agua y los saludó con una aleta—. Los dejaste solos. A Hyana y a él.

—Era una zona reservada para niños —dijo para defenderse, aunque no parecía darle importancia—. Estaba más vigilada que cualquier otro rincón del mundo, Quariold, joder. —Se giró hacia él—. ¿Es que siempre tienes que achacarme algo?

—Eso también podrías habérmelo contado tú. —Hizo una pausa, y Yon se la respetó. ¿Qué otra cosa iba a hacer? No tenía argumentos a su favor. Ninguno. Como siempre—. Esa zona tan vigilada de la que hablas cayó como todas las demás cuando llegó el escándalo. A tu nieto pequeño podría haberle pasado cualquier otra cosa, pero es un chico listo. Fue a otro lugar más seguro.

Yon frunció ligeramente el ceño, y fue suficiente. «Parece que esto ya te interesa más».

—¿Otro lugar?

—¿Qué hay debajo de Grancannon, Yon? ¿Qué hay debajo de la presa?

—¿Debajo de la presa? No te entiendo, Quariold. Debajo no hay nada, el río, la tierra. ¿Qué va a haber debajo?

—Algo parecido me contestarías si te preguntara acerca de lo que hay debajo de la Roca, viejo amigo. —Lo miró con gesto adusto, pero se negaba a levantar la voz. El agua podría llevarse sus palabras muy lejos, y no quería—. ¿Hasta cuándo piensas seguir jugando a las mentiras, a los misterios? ¡Somos tu familia!

—Mi familia nunca me haría esto.

Por su tono de voz, no faltaría mucho para que Yon se derrumbara. Si eso ocurría, Quariold habría perdido la batalla, y la posibilidad de obtener la verdad. Recordaba sus noches en vela, aliviadas por el agua del río, y a Irune diciéndole que la razón por la cual no podía dormir era porque en su cabeza rondaban preguntas sin respuesta. Al fin lo comprendía.

—Mi hijo estuvo en ese lugar. Sí, Yon, sabes de qué lugar hablo. Un rincón rodeado de fuego, pero frío; un lugar que se salvó del desastre de hace trece años. ¿O tal vez fue la causa de ese desastre? ¿Qué ocurrió en Grancannon, Yon?

—Nikolao…

—¿Qué murmuras? —Quariold notaba que sin querer había empezado a elevar su volumen, pero era un riesgo que tenía que correr. Yon debía comprender que no podía haber secretos entre ellos—. Tú sabías perfectamente lo que había en esa habitación, ¿verdad?

—Lo sabía y no lo sabía. —Respiró hondo. A pesar de estar sentados, le sacaba media cabeza a Quariold—. A veces los grandes poderes prefieren ignorar las cosas, aunque eso implique destruirlas. Nostradamus Palax quería saber más. Y yo le dejé, le di mi permiso.

—¿Quién es ese tal Palax?

—Un hombre de ideas, un soñador. Se puso en contacto conmigo porque sabía que en Grancannon había un lugar jamás pisado antes por nadie. Sólo me cayó bien, y le dejé. Nunca tuve fe en él, jamás imaginé que fuera a encontrar nada. Sin embargo, trabajó en la central durante casi diez años. Y ahora está muerto. Tú y tu hijo podéis sacar vuestras propias conclusiones.

Quariold intentaba analizar cada palabra, cada silencio, cada respiración. Su suegro estaba siendo sincero con él, tenía que saborearlo todo. Entre esas confesiones había verdades ocultas. ¿O acaso era todo lo que sabía?

—¿Qué conclusiones quieres que saque? —preguntó.

—A veces eres un necio, Quariold. Ya te lo he dicho. Los grandes poderes prefieren ignorar algunas cosas, aunque eso implique destruirlas. —Acto seguido se levantó, alzando toda su monumentalidad sobre él a modo de sombra—. Tú y tu familia estáis conspirando contra el gobierno. ¡Ellos tienen a Joseba, Quariold, y también a mi Jone! ¿Hasta cuándo piensas seguir jugando con fuego?

—¿Pero qué mosca te ha picado? —exclamó Boffimar, levantándose también, aunque no con la misma grandeza. De hecho, por un instante la pata de palo se resbaló y estuvo a punto de perder el equilibrio, pero supo sobrellevarlo—. ¿Cómo te atreves a recriminarme a mí los errores de tu hijo? ¡Tus errores! Sois vosotros los que habéis pactado con terroristas.

—No sé de qué me hablas —sentenció, dándose la vuelta y marchándose a grandes zancadas.

Quariold era consciente de que ni de lejos sería capaz de alcanzarle.

«Al infierno con todos.»

—¡Ya me has fallado demasiadas veces, Yon! ¡Todo trato de amistad entre tú y yo termina aquí, y en este momento!

LEIF PALAX IV

Los cristales lloraban. Eran los únicos a los que se les permitía mostrar sentimientos aquella tarde. La lluvia los limpiaba, una y otra vez, hasta que eran más transparentes de lo que por definición les correspondía. Las luces de los edificios de fuera empezaban a encenderse poco a poco. Las nubes habían adelantado la noche y el mundo lo sabía. El vestíbulo de Torre Metropol, sin embargo, permanecía iluminado todo el día, para que los funcionarios pudieran realizar su trabajo cómodamente y sin dejarse la vista.

Por su lado, Leif Palax tenía agujetas. Sus intensos entrenamientos en el gimnasio le habían pasado factura, y en ese momento le tocaba pagarla. Mantenerse recto, firme, como el soldado y defensor de la ley que era al fin y al cabo, le suponía un reto de magnitudes épicas. Disimular sus dolores a ojos de la cúpula directiva, de los empleados del edificio y de los invitados que no faltaría mucho tiempo para que arribaran, iba a convertirse en su peor pesadilla.

—Dicen que son puntuales —dijo Leif—. Dicen que jamás llegan tarde a un encuentro.

—Eso es mentira —replicó Darion.

—Lo sé.

Claune Menner, evidentemente, fingía que no los escuchaba. No eran elementos importantes para su partida en esos instantes. Lo que estaba a punto de hacer cercenaría las funciones de los cuerpos policiales y haría tambalear su puesto. Y ella lo sabía. Porque tenía que saberlo. Era una mujer inteligente. Tenía que saberlo.

—¿El vis a vis es mañana? —preguntó entonces Leif, queriendo constantemente alejar el silencio de su vida—. El de Joseba Permiaden.

—No, es pasado mañana —volvió a aclarar Darion.

Los párpados inferiores de Claune temblaron. Palax percibía la irritación de la jefa, pero se la merecía. Pensaba hacer todas las preguntas molestas que le diera la gana. Estaba en su derecho. Porque él no quería estar allí, en ese lugar, en ese momento, dejando que ocurriera lo que iba a ocurrir. Era demasiado, y por lo menos una de las cuatro personas que le acompañaban tenía que estar de acuerdo.

«Bueno, de las tres. Si contamos a Khum como una persona más, estamos apañados.»

Los soldados de la entrada abrieron las puertas. Algo se había movido fuera, precedido por un leve ruido semioculto entre el chisporroteo del agua al estrellarse contra el suelo. Un trueno retumbó a lo lejos, en la distancia, pero sin lanzarle un destello de luz a nadie. La lluvia se empezó a escuchar con más claridad. Notaba como su mente se empapaba gracias al sonido distante; sentía la humedad que no tocaba, y le aliviaba el espíritu.

—Bienvenido, majestad —dijo uno de los centinelas.

Los invitados eran tres. Dos eran rubios y uno canoso, y vestían chubasqueros negros y largos que repartían el agua por las baldosas del portal. Al quitárselos dejaron al descubierto tres exquisitos trajes de etiqueta, de americana roja y pantalón oscuro. Sus ojos centelleaban como granates.

Leif miró a Darion, esperando alguna reacción emotiva por su parte. Pero no la obtuvo. Lo comprendía a medias: era su familia, sí, pero en ese momento estaban trabajando. Y cuando se trabajaba no había familia. Leif lo entendía, sí, pero ¿y su compañero?

En el momento en el que se quiso dar cuenta, Keon ya estaba varios pasos por delante dando apretones de manos a los recién llegados. Uno de ellos se lo devolvió con cierta perplejidad en el rostro. Era Barin, el hijo primogénito del rey. Sus rasgos caían demacrados, con profundas ojeras y arrugas que no le correspondían para la edad que tenía. O que supuestamente tenía.

—Dicen que Barin Venetti está loco. —El único momento en el que Keon Gyl pudo haberle dicho eso había sido lejos de los oídos de Claune y Darion. Leif lo recordaba—. Me contaron que cuando Carinne Balaeri rechazó su petición de matrimonio montón un escándalo en la boda de Loreley Garmade. Y ésa sólo es una de sus historias.

Unos breves y sutiles temblores en el brazo de Barin confirmaron los hechos. Aquel hombre no estaba en su sano juicio, era evidente. No eran pocos los que se preguntaban si, definitivamente, iba a ser el heredero al trono de su padre. La caída de su familia sería igual de rápida que la subida. Aunque a Leif no le importaba lo más mínimo.

Junto a Barin caminaba Dunil Venetti. Él, en cambio, era el hijo menor, pero desde luego era mucho más capaz para el gobierno que su hermano. Según le habían informado, con sólo cinco años más que Leif se había convertido en el principal consejero del rey, una carta muy esencial para la baraja de Imperialis. Podía ver la altivez con la que caminaba, el desdén con el que dedicaba miradas a los funcionarios que, a fin de cuentas, trabajaban para su padre le gustase o no.

—En este lugar hace frío —dijo, el muy idiota.

Pero tras ellos dos, y dejando mucha más conmoción a su paso, Erebron Venetti, rey de Metropol y de toda su gente, era el último en quitarse el chubasquero negro. Su ceño había permanecido fruncido desde que había entrado por la puerta. Su piel competía, por joven, con la de su hijo Barin, y sus ojos eran de un rojo vivo y desafiante. La pupila se bañaba con gusto en la sangre de su mirada. Su cabello blanco se encontraba peinado hacia atrás con finura y meticulosidad, siendo atosigado por unas grandes entradas que estiraban su frente, tomando la forma de una V. No traía cara de muchos amigos, y eso que iba a conseguir aquello que llevaba mucho tiempo buscando.

Los Venetti, una vez despojados de sus prendas empapadas, caminaron hacia los oficiales de Torre Metropol. Leif pudo ver, en la distancia, cómo a Keon le entraba hipo. Más le valía a la secretaria de Claune haberse curado eso antes de estrecharle la mano también al rey, o Menner se cabrearía bastante.

Pero el soldado que los había recibido se adelantó a todos para realizar las presentaciones.

—Su majestad, el rey Ereb…

—Sé quién es —le cortó tajantemente la jefa. Su mirada gris era inamovible. «Y qué genio tiene…». Luego la mujer se giró sobre sí misma y se dirigió hacia uno de los elevadores—. Seguidme, por favor.

Las cabinas que subían y bajaban gente en Torre Metropol eran grandes, para que los escuadrones no tuvieran que dividirse y así invertir demasiado tiempo en trasladarse de un lado a otro. Ellos serán ocho, junto con dos soldados, así que les sobraría espacio.

—No habéis venido con hombres vuestros —destacó Darion, justo antes de entrar en el elevador, como si se acabara de dar cuenta.

—¿Es necesario, acaso, con la seguridad que nos proporciona este sitio? —preguntó su primo Dunil, con una ironía más que obvia—. Descuida, los nuestros se han quedado fuera.

Era el juego al que les gustaba tanto jugar a los Venetti. Si realmente no fuera necesario ir con guardia privada por Metropol, ellos no tendrían que firmar nada. Leif encontraba esa actitud asquerosa, típica de gente de su calaña. «Quieren hacernos ver lo débiles que somos —pensó, con crudeza—. Les encanta hacernos sentir inferiores». No obstante, ciertamente, no les ocurriría nada. Allí estaban a salvo. Y eso era algo que los Venetti también sabían.

Keon pulsó el botón y el elevador salió disparado hacia el infinito. Con una pequeña parada en el Despacho Hexagonal. Allí pensaban refrendar el acuerdo. Nada de galas, nada de audiencias ni cientos de personas gritando eufóricas. El tratado iba a ser algo privado, con la cúpula directiva de Torre Metropol y la familia Venetti como testigos. A Erebron le gustaban los baños de masas, lo habían comprobado todos, pero Claune había insistido.

—Será una ceremonia reservada, en mi torre, y en mi despacho.

Nadie, ni siquiera el rey de Metropol, podía negarle nada a la jefa, la mujer de hierro. Eso hacía que Leif se enorgulleciera de estar a sus órdenes, y no bajo el yugo directo de los chupasangres de Villalaya.

Tras un viaje mudo hasta las plantas más altas del edificio, el peculiar grupo caminó por los pasillos hasta llegar al santuario de Claune Menner. Todo estaba en el mismo sitio de siempre, ya que nada había que arreglar en un lugar eternamente ordenado. Sobre la mesa yacían una serie de papeles, divididos en tres montones: uno para Torre Metropol, otro para Imperialis, y un tercero que serviría de copia de seguridad. Keon se encargaría luego de pasarlo a los servidores digitales de los cuerpos policiales.

—Bueno, aquí hace más calor —declaró Dunil, que se quitó la americana roja y la recostó sobre uno de los sillones.

«Como si el muy imbécil estuviera en su puta casa.»

Acto seguido el Venetti se giró hacia su primo Darion y le dio un leve codazo en las costillas. Él lo miró con seriedad y luego fue hacia la mesa. Era extraño, parecía como si las relaciones entre ambas ramas se hubiesen enfriado. Se encontraban en un acto solemne, pero una vez en el Despacho Hexagonal ya podían dejarse de rectitudes… ¿o no?

—Tal vez… si nos vemos en la obligación de plantarle cara a Erebron por alguna injusticia, yo no formaría parte del Proyecto —era lo que le había dicho Darion a Leif hacía unas semanas, en el gimnasio.

Estaba en el bando de su tío, pero a la vez alejado de él. Los Venetti se encontraban divididos, al fin lo veía. Y le gustaba tanto como le preocupaba.

—Sentaos, majestad —dijo Claune, indicando a Keon y a Khum que les acercaran tres sillones a los invitados mientras ella ojeaba los papeles.

—Tutéame, Menner. Somos familia.

—Si os referís a cuando caséis a vuestro hijo con mi sobrina Carinne, debéis saber que los Balaeri nunca han sido mi familia —contestó, sin ni siquiera dedicarle un gramo de atención con los ojos—. Siento decepcionaros.

No era una novedad para Leif. La reina Carinne era la hija de Sophin, la difunta hermana mayor de Claune, pero nunca la había querido a pesar de ser de su sangre. Su devoción por el trono siempre se había debido únicamente a su vocación, a su deber como adalid de la ley de Metropol.

Las palabras de Darion habían sido certeras aquel día.

—No pudo disfrutar de los últimos años de su hermana. El rey Angust Balaeri se los arrebató, condenándolas a ambas a vivir por separado.

Lo que sí que era toda una primicia era la debilidad de la jefa. No reconocía a la mujer que había allí sentada. No aceptaba sus ausencias, sus confusiones, sus frases inacabadas y sus palabras banas. Todo tenía que ser mentira, cada coma, cada silencio… Ésa no era Claune Menner. ¿Por qué se estaba rindiendo tanto a los chantajes de Erebron Venetti? ¿Por qué había tardado tan poco en aceptar lo que ponía en esos papeles? La jefa podría haber alargado las negociaciones con Imperialis meses, incluso años, de haber querido. Ella era la líder de los cuerpos policiales, y la seguridad de la ciudad era su compromiso.

El mundo respetaba a Torre Metropol desde siempre. Cuando las hordas indignadas habían azotado Ciudad Arrabal, allí habían estado los cuerpos policiales. Cuando el Mercado Capital había estallado en disturbios, allí habían estado, también, los cuerpos policiales. Siempre. Eran el estandarte de la paz, de la seguridad, el engranaje que permitía a las mujeres y a los hombres sentirse a salvo en sus casas. Y todo eso lo iba a vender Claune Menner utilizando nada más que su firma sobre un papel.

Sólo había una respuesta posible: lo que iba a ocurrir en el Despacho Hexagonal aquella tarde era tan sólo un paripé. Una obra de teatro, una ficción absurda, una danza de engaños y falsos artificios. Tenía que ser eso, o si no la jefa jamás habría aceptado. Erebron Venetti tenía mucho poder, podía hacer lo que le viniera en gana, con o sin el apoyo de Torre Metropol. La diferencia era que, con los Balaeri, todo el poder militar residía en los cuerpos policiales. Pero las cosas habían cambiado, y la institución de la ley había perdido mucho, mucho peso en la sociedad. En muy pocos meses la balanza no sólo había cambiado de ángulo, sino que se había roto por completo. Claune Menner estaba sentenciada a firmar ese papel. La dama de hierro imponía al rey, sí, lo suficiente como para conseguir que toda esa farsa se escenificara en su lado del tablero. Pero no bastaba. Lo que había que hacer era no aceptar. Y la jefa iba a aceptar.

—Paso a leer la presente de estos documentos —anunció Keon Gyl. Comenzaba el coñazo—. A día de hoy, la señora Claune de la familia Menner de Terra Domina firma en este escrito, proporcionado por el señor Erebron de la familia Venetti de Bosquesangre, Villalaya e Imperialis, lo que sigue a continuación. —Hizo una pausa. Todos estaban de pie salvo los signatarios, y los otros dos Venetti acomodados en los sillones—. Por la presente, en función al Real Decreto de los Balaeri, que permite la gestión parcial, o en ocasiones total, de los efectos prácticos y administrativos de los cuerpos policiales al líder de dicha institución, se accede a la cesión total del derecho de exclusividad de defensa del estado, que permanecería en vacío jurisdiccional, por parte de Torre Metropol. En esta instancia, los efectivos de carácter privado tienen total libertad de ejecución de sus responsabilidades en defensa de bienes personales y materiales, sin colisionar así con las funciones de los ejercicios de la institución otorgante.

Mientras su compañero hablaba, a Leif se le revolvían las entrañas. «Un permiso para que los soldados privados de la élite puedan campar a sus anchas de igual forma que lo hacemos nosotros, con pleno derecho. Esto es lo que has conseguido, Darion Venetti, al facilitarle el trono a tu familia». Pero si soltaba una sola palabra, o salía de su boca un simple atisbo de sílaba inocente, significaría su fin. Notaba el sufrimiento de Claune como si le rozara su propia piel, y le producía un picor exasperante. Tenía que dejar que todo pasara, que la función llegara a su fin, que el aplauso se apagara y después todos se marcharan a sus casas a llorar lo ocurrido.

La firma de Claune.

La firma de Erebron.

Ya estaba hecho. Cerraron las plumas y Keon recogió los papeles de forma muy ordenada, alternando los montones en horizontal y vertical y preparándolos para la encuadernación. Al día siguiente ya estaría lista la copia para mandar a Imperialis. Mientras tanto, el rey se levantó ágil de su silla, se sacudió los pantalones del color del carbón, y dirigió una mirada a su hijo Dunil, que sonreía, y luego hacia Claune.

—Esto es un gran paso para la seguridad y orden de Metropol.

—Sin duda alguna, majestad.

Fin del espectáculo. Darion se adelantó y se ofreció a acompañar a su tío y a sus primos de vuelta al vestíbulo, seguidos por los dos soldados que habían esperado en la puerta todo el tiempo. Cuando el olor a Venetti se hubo esfumado, en el Despacho Hexagonal sólo quedaban Claune, Leif, Keon y Khum. Este último había permanecido pétreo durante el encuentro, lo mismo hubiera dado que se hubiesen peleado dos gallinas locas.

—Pues ya está hecho —dijo Gyl, el único valiente que se atrevió a hablar. Pero al no recibir respuesta, siguió con su parloteo—. Hemos hecho lo correcto, ¿no?

—Por supuesto que sí. —Claune seguía en su silla, volteada hacia la ventana y mirando a la lluvia ahogar la ciudad.

—Ajam… ya… Lo decía porque no se te ve muy convencida.

—Pues lo estoy. Nunca había estado más segura de algo en toda mi vida.

Leif se sentía en la obligación de intervenir. ¿Claune era una víctima, o una jugadora? ¿Y si simplemente era parte del juego del rey? Por lo que la conocía, era una mujer fuerte y despiadada, dueña de las riendas de su propio destino. El joven se sentía protegido por la fortaleza de esa señora. Algo le decía que todo lo que habían presenciado también entraba dentro de sus planes. Sin embargo, penetrar en la mente de la jefa era tarea imposible incluso para Darion, así que… ¿qué posibilidades tenía él?

Keon caminó por el despacho y se sentó en el sillón que había dejado libre Dunil Venetti. Acto seguido, cruzó las piernas en un ángulo imposible y se llevó la mano a su barbita de chivo.

—¿Los soldados del rey Erebron seguirán protegiendo Imperialis?

—Sí.

—¿Y eso por qué? —preguntó, alzando una mano a la altura de los ojos para rascarse sutilmente detrás de la ceja.

—Porque nosotros no podemos. Ésa es la razón. Estamos diezmados, y no tenemos presupuesto para aumentar plantilla. Por eso he firmado este tratado. Necesitamos refuerzos de donde sea para cubrir los agujeros que nos hemos visto obligados a dejar.

«Eso no te lo crees ni tú.»

Las piernas de Keon pegaron un vuelco y cambiaron a una posición inversa.

—Pero te das cuenta de que la diferencia es que tú no mandas sobre ellos, ¿no?

—¿Y qué más dará? No necesitan mis órdenes, van a hacer exactamente lo que a mí me gustaría que hicieran: velar por la paz.

—Defender las haciendas de los ricos.

—Y entretanto nosotros defendemos a los pobres.

—Entiendo.

Mientras su compañero hablaba por él, en la cabeza de Leif comenzaban a engranarse las intenciones de Claune. Eran, ante todo, arriesgadas, pero podían funcionar. Por separado, las fuerzas militares de las élites de Golden Plaza no eran gran cosa. Si una o dos se alzaban contra Torre Metropol, serían aplastadas. Sólo triunfarían si se aliaban todas para ese propósito, algo que no parecía que fuera a ocurrir.

—Bien, ahora, si no os importa, tengo mucho trabajo que hacer —declaró la jefa, girando su sillón hacia ellos y abriendo un cajón lleno de fichas—. Ya sabéis dónde está la puerta.

Keon se levantó de su sillón y se dispuso a irse. No obstante, justo antes de abandonar el despacho se volvió hacia Claune.

—La próxima vez me gustaría que contaras conmigo para estas cosas —dijo, zarandeando la mano derecha y frunciendo el ceño hacia arriba.

La jefa se deslizó las gafas por el tabique de la nariz para bajarlas un poco y lo miró fijamente.

—Keon, ¿te puedo hacer una pregunta?

—Pregunta.

—¿Nunca te han confundido con una mujer?

—No, ¿y a usted?

Sorprendentemente, Claune sonrió, se subió las gafas, miró hacia sus papeles y los echó a todos de allí. A todos, menos a Khum “Broncas”, que se quedaría con ella para ejercer de mueble. Leif y Keon se encontraron entonces a solas en el pasillo. Palax se dio cuenta de que no había nada dicho todavía, pero incluso hasta para eso su compañero se le adelantó.

—Y tú vete con cuidado —dijo, antes de deslizarse por el pasillo en dirección a algún lugar.

No asumió que Gyl tenía razón hasta que la espuma de la cerveza rebasó el tope de la jarra. La cafetería estaba abarrotada, y no precisamente por culpa de la lluvia. Al parecer uno de los soldados de fase avanzada iba a casarse.

«Enhorabuena.»

Pero, tal y como Keon decía, él tenía que ir con cuidado. Su querido amigo lo vigilaba, conocía sus pasos, siempre y cuando se moviera con vehículos de Torre Metropol. Lo que tenía que entender era que necesitaba cambiar de método, encontrar otra vía para desplazarse y librarse al mismo tiempo de ese señoritingo que tenía por compañero de cúpula.

Cogió su dispositivo y miró su historial de llamadas. Cada vez eran menos frecuentes, pero la propaganda para venderle un monodeslizador era algo que se llevaba repitiendo meses, quizás años. Podría haber capado el número para que no le molestaran más, pero no lo había hecho. Y al fin entendía el por qué.

Se encontraba exhausto, y sus dolores musculares todavía no se habían marchado. Les gustaba vivir en su cuerpo, armando jaleos y montando fiestas entre sus tendones y sus tejidos. Leif se sentía como un edificio en obras, sintiendo sus paredes taladradas por sus propias células, su sistema nervioso pisoteado y arrancado, y su cabeza tentada por el sufrimiento, fruto de su juventud inconsciente y falta de precaución.

Y para colmo, a su alrededor el ruido era ensordecedor. Los agentes, borrachos, cantaban canciones de letra inventada y se subían a las mesas para bailarlas. Menos mal que el rey Erebron no había pasado por allí, habría sido la vergüenza de Claune Menner. «Bueno, habría sido la vergüenza de todos». Leif los miró de soslayo, cerró sus ojos y apoyó su cabeza sobre las manos, encima de la mesa. Luego alzó la vista y observó su cerveza. La espuma había bajado, y seguía descendiendo, hasta desaparecer. Se iba, como el tiempo. Igual de fugaz, igual de implacable. Las horas de la vida se esfumaban, algo que debería meterle prisas para realizar todas aquellas cosas que todavía le quedaban pendientes. Porque tal vez, llegado el momento, esas cosas pendientes se marcharan, igual que el tiempo, igual que la espuma de la cerveza.

Keon tenía fichados sus pasos, pero debía regresar a Grancannon. Sus razones eran mayores que nunca. Especialmente después de las palabras de ese hombre llamado Mellbrum.

—Todo fuera por contentar al rey Angust —había dicho justo antes de morir.

Todavía no podía creerlo. Habían pasado dos meses, pero seguía pareciéndole una locura que el mismísimo rey de Metropol hubiese provocado el desastre de la presa. Una explosión un poco mayor habría hecho reventar la estructura, ahogando el valle de Lacunia, acabando con la vida de su gente. De su propia gente. ¿Y por qué Leif creía en las palabras de un hombre moribundo? ¿Por qué aceptaba las confesiones de un capullo que le había separado de la verdad cuando había estado tan cerca?

«Porque no tengo nada más a lo que aferrarme.»

CRISTOPH BANE II

Se apoyó en Castidad, y la encontró fría. El hierro parecía haberse criogenizado por la fuerza con la que el aire acondicionado incidía sobre él. Tenía que ser eso. Cristoph empezaba a olvidarse de todo lo demás y en su mundo mental sólo estaban dibujados esos barrotes. Ya no estaban ni Gommirath, ni la ciudad… sólo la cortina férrea que los separaba de la libertad. Había empezado a querer a Castidad; después de tanto tiempo no le resultaba tan difícil, al fin y al cabo.

Miró a su compañera de celda. “Lady” Oasis Finisterre, reina del colchón y de las sábanas, había vuelto a caer derrotada por la presión del sueño. Había pasado casi una hora desde que se llevaran a Joseba Permiaden, más o menos. No de forma permanente, claro. Era un vis a vis, con su padre, el señor de Roca Emperatriz. ¿Sólo la gente importante podía tener ese tipo de encuentros? No. Más bien sólo la gente a la que alguien quisiera ver. No era el caso de Cristoph.

Joseba Permiaden era un hombre peculiar. Tal vez la vida lo había tratado mal y por eso tuviera el cerebro lleno de parches. Físicamente parecía sano. Según les había contado, en sus tiempos de libertad se había dedicado a correr por los alrededores de la Roca y a hacer ejercicio constantemente. Además, cuidaba su alimentación y rechazaba todo tipo de drogas, como el alcohol o el tabaco. Alguien fuerte para cuidar a su anciano padre en la vejez.

Pero no, los problemas de Permiaden radicaban en otros recodos. Era torpe, ante todo, y muy descuidado. Se podría decir que también pecaba de inocente. Los días que habían pasado juntos Cristoph lo había estudiado bien, en la medida de lo posible. Sus errores, su forma de hablar, sus patéticas anécdotas con las mujeres… Porque Joseba alardeaba de haber triunfado en el amor, pero Bane no se lo creía. A ojos vista, era un hombre al que le faltaba el afecto. Vivir tantos años a solas con su padre mientras sus hermanas volaban del nido y se casaban le habían convertido en una especie de ermitaño social. Se comunicaba, sí, pero dando a entender que no era algo fácil para él.

En esos momentos se preguntaba de qué podría estar hablando con su padre. ¿De qué hablaban un padre y un hijo? Cristoph nunca había sido lo primero, y lo segundo se había esfumado mucho antes de lo que le hubiese gustado. La orfandad era una desdicha, y un mal menor para aquellos que no la vivían. Joseba tenía suerte, que no hiciera mal uso de ella. Oasis, por su lado, había trazado una amistad con Dante llena de irregularidades, de idas y venidas, de enfados y reconciliaciones dispares, de odios falsos y miradas cargadas de rencor en polvo. Se habían querido, pero no había sido suficiente. Nunca era suficiente.

El ruido de la Puerta del Final del Pasillo era inconfundible. La habían abierto, y la estaban cruzando. No quedaban muchos presos en esa zona, la mayoría había salido de allí hacía semanas. Entonces tenía que ser Joseba Permiaden, que regresaba. Los pasos que lo acompañaban sonaban a bota de soldado cansado. Las pisadas despegaban arrastrándose por el suelo y rebotando contra él como una piedra que caía por un terraplén. Cristoph no los conocía de nombre, y a veces Claune los cambiaba para que hasta las caras bailaran en sus recuerdos. Pero todos tenían algo en común: no querían estar allí.

Cuando pasaron por delante los contó: eran cuatro, cinco con Joseba. ¿Hacía falta tantos soldados para llevar a un solo prisionero? Cuatro armas contra un hombre que, si bien era fornido, era sólo uno. Ya de entrada era algo sospechoso, pero no fue todo lo que a Cristoph le llamó la atención. Nada más ver el rostro de Permiaden lo vio descompuesto y con los ojos abiertos de arriba abajo, mirándole a él, con una expresión difícil de describir. Había pasado algo.

Cuando Castidad se volvió a cerrar con él dentro, los guardias comprobaron que estaba bien sellada y se marcharon sobre sus pasos. Joseba se pegó a los barrotes y los vio marcharse. Cristoph observó, de reojo, que Oasis se había vuelto a despertar y se desperezaba incorporada sobre su cama. El recién llegado apenas le prestó atención, y no se despegó de la reja hasta que la Puerta del Final del Pasillo se estremeció de nuevo.

Acto seguido se giró, con los ojos echando chispas.

—¡No os lo vais a creer! ¡Esto es impresionante!

Cristoph no entendía nada de lo que ocurría.

—¿Cómo…? No te… no te sigo…

—¡Es un escándalo! —Joseba estaba sobresaltado, en una mezcla de preocupación y adrenalina, aderezada con un atisbo de… ¿eso era euforia? Tal vez lo fuera—. ¡Mi padre me ha contado todo, es muy fuerte! ¡Los cuerpos policiales no pueden enterarse, pero vosotros sí! ¡Vosotros estáis conmigo! ¡Los Boffimar, son los Boffimar! ¡Están conspirando contra el gobierno! El niño, el niño Grebb… ese niño…

—¡¡CÁLLATE!! —gritó Oasis enloquecida.

Pero ya debía de ser tarde. Cristoph alzó la mirada hacia arriba, poco a poco, arrugando los párpados, con el corazón latiendo a mil por hora, con la sangre disparada contra todas las direcciones de su cuerpo. Un punto rojo, un ojo negro de cristal, un agujero, una luz, un cable que lo llevaba todo hacia arriba.

«Ya vienen.»

Pero antes de que Bane pudiera reaccionar de cualquier modo, Oasis se lanzó contra Joseba y le propinó un puñetazo en la cara, haciéndole chocar bruscamente contra Castidad y dando voz retumbante al hierro que, por un momento, pareció temblar.

—¿¡Qué haces!? —exclamó la chica, proyectándose amenazadoramente sobre él—. ¿¡Qué coño te crees que estás haciendo!?

Sin embargo, Joseba los miraba asustado. El muy idiota ni siquiera se había dado cuenta de lo que había provocado o, peor, lo que podía llegar a suceder a largo plazo. El muy idiota ni siquiera estaría escuchando los pasos que, otra vez, se acercaban a su celda. Cristoph por su parte advirtió, además, que no volvían solos. Las botas cansadas estaban, pero también había sonidos nuevos, suelas a las que no estaba tan acostumbrado.

Pero pudo reconocer una voz.

—No es momento para juegos —decía. No sabía a qué se refería, pero sí de quién procedía.

Ante ellos aparecieron los mismos cuatro soldados que habían traído a Joseba Permiaden. ¿Acaso lo habían planeado? ¿Acaso sabían que iba a ocurrir lo que había terminado pasando? Pero, delante de ellos, dos personas nuevas los miraban sin parpadear. Una era Keon Gyl, el oficial al que ya habían visto en varias ocasiones y por el cuál Cristoph sentía más desprecio que respeto. Pero era el otro hombre el que, tal vez sin quererlo, cobraba todo el protagonismo: buena constitución, cabello negro, cicatrices marcadas y los ojos más rojos que Bane había visto jamás en su vida. Era un Venetti. Darion Venetti, la mano derecha de Claune Menner.

—Tú… —oyó decir a Oasis, pero nadie pareció prestarle atención.

Los oficiales, de hecho, tenían la vista fija en una sola persona: Joseba Permiaden. Él los miraba absorto, apoyado en los barrotes, con una expresión curiosamente similar a la que había traído del vis a vis, aunque por su mente probablemente circularan pensamientos completamente opuestos. Cristoph estaba convencido de que la pregunta que vagaba por su cabeza sólo podía ser una: “¿cómo se habían enterado de lo que he dicho?”. Y cerró los ojos, y pensó en no abrirlos hasta que ese inútil ya no estuviera ante él. Porque sí, se lo iban a llevar. Y los volvió a abrir.

—Joseba Permiaden, tenemos unas cuestiones pendientes —anunció el oficial Gyl, entrelazando los dedos de sus manos, aparentemente satisfecho salvo por una sonrisa inexistente, y una expresión en los ojos completamente neutra.

—¿A mí? ¿Por qué? —Cualquiera diría que la noticia le había chocado, que no se lo había visto venir—. ¿Ha pasado algo? Mi padre…

—Me parece que no he sido claro. —Y ahí, en ese momento, Keon sí que sonrió un poco—. Somos nosotros los que te vamos a hacer las preguntas a ti. No te confundas.

—Pero, pero…

—Cogedlo.

Dos de los guardias abrieron de nuevo a Castidad, que poco le quedaba ya del nombre, y se dirigieron a Joseba el cual, a punto de derrumbarse, daba tímidos y casi imperceptibles pasos hacia atrás. Pero de repente, y para sorpresa de Cristoph, Oasis se colocó entre los captores y la presa.

—Por encima de mi cadáver, cabrones.

—¡Oasis! —Bane no pudo disimular su sorpresa, ni evitar dar un paso al frente—. ¡Oasis! ¿Qué haces? Deja que…

—¿Qué? —preguntó ella, girándose hacia él y mirándole con parche y ojo en llamas—. ¿Que se salgan con la suya? ¿Que consigan lo que quieren, otra vez, de nuevo? ¡Estoy harta, Cris! ¡Harta!

Darion Venetti entró en la celda detrás de sus soldados y colocó una mano sobre el hombro de uno de ellos.

—Oasis, haz el favor. —Su voz era fría, y el rojo de su mirada estaba muy, muy granate—. No hagas esto más complicado de lo que ya es.

Entonces los soldados avanzaron un paso y la joven se lanzó contra ellos. Todo ocurrió muy deprisa. Y tal vez fuera la edad, el cansancio, o la perplejidad de Cristoph, lo que le impidió actuar. O tal vez miedo. O tal vez amor. En cualquier caso, vio caer a uno de los guardias al suelo, mientras el otro forcejeaba. Vio a un Joseba Permiaden contra la pared, en el extremo opuesto de la celda, pero sin que nadie le obligara a estar allí. Vio a uno de los hombres coger del brazo a Oasis, parar un golpe suyo y lanzarla contra los barrotes, y acto seguido advirtió que los otros dos agentes también entraban dentro para ayudar. La chica se debatía entre golpes, patadas e insultos diversos contra todo lo que se movía a su alrededor. Su frente brillaba con los flexos del pasillo debido al sudor, y la coleta le azotaba la cabeza a un lado y a otro, mientras con cada una de sus fuerzas trataba de zafarse de todo el mundo. Era fuerte, y decidida, y tenaz. Otro guardia fue al suelo, y ella se colocó encima. El pobre hombre desafortunado recibió media docena de puñetazos en el rostro antes de que otro inmovilizara a Oasis por los hombros y la alejara de su compañero abatido. Luego se unieron los otros dos y, retenida entre los tres soldados, la sostuvieron ante Darion Venetti, que miraba con media sonrisa a la intrépida Finisterre.

Pero en el rostro de la joven sólo había asco.

—A esto ha llegado la fiera de los arrabales —dijo ella, burlona—. Cuatro capullos haciéndole el trabajo sucio, mientras él mira, cruzado de brazos, a que le sirvan las cosas hechas. —Soltó una carcajada—. Das pena, vieja gloria. Se te ha encogido el rabo. Eres lamentable.

Y el escupitajo no podía faltar, pero a Venetti no pareció afectarle mucho. Sólo parpadeó un par de veces. Cristoph ya sabía lo que significaba.

—Nos la llevamos también —sentenció, confirmando toda sospecha—. Es demasiado peligrosa para dejarla en una celda corriente. Me pregunto qué tal le sentarán unas semanas en aislamiento.

Oasis se debatió entre gritos y empujones, pero la tenían completamente bloqueada, cogida de piernas y brazos. Joseba Permiaden ejerció menos resistencia: Darion lo cogió del brazo y él se dejó llevar, derrotado por el aire y arrinconado por la sombra. Le sangraba la nariz por el puñetazo. Fuera se lo pasó a Keon y, todos reunidos, marcharon por el pasillo en dirección a la salida. Venetti se quedó para cerrar él mismo la reja. Luego reparó en que Cristoph le estaba mirando.

Entonces entornó los ojos.

—El interrogatorio es mero trámite, para ver qué más podemos sacarle a ese idiota. —Bane no supo qué contestarle. Se había quedado mudo, las palabras no fluían hacia su boca—. En Bosquesangre no cantó, pero aquí ha cantado. Y todavía cantará más. Probablemente su padre ya esté demasiado lejos, o si no tal vez también fuéramos a por él. Es un hombre viejo, no se moverá mucho. Si lo necesitamos, ya sabemos dónde encontrarlo.

«¿Y qué? ¿Y a mí qué? ¿Para qué me cuentas eso?»

En ese instante se dio cuenta de que estaba solo. ¿Cuánto tiempo había pasado desde la pelea? Caminó unos pasos hacia atrás y se sentó en la cama de Joseba. Fuera lo que fuese aquello que Permiaden les fuera a confesar, Darion Venetti iría directo a Imperialis a contarlo todo. Al fin y al cabo, era su familia la que mandaba allí.

Y Cristoph sabía quién tenía la culpa de todo. «¿Cómo he podido ser tan imbécil? ¿Cómo he podido dejar que todo esto pasara?». Los Venetti en el trono, Gommirath destruida, Oasis en una celda de aislamiento, el interrogatorio… Bane se sentía culpable de cada una de esas cosas. Ellos habían pintado de rojo el Lago Balaeri, ellos habían detonado la bomba que había puesto patas arriba el sistema. Pero ¿acaso no era lo que querían desde un principio? ¿No era, quizás, lo que Oasis había pretendido siempre? Entonces, ¿por qué sentía que todo había salido tan mal? ¿Por qué era todo tan amargo?

Ella había tenido la iniciativa. Ella había conseguido el plano de Nostradamus Palax, ella había extraído el relato escondido, y ella lo había interpretado mal. ¿O era correcto? ¿Eran ellos “el salvador”? ¿Qué habían salvado? ¿Qué habían cambiado?

Se dio cuenta de que estaba tumbado en la cama, y que las lágrimas de sus ojos, que no habían sido invitadas pero estaban allí, brotaban de ellos y recorrían los poros de su piel y los entresijos de sus arrugas, escalando el peñasco se su nariz para caer en picado contra las sábanas. Se sentía responsable de cada mal que azotaba al mundo.

«Me odio a mí mismo.»

Había fallado a Dante Finisterre. Se imaginaba sus reacciones de haber estado allí, junto a él. «Te odio, Cristoph Bane. Te he entregado la mitad de mi vida a ti, a nuestra organización, y me lo has pagado con imprudencia. Te odio, Cristoph Bane, y siempre te odiaré». Sentía que el tropiezo había sido suyo. Oasis lo había arrastrado a Golden Plaza para cambiar Metropol, pero ella era joven, tenía la mitad de su edad, la mitad de su experiencia, la mitad de su vida. Tal vez en sus veintisiete años había cometido más errores que Cristoph en toda su existencia, pero la sociedad todavía no había terminado de educarla. A él sí y, sin embargo, se había dejado llevar por sus intenciones locas y revolucionarias, sus ideas descabelladas y sin sentido que no llevaban a ninguna parte. La culpa era toda, toda, toda suya.

Todavía recordaba la sangre romper el agua, el líquido rojo artificial tragarse el azul del lago, el símbolo de la élite siendo engullido por el color de la rebelión. «Porque si la rebelión debe tener un color, ese tiene que ser el rojo». Y la ciudad a su alrededor había enloquecido. Y el rey, el rey también, el mismo rey que había ordenado la destrucción de Gommirath, de su casa. Y la gente había entrado en cólera. Y el mundo había cambiado, pero no en la dirección deseada. Los Venetti estaban en el poder, no había nada que hacer.

«¿O sí?»

Cristoph nunca se había avergonzado tanto de sí mismo. Sus brazos, sus piernas, todo su cuerpo descansaba muerto contra el colchón. ¿Quién le había colocado allí? ¿Oasis, los Venetti, Claune Menner? No, había sido él. Porque fuera quien fuese el que le había sentenciado, su propio espíritu debía ser desenterrado por sus propias manos. No era ni Dante Finisterre, ni su difunto padre, ni su difunta madre, los que iban a tener la obligación de decidir por él. Jamás. Nunca. En la vida. Era él, sólo él debía levantarse de esa cama y luchar. Los pesares estaban para darles una patada y mandarlos al infierno. Los deslices que la vida le había hecho cometer eran sangre de su cuerpo, su oxígeno, el pálpito de cada célula de su piel. Eran sus amigos. Y Cristoph Bane debía aprender a entender qué representaban para él. Tenían un significado, una flecha que señalaba un camino.

La ciudad de Metropol, fuera, debía estar tranquila. Él no lo sabía, ni estaba seguro de si llegaría a verla con ojos vivos, pero era con toda seguridad la cruda realidad. El pueblo permanecía callado mientras los Venetti fingían un gobierno, danzaban sobre su escenario de poder al son del goteo de la sangre, de la pompa de su soberbia y de su despiadada determinación. La ciudadanía los aplaudiría, sin duda, pero en el fondo de sus corazones la pena los embriagaría a todos. Cristoph Bane todavía tenía mucho que hacer por esa ciudad.

Aquella noche no probó bocado. El plato durmió en la celda con él. ¿La sopa podía soñar? No, la sopa no tenía más vocación que ser engullida. Y la empanada. Y el agua. Su función en la sociedad era estéril y fugaz, un simple pedacito del caminar de las vidas de la gente. Cristoph Bane no podía compararse con la comida. Él era más que eso. Sus días eran más largos, y más numerosos. Su destino llegaba mucho más lejos que el de una lechuga. Aunque en ese momento ambos fueran la misma cosa, dos habitantes de la misma prisión, aquello no podía durar para siempre. Era demasiado insólito.

A la mañana siguiente esperó un plató de desayuno que nunca llegó, así que se desayunó la cena. Todavía estaba buena. La sopa le saludaba y ahí terminaba su cometido. Cristoph sintió cómo le calentaba el cuerpo, poco a poco, a pesar de estar casi helada. Las fuerzas comenzaron a penetrar en su organismo y le pareció ver que el color volvía a su piel, aunque probablemente fuera su imaginación. Se sentía bien, se encontraba saludable, y lo mejor de todo era que su determinación se había hecho palpable.

Se levantó, dejó a un lado el plato y fue hacia la reja. Ya no tenía nombre, no para él. Alzó un brazo y lo colocó sobre uno de los largos barrotes. Percibió una vibración, muy leve, que zarandeaba el metal de una forma extremadamente sutil. Inapreciable para todos, salvo para él. Por un lapso, se encontró completamente relajado, con los ojos cerrados, bailando con el hierro y con la mente.

Luego escuchó los pasos. La Puerta del Final del Pasillo se volvió a abrir, pero sólo la cruzaron un par de pies. Era el mismo caminar de siempre, pero solitario, aislado, como el tic-tac de un reloj antiguo, como los latidos de un corazón sosegado.

El desconocido lo fue hasta que se plantó ante él. Iba armado y tenía menos de treinta años.

—Tienes que venir conmigo, Bane.

—¿A dónde?

—A ver al rey de Metropol.

Era la primera vez en dos meses que andaba diez metros en línea recta. El soldado ni siquiera lo agarraba del brazo, sino que simplemente caminaba a su lado, pisando su sombra generada por los flexos del techo y que orbitaba alrededor de su planta.

Cristoph conoció entonces a sus compañeros de prisión. Tres celdas más allá de la suya, dos hombres de cabeza rapada jugaban a las cartas en un rincón. En la siguiente vio a un joven durmiendo, y no fue hasta seis rejas después que encontró a la última inquilina, una chica de la edad de Oasis con el cabello lleno de rastas y la pequeña silueta de un pájaro tatuada bajo el ojo. Después cruzó la Puerta, y unas escaleras aparecieron ante él. No las recordaba, puesto que cuando lo bajaron a los calabozos había decidido no ser consciente de nada.

Le supuso un pequeño esfuerzo subir. Caminar tanto era casi nuevo para él. Sentía como si las piernas le hubiesen encogido, como si su cuerpo se hubiera acostumbrado a los pocos metros cuadrados que habían consistido su casa durante tanto tiempo. Sin embargo, los escalones le fueron devolviendo las fuerzas, y los pasillos le recordaron el hombre que era. Poco a poco fue viendo que sus músculos estaban decididos a llevarle lejos, más y más lejos. Y confió en ellos.

La luz del sol atravesó sus retinas como el haz de un láser. Desde luego, así no conseguiría creer que la había echado de menos. Hacía un día espléndido, pero cuando la ceguera le obligó a mirar hacia abajo comprobó que el suelo estaba encharcado. «Ha llovido, vuelve a llover en la ciudad». Era lo normal, siempre llovía. Lo inusual habían sido las últimas semanas antes de entrar en Torre Metropol, en las que un sol despiadado no les había dado tregua y había secado la tierra. Cristoph echaba de menos sentir el agua caer sobre su cuerpo.

«Ojalá un pedacito de tormenta me hubiera recibido hoy.»

Entonces se giró hacia el rascacielos vestido de cristal, y su corazón empezó a golpear con fuerza la coraza de su pecho. «Oasis. Falta Oasis. No me puedo ir sin Oasis.» Acto seguido miró a su captor y se detuvo. El soldado avanzó dos pasos, pero frenó en seco y se volvió hacia Cristoph.

—¿Qué haces, Bane? Hay un deslizador esperando.

—Mi amiga. Mi compañera, la que estaba conmigo en la celda. ¿Dónde está?

—A mí no se me ha informado de ninguna compañera. Yo tengo que llevarte a las puertas de Imperialis. Allí hay otros soldados, pregúntales a ellos.

Y el agente lo cogió, esa vez sí, del brazo, y lo arrastró hacia el vehículo. Estaba estacionado al nivel de la calle, al otro lado de la plaza. Era un deslizador pequeño, con un asiento para el conductor y una cabina detrás. El símbolo de Torre Metropol estaba por todas partes. El joven llevó a Cristoph a la puerta de atrás y lo metió dentro. Cerró de un portazo y se fue hacia la silla de los controles. Parecía que él mismo iba a dirigir aquel trasto hacia la Plaza Magna.

Cuando se pusieron en marcha, la ciudad empezó a moverse hacia atrás y la gran torre de la ley desapareció entre un amasijo de edificios. Luego giró violentamente hacia la derecha y se dirigió por una calle que los llevaría directos al corazón de los rascacielos. Cristoph conocía esa calle. Era una bisectriz entre Via Metropol y Via Domina, una ruta menos transitada, pero al mismo tiempo un importante canal de comunicación entre Imperialis y la base de los cuerpos policiales.

La gente de la calle era la misma que hacía dos meses. El mundo en sí no parecía haber cambiado, sino al contrario. Era como si el tiempo se hubiese detenido: las mismas caras neutras al caminar de los transeúntes, los mismos carteles, los mismos ruidos… Después de todo, dos meses no eran tanto tiempo. Pero si el gobierno de Metropol se había alterado en un día, ¿qué podría ocurrir en sesenta? Era todo un azar, un juego con un dado de mil números. El trono había permanecido sobrio durante cientos de años, y de la noche a la mañana había sido profanado. A partir de ese momento podrían pasar décadas, tal vez lustros, hasta que el sistema pegara otro vuelco. Probablemente Cristoph Bane no viviera otra revolución.

Pero tal vez, sólo tal vez, la chispa del Lunes Negro hubiera activado una pequeña llama, que a continuación se transformara en un fuego sutil, una mecha caliente que fuera creciendo y creciendo hasta alcanzar un tamaño colosal. Quizás no hiciesen falta lustros, ni décadas, sino un pequeño empujón que trazara la línea que Cristoph Bane llevaba toda su vida esperando dibujar.

GREBB BOFFIMAR II

Grebb y Ayelen no tenían ningún tipo de relación. De hecho, al muchacho le incomodaba estar a solas con ella, esperando en aquella esquina del patio de la villa. ¿De qué podían hablar? Probablemente no tuvieran nada en común, y tal vez era mejor así. Porque a Grebon no le gustaba mucho esa chica, así que cuanto menos supiera de ella mejor.

La mañana había transcurrido cubierta de nubes. Un par de criados, por orden de Jacky, habían retirado las mantas de los tendederos y las habían metido directamente en las secadoras. La mujer siempre decía que era mejor deshumedecer la tela al aire libre en lugar de en el interior de una máquina, pero el tiempo no acompañaba.

A pesar de todo, los problemas en Lacunia esos días no se debían, ni de lejos, a cómo el servicio secaba la ropa. La noche anterior los padres de Grebb habían vuelto a discutir. Según parecía, las cosas con el abuelo Yon se habían truncado, o al menos la relación entre él y su padre no pasaba por el mejor momento. El muchacho había estado escuchándoles a escondidas, y no le gustó nada lo que decían.

—¡Mi padre está pasando por un momento difícil, y tú no haces más que empeorar la situación! —había gritado su madre.

—¿Que yo empeoro la situación? —Él estaba de los nervios, como siempre, como cada vez que se sacaba el tema—. ¡Yon es el que miente, el que tergiversa! ¡Lleva años ocultándonos cosas, Irune! ¡Cosas que podrían afectarnos!

¿Le habría contado su padre a su madre lo que Grebb le había confesado la noche de la cena con los Venetti? El joven esperaba que no. Había decidido sincerarse con él y eso ya había sido un verdadero esfuerzo. Además, ella no era como él. Ella jamás habría tolerado que su hijo pequeño abandonara el sector seis y se sumergiera en una zona peligrosa. Porque una piedra se podría haber desprendido, porque un tabique podría haber estado mal sujeto… o cualquier tontería que pudiera pasársele a su madre por la cabeza.

«Pero mamá es la última que debería opinar. Porque fue ella, junto con el abuelo, los que me dejaron en aquel círculo de soldados.»

A pesar de tener tanta certeza, Grebb no sabía de qué lado ponerse. Él quería mucho a su abuelo, y siempre habían tenido buena relación. Hasta el punto en el que se había llegado a sentir, con toda seguridad, su nieto favorito. No era cierto, el abuelo Yon jamás podría elegir entre ninguno de los tres. O, bueno, entre ninguno de los cinco. «Ahora somos cinco». Sin embargo, ellos dos tenían un vínculo especial. Físicamente eran la noche y el día: la altura, el color de la piel, el color de los ojos… no se parecían en nada. No obstante, por dentro, ambos eran las personas más curiosas e imaginativas del mundo.

El deslizador subió por los jardines y frenó en seco junto a Grebb y Ayelen, con la puerta colocada estratégicamente delante de ella. Cuando Thurandor salió se dieron un beso largo, de unos dos o tres segundos. Grebon deformó su rostro en una mueca y miró hacia otro lado.

—¡Vamos, sube, atontao! —le gritó su hermano.

Nadie sabía que habían cogido un deslizador sin permiso, y cuando se dieran cuenta ellos ya estarían a varios kilómetros de allí. Había sido idea de Thurandor, como siempre. Grebb le había insinuado de invitar también a Hyana, pero él se había negado en redondo. Al parecer su hermanita les aguaría la fiesta, o iría corriendo a contárselo a sus padres.

Ayelen, la novia de su hermano, tenía la misma edad que éste. Era una chica pálida, algo pecosa, a la que había visto varias veces por casa durante los últimos dos o tres meses. Era muy tonta, tontísima, es decir, perfecta para Thurandor. Le reía siempre las gracias y le regalaba la oreja cada vez que partía una ramita en dos. Se pasaba el día colgada de su brazo, sobándolo, riéndose, mirándolo, riéndose otra vez. Los pocos momentos en los que se separaban solían ser cuando Ayelen tenía clase en la GAM, o algunas comidas, o algunas noches… Por lo que Grebb tenía entendido, su nueva cuñada contaba en su casa que se iba a dormir con una amiga y luego, en realidad, se quedaba en la villa de los Boffimar. Y no parecía que a los padres de Grebon les importara.

—Todos tenemos derecho al amor —se excusaba su padre cuando tenían la oportunidad de quedarse a solas y hablar del tema.

«Sí, pero esta chica es más tonta que un saco de habas. Ni siquiera entiendo cómo la han admitido en la GAM.»

El deslizador oscilaba a un lado y a otro de la carretera en lugar de ir recto. Thurandor no tenía el permiso de conducir todavía, una razón más para la bronca que les caería al volver a casa. Pero no importaba, su verdadera intención era impresionar a Ayelen que, como siempre, estaba obnubilada con todo lo que su hermano hacía. Era vomitivo. De hecho, a Grebb le estaban empezando a entrar náuseas, aunque no sabía si se debía a lo empalagosos que eran o a lo mal que conducía Thurandor.

Para llegar a Terra Domina había que entrar por una de las perpendiculares de Via Lacunia y luego girar a la izquierda. Grebb no había estado nunca, pero tenía el mapa delante de él. Toda precaución era poca. Además, había que evitar a toda costa que ese deslizador siguiera más allá y entrara sin querer en el casco urbano de Metropol. El accidente sería inevitable.

Cuando hubieron cruzado el río Escarlatis y tomado la radial sur-sureste, Grebon se pudo sentar tranquilo en uno de los asientos y disfrutar de las vistas. Los edificios se fueron convirtiendo poco a poco en grandes carpas de plástico y cristal. A lo lejos comenzaba a ver las gigantescas naves de conservación, auténticos colosos circulares que se alzaban entre los invernaderos. Segundos después empezó a abundar de nuevo el verde, pero eran tonalidades distintas, más raras. No eran como los robles de Lacunia, ni nada que se le pareciera, sino matices nuevos, especies completamente dispares.

Terra Domina era una puerta a otro mundo. Nunca había tenido el placer de verla con sus propios ojos, por eso aquel viaje le había ilusionado tanto. Se trataba de un cúmulo de criaderos de plantas, hortalizas y animales, todo de una infinidad de especies. Los habitáculos, según le había contado su tío Bravion, estaban aclimatados a temperaturas distintas, con sistemas de riegos y niveles de humedad completamente particulares. Había que tener el cuerpo acostumbrado para poder trabajar allí, ya que se podían llegar a desarrollar fiebres sólo yendo de un invernadero a otro.

El deslizador estacionó en un recodo oculto entre dos carpas de plástico. Dos guardias los miraron desde fuera, pero luego se alejaron. Debió ser porque no parecían unos miserables ladrones de Ciudad Arrabal, quizás.

El primero en bajar fue Thurandor, y luego le dio la mano a Ayelen para ayudarla. A continuación se la ofreció burlonamente a Grebb, pero él se la rechazó. Una vez el vehículo estaba pegado de nuevo al suelo no era tan difícil. Después, los tres salieron a la carretera y empezaron a caminar junto a los criaderos.

—Ya sabes —advirtió su hermano mayor—, no toques nada.

Varios trabajadores iban y venían, entraban y salían, o manejaban grandes cargueros que levitaban de un lado para otro. La actividad fluía constantemente, y nadie los saludaba. Todos estaban concentrados en sus quehaceres, y ellos eran solamente una sombra que vagabundeaba por ahí.

Pasado un rato, Thurandor cogió a Ayelen del brazo y la metió en uno de los invernaderos, probablemente para librarse de Grebb. Pero él los vio, y los siguió. Dentro la humedad y el calor eran sofocantes, todavía más que en el exterior, y una especie de mosquitas zumbaba en todas direcciones. Los árboles eran aparentemente normales salvo por unos calabacines feos y alargados, de colores anaranjados, que nacían directamente del tronco.

—¿Qué son? —preguntó Grebb.

—Son cacaoteros —respondió Thurandor, que caminaba varios pasos por delante—. De aquí sale el chocolate, para que Jacky haga esos pasteles que tanto te gustan.

—A ti también te gustan.

Pero él no contestó y siguió caminando, cogido de la mano de Ayelen. Grebb se acercó a uno de los cacaoteros, mientras se apartaba las molestas mosquitas. Al pensar que esos frutos luego se convertirían en cosas tan ricas al muchacho no le parecieron tan repugnantes. Eran hasta bonitos, bayas amarillas y rojizas que colgaban como si fueran capullos esperando para nacer. Y luego vio las flores, que habían pasado desapercibidas, eclipsadas por los huevos de cacao. Eran de color rosa, y se abrían en dos filas de pétalos: unos en forma de estrella, otros más cerrados. Varias gotitas descansaban sobre ellos, y sobre su tallo, o bien descendían lentamente por los frutos. Grebb alargó un brazo para coger uno de ellos. No esperaba que a nadie le importase. Total, había cientos. Y él quería verlos por dentro, apreciar el cacao con sus propios ojos.

Sin embargo, cuando sus dedos estaban a punto de tocar la piel anaranjada, un sonido estridente retumbó en toda la nave. Era una alarma.

—¿Qué has hecho, imbécil? —preguntó Thurandor mientras retrocedía hasta donde él se encontraba. Tenía el brazo en alto. Iba a pegarle—. ¿No te he dicho que no toques nada? ¿No te lo he dicho, payaso?

—¡No lo he tocado! ¡No he hecho nada!

Pero justo antes de que su hermano mayor se abalanzara sobre él, la alarma paró en seco y un chaparrón de agua fría cayó sobre los tres. Ayelen se puso a gritar y Thurandor volvió corriendo con ella. Grebb se giró de nuevo hacia los cacaoteros y vio cómo se iban mojando paulatinamente, gota a gota, hasta quedar totalmente empapados. Luego se dio cuenta de que los demás ya estaban dirigiéndose a una de las salidas del invernadero y los siguió. Los tres estaban calados hasta los huesos.

Al cruzar las puertas colgantes de plástico se encontraron en un ecosistema totalmente distinto. Allí no llovía. Sin embargo, hacía bastante más frío, y era lo que peor les podía venir a tres jóvenes completamente mojados. Grebon empezó a temblar. Sus piernas vibraban y producía suspiros entrecortados con la boca. Se cruzó de brazos y empezó a masajearse la piel con las manos para entrar en algo de calor. Thurandor por su lado se quitó la camiseta y la escurrió. Eso le encantó a Ayelen, que se abrazó a sus pectorales como lo tonta que era.

Grebb reparó en los árboles que lo rodeaban. Sus hojas también eran verdes, aunque de una tonalidad distinta, y estaban bañadas de puntitos rojos. Al acercarse se dio cuenta de lo que eran: cerezas. ¡Había cientos de ellas! Enseguida su rostro se iluminó y, con una sonrisa, empezó a cogerlas a puñados. Y ninguna alarma sonó, porque aquello que estaba haciendo no estaba mal. Había muchas. No importaba que probara unas pocas. A Grebon le encantaban las cerezas.

Cuando se hubo comido media docena y guardado una entera en los bolsillos se volvió hacia Thurandor y Ayelen. Se estaban besando como si no fuera a haber un mañana, y era lo mejor. Así su hermano estaba entretenido y no le echaba la bronca por robar. Grebb se sentó en un lado del camino y empezó a comerse las cerezas que le quedaban. Entonces se dio cuenta de que ya no hacía tanto frío. Había subido la temperatura.

La primera abeja se posó directamente sobre el árbol que tenía delante. Era pequeñita, y estaba sola, buscando una flor en la que tumbarse. Luego llegó una amiga suya, y luego otra. Y otra. Y otra. Y luego Ayelen chilló. Grebb se levantó y se percató de que un enjambre entero había despertado y había surgido de no se sabía dónde. Eran un centenar, y orbitaban sin parar a los cerezos y, en ocasiones, a las personas. Thurandor empezó a pegarles manotazos con tal de proteger a su chica del picotazo de las abejas, mientras ésta no paraba de gritar. Qué idiota era.

Grebon se dirigió a una de las salidas y vio que daba directamente a la carretera.

—¡Por aquí! —exclamó.

Poco después estaban fuera. A Thurandor le habían picado dos en el costado, algo que de haber tenido la camiseta puesta no habría pasado. Junto a la puerta del invernadero había colgados dos trajes de apicultura, aunque ya de poco les servían. Su hermano estaba que echaba humo, y no paraba de rascarse. Por suerte a Ayelen no le había picado ninguno, o si no hubiese sido todavía peor.

Caminaron un rato por la carretera. A simple vista parecía una secundaria de Terra Domina, por la cantidad de transeúntes, por los pocos que había. Junto a ellos pasaron dos deslizadores cargueros, y unos minutos después vieron uno militar. Grebb trató de buscar el símbolo de Torre Metropol, pero no lo encontró, y el uniforme de los soldados que patrullaban junto al vehículo no se parecía en nada al de los cuerpos policiales.

De repente, Ayelen empezó a tirar del brazo de Thurandor.

—¡Vamos a ver animales! ¡Por favor, por favor!

Por lo visto había que hacer todo lo que ella pedía. «Mejor, los animales no pican, ni hace falta que les llueva encima. Así estará calladita». Pero podían pasar muchas cosas en las granjas industriales, así que tampoco era bueno volver demasiado a la calma. Y con esa chica nunca se sabía.

El sector ganadero se asentaba sobre todo al Este de Terra Domina. Las naves eran ligeramente más grandes que los invernaderos térmicos, y en lugar de estar cubiertas de plástico estaban construidas con chapa dura. En teoría el producto que vendían era bueno, pero el tío Bravion nunca se cansaba de decir que eran mejores las crianzas de Lacunia. Grebb llegó a la conclusión de que todos barrían siempre para su casa.

Cuando abrieron el cerrojo de uno de los pabellones y entraron, vieron que se trataba de una cuadra.

—¡Caballos! —chilló Ayelen, y corrió para verlos más de cerca.

—¡Ten cuidado! —le pidió Thurandor.

Cada corcel tenía su propio habitáculo, no muy grande, del cual podía sacar la cabeza para poder mirar a sus vecinos. Había blancos, bayos, negros y moteados, pero al fondo vio dos muy distintos. Su pelaje era negro y con infinidad de rayas blancas. Grebon nunca había visto algo así.

—¿Qué es eso? —preguntó, señalándolos.

—Eso son cebras —contestó él, mientras agarraba de nuevo la mano de su novia—. Hay pocas porque su carne se vende todavía menos que la de los caballos comunes.

Grebb se acercó despacio hacia una de ellas y la miró a los ojos. Después de fijarse unos segundos se dio cuenta de la tristeza que el animal transmitía. Mientras que los otros corceles estaban un poco más animados, aquella cebra parecía afligida por algo, o simplemente no era feliz. El muchacho sabía que era porque no quería estar encerrada, a él tampoco le gustaría vivir allí. Lo que le resultaba curioso era que aparentemente sus compañeros caballos lo llevaban mejor que ellas. ¿Hasta qué punto esos animales eran diferentes?

—Dale de comer —le insinuó Thurandor. Estaba plantado detrás de él, junto con Ayelen.

—¿Cómo...? ¿De comer…?

—Eso he dicho.

—¿Y si me muerde?

—Vale, disculpa. Me olvidaba de que hablaba con un gallina. Tus amigas están en el corral, en esa dirección. —Y señaló a una de las paredes.

—¡Yo no soy un gallina!

—Pues dale de comer.

El pienso estaba en un cubo, en la esquina. Sólo tenía que coger un puñado y así el idiota de su hermano le dejaría en paz. Fue hacia él, abrió la mano y la llenó de esos extraños cereales. Cuando se dio la vuelta, sin verlo venir, Ayelen le dio un manotazo en el brazo y todo se desparramó por el suelo. Thurandor y ella estallaron en carcajadas, mientras Grebb los miraba con repulsión. Volvió al cubo y cogió otro puñado, pero esa vez se lo guardó en el bolsillo. Los miró de nuevo, pero ellos todavía se reían. Que se rieran, le daba igual, él quería alimentar a la cebra. Quería verla, aunque fuese por un instante, un poco más feliz.

Caminó de nuevo hacia ella. Sus ojos eran oscuros, y en su cara las rayas hacían dibujos bonitos. De la cabeza le salía pelo negro hacia arriba, mucho más corto que en los caballos. Le gustaban sus orejas, y su hocico. Era un animal agraciado, pese a lo que fueran a pensar aquellos que lo pudieran repudiar, o que simplemente rechazaran su carne. Pero Grebb nunca sería capaz de comerse a aquella cebra. No después de verla ante él, mirándolo fijamente, suplicando algo con esos ojos negros que nunca llegaría a entender.

El joven metió la mano en el bolsillo y sacó un puñado de pienso. Luego extendió la mano hacia adelante, lentamente, con miedo, pero reuniendo toda la certeza que fuera capaz de encontrar en sí mismo. Cuando ya estuvo muy cerca de la cebra, unas manos empujaron su espalda y cayó directamente sobre la puerta del cerco, chocando de frente con el animal, que se encabritó y empezó a dar golpes con las patas. Grebb fue a parar al suelo, y todo el pienso que tenía en la mano se desparramó por la paja que lo cubría.

Thurandor y Ayelen volvieron a partirse de risa, pero aquello ya era más de lo que el muchacho era capaz de soportar. Se levantó todo lo rápido que pudo y le pegó un empujón a su hermano mayor con todas sus fuerzas, haciéndole caer de espaldas al suelo. Entonces la chica le cogió el brazo y le pellizcó la piel, pero Grebon, preso de la ira, la agarró del pelo y tiró de él hacia abajo. La muy estúpida gritó como si se estuviera muriendo, pero se lo tenía merecido.

—¡A ella ni la toques, enano! —gritó Thurandor, levantándose histérico.

Pero en ese momento Grebb ya corría hacia la salida de los establos. Como sabía que lo alcanzarían fácilmente al ser mayores que él, y más grandes, cerró la puerta a toda velocidad y puso el cerrojo. Los golpes en la chapa no le hicieron detenerse, y siguió corriendo, más y más rápido, para escapar de todo remordimiento. Él no se merecía que Thurandor lo tratara así. ¿Qué clase de hermano era? ¿Y todo por perder el entrenamiento de Darion Venetti? ¿Por qué no podía parecerse más a Hyana, o a Ely?

Cuando se dio cuenta ya no estaba en Terra Domina y corría por el bosque. El sonido del fluir del agua llegó hasta sus oídos y le indicó hacia dónde se encontraba el río. Se tropezó, volvió a levantarse. Siguió corriendo. El ruido de la corriente empezó a pisotear poco a poco el del escaso tráfico del distrito agrario que había dejado atrás, y después de un lapso se sintió completamente inmerso en la naturaleza.

Ya estaba algo cansado cuando el Escarlatis apareció ante él. Su barriga se quejó lo suficiente como para comerse un par de cerezas que todavía tenía en el bolsillo, manchadas de heno y pienso. Pero seguía teniendo hambre. El torrente bajaba caudaloso. Las lluvias siempre dejaban mucha agua en los ríos. Y ahí residía el problema: si Grebb quería cruzar al otro lado tenía que nadar. Grebb no sabía nadar.

Antes de lamentarse como siempre, siguió el cauce hacia abajo. En algún punto encontraría una forma de vadearlo, algo de poca profundidad, una pequeña cascada, unos troncos… alguna forma habría. Lo que fuera con tal de no regresar con su hermano y su deslizador robado. O peor aún, con la estúpida de su novia. Los odiaba a los dos. No les haría el favor de sentirse superiores otra vez. Que se quedaran encerrados en la cuadra hasta que alguien los sacase de allí.

Poco después vio tres rocas que partían el agua del río, creando una espuma espesa y haciendo que la corriente se arremolinara a su alrededor. Por ahí cruzaría. No podía ser tan difícil, sólo tenía que saltar. Sus piernas eran fuertes.

Llegar a la primera roca fue fácil. Era la más grande y estaba muy cerca de la orilla. Grebb todavía se sentía a salvo, en tierra firme, o al menos ésa era la impresión a la que quería aferrarse. El siguiente era el pedrusco más pequeño, una insignificante isla en el centro del río Escarlatis. Cogió un ligero impulso y brincó hacia él. Al aterrizar se le resbaló un pie, pero consiguió mantener el equilibrio. Sin embargo, sintió que la roca se movía. Fue sutil, pero lo suficientemente sensible como para que al muchacho se le encogiera el corazón.

El agua pasaba hecha una fiera, y Grebon la miraba asustado, temiendo que en algún momento se levantara de su cauce y lo empujara a sus profundidades. Siempre le había tenido pavor, no se atrevía a desafiarla todavía más de lo que ya había hecho. Cerró los ojos e intentó serenarse. Trató de borrar el río de su mente. «Fuera río, no hay río. El río no está, sólo las tres rocas». Poco a poco quiso convencerse de que estaba lejos del peligro, de que aquello sólo era un juego. Una pequeña travesura inocente.

Entonces vio pasar una flor, llevada por la corriente, río abajo. El muchacho se preguntó, por un instante, quién la habría dejado allí. Pero no le quedaba otro remedio, tenía que seguir saltando. Estaba tan lejos de una orilla como de la otra, por lo que procuró hacerse a la idea de que la mejor opción era seguir. «Aunque la roca anterior es más grande, más segura. Me será más fácil retroceder que continuar». No, el que hablaba era el Grebb cobarde, y él había decidido cambiar. Sí, lo había decidido en ese preciso instante.

—A veces lo fácil no es lo mejor —le dijo al río.

Saltó sin pensar. Por un momento el tiempo se detuvo en el aire, y justo al chocar con la roca un pie se le hundió en el agua. Cuando lo sacó su zapatilla había desaparecido. Miró hacia atrás, y la vio. Se había enganchado por una cordonera a la roca anterior, la más pequeña. Podía recuperarla, sólo tenía que volver a saltar hacia atrás, cogerla, y seguir su camino. Era fácil, ya lo había hecho antes. Sabía que era capaz.

Grebb Boffimar llegó con un pie descalzo a la otra orilla. Resignado, no miró atrás y echó a correr en dirección al bosque. Poco después encontró el río Lacunis, que bajaba algo más manso, buscando el Escarlatis para juntarse con él. El muchacho se desplazó a su lado, siguiendo su curso en sentido contrario. Directo a casa.

Le dolían las piernas. Quizás las había sobreestimado. No estaba acostumbrado al ejercicio físico hasta el extremo de poder recorrer tanto camino, y tan rápido. Quería rehacer con sus pies lo que había viajado en deslizador, y eso tal vez no era posible. Pero no, había llegado al convencimiento. Si él había decidido no volver con Thurandor era porque se sentía capaz de regresar a Lacunia por él mismo, sin la ayuda de nadie. Y menos de alguien tan desagradable como él. Lo odiaba. Odiaba a su hermano. Y seguro que su hermano también lo odiaba a él. No podía ser de otra forma.

Vio el astillero del gobierno, que se levantaba al sur del lago, y que servía para faenar. Le daba igual, era la señal que indicaba que le quedaba poco para llegar a casa. Se detuvo un instante para descansar y sonreír, y luego siguió. Había podido volver por su propio pie, y eso era suficiente. Se encontraba perfectamente, y no sólo por haberle tirado del pelo a la tonta de Ayelen.

Cuando llegó a la orilla de Lacunia, cogió una piedra lisa y la lanzó al ras de la superficie. Se hundió al primer roce. Nunca le salía bien. Pero Grebb sonrió de nuevo. Se sentía libre, completo, sin nadie que le marcara las leyes. No había leyes en su bosque. Era el Guardián, como su tío. No, era mejor que su tío. Era el Gran Guardián de los Bosques. Seguro que a las cebras les hubiese gustado estar allí con él.

En cuanto hubo caminado cerca de quince minutos junto al lago, dirección Norte, vio dos figuras que le resultaron familiares. Rápidamente se escondió detrás de una hierba alta y frondosa, que a pesar de todo le permitía ver más allá. No tardó en reconocerlos, aunque costaba verles bien los rostros. Pero eran ellos, y estaban hablando. ¿Por qué allí, en ese sitio? ¿Era una casualidad? Grebb nunca lo sabría. Había aprendido a no meter las narices donde no le incumbía. Grancannon se lo había enseñado.

Pero allí estaban, conversando entre susurros: Yon y Jone Permiaden.

AGMELION FINISTERRE III

La arena bailaba, ensombrecida por un cielo que, un día más, los amenazaba. Las nubes arropaban también el Desierto del Fracaso, como si buscaran algún lugar en el que soltar la lluvia, algún rincón en el que pudieran hacer florecer un poco de vida. Pero Aggy sabía que era imposible: nada podía nacer de un cementerio de arena.

Cogió un hueso del suelo y lo miró.

—¿Cuál es tu fracaso, hueso? Explícamelo.

Llevaban esperando quince minutos, y Agmelion no se había afeitado desde hacía dos semanas. Tal vez así le cogieran un poco de respeto en el Bastión, y le tomaran como lo que era: un hombre. El líder del Plan Omega. Algún día lo entenderían.

Una nube, esa vez a ras de suelo, apareció a través de las dunas del desierto. Su color era el de la arena, el del polvo siendo salpicado contra el aire y levantándose por la propulsión de un objeto extraño. Un deslizador, personas, con toda seguridad las que habían realizado aquella llamada. No era seguro estar allí, pero Aggy no daría media vuelta. ¿Exhibición de valor? Tal vez. ¿Miedo? Completamente.

El vehículo empezó a decelerar. Los tres hombres que estaban con Agmelion se pusieron alerta, pero sin perder la compostura. No eran los cuerpos policiales, así que estaban a salvo. Y cuando el deslizador se detuvo y estacionó en la arena, hundiéndose unos centímetros, el joven no tuvo duda alguna.

Unas piernas de mujer asomaron por una de las puertas, seguidas del resto de ella. Su piel bronceada, su pelo negro de escasa largura, su rostro neutro… no le decían nada a Aggy. No la conocía.

—Buenas tardes —saludó ella, alzando una mano. Llevaba dos guantes negros que tapaban hasta la mitad de sus antebrazos inferiores. Nadie la acompañaba, salvo el conductor del deslizador, al que le hizo una señal con la mano. El hombre volvió a elevar el vehículo, dio media vuelta y se fue por donde había venido.

—¿A dónde va? —preguntó Agmelion, inquieto.

—A dar una vuelta.

—Somos personas buscadas, y ese hombre nos ha visto.

—Entonces ya tenemos algo en común —dijo la mujer, con mucha determinación en sus ojos negros. Dio una pequeña patada a la arena—. Me llamo Jone Venetti, aunque nací como Jone Permiaden. Ese hombre es un amigo de la familia.

—¿De cuál de las dos?

—De la que es amiga vuestra.

Agmelion frunció el ceño.

—¿Cómo has contactado conmigo?

—Los Permiaden eran unos de los principales proveedores de Gommirath. Imagino que lo sabes. —Aggy asintió con la cabeza—. Pero imagino que con eso no te basta.

—No has llamado a Gommirath. Has llamado al Plan Omega.

—Nuestros padres tenían la suficiente confianza como para no guardarse secretos entre ellos. Fue el mío el que me facilitó tu número.

Agmelion miró a sus hombres, a sus espaldas. Parecían tan intranquilos como él, pero no tenían de qué tener miedo. No había elegido el Desierto del Fracaso porque sí, sino por las condiciones en las que se encontraba. Era imposible tenderles una trampa allí, a menos que de repente los soldados de su madre emergieran de la arena y les apuntaran con sus láseres. Sin embargo, no debían bajar el nivel de precaución. Ése había sido el error que había acabado con Gommirath.

—Hemos arriesgado mucho al reunirnos aquí contigo —dijo, de todos modos—. Ve al grano.

—Te aseguro que nadie de los presentes ha arriesgado tanto como yo. Vosotros tenéis armas, y yo soy una simple fugitiva.

—¿Fugitiva?

—Cuando en Bosquesangre descubran que no estoy, me encerrarán allí para siempre, pero tenía que hablar contigo. —Jone apoyó todo su peso sobre una de sus piernas, y la arena alrededor de su pie se hundió ligeramente—. He escapado hace unas horas, todo estaba organizado. Mi amigo me ha ayudado bastante. Me ha llevado a Roca Emperatriz. No sabes lo que es ver a tu padre como si fueras una delincuente a la que le dan permisos de visita. Llega un momento en el que no lo conoces. —Suspiró y se apoyó en la otra pierna. De nuevo la arena se escondió bajo su sombra—. Luego hemos ido a Lacunia. Quería ver a mi hermana, hablar con ella. Es la mujer del señor Boffimar de esa comarca. No obstante, no he sido capaz… ¿Sabes por qué, Finisterre? Mis razones: porque si me hubieran visto con los Boffimar, los Venetti les harían culpables de mi desaparición. Las de mi padre: porque cree que debe alejarse de ellos. Pero no tenía tiempo de entender el por qué. Se hacía tarde, y me estaba jugando todo a una carta. Tenía que venir a verte, Agmelion Finisterre. —Hizo una pausa. Sus brazos descansaban cruzados—. Hay algo que nos une a los dos.

—¿Los dramas familiares?

—No los que piensas, desde luego. He hecho todo esto porque, a pesar de todas las personas que lo han intentado evitar, ha llegado a mis oídos que por culpa de los Venetti mi hermano Joseba está entre rejas en Torre Metropol. Mi padre lo confirmó. Tuvo un vis a vis con él hace unos días. De momento no lo tratan mal.

Aggy empezó a ponerse todavía más nervioso.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Mi hermano comparte celda con una tal Oasis Finisterre. Tu hermana, si no me equivoco.

Agmelion cerró los ojos. Sí, era su hermana, esa mujer no se equivocaba. Y él jamás podría negarlo. Pero ya sabía lo que iba a pedirle.

—¿Y qué pasa con eso? —preguntó, aun así, manteniendo la vista dormida.

—Si unimos fuerzas, podemos sacar a ambos de la cárcel.

Imposible. Sería su sepultura. Oasis había sentenciado al Plan Omega, había asesinado con sus actos a muchos de sus miembros. Todos la odiaban, a ella y a Cristoph Bane. Ni aunque lo deseara con todas sus fuerzas, jamás podría sacarlos de allí. Todo eso sin contar con los férreos niveles de seguridad de Torre Metropol. Todo eso sin contar con que era su propia madre la que los tenía a raya de la libertad. Para esa tal Jone, todo era muy sencillo. Ella parecía creer que su hermano era inocente, fuera lo que fuese que hubiera hecho. Agmelion, sin embargo, asumía como ciertos los cargos que se le atribuían a Oasis. Estaba donde se merecía, no la quería en ningún otro lugar.

Eso intentaba decirle todas las mañanas a su tan maltratada conciencia.

—No quiero colaborar con una sucia Venetti —fue lo que dijo, abriendo los ojos. Era incapaz de decir otra cosa. No podía contarle a cualquiera que en su familia, para él, no quedaba nadie más vivo que Agmelion Finisterre.

—No sabes de lo que hablas, chico. No sabes nada. —Cogió su guante derecho, separó los dedos del cuero negro, uno por uno, y luego se lo arrancó, dejando la mano con la palma hacia ella y el dorso hacia él. Un tatuaje. Las fauces abiertas de un oso. Ya había visto eso antes—. Yo soy una Permiaden. Mi marido es Venetti, mi hija es Venetti, mi hijo es Venetti. Todo en mi vida es Venetti, menos yo. Los Permiaden no perdonamos cuando se trata de nuestra sangre.

—Eso no me facilita las cosas. Los ojos que te rodean en tu casa son los mismos que se sientan en el trono de Imperialis.

—Lo único que me ata a Bosquesangre son mis hijos.

—No nos incumben tus principios. No podemos ayudarte, lo siento.

Jone lo miró con desaire. No cabía duda de que no le gustaba lo que oía. Pero Aggy no podía hablarle de otra manera. Cada uno tenía sus propios problemas, y él no podía solucionar los de ella. Tampoco se le ocurriría pedirle que le ayudara con los suyos. No necesitaba a esa mujer, era esa mujer la que lo necesitaba a él. Los tiempos de caridad del Plan Omega habían pasado a la historia, y las cosas se hacían a cambio de algo. Salvo que fueran para cambiar el mundo. Ayudarla a salvar a su hermano no estaba entre sus prioridades.

—Entonces estoy perdiendo el tiempo —sentenció, finalmente, aunque parecía al borde las lágrimas.

Agmelion desvió su mirada hacia otro lado. Se avergonzaba de sí mismo. Vio de reojo cómo Jone se daba la vuelta y comenzaba a caminar hacia el horizonte, pisando como podía la arena del Desierto del Fracaso. Las nubes seguían condensando la humedad de Metropol, y Aggy podía ver ligeras gotitas de sudor brotando del brazo desnudo de la mujer que, lentamente, se alejaba de él. Al fondo, entre las dunas, el deslizador volvía a reaparecer para llevársela a su inevitable destino.

—¡Vuelve con tus hijos, Jone Permiaden! —gritó él una vez la mujer estuvo lejos. Tenía que escucharle—. ¡Te prometo que arreglaremos el mundo para ti, y para todos! ¡Lo haremos!

Pero no obtuvo respuesta. Mejor. La conversación había terminado. Con un gesto de la cabeza, Agmelion indicó a sus hombres que volvían al deslizador. Se preguntaba qué pensarían de él, si estarían de acuerdo con lo que acababa de hacer. Sentía que todo aquello debía importarle, pero era una necesidad impuesta por su conciencia. En realidad le daba igual lo que opinaran. Sólo quería hacer bien su trabajo, nada más. No podía permitir que todo se fuese al traste por los sentimientos de una mujer que ni siquiera conocía.

El deslizador llevaba diez minutos en línea recta sin interrupción cuando Aggy recibió una llamada. Era Joseph, el técnico de la central de telecomunicaciones. Más mensajes indescifrables, más señales interceptadas. Agmelion colgó la llamada sin previo aviso y siguió mirando hacia el cielo. Las nubes no daban concesiones, pronto llovería de nuevo. Como siempre ocurría. Al decir verdad, le gustaba la lluvia; lo que odiaba era mojarse.

Para llegar al Bastión Omega desde el Desierto del Fracaso había que hacer una vuelta estúpida por las montañas. Siempre con precaución, ya que los cuerpos policiales podrían estar en cualquier lado. Aggy no pensaba dejarle fácil las cosas a su madre. Y seguro que su hermana tampoco le estaba brindando los mejores momentos de su vida.

El deslizador entró por el hangar, como siempre, y estacionó en uno de los lados del túnel, junto a los grandes embalajes que los mecánicos movían de un lado a otro. Había muchos espejos apoyados contra las paredes. El ruido de las soldaduras y las chispas que lo recorrían todo hacían imposible querer estar allí más de un minuto, con lo que Agmelion fue a ver a su padre. Era el único que lo visitaba de toda la plantilla. De hecho, nadie se acercaba a la puerta de su habitación. Nunca. Eran todos unos desagradecidos. Dante Finisterre había hecho más que nadie por el Plan Omega, pero por lo visto eso a la gente se le había olvidado.

«Que les jodan a todos.»

Dormía postrado en la cama, como siempre. Su habitación estaba llena de recuerdos, y Aggy estaba convencido de que a su padre le gustaba descansar allí. Su rostro era irreconocible. Se encontraba hinchado, y al mismo tiempo se le marcaban los huesos de los pómulos. Los ojos se le habían hundido en las órbitas, y la piel estaba muy ennegrecida, casi tanto como el carbón. El hedor era insoportable, pero él no estaba muerto: dentro de su cuerpo había mucha vida. Hongos, insectos y cientos de pequeñas criaturas vivirían entre sus recovecos. Agmelion no sabía qué sentimiento elegir frente a aquello. Nadie se atrevía a cambiar las sábanas a la cama, humedecidas hasta el somier por líquidos extraños y sin nombre. A pesar de todo, el joven sabía que Dante Finisterre era feliz allí, de nuevo en el lecho de su juventud.

Aggy se sentó en la silla de estudio y empezó a empujarse con sus ruedecitas de rincón en rincón por la habitación. Todo estaba como siempre, como había ordenado que se quedara. El santuario de su padre era inviolable para los humanos. Los parásitos, sin embargo, campaban a sus anchas por todos lados. La madera se carcomía a una mayor velocidad, y el suelo estaba plagado de pequeñas y largas filas llenas de patitas. Era como si el dormitorio entero hubiera empezado a morirse en cuanto Dante Finisterre hubo entrado en él. Y contra esos pequeños animalitos no podía hacer nada, pero tampoco merecía la pena. Como subordinado, el reino de los insectos nunca podría cuestionarle sus decisiones. Era un liderazgo que nadie, jamás, le discutiría.

Otra llamada a su dispositivo. Era Broam.

—Me llamas porque no quieres visitarme aquí, ¿no? —respondió Aggy.

—Eh… exacto, sí. Pero ven, es importante. Hay algo que debes ver.

—No quiero saber nada de más señales de mierda.

—Te juro por los cielos que no tiene nada que ver.

Agmelion se despidió una vez más de su padre y salió por la puerta. En cuanto giró por una esquina del pasillo sacó un bote de colonia del bolsillo y se lo echó por todo el cuerpo. Cuando se encontró con su amigo ya lo habían parado seis miembros del Bastión por el camino con dudas estúpidas que podían esperar perfectamente.

Broam estaba sentado en una butaca del corredor. Había varias más vacías junto a él. El pasillo parecía estar realmente sucio.

—Aggy, yo... —Su compañero se adelantó. Por lo visto las palabras le costaban—. No he sabido a quién más acudir.

—Ante la duda, estoy yo. ¿Qué ocurre?

—Es… mejor… que lo veas tú mismo.

Broam le cogió del brazo y lo llevó a través de unos corredores en penumbra, sin decir nada. Luego abrió una puerta y bajaron por unas escaleras. Cuando dejó de verse nada, su amigo encendió la linterna del dispositivo. Estaban yendo a un sector del complejo al que Agmelion le había suspendido la corriente eléctrica porque no les iba a ser útil. Era lo que comunicaba el Bastión con la…

—¿Vamos hacia la puerta?

—Sí.

—¿Qué es lo que tengo que ver?

—No es “qué”, sino “a quién”.

Un haz de luz le dio de lleno en los ojos. No se lo podía creer: alguien había abierto la puerta del Bastión Omega. Habían pasado casi tres meses desde que habían llegado a las Montañas de Metropol, y recordaba cómo nadie había sabido entrar por allí. Todos la creyeron sellada, bloqueada al paso. No habían tenido más remedio que acondicionar la boca del hangar para convertirla en su nueva puerta.

—¿Se puede saber quién ha abierto…?

—Él —dijo Broam, señalando con el dedo a una figura parcialmente oculta de la tímida luz, proveniente del atardecer nublado que entraba por la abertura.

Agmelion se separó de su amigo, caminando a pasos lentos hacia el desconocido que los esperaba en silencio. Entonces, sin verlo venir, el hombre se abalanzó sobre él. Por un momento Aggy tuvo el corazón intentándole salir por su gaznate. Pero no, no estaba en peligro. Ese hombre le estaba abrazando. Y el olor era inconfundible, una esencia que no esperaba volver a apreciar jamás en la vida.

Agmelion Finisterre le devolvió el abrazo a Cristoph Bane entre lágrimas. Simplemente no se dijeron nada. El silencio sería su carta, su mensaje, su todo. Los sollozos fueron recíprocos. Broam ya no estaba en ninguna parte. Era un momento tan intenso que el joven se sentía más vulnerable que nunca. No quería separase de él ni un instante. Todo era perfecto, horrible, doloroso y placentero a la vez. Nunca se había sentido de esa manera, y el reloj de su vida corrió sin que tuviera la más mínima sensación de prisa o de agobio. Estaba en un trance sin sentido alguno. Mientras tanto, una barba que no había visto nunca antes en el rostro de su viejo tío le pinchaba las mejillas.

—Me alegro de que seas tú, Aggy —dijo Cristoph, mientras se alejaba de él de nuevo, sin soltarle los hombros. La voz le temblaba—. Te lo digo de corazón.

Agmelion no sabía a lo que se refería.

—¿Cómo? No entiendo. ¿Qué ha pasado? ¿Os han liberado? ¿Dónde está Oasis?

—Sigue en Torre Metropol. —Aquella voz volvía a ser la de Broam. Seguía allí, con ellos—. Me temo que ella no ha podido venir.

Aggy lo miró, luego a Cristoph, luego a su amigo otra vez, luego a Cristoph. Intentó escudriñar el rostro de su tío en las sombras mientras sus ojos se acostumbraban. El contraluz y la demacración por llevar tanto tiempo entre rejas hacían que sus facciones fueran menos familiares de lo que le hubiese gustado.

—Explícamelo, por favor, tío Cris. O me muero aquí mismo.

Si quería algo de él sólo tenía que llamarlo “tío”.

—Me quisieron llevar ante el rey Erebron, seguramente para preguntarme por este lugar. Su error fue elegir tan sólo a un hombre para escoltarme. Soy mayor, no inútil. Me libré de él en cuanto llegamos a la Plaza Magna.

Agmelion sonrió, pero al instante la alegría desapareció de su gesto. Sabía que Cristoph no debía estar allí, con él, en el Bastión Omega. Era un proscrito en la organización. Por su culpa y la de Oasis había muerto mucha gente. Por su culpa había visto la luz desaparecer de los ojos de su padre, mientras agonizaba entre sus brazos. Eran muchas las razones por las que no debía estar en ese lugar, hablando con él, de tú a tú, como si nada hubiese pasado. Sin embargo, no se sentía capaz de odiarle.

—¿Vienes para quedarte? —preguntó. No sabía si era una corazonada, un temor, o el débil planteamiento de una remota posibilidad. Con Cristoph Bane allí, si todos lo perdonaban, Agmelion volvería a convertirse en un segundón en la cadena de mando.

El hombre lo miró con aflicción amarga.

—¿Te gustaría que me quedase? —Aggy asintió con la cabeza—. ¿Y a ti? —preguntó, mirando a Broam, el cual agachó la cabeza y miró hacia otro lado. No era una sorpresa. Cristoph se volvió hacia Agmelion—. Y como él, todos los demás del Plan Omega. Mi trabajo aquí ha terminado, pequeño Aggy. Pero estoy muy orgulloso de ti, lo estás haciendo muy bien. Y tu padre también lo estaría. Su último deseo siempre fue que sus herederos cuidaran de su legado. Ahora mismo te ve, chico, desde los cielos. Y te está sonriendo.

—Y quiere que te quedes —dijo Agmelion, cediendo poco a poco de nuevo a las lágrimas.

—Mi presencia en el Bastión pone en peligro al Plan Omega. Podrían localizarme, necesito días para estar seguro de que no me siguen el rastro. He sido un imprudente al venir hasta aquí, pero tenía que comprobar que estabas bien.

Se volvieron a abrazar. Aggy notó cómo Cristoph le daba un leve beso en la cabeza y le sacudía el cabello negro, desordenándolo todavía más. En ese instante había tantas cosas que entristecían al joven que sentía que la impotencia lo consumía. Por un segundo se creyó capaz de estrujar a su tío con todas sus fuerzas para no dejarle irse. Lo necesitaba allí. El Plan Omega no quería a Agmelion al mando; no lo quería, en resumen. Él nunca sería tan buen líder como lo había sido Cristoph, o su propio padre, o tal vez su madre. Se calificaba a sí mismo como el deshecho de los deshechos, el resto de la división, la pulpa cadavérica de un corzo muerto semanas atrás. Lo que quedaba, con lo que la gente se había conformado. Era un agujero del que nunca se sentía capaz de salir. Su tío tenía que quedarse.

—Por favor…

—Lo siento, no.

Fue entonces cuando se separaron. Tal vez nunca volviera a estar tan cerca de Cristoph Bane. Cerró los ojos para no verlo marcharse, pero luego los abrió.

—¿A dónde irás?

El hombre, que ya estaba dirigiéndose a la puerta, se paró en seco y giró la cabeza hacia Agmelion.

—Si voy a algún lado o no, me temo que eso no le incumbe a nadie.

Siguió caminando. «Tendría que haberle preguntado si quería ir a ver a mi padre. Seguro que se alegraba de verlo». Pero ya nada parecía detener a Cristoph en su intención de desaparecer.

Aggy notó una mano en su hombro. Era Broam. Las últimas semanas se había percatado de que no lo estaba tratando muy bien, o al menos no tan bien como creía que se merecía. Había recibido a Cristoph por él, a pesar de odiarlo. No por nada en especial: todos lo detestaban. Y a Oasis también. Era algo parecido a un sentimiento colectivo, una determinación de masas que no sabía de colores, de nombres o de razones, sólo de intenciones. Al fin y al cabo, una revolución debía ser eso: un compendio de gentes que no estaban de acuerdo en muchas cosas, pero que sabían que lo tenían que estar al menos en una.

La calva de Cristoph relucía naranja con la luz de la tarde. Si en el exterior había algún deslizador que lo esperaba, Aggy no alcanzaba a verlo. Una vez fuera, el hombre se giró hacia ellos.

—La puerta no se abre hacia dentro, ni hacia afuera —dijo—. Se abre hacia abajo. Pero no la abráis nunca. Sólo tu padre y yo sabíamos hacerlo. Es mejor que siga cerrada. Siempre cerrada.

Algo hizo que el gran portón se moviera. En algún lugar, escondido de los ojos humanos, un mecanismo secreto la empujaba. «Se abre hacia abajo». No lo comprendía, aunque tampoco valía la pena. Se suponía que no debían volver a abrirla.

Antes, justo antes de que la puerta se cerrara del todo, Cristoph Bane le sonrió, y le guiñó un ojo.

—Te queda bien la barba —dijo.

RAY PALAX II

A Barin Venetti siempre le temblaba el brazo, incluso cuando era bastante necesario que se estuviese quieto. Incluso cuando tres correas lo sujetaban al reposabrazos de la silla. Siempre. Era algo mecánico, como si tuviera un motor enchufado al hombro que lo obligara a vibrar. A simple vista no era perceptible, pero sí para un ojo médico.

Era la tercera vez que Ray Palax intentaba ponerle la inyección. «Esto es un suplicio». Los Balaeri nunca habían tenido entre sus miembros a uno tan patológico, neurótico y dependiente como aquel hombre. Ni siquiera el difunto rey Angust le había exigido tanto trabajo durante su enfermedad. Pero el archisanador de Metropol tenía unas obligaciones: velar por la salud de la familia real, principalmente. También había otras tareas en su jurisdicción, pero gracias a Barin las podía dejar casi completamente de lado sin que pudieran acusarle de holgazán.

A la tercera iba la vencida.

—Bien —dijo Ray, conteniendo la respiración—. Ahora no te muevas.

El tratamiento consistía en un líquido azulado que se introducía vía intravenosa en el brazo del sujeto. Las benzodiacepinas hacían el resto del trabajo, aunque a veces con Barin Venetti no bastaba. El heredero de la corona era un cúmulo de problemas, un ser inestable que se pasaba la mayor parte del tiempo tratando de contenerse a sí mismo, y el resto recibiendo pinchazos. Nunca dormía bien, estaba demacrado, y de vez en cuando tenía convulsiones. Un par de asistentas contratadas por los Venetti lo mantenían a raya, pero ninguna de las dos sabía suministrarle el tratamiento. Y el médico de la familia se había quedado en Villalaya. Gracias a los cielos había doctores de oficio en Imperialis, porque de no ser así, Barin nunca habría sobrevivido a la semana siguiente al Lunes Negro, mientras Ray y Selen se escondían del nuevo gobierno.

—Esto ya está —dijo el archisanador, extrayendo la jeringuilla y dejándola en la mesa auxiliar. Acto seguido arrancó un pedazo de algodón y se lo colocó en el brazo—. Sujétate esto con la mano, ya sabes cómo.

Barin lo miró con los ojos rojos todavía más rojos, y luego se giró hacia donde Ray le señalaba. Levantó el brazo libre y se sostuvo el algodón con los dedos índice y corazón. Sorprendentemente, había dejado de temblar, aunque todavía faltaran unos minutos para que las benzodiacepinas surtieran efecto. Entonces el archisanador empezó a limpiar la zona de trabajo, sin quitarle un ojo de encima al paciente.

—Tengo entendido que te gustan mucho las mujeres —le dijo, intentando darle algo de conversación.

En lugar de contestar, o hacer ademán de respuesta, Barin no apartó la vista de su brazo, del algodón, de sus dedos sosteniéndolo con cierta flaqueza. En realidad se comportaba así la mayor parte del tiempo. No era signo de preocupación.

—¿Has estado con muchas mujeres? —insistió Ray.

Era una pregunta más que estúpida. ¿Cómo podía alguien así tener una relación con otra persona? Ni siquiera su herencia millonaria sería suficiente para atraer a ninguna chica, teniendo a cambio que aguantar todas sus patologías.

—¿Y mujeres de pago?

Era típico que un médico y su paciente establecieran un cierto vínculo de confianza, pero hasta el propio Ray consideraba que se estaba excediendo. Decidió, pues, dedicarse únicamente a recoger las dosis, guardar los utensilios y dejar como la patena la mesa auxiliar.

—Me… me gusta…

El archisanador se giró hacia él. Rara vez escuchaba hablar a Barin Venetti.

—¿Te gusta?

—Sí.

—¿El qué?

Su paciente lo miró. Le temblaban las pupilas.

—La reina. Me gusta la… la reina.

Barin quería mucho a su madre, sin duda, pero evidentemente no se refería a ella. «Digo yo», se quiso convencer Ray.

—¿La reina Carinne?

—Ssshhhh… —siseó Venetti. Al hacerlo se apartó los dedos del brazo y se los llevó a la boca, con lo que el algodón se le quedó pegado a ellos y al instante estaba escupiendo pedacitos blancos. Luego se volvió a sujetar la pequeña herida, aunque ya no hacía falta. Pero cualquiera le decía algo a ese demente—. No… debemos… llamarla así.

—¿Reina Carinne?

—¡¡Ssshhhh!! —Esa vez no hizo nada con los dedos—. Ella no es la reina ya. —«Pero si eres tú el que la ha llamado así…»—. Ella m-me… me gusta.

Ray era consciente de los planes de Eritrea Venetti de casar a su primogénito con la heredera al trono de los Balaeri, aunque no sabía que eran compartidos por su hijo.

«Y ninguno de los dos está al tanto de la verdadera situación de Carinne.»

—¿Qué piensas hacer, entonces? —preguntó mientras abría el armario de las ampollas y guardaba el material.

—N-nada… Ella… no me quiere.

—Ah, ¿no? —Y un poco de sorpresa fingida.

—Lo… in… intenté en la-la boda de mi tío Pheon —dijo, oscilando su mirada hacia todos lados—. Es… estaba… invita-ada.

El archisanador recordaba haber oído hablar a Carinne de esa boda, que unió a los Baldari y a los Garmade en matrimonio. La entonces reina había cobrado todo el protagonismo y se había sentido muy atosigada por los pretendientes.

—¿Y qué te dijo? —Aunque se esperaba cualquier cosa.

—Me… me mandó al-al… cuerno. Sí… al cuerno.

Ray lo miró con extrañeza. Lo cierto era que eso no se lo había visto venir. Cerró el armario, se lavó las manos y se dirigió hacia Barin.

—Bueno, hemos terminado.

El paciente se levantó despacio, sin soltar el algodón todavía. Luego se volvió hacia la salida y abandonó la clínica en silencio. Era como siempre, un hombre desvaído y desorientado que vagaba por la torre buscando algún rincón en el que desmayarse. Hasta donde Ray sabía, el heredero del rey no tenía ninguna obligación más que asistir a las juntas de gobierno y ejercer de mueble durante todo su proceso. Sin embargo, y aunque pareciera contradictorio, el archisanador se sentiría mucho más tranquilo con Barin Venetti en el trono, en lugar de su hermano menor Dunil. Prefería a un pirado controlable antes que a un demonio.

Cerró la clínica y se fue a comer. En la cafetería se encontró a Falise conversando con la reina Eritrea, o más bien escuchando lo que parecía un sermón. Ray no prestó atención. De poco le iba a servir saber de qué se trataba si no iba a poder ayudar a la joven de ninguna forma. Y de menos todavía serviría preguntarle luego a una muda acerca de sus problemas.

El hombretón no llevaba terminada ni la mitad de la sopa cuando Falise fue a sentarse con él. Sin ningún gesto previo, ocupó la silla que Ray tenía enfrente y se quedó mirándole, con los ojos azul río apuntando hacia los suyos. Alguien que no la conociera se hubiese sentido intranquilo ante una espectadora semejante, pero los que sí, sabían que era su forma de comunicarse.

—¿Cómo estás, pequeña?

Falise sonrió ligeramente y levantó la mano con el pulgar alzado hacia arriba. Era una pequeña mentira, pero bastaba. Ray siguió comiendo. No le incomodaba que la sirvienta permaneciera allí, vigilándolo fijamente.

—Yo también estoy bien. He conseguido un permiso para esta tarde poder hablar a solas con Selen. —El rostro de la chica se torció en una mueca, y el hombre se rio—. Sé que no te agrada, pero ella también lo está pasando mal, quizás incluso peor que nosotros dos.

Ray le guiñó un ojo y Falise sonrió. Luego el hombre pidió un plato vacío y le dio la mitad de su pechuga, junto con lo que le quedaba de sopa. Lo bueno de tener una amiga muda era que le costaba más rechazar detalles.

—Come, Falise. Todavía no es tu turno y estarás hambrienta. Nadie se lo contará a la reina, te lo prometo.

El archisanador miró alrededor. Aparte de los camareros y ellos dos, la cafetería estaba vacía. Salvo por dos funcionarios que tomaban café en el otro extremo. Ray los saludó con la mano. Eran de los pocos que habían tenido la suerte de no ser expulsados por Erebron. El rey había encontrado simpático que lo ayudaran a establecerse en el poder al día siguiente del Lunes Negro. Eran traidores a los Balaeri, nadie lo negaba, pero al fin y al cabo lo habían hecho por su propio bien y el de sus familias. Y nunca venía mal tener amigos en la corte.

—¿Te trata bien?

Sabía que Falise no tendría ninguna duda de a quién se refería. Lo confirmó al ver su mirada perderse a través del ventanal. Ese día estaba despejado, era normal distraerse con las vistas de los rascacielos relucientes a la luz del sol. Pero la muchacha no pensaba en los cristales, en las antenas, en las calles… Ray lo veía en su rostro. Estaba contestándole a la pregunta.

—¿Echas de menos tu anterior vida?

Falise se giró hacia él de repente. Tenía los ojos bien abiertos y lo miraba con perplejidad. El archisanador no tardó en darse cuenta de que se había puesto colorada. Pero en lugar de ruborizarse, su gesto rozaba el pánico. Ray se levantó de su silla y pidió un bolígrafo. Luego cogió una servilleta y se la dio a la chica.

—Escribe —le ordenó, mientras se sentaba de nuevo.

La joven miró al pedazo de papel como si se tratara del animal más raro que había visto en su vida. Ray la examinó de cerca, sin dejar de hacerse preguntas en la cabeza.

—Aquella noche, en Grancannon… te dejé sola. Selen era mi responsabilidad, pero cierta parte de mí sentía que tú también. —Seguía sin escribir—. Sé que hacías tu trabajo, cuidar de esos niños… —Falise alzó de golpe la cabeza hacia Ray, y segundos después la volvía a tener inclinada sobre la servilleta—. En fin, déjame. Estoy mayor. El trabajo me envejece. No tengo ni sesenta años y ya se me va la cabeza. —Miró a la chica. Había empezado a dibujar letras sobre la pequeña cuartilla—. A veces me pregunto qué me tiene preparado el mundo.

Falise terminó de trazar lo que desde el lado opuesto parecía un garabato, y al instante cogió el papel y se lo pegó al pecho. El bolígrafo rodaba por suelo. Nadie hizo nada hasta que un camarero llegó, lo cogió, y se lo llevó de vuelta a la barra. Entonces la muchacha se levantó de pronto, hizo una bola con la servilleta, la tiró y se fue corriendo.

—Ya la cojo yo —dijo Ray, levantando la mano para que los trabajadores de la cafetería no se acercaran.

Cuando el hombre extendió el papel ya no se escuchaban los pasos de Falise. La letra de la joven era redonda, limpia y muy legible. Lo único que la afeaba eran las arrugas, por lo demás estaba perfecta. «Angust Balaeri». Ray se juró a sí mismo no preguntarse jamás qué significaba aquello.

Había llegado la hora. Para entonces los trozos de la servilleta ya debían haberse esparcido entre los rascacielos de Metropol. El archisanador caminaba cabizbajo por los pasillos de Imperialis. Inesperadamente, los peores recuerdos habían vuelto a su mente. Carinne, Grancannon, Lunes Negro… todo tan cercano, y todo tan lejano. Él siempre había estado a salvo, no tenía derecho a sentir miedo. ¿Y pena? ¿Tenía derecho a estar triste? Su vida era un regalo comparada con la de la mayoría de habitantes de la ciudad. No tenía ningún derecho a lamentarse por ello.

La habitación de Selen era sobria. No tanto como la de Ray, pero mucho más que la que había disfrutado la hermana de la reina en tiempos mejores. La cama estaba arropada con sábanas de varios tonos azules. Cortinas del mismo color flanqueaban las ventanas, y había una mesa con dos sillas en una esquina, de madera. No conjuntaban con la habitación, desde luego.

Selen no apareció hasta pasados cuarenta minutos.

—¡Estoy harta! —exclamó, sin olvidarse de cerrar con un portazo. Ray nunca hubiera sabido si los guardias se habían quedado fuera por la violencia de la mujer o porque el encuentro estaba concertado así.

—Ven y abrázame —dijo él.

Ella lo miró con asco. Diez segundos después estaba llorando en su hombro. Notaba las uñas de Selen clavadas en su espalda. Le estaba abrazando con amargura, ira, desesperación, miedo y rabia, todo al mismo tiempo. Sólo esa chica podía sentir tantas cosas a la vez sin volverse loca.

Entonces le pegó un empujón y se apartó de él.

—¡Déjame!

—Me has abrazado tú.

—¡Ya lo sé, cállate! —Sollozaba, caminando de un lado a otro—. Odio a los Venetti. Los odio, los odio, los odio, los odio. ¿Qué hacen aquí, Ray? ¿¡Qué-hacen-aquí!? Se han aprovechado de la puta situación. La chusma de la ciudad vino y lo destrozó todo. Luego ellos pagaron el arreglo… ¿y con eso ya tienen derecho a quedarse? ¿¡Pero no ven que no pintan nada!?

—Han pasado casi tres meses, Selen…

—¡Y después de tres meses todavía no se han dado cuenta! Idiotas, putos chupasangres. ¡Hijos de todos los infiernos!

—No deberías hablar así, podrían oírte.

—¿Ellos a mí? —Soltó una carcajada. Si lo que había dicho hasta entonces no se había escuchado fuera, seguro que aquello sí—. ¿Sabes lo que pasa? Que no conocen esta torre tan bien como yo, y creen que me tienen controlada. Eso es lo que pasa. Esta habitación está acústicamente aislada de los pasillos. Sólo el cristal tiene veinte centímetros de grosor. Es fea, pero al menos aquí me puedo despachar a gusto.

—Y yo que me alegro… —ironizó Ray. Había olvidado que, efectivamente, algunas estancias de Imperialis estaban blindadas. Las razones siempre habían sido explícitamente coitales.

Selen le pegó una patada a la puerta del baño. Era tan orgullosa como para fingir hasta la saciedad que no se había hecho daño. Luego se apoyó en el cristal y miró hacia el exterior. El archisanador pudo comprobar, con curiosidad, cuán diferentes eran las respectivas formas de Falise y de Selen de contemplar la ciudad.

—No tienen derecho, Ray. El poder de Metropol es mío, no suyo.

—¿Cómo? ¿Qué dices, Selen?

Un gritó desgarrado salió de la garganta de la mujer y le pegó un puñetazo al cristal. Luego agarró una de las cortinas y tiró de ella con todas sus fuerzas, pero finalmente cayó rendida sobre la cama. Soltó otro grito. ¿Hacía eso cada vez que se encerraba en su habitación? Esperaba que no. Era bueno desahogarse de vez en cuando, pero si seguía así se acabaría convirtiendo en una perturbada.

—¡Los odio, los odio! ¡ODIO A LOS PUTOS VENETTI!

—Yo sé lo que te pasa —afirmó Ray. Selen tenía la cara cubierta con sus manos, sin dignarse siquiera a mirarlo—. Siempre creíste que la corona de Imperialis era tuya. Desde hace tres años, desde la enfermedad de tu padre, incluso desde antes. Tu sentimiento de superioridad hacia tu hermana mayor te ha cegado desde que te diste cuenta de lo diferentes que erais las dos.

—Cállate, Ray.

Pero el archisanador se levantó y la miró fijamente. Él sí que tenía el valor de hacerlo.

—No me pienso callar, Selen. Voy a decirte lo que llevo mucho tiempo queriendo que escuches. Carinne era la reina, no tú. El trono era suyo, no tuyo. Quien tenía legitimidad para arreglar Metropol era tu hermana, ¿entiendes? —Tal vez le entendía; hacerle caso, desde luego que no—. ¿Me estás escuchando, Selen?

—¡QUE TE MUERAS, RAY! —chilló, levantándose de un salto y encarándose con él—. ¿Cómo coño te atreves a hablarme así? Es porque mi padre está muerto, ¿verdad? Con él vivo no tenías un par de cojones para decirme las cosas a la cara. ¡Eres un puto mierda!

—¿Y te haces llamar reina? ¡Una reina no habla así!

—¡Una reina habla como le sale del trono!

—¡La reina del espejo! ¿No? ¡Así te llamaban, pero eso se acabó! ¡Ya no hay espejo, ya no hay reina! —Efectivamente, el querido espejo de Carinne ya no existía—. ¡Asúmelo de una vez!

—¡¡AHHHHHHHH!! —gritó ella con todas sus fuerzas, pegándole un empujón. Luego fue hacia el baño y se encerró dentro.

Ray tuvo la imperiosa necesidad de asomarse al pasillo. Los guardias se giraron hacia él cuando vieron emerger su cabeza por la puerta. «¿Acaso es posible que no hayan escuchado nada de nada? Bendito arquitecto el que construyó esto». Luego la cerró de nuevo, y se ordenó a sí mismo que tenía que arreglar lo que había provocado. No era justo, ya que la neurótica era ella, pero sentía que era su deber.

Apoyó el oído en la chapa y esperó en silencio. Si aguantaba la respiración se escuchaban los sollozos de Selen. Ray cerró los ojos, intentando buscar las palabras. ¿Disculpas? No, esa mujer no se las merecía. Aun así, necesitaba volver a acercarse a ella. Él no era la causa de su dolor, pero a veces abría heridas sin darse cuenta. Había tantas cosas que quería cambiar en sí mismo que tendía a focalizar los defectos de otras personas y arreglarlos, en lugar de tomar su propio ejemplo.

—Selen.

—Muérete.

—Hay algo que debo decirte. —Se sentía con la confianza de contárselo. Fuera no se oía nada. No podría hacerlo en otro momento—. Tiene que ser ahora, por favor.

—¿El qué?

—Es sobre tu hermana.

Selen abrió la puerta del baño y lo miró con hartura. Tenía las mejillas enrojecidas por llorar, y los párpados se le caían. La desgana de su rostro era patente.

—¿De qué se trata?

Ray la cogió del brazo y la llevó a la cama. Una vez estuvo sentada, no la soltó. Necesitaba que estuvieran en contacto.

—¿Has hablado con ella? —le preguntó el archisanador.

—¿Debería?

—¿Ni siquiera sabes qué le pasó el Lunes Negro?

Los ojos marrones de Selen buscaron a los de Ray, y se quedó mirándolo atónita. ¿Cuánta gente sabría la verdad?

—Me estás dando miedo…

—Escucha bien lo que voy a decirte. —No le soltó el brazo en ningún momento—. Cuando tú y yo estábamos en Golden Plaza, la turba entró en Imperialis. Tu hermana estaba dentro.

—Pero había guardias. Había gente. Ray, tú y yo dejamos….

—Muy pocos, Selen. Nadie vio venir lo que ocurrió. —Sin embargo, ella ya no contestaba, simplemente lo miraba fijamente. Los ojos le temblaban, como horas antes ocurriera con los de Barin Venetti. Pero las razones eran muy distintas—. El pueblo enfurecido es como un animal rabioso, no atiende a razones, ni a ética alguna. Hay veces que no son humanos. Su odio no conoce límites. Para ellos todos son enemigos.

—Suéltalo ya, Ray. Dime lo que pasó.

—Abusaron de Carinne. —Selen cerró los ojos—. Tu hermana está embarazada.

Y ciega por voluntad, la Balaeri se levantó de la cama y dio un par de pasos hacia adelante. El archisanador la observó. Lo cierto era que no tenía la menor idea de cómo podría reaccionar. Esa mujer era una caja de sorpresas.

—¿Lo sabe alguien? —preguntó.

—Tú y yo. Y ella.

La respiración de Selen empezó a escucharse. Más. Más fuerte. Inspiraciones y expiraciones notablemente exageradas. No estaba hiperventilando, simplemente parecía... ¿enfurecida?

—Que se joda —dijo.

—Espera… ¿qué?

—Al fin esa santurrona ha perdido la inocencia, ya le tocaba. —Tenía la vista puesta en una de las paredes, ni siquiera miraba a Ray—. Qué más dará quién sea el padre, cuando los Venetti se enteren nos matarán a todos.

—Selen… ¿pero qué estás diciendo?

—¿Qué importa? ¡Ya tiene lo que quiere! ¿No? Un hijo, un puto hijo. Alguien que aguante sus bobadas sentimentales. Si consigue salvar el cuello, al menos podrá cuidar de alguien que la quiera a cambio.

Y salió por la puerta.

LYL IV

La página doscientos cuatro se le estaba haciendo eterna. Los ojos se le cerraban, y el sueño no era buen compañero de lectura. El libro era interesante, una novela dramática en la que una pobre familia envuelta en conflictos perecía en una casa en llamas. La historia a veces no dejaba dormir a Lyl, temiendo que en cualquier momento la Mansión Venetti pudiera consumirse por el fuego. Un incendio merecido, una recompensa por las malas acciones.

Cada vez quedaban menos, ya que la gente iba prefiriendo leer en soportes electrónicos. Ése en concreto se lo había conseguido Ely de la biblioteca, tal y como había prometido. Era el tercero, y el más interesante de los tres. Las narraciones de “El Ocaso del Sistema” se antojaban lejanas, tapadas por las letras de sus nuevas lecturas. Lyl siempre había escuchado que leer mucho hacía al sabio. Nunca debía faltar tiempo para ojear las páginas de un buen libro.

Pero sus ojos a veces no seguían los designios de su determinación. Y no fue su determinación la que la despertó justo antes de dormirse. Fueron gritos. Gritos de adolescente histérica. Lyl se levantó de un salto de la cama y se asomó al pasillo. La voz de Ely era indescifrable, pero era suya. Estaba en la planta de arriba, o en la de abajo. Se escuchaban sus pisadas sobre la madera, frenéticas, oscilando de un lado a otro. Estaba corriendo.

Supo que había llegado a su piso porque pudo entender lo que decía.

—¡Nos vamos! ¡Nos vamos! ¡Nos mudamos!

«¿Mudarnos? ¿A dónde?»

Ely apareció por una de las esquinas del pasillo, la cual torció y acto seguido se dirigió trotando hacia ella.

—¡Lyl, nos mudamos a Imperialis! —exclamó, haciendo radiar su tez blanca y sus ojos rojos como fresas.

—¿Cómo? ¿A Imperialis? ¿Por qué? —La joven la miraba pasmada, con el libro todavía colgando de su mano por una de las cubiertas.

—Se lo he oído decir al abuelo en su despacho. Nos invita el tío Erebron. ¡Vamos a vivir con los reyes!

Ely siguió corriendo por los pasillos. Cualquiera le acabaría reprochando esa actitud después de la comida, cuando algunos decidían descansar. Lyl miró su libro, lo cerró de golpe y lo dejó sobre su cama. Si finalmente se iba, alguien lo encontraría y lo llevaría de vuelta a la biblioteca. Y si no, no importaba: la lectura todavía estaba sin terminar.

Caminó por el pasillo y se encontró con Jone. Estaba acompañada por el pequeño Persefon, y apoyaba la espalda sobre la pared, junto a una puerta. En cuanto la señorita vio a la joven sirvienta se giró hacia ella. Su expresión era la de la preocupación. «Lleva varios días de reclusión, y le pasan factura», pensó Lyl. Los señores de Venetti eran certeros en lo que al cumplimiento de sus leyes respectaba. Jone no lo había hecho. Y la joven se sentía culpable, responsable de ello. Tal vez no debiera, pero era así.

—¿Sabes algo? —le preguntó a la señorita Venetti.

Pero fue su hijo el que contestó.

—Está mintiendo —dijo, con el ceño infantil fruncido—. Mi hermana no dice la verdad.

Lyl volvió a mirar a Jone, y comprobó que su gesto no variaba. Algo no terminaba de cuadrar en todo aquello. Les dedicó una sonrisa y fue hacia el vestíbulo. La mitad del servicio se encontraba allí, moviendo paquetes y maletas. Danella Venetti los dirigía a todos.

Sus ojos rojos la acecharon en cuanto tuvieron oportunidad.

—Contigo quería yo hablar —dijo la señora desde el portal.

Subió las escaleras hasta el lugar en el que Lyl se encontraba, mientras a su alrededor todo se movía. La joven comprobó entonces que Ygion también estaba abajo, ensimismado con unos cuadernillos y una tableta gráfica.

—Dígame, señora Venetti.

—Nos vamos a Imperialis. Vamos a formar parte de la corte de los reyes. Hemos arreglado todo el asunto con su majestad.

Lyl todavía recordaba el desencuentro que aquella mujer había tenido con Erebron Venetti la noche antes de ocupar el trono de Metropol. La mano blanca había volado hacia el rostro del hombre, y su copa había rodado por el suelo. Todos habían callado. Probablemente uno de los momentos más incómodos de sus vidas.

—¿Yo también?

—Por supuesto. Te contraté como mi sirvienta, ¿recuerdas? Si termino de envejecer allí quiero que seas tú la que me haga la vida más fácil. —Danella miró a la joven de arriba a abajo—. ¿Qué haces que no vas a hacer tu maleta?

Lyl pegó un respingo y voló a su habitación. Buscó intensamente en lo más profundo de su armario hasta que la encontró: su pequeña valija. Sólo la había utilizado una vez en su vida, y habían pasado doce largos años. Por aquel entonces, fueron las empleadas del orfanato las que la ayudaron a realizar el equipaje. Ni siquiera recordaba exactamente qué era lo que debía hacer, así que improvisó. Cogió la ropa que solía utilizar, y la metió dentro. Cogió su cepillo de cerdas para el pelo, su cepillo eléctrico, su escaso maquillaje, la colonia que le había regalado la señora, el desodorante, y los metió dentro. Cogió los zapatos, las horquillas, los pendientes, el pijama, y los metió dentro. Nada hubiera importado de haber tenido más cosas, no cabían. Era una maleta demasiado pequeña.

—Vacía la mitad de lo que hay ahí, niña —dijo la señora Venetti al pasar de refilón por la puerta—. En la ciudad te comprarás ropa nueva.

La joven no tuvo alternativa. El espacio que quedara libre sería para el libro. Nadie lo echaría en falta. Luego bajó, arrastrando su minúsculo equipaje, en dirección a la entrada de la villa. Encontró el vestíbulo mucho más despejado, con la mayoría de los embalajes ya dispuestos en los deslizadores. La mitad de esas cajas serían probablemente abrigos de la señora Venetti, que por sí solos abultaban tanto o más que toda la ropa de Lyl junta. Los criados habrían pasado la mañana envolviéndolos en algún rincón de la mansión sin que nadie se diera cuenta. Todo parecía haber sido muy meticuloso para que la noticia no trascendiera hasta bien entrada la tarde, momento en el que Ely se había puesto a gritar por todos los pasillos. ¿Por qué tomar tales precauciones? Viniendo de los Venetti, nunca se sabía.

Ygion empujaba la silla de ruedas de su padre hacia la salida cuando Lyl terminó de bajar las grandes escaleras. Danella esperaba junto a la puerta, pero a su lado no había nadie más. Entonces la joven escuchó un ruido a sus espaldas y se dio la vuelta. Ely descendía saltando un escalón de cada dos, con una bolsa de mano siguiéndola de cerca. Detrás de ella, arriba, se encontraba Jone, pero Persefon ya no la acompañaba. Y su maleta tampoco.

—¿Nos vamos ya? —preguntó la adolescente, respirando fuerte y entrecortadamente por el cansancio y la adrenalina.

—Sí, nosotros nos vamos —contestó la señora Venetti con voz fría—. Tú no.

La expresión de Ely sufrió una transformación abismal. La radiante sonrisa se convirtió en una mueca desagradable, y unas arrugas leves le emergieron tímidas de la frente. Un jarro de agua fría invisible se volcó sobre su cabeza, de una forma tan drástica que hasta Lyl empezó a notar su propia piel húmeda y congelada como el hielo.

—¿Por… por qué? ¿Por qué yo no?

—Porque tú no tienes nada que hacer allí. —El color de la voz de Danella no había cambiado ni un ápice.

Lyl desvió la vista escaleras arriba, hacia la madre de la jovencita. La pesadumbre no había abandonado su rostro en ningún momento. Junto a ella se encontraba el servicio, que observaba la escena con gesto inexpresivo. Luigy también estaba con ellos.

—¿Y tú sí? —Ely parecía al borde de las lágrimas—. ¿Qué tenéis que hacer vosotros en Imperialis, eh? ¿Y qué tiene que hacer Lyl?

—Esta joven es mi sirvienta personal, lo sabes de sobra, y la necesito allí de igual forma que la precisaba aquí. No tengo por qué darte ninguna explicación, niña insolente. Aquí tienes otras criadas para lo que te haga falta.

—¡No es justo! —El llanto ya aderezaba sus palabras—. ¡No es justo, te odio!

—Tú te quedarás aquí, junto con tus padres y tu hermano. ¿O pensabas que podíais dejar Bosquesangre solo? ¿Tan poco cariño le tienes a la casa que te dio la vida? —Hizo una pausa, que habría sido silenciosa de no ser por los sollozos de Ely—. Los Venetti nunca deben dejar el Valle. Nunca.

La jovencita, desconsolada, hizo ademán de abalanzarse sobre su abuela, pero en ese momento Lyl fue hacia ella y la abrazó.

—Tranquila. Tranquila, mi vida. Esto no va a separarnos.

—¡Sí que lo hará! —contestó ella, afligida—. ¡Es lo que quiere, quiere alejarnos! ¡Es lo que siempre ha soñado! ¡Es una bruja, la odio!

Lyl no quería ni imaginarse la expresión de la señora Venetti ante tales palabras, así que ni siquiera tuvo intención de girarse para comprobarlo. Cuantos menos fueran los conflictos, más fácil sería todo. Aquella noticia le había llegado de forma tan súbita como a Ely, pero la diferencia de edad hacía patente la madurez que las distanciaba. La joven sirvienta estaba tan dolida como ella y, sin embargo, había aprendido a controlar y atenuar sus pesares, por su propio bien. Y, especialmente, por el de todos.

—Mira esto —dijo, apartándose un poco de su amiga y metiéndose la mano en el bolsillo. Sacó una fotografía, pequeña, del tamaño de un carnet. En ella aparecían las dos junto con Kingdom, en el bosque rojo—. Voy a llevarme esta foto conmigo. Rara vez me separo de ella, y ahora tiene más valor, porque vamos a vernos menos. Pero siempre estaremos juntas, aunque nos separe la distancia, el deber, o la sangre. Te quiero muchísimo, Elaida Venetti. Nadie va a cambiar eso. Nadie. Nunca.

Y se fundieron en un último abrazo. Las palabras estaban dichas, los hechos esperaban. El frío se había convertido en calor fraternal. Nadie hablaba. Era perfecto. Lyl abrió los ojos nada más darse cuenta de que los había cerrado. Al fondo los vio, sus compañeros. Los mismos que habían abusado de ella y la habían tratado de forma inmerecida e injusta. No se le ocurría un momento de su vida para echarlos de menos. Si algo tenía de bueno su partida, era que se libraría de ellos para siempre. En Imperialis podría comenzar una nueva vida sin sus ojos acusadores, sin sus bocas canallas, sin sus miserables opiniones.

Luigy bajó lentamente hacia ella. Lyl se separó de su amiga y recibió con serenidad el estrujón cariñoso de aquel que había sido su mentor durante doce años. Sabía que nunca volverían a verse. Los criados debían permanecer siempre en sus puestos de trabajo, vivir por y para el cometido, comprometerse con su labor. Los días libres eran para la familia, y aquel hombre tenía en algún lado una mujer a la que amaba muchísimo. Jamás le pediría que invirtiera en ella un solo de los minutos que le pertenecían a su matrimonio. Su camino juntos terminaba aquel día, en aquel instante.

—Gracias por todo —dijo ella.

—Todo por tu gracia —contestó él—. Mucha suerte, hija mía.

Sonriente, el grueso cocinero volvió arriba con el resto del personal. Lyl miró de nuevo a Ely y cogió su mano con fuerza. La jovencita rodeó la suya con las dos y la miró suplicante, como si sus ojos rojos y joviales pudieran alterar cualquier detalle de su destino. Con la otra, la sirvienta limpió las lágrimas de las mejillas de su amiga. Luego cerró los ojos, y los abrió, tratando de asentir con los párpados. ¿Asentir qué? Nada. Todo. Luego se alejó, liberando sus dedos del yugo pesaroso de Ely. Cogió de nuevo su maleta y caminó tras Aurion, Danella e Ygion, dirección a su nueva vida.

—¡Te odio, abuela! —«Cállate, por favor»—. ¡Eres una egoísta, y una manipuladora! ¡No te soporto! —Lyl cruzó la puerta, dejando tras de sí los gritos de su amiga. «Basta ya, por favor, Ely»—. ¡Ojalá no te vuelva a ver nunca más, en la vida! ¡Nunca más! ¿Me oyes? —La joven miró de soslayo hacia atrás, y vio que Jone ya abrazaba a su hija al pie de las escaleras. «Gracias por todo, mamá»—. ¡Te quiero, Lyl! ¡Te quiero!

«Y yo a ti». Las lágrimas no le dieron tregua, entonces, a ella.

Los ladridos la devolvieron a la realidad. Kingdom apoyaba sus patas delanteras sobre sus piernas. Estaba muy guapo.

—Hasta siempre, pequeño amigo —dijo Lyl, sonriente, mientras le acariciaba el pelaje—. Te mereces todas las medallas del mundo, y nunca serán suficientes.

La joven vio el convoy de deslizadores a su izquierda, en la placita. La señora Venetti tenía gesto de impaciencia. Y sus gestos eran órdenes. Lyl le rascó detrás de la oreja a Kingdom y se apresuró a subir al vehículo. Cuanto antes pasara todo, más fácil sería asimilarlo.

La puerta se cerró, una barrera de metal y cristal que la separaba de la que había sido su casa durante más de una década. Aquella villa albergaba recuerdos dulces y amargos por igual, y la joven desconocía si el lugar al que se dirigía le regalaría otros mejores, o peores, o simplemente diferentes. «El futuro son las ramas de un árbol que todavía no hemos decidido plantar». Era una de las frases que recordaba de aquel libro. Las llamas lo habían devorado, pero las letras permanecían en su retina, inmortales, imperecederas.

El deslizador empezó a moverse, y Lyl pudo comprobar que algo corría a su lado. Al asomarse al cristal de una de las ventanas vio que Kingdom les estaba persiguiendo. El collie se había lanzado a la carrera para alcanzar a la joven mientras se alejaban de la Mansión Venetti. Algo en él había cambiado. El que siempre había sido un perro manso y tranquilo abandonó todo comportamiento ejemplar para evitar a toda costa separarse de ella. Lo veía en sus ojos negros, le suplicaba que se quedara.

«No corras, Kingdom, no corras, por favor. Aquí fuera hace calor, y tú tienes mucho pelo. Vuelve a casa, por favor.»

En seguida el perro aminoró el paso y fue quedándose atrás. Lyl, desde la lejanía, pudo comprobar que estaba exhausto. «Regresa, por favor». Y volvió la vista al interior del deslizador. Danella Venetti la miraba seria. Esa mujer nunca era consciente de hasta qué punto sus acciones podían afectar a las personas que la rodeaban, y si lo era, bien poco le importaba. Sólo le interesaban sus propios propósitos, nada más. La gloria de su familia. ¿Qué más daba que su nieta la odiara, o que Kingdom muriera asfixiado por su propio pelaje? Eran daños colaterales. Siempre daños colaterales.

Jone había sido un daño colateral. Los Venetti habían maltratado a su familia, y su sufrimiento simplemente era una consecuencia sutil e insignificante. No les importaba en absoluto si era feliz o no, tan sólo había dado continuidad a su estirpe. Era lo único sustancial. Y al descubrir la verdad, al escaparse para, tal vez, comprobarlo, había desatado la ira de la señora Danella. Un castigo que no hacía más que redundar en su condición de presa de la aristocracia. Jone era irónicamente una mujer libre, porque, ¿era libertad tener que decir siempre a dónde iba, con quién y por qué? Ella era la hija menor del señor de Roca Emperatriz, una situación como la suya debería haberse convertirdo en un escándalo. Pero los príncipes de Golden Plaza eran valientes hasta que sus pasos pisaban territorio Venetti. La sangre no perdonaba, ni daba tregua, ni hacía pactos con nadie. Tal vez, sólo tal vez, al irse la señora Danella de Bosquesangre, la señorita Jone pudiera tener cierta libertad. Pero con toda seguridad se habrían encargado de que alguien la vigilara en su lugar, e informara a Imperialis de toda sospecha posible.

—Escúchame, Lyl —dijo la señora Venetti. Ocupaba el asiento de al lado, mientras que Ygion y el señor Aurion se sentaban enfrente—. Pase lo que pase, te pidan lo que te pidan Erebron y sus hijos, tú sirves a la rama principal de los Venetti y a nadie más.

—Pero él es el rey —replicó la joven, algo inquieta.

—Para ti, sólo hay una reina. Y soy yo.

—¿No supondría un conflicto con la corona?

—En absoluto —intervino el señor Venetti—. Mi hermano sabe bien cuál es su lugar, y lo que tiene o no que hacer con los poderes que se le han otorgado. Su deber es preservar el sistema. —Hizo una pausa, haciendo bailar el dedo índice y corazón de su mano derecha sobre uno de los reposabrazos de la silla de ruedas—. El sistema se creó para ser perfecto, y un sistema perfecto no puede caer.

La ciudad los rodeó de forma súbita. Los primeros bloques de pisos eran pequeños, y les siguieron otros más altos. Por lo general, Metropol decrecía en altura desde dentro hacia fuera, salvo por Golden Plaza. De esta forma, Imperialis siempre era visible desde todos los ángulos, como un monumento todopoderoso. Una señal de que el gobierno era inconquistable; una señal ya no tan clara.

Se encontraron la Plaza Magna ocupada por unos cuantos regimientos de soldados de los Venetti. Estaban formando, filas, grupos, desfilando de un lado a otro. Quizás era una bienvenida, o a lo mejor simple rutina. Lo mismo le daba a Lyl, no quería estar allí. Durante el trayecto había estado meditando, y había llegado a la conclusión de que todo formaba parte de un plan magistral de la señora Danella. Acercarse a la corona por un lado, y alejar a la joven sirvienta de su nieta por el otro. La segunda parte no era ni de lejos una novedad, pero la primera era ante todo intrigante. ¿Acaso los Venetti no poseían ya el trono de Metropol? ¿De qué les servía a los señores de Bosquesangre acercarse a los reyes, sobre todo cuando no disfrutaban precisamente de una relación cordial?

Imperialis estaba muy cambiado. La última vez que la joven había visto tan cerca el rascacielos central de la ciudad había sido en circunstancias muy distintas, la noche del Lunes Negro. Se habían encontrado el edificio abrasado por las llamas, con escombros por doquier, una sombra de lo que había sido. Pero lo que Lyl tenía ante ella era algo renovado, un baluarte digno de los reyes Venetti, con su símbolo ondeando en todas partes y una estructura impoluta. La reconstrucción, por lo visto, había sido la principal prioridad del nuevo gobierno. No podían reinar desde una ruina si querían que el pueblo los respetara.

«O los temiera.»

Entraron en el vestíbulo, y Lyl comprobó enseguida que la recepción no se iba a postergar. Los reyes esperaban allí, junto con sus dos hijos, su hija, sus yernos y sus nietos. Todos portaban la confianza en el rostro. A ojos vista, eran conscientes de que estaban en su casa, en su territorio. Allí eran invulnerables, y más poderosos que la rama principal de la que tanto presumía la señora Venetti. La joven estaba convencida de que había sido un paso duro para Danella el mudarse allí, y vivir bajo la sombra de un cuñado por el que no sentía ningún cariño.

La reina Eritrea se adelantó a su familia, en dirección a los recién llegados.

—Bienvenidos a Imperialis, queridos —dijo, con una sonrisa.

Era una mujer mayor, probablemente tanto como la señora Venetti. Tenía entendido que, además, eran primas lejanas. Como casi todos. Por lo tanto, Eritrea gozaba de unos intensos ojos rojos, y lucía su cabello rubio teñido y recogido en un amasijo de ondas. Su expresión cambiante helaba la sangre a Lyl cada vez que la veía. Nunca era capaz de anticiparse a las palabras de esa mujer; era completamente imprevisible.

—Me alegro mucho de estar aquí, todos juntos —contestó Danella, acercándose a su concuñada y entrelazando sus dedos con los suyos. Pura interpretación barata de ambas.

—Permitidme que os presente al servicio. —La reina Eritrea separó una de sus manos de las de la señora Venetti, señaló hacia atrás y empezó a recitar nombres. Entonces Lyl reparó en un grupo de personas que acompañaba a la familia real. Eran unos cuantos, vestidos de igual forma, con el rostro serio y agachando la cabeza cuando se les mencionaba—. Y la jovencita de la izquierda es Falise.

Era una chica de su edad, tal vez mayor, pero Lyl frunció el ceño en cuanto la vio. La conocía. Recordaba ese rostro, esos ojos, el pelo negro. Eran esos pequeños detalles que permanecían indemnes en el tiempo, flotando en el vacío de su memoria.

—La conoces, ¿verdad? —susurró la señora Venetti a su oído. Había vuelto a su lado y Lyl no se había dado ni cuenta, pero asintió con la cabeza—. Ya trabajaba aquí cuando estaban los Balaeri. El rey Erebron respetó su puesto porque la muchacha no tiene adónde ir. Al igual que tú, aunque ella es algo mayor. —Los ojos de Danella se clavaron en los suyos propios, y luego se desviaron hacia la tal Falise—. Fuisteis al mismo orfanato, pero mientras que yo te saqué de él con tan sólo cinco años, esa joven fue enviada a una academia de Golden Plaza que forma sirvientes. Entonces, como supondrás, está mucho más preparada que tú. Una chica digna de servir a reyes.

Si la señora Venetti esperaba herir con sus palabras a alguien, no sería a Lyl. Le importaba un cuerno quién fuera esa muchacha. Seguro que era una sabelotodo. Ella también podía aprender tanto o más.

—Y por último os presento al archisanador de Metropol —dijo entonces la reina Eritrea—. Es el médico supremo de la ciudad, y sirve, como sabéis, a Imperialis y a la familia real. Ray Palax.

Lyl dio un respingo. Palax. Ray Palax. Era el hombre con el que había hablado por teléfono Adolf Kernat, el yerno del rey, el Lunes Negro, tras el desalojo de la torre. Y su apellido… sí, esa misma noche se había dado cuenta. Era el mismo que el del autor de “El Ocaso del Sistema”. Percival Palax, se llamaba. ¿Sería, pues, un descendiente suyo? Tal vez, aunque eso no significaba nada. Ese hombre había muerto hacía casi doscientos años, tal vez el archisanador ni siquiera hubiera escuchado jamás hablar de él.

Se trataba de un señor grande, se le podía ver de lejos. Por su aspecto parecía alguien serio, y Lyl se sintió un poco intimidada por él. Demasiadas caras desconocidas en su nuevo hogar. Supo desde el principio que sobrevivir allí le iba a costar, al menos al principio.

—Muy bien, ¿y las Balaeri? —preguntó la señora Venetti—. ¿Dónde están?

—En sus aposentos. —Aquella vez intervino Dunil, el hijo pequeño del rey—. No era apropiado que bajasen a recibiros con nosotros, pero pronto podréis hablar con ellas si lo deseáis. —Caminó pausadamente hacia Danella—. Lo primero es lo primero, e imagino que querréis instalaros como es debido. Por lo que veo, habéis traído bastantes cosas.

Una fila de funcionarios de carga llevaba varios minutos entrando en el vestíbulo de Imperialis trasladando los embalajes de los Venetti. En el momento en el que la señora Venetti, con gesto hosco, colgó su pesado bolso del brazo de Lyl, la joven supo que ella también iba a ponerse a trabajar.

LEIF PALAX V

La luz incidía sobre el rostro del soldado, regalándole arrugas que todavía no tenía. Si alguna vez las llegaba a lucir, Leif no lo vería. Ese hombre no envejecería en Torre Metropol. Ese mismo día, su servicio terminaba.

—Me decepcionas —dijo el joven oficial por octava vez.

Era mentira, a Leif le daba igual ese tío. Ni siquiera lo conocía; le llevaba llamando durante tres cuartos de hora por el número que tenía cosido al pecho. Pero era el papel que tenía que interpretar.

Se encontraban en su despacho, un humilde habitáculo adornado con muebles meramente funcionales: mesa, sillas, ordenador y estanterías con cosas y cosas. «Total, para lo que lo uso». Pasaba por allí escasas veces a la semana, las justas y necesarias para mantener el papeleo en orden. Lo más aburrido, una tediosa cola de deberes que Leif estaría encantado de delegar en alguien si Claune le dejara. Y era obvio que no.

El soldado ciento veintinueve se había quedado mirando una de las patas de la mesa como si fuera un plato de espaguetis.

—¿Me estás escuchando, ciento veintinueve? —Aquello lo hizo reaccionar—. Te estoy echando de los cuerpos, gilipollas. ¿Es que no vas a decir nada?

—Pienso que… esa tarea era demasiado difícil para alguien de mi nivel.

—¿De tu nivel? —Leif pegó un puñetazo en la mesa. Se hizo un poco de daño—. Me sacas como tres o cuatro años, joder. Llevas en Torre Metropol más tiempo que yo. ¿Sabes a lo que me he tenido que enfrentar aquí?

—Tu aptitud es conocida por todos, oficial Palax.

—¿Qué más da mi aptitud, ciento veintinueve? ¿Cuántos años tenía ese señor? ¿Sesenta? ¡Sesenta años! ¡Sesenta!

—No se me informó de sus años.

Leif pegó otro golpe en la mesa, se levantó de la silla, se dio la vuelta y caminó hacia uno de los estantes. Se sujetó de una de las barras de metal, inspiró, expiró, cerró los ojos y los abrió. Luego se giró hacia el soldado. Le colmaba la paciencia hasta un punto que no sabía definir.

—Largo.

Ciento veintinueve se levantó del asiento sin decir nada, se fue hacia la puerta y desapareció para siempre, sin ningún gesto que insinuara que pensaba oponer resistencia. Leif retrocedió sobre sus pasos y se sentó de nuevo en la silla. La burocracia a la que Claune los había sometido había retrasado demasiado esa conversación. Al no encontrar a Cristoph Bane en el deslizador, el agente denunció la desaparición directamente a los soldados Venetti de Imperialis. El rey Erebron se enfureció tanto que lo retuvo en una celda del gobierno una semana entera. Luego lo devolvió a Torre Metropol, donde se enfrentó a su verdadero destino. El proceso había acabado durando veinte días, veinte más de los que habrían necesitado si Claune Menner hubiera puesto sus ovarios sobre la mesa del rey en lugar de firmar un estúpido tratado que los Venetti nunca habían tenido la intención de respetar.

«Pero al fin se acabó. Ciento veintinueve puede agradecer la suerte que tiene: a Phyel Gullendorf lo ejecutaron.»

La silla no era lo suficientemente incómoda; Leif se durmió. Soñó con su madre. Sufría uno de sus ataques de histeria, y le gritaba. El joven trató de interpretar lo que decía, pero era complicado. Sólo escuchaba sus berridos sin sentido, sus llantos bañados de rabia. No le decían nada, nada nuevo al menos. Era lo de siempre.

Pero algo cambió; de repente halló sentido a sus palabras.

—¡Salva a tu padre, Leif! ¡Sálvalo! ¡Salva a tu padre!

Entonces tronaron sirenas. Las alarmas se encendieron y rebotaron en todas direcciones. Grancannon había estallado por los aires. Todo ardía. Pero el fuego no daba calor, ni frío, nada. El fuego no quemaba. No había fuego. No había explosión. No había presa. Algo no cuadraba. Su madre ya no estaba.

Y las sirenas eran reales.

Leif abrió los ojos de golpe. Escuchaba cientos de pasos, en todas direcciones. Torre Metropol se desgañitaba en ruidos estridentes. Al salir al pasillo vio que las luces rojas de emergencia azotaban las paredes y que todo el personal de los cuerpos policiales estaba revolucionado.

—¿¡Qué está pasando!? —exclamó, pero nadie estuvo por la labor de contestarle.

Él sabía lo que tenía que hacer. Fue al primer elevador que encontró y salió despedido hacia los pisos superiores. La cabina disponía dentro de su propia alarma, así que cuando llegó a la planta del Despacho Hexagonal estaba tan ensordecido como si una bomba acabara de explotar junto a su tímpano. Pero el dolor se le olvidó en cuanto entró a la habitación y vio que el único que estaba allí para responder a sus preguntas era Khum “Broncas”.

«Estamos listos.»

—¿Dónde está Claune?

El retrasado y grotesco guardaespaldas de la jefa le contestó con un sonido gutural que enseguida se fusionó con la estridencia de las sirenas que todavía seguían sacudiendo el edificio. No pensaba extender la conversación mucho más de lo que ya había hecho, así que fue a uno de los sillones y se sentó en él, con una mano en cada oreja y tratando de no volverse loco.

Las alarmas se apagaron. Cinco minutos después la puerta se abrió de par en par y entró Keon Gyl. Menos era nada.

—¿Se puede saber qué cojones ha pasado? —quiso saber Leif.

—¡Una fuga en aislamiento! —Su compañero estaba más escandalizado que de costumbre, y no paraba de agitar la mano derecha de arriba abajo mientras danzaba por todo el despacho—. ¡Oasis Finisterre ha escapado!

—¿¡QUÉ!? —Leif se levantó de golpe. Su exclamación fue tal que por un momento pareció que Khum pegaba un respingo.

—Todavía no sé cómo ha pasado. ¡La vigilancia en aislamiento es muy férrea! Hay guardias, hay cámaras…

—¡Las cámaras! ¿Dónde se pueden ver las imágenes?

—No hay nada que ver en las grabaciones, Leif, eso es lo más impresionante. ¡No ha ocurrido absolutamente nada!

Una repetición de secuencias en bucle. Oasis Finisterre no podía haber hecho eso sola, el joven oficial lo tenía clarísimo. «Primero Cristoph Bane, y ahora su amiga. ¿Es que ya no somos capaces de hacer nada bien?», se preguntó, amargado. Fue directo a la mesa de Claune y encendió su terminal. Quería ver esas imágenes.

—¿Qué haces? —replicó Keon, mientras se acercaba a él con las manos en alto—. No podemos tocar el ordenador de la jefa.

—Mierda. —Otro golpe en otra mesa—. Dime la contraseña, tío.

—¡NO-PODEMOS!

Las puertas volvieron a abrirse. Aquello parecía un acto teatral.

Esa vez era Darion.

—¡Darion! —Leif se levantó del sillón de Menner, bordeó la mesa y fue hacia su compañero—. ¡Darion, Oasis Finisterre ha…!

—Sí, y no.

Todos se quedaron en silencio.

—¿Perdón? —preguntó luego Keon.

El recién llegado sacó su plasma del bolsillo y lo colocó sobre la mesa de Claune. Luego abrió las llamadas registradas y, entre ellas, una nota de voz. Una voz indudablemente reconocible.

—Antes de nada, como sé lo que habréis pensado, debo deciros que sois unos completos idiotas. —El silencio que rodeaba la grabación de la jefa hacía imposible adivinar dónde se encontraba—. Si creéis que alguien puede burlar la seguridad de Torre Metropol y escapar de sus celdas o, peor, de aislamiento, es que no merecéis estar donde estáis. —Una pausa, un aliento—. Pero ¿quién soy yo para decirle eso a nadie, cuando la última que merece mandar aquí es la que está enviando esto? Oasis no ha escapado: mi hija ha sido liberada. Yo soy la responsable, la única que debe asumir la culpa. No encontraréis huellas en las cámaras, testigos, nada. El poder a veces se usa de forma indebida, y éste ha sido uno de los casos. Soy una corrupta, una mujer débil que ha flaqueado ante el sufrimiento de su propia sangre. Por un delito como éste no puedo seguir al frente de Torre Metropol, por lo que dejo el liderazgo en manos de Darion Venetti. Yo… me voy. Me voy, hasta que tenga que responder por mis crímenes. Siento mucho las molestias causadas, pero debo asumir mis obligaciones, así que presento mi dimisión inmediata. —Otra pausa, otro aliento—. Debéis entenderlo, es mi hija. Ya fallé a mi hermana en el pasado, no quiero fallar a nadie más.

Fin de la transmisión. Leif estaba petrificado. Se sentía como un mueble más del Despacho Hexagonal. Supuso que todos debían estar como él, porque el silencio era absoluto. Nadie, de Norte a Sur, de Este a Oeste, en toda la inmensidad del mundo, de Metropol, se podría haber imaginado algo de tal magnitud. Claune Menner, líder de los cuerpos policiales, había sido derrotada por sus propios sentimientos y había sacrificado su devoción por la ley… y sólo por el bien de otra persona. Tal vez un golpe tanto o más duro que la caída de los Balaeri. Un punto de inflexión en la historia de la ciudad.

—A quién queríamos engañar —dijo finalmente Leif Palax—. Ella siempre ha sido una Omega, un espíritu de la rebelión. El Proyecto Amapola, esto… no debería sorprendernos. Tendríamos que haberlo previsto hace mucho tiempo.

—Pues yo me niego a aceptarlo —refunfuñó Keon, que cogió su dispositivo y empezó a marcar teclas—. Esto no puede quedar así.

—¿Qué haces?

—Llamar a Claune.

Ni Leif ni Darion hicieron amago de detenerlo. Tras seis intentos, Gyl se dio por vencido y se arrojó sobre uno de los sillones. Khum seguía de pie, impasible, mirándolos a todos, turnando su atención entre cada uno de los oficiales de Torre Metropol. Los que quedaban. De fondo había mucho alboroto. Los pasillos seguían concurridos, plagados de personas que seguramente todavía no sabían lo que había sucedido en realidad.

—No os mováis de aquí, enseguida vuelvo —dijo Keon, y acto seguido se levantó y desapareció por la puerta.

Leif miró a Darion. Durante unos minutos no supo qué decirle. Ya no era su compañero de trabajo, sino su jefe. Su líder, el mandamás de Torre Metropol. ¿Cómo había ocurrido todo tan rápido? ¿Acaso era algo que tenían pactado Claune y él? Lo dudaba. Por muy Omega que hubiese sido Menner, él era un Venetti. Su familia reinaba en el trono de Imperialis. Por la cabeza de Darion nunca pasaría liberar a una terrorista, y menos a una que había sido destinada nada menos que a aislamiento por su actitud violenta.

El nuevo jefe caminó hacia su nuevo asiento, lo ocupó y observó la ciudad desde las alturas a través de su nuevo ventanal. Las consecuencias de los actos de Claune podían llegar a ser peores de lo que Leif había podido imaginarse en un principio. Un rey Venetti, y un líder Venetti de los cuerpos policiales. La dinastía de Bosquesangre gobernaría a sus anchas sobre Metropol sin que nadie le supusiera ninguna traba. Si los aristócratas de Golden Plaza habían dado algún problema, eso terminaba aquel día. Ni siquiera sus riquezas los atrincherarían contra el poder que los Venetti habían acumulado. El destino del pueblo estaba decidido, y era de color rojo. ¿El rojo de la sangre, o el rojo de la rebelión? ¿O la rebelión implicaba sangre? La piel de gallina, los pensamientos turbados. Un tratado de libertad de soldados jamás habría previsto algo semejante. El rey Erebron ya no lo necesitaba para nada.

Devolvió entonces sus pupilas hacia Khum. ¿Echaría de menos el grandullón a la jefa? ¿Qué papel le quedaba a él allí? Salvaguardar la integridad personal de Darion, sin duda. Se preguntaba cómo se las arreglaría la vieja Menner a partir de ese día, y si estaría a salvo.

«¿Dónde estás ahora, Claune? ¿Dónde te escondes?»

El dispositivo vibró. Una llamada entrante de Keon Gyl. «Me llama a mí en lugar de a Darion», fue lo primero que le vino a la mente. Miró a su nuevo líder, que seguía absorto con lo que la ventana le ofrecía. No se demoró más y descolgó.

—Dime.

—Estoy en el inventario —informó su compañero.

—Vaya.

—Han desaparecido cosas, Leif. El abanico extraño de Finisterre ya no está, y también se ha llevado un láser oficial. Y por lo que me dicen falta un bote de spray negro. Ah, y el monodeslizador. No lo encuentran en el aparcamiento.

—Bien, ahora sabemos que se ha ido rápido y que puede matar. Aunque por lo que tengo entendido no le hacen falta las armas.

—Te iré informando con lo que sea.

—Siempre tuyo —se despidió Leif, y colgó.

Estaba muy, muy cabreado. Aquél no era su día. Prefería estar ocupado, pero feliz, contento con su trabajo. Y en ese instante no se encontraba contento con nada. Todo salía mal, y no por su culpa, aunque se sintiera responsable por cada uno de los errores que se habían cometido. Tenía que salir allí fuera y dar caza a Oasis Finisterre. Tal vez eso sirviera de lección a todos.

Lo peor era que Darion le estaba crispando los nervios.

—¿Y tú qué opinas? —le insinuó con hostilidad.

Ni con esas pensaba contestarle, al parecer. Su viejo compañero no se había movido ni un milímetro, ni siquiera había girado un solo grado la silla desde que se quedara quieto y contemplativo. El pelo negro le caía sobre las facciones, las cicatrices y la barba escasa que lucía. Los ojos rojos restallaban contra la luz del sol. Hacía un desagradable buen día.

—¡DARION! —Leif era propenso a perder las formas cuando no se le escuchaba. La impaciencia, su punto débil—. ¡Darion, me cago en todos los cielos! ¿Me escuchas? ¿Es que acaso no sientes ni un pequeño gramo de culpabilidad por todo lo que está pasando? ¿Qué más sabes tú de esto, eh? ¡Darion, Darion! ¡DARIOOOOOOON!

Una musiquita repentina casi provocó que a Leif le estallara una vena. Era el plasma del jefe. Y por si fuera poco lo cogió, lo descolgó y contestó.

—Dime.

Leif escuchaba una voz salir del teléfono, pero no era capaz de distinguir lo que decía, así que esperó a que la llamada terminase. Darion no dijo nada en todo momento, sólo escuchó. El del otro lado tenía timbre de hombre, así que no podía tratarse de Claune. Tal vez fueran noticias sin importancia. Tal vez no.

—¿Quién era? —quiso saber Leif después. La conversación telefónica no había durado ni un minuto—. ¿Y qué quería? —Pero Venetti seguía impasible, mirando a la ciudad. ¿Le estaría poniendo a prueba? ¿De qué coño iba? No lo soportaba—. ¡QUE ME CONTESTES, DARION!

—Era mi primo Dunil, desde Imperialis.

—¿Y qué le pasa?

Ante su sorpresa, el nuevo jefe rotó la silla y se quedó parado frente a la mesa. Era una imagen magnánima, la del nuevo líder de Torre Metropol sentado en el sagradísimo Despacho Hexagonal. Darion Venetti imponía más que nunca; había asimilado el poder por cada uno de los poros de su piel. Los ojos eran más rojos, el pelo más negro y las cicatrices quedaban todavía más marcadas en contraste con la luz del sol que descendía desde el exterior. Por un momento, por primera vez en su vida, Leif sintió miedo, o algo similar, de su compañero de cúpula.

—Joseba Permiaden —dijo, en tono serio.

—¿También ha escapado?

—Ése no conseguiría fugarse ni aunque le abriéramos todas las puertas y las rebozáramos de azúcar. No, es otra cosa. —Cogió un bolígrafo y empezó a juguetear con él—. La semana pasada terminaron los interrogatorios, y el deber de Torre Metropol es informar de estas cosas al gobierno. El rey no está nada contento; se siente… intranquilo. Y yo también. Tenemos al clan Boffimar en el punto de mira, especialmente después de que el Lunes Negro vinieran hasta aquí abanderados con su propia justicia a exigir liberaciones indecentes. La amnistía de los Boffimar, la llaman en Imperialis. —No pudo disimular una leve carcajada—. Y ahora, según Joseba, son sospechosos de conspirar contra el régimen.

—¿Y tú crees a ese hombre?

—No, ni ellos tampoco. Mis primos, quiero decir. El rey piensa que es un loco que no para de decir tonterías, acomplejado por la decadencia de su vida. Dice que lo mantendrán encerrado un tiempo y luego se lo devolverán, tal vez, a su querido padre.

—¿Están seguros de eso?

—¿Qué más da, Leif? Ya no existe el Plan Omega, ¿no? Hace tres meses que no se sabe nada de ellos. Además, tú mataste a su líder.

«Sí, eso hice…»

De repente las puertas se abrieron en un estruendo y decenas de personas invadieron el Despacho Hexagonal. Leif se sobresaltó y dio unos pasos hacia atrás, huyendo de ellos por instinto. Eran soldados, funcionarios, asistentes… todos empleados de Torre Metropol, todos gritando mil cosas a la vez.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntaban unos.

—¿Dónde está Menner? —querían saber otros.

—¡Queremos respuestas! —reclamaban los demás.

Cuando Leif se hubo enderezado, miró a la masa de gente con gesto serio, y acto seguido se volvió hacia Darion.

—Éste es tu cometido, Venetti. Ahora eres el líder de los cuerpos policiales. Afronta tú este caos.

Tras decir eso se dirigió hacia la puerta. Uno a uno fue apartando por la fuerza a todo el que se encontraba en medio, hasta que finalmente la muchedumbre sumó dos más dos y le formaron un estrecho pasillo de personas hasta la salida. El joven oficial no quiso, ni se planteó siquiera, mirar a nadie a los ojos. ¿Qué iba a decirles? No era falta de valor, sino de competencias. No quería pringarse las manos con algo en lo que no había tenido nada que ver. Era un miembro de la cúpula directiva, pero la solución a los problemas de Torre Metropol tenía que venir de lo más alto. Era la única manera de tranquilizar a la gente.

Leif se encontró solo en el pasillo, dejando atrás el griterío del Despacho Hexagonal. Se preguntó cuántos dimitirían después del abandono de Claune Menner, al mismo tiempo que ponía en duda si eran tiempos de dimisiones fáciles. Porque no lo eran. La gente se quedaría allí por necesidad, aunque no les gustara ni lo más mínimo la idea de estar bajo las órdenes directas de los Venetti. ¿Y acaso Darion pensaba seguir a rajatabla los designios de su tío? Eso también era un dilema considerable. Leif no se hacía a la idea de hasta qué punto esa familia estaba dividida, o si siquiera lo estaba. Murmullos, habladurías, conjeturas. No era suficiente.

En su despacho todo estaba tal cual lo había dejado, y el joven pensaba reanudar el sueño que las sirenas habían interrumpido. Pero ya no podía, la necesidad se había fugado de su cuerpo. Se sentó en cualquier silla que no fuera la suya propia y puso los pies sobre uno de los estantes. Luego se retorció hacia un lado, luego hacia el otro. Luego se volvió a quedar recto.

«Es la hora de comer.»

Cogió su dispositivo y escudriñó la bandeja de entrada a fondo. Claune no había tenido el detalle de mandarle un mensaje a él. Era intrigante ver cómo confiaba en Darion, a la vez que Keon confiaba en Leif. Podía catalogarse como una alegoría de principios: las altas dinastías aliadas, y las familias modestas unidas contra ellas. ¿A eso se reducía todo, a una lucha de clases? La cooperación entre poder y desamparo, aristocracia y deshecho social, eran sólo vagas ilusiones fruto de la ofuscación. Esperaba equivocarse en todo.

Se acordó entonces de su madre, de nuevo. Se sorprendía a sí mismo cuando lo hacía, ya que sólo acudía a su mente en sueños, y cuando reconocía que tenía que ir a verla de nuevo. Se la imaginó suplicando hasta la saciedad que volviera a casa, que abandonara Torre Metropol, que ya no le quedaba nada en la cúpula. Leif se encontró de repente discutiendo con ella en voz alta, en su despacho, solo, volviéndose loco. Era absurdo, a la par que peculiar. Deseaba con todo su corazón decirle a su madre lo que pensaba de su visión de futuro, amarga, gris, libre de toda esperanza. No quería convertirse en ella. Él había salido a su padre. Si renegaba de sus objetivos era porque moría, no por otra razón. Tenía que ser así.

¬—Claune, hija de puta.

La mujer de hierro se había oxidado. Su dureza se había evaporado como el agua un día de calor insaciable. ¿O en realidad había vivido una mentira desde siempre? Leif rememoró el momento en el que la conoció, al entrar en los cuerpos policiales. Menner llevaba pocos años al poder en Torre Metropol, pero todos la admiraban como si su mandato hubiese durado toda la eternidad. En su escaso tiempo como líder había eclipsado a su predecesor, y eso cautivó al joven raso. Quiso ser como ella, llegar a donde se encontraba. Quiso ser el mejor. Claune había sido su referente desde siempre, aunque su admiración hiciera pareja con el odio y el asco que le inspiraba. Era un todo, un conjunto, que provocaba que la persona que más veneraba fuera al mismo tiempo la que más detestaba. Eso le había ido dando vida, ayudándole con sus pasos y llevándolo al lugar en el que se encontraba aquel día.

«¿A quién sigo yo ahora? ¿O es que he llegado al final de mi camino?»

No había engaño, finalmente Claune Menner había actuado como lo que era: como una madre. Algo insólito en ella, nadie podía negarlo. Tal vez había cambiado, o tal vez había sido así siempre. Quizás había construido a su alrededor unos muros más fuertes que los de Metropol para disfrazar su verdadera esencia.

O quizás simplemente ocultaba algo.

QUARIOLD BOFFIMAR III

La pierna, allá donde estuviese, volvía a quejarse. En su lugar, Quariold sentía a la rama sufrir. Llevaba así toda la tarde, y la noche no había mejorado las cosas. Lo peor era pensar, reconocer, que ni arrancándose ese tronco inservible podría liberarse del dolor. Le costaba andar, pero no quería la ayuda de nadie. El señor de Lacunia debía ser autosuficiente.

La cena no había estado nada mal. Trucha especiada, patatas bravas, nada del otro mundo. Una cena perfecta, un manjar familiar. Hyana se había chupado los dedos de las manos. Thurandor se había burlado de ella, algo que hacía con frecuencia cuando Ayelen los acompañaba en la mesa.

Sus dos hijos varones estaban castigados. Era un acto de justicia, porque Quariold sabía que la mayor parte de la culpa era del primogénito. ¿Quién si no habría urdido robar el deslizador y hacer una escapada a Terra Domina? La segunda parte era más complicada.

—No quiero saber nada más de Thurandor, papá —le había dicho Grebb aquella noche—. Nunca más. Él ya no es mi hermano.

Era muy triste para un padre ver cómo sus hijos cabalgaban entre conflictos, entrando en uno sin solucionar el anterior. Las razones siempre eran las mismas: exhibición de poder, de fuerza, de edad. Quariold nunca había tenido ese tipo de relación con Bravion, y de hecho era algo de lo que no se había percatado hasta una vez visto el comportamiento de sus hijos. Era todo tan diferente. ¿Sería la época, o sería el corazón Permiaden que latía dentro de Thurandor? El linaje de Roca Emperatriz arrastraba sangre brava y fiera, que no todos heredaban y, los que lo hacían, no era siempre para bien.

Pasó una mano por sus muslos cansados y cerró los ojos. Sólo quedaba él en el gran salón. Le había pedido a su mujer que lo dejara solo, para pensar. A veces era necesario reflexionar en soledad, los ruidos sólo turbaban los pensamientos.

—Yon…

Se preguntaba cómo había sido el último mes en la vida de su suegro, en las profundidades de su sagrada e impenetrable roca. Demasiado tiempo sin saber de él, pero no sería Quariold Boffimar el que diera el paso. Yon era un viejo idiota y, a ojos vista, un cobarde y un mentiroso, cosas que sólo debía repetirse a sí mismo allí, acompañado del silencio, nunca de su esposa. Irune jamás se lo toleraría. Todas las noches le preguntaba por el día en el que firmaría la paz cordial con su padre, y todas las noches se veía obligado a mentirle.

—Pronto lo haré. Sí, pronto.

¿Y si Yon Permiaden moría en su cama y nadie se enteraba? ¿Podría su conciencia descansar tranquila el resto de su vida? No se sentía capaz de imaginarse el mazazo emocional que eso le supondría a Irune. Ni quería sentirse capaz, porque no se lo perdonaría. Su mujer y él eran un todo.

Pasos en la madera, pesados, que la hacían crujir de forma exagerada. Alguien venía, y Quariold sabía quién era.

—Pasa, Bravion —dijo en voz alta y mirando hacia la puerta cerrada—. Podrías haber venido hoy a cenar.

El que apareció en el umbral del gran salón era el mismo hombre fornido que nunca cambiaba año tras año. La barba le tapaba las arrugas que le provocaban su trabajo de campo, y las canas se la inundaban, junto con la voluminosa melena castaña y grisácea. Los hermanos Boffimar compartían la mirada azul del cielo.

—Siempre puedo venir a cenar y nunca lo hago —contestó, con una sonrisa asomándose entre el espesor de su vello facial—. Deja de preguntármelo, y no me invites más.

Quariold soltó una breve carcajada y palpó una butaca que tenía al lado. Cuando Bravion se hubo sentado colocó su mano sobre su hombro y le devolvió la sonrisa.

—Siempre eres bienvenido en tu casa.

—¡Ja! —exclamó, inclinándose hacia atrás y apoyándose en la mesa—. Qué infancia más adorable me dieron estos muros, Quariold. Tal vez el triple que la tuya, créetelo. Yo aquí era muy feliz.

—Lo eras, sí.

—Hasta que me di cuenta de que para garantizar tu propia felicidad en familia yo tenía que hacer mutis por el foro. Y eso hice. Ahora estoy conforme con mi vida de ermitaño amargado.

—¿Estás seguro de eso? —preguntó Quariold con mofa—. En las aldeas te llaman bicho raro.

—En las aldeas sólo hay bichos raros. Son más animales ellos que sus propias cenas, que no pierdan de vista la viga en su ojo al mirar la paja en el ajeno. ¡Deplorables!

Ambos rieron a gusto. Jacky les trajo cerveza. Bebieron. Quariold pidió entonces anís, y la cocinera se lo negó.

—Ni en broma, no, señor. ¡No son horas!

—¿Vas a permitir que te trate así? —se pitorreó Bravion mientras señalaba a la gruesa mujer con un dedo acusador.

Entonces Jacky gimió, le soltó un golpe en la cabeza y se fue todo lo rápido que pudo mientras los hermanos Boffimar no paraban de reír. El dolor de la pierna muerta de Quariold se había esfumado.

—Ay, Bravion —dijo, cuando pudo dar un respiro—, echaba de menos estos momentos.

—No me he movido de mi casa. Cuando quieras, allí estoy.

—Me temo que me tendrán que llevar en brazos. —Deslizó una mano sobre la mesa de madera y disfrutó sus relieves y sus imperfecciones—. Han pasado tantas cosas, hermano querido. Han sido tres meses muy largos. La detención de mi cuñado, el golpe de estado…

—Y por lo que le he oído decir a tu mujer tampoco te hablas con el viejo Yon —bromeó Bravion mientras traqueteaba con el pie en el suelo.

—¿Has hablado con ella?

—Hablo más con ella que contigo.

—No mientas, capullo —dijo, dirigiéndole una mirada pícara—. Irune no te soporta.

—¡Y doy gracias por ello! —exclamó, y acto seguido se metió otro trago de cerveza entre pecho y espalda.

Quariold miró las cabezas de las paredes: osos, ciervos, lobos… Muchos de esos animales hacía años que no se veían en los bosques de Lacunia. Habían desaparecido, no estaban. Los abusos del pasado castigaban el presente, y era un fenómeno que se repetía en tantos ámbitos, en tantos lugares y momentos, que sacudían la esperanza de cualquiera.

—¿Qué vamos a hacer? —preguntó al aire, pesaroso.

—Sobrevivir, Quariold. —Su hermano apoyó la mano en su pierna sana y lo miró con gesto prudente y caluroso—. Sobrevivir y luchar, siempre. Somos Boffimar de Lacunia.

—Somos Boffimar de Lacunia —repitió él, asintiendo, y abrazó la mano de Bravion con la suya propia.

Rem apareció en el umbral de la puerta, que nadie había cerrado en ninguna de las diferentes idas y venidas. Su expresión viajaba entre la seriedad y la preocupación.

—¿Ocurre algo? —preguntó Quariold, mirándolo extrañado.

—Preguntan por usted, Maestro Q. Vienen a verle.

Cansado, y apoyándose en el hombro de su hermano, el señor de Lacunia se levantó y se encaminó, cojera mediante, hacia la salida del gran salón. Cuando llegó hasta Rem fue contundente.

—Nunca más, jamás, me vuelvas a llamar así —le ordenó con escasa frialdad.

—Nunca más, jamás —le contestó su guardia personal con una sonrisa que radiaba en su tez negra.

Lo que Quariold se encontró en el recibidor no era nada familiar para él. Eran cuatro hombres, vestidos con uniformes de soldados, pero no del habitual color gris de Torre Metropol. No, era el rojo y el negro lo que abundaba en sus atuendos, y sólo uno de ellos se había quitado el casco. Lo miraba con neutralidad. Todos iban armados con láseres, y en el pecho lucían en dorado la V y el ojo. Tal vez ellos tuvieran tan pocas ganas de estar allí como Quariold de que estuviesen.

«Erebron…»

Los miró de izquierda a derecha, y de derecha a izquierda. Era una estampa que no dejaba indiferente a nadie. Pero alguien tenía que hablar.

—¿Qué se les ofrece, caballeros?

—Buscamos a Quariold Boffimar de Lacunia —dijo el soldado sin casco, mientras lo observaba de arriba a abajo—. Y me parece… que es usted.

—El que viste y calza, aunque calce a medias. —Una bromita para aliviar tensiones.

—Tenemos que hablar con usted. —El soldado miró a Bravion, a Rem, y luego se volvió hacia Quariold—. Y con uno de sus hijos. Uno llamado Greg.

—Grebb —corrigió él. Sin darse cuenta, había cerrado los ojos en un acto involuntario. Aquello no le gustaba nada. Los volvió a abrir con pereza—. ¿Por qué? ¿Ocurre algo con él? Es sólo un niño.

—Haga el favor de hacerle venir, si no es molestia.

—¿Quién lo solicita?

El soldado se le quedó mirando fijamente. Era evidente de dónde venían, luciendo un símbolo como ése. Pero Quariold quería escucharlo de boca de ellos. Y quería que su hermano y su guardia personal lo hicieran también.

—Imperialis —contestó el enviado de los Venetti, tras meditarlo unos segundos. Demasiados segundos.

Boffimar no cambió el gesto. Se giró hacia Bravion y vio que tenía el ceño fruncido y que miraba a los soldados con desprecio patente. Percibía la cantidad de palabras que se estaba tragando.

—Hermano —le dijo Quariold, llamando su atención—, ve con Rem a la sala del ciervo. Mi mujer está allí con Hyana y Grebb. Dile a mi hijo que venga a mi despacho. Vosotros quedaos con ellas.

—No tengo la menor intención de…

—Hazlo, por favor. —La súplica no sólo estaba en sus palabras, sino también en su tono de voz. Lo único que hacía era improvisar cada decisión, sin saber cuándo y cómo debería tomar la siguiente—. Y por lo que más quieras, no les cuentes nada.

Bravion lo miró con hastío, y al instante él y Rem ya no estaban allí. Quariold les hizo un gesto a los soldados Venetti para que lo siguieran. Pensaba llevarlos, tal y como le había dicho a su hermano, al despacho. Su rincón secreto y personal; quería que se sintieran incómodos. Quería llevarlos al lugar donde había escrito la carta a Aurion en la que autorizaba a Darion a adiestrar a su hijo con la espada. Todavía no entendía por qué, simplemente era un pálpito. Y también quería alejar a esos hombres del resto de su familia todo lo que fuera posible.

No le importó que vieran el desorden. La habitación estaba llena de papeles, y hacía semanas que no limpiaban el polvo del ordenador de mesa, con lo que se podían dibujar formas con el dedo en la pantalla. En realidad, llevaba meses sin usarlo. No merecía la pena darle muchas más vueltas.

Caminaron sobre la madera quejumbrosa. Quariold se sentó en un sillón, mientras que los soldados permanecieron de pie. ¿Es que estaban adiestrados para no querer sentarse, o tal vez la conversación no se iba a demorar demasiado?

La puerta se volvió a abrir. Grebb.

—¿Qué ocurre, papá? —preguntó, con voz temblorosa y abriendo los ojos como platos al ver a los soldados.

—Nada, hijo. Ven aquí —le pidió, y su benjamín fue lentamente hacia él y se colocó a su lado. Quariold le pasó el brazo por los hombros, y ambos se quedaron mirando a los hombres de los Venetti.

«Ahora, es cuando os toca explicarnos por qué estáis aquí.»

El soldado sin casco dio unos pasos y se sentó en una butaca que quedaba libre, sin apartar la vista de ellos.

—¿Tiene alguna ligera idea del porqué de nuestra visita?

—No —contestó Quariold con voz circunspecta—. Ni siquiera me lo he planteado. Me gusta que los Venetti me den sorpresitas de vez en cuando.

El hombre esbozó una media sonrisa, aunque era obvio que no porque le hubiese hecho gracia.

—Verán. Ha llegado cierta… información… a oídos de ciertas autoridades.

—Puede llamar al rey Erebron por su nombre. Su sombra no es tan larga.

Los ojos oscuros del soldado escudriñaron los suyos con ciertos aires de enojo. No dijo nada durante unos segundos. Luego habló.

—Nos gustaría saber qué vínculo tienen ustedes con Grancannon.

—¿Nosotros? ¿Los Boffimar? Ninguno. Creo que se han equivocado de casa. Hay que informarse mejor. Los que regentaban la presa eran los Permiaden.

—Me temo que no me ha entendido, señor Boffimar. No hablo de la presa en sí. Y usted lo sabe bien.

Quariold desvió la mirada hacia uno de los estantes. Se sentía un imbécil, pues es lo que había sido al confesarle sus temores a Yon. La confianza se pagaba, y a veces muy caro. Tendría que haber mantenido la boca cerrada.

—¿Qué hay debajo de Grancannon, Yon? —le había preguntado—. ¿Qué hay debajo de la presa?

—¿Debajo de la presa? —le había contestado el viejo—. No te entiendo, Quariold. Debajo no hay nada, el río, la tierra. ¿Qué va a haber debajo?

«He sido un idiota, un completo iluso e inocente. Jamás tuve que confiar en él, como jamás tuve que confiar en Joseba. Estos hombres han venido por culpa de mi inconsciencia. Y por culpa de la desfachatez de los Permiaden.»

Examinó la situación, antes de contestar cualquier cosa al soldado. Lo más grave sería acabar entre rejas junto con Joseba, y esperaba que ese destino sólo se le estuviera reservado a él, y que su familia pudiera vivir en paz. Sería su pago por su imprudencia, así saldaría la deuda que nunca debió aceptar.

—¿Por qué está aquí mi hijo? —preguntó al hombre armado.

—Porque, en realidad, el interrogatorio se lo tenemos que hacer a él.

—¿Cómo dice?

—Es su hijo el que estuvo indagando donde no debía, ya lo sabe usted bien.

Quariold miró a Grebb. El joven, que todavía no había cumplido los catorce años, aunque poco le quedaba, portaba el miedo en el rostro. Grebon nunca había destacado por su valor, pero en aquellas circunstancias hasta Thurandor estaría asustado. Él lo estaba.

—Yo responderé por él —anunció Quariold, sin parpadear ni dudar—. Sé todo lo que hay que saber para contestar a sus preguntas. ¿Quieren que les diga lo que vio? Yo se lo diré.

—No, señor Boffimar. No queremos saber nada. Fuera lo que fuere lo que su hijo viera en Grancannon, son mentiras. Todo.

—¿Acaso ustedes saben lo que es?

—No. Nadie sabe lo que es. Si usted mete la cabeza en una caja con veneno para mirar lo que hay dentro, la curiosidad le matará.

—Mi hijo está aquí, vivo.

El soldado se levantó y dio un paseo por el despacho, examinando todo lo que lo decoraba. Alzó el brazo y tocó la vieja báscula, provocando con la uña un leve tintineo.

—Ustedes, los Boffimar, están conspirando contra el gobierno, contra el sistema…

—¿Cómo? —le interrumpió Quariold, sobresaltado—. Eso es bien claro que no es cierto.

—¿Se hace a la idea, señor Boffimar, de lo que el sistema les ha dado a usted y a su familia? ¿Acaso no aprecia la posición en la que se encuentran?

Otro tintineo. ¿Estaba el soldado contando el tiempo a través del metal, marcando el patrón de algo, o simplemente jugando? Quariold miró a los otros hombres, que se erguían inmóviles a los lados de la puerta, justo en el lugar en el que habían permanecido toda la conversación.

—Nosotros siempre hemos velado por el sistema y el trono —contestó, volviéndose de nuevo hacia su interlocutor—. Los Balaeri nunca nos dieron esta clase de problemas.

—Los errores de los Balaeri provocaron su caída. El sistema tiene que avanzar, y para eso debe haber cambios. Erebron Venetti representa esos cambios. Y las personas como su hijo son seres desagradecidos que no se merecen vivir bajo su amparo.

—¡Todo lo que vio o hizo Grebb fue bajo mis órdenes! —Tenía que alejar al muchacho de toda culpabilidad. Era su última esperanza para que la ley no cayera también sobre él. Era sólo un niño—. Usted sabe bien de lo que es capaz un chico como él. Él nunca indagaría en Grancannon porque sí.

—Las sospechas sobre usted, señor Boffimar, comenzaron el día que fue a Torre Metropol a pedir la liberación de Joseba Permiaden. —Otro tintineo. El soldado lo miró fijamente—. ¿Por qué si no iba a hacerlo, más que por compartir sus inquietudes y objetivos personales?

Quariold no sabía qué contestar a eso. Miró a Grebb. Su hijo no había dicho nada en todo momento, y era lo mejor. Le habían hecho ir allí porque a sus oídos había llegado que había sido el muchacho el que había pisado la zona restringida de Grancannon. Sin embargo, al desviar el foco de la culpabilidad hacia sí mismo, el chico no tenía nada más que hacer allí. Y, en ese caso, lo más conveniente era que callara.

Y una pregunta rondaba por su cabeza sin parar: ¿qué opinarían los Venetti de saber que una de los suyos había acompañado a Grebb en su pequeña aventura?

—Efectivamente —dijo—. No podía dejar que mi cuñado cargara en solitario con la culpa, agente.

—Tal y como su majestad sospechaba. El rey es alguien inteligente, sabio y comprensivo. No tuvo duda alguna, en ningún momento, de qué clase de persona era usted.

Todo terminaría rápido. Quariold no sabía cómo reaccionaría Irune al verlo esposado y en dirección a la trena de los cuerpos policiales, o bien de Imperialis. Quién sabía. Con el nuevo orden nunca se podía estar seguro de en qué zulo inhumano podía acabar. Sólo esperaba que le permitieran ver a sus hijos de vez en cuando, hasta que su pena terminase.

Pena. Agonía. Conceptos que su pierna muerta todavía no le había enseñado del todo, experiencias que la vida no le había traído para mostrarle, para que las ojeara y decidiera si quería vivirlas o no. Otro tintineo. Cuatro tintineos. El aire era frío, la báscula vibraba. El silencio se inhalaba gratuitamente y dejaba una sensación aromática intensa.

Fue entonces cuando cayó en la cuenta de que, sin haber opuesto ninguna resistencia, había dejado entrar en su despacho cuatro soldados con láseres. Era irónico. Se sentía indefenso en su propia casa, en su propio lugar secreto. Y las armas… las armas no tenían el seguro puesto. No lo tenían.

—Grebb —susurró a su hijo, en un tono de voz que todos escuchaban pero que era solamente para él—. Sal de la habitación. Ve con mamá. Ahora.

El muchacho lo miró inquieto y acto seguido se fue corriendo por la puerta. Nadie hizo ademán de detenerlo. «Gracias a los cielos», pensó Quariold, al cual le volvía a latir el corazón. Miró al soldado, que no le quitaba la vista de encima. No tenía mucho tiempo.

Se levantó pesadamente del sillón, pero el dolor de la pierna regresó sin previo aviso. Un pinchazo agudo le cegó la vista durante un instante y todo se volvió gris. La cojera no le permitió avanzar mucho más y cayó al suelo. No se sentía capaz de levantarse de nuevo, el cuerpo le temblaba. Pero lo que más le afligía era su estupidez. Había sido un completo necio. Siempre. Nunca se lo perdonaría.

Se giró hacia el soldado, quedando tendido sobre la vieja madera, boca arriba. Sentía que le vibraban los párpados. Otro tintineo. Cinco tintineos.

Entonces recibió un impacto cálido en el pecho. Y la sensación de calor se extendía a la vez que desde los extremos de sus dedos avanzaba el frío.

Y, mientras tanto, todo se volvía negro, poquito a poco.

Y alguien gritaba.

GREBB BOFFIMAR III

Tuvo que levantarse con dificultad. El tropiezo había sido imprevisible, y la caída, inminente. Estaba sudando, un líquido frío que le recorría la frente y activaba sus sentidos. Y sus preocupaciones. La respiración se entrecortaba, y paró en seco cuando escuchó el sonido del láser. Sus ojos se bañaron de lágrimas, y se dijo a sí mismo que no se volvería a caer. Escuchó ruidos en el exterior, voces de hombres que entraban por todos los resquicios de la casa.

No estaban a salvo.

Corrió de nuevo y se escondió en una esquina. La madera de la villa de Lacunia delataba a los más sigilosos, pero Grebb no sabía cuántos eran. Diez, quince… no se hacía a la idea del número, ni de sus intenciones. Sólo era consciente de que tenía que alejarse de ellos. El corazón luchaba por salir de su pecho, tal vez para salvarse él. Pero no, se salvarían los dos.

Escuchó otro disparo más. Y otro. Comenzaron los gritos. Cuando la gente vociferaba a veces el timbre de su voz era irreconocible, cánticos a los que no estaban acostumbrados, facetas de su personalidad que no se exhibían normalmente. No podía saber con seguridad quién moría, si Jacky, Rem, su padre o cualquier otro habitante de la casa. Tampoco quería descubrirlo. Todo ocurría a una velocidad de vértigo, y una parte de su conciencia le decía que nada era real, que estaba soñando. Pero el dolor de su caída sobre la madera había sido auténtico. Grebb Boffimar estaba despierto, y sentía. Lo estaba viviendo todo.

Salió de la esquina y siguió por el pasillo. Sólo tenía que retroceder a la sala del ciervo, allí estaría Rem. Él los sacaría de la villa. Pero cuando llegó recibió lo que vio con una mezcla de alarma y alivio.

Su madre estaba abrumada, en el suelo, abrazando con fuerza a Hyana contra su cuerpo, que sujetaba a su vez su vieja muñeca de trapo. Nunca se separaba de ella.

Ambas se giraron hacia Grebb.

—¡Grebon! —El de su madre fue un grito ahogado, un susurro acentuado por el miedo—. ¡Ven aquí! ¡Ven!

No se lo tuvieron que decir dos veces. Encontrárselas había sido su alivio. Su alarma: darse cuenta de que ni Rem ni su tío estaban con ellas. Sólo el ciervo disecado las protegía de lo que fuera que pudiera entrar por la puerta.

Hyana sollozaba.

—¿Qué está pasando, mamá? ¿Qué es todo esto?

—Ojalá lo supiera, mi vida —contestó su madre, mirando hacia todos lados al mismo tiempo. Grebb podía sentir sus escalofríos en su propio cuerpo.

—¡Tenemos que llamar a alguien! —replicó el muchacho—. ¡Los cuerpos policiales vendrán!

—Ellos no vendrán, hijo mío —contestó la mujer, sin dirigirle la mirada en ningún momento, repartiendo pánico entre todos los rincones de la sala de ocio—. No funcionan los teléfonos. Nos han aislado, y encima no tenemos ni dispositivos, ni plasmas. Estamos desconectados.

Grebb sintió la necesidad de llorar y se arrebujó contra el pecho de su madre. No pudo evitarlo. No entendía lo que pasaba. Ellos no eran culpables de ningún crimen. Su padre había mentido, él no tenía nada que ver con su tío Joseba. ¿Acaso era todo culpa de los Permiaden? Era imposible, el abuelo Yon jamás les hubiera hecho aquello. No tenía ningún sentido.

—Papá ha dado la cara por mí —dijo el joven, sin despegar el rostro del busto de su madre—. Se ha responsabilizado de cosas que no ha hecho. No es justo.

—¿Qué cosas? —quiso saber su madre, con voz intranquila. Pero Grebb no se movió, ni supo qué responderle—. ¿¡Qué cosas, Grebb!?

El muchacho se sobresaltó y se apartó de ella. Sus extremidades se agitaban con voluntad propia. Empezó a moverse por todos lados. No sabía qué hacer. No sabía qué decir. Todo era falso. Lo que estaba pasando no tenía que ocurrir, no era cierto. Nada lo era. Estaba soñando, tenía que estarlo. Eso debía estar ocurriendo en otra casa, en algún lugar. Pero no en la suya. Ellos no tenían la culpa. Su familia no era responsable. Los malos eran otros.

—¡Thurandor! —gritó él.

No terminaba de comprender por qué le había venido a la cabeza el nombre de su hermano. ¿Estaba preocupado por él? Definitivamente, sí. Se encontraba con Ayelen en algún lugar de la planta de arriba. Tal vez estaban en peligro. Pero si de algo estaba seguro, era de que ellos también.

—¿Dónde está? —preguntó su madre, víctima de la histeria—. ¿Dónde está tu hermano, Grebon?

—No… no lo sé. —Corrió hacia la puerta con la intención de cerrarla y sellarla, para que allí dentro estuvieran a salvo. «Sí, eso tengo que hacer», decidió—. Yo… debo…

Cuando hubo atrancado la puerta, los gritos de su madre no cesaban. Él se había quedado en la parte de fuera. Porque tenía que buscar ayuda. Era la máxima prioridad.

Corrió a través de los pasillos, y no tardó en comprobar que esconderse bajo las mesas y tras los sillones era, ante todo, importante. Cada poco tiempo se encontraba con grupos de dos o tres soldados, que se desplazaban de un lado a otro. Iban vestidos igual que los que habían interrogado a su padre, pero de repente había muchos más. Eran más de una docena, o tal vez no tantos pero que se dedicaban a recorrer la casa dando vueltas, pasando dos veces o más por el mismo sitio. No quiso contarlos. Uno sólo de ellos era suficiente para reducir a Grebb, y quién sabía qué más.

Combustible. El olor impregnó su olfato y lo dejó petrificado. Se había iniciado un fuego, en algún rincón de la villa. Era lo peor que podía pasar allí: casi todo estaba hecho de madera. Grebb pegó un respingo y se apretó contra la pared. Al instante se despegó de ella, mirándola. Las llamas podrían encontrarlo desde cualquier rincón.

Las lágrimas volvieron a acudir a sus ojos. Sentía una impotencia brutal, una necesidad de huir de allí que contravenía sus verdaderas intenciones. No entendía nada, sólo sentía sufrimiento. El pesar de que nada tuviera sentido y que, al mismo tiempo, buscara su propia muerte. El fuego sólo podía haber nacido por obra humana, y si alguien quería quemar su casa con él dentro, es que quería matarlo.

Caminando hacia atrás se tropezó con un saliente de madera y cayó. Empezaba a hacer calor, más de lo habitual. Miró hacia arriba y vio que los destellos ígneos se colaban entre los tablones del techo. Estaban quemando las plantas superiores. Si no hacía algo, se le vendrían encima.

Entonces escuchó pasos tras de sí, y al darse la vuelta vio que dos soldados rojos lo habían encontrado. Su primera reacción fue agarrar una cómoda junto a él y empujarla hacia ellos con todas sus fuerzas. Eso les detuvo el tiempo suficiente para que él pudiera escapar, pero estaban armados. Esquivó el haz del láser por unos centímetros. Definitivamente, querían matarlo.

Sus pulmones empezaban a llenarse de humo. El muchacho enseguida se encontró tosiendo y tratando de aislar su boca de él, con la mano. También le quemaba en los ojos, pero era imprescindible ver. Debía aprender a soportarlo, o no tendría ninguna oportunidad.

Un pedazo de techo en llamas cayó a sus pies. Grebb se derrumbó junto a él, pero víctima del abatimiento. Al instante decidió que lo mejor era controlarlo. El desconsuelo era absoluto, jamás se había sentido así. Tenía mucho miedo. El mundo se le venía encima y su ángulo de visión era demasiado limitado para anticiparse a los sucesos.

Se levantó, corrió, tropezó de nuevo y cayó. Al buscar al responsable vio una mujer gorda tumbada sobre el suelo, boca abajo. Los ojos de Grebon representaron a la perfección el horror que sentía.

—¡¡¡NOOOO!!! —Su grito se vio amortiguado por su propia mano, con la que se seguía tapando la boca.

Pero tuvo que levantarse y seguir corriendo. El calor aumentaba, y la estructura a su alrededor se resquebrajaba. Su oído era bueno, y aunque el ruido era ensordecedor podía distinguir las pisadas de los soldados justo antes de que pasaran ante él y así esconderse detrás de puertas que, de momento, estaban allí.

No obstante, no debía demorarse. Podía escuchar los gritos de los hombres, buscándole. «Me han visto, y ahora me buscan». Había sido un error abandonar la seguridad de la sala del ciervo, si es que seguía existiendo. En ese momento necesitaba a su madre y a su hermana mayor más que nunca. Si algo les ocurría no sería capaz de perdonárselo nunca. La verdad era sencilla: él no sería capaz de impedirlo, pero el no compartirlo le hacía no menos culpable.

Su vida pasó entera por delante de sus ojos en el momento en el que la mitad de un pasillo superior cayó ante él, trayendo las llamas a la planta baja. La madera ennegrecida se consumía a gran velocidad, y el fuego no perdonaba. El demonio rojo arrasaba con todo y lo observaba, deseando en todo momento que el muchacho cayera en sus fauces y se desintegrara como el resto de sus víctimas. Pero Grebb no iba a permitir tal cosa.

«La roca anterior es más grande, más segura. Me será más fácil retroceder que continuar.»

Se prometió a sí mismo que nunca más llegaría a conclusiones semejantes. Saltaría sobre todas las rocas que fueran necesarias, aunque resultaran diminutas, imposibles y arriesgadas. Aquel día, entre las aguas del río Escarlatis, Grebb Boffimar había evolucionado. Ya no era el niño cobarde que se escondía entre las faldas de su madre, o que lloraba hasta que Hyana le curaba las heridas. Se sentía un hombre, y sabía cuál era su deber: salvarlas, fuese como fuese; sacarlas del infierno en el que se había convertido su hogar.

Saltó sobre las llamas. El calor trató de atraparlo, pero no lo consiguió. Pisó suelo firme, la madera que minutos antes había formado parte del techo. En ese momento era su sustento, su única oportunidad. No debía flaquear, ni parpadear, ni respirar si no era del todo necesario. Estaba decidido a ser fuerte.

Vio dos soldados al fondo de un pasillo, pero antes de que repararan en él el techo se desplomó sobre ellos. Grebb se alegró. Luego torció hacia el corredor que llevaba a la sala del ciervo, pero estaba bloqueado por escombros en llamas que se habían desprendido de las paredes y los pisos superiores. Por un lapso no supo exactamente qué hacer, pero no se permitió mucho tiempo de duda.

«Hay momentos en los que es necesario retroceder para avanzar, no importa cómo sean las rocas. Si me quedo inmóvil, estoy muerto.»

Grebb volvió al pasillo principal. El fuego bailaba y pintaba las paredes como un artista colérico con un estilo de vanguardia abrasadora. Desplazarse junto a él era un peligro constante, ya que el muchacho nunca podía adivinar en qué dirección avanzaría, hacia dónde lanzaría su próxima pincelada.

Un ruido arriba le hizo levantar la mirada. Por las escaleras cayó el cuerpo en llamas del que, sin ninguna duda, era su hermano Thurandor. Volvió la vista al frente y siguió andando, con precaución, sin sentir nada, sin experimentar emoción alguna que pudiera desconcentrar su determinación. A continuación, tras cruzar una puerta, vio el cuerpo ennegrecido de una muchacha. El corazón le dio un vuelco, temiendo que pudiera ser Hyana. Pero tras observar un poco más se dio cuenta de que no. Sólo era una tonta quejica.

Siguió adelante, mientras su propia casa no le daba descanso alguno. El pasado de su familia se hacía trizas a su alrededor, un castigo de la vida que tenía que aceptar. Era el menos importante. Durante generaciones los Boffimar habían vivido entre aquellos muros de madera, que en ese momento se arrojaban contra él. Lo superaría, sin ninguna duda. Saldría adelante, con su familia. Iban a sobrevivir a esa noche, como habían sobrevivido a tantas cosas.

«Idiota, nunca has tenido que salvar un obstáculo como éste. No compares lo incomparable. No te confíes.»

Se veía alguien maduro. Ver tan de cerca la muerte le había enseñado que no podía ser un niño llorica todo el tiempo. ¿Acaso tendría, al fin y al cabo, que agradecer lo que estaba ocurriendo? ¿Acaso se había convertido el miedo en perseverancia, el llanto en determinación? Un solo paso en falso, y sería pasto de las llamas.

Ya quedaba menos.

La puerta atrancada de la sala del ciervo estaba sobre el suelo. Sorprendentemente, su madre y su hermana Hyana seguía en el centro de la habitación, abrazadas. Por un instante las creyó estúpidas, al no haber salido al exterior. Pero en el exterior había soldados. No sabía qué era más peligroso.

Ambas llevaban pañuelos en las bocas para protegerse del humo. O más bien eran sus propias mangas, arrancadas de cuajo. Cuando vieron al muchacho aparecer por lo que momentos antes había sido la entrada, su expresión fue sobrecogedora.

—¡¡GREBB!! —gritó la mujer—. ¡¡Aquí, Grebb!!

—¡Lo sé! ¡Os veo! —respondió él, tratando de acercarse.

Pero antes de que pudiera avanzar mucho más, una explosión a sus espaldas le hizo caer de bruces contra el suelo. La mano derecha rebotó contra un tablón en llamas y la apartó entre gemidos de dolor. Grebon se encontraba tendido sobre el suelo, mirando al techo, y retorciéndose por la quemadura. Su madre y su hermana le gritaban, pero él no escuchaba. La sensación era desgarradora.

Una de ellas cogió su hombro izquierdo y le colocó un pedazo de tela en la boca. Grebb utilizó su mano sana para sujetarlo, mientras los ojos le escocían como nunca. El humo se densificaba a su alrededor.

—¡Cariño, nos vamos de aquí! —Era la voz de su madre—. ¡Nos vamos ahora!

—No, espera… Thurandor, está…

Pero un empujón lo interrumpió y lo irguió hacia arriba. Segundos después se encontraba volviendo al pasillo. La techumbre se venía abajo como paja, haciendo que cada paso que dieran fuera un peligro mortal. El calor era sofocante, y las llamas se disparaban a sí mismas hacia arriba y hacia los lados. Tenían que ir con cautela si pretendían mantenerse a salvo.

No habían avanzado ni unos pocos metros cuando Grebb vio, medio escondido por un amasijo de madera chamuscada, a una persona moviéndose en el suelo.

—¡Allí! —exclamó, apartándose de su madre y su hermana inmediatamente.

Era Rem. Unos tablones habían caído sobre sus piernas y estaba atrapado en el suelo. Grebon no se demoró ni un instante y empezó a apartarlos uno a uno. Eran muy pesados, pero la vida de su amigo estaba en juego. Y el fuego avanzaba sin líneas rojas.

—No… Grebb… vete… vete, por favor… —decía el guardia, con voz quejumbrosa.

—¡Rem, tus piernas! —chilló Hyana, que ya los había alcanzado.

No le faltaba razón: las extremidades inferiores del hombre habían quedado completamente aplastadas por el techo al venírsele encima. No obstante, por la cabeza de Grebb no circulaban sino esperanzas. Tenía que salvarlo. Era necesario, muy necesario, imprescindible. No podía ser de otra forma. Ni siquiera se planteaba una alternativa.

—Trato de moverlas —dijo Rem, casi agónico—. Intento mover los pies… pero no puedo. No siento los dedos. ¿Seguro que están ahí?

—Lo están, Rem. ¡Están ahí! —gimió Grebon, de nuevo al borde del sosiego—. ¡Tienes que levantarte! ¡Por favor, levántate!

—Despídeme, pequeño. Eres el señor de Lacunia, y yo no he sabido defenderte. —Estaba sonriendo. ¿Por qué sonreía? No debía, no, no, no era un momento feliz—. Vete, Grebb. Vete, ya no os soy útil. Mis piernas están muertas.

—¡Te llevaremos al hospital! ¡O al archisanador de Metropol! ¡Tranquilo, que entre los tres podemos! ¡Por favor!

Grebon se giró hacia atrás. Su madre los miraba desde el umbral de la puerta, inmóvil. Se había dado por vencida, o tal vez nunca había apostado nada por Rem. Quizás era eso. En ese preciso instante la odió.

—Muchacho, tienes que… obedecer a tus mayores —dijo el guardia.

—¡No, tú me tienes que obedecer a mí! —replicó, volviéndose de nuevo hacia él—. ¡Soy tu señor! ¡Te ordeno sobrevivir!

Rem levantó un brazo y sostuvo la mejilla de Grebb. Las lágrimas se evaporaban en los ojos de ambos. El gesto podía decirlo todo, podía significar muchas cosas. ¿Qué debía hacer? ¿Qué le mandaba su determinación, esa nueva amiga a la que tan poco caso le estaba haciendo? El joven cerró los ojos.

«Dijiste que me ayudarías», se dijo a sí mismo, recordando momentos. «Dijiste que serías mi instructor, mi apoyo. Que me explicarías cómo ser señor de Lacunia cuando los demás no pudieran». Pero no se sintió con valor para echarle eso en cara. No en un momento como ése.

Cuando el techo terminó de acabar con la vida de Rem, Grebb y las chicas ya no estaban allí. Pero el muchacho se dio la vuelta y lo vio. A través del fuego y de los escombros, otro amigo se esfumaba para siempre. Cada vez quedaban menos.

—Tened mucho cuidado con los soldados —fue lo último que les había dicho—. Están buscándoos por el ala oeste.

Que no se engañaran a sí mismos, en ese momento la casa era una masa informe en llamas. No había ala este ni oeste, ni un punto de referencia para saber siquiera dónde se encontraban. Otra explosión les obligó a agacharse. Tenían los rostros llenos de ceniza; sólo se salvaba la zona de la boca, donde los trozos de tela habían impedido que las sustancias tóxicas hicieran estragos.

—¡Allí! —escucharon de fondo. A Grebb se le paró el corazón.

Eran cuatro soldados. Estaban al final de un pasillo. Las protecciones negras de sus uniformes pegaban destellos al reflejar la luz del fuego. Se dirigían hacia ellos, y no había muchas opciones para escapar. Estaban atrapados.

Entonces su madre se separó de sus hijos y corrió hacia los soldados. A medio camino se giró hacia atrás y se dirigió a los muchachos.

—¡Corred! ¡Ahora! ¡Marchaos!

Y segundos después estaba abalanzada sobre los hombres armados, que la cogieron por los brazos y la inmovilizaron. Dos de ellos se adelantaron y fueron a por Hyana y Grebon. Pero ellos ya habían reaccionado y habían saltado unos escombros en llamas, buscando la salida. Sin embargo, justo cuando creían haberla encontrado, otro pedazo de techo junto con media pared se les vino encima. Escucharon los gritos de su madre, histérica, implorando por sus vidas. El fuego cegó a Grebb, pero no lo suficiente.

El salto fue decisivo, y una fuerza que no era suya pudo llevarse a su hermana con él. Casi la mitad de la casa acababa de derrumbarse, y ellos habían sobrevivido. Miró hacia atrás: no sabía cuántos más habían corrido la misma suerte.

Estaban fuera. Estaban a salvo. Lo habían logrado. Pero no eran los únicos. Uno de los hombres surgió entre las llamas y los cogió a ambos del brazo, haciéndoles muchísimo daño. Sus guantes ardían. A él parecían protegerle del fuego, pero guardaban el calor casi a la perfección. Grebb gimió del dolor, mientras Hyana lloraba desconsolada. No lo habían conseguido. Iban a morir aquella noche.

Un sonido limpio, que nada tenía que ver con el derrumbe de una casa de madera, entró por sus oídos. El rostro se le tiñó de sangre, y el olor a hierro tapó el del combustible que llevaba tiempo siendo protagonista de sus sentidos. No estaban solos. Seguían siendo tres, pero el soldado estaba muerto. ¿Quién era esa mujer?

Lo primero que vio fue el abanico más extraño que había visto en su vida. Lo segundo fueron tatuajes, y un chaleco de cuero. Su rostro estaba semi oculto por un parche, y el ojo visible lo miraba fijamente. No sabía si tenía tanto o más miedo que antes.

—¿Eres Grebb? —preguntó la desconocida—. ¿Grebb Boffimar?

En mitad del calor y el sofoco, al muchacho se le había helado el aliento.

—Lo… lo soy.

—Genial, misión cumplida.

La mujer le cogió del brazo y lo arrastró con ella. Se encontraban en el lado sur de la villa de Lacunia, que daba al lago. La luz de la luna rebotaba en el agua, luchando contra el resplandor del fuego.

—¿Quién eres tú? ¿A dónde me llevas? —preguntó él, asustado.

Pero la chica no le contestó. Grebb miró hacia atrás y vio que Hyana les seguía el paso al ritmo que podía. Sin embargo, en un traspiés, su adorada muñeca de trapo cayó al suelo. Al girarse para encontrarla, su hermana se tropezó y rodó por la tierra.

—¡Hyana! —El muchacho no conseguía zafarse de su captora, así que sólo podía gritar.

La muchacha se levantó como pudo y retrocedió hacia donde la muñeca había caído. Grebb no daba crédito. Sabía que eran inseparables desde que era niña, pero se encontraban en un momento crítico. Una buena oportunidad para decir adiós a muchas cosas, como él mismo había hecho.

—¡¡HYANA, VUELVE!! ¡¡DÉJALA!! —gritó, con todas sus fuerzas, tratando de soltarse de la mujer por cualquier medio. Patadas, puñetazos, nada servía. Era persistente—. ¡¡Hyanaaaa!! —Justo cuando su hermana había recuperado la muñeca dos soldados salieron de la casa y fueron directos a ella, que se quedó completamente petrificada—. ¡¡NOOO!! ¡¡NOOOO!! ¡¡DEJADLA, HIJOS DE PUTA!!

La primera reacción de Hyana fue dar unos pasos atrás y huir al bosque. Nunca había sido tan estúpida. Y cuando Grebb trató de volver a gritarle se encontró con que una mano enguantada le tapaba la boca, amortiguando su voz.

—Bien, ahora te vas a callar, y vas a venir conmigo —dijo la chica—. Te acabo de salvar la vida, es lo mínimo que me puedes dar a cambio. Vámonos si no queremos morir los dos.

Lo montó en un vehículo muy extraño, sin paredes, sin nada. Ella se sentó detrás y lo rodeó con los brazos. Se pusieron en marcha y, en el manto oscuro de la noche, desaparecieron.

CARINNE BALAERI II

El vestido blanco e impoluto quedaba mancillado por la mano de Danella Venetti, que tiraba de él, del brazo de Carinne, hasta colocarla donde quería. La arrastraba hacia Ray. Era increíble que tuvieran que obligarla a acercarse a su viejo amigo. Las razones se debían únicamente a las circunstancias. Porque esa noche, con la luna oculta tras las nubes y el frío esperando fuera de las ventanas, Carinne Balaeri iba a casarse.

Los ojos rojos de la ambición, la mirada neutra, puerta de una mente que no paraba de planear cosas nuevas. La reina Eritrea era distante y apática, pero no tenía nada que ver con su consuegra. Danella Venetti no parecía estar nunca conforme con nada. En el poco tiempo de convivencia lo había descubierto. Sólo había necesitado unos días en Imperialis para llevar a cabo su pequeño proyecto secreto. Carinne se preguntaba cuántas personas ignoraban los propósitos de la señora de Bosquesangre.

La había visto por primera vez hacía años. Ella era pequeña, y su padre le había hablado de los Venetti del valle rojo. Un evento sin importancia, y no más le dio Carinne a esa mujer. Años después volvieron a coincidir en una boda, y luego en una cena, y más tarde en otros eventos. Nunca llegó a tener la oportunidad de intercambiar palabras con ella. Nunca la obligaron a conocer quién era en realidad Danella Venetti.

La noche del Lunes Negro, el día más traumático de la vida de Carinne. La tormenta azotaba la torre, y allí estaba ella. Recién llegada de su mansión, rodeada de su familia, visitando a la que, desde ese momento, dejaba de ser la reina de Metropol. Sin embargo, las palabras que se le habían quedado marcadas no eran las suyas.

—De momento mi esposo es el rey regente de Metropol —le había dicho Eritrea Venetti. Lo recordaba como si apenas hubieran pasado unas horas desde entonces—, y tú la que parirá a sus nuevos nietos. Espero que estés contenta.

Por esa razón, Carinne no pudo en un principio llegar a entender la visita de Danella, hacía unas semanas, acompañada de sus propios guardias y no los del rey, para que conociera a su hijo y no al del rey. Para empezar a mover los hilos. Para que la acercaran un poco más al trono.

Todo había salido a pedir de boca. Los reyes esa noche estaban fuera de Imperialis, y la señora de Bosquesangre se había movido rápido. Ni siquiera había necesitado la presencia de su marido. Sólo la de Carinne y la de Ray que, como archisanador de Metropol, podía oficiar bodas. Y también la de esa sirvienta rubia suya que la acompañaba a todas partes sin decir una palabra.

Se encontraban en uno de los salones de las últimas plantas del rascacielos. Por las ventanas se podían ver las azoteas de todos los edificios de alrededor, como un gran campo de hierba metálica cubierto de luces de colores que se extendía hacia el infinito. Se habían apartado las sillas y las mesas y se había dispuesto un pequeño altar con un atril junto a una de las paredes, al final de la habitación. Visto de esa forma parecía un lugar enorme.

Sólo faltaba el novio; Ygion no llegaba nunca. El nerviosismo de Danella Venetti era notorio. ¿Así se comportaba cuando sus planes no terminaban de salir como esperaba? Carinne estaba satisfecha. Lo único que deseaba era que los reyes volvieran a la torre para que echaran por tierra sus planes de boda. ¿Por qué se habían ido aquella noche? ¿Dónde estaban? Algo no terminaba de cuadrar.

Aurion Venetti tampoco se encontraba allí. Ni Darion, su primogénito, pero eso era comprensible. Al convertirse en líder de Torre Metropol, sus tareas se habían multiplicado. Además, Carinne hubiera apostado lo que fuera a que ninguno de los dos estaba al tanto de los planes de Danella. Era el tipo de mujer que no vendía el premio hasta haberlo garantizado al ciento por ciento.

La mujer de Darion se había quedado en la mansión de Bosquesangre con sus hijos. Cuando Carinne trató de descubrir por qué, la señora Venetti le lanzó evasivas. Por alguna razón, no quería que ellos fueran partícipes de nada que tropezase con los hilos del gobierno. No había más ciego que aquel que cerraba los ojos: era evidente que Danella quería aislarlos a todos de sus propósitos, impedir que pudieran convertirse en un problema para ella.

—El hijo del rey se tendrá que conformar con tu hermana —le había dicho horas antes, tras vestirse para la ceremonia.

Otra de sus decisiones había sido que Carinne Balaeri luciera radiante la noche de su boda. La tela nívea caía con gracia sobre su cuerpo, entallando su cadera y su cintura y dando pie a una falda de capa doble que se deslizaba por las baldosas del suelo. Bajo todo ese encaje, y sin que nadie lo supiera, un corpiño y una faja encubrían un secreto que no sabía hasta cuándo podría ocultar. También llevaba cuello alto, aunque nunca había visto un vestido de nupcias que luciera uno así, y sobre su cabeza descansaba una corona. Pero no una real, sino de novia. Representaba su papel de mujer entregada al destino que le había sido escrito por otros.

Danella, como madrina, también llevaba un atuendo acorde. Pero siempre, siempre rojo, con un tocado de pelo sobre los hombros de color negro. Era probablemente la más regia de la habitación.

Por su parte, Ray estaba bastante guapo. Su túnica era nueva, una especie de toga púrpura que, a pesar de su altura, arrastraba parcialmente por el suelo cuando se movía. Sus mangas eran anchas y caían hacia abajo en una especie de ondas acartonadas. En el cuello lucía un collar de plata pintada que le ceñía el traje al pecho. Además, Danella le había obligado a ponerse base.

Sólo estaban presentes ellos cuatro, además de ocho guardias de Bosquesangre. Demasiada vigilancia, pero no estaban allí por los que pudieran escapar, sino para defenderse de los que pudieran entrar. Había apostados otros cuatro fuera. Los Venetti no escatimaban en personal. «Nunca sobran, es lo que siempre dicen». Cientos de ojos que la observaban fuera a donde fuese, que escudriñaban cada paso que daba. El único momento en el que se sentía más libre era cuando el rey Erebron daba uno de sus discursos mensuales. Para evitar altercados como los del Lunes Negro, todos los soldados de Imperialis se destinaban a mantener a raya a los ciudadanos en la Plaza Magna y, por supuesto, a proteger a su majestad.

Las puertas se abrieron de golpe e Ygion Venetti entró acompañado por dos escoltas.

—Te… te ruego que me disculpes, mamá —dijo con expresión de cachorrillo, mientras se acercaba a zancadas hacia su madre.

—¿Dónde demonios estabas? —exclamó Danella desde el otro extremo de la sala, junto al altar.

—En Bosque Príncipe, con… Adolf. Estaba concentrado en unos algoritmos muy complicados y…

—¿Tan complicados como para llegar tarde a tu propia boda? ¡Adolf, siempre Adolf! ¿Cuándo te darás cuenta de que tienes otras obligaciones?

Ygion iba con frecuencia a algún lugar de Golden Plaza con ese tal Adolf Kernat, que al parecer estaba casado con una de las hijas del rey. Por lo que había escuchado, su futuro marido se pasaba el día entre números y códigos informáticos. Se preguntaba si le hablaría de ellos sin parar una vez estuviesen casados.

Cuando el novio se hubo colocado junto a la novia, ya estaban todos. Sus escoltas se quedaron al lado de Danella. Su sirvienta, Lila, o Lily, o como se llamase, permanecía de pie al otro lado, expectante. Ray parecía la mitad de inquieto que Carinne y no era poco. Probablemente llevaba años sin casar a nadie; tal vez no lo hubiera hecho nunca. Quizás a la señora no le gustara lo que viera, pero era lo que tenía si quería mantener esa boda en secreto, al menos, durante aquella noche.

Finalmente, el archisanador habló. Comenzaba el rito.

—Nos reunimos aquí, hombres y mujeres, porque vamos a ser testigos de una unión. —Su tono de voz era cálido a pesar de la situación. Sonaba muy seguro de sí mismo, transmitía serenidad—. Los cielos hoy se abren para darnos su bendición. La historia que no se ha escrito empieza en este momento.

Carinne apartó la vista hacia las ventanas. Las nubes se movían, empujadas unas por otras, hacia el oeste. El baño de estrellas del firmamento se escondía con timidez, condenando a las personas a no verlas todas al mismo tiempo, obligándolas a conformarse. Era como un cuadro lleno de secretos. Y una brillaba más que ninguna otra, abajo, al nivel del suelo. Un destello naranja rompía la armonía de la noche.

De repente, el novio habló, y devolvió a la novia al lugar que le correspondía.

—Yo, Ygion Venetti… te elijo a ti, Carinne Balaeri, como esposa y… compañera eterna. —Estaba sudando—. Prometo serte fiel en las penas, en las alegrías y… y en todo momento del día. Prometo acompañarte en la salud y en la enfermedad, hasta el fin de tu… perdón, de mi vida.

Luego venía ella.

—Yo, Carinne Balaeri, te elijo a ti, Ygion Venetti, como esposo y compañero eterno. —Miró a Danella. Todos estaban en el lado del novio, mientras que la novia no tenía a nadie junto a ella. Sólo a Ray, que estaba entre ambos. La señora de Bosquesangre asintió para que siguiera, como si quisiera terminar cuanto antes. Era obvio que sí—. Prometo serte fiel en las penas, en las alegrías y en todo momento del día. Prometo acompañarte en la salud y en la enfermedad, hasta el fin de mi vida.

Sus recuerdos se trasladaron entonces al martes, hacía dos días. Se imaginó claramente la pantalla, con todos esos números y esos datos que pretendían restarle importancia a lo que aparecía en ella. Su hijo, o hija. Una pequeña criatura, un ser diminuto e inocente que ni se imaginaba en qué consistía el mundo. A los tres meses ya tenían la cabecita en su sitio, y sus bracitos, y sus piernecitas. Se encogía hacia dentro como una cochinilla. Nunca había visto nada tan bello.

—Carinne, recibe esta alianza en señal de mi amor y felicidad a ti —dijo Ygion.

Antes de que se diera cuenta, su futuro esposo le estaba colocando un anillo en el dedo anular de la mano izquierda. Pero ella no tenía ninguno para darle a él. Sintió cómo la temperatura bajaba mientras notaba una ligera angustia. No sabía qué tenía que hacer a continuación. De repente la faja le apretaba demasiado.

Entonces miró a su izquierda y vio que la chica rubia estaba de pie, a su lado, sosteniendo un pequeño paño de tela y, sobre él, el otro anillo. Se fijó en sus ojos, de un azul intenso. Se percató de su gesto, y sintió la confianza que le transmitía. Se preguntaba cuánto tiempo llevaba al servicio de Danella Venetti, pero tenía claro que lo suficiente como para tener la capacidad de infundir esa energía en Carinne. Era como si supiese lo que sentía, como si pudiese adivinar el peso que caía sobre su corona de novia.

—Muchas gracias… Lila —dijo ella, con nerviosismo.

—Lyl —le corrigió la joven, con una sonrisa y asintiendo con la cabeza.

Cuando la chica volvió con Danella, ésta le echó una mirada de ligero fastidio y luego se volvió hacia los novios. Le tocaba hablar a Carinne.

—Ygion, recibe esta alianza en señal de mi amor y fidelidad a ti.

Anillo colocado. Ray carraspeó.

—Bien, pues, por el poder que se me confiere como archisanador de Metropol, tengo el honor de declararos a vosotros, Ygion Venetti y Carinne Balaeri, marido y mujer. Podéis besaros.

El primer roce de labios de su vida fue seco y abrupto. Por supuesto, también era el primero de él. Dos personas torpes tratando de hacer algo bien que, se entendía, debía fluir con naturalidad. Ygion pegó su boca a la suya y no hizo nada más. Ella tampoco. El beso más triste de la historia. Aunque peor era darse cuenta de que, de todos los hombres que habían abrazado sus caderas, era el que mejor la estaba tratando. Una parte de ella se sentía protegida por él, segura de que ninguno de aquellos tormentos volvería a repetirse.

Nadie aplaudió. Danella hizo un gesto de asentimiento y Lyl los miraba con seriedad. Carinne trató de sonreír, una forma forzada de intentar convencerlos a todos de que se encontraba bien. Mientras tanto, por dentro, reflexionaba acerca de lo que acababa de hacer. No había tenido elección, había sido empujada a casarse. A su cabeza le fueron llegando los rostros de todos aquellos hombres que la habían pretendido a lo largo de los últimos años. Guapos, altos, prometedores, ricos, intelectuales y buenos, algunos buenos. Los había rechazado a todos. Les había dado puerta, los había desterrado de su atención, apartándolos fuera de su camino. Lejos de ella, lejos y para siempre. No quería a ninguno de ellos, ninguno era suficiente, ninguno era lo que ella necesitaba.

Ni falta hacía decir que Ygion Venetti no era ni la mitad que el peor de todos esos pretendientes. Probablemente lo era. Se preguntaba qué dirían sus aduladores al verla casada con alguien como él. ¿Se burlarían, o sólo sentirían pena? Algo dentro de ella sentía que se lo merecía, por no haber sabido apreciarlos. Se llegó a preguntar si las cosas hubieran sido diferentes de haberse casado antes. Pero ya no importaba.

Ygion le dio la mano, y Carinne no se la rechazó. A partir de esa noche eran marido y mujer. Cuando Danella Venetti lo creyera conveniente, el mundo lo sabría. Sus hijos serían los herederos legítimos de la corona. Todo estaba preparado, y el reinado de Erebron se convertiría en una simple regencia. Tal vez eso fuera hasta positivo. Era un tirano que hacía creer a su pueblo que lo amaba, usando argucias y demagogia escasa de argumentos sólidos. Suyo era el emblema del lago rojo de los Balaeri. Suya era la revolución del Lunes Negro.

Imaginar que su boda pudiera poner fin a su régimen la hacía sentirse útil de nuevo. Un provecho entre tanta desdicha.

—Ahora, la cena —anunció la señora Venetti.

Entraron en otro salón, a unas cuantas puertas de distancia. Habían dispuesto una pequeña mesa redonda con cinco sillas. La sirvienta, Lyl, se sentaría con ellos; ni siquiera hacía falta preguntarlo. La trataban como si fuera una Venetti más. Carinne no terminaba de comprender qué clase de relación tenían con ella.

Trajeron varios manjares. Danella no había escatimado en gastos: capón asado con frutos secos, ensalada de espárragos, rodaballo con almejas, carpaccio de piña con crema quemada y coco y sorbete de limón al cava. El pescado acababa de llegar esa misma tarde de una piscifactoría de agua con sal de Terra Domina. Carinne se preguntaba si de eso tampoco se habrían dado cuenta los reyes.

Sin ninguna duda, cada trago le supo amargo, a pesar de que comió bastante. Tenía dos vidas que alimentar; esperaba que a los Venetti no les resultase extraño. Y, como era previsible, nadie habló durante toda la velada. Un violinista amenizó la cena durante los primeros quince minutos, pero luego se fue. Ray de vez en cuando le dirigía miradas a la recién casada, y ella se las devolvía, pero ninguno de los dos decía nada. Estaba todo dicho. Ya habían interpretado su papel en la boda. No habían tenido alternativa.

Mientras tanto, Danella comía despacio, dejando muchas pausas. Todos bebían agua, no había ni una gota de alcohol sobre la mesa. Era la primera vez que Carinne echaba en falta una buena botella de vino que le embotara la cabeza.

«Nunca una cena tan íntima se me había hecho tan eterna.»

Cuando hubieron terminado, el servicio se llevó los platos. Lyl se levantó, presuntamente para ayudar, pero la señora Venetti la obligó a quedarse en su sitio. El gesto de la joven le gustó a Carinne, y ambas se intercambiaron una mirada curiosa durante unos segundos. Nadie se movió hasta que lo hizo Danella, que se agarró al brazo de su hijo y lo llevó hacia la puerta. Pero, antes de cruzarla, le dirigió a su nueva nuera un gesto con la cabeza. Se suponía que debía seguirles.

Caminaron por los pasillos. La mayor parte del contingente de soldados los acompañaban, flanqueándolos como si de paredes vivas y móviles se trataran. El proceso todavía no había terminado. De ser así, ya no estarían tan vigilados… o más bien tan protegidos. También los escoltaron en el ascensor, mientras descendían a los pisos inferiores. Carinne trató de no sorprenderse al ver que no se dirigían de nuevo a su habitación, sino a un lugar distinto. Ni siquiera le habían preguntado si quería mudarse a otra parte de Imperialis, de nuevo.

Por el camino se fijó en Ygion. Si no fuera porque el movimiento les impedía estar quietos, hubiera jurado que su esposo estaba temblando. Su marido de vez en cuando le dirigía una mirada de angustia y nerviosismo, pero en cuanto coincidía con los ojos de Carinne la retiraba al instante. Tal vez le asustara su color antinatural, o quizás le diera miedo su cara, su persona, su presencia. Era casi probable que pudiera infundir verdadero pavor en su nuevo esposo. Algo extraño, pero también divertido. No todo podía salir perfecto para Danella Venetti.

Llegaron a unas estancias en un rincón de la torre que llevaba tiempo sin visitar. Era el ala de los señores de Bosquesangre, que los reyes les habían reservado mientras se hospedaban en Imperialis. La nueva habitación de Carinne se encontraba en el centro de todo; una señal más que clara de cuáles eran las intenciones de la señora. Ansiaba, por encima de todo, llevar a la heredera de los Balaeri a su lado del tablero. Tal vez el rey Erebron se conformara con Selen, hasta que descubriera que era estéril. Los cielos sabrían qué ocurriría entonces.

—Bien, aquí os dejo, queridos —dijo Danella, mirándolos con afecto. Con afecto, o con algo parecido—. Nos vemos mañana. Buenas noches.

La señora Venetti le dio un beso en la mejilla a su hijo y luego a su nuera. El tacto de sus labios fue frío, no por la temperatura de su piel, sino por el sentimiento que infundió en Carinne. Acto seguido se marchó a su habitación con la mitad del contingente que los acompañaba. La noche para Danella había terminado. Para ellos, en cambio, acababa de empezar. Todos sabían lo que iba a ocurrir entonces.

Los soldados se quedaron en el pasillo, junto a la puerta, y los recién casados dentro. La estancia era agradable, cubierta de rojo por todos los rincones. La cama era una elegante pieza de madera negra. Las sedas caían como cascadas de una especie de dosel, y los cojines estaban bordados con hilo dorado. La letra V de los Venetti se repetía varias veces alrededor de la habitación. Las alfombras bermellones abrigaban el suelo de cerámica blanca y lo ocultaban con egoísmo. Un par de cómodas construidas con la misma madera negra que la cama se encontraban a ambos lados de ésta. Un ventanal enorme comunicaba su nuevo hogar con la inmensidad de Metropol. Desde allí se podía ver el sector noroeste. Si fuera de día, al fondo, justo antes del horizonte, se apreciarían las arboledas rojas de Bosquesangre. Al parecer los Venetti no querían perderlas de vista.

Ygion se acercó al lecho y lo abrió. A Carinne le palpitaba el corazón a la velocidad del sonido. Tenía que pensar rápido, pero la mente se le nublaba por completo. La puerta estaba cerrada, los soldados la vigilaban desde fuera. La única salida era tirarse por la ventana, y no era una solución. Trató de respirar hondo, pero el corpiño se lo ponía muy difícil. Sin darse cuenta, había cerrado los ojos.

—¿Vas a… vas a dormir de pie? —preguntó Ygion.

«Lo que faltaba, está intentando ser gracioso.»

—No, es que… estoy… nerviosa. Ya sabes.

—Sí, sí… Yo también.

Se había quitado la chaqueta y la camisa. Su torso desnudo era algo escuálido, quizás no tan desagradable como Carinne se hubiese imaginado. La miraba atentamente, con sus ojos rojos clavados en ella. O tal vez en lo que había debajo de su traje. Daban igual las suposiciones, tenía que hacerlo.

Se sentó en el otro lado de la cama y empezó a quitarse capas de ropa. Una a una, iban cayendo al suelo, perdiendo toda la importancia que horas antes habían cobrado. Ya no servían, ya habían cumplido su función. Tal vez las utilizaran para bodas de menor relieve. Todas las novias del mundo querrían llevar puesto el vestido que Carinne Balaeri había lucido en sus nupcias.

Cuando llegó al corpiño y a la faja, el sudor caía en gotas gordas de su frente. Miró a Ygion con preocupación.

—¿Puedo dejármelo puesto? Tengo vergüenza.

Él frunció el ceño.

—¿Por… por qué? No debes sentirla. Soy tu marido, ¿no? Lo soy. Quítatelo.

No tenía alternativa. Se levantó de la cama y le dio la espalda a Ygion. Se quitó el corpiño, y luego la faja. Ni siquiera sintió el alivio que eso suponía. Lentamente se dio la vuelta hacia su esposo. Tal vez no se diera cuenta. Tal vez pasara desapercibido para él, al menos de momento. ¿A cuántas mujeres embarazadas habría visto aquel hombre?

Pero su rostro era sincero. Su gesto, inequívoco.

—Tu barriga… —advirtió—. No es… ¿no es muy grande?

—Lo es —contestó Carinne, al borde del llanto. Se sentía estúpida, ante su marido, desnuda de cintura para arriba, tapándose los pechos con un brazo, intentando inventarse excusas absurdas—. Te lo… te lo puedo explicar. La noche del… del Lunes Negro. Yo no pude… ellos…

Pero Ygion ya se había levantado. «No, no será capaz. No puede. No». Podía, era capaz. Su esposo salió por la puerta corriendo, sin camisa. Carinne no tuvo más alternativa que tumbarse sobre la cama y llorar. Quería desfogar todo lo que sentía antes de que la vieran así. No podían verla así. ¿Por qué todo había sucedido de esa manera? No era justo. No lo era para nadie, pero menos todavía para ella.

El ruido de los tacones de la señora de Venetti era inconfundible, pero el ritmo de los pasos era casi frenético. El corazón de Carinne empezó a latir con fuerza, empujando sus costillas contra las sábanas. El sudor empapaba la seda roja, tiñéndola de granate, y las lágrimas lo ayudaban. Se había acabado el tiempo.

Cuando Danella entró, se giró rauda hacia ella. Por un momento creyó que la cama la protegería, pero era una corazonada demasiado frágil. Su suegra se abalanzó sobre ella y Carinne rodó hacia el otro lado. Entonces la señora soltó un gemido de frustración y rodeó de nuevo la cama. No servía de nada tratar de sortear lo inevitable. La cogió del brazo y la incorporó hacia ella.

La mejilla donde minutos antes la señora Venetti había depositado un beso quedó entumecida por un severo guantazo. Carinne cayó sobre la cama, boca abajo, sumida en el dolor de la vergüenza. No era un malestar físico, aquella mujer no tenía tanta fuerza. La pesadumbre venía por otro camino muy distinto.

—¿¡Cómo!? ¿¡Cómo se puede ser tan ramera!? —exclamó Danella—. ¡Te entrego a mi hijo, mi hijo pequeño, el ser al que más quiero en este mundo! ¡Y tú me lo agradeces con un embarazo adúltero! ¡Impertinente, sinvergüenza, asquerosa, sucia! ¡Eres una sucia!

De nada servía tratar de explicarle a esa arpía lo que había sucedido en realidad. Probablemente ya lo sabía. Todos lo sabrían. El aspecto que lucía cuando la encontraron en su habitación, el Lunes Negro, destrozada y magullada, no podía significar otra cosa. Pero los Venetti habrían mirado para otro lado, queriendo imaginarse cualquier otra cosa para que no los tacharan de responsables de lo sucedido.

La señora Danella respiró hondo. Parecía haberse tranquilizado, gracias a los cielos.

—Está bien, maldita fulana, vamos a hacer lo siguiente. —Carinne se giró hacia ella, quizás más asustada que antes—. Ygion y tú tuvisteis una relación prematrimonial, y el fruto de ésta es esa… cosa que llevas en tu vientre. La gente tendrá que creerlo. Y te lo juro por lo que más quieras en este mundo: más te vale que se parezca a él.

RAY PALAX III

El servicio recogía los platos con parsimonia. No tenían prisa, y era comprensible: Danella Venetti ya no estaba allí para exigírsela. Las intenciones de la señora de Bosquesangre en ese momento eran otras. Otras muy distintas. Ray cerró los ojos y se inclinó con la silla hacia atrás.

«Nunca me había sentido tan avergonzado de mí mismo.»

Pero no había tenido alternativa, así como tampoco la había tenido Carinne. Las tornas habían cambiado de una manera tan brusca que en pocos meses la autoridad de ambos había caído en picado. Obedecer, y no cuestionar. Todo se reducía a eso, y se hacía por una razón, les incumbiera a ellos o no. Eran las políticas del nuevo Imperialis, del nuevo trono, del nuevo Metropol.

Entonces, ¿qué era lo que fallaba? Porque algo no terminaba de encajar en aquel episodio. Los reyes desaparecidos, Danella Venetti actuando en secreto y a sus espaldas… Quizás ahí estaba la clave para desestabilizar su nuevo orden: hacerles ver que no estaban tan unidos como pensaban. Tal vez juntara el valor suficiente como para mover sus fichas. Era bastante improbable.

El destino que había sufrido Carinne era lo que a Ray más le dolía. Sabía que la chica, a la que quería como a una hija, nunca habría deseado casarse con Ygion Venetti. «Qué demonios, ¿quién pensaría lo contrario?». Ser la heredera de una dinastía milenaria tenía sus ventajas, pero todas ellas se paseaban vestidas de inconvenientes. La corona podía ser oscura; o al menos, implicaba cosas oscuras. Él mismo lo había visto con sus propios ojos. No hacía tanto, no habían pasado tantos años…

Miró a la chica rubia. Estaba enfrente, sentada en el lado opuesto que él, cabizbaja. Algo en su gesto le decía que no sabía muy bien a dónde ir. Era como un títere manejado por Danella, cuyas cuerdas descansaban sobre el suelo, inertes, sin movimiento y sin órdenes. ¿Acaso tenía aquella joven vida propia, sentimientos, objetivos u opiniones? Y, de ser así, ¿acaso se atrevería a mostrarlos?

—Lyl, ¿verdad? —dijo Ray, rompiendo el hielo.

La muchacha levantó su mirada hacia él. Sus pómulos, sus ojos azules, sus labios, esas cejas de arco angelical. Ese cabello rubio que le caía en ondas por los hombros. Esa sonrisa que en ese momento no mostraba pero que Ray juraría por todos los cielos habérsela visto lucir.

—Dígame, señor —contestó tras un lapso breve.

El archisanador no supo qué decirle. Simplemente había sentido la necesidad de llamarle la atención. Se sentía estúpido. En ese momento entró otro empleado del servicio y se llevó los platos que quedaban. Luego apareció una mujer y recogió el mantel. Por último, un joven llegó y limpió la mesa. Ray empleó todo ese tiempo en estar callado, meditando. Lyl tampoco hablaba. Parecía incómoda.

—Nada, es sólo que… —dijo él. Había algo en ella que le inquietaba. Había algo en sus ojos, en esa mirada… algo había—. Bueno, que... qué locura de noche, ¿no?

La muchacha no contestó al instante, sino que sonrió levemente. Con toda seguridad era una sonrisa forzada. Ray esperaba no estarla molestando.

—Sí… —Bajó la mirada a la mesa, ya impecable. Tras unos segundos volvió a mirar al hombre—. ¿Ha oficiado muchas bodas, señor?

—Lo cierto es que no. Ésta es… es mi primera vez.

—¿En serio? No lo parecía.

—Uno tiene que estar preparado para todo, pero normalmente estas cosas las llevan los sacerdotes.

Lyl giró la cabeza hacia uno de los ventanales. Su pelo flameó con el movimiento. Ray se fijó en el perfil, en la nariz, la curva de los labios, la insinuación del mentón, la mandíbula… Sin darse cuenta, se estaba levantando y caminando hacia ella. Se sentó a su lado. La joven se había vuelto para mirarlo. Fruncía el ceño con cierta delicadeza, como si le costara. Tal vez no estaba acostumbrada a hacerlo.

—¿Se encuentra bien, señor Palax? —preguntó ella, sin cambiar el gesto.

Ray parpadeó, como si acabara de regresar a la realidad. Ni siquiera recordaba haberla abandonado. No sabía qué le ocurría.

—No, disculpa —contestó, y soltó una risa tímida y absurda. Apartó los ojos, y luego los devolvió hacia ella. No podía evitarlo—. Es que tu… tu cara… ¿de dónde eres?

—¿Cómo que de dónde soy?

—Sí. Quiero decir, vendrás de algún lado, ¿no? Ya sé que eres…

—Huérfana, sí.

Parecía irritada. Ray juraría que incluso se había inclinado un poco hacia atrás, como haciendo ademán de alejarse de él. Desde su perspectiva no estaba del todo claro. Tal vez fueran imaginaciones suyas, nada más. Posiblemente todo existiera sólo en su cabeza.

—Bien, entonces… —No sabía cómo formular las palabras para que entendiera lo que quería decir—. Tus padres… ¿qué fue de ellos? ¿Lo sabes?

—No.

Lyl apartó la mirada. Ray notaba el sudor fluir de su propia frente. Lo estaba haciendo mal, todo mal.

—Entonces… ¿de dónde vienes? Tienes que venir de algún lugar, estoy convencido de que…

—De Bosquesangre —sentenció la joven y, tras hacerlo, se levantó rápidamente y desapareció por la puerta.

Ray la observó irse. Contempló su cabello rubio desaparecer por el umbral, y el color quedó impregnado en sus retinas hasta que se vio rodeado de sombras. Sombras rojas.

—Doctor Palax —dijo uno de los soldados—. Tienes que volver a tus habitaciones.

No opuso resistencia. Los agentes de los Venetti, solamente dos, lo acompañaron por los pasillos mientras su mente, en cambio, se alejaba de él. Sus pensamientos daban vueltas en sí mismos, y se retorcían, y se repelían. La sinapsis jugaba a sus juegos violentos. Llegado el momento, incluso, Ray tropezó con uno de los guardias que lo flanqueaban y éste lo miró con fastidio.

—Disculpe, perdón, lo siento —dijo el archisanador, devolviendo a la distancia su lugar.

Lo dejaron en su puerta, quedándose uno a cada lado de la misma. Ray entró y se encerró. Fue hacia su cama y se tumbó boca abajo. Estaba muy cansado. Era muy tarde, la noche llevaba despierta varias horas. Rodó hacia un lado y reposó la cabeza sobre las sábanas. La almohada estaba al final, lejos todavía de él. En realidad, no tenía ganas de dormir.

El pelo de Lyl seguía en su retina, moviéndose, zarandeando el aire que la rodeaba. Y sus ojos azules lo traspasaban, se acercaban a él y entraban dentro de los suyos. Daban vueltas, junto con todo, rodeados de colores y formas extrañas. Ray había cerrado los párpados, pero su mente estaba en vilo, funcionando.

El vapor… el vapor… La Sala Azul, y el vapor. La humedad, el calor y una chica gritando. El llanto de una joven. Las súplicas.

—¡Soltadme! ¡Quiero verlo! ¡Ya soy mayor, soltadme! ¡Por favor, papá, por favor!

«Dejadla, dejadla». Habían pasado años, y todavía se sentía con el derecho de pedirles que la soltaran, que la dejaran observar. Que le permitieran ver a su madre desaparecer, en mitad del vapor, de la habitación de tonos azules, y de la nada. Era algo tan opaco que incluso a él mismo le costaba asimilarlo. El resto era un secreto que se llevaría a la tumba.

Se levantó de la cama de un salto, con una energía que ni él mismo creía haber poseído nunca. Se sentía con muchas cosas por hacer, así que fue hacia su cuaderno violeta, su Cuaderno de Luz. En él guardaba apuntados los progresos de la enfermedad de Angust, y otras tantas cosas que el viejo rey había considerado importantes. Miles de datos, fechas y resultados. Miles de tonterías.

«Ahora todo esto sobra en mi vida.»

Cuando se dio cuenta, se encontró arrancando las páginas. Una a una, luego de dos en dos, y más tarde los puñados ponían en jaque la integridad física del Cuaderno de Luz. Las hojas de papel volaban por la habitación debido a la furia. ¿Qué estaba haciendo? ¿Estaba rompiendo con Angust, con su pasado o con todo al mismo tiempo? Si lo que quería era escribir tenía más cuadernos. Entonces, ¿por qué ése? ¿Qué significaba esa necesidad? No lo sabía, pero tampoco era capaz de negar su existencia.

Cuando hubo terminado y sólo quedaban cosidos papeles en blanco, Ray arrastró las manos por el suelo y recogió todo lo que había tirado por ahí. Una vez reunidas todas las páginas, al principio no supo qué hacer. Luego lo tuvo claro: las llevó a la ventana y las arrojó a la ciudad. No había nada importante, ni secreto. No le concernía si la gente descubría la verdad sobre la enfermedad de Angust Balaeri o no, ya era tarde para discutirlo. Las vio volar.

—Adiós, Angust, viejo amigo.

Después volvió a su mesa y cogió el Cuaderno de Luz. Estaba vacío, nuevo, con la mitad de las hojas que antes pero, aun así, completamente limpio. Se sentó en su silla y cogió un bolígrafo. El papel en blanco era su peor rival. Los Venetti al menos le daban algo en lo que pensar, pero enfrentarse a dilemas como aquél le resquebrajaban por dentro. ¿Qué debía escribir? ¿Qué tenía que poner exactamente?

Se levantó, soltó el bolígrafo con brusquedad en la mesa y éste rodó hasta caer al suelo. Luego Ray dio varias vueltas por la habitación. Se tumbó en la cama. Se volvió a levantar. Las ondas rubias de Lyl no desaparecían de su mente. Giraban unas en torno a otras y, de repente, adoptaban la forma de una amapola. Una amapola amarilla, brillante, incandescente. Parpadeó infinidad de veces hasta que la imagen se hubo esfumado.

Volvió a sentarse en la silla y escribió “Sophin” en el papel. Pronto habrían pasado dieciocho años. Dieciocho años eternos. No había forma de perdonárselo a sí mismo. Los dos habían sido responsables, pero en ese momento sólo quedaba él. Era imposible esconderse del dedo acusatorio de la culpabilidad.

“Sophin”, y Ray no supo cómo seguir. Se veía incapaz de encontrar las palabras adecuadas para alguien que ya no vivía en ese mundo. No era tan sencillo como casar a dos personas, o como pincharle el brazo a un loco. Tenía que ser algo tan sutil como para ser escondido, y tan certero como para saber que aquella persona que debía leerlo jamás lo haría. Tan certero como para encerrarlo dentro de su propia alma y vivir con ello hasta el fin de sus días.

Ray arañó la madera de la mesa por debajo. Sentía una rabia inmensa al no poder expresar sus tormentos. Estaba seguro de que ella, de haber estado en su lugar, habría sido capaz de escoger el mensaje correcto. Hablar, abrirse a alguien, aunque fuera a un estúpido cuaderno de tapas violetas, era algo que se escapaba a sus posibilidades.

Cerró el Cuaderno de Luz, lo abandonó sobre la mesa y se tumbó en la cama de nuevo. Su cansancio no había menguado. «¿Acaso eso es malo? Sólo quiero dormir. Y olvidar». Dejó sus párpados caer, y a su sueño entrar en él. El negro empezó a volverse blanco, gris, y un azul difuso. Volvía a estar rodeado de vapor. Sentía el calor como algo muy real. Lo era. Tenía que serlo. Ray avanzó hacia adelante, con los brazos extendidos al frente.

Y consiguió abrazar a alguien. Estaba de espaldas a él, y el olor de su cabello ponía en fuga la peste insulsa del vapor. Ella permanecía quieta, serena y dócil. No movió sus brazos para corresponderle el abrazo, ni giró su cabeza para mirar a Ray. Simplemente se dejó querer, como un espectro inerte sin alma propia. El corazón no le palpitaba, eso estaba claro. Y, a más señas, era invisible. O al menos la humareda impedía apreciar nada. Pero él sabía que ella estaba allí, con él, recibiendo su calor corporal. Se sentía sudoroso, pero también relajado. No quería estar en ningún otro lugar más que allí mismo.

Entonces ella empezó a menguar. Al principio era imperceptible, pero luego se hizo patente. Los brazos de Ray entrechocaron y aquella persona desapareció, desvaneciéndose ante él. Ya no estaba allí. Ya no estaba a su lado. Preso del pánico, el archisanador empezó a caminar hacia adelante, más y más, buscándola. Tenía que encontrarla, tenía que dar con ella, donde quisiera que estuviese. Tenía que ayudarla a salir de allí. Había algo que debían hacer.

Ray Palax despertó entre sudores y lágrimas. Se levantó de golpe, cogió el Cuaderno de Luz y lo arrojó por la ventana. No quería saber de él nunca más. Tenía que aprender a pasar página de una vez por todas, y para siempre. Era necesario, su nueva vida se lo exigía. Si tenía que morir de viejo y al servicio de los Venetti, así sería. Nada más le vinculaba a ese mundo.

Volvió a su cama y se acostó sobre las sábanas, por cuarta vez. Sus sollozos eran inocultables. De nada servía el disimulo si estaba allí, solo, sin dignidad aparente que camuflar. Pero la soledad se esfumó, o se escondió, en cuanto escuchó el ruido en la puerta.

—Que sea rápido. —Era la voz de uno de los soldados—. Tienes dos minutos.

Alguien entró. Se escucharon pasos silenciosos, pero nadie podría negar que Ray estaba acompañado. Se levantó con pereza y se giró hacia el recién llegado. Era Falise, y lo primero que hizo tras el contacto visual fue levantarse la blusa. Antes de que pudiera pedirle que parase, un puñado de papeles cayeron violentamente sobre el suelo. Los había traído escondidos en su espalda. La expresión de la chica muda no varió en ningún momento.

—¿Qué… qué es esto, Falise? —quiso saber el archisanador.

Se acercó a ella con pasos vagos y ojos incrédulos. Se trataba de un montón de dibujos y mapitas que, al parecer, había realizado ella misma. Se agachó con pesadez y cogió uno de ellos. Al principio vio cuadrados concéntricos, llenos de suciedad. Luego se dio cuenta de que era un pasillo. La muchacha no dibujaba muy bien, nada tenía que ver con su caligrafía; pero sí se entendía lo que representaba, más o menos. A continuación, cogió otro. Eran caricaturas, trazos básicos, de un montón de personas juntas en algún lugar. Parecían alborotadas, porque estaban apelotonadas unas con otras sin ningún orden en particular. Era bastante caótico y difícil de entender.

Miró a Falise, que turnaba su atención entre Ray y los dibujos.

—¿Me estás queriendo decir algo con esto? —le preguntó a la joven.

Ella asintió, afanada. El archisanador volvió a mirar hacia abajo. El contacto con la muchacha había sido más cercano desde su conversación de la cafetería, en la que ella le había entregado la servilleta con el nombre de Angust Balaeri. Al parecer, Falise se sentía más en confianza con él tras aquello. Vivir en sus nuevas condiciones, amenazados continuamente por los Venetti, había creado un vínculo especial entre ellos dos. Eso era bueno, positivo al menos.

Ray observó otros dibujos. En todos veía algo parecido a pasillos y grupos de gente. Sin embargo, se repetía un patrón: tres personas, de más grande a más pequeña, caminando. Les había dibujado pelo, y por su longitud se podía entender que eran dos chicas y un chico. Una de ellas, la más alta, tenía dos potentes círculos azules en la cara. Debían de ser los ojos. La de en medio, que le sacaba unos pocos centímetros al zagal, también tenía dos círculos dibujados. La diferencia era que los suyos, para sorpresa de Ray, eran rojos.

Volvió a mirar a Falise, y señaló el dibujo de la chica alta de ojos azules.

—Ésta… ¿eres tú?

La muchacha muda arrancó el papel de las manos de Ray y lo observó. Tras ojearlo un rato se lo volvió a mostrar, señalando el monigote que, se suponía, la representaba a ella. Asintió con la cabeza mientras lo hacía.

«Me está queriendo decir algo, y no entiendo muy bien qué es.»

En cualquier caso, aquello lo ayudaría a ocupar su mente con otras cosas. En realidad, le venía bien. Cogió otro dibujo y lo analizó. Vio unos cuadrados que se superponían unos a otros, y una gran línea que iba de un lado a otro. Varias rayas azules, unidas, caían hacia abajo, hacia una enorme mancha del mismo color. Tardó unos instantes en aclararse, pero enseguida lo supo. Los torrentes de la presa.

—¡Esto es Grancannon! —exclamó.

Falise se llevó un dedo a los labios, indicándole que debía callarse. Tal vez no sabía que los muros los aislaban, y se sentía desconfiada. En ese momento y más que nunca, Ray se arrepintió de no haber aprendido antes los signos de los mudos y los sordos. No obstante, y aunque con dificultad, se entendían. Volvió a ojear los papeles. Había por lo menos una docena. La muchacha había dedicado a esos dibujos un tiempo que probablemente no tenía, así que lo había hecho por algo. Sabía que estaban relacionados unos con otros. Pero ¿cómo?

Cogió otro dibujo. Se trataba de una escena con mesas y lo que parecía un ordenador gigante. Había carteles en las paredes, garabatos, pero esos ya no los conseguía descifrar. Todo estaba lleno de rayitas, como si representaran suciedad. En cualquier caso, Ray tenía algo muy claro.

—Esto ya no es Grancannon —afirmó, mirando a Falise. Pero, para su sorpresa, ella volvió a asentir—. ¿Cómo? ¿Lo es?

La joven seguía asintiendo, así que no había otra alternativa que creerla. Por la cantidad de personas que había esbozadas en la mitad de los dibujos, Ray estaba convencido de que se trataba del Lunes Negro por la noche. Mientras Imperialis era asediado, la presa se había llenado de gente. No recordaba ningún otro momento en el que algo así hubiera ocurrido. Y Falise había estado allí con él, cuidando de los niños. Recuperó entonces a la niña de círculos rojos. ¿Ésos eran los niños? Eran más pequeños que ella, así que sí, tenían que serlo.

—¿Los conoces? —le preguntó a la joven, señalándolos.

Ella asintió con energía. Ray meditó unos instantes. Sólo había una familia de la que pudiera proceder aquella niña.

Sin embargo, antes de que fuera capaz llegar a ninguna conclusión, las puertas se abrieron de golpe y los soldados entraron.

—Se acabó el tiempo, os habéis excedido otros dos minutos —dijo uno de ellos, mientras que el otro cogió a Falise del brazo y la levantó del suelo—. Ya es muy tarde, y esta chica tiene que trabajar mañana. —Se quedó perplejo un segundo, mirando el suelo—. ¿Qué es todo esto?

Ray estaba petrificado, pero reaccionó deprisa.

—Me ha hecho unos dibujos, para que no me sienta solo.

Sabía que no se creerían nada, pero al menos tenía que intentarlo. El guardia se agachó y cogió dos papeles. Los miró a un lado y a otro, dándoles varias vueltas.

—¿Qué es esto, Palax?

—¿Eso? Yo… no… no lo sé, la verdad. Falise es muda, ni siquiera puede decírmelo.

—¿Ni escribirlo tampoco?

Ray se trabó. Esos hombres eran idiotas, lo suficiente como para no averiguar jamás en qué consistían los dibujos. Pero eran fuertes, y tan viles como requería serlo el estar a las órdenes de los Venetti. Tenía que andarse con cuidado.

—Podría, pero ¿sabe qué? No importa. —Ray cogió unos pocos dibujos y los fue ordenando. El primero que agarró fue el de las mesas y el ordenador. El segundo, uno cualquiera en el que apareciera la niña de círculos rojos. El resto daban igual—. Me gusta que me haga dibujos, antes también lo hacía. La muchacha no tiene muy buena mano, pero los hace desde el corazón. ¿Qué hay mejor que eso?

El soldado no parecía muy convencido. Cogió otro de los garabatos y le echó un ojo. Ray estaba empezando a inquietarse.

—¿Quién es esta gente? —preguntó el agente. Había elegido uno de los del sector seis, donde se había acogido a la élite y sus niños.

—Supongo que será un parque —dijo el archisanador.

—Esto no es un parque. No hay verde.

—A lo mejor Falise no tenía un color verde.

El guardia lo miró con desconfianza y se agachó para recoger un par de dibujos más. Los plegó y se los guardó en el bolsillo. La mayoría se habían quedado por el suelo, donde la joven los había dejado caer al levantarse la blusa. Ray no apartó ni un instante la mirada del soldado.

Pero el que habló fue el otro, que todavía tenía a Falise fuertemente agarrada por el brazo.

—Esta chica ya es mayorcita para ir haciendo dibujitos tontos. Informaremos de esto al rey Erebron.

Ambos salieron por la puerta y cerraron con brusquedad tras de sí. Ray miró los dibujos de nuevo, y luego alzó la vista hacia el lugar por el que habían desaparecido. «Han hecho el cambio de guardia. Los soldados que ahora me vigilan son los del rey». ¿Tan medido lo había tenido Danella Venetti como para anticiparse también a aquello? La mente calculadora de esa mujer le daba escalofríos.

Ray se agachó hacia adelante y, a gatas como un niño pequeño, empezó a recoger los dibujos y amontonarlos todos en una pila. Luego se levantó, no sin esfuerzo, y se los llevó a la cama. Ojeó de nuevo el de las mesas, y el de la niña, y el de la presa. Ver aquel último le hizo acordarse de su hermano mayor.

«Nikolao. Nostradamus.»

Finalmente, y por quinta vez aquella noche, Ray Palax se acostó en la cama. Nunca supo si se durmió entre alegrías, entre sollozos o entre temores.

LEIF PALAX VI

Su deslizador salió con veinte minutos de retraso. Eran las once y media de la noche y Metropol estaba inusualmente agitada.

—No molestéis a los reyes con tonterías —ordenó Leif al copiloto.

—No contestan —replicó él—. Erebron Venetti no está en Imperialis.

—No los molestéis.

Pero no eran tonterías. La avanzada de rasos que había mandado Darion a Lacunia habían confirmado lo que se temían. Los equipos ya estarían sofocando las llamas. Nadie se había previsto nada semejante.

Encendieron las sirenas. Los pocos deslizadores que circulaban a aquellas horas por la calle se apartaban al verlos y oírlos pasar. Las ondas sonoras rebotaban contra los ventanales de cristal y ensordecían a todos. Leif se colocó unos auriculares aislantes, se sentó en uno de los asientos y cerró los ojos. Quería llegar descansado, al menos un poco.

Cuando los volvió a abrir todavía no estaban en la villa de los Boffimar, pero el joven oficial se levantó de golpe y se quitó los cascos. Las sirenas habían enmudecido, y al fondo unas luces naranjas encendían el agua del lago. Leif observó, desde la lejanía, los centellazos del fuego contra el cielo negro de la noche. Conforme se acercaban llegaban los gritos, las órdenes y el estruendo de la madera al desplomarse poco a poco. Las manchas naranjas se hicieron grandes y más visibles. No obstante, una vez pisada la tierra, se encontró con un fuego casi extinto. Las brasas cubrían el suelo y ahogaban los escombros.

No quedaba nada.

Leif caminó unos pasos en línea recta. Sabía lo que tenía que hacer.

—Keon, acabo de llegar —dijo por el pinganillo—. La villa de Lacunia ya no existe.

Su compañero tardó unos instantes en contestar.

—Me lo imaginaba. —Su voz sonaba cansada. Por lo visto llevaba dieciocho horas en Torre Metropol—. Mi padre me contó una vez que Raymond Balaeri dijo que era imperativo sustituir las casas de madera por otras de materiales más resistentes.

—De mucho sirve ahora eso.

Cortó la comunicación. No quería que lo molestaran. Caminó un poco más y se acercó a los restos de la estructura. La villa había sido calcinada hasta los cimientos. No quedaba ni el esqueleto de lo que fuera horas antes. Si a Leif alguien le hubiera pedido que señalara la puerta, no habría sabido qué contestar.

Cogió un trozo del tablón del suelo y empezó a remover las brasas con él, mientras pensaba. Al fondo todavía quedaban algunas llamas, pero sus hombres pronto les darían muerte. La oscuridad fue retornando poco a poco al lugar, hasta el punto en el que las ascuas pobres, las linternas y las escasas estrellas eran las únicas luces que los acompañaban. Una pared cayó. Leif siguió caminando. Los agentes iban yendo de un lado para otro, pero no lo importunaban en ningún momento. Los tenía bien adiestrados para que guardasen silencio mientras él meditaba sus opciones. Hombres de treinta y cuarenta años esperando las órdenes de un chico de veinticuatro. «Gracias por tanto, Claune». Luego intentó sonreír, pero no pudo.

Una vez las planchas aislantes estuvieron sobre el suelo de la casa, Leif pudo entrar. Sus subordinados habían creado una especie de pasillo a lo largo de la planta del edificio, y otro a lo ancho. El muchacho paseó por encima, haciendo crujir las láminas al apoyar el pie sobre éstas. El ruido era una mierda.

Lo único que tenía a su disposición era el primero de los dos o tres pisos que habían constituido la villa de Lacunia. Sobre las cenizas se alzaban calcinados algunos muebles de metal, como frigoríficos y cocinas, así como trozos de pared que todavía no habían caído. El techo ya no estaba, y más o menos por el centro se podían vislumbrar los restos nacientes de unas escaleras.

Un soldado fue hacia él por uno de los pasillos de planchas.

—Oficial Palax, hemos encontrado esto.

En su mano sostenía un hueso afilado. Leif lo cogió, lo atrajo hacia él y lo iluminó con la linterna de su dispositivo.

—Esto es un colmillo.

—¿Había animales en la casa?

—Te aseguro que no un jabalí, vivo al menos.

Siguió adelante. El humo tímido que exhalaba la ceniza y las brasas hacía que le escocieran los ojos, y de vez en cuando se tenía que secar las lágrimas con un pañuelo. Estar allí más de cinco minutos era sofocante, insoportable. Imposible.

Leif volvió sobre sus pasos y salió fuera. Esperaría un rato hasta que todo estuviese más accesible. Caminó por los patios y se acercó al lago. Al fondo, en la distancia, las luces de las casas del valle se habían ido encendiendo una a una hasta que, al parecer, todos en la comarca habían decidido no dormir aquella noche. Una carga compartida, pero ellos no cobraban un salario por permanecer en vela hasta encontrar respuestas. No, ellos le darían a Leif Palax las respuestas.

Los primeros en llegar fueron un hombre gordo con lo que parecía su hijo. El muchacho debía de tener unos dieciocho años.

—¿Qué… qué? —balbuceó el señor.

El muy idiota había tenido el tiempo suficiente de camino hacia allí como para salir de su sorpresa. Leif no aguantaba a la gente lenta de mente.

—¿Les puedo hacer unas preguntas? —intervino, apuntándoles con el dispositivo. La luz les iluminó la cara y los cegó en la noche.

—Sí, por supuesto —contestó el hombre, entrecerrando los ojos—. Pero nosotros… no sabemos nada. ¿Cómo está el Maestro Q? Los Boffimar, los niños…

Leif cerró los ojos y bajó el dispositivo. Era cierto, había niños. Dio unos pasos a un lado y le pegó una patada a un tablón quemado. La impotencia trepó por su interior y se quedó allí. Apretó el puño libre con fuerza. «Joder». Luego se volvió hacia los civiles, que lo miraban como imbéciles.

—¿Quién dio la voz de alarma? —les preguntó.

—Eh… un pescador —respondió el señor.

—¿Pescáis por la noche?

—Sí, es… es una práctica habitual.

Leif puso los ojos en blanco. Luego les dio la espalda y volvió a entrar en las ruinas quemadas. En algún momento llegaría alguien con información útil, aunque era sólo una corazonada.

Sus compañeros rastreaban cada rincón de la villa. El trabajo que hacían no era malo, pero podían escapárseles detalles importantes. Ahí era donde comenzaba su papel. Caminó por las chapas, observando todo lo que alcanzaba el haz de luz de su dispositivo. Restos de madera derretida y ennegrecida, telas chamuscadas, muebles rotos, cristales hechos trizas. Todo se olía, pero Leif buscaba el aroma de la carne chamuscada. Buscaba cadáveres.

Encontró el primero pasados unos minutos, pero fue en vano. El rostro era irreconocible, aunque por la estatura debía de ser alguien mayor de veinte años. Junto a él unos soldados hallaron tres más, todos en las mismas condiciones deplorables. Leif dedujo que se trataría de empleados del servicio, por los muebles de metal que había a su alrededor.

Entonces se fijó en algo. Ante él permanecía en pie una mesa de acero que había protegido el suelo de la lluvia de ceniza y escombros. La madera había quedado calcinada igualmente, pero su superficie era más reconocible que el resto. Sin embargo, encontró dos círculos negros grabados en su textura. Dos círculos negros perfectos.

«Quemaduras de láser.»

Miró a los demás. Una vocecita en su cabeza le pidió que no dijera nada. Frunció el ceño y siguió con su camino, haciendo crujir las planchas y dando una estridente banda sonora a sus nuevas ideas. No le gustaban en absoluto.

Al cabo de quince minutos ya habían encontrado al menos doce cadáveres, los suficientes como para decretar que no había sobrevivido nadie al incendio.

—¿No hay más? —preguntó Leif a uno de los dos capitanes que habían designado para el caso de Lacunia.

—Las cámaras de rayos no han encontrado nada de momento, pero seguiremos buscando. Todavía faltan los cuerpos de los niños, deben de estar escondidos bajo los escombros.

El joven oficial asintió con la cabeza y se dirigió de nuevo a la salida. Se habían agrupado algunos curiosos más, casi todos adultos. Cuando lo vieron aparecer se precipitaron sobre él haciendo ademán de preguntarle mil cosas, pero Leif levantó el brazo con la mano abierta. «Callaos, coño». Luego se desvió hacia un rincón y llamó a Torre Metropol por el pinganillo.

Esa vez Keon tardó menos en contestar.

—Dime, señorito. —Y un bostezo para decorar.

—Doce cadáveres, pero ninguno de niños. ¿Me puedes facilitar la edad de los hijos del señor Boffimar?

—Ahora mismo, querido. —Se escuchó el teclear del ordenador de Keon. Escribía muy deprisa—. A ver, según el registro civil el mayor, Thurandor Boffimar, tenía dieciocho, y la niña quince. Hyana se llamaba. Luego está el menor, Grebon Boffimar, que debía cumplir catorce en unos meses.

—No son tan niños. Alguno de los cuerpos que hemos encontrado podría ser el suyo.

Keon titubeó unos instantes.

—Lo mejor en estos casos es declarar el siniestro total. No ha habido supervivientes.

—Va a ser lo mejor —contestó Leif, y colgó la llamada. Y bloqueó el pinganillo.

El último siniestro que habían declarado había sido el de Gommirath. De alguna forma, se sentía responsable de todo. ¿Qué diferencia había? Que el Lunes Negro había sido él el que se había manchado las manos de sangre, eso era. No había más respuesta que ésa: todas las muertes son mal recibidas en el mundo de los vivos.

Una mano tocó su hombro y su reacción fue apartársela inmediatamente. Leif se dio la vuelta y vio a un hombre.

—¿Qué ha pasado? —preguntó el susodicho—. ¿Pueden decirme qué ha pasado?

Su rostro parecía consumido y los ojos le temblaban. La luz de las linternas acentuaba sus líneas de expresión.

—Estamos en ello —contestó el joven, pero luego se dio cuenta de que el resto de curiosos se habían acercado a ellos—. Buenas noches. Necesito… —Todos parecían bastante asustados, aunque si habían ido allí era para ser útiles. Si no, su lugar estaba en sus casas—. Necesito que me digan si vieron o escucharon algo fuera de lo normal las últimas dos horas.

Los civiles estallaron en murmullos y susurros, mientras lo miraban con desconfianza. «Soy la ley, ¿por qué me miran así?». Entonces lo supo: le tenían miedo. Tenían miedo de Torre Metropol. Jamás le dirían la verdad si eso iba a ponerlos en peligro. Y no los recriminaba por ello, era normal. Los actos de los cuerpos policiales hablaban por sí solos.

—Nosotros vimos el incendio desde casa —dijo el hombre que le había tocado el hombro—. No sabemos nada más.

—A mí me llamó mi vecina, y vine con ella —intervino una mujer—. Hemos traído cubos de agua, pero creo que no hacen falta ya, ¿no?

Leif miró al lago. Lo último que necesitaban era agua, pero no se atrevió a reprochárselo a la mujer. Lo había hecho de buena voluntad.

—Yo… escuché algo antes —dijo otra voz de mujer. El joven se giró de nuevo para buscarla con la mirada. Cuando la encontró, vio que era una chica agraciada, tal vez poco mayor que él—. Unos sonidos agudos, muy cortos. Creo que eran…

«Disparos.»

—Bueno, muchas gracias por todo —la interrumpió Leif. Luego se dirigió hacia unos soldados que se estaban mirando las caras entre ellos a pocos metros—. Vosotros, ya que no estáis haciendo nada, haced el favor de acompañar a estas buenas personas a sus casas. Ya es bastante tarde.

La gente empezó a quejarse, pero Leif los ignoró a todos, dándose la vuelta y caminando de nuevo hacia Lacunia. No estaba nada contento con lo que acababa de confirmar. «Los crímenes se multiplican, y que terroristas como Oasis Finisterre o Cristoph Bane anden sueltos por ahí no me hace la menor gracia». Pero de su boca no saldría nada. Ni a los capitanes, ni a Keon, ni a Darion. A nadie. Lo que allí había ocurrido era un desafortunado incendio, que había acabado con la vida de todos los miembros del clan Boffimar. Metropol superaría ese golpe, como había superado otros tantos.

Se sentó en una roca, se cruzó de brazos y se reclinó hacia atrás hasta que se le hubieron tensado los abdominales. Disparos, armas. Claune Menner había matado gente con sólo firmar un papel, y se había escabullido a tiempo para evitar represalias por ello. «Ahora los civiles pueden llevar láseres, y eso es todo culpa suya». Disparos, armas. Alguien había apretado el gatillo allí, hacía menos de dos horas, y nunca descubriría quién. Las pocas pruebas se las había llevado el fuego consigo. Que los cielos lo ayudaran.

Un capitán se le acercó con un terminal en la mano.

—Señor, una llamada del oficial Gyl por el canal general —dijo, alzando el aparato hacia Leif—. Dice que ha bloqueado su pinganillo y que no puede comunicarse con usted.

—Qué pesado es. —El joven cogió el terminal y se lo puso en la oreja desnuda—. ¿Qué?

—Como vuelvas a bloquearme te juro que mañana mismo estás en la calle. —Keon parecía divertidamente irritado.

Leif soltó una carcajada. Necesitaba aislar su mente.

—Ve al grano, princesa. ¿Qué pasa ahora? —preguntó, mientras desbloqueaba el pinganillo.

—Darion quiere hablar contigo. —Hizo una pausa—. Sí, sí. ¡Vale, te he oído! —Al parecer estaba acompañado de alguien en la central—. A ver, Leif, ¿me escuchas?

—No puedo evitarlo.

—Bien, antes de nada, comunícame que el fuego está extinto.

—Prácticamente sí. Lo que queda se lo cargará la lluvia de mañana. La antena de Imperialis dice que se acercan nubes de las generosas.

—No seas idiota, estáis en un bosque. Apagadlo. —Keon hizo otra pausa. Luego Leif se dio cuenta de que estaba hablando con alguien, de nuevo, pero se oía distorsionado. El muy capullo había tapado el micrófono con la mano. Pasados unos instantes se le escuchó de forma nítida de nuevo—. Y otra cosa. Mañana por la mañana celebrarán un funeral en el panteón de los Boffimar en Campus Maxima. Para toda la familia. Díselo a los ciudadanos de Lacunia. —Siguió hablando de fondo, y a continuación volvió a la conversación—. Vale, ya está.

—¿Con quién cojones estás hablando? —El irritado había pasado a ser él.

—Con Darion.

—Dile que se ponga.

—Sí, en unos minutos.

Keon puso la llamada en espera. Leif no soportaba que Venetti se hiciera el ocupado, y menos todavía desde que era el líder de Torre Metropol. Odiaba que lo mandaran a hacer el trabajo de campo mientras ellos jugaban a los oficinistas. Le crispaba los nervios.

Al rato dos agentes pasaron por su lado, trasladando un cuerpo. Una sola pierna, y los restos de un tronco donde debía estar la otra. Probablemente sería el único cadáver del que reconocería algo. Lo había visto antes, vivo, en el recibidor de la central la mañana del Lunes Negro. Le había pedido ayuda al pobre hombre para colaborar con la evacuación de la ciudad, y Leif se lo había agradecido así. Sentenciándolo. No lo había matado él, pero había sido el acuerdo firmado por Claune el que había acabado con su vida. No podía sentirse menos culpable.

—¿Están todos tan calcinados como éste? —preguntó el joven a uno de los soldados.

—Me temo que sí, oficial Palax.

—Así no hay quien haga una autopsia. —Los del laboratorio se iban a rebotar cuando vieran aquello.

Justo al marcharse ellos, la llamada se reanudó, pero esa vez por el pinganillo. Leif no pudo disimular el sobresalto. Nunca terminaba de acostumbrarse a que apareciera gente en su oído de vez en cuando.

—Leif, ¿estás? —Era la voz de Darion.

—Aquí estoy.

—Vale. El informe está hecho, Keon se ha encargado de todo. Mi llamada es más bien por motivos… personales.

—Thurandor, el mayor —dijo Leif, manteniendo el tono más neutro de voz que le era posible—. Era tu pupilo.

—Sí… ¿sabes si…?

—Está muerto, tío. Como todos los demás.

Durante un lapso de tiempo ninguno de los dos dijo nada. El joven empezó a meditar si había escaseado en tacto al decírselo, pero era algo que Darion ya debía saber. Siniestro total, todos muertos, también el chico. Podían seguir buscando cadáveres, pero no tenían la certeza de cuántas personas se habían encontrado en la casa en el momento del incendio. En algún lugar habría contratos de trabajo, registros, que indicaran el número de sirvientes. Pero tal vez alguno librara, o dos, y ahí las cuentas ya se rompían. Además, si sus sospechas eran ciertas y alguien había entrado con láser en mano, probablemente no habría dejado testigos.

Siniestro total, todos muertos.

—¿Algo más? —preguntó Leif.

Darion colgó la llamada. El joven se encogió de hombros y dio un paseo bajo las estrellas nubladas. «Tenemos al clan Boffimar en el punto de mira», había dicho Venetti el día de la fuga de Oasis Finisterre. «Nosotros, ¿y cuántos más?», se preguntó entonces él. Los que habían matado a los señores de Lacunia lo habían hecho por una razón. Una razón que no pocos compartían.

Pero si algo tenía claro, era que Joseba Permiaden sólo había dicho tonterías. Nadie le creía, ni en Imperialis, ni en Torre Metropol; tal vez ni siquiera en su propia casa. Pero entonces, ¿por qué Quariold Boffimar había exigido su liberación? ¿Por intereses? ¿Por sangre? Alguien mentía.

Se miró las palmas de las manos y buscó sus líneas. Sólo una persona capaz de confiar en las palabras de Joseba, de creer que aquella familia confabulaba contra el sistema, habría encontrado suficientes razones para ir y matarlos a todos. No obstante, eran acusaciones muy graves, incluso para un oficial de Torre Metropol. Lo inteligente en ese momento era callarse ante deducciones tan peligrosas. No tenía ninguna deuda con aquellos muertos. De estar vivos, tal vez su decisión hubiese sido otra. Tal vez.

¿Y qué había confesado en realidad Joseba Permiaden?

—¿Ocurre algo? —preguntó Darion. Su tono de voz todavía parecía el de alguien dolido en el corazón—. ¿Por qué vuelves a llamarme?

—¿Qué fue lo que te contó exactamente Joseba en el interrogatorio?

Su compañero le otorgó un silencio que no le había pedido, pero Leif esperó. Se había alejado cautelosamente de todos los demás soldados. Ésa era una conversación privada.

—Que los Boffimar conspiraban con terroristas. Que eran peligrosos… —Darion tosió—. ¿Insinúas que tiene algo que ver con este incendio?

—Eh... no. Era una duda que vagaba por mi cabeza. Enseguida vuelvo a la torre.

—Está bien, no tardes.

Colgaron la llamada. Leif sabía que Darion no le contaba toda la verdad, pero eso en ese momento no importaba. Quería terminar el informe en la central e irse a casa. Al día siguiente pensaba desayunar con su madre, se lo había prometido.

Miró a su alrededor. Los deslizadores cargueros se llevaban grandes cantidades de escombros. De madrugada llegaría una empresa medioambiental y dejaría todo limpio, como los chorros del oro. Como si aquello no significara nada.

«Se equivocan, lo significa todo.»

Leif había estado reflexionando sobre eso durante el viaje de ida. Primero habían sido los Balaeri, y luego los Boffimar. Metropol no estaba preparado para tantos cambios. El sistema que tanto habían venerado se desestabilizaría ante semejantes giros institucionales. Regímenes que se habían mantenido intactos durante cientos de años se habían resquebrajado en menos de uno. Y algo le decía que todo estaba relacionado de alguna forma.

«En cualquier caso, alguien tendrá que regentar Lacunia a partir de esta noche. Y ya me temo quién va a ser.»

AGMELION FINISTERRE IV

Como todas las noches, antes de dormir, Agmelion Finisterre reflexionó sobre su día. No había salido del complejo en ningún momento, y se había pasado la mayor parte del tiempo encerrado en su despacho. Pensando.

Durante el último mes había estado meditando sobre si su reencuentro con el tío Cristoph había sido fruto de la fortuna o consecuencia del destino. Si algo era evidente, era que hasta ese instante ambos habían creído que la otra persona estaba muerta. Y, sin embargo, habían podido seguir viviendo sus vidas. ¿Acaso eso los distanciaba? No, si algo los convertía en completos desconocidos era que ninguno de los dos sabía qué estaba haciendo el otro en ese preciso momento. Ya no eran una familia.

También había ido recordando su conversación con Jone Venetti, o Jone Permiaden como, al parecer, prefería llamarse a sí misma. Sus palabras le hacían creer que dentro de ella latía un deseo de unirse al Plan Omega, pero no comprendía la razón. Su clan había ayudado a financiar las propuestas de Gommirath, nada restaba verdad a eso, pero al mismo tiempo estaba vinculada a la dinastía del nuevo gobierno. Había cosas que esa mujer no se podía permitir, y no sólo porque la vida que se pusiera en juego pudiera ser la suya.

Aggy dio vueltas en la cama. Se suponía que pensar le ayudaba a dormir, pero en lugar de eso lo alejaba del sueño. Era una sensación insoportable. Y tal vez lo que por su cabeza rondaba en aquellos instantes luego se pudiera transformar en pesadillas, y eso sería peor. No sabía si quería permanecer despierto o no. Le estaba suponiendo una verdadera tortura.

—Los Permiaden no perdonamos cuando se trata de nuestra sangre —dijo ella.

—No nos incumben tus principios. No podemos ayudarte, lo siento —dijo él.

Y sentía vergüenza. No se terminaba de explicar por qué, pero la sentía. Una parte de él llevaba cuatro meses intentando autoconvencerse de que Oasis estaba en el lugar que le correspondía por sus actos. Sin embargo, la inercia de su voluntad le hacía querer salir por la puerta e ir a sacarla de la cárcel, a pesar de odiarla con todas sus fuerzas por convertirse en la responsable indirecta de la muerte de su padre. Y esa mujer, Jone, había ido hasta él, sacrificando la poca libertad que le quedaba en su casa, para pedirle ayuda. «Para que, juntos, salváramos a nuestros hermanos». Y le había dicho que no. Todavía se estaba preguntando por qué.

El sueño entró en él. Vio luces de colores, gente bailando, Via Serenis en pleno apogeo de su historia. El mítico rincón de Metropol en el que todo valía. Vio a su hermana, mirándole de lado, por su ojo vivo, desde delante del monod, esbozando una media sonrisa. Su expresión decía que todo iba a salir bien, mientras a su alrededor el caos y la confusión tomaban formas imposibles. Luego el mundo se les vino encima, derrumbándose sobre sí mismo.

Mientras una mano le zarandeaba el brazo, Agmelion comprendía que, efectivamente, ese lugar ya no existía. Via Serenis había cerrado sus puertas.

—¡Aggy, Aggy!

Era la voz de Broam. El joven trató de abrir los ojos y mirar a su amigo a los suyos. Fue complicado, pero pudo. Los párpados le pesaban como kilos de acero, y se encontraba muy cansado. Apenas había dormido unos minutos.

—¿Qué ocurre, Broam? —Al verlo, su compañero parecía mucho más espabilado que él—. ¿Por qué me despiertas?

—Tienes una llamada de un tal “Señor de las Fauces”.

—¿Quién es ése y por qué llama tan tarde?

En efecto, nadie sabía quién podía responder a ese nombre. Con toda seguridad era un seudónimo para que no relacionaran a aquel hombre con el Plan Omega, pero las líneas del Bastión eran seguras. «Que nosotros sepamos». Pensar en eso hizo que Agmelion pusiera en duda si estaban siendo lo suficientemente cuidadosos con sus actividades o si, por el contrario, tuvieran que tener más precaución y adoptar medidas como la de aquel “Señor de las Fauces”.

—Aquí estoy —dijo Aggy en cuanto hubo cogido el teléfono de la central. Ni siquiera dijo su nombre, como si el asunto de los seudónimos le hubiera provocado alguna influencia. Se sentía un poco idiota—. ¿Quién es y qué se le ofrece? Es la una y media de la madrugada.

—¿Es usted el líder? —Su voz era grave, cascada por los años. Era extraño ver a alguien tan mayor levantado a esas horas de la noche.

—¿Es usted alguien a quien deba temer el líder?

—Soy un amigo de Dante Finisterre.

—Dante Finisterre está muerto.

—En ningún momento he insinuado lo contrario —contestó, aunque no parecía molesto. Por su tono de voz y la respiración que se le podía percibir, parecía muy afectado por algo. Agmelion se estaba intranquilizando todavía más—. Necesito que confiéis en mí. No puedo daros más explicaciones, pero debemos reunirnos en la ribera del río Grancannis.

—¿A santo de qué?

—Os lo contaré allí. Debéis confiar en mí. Soy un antiguo amigo de vuestro padre. Por favor. Nos vemos allí en una hora.

El “Señor de las Fauces” colgó la llamada. A Aggy no le gustaba nada cómo había transcurrido la conversación. Aquel hombre no le había dado ninguna información o dato que pudiera indicarle quién era. Seguía siendo un completo desconocido. No sabía qué hacer.

—Podría ser una encerrona de Imperialis —dijo Paris. Se habían reunido todos los miembros de la cúpula, los nueve, para escuchar la llamada—. Yo no me fiaría.

Allí, en la Sala Omega, el corazón del Bastión, hacía frío. Las puertas estaban selladas y nadie más aparte de ellos podía entrar hasta que acabase la pequeña asamblea. Aunque a aquellas horas ya poco importaba, no iban a intentarlo. La curiosidad no los despertaría.

Los reunidos se miraban las caras en silencio.

—No he escuchado ese nombre en mi vida —dijo una de ellos, que estaba sentada al final de la mesa—. “Señor de las Fauces”… no me suena de nada.

—Ni a mí —confesó Broam—. Razón de más para llevar cuidado.

—¿Cuidado? Deberíamos pasar de este tema e irnos a la cama. —Paris parecía muy convencido.

—Si ésa hubiese sido mi actitud con los del departamento de sistemas y señales nunca habríamos progresado tanto —le replicó Broam.

Agmelion no quería ni oír hablar de las malditas voces que escuchaban sus amigos locos de allí arriba. Ya había empezado a bajar y suspender algunos sueldos por falta de fondos, y no sabía cómo evolucionarían las cosas. De momento, lo de aquella llamada le intrigaba. Tal vez pudiera significar dinero, la esperanza era la última cosa que pensaba perder.

—Voy a ir. —Aggy lo dijo tanto para tomar una decisión antes de que se les pasara el tiempo como para evitar que siguieran hablando de las señales—. Paris, al ser el más escéptico, me vas a acompañar. —Luego miró a Broam—. Tú, como segundo al mando, te quedas encargado del Bastión hasta que vuelva.

—Será un placer —contestó, aunque no parecía muy convencido. No importaba.

Agmelion se levantó y la reunión se dio como concluida. Todos irían a la cama menos él, Paris y dos miembros más de la cúpula que los acompañarían. Broam, por su lado, permanecería despierto hasta que llegasen. La decisión estaba tomada.

No fue hasta a mitad de camino que Aggy empezó a dudar sobre si había escogido bien. Aquella llamada podía ser un fraude, una trampa, y estaba arriesgando demasiado al exponerse al peligro. Antes de partir Broam se había ofrecido a ir en su lugar, pero él se había negado en redondo, argumentando que era su responsabilidad. Aquel hombre había preguntado sola y exclusivamente por él. Era a él a quien quería ver.

Descendieron por las montañas y conectaron con la carretera de Lacunia. Bordearon la ladera Este y penetraron en el bosque de Roca Emperatriz. Paris sacó la cabeza por una ventana y dejó que el viento le levantara el pelo. Pilotaba una compañera de la cúpula, mientras Agmelion hacía del peor copiloto del mundo: alguien que, en lugar de estar pendiente del recorrido, no paraba de pensar en lo que le esperaba junto al río. ¿Mal copiloto y buen líder? Tal vez, pronto lo comprobaría.

Grancannis bajaba manso. Si era cierto que se acercaban más lluvias, pronto sus aguas golpearían con furia las orillas, salpicando la flora del valle. Junto a su curso, tras unos arbustos, estacionaron el deslizador. Luego se desplazaron hacia unos matojos espesos y se agacharon, armados con sus láseres. Quedaban diez minutos para la hora acordada con el tal “Señor de las Fauces”.

La temperatura nocturna no los trataba mal. El sonido del discurrir del río amenizaba la espera, mientras el aire agitaba levemente las hojas de las copas de los árboles, que se estremecían y chocaban unas con otras creando un silbido suave y siniestro al mismo tiempo. La oscuridad lo invadía todo con egoísmo, algo a lo que había tenido que habituarse nada más apagar los faros del deslizador.

—¿Quién crees que vendrá? —preguntó Paris en un susurro. Aggy valoraba el esfuerzo que su compañero realizaba al no poner en duda su arriesgadísima decisión.

Sin embargo, optó por no contestar. Estaba tan asustado que temía que el más mínimo ruido los delatara en su escondite. No quería mostrarse a la vista hasta que el hombre de la llamada hiciera acto de presencia, y menos todavía que los cogiera por sorpresa. Esperarían.

Unos minutos después de las dos y media algo se movió en la frondosidad del bosque. Agmelion escudriñó los arbustos con unos ojos que, por mucho que lo intentaran, no terminaban de adaptarse a la falta de luz. Pero las estrellas, aunque tímidas tras las nubes, estaban ahí, y la ausencia de la luna no le impedía ver del todo.

Tuvo que disimular un sobresalto de sorpresa al ver que lo que emergió de los matorrales no fue otra cosa que una joven adolescente. ¿El “Señor de las Fauces” era una niña? Improbable, ni con un distorsionador de voz lo habría conseguido disimular. En ese momento Aggy no supo qué hacer, pero sí qué no hacer.

—No disparéis —ordenó.

Dudaba que a sus amigos se les ocurriera matar a una niña, pero toda precaución era poca. Sin pensarlo dos veces, se levantó de su escondite y caminó hacia la chica. Sintió la mano de Paris en la pierna, como un gesto para detenerlo, pero Aggy dio otro paso con ella y así la apartó de él. Era su decisión, era su riesgo.

La jovencita parecía inofensiva, y su imagen dócil se acentuó en cuanto reparó en la muñeca de trapo que colgaba de su mano. La muchacha no pareció percatarse de su presencia hasta que Agmelion, en su torpeza, pisó una de las ramas muertas del suelo. Ella se sobresaltó, se giró hacia él y dio unos pasos hacia atrás. Entonces él cayó en la cuenta de que todavía llevaba el láser en la mano.

—Tranquila, lo dejo en el suelo —dijo, agachándose despacio y depositando el arma sobre la hierba. Parecía muy asustada—. ¿Qué estás haciendo aquí?

—Yo… yo… —La chica estaba, sin duda, al borde de las lágrimas. Y por la humedad de sus mejillas, esas lágrimas llevaban horas derramándose—. Yo… yo no quiero. No quiero…

—¿Esto que tienes aquí es una quemadura? —preguntó Agmelion, acercándose a ella y tomándola del brazo—. Vas a tener que curarte esto porque…

—Suéltala. —Esa voz ya le sonaba más—. Es conmigo con quien te ibas a reunir.

Aggy se apartó de la chica casi con un brinco y miró a un lado. Un hombre de una altura considerable acababa de emerger de entre las sombras del bosque. La primera reacción del muchacho fue sacar su dispositivo e iluminarlo con la linterna. Fue entonces cuando descubrió que era un señor mayor, aunque su rostro quedó oculto bajo sus manos cuando reaccionó ante el destello.

—¡Apaga eso! —exclamó el recién llegado.

Agmelion, en lugar de obedecer, apuntó con la linterna al suelo. Prefería la visibilidad que le daba. Entonces un ruido a sus espaldas indicó que sus compañeros surgían de su escondite. En cuanto se dio la vuelta para mirarlos vio que apuntaban sus armas contra el hombre.

—He dicho que no disparéis —les replicó. Esperaba que su voz sonara con suficiente autoridad.

Cuando hubieron bajado los láseres, Aggy se volvió hacia el señor alto. En la penumbra podía ver que su piel era algo oscura, y que sus rasgos estaban muy marcados. Su expresión no señalaba nada bueno, pero sí que conseguía definirlo. Sabía quién era.

—Yon Permiaden —se atrevió a adivinar, aunque en el rostro del hombre no vislumbró sorpresa alguna—. Hablé con su hija hace un mes. ¿Usted es…?

—¿El “Señor de las Fauces”? Sí. —Carraspeó—. Es lógico que no lo sepas, los únicos que me llamaban así ahora están muertos.

Agmelion no sabía a quiénes se refería, pero tampoco importaba demasiado. Era sólo un nombre, un apodo para un viejo. Recordaba haberlo visto por Gommirath, hablando con su padre y con Cristoph. Su familia había hecho importantes donaciones para las campañas de caridad de la organización. Pero esos tiempos habían pasado, ya no se debían nada, ni había nada que zanjar.

—No has llamado a Gommirath —le había dicho a su hija Jone en el Desierto del Fracaso—. Has llamado al Plan Omega.

Y era cierto. Hacía meses habían estado vinculados, pero ya no. Fuera lo que fuere que Yon Permiaden quisiera de ellos, no tenía mayor prioridad o importancia que si viniera de cualquier otra persona.

Pero allí estaban. Y algo había que hacer.

—Bien —dijo Aggy tras aclararse la garganta. Debía mostrarse firme—. ¿Y por qué nos has llamado? ¿A qué viene tanto misterio?

—Lo que ahora es un misterio mañana será una noticia desgarradora —contestó Yon, manteniendo el tono frío y distante que había traído desde las sombras—. Lacunia ha ardido hasta los cimientos, y el clan Boffimar con ella.

Lo primero que Agmelion advirtió fue el gesto de la chica, que apartó la mirada hacia la hierba. Pudo percibir su dolor mientras asimilaba la noticia. «Los Boffimar… nuestros principales acreedores…». No, no debía equivocarse. Ya nada los vinculaba tampoco con ellos. Sin embargo, aun así, la tragedia lo había sacudido por dentro.

—Eso es… una catástrofe. —No supo decir otra cosa. Miró hacia el Sur, como esperando ver una columna de humo emerger desde el lago. Luego se dirigió de nuevo a Yon—. ¿Ha habido supervivientes?

—Ella —confirmó Permiaden, señalando a la joven—. Mi nieta, Hyana. Pero no os confundáis, porque también ha visto la verdad. Los cuerpos policiales de Torre Metropol ya deben estar escarbando por allí, pero nunca descubrirán lo que en realidad ha pasado.

—¿Qué… qué ha pasado? —Agmelion frunció el ceño.

—Han sido los Venetti. Esos desalmados chupasangres llegaron allí y dispararon contra todo lo que vieron, los cielos saben por qué. Mataron a mi hija, la madre de la chica, y a todos los demás. Luego lo quemaron todo, posiblemente para no dejar huellas. —Hizo una pausa; el desconsuelo se palpaba en su tono de voz como si fuese una superficie dura y tangible—. Hyana dice que también se llevaron al pequeño Grebb. Todos… todos… mi pobre familia…

Yon Permiaden cedió a las lágrimas. Aggy miró a Paris y a sus compañeros, pero su expresión era la misma: no entendían nada. En ningún momento se les había ocurrido pensar en los Venetti como una fuerza bélica rival. Aquello los pillaba de nuevas. «Si han querido masacrar a los Boffimar, nosotros no estamos más a salvo». Las dudas surcaban su mente como pájaros a través del cielo. Había demasiadas incógnitas alrededor de ese dilema, y no se terminaba de fiar de aquel hombre.

—¿Por qué harían una cosa así? —le preguntó, tratando de ignorar el estado en el que el viejo se encontraba—. Quiero decir… ¿les debían dinero, o algo? ¿Cómo han conseguido armas los Venetti?

—¿Cómo las conseguisteis vosotros? —replicó él. No le faltaba razón: había muchas formas—. Porque vosotros… no sois diferentes a ellos.

—¿Perdón? ¿Qué quieres decir?

El tono de Yon Permiaden había cambiado por completo. Lo que en un momento habían sido sollozos se había tornado en un leve atisbo de ira. Aggy se estaba empezando a asustar.

—¡Entre unos y otros vais a convertir la ciudad en una especie de guerra! —Había subido el volumen sin pestañear—. Los Venetti… están donde están por vuestra culpa. ¡Por vuestra culpa!

—¿Pero qué dice este tío? —preguntó Paris, en una exclamación, acercándose un par de pasos.

—¡No hagáis como si no lo entendierais! ¡Vosotros, el Plan Omega, teñisteis de rojo el Lago Balaeri y provocasteis la caída del gobierno, cambiándolo por uno peor! ¡Esto es vuestra culpa!

Agmelion no daba crédito, eran demasiadas emociones juntas. Aquel viejo estaba sufriendo una especie de ataque. Miró a la chica, la tal Hyana, y también parecía aterrada.

—¿Para eso nos has llamado? —quiso saber el muchacho—. ¿Para hacernos venir aquí a escuchar esas sandeces?

—Esas sandeces… son más que suficientes para entregaros a la justicia, niño. Por terrorismo deliberado.

Entonces cayó en la cuenta de que, efectivamente, los cuerpos policiales podrían haberlo acompañado hasta allí. No obstante, sin pararse a discutirlo, Paris apareció por uno de los costados de Agmelion, levantó el láser y apuntó hacia el viejo Permiaden.

—Cuando me ordenes, jefe, lo mato.

Aggy no sabía cómo reaccionar ante esas acusaciones, y menos todavía ante el ofrecimiento de Parner. Sentía que todo le venía demasiado grande. No estaba seguro de cómo se hubiera comportado su padre de encontrarse en esa situación. Tampoco estaba seguro de si debía actuar como él lo haría, o si por otro lado sería un error.

—No, Paris, baja el arma. —Respiró hondo—. Este hombre está dolido, no sabe lo que dice. —Quería creerlo—. Bastante tiene con lo que ya ha sufrido.

—¡No me intentes avasallar, chico! —gritó Yon, abalanzándose sobre él y cogiéndole de la chaqueta de cuero de Ferran con una fuerza que jamás habría previsto en él—. ¡No soy débil! ¿Me oyes? ¡No lo soy!

Agmelion sabía que Paris ya habría vuelto a levantar el arma, pero lo que le llamó la atención fue la mano con la que Permiaden lo agarraba: un tatuaje en el dorso, las fauces abiertas de un oso hambriento. «Este símbolo de nuevo». El mote de “Señor de las Fauces” era el ideal.

—No estás en posición de violentarte contra mí, amigo —dijo Aggy entonces—. No saldrías de aquí por tus propios pies. —Yon lo soltó y Agmelion se apartó de él unos pasos—. Nos vamos, ya hemos escuchado suficientes tonterías. Y vosotros también deberíais marcharos.

Entonces la chica se apartó de su abuelo y cogió la mano de Agmelion. Él la miró sobresaltado, y enmudecido.

—¡Por favor, llevadme con vosotros! —La voz de la jovencita sonaba aguda, intensa—. Tengo miedo de quedarme con él. —Aggy miró al viejo, que tampoco salía de su asombro—. No está bien de la cabeza. No lo está, ¡está loco!

Yon Permiaden cayó de rodillas, poniendo su cabeza por primera vez por debajo de las de todos los demás. Sus huesos crujieron, pero por su mirada él no pareció notarlo. La aflicción se había multiplicado en su rostro.

—No… por favor… Hyana, ¿qué estás diciendo? No puedes irte. ¡Soy tu abuelo!

—Mi abuelo murió —contestó ella, girándose hacia él y sin soltar la mano de Aggy—. Tú sólo eres el padre de mi madre.

El viejo Yon rechazó que le enviaran un deslizador para llevarlo a Roca Emperatriz, con el pretexto de que, si debía morir volviendo a casa, que así fuera. Su destino sería terminar sus días en soledad, alejado de los hijos y nietos que le quedaban. Agmelion conocía ese dolor, el de perder a seres queridos, aunque algo le decía que esos seres tal vez no le hubiesen querido a él. ¿Qué habría hecho Yon Permiaden para ganarse el odio de sus semejantes?

Hyana se quedó dormida en el viaje de vuelta. Aggy todavía no sabía qué harían con ella en el Bastión. Les había contado que tenía quince años y que se le daban bien los primeros auxilios. Alguna utilidad le darían.

—Ese tatuaje, el de las fauces del oso… —dijo él en voz alta, durante el trayecto de regreso, mientras el deslizador permanecía en silencio—. Definitivamente, los tienen los Permiaden. —Jone, Yon—. También lo vi en Via Serenis, en una pequeña misión acompañado de Oasis. Un hombre nos dio unos planos, y luego un vehículo se estrelló contra la discoteca en la que nos encontrábamos. Ese hombre debía de ser el hijo de Yon, y debía de tener muchos enemigos. Por eso está entre rejas.

—Las fauces abiertas del oso forman parte del emblema de los Permiaden —aclaró Paris desde su asiento en la parte de atrás del deslizador. Tenía el cabello revuelto al haber estado asomando de nuevo la cabeza por la ventana y contra el viento—. Lo que no sabía era que lo tuvieran tatuado en la mano.

Agmelion se revolvió en su asiento. Se encontraba cansado, muy exhausto.

—No sé a qué está jugando esa familia, ni sé qué errores habrán cometido los Permiaden. Pero nosotros tampoco hemos actuado como debiéramos, y ahora las cosas están así. No obstante, fueron tiempos de mi hermana, no los míos. No tengo por qué cargar también con sus errores.

CARINNE BALAERI III

El fuego trepaba por su esqueleto desnudo. Las llamas se escondían entre los pliegues de su cuerpo y lo consumían todo. El calor irradiaba desde sus entrañas y peinaba sus tejidos con sus dedos ígneos. Los labios en combustión besaban cada milímetro de su piel y sus párpados protegían su alma del infierno. El cabello se deshacía, las extremidades se le derretían y el corazón le suplicaba auxilio.

Estaba muriendo.

«Mis hijos, mis hijos». Jamás volvería a verlos. Sus rostros chamuscados estaban condenados al olvido. El fruto del odio del pueblo había germinado y venía a consumirla a ella. La última, la heredera, el vestigio de la más grande de todas las dinastías. Sólo quedaba su corona, la única corona que valía sobre la faz del mundo. La tierra se agitaba, se abría, y ella caía a su interior. No había piedad para nadie, fuera o no culpable de los males que la acusaban. Sólo quedaba ella, y suya era la responsabilidad de responder por los pecados de su familia. La reina que nunca quiso el reino, la monarca que nunca deseó el trono. El último eslabón de la cadena.

—Mis hijos no, mis hijos no… —susurraron sus labios.

—¿De qué hijos hablas? —La voz hizo que Carinne abriera sus ojos. Estaba en una habitación extraña, bañada en rojo, abanicada por un aliento desconocido. Al girarse vio un hombre de ojos bermellones y perdidos, pálido como la cal, y pelo negro como las sobras del carbón. Ygion Venetti, su esposo—. ¿Tienes más hijos aparte del que se está gestando dentro de ti?

Carinne dudó. Cuando despertaba de sus pesadillas le costaba varios minutos regresar a la realidad, desmentir las patrañas de las que se había convencido durante el sueño. Un interrogatorio era lo último que necesitaba en ese momento.

—Mis hijos… —dijo. Tenía que dejar de inventarse hijos. No tenía ninguno todavía. La única vida que debía proteger era la suya… y con ella la que estaba creando en su vientre—. No, Ygion… no… no tengo, tranquilo. Son cosas que sueño. Son sueños, nada más.

—¿Te gustaría tenerlos?

—Me… me encantaría. Siempre he querido ser madre.

Pero no quería vástagos Venetti. Por el momento, su certeza era que el primero de ellos no lo sería. Un descendiente de ella y el mismo pueblo, el fruto del odio que se había plantado en su matriz y que la quemaba por dentro. Tal vez fuera la razón de sus pesadillas. ¿Acaso odiaba a su hijo? Una criatura inocente que nada había tenido que ver con las atrocidades cometidas por su padre, quien quiera que fuese. Carinne debía ser justa, debía reinar sobre sus decisiones como no había sabido hacerlo sobre Metropol. Era la hora de enmendar sus errores.

Posó una mano sobre su creciente barriga, oculta bajo su camisón. Tres meses tenía su bebé. Era demasiado pronto para que entendiera nada. Tal vez, en un futuro, le contara la verdad. Si es que ese futuro llegaba algún día, si es que los Venetti iban a permitir al niño, o a la niña, vivir para comprenderlo todo.

Miró a Ygion, que había apartado la vista hacia las sábanas. Su enlace seguía siendo una farsa, puesto que la noche anterior no lo habían consumado. Fuera, en la ciudad, esas cosas no significaban nada. La gente fornicaba o no dentro del matrimonio, o fuera, o antes, o después, y no tenía ninguna relevancia. Sin embargo, en la corte de Imperialis cada pequeño detalle tenía un papel, un alcance, un sentido para con la sociedad. Si los herederos a la corona no consumaban, el mundo lo sabría. ¿Acaso serían ellos los futuros gobernantes de Metropol? No estaba escrito, pero sí que Erebron era un simple regente que se había acomodado en el trono. Quién le sucedería, ése era el dilema que todavía se estaba debatiendo. O no.

Lo que sí era seguro era que, en cuanto descubriera que se habían casado en secreto, las cosas iban a ponerse muy difíciles. Carinne miró a Ygion, aunque no sabía si lo que sentía por él era pena, desprecio, o un compendio de ambas cosas. Tampoco le interesaba elegir una. Luego posó sus pies sobre la espesa alfombra roja y se levantó. Caminó sobre ella, haciendo levitar su camisón níveo, y se dirigió hacia la ventana. Se apoyó en el borde interior con los brazos y observó más allá.

La ciudad de Metropol comenzaba a asfixiarse por las nubes. Al fondo, en el horizonte, el cielo negro se acercaba para traerles otra jornada de lluvias. Más allá de las torres del Aro Magno, después de los ensanches de las afueras, se extendía el valle rojo, Bosquesangre, el lugar del que venían los Venetti. El lugar al que pertenecían, su casa. Pero no se habían conformado con eso, querían más. Carinne pudo vislumbrar la codicia en sus ojos en cuanto los hubo conocido, de pequeña, y los resultados de su ambición se habían acabado adueñando de su propia vida. Se sentía muy estúpida. Tendría que haberles puesto trabas cuando aún estaba a tiempo. Siempre habían sido peligrosos, aunque ella no había sabido verlo.

—¿Por qué no abortaste? —La voz de Ygion era estridente en sus oídos, toda una molestia, el mayor de sus inconvenientes en ese momento. Sentía que le odiaba—. Quiero decir, después de lo que… dices que te pasó… ¿por qué…?

—Porque no. —Ni siquiera quería mirarlo. Le provocaba repulsión. Su esposo podría haberse callado, pero había ido directo a su madre a contárselo todo. Entonces las cosas se habían complicado todavía más—. Quería algo que fuese solamente mío. Nunca he tenido nada que supiera que me pertenecía de verdad, y ahora sí. —Miró a Ygion por el rabillo del ojo, tratando de que no se diera cuenta—. Si aborto será porque tu madre me obligue.

Él se levantó de entre las sedas de la cama y se acercó unos pasos hacia ella.

—No lo hará… Tu embarazo está demasiado avanzado, cualquier médico se negaría a…

—Sois los Venetti, seguro que encontráis una forma.

Sintió su presencia más y más cerca. Carinne cerró los ojos. No lo quería allí, con ella. «Bueno, ni en ninguna parte». Era un estorbo, y lo detestaba. Entonces sintió una mano en su cadera, a sólo una fina capa de algodón de su piel. Se le erizó el vello de todo el cuerpo y, sin premeditarlo, se apartó de él. Se encontró con que tenía miedo de su tacto.

—No somos tan inhumanos como crees —dijo él, y acto seguido volvió sobre sus pasos y fue hacia la cómoda.

Carinne se giró hacia Ygion y vio que sacaba dos batines rojos con el símbolo de los Venetti cosido en hilo negro. Algo en él la había espantado, algo muy fuerte. Entonces recordó la noche del Lunes Negro, cuando dos de los soldados rojos la habían cogido y la habían arrastrado hasta el que fuera a convertirse en el nuevo rey, Erebron. Su tacto, el roce de sus manos, su fuerza, su brutalidad… la habían atemorizado. Se dio cuenta, entonces, de que había empezado a tener miedo de los hombres. La aterrorizaba que la tocaran, que estuvieran junto a ella o que, simplemente, amenazaran con acariciar su piel. Era un sentimiento horrible, del que no sabía si llegaría a curarse algún día. Sufría pánico al estar cerca de sus manos.

«No, no temo a todos. A Ray no.»

Respiró hondo y fue hacia la cómoda, con su marido. Eligió uno de los batines y se abrigó con él. Luego se sentó en la cama y esperó con paciencia hasta el fin de sus días. Al poco de tomar su decisión, alguien llamó a la puerta.

—Adelante —dijo Ygion.

La que apareció por el umbral no fue otra que Lyl, la chica rubia de ojos azules, tan guapa, que los Venetti tenían amaestrada a su servicio y a la que al mismo tiempo cepillaban el pelo. Llevaba una bandeja cargada con un suculento desayuno de ensueño. A Carinne se le cerró el estómago de inmediato.

—Un encargo especial de la señora Danella para su querido hijo y su nueva nuera —dijo, con una de las sonrisas más forzadas que Carinne había visto nunca. Luego dejó la bandeja, se dio la vuelta y se fue.

De lejos le pareció ver que se trataba de tortitas, pero al momento se tumbó sobre la cama y ahogó su rostro contra la almohada. Esa mañana su nuevo esposo desayunaría por dos.

Cuando no pudo más con el olor, se levantó de sopetón y salió por la puerta. Varios pares de pasos siguiéndola le confirmaron que no caminaría sola por la torre. Todos sus intentos de darles esquinazo fueron en vano. Los pasillos se le hicieron eternos, larguísimos, en el momento en el que trataba de llegar a cada esquina y superarla. Las puertas eran enormes, los escalones altísimos, y los elevadores nunca llegaban. Se sentía lenta, torpe e idiota. Se sentía perdedora.

Cuando reposó sobre uno de los bancos del jardín interior sintió algo parecido al alivio. Miró a su derecha, luego a su izquierda, y luego de nuevo a su derecha. Los soldados se mantenían a una distancia prudente, lejos y cerca, atentos y distraídos. Sabía que ella era el bien más preciado y vigilado de Imperialis, pero también sabía que esa mañana habría problemas. Esos guardias eran de Bosquesangre, no del rey. Tal vez la señora Venetti hubiera ordenado algo a sus verdaderos escoltas en nombre de Erebron, para que abandonaran su tarea, pero esa noticia tarde o temprano llegaría a oídos del trono. O quizás Danella lo había tenido todo bien atado desde el principio, al menos hasta que el matrimonio se consolidara y Carinne quedara embarazada de Ygion. Posiblemente su desgracia hubiera sido al mismo tiempo su fortuna, y el hijo indeseado que yacía en su vientre se convirtiera en la solución a los contratiempos de la señora.

Su esposo apareció entre los soldados, por uno de los rincones del jardín, y se acercó a ella con torpeza. Carinne le dirigió una mirada desinteresada, observando su nariz torcida, y después miró a la fuente, donde hacía unos meses había descansado todavía la estatua del fundador de su dinastía. Uno de tantos cambios que los Venetti habían traído a Imperialis.

—Así que estabas aquí —dijo Ygion al llegar hasta ella, sentándose a su lado—. Estás muy bonita esta mañana.

—Gracias —contestó ella sin siquiera mirarle. «¿Es que ni siquiera va a recriminarme el haberme ido?». Desde luego, aquel hombre tenía muy poca sangre. La peor decisión de Danella Venetti para asentar su rama como heredera legítima al trono.

—¿Qué… qué te apetece hacer?

—Estar aquí.

Carinne comprobó que Ygion dudaba. Metropol estaba apañada si algún día condenaban a la ciudad a tener un rey con tan pocos reflejos.

—Bien… buena idea… la luz solar que entra por los espejos hoy es cálida y radiante, salvo por las nubes que se acercan. —Le tocó el hombro con su repugnante mano blanca. Ella se estremeció—. Se está bien aquí de momento. —Luego hizo una pausa que, desde luego, fue de agradecer—. Podemos hablar, ¿te apetece? Así nos conocemos mejor. —Carinne no se molestó en contestarle—. Bien, empezaré yo… Te puedo hablar de mi familia, aunque ya conocerás casi todo sobre nosotros. Somos empresarios, gestores, gente influyente. En Golden Plaza nos tienen mucho respeto. —«No es eso lo que yo he escuchado»—. Yo en concreto me estoy dedicando a unos proyectos con mi primo. Bueno, es mi primo político, el marido de mi prima Lerey, no sé si la conoces.

—No. No tengo el placer —respondió Carinne, tratando de esbozar una media sonrisa por el lado de su cara que daba a Ygion.

—Es buena, aunque un poco callada. En cualquier caso, voy todas las semanas con Adolf, el cuñado del que te hablo, a Bosque Príncipe. Puede sonar fantástico, pero lo cierto es que me encierro en una sala de ordenadores a programar algoritmos sin parar. —Soltó una risa estúpida—. Hago que una máquina piense por sí sola, y eso no es fácil, ¿sabes?

Ella lo miró, sorprendida. Posiblemente fuera la primera vez que lo escuchaba hablar tanto y tan de seguido. Había cogido confianza, por lo visto. También era verdad que era de las pocas veces que Danella lo dejaba solo con Carinne. Quizás su madre le intimidara y le impidiera dar rienda suelta a la conversación.

Cuando ella no supo qué más decirle, o preguntarle, o querer saber de él, escuchó un escándalo tras de sí. Se giró sobre el banco y vio cómo varios funcionarios andaban rápido, cruzando a zancadas los senderos adoquinados del jardín. A la mayoría no los conocía, pero sí a algunos que habían trabajado en otro tiempo para su padre.

—Perdonen, ¿qué…? —trató de decirles, pero apenas le dirigieron un vistazo y siguieron su camino. Parecían muy apresurados—. ¿Qué está ocurriendo, a dónde van?

—No tengo ni idea —confesó Ygion.

Entonces pasaron más personas, algunos corriendo. Los soldados también parecían conmocionados. Carinne se levantó de su asiento, con la necesidad de seguirlos para ver qué era aquello que había provocado que abandonaran sus tareas. ¿Y si el rey ya había descubierto el pastel? Todavía era demasiado pronto.

—Voy a ir a ver —dijo ella.

—Voy contigo —contestó Ygion.

Sus escoltas los siguieron a pocos metros de distancia. Carinne vio por el rabillo del ojo que, durante el camino, los funcionarios que pasaban corriendo se tropezaban con ellos y sus abultadas protecciones, pero eso no les frenaba. Tras abandonar el jardín, y viendo que el personal se dirigía al final de un pasillo, decidió que se le había acabado la paciencia. Cogió de la manga a una joven que pasaba por su lado y la obligó a girarse hacia ella.

—Te ordeno que me digas qué está ocurriendo —sentenció, con fiereza, aunque no sabía si todavía se le permitía dar órdenes.

—Están retransmitiendo algo muy fuerte en Imperia TV —dijo la chica, con voz turbada y aliento entrecortado—. Al parecer ha habido un incendio, y ha muerto gente.

Carinne la soltó y la dejó ir. Tras un lapso de un par de segundos siguió los pasos de la chica, esa vez a la misma velocidad. Ni siquiera reparó en si Ygion le estaba siguiendo el ritmo o no, pero la noticia la había alarmado bastante. Tenía que descubrir de qué se trataba.

Llegó a una sala con varios sillones y una televisión plana en la pared. Todo estaba lleno de gente, criados y funcionarios, y entre todos ellos estaba Dunil Venetti, el primo de su esposo, igual de absorto que los demás. Tras realizar un barrido del lugar con los ojos, Carinne vio a Ray.

—¿Qué está ocurriendo? —preguntó, nerviosa, acercándose a él.

—Júzgalo tú misma —contestó el hombre, señalando a la televisión.

Entonces ella le prestó atención por primera vez a las imágenes. Eran difíciles de ver, ya que al parecer habían sido grabadas de noche, pero lo que más llamaba la atención era el letrero de la noticia: “Lacunia arde. No hay supervivientes”. Sus ojos se abrieron como platos, y el aliento se le congeló.

El locutor de Imperia TV no paraba de hablar.

—El clan Boffimar ha sucumbido a esta catástrofe sin precedentes en Metropol. Las autoridades ya se han pronunciado. Darion Venetti, líder de Torre Metropol, afirma que es un siniestro total. Se han contabilizado más de una docena de cadáveres, entre los que se cree que están también los de los hijos de Quariold Boffimar.

Carinne se llevó una mano a la boca para ahogar el grito. Estaba estupefacta. No sabía cómo había podido ocurrir todo eso de repente, justo la noche de su boda. Era inaudito.

—Ray… esto es…

—Sí.

Por más que miraba los vídeos que mostraban por pantalla no daba crédito a lo que veía. Vio los restos chamuscados de la casa, aunque nunca había ido a visitarla en persona, sino que más bien habían sido los Boffimar los que habían acudido en reiteradas ocasiones a Imperialis, especialmente en la época de las asambleas. También mostraron a los cuerpos policiales sacando los cadáveres envueltos y ocultos, y a continuación un joven repitió de alguna forma las palabras que ya había dicho el locutor. En un letrero, abajo, ponía “Leif Palax, oficial de Torre Metropol”. Carinne miró a Ray, convencida de que aquel chico se trataba de su sobrino, pero no dijo nada.

Cuando la noticia entro en bucle, volviéndose a repetir una y otra vez, los murmullos empezaron a surgir entre los presentes. Las palabras “desgracia” y “pena” se repetían como el estribillo de una canción, y todos parecían bastante afectados. Unos ojos rojos clavados en Carinne hicieron que desviara su atención hacia ellos. Dunil Venetti la observaba con el ceño fruncido. Sin saber qué ocurría, ella miró a su alrededor y vio que Ygion estaba a su lado, atento a la televisión como había estado ella instantes antes. Volvió la vista de nuevo a Dunil, y se preguntó si era conveniente que los vieran juntos, tan pronto al menos. Premeditó sus opciones y, acto seguido, abandonó la sala, sin poder siquiera intercambiar unas palabras con Ray.

Un par de horas más tarde, Campus Maxima se llenaba como Carinne no había visto nunca. Por primera vez, centenares de personas del pueblo llano se agolpaban contra la verja del camposanto, tratando de entrar. Algunos habían llevado pancartas, apoyando el recuerdo de los Boffimar, mientras que otros corrompían a gritos el silencio sepulcral al que estaban acostumbrados los funerales de la alta clase. Era un escándalo, pero a Carinne le conmovía el corazón.

—Haga el favor de hacer callar a esa chusma maleducada —oyó decir a Eritrea Venetti a uno de los empleados del cementerio—. ¿Es que no tienen respeto por nada?

—Por supuesto, majestad —contestó él, pero al rato quedó demostrado que no lo había conseguido.

Carinne miró a un lado y a otro. Recordaba a Yon Permiaden como un hombre alto y anciano, de cuya presencia había disfrutado por última vez en el entierro de su mujer. No lo veía por ninguna parte.

Mientras tanto, el panteón de los Boffimar estaba muy concurrido. Era un gran altar salpicado con decenas de lápidas y sus respectivos árboles. En el centro, un enorme escudo con el símbolo del clan, un árbol con cornamenta, protagonizaba la escena. Seis grandes agujeros rectangulares habían sido excavados en uno de los laterales de la pequeña necrópolis. Las lápidas ya tenían sus nombres, y sus robles estaban a punto de ser plantados.

El sacerdote habló.

—Celebramos esta ceremonia para dar celestial sepultura a los difuntos Quariold, Irune, Bravion, Thurandor, Grebb e Hyana Boffimar, fallecidos en desgracia durante un incendio acaecido en su villa de Lacunia. —Su voz, a pesar de sus palabras, no transmitía sentimiento alguno. Sólo hacía su trabajo—. Ante la muerte humana, la propia y la de nuestros seres queridos, cada uno de nosotros se queda con el corazón conmovido, la mente obnubilada y la mirada triste. Los cielos tienen derecho a llamar a sí de este mundo a quién deseen, cuando quieran, y del lugar y de la forma que les plazca. No se consulta con nadie sobre nuestra muerte, ni se exonera a nadie de ésta. —Los gritos del pueblo continuaban, aunque a Carinne no le molestaban. Daban musicalidad a un momento tan siniestro—. Ante el llamado de los cielos, callan todas las objeciones y las fábulas humanas. Queda solamente la respuesta de quien ha sido reclamado ante ellos, y que reciban su alma y le otorguen el premio por sus buenas obras y el perdón por sus faltas.

Los féretros empezaron a descender. El sacerdote siguió hablando. Los árboles se plantaron. Los presentes callaron. Los olvidados siguieron gritando. Al rey Erebron le temblaba el ceño. Aurion y Danella Venetti estaban cogidos de la mano, pero los reyes mostraban frialdad. Carinne estaba sentada en una silla lejos de ellos y de su esposo, acompañada únicamente por su hermana. Selen llevaba callada toda la ceremonia, y era de agradecer. Cada vez que abría la boca era para decir algo inapropiado.

—Y ahora los Boffimar descansan en los cielos, en el reino de sus padres y sus abuelos —finalizó el sacerdote. Acto seguido cerró el libro del que había sacado todas sus palabras ensayadas y se fue por donde había venido.

Algunos empezaron a levantarse, mientras que otros permanecieron sentados. Carinne se giró hacia los Venetti para averiguar qué debían hacer ellas entonces. Ray se había quedado en Imperialis, así que no tenía a nadie a quien preguntar sin esperar una respuesta seca. El último entierro había sido el de su padre, y después todos habían regresado a la torre para comer. Sabía, con toda seguridad, que aquella mañana no ocurriría lo mismo.

Entonces vio que una señora que estaba sentada a su lado escuchaba unas palabras de su marido, y luego ambos se giraban hacia atrás. Carinne los miró con extrañeza, pero los imitó. Al fondo, a la entrada del pequeño parque que era el mausoleo de los Boffimar, había aparecido un pequeño grupo de personas. Sin embargo, sólo consiguió reconocer a uno de ellos: Darion Venetti. Al instante ató cabos, y supuso que los que lo acompañaban eran su esposa e hijos. Se fijó en ella, la mujer. Había escuchado que estaba recluida en la Mansión de Bosquesangre, con la excusa de su deber para con sus hijos. Verla allí, en Campus Maxima, era ante todo inquietante. Carinne se preguntaba si había recibido el permiso de la señora Venetti para visitar el funeral.

Sus dudas se disiparon cuando, contra toda expectativa, la mujer empezó a correr hacia los féretros, dejando atrás a su familia. Tres soldados la detuvieron antes de que se abalanzara sobre los ataúdes.

—¡¡NOOOO!! —exclamó, colérica, ante la evidente impotencia que debía sufrir—. ¡¡¡NOOOOOOOO!!!

A Carinne se le bañaron los ojos en lágrimas. Eran hermanas, su sangre era la misma. Ambas eran Permiaden. Miró a Selen, como tratando de arrancar de ella algún sentimiento similar, aunque fueran situaciones totalmente distintas. Pero al darse cuenta ya se había ido, y al girarse de nuevo vio que dos guardias Venetti la acompañaban hacia la salida del camposanto.

«No sé cómo sentirme ahora. No sé qué debo sentir.»

Volvió su atención de vuelta a la mujer. Se había dejado caer sobre los brazos de los soldados, mientras Darion, su marido, tiraba de ella hacia atrás, diciéndole cosas al oído, seguramente echándole en cara que estaba montando un espectáculo. Carinne apretó los labios. Esa mujer tenía derecho a desahogar su sufrimiento, y él no era nadie en el mundo para privarle de ese derecho. Se levantó de golpe y se dirigió a la salida.

Por el camino vio que Danella Venetti le evitaba la mirada. «Así que a esto vamos a jugar, ¿eh?», fue lo primero que se le pasó por la cabeza. Los odiaba a todos, a todos los Venetti. No debería permitírsele a nadie sobre la faz de la tierra ser tan frío, tan calculador. Tan poco humano.

GREBB BOFFIMAR IV

Se llamaba Oasis Finisterre. Por lo visto, no le importaba que Grebb lo supiera. ¿La razón? Estar completamente segura de que las autoridades no necesitaban su nombre para encontrarla y reconocerla. En parte era obvio: su aspecto era de lo más particular. Esbelta, alta, llevaba el cabello rapado a los lados. La veía repasárselo todas las mañanas con una de las cuchillas de su extraño abanico que, según le había contado, era un pequeño trofeo que le habían requisado en Torre Metropol pero que luego había podido recuperar. El pelo que le caía por detrás se lo recogía en una coleta. Llevaba el brazo izquierdo oculto bajo montones de tatuajes de lo más horribles. Grebon no podía quedarse mirándolos más de diez segundos seguidos sin estremecerse.

Sin embargo, lo que más le llamaba la atención de Oasis era su parche del ojo. En una ocasión había visto a un hombre, un viejo amigo de su padre, con uno puesto. Le había extrañado entonces, y le volvía a extrañar en el presente. ¿Significaba que no tenía ojo? ¿Veía, entonces, sólo con uno? Poco importaba, aquella mujer sólo necesitaba un ojo para intimidarlo.

Se encontraba en un almacén al oeste de la ciudad, en lo que en otro momento había sido Via Serenis. Oasis había ido a por ropa a algún lugar, algo de agradecer ya que Grebon llevaba sin cambiarse desde hacía varios días. No obstante, era algo de lo que no se había dado cuenta hasta esa misma mañana. Su mente había estado muy ocupada, regulando el sufrimiento de su corazón. Su vida había cambiado de forma extremadamente radical, y todavía seguía intentando darse cuenta de ello.

Grebb se levantó del sofá. Era una pieza vieja y destartalada que habían encontrado empaquetada en ese entresuelo, a unas pocas plantas de altura de la Via. Cuando se asomó por una de las ventanas, cayó en cuenta de que era la primera vez que lo hacía aquel día. Via Serenis llevaba siendo su hogar desde la noche anterior, pero era cuando algo de luz bañaba la ciudad cuando se podía apreciar su verdadero estado de abandono. Grebb nunca la había visto en su auge, pero Oasis le había asegurado que era maravillosa. Luces, música, cientos de personas, una fiesta sin fin, un micromundo de libertad ilimitada y donde todos olvidaban sus problemas. Él había llegado demasiado tarde, demasiado joven, para verlo, y deseaba con todas sus fuerzas que, algún día, aquel lugar regresara. Lo necesitaba en ese momento. Necesitaba olvidar, y curarse de sus pesares.

La lluvia caía con fuerza sobre los neones apagados y los carteles a medio descolgar. Nadie cuidaba ya aquella avenida. A Grebb le costaba imaginársela llena de luces y fiesta viéndola como estaba, gris y mojada, extinta, vacía de toda vida. Sólo algunas personas caminaban por las aceras, pero era para ir de un lado a otro, no para quedarse. Ya nadie se detenía en Via Serenis. Los Venetti se habían encargado de ello.

«Los Venetti…»

¿Odiarlos implicaba odiar también a Ely? No sabía qué hacer, qué pensamiento elegir. Porque, si algo tenía claro como el agua, era que habían sido ellos los que le habían destrozado la vida. Le habían castigado por algo que no había hecho, y si algo había hecho no había sido merecedor de castigo. No era justo, pero era. Había sido. Nada lo cambiaba.

—Está bien, buscaremos a tu hermana —había terminado diciéndole Oasis tras muchas insistencias de Grebb, la noche en la que todo ocurrió.

Y la buscaron, pero sin éxito. Desapareció. Al llegar la madrugada habían rastreado detrás de cada árbol, en la ribera, alrededor del lago, todo el tiempo esquivando a la gente. Su padre no les había comprado un dispositivo comunicador porque decía que no hacía falta, ni siquiera para él mismo, y en ese momento su error salía a la superficie. Vieron cómo, pasadas unas horas del incendio, las autoridades llegaron y precintaron los restos de la villa. Pero Oasis no se atrevió a acercarse a ellos, y arrastró a Grebon con ella. Él tampoco se opuso: no confiaba en Torre Metropol, que habían arrestado a su tío sin razón alguna. Aunque, al juzgar la conversación entre su padre y Aurion la noche de la cena con los Venetti, tal vez sí que la tuvieran. Y tal vez ellos se hubiesen equivocado en todo.

Tras no encontrar a Hyana, decidieron desaparecer también. Cuando Grebb abandonó Lacunia para siempre, no supo cómo despedirse. Los recuerdos buenos se difuminaban con los malos y creaban una niebla de incertidumbre. No sabía cómo sentirse, y todavía no terminaba de hacerse a la idea de nada.

Se pasó el día siguiente casi entero llorando, en un apartamento abandonado del sureste de Metropol. Oasis no le dirigió la palabra en toda la mañana, pero a la tarde pareció cansarse de la llantina de Grebb y le empezó a gritar.

—¡Por más que llores tus padres no van a volver, ¿entiendes?!

El resto del día Grebon aprendió a desahogar sus lágrimas en silencio, contra una almohada sucia y roída. Era consciente de que no debían hacer mucho ruido, ya que podían escucharlos. Estaban allí de forma ilegal, sin que nadie lo supiese, y por eso no debían quedarse demasiado tiempo. A la mañana siguiente se irían a otro lugar, y luego a otro. Al parecer, Oasis Finisterre llevaba algunos días haciendo eso.

No le había contado nada de su pasado, de su vida. No sabía quién era, sólo que la ley la perseguía y que debía permanecer siempre escondida, alerta. Metropol tenía muchos agujeros en los que meterse, muchos rincones en los que nadie miraba. Oasis vivía de ellos, y se alimentaba como podía. Era una mujer dura, mientras que Grebb era un niño débil. Ella lo conseguía todo: la comida, los alojamientos, las huidas. Él era como una mochila para ella, una mochila vacía que no le proporcionaba nada más que un peso con el que cargar.

Entonces, ¿por qué le ayudaba?

—Porque te necesito —le confesó el tercer día.

Lo que no le contó fue para qué. Tampoco habían tenido tiempo para hablar largo y tendido sobre ese tema. Su vida consistía en escapar y esconderse, esconderse y escapar. Habían dormido en un pisucho destartalado de Ciudad Arrabal, en un garaje cerca de Campus Maxima, en un entresuelo al Norte de Golden Plaza, y hasta a la intemperie, en las laderas que caían entre el Sur del Valle de Bosquesangre y la GAM. Luego habían acabado en Via Serenis, y allí estaban. Al menos Grebb, porque Oasis todavía tardaría un poco más en regresar.

Esperaba que no mucho más.

Grebon tenía miedo. Los cuerpos policiales los buscaban. Al principio sólo había sido una sospecha, pero luego los vieron hacerlo. En una de las calles de Ciudad Arrabal, entrando en el garaje, buscándolos por Golden Plaza y luego registrando la GAM de arriba a abajo. Estaban siendo pisados por la ley constantemente, huyendo por los pelos de sus ojos acusadores y sus láseres letales. Pero, ¿a quién buscaban? ¿A él o a ella? ¿Quién era la ley y quién no? Oasis le había confesado, la tarde del segundo día, que era una fugitiva de Torre Metropol y que en ese momento debería estar entre rejas. Grebb no le preguntó nada más. No quería saberlo. Por miedo. Por querer creer que no era cierto.

Y es que, aunque aquella mujer fuera una criminal, se sentía protegido junto a ella. Siempre traía lo que necesitaban, era autosuficiente, y no parecía temerle a nada. Tal vez Oasis Finisterre tuviera un punto débil, probablemente, todos lo tenían, pero no sería Grebon Boffimar el que lo buscara. No quería poner en peligro la sutil y delicada seguridad en la que se encontraba. Quizás fuera cobardía, pero daba igual. Su hermano ya no estaba allí para juzgarlo.

«Thurandor…»

Cada vez que pensaba en su familia se quitaba una zapatilla y se apretaba con fuerza el dedo meñique del pie. Los había perdido, a todos. Ya no estaban, se habían ido. Una conclusión a la cual llegar le había costado varias de las últimas jornadas. Una terrible conclusión, pero no por ello menos cierta. Al día siguiente de la masacre había visto el funeral retransmitido por una pequeña televisión del piso que habían encontrado, el primero de todos. Grebb había contado seis lápidas, y seis árboles plantados. «A Hyana y a mí también nos dan por muertos», pensó. De su hermana no sabía nada, pero deseaba con todas sus fuerzas que también estuviera bien.

La rutina de su nueva vida le había impedido pensar apenas en sus recientes pérdidas, salvo en sus momentos de espera. Oasis lo arrastraba por toda la ciudad, buscando, escondiéndose. Se desplazaban con lentitud, porque cualquier rincón podía estar vigilado si antes no se comprobaba lo contrario. Gracias a los cielos no habían tenido la mala suerte de encontrarse con uno de los agentes de Torre Metropol. Ya no por ellos mismos, que lo habrían superado, sino por el pobre hombre y su garganta. Oasis no parecía darle tregua a nadie más que a sí misma. Y, por el momento, también a Grebb.

La puerta se abrió. Siempre que eso ocurría, al muchacho le daba un vuelco el corazón, ya que podría tratarse de cualquiera. Además, esa mujer no tenía ningún cuidado y siempre entraba con brusquedad, así que perfectamente podía ser un soldado de los cuerpos policiales. O, peor, un soldado Venetti.

En ese caso fue Oasis, de nuevo, la que apareció. Estaba empapada hasta los huesos.

—Pruébate esto —dijo, lanzándole un fajo de ropa, envuelto en plástico mojado, que cayó directo en el sofá. Grebb lo cogió y le echó un vistazo, y luego se giró hacia ella. La mujer frunció el ceño—. ¿Qué? ¿Te da vergüenza cambiarte? Joder, Grebb, he visto más veces una polla que tú la tuya propia. ¡Venga! Nos vamos de aquí en una hora.

Grebon se empezó a quitar la ropa sucia con la que se había vestido por última vez en su casa. La miró con nostalgia prematura, sabiendo que en descuidarse Oasis la quemaría para no dejar rastros innecesarios. Pronto Torre Metropol los seguiría hasta Via Serenis y tenían que perderles la pista cuanto antes.

—¿Es cierto? —le preguntó a la chica cuando se hubo puesto sus nuevas vestimentas: un pantalón vaquero, una camiseta gris y unas zapatillas verdes.

—¿El qué?

—¿Te has acostado con tantos hombres? —Por alguna razón, después de tantos días juntos se sentía más en confianza con ella.

—¿Y a ti qué coño te importa? —le replicó, lanzándole una mirada gris intensa. Pero luego sonrió—. Lo cierto es que paso de los hombres. Son unos idiotas. Cuando crezcas lo entenderás, ya que serás uno de ellos.

—¿Seré idiota?

—Ya eres idiota, pero lo serás todavía más.

Grebb sonrió y terminó de atarse las zapatillas. Con la quemadura de la mano derecha le costaba. Tenía que ir curándosela de vez en cuando. Oasis le traía unas pomadas especiales que encontraba por ahí. Por alguna razón sabía dónde conseguir las cosas a precio cero, tenía una habilidad especial para ello. De seguir existiendo aquel lugar del que le había hablado su madre, Gommirath, le aconsejaría que se metiese a trabajar allí y dejara de lado su vida criminal.

—He visto ya varias pintadas de esos Caras Rojas —dijo la chica, mientras abría su abanico y empezaba a limpiarlo con un trozo de trapo. Grebb esperaba que no lo hubiera tenido que utilizar—. No sé quiénes son, pero llevan dando por culo desde el Lunes Negro.

—¿Son terroristas?

—Son basura. He oído que están en contra del nuevo gobierno, pero en lugar de dar la cara se dedican a romper y matar, sin discriminación.

—Por lo que me contaba mi padre, hace muchos años un grupo llamado Plan Omega hacía lo mismo. Quiero decir, no daban la cara…

—… y tampoco mataban —terminó ella, mirándolo de reojo.

Cuando hubo terminado, Grebb se levantó y fue de nuevo hacia la ventana. La lluvia seguía arreciando.

—Te queda bien —oyó decir a Oasis.

Grebon inspiró y expiró.

—Tienes razón al decir que soy idiota —dijo.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella.

—Pues a que no paro de cometer errores. —En ningún momento la miró, sino que se perdió entre los recovecos de la gran avenida abandonada y gris—. Nunca… nunca le habría contado nada a mi padre de haber sabido que eso acabaría con todo lo que quiero.

Hasta ese momento no habían hablado del tema. Algo le decía que aquellos secretos que nunca debieron ser contados eran la razón por la que Oasis lo había salvado de los láseres de los Venetti. La razón por la que lo necesitaba en realidad. ¿Acaso estaba aguardando a que Grebon superara su dolor para decírselo? De ser así, quizás tuviera que seguir esperando el resto de su vida.

—Tú no tuviste la culpa, Grebb. —A Oasis no se le daba demasiado bien el tacto, pero era evidente que lo intentaba.

Culpable o no, el muchacho sabía que a todos los efectos él era el nuevo señor de Lacunia. O al menos de lo que en su día había sido Lacunia. Rem se lo había dicho, aunque él nunca se lo hubiera tomado en serio.

—Si a tu padre y a tu hermano les pasa algo, tú serás el siguiente señor de Lacunia —le había explicado el día del Lunes Negro—. Debes estar preparado, aunque eres demasiado joven todavía. Yo te ayudaré. Seré tu instructor.

Todo mentira. Rem ya no estaba con él, y ya no podía ayudarle. No quedaba nadie que pudiera decirle qué hacer. Sólo Oasis Finisterre, y ni siquiera la conocía. No sabía absolutamente nada de ella, sólo su nombre, y que la buscaban. No era suficiente.

—Quiero que me cuentes de una vez por qué me rescataste la otra noche —dijo, girándose hacia la chica y dando unos pasos hacia ella, mirándola—. No me conoces, no te importo. Entonces, dime, ¿por qué?

—Porque te necesito.

—¿Para qué? —Se detuvo.

Ella no le apartó la vista, sino que se quedó mirándolo pétreamente. Su ojo gris no temblaba, y apenas parpadeaba. Sus pómulos se afilaban con la sombra de la penumbra y le envejecían el rostro. Pero Grebb sabía que aquella chica era joven. Sabía que podía matar. Lo había visto por él mismo. Lo que le faltaba por descubrir era si también podía decir la verdad.

—Lo gracioso de esa pregunta, chico —empezó a decir Oasis, y parpadeó—, es que eres tú el que tiene que contestármela.

—¿Yo? ¿Qué tengo que decirte?

—Exactamente eso, la razón por la que me haces falta. ¿Para qué te necesito?

Lo primero que pensó Grebb fue que se trataba de una broma. Oasis era una chica con carácter, algo borde e impulsiva, y que decía las cosas sin tener ningún tipo de cuidado. No obstante, además, tenía cierto sentido del humor que el joven muchacho no terminaba de encajar. Durante unos segundos no supo qué contestarle, y se limitó a apretar las cejas y encoger los párpados.

Ella se rio. Él no le vio la gracia.

—No me mires así, Grebb —dijo la mujer cuando se hubo calmado. Luego fue hasta él y le pellizco la mejilla. En ese momento la odió bastante—. Me estaba quedando contigo. —Luego fue hacia la ventana y se apoyó en el alfeizar. Acto seguido alzó un brazo hacia adelante y dejó que se mojara de nuevo—. ¿Te suena un tal Joseba Permiaden?

—Es mi tío —contestó Grebon, en un tono molesto—. El hermano mayor de mi madre.

—¿Y te cae bien? —preguntó Oasis, aunque inmediatamente se volteó hacia él, sacudiéndose el brazo para quitarse un poco el agua y caminando hacia donde estaba. En cuanto llegó hasta el muchacho dio una palmada y le mojó la cara. Grebon trató de no inmutarse—. Ni contestes, es un gilipollas. Me da igual que sea de tu familia, porque lo es. —Luego fue hacia uno de los armarios y empezó a sacar bultos—. ¿Sabes que te delató en cuanto terminó un vis a vis con su padre? No sé lo que ese viejo le contó, pero debió de ser bastante turbio. Le mandé callar, pero esos capullos de los cuerpos lo cogieron y lo interrogaron. En ese momento supuse que corrías peligro, y tenía razón.

—¿Tú… tú sabías lo que iba a pasar?

—¡Joder, no! —exclamó, dirigiéndole una especie de mueca—. ¿Cómo iba a pensar que el gobierno iba a hinchar a láseres a uno de los suyos?

Grebb dio un paso al frente.

—Nosotros no somos de los suyos —dijo, tratando que su enojo fuera palpable, a pesar de su aspecto inofensivo.

—Ya, claro. —Oasis sonrió, y siguió sacando y guardando cosas. Entre ellas Grebon creyó ver, envuelto en toallas, un láser de color negro—. Yo me puse un título una vez: “Lady” Oasis Finisterre. Toda una señora aristócrata, pero el mundo sabía que no era real. —Lo miró de nuevo—. Ahora tú intentas hacer lo contrario: quitarte el título de encima. Nunca, jamás, renuncies a lo que eres, por poco que te guste.

—¡Se puede ser aristócrata sin ser amigo de los Venetti!

—¡Sshhh! Baja la voz —dijo la que hacía un minuto había soltado una carcajada. Cogió el montón de cosas que había recopilado y los colocó a un lado de la puerta. Una pera cayó rodando por el suelo, ella la cogió y le dio un mordisco. Luego fue hasta el sofá y se sentó—. Está bien, demuéstralo. Cuéntame aquello que Metropol no debe saber.

—Le prometí a mi padre que no se lo contaría a nadie —replicó Grebb, encarándose a ella.

Oasis esbozó media sonrisa, le dio otro mordisco a la pera y luego lo miró fijamente.

—¿Qué años tienes, chaval? —preguntó con la boca llena.

—Voy a cumplir catorce.

—Bien, pues tus padres están muertos, así que ahora tienes dieciocho mentales, ¿está claro? Olvídate de promesas estúpidas y sé adulto por una vez en tu puta vida. Si los Venetti querían matarte… porque sí, ese hombre al que le abrí la garganta te iba a meter un rayo láser por el culo. Bien, pues lo iba a hacer por una razón. Dime qué sabes.

Grebb era consciente de que había sido él el que había sacado el tema. Señal suficiente de que se había recuperado del shock inicial ante la muerte de su familia. Oasis había arremetido entonces contra él para sacarle todas sus verdades. Era obvio que tenía prisa por librarse de la carga que suponía el muchacho.

—La noche del Lunes Negro, tras la evacuación, unas chicas y yo entramos en los sectores prohibidos de Grancannon, y acabamos en una habitación muy extraña con…

—Espera, ¿qué chicas? ¿Qué dices? ¿No era una conspiración de los Boffimar contra el gobierno?

—¿Cómo? ¡No! Nosotros nunca conspiraríamos contra…

—¡Arghh! —exclamó Oasis, poniendo los ojos en blanco y levantándose del sofá de golpe. Luego dio varias zancadas por la habitación—. ¿Me estás diciendo que he hecho todo esto por una tontería de niños traviesos? ¡Sectores prohibidos, joder! ¡Ni que estuviéramos en el colegio! —Entonces paró en seco, y se giró de nuevo hacia él—. Espera, ¿has dicho Grancannon?

—Eso he dicho.

La chica no dijo nada durante unos segundos, mirando con su ojo vivo a todos los rincones de la habitación. Por último apuntó de nuevo hacia él, y Grebb se estremeció.

—Mi hermano mayor murió allí, en la explosión, hace trece años. Estaba trabajando en una investigación. Hace unos meses pedí a un colega información sobre ese accidente, y me mandó a un imbécil con unos planos de la central y unos textos. Bueno, qué cojones, el imbécil era tu tío Joseba. —Caminó hacia la ventana y se apoyó en ella—. Nos reunimos allí delante, en esa discoteca.

Grebon se acercó a la ventana, a paso lento, y se colocó junto a ella. Vio varios locales al otro lado de la Via; no sabía a cuál se refería.

—¿Dices que mi tío te dio unos planos? —«Ella es la terrorista con la que Joseba hizo tratos, las acusaciones de Torre Metropol… todo encaja». Tal deducción hizo que por su cuerpo corrieran escalofríos—. ¿Qué había en esos planos?

—Los planos eran solamente el sobre de la carta, y lo que había dentro no nos sirvió de mucho. —Oasis se rascó debajo de la coleta y se volvió hacia Grebb—. Pero esa habitación que dices que viste… ¿cómo era?

—Había muchas notas, y fotografías de lugares extraños, dibujos… Ah, y un ordenador gigante.

—Ferran… necesito ver eso con mis propios ojos, Grebb. Vas a volver allí, y yo contigo.

—¿Qué? ¡De eso ni hablar! ¡Entrar allí fue la causa de que mi familia esté muerta!

—No, chaval, tu familia está muerta por no saber tener la boca cerrada. Si tu tío, o tu abuelo, no eran de confianza, nunca tendríais que haberles dicho nada. Esos Permiaden… no me gustan en absoluto. Pero tenlo claro: esto lo vamos a llevar en el más alto secreto.

Oasis se apartó de él, fue hacia la puerta y empezó a guardar bolsas de comida en un par de mochilas. Grebon se quedó mirándola, pasivo.

—Pero… nosotros pudimos entrar porque Grancannon estaba lleno de gente. Nadie se dio cuenta. ¿Cómo lo haremos ahora? Es un lugar restringido y vigilado.

Ella se quedó inmóvil y abrió el ojo. «Es más impulsiva que inteligente», pensó Grebb, pero ni loco pensaba decirlo en voz alta. Nunca sabía por dónde podía salirle aquella mujer tan imprevisible.

—Mierda… —dijo Oasis.

—Aunque…

—¿Qué?

—Fuimos con una chica llamada Falise. Trabajaba para los Balaeri, creo, aunque en Grancannon recibió órdenes de cuidar de nosotros. Seguro que encuentra una forma de que volvamos a entrar.

Oasis bufó.

—Ahora los Balaeri no reinan, no sé hasta qué punto esa tal Falise podría sernos de ayuda… pero bueno, es todo lo que tenemos. Daremos con ella, cueste lo que cueste.

Cogió las dos mochilas y le lanzó una a Grebb con tal fuerza que el muchacho casi se cayó de espaldas. Estaba llena de cosas hasta rebosar.

—Entonces, ¿no me vas a abandonar a mi suerte? Ahora que te he contado todo…

Oasis lo miró, esbozando una sonrisa pícara.

—No.

RAY PALAX IV

Al fin, a Ray Palax se le permitía dar un pequeño respiro. Los discursos del rey Erebron ocupaban a todos los soldados de Imperialis y el archisanador no era tan peligroso como para no poder prescindir una mañana de su escolta personal. Disfrutar de unas horas de soledad e intimidad absoluta era todo un regalo, aunque proviniera de los Venetti. Era suficiente.

—Pueblo de Metropol —se escuchó, una vez hubo terminado de sonar la Marcha y el heraldo de recitar sus palabras—. Hoy os recibo con los brazos abiertos y una sonrisa. ¡Hoy es un gran día!

Por los altavoces de todo el rascacielos resonaba el quinto discurso del rey. Habían pasado cuatro meses desde su subida al trono y desde la catástrofe del Lunes Negro. ¿Lo habrían notado los ciudadanos? ¿Estarían mejor con Erebron que lo que habían estado con Carinne? Tal vez, eso no era de la incumbencia de Ray. No se le permitía estar al tanto de los asuntos de estado.

«Pero sí de bodas secretas.»

Cuando el rey canturreaba sus discursos se cerraban las puertas del Salón Rojo por seguridad. Sólo él estaba dentro, asomado al balcón, sin nadie. Aparte de una veintena de soldados apostados en los accesos, por fuera. La vigilancia se enfocaba sobre todo en la Plaza Magna. La entrada de Imperialis estaba bloqueada por medio centenar de agentes Venetti para evitar otro desastre similar al del Lunes Negro. Alrededor de la muchedumbre había guardias patrullando y vigilantes, además de otros más en los balcones de los rascacielos adyacentes. Nadie se podía esconder del ojo rojo. Era normal que no quedaran escoltas para el pobre archisanador Ray Palax.

—¡Os veo felices! ¡Yo comparto esa felicidad vuestra! Los tiempos han cambiado y veo que lo habéis notado. ¡Permitámonos el capricho de la alegría!

¿Sería verdad? ¿Realmente los vería felices? Ray se había planteado en alguna ocasión asomarse a la ventana más próxima para comprobarlo. Pero no, prefería estar sentado en uno de los bancos del jardín, al margen de todo eso. Esas cosas ya no iban con él.

Fue entonces cuando la vio. Era Falise. Estaba al final de uno de los senderos de setos, junto a un pequeño abeto. Por un lado, parecía estar escondida, pero nadie podía esconderse tan mal. Lo miraba, a él, a los ojos. Lo estaba observando.

—Por desgracia, no todo son alegrías. Sentimos muy en nuestro corazón la desgracia de Lacunia. Morir en un incendio, entre las llamas del fuego, es algo horrible para cualquiera. Estoy seguro de que podéis imaginarlo. —Una pausa—. El recuerdo de la familia Boffimar permanecerá en nuestras memorias. ¡Y desde el gobierno prometemos que cambiaremos la madera de las casas del valle por nuevos materiales!

Aplausos y ovaciones.

Falise le seguía mirando. Entonces Ray cayó en la cuenta de que llevaba consigo un pequeño papel. ¿Otra servilleta? ¿Otro dibujo? Se levantó del banco y se acercó a la joven. Cuando ya llevaba unos pocos pasos sobre la gravilla, ella dio un par hacia atrás, se dio la vuelta y caminó en dirección opuesta. La primera reacción del archisanador fue parar en seco, no entendiendo nada. Entonces la muchacha se giró de nuevo hacia él. No hizo ningún gesto, sólo lo miró una vez más. Al principio no terminaba de entender lo que quería, luego lo dedujo.

«Quiere que la siga.»

—La seguridad ciudadana es lo primero. El progreso, la producción, la eficiencia y la prosperidad, nuestras prioridades.

Ray no sabía hasta qué punto tenía la libertad de ir adonde quisiese. Pero Falise quería algo de él, y de eso no cabía duda. Ella avanzaba, despacio, saliendo del jardín interior. Él la seguía. ¿Debía alcanzarla? ¿O debía dejarla caminar sola, por delante de él? No se atrevía a preguntarle en voz alta. En cualquier esquina podía encontrarse un soldado, o un funcionario de los Venetti, o un funcionario converso, que también los había. No quería delatar a la muchacha, ni delatarse a sí mismo. No le quedaba más alternativa que confiar en ella.

Poco más de una docena de metros de distancia sería suficiente para evitar sospechas. Sin embargo, cuando Ray miraba a los soldados junto a los que pasaba, a los pocos que no llevaban cascos, no veía extrañeza, ni curiosidad, ni desconfianza: veía miedo. Ni siquiera les estaban prestando atención. Algo les tenía absortos en su pensamiento. Algo común en todos.

Falise y Ray bajaron por las escaleras. Cuando una llegaba a una planta, el otro acababa de pisar la de arriba. El archisanador conseguía localizarla siempre por los sonidos de sus pasos, y sabía que estaba cerca. No estaba seguro de a dónde se dirigía, pero sus habitaciones no se encontraban abajo, ni mucho menos. La joven nunca solía adentrarse en el sector del funcionariado, en los pisos más inferiores. ¿Acaso pensaba… salir fuera?

—Y recordad: procrear es nuestro principal cometido en este mundo. En eso se basan nuestras vidas, en tener descendencia. Nuestros hijos son el regalo de nuestros padres.

La primera planta, la entrada. Definitivamente se dirigía a la Plaza Magna. Ya no quedaba tiempo para preguntarse si Falise estaba en su sano juicio. Los soldados que se encontraban miraban hacia afuera, en formación, preparados para recibir una embestida desde el exterior… pero no tenían órdenes de impedir a nadie salir. Ray lo sabía, ¿lo sabía también ella?

La luz del sol cegó su ojo izquierdo, desde el Este. Luego impactó en su otro ojo, al rebotar contra una de las cristaleras de los rascacielos. La formación de soldados se mantenía en pie, infranqueable, así que Falise optó por bordearla por la derecha. Caminaron pegados al edificio, ya a pocos metros el uno del otro. El pelo negro de la chica seguía sus movimientos, centelleando por la luz de la mañana.

«Nadie nos espera aquí, en este momento. Nadie nos verá.»

Era sólo una corazonada, pero era todo a lo que podía agarrarse. En unos instantes estaban rodeados de gente y abriéndose paso. Cuando entraron en la gran masa de personas, Ray vio ojos curiosos y acusadores por igual. Pero no quiso mantenerles la mirada mucho tiempo: sabía que los habían visto salir de Imperialis. No eran personas anónimas allí. Vio sus expresiones, sus reacciones tras escuchar las palabras esperanzadoras de su rey. Vio ceños fruncidos, miradas extraviadas, conversaciones por lo bajo, abrazos, algunas sonrisas… pero no vio ninguna cara roja. No había caras rojas.

—Me cogieron —le había dicho Carinne el día de su primera prueba—. Vinieron con sus caras rojas, me cogieron y me hicieron daño. Me hicieron daño, Ray.

Tal vez hubiesen sido alucinaciones, fruto del miedo que había sufrido, del terror, del pánico. No sabía hasta qué punto debía fiarse de lo que Carinne vio.

Ray echó un vistazo arriba, tras de sí, hacia Imperialis. Vio al rey Erebron hablando, recitando sus ensayos, escenificando el discurso como llevaba meses haciendo. Se le veía diminuto en comparación con los grandes estandartes rojos que colgaban de la fachada de la torre del gobierno. Quizás tuviera su simbolismo, representar al trono como algo insignificante en comparación con lo que había detrás de sí, el gran entramado económico y social de la familia Venetti. Se preguntaba si Erebron sería capaz de asumir tal gesto de humildad individual.

Al volverse hacia adelante, Falise ya no estaba. A Ray se le paró el corazón: la había perdido. «Soy imbécil». Empezó a abrirse paso entre la gente a base de empujones indiscriminados. Ahí fue cuando los civiles realmente se percataron de su presencia, quejándose, gritándole “archisanador cabrón” y otras lindezas. No le importaba; estaba concentrado en encontrar a Falise de nuevo. Si no se equivocaba, había seguido recto, hacia adelante, hasta el final de la Plaza Magna. Sólo esperaba que Erebron no lo viera desde las alturas, eso sí que sería su fin.

Cuando ya estaba perdiendo la esperanza, una mano le cogió del brazo y él se giró. Fue Falise la que lo había encontrado a él y, tirando de su manga, lo arrastró en otra dirección. Su tacto era frío, pero le dio calor. Perderla habría sido un error muy grave.

Conforme salieron de la Plaza Magna y caminaron por uno de sus ramales, Ray se fue dando cuenta de que el número de personas a su alrededor disminuía. Seguía habiendo muchas, pero no estaban tan juntas como al pie de Imperialis. No recordaba la última vez que había presenciado un discurso mensual desde esa perspectiva, así que no sabía si habían acudido más o menos oyentes que cuando los daba Carinne, o Angust. Eso podía significar muchas cosas.

Vio gente quieta, mirando desde lo lejos; vio gente caminando, en cualquier dirección; algunos que acababan de llegar y otros que ya se iban; vio algunos con mesas desmontables, que habían ido hasta allí para desayunar en grupo, en mitad de la calle, escuchando a su querido rey. Esos tal vez serían los más devotos.

Falise ya le había soltado la manga y sólo le guiaba, a unos pasos por delante de él. Ray al fin se sentía confiado para preguntarle qué ocurría.

—¿Puedes decirme ya a dónde vamos, pequeña?

Ella se giró hacia él, un instante, sin detenerse. Luego se volvió hacia delante, como si ya lo hubiese dicho todo. ¿Qué esperaba, una explicación? A veces olvidaba que esa chica nunca antes había hablado. A veces olvidaba demasiado…

En el Aro Magno la circulación estaba parada. El tráfico se bloqueaba durante los discursos y los deslizadores pitaban. El ruido era ensordecedor, lo suficiente como para tapar las palabras de Erebron que, hasta hacía unos segundos, seguían llegando directas a sus oídos. Sin embargo, aunque el Aro Magno estuviera estancado, no había tanta gente como debería. De hecho, si se hubiera permitido a los vehículos circular con normalidad no habría pasado nada. ¿Acaso los Venetti habían previsto una mayor audiencia? Habían sido muy, muy optimistas.

Cruzaron el Aro y llegaron a la primera manzana de edificios, en la bisectriz entre Via Domina y Via Lacunia. Los accesos que daban al Mercado Capital estaban llenos de deslizadores que, a su vez, también pitaban. Era lo que sucedía cuando se bloqueaba el Aro, que los conductores tenían que buscar rutas alternativas para llegar a su destino. «Me pregunto si a esta buena gente le caerá bien el rey Erebron». Ray se permitió sonreír un poco.

Más adelante se encontraron con unos soldados de los cuerpos policiales junto a un deslizador cisterna de Torre Metropol. Estaban limpiando una pintada en la pared. Cuando Ray, sin detenerse, se fijó en el dibujo, creyó ver una enorme cara roja, de dos metros de altura, hasta que el chorro de la manguera la cubrió por completo.

Siguieron adelante. La ciudad avanzaba hacia atrás mientras ellos se dirigían hacia algún lugar. En cualquier caso, hacía rato que el archisanador sabía que se trataba de, efectivamente, el Mercado Capital, pero no tenía ni idea de qué querría Falise hacer allí. La joven seguía llevando en su mano el papel, algo arrugado entre sus dedos, plegado sobre sí mismo para que el mundo no supiera nada más de él. Ni el mundo, ni Ray.

La ciudad se abrió y llegaron al bazar oeste. A su izquierda, el río Escarlatis resurgía de su tramo subterráneo, que pasaba por debajo del núcleo de Metropol, y continuaba hacia el Sur, dividiendo el Mercado Capital en dos mitades. Los vendedores abrían sus puestos tarde aquella mañana, ya que el discurso iba a concentrar a todo el mundo en la Plaza Magna y no allí. Se podían permitir un par de horas de descanso extra, una vez cada cuatro semanas.

Falise se deslizó entre cajas y persianas subiéndose, entre mostradores, entre sacos y cargamentos, entre comerciantes y primeros compradores del día, hacia algún sitio. No parecía tener prisa, pero tampoco demasiado interés por pararse a descansar. Ray la seguía de cerca, intentando parpadear lo mínimo para no volver a perderla de vista.

Ese lunes había amanecido con algo de bochorno. Se notaba en las frentes de los trabajadores, en el olor que impregnaba el Mercado Capital, y en el calor que llevaba Ray consigo, que no había elegido las mejores ropas para irse de excursión y callejeo por la ciudad. Era uno de esos días en los que el cielo estaba despejado y el sol calentaba Metropol, uno de esos días en los que lo mejor que se podía hacer era quedarse en casa. La muchedumbre en la Plaza Magna estaría al borde de la asfixia.

Entonces Falise paró en seco, por primera vez en bastante tiempo. Levantó una mano y empezó a contar. Uno, dos… iba señalando con el dedo lo que parecían diferentes puntos, sin ningún orden aparente. Ray la llevaba viendo extraña desde sus confesiones de servilleta de cafetería, pero aquello era demasiado… «No, la llevo viendo así desde Grancannon. No te engañes, Palax». Se acercó a ella y le cogió el hombro.

—¿Qué buscas, Falise? —le preguntó, con el ceño fruncido y la voz quebrada—. No deberíamos tardar en volver. Cuando el discurso termine y los Venetti se den cuenta de que no estamos, tendremos problemas.

Ella apenas pareció prestarle atención. Él no siguió insistiendo. Recordaba bien los dibujos que le había traído la noche de la boda de Carinne. Había cosas que esa joven sabía, y algo le decía que debía confiar en ella. ¿Cuánto? Ahí era donde empezaba su riesgo… o su imprudencia.

Falise pegó un respingo y señaló hacia un extremo, a unos metros del río Escarlatis, detrás de un puesto cerrado. Ambos se dirigieron allí, siendo Ray precedido por la muchacha en todo momento. Luego la joven se quedó inmóvil, de nuevo. El archisanador tardó un lapso en darse cuenta de que estaba mirando hacia abajo: había una boca de alcantarilla. «Esto tiene que ser una broma», fue lo primero que le vino a la mente. No sabía a dónde podía conducirles todo aquello.

Cuando Ray abrió los ojos de verdad fue cuando, en efecto, vio que Falise se había arrodillado y trataba de levantar la tapa.

—¿Pretendes bajar allí abajo en serio? —preguntó, absorto—. ¿Puedes decirme qué pone en ese condenado papel?

Ella lo miró con cara de cachorrito. Él cerró los ojos con hartura y se agachó también. Entre los dos la tapa de la alcantarilla pesaba mucho menos. Antes de ver lo que había abajo, un olor repelente surgido de las profundidades nubló la mente de Ray. Falise también pareció sufrirlo. Luego el archisanador volvió su mirada hacia el agujero y comprobó que había unas escaleras de barras que conducían hacia los subterráneos de Metropol. Nunca había estado allí. Nunca había tenido la necesidad de estar allí. Ni él, ni nadie.

No esperaba ninguna explicación más. La muchacha metió un pie y empezó a descender. Ray puso los ojos en blanco y fue tras ella, más por un deseo de protegerla que por saber lo que había allí abajo. El tufo aumentaba conforme la luz se distanciaba de ellos. El sonido del río empezaba a ahuecarse y a retumbar a través del hormigón. Allí abajo también había corriente de agua, se sentía en la vibración del aire. Y se olía. De algún lugar tenía que proceder la peste.

Cuando estuvieron en la oscuridad más absoluta, Ray siguió el sonido de los pasos de Falise. Si ella pisaba suelo, él también pisaría suelo. El problema venía si la muchacha se equivocaba. No podía permitir que la joven sirvienta probara los riesgos antes que él.

En ese momento paró. El silencio absoluto. Sólo el agua correr. El olor se densificaba, y el calor lo impregnaba todo. Ray sudaba. El sonido se uniformaba. Nada ocurría.

Entonces una mano fría rodeó con sus dedos su cuello, y un ruido seco y metálico hizo crujir el aire. Notó las puntas de algo rozando su nuez, sin llegar a clavarse en su carne. Percibió un aliento tras de sí, pero no se atrevió a decir nada. El corazón se le había parado por un instante.

Un intento ajeno de risa. A alguien a sus espaldas le divertía.

—El perro faldero de Angust Balaeri —dijo, con voz de mujer. De mujer joven—. Menudo premio nos ha traído la chica.

Durante un par de segundos Ray sintió su aliento helado, a pesar de tener el rostro ardiendo.

—¿Quién… quién eres tú? ¡Falise! ¡Falise, ¿dónde estás?!

Un silencio evidente.

—Vaya, la chica no te contesta, perro faldero —se mofó su captora—. Te ha traicionado.

—Es muda. ¡No le hagas nada!

—Y si es muda, entonces ¿para qué le preguntas, perro faldero idiota?

—Tengo un nombre, niñata.

—Y yo un abanico con muchas cuchillas. Y todas quieren separarte la tráquea en dos.

Ray suspiró, nervioso. Sabía que, si se movía lo más mínimo, aquellas navajas le cortarían el cuello, aunque fuese un poco.

—Soy el archisanador Ray Palax. Te ordeno que me sueltes. Y también te ordeno que no le hagas nada a…

—¡Anda, el archisanador Ray! Me gusta, tienes poder. Tal vez también tuvieras algo que ver, entonces, con la muerte de mi padre, ¿puede ser?

Entonces lo soltó, con un leve empujón hacia la oscuridad. Cerca, a alguna distancia incierta, el agua residual corría por su cauce artificial. Decidió quedarse quieto para no caer por accidente en ella.

—¿Tu padre…? ¿Quién eres…?

Ray metió una mano en su bolsillo y sacó su dispositivo comunicador. Activó la linterna y apunto con ella hacia adelante. Entonces pudo ver con quién había estado hablando. Vio su rostro, con su ojo emparchado, su cabello rapado, sus pendientes… Y supo quién era.

—Eres la hija de Menner… —dijo, con tensa sorpresa—. Eres la prima de…

—… de Carinne Balaeri, sí, hurra… Soy “Lady” Oasis Finisterre, ya que algún título me tenía que caer con semejante familia, aunque algunos prefieren llamarme “la zorra de las cuchillas”. Elige el que más te guste.

Ray necesitó unos instantes para asimilarlo todo. Sólo unos instantes.

—Tú… tú eres… ¡una terrorista! ¡Fuiste tú quien tiñó el Lago Balaeri, la que provocó todo ese caos! ¡Tú y ese Bane! ¡Os vimos por televisión!

—La caída de los Balaeri fue provocada porque vosotros sentenciasteis Gommirath, y a mi padre, a morir. —Su único ojo visible lo miraba con fiereza. Daba miedo—. Lo sabes bien, archisanador Ray.

—Yo estuve en contra de esa sentencia, chica. ¡La culpa fue vuestra, por atentar contra el sistema!

—¿Qué sistema, archisanador Ray? ¿De qué sistema hablas? ¿Acaso tú estás conforme con lo que hoy en día es Metropol? ¡Contesta!

Pero su voz se había apagado. Eran muchas cosas. No sabía por dónde empezar, ni si aquello que pensaba decir, aquello en lo que creía, tenía algún fundamento. No estaba seguro de absolutamente nada.

—¿Qué quiere decir, Oasis…? —dijo una voz, bastante juvenil, en algún rincón cubierto de la oscura negrura—. ¿Por qué dice que tú provocaste…?

La primera reacción de Ray fue llevar la luz de su dispositivo al lugar del que provenía la voz. Tras zigzaguear con el haz, encontró dos figuras encogidas junto a una pared. Reconoció a Falise, que abrazaba a un muchacho joven, de entre doce y quince años. Ambos lo miraban asustados, como si allí el peligro fuera él y no la loca de las navajas.

—Falise, ¿quién es ese chico? —quiso saber Ray, aunque tenía que dejar de preguntarle cosas a una muda.

—Grebb, ya te lo explicaré más tarde —dijo Oasis, y acto seguido se escuchó otro chasquido. Cuando el archisanador volvió la luz hacia ella, vio que había recogido el condenado abanico de cuchillos en uno solo. Como un abanico normal—. Ese chico es el único que queda del clan Boffimar, pero ése es otro asunto que ya te contará él porque no va conmigo. —Se acercó unos pasos hacia Ray, el cual sintió la necesidad de retroceder uno—. Verás, Falise y Grebb estuvieron el Lunes Negro en la zona restringida de Grancannon. Seguro que has oído hablar algo de ella, de una explosión y de unas personas que estaban haciendo trabajitos allí.

—Sí, mi… mi hermano…

—Sí, y el mío… —A pesar del tema que trataban, Oasis parecía medio sonreír.

Entonces Ray apuntó de nuevo su luz hacia la joven sirvienta y el chico.

—¿Por qué no me lo habías dicho antes, Falise? ¿Por qué no me lo habías escrito, o… o…? —«O dibujado…». Desvió el haz del dispositivo de vuelta hacia Oasis—. ¿Y qué ocurre con todo eso? ¿Por qué a los terroristas del Plan Omega, si es que al final formas parte de él, les interesa ese lugar?

—Qué inocente eres, maldita sea… Omega ya no existe, murió con Gommirath y con mi padre. Todas las respuestas que buscamos están en Grancannon. —Dejó un lapso de silencio, cambió de postura y señaló a Ray—. Nuestros respectivos hermanos cooperaron en una investigación allí, y ambos murieron. Lo que hay en la presa es muy importante, y estos chicos lo han visto. Yo quiero verlo, y algo me dice que tú también. —«Nikolao…», pensó Ray, pero no supo qué decir. Oasis fue hacia él y le cogió el brazo, con una delicadeza completamente opuesta a la que había empleado Falise en la Plaza Magna—. Tenemos que entrar ahí, archisanador Ray.

Palax no lo tenía demasiado claro.

—¿Por qué debería fiarme de ti?

—¿Tienes algo que perder, acaso? —preguntó, con una mueca—. Estoy convencida de que te invaden las dudas, las incógnitas. Y nosotros te necesitamos para entrar. Pensábamos que, con la chica esta, Falise, sería suficiente, pero luego cambié de idea. Le pedí en la inocente notita que consiguiera a alguien con más… peso… alguien como el archisanador Ray Palax.

—No estoy tan gordo —replicó él, intentando que una pequeña broma lo tranquilizase.

Oasis soltó una exagerada carcajada que retumbó en todo el alcantarillado.

—Me gustas, archisanador Ray, tienes sentido del humor. Bien, escucha, no nos quedaremos aquí, por supuesto, esto apesta. Cuando estemos preparados te haré llegar otra inocente notita. Entonces os esperaremos allí, sobre la presa. En Grancannon.

Ray salió del alcantarillado con un cúmulo de dudas rondando su cabeza. El Mercado Capital ya tenía algo de vida, pero nadie los vio emerger del agujero en el suelo. Falise se sacudió el polvo de la ropa, y él hizo lo propio. Era consciente de los peligros a los que se estaba acercando y que, salvo aquella mañana, solía estar muy vigilado en Imperialis. También era consciente de que, desapareciendo unos días de la torre, los Venetti no tendrían ningún problema en extorsionar a las chicas Balaeri para descubrir su paradero. A Carinne tal vez no, al estar casada con Ygion, pero Selen todavía no estaba vinculada a ellos, así que debía tener cuidado.

Entonces, de repente, y sin nadie verlo venir, un sonoroso estruendo sacudió el bazar. La primera reacción de Ray fue coger a Falise y llevarla al suelo. El estrépito duró unos segundos y provocó un temblor palpable. Los viandantes no disimularon la sorpresa. En algún lugar de Metropol, con toda seguridad, un edificio acababa de derrumbarse.

AGMELION FINISTERRE V

Las imperfecciones del suelo, fruto de baldosas mal colocadas, a propósito o por descuido, provocaban que las ruedas tropezaran y los espejos vibraran. Había muchos, tal vez cientos, de distintos tamaños. Formas poligonales apiladas unas sobre otras, todas en dirección al hangar. Los carros de transporte viajaban llenos. Eran viejas antiguallas, de hacía cerca de doscientos años. Eso explicaba el porqué de las ruedas y de sus tornillos flojos.

Varios empleados de Omega llevaban la carga, eso sí, arrastrándola con deslizadores. Unos coordinaban el tránsito y otros dirigían los vehículos. El cargamento acababa de llegar aquella misma mañana.

—¿Para qué es todo esto? —había preguntado Hyana, mientras colocaban los espejos en el taller.

—Para engañar —había contestado Aggy.

Varios compañeros con ciertas habilidades artesanales se ocuparon de cortar cristal y aluminio para conseguir las formas adecuadas de los planos de obra. Agmelion los estuvo observando, hasta que no pudo más y se ofreció a ayudarles. No tuvo éxito.

—No te preocupes, jefe, para eso nos pagas —dijo uno de ellos.

Aggy se fue del taller con el corazón encogido por la ingenuidad de sus trabajadores. Por las falsas verdades que no se sabía hasta cuándo podrían ser sostenidas.

El resto de la tarde la dedicó a pasearse por el Bastión Omega. Al principio iba acompañado de Hyana, considerando que la muchacha necesitaba compañía en esos momentos tan difíciles para ella. No obstante, el cambio de aires, y apartarse de Lacunia, había aliviado de alguna forma su dolor. No se la veía alegre, pero ya no lloraba, ni siquiera hablaba del tema. ¿Había decidido romper con su vida anterior para de ese modo poder olvidarla? Agmelion no tenía el valor suficiente para dar un paso así, todavía menos para preguntárselo.

Pero llegado el momento, Hyana se hartó de él y se fue. No ocurrió exactamente así, pero a Aggy le divertía imaginárselo.

—Mañana te esperan en el hospital —le dijo a la joven, antes de irse—. Te van a enseñar a hacer puntos.

—Veremos quién enseña a quién —contestó ella, con media sonrisa y desapareciendo por la puerta.

La puerta de la habitación de su padre. Era la única que se había atrevido a entrar allí aparte de Aggy. No le daba impresión, o simplemente no le afectaba ver el cuerpo descompuesto y ennegrecido de Dante Finisterre. Agmelion no podía imaginarse qué horrores habría visto u olido esa chica para ser capaz de permanecer allí. Incluso a él le costaba, pero amaba a su padre. Ella no. Le impresionaba su talante.

Tras pasar unos minutos allí, se levantó y fue hacia la salida. No sin antes ojear todas y cada una de las fotografías que había en el mueble. Trató de recrear en su mente aquellos momentos, trató de vivirlos y experimentarlos. La vida de sus padres y sus hermanos antes de que él naciera. ¿Habrían sido más felices? ¿Habría significado algo? Nunca había tenido la oportunidad, o más bien la ocurrencia, de preguntárselo. Tal vez hasta ese momento tampoco había tenido la necesidad. Porque a veces las necesidades llegaban cuando las oportunidades ya estaban muertas.

Al salir, los ruidos resonaban por los pasillos. Sus compañeros pegaban gritos y se daban órdenes los unos a los otros sin ningún tipo de licencia. Paris pasó por su lado de largo, yendo a alguna parte y saludándole con la mano por el camino. Luego Aggy torció y fue hacia la Sala Omega. Se encerró allí y se sentó en una silla corriente, no la suya. Quería descansar un rato, a solas, pero sin la presión de hacerlo desde la perspectiva del líder.

Abrió su dispositivo y empezó a toquetearlo. Desplegó su agenda de contactos y se paseó por ella. Borró a su padre, que después de casi cuatro meses era absurdo tenerlo allí. Tal vez casi tanto como mantener su cuerpo sobre una cama y pudriéndose.

Siguió bajando. Mellbrum. Nunca le había tenido especial afecto. Era una persona que siempre había sido grosera con él, en su afán de ponerse continuamente por encima, o de ponerlo a él por debajo. Le encantaba insultar a Aggy, aunque estuvieran delante de su padre. No le importaba. Era un hombre brusco, mezquino y miserable. En cierto modo había disfrutado el día en el que Oasis lo había humillado para sonsacarle información. Recordó su tatuaje de la mano, y se preguntó si era una moda grabarse símbolos en el dorso, y si aquel símbolo había tenido alguna vez algún significado concreto.

Mellbrum borrado.

Luego llegó Oasis. ¿Sería capaz de eliminar también su número? ¿Estaba viva? Según Cristoph, su hermana seguía en Torre Metropol, pero eso podía significar todo y nada. Volvió, agenda arriba, hasta el contacto de su viejo tío. Y se preguntó dónde estaría. Su imaginación no llegaba tan lejos.

Se sorprendió llamándolo, pero justo antes de que buscara señal, colgó. Usar el dispositivo en el Bastión canalizaba las llamadas por la antena del complejo, y quedaban registradas. Nadie debía saber jamás que el líder de Omega se había planteado siquiera ponerse en contacto con los traidores. Porque nadie lo entendería. Porque sería su fin.

Al cabo de media hora salió por la puerta y volvió a su despacho. Por el camino se encontró con más cargamentos de espejos que iban hacia el hangar, pero los ignoró. Continuó recto y se paró para rascarse la barba. Le picaba. Según le había dicho Broam, eso solía ocurrir cuando uno se la dejaba larga por primera vez en la vida. Era una sensación en ocasiones molesta, pero tenía que aguantarlo. Quien algo quería, algo le costaba.

Llegó a su despacho y se encerró. Empezó a mirar documentos y dio con el inventario. Trescientos espejos, procedentes de no se sabía dónde. Fuera había quienes ayudaban al Plan Omega, pero no daban su nombre a cambio. Agmelion no tenía a nadie para agradecer su colaboración, pero cierto era que su deber consistía en hacer realidad los deseos de todos. Eso era agradecimiento suficiente, pero tenía que hacerlo bien.

Los muros. Toda su vocación se concentraba en los muros, en sobrepasarlos, en echarlos abajo… en, de alguna manera, poder sortearlos y pisar lo Desconocido. No tenían garantías de nada, ni la seguridad de decir que eso era posible o factible. Recordaba su conversación con Oasis, en Gommirath, hacía varios meses. Palabras que le daban vueltas en la cabeza.

—Cristoph cree que los Balaeri no tienen ningún control sobre los muros —había dicho, en uno de los pasillos—. Me lo dijo hace unos años, pero no había decidido mover ficha hasta ahora.

—¿Cómo? —había preguntado entonces Aggy, perplejo—. Entonces, ¿quién los controla?

—Alguien que también los controla a ellos, seguramente. No disponemos de suficiente información sobre la historia antigua de Metropol, por desgracia. Se nos ha enseñado que en un pasado remoto se levantaron para impedir que entraran los peligros de fuera, y que desde entonces permanecen ahí. Todos al parecer lo creen, pero como ya ha dicho Cristoph empiezan a aparecer grupos insurgentes formados por gente que opina que todo eso son mentiras. Pero no son más que idiotas que no hacen más que desacreditar hechos sin buscar respuestas.

Entonces, ¿le correspondía a él encontrarlas? Todo apuntaba a que sí, a que los fabricantes de espejos querían algo a cambio: la verdad, la libertad. Ambas eran sinónimas en lo que a los muros se refería. Pensó entonces en las señales que venían de fuera. ¿Tendrían algún sentido, alguna utilidad o significado para Omega, para Metropol? ¿Las habría subestimado, después de todo?

Lo más curioso era que había sido él quien se había opuesto a retomar el Plan cuando su padre amenazó con cerrar Gommirath, y ahora estaba allí, dirigiéndolo. No se lo merecía. Y sus compañeros lo sabían. Le habían visto y oído rechazar todo lo que Omega representaba, o había representado en su momento, ya que él nunca creyó que pudiera resurgir de nuevo. Pero el Lago Balaeri, la sentencia del rey… todas esas cosas habían cambiado el rumbo. Tenían que perdonarle sus viejas opiniones y empezar a valorarlo como lo que era: su líder, su único y verdadero líder.

«Y, como líder, tengo que enfrentarme a los muros ya que, de momento, contra el gobierno no puedo hacer nada.»

Pero ya le llegaría su turno a los Venetti. Y él estaría ahí, reuniendo lo imposible para hacerles frente.

Abrió su ordenador y se dirigió a la prensa en línea. Para evitar sorpresas como el lago rojo había decidido tener a mano toda la información posible. En el Bastión Omega se sintonizaba Imperia TV, y había pagado una suscripción del Imperia Diary desde una cuenta clandestina que tenía para gastos externos. Así no tendrían que ir disimulando entradas y salidas de grandes cantidades de papel de periódico, sino que podrían consultarlo a través de la red.

Lo que vio fue la penúltima página de un ejemplar de hacía varios días, y no era la primera vez que la leía. Ni la segunda. La fotografía se había tomado desde una calle que conocía muy bien, y en ella aparecían algunos curiosos que habían ido a ver la demolición. No obstante, no eran muchos. Los cimientos de Gommirath habían sido detonados justo al final del discurso del rey Erebron, en el preciso momento en el que millares de aplausos apagarían cualquier estruendo por fuerte que fuera. Así, su vieja casa se había desplomado contra el suelo, de forma controlada y sin provocar ninguna baja. Los redactores del Imperia Diary parecían muy orgullosos de todo, como si ellos mismos fueran los ejecutores. Como si ellos mismos fueran los Venetti. «Lo son —pensó—. Son los Venetti, o al menos son sus manos los que escriben estos artículos de mierda.»

El hogar que lo había visto crecer había sido borrado de la faz de Metropol, y a nadie le había importado. Y de aquellos a los que, tal vez, les hubiese afectado algo, pocos se habrían enterado. O bien habían estado aplaudiendo como idiotas en la Plaza Magna, o bien no habían llegado hasta la penúltima página del periódico para leerla. Qué importaba, sólo era el esqueleto de Gommirath. Un símbolo viejo que ya carecía de significado. ¿Estarían los Venetti haciendo algo para sustituirlo y que así la gente no lo echara de menos? Lo dudaba, pero nada era descartable.

Alguien llamó a la puerta, y Aggy escuchó voces fuera. Eran varios hombres. Frunció el ceño, se levantó y alzó la voz.

—¡Adelante!

La puerta se abrió y por ella aparecieron tres individuos. No los conocía, eran de incorporación reciente. Menos el del centro. No había pertenecido a Gommirath, o al menos no recordaba haberlo visto allí, pero sí llevaba en Omega más tiempo que otros. «Y eso significa que él me conoce a mí. Y bien».

Al principio no supo qué decir, pero no le hizo falta pensar.

—Me enorgullece hablar con usted por primera vez, Finisterre —dijo el susodicho, aunque en su tono de voz no había orgullo. Aggy detectó asco—. Somos subordinados suyos, compañeros. Trabajamos para la causa de la misma forma que todos aquí lo hacen. Es… nuestra vocación.

«Qué rápido se han aprendido los deberes.»

—Y yo me alegro, señor… —«¿Cómo se llamaba…?».

—En cualquier caso —interrumpió el hombre—, venimos en nombre de una serie de miembros que se sienten… intranquilos.

Agmelion examinó más detenidamente al portavoz de los recién llegados. Tenía la nariz ganchuda, los ojos oscuros algo hundidos y el mentón salido. El cabello castaño le caía hacia atrás en una pequeña trenza. No era alto, ni especialmente corpulento, pero era su gesto lo que intimidaba al joven. Y los años que le sacaba, que no eran pocos.

Antes de contestar, Aggy se aclaró la garganta.

—Decidme de qué se trata.

—Bien. La señorita que tiene encargada de tesorería dice que no puede darnos más explicaciones, así que hemos venido directos a usted. —Se acercó unos pasos y apoyó su mano sobre la mesa de Agmelion. «Pretende mostrar superioridad», dedujo él—. Venimos a hablarle de algo que nos preocupa… mucho. ¿Se imagina ya qué es?

Aggy se sentó en su sillón, con lentitud. Los otros hombres, uno grueso y el otro fornido, lo miraban con prudencia. Sin embargo, vio algo de mofa en sus labios, como una especie de sonrisa insinuada. Aquello les divertía, de algún modo.

«Por supuesto que me lo imagino.»

—Tiene todo el tiempo del mundo para contármelo —dijo.

El hombre soltó un bufido.

—¿Cómo puede usted tener la poca vergüenza de hacerse el loco, Finisterre? —preguntó, ofendido—. Hace dos meses que tenemos el sueldo retenido. Explíqueme usted, entonces, cómo voy a dar de comer a mi familia. Dígamelo, venga.

Agmelion miró a otro lado. No podía hacer magia, era incapaz de hacer crecer dinero de la nada. Sus subordinados debían entenderlo. Incluso estaba comiendo menos para ahorrar. Los gastos eran los prescindibles. Los sueldos debían esperar, al menos un poco más.

«Ahora sólo queda reunir el valor necesario para decírselo a este señor.»

—Estoy esperando, Finisterre —siguió diciendo él, con gesto amenazante y muy cerca de su rostro—. ¿O es que me voy a morir aquí esperando una explicación? Es eso, ¿eh? Si me muero, usted no tendrá que pagarme. ¡Y todos contentos!

Los ojos de Aggy lo miraron de reojo.

—Se… hace todo lo que se puede. —Le temblaba la voz. Era inadmisible—. Yo… estoy comiendo menos para que…

—¡Vaya! ¡Nuestro líder se pone de huelga de hambre para que mi familia pueda comer! ¿Acaso debemos rendirle ahora pleitesía? ¿Quiere que nos sintamos infinitamente agradecidos por su sacrificio? —Golpeó la mesa y se incorporó—. Estamos hartos, Finisterre. Mi mujer ya no trabaja, y hemos pasado de recibir dos sueldos a no recibir ninguno. Gommirath ya no existe porque ustedes lo sentenciaron. No me queda nada más que esperar un milagro de los cielos. Dígame, explíqueme, cómo puede su sacrificio arreglar mi vida. ¿Puede?

Sin darse cuenta, las ruedas de la silla de Agmelion estaban retrocediendo, empujadas por sus pies cobardes.

—Usted entró en Omega por su propia voluntad —replicó el joven, tratando de mantener la compostura—. Le conozco, le he visto en las asambleas, y por los pasillos. Fue de las primeras incorporaciones tras el Lunes Negro. Gommirath ya no existía, y usted sabía a lo que se enfrentaba.

—Omega me garantizó un sueldo que usted no me está pagando. —Su voz sonaba grave y enojada. Su ceño permanecía fruncido—. Ni a mí, ni a muchos de mis compañeros. Discúlpeme si le digo que no están contentos. Y sí, es una amenaza.

«¿Una amenaza? ¿Qué significaba una amenaza? ¿A dónde podía conducirle algo así?»

—Tenemos que recortar gastos, compañero. No puedo…

—¿¡Recortar gastos!? —exclamó, pegando con las dos manos sobre la mesa—. ¿Cómo se atreve a decirme eso cuando gran parte del presupuesto se está destinando a reparar ese trasto inútil? ¿Qué pretende, Finisterre? ¿Acaso cree que somos tontos?

Agmelion suspiró. Debía mantener la tranquilidad, debía comportarse como habría hecho su padre. No quería compararse con él, pero sí inspirarse.

—Ese trasto inútil está casi terminado. Déjeme decirle que…

—¡No me importa! ¡Atrase las obras, anúlelas, tiene usted cosas más importantes que cubrir!

—Las subvenciones las tenemos ahora, pero ¿quién sabe si en un futuro esas almas caritativas nos seguirán apoyando? ¿Cree que el dinero es un flujo interminable? ¡Necesitamos la Centella!

—¿¡Para qué!? ¿¡Para volar!? ¿Tan importante es volar para usted? ¿¡Qué hay de nosotros!? ¿¡Qué hay de los demás, joder!?

Aggy estaba asustado. Su interlocutor permanecía de pie, prácticamente sobre su mesa, con aspecto fiero y amenazador. ¿Dónde estaba Broam, o Paris? ¿Por qué lo habían dejado solo ante esa gente? ¿Acaso ellos también estaban enfadados? ¿Acaso todos lo estaban?

Entonces el hombre apartó la vista de él y empezó a mirar a todos lados, con los ojos algo desorbitados. Tal vez también estuviesen inyectados en sangre. Tenía un aspecto temible.

—Quiere recortar, ¿eh? —dijo—. ¿¡Quiere recortar!?

Con un movimiento de mano, rápido y certero, tiró al suelo carpetas y papeles que había sobre la mesa. Luego se giró y le propinó una patada a unas cajas de cartón que habían pegadas a un estante. El acero tembló y las cosas que guardaba se tambalearon. Luego, con el otro pie, dio otra patada a la mesa de Agmelion, que saltó con la silla hacia atrás en un reflejo. O más bien fruto del pánico.

—¡Recorte! —exclamó el hombre, con la cara roja de la ira—. ¡Recorte en todo esto, y dé de comer a mi familia! ¡Hazlo, niñato de mierda! ¡Hazlo!

Uno de los que lo habían acompañado cogió el hombro de su amigo colérico y lo detuvo. Luego le dijo algo al oído que Aggy no consiguió escuchar. Los dos miraron después al joven líder.

—Se lo advierto —dijo, por último—. Considérese avisado. En un pasado confiamos en usted, y en su discurso. Dijo que los Venetti se habían aprovechado y se habían apoderado del trono. Y dijo que también les llegaría su hora. Créame, Finisterre, que no son los únicos que deben estar preocupados.

«Esto sí que es una amenaza.»

Lo era. Y una vez se hubieron ido, lo seguía siendo. Pero él no había tenido el valor para decirle nada. Era un chico de paja, un ente inútil que se dejaba hacer sin ofrecer resistencia. Debería haber parado a ese loco, desde luego, y no haber dejado que tirara las cosas y pegara patadas a todo lo que se encontrase en su camino. No obstante, se había quedado manso y quieto. Y había mirado, observando impasible como aquél frenético idiota hacía y decía lo que le venía en gana sin miedo a represalias. Nunca se había sentido tan débil como en aquel momento.

Se agachó y empezó a recoger los papeles. Se habían mezclado todos, y sabía que estaría algunas horas más reordenándolos. En cualquier caso, era un castigo leve para lo que le estaba haciendo a sus compañeros. Ellos no se lo merecían, pero aun sabiéndolo y siendo conscientes de que no estaban cobrando, muchos continuaban haciendo su trabajo con altruismo, convencidos de que, algún día, serían recompensados de alguna forma. O tal vez descubrir la verdad fuera pago suficiente por su labor. Ojalá todos fueran como algunos de ellos.

Sin embargo, no podía engañar a nadie. «Hasta aquí pude sostener mi falsa verdad», pensó, resignado. Muchos estaban en el Plan Omega por el sueldo, y si no recibían dinero se irían. El empleo escaseaba en Metropol, y muchos de los que habían acudido a colaborar con la organización no lo habían hecho por los muros, o por enfrentarse al gobierno, o por descubrir la verdad o hallar la libertad. Tenía que saber convivir con ello.

«Y sabré hacerlo en cuanto ellos se den cuenta de que esto ya no es Gommirath. No nos dedicamos a la caridad. No me pueden pedir que dé de comer a sus familias si, efectivamente, no puedo. Y, hoy por hoy, me es imposible.»

Alguien llamó a la puerta. Agmelion levantó la cabeza, con alarma en el corazón.

—¿Quién es? —preguntó en alto.

—Soy yo. —Era la voz de Hyana.

Aggy respiró.

—Entra, por favor.

Cuando la muchacha apareció por el umbral pareció abrumada al ver el desorden.

—¿Qué ha pasado aquí?

Agmelion titubeó.

—El… el viento.

—¿Qué viento, si no hay ventanas?

«Soy imbécil.»

—Ya, era una broma. —Soltó una risa estúpida—. Es que soy muy torpe, y se me ha caído todo al suelo.

Sabía que Hyana no le creería, pero en lugar de preguntar nada, la joven se agachó y empezó a recoger papeles junto a él. Agmelion le sonrió y, de nuevo, bajó la vista y siguió ordenando.

Y los tres se quedaron en la habitación, a solas y en tranquilidad: él, ella y el silencio salpicado por los sonidos de las hojas al chocar.

GREBB BOFFIMAR V

La brisa del viento era bien recibida en mitad de la noche. No era refrescante, ni tampoco cálida, simplemente bastaba para agitarle la chaqueta y elevarla en el aire. La sensación de estar allí arriba, tan alto, como si volara, con un leve vendaval levantando sus brazos y abrazándolo, era genial. Las gotas de agua caían salpicando en todas direcciones, y el torrente marchaba. Su cara se empapaba con sutilidad, manteniendo húmedos sus poros y sus pestañas, mientras las cascadas descendían a las profundidades del valle. Todo seguía funcionando. Las turbinas hacían temblar el suelo aunque estuviera quieto, o tal vez fuera su vibración, o tal vez su imaginación.

Grancannon vivía, y su corazón latía con música acuática.

Unos pasos sobre el hormigón anunciaron el regreso de Oasis. Grebb se giró hacia ella y la esperó. Ya se sentía con la confianza suficiente como para no sentir miedo, a pesar de su mirada fría y parcial. Intimidaba, sí, pero cada vez menos. Había descubierto que era humana, al igual que él, y no simplemente una máquina de matar, sobrevivir y matar. Tampoco la había visto matar tanto, sólo una vez. Y ya no se acordaba.

Oasis se sentó junto a él, en el suelo, con los pies colgando de la presa de una forma que daba escalofríos. Se metió la mano en sus vaqueros apretados y sacó una cajetilla de cigarros. La abrió, cogió uno con la boca y empezó a girarse sobre sí misma y a palparse los bolsillos. Buscaba un mechero. No obstante, antes de seguir buscando le ofreció la cajetilla a Grebb.

—No, gracias, no fumo —contestó el muchacho, y Oasis siguió tanteándose los pantalones—. ¿A dónde has ido?

—¿Me has visto volver con el monod, chaval?

—No…

—Eso es porque lo he escondido. Nadie toca a mi bebé.

Entonces metió dos dedos en la bota y sacó el condenado mechero, entre los dedos índice y corazón. Lo lanzó al aire para cogerlo con la otra mano, pero no lo consiguió. Tal vez fuera la humedad del torrente, tal vez fuera el viento, o simplemente la torpeza de la muy orgullosa pero humana Oasis Finisterre. El mechero cayó al vacío y la chica se pasó los siguientes diez minutos mascullando maldiciones.

—No van a venir —dijo Grebb, al cabo de un rato.

—¿Esta noche tampoco? —preguntó ella, con mofa—. Qué pocas esperanzas tienes, amigo.

—Le enviamos la nota al archisanador Ray hace como tres días. Yo creo que ha cambiado de idea y prefiere no arriesgarse.

—Exacto, como tú y yo no tenemos nada que arriesgar…

—¿Es una broma?

—Por supuesto que no.

Grebon la miró, pero no dijo nada. Ya no sabía qué esperarse de ella. Su perfil era dulce, una joven adulta sin muchos ojos y que no le importaba tener un cigarrillo en la boca durante horas aunque no se lo fuera a encender. Era compleja. Y era peligrosa. Miembro del Plan Omega, a más señas; la que tiñó el Lago Balaeri de rojo, la que provocó la revolución del Lunes Negro que desbarató Metropol durante una noche entera. Esa chica, la que estaba sentada a su lado rascándose el codo, era tal vez la mujer más buscada de toda la ciudad. ¿Por qué ya no le tenía miedo? ¿Por qué seguía creyendo en sus palabras cuando no le había contado la verdad hasta que el archisanador Palax la hubo acusado de todos aquellos crímenes? ¿Qué más le ocultaba?

Él estaba algo alejado de ella, apartado del borde, sentado en el suelo y mirando hacia arriba. Hacía buen tiempo, y sin nubes, con estrellas. Eso estaba bien. La lluvia llegaba a cansar, y la tierra mojada no era el mejor de los escondites. Llevaban varios días ocultándose en los bosques de Roca Emperatriz, aunque algo lejos de la casa de su abuelo Yon. En las horas impares se planteaba escapar de Oasis e ir a refugiarse en la Roca, aunque las reglas no le dejaran entrar, pero al menos estaría a salvo. En las horas pares simplemente se acobardaba. Sin embargo, nunca movía un dedo. Quizás aterrado por lo que la chica pudiera llegar a hacerle, o temeroso de que sus sospechas sobre la traición de su abuelo pudieran ser reales, o también intrigado por volver a Grancannon.

Porque él quería volver. Aquella noche apenas había tenido tiempo de investigar esa extraña habitación, y de leer sus escritos. Se había arrepentido mucho, después, especialmente tras ver que el simple hecho de haber estado allí había condenado a muerte a toda su familia. A cambio de nada. No se atrevía a poner un precio a las vidas de sus padres, o de sus hermanos, o de Rem, pero ser consciente de que no había aprovechado la noche del Lunes Negro para quedarse bajo el sector nueve y descubrir tantas cosas le hacía sentir un inútil.

—No van a venir —dijo, con la cabeza gacha entre los brazos.

—Cállate —le espetó Oasis.

Llevaban allí desde el martes. Yendo allí, más bien, ya que durante el día volvían al bosque. Su escondite estaba tras unos matojos, y consistía en unos sacos de dormir con esterillas para el suelo y una mochila con forma de riñonera gigante para los suministros. Oasis no confiaba en el archisanador Ray, así que en ningún momento se había planteado contarle en la nota dónde se ocultaban. Podía acudir o no acudir, pero no decirles a los cuerpos policiales dónde pasaban las horas de sol. «Lo que sí que puede hacer es decirles a ellos, o a los Venetti, que todas las noches esperamos sobre la presa de Grancannon a que aparezcan». ¿Habría pensado Oasis en esa posibilidad?

A diferencia de la última vez, el mensaje se lo habían mandado directamente a Palax, sobreentendiendo que llevaría a Falise. Habían usado un método muy ingenioso, que de hecho se le había ocurrido a Grebon. Un mensaje en una jeringuilla. Nadie miraría dentro de la caja hasta que el archisanador Ray fuera a coger una. No obstante, ¿cuántas inyecciones ponía a lo largo del día? Podían pasar semanas hasta que apareciera allí, en la presa. Aún era pronto.

Al cabo de una hora se escuchó el ruido de un motor eléctrico. Venía del este, de la carretera que ellos mismos usaban para llegar hasta allí. Al principio no se vio nada, luego la luz de unos faros precedió a una figura metálica que restallaba contra las luces de la presa, surgiendo de las sombras. Era un deslizador, ni demasiado grande ni excesivamente pequeño. No eran los cuerpos policiales, eso estaba claro. En cualquier caso, había algo que no terminaba de encajar.

—No tiene piloto —percibió Oasis—. ¿Tú lo ves?

—No. —Grebb no daba crédito—. O sea, no hay nadie. Nadie conduce ese deslizador.

El vehículo se acercaba a ellos a velocidad generosa. Cuando hubo entrado en la presa, una mano agarró la chaqueta de Grebon y tiró de él.

—¡Apártate, joder! —exclamó Oasis, alarmada—. ¡Va a salirse de la carretera!

El muchacho cerró los ojos, pero no escuchó nada. Al volver a abrirlos, el deslizador estaba parado justo delante de ellos. Efectivamente, no tenía piloto, pero sí pasajeros. Cuando la puerta lateral se abrió y aparecieron Ray Palax y Falise, Grebb pudo respirar tranquilo. Al final, después de todo, habían decidido ir. Detrás de ellos, dentro de la cabina, tenían cajas y bolsas, y la muchacha cogió una mochila poco pesada y se la colgó al hombro. Él en cambio salió al exterior con un paquete de cartón bastante grande y lo depositó en el suelo con rudeza.

—Vaya, archisanador Ray —dijo Oasis, cuando al parecer había salido al fin de su asombro—, ¿qué hace un hombre como usted en un sitio como éste?

—Menos guasa, Finisterre —contestó él, mirándola de soslayo y metiéndose dentro a por más cajas—. Ayúdame con esto, ¿quieres?

Oasis entró, y Grebb saludó a Falise con la cabeza. Luego se giró y miró, no sin miedo, abajo, en el valle, junto a la ribera del río Grancannis. No vio gente, salvo algún deslizador. De haber alguien, si miraba hacia arriba, ¿los vería? ¿Se habían reunido en el lugar más seguro? Acto seguido devolvió la mirada al archisanador Palax. No parecía el tipo de hombre capaz de cometer imprudencias. Podía estar tranquilo.

Una vez descargaron todo, Ray dio unas órdenes al vehículo con el que habían llegado y éste dio la vuelta sobre sí mismo y se fue por donde había venido. Debió de ver la cara de extrañeza de Grebb, ya que apoyó una mano en su hombro, con una sonrisa leve y tímida.

—Es un deslizador autónomo. Pronto los podrás ver por las calles de Metropol, cuando se abarate su coste.

El muchacho se giró hacia él y asintió con la cabeza. Luego cogió dos cajas medianas que, a pesar de su tamaño, pesaban bastante y se encaminó con los demás hacia Grancannon.

—Bien, cuéntame, ¿cuál es el plan? —preguntó Oasis con interés, mientras llevaba un saco y una caja, además de su mochila—. Quiero decir, habrás buscado una forma de entrar, ¿no?

—Si estoy aquí, es porque sí —dijo, con voz tenue, notándose el esfuerzo que le suponía llevar su propia carga y andar al mismo tiempo—. He utilizado mi todavía vigente privilegio de archisanador de Metropol para conseguir un permiso del gobierno. Lo tengo en el bolsillo del pantalón.

—No seré yo la que meta la mano ahí. —Oasis soltó una dócil carcajada—. Un permiso del gobierno sin que el gobierno lo sepa. Vaya, vaya. ¿Eres un mago, archisanador Ray?

—Todavía hay funcionarios fieles a los Balaeri, y por lo tanto fieles a mí. No me costó mucho convencerlos. —Carraspeó—. Lo complicado ha sido dar esquinazo a los guardias Venetti. Durante el discurso fue más sencillo, dadas las circunstancias, pero no es lo mismo cuando están pendientes de ti. Creo que siguen buscándome por algún lugar de los jardines de Imperialis.

—¿Jardines en Imperialis? ¡Ja! Me pregunto dónde estarán. —Oasis empujó hacia arriba su caja para poder cogerla mejor—. ¿Y Falise? ¿También jugó al escondite con sus escoltas?

—Falise no tiene de eso. Al parecer no lo ven… necesario.

Entraron por una enorme poterna abierta, al final de la carretera que recorría la presa por encima. Grebb recordaba haber estado allí, también de noche, la del Lunes Negro, y lo cierto era que aun así se veía todo muy diferente. Se encontró de nuevo las plataformas de metal, que bajaban hasta el suelo del sector seis por unas escaleras estrechas. Sin embargo, aquella vez pudo comprobar que había otra forma de llegar abajo: la gran entrada de un elevador de carga ocupaba casi toda la pared del fondo. Ante ella, decenas de cajas esperaban ser recogidas, tal vez, a la mañana siguiente.

—¿Tienes miedo, archisanador Ray? —preguntó Oasis tras soltar con sutileza sus bultos en el suelo, una vez estuvieron todos dentro.

—¿De esa habitación a la que vamos?

—De lo que te harán los Venetti cuando regreses —dijo ella. La chica esbozaba una media sonrisa. Una de sus sonrisas intimidantes.

—No hay nada que me pueda asustar ya de los Venetti.

—Me gusta, eres confiado.

—Sólo los insensatos lo son.

Por una vez, Oasis rio de una forma que rozaba el silencio. Luego echó mano de su mochila y sacó un láser negro. El mismo que Grebon había creído ver entre toallas la otra vez, en Via Serenis. ¿De verdad pensaba entrar así en Grancannon?

—¿Qué haces con eso? —quiso saber Ray. Razón no le faltaba.

—Vaya, esperaba que nunca supieras lo que es —dijo ella, divertida.

—Pintarlo de negro no le quitará su forma. Es un láser.

—Y ahora es cuando me dices que no lo necesitaremos ahí abajo. —Cogió de nuevo su saco y su caja. Se notó el esfuerzo—. Por los putos cielos, ¿qué es lo que has traído, tu casa?

—Son víveres y suministros —aclaró Palax—. Para varias semanas.

—¿Varias semanas? —preguntó Oasis, incrédula, entornando su ojo y mirándolo con descaro—. ¿Tanto tiempo vamos a estar ahí?

—Eso no lo sabemos ni tú ni yo —espetó el archisanador, mientras cogía de nuevo sus respectivas cajas—. No sólo es un lugar para hallar respuestas a tus enigmas, o los míos, sino que también es el rincón más seguro de Metropol, ya que nadie nos encontrará allí.

—Eso díselo a mi hermano el muerto —replicó ella, dándole esquinazo y empezando a bajar por las escaleras.

Todos la siguieron. Falise también llevaba bastante peso, pero no parecía importarle. ¿A esa chica alguna vez le molestaba algo? Grebb la conocía entre poco y nada, y lo único que había visto de ella era que sabía hacer muy bien de sombra. Al fin y al cabo, poco más había demostrado la noche del Lunes Negro, cuando Ely, ella y él habían entrado en los sectores restringidos de la presa. Hubo momentos en los que se había olvidado completamente de su presencia.

Al llegar abajo, Grebon pudo comprobar que el vigía nocturno de la puerta ya los había visto. Era un hombre pelirrojo, algo desgarbado y con la mirada cansada, pero fija en ellos. Debían parecer una bonita estampa: un adolescente, un hombre mayor y fornido, una chica tuerta y otra que no hablaba. Pensar en ello casi le provocó un ataque de risa.

—¿Puedo ayudarles en algo? —preguntó el hombre. De cerca parecía más joven de lo que Grebb había sospechado.

—Soy el archisanador de Metropol, Ray Palax —respondió Ray—. Tengo un permiso para entrar.

El vigía abrió los ojos como platos y miró a un lado y a otro. No había nadie más allí aparte de él, pero parecía preocupado. ¿Habría cámaras? Quizás fuera eso.

En realidad, a Grebb le daba especial pavor volver a ese lugar. Por haber entrado sólo una vez ya le había tocado pagar un precio muy alto, su vida, su familia… Le costaba convencerse a sí mismo de que lo mejor para terminar de entenderlo todo era regresar a aquella habitación, a aquel sector sombrío, y así descubrir por qué los seres que más quería en el mundo habían muerto.

—¿Está diciendo usted que quiere… entrar? —respondió el hombre. Estaba dudando, eso era evidente—. Hace unos meses el gerente me dijo que un funcionario, joven para el cargo, ciertamente, entró durante el turno de día, diciendo que iban a volver a poner las instalaciones en marcha. Ni él ni yo entendimos muy bien a qué se refería. ¿Tienen ustedes algo que ver con…?

—Tengo un permiso —le interrumpió Ray, dejando las cajas en el suelo y metiéndose la mano en el bolsillo. De él sacó un papel cuidadosamente plegado, con el sello de Imperialis en uno de sus lados—. Aquí tiene.

El hombre pelirrojo ojeó el documento, al decir verdad, durante un par de largos minutos. Era difícil leer con tal falta de luz. Luego se volvió hacia ellos, con gesto preocupado.

—Está bien, pueden pasar —dijo, volviendo a plegar el permiso y guardándoselo en una bolsa que le colgaba del hombro—. No sé a qué viene ahora el interés por entrar ahí. Llevamos trece años con eso cerrado y todo ha seguido funcionando como siempre. —Mientras el vigía debatía consigo mismo y abría el portón, Ray cogía de nuevo sus cosas y se acercaba a la entrada del sector siete. Los demás hicieron ademán de seguirle—. De todos modos, déjeme decirle, señor Palax, que me veo obligado a informar de esto a Imperialis. Mero trámite, ya sabe. Nada de lo que se deba preocupar.

Oasis paró en seco y miró al hombre con una cara de asco desmesurada incluso para ella.

—Vamos, no me jodas —replicó, soltando todos sus bultos sobre el suelo con brusquedad.

Antes de que nadie pudiera advertirlo, Oasis ya había metido su mano en la mochila y sacado de nuevo el láser negro. Y antes de que nadie pudiera hacer nada, la chica ya le había dado en la cabeza al vigía con el mango del arma, cayendo éste inconsciente al suelo. El sonido fue seco, e inmediatamente Grebb miró a Ray. Tenía los ojos en blanco.

—¿Por qué has hecho eso? —preguntó Palax, enojado.

Oasis chasqueó la lengua.

—Cuando antes has dicho que no hay nada ya que te pueda asustar de los Venetti, pensaba que estabas de coña, archisanador Ray —fue como se defendió ella, guiñándole el ojo.

Una vez las cajas y los sacos estuvieron dentro, entre todos metieron también el cuerpo inmóvil del hombre pelirrojo. Luego cerraron la puerta, como si así estuvieran a salvo. Cuando vieran que el guardia que impedía la entrada al sector siete no estaba, tendrían problemas. Y si, después de todo, había cámaras en el seis, los tendrían todavía antes.

—¿Qué es este sitio? —preguntó Oasis, probablemente de forma retórica.

Caminó unos pasos hacia delante y encendió la linterna de su dispositivo. Ray hizo lo mismo con el suyo. Dos luces iluminaban mejor que una. Grebb no tenía de eso, pero al ir con ellos no importaba. Además, podía recordar vagamente el camino. Habían pasado meses, pero el polvo seguía allí, y los restos, y las cenizas. Conforme fueron avanzando le llegaron imágenes familiares, pequeños recuerdos, detalles, grietas con formas extrañas que habían permanecido en su cabeza sin él saberlo hasta ese momento. El sonido cerrado del agua de la presa al caer al vacío que tan bien recordaba.

Llegó el sector ocho, y luego el nueve. Penetraban en la presa como si no tuviera fin. Lo tenía, pero era distante, lejano, tanto como podía permitirlo el recorrerla a lo largo. Estancia tras estancia, cada lugar era peor que el anterior: restos quemados, hormigón ennegrecido por el fuego, escombros del techo; Grebb lo recordaba todo. Estaba en su memoria, en un rincón oculto que había permanecido al margen de su alcance durante meses.

Lo había olvidado todo, porque tenía miedo. Lo tenía, por cómo era aquel lugar, por lo que representaba estar allí, en ese momento. Por lo que había implicado haber estado antes entre aquellas paredes. Y ver lo que no debía ser visto. Los Venetti decían que eran mentiras. Mentiras que, de serlo, su abuelo había ocultado. Y tal vez hubiese sido peor de haber sido verdades. Y tal vez sus padres no estuviesen muertos de saber que lo eran. Tenía mucho miedo.

«Te necesito aquí, mamá. Papá. Rem. Thurandor. ¿Dónde estáis?»

Entonces recordó su historia con las rocas, y no se concedió más alternativa que seguir adelante. Oasis y Ray llevaban entre los dos el cuerpo inconsciente del guardia de la puerta. A cambio de eso les había tocado dejar la mitad de las cosas en la entrada, pero ya volverían a por ellas. Grebb, por su lado, caminó en silencio hasta que llegaron al final. Olía a final.

—No hay más —descubrió Oasis, que empezó a zarandear la luz, buscando algo—. ¿Dónde está la habitación esa, Grebb?

El muchacho sintió varios ojos, impares, clavados en él. Necesitaba darles una respuesta. Habían ido hasta allí por él. Y de los que allí podían hablar, sólo él podía decirles qué hacer. A partir de ese momento, Grebon Boffimar mandaba.

—Está… la habitación está abajo —dijo, con voz callada.

Lo primero que hizo Oasis fue mirar al suelo, pero ella no lo entendía. El muchacho se agachó y tanteó hasta que vio polvo moverse a través de la luz artificial. Por el aire. Había una corriente de aire, muy liviana y cohibida, que se desplazaba entre los restos. Allí estaba, la baldosa mentirosa. La que engañaba a los altos y llamaba a gritos a los pequeños.

Sin decirle nada a nadie, y tal y como había hecho hacía cuatro meses, cogió la pieza suelta y la levantó. Una nube de polvo le llenó la cara y le cegó los ojos. Una vez pudo ver de nuevo comprobó que Ray y Falise ya estaban asomados al agujero, junto al cuerpo del vigía, y Oasis bajando por él. Ella siempre tenía que ir primero.

—Es… por ahí —dijo Grebb, aunque ya era obvio.

La habitación perdida de Grancannon, donde supuestamente habían estado trabajando los hermanos de Ray y Oasis, estaba tal cual la recordaba. Nadie había tocado nada, y por lo tanto era muy probable que los primeros en pisar aquel lugar desde el Lunes Negro fueran ellos. Los papeles, los dibujos, los libros, las mesas… cada cosa estaba en su sitio.

—Por los cielos, que nunca me hicieron merecedor de ver todo esto —dijo Ray. Parecía impresionado con lo que tenía ante él—. Un lugar que escapó a la explosión, aislado de la central, de Metropol, del exterior. Un lugar secreto para el mundo. Estamos en ese lugar.

—En el lugar en el que Ferran Finisterre y Nostradamus Palax buscaron codo con codo algo que ninguno de los que estamos aquí hemos tenido nunca claro —concluyó Oasis, mientras cogía varios papeles y los examinaba.

—Nikolao —replicó Ray, sin mirarla—. Se llamaba Nikolao. —Ella lo miró, pero luego volvió su vista de nuevo hacia los escritos. Había tanto por ver que tal vez el archisanador no había traído comida suficiente. Entonces se dirigió a Falise—. Es como tus dibujos, pequeña. Esto me lo dibujaste tú.

Ella sonrió con modestia, al tiempo que Grebb sostenía los dispositivos de ambos esperando a que terminara el momento sorpresa. Mientras tanto, Oasis pasaba hoja tras hoja. Parecía nerviosa.

—Esto es… es la letra de mi hermano. ¡La reconozco!

—Y ésta es la letra de Nikolao —aportó Ray, que enseguida bajó los papeles que llevaba y miró hacia adelante—. Pero ese aparato que hay ahí… ¿por qué lleva mi apellido? Mi hermano no era ingeniero, no pudo construirlo él.

Oasis dejó los papeles sobre la mesa de sopetón y fue a por el hombre pelirrojo, que estaba en un rincón. Y algo le decía a Grebb que empezaba a recobrar la consciencia.

—Voy a atar a este idiota —dijo ella, con desgana—. Otra boca más que alimentar, fantástico. Porque tenedlo claro, no vamos a dejarle ir después de ver esto.

—Haz lo que te plazca, joven —contestó Ray, que no apartaba la vista de las fotografías, si es que de verdad lo eran—. Creo que puedo decir con seguridad que aquí están las respuestas, sólo hace falta encontrarlas. —Se acarició la barbilla afeitada con delicadeza—. Nuestros hermanos nunca lo hicieron, y no me equivoco al decir que eran bastante más capaces que nosotros.

Oasis soltó una risa burlona, mientras ataba al vigía.

—Ellos nos han allanado el camino, que es lo que importa.

CARINNE BALAERI IV

Un nuevo día sin noticias de Ray. Esa misma mañana se había hecho oficial que, tras muchas comprobaciones, el archisanador ya no estaba en Imperialis. Ésas habían sido las palabras de Lyl.

—La señora Danella dice que los reyes están consternados.

No tenía relación alguna con aquella chica adolescente que los Venetti de Bosquesangre paseaban por todos lados, pero sí la suficiente confianza como para ser capaces de responderse preguntas mirándose a los ojos. Carinne quería saber dónde estaba su viejo amigo, y ella le había contestado. Aunque lo que salió de sus labios no le sirvió de mucho, casi de nada. Sólo sabía que Ray Palax se había marchado sin contar con ella. Lo que sentía era mucha decepción.

Pero los más perjudicados habían sido los soldados encargados de vigilar al archisanador. El rey Erebron era, según decían, bondadoso con los que, de alguna forma, merecían ser premiados. Sin embargo, muy a pesar de ellos, con los traidores y los descuidados no tenía piedad. Los Venetti veían traición hasta en un parpadeo, o en una indebida toma de aliento.

—Ha habido castigos físicos —dijo Lyl, antes de marcharse de la habitación—. No he podido saber más. Bueno, en cierto modo tampoco he querido.

Justo después de eso le había cogido las manos blancas, se las había apretado y le había pedido perdón. ¿Perdón por qué? La mudez de Carinne permaneció en su garganta hasta que no tuvo con quién saciar sus dudas. Y probablemente era lo mejor. En el mundo de los Venetti saber demasiadas cosas no era bueno. Eso también se lo había contado Lyl.

Horas después los soldados de Danella llamaron a la puerta para llevarla al tatami. El profesor de yoga había llegado veinte minutos antes aquella tarde. A la clase sólo acudían Lilian Venetti y ella. Carinne consideraba a Lili la única mujer de esa familia capaz de albergar un corazón en su pecho. No habían llegado a hablar mucho, pero lo poco y suficiente le había enseñado que sus sonrisas no eran falsas ni interesadas. De Venetti sólo tenía los apellidos y los ojos. Estaba casada con Dunil, su antítesis, el más demoníaco de los hijos de los reyes. Aquel monstruo engreído no se merecía ni la mitad de una esposa como Lili.

Toc-toc, la cortesía de los hombres comprados. Carinne se levantó del colchón y caminó sin prisa hacia la puerta. Se había pasado el día entero sola, con la única compañía de Lyl, la sirvienta confesora, durante unos escasos y tristes minutos. Su esposo estaba en Bosque Príncipe, y ella no tenía más actividad que el yoga y ejercer de horno humano para los Venetti. Y de lo primero tendría que despedirse cuando su embarazo fuera inasumible y la faja indisimulable, o ya imposible de poner. Se preguntaba qué opinaría Lili cuando descubriera que estaba en cinta. ¿La delataría a los reyes, o a su marido? ¿Le guardaría el secreto? Una parte de Carinne deseaba fervientemente que llegara ese momento, para así descubrir cuán falsa era su sonrisa, o vacíos sus consejos y palabras amables.

Cuatro soldados la acompañarían esa vez. Más o menos los habituales, una guardia propia de una criminal de Torre Metropol. A veces se desvelaba por las noches tratando de descubrir cuál había sido su crimen: existir, reinar, o quizás ambas cosas. Ser una Balaeri estaba privado de tener libertad para moverse por su propia casa.

Los cinco, vestidos de rojo, caminaron por los pasillos en silencio y a pasos casi sincronizados. Carinne vestía una especie de kimono bermellón que tapaba con generosidad la faja negra que apretaba a su pobre bebé contra su columna vertebral; en ocasiones se veía en la necesidad de pedirle perdón. También llevaba el cabello recogido en un moño y atado con una cinta granate, de tal forma que si alguien la miraba desde delante no sabía dónde terminaba la frente y empezaba el pelo. Tener ambos del mismo color hacía que a menudo se sintiera calva al observarse en el espejo.

Se cruzaron con varios funcionarios. A algunos los conocía un poco, a otros nada, y si algo tenían en común todos es que ninguno la miraba. Tan fácil como fingir que Carinne Balaeri no estaba allí, en ese pasillo. Tan sencillo como aparentar que no existía. ¿Sabrían su secreto? ¿Cuál de todos? Le crispaba los nervios su falta de lealtad.

Entonces escuchó pasos frenéticos, y bruscos, que se repetían como ecos por algún pasillo cercano. No eran funcionarios, ni soldados, ni tampoco eran sus propios pies en alguna especie de alucinación. Carinne frunció el ceño, mirando a ambos lados, hasta que de una de las esquinas surgieron dos niños pequeños. Eran rubios, y vestían exquisitamente para ser unos críos. Y gritaban cosas de críos.

—¡No me vas a coger! —exclamaba uno.

—¡Ya te he tocado tres veces, tramposo!

Fueron directos hacia ellos. En cuanto se hubo dado cuenta, los pequeños se habían metido entre las piernas de los soldados y se habían agarrado a las de Carinne. Ésta se quedó inmóvil, sin saber qué hacer, viendo cómo la utilizaban para defenderse el uno del otro, mientras daban vueltas a su alrededor. En un acto reflejo miró a los guardias que la acompañaban, pero ellos estaban tan estupefactos como ella.

—¡Para ya! —gritaba uno de los niños. Eran gemelos idénticos, así que llegado un momento no pudo distinguir quién se quejaba y quién chinchaba al otro—. ¡Estás haciendo trampa!

Entonces escuchó una carcajada. Carinne alzó de nuevo la vista y vio que uno de los soldados se mofaba. ¿Así que le hacía gracia? Al de su lado también, por lo visto. Pronto todos estaban riéndose allí menos ella, que se defendía desesperada de los tirones que aquellos mocos pegaban a su maltrecho kimono.

Por un instante, sin pensarlo, se vio con la mano levantada en el aire, preparada para hacerla caer sobre cualquiera de aquellas cuatro diminutas mejillas. ¿Ésos eran los hijos que había criado Lili, y de los que estaba tan orgullosa? Era imposible.

Pero antes de que pudiera cometer algún error, una voz resonó en el pasillo con autoridad. Tal vez, su salvación.

—¡Basta ya, niños! —bramó una voz de mujer mayor. Los pequeños pararon, y los soldados callaron.

Cuando Carinne se giró hacia su salvadora, vio que se trataba de la reina Eritrea. Desde su llegada a Imperialis hacía cuatro meses no había tenido mucho trato con ella. No sabía si por parte de la señora había nacido el interés, pero sabía a qué calaña pertenecía. Por si ser Venetti fuera poco, aquella mujer descendía por vía paterna de los Baldari, una familia que en teoría estaba emparentada con la suya propia, algo que Carinne había decidido no creer. Eran mala gente, príncipes de Golden Plaza que no conocían los límites de la ambición y, de conocerlos, sería un placer para ellos ignorarlos.

«Además, el chico que drogó a Selen en su cumpleaños también era un Baldari.»

—¡Ha empezado él! —gritó uno de los gemelos rubios. Carinne percibió que, al comparar su cabello con el tinte de su abuela, no eran tan rubios.

La reina se hizo paso a través de los soldados. ¿Los habría reconocido? ¿Sabría que no son los suyos? En su gesto no parecía haberse dado cuenta de nada.

—¡Cállate, Orlon, y enséñame las manos!

El niño puso cara de circunstancia y extendió los brazos, con las palmas abiertas y hacia arriba. Su hermano lo miró con inocencia, algo perdido. De repente ya no eran tan malos. Porque estaban delante de su abuela, no porque estuvieran delante de la reina. La corona más bien les daría igual.

—Vaya, vaya… —prosiguió Eritrea—. ¿De qué color están?

—Ro… rojas —confesó el muchachito—. Pero eso es bueno, ¿no? Es nuestro color, ¡el de los Venetti!

La reina empujó hacia arriba sus párpados inferiores y se giró hacia el otro niño.

—¿Y tú, Cesar? A ver tus manos.

Pero antes de que el jovencito las hubiera podido levantar, Orlon pegó un respingo, apartando de un manotazo a su hermano.

—¡Vale, he empezado yo! ¡He sido yo, he sido yo!

Eritrea sonrió y los mandó a su cuarto con una orden severa y directa. Una vez estuvieron los traviesos gemelos lejos de allí, la señora se giró hacia Carinne.

—Los niños son tan inocentes… —Había algo en su rostro que no le gustaba nada. Un gesto, un guiño, un brillo en sus ojos de sangre—. Nunca sabremos si Orlon temía que su hermano tuviera las manos más blancas que él, y así se delatara como el culpable, o que en cambio las tuviera más rojas, convirtiéndolo en un Venetti más Venetti que él. —Eritrea cerró los ojos, alzó el mentón y luego volvió a mirarla—. Los niños son tan, tan ingenuos… que sacarles las verdades es tarea fácil.

Entonces la vio, esa chispa, ese destello en sus pupilas. Recordó el tacto frío de sus dedos en sus mejillas, apretándole la cara, la noche del Lunes Negro, con su cuerpo devastado y su alma resquebrajada. Y rememoró sus palabras, con las que aseguraba que pariría a sus futuros nietos. Con las que se casaba allí mismo, en directo, delante de toda su familia, con el trono de los Balaeri sin pagar nada a cambio.

Vio la llama encendida en su retina. Eritrea Venetti lo sabía. Lo sabía todo.

—Majes… —empezó a decir Carinne, pero una mano rauda le capturó el brazo, enganchándola con fuerza.

Ella se giró hacia atrás, y vio que uno de los soldados la estaba sosteniendo. El resto no hacía nada. Sus cascos ocultaban sus expresiones, fueran las que fuesen. Eritrea no apartaba su vista de ella. Era como si expulsara ira por sus poros. La temperatura subió.

Carinne no sintió la necesidad de forcejear para liberarse hasta que otro soldado inmovilizó su brazo libre. Entonces lo intentó, pero en vano. Estaba atrapada.

—Bien, vas a venir conmigo —dijo la reina.

Y se dio la vuelta, haciendo volar en ondas su blusa de seda y flecos de color granate. Cuando Eritrea echó a andar, los guardias la siguieron, y con ellos Carinne, arrastras. Por unos segundos le dolió el vientre, como si su hijo nonnato también estuviera tirando de ella, pero hacia el lado contrario. Estaba asustada, eso no podía estar pasando. Los soldados… los soldados eran… No podían estar obedeciéndola a ella. No podían, era imposible.

«Estos no son soldados de Bosquesangre.»

Tras un lapso se dio cuenta de que estaban regresando sobre sus pasos. Aquella tarde no habría clase de yoga, pero ése era el menor de sus problemas. Sin embargo, un pequeño trozo de paz habitaba dentro de ella, un atisbo de tranquilidad. No era suya la culpa, o la responsabilidad, de haber engañado a la reina. Una voz en su oreja, aunque inexistente, decía que podía seguir respirando un poco más. Y conservar la serenidad.

Las puertas de la habitación de Danella Venetti se abrieron de golpe y los seis entraron sin avisar. La señora de Bosquesangre estaba dentro, al teléfono, hablando con alguien. En cuanto los vio entrar su rostro se descompuso, y tras mirarlos a todos por separado sus ojos se anclaron en su consuegra, la reina Eritrea.

—Ygion —dijo, ciertamente alarmada—. Tengo que colgarte, hijo.

Danella bajo su plasma y lo dejó sobre la colcha de su cama. Tenía la boca semiabierta, y parecía atónita. No era el mejor de sus semblantes, que decir tenía que el menos elegante de todos.

—¿Cómo te has atrevido, Danella…? —empezó a decir Eritrea—. Dunil, mi buen hijo pequeño, que como bien sabes siempre ha sido el más listo de todos los Venetti, lo sospechó en cuanto vio a Ygion y a la zorra Balaeri juntos viendo las noticias de Lacunia. Juntos. Casi les faltaba estar besuqueándose… ¡¡Y CANTANDO BALADAS POR SUS MALDITAS NUPCIAS ILEGALES!!

Lo último lo vociferó de tal forma que Carinne, que estaba distraída imaginándose con asco a ella besándose con Ygion, casi se quedó sorda de un oído. En cualquier caso, y aunque nunca le gustó que la metieran de lleno en aquel culebrón de Venettis ambiciosos, una parte de ella disfrutaba con el sermón.

Danella seguía bastante aturdida.

—¿Cómo… cómo lo has descubierto?

Eritrea cogió de la muñeca a Carinne con una fuerza desmedida y la atrajo hacia sí.

—Fácil. Un día descubrí que la heredera Balaeri, que debía casarse con mi hijo primogénito Barin, ya no dormía en sus habitaciones.

—Con Barin… —dijo Danella, con mofa—. Sabía que no estabas en tus cabales, Eritrea, pero pensar siquiera que podíamos entroncar con los reyes usando a tu hijo subnormal…

—¡Cuidado con lo que dices, querida, porque eso no es de tu incumbencia! —exclamó la reina, que metió la mano en el bolsillo de su pantalón de algodón negro y sacó lo que parecía un inhalador. Se lo llevó a la boca, lo apretó y cogió aire. A los segundos lo soltó. Carinne nunca la había visto hacer eso, pero en el rostro de Danella no había sorpresa—. ¡Y tú, pérfida! —señaló, aunque seguía dirigiéndose a la señora Venetti—. ¡Sobornar a los soldados del rey, a mis hombres, para que se fueran a sus casas y así callar sus bocas! ¿En serio creerías que funcionaría? ¿Tan confiada estabas?

Después de eso, volvió a inhalar. Danella la miraba con un desprecio patente.

—No vimos necesario que siguieran aquí, ya que ahora Carinne estaba con nosotros. —Parecía confiada—. En cuanto a lo que has dicho antes, te equivocas Eritrea. Ygion y ella se casaron en plena legalidad. Ray Palax puede dar testimonio de ello.

—A ése también lo has mandado fuera, por lo visto, para mantenerlo callado.

—Desconozco tan bien como tú el paradero del archisanador. Son hechos aislados.

Eritrea resopló y lanzó el inhalador al suelo con toda la fuerza que podía tener una señora de sesenta y tantos años. Uno de los soldados incluso pegó un pequeño brinco, apartándose de su lado. Carinne se imaginaba cómo estarían reaccionando los guardias bajo sus cascos.

—No sé cuánto tiempo llevabas planeando esto —dijo la reina, mientras se acercaba lentamente a su concuñada, a paso sereno, deslizándose sobre la moqueta roja—, pero no te podía haber salido peor. Tanto yo como mis hijos tenemos sangre Baldari, y por lo tanto descendemos de los Balaeri originales, los más puros de toda la dinastía. El trono nos pertenece. Los Baldari tenemos el deber y el derecho de volver a la rama reinante, y tú no eres nadie, vieja arpía, para cambiar eso. ¿Me has oído? ¡NO ERES NADIE!

Por primera vez desde que entraron por la puerta, Danella rio.

—Eres una ingenua, Eritrea —replicó, mientras lucía una media sonrisa bien maquillada—. Te apoyas sobre cuentos de vecina para defender que mereces el trono. Todo eso que bramas sobre los Baldari no son más que falacias. Has perdido en este juego, tu reinado pronto se irá al traste. ¿Sabes por qué?

—Adelante, tus palabras no hacen más que condenarte, amada prima.

La señora Venetti tragó saliva.

—Carinne está embarazada, de Ygion. —Sus ojos gritaban confianza. La raya negra que los contorneaba no ahogaba su llama—. Su precioso bebé lleva ya cuatro meses dentro de ella. No hay enlace más puro, que la procreación. Tu amado rey lo repite una y otra vez en todos sus discursos: procread, procread, procread…

—¡Silencio! —la interrumpió Eritrea—. Lávate la boca antes de hablar de Erebron. —Sus uñas acariciaron la madera de una de las cómodas negras—. Que la Balaeri estaba embarazada no era ningún secreto. —Se giró hacia Carinne, mirando su barriga ridículamente disimulada—. Esa faja ya poco puede ocultar, salta a la vista. —Chasqueó la lengua y miró de nuevo a Danella—. Lo que no imaginé… es que sería de tu hijo.

Entonces unos pasos nuevos llegaron al umbral, atravesando una puerta que llevaba todo el tiempo abierta y dejando escapar la ardiente discusión por los pasillos de Imperialis. Como si hubiera sido invocado por su propio nombre, Erebron Venetti apareció en escena.

—¿Qué es todo este escándalo? —quiso saber, mirando tanto a su mujer como a la mujer de su hermano. Hasta ese momento, Carinne no había reparado en la ausencia del señor Aurion—. Se os oye tres plantas más arriba. ¿Alguien me puede decir qué está pasando aquí?

El rey estaba enojado, nadie podía negarlo. ¿Acaso él ya lo sabía? ¿Era ésa la razón de su disgusto? En cualquier caso, Eritrea se adelantó para dar explicaciones.

—Tu querida cuñada nos ha confirmado lo que ya nos temíamos, Erebron —sentenció, sin apartar la vista de la señora Venetti—. Es una traidora y una sucia.

Él le cogió la mano y la miró con hastío.

—Cuida tu lengua, mujer. Ella sigue siendo familia. La familia no se toca.

—Tu hijo Barin no está preparado para reinar, Erebron, y lo sabes —intervino Danella, mientras caminaba hacia ellos. Carinne se había quedado por completo en un segundo plano—. Pero si tantas ganas tenéis de tener una nuera Balaeri, casadlo con Selen. La hermana menor sigue soltera.

—¿¡Y conformarnos con una segundona!? —bramó Eritrea, adelantándose hacia ella—. ¡Os invitamos a Imperialis, a la corte, para que viviéramos juntos aquí! ¿Y así nos lo agradecéis? ¡No tenéis vergüenza!

—Eritrea… —dijo su esposo, en lo que parecía un torpe intento de calmarla.

—¡Deberíamos expulsaros! —siguió chillando la reina, que pronto necesitaría de nuevo su inhalador—. ¡Vuélvete con tu familia a Bosquesangre y púdrete allí!

—¡Eritrea, basta ya! —exclamó Erebron con irritación—. ¡No te conozco, de verdad! —Respiró hondo y carraspeó—. Aurion es mi hermano, nuestra familia, y ella también. Los Venetti somos la sangre y las arterias del sistema. El sistema es perfecto. Y en torno a tal perfección debemos permanecer, férreos, infranqueables, invencibles. Metropol no puede vernos divididos.

—Entonces anula el matrimonio —pidió Eritrea, cogiéndole de la mano. Las muestras de cariño entre aquellos dos eran de lo más falso que Carinne había visto jamás—. Tienes el poder de hacerlo, eres el rey. ¡Anúlalo!

Erebron inspiró y expiró. Su incomodidad era demasiado obvia.

—Lo siento, mujer, pero no haré tal cosa —dijo, y se volvió hacia Carinne—. Además, ella ya está embarazada… de Ygion. —En ese momento la miró a los ojos, clavando el color de la sangre en sus indefensas pupilas. «No se lo cree. No cree que el bebé sea de su sobrino»—. ¿Cuánto tiempo llevas en cinta, chica?

—Cuatro meses… —aclaró Carinne, convencida de que así toda duda en la mente concienzuda y convencida del rey quedaría disipada.

—La sociedad no puede ver una anulación de matrimonio con un embarazo tan avanzado por medio —dijo—. La gente hablaría, y cuestionaría muchas cosas. Deben vernos unidos a los Balaeri, engendrando hijos fuera del pecado. El pueblo llano es el que nos sustenta aquí, el que nos abrió las puertas de Imperialis con su revolución roja.

Danella rio. Cuando a la señora se le giraban todas las cartas a su favor podía volverse bastante inaguantable, como Carinne ya había averiguado.

—Una actitud muy prudente, la de su majestad el rey. —Hizo una pausa, caminando hacia la ventana—. Además, bastante tenemos ya con el odio de Golden Plaza, como para encima ganarnos más rencores.

Danella se giró hacia ellos, de nuevo, pero Carinne pudo comprobar que sus palabras iban directas a Eritrea. Quería provocarla. Sabía que su familia Baldari permanecía en Golden Plaza como una de las principales piedras angulares, y que crear frentes entre ellos hacía más débil a la reina.

—En fin, no importa —dijo Erebron, haciendo un gesto a los soldados para que se apartasen de la salida—. Barin se casará con Selen, que tiene bastantes más huevos que su hermana mayor. Al pueblo le dará igual, es tan Balaeri la una como la otra.

En cuanto estuvo de vuelta en sus habitaciones, sin clase de yoga y sin orgullo, a Carinne le siguieron doliendo las palabras del rey durante unas horas más. «Bastantes más huevos que su hermana mayor». No le faltaba razón. Selen siempre había sido la fuerte, la decidida, la reina del espejo, el motor de sus piernas, de sus brazos y de su mente. Sería mejor consorte para Barin que ella, o al menos hasta que se dieran cuenta de su… problema. De alguna forma, se podía decir que Danella Venetti se había quedado con el premio de consolación. Ni sus ojos antinaturales del color de la carne ni su pelo exótico marcaban la diferencia. Era su nula actitud la que la había metido de lleno en su mediocridad. Y, además, por si fuera poco, Selen era mucho más guapa.

Al caer la noche, cuando su barriga ya empezaba a cantar la sonata del hambre, Ygion apareció por la puerta. Por su rostro y su semblante decaído, Carinne supo que ya sabía lo que había ocurrido. La señora Danella no habría tardado ni un segundo en volver a llamar a su hijo para explicarle la nueva situación. En cierto modo era una ventaja, ya que no tendrían que seguir fingiendo nunca más un matrimonio secreto, ni ella manteniendo apretado a su bebé bajo una faja inútil.

Su esposo se acercó a ella, que estaba tumbada con las piernas en alto sobre unos cojines, y se sentó en el colchón. La miró de lado, tanteando con sus ojos rojos su cuerpo, e intentando en vano buscar los suyos. Porque Carinne le evitaba la mirada.

—No sabes cuánto… cuánto lamento lo ocurrido —confesó él. Luego tragó saliva y siguió danzando con la sinhueso—. Yo ya le dije a mi madre que… que íbamos a tener problemas. Le dije que no había tenido suficiente cuidado, que los soldados hablarían, que el archisanador no era de fiar… Y mira por donde, Ray Palax ha desaparecido, de hecho… Así que imagínate la razón que tenía yo. Pero mi madre no me escucha. No me tiene… en cuenta para tomar las… las decisiones importantes. Quiero decir… ya soy mayorcito para…

Carinne no pudo soportarlo más. Le dio una patada a los cojines sobre los que reposaban sus pies y se incorporó en la cama.

—¡Cállate ya! ¡CÁLLATE! ¿Es que no te das cuenta de que eres un niño de mamá? ¡Siempre “mi madre tal, mi madre cual”! ¿Es que no tienes cerebro, o capacidad para pensar por ti mismo? ¿Me he casado con un cojín, como esos de ahí? —Señaló con un dedo los que acababa de tirar—. ¡No te soporto, Ygion Venetti! ¡Eres inaguantable! ¡Tampoco te amo, ni te amaré nunca! ¡Este niño que crece en mi vientre es un bastardo que nada tiene que ver contigo, ¿te enteras?! ¡Y ni te atrevas a volver a pronunciar el nombre de Ray delante de mí! ¡Jamás! —Se encontró respirando muy fuerte, junto a un hombre con los ojos como platos—. Te lo diré una vez, clara, concisa y simple: no soy el trofeo de nadie.

RAY PALAX V

Una barba intrusa le provocaba picores en la cara. Rascarse no ayudaba, sólo para aliviar la sensación durante unos segundos fugaces y de muerte rápida. Ray llevaba una semana sin afeitarse, y eso si había contado bien los días, sin saltarse ninguno o contar por dos algún otro. El tiempo se había vuelto eterno, sin cambio, una noche constante cuya luna consistía en flexos en el techo y con temperaturas frías, invariables, que los encerraban bajo tierra en el fin del mundo. Ray sentía que no había nada más allá del lugar en el que se encontraban. Era como si estuviesen abajo, muy abajo. A miles de kilómetros debajo de Metropol. No tardó en darse cuenta de que estaba volviéndose loco.

Los ronquidos amortiguados de su invitado, el individuo de nombre desconocido que llevaba seis largas noches haciéndoles compañía, eran la única musicalidad de la habitación. Un trapo en la boca, amordazándole, convertían el ruido en un sonido cerrado, enterrado, ajeno a todo. Los demás dormían con calma y en silencio, respetuosos, salvo cuando Oasis Finisterre se giraba con violencia y le pegaba alguna patada a la mesa más cercana. Habían aprendido a dormir lejos de ella.

Ray Palax echó un vistazo a su alrededor. Cientos de papeles, cientos de dibujos, un ordenador que no les ayudaba en nada… datos, datos, datos inconexos. Pero él lo veía, aunque no lo comprendiera. Sabía que lo que había allí, en aquel lugar, consistía en un trampolín hacia algo más. Y con ello se convencía, pues, de su nueva decisión: tenía que irse de allí, y cuanto antes.

Los primeros días tras llegar a Grancannon fueron confusos. Dos de ellos llegaban de Imperialis; los otros dos, de la clandestinidad. Y el quinto había sido traído en contra de su voluntad, porque la mala fortuna de la vida lo había puesto en el camino de Oasis Finisterre, una mujer violenta, decidida, tenaz, atractiva, terrible… una incandescente mezcla de atributos que no podían producir nada bueno. Y qué decir tenía que, saltaba a la vista, aquella mujer había vivido gran parte de su vida haciendo barbaridades. Una prima poco digna de los Balaeri, aunque en algunas cosas se parecía a Selen. En demasiadas, si se paraba uno a pensarlo.

Luego estaba Grebb. Un niño, ante todo, que sufría una adolescencia tardía y que estaba allí, con ellos, porque sus pasos y su destino lo habían llevado por caminos nunca escogidos. No hacía falta preguntarle al joven Boffimar si, de haberle dado la opción de decidir, habría elegido la vida que en ese momento tenía. La respuesta no habría sido nada sorprendente, la gran mayoría de las personas la hubieran compartido. Quizás no Oasis Finisterre, pero sí todos los demás.

Falise, la chica más callada del mundo, y la que había organizado todo aquello. La que había dibujado pistas y que había conducido a Ray a través de la ciudad para juntarlo con esos fugitivos. ¿Hasta qué punto podía culparla, o responsabilizarla de haberle puesto en peligro? De ninguna forma, él estaba allí porque quería. ¿La joven muda le había tentado? Ésa sería su única culpa: haberle mostrado el tesoro y haberle asegurado que podía cogerlo.

Y por último estaba aquel chico, de no más de treinta años, que desafortunadamente le había tocado ser arrastrado hasta la habitación para no volver a ver la luz del día, al menos de momento. Su cabello pelirrojo perdía brillo e intensidad en las sombras, en la penumbra de la esquina en la que lo condenaban a vivir. Estaba atado de pies y manos, y una mordaza le impedía hablar hasta que llegaba la hora de comer. Era entonces cuando, entre trago y trago que le daban, aprovechaba para gritar y quejarse.

—¡Mis compañeros me echarán de menos, ya lo veréis! —exclamaba, aunque sus ojos no parecían seguir la convicción de sus palabras—. ¡Tarde o temprano vendrán, y darán conmigo!

Oasis se reía siempre, mientras le daba trozos de mendrugo.

—Sí, te encontrarán en el lugar que nunca nadie encontró —contestó ella una vez—. Y si te encuentran, te encontrarán muerto como no cierres esa bocaza.

Al poco tiempo de estar allí, a Ray le empezaron a rondar por la cabeza sus responsabilidades abandonadas. Si Carinne, o Selen, se ponían enfermas, no sería él quien estuviera allí para ayudarlas. O si hubiera que hacer algún diagnóstico, o realizar un tratamiento, o casar de nuevo a alguien, cosa que ojalá no volviera a ocurrir. Desde luego, estando en Grancannon no podría volver a inyectar benzodiacepinas a Barin Venetti en sus momentos de histeria. No obstante, para todas esas cosas los reyes encontrarían médicos suplentes en Imperialis, no era un problema. Y en el caso del heredero chupasangre, se podía ir a tomar viento fresco.

Lo primero que captó su interés fueron los escritos. Los demás estaban absortos con el terminal, las imágenes y los mapas, pero su atención fue directa a las anotaciones de Nikolao y de su compinche, Ferran Finisterre, el hermano mayor de Oasis. Se habían dedicado a elaborar teorías, diseños, y otros trabajos repartidos caóticamente por las mesas. Era difícil encontrar un orden, o una conexión que estableciera un mensaje claro. Pero lo más intrigante era un libro, un volumen desgastado por los años, bañado en polvo y colocado en un lugar privilegiado, lejos de los cuadernos y las hojas desperdigadas. En una mesa aparte, como si así pudiera blindarse ante el desorden del resto de la habitación.

Tres palabras rezaban su cubierta:

«Pentateuco. Antiguo Testamento.»

Ray Palax pasó horas investigando todo lo que giraba en torno a aquel tomo, grueso, de tapas de madera, en su día duras y resistentes, y en aquel momento frágiles como la arena. Sus palabras estaban encriptadas, sus letras bailaban para engañar a sus ojos y tratar de confundirle. Además, algunas de esas letras ni siquiera existían. Y, por si fuera poco, el estado de deterioro era tal que apenas se podía leer nada.

—¿Por qué miras tanto tiempo ese libro tan pesado, archisanador Ray? —preguntó Oasis, en uno de sus momentos de descanso, apoyada en el terminal y observándolo con el ojo entornado—. No dice nada, está estropeado y mal. Debe de ser alguna copia errónea de alguna edición desfasada.

—Dedícate a encender ese trasto y déjame tranquilo —replicó él.

Al llegar, aunque no sin dificultad, al final del volumen, vio plegada una página arrancada. Cuando la abrió, comprobó que había palabras subrayadas, un fragmento del texto. Nada más, en el resto era completamente idéntica a lo que ya había visto.

«Esto debe de ser importante.»

Volvió a la otra mesa y empezó a indagar por los papeles. Ya los había leído antes, pero todo repaso era escaso. La mayoría estaban escritos con distintas caligrafías, tal vez para desconcertar, pero la letra de su hermano era inconfundible. Encontró análisis sintácticos, hojas llenas de morfemas y palabras extrañas. Parecía que hubieran estado intentando buscar un significado a todo aquello, al conjunto de textos que conformaban el misterioso libro. La letra que ocupaba esos otros apuntes no era la de Nikolao, eso era obvio, así que debía de ser la de Finisterre. «¿Fue el hermano de Oasis el que tradujo todo? ¿Tan inteligente podía llegar a ser?». Sin embargo, a pesar de las decenas de intentos del joven, no parecía haber conseguido interpretar más que unas pocas palabras. Probablemente las que estaban subrayadas en la página suelta del viejo volumen.

—No consigo entender nada —dijo Ray al fin, resignado.

—Te lo he dicho, archisanador Ray —se burló Oasis, sin apartar la vista del terminal—. Ya le he echado un vistazo antes y es un montón de palabras de mierda.

—¿Qué crees que será ese libro?

—No lo sé, probablemente una tontería. —Oasis suspiró, cansada—. Tal vez tenga algo que ver con el plano que me dieron.

—¿Qué plano?

—Nada, un plano normal de la presa. Pero dentro, entre su doble capa, había un mensaje de Nostra… bueno, tu hermano.

—¿Y qué decía?

—No lo recuerdo muy bien, ese papel se quedó en Gommirath. Habrá ardido con todo lo demás. Decía algo de que habían estado interpretando un texto, pero que no habían sacado mucho… Y luego estaba el mensaje en sí, un fragmento de una historia que nos metió a Cris y a mí en un lío de cojones. Bueno, qué te voy a contar a ti, si ya lo sabes.

—¿Es… es lo de…?

—Lo del Lago Balaeri.

Pasaron un par de horas más hasta que Ray se rindió. Pusiera lo que pusiera en aquel libro, no parecía tan importante como el libro en sí, su antigüedad, y en ese momento no tenía forma de averiguar nada más. Así que lo cerró, de golpe, levantando así una espesa nube de polvo que le hizo toser.

Durante ese tiempo, Falise había estado ojeando un gran mapa de Metropol en la pared. Era un círculo gigante, como el que otrora había tapado el suelo del Salón Rojo de Imperialis. Aparecían las Vias, los distritos, los valles y los lugares de interés. La muchacha lo estaba llenando todo de anotaciones y chinchetas, como si buscara la relación entre distintos puntos. Se fijó en una particularidad del mapa, en el borde exterior: no había un muro, sino dos muros concéntricos, uno protegiendo al otro. Estaban muy cerca, casi pegados, así que Ray lo interpretó simplemente como un acabado estético. Y dejó a Falise trabajar.

Grebb, que estaba observando los dibujos, dio un par de pasos hacia atrás y se sentó en el suelo.

—Me sorprende que no haya venido nadie todavía —dijo.

—¿Debería? —preguntó Oasis, volviéndose hacia él.

—No lo sé, este sitio está escondido, pero… Digo yo que alguien nos tiene que haber visto entrar. ¿No hay cámaras de seguridad en Grancannon?

—No tengo ni idea —contestó Ray, apoyando la cadera sobre una de las mesas de metal, con la esperanza de que su peso no la empujara hacia atrás—. Y si las hubiera, tal vez nadie las estaba mirando. O tal vez entraron, nos buscaron, pero nunca nos encontraron. O tal vez no tuvieron el valor de hacerlo.¬

En ese momento, Oasis soltó una carcajada, tal que hasta el vigía preso se giró hacia ella.

—Valor, dices. —Sonreía—. Hablas de valor, cuando nadie es valiente. Todos sienten miedo. Miedo de venir aquí y ver lo que hay.

—El miedo es un derecho, no un defecto —replicó Ray.

—El famoso refrán que los cobardes canturrean. —Oasis clavó en él su único ojo, mientras su parche negro se fundía con las sombras—. El miedo es una paria, para ti, para mí, para Grebb y para todo el mundo. Esos que se hacen llamar poderosos tienen miedo al cambio, miedo a saber verdades incómodas.

—¿Crees que lo que hay aquí, a nuestro alrededor, podría desestabilizar el orden sobre el que se sostienen?

—Creo que eso es justo lo que nuestros hermanos buscaban.

Ray entornó los ojos y miró hacia otro lado. Al rato Oasis volvió a sus intentos de encender el terminal y el silencio regresó a la habitación. No sabía a qué conclusiones llegar, así que trasteó un poco más el voluminoso libro de palabras extrañas.

A la noche del segundo día, o lo que los relojes marcaban que era la noche, Ray halló entre algunas cajas viejas una pequeña libreta de anillas, encuadernada en cartón barato negro y etiquetada con las palabras “comandos de máscara”. Al abrirla, comprobó que no tenía nada que ver el título con el interior, así que no le dio más vueltas. Y es que, definitivamente, la noche del segundo día Ray Palax encontró lo que llevaba buscando desde el principio, desde el momento en el que entró por el hueco del techo: un diario. El diario de Nostradamus Palax, el nombre con el que su autor había decidido firmarlo.

Se pasó horas sin dormir leyendo sus páginas. En ellas su hermano afirmaba estar investigando al amparo de un tal Señor de las Fauces, y que los progresos eran lentos pero satisfactorios. Hablaba también del terminal, y de un supuesto mapa de control. El archisanador leyó varias veces esa parte, pero no terminó de comprenderla. Nikolao probablemente pretendía entenderse a sí mismo, no que otros lo entendieran a él. Egoísta, y también prudente.

Más adelante vio gráficos poblacionales, la transformación demográfica de Metropol desde los inciertos comienzos hasta el presente, cómo el censo había ido evolucionando de forma exponencial, haciendo crecer la ciudad, elevando rascacielos hasta el cielo. «Procread, procread, procread», las palabras de Raymond Balaeri, y de su hijo Angust, y luego de su nieta Carinne. Y más tarde del rey Erebron Venetti. Los reyes, el trono de Imperialis, siempre queriendo que el pueblo procrease y creciera. ¿Por qué querer que las clases más bajas fueran cada vez más numerosas? Nunca se imaginarían, pues, que el pueblo fuera a alzarse para arrebatarles el poder. Nunca se esperarían que sus palabras se volvieran en su contra.

Fue a continuación, pasadas las tres de la madrugada, cuando Ray vio por primera vez el nombre de “Percival Palax”. Fue en una frase inocente, tal vez un descuido de su hermano, en la que hablaba del libro que su antepasado les había dejado, el mismo libro polvoriento que el archisanador había ojeado horas antes. «El pueblo se alzará contra el poder establecido», decía el cuaderno, «y cuando se inicie la revolución, necesitaremos este libro, para prepararnos para ser liberados». Ray ya había escuchado esas palabras, unas similares, de boca de su propio padre. Habían pasado tantos años que a duras penas las recordaba.

—Nuestro antepasado, Percival Palax, escribió un libro —decía—. “El Ocaso del Sistema”, se llamaba, pero se perdió en el tiempo. El día en el que sus páginas vuelvan a nosotros, ese día el pueblo de Metropol se levantará contra el trono de Imperialis. Y ni tú, ni yo, podremos evitarlo.

Ray frunció el ceño, y siguió pasando las hojas de la libreta. Si algo tenía claro, era que había dos libros importantes: uno, ése llamado Antiguo Testamento, que era ilegible; el otro, “El Ocaso del Sistema”, que se había perdido. Así que el archisanador se resignó porque, en la práctica, era como si no tuviera ninguno de los dos.

¿Y quién era ese Señor de las Fauces a quien su hermano hacía mención? Por lo que su diario decía, podía comprobar que le debía un gran favor. Nikolao estaba investigando bajo su amparo, bajo su protección y bajo su… ¿autorización?

Lo tuvo claro: el Señor de las Fauces era Yon Permiaden. Sólo él podía haberle dado permiso a su hermano para trabajar allí, en aquella habitación, con todas las cosas que Percival Palax había dejado en su día. Entonces reparó en el terminal, que Oasis había dejado abandonado para dormir a pierna suelta. Encima de la pantalla, tal y como había comprobado nada más llegar el primer día, la palabra “PALAX” cobraba bastante protagonismo.

«Fue Percival quien construyó ese ordenador, no Nikolao. Ahora todo encaja. Por eso mi hermano nunca lo terminó de comprender: porque no era suyo».

Y en ese instante tomó su decisión: debía marcharse de allí. No por cobardía, una vieja amiga que Ray consideraba haber dejado atrás hacía mucho. No, sino porque, efectivamente, y tal y como había presentido, aquella habitación albergaba las respuestas a las preguntas más peligrosas del mundo. Tenía que salir de allí y avisar a los seres que más quería. Tenían que saberlo Carinne, Selen, Leif… y Lyl. Sí, también ella.

Cuando sus ojos ya se cerraban sobre las páginas de la libreta, y su cabeza perdía aguante, algo más le llamó la atención. ¿Qué eran esos números que, con inocencia, ocupaban la esquina superior derecha de cada hoja, dentro o fuera del diario, en todas las fichas, gráficos y demás documentos, pequeños, disimulados, escondidos? Estaban separados por guiones, de forma que siempre eran once. Números de una y dos cifras, y había alguna razón para eso.

Sí, la había: eran letras.

Descifrarlo fue fácil: “N-O-S-T-R-A-D-A-M-U-S”. Su hermano había usado los números para ocultar su nombre, pero el código era demasiado infantil. ¿Posiciones de las letras en el abecedario? Hasta un niño podría descubrirlo. Además, ¿por qué ocultar su nombre, si en realidad no se llamaba Nostradamus? ¿Por qué camuflar un seudónimo, si al fin y al cabo un seudónimo ya servía para encubrir un nombre?

Tal vez… tal vez… «Tal vez “Nostradamus” nunca fuera un seudónimo, o un nombre, sino un código. Tal vez Nikolao no creara el código de las páginas a partir de su alias, sino al revés. Tal vez nunca pretendiera llamarse “Nostradamus”, sino esconder de esa forma la verdadera utilidad de ese código».

Eso dando por válido que Nikolao hubiera llegado a descubrir para qué servían aquellos números, algo de lo que Ray no estaba convencido. En cualquier caso, Oasis tenía razón: sus hermanos les habían allanado el camino, y ellos debían seguir, así que el archisanador se apuntó el código en un papel, se lo guardó y se fue a dormir.

Al tercer día, Oasis consiguió encender el terminal. O al menos la pantalla del gran ordenador, que adoptó un fuerte color azul. Se puso tan eufórica que abrazó a Grebb hasta estrangularlo y le dio un beso en los morros al vigía preso, a través del trapo que lo amordazaba. El muchacho no tardó en ponerse rojo como un tomate.

—Enhorabuena, Oasis —la felicitó Ray—. Ahora sólo te queda lo más difícil: averiguar la contraseña.

La chica lo miró con asombro y se giró hacia la pantalla. En ella, un cursor blanco esperaba con paciencia que su nuevo usuario introdujera la palabra correcta. Finisterre se volvió de nuevo hacia él, con el ojo en blanco, e inmediatamente regresó resignada al terminal para ponerse manos a la obra. Ray decidió que la ayudaría a encontrarla, al menos hasta que hallara el momento oportuno para irse de allí.

Al quinto día, Grebb se derrumbó entre lágrimas. Cuando el archisanador quiso saber lo que le ocurría, el joven muchacho lo miró con desesperación y mirada acuosa.

—¡Los odio! ¡Odio a los Venetti!

Ray lo examinó, de arriba abajo, sin entender nada.

—Yo tampoco les tengo mucha estima, pero… ¿a qué te refieres?

En ese momento Oasis se apartó con brusquedad del ordenador y fue hacia ellos.

—No has podido callarte, ¿eh, mocoso? —Parecía enojada.

—No entiendo —dijo Ray, volviéndose hacia ella—. ¿Callarse el qué?

—A ti te habrán contado que su familia murió por un incendio, como a todos los demás, ¿no? ¡Ja! Bueno, te dije que te lo contaría, y me parece que debo cumplir mi palabra. —Hizo una pausa y tomó aire—. Cuando el fuego llegó, ellos ya estaban muertos. Fueron hombres de armaduras negras y rojas, soldados con muy mala idea…

Ray abrió los ojos como platos.

—Yo he visto esos uniformes en Imperialis —reconoció.

—Porque son los uniformes de los Venetti —dijo ella. Ray miró a Grebb, horrorizado. No daba crédito… se esperaba cualquier cosa de los reyes, pero no eso—. Ahora te estarás preguntando por qué, ¿no? Ay… archisanador Ray… debería matarte en este instante. Total, esto que te acabamos de contar te acabará matando en cualquier momento, qué más da. —Suspiró—. Su tío Joseba Permiaden, que sin duda te sonará, fue culpado por tratar con terroristas. Con nosotros, de hecho, fue él quien me dio el plano de la presa. Y lo metieron también en Torre Metropol. El caso es que el muy idiota vendió a los Boffimar para salvar el culo, focalizando el crimen en ellos también. Descubrir que su sobrino Grebb había estado aventurándose en Grancannon, en la sección prohibida, fue todo lo que necesitó. Debió pensar que así le perdonarían.

—Torre Metropol nunca haría algo así. Nunca provocaría esa masacre.

—Ah, y estoy de acuerdo contigo. Su error fue contárselo a sus queridos reyes Venetti, con soldados a sueldo y al margen de la ley. La cosa cambia, ¿verdad? —Ray la miró, sin saber qué contestar. En su mente apareció la noche de la boda de Carinne, justo durante el incendio de Lacunia, en la que los reyes habían estado ausentes. Y también Aurion Venetti. Y Danella había aprovechado la ocasión para casar a su hijo con la heredera Balaeri. Toda una jugada magistral—. Los Venetti ya han demostrado que temen cualquier indicio de rebeldía, y debieron pensar que los Boffimar tenían demasiada influencia sobre el valle de Lacunia como para dejarlos intactos. ¿No te parece?

—Y pensar que creía que el arresto de mi tío era injusto —intervino Grebb, que todavía sollozaba—. No recuerdo haber estado más equivocado en toda mi vida.

Ray no supo cómo reaccionar, así que sólo se sintió capaz de poner una mano en el hombro del chico, para darle algo de calidez. Menos era nada.

—No te sientas culpable, pequeño —empezó a decir—. Eres demasiado joven para cometer grandes errores. Yo, en cambio… tengo un sobrino. Leif, se llama, el hijo de Nikolao. Pude haber estado más próximo a él, durante su adolescencia, tras la muerte de su padre. Y su madre, Stephanie, también necesitaba un apoyo que no le di. Mi hermano los amaba de corazón, aunque quizás amara aún más su sed de saber. —Ray carraspeó, sin saber exactamente cómo continuar—. Ésos son errores de verdad, no los tuyos. No se trata de lo que pudiste impedir, sino de lo que puedas llegar a lograr.

—Yo también tenía un hermano —confesó Grebb tras asentir con la cabeza—. Mi relación con Thurandor era fría y distante, pero porque él a veces era cruel conmigo… Y ahora que no está, daría lo que fuera por cambiarla.

—Los tres tenemos hermanos que ya no están —intervino Oasis, que se había apoyado sobre el gigantesco ordenador. Había cogido una pera y la hacía bailar entre las manos—. Y los tres querríamos cambiar tantas cosas… Yo, por ejemplo, debería haber estado más cercana a Agmelion, mi hermano pequeño, haber aprovechado el tiempo junto a él. Sin embargo, ya es tarde, tarde para asumir que la culpa de todo fue mía. —Le dio un mordisco a la pera—. Quizás esté vivo, pero daría lo que fuera por saber dónde.

Al séptimo día, de madrugada, y aprovechando que estaban todos dormidos, Ray tomó la decisión de irse definitivamente de allí. Todavía no habían encontrado la contraseña del ordenador, pero sabía que Oasis lo lograría. Aún no había analizado bien el mapa de Metropol, pero estaba convencido de que Falise lo haría muy bien. Y Grebb era un chico listo, también se las apañaría.

Ray se levantó de su rincón, fue hacia Oasis y le levantó la coleta de encima de la oreja para que lo escuchara bien, aunque estuviera en algún rincón del limbo.

—Oasis…. Oasis, me voy.

—Pues vete —contestó ella, que apenas había entreabierto el ojo.

No dejó que la culpabilidad lo asolara. Miró a Falise antes de marcharse, y sintió una leve puñalada en el pecho.

—Volveré, Oasis, ¿me estás escuchando? —Ella asintió con la cabeza, sin dar muchas más señales de estar viva—. Esperadme entonces.

Cargado sólo con lo indispensable para volver a Imperialis, Ray Palax trepó por la escalera de barras de metal hacia arriba, hacia Grancannon, con la esperanza de que el mundo lo recibiera de mejor forma que como lo había despedido.

LYL V

A esas alturas, ya ningún guardia la miraba. Todos estaban pendientes de sus tareas, de ver lo que debían ver y de ignorar todo lo demás. La conocían, sabían quién era Lyl la huérfana del Valle de Bosquesangre, y por lo tanto no era una novedad que los ojos absorbieran hasta dejar seca. Era, tal vez, la única ventaja de aquel día.

Dejó la ropa limpia en una mesa, a un lado de uno de los corredores de Imperialis, y descansó apoyada contra la pared. No debía sentarse en el suelo, no en la corte. Se subió la manga y vio las marcas. Las uñas de la reina Eritrea herían como las zarpas de un oso.

Pero, a diferencia de ella, los osos no proferían veneno.

—Cuéntame la verdad —le había dicho aquella tarde. Habían pasado días, pero lo recordaba como si sólo unos pocos segundos la separaran de aquel momento—. Tú sabes por qué Carinne Balaeri duerme ahora con los bosquesangres. Tú estabas aquí aquella noche.

El recuerdo del tacto de sus lágrimas rozando su piel al caer todavía perduraba en sus mejillas. Doña Eritrea era una mujer mayor, pero no por ello débil, ni dócil. Quería sonsacar de su garganta las palabras adecuadas, tal vez incluso aunque no fueran verdad, con tal de obtenerlas. En sus ojos rojos ardía el deseo puro e incandescente de declararle la guerra a la señora Venetti de alguna forma. Y de hacer suya a la que meses atrás fuera reina, la última Balaeri. Y sabía que, antes de empezar, en una de las dos cosas ya había fracasado.

—La señora los obligó a casarse… —confesó Lyl, al final, entre llantos y dolores.

—¿A quiénes?

—A Carinne Balaeri y a Ygion Venetti.

No le debía nada a esa reina caída, a esa mujer desconocida y extraña para ella, como para guardar ese secreto. Tampoco le debía ningún favor a la señora Danella, que tan mal la había tratado, a pesar de la vida entre algodones que le había proporcionado. Se trataba de un grave conflicto en su cabeza: o le debía la vida, o bien la odiaba profundamente.

Eritrea Venetti y Baldari se había dado por satisfecha aquella tarde. Y al poco tiempo a los oídos de Lyl llegó que las señoras de Bosquesangre y Villalaya se habían enfrentado, haciendo falta incluso la intervención del rey Erebron. Finalmente, Carinne seguiría casada con Ygion, pero la joven consideraba que ambas Venetti habían recibido su merecido de alguna forma. No se podía jugar con la vida y el destino de la gente. No al menos de aquella manera. Ni de ninguna otra.

Pero las marcas de su brazo, que permanecerían ahí hasta el fin de sus días, le decían que ella seguiría pagando los platos rotos de sus señores aristócratas. Que nunca sería libre, aunque el mundo proclamara libertad para todos.

Se preguntaba si alguna vez podría salir de allí para siempre. Si Metropol tendría escrito un papel para ella fuera de los muros rojos entre los que había vivido toda su vida. Era una utopía, una realidad sin fundamento que nadie le ayudaría a defender, un cuento que sólo ella contaría. Era todo eso, sí, pero también era una esperanza.

Sólo había una persona que la había hecho sentir medianamente bien en aquella torre gigantesca y sombría: Falise, la chica muda. Los primeros días habían sido suficientes para reconocerse la una a la otra, y darse cuenta de que ambas habían vivido la misma infancia. Las separaban cuatro años de edad, pero las experiencias vividas en aquel orfanato eran tan similares, tan familiares… que Lyl llegó a sentir como si fueran hermanas. ¿Habría percibido Falise lo mismo? Tal vez sí, tal vez no; las palabras no eran su fuerte. Pero lo cierto era que se encontraba muy a gusto junto a ella. Con eso bastaba.

Sin embargo, en ese momento la chica se encontraba desaparecida, igual que aquel archisanador, Ray Palax, que se había comportado de forma tan extraña la noche de la boda de Carinne e Ygion. Algo le decía que se ocultaban lejos, en algún lugar, escondidos, pero juntos. Estaban juntos, porque si no, no se habrían esfumado los dos al mismo tiempo. Y los reyes estaban furiosos con sólo pensarlo.

Ni el hombre que había intentado hablar con ella, ni la chica que había conquistado su corazón como sólo una hermana podía hacer. La corte le había arrebatado a ambos, y con eso ya nada le quedaba.

«Ojalá pudiera estar Ely aquí, conmigo». Había intentado contactar con ella de muchas formas, pero todas en vano. Cartas, llamadas, incluso súplicas a algún guardia de Bosquesangre que de vez en cuando iba y volvía de la Mansión. Nada servía, nada funcionaba. Y la señora Venetti estaba detrás de todo. Tenía que estarlo. Si algún plan suyo había salido a la maravilla, había sido ése: separar a su nieta y a su criada predilecta, romper su amistad, alejarlas para siempre. Hasta que, una vez mayores, ninguna de las dos recordara a la otra. Hasta que el amor que se profesaban cayera en el olvido. Para el resto de sus vidas.

—Siempre estaremos juntas, aunque nos separe la distancia, el deber, o la sangre. —¿Podría mantener estas palabras? ¿Podría serles fiel? Quizás nunca lo supiera—. Te quiero muchísimo, Elaida Venetti. Nadie va a cambiar eso. Nadie. Nunca.

«Podré mantener eso. Sí. Decido que mantendré eso.»

Cogió de nuevo la ropa seca y reemprendió la marcha. Al llegar a las estancias de los Venetti de Bosquesangre, la señora Danella la recibió con un cesto nuevo para llevar a la lavandería. Lyl asintió sin queja. Era una criada, y de vez en cuando tenía que ejercer como tal, o si no la gente hablaría. En realidad, lo agradecía. Cuantas más cosas tuviera que hacer menos tiempo tendría para pensar, o para soportar a los Venetti.

—Recuerda que luego comemos todos juntos en nuestro salón —dijo la señora, cuando le hubo dado el cesto—. Arréglate, porque vendrán dos amigos influyentes del señor Aurion.

—¿Todos juntos significa que también vendrán los reyes y su familia?

—No hagas preguntas y lárgate.

Lyl asintió con la cabeza y fue hacia la puerta. Sin embargo, al salir, el cesto cayó con fuerza sobre las baldosas del corredor. Sus ojos se abrieron como platos, y su aliento se congeló.

«Ray… Ray Palax…»

Lo llevaban arrastras entre cuatro soldados bastante fornidos, o lo que se podía ver bajo sus férreas protecciones negras y rojas. El archisanador parecía semi inconsciente, y de su cabeza brotaban algunas gotas de sangre. Aunque sangre había por todos lados, compartiendo espacio con magulladuras y moratones. Su ropa estaba raída y sucia, y sus ojos entrecerrados. Los pies, sin fuerza para levantar sus piernas, eran remolcados por el suelo con la fuerza de los cuatro guardias, que llevaban todo el peso del cuerpo. Los brazos de Palax caían inertes hacia los lados, siendo soportados por las manos enguantadas de sus captores.

Lyl abrió la boca, pero de su garganta no conseguía brotar un nombre. Se había quedado muda. No daba crédito a lo que veía. Ni siquiera terminaba de encontrar una explicación, pero era real. Y, a fin de cuentas, era coherente: Ray Palax era un tránsfuga, y como tal debía ser tratado. No había más que hablar, no bajo la ley de Imperialis.

Una mano fría y huesuda cayó sobre su hombro.

—Vaya… —susurró, aunque en alta voz, la señora Venetti tras de sí.

Lyl ni siquiera se giró. Simplemente vio al archisanador desaparecer por una de las esquinas, en dirección a las estancias reales. ¿Acaso aquello que sentía era lástima? No, no lo podía concebir. No le tenia ningún aprecio a ese hombre. Era su soledad la que la hacía sentirse afligida por todo el mundo, cercana a la gente, como si cada persona fuera todo un mundo para ella. No debía confundirse.

—¿A dónde se lo llevan? —preguntó la joven, cuando lo único que se escuchaba ya de los soldados eran los ecos de sus pisadas por los pasillos.

—Lo capturaron ayer de madrugada —contestó la señora Venetti—. Lleva veinticuatro horas bajo interrogatorio.

Entonces Lyl sí que se giró hacia ella.

—¿Quién lo interroga? ¿Por qué?

La señora Danella la miró con desaire.

—No seas estúpida, niña. Ray Palax es un traidor. No sólo se fugó, sino que encima se llevó a esa chica muda. Hay información que no debe salir de Imperialis, nunca. El gobierno tiene que ser cauteloso. —Carraspeó—. Su error fue regresar. Imagino que se esperaba un recibimiento con rosas y fuegos artificiales…

Lyl volvió la mirada de nuevo hacia la esquina por la que habían desaparecido los cinco hombres, como si así pudiera seguirles la pista. ¿Por qué se encontraba tan afectada? ¿Se habría sentido igual si aquello se lo hubieran hecho a cualquier guardia de Bosquesangre? ¿O a Petra, el ama de llaves? ¿O a alguno de los idiotas que trabajaban con ella en el servicio de la Mansión del Valle? No lo sabía. No estaba segura de nada en absoluto.

—El interrogatorio lo están llevando guardias de Imperialis —prosiguió Danella. Lyl recordó entonces que también se lo había preguntado—, lo que quiere decir que nosotros no podemos tener ningún control, a diferencia del caso de Joseba Permiaden. Y eso no me gusta nada, ya que la información pasa por los reyes antes de llegar a nosotros. Un cuello de botella que me niego a aceptar. De ninguna manera. —Lyl la miró al rostro. Tenía el ceño fruncido, los labios prietos y la mirada roja a punto de bullir—. Sólo sabemos que de momento no ha querido confesar nada acerca de lo que estaba haciendo fuera de Imperialis a esas horas de la madrugada, o dónde estuvo toda la semana anterior.

—¿Ray tiene familia? —quiso saber la joven—. Quiero decir, tal vez estuvo con ellos y no ha querido decir nada para que no les hagan daño.

—Déjate de tonterías, niña. Se ha llevado lo que se merecía. Demasiado bien lo han tratado para ser un esbirro de los Balaeri. El futuro dirá lo que será de él. —La señora miró hacia abajo—. ¿A qué esperas para recoger eso?

Lyl reparó en el cesto desparramado de ropa sucia que se le había caído al suelo. Rápidamente guardó de nuevo todo en su interior y lo cogió. Notaba la humedad en su frente.

Antes de que la señora Venetti se pudiera volver del todo hacia su habitación, la joven la miró de nuevo.

—¿Y Falise? —preguntó—. ¿Ella también ha vuelto?

—¿La chica muda? —quiso saber Danella, con gesto de molestia—. No que yo sepa. —La escudriñó con su mirada de sangre—. Además, ya te lo he dicho y no lo repetiré más: no hagas preguntas y lárgate.

Lyl pegó un respingo y se apresuró a irse, no sin el cesto de ropa. Una vez en la lavandería, las encargadas recogieron las prendas sucias y le indicaron con una especie de rebuzno que ya podía irse. No eran agradables, pero al menos no se comportaban como sus antiguos compañeros. Lyl prefería que no le dirigieran la palabra y la ignoraran a que le hicieran la vida imposible, con tal de que así pasaran completamente de ella. Había aprendido a amar la soledad, y en ocasiones la soledad era todo lo que necesitaba.

Aun así, echaba de menos ciertas compañías, aparte de la de Ely. Añoraba a Jone, a Kingdom e incluso, por qué no, a Persefon. Se encontraban tan cerca, y al mismo tiempo tan lejos, que a Lyl le suponía un verdadero quebradero de cabeza pensar en las razones por las que no podía verlos. Todas injustas.

Llegó la hora de comer y la joven muchacha pasó de ser una simple criada a convertirse en una Venetti de vestido rojo y tocado en el cabello. Junto a ella se sentó, como acostumbraba, la señora Danella. Los asientos de enfrente fueron para Carinne e Ygion, y en la cabecera, con sus dos amigos, estaba el señor Aurion. Con el entrecot en la mesa y el vino tinto en la copa, comenzaba el banquete.

Fue uno de los invitados el que más pareció disfrutarlo. Uno rubio, algo mayor, que vestía galas de verde pistacho, rasgos pintorescos y nariz aguileña. Nadie proponía tantos brindis como él.

—Por la bella Lacunia —decía—. Porque prospere ahora más que nunca.

El señor Venetti levantó su mano y chocó su copa.

—No te apresures, Francis. No está todo ganado. Mi hermano también tendrá a su candidato.

—¿Garmade? En el momento en el que Leopold escuche la oferta del rey la rechazará en el acto. Ellos no se dejan comprar así de fácilmente.

—Mi primo tiene razón —contestó el otro invitado. Uno de cabellos oscuros y barriga prominente. No se parecían en nada—. Golden Plaza empieza a moverse. No les gusta que los Venetti gobernéis aquí. —Bebió un trago de vino y las gotas rosadas le cayeron por la barbilla sebosa. Luego nadie le dijo que se limpiara—. Por eso hemos acudido a ti, Aurion, y no a él. Es lo bueno que tiene que seáis tantos en la corte: que se pueden hacer negocios sin manchar nuestra imagen.

—Porque hablar con Erebron es manchar vuestra imagen —acentuó la señora Venetti, bebiendo vino con una sonrisa.

—¡No, por los cielos! —replicó el rubio, el tal Francis—. Jamás se nos ocurriría insultar de esa forma a su majestad… Sólo decimos que… bueno… estamos más cómodos hablando con ustedes. Tenemos muchos tratos comerciales con amigos en Golden Plaza, y en Terra Domina, y si nos ven pactar la gestión de Lacunia con los Venetti de Imperialis sería nuestro fin.

—Porque los Venetti estamos divididos, es eso, ¿no? —La señora Danella clavó los ojos en su interlocutor—. Porque no significa lo mismo hablar con el rey, que con nosotros. ¿Eso insinúas, Francis Sorpy?

—Yo… no…

—Mi madre era de tu familia. De alguna forma que me desagrada imaginar, tú y yo somos primos. Por los vínculos que nos unen, por favor, no nos insultéis más.

La señora Venetti mantuvo su falsa sonrisa hasta que terminó la velada. A la noche, acostada en su cama, Lyl reflexionó sobre aquella comida. «Se mueven por interés, no por afecto —pensó—. Buscan siempre un trato de favor por parte de la corona, sin convertirse asimismo en sus aliados incondicionales». Porque a esos dos hombres nunca los había visto por Bosquesangre, y de ser así no eran tan colegas del señor Aurion. Sólo eran socios, amigos de dudosa lealtad.

A la mañana siguiente, Lyl, recién convertida de nuevo en sirvienta, fue a las habitaciones de Selen Balaeri. Era lo último que le apetecía en el mundo, pero alguien tenía que llevarle sábanas limpias. Y, por alguna razón, la señora Venetti tenía especial interés en que fuera ella la que lo hiciera.

Llamó a la puerta. Y otra vez. Y una más por si acaso. A las cinco llamadas, Lyl se vio con la licencia de poder abrirla ella misma. Eso le dijeron los guardias de la puerta, afirmando que Selen siempre se comportaba así. La joven asintió y entró.

La habitación estaba hecha unos zorros. La ropa interior se hallaba tirada por los rincones, aplastada una con otra y hecha un ovillo. Los vestidos se retorcían sobre las sillas y la mesa, y alguno de ellos medio colgaba de una de las ventanas. En el lugar en el que tenía que estar la cama no se veía nada, quizás algo de azul de las sábanas sucias que tenía que recoger, pero estaba todo sepultado por toneladas de camisas, pantalones, faldas y zapatos.

«Nunca habría imaginado que llegaría a ver las intimidades de la orgullosa Selen Balaeri expuestas de esta manera.»

—¿Se… se puede? —preguntó con temerosidad.

De repente, el montón de ropa de la cama se elevó en el aire y Selen surgió de entre los tacones y las blusas. ¿Acaso se lo había estado probando todo? ¿Tanto tiempo libre tenía la hermana de la reina Carinne?

«Idiota, ahora es una prisionera. Ya no tiene nada que hacer.»

—Ah, eres tú —dijo Selen, perezosa y con un ojo más abierto que otro. Parecía drogada—. Entra, haz lo que tengas que hacer, y luego lárgate.

Lyl tragó saliva y dio unos pasos hacia el interior de la habitación. A sus espaldas, uno de los guardias cerró la puerta que daba al corredor.

—Es que… necesito cambiar las sábanas y… bueno, estás sobre ellas.

Selen inclinó la cabeza hacia adelante, con la misma cara de morfinómana que había visto al entrar.

—¡Pues pídelo, ¿no?! Tienes boquita, digo yo. —Con gesto arisco, se levantó con cierta dificultad por el lado derecho de la cama, cogió una botella de licor y se la llevó a la boca. Antes de darse cuenta de que no quedaba nada—. Bueno… tú limpia. Perdona el desorden, pero… bueno, para eso estáis digo yo.

¿Sabría Selen lo de la boda de su hermana? Y de saberlo, ¿le importaría lo más mínimo? Lyl no la conocía lo suficiente como para adivinarlo. Y, para qué mentir, le daba igual. Su preocupación en ese momento era arreglar la cama de aquella chica. Aunque se sentía con la obligación de ordenarlo todo un poco, en general.

—No sé si he dormido doce horas o veinte, estoy reventada —confesó Selen, que apartó uno de los vestidos de una silla y se sentó, con las piernas cruzadas. Tal vez para parecer algo más refinada. Luego abrió una chocolatina que estaba sobre la mesa y que a Lyl le había pasado inadvertida, y empezó a engullirla con ansia. «A saber cuánto tiempo lleva sin comer»—. ¿Quieres un poco?

—¿Qué? Ah… no… gracias, pero…

—Es una orden —sentenció, con la mirada fija en ella. Pero luego sonrió—. Perdón, es la costumbre.

—No… no pasa nada.

Lyl siguió adecentando la habitación. Recogió los papeles, amontonó los vasos y metió las botellas vacías en una bolsa. También las que no lo estaban. A continuación, fue separando la ropa en sucia y reutilizable, según un criterio que hasta ella misma ponía en duda. Luego pasó un trapo por el lavabo del baño, que estaba lleno de un líquido verde cuyo nombre no se atrevió a preguntar.

—Oye, tú —dijo Selen, tras unos minutos de silencio. La joven sirvienta se volvió hacia ella—. ¿Han matado ya a Ray? Pregunto. —Lyl se quedó sin palabras, atónita, sin saber qué responder—. Bah, no hace falta que contestes. Qué sabrás tú, ¿eh? Seguramente sí. Él se lo ha buscado. Ya consiguió que casi nos mataran a los dos cuando nos piramos por ahí una semana entera; al menos ahora sólo se ha metido en el ajo a sí mismo. Eso le honra.

Lyl terminó de limpiar todo lo deprisa que pudo y se fue por donde había llegado, eso sí, cargada de cosas.

No regresó a su propia habitación hasta el anochecer. Tras cenar sola, cosa que agradecía, volvió a su cuarto y se echó sobre la cama, exhausta. Cansada, sí, pero sin ganas de dormir. Su cabeza no paraba de moverse, y eso le ahuyentaba el sueño a cualquiera.

Abrió uno de sus cajones, y allí estaba. Ely salía muy guapa, con el cabello negro recogido en una cinta roja que le caía prácticamente simétrica sobre los hombros. Luego estaba Kingdom, tan elegante, con ese pelaje sumamente vistoso que llamaba la atención de todo el mundo. Él también salía precioso.

Y, por último, ella. Detrás de los dos, abrazándolos, con una sonrisa de oreja a oreja, pero, a fin de cuentas, en un segundo plano. Lyl, la que no era ni rica ni pobre, ni sirvienta ni princesa, ni plebeya ni reina. No existía un mundo para ella, y dudaba que alguien se molestase en crearlo algún día. Su mundo estaba ahí, en esa fotografía, con sus amigos, felices, para los cuales no había un ritmo de vida. Les envidiaba con todas las fuerzas de su ser. Y al mismo tiempo les echaba de menos.

Sentía una rabia por dentro que le costaba asimilar. Después de casi dos meses desde su marcha de Bosquesangre, la señora Venetti nunca le había dejado ir a ver a Ely a la villa. Tampoco le había concedido el detalle de poder asistir al entierro de los Boffimar, en el que habría coincidido con su amiga sin ninguna duda, ya que eran familia. Pero no, no era del gusto de la señora. Había conseguido lo que quería: separarlas. Volver a juntarlas no estaba ni de lejos en sus planes.

«Volver a verla, aunque sólo fuera vestidas de luto —suplicó, viajando al pasado—. Nada más pido volver a estar con ella un segundo más. Tan sólo eso.»

Pero Lyl, la chica sin apellido, cuyo nombre tal vez había sido sacado de una marca de mantequilla, ni siquiera tenía potestad para ir a eventos como ése. ¿Quién era ella, más que una criada? ¿Qué la diferenciaba de esas otras personas que, le constaba, habían estado amontonadas contra las verjas de Campus Maxima, suplicando entrar? ¿Acaso se estaba creyendo el cuento que le estaban contando, en el que ella era una princesa Venetti y todo era bonito? La señora Danella sólo quería escribir una pesadilla para ella, en la que al final, tras los créditos, siguiera siendo la sirvienta obediente para cuyo papel había nacido.

Miró de nuevo la foto, antes de tirarse, con toda probabilidad, las siguientes horas intentando dormir. Vio el rostro de Ely, y empezó a entender sus diferencias, la cantidad de cosas que las separaban. Fue entonces cuando estuvo segura, o al menos sintiendo la certeza, de que acabaría superando esa separación. El tiempo lo cicatrizaba todo, desde el dolor más grande hasta el más efímero e insignificante. Su vida no podía girar en torno a una chica, por muy importante que fuera para ella. Tenía que quererse a sí misma, mucho antes que eso, y a partir de ahí empezar a mirar hacia afuera. No podía depender de nadie más que de su propia persona. Su nombre era Lyl, sólo Lyl, pero aun así sería la Lyl más fuerte de todas.

«Sé que llegará un futuro en el que, no sin tristeza, acabaré olvidándote.»

Lo que más le dolió de dormirse fue que lo hizo con la convicción de que algún día Ely no sería tan indispensable para ella como lo era en ese preciso instante.

LEIF PALAX VII

«Algo muy turbio se está cociendo.»

Leif estaba sentado en el vehículo, rodeado de soldados. No los había contado, pero debían de ser una docena. Era un deslizador de los grandes, de los que se enviaban a aplacar manifestaciones y revueltas. ¿Acaso temían que escapara? ¿Estaban allí para protegerlo o para vigilarlo? Su apellido le había puesto en jaque, y eso era algo que tenía que asumir.

Cuando entraron en la Plaza Magna, el esplendor rojo que cubría la alta torre de Imperialis lo cegó; una mezcla de destellos reflejados por los cristales y de abundancia de color que a cualquiera deslumbraba. Las cuatro grandes agujas que sostenían el edificio se alzaban en perspectiva hacia arriba, hacia el cielo. La corona de acero de Metropol.

El deslizador se detuvo en la entrada, y allí estaban los guardias Venetti. Eran más, y sus protecciones abultaban más, también. En cuanto sus compañeros lo dejaron libre, los soldados rojos lo rodearon y lo escoltaron hacia la entrada del rascacielos. Fue en ese momento cuando se encontró realmente incómodo. En cierto modo, los agentes de Torre Metropol estaban a sus órdenes, pero no ellos. En los hombres de los Venetti sólo le quedaba confiar.

Nunca antes había entrado en Imperialis. En el vestíbulo, un puñado de funcionarios hacían su trabajo administrativo, amparados por una enorme cúpula que lo abarcaba todo. No se detuvieron y siguieron recto, hasta unos corredores llenos de elevadores. Tocaron a un botón y esperaron a que el más rápido de ellos fuera a recogerles. Leif miró a un lado, y luego al otro. ¿Alguno de aquellos hombres sabría por qué estaba allí? ¿Les pagaban para que eso les importara, o los Venetti no se tomaban siquiera la molestia de hacerlos partícipes de nada? Todo lo que necesitaba en ese momento era preguntarles qué iba a pasar a continuación, pero sabía que, o bien ignorarían su pregunta, o bien le dirían que no lo sabían, o bien le pegarían un estufido. Ellos no eran agentes de la ley, eran soldados a sueldo. Eran la morralla de Ciudad Arrabal disfrazada con armaduras y láseres.

El elevador llegó a la planta baja y todos se subieron. No, todos no. Dos de los guardias se quedaron en el corredor, mientras que Leif y los demás entraron dentro. El joven los contó: eran seis. Seis contra uno no era una gran afrenta. En cualquier caso, se pellizcó a sí mismo en una pierna para no pensar idioteces.

Los pisos empezaron a descender a gran velocidad. Aquel edificio era más alto que Torre Metropol, una mole gigantesca que crecía hasta el cielo. Sus nuevos amigos estaban acostumbrados a volar a través de él, pero no Leif. Por un momento sintió vértigo, como si el acero que lo rodeaba no pudiese sostenerlo y cayera al vacío, como si acabara de entrar en lo alto del firmamento y no supiera regresar. Como si estuviera atrapado, pero atrapado de verdad. Sentía que las alas con las que volaba en ese momento no eran suyas, que esos hombres sólo eran extraños. Lo eran, de hecho. Se permitió el lujo, pernicioso y al mismo tiempo vanidoso, de sentir miedo. Miedo por no saber lo que iba a ser de él. Nunca había estado allí, tan lejos, tan alto, tan insignificante, flanqueado por los entresijos de la gran torre del gobierno. Apenas había subido treinta plantas y ya sentía que se moría.

Porque el apellido Palax le había traicionado.

Una vez estuvieron en el piso diez mil, o diez mil millones, la puerta se abrió y Leif casi cayó hacia adelante, pero uno de los guardias lo cogió por el hombro. «El primer favor que me hacen», pensó, y acto seguido se reincorporó con toda la decencia y dignidad que le quedaban. Luego entraron en el corredor y avanzaron por él. El joven buscó en todo momento una ventana, con la seguridad de que, desde allí, con un poco de suerte, se podría llegar a ver por encima de los muros. Con la certeza de que los reyes siempre habían sabido lo que había más allá.

El mismo soldado que le había salvado de la caída le cogió por el brazo y le hizo doblar una esquina. Y luego otra. No sabía a dónde lo llevaban, pero de fondo empezó a escuchar una voz de mujer.

Y al abrir una gruesa puerta la pudo entender con claridad.

—¿Cómo te atreviste a dejar sólo a mi hijo? ¡Sin el tratamiento! —exclamaba—. ¡Los cielos saben lo que le podría haber pasado! ¡Eres un sucio!

Fue entonces cuando reparó en quién era esa señora: era la reina Eritrea de Venetti y Baldari. De pronto, Leif empezó a sudar. Su majestad se giró hacia ellos, y su expresión cambió en el acto, volviéndose más cordial. O algo parecido a eso. Luego se fijó en el joven oficial que habían arrastrado hasta allí.

—Bien, te dejo con él —dijo, en tono neutro.

Estaba de pie, así que no tuvo que levantarse. Fue hacia la puerta, se rodeó de sus queridos hombres y abandonaron la habitación. Por dentro, porque Leif sabía que la puerta estaría vigilada como si de un rey en su noche de bodas se tratara.

Cuando se hubo percatado de que había cerrado los ojos, los abrió. Enfrente, con un aspecto que daba lástima, su tío Ray permanecía sentado, con los brazos apoyados en una mesa y sus muñecas encadenadas a la misma. Estaba bastante malherido. Ambos se miraban fijamente. Nadie decía nada.

«¿Por qué a mí? ¿Por qué yo?»

Hasta ese momento los únicos que habían interrogado a Ray habían sido los Venetti, sin resultados. Era un hombre terco, siempre lo había sido. Y con muchos secretos, mucha oscuridad sin disipar. Fue entonces cuando los reyes decidieron llamar a Torre Metropol para hacer el trabajo que ellos y los suyos, de nuevo, no habían sabido realizar.

—Irás tú —le había dicho el cabrón de Darion, apoltronado en su mesa y con los aires de jefe muy subiditos—. Quién mejor para interrogar a Ray Palax que su propio sobrino.

—Los reyes no lo aceptarán —le había contestado Leif, ceñudo.

—Lo aceptarán. Soy un Venetti, y me necesitan aquí. Lo aceptarán.

Llevaba sin ver a su tío meses, desde antes de que todo pasara. Y la última vez que habían hablado había sido la noche del Lunes Negro, una llamada plagada de interferencias, de nervios y de incógnitas. Y en ese momento estaba allí, con órdenes de sonsacarle información. En el papel de un enemigo, de una autoridad, más que de un sobrino. El último lugar en el que querría estar. El último papel que querría desempeñar.

—¿Ahora dejas morir a la gente? —preguntó Leif. Fue lo primero que se le ocurrió.

Ray sonrió. El único que podría sonreír en esas condiciones era él.

—Barin Venetti no está tan grave. Además, había otros que podían suplantar esa tarea. Lo seguirán haciendo, y lo agradezco. Ese hombre es insufrible.

Leif avistó una silla, en la cual la reina tal vez no había reparado, y se sentó. Cruzó una pierna sobre otra, apoyando el tobillo derecho sobre la rodilla izquierda, y entrelazó los dedos de las manos. Estaba cansado. El sudor de su frente se secaba. Se encontraba tranquilo, apaciguado. Quería que todo aquello pasara cuanto antes.

Tomó aire.

—Ray… siempre te he tenido como un adalid de la ley, como una voz para el trono de Metropol. Eras mi ejemplo de estabilidad. —Lo miró fijamente—. Mi ejemplo de formalidad. El intocable, el incuestionable, el siempre respetable archisanador Ray Palax. Te he odiado los últimos trece años, pero una cosa no quitaba la otra. Sé lo que eras, o al menos lo que significabas para mí. —Se incorporó hacia adelante, hacia él—. Dime, tío, ¿en qué momento decidiste dejar de serlo?

El hombre desvió la mirada hacia la pared, y entornó los ojos. ¿Vergüenza? Jamás. O tal vez, si el que tenía ante él era un nuevo Ray Palax.

—Me conociste en la era de los Balaeri, Leif —dijo con lentitud, de forma pausada, como aquel que tiene todo el tiempo del mundo para perderlo—. Los Venetti no son dignos del trono, no son dignos de nada. —Giró su cabeza y sus ojos conectaron—. Ellos no son reyes. Y yo sirvo a reyes. Serví a Angust Balaeri, y de la misma forma quise servir a sus hijas, a sus nietos. Todo ha cambiado, y mi papel en Metropol también cambió. Tal vez por eso me veas tan distinto.

Leif tosió, aunque no permitió el silencio.

—¡Pero mírate, Ray! ¿Te has visto en un espejo?

—No. Mi aspecto no es lo que me preocupa.

—Tu aspecto representa el camino que has tomado. ¿Acaso crees que yo quise ver subir a los Venetti al trono de Imperialis? La noche del Lunes Negro intenté por todos los medios que los cuerpos policiales vinieran aquí y salvaran a la reina, que mantuvieran el orden, pero…

—Pero no lo hicisteis.

—Pero eran demasiados.

—También son demasiados los insurgentes de Ciudad Arrabal. También eran demasiados los miembros de Gommirath que no hace ni medio año abatisteis.

—Fueron órdenes de tu querido rey.

—¡Que sintiera devoción por él no significa que estuviéramos de acuerdo en todo! —exclamó Ray, dando un puñetazo sobre la mesa y haciendo las cadenas chocar, metal contra metal.

Si esa cámara estaba vigilada, los Venetti tenían que estar partiéndose de risa al ver que un oficial de Torre Metropol había empezado tan mal el interrogatorio. Un punto más para ellos; que lo gozaran.

Leif tragó saliva.

—Dime, por favor, tío Ray: ¿dónde estuviste la semana pasada?

—No puedo contestarte a esa pregunta.

—Pues hazlo. Y hazlo por tu bien. —Tal vez la súplica funcionara. Poco profesional, sí, pero a veces eficaz—. Me has ignorado durante todos estos años, a mí y a mi madre, y por eso debería guardarte todo el rencor del mundo. Sin embargo, te quiero, tío Ray. Y no quiero que mueras.

La expresión del archisanador no cambiaba ni un ápice. Había vivido tantas veces aquellas preguntas que ya nada lo sacaba de sus casillas. Era una rutina.

—¿Por qué debería morir?

—Hace cuatro meses ejecutamos a un compañero mío. Phyel Gullendorf se llamaba. ¿Sabes por qué lo hicimos?

—Dímelo tú —respondió Ray, con sus ojos marrones apuntando directamente hacia él, sin tregua.

—Por provocar una fuga de información. Por contar cosas que no debía.

—¿Crees que yo he hecho eso? ¿Crees que me fui para contar chismorreos de los Venetti, o de los Balaeri?

—Yo no creo nada y lo creo todo, pero lo que te quiero decir es que, si aquello fue una orden de Claune Menner, ten por seguro que Erebron Venetti no será menos duro contigo. Estos chupasangres son capaces de cualquier cosa. —Le encantaba llamarlos así, pues sólo podía hacerlo cuando no estaba Darion delante para escucharle—. Son nuevos en el poder, y no sólo en el gubernamental, sino también en el militar. Poseen una fuerza destructiva que los Balaeri jamás soñaron siquiera en comparar, y todo sin el control de Torre Metropol. —«Gracias a cierto tratado con el que me limpiaría el culo ahora mismo»—. Lo que te quiero decir, es que no soy capaz de pronosticar lo que te pueda pasar si no me cuentas la verdad.

No se atrevió a más. Las cámaras lo grababan todo. Ya sólo decir “chupasangres” le podía acabar acarreando consecuencias, y en eso había caído demasiado tarde.

—Ahora vivo esclavizado —comenzó Ray—, encerrado en Imperialis al servicio de los Venetti. Con Angust yo era libre. ¿Es éste el mundo en el que crees, Leif?

El joven oficial no contestó. Una palabra más en contra de los Venetti y lo acusarían de rebelde, o incluso terrorista. Era lo último que le interesaba en ese momento. Y viendo que la conversación iba a ir por otros ramales, él también decidió cambiar de tema.

—Al final me he comprado el monodeslizador —dijo, mirando al suelo, como si le diera vergüenza admitirlo, después de tanta propaganda rechazada y tantos comerciales mandados a la mierda—. Me llega mañana, la publicidad ha acabado convenciéndome. —Era mentira, sólo necesitaba un vehículo que no apareciera en el puto radar de Keon Gyl. Incluso se había planteado regresar andando a Grancannon, pero no tenía tanto tiempo libre—. Tendré que ir aprendiendo a manejarme con él.

Ray sonrió, de nuevo. Y aquella vez no le intimidó a Leif tanto como la primera.

—Me recuerdas muchísimo a tu padre… —dijo—. Él también se compró un cacharro de esos a tu edad, aunque era distinto. Bueno, lo que había por aquí en aquella época. El caso es que, en fin, es como si viera su misma imagen de nuevo, como si la historia se repitiera. Y eso, en cierto modo, confirma una teoría que tengo y que llevo elaborando mucho tiempo.

—¿Una teoría? —preguntó Leif, fruciendo el ceño.

—Es una tontería, pero siempre he pensado que podía tener significado. —Tomó aire, y luego lo soltó con fuerza—. Desde hace varios años he sospechado que los tiempos puedan ser cíclicos, una serpiente que se muerde su propia cola, la historia de la humanidad repetida una y otra, y otra vez. Como si nunca aprendiéramos, como si todo lo que está ocurriendo hubiera ocurrido ya y de nuevo, en un futuro, volviera a ocurrir. Es una teoría pesimista, en la que vivimos encerrados en un disco que gira y gira, y nosotros con él, condenados a vivir lo mismo eternamente.

Leif lo miró perplejo, y sin pensarlo dos veces fue a su bolsillo y sacó el papel doblado que había robado de Gommirath. No le importaba que lo viera Ray, de hecho una parte de él quería enseñárselo. Después de todo, lo había escrito su propio hermano.

«Este texto habla de un río teñido de sangre. Y Oasis Finisterre pintó de rojo el Lago Balaeri. Y el rey… también hay un rey. Esto ha ocurrido antes.»

—¿Qué es eso? —preguntó Ray, frunciendo el ceño.

—Apuntes de Nikolao —contestó Leif, alargando el brazo para dárselo. Decir el nombre real de su padre le salvaría de la curiosidad de los agentes Venetti que estuvieran vigilando. Ellos habían oído hablar de Nostradamus Palax, el doctor que había muerto en la explosión de Grancannon, pero no de Nikolao. Todo era intentarlo.

Ray cogió el folio plegado y le echó un vistazo. Sus ojos se abrieron, y empezó a leer a toda velocidad. Su labio inferior temblaba un poco, de forma muy sutil. Leif lo vio.

—El Pentateuco… esto… —murmuró el archisanador.

—¿Cómo?

—Nada, nada —dijo, al fin, plegando de nuevo el papel y devolviéndoselo a su sobrino, que lo cogió y lo volvió a guardar—. Un cuento muy bonito. Dile al autor que está preparado para publicar la historia completa. Le doy mi visto bueno.

Leif tardó dos segundos en reaccionar, y entonces esbozó su sonrisa más forzada, falsa y evidente.

—¡Me alegro, se lo diré!

Ray arrastró sus ojos por toda la mesa. Parecía nervioso. Luego miró al joven de nuevo.

—¿Cómo está tu madre? ¿Qué tal Stephanie? —preguntó.

La última vez que había querido saber sobre la madre de Leif había sido en Torre Metropol, en su último encuentro. Y la respuesta iba a ser la misma.

—No te importa —contestó él, con sequedad.

—Ya… bueno… —Pero en sus ojos, Leif pudo ver que su mente seguía en el escrito que le había enseñado. «Todo lo que va a hacer a partir de este momento es distraer a las cámaras»—. No sé si te he contado la historia de una tía mía, de lo que le pasó. Es algo que deberías saber.

—Cuéntamelo. Total, en cuanto aburras a los que nos escuchan me sacarán de aquí. Cuanto antes, mejor.

Ray asintió con la cabeza y carraspeó.

—Bien, bueno, parece que tu padre nunca te la contó. —Miró a la pared y entornó los ojos—. Era hermana de nuestro padre, y como todas las mujeres Palax heredó una enfermedad. Ya casi la había olvidado, dado que sólo… sólo quedamos hombres Palax. Tú y yo. Así que guardaba esto en un lugar muy cercano al olvido. Pero hace unos meses, un hombre la volvió a traer a mi memoria.

—Ve al grano, tío Ray.

—A eso iba. El caso es que esta rara enfermedad, que no se presenta en ninguna otra familia y no se sabe por qué es, afecta al útero. Mi tía se quedó embarazada y tuvo un hijo, mi pequeño primo, pero no le pudo dar ningún hermano. Su vientre se marchitó. —Sus pupilas cayeron, y sus párpados bajaron con ellas—. Años después, cuando el muchachito todavía era un niño, cayó por un terraplén y murió. Mi tía también cayó, sí, pero en la desesperación, el amargor de haber perdido todo lo que amaba en su vida. No le deseo a ninguna madre un sentimiento como ése.

Leif lo miró fijamente.

—¿Por qué me cuentas esto?

—Porque si alguna vez tienes una hija, y tal vez yo no lo vea, sepas explicarle la verdad.

«Yo… una hija…», pensó. Luego se volvió hacia las cámaras, preguntándose si aquello les resultaría interesante.

—Si eso es cierto —dijo, abstraído—. Si las mujeres Palax no pueden tener más de un hijo… ¿por qué mi padre y tú erais hermanos?

—Simplemente, nuestra madre era de una familia distinta.

—Debí suponerlo. —Entonces se levantó de la silla, no sin dificultad pues la pierna que había apoyado sobre la otra se le había quedado dormida. Se apoyó en la mesa y trató de recuperar la compostura—. Bueno, doctor Palax, mi deber es decirle que ya no podrá salir más de Imperialis, bajo ningún concepto. —Un cambio atronador—. Le pondrán más vigilancia y lo confinarán en las estancias herméticas de la torre. Los Venetti depositaron su confianza en usted, y usted la ha rechazado. Eso es todo.

Se giró para marcharse, con la pierna ya más o menos regada de sangre, pero Ray lo detuvo con la voz.

—Espera.

—¿Vas a cantar, Ray? ¿Ahora que estaba a punto de irme?

Se giró hacia su tío, pero lo vio tan alicaído que le supuso una tortura por su parte seguir intentando pincharle para ver por dónde sangraba. ¿Era así como se sentía Darion cuando tenía que separar familia y deber? En ese momento, empezó a entender a su compañero y jefe un poco mejor que antes.

—Hay tantas cosas que me gustaría contarte, Leif, no te haces a la idea. —Ray suspiró—. Pero no puedo, no aquí, en Imperialis. Revelarte lo que sé sería cantar al oído de los Venetti. Antes de hablar me llevaré mi silencio a la tumba.

Leif lo miró a la cara, con el ceño fruncido y los labios prietos. Y los puños cerrados. No sabía qué sentimiento percibir hacia él. No estaba seguro de nada.

—Pues llévate a la tumba también la muerte de tu hermano, de mi padre —sentenció—. Y cuéntale a tu silencio que fue tu rey Angust Balaeri el que ordenó el atentado de Grancannon.

Sin ver su reacción, sin querer escuchar nada más, Leif Palax abrió la puerta pesada de la sala y la cerró tras de sí. Notaba sus ojos húmedos; escuchaba a las lágrimas, chillonas, queriendo salir. Se encontraba débil, con todas las fuerzas en fuga. Llevaba tiempo queriendo soltarlo, pero no debía haber sido ni allí ni en ese momento. Ni a él, a su tío. ¿Qué clase de ser insensible era?

No le dio tiempo a odiarse a sí mismo. Una vez fuera, un montón de soldados lo rodearon y empezaron a cachearle. Uno de ellos encontró el papel plegado en su bolsillo y a Leif le dio un vuelco el corazón.

—¿Qué es esto? —preguntó el hombre, sacudiendo el folio con la mano, tras echarle un primer vistazo.

«Perfecto, no lo entienden».

—Un cuento —respondió—. Quería enseñárselo a mi tío.

—¡Largo de aquí! —exclamó el soldado, tirándole el papel a la cara, hecho una bola—. No tenemos tiempo para cosas de niños, y menos niños que no consiguen hacer bien su trabajo.

Apenas tuvo tiempo Leif de recoger el texto, dos guardias lo empujaron por los hombros y lo arrastraron a través de otra serie de pasillos, distintos a los que habían empleado para llegar. «¿Acaso los elevadores de bajada están en otro lado? ¿O tal vez no quieren que me encuentre con alguien?». Si de los Venetti se trataba, cualquier cosa podía ser. Había fracasado en su interrogatorio, y a lo mejor no querían toparse con los reyes y así sufrir su ira.

Cruzaron uno de los corredores laterales, un cerrado acristalado desde donde se podía ver un cuarto de la ciudad de Metropol. Era hermosa, tal y como se la había imaginado desde esas alturas. Un jardín de cristal, antenas y ventanas. Al fondo, Golden Plaza se levantaba como un cúmulo dorado que restallaba contra el sol, y un poco más a la izquierda, en uno de los extremos, se alcanzaba a ver algo de Torre Metropol, el gran rascacielos azul con forma de M que hacía de sede para los cuerpos policiales. Su segunda casa, en ese momento tan lejana.

Pero ni rastro de los muros, no al menos en la cercanía. Sí, tal vez, al fondo, lejos, fuera de cualquier par de ojos curiosos que quisiesen mirar más allá y ver lo que se encontraban.

AGMELION FINISTERRE VI

Más nubes de tormenta.

Aggy las observaba por la ventanilla, apreciando cómo tendían a chocarse entre ellas, a arrugarse y a dibujar formas imposibles. Un algodón capaz de construir castillos en el cielo. Aquella tarde iban a ser castillos negros, o de un gris muy oscuro, y les dejarían una noche de lluvia generosa. El agua al caer a veces podía ser música muy agradable, dependiendo de si le pillaba a uno dentro o fuera de casa.

—Más aprisa —ordenó Broam, junto al piloto y traqueteando sobre la mesa de controles con las puntas de los dedos—. ¿Soy el único que no quiere que le venga encima esa tromba?

—Cuando alcancemos el Bastión aún faltarán horas para que nos llegue —informó una compañera de la cúpula que había ido con ellos.

En el deslizador también viajaban un hombre y su mujer, los técnicos que estaban llevando las obras de la Centella. Tenían que trasladarlos a la base para ver la nave, y así dar los últimos retoques. Todo en secreto, sin que nadie del exterior se diera cuenta. Agmelion se preguntaba qué historias habrían contado esos dos a su familia para desaparecer tantas veces de casa y que no resultara sospechoso. Eran tiempos para la imaginación.

El sinuoso camino que habían adaptado para atravesar las Montañas de Metropol les obligaba a pasar peligrosamente cerca de Grancannon, la presa, donde muchos ojos curiosos podrían avistarlos fácilmente. Esa parte del trayecto debían hacerla, o bien a toda velocidad, o bien lentos, a veces cubiertos por una lona que simulase la tierra y las piedras de los peñascos.

En esa ocasión no tendrían más remedio que usar la primera fórmula, y el piloto del deslizador inclinó los controles hacia adelante. Agmelion se sujetó como pudo a una de las barras y aguantó su peso con firmeza. La chica y la mujer técnico fueron a agarrarse al asiento de Broam, y el resto se apañaron como pudieron. «Por eso digo siempre que deberíamos ir todos sentados y no de pie y de cháchara».

No obstante, las casualidades de la vida hicieron que aquella vez Aggy echara un vistazo hacia afuera. Hacia la presa, en el borde, justo encima de la gran estructura de piedra. Sí, algo le había llamado la atención. Una figura se dibujaba sobre el color casi uniforme del hormigón de Grancannon.

«¿Qué es eso… o quién?»

Automáticamente, Agmelion se volvió hacia el piloto.

—¡Para el deslizador! —exclamó.

Era lo peor que se le podría haber ocurrido decir. El vehículo se detuvo casi de inmediato, haciendo que todos cayeran hacia adelante, tanto los que estaban sujetos a algo como los que se encontraban prácticamente en equilibrio. Aggy se quedó perplejo ante lo que había provocado, y se preguntó si había valido la pena.

—¿Qué coño pasa, Aggy? —quiso saber Broam, que tenía a la chica encima.

—Perdón, perdón, es que… —Miró a un lado, miró al otro. Buscaba una excusa—. Id yendo vosotros hacia el Bastión Omega. Ya os alcanzo allí.

—Pero ¿qué dices, tío? No digas tonterías. —Broam se volvió hacia el piloto—. Venga, nos movemos.

Eso a Agmelion le crispó los nervios.

—¿Perdona? ¡Soy tu líder, y mi orden es que me dejéis aquí!

No sólo su amigo se giró hacia él, atónito, sino también todos los demás. Aggy no era un chico con carácter, al menos no con tanto como para elevar la voz de esa forma, y más aún delante de tanta gente. Pero él sentía que tenía que hacerlo, no podía tolerar que nadie, absolutamente nadie, cuestionara sus decisiones, tal y como su padre no se lo había tolerado a Cristoph.

Broam cerró los ojos con resignación. Un par de gotas de sudor caían de sus mechones de pelo rubios.

—Como ordenes, Agmelion —dijo finalmente, en un tono de voz neutro y con el rostro ya apaciguado.

Las puertas del deslizador se abrieron y Aggy pisó tierra, levantando una pequeña nube de polvo. «Cien mil veces más pequeña que una nube de tormenta». Luego se volvió hacia el interior, de nuevo.

—No tardaré en volver —prometió.

Broam asintió con la cabeza y miró hacia adelante. No era de extrañar que estuviese molesto. Hasta ese momento, el trabajo de ambos había sido más en equipo que como jefe y subordinado. Pero su amigo tenía que aceptarlo: él era el líder del Plan Omega, y no debía cuestionarle nada, sólo aconsejarle. Y en ese momento, Aggy no aceptaba advertencias de nadie.

Cuando el deslizador hubo desaparecido tras las rocas, a la misma velocidad de antes, el joven ya había descendido varios metros de pendiente. Era empinada y abrupta, y el calzado que había escogido aquel día no era el mejor para enfrentarse a ella. Pero no le quedaba otra.

En cuanto llegó abajo, siguió recto, hasta alcanzar la carretera de Lacunia. Luego giró a la izquierda y fue hacia la presa. Definitivamente, y si la vista no le fallaba, la figura que había vislumbrado sobre ella era la de una persona. Fue en ese instante cuando se dio cuenta de que, de hecho, ya lo sabía. Siempre lo había sabido, desde el primer momento en el que la había visto. Por eso se había querido bajar del deslizador, por eso se había enfrentado a Broam. Porque tenía una necesidad imperiosa de ir hasta allí. Porque, a pesar de no estar seguro de lo que iba a hacer a continuación, quería acercarse a esa persona.

Porque la conocía.

A pocos metros de un monodeslizador, el chico se encontraba con una rodilla en el suelo, mirando lo que parecía su dispositivo. Iba de paisano, con una chaqueta de tela fina marrón, acorde para la humedad del ambiente. A diferencia de la cazadora de cuero de Ferran, que pese al cariño que Aggy le tenía era imposible llevarla más de media hora puesta durante el día. Luego Agmelion se fijó en sus zapatillas, en sus vaqueros algo ceñidos a las piernas y en un par de pulseras que asomaban por su manga. Luego le miró al rostro, y reconoció sus labios, su nariz y su pelo castaño. Justo en el momento en el que reparó en sus ojos castaños, el tal Leif se percató de su presencia y, ceñudo, se giró hacia él.

—No puede ser —dijo éste, abriendo bien los ojos.

Aggy no sabía qué decir. Se había quedado mudo. El instinto le había arrastrado hasta allí, pero ¿para qué? ¿Qué se suponía que debía hacer entonces? Inspiró fuerte, expiró despacio, pero sin proferir palabra. Leif lo observaba, ya de pie, desde el borde del abismo. Era muy sencillo… sólo tenía que empujarle. Así no tendría que pensar nada más.

—¿Qué haces aquí? —preguntó el oficial, tras varios segundos de intenso silencio.

Aggy carraspeó. No debía achantarse.

—¿Acaso no debería? ¿No es Metropol un reino libre?

—Libre, sí. Incoherente, también. Por eso estamos tú y yo aquí, Agmelion Finisterre. Porque el mundo se ha vuelto loco.

Él también conocía su nombre. En algún momento su padre debió nombrarlo aquella trágica mañana, la mañana de su muerte. No, la mañana en la que ese chico, ese oficial de Torre Metropol, lo había matado. Ésa era la verdad, y nadie ni nada podría cambiarla.

—¿Cómo te ha tratado la vida desde entonces, Leif? —preguntó.

El oficial frunció el ceño.

—¿Cómo sabes mi nombre?

A Agmelion se le encogió la garganta. No sabía cómo explicarle que le había estado espiando aquel día, entre los escombros, cuando regresó a Gommirath para recuperar la chaqueta de Ferran. Tampoco lo necesitaba, no tenía que defenderse por nada. Él no había hecho nada malo.

Se fijó entonces en el monodeslizador, estacionado a pocos metros de ellos. No había ninguna duda.

—Devuélveselo a mi hermana. Es suyo, y aunque esté entre rejas no tienes ningún derecho a usarlo, maldito hijo de puta.

Leif abrió los ojos todavía más. Parecía perplejo.

—Así que… tu hermana no… vaya. —Y se rio. Por lo visto, aquello le parecía gracioso—. Te noto diferente a cuando nos vimos por última vez, Finisterre. Y no ha pasado ni medio año. Definitivamente, has cambiado.

—¡Y tú cambiarás hoy!

Su cuerpo no respondió a su cordura. En un segundo, Aggy lo tumbó hacia atrás y se puso encima de él, al borde de la caída de Grancannon, preso de la ira y regalándole puñetazo tras otro. Leif tardó un par de instantes en reaccionar, pero tras esto, y con un gemido, empujó a Agmelion hacia arriba y a un lado, sobre el hormigón, para ponerse sobre él y devolverle lo que había recibido. El joven líder trató de protegerse con los brazos, pero el oficial se los apartó. Lo tenía sujetado con las rodillas, impidiéndole moverse. Aggy se desesperó: era más fuerte que él.

En un alarido, se abalanzó hacia adelante y le hizo perder a Leif el equilibrio. Éste cayó hacia atrás y a un lado, y Agmelion abrazó su cuello con sus manos. Luego apretó como si no hubiera un mañana.

—¡Tú mataste a mi padre! ¡Tú lo mataste, a sangre fría, y me dejaste vivir para que lo viera morir!

La cara del oficial empezó a ponerse roja, o tal vez morada, o azul. A Aggy le daba igual, llevaba meses deseando un momento como ése. Sin embargo, pasados unos segundos sus manos se debilitaron, y un pie de Leif en su pecho lo empujó hacia atrás, haciéndole caer de espaldas contra el hormigón y provocándole un dolor cegador.

Ambos se levantaron, y Agmelion tuvo la oportunidad de mirar al borde, al abismo que caía sin protección, sin barreras, por una de las altas paredes de la presa de Grancannon. «Antes, cuando estaba sobre él, podría haberme girado hacia el otro lado y dejarme caer por ahí, pero no lo ha hecho».

No se permitió más distracciones. Antes de que Leif hubiera recuperado de nuevo el equilibrio, Aggy se abalanzó sobre él y tiró de su chaqueta. La costura se rompió y el oficial cayó hacia atrás. Se apoyó sobre un pie y pudo empujar a Agmelion, que lo esquivó, tropezándose y cayendo al suelo. Leif lo miró y le dio una patada en el estómago. El sabor de la sangre inundó el paladar de Aggy, que no se dejó intimidar y agarró una de las piernas de su rival. Al tirar de ella, el oficial volvió a perder el punto de apoyo y cayó de nuevo a tierra, pero boca abajo. Él aprovechó las circunstancias y se subió encima, como si se tratase de un caballo, y tiró de su cuello hacia atrás. Lo tenía inmovilizado. Las peleas de niños con Oasis habían valido la pena, después de todo.

Pero la fuerza de Leif seguía siendo mayor, y pudo incorporarse y levantarse, quedando Agmelion colgando de su espalda, de puntillas. Era unos centímetros más alto que él, y eso le daba ventaja. Un codazo fue suficiente para hacer retroceder al joven líder, que escupió sangre al suelo. Jadeaba, se encontraba muy extasiado. No recordaba un esfuerzo tan grande en muchos años.

Leif se encaró hacia él. Era el momento, el abismo estaba allí, y ése sí que no se movería. Aggy corrió hacia él, y él corrió hacia Aggy. El impacto dolió, pero se mantuvo firme. La caída de la presa estaba a unos pocos centímetros a su izquierda, con los torrentes de agua cayendo con una fuerza colosal. La humedad se acentuaba, y los tendones se tensaban. Un duelo de fuerza, en el lugar más peligroso de Metropol. Y Agmelion no pensaba perder.

Un traspiés, un error, y Aggy sintió cómo los cuerpos de ambos, agarrados con fuerza, se precipitaban hacia el vacío. Cada uno había condenado al otro a una muerte segura. Cada uno iba a convertirse en el asesino del otro. Agmelion, el homicida de Grancannon. Su hermano, desde los cielos, no estaría orgulloso de él.

Nada orgulloso.

Aggy empujó a Leif hacia adelante, al mismo tiempo que él sentía que el propio oficial también le impulsaba a él hacia atrás. Antes de que pudiera reaccionar, el hormigón chocó con su trasero, y luego contra su espalda, dejándolo dolorido. Dolorido, pero vivo. No había caído por la presa, y al escuchar otra fuerte respiración supo que Leif también se había salvado. Se habían salvado ambos. Se habían salvado el uno al otro.

Agmelion no sabía cómo sentirse. No sin notar los músculos entumecidos, pudo incorporarse hacia adelante. El oficial estaba allí, delante, tumbado a medio metro del borde. Lo miró con desdén, como si percibiera que había fracasado. Pero también era capaz de imaginarse, desde los cielos, a su padre y a su hermano, orgullosos de lo que había hecho, o tal vez de lo que no había logrado.

—Agmelion —dijo Leif, entre inhalaciones, sin levantarse. Mirando hacia arriba, a las poderosas nubes que se avecinaban.

—¿Sí?

—Yo no quise matar a tu padre. Eran órdenes del rey Angust Balaeri.

—¿Y por qué no me mataste a mí?

—Tenía que matarlos a todos, y tú no eras una excusa, por mucho que le pesara a Claune. —Inspiró fuerte, y expiró más fuerte todavía—. Pero no lo hice, y tampoco lo haría en este momento.

Agmelion no se atrevía a tratar de encontrar la razón. «Si la suerte te bendice, no preguntes el por qué». Terminó de levantarse, y se giró hacia el monodeslizador. Viéndolo de nuevo, supo que no era el de su hermana. No se parecían tanto.

—¿Ella lo sabe? —preguntó, volviéndose de nuevo hacia él—. Que estoy vivo.

—Claune sufría cada vez que daba una orden que no le gustaba. Lo fingía muy bien, pero a mí no se me escapa nada. —Se fue incorporando, y se levantó. Tenía la nariz ensangrentada—. Es el hierro en persona, pero sin duda le agradó saber que conseguiste escapar.

—¿Dónde está? —quiso saber Agmelion.

—Nadie lo sabe —confesó el oficial, que se atrevió a caminar por su lado, hacia el monodeslizador—. Tal vez su tiempo haya pasado ya. Quizás ahora nos toque a nosotros, a nuestra generación. —Una vez se hubo sentado en el vehículo, miró fijamente a Aggy. Tenía el rostro enrojecido por los puñetazos—. ¿Sigue existiendo? Ya sabes… el Plan Omega.

Agmelion miró hacia un lado, hacia algún punto entre las aguas del río Grancannis. No quiso contestar a eso.

—Nos volveremos a ver, estoy convencido. —dijo Aggy al fin, volviendo la vista hacia él—. Ni se te ocurra seguirme porque, de ser así, te matarán. —Entornó los ojos. No era capaz de decidir si todavía le odiaba—. El mundo funciona así, espero no ser yo el que te explique sus reglas por primera vez.

«Eso fue lo que me dijiste tras matar a mi padre.»

Leif pareció pillar el chiste, ya que sonrió, puso el monodeslizador en marcha y desapareció por la carretera de Lacunia.

Fueron un par las horas que Agmelion necesitó para regresar al Bastión Omega. Las nubes espesas condensaban el calor y las gotas de sudor acariciaban el rostro del joven. El bochorno era absoluto y las montañas parecían no tener fin. Piedra, tierra, arena, caliza, un paisaje inerte para un lugar sin ningún tipo de vida.

A mitad de camino se le ocurrió llamar a Cristoph con el dispositivo, ya que así los de la base no percibirían la señal al estar fuera. No obstante, lo único que consiguió fue comprobar que el número no estaba disponible, como si alguien bloqueara las llamadas, o no hubiera señal en el lugar en el que se encontrara su tío. Tras tres intentos desistió, y el camino hasta el Bastión no se le hizo menos eterno que lo que ya llevaba recorrido.

Una vez allí, fue directo a ver a su padre. El encuentro con el oficial Leif le había hecho querer visitarlo de nuevo, decirle que se había enfrentado al capullo que le había robado la vida. Casi todos los días tenía algún rato para pasarlo con él, pero eso era simple rutina. Lo de aquel momento era necesidad.

El olor era inconfundible, un aroma que espantaba a todos pero que convertía esa habitación en su santuario, su rincón improfanable. Al final de un pasillo, haciendo esquina, donde siempre estaba. La fragancia de la descomposición y los líquidos innombrables que fluían de su cuerpo. Para los demás era grotesco, pero él había aprendido a verlo hermoso.

Abrió la puerta.

Su padre no estaba.

Su esencia permanecía en el ambiente, regalando a los muebles el perfume de su cuerpo marchito. Al principio, Agmelion quedó embriagado por aquella sensación nefasta. Sin la presencia de su padre, lo único que quedaba allí era pestilencia y hedor a muerte. Durante unos segundos no era consciente de nada. Por unos instantes, su cerebro no pensó. Se paró en seco, como si tuviera que recargar la batería y aquel miasma fuera la energía.

—Dónde está… —susurró, para que los insectos que allí quedaban, vivos o muertos, le escucharan. No era suficiente—. ¿Dónde está? —Más fuerza, hacía falta más fuerza. Aggy se asomó al pasillo, ya preso de la cólera. No pensaba atender a razón ninguna—. ¿¡DÓNDE ESTÁ MI PADRE!?

El alarido recorrió los conductos del Bastión Omega en forma de ecos. Agmelion sentía que su corazón quería escapar de su pecho. Las manos encerradas en puños, las pisadas cargadas de ira. Su cuerpo temblaba de frío y sus ojos estaban bañados en lágrimas heladas. Repitió una y otra vez la pregunta, hasta que alguien la escuchara o supiera qué responderle, mientras de su interior trataban de emerger carcajadas histéricas.

—¿¡DÓNDE ESTÁ MI PADRE!? ¿¡¡DÓNDE ESTÁ!!?

Unos pasos frenéticos tras de sí. Alguien se acercaba corriendo. Aggy se dio la vuelta y vio a Broam, azarado, acercándose a él a toda velocidad.

—¡Agmelion, basta! —exclamó, y acto seguido le cogió del brazo—. Tu padre está… ¿qué te ha pasado en la cara?

—¿¡Dónde está!? —chilló él, cogiéndole a su amigo por las solapas de su camisa.

Broam no parecía querer dejarse intimidar. Su mirada era firme.

—Un grupo de personas lo sacaron para enterrarlo mientras estábamos fuera —confesó. A pesar de su exhibición de valor, le temblaba la voz—. Sabía que tu deseo era que descansara allí, pero yo aún no había llegado, no pude hacer nada para evitarlo.

Agmelion soltó a su amigo de golpe y miró al suelo. Su respiración era pesada, y sus pensamientos volaban. La cabeza le daba vueltas.

—Cómo…. ¿cómo se atreven…? ¿Cómo han podido…?

—Tal vez era lo mejor, Aggy. Tu padre estaba…

Pero entonces el joven líder le propinó un puñetazo a Broam en el pecho. La mano le dolió al instante, pero le dio igual. Más puñetazos, golpes, empujones, que hicieron retroceder a su amigo, el cual no se defendió. Apenas reaccionó, como si se los mereciera, como si aceptara la condena a la que le estaba sometiendo Aggy. ¿Por qué era así? ¿Por qué no le contestaba de alguna forma? ¿Acaso también él estaba muerto?

Finalmente, Broam esquivó un último empellón de Agmelion y le cogió el brazo.

—Tu padre no se merecía estar expuesto en esas condiciones.

Entonces le soltó, y se fue por donde había llegado. Aggy se derrumbó en el suelo, llorando. Unos pocos curiosos se acercaron para ver lo que ocurría, y lo que se encontraron fue a su líder gimoteando como un niño.

No podía permitirlo. Inmediatamente, se recompuso, se giró y fue directo a la salida del Bastión Omega. Había conseguido enfriar sus pensamientos, y sabía lo que tenía que hacer. Caminó a zancadas, sin mirar ni atrás ni a los lados, recorriendo los pasillos del complejo, atravesando los andamios que rodeaban Centella, emergiendo al exterior con toda la ira recogida en una lanza de certeza.

Allí estaban. Acababan de cerrar el agujero, pero era evidente que habían enterrado algo. El montículo de tierra emergía antinatural, culpable, una prueba inconfundible de la traición que acababan de cometer. Eran seis hombres, que ni siquiera estaban rodeando la tumba a modo de culto, sino que se encontraban a un lado, impasibles, riéndose los chistes los unos a los otros. Los despreciaba.

Y los despreció aún más cuando, al acercarse, los reconoció: tres de ellos eran los que habían acudido a su despacho para quejarse por las finanzas del Bastión. Sí, él también estaba allí, entre sus dos enormes amigotes, con su nariz ganchuda y sus ojos oscuros hundidos, un rostro que recordaba muy bien, y con amargura. Lo primero que pensó al ver su estúpida trenza fue en tirar de ella hacia abajo para enterrarlo a él también, pero se contuvo.

—¿De qué coño vais? —les gritó—. ¿Quiénes os creéis que sois?

Pero antes de que los hombres pudieran reaccionar, una mano se posó en su hombro y Aggy se dio la vuelta. Era Paris, que al parecer había seguido sus pasos por miedo a que la cosa fuera a más. Tal vez era hasta una buena noticia.

—Agmelion, por favor —le suplicó.

Pero el joven apartó la mano de Parner y se volvió hacia el hombre de la trenza.

—¿Cómo te llamas?

Al muy idiota se le debió ocurrir que era una buena ocasión para sonreír.

—Elio Fesinno. —Parecía muy orgulloso de llamarse así.

—Bien, Elio Fesinno. Tú y estos capullos estáis inmediatamente fuera del Plan Omega. Tenéis veinte minutos para recoger vuestras cosas y largaros de aquí. ¡Ahora mismo!

—¡No! —exclamó Paris, que se acercó a él y le susurró al oído—. No te conviene expulsar a gente así porque sí, Aggy. Somos una organización secreta, y estos hombres podrían hablar. Piénsalo dos veces, por favor.

Pero Agmelion lo había tenido claro desde el primer momento, desde el día en el que se habían atrevido a gritarle en su despacho. Ni siquiera miró a Paris, sino que permaneció vigilante, observando a sus ex compañeros regresar al Bastión para después marcharse. Para siempre.

GREBB BOFFIMAR VI

El cielo nunca aparecía. Por más que miraba hacia arriba, las estrellas nunca se asomaban. Y el techo caía, tablón tras tablón, abriéndose, resquebrajándose por la fuerza de las llamas. Siempre había más techo, más escombros, más fuego retorciéndose alrededor de las vigas de madera, de las paredes de su casa. No quedaba nada, y siempre quedaba algo. Cosas por caer. La gravedad jugaba a su juego, y en algún momento le tocaría a él quedar aplastado.

Entonces lo vio. Le estaba sonriendo. No recordaba una sonrisa en su rostro dedicada a él, no desde que eran pequeños y jugaban, viviendo una mentira, o una verdad perecedera. Sus dientes se asomaban blancos y radiantes. Los ojos marrones le brillaban sobre los pómulos morenos. Se encontraba en la planta de arriba y se veían a través de un agujero en el techo. Ninguno de los dos hizo nada.

De repente, su cuerpo empezó a prender. Primero fueron los zapatos, luego las costuras inferiores de sus pantalones vaqueros, y en cuestión de segundos todo su cuerpo ardía. Sin embargo, su expresión no cambiaba. Seguía feliz, con una sonrisa jovial que permanecía intacta, congelada, como si nada de lo que le estuviera pasando fuera significante para él. Luego su cuerpo empezó a ennegrecerse. Comenzó en sus manos, luego sus brazos, sus pies y sus piernas. Se estaba consumiendo.

Pasados unos instantes, levantó un dedo hacia adelante y le señaló. Acto seguido empezó a reírse. Se estaba burlando de él. Su pecho se sacudía entre las carcajadas y su boca se abría. En el interior había más llamas. Estaba ardiendo por dentro.

Y entonces cayó. Unas escaleras habían aparecido entre ambos, y él caía por ellas. En llamas, riendo, retorciéndose mientras su cuerpo rodaba y chocaba contra los escalones de madera, que se agrietaban por el impacto de su peso. Grebb estaba abajo, absorto, esperando a que llegara. Aguardando a que le aplastara y lo quemara con el fuego que traía consigo. Porque no podía moverse. Su cuerpo se había convertido en piedra. Su cuerpo siempre había sido piedra, desde el principio.

Despertó entre sudores, temblores y respiraciones desesperadas. Todos estaban dormidos: Oasis, Falise, Alexis y… no, Ray llevaba dos semanas desaparecido. Ray ya no estaba con ellos.

Aquella mañana, la del día que descubrieron que eran uno menos, fue confusa. Oasis tardó cinco minutos en recordar que el propio Palax le había dicho que se iba, y que ella se había despedido de él.

—El archisanador Ray no me dijo nada más, y yo no estaba como para ponerle la zancadilla —determinó ella.

Las horas siguientes fueron suficientes para que cundiera el pánico. Sin Ray, nunca conseguirían descifrar los escritos, analizar el terminal o interpretar las imágenes de las paredes y el mapa. Sin Ray eran como un caballo sin cabeza; tres inútiles y un prisionero incapaces por sí solos de avanzar en la investigación. No había llegado ni la hora de comer y Oasis ya estaba amenazando a todos con largarse de allí y dejarlos plantados.

Pero ella no estaba allí por ellos, estaba allí por su difunto hermano. Y, aunque a veces era un poco estúpida y no pensaba las cosas antes de decirlas, Oasis tenía claro que había ido a Grancannon a terminar lo que Ferran y Nikolao empezaron. Para el postre ya había vuelto a cambiar de idea.

Grebb, en los descansos, había aprendido a luchar contra el calor en una esquina de la sala. Justo encima había un conducto de ventilación, el guardián de todos ellos que había impedido que murieran asfixiados. Era en esos momentos cuando se sentaba en el suelo, miraba hacia arriba y se preguntaba a dónde debía llevar, y si existía en el exterior algún punto de toma de aire que le hubiera pasado desapercibido a todo el mundo.

Tres días después de la marcha de Ray, Falise encontró el cuarto de baño. Era pequeño, un cubículo miserable con la puerta atrancada, en uno de los rincones de la habitación. Había permanecido escondido tras el extremo derecho del gran dibujo verde y azul lleno de palabras extrañas, tapado por “Australia”. Tenía un váter, un lavabo y, tan importante como sorprendente, corriente de agua. De alguna forma, habían conseguido desviar un pequeño conducto de agua del río Grancannis para usarla en los sanitarios de ese aseo. Tenía que ser así, porque los cuartos de baño de la central, junto con sus instalaciones, estaban lejos, al otro lado de la presa.

El descubrimiento de Falise provocó una fiesta. Hasta ese momento, se habían resignado a no lavarse y a hacer sus necesidades arriba, en el sector nueve, que a esas alturas apestaba ya como ningún otro lugar de Metropol. Oasis fue la primera que quiso asearse, a pesar de que Grebb insistió en que debía ser Falise, ya que había sido ella quien había encontrado el baño. Una sola mirada de su temible amiga tuerta provocó que se callase y no dijera nada más.

El principal problema que tenían eran los víveres. Ray Palax había traído una cantidad impensable de comida; pero por muchas cajas que hubieran tenido en un principio, todo se terminaba.

—Tarde o temprano nos tocará salir a por más —dijo Grebb—, de alguna forma.

—Si no tuviéramos esa boca inútil esto no habría pasado —replicó Oasis, señalando al prisionero amordazado—. O no habría pasado tan pronto. —Lo empezó a mirar de reojo, y luego se dirigió a Grebb—. ¿Y si nos lo comemos?

A pesar de su macabra propuesta, el chico pelirrojo al que habían apresado para que no diera la voz de alarma llevaba días portándose bien. Ya no gritaba cuando le quitaban la mordaza para darle de comer y parecía bastante interesado en los escritos que había sobre las mesas. Llegó el día en el que Grebb, sin que Oasis se enterara, cogió uno de los libros polvorientos y se lo dio para que estuviese entretenido.

Por si esto fuera poco, al día siguiente de culparle por la falta de comida decidieron quitarle el trapo de la boca definitivamente.

—Muchas gracias, en serio —dijo, respirando, como si hasta ese momento le hubiese costado—. Me llamo Alexis, por cierto.

—Pensaba preguntarte el nombre cuando necesitara algo de ti —replicó Oasis, mientras hacía una bola con la mordaza y la dejaba en una de las mesas.

—Creo en vuestra causa —continuó él, incorporándose hacia adelante. Todavía seguía atado de pies y manos—. Lo que hay aquí podría cambiar muchas cosas allí afuera.

Oasis se volvió sobre sí misma y lo miró ceñuda, mientras se rascaba en un muslo.

—¿Ya no quieres escapar? ¿Ya no quieres que te rescaten?

Alexis no respondió a eso, mas estuvo callado el resto del día, y también al día siguiente. Sus silencios los rellenaba con los libros que Grebb le llevaba, que estaba condenado a tener que ir de vez en cuando a pasarle las páginas.

Varios días después, Oasis acabó pegándole con todas sus fuerzas al terminal, que no se apagó de pura suerte. Parecía cansada, impotente, respirando con dificultad como si acabara de realizar un ejercicio físico muy intenso. Luego miró hacia arriba, en un ángulo que caminaba entre la pantalla y el techo.

—¡Puto Ferran! ¿¡Qué cojones se te pasaba por la cabeza en el momento en el que se te ocurrió esta contraseña de mierda!?

Grebb, que acompañaba a Falise con el mapa, fue hasta donde se encontraba Oasis. Aunque no sin sentir pavor.

—¿Tan segura estás de que la escogió él?

—No, también me cago en los putos muertos del otro. ¡De los dos!

Siguió de morros el resto del día, hasta el punto en el que se fue a dormir antes que nadie. A la mañana siguiente no quisieron despertarla, tal vez por permitirle descansar un poco más, aunque lo más probable fuera que el miedo a otro de sus ataques de cólera les hiciese querer dejar que amaneciera por sí sola. Grebon estaba convencido de que todo aquello empezaba a superar los límites de Oasis. Al fin y al cabo, había sido su hermano el que había estado trabajando allí hacía ya trece años, y cada cosa que tocaba o veía tenía restos de él. Le causaba sorpresa, desde luego, ya que no esperaba que una mujer tan fuerte, que además no parecía haber sentido apenas tristeza por la muerte de Ferran, se encontrara tan afectada. Por lo visto, y cada vez estaba más claro, lo de Oasis Finisterre era un papel que ni ella misma sabía interpretar del todo bien.

Diez días después de la marcha de Ray, el ambiente en la habitación estaba más comunicativo, tanto que el propio Alexis abandonó su silencio para hablar de sí mismo. Ni siquiera a Oasis, que ya estaba aburrida de todo, le importó.

—¿Vosotros tenéis gente que os espere fuera? —preguntó, primero.

Ambos, Grebb y Oasis, se miraron. Él tenía a Ely, todavía. Aunque su relación hubiera sido efímera, podía decir que habían establecido un cierto vínculo. Se preguntaba si le echaría de menos o si, de lo contrario, se habría olvidado de él en el instante en el que cruzó las puertas de Lacunia para marcharse.

Alexis no les dejó mucho tiempo para una respuesta.

—Yo… lo cierto es que vivo sólo. En uno de los bloques del sureste, cerca de Via Lacunia. No sé si conocéis bien la zona, pero siempre escucho el metrorraíl pasar chirriando sobre ese raíl tan ruidoso que utiliza para moverse de un lado a otro. —Tragó saliva—. Hace seis meses que me dejó mi novia. Se llamaba Andrea. Fue poco antes del Lunes Negro. Su trabajo le impedía pasar mucho tiempo en casa, y yo me dedicaba casi todo el tiempo libre a limpiar, planchar y a hacer la comida para cuando regresara. Imaginaos lo que era compaginar todo eso con mis turnos de trabajo aquí: ¡un infierno!

—¿Y por qué no lo dejaste? —preguntó Oasis, que había sentado media nalga encima del terminal y escuchaba con atención.

—¿El trabajo o a ella?

—Lo que te quitara más tiempo.

—Yo a ella la quería… amaba a Andrea. No me importaba que prefiriera estar trabajando, o fuera de casa, lo que hiciera, en lugar de pasar más tiempo conmigo. Estaba ahorrando, poco a poco, para comprarle un bonito anillo de compromiso. Iba a…

—¿A casarte con ella? ¿Con esa hija de su madre? —se mofó Oasis, que terminó de sentarse sobre el ordenador gigante y cruzó una pierna sobre la otra—. Eres patético.

—Era lo que quería y… este trabajo… nunca me ha gustado. A estas alturas ya estaré despedido, seguramente. Tal vez os deba un favor. Tal vez el destino quisiera que me topara con vosotros. —Alexis se removió en el suelo, levemente, donde se encontraba—. Por lo demás, no creo que nadie me eche de menos de momento. Salvo mis compañeros de curro, supongo.

Oasis sonrió y se acostó sobre el terminal, con los brazos en alto y sus manos sujetándole la cabeza. Grebb dudaba que estuviera precisamente cómoda, ahí, sobre tantos botones.

La chica se aclaró la garganta. Llegaba su turno.

—Yo no tengo casa. Tampoco tengo pareja, ni trabajo. Y dirás, ¿a quién coño le importará mi vida allí afuera? ¿Quién me estará buscando, interesado por dónde puedo estar?

—Los Venetti —contestó Grebb, inocente.

Oasis lo miró, con el párpado de su ojo sano bajado y cara de pocos amigos.

—Tienes suerte de que estés a más de dos metros, porque como te coja te arranco las piernas, niñato. —Luego se volvió hacia el techo, y lo observó con solemnidad—. Pero sí, tienes toda la razón. Los únicos que me buscan lo hacen para matarme. Qué ilusión. Estoy que salto.

Grebb soltó una carcajada. Luego, al echar un vistazo a Falise, vio que ella también estaba sonriendo con timidez. Oasis, en cambio, puso el ojo en blanco.

—Que te jodan —dijo, aunque era incapaz de disimular que también le hacía gracia—. Los Venetti estarán tirándose de los pelos buscándonos a todos. A Ray ya lo habrán encontrado y le estarán dando vueltas en una parrilla para comérselo, pero nosotros estamos aquí, vivos, porque sabemos cuáles son nuestras responsabilidades para con la sociedad. —Escupió al techo, pero al ver que su saliva le venía de vuelta, apartó la cabeza a un lado. Esa vez, Grebb trató de no reírse—. Cuando pinté el Lago Balaeri, lo hice por Metropol. Para que despertara de una puta vez y viera lo que los poderosos le estaban haciendo al pueblo. Eso es responsabilidad. —Los miró, a los tres, de uno en uno—. ¿Habéis estado alguna vez en Golden Plaza?

Grebb titubeó un par de segundos.

—Yo no. Sólo llegaron a ir mis padres a algunas pocas fiestas, por compromiso.

Sin embargo, de reojo pudo ver que Falise agachaba la cabeza. Con toda probabilidad, ella sí que había estado, acompañando a los reyes a los que había servido.

—Yo estuve, aquel domingo —dijo Oasis—. Podría llamarlo “Domingo Negro”, porque para mí lo fue. Uno de los días más intensos de mi vida. Me encantó y me horrorizó al mismo tiempo. ¿Sabéis por qué?

—¿Por qué?

—Porque vi como esas alimañas vivían rodeadas de todo lujo y descaro, y no pude evitar sino acordarme de mis experiencias en Ciudad Arrabal, con sus calles prefabricadas, sus casas hechas unas con pedazos de otras, contenedores ardiendo, la gente en las calles apretujadas bajo techos llenos de agujeros en los días de lluvia… Me dije a mí misma: ¿por qué he tardado tanto? Tengo veintisiete años. ¡Veintisiete putos años, joder! Nada más cumplir la mayoría de edad tendría que haberme puesto manos a la obra y liar la más grande, no dejar que esos cerdos comieran oro a costa de los más desfavorecidos.

Grebb la observó unos instantes, meditando.

—¿Sabes qué, Oasis?

—¿Qué?

—Te creía más inhumana.

Ella se partió de risa y le pegó una patada con el talón al terminal, cuya pantalla por un momento fue de color verde.

—Ese día teñimos de rojo el Lago Balaeri. El color de la sangre del pueblo, el rojo de la furia de la rebelión. Porque si la rebelión tiene un color, ése debe ser el rojo. Luego llegaron los Venetti y le dieron la vuelta a la tortilla.

—Debes de sentirte fatal… —dijo Grebb.

—No, chaval, estoy convencida de que aquel día, de que mi “Domingo Negro”, o “Domingo Rojo” más bien, despertamos algo grande. Algo que, al día siguiente, lunes, devoró las entrañas del poder.

Grebon miró a Falise, y comprobó que parecía bastante incómoda con las confesiones de Oasis. Estaba cabizbaja, rastreando el suelo en busca de algún punto de apoyo, como si en aquel lugar no existiera tal cosa para ella. A fin de cuentas, era amiga de los Balaeri y, en cierto modo, por tanto, lo que había hecho Oasis le había perjudicado notablemente.

—Ya, pero… los Venetti —dijo Grebb.

—Los Venetti me comen el coño. He estado indagando, en todos los rincones en los que nos hemos ido escondiendo antes de llegar aquí. Muchos ciudadanos creen en Erebron y en sus palabras de mierda, pero otros tantos están enfadados, enfurecidos, buscando a alguien que los represente para encabezar una segunda revolución. Una revolución definitiva.

—¿Alguien como quién?

—Alguien como Cristoph Bane, mi tío de pega. No lo dicen ellos, lo digo yo. Él sigue en Torre Metropol, apresado por los perros de mi madre, pero algún día regresaré y lo sacaré de allí. Lo juro por mi vida.

Desde aquel día, Grebb no vio de igual forma a Oasis Finisterre. Sus primeras impresiones habían sido las de una mujer inconsciente, bruta, grosera y con más afán por la adrenalina que coherencia. Pero tras escucharla, y ver cuál era su visión del mundo, se dio cuenta de que, en el fondo de toda esa vorágine de incandescencia humana, había una determinación. Un objetivo. Una historia por terminar. Una parte de él se identificaba con ella. Él se había criado en una gran casa, con sirvientes y más lujos que la mayoría de los ciudadanos de Metropol. Sin embargo, la austeridad a la que los había sometido su padre en comparación con otros niños ricos le había hecho comprender y empatizar, tener en cuenta siempre dónde estaban las líneas rojas entre un estamento y otro. Y odiar todo eso, sobre todo odiarlo. Porque nada de lo que le contaban le parecía bien.

Por eso sentía que parte de su corazón estaba con la revolución de Oasis: porque, aun habiendo vivido sin carencias, sentir que tenía más de lo que merecía ya era una carencia por sí sola.

—Si hay algo que no echo de menos, es la escuela —dijo un día. Estaban cada uno a lo suyo; nadie le había preguntado—. Lo que allí enseñan no son más que chorradas, discursos que quieren que los niños y los jóvenes repitamos, y que enseñemos a su vez a nuestros hijos.

—Te entiendo perfectamente —confesó Alexis—. A mí también me educaron así. Imagino que a todos los que estamos aquí.

—Exacto. Y, sin embargo, lo que hay aquí, en este sector prohibido de Grancannon, en este lugar inexistente para Metropol, es mucho más interesante que toda esa palabrería barata que ni mi propio profesor se cree. Estoy convencido de que no se la cree.

—Le han enseñado a mentir sobre el sistema. —Alexis lo miraba con determinación—. Todos estamos continuamente mintiendo para ser felices. A veces mentimos tanto que nos lo creemos y aprendemos a vivir con ello. Después de todo, es un precio insignificante a cambio de poder vivir con seguridad.

Otro día, cuando se estaban a punto de cumplir dos semanas desde la marcha de Ray, Oasis se atrevió a arremeter directamente contra Angust Balaeri. Falise estaba delante, pero a Grebb no le sorprendió ni lo más mínimo que a Finisterre le diera igual que la escuchara.

—Nunca perdonaré a Angust por matar a mi padre. Sé que lo hizo la puta de mi madre, pero la orden fue suya. Si Balaeri estuviera hoy vivo, lo mataría yo misma con mi abanico. Le cortaría una a una todas sus queridas venitas.

Esa mañana, Grebon se había despertado sudando, tras una pesadilla en la que su hermano caía entre llamas por las escaleras de su casa. Sin duda, le había provocado un pequeño trauma pasajero. Le estaba costando mucho prestar atención a las cosas reales.

—¿Mató a tu padre? —quiso saber Alexis.

—Para vivir por la zona parece que no te diste cuenta de lo de Gommirath. Era mi casa. Era mi vida, mi familia estaba allí.

—Entiendo…

Oasis se sentó sobre una de las mesas, arrugando las hojas de papel con su trasero.

—Mi padre no me contaba casi nada. Yo era la tercera de la cúpula de mando y mira, como si fuese la novena. Sólo me tenía ahí para intimidar a los que estaban detrás de mí en la cola. Para eso sirve Oasis Finisterre, para que los demás se meen encima. ¡Bu! —Dio una patada al aire—. ¿Sabéis que me enteré de su divorcio con mi madre el mismo día que todos los demás miembros de Gommirath? Nunca le perdonaré eso.

—A veces la gente es muy reservada.

—¿Acaso yo no le inspiraba suficiente confianza? ¿Su propia hija? Y no, no lo digas, dudo que fuera para no hacerme daño. —Miró a un lado, como para no establecer contacto visual con nadie—. Es como ese Nostradamus con su hijo. Ya me lo decía Ferran: no le contaba nada, vivía ajeno a él, como si no le apreciara de verdad. Vamos, como el archisanador Ray. Vaya par de… un momento. —Oasis se levantó de golpe de la mesa y miró al terminal—. ¿Cómo dijo el archisanador Ray que se llamaba su sobrino?

En ese momento, Grebb despejó su mente, apartando todo vestigio de llamas y de escaleras.

—Leif —recordó—. Se llamaba Leif.

Oasis fue hacia el terminal y escribió el nombre. El ordenador se activó, y una voz femenina sonó por los altavoces:

—Bienvenido, doctor Palax.

Todos gritaron de júbilo. Falise empezó a dar palmas y saltos y hasta Alexis, maniatado, se puso histérico de alegría. Oasis cogió una mesa y la volcó, tirándolo todo por el suelo. Grebb nunca la había visto tan eufórica.

—¡¡QUE TE JODAN, DOCTOR PALAX!! —exclamó, mientras se tiraba al suelo y rodaba.

Grebon se acercó a la pantalla. Un millar de datos empezaron a desfilar por ella, como si se estuvieran cargando. Letras blancas sobre un fondo azul claro, haciendo bastante difícil distinguir lo que ponía, y menos todavía a la velocidad a la que subían. El joven muchacho tuvo que parpadear varias veces para humedecerse los ojos.

Oasis trepó por el terminal y se colocó a la altura de Grebb.

—Esto no lo construyó Nostradamus, desde luego, como decía el archisanador Ray… —dijo, jadeante—. Pero sí que cambió la contraseña, el muy cabrón. ¡Ya lo tenemos, joder!

Un letrero apareció en mitad de la pantalla. Grebon lo leyó en voz alta.

—Datos desencriptados al noventa y dos por ciento. Hardware actualizado. Se requiere la sustitución de la tarjeta de gráficos para garantizar una mejor experiencia de usuario.

—Que le den, dale a “siguiente” —ordenó Oasis.

Y lo siguiente que apareció fue un círculo lleno de entramados blancos que se cruzaban en el centro. Millares de puntos se movían por las líneas, en todas direcciones. Blanco sobre blanco, era algo difícil apreciarlos, pero estaban allí. Grebb no tenía muy claro de qué se podía tratar.

—Es el mapa de Metropol… en vivo —comprobó Alexis, que se había colocado a su vera.

Grebon abrió los ojos como platos. ¿Acaso cada punto era un deslizador, un vehículo moviéndose por las calles de la ciudad? Era imposible, nadie podría controlar tanta información al mismo tiempo. Sólo… sólo un…

«Sólo un ordenador.»

Finalmente, echó la vista a un lado, a los muros, más allá del borde exterior de Metropol. Tres finas capas ponían fin al mundo que conocían. Sin embargo, la del centro, formada por dos semicírculos, uno detrás del otro, tenía un comportamiento extraño. Algo ilógico y poco probable.

Oasis ya se había dado cuenta de eso.

—Los muros… los muros se mueven —dijo.

LYL VI

Le dolía la cabeza. Llevaba con esa migraña desde el día anterior, continua, insaciable, incapaz de alejarse de ella ni por un instante, salvo cuando se tomaba alguna pastilla que lo remediase. Era la peor acompañante para una velada tan importante como aquélla.

Imperialis, nueve y media de la noche; el rey Erebron y la reina Eritrea cumplían años. No el mismo día, pero sí en días muy cercanos, así que lo celebraban juntos. Siempre juntos. Cada año, los Venetti de todos los rincones de Metropol acudían para estar presentes en una de las onomásticas más célebres de la alta sociedad. Las razones se acentuaban cuando se trataban, de hecho, de los propios reyes. Ningún cumpleaños era más importante que el de aquel que ostentaba la corona. Por primera vez en la historia, la oligarquía Venetti festejaba el acontecimiento en uno de los más lujosos salones de la torre del gobierno.

Lyl no sabía cómo había corrido la noticia fuera de los muros del rascacielos, pero algo podía sospechar. La devoción de los príncipes de Golden Plaza hacia los descendientes del Valle de Bosquesangre había caído en picado durante los últimos meses, y de haber rechazado la invitación no habría sido ninguna sorpresa. Pero todos callaban. Nadie se atrevía a decir en voz alta que los que se sentaban en el trono eran unos usurpadores. Sólo se dedicaban a hacer feos a los reyes, y a mirar hacia otro lado.

En el poder de la joven sirvienta sólo estaban dos mangos de cuero, y en su deber, empujar hacia adelante con ellos. La silla del señor Aurion se movía sola si una se acostumbraba a su control. Ninguna de las dos se quejaba, ambas hacían su trabajo, y desempeñaban su pequeño papel en la sociedad. Insignificante, pero con significado.

Y al señor Venetti le pasaba completamente desapercibido.

—Esta noche, por favor te lo pido —decía—: contrólate.

La señora Danella, siempre altiva, ni siquiera le miraba para contestarle. Se había puesto un hermoso vestido rojo, ceñido a la cintura, y con dos prominentes hombreras ensalzando su busto y su figura.

—Discúlpame si tu familia a veces me hace perder el control.

—También es tu familia, Danella. Y la cosa está muy tensa. —El señor Aurion tenía una mano encima de la otra, abrazándola—. Hasta yo estoy tratando de medir las palabras que tengo con mi hermano.

—Que las mida él también. Y ella, sobre todo ella.

Caminaban y rodaban por uno de los largos pasillos de Imperialis. Las paredes se habían forrado con estandartes rojos. La V y el ojo de los Venetti los observaban desde todos los ángulos posibles. Se había doblado la guardia, pero no por razones funcionales, sino para que los invitados observaran que, efectivamente, el gobierno tenía poder. En ese momento, más poder que nunca.

El señor Venetti carraspeó.

—Cometiste una imprudencia —continuó—. Casar a nuestro hijo con la furcia Balaeri, a espaldas de los reyes… y también a la mía. ¿Cómo se te ocurre?

—¿Cuántas veces me lo vas a repetir, Aurion? Lo hice por nosotros, por la familia, porque ellos…

—Ellos ya habían comprometido a Barin con Carinne, Danella. —La interrupción fue tan brusca que la señora Venetti pegó un respingo—. Ellos tenían el derecho, estaban primero.

—No tienen ningún derecho. No tienen derecho a nada.

—¡Danella! —Sin avisar, el señor Venetti presionó en los frenos de la silla. Lyl estuvo a punto de caer hacia adelante y rodar por encima de él—. Eso que dices es muy peligroso, ¿me explico? Metropol debe tener un rey, siempre debe haber un rey sentándose en el trono de Imperialis. El sistema lo requiere. El Lunes Negro fue algo catastrófico, ambos lo sabemos. Y si Erebron no llega a estar ahí para enderezar la ciudad, los cielos saben lo que habría pasado. —Hizo un gesto a Lyl para que siguiera empujando—. No te atrevas a cuestionar su derecho a la corona, y menos aquí. Es lo último que la familia necesita.

La señora Venetti no tardó en volver a alcanzarlos.

—Tienes razón, pero deberías estarme agradecido. Ygion será el rey, y Persefon heredará Bosquesangre. Todo pertenecerá a la rama principal de los Venetti, como debe ser.

—Nos invitaron a Imperialis para dar a la ciudadanía una imagen de unidad, de que los Venetti somos uno. Y tu ambición se la está cargando. —Su tono era neutro, como si su enojo se hubiese esfumado y lo único que quedara en su voz fuera la monotonía, la rutina de un discurso que había repetido millones de veces—. A partir de este momento, más te vale consultar todos tus movimientos conmigo, antes que con nadie.

Las puertas del salón de banquetes se abrieron. Dos guardias desde fuera, otros dos desde dentro. Un aroma a perfume y entrantes invadió las fosas nasales de Lyl, que quedó obnubilada. Estaba acostumbrada a los festines de los Venetti, pero al final nunca dejaban de sorprender. Ya se habían servido algunos platos, la mitad de las copas estaban ya casi para rellenarse y los camareros desfilaban por los pasillos entre las mesas.

Porque mesas había, sí, pero vacías. Del centro de la sala hacia los lados, las personas iban desapareciendo, hasta el punto de que, en los extremos, ni siquiera se habían colocado cubiertos y manteles. O quizás se habían retirado, antes de que aquello se convirtiera en un bochorno. Los reyes encabezaban la mesa principal. Los acompañaban sus hijos: Barin, Lerey y Dunil; sus yernos: Adolf y Lilian; sus nietos: Sophie, Orlon y Cesar; sus sobrinos: Darion e Ygion; y, por último, Carinne Balaeri. No había ni rastro de Jone. Probablemente seguiría arrestada en Bosquesangre, por el único pecado de ser una mujer libre.

Aquello se lo esperaba. Lo que le impresionó, sin embargo, fue ver la cantidad de Venettis que se habían ausentado. Todavía recordaba la última gran velada de la familia, hacía más de medio año, llena de primos, suegros, consuegros, ahijados… Nada de eso quedaba allí. Sólo habían acudido unos pocos, miembros desperdigados de ramas lejanas y desesperadas por morder algo de poder. Gente con el apellido Venetti lleno de telarañas, si es que aún lo ostentaban.

Ni hablar, por tanto, de los que no eran de su sangre. Ningún aristócrata se había sentado a cenar con el gobierno aquella noche.

«¿Qué está pasando…?»

Lyl observó de soslayo a Danella, a la que no parecía haberle afectado el panorama. O lo había fingido muy bien. La señora Venetti se limitó a caminar por uno de los pasillos y sentarse entre un hueco y una silla vacía, lugares que ocuparían el señor Aurion y la joven sirvienta, respectivamente. Ella la siguió, sin decir nada, pero no sin antes reparar en el avanzado estado de embarazo de Carinne Balaeri. Impresionaba ver a la que en otro tiempo fuera la reina virgen por excelencia con una barriga de casi seis meses de gestación.

—¿Cuándo llegan los demás? —preguntó la señora Venetti tras ocupar su asiento y pedir que le sirvieran vino. Al parecer, quería empezar la velada lanzando los primeros cuchillos.

Eritrea le sonrió y agarró la mano de su esposo. Un gesto que repetía tantas veces que la gente obviaba que no era real.

—A su majestad el rey Erebron y a mí nos enorgullece poder celebrar la nueva era de prosperidad de Metropol bajo su mandato —comenzó diciendo la reina. Lyl comprobó cómo Lilian bajaba los ojos a su plato, lleno de peladillas de gambas—. Vamos a cumplir seis meses de reinado, y podemos decir que es el período más largo sin revueltas que se recuerda en los últimos años.

Todos aplaudieron. El más enérgico, Dunil Venetti, su hijo predilecto. Los cielos habían bendecido a todos al no convertirlo en el primogénito. Nadie se podía imaginar de qué sería capaz aquel hombre de coronarse rey. Barin, por su lado, aplaudía como un muerto, absorto, mirando la comida como si a los pedazos de queso les fueran a crecer patas y pudieran salir corriendo de su plato.

Darion se aclaró la garganta y colocó su tenedor sobre la mesa.

—Las revueltas, simplemente han cambiado —dijo—. Creo que ya te lo comenté en su día, tío Erebron.

—Esos Caras Rojas no representan a nadie, Darion —replicó el rey—. Sólo son un puñado de antisistemas, inconformistas, anarquistas de poca monta. No son capaces de nada más que de atacar negocios familiares, propagar el terror por alguna calle de mala muerte y…

—… y asediar el Banco de Imperialis —terminó él, mirando a su tío con los ojos rojos clavados en los suyos—. Son peligrosos, y no debemos obviarlos. Se suicidan en nuestras celdas para escapar de nuestras preguntas. Son como animales, y tenemos…

—Bueno, Darion —replicó Erebron, interrumpiéndole—, para eso te tenemos a ti. Ahora eres el líder de Torre Metropol. Gracias a la pésima gestión de la señora Menner, los Venetti controlamos los dos órganos más importantes de la ciudad. ¿Acaso no es esto motivo de celebración?

Todos volvieron a aplaudir. El propio Darion se incorporó al aplauso, pero con desgana. No le habían convencido los argumentos del rey, en absoluto. Y parecía bastante incómodo con sus elogios. Lyl conocía bien a aquel hombre, lo había visto en acción, mostrando sus peores y más viles facetas, y no alcanzaba a imaginar un sentimiento en él tan lejos del orgullo. Algo había cambiado en Darion Venetti, o tal vez los que habían cambiado eran todos los demás.

—Mi querido primo político, comparto tu preocupación —intervino Adolf Kernat, esposo de Lerey Kernat-Venetti y estimado yerno del rey—. Sin embargo, tal vez nuestras preocupaciones desgraciadamente deban venir por otros lares. —Se volvió hacia los demás—. Todos recordamos la tragedia de Lacunia, hace dos meses, que se llevó la vida del clan Boffimar al completo. Un desastre sin precedentes en la historia de Metropol. Imaginaos, los señores de las comarcas, cayendo por el fuego, como humanos, como seres mortales que son. —Sostenía su copa en la mano, como si fuese un arma—. Eso el pueblo lo ha visto. Los habitantes del valle despertaron aquella noche, y fueron a ver lo que ocurría. En cuestión de minutos se vieron sin un liderazgo, sin una mano firme que los sometiera. Como un ciervo sin cabeza.

Dunil tosió. Y cuando Dunil tosía, era para hablar.

—Adolf, tal vez exageras. No están sin cabeza, estamos nosotros. Imperialis sigue regalándoles esa protección, ese amparo que se espera de un líder.

—No me entiendes, cuñado —replicó Kernat, medio sonriente—. No hablo de protección, sino de sumisión. Los ciudadanos de Metropol empezarán a ver a los líderes como seres frágiles que pueden caer ante el fuego, o ante un alzamiento. Si esto sigue así, perderán el miedo. Ya lo han perdido, de hecho.

Adolf se volvió hacia el señor Aurion, que le sostuvo la mirada.

—Es cierto —admitió él—. Ha habido alguna movilización en el Valle de Bosquesangre. Y en Terra Domina, según he escuchado por ahí. En el Imperia Diary no aparece nada, aunque tampoco he buscado hasta el fondo. Me da lo mismo, vaya. Son cuatro cabritas descontroladas que afirman tener algo que decir sobre el funcionamiento de nuestras comarcas.

—En efecto, pero… las cabritas tienen cuernos —contestó Kernat, con otra flagrante sonrisa bajo su mostacho negro.

Lyl aguardaba a que alguien sacara a la palestra su candidato para cubrir el vacío de los Boffimar en Lacunia, pero sabía que no ocurriría. No tenían valor para tensar las cuerdas más de lo que ya estaban.

—¿Y Roca Emperatriz? —preguntó Lerey, interviniendo, cosa que no se la veía hacer a menudo—. ¿Han sufrido problemas los Permiaden?

—¿Más? —contestó Dunil, riéndose—. ¿Qué se hace en Roca Emperatriz, hermanita? Ellos no mandan sobre nadie. Ni siquiera sabemos de qué lleva viviendo Yon Permiaden exactamente los últimos trece años, desde que dejaron Grancannon.

Adolf soltó otra carcajada.

—Y encima aún tenían para hacer donativos a esa… cosa… nunca me sale el nombre…

—¡Gommirath! —le recordó Dunil, con mofa.

—¡Eso, ja! Vaya nombrecito… Luego le preguntamos a Joseba de dónde sacaban la pasta, a ver qué se cuenta.

Los dos estallaron en carcajadas. El rey sonrió y los gemelos les observaron, divertidos, tratando al parecer de imitar la alegría de su padre y ejemplo a seguir.

—¿Se sabe algo de Ciudad Arrabal? —preguntó Lilian. Dunil la miró de reojo, haciendo mover la copa de vino con la mano—. Dependían de Gommirath para sobrevivir, ellos y muchos otros habitantes de Metropol. ¿Cuál es su situación?

A Barin le entró un ataque de tos, y la reina Eritrea mojó una tosta de pan en una de las salsas. Lyl comprobó que Carinne miraba fijamente a Lilian, que aguardaba su respuesta. ¿Habría hecho una pregunta muy difícil?

—Tenemos Ciudad Arrabal entre nuestras prioridades —intervino el señor Aurion—. Es un fuerte asentamiento de la clase obrera; no podemos permitir que caigan en el olvido.

—La revolución del Lunes Negro no estalló porque pintaran el Lago Balaeri de rojo, querido tío. —Lilian había dejado los cubiertos sobre la mesa y entrelazaba los dedos. Miraba fijamente al frente—. El pueblo se levantó porque el rey Angust destruyó Gommirath. Es importante que encontremos un substituto, y lo antes posible.

Dunil frunció el ceño, algo que a Lyl no le pasó inadvertido: «no le gusta que su esposa hable tanto; no le gusta verla opinar». Tomó un vaso de agua, pero por mucho que el frescor líquido aliviara su garganta, su cabeza seguía ardiendo.

—Imperialis tiene en marcha… propuestas —afirmó el señor Aurion. No parecía incómodo, pero desde luego no estaba disfrutando del todo—. Estamos estudiando la situación.

Lyl conocía bien a aquel hombre. Y Lyl también conocía, casi a la perfección, sus gestos cuando mentía, o cuando evadía una responsabilidad. La falta de interés apagaba el rojo de sus ojos.

Dunil tosió. Otra vez.

—Podemos afirmar y convencernos de que el señor Palax está aquí, de vuelta con nosotros, y que no volverá a escapar. —Algunos rieron—. Pero ¿y la chica muda? ¡Se llevó a la chica muda! ¿Dónde está?

—Se llama Falise —dijo Carinne Balaeri.

Nadie esperaba que fuese a intervenir en la conversación, así que nadie le hizo caso. Por su lado, Adolf Kernat colocó con un ruido sordo la copa sobre el mantel.

—Lo cierto es que tener a la chica fuera podría provocar cierta fuga de información —comentó—. Se ha paseado por Imperialis sin guardias, según me comentó Erebron en su día. —Señaló a su suegro con el dorso del tenedor—. Quiero decir, quizás sepa cosas. Cosas que no nos convenga que circulen por ahí.

Eritrea rio.

—Os veo demasiado preocupados, chicos. Es difícil que esa chica pueda… decir nada fuera de lo común.

La carcajada fue colectiva. Dunil pegó dos puñetazos en la mesa. El rey Erebron casi se atragantó. La señora Venetti apartó la vista a un lado, quizás para que no la vieran reírse de un chiste de la reina. Incluso Carinne Balaeri sonrió, aunque a ojos vista fue una sonrisa forzada.

Todos se troncharon… menos Lyl. Y el señor Aurion pareció percatarse.

—¿No te hace gracia, pequeña? —A pesar de lo insolente de la pregunta, el tono fue amable—. Diviértete un poco, venga.

La joven se llevó una mano a la cabeza, a la frente. Divertirse o no era la última de sus preocupaciones.

—Me encuentro un poco mareada —dijo ella. Trató de decirlo en voz baja, de forma que sólo los señores Venetti pudieran escucharla—. Creo que necesito irme.

—Tú no te vas a ningún sitio —intervino la reina Eritrea, que al parecer había puesto la oreja—. Este es uno de los eventos más importantes de Metropol. Deberías estar agradecida de poder estar presente siendo… bueno, no siendo de los nuestros.

La señora Danella se volvió hacia su consuegra.

—Si quiere irse que se vaya. No quiero que se sienta obligada a estar aquí si se encuentra mal.

«¿Perdón? ¿He escuchado bien?»

Eritrea apretó los labios.

—¿Ahora decides tú quién está y quién no? ¿También vas a jugar esta noche a las fiestas secretas?

Lyl abrió los ojos como platos. Aquello se les iba a ir de las manos, y todo por su culpa. Por no saber estar y comportarse como un Venetti, tal y como había conseguido Carinne.

—De verdad… —trató de decir—. No pasa nada, puedo aguantar…

Pero en ese momento, el rey Erebron se aclaró la garganta.

—¿Sabes algo de tus nietos, hermano? —preguntó, dirigiéndose al señor Aurion. Era más que evidente que se trataba de una pregunta socorrida—. Podrían visitarnos alguna vez, junto con su madre…

—Ellos están bien —intervino la señora Danella, que aquella noche tenía no pocos frentes abiertos—. Hablo con mi nieta Ely y mi nieto Persefon todas las semanas por plasma. Tenemos previsto pasar allí algún fin de semana, cuando todo se calme un poco.

Lyl la miró de refilón. Ella también mentía. Sabía que la señora Venetti no se atrevería a dejar ni un minuto la torre de Imperialis sola, separarse de Carinne, por todo lo que pudiera suceder en su ausencia.

—¿Y es necesario que estén recluidos en Bosquesangre? —insistió el rey.

Danella abrió de nuevo la boca, pero el señor Aurion levantó la mano levemente, para interrumpirla.

—Es lo mejor. Imperialis, por mucho que nos pese a todos, es un lugar peligroso desde el Lunes Negro. Metropol, en general, lo es. No podemos arriesgarnos a exponer a nuestros nietos al peligro.

—¿Insinúas que es una irresponsabilidad tener a los míos aquí?

El señor Venetti se volvió hacia los niños. Jugaban, bromeaban entre ellos, allende a todo lo que hablaban los adultos. Lyl también los miró, con rostro serio. «¿Acaso estos niños no están seguros aquí —pensó—, en una torre rodeada de soldados armados para protegerlos?». Había sido una excusa del señor Aurion, sin duda, una estratagema para no admitir que querían a Jone encerrada en la villa a cualquier precio. Le tenían miedo, tenían miedo de lo que los Permiaden pudieran llegar a hacer en algún tipo de acto de venganza.

Luego Lyl observó a Darion. Era el padre de Ely y de Persefon, algo tendría que decir más allá de mirar su plato y callar.

Pero antes de que nadie más pudiera pronunciarse, las puertas se abrieron de golpe. Lo primero que paso por la mente de la joven fue la duda de si todavía quedaba alguien por llegar, de si por fin se iba a ocupar alguna silla en las otras mesas, donde los Venetti de ramas inferiores comían, apartados, hablando de sus propios asuntos. Todavía no habían servido el plato principal, quizás era posible.

No obstante, cuando Lyl, junto con todos los demás, se volvieron hacia la entrada de la sala con gesto de sorpresa en el rostro, vio que sus sospechas estaban muy lejos de la verdad. Sus ojos se volvieron a abrir al máximo.

«¿Qué… qué hace ella aquí?»

Tenía los ojos inyectados en sangre, ahogando el marrón de su mirada. Su pelo rubio, enmarañado, caía en caóticas cascadas informes sobre sus hombros. Llevaba una camiseta ancha gris y unas mallas negras. Iba descalza. Iba, de hecho, hecha un desastre; era impensable que estuviera allí. Nadie la había invitado, nadie toleraría su presencia en el salón vestida de aquella manera. Nadie, desde luego, nadie la esperaba.

Todo sucedió en segundos. Selen Balaeri se precipitó sobre la larga mesa y cogió un tenedor, de los que aguardaban al final esperando a que alguien lo usase. Acto seguido, y tirando media docena de copas de cristal al suelo, corrió por encima de los platos, las gambas y los entrantes. Parecía poseída.

—¡¡YO SOY LA REINA, HIJO DE PUTA!! ¡¡YO SOY LA REINA!!

Lyl se quedó petrificada. Mientras todo sucedía, una veintena de soldados entraron por la puerta, más los que ya había ahí y a los que Selen había dado esquinazo. En su rostro reinaba la indecisión: ¿disparar o no disparar? ¿Qué representaba aquella chica exactamente para los reyes Venetti?

La hermana menor de Carinne se abalanzó sobre Erebron, tenedor todavía en mano. «Va a clavárselo —pensó Lyl, levantándose de su sitio y contemplando la escena—. Va a atravesarlo con eso».

Pero inmediatamente todos reaccionaron. Dunil le cogió el brazo a Selen y le hizo perder el equilibrio. Darion se subió a la mesa de un saltó y le agarró un muslo, aunque con ello se ganó una patada del pie desnudo de la Balaeri enloquecida. Ella se resistía, pegando con lo que podía hacia donde podía, tratando de escapar de ellos. La reina Eritrea ya se había alejado varios metros, mientras que Erebron permanecía paralizado. De alguna forma, todos parecían estar terminando de asimilar lo que había ocurrido en tan sólo unos instantes.

—¡¡YO SOY LA REINA!! —gritaba Selen, histérica, mientras le clavaba el tenedor a Dunil en el brazo—. ¡¡EL TRONO ES MÍO!! ¡¡EL TRONO ES MÍO!! ¡¡SOLTADME!! ¡¡TE VOY A MATAR, VENETTI!! ¡¡ESTÁS MUERTO!!

Entonces, mientras todo ocurría, Lyl sintió que había alcanzado su límite. Miró una vez más a Selen, a Carinne, a la señora Venetti, y luego sus piernas se aflojaron, sus ojos se cerraron y todo se volvió oscuro de repente.

RAY PALAX VI

Ray abrió la ventana para que corriera el aire, un gesto peligroso si lo veían los ojos equivocados. Cualquiera podría sospechar que el jovencísimo archisanador Palax era capaz de descolgarse por la fachada de Imperialis y de escapar una vez más.

«La realidad es que tengo casi sesenta años, y los guardias ahí afuera lo saben.»

Además, le apetecía disfrutar de uno de los pequeños lujos de los que ya no disponía en la cámara que ahora le servía de hogar. Aislada, sin ventanas, gris como una tumba. Los soldados vigilaban por fuera… y por dentro. Su intimidad era ya un mito, ni hablar por tanto de nuevas posibilidades de fuga. Aunque, si él había regresado a Imperialis, había sido por algo.

Ray fue hacia la cama y se sentó. La piel de Lyl era pálida, y su rostro dulce no parecía inmutarse por nada. Dormía plácidamente, desde la noche anterior. Sus constantes eran estables, su pulso bueno, sólo precisaba descansar. «Todos necesitamos echarnos una pequeña cabezada, y olvidarnos de todo aquello que nos atormenta», pensó Palax. Él tenía más tiempo libre que antes, su agotamiento podía llegar a ser insignificante comparado con el que quizás cargaba la joven sirvienta a sus espaldas. La falta de quehaceres del archisanador había sido la llave ideal para que le permitieran tratarla. Después de todo, Lyl no era una Balaeri, no era peligroso que se encerraran juntos en una habitación. No iban a diseñar planes contra los Venetti, ni a conspirar contra el rey, ni a quemar la torre hasta los cimientos.

«Una Balaeri…»

Aquel apellido había perdido significado para él ya. Después de años, décadas, sirviendo a la familia real, todo había sido en balde. No se sentía capaz de mantener aquel legendario sentimiento de devoción por Carinne, o por Selen, o por el recuerdo de Angust. Le era imposible, una laboriosa tarea infinitamente más complicada que buscarle la vena correcta a Barin Venetti, u oficiar una boda por primera vez. Toda su vida entregada a la corona… y la corona le había respondido de la peor forma posible.

—Cuéntale a tu silencio que fue tu rey Angust Balaeri el que ordenó el atentado de Grancannon.

En el fondo de su corazón, sabía que no se merecía la verdad de su sobrino. No había pasado día, ni hora, tal vez ni minuto, en el que no se hubiera planteado, incansablemente, si aquella confesión había sido real, si aquello que Leif le había revelado era la realidad. ¿Cómo podía saberlo él? ¿Acaso había ido a Grancannon y había averiguado algo?

Fue hacia la mano de Lyl y acarició sus dedos. Necesitaba el calor de cualquier cosa mientras no fueran sus propias fiebres. Detestaba las ideas que empezaban a formársele en la cabeza. Detestaba el recuerdo del rey Angust frunciendo el ceño cada vez que se hablaba de la presa. Detestaba sus preguntas incómodas acerca de qué hacía su hermano, Nostradamus, y por qué no le contaba nada. Detestaba, muy a su pesar, a sus hijas, que seguro que habían estado al tanto de todo desde el principio y se lo habían ocultado a Ray. Detestaba a los Balaeri. Había aprendido a odiarlos, de la noche a la mañana, por una perversa hazaña de la que su cabeza no se terminaba de convencer.

Y tal vez todo fuera un castigo, una recompensa por sus pecados. Quizás, después de todo, se hubiera merecido aquel dolor, el sufrimiento de perder toda la familia que le quedaba. Quedarse sólo, alejado de todo atisbo de cariño, de Sophin, de Nikolao, de nadie… ¿Cómo acercarse a Leif y a Stephanie y darles calor cuando su corazón se había quedado tan helado? Era imposible, una tortura impensable para nadie. Y ellos no lo habían entendido, y ellos se habían encerrado en su propia torre de hormigón para decirle así “nunca más”.

«Nunca más.»

Ray miró hacia el techo. Le dolía el cuello. Después de todo, sólo eran las consecuencias de no querer confesar el paradero de Falise, en otro de los tan recurridos interrogatorios Venetti. Ella era una buena chica, no tenía culpa de nada, y en lo que a él respectaba permanecería a salvo. Ella, sí, y también Grebb y Oasis. Estaban haciendo un duro trabajo, y el papel de Ray allí debía ser el de salvaguardar su protección desde Imperialis, desde el mismo centro.

Pero sus temores estaban ahí, y Palax cerró los ojos. Lo que una vez había ocurrido, podía volver a ocurrir. Tal vez Angust Balaeri ya no viviera para procurarlo, o tal vez sus hijas ya no tuvieran el poder que otrora ostentaban. ¿Serían acaso capaces? Qué más daba. Eran tantos los poderes que querían mantener Grancannon lejos de los ojos curiosos, ocultar en el abismo del olvido aquella habitación sin nombre, aquel rincón en el que nadie se atrevía a asomarse por temor a quedarse ciego. Eran tantos los odios que despertaba ese lugar, que su corazón no podía sino temblar del terror.

«Les he condenado a una muerte horrible.»

Al cabo de un rato, Lyl abrió los ojos. Lo hizo lentamente, apreciando el peso de sus párpados, con timidez, como si no se encontrara en su propia habitación. Ray la observó, sin decirle nada. Quería que se fuera dando cuenta ella sola de todo, que recapacitara sobre lo que había pasado. No veía necesario meterle prisa; lo mejor era que se tomara su tiempo.

La joven recapacitó casi al instante en Ray, y el archisanador pudo percibir su incomodidad.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber ella.

Y a Palax le hubiese encantado poder contestarle con franqueza. Sin embargo, se dedicó a mirar a un lado, a través de la ventana, hacia los rascacielos de Metropol. Era media mañana, y el ruido del tráfico de la ciudad les llegaba medio sordo, camuflado por la distancia y la descongestión de aquellas horas.

—Anoche, en la cena, en el cumpleaños de los reyes —aclaró Ray—. Te desmayaste.

La volvió a mirar, y vio que fruncía el ceño, de esa forma tan delicada que la caracterizaba tanto.

—¿Acaso me ocurre algo?

—Tus síntomas son normales. Tuviste una bajada de tensión fruto del cansancio y el estrés. ¿Cómo llevas la cabeza?

—¿Cómo… cómo sabe…?

—Has pasado casi toda la noche con fiebre. Ya tenías fiebre, de hecho, en la cena, ¿me equivoco?

—Yo… yo no…

—No dejes que los Venetti te absorban tanto —dijo Ray, que se levantó y fue a servir dos vasos de agua de un aparador negro que había en uno de los laterales de la habitación—. Por mucho que intenten negarlo, las cosas en Imperialis están difíciles. Selen… siempre ha sido una chica complicada. En los últimos años se hizo muy aficionada al consumo de drogas y otras sustancias perjudiciales. —Dejó que el agua se deslizara por la boquilla de la jarra, con delicadeza—. Supongo que sabrás que la primera semana de mandato del rey, ella y yo vivimos de fugitivos tras escapar de Grancannon. —El archisanador la miró, comprobando que el gesto de Lyl era el de la duda—. Bueno, no lo sabías, pero así es. Ya conocía bien a Selen, pero es en esos momentos cuando aprendes todavía más de las personas. Una semana de convivencia con ella, una semana de necesidad, de tener que llevarse algo a la boca que calmara su sufrimiento.

—¿Su sufrimiento?

—Selen siempre ha amado el poder. Su familia gobernó Metropol desde que alcanzamos a recordar, y ver cómo se le escapaba de las manos de la noche a la mañana la trastornó. Ahora está… bueno, está incapacitada.

—Está loca, señor Palax —dijo Lyl, que poco a poco parecía ir volviendo en sí misma—. Usted no la vio ayer, no vio sus ojos impregnados de sangre.

—Había consumido… alguien en Imperialis le habría proporcionado los estupefacientes, no lo sé. No te puedes fiar de nadie ya.

Ray fue con ambos vasos a la cama. Se sentó y le ofreció uno a Lyl, que seguía donde la había dejado, sentada sobre el colchón, con las piernas bajo las sábanas. La joven bebió sin prisa, cerrando los párpados. El archisanador la observó, con miedo a incomodarla, pero con la necesidad de mirarla. Necesitaba contemplarla, aunque fuera por unos instantes.

Ella se terminó medio vaso, y luego enderezó la cabeza de nuevo.

—¿Dónde está? —preguntó—. ¿A dónde la han llevado?

—A las estancias herméticas. A una distinta a la mía, pero sí, vivimos cerca el uno del otro.

—¿Y por qué usted está ahora aquí?

—Danella Venetti me ha dejado cierta libertad para tratarte, pero después me tocará volver.

—¿No había nadie más disponible?

A quién quería engañar, aquello a Ray le dolió. Entendía por una parte que Lyl le rechazara de esa manera: no lo conocía, y su comportamiento era más extraño que el que le correspondía a un archisanador. Pero ella no lo comprendía, todavía no. Tal vez nunca lo hiciera, pero él no podía evitarlo. Sentía la necesidad imperiosa de estar junto a su lecho, viéndola dormir, apreciando su dulce rostro, contemplando su respiración. Una libertad que no se podía tomar cuando estaba despierta. Se sentía un enfermo.

No supo si fue porque Lyl se dio cuenta de lo que había dicho, o tal vez por cualquier otra razón, pero la joven cambió de tema.

—En realidad… en realidad Selen nos hizo un favor.

—¿Por qué dices eso, pequeña?

Ella sonrió levemente.

—Si no hubiera aparecido de aquella manera, tan enloquecida, cobrándose todo el protagonismo, los Venetti se habrían acabado matando los unos a los otros.

Ray se desternilló de risa en un momento, hasta el punto en el que se le cayó un poco de agua sobre la moqueta roja, que la absorbió con rapidez y se convirtió en granate.

—¿Qué se supone que estaban haciendo? —quiso saber, padeciendo los dolores que una simple carcajada provocaba en un cuerpo magullado.

—Tienen muchos conflictos, señor Palax. Los míos, los de Bosquesangre, han osado hacer ciertas cosas aquí… bueno, usted ya sabe alguna que otra. Y, en fin, los otros Venetti… pues… —Entonces le miró fijamente, aparentemente algo asustada—. Oh, disculpe, no debería hablar de estas cosas.

Ray lo entendió. No pensaba obligarla. Cogió su vaso y, aunque no estaba todavía vacío, lo rellenó de agua de nuevo.

—Selen pasaba por allí, con sus guardias —dijo él—. Ella sabía de aquella celebración, sin duda. Sabía lo que iba a hacer desde el principio. Quería…

—… matar al rey —concluyó ella—. Matar a Erebron Venetti.

En ese momento, Ray miró hacia la puerta. Estaban diciendo cosas que podían causarles problemas a ambos. Como ya le había comentado Selen un día, algunas habitaciones de Metropol estaban aisladas acústicamente de los pasillos, por mucho que se gritara. Se preguntaba si la de Lyl también lo estaría.

No quiso darle más vueltas, así que una vez la muchacha se bebió su vaso, recogió ambos, junto con la jarra, y los devolvió al aparador. Sabía que no podía prolongar mucho más su estancia allí, su papel tratando a la joven sirvienta de los Venetti había terminado. Y en cuanto saliera por aquella puerta, un puñado de soldados lo cogería y lo llevaría de nuevo a las cámaras herméticas. Y ahí acabaría su día, solo, aislado, y completamente olvidado.

Cuando se dispuso a aceptarlo y marcharse, vio de reojo que Lyl se incorporaba de nuevo.

—Por favor —dijo, con un tono de voz que rozaba la súplica—. Por favor, quédate conmigo.

Era la primera vez que lo tuteaba. Ray la miró perplejo, pero su condición de ser humano le impidió ocultar una sonrisa. Tras unos instantes, breves y rápidos, pero también largos y cansinos, el archisanador fue hacia ella. «¿Cómo decirte que he vuelto por ti?». Se sentó a su lado, como había hecho antes, le cogió del brazo y le dio un beso en la frente. Simplemente, no pudo evitarlo.

—Nada me gustaría más que eso —dijo.

Lyl parecía desconcertada, y de nuevo volvió a fruncir el ceño con torpeza. No obstante, Ray vio, o juró ver, cómo las comisuras de sus labios se tensaban. Y creyó, o quiso creer, que aquello fue una sonrisa. Luego la chica miró a otro lado, hacia la ventana. El archisanador pudo comprobar que tenía el cabello un poco sucio, y que no debía distraerla mucho más para que pudiera asearse.

Entonces le soltó el brazo, y entonces ella se volvió hacia él.

—Espere —dijo. Ray ni siquiera había hecho ademán de levantarse de la cama—. Hay algo que llevo queriendo preguntarle desde que le vi por primera vez. O… bueno… escuché de usted.

—Pregunta lo que quieras.

—¿Conoce a un tal Percival Palax?

No pudo evitarlo, Ray se quedó petrificado. ¿Qué hacía una chica como ésa haciéndole una pregunta como aquélla? ¿Qué debía contestarle? Lo que fuera, no podía dilatarse mucho más. De ser así, no le creería.

—Lo cierto es que no… ¿por qué lo preguntas? ¿Debería conocerlo?

—Yo… sólo pensé que podía ser un familiar suyo. Tan solo era una duda.

Ray la miró fijamente a sus ojos azules. «Si le pregunto dónde lo ha escuchado será demasiado sospechoso», pensó. No sabía hasta qué punto podía confiar en Lyl, hasta qué punto podría estar utilizándolo con el objetivo de sacarle verdades para los Venetti. «Quédate conmigo», había dicho. ¿Acaso lo había hecho para someterlo a un nuevo interrogatorio, más inocente, más dócil, menos obvio? Le entristeció tan sólo pensarlo.

—Siento no poder ayudarte, joven.

El archisanador se levantó, con menos agilidad de la que acostumbraba, y fue hacia la salida. El cuerpo le pesaba. Nunca tendría que haber ido allí, a cuidar de Lyl. Tal vez se hubiese equivocado en todo.

Entonces, algo tiró de él hacia atrás. Se dio la vuelta, y vio que la muchacha le había cogido la manga. «¿Todavía no quiere que me marche? ¿Qué más le puedo dar?». Ray frunció el ceño; ya no estaba tan convencido como antes.

—¿Qué? —le preguntó. No sabía hasta qué extremo se podía permitir a sí mismo estar molesto.

—¿Puedo confiar en usted… en ti?

«¿Puedo confiar yo en ti?», se preguntó él. Tenía que hacer una apuesta, dejar de lado los prejuicios y aceptar que, tal vez, aquella chica no estuviera tan consumida por los Venetti. Quizás no era algo muy arriesgado.

Ray no se volvió a sentar, pero sí que asintió con la cabeza.

—Sabes que puedes —contestó.

Lyl tragó saliva.

—Tengo una sospecha, Ray. ¿Te puedo llamar Ray? —Él volvió a asentir—. Vine de la Mansión de Bosquesangre con los Venetti. Me he criado con ellos desde que tenía cinco años. Pero sé, de corazón sé, que no son gente de fiar. Tú también lo debes creer.

—Creo muchas cosas, y niego otras tantas.

—¿Y qué fue lo que creíste aquella noche? Mientras levantabas tu dedo, pronunciabas las palabras y casabas a Carinne Balaeri y a Ygion. ¿Qué se te pasaba por la cabeza?

—Lo mucho que odiaba ese momento.

Lyl tenía los ojos vidriosos. Ray pudo ver que ella sí que estaba apostando, y estaba apostando por él. Estaba arriesgando.

—¿Y qué pensaste al día siguiente, tras ver que justo esa noche Lacunia había sido arrasada?

El archisanador vaciló unos instantes. No podía creer lo que esa chica estaba sugiriendo. Era tan… poco… ¿probable? «Tan poco probable que ella haya llegado también a esa conclusión».

—Es muy peligroso decir lo que dices. Todavía más aquí.

—Por eso te lo digo a ti, y no a la señora Venetti. O al rey. Ni se me ocurriría. —Ray vio como el pecho de Lyl se hinchaba para respirar—. Tal vez todos estuvieran al tanto. Tal vez la boda se celebrara aquella noche porque la señora sabía que los reyes iban a estar fuera, en Villalaya quizás, dirigiendo la operación.

¿Le convenía fingir que no sabía la verdad? No ganaba nada dándole la razón allí, en aquel lugar, y confirmarle que sus temores eran reales. Ella no tenía ningún vínculo con los Boffimar, a su parecer. Saciar las curiosidades de una jovencita no merecía el precio a pagar.

—¿Por qué crees que los Venetti serían capaces de hacer algo así?

—Porque los Venetti son capaces de hacer cualquier cosa. Yo lo he visto. Estuve presente en el interrogatorio de Joseba Permiaden. Sé qué clase de personas son.

«No puedo dejar que siga arriesgándose tanto. Alguien podría estar escuchando. Debo irme.»

—No tenemos… no tienes ni voz ni voto para defender esa teoría. —Entonces se volvió hacia la puerta, alejándose de una vez de su brazo. Lo hacía por él… y por ella. Una vez en el umbral, se giró de nuevo y la miró—. Ten mucho cuidado.

Fuera, los guardias lo esperaban. Ray alzó sus brazos hacia adelante y ellos le pusieron las esposas, enganchadas por gruesos cables a los cinturones de dos de ellos. En definitiva, le rodeaban ocho hombres de armaduras blindadas rojas y negras. Todo un efectivo para cuidar que el peligroso archisanador de Metropol Ray Palax no volviera a fugarse.

«Y es cierto. Nunca tendré tanta suerte como para poder volver a escapar de aquí. Y aquí ya no me queda nada.»

Sí, sí le quedaba alguien. Si de algo estaba seguro en ese momento, era de que, ya sí, podía confiar en ella. Lyl no era una Venetti. Lyl no era una Balaeri. Lyl era alguien que no tenía nada que perder, ni nada que ganar. Una chica que le había confesado a Ray Palax sus mayores temores. ¿Acaso ella también lo había notado? ¿Acaso ella también lo había visto?

El archisanador miró hacia atrás, hacia la puerta de la que se estaba alejando. Y se dijo a sí mismo que, sin falta, algún día volvería a por ella. Regresaría junto a Lyl, y juntos escaparían una vez más. Y entonces, sólo entonces, le contaría a la joven sirvienta de los Venetti toda la verdad. Su verdad, su teoría, su pensamiento. Su mayor secreto.

Los soldados lo llevaron a través de los pasillos hasta el elevador. Una vez dentro, uno de ellos marcó un número, y la plataforma descendió. La sensación de vértigo ya era algo familiar, una experiencia que nada tenía de exótico. Ray cerró los ojos y descansó la mente. Al fin había hecho lo que había ido a hacer, y aunque las cosas habían salido algo distintas, se sentía satisfecho. Confiado.

Al salir del elevador, giraron hacia la izquierda. Allí, al fondo del corredor, pudo ver al mismísimo rey Erebron. Estaba junto a dos de los que parecían ser sus asesores. Iban a pasar justo por al lado.

Venetti estaba dando órdenes.

—… y luego quiero que preparen mi deslizador a Bosque Príncipe —decía—. Que no se demoren.

Pero entonces se percató de la presencia de Ray. Palax no apartó la mirada. Luego, cuando se dio cuenta de que inconscientemente se había quedado quieto, uno de los guardias le empujó con el láser y el archisanador continuó andando.

Dejaron atrás al rey. Recorrieron un par de pasillos más y llegaron a las cámaras herméticas. Una de ellas rezaba “Selen Balaeri”, pero había otras más ocupadas. Ray se preguntó a quién podían pertenecer, pero no le dejaron mucho tiempo para averiguarlo, puesto que tras un insignificante lapso los soldados ya le habían empujado dentro de “Ray Palax”.

—Ni un “buenas noches” —dijo, tras escuchar cerrarse la puerta. Aunque tal vez las buenas noches se las fueran a dar los dos guardias que se habían quedado dentro, con él.

En “Ray Palax” había un camastro, un lavabo y un orinal. Las duchas estaban en un cuarto común, aparte. Sin ventanas, y sin apenas ventilación, el archisanador seguiría viviendo allí sus días de calor sofocante.

Se tumbó y trató de dormir. Pensó en Grebb. Pensó en Oasis. Pensó en Falise. Incluso también pensó en el hombre que tenían maniatado y amordazado en aquel sótano de Grancannon. Pensó en Carinne, en Selen y en Angust. Pensó en los Venetti, en todos ellos, sin excepción, sobre todo en los que más conocía. Pensó en Leif, y en Stephanie. Luego pensó en Sophin. Y pensó en Lyl.

Y entonces reflexionó acerca de cómo contaría aquella historia. Una anecdótica memoria que tal vez poco tenía que bailar con la realidad, pero en la que creía ciegamente. Era su verdad, su teoría, su pensamiento. Su mayor secreto.

AGMELION FINISTERRE VII

Las alturas a veces podían convertirse en una buena medicina. El sol se ponía al oeste, lejos, tras el muro al otro lado de Metropol. Su luz pintaba las montañas de naranja y amarillo; y su calidez, ya débil, acariciaba los poros de la piel de Aggy. Se había quitado la cazadora para percibir un poco del frescor del crepúsculo. El vello de sus brazos desnudos hasta las mangas se erizaba con el tacto del aire. Podría decirse que se encontraba en paz.

Había descubierto el risco hacía unos pocos días. Era afilado, de rocas abruptas y con tan poca vegetación como el resto de las Montañas de Metropol. Visto desde ciertos ángulos se podía apreciar que tenía forma de flecha, un intento de la naturaleza de salir disparada hacia los cielos a través de la piedra y la tierra. Desde arriba, desde donde Agmelion estaba, uno era capaz ver lejos: los montes, los bloques de casas, los rascacielos de la ciudad enterrados entre nieblas ligeras. Había decidido que aquel lugar iba a convertirse en su retiro personal, un rincón del mundo improfanable por nadie.

Llevaba allí dos horas, esperando. Había dejado de lado sus obligaciones en el Bastión Omega porque, total, se las podían apañar muy bien sin él. Y durante las últimas semanas se sentía algo incómodo entre aquellas paredes, junto a aquellas personas. Eran sus amigos, pero no lo eran, porque todos lo miraban como si Agmelion Finisterre fuera un extraño, un ser excéntrico que no inspiraba confianza en nadie. Tal vez no les faltara razón.

No había vuelto a hablar con Broam desde el entierro de su padre. Incluso parecía que se evitaban por los pasillos. ¿Era necesario? ¿Hasta qué punto estaban enfadados? Aggy no sentía que le odiaba, pero sí se encontraba decepcionado. Lamentaba que aquél al que consideraba su mejor amigo no hubiese sido capaz de frenar los planes del tal Elio Fessino. Un punto de rebelión en el seno del Plan era algo muy peligroso, pero por lo visto nadie lo entendía. Broam tampoco. Tal vez no se hubiera merecido los empujones, ni los puñetazos, pero había traicionado la confianza de Aggy. ¿O acaso Aggy había traicionado la suya?

Seguramente fuese lo segundo. En la cúpula todos compartían una opinión: que el líder necesitaba un descanso. Muchas de las cosas de las que al principio se hablaban en las reuniones ya se obviaban. Todos sabían, o creían saber, lo que tenían que hacer. No se atrevían a planteárselo a Agmelion, al loco que había dejado pudrirse a su padre sobre su lecho de muerte y que expulsaba del Plan a todos aquellos que osaran discutirle. Pero ellos no lo entendían. No entendían nada.

Y Paris tampoco.

—Hoy no habrá asamblea —le había dicho Parner aquella misma mañana.

—¿Por qué?

—Porque… bueno, porque no hace falta. En el hangar todos saben lo que hay que hacer. Ya queda poco, Aggy. ¡Ánimo!

Era mentira. Todo mentira. A sus compañeros les venía de perlas que Agmelion hubiese encontrado una roca sobre la que tirarse y así no molestar. Ellos celebrarían sus reuniones secretas, sus encuentros clandestinos, sin la presencia del líder de Omega. Hasta podrían estar preparando ya unas votaciones para escoger a un nuevo cabecilla del Plan. Tal vez incluso le dejaran votar. Sería todo un lujo.

Aggy se inclinó hacia atrás y apoyó su cabeza en una piedra, protegiéndose con las manos. Aquella tarde el cielo estaba despejado casi por completo. La humedad había descendido, y no hacía tanto viento como para preocuparse todavía por bajar. Cerró los ojos. Ya escuchaba deslizadores llegando, voces de hombres. Pisadas. Estaban subiendo.

Recordó entonces lo que Paris le había dicho hacía dos días.

—Ya ha salido la lista de tripulantes voluntarios.

Estaban en la cafetería, tras el almuerzo. Agmelion comía siempre después de todos los demás, y esa vez su compañero había decidido acompañarlo.

—Si son demasiados no cabrán en la Centella —replicó Aggy, mientras bebía un sorbo de agua de su vaso—. Que lo tengan en cuenta.

—Ya, bueno, tranquilo, todo eso está bajo control. —Paris hizo una pausa, mirándolo fijamente—. Lo que venía a decirte es otra cosa.

—¿El qué?

—Es Broam… ha aparecido su nombre apuntado en la lista.

Así que, finalmente, no iban a verse más. O al menos no se encontrarían hasta dentro de mucho tiempo. Y aquel al que consideraba su mejor amigo no había tenido ni el detalle de decírselo, de contarle que ahí sus caminos se separaban.

«Imbécil egoísta.»

Que se fuera. Tal vez un tiempo distanciados le ayudara a Broam a darse cuenta de lo que había hecho. Después de todo, Agmelion no había desenterrado de nuevo a su padre, pero no era ni mucho menos el lugar en el que le hubiese gustado que descansara, bajo el polvo de las montañas, solo, a oscuras. Eso jamás se lo perdonaría a Broam. Jamás.

Las pisadas llegaron. Era una sola persona, los demás se habían quedado abajo. Tal y como le había pedido.

—¿Qué haces tú aquí? —preguntó el recién llegado—. ¿Dónde está Cristoph Bane?

Aggy abrió los ojos y le miró. Leif Palax siempre llevaba el mismo uniforme, por lo visto. O eso, o tenía varios idénticos. Gris con rayas azules, y la placa de oficial en el pecho.

—No lo sé —contestó.

Leif frunció el ceño. Nada más lejos de lo previsto.

—Fuiste tú el que envió el mensaje, ¿cierto? —dijo el oficial, enojado—. Todo es mentira.

Agmelion seguía tumbado en el suelo, apoyado sobre la piedra.

—Te dije que me llamaba Cristoph Bane y que pensaba entregarme aquí, en estas coordenadas, en las Montañas de Metropol. Si te lo creíste, fue tu error.

Entonces, en un arrebato, Leif arrojó el láser al suelo.

—¿Pero qué cojones te pasa en la cabeza, Agmelion? —exclamó—. ¿Por qué has hecho eso?

Aggy se levantó y se colocó frente a él. En ese momento comprobó que, efectivamente, Leif era más alto.

—Si quieres saber para qué te he hecho venir, ordena a tus unidades abajo que se retiren.

—¿Y por qué debería hacer eso? —preguntó Leif, esbozando media mueca. Luego se giró, y se agachó para recoger su láser del suelo—. Esto ha sido una pérdida de tiempo. Da gracias porque no ordene tu arresto inmediatamente. —Armado de nuevo, Palax lo miró por última vez—. Antes de irme, me gustaría saber cómo has conseguido mi contacto para enviar el mensaje.

Agmelion bajó la vista hasta su láser, y supo que tenía que tener cuidado.

—Tenemos una centralita capaz de interceptar señales. Mi compañero Joseph hizo el resto.

—Tenéis. Tú y más gente.

—Retira a tus soldados.

Leif lo miró con evidente desconfianza. Acto seguido, sacó su dispositivo y se lo llevó a la boca.

—Falsa alarma, aquí no hay nadie. Seguiré rastreando la zona, vosotros marchaos. Luego informaré al oficial Gyl. —A continuación le contestó una voz, pero la distorsión impidió que Aggy escuchara nada. Cuando la llamada terminó, Leif se volvió de nuevo hacia él—. Que sepas que te estoy empezando a coger algo de asco.

Agmelion lo sabía. Sabía que engañarle de esa forma no le iba a gustar nada. Pero tampoco se sentía culpable. Era el menos culpable de los dos que se encontraban allí.

—Antes de nada —dijo Aggy, tras un lapso—, me gustaría pedirte perdón por lo de la otra vez.

—Han pasado semanas, olvídalo.

—Seguro que estabas haciendo cualquier cosa, y yo lo interrumpí. —Vio que Leif bajaba la vista, y supo que era algo que no debía preguntar—. En cualquier caso, te he hecho venir porque me merezco saber más. Me debes más.

El oficial entornó los ojos.

—¿Más? —preguntó—. ¿Qué más he de decirte?

—Todo. Me lo debes.

—¿Por qué?

—Por destrozarme la vida.

—La vida te la perdoné. —Leif sacudió la cabeza—. ¿Acaso me sigues culpando? No fui yo, ni siquiera fue tu madre, ella…

—No la menciones, no quiero saber nada de ella.

—Todo fueron órdenes de arriba, Agmelion. Angust Balaeri estaba loco y moribundo en su lecho de muerte. No culpes a Claune por haber hecho su deber.

—¡¡Que no la menciones!!

Leif se calló. Su expresión, más que la del arrepentimiento, era la de la incomprensión. «Este chico no entiende nada —pensó Aggy—. Este chico no sabe nada». Pero no dijo palabra; Palax seguía teniendo un arma en las manos.

El oficial no se movió, pero tragó saliva.

—Si son respuestas lo que quieres, tienes que estar dispuesto a escucharlas.

—Quiero que me hables de ti. De vosotros.

—¿Cómo dices?

—Mi hermana hizo lo que hizo porque sabía lo que había. Estaba convencida de que la cogeríais, de que no saldría impune de esto. Ella sabía cosas, cosas que no me llegó a contar. —Aggy trataba de no parpadear. Quería parecer lo más seguro posible de sus palabras—. Tú sabes esas cosas. Eres un oficial de los cuerpos policiales.

Leif lo miró de arriba abajo. Sus ojos marrones no parecían convencidos.

—Me pides cosas que no debo contarte —dijo, y luego desvió su mirada al horizonte—. Sin embargo, tú, vosotros… me intrigáis. Porque definitivamente hay un “vosotros”, y tú me lo acabas de confirmar. —Se volvió de nuevo hacia él—. Pero te puedo contar poco más de lo que en su momento os contó Phyel Gullendorf, que en paz descanse.

¿El novio de Oasis estaba muerto? En el Imperia Diary no se había dicho nada al respecto. Y Aggy podía empezar a sospechar el por qué.

—Yo con ese chico no hablé nada, nunca. Y mi hermana poco me contó.

—Fue prudente, entonces. Vete a saber lo que ese idiota le chivó sobre nosotros a Oasis. —Leif dejó el arma apoyada en una roca y se sentó en otra—. Bien, bueno, creo que si quiero tu confianza tendré que abrirme yo primero.

—Eso es, crees bien —dijo Agmelion, que tardó un poco más en sentarse, de nuevo en su propia roca, sin apartar la vista de él.

El oficial sonrió, y miró al cielo.

—Como ya sabrás, formo parte de la cúpula de los cuerpos policiales. A mi corta edad, como siempre dice mi madre… Ahora somos pocos en esa cúpula: sólo Darion Venetti, Keon Gyl y yo. El guardaespaldas de tu… de nuestra líder, ahora sirve a Venetti de igual forma. En realidad no han cambiado tanto las cosas.

—Es una suerte.

Leif lo observó de soslayo. Algo en sus ojos hacía que Aggy se inquietara.

—Tal vez tengas razón. O tal vez yo me equivoque, y las cosas estén cambiando tan rápido que ni me dé cuenta, que no me dé tiempo a parpadear sin que al abrir los ojos de nuevo el mundo haya dado un vuelco tremendo.

Agmelion se inclinó hacia adelante y apoyó los codos sobre sus rodillas, cruzando los dedos de las manos y entrelazándolos.

—No te sigo.

—Algo lleva ocurriendo desde hace años en el seno de los cuerpos policiales. Mis compañeros, la gente, algunos capitanes… Torre Metropol está poco a poco distanciándose de Imperialis. Hay un… hay un protocolo. En fin, es una historia compleja. —Parecía dudar mucho—. Es una mierda, no sabría cómo explicarte. Y todo esto le da muchos quebraderos de cabeza a Darion, ya que…

—Espera, es que… es que no sé quién es ese Darion.

Leif abrió los ojos y lo miró detenidamente.

—Es verdad, tú… tú no llegaste a verlo. —Se incorporó también, hacia adelante—. Es el nuevo líder, obtuvo el cargo tras la renuncia de… bueno, eso, que es el jefe ahora.

—Sí, ahora que lo dices, recuerdo haberlo leído en la nota de prensa —reconoció Agmelion—. Un Venetti al mando de los cuerpos policiales, cómo olvidar eso…

—Tú lo has dicho, un Venetti. No es ni mucho menos una ventaja, Darion tiene que decidir entre su deber y su familia, ahora que Torre Metropol está cortando tantos lazos con el gobierno. Y… y siento que… yo también.

—¿Tú también qué?

—Hay muchas cosas que Erebron está haciendo mal. El pueblo clama justicia, y mientras tanto los Venetti creen que viven en una época de prosperidad. Es absurdo. Sin Gommirath ciertamente las ayudas a Ciudad Arrabal están a cero. La hambruna continúa, y ya han pasado muchos años desde que empezó. ¿Y preguntas que yo también qué? ¿Por qué te crees que te cuento todo esto?

—Porque tú… —Agmelion abrió los ojos como platos—. Tú tampoco crees en el sistema. —Leif bajó la mirada al suelo, y Aggy sintió parte de su pesar dentro de él—. Créeme cuando te digo que sé lo que dices. Nosotros éramos Gommirath, nosotros servíamos al pueblo. Y sin nuestra labor, ya nada queda. Ni siquiera los que nos subvencionaban podrían compensarlo. Los más colaboradores eran los Boffimar y los Permiaden, y unos ya no existen y los otros están completamente desintegrados —«Y tengo a una de ellos viviendo en mi base, sin ningún lugar a dónde ir»—. ¿Quién queda? ¿Terra Domina? Los terratenientes siempre han pensado en ellos mismos. Sólo nos daban sus excedentes, y de excedentes no se vive.

Leif lo miró, alzó el brazo hacia adelante y apoyó su mano en el suyo.

—Puedo creer, entonces, que estamos de acuerdo en esto, ¿no?

Aggy miró hacia abajo, hacia el lugar donde la mano del oficial tocaba su brazo descubierto, y sin pensarlo dos veces lo apartó. Antes de que se diera cuenta de que se le había erizado el vello de nuevo. ¿Era miedo? Tal vez fuera miedo.

—El pueblo llano… —empezó a decir Agmelion, tratando de decir algo, lo que fuera—. El pueblo llano no ve ayuda por ningún lado, y es cuestión de tiempo que estalle otra revuelta.

Leif no dijo nada, mas se incorporó hacia atrás y se recostó sobre la roca, tal y como había hecho Aggy minutos antes. El joven Finisterre echó un vistazo a su alrededor, aprovechando el silencio. Pronto oscurecería, y estar en las montañas podía ser peligroso de noche, por lo abrupto del relieve. Y por las bajas temperaturas y las corrientes de aire.

No obstante, todavía no se quería ir. No se encontraba saciado del todo.

—¿Qué estabas haciendo en Grancannon el otro día? —preguntó, rompiendo así el hielo de nuevo—. Cuando nos… encontramos.

Leif rio.

—Ojalá hubiera estado tan, tan lejos de allí aquella vez. —«¿Por qué lo dice? ¿Acaso se arrepiente de haberse tropezado conmigo?», dedujo Aggy—. En su día, hace meses, antes de que todo esto pasara, fui a ver, a descubrir a qué se dedicaban mi padre y tu hermano. Él no me contaba nada, lo que hacían era secreto, pero yo quería saber y… bueno, por ciertas razones no pude. —Respiró con fuerza—. Volví por segunda vez, y habría entrado de no ser por ti. No, no te disculpes. Tus puñetazos me hicieron espabilar. Me dije a mí mismo… ¿por qué? ¿Por qué seguir pasando frío a la sombra de mi padre? No quiero saber lo que hacía allí abajo. No quiero intentar burlar a un hombre que vigila la puerta sólo para, tal vez, llevarme una decepción, o hacerme con más dudas que sólo podrían ser respondidas por una persona muerta.

Agmelion lo miró fijamente. Algo dentro de él le entendía, era capaz de comprender esas incógnitas que le vestían por las mañanas. Su hermano había sido tan enigmático como el padre de Leif. Ferran nunca contaba nada, siempre decía que “todo iba bien”, y que “el doctor Nostradamus era muy bueno”. Nada más, sólo eso. Entonces, ¿por qué él no había hecho lo mismo que el oficial Palax y había tratado de averiguar qué había detrás de todo? Tal vez fuera una persona menos curiosa, o tal vez sus vidas habían sido distintas. Leif Palax trataba de desenterrar su pasado. Agmelion Finisterre se dedicaba a reconstruir una nave que pudiera surcar el cielo como los pájaros. No tenía por qué sentirse mal, él también tenía un papel de valor.

Sin duda, aquel chico se había abierto a él. Tenía que contarle la verdad, responderle a la pregunta que aquel día le había hecho, sobre la presa, pero que Aggy no había tenido la voluntad de contestar.

No obstante… antes…

—¿Por qué dimitió mi madre?

Leif alzó la vista hacia él, otra vez.

—¿Ahora sí quieres hablar de tu madre?

—Responde, es lo último que te preguntaré. En la prensa, en la televisión… nadie dijo nada. Sólo hablaron del cambio de poderes, y yo no me lo creo. Quiero saber lo que ocurrió en realidad.

Leif sonrió de nuevo, de forma mucho más leve, pero le siguió sosteniendo la mirada.

—Tu hermana. Claune la liberó, y por ello dimitió. —Dejó una pausa de unos segundos, tal vez para que Aggy terminara de asimilarlo—. Sí, Agmelion: tu hermana está viva, es libre, y lo peor de todo es que tú ni siquiera lo sabías. Lo comprobé la otra vez, cuando creíste que mi monodeslizador era el suyo. No la has vuelto a ver, ¿verdad?

«Oasis…»

Pero era lo mejor. Ya lo había dicho Cristoph: ellos no iban a ser bien recibidos en el Bastión Omega. No después de todo lo que había pasado. Pero… ¿ni una llamada? ¿Una señal, un encuentro, nada? ¿Tan poco significaba él para su hermana? ¿Dónde estaba, qué estaba haciendo? Cuando se hubo dado cuenta, Aggy se percató de que estaba empezando a hiperventilar.

Y Leif también pareció verlo.

—¿Estás bien? —preguntó.

—No —contestó Agmelion.

—Es normal, yo… de tener algún hermano, si me hubiese pasado algo así, estaría igual. Creo que te entiendo…

—Tú no entiendes nada —replicó Aggy, mirándolo fijamente. Había olvidado el láser, los soldados que se retiraban, todo. Lo había olvidado todo—. No tienes ni idea de lo que es sentirse como me siento. Como me llevo sintiendo todo este tiempo, desde el Lunes Negro.

—Agmelion… yo…

—El Plan Omega sigue existiendo. Ahora ya lo sabes. Y por fin vamos a conseguir aquello que Metropol lleva tanto tiempo esperando. Cuando os deis cuenta de todo, ya estará pasando. Y no lo habréis visto venir. No lo veréis venir. Porque somos los únicos que representamos algo en este mundo.

Leif cerró y abrió los ojos, y se levantó. Se agachó, cogió el láser y se giró hacia la noche naciente. Aggy sabía que se iba. El oficial de los cuerpos policiales ya tenía lo que quería.

Palax le miró una vez más, antes de irse.

—Haz lo que creas que debes hacer, Agmelion. —Luego emprendió camino, pero a los tres pasos paró en seco. Se volvió hacia él de nuevo—. Y una cosa más que quiero que sepas: maté a tu padre, sí, lo hice, pero ello no te hace poseer la licencia para engañarme y manipularme a tu voluntad. Si te crees el verdadero adalid de la justicia, demuéstralo.

Veinte minutos después de quedarse solo, Aggy se levantó también. No quería que las palabras de aquel idiota, Leif Palax, le afectaran. No podían afectarle.

Pero, de alguna forma, lo hicieron.

CARINNE BALAERI V

Erebron Venetti golpeteaba con los dedos sobre la mesa. No le gustaba nada que Adolf no hubiera comparecido en la reunión, aunque tampoco se había confirmado que no fuese a asistir. Simplemente, tardaba, y todo apuntaba a que iban a empezar sin él.

Danella pasaba con desinterés las páginas de un ejemplar físico del Imperia Diary. Aurion miraba al techo, y a otro lugar distinto del mismo miraba la reina Eritrea. Lerey estaba cruzada de brazos, tal vez aguardando la llegada de su marido, o quizás deseando que nunca apareciera. Carinne no los conocía lo suficiente para saber si había algo de afecto entre ellos dos, pero de algún lado tenía que haber salido su preciosa hija. Luego estaban Lilian y Dunil, que hablaban por lo bajo, seguramente acerca de cosas que nada tenían que ver con los allí presentes. El rey, por su lado, se encontraba rodeado de asesores, los más pelotas de todos. Y por último estaba Ygion, junto a su propia silla, que buscaba nuevas formas de plegar su servilleta, y Barin lo observaba sin parpadear. «Y pensar que estuve a punto de casarme con ese otro —cayó en cuenta ella—, que es todavía peor».

Los últimos dos meses con su esposo habían sido turbios. La furia que había desatado Carinne contra él el día que la reina descubrió su matrimonio había hecho mella. Y no porque aquel Venetti sin sangre en las venas tuviera algo de carácter. Ni mucho menos. Pero sí que se había alejado, enfriado, como si ella hubiese pasado de ser su mujer a ser una segunda madre para él, alguien a quien respetar y temer. Quizás era una buena noticia. Sí, desde luego lo era.

Porque lo demás no tenía nada de bueno. Su hermana, encerrada en las cámaras herméticas. Ella se lo había buscado, sí, pero a Carinne no le hacía ninguna gracia. Y los Venetti tendrían que entender que no podía permanecer allí por mucho tiempo si acaso querían casarla con Barin, el heredero del rey. Reflexionar sobre eso le hizo pensar que, tal vez, los actos de Selen la hubiesen salvado de un matrimonio indeseado. Quizás había salido todo “bien”. Sólo unas marcas de pinchazos de tenedor en el brazo de Dunil tenían algo que objetar.

Uno de los asesores de Erebron carraspeó.

—La reunión tendrá comienzo en diez minutos. Hagan el favor de ir al baño en este momento, si lo desean.

Lerey fue la única que se levantó, y tal vez ni siquiera para ir al aseo, pero lo hizo. Entonces Carinne miró a Ygion, y vio en él a la única razón por la que ella estaba allí, por ser su esposa y ya no una prisionera. Sólo eso la convertía en una inofensiva Venetti política que podía conocer los tejemanejes de la familia sin suponer una amenaza.

La señora Danella seguía pasando páginas del Imperia Diary. En la portada del periódico se podía leer “El gobierno apacigua triunfante la huelga”. Carinne frunció el ceño, mientras jugueteaba con su alianza de boda entre los dedos, y alzó la vista hacia su suegra. Era incapaz de deducir cuáles eran sus preocupaciones y sus propósitos en aquel momento. ¿Iba a aceptar de tan buen grado al hijo bastardo que su nuera llevaba en el vientre? ¿Iba a conseguir coronar a Ygion cuando Erebron muriera o abdicara? ¿De verdad lo tenía todo bajo control, como hacía creer a los demás?

Carinne metió las manos bajo la mesa y se palpó la barriga. Llevaba creciendo ya casi siete meses, y eso la asustaba. La hacía sentirse frágil, como si en lugar de uno tuviera dos corazones por donde morir. Se preguntaba qué cuchichearían los funcionarios, los Venetti, o incluso los soldados, por los pasillos, escondidos, observándola. ¿Se lo creerían? ¿Creerían que ese hijo era de Ygion? Lo dudaba, y eso, sobre todo eso, era lo que más indefensa le hacía sentirse.

Ni siquiera Ray parecía ya estar con ella. Las pocas veces que lo sacaban de las cámaras herméticas era para asuntos médicos, como el desmayo de Lyl, o la supervisión del bebé. No sabía dónde había estado el archisanador tantos días escondido, y tampoco se atrevía a preguntárselo. Desde que había vuelto se comportaba extraño, más frío, como si la calidez con la que trataba a Carinne se hubiese esfumado por completo para dar lugar a… ¿aquello era indiferencia? ¿Tal vez odio? Quizás. El contacto visual casi no existía. Mientras Ray le colocaba los cables y los sensores, o le untaba con el gel en la barriga, todo lo que les rodeaba era el silencio. Y ella no tenía el valor de averiguar el por qué, tanto por miedo a la pregunta como por pavor a la respuesta.

El sonido de la puerta la trajo de nuevo al presente. Se dio la vuelta y vio que Lerey acababa de volver, de donde fuera que se hubiese ido. No se había sentado a la mesa todavía cuando el mismo asesor de antes volvió a hablar.

—Bien, da por comienzo la reunión. —Tenía ante sí un puñado de papeles bien ordenados, amontonados perfectamente sin que ninguno se saliera, como si estuviesen encuadernados—. A continuación se les expondrá a ustedes, la familia Venetti reinante, y en especial a su majestad el rey Erebron de Venetti y a la reina consorte, Eritrea de Venetti y Baldari, los principales puntos a debatir.

Otro asesor abrió una pesada carpeta llena de papeles, los cuales, esa vez sí, se desparramaron accidentalmente por la mesa. El hombre, algo mayor en comparación al resto, se dedicó unos segundos a organizarlos, ante la paciente mirada de los demás.

Luego se aclaró la garganta.

—Primer punto. La corona ha recibido algunos mensajes hostiles de…

—De los Garmade —interrumpió Erebron, acortando todo lo que el asesor hubiese estado a punto de decir—. Nada nuevo, como imagináis.

—¿Siguen sin superar lo de Via Serenis? —se mofó Dunil, con una sonrisa de oreja a oreja y los ojos rojos centelleando—. Ha pasado mucho tiempo, los creía más resolutivos.

—Es más que eso, hijo —replicó el rey—. Leopold cree hablar en nombre de Golden Plaza, y eso es lo que no me gusta. Tras nuestro cumpleaños prohibimos toda nota de prensa al respecto, pero el problema es evidente: estamos solos. Hasta existen ramas secundarias de nuestra propia familia que recelan de nosotros. Lo acontecido en aquella cena fue un insulto. Y no, no hablo del ataque de ira de Selen Balaeri. Sabéis muy bien a qué me refiero.

—¿Deberíamos asustarnos? —quiso saber la señora Danella—. ¿Es eso? ¿Tenemos que preocuparnos de lo que pueda pasar?

—De ninguna manera —contestó Eritrea, que bebió un trago de su vaso de agua. Todos tenían agua; agua y nada más—. Golden Plaza puede retorcerse lo que le venga en gana, que Erebron tiene algo que ellos no tienen.

—¿El qué?

—El favor del pueblo.

Carinne levantó una ceja. «Esto no termina de encajar con lo que Darion contó acerca de aquellos Caras Rojas». Pero al instante la bajó, temerosa de que alguien la hubiese visto. Por suerte Dunil, que era el más atento de todos los presentes, no la había mirado en ningún momento.

Danella se incorporó en su asiento.

—Hace apenas medio año el pueblo pedía fuego para los reyes. ¿Por qué debería dejar de pedirlo? ¿Qué ha cambiado?

—Todo —dijo Dunil. Lilian, a su lado, observaba a su esposo con cautela—. Los reyes no éramos nosotros, eran los Balaeri. —Señaló a Carinne—. Lo que nosotros hicimos fue convertirnos en la cabeza de esa revolución. El Lago Balaeri teñido de rojo, la quema de Imperialis… son símbolos. Tan sólo eso. Nosotros somos una especie de extensión del pueblo, un brazo que nace de él y agarra la corona con todas sus fuerzas. ¿Acaso no lo ves, tía?

—He tenido la fortuna de poder escuchar todos los discursos del rey desde el Lunes Negro, gracias Dunil. —Danella tenía el rostro serio—. Toda esa palabrería ya la conozco. Somos los salvadores, la voz de los pobres, el rojo del cambio. Eso está muy bien, pero debemos centrarnos en la realidad. El pueblo es un aliado fuerte, pero no en consistencia. Como perdamos a unos cuantos, la aversión crecerá como una llama, un fuego para quemarnos a nosotros. Nosotros también podemos arder.

El rey Erebron aplaudió.

—Estoy de acuerdo con mi querida cuñada —dijo, aunque por unos instantes le cambió el semblante. Una mano se separó del aplauso y fue a tocar su propia mejilla, como un instinto, mirando fijamente a Danella. Luego sacudió la cabeza—. Sin duda, unas buenas palabras. Hay que ganarse al pueblo, no creer que lo tenemos ganado ya. Y una enemistad con Golden Plaza es lo último que nos interesa. Hay que acercar posturas.

—Erebron, siento decirte esto —intervino Lilian. Carinne podía decir que conocía a Lili más o menos bien gracias a las clases de yoga, aunque la Balaeri ya no asistía. Sabía que era una mujer sensata, y de buen corazón. Le gustaba pensarlo, al menos—. Verás, me temo que nos adjudicamos lo del Lago Balaeri. No lo pensamos, simplemente lo hicimos. Eso a Golden Plaza no le gustó nada, y fue un pésimo punto de partida.

—El Lago Balaeri representaba a los Balaeri.

—El Lago Balaeri representaba a la aristocracia. A los oligarcas. Sus torres doradas se levantan a su alrededor, y ahora es una pocilga sucia y roja que nadie limpia.

—¡Es nuestro símbolo!

—¿Símbolo? Nada de eso; hablas con el orgullo y no con la razón.

Eritrea tosió levemente, interrumpiendo un conflicto entre suegro y nuera, o entre tío y sobrina, que nadie se imaginaba hasta dónde podría llegar.

—Esta discusión es absurda —dijo la reina—. No tenemos por qué temer a Golden Plaza. Digo más, deben cuidarse de lo que hacen. Nosotros somos la sangre y las arterias de Metropol. Podemos hundir los mercados, devaluar sus negocios. Somos capaces de eso y más. Somos los Venetti.

Entonces Carinne supo por qué ella estaba allí, en cuerpo presente, escuchando todo aquello. Con los dedos hacía girar su anillo sobre la madera, pero su mente ya aclaraba ciertas cosas. «Los Venetti te invitan a sus reuniones —pensó—, te hacen formar parte de ellos, para hacerte ver que, si no estás con ellos, no tienes esperanza. Como le pasa a Lyl: o eres un Venetti más, o eres un Venetti menos».

—De ningún modo —intervino Aurion, encarándose a la reina—. Podríamos especular para hacer caer a uno o a dos, pero no a todos. Todo Golden Plaza junto es un verdadero peligro. Estoy de acuerdo con mi hermano, hay que intentar estrechar lazos de nuevo.

—Tiene razón —dijo Erebron, volviendo a golpetear con los dedos en la mesa—. Y nuestro principal objetivo es Leopold Garmade. Sin embargo, no acepta… ninguna de las propuestas que le hacemos.

El asesor, que había permanecido en silencio todo el tiempo, carraspeó.

—Agradezco a nuestro honorable y magnánimo rey el comentario, porque esto nos lleva al siguiente punto: la regencia de Lacunia. Tenemos algunos…

—Nos la quedaremos nosotros —interrumpió Erebron, de nuevo, sin mirarle siquiera. Como si le molestara la presencia de tanto consejero—. Imperialis regentará Lacunia.

La mesa se llenó de voces. Lili parecía susurrarle algo histérica a Dunil, que trataba de excusarse de algún modo. Danella hacía algunos comentarios por lo bajo a Aurion, mientras Ygion miraba a un lado y a otro, Barin a ninguno en particular y Lerey trataba de poner la oreja en la discusión entre su hermano pequeño y la mujer de éste.

—Eso decidimos anoche, antes de acostarnos —informó Eritrea, con gesto seguro—. Venimos a ver qué os parece.

Carinne sabía que Danella y Aurion tenían a su propio candidato, un tal Francis Sorpy, con el que habían compartido una velada con el interés de primer plato y la especulación de segundo. Y también sabía que los reyes apostaban por Leopold Garmade pero, de repente, todo parecía haber cambiado.

—Nos parece estupendo —dijo Danella.

—Pues a mí no —intervino Lili—. ¿A quién se le ocurre? Golden Plaza nunca os perdonará esto. Os habéis rendido demasiado fácilmente, no creo que…

El asesor volvió a aclararse la garganta y tapó la voz de la mujer.

—Bueno, siguiente punto. El tema de la huelga de las plantas de…

—¡Estoy hablando! —exclamó Lili, que se levantó del sitio, bastante encendida—. Erebron, hablo en serio, no podemos tomarnos todo tan a la ligera. Hay una realidad allí afuera, el pueblo pasa hambre, Gommirath ya no existe y…

—Señorita —interrumpió el asesor—, ¿quiere hacer el favor de sentarse y respetar los puntos del…?

—¿Y tú te quieres callar de una vez? —le increpó Lili, echa un obelisco. «Ahora entiendo por qué va a clases de yoga». El asesor miró al rey, que asintió hacia él y entonces calló definitivamente—. Insisto, el gobierno trata de mostrar algo que no es real. Los ciudadanos de Metropol están confundidos por tanto cambio: los Balaeri caen, Gommirath y Claune Menner también, los Boffimar mueren abrasados… Tienen miedo. Miedo de ser los siguientes.

Erebron la observó, con los dedos entrelazados. Luego los bajó.

—Se me conoce por mi indulgencia, y haré uso de ella hoy aquí. Lilian, te he querido como a una hija. Eres sangre de mi sangre, de hecho. Eres una Venetti. Mi abuelo y tu bisabuelo eran hermanos. —Tomó aire—. Pero en estos instantes me estás llamando falso, y mentiroso. ¿Crees que no me preocupan los problemas de la clase llana?

—Si es así, demuéstralo —insistió ella—. Pacta con Golden Plaza y ayuda a los ciudadanos. Y di la verdad. ¡Di la verdad!

—¡Cállate, mujer! —le espetó Dunil, alzando el brazo hacia ella.

Lilian miró a su esposo, con el ceño fruncido, y acto seguido empujó la silla con la pierna y salió de la habitación a toda velocidad. Carinne la vio irse, haciendo volar su cabellera castaña a través de la puerta y dejando un silencio intencionado tras de sí. Muy intencionado. Su marcha había sido el punto final de su intervención.

Dunil inspiró fuerte.

—Demasiado se debate hoy en día. —Miró a su padre, y luego a su madre, la reina, que tenía los párpados a medio bajar—. Y estaréis de acuerdo conmigo, sin duda. Habría que tomar decisiones directas, y dejar de preguntar tanto a los demás su opinión. —Miró a los asesores, que lo observaban consternados—. Así las cosas se resolverían, y mucho más rápido. Seríamos más eficientes.

Otro silencio. Barin tosió muy fuerte. Luego el asesor que llevaba los puntos volvió la vista hacia abajo.

—En fin, como decía. En este punto hablaremos de la huelga en las plantas de procesado de basuras. Los trabajadores han hecho un cinturón humano y no se mueven de allí. Están… bueno, están sentados en el suelo.

Eritrea bufó.

—En el suelo… luego pedirán salarios dignos, cuando ellos no lo son. ¿Por qué no están trabajando?

—Piden mejoras en las condiciones laborales, y subidas de sueldos. Son funcionarios, así que eso compete a…

—A la corona, sí —intervino el rey Erebron, otra vez—. Pero no hay dinero. Llevamos meses subvencionando a las compañías de Via Serenis por el cierre de sus locales. Esos señores tendrán que esperar.

Danella alzó el periódico, dejando ver con claridad su portada.

—En el Imperia Diary hablan de la huelga como algo resuelto.

—Eso es por el bien de la corona —aclaró otro de los asesores, uno delgaducho que no había dicho nada hasta ese momento—. Ya saben, sus señorías: si el pueblo está tranquilo, Metropol está tranquilo.

—Ya veo —dijo Danella, medio sonriente—. Desde luego, si Lilian estuviera aquí reventaría al ver tal sarta de mentiras.

Algunas risas flojas. Aurion no las compartió.

—Las plantas de procesado de basuras generan electricidad —dijo éste, tras callarse el resto—. Sin ellas, podemos tener problemas energéticos graves.

—Grancannon sigue funcionando, tío —informó Dunil—. Esos problemas de los que hablas serán como mucho a medio plazo. Tenemos tiempo para resolver esa huelga y ver si podemos negociar con esos patanes.

Aurion se incorporó en su silla, haciendo mover ligeramente las ruedas.

—Grancannon… ¿cuál es la situación actual de la presa?

Carinne abrió los ojos y miró a su suegro. No era la primera vez que lo veía interesado en Grancannon, y tal vez ella era la única presente capaz de suponer un por qué. Sus ojos rojos, su ceño fruncido, su tatuaje en la barbilla… Todo en su rostro decía algo. No le interesaban las compuertas, o los generadores. Había algo más.

Recordaba las palabras de su propio padre. Habían pasado cuatro años.

—Los ojos curiosos son ojos peligrosos. —Lo recordaba en su cama, acostado, empezando a padecer la enfermedad que lo había acabado matando—. Recuerda siempre esto, hija: un pueblo ignorante es un pueblo feliz. No deben buscar en Grancannon lo que no desean encontrar. No desean saberlo, pero ellos de eso no tienen ni idea. Aléjalos de allí. Aléjalos a todos.

—¿Qué hay, papá? —había preguntado Carinne—. ¿Qué hay en Grancannon?

—Nadie lo sabe, hija mía. Nadie lo sabe.

Pero ella lo recordaba también. Recordaba la explosión que se había llevado al hermano mayor de Ray, varios años antes de aquella conversación, y estaba convencida de que no eran hechos aislados. Y, viendo el interés de Aurion Venetti, sabía que él sospechaba lo mismo. O, tal vez, supiese más cosas de las que decía conocer.

Y la noche del Lunes Negro, al descubrir que su tía, Claune Menner, había ordenado la evacuación de todos los posibles en la central, supo enseguida que, cual fuera el secreto que su padre en vida siempre había querido proteger, se había expuesto completamente a un peligro inminente.

—Sigue funcionando —respondió Dunil—. Todo sigue igual que siempre.

—¿Y los sectores de la presa? —siguió preguntando Aurion—. ¿Siguen cerrados?

—Por supuesto. O al menos, hasta donde yo sé, es peligroso poner a gente a trabajar allí de nuevo, por si algo en el sistema vuelve a fallar. Bastante tenemos ya con lo que tenemos, ¿no?

El asesor de siempre pasó una hoja del montón a un lado. Parecía tener prisa por irse de allí.

—Bien, el siguiente punto a tratar es sobre la vacante de archisanador de Metropol.

—¿Vacante? —preguntó Carinne, sin pensarlo, dejando el anillo de boda de golpe sobre la mesa. Era la primera vez que hablaba en toda la reunión, y había sido por puro impulso.

—En efecto —respondió Erebron—. Tu querido Ray Palax ha decidido renunciar al cargo, así que tendremos que buscar a otro. Tal vez uno de los médicos que tenemos en Imperialis sea apto para el puesto.

—Los archisanadores de Metropol casi siempre han sido de la familia Palax —dijo Aurion.

—Tú lo has dicho, casi siempre —replicó el rey—. El maestro de Ray fue un tal Phyon, según me han comentado por aquí. —Miró a sus asesores y todos asintieron enérgicamente con la cabeza—. Eso demuestra que puede haber excepciones.

En ese momento se abrieron las puertas de nuevo. El recién llegado lucía mostacho y pelo engominado negro: Adolf Kernat. Demasiado había tardado, pero aquello no parecía importarle. Al acercarse a la mesa le guiñó un ojo a Ygion, y se sentó junto a Lerey sin mirarla siquiera. Ella, sin embargo, no le quitó la vista de encima. Parecía bastante molesta.

—Disculpad mi tardanza —fue lo único que dijo el yerno del rey.

No obstante, eran escasos los puntos que quedaban por tratar: asuntos de las comarcas, algún incidente en Ciudad Arrabal y poco más. Cuando todo hubo terminado, los Venetti al completo se levantaron y fueron abandonando la sala. Los asesores se quedaron adulando a Erebron hasta que éste los despachó a todos con cansancio.

Fue ya en el pasillo cuando Carinne vio que algo le faltaba: la alianza de boda no estaba en su dedo. Con temor a decirle nada a Ygion, que caminaba a su lado, le pidió que la aguardara allí, que algo se le había olvidado. Le tenía tanta rabia a aquel anillo que ni se había dado cuenta de que se había quedado sobre la mesa.

Entonces, al llegar a la puerta, escuchó unas voces. Y las reconoció: dos de los Venetti no se habían marchado todavía. Sus timbres graves y seniles los delataban, y sus murmullos no lo eran lo suficiente como para ocultar lo que decían.

—Hoy ha vuelto a preguntar por sus hijos —decía Aurion, en tono neutro—. No quiere creer que estén muertos. No cambia de idea.

—Hacedla callar. —Erebron parecía realmente molesto—. Y si no se tranquiliza, se quedará para siempre en las cámaras herméticas, puerta con puerta con su hermano. Hasta que se pudra.

En ese momento callaron, y Carinne no supo si sería más arriesgado entrar a por el anillo o esperar en la puerta hasta que salieran. Su corazón latía a toda velocidad. Los Venetti eran más peligrosos cuando conspiraban en soledad.

—De todos modos, no todo son malas noticias, hermano —dijo el rey—. Creo tener un informador que puede decirme exactamente dónde se encuentra la nueva base del Plan Omega. Esta vez, actuaremos nosotros.

Cuando salieron, no se encontraron con Carinne Balaeri en la puerta. Ella se asomaba tras una esquina, en una zona sombría del pasillo, con las luces apagadas. Esperando. Odiaba aquel anillo, pero por su bien debía recuperarlo.

Esa noche se despidió de su esposo con un beso en la mejilla y ambos se fueron a dormir, cada uno mirando en direcciones opuestas. Tal vez Ygion lo consiguiera, pero no Carinne. Su mente no conseguía vaciarse. No se trataba de las conversaciones secretas de Aurion y el rey, ni de Grancannon, ni de Golden Plaza, ni de los Caras Rojas. Todo eso se lo dejaba a los Venetti y a su forma de hacer gobierno. Ella ya no era reina, pero seguía siendo mujer.

Las luces vivas, blancas y chirriantes de la clínica permanecían en su retina como si hubiesen pasado escasas horas. La voz de Ray, tal y como la recordaba, seguía trasparente, clara, demasiado certera para su gusto. Demasiado sincera.

—Enhorabuena: es un niño.

GREBB BOFFIMAR VII

De nuevo el sonido metálico de las pisadas sobre las escaleras. Aquella vez había tardado un poco más de lo esperado, y Grebon sabía que eso a Oasis la inquietaba. No terminaba de fiarse de Alexis.

El chico pelirrojo apareció con un par de bolsas repletas de pan y frutas, junto con una tercera llena de latas en conserva. Las dejó con brusquedad en el suelo, como si de esa forma quisiera decir que pesaban horriblemente. Era un esfuerzo multiplicado por tres, teniendo en cuenta que se había pasado semanas maniatado y sin poder moverse. Que encima les ayudara era razón suficiente para que Oasis depositara en Alexis su confianza, pero la joven no lo tenía tan claro.

—Muchas gracias —dijo Finisterre, cogiendo las tres bolsas con una mano y sin apartar la vista de él—. Ahora siéntate allí.

Tras señalar un rincón lleno de embalajes, se volvió hacia Grebb y le entregó una de las bolsas para que guardara en su sitio lo que había dentro. El muchacho no pudo evitar mirar a Alexis con cierta aflicción. Les estaba salvando la vida. De no ser por él, se morirían de hambre, o habrían tenido que irse de allí con la investigación a medias. La comida que Ray había traído no había sido suficiente y tarde o temprano entraron en escasez. Y las decisiones difíciles llegaron.

—Te soltaremos —dijo Oasis en esa ocasión. Le había sonado la barriga dieciséis veces seguidas. No tenía alternativa—. Pero tienes que traernos comida. Si no lo haces, ten en cuenta que nos has contado tu vida. Te buscaré y te arrancaré las tripas.

—Descuida, quiero hacerlo —confesó Alexis, al que ya no parecían atemorizarle las amenazas bizarras de Finisterre—. Pero ¿por qué yo?

—Porque trabajas o trabajaste en Grancannon. Porque sabes dónde hay que buscar. Porque a ti te conocen, y a nosotros no. Porque a nosotros nos buscan, y a ti no. Porque si te encuentran, te pondrán a trabajar de nuevo en la puerta, y no se me ocurre un mejor sitio en el que debas estar. —Oasis lo miraba fijamente con su ojo gris—. ¿Te parecen suficientes razones?

Tuvieron suerte. El idiota al que habían puesto de turno de noche para vigilar la entrada al sector siete se dormía en los laureles, así que Alexis podía entrar y salir sin ser visto. Los pronósticos de Oasis no se cumplieron: nadie vio al pelirrojo en ningún momento. Seguro que hasta él mismo lo agradecía.

Había pasado más de un mes desde que Ray Palax se había marchado. Cada día, el temor de que una escuadra de soldados Venetti pudiera entrar por el techo estaba presente en los corazones de todos. El archisanador podría haber hablado, las probabilidades eran muy altas. Si todavía no había ocurrido era o bien porque no había confesado, o bien porque no los habían conseguido encontrar, o bien porque Palax estaba muerto.

Las luces de la pantalla brillaban las veinticuatro horas del día. Decenas de miles de vidas las empujaban de un lado a otro por todo el plano de Metropol. Grebb podía distinguir Lacunia, una porción casi desierta de tecnología, y la comparaba con el enjambre de la ciudad, llena de vehículos. Las Vias estaban atestadas. Cada mañana, el Mercado Capital fulguraba tanto que los despertaba a todos. Y cuando el Aro Magno se vaciaba de lucecitas, significaba que fuera se había hecho de noche.

Una de aquellas noches, Oasis se acercó a la pantalla y la señaló con el dedo.

—¿Veis esa calle? Me hubiese gustado verla aquí hace unos meses. Me hubiese gustado verla como la veía mi hermano.

—¿Es Via Serenis? —preguntó Grebon.

—Me encantaba ese lugar. Por eso fuimos aquella vez, chaval. Quería pasar una noche más tras aquellos letreros, entre los neones que tan felices hacían a las personas, a mí. Todo el mundo encontraba algo allí, un mundo al que escapar. Seguro que la habríamos visto brillante desde aquí. Mientras Metropol se apagaba, Via Serenis se tenía que encender. Todo el mundo iba allí. Todo el mundo.

¿Aquello era una lágrima? Grebb no se atrevió a preguntarle nada, estimaba demasiado su propia vida.

Se encontraban completamente estancados. La euforia de haber conseguido acceder al terminal se había disipado en pocos días. No sabían usarlo. No eran Nostradamus Palax, o Nikolao, o como se llamase. Ni tampoco eran Ferran Finisterre. No eran nadie, o al menos Grebb no se sentía digno de estar allí, observando tanta información sin saber cómo leerla. ¿De qué les servía ver despertar cada día a las gentes de Metropol, contemplar sus deslizadores moverse y llevarlos a donde querían ir? La voluntad del grupo se derrumbaba, y el peligro que corría Alexis cada vez que salía fuera para sustentarlo era, con el paso de los días, mayor.

Una de esas mañanas, la del cumpleaños de Grebb, estaban todos dándose un pequeño banquete cuando a Alexis se le ocurrió una idea.

—Creo que ya sé por qué se mueven los muros interiores —dijo.

Cuando pensaba cosas inteligentes, el pelo se le encendía hasta un naranja intenso. Verlo, o imaginarlo, provocaba risas sutiles en Grebon.

—Sorpréndenos —se mofó Oasis mientras le daba un mordisco a un pedazo de pizza fría.

—El muro necesita energía para los círculos amarillos, ¿no? De alguna forma, los semicírculos que forman la pared interior han cogido una inercia perpetua que los hace girar, y así recoger energía. O quizás sea por una razón sísmica. Si el muro estuviese pegado al suelo estaría sujeto a los temblores de la tierra y eso pondría en peligro la estructura.

Oasis tragó.

—Eres inteligente, tío, pero ya te digo yo que no. El muro es indestructible. Cristoph me contó un día que, en los primeros años del Plan, intentaron taladrarlo. No se hizo ningún rasguño.

—¿Cómo puede ser posible?

—¡Y a mí que me cuentas!

Cuando terminaron de comer, Oasis se levantó y fue a buscar entre unas cajas. Grebb la siguió con la mirada, con curiosidad. Al cabo de unos segundos, Finisterre se dio la vuelta con algo entre las manos, y volvió junto al grupo. Estaba sonriendo. Al muchacho no sé qué le sorprendió más, si su inusual sonrisa afable o la tarta que llevaba consigo.

—Feliz cumpleaños, chaval —dijo.

—¿Qué? ¿Cómo? —Grebon no daba crédito.

—Anoche, mientras todos dormíais. Era un riesgo que tenía que correr, pero desde hace unas semanas he decidido que me importas. Y ésta es una prueba.

—¿Por qué no me lo pediste a mí? —quiso saber Alexis—. Es muy peligroso que salgáis fuera, ya lo sabéis…

—Porque eres un puto bocazas —le espetó Oasis—, y esto es una sorpresa para mi amigo Grebb.

Era de chocolate con almendras. Mientras la saboreaba, el joven recordó las bayas amarillas y rojizas de cacao que había visto en uno de los invernaderos de Terra Domina, y se preguntó si esa deliciosa tarta había salido de una de aquellas plantas tan raras.

Esa misma tarde, todos estaban tan empachados que no podían ni seguir mirando los mapas, los papeles, los documentos ni el terminal. Oasis roncaba, y Grebb y Falise se dedicaban a recoger los restos de la comida. Entonces Alexis se acercó a ellos.

—Dejad, que os ayudo —dijo.

Pero prácticamente habían terminado. Cuando se sentaron, Grebon advirtió que el pelirrojo estaba más cerca de Falise que de costumbre. Los estuvo observando unos instantes: Alexis la miraba, como si la analizara, mientras que la chica ojeaba unas cartas que había encontrado sobre la mesa. Sin duda, estaba incómoda. Grebb lo sabía, porque la muchacha ya había leído esas cartas varias veces.

—¿Qué lees? —le preguntó el pelirrojo.

Ella no le miró, pero no parecía enojada en absoluto. Además, tampoco le iba a responder. Por otro lado, sus ojos azules respiraban miedo, no odio. Aquello le afectaba más de lo normal. Y, evidentemente, no era por las cartas.

—No hace falta que contestes —continuó Alexis, medio sonriendo—. No quiero pedirte imposibles.

Fue a tocarle el brazo, pero deprisa ella lo apartó. Las cartas se arrugaron con el impulso.

—Vaya, vaya —dijo la voz de Oasis desde detrás de una mesa. Estaba despierta—. Te lo acaban de dejar claro, zanahoria.

Finisterre soltó una carcajada y Alexis la miró. Se estaba poniendo tan colorado como su pelo. Pero aquello era normal; lo que no era lógico era la actitud de Falise. Su rostro, su gesto: estaba horrorizada. La horrorizaba que la hubiesen intentado tocar.

«No. La horroriza que la toque un hombre.»

Grebb se levantó y se acercó a ella. Todavía no era un adulto como para producirle ese miedo, y además eran amigos. Efectivamente, no se apartó de él.

—¿Estás bien? —le preguntó a Falise.

Ella le dirigió una mirada helada. Luego hizo ademán de echar un vistazo hacia donde se encontraba Alexis, y acto seguido apartó su cara de nuevo.

—¿Qué coño haces todavía ahí? —exclamó Oasis, que permanecía en su rincón—. ¡Aléjate de ella, imbécil!

El pelirrojo se levantó de un brinco y dio unos pasos hacia atrás. Finisterre finalmente se levantó y fue hacia donde estaban Grebb y Falise. Se agachó y cogió entre sus manos el brazo de la chica, que no parecía querer mirar a nadie. Estaba… avergonzada. Sus ojos se perdían en la oscuridad de los recovecos, en las sombras, diciendo “no quiero estar aquí”. No se atrevía a mirarles a ellos.

—¿Quién? —preguntó Oasis. Todavía la sostenía del brazo—. ¿Alguno de esos ricos idiotas de Golden Plaza? ¿O uno de los Venetti?

Falise negó con la cabeza. Grebb comprobó que sus ojos se llenaban poco a poco de agua, pero no cambiaban de ángulo.

Oasis suspiró.

—¿Uno de los guardias Venetti? —Otra negación—. ¿Un soldado de Torre Metropol? —Otra—. ¿Un funcionario de Imperialis? —Otra—. Mmmm… ¿el archisanador Ray? —preguntó con voz y gesto de asco, pero recibió otra negación más. 

Entonces llegó el silencio. Todos estaban inmóviles, bañados por la luz escasa de los flexos del techo y los deslizadores de la pantalla del terminal. Alexis permanecía de pie, mirándolos, con respiración pesada. Oasis, saltaba a la vista, estaba frustrada al no poder penetrar en la mente de Falise y descubrir lo que le pasaba. Porque algo le pasaba. Si la chica no quisiera decírselo a nadie, se habría levantado y habría ido a hacer otra cosa. Si permanecía allí, sentada en el suelo, rodeada y observada por todos los demás, era porque quería contarles la verdad.

Oasis frunció el ceño y tragó saliva.

—No… fue… fue un Balaeri.

Falise la miró. Eso era una afirmación, sin duda. No tenía voz, no tenía palabras, así que no le quedaba más remedio que asentir con la mirada. Grebb se llevó una mano a la boca. Entonces lo entendió todo.

—No… no puede ser… —dijo el muchacho en voz alta.

Sin embargo, Oasis, por una vez en su vida, no dijo nada. Sólo cerró los ojos, se levantó de nuevo y se sentó delante del terminal. Allí estuvo el resto de la tarde, y nadie la vio acostarse.

Al día siguiente, Grebb la encontró mirando los dibujos de la pared. Estaba despeinada, con la coleta sin hacer y bastante concentrada. Al principio el joven no estaba seguro de si debía molestarla o no.

Luego se acercó a ella.

—¿Qué haces?

Ella ni siquiera le miró, pero tomó aire.

—Sacando conclusiones.

—¿Qué clase de conclusiones?

—Esto que tenemos aquí delante, ¿qué crees que son?

Grebb observó las imágenes. Las había visto ya cientos de veces, prácticamente se las conocía de memoria. Pero, aun así, le seguían inquietando. Eran tan reales…

—Tal vez lo fueran —le había insinuado su padre, la noche en la que le había contado todo y había condenado a su propia familia con tan sólo unas palabras.

Echó un vistazo al puente de torres rojas, y a las montañas blancas, y al cervatillo gordo con otro cervatillo en su tripa. Eran tan extrañas… que no tenían ninguna coherencia. No encajaban con nada.

Grebon se encogió de hombros.

—La verdad es que no tengo ni idea.

Oasis alzó la vista y miró a los triángulos gigantes del desierto.

—Yo creo estar segura.

—¿Ah, sí?

—Sí. Esto no son dibujos, son fotografías. Son lugares del exterior. Ahora lo tengo claro.

—¿Cómo es que lo tienes tan claro?

Oasis lo miró con un atisbo de sonrisa en el rostro y le revolvió el pelo con la mano. Grebb se apartó de su mano con gesto hosco.

—Porque tiene sentido. Sólo conocemos lo que vemos aquí dentro, y por lo tanto creemos que sólo existe eso, que no hay nada más. ¿No te parece absurdo? Nos creemos el centro del mundo, cuando allí afuera hay mucho más. Y aquí tenemos la prueba. Alguien dejó todo esto aquí para explicárnoslo.

No sabía por qué, pero aquella chica tenía razón. Debía tenerla. No había encontrado una mejor explicación para aquellas imágenes. Era cierto, y no podía negárselo a sí mismo. Era lo que creía, y al mismo tiempo era lo que quería creer.

En la pantalla del terminal, el muro continuaba dando vueltas. Los vehículos se seguían moviendo, saliendo del Mercado Capital y disipando todo el ajetreo matutino. En Ciudad Arrabal se estaban concentrando unos cuantos, tal vez los cuerpos policiales tratando de disolver alguna revuelta. Golden Plaza, Terra Domina, el Aro Magno… todo estaba lleno de lucecitas. Cientos de miles de personas moviéndose de un lado para otro, siguiendo sus vidas, conformes con lo que tenían y con lo que conocían. Para la gran mayoría de ellos no existía nada más. Seguían y confiaban en las palabras de los reyes que durante generaciones se habían ido sucediendo, afirmando que los muros estaban allí para protegerlos, que lo Desconocido era un lugar negro y agreste, peligroso. En esos momentos, Grebb lo dudaba. Lo dudaba más que nunca.

«Si esas fotografías son reales, alguien tiene que haber construido ese puente, y esos triángulos. Allí fuera hay gente, como nosotros.»

—Dime, Grebb —dijo Oasis. Falise, ella y él estaban delante de la pantalla. Alexis había salido a buscar más comida—: ¿quién crees que los controla?

—¿Los muros?

—Sí.

No lo había pensado. Tampoco le había preocupado. Nunca se había acercado a los círculos amarillos, ni terminaba de comprender exactamente cómo funcionaban.

—¿Los… los reyes de Imperialis?

—Eso creía mi padre, sí. Que los Balaeri controlaban el gran muro que nos tiene aquí presos. —Oasis miró a Falise, que por su gesto pareció sentirse intimidada. Luego se volvió de nuevo hacia el terminal—. Pero Cristoph pensaba lo contrario, que eran dos cosas distintas. Y yo estoy de acuerdo con él: nadie puede controlar los muros. Ahora lo tengo realmente claro. Están automatizados, todo es un algoritmo continuo. Este ordenador nos muestra cómo el sistema cuida que los vehículos, o cualquier tipo de aparato, se mantengan alejados del borde exterior. Sin embargo, no creo que este ordenador sea el sistema propiamente dicho, ni que nos pudiera permitir parar el proceso. Sólo nos lo muestra, pero no se puede parar. Nadie puede pararlo.

A la mañana siguiente, cuando se despertaron, se dieron cuenta de que faltaba alguien.

—Es Alexis —dijo Grebb, todavía somnoliento—. No ha vuelto.

Oasis se enfureció tanto que estuvo a punto de lanzar una mesa contra el terminal, pero el muchacho la detuvo. Si el vigía pelirrojo se había quedado allí arriba, en Grancannon, podía ser por muchas razones y no debían precipitarse a la hora de deducir.

Al llegar la noche, y la noche se veía llegar por los cambios en las lucecitas del terminal, un sonido sordo contra el metal de las escaleras les llamó la atención a todos. Cuando una figura descendió desde el techo y la luz de los flexos chocó con el cabello anaranjado, supieron que era Alexis.

Antes de que Oasis se le lanzara encima, el chico levantó las palmas de las manos hacia adelante, como si eso pudiera contenerla.

—¡Espera, puedo explicarlo!

—¡Te doy treinta segundos! —exclamó ella—. Mientras tanto, iré pensando qué parte del cuerpo te voy a partir.

—¡Me encontraron! —Alexis casi suplicaba. ¿Tanto miedo inspiraba Oasis? Grebb trataba de contener la risa, pero al mismo tiempo se sentía intrigado—. Intenté hacer el recorrido de siempre, pero unos trabajadores, que yo mismo conocía, me vieron y me delataron. Tuve que fingir que había estado de baja todo este tiempo, aunque no figuraba en mi expediente. No sé cómo, pero vuelvo a trabajar. Han echado al que me sustituía.

—¿El que se dormía? Vaya un logro.

Alexis rio con timidez.

—El caso es que… bueno… no podré venir salvo por las noches, cuando esté de servicio y pueda pasarme por aquí. Tranquilos, os seguiré trayendo comida. Me será más fácil, de hecho.

Una de esas noches, mientras Oasis, Alexis y Grebb jugaban con unas cartas que el pelirrojo había traído, Falise hizo un ruido con la boca. Todos se giraron y vieron que señalaba con el dedo a la pantalla, al muro, a la parte superior del círculo. Grebon se levantó y fue hacia el terminal, intentando mirar fijamente hacia aquellos píxeles sin quedarse ciego.

Entonces lo vio.

—Falta un punto en el dibujo —dijo.

Oasis se acercó por detrás y se apoyó en el hombro del joven.

—Joder, es verdad, y ahí otro. —Señaló con el dedo hacia la pantalla.

Grebb tragó saliva. Se trataba de los dos círculos inmóviles que formaban los muros y que protegían entre ellos el tercer muro móvil. Una pequeña brecha, insignificante, tal vez un error de la pantalla, provocaba una mella en el interior. Y, tal y como se había percatado Oasis, también en el exterior, un poco más a la izquierda.

—Esto es muy interesante —dijo Alexis, detrás de ellos—. Es como si todos los trazos del mapa fueran flujos de energía: los deslizadores, los muros, las Vias con el metrorraíl, todo… y ése se hubiera interrumpido justo en esos dos puntos. Por eso este lugar está en Grancannon, porque necesita los datos de la energía que recorre todo Metropol.

—Quieres decir que… —empezó a decir Oasis, girándose hacia él.

—Quiero decir que algo ha roto los muros justo por ahí. La energía que conecta los círculos amarillos se detiene en esos dos puntos, si es cierto que también hay círculos amarillos por fuera. Tal vez haya, una… una…

—Una brecha —terminó Grebb—. Una brecha en el muro. Lo que el doctor Palax buscaba.

—¿Y eso cómo puede ser? ¡Alguien tendría que haberla visto! —preguntó Oasis.

—No necesariamente. —Alexis se apoyó sobre el terminal, junto a ellos, para mirar más de cerca—. ¿Sabes qué lugar es ése, al Norte? Eso es el Desierto del Fracaso. La arena puede haber enterrado el agujero. Pero ya lo dijiste el otro día, el muro es indestructible. La única explicación que le encuentro es un seísmo, que lo haya resquebrajado desde abajo, desde el interior de la tierra.

—Desde el interior de la tierra… —reflexionó Grebb. De pequeño había vivido un par de terremotos leves, pero no se imaginaba que el muro hubiera podido ceder ante ellos. Tal vez no fuera una estructura tan perfecta. Tal vez tuviera defectos. Y acababan de dar con dos de ellos—. Entonces, por ahí se puede salir. ¡Podemos salir!

—Efectivamente. Los semicírculos interiores se mueven, pero entre sus extremos hay un pequeño espacio, dos para ser exactos, uno a cada lado. Tal vez para prevenir la dilatación de la tierra, como ya os comenté. Calculo que, cada pocos días, ese hueco se alinea con la brecha interior, y segundos después con la exterior, tras seguir la rotación de los muros hacia la izquierda. Alguien lo suficientemente ágil podría salir, de esa manera, pero no volver a entrar, porque de esa forma tendría que andar durante días alrededor de toda la circunferencia, entre los dos muros, para poder cruzar de nuevo la brecha interior. Y sin parar, porque el semicírculo estaría empujándole todo el tiempo.

Oasis inspiró y se colocó las manos en las caderas. Tenía el ojo bien abierto, pero la fuerte luz de la pantalla la obligaba a parpadear bastante.

—Si lo que dices es cierto, esto es muy fuerte. Si tanto los Venetti, como los Balaeri, como cualquiera de los poderosos no querían saber qué se escondía en Grancannon, era simplemente porque temían la posibilidad de cambiar su idea respecto al sistema. Temían llegar a querer enfrentarse a él. —Dio unos pasos hacia atrás—. El sistema no es perfecto, al fin y al cabo. El sistema tiene… una brecha.

AGMELION FINISTERRE VIII

Todavía no terminaba de creerse los pasos que estaba dando. No acababa de imaginarse a dónde le conducían, si era bueno, si era malo, o si simplemente era un gran error. O un increíble acierto. Tal vez la decisión más importante de su vida.

Hyana Boffimar le seguía el ritmo, a su lado, sujetando su muñeca de pana. Llevaba siendo su única compañía las últimas seis horas, y lo agradecía. No quería estar con nadie más, ni con esos desconfiados de la cúpula, ni con el resto de sus hombres, ni con nadie. Ni con los vivos, ni con los muertos. Sólo con aquella niña. Le transmitía paz.

—¿Alguna vez te has preguntado qué son los muros? —le preguntó a la muchacha, mientras ambos seguían caminando.

—¿El fin del mundo? —propuso ella.

—¿Lo has comprobado?

—Lo cierto… es que no.

—Entonces, ¿cómo estás tan segura?

Hyana no contestó, pero Aggy creyó verla sonreír. Algo en ella le recordaba a Oasis, ese deseo de debatir la realidad, de romperla, de abrirla y ver qué era al fin y al cabo. Su hermana, donde quiera que estuviese, seguiría siendo ella misma. Seguiría siendo “Lady” Oasis Finisterre, pese a lo que la gente dijera o hiciese. Debía estar seguro de lo que era, de lo que siempre había sido. Tal y como Hyana parecía demostrar, aunque todavía le quedara mucho camino por recorrer.

—Nosotros quisimos verlo —continuó Agmelion, mientras saludaba seriamente con la cabeza a los compañeros que pasaban por su lado—. Y no, no hablo de mí. Por aquel entonces yo ni siquiera existía. Fue mi padre, y Cristoph, aunque tú no los has conocido. Eran grandes hombres.

—¿Cómo lo hicieron?

—¿Que cómo lo trataron de hacer? —fue él el que sonrió entonces—. Usaron explosivos, y taladros, y todo tipo de aparatos, para abrir un agujero a través de él. No pudieron. Muchos fueron detenidos, entre ellos un primo de mi padre. Nosotros sufrimos nuestras bajas, mientras que el muro…

—¿Nada?

—Nada, ni un rasguño. Tal vez sea el final del mundo, y no se nos esté permitido ir más allá.

—Entonces… los pájaros…

Agmelion se giró hacia ella, frenando, y se arrodilló, cogiéndole los brazos. Tenía quince años, y no era tan bajita como para quedar por debajo de él.

—Eso es. Los pájaros. Ellos van y vuelven. ¿Y sabes por qué?

—¿Porque vuelan?

—Porque vuelan.

Abrieron las puertas del hangar, y el ruido perforo sus oídos. La Centella se alzaba, inmensa, gloriosa, reflejando las luces de los flexos. Los andamios, que ya empezaban a desmontarse, la cubrían como una armadura de hierro, como una prisión, como una jaula de pájaros. Decenas de mujeres y hombres subían y bajaban por ellos, o se encaramaban frente a ordenadores y comparaban cientos de variables. Innumerables conversaciones tenían lugar al mismo tiempo; incontables mentes pensantes se enfrascaban en cuentas, diseños, trayectorias y predicciones.

Aquel día volarían.

—Creímos que el muro era piedra —dijo Aggy, que se había detenido. Hyana también, a su lado—. Pero nos equivocamos. En parte, al menos. Un revestimiento muy resistente lo cubre. Ni siquiera pudieron extraer una muestra para analizarlo y averiguar qué era. —Tragó saliva—. No vieron conveniente volver a intentar romperlo, y entonces construyeron esto.

—¿Alguna vez lo llegaron a usar?

—No. Angust Balaeri subió al trono y las fuertes represiones les hicieron abandonar el Bastión Omega para que jamás lo descubrieran. Por eso debo continuar el legado de mi padre. Es lo que él siempre habría querido.

El hangar estaba cerrado. Una gran poterna de hierro lo ocultaba del exterior, pintada de tierra y piedra por fuera, para aislar el ruido de las obras y evitar así ser descubiertos. A pesar de todos los impedimentos y de las incansables búsquedas por parte de la ley, el Plan seguía siendo un secreto escondido. Y en el fondo, Aggy sabía que había sido en parte gracias a su madre, a su labor en Torre Metropol, y a su deseo de salvaguardar todo aquello por lo que había luchado. Tal vez tuviera que estarle agradecido, al fin y al cabo.

Miró a sus compañeros. Algunos se habían percatado de su entrada, otros no, y otros incluso lo ignoraban. No importaba. Un líder debía saber ser objeto de odio, y pensar con diligencia. Además, los estaba exponiendo al peligro. Los Balaeri ya no reinaban, y los Venetti habían demostrado ser mucho más tiranos. Si los encontraban, no los arrestarían: si los encontraban, los matarían. Todos lo sabían, y a pesar de ello seguían allí codo con codo, junto a él, para terminar lo que habían empezado. No tenía nada que achacarles.

Agmelion e Hyana se sentaron en unas sillas. A lo lejos, Paris Parner le saludó con la cabeza mientras hablaba con una compañera de la cúpula. Él le devolvió el saludo, con el ceño a medio fruncir.

—¿No es muy arriesgado? —preguntó la joven.

—Lo es. Es una misión suicida —contestó Aggy—. Pero alguna vez teníamos que hacerlo. Sólo así podremos saber lo que hay allí. Dudo que sea peligroso. Si lo fuera, ya habría entrado por sí solo.

—¿Y si no hay nada?

Él la miró, con gesto confiado.

—Lo hay. —Miró hacia la Centella, y se levantó—. Allí afuera hay gente. Hablan, como nosotros, se comunican. Envían señales. Están vivos.

Empezó a caminar hacia la nave, lentamente, dejando atrás a Hyana en su silla. Vio a un chico andar hacia él, enfrente, a la misma velocidad, recto, directo hacia donde se encontraba. Lo miró fijamente, pero no se detuvo. Un paso tras otro, ambos se fueron acercando. Con lentitud, pero a buen ritmo. Un ritmo sincronizado. Entonces Agmelion levantó un brazo, y el otro chico hizo lo mismo, ambos con las palmas extendidas. Cuando se tocaron, el tacto fue frío, vidrioso, y duro.

«Hemos enseñado a la Centella a engañar.»

El reflejo de Hyana apareció a su lado.

—¿Por qué la habéis cubierto de espejos? —preguntó.

—¿Tú ves la nave?

—No.

—Ahí tienes la razón.

Ciertamente, la Centella era invisible. Los andamios rodeaban la estructura, pero sobre lo único que trabajaban los obreros era su propio reflejo. Todos sabían que estaba allí, y cualquiera podría verla en realidad, pero para ello hacía falta buscarla.

—Fue idea de los técnicos —explicó Agmelion, que seguía mirándose a sí mismo en el espejo. Se rascó la fina barba—. Los círculos amarillos detectan máquinas, cualquier instrumento que pueda poner en peligro a los habitantes de Metropol. Sin embargo, si reflejamos el cielo y la montaña en la Centella, los círculos no verán la nave. Será como una gran gota de agua surcando el cielo.

—Vaya… lo tenéis todo previsto.

—En realidad es una estrategia que ya usaron en el pasado. ¿Cómo crees que intentaron taladrar el muro, o detonarlo? Usaron espejos. —Aggy limpió el vaho del cristal—. Pero los espejos se rompían por la vibración, así que dejaron de hacerlo. Además, como ya te he dicho, el muro es indestructible. Fue entonces cuando empezaron a construir la Centella.

Una sirena sonó en todo el hangar. Era la llamada. Los andamios se terminaron de retirar y todos se dirigieron a sus puestos. Un contingente de voluntarios se agrupó frente a la nave y las puertas se abrieron, pesadas, como las de un deslizador normal. Pero éstas eran enormes.

Agmelion los vio entrar. El último de todos, uno rubio y alto, se paró en seco justo antes y le miró.

«Broam...»

Enseguida se apartaron la mirada, y su viejo amigo desapareció en el interior de la Centella. No habían hablado desde el precipitado entierro de su padre. Lo más parecido había sido en la última asamblea de Omega, y sus palabras no habían ido dirigidas hacia él sino hacia todos.

Recordaba cómo la muchedumbre gritaba y Broam los hacía callar con un gesto de la mano.

—Aprovecho este momento para comunicar oficialmente que viajaré en la Centella, y lideraré la misión. —Todos aplaudieron y le vitorearon, aunque muchos lo habían visto ya apuntado en la lista de voluntarios—. Me intrigan las ondas que interceptamos del exterior, y quiero salir fuera para descubrir más a fondo qué sucede. Y quiénes son.

El Plan Omega al completo estalló en ovaciones a Broam Gellen, segundo en la cadena de mando de la organización y principal héroe de la revolución. Agmelion no supo cómo sentirse en aquel momento, de la misma forma que no supo qué decirle a su mejor amigo, su compañero, en el momento en el que entró por la puerta de Centella. Ya estaba todo dicho, quizás. Sólo quedaba esperar a los resultados.

—¿Cuándo los volveremos a ver? —preguntó Hyana, que seguía a su lado.

—Nos reuniremos con él cuando estemos preparados.

—¿“Él”?

Aggy la miró, y entrecerró los párpados. Se dio la vuelta y fue hacia la zona de monitores. Pasarían muchos meses, tal vez años, hasta que construyeran una segunda Centella que los llevara a reunirse con los demás, en lo Desconocido. Era mucho tiempo, pero así podrían estar listos. Y se llevaría con él a Hyana, a Oasis, a Cristoph y a cuantos ciudadanos de Metropol pudieran cargar. Todos podrían tener la oportunidad de ser libres, de vivir en un lugar sin reyes, sin cuerpos policiales ni el yugo de ningún sistema opresor. Era la oportunidad que el pueblo merecía.

Cuando llegó a las pantallas, vio rostros nerviosos. Lo que estaban a punto de vivir era un episodio sin precedentes en la historia, y las obras habían tardado casi siete meses. Se habían formulado muchas preguntas, se habían tratado de resolver muchas dudas, de disipar miedos y de recoger esperanza. Ése era el momento decisivo. Aquel día, todo cambiaba.

Sin embargo, muchos de sus compañeros miraban a su líder con recelo. Sentían cierto rencor por la expulsión del tal Elio Fesinno y los demás, como si temieran ser los siguientes en no ser del gusto del tirano Agmelion Finisterre. Pero ellos no lo entendían, no tenían ninguna responsabilidad como para comprender cuál era su carga. Y tal carga conllevaba tomar decisiones. Duras decisiones.

Unos ruidos comenzaron a proceder de la nave. Se estaban encendiendo los primeros motores. Las alas empezaban a desplegarse, aunque no del todo, para iniciar el despegue. Y en su lugar, largos espejos se movían en el aire, haciendo retorcerse los reflejos del techo y del suelo. Era una imagen extraña y curiosa, una maravilla de la luz y los colores.

—Ferran lo habría dado todo por ver algo así —dijo Agmelion para sí mismo.

Hyana, que estaba al lado, lo miró, pero no dijo nada. Él sonrió. Las palabras de Oasis regresaron a su cabeza, como la primera vez que vio la Centella, llena de polvo, vieja y olvidada.

—Gommirath no está preparada para el Plan, ni el Plan está preparado para Gommirath. —Lo recordaba perfectamente. Su hermana acababa de sacarlo a arrastras de la reunión por cuestionar la decisión de su padre de cerrar la organización. En aquel entonces, Agmelion no creía en el Plan Omega—. Estamos chapoteando en aguas estancadas, si abandonamos ahora nos hundiremos en el fango y en lo que quiera que haya más abajo. Siempre hablo de hundirnos, cuando lo que necesitamos es volar. Sobrepasar esos muros, como hacen los pájaros, y conquistar ese mundo que hay allí afuera.

«Eso estamos a punto de hacer, hermana —pensó—. Y el siguiente billete es para ti y para mí. No importa lo que digan, no importa lo que piensen de ti. Eres la persona más importante de mi vida.»

La Centella lanzó una humareda de polvo a ras de suelo, que cegó a todos los que estaban fuera. En unos segundos, la gran nave se elevó medio metro, como hacían los vehículos normales. «¿Y si después de todo es un deslizador, y no vuela?», pensó Aggy. Pero no podía ser, sólo eran pensamientos pesimistas en un momento de alta tensión.

Una mano en su hombro lo trajo de nuevo a la realidad. Se giró y vio que se trataba de Paris Parner, que le sonreía. Agmelion le devolvió la sonrisa; un poco de fraternidad entre tanta hostilidad era lo que mejor le venía en aquel momento.

—Ha llegado la hora —le dijo su compañero, guiñándole un ojo.

Aggy se sintió muy arropado, y sujetó su mano con la suya propia. Tal vez para devolverle el calor, o tal vez para que no le soltara.

Los demás empezaron a gritarse órdenes unos a otros. La supervisión del vuelo iba a comenzar, y todo tenía que estar listo. Cada uno tenía un encargo, una pequeña misión dentro del proceso, y no quería fallarles a todos los demás. La presión se sentía en el ambiente, y Aggy la percibía. Él era el líder, y como tal debía comportarse.

Sin pensarlo dos veces, se soltó de Paris y fue hacia los monitores.

—¿Cuál es la situación?

Los técnicos se giraron, con gesto de débil credulidad, hacia Agmelion, que tragó saliva. Uno de ellos reaccionó y se adelantó a los demás.

—Estamos encendiendo el último motor, que es el que da la potencia de vuelo. Necesitamos apagar la electricidad del resto del Bastión para concentrar la energía en este punto.

—Bien, hacedlo. —Sabía que lo harían igualmente, pero quería que fuese por orden suya. Su liderazgo, su responsabilidad. Luego se giró hacia una mujer—. ¿Cómo se comportan las variables?

—La mayoría están constantes, necesitamos acumular energía. Hemos añadido un suplemento de oxígeno por lo que pudiera pasar.

—Estupendo, toda precaución es poca. No quiero que nadie en la Centella corra peligro.

—Sí, señor.

Se sentía bien, se sentía vivo. Notaba que entraba de nuevo en sintonía con el Plan Omega, que las nubes que nublaban su mente perdían opacidad. Miró a la nave y los vio a todos reflejados en ella. Porque ellos… ellos serían los siguientes.

—¡Abrid el hangar! —gritó.

Las grandes poternas de hierro crujieron y empezaron a desplazarse. Era algo que hacían habitualmente, ya que no había otra forma de entrar más que por ahí, pero nunca se abrían tanto. Porque nunca algo tan grande había tratado de salir por ellas. Las poleas chirriaron y algunos se taparon los oídos. El cielo de la tarde apareció tras las nubes de polvo, mientras que, a lo lejos, en el Este, la noche se asomaba al mundo.

«Cuando aterricen, será bajo las estrellas.»

—¡Despegue! —gritó Paris.

La Centella se inclinó ligeramente hacia atrás. Los reflejos giraron y el ruido de los propulsores cambió de tonalidad. Entonces, al cabo de unos instantes, empezó a moverse. Al principio con lentitud, pero luego más rápido. Y más rápido. El hangar no era grande, ni mucho menos, así que en cuestión de segundos la nave desapareció por la abertura del hangar.

Todos aplaudieron, y vitorearon, el que sería el primero de los logros del Plan Omega. Agmelion no pudo disimular una lágrima, mientras corría para poder ver la nave volar, aun sabiendo que lo único que atisbaría sería una gota de agua en el cielo.

La vio. No estaba nada lejos todavía, escondida entre los colores rosas del atardecer, una deformidad en el aire que sólo se veía si uno prestaba atención. Un gran paso para Metropol. Pronto tendrían respuestas para todas sus incógnitas, y el mundo se lo agradecería. Lo haría. Habían invertido muchos esfuerzos en hacer un servicio que jamás podría pagarse con dinero.

La voz de Broam resonó en todo el hangar.

—¡El despegue ha sido un éxito! —gritó, por los altavoces. Los aplausos de nuevo lo invadieron todo—. Un motor de combustión del pasado habría dejado un rastro de humo y un ruido que nos habría delatado sin dudarlo, ¡pero con la propulsión de energía somos como un gran fantasma!

—¡Sin duda, Broam, amigo! —contestó Paris, por el micrófono, desde la mesa de mandos—. ¿Qué ves? ¿Cómo es todo desde allí arriba?

—¡Es increíble, tío! ¡Veo Metropol a lo lejos, la ciudad, detrás de las montañas! ¡Y veo Lacunia, y el desierto!

—¡Nunca he viajado tan rápido! —dijo otra voz, que Agmelion no reconoció.

Todos se daban la enhorabuena unos a otros. Incluso algunos se acercaron a Aggy para abrazarlo y darle las gracias. Hyana lo miraba, a lo lejos, con una sonrisa de oreja a oreja, sin soltar su amada muñeca. Todo estaba pasando tan rápido que al joven no le daba tiempo a reaccionar, y se comportaba como un maniquí de plástico que se dejaba hacer por todos. Era lo último que hubiese esperado de aquel día: que su gente creyera que Agmelion Finisterre era el responsable de todo.

Se sentía feliz. De fondo se seguían escuchando declaraciones de los tripulantes de la Centella, presos por el júbilo, radiantes de alegría.

—Todas las variables funcionan —informaba Broam, con mucha histeria de fondo—. ¡Estamos muy, muy altos! Pronto sobrepasaremos los muros. La gente aquí arriba está muy nerviosa, nunca han vivido algo así. Yo tampoco, la verdad. Tenemos vértigo.

Gellen soltó una risotada que fue compartida por los que estaban allí, en tierra firme. Agmelion corrió hacia el micrófono, lo cogió con energía y se dispuso a decir algo. Pero… no le salieron las palabras. Todavía no tenía fuerzas para decirle nada a su viejo amigo. Y antes de que reaccionara, uno de los técnicos se lo quitó y se lo llevó a la boca.

—¿Qué veis delante? ¿Qué hay al otro lado del muro?

—¡Wooow! —exclamó Broam—. ¡Vemos un bosque, es gigantesco! ¡No tiene final, es precioso!

Y entre los gritos de euforia de su compañero, a Aggy le entraron los remordimientos: «ojalá hubiese ido con él, ojalá se hubiesen esfumado las barreras que nos distanciaban».

—¡Broam, prepárate! —respondió el técnico, que no apartaba la vista de una pantalla de coordenadas—. Pronto superaréis la barrera de los quinientos metros de cercanía con los muros. Si todo va bien, los círculos no os detectarán. No hay de qué preocuparse, porque ya estáis más altos que ellos. Todo está bajo…

—¡Espera!

Todos callaron. Por el micrófono se escuchaban voces distorsionadas, un cúmulo de gritos inconexos. Había cambiado bastante el tono de voz de sus interlocutores, y la señal se ensuciaba.

—¿Qué ocurre, Broam?

—¡Se está… reduciendo… la potencia! —Dijo su voz, llena de interferencias.

—¿Cómo?

—¡La Centella… ha consumido demasiado! ¡Estamos… cayendo!

Todos empezaron a alarmarse y por el altavoz comenzaron a escucharse gritos de histeria colectiva. Los alaridos se entremezclaron con las interferencias y un ruido ensordecedor lo envolvió todo. Los monitores del hangar empezaron a pitar y a echar humo mientras los técnicos no daban más de sí. Todos empezaron a empujarse y Agmelion no tuvo más remedio que salir de entre la muchedumbre. Su cuerpo se encontraba frío, su corazón a mil por hora. Notaba la frente helada. Los gritos de su viejo amigo empezaron a perderse entre la distorsión del ruido, y tuvo la necesidad de ir corriendo de vuelta al agujero del hangar para ver qué estaba pasando. Al llegar se desplomó sobre el suelo, de rodillas.

Entonces lo vio, al fondo, surgiendo de la nada, una explosión a pocos metros del borde superior de los muros, entre dos círculos amarillos. El corazón se le paró y el aliento se le heló, mientras decenas de trozos caían al vacío. Todo se volvió silencio en su cabeza, mientras sus ojos desorbitados no prestaban atención a nada más que a aquel punto de llamas insignificantes, a lo lejos, desintegrándose mientras sus últimas esperanzas se desplomaban sobre el abismo. Dentro de Metropol.

—¡¡¡BROAAAAAAAAAAAAAAAAAAM!!!

Las voces se sucedieron a su alrededor. La gente caminaba. Veía pies, pasos, comentarios. Sabía que muchos se marchaban. Sabía que todo terminaba. Sabía que no sabía nada. Sabía que lo sabía todo.

Luego las palabras de Paris Parner retumbaron contra su tímpano. Estaba a su lado, de pie, con una mano sobre su hombro. Justo como había estado hacía unos miserables minutos.

—Los círculos… no los detectaron —decía—. Todo iba bien, no los vieron. ¿Por qué…?

No importaba. Nada importaba. Y él había sido el responsable de todo.

LEIF PALAX VIII

En ese momento pensaba en su tío, en lo que representaba para él y en si su destino habría sido justo. Nunca llegaba a ninguna conclusión. Ray había callado verdades, y por lo tanto Leif jamás podría juzgarlo. Ni para bien, ni para mal.

Si fuera por su propio culo, Leif Palax era en ese momento el líder supremo de Torre Metropol. Estaba sentado en la silla de Claune, o la de Darion, con los pies sobre la mesa, a un lado del ordenador, y las manos bajo la cabeza. No tenía sueño, y tampoco le habían ordenado que durmiera. Tampoco le habían permitido estar allí sentado, pero se había cansado de esperar. Siempre esperando, siempre esperando, y su paciencia no era un milagro. Y la compañía de Khum “Broncas” acentuaba su soledad.

Miró a un lado y lo observó unos instantes. El grandullón estaba sentado en uno de los sillones laterales y se hurgaba la nariz con un dedo que nadie sabía dónde podría acabar. La bola dorada del ojo miraba siempre hacia el frente, mientras que su ojo sano apuntaba su pupila hacia arriba, como si estuviese pensando. Como si supiera pensar. Era bastante cómico contemplarlo así, como un ser sin cabeza ni propósito, abandonado por su amada dueña.

—Khum, ¿qué haces? —le preguntó Leif. El grandullón no le contestó, o no pareció escucharle—. Khum, ¿qué haces?

Entonces se sacó el dedo de la nariz, y lo limpió en el dorso de un libro. «Toma, Claune, un regalito para cuando vuelvas. Si vuelves». Luego miró hacia abajo, y luego hacia Leif.

—Nada.

El muchacho abrió los ojos. Era la misma voz gutural y tosca del Khum de siempre, pero nunca antes la había escuchado en forma de palabra. Aquel hombre podía hablar, aunque fuera un poco.

—¿C-cómo has dicho? —preguntó Leif, exaltado. El hombretón miró hacia otro lado—. ¡Has contestado! ¿No? Sabes hablar…

Khum se volvió hacia él, de nuevo, con gesto hosco. El joven oficial sonrió: efectivamente, podía hablar; era absurdo pensar lo contrario. Otra cosa era que fuera de fácil palabra. Leif Palax lo comprobaría aquella tarde, mientras esperaba. No tenía otra forma mejor de matar el tiempo, y aquello parecía intrigarle.

—Fantástico, Khum —dijo él, bajando las piernas de la mesa y girándose hacia donde estaba su compañero—. Es el momento idóneo para que nos conozcamos mejor, ¿no te parece?

Su interlocutor soltó un gruñido y movió un poco los pies. Leif esbozó una mueca y colocó una pierna sobre la otra.

Luego tomó aire.

—¿Cuántos años tienes, Khum?

Ya lo sabía, pero estaba ansioso por ver a su compañero intentando contar. Éste lo miró, y luego desvió su vista hacia otro lado, y luego hacia otro. «Está… pensando. Desde luego, estoy logrando avances». Finalmente, abrió la boca.

—Ahhh…

—¿Ahhh? ¿Qué número es ese?

Leif se partió de risa y se levantó. Fue hacia uno de los estantes y cogió un libro, llamado “Tramos y tuberías del subsuelo”. Lo más gracioso era que de las tres palabras, Khum no entendería ninguna. Fue hacia él y le mostró la portada.

—Léeme lo que pone —le dijo, con mofa.

El grandullón miró el libro y luego a él. El gesto de duda y desconcierto fue toda la respuesta que necesitaba. Leif sonrió y se sentó a su lado. Abrió el libro y empezó a pasar las páginas aburridas del índice y los agradecimientos.

—Mira, es un esquema de todos los conductos de Metropol. —Se giró hacia él—. Necesitas conocer todo esto, Khum, por si alguna vez te caes por el váter y no sabes cómo volver. ¿Entiendes?

Su compañero soltó otro alarido y Leif volvió a estallar en carcajadas. Tiró el libro sobre la moqueta y fue al estante a por otro. Esa vez buscaría uno más fácil, más para su nivel. «Si Claune llega a ver esto me mata. Eso es lo mejor». Escogió uno titulado “Joyas”. Ya sabía lo que iba a hacer.

—¡Vaya por donde, joyas! —Se volvió de nuevo hacia donde estaba Khum—. ¿Te gustan las joyas, grandullón? La jefa tenía algunas, pero sin duda tu favorita es la que tienes en el ojo. ¡Cuéntame otra vez la historia!

El hombretón frunció el ceño y le dirigió una mirada amarga. Pero Leif no dejaba de encontrarlo divertido. Se volvió a sentar junto a él y abrió el volumen. En él aparecían infinidad de joyas preciosas que pertenecían a las grandes familias de la ciudad. Durante unos segundos se dedicó a pasar páginas, una tras otra.

Finalmente, encontró lo que buscaba.

—¡Aquí está, el ying yang! —exclamó, y levantó la cabeza hacia su compañero. La fotografía era idéntica—. ¡Es igual, es el mismo que tienes en el ojo! ¿Cómo te sientes al tener algo de tanto valor incrustado en la cara?

Khum gruñó y fue a tocarse el ojo falso… con el mismo dedo con el que se había hurgado la nariz. Aquello Leif lo encontró todavía más divertido.

Pero entonces, volvió a hablar.

—Darion… —dijo, con su voz gutural y grotesca de siempre.

El joven oficial sonrió de oreja a oreja y cerró el libro de golpe.

—¡Muy bien, muy bien! La joya pertenecía a los Venetti. Entonces, ¿cómo es que ha acabado en tu sucio ojo de plebeyo?

Khum rugió, apartó el libro de un golpe de las manos de Leif y le cogió el cuello con las manos. Y eso el muchacho no lo encontró nada divertido, que con sus débiles e insignificantes dedos trato de apartar aquellas enormes garras de su delicado pescuezo. «Esto me pasa por tentar al oso». Había dejado el láser sobre la mesa, y también su dispositivo. No tenía salvación, su perturbado sentido del humor le había condenado a una muerte segura.

Las puertas se abrieron de golpe y entró Keon. Leif nunca se había alegrado tanto de ver a la secretaria de Claune.

—¿Queréis dejar de hacer el tonto? —replicó.

Sorprendentemente, Khum lo entendió y soltó a Leif, que necesitó un minuto para volver a tomar aire. Toda su vida acababa de pasar por delante. Luego se incorporó, puesto que estaba en el suelo, rendido, y fue hacia donde se encontraba Keon. Se había sentado en una mesa auxiliar, cruzado de piernas, y estaba examinando el interior de una carpeta.

—¿Dónde está Darion? —preguntó Leif.

—Eso me gustaría saber a mí. Todo esto es para él. —Lo depositó de golpe en la mesa—. Como esto siga así, voy a proponerme a mí como nuevo líder.

Leif soltó una carcajada, aunque débil. Todavía le dolía el cuello.

—Mi voto lo tienes. —Fue hacia la mesa del jefe y se sentó sobre ella—. Llevo esperándolo como una hora. Y, como puedes ver, Khum se estaba empezando a impacientar.

“Broncas” soltó otro rebuzno y Leif le guiñó un ojo. Keon los miró con desdén a los dos y sacó su dispositivo. Tras teclear un rato, alargó el brazo y le mostró la pantalla al joven oficial. Al principio Palax no supo qué quería decir, pero luego vio el punto en la pantalla.

—Es un mapa —reconoció, aunque no terminaba de entenderlo—. Es la posición de Torre Metropol.

Keon sonrió y entornó los párpados.

—Sí… y no.

—¿A qué te refieres?

—Es la posición de algo que está en Torre Metropol.

Leif apartó la mirada del dispositivo y miró a Gyl a los ojos. Definitivamente, lo detestaba, de una forma que nunca llegaría a comprender.

—Es… es mi…

—Debo tener controlados todos los vehículos de los cuerpos.

—¡Pero ese monodeslizador es mío!

—¡Y tú eres un oficial de Torre Metropol, Leif, compórtate como tal!

Khum soltó un pequeño gruñido, pero el joven oficial ya no le prestaba atención a él. Su momento había pasado. La pantalla del dispositivo mostraba una señal roja de coordenadas, un punto justo en el edificio en el que se encontraban. Nada más que uno. Ese identificador… Keon lo había colocado a propósito para tenerlo vigilado. Y eso sólo podía significar una cosa.

—Me viste —reconoció, mientras una gota de sudor frío se asomaba desde su frente—. Sabes que volví.

—¿A Grancannon? Elementalmente. Nada se me escapa, querido.

Leif no podía apartar la vista del punto rojo. Luego cerró los ojos. «¿Cómo he podido ser tan imbécil, tan ingenuo?». Los abrió, y le dirigió una mirada de odio exacerbado a Keon.

—Ha pasado más de un mes desde que fui. ¿Por qué me enseñas esto hoy?

—No he tenido tiempo de mirarlo hasta ahora. —Gyl volvió a guardar el dispositivo en su sitio, desplegó sus piernas y se levantó. Se deslizó por el despacho y se sentó en el sillón de Darion, de Claune, un lugar que le venía mucho mejor a él que a Leif—. Y ahora es cuando me lo explicas.

¿Y qué podía decirle? Habría jurado que aquel asunto se había cerrado ya definitivamente. Nada podría haberle hecho pensar que ese idiota quisiera volver a meter las narices en sus mierdas. No tenía derecho, ningún derecho.

—¿Qué te hace pensar que puedes vigilarme? —le preguntó.

Keon Gyl sonrió y giró el sillón. Tras la cristalera, Metropol irradiaba atardecer, con sus torres anaranjadas y las sombras reptando desde los cimientos. Un espectáculo digno de verse.

—Claune supo apreciar tus dones —dijo la secretaria—. Pero no fue la única razón por la que te nombró oficial de la cúpula. Oh, cielos, no… no era tan inepta.

—¿Inepta? —Aquello ofendió a Leif—. ¿Qué quieres decir?

—Alguien como tú, alguien como cualquiera, habría necesitado más años de carrera para estar aquí. Yo soy la excepción. Yo, no tú, pequeño. —Sonrió, y empezó a balancearse de un lado a otro—. Vio tu alistamiento en los cuerpos policiales como la excusa perfecta para mantenerte cerca. Cerca de ella.

«¿Cerca de ella?»

—¿Para qué?

Keon se volvió hacia él y lo miró con circunspección.

—Para tenerte vigilado. Ella llevaba años sabiendo quién eras, siguiendo tus pasos, preguntando por ti. —Respiró—. El hijo único de Nostradamus Palax, que trabajó con su propio hijo Ferran en un proyecto secreto del que nadie sabía nada, o nadie dijo saber nada. Y va, y termina alistándose en Torre Metropol. Lo vio, digamos, como una oportunidad.

—¿Una oportunidad?

—Sí. —Entornó los ojos—. Una oportunidad para evitar que hicieras ninguna locura y lo echaras todo a perder. Para saber dónde te encontrabas en cada momento y mantenerte a salvo. Ella confió en mí, y yo confié en ti. Ya fuiste una vez a Grancannon, pero yo nunca se lo conté. Por ti. Ahora no está, y a pesar de que la última vez no encontraste nada de tu gusto, has vuelto. —Se inclinó hacia delante, apoyando los codos sobre la mesa—. Mi pregunta es sencilla: ¿por qué?

Leif sintió que debía despreciarlo en ese momento más que nunca, pero algo dentro de él no se lo permitía. Era como si le debiera algo, como si se lo debiera todo, como si en lugar de querer ahorcarlo necesitara estarle infinitamente agradecido. No lo entendía.

Keon traqueteó con los dedos en la mesa.

—¿No vas a contestar? —insistió—. Ya he deducido que la conjetura que hice en el gimnasio, la otra vez, acerca de lo que viste allí, era incorrecta. A pesar de que tú me dijeras que acerté.

—¿Qué te hace pensar que no acertaste? —preguntó Leif.

—Nadie vuelve a un lugar decepcionante. Nadie regresa a donde nunca debería haber ido. Y tú lo has hecho, querido.

Leif miró a Khum, que volvía a hurgarse la nariz, esa vez con un dedo de la otra mano. Pero no tuvo fuerzas siquiera para esbozar un gesto de asco.

—No llegué a entrar —confesó.

Y era cierto. Ese chico, Agmelion Finisterre, se había convertido en la gota que colmaba su vaso, pero al mismo tiempo le había hecho reaccionar. Lo que fuera que hubiese realizado su padre en Grancannon, por mucho que le intrigara, ya no le correspondía a él. Aquel tiempo había terminado. Era la historia de su padre, no la suya. Sus prioridades, en ese momento, eran otras. Tal vez en un futuro, cuando el tiempo ordenara, podría regresar. Si para entonces se sentía preparado, terminaría aquello que había empezado.

«Pero éste no es el momento.»

—¿Por qué? —preguntó Keon—. ¿Por qué sí aquella vez, y no ahora?

—Porque pienso que mi padre fue asesinado, y yo no quería correr la misma suerte. No puedo permitir que mi madre se quede sola, y esta vez de verdad.

Gyl sonrió y bajó la cabeza, pero sin dejar de mirarle.

—Muy bonitas y maduras palabras, corazón.

Durante un par de minutos nadie dijo nada. Leif los pasó con la mirada fija en el vacío.

—¿Te he comentado que siguen sin encontrar a Oasis Finisterre? —dijo Keon, de repente.

—Esa chica es muy escurridiza.

—Hay quien cree que regresó junto al Plan Omega, y se esconde con ellos. —Gyl se encogió de hombros—. Pobre chica, vaya forma de desperdiciar la libertad que le regaló su madre. En cuanto los encontremos, caerá junto con todos ellos.

Leif no movió ni un milímetro sus pupilas. Cualquier gesto lo delataría. Él sabía la verdad, sabía que Finisterre no estaba con su hermano. Y, de alguna forma, se sentía cómplice. Sin embargo, no era capaz de avistar un gramo de remordimiento en su ser. Ni uno.

«¿A dónde habrá huido Oasis si no es con su familia?»

Decidió que tenía que cambiar de tema.

—¿Y Joseba Permiaden? —preguntó, tras sorber por la nariz—. ¿Sigue en las cámaras herméticas?

—No he recibido ninguna noticia al respecto, así que imagino que sí. Y la verdad, me intranquiliza. No sabemos cómo funcionan las cosas en Imperialis, ni si le estarán dando de comer y de beber, ni si está vivo o muerto. Nada. —Soltó un bufido agudo—. Nunca debimos entregárselo. Ellos no son la ley.

—Son la corona —aclaró Leif, mirándolo de soslayo.

—Los Balaeri eran la corona. Sabíamos cómo funcionaban, los teníamos bajo control. Todo era más fácil. Pero los Venetti…

El joven oficial soltó una carcajada.

—¿Estamos perdidos?

—Más que nunca.

Sonó el teléfono del despacho y Keon lo cogió. Se pasó los siguientes diez minutos aclarando que él no era Darion Venetti y que tendría que esperar a que el jefe volviera. Cuando colgó, bufó, y se recostó sobre la silla, ya totalmente girada, mirando hacia los rascacielos más allá de los ventanales.

—Creo que ya es hora de que te cuente algo —dijo Gyl.

—¿Tienes más cosas para revelarme, princesa? —se mofó Leif, desde un sillón en el que se había sentado—. ¿Has bebido, o algo?

—No juegues con mi confianza, querido —replicó él. No se había girado hacia donde estaba en ningún momento—. ¿Recuerdas la conversación telefónica con Darion, la noche de la tragedia de Lacunia?

—Hubo varias.

—Hablo de una muy concreta. Llamaste tú. Fueron unos segundos.

—Continúa.

—Preguntaste por las confesiones de Joseba Permiaden.

—Y él me dijo que había cantado que los Boffimar conspiraban contra el régimen.

Pero Leif había sabido, desde el primerísimo momento, que aquello había estado bien lejos de la totalidad de la verdad.

—¿Recuerdas lo que has dicho antes, que crees que tu padre fue asesinado?

—Tú lo has dicho, han sido palabras mías.

—Tras escuchar las confesiones de Joseba, y tras lo de Lacunia, créeme, yo también lo creo. —Se giró hacia él y lo miró con cautela—. Me temo que, al igual que yo, nunca llegaste a conocer al hijo de los Boffimar, Grebon. Según Joseba, y algo me dice que eso, al menos, es verdad, el pequeño se aventuró en las profundidades de Grancannon, la noche de la evacuación. —Hizo una pausa, sin quitarle los ojos de encima—. No sé qué viste tú, ni qué vio él, pero lo que sea que haya allí abajo, es peligroso. Y creo firmemente que eso sentenció a los Boffimar. Darion también lo cree, y lo peor de todo es que aquí huele a Venetti.

Leif no supo qué contestar. En su cabeza, Mellbrum, el misterioso hombre de negro de Gommirath, moría una y otra vez. Y sus palabras, sus advertencias, se repetían una tras otra. Era como un bucle, una pesadilla que le había perseguido durante siete largos meses.

—Todo fuera por contentar al rey Angust —había dicho.

Palabras que le habían provocado lágrimas, que habían hecho odiar aquel timbre de voz como ningún otro.

—¿El rey? —había preguntado después él—. ¿Has dicho el rey?

—Todo lo que nos dijo fue que en Grancannon hay una verdad, una terrible verdad, quizás. Ni él mismo sabe cuál es, pero como Balaeri debió pensar que su deber era protegerla, igual que nosotros. —«Igual que nosotros…»—. Tal vez tu querido padre se pasó de la raya y se entrometió donde no debía.

Tal vez su padre pagara por su curiosidad. Tal vez los Boffimar también pagaran, y el mundo estuviese condenado a pagar con su vida ante la afrenta de tratar de descubrir lo que había detrás de todo. Tal vez no hubiera esperanza.

Keon se levantó, alzó los brazos y fue raudo hacia donde se encontraba. Se abalanzó sobre él y lo estrujó en un impredecible abrazo.

—¡No vuelvas nunca más, Leif! —Parecía al borde del llanto—. ¡No quiero que corras la misma suerte, no quiero que te expongas al peligro! ¡No, por favor, eres mi mejor amigo!

Palax no supo cómo reaccionar. Eran demasiadas cosas. Pero le devolvió el abrazo.

—¿Por qué me cuentas esto, Keon? Te estás exponiendo al peligro…

Gyl se apartó de él y lo miró. Tenía los ojos enrojecidos.

—Me da igual, Leif. Me da igual, porque lo hago por ti.

Gracias a los cielos, el teléfono volvió a sonar, porque la situación se estaba volviendo bastante incómoda. Entonces el joven oficial se palpó en el bolsillo, y vio que su dispositivo también vibraba.

Justo en el momento de cogerlo, Keon ya se había adelantado, había descolgado el del escritorio y también activado el manos libres. Una voz resonó en todo el Despacho Hexagonal.

—¡Alerta a todas las unidades! —Era uno de los capitanes—. Se declara la alerta máxima ante un posible ataque terrorista. Un deslizador no identificado de gran tamaño ha volado contra los muros y se ha estrellado. ¡Lo han oído bien, se ha estrellado! Situación máxima de crisis, todavía no hemos evaluado los daños. La tragedia ha ocurrido al Este de las Montañas de Metropol. Acudan todas las unidades al lugar de los hechos.

El silencio. Leif se había quedado petrificado. Miró la hora del dispositivo, como si aquello significara algo. Luego miró al suelo, y luego al cielo, a través de las ventanas. Keon tampoco parecía reaccionar. Ni Khum, pero eso era algo más común.

Entonces lo supo.

«Agmelion…»

Recordaba sus palabras.

—Por fin vamos a conseguir aquello que Metropol lleva tanto tiempo esperando. —Parecía tan convencido, tan entregado, que Leif nunca creyó que fuese a significar algo malo—. Cuando os deis cuenta de todo, ya estará pasando.

«Y ya está pasando.»

Fue hacia la ventana y se pegó a ella. Fuera lo que fuese, Omega se había equivocado. Si al muro le había pasado algo, estaban exponiendo al peligro a todo Metropol. Era imperdonable.

«Entonces… ¿por qué estoy preocupado por él?»

Sacudió la cabeza, zarandeó a Keon, y los tres se pusieron en marcha para mandar los deslizadores al borde Este. Hacia el muro.

GREBB BOFFIMAR VIII

Grebb llevaba sin tocar esos barrotes desde que descubrieron el cuarto de baño. Estaban fríos, el metal que dormía a oscuras, enterrado bajo la roca helada a la que nunca rociaba el sol. Cargadas las cosas a su espalda, él era el único que quedaba por abandonar la cámara.

Miró hacia atrás. Sabía que no serían los últimos en ver aquello. En el fondo de su corazón, estaba convencido de que el archisanador Ray Palax regresaría, y había querido que todo estuviese a la vista, con sus últimos descubrimientos sobre la mesa. Con el terminal encendido y las luces de la ciudad palpitando sobre el suelo y las paredes. Sería suficiente.

Al llegar arriba, Oasis y Falise lo esperaban. Fuera era de noche, y Alexis cubría su turno en la puerta del sector siete. Se empujó sobre el último barrote y salió del agujero. Luego, entre los tres, cogieron la baldosa y taparon la entrada.

—Deberíamos cubrirla de polvo —propuso Oasis—. Por si acaso.

—Mejor no —replicó Grebb—. Si la escondemos, Ray no la encontrará.

—Y si la dejamos a la vista la podrá encontrar cualquiera.

No obstante, resignada, hizo caso al muchacho. Finisterre llevaba bastante callada las últimas horas. A Grebon no se le ocurrió en ningún momento sugerir que estaba nerviosa, pero era obvio que lo estaba. Y mucho. Él lo estaba, pero no tenía ningún problema en admitirlo. Y una vez se admitía, uno se tranquilizaba un poco más. Ésa era su ventaja: no tenía un orgullo que mantener.

Ella sí.

—Vámonos —dijo.

Cargada con el láser negro y el abanico de cuchillas de su cinturón, sin más espacio que para dos botellas más de agua, Oasis lideró el retorno al sector seis. Falise y Grebb la siguieron, en las sombras, iluminados por la luz del único dispositivo que disponían entre los tres. Sus pies azotaban las cenizas y el polvo, que se levantaban en el aire y se convertían en pequeñas partículas brillantes al penetrar el haz de luz. Los pasos sonaban quedos, solitarios, acompañados pobremente por un coro de suspiros. De respiraciones inquietas.

Tenían algo de prisa. Aquélla era la noche que habían escogido, so pena de esperar dos o tres días más a que el otro hueco del muro enlazase con la brecha. No era mucho tiempo, insignificante si se comparaba con las semanas que habían vivido encerrados en aquel lugar, alejados de la luz del sol y de la de las estrellas. Inconexos, pacientes, con tanta incertidumbre. Había sido, tal vez, la experiencia más angustiosa de su vida. Sin embargo, Grebb no se arrepentía ni por asomo de haberla vivido. El muchacho que esa noche salía de Grancannon era muy diferente del que había entrado. Y mucho más diferente de aquel que, el Lunes Negro, se había aventurado, inconsciente, en las profundidades de las sombras.

Entonces paró en seco. El leve resbalón del pie sobre el polvo sonó sucio.

—Espera —dijo.

—¿Qué pasa?

Oasis lo alumbró con la linterna de su dispositivo y sus ojos se cegaron. No estaba acostumbrado a que una luz tan fuerte incidiera sobre él de esa manera.

—Tengo un favor que pedirte.

—¿A mí?

—Sí. Me lo debes. Hay sitio para cuatro en tu monod, si nos apretamos.

—¿Vas a pedirle a Alexis que deje su trabajo y venga con nosotros?

—No hablo de Alexis.

La luz de la luna entraba tímida por las ventanas superiores de la nave, azotada por lo que parecían nubes en el cielo. El sector seis estaba vacío. Ni siquiera su amigo pelirrojo se encontraba allí. Algo no cuadraba.

—¿Alexis? —preguntó Oasis al aire, en un tono moderado.

—Aquí —respondió su voz.

Miraron a un lado y lo vieron aparecer. Iba con su uniforme de vigía de seguridad, a paso lento y con una taza de café humeante en la mano. En ese momento, Grebon lo supo: aquél era su sitio. Había tensado demasiado su forma de vida al entrar con ellos allí, aunque hubiese sido a la fuerza, y, sobre todo, cuando una vez libre siguió colaborando con ellos. Podía ver en él un espíritu rebelde, curioso, alguien distinto a los demás. No obstante, aquél era su sitio. Ahí era hasta donde Alexis, el vigía de seguridad nocturno de los sectores prohibidos de Grancannon, podía caminar.

—Nos vamos —informó Oasis, cuando el hombre hubo llegado hasta ellos.

—Lo sé. Ésta es la noche. —Miró hacia arriba, hacia los ventanales. Luego a ellos de nuevo—. ¿Estáis nerviosos?

—Tú preocúpate de tus propias mierdas —le reprochó Oasis, con una leve sonrisa en el rostro—. No has cambiado de idea, ¿no?

—No, en absoluto. Me quieren aquí, les gusta como trabajo. Ni siquiera han pedido explicaciones por mi desaparición, aunque yo les he dado algunas. —Bebió café—. Tengo que aprovechar lo que el destino me ha concedido.

Oasis se acercó a él y le cogió por los hombros.

—No podría pedirte más, camarada. De hecho, te necesitamos aquí. —Por un instante miró a Grebb de reojo, que se sobresaltó un poco—. Si el archisanador Ray vuelve, que no lo tengo tan claro, quiero que se lo cuentes todo. Quiero que le dejes entrar y que lo vea por él mismo. ¿Lo harás?

—Lo intentaré.

—Lo harás —insistió ella, con convencimiento—. Y Alexis, otra cosa: has demostrado ser muy inteligente. Cuando te pegué, cuando te arrastré hacia esa cámara, en ningún momento me imaginé de lo que eras capaz. Simplemente no pensé, actué. Tú no eres como yo. Y aquí no saben sacar lo mejor de ti. Hazte un favor, y en cuanto puedas, busca tu propio camino.

Le dio un abrazo tan fuerte que hasta Grebb pudo escuchar sus vértebras crujir. El rostro de Alexis se descompuso, pero debía entender que así era como Oasis Finisterre mostraba su afecto. Cuando se separó de él, cogió su cara por las manos, con los dedos entre sus mechones pelirrojos.

—Qué cojones —dijo ella.

Acto seguido le plantó un beso en la boca. Grebon abrió los ojos como platos y pudo ver de soslayo cómo Falise se tapaba la cara de vergüenza. Por lo visto Oasis Finisterre también mostraba así su afecto.

Cuando se separó de Alexis, lo miró con mofa.

—Así, cuando dentro de años cuentes esto, podrás decir que cumpliste como un hombre.

Subieron las escaleras de metal. Una vez arriba, una corriente de aire húmedo les dio de lleno en la cara. Alexis les había dejado las compuertas abiertas. Grebb sonrió y le miró desde lo alto. Al fondo, junto a la puerta, el vigía disfrutaba de su café en silencio.

Fuera hacía buena temperatura, como era normal. Tal vez algo de frío. Grebon llevaba una camiseta de manga corta que Alexis había traído una de las noches, junto con algo más de ropa para los demás. También llevaba unos pantalones de un par de tallas más y unas zapatillas. Algo no muy diferente llevaban las chicas, aunque en el caso de Oasis se lo había ajustado todo con una especie de cuerda, ya que Alexis no había conseguido encontrar cinturones.

Cuando llegaron al otro lado de la presa, Oasis se paró en seco y miró a ambos lados.

—Ahora vuelvo.

Cinco minutos después apareció montada sobre el monod. Estaba algo sucio, pues nadie había cuidado de él donde quiera que hubiese permanecido escondido. Falise y Grebb se montaron detrás y delante de ella, respectivamente.

—¿Dónde estaba? —quiso saber el muchacho, tras acomodarse.

—Ahí detrás, entre unas rocas. He tardado porque se le habían caído algunas encima y he tenido que ir quitándolas. Mi pequeño está hecho un asco, pero ya se lo recompensaré.

Se pusieron en marcha, hacia el Sureste, bajando por la carretera de Lacunia. El viento le daba a Grebon en la cara con fuerza y le impedía abrir mucho tiempo los ojos. Cuando llegaron al valle y vio las luces de las casas a lo lejos, entre los árboles, Oasis pareció leer sus pensamientos.

—Lo que dijiste. —Su voz sonó suave, casi en su oído—. Lo de que ojalá nunca le hubieras hablado a tu padre de lo que viste en Grancannon… te entiendo. Pero piensa que, de ser así, nunca habríamos llegado hasta aquí. Yo también he tomado decisiones que han puesto en peligro a los míos, incluso algunos han muerto por eso. Una parte de mí se arrepiente, pero quiero centrarme en el camino que tengo delante y asumir lo que tengo que hacer a continuación. —Suspiró, como si le faltara el aire al decir tantas verdades—. Sé que echas de menos a tu familia, pero pensando eso tal vez te sientas mejor.

Y Grebb Boffimar cruzó Lacunia, los vestigios de su vieja tierra, pensando así, tratando de ocultar las lágrimas en sus ojos. Cada árbol, cada rincón de hierba, eran cosas que quizás nunca volviera a ver. Posiblemente fuera una buena medicina, una forma de romper con sus desgracias pasadas y darse cuenta de que un puñado de lágrimas no podrían jamás hacer nada para cambiarlas.

Las luces de colores de Metropol llegaron a ellos. Las altas torres rompieron el cielo en el horizonte y penetraron en la ciudad. Las calles los engulleron y empezaron a circular a menor velocidad. Por mucha prisa que tuvieran, no debían llamar la atención. No eran pocos los que los buscaban, sobre todo a Oasis, y el manto de las sombras era su mejor defensa, pero no los hacía invisibles. A esas horas había pocos deslizadores por Via Lacunia, y no por ello debían confiarse.

Tenían menos de una hora, el tiempo que faltaba para que uno de los dos huecos que separaban los semicírculos interiores de los muros coincidiera con la brecha. Podrían haber esperado a la siguiente oportunidad, pero no quisieron. El encierro los estaba volviendo locos, y de Metropol al parecer se podía escapar, pero de la locura no.

Rodearon Imperialis por el Aro Magno y siguieron hacia el noroeste. Grebon no conocía esa zona en absoluto, así que confiaba en que Oasis supiera dónde se metía. Sus brazos lo rodeaban y lo estrujaban contra sí mismo. No estaba cómodo, pero era lo que había. Atrás, Falise estaría agarrándose como pudiera al tronco de Finisterre para no caerse de espaldas. Al joven nunca le había gustado ir en el monod de Oasis, y menos todavía siendo tres. Se preguntaba cómo sería cuando fueran cuatro.

Los bloques de pisos fueron desapareciendo y volvió la maleza. La escasa luz de la luna rebotó contra las copas de los árboles y Grebb juró para sus adentros que no eran normales. La oscuridad era densa, puesta a raya sólo por una leve iluminación de las calles y de los pocos deslizadores que pasaban. Pero sabía que algo estaba fuera de lugar.

—Son… —dijo.

—Rojos —respondió Oasis—. Son rojos, lo sé.

Nunca había visto Bosquesangre con sus propios ojos. Lo más cerca que había estado había sido también con Oasis, huyendo por todo Metropol, y en aquella ladera no llegó a ver ningún árbol rojo. Pero esa noche sí. Estaba allí, entrando en el valle bermellón de los Venetti. Y los nervios habían provocado que de momento no tuviera ningún miedo. No de estar en Bosquesangre, al menos.

La Mansión Venetti se encontraba junto al río Escarlatis. Era un edificio grande, majestuoso, al que se accedía desde una rotonda con la V y el ojo de los Venetti en el centro. Sin embargo, no fue por allí por donde intentaron entrar. Oasis no estaba tan loca como para plantar cara a todo un regimiento de hombres a sueldo. No, lo que hicieron fue bordear la finca a través del bosque, buscando, hasta que encontraron lo que Finisterre aseguraba sería la puerta de abastecimiento. Allí había sólo un guardia.

Un golpe rápido, desde las sombras, y el hombre acabó en el suelo, con el abanico de cuchillas de Oasis amenazadoramente cerca de su cuello.

—No venimos a hacerle nada malo a nadie —dijo ella, respirando entrecortadamente—. Sólo quiero que me digas cuál es la ventana de Ely Venetti.

—¿La señorita Elaida? No… de ninguna forma…

—¿Cuánto crees que te subirán el sueldo si te corto el cuello?

—¡Está bien, está bien! ¡Es la tercera por la derecha, segunda planta! Pero, por favor, no…

Otro golpe rápido, esa vez en la cabeza y con el láser, hizo que el guardia perdiera la consciencia. Algo muy del gusto de Oasis.

—¿Es que tienes que usar la violencia para todo? —le espetó Grebb.

—Es lo más rápido —se defendió ella, levantándose y sacudiéndose las manos, muy satisfecha de sí misma—. Cuando despierte no recordará nada, espero.

Cogió una pequeña piedra y la lanzó contra la ventana de Ely. Tras tres intentos más, alguien la abrió y se asomó. Era ella.

—Tú… —dijo, mirando a Grebon a los ojos.

El joven se quedó mudo, y para cuando Oasis le hubo dado un codazo, ya no había nadie sobre el alféizar. Al muchacho se le heló el aliento.

—¿Tú eres tonto? —protestó Oasis—. Me haces venir hasta aquí, ¿y en el momento de la verdad no le dices nada?

—No… no he sabido qué decir. Es… no sé…

—Venga, nos vamos —dijo ella, dándose la vuelta y montándose en el monod—. Tenías razón, te lo debía, porque todo lo que hago y sé hoy es gracias a ti, pero no podemos perder tanto el tiempo. O nos tocará esperar más días…

Entonces la puerta de abastecimiento se abrió, y Ely salió al amparo de la noche. Oasis pegó un respingo, soltó un taco y acto seguido cogió al guardia por los pies y lo arrastró hacia la profundidad de los arbustos. La muchacha no pareció darse cuenta.

—Ely… —trató de decir Grebb—. Ely, yo…

Pero antes de que pudiera decirle nada, ella corrió hacia él y se le lanzó al cuello. Lo abrazó tan fuerte que el joven llegó a pensar que se iba a ahogar. Cuando le fue a devolver el abrazo, Ely se apartó de nuevo. Tenía los ojos vidriosos.

—Por los cielos… creí… ¡creí que estabas muerto! Fui… fui a tu funeral, Grebb. Vi tu tumba, junto a la de tu familia… No pude creer… ni ahora tampoco puedo… ¡Es imposible!

—¿Estaban las de todos? ¿Todas las tumbas?

—Sí… todas y… era horrible. No me puedo quedar mucho aquí, Petra me va a pillar —Lo miró de arriba a abajo—. Madre mía, estás hecho un asco.

Grebon rio, y entonces Oasis volvió a aparecer de entre la maleza oscura del bosque rojo.

—Si lo que dice esta chica es cierto, entonces han fingido la muerte del clan al completo. O tal vez os han creído muertos a todos. Tú, tu hermana…

Grebb sabía que Hyana debía estar por ahí, en alguna parte, pero eso en ese momento no importaba. No había ido hasta allí para eso.

—Ely, he venido a cumplir mi promesa. Aquella noche, en mi casa, me pediste que contara contigo para lo que fuera, y… volví. Volví con ellas, y con el archisanador Ray… ¡a Grancannon! Estuve allí de nuevo, y aprendimos tantas cosas… —Entonces la muchacha pareció percatarse de que Falise también estaba allí, y le dedicó unos segundos de atención—. He venido para ofrecerte venir conmigo. Con nosotros.

—¿Ir? —preguntó ella, desconcertada—. ¿Ir a dónde?

—Fuera… ¡fuera de los muros! ¡Hemos descubierto cómo!

Grebon pudo ver de reojo a Oasis un poco agitada. Desde el principio le había parecido una mala idea, y una pérdida de tiempo, ir hasta allí, exponerse de esa forma, sólo por una “promesa de niños”. Y odiaba la idea de hacer de canguro.

—Ay, Grebb… te pedí que contaras conmigo, pero esto… No puedo darte esto. Es demasiado lo que me pides. —Se giró hacia atrás, y luego se volvió hacia él—. Mi madre me necesita aquí. Lo está pasando muy mal con su pérdida. Era su hermana. Tú debes entenderlo mejor que nadie. Debes entenderme.

Grebb cerró los ojos por un momento. Lo entendía.

—Tienes razón, he sido un estúpido. —«Y he arrastrado a todos conmigo. Doblemente estúpido»—. A nosotros ya no nos queda nada en Metropol; a mí no, al menos… y la única forma de romper con todo eso es saliendo de aquí. Yendo a lo Desconocido. Vine aquí con una esperanza, pero tienes razón. Espero que todo te vaya bien.

Ely asintió y se fundió con él en otro abrazo.

—Ten cuidado allá adonde vayas —le pidió ella.

Cuando hubo desaparecido de nuevo por la puerta de abastecimiento. Grebb se volvió hacia Oasis y Falise. Esta última no pudo ocultar un gesto de tristeza y decepción, bastante agudo. Lo que le faltaba en palabras tenía que transmitirlo de alguna forma. El muchacho les asintió con la cabeza y fueron a por el monod. Lo había intentado, que era lo que importaba.

—Vámonos, ya hemos perdido demasiado el tiempo —dijo Finisterre.

Grebb miró entre los arbustos, buscando algún rastro del guardia al que Oasis había golpeado. Pensando si, al despertar, recordaría algo. Luego decidió que no le importaba. Ellos ya no estarían en Metropol para sufrir ninguna represalia, y ojalá sus corazonadas no se nublaran por sus esperanzas. Ojalá todo saliera bien.

Entonces la puerta volvió a abrirse de nuevo de golpe. Grebb se giró con un sentimiento que patinaba entre la alegría, la sorpresa, y el miedo de que se tratara de un guardia. Pero al ver a Ely se dio cuenta de que se equivocaba, o de que siempre había tenido razón.

—¡Espera! —exclamó la joven, y en ese instante un perro peludo salió corriendo desde detrás y fue a lamer las manos de Grebb. Su dueña se acercó detrás de él, a paso ágil—. He pensado que… si me quedo aquí… creo que me arrepentiré. Lo siento por mi madre, y lo siento por mi hermano, pero él tiene un papel aquí. Él es el heredero, no yo. ¿Quién soy yo aquí? —Cogió a Grebon de los brazos y le miró a los ojos—. Quiero ser la que descubra lo Desconocido contigo, Grebb. Quiero llegar hasta el final.

—¿Y tú ropa? —preguntó él—. Tus cosas, no sé… ¿no coges nada?

Llevaba ropa de andar por casa, una camisa blanca y unos cómodos pantalones negros. Y estaba descalza.

—No quiero nada. Esto es lo que tengo. —Se volvió hacia el perro peludo, que en ese momento jugaba por las piernas de Oasis—. Ven, Kingdom, y escúchame. —Y él obedeció—. Ahora debo irme, pero prométeme que cuidarás de todos. Prométeme que lo harás.

Y él ladró.

Marcharon a toda velocidad y abandonaron aquel bosque rojo y extraño. Esquivaron Via Bosquesangre y se adentraron en los páramos sin poblar. Poco a poco, la tierra se fue convirtiendo en arena, que silbaba y volaba a su alrededor en pequeños granitos impulsados por el aire que el monod apartaba.

Para cuando llegaron al punto del mapa donde debía encontrarse la brecha, faltaban unos escasos veinte minutos. El Desierto del Fracaso estaba frío, pero tenían que caminar sobre la arena, ya que Oasis no quiso acercar su monod a menos de setecientos metros de los círculos amarillos. Y era comprensible.

Al rato todos cavaban; Falise, Oasis, Ely, Grebb, todos. Con las manos, con las piernas, como pudieran. En algún lugar, pegada al muro y bajo la arena, debía estar enterrada la brecha. Y todos sabían perfectamente que, tal vez, aquélla no fuera la noche en la que la encontraran. No había tiempo suficiente, y la existencia de un agujero en el muro en ese lugar era una suposición que había tenido Alexis, y que nada en el mundo legitimaba o convertía en verdad. Pero era la cantinela de siempre: si no lo intentaban, no se lo perdonarían. Y del intento se podrían recuperar, pero no de la culpabilidad.

Ely excavaba con energía, como si llevara compartiendo aquella empresa toda su vida. Mientras lo hacía, no paraba de preguntarle cosas a Grebb, acerca de todo lo que se había perdido, de todo lo que no había visto. Y eran tantas, tantas cosas, que las respuestas eran torpes, tímidas, ahogadas por la falta de oxígeno. ¿Acaso no iban a tener mucho tiempo de hablar después? Todo eso era nuevo para Ely, pero ¿acaso no podría esperar? Y cuando le hubo preguntado por el incendio, ni siquiera pudo contestarle. Era una línea roja para él. «¿Cómo decirle que fue su familia la que masacró a la mía? Que alguien venga… que venga y me lo explique. Que me diga cómo hacerlo».

Pero Grebb sintió que algo tenía que decir, y se giró hacia Oasis.

—¿Y si no la encontramos?

—Si no la encontramos, querido amigo —respondió ella, con la mirada fija en la arena que lanzaba al aire—, entonces todo lo que hemos hecho hasta ahora no habrá servido para nada. Así que cállate.

Pero la esperanza se fue desvaneciendo, conforme el tiempo que tenían se iba acortando. A cada minuto que pasaba, el dispositivo de Oasis emitía un terrible pitido. Y tan pronto como la esperanza se desvaneció del todo, Ely soltó una especie de gritito. Todos abandonaron lo que estaban haciendo, los agujeros que habían ido dejando, y fueron hacia donde ella se encontraba.

Y allí estaba. Una pequeña rendija en la pared, el principio de una rotura imposible oculta bajo el suelo del mundo. Una grieta que atravesaba piedra, hormigón, e incluso aquella capa supuestamente indestructible. Un desafío a la realidad que todos conocían. Una esperanza.

Tras otro taco de Oasis, empezaron a excavar histéricos. Un pitido más; faltaba un minuto. El corazón de Grebb retumbaba. Las manos de todos se entrechocaban, sucias, a través de los socavones de arena. El sudor brillaba con la luz lunar. Y el agujero creció, poco a poco, cada vez más, hasta que la brecha se fue haciendo visible. Allí estaba, aunque por la parte que habían despejado sólo se pudiera entrar a gatas, pero estaba. Era verdad, era cierto. Alexis había tenido razón. El flujo de energía se cortaba por allí porque había una grieta en el muro.

Nadie se paró a tratar de entender lo que querían decir los gritos de los demás. Uno a uno, cogieron las cosas y bajaron por la ladera de arena hasta tocar suelo duro. Todo estaba muy oscuro, pero en ese momento Ely encendió su plasma y emitió una luz mucho más potente que la de Oasis. Todo se iluminó.

Un muro se movía ante ellos, una pared continua sin fin, de un lado a otro. No había una salida visible, o no la hubo hasta que llegó el espacio entre los semicírculos. Era tal cual Grebb lo había imaginado: un hueco, un vacío por el que se podía pasar. Cogió la mano de Ely y la llevó dentro. Y las demás los siguieron. El muchacho estaba nervioso. Todo pasaba demasiado deprisa. Tanta espera para algo tan rápido, eso era lo que no comprendía. Y el agujero por el que habían entrado desapareció, y les tocó caminar por dentro del muro, siguiendo el hueco, mientras se movía hacia la brecha exterior. Si acaso existía.

—No respiréis mucho —dijo Oasis.

Nadie le contestó, pero eso fue una respuesta. El tiempo se había parado de repente, sin previo aviso. Avanzaban lentamente, junto con el ritmo de los semicírculos interiores. Grebb miró hacia arriba, buscando el cielo en algún punto en lo alto. Sentía agobio, como si estar ahí, encerrado entre cuatro paredes que no conocía, le absorbiera el alma. Pero habían ido hasta allí para no sentir miedo.

Entonces, en la pared exterior empezó a formarse el dibujo de una segunda brecha. El aliento del joven se congeló, y cuando se pudo dar cuenta todos a su alrededor corrían hacia aquella nueva salida. De repente se asustó, y queriendo alcanzar su ritmo su pie se resbaló y cayó al suelo. Ni siquiera sintió el golpe, pues su pavor lo amortiguó. Estaba perdido.

Pero unas manos fuertes le cogieron de los brazos y de repente voló. Fue tal la velocidad que no pudo percatarse de nada. Cayó sobre su mochila, a los pies de Falise. Inmediatamente se incorporó, en cuestión de décimas de segundo, y volvió la vista atrás.

«No…no…»

Lo último que recordó ver de Oasis fue su ojo sano más abierto que nunca. Al instante lo supo: había regresado a por él. Y el muro se volvió a cerrar. Y Oasis Finisterre no tuvo tiempo de cruzar de nuevo.

Quedando atrapada en su interior.

CRISTOPH BANE III

El bullicio de las callejuelas ensordecía a los sordos. Gritos eventuales, ruidos de motores antiguos y el crepitar de las llamas de alguna papelera desafortunada se confundían en la noche.

Porque era de noche. Cristoph miró hacia el cielo y vio la luna, enterrada por los edificios destartalados, las chapas de los tejados mal puestas y los cables que, con torpeza, cubrían las calles de Ciudad Arrabal. Tras meses viviendo en los túneles, en los sótanos interminables que se entrelazaban bajo los cimientos del núcleo obrero, era de agradecer poder ver el cielo a cambio de ningún precio. Era suyo, era de todos. Un regalo de bienvenida para aquel que volvía a emerger a la superficie, aun sabiendo que la luz del sol a la llegada del nuevo día sería un castigo para sus ojos descuidados.

Caminó entre los charcos, entre la suciedad y el polvo, entre el ajetreo de las noches, escuchando al fondo de los callejones las peleas de los que se odiaban sin razón. A sus oídos llegaban amenazas, llantos… y súplicas. Sobre todo súplicas. Pues sus pasos debían sortear piernas, pies, niños sentados en el suelo, clamando supervivencia. Y él no tenía nada para darles. Gommirath era sólo un recuerdo del pasado, su caridad se había desvanecido en las sombras del infortunio y Cristoph Bane no era nada más que un vestigio, un ser errante que se deslizaba como uno más entre las arterias de la ciudad fantasma.

Por doquier veía gente. Cientos, tal vez miles; personas que hacían colas en tiendas que poco tenían que ofrecer, enfermos que se agolpaban en torno a consultorios casi abandonados, hombres y mujeres que trataban de llegar a las lavanderías para limpiar lo poco que tenían. Y a Cristoph no le llamó la atención ni la miseria, ni la enfermedad, ni la suciedad. Todo eso eran cosas que ya conocía. Lo que captó su sorpresa fue la cantidad de ojos, la cantidad de bocas y la cantidad de brazos que día a día, noche tras noche, inundaba las calles de Ciudad Arrabal. Nunca, en ninguna parte de Metropol, se podía ver algo igual. Nunca, en ninguna parte del mundo, había escuchado antes tantas voces suplicando.

«Son suficientes para cambiarlo todo. Y no lo saben.»

Al fondo, entre los asolados edificios oscuros, se alzaba el Triángulo. Nadie había proyectado nunca ese edificio. No existía un arquitecto, ni un ingeniero, que asegurara que no se iba a caer y que firmara por ello. El Triángulo era una mole, una construcción compuesta por pedazos de edificios que se habían ido uniendo hasta alcanzar su tamaño. Si Torre Metropol lo había visto en alguna de sus redadas, había mirado para otro lado. Si Imperialis, o cualquiera de los poderosos, sabía de su existencia, Cristoph lo ignoraba. Y era lo mejor: que de momento fuera un secreto. No estaban preparados.

El Triángulo se encontraba en el epicentro de la gran barriada que era Ciudad Arrabal. Incontables callejuelas improvisadas conducían hasta él, tal vez sin quererlo, o tal vez a propósito. Nadie recordaba qué había antes en aquel lugar, tal vez más casas, o más calles. Ciudad Arrabal siempre cambiaba, y a nadie le importaba. Era el fluir de sus vidas, el curso de una historia que no se podía controlar.

Cristoph se plantó ante la entrada del edificio y miró hacia su cúspide. El Triángulo era una flecha, una forma geométrica pero que, de forma deliberada, apuntaba hacia un lugar. La gente apostaba, juraba, que sus otras dos puntas eran en realidad las que indicaban el camino, pero lo que todos sabían era que, sin duda, el Triángulo sólo encaraba una dirección: hacia Imperialis. Y cada vez que se lo planteaba, a Cristoph le recorría un escalofrío por el cuerpo.

Entró dentro. Todos podían hacerlo; era una casa para el pueblo. No había guardias, ni centinelas que prohibieran el paso. Un palacio libre, para todos, plagado de gente. Por el camino encontró viejas caras conocidas, amigos a los que había visto una o dos veces, el carnicero que vendía carne en el subsuelo, un soldado de los cuerpos policiales que en ocasiones hacía noche allí, y otros tantos. El corredor estaba atestado de personas que iban y venían de la sala de auditorios. Y algunos con caras serias.

La noticia de esa tarde había corrido como la pólvora. Tal vez fuera eso lo que hiciera salir a Cristoph de las catacumbas en las que se ocultaba. Muchos estaban asustados, y era porque no sabían encontrar una explicación. ¿Cómo iba un deslizador a volar? ¿Cómo iba una máquina a lanzarse contra los muros sin que estos la pudieran ver y detenerla? ¿Acaso estaban en peligro? ¿Acaso los muros podían caer?

Bane apoyó una mano sobre la pared y respiró. Deseaba con todas sus fuerzas que Agmelion no hubiese volado en la Centella. Dante ya lo había dicho, cientos de veces. Pero nadie escuchaba nunca.

—Esa nave es un proyecto absurdo. Nunca tendría que haber invertido en ella.

Tal vez ésa fuera una de las primeras sentencias que acabaron con el Plan Omega: no creer. A Cristoph le dolía darle la razón, pero las cosas habían salido como habían salido. La Centella ya no existía, la gente no sabía qué estaba ocurriendo y pronto el Plan quedaría al descubierto. Si Agmelion no había muerto, sería encerrado y ajusticiado por terrorista de alto nivel. Él y todos los demás. Que los cielos los amparasen.

Pero en ese momento, lo que más importaba era el Triángulo.

Cristoph siguió caminando. Lo que empezaba ese día se lo debía a Metropol. Demasiados errores había cometido ya. Cada mañana, cada tarde, se lamentaba de no haber, al menos intentado, alzar el estandarte de la rebelión cuando Dante estaba vivo. Se conocían desde la juventud, y Cristoph sabía que Finisterre siempre había detestado que su amigo y compañero se adelantara a sus decisiones, o tratara de cuestionarlas. Pero en el fondo, tal vez muy en el fondo, había aprendido a seguir los pasos de Bane, de la misma forma que él seguía los suyos. Y quizás hubiera aceptado, pero ya era tarde para suponerlo.

Si alguien estaba por encima de todos ellos, ésa era Oasis. Había sido la única capaz de abrir los ojos y dar el paso necesario. Cristoph siempre la había cuestionado, y todavía no conseguía poder perdonarla por todo el mal que había causado. Sin embargo, al mismo tiempo era la persona que más admiraba en el mundo. Cuando todos los demás caían, Oasis permanecía firme, en su frágil estabilidad, y conseguía enfrentarse a todo lo que le viniera encima. Cristoph lo tenía claro: en cuanto pudiera, la sacaría de Torre Metropol. Costara lo que costase.

La sala de auditorios se abrió a su alrededor, con sus paredes prefabricadas y hechas con trozos de otras cosas. Cuando se hubo dado cuenta estaba rodeado de gente. Una muchedumbre infinita, sujetando carteles y gritando a voces, llenaba la enorme estancia. Vio mujeres con capuchas, hombres con rastas hasta la cadera, jóvenes rapados con las cabezas tatuadas, muchachos polvorientos con miradas vidriosas, chicas con todo el cuerpo pintado de colores, ancianas harapientas de ojos grises y cansados… Todos estaban allí. Todos y más. Las organizaciones clandestinas que conspiraban contra el sistema se habían reunido para formar el Triángulo, y con ellas la gente llana, mujeres y hombres de toda profesión, niños en edad escolar, viejos con la esperanza de ver, en sus últimos días, a su pueblo libre por fin.

«Sí, ¿pero libres de qué?»

El dilema que nadie sabía responder. ¿Quién era el verdadero enemigo: el trono, la burguesía, los cuerpos policiales o el muro? ¿Iban a enfrentarse a los cuatro? Debían saber, ante todo, que algo así era imposible. Al menos de momento.

La gente abrió paso a Cristoph. Lo reconocían, sabían quién era. Plato de buen o mal gusto, pero una realidad que le podía beneficiar. Uno a uno, fueron abriéndole paso hasta la tribuna, un escenario grande y bastante elevado que mandaba por encima de todo el auditorio, que observaba desde arriba al gentío. Darse cuenta de ello le hizo reflexionar: «por mucho que unamos al pueblo, siempre debe haber alguien que lo dirija y hable por él».

Sus piernas subieron los escalones con cierto esfuerzo. A sus espaldas, decenas de gargantas gritaban su nombre con entusiasmo.

—¡Bane! ¡Bane! ¡Bane! ¡Bane!

Cristoph se volvió hacia ellos por un par segundos. «¿Por qué me aclamáis? ¿Qué he hecho yo para merecer vuestra devoción?». Siguió subiendo, hasta alcanzar a los demás. Arriba, un puñado de gente hablaba entre ella, algunos acaloradamente, y otros con más moderación. Conocía a muy pocos.

—Te estábamos esperando, Cristoph —dijo uno de ellos, mientras se acercaba.

A Garas Ayali sí que lo conocía. El líder del movimiento, fundador del Triángulo y favorito de Ciudad Arrabal. Grueso y alto, pasados los cincuenta, su tez negra se confundía con sus manchas blancas. Sufría vitíligo, de forma que decenas de formas níveas cubrían su cara, sus brazos y, en definitiva, todo su cuerpo. La gente lo quería, y su aspecto era tan característico que se había hecho conocer. A Cristoph le caía bien.

—Tenía que despedirme de las ratas —le contestó con una sonrisa.

Garas le cogió un brazo y se le acercó.

—Tranquilo, que no tendrás que esconderte más. Esto marcha bien. Con un poco de suerte, los de Torre Metropol no vuelven a poner un pie en nuestro territorio. Se acabaron las redadas y la fuerza bruta. Nos toca a nosotros. —Cristoph asintió con la cabeza, aunque poco convencido, y Ayali lo arrastró hacia donde estaban los demás—. Ven, te presento. Ella es Arianne Marine. También estuvo presa hasta hace unas semanas. Os llevaréis bien.

La conocía. Sin duda, la había visto antes. Sí, su último día en Torre Metropol, cuando lo sacaron de su celda. La vio, también encerrada. Recordaba ese cabello negro lleno de rastas y esa silueta de pájaro tatuada bajo el ojo izquierdo. Sin embargo, no se atrevió a decírselo. En el Triángulo, la gente venía de todos los rincones, y podía ser de todas las maneras. Debía tener cuidado.

Arianne asintió con gesto decidido, y Garas siguió con el paseo, presentándole a otros miembros del liderazgo. Uno de ellos, un tal Hudson, había sido en sus tiempos mozos oficial de Torre Metropol. Cristoph no pudo ocultar una expresión de sorpresa, pero el ex soldado se adelantó.

—No te preocupes, Bane —explicó, con una sonrisa amarilla—. Torre Metropol es para mí lo mismo que para todos vosotros: nada.

Él asintió, y por último llegaron un puñado de caras conocidas. Una mezcla de sorpresa y previsión se interpuso en su ceño. Eran, sin duda alguna, antiguos miembros del Plan Omega. A algunos llevaba décadas sin verlos.

Uno de ellos se acercó.

—¡Cuánto tiempo, Cristoph! —exclamó, cogiéndolo por los hombros. Se llamaba Ikarus Blake, o eso recordaba. Un viejo aspirante a la cúpula directiva de Gommirath—. Sí, desde luego, tú eres la clase de hombre a la que yo seguiría a la batalla.

—A diferencia de Agmelion Finisterre, te refieres, ¿no? —contestó Bane, desafiante.

Ikarus lo miró con cautela. La última vez que Cristoph lo había visto había sido en Gommirath, en la última asamblea, la mañana del asedio. Si en ese momento estaba allí, significaba que había abandonado el Plan como un cobarde.

—Nos reunieron a todos tras el ataque —dijo. Parecía estar excusándose—. El hijo de Dante nos dijo unas palabras, pero… ay, Cristoph, eso no basta. Ese chico no tiene madera de líder. Yo no podía seguir bajo sus órdenes.

—¿Te parece eso suficiente razón para abandonar el proyecto de toda una vida?

—Nos invitó a irnos si queríamos —replicó Ikarus—. Además, tú nos traicionaste. Tú y “Lady” Oasis, marchasteis al Lago Balaeri sin decirle nada a nadie y nos llevasteis a la desgracia.

—Sí, Blake, y por eso estamos hoy aquí.

Sin darle tiempo a una respuesta absurda, Cristoph se apartó de él y se volvió hacia los otros. Eran hombres algo mayores, que habían ido abandonando el Plan Omega durante los últimos treinta años. No merecían un mejor gesto que Ikarus.

Garas lo volvió a coger del brazo y lo llevó a un lado, allende a todos los demás. Antes de que pudiera decir nada, Bane le espetó.

—¿Esta calaña es la que va a formar equipo con nosotros?

—Son buenos camaradas —se defendió Ayali—. A algunos los conozco de hace tiempo, en mis tiempos jóvenes, cuando mi enfermedad era apenas un secreto.

—Sigues siendo joven, Garas. No te envejezcas a ti mismo, que yo soy mayor.

Ambos rieron. De fondo, la gente gritaba y aclamaba mil cosas al mismo tiempo. Arianne los saludaba desde lo alto, contoneándose, mientras unos babosos la adulaban a pocos metros. Allí, en lo alto, Cristoph podía leer las pancartas: “libertad”, “despertad”, “fuego a los reyes”. Se preguntó qué tenían en común todas aquellas personas.

—Míralos —dijo Garas, trayéndolo de vuelta de sus pensamientos—. ¿Qué ves cuando los miras?

Bane barrió la sala de auditorios con la mirada. Veía tantas cosas que toda respuesta podía ser errónea.

—Sufrimiento, agonía, pesar… hasta ganas de morirse.

—Confundes lo que viste allí abajo con lo que ves esta noche hoy aquí, mi querido amigo. —Garas inspiró—. Yo veo esperanza. Fuerza, ganas de luchar. Me veo a mí reflejado en ellos.

Cristoph le miró. Quería creerle. No tenía más alternativa que confiar en que aquel hombre llevaría al pueblo de Metropol a la victoria que tanto ansiaba. La hambruna proliferaba, y las enfermedades se extendían como una plaga.

—Dime, Cristoph —continuó—: ¿alguna vez te has preguntado cuándo comenzó el mundo? ¿O cuál fue la primera palabra de nuestra historia?

Bane sonrió y miró a la gente. A la historia de la gente.

—Todos los días de mi vida.

—Metropol empieza a ser consciente de nuestras prioridades. Hasta ahora hemos vivido dormidos, dominados por un poder que no sabemos ni dónde empieza ni dónde acaba. Quisimos creer que eran los Balaeri, pero los Balaeri cayeron. ¿Qué queda ahora, Cristoph? ¿Qué queda de aquello en lo que creíamos? —Pero Bane no contestó. Era consciente de que todas sus teorías se habían venido abajo, y de que no tenían nada de nada—. ¿Quién construyó los muros, Cristoph?

—Nadie lo sabe —concluyó.

—Exacto. Los círculos amarillos están para que los temamos, y así protegernos de salir fuera, de alguna forma. Eso nos dijeron. Pero ¿quién los puso allí? Si no fueron los Balaeri, ¿quién? ¿Acaso tú, que eres más viejo que yo, te acuerdas?

Cristoph lo miró. Era más alto, y su aspecto imponía.

—Nuestra historia se pierde en el tiempo, Garas. Conforme navegamos hacia el pasado, se hace más difusa. No tengo respuestas en este momento para ti. —Tragó saliva—. Ese muro… nadie puede escalarlo. Esa superficie tan lisa, tan imperturbable, nada adherente. La Centella era la última posibilidad de sacar a nuestro pueblo de aquí. Y ahora… nada. Es imposible.

—No siempre será imposible —dijo Ayali, mientras apoyaba su mano en su débil hombro y caminaba hacia el estrado.

El volumen del ruido bajó, casi diluyéndose. La gente esperaba expectante las palabras del líder del Triángulo. La asamblea daba comienzo, y los cabecillas se colocaron todos detrás de Garas Ayali. Y entonces éste habló.

—¡Bienvenidos, camaradas, amigos, compañeros de revolución, a la primera Asamblea del Triángulo! —Todos vitorearon, gritaron, saltaron y sacudieron las pancartas. Él los mandó callar alzando las palmas de las manos hacia arriba—. Me complace decir que me acompañan grandes líderes de la causa, aquí arriba, conmigo. Muchos los conocéis, sabéis quiénes son. Tal vez incluso sepáis cosas que yo no. —Unas risas amenas—. Ella es Arianne Marine, la hostigadora, el terror de las redadas. ¡Un aplauso! —Un aplauso. Y silbidos—. Él es Hudson Banks, oficial retirado que se unió a nuestro propósito hace muchos años. ¡Hurra por él! —Su aplauso fue más modesto. Garas siguió presentando a todos los demás, hasta terminar con el último de los ex omegas y llegar a Cristoph—. Y por último, nuestra más reciente incorporación: ¡Cristoph Bane! Tras ser co-líder del Plan Omega, se convirtió en el detonante de la revolución del Lunes Negro con su gran obra en el Lago Balaeri. ¡Es, sin lugar a duda, una de nuestras principales enseñas!

La aclamación del público fue mayor de lo que Cristoph esperaba, pero aun así saludó con toda la energía que pudo reunir. Ya estaba, ya formaba parte de eso. No había paso atrás que valiera. Y no se arrepentía. Era, además, el único camino que podía recorrer. La única línea que podía dibujar.

Garas continuaba hablando.

—Mi discurso no será… el de su majestad Erebron Venetti —dijo con mofa. Una carcajada colectiva lo acompañó—. No estará lleno de mentiras ni de inventos, sino de la verdad del pueblo. ¡Nuestra verdad! Porque, hagámonos una pregunta, ¿acaso están ellos hoy aquí para ver nuestra verdad?

—¡¡No!! —gritó todo el mundo al unísono, algo que conmovió sobremanera el corazón de Cristoph. Nunca había visto algo así.

—¿Acaso llevan ellos la voz de nuestra verdad?

—¡¡No!! —volvieron a gritar.

—¡No! No, camaradas, compañeros. La verdad la tenemos nosotros, ¡y se la llevaremos a sus puertas! —Ayali tenía buena voz para los discursos. Había energía en sus palabras—. Dicen que los colapsos en las administraciones han terminado, que los pobres ya figuran en todas las listas. ¡Eso-es-mentira!

Una gran ovación le siguió. Cristoph vio tantas expresiones, tantas reacciones al mismo tiempo, que llegó a pensar que se estaba volviendo loco.

—Dicen que se merecen el trono de Imperialis, que el poder les legitima. ¡Eso-es-mentira! —El público enloquecía por momentos—. Dicen que surgirá un sustituto para Gommirath, que durante tantos años cuidó de nosotros. ¡Eso-es-mentira! —La plataforma sobre la que se encontraban vibraba—. Dicen que fueron ellos los que tiñeron de rojo el Lago Balaeri, dicen que su rojo es el rojo de la rebelión. ¡Eso-es-mentira! —«Desde luego que es mentira…»—. En su mierda de discursos, dicen que siempre han estado del lado de los más desfavorecidos, ¡a nuestro lado!

—¡¡Eso-es-mentira!! —empezó a corear la gente.

—¡Y también dicen, que ellos, sucios chupasangres, sufrieron la tiranía de los Balaeri tanto como nosotros! ¿¡Cómo se atreven!?

—¡¡ESO-ES-MENTIRA!!

—¡Y dicen, que el pueblo quiso que fueran los Venetti los que subieran al trono, que nosotros lo escogimos! ¡Nosotros!

—¡¡¡ESO-ES-MENTIRA!!!

En la sala de auditorios cundió la histeria. Desde su privilegiada posición, Cristoph vio volar codazos, golpes, empujones, mientras el gentío daba rienda suelta a su energía descontrolada. No se identificaba, en absoluto, con muchos de ellos. Él creía en una lucha ordenada, esquematizada, eficaz. El caos no llevaba a ninguna parte.

—¡Fuego a los reyes! —gritaban—. ¡Fuego a los reyes! ¡¡FUEGO A LOS REYES!!

Ya había escuchado antes aquello. Lo rezaban sus pancartas, lo susurraban los vecinos, unos a otros. Un lema que había corrido como la sangre, como el agua de un río que caía con furia, como las gotas de lluvia. Un lema que se había esparcido alrededor del mundo… como el fuego.

—¡Sí, hermanos, estos reyes probarán nuestro fuego, el fuego de la rebelión! —exclamó Garas, tratando de hacerlos callar—. ¡El mundo del hoy, es el ayer del mañana! ¡Nunca olvidéis eso, compañeros!

La sala al completo estalló en gritos. El Triángulo se tambaleó, y por un momento Cristoph pensó que se iba a venir abajo. Se aproximó a Garas, que saludaba abiertamente con las manos en alto, y acercó su boca a su oído.

—¿Ésta es toda la resistencia? —preguntó, en voz baja, pero tratando de ponerse por encima del vocerío.

—No toda, me temo —contestó, tratando de ponerse a su nivel—. Hay un grupo, muy numeroso, que se dicen llamar los “Caras Rojas”. ¿Los conoces?

—He oído hablar de ellos, sí. Y he visto varias de sus pintadas. Están por todo Metropol.

—No se doblegan ante nadie, Cristoph. Proclaman la anarquía absoluta, y prácticamente matan a placer. —Miró de reojo a la gente—. Incluso temo que aquí haya algunos de ellos. No es lo que queremos. Nos van a suponer más problemas que ayudas.

—¿Qué podemos hacer?

—Esperar… esperar y actuar cuando sea necesario.

Cristoph asintió, y entonces notó una vibración en su bolsillo. Metió la mano y sacó de él su dispositivo. Llevaba siendo un trasto inútil desde que entró a los túneles, al aislarse completamente de la señal. Tenía que volver a acostumbrarse a ser un ciudadano del exterior.

Con precaución, sin llamar mucho la atención, Cristoph se alejó de los demás y fue hacia una esquina de la tribuna. De fondo, Garas Ayali seguía con sus discursos. Ikarus Blake lo vio alejarse, pero cuando Bane se volvió hacia él apartó la mirada.

Una vez estuvo solo, miró su dispositivo. Había recibido un pulso, una señal microscópica, increíblemente débil. Un sutil fogonazo en la red, prácticamente imperceptible. Algo como…

«Unas coordenadas.»

Alguien le había enviado una triangulación de posición. La señal venía de lejos, más allá de la ciudad. Cuando fue a mirar el remitente, el rostro se le descompuso. No era posible, o eso se decía, mientras la sangre se le helaba.

Unas coordenadas, un punto que indicaba directamente el muro. En el norte, al otro lado del desierto.

Dentro del mismo muro.

—¿Oasis?

ASIER GARAY: AUTOR DE METROPOL

Asier Garay Maestre (Alicante, España, 17 de Septiembre de 1993) es un joven autor, ingeniero y artista 3D que siempre se ha sentido vinculado a la creación. Tras varios cortometrajes y pequeñas producciones caseras, así como algunas historias escritas, se ha metido de lleno en el mundo de la literatura con Metropol, una nueva saga de novelas. Su primer libro publicado, Metropol: Ciudad Cero (2016), fue recibido con buena crítica entre sus lectores. Un año después publica la segunda parte, Metropol: Ciudad de Reyes (2017).

“No me faltan proyectos nuevos en el tintero, en todos mis ámbitos profesionales y culturales. Siempre tengo ganas de hacer más”.

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APÉNDICE

LA CORTE DE IMPERIALIS

EREBRON VENETTI – 62 años. Rey regente de Metropol y jefe de la rama Venetti de Villalaya. Esposo de Eritrea Venetti y Baldari. Hermano menor de Aurion Venetti y Phalis Venetti (†).

ERITREA VENETTI Y BALDARI – 62 años. Reina regente de Metropol y esposa de Erebron Venetti.

BARIN VENETTI – 33 años. Hijo mayor de Erebron Venetti y Eritrea Venetti y Baldari.

DUNIL VENETTI – 29 años. Esposo de Lilian Venetti. Hijo menor de Erebron Venetti y Eritrea Venetti y Baldari.

LILIAN VENETTI – 30 años. Esposa de Dunil Venetti.

ORLON VENETTI – 5 años. Gemelo de Cesar Venetti. Hijo de Dunil Venetti y Lilian Venetti.

CESAR VENETTI – 5 años. Gemelo de Orlon Venetti. Hijo de Dunil Venetti y Lilian Venetti.

CARINNE BALAERI – 34 años. Reina derrocada de Metropol. Hija mayor de Angust Balaeri (†) y Sophin Balaeri y Menner (†).

SELEN BALAERI – 32 años. Hija menor de Angust Balaeri (†) y Sophin Balaeri y Menner (†).

RAY PALAX – 58 años. Archisanador de Metropol. Hermano menor de Nostradamus Palax (†).

ANGUST BALAERI (†) – Difunto rey de Metropol. Esposo de Sophin Balaeri y Menner (†).

SOPHIN BALAERI Y MENNER (†) – Difunta reina consorte de Metropol. Esposa de Angust Balaeri (†).

FALISE – 21 años. Sirvienta huérfana de Imperialis.

VALLE DE BOSQUESANGRE

AURION VENETTI – 71 años. Señor de Bosquesangre. Esposo de Danella Venetti. Hermano mayor de Phalis Venetti (†) y del rey Erebron Venetti.

DANELLA VENETTI – 65 años. Señora consorte de Bosquesangre. Esposa de Aurion Venetti.

DARION VENETTI (*) – 45 años. Segundo al mando de la cúpula directiva de Torre Metropol. Esposo de Jone Venetti y Permiaden. Hijo mayor de Aurion Venetti y Danella Venetti.

JONE VENETTI Y PERMIADEN – 41 años. Esposa de Darion Venetti. Hija menor de Yon Permiaden y Talein Permiaden y Bodain di Parradone (†). Hermana menor de Joseba Permiaden e Irune Boffimar y Permiaden.

ELAIDA (ELY) VENETTI – 14 años. Hija mayor de Darion Venetti y Jone Venetti y Permiaden.

PERSEFON VENETTI – 7 años. Hijo menor de Darion Venetti y Jone Venetti y Permiaden.

YGION VENETTI – 39 años. Hijo menor de Aurion Venetti y Danella Venetti.

PETRA – 46 años. Ama de llaves de la villa de Bosquesangre.

LUIGY – 51 años. Cocinero de la villa de Bosquesangre.

LYL – 17 años. Sirvienta huérfana de la villa de Bosquesangre.

KINGDOM – 6 años. Perro de raza collie.

VALLE DE LACUNIA

QUARIOLD BOFFIMAR (“MAESTRO Q”) – 52 años. Señor de Lacunia. Esposo de Irune Boffimar y Permiaden. Hermano mayor de Bravion Boffimar.

IRUNE BOFFIMAR – 46 años. Señora consorte de Lacunia. Esposa de Quariold Boffimar. Hija mediana de Yon Permiaden y Talein Permiaden y Bodain di Parradone (†). Hermana mediana de Joseba Permiaden y Jone Venetti y Permiaden.

THURANDOR BOFFIMAR – 18 años. Hijo mayor de Quariold Boffimar e Irune Boffimar y Permiaden.

HYANA BOFFIMAR – 15 años. Hija mediana de Quariold Boffimar e Irune Boffimar y Permiaden.

GREBON (GREBB) BOFFIMAR – 13 años. Hijo menor de Quariold Boffimar e Irune Boffimar y Permiaden.

BRAVION BOFFIMAR – 49 años. Guardián de los Bosques de Lacunia. Hermano menor de Quariold Boffimar.

REM – 38 años. Guardia personal de Quariold Boffimar.

JACQUELINE (JACKY) – 55 años. Cocinera de la villa de Lacunia.

AYELEN – 18 años. Novia de Thurandor.

ROCA EMPERATRIZ

YON PERMIADEN – 77 años. Señor de Roca Emperatriz. Viudo de Talein Permiaden y Bodain di Parradone (†).

JOSEBA PERMIADEN – 52 años. Hijo mayor de Yon Permiaden y Talein Permiaden y Bodain di Parradone (†). Hermano mayor de Irune Boffimar y Permiaden y Jone Venetti y Permiaden.

PLAN OMEGA

AGMELION FINISTERRE – 25 años. Líder del Plan Omega. Hijo menor de Dante Finisterre (†) y Claune Menner. Hermano menor de Ferran Finisterre (†) y Oasis Finisterre.

BROAM GELLEN – 28 años. Segundo al mando del Plan Omega.

PARIS PARNER – 36 años. Tercero al mando del Plan Omega.

DANTE FINISTERRE (†) – Difunto líder de Gommirath y del Plan Omega. Exmarido de Claune Menner.

FERRAN FINISTERRE (†) – Hijo mayor de Dante Finisterre y Claune Menner. Hermano mayor de Oasis Finisterre y Agmelion Finisterre.

TORRE METROPOL

CLAUNE MENNER – 62 años. Líder de Torre Metropol. Exmujer de Dante Finisterre (†). Hermana menor de Sophin Balaeri y Menner (†).

DARION VENETTI (*) – 45 años. Segundo al mando de la cúpula directiva de Torre Metropol. Hijo mayor de Aurion Venetti y Danella Venetti.

KEON GYL – 27 años. Asistente personal de Claune Menner. Miembro de la cúpula directiva de Torre Metropol.

LEIF PALAX – 24 años. Hijo de Nostradamus Palax (†) y Stephanie Palax y Brugal. Miembro de la cúpula directiva de Torre Metropol.

KHUM “BRONCAS” – 41 años. Guardaespaldas de Claune Menner.

PHYEL GULLENDORF – 22 años. Miembro de Torre Metropol.

KERNAT ENTERPRISE

ADOLF KERNAT – 40 años. Presidente de Kernat Enterprise. Esposo de Lerey Kernat-Venetti.

LEREY KERNAT-VENETTI – 31 años. Esposa de Adolf Kernat. Hija mediana del rey Erebron Venetti y la reina Eritrea Venetti y Baldari. Hermana mediana de Barin Venetti y Dunil Venetti.

SOPHIE KERNAT-VENETTI – 8 años. Hija de Adolf Kernat y Lerey Kernat-Venetti.

OTROS

OASIS FINISTERRE – 27 años. Exiliada de Gommirath. Hija mediana de Dante Finisterre (†) y Claune Menner. Hermana mediana de Ferran Finisterre (†) y Agmelion Finisterre.

CRISTOPH BANE – 60 años. Exiliado de Gommirath.

NOSTRADAMUS/NIKOLAO PALAX (†) – Investigador. Esposo de Stephanie Palax y Brugal. Hermano mayor de Ray Palax. Padre de Leif Palax.

STEPHANIE PALAX Y BRUGAL – 50 años. Viuda de Nostradamus Palax (†). Madre de Leif Palax.

MELLBRUM (†) – Difunto miembro de la cúpula de Gommirath.