MEMORIAS DEL TERCER NACIMIENTO

El planeta Tierra ha sufrido una devastación sólo comparable a las extinciones de tiempos pretéritos. Los últimos hombres se aferran a la esperanza buscando mejorar el mundo en que les ha tocado vivir. Una amenaza surge entre las cenizas, un peligro que cambiará el precario orden establecido e impondrá de nuevo sus mortíferas normas, ¿volverá la ley del más fuerte o avanzarán hacia un futuro mejor? Santiago, un anciano buscador, parte en pos de la última esperanza para la tierra: una semilla. Entretanto, en el campamento de los supervivientes, las luchas de poder se suceden y un extraño artefacto es hallado justo cuando extrañas criaturas comienzan a acecharles…

El autor

©2014, Méndez, Magín

©2014, Valinor

ASIN: B00RTXAZU6

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NOTA DEL AUTOR

QUISIERA expresar mi agradecimiento a Francisco Suñer por su esfuerzo y sabios consejos en las primeras correcciones de esta obra, a Lola por sus ánimos y a Violeta y la editorial Valinor por su apuesta por mi trabajo.

Me gustaría dedicar la novela a mi mujer y mi hija, que soportan estoicamente mis rarezas y desvaríos.

NOTA DEL ILUSTRADOR

A MAGÍN, por confiarme este trabajo tan ilusionante.

A mi mujer, por su apoyo incondicional pese al sufrimiento que sé que mi caótico ritmo de trabajo ocasiona a mi alrededor.

Deo gratias.

PRIMERA PARTE

“… la frontera planetaria circunscribe un organismo vivo, Gaia, un sistema constituido por todos los organismos vivos y el medio ambiente. No hay en ningún sitio de la tierra una distinción clara entre materia viva y no viva.”

James Lovelock

1. Orgullo y miedo

SE apretaron todos los botones. Orgullo y miedo se adueñaron de los hombres. Carreras, maletines, ceños fruncidos, luces parpadeantes y sudor. Los últimos en llegar, los más inteligentes, quizá los que consiguieron estar más cerca de dios, el Homo sapiens, en su desbordante arrogancia, supo al fin rematar la gran faena. Arrasaron la biosfera. Como ese niño inconsciente que derrumba el castillo de arena al que tantas horas dedicó el artista por el simple hecho de ver cómo se deslizan los granos hasta su posición original. En este caso, eran arenas vivas. Arenas de Gaia.

La corteza terrestre sufrió. No pudo soportar aquella increíble presión. Las placas tectónicas impactaron empujadas por las fuerzas desatadas por el hombre. Maremotos, seísmos, volcanes, una avalancha de desastres que aniquilaron con velocidad continentes enteros. La litosfera se fragmentó en más pedazos y el perfecto puzzle construido en decenas de miles de años se quebró para siempre. La temperatura aumentó lo suficiente para quemar y asfixiar. Todo se tornó amarillo. La salinidad de los océanos los convirtió en desiertos en pocas semanas, devolviéndolos a su aspecto precambriano. El sol primero brillaba tenue, sin fuerza, y la radiación bañaba los suelos como un manto de niebla de primavera, y después, se volvió ardiente hasta el dolor. Un asesino lento y eficaz.

La destrucción de la clorofila fue un paso decisivo. La vida vegetal se marchitó, y con ella, se derrumbó la cadena trófica. Todas las plantas vasculares desaparecieron, dejando atrás toneladas de raíces que se pudrían poco a poco. El planeta azul y verde se convirtió en marrón tierra y negro ceniza.

Los animales vertebrados, tanto en los valles como en las tupidas selvas o en los fríos mares, perecieron rápida o lentamente, inexorablemente. Ninguno sobrevivió.

Los insectos, que tantas catástrofes habían soportado desde hace millones de años, no habían dado señales de vida.

Probablemente, algunos extremófilos habían sobrevivido en sus criptas inexpugnables o en profundidades abisales. El hombre aún no había alcanzado ese nivel de destrucción. Era un penoso consuelo.

En las áreas más pobladas todo fue muy rápido. En los pretenciosos países desarrollados, con su alto nivel de vida y perennes sonrisas, solo hubo miedo, caos, y muerte. La terrible habilidad para la destrucción del cerebro humano había hecho bien su trabajo.

Llovió.

Como lágrimas sin fin, la lluvia ácida remataba el trabajo. Las nubes dispersaban las partículas volátiles y llevaban el terrible legado del hombre a los últimos refugios del planeta.

De las cinco extinciones en masa que la superficie de Gaia había sufrido, esta fue la más cruel, rápida y poderosa. También fue la primera en la que un ser diminuto, con vanidad de dios todopoderoso, arrojó su rabia y su tecnología sobre su propia cabeza. No había meteoritos, ni vulcanismo, ni glaciación a quien culpar. Unos suaves dedos, untados de caras cremas, y una mente atormentada por años de injusticias, pasiones y violencia fueron suficientes.

Los estudiosos, desde sus púlpitos, ensimismados escuchando sus propias voces, se equivocaron en una cosa. El invierno nuclear duró poco, lo que realmente fue insoportable vino después. El verano nuclear, que convirtió el mundo en un desierto y al hombre en el único animal en peligro de extinción.

Un nuevo límite K-T, aunque este con un culpable bien definido.

Todo cambió. Solo la arena siguió siendo arena. Se desperdigaba con los huracanes y las riadas la arrastraban, pero resistía tenazmente el paso del tiempo. Trocitos de cuarzo, hierro, yeso y pequeños foraminíferos fosilizados. Una meteorización brutal. Todo lo vivo, muerto, y lo ya muerto, desgajado.

Sin embargo, el ataque del hombre no fue suficiente para destruir el planeta. La órbita seguía fija, su rotación no había variado, los polos magnéticos, intactos, la capa de ozono, recuperándose, el sol, imperturbable, y la luna, aún iluminando las solitarias noches. Las esporas de hongos y de algunos líquenes se multiplicaban en las entrañas de la tierra. Tal vez el ser humano se creyó dueño cuando en realidad no era más que un siervo. Una minúscula partícula que apenas gateaba en un descomunal universo. Tal vez Gaia sintió un pescozón, o tal vez un gran dolor infinito…tal vez.

2. La semilla de la esperanza

UNA lágrima surcó su mejilla y oscureció la coriácea superficie. Su rostro apoyado sobre la corteza, estaba marcado por profundas arrugas y cicatrices con terribles historias. Mientras el líquido resbalaba por su tez y se fundía con el tronco, la emoción provocaba un temblor incontrolable en el anciano. Sus brazos rodeaban el tronco, abrazándolo como quien se reencuentra con un hijo después de muchos años. Sus dedos, ahora mustios y ásperos, aún sentían la rugosidad y el tacto del árbol, que lo embriagaba, como el líquido que destilaban en el campamento oeste. Sus piernas se asentaban sobre la tierra, bordeando las raíces, al pie de aquel ser de otros tiempos.

Estaba alcanzando el éxtasis. La iluminación…

De pronto todo se oscureció. Una forma inmensa apareció de entre las sombras. Intentó escapar, pero sus piernas resbalaban torpes en un suelo de hielo. No tardó el hercúleo gigante en atraparlo con un solo brazo, mientras que con el otro arrancaba de cuajo el árbol como si fuese un hierbajo cualquiera… ¡Dolor inenarrable!

Abrió los ojos bruscamente, y al darse cuenta de dónde estaba, acomodó la tela que lo cubría e intentó volver a dormir.

Se levantó del lecho con las primeras luces del alba. Sudoroso. Dándole vueltas a los últimos retazos de esa horrible pesadilla. Triste y ojeroso. Su cabello, blanco y descuidado, caía sobre sus hombros.

Santiago se sentó en la piedra de la choza y meditó con los ojos entreabiertos, más despierto que dormido. Su vida estaba llegando a su fin. Podía sentirlo en el alma. Ya casi no quedaban antiguos en el campamento, él estaba entre los últimos. Dos meses antes, había muerto su vecino Clot, el más viejo del lugar. El mal azul, habían concluido los doctores. Tenía miedo. Esas bacterias atacaban los cuerpos inmunodeprimidos con la edad, hombres de otros tiempos con hematocritos demasiado bajos y una falta de nutrientes dolorosamente regular. Él había nacido en otra época, antes de la última gran guerra. Antes. … Antes de que la lluvia fuese venenosa. Mucho antes.

Apenas recordaba ya aquellos días. Vivir en una bonita casa de campo, tal vez blanca, con un gran jardín, un invernadero y un huerto en la parte de atrás. Su padre era horticultor y botánico. Admiraban juntos los árboles. Su grandeza. Plantaban las semillas, cubrían con plásticos en el invierno las hortalizas, protegiendo de las frías noches a los plantones jóvenes. Extraían con esmero las malas hierbas cada pocos días. Abonaban la tierra con productos naturales, que producían luego unos excelentes sabores en las legumbres. Se entristecían juntos cuando uno de sus arbustos moría o cuando el hongo blanco marchitaba las hojas en el húmedo invierno.

Y allí estaba con sus recuerdos. No era la primera vez que tocaba fondo. Sentado en el duro catre de piedra, su estómago rugía, vacío, y el dolor en la espalda iba in crescendo. Inspiró y se irguió. Ya no tenía edad para tonterías. Era lo que era. Era un buscador. El más veterano. Cogió la mochila, que colgaba de un gancho al lado de la puerta, y comprobó su mugriento contador Geiger. Saliendo por la puerta, se agachó para coger el trozo de polietileno que usaba de bastón en su esfuerzo por caminar. El camino estaba desierto. Los barracones de enfrente se mostraban grises y silenciosos. Giró y comenzó su penoso andar hasta la puerta del recinto.

—Tenga cuidado, abuelo. Anoche me pareció ver un mutante merodeando por el borde exterior —le comentó el guardia de la puerta mientras cerraba la verja con un rechinante crujido.

Lo miró. No tuvo ganas de contestarle. Para él era muy triste que volviesen a existir seres humanos de segunda clase. El «tercer mundo», se les llamaba hipócritamente en la antigüedad. Ahora ya no había mundos. Todo era lo mismo. Destrucción, ceniza y lluvia ácida. Los que tenían la mala suerte de nacer con malformaciones genéticas, o con altas tasas de radiación, eran catalogados como mutantes y asesinados sin piedad. Si los síntomas no se manifestaban pronto podían llegar a adultos, aunque debían pasar el examen a los seis años, y entonces los que tenían algún indicio en su cuerpo eran desterrados del poblado para siempre. Este era uno de los horrendos legados del egoísta y ruin ser humano.

El viejo solía verlos en sus caminatas. Siempre a lo lejos. Temerosos, solitarios y tristes. La mayoría morían a los pocos días de vagar sin rumbo. No eran tan distintos a él. No eran peores que nadie.

Comenzó su ruta con paso regular, acostumbrado al esfuerzo físico y a los escasos nutrientes. Tragó una de las pastillas que las gemelas le habían dado. No sabía si esta vez conseguiría regresar. Había calculado al menos una semana de marcha, alimentándose de lo que encontrara, que podía ser poco, muy poco, o sin suerte incluso nada. Su petaca estaba bien repleta de agua sucia y maloliente. Con un PH seis, concentración de hidrogeniones asumible por el aparato digestivo, siempre era mejor que cualquier charco que pudiese encontrar en esos inhóspitos lares.

Barro, piedras y tierra negra. La erosión y la desertificación creaban un paisaje marciano por donde quiera que mirase. El cielo enrojecido por las partículas en suspensión remataba el cuadro como un macabro sombrero.

Caminó durante horas, dirigiéndose al norte. Ningún buscador iba al norte. Ni siquiera los más jóvenes y valientes. Había todavía algunas construcciones en pie, y a la mayoría les daban miedo. Tenían ya sus propias leyendas urbanas. Fantasmas de otro tiempo, mutantes salvajes, nubes de gases mortales, aguas envenenadas… quizá esas historias que contaban en la barra del bar les habían salvado la vida en alguna ocasión.

Siguió avanzando. Venía habitualmente por este camino. Conocía cada traición: agujeros, terraplenes o zonas rojas con radioactividad. Pisaba ceniza y barro, arenas de Gaia, en otro tiempo rebosantes de vida.

Hacía solo unos cuantos años que el mundo vivo había comenzado a recuperarse. Aunque hasta ahora, a pleno sol, solo había visto briofitas y algunos líquenes. ¡Qué curioso, que las primeras plantas que aparecieron en el Paleozoico, volviesen a ser las primeras en renacer!

El viejo tenía una teoría. Y buscaba. Cada mes hacía una salida revisando sistemáticamente las cuadrículas de terreno. Se dirigía a Ciudad Dormida, a muchos días de camino del campamento. No tenía miedo. Había vivido mucho. Creía en su objetivo, y este era más importante que su propia vida.

Buscaba semillas. Los últimos recipientes viables de nueva vida. Una difícil empresa. En las cuevas abundaban las esporas, pero lo que él deseaba más que nada, era el resurgir de las plantas vasculares. Tallos, hojas, raíces, semillas…

Cuando aún era un niño, comenzaban a imponerse las semillas modificadas artificialmente. Más resistentes y más grandes. Necesitaban menos agua y les valía cualquier tipo de clima. Más dinero, sí, pero también genes eliminados para no volver a germinar. Abominaciones estériles que no respetaban uno de los principios de la vida: la reproducción. Alteradas para únicamente aceptar sus propios productos fertilizantes. Modificadas para resistir las plagas, pero con pesticidas únicos y caros. Con esto, las grandes compañías se aseguraban seguir vendiendo su producto, acumulando beneficios. Los dividendos fluían y la vida se lamentaba en silencio. Muy poco pudieron disfrutar de su absurdo dinero.

El viejo tenía confianza. Esperaba encontrar semillas anteriores a esta época transgénica desatada.

Al atardecer llegó al Río Muerto, un caudal de aguas embravecidas que serpenteaban desde una montaña lejana. Bajaba el agua roja, teñida por los sulfatos. Altos niveles de metales pesados, cobre, cadmio, manganeso… Era tan ácida que quemaba la piel al contacto con solo salpicar unas gotas. Hasta los mutantes habían aprendido a tenerle respeto. Agua color cadáver. Un oxidado contenedor de uno de esos camiones de dieciocho ruedas hacía de improvisado puente. El anciano trepó por la portezuela y se introdujo en el contáiner asentando bien sus pies. Tenía multitud de agujeros por los que entraban haces de luz que permitían ver para seguir avanzando. Oía el río rugiente bajo sus botas. Eran solo unos metros, pero nunca le había gustado sentir tan cerca esa agua veloz y mortal. Con una mano en la pared y la otra en el bastón, avanzó con premura. Llegó al otro extremo y puso un pie en tierra firme. No pudo evitar exhalar un suspiro de alivio. Comprobó su Geiger y continuó su camino.

Decidió andar algo más rápido procurando llegar al refugio antes de que anocheciera. Aún quedaba un largo trecho. Entre gravilla, rocas y barro, caminaba arrastrando los pies. Le costaba elevar las rodillas. Muchas veces tropezaba con alguna piedrecilla del sendero, que salía disparada rebotando y rompiendo la monotonía del lugar.

Una botella de vidrio cayó tintineando desde un montón de plásticos y restos de cristales que había a su derecha. Giró la cabeza y un ligero sentimiento de inquietud se apoderó de él. Hizo acopio de valor y se acercó a investigar más de cerca. Alargó el cuello y miró entre los desperdicios pero no vio ni oyó nada.

Ocultarse no era un comportamiento habitual mutante, aunque sus costumbres habían cambiado desde hacía unos años. Se acercaban más al campamento y a veces se les veía incluso en pequeños grupos. ¿Qué otra cosa podría ser? Los animales estaban extintos desde hacía décadas.

Decepcionado, continúo su camino. No había nada vivo allí. Era raro encontrar humanos tan lejos del campamento y un mutante no se acercaría a hurtadillas a una persona. Concluyó que tal vez, el viento y la física le habían jugado una mala pasada.

Estaba ya cerca del refugio. Ascendió la última colina. El sudor corría por su frente recordándole la dura pendiente en la que se encontraba. Ya en la cima, descansó unos segundos y se enjugó la cara con la manga.

Al levantar la vista hacia su destino, distinguió varias figuras en movimiento. Una mueca de sorpresa se dibujó en su cara. Al pie de la colina estaba la destartalada casucha del doctor. Solía parar allí a descansar siempre que hacía aquella ruta. Sabía bien que, por regla general, él era la única visita en meses. El refugio era un lugar apartado y solitario. Sin embargo, en aquel momento podía distinguir claramente cuatro figuras. Una de ellas era enorme, y las otras tres, mucho más pequeñas, lo flanqueaban moviéndose con dificultad.

Se acercó sigilosamente, temeroso a causa de la inusual novedad. Su precaución, adquirida con los años ya le había salvado la vida en más de una ocasión. Sobre todo en la época en que había bandas de hombres salvajes acosando a los viajeros. Se arrastró torpemente hasta situarse detrás de un destartalado frigorífico. De color gris y marrón óxido, reposaba horizontal y semienterrado a solo unas decenas de metros del hogar de su amigo. Su espalda se apretaba contra el metal, su corazón bombeaba a gran velocidad y respiraba apresuradamente. Miedo. Como si de un antiguo periscopio se tratase, elevó su cabeza hasta tener una línea de visión directa.

Junto a la choza, había cuatro mutantes. Los tres pequeños parecían de mayor edad y emitían nerviosos gritos agudos y una especie de palabras entrecortadas. Rodeaban a su compañero, que medía más de dos metros de altura. Este olisqueaba el aire con unas desproporcionadas fosas nasales. Era un gigante musculoso, con venas a flor de piel y sin deformaciones aparentes. De una de sus muñecas colgaban un grillete y una anilla rota. Tenía un gesto hosco en la cara y grandes dientes que intranquilizaban cada vez más a Santiago.

Al instante, el anciano comprendió que las habladurías en el bar eran totalmente ciertas. Estaba ante un mutante de segunda generación. Un hijo de mutantes. Los otros tres tal vez fuesen sus padres. Las implicaciones del descubrimiento eran inquietantes y terribles. Un montón de ideas comenzaron a revolotear en su cerebro. Evolución espontánea. Convivencia en grupos. Cultura rudimentaria. Nueva competencia en el maltratado equilibrio del ecosistema. Tal vez hubiera luchas, y los hombres de nuevo pagaran por sus errores y su codicia. La espartana y salvaje selección humana que habían llevado a cabo estaba cerca de volverse contra ellos. El karma surgía devolviendo el golpe, como siempre había hecho a lo largo de la historia humana.

Los tres mayores agarraban por turnos la mano del grande y procuraban alejarlo de la construcción. No parecía atenerse a razones. Sus ojos recordaban a los de un felino salvaje. Grandes y puntiagudos, exhibía sus caninos extremadamente amenazadores. Aquel ser transmitía miedo a su alrededor. Hasta sus guardines temblaban cada vez que hacía un gesto rápido o clavaba la vista en ellos.

Uno de ellos se lanzó, atrevido, lo agarró por un pie e intentó tirar de él. El gigante lo miró enrabietado y bajó su brazo violentamente. Lo agarró por el cuello, lo alzó sin dificultad, y finalmente lo arrojó contra una roca cercana. Fluyó el pánico. El cuerpo destrozado de su compañero provocó una reacción en cadena de huida veloz, atropelladamente, con tropezones y choques propios de su falta de agilidad.

Pasaron a un metro de Santiago sin notar su presencia. El grandullón vaciló un segundo y arrancó en su persecución. El anciano se apretó contra la nevera en un desesperado intento de fundirse con ella y pasar desapercibido. Vio una sombra pasar sobre su cabeza y levantar una ráfaga de aire. Cerró los ojos con fuerza, mientras su pelo blanco ondulaba cubriendo su rostro. Aguantó la respiración. En unos segundos todo había pasado y los mutantes habían desaparecido colina arriba.

Un pensamiento para su amigo el doctor le sobresaltó. Agarró su bastón, se ayudó de él para incorporarse y se dirigió hacia la construcción. Golpeó excitado la puerta principal.

—¡Doctor! Soy yo, Santiago, ¿está usted ahí? —susurró titubeante.

No hubo respuesta. Se volvió hacia el cadáver del mutante. Una mueca de asco se unió al sentimiento de pena. Demasiado sufrimiento en la vida. Era una más de tantas. Se acercó poco a poco. Notó un ligero movimiento. Aún respiraba. Abundante sangre manaba bajo el cuerpo. El ser concentró unas últimas fuerzas, abrió un ojo y contempló el rostro apesadumbrado del anciano antes de exhalar su último aliento. Tenía varias deformidades en cara y cuello, pero su mirada era pura como la de un niño. Al final, solo era un humano con mala suerte en la vida.

Los pensamientos de Santiago pasaron de la compasión hacia aquel desgraciado a la reflexión. Tenía mucho en que pensar. El mundo se complicaba.

La mutación estaba esquivando las constantes darwinianas. Había creado de pronto un individuo adaptado al despiadado mundo actual. Los mutantes habían tenido hijos sin taras y físicamente imponentes. Imposibles de controlar. No educables. Un animal mortal con resquicios de ser humano. Habían retrocedido decenas de miles de años en unos instantes. Hasta la época en que los australopitecos luchaban con las hienas por hincar el diente a la carroña en la sabana.

Algo tocó su espalda. El anciano gritó sobresaltado, y tropezó cayendo sobre el cuerpo sin vida. Se embadurnó de sangre y tierra.

El doctor estaba allí. Una sonrisa de alivio y no hizo falta pronunciar palabra alguna. Lo ayudó a levantarse y se dirigieron a su casa a descansar y limpiarse el barro y la sangre mutante.

Una palangana de agua marrón le valió a Santiago para asearse. Tomó asiento en una lata de pintura vacía. El doctor se acomodó a su lado, en el suelo, cruzando las piernas. Tenía cincuenta y siete años recién cumplidos. Llevaba media vida viviendo como un ermitaño. No era muy sociable y sus amigos se podían contar con los dedos de una mano. Llevaba un sombrero de ala ancha y siempre se tapaba el cuello con un trapo alargado.

—Renuncio. Voy a irme de aquí. Cada día es más peligroso vivir tan lejos del campamento. Hoy has podido verlo —comentó tristemente el doctor.

El anciano no pronunció palabra alguna. Se limitó a escrutar el rostro de su amigo y a respirar hondo. Debía estar sufriendo mucho para tomar semejante decisión.

—Tengo una sorpresa para ti —dijo, relajando el gesto y alisando las arrugas de su frente.

Abrió un armario y rebuscó entre unos botes de cristal viejos. Extrajo uno con una tapa de color verde y una etiqueta ilegible. Lo abrió y volcó el contenido en su mano. Alargó el brazo y se lo mostró al viejo. Santiago no pudo reprimir una sonrisa. Era una semilla. Triangular, marrón oscura y con una amorfa estructura que denotaba su origen natural. Una semilla de haya, Fagus sylvatica. No era la primera que veía. El buscador la cogió con dos dedos y la sopesó. Inmediatamente la expresión dejó entrever el disgusto tantas veces repetido. Pesaba poco, muy poco. Sacó de uno de sus bolsillos un recipiente con un líquido verdoso y la sumergió en él. La densidad tampoco era la correcta. Flotaba. No había dudas. Era una cáscara sin embrión. Una semilla no viable que no tenía utilidad más que un pequeño aporte de fibra en la dieta. Los dos hombres bajaron la mirada. No estaba siendo un buen día.

—Gracias —susurró Santiago—. Se que tú no pierdes la esperanza. Yo buscaré mientras las piernas me sostengan y mis ojos puedan ver.

Se tumbó en un catre improvisado y cerró los ojos procurando descansar. Al día siguiente le esperaba un largo camino. Quería alcanzar la ciudad. No conocía a nadie que hubiese llegado tan lejos. Estaba ante un viaje con difícil vuelta atrás, era probable que muriese en el intento. Demasiados días sin comer, demasiadas exposiciones a la radiación y demasiados inviernos sobre sus hombros. Preveía que su hora estaba cerca y lo aceptaba con resignación.

Cuando el anciano se despertó, no se oía ningún ruido. Se incorporó costosamente. Le dolía la cadera, las rodillas, y sobre todo la espalda. Había una taza a su lado. Sonrió y la cogió con ambas manos. Aún estaba caliente. Hacía meses que no disfrutaba de algo tan sabroso. Era el regalo de despedida de su amigo. Sorbió con avidez. Pequeños trozos de Boletus edulis flotaban en el líquido. ¿Dónde habría encontrado uno? Era un hongo muy apreciado. Fluía en el aire el aroma y la sensación de que nunca se volverían a ver.

Cogió su bastón y se dispuso a continuar su camino.

A partir de ahora vendrían los problemas de verdad. Los obstáculos eran parte de su vida, retrasaban siempre su camino. Zonas de altos niveles de radiación o el siempre presente fantasma de la lluvia ácida. Pero no pensaba en eso. Estaba concentrado en su objetivo. Miraba a su alrededor catalogando mentalmente los colores y las formas. Era su trabajo. La experiencia le daba una habilidad envidiada por muchos. Los buscadores jóvenes usaban todo tipo de artefactos. Sus sentidos se atrofiaban y las baterías se les agotaban. No entendían el mundo, ni pretendían hacerlo. Cuando uno de ellos encontraba algo útil, se convertía en un héroe para la comunidad. Efímeras sensaciones. Sus metas eran pobres al no haber conocido nada mejor.

Caminó sin descanso hasta el mediodía. Los labios agrietados cada vez tenían peor aspecto. Reconoció de lejos un objeto cilíndrico y voluminoso. Era un viejo barril de vino. Se sentó en el suelo apoyando la espalda contra él. El silencio era total. Recordó con nostalgia las brisas marineras, y el airecillo del anochecer un día de invierno. Hasta eso se había perdido. No sabía el porqué. Tal vez los cambios orográficos. Ahora se temía al viento. Siempre llegaba en forma de huracán, trayendo partículas en suspensión que envenenaban el agua y corroían la piel.

Levantó su Geiger y lo acercó al barril. La luz verde se puso roja de inmediato. Separó la espalda y se apoyó solamente en su bastón. Era el momento de seguir adelante.

Las rodillas le crujían por turnos a cada paso. La tozudez era a la vez una de sus virtudes y defectos, a veces positiva y otras veces trayéndole problemas. Caminó hasta que llegó la noche. Se enjuagó su boca, pero el sabor a tierra no desaparecía. Había sido un día duro, pero la suerte le había sonreído. Ni una sola nube. Ni una zona de radiación peligrosa. No había tenido que cambiar de ruta. Seguía hacia el norte.

Esa noche soñó. Hacía muchos años que no conseguía tener un sueño tan profundo. Le pareció volar sobre la esfera terráquea. Entró en órbita geoestacionaria volando a veintiocho mil kilómetros por hora, al lado de satélites que ahora eran trastos inútiles de basura metálica girando sobre el planeta. Antes, la tierra era menos oscura, menos marrón, menos negra y más azul. Los continentes estaban fragmentados y por un momento creyó ver su deriva. Adivinó una línea negra sobre la tierra, que parecía dibujar una plácida sonrisa. Se despertó, sobresaltado.

Con el amanecer reanudó la marcha. El hambre lo atenazaba, como cada día. Era su compañera más fiel y la toleraba con paciencia infinita. El sol de la mañana incidía sobre su rostro, cuya tez mostraba cada día un color más oscuro, fruto de demasiado tiempo bajo el cielo abrasador. Caminó durante la mañana parando apenas diez minutos para descansar.

Al mediodía vio el cartel a lo lejos. Era el punto cero. La valla publicitaria se recostaba sobre unos hierros doblados. Nadie había ido más allá. Tenía varios agujeros que no permitían leer por completo el mensaje. Se fue acercando poco a poco y sintió un escalofrío idéntico a cuando se la encontró por primera vez. Una vieja película se anunciaba en el cartel. No se podía ver el nombre, pero aún se distinguía a una mujer semidesnuda bajo la lluvia. Lucía unas gafas de sol y en las manos dos pistolas apuntando al suelo. El agua le goteaba de los brazos y el pelo. Muy realista. Era la memoria en peligro de extinción de personas ya muertas. Cuando los últimos como él muriesen, ya nadie entendería las viejas historias. No quedarían apenas hombres que hubiesen estado en un cine o que recordaran haber visto la televisión. Ninguno que supiese lo que era un anuncio o un eslogan publicitario. Quizá pensasen que en la antigua época siempre caminaban sin ropa y con armas de fuego bajo la lluvia.

Escaló el cartel apoyando un pie lodoso sobre el brazo de la muchacha. El papel se hundió ligeramente. Miró abajo, sabiendo que trozo a trozo, la vieja cultura desaparecía en el mundo cada día que pasaba.

Con decisión enfiló la carretera asfaltada. Como un trípode de las olvidadas películas de marcianos de serie b, avanzó apoyando el bastón con precaución. Se sentía cerca. Su corazón latía más fuerte. Estaba en tierras inexploradas. Era un Amundsen, un Carter, un Cortés, un Armstrong… La vida fluía por sus entrañas con nuevos bríos. Un hormigueo en su estómago se agitaba ante lo desconocido. La cumbre de las sensaciones para un buscador.

Al día siguiente fue cuando lo vio. Acababa de ascender una loma y se encontraba encorvado y sudoroso. Se acercaba peligrosamente a sus límites. La falta de alimento, agua, el cansancio y el enrarecido aire hacían mella en él. Levantó la mirada y allí estaba. Era una antigua ciudad. Kilómetros y kilómetros de escombros, hierros y plásticos. Algunos gigantes de metal, cristal y hormigón aún conservaban sus primeros pisos en pie. Formas angulosas y quebradas en un mar de basura surcado por miles de olas de cables. El medidor de radiación seguía en verde. Esperanza.

…

Oteó el posible descenso buscando la mejor ruta. Había dos opciones. De frente, una vieja carretera, con algunas grietas y fácilmente alcanzable. A su derecha, un sendero pedregoso y demasiado inclinado para su bastón y su edad. Sopesó la decisión: ir por una gran calzada, siempre traía problemas. Puentes derruidos, barreras de automóviles bloqueando el paso, o sustancias químicas derramadas sobre el asfalto.

Se decidió por el camino difícil. Extrajo un par de tornillos de su bolsillo y los enroscó en el borde inferior del tubo que usaba como bastón. Consiguió un mejor agarre perforando la tierra al contacto con el metal en cada apoyo.

Los primeros metros fueron los peores. El camino le obligaba a flexionar las rodillas, que le daban tremendas punzadas a cada paso. Clavaba el bastón con firmeza y este se aferraba al suelo como si de una garra se tratase. Bajaba con precaución, con pequeños resbalones de cuando en cuando que despeñaban gravilla y pequeñas piedrecillas. Tomó una curva, y poco a poco, el terreno abrupto se fue transformando en un sendero transitable. Estaba muy cerca. Con la disminución de la pendiente, llegó a las primeras edificaciones.

Cerró los ojos y se concentró. Ya había estado allí, aunque el paisaje no se parecía en nada. Con siete años, en el asiento trasero de la furgoneta de su padre. Rememoró aquel día. Olores, sentimientos. Los recuerdos siempre estaban ligados a un estado de ánimo o a una sensación. Repasó aquel día una y otra vez. Sabía que la solución estaba en su mente. Olisqueó. Un aroma imaginario que había notado aquel día abriendo la ventanilla en esa ciudad. El frescor húmedo y vital del parque. Con tan poca edad, nunca había visto unos árboles tan grandes. Había experimentado una sensación de afinidad con otro ser vivo ese día. Su padre dijo que eran secuoyas, los árboles más longevos y resistentes del mundo. Sequoia sempervirens, supervivientes a inundaciones, guerras, tormentas e incluso eras. Al pequeño Santiago le habían parecido gigantes maravillosos y amables de múltiples brazos. Paladeó aquella sensación y el hambre y el dolor disminuyeron por momentos.

«Ya lo tengo. Atravesando el gran centro comercial pintado de rojo y bajando la calle principal hacia una fuente».

Surgió una sonrisa de satisfacción en su cara. Los recuerdos fluían por sí solos.

Con fuerzas renovadas, continuó su avance. En su cabeza, toda la ciudad parecía moverse como antaño: Allí los coches circulaban. En la otra acera un niño compraba un helado. Cruzó la calle a la izquierda. Los neones rotos y anuncios desperdigados y quemados por el suelo se elevaban, rearmándose, y se colocaban a varios metros de altura iluminándolo todo, recuperando sus antiguas formas. El polvo y la arena desaparecían de las barandillas, que relucían con esmaltes de vivos colores. Recuerdos y realidad se fundían mágicamente. Veía el sendero hacia su objetivo, volando en forma de arco iris multicolor. Las personas se agolpaban en el paso de peatones, una de ellas pasaba corriendo con prisa. El paso tortuoso del anciano se convirtió en un grácil andar. El tubo de poliuretano apenas se apoyaba ya en el suelo. Sus piernas estaban de nuevo jóvenes y vigorosas. En vez de un amasijo de hierros, el buscador veía la estatua ecuestre de un líder militar. En donde había una montaña de ceniza y cristales, un hombre con traje miraba el escaparate de una tienda de ropa. Se reía como un niño y avanzaba hacia la calle principal. Allí estaba. Hacía muchos años que no se movía tan rápido. Su artritis había desaparecido instantáneamente. El cruce. Miró a lo lejos y casi alcanzó a ver la fuente. Se lanzó cuesta abajo. En unos minutos alcanzó la fuente, y chorreando sudor giró el cuello para ver el parque. La ilusión se apagó como una bombilla gastada.

Una parálisis total se adueñó de él. Volvía a la realidad. Pronto se encogió temblando sin poder apartar la mirada. Allí donde debía estar el parque no quedaba nada, solo acero, hormigón, piedra y unos cimientos a medio construir. En el letrero mugriento aún se podía leer: próximamente, gran aparcamiento. Una risita de loco asomó de sus labios. Sentado en el suelo maldijo una y mil veces al género humano. Se lo habían ganado a pulso. Cada una de las desgracias que había sufrido la humanidad tenía un porqué. En este caso sí que había culpables, demasiados. El capitalismo, el egoísmo y la pretenciosa forma de relacionarse con el mundo. La tierra no importaba, la vida no importaba, el universo no era más que un juguete para manejar su antojo. Las secuoyas que allí vivían tenían más de dos mil años. Sí, germinaron cuando el ser humano aún andaba en taparrabos. Una firma en un trozo de papel, y en unos minutos, sentencia de muerte definitiva. Asesinaron a un ser milenario y lo decidieron en apenas unas décimas de segundo. «Se ve que no tenían dónde aparcar el coche».

Santiago se cubrió el rostro con las manos y lloró. Se quedó dormido, exhausto, en posición fetal, acurrucado con sus pensamientos y sus penas.

Pasaron horas.

Un dolor en la espalda, como diez soldados apedreándolo sin piedad, le hizo abandonar su descanso. De nuevo se incorporó, aunque ahora, tanto su cuerpo como su mente no querían seguir adelante. Tampoco volver atrás. Gota a gota, la tristeza llenaba de nuevo el recipiente que había conseguido vaciar al ver la ciudad.

Se dejó caer sobre sus rodillas. Las manos se apoyaron en el suelo y un gemido angustioso escapó de su boca.

Sin embargo, allí estaba. Sus ojos se abrieron como platos y su piel acartonada y fláccida se tensó. Como una antorcha en la noche más oscura, a menos de un metro y medio de él, la encontró. ¡Increíble!

Ni en sus más extravagantes fantasías esperaba algo así. Era lobulada, asimétrica, y lo más increíble e importante: verde. Refulgía con un verde tan vivo como hacía muchos años que Santiago no veía. Una hoja de árbol, en una peculiar forma de abanico. Alargó el brazo y la examinó con delicadeza. Sin duda pertenecía a un árbol vivo, no había caído hace mucho. Su tacto era a la vez dulce y plástico. La reconoció sin dificultad, era una hoja de ginkgo con su típica y única forma, con nervios partiendo del peciolo en forma de rayos. Ginkgo biloba, una de las especies más bonitas del mundo. Era un milagro. Tenía que haberlo pensado antes. El ginkgo era un fósil viviente. Un árbol único, sin parientes vivos en la historia reciente del planeta, los más cercanos en su género, habían perecido en el período Pérmico. En ese momento recordó la historia. Le habían llamado «el portador de esperanza» porque fue el único árbol que sobrevivió en Hiroshima, muy cerca del epicentro del desastre. Era un superviviente nato. Una especie que sobrellevaba las extinciones en masa como otras sufren el invierno dejando caer sus hojas.

Reunió todas sus fuerzas y en un titánico esfuerzo se levantó. Escudriñó todo a su alrededor. Había que ser realista, podía haber volado kilómetros en un día de tormenta. Sus instintos de buscador y su agudeza visual bien entrenada localizaron otro punto en el mismo tono de verde unos metros más allá. En pocos segundos llegó y volvió a mirar, y encontró de nuevo el rastro. Se reía nervioso, y avanzaba como un Hansel o un Gretel de un mundo apocalíptico en ruinas. Se agarró a un poste combado de semáforo al dar la vuelta a la esquina. Avanzó por una calle sembrada de latas y botellas a modo de hierba, siempre siguiendo las hojas caídas. Una barandilla negra le sirvió de apoyo para abandonar su bastón.

Se agarró al borde de un muro para asomar la cabeza y lo vio por fin. Se quedó observándolo en silencio y sin mover ni un músculo. En cuanto se repuso de la primera impresión dejó caer la mochila y se acercó al tronco con los brazos abiertos.

3. Las gemelas

FANÁTICAS del orden. Se entendían a la perfección. Representaban el vivo ejemplo de gemelas monocigóticas, con igual información genética. Sus neuras, gustos y apetencias eran similares. Cuando una de ellas iniciaba una frase, su hermana era capaz de rematarla. Aún así, tenían sus pequeñas diferencias, imperceptibles para la mayoría. La decisión era patrimonio de Vena y la reflexión era el de Laia. Nacidas en el nuevo mundo, donde la capacidad reproductiva estaba mermada por los altos índices de radiación, para algunos fueron un milagro de dios.

No eran demasiado altas ni demasiado bajas, con el pelo habitualmente recogido, que no dejaban crecer por debajo de los hombros. Su aspecto no les importaba demasiado. Estaban dedicadas por completo a su trabajo.

Decían en el bar que eran las personas más listas de la región. Batas blancas, guantes, gafas y la mirada siempre atenta.

Eran muy respetadas en el campamento, sobre todo por su labor con los contadores Geiger. Hacía veinte años ya, se había encontrado en un almacén un contenedor repleto de cajas. Contenían más de mil medidores de radiación portátiles. Un buscador llamado Marco fue quien los encontró. A pesar del gran hallazgo, estuvieron almacenados y cogiendo polvo durante muchos años, nadie era capaz de hacerlos funcionar. Demasiado complejo, demasiados conocimientos perdidos. Sin embargo ahora, cuando alguien salía del poblado, siempre llevaba uno. Los buscadores, los mineros, los vigilantes, las patrullas, todos habían ganado confianza y seguridad. Incluso tenían un pequeño negocio de trueque y reparación con el campamento oeste, intercambiando bienes y servicios a cambio de agua refinada y licores varios.

Gracias a esto, las chicas contaban con el mecenazgo de la líder del pueblo. No tenían que hacer duras tareas ni preocuparse de su agua o su comida. Su dedicación era a tiempo completo a la nueva vieja ciencia.

También eran conocidas sus píldoras C, una mezcla de vitaminas y sales minerales de color rojo que elaboraban en su laboratorio. El consejo de ancianos tenía una buena provisión de ellas.

Disponían de un cobertizo alargado que tenían dividido en tres áreas de trabajo. La más grande estaba repleta de herramientas, grasa y piezas mecánicas de todo tipo. Allí realizaban toda clase de reparaciones, y cargaban los Geigers con un pequeño generador eléctrico a pedales. Cada mañana llegaba alguien con un aparato estropeado, que diligentemente almacenaban en una gran mesa de chapa y ponían en la lista de futuros trabajos. Solían dedicar la mañana a ese tipo de quehaceres.

Hacia el mediodía, se cambiaban de sala. En el área central de su recinto estaba el laboratorio. Había tubos de ensayo, un microscopio óptico, probetas, placas de Petri, e incluso un viejo ordenador con un montón de accesorios. En una estantería blanca, guardaban multitud de botes con productos químicos, todos seriamente etiquetados, y en la pared contraria almacenaban muestras de tierra, huesos, fósiles y casi cualquier cosa que les resultase interesante estudiar. Docenas de botes de pastillas de distintos colores coronaban una estantería imposible de alcanzar sin una escalera.

En la última parte de su cobertizo tenían la biblioteca, la alegría de sus corazones y el placer para sus cerebros. Disfrutaban de reposar allí las últimas horas de luz del día. Miles de manuales técnicos, ensayos y libros de ciencia, apilados, almacenados y clasificados. Algunos solían estar abiertos recién consultados y otros permanecían en letargo, cubiertos de polvo y amarillentos. Cuando un buscador llegaba con un nuevo volumen, sus ojos brillaban como los de dos niñas ante un caramelo.

Disfrutaban de una existencia bastante plácida a pesar de las circunstancias, pero ese día fue diferente.

Se despertaron al rayar el alba, usaron el aseo, vistieron sus batas y apenas cruzaron unas palabras. No les gustaba hablar justo después de levantarse, la boca estaba demasiado pastosa. Tomaron algo y salieron de casa en dirección al laboratorio. Mantenían un paso uniforme y coordinado. A esas horas comenzaban a levantarse los vigilantes del turno de mañana, que rompían el silencio de la calle al abrir y cerrar las puertas oxidadas de sus habitáculos.

Las dos llevaban en su bata una placa de identificación que habían grabado cuando aún eran niñas. Laia y Vena. Sin ellas, distinguirlas se hacía difícil incluso para sus amigos más cercanos.

Cuando pasaban al lado del almacén de comestibles, un pitido las sobresaltó y se detuvieron en seco. Las luces de sus Geigers, amarrados en los cinturones, mostraban un rojo parpadeante. A unos pocos metros, un hombre envuelto en una especie de manta se arrastraba penosamente hacia ellas. La cara se ocultaba tras la ropa, que cubría todo su cuerpo hasta rozar el polvoriento suelo, lo que dejaba el borde inferior deshilachado y oscurecido de porquería.

En un acto casi reflejo, se llevaron la mano al bolsillo y se tragaron de golpe sus pastillas de yodo. El andrajoso individuo seguía avanzando, y Vena comenzó a retroceder. A Laia sin embargo, le pareció ver algo en aquella persona, una percepción extraña, un sentimiento de afinidad. ¿Recuerdos? Era una mujer.

—Nos vemos en el taller, hermanita —dijo Vena mientras se alejaba, en un tono que mostraba su inquietud.

Laia permaneció quieta. Algún motivo que no acababa de entender le impedía moverse. Estaba fascinada. La antropomórfica aparición femenina tenía rasgos dulces y sus ojos ancianos delataban que había sido muy bella en su juventud. Tenía algo especial en ellos, eran como una nube solitaria, preciosa e impoluta. Seguía con la mirada a la vagabunda que se le acercaba poco a poco. A menos de un metro de la gemela, se detuvo y hurgó en un bolsillo lateral de su roído poncho. El agudo pitido de su contador se hizo insoportable y tuvo que apretar el interruptor de apagado. Continuaba paralizada, como hipnotizada, siguiendo los movimientos de aquella mujer. Con la mirada perdida, se tragó la segunda pastilla de yodo.

La criatura alargó una mano temblorosa y mostró la piel oscura, con una necrosis avanzada. Agarraba algo. Le acercó a la joven gemela unos papeles amarillentos y doblados. Emitió un lastimoso gemido indicándole que eran para ella. Laia se puso un guante de nitrilo y los cogió con la fría delicadeza de un científico forense. Al mirarlos más de cerca, se dio cuenta de que eran parte de una carta escrita a mano. Levantó la cabeza y se sorprendió de cómo la moribunda se alejaba con fantasmagórica rapidez, perseguida tal vez por algún diablo en su mente.

En ese momento, un recuerdo se le vino a la cabeza. Era una niña, que jugando al escondite, se había separado de su hermana. Lloraba sin cesar, lloraba mucho. Demasiado lejos de las casas, el peligro acechaba en cada esquina. Entonces apareció ella, con los mismos ojos, tiernos y claros. La había abrazado y consolado. La había conducido de la mano hasta el poblado. Al llegar y ver de nuevo a su hermana, le había dado un gran abrazo y lloraron juntas de alegría. Recordó a su madre hablando con la desconocida.

—Gracias Esther.

Esther.

Eran los mismos ojos. Laia le debía la vida a la vagabunda harapienta. Ni siquiera pensó en perseguirla. Sus niveles de contaminación eran demasiado altos, no duraría mucho más. La invadió una honda tristeza al pensar en que nunca podría devolverle el favor.

…

Vena estaba trabajando ya con un viejo aparato de radio cuando un ruido irritante la obligó a tapar sus orejas. Estaban arrastrando algo hacia la puerta, algo pesado y metálico. Podía oír a los porteadores jadeando y a uno de ellos gruñendo, enfadado. No tardaron en golpear la puerta. Dieron dos golpes con la palma seguidos de una patada para abrir el portón. Los modales y la educación habían muerto años atrás. Vena apretó los dientes y frunció el ceño al ver entrar al jefe de ingenieros. Era un capataz, que desde luego no era ingeniero, solo dirigía una cuadrilla de patanes a base de gritos y mal humor. No le caía bien. Era un hombre despiadado. Hacía un año, había solucionado una discusión con él de una patada en la entrepierna. Ella tenía la esperanza de que el recuerdo le doliera cada vez que se veían las caras. Y así era en realidad.

El jefe de ingenieros no levantó la mirada y se limitó a vociferar y golpear en la espalda a uno de los muchachos que traía con él. Cargaban una carretilla que tenía una única rueda medio deshinchada. Sobre ella, había algo muy voluminoso y pesado tapado por un grueso plástico amarillo.

—¡Subidlo a la mesa! —ordenó Vena, intentando demostrar seguridad e imponer su criterio en sus dominios.

—Nos vamos —respondió el jefe de ingenieros, ignorando la orden y soltando un pescozón a uno de sus subordinados.

Genial. Así que pensaban dejar la carretilla estorbando en medio de la puerta del taller. Vena reaccionó con rabia, agarrando un tornillo grueso y lanzándolo contra ellos. Los porteadores salieron corriendo. El proyectil impactó en la chapa tras pasar rozando la cabeza del jefecillo, que se giró y apuntó a Vena con el dedo gruñendo y maldiciendo entre dientes. Desbordaba odio. No le gustaban las mujeres en general, y aquella, para él, era la reina de las arpías. Golpeó violentamente con el puño la pared haciendo retumbar toda la sala. Su mano sangraba pero no parecía importarle. Solo la inminente perspectiva del cruel castigo reprimía el impulso de lanzarse contra ella. La parte reflexiva de su córtex triunfó sobre sus impulsos homicidas. Hoy no era el día, no quería echar a perder sus planes, pero estaba seguro de que más tarde o más temprano la venganza llegaría.

La gemela, furiosa y lejos de amilanarse, agarró una llave inglesa. Al levantar el brazo, su archienemigo ya había huido. Guardó el arma improvisada en su sitio en la caja de herramientas y apartó con desgana el plástico que cubría la carretilla.

—¡No! —gritó tapándose la boca, aterrorizada. Las rodillas empezaron a temblarle y tuvo que hacer grandes esfuerzos por continuar en pie.

Una gran letra H, mayúscula y blanca, decoraba el lateral del artefacto. Medía casi dos metros de largo y estaba pintado en un verde feo con bandas grises. Había una tapa de plástico en la parte superior, que transparentaba unas destellantes luces rojas. Vena, con manos temblorosas y un nudo en la garganta que casi le impedía respirar, hizo palanca con su destornillador para abrir la protección. No lo soportó. Lo siguiente fue un duro choque de su cráneo golpeando contra el suelo, y ella desmayada, tendida en el garaje. Vena había visto ya muchas cosas horribles en este mundo, pero en aquella ocasión, la impresión la superó por primera vez en su vida.

…

El jefe de ingenieros caminaba con una sonrisita en los labios, sabiendo que a las gemelas no les iba a gustar nada el regalito que les había dejado. Era un hallazgo único. Era el poder del mundo antiguo. Era un recuerdo de maldad, un retrato de la codicia y la arrogancia del género humano. Para ellas representaba un trabajo repugnante y peligroso que deberían hacer a la fuerza. Sus penetrantes ojos negros brillaban con la emoción.

Por unos segundos, Laia no se cruzó con aquel despiadado hombre. Estaba inquieta por la extraña aparición del fantasma de su infancia. Llevaba en su bolsillo la carta que le había dado. Era escalofriante, la última voluntad de un moribundo. Sentía pánico solo de pensar en leer aquellas líneas. Temía que fuesen los últimos desvaríos de una mente atormentada, o algún tipo de promesa que le fuese imposible de cumplir. Sacó la llave para abrir la puerta y la carta del otro bolsillo al mismo tiempo. Solo un pequeño vistazo la tranquilizó. Estaba escrita por un hombre. Tal vez la había encontrado en algún rincón olvidado, o quizá fuese de su padre, su marido o su hijo. La guardó de nuevo y abrió la puerta.

Vena yacía en el suelo, con los ojos entreabiertos y respirando lentamente, con dificultad. A su lado, y agarrando su mano, había un pequeño ardilla, melenudo y sucio, que intentaba soplar uno de los dedos de la gemela. El niño no debía tener más de diez años, y parecía querer insuflar vida en su hermana, que se reponía por momentos. Laia avanzó asustada y espantó al pequeño mocoso, que al verla, saltó hacia atrás y gruñó como un animal salvaje. Los ardillas vagaban por el campamento viviendo de lo que encontraban. No tenían padres conocidos y la gente los toleraba mientras no causasen problemas. A ninguna de ellas les gustaban los niños. El instinto maternal aún no había hecho acto de presencia. El pequeño, desesperado, salió corriendo por una trampilla lateral. Laia se acercó nerviosa hacía su hermana, que poco a poco se iba recuperando.

—¿Qué ha pasado? ¿Te encuentras bien? —tartamudeó Laia—. ¿Necesitas algo?

Vena asintió y señaló la carretilla. Al unísono soltaron una maldición mientras tocaban con miedo el mortal artefacto. Era un aparato termonuclear, con fisión y fusión nuclear en cadena, con deuterio, tritio e hidrógeno. Pero lo que era de verdad aterrador era lo que se veía, bien claro, en su panel de mandos: Alguien había insertado los códigos de armado y la secuencia de detonación estaba lista. Con pulsar un botón, todos morirían. ¡Y pensar que la habían traído un grupo de retrasados en una destartalada carretilla!

Rápidamente sus mentes comenzaron a funcionar. Les faltaban datos. Una cosa era saber lo que tenían delante y otra muy diferente desarmarla. Siempre sobraban las palabras. Una cogió herramientas, gafas y tornillos, y la otra rebuscó entre restos de aluminio. En apenas unos minutos, había una placa metálica sellando el panel de mandos. Al apagar el soplete se sentaron y respiraron bien hondo unas cuantas veces. Laia pensó en el pequeño niño huyendo del laboratorio. Si el ardilla hubiese visto las brillantes luces, podía habérsele ocurrido pulsar un botón, y no habrían sentido nada nunca más. No solía pensar en el futuro, era duro en aquellos tiempos, pero en ese momento quiso abrazar a su hermana. Pensó que le gustaría volver a ver a su amigo Santiago, e incluso que debía leer la misteriosa misiva.

Cerraron la puerta del taller dando dos vueltas a la llave y pasaron a su almacén de libros. Tenían la esperanza de encontrar algún manual militar que mencionase este tipo de armamento.

Buscaron y rebuscaron durante todo el día. Tenían miles de textos, algunos tan deteriorados que requerían lupa y pincel para su examen. Al final de la tarde estaban tan exhaustas como desesperadas. Bebieron un poco de agua y Laia le dio la extraña carta a su hermana.

—Prefiero que la leas tú. Yo no tengo fuerzas, es de una persona muy especial para mí y sinceramente, me da miedo.

Vena estiró los papeles arrugados, acercó la lámpara y se recostó para comenzar a leer.

4. La carta

DE los hechos acaecidos que cambiaron mi vida:

Era un sitio frío, oscuro y resbaladizo. Sentí asco cuando apoyé una mano para levantarme del suelo. Viscoso. Me dolía la cabeza. Una punzada continua que trepanaba mi cuero cabelludo. Mis párpados estaban erguidos y tensos, pero no veía nada. Oscuridad total. Intenté de nuevo ponerme en pie, ahora ya sin usar las manos. Lo conseguí con esfuerzo a pesar de mis cuádriceps temblorosos y mi equilibrio descontrolado. Resoplé con resignación. Toqué mi ropa, que parecía haberse convertido en una masa endurecida de polvo y barro.

El malestar dejó paso al miedo. Tosí atropelladamente con la boca cerrada. El polvo estaba dentro y sobre mi pecho. Era aquella tos gutural, como cuando salía de la mina en el ascensor herrumbroso, arrastrando penosamente el cestón de setas marrones. Eran esas sensaciones. Cuando era más joven, inocente e ingenuo, me elevaba tosiendo desde las profundidades de la tierra, y gozaba con cada fotón que impactaba en mi piel al subir al ingenio mecánico y salir a la superficie. Pero esto fue muy distinto, no había luz allí. Todo era oscuridad, sombra y silencio.

Me paré un momento a hacer memoria. Al mediodía, había salido del refugio, pasado por el almacén, recogido las muestras y el nuevo contador Geiger, salido del poblado, saludado al centinela del turno de mañana, andado por la carretera vieja, cogido aquel desvío y bajado por el camino de cristales y gravilla. No, tal vez no. Mis recuerdos eran como la gelatina que comemos los días de más calor, se disgregaban y se unían al remover con la cuchara.

A mi alrededor, todo era negro y opaco.

Llegó un flash a mi cerebro. Esta era la temática preferida en los cuentos que mi madre me contaba cuando era pequeño. La cueva oscura que albergaba aquella maldad inhumana, el mutante primigenio, extraña deidad siempre al acecho, reflejada en los libros desde épocas inmemoriales, desde mucho antes del segundo nacimiento.

Mis pensamientos comenzaron a ordenarse. La parte analítica de mi córtex se hizo con el control de todo el receptáculo y comenzó a dominar mis acciones. Esto era lo mío, resolver situaciones. Mis compañeros de gremio solían acudir a mí en los momentos de crisis. Aunque siempre es distinto cuando lo vives en tus propias carnes, cuando sientes el problema sobre ti, y te atenaza sin cesar, y no te deja respirar. Yo no era ningún héroe y no tenía ninguna gana de serlo, en mí no había ni un ápice de bravura, ni el más mínimo resquicio de valentía.

Como de costumbre, organicé exactamente los pasos a seguir para salir de está extraña situación. Racionalización comprensiva. Punto número uno, orientación. Punto uno punto uno, intentar orientación sensorial, punto uno punto dos, buscar medios naturales, punto uno punto tres, revisión de…

Y resonó un desgarrador grito en la oscuridad. Un alargado y temible alarido que denotaba una rabia y un poder que jamás había imaginado sentir. Sonaba a dientes. Sonaba a caninos asesinos y a sangre.

Estaba más vigorizado si cabe por los fenómenos acústicos de la cueva. Las vibraciones sonoras casi se palparon en el aire y parecían golpearme con temible contundencia.

Miedo puro.

Milímetro a milímetro, fui bajando de nuevo el trasero hasta el suelo, ya con un sudor frío surcando a sus anchas mi tez maltratada por los rayos solares.

El terror nubló mi raciocinio y la parte animal del subconsciente impuso su control. Agaché el cuello con fuerza e intenté esconder la cabeza entre los hombros. Mis tendones se endurecieron y un estremecimiento recorrió mi columna vertebral desde el cuello hasta la punta de mis pies.

En los siguientes minutos, toda mi vida pasó ante mis ojos. Mi infancia, mis abuelos y el robot de cocina. Mis primeros trabajos de investigación en rocas, los estudios de medicina. El loco de mi tío, con su sonrisa de negros dientes. Las risas de los otros niños cuando me perseguían por el parque. Aquellas canciones que mi madre cantaba para asustarme cuando era un crío. La mina polvorienta.

Era incontrolable. Los recuerdos fluían entremezclándose con el sudor frío y un miedo visceral. Mi madre hablaba del horror de la cueva como una pitonisa infernal. Ahora veía su rostro entre sombras, amenazante ante mi cama, apuntándome con aquel dedo largo y sinuoso, maltratado por los años y el trabajo duro.

Un fuerte olor rancio consiguió despertarme de mi trance. Aparqué mi ansiedad y volví a pensar con una pizca de lógica. Era un olor fétido, sulfuroso y agobiante. La tierra transpiraba humores del inframundo. Surgía del suelo una especie de nube hedionda. El vello se me erizaba conforme aquellos vapores ascendían acariciando mi piel. Me envolvían. Mientras procuraba no inhalar aquel humo maldito, se me vinieron a la cabeza muertes en las cuevas y nubes asesinas barriendo con radioisótopos letales mi cuerpo, mis genes vibrando y el ADN deshaciendo su natural trenzado hasta converger en amorfas figuras.

Mi espectrómetro de masas. Mi Geiger. ¡Sí!, pensé que eso era lo que necesitaba, encontrar una salida a esta situación esquizofrénica.

Procuré no respirar. No fue una gran idea. No aguanté ni tres segundos y aquella bruma comenzó a invadir sin freno mi sistema respiratorio. El humo descendió por mi tráquea velozmente. Con unos últimos impulsos vitales apreté el botón del Geiger y me desplomé. Sentí el golpe en el hueso occipital y luego el suelo en la mejilla, justo antes de perder definitivamente el conocimiento.

La oscuridad volvió a adoptar la uniformidad que por unos minutos yo le había arrebatado. En ese momento pensé que tal vez era mejor así, acabar con todo. No me sentía orgulloso, pero al fin y al cabo todos somos humanos.

Una visión. Sí, creo que eso fue lo que me ocurrió. Parecía muy real. Definitivamente no tenía nada de ensoñación etérea ni vaporosa. Todo fue claro y tenebroso. La tierra. Animales. Años pasando velozmente. Plantas extrañas. Días oscuros. Monos andando a dos piernas. Retazos ordenados de un pasado ya olvidado. El hombre. No había mutantes. Construcciones, templos, dioses, guerras y odios. Gritos desde el alma. Incendios. Aplausos y amores. Terremotos y naufragios. Bombas. Fiestas. La gran guerra. Desolación y basura espacial. Otra guerra. Desierto. La raza humana bajo tierra. Construimos el campamento. Y yo en la cueva, me desplomo. Vuelvo a casa. Esther. Nace mi hijo. Alegría. Esther está preciosa. Viejo y decrépito, pero contento. Mis cenizas carbonizadas. Y luego, la nada. Negrura y soledad. Miles de años pasando por mi cerebro.

Fue como si Gaia descargara sobre mí todo su conocimiento, sus vivencias y su rabia contenida, formando con mi conciencia una especie de engrudo mental y disparando sobre mis neuronas sin piedad. ¿Me estaría volviendo loco? ¿Mal? ¿Bien?

Abrí los ojos.

Pasaron unos segundos hasta que me di cuenta de que yacía en la cueva. La pequeña luz verde rompía la monotonía iluminando levemente a mi lado. El contador de radiación marcaba que estaba en una zona segura. Permanecí tumbado incapaz de asimilar la extraña experiencia que me había tocado vivir.

Había experimentado la evolución de la tierra, el pasado, el presente y el futuro. Me sentí bien, mi ego crecía y aplastaba todos mis temores.

Me incorporé en total oscuridad. Esperé paciente a que mis pupilas se adaptasen y aprovechasen el pequeño led verde para orientarme en la negrura. Me sentía seguro, firme e incluso atrevido. Como cuando paseaba por el campo con mis amigos adolescentes, con la ballesta cargada y el medidor de radiación en automático, lleno de un falso coraje que me hacía ver el bárbaro mundo con una seguridad irreal.

Ni rastro del humo negro. Solo un leve olor a podrido. Ni un sonido. Tal vez un ligero goteo en alguna roca lejana. Al girarme, se oyó el leve roce de las mangas de mi traje de supervivencia contra mi costado. Nada más.

Sin embargo, mi confianza estaba aumentando. Había cambiado. Ya no era aquel pellejo tembloroso de piel, carne, huesos y sudor que se despertó en la cueva. Conocía el pasado y conocía el futuro. Entendía.

Avancé tanteando paso a paso, en la primera dirección que se me ocurrió. Buscaba una pared para tomar una referencia fiable. Apoyaba los pies con delicadeza evitando resbalar en el suelo húmedo. Un paso más. Llevaba siempre los brazos extendidos para detectar cualquier posible obstáculo. Una sonrisa invisible se dibujaba en mi rostro. Me sentía imparable como un tsunami e incorruptible como la lonsdaleíta recién pulida. Nada me podía detener. La ignorancia era la felicidad en el antiguo mundo, pero en el de hoy, los papeles habían cambiado. Cualquiera hubiese deseado saber que no se iba a levantar medio muerto entre vómitos al día siguiente. No podía entender aquellas crípticas frases de nuestros ancestros.

…

—Estamos perdiendo el tiempo. —Vena se levantó para beber un sorbo de líquido—. En vez de estudiar nuestro problema, estamos leyendo los desvaríos de un perturbado.

—Continúa, por favor. Es importante para mí.

—¿Pero tú estás escuchando lo que estoy leyendo? ¡Al minero este se le fue la cabeza! Tal vez inhaló esporas de setas alucinógenas. No podemos perder más tiempo con él.

—Por favor…

—Está bien.

…

Golpeé con las yemas de los dedos algo duro. Había llegado a mi primer destino. Avancé palpando con cautela el muro. Tenía un tacto mitad terroso y mitad rocoso. De vez en cuando alguna raíz sobresalía de la pared, en un retorcido e inútil esfuerzo por procurarse algo de alimento. Las raíces estaban duras y flexibles, estaban vivas. Se me hizo la boca agua y sonreí recordando a Santiago, el botánico del pueblo y sus charlas frente al pozo. Estaba obsesionado con la vida vegetal y siempre procuraba ilustrar a todo el mundo al respecto. Lo que en ese momento estaba viendo, aquellas raíces sobresalientes, implicaba que no podía haber más de tres metros de profundidad. Continué mi lento andar arrimado a la pared.

Cuando llevaba unos minutos, comencé a pensar que podía estar andando en círculos y ser aquello una estancia sin salida. Una tumba. Una de las antiguas, de bóveda y con nichos. Tal vez con un orificio en el techo, por donde se había filtrado aquel grito temible.

En otra ocasión me habría derrumbado. Pero no entonces. Tenía muy claro que mi futuro pasaba por otras circunstancias. No era el día de morir sepultado. Aquel pensamiento, pesadilla de geólogos y buscadores de alimentos, no era posible ahora. Iba a salir de allí. Era el día de mi nuevo nacimiento. Y el mañana era feliz, era agradable y vital, era sol y luz, era amor y paternidad, de eso estaba muy seguro, aún sin entender el por qué.

Palpé lo que me pareció una oquedad, pero no, era un vértice. Definitivamente estaba ante una esquina pulida por la mano del hombre. Toqué desde el suelo hasta donde mi mano llegaba en lo alto. Un giro de noventa grados. Era un acceso a otra estancia, empastado refinadamente. Lo olí. Se trataba de un conglomerado de arena, agua y sustancias químicas, que ya había visto otras veces en restos de edificios derruidos. En otras épocas le decían «cemento».

Sin dudarlo, me interné en el pasillo.

Escuchaba un susurro. Arañazos y rasguños aleatorios a pocos metros de mí. Ya estaba seguro. No estaba solo en la oscuridad. Un crujido. Era una presencia viva. Agudicé mis oídos. Miré hacia el Geiger con temor. Lentamente, avancé mi dedo índice sobre el interruptor para pulsar el botón. La delatora e insignificante luz verde se apagó, fundiendo mi silueta con la negrura.

Avancé por el túnel pegado a la pared. Procuraba no aplastar ninguna piedra que pudiese deshacerse crujiendo y desvelase mi posición. Iba pisando suavemente con la punta y valorando el apoyo de cada pie antes de volcar mi peso corporal en ella.

Fuese lo que fuese lo que había allí, no me gustaría conocerlo, no me gustaría que fuese mi anfitrión, y por supuesto, no me gustaría ser un plato de su menú.

Un rechinar de metales me hizo detenerme y agacharme instintivamente. Faltaba poco. Casi podía sentirlo. No nos separaban más de diez metros. El túnel debía conducirme hasta él.

Elevé la barbilla y abrí las fosas nasales en un intento fallido de percibir algún olor, pero no era posible, el polvo había penetrado demasiado profundo. Ahora mismo ya no podía fiarme de ese sentido.

En el siguiente paso tuve que detenerme. Tropecé con algo. Al acercar la mano me invadió un sentimiento de repugnancia. Parecía un cuerpo. Podía notar la rigidez cadavérica y algo húmedo en las yemas de mis dedos. No quise investigar más. Lo rodeé con sumo cuidado. Intentaba autoconvencerme de que era una piedra extraña sobre una capa de musgo, pero no lo era. Lo sabía.

Un pensamiento terrorífico parpadeó en mi mente: estaba en la despensa de aquel ser. Probablemente había sido él quien me había traído allí. Carne fresca. No quería pensar en ello.

Metro a metro, fui avanzando por el túnel. Poco a poco. Otro tremendo alarido tensó mi cuerpo. No emití sonido alguno, pero mi carne parecía granito, se endureció hasta el dolor. Me costaba respirar. Esta vez lo había escuchado muy cerca, demasiado cerca. Mi seguridad había bajado muchos enteros. La confianza que me había dado el creer conocer mi futuro, se estaba desvaneciendo. Esa valentía sobrenatural se diluía como la niebla ácida ante las rachas de viento. Recé.

Llamé, en una atávica plegaria, al ser divino que había mandado aquel humo negro y salvador. Ahogué una inspiración en una mueca de puro miedo. Nunca había creído en nada. Solo confiaba en mis manos y en mis ojos. Otros en el campamento se reunían para dar culto a seres sobrenaturales. Siempre había pensado que eran mentes pobres y seres incompletos. Ahora tenía dudas. Mi prepotencia tenía sus límites, y acababa de sobrepasar uno de ellos. Traté de cerrar los ojos y concentrarme llamando al humo negro. Nada. Nada. Nada. Pronto renegué de mis delirios religiosos de estupidez.

Avancé otro paso más. Se acababa el pasillo. Cada vez estaba más cerca el final. Tal vez estaba metiéndome en un pozo hacia el reino de Hades, y en la entrada me esperase Cerbero. Di otro paso más.

Con poca convicción, alargué el cuello para intentar ver algo. En la estancia siguiente parecía brillar una tenue luz. Creo que eran Champinus, esa especie de seta fosforescente que había aparecido de la nada en los últimos años. Cuando había grandes colonias no hacía falta la luz en las minas. Los trabajadores las cuidaban con gran esmero. Aquellas refulgentes mascotas podían ser un día la diferencia entre vivir o morir en la mina.

Sí. Había algo de claridad. Cada segundo que pasaba mis pupilas estaban más y mejor adaptadas a la penumbra. Recibieron esa luminosidad y se pusieron a trabajar de nuevo con renovadas energías. Comencé a distinguir algún reborde. Ya veía formas borrosas: la pared, una oquedad semicircular por la que pasar cómodamente sin agacharme, una especie de muebles de latón y metal oxidados, extraños objetos colgados del techo… Levanté la vista pero no pude saber qué eran aquellos aparatos colgantes, trozos de metal articulados de siniestros propósitos.

Me concentré en mi oído, paso previo y fundamental antes de decidirme a asomar la cabeza dentro de aquel cuartucho. Aún estaba ahí. Notaba la presencia de ese ser. Escuché su ronca respiración. Inspiraba como en tres tiempos, y expiraba de golpe, creando un monstruoso ronquido. Tragué saliva con dificultad.

Pensé en mi futuro. Creía en él y creía en mí. No dudé ni por un momento que aquella visión iba a hacerse realidad. Con estos pensamientos, hice acopio del poco valor que me quedaba y entré decidido en la estancia. Apoyé la puntilla del pie y apreté los músculos de mi cara, esperando un crujido que nunca se produjo. Ya estaba dentro.

Había un mutante allí. De segunda generación, grande, fuerte, macho y poderoso. ¡Dios! Estaba dormido. Los berridos infernales parecían haber sido parte de los sueños de la bestia. Di las gracias a todos los seres sobrenaturales, deidades, santos y reliquias antiguas por eso.

…

—¡Un mutante de segunda, dice! —murmuró Vena—. ¡Por si fuera poca locura, toda esa historia del humo negro! Y ahora nos viene con eso. ¿Sabes cuáles son las posibilidades de que ese tipo de mutación llegara a concretarse? Estaríamos rompiendo al menos cinco leyes de la genética, de la evolución y de la lógica. Vaya carta que te ha dado, hermanita. Estamos ante los delirios de un loco. Quién sabe lo que habrá pasado este pobre diablo para llegar a destrozar su mente de esta manera.

—Continúa, por favor. Ahora estoy intrigada. ¿Qué ocurre después?

—Está bien, no sabía que te gustasen tanto las historias de ficción.

…

El mutante respiraba elevando una caja torácica gigantesca y musculosa. Nunca había visto uno, ni siquiera había conocido a nadie que hubiese visto uno. Decían las historias que los hijos de mutantes eran depredadores por naturaleza. Que habían mezclado sus genes con animales salvajes en una mística orgía de fusión de cromosomas y radiación. Tal vez. Por supuesto no iba a quedarme para descubrirlo.

Nos separaban unos dos metros. Dormía en un armazón metálico, un catre de patas dobladas que soportaban su peso con dificultad y que con cada ligero movimiento de aquel ser, rechinaba y sufría en un esfuerzo por no desmoronarse. Todo estaba infestado de aquellos vegetales bioluminiscentes. Tuve miedo de encender el Geiger, y aunque aquella estancia no pintaba bien, me contuve.

De un vistazo localicé la salida. Era otro túnel. Esta vez se veía algo más de luz al final del mismo. Ahogué un suspiro. La libertad estaba cerca. Apenas unas decenas de metros y saldría de allí. Podría regresar a casa, conocería a mi futura mujer, viviría feliz…

Centímetro a centímetro mi salvación se acercaba. Escuchaba en mi nuca la respiración de aquel ser, desacompasada y temible. Ya estaba cerca, muy cerca. Puse el primer pie en el pasadizo de salida. Apoyaba mi mano derecha en la pared cuando un escalofrío alcanzó mi espina dorsal. Me quedé paralizado. La respiración ya no se oía. Silencio. Instintivamente eché una mano a mi espalda buscando la ballesta que no tenía. Impotencia. Atenazado por un miedo ancestral, giré la cabeza. Así es como se sentirían los primeros humanos cuando eran acechados por terribles tigres con dientes de sable. Yo los había visto. Y también los había visto morir cuando aquel enfurecido mamut se encolerizaba y buscaba sangre y venganza.

El mutante seguía tumbado, quieto y atento. Al ver aquellos ojos verdes tan abiertos y fijos en mi, dudé por un momento de mi premonición. Dudé de todo. De si podría seguir vivo, del mundo, de mi visión, de la vida, de los mutantes, del dolor, del amor…

Corrí. Esa fue la respuesta a mis dudas. Corrí tanto como pude. Corrí desesperadamente temiendo caer fulminado a cada paso que daba. Los metros que me separaban de la salida se hicieron eternos. Corría con todas mis fuerzas, mis cuádriceps sufrían casi tanto como mi cordura, que se desgajaba por momentos. Iba gritando sin darme cuenta, un espasmo involuntario que abarcaba mi boca y las cuerdas vocales. La luz cada vez estaba más cerca. Mi salvación. Aposté la vida a llegar a la luz. Seguí corriendo, esprintando en un esfuerzo titánico. Las rodillas crujían, mis tendones aguantaban tensiones a las que nunca habían sido sometidos. El sudor estaba atascado por el terror en mis poros. Mi corazón, que bombeaba al máximo de su capacidad, hacía que toda mi sangre fluyese velozmente presionando mis arterias. Corrí por mi vida. Corrí por mi hijo. Corrí por el futuro.

Me había convertido en un hombre famoso. Era el único de todas las colonias cercanas que había podido ver a un mutante de segunda generación. Al menos el único vivo para contarlo. Nadie me creyó.

Un año después, conocí a Esther. Venía del campamento oeste. En cuanto la tuve delante la recordé. Ella no me conocía. La miraba fijamente, y ella me correspondió. Me sonrió tan dulcemente que me quedé embelesado para toda la vida.

Me levantaba todos los días y me arrodillaba a pronunciar una plegaria recién inventada. Rezaba a Gaia y al humo. A los seres que crearon el mundo y que dominan el espacio y el tiempo. Pero claro, cuando lo haces después de vivir una experiencia así, supongo que los dioses no le dan la misma importancia.

G. M.

…

Las gemelas se miraron y permanecieron inmóviles, sin hablar, reflexionando sobre la carta y descansando después de un día duro. Se avecinaban problemas, lo presentían.

5. La ley de los hombres

EL vigilante bostezaba. A esa altura, subido a la empalizada, podía ver la mitad del campamento. Una fila de barracones grises comenzaba a sus pies y se extendía en el horizonte, más allá de donde su vista alcanzaba. También podía ver la parte superior de la gran antena de radio, en el centro del campamento, el bar y una de las plazas.

Su cabello era rubio. Gracias a eso, era único, y su compañía era muy deseada por las mujeres del campamento. Se creía que sus genes eran más puros, más humanos, que los hijos serían sanos y fuertes, sin riesgo de mutación. Toda la vida había combatido esta forma de pensar. Era una persona reservada y reflexiva, y odiaba el salvajismo reinante en su campamento. Había reglas, desde luego, pero la gente acostumbraba a respetar las más crueles y eludir las más justas.

Estaba cansado tras una larga guardia. Su aliento gélido creaba nubes en miniatura. Pensó en usar el último cigarrillo, que guardaba en el bolsillo del pantalón, pero pronto se arrepintió, no era la ocasión apropiada. Seguiría en el bolsillo, como amuleto, conservando la suerte, que siempre hacía buena falta.

Observó algo que se movía en la parte de atrás del muro. Los binoculares le colgaban del cuello. Limpió los cristales con su chaqueta de camuflaje y miró a través de la lente. Solo eran unos críos, tres ardillas escarbando en la arena, tal vez escondiendo algún tesoro, una pieza de color brillante o si eran muy afortunados algo de comida. Rascó con la mano derecha su incipiente barba y miró con más atención. Uno de ellos se movía con dificultad, con gestos rígidos. Tenía también una especie de tic en el cuello, que no le permitía enderezarse. Su compañero, de larga melena desgreñada, intentaba soplar su mano en un extraño gesto.

Si alguien los veía rondando los barracones se llevarían una buena paliza. El vigilante se inclinó sobre la barandilla y silbó con fuerza. Los tres niños huyeron espantados. Dos de ellos saltaron unas cajas y desaparecieron entre la basura. El otro no podía hacerlo, se movía con mucha lentitud y parecía tener temblores en uno de sus brazos. En ese momento lo vio claro. Era un mutante. Y era bastante mayor, mucho más de lo que se permitía en el campamento. ¿Cómo demonios había pasado el examen con esas taras tan evidentes? ¿Vendría de fuera? La culpa lo inundó, se sintió mal de repente y un ligero mareo le obligó a sentarse.

Los pequeños e inocentes ardillas, que no veían nada malo en él, lo trataban como a un igual. Tal vez eran el último reducto de inocencia dentro del campamento.

Entonces escuchó el rechinar de las escala de madera a su lado. Inmediatamente, se puso en pie y recolocó su chaqueta. Desde ayer tenían un nuevo jefe. Le llamaban «El Jefe de Ingenieros», y le gustaba apalear a sus subordinados más descuidados. No sabía cómo el consejo había escogido a aquel individuo para dirigir a los vigilantes. Los rumores apuntaban a un gran descubrimiento, algo que podía cambiar el mundo. No creía que existiera nada capaz de semejante proeza.

Se tranquilizó cuando la cabeza asomó por la escalerilla. Era la alcaldesa, que ágilmente subió el último peldaño. Una mujer impresionante. Había vivido en el mundo antiguo, antes del cataclismo. Aparentaba unos cincuenta años, en realidad nadie sabía su edad. Se decía que en su juventud había sido luchadora profesional. Sus poderosos hombros y su habilidad atlética parecían corroborarlo. Además, todos recordaban aquel violento suceso, el día en que quedó claro que hacía falta algo más que un garrote y agallas para enfrentarse a ella. Dirigía el pueblo con las dos manos. Con la diestra se ocupaba de tranquilizar al consejo y ayudarles a tomar decisiones cabales, y con la zurda, imponía castigos brutales a quien no acataba las normas del campamento. Todos la conocían como «La Alcaldesa» o «El Garrote», desde aquel lamentable incidente. Emanaba respeto e infundía confianza por donde pasaba. Tenía dotes de líder nata. Quizá en otras circunstancias sería una más, una persona insignificante en el viejo mundo. Ahora regía las vidas de muchos y de ella dependían para sobrevivir.

—¡Salud y fuerza, vigilante! —saludó la señora—. ¿Hay alguna novedad en la guardia de hoy, o es tan divertida como todas las anteriores?

—Nada reseñable, señora. Han regresado tres buscadores, los mineros han llegado con un buen cargamento, una carreta de carbón y varios sacos de hongos frescos, y ningún mutante a la vista. Una aceptable temperatura y sin nubes en el horizonte.

La alcaldesa posó su manaza sobre el chico rubio. Le sacaba una cabeza de altura. Sabía que le había mentido. Antes de ascender a la empalizada, escuchó el silbido que avisaba del peligro a los niños, y vio al mutante en su torpe huida. Conocía bien a Rimas, sabía que estaba ante una de las pocas conciencias que quedaban en el campamento. Un hombre con sentido común. Y no era tonta, ese era un valor que debía preservarse por encima de todo. Él era inocente a su encantadora manera.

Ella también sufría por el destino de los mutantes. Cuando nacía un niño deforme y era asesinado, o cada vez que desterraban a un pequeño, muchas veces arbitrariamente, al no pasar el examen, un pedazo de su alma se fragmentaba y se iba con él. Era su instinto maternal contra su deber. No podía tener hijos y eso la había marcado hondamente.

En su juventud, sus entrenadores la habían atiborrado de esteroides, hormonas y testosterona. «Ganar a cualquier precio», decían a menudo. Bastardos pretenciosos. La capacidad de crear vida se había consumido en ella antes de los veinte años de edad. Su descendencia fue mancillada mucho antes de que cayeran las primeras bombas.

—¿Recuerdas, Rimas, el día en que se aprobó la ley mutante de muerte o destierro? Era un día frío como éste. En aquella época, éramos unos trescientos en el campamento. Los miembros del consejo se abrigaban con bufandas y abrigos dentro de la sala de reuniones. Yo, mentalmente era una cría. Una vigilante novata, como lo eres tú ahora, y desde detrás de la puerta pude escuchar a aquellos viejos carcamales.

—Yo aún no había nacido, señora —respondió con firmeza militar.

—Mejor para ti, Rimas, mejor para ti… —concluyó apesadumbrada.

Aquella semana un niño mutante había estrangulado al hijo de uno de los consejeros. Había sido un acto aislado, pero la ira aún se sentía en el aire.

Suspiró. Una mirada les bastó. Sin hablar ya estaban de acuerdo. Pero cambiar las costumbres de la gente era difícil, cambiar las leyes era más complicado aún, y cambiar los corazones era prácticamente imposible.

—Tómate un descanso. Yo me quedaré aquí un buen rato.

—Como mande, señora.

—Llámame Dora. Por favor.

—Como usted mande, seño… Dora.

El rubio vigilante bajó la escala y caminó hacia el abrigo de una garita cercana. Era bastante amplia y siempre mantenían el fuego encendido. Abrió la puerta y saludó a tres compañeros que se apiñaban cerca de las brasas. Le acercaron una taza de licor con una sonrisa. Era uno de esos momentos de camaradería en los que Rimas se sentía realmente parte de algo, cuando la desesperanza menguaba y las ganas de vivir renacían. A su lado estaban acabando de contar un chiste. No lo entendió, pero soltó una carcajada, como los demás, y palmeó la espalda del artista, que sonreía satisfecho. No estaba todo perdido. Los hombres aún eran dueños de su destino.

Fue al día siguiente. El salto que cambió su vida, lo sacó de la rutina y lo marcó para siempre. Estaba anocheciendo y volvía a casa paseando, con el sudor acumulado de doce horas patrullando el cerco exterior, cuando un encapuchado se le acercó corriendo. Llevaba el escudo de mensajero oficial del consejo. Eran órdenes: presentarse ante los ancianos de inmediato para una nueva misión prioritaria. Era la segunda vez en su vida que requerían directamente sus servicios. Nunca eran buenas noticias.

Corrió hasta casa, se aseó con la poca agua que le quedaba en un balde, se cambió de ropa y en marcha. Cerró la puerta y escuchó un grito a lo lejos. Venía de la zona de enfermos. Soltó un suspiro antes de seguir su camino. Estaba nervioso. Una chica alta y delgada le sonrió al cruzar la calle. Estaba acostumbrado. Por un segundo pensó en devolverle la sonrisa amablemente, e inmediatamente recordó el poderoso reclamo de sus deseados genes. Otros hubieran dado lo que fuera por ser como él, pero Rimas odiaba su desgraciado destino.

Subió las escalerillas y abrió la gran puerta de hierro. Empujó con fuerza y aún así, se abría lentamente. La edificación estaba en el centro del campamento. Era la única que tenía dos alturas. Desde el segundo piso podía verse casi todo el recinto. Los miembros del consejo vivían allí. El suelo era de piezas de mármol de varios tipos, formando un conjunto colorido, resbaladizo y con agujeros. Toda la casa estaba iluminada con luz eléctrica. Se decía, entre bromas, que tenían a dos personas esclavizadas en un sótano que se ocupaban de pedalear para conseguir la luz y el agua, dos vecinos que un día fueron a quejarse, descontentos con la situación de gobierno y pidiendo unas elecciones justas.

Era un pequeño oasis de lujo en un lugar de miseria.

Entró en la sala principal. Estaban todos sentados. Los ocho ancianos en sillas de respaldo alto imitando a tronos, cuatro a cada lado. Su inmediato superior, el jefe de ingenieros, y la alcaldesa, a su vera, presidiendo una larga mesa de aluminio.

Lo que verdaderamente impresionó al vigilante fue la luz. Tenían docenas de pequeñas bombillas, cercando la mesa, enganchadas a las paredes, todas imponiendo una tiránica luminosidad. Se sintió sobrecogido, apenas podía abrir del todo los ojos. Nunca había visto tanta luz artificial. Se veía mejor que con el sol del mediodía. Por un momento contempló absorto el peculiar espectáculo.

—Vigilante Rimas, acércate —espetó el Jefe de Ingenieros.

La cara de circunstancias de la alcaldesa fue suficiente para hacer temblar las piernas del vigilante. Ella no se atrevía a mirarlo a la cara. Las grandes manos de la dirigente se removían inquietas, buscando un lugar donde apoyarse. Algunos miembros del consejo miraban distraídamente al techo y otros cuchicheaban en voz baja. Solo su sádico superior mostraba una hilera de dientes y tenía la mirada fija en él.

Las instrucciones fueron breves y desgarradoras. Salió de allí frustrado y furioso. Liberó su ira pateando un poste que hacía la función de improvisado reloj solar a los lugareños. Una, dos, tres patadas. Golpeó hasta el dolor. Mucha gente llegaría tarde mañana a trabajar. Con un brazo sobre su boca, ahogó los gritos que le pedía su alma. Aún estaba demasiado cerca de la mansión de aquellos demonios pomposos. Echó una última mirada hacia el cielo con ojos inyectados en sangre. Buscó desesperadamente la ayuda de un ser superior que le permitiera sufrir sus penas con la tranquilidad de un apoyo magnánimo y todopoderoso. Solo vio estrellas en una noche sin luna.

Una hora más tarde, en el centro de reclusión, el rubio tocó la campana de la entrada, aún hundido entre sus contradicciones. Ya estaba totalmente equipado para el viaje. Con su chaqueta, su Geiger, provisiones y su cuchillo bien fijo en la pierna. Unos ojos lo observaron por una ranura. La puerta se abrió, y un compañero inexpresivo de pobladas cejas le entregó las llaves y una cadena. En el otro extremo, sujeto por los grilletes, estaba él. Un mutante. Con un saco en la cabeza y las manos atadas a la espalda. La cadena se prolongaba hasta un ancho cinturón de cuero. Llevaba una tela con forma de pantalón e iba descalzo. Estaba en unas condiciones lamentables. Alguien había perforado un agujero en la parte superior del saco, que apenas le daba para asomar un ojo y ver lo que tenía delante. Sangre seca manchaba la tela que lo cubría y tenía heridas abiertas en pies y manos, tiñendo de rojo la arena que pisaba.

Sus órdenes eran tan categóricas y concisas como mortales. Le espantaba la frialdad que habían mostrado aquellos que se hacían llamar seres humanos.

Agarró la cadena y tiró de aquel pequeño mutante, que lo siguió encorvado, con la cabeza gacha, apoyando los pies azarosamente y emitiendo pequeños gemidos.

Salieron del recinto por la puerta principal, dos vigilantes abrieron las puertas y bajaron la cabeza en señal de respeto. Rimas esbozó una falsa sonrisa y apretó el paso. Estaba conmocionado. Su conciencia golpeaba su cerebro como un martillo y amenazaba con hacerlo estallar. Apretó los dientes y los puños, encendió su Geiger y se dispuso para la larga marcha. Amanecía el día y anochecía en su alma.

No muy lejos, en una de las atalayas, Dora observó partir al rubio y a su encadenado acompañante. Su cara no traslucía ningún sentimiento. Después de tantos años de injusticias y dolor, se había habituado a crear una barrera entre ella y la realidad. No podía parecer débil, aunque en su interior, un volcán estaba en erupción. Tenía ganas de estrangular a alguien, de meter a los miembros del consejo en algún hoyo bien profundo, taparlo mientras oía sus gritos y reírse y escupir sobre su tumba.

Se giró hacia el poblado y lo miró, melancólica. Algo de bullicio en el bar. Una pareja paseando en las callejuelas. Un largo lamento proveniente de la zona de enfermos. Sobre su cabeza, el cielo. A esto se había reducido la raza humana. Era penoso. Unos cuantos campamentos desperdigados en un océano de arena, muerte y radiación.

Entonces lo escuchó. La risa. Carcajadas de alegría pura, intercalando el llanto de un bebé. En el barracón de su derecha, iluminados por una tenue lámpara de aceite, acababa de surgir una nueva vida. Por las risas dedujo que todo había salido bien. Era un niño, sano, y su madre aún vivía. El llanto del bebé se elevaba vigorosamente sobre las demás voces. La esperanza no quería abandonar a los hombres, aunque muchos de ellos ya le habían dado la espalda. El bebé aún tendría que pasar duras pruebas en su vida, pero la felicidad de aquellas personas, ya valía la pena. Ya respiraba más tranquila mientras bajaba los inseguros peldaños.

6. Un nuevo orden

DETRÁS de la columna se encontraba el más delgado. Con los ojos cerrados, usaba sus otros sentidos para captar la situación en su conjunto. Sus dos compañeros se arrastraban rodeando a la presa. Para la corpulencia que tenían, eran increíblemente ágiles. Se movían rozando el pecho contra la ceniza y la arena sin apenas hacer ningún ruido. Sus bocas salivaban entreabiertas mostrando sus mortíferos incisivos. No tenían demasiada hambre, pero les encantaba la emoción de la caza. El cosquilleo de ese instinto animal bajando por sus espaldas.

Un espigado buscador miraba su brújula, ajeno al peligro que se le venía encima. Era su segunda salida, y creía haberse perdido. Portaba en su funda un machete de grandes dimensiones. Nunca lo había tenido que usar. Hacía dos días que se había encontrado cara a cara con un mutante que escarbaba un agujero. Le faltaba un brazo y su rostro estaba carcomido por alguna infección. Tan solo se dejó ver, agarró la empuñadura y aquel ser se alejó cojeando y profiriendo gritos de terror. Era lo que se podía esperar de aquellas criaturas deformes, moribundas y abandonadas.

Ese día estaba especialmente contento, había encontrado un aparato cuadrado con muchos botones. Estaba en buen estado, guardado en un archivador. Pensaba que le reportaría la fama suficiente como para atraer a alguna chica sana y ser invitado a beber gratis en el bar del campamento. Al fin y al cabo, para algo interesante debía servir.

Los cazadores se miraron y coordinaron su ataque. Entre aquellas ruinas podían acercarse tanto sin ser vistos que casi podían tocar al buscador con la mano. Aunque en campo abierto también eran igual de mortíferos, preferían acechar a su presa, como los felinos de la antigua era.

Saltaron contrayendo sus cuádriceps y gemelos con velocidad y potencia endiablada. Uno solo de aquellos musculosos gigantes habría sobrado. Dos bocas se cerraron a un tiempo, atrapando un brazo y un hombro de aquel joven confiado. Se formó un revoltijo de hormonas, cuerpos, gritos y muerte. El tercer mutante abrió los ojos, salió de su escondrijo y esbozó una sonrisa. Con un último espasmo de su dedo índice, el chico dejó de moverse. Los tres bramaron al unísono, levantando los brazos excitados por el olor a sangre fresca.

La evolución había dado un salto de gigante. Seres con cromosomas XYY, con el síndrome del superhombre, una trisomía que en otros tiempos provocaba rechazo y frustración, esta vez había traspasado las barreras del Homo sapiens. Años de radiación sobre mutantes, obligados a vivir en zonas peligrosas, con venenos en el aire, la tierra y el agua. Bombardeos de ondas alfa y beta sobre cuerpos desgastados y mentes agonizantes. No era bastante. Sobrevivían. Y ahora tenían hijos. Aberraciones genéticas que estaban perfectamente adaptadas al mundo real. Uno de cada tres nacimientos era un Gro. Así llamaban a los trisómicos sus padres. De gran porte, tremendamente altos y musculosos, sus niveles hormonales subían sin cesar desde su nacimiento. La testosterona corría veloz por sus arterias. Sus huesos, tendones y articulaciones estaban preparados para correr con velocidad, moverse con sigilo y soportar duros golpes. La radiación no les afectaba. Eran máquinas de muerte. Peligrosos hasta extremos insospechados, solían matar algún mutante antes de los seis años, muchas veces, incluso a sus propios padres. Su coordinación era perfecta, y su mente complicada. Predadores, sin duda, pero también gregarios, sociópatas, crueles y sádicos. Irascibles ante el mínimo estímulo negativo, solucionando a golpes y mordiscos cualquier tipo de problema. Al ritmo al que nacían, muy, muy pronto, serían la nueva raza dominante sobre el planeta.

El más delgado de los tres hizo un gesto y sus compañeros lo siguieron. Dejaron el cadáver tendido en el suelo, como una macabra nota de aviso a visitantes de que los dueños del lugar andaban cerca. Las ruinas eran suyas. Era uno de los últimos resquicios de personalidad humana que quedaba en ellos. Defendían su territorio. Un territorio deprimente de cascotes y escombros, en donde estaban a sus anchas.

Se pusieron en marcha hacia el sur. Tras apenas unos minutos de camino, se detuvieron frente a un viejo edificio en ruinas. La fachada y el primer piso estaban casi intactos, con una hilera de ventanas sin cristales y una gran piedra protegiendo la entrada. A pocos metros se podían ver huesos humanos y mutantes, desperdigados aleatoriamente, como en el escenario de un demoníaco festín. Era un antiguo ayuntamiento.

Les gustaba mucho el edificio, que tenía dos sótanos inmensos, llenos de papeles polvorientos que usaban de colchón, piedras pulidas desperdigadas por el suelo, el olor a rancio y sulfuro… y sobre todo, lo más importante: estaba ella, la diosa, la madre, su adorada, la única.

Allí vivían una docena de mutantes Gro. El más delgado lideraba la manada. Una gran cicatriz coronaba su cabeza, una vieja herida mal curada, como una diadema mal colocada de piel oscurecida. De ojos grandes y pómulos angulosos, su musculatura era más fina y fibrosa que la de sus compañeros, esto le permitía ser más rápido, ágil y explosivo.

Ninguno tenía pelo. Los últimos vestigios de sus antepasados simios se habían perdido al fin. Las pieles tersas y relucientes reflejaban el sol violentamente.

Entre los dos más grandes, apartaron la gran piedra y se internaron en el edificio. El líder entró, miró a su izquierda y se agachó para introducirse en un túnel de ventilación. Apenas cabía en él, y los otros adultos eran demasiado corpulentos para seguirlo. Sus compañeros gruñeron mostrando sus dientes y giraron hacia el otro lado. Él era el único adulto que podía entrar en aquel habitáculo. Se arrastró unos cuantos metros para llegar a una estancia iluminada por el sol, que penetraba por las grietas del techo. Ella estaba allí. El tótem. Una estatua en bronce de una perfecta mujer humana. Representaba a Hypatia, filósofa y científica que vivió en Alejandría, en tiempos olvidados. Vestía una toga y un manto sobre uno de sus hombros. Portaba un cetro en su mano derecha y un pergamino enrollado en su mano izquierda, agarrándolo cerca del corazón. Su rostro expresaba una ternura que los mutantes no podían aspirar a tener. Su cabello ondulado se recogía con un lazo y caía sobre su espalda. La aleación de cobre y estaño resistía bien el paso del tiempo y apenas tenía una pequeña capa de un color más oscuro, de tantos años al contacto con el aire enrarecido.

El mutante se arrodilló, bajó la cabeza y cerró los ojos. Murmuró la plegaria que daba las gracias por un buen día.

Una pequeña cabeza asomó por el conducto. Era el jovenzuelo del grupo, que aún era capaz de llegar hasta la diosa metálica. Vio al líder arrodillado y volvió sobre sus pasos procurando no enfadar a su jefe. No sería el primer muerto en un arrebato de ira del jefe trisómico.

El pequeño salió del sistema de ventilación y se unió a otros cuatro en el imponente recibidor de la guarida. Era su lugar preferido de reunión. Tenían un gran agujero en el techo, con el que conseguían una deslumbrante iluminación natural. En el centro había un circulo de cascotes y trozos de ladrillo rojo. En su interior ardían papeles, plásticos y otros objetos inservibles. Alimentaban la hoguera periódicamente con cintas de vídeo de unas cajas, apiladas unos metros más atrás. Les gustaba el olor del plástico quemado. Las aletas de sus narices parecían tener vida propia inspirando el detestable humo. Oscuras nubes ascendían con velocidad, con cenizas y restos plásticos que se elevaban en una irregular danza, impulsados por el chorro de aire caliente.

Gruñían y se dirigían gestos y algunas sílabas entrecortadas. Se podía palpar una curiosa camaradería allí. Aquellos irascibles seres se tranquilizaban escuchando el crepitar del fuego, observando las hipnóticas llamas y olisqueando los plásticos malolientes.

Alrededor de la fogata, los hijos de mutantes se erguían orgullosos. Allí recuperaban fuerzas y se sentían más poderosos aún.

El líder entró en la sala y ocupó su lugar en la hoguera. El mejor sitio. Nadie osaría siquiera apoyarse en aquella losa. El silencio se hizo en el lugar. Algunos, con menos rango en la manada, salieron huyendo, otros, bajaron sus cabezas en total sumisión, y solo unos pocos enseñaron los dientes. Estos eran los futuros aspirantes a liderar el grupo, que miraban de reojo al jefe aunque sin atreverse siquiera a emitir ruido alguno.

Solo se oía el crepitar del fuego y corazones bombeando con enérgicos latidos.

SEGUNDA PARTE

“…cUALQUIER cosa viva merece un nombre. Qué mejor nombre para un planeta vivo que Gaia, el nombre que los griegos usaron para la diosa de la tierra.”

James Lovelock

7. Fuerzas renovadas

EL anciano apoyaba la espalda en la corteza del árbol. No quería separarse de él. Ahora les unía un vínculo mágico. En su mano tenía un cuenco de barro, en el que había hervido algunas hojas. Era lo más sabroso que había catado en años. En el campamento solo tenían la asquerosa pasta a base de hongos y setas ligadas con raíces muertas, o si tenías suerte, algunos desechos reutilizados provenientes muchas veces de recipientes oxidados. Recordaba las sabias palabras de su padre en relación a las hojas del ginkgo. Desde hacía milenios se usaban con propiedades curativas. Se decía que mejoraba la circulación y que estimulaba las funciones mentales. Se lo empezaba a creer.

Era feliz. Recobró fuerzas en el preciso instante en que vio el árbol. Fue como si la tierra le trasmitiera la fuerza de los siglos a través de invisibles emanaciones de verde naturaleza. Había perdido la noción del tiempo, pero creía llevar allí al menos diez horas. No le dolían las rodillas al levantarse. La cadera y la espalda parecían anestesiadas también. Una gran sonrisa iluminaba su rostro arrugado. Pensaba en la cara que pondrían todos en el campamento al revelarles su hallazgo. Quizá el consejo hiciese tallar una estatua que todos admirarían cuando estuviese muerto. Las gemelas disfrutarían con sus enseñanzas prácticas de botánica. Lo aclamarían como a un profeta. Vítores y alabanzas.

La realidad era bien distinta. Estaba demasiado lejos. No creía que pudiese regresar. Allí, entre ruinas, hierros y basuras, miró a su alrededor y volvió a sentarse. Era un hombre resignado y feliz al mismo tiempo. Su vida había valido de algo. La tierra le había devuelto una pizca del amor que él le había profesado toda su vida.

Agarró un puñado de arena y abrió la palma de su mano. Estaba mezclada con tierra negra. Era una zona única. El árbol estaba protegido por una especie de toldo plástico, que se había desprendido del edificio adyacente. La lluvia ácida no podía alcanzar las ramas. El contador Geiger mostraba su piloto en verde al acercarlo a la tierra. Era increíble. Apenas recibía radiación. El azar se había aliado con el destino para que Santiago pudiese disfrutar de su pequeña victoria.

Sopesó sus opciones. Quizá moriría allí, tumbado a los pies de aquella maravilla, y con el tiempo acabaría por unirse a la tierra y fundirse poco a poco con el ginkgo. Al fin y al cabo solo somos un conjunto de compuestos químicos que caminan con pedantería sobre dos patas. No le parecía una mala idea ascender místicamente por el xilema del árbol, contribuyendo a su futura conservación. Con este bello gesto, ayudaría a disminuir la entropía de este planeta roto en continua lucha por regenerarse.

Pero no, él era más valiente que todo eso. Le quedaba una opción. Cambiar la ruta por una más rápida. Volvía a plantearse avanzar por territorio inexplorado. Atravesar las montañas y buscar la manera de atravesar el río más cerca de su estuario. Ya no tenía edad para tener miedo. Tal vez ahorrase un día de camino. Lo intentaría.

Pasó la tarde recogiendo semillas, redondeadas y protegidas por una cáscara, que pasaron a llenar dos botes de cristal en su mochila. Después extendió un trapo viejo en el suelo y cortó con cuidado algunas hojas verdes. Las envolvió y guardó con delicadeza.

Echó un último vistazo a su árbol y partió. Tuvo que detenerse a recoger su bastón, y a continuación, enfiló una larga avenida que le conducía a parajes desconocidos. Miró el horizonte, borroso con los últimos rayos del sol, con ilusión en sus ojos.

Santiago caminaba pensando en la importancia de su descubrimiento. Recordó una noche, en su habitación, una discusión con Vena y Laia, que siempre acudían a él en busca de consejo. Ellas tenían la teoría de que las algas fotosintéticas eran las que mantenían el oxígeno del planeta en unos niveles respirables, tal vez en combinación con cianobacterias especializadas. El anciano, en cambio, pensaba que los musgos y plantas no vasculares no podían tener la capacidad de regular la biosfera. Los niveles de oxígeno eran bajos, pero tolerables en general. Solo tenían especulaciones sobre el estado de la capa de ozono y la vegetación en el planeta. Secretamente soñaba con tupidos bosques inundando valles hasta donde alcanza la vista. Ellas tenían unas mentes cuadriculadas, marcadas por los años que les había tocado vivir y sus propias convicciones. No tenían su fe.

Santiago esperaba encontrar bosques y selvas libres de radiación, reductos intocables con el paso de estos nefastos años. Pero no tenía argumentos, ni mucho menos pruebas. Era una fantasía de un viejo criado en un mundo en el que la esperanza era un valor alimentado, y la imaginación una virtud.

Las gemelas no lo entendían, todo eso quedaba fuera de sus paradigmas, pero escuchaban calladas fingiendo con buena educación por el respeto que le tenían al viejo.

No podía esperar para verlas y contarles las buenas noticias.

Siguió acumulando cansancio y ganas de llegar a casa. Ansiaba compartir los descubrimientos con todos. Dar algo de luz en las vidas deprimentes de sus amigos y compañeros.

Anochecía, cuando sintió un dolor continuo en su oído. Abrió la boca impidiendo que se taponase. Era un brusco cambio de presión. A su alrededor, todo era plano, desierto y yermo. Un páramo desolado que lo ponía en un serio problema. Observó nervioso su entorno. Pudo distinguir al suroeste, tras unas rocas, una construcción aún en pie. Avanzó con premura hacia ella. Sabía que tenía apenas unos minutos. Los signos eran inequívocos. Una gran tormenta se desataría en breve, violenta, furiosa e incontrolable.

Dejó caer su bastón para avanzar a más velocidad. No había ni siquiera una ligera brisa, ni un atisbo de nube en el firmamento, ningún indicio visible que previniera de lo que iba a pasar, pero el viejo tenía muchos años de experiencia, y había sobrevivido a varios de estos días traicioneros, aunque nunca antes lo habían sorprendido en un lugar tan apartado, desconocido, sin un refugio claro y sin accidentes naturales donde protegerse.

Jadeaba, tomando oxígeno por la boca y la nariz a un tiempo. Sus articulaciones habían vuelto a entonar la habitual serenata de dolor. Hacía años que no corría así. La construcción estaba ya cerca. Una caseta cuadrada, de unos dos metros de altura y con paredes robustas. Pintado en la pared al lado de la puerta, se veía un símbolo redondo del tamaño de una mano, con un rayo en su interior. Tal vez un viejo transformador de la red eléctrica.

Le faltaban veinte metros para llegar cuando el viento comenzó a rugir. Negras y amenazadoras nubes se agolpaban veloces en el horizonte. Llegaban repentinamente, espoleadas por vientos huracanados. Parecía que los dioses agarraban el cielo con fuerza y se disponían a estrujarlo sobre la cabeza del anciano.

Los últimos pasos fueron los más duros. El ácido láctico machacaba sus músculos. Sus deterioradas articulaciones fueron forzadas al límite, llenándolo de extenuantes sensaciones. No le bastaba el oxígeno que conseguía inhalar. Cuando agarró la manilla de la puerta no se lo creía. Los vientos atravesaban el páramo, encabritados. Él se agachaba dificultosamente, en un intento de no salir volando ante el huracán, y acabar siendo un cadáver reseco en una zanja perdida. La lluvia aún no había comenzado, era un consuelo estar siempre aliado con la suerte. Giró la manilla y se abrió la puerta. Un poco más de suerte. Entró en el cubículo de apenas cuatro metros cuadrados, y en un esfuerzo final supremo, consiguió cerrar la puerta y pasar el pestillo oxidado. En cuanto se sentó a coger aliento comenzó a escuchar un chirrido que se imponía al ruido del viento. Con sus últimas fuerzas se llevó las manos a las orejas atenuando el sonido. El rechinante grito metálico se convirtió en un zumbido constante de altos decibelios. Un zumbido mecánico. Nunca había escuchado algo igual. Cogió de su bolsillo unos pañuelos e intentó taponar los oídos. Se tumbó con la espalda en la pared en posición fetal. La lluvia comenzó a repiquetear contra el techo plano produciendo otro abrumador sonido en aquella orquesta infernal. Sus tímpanos pelearon contra todo tipo de chirridos, golpeteos y silbidos de todas las clases. En aquel calvario, el viejo sonreía. Comenzó tímidamente, y acabó en una continua carcajada. El ruido le impedía escucharse a sí mismo, y su cuerpo sufría un gran suplicio y tormento, pero su mente ya estaba en otro lugar.

…

—No me gusta que llueva, papá. No puedo pasear en mi bici. ¡Quiero ir ya! ¿No puedes hacer que pare?

—No seas caprichoso, Santiago. Es importante que llueva. Es parte de un ciclo natural del planeta. El agua caerá y se verterá en los ríos y manantiales, alguna se evaporará y otra viajará por corrientes subterráneas, e irá de nuevo al mar. Desde el mar se condensará y volverá de nuevo a la atmósfera para volver a caer.

—¡Vaya! Y es bueno para las plantas, ¿verdad?, toda esa agua moviéndose de un sitio a otro.

—Es bueno para el planeta, hijo. La naturaleza es muy sabia. ¿Recuerdas lo que te expliqué ayer sobre la sangre? Los ríos son como las arterias que tienes en tu interior, y que llevan la sangre a todos los órganos. ¿Lo entiendes ahora?

—Sí, papa. La tierra tiene sangre. Y si tiene sangre está viva. ¿Puede sufrir si está viva entonces…?

…

El padre de Santiago se había quedado con cara de asombro ante su retoño. Era un niño inquieto y curioso, siempre ávido de conocimiento. Soltó una sonora carcajada.

Los recuerdos agradables hacían la pesadilla más llevadera. No tardó mucho el anciano en quedarse dormido de cansancio. El intenso ruido no se detuvo en toda la noche. No soñó. Su cuerpo estaba otra vez al límite y gastaba todas sus energías en mantenerse funcionando.

Amaneció un día extremadamente azul. El viejo tuvo que colocar su mano a modo de visera, protegiendo sus ojos de la brillante luz del sol. El paisaje no había cambiado nada. Trozos de piedras desperdigados habían cambiado de sitio y arena y basura había sido redistribuida en el desierto. Indistinguible para él.

Dio un par de pasos para distanciarse de la construcción y la miró con cierta perspectiva. Dos gruesos cables surgían a ambos lados de la caseta. Pensó en aquel cable de la izquierda. De allí venía aquel sonido en la noche. Decidió hacer averiguaciones. No le llevó demasiado tiempo. Apenas a unos metros de allí, tras una formación rocosa que aguantaba estoicamente los embates de los vientos huracanados, se erguía, majestuoso, un artefacto ahora estático, blanco y reluciente. Santiago tuvo que levantar la cabeza para alcanzarlo en su totalidad con la vista. Un antiguo aerogenerador. Lo imposible se hacía realidad.

El monstruoso aparato tenía una envergadura brutal. Unos cincuenta metros cada una de las tres aspas, coronando una enorme columna de metal lacado de blanco. Estaba en buen estado. ¿Alguien había conseguido montarlo de nuevo? Una obra faraónica sin grúas ni máquinas complejas. Solo traer las piezas podría suponer un esfuerzo titánico. Estaba situado al lado de la pequeña loma rocosa. Quizá fue la única forma de montar algo tan enorme. ¿Acaso estaba produciendo energía? ¿En algún sitio la ciencia y la tecnología no se habían olvidado? ¿Era esto algo bueno? Santiago tenía sus dudas.

8. Estudios y planes

NO habían dormido nada otra noche más. Tenían las bocas enfangadas, el pelo revuelto y los ojos vidriosos. Vena se levantó primero, abrió la puerta y comprobó la caja de botellas. Allí les dejaban cada noche notas y envíos. Había un papel alargado con el membrete del consejo, y encima, una nota doblada en dos partes. Las dejó sobre la mesa. Laia se estaba desperezando, sentada delante de una taza de líquido negruzco.

—Estoy muy preocupada —comenzó Laia—, otra vez no he podido dormir nada.

—Sabes que yo tampoco.

—¿Qué vamos a hacer hermana?, no podemos cruzarnos de brazos ante todo esto.

—¿Acaso quieres enseñar a manejar un arma tan poderosa a esa panda de vejestorios? Los veo perfectamente capaces de apretar el botón en un impulso de rabia o miedo. ¿O tal vez quieres irles con el cuento de que los mutantes se han convertido en un peligro para el campamento? Usarían el terror de la gente, e impondrían nuevas reglas más ventajosas aún para sus culos gordos y pomposos. Estoy segura que ambas opciones acarrearían consecuencias. ¿O quizá te planteas en serio hablarles a esas mentes reduccionistas de algún ser místico o sobrenatural que guía nuestros destinos y manipula a su antojo las vidas de los hombres? Sin duda lo usarían en su propio beneficio. Crearían una secta o algo así, al viejo estilo, que les perpetuara para siempre en sus sillones. Serían capaces de autoproclamarse voceros de dios, profetas, santos o algo peor.

Vena reflejaba tensión y preocupación en su rostro. No dijo nada, pero cogió el sobre del consejo y lo abrió limpiamente con un cuchillo afilado. Lo leyó y acto seguido, lo rompió en dos pedazos. Los volvió a doblar y los rompió en cuatro. Cuidadosamente los cuatro se convirtieron en ocho, y los ocho en dieciséis. Sus caras ya esbozaban unas tímidas sonrisas. Un cubo bajo la mesa fue su destino. La nota doblada, sin abrirse siquiera, fue por el mismo camino. Conocían el tipo de papel, ya era la quinta en tres semanas. Era una amenaza de un poderoso enemigo que se habían granjeado en los últimos tiempos. Apenas siquiera sabía escribir. Los dos papeles les importaban lo mismo: nada. Basura.

—¿Recuerdas aquel refugio que nos enseñó Santiago hace unos años? Las cosas se están poniendo realmente feas. Creo que debemos estar preparadas para todo. Nos convendría ir llevando algunas cosas.

Vena siempre marcaba lo que debían hacer. Era la mayor, aunque la diferencia era apenas de unos minutos. Nunca tenían discrepancias. Se entendían a la perfección. No creían que el retrasado jefe de ingenieros pudiese hacerles daño, pero oponerse al consejo acarreaba consecuencias fatales. Las penas leves incluían destierro sin comida ni agua. Su inmunidad valdría de poco ante la amenaza de la anarquía y la insumisión. Las leyes eran inflexibles, y cierto era que con ellas, la comunidad había sobrevivido muchos años.

—Retrasaremos todo lo posible los informes sobre la bomba. No iremos por el taller en un tiempo. Colgaremos el cartel de cerrado por trabajos. Eso los tendrá tranquilos al menos unos días. —Vena se incorporó mientras hablaba.

—Nosotras tenemos dos importantes misiones en la biblioteca. Nos turnaremos en el estudio del desarme del artefacto y buscaremos referencias e ideas sobre la nueva situación que nos plantea la carta. Planes de contingencia, localizar antiguas teorías, posibilidades… un estudio a fondo y completo, ya sabes cómo hay que hacerlo.

Más tranquilas tras haber definido la línea de acción, vistieron las batas, recogieron sus notas y salieron de casa con más prisa de lo habitual.

Dos pares de ojos las observaban desde una prudente distancia. Los más negros eran de una persona ambiciosa y ruin. El jefe de ingenieros siempre había sido así. Ahora se sentía crecido. Dirigía la seguridad de la pequeña ciudad. Tenía a sus órdenes a una treintena de hombres. Podía hacer y deshacer a su antojo. Él nunca había abandonado el temperamento infantil, rabietas incontrolables que rozaban la psicosis y pequeñas travesuras en forma de notas amenazantes. Una bipolaridad que a veces se convertía en mortal para quienes tenía cerca. Las amenazas ya las había usado antes con efectividad, pero parecían fallar ante sus odiadas enemigas. El rencor se enquistaba cada día más en él. Tenía por seguro que algún día no muy lejano llegaría su venganza, y sería un día feliz para él.

A su lado se agachaba su lacayo preferido, un pequeño individuo de ojos saltones y con un gorro de lana ajustado hasta las orejas. Le apodaban el Sucio, y hacía honor a su nombre. Era de esas personas que van siempre con la cabeza baja y ladeada, que nunca miran a los ojos. Nadie se explicaba cómo había pasado el examen, de lejos era indistinguible de un mutante. La gente sospechaba que su amo había tenido algo que ver.

A un gesto del jefe de ingenieros, su subordinado se apresuró a seguir a las gemelas. Esperaba un paso en falso, algún fallo que le permitiera romper sus escudos y hacerles daño de verdad. Averiguar algo que pudiese usar en su contra cuando llegase el momento. Él estaría en primera fila para observar la caída. Y esperaba una caída dolorosa. Tocaba con la yema de los dedos el filo de su afilado machete y su imaginación volaba hacia oscuros rincones de su mente.

Vena selló la carta y se la entregó al mensajero. Era una petición para el consejo. Pedía que buscasen manuales del artefacto, proponiendo que empezasen por el lugar en donde encontraron la bomba. Esperaba parecer creíble y ganar algo de tiempo con ello. Colgó el cartel y fue hacia Laia, que ya estaba rebuscando entre pilas de libros amarillentos. Cerró la puerta de su improvisada biblioteca y la atrancó con una barra de acero. Necesitaban toda la tranquilidad que pudiesen conseguir.

Estudiaron, leyeron y rebuscaron toda la mañana. Hacia el mediodía tenían tantos libros y hojas esparcidos por todos lados que parecían crecer del suelo y de las paredes. En la cumbre de la columnata de Vena se sostenían en precario equilibrio El origen de las especies, Tratado de genética y biología molecular y Las edades de Gaia. En la pila de Laia, El modelo atómico sobre Estudio de los proyectiles de fisión, entre otros volúmenes de tapas ilegibles.

Horas más tarde se les empezaban a caer los párpados.

—Creo que la clave puede estar aquí, en las margaritas —afirmó Vena con timidez cerrando un grueso tomo.

—¿Qué son margaritas? —respondió Laia sin levantar la vista del tratado de fuerza nuclear, orientando la mitad de su atención hacia su gemela.

—No sé qué tipo de organismo son, pero seguro que son de origen vegetal. Una planta vascular. Si estuviese aquí Santiago nos lo podría decir.

»Me explicaré. En este libro, un autor llamado Lovelock defiende una teoría que él llama «Teoría de Gaia». Parece ser posible encuadrar dentro de la misma tanto la aparición de los nuevos mutantes como los extraños fenómenos que nos explica la carta. Algunos, al menos. Más que una idea, parece un nuevo paradigma, a caballo entre la geología, la física y la biología. El ejemplo son las margaritas. En aquella época, desarrollaron complicados modelos matemáticos que relacionaban el mundo geofísico con la ecología de especies naturales. Lovelock daba el ejemplo de un pequeño planeta lleno de margaritas. No viven más organismos en él. Imaginando que es una planta, nos indica cómo la proliferación natural de un organismo puede originar cambios drásticos en la temperatura planetaria, afectando con ello a las propias margaritas, retroalimentando el sistema y tendiendo a una homeostasis planetaria.

—¿Cómo puede un organismo afectar a la temperatura de todo un planeta?

—Esa pregunta es retórica supongo, viendo nuestra situación.

—Gracias por tu cinismo. Sabes que no lo merezco. Las plantas margaritas no creo que tengan una gran capacidad tecnológica, ni un gran intelecto, ni siquiera, siendo del reino vegetal, la capacidad de moverse a sus anchas por el mundo —argumentaba Laia, que ya había cerrado su tomo realmente interesada.

—No digas tonterías. Son unos seres pequeños y estáticos. Al menos eso puedo inferir del texto. Tiene que ver con el albedo, el nivel de oscuridad del planeta, y con él la absorción de luz a partir de un sol y el aumento de la temperatura global. Dependiendo del color de la planta absorbe más o menos luz y calor. Y con ello, poco a poco, la temperatura del planeta aumenta. Generación tras generación, las margaritas van cambiando a la vez que cambian el planeta. Pero eso no es todo en este texto, te lo voy a poner más difícil. ¿Qué es la vida? ¿Quien define lo que está vivo y lo que está muerto? ¿Cual es el límite de tamaño o el factor determinante que indica que algo está vivo? ¿Están vivas las células de tu cuerpo? ¿Los virus? ¿Los hombres? ¿El campamento? ¿La tierra…?

—Ahí querías llegar, ya veo. Sabes que mi fuerte no es la biología evolutiva, ni mucho menos la filosofía. Yo prefiero estudiar estos manuales técnicos. —Laia volvió a abrir el libro que tenía entre las piernas. No quería entrar a discutir en los dominios de su hermana.

—Lo que quiero decir es que según estos autores, no sólo los organismos se adaptan al medio en que viven, también los organismos influyen en el medio físico, y a partir de ahí, propone una idea romántica de que el planeta podría estar vivo bajo otra definición más amplia de la vida. Es algo increíblemente…

—Céntrate. Eso no nos ayuda. Revisa tratados de antropología. Necesitamos conocer la amenaza real y sus posibles motivaciones. No nos interesa quién creó a quién, cómo evolucionó uno u otro, ni siquiera el impacto sobre la física planetaria. Sabemos que los mutantes de segunda generación están vivos, esto parece un hecho, pueden andar y matar. Anota eso en tu definición de vida. —Laia se levantó y rebuscó en la estantería.

—Ahora estás siendo tú la sarcástica. Todo está relacionado, Laia, to-do.

Vena soltó el pesado tomo y cerró un momento los ojos. Le gustaba pensar. En estos tiempos podía ser un problema. Tenían que ser prácticas porque el tiempo apremiaba.

—El salto es grande. Sin duda estamos ante el Homo animalis. —Una risa floja escapó de su hermana, que no sabía si ponerse a temblar o felicitar su ocurrencia.

9. La decisión del vigilante

EL calor pegaba con fuerza aquel día. Rimas caminaba agarrando la cadena. Al otro extremo, su forzado acompañante gemía entrecortadamente. El saco sobre la cabeza se abombaba y se plegaba en cada respiración. Él se detenía cuando notaba una resistencia en su brazo, y lo solucionaba rápido con un fuerte tirón y una voz seca. Tenía que hacerse el duro, aunque su amargo cometido le estuviera carcomiendo por dentro. Procuraba no pensar en la misión. Se concentraba en la ruta. Desdobló el mapa y comprobó que andaban en la dirección correcta. Sabía que iban bien, pero necesitaba distraer la mente haciendo cálculos.

Hicieron un alto al atardecer. Ya estaban cerca. Apenas una hora más de marcha. No tenía pérdida, al norte, atravesando las tierras de barro y ceniza, dejando las montañas rojas a la izquierda, y sin desviarse del sendero.

Deseaba equivocarse y no conseguir llegar nunca al Río Muerto. Se sentó en un pequeño montículo de arena e hizo una señal a su prisionero para que hiciese lo mismo. El ensangrentado mutante se dejó caer, jadeaba.

Deber, honor, justicia. El rubio vigilante se debatía entre estas palabras, que siempre habían significado mucho para él. No podía evitarlo. Nunca había desobedecido una orden. Hace mucho tiempo ya, siendo apenas un novato, obligó a marchar del poblado a tres pequeños de seis años que habían sobrevivido con gran esfuerzo pero que no habían superado el examen. Él y otro compañero los condujeron a la salida. Uno de ellos aún caminaba agarrado de su mano. Tenía un pequeño bulto en la cabeza y muy poco pelo en las cejas, pero aparte de eso, no se distinguía de un niño sano. El pequeño apretaba su mano intuyendo que algo no iba bien. La vida en el campamento había sido dura, pero no esperaban el abandono. La fría mirada de sus padres lo sorprendió. Nunca lo esperaban.

Cuando cerraron las puertas del campamento y los dejaron fuera, los pequeños no tuvieron valor para llamar a la puerta. Ni un tímido grito de desesperación. Rimas subió a la muralla para verlos por última vez, no pudo evitarlo, y fue lo peor que pudo hacer. Dos de ellos se alejaban caminando en direcciones distintas. El tercero aún no se había movido, tenía sus ojos fijos en el portón bloqueado. Rimas sentía su tacto en la mano aún caliente. Aquella visión fue insoportable. Toda la pena y la resignación del mundo en el pequeño rostro deforme. Las miradas se cruzaron y sus ojos temblorosos atravesaron a Rimas, que vio cómo nacía en él un dolor que ya nunca lo abandonaría. Después se volvió y echó a andar torpemente hacia su triste destino.

Ahora se estaba sintiendo igual que aquel fatídico día. El dolor se intensificaba. Las manos le temblaban y no era capaz de pensar con claridad. Sus órdenes eran arrojar al mutante al Río Muerto. No sobreviviría. Era una labor para un verdugo, no para un vigilante. Esos cerdos no sabían nada del honor. Por un momento, fantaseó con la idea de un montón de viejos en sus tronos intentando mantenerse a flote en aquel río tóxico, sus bocas tragando el líquido y su piel quemándose con el ácido. Pero tampoco podía soportarlo. La crueldad y la venganza no estaban en sus genes.

Procuraba autoconvencerse de que las leyes estaban hechas para algo. Un bien mayor podía justificar algunas decisiones dudosas. El fin era la paz y la prosperidad de la comunidad, que todos los ciudadanos gozasen de comida y agua, tranquilidad y un lugar donde refugiarse y vivir. Era incapaz de ver la relación. La cabeza le dolía. Sólo había un camino. Hacerlo rápido y vivir con ello para siempre.

Un fuerte tirón de la cadena y el mutante se irguió. Daba pena. Sus pies estaban llenos de llagas que sangraban profusamente. Rimas se puso en marcha y su prisionero lo siguió.

No tardaron mucho en divisar su destino. El vigilante apretaba los dientes y avanzaba. Las piernas le pesaban. Era como llevar puestas unas botas de plomo. Ya se oía correr el agua. El río maldito, el Río Muerto. Nunca lo había visto. Las historias contaban que en su nacimiento, pasaba por una olvidada fosa común y era la sangre de los cadáveres la que teñía las aguas, aportándole sus mortales propiedades. No sabía si creerlo. Cuando lo tuvo delante, lo cierto es que sintió miedo. Arcadas. Se sintió pequeño ante la inmensidad de miles de litros de agua que bajaban desde las montañas sin detenerse ante nada. Las orillas tenían un color blanquecino; la arena que entraba en contacto con el agua adquiría un tono más claro con el tiempo.

Ya estaban allí. Colocó al mutante al borde del río. Se movía inquieto, pero no parecía querer luchar contra su destino. La caída era de apenas un metro, y después, el contacto con las aguas, y después, el ácido haciendo su trabajo, y después, sufrimiento, y después, probablemente la nada.

Sacó la llave y abrió los grilletes. La cadena hizo un ruido sordo al caer en la arena y levantó una ligera polvareda.

Como hipnotizado, el mutante parecía aceptar la condena, tal vez inconsciente, o tal vez cediendo a lo inexorable. El vigilante acercó sus manos para empujar al chico por la espalda. Le temblaban los brazos, sus piernas perdían su fuerza a cada segundo. El corazón bombeaba cada vez más rápido. La adrenalina corría por sus arterias y su vista comenzó a nublarse. No iba a ser capaz. La ansiedad se apoderaba de él a cada momento. No iba a ser capaz. Apoyó una rodilla en suelo, se agarró el cuello de la chaqueta y tiró de él, le apretaba como una soga, no podía respirar. Se mareaba. No iba a ser capaz. Dolor en su sien. Sudor helado le bajaba por la cara, cuello y espalda. Estaba siendo el peor momento de su vida. Aquella mirada con rostro deforme, el niño de años atrás, lo torturaba y oprimía como si estuviese siendo enterrado vivo. Notó el calor en la mano y volvió a recordar al pequeño que él había ayudado a desterrar. Nunca lo había dejado ir en su cabeza. Su recuerdo aporreaba una puerta que estaba a punto de abrirse de par en par. Un ariete de moral y conciencia capaz de derribar cualquier muro.

El mutante giró el cuello. Lo miraba con un ojo por el agujero en su saco. No se movió. Permaneció de pie en el borde. Cerca de la muerte, pero inmóvil y sereno. Estaba en paz. ¿Sería una liberación la muerte para él?

Rimas lo veía, y por una vez sintió envidia. Deseaba ser como él. No tener preocupaciones. Sufrir en silencio pero con la conciencia tranquila. Se daba cuenta, para aumentar su desgracia, de que tenía más afinidad con este chico mutante que con la mayoría de las personas que conocía.

Había que tomar una resolución. Ya. En ese momento. Dejar atrás todo lo que había sido, su comunidad, sus amigos, todo lo que había vivido, o arrojar al chico al río y malvivir infeliz y atormentado por el resto de sus días, con una mala comida y un duro lecho asegurados.

Tuvo un momento de lucidez. Optó por un camino intermedio. Avanzó hacia el río, decidido. Allí acabaría todo. Se arrojaría a las aguas y nadie volvería a saber de él. El muchacho podría seguir malviviendo, o al menos escoger el momento de su muerte.

Cuanto más se acercaba al borde más seguro estaba de haber tomado la opción correcta. El dolor de cabeza había remitido. Veía con claridad y su corazón bombeaba ya con normalidad. Un ser insignificante iba a desaparecer en un mundo hostil. Nadie lloraría. No nacerían más niños rubios, al menos por aquellas latitudes. Se llevaría su carga genética a la tumba. Se arrojaría al río y allí perecería.

Levantó la pierna ya decidido a morir, pero en ese instante, notó un contacto en sus dedos. El chico le había agarrado. Tuvo un extraño déjà vu. El tacto de la mano del mutante en su mano, igual que cinco años atrás. Apretó los dedos y se dejó impregnar por las sensaciones. Era calor y esperanza. Una agradable corazonada parecía decirle que todo iba a salir bien. Que todo se había solucionado.

La piel de aquel mutante era muy suave y su mano pequeña. No se había dado cuenta pero tenía los ojos cerrados. Levantó los párpados para mirar aquella mano redentora. Tenía restos de tierra y sangre. Sin embargo, una característica llamó su atención, y le hizo volver de aquel mundo de fantasía y ensoñación por el que vagaba perdido. Eran las uñas. Jamás había visto algo así. Recortadas en semicírculos perfectos. Con un color claro y natural, coronadas por un brillo nacarado. Constituían una visión maravillosa que adornaba la mano y la hacía, a los ojos del vigilante, la más bonita que había visto nunca.

Sacó su cuchillo y rajó con cuidado el roído saco que el prisionero llevaba en la cabeza. Una maraña de cabello sudado tapaba la cara del chico. Estaba amordazado con un trapo viejo. Lo liberó y al apartarle el pelo se quedó con la boca abierta. La sorpresa fue mayúscula.

No era un mutante, eso desde luego. Tampoco era un hombre, de eso tampoco cabía duda. Tuvo que frotarse los ojos, negando la realidad.

Le habían mentido. Aquellos ancianos traidores se creían dueños de la vida y la muerte, con derecho a decidir y engañar a quien quisieran con tal de mantener sus cómodos puestos en el consejo.

El prisionero era una mujer. Era la mujer. Una belleza sin parangón, que no se veía acotada ni por el barro, ni la tierra, ni la sangre. Tenía luz propia. Rimas la miró embelesado. Era preciosa. Lo más bonito que había visto nunca. No era de su campamento, ni tampoco del campamento oeste, de ser así debería haber oído hablar de ella. Sus ojos, marrones y límpidos, decoraban su rostro como broches de diamantes, perfectos y puros. Su pelo negro azabache, caía suelto por su espalda en un armonioso desorden. Tenía unos labios pequeños y bien delineados, tersos y rosados. La nariz delicada y algo puntiaguda. Estaba rozando el concepto que Rimas tenía de una diosa.

La chica sonrió tímidamente mientras recogía su pelo y desentumecía su cuello. Se palpó su bello rostro buscando las heridas que tanto le dolían. No parecía tener nada grave.

Rimas era incapaz de moverse ni pronunciar palabra alguna. Estaba conmocionado. Como un adolescente, un hormigueo subía por su estómago y se instalaba en su pecho. Había escuchado hablar de aquello, pero nunca lo había sentido en sus carnes.

Ella reflejaba en su rostro tranquilidad y seguridad. Después de aquella leve sonrisa, no había signos de agradecimiento. El silencio solo era roto por las respiraciones de ambos. Se miraban, él con la boca aún abierta y ella mientras se limpiaba las heridas en los pies. El río salpicaba pequeñas gotas, que amenazaban con rozarlos si hacían algún movimiento mal calculado.

El nuevo sentimiento lo recorría de pies a cabeza, nublaba su raciocinio y empañaba su maltratada conciencia, hasta hacer desaparecer los demonios que lo acosaban. El vigilante estaba enamorado.

10. Nuevo destino

SANTIAGO decidió seguir su instinto de nuevo. Hasta entonces nunca le había fallado. Espolvoreó las hojas de árbol y tomó su taza de caldo, preparándose para ejecutar el nuevo plan que estaba maquinando: seguir el cable del aerogenerador. Quería averiguar quién tenía acceso a esa fuente de energía. Tal vez alguien con los medios necesarios para que sus semillas crecieran sanas y fuertes.

En los dos campamentos que el anciano había visitado, la electricidad se conseguía por medios mecánicos, con generadores manuales y con dos pequeñas máquinas de gasolina. En el campamento oeste habían intentado instalar unos paneles solares, pero no tenían ningún técnico y los resultados eran calamitosos. Cortocircuitos, quemaduras y dolores de cabeza. Hasta donde él sabía, era un proyecto con más ilusión que resultados prácticos.

No conocía la existencia de más campamentos. Las radios estaban siempre encendidas, pero no captaban nada. El año pasado, las gemelas habían instalado una antena más alta, que mejoraba en gran medida la recepción. La comunicación entre campamentos era de buena calidad, a pesar de que distaban más de dos días de camino, sin embargo no se recibían ningún otro tipo de transmisiones.

Nunca habían conocido a ningún forastero. Nadie nuevo había llegado desde que él recordaba. Desde el primer agrupamiento, años después del desastre, no se había avistado a ningún otro ser viviente. Pero tenían que existir.

Ahora estaba mucho más al norte de lo que nadie había ido, e iba a seguir un grueso cable, con la esperanza de que tuviese final en un utópico mundo feliz. Aquellas semillas en verdad habían hecho magia. Habían rejuvenecido al decrépito anciano.

Horas después, y aunque ya se le estaba acabando el agua, su entusiasmo no languidecía. Pasó entre unas pequeñas casas sin tejado de paredes pintadas de verde. El color de la esperanza. Su color preferido. El cable atravesaba una población derruida. De un pequeño salto rebasó un semáforo que obstaculizaba el paso. El cable seguía por el centro de la vieja calzada. Daba la impresión de que alguien había limpiado los escombros y la porquería alrededor de él. No podían ser imaginaciones suyas. Aquella instalación tenía un mantenimiento periódico. Una sonrisa de oreja a oreja apiñó más aún las arrugas de su rostro.

Pisó unos cristales que se quebraron. Miró hacia abajo. Eran de un verde claro, pero de un tono muy particular. Surgieron recuerdos dormidos de algo importante. Se agachó, y con sus brazos, apartó la arenilla y el polvo que cubría una pieza de plástico cuadrada. Una cruz dibujada. Una flecha roja indicando una dirección hacia abajo. ¡No podía ser! Toda la suerte que no había tenido en la vida, le estaba llegando en los últimos días. Observó detenidamente las construcciones con su vista experta. Ya eran muchos años investigando ruinas y ciudades fantasmas. Tenía un sexto sentido bien entrenado para dibujar un cuadro en su mente, le permitía extrapolar las posiciones originales de las cosas.

Anduvo unos metros hacia su izquierda y cogió un poste doblado de señal de tráfico para hacer palanca. Penosamente, insertó entre dos piedras su herramienta y se colgó del extremo opuesto. El viejo no pesaba mucho, pero fue suficiente. En unos minutos estaba bajando por una escalera de piedra. No se lo podía creer. Parecía que no había sido saqueada. Se encontraba en lo que se llamó en otro tiempo una farmacia, instalada en un sótano, un búnker natural. Metió la mano en uno de los bolsillos y palpó hasta notar lo que estaba buscando. Encendió la vela, que combinada con la luz que bajaba las escaleras, creaba un ambiente amarillento en el que el anciano podía ver perfectamente. Enormes cantidades de polvo lo cubrían todo. Estornudó tres veces seguidas. La estancia no era muy amplia, pero tenía multitud de pequeñas cajas y armarios. En la esquina más alejada, crecían algunos líquenes. Justo lo que él pensaba: al fondo estaba la puerta al almacén, que presagiaba provechosos descubrimientos. Las estanterías estaban milagrosamente intactas. Las vitrinas, tenían sus cristales enteros. Formuló un deseo al aire, que se cumplió de inmediato al encender el Geiger y comprobar la luz verde que indicaba que la dosis de radiación era aceptable. Con una gran carcajada rompió el silencio del sótano.

Pasó toda la tarde en aquel sótano. Primero consiguió algo con lo que alimentarse, su estómago era de hierro y le permitía ingerir muchas cosas. Productos dietéticos y botellas precintadas, todo caducado decenios atrás. Hacía un montón de años que no bebía agua mineral. Le supo asquerosa. Su paladar no estaba habituado, pero aún así, no escupió ni una gota. A partir de ahí, dedicó las horas a realizar un inventario superficial. Se iba a llevar algunas cosas interesantes, y además era importante saber qué cosas útiles quedaban en aquella cueva del tesoro. Pronto cayó en la cuenta de que sería muy difícil. Los productos químicos caducados se podían convertir en poderosos venenos en manos de un profano. Cansado y resignado, se tumbó a descansar.

No había pasado ni media hora cuando un ruido lo despertó. Aguzó el oído pero no se oía nada. Estaba seguro de que había sido un golpe seco. ¿Un trozo de pared que se desprendió y chocó contra el suelo?, no podía estar seguro. Todos sus sentidos pasaron a estado de alerta.

Si tuviese que enfrentarse a otra tormenta estaba en un sitio idóneo, pero para defenderse de posibles agresores estaba acorralado. Su rostro se tornó serio y concentrado. Entonces lo percibió. Un olor penetrante. Tóxico. Era goma quemada, plásticos quemados. No era muy intenso, debía provenir de algún sitio lejano, y se iba intensificando poco a poco. Pensó en un incendio, pero no quería comprobarlo. Algo en su interior le decía que era mejor permanecer oculto y en silencio. Estaban quemando algo, pero no parecía una hoguera normal. Con este calor, ¿Quién en su sano juicio haría un fuego? Se mantuvo a la escucha y en tensión durante casi una hora, con miedo y divagando en silencio sobre su situación, hasta que el cansancio le venció y se tumbó a dormir.

El sol de la mañana barrió las escaleras de bajada, bañando tibiamente las piernas cansadas, e hizo abrir los ojos a Santiago. Los sucesos de la noche le parecían ahora parte de un sueño borroso. Paranoias del yermo, espejismos auditivos, no era la primera vez. Aunque hasta ahora nunca se le habían presentado combinando el oído y el olfato, lo veía posible, ciertamente.

El silencio, de nuevo dueño y señor del páramo. No se escuchaba nada. Eso era a lo que el anciano estaba acostumbrado. En sus viajes, cualquier mínimo sonido era sinónimo de problemas. Un desprendimiento, una tormenta, algún desterrado medio loco o incluso algún mutante despistado. Ahora además, debía preocuparse por los nuevos seres. La imagen de aquel gran mutante aplastando contra la roca a su compañero aún estaba fija en su mente. Rememoró sus dientes teñidos de sangre y la expresión salvaje en su rostro. No era un cobarde, pero le daba miedo. Tragó saliva e intentó pensar en otra cosa.

Aún así estaba contento. La farmacia era un hallazgo increíble. Competía con el árbol en importancia. Estaba tan contento que no había reparado en las consecuencias de aquel hecho. Su árbol probablemente podría repoblar la tierra. Quizá en unos cientos de años, volver a unos niveles de oxígeno más adecuados para el ser humano y provocar la desaparición del mal azul. Las personas vivirían muchos más años.

Por otro lado, esos seres demoníacos podrían colonizar y someter a los humanos, como habían hecho entre ellos los hombres en otros tiempos. Serían capaces de talar el árbol sólo por hacerles sombra, aunque probablemente no le prestasen atención, y siguiesen su camino. Sí. El ginkgo era un superviviente.

Si sólo hubiese uno… pero sabía que no. Ya había oído habladurías antes. Personas que desaparecen inexplicablemente. Ruidos en la noche en cuevas de las montañas. Desde hacía muchos años ya.

Pensó en las consecuencias. Un grupo organizado de esos poderosos seres sería una catástrofe para los restos de humanos que habitaban el territorio. Si eran muchos, y si eran salvajes, y si estaban tan adaptados al medio como parecían, estaban ante un serio problema. Las viejas estructuras y el orden de la pirámide trófica estaban cambiando. Tras hacer desaparecer prácticamente de un plumazo la vida sobre la tierra, la base de la pirámide volvía a regenerarse, los autótrofos reaparecían y el ser humano caía un escalón. Derrapaba por la empinada pared de la pirámide sin nada que detuviese la violenta caída.

Olvidar. Había aprendido a olvidar. Era su manera de sobrevivir. Así que barrió las divagaciones de su mente, salió de la farmacia, subió las escaleras para volver a su camino. La luz del sol lo deslumbró por unos instantes. Se encaramó a un banco para mirar atentamente en todas direcciones. Nada. Siguió el cable persiguiendo un sueño y camino a lo desconocido. Abandonó todo su pesimismo, y de cuando en cuando, acercaba la mano a su chaleco, notando el tacto del bote en su mochila. Llevaba la vida y el futuro encerrados en cristal. Nada podía salir mal.

11. Terror

EL SUCIO golpeó con los nudillos la plancha que cubría la entrada del garaje. Alguien tiró de una cuerda y el paso quedó libre. Allí estaba el Jefe de Ingenieros. Era un hombre alto y mal encarado. Tenía las cejas pobladas rodeando unos grandes ojos negros. Llevaba el pelo muy corto y tenía un tatuaje en el cuello, medio borrado, que ya no representaba nada. Bipolar y extremista en todas sus actuaciones. Acostumbraba a rodearse de humanos de la peor calaña. Allí había tres tipejos del barracón veintitrés y un vigilante, que se cruzaba orgulloso de brazos. El Sucio presentó su informe sobre las actividades de las gemelas mientras el Jefe giraba la llave intentando encender la vieja furgoneta. El arranque protestaba contra las maniobras poco hábiles de aquellos hombres.

Enfadado por las pocas novedades, su mal humor aumentaba y liberó su ira con una fuerte patada a la rueda del vehículo. El hombre que trabajaba bajo el capó se incorporó y el motor comenzó a rugir. La furgoneta del campamento no se usaba desde hacía varios años, principalmente por las dificultades para encontrar combustible. En este caso, no había sido muy difícil convencer al consejo, con muchas ganas de poseer las claves de uso de la terrorífica arma.

Aquel encargo lo enfurecía. Aunque fuese de forma indirecta, obedecer órdenes de las dos crías era como quemarle las manos con ácido. Sus subordinados lo sabían, y se mantenían a una prudente distancia sin abrir la boca. No querían que su atención se centrase en ellos.

Hizo subir a todos atrás y salió acelerando del garaje hacia la puerta principal. Pisó el pedal con rabia y las ruedas rechinaron al pasar la primera curva de la irregular calzada. Se dirigían al sur.

En la parte de atrás, agolpados en los asientos traseros, los tres hombrecillos cruzaban miradas temerosas. El vigilante se mantenía firme en su asiento mientras que los otros temblaban más a cada kilómetro que se alejaban del campamento, y unos hilillos de sudor bajaban por sus rostros. Eran miradas de pavor. Cada bache en el sendero los hacía rebotar del incómodo asiento, teniendo que aferrarse con fuerza a una gruesa barra lateral. Jamás dirían nada. Le tenían mucho miedo a su jefe.

El sendero serpenteaba colina abajo, plagado de piedrecillas y rocas que vibraban y saltaban al paso del vehículo. Los grandes ojos negros estaban fijos en el horizonte. Sabía llegar, pero no se podía despistar lo más mínimo. En cualquier camino podía haber un derrumbe o alguna nueva grieta resquebrajando el suelo. La aguja oscilaba entre los setenta y ochenta kilómetros por hora.

Dos horas más tarde, hicieron una parada para rellenar el tanque. Llevaban los bidones de gasolina en el maletero. El vigilante se subió al techo, ballesta en mano. Oteó con un catalejo girando trescientos sesenta grados. Era un experto rastreador y un guardaespaldas excelente, en su gremio era muy conocido, pues se había labrado una fama de eficaz y pendenciero en las luchas contra los hombres salvajes, años atrás.

Reanudaron la marcha por un asfalto bastante nuevo que respetaba las suspensiones, volando sobre la carretera y dejando a su paso una nube de polvo y arena. Los traseros ya sufrían menos, y los maltratados ocupantes iban físicamente más cómodos, aunque atenazados por los nervios. No sabían a donde iban, y se contaban muchas historias sobre los peligros en el exterior del campamento.

Al anochecer atravesaron la verja. Era un cerramiento inmenso. Un viejo aeródromo. Docenas de máquinas que en otros tiempos surcaban los cielos, ahora yacían semienterradas, como cadáveres varados sobre la arena. Interminables pistas lisas, aunque con una ligera capa de tierra, se extendían en varias direcciones, todo ello presidido por una torre de un solo piso rodeada de escombros y hierros con una protuberancia superior a modo de pico.

Tomaron el camino más corto al hangar principal, una gran estructura, ahora sin techo. Las paredes aún aguantaban en pie, aunque con multitud de agujeros horadados tal vez por las tormentas, vientos huracanados, o simplemente por el paso de los años. Allí estaba la entrada al subterráneo. Bajaron del coche apresuradamente, sin dejarlo detenerse del todo. El vigilante saltó al suelo el primero y salió corriendo a inspeccionar los alrededores. El Jefe y sus secuaces se dirigieron a una estructura metálica en el centro de la nave. Tiraron de la reja de seguridad, degradada por el óxido, y se agarraron a una barandilla amarilla. Hasta tres manos tuvieron que asir el cierre, y no sin dificultad, abrieron la trampilla de acero, que ya habían forzado en su anterior visita.

Olía muy mal. La pasada semana, cuando investigaron el lugar, hallaron a dos mutantes viviendo allí. Los torpes seres intentaron escapar, cojeando y emitiendo aullidos de terror. El primero fue abatido de un certero disparo en la cabeza, y el segundo tuvo la mala suerte de verse acorralado por el Jefe de Ingenieros. Terminó abruptamente y su muerte fue cruel.

No se habían molestado en enterrar o quemar los cuerpos, con lo que el olor a podredumbre impregnaba todo el lugar. Ahora se arrepentían, mientras se tapaban la nariz con las camisetas y pañuelos.

Descendieron por unas estrechas escaleras, hasta alcanzar el tercer nivel de aquel inmenso sótano. El jefe dirigía la cuadrilla, ayudándose de dos pequeñas lámparas de aceite. Conocía bien el lugar. Había trabajado allí durante días para extraer la bomba. El filo de su machete abría camino en la oscuridad. Tenía en mente los peligros, invisibles, y había tenido la precaución de traer un grupo distinto de secuaces con él y una buena cantidad de pastillas de yodo.

Dobló una esquina y alumbró hacia una puerta a su izquierda. Sonrió al ver el símbolo de aspas negras y amarillas. Nada más salir del campamento, había tenido la precaución de desconectar el sonido de su Geiger. No quería que sus asustadizos amigos tuviesen demasiada información. Lo comprobó, levantando un pequeño trapo que lo cubría. Mostraba el led rojo parpadeante. Dosis altas. Muy peligroso. Suspiró. Todas sus ropas irían a la hoguera en breve, pensó con fastidio. Le gustaban aquellos pantalones. Menos mal que siempre se rodeaba de ignorantes ineptos, dispuestos a acatar sus órdenes sin rechistar.

Unos minutos después, dos de sus hombres salían de aquella sala, cargados de papeles y libros desgastados por el paso del tiempo. El saqueo de la venenosa sala había dado sus frutos. Un tercero vomitaba en la oscuridad, moviéndose con dificultad y procurando alcanzar la entrada. De un portazo, el jefe de ingenieros acabó con sus pobres esperanzas. El pobre individuo se vio solo y moribundo en el mortal recinto. De nada le valió golpear la puerta y apelar a la piedad del capataz.

Mientras ascendían, la mente malévola de ojos negros esperaba que el material rescatado fuese suficiente. No quería volver allí, los niveles de radiación eran demasiado nocivos, incluso manteniéndose a una prudente distancia había demasiados riesgos. Tuvo un pensamiento de odio para sus pérfidas enemigas. Seguro que sabían lo arriesgado de aquella empresa. Y aún así habían insistido en ella. ¡Malditas!

Salieron al exterior y bloquearon la trampilla con un alambre grueso. Ya era noche cerrada y un cielo estrellado se vislumbraba a través del techo y las paredes.

Se dirigieron a la furgoneta. Olía raro, como a goma quemada. Era desagradable, impuro, aún para aquellos hombres acostumbrados a la podredumbre. Un mal presentimiento compartido flotaba en el aire.

Al abrir la puerta del coche, descubrieron con sorpresa que el vigilante no estaba allí. El Jefe apretó el claxon dos veces, mientras apilaba todo el material recopilado del búnker en el asiento trasero. No hubo respuesta.

Un ruido extraño se escuchó en la silenciosa noche. Demasiado agudo. Tenía que venir de un ser vivo, el viento no podría hacerlo. El jefe levantó la cabeza y tensó su mano agarrando firmemente el mango de su machete.

Los otros tres hombrecillos se pusieron inmediatamente en tensión y cargaron sus ballestas. Las piernas les temblaban. Los torsos giraban en todas direcciones, en un peligroso baile de armas amartilladas y dedos en los gatillos. Encendieron sus bombillas de emergencia, aunque apenas iluminaban un par de metros delante de ellos.

—Id a ver.

Habrían deseado no oír aquellas palabras. Tenían mucho miedo. Eran ya años escuchando las habladurías. Gente que desaparecía. Buscadores que nunca volvían. Sangre en los caminos. Cuerpos desmembrados. Uno de los chamanes locales hablaba de dragones, seres enviados por dios para castigar a los hombres arrogantes, que descendían desde los cielos y te atrapaban en sus garras. Nadie creía en aquel loco, sin embargo, las puntas de las ballestas apuntaban ligeramente hacia arriba y las miradas vigilaban el cielo nocturno.

No lo vieron venir. Con sigilo, se subió al asiento del conductor. Su traidor líder arrancó y salió acelerando de allí. No pudieron ni gritar. Ni siquiera podían decir que se extrañaran. En todos aquellos años al lado de semejante dictador habían visto morir a muchos compañeros suyos. Algunos en sus manos, otros vejados, torturados e incluso mutilados. Hacía apenas unos minutos acababan de abandonar a su compañero contaminado y ni siquiera habían protestado.

Apoyaron una rodilla en el suelo y se dispusieron espalda contra espalda. Maldijeron su suerte y la poca inteligencia que la vida les había dado. A pesar del miedo estaban acostumbrados a plantar batalla. Sus vidas habían sido duras.

A los trisómicos tampoco los vieron venir. Dientes afilados se hincaron en la carne humana. Sin ruido. Con precisión quirúrgica. Eran cazadores natos. Se agazapaban invisibles hasta una distancia desde la que poder atacar y fulminar como un rayo.

El traidor miró por el espejo retrovisor para ver caer los dos puntos de luz. Un escalofrío recorrió su espalda. Apretó el acelerador y la furgoneta amenazó con volcar al tomar la curva. No podía decirse que tuviese miedo, pero sí una cierta inquietud ante aquellos acontecimientos. El vigilante que había traído era un hombre experto. No se alejaría demasiado del coche ni tendría en ningún momento la guardia baja. Era un habitual de las torres del portalón principal los días de tormenta. No se amilanaba ante nada. No parecía haber sido suficiente para detener esa extraña amenaza. Ni un grito de aviso, ni una mínima señal de lucha.

El coche atravesó la verja, ésta cedió al chocar contra el capó y acto seguido cayó al suelo, arrastrada. Luego fue rebotando unos metros hasta reposar sobre las piedras del camino.

«Quizá fueran dragones, humanos, o tal vez mutantes… da lo mismo», pensó el Jefe de Ingenieros mientras enfilaba la carretera a gran velocidad.

Fantaseó durante unos minutos con abandonar a las gemelas en aquellos parajes, incluso se mostraría generoso y les daría algo de agua. Las miraría a los ojos mientras daba marcha atrás al coche muy despacio, y contemplaría con regocijo sus expresiones de terror. El horror lo alimentaba. Fagocitaba a todos los que lo rodeaban en una orgía de muerte y asesinato. Era más vil que las sombras en la noche que habían devorado a sus lacayos, un ser solo concebible dentro del amplio espectro del alma humana. Se estaba quedando sin subordinados a los que matar. Tenía que satisfacer sus ansias asesinas. Era el momento de poner en marcha su plan. Muchos iban a sufrir.

Una gran risotada se elevó sobre el ruido de la furgoneta.

12. El heraldo

GOLPES en la puerta. La Alcaldesa se levantó sobresaltada y cogió su viejo bate de béisbol. Una mirada por la ventana sirvió para advertirle de que la noche apenas estaba mediada. Atravesó la pequeña habitación en la que tenía su gimnasio personal, hierros, barras, un saco de boxeo y un desvencijado banco. La vena de su cuello se hinchó desmesuradamente, aunque ella procuraba ocultar su enfado mientras se dirigía hacia la puerta de la casa. Había un fuerte olor a cuero y sudor. Tensó los dedos, que ya agarraban con fuerza el mango del bate, y levantó el cierre de la puerta con la otra mano. Las bisagras sufrieron ante el repentino empuje cargado de mal humor.

Un mensajero se erguía firme y con la vista en el suelo, incapaz de mantener la mirada de su jefa. Era bien conocido en el campamento que el Garrote no tenía buen despertar.

Había una reunión extraordinaria del consejo. Algo muy grave estaba ocurriendo. Era la segunda convocatoria de este tipo en los últimos diez años. En la anterior estuvieron a punto de comenzar la guerra con el campamento oeste, un malentendido en el intercambio mensual y faltó muy poco para que se vertiera sangre. Esto era muy mala señal. Miró al cielo buscando un mal augurio, alguna de esas nubes rojas que a veces anuncian la tormenta. Bajó la cabeza avergonzándose por lanzarse a las creencias fantásticas del populacho.

Se vistió con prisa y salió de su casa dando un portazo, preocupada. Ira y rabia la envolvían creando un aura invisible en rojo sangre. Convocaban la reunión sin su consentimiento. Ella debía dar su aprobación, ¡era la alcaldesa!, y estaban saltando por encima de ella.

Las puertas de la sala de reuniones estaban cerradas. Un centinela, derecho como un poste, vigilaba el acceso. Al verla llegar se apresuró a quitarse de su camino. Ella se paró frente a la puerta, al lado del tembloroso vigilante, que se escondía detrás de una columna. Respiró hondo cuatro o cinco veces hasta que su corazón comenzó a bombear con más tranquilidad y la rabia se ocultó tras una capa de serenidad y diplomacia. Sus años de trabajo le había costado adquirir semejante autocontrol.

Entró sin saludar, con rostro inexpresivo. Una mirada a su alrededor bastó para confirmar sus peores temores. El consejo estaba reunido y firme en sus altas sillas. Vio de reojo cómo el Jefe de Ingenieros se levantaba discretamente del asiento en el cabecero, en el que ella debía sentarse, para ocupar la posición que le correspondía, de pie a su lado. Tomó nota mental para traer su bate a estas reuniones.

También, en un banco lateral, se encontraba una pequeña delegación de hombres que vestían ropas cubiertas con ese polvillo gris tan característico de la mina oeste. Emisarios. Y detrás de ellos, una túnica morada, tras la cual se adivinaba una persona poderosa que no conocía. La rabia interior comenzaba a dar paso a la curiosidad.

Se dirigía a su puesto sin emitir palabra, cuando sonaron golpes en la puerta. Eran las gemelas, que saludaron con educación y ocuparon el banco de invitados en el ala izquierda de la ostentosa sala. Esto no era habitual. Ahora estaba convencida de que ocurría algo que tal vez cambiase su tranquila existencia para siempre.

El hombre de la túnica, al comprobar que todos habían llegado, se levantó y dio dos palmadas que acallaron los ligeros susurros que poblaban la sala. Se le notaba acostumbrado a mandar.

La alcaldesa miró uno a uno a los miembros del consejo, que asintieron por orden, con una leve flexión de cuello y los ojos fijos en ella. Continuó el protocolo cogiendo un antiguo micrófono, con su rejilla de metal descolorida, y dos cables que colgaban graciosamente, rematados con un pedazo de cinta aislante doblada, y se lo lanzó al embajador del campamento oeste. Éste lo atrapó en el aire y consiguió el permiso para hablar.

—Estimados congéneres. Alcaldesa, miembros del consejo, asesores, y otros. En virtud de nuestro acuerdo, largamente respetado a través de los años, de colaboración y trueque de bienes, estoy aquí para exponer un problema sumamente grave que nos atañe a todos. —La última frase fue pronunciada con un hondo pesar que reavivó el interés de toda la sala.

La Alcaldesa se removió inquieta en su silla, su enfado había desparecido totalmente y ahora estaba intrigada. Laia y Vena se miraron la una a la otra, complicidad y ansiedad se transmitían entre ellas como la sinapsis entre neuronas en el cerebro.

Los miembros del consejo mostraban ya sus miedos ocultos, con gotas de sudor y manos temblorosas. Cualquier cambio de situación les perjudicaba. El Jefe de Ingenieros no dejó que se entrevieran sus sentimientos, aunque él era un criatura del caos, paladeaba el miedo que afloraba en el ambiente. Sabía que los hombres dejaban surgir las bestias de su interior en los momentos de crisis. El terror era música para sus oídos.

—Comenzó con un incidente en la mina. Se lo relataré pormenorizadamente con los datos que tenemos para que puedan hacerse una opinión.

»Hace seis días, en la mañana, descubrimos que ninguno de los mineros del retén de la noche había regresado. Sus herramientas no estaban en el almacén y los reemplazos no tenían útiles para llevarse al trabajo. Inmediatamente, enviamos un equipo de seguridad con tres vigilantes a inspeccionar la zona. No queríamos especular, no había habido ataques de hombres salvajes desde hacía doce años, pero no podíamos descartar nada y se les ordenó ir fuertemente armados. Horas después, mientras debatíamos nuestras opciones aún sin haber tenido noticias de ellos, uno de nuestros guardias, en su puesto sobre la empalizada sur, lo divisó. El ser estaba quieto como una estatua, sobre la colina, a unos doscientos metros de nuestro campamento. Yo mismo subí al muro y pude observarlo bien por el catalejo. Era enorme, una gran cicatriz coronaba su cabeza, sus ojos miraban fijos hacia nosotros, y tenía una amenazante sonrisa.

El hombre de la túnica hizo una pausa y levantó la cabeza para comprobar que todo su auditorio estaba tenso y poniendo la máxima atención. Luego prosiguió:

—Ya estábamos disponiendo un segundo equipo para acercarse a la loma y capturarlo, cuando me di cuenta de una cosa. Al regular el visor, me fijé en unos brillos extraños a ambos lados de los pies del monstruo. Unas formas, que en un principio, había tomado por piedras redondeadas. Cuando una de ellas desapareció lo entendí todo. Era una trampa. Había al menos diez más agazapados tras el cebo. Si hubiésemos mandando más hombres sin duda habrían sucumbido a las maquinaciones de esos seres del averno.

»Unos minutos después, al ver que no habíamos caído en su treta, el gigante emitió un grito corto que hizo levantarse a todos sus compañeros, que permanecían al acecho. Pudimos ver al menos una docena de enormes bestias sobre dos patas, aún más amenazadoras que el primer ser. Aspectos feroces, más grandes y musculosos, gritaban por turnos demostrando su brutalidad y rabia. Uno de ellos se acercó al jefe arrastrando un saco de esparto. Metió la mano y sacó una cabeza humana, probablemente un miembro de nuestro equipo de seguridad. La dejó caer rodando por la colina. Nos quedamos paralizados, viendo cómo rodaba y rebotaba contra el suelo la cabeza de uno de nuestros compañeros. Apenas había parado en su descenso a pocos metros de nuestra muralla, cuando sacó la segunda y la arrojó entre risas de sus compañeros. Hasta cuatro sacos vaciaron allí.

»Fue una declaración, no había posibilidad de parlamentar. Estaban allí para exterminarnos. Agrupamos a los vigilantes que nos quedaban, que formaron temblorosos ante nuestros líderes. Cundía el pánico. Al verlos, la orden de combatir pronto se tornó en la de defensa y protección de la atalaya, puertas y empalizada.

»Así pasamos la primera noche. Nadie consiguió dormir. Extraños ruidos surgían de las colinas. Había una gran hoguera iluminando el cielo tras la loma, que no podíamos ver, y un olor a putrefacción y goma quemada, que encogía los corazones y ponía nuestra piel de gallina. Se decidió montar tras la puerta nuestra mejor arma, la MG4, la ametralladora ligera. Sólo teníamos tres cintas de munición, unos seiscientos cartuchos en total, aunque esperábamos que esa potencia de fuego fuese suficiente. Pusimos allí a un vigilante veterano, con la orden de no disparar si no tenía al menos a dos monstruos a tiro. Cada bala era un tesoro. Al mismo tiempo, montamos este grupo, formado por cinco personas conmigo al frente, para venir a advertiros y pediros ayuda.

Un murmullo creciente recorrió la sala, se podía oler el miedo en el ambiente. Dora echó un vistazo a su alrededor, advirtiendo que el Jefe de Ingenieros se relamía ligeramente. Las gemelas tenían los ojos muy abiertos y el gesto serio, mientras que los ancianos se revolvían inquietos en sus asientos.

—En fin, bueno, ahora la situación ha cambiado radicalmente. Salimos con la noche cerrada, atravesando un estrecho túnel que va desde el pozo de piedra hasta la carretera a un kilómetro del campamento, arrastrándonos como mutantes sin piernas. Llegando a la salida, enfrascados en la difícil subida al exterior por el oxidado andamiaje, sonaron las ráfagas de la ametralladora. Después gritos. Silencio, y más gritos. Al respirar aire limpio y mirar atrás, el mal ya dominaba la noche. Todo el campamento estaba en llamas, crepitando como una pira funeraria, y el silencio sólo se rompía de cuando en cuando con el bramido de alegría de uno de esos seres. No hubo gritos humanos. Acabaron con ellos en apenas unos minutos. Creemos que por lo menos debe haber una treintena de esos mutantes, tal vez más.

El emisario detuvo la narración dejando escapar una lágrima que resbaló oscureciendo un círculo en su túnica.

—A partir de ahí, la noche y la falta de luna nos ayudó a llegar a vuestras puertas —finalizó dolorosamente y desplomándose en su silla.

Hubo un cuchicheo generalizado en la sala durante unos segundos. La tensión se podía cortar. La mano de uno de los ancianos del consejo temblaba nerviosamente y el sudor recorría las frentes de los angustiados oyentes. Vena agarró con fuerza la mano de su hermana. La alcaldesa hinchó su cuello y su ropa amenazaba con romperse ante la presión de sus músculos en contracción.

Vena se agachó, se tapó la boca y susurró a su hermana.

—¿Te das cuenta? ¡Todo era cierto! ¡Su estúpido darwinismo social tan extremo acabará por matarnos a todos!

Ella tragó saliva. Las dos estaban muy asustadas.

Pero no todo era ansiedad y miedo. Una persona de la sala se regocijaba por dentro aparentando normalidad. Era su oportunidad, su momento largamente esperado. Iba a pedir plenos poderes, la situación lo requería. Iba a implantar su ley, por fin dictaría y todos obedecerían. Sí, iba a ser su momento. Cuando el miedo golpeaba, la razón caía en el olvido. Siempre había sido así, y siempre sería así.

13. Caminando detrás

EL vigilante rubio estaba en trance. La mujer no había abierto la boca, y apenas si lo miraba de reojo cuando hacía un breve alto en el camino para descansar. Rimas caminaba a unos pocos metros de ella. Cuando ella se detenía, él se paraba. No se atrevía a dirigirle la palabra ni tampoco a permanecer demasiado cerca. La angustia lo comía por dentro. Había estado a punto de borrar de la faz de la tierra a uno de los seres más hermosos que jamás habían contemplado sus ojos. Su estómago seguía inquieto y su mirada fija en la chica. No sabía lo que estaba haciendo. Perseguir a una desconocida por el yermo, viajar hacia tierras inexploradas, abrazar el destino sin siquiera mirar atrás, nada de esto era propio de él.

En aquellos momentos era un fantoche, una marioneta guiada por un titiritero todopoderoso y cruel. Había quebrantado sus principios, había desobedecido una orden directa. El juramento que había hecho el día en que lo nombraron vigilante estaba ahora manchado. Sin embargo, entendía que este cambio no era cosa de un día. El vaso estaba casi lleno cuando llegó su última orden. Eran ya muchos años acumulando penas y disgustos, mientras se hartaba de contemplar injusticias, y ahora seguía a su diosa particular con extrañas sensaciones en el estomago. Se había librado de una pesada carga, como dejar caer una gran roca que había cargado durante demasiado tiempo.

Ella anduvo todo el día, con pequeñas pausas para descansar y otear el horizonte, quizá en un vano intento de orientación. Parecía que conocía el terreno, o que sabía al menos hacia dónde iba. A él no le importaba. Aunque estuviese caminando en círculos o se dirigieran a la entrada del mismísimo infierno. Poco a poco había cambiado su ansiedad por felicidad. Todos sus anhelos en la vida se concentraban ahora en seguir los pasos de aquella joven. Con cada mirada hacia atrás de refilón, el vigilante adquiría nuevas fuerzas y su alegría se hacía más grande e intensa. Cuando comenzaba a andar, solo esperaba que ella se dignase a girar la cabeza y hacerle un gesto. Sentía que podría morir tranquilo si conseguía despertar su sonrisa.

Ella permanecía imperturbable. Su rostro, inexpresivo y delicado, escrutaba el horizonte como una exploradora experta, aunque caminaba como alguien que no está acostumbrado a los rigores del páramo, demasiado ligera y con la cabeza descubierta. Usaba el centro del camino en vez de los resguardados laterales y no se preocupaba de estar atenta a los flancos ni a su espalda.

Tal vez las heridas en sus pies eran más graves de lo que Rimas pensaba. Ese pensamiento le dolió más que cien latigazos. Pensó en ofrecerle sus botas, pero de inmediato desechó la idea ante la intensa vergüenza que le producía acercarse a ella.

Solo había tocado su mano un momento, pero la reacción en su cuerpo y su mente fue definitiva. Jamás encontraría a nadie como aquella joven. Deseaba estar cerca de ella, aunque fuese a unos metros, y el simple pensamiento de perderla de vista lo atormentaba. Ella tenía algo que lo completaba, que elevaba su alma a un estatus superior e inalcanzable hasta ahora.

A su alrededor las piedras parecía que sudasen. Soltaban destellos con un brillo especial cuando el sol las bañaba. El calor era insoportable. En la mente del vigilante bullían los sentimientos y no podía pensar con claridad. Se sucedían a su alrededor pedazos de acero y plástico, rompiendo la monotonía de la arena y coloreando el paisaje.

Paso tras paso, iba recordando su vida como un mal sueño que te despierta a medianoche. Su infancia, entre escombros y muerte. El momento de su nombramiento como vigilante. Algunas mujeres aplaudieron cuando le pusieron la insignia en el hombro. Ni las había mirado. Aquel fue un día de orgullo. Notó el candor del sentimiento de pertenencia a un grupo, que iba mucho más allá de la gente del campamento. Un grupo de guerreros leales que se apoyaban y apreciaban, todos dispuestos a proteger las espaldas de sus compañeros. A morir por sus hermanos.

En aquella época aún se temían las hordas de hombres salvajes. Los vigilantes cumplían con su deber hasta el fin. Se recordaba a los compañeros muertos una vez a la semana, el domingo a las ocho en punto, momento en que todos agarraban su insignia del hombro y cerraban sus ojos mirando al horizonte. Era su manera de honrar a los difuntos, de recordar la importancia de su trabajo y de continuar alerta día tras día.

Una lágrima estuvo a punto de escapársele. El sentimiento de traición aún no se había disipado del todo, la pertenencia a los vigilantes y su sentido del honor lo herían. Pero aquella mujer, aquella increíble mujer, emanaba pura magia y le hacía sentir y recordar todas las cosas buenas que le habían pasado.

Sus amigos, la camaradería, las veladas y aquellos chistes que contaba el pequeño Manolín. Quedaba todo atrás. Ahora solo podía contemplar ese pelo negro y esos ojos azules. Nada más le importaba. Moriría feliz allí, en ese preciso momento, solo por haber podido sentir ese amor por primera vez.

Estaba anocheciendo. Las sombras se alargaban distorsionando siluetas. La visibilidad se reducía poco a poco en el desértico paraje.

Apoyando la espalda en un viejo neumático, ella se acomodó para pasar la noche. Rimas se sentó a un par de metros. Apenas lo miró un segundo y cerró los ojos. El vigilante odió con todas sus fuerzas la noche. El sol se escondía y no podía ver a su objeto de deseo. La luna no iluminaba lo suficiente, era uno de esos malos días del mes. No parpadeaba, intentando paladear esos últimos minutos de luz. Esperaba un ruido, un gesto, algo que le demostrara que ella consentía o al menos toleraba su presencia. Cualquier cosa que delatara que prefería su compañía antes que una piedra o un hierro oxidado.

Cuando la negrura se impuso, se recostó y se durmió entre miedos e inseguridades. Cuatro sueños cortos, con intermedios para abrir los ojos y comprobar que no se había ido. Sintió la angustia ante cada despertar y la vuelta al ligero sopor del viajero del páramo.

Al día siguiente continuaron con paso ágil. ¡A pesar de sus heridas, parecía no cansarse nunca! El cielo se cubrió y las nubes estaban muy bajas. La niebla se fue haciendo cada vez más densa. Tocaban la humedad con la piel.

Tuvo que estar más atento y acercarse a ella para no perderla de vista en aquel laberinto de humo aguado. Se hacía difícil reconocer el sendero, pero aún así, nada retrasaba su caminar, seguía paso y paso, sin vacilar lo más mínimo.

Allí, en medio del yermo, entre la niebla, con el estómago vacío ya de días y sin nadie en el mundo al que le importase su presencia, su vida o su muerte, el vigilante era feliz.

El tiempo iba a peor, y pronto apenas pudieron ver el suelo que pisaban. La densa capa de bruma dificultaba sus respiraciones. En otras circunstancias, lo lógico ante estas inclemencias, en previsión de lluvia ácida o de un temible huracán, sería buscar un refugio. No era necesario. La mujer caminaba con seguridad e irradiaba confianza. Podían estar caminando sobre un terreno contaminado o sobre un campo de minas que sería lo mismo. Nada la detenía.

En un momento dado, le pareció perderla de vista, le dio un vuelco el corazón y giró su cabeza nerviosamente hacia los lados. Tuvo ganas de gritar, pero en lugar de eso corrió hacia delante. Desesperado, sus ojos no le valían de nada allí. La angustia lo carcomía.

Unas manos pequeñas y suaves lo agarraron justo el preciso momento en que su pie no encontraba suelo en el que apoyarse. No fue suficiente y se desequilibró, la arena lo hizo resbalar y sus piernas quedaron colgando sobre un precipicio, su mano derecha, en un gesto reflejo, se había agarrado a un saliente metálico. Gritó de terror y dolor. Sus dedos manaban sangre, fuertemente asidos. Estaba luchando por su vida. La muchacha lo agarraba de la ropa e intentaba encajar sus pies en un hueco del terreno. Ella lo estaba sujetando. No podía más que sonreír como un pánfilo. Se estaba desangrando, y colgaba en el vacío con su vida pendiente de un hilo, y aún así, era feliz al ver como su compañera luchaba por salvarlo.

Mientras la chica tiraba con todas sus fuerzas, Rimas consiguió levantar una pierna y afianzarla en el borde para darse impulso hacia arriba. Empezó a sudar copiosamente. Empujó con fuerza y su abdomen ya estaba en tierra firme. Las pequeñas manos pudieron soltar a su presa y el vigilante rodó medio metro para ponerse a salvo. Ambos jadeaban por el esfuerzo, creando un extraño coro en un lugar donde no se escuchaba ningún otro sonido.

De rodillas y aún sin recuperar el aliento, la chica se acercó al borde del precipicio. No se veía el fondo. Estaba mirando hacia los lados cuando Rimas se unió a ella gateando sobre una sola mano. Una piedra se desprendió y cayó al abismo. Parecía muy profundo, una gigantesca falla que creaba un barranco insondable y que se perdía en sus extremos entre la bruma. Rimas por un momento creyó que estaba contemplando el fin del mundo. Tenía unos cien metros de ancho, el fondo no se distinguía y sus paredes estaban pulidas, como cortadas con un cuchillo. Era lo más impresionante que el joven vigilante había visto nunca. Espectacular. Como si la tierra se hubiese desgajado en dos. Una brecha, construida sin duda por gigantes, que se perdía en el yermo. Una barrera infranqueable que los hacía sentir insignificantes ante la magnificencia de la naturaleza. Una bomba de la época antigua jamás habría podido cortar la tierra de ese modo tan perfecto. El continente se había automutilado, desgastado probablemente por los continuos ataques de la tecnología humana, o quizá movido por pequeños cambios a lo largo de eras.

Una vieja caja de plástico, medio cubierta por la arena, les sirvió de improvisada silla. La chica alargó un trozo de tela a Rimas, que estaba mirando las secuelas de su traspié en su mano sangrante; no parecía grave, un simple corte de cuatro centímetros. Se vendó y la miró con ojos de absoluta adoración.

Reunió el valor suficiente, inspiró hondo y al fin le dirigió la palabra.

—Gracias por salvarme la vida. Tengo una deuda de honor contigo, y siempre pago mis deudas —dijo elevando la barbilla e hinchando el pecho.

Ella respondió con una media sonrisa sin apenas separar los labios. Él no pudo contener las lágrimas. La emoción lo embargaba y la adrenalina aún fluía libre en su torrente sanguíneo.

Pasaron sentados toda la tarde, la mujer con los ojos fijos en el cielo, el joven vigilante con los ojos fijos en la mujer. Era demasiado peligroso proseguir. La bruma no parecía querer disiparse.

Al atardecer, por fin, la niebla prácticamente había desaparecido.

Ya estaba más tranquilo y comenzó a pensar con claridad. Lo primero que hizo fue sacar de su chaqueta un paquete de comida de emergencia, un trozo de pasta de seta blanca. Era increíble que lo hubiese olvidado, desde siempre tenía un gran apetito. Al mismo tiempo comprobó que su pequeña petaca aún tenía agua, y que su último cigarrillo todavía estaba allí. Ofreció todo ello a su acompañante, que seguía absorta observando las estrellas. Ella desenredó sus cabellos con los dedos abiertos de una mano y aceptó la mitad de la comida, bebió un sorbo y devolvió el resto a Rimas. Aquel gesto fue el más cercano que habían tenido, parecía que por fin se daba cuenta de su presencia. Guardó la comida sin probarla, esperando poder volver a ofrecérsela más tarde.

Poco a poco, y conforme la oscuridad se adueñaba del yermo, las estrellas se hacían más visibles, y primero decenas, luego cientos, y más tarde miles, fueron emergiendo como flotando en un mar oscuro y tenebroso.

Con los nervios ya templados, su adiestramiento como vigilante salió a la luz. Entendió rápidamente que ella intentaba orientarse. Miró también hacia arriba y pronto localizó los puntos clave, Andrómeda, la Osa Mayor, la Estrella Polar y la Cruz del Sur. Era algo más complicado que ayer, la luna estaba casi llena y su luminosidad dificultaba la observación.

Como ya era habitual, la bella mujer comenzó a andar de pronto sin hacer siquiera un gesto. Ya tenía clara la dirección. Rimas se incorporó y la siguió, de un par de ágiles saltos se colocó a su lado. Los tiempos en que caminaba detrás de ella habían terminado. Los sentimientos de culpa habían perecido en aquel barranco.

Caminaban con el precipicio a su lado, sin alejarse demasiado del borde y en dirección nordeste. Aún con la luz de la luna debían tener mucha precaución, el suelo que pisaban estaba lleno agujeros, piedras y barro.

Andar de noche por un terreno semidesierto, plagado de desechos a menudo cortantes y en otras ocasiones tóxicos, no amedrentó a ninguno de los dos. Avanzaban despacio y pisando primero sin fuerza, para luego cargar todo el peso del cuerpo, una vez comprobada la estabilidad de suelo. Rimas había visto a muchos buscadores volver al campamento tras haber pisado un hierro oxidado. No duraban demasiados días.

Un par de horas más tarde la divisaron. A lo lejos se distinguían unos gigantescos bloques cuadrados. El vigilante no podía ni parpadear. Todo aquello superaba todos sus sueños. Sabía que la mano del hombre había levantado una gran cantidad de construcciones antes del segundo nacimiento, pero esto era demasiado. La chica aceleró el paso al distinguir las siluetas de las colosales edificaciones de otros tiempos.

Sudaba ya no solo por el esfuerzo, la inquietud estaba empezando a surgir. ¿Tal vez sus caminos se separasen cuando ella alcanzase su objetivo? Giró la cabeza e inspiró con fuerza, le pareció detectar un extraño olor. Tomó aire un par de veces más, pero pronto lo olvidó cuando vio a su compañera alejarse en la noche. Todo le daba igual ya. Sus instintos ya no eran importantes. Corrió tras ella.

Al ir acercándose, le sorprendió ver que casi todo parecía intacto. Los edificios seguían rectos y lisos, había vehículos en la carretera, cubiertos de polvo y con las ruedas deshinchadas, postes geométricamente perfectos y cristal, mucho cristal. Construcciones sin sentido para él, pero perfectamente conservadas. Una vez había estado en una vieja ciudad. Era muy distinto a esto. Todo estaba destruido, desde verjas a casas, carreteras y puentes. La visita había sido muy deprimente. Ahora, sin embargo, le gustaría poder ver en la oscuridad y contemplar las maravillas de aquel mundo desconocido para él.

La preciosa mujer se había atascado ante una pared de coches e intentaba subir al capó de una vieja furgoneta para continuar su camino. Rimas se acercó. De dos saltos ascendió al vehículo y le ofreció una mano. Tiró y la izó, no sin esfuerzo; la falta de alimentos hacía mella en sus fuerzas. Bajó primero por el otro lado y la ayudó a descender agarrándola con ambas manos por la cintura.

Ante ellos se extendía una carretera ancha, con rebordes metálicos y postes que se elevaban y colgaban sobre sus cabezas cada pocos metros, metales creando formas extraordinarias y detalles en miniatura por todos lados que lo fascinaban y encandilaban a un tiempo. Signos y palabras que poco sentido tenían para él.

En la calle principal, miraba a su alrededor y no podía evitar una sensación de congoja. Grandes edificios perfectos, de cientos de metros, aún acristalados y geométricamente exactos se erguían por todos lados. Se quedó paralizado, y por primera vez pensó si acaso estaría en un lugar sagrado. Ramalazos de superstición. Sus piernas temblaron y emitió un corto gemido. Colores, muchos colores. Ahora ya no tenía tantas ganas de que se hiciese de día. Al estar allí, en aquella explosión cromática, le pareció haber vivido toda su vida en un mundo lleno de grises.

Ella se detuvo, se giró y lo miró apenada. Si pudiese contarle lo que era un semáforo, o qué cosas se hacían en este o aquel edificio… Le gustaría poder explicarle lo que eran un HEMP o la bomba arcoiris, pero no podía hablar. Por eso había escogido esta zona. Estaba libre de radiación.

El pulso había estallado a gran altitud y había colapsado todos los aparatos y cortado todos los servicios. Un estallido antitecnológico. Alguien en el mundo antiguo quizá había pensado que era una zona digna de salvar, o tal vez se le habían acabado los misiles nucleares, o podría ser que el encargado de darle al botón tuviese algún familiar, o algún viejo amor en aquella región. Nunca se sabría.

14. Celebración y planes

EL líder trisómico se postraba ante la estatua. De rodillas y con los brazos extendidos en señal de devoción. Dos rayos de sol entraban por las grietas del techo: amanecía. Con su mano izquierda, agarraba por el pelo una cabeza humana cercenada, que arrastraba por el polvoriento suelo. Murmuraba una plegaría sangrienta de agradecimiento. Estaba flanqueado por dos jovencitos, arrodillados, serios, en extrema sumisión. No pasaban de los diez años, pero ya tenían muy claro que no debían hacer ningún ruido. Hacía solo unas horas, el violento líder había hundido una barra de hierro sobre la pierna de un compañero suyo, que había tenido la mala suerte de tropezarse en su presencia. Los pequeños eran listos, sabían a qué atenerse. Con estos ejemplos el aprendizaje era rápido y eficaz. Impregnados de esa feroz disciplina, no osaban mover ni un músculo.

El demoníaco ser recitaba un conjunto de sonidos ininteligibles, con un cierto sentido melódico y una entonación ascendente y descendente que los pequeños parecían entender. Tenía una mano apoyada sobre el pie de su diosa. Él creía que era la madre de todos ellos. La hacedora. Aunque no tenían nombre para su deidad, todo su clan compartía la devoción extrema hacia aquella mujer petrificada.

Levantó la cabeza cortada y gritó con rabia para que su adorada diosa estuviese orgullosa de él. Sus dos caninos relucieron en la oscuridad como las dos cuchillas asesinas que eran.

Acabó su rezo y tocó suavemente al muchacho de su izquierda, que tembloroso levantó la vista. Le dio la cabeza cortada y con un gesto lo mandó irse. Entonces se dirigió al otro mutante y emitió un gruñido mientras cerraba su mano, en un gesto que su joven subordinado entendió. Se sentó con las piernas cruzadas frente al tótem, mientras el pequeño mutante desaparecía por el túnel para cumplir sus órdenes. Cerró los ojos un momento, en un gesto de meditación extraño en él, una memoria genética de sus remotos antepasados, los humanos.

En la gran sala contigua, los gritos no cesaban. El gran fuego aquel día olía a carne además de a goma y sulfuro. Un individuo subido a una gran roca gritaba y se golpeaba el pecho derrochando fuerza y energía. En una mano tenía un pedazo de carne quemada y a cada poco saltaba de alegría. Un pequeño grupo alrededor del fuego intercambiaba gritos y ruidos entre restos de comida y gestos rudos. Cerca de la puerta, se lanzaban piedras contra un cadáver que yacía en medio de la plaza exterior.

En una esquina, intentando pasar desapercibidos, estaban tres pequeños mutantes semihumanos. No eran como ellos. Sus mutaciones eran taras y no dones. Eran los padres de alguno de los trisómicos del grupo y se acurrucaban unos contra otros con miedo, intentando hacerse todavía más pequeños de lo que eran, procurando que nadie los mirase, temerosos de todo en aquel antro de canibalismo y perversión. Sabían que en días como hoy su vida pendía de un hilo. Sus hijos estaban demasiado excitados y eran incontrolables. Los mutantes no tenían demasiado aprecio por los hombres que los abandonaron a su suerte en el páramo, pero tampoco habían cultivado el odio, aceptaban sus destierros como parte inevitable de la vida, debían su suerte a haber desarrollado la mutación tardíamente, e incluso agradecían que no los hubiesen matado. Asumían rápidamente su nueva condición el día que eran desterrados.

Pero sus hijos no habían accedido a la razón. Eran seres salvajes. Cuando veían morir a sus manos a otros como ellos, el corazón les daba un vuelco. Padres muriendo a manos de sus hijos, un destino terrorífico que lo arrasaba todo como una tormenta de invierno. El más anciano entre ellos tenía temblores en uno de sus brazos, no podía agacharse del todo y el cuello se le movía con un tic incontrolable. Sabía que pronto sería reclamado y no tuvo que esperar mucho.

Notó una mano que rodeaba su cuello y tiraba de él sin hacer esfuerzo. Fue conducido hasta el agujero de entrada. Tenía mucho miedo. Ninguno como él había entrado por allí y había salido con vida. Tuvo un gesto de resistencia, pero un berrido atronador lo convenció de que no tenía otra opción.

Se arrastró por el conducto con la dificultad añadida de sus taras motoras. No estaba hecho para el esfuerzo físico, le dolían las articulaciones y uno de sus brazos apenas le servía para nada. El túnel no era muy largo.

Sacó la cabeza y se quedó pasmado un segundo. Nunca había contemplado a la diosa. ¿Era humana? Sin duda. Sus hijos venerando a una figura humana, no lo podía creer, ¡si se dedicaban a cazarlos y asesinarlos sin dudar! Tremenda ironía. La sorpresa no le duró mucho, un gruñido lo devolvió en un instante a su lugar en el mundo: esclavo. Eso era en lo que sus hijos los habían convertido.

Sintió un fuerte tirón en el pelo y al momento siguiente yacía dolorido en el suelo. Desde el agujero al piso apenas había un metro y medio, pero a él le había parecido caer desde una montaña. Todo su cuerpo estaba magullado. Todos los días tenía dolor crónico, desde su nacimiento, pero ahora se había recrudecido hasta el punto de encogerse y gemir en el duro y frío suelo.

Sabía porqué estaba allí. Lo mejor era centrarse y acabar rápido. Tal vez pudiese salir con vida si su hijo estaba de buen humor. No tenía demasiadas esperanzas. Los mutantes de segunda generación tenían una gran memoria, sobre todo para las cosas que les hacían daño. Su hijo siempre recordaría aquel fatídico día en que se quedó enganchado en el alambre. Él había intentado liberarlo con todas sus fuerzas, pero con su brazo inútil y sus tics, la huella que le quedó fue profunda: una cicatriz monstruosa en la cabeza. Lo miró con miedo.

El líder de los mutantes se pasó una mano por la frente hasta el cogote, recorriendo detalladamente la cicatriz de su cabeza, que lo marcaba de lado a lado, sintiendo sus surcos, profundidad y derivaciones, la piel muerta y la rugosidad molesta al tacto. Su padre tragó saliva y comenzó a temblar, entendiendo la velada amenaza. Un mal gesto podría ser una condena de muerte.

Comenzó localizando el punto de la sala en donde un rayo de luz se proyectaba. Se arrastró penosamente hasta allí y con un trozo de piedra lisa allanó la arenilla del lugar. Con el dedo índice de su brazo bueno, esbozó en la arena una forma hexagonal e irregular. Su hijo se acercó y puso toda su atención en el dibujo de su padre. El cerebro de los dos funcionaba muy bien.

El dolorido mutante señalizaba en el suelo los principales edificios, entradas y defensas. Había estado infiltrado durante dos meses, arrastrándose entre basura y cloacas, conviviendo con los pequeños ardillas. Hasta les había cogido cariño. Había sido una temporada viviendo de desperdicios y entre las sombras, pero fructífera al fin y al cabo. Su hijo tenía una ligera sonrisa en sus gruesos labios. Estaba satisfecho.

Se apartó con esfuerzo, agarrándose a un bordillo. El trisómico de la cicatriz continuaba escrutando el boceto. Su capacidad de comunicación era escasa, sobre todo con los que no eran como él, pero su comprensión era mortalmente buena.

El anciano padre recordó cómo en su último día en el campamento humano, uno de los vigilantes lo descubrió desde la empalizada. Había bajado la guardia después de tanto tiempo allí. Sin embargo, aquel hombre no lo delató. Le pareció un ser magnánimo y divino, con aquel pelo rubio, piadoso, grande e imponente a lo lejos. Y ahora sabía que iba a devolverle el favor con sangre y muerte.

Él no albergaba rencor alguno. Quizá no debía haber obedecido a su hijo. Su conciencia lo atormentaría para siempre. No tenía malos recuerdos de los hombres. Incluso el día en que lo abandonaron, con seis años de edad, había comenzado a andar sin temor, sabiéndose víctima de un destino inexorable. Con el tiempo había aceptado aquel hecho como parte de la vida, la naturaleza siguiendo su curso, como el agua que cae del cielo y se acumula en oscuros charcos.

El líder miró a su padre, ahora sí, con una gran sonrisa de satisfacción. Inspiró profundamente. Ya casi podía oler la sangre y la destrucción. Un ruido parecido a una gran carcajada resonó en la cámara, sobreponiéndose a los gritos y aullidos de la sala central.

15. Caravana de abandonados

SANTIAGO seguía el cable. Tenía tramos en los que estaba anclado al suelo mediante gruesas argollas y otros en los que se tendía sobre calles asfaltadas. Un par de veces tuvo que tomar un camino paralelo, incapaz de continuar en línea recta, ante peligrosos escombros con posibilidad de derrumbe. Se preguntó como habían podido colocar semejante cable durante tantos kilómetros. ¿Ingenios voladores? Desde los años oscuros nunca había surcado nada los cielos del planeta. Estaba seguro de que esta instalación era posterior. Se veía cómo serpenteaba entre la destrucción con lógica de ingeniero. Surcaba las ruinas cubriendo huecos y posándose en hendiduras.

Estaba bastante animado con su nuevo reto. Pensaba que quizá su vida aún tuviera algún valor. En ocasiones se tocaba los bolsillos para cerciorarse de que no había sido un sueño: llevaba los botes, divino cristal. Tenía el futuro de la vida allí. Por un momento caviló sobre lo que pasaría si muriese de repente. Todas esas semillas se pudrirían dentro del duro recipiente y su potencial sería malgastado. Sonrió y se tranquilizó al darse cuenta de lo arrogantes que eran sus pensamientos. El árbol seguiría allí durante decenas de años, hasta ahora nada había podido con él. Ni la radiación, ni la meteorología, ni las hordas de hombres salvajes, ni siquiera el discurrir del tiempo. Cada año daría cientos de semillas que estarían disponibles para cualquiera que las encontrase. Desgraciadamente no había mamíferos herbívoros que pudiesen diseminar la especie, pero tenía confianza en el último simio superior que quedaba. Aún no había perdido la esperanza en los hombres. Y siempre quedaba la opción de la mano inquieta del destino, que podía arrastrar la ligera semilla para depositarla en una tierra húmeda y fértil.

El cable continuaba ascendiendo por una gran duna. Era demasiado grande. La arena había cubierto un vasto edificio, era hueca por dentro, potencialmente peligrosa. El pico de la fachada sobresalía a pocos metros de la cumbre, como un recuerdo de lo que un día fuera un monumento histórico. Una biblioteca, un museo, o tal vez un palacio. Un ángel con medio cuerpo desmenuzado coronaba el saliente, bajo el cual se adivinaban regias columnas de piedra.

Aunque el cable esquivaba la construcción, el viejo decidió ascender a la cumbre de arena para tener una mejor visión de lo que le esperaba más adelante. Los pies se le hundían a cada paso, pero su experiencia le valía para avanzar con la pausa suficiente para no cansarse demasiado. Era capaz de distribuir su peso corporal para atenuar los problemas de caminar por la inestable duna. Tardó unos treinta minutos en alcanzar la cima.

Un rápido vistazo a su alrededor le dio una buena visión de conjunto. Estaba en una antigua ciudad en ruinas no muy extensa, alcanzaba a verla en su totalidad. Unos metros más allá, el cable salía de ella y continuaba entre la arena del páramo. Se sentó un momento y valoró sus opciones. Le quedaba poca agua, y como buen conocedor de sus límites, se planteó dejar su búsqueda un tiempo mientras no encontrase la manera de hidratarse. Miró con detenimiento, buscando posibilidades.

Había algo entrando en la ciudad por la calle del este. Eran como una fila de hormigas ante su cansada vista. El movimiento siempre era sinónimo de peligro. Se levantó y estiró el cuello en un vano intento de ver que era aquello. De inmediato se agachó y miró a los lados buscando un refugio desde el que poder observar con seguridad. Descendió unos metros resbalando y se agazapó retirando la arena de una ventana doblada. La comitiva se iba acercando y ya podía distinguir figuras humanoides, alineadas y moviéndose con dificultad. Apretó uno de sus puños y con la otra mano, anudó su desordenado pelo blanco en una coleta.

El sol iluminaba desde esa dirección, con lo que veía unas formas oscuras, moviéndose hacia el centro de la ciudad. El anciano se paso los dedos por los labios resecos y suspiró. ¿Tendrían agua?, aunque pronto se dio cuenta de que la pregunta correcta sería: ¿me matarán si me acerco a ellos? Las conclusiones fueron rápidas, si no desvelaba su posición probablemente moriría en un día o dos, seco y debilitado por la falta de líquido, y si salía al descubierto, lo más seguro es que muriese en un minuto o dos, victima de aquellos seres.

Mientras cavilaba, el destino decidió por él. Sin saberlo, su peso estaba agrietando una cubierta de plástico en la que estaba apoyado. Milímetro a milímetro, con Santiago rebuscando en sus bolsillos para encontrar algo que pudiera usar de visera, la pieza fue cediendo. Finalmente se rompió y el escondite se vino abajo. Arena, vidrios, plásticos y Santiago rodaron ladera abajo. En el silencio sonó tan claro como un trueno. La columna se detuvo y todos los individuos se agacharon a un tiempo.

Santiago recuperaba poco a poco la conciencia, aún sin fuerzas suficientes para abrir del todo los ojos. Alguien sostenía su mano. Hizo un esfuerzo y entreabrió un ojo. Un jovencito sucio, melenudo y de unos diez años hinchaba sus mofletes. Agarró el dedo índice del anciano y lo sopló con todas sus fuerzas. El anciano, aún en shock, sonrió, alelado. El niño volvió a soplar. El viejo lo apartó con delicadeza, se incorporó apoyándose en los codos y los vio. Eran unos doce individuos. Mutantes. Sus deformidades eran evidentes: enanos, con jorobas y protuberancias, y también había varios heridos, mutilados y con llagas sangrantes. Todos tenían el rostro congestionado por años de dolor crónico. Junto a él, estaba el niño humano. En ese momento, una luz se le encendió y se dio cuenta de lo estúpido de su razonamiento. ¿Humano? ¿Mutante?, todos sangraban el mismo líquido, se quemaban con la misma lluvia y bebían la misma agua. Se sorprendió de la sencillez de aquella idea y de tener que llegar a circunstancias tan extremas para que su cerebro pensase con claridad.

El chiquillo humano comenzó a saltar de alegría al ver la pronta recuperación del anciano. A Santiago le pareció reconocerlo. Un huérfano del campamento, un ardilla.

El pequeño melenudo lo conocía bien. Hacía apenas unos meses, cuando aún vivía en el campamento, se escondía tras unas latas, cerca del sitio donde los hombres se reunían a beber, discutir y escupir. Dos hombres le lanzaban piedras muy gordas. Una le había hecho verdadero daño en un brazo. No temía por su vida, no tenía nada que perder, pero no le gustaba el dolor. Alguien se interpuso. Era el viejo. Se puso delante, arriesgándose a recibir una pedrada. Enseguida los hombres desistieron y se marcharon con quejas y risas. El pequeño se había escabullido entonces entre las basuras con el rostro del anciano grabado en su mente.

El ardilla corrió hacia uno de los mutantes y extendió sus manos con las palmas hacia arriba. Agachó la cabeza en señal de respeto. El mutante, cuyo brazo derecho colgaba inerte de su hombro, se giró, abrió su macuto y ofreció una especie de bolsa al pequeño.

Aquello era increíble. Santiago estaba bebiendo y comiendo. Parecía un buen momento para empezar a creer en los milagros.

La caravana descansó allí el resto del día. Cuando el sol desaparecía entre las ruinas, prendieron un fuego y se recostaron a su alrededor. Algunos hicieron montones de arena, pero la mayoría se tumbó en el suelo, acostumbrados a la vida dura y los rigores de la intemperie.

Las fuerzas poco a poco volvían a sus viejos brazos; pudo levantarse y repartir las últimas hojas de ginkgo entre todo el grupo. Los mutantes tocaban, olían y lamían el verde manjar que se les ofrecía. Se ganó algunas sonrisas agradecidas. El pequeño ardilla marchó a curiosear entre los cascotes y volvió feliz con algo entre las manos: jugueteaba con un teléfono móvil. Era cuadrado y con botones laterales, brillaba a la luz de la hoguera y estaba sorprendentemente limpio. Cuando Santiago lo cogió, pronto sonó un clic y quedó al descubierto el teclado. La cara del pequeño se iluminó como una antorcha, el viejo aún recordaba algunos trucos. El chico comenzó a tocar todos los botones, disfrutaba del tacto que tenían. No tardó en desaparecer de nuevo correteando en la oscuridad.

Al poco tiempo volvió cargando una gran caja. La colocó al lado de la hoguera mientras todos miraban, curiosos. De la primera caja salían otras cajas más pequeñas. Atractivos colores despertaban la admiración de sus compañeros. Santiago pronto la identificó como una caja de teléfonos, el pequeño estaba saqueando una tienda. Si tan solo hubiese encontrado comida… Aquello era tecnología inútil, poco más que basura.

Miró al cielo, pensando en los satélites del GPS. Tal vez aún estuviesen allí, girando ignorados alrededor del planeta. Una corona de laureles al estilo César, orbitando la tierra movidos por energía solar, e inútiles sin poder servir a su objetivo. Tuvo la tentación de coger uno de los aparatos, pero se contentó con mirar los rostros ilusionados del pequeño auditorio y recostarse para estar más cómodo.

No eran humanos, si hubiesen tenido algo de Homo sapiens, simplemente algunos genes, no habrían adquirido estos caracteres afables. Si algo sabía de los seres humanos era que, tras una experiencia traumática, se revolvían acuchillando cualquier cosa a su alrededor. Se revolcaban en su dolor y surgían de nuevo con un odio interno que los destrozaba por dentro con el tiempo.

Esa noche durmió más que en toda la semana anterior junta.

Al día siguiente se pusieron en marcha. Se hacían cada vez más pequeños paso a paso, y continuaban su camino buscando tal vez un futuro mejor. Santiago, firme y con un pie sobre el cable, como tomando posesión de él, bajó lentamente la mirada, ya echando de menos a sus tullidos compañeros. ¡Que locura!, encariñarse con unos mutantes, y en solo unas horas. Una brisa levantó algo de arena. El polvo se introdujo por su boca y nariz y comenzó a toser ruidosamente. Sus pulmones pugnaban por recuperarse mientras Santiago se doblaba, apoyando una mano en la rodilla.

Alguien había oído la tos, se había detenido y volvía dando saltos para intentar socorrer al anciano, haciendo cortos ruiditos, anunciando su presencia al llegar. El viejo había hecho un amigo. Uno de los de verdad.

16. La naturaleza del hombre

CAMINABA veloz, con los ojos muy abiertos. Tras él, dos vigilantes y su sucio amigo. Por fin lo había logrado, el consejo había claudicado. Y había ganado, ya que la alcaldesa había dimitido ese mismo día. ¡Estúpida masa de músculos! Era tan necia como los demás. No entendía cómo había podido llegar a obtener semejante nivel de respeto entre la gente. El Jefe de Ingenieros pensaba conseguirlo rápidamente, con violencia extrema y dolorosos castigos.

Ella era capaz de ver a través de sus ojos. Ambos lo sabían. Conocía su oscuro corazón y su sangre emponzoñada. Cada vez que las miradas se habían cruzado, él nunca había podido sostenerla. Parecía que pudiese penetrar en su alma. Ahora ya no tendría que esconderse más. Jamás se volvería a entrometer en sus planes. Aunque era una enemiga ya sin poder, dio órdenes de tenerla vigilada. Seguía siendo peligrosa para sus planes. En realidad aún la temía.

Los cobardes vejestorios tampoco serían un problema. Podía manipularlos como siempre había hecho. Tantos años haciendo su trabajo sucio y malmetiendo en las sombras… Nunca más. Tenía el poder total, habían declarado la ley marcial. Ahora su impunidad sería ley, sus deseos y órdenes, cumplidos al instante, y sus vidas, divertidos juguetes con los que trastear a su capricho. El miedo en el hombre había dado el enésimo golpe en la historia.

Mientras caminaba rápido, repasó sus planes. Mataría a los ancianos en las próximas semanas. No tendría ninguna dificultad. Implantaría un toque de queda que le permitiese moverse a su antojo en la noche. La clave era el control de la plebe. La sencillez demoníaca del planteamiento despertaba su malévola sonrisa. Muertes accidentales y algún que otro envenenamiento. Nadie podría jamás apartarlo de su cargo. La emergencia se convertiría en habitual normalidad, y la normalidad en dictadura, sin que pudiesen hacer nada al respecto. Gobernaría con mano de hierro las mentes aborregadas y aplastaría cualquier atisbo de sentido común que se le pusiese por delante.

Pero primero tenía algo que hacer. Una pulsión malvada y mortal aceleraba sus piernas y le hacía palpitar el corazón con fuerza. Algo en lo que llevaba pensando demasiado tiempo.

Vio a lo lejos la puerta del taller e inconscientemente se relamió. Apretó el paso, seguido por su escolta y su sucio y leal servidor.

Agarró la manilla y, apretando los dientes, desplazó con fuerza la plancha metálica. Todo estaba iluminado de manera incomprensible para él. Le esperaba una desagradable sorpresa. En el centro del taller, sobre un arcón metálico, se sentaba la depuesta alcaldesa con aire desafiante. Limpiaba con un trozo de tela una pieza metálica, larga y cilíndrica, mientras miraba con fingido desinterés hacia los sorprendidos intrusos.

El Jefe de Ingenieros tenía la vista fija en la amenazante barra de hierro que ella portaba en las manos y sopesó sus opciones. Al ver de reojo las piernas temblando y los rostros asustados de su cuadrilla, se dio cuenta de que no eran muchas. No tardó en recuperar la cínica sonrisa. Bueno, la próxima vez podría venir con veinte hombres bien pertrechados. Ahora además tenía acceso a las armas de fuego, dos pistolas M9 y una escopeta de caza de cañón largo. El arsenal del pueblo era muy limitado, el gasto de munición en los primeros años había sido muy grande, pero esa presumida masa de músculos aún no podía detener las balas y su arma más poderosa estaba allí mismo. Podía verla y deleitarse simplemente por estar a unos metros de ella. Sobre una mesa larga a su derecha, reposando todo su poder, estaba la bomba atómica.

—¿Dónde están las gemelas? Necesito hablar con ellas ahora. ¡Dime donde están y no tendremos problemas! Siempre nos hemos llevado bien, no hay razón para que esta situación cambie. No nos convendría, ni a mí, ni a ti.

La alcaldesa descruzó sus piernas y sin levantarse, apoyó la barra en el suelo con un golpe seco, creando una silueta de guerrera espartana con lanza a punto de entrar en batalla.

—No las he visto, je-fe —dijo recalcando, en un claro intento de provocar, la pausa entre las sílabas de la palabra.

—¡Encontradlas, inútiles! —gritó a sus secuaces mientras golpeaba a uno de ellos en la cabeza.

Los dos vigilantes corrieron a registrar el taller, cuidando de mantenerse alejados del alcance de la temible alcaldesa, que seguía sentada, indiferente, haciendo girar la barra entre sus dedos.

El Sucio, mano derecha del Jefe de Ingenieros, se mantuvo a una prudente distancia detrás de su líder. Ella le guiñó un ojo. Con ese simple gesto consiguió helarle la sangre y hacerlo retroceder un paso más, acobardado.

Lo intentaban con ahínco. Los vigilantes buscaban a las chicas. Los papeles volaban y tornillos y piezas pequeñas rodaban desperdigándose por el suelo. Un contador Geiger cayó al suelo rompiéndose en tres pedazos. No tardaron en descubrir que la puerta del laboratorio estaba bloqueada. Un grueso portón de acero reforzado. En vano intentaron romper la cerradura. Sabían que era la única entrada.

Los dientes le rechinaron de rabia y viendo que la puerta abría hacia él, el Jefe de Ingenieros ordenó tapiarla. Un moderno emparedamiento entre metales, cables y tubos de ensayo. Estaba satisfecho con su idea. Él mismo tomó el soldador que colgaba en un expositor. Se cubrió la cara con un plástico transparente y comenzó el trabajo. Era algo que disfrutaba. Lanzaba furtivas miradas a su enorme enemiga, controlando sus reacciones. Se deleitaba con su obra cada vez que apagaba el soldador y comprobaba que el metal estaba correctamente derretido. Fueron diez largos minutos. Perderían la preciada colección de píldoras de vitaminas y nutrientes esenciales, pero le daba totalmente igual.

El Sucio no se había alejado a la puerta de salida, teniendo siempre la seguridad de una huida rápida, en el caso de que la barra de hierro comenzase a oscilar violentamente por el aire. Los dos vigilantes controlaban con la mirada a la alcaldesa, que seguía sentada dócilmente, aparentando tranquilidad.

Cuando se apagó el soldador, el jefe reía observando el metal unido ya con el dintel, las bisagras inútiles y el suelo de placas continuándose ahora con la plancha del portón. Levantó un gran martillo y lanzó un golpe con fuerza. El soldador quedó inutilizado para siempre. Ellas hubiesen sido las únicas personas capaces de arreglarlo, pero no desde su tumba de hierro.

Dos enemigas menos de las que preocuparse, aunque le habría gustado hacerlas sufrir con sus propias manos. Sus hombres usaron la polea asida al techo para trasladar la bomba a la carretilla. Con mucho cuidado, la posaron colocando unas mantas para amortiguar cualquier impacto. Salieron de allí trabajosamente, con su carga de destrucción masiva bien sujeta con cadenas.

El jefe aún tenía el martillo en la mano, y al caminar hacia la puerta, pasó al lado de la mujer, que permanecía sentada en el centro de la sala. Vio su hueso occipital y tuvo la tentación de hundir aquella herramienta en su cráneo y acabar con su problema para siempre. No pudo. Demasiado miedo a fallar. El contraataque seguramente sería mortal. Esperaría a una ocasión más propicia. No tenía prisa. Ahora él era la ley. Echó una última mirada de odio y corrió para supervisar el traslado de su arma más mortal.

El Garrote soltó la barra y fue hacia la puerta. Miró a ambos lados y comprobó que no había nadie observando. La atrancó con un hierro doblado y volvió hacia el arcón en donde había estado sentada. Golpeó tres veces con los nudillos y la cerradura se abrió desde dentro. Vena entrecerró los ojos, agobiada por la diferencia lumínica y estiró un brazo desentumeciendo las doloridas articulaciones.

—Debemos irnos, Dora. Ya.

—¿Adonde proponéis que huyamos? ¿Acaso conocéis algún sitio en el que podamos vivir sin morirnos de hambre y a salvo de esos seres?

—No proponemos nada, pero a unos cincuenta kilómetros de distancia estaría bien para empezar… aunque como el artefacto estalle, yo recomendaría más bien unos cien. Ese psicópata reventará todo antes de perder la ciudad, y si esos mutantes de segunda generación entran aquí, no lo dudará ni un segundo. Para él la vida no significa nada.

—¿En serio creéis que son tan peligrosos esos seres?

—Hemos valorado dos escenarios posibles en base a los datos de que disponemos. El primer escenario, menos probable, lo hemos extrapolado a partir de supuestos de cociente intelectual de entre treinta y sesenta, valores similares a los grandes simios de otras épocas. El resultado de analizar su posible estratificación social y comportamiento nos lleva a pensar en una férrea lucha por los recursos y la muerte de nueve de cada diez personas de este campamento, con un margen de error relativamente bajo. En el segundo escenario, el más probable, nos planteamos un desgaste intelectual mínimo, o incluso un salto generacional genético, inteligencias superiores unidas a instintos animales. Con esos fenotipos y grandes cerebros, el asunto se pondría mucho peor. Además de la lucha por los recursos, podríamos estar hablando de comportamientos humanos avanzados, tales como sadismo, crueldad, maldad o venganza. En este planteamiento sin duda tendríamos unas bajas del cien por cien.

—Dios santo… ¿Y nunca os equivocáis?

—Muchas veces, Alcaldesa. Los balances estadísticos no son una ciencia exacta —mintió Laia, bajando la vista, lo que evidenció a los ojos de Dora que no estaba diciendo la verdad.

Aquellas niñas, poco a poco, se habían ganado un hueco en el corazón cansado de la Alcaldesa. ¿Recuperando perdidos instintos maternales?

Vena se encaramó sobre una mesa y miró fugazmente por la ventana. Todo estaba en calma. De todos modos, escaparían arropadas por la oscuridad de la noche. Lo que ella no sabía era que unos ojos saltones habían detectado el movimiento a través del cristal. Entre dos cubos de desperdicios, agazapado como siempre y con su gorro de lana encasquetado hasta las orejas, el pequeño y asqueroso lacayo del Jefe de Ingenieros las había descubierto. El Sucio sonreía.

Eran buenas noticias para él, su líder estaría contento. Las había encontrado. Hoy no le pegaría, o al menos, no demasiado.

17. Maravillas del mundo antiguo

PELDAÑO a peldaño, Rimas y la misteriosa mujer ascendían unas anchas escaleras. Ella parecía, como siempre, saber hacia dónde iba. Habían entrado en un impresionante edificio de piedra con muchas ventanas, adornado majestuosamente. Cruzaron una puerta de cristal que giraba sobre sí misma y al entrar en el recibidor, el espectáculo fue aún más magnífico. Columnas enormes con bonitos detalles, polvorientas pinturas, tapices y grabados en las paredes, extrañas telas de colores a franjas, todo un mundo de cosas que el vigilante nunca habría podido imaginar. En varios sitios, lucía una inscripción en la que ponía Ritz, y en las ventanas se apreciaba la letra erre entrelazada con los bordes de aluminio de los balcones.

Subían a tientas por las amplias escaleras, con una pequeña tea que les proporcionaba una ligera iluminación amarilla. Fue interminable. El vigilante nunca había pensado que existiese un edificio con tantas escaleras. No le veía la lógica. ¿Construían para arriba en vez de hacia los lados? ¿Quizá así afianzaban sus defensas desde una posición elevada? La estructura no parecía enfocada a la defensa. ¿Tantas ventanas y oquedades? Una vez, había visto en un libro unas ilustraciones de antiguos bastiones defensivos. Altas torres, grandes piedras lisas y resbaladizas con un gran foso alrededor creando un único pasillo. Eso sí era capaz de entenderlo. Esto más bien se parecía a la casa de los ancianos del consejo. Decoración. Objetos inútiles. Quizá un lugar de poder.

Sin darse cuenta, llevaba la boca abierta desde hacía un buen rato. No estaba en tan buena forma como él pensaba. Por fin las escaleras se acabaron y giraron hacia un largo pasillo. Había una única puerta al fondo, lacada en blanco y sin pomo, solo con una ranura en una estructura metálica, y sobre ella, un pequeño piloto de cristal transparente. Todo muy raro para una persona que había vivido toda su vida entre barracones, basura y tierra mojada.

Suavemente, la bella chica empujó la puerta, que cedió unos centímetros y se acabó de abrir por sí sola.

Ella acercó la tea y encendió una cadena de pequeñas lámparas de combustible líquido. Allí dentro había un mundo concentrado. La cama presidía la estancia, enorme, alta y apetecible. A partir de ahí, cortinas, sillones, alfombras, objetos de brillo mágico y un impresionante ventanal. Cristales sin molduras sostenidos por broches dorados. Rimas se acercó a mirar al exterior y tuvo que dar un paso atrás. Se elevaba decenas de metros sobre la ciudad. El brillo de la luna delineaba lo suficiente las gigantes estructuras como para atemorizar al vigilante. Le parecía volar sobre ellas, estar en un mundo distinto, entre montañas cuadradas de vidrio y acero.

Una ligera mueca adornaba los labios de su bella acompañante, que por primera vez lo miraba directamente, divertida. Abrió un armario y extrajo unos sobres y unas latas. Estaba muy tranquila, parecía que hubiese vivido aquí durante mucho tiempo.

Esa noche, la chica le dio la espalda en la otra mitad del colchón y no hizo un solo gesto cuando, tímidamente, Rimas la arropó antes de dormirse. Las luces permanecieron encendidas toda la noche.

A pesar de la falta de costumbre, él durmió como un bebé. Comenzaba a estar en paz consigo mismo. Los fantasmas se alejaban. Desde siempre había pensado que era muy difícil redimirse. Que sus actos lo perseguirían por siempre. Que era cruel, desalmado y un cobarde al aceptar sin rechistar toda clase de barbaridades que sus congéneres aprobaban. Mirar a aquella chica y que ella devolviese la mirada era más que suficiente para él. Nunca más. No se volvería a alejar del camino recto.

Sin embargo, en lo más profundo, en las entrañas de su subconsciente, sabía que aún debía hacer algo más. Su deuda no estaba pagada. Faltaba un último paso en su cambio de vida, un último salto al vacío que librase por completo su alma de las últimas cadenas.

Se despertó de golpe entre sudores cuando la luz natural bañaba ya el mágico cuarto. Respiró hondo y miró a su alrededor. El corazón le empezó a latir descontrolado. Ella no estaba. ¿Dónde había ido? ¿Lo había abandonado? Fue presa del pánico. Corrió al cuarto de al lado, al pasillo y finalmente a la ventana. Tuvo que relajarse unos segundos para intentar pensar. Buscó tanteando una manilla y con los ojos cerrados abrió el ventanal que se deslizó sobre un rail como si hubiese sido engrasado ayer mismo. La brisa en su cara y el vértigo aunaron esfuerzos y tiritó de miedo. Pero aún con la piel crispada y sus nervios rozando el colapso, tuvo el valor para ir hasta sus ropas y coger los binoculares. Al palpar el bolsillo notó también a su viejo compañero. Su cigarrillo de la suerte. El último. Un presentimiento le advirtió que aún no era el momento de agotar su buena fortuna.

Se asomó decidido y escrutó el horizonte. Escrupulosamente, como había aprendido durante años haciendo guardias. Cada cuadrante de este a oeste. Meticuloso hasta con los más leves indicios de movimiento. Los segundos pasaban lentos mientras su mente operaba con rapidez.

Allí estaba. El tiempo pareció ralentizarse mientras la observaba caminar. No había llegado muy lejos aún. En esa dirección solo había una cúpula blanca, dos edificios de tres plantas y una calle que acababa en el vacío. Apenas a trescientos metros, el precipicio de roca rompía el orden del paisaje y se asomaba como una línea negra y amenazante. Se perdía en la distancia en los dos sentidos.

Siguió sus pasos con la mirada. Ella sorteaba vehículos parados en medio de la carretera, ayudándose con sus manos para trepar algún capó. Se dirigía directa hacia la gran bóveda blanca. Un edificio enorme, una media esfera de escamoso techo de láminas en blanco y gris.

Rimas reguló el aparato en su ruedilla para enfocar algo más la imagen. Se había parado. Miraba hacia su izquierda. Apuntó hacia donde ella fijaba la vista. El vigilante podía leer un gran letrero en verde claro y con alegres motivos. Ponía: Estética Carpe Diem. Para él eran letras sin significado. Conocía los símbolos, pero no le llevaban a ninguna conclusión.

La chica continuó su camino hacia la cúpula. Tenía una verja y un infranqueable muro a su alrededor, pero ella no tuvo problema alguno. Levantó una lona que voló ondeando suavemente al caer, y reveló debajo una motocicleta. Insertadas en el contacto, un manojo de llaves. Con una de ellas abrió una pequeña portezuela lateral y entró en el recinto. Rimas ya no tenía ángulo de visión. Salió corriendo, agarrando sus ropas y calzándose sobre la marcha. No iba a perderla. No iba a perderla nunca, repetía a veces en silencio, y a veces entre murmullos, mientras bajaba a trompicones los centenares de escaleras. Atravesó la sala de entrada y la puerta. Corría atravesando el viento como una saeta bien afilada. En la calle se tomó un momento para identificar las construcciones, no estaba acostumbrado a orientarse desde las alturas. El sol mañanero era ligero y cálido. Por su posición, adivinó fácilmente la dirección de la chica e inició su carrera hacia la zona este de la ciudad. Frenó de golpe en el lugar en donde ella se había estado fijando. Con más detenimiento, pudo ver una sala con multitud de objetos extraños, vivos colores y muchas fotos de chicas. Tenían el pelo muy raro. Las había rubias como él, nunca había visto a una chica rubia, pero también rojas, azules, con cabellos verticales y con rostros teñidos. La mayoría estaban semidesnudas y con esquirlas metálicas saliéndoles de la cara, pero con el rostro contento, sin embargo. Un enigma para añadir a la lista. No desperdició más tiempo allí.

Llegó al cerramiento de la cúpula y la puerta estaba de nuevo cerrada. Buscó sin éxito las llaves. Dos o tres pasos para atrás, carrera y esfuerzo máximo. Se subió al techo de un autobús aparcado en la acera, y de un portentoso salto se agarró al borde superior de la tapia. Arañó sus rodillas contra el rasposo muro y un tirón recorrió su hombro hasta la parte media de su espalda. Estaba entrenado para esto. Era un vigilante. Cuando pisó el bordillo, aún con medio cuerpo colgando, supo que lo difícil ya estaba hecho. Las bajadas siempre eran más fáciles. Por un momento, extrañó las construcciones derruidas por las bombas. Eran fáciles de sortear.

Cayó sobre un tapiz de guijarros demasiado iguales y demasiado blancos. En el primer paso resbaló y tuvo que apoyarse en el suelo con una mano. Trabajosamente se plantó en el sendero que iba hasta la entrada del gran edificio. Una puerta metálica con una gran señal circular blanca con reborde rojo estaba entreabierta, atravesada por una línea también roja. Conocía aquel símbolo. No era nada bueno. Entró, algo temeroso, y pequeñas luces en el techo se encendieron a su paso e iluminaron un largo pasillo. Tragó saliva. Estaba todo demasiado limpio para gustarle, no estaba familiarizado con lugares de paredes tan lisas y de colores tan vivos. Como un bebé comenzando a andar, fue avanzando por el pasillo. Sus dedos rozaban la pared acariciando el pulido material. Estaba muy impresionado. El hombre era capaz de logros increíbles, si es que esto era cosa suya, claro.

Unos ojos dulces observaban tras un monitor. Ella apretó un botón y presionó con dos dedos una pequeña palanca. En la pantalla, la imagen de un Rimas tembloroso se amplió hasta solamente ver su cara. Se le notaba la tensión en los músculos faciales y su cabello rubio caía desordenado como cualquier día después de levantarse. Amplió un poco más, hasta tener solamente sus ojos centrados en la pantalla. Estaba empezando a confiar en él.

Abrió un cajón y extrajo un papel blanco. Tenía sobre la mesa un grueso rotulador negro. Se esmeró escribiendo con un trazo continuo y uniforme. Ponía su nombre con letras mayúsculas. Era un nombre de origen hebreo, un pueblo hacía muchos siglos olvidado, significaba «el ama» o, «la que reina en el hogar»: su nombre era Marta.

18. El nacimiento

LA cueva era natural, no tenía signos de haber sido excavada. Estaba en la falda de una montaña, protegida de los vientos dominantes, y con suficientes peñascos desprendidos en la entrada, para ocultarse a la vista de cualquiera que pasase por el valle. Dos estalagmitas se erguían amenazantes en la galería principal, como dos guardias de seguridad, protegiendo la extraña celebración. La mutante tenía tres brazos. Dos funcionaban con aceptable normalidad, el otro era como un hierro asomando inservible de una columna de hormigón. Un miembro inútil oscurecido por la gangrena y el mal riego sanguíneo. Estaba postrada boca arriba. Tres mutantes hembras, de las que mejor vista tenían del grupo, se agolpaban sobre ella. En la entrada, apenas asomando la nariz, estaba la centinela, coja y de grandes orejas.

Habían decidido esto. La clandestinidad. La sangre. Era lo que había que hacer.

La hembra de tres brazos yacía en el suelo con una prominente barriga. Las contracciones eran rítmicas y fuertes. Mordía una tela que ahogaba sus gritos, que aún así, resonaban perdiéndose en la oscuridad.

Tenían que hacerlo. No podían permitir más nacimientos. Sus hijos eran crueles y sádicos. En cuanto crecían no perdían el tiempo. A la primera oportunidad se divertían mutilando a sus padres. Eran una plaga, una incontrolable maldición.

Un corto silbido sonó desde la entrada de la cueva. La señal de la centinela. Había escuchado algo. Las dos improvisadas comadronas se acercaron tímidamente con pasos cortos. Tras un gran bloque de piedra, apenas asomaban lo suficiente para tener una línea de visión. Las tres cabezas se pegaban a la roca impregnándola de sudor y miedo.

Sus hijos marchaban. Una columna avanzaba a lo lejos. Distinguieron bien al individuo que iba al frente, la gran cicatriz coronando su cabeza. Su sola visión provocó un escalofrío colectivo en las tres mujeres mutantes. Lo temían más que a ningún otro en el mundo.

El gran trisómico dirigía un numeroso grupo de unos ochenta mutantes de segunda generación. Avanzaban en fila de a dos y armados con toda clase de utensilios afilados. No les gustaban las armas complicadas. Preferían usar sus instintos y sus manos. Era una fuerza formidable en movimiento. La más mortífera de la época.

En su posición cada vez más insegura, las tres mutantes se miraron. El sudor corría por sus rostros. Por sus atormentadas mentes circulaba una idea: era la guerra. Sus hijos se preparaban para masacrar el otro asentamiento. Pensaban en extinción, en hacerse los amos de todo, o tal vez, sólo en saciar sus bélicos sentimientos. En cualquier caso, no les esperaba nada bueno a los humanos.

Un gemido ahogado surgió de la cueva. El bebé estaba a dos gritos de nacer, y ellas a punto de ser detectadas por aquel grupo de asesinos surgidos de sus vientres. El pánico dominó a la más joven de las tres. Salió corriendo colina arriba. La otra volvió hacia la cueva, con la esperanza de poder arrastrar a la parturienta unos cuantos metros hacia atrás. Sólo la centinela mantuvo el tipo y siguió observando la temida hilera de monstruos.

No parecían advertir su presencia. Pudo ver cómo el líder agarraba una cadena. Lo que vio en el otro extremo hizo que una lágrima resbalase por su mejilla. ¡Llevaba a su propio padre amarrado! Apenas podía seguirlo, y tropezaba lastimosamente cada dos o tres pasos. El salvaje jefe tiraba con fuerza cada vez que su padre caía al suelo. La centinela pensó que era una visión terriblemente humana. Le recordó el día que la exiliaron del campamento. Ella había sido una niña risueña hasta aquel fatídico día. Dos señoras la desnudaron y descubrieron unas manchas extrañas, entendieron que eran un preludio de lo que iba a llegar. Tuvieron que tirar de ella con una cadena parecida, antes de abandonarla en el desierto a varios kilómetros de allí.

Otro gemido surgió de la cueva. El parto estaba culminando. El pequeño ejército continuaba su paso, habían rebasado ya la colina y a cada segundo estaban más lejos que cerca. Se escuchó un nuevo gemido de dolor, esta vez, más intenso y peligroso. El poderoso líder mutante giró ligeramente la cabeza sin detener la cadencia de la marcha. La centinela aguantó la respiración, todos sus músculos se crisparon, pero tuvo el sentido común de no moverse. A esa distancia, tenía la esperanza de que fuera difícil distinguirla, aunque ellos tenían una vista prodigiosa y gran facilidad para detectar el movimiento a lo lejos.

Afortunadamente sus hijos tenían la mente en otro sitio. Buscaban sangre humana. Dentro de ellos se había creado un remolino de odio visceral y primitivo.

Se alejaban ya, pero ella no podía moverse, estaba aún paralizada, se vanagloriaba de haber mantenido la sangre fría, y poco a poco, sus pulsaciones recuperaban su desordenado ritmo normal. Un gritito la sobresaltó y la hizo volverse. Eran los primeros lloros de un recién nacido. El momento siempre era especial. A partir de ese día nunca más volvían a llorar. Y este niño además, nunca volvería a respirar.

Con pesar, sacó un cuchillo y apretó los dientes acercándose a la entrada. Tenía que centrarse, ahora era solamente un verdugo, un mutante llevando a cabo una tarea necesaria. Sin sentimientos. Sin remordimientos. ¡A quien quería engañar!, esto iba a ser lo más difícil que había hecho en toda su vida.

Al entrar y ver la dantesca escena, paradójicamente se tranquilizó. Sabía lo que le esperaba. Cerró los ojos y la paz la inundó. Un afilado machete desgarró su espalda de lado a lado. Moría tranquila.

En el suelo yacía la otra comadrona, en medio de un charco espeso de líquido rojo. A su lado el bebé, que miraba con astuta complacencia, con los ojos muy abiertos y respirando por la nariz. No era un bebé normal, ya tenían forma sus músculos, los dientes ya asomaban, y estaba muy desarrollado, lampiño y con las manos apretadas. ¿Nacían ya con ese odio que les acompañaba para toda su vida? Probablemente.

Su madre no había podido hacerlo. En el momento de oír sus primeros llantos, supo que jamás podría matar a su bebé. Defendió a su cría encorajinada, y a costa de las vidas de sus amigas. Sabía que su retoño acabaría con ella a la primera ocasión, pero al mismo tiempo no quería creerlo. Era la esperanza. Un sentimiento humano que pesaba demasiado. Quizá había transmitido aquellos genes. En lo más profundo de su corazón, se veía ya muerta, pero la visión de su bebé la llenaba de vida. Vivía el momento. Soltó el machete y lloró amargamente por sus compañeras.

TERCERA PARTE

“lA vida y su entorno están tan íntimamente relacionados, que la evolución afecta a Gaia, no a los organismos o al medio ambiente por separado”.

James Lovelock

19. Huida

DORA portaba una pesada mochila. Su sombra en la noche se asemejaba a un hercúleo mutante con una gran joroba. Vestidas completamente de negro, las gemelas se agachaban tras ella. Su pelo estaba aprisionado en coletas colgantes y en sus miradas demostraban la determinación de quien lucha por su vida.

Pasaron en cuclillas tras dos barracones de viviendas. La fuerte señora levantó el puño, ordenándoles que se detuviesen. Había oído algo. Un leve chasquido, pero lo bastante cerca como para inquietarse.

No movieron ni un músculo. El llanto de un bebé comenzó a pocos metros de allí, acompañado de los susurros de su madre que trataba de tranquilizarlo en la noche. Parecía despejado, pero no era así.

Allí, en la oscuridad y entre las basuras, una figura seguía al trío. Se había quedado helado cuando pisó un cristal que crujió ligeramente. Las vio detenerse y se arrojó al suelo. No había peligro, no lo habían descubierto. Estaba tenso, el viento le golpeaba en la espalda; tal vez pudiesen olerlo. Por una vez en su vida, pensó que tal vez lavarse habría sido una buena idea.

La depuesta alcaldesa avanzó sigilosa, casi arrastrando a sus hijas adoptivas, que iban bien pegadas a sus pantalones. Soltó un suspiro cuando por fin tocó la empalizada. Miró al cielo, hasta ahora todo iba bien. Apoyó la mochila y parte de la espalda en una pared y con un gesto consiguió que las chicas hiciesen lo mismo. Apenas descansaron diez segundos. Avanzaron paso a paso, observando a su alrededor. Estaban a menos de cincuenta metros de la puerta. Dora sabía que allí siempre estaba John el Rojo. Eran grandes amigos. Él y Rimas eran los únicos vigilantes de total confianza. Las dejaría salir y no abriría la boca. Desde que era niño, ella lo había cuidado. También lo había iniciado en el combate cuerpo a cuerpo, y ella misma lo animó para entrar en los vigilantes. Después lo había apoyado en su trabajo y le había enseñado sus mejores trucos de lucha. Se sentía mal por tener que dejarlo en el campamento, pero sabía que su sentido del honor y la lealtad que lo unía a sus compañeros le impedirían seguirla hacia el yermo.

Asomó la cabeza por la esquina y ya pudo ver la puerta. Una luz de gas le daba un tono rosado a toda la zona. John estaba en pie, apoyado en un poste; tenía la cabeza baja, seguramente se había quedado dormido. ¡No!, sonaron todas las alarmas en la mente de la antigua luchadora. Su amigo no era de los que descuidaban las tareas. Dormirse en una guardia era una falta muy grave, y más con las amenazas que se cernían sobre el campamento. Avanzó rauda, desconfiada y alerta. Las gemelas esperaron resguardadas en la esquina. Escuchó voces. Había otros dos vigilantes, trataban de pasar desapercibidos a ambos lados de la puerta. Charlaban, sentados en dos sillas mostrando una mortal incompetencia. Todo era muy raro. Meditó sus opciones. John seguía dormitando en el poste, ignorándolos. Se arrastró muy despacio, hasta pocos metros de ellos, con una contorsión inverosímil para su gran cuerpo. Podía escuchar claramente la conversación y sus respiraciones. Sin embargo, su amigo John no emitía ningún sonido.

Lo miró con más detenimiento, y por primera vez, se fijó en una punta de flecha que salía por detrás del poste. La siguió con la mirada para comprobar con odio y dolor que entraba por su pecho.

—¿Crees que podrán con nosotros esos asquerosos mutantes? Ahora con el nuevo jefe tenemos más posibilidades. No le tiembla la mano —reía uno de ellos, tratando de ocultar así su nerviosismo mientras hablaba.

—No lo sé. Matar vigilantes no es lo que más nos conviene en este momento. Aunque este se lo merecía. Siempre había sido un blando. Lo que no entiendo es por qué lo ha dejado aquí ensartado. ¿Para quién será el mensaje? Bueno, realmente me da igual. No es nuestro problema. Lo mejor será mantener la boca cerrada y el culo apretado.

Dora respiraba hondo, intentando tranquilizar la rabia que aumentaba, conjuntamente con sus pulsaciones, a cada palabra que escuchaba. Sentía en sus propias carnes el flechazo contra John. Lo revivía en su mente mil veces cada segundo. Los músculos se le tensaban y sus arterias se hinchaban a lo largo de su rostro. Era la imagen de la ferocidad. Ahora si que iba a ser su problema.

De un gran salto, se plantó delante del primer centinela. Lo último que este vio fue la expresión de ira asesina y los ojos ardientes de Dora. Le agarró la cabeza como una naranja y, bruscamente, torció su cuello. El otro tuvo tiempo de intentar alcanzar su cuchillo, pero ella, a pesar de los años, aún tenía una velocidad fuera de lo común. Antes de que se desplomase el primero ya incrustó el codo derecho en la cara del segundo.

A partir de ahí, simplemente cerró los ojos y procuró relajarse, tomando mucho aire por la nariz, mientras se escuchaban dos golpes sordos. Cuerpos cayendo al suelo sin vida. Temblaba, y no conseguía dejar de hiperventilar.

Vena y Laia presenciaron horrorizadas la escena. Vieron cómo su amiga abría los brazos en un movimiento lento tratando de tranquilizarse. Se acercaron corriendo, descuidando todas las precauciones. Cada una de ellas le cogió una mano y al verle la cara entendieron todo. Su musculosa compañera miraba hacia el poste, donde yacía empalado su amigo. Primero desaparecía Rimas, y ahora John.

Agarraron con fuerza sus manos e hicieron intención de llegar a la puerta. Tenían que irse. Las gemelas sabían que si Dora reflexionaba, saldría corriendo a la caza del Jefe de Ingenieros. Entonces ellas morirían.

Dora se debatía en arenas movedizas. Como en un sueño, atravesó la puerta del campamento, arrastrada por sus dos compañeras. Ahora, estas chicas eran todo para ella, y ella a su vez, era su única esperanza de sobrevivir. Tenía que centrarse. Ya habría tiempo de llorar a los amigos caídos.

Siguieron adelante. Pasos rápidos en la noche. Con los rostros sudorosos y cubiertas de polvo, a veces se arrastraban y otras veces gateaban. No había demasiados sitios en donde ocultarse a descansar. Llegaron a una zanja, dentro pudieron tomar aliento por unos momentos. Aún no estaban lo suficientemente lejos, aunque Dora miraba en dirección contraria, tal vez esperaba problemas distintos.

En una de las bocanadas buscando oxígeno, Vena lo olió. Conocía las historias. La muerte llegaba precedida de un olor: goma quemada. Le aterraba lo que estaba pensando. A ellos les gustaba, tal vez se ungían con esas sustancias, las bestias estaban allí. Se miraron atemorizadas. ¿Sería tarde? Demasiado cerca. Era su fin. ¡No!, aún no.

Sacó un mechero y un pedazo de tubo, con miedo de que la pequeña llama desvelase su posición en la oscuridad. Comenzó a quemarlo. Tenía una idea. Al verla, Dora hizo ademán de soltarle una patada, pero Laia la contuvo asintiendo con la cabeza. El peligro acechaba, y según había deducido, estos seres tendrían un olfato muy desarrollado. Debían enmascarar su olor. Partió el maloliente tubo en varias partes y las lanzó en la zanja esparciendo el pestilente olor.

Tuvo mucho cuidado de no hacer ningún ruido cuando agarró tierra y barro a puñados, y se los echó por encima. Hizo un gesto a sus compañeras para que hiciesen lo mismo. Su cara les estaba diciendo sin hablar que era el momento de la verdad. Se quedaron muy, muy quietas. El instante más crítico de sus cortas vidas. Como en los experimentos, esperando a que los reactivos cogiesen el calor suficiente que provocase la reacción. Paciencia, intensidad y nervios.

Al poco tiempo, aparecieron. El pequeño batallón de mutantes gigantes se movía en silencio. Se disponían con una precisión felina, tres metros de separación, un explorador y una línea de avance única. La caza humana había comenzado.

Dos de ellos bajaron a la zanja a la vez. Era increíble verlos moverse sin hacer ni un solo ruido, pesados cuerpos que rondaban los doscientos kilos, cargados de fuerza y destreza sin igual, seres formidables y pese a todo, silenciosos.

Dora fue la única que mantuvo los ojos abiertos. Vio a un gigante a cada lado. Eran enormes. Más de dos metros de altura, masas de músculos. El hedor se hacía insoportable. Permanecieron unos segundos en el agujero, atentos, olisqueando y explotando su gran visión nocturna.

Finalmente, subieron y abandonaron la zanja los dos a un tiempo, sin mirarse, como si tuviesen algún tipo de conexión telepática en la caza. Su sincronización era terrorífica.

Dora tenía nervios de acero, pero aún así, no se atrevió a mover ni un músculo hasta que pasaron unos minutos. Un leve toque bastó para hacer reaccionar a las gemelas, que se sacudieron en silencio la tierra de sus rostros. Siguieron su camino, silenciosas y aún afectadas por el terrorífico encuentro.

Ya en lo alto de una colina, exploraron los alrededores. No podían ver el campamento, pero a lo lejos sí se apreciaban unas sombras, que formaban una especie de cerco mutante. Una trampa para no dejar escapar a ninguna presa, en este caso, humanos.

Un grito desgarrador resonó a lo lejos. Provocó que aceleraran el paso.

Uno de los mutantes había localizado a un humano fuera del campamento, oculto entre unos plásticos. Su maloliente olor lo delataba a mucha distancia. El Sucio había intentado huir, pero otro gigante le cerraba el paso. Su espionaje y persecución había llegado a su fin. Se arrodilló, implorando clemencia. Su lamento fue cortado de golpe por una gruesa mano que lo estrangulaba. Su cara se volvió azul, y sin opciones de respirar, murió asfixiado, entre espasmos y alucinaciones de una triste y penosa vida.

20. El asalto

AL acecho era como más vivos se sentían. La salvaje sensación hacía aflorar con fuerza sus genes animales. Un cosquilleo que los mantenía en tensión, oler a su presa e imaginarse paladeando su sangre. A partir de ahí tomaba el control su parte humana, y era entonces cuando se volvían más peligrosos. Seguían a su líder sin rechistar. Era el más delgado y el más cruel de ellos, violento hasta el infinito y tan calculador como mortal. Fue uno de los primeros. Él había fundado la comunidad. Él había matado a todos los que tuvieron agallas para disputarle el puesto.

Ahora, el trisómico con la gran cicatriz se plantaba frente a la puerta del campamento. Hierático. Desafiante. Muy peligroso. Destilando odio.

Los cuatro vigías llevaban unos minutos observando una extraña sombra que se erguía frente a ellos sin moverse. No decían nada, pero maquinaban las posibilidades de que se tratase de un fenómeno natural. Una oscura sensación surgía en sus mentes al mirar a aquel espectro difuminado a lo lejos. Malos presagios.

Tenían dudas. Estaban esperando gigantes de gran tamaño, y aquella sombra era bastante delgada.

De todos modos, deberían comprobarlo. El más joven hizo ademán de bajar de la empalizada pero una mano lo agarró por el pantalón. Era su padre, que sin perder de vista a aquel fantasma, lo sostenía firmemente, impidiéndole bajar. Compartían las guardias desde hacía muchos años y el más mayor siempre detenía los impulsos impetuosos de su hijo. Los otros dos vigilantes, cualquier otro día se habrían reído de ver cómo le tiraba de las orejas, pero hoy no. El padre, con los galones conseguidos a base de años en la empalizada, triscó los dedos para centrar la atención de sus compañeros. Estaba amartillando su ballesta. Lo imitaron sin demora. Cargaron las flechas. Las buenas, con puntas de acero. Buscaron la sombra con un ojo entrecerrado, pero fue tarde. No se veía nada ya.

—Ve a informar. ¡Rápido, muévete! —No había dudas en su voz.

—¿De que?

—Los monstruos ya están aquí. Dile al jefe que debemos despertar a todo el mundo y preparar la defensa.

—¿Estás seguro? Me castigará si te equivocas.

La mirada seria del veterano guardián sobresaltó a su hijo, que al momento siguiente corría por la calle principal. No tardó más de unos minutos. En la plaza central estaba dispuesta la campana dorada. El Jefe de Ingenieros la había mandado colocar hacía un par de días. Una estructura metálica elevaba aún más los viejos soportes, y una cuerda llegaba al suelo, permitiendo a cualquiera dar la alarma.

El tañido provocó una avalancha de ojos abiertos. El pánico y el desorden invadían los barracones. No hubo gritos ni protestas. Eran gente dura, acostumbrada a los rigores de tierras inhóspitas. Apenas comían y sobrevivían diariamente entre basuras y peligros. Simplemente corrían buscando sus armas, ropas, y guardando sus escasas pertenencias. Un típico acto humano. Intentar proteger los bienes materiales antes que pensar en la supervivencia del grupo. ¿Acaso no querían vivir sin esa taza roñosa o ese vestido de cuero sucio?

Agotado, llegó a la residencia del Jefe de Ingenieros. Sus gritos fueron en vano. No había nadie allí. Desesperado, regresó todo lo deprisa que pudo, esperando llegar a tiempo para ayudar a su padre en el muro.

Los mutantes se disponían formando un cerco. Divertidos. Percibían claramente el miedo de sus víctimas. Sudaban adrenalina y testosterona, y sólo esperaban, disciplinados, la orden para masacrar a todo ser viviente.

La señal de inicio fue dada, y al instante, cumplida. Se encendieron las hogueras. Un círculo de fuego rodeando el campamento. El olor comenzó a expandirse a gran velocidad como una enfermedad contagiosa.

En las empalizadas, torres y puertas, se agolpaban vigilantes, mineros, buscadores, obreros, niños y padres. Todo aquel capaz de empuñar un arma o sostener una ballesta. Hombres y mujeres dispuestos a luchar por sus vidas. Combatían el olor que impregnaba el ambiente y se pegaba a sus ropas con trapos en la cara. Un vigilante entrado en años, tuvo que retirarse de la formación defensiva, tosiendo incontroladamente.

En el balcón del edificio principal, el Jefe de Ingenieros rascaba su cuello con insistencia. Desde allí se apreciaba casi todo el campamento. Junto a todos los ancianos, podían ver el sobrecogedor espectáculo. Hizo unos rápidos cálculos mentales, en base al número de hogueras que se habían encendido a la vez. Los otrora vanidosos y ciegos de poder ancianos, se revolvían como si estuviesen en un balde al fuego e hirviendo.

El Jefe de Ingenieros enarcó sus pobladas cejas, apretó los puños y gritó hacia el cielo. Era demasiado pronto. No estaban preparados. Sus sueños de grandeza estaban cayendo por el retrete. Y lo peor. Sus enemigas habían huido. Todo estaba saliendo mal. Rechinaron los dientes de rabia.

Los inútiles ancianos lo miraban esperando que aportase una solución. El salvador que les dijera que todo estaba controlado, que no pasaría nada, y que podrían seguir viviendo sus insulsas y agradables vidas. En vez de eso, tenían delante a un hombre colérico que los despreciaba profundamente. El jefe agarró una silla de lata y acero, la levantó sobre su cabeza y con un brusco giro de su tronco, la arrojó estampándola contra dos de los ancianos del consejo. Acto seguido salió de allí corriendo, pensando en su siguiente movimiento, que tendría que estar orientado a salvar el pellejo.

Los ancianos heridos y sus compañeros se sentaron en el frío balcón sin otra esperanza que la de su próxima y cierta muerte. Murmuraban en voz baja, intentando recordar plegarias de los viejos tiempos que llevaban muchos años sin recitar.

El caudillo psicópata abrió la puerta del garaje, que se plegó con gran estruendo. Su furgoneta estaba lista. No sabía nada de su asqueroso compañero, el sucio, pero la lealtad no estaba entre sus valores, así que le importó muy poco. Cargó las armas del armario y las colocó en el asiento del copiloto. Una escopeta, una pistola, flechas, machete y cuchillos. La bomba nuclear reposaba placidamente en la parte de atrás, como un demonio destructor durmiendo la siesta. Dos latas de combustible y un bidón de agua acabaron de ocupar el poco espacio que le quedaba.

Comenzó el concierto de gritos en la noche. El Jefe de Ingenieros se detuvo un momento para escuchar. Un berrido al este, alguien muriendo en el norte, sollozos detrás de él. Estaban por todas partes. ¿Cómo era posible que hubiesen entrado en el fortificado campamento tan rápido y por tantos sitios distintos? ¿Podrían volar? ¿Qué tipo de poderes tendrían? Le recorrió un escalofrío e intentó no pensar en ello.

A unos cientos de metros de allí, el cadáver de un anciano mutante, atado aún a una cadena ensangrentada, conocía las respuestas. Se había quitado la vida en un descuido de su temido hijo.

Todo estaba ya listo. El Jefe de Ingenieros se ajustó el cinturón de seguridad, introdujo la llave en el contacto y la giró. El vehículo se desperezó y su motor quemó gasolina y aceite, soltando un humo a ratos negro y a ratos blanco. El hombre miró una última vez a su alrededor. Giró su cuello en gesto de negación, casi inconscientemente. Todo se venía abajo. Sus esperanzas se derrumbaban.

La inspiración llegó en su justo momento, cuando su conciencia caía en el desánimo. Una brillante idea surgió como una explosión: la culpa era de ellas. Ellas y sólo ellas. Si hubiesen ayudado… si hubiesen colaborado con la ciudad, con su jefe… Seguro que habrían podido salvar esta situación. Ellas eran el problema. Venganza y muerte. Odio y dolor. Agarró con tal fuerza la palanca del cambio de marchas que se hizo daño en el brazo. El volante cedió unos milímetros ante el violento tirón de aquel hombre desquiciado. Pisó con todas sus fuerzas el acelerador.

Se oían gritos por todas partes, algunos, bramidos salvajes, y otros, agudos, de terror humano. Conducía por la calle principal a toda velocidad.

Una mujer salió de una barraca con las ropas desgarradas y sangre en la cara. Tropezó y fue a caer en medio del camino. El vehículo no detuvo su marcha. Para ella fue el final.

Giró a la izquierda para enfilar la salida, las ruedas chirriaron y pugnaron por agarrarse al suelo. Un nuevo acelerón y ya estaba a toda velocidad. Llevaba los ojos inyectados en sangre. La puerta estaba abierta. El jefe esbozó una sonrisa cuando vio la figura plantada ante ella. El mutante era alto y delgado, podía sentir su mirada en la distancia de la noche. El acelerador seguía hundido al máximo.

Estaba bajo el arco de la puerta de salida. La cicatriz acentuaba sus rasgos salvajes. El caudillo de las bestias se cruzó de brazos serenamente al ver venir la furgoneta a toda velocidad.

El vehículo saltaba sobre las piedras con el motor rugiendo. El conductor enseñó los dientes y se agarró fuerte preparándose para el impacto. Este no iba a ser como el de la mujer. Aquel ser debía pesar unos ciento cincuenta kilos.

Un paso rápido hacia un lado, y esquivó la furgoneta con tremenda facilidad. Era muy ágil. La furgoneta se descontroló a punto de volcar. Dos ruedas surcaron el aire y la fuerza centrífuga estuvo cerca de ganar la batalla a la gravedad. Sin embargo recuperó la horizontalidad y siguió a toda velocidad por el camino que salía del campamento.

El campamento desapareció. No se salvó nadie. La masacre fue total.

Sólo uno de los asaltantes salió herido. Apenas un brazo inútil. Uno de los humanos le había clavado un machete en el codo, mientras peleaba contra otros dos. Cuando vio sus heridas no intentó huir. Llamó a sus compañeros. Su muerte fue lenta. Fue devorado horas más tarde. Volvió a formar parte de la jauría, alimentando a sus congéneres.

21. El final del cable

SANTIAGO llevaba días siguiendo la serpiente de metal. Le hacía gracia pensar en ella como un animal extinto. En unos años nadie recordaría lo que era. Sólo en viejos textos aparecerían fotos de reptiles alargados. Los hombres los tomarían como seres mitológicos, no más reales que las hadas, gnomos o dragones. La cultura desaparecía, inútil en estos tiempos. Los últimos que habían visto animales con vida eran ya ancianos.

El cable ondulaba por el borde de una carretera bien asfaltada. Tenía unos rebordes de piedra, esto mantenía la arena alejada de ella. El viejo arrastró el polvo con el pie y descubrió las rayas discontinuas que aún refulgían blancas al sol. La pintura estaba excelentemente conservada. Estaba en una zona muy llana, lejos de las montañas. Razonó que sería un lugar bastante protegido de las lluvias ácidas.

Llevaba unas horas algo inquieto. Tenía un mal presentimiento. El sol, imprimía verticalmente sus rayos y creaba peculiares efectos. Aún así seguía por la carretera en línea recta. En su caminar, llevaba la mirada fija en el camino, y cada vez había más sombras alargadas y extrañas. No era habitual. Postes de luz, carteles, vallas. La carretera se teñía de un misterioso cebreado negro que hacía años que no veía. Cuando viajaba, las estructuras y construcciones siempre estaban en muy mal estado. Las sombras eran uniformes, anchas, planas e inconstantes. Allí pasaba algo raro. Demasiadas sombras largas y consistentes.

Levanto la vista y observó a su alrededor con curiosidad. Miró hacia atrás. Las farolas estaban intactas. Cristal, bombilla, metal. Miró hacia delante, hileras interminables de luces, carteles y coches, todo parecía entero y completo. Un estremecimiento recorrió su cuerpo. ¿Era una zona libre de bombas? ¿Tal vez se había librado de la letal puntería de los ordenadores? ¿Habría otros supervivientes?

Apretó dos botones de su Geiger y midió la radiación. Veintitrés coma ocho. Números normales. Allí habían caído bombas.

Continúo su camino entre reflexiones y misteriosas sombras, afilando sus sentidos y prestando la máxima atención al entorno.

A lo lejos, comenzó a avistar los edificios. Su boca iba abriéndose poco a poco, conforme los grandes colosos se comenzaban a mostrar. Construcciones monumentales y enormemente altas. Se frotó los ojos, negándose a creer lo que veía.

Se vio en el asiento del pasajero, en otra época, preguntando a su padre, que iba conduciendo, qué era aquello tan raro que leía en el salpicadero. «El airbag», respondía él. En la entrada norte a la gran ciudad, adelantando a coches de vivos colores y algún que otro camión que circulaba más lento. Y a lo lejos, las grandes edificaciones del hombre. De niño, viviendo en el campo, siempre que llegaba a una gran urbe lo poseía la misma sensación. Una angustia de ver árboles de hierro y cemento. Buscaba con la mirada cualquier cosa que pareciese familiar. Algo verde, plantas, vegetales. La ilusión de niño no duraba demasiado ante lo artificial. Aún hoy no era más que un sencillo chaval de pueblo.

El anciano Santiago cerró los ojos un momento para saborear sus recuerdos. Era una sensación angustiosa, pero aún así, en estos últimos años, había aprendido a no desdeñar sus vivencias. Era muy posible que fuesen únicas sobre la faz del planeta. Cada día que pasaba quedaban menos personas que hubiesen vivido antes del segundo nacimiento.

Conforme se iba acercando, una idea rondaba por su cabeza. El inexorable destino. Como si todos los pasos que hubiese dado en su vida lo llevasen a ese momento. A esa ciudad fantasma. Como si una fuerza divina lo arrastrase con infalible predeterminación.

El cable se dividió en dos. Por un instante dudó. Podría usar la suerte, lanzando una tapa al aire y viendo de qué lado caía, pero el viejo no era ese tipo de gente. Escogió caprichosamente el ramal de la derecha y retomó su camino. Seguía en dirección al centro de la ciudad.

Unos grititos lo sobresaltaron. Era el chaval huérfano, casi lo había olvidado. Volvía brincando de algún sitio recién explorado. Se iba y volvía cada poco tiempo, trayendo chatarra, objetos relucientes o de brillantes colores. Sin pretenderlo, conseguía levantar el ánimo y el buen humor del cansado anciano.

Describió una órbita alrededor de Santiago dos o tres veces en apenas un minuto, vanagloriándose de su nuevo hallazgo. Mostraba lo que parecía una botella de vino. Los recuerdos afloraron de nuevo. Fluían incontrolables.

Tenía asco de sí mismo. Odiaba lo que estaba pensando. Le disgustaba esa actitud de la gente mayor, que siempre tiende a pensar que lo ya vivido siempre es mejor que lo actual, que el futuro siempre es peor que el pasado. Luchaba contra esos pensamientos con todas sus fuerzas, ese pesimismo crónico que se anclaba en los huesos con el paso de los años. La falta de objetividad que poco a poco se va plantando en la mente, enraizándose en los pensamientos. Conocía a muchos cadáveres que vivieron con tristeza sus últimos años por culpa de estas ideas. Él no quería acabar así.

Ahora tenía un compañero de viaje. Alegre, divertido y feliz. Aún tenía algunos restos de hojas, y por supuesto, las semillas. Seguía un cable con la esperanza de que tal vez finalizase en un asentamiento humano desconocido. Las rodillas y la espalda le dolían menos. Entonces, ¿por qué no podía deshacerse de esa sensación de irremediable derrota?

Se acercaba a la ciudad y su sorpresa era cada vez mayor. Los daños estructurales eran mínimos. La mano de dios había cubierto este sitio como un invisible escudo sagrado y no había permitido al hombre mancillarlo.

Llegó a una zona empedrada, de pequeñas casetas azules y barreras amarillas. Sus recuerdos le ayudaban una vez más. Un peaje. Varios coches hacían fila en las distintas ventanillas. Un camión pasaba la barrera que aún seguía levantada. Un cuadro inerte, congelado en el tiempo para siempre. El pequeño ardilla tenía los ojos abiertos como platos.

El anciano continúo su camino, dejando la autopista y bajando por una carretera más estrecha, que entraba directamente al corazón de la ciudad. A ambos lados, erectos edificios oscurecían su camino, como observándolo desde las alturas. El sol reflejaba los miles de ventanales, haciéndoles entrecerrar los ojos cuando levantaban la mirada. Entró en la avenida principal. Todo estaba detenido, parado, apagado y muerto.

Miraba a los lados y susurraba con nostalgia contemplando a su juguetón compañero. Una carnicería. Una tienda de fotos. Aquí vendían ropa. Juguetería. La tienda de regalos. Al fondo un hospital. Una colección de grapadoras en un escaparate rojo. El buzón de correos…

El pequeño ardilla estaba entusiasmado. No sabía dónde mirar, abrumado por los colores y las formas. Quería rebuscarlo todo. El viejo entendía que aquello para él era como una enorme tienda inabarcable de chucherías. Tocaba todo lo que quedaba a su alcance, maravillándose con las texturas, los contrastes y las piezas en miniatura.

El viejo sonrío y entró en el primer edificio a su derecha. Le hizo un gesto al ardilla para que lo siguiera. Había identificado un cartel: «heladería». Estaban en la parte baja de un gran rascacielos. Tal vez uno de los más altos de la ciudad. Desde pequeño siempre había querido subir a uno. Era mucho más alto que los árboles a los que solía trepar. El primer piso estaba lleno de tiendas, la mayoría intactas. No pudo impedir que un pensamiento fugaz cruzase por su mente. Armas químicas. Tragó saliva y procuró olvidarlo. De todos modos no podía hacer nada al respecto. El chico corrió escaleras arriba, agachándose para pasar por debajo de unas cintas de seguridad. Santiago las apartó con cuidado. No quería mover nada en aquel lugar. Comenzaba a darle escalofríos. Prefería no dejar señales de su paso. Al verlo subir, saltando las escaleras de dos en dos, con su habitual energía juvenil, empezó a sudar sólo de pensar en seguirlo.

Les llevó varias horas, y en la mitad del camino, dudó si había sido una buena idea. En cada piso, el chiquillo abría la puerta de emergencia, entraba en la planta y volvía con algún recuerdo, que pronto desechaba al encontrar algo mejor. Una grapadora, un sonajero, un teclado de ordenador, un bote de champú, Santiago le decía el nombre del objeto, el pequeño abría la boca asombrado y volvía a echar a correr.

Al llegar a la planta veinticinco, el anciano ya no podía más. Entró en un piso que tenía la puerta entreabierta. Directamente fue hacia la cocina. Un rápido vistazo y abrió el cajón alargado debajo del fregadero. El chico, que lo seguía intrigado, miraba con sumo interés. Extrajo una herramienta puntiaguda. Abrió una alacena a la altura de su cabeza y sacó dos vasos. Probaron el vino antes de continuar. Al pequeño no le gustó. Escupió sobre la alfombra. El alcohol deshidrató aún más al maltratado anciano, pero la sensación fue tan placentera que con gusto allí mismo se hubiese acabado la botella. La guardó para luego.

En la azotea, la vista era increíble. Acostumbrados a la rigidez del paisaje del páramo, las irregulares y gigantescas formas maravillaban a los dos viajeros. El viento enmarañaba sus cabellos y hacía aletear sus ropajes.

Un edificio destacaba sobre el resto. Una cúpula enorme, en un blanco brillante. Era muy extraña. En plena ciudad. Tal vez algún museo, un auditorio o un pabellón deportivo, pensaba Santiago.

A lo lejos distinguió una franja negra que se perdía en el horizonte. Parecía un precipicio. ¿Una falla? Era demasiado perfecta. Sus ojos sufrían los achaques de la edad. Se arrimó al borde para verlo bien. Una grieta enorme que cortaba el borde de la ciudad y se perdía en el horizonte en las dos direcciones. Nunca había visto algo así.

El pequeño balbuceaba algo en su lenguaje ininteligible, mientras decidía donde fijar la vista, revolviéndose inquieto sin cesar. Santiago sonrió, pensando en la historia que le contaba su padre para irse a dormir. El niño había caído por la madriguera del conejo, y estaba disfrutando del país de las maravillas.

Se estaba haciendo de noche. Tendrían que buscar un sitio para resguardarse, allí sería fácil. Ensimismado en sus pensamientos, notó ligeros tirones de su pantalón. El ardilla quería algo. Bajo la vista, y por primera vez desde que lo conocía, lo vio con cara seria. Algo pasaba. Tiró de Santiago y señaló una dirección. Se veía algo. ¡Había luces!

…

Rimas se sobresaltó cuando oyó los gritos a pocos metros de él. Apuntó el foco y distinguió dos formas en la noche.

El abrazo entre los dos hombres creó un aura de felicidad que se podía tocar.

El ardilla, contagiado, reía y entonaba un original canto de palabras de dos sílabas. Daba vueltas a su alrededor y sobre si mismo.

El viejo sintió la segunda emoción más grande de toda su vida. Y aún no hacía demasiado que había tenido la primera. El vigilante era de las pocas personas que apreciaba de verdad en el campamento.

La extraña pareja siguió a Rimas, entre preguntas y abrazos, con risas y anécdotas, pero sobre todo, contentos y satisfechos. No eran muchos los buenos momentos que este mundo les permitía, y había que disfrutarlos.

Caminaron hasta la cúpula. El ex vigilante entró delante, pasó una tarjeta por un sensor y cuando el ardilla comenzó a saltar incontroladamente, sonrió con suficiencia. Había aprendido algunos trucos.

—Abuelo, te voy a presentar —declaró Rimas orgulloso.

La chica entró desde una puerta lateral, silenciosamente, como una aparición.

—Ella es Marta.

A ojos de Santiago, era un ángel hecho mujer. Vestía una túnica blanca, enrollada con elegancia desde el hombro hasta la cintura. De piel de porcelana y precioso rostro, ella alargó la delicada mano amistosamente y el anciano la correspondió con una sonrisa y un fuerte apretón.

—No habla. Tuvo un problema en la garganta. No recuerda haberlo hecho nunca. Escribe los sonidos. Pero ¡pasad por favor!, os voy a enseñar las maravillas que hay aquí dentro. Mi querido amigo, tus interminables búsquedas han llegado a su fin. Aquí tenemos lo que siempre has querido y por lo que has luchado tanto.

Al oír aquellas palabras, a Santiago se le iluminó la cara. Quería creer lo que le estaba diciendo, pero prefería verlo con sus propios ojos. El chiquillo melenudo ya había desaparecido entre los corredores del magnífico edificio. No lo esperaron.

Siguió a los dos jóvenes. Le pareció que hacían muy buena pareja, estaba feliz por su amigo. Usaron un elevador para subir un par de pisos. Nunca habría pensado que pudiese volver a sentir esa sensación de vértigo en el estómago que un ascensor produce. Rimas esbozaba una infantil sonrisa al sentirse poderoso manejando la complicada maquinaria.

A través de una habitación sin muebles, lo condujeron hasta una puerta verde. Tenía un panel numérico para insertar un código y estaba sellada con goma. Leyó el letrero sobre la puerta, ponía «riesgo biológico». Marta tecleó la clave y la puerta se abrió con un chasquido. Un humo blanco se deslizó suavemente a ras de suelo desde la rendija e invadió la habitación. El anciano intentó mirar, pero la luz lo deslumbraba. Cubrió los ojos con una mano a modo de visera. La chica entró y deslizó una palanca tras la puerta que atenuó las potentes luces.

Las piernas del anciano no pudieron sostenerlo ante aquella vista. Rimas estuvo rápido, y lo agarró por debajo de los brazos para mantenerlo en pie.

—No es el momento de morirte aún, viejo —dijo entre risas, mientras lo sostenía con fuerza.

22. El duelo

LAS tres mujeres apartaron las tablas y entraron en el refugio. Después de una dura noche caminando, necesitaban descansar un rato. Allí tenían todo lo necesario. Lo habían preparado durante mucho tiempo, en periódicas escapadas a hurtadillas del campamento.

Las hermanas habían tenido siempre una ligera sensación de opresión en la sien, un zumbido diario en su mente, un recordatorio perenne, que les decía que la vida en el campamento no podía durar, que aquello no era para ellas.

El refugio estaba bien surtido. Comida, agua, píldoras, instrumentos, copias de sus investigaciones y ropa de abrigo. Estaba dividido en dos estancias. Las gemelas podían ponerse de pie, y Dora caminaba agachada, temiendo la cercanía del techo.

Sus caras eran un poema cuando alimentaron el fuego con los primeros informes en papel. Toda una vida de trabajo se estaba yendo por el aire en forma de copos negros. Sus ideas, planes y proyectos, se perderían para siempre. Nunca habían sido tan pretenciosas como para imaginar que pasarían a la posteridad, pero morir solas en el devastado páramo tampoco era lo que ellas habían planeado.

Vena sacó un libro de su mochila. Lo había cargado todo el tiempo. «Las edades de Gaia», de Lovelock. Aún la obsesionaban todas las vertientes filosóficas del conflicto. Laia, al verlo, hizo un gesto negativo con la cabeza.

En el último capítulo, el autor reflexionaba sobre los vínculos entre dios y Gaia. Vena le daba vueltas a cada párrafo, intentando relacionarlo con el mundo de hoy en día y procurando no pensar en su terrible situación. ¿Sería el momento adecuado para creer en algo? Los humanos a lo largo de los tiempos, en momentos de crisis retoman su fe. Estaba demostrado que los más altos niveles de ateísmo, coincidían con la expansión del bienestar social. Y ahora estaban en una situación límite. La sociología había estudiado a fondo estos temas, aunque no creía que se les pudiera considerar uno más de la masa, para aceptar las motivaciones marcadas por la psicología social, entonces… y se durmió de puro cansancio.

Aún era noche cerrada en el exterior, y en el refugio ya estaban todas despiertas.

Para las gemelas, la noche fue incómoda, pero el sueño sin embargo, fue reparador y suficiente. Eran de poco dormir.

Dora miraba por una rendija de la entrada, demostrando cierto desasosiego. Cada poco rato se levantaba del improvisado catre. No se sentía a salvo allí.

Antes de amanecer, la musculosa señora ya estaba apartando las tablas. No quería hacer excesivo ruido. Se sentía mal. El presentimiento había ido en aumento.

Era una sensación conocida, aunque hacía muchos años que no la sentía. Llegaba al recinto con miles de personas rugiendo, carteles, luces y flashes, embutida en su bata dorada y carmesí. Siempre entraba primera. No solía ser la favorita, su manager era un capullo. Cuando estaba sobre el cuadrilátero, agarrada a las cuerdas superiores, con los ojos cerrados y repasando sus movimientos más efectivos, entonces lo notaba. Un pinchazo en la espalda que se transmitía por su columna hasta su cerebro. El comentarista gritaba el nombre esperado y su rival corría por el pasillo, entre gritos y aplausos. El sudor goteaba de su nariz y caía en la lona. Las cuerdas vibraban cuando sus preparadores tensaban las cuerdas y le abrían el paso a su adversaria. Siempre malencaradas, rudas y peligrosas.

El pinchazo estaba empezando, igual que en el previo del combate, y Dora siempre había confiado en su cuerpo, no era el momento para empezar a dudar.

Cogió el garrote, que tenía apoyado al lado de la puerta como precaución, y salió con decisión. Las gemelas, asustadas por el agresivo lenguaje corporal que revelaba, la siguieron al exterior. Nunca la habían visto así, y no les gustaba.

Avanzó unos metros, y notó la corriente eléctrica que corría por su espalda. Hormonas y neurotransmisores campaban a sus anchas. Surgía un instinto atávico perdido entre marañas de genes y millones de personas, que en ella aún latía en lo profundo de sus cromosomas. La memoria genética de sus ancestros, su bisabuelo hablaba con orgullo de sus raíces celtas. Esto aún significaba algo en aquel mundo.

Vena y Laia vieron cómo cerraba los ojos y murmuraba, al tiempo que hacía pequeños gestos con su mano libre. Algo se avecinaba.

Gritaron con toda su alma al verlo aparecer, trepando sobre las rocas en donde estaba escondido.

El mutante trisómico babeaba y temblaba nerviosamente. Media más de dos metros y enseñaba los dientes en todo momento. No solía errar en su acecho a las presas. Nunca se daban cuenta hasta que les hundía los colmillos. Era un maestro del sigilo, y algo había fallado, y eso lo enfurecía enormemente.

Abrió los brazos en un gesto amenazante y apretó los puños con fuerza, mostrando una envergadura propia de un gigante. Llevaba cuerdas anudadas en los codos, rodillas y cintura, teñidas de la sangre fresca de sus víctimas.

Dora ni se inmutó.

Las gemelas temblaban, apretando las espaldas contra una fría roca, mientras los dos contendientes se estudiaban mutuamente. La luchadora dejó caer su arma, se seguía rigiendo por férreos principios, la fuerza y el honor. El trisómico sacó violentamente la lengua y se arañó la cara. Ningún humano había hecho eso antes. Quedarse quieto enfrente de él. Un desprecio a su ferocidad. Un desafío. Se excitó al pensarlo.

Los dos enemigos flexionaron las piernas al unísono para pasar a la ofensiva. Dora sabía que era muy inferior físicamente, pero la experiencia y la técnica estaban de su lado. Había retrasado ligeramente la pierna delantera para bajar su centro de gravedad y poder esquivar el primer golpe. El monstruo saltó al fin e intentó agarrarla con los dos brazos. Ella rodó por el suelo, frenó su rotación con el talón derecho, y se detuvo en seco para lanzar una patada a la articulación de la rodilla. Crujió, y el mutante gimió de dolor, aunque no fue suficiente para detenerlo. El monstruo agarró con ambas manos un contenedor oxidado cargado de piedras y lo levantó sobre su cabeza. Dora no era tan rápida, no como lo había sido en otros tiempos, llevaba mucho sin competir.

El impacto fue brutal.

Gritó ya en el suelo, sangrando y con un brazo inútil. En un gesto hercúleo, liberó su mano, que había quedado atrapada bajo una pesada piedra. Cuando el gigante se acercó cojeando, usó su última carta. Con un pie, lo desequilibró lo justo, y aprovechando su propio peso contra él, lo hizo girar y caer al suelo. En un segundo había revertido la situación. Lo tenía atenazado con las piernas, y con el brazo le apretaba el cuello. Suerte que estos seres no sabían nada de llaves de judo. Tiró con todas sus fuerzas, buscando traspasar los límites de su articulación. El mutante aulló, pero aún pudo reunir energías para girar el cuello y morderla en la cara. Dora se libró del mordisco, y con la cara destrozada, se concentró en mantener la presa. Pensó en todas las tardes haciendo pesas en su garaje, con su manager, en el gimnasio, con su padre, en el campamento, en su pequeña habitación. Años de sufrimiento levantando hierros y de trabajo muscular tenían que dar su fruto. Mucho sudor y sangre derramada. Con una tenacidad sobrehumana, continúo apretando, apretando y apretando.

El tiempo parecía pasar más lento. El poderoso ser, aún tardó casi tres minutos en morir asfixiado. Las gemelas llegaron corriendo, e intentaron que su amiga recuperase la conciencia, ya que continuaba con su brazo en tensión y la locura reflejada en su cara.

Al fin, soltó su presa y se relajó. Su rostro emanaba una paz interior que hacía años que no tenía. Intentó tranquilizarlas, aunque sabía muy bien que su camino había llegado a su fin. Estas arenas y barros habían acabado con ella. Sólo sentía haber tenido que matar a un adversario tan digno y fuerte.

Murió en minutos, con una palabra en la boca, y entre sollozos, satisfecha por el trabajo bien hecho. ¡Marchaos!

Vena y Laia, aún llorando, subieron a la moto que tenían preparada para la huida. Vena arrancó. Su hermana se agarraba a la cintura con fuerza. Antes de salir, se sacó el casco y lo arrojó contra el suelo. Las lágrimas no le dejaban ver a través del visor. Aceleró y se perdieron en el horizonte sin mirar atrás.

Cogieron la carretera asfaltada y Vena apretó el acelerador hasta que le dolió la muñeca, quemando mucho más combustible del que debiera. Tenían mucha rabia dentro. El peligro eran los desechos en la carretera. Algunos vehículos, cajas, piedras.

Vio una jaula en medio de la carretera, pero no frenó. Laia se agarraba, marcando las uñas en la espalda de Vena, segregando adrenalina y con confianza ciega en su hermana. Si morían, lo harían juntas. La velocidad seguía aumentando. Ciento veinte, ciento veinticinco, y la jaula estaba cada vez más cerca. Era una antigualla para transporte porcino. Los huesos de sus huéspedes aún relucían al sol entre el polvo. Ocupaba todo el ancho de la carretera.

La conductora kamikaze dudó, pero en el último momento, inclinó su cuerpo bruscamente para pasar al arcén y esquivarla.

Con todo el cuerpo traqueteando por el deteriorado firme al borde de la carretera, no pudo apreciar las claras marcas de arrastre. La jaula no había llegado sola hasta ahí.

Continuaron la marcha a toda velocidad, tanteando los caminos en el mejor estado posible, asfalto liso y mejor conservado, en una búsqueda irracional de la cordura de antaño. Intentando encontrar un lugar en el que se preservara la sabiduría de los hombres. En donde perduraran sus obras.

En el retrovisor había malas noticias. La gemela le hizo un gesto a su hermana, que giró la cabeza para encontrarse con su peor pesadilla. Una furgoneta las seguía. La habían encontrado hacía unos diez años en una ciudad muerta. Ellas la habían reparado y cedido al campamento como gesto de buena voluntad. Eran otros tiempos. No existían demasiados pilotos. Las prácticas de conducir costaban demasiado combustible. Sabían que sólo podía haber un hombre que la condujese. Alguien con deseos emponzoñados por el odio y con planes de venganza. ¿Cómo había podido sobrevivir?

23. Milagros

SANTIAGO estaba exultante. Ligero. Tocaba todas las plantas, una tras otra, con precisión clínica y ojos brillantes. Era increíble. Tenían un enorme vivero en aquel edificio. El techo de la nave tenía unos quince metros de alto, y albergaba cientos de árboles, arbustos y matorrales. Había verde por todos lados. Verde claro, verde oscuro o verde azulado. Rozaba las hojas, comprobando sus texturas. Estaba en su paraíso particular, un arca de Noé del siglo veintiuno. En el techo, grandes focos proveían de la energía lumínica necesaria, algunos incandescentes, redondos y muy brillantes, y otros cuadrados y alargados, tal vez lámparas de sodio, ricas en infrarrojos. El suelo terroso debía tener decenas de metros de profundidad. Estaba ante una obra faraónica. De las paredes colgaban grandes pantallas, todo estaba informatizado. Números e iniciales, parámetros de acidez del terreno, necesidades de humedad y de aire… era normal que hubiesen aguantado tantos años sin un ejército de jardineros.

Caminaba bailando entre los árboles, por un sendero de piedra que no llegaba al metro de ancho y que era lo único que ponía de manifiesto la cuidada mano del hombre en el suelo. El resto tenía una variedad de césped enano perfectamente cortado. Pasó a la zona de palmeras, una Howea, varias Phoenix, e incluso dos enormes Washingtonia, con sus paraguas rozando el techo. Cientos de cactus de variados tamaños y formas se presentaban bajo sus copas. Se detuvo unos minutos, ensimismado con los arces. Tenían una bella colección de Acer palmatum, la aristocracia de la familia de los árboles según decían en otro tiempo. Variedades y subespecies de hojas rojas, amarillas, verdes, naranjas y bicolores, más gruesas y más delgadas, todas pequeñas y naturalmente imperfectas, todo un arco iris de luz, color, y belleza orgánica. Tocó delicadamente las hojas de cada uno de aquellos bonitos ejemplares en una orgía de felicidad desbordante. Aquella iba a ser su esquina preferida, ya lo tenía claro.

Rimas lo seguía a pocos metros. Le divertía ver las reacciones del anciano. Ver a la gente feliz alimentaba su nueva alma.

—Tiene un sistema de riego automático, climatización y humidificación propia, sensores de alarma cada pocos metros, ¡cosas que ni entiendo lo que son! —explicó el vigilante—. Es una instalación magnífica, pero no comprendo el porqué de tanto esfuerzo. Estos seres tan raros no se mueven. Son como piedras suaves, que ni siquiera saben especialmente bien cuando las masticas. ¡Algunos incluso son venenosos! yo los veo más bien como unos complicados adornos, caprichos sin sentido dentro de este palacio blanco.

Santiago, lejos de enfadarse ante las críticas hacia su jardín del edén, comenzó a hablar con tranquilidad y convicción:

—Verás Rimas… te voy a contar una historia que me contó mi padre.

»Yo era muy pequeño, pero la recuerdo con perfecta claridad. Sucedió en un lugar que se llamaba África, antes del Segundo Nacimiento. Había una especie de animal herbívoro que estaba en peligro de extinción. Un tipo de gacela, parecido a los caballos que has visto en las fotos. Quedaban pocos ejemplares en el mundo. El ser humano, en su indulgencia y sabiduría, decidió reunirlas a todas en un parque cerrado, en el cual tendrían más facilidad para reproducirse y crecer. En ese momento se vanagloriaban de sus planes para emular a dios. Pero el parque estaba lleno de acacias, ese de allí, el más alto que sobresale al fondo, tras los arbustos blancos, ¿lo ves? Era un árbol cuyas hojas los animales disfrutaban comiendo. En un primer momento todo pareció ir bien. Las gacelas comían las hojas de los árboles, crecían y tenían crías, que repoblaban la extensión del parque. Entonces, un buen día, sucedió. Los árboles se sintieron atacados. La presión demográfica de las gacelas era demasiada para ellos. No te rías. No fue una broma. Iniciaron un contraataque. Comenzaron a sintetizar unas sustancias llamadas “taninos”, venenosas en grandes cantidades, que mezclaron con su savia, que es como nuestra sangre y circula por dentro de ellos, y las gacelas comenzaron a morir. Una tras otra. Día a día.

Silenciosamente, los gigantes verdes acabaron con su competencia en el falso ecosistema de fabricación humana. Algunas intentaban huir, pero las acacias se comunicaban. Soltaban al aire sustancias químicas que sus hermanas detectaban a kilómetros de distancia, provocando que todos los árboles de la zona se dedicaran a producir el veneno mortal. Ninguna pudo escapar. Fue una masacre.

Rimas tragó saliva y miró con recelo tanto verde a su alrededor. Parecían cosas delicadas, simples, inofensivas. No se creía ese cuento. Prefería pensar en ellos como en costosa decoración, aunque en su cara se veía una desazón creciente.

—Te diré también que el culto a los árboles es uno de los más antiguos del mundo. Por ejemplo, durante cientos de años, las bodas se realizaban bajo árboles. Cuando una mujer quería tener hijos, se abrazaba a un gran árbol, los árboles eran símbolos de sabiduría eterna. En fin… podría seguir eternamente —relataba un serio Santiago.

—Marta me ha dicho que no dan semillas, no hay flores ni frutos. Son todos estériles. Que lo ha intentado todo, pero que ve imposible una repoblación. Que ha sido la radiación. Aunque ella no entiende mucho de plantas. Trabajaba aquí, pero se ocupaba de algo de las máquinas. Manejaba aparatos del cielo.

Santiago se sentó en una gruesa raíz, que comenzó a acariciar con deleite como si fuese la piel de su amante.

—Querido amigo —siguió Santiago riéndose—, hay dos cosas que vosotros desconocéis. La primera es que las plantas son uno de los organismos más adaptables del planeta. Y que ya hay árboles ahí fuera. Yo he visto uno, y creo que hay muchísimos más, y que los encontraremos tarde o temprano.

El anciano extrajo el bote con las semillas del ginkgo. Los ojos de Rimas se abrieron como platos examinando a través del cristal las grandes semillas, redondeadas, como pequeñas pelotillas irregulares.

—La segunda es que las plantas no sólo se reproducen por semillas. Tienen múltiples medios para preservar sus especies. Fíjate, ¿ves este gran roble en el que estoy apoyado? Pronto lo podaré, para que crezca con más vigor, y con sus ramas crearé un centenar de clones de él. Se llaman esquejes. Y serán individuos adultos que crecerán y nos darán oxígeno para todos.

—Es increíble. ¿En serio? ¿Puedes crear más ejemplares con partes cortadas?

—Lo verán tus ojos, aunque no los míos. Ya no me quedan muchos años y es un proceso tan bonito como largo. Te enseñaré.

Marta se acercó a ellos, sonreía al haber escuchado la última parte de la conversación. No había viajado en balde. Su sufrimiento tenía recompensa. Los nuevos compañeros la ayudarían a mejorar las cosas. El camino había sido muy duro, llegó incluso a perder la esperanza cuando no le prestaron atención en el campamento, y su recompensa fue una paliza y el encierro. Por un instante, encerrada tras oxidados barrotes y sin poder ver la luz del sol, aborreció a la especie humana.

Esos tiempos ya quedaron atrás. Ahora tenía a Rimas. Tenía ayuda. Aún quedaban buenas personas, honradas, a las que poder llamar amigos.

24. Enfurecidos

SENTADO en la empalizada, estudiaba atentamente las defensas del poblado humano. No había sido difícil. Una vez decididos los puntos de entrada, todo fue rápido y sencillo. La resistencia fue eliminada en pocos minutos. La mayoría de los habitantes de aquel campamento eran débiles y cobardes.

Descendió de un salto los tres metros de la empalizada. En su primer paso, aplastó un sombrero ensangrentado. Era un sombrero de ala ancha, marrón oscuro. Lo recogió y lo palmeó, sacudiendo la tierra que lo cubría. Con una sola mano, se lo colocó en la cabeza. Se convirtió en uno de los pocos momentos en su vida en que su expresión pasó de huraña a ligeramente sociable. Se acercó a un cristal roto, necesitaba verse reflejado. Repasó sus facciones, acariciándose la piel con la yema de los dedos. El sombrero ocultaba la cicatriz. Ocultaba el dolor. Estaba más relajado. Su mente estaba llena de laberintos inabarcables que conducían trágicamente a una furia asesina.

Unos metros más allá, semienterrado y con una viga hundida en su pecho, estaba el dueño del sombrero. Su acogida en el poblado no había durado mucho. Le abrieron las puertas sin problemas, sabedores de sus dotes como médico. Todos le llamaban «el doctor». En pasadas semanas apenas había podido tratar a una docena de pacientes, que ahora yacían junto a él. Había encontrado la paz.

Uno de los exploradores se acercó, muy agitado. Sudoroso, balbuceó mientras recuperaba el aliento. Apoyaba sus explicaciones delineando sobre la tierra seca.

El gran jefe de la cicatriz rompió en dos pedazos la prenda humana y gruñó, reclamando la presencia de un pequeño grupo de monstruos asesinos. Habían descubierto algo. El furioso equipo se puso en marcha, siguiendo a su compañero, que los guiaba campo a través, ascendiendo todos ellos las escarpadas colinas con pasmosa facilidad. Sus piernas soportaban el castigo físico y sus pulmones se dilataban y encogían velozmente. Hinchaban las fosas nasales percibiendo el hedor de la muerte. Sangre fresca, sangre mutante.

No tardaron mucho. El líder era el más rápido y llegó el primero. Su grito de rabia fue tan potente que lo escucharon los mutantes que aún quedaban en el campamento arrasado, a varios kilómetros de distancia. Algunos revolvían entre los restos, buscando alimentar sus hogueras con cualquier cosa inflamable. Dejaron todo lo que tenían entre manos y salieron a la carrera. La horda volvía a estar de caza.

El mutante se agachó y se tomó una pausa. No solamente estaba ante el cadáver de uno de los suyos, sino lo que era peor, lo habían matado sin armas. ¿Aquella humana que estaba tendida a su lado? Era imposible. ¿Una hembra? Pero lo que verdaderamente lo enfurecía hasta el éxtasis, era que se le habían escapado algunos. Les odiaba. Odiaba a los humanos. En sus pensamientos, corría tras ellos y salpicaba la sangre.

Pronto se reunieron en torno al líder una docena de poderosos mutantes. El explorador que lo había encontrado se agachaba tras un grupo de barriles oxidados, no quería ser blanco de las iras de su superior.

Un gigante saltaba y hacía gestos en lo alto de la montaña. El mutante alfa dejó entrever unos dientes blancos y afilados, a medias entre una sonrisa y un gesto de ira. Habían encontrado el rastro. Los humanos se empeñaban en usar bestias metálicas que desprendían un fuerte olor a líquido quemado, fácil de rastrear. No durarían mucho. Aquellos aparatos pronto se debilitaban y perdían sus fuerzas.

El monstruo de la cumbre, con la mano sobre la frente, era capaz de ver aún restos de una nube de polvo alejándose velozmente por el desierto. Iba a comenzar la persecución.

Todos gritaron al unísono. La adrenalina. El acoso. El olor de la venganza.

25. El mundo antiguo

EL anciano reposaba sobre una butaca blanda y mullida. Cerró los ojos. Casi creía poder oler el cuero nuevo. Su espalda gozaba como no lo había hecho en años, mientras Rimas rebuscaba en aquel extraño establecimiento. Todo era nuevo y excitante. Formas y figuras desconocidas, texturas asombrosas y colores vivos. Había polvo, pero todo se conservaba en un estado excelente, casi como si un ejército de fantasmas invisibles hubiesen abrillantado y pulido las superficies periódicamente. Levantó la cabeza. A veces aún le parecía escuchar ruidos a lo lejos. No se acababa de acostumbrar.

Abrió una puerta y se maravilló de lo blanco que era todo. El techo, las paredes, los muebles. Pasó la mano para comprobar que todo era tan liso como se veía. Se había acostumbrado a las cosas rugosas. Había un mueble con un agujero redondo. Se giró para preguntar a Santiago, pero viendo la relajación del buscador, decidió no molestarlo con pequeñeces. Investigó aquel aparato que tenía dos tapas. Levantó una tras otra y las volvió a bajar. Frunció el ceño. Enigma sin solución.

Cuando sonó la caja anudada a su cinturón, se sobresaltó, como siempre le pasaba. Llevaba usando aquella radio sólo un día. Se la acercó al oído y escuchó tres golpes secos. La señal. Marta los llamaba.

Fue a despertar a Santiago y se dirigieron hacia el edificio cuadrado. Lo llamaban cariñosamente «la caja». Marta los saludó agitando la mano desde una ventana del primer piso. La sonrisa de Rimas fue deslumbrante. Ella le correspondió lanzándole cariñosamente un pequeño envoltorio marrón. El vigilante lo cogió al vuelo y lo abrió, descubriendo el contenido, que parecía comestible.

—Adelante—le indicó Santiago al verlo.

Rimas nunca había comido algo como aquello. Era dulce, más dulce que nada. Se deshacía en la boca, tan suave como un beso. El sabor lo inundaba y cuando la sustancia bajaba por su garganta, no pudo evitar una sensación de pérdida. Quería compartirlo con todos. Alargó la mano para ofrecer un pedazo a Santiago.

Comieron en un sitio con muchas mesas y sillas. El pequeño ardilla pronto se mostró como un excelente cocinero y un mejor gourmet. Su pequeña existencia había dado un vuelco, desde masticar caucho viejo, humedecido en agua hirviendo, a paladear todo tipo de manjares.

Rimas abrazó a Marta ante la sonrisa de satisfacción de sus compañeros. Ella se ruborizó ligeramente, solo un segundo.

Santiago comía feliz. En su bolsillo guardaba un puñado de hierbas olorosas. No quería dejar de tocar lo verde. Desde hace días siempre llevaba unos ramilletes que desprendían distintos olores y el ardilla torcía la nariz cuando se acercaba.

Un beso en la mejilla entre bocado y bocado.

26. Inevitable

BRUSCAMENTE, VENA detuvo la motocicleta al final de una larga cuesta, dejando una marca negra de restos de neumático impregnando la carretera. Escogía el terreno para el duelo con su archienemigo. Palpó su bolsillo interior y se sintió un poco más segura. Esperaba que aquel aparatillo fuese clave en la pelea. Teóricamente, era capaz de emitir cincuenta mil voltios. Diez meses tardó en ponerlo a punto.

Laia estaba muy asustada. Confiaba ciegamente en su hermana, pero también conocía su punto débil, la excesiva confianza, su ego, que la llevaba a subestimar a todos los demás humanos. Se creía superior y la arrogancia podía hacerle cometer algún error mortal.

La furgoneta perseguidora se detuvo derrapando a unos cien metros, al comienzo de la cuesta, creando una tenue nube de polvo. La puerta se abrió y el Jefe de Ingenieros apoyó una pierna en el suelo. No salió del todo. Medía a sus contrincantes. Él era un asesino despiadado, pero ellas eran muy capaces de tender una rebuscada trampa, eran listas, y no le gustaría acabar cayendo en sus redes. Valoró la situación y le surgieron dudas. ¿Tendrían en su poder algún arma explosiva? ¿Por qué se habían parado en lo alto de la cuesta? ¿Se aprovechaban de una posición elevada? De poco les iba a servir.

Bajo la otra pierna y cerró dando un portazo. Distraídamente reculó un par de pasos, se apoyó en una rueda para elevarse un metro sobre el suelo, tiró del extremo de la lona y destapó el regalo que les traía en la parte de atrás. Ahora no se atreverían a disparar contra él. Se sonrió, vanagloriándose de su poder.

Las chicas vieron la bomba pero no reflejaron ni un ápice de indecisión. Él se alimentaba de eso, del miedo en sus víctimas. No iban a darle ese placer. Tenían que tentarle, provocar que se acercase lo suficiente para darles ventaja. El arma eléctrica tenía un alcance efectivo de unos ocho metros. Vena abrió sus brazos y se dio la vuelta, girando muy despacio, enseñando a su rival que iba desarmada.

Él hizo ademán de avanzar, pero no era tan tonto como parecía. Solo dio un paso para luego apoyarse en el capó, preguntándose qué era lo que tenían preparado aquellos dos demonios. Él, aun así, ya había hecho sus propios planes. Podía matarlas desde allí. Era bueno con la pistola. Se podía permitir gastar dos o tres balas, pero no le interesaba. Ese sufrimiento sería poco para las dos brujas. El castigo tenía que ser largo y cruel, las tendría con vida, necesitaba oír sus gritos de dolor. Quería oírlas suplicar. Que sus voces desesperadas resonasen por todo el valle.

De un salto, se agarró a la baca y trepó al capó, y acto seguido al techo del vehículo. Extrajo su arma, una pistola semiautomática. Apuntó al cielo y disparó una sola vez. El estampido resonó por todo el valle. Jugaba sus cartas. Debían saber que tenía munición y que estaba dispuesto a usarla. Inmediatamente apuntó a la bomba y una larga sonrisa volvió a atravesar su rostro.

—¡Tenéis un minuto para bajar de ahí! Andando, despacio y sin hacer tonterías, o los tres volaremos por los aires. No creo que queráis eso. —Remató la frase con una sonora carcajada.

Vena se tapó la boca con la mano para evitar que pudiera leerle los labios.

—Ese idiota piensa que puede detonar la ojiva de un tiro. ¡Vamos! De momento le seguiremos la corriente. Haz lo que yo te diga, ¿de acuerdo?

El Jefe de Ingenieros se relamió al ver cómo daban los primeros pasos hacia él. Poco a poco, descendían desde su segura cumbre. Sus expectativas se cumplían. Ellas tenían la culpa de todo. Podía haber gobernado durante decenas de años, llegar a tener poderes casi divinos entre hombres. Someter a esos estúpidos mutantes, a sus hijos y a quien fuera. Podía haber dominado todo el planeta con un poco de tiempo.

De pronto, las chicas se detuvieron. Invirtieron su marcha, primero despacio y luego subiendo la cuesta a toda velocidad y a trompicones. Como si el diablo las persiguiera, mirando furtivamente hacia abajo con gesto de terror. ¿Qué demonios estaban haciendo? ¿Intentaban escapar? ¿A dónde iban a ir? ¿Sería otro de sus trucos?

Lo que el jefe no sabía era que Vena y Laia corrían por su vida. Acababan de ver a una jauría de mutantes gigantes atravesando el valle a la carrera.

El extrañado jefe se sentó en el techo y se rascó la cabeza con la culata de la pistola, desconcertado. Por un momento se le pasó por la cabeza subir al coche y acelerar hasta atropellarlas, o tal vez dispararles a las ruedas. No tuvo demasiado tiempo esta vez para decidir qué hacer. Cuando escuchó los rugidos a su espalda era demasiado tarde.

Pudo efectuar dos disparos. El primero rozó el hombro del ser que encabezaba el ataque, más rápido y delgado que el resto, con una cicatriz coronando su cráneo. Él monstruo ni la notó. La segunda bala se estrelló contra el revestimiento de acero de la bomba. Dejó una marca de su impacto, tan solo un pequeño arañazo.

Toda su vida pasó ante sus ojos mientras dos seres monstruosos saltaban hacia él con las mandíbulas hiperextendidas. Sus padres, su infancia de malos tratos, su adolescencia, siempre en peleas y problemas, su juventud entrenando para vigilante, el primer asesinato, el que más costó, el último, el que más satisfacción le dio…

La moto arrancó, derrapando, mientras escuchaban el terrible alarido de su enemigo, que lejos de consolarlas, las espoleó para salir apretando el acelerador a toda velocidad. Las chicas se agacharon, tratando de cortar el viento y de ganar uno o dos kilómetros por hora más, evitando el rozamiento con el aire. Sus vidas dependían de ello. Se agarraban a los hierros laterales con fuerza, la manilla del acelerador presionada hasta el límite.

27. Localizadas

MIENTRAS corría por el pasillo, agarraba la túnica con su mano izquierda para evitar pisarla. Llevaba sostenidos contra el pecho unos papeles recién impresos. Estaba muy nerviosa. Le temblaban las manos. Una gota de sudor avanzaba desde su sien hasta la mejilla.

La última puerta tenía una manilla. La abrió, presionando con el codo. Allí todos dormían. En la litera, Santiago ocupaba la cama de abajo, Rimas dormía sobre él, y el pequeño ardilla asomaba una pierna por debajo de la cama. El niño prefería dormir en el suelo y en espacios pequeños. No había manera de convencerlo de meterse en una cama.

Marta dejó los papeles sobre la mesilla, recogió dos que se le habían caído al suelo y golpeó repetidamente la pared de latón. Rimas se incorporó, agarrando el cuchillo bajo la almohada, Santiago ladeo la cabeza y abrió un ojo sin demasiado interés, y el pequeño escondió su pierna hasta hacerse invisible bajo la cama.

Al verla tan excitada, comprendieron que algo importante estaba pasando. Se desperezaron y apartaron las mantas y sábanas. El rubio fue el primero en actuar, apoyándole la mano en el hombro para tranquilizarla. Ella lo agarró con brusquedad y lo arrastró hacia la mesilla.

Les mostró las fotos. Una de las cámaras de seguridad las había captado hacía pocos minutos. Rimas, debatiéndose entre el sopor y la incredulidad, apenas comprendía lo que estaba viendo. El anciano, sin embargo, entendió rápidamente los signos, cifras y códigos en la esquina superior izquierda de los papeles.

—No puedo creerlo, ¡son las gemelas! Van a toda velocidad en la Ducati. ¿Puedes mostrarme en un mapa dónde fue sacada?

Marta agarró las fotos y salió de la sala. Santiago la siguió forzando su cuerpo a una de las últimas carreras de su vida. Rimas fue tras ellos, mientras el pequeñajo volvía a coger el sueño, incómodo ante tanto alboroto. No habían conseguido suscitar su interés.

Corrieron por el pasillo. En la habitación de la chica, una luz blanca iluminaba la mesa de mármol negro. El mapa extendido mostraba un montón de líneas y colores. Tenía profundas marcas de dobleces producidas por el tiempo, que pugnaban por plegar incómodamente el papel. Las manos volaban sobre el plano.

El vigilante no entendía qué estaban haciendo sus dos compañeros. El anciano y Marta escribían con rapidez, haciendo cálculos y estudiando las carreteras. Habían hablado de las gemelas. Las había visto en las fotos, pero ¿cómo era posible que les hubiesen sacado una foto, y cómo había llegado hasta allí? Los hechos escapaban a su comprensión. Tendría que haber prestado más atención a las costumbres del viejo mundo, aún cuando no le interesaban en absoluto. Ahora estaba en una ciudad con infinitas posibilidades.

—¡Aquí!, aquí es posible que lleguemos a interceptarlas. ¿Esta carretera está cortada?

La mujer asentía, negaba, se encogía de hombros y hacía gestos con los dedos, conocedora de las prisas del momento. Si no llegaban, probablemente pasarían de largo y nunca las volverían a ver. Morirían de sed en el desierto, o algo peor.

Bajaron dos pisos en el ascensor, regando el suelo con objetos, sacando todo el peso innecesario de sus mochilas. Tiraron el catalejo, las provisiones, botes, trapos e incluso las palancas de acero.

Llegaron a la calle jadeando. Para entonces, el anciano ya sabía que no podría seguirlos, sólo con el entusiasmo sus piernas no se moverían más rápido. Marta y Rimas le hicieron un gesto de comprensión y salieron corriendo. Eran unos cinco kilómetros, Marta calculó una media hora a trote mantenido. Mentalizada, se centró en mantener un ritmo respiratorio constante. Trataría de evitar que las pulsaciones alcanzaran niveles críticos. El trayecto era largo, no estaba preparada para correr tanta distancia, pero era necesario. Forzaría su sistema cardiorrespiratorio al límite. El vigilante, desconocedor de la paliza física que le esperaba, solo pensaba en ayudar a sus amigas y seguir a su nuevo amor. Caminaría sobre brasas ardientes y se lanzaría de cabeza a un pozo radioactivo por cualquiera de las tres.

Las gemelas giraron en una intersección, inclinándose peligrosamente. El camino principal estaba bloqueado. Se les agotaban las opciones. La motocicleta hizo un ruido extraño, un gorgoteo y dos petardazos. Solo aguantó cien metros más. Fue perdiendo velocidad e impulso poco a poco, y con ella se apagaron las esperanzas de las chicas de salir con vida de allí.

Laia miró atrás, pero no vio nada. Sin embargo, sabía que estaban allí, que tarde o temprano llegarían las criaturas sedientas de sangre.

Los monstruos habían sembrado. Habían causado el pánico en las presas. Las chicas cometerían algún error, y después las perseguirían y las cazarían extenuadas en algún rincón. Así había sido. La motocicleta, recalentada, necesitaba una reparación que allí no podían darle.

Cogieron lo básico que podían cargar a sus espaldas y continuaron a pie. Por una vez en su vida, no sabían qué hacer. No tenían plan, ni hipótesis, ni teoría. No había paradigma científico al que apelar, solo el instinto de supervivencia y sus sentidos alerta. Vena aún tenía el arma en el bolsillo, pero dudaba mucho que un aparato aturdidor de hombres detuviese a un pedazo de carne plagada de músculos de más de doscientos kilos de peso.

A Laia le costaba mantener el paso de su hermana y, entre dientes, maldecía a Darwin, a Einstein, a Oppenheimer y a sus familias, hijos y nietos. Veía lo irracional de su comportamiento. La desesperanza la había alcanzado. Estaban cometiendo una insensatez más del género humano. La lista era ya muy larga. Escapar a la carrera de unos seres veloces e incansables, que habían evolucionado para adaptarse al medio, que dominarían la tierra en pocos años, e incluso la cambiarían a su antojo. Gaia sería suya y no podrían oponerse a este hecho.

Llegaron a un cruce de caminos. Un semáforo se plantaba, vigilante, sobre la carretera. Estaban exhaustas. Ahora se arrepentían de no haber hecho ejercicio físico en toda su vida. Habían pasado ya cuarenta horas desde que huyeron de la aldea y ese día no habían descansado apenas. Se miraron, y sin decir nada, como tantas veces, comprendieron lo que habían decidido. El paisaje tenía un punto melancólico y bonito. Allí enfrentarían a esos seres. Ese era tan buen sitio como cualquier otro para acabar sus vidas.

Vena respiró hondo y se sentó en un guardarraíl. Rebuscó en un bolsillo del pantalón y extrajo dos pastillas rojas. Cianuro de potasio. Tres años llevaban en su envoltorio, sintetizadas en un día depresivo para una ocasión como esta.

Rimas y Marta corrían en paralelo, a ratos por caminos estrechos y a ratos por amplias carreteras. A su paso dejaban un reguero de gotas de sudor. Llevaban dos pequeños botellines de agua enganchados en sus cinturones, y ella agarraba el mapa de la zona, que consultaba sin detenerse al llegar a cada nuevo cruce. Estaban cerca, y las fuerzas se acababan. Marta tenía calambres en los muslos y el último sorbo de la botella le supo a poco. Rimas le ofreció la suya con placer. La muchacha estaba al límite. Tenía que haberse puesto en forma. En todos estos años, sola en su refugio, no se le había ocurrido que podría necesitar mejorar su forma física. Faltaba poco, pero no iba a llegar.

Sudando profusamente, apoyó el codo en la puerta semiabierta de un coche abandonado y se rindió. Le hizo un gesto a su compañero para que siguiese. Dos veces lo repitió, con desesperación. Él lo aceptó al fin y continúo su carrera. Faltaba muy poco, ahora ya no economizaría los esfuerzos. Aumentó su velocidad saltando obstáculos y llevando sus piernas al límite, con el corazón golpeando furioso contra su jaula de huesos y músculos.

Las gemelas ya habían recuperado el aliento y con las palmas extendidas hacia arriba, contemplaban la muerte roja que les esperaba. Sería simple, rápido y mortal. No les hacia gracia la idea de morir entre sufrimientos, devoradas vivas o algo peor. Se sonrieron sosteniendo sus pastillas entre tres dedos y se dieron un abrazo. Estaban vencidas.

Entonces lo escucharon.

—¡Niñas!

Sólo había una persona en el mundo que las llamaba así. Primero se sobresaltaron, presa del asombro, y después, asumiendo la realidad, sintieron una honda pena que hizo mella en sus corazones. Allí estaba Rimas. Llegaba corriendo por una callejuela al norte. ¿Era un milagro o una maldición? Su amigo venía para encontrar la muerte a su lado. No tenían más que dos pastillas.

El vigilante lloraba de ilusión y las abrazaba, loco de alegría. Correspondieron a su abrazo dejando caer la muerte feliz al suelo. Las pastillas cayeron al unísono y rebotaron contra los granos de arena, perdiéndose para siempre entre la basura. De todos modos, ahora no podrían hacerlo y dejar a su amigo expuesto a un final tan terrible en solitario.

Vena extendió el largo catalejo y se lo cedió al efusivo rubio. Señaló al sur y apretó los dientes. Él miró a través de la lente y su expresión fue cambiando muy poco a poco. Se le cayó de las manos y los cristales se rompieron al contacto con el asfalto de la carretera.

Monstruos corriendo como si sus vidas dependieran de ello, como azuzados por látigos invisibles del infierno. A cada salto, el suelo temblaba y su expresión se hacía más feroz. Les quedaban tal vez dos o tres minutos de vida. Un suspiro para los jóvenes amigos.

Rimas se palpó el bolsillo, el cigarrillo de la suerte aún estaba al fondo. Lo sacó y lo encendió. No se pronunciaron palabras. El vigilante le ofreció una calada a las gemelas, que lo rechazaron con educación. Mantendrían las formas hasta el final.

Rimas se sentía tranquilo. En todos estos años, ese cigarrillo había sido su amuleto, nunca había sido herido. La vida le había tratado moderadamente bien. Su conciencia, ahora sí, estaba limpia. Podía morir en paz.

Pero pensó en Marta, muy cerca de allí, en peligro, y el miedo lo desbordó. Soltó una lágrima sabiendo que no podía hacer nada para ayudarla. Era demasiado tarde.

Los tenían a la vista. Exhalaba el humo en forma de aros, con la pasividad de quien ha asumido la muerte. Enormes masas de músculos, rápidos y potentes, corrían hacia ellos. Un pensamiento de admiración se cruzó en la mente de los tres. Eran unos seres formidables.

De pronto, las criaturas aminoraron su paso hasta detenerse del todo, escondieron los dientes y cerraron las bocas. Los tres amigos se enderezaron, sorprendidos. Una veintena de agresivos mutantes se había detenido a unos metros de ellos. Estaban tan cerca que casi podían sentir el fétido aliento en sus carnes. Los mutantes se miraban unos a otros, indecisos, buscando respuestas que no llegaban. No les prestaban atención a ellos. El primer milagro del día.

Una figura venía andando por el centro de la calzada, con el pelo recogido en un lazo, una especie de toga y un mapa enrollado en su mano. Bella y serena, tal como había nacido. No se inmutaba ante la presencia de los monstruos. Ellos la miraban con respeto y admiración, como unos educados hijos a una madre cariñosa. Marta no entendía lo que estaba pasando, pero al ver el efecto que causaba en aquellos gigantes, se acercó decidida a sus asustados amigos.

Llegó hasta ellos y tocó a Rimas suavemente en la espalda. Las gemelas cruzaron una mirada, estupefactas. Paso a paso, fueron retrocediendo marcha atrás sin perder de vista a los extrañados mutantes. Marta se situó delante de ellos, sabiéndose provocadora del extraño efecto tranquilizante en la temible horda.

Entonces, el agresivo líder se adelantó, apartando a empujones a sus sorprendidos compañeros mutantes. Ojos inyectados en sangre y arterias palpitando que cortaban sus desarrollados músculos.

Se acercó, amenazante y muy decidido. Los cuatro humanos detuvieron su huida de inmediato. Vena agarró la mano de su hermana, que contuvo un fuerte impulso de girarse y salir corriendo. Había leído muchos tratados de zoología, nunca era bueno huir y dar la espalda. Esto envalentonaba al depredador y siempre acababa con la muerte de la presa. Demostrar miedo o debilidad era lo peor que se podía hacer según los cánones biológicos en estas situaciones… aunque dudaba que aquella situación fuese el estándar habitual.

El líder trisómico avanzó hacia ellos, gruñendo y mirando de reojo a sus congéneres. Él no temía nada. Desprendía la determinación de quien tiene siempre la última palabra, de quien suele tomar decisiones de vida o muerte. Estaba acostumbrado a ver diariamente a su tótem de bronce y su rostro tenía muchas diferencias, sabía que no era ella. Los otros mutantes, sin embargo, solo habían podido contemplarla en su juventud, cuando aún cabían por la pequeña oquedad, y en su recuerdo quedaban los grandes detalles, su rostro, su belleza, su pelo o sus ropas. Para ellos estaban contemplando a una divinidad. No se atrevían a moverse en su presencia, temían la cólera de los dioses.

Con ambas manos y un derroche de fuerza bruta, el macho alfa levantó una gran roca, que debía pesar unos doscientos kilos. La elevó sobre su cabeza para que todos la viesen bien. Ninguno de los humanos se movió. El mutante tensó los músculos con intención de arrojar el mortífero proyectil contra ellos, flexionó las piernas para coger aún más impulso y juntó los dientes. Era un esfuerzo titánico hasta para la gran bestia.

Y ocurrió el segundo milagro del día.

El mundo tembló. Comenzó con un ligero rumor, arenillas que caían de su reposo y pequeñas piedras que rodaban libres. Continuó con fiereza. La tierra se desperezó, una falla impactando contra la otra y luego una reacción en cadena. Varios epicentros en el mismo continente. Cientos de carreteras, borradas del mapa. Ruinas de ciudades, desfiguradas para siempre. En unos instantes, la obra del hombre quedó aún más sepultada bajo la tierra. El mundo se revolvió inquieto en su lecho. Gaia parecía querer tomar partido en aquel duelo, y quería ganar.

Los tres humanos se agacharon instintivamente y procuraron mantener el equilibrio. Sólo Marta se mantuvo rígida y derecha, sabiéndose observada por todos aquellos seres, y previendo que sus vidas dependían de su templanza.

Los mutantes se tapaban la cara con las manos y suplicaban al mismo tiempo mirando hacia Marta. Eran gigantes con ojos de niños. Le dieron pena, pero estaba luchando por las vidas de sus amigos. El líder de la cicatriz respiraba apresuradamente, mientras su sistema de creencias se deshacía como un montón de arena con el viento.

La preciosa mujer, metida de lleno en su papel de diosa vengadora, frunció el ceño y gritó con todas sus fuerzas. De su boca no surgió sonido alguno, pero su expresión de rabia, acentuada por una ira incontrolable, forjada a base de años de no ser capaz de pronunciar palabra, mostró un rostro terrorífico. Huyeron despavoridos.

El líder, con la roca aún sobre su cabeza, miró con desconfianza. La posó suavemente en el suelo y salió en persecución de sus hermanos. En pocos minutos habían desparecido del horizonte. Nunca los volverían a ver.

Sin saber qué demonios había pasado, los cuatro humanos se agarraron de las manos haciendo un corro, sonriendo y agradecidos. El seísmo duró poco, pero fue como un faro en un día de niebla, el sol parecía menos brillante y el cielo más azul. La alegría en sus corazones se reflejaba a través de sus ojos. El verano nuclear tal vez estaba tocando a su fin.

La vida empezaba para ellos hoy. Gaia le daba una nueva oportunidad al hombre. ¿Aún sería su preferido?

Epílogo

EL gran barranco que bordeaba la ciudad, tal vez sería la cuenca de algún mar en el futuro. En algún lugar del mundo, una brecha permitiría el paso de las aguas, formando una nueva península, dividiendo dos continentes. La piel de Gaia se agrietaba y desprendía lenta y sin cesar. El agua inundaría la ensanchada grieta, lisa y cristalina, con una quietud impropia de este mundo. Sus descendientes serían testigos de ello.

Algunos edificios habían resultado dañados con el terremoto y la ciudad ya se parecía más al paisaje habitual del continente. Más escombros, cascotes y tierra derramada. Sin embargo, el suministro eléctrico no había sufrido daños, y el edificio de investigación, la gran cúpula blanca, había resultado intacto.

Vena trabajaba en la reparación y puesta a punto de un yate que habían encontrado por casualidad en el remolque de un todoterreno abandonado. Cuatro metros de eslora y motor diesel, blanco y plateado. Laia estaba en la biblioteca, estudiando los conceptos básicos de navegación. En breve se lanzarían a la aventura, la juventud ganaba una nueva victoria.

Vena tenía en su mochila el libro de Lovelock, que se sabía de memoria y que utilizaba, medio de broma y medio en serio, para torturar a su hermana todos los días. En el momento que podía, recitaba un párrafo. Laia gruñía un poco y luego reía, recordando que no creía en las casualidades.

El ardilla cargaba las herramientas de Santiago. Caminaba a su lado alegremente. Estaba empezando a perder sus costumbres de desplazarse a saltos, escondiéndose en cada recodo del camino. El antiguo buscador era muy hábil localizando la tierra más fértil, todos los días buscaban nuevas áreas. Ya tenían cuatro plantaciones en marcha. Acodos y esquejes eran sus tareas habituales. Nuevas raíces surgían con facilidad con los expertos cuidados del anciano, ayudadas por los polvos con auxina y hormonas de crecimiento, que hábilmente cocinaban las gemelas en el laboratorio. El pequeño excavaba los agujeros a gran velocidad y levantaba las carcajadas del viejo, que resonaban por toda la ciudad. El niño, siempre con la cara llena de tierra y la sonrisa perpetua, le recordaba a un perrillo que tenía cuando era pequeño, abriendo las patas de atrás para catapultar la tierra sobrante por debajo de ellas.

Marta se pasaba el día frente a pantallas de ordenador. Rimas le traía bebida y un beso cada mañana a las doce. El rubio era el encargado de vigilar el suministro de energía. Viajaba periódicamente a fijar y limpiar el cable. No sabía hacer nada mejor, desgracias de una vida militar, y rezaba cada vez que Marta intentaba explicarle lo de aquellos aparatos que orbitaban la tierra y que los observaban desde el infinito. Demasiado para él. Quizá algún día llegara a acostumbrarse.

Las semillas de ginkgo germinaron. Santiago las puso dos meses y medio en la nevera, recreando la estratificación invernal y luego rajó con sumo cuidado la cáscara que protegían a los deseados embriones. Todos los días las vigilaba, controlaba el nivel de humedad y la temperatura. Cuando lo consideró oportuno, las plantó en una mezcla de arena, turba y pequeñas piedrecitas. El proceso salió a la perfección: en tres semanas se vieron asomar sus primeros brotes. Surgieron con tremenda fuerza. Eran los primeros nacimientos vegetales desde hacía decenas de años. El melenudo ardilla se quedó de piedra cuando descubrió que de unas arenas marrones crecía una nueva planta. Se frotaba los ojos unas cuantas veces al ver las macetas cuando se levantaba por la mañana.

Al año siguiente, un campo con veintitrés ginkgos prosperaba con el poderoso sol y las atenciones del ardilla, que lo regaba todos los días con extrema dedicación. Lo habían situado con una orientación este-oeste, en el medio de una antigua avenida en obras. Tenía luz todo el día y estaba protegido de los vientos y las heladas por dos inmensos edificios que milagrosamente no habían sufrido daños en el terremoto. Aquella especie tenía capacidad para sobrevivir aún a otra extinción más, sin duda.

Los mutantes de segunda generación jamás volvieron a internarse en aquellos territorios, y poco a poco y sin enemigos a los que combatir, fueron pereciendo uno a uno por el simple paso del tiempo. Sus mutaciones eran demasiado agresivas, y sus acelerados metabolismos implicaban un rápido envejecimiento genético. Sus telómeros se acortaban al triple de velocidad normal. Fue una de las especies más efímeras de las que poblaron el planeta. Un fósil más, a añadir a la larga lista de cadáveres que reposaban en los montes y llanuras de Gaia.

La vida retomaba su senda y los humanos volvían a sonreír.

¿Futuro?

Biografía

LICENCIADO en Ciencias del Deporte, Magín Méndez Sanguos se define como lector empedernido y escritor novato, y según él mismo afirma, lo seguirá siendo hasta que muera: «aunque lea o escriba cientos de novelas, me gustaría ser siempre los suficientemente novel para escribir textos frescos y entretenidos, y mantener las ganas y la ilusión que me permitan seguir admirando textos variados de todas las épocas y temáticas».

Desde La rebelión de los Peces, un relato inclasificable, hasta el último publicado, Fiesta retro, una distopía de humor, pasando por la novela Mosin Nagant (Extinta e-ditores, 2013), crónica fantástica histórica, con lo que más disfruta Magín es explorando temas nuevos y escribiendo siempre cosas distintas.

Memorias del tercer nacimiento es su trabajo más personal, al que el autor tiene un especial cariño. Aunque la premisa es entretener, tomando como guía algo que a él mismo le gustaría leer, Magín retrata varios de sus intereses, mezclando la acción con metáforas e ideas que harán reflexionar al lector.