Javier Espinosa

Más vale maña

Que muerta

© Javier Espinosa 2015

Foto portada:  Indira González

Fotógrafo:Javier Espinosa.

Para Alberto

La laca de tus sueños

Se le perdió la mirada en el interior de la lavadora. La ropa, que para entonces debería estar más blanca que la leche, era una masa informe de agua y jabón. Pero daba vueltas y vueltas... Y ella fascinada, como una tonta, agarrada a su prensa rosa y royendo aburrida un colín.

Desde pequeña le encantaba sentarse frente a ese maravilloso electrodoméstico, amparada por la seguridad de la cocina, un bocadillo de salchichón y su muñeca preferida.  Se sumergía, durante el tiempo que duraba un lavado, en las profundidades mágicas de la caverna plateada. Vislumbraba colores, formas, mundos... Intentaba adivinar las diferentes piezas que en aquellos momentos se le presentaban: un jersey azul, sus pantaloncitos verdes, las faldas de mamá... y así, más entretenida que dos gatos en una partida de ping pong, se le agotaba la tarde y el bocadillo. Hasta que su madre le prohibió aquel placer el día que se la encontró desmayada en el suelo. Fue en el centrifugado. Era sensacional. Todo comenzaba a temblar. Era un terremoto y ella quería estar dentro, sólo unos instantes. Así pues, metió su cabecita en el hueco de la puerta de cristal. Era tan bonito... Daba vueltas y más vueltas y más vueltas... Lo siguiente que recordaba era a su madre chillando, a la vecina del cuarto chillando, a su hermana chillando...

El sonido del teléfono le trajo de vuelta a la realidad. Era un penetrante sonido que venía impaciente por el pasillo, mezclado con el apagado zumbido de un secador de pelo y Abba cantando Chiquitita. Conchi, poniendo los ojos en blanco, lanzó una revista Hola sobre la mesa de la cocina y, arrojándose salvajemente contra la puerta del lavabo, apareció frente a su hermana la cual, cepillo en mano, peleaba con sus mechones de farandol multicolor.

- Enriqueta, ¿es que no oyes el maldito teléfono?

Sin apartar el secador de su cabeza e intentando hacerse oír por encima de la empalagosa melodía de su amado grupo, respondió:

- Te he dicho mil veces que no me llames Enriqueta, sabes que no es un nombre que vaya bien con mi imagen. Además -apuntó apagando el secador y aplicando una copiosa cantidad de laca sobre un mechón de color morado-, no entiendo por qué tienes que venir a joderme en lugar de dejar tus horrorosas revistas y responder tú al mal-di-to teléfono.

Conchi miró a su hermana desafiante y con lágrimas reventonas en los ojos apagó el compact disc. ¿Cómo se permitía ella hablar así de su adorada prensa rosa?

- ¿Quién eres tú para opinar sobre eso? Tú la moderna. Si tus amigos se enterasen de que te sabes de memoria todas las canciones de Abba, veríamos en qué lugar quedabas. ¡Pero si ni siquiera hablas inglés!

- Déjame en paz y responde al teléfono. Chiquitita dímelo tuuuuu….

- No me da la real gana, Enriqueta.

Otra vez ese horrible nombre elegido por su santa madre. Cuantas inútiles conversaciones habían tenido sobre aquello.

Así se llamaba tu abuela y deberías estar orgullosa de ello…

Mamá,¿no comprendes que hoy en día una chica no puede tener ese nombre? A partir de hoy quiero ser conocida como Kika.

   ¡Pero si parece nombre de perrita pequinesa! Tú estás mal de la cabeza, Enriqueta y me vas a matar a disgustos.

Y su madre, fielmente entregada a una recopilación de sus mejores mareos, había desaparecido en la cocina.

Pero Conchi se atrevía a escarbar en la herida. Enriqueta, Enriqueta. La miró con desprecio y, apuntando su bote de laca, descargó un buen chorro sobre los ojos de aquella.

Conchi emitió un salvaje chillido y, llevándose las manos a la cara, corrió hacia el comedor tropezando contra la mesita del teléfono el cual, aburrido, había dejado de sonar.

- ¡Me has dejado ciega!!! ¡Asquerosa!! Verás cuando se lo cuente a mamá.

Pero Kika, tras conectar de nuevo la mini cadena, continuó arreglándose el pelo tarareando un viaje a Waterloo.

Conchi se sentía trágicamente ignorada, apartada del mundo, de la familia, de todo. Cuidadosamente comprobó que no estaba ciega, ya que pudo cerrar los ojos antes de ser atacada y, agarrando el teléfono en busca de un poco de consuelo, llamó a su amiga Pili.

- Diga -se escuchó al otro lado de la línea.

- ¿Está Pili, por favor?

Se sentía tan educada y sencilla.

- Conchi, corazón, ¿eres tú?

Era la madre de Pili.

- Sí señora Rosa, ¿cómo se encuentra?

- Pues así, así, hija mía. Hoy parece que el lumbago me va a matar. Además, estaba haciendo buñuelos y por ver Candela, me he pasado con el aceite. A punto de arder la casa y sin seguro. De verdad, hay días en los que debería quedarme en la cama y no levantarme. Para colmo, los juanetes me están volviendo loca. Ya verás cómo mañana llueve. Ahora recuerdo... hace pocos minutos Pili te estaba llamando. ¿Es que no estabais en casa?

La voz de Conchi se volvió dramática al responder.

- Sí, pero he tenido una pelea con mi hermana y casi me ha dejado ciega.

- No me digas, ¡virgen del Pilar!... Algún día vais a matar a tu pobre madre a disgustos.

- Pero si yo no he tenido la culpa. Usted ya me conoce...

- Ay hija mía, si te vi nacer... - interrumpió.

- Qué tiempos doña Rosa... pues lo que le digo, soy más buena que el pan y lo doy todo, pero Kika es una histérica y cualquier cosa le sienta mal. Total, que me ha vaciado un bote de laca del pelo en los ojos.

- ¿Qué laca?

- Esa que anuncian en la tele -empezó a tararear-, tu pelo siempre nuevo, con la laca de tus sueños... y tu aspecto será perfecto sintiendo tu cabello suelto...

-....con la laca "Sensación" -concluyó doña Rosa-. ¡Virgen Santa, pero es muy cara! A tu hermana parece que le ha hecho la boca un fraile. Mira que ir malgastando las cosas así, con lo que le cuesta a tu madre sacaros adelante. Y encima le han bajado la pensión.

- Sí, pero yo al menos ayudo con mi trabajo -, Conchi llevaba ya dos meses de constante marujeo en un puesto de verdura en el supermercado.

De repente se escuchó al otro lado del teléfono a Pili preguntando quién llamaba y tras cinco minutos de despedida y mandar miles de saludos a su mamá, pasó el teléfono a la muchacha.

Pili con voz meliflua, pero siempre alegre dijo:

- Maña, Conchi, ¿dónde huevos estabas? Casi he desgastado el teléfono llamándote.

- Mi hermana ha querido matarme.

- Venga, exagerada, ya estáis otra vez con vuestras tontas peleas.

- No, de verdad, me ha pegado con un bote de laca en la cabeza después de vaciármelo en la boca.

- Eres de película.

- ¿Tú crees?

Se sentía tan elogiada.

- Bueno, para lo que te llamaba...

Conchi cortó la frase totalmente dolida por el poco interés que mostraba su amiga:

- Pili, eres insensible. Te estoy contando que he estado a punto de morir. Solamente quiero llorar, meterme en la habitación y no volver a salir jamás. Puede que me tome la caja entera de Nolotil de mi madre.

- Vale, chica, pero esta vez no te comas el prospecto. Mira que te gusta montar películas.

- Comerse el prospecto no es ninguna tontería. Nunca debes dejar pistas sobre lo que has tomado pues...

- ¿Quieres escuchar lo que te voy a proponer, o llamo más tarde?

Viendo que su cultivado dramatismo no le iba a llevar a ninguna parte, prefirió ceder.

- ¿Te acuerdas de mi amigo Alejandro? ¿El que se fue a Lanzarote a vivir?

Tras un amago de afirmación, continuó:

- Pues me ha invitado a pasar las vacaciones allí y he aceptado. Chica, puede ser genial. Le he comentado que quizás llevaría dos amigas más, pensando en ti y en Kika.

- ¡Ah, no! Enriqueta no viene, no me voy a hablar con ella nunca más, a no ser que escriba a uno de esos programas tan ideales de la tele en los que te traen un ramo de flores pidiendo perdón. Siempre he imaginado mi reacción. No soportaría el que me encontrasen en casa hecha una piltrafa, para que luego me viese toda España. ¿Qué diría mi amiga Loli de Santander? Creo que iré a la peluquería. Enriqueta es capaz de llamar al programa hoy y luego vendrán aquí...

- Conchi, ¡por el amor de Dios!!- interrumpió Pili desquiciada-, ¿quieres hacer el favor de callarte y escucharme? O serás tú la que me tengas que mandar el ramo a mí.

- Pues lo haría, corazón, vamos que sí.

- Eres el colmo. Bueno, ¿os apetece venir o no?... Yo me voy. Hay que estar allí el uno de Agosto.

- Pero faltan sólo dos meses. Tengo unos ahorrillos del súper, pero Enriqueta... ya me veo pagándole el viaje.

- Conchi... piénsalo y me llamas. ¿Vale?

- Bueno... además... Alejandro estaba bastante bueno, ¿no?

- Sabes que no tienes nada que hacer con él. No eres su tipo.

Qué desconsiderada era Pili. No es que ella tuviese un 90-60-90, pero siempre había presumido de su metro sesenta y cinco, caderas disimuladas por faldas mesa camilla, lentillas compradas al contado con su última paga extra, pelo caoba ideal tipo Lady Di, nariz respingona y voz de locutora de radio barata.

-Pues, recordarás que Nicolás fue detrás de mí descaradamente.

-Conchi, Nicolás se ha operado y ahora se llama Marisa. ¿Queda claro?

-Ay Pilarín, me haces un daño irreparable. ¿Cómo puedes decir que era ma... riquita? Siempre me llamaba reina, bonita y miles de cosas ideales. Además me agarraba del brazo y envidiaba mi pelo.

-Y tus tetas, rica.

-Bueno, ¡pues antes no lo era y yo le gustaba! Será una moda y punto. Yo te puedo asegurar que le gustaba.

Conchi era imposible y cabezota como buena maña.

-Está bien, como quieras. Mira yo me tengo que ir a trabajar, es muy tarde. Habla con tu hermana y me llamas esta noche. ¿Vale?

-Muy bien. Debo planear muchas cosas. Hasta la noche.

Las tres Marías

Conchi tenía la, según ella, envidiable edad de veintitrés años y llevaba cuatro reivindicando su derecho a ser maruja juvenil. Era la primera vez en toda su vida que montaba en un avión y le aterrorizaba la idea de morir en un accidente aéreo. Había visto muchas noticias en la tele que anunciaban desgracias en pleno vuelo. Cuántas lágrimas derramó en su habitación imaginando que aquello le ocurría a ella. ¿De quién se acordaría en esos momentos tan cruciales? De su madre, seguramente. Y es que ella estaba muy enmadrada.

Llevaban ya media hora en la sala de espera del aeropuerto de Madrid. Estaba tan excitada que los acelerados latidos de su corazón se debían escuchar en un kilómetro a la redonda. Todo era un ir y venir de gente con sus maletas. Señoras increíbles vestidas a la última, rebosantes de glamour, acompañadas por caballeros trajeados y con cara de banqueros. Los altavoces no cesaban de anunciar la salida de vuelos para París, Nueva York, Londres, Albacete. Se sentía tan deliciosamente importante...

Pili y Enriqueta se habían ido a tomar un café al bar, pero ella decidió esperar por si anunciaban su vuelo. Fue imposible convencerla de que aún faltaba una hora y de que en la cafetería había televisores en color (lo cual parecía importante), que te informaban puntualmente de las partidas y llegadas de los vuelos. Además necesitaba quedarse sola para fantasear un poco. Quería pensar. Adoraba pasar revista a todo lo sucedido y ponerle un poquito de imaginación.

Volvió tranquilamente al día en que Pili les invitó a Lanzarote. Nada más colgar el teléfono, eligió una de sus caras más frías, aprendida obsesivamente de la venerada Ángela Channing, y se dirigió al cuarto de baño dispuesta a tener una seria y definitiva conversación con Enriqueta-Kika. Nunca podría haber imaginado lo que allí descubrió. Fue la primera vez en toda su vida que la encontraba sentada sobre el retrete llorando a moco tendido, mientras el fatídico bote de laca rodaba a sus pies. ¿Cómo había sido tan cruel con ella? La veía tan afectada, tan profundamente herida, que no reprimió el impulso de lanzarse exageradamente a abrazarla, uniendo al unísono sus lágrimas y representando una ideal escena de las hermanas reconciliadas. Conchi jamás llegaría a saber que la verdadera razón de aquellas desesperadas lágrimas, era la muerte súbita de su cd de Abba. Saboreó mentalmente la escena hasta la saciedad. Repitió sus dramáticas plegarias implorando perdón, tanto es así que una señora de unos setenta años, que ducha en el trabajado arte del abanico la observaba desde una esquina, se levantó preocupadísima preguntándole si necesitaba ayuda. Ella, reprimiendo una espectacular lágrima a punto de estallar, le agradeció mil veces su interés obligándola a volver al sitio, para dejarla con sus pensamientos.  ¿Dónde se había quedado? Le estaba pidiendo perdón a Enriqueta, para acabar las dos sentadas en el retrete a punto de perder el equilibrio, fundidas en un apretujado abrazo que se prometía "sin fin". Le juró y perjuró sobre la tumba de su padre y la memoria de Lola Flores, no volver a tener ninguna pelea. Juramento que duró pocas semanas, pues tuvieron varios incidentes a causa de diez sesiones de rayos U.V.A., aconsejados por la milagrosa peluquera de ambas, Chari, y por la ropa que llevarían en el viaje.

Pero los días fueron pasando rápidos y ella disfrutaba con locura al verse la más envidiada del supermercado. Qué simples veía a sus compañeras. Rosa, la de congelados, se marcharía a Salou; Josefina la charcutera, pasaría dos aburridísimas semanas en un pueblo de Teruel; sin embargo ELLA, Conchi, disfrutaría de unas vacaciones de ensueño en las islas Canarias. ¡En Lanzarote! Para rematar la faena Estrella, su amiga del alma, le alarmó bastante al declarar haber visto un documental en colores en el que hablaban de volcanes. Poco tiempo le duró a Conchi el dulce padecimiento ya que Ana Isabel, la cajera -que había hecho el B.U.P.-, le tranquilizó diciéndole que estaban inactivos, aunque se negó a reconocer no saber de que hablaba. Su madre, por otro lado, presumió con las vecinas como si sus hijas fuesen a viajar a Australia, que le habían dicho que estaba lejos. La vecina del segundo, doña Paquita, vino a enturbiar la alegría carnavalera que invadía su hogar, pues más o menos por esas fechas, tenía preparado un viaje a Palma de Mallorca  con el Imserso y, llena de dicha e ilusión, les anunció que las iría a visitar un fin de semana en barco, pues en la tele había visto que Lanzarote quedaba muy cerca de las Baleares. Afortunadamente, todo quedó en agua de borrajas, pues la buena mujer estaba totalmente equivocada. Siempre creyó que las islas Canarias se encontraban a pocos kilómetros de la costa andaluza, pues así se veía en las noticias del tiempo. Después de convencerla de que su idea era buena pero imposible, respiraron tranquilas.

Las semanas siguientes se convirtieron en un continuo frenesí de preparativos. Largos paseos por las tiendas de Zaragoza, eligiendo trapitos floreados y llamativos a precio de saldo. Renovando los bañadores por otros más atrevidos. En conclusión, gastando un dinero que lejos de ser superfluo, se les antojaba necesario. El gran drama llegó a la hora de buscar un regalo para Alejandro, pues, según Pili:

"No podemos llegar con las manos vacías".

A lo que las dos hermanas asintieron rotundamente, proponiendo objetos horteras e inútiles, los cuales serían despreciados incluso en la Nochebuena de un asilo de ancianos. Conchi, tras ser tachada de tacaña por su idea de ir a un "todo a 100" ya que "siempre encuentras cosas ideales y baratísimas...", amenazó con hacer ella misma un juego de servilletas con un estampado de la Virgen del Pilar. Pili, aterrorizada ante la idea, consiguió disuadirla convenciéndola de que quedaba poco tiempo y algo tan original necesitaría paciencia. Kika, exenta de toda imaginación, propuso un mechero. Finalmente Pili, conocedora de los gustos de su amigo, se decidió por un abrecartas en forma de daga con la empuñadura decorada con diminutos delfines. Las tres encontraron el regalo precioso y "poco visto", aunque Conchi se mostró dolida durante dos días exactos ante el desconsiderado rechazo hacia sus servilletas.

Y una buena mañana que anunciaba a bocajarro un calor plúmbeo y pegajoso, llegó el día de la partida. Como el vuelo salía de Madrid, quedaron muy temprano en la estación de autobuses. Conchi y Kika salieron cargadas con dos maletas a punto de reventar, lo que hizo que el taxista se arrepintiese inmediatamente de haber madrugado para ganar algunas perrillas de más. La madre de ambas las acompañó por si podía ser de ayuda en el último momento y perfecta en su papel, derramó amargas lágrimas durante todo el trayecto, por lo que el conductor se conmovió imaginando que las muchachas se iban internas a algún colegio de Francia. Sin embargo, entre sollozo y sollozo, reprochó a Kika-Enriqueta su nuevo color de pelo, que ahora era de un rojizo escándalo, comparándolo con una almorrana a punto de reventar y de eso sabía ello mucho, pues llevaba años sufriéndolas en silencio. Se salvó de ser estrangulada allí mismo gracias a la voz del hombre que dijo:

-Ya hemos llegado. Son 600 pesetas.

Del alma le salieron a Doña Joaquina tantos duros, pero se había empeñado en pagar el taxi y por un momento ya no se distinguía si lloraba por la partida de sus hijas o por el adiós a su dinerillo. Recogieron el equipaje y el taxista se despidió con un "que tengáis suerte con los franceses", por lo que decidieron que el señor estaba a las puertas del chocheo y se jubilaría bien pronto.

En la estación encontraron a Pili, perfectamente vestida con sus bermudas, camiseta de tirantes, zapatillas blancas y sus inseparables walkman. Conchi la tachó de lanzada y doña Joaquina las bautizó como las tres Marías: la moderna, la almorrana y la mojigata.

Y así fue, más o menos, como habían llegado hasta el aeropuerto. De repente, y para desgracia suya, tuvo que cortar aquellos pensamientos pues Kika la estaba zarandeando salvajemente.

-Está como ida, fíjate. ¡Conchiiiii!!!

La muchacha volvió a la realidad viendo frente a ella a su hermana y a Pili que daba el último bocado a un croissant de chocolate.

"Mira la marrana", pensaba para sus adentros, "No para de comer y es que no engorda nada, nada. Y yo... gano kilos sólo de ver el programa de Arguiñano. La vida es un asco..."

Quizá debería haber pensado también en su dieta del año pasado, en la que sólo vivía de Biomanan, acompañándolo por siete u ocho magdalenas de su pueblo.

-Chica, ¡que están anunciando nuestro vuelo!

Conchi se levantó preocupadísima, aderezando la situación con una pizca de dramatismo.

-¡Dios mío!, vámonos, vámonos. A que lo perdemos... ¿Dónde está mi bolso? ¿Por qué puerta hay que entrar? ¿Lleváis los billetes? Ay, madre mía, a que nos quedamos aquí por vuestra culpa. ¡Vamos, vamos!

Pili y Kika la miraban desconcertadas. Parecía que le hubiesen salido brazos extra para coger el bolso, arreglarse el pelo, ponerse las gafas de sol, llevarse las manos a la cabeza y empujarlas al mismo tiempo.

-Mira que eres histriónica-, acusó Kika utilizando aquella palabra aprendida el día anterior  en el que, por equivocación, vio Saber y Ganar durante diez minutos.

Conchi, al desconocer por completo el significado de la palabrita y por si acaso, se acordó un poco escatológicamente del padre de ambas decidiendo no hablarle en todo el viaje.

Dentro de la obsesiva mente de Conchi  los acontecimientos se hallaban ordenados por este orden: catastróficos, desgraciados, traumáticos y agradables. Dando un rápido repaso a su archivo interior buscó aquellos que pudiesen igualar el pánico -aliñado con una pizca de nerviosismo dramático-, que sentía ahora que el avión se disponía a despegar. Encontró dos. Ambos diferentes, pero unidos por esa sensación de terremoto en el estómago seguido de un torrente de truenos, como si pequeños monstruos estuviesen naciendo en su interior. Pero volvió a la realidad durante unos segundos, sólo para decidir que iban a tener un accidente. Caerían en picado, mientras ella chillaba histérica agarrada a su hermana, no sin antes pedirle perdón por su pelea anterior y, juntas, lanzar un último mensaje de amor a su lejana  madre. Qué bonito y tierno... Pero seguía nerviosa, tremendamente nerviosa. ¿Cuánto dijeron que duraba el vuelo? Dos horas y pico... ¡Virgen del Pilar! Se arrepintió tantas veces de haber aceptado... ¿merecía la pena? Qué tonta fue. Debería haberse ido a Benidorm con sus amigas del Mercado Central. ¡Pero no! Lanzarote, ELLA tenía que irse a Lanzarote. Una desgraciada, sí, una desgraciada. Si se salvaba del accidente, moriría en una de las fatídicas erupciones de los volcanes de la isla, que la pillarían por sorpresa recuperándose de las heridas en un  hospital de Lanzarote (porque había decidido que el desastre se produciría a pocos kilómetros de su destino). Cómo odió a Pili de repente por ser la única culpable de dejar a Doña Joaquina sin sus dos tesoros más preciados. ¡Iba a  vomitar! ¡Qué bochorno! Iba a vomitar sobre aquella moqueta de un azul divino y, para colmo, le había prometido a su hermana no hablarle en todo el viaje y, para más colmo aún, Pili estaba sentada junto a la ventanilla, mientras Enriqueta  se encontraba entre la dos, pues Conchi se negó a ceder su puesto del pasillo, desde donde podía controlar perfectamente la salida de emergencia, por si las moscas. Pero iba a vomitar. Debía relajarse, como cuando terminaba sus clases de aeróbic y la monitora, que era muy americana, les hacía tumbar en el suelo y respirar profundamente. ¡Haría eso! ¡Bien! Y mientras tanto pensaría en algo dramático. ¡Sí! Era perfecto. Recordaría aquellas dos veces en las que estuvo casi igual de nerviosa. La primera, aunque menos importante, fue cuando la llevaron a un Karaoke, obligándola a cantar. Se veía tan tonta, subida a un escenario delante de por lo menos cien personas (siempre le había gustado exagerar), con el micrófono en la mano y una ridícula pantallita frente a ella con escenas tiernas y románticas, al pie de las cuales aparecían velozmente unas letras que cambiaban de color. Para rematar su desgracia y hacer la situación perfecta para un futuro análisis (por ejemplo en un avión), aún no se había comprado las lentillas y como se negaba a llevar las “lupas”, le costó un trabajo tremendo el descifrar las frases. Por lo que allí la vemos entonando “Marinero de luces”, convirtiendo la copla en un verdadero desastre y no dando ni una. Soltó cientos de notas desafinadas y se vio a lo lejos en una enorme pantalla que la convertía en un bulto desenfocado y triste, moviéndose como una abuela de noventa años con ciática y un rosario de fantasía de enfermedades.  Eso sí, bajó del escenario muy digna, con los ojos arrasados por las lágrimas, sabiendo que su carrera como cantante acababa allí. Pero al menos, escuchó algunos aplausos entre el público que la emocionaron profundamente (nunca supo que aquellos pertenecían a un grupo de sordomudos, cuya asociación les había llevado aquella noche a los locales de moda en la ciudad).

El maldito avión seguía sin despegar. Seguro que había algún retraso. Al menos ya no tenía ganas de vomitar. Su hermana le había estampado, con disimulado rencor, una revista de las que venían en el bolsillo del asiento y ella, con la cara más irritada que de costumbre, se había vuelto hacia el pasillo manteniendo la promesa hasta el fin. Bueno, continuaría pensando a ver si se desmayaba.

La segunda vez, aquella fatídica y horrible vez en la que se puso tan nerviosa que el estómago se le descompuso en un santiamén, obligándole a apretar las nalgas hasta casi cortar la circulación y toser exageradamente para disimular los huecos sonidos que provenían de sus entrañas (aunque tuvo que parar ipso facto, pues el disimulado acto le producía el efecto contrario), fue cuando dejo de ser virgen, bajo el amplio cuerpo de Roberto, su amor de la escuela de mecanografía. Qué gratos recuerdos le traía la imagen de Roberto, tan varonil, con ese pecho lampiño, enrojecido y apetecible, un poquito entrado en carnes, pero tan guapo… Los labios carnosos y rojos como claveles, protagonistas de alguna copla. ¿Y sus manos? Ay, sus manos. Grandes, ásperas, a veces con un ligero aroma a pescado (tenía un puesto en el Mercado), que a ella se le antojaba afrodisíaco y que encontraba adorable. Con qué suavidad la agarró mientras era desvirgada para siempre, por fin...  Y entonces el desastre, el final del principio de éxtasis, la castración del orgasmo, el trauma escrito en mayúsculas, la descomposición, en conclusión (y pidiendo disculpas a esa sensibilidad que puede ser herida, pero esta es la realidad única y absoluta de Conchi y, sin la cual, nunca llegaríamos a entenderla totalmente), pues como decía, en conclusión, una diarrea tan líquida y burbujeante como los refrescantes zumos de sandía que aderezaban sus calurosos veranos. Deseó morir cien veces, ni una más ni una menos. Que se abriese la cama por la mitad zampándosela para siempre. Había sido todo tan bonito, tan perfecto, tan doloroso... y, como si su madre escandalizada, envuelta por algún insospechado trance y llorando lágrimas de sangre por la ex virginidad de su hija, le lanzase una maldición, comenzó a fluir aquel pútrido líquido que, formando contaminados ríos con afluentes y afluentes de sus afluentes, goteaba sobre las blancas sábanas formando pequeños charquitos con olor a cloaca, obligándola (ya como última miseria), a pedorrearse indiscriminadamente. Y esto duró un escaso minuto. Sesenta eternos segundos. Se levantó abruptamente, completamente abochornada. Con amplias y exageradas muestras de su estudiado dramatismo, se refugió en el cuarto de baño analizando todo lo deprisa que su bloqueada mente le permitía, las posibilidades de un rápido e indoloro suicidio. Pero Roberto, su Roberto, se portó como un verdadero caballero intentando quitarle importancia al asunto, calmándole, convenciéndole de que nada había pasado, pero para ella TODO había pasado. Esa desagradable escena quedó grabada en el archivo de su mente, construyendo un infranqueable muro contra el sexo. Manteniéndole célibe durante el resto de sus días y acosada por horribles pesadillas en las cuales se veía desnuda, sentada sobre un inmaculado retrete y rodeada por esculturales modelos, exhibiendo insospechados músculos y brillantes torsos, que la miraban atentos y sonrientes mientras ella defecaba abochornada, para despertarse bañada en lágrimas y con unos deseos incontrolables de ir al cuarto de baño. Por eso identificaba el sexo con aquel momento y vivía acomplejada de que le pudiese volver a ocurrir. Y este fue uno de sus secretos mejor guardados (aunque la palabra “secreto”, como se habrá imaginado, tenía poco significado para ella). Ahora en estas vacaciones se había propuesto superar ese bloqueo hacia el sexo. Estaba decidida a desmelenarse, y si fracasaba dejaría el súper para ingresar en un convento y así, permanecer toda su vida sola y abandonada.  (¡Qué bonito!... Estaba a punto de llorar a moco tendido y es que se estaba superando a sí misma).  De todas formas, tras el horrible incidente, hizo jurar y perjurar a Roberto que nunca se lo contaría a nadie, pues si se enteraba de que eso había ocurrido lo mataría, para después arrojarse derechita al Ebro y morir ahogada, como si fuese la protagonista de una extraña jota. Pero meses antes de su viaje a Lanzarote había coincidido con él en unos grandes almacenes, el cual iba de la mano de su recién estrenada esposa. Esta, según su modestísima opinión, no le llegaba ni a la suela del zapato. Total, que al despedirse había notado como la muchacha camuflaba tras su mano una sonrisa  que clamaba a grandes voces: “¡SÉ QUE ERES UNA CAGONA COMPULSIVA!”. ¡Qué horror!, no podría vivir con esa...

-Señores pasajeros, bienvenidos al vuelo 242 de Worldtour Airlines con destino a Arrecife de Lanzarote...

Una inesperada voz enlatada le trajo de vuelta a su asiento en el avión. A pocos metros de ella, una experta azafata mostraba al público una bolsa amarilla  y una sonrisa cargada de seguridad y experiencia, como diciendo: “Idiotas, llevo ya miles de vuelos y no tengo nada, pero nada de miedo... al contrario que la boba de las lentillas que me mira tan fijamente, seguro que está a punto de cagarse en las bragas, porque aunque no lo sepan... es una cagona compulsiva que la jodió el día que la desvirgaron...”

-.... y a continuación les vamos a explicar el funcionamiento del chaleco salvavidas que...

Pero, ¿cómo se atrevía la muy zorra a decir eso delante de todos los pasajeros?... ¡No!, se estaba poniendo otra vez nerviosa. La voz continuaba parlanchina y ahora la joven había metido la cabeza por el plástico amarillo. ¡Dios mío! De tanto pensar no había seguido las instrucciones y cuando se produjese el accidente sería la única muerta por haber estado pensando en las musarañas. Miró a Pili y Kika. Estaban muy atentas a las explicaciones, con una postiza cara de seguridad como si hubiesen volado mil veces y aquello se lo supiesen de memoria. Bueno, allá ellas, Conchi no podía cometer el tremendo error de no saber utilizar el plastiquillo con tubos rojos, por lo que levantó la mano mientras llamaba a grandes voces:

-¡Azafata! Psst... ¡Azafata!

¡Qué horror! Se había vuelto casi la totalidad de los pasajeros que tenía delante, seguramente con el morboso deseo de que fuese alguna histérica que se quería bajar del avión, o una embarazada a punto de parir o, ya los muy muy morbosos, una secuestradora-camicace-loca-paranoide a punto de descargar su ametralladora último modelo sobre todo ser viviente. Pero Conchi, muerta de la vergüenza y roja como un tomate canario, volvió a decir en un suspiro:

-Azafata...

La aludida, que en ese momento estaba soplando por uno de los tubitos rojos del chaleco, levantó la vista y con la risa congelada y hablando entre dientes, contestó:

-Sí, dígame.

En fin, no era tan desagradable como parecía, por lo que se aventuró ya segura de sí misma:

-Sí, mire. Resulta que me llamo Conchi y soy de Zaragoza- en ese momento notó un dolor agudo en el costado, provocado por un desesperado codazo de su hermana, el cual ignoró por completo-, eso... que soy de Zaragoza.

-Estamos muy contentos de su procedencia señorita, pero ¿podemos continuar?

Ahora sí que se iba a morir de la vergüenza.

-No, si lo que yo realmente quería decirle es que me he perdido la explicación y si fuese tan amable de repetirla de nuevo, le prometo que no la volveré a molestar.

Hubo una carcajada al unísono que recorrió todo el avión haciéndole casi llorar. Pero la agradable azafata, a la cual se negó a mirar directamente a los ojos durante el resto del vuelo, se volvió de espaldas y lanzó una mirada a alguna compañera oculta que repitió con postiza alegría toda la explicación.  Pili la mandó directamente a la mierda cuando, ignorando a su hermana, le pidió una hojita y boli para tomar apuntes.

Y fue entonces, en el momento que de nuevo la azafata soplaba imaginariamente por uno de los  tubitos rojos, cuando el avión comenzó a moverse. ¡Iban a despegar! Y otra vez se le fue el santo al cielo. Olvidando por completo la explicación de la aplicada trabajadora, se embarcó en un recital de todas las oraciones que acudían a su mente mientras agarraba el brazo de su hermana  (rompiendo para siempre la promesa  de no hablarle), y comenzaba a llorar como una loca histérica. Sí, el avión iba más deprisa y más......

-Diostesalvemaríallenaeresdegraciaelseñorescontigo.

Kika, al verla tan atacada se conmovió y así de conmovida le descargó una sonora bofetada sobre la mejilla. Conchi se quedó atónita, muda y con la boca entreabierta. El avión continuó cogiendo velocidad y ella comenzó a sentir el calor de su mejilla y la ira que se le salía por las orejas. Recordó la pequeña discusión que habían tenido en el aeropuerto, vio de nuevo a Pili devorando aquel croissant de chocolate, imaginó que a su madre se le olvidaría grabar los episodios de su serie favorita Candela, volvió a sentir el enfado por las doce veces que suspendió el carné de conducir y en pocos segundos se puso muy, pero que muy furiosa. Así pues, sin pensarlo dos veces levantó la mano bien abierta, dándole otra sonora bofetada a Kika. Esta, ya sin importarle el espectáculo que iban a protagonizar,  le regaló un suave puñetazo, acompañado de un mordisco en el hombro. Su contrincante le estiró del rojo pelo, la llamó “Cerda” y le dio una patada. Incluso Pili que intentaba tranquilizarlas, recibió un gratuito arañazo en el cuello.  Y así, torta va, torta viene, azafata con chaleco salvavidas va, azafata viene, despegó el avión, inundando las ventanillas de esponjosas nubes de algodón. Entre los insultos, de los cuales los más suaves eran “Cerda y puta”, se distinguió la voz del piloto que saludaba  a los viajeros y les comunicaba que volarían a un montón de miles de pies de altura, lo cual escuchó Conchi. Fue el resorte que la hizo parar e, inmediatamente, interpretar un triunfal desmayo.

Mensajes Vacíos

-Alex, mi niño, date prisa o llegaremos tarde.

Alejandro levantó la vista de la hoja en blanco que llevaba obsesionándole desde hacía dos meses. Nunca podría ser un buen escritor. Jamás sabría cómo empezar aquel libro y, además, ni siquiera tenía una historia. Ya de pequeñito le gustaba imaginar fantásticos cuentos sobre mundos increíbles. Recordaba las tardes de los viernes, en las que su casa olía a chocolate espeso y a churros, que era cuando se reunía con todos sus amigos, los cuales esperaban ansiosos las increíbles historias que su mente infantil solía discurrir sin ningún esfuerzo. ¡Maldita sea! Entonces debería tener sólo seis años y era capaz de tejer las frases una tras otra hasta crear un paraíso de dragones, sirenas y princesas encantadas. Pero ahora, a sus treinta años recién cumplidos, se veía incapaz de hilar una novela coherente.

Por lo tanto, aquella mañana, como muchas otras, se había levantado para ver amanecer desde el porche de su casa, ese que le regalaba la vista con un infinito mar en bonanza y Fuerteventura perdida entre la bruma del horizonte, y pedir al aire encantado de la isla una frasecita, sólo una frasecita que le mostrase el camino a seguir. Pero al igual que todas esas mañanas, el sol había jugado con los colores de su imaginación y poco a poco la bruma había destapado los campos de oro que suavemente bajaban desde su casa hasta Puerto del Carmen y él, sumido en la sempiterna penumbra de su habitación de escritura e, hipnotizado por la desafiadora blancura de la hoja, había permanecido las horas estrujando su poco fértil cerebro. Y la voz de Rosaura le llegó lejana, recordándole que la vida seguía allí y que la magia de la isla jamás le abandonaría.

Rápidamente miró el reloj. Las doce menos tres minutos. Cogió la blanca hoja y, como todos los días, escribió con grandes letras:

    “EL VACÍO ESTÁ LLENO DE MENSAJES”

Para, inmediatamente después, quemarla mientras recitaba muy bajito:

-“Y los mensajes están llenos de vacío”.

Ponía bastante en duda la efectividad de ese conjuro de Rosaura, ella que se definía como aprendiz de bruja. Le repetía constantemente, igual que uno de los loros del parque de Guinate, que la mayoría de los escritores canarios, debían su éxito a aquellas frases y que todos pasaron por la agonía que ahora le asaltaba. Sin embargo, lo único que él había sacado de provecho, hasta el momento, era un dedo quemado y un percance en el que estuvo a punto de perder la casa a causa de las llamas. También es verdad que gracias a aquello, ahora tenía un fabuloso seguro del hogar.

Y ahí estaba de nuevo, mirando cómo el fuego devoraba las frases dentro de la papelera, convirtiéndolas en cenizas y emulando un pequeño volcán perdido en Timanfaya. Finalmente salió al porche y, vaciando el recipiente en el aire, recitó:

-“Oh, Lanzarote, Isla de fuego y magia, señora del universo, recibe las cenizas de mi imaginación y dame la fértil inspiración”.

No podía evitarlo, se sentía terriblemente ridículo interpretando aquella extravagancia, pero algo muy dentro de él, ese “por si acaso”, le obligaba a continuar mañana tras mañana efectuando el ritual. Incluso, llegó a sentir temor de que un día apareciese aquella añorada inspiración, pues significaría el final de la costumbre. Pero conociendo a Rosaura, tendría algún nuevo conjuro esperando.

-Alex, mi niño, como no te apresures llegaremos tarde.

¡Las doce y diez! Y el avión aterrizaría en veinte minutos. Corrió a su habitación y después de coger la primera camiseta decente, tomó una rápida ducha. Mientras tanto, tras la cortina de agua podía escuchar los lamentos de Rosaura e incluso los leves insultos.

-Eres una cabeza loca. Sólo se te ocurre a ti tomar una ducha minutos antes de que llegue tu amiga. De verdad que no sé cómo puedo estar viviendo con una persona así. ¡Desastre! ¡Eres un desastre! Algún día me enfadaré de verdad y perderé los estribos. Alex, loco...

Cuando le daba el ataque, podía no tener fin. Por lo que Alejandro apareció frente a ella con el pelo húmedo y una sonrisa fulminante que la hizo callar.

-Rosaura, por favor, callanté. Ya he acabado, estoy listo, finito... Así que si quieres, mueve el culo y prepara el coche o llegaremos tarde.

La muchacha dirigió sus ojos hacia la ventana, la cual enmarcaba la mitad izquierda de Fuerteventura, y respondió:

-Sí, yo debería vivir en la isla de arena y perderme en las playas de Jandía. Allá encontraría la espiritualidad que me falta.

-Rosaura, por favor, vámonos.

Había elegido el peor momento para comenzar uno de sus trances espirituales, por lo que a empujones la acomodó en el asiento del coche y rápidamente enfiló carretera abajo directo al aeropuerto.

Conchi había despertado de su aparatoso desmayo un rato después, sumida en una mezcla de vergüenza e indignación. Recordaba la escena de la pelea y se consolaba pensando que ella no había tenido la culpa. Kika había empezado. Pero estaba mareada y aprovechó la ocasión para estar callada durante el resto del viaje (cosa que no le costó ningún trabajo, aunque le extrañó muchísimo. ¿Se estaría volviendo vieja?).

Kika, con la cara chorreando rencor, intentó conciliar el sueño o al menos pensar en otra cosa, pues la pelea le había dejado medio atontada. ¿Por qué nadie la tomaba en cuenta? Sí, vale, ella era la rara de la familia, pero no era su culpa. Ya de pequeña le atraían las calles oscuras y las pintadas en la pared (cuanto más escatológicas mejor). Cuando cumplió doce años, compró tinte para el pelo y estuvo a punto de quedarse calva. A los quince se enamoró de un repartidor que tenía moto y la llevaba a tomar litronas a los pubs de Zumalacarregui.  Hizo el amor por primera vez a los dieciséis (naturalmente con su repartidor y sin preservativo) y dos meses después creyó estar embarazada. Sufrió una depresión por la cual le abandonó el repartidor y ella continuó con su supuesto embarazo en silencio. Mientras tanto Conchi era la princesita de la casa. Vestía siempre con puntillas, zapatitos de charol y cintas en el pelo. Hasta los trece años fue una hortera absoluta y pasada esa barrera, se convirtió en una cursi. Pero era su hermana y la quería. Dos polos opuestos, la noche y el día, el sol y la luna, pero la quería. Era parte de ella y habían compartido la habitación y la vida. Conchi acudió a ella la primera vez que tuvo la regla y creyó que estaba muriendo. Kika tuvo su apoyo el día que suspendió ocho asignaturas. Conchi confió en ella cuando rompió con Roberto, aunque estaba segura de que nunca le contó la verdadera razón de la ruptura. Y su vida siguió. Lo del embarazo fue una falsa alarma, por lo que intentó seleccionar mejor sus amantes y se convirtió en moderna de lujo. Pero tenía un secreto, mucho peor para ella que su afición por Abba. Todo empezó el día que fueron al concierto de su grupo favorito Somos zorras. Ella hacía poco que había roto con el repartidor, por lo que se encontraba muy sensibilizada hacia todo y además, aún creía estar embarazada. Sus amigas compraron cervezas y prepararon algunos porros, por lo que la noche prometía. La gente a su alrededor estaba  pletórica. Saltaba, chillaba, reía, cantaba. De repente las luces se apagaron y el escenario empezó a llenarse de un humo espeso y blanco, mientras varios focos perdían su luz de diferentes colores entre la bruma. Era una escena mágica, una imagen que anunciaba el desastre. Kika se encontraba a pocos metros del escenario, por lo que se vio inmersa en la magia del momento. La música distorsionada comenzó a fluir de los inmensos altavoces laterales y de la nada, apareció la cantante principal de Somos zorras. Iba de cuero hasta los tacones y sus pechos estaban oprimidos por la casi inexistente camiseta negra. Su cuerpo era perfecto y emanaba sexualidad por todos los poros, mientras el pelo, negro y alborotado, jugaba con las suaves cintas de humo que escapaban del suelo. Quizás por los porros, quizás por la cerveza, Kika sintió un escalofrío recorriendo su espalda y un creciente picor en la entrepierna. ¡Aquella mujer le atraía salvajemente! Su mirada comenzó a desnudarla lentamente y se sintió atemorizada, aterrorizada. ¡Aquello significaba que era tortillera! ¡Bollera! ¡Lesbiana!. Pero... no, se había acostado con el repartidor, e incluso puede que estuviese embarazada  (en ese momento lo deseó profundamente). Pero la vista se le iba hacia los pechos de la sensual cantante, se imaginó agarrándole las nalgas y besando sus rojos labios. Y el humo de los porros la embriagaba. Y necesitó huir de allí. Como pudo salió del recinto y corrió a su casa, pero fue peor, pues ya en la cama se deleitó con la imagen de la diosa de cuero y acabó masturbándose en silencio. Vale, una no se hace lesbiana de repente, pensaba. Siempre había mirado a las mujeres con curiosidad e incluso con atracción, pero creyó que era normal. Nunca le había atacado aquel deseo salvaje. Pero decidió que sería algo pasajero y dejó el tiempo transcurrir.  Y  ese tiempo en el que depositó sus esperanzas, se llenó de enormes senos y sugerentes pubis, de melenas negras y sedosas, de piernas largas, aterciopeladas, femeninas. En conclusión, se obsesionó por las mujeres, cada día más. Y es que incluso la esperanza tiene nombre de mujer. Conchi nunca sospechó nada, estaba segura, por lo que decidió adoptar una doble vida. Tuvo una especie de pareja, pero la abandonó a los dos meses. Se llamaba Cristina y le recordaba a la cantante de Somos zorras, pero un buen día se cortó el pelo y abandonó las faldas de cuero, para cambiarlas por pantalones vaqueros y, seguramente, conducir un camión.

Y ahí estaba ella, montada en un avión con destino a Lanzarote. Dos semanas de auténtica locura. Noches de desenfreno y sexo. Poco a poco, se iba sintiendo más alegre y empezó a olvidar el incidente con Conchi. No debía comenzar las vacaciones con una pelea tan tonta. Bueno, besaría a su hermana en la mejilla con dulzura y asunto zanjado. Pelillos a la mar, iban a ser las mejores vacaciones de su vida.

Pili comenzaba a arrepentirse de aquel viaje. Estaba totalmente abochornada. Aún le escocía el arañazo que aquellas dos histéricas le habían propinado. Su hermana Rosa siempre decía lo mismo: “Chica, Pili, yo no sé que ves en esas dos. Están como cabras. Pero si se dieron una paliza un día por la revista que lleva el paquete de cinco kilos de Cola Cao.” Era verdad, pero muy dentro de ella sabía que eran buenas chicas y que no tenían la culpa de ser así. De todas maneras el año siguiente iría sola de vacaciones, ¡vamos! ¡A Dios ponía por testigo! Las miró de reojo. ¡El colmo! Ahora Kika le había dado un beso a su hermana y Conchi se le abrazaba llorando, mientras un japonés les hacía una foto. Lo mejor sería olvidar el incidente y disfrutar del viaje. Echó un vistazo al reloj. La una y veinticinco, y para su propio disfrute  una hora menos en Canarias. Seguramente Alejandro estaría ya en el aeropuerto, pero como el avión había retrasado su despegue llegarían un cuarto de hora más tarde, por lo tanto quedaban veinte minutos para tomar tierra, por lo que decidió echar un sueñecito con la esperanza de sufrir una amnesia que borrase de su mente todo lo sucedido dos horas antes.

Tenía treinta años y, aunque Conchi se pusiese como una vaca burra, no los aparentaba en absoluto. Conoció a Alejandro poco después de divorciarse de Juancho. Sí, porque ella había estado casada. Un error lo tiene cualquiera. Juancho lo fue todo para Pili durante dos días después del matrimonio y fue entonces cuando lo dejó de querer. Siempre le echó la culpa a su juventud, pues una chica con dieciocho años no sabe lo que quiere, bueno, mejor dicho sabe lo que no quiere. No quiere que controlen su vida, no quiere que le pongan una hora de llegar a casa, no quiere que elijan sus amistades, no quiere que le digan que el sexo hace que se te caiga el pelo y las tetas. Y Juancho apareció como el rey de las noches de Zaragoza. Tenía morbo, tenía mucho morbo y poco a poco Pili se volvió loca por él. Su grado de locura alcanzó límites insospechados cuando decidió casarse. Cogieron un piso pequeño en el Actur, no necesitaban más. Ella estaba dispuesta a trabajar en lo que fuese y sacar adelante ese amor. Pero ella misma lo tiró por la ventana. De repente vio que no amaba en absoluto a Juancho, sino que había sido la excusa para tener su propia vida y no dar explicaciones a nadie. Se veía adulta y sólo era una niña. Y se asustó. Juancho continuó con su vida de crápula y ella le siguió. Agotaron todo el dinero del que había ido nutriéndose su cuenta corriente con el paso de los años. Así que ella se colocó de camarera en un pub de la calle Doctor Cerrada (donde nacía un pub cada día de la semana), y fue distanciándose más de Juancho.  Una noche, al volver a casa tras haber cerrado el pub, lo encontró en la cama con Paula (la zorra más abierta de Doctor Cerrada, cuna de la marcha zaragozana). La verdad es que no le dolió mucho e, incluso, le sirvió de excusa para mandarlo al infierno. Tuvieron las discusiones de rigor y, al final, Juancho se largó a vivir con una tal Salomé  (¡ridículo!) y tiempo después, desapareció del mapa. Decidió no volverse a enamorar jamás y utilizar a los hombres a su antojo. En una de sus mejores depresiones, en las que Leonard Cohen era lo único que alimentaba sus auriculares, entró a trabajar en el pub Alejandro. Él le ayudó a salir de ese bache y le hizo reír, cosa que siempre le agradeció. Poco a poco se hicieron muy amigos, se aguantaron sus desengaños mutuamente y se hicieron inseparables. Alejandro pasó a ser ese hermano que jamás tuvo, el confidente de las tres de la mañana, el paño de lágrimas, el amigo eterno. Pero un día se marchó a Lanzarote. Alejandro quería ser escritor y la ciudad no le inspiraba más que tragedias mañas y jotas aragonesas, por lo que decidió huir instalándose en su isla mágica. Y perdieron un poco el contacto. Hablaban por teléfono de vez en cuando y alguna carta de cuatro páginas como mínimo, resumía con humor los meses de ausencia.

Pero estaba nerviosa. Hacía tres años que no lo había visto y se moría de ganas por correr hacia él chillando, para agarrarle de un salto con los brazos y las piernas (como solía hacer siempre que le veía). Volvió a mirar el reloj. Diez minutos y aterrizarían. A su lado Kika y Conchi, ya recuperada de su ataque aéreo, estaban animadísimas criticando el pelo de una señora que se dirigía al baño, con un culo que ocupaba tres cuartas partes del pasillo y que (mira tú por dónde), quedó atascada con el carrito de bebidas de la azafata.

Sevilla tiene un color especial

Alejandro y Rosaura llegaron al aeropuerto con el tiempo justo. Afortunadamente el avión traía un poco de retraso, por lo que Rosaura obtuvo una perfecta excusa para increparle por la carrera a 150 km/hora por la autovía. Estaba la muchacha a punto de echarle un mal de ojo a él y a toda su descendencia, cuando se escuchó una voz que chillaba:

-¡Alex! ¡Cariñoooo!!!

Pili dejó de golpe la maleta en el suelo y, mientras Conchi,  agudizaba la vista en busca de un posible ladrón, corrió hacia Alejandro lanzándose a sus brazos y comiéndoselo a besos. Conchi, entre dientes, la llamó histérica y, dejando a la pareja con frases como “estás guapísima”, “y tú, cómo has cambiado, qué moreno”, “¿cuándo te has cortado el pelo?”, pasó a presentarse a Rosaura:

-Hola, me llamo Conchi. Encantada.

Y poniendo boquita de piñón se dieron un par de besos. Conchi presentó a Kika, Kika besó a Rosaura, Rosaura interrumpió a Alex, Alex besó a Conchi, Conchi (despistada), besó a Pili, Pili besó a Rosaura, Rosaura presento a Kika, Kika besó a Alex y, al final, estuvieron a punto de besar a una señora catalana que  iba a tomar el avión de vuelta a Barcelona, a dieciocho abuelitos del Imserso y a un grupo de gallegos que, equipados con sendas gaitas, debían de estar esperando a algún paisano al que iban a dar una sorpresa.

Y llega el momento en el que el que nos empeñamos en ser amables, peleando por lo que menos nos apetece en ese momento, pero que le llamamos educación. Todos querían llevar las maletas. “Que no, que me dejes a mí”, “que no te molestes que pesa mucho”, “trae no seas tonta que estarás cansada”. Y cuando por fin lo conseguimos, nos acordamos de todos sus parientes, preguntándonos qué narices llevan dentro, pues pesa como un muerto.

Finalmente, tras acomodarse en el coche y emitir los comentarios de rigor sobre el vehículo y exageradas muestras de admiración hacia el paisaje, llegaron a la casa de Alejandro.

Lanzarote está dividido en tres zonas turísticas por excelencia, totalmente diferenciadas, dependiendo de la economía y el planteamiento de las vacaciones. Costa Teguise, más al norte y a pocos kilómetros de la capital Arrecife, presume de lujo y tranquilidad, hoteles fascinantes, animadores duchos en varios idiomas y con título para hacer tu estancia inolvidable, campos de golf con verde hierba (esto para los que crean que la isla son solamente rocas) y noches aburridísimas con paseos calle arriba calle abajo, con paradas en las terrazas amenizadas por cantantes noveles y envueltas en una mezcla internacional de idiomas y colores floreados, en los que el buen gusto se disfraza de turista. Sin embargo, si lo que se quiere es tranquilidad, ese es el sitio adecuado. Casualmente allí se junta el comienzo y el final de una vida en común, pues las parejas de recién casados se hacinan con aquellos matrimonios a punto de cumplir las bodas de oro, lanzando sonrisas de complicidad y buenos deseos a los primeros, y mostrando admiración o repelús a los segundos.

Porque el desenfreno, Sodoma y Gomorra, la locura, la anti-magia, se encuentra a pocos kilómetros. Si cogiésemos un coche desde Costa Teguise (no sé, porque el exceso de tranquilidad cansa hasta al mejor de los lamas), deberíamos conducir carretera abajo hacia el sur, dejando a nuestra izquierda Arrecife envuelto entre los misterios de la noche (suponiendo que eligiésemos ese momento del día, claro), más adelante el Aeropuerto y tras dar una vuelta a una curvita de nada, apareceríamos en una avenida repleta de color, música y bullicio hasta las chimeneas. Son las vacaciones por excelencia, lo que sueña todo soltero (y no tan soltero) que se precie, la total desinhibición; discotecas, pubs aglomerados con sugerentes nombres que invitan a beber, henchidos de gente colorada por el sol, gente curtida por su vida normal en la isla que disfruta de un eterno agosto, prohibitivas mozas con carnes apretadas que te regalan sonrisas de porcelana e invitaciones para la mejor discoteca del mundo e, incluso, se ofrecen a llevarte a rastras. Son las vacaciones programadas en los chips de los robots que allí se dirigen. Y todo a un precio al alcance de cualquier bolsillo: por la mañana desayuno a elegir entre una variedad infinita de productos adornados por hojas de lechuga; a continuación excursión por la isla para aquellos que tengan complejo de sardina en aceite o un cochecito de alquiler, para los que han escatimado durante todo el año en el supermercado y se pueden permitir un descapotable para que se mueran de envidia las amistades; compra de motivos inútiles y rocas que prometen originarias de las erupciones y que casi queman; más tarde un par de horitas en la playa que nos pille de camino, hasta que el sudor empiece a hervir con graciosas burbujitas y la piel tome una ideal tonalidad rojo sandía; la tarde, tras la comida, ya se reserva al obligado paseo por la avenida, luciendo camisetas claras a fin de mostrar un bonito contraste con las caras chamuscadas; la noche te obliga a buscar una mesa a lo largo de los innumerables restaurantes que invaden la eterna avenida y pagas a gusto los miles de pesetas que te cuesta la cena (estamos de vacaciones, ¿no?), pues te escudas en la preciosa vista que has tenido desde la mesa de un horizonte oscuro en el que imaginaste que aquel puntito de luz sería un barco y en un ir y venir de gente dispar que te obsesiona y a la cual no puedes dejar de mirar; tras el helado, decides dar un paseíto y unirte al río de personas, para ser admirado y criticado por aquellos que tú criticaste, esos que están cenando o que van a empezar; tomas tres o cuatro cervecitas; recorres los pubs como un autómata; comienzas a sentirte más salido que el gato del cura de tu pueblo e intentas meter las manos donde no te llaman; la noche acaba en la discoteca que descubriste en la invitación de la rubia maciza de la tarde; y ya, borracho como una cuba, haciendo la marca del zorro en las vacías aceras, te arrastras al apartamento no sin antes echar un último vistazo a las esquinas, por si las moscas, y aprovechas las horas que quedan hasta el día siguiente en que comenzarás de nuevo y, a lo mejor, podrás mojar de una vez.

La tercera es Playa Blanca y se localiza tímidamente al sur, enfrentada a la vista de Fuerteventura. Digamos que es una mezcla de las dos anteriores, sin excesos, relajadamente. Es como si la distancia que les separa (la cual es bastante, comparando con la proximidad entre Costa Teguise y Puerto del Carmen), le permitiese elegir. ¿Que te sientes aburrido?, pues te aburres. ¿Que quieres marcha?, pues la tienes. Aunque la verdad es que los más marchosos terminan sucumbiendo ante los encantos de Gomorra. Pero Playa Blanca cuida con cariño las playas más idílicas y de ensueño. Paraísos encontrados como por ejemplo Papagayo (para aquellos que decidan destrozar el coche por caminos en los que hasta las cabras se romperían una pata).

Y Alejandro, como buen habitante de la isla, como buen amante de ella, vivía apartado de todo esto, aunque lo tenía a la vista. Siempre por si acaso. Puerto del Carmen se encuentra dentro del municipio de Tías, nombre que coge del pueblo principal. Este último, hogar de Alejandro, es como todos los pueblos de Lanzarote, casas blancas de no más de dos pisos de altura, calles limpias en las que cualquier papel que se encuentre pululando por ahí, se deberá a alguna broma del continuo viento o a algún ser civilizado que aún no sabe dónde ha ido de vacaciones. Es un pueblo como todos los de la isla, un lugar siempre en perfecto estado de revista, como preparado para la visita de alguien importante, aunque quienes sí son verdaderamente importantes son sus habitantes.

Pues Alejandro vivía en una casa al principio de la carretera que une Tías con Puerto del Carmen. Una montaña cuyas laderas, al atardecer, roban los últimos rayos del sol y se tiñen de colores dorados, enmarcando el distante pueblo, el mar y Fuerteventura. Deleitando su vista desde el porche y regalándole maravillosos colores en el cielo, cuando el sol se va a dormir allá por los Hervideros.

-Es un poco rara, te lo digo yo que las pesco a la primera...

Conchi y Kika se encontraban en la habitación de color amarillo que les pertenecería por quince días. Naturalmente, la lengua de aquella encontró bastantes defectos a las decenas de cuadros que se esparcían por las paredes y las estanterías repletas de libros. La estancia no era muy grande, pero tenía dos camas sencillas que harían el papel. La puerta de entrada lanzaba un seco gemido cada vez que era utilizada, lo cual servía de eficaz alarma nocturna. Era la una y media. Al llegar a la casa, habían hecho un rápido recorrido por ella como si fuera un museo. Con exageradas muestras de sorpresa y encanto, decidieron que era preciosa, aunque Conchi opinó que unos coquetos retoques la convertirían en un palacete marujil.      -...y seguro que es muy mayor... - continuó Conchi en su ataque viperino contra Rosaura a la vez que entrecerraba el ojo derecho-, por lo menos tiene cuarenta años.

Mientras la escuchaba con atención, Kika cogió su maleta y abriéndola de un golpe la vació sobre la cama.

-Siempre serás un verdadero desastre Kika. ¡Mira! Se te ha derramado el aceite de almendras por el suelo... a propósito –desvió la mirada a sus pies-, ¿con qué fregarán? Le falta brillo. Ya  les enseñaré mi mágico truco del gel de baño. Pues como te decía, tiene ojos de rarica, te mira como si te analizase y yo no creo que esté liada con Alex. ¡Qué va! A mí me va un poco él, ¿no crees que me miraba mucho? Espera que tome un poco más el sol y verás. De todas formas no nos hemos puesto muy morenas con los rayos U.V.A. de Chari.

Kika ordenó un poco su ropa colocándola en un armario empotrado de color madera y contestó a su hermana:

-Conchi, ¡cállate un poco, anda! A mí me parece muy maja y seguro que no es tan mayor como dices, además aunque tenga cuarenta... pues, maña, tampoco es tanto. Y date prisa en colocar tu ropa, que nos están esperando para ir a comer.

Se dirigió a la puerta abriéndola de un varonil tirón y, mientras se escuchaba el gemido en todos los rincones de la casa, dijo a su hermana:

-Y no le gustas a Alex, estoy segura. A él se le ve colado por Rosaura. Y voy a odiar esta maldita puerta, te lo juro.

Conchi vio como se iba Kika y tuvo ganas de llorar. Enamorado de Rosaura… Pero si era una vieja y además loca. En el trayecto hacia la casa, la había visto hablar sola mirando las montañas. Susurraba cosas y  jugaba con una cosa pequeña entre las manos. Y es que a ella no se le escapaba nada. Pero bueno, Alex no podría resistir los encantos de aquella maña, ¡de Agustina de Aragón! Cómo le hubiese gustado escuchar en esos momentos una de las jotas de su amado grupo Raíces Mañas. Recordó que llevaba un cd en la maleta, por lo que decidió que esa era una buena excusa para deshacerla y ponerse algo más a tono con la isla. La cogió por el asa y, conteniendo la respiración, la colocó sobre la cama. Su vista se fue directa a una de las esquinas. Estaba muy descolorida. ¡Qué raro! Nunca se había dado cuenta de aquello. La maleta no era vieja, al contrario, sólo la había usado una vez antes de éste viaje, cuando se fue con las del súper al Monasterio de Piedra. Sacó una llave pequeña de su monedero e intentó abrir la cerradura. No se movía. La mano le empezó a sudar. Intentó la otra cerradura. Lo mismo. Le sudó la otra mano. Efectuó bruscos movimientos, desesperados intentos, hasta que finalmente la llavecita se partió, quedando una mitad dentro. Por su mente comenzó a formarse una horrible película en la que perdía su maleta con todos aquellos maravillosos conjuntos playeros, con los bañadores que siempre deseó lucir, la milagrosa y abultada bolsa del maquillaje, sus cd de la Pantoja y  Raíces Mañas y, sobre todo, la foto dedicada del cantante principal del grupo, Paco, de la que no se separaba nunca. Notó como se le iba descomponiendo el estómago y las fatídicas sardinillas le corrieron por dentro, paseándose arriba y abajo, obligándola a correr al cuarto de baño.

Cinco minutos después apareció preocupadísima en el comedor. Allí estaban Alex, Kika, Pili y Rosaura, enfrascados en una animada conversación.

-Conchi, venga, que son casi las dos y media y nos morimos de hambre.

Al verla tan blanca como la leche  (Kika se prometió no tomar más rayos U.VA. en la peluquería de Chari), Pili se levantó preocupada.

-¿Qué te pasa?

Conchi rompió a llorar desconsolada y entre sollozos dijo:

-No... No puedo abrir mi... mi maleta...

-Ay, hija, no es para tanto... qué susto no has dado.

Kika fue con su hermana a la habitación e intentó abrir la maleta, pero al ver que la llave se había quedado dentro, pidieron la ayuda de Alex. Este trajo un destornillador y tras varios intentos, la cerradura saltó.

Los temores de Conchi se hicieron realidad. Lo que había dentro no tenía nada que ver con ella. Varias camisas blancas, un par de faldas, un neceser, doce o trece paquetes de tabaco More, revistas de viaje, una guía de Valencia y una estatuilla de la Giralda de Sevilla.

-¡Ay! ¡Virgen del Pilar! ¡Que me he equivocado de maleta! ¿Y ahora qué? ¡La voy a perder! ¡Todo perdido! ¡Pero mirad! Si es igual a la mía. Verde esmeralda con los bordes crema. ¡Ya es casualidad! ¡Soy una burra! Burra, burra, burra.

La muchacha estaba como loca. Comenzó a vaciar la maleta, en un estudiado ataque de histeria, y cogió la miniatura de la Giralda.

-Tiene gracia, con lo que me gustan las sevillanas. “Sevilla tiene un color especial...”-comenzó a cantar mientras, convirtiendo la situación en el colmo de lo absurdo, se arrancaba por sevillanas, sin soltar la estatuilla de su mano y ante la sorprendida mirada del grupo.

    Kika estaba hasta las mismas narices. Se dirigió a su hermana preparada para abofetearla de nuevo. Esta cortó su baile de repente y levantando la estatuilla, gritó:

-¡No te atrevas! ¡Enriqueta! ¡No te atrevas que te tragas la Giralda y luego la maleta entera! ¡Enriqueta!

Otra vez el nombrecito. Era suficiente. La agarró de los brazos y comenzaron a forcejear. Conchi, en un intento desesperado de asesinarla le intentó lanzar la miniatura, pero esta salió disparada contra el espejo de la cómoda, el cual saltó en mil trozos. Rosaura, horrorizada, comenzó a dar saltos mientras lanzaba conjuros contra el desastre:

-Ay mi niña, siete años de mala suerte.....

Al principio, a Alex, la situación le pareció graciosa, de locos,  pero de repente se convirtió en una comedia de bajo presupuesto e imaginación. Todos hablaban a gritos, consiguiendo agotar su, hasta aquel momento, famosa paciencia. Bramó un “¡Silencio!” que quedó enmascarado por la chillona voz de Conchi. Recordó que en el armario guardaba su trompeta, por lo que ni corto ni perezoso, la agarró emitiendo la nota más aguda que en aquellos momentos le permitieron sus pulmones. Y la tranquilidad reinó, decorada por cuatro caras sorprendidas que le miraban fijamente.

-¿Se puede saber qué coño os pasa? ¡Menuda presentación! No sé si me voy a arrepentir de estas vacaciones. Y es el primer día.

-Siete años de mala suerte, Alex, la desgracia nos ha invadido. Mi niño, debo hacer algo, o la desgracia nos tomará.

-Rosaura, por favor, ¡no es el momento!...

-¿Qué es eso?

Era Pili la que había hecho la pregunta, mientras señalaba al suelo. Todos siguieron la dirección de su dedo. Sobre el montón de cristales rotos, se encontraba la estatuilla de la Giralda partida por la mitad, pero algo sobresalía del hueco interior. Kika, más próxima al objeto, se agachó sacando dos pequeños rollos de papel, uno amarillo ennegrecido y el otro azul.

Te juro que dejo de fumar

-¡No me diga que hará lo que pueda! ¡Consiga mi maleta!... ¡No me valen sus excusas! ¡He dicho que consiga mi maleta o tendrá noticias mías!

Colgó el teléfono de un golpe, pero no contenta con eso y llena de ira, lo lanzó contra la pared de enfrente. Miró con odio la maleta en el suelo. La cerradura estaba destrozada y su contenido se esparcía por toda la moqueta de la habitación. Tenía que tranquilizarse, después de todo era una señora. Se dirigió al mini-bar y, tras regalarse una botellita de whisky, fue a sentarse a la terraza. La vista era espectacular, tenía que reconocerlo, y el hotel de primera. Ante ella se extendía el celeste mar Atlántico y una limpia brisa acariciaba su negra melena. Bueno, debía comportarse normalmente. Su psicoanalista se lo había dicho mil veces “Todo tiene solución”. Ay, pero aquellos ataques de ira. ¡La maleta! ¡Era importante! ¡Crucial!. Bueno, ya la encontraría. Se levantó y echó un vistazo al exterior de la terraza. El hotel estaba rodeado de un verde jardín y unos cuantos niños jugaban bajo unos árboles. Todo normal. Debería dar señales de vida a Dama. ¿Cómo se llamaba el sitio?...Costa algo... Teberise o Teldise... mejor sería llamar a recepción e informarse de todo. El teléfono, lo había roto. Más complicaciones. A ver cómo explicaba aquel percance. Diría que se había enganchado con el cordón y ya está.

Cogió la llave de la habitación, esas estúpidas tarjetitas llenas de agujeros que le quitan todo el encanto al metal de antaño, y se dirigió a recepción. Volvió a admirar la espectacular decoración del hotel. Traía a su memoria mágicas noches en los desiertos, oasis protegidos por palmeras, aquel árabe que la tomó dulcemente entre velos transparentes... y todo aquello estaba plasmado en cada rincón. La cúpula de cristal que, sobre sus cabezas, imitaba la boca de un volcán o la puerta del cielo. Las tiendas de lona color marfil que le recordaban aquellas noches de lujuria en Marrakech, la espléndida vegetación que rodeaba el interior emulando a aquellos esperados oasis...  Podría haber disfrutado de todo aquello si no llega a ser por la pérdida de la maldita maleta. Vale, de acuerdo... La maleta de viaje, la de verdad, aquella que llevaba sus maravillosos trajes adquiridos en ideales tiendas europeas, esas joyas repletas de infinitos reflejos y demás accesorios, descansaba tranquila en el armario. Pero la otra, la de mentiras, la importante en aquellos momentos... se había esfumado. Todo por una estúpida que no se fijó en lo que debía. Pero si sólo tenía que mirar la horrible ropa que había traído a la isla. Ni siquiera en unos saldos de saldos, la compraría. Vamos, aunque se la regalasen.

De repente fue consciente de la gravedad de la situación. Debía encontrar la maleta o estaba muerta, un poquito más. 

-Diga, señora.

Por lo visto llevaba un buen rato delante del recepcionista, pasmada como una maceta, inmersa en sus pensamientos. Con amables palabras, explicó el desafortunado incidente del teléfono y le aseguraron que el encargado de mantenimiento, en persona, iría a repararlo. Llena de dicha, volvió a su habitación por el laberinto de pasillos, plantas y níveas escaleras que tuvo que aprender a la fuerza media hora antes cuando llegó al hotel y se perdió dos veces.

Mientras abría la puerta pensó que debía encontrar una solución o Dama la mataría, no sin antes torturarla durante horas. La maleta tenía que aparecer, aunque tuviese que ir ella misma al aeropuerto y buscar entre la lista de pasajeros de aquel desgraciado vuelo. También era casualidad que la estúpida de la maleta no hubiese puesto ni siquiera la etiqueta de identificación.

-¡Paleta! –exclamó a viva voz mientras daba un portazo.

Una maleta anónima. De chiste. Y ni siquiera había nada que pudiese aprovechar. Ya en el interior de la habitación, volvió a rebuscar entre las pertenencias de la hortera, con la esperanza de encontrar algo que le diese una pista. Vio unos cd de la Pantoja y otros de un grupo baturro. ¿Y qué? Menuda pista. Bueno, igual era aragonesa o andaluza. ¡Y un jamón! Podría ser china, venezolana o del Congo. A lo peor, ni siquiera estaba en la isla y era una redomada cateta que iba de viaje a Cancún y los inútiles del aeropuerto habían cambiado las maletas. La horrible cara de Dama inundó de nuevo su mente. Sí, la torturaría poniéndole cerillas encendidas en las uñas o pringándole las plantas de los pies con chocolate, para después soltar a su inmenso gato que le destrozaría con esa lengua lija, mientras sus gritos se perdían en el aire putrefacto del sótano de la casa. Notó que se estaba alterando de nuevo. Quizás debiera hacer un poco de relajación y seguir. Dio una nueva patada a la maleta y se tumbó en la cama de un salto.

Fue entonces cuando reparó en ello. Debajo de una silla y oculto por una blusa barata de flores, se veía la punta de lo que parecía una libreta. Apartó la prenda con un cuidado exagerado y, poco a poco, apareció un cuaderno de color blanco, sobre el que destacaban con letras grandes y negras dos palabras:

                             “MI DIARIO”

Más o menos, en el momento en que Conchi destrozaba el espejo y la futura víctima del felino de Dama hacía su triunfal descubrimiento, Mauricio abrió los ojos. Lentamente movió la cabeza y miró la hora. Las tres menos veinte. Lanzó un melancólico suspiro y giró la cabeza a la izquierda. Vacío. Estaba vacío. El lado de Carlos... Carlos... ¡la madre que lo parió! Comenzó a llorar en silencio, recordando la noche anterior. Le había pillado. Descaradamente. Él y Ricardo. ¡Su Ricardo! ¿Cómo le habían hecho eso a él? Una vocecita muy dentro de la cabeza chilló: “¡Cínico!”, así que se tomó un tranquilizante.

Diez años a la mierda. Diez años de entrega a Carlos a tomar por el culo. Bueno... y también dos años con Ricardo. “¡Cínico!”. No, no... Pero quería a Carlos, lo quería con locura, aunque también amaba a Ricardo.

Se incorporó y, arrastrando los pies descalzos, fue a la cocina. Preparó un café y decidió volver a fumar. Comenzó una frenética búsqueda de algún cigarro perdido. Abrió cajones, vació bolsas, miró en el bote de la marihuana. Y lloraba, lloraba, lloraba. Finalmente encontró un paquete de L&M en su chaqueta. ¡Claro! Recordó que aquel no lo había tirado por si acaso. Se encendió el pitillo y pensó en la noche anterior, cuando decidió dejar de fumar. ¡Una mierda! Todo un récord. Catorce horas sin probar un cigarro (bueno, aunque las dos horas en que intentó dormir no contaban). Se lo prometió:

-Sí cariño, te juro que dejo de fumar, lo hago por ti...

¡La madre que lo parió! ¡Un millón de veces la madre que lo parió! Había sido una noche normal en el pub. Un pub en Puerto del Carmen que nació como una excusa hacia Carlos y en el que ahora trabajaba Ricardo de disc-jockey. Y nunca, nunca, nunca, pudo imaginar que Carlos, su Carlos, tuviese algún tipo de interés por Ricky (como él le llamaba). Pero los había pillado en el almacén, a oscuras, emitiendo esos extraños sonidos. Sonidos que nunca se produjeron entre él y Carlos, entre él y Ricky. Diez años...

Lo conoció cuando Mauricio tenía treinta y tres, la edad de Cristo. Carlos había llegado a Lanzarote para trabajar de animador en uno de los nuevos hoteles que se inauguraban para entonces y Mauricio, en aquel tiempo, era decorador de interiores. A primera vista, Carlos le pareció guapísimo; veinticinco años, buen cuerpo, bonita voz, bellos ojos y simpatía para regalar. Mauricio quedó prendado desde el primer momento e intentó un acercamiento, pero sólo obtuvo educados rechazos cargados de encanto. Rosaura, su amiga de siempre, le aconsejó un cambio de imagen, por lo que adelgazó ocho kilos, se cortó el pelo y aprendió a preparar paellas, ya que Carlos era valenciano. Puntualmente, durante el tiempo que duró su metamorfosis, continuó invitándole a cenar o tomar una copa, aunque lo máximo que consiguió fue un café en vaso de plástico a la puerta del hotel y una remota esperanza. Rosaura comenzó a preocuparse por la obsesión de Mauricio y le preguntó:

-Mauri, ¿estás seguro de que entiende?

-Claro que entiende, mi niña. Estoy seguro de que le gusto, aunque sólo necesita darse cuenta de que se está enamorando de mí.

-Sí, pero ¿no crees que al menos deberíais haber ido a cenar o algo así?

-Todo llegará querida, todo llegará.

Aunque la verdad era que le aterrorizaba la idea de que fuese heterosexual y el día que se le declarase, no quedara como un auténtico estúpido. Pero ¡no!, eso era algo que se notaba, una vibración, química, se le veía en la mirada.

Y ocho meses después de la llegada de Carlos a la isla se decidió. Lo abordó en el hotel e, inventándose una excusa sobre un pub que quería montar, quedaron a cenar. Le invitó a su casa, pues argumentó que allí podrían hablar más abiertamente de sus planes y le enseñaría sus diseños... Preparó una mesa que era el colmo del romanticismo en el que no faltaban velas y un suave olor a jazmín. Cuando sonó el timbre, bajó la intensidad de las luces y conectó el equipo de música. Éste comenzó a dejar fluir notas de Chopin que acariciaron la suave penumbra. Abrió la puerta y se enfrentó con la bella imagen de su adonis. Siempre recordaría aquella escena, algo quedó grabado en su mente, algo que ya nadie le podría robar, un momento que su isla le preparó. Estaba en pie con una botella de vino rosado en las manos y una blanca sonrisa en los labios. La trémula luz de la calle perfilaba su contorno. De fondo tenía un plateado mar en bonanza, cobijado por un cielo pintado aquella misma noche para él con colores pastel y una blanca luna llena que comenzaba a despertar por el horizonte. Sin embargo, la espectacular sonrisa se convirtió en una fina línea, un gesto cargado de tristeza. Carlos miró la mesa, observó la luz, escuchó la música. Todo preparado para una romántica cena.

-Oh, Mauricio... creo que tenemos que hablar.

Odiaba aquella frase. Era la peor que alguien te podía decir... tenemos que hablar significaría cosas como...”ya no me interesas”, “creo que tenemos que dejar lo nuestro”, “tengo una enfermedad incurable”, “se me ha quemado el arroz” o “ya no van a poner más episodios de Las chicas de Oro”.

Para qué recordar lo que ocurrió después. Carlos le explicó que ya estaba enamorado de otra persona (afortunadamente, un chico) y que llevaban saliendo cuatro meses. Mauricio se odió. Había estado preocupado todo el tiempo en adelgazar, cambiar de estilo y cocinar paellas, mientras Carlos se lanzaba a la búsqueda de ligues y, para colmo, se emparejaba. Pero si ya se sabía treinta y cuatro frases en valenciano. Se odió, se odió. Pero él ahí, como si no pasase nada. “Que era de Arrecife”, “mira que bien”, “que se llamaba Luis”, “¿Luis qué?”, “Luis Trujillo”, “¿por casualidad tiene una charcutería?”, “Sí, ¡mira tú qué casualidad!”. ¡El colmo!, con el charcutero.

De todas maneras cenaron y Mauricio se comportó como un caballero. Brindaron con copas de cristal y Carlos le dijo que era encantador y que estaba más delgado. Pensó en emborracharlo y aprovecharse de él, pero a las cuatro de la mañana se despidieron y Mauricio comenzó a llorar, pensando que la vida no tenía sentido y que nunca más volvería a amar a nadie. Descolgó el teléfono y llamó a Rosaura para que le echase las cartas.

-Son las cuatro de la madrugada, Mauricio.

Pero al oírlo tan desesperado aceptó. Rosaura le dijo que las cartas le eran favorables y le vaticinó que Carlos volvería a él. Sólo tenía que esperar. Y así ocurrió. Un mes y medio después llamaron a la puerta. Mauricio estaba escuchando a Chopin. Fue mágico. Allí estaba de nuevo Carlos, con aquella sonrisa. A partir de entonces ya no se separaron. Diez años... diez años... hasta ayer.

El sonido del teléfono le trajo de nuevo al presente. Tenía la cara húmeda y se dio cuenta de que seguía llorando. No contestaría. No estaba para nadie. Sonaba y sonaba. Once... doce... trece veces. ¿Y si era Carlos? No, que se fuese a la mierda. Ya le había hecho bastante daño. Silencio de nuevo. ¡Qué poca paciencia! Poco le interesaría saber si estaba o no. Si se había suicidado o seguía vivo. Seguramente llamaría desde el apartamento de Ricky, después de haber estado follando toda la noche como locos. Y solamente había insistido trece veces. ¡Desgraciado!, conocía perfectamente el apartamento y sabía que si estaba tirado en el baño con las venas cortadas, no le daría tiempo a llegar arrastrándose por el suelo hasta descolgar. ¡Que se fuesen a tomar por el culo! ¡Él y Ricky!

Se había liado con Ricky y llevaban tres años así. A escondidas. Se lo dijeron ayer. Bueno, también Mauricio estaba con Ricky, ¡pero sólo llevaban dos años!, por lo que Carlos era mucho, pero mucho más culpable que él. Se podía decir que hasta se merecía que le hubiese puesto los cuernos, aunque el cornudo oficial era él, porque tenían de amante al mismo, aunque ya no se le podía llamar amante sino pareja segunda. Vamos a ver, Mauricio había sido pareja de Carlos durante diez años, pero Ricky llevaba de amante-pareja con Carlos otros tres años, mientras él y Ricky tenían una historia desde hacía dos. Amantes, parejas... para volverse loco. La verdad es que debería analizar por qué se enrolló con Ricky. Mil veces se sintió culpable. Y ellos ya le llevaban un año de ventaja.

Ricky era de San Sebastián y, cuando lo conoció, llevaba viviendo en la isla tres meses. Necesitaban un disc-jockey y pusieron un anuncio en el periódico local. Él fue el primero que se presentó. Se parecía tanto a Carlos en sus años mozos... la verdad es que en ningún momento tuvo fantasía alguna con el muchacho. Solamente le recordaba a Carlos y ya está. Como disc-jockey tenía loca a la clientela y, ya de por sí, no había clientela más loca que la suya. Siempre estaba rodeado por un grupillo de niños tostados y requemados que, sin quitarle el ojo de encima, le pedían temas de moda y citas para salir. Un año y medio después de entrar a trabajar en el pub, Carlos y Mauricio tuvieron una discusión por la cual se dejaron de hablar durante un mes exacto. Mauricio estaba muy deprimido y buscaba consuelo en cualquier sitio, especialmente en Rosaura. Una noche, en que estaban solos él y Ricky, todo ocurrió. Eran las cinco y media de la mañana y estaban cerrando el local. Mientras Ricky se encontraba en el almacén, aprovechó para hacer caja. De repente, escuchó su nombre y tras apagar las luces, fue a ver lo que quería. El almacén estaba a oscuras y a tientas buscó el interruptor de la luz. En su lugar encontró la mano de Ricky que le atrajo hacia sí. Sus labios se unieron en un beso frenético y comenzaron a desnudarse como si fuese el último día de sus vidas; como si en una hora los volcanes de la isla fuesen a reventar de nuevo. Hicieron el amor con frenesí.  Mauricio estaba hambriento de cariño, amor, pasión, pero se sintió culpable, aunque en ningún momento hicieron aquellos soniditos que había escuchado ayer.

Ayer. Había mucha gente en el pub. Era jueves y la nueva remesa de extranjeros ávidos de sol y sangre española, tomaba sus primeros contactos. Todos bailaban, bebían, fumaban, ligaban, se tocaban y él prometió a Carlos dejar de fumar:

-Sí cariño, te juro que dejo de fumar. Lo hago por ti...

Por un momento vio que la cabina de Ricky estaba vacía y una cinta de música funky hacía su trabajo. Aquello le resultó extraño, pues nunca abandonaba el puesto sin decírselo y normalmente era para ir al baño. Con la vista buscó a Carlos para preguntarle, pero tampoco lo vio. Finalmente fue a hablar con Lina, su mejor camarera, y le preguntó si había visto a Ricky:

-No –contestó moviendo la cabeza de un lado a otro-. A lo mejor ha ido al baño.

Lina se acercó un dedo a la nariz e hizo como si aspirase. Mauricio la entendió, pero debería haber interpretado su mirada. Claro, ella sabía todo, pero ni siquiera en aquel momento se le pasó por la cabeza lo que iba a presenciar. Se dirigió al almacén ya que, de paso, cogería algunas botellas de ginebra. Encendió la luz y la puerta silenció el estruendo de afuera. Pensó en Ricky. Lo imaginó en el baño aspirando blancas rayitas de coca y se prometió no pasarlo por alto. Esa misma noche le dijo que no llevaba nada y Mauricio se moría por un tirito, sólo uno. De repente escuchó los sonidos. Era una mezcla entre gritos ahogados de placer, el ronroneo de un gato y la boca de un niño succionando el chupete. El almacén tenía una puerta con unas escaleras que daban al sótano. Asomó la cabeza con cautela, pero estaba a oscuras. Con mucho cuidado apagó la luz y bajó los escalones poco a poco. Incluso en aquel momento, pensó que sería algún animal que había entrado. Agarró una de las botellas de whisky barato para defenderse y cuando llegó al último escalón, encendió la luz de abajo. Parpadeó varias veces hasta que sus ojos se acostumbraron al destello inicial y la escena le cogió por sorpresa. Ricky estaba apoyado contra las cajas de cerveza con los pantalones bajados y Carlos, de rodillas, se la estaba... bueno, no tenía precisamente un chupete en la boca. Los sonidos, aquellos que nunca hicieron con él, los emitían ellos. Fue horrible, pues justo en ese momento, sin poder evitarlo, como en una película de risa, Ricky eyaculó, mirando a Mauricio con horror. Carlos, a su vez, se había dado la vuelta poniéndose en pie. Mauricio, sin decir una palabra, lanzó la botella contra la pared a un metro escaso de la cabeza de Ricky y corrió escaleras arriba. Carlos abandonó a Ricky, el cual continuaba con su ridículo orgasmo sintiéndose estúpido y desgraciado, y fue tras Mauricio. Le alcanzó en la puerta. Estaba hecho una fiera:

-¿Cómo te atreves? ¡Dime! ¿Cómo te atreves a hacerme esto? Yo te lo he dado todo... ¡TODO!!

Carlos intentó abrazar a Mauricio y sólo decía aquel estúpido tópico de “te lo puedo explicar”.

Y después  tuvieron una breve discusión en la que prohibió a Carlos el que fuese a casa y le dijo que no quería saber nada más de él.

Otra vez el teléfono. Sería mejor que hiciese frente a la situación. De todas formas, llegaría en cualquier momento.

-Hola –contestó, como si su voz hubiese salido de la más profunda y oscura de las catacumbas.

-¡Eres un maricón y un hijo de la gran puta! –la voz era de Carlos.

Carlos no había dicho un taco en su vida, por lo que aquella explosión de insultos le sentó como si le hubiesen lanzado siete secadores de pelo y un equipo estéreo, todos enchufados, dentro de una bañera llena de agua.

-Carlos... ¿Cómo te atreves? –la pregunta sonó ridícula y falta de carácter. Estaba atemorizado... Carlos, por más enfadado que estuviera, nunca le había hablado así.

-Has jugado conmigo todo este tiempo. ¡Cínico!

Estaba claro, Ricky había cantado, le había dicho que él también era su amante. Deseó tener una pistola cerca y acabar de una vez, sin embargo se consoló pensando que su falta era menos grave, ¿no? Él llevaba menos tiempo.

-Es por lo de Ricky, ¿verdad? ¿Te lo ha contado todo?

-¡Claro que me ha contado todo, cabrón! Ayer me hiciste sentir como un estúpido y tú has estado haciendo lo mismo estos dos últimos años.

Mauricio se sintió como un niño acorralado. Tenía razón, le había engañado. A su Carlos. Pensó otra vez en la escena de la puerta, el día que le invitó a cenar, siglos y siglos en el tiempo.

-Carlos, mi vida, tranquilízate... hablaremos más tarde...

-¿Más tarde? De eso nada, ahora mismo voy para allá. Sé que soy culpable, pero no más que tú. Y por favor... no me llames mi vida.

Y colgó el teléfono. Estaba aterrorizado. Carlos se había vuelto loco. Puede que incluso le matase. En los años en que fantaseaban y  ponían a prueba  sus reacciones ante una posible infidelidad, él siempre aseguraba que en caso de pillarle con otro, los mataría a los dos y luego se suicidaría. ¡Dios mío! ¡Virgencita de la Candelaria! Puede que incluso ya hubiese asesinado a Ricky. Necesitaba hablar con Rosaura. Necesitaba un consejo. Necesitaba huir de allí.

Con dedos temblorosos marcó el número de su amiga y se echó a llorar.

Nubes de plata

Conchi tenía en sus manos una taza de humeante tila. La escenita anterior la había agotado por completo y sólo deseaba encontrar su maleta. Le traía sin cuidado el descubrimiento de Pili, del que se sentía tan protagonista, tan estupenda. ¡Vaya cosa! Dos horribles papelitos, que parecían colines. En ese momento estaban todos sentados en el comedor, mirándolos  en silencio. Pili los recogió del suelo, mientras Conchi comenzaba a chillar histérica. Ambos descubrimientos estaban  protegidos por varias capas de plástico pegajoso y descansaban sobre la mesa junto a la figura partida de la Giralda. Alex cogió uno de los rollitos de papel (el azul, para ser exactos) y lo paseó entre los dedos. Tenían un gran dilema: debían abrirlo (cosa que deseaban desesperadamente), o llamaban al aeropuerto, para devolver la maleta y explicar el incidente.

-Yo creo que a la dueña de la maleta no le hará ninguna gracia que hayamos descubierto esto.

Conchi miró a Rosaura que señalaba el papel y, tras sorber su tila durante largo rato, le contestó:

-Muy bonito, ¡a saber lo que habrá hecho con la mía! Seguro que me roba la mitad de todos mis vestidos. Ay, me pongo enferma cada vez que imagino las asquerosas manos de la mujer tocando la suave tela y probándose mis conjuntos –dejó la taza sobre la mesa con un golpe seco y añadió-: Dios sabe lo que me costaron y lo que trabajé para comprarlos.

Miró a Kika directamente a los ojos y llevándose las manos a la cara exclamó:

-¡Cuando se entere la máma me matará! Y con toda la razón.

-Conchi, por favor, ¿qué tiene que ver ella en todo esto?

Sin apartar las manos de la cara, respondió:

-Venga Enriqueta, no te hagas la tonta.

-¡Kika! ¡Me llamo Kika! ¿Tan difícil es que lo memorices de una puta vez?

Conchi separó de golpe las manos dirigiendo una mirada asesina a su hermana.

-Toda la vida serás una mal hablada, sin embargo yo... la máma tiene tanta confianza en mí. Soy la ordenada, la consciente, la responsable y tengo trabajo.

Todos, excepto Kika, ignoraron a Conchi sin escuchar ni una palabra de lo que estaba diciendo. Habían desconectado y su atención, seguía dirigida a los objetos de la mesa. Kika optó por imitarles, y Conchi tuvo una repentina necesidad de ir al cuarto de baño. En ese momento sonó el móvil de Rosaura con una bandada de gaviotas y mar, lo que hizo que ésta emitiese un ahogado chillido de sorpresa y corrió a responder, desapareciendo en la cocina.

Mientras tanto Alex, que seguía jugando con el rollito de papel, tomó una decisión:

-No sé qué hay de malo en abrirlos. Es tan misterioso. Además... seguro que la dueña de la estatuilla ignora por completo lo que hay en su interior. Puedo imaginarlo todo. Seguro que la compró en Sevilla en alguna tienda perdida en el barrio antiguo y le costaría veinte duros...

-Sí, y se la trae a Lanzarote junto a la crema de noche y las compresas...

Alex miró a Pili, que era quien había echado por tierra su historia...

-Bueno... pues es un detalle para algún amigo de la isla... ¡Claro! Lo único que tenemos que hacer es arreglar la estatuilla y ya está. Mirad –cogió las dos mitades de la figura y las encajó. Era un corte limpio, por lo que, con un poco de maña y paciencia, no se notaría el arreglo.

Rosaura volvió al comedor y, tras ella, apareció Conchi. Ambas se sentaron en un sofá de mimbre.

-¿Quién era? –preguntó Alex.

-Mauricio. Está destrozado. Ha roto con Carlos y quiere que le eche las cartas, así que viene para acá.

Conchi se animó de repente. ¡Qué morbo! Una ruptura. Quizás podría ayudar, aunque... no tenía muy claro lo del tal Mauricio y Carlos, dos chicos... Mmmm... No era el momento de preguntar. Luego, luego...

-¿Quién es Mauricio? –preguntó Pili.

“Le ha faltado tiempo a la tía”, pensó Conchi.

-Ah, es un amigo nuestro. Tiene un pub en Puerto del Carmen y....

-Perdona Rosi –interrumpió Alex-, debemos decidir si abrimos los pequeños pergaminos o no. De todas formas no es tan grave, siempre podemos volver a enrollarlos y meterlos en la figura y asunto resuelto.

-Alex, mi niño, tengo unas vibraciones muy extrañas de todo esto. Algo me dice que nos va a traer desgracias y sabes que nunca me equivoco...

Alejandro miró a Rosaura divertido:

-Sí, querida, como cuando le dijiste a Mauricio que le habían echado mal de ojo y que el pub sería un desastre. El pobre Mauri estuvo tomando tranquilizantes durante un mes.  O la vez que te empeñaste en que la dueña del supermercado era una bruja de La Palma y se dedicaba a envenenar las botellas de leche. O como...

-¡De acuerdo! ¡Vale! Quizás me haya equivocado alguna vez, pero esta vez siento algo diferente, fuerte, extraño. Veo peligro.

Igual que un mago, haciendo movimientos mágicos, aprovechando la distracción general ante el discurso de Rosaura, Alex quitó a duras penas el plástico pegajoso y desenrolló el papel azulado. Al tacto era suave y desprendía un polvillo plateado que le impregnó las yemas de los dedos con pequeñas motas brillantes.

Rosaura vio aquello y, lanzando un agudo chillido, se levantó con las manos en la cabeza:

-¡Estás loco, mi niño! ¡Has dado la libertad al desastre!

Pili, loca de curiosidad, corrió a sentarse junto a Alex y comenzaron a estudiar el contenido de la nota. La muchacha miró a su amigo atónita. Conchi, olvidándose por un momento de su maleta, se levantó para compartir el morbo del momento y añadirlo a su colección de situaciones para recordar. En un instante, todos rodearon a Alejandro que seguía mirando las palabras escritas en letras plateadas, las cuales comenzaban a disolverse en el aire en una pequeña nube chispeante.

-¿Qué... qué ponía? Lo he visto durante un momento y de repente...  ¡zas! Ha desaparecido... yo he leído algo de Tegui... algo...

Rosaura miró a Pili y completó el nombre:

-Teguise... ponía Teguise... pero no tiene nada de especial... es mi pueblo natal.

-Había algo más, yo he leído más... tened en cuenta que he sido el primero que he abierto la nota y varias palabras han ido desapareciendo antes de que os pusieseis tras de mí.

Guardó silencio y cerró los ojos. Intentó recordar de nuevo todo. Era tan extraño, sólo veía aquel polvillo plateado que emborronaba sus recuerdos. Una fuerza apartaba toda imagen de su mente y la convertía en caras, paisajes, momentos. Distinguió  el parque de Timanfaya, su imaginación recorrió los volcanes y de repente, se vio jugando con los colores de cielo. Era como si estuviese soñando, viajando por un mundo de frases olvidadas, debía esforzarse por recordar algo, antes de que todo desapareciese para siempre... solamente tenía que extender su mano, tocarlo con los dedos, sentir la textura de las letras... pero sólo veía plata, nubes de plata.

-¡Dios!, No puedo recordar nada. Es como si las palabras también se borrasen de mi cabeza.

-Yo he leído Armida. Estoy segura de que ponía Armida, aunque no tengo ni idea de lo que es. ¡Qué caña! Esto es de película.

La que había hablado era Pili, la cual también sentía cómo aquel nombre comenzaba a desaparecer de su mente, convirtiéndose en un susurro, el eco que se pierde en el valle o el vago recuerdo de un sueño. Rosaura explicó el probable significado:

-Bueno, eso puede ser... Armida es el nombre de una historia que nos contaban de pequeñas...

Alex, al ver que comenzaba a ponerse melancólica, la interrumpió rápidamente:

-Sí, Rosaura, ya les contarás la leyenda en otro momento, ahora debemos intentar recordar lo que ponía en el papel.

Miró de nuevo la hoja, la cual había perdido toda su suavidad y comenzaba a desintegrarse entre sus dedos, hasta convertirse en nada, sólo un recuerdo borroso. Mientras tanto, Conchi miró a su hermana y le susurró al oído:

-No es poco más bonito ese nombre que el de Kika... ya podías cambiártelo, desustanciada. Si tengo algún día una hija se llamará así y si me dice que se lo quiere cambiar, la mataré.

-Cállate la boca, ¡por favor!

Alex, en ese momento, exclamó:

-¡La luz verde!... ya recuerdo... ponía la luz verde... ¿o era esmeralda? Qué más da.

Conchi volvió a mirar a Kika y le susurró de nuevo:

-O Esmeralda... fíjate que nombre más...

-Vete a la más olorosa de las mierdas, Conchi –contestó la aludida en un tono tan suave que casi tuvo que leerle los labios.

Conchi, indignadísima, decidió no dirigirle la palabra hasta que volviesen a Zaragoza y quizás allí, se buscaría un piso para ella sola.

Pero el resto del grupo, ajeno a las discrepancias existentes entre las dos hermanas, estaba mucho más interesado en descifrar el enigma.

-Luz verde... ¿un semáforo? –preguntó Rosaura explotando en una sonora y musical carcajada que fue secundada por todos, exceptuando a Conchi, la cual estaba valorando zonas de Zaragoza en las que alquilar su pisito de soltera.

-Teguise, Armida, luz verde... Qué follón. Estoy seguro de que había algo más, un dibujo. Sí, era un dibujo... un cuadrado o un círculo...

Alex emitió un profundo suspiro y se miró las manos, como si a través de ellas pudiese ver de nuevo el contenido del papel. Pero sólo distinguió aquellas marcas plateadas en las yemas, que empezaron a producirle un ligero picor que se extendió hasta la palma. Mentalmente volvió para atrás. Había quitado con cuidado el plástico que lo protegía y, que por cierto, también se había desintegrado. Lo desenrolló sintiendo la suavidad aterciopelada de la textura y en ese momento leyó... ¡nada! Era como si estuviese en blanco. ¿Cuál era el nombre? ¿Y la luz? Esto era de locos. Pero si aquello sólo pasaba en las películas. ¡UNA CRUZ! La imagen llegó clara por unos segundos, unos breves instantes, pero suficiente para verla perfectamente. ¡Era una cruz! ¡No! ¡Una cruz dentro de un círculo! ¡Eso era!

-¡Una cruz dentro de un círculo! ¡Necesito papel y lápiz! ¡Rápido! –chilló triunfal haciendo que Conchi derramara el resto de su fría tila sobre el brazo de Kika.

Alex agarró un trozo de periódico que le dio Rosaura e intentó dibujar un círculo con una gruesa cruz en su interior y otro círculo más pequeño en el centro.

-Era algo así, bueno... más o menos. ¡Esto es increíble! ¡Vamos a abrir el otro rollo!

-¡Alex! –exclamó Rosaura-, esto es muy peligroso y no te das cuenta. Siento la magia alrededor. La desaparición del papel no ha sido por casualidad... Si seguimos tendremos que terminarlo... ¿Estás seguro?

El muchacho miró a su amiga con aparente excitación y sin dudarlo un momento dijo:

-¿Seguro? ¿Que si estoy seguro, Rosi? Creo que llevo años esperando algo así. Puede que sea lo que me inspire definitivamente. Y si lo empiezo, lo acabaré. Puedes estar segura.

“¿De qué cuernos hablan este par de locos?”, se preguntó Conchi aburrida.

Alejandro comenzó a desenrollar el papel que quedaba. Se notaba muy viejo y sucio, totalmente diferente al azulado. Lo imagino muy antiguo. Pero lo más extraño de todo, era que daba la impresión de estar incompleto, ya que la parte izquierda estaba rasgada y  las palabras existentes, en conjunto, no tenían ningún tipo de significado. Ese hecho disolvió el encanto en el aire.

-¡Vaya! Esto no tiene significado, parece ser que le falta otra parte para entenderlo por completo.

-¡Uy! –gritó Conchi de repente, como si se animase un poco-, como en las películas de la tele. Ahora tenemos que encontrar la otra parte y nos dirá el lugar donde descansa un tesoro. ¡Ja, ja! Quién me lo iba a decir... yo una aventurera.

Ignorándola por completo, Alejandro leyó la mitad del papel al grupo:

-“...la tierra

   ...cielo

   ...cristalina

   ...otros océanos

   ...cangrejo

   ...y arcano

   ...del arco iris.”

Guardó silencio por unos instantes y analizó el techo de la habitación. Las palabras, en sí, no tenían ningún sentido pero estaba seguro de que si investigaban un poco, podrían encontrar la otra mitad y, a lo mejor, todo se aclararía.

-Bueno... no sé lo que quiere decir, pero podemos indagar un poco –se levantó apuntando con el papel a la ventana abierta- ¡Vamos a por el tesoro!

Y entonces lo oyeron. Venía del cuarto de Conchi y Kika. Era como si se estuviesen derrumbando las paredes. La puerta se cerró de golpe y el suelo comenzó a moverse con un ligero temblor. Duró poco, quizás diez segundos, pero nadie reaccionó. Alex seguía mirando los círculos plateados de sus dedos, Conchi se había agarrado a su hermana (rompiendo por enésima vez la promesa de silencio y olvidando su pisito de soltera), y Pili agarraba a Rosaura que se recuperaba de un corto desmayo.

Volvió el silencio. Otra vez. Alguien habló de un terremoto e, incluso, se escucharon gritos de algunos vecinos que corrían por las calles. Los cinco se levantaron muy despacio y, sin decir palabra, fueron a la habitación. La puerta se abrió con su habitual gemido, que en aquel momento sonó como una advertencia. Lo primero que sintieron fue un ligero olor a agua de mar y una fresca brisa en la cara. El interior se encontraba como lo habían dejado antes, sin embargo, la ventana estaba abierta de par en par y la maleta ya no se encontraba sobre la cama. Miraron por todos los rincones, salieron a la calle, pero la búsqueda fue en vano. La maleta ya no estaba allí. Era como un sueño, unos recuerdos que iban poco a poco diluyéndose con aquella ligera brisa que venía del mar. Volvieron al comedor y ocuparon de nuevo sus asientos. Sobre la mesa sólo quedaba el viejo pergamino y el periódico con el dibujo. La quebrada voz de Conchi vino a romper aquel silencio:

-¿Pero dónde coño está la maleta? ¿Qué coño ha pasado? ¿Quiere alguien contestarme?

Diario de una jota

Un diario. Era una posibilidad, una deliciosa posibilidad. Iba a disfrutar el momento, saboreándolo hasta el final. Se sentía triunfal, absolutamente victoriosa. Porque estaba segura de que entre las páginas de aquella aburrida vida de niña estúpida, encontraría el camino a seguir, una pista decisiva. La imagen de Dama, se volvió más tierna y ya no imaginó tortura alguna. En ese momento llamaron a la puerta. Rápidamente miró el reloj. Las tres y cuarto. Aún no había comido, por lo que decidió pasear por el lugar en busca de algún delicioso restaurante. Con movimientos coquetos envueltos en seda, abrió la puerta. Resultó ser el encargado del servicio de mantenimiento que venía a reparar el teléfono. Era un ejemplar de la isla, lleno de fuerza y misterio, con la piel teñida de verano y unos ojos profundos como el mar. Se vio asaltada por un deseo carnal que le hizo olvidar su cometido en aquellos momentos. Quiso abalanzarse sobre él y que le hiciese el amor hasta el anochecer. Gritaría de placer, arañaría su espalda y, al final, le daría un billete de diez mil pesetas. A veces le gustaba pagar. Dio un paso al frente, pero recordó la libretita y, por una vez, fue consciente de su misión. Bueno, rompería alguna otra cosa más tarde y de esa forma el hombre, “ese hombre”, volvería a su habitación y alimentaría aquel inagotable deseo sexual que la embriagaba a cada minuto.

Como buena ninfómana que era, el sexo se convertía en la única razón de vivir, lo que daba sentido a su existencia, pero sabía que al igual que la complacía, la estaba destrozando. No había hombre que no la pusiese a cien, a doscientos, a mil. Había llegado a tener fantasías sexuales hasta con el cura de su pueblo, un anciano de ochenta y cuatro años, con un goteo constante en la nariz, aroma mezcla de orina y sudor agrio, Parkinson y olor a pies, como el mejor de los males.

Por todo esto era tan importante que su misión fuese exitosa, ya que Dama le había prometido curarla para siempre. Sería una mujer normal, con deseos normales. Podría casarse y sólo desear a su marido. Le parecía inverosímil que eso le ocurriese a ella. Un día fue a ver un partido de fútbol y estuvo a punto de fallecer de deseo. Tantos hombres a su alrededor, chillando, sudando, saltando, bebiendo cerveza, con las bocas llenas de insultos y migas de pan. Nunca supo el resultado del partido, pues tuvo unos incontrolables deseos de correr a los vestuarios y hacérselo con cada uno de los jugadores, luego con los entrenadores, a continuación pasar por cada uno de los espectadores –o todos al mismo tiempo-, y de postre acabar con el grupo de árbitros vestidos con aquellos pantaloncitos negros que tan bien se adaptaban a sus glúteos. Normalmente solía hacer el amor unas tres veces al día. Naturalmente con hombres distintos y, si no había uno a mano, con alguna que otra mujer.

Pero en ese momento, intentó quitar de su mente la imagen del encargado de mantenimiento, embutido en aquel mono azul que dibujaba perfectamente cada uno de sus trabajados músculos. La misión... tenía que pensar en eso...

-¿Le gusta la isla, señora?

Cómo le excitaba ese acento canario que le ponía la carne de gallina. Podía escuchar aquella cálida voz a pocos milímetros de su oído, jadeando, susurrando palabras llenas de erotismo.  “¿Te gusta, zorra? Vas a ver cómo te destrozo, puta”. No podía más. Una corriente eléctrica le subió por las piernas. Miró al hombre. Estaba de rodillas, con la cabeza perdida bajo el abismo de su cama, a la caza de algún cable juguetón, mostrándole unos glúteos redondos, duros, perfectos, preparados para sus manos. Poco a poco borró de su cabeza cualquier cosa que no fuera aquel culo tan perfecto. Lentamente, casi levitando, se acercó hacia él, mientras extasiada respondía:

-Sí, me encanta, es tan redondito...

El hombre notó que algo estaba ocurriendo. Rápidamente sacó la cabeza de debajo de la cama, se le habían alborotado sus negros cabellos y vio a aquella mujer con los ojos desorbitados, creyó ver hasta una espuma blanca en la comisura de sus labios y las manos abiertas dirigiéndose a él.

-¿Se encuentra bien, señora?

Igual que si le hubiesen dado una sonora bofetada, volvió a la realidad. El hombre se había levantado y la agarraba de un brazo. El esfuerzo hizo que una abultada vena le recorriese el escultural brazo.

-Oh, sí, estoy perfectamente – fingiendo un ligero mareo, deslizó su brazo por el cuello del hombre-. Me encuentro tan sola... He venido aquí buscando algo que dé sentido a mi vida, ¿me comprende?

Un ligero destello recorrió sus ojos entrecerrados.

-Entonces le aconsejo que no se pierda las noches de Puerto del Carmen. Se liga mucho allá, se lo aseguro. Mi mujer  -ésta palabra la enfatizó exageradamente- y yo no salimos casi nada, pero los pibes del trabajo me lo cuentan.

Había captado la sutil indirecta. Casado y, además, ridículamente fiel. Estúpido. Nunca encontraría una oportunidad como esa para tirarse a un bombón con tanta experiencia como ella. Lo miró con desprecio e, incluso, cambió de opinión con respecto a su trasero.

-Bueno, bueno, daré un paseo esta noche. Y por favor, termine pronto su faena y no se distraiga. No me gustaría tener que hablar con sus superiores.

Salió de la habitación dando un estudiado portazo. Ni muy fuerte, ni muy débil. Lo suficiente para que él captase un “que te den por el culo, ¡mamón!”.

Igual que si la persiguiesen todos los fantasmas de su infancia, se dirigió a la salida del hotel, no sin antes preguntar cómo llegaba al centro de ese pueblo que resultó llamarse Costa Teguise. Tras comprobar que aquel famoso viento de Lanzarote no era una leyenda y que sería imposible caminar graciosamente por la calle, sin que su falda de gasa azul celeste la convirtiese en una cometa humana, decidió tomar un taxi. El trayecto no duró más de cinco minutos y se vio transportada a una avenida llena de color y tiendas. Ya eran las cuatro, por lo que caminó hacia un restaurante. La calle se veía interrumpida por un paseo que daba al mar. A la derecha se erigía un hotel que emulaba la mitad de una especie de pirámide inca, llena de pequeñas terracitas con plantas y con una coqueta playa particular, repleta de turistas necesitados de sol y quemaduras de segundo grado. A su izquierda, al otro lado de la calle, vio un restaurante con terraza al mar. Era un edificio de dos plantas, paredes blancas y ventanales azules. La terraza se protegía por un gran cristal, el cual evitaba que el juguetón viento se llevase los manteles de cuadros rojos. Eligió un lugar algo apartado y un camarero apuntó el pedido. No tenía mucho apetito, por lo que pidió una ensalada. Miró a su alrededor, protegiendo su intimidad con unas enormes gafas de sol de color púrpura. Dos mesas más allá tenía a una pareja de abuelitos envueltos en ropas chillonas que hablaban un acalorado alemán. En una esquina, leyendo un libro y sorbiendo una taza de ¿café?, estaba una muchacha de pelo largo y uniforme rojo pasión, a la cual identificó como una posible guía turística. El resto del local se encontraba vacío y es que la hora no era la más adecuada para buscar fauna interesante. Por lo tanto, abrió su pequeño bolso y se encendió un cigarrillo More. Siempre le habían gustado los pitillos largos, las uñas rojas y los dedos ensortijados. Con la otra mano sacó la libreta y la colocó sobre el mantel. La hojeó con mucho cuidado, descubriendo que estaba escrita sólo hasta la mitad, más o menos, y la primera página comenzaba el 14 de Febrero de 1.997. Olvidándose de las palabras, inicialmente, se concentró en la letra. Era grande y arcada, en ella se denotaba un claro afán de aparentar y figurar e, igualmente, una notable falta de sinceridad. Sin embargo, de repente, se hacía pequeña y redonda, convirtiéndose en una persona totalmente opuesta: dulce, benevolente y con gran facilidad de adaptación. Como había supuesto, una marujita hortera. En fin, para algo le habían servido sus estudios de grafología, aunque aquella letra era sencilla para cualquier principiante. Lo importante era que se iba a encontrar con una persona dominante, peliculera y, bien tratada, fácil de manejar. Qué orgullosa estaba de sí misma. Y eso que aún no había leído nada del diario. Sería una ninfómana, pero en su trabajo era perfecta. Esto iba a ser pan comido. Apagó el cigarrillo, aplastándolo contra el cenicero y se encendió otro. Abstrayéndose del mundo y de la ensalada que le acababan de depositar en la mesa, comenzó a leer:

14 de Febrero 1997

Hoy es jueves. El día de los enamorados. Es ideal. No sé, es como si el destino me hubiese hecho empezar este diario hoy mismo. Siempre he querido escribir algo así, pero soy mu mala escribiendo. Puedo poner un trillón de cosas y al final no sé ni lo que he dicho. Pero esto no se lo voy a reconocer a nadie, sólo a ti, mi querido Diario. Y ¿porque empiezo el día de los enamorados? Bueno, pues porque estoy enamorada. Sí. Locamente. Tengo ganas de abrir la ventana de mi habitación y chillar ¡Quiero a Paco! Aunque el vecino del tercero se llama así y es un horror. Haber si se cree que lo digo por él. Se me pone la carne de gallina. Tiene la cara llena de esos granitos con pus... No, no, voy a hablar de mi Paco. Ayer lo conocí, bueno me firmó una foto. El baila en el grupo Raíces Mañas. Ay, después de verle dar saltos sin parar, una y otra vez, la jota significa otra cosa para mí. Iba con Enriqueta (aquí la llamaré así, pues como nunca va a leer esto, no sabrá que odio ese nombre de Kika), pues eso, iba con Enriqueta por el Parque Grande y vimos que estaban bailando. Hacía sol e incluso calor, qué bien he puesto lo de e incluso, para que veas diario que he ido a un colegio de monjas, pues eso, e incluso calor y....

No era capaz de leer más sobre aquella historia cargada de faltas ortográficas sobre la chica y un jotero, por lo que pasó la página y continuó con la siguiente fecha.

5 de Marzo 1997

Hoy es la Cinco Marzada. Es fiesta y no tengo que ir al super. La verdad es que no tengo muy claro lo que es, pero tiene que ver con que ganamos una guerra o defendimos la ciudad... No sé, a lo mejor Agustina de Aragón vivía entonces. Oh, mi Paco... Yo seré tu Agustina de Aragón y tú mi, mi, mi quien quiera que estuviese enamorado de ella. Porque querría a alguien, ¿no? ¿A Felipe el Hermoso? Seguramente…

10 de Marzo 1997

Veo que no tengo una vida muy movida. El fin de semana hemos ido de compras al Corte Inglés, pues me quería comprar una falda verde. Estoy loca por encontrar una falda verde pistacho. Total, que estaba parada en le planta joven hablando con una amiga del colegio, que por cierto se ha puesto como una vaca, cuando de repente oigo detrás de mí, Conchi, ¿eres tú?

Vaya, al menos sabía que se llamaba Conchi. Vaya nombre más poco original. Continuó:

Total, que al darme la vuelta he visto a Roberto de la mano de su mujer. Es horrorosa. Fea, fea. Rubia teñida y con unas caderas... Seguro que ha tirado seis o siete mostradores a su paso. Y  Roberto se ha puesto como un cerdo. Con lo guapísimo que estaba cuando salía conmigo. Pero esa desustanciada, ¿cómo se llamaba?... Elisa, le ha echado a perder. Lo peor de todo es que ella me ha mirado como divertida... Te juro que estoy segura de que Roberto le ha contado mi secreto y la Elisita ya lo habrá cascao por todo el barrio. Creo que después de escribir esto me suicidaré. Sería ideal. Así, después de encontrar mi cuerpo sobre la alfombra de la habitación con un dedo apuntando al diario, leerían esto y se sentirían culpables. Pobre Conchita, con lo buena que era. Si hacía bien a todo el mundo... ¿Y la cantidad de amigas que tenía?... Ay, Diario, me estoy emocionando. Han caído dos goticas de mis lágrimas en la hoja y las voy a dejar. Les haré un circulico con el boli, para que cuando se sequen sepa que están ahí.

Se estaba empezando a poner nerviosa de tantas tonterías. Desde luego que la niña era hortera, pero además idiota perdida. Pasó varias páginas buscando algo que le sirviese de pista. Leía frases sueltas, esperando encontrar algo sabroso:

“No le volveré a hablar jamás. Mira que pegarme por no querer apuntar la dirección del concurso ese de la tele”

“He visto a Paco por la tele, en el regional. Cada día me gusta más. Tengo la foto que me dedicó debajo de la almohada. Sé que algún día hablaré con él y nos conoceremos de verdad. Hasta entonces mi corazón estará muerto. Ideal”.

Se estaba poniendo furiosa. Cogió el tenedor y, tras pinchar un trozo de lechuga, otro de tomate y una aceituna sin hueso, se lo dirigió a la boca mientras continuaba pasando páginas. De repente distinguió el nombre de Lanzarote en una de las páginas que habían pasado. Volvió rápidamente a ojear la libreta y, tras una búsqueda más cuidadosa, llegó al día en el que la tal Conchi comenzó a pensar en Lanzarote:

2 de Junio 1997

Ay, qué ilusionada estoy. Pili ha llamado para invitarnos a unas vacaciones en Lanzarote a casa de su amigo Alejandro. Recuerdo que lo he visto alguna vez aquí en Zaragoza y no tenía novia, además me gustó mucho. Se parece un poquico a Paco, mi Paco, así que me tengo que poner muy morena para deslumbrarlo al llegar. Aunque la idiota de Pili me ha dicho que no soy su tipo. Para colmo he discutido con Enriqueta y casi me ha dejado ciega. Es una asquerosa, con lo bien que yo la trato...

Vaya, la hortera era de Zaragoza. Empezaba a irse del camino, hablando de la tal Enriqueta y peleas, peleas, peleas... tenía que seguir buscando.

9 de Junio 1997

Pili me ha llamado para decirme que ya es seguro lo de Lanzarote y que tenemos que ir a informarnos sobre los vuelos. Seguro que tenemos que salir desde Madrid. Que chulo. Igual veo a alguien famoso. Además me ha dicho donde nos vamos a quedar pero no me acuerdo.

¡Estúpida! ¡Niña tonta, estúpida!

...la próxima vez lo apuntaré, pues tengo que decirlo en el super para que se mueran de envidia. Por cierto que Toñi, la de la carne, se pone verde cada vez que nombro mis próximas vacaciones.

28 de Junio 1997

Hoy es sabado por la noche. Son las 10 y media. Dentro de nada vendrá a buscarme Pili y nos iremos de marcha a Doctor Cerrada. No voy a poder ver Mira que Sorpresa. Tanto tiempo esperando que lo reponieran y mira… Es una catástrofe. Dios sabe que me gusta verlo en directo, pero Enriqueta y Pili me han dado un ultimántum. De todas maneras me lo va a grabar mi madre, así que me lo tragaré enterico mañana después de ver los episodios de Candela de esta semana. Esta tarde hemos ido a buscar algo de regalo para Alejandro. Ni Enriqueta, ni Pili han querido que le haga unas servilletas con la Virgen del Pilar bordada. No tienen sentimientos. A mí me parece un detalle precioso. Según ha dicho Pili, desde su casa se ve el mar y la isla esa grande, Formentera... o ¿esa es de las Baleares?

-¡Fuerteventura! ¡Estúpida! –chilló la mujer con los nervios a flor de piel.

...bueno, no sé porque siempre que hablamos de la isla no llevo papel y boli. Lo que sí que sé es que hay un sitio que se llama Puerto de la Carmen ¡fijaté!, donde hay mucha marcha y que desde su casa sólo hay cinco minutos.

Bien, bien... ya estaba llegando a algo. Debería preguntar dónde estaba ese Puerto de la Carmen. Alguien le había hablado ya de ese sitio... qué memoria la suya...

13 de Julio 1997

Tías, se llama Tías. ¿No es de chiste que alguien viva en un pueblo que se llama Tías? ¿Cómo voy a ir al super y decir Me voy de vacaciones a Tías? Se van a mear de la risa. Quizás me invente algo con más clase. Lo del Puerto de la Carmen está bien. Aunque de todas formas vamos a Lanzarote, ¿no?

¡Bingo! Eso sí que era tener suerte. Tías. La verdad es que la chica tenía razón. Vaya nombrecito para un pueblo. En una servilleta de papel apuntó ese nombre junto al de Puerto de la Carmen. Pasó unas aburridas páginas sobre los preparativos del viaje y se fue al último día:

31 de julio 1997

Estoy tan nerviosa. Mañana es el día. Tengo todo preparado, pero seguro que me se olvida algo. He hecho una lista con todo lo necesario, pero me dejo algo, seguro. Nunca he montado en avión. ¡Qué horror! Espero que no me ponga muy nerviosa. Estoy tan excitada que casi no puedo ni escribir. Espero que esto no sea lo último que escribo, porque tengamos un accidente de avión. ¡Ojalá este fuese mi viaje de novios con Paco! Mi Paco. De todas formas, como soy tan previsora, voy a poner aquí los teléfonos necesarios por si algo ocurriese. De esa forma si alguien encuentra mi diario, podrá avisar a las personas necesarias.

A continuación había una lista de quince nombres con sus respectivos teléfonos e, incluso, prefijos. Esta muchacha quería que avisasen hasta sus amistades de Segovia. Miró los nombres esperanzada y su dedo se paró en uno. El cuarto. Ponía Alejandro. No, era imposible tener tanta suerte. Miró el prefijo del número de teléfono: 978. A punto de tener un ataque de nervios, llamó al camarero:

-¡Camarero! ¡Camarero!

El joven apareció de inmediato, preparado para recibir alguna reprimenda de última hora.

-Sí, señora.

-Una pregunta, ¿cuál es el prefijo de la isla?

-¿Perdón, señora?

-El prefijo, ¡estúpido!, el prefijo.

-978, señora.

978, 978, que maravillosa era la vida. Incluso el camarero adquirió de repente un atractivo que casi le hizo tener un orgasmo allí mismo. Pero no tenía tiempo para eso ahora, por primera vez en su vida.

Volvió a mirar el nombre y el número de teléfono. Lo apuntó varias veces y en varias servilletas, por si acaso. Casi antes de cerrar la libreta, reparó en una última frase:

...He puesto los números de Roberto y Alejandro, por si acaso pasa algo, así pueden avisarlos, así Roberto verá que no le guardo rencor...

Era como si la joven, desde algún lugar le diese una explicación por esa tontería tan estupenda. Como regalo estampó un beso en la hoja y sin probar más bocado de la ensalada, pidió la cuenta. Alegre como unas castañuelas se levantó regalando besos y guiños a la parejita de abuelos que aún seguía allí, los cuales le dedicaron siete adecuados insultos en perfecto alemán.

Media hora después estaba de vuelta en el hotel. Eran las seis de la tarde y se hallaba pletórica de deseo sexual.

Quién me mandaría a mí…

Era demasiado para ella. Quizás no pudiese soportarlo. Llevaban unas horas en la isla y su vida se había convertido en una horrible pesadilla, una película de terror de domingo por la tarde. Ya no sabía cuántas peleas tuvo con su hermana, las bofetadas que se habían dado y los desmayos que había sufrido. Para colmo estaba sin ropa, sin maquillaje, sin su cd de Paco y sin el diario. ¡Su diario! Alguien, seguramente lo estaría leyendo, violando su intimidad. Todo aquello que su alma sincera y pura necesitaba exteriorizar. Unas manos asquerosas pasarían la hoja donde sus lágrimas quedaron sepultadas para siempre, leerían su amor por Paco. Comenzó a ponerse un poco más nerviosa. Estaba sobre la cama, arropada por una suave penumbra, una ligera sábana y el lejano murmullo del viento entre los árboles del jardín, si es que se podía llamar jardín a dos pinos, cuatro cactus y una tierra de color negro, que le explicaron que se llamaba picón y era algo así como cenizas volcánicas. Probablemente ese viento abrió la ventana. Quizás alguien aprovechó para entrar y robar la maleta. Seguramente un avión pasó demasiado cerca y pareció que el suelo temblaba. ¡Claro! Todo tenía su explicación... pero el diario... eso le dolía mucho más que el resto de las cosas. ¿Había hecho alguna referencia al incidente de Roberto? No, no, recordaba que no. ¿Dónde estaría Kika? ¿Y los demás? No oía ni un ruido. Quizás se había quedado dormida durante unos minutos. Forzando la vista miró el reloj.  Las seis de la tarde. Eran las seis y no las siete porque ya había atrasado el reloj, por lo de “una hora menos en Canarias”. ¡Qué barbaridad! Llevándose la mano a la frente, se puso en pie descorriendo las cortinas de color naranja y abriendo las contraventanas. Desde allí podía ver el porche y, en él, distinguió a su hermana, Alejandro y Pili que hablaban en voz baja. A cámara lenta, mientras balanceaba su cabeza de izquierda a derecha, abrió la ventana y, dirigiéndose a ellos, dijo:

-Hola, parece que me he dormido.

-Lo necesitabas, cariño. Ven y siéntate con nosotros.

Cariño. Alejandro le había llamado cariño. De repente se sintió bien otra vez, como si el sueño hubiese hecho maravillas con ella. Rápidamente se arregló el pelo, alisó su falda, unas gotitas de perfume aquí y allá, un poquito de carmín rosado y.... perfecta. Se lanzó un beso a sí misma y el espejo se lo devolvió. Ya en el pasillo se encontró a Rosaura que se dirigía al porche con un tazón de leche:

-Uy, ¿te encuentras mejor, mi niña?

-Sí, fenomenal. Ante todo, perdonad si estoy dando la nota, pero soy muy sentida.

-No te preocupes que lo comprendo. Todo esto es demasiado para ti, pero te hará aprender. Verás la vida desde otro punto de vista. Aprovecha estas vacaciones, pues algo va a cambiar en ti. Hazme caso. Noto las vibraciones.

Calló durante unos instantes y escondió la cara tras el tazón de leche. Conchi la miró fijamente. Pensó que la leche debía estar hirviendo y que se quemaría la lengua. La imaginó chillando, lanzando el tazón contra su cabeza y echándole la culpa de su desgracia. Sin embargo, su cara resplandeciente reapareció de nuevo tras la suave cortina de vapor y sonrió.

-Ven conmigo, vamos al porche. Te sentará bien.

Conchi agarró su mano y sintió un agradable calor a lo largo del brazo. De repente, pensó que se había equivocado con ella. Parecía una buena chica y, si la miraba bien, no era tan vieja. Pero Alejandro le había llamado “cariño” y eso significaría algo. Pero ¿y Paco? Bueno, seguía enamorada de él, pero no tenía que ser fiel a alguien que casi no conocía. Además, se prometió tener cien ligues en esas vacaciones.  Miró a Rosaura y la analizó con esmerada curiosidad. Nunca se lo reconocería a nadie, pero no era fea, la verdad, aunque le hiriese profundamente, tenía una belleza explosiva, exótica, fascinante. Su pelo era negro, largo, ensortijado por miles de destellos celestiales. Decenas de brillantes caracolillos se agolpaban uno sobre otro, formando un marco perfecto a su cara, tostada por el sol. La voz sonaba dulce y melodiosa, con ese suave acentillo canario que imitaba las olas del mar. Dentro de sí escuchó una voz masculina, cultivada en aquella isla, que le susurraba un profundo “te quiero” y, tras sentir un agradable escalofrío, volvió a su minucioso análisis. Tenía los ojos rasgados y verdes, los ojos más verdes que había visto en su vida. Había algo en ellos que te obligaba a confiar en ella y, tal era su atracción, que podía asustarte. Su nariz era perfecta, los labios carnosos, la dentadura blanca de porcelana, el cuerpo, envuelto en telas suaves y etéreas. Lucía un jersey de punto casi transparente que permitía adivinar sus pechos y una falda larga de gasa color amarillo. Esto último lo encontró de un gusto fantástico, aunque ella hubiese elegido un color menos llamativo. La imaginó vestida con maravillosos trajes de marca, desfilando por pasarelas madrileñas, dejando boquiabierto al público asistente. Sin embargo la odió y la envidió. Cualquiera podría enamorarse de ella, incluso una mujer. Desde luego ¡ella no!, era muy, pero que muy mujer. Sin embargo, Rosaura emanaba algo, era como un imán, te obligaba a mirarla cada dos minutos, como pidiendo su aprobación. Pero le faltaba algo. Era rara y un hombre como Alejandro querría algo más.

-¿Estás bien, gordi?

Miró a su hermana que la cogía de la mano y fue consciente de que llevaba un buen rato en el porche, mirando a Rosaura con detenimiento.

-Sí, sí, estoy perfectamente. Kika, por favor –bajó la voz de forma que sólo la pudiese oír ésta-, no me llames así delante de todos.

-Mira que eres petarda, hija. Ya no puedo ni mostrarme cariñosa contigo. Y otra cosa, no mires tan detenidamente a Rosaura, ¿comprendido?

Lanzó una mirada de renovado odio hacia Kika, sin entender a qué venía ese último consejo que había sonado a orden, y se sentó en el único asiento libre. La tarde era oscura y el cielo se había llenado de unas esponjosas nubes que hacían eternas carreras entre si. A lo lejos podía ver Fuerteventura que se perdía tras una ligera bruma. Alguien le acercó un vaso con zumo de naranja y ella pidió un cigarrillo. Distraídamente volvió a dirigir su mirada hacia Rosaura, pero se encontró con los ojos de Kika, los cuales la obligaron a cambiar su rumbo y fijarse desinteresadamente en los pantalones blancos de Pili. ¿Qué le pasaba a su hermana? Se lo plantearía en otro momento.

-Estábamos hablando de lo que tenemos que hacer.

Conchi pasó de los pantalones a la cara de Pili y le preguntó:

-¿Hacer? ¿Sobre qué?

-Pues sobre las nota, el pergamino, la maleta... todo.

-Ah, eso... Bueno, yo ya lo tengo claro. El dormir me ha dado la solución. Este viento tan horrible de la isla abrió la ventana, alguien pasaba cerca y vio la maleta, la robó, escapó y a la vez un avión rompió la barrera del sonido. Nos dio la impresión de un terremoto, pero no era eso. Recuerdo una vez en Zaragoza que pasó eso. Para morirse. Creía que había explotado la tienda de la esquina, la de la señora Paca. Pero sólo era un avión.

Todos escuchaban atentamente a Conchi y, luego,  se intercambiaban miradas de incredulidad.

-¿Qué miráis? ¿No me creéis, verdad?

-No es eso, Conchi –empezó Alejandro, mientras se levantaba dando la espalda al grupo y miraba fijamente Puerto del Carmen-, algo ha ocurrido. La maleta ha desaparecido. La dueña la va a reclamar, seguramente ya lo ha hecho y nosotros no tenemos nada que devolver.

-Sí, pero ella no sabe que la tenemos nosotros, puede que yo me hubiese ido del aeropuerto sin maleta... - interrumpió Conchi.

-No es lógico, Conchi. La habrías reclamado en ese mismo momento –ante la lógica aplastante de Alejandro, Conchi no pudo más que poner cara de fastidio-. Vale, puede que ella tenga tu maleta o puede que no. Se supone que las dos eran idénticas, por lo que ella se habrá dado cuenta del error y deseará recuperarla, igual que tú quieres la tuya, ¿no?

Sin esperar respuesta, siguió:

-Probablemente no tenga ni idea de lo que había dentro de la Giralda. Por lo tanto, sólo habrá perdido unas cuantas blusas, unas revistas, tabaco y poco más.

-Por cierto, unas blusas horribles –comentó Conchi, esperando el apoyo general.

-¿Y qué? Son suyas. Yo estoy hecho un lío. Podemos llamar al aeropuerto y decir lo que ha pasado, sencillamente explicamos que perdiste la llave y la abrimos a la fuerza… La estatuilla se pudo romper en el viaje… Y podemos devolver el cristal, pero yo tengo mucha curiosidad por saber de qué va esto.

Rosaura, que todo el tiempo estaba jugando con las cuentas cristalinas de su collar, respondió llena de preocupación:

-Ya no podemos echarnos atrás. La maldición se ha abierto y debemos cerrarla.

-¿De qué hablas Rosaura?

-De la maldición Alex, mi niño. Hay que ir a Teguise, debemos encontrar a Armida. Estoy segura de que ella nos dará la solución.

Pili, divertida ante la situación, aplaudió mientras decía:

-¡Esto es genial! No me lo puedo creer. Estoy tan excitada. ¿Cómo has descubierto todas esas cosas Rosaura?

-No he descubierto nada. Pensando un poquito, se llega a la conclusión de que Armida es una persona y de que está en Teguise. Si no es así, el papel no tiene ningún significado. Por eso debemos encontrarla. Ya no podemos devolver la estatuilla a su propietaria. Debemos evitarla. Nunca antes había sentido el mal tan cerca.

Pili se volvió hacia Alex, el cual continuaba hipnotizado por Puerto del Carmen, y le preguntó:

-¿Porqué habla Rosaura tan raro?, es como si fuese bruja o algo así.

-Rosaura es vidente. Se supone que tiene poderes y ve cosas, aunque a mí me ha adivinado pocas cosas, ¿verdad Rosi?

-Ay, mi niño, siempre te he dicho que mis poderes funcionan mejor con la gente que no está tan próxima a mí.

-Sí, Rosi, sí –volvió a dirigirse a Pili-. Ella echa las cartas y, de vez en cuando, hace alguna sesión en la que ve cosas... pero nunca la había visto tan asustada como ahora. No sé, de verdad, no sé qué va a pasar con todo esto.

Rosaura, ignorando casi por completo lo que los demás estaban diciendo, continuó:

-Debemos evitar a la mujer. Ella vendrá a buscarnos. Nos encontrará.

Conchi, llena de curiosidad, le preguntó a Rosaura:

-Oye, ¿podrás echarme las cartas a mí? Siempre he querido hacerlo, pero me da miedo. Vale, pero si lo haces no me digas las cosas malas. ¿Me las echas ahora?

Alejandro se dio la vuelta repentinamente:

-Conchi, no es el momento. Habla con ella más tarde. En cuanto a lo de que nos encontrará, es posible y no lo es. Conchi, bonita, ¿había algo que identificase tu maleta?... quiero decir, ¿alguna etiqueta identificativa o algo así?

Conchi, sintiéndose la protagonista y llena de dicha por haber sido llamada bonita por Alejandro, preguntó, dirigiéndole una coqueta mirada cargada de mensajes que, naturalmente, no captó:

-¿Etiquetas, Alex? ¿Qué etiquetas? ¿Alguna etiquetica del Pilar o algo así? No sabía que había que poner algo.

-¡Idiota! –exclamó su hermana-, tenías que haber puesto las etiquetas en el aeropuerto con la dirección de Zaragoza. Así te hubiesen devuelto la maleta.

-Sí, pero de esa forma, ahora no pueden identificarte Conchi y ésta maleta tampoco la tiene–Alejandro comenzaba a dar rienda suelta a su imaginación de escritor, una ligera inspiración comenzaba a fluir en su interior y le chillaba algo-, piensa... piensa si hay algo que te pueda identificar.

Conchi, nerviosa como un flan, interpretando el papel de una heroína, la cual tiene la clave de todo, la que podrá salvar el mundo, se recostó en la silla mirando al techo y pasó revista al contenido de su maleta. Había traído tantas cosas... y todas de un valor incalculable para ella. La ropa, esa ropa carísima, vestidos que ni siquiera había estrenado, zapatos de tacón alto –siempre deseó llevar tacón de aguja-, su maquillaje, los cd de Paco, de la Pantoja, algún libro de tragedias románticas, historias de amor, el secador de pelo, los tampones para esos días en los que se ponía malísima, crema del sol, para después del sol, para antes del sol, para cuando no hace sol... tantas cosas y ¡el diario!

-¡Mi diario!

Cuatro pares de ojos se quedaron fijos en ella.

-¡Estaba mi diario!

Tres preguntas sonaron a un mismo tiempo. Tres voces se juntaron al unísono y estallaron en la mente cansada de Conchi:

-¿Y eso qué quiere decir? –preguntó Alejandro.

-¿Estabas haciendo un diario? ¡Mira que eres hortera! –acusó Pili.

-¿Qué escribes de mí? Seguro que me pones verde –dijo Kika.

Intentó recordar las páginas. No tenía muchas. Había empezado hacía poco. Sí, recordaba haber escrito el nombre del pueblo, Tías y el teléfono de Alejandro. De todas formas respiró tranquila.

-Bueno –comenzó-, puse el nombre del pueblo.

Pili se levantó enfadada:

-¡Loca!, mira que poner el nombre del pueblo. Y para colmo lo escribirías bien.

-No soy tonta, ¿sabes?

Alejandro las interrumpió:

-Tampoco es muy grave, Pili. Tías es grande y no sabe quién es ella, ¿verdad Conchi?

Conchi lo miró asustada:

-Bueno sí, bueno no.

-¿Sí o no? –gritaron todos.

-No me acuerdo... ¡me vais a volver loca!, puede que haya escrito mi nombre, o el de mi hermana. Es un diario, ¿no? Tampoco me podéis acusar por escribir mi vida. La desgraciada soy yo. Alguna zorra ahora se estará riendo de mí. Creo que nunca me repondré de esto.

Comenzó a llorar y, de reojo, vio cómo el grupo comenzaba a compadecerse de ella, sintiéndose culpable. Por lo tanto, elevó su sollozo en una octava.

-Venga, mi niña. No es para tanto, tranquilízate, ya está bueno, ya está bueno.

Era Rosaura la que había acudido a consolarla. Conchi, un poco más repuesta, continuó hablando:

-Hay algo más –esperó a que reinase de nuevo el silencio-. Recuerdo que puse varios teléfonos.

-¿Qué??? –la pregunta sonó contundente y se perdió con el viento.

-Bueno, que puse algunos teléfonos.

Alejandro temió preguntar:

-¿Qué teléfonos, Conchi?

Mentalmente hizo repaso, quizás para ganar tiempo, aunque sabía la respuesta, la temida respuesta. No tenían corazón. Era por si ocurría algún accidente. Así llamarían a sus amistades. Desde luego no puso el de su madre. Un desconocido no debería darle la noticia.

-Amigos míos y ya está.

-Pero, ¿a quién se le ocurre escribir números de teléfono en un diario?

-A tu hermana, a tu original hermana –respondió Pili, mirando con reproche a Conchi.

Alejandro se sentó y suspiró:

-Al menos no sabías mi teléfono, por lo que estamos tranquilos. Ahora debes llamar a esa gente y decirles que no den ninguna información sobr...

-Sí que puse tu teléfono –susurró Conchi tímidamente.

-¿Qué?

-Que sí que puse tu teléfono.

Alejandro se quedó mudo. Pili atónita. Kika tuvo ganas de abofetear a su hermana. Y Rosaura se sintió como en trance.

-Pero... ¿quién cojones te dio el número de teléfono?

-Tú, Pili. Bueno, no tú directamente. Un día llamaste a Alejandro desde una cabina del Corte Inglés y memoricé el número toda la tarde. Fue horrible, porque no podía hablar con vosotras como a mí me gustaría, ya que todo el tiempo repetía los números. Al final, conseguí meterme en el baño de una cafetería y lo apunté con carmín en un trozo de papel higiénico. Al llegar a casa lo copié en limpio, aunque no se entendía muy bien. Por el carmín, ya imagináis. Total, que lo puse en el diario y de esa forma si teníamos algún accidente lo avisarían y así no se preocupaba. Lo vi en una película.

-¡Qué encanto! –exclamó Rosaura, mirando a Alejandro-. A mí me parece un detalle precioso.

Alejandro miró fijamente a Conchi y le dijo:

-Bueno, puede que lo copiases mal o no lo entendieses. ¿Te acuerdas del número?

-De memoria no. De todas maneras, lo tengo también en el monedero. Espera un momentico y saldremos de dudas.

“¡Qué historia! No debería haber venido a Lanzarote. ¡Esto es una mierda!”, pensaba Conchi mientras se dirigía a la habitación. De su bolso –que era lo único que le quedaba-, sacó el monedero y de él, un papelito arrugado en el que estaba apuntado el número de teléfono. Volvió de nuevo al porche y pasó el papel a Alejandro.

Caminos desesperados

-Sí, ¿dígame?

La voz sonaba cantarina y, seguramente, de la isla. Tenía perfectamente ensayado lo que iba a decir. No debía mostrarse demasiado entusiasmada o ansiosa por ver a la muchacha. En el corto camino de vuelta al hotel, construyó un plan. Sencillamente iba a presentarse como Doña Soraya de Rivas y Rivas –uno de sus más preciados nombres falsos -. Con una estudiada y exquisita educación, informaría a la muchacha del desgraciado incidente de la maleta. Estaba segura de que no habría ningún problema en quedar en algún punto de la isla. Comentarían divertidas las casualidades de la vida y tras una animada charla se despedirían cada una con su propia maleta. Y, por fin, estaría preparada para recibir las instrucciones. Dama, orgullosísima de ella, le curaría de su mal. Puede que incluso lo hiciese desde la distancia. La vida era bella y la isla podía presentarse como un paraíso descubierto.

-Hola, ¿quién llama?

La voz comenzó a mostrarse un poco enfadada. Tanto tiempo había estado sumida en sus pensamientos que la persona al otro lado de la línea, estaba a punto de colgar.

-Uy, sí, perdone señora o ¿señorita?

-Señora, señora.

-Ah, encantada. Perdone que la moleste, usted seguro que no me conoce. Me llamo Doña Soraya de Rivas y Rivas.

Calló abruptamente, creando un prolongado silencio, a fin de que su nombre consiguiese el impacto deseado.

-No, doña, pues no la conozco. ¿Qué es lo que quiere?

“¡Paleta! Otra paleta. Mi vida está llena de paletas”

-Oh, perdone mi falta de tacto y que la distraiga de sus labores diarias. Esos trabajos propios de su sexo que tanto la realizaran. ¿Me equivoco?

-Ay, mi niña. Usted habla muy raro. ¿Me quiere vender algo? Porque si  es así tengo muchas cosas que haser.

-Discúlpeme otra vez. Quería saber si Conchi está en casa.

-¿Quién?

-Conchi, pregunto por Conchi.

-Querrá usted decir Consepción. ¿Pregunta usted por mi niña Consepción?

“Conchi, Concepción, ¡qué más daba!”

-Pues sí, eso es, Concepción. Mire, como le he dicho soy Soraya de Rivas y Rivas. Tengo algo muy importante que comunicarle, pero es personal.

La mujer, al otro lado, comenzó a toser escandalosamente. Unos instantes después reanudó la conversación deshaciéndose en excusas.

-Perdóneme señora, pero hace un ratito estaba comiéndome una pachanga y se me quedaron restos de asúcar en la garganta.

“Una pachanga, ¿qué leches sería una pachanga? ¿Y qué cuernos le importaba a ella lo que pasase por la garganta de la foca aquella? Por ella como si se le atragantaba una tubería oxidada”

-Cuídese ¿doña...? –preguntó con una enmascarada falsedad.

-Doña Laly, de Candelaria ¿sabe? Yo soy de Tenerife y mi madre era muy devota de la Virgen de la Candelaria...

-Sí, encantador doña Laly. Puedo hablar con Concepción por favor.

-Sí, mi niña, sí. Un momentito.

Se escuchó el hueco sonido que hizo el auricular al ser depositado encima de la mesa. Unos gritos apagados, le mostraron que doña Laly estaba buscando a la tal Concepción. Muy, pero muy distante, como si se hubiese ido a llamar a la chica a Colombia, distinguió un “coge el teléfono y deja de jugar”. Debió de entenderlo mal. Al momento se escuchó una vocecita que decía:

-¿Dígame?

Sonaba dulce y encantadora. Por unos instantes deseó que aquella voz continuara diciendo “dígame, dígame” sin cesar.

-Hola, ¿eres Conchi?

Como respuesta, recibió una estúpida risita que fue subiendo de tono hasta hacerse insoportable.

-¿Hola? ¿Hola? ¿Sigues ahí?

-Sí.

La afirmación sonó contundente, como si de un juego se tratara.

-Perdona otra vez, ¿eres Conchi?

-No. Soy Consepsión o Conse. En el colegio me llaman así.

“¿En el colegio? Una retrasada, seguro que es retrasada”.  Recordó el contenido de la maleta y no le extrañó ese descubrimiento. Además, ¿por qué pronunciaba su nombre con tantas eses? ¿A qué fin incluía tantas eses? ¿Es que en tan pocas horas ya se había impregnado del acento isleño?  Un horrible presentimiento inundó su angustiada mente.

-Mira, ¿se puede poner la señora de antes? o mejor, ¿está Alejandro?

-¿Alejandro? ¿Qué Alejandro?

Por un momento pasó por su cabeza la posibilidad de que se hubiese equivocado al marcar el número.

-Vamos a ver, ¿tú no te has equivocado de maleta hoy en el aeropuerto?

-¿De maleta?

-Sí de maleta ¡estúpida!

La voz comenzó a ponerse nerviosa e incluso distinguió un amago de llanto.

-No, yo no tengo ninguna maleta.

-¿Tú no has venido de Zaragoza? ¿No tienes un amigo que se llama Alejandro? ¿No eres Conchi? ¿Quién cojones eres?

El líquido llanto se transformó en gritos de pánico. Una histérica voz llamó a su madre cien veces y, como respuesta, obtuvo una sonora bofetada que hizo reinar de nuevo el silencio. La supuesta Señora de Rivas y Rivas permaneció al teléfono un buen rato esperando respuesta, pero lo único que llegó del otro extremo fue un silencio opaco y profundo. Llena de ira, encendió un cigarrillo y, tras dar una interminable bocanada que casi consumió el pitillo, volvió a marcar el número de teléfono, con cuidado, con mucho cuidado. A lo mejor, la primera vez se había equivocado...

-¿Quién es?

Desgraciadamente era otra vez la voz de la señora del principio, la tal doña Laly.

-Soy Doña Soray...

La mujer, esa mujer que imaginó gorda como una tocina, envuelta en trapos de cocina y olor a lejía, interrumpió su frase:

-Mire, señora de lo que sea, mi hija se ha puesto muy nerviosa. ¿Qué es lo que usted le ha dicho? ¿Qué es lo que usted  quiere? Mire, somos personas honradas y no tenemos nada. Ayer vi una película en la que raptaban a una niña de dies años y luego pedían un rescate. Que conste que yo creí al principio que usted sería de algún programa de la tele a los que manda mi hija cartas. Creí que le habría tocado algún disco o algo así, pero ahora veo que usted quiere haserle daño. Si vuelve a molestarnos, llamaré a la polisía.

Pero, ¿qué estaba pasando? ¿A quién había llamado? Tenía que aclararlo todo.

-Doña Laly, perdone si he molestado a su hija. Esto es muy importante. Puede que me haya equivocado. –respiró hondo antes de preguntar-: Doña Laly, ¿cuántos años tiene su hija?

-Le he dicho que nos deje. Mire, voy a colgar.

-¡No!, señora, no. Por favor. Es muy importante que me responda. ¿Cuántos años tiene su hija?

-Onse.

Once años. Once años.  La hija de puta de la tal Conchi había escrito mal el teléfono. No era el teléfono bueno. Se había equivocado. “Hija de puta, hija de puta, hija de puta”. Repitió mil veces el insulto en su interior y comenzó a llorar. Sin embargo, aún tenía una esperanza:

-¿Once años?... Vamos  a ver. ¿Ese no es el teléfono de un tal Alejandro que vive en... Tías?

La supuesta mujer gorda con olor a lejía, respondió ya más tranquila al ver que todo era una confusión:

-No, usted está llamando a Ingenio, en Gran Canaria. Esto no es Tías, aunque yo tengo una prima que vive allí, ¿sabe? Nosotros somos de Tenerife, aunque vinimos aquí hase veinte años y...

Era suficiente. De un golpe colgó el teléfono y corrió al cuarto de baño. Era el fin. ¿Cómo iba a encontrar la maleta? ¿Cómo iba a recuperar la estatua? ¿Cómo se lo diría a Dama? Se miró al espejo y vio a una mujer desesperada,  una cara que comenzaba a agrietarse, a envejecer, a transformarse rápidamente. Gritó. Y entre grito y grito, acabó dentro de la bañera mientras abría el grifo de agua fría. Y allí se quedó acurrucada, mientras la ropa comenzaba a pegarse a su piel y el maquillaje formaba caprichosos caminos oscuros por las mejillas. De un manotazo cerró el grifo y, sin preocuparse por los charcos que inundaron la habitación a su paso, fue al mueble bar y de un sorbo vació una botellita de whisky. Y sonó el teléfono, sobre la mesilla, riéndose de ella, de su pelo apelmazado por el agua, de su ropa arrugada, de la caricatura de su aspecto. Nadie conocía su paradero. Nadie sabía que estaba allí. Solamente Dama. Un escalofrío le recorrió la espalda a su antojo, lentamente pinchando allí donde duele. Con el vaso en la mano, y la barbilla goteándole restos oscuros de rímel en su interior, se quedó mirando el aparato que seguía quejándose con ese ruido corto y mecánico. Pensó que la llamada podría ser de recepción. Sí, se tranquilizó, era posible. Volvió a encenderse otro cigarrillo y se sentó en la cama. Lentamente alargó la mano y descolgó. Incluso antes de acercarse el auricular al oído, distinguió la voz lejana que saludaba:

-Hola, querida ¿te he cogido en mal momento?

Dama. Su pesadilla. El fin. La muerte.

-Ho...hola mi señora. ¿Cómo se encuentra?

-Estupendamente, ahora que hablo contigo, querida. He estado pensando en ti todo el día, y como no tenía claro a qué hora llegabas a la isla, he esperado hasta un momento más prudente para llamarte. ¿Va todo bien?

¿Va todo bien? Todo era un desastre, pero ¿cómo decírselo? Era muy lista. Una palabra mal dicha y lo fastidiaría todo. Ni siquiera se preocupaba por llamarla al móvil. Era como si tuviese absoluto control de su paradero.

-Fantástico, estupendo. No podría ir mejor.

Quizás se había pasado un poco al presentarlo todo tan maravilloso. Por su parte, Dama guardó silencio unos instantes. La piel de la mujer comenzó a lanzar gotas de sudor, gotas que se mezclaron con el líquido sucio formado por el maquillaje.

-Fantástico, ¿eh? Me alegro por ti. Sabes que es muy importante que tu misión tenga éxito. De ella depende el futuro de todas nosotras. Y te la encargué a ti porque se supone que eres la mejor.

-Desde luego, mi señora. La misión será un éxito y estará orgullosa de mí.

-Eso espero, hija mía. Ahora escucha, voy a darte las últimas instrucciones. No volverás a saber de mí hasta que tengas en tu poder la daga. Por lo tanto, coge la estatua y rómpela con mucho cuidado, en su interior encontrarás dos rollos de papel. El de color azul tiene el nombre de una mujer y el del pueblo donde vive. Ve allá y pregunta por ella. Todos la conocen. Cuando estés en su presencia, le das el segundo rollo de papel, el amarillo. Es entonces cuando no me tienes que defraudar. Confío mucho en ti. Ella te mostrará la daga y la otra mitad del pergamino. No respondas a ninguna pregunta que ella te haga. Es muy poderosa, pero yo lo soy más. No hagas nada que te delate. Compórtate como una vulgar turista que lleva un mensaje. Cuando puedas aprovechar la ocasión, actúa. Mátala y recoge lo que te habrá mostrado. El resto es fácil. Deja la daga y las dos mitades del pergamino sobre la cama de tu habitación y vete a dar un largo paseo. Cuando vuelvas ya lo habremos recuperado. El resto me corresponde a mí.

Se iba a desmayar. Por un momento pensó en la desgracia que supondría el que hubiesen descubierto el papel y ya no existiese la supuesta dirección.

-Mi señora, ¿por qué tanto misterio? Si hay una dirección en el papel, ¿por qué no me la dice usted y acabamos antes?

La distante voz se tiñó de duda y desconfianza.

-¿Misterio?... Vamos a ver, me estás defraudando, querida. Esto va más allá de las mentes que sólo entienden la lógica. Es magia. ¿Te suena de algo?

-Sí, mi señora, perdone si parezco tonta, pero estoy muy nerviosa.

Más duda, más desconfianza.

-Bueno, no te preocupes. Haz lo que te he dicho y que sea pronto. Tienes como límite el fin de semana. Después sería tarde. Me pondré en contacto contigo cuando todo acabe e intentaré quitarte esa tara que tienes encima. Hasta pronto, querida.

Hasta pronto, querida. Hasta pronto, querida.... Se iba a volver loca. Debía arreglarlo todo. Tenía que buscar una solución. Era necesario. Pensó en huir. Correr al aeropuerto y comprar un billete a algún sitio perdido en el que nunca pudiesen encontrarla. Pero “ella” lo conseguiría. Nada era imposible para Dama. Además, si no llevaba a cabo la misión, hasta ella misma desaparecería. Aunque no era como las demás.

Todo había empezado diez años atrás en una de esas reuniones gratuitas que daban en el local cerca de su casa. Un cartel repleto de colores, anunciaba una charla sobre “sexo y magia”. Por aquel entonces, aquella palabra le producía vergüenza y nerviosismo. De todas maneras, se permitió un par de horas libres y acudió a la reunión. Fue la primera vez que vio a Dama. Era una mujer de mediana estatura, entrada en años y carnes. Con el pelo emulando una seta y unas gafas que empequeñecían sus poco favorecidos ojos.  La voz sonaba un poco distorsionada y cada palabra era un reto. Sin embargo, algo la atrajo hacia ella. Comenzó a hablar del sexo entre hombres y mujeres, el sexo entre hombres y hombres, el sexo entre mujeres y mujeres. Les mostró una corta película sobre un lugar de vacaciones en las montañas en el que se reunían los componentes de su familia, como ella los llamaba, y se sorprendió al ver los cuerpos de los hombres que allí aparecían. Era como si se tratase de un anuncio. No podía ser que aquellos seres existiesen y, además, todos juntos. Notó como comenzaba a sentirse húmeda, quizás por primera vez en su vida, e incapaz de acabar el documental. Afortunadamente la luz inundó de nuevo la sala. Desde ese mismo momento, la mirada de Dama se dirigió a ella constantemente. Fue como si ella estuviese sola en la habitación. Y cuando la mujer preguntó si alguno de los presentes quería unirse al grupo, se sorprendió al notar como su brazo se elevaba despacio, mágicamente, como si una fuerza extraña lo hiciese por ella.

Estuvo una semana en aquel refugio del documental y los siete días intentó buscar aquellos cuerpos de escándalo. Sin embargo, no encontró más que ritos misteriosos y noches llenas de sonidos de ultratumba. Poco a poco se vio sumergida en el mundo de la magia. Todas las mañanas el grupo se reunía y bebían de una copa de oro con incrustaciones verdes, la cual contenía un líquido rojo y espeso, parecido a la sangre. Al principio se negó a beber aquello, pero la mirada penetrante de Dama, la sedujo suavemente y saboreó el líquido que resultó agradable al paladar con un ligero toque a anís. Inmediatamente después se veía inmersa en sueños repletos de burbujas de luz y sensaciones maravillosas. El último día de su estancia en el refugio, Dama apareció en su habitación. Y realmente se puede decir que apareció, pues nadie llamó a la puerta, nadie la abrió y allí estaba la mujer con pelo de seta. Delicadamente se sentó sobre la cama y le pasó una mano por el pelo. La otra mano se dedicó a acariciarle la pierna y, sin saber cómo, sintió más manos que le tocaban la cintura, los pechos, la cabeza... En un susurro le ordenó que cerrase los ojos y confiara en ella. Le comunicó que por fin se iba a convertir en una de las suyas. Obedeció. Las manos, las decenas de manos, continuaron acariciándola y sintió nuevas sensaciones. Varias bocas besaron cada parte de su cuerpo. Cientos de húmedas lenguas se deslizaron por la erizada piel. Comenzó a gemir y moverse de un lado a otro. Deseaba abrir los ojos y descubrir todos aquellos hombres que la estaban tocando, amando. El placer se hizo insoportable y quiso más, quiso mucho más. Suplicó que le pegasen, que le destrozasen. El cuerpo comenzó a responder con espasmos eléctricos y entonces fue penetrada. Por mil sitios, por lugares insospechados. Penes enormes, cargados de vida. La estaban rompiendo. Las bocas la besaban, las lenguas chupaban su piel, las manos la acariciaban y como final, tuvo decenas de orgasmos seguidos que la agotaron, la hicieron explotar. Chilló, gritó, suplicó, pidió perdón. Y todo acabó. Abrió los ojos y descubrió la vacía habitación. Dama no estaba. Pensó incluso que aquello había sido un sueño.

Al día siguiente volvió a su casa. Desde aquella noche de placer, comenzó su calvario de ninfómana. Buscaba desesperadamente volver a sentir aquello. Conoció decenas de hombres que la cortejaron, la llenaron de dinero y lujo. Quería encontrar aunque sólo fuese un poquito de aquel placer. Pero ninguno la satisfacía como la noche en el refugio. Rompió con su novio de siempre y se hizo asidua de la luna de Valencia. Estuvo casada durante cuatro años con un adinerado banquero de cuyo currículo destacaban dos amagos de infarto. Se quedó viuda y rica. Pero la vida se le convirtió en un castigo. Dama prometió curarla, pero esa cura se demoraba y se demoraba. A veces, la llamaba por la noche y la invitaba a una fiesta en su casa. Al llegar se encontraba con varios hombres desnudos que la invitaban a unirse a ellos. Y ni rastro de Dama. Era como si estuviese alimentando ese deseo, como si la utilizase. Era una droga y ella le proporcionaba la heroína.  La tenía enganchada.

Sin embargo, un día, un lejano día, le propuso la cura. Si tenía éxito en la misión, se curaría. Así de fácil.

Por eso, por todo eso, necesitaba encontrar a la tal Conchi, la maleta y la estatuilla. Tenía que llevar las notas a la mujer que fuese y por fin, olvidarse de todo. Aunque tuviese que matar, lo conseguiría.

Miró el vaso vacío y esta vez lo llenó de ginebra. Miró el reloj y descubrió que ya eran más de las siete. Lentamente fue al baño y se quitó la ropa. Tomó un estudiado baño y, momentos después, envuelta en un albornoz blanco y con el pelo seco, se tumbó en el sofá de la sala contigua a la habitación. Colocó el vaso sobre la mesa y encendió la tele. Distraídamente comenzó a saltar de canal en canal hasta que, cansada, abandonó su búsqueda y comenzó a llorar, amargamente. Cerró los ojos y volvió diez años atrás, se vio paseando en un día soleado y su llanto se hizo desconsolado porque hubo un tiempo en que fue buena persona.

Dama colgó el teléfono lentamente, acariciando el auricular y frunciendo el entrecejo se desplomó pesadamente sobre su sillón favorito. Algo iba mal. Su enviada no se comportaba como debería y había distinguido miedo en su voz. Por lo tanto, algo iba mal. Necesitaba la daga como fuese. Su adquisición le daría la inmortalidad. El poder sería absoluto. Pero aquella estúpida... Por una vez en toda su vida la intuición le había fallado.

Buscó una cajita dorada en la estantería y extrajo ocho piedras lisas de colores. Las mantuvo en sus manos durante un pequeño espacio de tiempo y mirando al techo pintado de negro, las lanzó sobre la mesa mientras recitaba una larga frase. Momentáneamente tuvo miedo de mirar el significado de sus piedras. Cogió a su gato, que en esos momentos se le rozaba frenéticamente por las piernas, y miró el paño de seda azul sobre el que las piedras habían formado un caprichoso dibujo. Sin decir palabra, llevó al gato a la cocina y le abrió una lata de comida. El animal comenzó a ronronear agradecido y devoró aquellos manjares con una avidez totalmente ajena al hambre. Mientras tanto, ella siguió pensando en el dibujo de las piedras. No había duda. Y escuchó el sonido. Venía del cajón de su mesilla de noche. Era el móvil. Uno de los móviles particulares que, en parte, habían robado todo aquel encanto de las brujas de antaño. Los tenía distribuidos por todo el país. Pero aquel, el de la mesilla de noche, le reclamaba desde Lanzarote.

Lentamente, fue en busca de aquel pitido insoportable. Abrió el cajón y el sonido se hizo más desesperado. Sabiendo ya de antemano el mensaje, respondió:

-Dime.

Una lejana voz envuelta en un ir y venir de chisporroteos y crujidos, dijo:

-Creo que algo ha ido mal. Se la ve nerviosa y encontré la habitación hecha un desastre, con la ropa tirada por el suelo y la maleta casi destrozada.  Necesito instrucciones.

-Por el momento todo sigue igual. No te preocupes. Sigue vigilándola. En el momento en que tenga la daga deberás recogerla. La dejará sobre la cama. Protégela con tu vida. Mañana al medio día yo llegaré a la isla.

Un insufrible chisporroteo enmascaró las palabras que sonaban incluso más lejanas.

-Muy bien, señora. ¿Qué debo hacer con ella cuando recuperemos la daga?

-Eso es lo de menos, querido. Haz lo que quieras, pero sobre todo que no se te olvide matarla.

El peor día de mi vida

En las horas que sucedieron a su corta conversación con Rosaura, Mauricio se fumó enterito aquel paquete de tabaco que encontró en la chaqueta.

Cuando colgó el teléfono eran las tres y cuarto y la tarde se prometía horrorosa. Su mente reproducía obsesivamente la llamada de Carlos en la que le avisaba de su llegada. Tenían que hablar, pero él no estaba preparado. Aún no. Rosaura le había dicho que fuese inmediatamente para su casa. Necesitaba huir del presente. Cobijarse bajo los agradables brazos de su amiga. Y llorar, llorar hasta que se le secasen los ojos.  Repentinamente había sido consciente de lo que ocurría. No era una pequeña pelea de pareja. Esos tontos acontecimientos que se supone vienen a reforzar el cariño que uno tiene por el otro. No. Tenían un problema. Un grave problema.

Pero no quería pensar. Hoy no. “Quizá mañana”. Esbozó una ridícula sonrisa cuando esa frase le vino a la cabeza. Rosaura, correría a casa de Rosaura. No podía encontrarse con Carlos hoy. Él había dicho que llegaría enseguida y si estaba en casa de Ricky, eso serían cinco o diez minutos.

Sin tiempo para tomar una ducha,  se despejó la cara con agua fresca, se lavó los dientes, peinó velozmente su negro y largo pelo, lo recogió en una coleta y corrió a la puerta. Las paredes, a su paso,  le devolvieron sonrisas de Carlos en la Península, sonrisas de él y Carlos en París, sonrisas de Carlos y él en Nueva York (su supuesto viaje de novios) y unas amplias sonrisas y abrazos de Carlos, él y Ricky en una excursión que hicieron los tres al Teide. La vida era un chiste, un continuo y ridículo chiste. El pasillo, de repente, le pareció largo, muy largo. Diez años, diez maravillosos años. Intentó cerrar los ojos, pero las fotos de Carlos se hicieron más claras en su mente. Sonrisas de porcelana, cenas a la luz de la luna, reflejados en el mar del puerto. ¿Es que nunca iba a terminar aquel pasillo?

Abruptamente abrió los ojos y la puerta. Y la escena volvió de nuevo. Carlos. La noche en que la luna dibujó su contorno. La noche que las estrellas se pusieron de acuerdo con Chopin y compusieron nuevas notas en el universo. Pero ahora era distinto. La luna se había cambiado por un sol brillante y los sonidos nocturnos eran destrozados por las risas de los turistas en la calle, la música del bar de la esquina y las gaviotas hambrientas del puerto. Nada era igual. Carlos no llevaba una botella de vino en las manos y una sonrisa en la cara. Sin embargo traía pena en sus labios y vacío en los brazos.

Mauricio creyó que la imagen seguía siendo un juego de su cabeza y cerró de nuevo los ojos. Al volver a abrirlos esperó encontrar el vacío portal. Pero la figura de Carlos continuaba allí e igualmente su voz, una voz cargada de tristeza que dijo:

-Hola, Mauri.

Diez años. Diez maravillosos años. Ricky, ¡maldito Ricky! Se preguntó tantas cosas en los diez segundos que permaneció en silencio. Hizo un rápido repaso a aquellos años. Se le antojó como aquello que leyó sobre la muerte. Esos artículos en los que personas a punto de morir, relataban cómo la vida pasaba por delante de sus ojos en escasos segundos. Eso mismo sintió él entonces. Diez segundos. Diez años. Una esperanza. Quizás.

-Hola, Carlos.

Le hizo pasar hasta el salón, como si fuese un extraño. Igual que si le hubiese invitado a la casa por primera vez. Las paredes volvieron a regalarles sonrisas en color. Mauricio le ofreció una copa, un cojín, sus zapatillas, música, su vida. Carlos las rechazó todas. Nervioso, sin saber que hacer a continuación, se encendió un cigarrillo.

-Vaya, has vuelto a fumar.

Recordó la promesa de la noche anterior.  “Sí cariño, te juro que dejo de fumar...”

-Pues sí, he vuelto a fumar. Estoy demasiado nervioso.- replicó.

Se miraron a los ojos, sin saber si era miedo lo que se veía o ira. Mauricio nunca se había distinguido por su excelente manera de hablar. Prefería decir las cosas como le venían a la cabeza, sin utilizar un lenguaje maravilloso y engalanado con estupendas palabras. Por lo tanto, se sentó frente a Carlos, en la silla de diseño que tanto les costó encontrar y a la que tan poco uso dieron, y le dijo a bocajarro:

-Perdóname, Carlos.

Y así, sencillamente, con dos palabras tan tiernas, se abrió la veda. Comenzó la guerra. Los reproches se intercambiaron educadamente. Primero tú y después yo. Si el tuyo es ruin, espera a escuchar el mío. Las voces elevaron el tono, los cigarrillos se consumieron. Y aquellos diez maravillosos años, se hicieron añicos. Los recuerdos que siempre  venían cargados de cariño, se transformaron en momentos de pesadilla. En dos horas, sólo en dos horas, tiraron por los suelos una vida en común. Se dejaron a la altura del barro y poco a poco se fueron sumergiendo más abajo. Nunca imaginó Mauricio tanto rencor. Tuvo que tragarse una interminable sucesión de situaciones en las que Carlos tuvo que aguantar sus ataques de histeria. Salieron a la luz pequeñas infidelidades que pudrieron un poquito más el castillo que con tanto cuidado habían construido en el aire. Para colmo, comenzó a llorar, como siempre, y fue tachado de chantajista. Sus sinceras lágrimas fueron mandadas a la mismísima mierda. Y, de repente, quiso hacerle daño, tanto o más daño de lo que él le estaba haciendo en aquellos momentos.  Diez años. ¿Maravillosos? Un espejismo.

Lamentó todo aquello que hizo en el pasado. Tantos regalos, tantas poesías, tantos papelitos pegados por las paredes pregonando un “te quiero”, tanto amor... Se vio tiempo atrás, avergonzado por su aspecto, aprendiendo palabras en valenciano, leyendo la historia de las Fallas. Revivió la cena preparada con cariño, las velas consumidas, la música estudiada, la luz tenue, el vino en las copas y escuchó de nuevo aquel “tenemos que hablar”. Fue espectador del desengaño. Se vio viviendo en una mentira y no fue consciente de la realidad. Olvidó todo momento bueno, grabó la cara de ira que tenía enfrente. Y las palabras de ambos se juntaron en una insoportable sinfonía de reproches. Y el puño de Mauricio se elevó salvajemente en el aire. Los diez años perdidos se le agolparon en el brazo y lo cargaron de fuerza. Iba dirigido a Carlos, a Ricky y  a todos aquellos que le hicieron daño en el pasado. Repentinamente encontró la razón a su desliz con el joven disc-jockey.  Y el esperado golpe seco, hizo que Carlos cayese de bruces al suelo. Con la mano en el labio y la boca chorreando sangre, se levantó. Se miraron a los ojos y Carlos concluyó:

-Mañana vendré a por mis cosas.

Y Mauricio le chilló desde el salón, mientras el pasillo seguía devolviendo sarcásticas sonrisas a Carlos, acompañándole hasta la puerta. Le chilló con furia, rabia y lágrimas:

-¡No, mañana no vengas! ¡Todas tus cosas van a ir por la ventana ahora mismo! ¡Te lo juro, Carlos! ¡Va todo por la ventana!

Se escuchó un portazo y Mauricio cumplió su promesa. Vació armarios, cajones, estanterías... Todo lo poco que pagó el dinero de Carlos. Se alegró, igualmente, de no haber dejado que él usase su dinero para nada. Por lo tanto, no duró mucho tiempo el acto de quitar la vida de Carlos de allí. Diez años se fueron por la ventana y ésta los engullía con avidez, uno a uno. Se sintió liberado. Sin saber porqué, se sintió bien. Increíblemente bien.

En el exterior vio como Carlos recogía sus pertenencias como podía. La dueña del bar de la esquina, una inglesa rubia oxigenada que debía tener ciento cincuenta años, le ayudaba escandalizada. Mientras él arrancaba las sonrisas de las paredes dejando el vacío de un recuerdo y llenando el cubo de la basura de un hipócrita pasado. Y aunque seguía sintiéndose bien, supo que en pocos minutos comenzaría la pesadilla. Por lo tanto miró por enésima vez el reloj y, tras comprobar que eran las seis en punto, corrió escaleras abajo, se metió en el coche y condujo rápidamente a casa de Rosaura.

La risa nerviosa de Alejandro cogió a todos desprevenidos. El muchacho tenía entre sus dedos el papel que le había pasado Conchi con el número de teléfono.

-Pues yo no le veo la gracia –declaró Conchi avergonzada.

Alex levantó su mirada y, con los ojos brillando de una alegría exagerada, exclamó:

-¡Te quiero, Conchi! ¡Te adoro!

Ya lo sabía yo. Si es que tengo un ojo..., pensó ella abrumada.

-¿Qué pasó, mi niño? ¿Estás bien?

-¿Bien, Rosaura? Estoy genial. ¡Toma, lee!

Y le pasó el papel sin parar de reír.

Rosaura examinó la pequeña hoja de papel e intentó recibir algún tipo de vibración extraña. Sin embargo no percibió nada y, fastidiada, leyó el número.

-Pero... éste número está equivocado, las tres últimas cifras están mal. Seguramente son de Las Palmas.

Alejandro dio un puñetazo a la barandilla del porche y comentó:

-¡Exacto! Te equivocaste y nos viene de perlas. Seguramente, la mujer ha llamado a este teléfono y le han informado de que no estás allí.

Conchi no entendía nada. Interiormente reconoció ser un poco lenta de reflejos y de deducción (a excepción de su  adorada serie “Candela” en la que ella adivinaba todos los posibles desenlaces), y sintió ganas de salir corriendo desnuda por los prados dorados que se extendían frente a la casa. Se preguntó el por qué.

-¿Que me equivoqué? Y un cuerno, si estuve toda la tarde repitiendo el maldito numerico.

-Maña, si tú tienes memoria de pez…

-Mira Kika, como me levante voy y te…

-Eso da igual –interrumpió Alejandro-. Lo importante es que la dueña de la maleta no nos va a localizar y tenemos tiempo para investigar. De esto hago yo un libro que te cagas.

Conchi volvió a mirar al grupo y su vista se desvió al cielo cada vez más repleto de nubes azuladas. Todos estaban muy contentos con su equivocación. Pero no era para tanto. Se juró aprenderse de memoria el número de teléfono para otra vez. Sin embargo, aquellas dulces palabras iniciales que Alex le había dirigido, permanecían tatuadas en su corazón.

Te quiero, Conchi…

Pletórica de alegría y dicha, se volvió hacia su hermana y le preguntó en voz baja:

-¿Has oído como me decía que me quiere? Y delante de todos.

La cara de Kika se transformó en una divertida mueca y su pelo rojizo robó un perdido rayo de sol que lo hizo brillar de repente.

-Conchi, estás idiota. Ha sido un decir, como cuando yo te digo cariño. Es que eres tonta. Él no te quiere. Quiere a Rosaura, aunque ella –le dirigió una tierna mirada-, se la ve que desea algo más.

¿Qué le pasaba a Kika? ¿Por qué hablaba así de Rosaura? Demasiadas cosas en las que pensar y había ido allí de vacaciones. Por lo tanto, haciéndose un poquito la tonta, lo trajo a colación.

-Bueno, visto que todo se va arreglando... ¿qué tal si nos pensamos el dar una vuelta o algo, pues? Llevamos un montón de horicas aquí y aún no hemos visto más que este pueblo, el aeropuerto y poco más.

Alejandro reconoció que tenía toda la razón del mundo y mirando a Pili, anunció que irían a cenar a Puerto del Carmen a un restaurante hindú.

-¿A un restaurante qué? –preguntó Conchi aterrorizada.

-Hindú, cateta. A ti te sacan de las migas y es que no sabes nada más.

La aludida se puso roja de ira e imaginó una nueva pelea con su hermana. El calor le inundó las mejillas y se sintió a punto de estallar. No soportaba el verse humillada de esa forma frente a Alejandro.

Sin embargo, decidiendo no montar ningún espectáculo y comportarse como cualquier hombre desearía, contestó:

-Había oído bien, En-ri-que-ta. He ido a tantos restaurantes hindúes que he perdido la cuenta.

Te jodes, cerda, pensó mirando a su hermana con recochineo y sintiéndose un poco culpable de pensar en semejante palabrota.

Kika, al oír tomar de nuevo su verdadero nombre en vano, espetó:

-Ah, ¿sí? ¿Y cuál es el plato que te vas a pedir, Concha?

Uy, Concha. Me ha llamado Concha. La mataré. Cuando lleguemos a Zaragoza, la mataré

¿Y qué podía responder? La había puesto en un fatal aprieto y todos la estaban mirando, esperando una respuesta.  Afortunadamente, el repentino frenazo de un coche, la salvó de aquel momento.

Era un descapotable blanco y en su interior se veía un hombre que ya pasaría los cuarenta, pero que no los aparentaba gracias a su juvenil aspecto. Llevaba el pelo recogido en una coleta y unas gafas de sol negras daban el toque de gracia. Sin embargo, Conchi observó que no se había afeitado y lucía un gastado chándal. Quizás fuese la moda de la isla. De todas maneras, aquel repentino personaje se ganó toda su simpatía, pues gracias a él se había visto libre de responder a la pregunta de Kika. Cuanto antes debía descubrir el nombre de algún plato hindú de esos.

Volvió a analizar al visitante. Lo vio salir del coche y levantar el brazo mientras sonriendo. Ella era una especialista en depresiones, apasionadas discusiones, muertes, tragedias, horas de inagotables lágrimas, etc. No le costó mucho el darse cuenta de que el hombre de la coleta había estado llorando. Su corazón se convirtió en una esponja cargada de ternura hacia él. ¡Pobrecito! Tenía que enterarse de todo, pero todo lo que le pasaba.

-¡Mauri!

“¿Mauri? ¿Así que ese es el tal Mauricio? ¿El que se había peleado con... con...? ¡Maldición! ¿Cuál era el nombre del otro?”

Vio a Rosaura que bajaba corriendo las escaleras del porche e iba al encuentro del tal Mauri. Le recibió con un sonoro y tierno beso en los labios y se acercó al grupo agarrándolo del brazo.

Rápidamente fue presentado, pero Rosaura, al ver el estado de nervios en el que venía su amigo, se retiró con él a un lugar más tranquilo, donde podrían hablar a sus anchas.

Conchi siguió a la pareja con la mirada y su curiosidad se hizo tan patente que le salía por las orejas.

-¿Qué le pasa al pobre muchacho? –preguntó fingiendo un estudiado interés por el dolor ajeno.

Alejandro se encogió de hombros e intentó volver al tema que le obsesionaba.

-Cosas del corazón. Antes de irnos a cenar, tenemos que dejar claro lo de la maleta.

Se escucharon varios comentarios de fastidio. Pili, verdaderamente emocionada por la aventura, prefirió dejarlo para el día siguiente, ya que estaba muerta de ganas por conocer algún chulazo que le alegrase la noche. Kika, a la cual no le interesaba para nada la historia del pergamino, dijo que ella no veía por qué aquello era tan importante. Y Conchi, con demasiados enigmas en la cabeza, tuvo ganas de volver a Zaragoza y meterse a monja de clausura.

-Chicas, será sólo un momento y ya no hablaremos de ello hasta mañana.

Tras varios lamentos y bufidos, ofrecimiento de cigarrillos, ruido de vasos, cruces de piernas y un repentino estornudo ofrecido por Conchi, tan fuerte y apocalíptico que debió ser escuchado hasta en  Arrecife, esperó una ligera pizca de interés en sus interlocutoras y prosiguió:

-Vale. El teléfono estaba equivocado. Por lo tanto la mujer,  puede que haya llamado a un sitio erróneo. Podemos ponernos en contacto con los dueños de éste número y preguntarles si han recibido alguna llamada extraña. Además, debes llamar al resto de los teléfonos que había en el diario y comunicarles que no digan nada de tu paradero.

Pili miró a su amigo y encendiéndose un cigarrillo, comentó:

-Alejandro, ¿no crees que te estás pasando?

-¿Qué quieres decir?

-Pues eso, que creo que te estás pasando y que no es para tanto. Siempre has tenido mucha fantasía y has llegado a ver cosas donde no las había.

Vio que el muchacho iba a contestar y le tapó la boca con su mano libre.

-Cállate un poco, anda. Vale, ha desaparecido la maleta y es un misterio. Uno de los papeles se ha esfumado. Otro misterio. Pero esta no es ninguna película de Spielberg, ni siquiera somos Los cinco Secretos...

-Pues el número coincide. Yo me los he leído todos –apuntó Conchi, intentando apoyar a  Alejandro.

-Siempre has sido muy mitómana, Conchi.

-Eso lo serás tú, que te acuestas con el primero que llega.

Pili la miró entrecerrando los ojos y, tras emitir un profundo suspiro, continuó hablando.

-Por eso te digo que lo dejes estar, Alex. Vamos a divertirnos y pasar de todo. Mañana será otro día y lo veremos de otra forma. Yo cuando me levanto bien “trabajada” y con una buena resaca, pienso con mucha claridad.

-Mira que eres ordinaria, Pili.

-Sí, seré una ordinaria, pero he venido a divertirme y Dios sabe que lo voy a conseguir, Conchi. Ahora, voy a darme una ducha y a ponerme tan sexy que vais a tener que arrancar a los isleños de mis tetas.

Alejandro la miró divertido y emitió una profunda carcajada. Momentáneamente se olvidó del asunto de la maleta y dio la razón a su amiga.

-¡Cuánto te he echado de menos, pendón! Tienes veinte minutos para estar lista o ya puedes olvidarte de los tíos.

-Que sean cuarenta, ¡mariquita playa!

Y se fueron los dos corriendo uno detrás de otro, envueltos entre risas y abrazos.

Conchi se sintió tremendamente fastidiada y desgraciada. No sabía por dónde pillar a Alejandro y lo que había dicho Pili de estar “sexy” le recordó que no tenía nada de ropa que lucir aquella noche. A punto de llorar, vio como su hermana la llamaba.

Se levantó y, arrastrando los pies, se dirigió a la habitación. De una forma u otra tenía que estar deslumbrante aquella noche.

Aunque no le pillaba de paso,  apareció frente a la puerta cerrada de la habitación de Rosaura, y no pudo reprimir el impulso de acercar su oreja un segundo. Sólo un segundo. Claramente distinguió unos profundos lamentos cargados de lágrimas y palabras que mostraban abiertamente la desgracia. Se sintió tan identificada...

Mirando el cielo que, a través de la ventana, comenzaba a anunciar la pronta llegada de la noche, se sintió en el final de una dramática película y entre susurros, levantó la cara hacia el techo, y concluyó:

-Es el peor día de mi vida.

¡Vaya, Vaya! ¡Menuda Sorpresa!

Puerto del Carmen, antes de convertirse en lo que es actualmente,  comenzó siendo un pequeño pueblecito pesquero, habitado por tranquilas familias cuyo humor y preocupaciones iban de acuerdo al estado de la mar y cuya vida era un amable fluir en el tiempo. Conforme la barahúnda de hoteles asaltó la isla, colonizando aquello que ni siquiera los piratas tuvieron oportunidad de someter, aquel pueblecito permaneció apartado de cara a su puerto, observando con curiosidad y esperanza lo que estaba ocurriendo. En la actualidad es el pueblo viejo y aún mantiene cierto sabor a pasado, con agradables restaurantes que miran al mar y una blanca iglesia a la que acudir los domingos. De hecho los isleños lo identifican como el verdadero Puerto del Carmen y denominan Fariones (en homenaje a uno de los primeros hoteles que inauguró la conquista), a la zona nueva.

Y en esta parte, en el pueblo viejo, se encontraba el restaurante. No era muy grande y se accedía a él por unas estrechas escaleras que permitían entrar desde la calle al segundo piso de una casa estilo canario. La pequeña sala era rectangular. El extremo final acogía la barra y un angosto pasillo con tres puertas. El extremo opuesto daba a la calle y un enorme ventanal permitía divisar la oscuridad nocturna y alguna que otra estrella. Allí habían juntado dos mesas, de forma que el grupo pudiese cenar con soltura e intimidad. El resto de la sala tenía tres mesas y todas ellas se encontraban ocupadas. El ambiente era extraño y cálido. Un apetitoso aroma a especias te invadía conforme ibas subiendo las escaleras y te embriagaba como un suave vino. Decenas de velas convertían el espacio en un nebuloso universo de trémula luz. La música, transparente como fina lluvia, caía del techo perdiéndose entre las sombras. Junto a la mesa del ventanal habían instalado una gran televisión, la cual desentonaba bastante y en esos momentos estaba apagada. Alejandro había saludado a cada uno de los camareros que les recibieron efusivamente entre blanquísimas sonrisas y caras  verde oliva. Conchi, emocionada, se sentó presidiendo la mesa y colocándose frente al televisor pues, aunque le aseguraron que permanecería apagada, replicó que “por si acaso la enciendes y me pierdo algún anuncio”. En el otro extremo, frente a Conchi, se colocó Alejandro (¡qué casualidad!), a la derecha de éste Mauricio y Rosaura y, finalmente, a la izquierda Pili y Kika. Discutieron acaloradamente sobre las bebidas y Conchi, entre gestos de mazapán y risas de cristal, propuso una sangría para ponerse las pilas. Al ver que aquello desentonaba bastante con el ambiente, ignoraron la proposición y pidieron algún vino adecuado. Ella, burra como siempre, dijo que quería sangría y, al ver que los dueños del restaurante ignoraban por completo la forma de hacerla, se ofreció abrumada a prepararla ella misma. Rechazando todo intento de convencerla de que lo dejase, desapareció en la cocina regalando sonrisas y saludos al público asistente.  Extrañamente, resultó ser una experta en sangrías y, diez minutos después, apareció con una especie de jarra de barro conteniendo el preciado líquido. Tras varios brindis y algún que otro discursito por parte de Conchi agradeciendo a Alejandro y Rosaura su hospitalidad y viéndose imposibilitada de seguir a causa de las lágrimas, pidieron la cena y comenzaron una serie de variadas conversaciones entre gritos y carcajadas.  

Kika, a dos millones y medio de distancia de allí, se sentía totalmente ajena a lo que se hablaba en aquel momento. Llevaban media hora en el restaurante hindú y ya estaba muerta de hambre.

Habían pasado varias horas desde el momento en que se metió en la habitación para arreglarse y Conchi no había parado de hablar como una cotorra. Por unos instantes, cerró con furia los ojos y  deseó tener una acalorada pelea con su hermana. De esa forma, permanecerían un rato en silencio. Sin embargo ella estaba eufórica y con la única y exclusiva preocupación de estar deslumbrante.

Asaltó el armario sin piedad.  Buscó desesperada algún trapo que, milagrosamente, tuviese algo que ver con su estilo. Revolvió entre sus faldas, camisas, zapatos, ropa interior...  Acorraló a Pili en el cuarto de baño y le suplicó que le prestara una falda de piel negra. Finalmente, consiguió su propósito y con una camisa de seda color malva, la falda de piel y unos zapatos negros de tacón alto, se sintió arrebatadora. A punto de hacer un estudiado análisis de su estupidez y simpleza, lo pensó mejor  y la dejó ensayando una serie de doscientas posturas y otras tantas sonrisas, en el espejo.

Rosaura continuaba hablando con aquel chico de la coleta y escuchó a Alex avisándole de la hora. Inmediatamente después, la casa se llenó de voces y revuelo. Rosaura anunció que Mauricio iría a cenar con ellos. Que se encontraba muy mal. Que abriría el pub más tarde y que les tenía que pedir un favor. Alejandro dijo a todo que sí, mientras paseaba salón arriba salón abajo, mirando el reloj sin parar. Un desgarrador chillido anunció que alguna desgracia había caído sobre Conchi. Pili, inmensamente cabreada, salió con la noticia de que había reventado la falda. Conchi informó que no saldría aquella noche y que al día siguiente se volvería para Zaragoza. Mauricio, sorprendiendo a todo el grupo, se reveló como un aplicado modisto y en cuatro pataditas, y nueve puntaditas, dejó la falda como nueva. Conchi se le declaró amiga eterna y anuló su vuelta a Zaragoza.

Y al final, todos arreglados, perfumados, engominados, impregnados de verano y fiesta, con esa alegría espontánea que nace al principio de las vacaciones, en las que todos se ven cargados de belleza y simpatía, se distribuyeron en los dos coches y pidieron a gritos música machacona para ponerse a tono. Sin embargo, Mauricio (aunque un poco más animado), declaró que su humor sólo digeriría bien algo de funky y una rayita de coca (Conchi, aunque moderna, se lo tomó a broma y rió exageradamente la supuesta gracia).

Y como si fuesen de excursión a la playa, cargados de bocadillos de tortilla, hamacas, sombrillas y demás, se lanzaron dando palmas, carretera abajo directos a Puerto del Carmen.

Pero Kika, en ese momento que todos estaban ligeramente embriagados por la sangría, envueltos en humo de cigarrillo y aroma a especias, y con treinta y seis minutos y medio de antigüedad en el restaurante, seguía totalmente ajena a la conversación. Su atención se dirigía exclusivamente a Rosaura. La veía espectacular, fantástica, maravillosa, deslumbrante. Si en algún momento tuvo dudas sobre su lesbianismo, acababan de esfumarse por completo. Se había enamorado locamente de Rosaura. Adoraba cada gesto de sus manos que jugaban con aquellos brillantes rizos. Anhelaba sentir el roce de esas largas pestañas y la caricia de sus manos llenas de amor. Necesitaba oír su voz, llena del rumor del mar, mientras las palabras componían un “te amo” como nadie antes había pronunciado. Y sobre todas las cosas, deseaba que ella la tomase en cuenta, que la encontrase inteligente, bella, simpática. Siempre había deseado sentirse querida. Quería aceptar su forma de ser, no verla como una vida destinada a la soledad, a la mentira. Pero aún nadie le había impresionado como Rosaura, la diosa del volcán.

Por unos instantes se encontró con los verdes ojos de su amada y sintió como un hormigueo iba erizando cada uno de los pelos de su cuerpo. Decidió, de repente, que si Rosaura no la aceptaba, se suicidaría, pues ya nada tendría importancia en su vacía vida. Pero recibió una sonrisa, la sonrisa más bonita de las que nadie le había regalado antes. Una sonrisa compinchada con los ojos, un gesto que duró milésimas de segundo, un brillo que susurró un ligero “sí”. Incluso pudo escucharlo dentro de su cabeza. Iba a volverse loca. Juraría haber escuchado aquella musical voz en su interior y ahora, bajito, muy bajito, subiendo de tono poco a poco, oía su nombre “Kika, Kika, Kika”

-¡Kikaaaaaaa!!

Chilló asustada y se levantó inmediatamente aterrorizada. La silla cayó al suelo haciéndole chillar de nuevo. Volviendo rápidamente a la realidad, descubrió que su hermana la estaba llamando a gritos.

-¡Kika, hija! ¿Estás idiota, o qué?

Miró con furia a Conchi y de reojo vio como Rosaura se enfrascaba en una animada conversación con su amigo Mauri. Entrecerrando los ojos y arrugando la frente, respondió:

-¿Qué cojones quieres, Conchi? Cómo me pegues otro susto así, te juro que te parto la cara.

Conchi respiró hondo, lo que hizo que sus pechos se elevasen unos centímetros, y abrió la mano haciendo ademán de ahogar a su hermana.

-Pero, ¿quién te ha enseñado a ti a hablar así? ¡Desustanciada, que eres una desustanciada!

Kika, más calmada, reconociendo por primera vez su histérica reacción, pidió disculpas a Conchi y se sirvió una copa de sangría. Esta, por su parte, con la boca abierta de par en par y los ojos como dos platos de postre, no podía creer que le hubiese dedicado aquella disculpa. En un dulce ataque de deliciosa ternura, se prometió escribir aquel encantador detalle de su hermana en el nuevo diario que empezaría al día siguiente.

  -Un momento, un momento. Mauricio quiere decir algo.

Era Rosaura la que había hablado pidiendo silencio, a la vez que golpeaba su copa de vino con un tenedor.

Mauricio paseó su mirada por cada uno de los componentes del grupo y dirigiéndose, principalmente, a  Alejandro, dijo:

-Bueno, antes de nada quiero pedirles disculpas por mi irrupción en la casa con mis problemas. No sé si les habrá puesto al día Rosaura sobre mi situación, pero hoy he roto una relación muy importante para mí, una relación de diez años.

Conchi emitió un seco chasqueo de lengua y un sentido “¡Fíjate tú qué lástima!”. Aunque no le pasó por alto que les trataba de usted y se sintió repentinamente enfadada ante la posibilidad de que el chico pensase que ellas eran cuarentonas o algo así.

-Afortunadamente parece que me encuentro un poquito mejor y el estar con ustedes me ha ayudado. Alejandro, ya que la casa te pertenece a ti voy a pedirte un favor.

Calló durante el tiempo necesario para encender el cigarrillo de rigor y continuó:

-El domingo se celebra la fiesta en los Jameos y, aunque no estoy en mi mejor momento, no puedo echarme atrás. Ya sabes que he estado todo el año intentando que la convención se realizase aquí en Lanzarote y, sobre todo, que lo patrocinase mi pub. Ahora, va Carlos y lo jode todo.

Kika, Pili y Conchi, se intercambiaron miradas de extrañeza, aunque Conchi, orgullosa de sí misma, inclinó la cabeza como diciendo “luego os lo cuento...”.

Alejandro extendió la mano y dio un cariñoso pellizco en la mejilla de Mauri. Este, ruborizándose infantilmente, le agarró la mano depositando un beso sobre ella.

Ignorando el débil cuchicheo que inició Conchi y la supuesta patada que recibió de parte de su hermana, Mauricio continuó:

-Bueno, voy a ser breve pues estoy seguro de que ustedes están muertos de hambre y no quiero darles la cena. Al menos nada que no sea comestible.

Se dejaron oír algunas risas de apoyo.

-Lo que os pido a ustedes dos –se dirigía a Alejandro y Rosaura-, es si os importa acoger a una de mis amigas durante el fin de semana. Se iba a quedar en la mía, pero no tengo el humor como para eso y no creo que yo sea la mejor compañía en estos momentos.

Alejandro, sin titubear, respondió:

-Mauri, pues claro que no nos importa. ¿Es que has dudado en algún momento de mi respuesta?

-Bueno, yo no, pero tus amigas... quizás a ellas les molesta.

Pili y Kika respondieron a la vez enternecidas.

-¡No! ¿Cómo nos va a importar?

-Además –dijo Kika-, nosotras también somos extrañas en la casa.

-Lo serás tú, mona –respondió Pili ofendida-. Que yo llevo muchos años de amistad con mi Alex.

Conchi, recordando sus buenos modales, intentó poner orden.

-Mira Mauricio, no te preocupes. Trataremos a tu amiga muy bien. Además, si quiere, puede dormir con nosotras en la habitación. Que yo he ido mogollón de veces de convivencias con la parroquia y estoy acostumbrada a los apretujones.

-Me gustaría saber a qué apretujones te refieres, rica. –insinuó Pili.

-Ordinaria. –dijo Conchi dirigiéndose nuevamente a Mauricio-: Oye, y ¿qué poquico tiempo se va a quedar, no?

Mauricio miró a Rosaura divertido y respondió:

-Bueno, es que ella viene para la convención y luego se va, pues tiene que trabajar.

-¿Y qué convención es? Seguro que es algo de Miss Lanzarote o algo así. Debe de ser monísima su amiga, seguro –dijo dirigiéndose a Rosaura.

Mauri miró a Alejandro con la cara inundada de preguntas:

-¿No se lo has contado?

-Aún no he tenido tiempo, han pasado demasiadas cosas. No te lo vas a creer, resulta que esta tarde cuando Conchi quiso abrir su...

-¡Alex! Mi niño, déjalo. Ya se lo contarás en otro rato.

-Tienes razón Rosi. Bien, pues no se lo he contado.

-¿Contar qué? –preguntaron las tres al unísono.

La verdad era que Alejandro sabía lo de la convención, pero había intentado eludir el tema pues desconocía la forma de ser de las amigas de Pili. Resultó ser peor de lo que él imaginaba. Kika se podía salvar un poco y además, no podía ocultar su pluma. Sin embargo, Conchi era el paradigma de la perfecta maruja, aunque intentase dejar siempre bien claro que era muy moderna.

Pero era el momento de contarlo, le importaba bastante más Mauricio en aquellos momentos:

-Bueno, ya os he dicho que Mauri tiene un pub en Puerto del Carmen.

-Ay, sí, me parece ideal. ¿Cómo se llama? –inquirió Conchi.

-“¿Entiendes?” –respondió Mauricio orgulloso.

-¿De qué?

-De nada, idiota. Es el nombre del pub –dijo Pili.

-Pero, me ha preguntado si entiendo, Pili. Sólo quiero saber de qué.

Rosaura y Mauricio comenzaron a reírse escandalosamente.

-Ay, mi niña –intentó decir Rosaura entre carcajadas-, estoy segura de que tú no entiendes.

Conchi se estaba enfadando un poco. La verdad era que no entendía nada de nada. Para colmo, Kika se estaba desternillando igual que el resto.

-¿Y tú de qué te ríes, imbécil?

Kika, sintiendo que el vino blanco y la sangría comenzaban a producir un agradable efecto en su cabeza, se levantó y dio dos besos a su hermana.

-Hay veces, cari, que te comería a besos.

-Es que eres muy fuerte, Conchi –dijo Rosaura.

Conchi, elogiada, la miró sonriente y respondió:

-Uy, gracias. Es por el aeróbic ¿sabes? Es que tengo una profesora, norteamericana, que es una caña.

Y las risas se volvieron histéricas. Conchi, por su parte, se sintió ridícula y volvió a plantearse el volver a Zaragoza al día siguiente.

Alejandro al ver que se estaban pasando un poco con la pobre muchacha, puso orden y dio una explicación:

-Mira, Conchi, el pub se llama “¿Entiendes?” y es un pub de ambiente.

-¿De qué ambiente? ¿Ecologista o algo así? –preguntó de nuevo asustada ante la respuesta.

Mauricio explotó en una sonora carcajada que contagió al resto de la mesa e, incluso, al resto del restaurante. La situación duró casi cinco minutos y Conchi, dejándose llevar por los efectos mágicos de su sangría, se unió a la juerga sin saber realmente de qué se reía.

Al ver la gracia que hacían sus comentarios, ofreció un rosario de respuestas ridículas, las cuales consiguieron espectaculares resultados.

Poco a poco, la situación se fue normalizando y los dueños del local preguntaron a Conchi la receta de la sangría.

Por su parte, Mauricio agradeció el buen rato que estaba pasando y explicó:

-Mira Conchi, un pub de ambiente es un pub para homosexuales. Es el primer pub de ese estilo que se inauguró en la isla, pues no había ningún sitio al que acudir.

Conchi tuvo ganas de chillar. Se le congeló la sonrisa. ¿Qué pensarían las del súper si se enteraban de aquello? Bueno, vale, cuando escuchó que Mauricio se había peleado con el tal Carlos (por fin había descubierto el nombre), le pareció divertido y otra experiencia más. Pero el pensar que se podría relacionar con ese tipo de hombres, le descomponía el estómago. Naturalmente, ni siquiera se imaginaba a mujeres homosexuales. Hubo un tiempo en que se volvió loca en pensar cómo lo hacían, al menos con los hombres se imaginaba algo. Pero claro, ella presumía de moderna y tampoco iba a dar la nota. Miró a Kika y la vio tan en su lugar... Ella no estaba escandalizada... Siempre había sido un poco rara. Además nunca le gustaron sus cambios de color de pelo.

Y así, con una sonrisa petrificada y los ojos secos de no pestañear, continuó escuchando:

-Entonces llevo todo el año intentando hacer una convención de “Drag Queens” en Lanzarote y al final me lo concedieron. Estuve de negociaciones durante meses, buscando el lugar adecuado para celebrarla, hasta que mi sueño se hizo realidad. Gracias a unos cuantos contactos conseguí que me alquilasen los Jameos del Agua durante toda una noche.

“¿Drag Queens? Pero ¿esos no son hombres que se visten con pelucas enormes, tacones gigantes y colores escandalosos? Me voy a morir”, pensó ya como remate.

Pili comenzó a aplaudir entusiasmada y miró a Alejandro con la excitación saliéndole por los ojos.

-Alex, cariño, iremos a esa fiesta ¿verdad?

-¡No! –interrumpió Conchi con un grito desesperado y al ver que se había pasado, volvió a repetir su negación más suavemente-: No. Creo que no nos dejaran asistir.

Mauricio, perro viejo, vio la expresión de la muchacha y se prometió el cogerla a solas más tarde.

-Claro que podéis venir. Conchi, seguro que te diviertes más que ninguna.

Conchi, fastidiada, pidió un cigarrillo e intentó imaginarse rodeada de hombres con pelucas de colores y lentejuelas.  A continuación se vio en una foto en la primera página de alguna revista de las que plagaban la mesa de su peluquera Chari.

-Vale, para terminar. La fiesta se supone que será fabulosa y se elegirá a la representante de España en el concurso Miss Drag Mundial que se celebrará en San Francisco. Pero es una mierda lo que me ha pasado –acompañó esta frase con un sonoro puñetazo en la mesa, que fue seguido de silencio-. Estoy tan ilusionado con esto... Pero nadie me lo va a fastidiar. Será la fiesta más espectacular de las que se recuerdan en la isla.

Rosaura, emocionada, abrazó a su amigo y le regaló un largo beso en la mejilla.

Conchi, acostumbrada a los dramones, se ablandó un poquito e incluso se permitió una invisible lágrima. Para suavizar la situación, dijo alegremente:

-No te preocupes, Mauricio, te ayudaremos en lo que podamos y tu amiga, puede estar segura de que va a ser bien tratada.

Mauricio, agradecido, sonrió a Conchi y le dijo:

-Gracias, bonita, tengo que decirte también que mi amiga es...

Y la frase fue cortada abruptamente por una voz en off que llamaba a Conchi a gritos. Ésta, creyendo que se estaba produciendo algún tipo de poltergeist, sintió un desagradable escalofrío por todo su cuerpo. Pero seguía escuchando su nombre y además, el resto de sus compañeros tenía una estúpida sonrisa en la cara y no se les veía extrañados:

-¿Conchi? Hola, Conchi. Parece ser que no se lo cree. Hola, mírame. Estoy aquí. ¿Conchi?

Aquella voz... Poco a poco fue reconociéndola y descubrió que venía de la televisión. Entonces la vio. Totalmente atónita observó como su adorada presentadora, aquella que siempre quiso imitar, la eximia Marita Ventura la llamaba desde la enorme pantalla de televisión. Por unos instantes creyó que era una equivocación pero, de repente, se vio rodeada por varios hombres portando cámaras, micrófonos y focos. Rápidamente se preguntó dónde habrían estado escondidos todo ese tiempo. Era como una especie de sueño que siempre deseó tener. Cuántas veces se imaginó protagonista de alguna de las maravillosas sorpresas que Marita Ventura daba cada viernes a los espectadores. Intentó adivinar quién habría escrito al programa y las sonrisas de Pili y Kika las delataron. Cómo las quiso en aquellos momentos. ¡Qué bien se sentía! Seguro que las del súper la estaban mirando. Sólo esperaba el salir mona en la tele y odió a la mujer de la maleta, pues su blusa de flores amarillas hubiese quedado de cine en el programa.

-¿Conchi?  ¿Eres María de la Concepción Mier De Cilla?

¡La madre que la parió! Pero ¿cómo se le ocurría avergonzarla de tal manera delante de toda España? ¿Por qué la ponía a la altura del barro? Siempre había odiado su apellido y nunca comprendió por qué su madre y su padre se habían casado sabiendo de antemano que sus hijos llevarían aquél estigma. Por lo menos, agradeció a su madre el no haberla llamado Blanca o Clara... Clara hubiese sido horrible.

Sin embargo, viendo la mirada divertida de todos, sólo pudo responder:

-Sí, soy yo.

-Bueno, bueno, ¿sabes quién soy?

Y olvidando su apellido, olvidando a su madre, a su padre y los trescientos episodios que quedaban de la serie “Candela”, respondió voz en grito:

-¡Marita Ventura!

-¡Sí!!! Y esto es “¡Vaya, vaya! ¡Menuda Sorpresa!”.

Y el tantas veces cantado tema principal del programa, el éxito sin precedentes en todas las listas, inundó alegremente la estancia y todos comenzaron a dar palmas, mientras Conchi, cada vez más emocionada, seguía la letra de la canción.

Cuando la música concluyó y las extraterrestres bailarinas terminaron su danza en un gesto característico del programa, volvió de nuevo la imagen de la pelirroja Marita.

-Bueno, bueno. Veo... que os he cogido en una cena. Y estáis de vacaciones en Lanzarote ¿no? Me encanta esa isla, es ideal. Uy... y también veo chicos guapos.

Conchi, a la que habían dado un aparatoso micrófono, replicó cantarina:

-Sí, hemos venido a cenar a un hindú en Puerto del Carmen. Aquí está mi hermana Kika, mi amiga Pili, y nuestros amigos Alejandro, Rosaura y Mauricio. Sí, Mauricio tiene un pub llamado “¿Tú lo entiendes?”…  Uy, no, “¿Entiendes?”

Mauricio se ruborizó hasta las orejas y Conchi creyó haber hecho un hilarante chiste. Sin embargo, Marita no cogió la sutileza y continuó el programa.

-Me parece fantástico, Conchi. Yo sé... que eres de Zaragoza, que trabajas en un supermercado, que te gustan las fotonovelas, te pirras por las migas, las torrijas de tu pueblo, eres muy devota de la Virgen del Pilar y, como buena maña, adoras la jota.

-Uy, Marita, es que lo sabes todo, todo. Aprovecho para mandarle un beso muy fuerte a mi madre que nos estará viendo. Kika –agarró a su hermana del brazo y la introdujo en escena-, mándale un beso a mamá.

Kika, adquiriendo la tonalidad de su pelo, lanzó un ridículo beso y se retiró rápidamente. Miles de kilómetros más allá, en una modesta casa zaragozana, la madre de ambas derramó emocionadas lágrimas y se preguntó si habría conectado bien el vídeo.

-Uy, Conchi, Conchi –continuó Marita-, esto de los saludos no está permitido. Pero, bueno... Hoy me encuentro pletórica de felicidad –y la presentadora se tumbó sensual sobre su sofá de color mostaza.

Tras unos segundos en los que Marita inundó el plató de risas de cristal, se incorporó preguntando:

-Bueno, ¿y no te imaginas que sorpresa te puedo dar?

Conchi lo tenía muy claro. Ahora todo encajaba.

-Bien, Marita, no quiero fastidiarte la sorpresa, pero ahora entiendo todo. Como el pub de  Mauricio, ja, ja. ¿No tendrás por casualidad mi maleta? Esta mañana la he perdido y se supone que he cogido otra ¿eh? Una horrible con una estatuilla en...

En ese momento recibió tres golpes, cada uno diferente. Kika le dio un codazo, Rosaura un pellizco y Pili una patada. Se preguntó cómo podía haber recibido la patada desde donde se encontraba Pili.

-Ay. En fin, lo que decía. Seguro que tienes mi maleta.

Marita Ventura ofreció un angelical gesto a la cámara y una postiza sonrisa al público. Inmediatamente después transformó el gesto en extrañeza y acabó elevando los ojos al cielo y las manos a las mejillas.

-¡Oh! Yo no tengo ninguna maleta. Pero estoy segura de que esto te gustará más.

Y de repente se escucharon las inconfundibles notas de una bandurria. Notas que daban entrada al inicio de una jota.

Conchi volvió la cabeza con el corazón en un puño y vio como iban subiendo por las escaleras, uno a uno, los componentes del grupo Raíces Mañas. Buscó desesperadamente a su Paco, pero no lo encontró. La voz de la presentadora le hizo mirar de nuevo a la televisión, sin embargo, el grupo se había animado con las bandurrias y era imposible el escuchar a Marita.

-Conchi, un pajarito me dijo que te encanta este grupo maño... –la voz era casi imperceptible y uno de los componentes del grupo, debía de estar algo bebido y tocaba su instrumento con saña.

Marita Ventura perdió momentáneamente sus papeles y chilló:

-¡Por favor! ¿Pueden callarse un momento?

Y después de repetir su súplica tres veces, se hizo el silencio.

-Uy, Conchi, menudo programa llevo hoy –silencio de guión-. Pues como te decía, un pajarito me ha dicho que te encanta este grupo maño.

-Los adoro, pero...

-Pero nada –cortó ella-. Cómo verás, falta un componente. Falta la voz cantante, el alma del grupo. ¿Cómo se llama?

-¡Paco! –chilló excitada.

-Sí, Paco, nos falta Paco. A lo mejor si lo llamas... –cargada de encanto, apoyó la barbilla sobre uno de sus dedos- Venga, ¿porqué no lo llamamos todos?

E instó a todo el mundo a llamar a gritos al tal Paco. Conchi, erigiéndose como la momentánea presidenta del club de fans, elevó su suplica al cielo y de repente escuchó una potente voz que, a gritos, le cantaba al oído una conocida jota aragonesa:

-La Virgen del Pilar diceeee, dice que no dice nadaaa...

Y como Conchi no había reparado en la entrada de Paco y, mucho menos, lo había visto colocarse a sus espaldas, estuvo a punto de tener un ataque al corazón y no precisamente por la sorpresa de tener a su amado cerca, sino por el tremendo berrido que se le metió hasta el cerebro y la mantuvo con un ligero pitido durante el resto de la noche.

Mientras tanto, Marita Ventura anunciaba exultante la aparición del joven.

-¿Bueno, Conchi, qué te parece? ¿Qué se siente al estar tan cerca de tu ídolo?

¿Qué se siente? ¿Cómo explicar sus sentimientos en aquellos instantes? Era la protagonista de un adorable sueño. Las luces, los micrófonos, las cámaras y su Paco.  El resto se esfumó lentamente. A cámara lenta, consiguió ponerse en pie y los brazos de su Paco la rodearon con seguridad. La música sonó lejana, como si ella estuviese en el cielo suspendida en una nube y los sonidos de las bandurrias viniesen de muy abajo. Y sólo tenía ojos para el muchacho que continuaba dedicándole aquella deliciosa jota. ¡Qué potencia de voz! ¡Qué majestuosidad! ¡Y todo para ella!

De repente, un inesperado tumulto la hizo volver a la realidad. La pequeña sala del restaurante se había llenado con seis muchachas vestidas de baturras. Rápidamente apartaron las mesas dejando espacio suficiente para lo que iba a suceder. Paco pasó su brazo por los hombros de Conchi y le regaló un par de besos. La muchacha grabó cada uno de los instantes que estaba viviendo y decidió que la vida era bella y que nunca olvidaría todo lo que estaba pasando. Podía morirse en aquel momento. Ya lo había conseguido todo.

Y arrancó la fiesta. Repentinamente, sin previo aviso, comenzó una frenética jota en la que las muchachas daban saltos, se pegaban de rodillas contra el suelo, tocaban las castañuelas con precisión y seguían mecánicamente la nueva canción que en aquellos momentos entonaba Paco, cuya letra había sido cambiada ligeramente a fin de nombrar varias veces el nombre de Conchi.

Cuando finalmente acabó el número y, provisionalmente, reinó la calma, se volvió a escuchar la aguda voz de Marita Ventura:

-¡Fantástico! ¡Fantástico! Ja, ja. Siempre he pensado que la jota es uno de los bailes más bellos de los que se practican en nuestro país. Bueno, Conchi ¿te ha gustado la sorpresa?

Conchi, sin soltarse de Paco y pidiendo a gritos una cámara de fotos para inmortalizar aquel momento, respondió:

-Uy, Marita, gracias. De verdad, gracias. Me habéis hecho la mujer más feliz del mundo.

-Oh, no, bonita, no. A mí no tienes que darme las gracias. He tenido unas cómplices maravillosas. Gracias a Kika y Pili.

Y acto seguido el restaurante fue inundado por multitud de aplausos que acompañaron de nuevo el tema principal del programa, mientras Conchi se soltaba de su Paco e iba a abrazar a Kika y Pili.

Parecía ser que iban a romper la conexión cuando Marita Ventura, experta en sorprender y hacer creer que ya no es posible lo imposible, miró fijamente a la cámara y pidió de nuevo la atención del innumerable grupo que se había congregado en el restaurante.

-Perdonadme un momento. Hoy me siento generosa...

Guardó silencio, un silencio cargado de incógnitas. Un silencio que podía ser interpretado como un ligero olvido de guión, sin embargo, algo en el ambiente anunciaba que la noche de sorpresas en Lanzarote no había terminado, sino que comenzaba en esos momentos. Todos callaron, con los ojos fijos en la pantalla de televisión, viendo cómo la presentadora ladeaba su cabeza, mientras ponía cara de picarona y dedicaba una estruendosa carcajada al plató.

-Vamos a ver... Tengo otra sorpresa –anunció cantarina.

“¡La maleta!” –pensó Conchi llena de alegría – “Seguro que es la maleta”

-¿Está por ahí Pilar García?

Pili volvió la cabeza de un golpe seco hacia la televisión y se quedó muda.

-Bueno, pensarán que soy tonta, pues yo ya sé que Pilar García está ahí. De hecho es una de las cómplices que nos ha pedido la sorpresa para Conchi. Pero bueno... ¿Pilar? Hola, Pili.

Pili pensó que era una broma de mal gusto. Una cosa era el haber aceptado el darle una sorpresa a Conchi, pasando desapercibida entre el grupo y otra muy distinta era el chupar cámara.

-¿Pili? ¿Dónde estás?

Se arrepintió mil veces de haber secundado la idea de Kika: “Pili, quiero darle una sorpresa a Conchi en el programa de Marita Ventura, pero me da vergüenza hacerlo yo sola. Por favor, ¿quieres ayudarme? A Conchi le hará mucha ilusión y va siendo hora de que haga algo por ella”. La verdad es que le había parecido muy tierno por parte de Kika, pero ella sólo iba a aparecer como la cómplice y ya está. Y la pesada de la pantalla continuaba llamándola. Se iba a morir. Y Conchi, eufórica, la sacó a escena, sintiéndose más estrella. Pili deseó que la falda de piel le estallase en esos mismos instantes delante de toda España. Quiso mandar a todos a la mierda y salir corriendo. Se estaba muriendo de la vergüenza. Sin embargo, sólo dijo:

-Sí, soy yo.

-Uy, uy, uy. ¿Pareces un poco tímida? Pero no te preocupes, aquí sólo damos sorpresas agradables.

-No, ya, me habéis dejado de piedra.

La cámara ofreció un primer plano de la nívea cara de Marita Ventura y ésta preguntó:

-Y ¿qué sorpresa puedo darte yo a ti?

-La única que me agradaría ahora mismo sería el que la tierra me tragase.

-Ja, ja, ja –rió la artificial Marita -. Qué graciosa que eres. Pero no. Tengo algo que te va a gustar. Mira la pantalla.

Y allí estaba su habitación. ¡Era su habitación! Toda España estaba viendo su cama, el armario, la alfombra, los libros, su intimidad. Y la cámara se fijó en un póster, ese póster que tantas noches miraba como si fuera una quinceañera. Volvió a sentirse más ridícula. Ahora estaban tomando un primer plano de los ojos del personaje que ocupaba ese póster. Por un momento se planteó la posibilidad de que la tal Marita le hubiese traído allí. ¡Imposible! Además, ella no era una histérica que chilla y llora cuando ve a su ídolo. Se mantendría impasible si eso ocurría.

Continuó mirando la televisión. Le extrañó ver la habitación tan recogida y ordenada. Imaginó a su madre dos horas antes limpiándola para dejarla como los chorros del oro. Poco a poco, comenzó a relajarse y aceptar todo aquello como una anécdota más. Bueno, lo aceptaría sólo si le habían traído a él. Se desmayaría allí mismo si de repente, la presentadora, le daba alguna cartera perdida veinte años atrás.

La voz de Marita inundó de nuevo el aire:

-Pilar, ¿estás sorprendida?

-Bueno, sí.

-¿Quién es ese chico tan guapo que te mira por las noches? Ese chico que estuvo saliendo con una famosa actriz española…

Pero ¿qué pregunta más estúpida le estaba haciendo? ¿Quería que aquello pareciese un programa de niños de siete años?... ¿Cómo están ustedes?... ¡Bieeeenn!

-Matt Johnson–respondió sin rechistar.

Un grito histérico recorrió el plató e incluso la calle en la que se encontraba el restaurante. Disimuladamente miró a través de la ventana y se sorprendió al verla repleta de público que se había enterado del acontecimiento.

-Uy, Matt… No tienes mal gusto, picaruela –repitió la presentadora como si fuese la primera vez que oía ese nombre.

Se volvió a oír otro grito más histérico aún que el anterior.

-Es muy guapo, ¿verdad chicas?

Nuevo grito.

-Bueno, pues vamos a verlo otra vez en el póster de tu habitación...

Y de nuevo la escena de antes. Su cama, el escritorio, la foto de su comunión (su madre debería haberla quitado), las decenas de muñecas y peluches que se agolpaban en las estanterías (en ese momento se dio cuenta de lo infantil que era su habitación) y cuando volvieron al lugar donde debería estar el póster, se vio la pared desnuda.

-Vaya, ¿pero qué ha pasado con el póster? –preguntó postiza Marita.

-Vamos a ver, compañeros, buscadme el póster. A ver si se ha caído al suelo...

Y la cámara buscó la fotografía y la encontró. Estaba suspendida en el aire y unas manos la sujetaban. Su propietario se escondía tras ella y, tras darle emoción al asunto y aguantar varias preguntas de la presentadora sobre su identidad, apareció el auténtico Matt Johnson. ¡En su habitación!

Conchi observó todo esto fastidiada. Vale, su Paco era su Paco, pero lo de Pili era mucho más increíble. Ahora, ella era la protagonista. Sintió ganas de decirle al grupo que comenzasen a bailar una jota para llamar la atención. Sin embargo, todos continuaban con la mirada fija en la pantalla de televisión. Todos esperaban el desenlace final.

El deseado modelo utilizó el poder irresistible de sus ojos azul cielo y mirando con sensualidad a la cámara dijo:

-Hola, Pili –su español no era perfecto, pero Pili comenzó a derretirse poco a poco. En unos instantes sólo quedaría en el suelo un charquito de grasa y pelo -. Cómo ves tú, he venido a tu casa y no estuve. Me han dicho que tú estás en Lanzarote. Por lo tanto, debo ir allí. Te espero conmigo tú mismo allí.

Y de nuevo apareció la sonriente cara de Marita, la cual se quitó rápidamente las gafas de ver.

-¡Qué pena, Pili! Mira que no estar allí... Pero él quiso arreglarlo y compró un billete para Lanzarote –la voz de la mujer iba subiendo de tono, iba anunciando lo que todos esperaban, quería contagiar al público de la alegría final-... y ahí lo tienes. Pili, date la vuelta. Ha venido para verte... ¡Matt Johnson!

Y de la nada apareció él. La sala se llenó de más gente. Las decenas de niñas que se agolpaban en la calle, lucharon por entrar y se apretujaron en las estrechas escaleras. Los flashes se sucedieron sin parar y el deseado rubio de oro caminó con aspecto desgarbado y una amplia sonrisa de porcelana, hasta la atónita Pili. Todos querían tocarlo, quería encontrase con sus ojos. Algunas y algunos, tuvieron la esperanza de que él sintiese la punzada del amor. Esa llamada extraña que llega de repente y en cualquier parte. Esa llamada que no sabe de edad ni de sexo. Muchos lloraban, otros reían, pero Matt se dirigía hacia Pili (pues para eso le habían pagado unos milloncejos). Finalmente la estrechó entre sus brazos y Pili comenzó a llorar (se odió), empezó a gritar (se aborreció) y tuvo un amago de desmayo.

“Le han traído al ex de la Borregón.- pensó Conchi, cada vez más fastidiada-. Bueno, pero yo tengo a mi Paco y al menos le entiendo. Con él tengo algún futuro, pues vive en Zaragoza. Sin embargo Pili... Ja, ja. Ella se hará un par de fotos y ya está. Pero mi Paco...”

Lo miró entusiasmada y toda la gente que comenzaba a llenar el restaurante, la hizo apretujarse contra él. Se excitó tanto al rozar aquellas prendas mañas, al oler el sudor de su Paco... A lo lejos vio a Matt y a Pili que daba saltos de alegría y agradecía sin parar el detalle. La encontró tan simple. Al menos ella había reaccionado como una señorita. Y aún tenía ese maldito pitido en la oreja...

-Bueno, pues ya no tengo más sorpresas para vosotros esta noche. Vuelvo a dar las gracias, ahora, a Kika por haber pensado en tu hermana y tu amiga. A ver si algún día puedo sorprenderte a ti...

“Ya me gustaría cogerte yo y darte una buena sorpresa...” –pensó Kika, bastante cachonda y extrañándose de su repentina atracción hacia Marita Ventura.

-Sólo me queda desear que paséis una agradable noche y lo que suceda ahora depende de vosotras. Hasta siempre...

Y su sonrisa despidió la conexión, mientras continuaba con nuevas sorpresas. Ya nadie le hacía caso. Todos deseaban tocar al famoso modelo. Acudió la policía, tras ser requerida por los dueños del restaurante, ya que los fans estaban subiéndose en las mesas, tiraban vasos, rompían las cortinas, intentaban llevarse un recuerdo del lugar donde estuvo Matt. A Pili ya no le hacía gracia el asunto, pues se veía empujada contra la cristalera y el rubio de oro la agarraba protegiéndola de una posible caída. Rosaura intentó escabullirse como pudo del tumulto y agarró de la mano a Mauricio, el cual la ayudó a llegar hasta el cuarto de baño. Alejandro, por su parte, llamó a Kika, pero ésta estaba acorralada tras la televisión y con un gesto, le indicó que esperaría allí hasta que todo pasase. Aquellas sorpresas se estaban convirtiendo en una pesadilla y Pili sólo quería poder hablar tranquilamente con el joven modelo, pero veía que  sería imposible. Una pareja de hombres que parecían gorilas, agarraron a Matt y lo escoltaron hasta la salida. Pili, decepcionada, se subió a una mesa y llamó a gritos al muchacho (a la mañana siguiente se arrepentiría de aquellos momentos), pero como respuesta recibió un guiño y un adeu que no venía muy a cuento.

Y al igual que si hubiesen abierto el desagüe de un lavabo, comenzó a vaciarse el restaurante. Todos querían seguir al famoso modelo y no les importaba quién cayera por delante. Pero aquellos dos matones eran expertos en el camuflaje, por lo que hicieron desaparecer en un santiamén al joven y minutos después, tras ver que ya no tenían nada que hacer, cada uno fue abandonando la escena dejando desolación y desastre tras de sí.

Arriba, en el comedor, Pili se sentó en una silla y encendió un cigarrillo. Kika salió de detrás de la televisión y Mauricio y Rosaura abandonaron los servicios. Alex estaba hablando con los dueños del local, los cuales pedían algún tipo de indemnización por aquello. Sin embargo, tras una larga conversación, vieron que los daños no eran tantos como habían creído al principio y supieron que la aparición de Matt traería clientela.

Conchi, por su parte, triunfal, permanecía junto a Paco, el cual resultó haber estudiado en un colegio cercano al suyo y, tras invitar a Conchi a una copa aquella noche en la discoteca de moda (resultó llamarse Screams), desapareció en la noche junto a su grupo. Ella, repleta de suspiros de amor, se acercó a Kika y la llenó de besos.

-Gracias, Kika, gracias. Te prometo que nunca más te haré enfadar y te llamaré Kika siempre. Para mí Enriqueta ha muerto. ¡Viva Kika!

-Conchi, no te pases. Mira cómo está todo –paseó su vista por el local-, ha sido un desastre. Creo que me arrepiento de haberlo organizado.

-¡Qué va! Ha sido genial. Venga, vamos...

Y se dirigieron a la mesa. Alex propuso que ayudasen a arreglar los destrozos y, además, aún no habían cenado. Por lo tanto, tras ordenar las mesas y recoger un poco el suelo, todo pareció normalizarse y pasó a ser una agradable anécdota para recordar.

Estaban dispuestos a brindar con vasos repletos de nueva sangría, cuando Pili vio como subía por las escaleras uno de los gorilas del modelo. Éste la llamó desde la distancia y ella, nerviosa, se acercó tímidamente.

El hombre era muy moreno de piel y llevaba el pelo tan corto que parecía una ligera sombra en la cabeza. Mediría por lo menos dos metros y ella tenía la sensación de encontrarse de rodillas frente a él. Éste se agachó hasta poner la boca en el oído de Pili y le susurró:

-Mr Johnson will be at Screams tonight at two o´clock. He will wear a beard and a black wig. You will recognize him by the colour of his eyes.

Y desapareció sin darle tiempo a  replicar. No sabía hablar perfectamente inglés, pero algo había entendido. Al menos lo necesario. Intentó memorizar lo que le dijo el gorila y corrió a la mesa.

-¿Qué te ha dicho? –preguntó extrañado Alex.

-Mr Johnson will Screams at the two. A beard tonight and the colour of his eyes.

-¿Te has vuelto loca, Pili? –preguntó Conchi extrañada.

-No, me ha dicho algo en inglés, pero no lo he entendido todo. Eso es lo que he memorizado, más o menos.

Conchi, hinchándose como un pavo real, declaró orgullosa:

-Uy, si me lo hubiese dicho a mí... Es que hablo inglés muy bien ¿sabéis? Seguí un cursillo en el periódico y otro en la tele...

-Repítelo otra vez, Pili –pidió Alejandro ignorando el comentario de Conchi.

Pili volvió a recitar la frase, que cada vez se quedaba con menos palabras.

-Dice algo de Screams, la discoteca, y las dos. Luego barba y color de ojos.

Pili intentó recordar alguna palabra más del mensaje y descifró alegre:

-¡Ya está claro! Irá a la discoteca que decís, Screams, a las dos. Pero lo de barba y color de ojos... Eso no lo tengo claro. Lo importante es que va a ir allí esta noche y quiere quedar conmigo.

-Ay, qué bonito, Pili... –suspiró Conchi envidiosa.

-Es verdad... Parece que le has interesado al chico.

Pili miró esperanzada a Mauricio y reconoció:

-No puede ser.  Es imposible. Cómo se va a fijar ÉL en mí. ¿Qué hora es?

Tras informarle de que aún faltaban un par de horas, decidieron tranquilizarse y acabar la cena.

Conchi, con la envidia comiéndole lentamente, intentó hacerse un poco la protagonista:

-Pues yo también he quedado con Paco en esa discoteca. Veo que vamos a ligar todas, todas, el primer día aquí y no con cualquiera, ¿eh? –con una pícara mirada se dirigió a su hermana-: Sólo faltas tú Kika, a ver si espabilas...

Kika, atormentada, lanzó una tierna mirada a Rosaura y recibió una sonrisa como respuesta. La vida podía comenzar aquella noche para las tres.

Screams

Se había quedado dormida. Aunque  la habitación tenía una agradable temperatura, ella estaba congelada de frío. De reojo vio que la ventana se encontraba abierta y la húmeda brisa del próximo mar, extendía su capa gélida sobre ella. En aquel aparatoso duermevela, debió haberse acurrucado en una esquina del incómodo sofá, agarrada con fuerza a un enorme cojín de terciopelo granate. La profunda y espesa oscuridad teñía de sombras el exterior y la brillante luz del televisor, a su vez, parpadeaba a su antojo por las paredes.

Antes de que los recuerdos se perdiesen con aquella brisa y huyesen despavoridos al lugar donde habitan los sueños olvidados, supo que había soñado con el mar. Otra vez. Un mar cálido y transparente. Otra vez. Discurría frente a ella y le hablaba de dolor. Otra vez.

Era pequeña, muy pequeña y su madre la protegía, la cuidaba desde la distancia, procurando que el camino estuviese preparado, libre de piedras y el futuro lleno de puertas. Era entonces cuando la vida constituía un sencillo aceptar los días según venían y la única preocupación, era el decidir lo que pediría a los Reyes Magos. Y el mar la llamaba, acunando recuerdos entre las olas.

Volvió a verla, con ese pelo dorado que solía desafiar al sol y esa piel que siempre despedía olor a verano. Deseó hablar con ella una vez más. Sólo una vez más.

Pero se hundía en el océano y ella continuaba en la orilla, mirando las aguas cálidas, construyendo castillos de arena, mientras su madre era engullida por el mar.

Y otra vez, en ese sueño que se repetía cada año el día que su madre murió ahogada, se veía a ella misma con el aspecto que le daban los pacientes años, al lado de la niña que fue.

Cada año, ese día, se veía correr mar adentro, en busca del pasado, mientras allá lejos sentada en la orilla, quedaba la niña con los años de la infancia, levantando una frágil manita manchada de arena blanca, sonriendo a su madre, diciendo adiós.

Y nunca la alcanzaba. El agua se volvía oscura, espesa, y le era imposible continuar. Mientras la mujer de cabellos dorados desaparecía con la noche y la niña permanecía aplicada con sus castillos de arena.

Despertó bañada en lágrimas y angustia. Pensó, como cada año, que si todo hubiese sido distinto, si ella hubiese llamado a alguien... quizás su madre habría sobrevivido y a lo mejor, sólo a lo mejor, no sería así. Pero tenía tres años, tres malditos años...

El sonido del televisor era un lejano murmullo que la amodorraba aún más. Tanteando a ciegas se levantó dirigiéndose al cuarto de baño. Temerosa del silencio, subió el volumen del televisor casi hasta el máximo y dio una violenta patada a las botellitas vacías que yacían olvidadas en el suelo y que fueron a rodar secamente hasta la puerta principal. Encendió la luz del servicio y emitiendo un apagado gemido, se cubrió los ojos con el brazo hasta acostumbrarse al despiadado resplandor. Miró a la extraña figura que la observaba desde el espejo descubriendo una cara desencajada, febril, unos ojos hinchados y enrojecidos, un alma que comenzaba su declive.

-No es uno de mis mejores días...

Comentó entre risas angustiadas.

Con excesivo cuidado, como si tuviese la piel en carne viva, se despojó de la vaporosa bata de raso blanca  y, colgándola con amor en una percha, se sentó en el retrete. Hasta ese momento no fue consciente de que debía llevar horas sin orinar. Permaneció allí sentada abstraída por los dedos de sus pies, haciendo cómicas figuritas en el suelo blanco, imaginando que su vida se le escapaba por el retrete, mezclándose con el dorado líquido, fundiéndose con la putrefacción de las cloacas, siendo devorada por ratas enormes y, finalmente, llegando al mar.

Sin saber por qué –ya no se lo preguntaba-, volvió a sentirse excitada. Quizás el suave roce del camisón en sus pezones, o el fluir de su orina, puede que incluso el haber pensado en cloacas. Cualquier cosa,  por rara que pareciese, tenía el poder de arrancar esa loca sexualidad que un día Dama plantó en su cuerpo. Empezó a gemir imaginando cientos de escenas llenas de morbo y sexo, deslizó su dedo hasta el recóndito lugar que estaba preparado para regalarle placer. Siempre listo, abierto y húmedo. Se masturbó con furia, mientras amargas lágrimas le recorrían el rostro, mientras la imagen de su madre se hundía en el mar, mientras odiaba a Dama y a ella misma y mientras sus gritos de placer se fundían con mensajes provenientes del salón que le proponían cómo dejar su ropa más blanca que nunca, compresas que le absorberían hasta los intestinos, sensuales videntes que decían conocer su futuro y coches que la llevarían al fin del mundo.

Y el orgasmo llegó como final. Ya no quedaba deseo, sólo vacío y tristeza. Se imaginó vista desde el techo, con la cabeza entre las piernas, sentada en el blanco retrete, las piernas abiertas y con tenues espasmos, restos de ese necesario y amargo momento de placer.

Le dolía la cabeza, mucho, muchísimo. Era un gran puño que la sacudía de izquierda a derecha, de izquierda a derecha... Necesitaba urgentemente una aspirina. Una aspirina y la vida volvería a resurgir de nuevo.

Tiró de la cadena, se levantó y fue al teléfono. Una agradable voz desde la recepción, le comunicó con una amabilidad aparatosa, que en breve acudirían con alguna medicina.

Miró el reloj. Las diez y cuarto. ¿Cuánto tiempo había dormido? ¿Qué iba a hacer? ¿Cómo saldría de ésta? Su cabeza. No podía pensar con aquel agudo dolor y, además, tenía la boca seca.

Abrió el mini-bar y cogió una botellita de agua sin gas. Escandalizada, reparó en que estaba acabando con todos los suministros de alcohol y le avergonzaba el pedir más. Ella no era alcohólica... Estaba pasando una mala racha. Era todo.

Deprimida cerró la puerta acristalada de la terraza y se volvió a tumbar en el sofá. Tomó un largo sorbo de agua y fue como uno de esos productos maravillosos útiles para desatascarlo todo. Un torrente de limpieza en su casa. Se le revolvió el estómago en un segundo y le produjo unos incontrolables deseos de vomitar. Con la mano en la boca, desbordando el contenido de su estómago, corrió al cuarto de baño metiendo la cabeza en el retrete e iniciando una serie de atroces espasmos que, esta vez, no fueron de placer.

Odiaba vomitar. Se sentía tan indefensa poseída por esas horribles arcadas que le comprimían el estómago y la dejaban sin respiración. Esos sonidos terroríficos que la convertían en protagonista de un sangriento y lento asesinato, y que el eco metálico del cuarto de baño venía a amplificar descaradamente. Pero cuando todo acababa, pasaba a sentirse como en éxtasis, agradablemente mareada, tranquila, como si nunca hubiese estado enferma. Siempre lo comparaba como si hubiese sido exorcizada, liberada de un demonio que la pudría por dentro. Y entonces, sólo tenía hambre, un hambre atroz.

Abrió el grifo de agua fría lavándose  la boca y la cara varias veces. De nuevo al sofá. Las diez y veinticinco y una noche para llorar. Tendría que salir. ¿Dónde le dijo aquel hombre? Puerto de algo... Preguntaría en recepción. Deseaba follar. A ella le encantaba la palabra “follar”. El mero hecho de pronunciarla le hacía sentir húmeda. Pero la cabeza... le iba a estallar. Una pastilla, tan sólo una blanca y reluciente pastillita, le arreglaría la noche. ¡Maldita recepción! ¡Maldito hotel! Llamaría otra vez. Se estaban retrasando. Levantándose por enésima vez, descolgó con furia. Encendió la pequeña lámpara de lectura que colgaba sobre la mesilla de noche y se vio reflejada en la enorme puerta de cristal que daba a la terraza. Bueno, tenía mejor aspecto... Iba a marcar el número cuando una alegre voz, que venía del televisor, le hizo colgar de un golpe y correr de nuevo al sofá.

Era esa horrible presentadora que estaba de moda, esa Marita Ventura que había impuesto su peinado a media España. Llamaba a una tal Conchi, hablaba de Lanzarote. Una punzada aguijoneó su estómago. Sería demasiada casualidad...

Vio un pequeño restaurante. Un grupo de personas estaba alrededor de una mesa preparado, supuestamente, para cenar. La tal Conchi presentó a su hermana Kika, a la tal Pili, a Alejandro... Todos esos nombres estaban en el diario. No se lo podía creer. Era ella. ¡Tenía que ser ella! Conchi, la hortera, la estúpida, su pesadilla, la que iba a destrozarle la vida. Sinceramente, no se la imaginaba así, con el pelo corto de un caoba horroroso. La cara era demasiado ovalada, no se sabía maquillar, tenía la nariz respingona y cada teta debía pesarle cuatro kilos.

Chillando de la emoción se puso en pie. ¡Había nombrado la maleta! Estaba segura. ¡La muy zorra había nombrado la maleta e incluso la estatuilla! Pero alguien le interrumpió. Daba igual, ya no tenía ninguna duda. Fue consciente de que era su oportunidad. Debía ir al lugar donde se desarrollaba la escena. Tenía que seguir a la tal Conchi, camuflada por las sombras, y espiarla hasta descubrir el paradero de la maleta. Pero ¿cómo llegar allí? Recordó que la tal Conchi dijo estar en un hindú en el Puerto ese del Carmen o de la Carmen, o lo que sea.

Una pequeña chispa de luz flotó tímidamente en la oscuridad que la comenzaba a engullir, igual que aquel maldito mar de sus sueños. Comenzó a tener algo de esperanza e, incluso, a creer en Dios.

Ignorando ya el resto del programa y envuelta en canciones que surgían claras de su garganta, tomó una rápida ducha y se vistió aceleradamente. Un peto negro, camisa de raso color blanco, botines, un cinturón rojo pasión con enorme hebilla dorada, pendientes de brillantes y una cadenita de oro con un fino elefante. El maquillaje no le supuso ningún problema ya que estaba tan acostumbrada que podía hacerlo con los ojos cerrados. Se recogió el pelo en un aplastado moño. Unas gotitas de perfume fresco, ligeramente afrutado y lista. Analizó la imagen que ahora se erguía triunfal en el espejo. Se sintió orgullosa. Nunca había ido al gimnasio y, sin embargo, tenía una figura que podía catalogarse como casi perfecta para sus cuarenta y tres años. Ya le gustaría a la tal Conchi...

Había batido un récord arreglándose en menos de quince minutos. Cogió el bolso, apagó la tele (la cual mostraba entonces a unas muchachas bailando una jota) y se dirigió corriendo a la puerta.

Unos secos golpecitos llegaron desde el otro lado. Alguien estaba llamado.

“¡Maldición! –pensó”.

Tras abrirla dispuesta a no recibir ni al mismísimo Richard Gere, se encontró con la cara siempre sonriente y llena de simpatía de una de las chicas de recepción que le traía su medicina.

Inmediatamente cayó en la cuenta. Le dolía la cabeza y un ligero pinchazo se lo recordó. Con una sonrisa que casi le rodeó la cabeza, cogió dos pastillas y las tragó con avidez. A su vez buscó algo con lo que digerirlas y, afortunadamente, descubrió que aún quedaba restos de agua en el botellín. Al ver que la muchacha se marchaba, la hizo volver con un grito desesperado:

-¡Espera! ¡Chica!

La joven, una cosita diminuta de pelo rubio, gafas redondas y pecas indiscriminadas, volvió casi dando saltitos:

-Dígame, señora.

-Mira, te parecerá extraño que yo una mujer con tanta clase vea programas como esos, pero por casualidad, sólo por casualidad, acabo de ver de pasada ese concurso o lo que sea de Marita Ventura... y me he dado cuenta de que es aquí en Lanzarote y...

-Uy, sí, señora –se permitió interrumpirla excitada-. No se puede imaginar el revuelo que hay abajo en el bar. Me muero de ganas por ir, pero mire, tengo que trabajar toda la noche y una es muy profesional –relató orgullosa.

-Y tú... bueno,  ¿tú no sabrás por casualidad dónde está ese restaurante, verdad? –se aventuró a preguntar.

La chica se encogió graciosamente de hombros y respondió:

-Bueno, yo no, pero Patricia, la camarera, ha dicho que el martes fue a cenar allí. Vamos, que ha reconocido el sitio.

Esto iba viento en popa. Ridículamente feliz y depositando una moneda de quinientas pesetillas en la mano de la muchacha, cerró la puerta de un golpe y se fue escaleras abajo ignorando las efusivas muestras de agradecimiento que dejaba atrás y sembrando los pasillos de perfume. En pocos minutos hablaría con la tal Patricia y conseguiría llegar a tiempo al dichoso restaurante.

La discoteca Screams se encontraba en la avenida principal de restaurantes y pubs de Puerto del Carmen. A esas horas de la noche (en la que la gente más tranquila ya había agotado sus recursos para pasarlo medianamente bien y tomaba un refresco repleto de sombrillas, colores y pajitas), decenas de crápulas se mezclaban con el público expectante y curioso para el cual comenzaba el momento de la verdad. De aquellas noches dependía que el viaje hubiese merecido la pena.

Conchi, por su parte, se encontraba en la gloria. Era el paraíso del cotilleo. Podía hablar sin discriminación de cualquiera que se le pusiese delante. En más de una ocasión, se le acumuló  el trabajo teniendo que mover la cabeza sin cesar. Pili, bastante avergonzada, le tuvo que recriminar en varias ocasiones, pues apuntó con el dedo, descaradamente, a una señora roja como un tomate, con kilos para regalar,  la cual mostraba a discreción sus flácidas carnes a través de los estratégicos agujeros de un traje de diseño color naranja, el cual desentonaba con un diminuto sombrerito de plumas que se ladeaba en su gorda cabeza.

De todas formas, estaban de vacaciones y, hasta el momento, les estaban ocurriendo cosas maravillosas (si olvidaban durante unas horas el incidente de la maleta). Deseaban llegar a la discoteca cuanto antes y encontrarse con los muchachos. La mayor preocupación de Pili era el saber dónde vería a Matt. Si se había armado aquel revuelo en el restaurante, ¿qué no ocurriría en una discoteca repleta de niñas tontas, mitómanas e histéricas?

Conchi, opuestamente, estaba tranquila en cuanto a lo de su encuentro. Paco sería sólo para ella y nadie se lo iba a arrebatar. Disfrutó durante unos breves minutos de la escena ocurrida horas antes, reproduciéndola fielmente en su ocupada mente. Paco... Alto, moreno, guapo, ojos verdes, piel morena...  ideal protagonista de un emotivo bolero. Y cómo cantaba... Esa potencia de voz que le hacía estremecer. Esa ceñida faja que marcaba su cintura de atleta. Comenzó a verse vestida de novia... ¡No! Mejor de baturra. Eso era, se casaría en la Basílica del Pilar, ataviada con el traje típico y celebrarían una boda maña. Se imaginó sonriente en preciosas fotos de álbum, con el río Ebro de fondo y unas cuantas joteras de decorado. Escenificó un ideal cielo cargado de fuegos artificiales, regalo de la ciudad, como si fuera una infanta. Estuvo a punto de derramar lágrimas de alegría y todo gracias a su hermana, su adorada hermana. En esos momentos la nombró dama de honor, pero con el honor de los honores, ¡vamos!, la de más honor. No tuvo dificultad en imaginar las tarjetas de invitación: “Paco y Conchi tienen el placer de invitarles...” Emitió un profundo suspiro y a la vez aprovechó para analizar de cerca a una extranjera que llevaba gafas de sol en aquella noche cerrada. Pero siguió pensando en su Paco. La verdad es que no era una estrella como el Matt ese. Aunque le hiriese profundamente, su Paquico no era muy conocido en España, pero aquello tenía su parte positiva, ya que nadie les molestaría. Alejandro, convirtiéndose de repente en un caprichito pasajero, quedó apartado de su mente. Porque aquella noche, después de tantos años de ausencia, de celibato, se entregaría a su Paco. Como un rayo, aguijoneó su mente la traumática escena que le marcó el pasado. El estómago comenzó a burbujear tranquilamente y tuvo el maldito presentimiento de que todo volvería a ocurrir. Pero tenía que intentarlo, aunque sólo fuese una vez.

Llegaron a la famosa Screams a las dos menos diez. Mauricio (el cual, de mala gana, había ido a su pub dispuesto a enfrentarse a lo que fuera), les dijo que a esa hora la discoteca estaría casi vacía, pero esta razón no les importó en absoluto pues Pili tenía una cita a una hora determinada y no se iba a hablar más. Conchi, dejando a un lado su imaginación, sabía que la suya no estaba tan clara. Pero él dijo que se verían allí... Por unos momentos le asaltaron dudas que no tuvo entonces: ¿debería esperar toda la noche? ¿A qué hora cerrarían? ¿Sería muy grande la discoteca? ¿En qué lugar le esperaría? ¿Debería bailar? ¿Le olía el aliento a ajo? Comenzaba a deprimirse y no podía permitirlo. Era su sorpresa, su día, y tendría un final feliz.

Con estos pensamientos se vio entrando por un largo pasillo decorado con tonos azules y dorados. Representaban desastrosas escenas marítimas y le producían bastante miedo. Un enorme tiburón blanco abría sus fauces y devoraba ávidamente una muchacha suplicante (“con cierto parecido a Pili”, pensó). A cada paso, les recibían monstruos marinos llenos de tentáculos y ojos en relieve. Incluso se podía escuchar el sonido del mar y horripilantes gritos que provenían de invisibles altavoces. El pasillo acababa en unas escaleras luminosas y una pesada cortina de terciopelo rojo. Conchi, ya más tranquilizada, dio media vuelta y miró de nuevo el tenebroso pasillo. La verdad era que conseguía su propósito y en la distancia parecía terroríficamente real... Agarró el brazo de su hermana y juntas pasaron a través de la cortina.

Sus temores se hicieron realidad. La discoteca era enorme. Ya que aún no había mucha gente (veinte personas como máximo), pudo analizar el lugar a su antojo. Era de forma redonda y la pista quedaba emplazada en el medio al amparo de seis columnas acristaladas. Decenas de frenéticas luces correteaban nerviosas por las paredes y seguían el ritmo de una contagiosa música. La gran sala estaba compuesta por tres círculos concéntricos que componían otros tantos niveles. El más alto estaba provisto de una barra que recorría la pared hasta la mitad. Una iluminada puerta de tres metros de alto, anunciaba los servicios y era el final de la amplia escalera que comunicaba con el siguiente nivel. Éste tenía varios sillones rojos con sus correspondientes mesitas y otra pequeña barra. Por lo visto era el nivel del descanso, aunque se preguntó quién podía descansar allí. El último nivel (el inferior), era el más grande y casi en su totalidad, daba cabida a la pista de baile. La cabina del disc-jockey quedaba emplazada en la parte izquierda y en la pared final, opuesta a la entrada y con tres pódiums de baile, estaba la barra más grande. Ésta era rectangular y tres camareros, vestidos a la última, mostraban sus cultivados encantos, mientras se movían sensualmente al ritmo de la música.

La decoración estaba compuesta, principalmente, de espejos y diferentes monstruos marinos. Estratégicas luces daban la impresión de estar viviendo una continua tempestad, en la que barcos repletos de gritos, naufragaban dejando a sus tripulantes a merced de las enormes olas. El nivel superior, representaba volcanes en permanente erupción a la vez que algún inteligente mecanismo, lanzaba imaginarias rocas que parecían ir a estrellarse contra el público.

En conclusión, era el templo de la diversión, el centro del ligue, el último lugar de encuentro, el paraíso final. Y el grupo se sentía invadido por aquel hechizo que les atraía sin remisión.

Pili buscó desesperadamente algún tumulto que le indicase la posible presencia de Matt. Sin embargo las personas allí asistentes parecían tener otro tipo de intereses, más acorde con la noche. La pista se hallaba ocupada por una muchacha llena de una orgía de tatuajes y pearcings, dos muchachos con muchas copas encima y pocos años, y un hombre, con virilidad a rebosar, que revoloteaba alrededor de la muchacha y le susurraba algún que otro comentario de mal gusto al oído.

Alejandro, excitado por ese ambiente que tanto le gustaba, les propuso el hacer un pequeño recorrido por el lugar y deleitarse con el maravilloso decorado. De esa forma hablarían maravillas de la discoteca en Zaragoza. Conchi, bastantes fastidiada, aceptó con la esperanza de ver a su Paco en ese repentino tour.

Después de un cuarto de hora de exclamaciones, frases de admiración y una larga visita a los cuartos de baño, decidieron dirigirse a la barra del fondo, la más grande y dar comienzo a aquella esperada noche. Pidieron las consumiciones y uno de los camareros resultó ser de Huesca y, por lo visto, había estudiado veterinaria en Zaragoza. Las muchachas mostrando una alegría exagerada, igual que si hubiesen visto un extraterrestre o llevasen treinta años sin ir por su tierra, intercambiaron números de móvil y, prometiendo volver otra noche, se lanzaron de pleno a disfrutar del lugar y la música, sin apartar el ojo de la puerta.

Poco a poco comenzó a llegar la gente. Ríos de turistas se apiñaron en la entrada intentando pasar el filtro inicial y conseguir llegar hasta el interior. En un abrir y cerrar de ojos la discoteca comenzó a hacerse más pequeña a causa de la afluencia de público. Los asiduos pasaron a ocupar sus lugares de costumbre, analizando cada una de las nuevas caras, ensayando renovadas miradas, moviendo ligeramente una pierna, ladeando la cabeza con encanto, fumando indiscriminadamente, escapando de vez en cuando al servicio a fin de esnifar alguna rayita y consumiendo alcohol de diseño.

Sin embargo, los nuevos, corrían excitados de un lado a otro. Cuerpos hambrientos de marcha, música, baile y todo aquello que viniese relacionado con el ritual nocturno.

En un santiamén, la discoteca se llenó de humo, risas, gritos y más movimiento que una estación de metro en hora punta. La música subió el volumen. Cantantes enlatados entonaron letras sin sentido, frases de parvulario y sonidos directamente importados de una galaxia muy muy lejana.

Pero el grupo que nos interesa continuaba en una esquina de la barra, intentando pasarlo bien. Llevaban una hora pasmados como estatuas, intentando descubrir a Matt en cada rubio que entraba y olvidando por completo la cita de Conchi.

Pili, totalmente decepcionada, decidió pasar del modelo yéndose con Kika a bailar a la pista. Rosaura se hizo de rogar, pues ella arguyó estar allí por las muchachas. Sin embargo, aceptó un par de canciones aunque pidió disculpas si parecía un pato mareado. Kika, por su parte, la encontró bellísima y deliciosa.

Alejandro observó que Conchi estaba bastante fastidiada. Acercándose todo lo posible a su oído, le preguntó:

-¿Qué te ocurre, Conchi?

-Nada, nada.

Estaba claro que mentía, por lo que volvió a intentarlo:

-Venga, va, dime lo que te pasa. Deberías ir con las chicas a pasarlo bien en la pista.

-Uy, ¿y tú? ¿Por qué no bailas? ¿Es que no sabes? –preguntó sintiéndose perversa.

-¡Qué va! Hubo un tiempo en que cerraba todas las discotecas, pero ahora parece que me he tranquilizado un poco. No sé, busco algo más.

De repente se sintió coqueta. Ladeando la cabeza le pidió un cigarrillo:

-¿Tienes tabaco, Alex?

El muchacho sacó un paquete de Chesterfield y le ofreció un pitillo.

-Uy, no. Yo es que fumo negro. Prefiero un Ducados.

-Lo siento. Si quieres acompáñame a la entrada y te compro un paquete.

“Qué atento que es. Veo que me estoy obsesionando con Paco y desaprovecho ocasiones. Debería lanzarme a por Alejandro” –pensó esperanzada y olvidando las ganas de fumar– “Alejandro y Conchi tienen el placer de invitarles a su enlace...”

-Eres un encanto, no te molestes Alejandro y... –titubeó-, me parece tan extraño que no te haya enganchado alguna canaria. Dicen que son muy monas, de hecho casi todos los años la Miss España es de Gran Canarias.

-Gran Canaria, Conchi.

-¿Qué?

-Nada.

En ese momento pasó un muchacho de piel morena y rasgos sudamericanos que saludó a Alejandro dándole un par de besos. Conchi, nerviosa, prefirió ignorarlo.

-¿Qué decías Conchi?

-Un chico muy guapo ese que has saludado.

-Sí, lo es. ¿Qué decías antes? Te he interrumpido.

Era el momento, debía lanzarse ya. Miró a Alejandro a los ojos, aquellos ojos verdes que le recordaron tanto a los de su Paco. Paco... Debía olvidarlo. Alejandro estaba allí y se había ofrecido, incluso, a comprarle un paquete de Ducados.  ¡Qué detallazo! Ya no quedaban hombres así. Sabía que  liarse aquella misma noche, supondría el olvidarse de cualquier otro ligue. Pero eso era lo que quería. Estaba segura. Pili se quedaría de piedra. Recordó cuando le dijo aquello de que no era su tipo y Kika aseguraba que él estaba enamorado de Rosaura. ¡No! Esa misma tarde le había llamado “cariño”. Delante de todos. Y era tan guapo. Sería para ella, tenía que declarase.

-¡Me gustas un montón, Alejandro!

En ese momento se le acercó el joven de antes y le susurró algo al oído. Conchi, abochornada, sorbió lo que quedaba de su gin-tonic de un trago. Seguro que la asquerosa de atrás le había oído.

-Perdona, Conchi –volvió a repetir Alejandro tras responderle al chico y devolverle una sonrisa-, he vuelto a interrumpirte.

Se moriría. Una vez era suficiente y la zorra de atrás se estaba riendo escandalosamente.

-He dicho que me gustas un montón.

Alejandro le regaló una amplia sonrisa, blanqueada por las luces de neón de la barra.

-Y tú a mí también, eres encantadora.

Kika apareció como caída del techo y le agarró el vaso vacío.

-Tía, ¿qué haces con el vaso vacío? Venga, tienes que mover el esqueleto. Yo me lo estoy pasando de que te cagas y Rosaura se ha animado... Lleva bailando un buen rato. –miró hacia la pista sonriendo a una Rosaura desmelenada- Mírala, está como loca.

Conchi sintió como la sangre se le agolpaba en la cara. No podía consentir que su hermana le estropease aquel momento. Se planteó el olvidar aquello de nombrarla dama de honor.

-Kika, por favor, esta es una conversación privada.

-Uy, perdona, hija. Estás de un muermo... Pasa del Paco ese y búscate un buen tío...

La miró frunciendo el ceño.

-Kika, ¿estás borracha? Échame el aliento. Venga...

Esta la observó divertida y, sacándole la lengua, se fue derechita a la barra para pedir más combustible.

-Se lo está pasando bomba y tú deberías hacer lo mismo, Conchi. A lo mejor Paco no ha podido venir.

-Ya me da igual Paco. Es un idiota. Pero tú me gustas.

Alejandro fue consciente en aquel momento de que ese “me gustas” no era un “me gustas como persona”. Claramente quería decir “estás bueno y quiero acostarme contigo, si es posible ahora mejor que luego. Puede que comencemos una relación seria y yo soy de las que me caso”. Se sintió atrapado. Debía tratar la situación con tacto. Verdaderamente su propio “me gustas” había sido un signo de amistad y apoyo en aquel momento de mal trago para ella. Si lo analizaba fríamente, no le gustaba en absoluto. Le divertía y nada más.

-Conchi... Creo que me has entendido mal. Además, ¿Pili no te lo ha contado?

-¿Contarme? ¿El qué? –preguntó ella acercándose más hacia él.

No le importaba decirlo. En verdad, nunca le había importado.

-Que soy gay.

Creyó escuchar mal. Debía haber sido el ruido. Era insoportable y daba lugar a confusiones. Aunque juraría que dijo claramente la palabra “gay”.

-Perdóname Alex, pero no te he entendido bien.

-Que soy gay, Conchi.

La muchacha que aún seguía a su espalda, estalló en una carcajada que le crispó los nervios. Lo había oído todo. La muy zorra siguió toda la conversación. Por lo tanto, con indignación hasta las orejas, se dio la vuelta dispuesta a defender su dignidad:

-¿Y tú de qué te ríes, cacho asquerosa?

Una pelirroja, con nariz operada, pendientes enormes y un gusto horrible para la ropa, le contestó:

-I beg you pardon? I don’t understand...

Se hacía la inglesa, seguro que se hacía la inglesa. Rebuscando en su baúl de palabras aprendidas en el pasado, intentó construir una genial frase que la dejaría fuera de juego:

-You is idiot and me knows you is spanish...

Ni decir tiene que su acento no era precisamente de Cambridge y la construcción dejaba un poco que desear. La respuesta fulminante, acompañada por una mirada asesina, fue:

-Fuck off! You bitch!

Se volvió rápidamente hacia Alejandro y le preguntó:

-¿Qué ha dicho? ¿Qué ha dicho? Mira que la mato...

Alejandro tenía ganas de desaparecer entre el gentío y pasar de Conchi, pero se vio en la obligación de ayudarla.

-Nada, Conchi, nada. Esa chica debe ser inglesa de verdad y no sé porqué te pones así.

-Porque ha oído todo y tú... –le acusó con la mirada- ¿Has dicho que eres gay?

Alex lanzó un suspiro que se perdió entre la música y masculló:

-Sí, Conchi, sí.

-¡Esto es el colmo! –gimoteó olvidándose de la inglesa pelirroja y dando la espalda al muchacho.

Alejandro la vio cómo se perdía entre la multitud y sin saber qué hacer, fue hacia la pista a hablar con Pili.

“Todos gays, todos son gays”

Esta frase se repetía en la mente de Conchi, haciéndole sentir cada vez peor. Recordó a Nicolás que, según Pili, ahora se llamaba Marisa; a Mauricio que había roto con el tal Carlos; a Alejandro que, pensándolo fríamente, tenía algo en la voz que lo delataba...  Y, como remate, imaginó a las decenas de hombres vestidos de mujer que llegarían al día siguiente a la isla. Tuvo ganas de llorar. A lo lejos vio a su hermana dando saltos junto a Rosaura. Comenzó a sentirse mareada, con ganas de desaparecer. Apartando como podía a la gente que se interponía a su paso, consiguió llegar a la barra del nivel superior. Se emborracharía, quizás por primera vez en su vida (exceptuando la despedida de soltera de su amiga Puri, en la que hizo aquellas horribles cosas con los sexy-boys). Qué más daba. Y ¿a quién le importaba?

Una camarera de cuerpo escultural, repartía sonrisas, besos y bebidas. Conchi levantó la mano desesperada, sedienta. Sin embargo, la muchacha continuaba sin hacerle caso, por lo que se sintió doblemente fastidiada. Definitivamente decidió volverse a Zaragoza en el primer vuelo de la mañana y no salir de casa en todo el verano. Todo era un desastre. Paco no había aparecido, Alex resultó ser gay, su maleta se encontraba en manos de alguna histérica sin sentimientos y, para colmo, parecía ser invisible.

Volvió a buscar con la mirada a su grupo y los vio en la pista, ignorándola por completo, desconociendo su desgracia. Alejandro estaba con Pili. La debían estar poniendo verde. Kika y Rosaura bailaban agarradas, pasándose la bebida. Estarían borrachas. Se marchaba. Cogería un taxi. Afortunadamente ella, previsora como siempre, se había fijado bien en la dirección de la casa, por si las moscas. Y se moría por un cigarrillo. En ese momento vio que la camarera se dirigía hacia donde ella estaba. Pero no, mejor irse a casa.

Una mano la agarró del brazo, haciéndole parar en seco,  y una suave voz le susurró al oído un “Hola”.

Primero miró aquella mano que la mantenía presa. A continuación pasó a analizar al propietario. Era un muchacho de pelo negro, liso hasta los hombros y brillante como madera barnizada. Tenía una cara de esas que se ven en los anuncios de colonia. Ese tipo de rostro que se imagina trucado. Los ojos, naturalmente, eran verdes. “Debe ser el color de moda –pensó”. Era una conspiración y ella quería volverse a casa. Sin embargo continuó con su detenido análisis. El cuerpo no era precisamente de anuncio –hubiese sido demasiado ya-, pero estaba segura de que sin ropa encontraría alguna sorpresa. Repentinamente se sintió frívola. Le sonrió con descaro y procuró que un botón de la blusa se desabrochase como por casualidad.

-Hola –respondió ella más coqueta que de costumbre.

El joven le soltó el brazo, invitándola a volver a la barra. En un ataque de caballerosidad, la dejó pasar primero, lo cual la hizo sentir especial. Rápidamente se hizo una foto mental del muchacho. Llevaba pantalones vaqueros, camisa blanca y botines negros. Tenía la piel tan morena, tan dorada... Una duda, una terrible duda asaltó su mente. ¿Y si era gay? No podría soportar otro sofocón esa noche. De todas maneras no se haría muchas ilusiones.

Como estaba a un metro de la barra, el paseo fue corto. El chico de pelo largo levantó la mano y la camarera de silicona, se acercó sonriente.

-Hola, ¿os sirvo algo?

Él se volvió hacia Conchi y con voz isleña, le preguntó:

-¿Qué quieres, bonita?

“Uy, bonita. Me ha llamado bonita... Mejor será que no me haga ilusiones”

-Licor de kiwi con una raja de limón.

-Me gustan las chicas originales.

Y suavemente le pellizcó la mejilla. A continuación pidió las consumiciones, las cuales fueron literalmente materializadas en breves minutos. Conchi, con su vaso repleto de un líquido verde semáforo, siguió al desconocido al nivel del medio donde estaban los sillones. Extrañamente, una pareja se levantó en aquel momento dejándoles sitio.

“Es la providencia. Mi suerte empieza a cambiar” –pensó esperanzada, mientras echaba un último vistazo en busca de su ex Paco.

-¿Cómo te llamas, presiosa?

La pregunta sonó deliciosa, repleta de eses y música. Notó como pasaba el brazo por detrás de sus hombros, sintiendo un escalofrío por la espalda. Sin embargo, poniéndose en su lugar respondió:

-¿No crees que vas muy deprisa?

La miró con ojos profundos, casi desnudándola:

-Creo que ya he perdido demasiado tiempo esperándote.

“¿Será Paco? A lo mejor cuando se quita el traje de baturro y el cachirulo se convierte en esta maravilla”

-Me llamo Conchi –se escuchó responder.

-Conchi, Conchi, Conchi... Un nombre que suena a sexo... Consepsión...

Nunca se lo había planteado de aquella forma. Pero se sintió sucia. Nunca le diría su apellido. Tontamente comenzó a reír, con una risa de niña quinceañera estúpida.

-Uy, qué tonto...

El muchacho bebió del vaso sin parar de mirarla a los ojos y limpiándose los labios con la lengua, le agarró la mano con suavidad.

-Y... ¿Y tú? ¿Có... cómo te llamas? –preguntó ella con un apremiante tono de voz.

-Deseo.

-¿Deseo? ¿Qué clase de nombre es ese?

-El que tú me has dado, mi niña.

Y se levantó. Extrañamente la besó con ternura en los labios y desapareció.

Se quedó como una tonta allí sentada, agarrando con fuerza el vaso de líquido verde, abstraída por completo, ignorando la música, la gente, todo. Quizá fuese un sueño. A lo mejor era invierno y estaba en casa, en Zaragoza, protegida por sus sábanas, soñando, soñando...

Sin embargo volvió a la realidad. Buscó con la mirada al joven, pero fue en vano. Se había esfumado. Intentó encontrar alguna explicación a aquello. Habría ido al servicio. Volvería enseguida. A lo mejor estaba saludando a algún amigo o....

-Ya he vuelto. ¿Me has echado en falta?

La pregunta la tomó desprevenida. Había vuelto. No era un sueño. Traía algo en la mano.

-Toma, bonita.

Era un paquete de Ducados. ¡Le había comprado un paquete de Ducados! Se sintió tan agasajada, tan adulada, tan querida.

-Pero, ¿cómo sabes que fumo negro?

-Sé muchas cosas de ti. Llevo controlándote toda la noche y esperando que dejases a aquel muchacho.

Alex, se refería a Alex. ¿A ver si creía que tenía algún lío con él?

-¿No pensarás...?

-No pienso nada, bonita. Sólo sé que puedo haserte más feliz que cualquiera de ellos.

Ya estaba claro. Se lo iba a tirar. Esa misma noche. No iba a desaprovechar aquella oportunidad. Cada minuto que pasaba era una pérdida de tiempo. Cómicamente, vio a Paco a lo lejos, estirando la cabeza, buscándola. Sin embargo ya había esperado demasiado. Pensó en su estómago y lo notó tranquilo. Dejó el vaso sobre la mesa y miró al muchacho a los ojos.

-¿Vamos? –preguntó él.

-Bueno, pero ¿tienes casa?

Se sentía cada vez más sucia. Ella, preguntando aquellas cosas. Ella.

-No, mi niña, no tengo. ¿Y tú?

“¿Por qué no?, me siento guarrilla”

-Bueno, estoy en casa de un amigo y ahora no hay nadie. Están todos aquí y… –miró a la pista-, creo que aún se van a quedar hasta que cierren la discoteca.

-Bueno, yo tengo el coche ahí fuera y no vamos a estar mucho rato.

“¿Qué no vamos a estar mucho rato? Pues mira tú”

Pero tenía que aprovechar. Nadie se enteraría de que había ido a la casa. Volvería en una hora. No se lo diría a  nadie. Llevaba un juego de llaves que le había dado Alejandro a cada una, por si se cansaban y querían volver a la casa antes. Por lo tanto, ni siquiera tendría que avisar de su partida. Ya tenían claro que no iban a depender la una de la otra. Estaban de vacaciones y eso significaba ligar, ligar y ligar. Y ella iba a ser la primera. En ningún momento se planteó que todo aquello era tener demasiada suerte.

Agarrada de la mano del anuncio de colonia, miró por última vez a la pista descubriendo que Pili estaba hablando con un muchacho moreno de barba.

“Ni punto de comparación” –pensó.

Mientras traspasaba las cortinas de terciopelo rojo y dejaba atrás la música, volvió a preguntar con voz tierna:

-Venga, dime cómo te llamas...

La respuesta vino cargada de sensualidad:

-Deseo, cariño, te lo dije antes. Mi nombre es Deseo.

Olor a lavanda  y musgo

Permaneció absurdamente escondida tras las cortinas rojas de la entrada, intentando no ser descubierta, aunque finalmente  -y bastante fastidiada, por cierto-, fue consciente de su anonimato en la isla. Sin embargo,  algo en su interior le obligaba a ocultarse entre las sombras y esperar impaciente. Aunque todo iba sobre ruedas.

Consiguió llegar al restaurante cuando el gentío se había disipado y la tranquilidad reinaba en la calle. Haciéndose la perdida, comprobó que continuaban dentro del local y volvió a la seguridad de una esquina. Allí esperó angustiada hasta que terminasen de cenar y los siguió en taxi durante toda la noche. Mezclada entre la gente, tuvo que aguantar una procesión por los diferentes pubs de moda, hasta que finalmente acabaron en la discoteca, donde la oportunidad se le presentó en bandeja de plata. Estaba tan satisfecha de sí misma... Era merecedora de un premio, un estupendo premio

Los vio salir, agarrados de la mano. La tal Conchi, recostaba su cabeza sobre el hombro del muchacho a la vez que emitía ridículos suspiros, acompañados de mantecosas miradas. ¡Parecía una enamorada! Tuvo ganas de escupirle a la cara. Era cómica la forma en la que levantaba la palma de la mano para acariciar la mejilla de él. ¿Cómo podía ser tan estúpida? Decididamente era el paradigma de la simplicidad y se merecía todo lo que le ocurriese.

Inmersa en estos pensamientos, esperó a que se hubiesen alejado un poco para salir de su improvisado escondite. Simulando ser una estupenda dama a punto de volver a su caro hotel, los siguió con prudencia hasta la calle. El portero de la discoteca la miró con extrañeza. Ella  supo perfectamente lo que estaba pensando. ¿Cómo puede semejante hembra salir de allí sola? Ay, si él supiera. Un momento... a lo peor pensaba que era lesbiana o frígida o vaya usted a saber. Tenía que arreglar aquello. Su imagen era lo primero. Coquetamente se acercó hacia el hombre y declaró con una voz teñida de frenética locura nocturna:

-¡Vaya noche! ¡Es demasiado! Voy a tomar el aire y vuelvo enseguida.

Y a cambio recibió un sello azulado en la mano con el que, según el portero, no le pondrían ninguna pega para entrar.

Se sentía tan juvenil de repente. Así que en tres saltitos, subió las escaleras que le llevarían directamente a la calle. Disimuladamente comprobó la hora. Las cuatro menos cuarto. Para colmo se sentía un poco mareada, ya que la larga espera en la discoteca, le había inducido a tomarse dos o tres copas. Al menos la cabeza ya no le dolía y la resaca era un mal recuerdo. Pero hacía frío. ¿Cómo podía ser que tuviese frío en pleno mes de Agosto y en una isla que se suponía idílica? Analizó detenidamente lo que la rodeaba y tanta soledad le puso la carne de gallina. A lo lejos veía como la pareja caminaba hacia un coche aparcado en la parte opuesta de la calle. El viento cantaba alrededor y las olas rompían adormecidas en la playa que tenía enfrente.  Bueno, era el momento de comenzar la caza. Cruzó la carretera dirigiéndose a la parada de taxis que quedaba emplazada frente a la discoteca. Un hombre de cara arrugada estaba sentado sobre el capó del coche y fumaba aburrido un enorme puro.

El taxista, por su parte, levantó la mirada distraídamente al ver que la mujer se acercaba hacia él y dio gracias a Dios porque finalmente fuese a terminar su poco productiva jornada. Estaba totalmente agotado, quizás de no hacer nada, y sólo quería llegar a casa, beberse un vaso de leche calentita con gofio y acostarse junto a su esposa.

Con los ojos entrecerrados, vio como la mujer en cuestión le hacía una señal mientras se metía directamente al coche. Aunque estaba amodorrado, pudo distinguir que era hermosa, bastante hermosa. Debía tener uno de esos cuerpos que tanto había deseado poseer y que siempre se quedaban en su fantasía. Incluso creyó reconocerla en uno de esos calendarios pequeñitos que guardaba con mimo en su cartera, para mirarlo de vez en cuando en aquellas largas esperas nocturnas. Por lo tanto, ajustó el retrovisor de forma que tuviese una vista perfecta de sus pechos y le hizo la pregunta, la misma pregunta que llevaba repitiendo veinte años:

-¿Adónde vamos, señora?

Cómo le hubiese gustado el recibir una respuesta parecida a “Dónde tú quieras, machote” o “Llévame a algún sitio oscuro donde puedas follarme hasta que me muera de placer”.

“Ay, ay, ay, a mis años y con estas fantasías”, pensó mientras notaba como comenzaba a tener una sexagenaria erección. Mordió el puro con tanta fuerza que estuvo a punto de partirlo en dos y abrió un poco la ventanilla para recibir la fría brisa marina en su cara. Sin embargo, la respuesta que obtuvo le tomó por sorpresa, despertándole de inmediato y haciéndole volver a su pasivo estado anterior:

-Siga a ese coche.

No fue difícil descubrir a qué coche se refería, ya que a aquellas horas de la madrugada la avenida se encontraba totalmente desierta, a excepción de algún que otro zombi indeciso.

Vio cómo un compacto vehículo de color rojo enfilaba la carretera lentamente. Pensó seriamente el decirle a la estupenda señora que se bajase del coche. Seguramente encontraría otro conductor más joven dispuesto a correrse una aventurita de verano. Él ya no tenía edad para esas cosas. ¡Qué leches! Ni siquiera se planteó aventura similar cuando tenía quince años y lo único que le preocupaba era aprender a silbar mejor que su primo Agustín de La Gomera. La verdad era que siempre había sido un poco, bueno, muy aburrido, sin ningún tipo de aspiración excepto trabajar, trabajar y trabajar. Benedicta le pedía esperanzada todos los años un viajecito fuera de la isla. Nada en especial. Algo que les sacase de la rutina de aquellos cincuenta años de matrimonio. Sin embargo, él le prometía que al año siguiente la llevaría a La Palma a ver a su prima Águeda. Pero sólo habían dejado la isla (si se puede decir así), en su viaje de novios en el que pasaron cinco días en una pensión de la isla de La Graciosa, la cual se encuentra a poco menos de media hora en barco partiendo de la punta norte de Lanzarote. Y continuó prometiendo el preciado viaje, pero los niños comenzaron a venir. Los que mandase Dios. Y Dios fue extremadamente bondadoso con ellos, enviándoles catorce. Por lo tanto, ese viaje se fue posponiendo y ahora ya eran demasiado viejos.

Y aquella mujer de bello cuerpo, le apremiaba nerviosa:

-¡Siga a ese coche!

Después no supo por qué lo hizo. Quizás como homenaje a Benedicta. Puede que como último regalo a sí mismo antes de la jubilación. Lo cierto es que pisó a fondo el acelerador e intentó ponerse a pocos metros del coche rojo. Se sentía tan profesional, imitando a aquel varonil protagonista de series de antaño; mordiendo con fuerza aquel masticado puro que, en aquellos momentos se convirtió en el complemento ideal de su aventura.

Y juntos tomaron la carretera principal hacia Tías. Fueron dejando atrás Puerto del Carmen zambulléndose en la noche estrellada y la luz de los faros inundó suavemente los campos arropados por la oscuridad. A lo lejos, dibujándose en el cielo repleto de perlas, adivinaron el pueblo dormido. La fría y limpia brisa que la noche regala a la isla, entraba suave por las abiertas ventanillas del coche mezclada con olores a hierba mojada y sal. Escucharon algún que otro perro que le ladraba a la luna y sintieron la tierra palpitar. Pero aquella persecución que prometía, duró diez minutos escasos (cosa que defraudó soberanamente al conductor), ya que el coche se detuvo a la entrada del pueblo, en un grupo de casas que imitaban oscuros guardianes de una carretera adyacente.

La mujer le ordenó que aparcara a unos cincuenta metros de la casa cerca de un pequeño campo de tierra ennegrecida. Al verse apartada de la civilización y sin otro medio de transporte que el viejo taxi del hombre de olor a puro, le dijo que esperase.

-Mire señora, si no le importa tengo que volver a casa. Ya es tarde y mi jornada acabó hace exactamente cuatro minutos.

Como respuesta obtuvo una fulminante mirada que él recibió como un disparo.  Se quedó petrificado mientras ella sacaba la cartera del bolso. Extrajo dos billetes de cinco mil pesetas y, sin apartar la mirada de los cansados ojos del taxista, le metió el dinero en el bolsillo del pantalón, mientras hacía una pequeña incursión en ciertas partes supuestamente prohibidas. Efectuó una serie de sensuales caricias, a la vez que le susurraba al oído:

-Tome, buen hombre, esto es un pequeño adelanto. Además... si hace lo que le digo... –guardó silencio durante unos segundos en los que le regaló una esmerada caricia-, puede que le dé una suculenta propina...

Y el futuro jubilado, soberano del ocio, escuchó una voz que era la suya. Una ronca voz que aceptaba alegremente. Era el desenlace final de la última, la única aventura de su vida. Pensó en Benedicta. La imaginó envuelta en aquel camisón del que tan orgullosa estaba. Medio siglo tocando esa piel que envejecía. Una existencia dividida entre el taxi y los caducos besos de por la mañana. Tres décadas de aburrimiento, de aceptación, de espera. ¿Para qué? ¿Cuál era la razón de su vida? Y sobre todo, ¿por qué se estaba planteando todo aquello ahora? Y lo aceptó como una cruz. Aunque la amaba, a su manera, pero la amaba. Al menos eso era lo que él llamaba amor. Miró en la distancia la débil luminosidad que emitía Arrecife y pidió perdón. Quizás fuese lo que necesitaba. El año siguiente harían aquel viaje. Sería su regalo.

-Bueno, señora... Espero que esa propina sea tan suculenta como promete.

Ya lo había dicho. A modo de sabroso anticipo obtuvo un beso de esos con lengua. Era la primera vez. Jamás se le pasó por la cabeza el alcanzar algo así por parte de su mujer. Un exquisito dulce que vislumbró de reojo en alguna de las películas porno que ponían los viernes por la noche en el club. Ya, sin ningún tipo de inhibición, se permitió el acariciar el trasero de la diosa, de aquella hermosa mujer, mientras notaba como volvía a tener una nueva erección. Abrió los ojos. La mujer ya se perdía en la oscuridad. Esperaría lo que fuese. Era su noche. Mentalmente repasó alguna de las escenas más suculentas de las películas del club.

Volvió a meterse en el coche y se encendió otro puro. Lentamente miró de nuevo en dirección a Arrecife, suspirando un perdido “Lo siento”, mientras imaginaba la cara de sorpresa de su mujer cuando le enseñase los pasajes para La Palma.

Ella caminó  hacia la casa contigua a la de Alejandro. A cada paso miraba a ambos lados de la carretera. Todo tenía que salir a la perfección. A cualquier precio. Continuó avanzando mientras el viento le atacaba por todas las direcciones e, incluso, le impedía caminar. Era el único sonido que venía a perturbar la noche, junto al ligero crujir de sus tacones sobre el suelo cubierto de pequeños guijarros. Vio el coche ligeramente iluminado. Estaban frente a la valla principal de la casa. Repentinamente la débil luz se apagó y distinguió cómo el vehículo se movía con ligeros espasmos. Podía incluso oír apagados gemidos de placer, que la pusieron un poco a tono. Intentó pensar en otra cosa... aunque lo que más a mano tenía era el taxista y eso le revolvió el estómago.

“Disfruta, puta, disfruta mientras puedas”- farfulló, pensando en Conchi, mientras se arrodillaba tras un pequeño arbusto.

Cruzó los brazos e intentó, inútilmente, encender un cigarrillo. Fastidiada, estrujó el pitillo entre los dedos y dejó que el viento lo llevase a su antojo. Cargada de paciencia y unos deseos incontrolables de fumar, construyó un incómodo asiento con dos piedras y se sentó a esperar. Desde donde estaba podía divisar Puerto del Carmen y un supuesto mar. Vio el taxi, a lo lejos, que reflejaba la plateada luz de la luna y distinguió un diminuto punto rojizo que subía de intensidad a intervalos. Decidió que el hombre habría encendido otro puro. Odiaba el olor a puro. Recordó el beso que le había propinado al hombre. Ese beso con sabor a habano. Repentinamente sintió arcadas, pero aspiró varias veces el gélido aire nocturno y pasaron de largo. Para colmo tendría que hacer el amor con el viejo aquel. Se maldijo cincuenta veces y maldijo a Conchi otras tantas. Algo pasó a su lado rozándole el brazo. De un salto se puso en pie queriendo chillar. Sin embargo, consiguió engancharse el moño con el arbusto, mientras un gato salía corriendo carretera abajo. Se estaba poniendo extremadamente nerviosa. Se deshizo el moño y su melena ondeó al viento, dándole pequeños latigazos en la cara. Agarró una piedra que fue a parar a la noche, en busca del gato que ya no existía. Pensó en Dama y, a su vez, en su gato. Quería fumar. Intentó de nuevo encender un pitillo y repitió la escena de antes. Histérica, ya estaba histérica. Y el coche continuaba moviéndose. Uno, dos, uno, dos... Aquella noche podría haber encontrado algún buen macho que la hiciese gozar y, mira lo que es el destino, iba a acabar con una bolsa de grasa, babas y aroma a puro. En fin, era su misión, aunque tras conseguir su propósito podría inventarse cualquier excusa. Probablemente iba a solucionarlo en pocos minutos. A la mañana siguiente cumpliría lo prometido, sería curada de su mal y tendría dos maravillosos días para gozar de verdad.

Pero, mientras tanto, se estaba congelando. Miró el reloj, haciendo desesperados esfuerzos por aprovechar la débil luz de la noche y reflejarla en la esfera. Finalmente descubrió que ya llevaba veinte horrorosos minutos allí. Se estaba comenzando a hartar. ¿Qué estaban haciendo? Era imposible que la estúpida aquella aguantase más de cinco minutos. Sería frígida.

Tenía las plantas de los pies heladas. Seguramente no podría levantarse. ¡Se le iban a dormir las piernas! ¡La circulación no le llegaría hasta ellas y quedaría paralítica para siempre! ¡Iba a morir!

De repente, la sangre se le heló cortando sus pensamientos de raíz. Alguien caminaba hacia ella. Se acurrucó entre los arbustos y contuvo la respiración. Algo le tapó la boca impidiéndole chillar. Era una mano grande, húmeda y templada que casi abarcó la totalidad de su cara. Cercana a la frontera de un vulgar ataque de nervios, intentó reconocer al propietario de la sombra que la tenía aprisionada, pero le fue imposible. Finalmente, una voz susurrante dijo:

-Señora, perdone que le haya tapado la boca, pero no podía permitirme que chillase. El viento guarda las palabras, las esconde...

Ella se levantó secamente, digna, altiva, olvidando para siempre su posible parálisis y agarrando al muchacho de la camisa.

-¿Quién te has creído que eres para asustarme de semejante manera, estúpido?

La voz se confundió de nuevo con el viento y, agarrándola por los hombros, la hizo sentar en el suelo:

-Ya le dije que lo siento, señora. Aquí tiene.

El joven le colocó sobre la palma de la mano un juego de llaves que centelleó a la luz de la luna. Ella sonrió maliciosamente y, a continuación, volvió a sacar el monedero. Valoró la posibilidad de pasarle a Dama aquello como gastos de viaje, pero lo desechó inmediatamente.

-Toma –dijo ella un poquito desganada, mientras le daba quince mil pesetas-, te has portado muy bien. Y…  –recuperó su tono acostumbrado-, puede que más adelante te pida otro tipo de servicio.

La mirada de él reflejó la poca luz de la noche y, cogiendo los billetes con cuidado, respondió:

-Estaré encantado de hacerle cualquier tipo de servicio, señora. Ya sabe dónde encontrarme.

Y como si nunca hubiese existido, desapareció entre los arbustos. Poco después puso en marcha el coche, diluyéndose en las tinieblas. Ella volvió a mirar el reloj. Las cinco menos veinte. Con extremado sigilo, analizando cada sonido que se producía, caminó hacia la casa mientras, de reojo, comprobaba que el taxista continuaba en su lugar. Todo correcto.

Siguió una pequeña acera bordeada de roca volcánica, peleando contra el invisible viento que continuaba rodeándola a su antojo y le dedicaba tenebrosas canciones. Deseó que todo hubiese acabado ya, que estuviese de vuelta al hotel, dispuesta a tener una noche de locura y sexo. Pero aún quedaba lo peor y no tenía ya tan claro su éxito.

Llegó al destino. La casa debía de ser blanca, aunque en aquellos momentos reflejaba la luz plateada. Una pulida valla de madera rodeaba lo que se suponía era un pequeño jardín. La verdad era que todo estaba muy bien cuidado. Se preguntó cómo habían hecho para que aquel insoportable viento no se llevase de cuajo todas las plantas. Abrió la portezuela, la cual crujió fastidiada, y se dirigió al porche. Cuatro gastados peldaños conducían hasta él y la puerta principal se veía de madera robusta. A ambos lados tenía dos ventanas grandes, naturalmente cerradas. Echó un rápido vistazo al porche, identificando una pequeña mesa vacía, varias sillas y uno de esos columpios que, en aquellos momentos, era mecido por el incorpóreo viento. No pudo reprimirse, siempre había deseado tumbarse en uno de esos encantadores columpios, como en las películas americanas de la tele. Se sentó con cuidado, balanceándose con suavidad y dejando que el viento jugase con su pelo. Por unos momentos, pensó que debía ser maravilloso vivir en una casa así. Tener la posibilidad de permanecer horas en aquella posición, respirando aire fresco y, posiblemente, disfrutando de maravillosas puestas de sol. Suspiró melancólica. De vez en cuando volvía a ser humana. Sintió ganas de llorar, por lo que se puso en pie acalorada y, moviendo la cabeza de un lado a otro, resolvió que hacía demasiado viento, que no podría soportarlo, que de esa forma sólo vivían los catetos y ella era muy de ciudad. Pero aquella lágrima retenida, le recorrió fatídicamente la cara, volviéndole a recordar algo.

Tenía que darse prisa. No estaba segura de lo que iba a ocurrir, por lo que sacó las llaves. No pudo menos que emitir una ligera risita al descubrir tres llavecitas de colores, enganchadas a un llavero redondo con un corazón fluorescente. Pero como no era el momento de embarcarse en uno de sus estúpidos análisis, intentó abrir la puerta. Esta tenía dos cerraduras y, homenajeando al eterno gafe llamado Murphy, la última tentativa fue la adecuada. Le comenzaron a sudar las manos y, un par de veces, tuvo que recoger el juego de llaves del suelo. Finalmente, tras ponerse lo histérica que requería el momento, consiguió entrar en la casa. Cerró la puerta con cuidado y el viento fue silenciado de repente. Quedó como un vano recuerdo. Sólo un lejano silbido hablaba de él. Sin embargo, se podía escuchar el lento tic tac de un oculto reloj que, a modo de fastidio, recordó con énfasis que eran las cinco de la madrugada. El alboroto la tomó desprevenida y tiró lo que suponía era una pequeña columna, la cual, por su parte, dejó caer lo que en la oscuridad se interpretaba como una pecera. Y ahí estaba ella, envuelta en un maremágnum de sonidos. Se quedó quieta, apoyada contra una de las paredes, esperando que los vecinos se despertasen alarmados. Aguantó la respiración hasta que se puso roja. Incluso creyó escuchar lejanas sirenas  que venían por la carretera del pueblo. Pero nada ocurrió. La habitación continuó inundada por el seco tic tac del reloj y el claro palpitar de su corazón. Dio unos cuantos pasos haciendo crujir los cristales que se habían diseminado por una alfombra. Quería ver el suelo, observar pequeños cuerpecitos de colores muriendo por falta de agua, pero no podía encender ninguna luz. ¿Por qué no trajo una linterna? Buscó en el bolso, pero no tuvo ningún éxito. Tranquilizada, notó el pequeño bulto que hacía la pistolita que siempre llevaba consigo. Estaba nueva, intacta, virgen, a la espera de su primer disparo. Decidió llevarla en la mano, por si acaso, sólo por si acaso.

Caminó a lo largo de lo que supuso era la sala de estar. Cuando hubo acostumbrado su vista a la oscuridad, se dio cuenta que podía distinguir difusas formas gracias a la débil luz que entraba por las ventanas. La habitación tenía cuatro puertas (dos a la izquierda y otras dos a la derecha).  La pared opuesta a la entrada, tenía una cocina americana y un gran ventanal que debía de dar a la parte posterior de la casa. Le impresionó el tamaño de la sala, repleta de muebles e, incluso, con una pequeña chimenea. Pero como no estaba allí de decoradora, ni nada por el estilo, se puso manos a la obra abriendo la primera puerta que tenía a su derecha.

Vio luz. Un trémulo fulgor que parpadeaba suavemente. Al principio se asustó, pero poco a poco descubrió que aquel tenue resplandor provenía de varias velas. Estaban colocadas indiscriminadamente sobre una mesa que bien podría haber sido un altar. El aire de la habitación se hallaba impregnado por un delicioso aroma. Algo parecido a lavanda y musgo. Se sintió ligeramente adormecida, notando cómo los párpados comenzaban a cerrarse con delicadeza. Sacudió la cabeza con fuerza e intentó evitar aquella embriagadora fragancia. ¿De dónde diablos vendría? No tenía tiempo de preocuparse por eso.  Pero comenzaba a tener sueño. Distinguió una cama llena de cojines y ramitas de tomillo. Las paredes estaban cubiertas de pañuelos de seda y decenas de colores inundaban la estancia, convirtiéndola en un lugar mágico. Del techo caían pequeñas campanitas que emitían limpios sonidos cada vez que cazaban una pequeña brisa. Estaba fascinada. En una esquina vislumbró una mesa camilla, en cuyo centro tenía una bola de cristal. No pudo reprimirse y la tocó con la palma de la mano. Entonces sintió la fuerza. Notó el poder. Sabía que no era muy buena y que no tenía nada que ver con Dama, pero podía notar la magia como una mano que le estrujaba el estómago, un grueso puño que ascendía por su garganta, agolpando la sangre en la cabeza, impidiéndole chillar. Retrocedió asustada, mientras una seca tos la obligaba a doblarse sobre sí misma y arrodillarse en el suelo. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Quién vivía allí?

Las manos comenzaron a sudarle. Se puso en pie y, cogiendo una de las velas, salió velozmente de la habitación.

Volvió a la sala de estar y la difuminada luz de la vela le ofreció un misterioso panorama de objetos y sombras. Caminó lentamente, con cuidado, notando cómo el corazón seguía latiéndole con fuerza. Pasó entre dos sillones y tropezó con una pequeña mesa. Ahogadamente emitió un conocido repertorio de maldiciones y conjuros. Descansaría un par de minutos. Lo necesitaba. Se sentó en un sofá de mimbre de tres plazas y dejó la vela sobre la mesa. Estuvo a punto de no verla. Podría haber sido cualquier otra cosa. Pero ahí estaba. Partida por la mitad. Era la estatuilla. SU estatuilla. Alguien la había roto y el interior estaba vacío. Sintió cómo el techo se derrumbaba sobre su cabeza. Los oídos comenzaron a zumbarle. Notó cientos de abejas, un inmenso panal en su cerebro. Estaba mareada. Olor a lavanda y musgo. La bola de cristal. Magia. Lo habían descubierto. Tenían la dirección. Necesitaba descubrir su paradero.

Empezaba a volverse loca. Ya no era tan fácil. El problema había crecido hasta escapársele de las manos. ¿Cómo lo conseguiría? ¿Qué haría? ¿Tendría que matarlos?

La imagen de Dama se materializó en su mente. Estaba enfadada, muy enfadada. Huiría de allí. Otra vez. Desaparecería del planeta.

Le temblaban las manos. Debía pensar fuera de aquella casa. Cogería el taxi y se iría al hotel. Tomaría un largo baño, se bebería una botella de whisky. Lo vería todo más claro.

-¡Mierda!!! –chilló angustiada.

Las lágrimas se agolparon en sus ojos. Volvía a tener ganas de vomitar. Corrió hacia la puerta de salida. Ya todo le daba igual.

Pero tuvo que parar en seco. Las lágrimas detuvieron su curso, el corazón se le paró durante unos segundos. Escuchaba voces. Voces que se dirigían a la casa. De un saltó volvió tras sus pasos. Apagó la vela y cegada por la desesperación, se metió de nuevo en la habitación de la magia. Se lamentó en silencio de su falta de tacto: iban a notar el olor a vela; verían los trozos de cristal sobre la alfombra. ¿Por qué no recogió la columna del suelo? Además, la puerta de la habitación estaba abierta.

El sonido de una llave introduciéndose en la cerradura sonó seco y amenazador en el silencio de la noche. Y la puerta principal se abrió, trayendo consigo risas repletas de alcohol. Creyó volverse loca. Sentía todo aquel poder que emanaba de la estancia. Los olores se juntaron en armonía, formando para ella maravillosas esencias que acariciaban su piel. Ese puño interior que la ahogaba sin remisión comenzó a temblar, como si fuese un pez arrancado de la seguridad del agua, peleando por un poco de oxígeno, muriendo lentamente disuelto con fragancias inventadas por la magia. Las pequeñas campanitas susurraron tiernas melodías que a ella se le antojaron cánticos celestiales y, de repente, supo que se había curado. Así de fácil.

Tuvo ganas de gritar, pero las voces se hicieron más fuertes. Reían e incluso cantaban. Rápidamente miró la ventana que debía dar al porche. Por ahí escaparía. Ya nada le importaba. Se sentía limpia, joven, nueva. La vida volvía otra vez. Iba a retomarla. Sería aquella chica que un día, diez años atrás, decidió ir a una reunión del barrio.

Se dio la vuelta. Durante unos breves instantes vio la sombra. El aire se hizo irrespirable y una fuerza le oprimió el pecho. Quiso evitarla, huir, pero la oscuridad la cubrió de repente, todo empezó a dar vueltas y perdió el conocimiento.

Son gays, pero muy majos

Pasaban diez minutos de las cinco, cuando Conchi apareció de vuelta en la discoteca. No estaba feliz. Ni siquiera satisfecha. Había sido un verdadero desastre y necesitaba hablar con alguien. Luchó desesperada por llegar hasta el lugar en el que suponía estaban todos. Distinguió claramente a Alejandro que se encontraba en animada conversación con una chica de, por lo menos, un metro noventa de estatura, delgada como una sardinilla y vestida de negro hasta los dientes. Se sentía abochornada por su anterior reacción hacia él, por lo que intentó evitarlo de momento y buscar a su hermana. Se dirigió a la pista de baile, la cual estaba llena hasta los bordes, pero no halló ni rastro de Kika. Quizás estuviesen en el baño.

De repente sintió cómo alguien le pasaba la mano por detrás de la espalda y le susurraba un cálido saludo al oído. Dispuesta a propinar una espectacular bofetada a semejante atrevido, en uno de sus habituales asaltos de estrecha, se volvió cargada de ira para encontrarse con la angelical sonrisa de Mauricio. Fue aquella bondadosa cara la que le incitó a derramar lágrimas de amargura, pidiendo a gritos unos brazos que la rodeasen y unas orejas que la atendiesen durante tres o cuatro horas máximo.

-¿Qué pasó, mi niña? ¿Por qué lloras?

Conchi, mendigando un pañuelo con el que limpiar toda la miseria de sus narices, masculló un “Soy una desgraciada”, mientras se deshacía en excusas por su horroroso aspecto. Mauricio, lleno de paciencia y ternura hacia aquella pobre muchacha, la condujo hacia una parte un poco más tranquila de la discoteca y fue a buscar a Alejandro. Conchi lo vio marchar hacia la barra. Unos instantes después apareció junto a Alex, el cual había dejado a la sardinilla en aceite ensimismada por la música, moviéndose al compás de cronometrados ataques epilépticos.

-Conchi, ¿qué te ocurre?

Ella miró a Alejandro. Estaba tan avergonzada. Una hora antes le trató como a un apestado y ahora estaba allí, preocupado por lo que le ocurría. Aquello le hizo llorar aún más.

-Ay, Alejandro, por favor, perdóname por tratarte antes así, pero estaba tan decepcionada. Nadie se fija en mí y, bueno, -recorrió su cuerpo con las manos a modo de muestra, como quien enseña una enorme merluza en el mercado-, tampoco estoy tan mal. ¿No creéis?

Mauricio y Alejandro se miraron sin comprender. Asintieron, sin saber de qué iba aquello y continuaron escuchando.

-Perdóname, Alex, perdóname. Tú tienes todo el derecho del mundo a ser gay. Igual que Nicolás, igual que todo el mundo. Y es que todo el mundo es gay.

-Conchi, bonita, te estás poniendo histérica. Dinos ahora mismo lo que ha pasado.

-Necesito hablar con mi hermana. Ella es la única que me comprende.

Estrujó el pañuelo mientras dramatizaba unos ideales pucheritos. Alejandro, rendido ante semejante actuación, agarró a la muchacha de la mano mientras le decía:

-Tu hermana y Rosaura se han marchado a casa hará una media hora. La pobre Rosi estaba como una cuba.

-¿Y Pili?

-Esa es la que mejor lo está pasando. La muy zorra... Bueno, perdón, -continuó entre risas-, la muy afortunada, encontró al modelazo aquel y deben estar pegándose el lote en algún oscuro recodo de la discoteca.

Lo había encontrado. Y su Paco... ¿Por qué era tan desgraciada? Ella no hacía mal a nadie y, sin embargo, todo le ocurría a ella. Y el resto del mundo lo estaba pasando bomba, bomba y requetebomba. Por lo tanto, su único arma fue el esgrimir sus mejores llantos dedicados a aquella encantadora pareja que ahora la consolaba.

-Conchi, mi niña, ya pasó, venga, ya pasó...

Miró a Mauricio que en aquellos momentos la rodeaba con sus brazos. Aspiró un dulce aroma a perfume del caro e imaginó que era su novio.

-Venga, cuéntanos que te pasa. Antes de nada, ¿quieres tomar algo?

Vale, se emborracharía. Una idea genial. Quizás se hiciese alcohólica. ¡Qué importaba ya!

-Sí, gracias. Licor de kiwi con una raja de limón.

Esperó de nuevo oír un comentario sobre su originalidad, pero a cambio obtuvo una media sonrisa cargada de cachondeo. Prefirió no preocuparse por aquello, pues provocaría algún oculto deseo de suicidio y no estaba de humor. Permaneció callada hasta que le sirvieron la bebida y sonándose la nariz con exagerado estruendo, decidió contar su desgracia.

-Ha sido horrible, de verdad. Estaba yo dando un pequeño paseo por la discoteca, cuando un chico guapísimo, me invitó a tomar algo. Al principio creí que iba de broma, y sería alguno de esos programas que tienen cámaras ocultas... En fin, era tan seductor... Y estaba tan bien, tan bueno... Era demasiado para mí. Es verdad que ligo bastante –sintió que la nariz le crecía, casi hasta tocar la frente de Mauricio-, pero aquel chico era demasiado para mí. Yo creía que sólo existían en los anuncios. Como el modelo que sale en esa colonia que huele tan bien... ¿Cómo se llama? “Aroma Salvaje” o algo así. Es un anuncio en blanco y negro, que pasea él por una playa... Bueno digo en blanco y negro, pero tengo tele en color. No quiero dármelas de ricachona, pues hoy en día todos tienen televisión en color. Uy, -lanzó una risita de cristal-, recuerdo cuando mi padre, que en paz descanse, compró...

-Por favor, Conchi –interrumpió Alejandro-, ¿no crees que te estás yendo un poco del tema?

La muchacha, notando claramente que sus delicados recuerdos no interesaban en absoluto, se mordió el labio y bebió un pequeño sorbo de su vaso. Tras lanzar un profundo suspiro y encenderse un cigarro, continuó:

-¿Dónde estaba? Ah, sí. Bien, pues el chico empezó a decirme cosas bonitas, seductoras. Me tocó el brazo y en un santiamén me vi en su coche. Claro, teníamos que ir a algún sitio y en esta isla hace mucho frío por la noche. Nunca podría habérmelo imaginado y qué aire... –captó la aburrida mirada de sus interlocutores, por lo que decidió no irse por las ramas- Él me dijo que no tenía casa, bueno, supongo que tendría, pero que no podíamos ir allí. Yo le dije que, en fin, que estaba de vacaciones en casa de un amigo y tenía las llaves...

-Conchi, ¿no se te habrá ocurrido llevar a un desconocido a mi casa?

En aquellos momentos, seguro que le habrían dado el Oscar a la mejor actriz de reparto. Abrió los ojos desmesuradamente. Su implacable lagrimita, reservada para ocasiones especiales, efectuó una conmovedora salida. Finalmente explotó en una mueca de indignación.

-Alex, ¡por favor! Soy tu amiga. ¿Cómo puedes pensar que haría una cosa así? En ningún momento pondría tu casa en peligro. Pili no me lo perdonaría jamás y yo tampoco.

La nariz. Dios mío, su nariz había traspasado la cabeza de Mauricio y comenzaba a derribar los vasos que se desperdigaban por la barra. La camarera tropezó con ella cayendo de bruces al suelo.

-Excúsame Conchi, no quería herirte, pero aborrezco que la gente se tome tanta confianza con mis cosas.

“Qué atento que es. Será gay, pero muy majo”- pensó enternecida.

Ya más tranquila, se palpó la nariz y continuó hablando:

-Pues, como yo no sabía dónde ir, enfilamos camino del pueblo.

-¿De Tías?

-Bueno, sí, de Tías. Alex, no me mires así. Te he dicho que no fuimos a tu casa, pero alguien tenía que tomar la iniciativa, así que lo llevé cerca de la casa. Vosotros hubieseis hecho lo mismo, y es que estaba como un tren.

-Conchi, ¿qué tal la playa? ¿O un descampado? ¡Leches, como todo el mundo!

Mauricio miró a Alex:

-Vamos, Alex, no es para ponerse así. Tú eres peor. ¿A cuántos extraños has llevado esta semana a tu casa?

“Touché”-, pensó Alejandro.

-Vale, vale, me habéis dado. Pero es mi casa, ¿no?

A Conchi le hubiese gustado el escuchar la respuesta. Sólo por curiosidad. Pero al ver que la única réplica era una eterna carcajada, continuó con su narración:

-Y eso... Paramos el coche y comenzamos a hablar, me contó que era de Fuerteventura. Que llevaba en la isla tres años... bueno, total que empezamos a hacer... eso... ya sabéis...

Se puso colorada como un tomate, mejor dicho como un kilo de tomates.

-Ay, qué mal rato... Le pregunté si llevaba preservativo y me dijo que no. Se me planteó un horrible dilema. Sin preservativo y con todo lo que ocurre por ahí. Yo que me he visto tantos programas en la tele, yo que me he informado tan bien en las revistas de la peluquería de Chari. Y allí estaba, con el tío más guapo que he visto en mi vida y sin un condón.

-¿Y qué hiciste, mi niña? Espero que nada malo.

Conchi miró a Mauricio con temor. De repente parecía su padre o algo así y no quería mentir en algo tan delicado. Otra mentira más y la nariz saldría por la puerta de la discoteca, cruzaría la calle, navegaría mar adentro hasta Zaragoza, llegaría a casa de su madre, rompería la ventana de la habitación y la despertaría clamando a gritos:

“¡Su hija ha follado sin preservativo! ¡Su hija ha follado sin preservativo!”

-La carne es débil –farfulló al suelo.

-¿Qué? –preguntó Alejandro levantándole la cabeza por la barbilla.

-Que sí, que lo hice, pero iba a tomar mis medidas.

-Conchi, estás loca. Tú sabes todo lo que hay por ahí, ¿no?

-Sí, Alex, sí. Ya te lo he dicho antes, veo muchos programas, pero el chico tenía un aspecto muy saludable y por una vez... Era mi oportunidad, por favor no me miréis así.

Los dos muchachos vieron que se estaban lanzando adulteces sin parar, igual que dos padres histéricos, a punto de abofetear a su hija y prohibirle salir durante un mes.

-Perdona, Conchi, debes estar muy afectada. Continúa.

Viendo que por fin estaba siendo comprendida, finalizó el relato:

-Bueno, pues le dije sobre todo que no se corriese dentro de mí. Con perdón... Total, que él empezó con lo suyo y yo, preocupada todo el rato porque no me echara nada dentro, le miraba la cara intentando descubrir el momento en el que... en fin, ¡zas! Ya me comprendéis. Por lo tanto me di cuenta de que no estaba disfrutando nada, empeñada en ver sus reacciones. Y un momentico, nada, sólo un momentico que me dejo ir, que sé yo, para disfrutar... Y ¡zas! Se corre dentro, con perdón. Me quería morir. De verdad, me quedé helada, allí como una estúpida, tirada en el asiento, mientras él comenzaba a subirse los pantalones. Y ahora me ha bajado la regla... ¡Seguro que estoy embarazada!

Evitó mencionar que el estómago comenzó a burbujearle de nuevo, como antaño. No dijo que una hueca ventosidad inundó el aire del coche con un ligero olor a cloaca, como antaño. Calló que estuvo a punto de volver a vivir la experiencia que tuviese en el pasado, pero que a causa de su preocupación por los gestos de muchacho, quedó afortunadamente interrumpida. Pero el mero hecho de pensar en un posible embarazo la bloqueó por completo.

Alejandro, notablemente hasta la coronilla, le preguntó:

-Conchi, ¿tú suspendiste todas las clases de educación sexual en el colegio, verdad?

-Bueno, yo iba a un colegio de monjas, de pago ¿eh? Allí no había clases de sexo, pero a mis años sé bastante bien todo esto. Si es que insinúas que soy una cateta.

-No, no digo que seas una cateta, pero no te preocupes, no creo que estés embarazada.

Y así, dando por finalizada la conversación, Alejandro se puso en pie.

-Será mejor que vayamos a buscar a Pili. Es muy tarde y mañana hay que madrugar.

Conchi terminó su bebida más tranquilizada. Si él decía que no estaba embarazada, sería porque lo sabía. Se le veía bastante culto. De nuevo pensó que era una pena que fuese gay.

Encontraron a Pili en una esquina hablando con Matt. El modelo llevaba una especie de peluquín de color negro y barba. Estaba claro que era la única forma de pasar desapercibido. Mauricio se despidió efusivamente y les recordó que al día siguiente, a eso de las dos de la tarde, iría a llevar a su amiga. Tras los abrazos y besos de rigor, desapareció entre el gentío. Conchi se dio cuenta de que en ningún momento se había preocupado por su estado interior. Ella, mortificada por una aventura de verano y él, sin embargo, atormentado por la ruptura de diez años de convivencia. Aunque entre dos hombres no debía ser tan serio, pensaba. Y se le veía mejor de lo que cabría esperar.

Así pues, repuesta del hipotético embarazo (aunque no las tenía todas consigo), e intentando expulsar de su mente la idea de tener alguna enfermedad mortal, se unió a sus amigos.

Esperaron a que Pili se despidiera del modelo, el cual le pidió excusas por no poder hacer el amor aquella noche y, tras quedar para las seis del día siguiente en su hotel, salieron de la discoteca.

Sentada en el asiento trasero del coche, envuelta en bostezos y simulacros de sueño, se preguntó por qué no le había contado a Alejandro lo de la pérdida de las llaves y  lo mucho que le extrañaba todo aquel asunto de Deseo. Decidió que tendría que ver menos culebrones, aunque supo que su vida era un largo, largo culebrón. Poco a poco los ojos se le fueron cerrando y el lento fluir del tiempo le acunó en sus brazos. Supo que había dormido muy poco tiempo, pero soñó con el pasado, con los días en los que no le importaban los hombres; en los que el sexo era sólo una idea lejana. Se vio de repente vestida de novia, sentada en el retrete de sus pesadillas, defecando sin cesar, manchado el blanco virginal del traje. Y a su alrededor estaba Deseo. No, eran decenas de muchachos con la cara de Deseo y todos le apuntaban con el dedo y reían sin cesar. Era un sueño horrible. Una pesadilla sin fin, pero que fue interrumpida por la voz de Pili, un grito lejano que anunciaba el desastre.

La soledad

El apartamento se le antojó lejano. De repente era una casa extraña a kilómetros de distancia. Supo que la soledad se escondería en cualquier rincón, camuflada entre las sombras, preparándole una sorpresa. Porque tiene mucha paciencia. Espera y espera, hasta que sin que te des cuenta te abraza con fuerza, te corta la respiración y así, tan ricamente, comienza a susurrarte recuerdos, te regala olores, olvidadas sensaciones y, sin más, te invita a llorar.

Para colmo no encontró aparcamiento cerca de su casa y, tras quince eternos minutos de estériles intentos, optó por dejar el coche en una de las zonas predilectas de la grúa, preparado deliciosamente para una suculenta multa. Pero le daba igual. En esos momentos le importaba un pimiento que le sancionaran con cadena perpetua, retirada del permiso de conducir y dos millones de pesetas en metálico. Por él como si se hundía la isla y Carlos con ella.

Porque estaba triste. ¡Zas! Por fin, tremendamente triste. Cada peldaño que le conducía al apartamento, era como un año que se le echaba a la espalda, una tonelada de recuerdos que lo sepultaban poco a poco. Y la soledad le sorprendió de repente. Pero siempre había estado allí. Lo supo casi sin saberlo, lo imaginó sin siquiera haberlo imaginado.

Y empezó a llorar, por él, por Carlos, por la vida. Cualquier excusa era válida en aquellos momentos. Derramó amargas lágrimas por los diez años perdidos, por el engaño, por el fallecimiento de su abuela, de su abuelo, del periquito que le acompañó la infancia... Y así, ya metido en canción, se acordó del hambre en el mundo, de la bomba de Hiroshima y de la muerte de Marilyn Monroe.

Deseó que la noche no hubiese terminado tan pronto. Mientras estuvo con Alex y Rosaura, los recuerdos se apartaron de su cabeza, silenciosos, con educación. De vez en cuando venía alguno con la cara de Carlos tatuada, pero los ojos de Alejandro lo espantaban eficazmente, como un talismán. Recuerdos escondidos en su mente. Amarguras retenidas en el tiempo e, incluso, esperanza mentirosa por un imaginario arreglo. Aunque... ¿lo deseaba de verdad?

Y aquella noche, después de la cena, tuvo que ir al pub. Recordó haber reído, como si nada hubiese pasado. Dándole la espalda a la desgracia, levantando la cabeza bien alta. Al menos, había reído. Pero tuvo que ir al pub; continuar con aquella vida que tenía rota. Debería recoger los pedazos de su existencia y alimentar aquella ausencia que él mismo comenzó a construir el día que besó a Ricardo.

Sabía que allí encontraría a Carlos. ¿Qué se dirían? ¿Qué razón hallarían para seguir trabajando juntos? Otro maldito chiste de la vida. Además estaba Ricky. No podría mirarle a la cara. Rezó por que no apareciese a trabajar. Le daba igual la música, ya se las apañaría. Tenía una cosa maravillosa que se llamaba casete y él también sabía poner discos. A lo mejor le despediría. Un triángulo semejante no debía ser mantenido o terminaría en una tragedia.

Pero no tuvo que preocuparse por nada de esto, aunque su preocupación fue otra muy distinta. Ninguno de los dos apareció. Él, Lina y el camarero nuevo que habían cogido para el verano, tuvieron que tragarse todo el trabajo de aquella noche. Y todos le preguntaban por Ricky: “¿Ya no va a volver? ¿Se ha ido a la Península? ¿Y Carlos? Con lo requetebueno que está Ricardo. Pues mira, sí, casi mejor que se haya ido, porque yo soy muy putón y lo destrozaba, vaya que sí”. Y él muerto de las ganas de mandar a la mierda a toda aquella pandilla de locas. Pero esa noche era especialmente productiva y los recién llegados a la isla estaban para ser comidos y untados en pan. Lina, por su parte, quiso saber todo lo que había ocurrido y fue puntualmente informada.

-Si ya me lo imaginaba yo. Es que un trío no puede traer nada bueno. Mauri, me cagüen la mar... Tú no te mereces esto.

Y acompañó la frase con unas lagrimitas encantadoras y un abrazo de amistad.

Y la noche pasó de largo. Los paseos al almacén le llenaron de rayitas de coca. Los conocidos repartieron besos, saludos y más rayitas de coca. Coca de la península, coca de las islas, coca de la mejor... Esa noche daba lo mismo, tenía que olvidar. Y olvidó. Durante unas horas olvidó.

Cuando el reloj dijo que era la hora de cerrar, le obedeció sin rechistar. Lina, repleta de ginebra, caladas a algún que otro porro y alguna rayita casual, se arrancó por sevillanas con un chico de Jaén y le echó los tejos a una moza de San Bartolomé.

Pero sabía que el bajón sería apocalíptico. Debía estar preparado, en guardia, con todos los sentidos alerta. Fue derechito a la discoteca en busca de Rosaura, pero se había ido con Kika a casa. Poco a poco notó como el mundo se le caía a los pies. Se reunió con Alex y Conchi. Para colmo, la muchacha tenía ridículos problemas sexuales y él, nacido para escuchar, se enternecía estúpidamente.

Pero llegó el momento de marchar, de dirigirse a casa. El momento de la verdad. El bajón súbito. Esperado.

Abrió la puerta y las paredes, vacías de recuerdos, ya no le devolvieron sonrisas. La cabeza le daba vueltas. Carlos... Carlos... Arrastró los pies hasta la sala de estar y se derrumbó sobre el sofá. Miró el contestador esperanzado. La diminuta luz roja parpadeaba incansable, anunciando durante horas que tenía una llamada. Carlos, sería Carlos. Le pediría perdón, pero él ya no perdonaba. No podía, no quería. La vida tenía que comenzar otra vez, como fuese. Pedazos rotos de su existencia sembraban la alfombra. Empezar de nuevo. Como fuese.

Activó el contestador y el lejano silencio de quien no se decide a hablar, le mantuvo en ascuas durante medio minuto. Una parte de él quería oír la voz de Carlos, pero la parte más realista deseaba que fuese algún amigo perdido en el pasado, algún antiguo novio que estaba de paso en la isla, algún vendedor de tortillas congeladas pidiendo una visita, el distribuidor de cerveza o las monjitas de Arrecife pidiendo una contribución mensual. Sin embargo, tras aquella eterna espera, le saludó de mil maneras distintas la voz ronca y folklórica de la amiga que vendría al día siguiente con el grupo de drags:

-Holaaa, Hello, Darling, ¿Qué tal? Uy, chica, tienes el contestador que no es nada in, mona. A ver si te cambias que me vuelves loca y ya me he gastado ciento cincuenta pesetas esperando la puta señal.  Y menuda señal más mariquita. Píiiiiiii... No, si qué se va a esperar. La madre que la parió –se escuchó un golpe, supuestamente dirigido a la cabina de teléfono-, esta puta se me va a comer todas las monedas. ¡Aaaaay!, es que hablo de comer y me pongo cashonda...  Di algo Putifú... –más sonidos extraños y una nueva voz más clara y limpia-. Hola. –silencio de nuevo y otra vez la voz de su amiga-. Anda que ya te vale, reina. Me hace gastar treinta pesetas para decir “Hola”. Luego hablamos Putifú, que una no está para derroches. ¡Bueno cariño, bombón, corazón! Que son las doce de la noche, una hora menos en Canarias... Ja, ja, ja... y te hemos visto en el programa de la Marita Ventura. Oye, ¿quién era la petarrrrda de la Mier de Cilla esa? ¡Total! ¡Era total! ¿Y el chulazo del Johnson? ¡Aaaaaah! Nos hemos puesto como histéricas y una, muy digna, les ha dicho que mañana se va a Lanzarote a cancanear. Avisa que vamos quince estupendas de Madrid, aunque yo y la Putifú somos las más totales. Uy, me parece que se va a cortar ya y no me quedan más monedas. Amor, nos vemos mañana. Putifú, despídete –nuevos sonidos, el correr de las monedas, la impaciencia de la otra y por fin la voz diciendo-: Adiós. ¡Trae gilipollas! Mauri, no te creas que esta es idiota perdida, no sé pero hoy debe tener la regla y se me ha puesto mística. Ay, que se oyen los pitidos que se acaba. Hasta mañana, mil besos a tornillo. Adi...

Y la comunicación se había cortado. Le hacía reír. Era una burra pero le hacía reír. Se volvió a preguntar por qué todas las drags que conocía tenían acento andaluz. Daba igual si eran gallegas, catalanas o vascas, siempre tenían acento andaluz. Aprovecharía mañana para preguntarles, lo que le recordó la fiesta del día siguiente. Todo debía continuar según lo previsto. Buscaría una solución y celebraría la fiesta más importante que se recordase en la isla. Por el momento solo podía recoger algunos pedazos de su rota existencia y, tras guardarlos en la caja de sus recuerdos, intentaría dormir.

Kika abrió los ojos y fue como si aún los mantuviese cerrados. Un gemido de terror se le ahogó en la garganta. Tenía miedo, un miedo profundo y peligroso. Intentando racionalizar la situación, decidió que debía ser una pesadilla, una angustiosa pesadilla. Sin embargo, aquella oscuridad era extrañamente real. La odiaba. Podía sentirla. Notaba su peso, la respiración fría, metálica. Sin saber porqué, se vio con cuatro años, encerrada en el armario de su habitación, maquinando una estupenda broma y obteniendo una traumática recompensa. En la oscuridad cualquier situación era posible. Los terrores más profundos tomaban forma y la hacían temblar. Pero aquel sueño duraba demasiado. Chillaría, aunque no era su estilo, chillaría. De vez en cuando funcionaba.

Emitió un grito ridículo, una absurda llamada de auxilio que se perdió en la distancia, rebotando contra las paredes invisibles. ¡Menudo fastidio! En las películas funcionaba, estaba segura.

Y como no iba a quedarse allí toda la vida, se levantó con cautela. Para colmo, se estaba haciendo pis. El suelo estaba húmedo y se le antojó afilado, rocoso. Podía escuchar cercanas gotitas que se anunciaban con un eco cristalino. Definitivamente debía estar en una cueva y se hacía pis. Intentó  caminar pero estaba paralizada. No sabía a dónde ir, ni qué hacer. ¿Cómo demonios había acabado allí? ¿Qué habría pasado? La cabeza le dolía desesperadamente y la boca la tenía pastosa, con un sabor a metal que no podía identificar. El cuerpo respondía a imaginarios latigazos, interminables palizas propinadas en la inconsciencia.  Recordó haber bebido mucho la noche anterior, o el día pasado... quizás la semana pasada... El tiempo se le diluía en el recuerdo, convirtiendo el pasado en un lejano recuerdo. Y la oscuridad se le hacía más profunda, espesa, amenazadora. Comenzó a arrastrarse e imaginó precipicios esparcidos a su antojo, preparados para engullirla. Y lloró, por todo, por saber que ahí acababa su viaje, su vida, su esperanza. Puede que la hubiesen enterrado viva, su hermana ya no la buscaría, le darían por muerta...

Bueno, no tenía que ponerse histérica. Pensaría en cosas agradables. Esperaría a que la encontrasen. Todo aquello le parecía ilógico. Se enfadó consigo misma por no haberse estudiado la isla antes de venir. Sabía que estaba llena de volcanes... ¡Dios mío! ¿Y si estaba dentro de un volcán? ¿Y si se ponía en erupción?. La oscuridad. La oscuridad... Ojalá pudiese volar, en alas de aquella oscuridad...

Habían regresado a la casa antes que los demás. Rosaura estaba bastante borracha, pero tan graciosa... Qué guapa era Rosaura... Pensaría en su cara, en su cuerpo, en el futuro... Si salía de esta le diría lo que sentía por ella y si no la aceptaba se suicidaría. ¡Vale! Una cosa menos. Si ella la aceptaba, buscarían algún piso mono en la isla y vivirían juntas. No volvería a Zaragoza. Se haría isleña, aprendería a bailar salsa, a hacer mojo picón y sobre todo, trataría a su amada como a una reina, la reina del volcán. Conchi se disgustaría muchísimo, lo sabía, pero tendría que contarle la verdad. Su pobre hermana. A veces la trataba muy mal, pero la quería, la quería mucho. En esos momentos deseó tenerla cerca, diciendo las trescientas estupideces que se le ocurren cada diez minutos. Necesitaba estar con alguien... Rosaura, qué guapa. ¿Cómo preferiría que la llamasen, Rosaura o Rosi? Alejandro la llamaba Rosi...

No, no funcionaba. Se estaba poniendo más nerviosa. Le sudaban las palmas de las manos, aunque el frío se le había metido en los huesos.

Retomó el hilo de sus pensamientos. Rosaura estaba borracha, chisposa, feliz. Además le había dado algún que otro beso furtivo que no fue rechazado. Le extrañó ver la puerta abierta, cristales en el suelo y un profundo olor a cerilla o a vela apagada. Y ya no recordaba nada más, la oscuridad, sólo la oscuridad. Debió ser un golpe. El mundo se le volvió turbio, como cuando veía llover desde la ventana de su habitación y la calle se le hacía jirones.

Sería algún ladrón que las había raptado y pediría algún rescate. Pero, ¿y Rosaura? ¿Dónde se la habrían llevado?

-¿Hola?

Alguien había hablado. Era la voz de Rosaura, estaba segura. También era casualidad… el destino. Acababa de pensar en ella y escuchaba su voz. ¡Qué ideal! Aunque, la verdad, no había parado de pensar en la muchacha desde que despertó.

-¿Rosaura?

-¿Kika?

Bueno, no se iban a pasar el día preguntándose nombres, ¿no?

-Sí, soy yo.

Y la escuchó llorar. No estaba muy lejos. En realidad la notaba relativamente cerca.

-¿Dónde estás, mi niña?

-Pues aquí, pero no sé decirte dónde es aquí.

-Ay, mi niña, esto es horrible, me duele la cabeza y no veo nada. ¿Dónde estamos?

Eso le gustaría saber a ella. Intentó dirigirse despacio hacia la voz, si caía en el precipicio sería el fin, pero ya le daba igual.

-No lo sé, Rosi.

Ya estaba, la había llamado Rosi. Esperó alguna respuesta parecida a “¿Cómo te atreves a llamarme así, lesbiana? Que te quede claro de que a mí me van los tíos, así que te quedas aquí sola”

-Ay, mi niña, que bien suena eso de Rosi aquí en la oscuridad. He debido de estar inconsciente todo el rato. Me encuentro tan sola y tengo tanto miedo...

Le había gustado... Correría a sus brazos, la besaría, harían el amor... Pero, como estaba a oscuras, no pudo correr, como no veía ni torta, no podría besarla y con el frío que hacía y la resaca que las torturaba, de hacer el amor nada.

-Espera Rosi –otra vez-, voy hacia ti, no pares de hablar.

-Uy, ¿y qué digo? Estas situaciones me parecen tan ridículas... Ay, me duele tanto la cabeza.

Vaya, el suelo estaba más liso por aquella zona, diría incluso que estaba embaldosado. De repente, Kika, en su afán por llegar junto a ella, notó un cuerpo que al principio lo identificó con el de Rosi.

-Ya estoy aquí.

-¿Dónde, mi niña?

¿Cómo? La voz sonaba más a la derecha. Entonces... ¿de quién era ese cuerpo?

-¡Aaaaaaah! –gritó histérica.

-¡Aaaaaaah!- chilló igualmente Rosaura.

-¡Aaaaaaaaaaaaaah! ¡Aaaaaaaaah! – les devolvió rápidamente la imaginaria cueva, un eco tenebroso, cerrado y frío.

-¿Qué te pasa Kika?

-¡Aaaaaaaah!

-Quieres dejar de chillar, me estas poniendo nerviosa.

-Hay un cuerpo aquí, está frío. No se mueve.

Y la sala se iluminó. De repente. Sin avisar. Una luz les cegó inicialmente y, poco a poco, tras acostumbrar los ojos a la claridad, Kika descubrió que la inmensa cueva no era tal; que Rosaura se encontraba a menos de dos metros de ella; que estaban en un enorme cuarto de baño, blanco, inmaculado, decorado con roca volcánica,  con sus respectivas puertecitas, con grifos que goteaban, espejos que las reflejaron decenas de veces; que ella se encontraba tirada sobre una especie de medio jardín de rocas y tierra negra; que el cuerpo que tocaba era el de un hombre mayor con olor a puro y que hablando desde lo que se suponía era la puerta principal, un hombre vestido totalmente de naranja con la cara dorada y exageradamente seria se encaminaba hacia ellas sin decir palabra. En ese momento apareció tras él un joven igualmente de naranja que, dejando una fregona a un lado de la puerta, preguntó:

-¿Qué hacen ustedes aquí, señoritas?

Ríos de orina se acumularon en la vejiga de Kika, un torrente la oprimía, así, repentinamente, al ver la blancura aséptica del baño. Evitando cualquier respuesta inútil, corrió a uno de los retretes y, muerta del gusto, se vació allí mismo.

Diario de una monja aragonesa

Estaba claro que ella había nacido para sufrir. Tan joven y destinada a un futuro de absoluto sufrimiento. Una idea perdida irrumpió en su cabeza, preguntándole con timidez si no sería mejor que se plantease la vida de monja o misionera. Desde luego sería un destino precioso y el traje de monja le quedaría divino. Marcharía con alegría a África, cuidaría de los negritos y moriría santa. Imaginaba su fotografía en algún lugar de la Basílica del Pilar: Santa Conchi. No. No quedaba serio. Santa María de la Concepción, sin apellidos ni nada. Definitivamente, se metería monja. Y a la mierda con todo. Aunque debería mejorar su lenguaje. Una futura santa tenía que dar ejemplo.

Y es que con un día como el que llevaba, se había ganado el cielo, la tierra y todos los paraísos que pudiese imaginar. Ni siquiera Candela, su heroína de las tres y media de la tarde, sufrió tanto cuando fue abandonada por Luis Alfonso Jesús, el cual se lió con Renata. Y en sólo unas cuantas horas. Nada, unas horitas y ¡zas!, lo único que le quedaba era sufrir un accidente que le deformase la cara.

Porque eran las ocho y media de la mañana. Una mañana cargada de grisáceas nubes e irritante viento. Estaba sentada en el columpio del porche, aspirando aquella profunda fragancia a mar, fumando desinteresada un rutinario cigarrillo e intentando llorar. Y es que sobre todas las cosas del mundo, le gustaba llorar. Si además se le quedaban unos ojos preciosos, qué más podía pedir.

Todos se habían acostado, al menos durante unas cuantas horas y, aunque ella necesitaría dormir por lo menos seis o siete días seguidos, prefirió relajarse un poco, acompañando aquella soledad con un vaso de leche bien calentita.

Desde el lugar donde se encontraba, podía ver claramente parte del salón y, a esas horas de la mañana, adquiría una tonalidad mágica, como de revista de decoración. Porque, mira que tenía colores aquella casa. Al llegar el día anterior, se preguntó si podría aguantar quince días rodeada de tanto colorín: el salón con las paredes  melocotón o más bien naranja, la cocina verde, verdísima, sillones azules, rojos, amarillos, cojines de iguales colores, ventanas de un verde clarito, cuadros... muchos cuadros con paisajes idílicos, loros, loros por todas partes, alfombras color mostaza y un gato de esos persas, con el pelo blanco muy largo que ella había visto dormir en una esquina como si fuese de la decoración. Pero ahora, aquello le parecía ideal, un sueño, algo celestial. Y es que como se iba a meter monja, aceptaría a las personas como fuesen. Daba igual que se declarasen gays. Eran criaturas de Dios, y Alejandro era gay, Mauricio también, tres cuartos de la población mundial, seguramente serían gays, pero no le importaba, ella se casaría con Dios y vale, eran gays pero muy majos.

Una cálida ráfaga de viento meció sus cabellos y simuló una cariñosa caricia. De repente se sintió querida por Dios. Era una señal. Santa María de la Concepción. Estaba tan emocionada que empezó rápidamente a llorar, acompañando las lágrimas con exagerados bostezos. Sería mejor que se fuese a la cama ya que, por lo visto, tenían que levantarse pronto, para ir al pueblo ese del papelito. Aunque lo de pronto era un decir, pues el reloj acababa de anunciar las nueve menos cuarto de la mañana. En fin, unas tres o cuatro horas, le ayudarían a descansar, aunque seguía pensando que en su futura vida de novicia debería acostumbrarse a madrugar.

Entró en la casa, cerrando la puerta con cuidado. Todo estaba en calma. Podía escuchar una suave mezcla de los sonidos del descanso, débiles ronquidos que anunciaban dulces sueños. Volvió a bostezar y se dirigió al baño. El espejo le mostró una cara humedecida por las lágrimas. Estaba hecha un desastre y necesitaba una limpieza de cutis. En la mejilla derecha notaba la próxima aparición de un grano. ¡Qué desastre! Seguro que se le haría del tamaño de un melón. Todo el mundo se reiría de ella y no ligaría nada, nada. Pero, ¿qué estaba pensando? Se iba a meter monja. ¿Es que lo había olvidado? Y aquel grano sería alguna prueba que le mandaba el Señor. Levantó la cabeza con la cara teñida por una profunda resignación y le habló al techo (de color verde), pidiendo que le mandase todos los granos que creyese convenientes para aceptarla como esposa de Dios.

Se sentía tan pura y renovada...  Apagó lo que quedaba del cigarrillo con el agua del grifo y lo tiró al retrete. Se cepilló los dientes y fue a la habitación. La puerta gimió más que nunca y escuchó variados comentarios de reproche por toda la casa, pero el sueño pudo más que ellos.

Miró a Kika. ¡Pobrecita! ¡Qué mal lo había pasado! Se acercó para arroparla con ternura y le dio un cariñoso beso en la mejilla. La muchacha se revolvió en la cama y susurró un “Rosaura” que Conchi interpretó como el horrible trauma que habrían pasado las dos. En aquellos momentos quiso muchísimo a su hermana. Necesitaba compartir con ella la buena nueva, así que intentó despertarla un poquito, solo un poquito y le dijo:

-Kika... Kika...

-Ummm.... –obtuvo como respuesta.

-¿Estás despierta? –preguntó idiota perdida.

-Ummmm....

-Kika, me voy a meter a monja.

-Conchi... vete a la mierda.

Lo dijo entre sueños, envuelta en susurros y ronquidos, pero Conchi la perdonó. Estaba afectada por lo del rapto. Así pues le hizo la señal de la cruz y se marchó triunfal a la cama.

Pero el sueño no la visitaba. Tenía la cabeza llena de escenas, acontecimientos pasados, pruebas perfectas para una monja. Aquella noche pasaron muchas cosas. Las escribiría todas. ¡Qué buena idea! Era el momento ideal para comenzar su nuevo diario. “El diario de una monja aragonesa”. ¡Así lo titularía! Estaba excitadísima, en el buen sentido de la palabra. Salió de la cama con un grácil salto y buscó algo con lo que escribir. No tenía cuaderno, pero cualquier papel bastaría. En su vida de pobreza tendría que acostumbrarse a aquellas penurias. Regresó al salón. Gemido de puerta. Nuevos reproches. Silencio. Allí encontró unos folios blancos sobre la mesa de la ventana. Era el sitio ideal. Podía ver el mar y Fuerteventura. Nubes, cielo y mar. Comenzó a escribir, estaba más inspirada que nunca:

“El Diario de una monja aragonesa.

Hoy he decidido hacerme monja. Seré Sor María de la Concepción. Cuidaré de los negritos en África y trabajaré duro para ser Santa. Mi madre estará orgullosa de mí.

Así que empiezo este diario desde Lanzarote. Seguramente el haber perdido la maleta es un signo de Dios. Era necesario el despojarme de todas mis pertenencias y vida anterior. Era el destino. Uy, seré tonta... Estoy empezando a llorar. Es que soy de un sentimentalón...

Esta noche hemos llegado de la discoteca... Juro que es la última vez que voy a uno de esos sitios y que hago el amor...

(Uy, esto le sonó verdaderamente mal. No bailar, no hacer el amor... ¿Bailarían las monjas...? La fe se le tambaleó un poquito)

... Pues eso, cuando hemos llegado a la casa se respiraba misterio. Algo había pasado. La puerta estaba abierta de par en par. Las luces encendidas. Olía a vela apagada, lo que se supone fue una pecera, estaba rota en el suelo y salía fuego de la habitación de Rosaura. Alejandro, que diré ahora que es gay, pero muy majo, entró corriendo y sacó un estintor. Afortunadamente apagó el fuego enseguida. Por lo visto, la habitación de Rosaura está llena de velas (yo no lo sabía) y de pañuelos de seda. Seguramente se habrá caído alguna y habrá prendido los pañuelos... Total, que aquel desastre se ha evitado. Pero la ventana de la habitación estaba también abierta. Gracias a eso, Pili vio desde el coche el desastre y pudimos correr hacia la casa. Yo, estaba dormida, y Dios sabe lo mucho que me cuesta reacionar. Pero he intentado ayudar en lo posible y, con un trapo, agua y gel de baño (que es una cosa que he descubierto yo, pues los suelos se quedan divinos), he dejado la habitación como nueva. Lo más raro de todo ha sido que mientras limpiaba el suelo (de rodillas, que quede muy claro), he encontrado las llaves que se supone perdí en el coche de Deseo...

(Se sintió un poquito excitada... Otra prueba del Señor)

.... No me explico lo que hacían allí. Puede que no me diese cuenta y las llevase en el bolsillo y se me cayesen allí... ¡Qué sé yo! Eso me salva de contarle a Alejandro eso que me torturaba. Además he encontrado una tarjetita con muchos agujeros y con el nombre de un hotel. No sé lo que puede ser, pero mañana se lo enseñaré a Alejandro. Puede que sea algún mensaje de esos en clave, que lo pones en un texto y a través de los agujeritos se descubre algo.

Pero Kika y Rosaura no estaban en la casa. Ay, si hubiese imaginado el desastre... Ellas se fueron antes que nosotras. Bueno, cuando yo llegué a la discoteca los chicos me dijeron que ellas se habían marchado. Al principio creímos que se habrían ido a otro pub pues, por lo visto, estaban bastante bebidas y alegres. Así que no le dimos mayor importancia. Nos sentamos en el salón (después de haber recogido los cristales), y tomamos un café con leche. Recuerdo perfectamente que eran las seis y media de la mañana cuando llamaron por teléfono. ¡Era de la policía! Kika y Rosaura estaban allí. ¡Acusadas de asesinato! Ni decir tiene que fuimos enseguida a la Jefatura, que estaba en Arrecife (la capital). Cuando llegamos se me rompió el corazón. Las dos estaban hechas un adefesio. Debían haber llorado muchísimo, pero la historia que nos contaron me dejó atónita. Vamos, que en realidad no sé si creérmela. Aunque es verdad que desde que hemos llegado todo lo que ha pasado ha sido muy extraño.

Bueno, a lo que voy. Según parece llegaron a casa y vieron los desperfectos. Alguien las golpeó y lo siguiente que recordaban era haberse despertado en la oscuridad. Dicen que lo pasaron muy mal y yo sé el miedo que le da eso a Kika. Lo raro de todo es que creyeron estar en una cueva. ¡Pero estaban en un cuarto de baño! ¿No es ridículo? Kika estaba en una especie de medio jardín con rocas y plantas artificiales, lo que le dio la impresión de humedad y piedra. El grifo goteaba y ella creyó que eran sonidos de la caverna y, parece ser que ese baño era muy grande. Tenemos que ir a verlo, pues según ellas es una pasada. Bueno, a lo que voy. Kika tocó un cuerpo y era el de un hombre muerto. No me quiero ir por las ramas. Alguien las había llevado a un sitio que se llama Los Jameos o Jamelgos del Agua, o algo así. Dicen que es un sitio divino que tenemos que visitar antes de irnos. Y uno de los chicos que comenzaban a trabajar, escuchó gritos y corrió al baño. Allí se encontró a mi hermana junto al cuerpo del hombre, que resultó ser un taxista mayor, y a Rosaura en una esquina llorando y con una especie de choc. Las llevaron a la comisaría y las interrogaron. Ellas decían que no habían matado al taxista y que no sabían cómo llegaron allí. Todo es muy extraño. Seguro que tiene que ver con ese papelito y el pergamino. Ahora, más que nunca, hay que resolver el enigma. Aunque, si he de ser sincera, a mí no me apetece nada...

(Por un momento, le pasó por la cabeza la idea de meterse a detective y olvidar lo de ser monja. Verdaderamente estaba hecha un lío)

Al final hemos podido traerlas a casa, aunque les han prohibido salir de la isla hasta que todo se aclare. Kika tenía un ataque de nervios y Rosaura estaba como atontada. No paraba de repetir algo así como: ‘La desgracia. Llega la desgracia’.

Yo de verdad, no gano para disgustos. Veremos cómo termina esto.

(Tuvo que parar unos momentos para bostezar tres veces seguidas)

Bueno, creo que me voy a dormir. El sueño me aclarará las ideas. Todos están durmiendo. Intentaré escribir mañana. Aunque mañana es hoy. ¡Qué jaleo! ¿No?

Y entre sueños y bostezos, se fue a la habitación abandonando las hojas de su diario en la mesa.

Pelucas en el aire

Cuca Palazón estaba nerviosa. La noche se le había ido despacio, saboreando cada minuto, angustiada por el momento en el que el sol le anunciase victorioso que era el día. Durmió a intervalos, amenizando la inconsciencia con desagradables pesadillas en las que tenía un fatídico accidente. Igualmente, maldijo a su padre tres veces por minuto, por ser el causante de aquello. Azafata. Sólo a él se le pudo ocurrir la maravillosa idea de hacerla azafata. Bueno, ayudó que él fuese comandante de vuelo, que su hermano estuviese estudiando para piloto y que su madre fuese una legendaria azafata retirada. ¡Y no le quedó otra opción! Ella quería ser veterinaria. Le encantaban los animales, deseaba entregar su vida al cuidado de especies en extinción, pero toda la familia en pleno puso el grito en el cielo cuando declaró que deseaba curar tocinos enfermos. Alguien propuso que la llevasen a un buen psicólogo. Ningún miembro de los Palazón y Palazón pasaría el resto de sus días en una granja poniendo inyecciones a enormes cerdos o peleando por las ballenas.  Por lo tanto, ya que no tenía mucha personalidad –como buena Palazón por parte de madre- ingresó en la Academia de Azafatas y la verdad, aunque sabía que no era su vocación, no le desagradó.

Y aquel amanecer le traía su primer vuelo. Ya no más simulaciones amparadas bajo la seguridad de afamadas profesoras. No más bromas tontas con las compañeras. Era la realidad y llegaba demasiado pronto.

Le habían dicho que comenzaría en octubre, por lo que iba a aprovechar el verano exprimiendo cada minuto del día. Absorbería todos los rayos de sol posibles, se pondría morena como una rebanada de pan integral, bailaría hasta que se le rompiesen las caderas y ligaría con cualquier italiano que se le pusiese delante. Y es que a ella le hechizaban los italianos. Estaba  encantada de poder disfrutar, dejando que los días fluyesen a su antojo, esperando que muriese el verano para comenzar. Pero papá le sorprendió con una sustitución en el vuelo de la mañana a Lanzarote. Intentó buscar cualquier tipo de excusa convincente, alguna pulmonía de última hora o una inminente visita del período en toda regla. Y cualquiera engañaba a  su padre.

-Cuca, hija mía, no iras a defraudar a un padre que tiene puestas en ti todas sus esperanzas. Tienes que ser la mejor. Una auténtica Palazón. Debes dejar el listón igual de alto que tu madre.

Y así, sintiéndose utilizada, abusada y acosada, cogió el coche rojo que le regalaron por su graduación y volvió de Marbella la tarde anterior (no sin antes recibir una serie interminable de consejos destinados a la perfecta azafata). Interiormente sabía que podría haber sido peor. El destino del vuelo era una isla, según decían, maravillosa. Podría quedarse el fin de semana entero y, a lo mejor, conocería algún italiano de los de verdad, de esos que te miran a los ojos y te susurran frases de amor.

Por todo eso, le fue imposible conciliar el sueño. Por todo eso estaba plantada en la puerta del avión esperando la llegada de los pasajeros, maldiciendo un poquito a su padre y apurando a escondidas la taza de café número diez de la mañana.

-Cuca, date prisa que llega el autobús.

La repentina orden recibida por Laura le sobresaltó, cortando de raíz cualquier pensamiento que no tuviese nada que ver con aquello que veía venir.

Al principio creyó que era un espejismo, una continuación de las olvidadas pesadillas. Luego pensó que alguien había introducido algún tipo de alucinógeno en su café. Pero poco a poco, se dio cuenta de que era real.

El pequeño autobús que traía a los pasajeros fue pariendo personajes enormes, estrambóticos, cargados de brillos y colores, con zapatos de tacón altísimo, botas de charol rojo, azul, fucsia. Era un grupo de por lo menos cuarenta personas. Una fantástica orgía de colores, un espectacular revuelo de enormes pelucas y exageradas voces. En resumen y, según las palabras que Cuca expresaría más tarde a un periódico local, “¡Un alucine!”.

-No me lo puedo creer. ¿Qué es todo eso Laura? –preguntó Cuca aterrorizada, mientras señalaba el apartado grupo con un dedo.

-Chica, ¿nunca has oído hablar de las Drag Queens?

Cuca se tocó nerviosamente la oreja - un gesto que la había acompañado desde muy niña y que hacía inconscientemente en los momentos de mayor inquietud-, y apuntó escandalizada:

-¡Claro que sí! No soy tonta, pero no creo que estén permitidas semejantes pelucas en el avión. Es un peligro y tú deberías saberlo. Pero si se van a dar con el techo... Y esos tacones...

Laura suspiró pensativa y añadió:

-Cuca, imagino que estás alterada, pero eso no te da derecho a comportarte así. No llevo muchos más vuelos que tú, pero ya he visto cosas que te darían diarrea.

-Perdona, hija. Tienes toda la razón, estoy como un flan y todo gracias a mi padre.

-¡Pasa de todo, Cuca! Lo que les suceda es problema de ellas y, seguro que pasamos un buen rato.

-¡Lo pasarás tú! Y no digas “ellas”, son tíos, tíos enormes.

-Eres  una cachonda, Cuca.

-¿Cachonda? ¡Menudo debut voy a tener!

Y volvió a acordarse de su padre. Gracias a Dios estaba con ella Laura, su compañera de estudios que, aunque sacó peores notas, había decidido empezar a trabajar antes. La necesidad...

Poco tiempo le duraron aquellos pensamientos, pues un cómico personaje ataviado con vestido de falda corta, decorado con cuadros de colores mil, piernas interminables con botas de rojo charol y peluca rubio platino estilo Marilyn pero con un ligero aspecto a algodón dulce de feria, subía con cuidado las escaleras mientras discutía acaloradamente con una reproducción exacta a ella, pero de menor tamaño, exactamente la mitad.

-Puti, me estás tocando las tetas en realidad virtual. Que vayamos de gemelas explosivas, no te da derecho a pegarte a mí de esa forma. Si casi te me comes las bragas. Si no llega a ser por ti, aquel chulazo me hubiese dado el teléfono. No, pero tú ahí... ¡Aaahhh!

Un tacón casual, de unos veinticinco centímetros de alto, le hizo dar el traspié de rigor y caer de bruces sobre una Cuca escandalizada.

-Uy, perdona mona. Casi me rompo el culo. Y todo por la tía puta esta. ¿Es que nadie va a ayudar a una señorita?

Preguntó la rubia colores mil, mientras levantaba los brazos a modo de la Monroe y lanzaba un chillido tan agudo que Cuca tuvo que taparse los oídos. Una voz, al final de la interminable fila de pelucones, chilló:

-Tú de señorita nada, maricón. Si ni siquiera te has sacado el Graduado Escolar, como una servidora.

La aludida apretó con fuerza los labios y, mostrando un dedo colmado por la uña de porcelana más roja y perfecta que nadie hubiese visto antes, le espetó:

-Mira, Neura... No tendré el Graduado ese, pero me he hecho a muchos graduados, entre ellos el cateto de tu novio.

-¡Yo la mato!

-¡Cómeme el coño!

Y se formó el escándalo. Todas intentaban agarrar a la dolida Neura. Esta lanzaba improperios y maldiciones dirigidas a la sonriente reina de la escalera. Quería partirle la cara y, en una tentativa de desembarazarse de aquellos brazos que la aprisionaban, Neura dio un traspié perdiendo la peluca en el intento. El silencio se hizo patente. Le había ocurrido la peor de las desgracias. Todos contemplaron la brillante calva de Neura, el secreto mejor guardado. Sólo una voz imperó sobre aquel silencio:

-¡Uy, si la puta no tiene ni un pelo! –y la rubia se dio la vuelta encarándose a Cuca a la vez que se presentaba-. Hola, soy Vivo Cantando, pero puedes llamarme Viva.

Mientras tanto, allá en la fila, Neura se había desmayado formando un cómico revuelo. Todas intentaron ayudarla. Su mejor amiga, La Marquesina, recogió el pelucón morado e intentó colocarlo de nuevo en la brillante cabeza de la desvanecida. Finalmente, volvió en sí y, muerta de la vergüenza,  decidió mantenerse en  silencio hasta llegar a la isla. Eso sí, se la guardaba a  Viva. De una forma u otra, pagaría aquel ultraje.

Sin embargo, la tal Viva, había olvidado por completo el incidente y se hallaba inmersa en una pequeña discusión sobre su persona.

-Sí, reina, me llamo Vivo Cantando y tengo que estar en la lista.

-Señor... ita... –comenzó Cuca-, supongo que su nombre verdadero será otro y debe dármelo.

-...món... zalez... –respondió fastidiada mientras se mordía parte del labio derecho e intentaba roer su collar de perlas.

-¿Cómo ha dicho?

-Ramón González, ¿es que no me ha oído, señorita? –preguntó Viva en susurros mientras lanzaba sonrisas de porcelana a la fila –Además, en ninguno de los vuelos que he hecho antes han pasado lista como en el colegio. No entiendo por qué aquí sí.

Cuca, odiando a su padre hasta la saciedad, respondió finalmente:

-Mire, es mi primer día y estoy bastante nerviosa. A mí me han dado esta lista y tengo que apuntarlas.

Una apetitosa idea recorrió la sagaz mente de la colorida Viva:

-Uy, eso quiere decir que tienes los verdaderos nombres del resto. Me muero de ganas por saber cómo se llama la Neura Asténica.

-Perdone, pero debe entrar ya, el grupo se está poniendo nervioso –replicó Laura desde el interior.

Sin embargo Viva, muerta de la curiosidad, continuó insistiendo:

-Te diré secretos para hacer que un hombre chille de placer...

Aunque la oferta era buena, supo que aquel esperpento no le podría enseñar nada fiable, por lo que pasó al siguiente personaje (la réplica en pequeño de aquella) y dejó a Viva caminando altiva al interior del avión, la cual intentaba desesperadamente que su peluca no chocase con el techo.

Afortunadamente, el incidente del pelucón, trajo consigo una especie de duelo que hizo que todo el grupo desfilase en silencio, igual que si alguien hubiese fallecido de repente.

Viva y, su inseparable gemela, Putifú, tomaron posesión de sus asientos y cantaron victoria por haber obtenido un maravilloso puesto con ventanilla. Dieron gracias por haberse puesto unas pelucas bastante más discretas que las que se podían ver en aquel vuelo. La pobre Deborah Ter, (una novata Drag que se había lanzado este mismo año al fantástico mundillo de la noche y cuyo nombre era un homenaje a su adorada musa de la pantalla grande y a su Gerona natal), tenía que ir totalmente ladeada, ya que la puntiaguda peluca rubia que exhibía era totalmente incompatible con los bajos techos del avión. Las azafatas intentaban convencerla de que sería apropiado el que ellas la guardasen en otro lugar, pero la pobre lanzaba gritos y lamentos, acompañados de auténticas lágrimas, pidiendo por favor que la dejasen así. Que no le importaba el coger una tortícolis. Que se cambiaría de sitio si era necesario a un lugar más abierto. Finalmente la dejaron por imposible y fueron a asistir a aquellas que se quejaban de no poder abrocharse los cinturones de seguridad, ya que al llevar tacones tan altos, las rodillas les rozaban la barbilla dificultándoles un apropiado uso de dicho cinturón.

Por lo tanto todo era un ir y venir de azafatas. Una locura conjunta acompasada por los gritos y lamentos de las drags. Cuca, por su parte, estuvo a punto de abandonar el puesto y marcharse fuera de España, dedicándose a alguna labor relacionada con los animales. Pero, todo lo que pudo hacer fue cagarse en su padre, en su hermano y en todos los que tuviesen algo que ver con el mundo de la aviación.

Finalmente, tras encajar pelucas, abrochar cinturones, callar bocas, retirar algún que otro teléfono móvil, responder cientos de preguntas, cerrar puertas, rechazar chantajes y acomodar a los atónitos pasajeros que miraban a las drags con curiosidad, las azafatas comunicaron a la cabina que todo estaba en orden para despegar.

Y el avión despegó, afortunadamente, sin ningún percance. Alguna que otra drag, un poquito histérica, hizo su papel de ataque de nervios y recibió, agradecida, una bofetada de su compañera de asiento. Las azafatas mostraron fastidiadas las normas de seguridad y tuvieron que convencer a una tal Bum Bum de que permaneciese sentada, ya que quería hacer el simulacro con ellas pues siempre deseó ser azafatilla. Y, por fin, cuando el letrero indicó que podían quitarse los cinturones de seguridad, aquello se convirtió en una momentánea discoteca. Comenzaron a cantar, sacaron radio-casetes, pusieron canciones de Gloria Gaynor y bailaron embelesadas en el pasillo. Intentaron sacar a pasajeros divertidos, y algunos secundaron la oferta. Cuca y sus compañeras, tuvieron que trabajar como esclavas, pues  las luces de llamada, se encendían constantemente. Sirvieron refrescos, alcohol y hubo alguna que otra pelea sin importancia.

Viva, por su parte, permanecía sentada junto a Putifú y miraba con curiosidad a la mujer que se encontraba en el asiento contiguo al de su amiga y que daba al pasillo.

-Hola, me llamo Vivo Cantando  y esta es mi amiga Putifú. Di algo Putifú.

La mujer del pasillo miró a aquellos dos personajes con curiosidad y suspiró disgustada.

-Encantada –contestó la mujer extendiendo la mano a modo de saludo-, me dicen La Dama aunque me podéis llamar Dama.

-Uy, ¡qué cosas! La Dama… ¡Es un escándalo! Cómo me gusta… Me tengo que pensar el rebautizarme como La Viva, mmm… Pues nosotras vamos a Lanzarote a una convención de Drags. Se va a dar el premio a Miss Drag España y estoy segura de que voy a ganar yo, pues soy la más atómica. En realidad no hay más que echar un vistazo.

Dama estuvo de acuerdo. Se hallaba rodeada de un bosque de pelucas y un empalagoso conjunto de olores. De vez en cuando pasaban a su lado grupos de drags que corrían a saltitos, impedidas por el poco espacio para sus tacones mientras otras bailaban frenéticas. Por lo tanto, sólo pudo dar la razón a la mujer de pelo rubio:

-Tiene usted toda la razón. Es un auténtico espectáculo.

Viva observó que la mujer llevaba unas piedras en la mano, con las que jugaba desinteresada.

-Me he fijado en esas piedras tan totales que lleva. ¿Para qué son?

-Para leer el futuro.

-¡Aaaaaaaahhh! –chilló encantada -. No se puede usted imaginar cómo me fascina eso del futuro. Por favor, dígame el mío... O mejor dicho... –apuntó precavida-, dígaselo primero a Putifú.

Esta chasqueó la lengua molesta y negó con la cabeza.

-Venga, va, Putifú. Puede ser fantástico.

-Noooooooo.....

-Muy bien, petarda, de esta te acuerdas. Bien, adelante brujita guapa, ¡fassssscíname!

Dama, entornó los ojos y se ajustó las gafas en un gesto mecánico. Analizó la maquillada cara de Viva y supo que volvería a verla otra vez, sin embargo no alcanzaba a descubrir cuando:

-No creo que sea el momento. Quizás si me dice dónde se va a quedar en la isla, podremos ponernos en contacto y concertar una cita.

-Bueno, yo me quedo en casa de un amigo y Putifú irá al mismo hotel que las demás. En realidad no sé la dirección, pero si usted me dice dónde se va a quedar, la buscaré.

-No se preocupe, querida. Ya la encontraré yo.

Era extraña, pensó Viva, podía pasar perfectamente por la mujer de la limpieza de unos grandes almacenes con aquella vestimenta tan rudimentaria, el pelo tipo seta venenosa y aquellas gafas que le empequeñecían los ojos. Sin embargo, algo en su voz le atraía sobremanera y la obligaba a hablar, a contarle sus secretos más íntimos.

Un grito general le trajo de nuevo a la realidad. Una de las drags de primera clase se dirigía al baño del fondo. Caminaba altiva sin mirar a los lados, ignorando a la plebe. Viva, con la cara roja de la ira, se levantó indignada a la vez que decía:

-¿Qué? Las petardas de primera... Mucho lujo pero al final tenéis que ir a cagar a segunda.

La Marquesina paró en seco y desafiando a la caricatura de la Monroe, declaró:

-No tengo por qué dirigirme a ti, pero te diré que el baño de primera está ocupado y, de todas maneras, la mierda se deja con la mierda.

Y continuó su camino haciendo caso omiso a los imaginativos insultos que inundaron el aire infectado de segunda.

Viva, sedienta de venganza, preguntó desesperada si alguna de las presentes se había sentido indispuesta en el transcurso del viaje. Afortunadamente una de las drags voluntarias (una nueva modalidad), llevaba vomitando media hora larga y tenía un par de bolsas repletas de la horrible papilla. Triunfal, las cogió depositándolas a la salida del retrete en el que se encontraba la amiga íntima de Neura y rezó por que hiciesen su papel.

Todas guardaron silencio, lo que les permitió escuchar alguna que otra ventosidad de primera clase, y un rato después vieron como la drag, ya satisfecha y con la cara restaurada, volvía henchida de soberbia dejando un pesado olor tras de sí. Y fue un éxito. No sólo pisó una de las bolsas, sino que resbaló con las dos, cayendo al suelo todo lo larga que era y depositando sus manazas sobre el pegajoso mejunje.

-¡Aaaaah! –chilló completamente abochornada.

Como pudo se puso en pie y corrió de vuelta a primera, a la vez que se limpiaba las palmas de las manos en las pelucas que encontraba a su paso, dejando un rastro de imaginativos insultos.

Neura, la cual había permanecido callada todo el viaje, descorrió las cortinas que la separaban de segunda clase y miró fijamente a Viva. Repentinamente se hizo el silencio y se escuchó la voz de aquella que decía:

-Viva, te lanzo una maldición. Este fin de semana será para ti el desastre.

-¡Que te den por el culo, hija puta! –fue la respuesta de Viva.

Sin embargo Dama, tiró distraída sus piedras sobre la mesita del respaldo y susurró:

-Sí, el desastre... Un verdadero desastre...  Para todos...

Kika seguía sin encontrar una explicación racional a los acontecimientos de la noche anterior. Sin embargo, la policía, aceptó sus declaraciones como la cosa más normal del mundo. Era el colmo de lo absurdo, pues no sabía si le trataban por idiota, imbécil, drogadicta o borracha. Lo único que parecía ser importante era la forma en cómo habían accedido al cuarto de baño y quién había matado al taxista. En ningún momento se les pasó por la cabeza que ellas estaban muertas de miedo, que fueron golpeadas, raptadas, trasladadas quién sabe cómo a un sitio lejano y puede que violadas. No, ella tuvo que responder a preguntas sin sentido:

-¿De dónde viene?

-¿Cuánto tiempo va a pasar en la isla?

-¿Le gusta?

-¿De dónde venían cuando llegaron a la casa?

-¿Quién fue golpeada primero?

-¿Dónde se despertó?

-¿Conocían al asesinado?

-¿Bebieron mucho alcohol?

-¿Llegaron solas a la casa?

-¿Vieron algo anormal?

Y ellas tenían que responder a toda velocidad, siempre con la impresión de que sus contestaciones no servían para nada. Poco a poco se fueron enterando de que el hombre de olor a puro era un taxista ya a punto de la jubilación. Escucharon los amargos sollozos de una mujer en la oficina de al lado y supusieron que era la viuda. La oyeron gritar desquiciada, repitiendo constantemente algo parecido a “Y nunca salimos de aquí... Y nunca salimos de aquí...”

Pero lo más extraño de todo era que el hombre en cuestión no tenía ningún signo de violencia, ninguna marca que demostrase el asesinato. El colmo se triplicó cuando fueron informados de que había muerto de un ataque al corazón. Así, tan sencillo. Cómo si todo hubiese sido una casualidad.

Los gritos de la mujer de al lado se volvieron desesperados.

“¡Un ataque al corazón! Y nunca salimos de aquí...”

Se preguntó si eso sería muy importante. Si era necesario salir de allí o alguna horrible maldición se posaría sobre los miembros de la familia.

¡Una coincidencia! Todo quedó como una coincidencia.

-No se preocupen, señoritas. Las mantendremos vigiladas y protegidas –comenzó a decir el inspector, un hombrecillo de piel morena, cuerpo desconocido, ojos faltos de sueño, gestos nerviosos y una preocupante manía consistente en hurgar incesantemente con las uñas en los entresijos de su cabello, a la búsqueda de alguna caspa perdida u otra cosa peor.

-¡Protegidas! Perdone, inspector o lo que sea... Hemos sido asaltadas en mi casa. Alguien entró allí sin siquiera forzar la puerta. Debía buscar algo, pero le interrumpimos y nos golpeó. A continuación se nos llevó de allí. No hay que ser muy listo para descubrir que utilizó el coche del señor muerto...

-Muy buena teoría... –añadió el hombrecillo valorando aquello tan interesante que estaba diciendo Rosaura.

-¿Muy buena teoría? ¡Esto es el colmo! No puedo entender como no se les ocurren estas cosas a ustedes. Si lo prefiere llevaré yo el caso.

Kika miraba a Rosaura con orgullo. ¡Qué bien lo estaba haciendo! Incluso después de aquellas horribles horas en la oscuridad, su aspecto era maravilloso y deseable.

-Señorita... comprendo que está cansada. Nosotros sabemos cómo llevar el asunto. Pero si tiene algún dato más que facilitarnos estaremos muy agradecidos.

Y en ese momento llegaron Conchi y el resto del grupo. Su hermana se deshizo en lágrimas y abrazos. Agradeció doscientas veces el buen trato que estaba segura les habían dado. Aseguro otras tantas veces que Kika era inocente, que en su época de girl-scout recibió todas las estrellas posibles por sus buenas acciones y ésta estuvo a punto de abofetearla de nuevo. Finalmente les aconsejaron que se fuesen a dormir y que les llamasen a cualquier hora del día si tenían alguna nueva pista.

Conchi aprovechó para tranquilizar a la mujer del taxista, que resultó llamarse Benedicta, y lloró amargamente junto a ella y seis de los muchos hijos que tenían. A duras penas la arrancaron de aquella morbosa situación y marcharon a dormir. Deseaba poner fin a aquella horrible noche. Quería acabar con esa pesadilla, pero Rosaura no paraba de repetir que sólo había empezado. Echaba la culpa a Sevilla, a la Giralda... Culpaba al destino, a la magia, al mal.

Y la oscuridad volvía a su mente. Podía sentir de nuevo el tacto de aquel cuerpo inerte. El frío de la noche. El eco del miedo.

-¿Te encuentras bien, mi Kikita?

La voz de Conchi la trajo de nuevo al mundo real. Estaba en el coche de Alex. Era la una de la tarde e iban a ese pueblo llamado Teguise.

-¿Kikita? ¿Qué nombre es ese, Conchi?

-Ay, hija, no se te puede tratar con cariño...

La agarró del brazo cariñosamente y le dio un beso

-Perdóname Conchi, estoy un poco sensible.

-¡Uy! ¿Qué es eso tan grande?

Todos miraron el brazo de Conchi, el cual salía de la ventanilla y señalaba a una enorme estatua de piedra blanca que reinaba en el centro de una gran rotonda.

-Es el monumento al Campesino, de César Manrique.

-¿Y qué representa?- preguntó Conchi buscándole un significado.

-Representa las pirámides de Egipto y el arca de Noé.

-Estás de broma, ¿verdad?

-Claro que sí, Conchi. Representa al Campesino. Original, ¿no?

Como ya se alejaban de la estatua en cuestión, Conchi intentó descubrir al campesino, pero sólo veía bloques de piedra sin ningún significado para ella.

-Pues yo no veo nada.

-Hay que echarle imaginación, mi niña. También se puede descubrir un perro, un camello...

-Pues yo sí lo veo. Es maravillosa, Rosaura.

Conchi miró a su hermana atónita y no pudo menos que exclamar:

-Pero, ¿tú que vas a ver, pedorra? Si nunca has leído nada de arte. Sólo le preocupa su pelo y escuchar a los Abba esos.

Conchi, entrecerrando los ojos con perversidad, esperó la reacción en cadena que se produciría ante los gustos de su hermana. Imaginó con placer las muestras de degradación, las interminables risas, los posteriores comentarios... Por fin sería vengada... Sin embargo, lo único que escuchó fue:

-Uy, me encantan Abba, Kika. Veo que tenemos gustos parecidos.

Momentáneamente olvidó la humillación que le había producido su hermana y miró agradecida a Rosaura. Era increíble. Ya no le avergonzaba reconocer sus gustos musicales. Y para colmo, resultó que todos en el coche conocían las canciones de sus adorados suecos. Todos menos Conchi, la cual se sintió desplazada y estuvo a punto de echarse a llorar. Alex, fíjate tú qué casualidad, sacó de la nada la un recopilatorio del grupo y una pegadiza melodía inundó el interior del vehículo. Al momento todos corearon la letra de la canción y Conchi pidió por favor que parase el coche, o se iba a bajar en marcha.

-Bueno, bueno, dejaremos la música por un rato.

-Conchi, de verdad, eres un muermo.

La aludida se sonó la nariz delicadamente y pidió disculpas.

-No es que no me guste el grupo... pero la verdad es que prefiero otro tipo de música, como las Spice girls.

Kika la fulminó con la mirada.

-¿Desde cuándo te gustan a ti las Spice girls?

-Desde la semana pasada. Las oí en un bar y, mira tú, es la música de mi vida. ¡Qué pasa! –exclamó, a la vez que lanzaba rayos y truenos por los ojos.

-Nada, es que te pega un montón. ¿Con quién te identificas tú? –preguntó Kika con una pizca de sarcasmo.

-Uy, yo con la más mona, fíjate. Una que va siempre de negro y muy elegante. Tiene que ser muy inteligente. Seguro que es abogada o algo así. Baila con mucho estilo y me encanta la ropa que lleva. Además se parece a mí un montón, ya me lo ha dicho mucha gente.

Alex ya no pudo contener la risa.

-Perdona Conchi, no me río de ti. Ha sido Pili que me ha hecho cosquillas.

-Conchi, seguro que te pareces a ella en la forma de mear y ya está... Bueno, en lo pija sois clavadas.

-¡Eres un montón de desagradable, maña! Que te hayan raptado no te da derecho a tratarme así de mal. Vale, no seré igual a ella, pero algún rasgo es mío.

Afortunadamente la llegada al pueblo les hizo aparcar la conversación para otro momento. Alejandro se había desviado un poco del camino más corto a fin de enseñarles alguna parte interesante de los alrededores. Pero a excepción de Pili, no encontró una verdadera muestra de interés en el paisaje, pues Conchi estaba más ocupada en sí misma  que en las vistas y Kika se derretía ante cada gesto de Rosaura. Esperaba exclamaciones exageradas al descubrir La Geria, lugar donde el hombre ha conseguido vencer al viento y la lava, sembrando los campos de frondosas vides repletas de apetitosas uvas. Era verdad que escuchó algún que otro “Mira qué bonito”, cuando pasaban cerca del mar y avistaban un lejano barco, o descubrían campos de lava. Pili, de todas formas, repartió exclamaciones por todas ellas y la veía disfrutar como una niña.

Dejaron el coche en la plaza del pueblo. Casas blancas como nubes decoraban el lugar, convirtiéndolo en un precioso escenario. El viento, habitante permanente de las islas, jugaba a su antojo con alguna que otra hoja perdida de ancianos árboles y la elevaba en el cielo azulado del mediodía. Grupos de niños, hambrientos de verano, jugaban al balón entre gritos y risas, mientras pacientes miradas de ancianas teñidas de negro, los observaban desde patios en sombra. En esa nívea plaza, estaba emplazado el Ayuntamiento y un poco más arriba, partían las calles solitarias que los domingos se engalanaban de fiesta y bullicio, ya que el famoso mercadillo de Teguise desplegaba sus tiendas callejeras, ofreciendo al turista cualquier cosa a cualquier precio. Dicen los lugareños que se puede comprar  de todo en ese mercadillo e incluso suelen recordar a un acaudalado señor que vendió su fantástico coche a un precio de risa. Pero, exceptuando ese día de la semana, el pueblo era tranquilo y amable. De vez en cuando te solían recordar que en el pasado fue la capital de la isla, la Villa de Teguise, pero que les fue robado ese honor y depositado en Arrecife. Muchos, sin embargo, se consideraban la capital y nadie les podía discutir lo contrario.

Pero en esos momentos, un grupo de cinco personas se dirigía a un sitio específico. No venían a tomar fotos de la iglesia, ni a perderse en un museo o subir a la montaña a ver el castillo. Iban a casa de Armida.

Rosaura, aquella mañana, tras dormir unas tres horas ya que el sueño la había abandonado, hizo una llamada a su tía que vivía en Teguise y le preguntó por la tal Armida. La identificó enseguida como una agradable viejecita que solía echar las cartas de vez en cuando y a la que trataban como a una bruja buena. No era muy conocida fuera de Teguise y no quería darse a conocer. Por lo tanto era como la abuela de todos, pero conocida de nadie. Incluso su tía se mostró extrañada de que Rosaura conociese su existencia. La muchacha tuvo que buscar una rápida excusa que justificase su búsqueda. Finalmente obtuvo la dirección y tras prometer a su tía una próxima visita, se despidió nerviosa. Demasiado fácil. Todo era demasiado fácil y no le gustaba. ¿Por qué nunca antes había oído hablar de la tal Armida? Si era un personaje tan conocido en Teguise, ella debería tener alguna referencia. Sin embargo, la única vez que recordaba haber oído aquel nombre era en la leyenda, en la historia.

Encontraron la casa en una tranquila calle que daba a la plaza de la iglesia. Era igual de blanca que las demás y tenía una gran puerta de madera pintada de verde. El grupo caminaba en silencio y, ni siquiera los mudos quejidos de Conchi, restaron encanto a la situación. Podían sentir la fuerza que les atraía hacia el lugar. Rosaura supo que incluso sin haber tenido la referencia de su tía, habría encontrado el lugar por ella misma. Era como un imán que la obligaba a seguir, que le indicaba el camino y ya no podía evitar el destino. Tendría que enfrentarse a lo que fuese. Supo entonces que estaba escrito, quizás desde el día en que nació. Sin saber porqué, comenzó a comprenderlo todo y antes de que se abriese la puerta, supo que ya conocía a la mujer.

Armida

Armida era una mujer de pequeña estatura. Vivía entre recuerdos, sombras y aromas. Una existencia reducida a la espera, una espera que aquel día sería recompensada.

Como cada mañana se había levantado antes que el sol para rezar sus oraciones. El alma le dolía con amargura desde el día anterior y, en parte, sabía la razón. Lentamente comenzó a prepararse para el final. El descanso la llamaba, aunque conocía la última pelea. No iba a ser fácil, pero llevaba preparándose mucho, mucho tiempo.

Por eso, cuando llamaron a la puerta supo que el camino sería largo y las dificultades comenzarían entonces. Debía hablar. Por fin contaría su historia, aquella que permaneció sellada durante tantos años. Lo tenía todo preparado. Iba a ser un grupo de cinco personas, aunque sólo una le interesaba, por el momento.

Echó un último vistazo a la mesa que había junto a la ventana. Una tenue luz se posaba suavemente sobre ella y el mantel que sus pacientes manos habían tejido entre ruidos de radio y crujidos de mecedora. Estaba recién planchado, perfumando la estancia con un ligero aroma a romero y lavanda. Tenía preparado el café y unas pastas hechas por ella misma. Deseaba que todo fuese del agrado de ellos y que estuviesen cómodos mientras hablaba. Tenían que entender a la perfección que sus acciones serían primordiales en el futuro de la isla, aquella isla que tanto amaba, esa por la que peleó durante su larga existencia.

Se arrastró entre suspiros, apoyando aquel cuerpo apergaminado contra el bastón retorcido. El espejo ovalado de la entrada le devolvió la imagen de una cara curtida por el sol, testigo mudo de sus largos paseos, y un cabello plateado recogido en un trabajado moño.

Lentamente abrió la puerta y buscó con la mirada. No lo dudó un momento. Estaba allí. Cinco amplias sonrisas la saludaron calurosamente y el único muchacho del grupo habló animadamente:

-Buenos días, señora. Estamos buscando a una mujer llamada Armida.

La anciana sonrió enternecida, mostrando una dentadura extrañamente perfecta para su edad.

-Sí, mi niño, sí. Armida soy yo. Pasen. Les estaba esperando.

Rosaura sintió una profunda punzada en el corazón, o quizás en el alma. Aquella cara le era tan familiar que dolía el recuerdo. Sin embargo sabía que no conocía su existencia y jamás antes se habían encontrado. Pero la miraba con ternura, de la misma forma que solía mirarla su abuela. Su adorada abuela.

Les hizo pasar a una sala repleta de muebles y libros. Varios sillones escoltaban una antigua chimenea que tenía restos de haber sido encendida recientemente.

-Siempre tengo frío, saben. No importa que sea verano o invierno. Siempre tengo frío.

Vieron fotografías, cientos de fotografías, colocadas en cualquier recodo, esparcidas por las paredes, recordando un pasado casi olvidado. La única luz provenía de una amplia ventana que daba a una tranquila calle. La mujer pidió a Alejandro que la cerrase, pues decía tener frío.

Conchi paseaba la mirada incesantemente por todo aquel barullo y tuvo unas imperiosas ganas de ponerse a limpiar y recoger trastos. ¿Cómo podía vivir entre tanto polvo y desorden? Se arrepintió de haber ido con ellos a casa de la vieja con bastón. Ella no creía en todo aquel lío de pergaminos y notas que desaparecen. Lo único que había sacado de todo aquello era la pérdida absoluta de sus pertenencias y el estar desperdiciando aquellas vacaciones. ¡Si ni siquiera tenía fotos! ¿Qué les iba a decir a las compañeras del súper cuando le preguntasen por la isla? Mejor si se hubiese ido a la playa a tomar algo de sol. Puede que aprovechase algún día para ver volcanes o algo así, aunque lo que más le importaba era tomar fotos, fotos, fotos. Le daba igual lo que viese. Quería fotos, fotos, fotos y ella estupenda, sonriendo, con sombrero, agarrada a un árbol, con cara de sorpresa, asustada junto a uno de esos enormes camellos de las postales, espléndida en las multitudinarias cenas nocturnas, bailando con estilo junto a algún sueco de escándalo, imitando a alguna modelo famosa. Fotos, fotos, fotos.

-Siéntense y tomen una taza de café. Yo misma he preparado las pastitas. Seguro que las encuentran deliciosas. A mis años tengo pocas oportunidades de rodearme de jóvenes tan guapos como ustedes.

Rosaura tomó una rosquilla y todos la secundaron. Conchi, a duras penas, pegó un ligero bocadito a una galleta con forma de estrella, imaginándola llena de pelos canosos y babas de vieja. Sin embargo, para su sorpresa, la encontró deliciosa y comenzó a engullir otra con avidez.

-Umm, están deliciosas. ¿Qué les pone, señora?

-Cariño, sólo cariño.

Kika miró a su hermana avergonzada y la recriminó en silencio. A su vez, Alejandro, comenzó a abordar el tema que les llevaba allí.

-Señora Armida, ante todo discúlpenos por irrumpir en la tranquilidad de su hogar, pero ha pasado algo muy importante que nos ha traído hasta usted.

Armida se acomodó en su mecedora y, respirando con dificultad, como si el oxígeno le quitase la vida, dijo:

-Adelante, mi niño. Te escucho.

Alex relató a la mujer los acontecimientos que se habían sucedido desde el momento en que las tres muchachas llegaron a la isla. La desaparición de la maleta, el hallazgo de la estatuilla, la pelea entre Kika y Conchi (cosa que ésta le reprocharía más tarde por haberse sentido como una bestia inmunda sin sentimientos ni corazón), el enigma del pergamino, la nota que desaparecía conforme la iban leyendo, el rapto de Rosaura y Kika, su aparición en un cuarto de baño de los Jameos del Agua, la muerte del taxista... Y así, sin darse cuenta, la historia se convirtió en una apasionante trama de misterio en la que se hallaban inmersos sin saber por qué. Mientras tanto, los ojos de la anciana  -repletos de vida y brillo cuando la encontraron-, se fueron apagando lentamente, como si una inmensa tristeza la fuese invadiendo por dentro

-¿Lo habéis traído? –preguntó ella melancólica.

-¿El papel? –respondió Alejandro extrañado.

-Sí, la otra mitad del pergamino.

En lugar de responder, Alex sacó de su bolsillo una bolsita de tela marrón cerrada con un cordel rojo. Con mucho cuidado extrajo el amarillento papel y se lo extendió a la mujer. Esta, sin embargo, no hizo ningún ademán de cogerlo. Solamente lo miró anhelante, mientras comenzaba a llorar con amargura.

Rosaura, enternecida, se levantó para abrazar a la anciana y darle consuelo.

-No os preocupéis por mí. Estoy bien, es sólo que esperaba tanto este momento. Y sin embargo, no sirve para nada. Para nada.

-¿Qué quiere decir, señora?

Era Pili la que se había aventurado a preguntar.

-Digo que no sirve para nada. No puedo aceptarlo. Es imposible. No puedo aceptarlo. Los acontecimientos se han desbordado. Todo cambia, todo cambia y yo no puedo hacer nada, nada, nada...

-Perdone señora, pero no entiendo nada.

Conchi miró a Alejandro que acababa de hablar y levantándose dijo:

-Yo tampoco. Y la verdad es que me aburro un montón. Casi os dejo aquí y me voy a dar un paseo. Señora, ¿hay algunos grandes almacenes por aquí cerca?

Kika se levantó abochornada y de un empujón hizo sentar a su hermana.

-¡Kika! Ay, me has hecho daño...

-Siéntate, Conchi. No nos pongas en evidencia.

La anciana esbozó una sonrisa divertida.

-Es normal que la muchacha se aburra. En realidad no va con ella.

-¿Qué no va conmigo? Perdone, señora, pero hasta el momento quien más ha perdido he sido yo. Ya me gustaría que viese las maravillas que llevaba en aquella maleta.

-¡Calla, Conchi! –espetó Pili, mientras pedía a la mujer que continuase.

-Bueno, no puedo aceptar el pergamino y Dios sabe que es lo que más deseo en este mundo y para lo que estoy en él. Mis manos ya no son los de una jovencita e, incluso, destrozarían el hechizo. Mejor será que conozcáis toda la historia.

La miraron extrañados mientras se enjugaba los ojos con un diminuto pañuelo que extrajo de un bolsillo. Les animó a comer más galletas y se ofreció a preparar más café, sin embargo, con palabras de gratitud le pidieron que contase su historia. Armida sintió una pequeña amargura en el alma, un atisbo de melancolía se precipitó en sus ojos, incitándola a llorar. Los recuerdos se agolparon en su cabeza, de repente, indiscriminadamente. Decenas de imágenes de pasado, caras olvidadas por el tiempo, que ahora pedían explicaciones. Y ella debía hablar, después de tanto tiempo, debía hablar.

-Llevo muchos años esperando este momento. He imaginado cientos de frases que comenzasen mi historia, sin embargo ahora no sé cómo empezar. Así de sencillo. La vida... ¿no creen ustedes que es caprichosa? Para mí lo ha sido desde que nací. Desde el momento en que mi madre me concedió el don.

Dijo esta última palabra en un susurro, esperando que sus oyentes la entendieran por completo. Guardó silencio, pasando sus cansados ojos por cada una de aquellas caras repletas de interrogantes.

-Bueno... Creo que ustedes no saben lo que es el don, pero muchos habitantes de las islas tienen el honor de disfrutar de él. Pero será mejor que me centre en la historia. Para ello debo retroceder mucho, mucho tiempo. Deben situarse en el siglo XIV. No creo que sea difícil, pues habrán visto muchas películas, ¿me equivoco?

Esperó algún gesto de afirmación que la obligase a continuar.

-Yo... sin embargo, nunca he ido al cine. En realidad, nunca he salido de la isla.

Conchi comenzaba a aburrirse muchísimo, por lo que pidió permiso para fumar un cigarrillo. Tras obtener la venia de la anciana y lanzar gestos de fastidio a sus amigos, se acomodó en una especie de sillón púrpura y siguió escuchando.

-Bueno... ¿dónde iba? Sí, en aquella época teníamos un rey muy guapo, fuerte, varonil, de tez morena,  cuyo nombre era Zonzamas. El pueblo confiaba en él y la vida se desarrollaba con tranquilidad en la isla. Todo el mundo rebosaba felicidad. Zonzamas se casó con Fayna y ambos tuvieron a Ico. Esta era una belleza, una auténtica princesa de cuento de hadas. De tez blanca como la nieve y un pelo tan rubio como el sol. Su voz era un calco del rumor del océano y con su mirada te podía embrujar. Sin embargo, su padre (convencido por los malos pensamientos), fue asaltado por las dudas, ya que la muchacha no había heredado en absoluto el saludable aspecto de Zonzamas y paseaba por el lugar como una frágil princesita de cristal. Los habitantes comenzaron igualmente a murmurar. La idea de que Ico era ilegítima comenzó a corromper el alma del rey y pidió una fatigosa prueba final que demostrase la pureza de su sangre. La muchacha fue encerrada en una cueva bien tapiada con tres mujeres. Poco a poco llenaron  el aposento de humo, hasta crear una atmósfera irrespirable, un infierno en la Tierra. Pasaron los minutos. Todos creyeron que las encontrarían muertas. Sin embargo, Ico superó la prueba –señal inequívoca de su legitimidad, gracias a su fortaleza y magia-  y las tres mujeres fallecieron asfixiadas. Os preguntaréis cómo es que la joven aguantó la tortura del aire irrespirable. Es fácil... una vieja hechicera, amiga de la muchacha, le aconsejó que apretase una esponja humedecida contra la boca. Gracias a esto, la vieja se ganó el respeto eterno de Ico. La hechicera pasó el resto de sus días protegiéndola de todo mal y prometiendo protección para todos sus descendientes.

Armida calló durante unos instantes y pidió que Kika le trajese un vaso de agua. Esto permitió que la conversación se desviase hacia otros temas, durante escasos minutos. Conchi, encendiendo un cigarro, le preguntó:

-Señora, he visto el pañuelo tan bonito que tiene entre las manos. ¿Lo ha bordado usted?

La anciana sonrió orgullosa a la vez que asentía:

-Sí, mi niña, suelo bordar en mis ratos libres, que son todos. Por lo tanto, te darás cuenta de que estoy bordando casi todo el día. Si tanto te gusta, luego te regalaré alguno de mis pañuelos.

La idea de llevarse algún pañuelo que hubiese pasado por las narices de aquella señora, le dio muchísimo asco. Armida, notando la reticencia de la muchacha, añadió:

-Y no te preocupes. Están nuevos.

-No... Si yo... No... si la cosa es...

Conchi comenzó a adoptar el color de los rescoldos que aún brillaban en la chimenea, por lo que apagó el cigarrillo y se encendió otro nuevo.

-¡Falsa!... –susurró su hermana entre las sombras.

Alejandro, al que se le veía totalmente fascinado ante aquella singular historia, agarró suavemente la mano de la mujer y preguntó:

-Señora Armida, su historia es fascinante y deseó sobremanera que continúe. Sin embargo, ¿todo aquello que ocurrió siglos atrás tiene algo que ver con esto?

Los vetustos ojos le miraron fijamente.

-Todo a su tiempo, mi niño. Todo a su tiempo.

Finalmente apuró el vaso de agua que Kika le había servido y, tras pedir un pequeño chal que descansaba sobre una silla, continuó con su relato:

-Veamos... en aquella época grupos de hechiceras tenían a Guayoto como gran divinidad del mal. Esta isla, como todas las Canarias, es cuna de magia. Pero la magia, como tal, tanto puede ser buena como mala. Por lo tanto, los seguidores del bien tienen que luchar constantemente contra los seguidores del mal. Y esto viene desde tiempos lejanos. Y... sí, eso es... Guayoto. En realidad, me estremece nombrarlo, pero como parte del mal, es necesario en esta historia. Él pedía sacrificios para aplacar la ira del Teide, pues creían que era la horrible entrada al infierno mortal. Una idea que inicialmente puede parecer descabellada, pero desgraciadamente tenían razón. Debían respetarlo y adorarlo. Todo esto ocurría a la par que la princesa Ico continuaba con sus andanzas. Bien, bien... repasemos, Ico prueba su legitimidad, mueren las tres mujeres en la cueva y ella es ayudada por una hechicera. ¿Me siguen bien?

-Sí... –corearon todos al unísono.

-Estupendo. A su vez, los seguidores de Guayoto siguen en el oscurantismo ofreciéndole sacrificios. Pues Ico fue relativamente feliz durante su reinado. Dejemos de lado las conquistas que se sucedieron en la isla, las pequeñas contiendas. Nos centraremos en su vida familiar. Ella tuvo un hijo, Guadarfia, al que corona al final de sus días. Guadarfia, por su parte, tuvo a la bella Teguise, la cual salvará el recuerdo de la estirpe cuando se funda, con su propio nombre, la Real Villa de Teguise, antigua capital de la isla y donde nos encontramos. Os preguntaréis qué tienen que ver ellos en todo esto. Muy fácil. Volvemos al momento en el que Ico es encerrada en la cueva. La hechicera que le ayudó tenía una hermana, la cual había sucumbido a los oscuros encantos de Guayoto. Llegó a ser su más fiel seguidora en la isla y las dos hermanas mantuvieron una constante pelea entre el bien y el mal. La única hija  de Juana, seguidora del mal, formó parte del trío que falleció en la prueba. Cómo venganza juró que una maldición caería sobre Ico, su descendencia y la isla. Por lo tanto, la hechicera amiga de la princesa, se propuso que esto no ocurriera e invocó a las fuerzas del bien. Pidió la inmortalidad a fin de proteger la familia de su adorada Ico. Tenía que evitar el desastre final.

-Uy, la inmortalidad. Eso sí que sería guay.

La mujer miró a Conchi, la cual estaba cada vez más interesada por la historia.

-Mi niña, la inmortalidad es como una cadena perpetua. Puede parecer atractiva, pero la muerte llega como una bendición.

-Pues a mí me encantaría. Ver todos los adelantos. Que la gente muera y tú ahí, tan estupenda.

-No es tan estupendo, mi niña. Te aseguro que puede llegar a ser un castigo.

Conchi, cabezona, seguía en sus trece:

-Mujer, sí, en esta islica sí. Para un par de semanas está bien. Pero después te puedes morir del aburrimiento. Yo no sé si aguantaría un año seguido. Sin grandes almacenes, ni tiendas maravillosas donde comprar... Ay, me estoy agobiando.

Armida estalló en una singular carcajada que hizo que el silencio reinara de nuevo.

-Uy, querida, hacía tiempo que no me reía tanto. Puede que tengas razón... Grandes Almacenes, nunca he visto algo así. Una vez, en la televisión de mi vecina, pude comprobar lo que se supone que son unos grandes almacenes y te aseguro que no los echo en falta.

“Desde luego que no los debe echar en falta... sólo hay que mirarle la ropa. ¡Qué horror! Y cómo huele a pis en esta habitación...”- pensó Conchi ocultando sus cavilaciones tras exageradas carcajadas.

-Por favor, Armida, continúa con tu relato.

Era Rosaura la que había hecho la petición. Con una tierna sonrisa como respuesta, la mujer continuó hablando:

-Sí, bonita, sí. Al morir Ico, la hechicera se sumió en una profunda tristeza. Era como la hija que nunca tuvo y recogió la magia de la princesa en siete piedras con los colores del arco iris. Era la protección que lucharía contra el mal, contra la maldición de Juana. Sin embargo, algo debió de salir mal, pues llegó Teguise y aquella maldición desembocaría con la primera hembra que naciese. Los cristales debían ser depositados en sus manos. Teguise les daría significado y serían capaces de luchar contra el mal. Pero aún nadie sabía cómo usar la magia. Sin embargo, una fatídica noche, los cristales desaparecieron y la maldición comenzó a despertar. La profecía se lanzó al aire. Las fuerzas de Guayoto auguraron un terrible desenlace para la isla. Juana dio su vida por éste y pidió un castigo para todos los habitantes. La hechicera inició la ardua búsqueda de los cristales. Debía ponerlos en manos de Teguise. Conseguiría dar la paz a Ico y, de igual forma, a ella misma. Pero éstos permanecieron ocultos y el mal se perdió en las tinieblas. Se iba haciendo cada vez más fuerte. Sus ritos se dejaban ver en las playas de la isla. Finalmente Guayoto lanzó la destrucción. Corría el siglo XVIII, más específicamente el 1 de septiembre de 1730. La tierra escupió fuego. Se había desatado la ira del infierno, el mal retenido. Guayoto lanzó su venganza contra el bien. Juana, mártir del mal, obtuvo su recompensa. Seis años infernales entre el humo pestilente de la lava. Más de treinta volcanes mantuvieron las erupciones durante esos seis largos años. Once aldeas quedaron sepultadas bajo la lava. Lo que viene después no lo tengo muy claro, pero parece ser que mucho tiempo después, seguidores de Guayoto encontraron los cristales. Eran el símbolo de su destrucción, por lo que los escondieron en algún lugar ignoto de la isla. Quizás en el futuro, alguien conseguiría hacerlos desaparecer, pues ellos, por sí mismos, estaban imposibilitados. Si el aura del bien, los encontraba, conseguiría destruir el mal y solamente Teguise tenía el poder de abrir la puerta de la magia de Ico. Deberían buscarla en el futuro. Esperarían. Los hijos de Guayoto eran infinitos y se extenderían en los años venideros. Todos tenían que estar alerta. No se podría confiar en nadie. Cualquier alma bondadosa podría esconder la furia retenida del mal. Por lo tanto, la hechicera se mantuvo a la espera. En sus largas noches de lectura, descubrió el poder de la daga. Esa daga, esculpida en la roca volcánica que conformó Timanfaya y engarzada con los siete cristales perdidos, en su orden correspondiente, podría desterrar para siempre el mal, el mal reencarnado en Juana, mártir de Guayoto. Ella volvería a traer la destrucción sobre la isla, pero esta vez sería definitiva. Solamente tenía que encontrar a Teguise, o mejor dicho el alma futura de Teguise, sólo ella podría engarzar los cristales y aniquilar el mal. A ella le entregaría la daga, la daga de la muerte, la daga que destruirá a Juana. Aquella que la hechicera fabricó con paciencia, cada noche, cada triste noche de su existencia. Pulió con cariño la rugosa superficie de la roca. Fue esculpiendo historias olvidadas que, en el futuro, recordasen leyendas pasadas. En conclusión, produjo una joya que muchos han deseado con fines lucrativos, pero que sólo tiene un fin y, ese, no incluye el dinero.  He tenido que arriesgarme a que los planes se vinieran abajo. Juana ha descubierto la portadora del alma de Teguise y la ha seguido. Sin embargo sois vosotros los que tenéis la pista. Ahora, veo claro que debo olvidarme del romanticismo que las leyendas nos crean a las viejas. Tengo que romper mis esperanzas y entregaros la otra mitad del pergamino. No sois vosotros la parte de la profecía que creí siempre, pero... realmente nada de esto me extraña, pues en realidad os estaba esperando. Si he de ser sincera, sólo esperaba a uno de vosotros.

-¿A quién? –preguntó Alex extasiado por el misterio.

-Todo a su tiempo, mi niño. La verdad la tendréis a su debido tiempo. Antes debo saber todos los detalles.

-¿Qué detalles?

Armida volvió a sonreír enternecida ante la pregunta de Rosaura.

-Por ejemplo, ¿ya habéis encontrado a la nieta de Ico?

-¿Cómo????

La pregunta se hizo general en el grupo. Hasta entonces todo parecía una bonita leyenda de programa infantil. Pero ahora, la leyenda se convertía en una especie de locura conjunta. Puede que todo fuese una invención de la anciana. Quizás estuviese loca y ellos perdían el tiempo. ¿Qué quería decir ella con eso de la nieta de Ico? Una mujer que había vivido seis siglos atrás...

-Me habéis oído bien... Os pregunto por la nieta de Ico, Teguise. Debéis encontrarla rápidamente, sólo ella puede colocar las piezas en la daga, sólo sus manos pueden utilizarla, sólo ella puede liberar el alma de su abuela y con ello destruir el mal.

-Vamos a ver, que yo me entere bien –todas las caras se volvieron hacia Conchi, la cual se había levantado de repente a la vez que se dirigía hacia Armida-. ¿Está usted insinuando que tenemos que empezar a buscar a una muerta, muerta y requetemuerta? Sabrá que hemos venido aquí de vacaciones, yo soy muy moderna, más que nadie en el mundo, pero he visto un montón de películas parecidas a esto y al final el grupo muere. Y eso que las chicas son monísimas. Pero las matan, al final las matan. Señora Ramira...

-Armida –interrumpió ella.

-Bueno, Armida, yo soy de Zaragoza y devota de la Virgen del Pilar. Eso de demonios, volcanes y demás sería como defraudarla. Y lo que más me joroba de todo esto es que vosotros parece que la creéis...

Alejandro analizó los gestos de Pili, Rosaura y Kika, encontrando la credibilidad que Armida necesitaba. Sin embargo, Conchi, parecía ser la más cabal en aquellos momentos. Puede que tuviese razón y que la anciana estuviera senil, quizás un poco loca. Les había contado una historia llena de cabos sueltos e incongruencias, pero aún sentía entre sus dedos el papel azulado que se esfumó en la nada, el temblor que le siguió y la final desaparición de la maleta. Supo que todos los acontecimientos que se sucedieron después fueron el desenlace del misterio o, a lo peor, el principio. Estaban en peligro, creyesen o no a la mujer, estaban en grave peligro. Rosaura y Kika ya lo habían sentido en sus carnes. Aunque hubiesen salido ilesas del incidente, puede que la próxima vez no fuesen tan afortunadas. Por lo tanto, le gustase o no, tendría que creerla y seguir sus instrucciones. Quién sabe, puede que hasta encontrase la inspiración que tanto tiempo llevaba esperando.

-Conchi –comenzó a decir-, entiendo perfectamente tus dudas. Sé que has venido para pasar unas buenas vacaciones, sin embargo tu hermana y Rosaura han sufrido un rapto. Algo extraño está pasando y puede que la próxima seas tú. No lo sabemos.

La marca del terror atravesó la cara de Conchi y le hizo cubrirse con las manos. ELLA. Insinuaba que ELLA podría ser raptada y torturada. Un morbo interior le produjo un ligero cosquilleo en el estómago, sin embargo, ese morbo sólo iba dirigido a la posterior redacción de los acontecimientos, a las amargas lágrimas que derramaría bajo los protectores brazos de su madre, a las miles de veces que contaría el suceso alimentándolo con nuevas anécdotas que lo hiciesen más sabroso. Pero no quería pasar por todo aquello, no quería ser apaleada, violada, ultrajada... Se estaba poniendo nerviosa. Experimentaba la misma sensación que tuvo en el avión. De repente, Armida comenzó a elevarse hasta pegar en el techo, Kika y el resto se triplicaron, dieron vueltas y más vueltas, la habitación tembló y giró vertiginosamente. Llena de dicha, supo que se iba a desmayar, por lo tanto, antes de perder la consciencia, se aseguró de adoptar una postura adecuada en tan plausible acto.

Cuando abrió los ojos, dos minutos después de su desmayo, vio al grupo agolpado a su alrededor. Se sintió tan protegida y observada... Su hermana le trajo un refrescante vaso de agua, Alejandro la acomodó de nuevo en el sofá, Pili le abanicó con una especie de periódico, Rosaura le acarició el cabello con ternura y la anciana le regaló un pañuelo precioso. Estaba tan relajada que las voces se le iban en un suspiro y la estancia la envolvía con sus aromas.

-¿Te encuentras mejor, cerdita?

-Sí, Kika, sí... ya estoy mejor. Os pido perdón por esta horrible situación, pero de repente me he sentido fatal. Debo tener la tensión baja... Por favor, continuad con la conversación... He decidido que Alejandro tiene razón y que debemos resolver el misterio. Espero que no dure más de un día, pues si no me voy a ir blanca a Zaragoza y los rayos de la Chari no han hecho nada de efecto.

Kika vio que su hermana estaba totalmente recuperada y se preguntó, conociéndola como la conocía, si el desmayo no había sido una de las muchas actuaciones que le gustaba interpretar de vez en cuando. Esa duda se vio confirmada cuando la vio enfrascada en una animada conversación con Rosaura, como si la historia de la princesa Ico no tuviese importancia. Para colmo, la anciana Armida se había quedado dormida. Todo seguía siendo un chiste. Y como no tenía nada mejor que hacer, suspiró y observó atenta a su amada Rosaura. Era tan guapa...

-... ¿yo? Jamás... Era la primera vez que tomaba rayos... En realidad cogimos un bono de diez sesiones, pero como Kika y yo somos muy hermanas y compartimos todo, pues ella cogió cinco sesiones y yo otras cinco. Y es que Chari es un sol. ¡Oye! Cuatro mil quinientas pesetas las diez sesiones. Aunque yo, que soy bien espléndida, le di cinco mil. Tampoco iba a pelearme por quinientas pesetas.  ¡Qué! ¿Dónde encontráis semejante ganga? Seguro que aquí no.

Pili, al ver que Armida seguía dormida, les hizo bajar la voz. Ahora tendrían que esperar a que se despertase y ya eran las dos y cuarto de la tarde. Al escuchar la conversación que tenían Rosaura y Conchi, apuntó:

-Conchi, yo por más que te miro no comprendo cómo dices que has tomado cinco sesiones de rayos y te veo bastante blanca. Yo, con esas sesiones ya tengo bastante color.

“La tía cerda, decir que estoy blanca...”- pensó Conchi con la indignación hasta las orejas.

-Bueno, no estoy tan blanca, asquerosa... Y cada sesión ha sido de media horica.  Además, mira a Kika, ella ha tomado las mismas sesiones y aún está peor que yo.

-Lo que tiene que ser horrible es la sensación de estar en un bocadillo, ahí apretujada con la tapa a un palmo de la cara... Uy... me dan escalofríos. –comentó Rosaura.

“¿La tapa...?” –pensó Conchi.

-Ah, ¿pero hay que bajar la tapa? ¿No me fastidiéis?

Alejandro, ajeno a la conversación, escuchó aquel último comentario y divertido preguntó:

-Conchi, ¿me quieres decir que has tomado los rayos con la tapa subida?

La muchacha, muy digna y a sabiendas de que la estaban juzgando como una auténtica idiota, se defendió:

-A mí nadie me dijo que tenía que bajarla y Kika hizo lo mismo. Ahora me explico que esté más morena por la espalda.

Todos rieron ante la ocurrencia y vieron que Armida se había despertado.

-Uy, pero ¿por qué me habéis dejado dormir? Tengo muchos años y mucho tiempo para descansar...

-Se la veía tan a gusto y, como Conchi estaba indispuesta... –respondió Rosaura a la vez que la agarraba de la mano.

Armida ocultó un pequeño bostezo tras su mano y se apremió a continuar:

-¿Qué tal está mi niña, la que se desmayó?

-Muy bien señora, gracias –respondió Conchi, sintiéndose el colmo de la educación.

-Entonces tenemos que seguir. El tiempo pasa rápido y Teguise se nos escapa de las manos.

-Señora Armida, explíquenos que es eso de Teguise. ¿Cómo puede ser que ella esté en la isla? Se supone que murió hace siglos.

-Sí, mi niño, sin embargo su alma ha vagado en el tiempo y según la profecía, estará aquí en la isla. Debéis buscar a la novia de mil hombres.

Pili fue la que habló esta vez:

-¿La novia de mil hombres? ¿Qué cojo... cuernos quiere decir eso?

-Yo sólo sé la profecía que me reveló la magia entonces. Ella tenía que venir aquí y darme los cristales. Sólo entonces podría entregarle la daga, y ella junto con la magia de su madre, le darían la fuerza necesaria para pelear contra Juana y, así, desterrar el mal de la isla. Evitaría que la tierra vuelva a escupir fuego. Las erupciones podrían volver otra vez, pero ahora sería para siempre.

-Armida, ¿por qué habla en pasado?

La anciana miró directa al alma de Rosaura y explicó:

-Porque nada es lo que debe. Ya lo dije antes... todo está cambiando, se escapa de mis arrugadas manos. No hay profecía que valga ante el poder del mal. El alma de Teguise puede que vague de un cuerpo a otro, a la espera de su liberación. Yo, por mi parte, aún creo en la profecía, pero... quizás el tiempo haga cambiar mis planes. Soy vieja, soy muy vieja. Hijos míos, busquen a la novia de mil hombres, ella puede ser la solución, pero al igual que todo cambia, puede que tampoco lo sea... El poder se transforma y se hace fuerte, muy fuerte...

-Pero, hay muchas cosas que no entiendo y creo que hablo por los demás. ¿Por qué pudimos ver la dirección en el papel? ¿Por qué se nos permitió el encontrarla a usted? ¿Qué tenemos que ver nosotros en todo esto? ¿Cuál fue la causa del temblor que siguió a la desaparición de la maleta? ¿Quién secuestró a las chicas? ¿Por qué las escondieron en un cuarto de baño? ¿Por qué fue tan fácil su liberación? Parece como si las hubiesen raptado de broma...

Alejandro escupía las preguntas una tras otra, como si también a él se le acabase el tiempo. Estaba sediento de información, quería conocer cada detalle de aquella apasionante historia. Afortunadamente, Armida tenía todas las respuestas.

-Intentaré responder lo que yo humildemente conozco y lo que no, mi lógica lo deducirá. Pudisteis ver el papel, quizá por ser rápidos. La magia era fuerte y sólo Teguise podía mantener el papel intacto. Ante manos extrañas, la nota se esfumaría en la nada. Y por lo tanto, con ella se esfumó el conjunto. La maleta, supongo, ya no significaba nada. El rastro se perdería, los cristales debían ser protegidos. Pero, cómo habréis supuesto ya, la magia es sabia, y os dejó un trocito de camino. Siempre hay una opción y, si erais merecedores de ella, conseguiríais llegar hasta mí. El mal secuestró a las chicas, el mismo mal que hechizó a Teguise, ese mal del que fue despojada. Sin embargo, no es lo suficientemente fuerte, aún no. Necesita la fuerza de Juana y esa fuerza ya la tiene, pues siento su presencia en la isla. En realidad no sé porqué las escondieron en un cuarto de baño. Quizás tenga algo que ver el hombre que dicen que murió de un ataque al corazón. Ayer tuve un sueño. Vi a Zonzamas que cargaba con Ico y Fayna. Le vi fuerte, igual que entonces, las salvaba de un fuego abrasador... No lo sé, puede que ese hombre sea un héroe y nadie lo sabe ya.  Tal vez, salvó a las muchachas de un auténtico rapto, de una muerte segura. Sólo él, allá donde esté ahora, tiene el secreto.

Armida calló de repente, se la veía agotada y temblorosa. Con los ojos repletos de brillos, dijo:

-Ahora tenéis que marchar. Antes de nada, coged la otra parte del pergamino, tenéis que interpretarlo bien.  Buscad a Teguise, encontrad a la novia de mil hombres. Tiene que venir a mí, yo le hablaré de su abuela y su abuela la abrazará de nuevo.

Alejandro recogió el pedazo de papel que la mujer le extendía temblorosa. Con el corazón a punto de saltarle del pecho, juntó las dos mitades, mientras era rodeado por el grupo y Armida, llorosa, parecía perdida en el tiempo.

-¡Mirad! Ahora sí que parece tener significado...

Todos leyeron intrigados aquellas misteriosas palabras:

“ Boca que la tierra

   Abre al cielo

   Agua Cristalina

   Que de otros océanos

   Viaja.

    Prístino cangrejo

    Que ciego y arcano

    Guarda el arco iris ”.

Conchi, por enésima vez, imaginando todos los sitios en los que podría estar, comentó aburrida:

-Uy, chico, tendrá significado para ti, pero a mí me parece una de esas jotas que salen en los envoltorios de los adoquines.

Extrañamente, consiguió una carcajada general que la hizo sentir bien.

-Vaya, vaya... –susurró Armida en una especie de somnoliento trance- Eso suena muy bien... pero muy bien... Fueron muy, pero muy listos...

-¿Usted entiende el enigma, señora Armida?

-No es difícil, Rosaura... ese es tu nombre, ¿verdad, mi niña?

-Sí, señora.

-Pues no es difícil, nada difícil... ahora tengo sueño...

Conchi miró al techo escandalizada y emitió un “esto es el colmo”.

-Ayúdenos a encontrar las piedras... Cuál es el lugar que se adivina en el pergamino.

Armida no contestó. Sencillamente clavó sus ojos en Rosaura y la invitó a contestar.

-Los Jameos... ¡Sí! ¡Los Jameos del Agua! ¡Allí hay unos cangrejos ciegos, únicos en el mundo! ¡Los cristales tienen que estar en el lago! ¡Allí los encontraremos!

-Por fin vamos a ir a un sitio en el que pueda tomar fotos... –apuntó Conchi mientras se mordía una uña.

Alex, atando todos esos cabos que permanecían aún sueltos y mirando a la anciana, preguntó:

-Señora Armida, ¿es usted aquella hechicera...?

Armida le miró cansada y, esbozando una lenta sonrisa, dijo:

-La hechicera... estoy cansada, mi niño.

Rosaura, repentinamente, comenzó a llorar. Levantándose de la silla, corrió al regazo de la anciana y desesperada, le preguntó:

-Por favor, Armida, necesito saber algo... ¿Quién soy yo? ¿Por qué tengo la impresión de que la conozco desde siempre?

La mujer esbozó una ligera sonrisa y recogiendo las lágrimas con uno de sus temblorosos dedos, le respondió en un suspiro:

-¿Aún no lo sabes, mi niña?... Tienes los ojos de Ico.

El repartidor de periódicos

Mauricio tampoco había podido dormir bien aquella ajetreada noche. Demasiados viejos recuerdos se movían en la cárcel de su mente. Creyó haber oído el teléfono entre inquietas pesadillas, sin embargo el cuerpo se negó a responder.

A la una y media fue consciente de la realidad. El avión que traía a las drags estaría aterrizando en aquellos momentos. ¿Cómo podía haberlo olvidado?

De un salto se plantó en el cuarto de baño y tomó una meteórica ducha. La cabeza le suministraba cronometrados y gratuitos golpes de martillo. Estaba resacoso y deprimido. Mezcla perfecta para comenzar el fin de semana más importante desde que abriese el pub. El sol había distribuido su cegadora luz por todos los rincones del apartamento, regalando a la población un día espléndido. En un tiempo récord estuvo listo. En un inesperado jogging de resaca matutina, encontró su coche. Al menos no se lo había llevado la grúa, aunque sí que tenía el detalle de una esperada y suculenta multa. Se la guardó en el bolsillo del chándal. Ya pensaría en ella más tarde.

Intentó conducir en busca de los atajos disponibles en esos momentos. Sin embargo, la barahúnda de turistas comenzaba su metódico fluir hacía las playas, tiendas, restaurantes, excursiones, etc. Decenas de conocidos le saludaron a su paso. ¿Es que se habían puesto de acuerdo? Todos deseaban pararle y tener insustanciales conversaciones que, en aquellos momentos, no venían a cuento.

Cuando finalmente llegó al aeropuerto, se encontró con su amiga Viva bastante alterada y en su perfecto papel de ataque de nervios. Por lo visto llevaba quince minutos esperando, aguantando las bromas y chistes estúpidos de cada personaje que se le acercaba. El autobús que llevaría al resto del grupo al hotel, había partido minutos antes, junto con su inseparable Putifú, la cual se empeñó cien veces en no dejarla sola.

-No, Putifú, cariño, tú te vas al hotel. Mauricio no puede tardar mucho en llegar.

A pocos metros distinguió la odiosa mirada de Neura, la cual le seguía echando una eterna maldición. Por su parte, el resto de drags, correteaba de un lado a otro, peleándose por los carritos, enfrascadas en bizantinas peleas e insultos de fantasía. Turistas que llegaban y turistas que abandonaban la isla, se miraban sorprendidos y tomaban fotos sin cesar. Alguna que otra drag aprovechó para sentirse modelo repentina y adoptó maravillosas poses de pasarela madrileña. Y en un abrir y cerrar de ojos, todas se acomodaron en el autobús, lanzaron saludos y besos a la congregación y desaparecieron en la nada insular.

Y ahí permaneció Viva, esbozando sonrisas y algún que otro insulto, hasta que apareció su amigo.

-¡Mauriiiiii! ¡Yuhuuuuu....! Estoy aquí, mi amor...

Mauricio aparcó donde pudo, rezó por que los agentes se encontraran haciendo un pis u otra cosa más escatológica, y corrió al encuentro de Viva.

-¡Viva! Perdona la tardanza, pero han pasado muchas cosas y... chica, estás sensacional...

La aludida se infló como un globo e hizo una ideal exhibición de sus largas y espesas pestañas postizas, a la vez que ladeaba la cabeza acongojada.

-Ay, mi amor... Cómo sabes halagar a una dama. ¡Venga! Vámonos, estoy deseando cambiarme de ropa y tomar un rato el sol... Estoy hasta las tetas de tanto viaje y tanta petarda junta. Ay Mauri, no sabes lo que es compartir el vuelo con un grupo de locas histéricas, menopáusicas y sin clase ni educación. Tenemos que llamar a mi Putifú... ¡Pobrecita! Ella sola en el hotel, sin nadie que le haga compañía... Seguro que me la pervierten... Hay mucho zorrón suelto... Tú ya me entiendes, cariño...

Hablaba y hablaba, a la vez que se deshacía en saludos hacia el público que la observaba. Y no era para menos. Medía un metro ochenta y dos centímetros. A eso debíamos añadir las enormes botas con tacón de veinticinco centímetros y vaporoso pelucón rubio oxigenado que daba el toque final. El cuerpo, embutido en aquel ajustado vestidito multicolor, era un escándalo de curvas y licra. Exhibía un tipo que ya le hubiese gustado a muchas de las turistas rellenas, floreadas y coloradas, que se movían nerviosas por el aeropuerto. Viva tenía los ojos castaños, sin embargo presumía muchísimo de las maravillosas lentillas de color azul que le había regalado su eterno novio, un hombre de cincuenta años, casado, con tres hijos y vida secreta. Ella solía ganarse la vida como animadora nocturna de los garitos de ambiente madrileños. Se vanagloriaba de ser la más famosa, querida y deseada de la noche. Y, naturalmente, estaba segura de ganar el título de Miss en aquella concentración nacional. Ni decir tiene que iba a hacer lo posible por influir en Mauricio a fin de que sus deseos se convirtieran en realidad. Sabía que no era él quien decidiría el veredicto, pero no permitiría el volver a Madrid con el amor propio destrozado y con un estúpido titulillo de consolación. El sólo hecho de imaginarse a Neura como la reina, le producía unos deseos incontrolables de asesinar al primer ser humano que se le pusiese delante. Sería capaz de acostarse con los tíos necesarios para irse de la isla como la única, la inimitable Miss Drag España. Eso sí, solamente pedía que todos esos tíos tuvieran un cuerpo de escándalo y se pareciesen a Matt Johnson. Esa era otra de las cosas que hacían tan atractiva la estancia en la isla. Gracias al programa de Marita Ventura se había enterado, entre postizos mareos y exagerados desmayos, de la actual presencia del modelo en la isla. Para colmo de los colmos, la sorpresa la obtuvo una amiga de Mauricio. Por lo tanto, atando cabos a la velocidad que su cerebro le permitía, tenía una maravillosa oportunidad de conocerlo. Rezó y rezó porque aquel adonis entendiese. Vendería su alma al diablo para que, además, le gustasen las drags. Y como necesitaba asegurar todos aquellos pensamientos que la corroían, abordó el tema sin más preámbulos:

-Bueno, Mauri, y ¿cómo esta mi Matt? Descríbeme a semejante chulazo. Tú que lo has tenido cerca. ¿A que irradia sexo, morbo y deseo por todos los poros de esa piel tersa, suave, pegada a sus músculos de piedra...? Por favor, mi amor, no deseches ningún detalle...

Estaban llegando al coche el cual, afortunadamente, no tenía ninguna multa. Acomodaron las dos enormes maletas que portaba Viva y, tras unas indicaciones de última hora sobre la fragilidad del contenido de su equipaje, se pusieron en marcha hacía el apartamento de Mauri. Viva suplicó que no corriese mucho ya que, aunque gracias a que el coche era descapotable podía ir con la cabeza a sus anchas, el viento exagerado de la isla junto con la velocidad de la que alardeaba su amigo, podría destrozar la carísima peluca comprada expresamente para el viaje.

-Bueno, pues qué quieres que te diga... - comenzó Mauri elevando un poco el tono de voz, a fin de hacerse oír por encima del ruido producido por el copioso tráfico de aquellas horas-, el muchacho está para comérselo, pero sabes que no es mi tipo. No me gustan tan rubitos y con tan poca chicha... Qué quieres que te diga... no hay donde agarrar...

Viva, escandalizada ante la horrible afirmación de su amigo, no pudo menos que exclamar:

-¡Estás loco! ¡Pero loco, loco! Matt Johnson es el tipo de todo el mundo. De verdad, me moriría solo con que me mirase a los ojos... No imaginas cómo envidio a la Borregón por haberlo tenido por un año y medio para ella solita…

Mauricio esbozó una sonrisa y dando una cariñosa palmada en la pierna de su amiga, dijo:

-Viva, no creo que tengas oportunidad. No entiende... de hecho ayer se enrolló con Pili... Pili es la amiga de Alejandro que...

-¡Sí! Lo vimos en la tele... ¡Esa petarrrrrda! ¿Cómo puede haber gente tan afortunada?

Calló durante unos instantes en los que Mauricio creyó escuchar algún gemido oculto.

-¡No! –exclamó ella de repente-. ¡Tiene que entender! ¡Estoy segura! A lo mejor es bisexual... Oye, ya sabes que en el espectáculo, del que yo sé mucho, se lleva la bisexualidad como una moda. De todas formas, si le han pagado unos millones por la sorpresa, puede que estuviese incluido el polvo. Las cosas como son Mauri, a mí si me ponen delante un buen puñado de billetes, soy capaz de acostarme hasta con mi abuela.

-¡Qué bestia que eres, Viva!...

-No, te lo digo en serio... Bueno y ¿qué tal tu maravilloso novio?

Había abordado el tema que él deseaba evitar, al menos hasta que estuviesen en casa, amparados por la intimidad y el silencio.

-Luego te lo cuento...

Y sabedor de los gustos de su amiga, se apresuró a colocar una cinta en el casete y Village People les incitó alegremente a que fueran al oeste. Viva, cantando a pleno pulmón, la canción de su vida, olvidó por un momento aquel prometedor “luego te lo cuento...” y, quitándose el cinturón de seguridad, se puso como pudo en pie extendiendo los brazos a modo de estrella del espectáculo. Se sentía tan bien, tan estupenda, tan observada. Los coches, a su paso, tocaban el claxon, lanzándole piropos, sonrisas y vítores. Se vio en aquella película que, estaba segura, un día conseguiría rodar. Su vidente particular, una maravillosa brujita transexual que echaba las cartas como nadie y te cobraba la voluntad (siempre que esa voluntad no bajase de las cuatro mil pesetas), le había pronosticado un futuro de fama y dinero. Según ella, sería descubierta por Almodóvar y le propondría un papel maravilloso en una de sus películas. Por lo tanto, su vida se había convertido en un continuo ensayo. Debía estar espectacular, explosiva, espléndida, para deslumbrar a ese personaje que deambulaba por el mundo, desconocedor de que un día iba a conocer a la estrella que cambiaría el rumbo de su carrera. Encontraría a Viva.

Por lo tanto cantó con Village People, entonó alguna canción suelta de Gloria Gaynor y, como broche final, llegó al éxtasis con un par de melodías de Abba.

Para entonces ya habían llegado al apartamento de Mauricio. Viva salió del coche como pudo, no sin antes examinarse el pelo en el espejo retrovisor. El grito histérico que profirió fue signo inequívoco de su estado.

-¡Aaaahhhh! Tengo el pelo como mi tía la del mercado... ¡Corre! Vamos a tu casa, he de arreglarme ipso facto. ¿Por dónde es...?

Y ante la indicación de Mauricio, enfiló hacia las escaleras envuelta en lamentos y penas.

El muchacho la siguió divertido. Antes de ir a casa de Alejandro, tenía que poner al día a su amiga de la situación. Debía comentarle la ruptura y su necesidad de estar solo, aunque por una parte sabía que la compañía de Viva le animaría muchísimo.

Ésta, nada más entrar en el apartamento, se deshizo de la peluca y preguntó por el baño. Tras unos diez minutos de espera, apareció una Viva alegre y jovial. No llevaba puesta la peluca, ni las botas, lo que había hecho que su tamaño se redujera en unos importantes centímetros. Durante unos instantes fue Ramón, Ramón González, de cabellos negros como el azabache, recogidos en un pequeño moño y engominados para mayor seguridad.

-Ay, cariño, me estaban matando los tacones. No te hagas nunca drag, querido, hay que ser mártir para llevar esa vida... A propósito, ¿dónde están mis maletas?

Mauricio la hizo sentar junto a él y vio de nuevo al muchacho del que se enamoró quince años antes. Conoció a Ramón durante un viaje esporádico a Madrid. Mauricio tenía veintiocho años y Ramón sólo diecinueve. Por aquel entonces en la isla era muy difícil el encontrar pareja o únicamente un ligue. Siempre tenían los sitios acostumbrados. Lugares repletos de coches, procesiones en las que las miradas pedían un segundo de atención. Deseos ocultos en el anonimato de la noche, hasta que la ansiosa mirada, era mantenida más tiempo del acostumbrado. Entonces comenzaba la parafernalia de rigor. Una persecución permitida, un intercambio de palabras, “tu casa o la mía”,  un recodo apartado al amparo de la noche, una rápida despedida cargada de posibles sentimientos de culpabilidad, “a lo mejor nos vemos por ahí”, para  volver de nuevo a la vida “normal”. Una vida de engaño y tristeza.

Pero un verano, Mauricio tuvo que ir a la boda de un primo suyo de Madrid y estuvo una semana de vacaciones en la capital. La ciudad le impresionó por su grandeza. Acostumbrado a la tranquilidad de la isla, se vio sumergido en un ir y venir de sensaciones. La esperada oportunidad le abordó obsesivamente y decidió ir a un pub de ambiente. Ya que no podía preguntar a su primo directamente sobre el tema, lo dejó caer cómo por casualidad aprovechando el comentario hecho por él sobre “tanto maricón suelto por las calles”. Sin imaginar ni un momento la verdadera razón de aquellas preguntas, le informó sobre unas calles de Madrid en las que se apiñaban los locales para “esa gentuza”.

La boda se celebró un caluroso viernes de Agosto y la pareja se marchó ilusionada de viaje de novios a Lanzarote. Mauricio les criticó efusivamente la elección, pues podían haber elegido otro lugar más lejano, ya que a la isla podían ir en cualquier otro momento. Pero a él, en aquellos instantes, lo que menos le importaba era que se fuesen a Lanzarote, a Japón o Saturno. Él iba a entrar en un pub gay y sanseacabó. Dijo a sus familiares que volvía a Lanzarote y tuvo que aguantar el hacer un viaje en balde al aeropuerto, ya que su tía se empeñó en acompañarle hasta que saliese el avión. Finalmente la convenció de que era demasiado trastorno para ella y le despidieron en la estación de autobuses. Como le avergonzaba tantísimo decirle al conductor que parase en cualquier semáforo, aguantó el trayecto hasta el aeropuerto e, igual que llegó, se volvió a Madrid maleta en mano. Dio con una pensión en la calle Hortaleza y ese fin de semana se lanzó al desenfreno. Encontró la calle de la que había sido informado. Vio locales de puertas negras y nombres seductores. Las calles se hallaban repletas de hombres con miradas para regalar, lo que le hizo sentir mejor y más seguro. Eligió un local al azar. Siempre se reía recordando aquel momento. Permaneció cuarenta y tres minutos exactos pasmado como una estatua, buscando fuerzas para entrar, fumando hasta sentirse desganado. Cuando finalmente empujó la puerta, encontró un oscuro pasillo envuelto en luces, música, humo de cigarrillos y sombras. Sintió las decenas de ojos que le analizaban, miradas similares a quien va a comprar un caballo, un mueble de diseño o un kilo de ternera. El corazón le palpitaba de tal forma que se le cortaba la respiración y lo sentía en la cabeza. Pero después fue mucho más fácil de lo que pensaba. Encontró un sitio libre en la barra, pidió una cerveza y se armó de valor. Analizó las caras, las miradas, sopesó el material y eligió la presa. En aquellos momentos no era consciente de ese juego, sin embargo lo siguió por instinto, como si hubiese nacido con él. El juego de miradas dio su fruto y conoció a un chico de Teruel. Pasaron la noche dando rienda suelta a su pasión, a su morbo, a su imaginación. Y, cuando todo acabó, el muchacho perdió todo interés  y le comunicó que tenía que marcharse. Como si tuviese que repartir periódicos. Mauricio deseaba dormir abrazado a él, sin embargo sólo obtuvo frases que le aseguraban haberlo pasado muy bien y que si iba al día siguiente por el pub se verían.

Y fue al día siguiente. Y al otro. Y al otro. Permaneció una semana en Madrid y cada noche fue una nueva sensación. Le hablaron de la sauna, de lugares preparados para el ligue rápido. Se vio lanzado a un mundo de deseo insaciable. Sabía que en unos días volvería a su isla. Retornaría a la búsqueda cerrada de sexo. Al ritual de las miradas, los coches, las escapadas, las despedidas. Por lo tanto quería disfrutar.

Y tres días antes de su partida conoció a Ramón. Se le acercó entre risas y chistes. Le cautivó con su naturalidad y frescura. Le prometió caricias y amor. Y  no se marchó a repartir periódicos. Permaneció abrazando sus noches de soledad. Y Mauricio sintió que ese amor le nacía de repente, explotaba en su corazón. Todo lo que había ido guardando poco a poco, reventaba cómo un volcán de ternura. Deseó quedarse a vivir en Madrid. Ramón derramó lágrimas de tristeza. Pero tuvo que marchar, volver a su lejana existencia sin vida. Le pidió que fuese a visitarle a la isla. El mes siguiente. Mauricio lo arreglaría todo. Vivía en un apartamento sólo. Le enseñaría los Hervideros, Timanfaya, el Golfo, harían el amor en las playas de Famara, se abrazarían escondidos en las calas de Papagayo... Pero los dos sabían que aquello no duraría mucho. Ramón fue a la isla, pasaron una maravillosa semana como habían previsto. Pero el tiempo les quitó las esperanzas. Mauricio continuó con sus viajes a Madrid y tuvo nuevas aventuras, pero siempre quedó Ramón como el chico que no se fue a repartir periódicos.

Cinco años después Mauricio conoció a Carlos y comenzó aquella relación de diez años, aquellos años que ahora se le antojaban estériles. Ramón continuó llamándole, contándole sus nuevas aventuras, el amor que sentía por Juan, su querido cincuentón. Le comunicó que se había vuelto drag, que se llamaba Vivo Cantando, pero que sería conocida como Viva... Y el tiempo pasó deprisa y, hoy, volvía a tener frente a él a aquel Ramón que le cautivo entre risas.

-Viva, siéntate, tengo que contarte algo.

Esta corrió dando saltitos y se colocó junto a su amigo, a la vez que tarareaba:

-Cuéntame que te pasó... Cuéntame que te pasó...

-No, Viva, cariño, esto no es una broma. Ha pasado algo muy serio que tienes que conocer...

Aquella cara maquillada hasta las pestañas se tornó patética y preocupada. Una terrible sospecha aguijoneó su mente:

-Mauri, no me digas que has cogido algo horrible... No me hagas eso...

-No, tranquila. Me encuentro muy bien. Es sólo que Carlos y yo hemos roto.

Y volvió Ramón. Como quien le da a un interruptor. La voz se vació de aquel acento andaluz que tanto extrañaba a Mauricio e incluso la cara, maquillada exageradamente, adquirió los rasgos masculinos de quince años atrás.

-¿Qué ha pasado Mauri?

Mauricio sintió una corriente que le erizó los pelos al ser consciente del cambio. Fijó su mirada en los ojos entristecidos de su, en esos momentos, amigo. Le cogió la mano con suavidad y le apoyó la cabeza sobre los pechos postizos.

Y él, que no se encontraba preparado para ver de nuevo a Ramón, comenzó a llorar amargamente. Se abrazó con fuerza a aquel cuerpo ceñido y de colores. Se sintió protegido y tuvo de nuevo treinta años.

-Venga, Mauri, cariño... tranquilízate. ¿Quieres beber algo? Te sentará bien un poco de coñac.

-No Viva, no. Vuelve aquí y permite que te abrace de nuevo.

-Mauri, mi amor, para ti soy Ramón. Lo sabes, ¿verdad? Siempre has sido mi niño, aunque cuando te conocí era yo el niño.

-Ramón, lo estoy pasando muy mal. Me siento engañado. Pero tengo culpa, tengo casi tanta culpa como Carlos. Nos hemos ido alejando. Sin darnos cuenta hemos hecho de la vida un camino en el que ya no íbamos de la mano. Inconscientemente buscábamos atajos que nos permitiese separarnos durante algunos momentos.

Y así, poco a poco, relató las peleas, la aparición de Ricardo, la mutua infidelidad, la noche que los descubrió, la desaparición de Carlos desde que rompieron, la falta de noticias...

-Pero, ¿tú aún le quieres?

-No lo sé, Ramón... Son diez años, diez años de convivencia. No puedo negar que le quiero.

-No, Mauri. Tú no quieres al Carlos de ahora. Sigues enamorado de aquel muchacho que conociste. Amas los momentos que te dio, los recuerdos que aún son buenos. Reacciona y mira lo que realmente tenías ahora. Te estaba poniendo los cuernos y tú, por otra parte, estabas haciendo lo mismo. ¡Y con el mismo tío! ¡Es el colmo! ¡Será por tíos!...

Viva guardó silencio durante unos instantes y se encendió un pitillo.

-Mauri –continuó-, estabais viviendo una inercia, una rutina, una vida cómoda. ¡Qué clase de relación es esa! Perdona pero el amor no sabe de antigüedad, cuando muere, muere y hay que ser lo suficientemente valiente para reconocerlo. Quizás era necesario que ocurriese todo esto para darte cuenta de que la vida se te puede ir entre mentiras. Y de repente, ¿qué? Te plantas con cincuenta años y te lamentas de lo que no has hecho. Es como Juan. Yo lo quiero por lo que es, pero no he de engañarme. A mí me utiliza como escapatoria a su mentira, a su desgraciada vida. Los viernes folla conmigo y se despierta con su mujer. Habla con sus hijos y piensa en mí. Yo sé que le hago feliz y él me dice que se suicidaría si desapareciese de su camino. ¡Maldito chantaje que no creo! Encontraría otro. Mauricio, el ser humano utiliza el chantaje emocional a cada minuto. Y, aunque yo no entro en ese juego, permanezco junto a él, porque me gusta, porque me hace sentir bien... Pero sé que continuaré mi vida solitaria, porque la soledad es la única que no te engaña, es la más fiel, la que al final está contigo hasta la tumba.

Mauricio lloraba sin cesar. Su amigo tenía razón. Aún le quedaba tiempo por vivir, por disfrutar. Podría comenzar de nuevo. Olvidar el pasado, arreglar todos aquellos trozos rotos que eran su vida.

-Necesitaba oír todo esto. Gracias Ramón.

-Sabes que siempre he estado ahí y siempre lo estaré. Sabes que yo nunca te he dejado de amar, que aunque lleve una vida diferente, sigo siendo el mismo que conociste. Para los demás soy Viva, pero para ti aún guardo el muchacho que se fijó en ti.

Las manos de Ramón comenzaron a acariciar la cabeza de Mauricio y éste lo abrazó con más fuerza.

-Por eso tenía que pedirte disculpas por mi humor. Sé que no soy la mejor compañía y será mejor que te acomode en casa de mi amigo Alejandro. Ya se lo he dicho y está encantado. Ahí estarás muy bien.

-No, Mauri, Dios sabe que he venido aquí para salir como la Reina de las Drags, pero no te daré jamás la espalda... A no ser que tú quieras –sonrió él entre guiños-. No necesito buenas caras y frases alegres. Pero tú sí. Me quedaré contigo y te haré la vida feliz el tiempo que permanezca aquí. Tú no sabes lo que una drag puede hacer para mandar a la mierda las malas vibraciones.

Suavemente besó los labios de Mauricio y pasó su mano por debajo de la camiseta, a la vez que le acariciaba el bronceado pecho.

-Ramón... –susurró Mauricio dejándose llevar, sintiendo que aquella era la medicina que necesitaba.

-Mauri, cariño, he vuelto...

Y Mauricio le besó con ternura, poco a poco le desembarazó de las pestañas postizas, los pechos de silicona, el ajustado traje de licra. Lentamente se le presentó aquel cuerpo que tan bien memorizó en el pasado. Muy despacio, como si el tiempo se hubiese parado para ellos, se fueron a la cama dejando el salón sembrado de medias, colores y lentejuelas. Hicieron el amor, cultivado con los años, supieron que no empezaban nada, que no continuaban nada. Sabían que solamente retomaban el momento que permaneció suspendido en el aire.

Y cómo Ramón no tenía que repartir periódicos, permanecieron abrazados mientras se sumían en el amable sueño que sigue al amor y el reloj de la iglesia anunciaba susurrante las tres.

Más o menos a la misma hora en que Mauricio y Ramón cerraron los ojos, se producía un gran alboroto en la casa de Alejandro. El regreso de Teguise les trajo miles de dudas y miedos. Armida les había embarcado en una historia increíble que adquiría diferentes interpretaciones ahora que estaban fuera del ambiente mágico de su casa. En aquella estancia todo parecía posible y creíble. Pero en la realidad del hogar, la situación se tornaba loca e inverosímil.

Rosaura era la más impresionada del grupo. Recordaba incansablemente las palabras de la anciana cuando la identificó como la princesa.

-¡Todo esto se me va!

Exclamaba en aquellos momentos Alejandro.

-Verdaderamente es increíble. Todo eso pasa en las películas y creo que deberíamos olvidarlo. Puede que la vieja Armida esté como una cabra y que todo sean alucinaciones de una mente cansada.

Rosaura miró a Pili, que era la que había hecho semejante declaración:

-Pili, perdona mi niña, pero no estoy de acuerdo. Yo siento que lo que dice es cierto. Cuando llamamos a la puerta supe que la iba a conocer. Algo en mi interior me avisaba del futuro. Poco a poco se está produciendo un cambio en mi interior.

Alejandro, olvidando de una vez por todas su imaginación, exclamó:

-¡Rosi, querida! Sabes que yo soy el primero que acepto cualquier cosa fantástica, por extraña que parezca. Sin embargo todo esto se me escapa. ¿Cómo puedes ser tú la reencarnación de Ico? ¿Cómo Armida ha sobrevivido tantos años y a nadie le extraña? ¿Es que nace y muere, nace y muere y así siempre? Es verdad que lo del pergamino me extraña mucho y lo de tu supuesta identidad oculta más aún, pero de ahí a decir que tenemos que buscar al espíritu de una muerta, darle los cristales (si es que los encontramos), y luego con la daga matar el mal... eso ya es demasiado...

-Yo creo que todos estáis locos. Tú no eres una princesa, Rosaura. Además, la vieja dijo que tenías sus ojos... ¡Mira tú! A mí me dicen que tengo los ojos de Bette Davis y para nada soy su reencarnación.

Conchi en ningún momento iba a permitir que Rosi tuviese el estrellato de la situación, sería capaz de  inventarse alguna truculenta historia que desvirtuase toda insinuación de la supuesta sangre azul de la muchacha.

-Tú siempre has tenido ojos de besuga, hermana –espetó Kika mientras se intercambiaban diferentes miradas de odio.

Rosaura tuvo ganas de llorar, extrajo de su bolsillo las pequeñas piedras de color verde recogidas en las playas del Golfo, y jugó nerviosamente con ellas.

-Alex, estoy hecha un lío. Ahora de repente me siento como si no supiese quién soy. Necesito encontrar una respuesta. Por favor, os necesito ahora junto a mí. No puedo hacerlo sola. Intentemos buscar a Teguise, sólo pido eso. Si fracasamos o vemos que todo es mentira, olvidaré el incidente de Armida.

Alejandro vio la desesperación en los ojos de su amiga. De todas maneras, no perdían nada intentándolo:

-¡Qué diablos! Te ayudaré, pero si vemos que todo es un cuento lo olvidamos y asunto cerrado, ¿vale?

La muchacha se puso en pie de un salto y corrió a lanzarse en brazos de su amigo.

-Gracias, mi niño, gracias. Verás como todo sale bien.

Miró a su alrededor, pidiendo la opinión del resto. Las chicas fueron asintiendo una a una. Kika, naturalmente, haría cualquier cosa por ella. Conchi, derrotada, cedió ante la mayoría, pero pidió por favor que tenía que hacerse fotos y tomar el sol.

-Para empezar, tenemos un problema.

-¿Cuál? –preguntaron todos ante la afirmación de Alejandro.

-Pues que no sabemos por dónde empezar. ¿Cómo vamos a encontrar a la tal Teguise, a la novia de mil hombres, si no sabemos en qué lugar se encuentra?

Conchi, de repente, se acordó de la tarjetita con agujeros que llevaba en el pantalón. Quizás fuese una buena pista. Sabiendo que su descubrimiento le iba a dar fama y gloria durante todo el día, pidió atención a la vez que ambientándose con una ligera atmósfera de misterio, dijo:

-¿Qué tal si empezamos con esto? –preguntó encantada a la vez que mostraba la tarjeta al grupo, igual que si fuese un árbitro en mitad de un importante partido.

Pepa, Pepita Durán

Las cuatro de la tarde. Se sentía limpia, pura, diferente. Volvía a ser aquella mujer que un día decidió asistir a una reunión de barrio. Olvidados sentimientos se agolpaban en su cabeza, esperando pacientes el merecido turno. No más nombres falsos. Ya no se presentaría como Soraya de Rivas y Rivas.

Como quien repasa el historial de un peligroso criminal,  fue consciente de su identidad. Supo que era Pepa Duran, nacida en Valencia en 1.956. Licenciada en Filosofía y Letras. Fallera Mayor de su barrio en 1.985. Amante de las fallas y la paella. Amiga de sus amigos y más buena que el pan. Mojigata convencida y defensora de las vírgenes hasta el matrimonio. Maruja entre las marujas y ligeramente devota de los placeres del bingo.

Pero aunque sabía todo aquel pasado, era igualmente consciente de su situación actual. No había olvidado lo que le condujo hasta el lugar donde se encontraba. Años de maldiciones ocultas en su cuerpo. Carnada para la hija del mal. Agonía sepultada en los días estériles de su existencia. Una continua búsqueda de sexo y experiencias nuevas. Matrimonios por conveniencia. Necesidad de dinero. Posiciones sociales adecuadas para su anterior identidad. Y ¿quién sabe lo que debió hacer, poseída por la cara oculta de su ser?

Odió a Dama. Pagaría por todo aquello. Solamente su sufrimiento, su lenta agonía, le devolvería una a una todas aquellas horas de angustia y soledad.

Pepa, Pepita Duran. Así solían llamarle las vecinas. Se recordó como una joven parlanchina y divertida. Tenía un novio. Un chico guapo y bueno. Se iban a casar y ella, cómo no, llegaría virgen al matrimonio. Con su pisito de maruja, los muebles con motivos marujiles y miles de detalles diseminados por el hogar que le recordaban a bombo y platillo que aquel era su hogar de casada. Para colmo, irían de viaje de novios a Tenerife.

Se echó a reír. Maldijo de nuevo a Dama. De una forma u otra, volvería a buscarla y le haría pagar por todo.

¿Dónde estaría su novio ahora? Lentamente recordó haber roto con él. Le dijo que había cambiado, que esperaba más de la vida. Iba a viajar. Que había conocido a una mujer que le enseñaría a ser una verdadera dama... ¡Maldición! Tantos años perdidos... Seguramente se habría casado con otra. Y él la amaba muchísimo... Se llamaba Juan. Sí, eso era. Probablemente tendría cuatro o cinco hijos y una esposa que lo querría con locura. Juan...

Ya no podía más. Abandonaría la isla ese mismo día, aunque no estaba segura de si habría vuelos hacia la Península. Necesitaba venganza y cuanto antes mejor.

Si no llega a ser por la noche anterior... Aquella fuerza, estaba dentro de la habitación y notó la pelea interior. Algo la purificó, la curó del mal. Sin embargo se desmayó, un golpe, una fuerza, una sombra... Esa parte se le volvía borrosa y sin significado. Olía bien, a romero o lavanda. Recordaba velas y campanas. Voces, más voces. Los vio venir. Después supo que se levantaba y escapaba por la ventana. Fuego. Buscó el taxi, pero la noche se lo había tragado. Cuando se vio con fuerzas, comenzó a caminar siguiendo la carretera que llevaba al pueblo. Las calles se le antojaban extrañamente vacías y el cielo oscurecía las estrellas. A las siete de la mañana un coche paró a su lado preguntándole si estaba sola. Desde luego, no se encontraba de humor para ligues y, además, volvía a ser aquella mojigata convencida que sólo en sus fantasías ocultas imaginaba cuerpos desnudos y zonas que ruborizaban hasta sus pensamientos. Sabía que iba a ir al infierno, todo gracias a Dama. Sólo matando a aquella bruja pagaría por su pecado.

Media hora más tarde estaba de vuelta al hotel. Para más desgracia se dio cuenta de que había perdido la llave de la habitación. Tras conseguir un duplicado y pedir mil excusas a la adormecida muchacha de recepción, corrió en busca de una cama que le desconectase de aquella pesadilla.

Y despertó como Pepa, Pepita Duran. Ex Fallera mayor y maruja licenciada. viuda riquísima con millones para parar un tren.

De nuevo le dolía la cabeza. Examinó la habitación depositando su mirada sobre la maleta de Conchi. Extrañamente, sintió pena por ella. Puede que antes de abandonar la isla hiciese algunas gestiones para enviarle sus pertenencias con un precioso ramo de flores. Escribiría conmovedoras frases de agradecimiento que, seguramente, le harían llorar de la emoción. Incluiría un suculento cheque con el que pagar todas las molestias y destrozos ocasionados por Soraya, la horrible Soraya. Y como colofón, si no encontraba vuelo de regreso a su casa, se inscribiría en una de esas excursiones ultra rápidas en la que le enseñarían lo más significativo de la isla.

Porque tenía que cambiar muchas cosas. Debía comenzar una nueva vida. Seguramente encontrarse con Pepita, aquella que quedó aparcada en la distancia de los años, sería difícil, pero tenía que hacerlo. Hallaría una razón para seguir viviendo o, quizás, para empezar a vivir.

Con estos renovadores pensamientos se dirigió a la ducha. Sentía como si le hubiesen dado una larga paliza, acompañada de botes y botes de sedantes. La cabeza le repetía constantemente una plegaria de dolor, una angustiada demanda de tranquilidad y descanso. Pepita nacía aquel día, despertaba de un dilatado sueño obligado. Y una ducha limpiaría cualquier resto de maldad que quedase pegado a su piel. Si era necesario permanecería horas bajo la purificadora agua de la vida. Incluso se permitiría cantar, alguna de aquellas canciones folklóricas del pasado.

Y sonó el teléfono. Las cuatro y veinte de la tarde. Una callada brisa mecía los etéreos visillos que daban a la terraza. Lejanos recuerdos del mar se perdían con alguna gaviota. Y el teléfono sonaba. Insistente. Pesado.

Pepa, Pepita Duran miraba su figura reflejada en el gran espejo del armario. Una toalla le rodeaba el cuerpo, marcando curvas de modelo, las curvas de Soraya, esa figura perfecta que manos especialistas moldearon en salas blancas y asépticas. Reconoció haber sacado algo de provecho. Se veía espléndida, perfecta, sin un gramo de grasa, con la cuenta repleta de millones y el título de viuda de Puértolas que le permitiría acceder a la flor y nata de la alta sociedad española. Por lo tanto, el espejo le devolvía la imagen de una viuda estupenda, Doña Pepa Duran, viuda de Puértolas.

Y el teléfono, nervioso, le advirtió que se estaba cansando. Lo miró con odio, vislumbrando la vomitiva cara que esperaba al otro lado de la línea. Sintiendo el odioso calor de su respiración. Acumulando años de venganza que, por fin, iban a dar su fruto.

Lentamente, la viuda de Puértolas, se sentó sobre la cama y encendió un cigarrillo. ¡Vaya! Sí, a Soraya le gustaba fumar. Esos cigarrillos largos y bronceados. Se vio de nuevo en el espejo. ¡Qué estilo tenía echando el humo! ¡Con qué gracia cogía el pitillo! Pepa, Pepita Duran. viuda de Puértolas.

Descolgó. La voz le revolvió el estómago. Pero la dejó hablar. Esperó su turno.

-Hola, querida. Creía que no te iba a encontrar.

“Tranquilízate, Pepita, ante todo calma, mucha calma... “

-Hola, Dama, ¿cómo estás?

-Bien, querida, muy bien. No quiero perder el tiempo. ¿Ya la tienes?

La daga. La muy puta quería la daga.

-¿El qué?

-Vamos, querida, no te hagas la tonta. Esta mañana tenías que resolver aquello que te ordené. Espero que no me hayas defraudado. Tú sabes lo que eso significaría...

Diez años. Diez horribles años poseída por el mal.

-Sé lo que significa... Sé lo que me has hecho pasar durante todo este tiempo. Sé lo que te va a ocurrir a ti...

Poco a poco iba subiendo el tono de voz. La vida le pasaba por delante. El espejo, esta vez, le devolvía escenas de su soledad. Noches perdida por las calles, buscando alguien que le diera su ración de sexo. Oscuras esquinas, sucias camas, cuerpos anónimos. Volvió al día de su boda. Matrimonios de conveniencia con ancianos decrépitos repletos de millones y arrugas. Dinero que le proporcionaría amantes de pago, camas de seda, sábanas de raso, perfumes caros y tarjetas VISA. Todo por el sexo. Sexo al despertar, sexo al mediodía, a la hora de comer, de aperitivo, por la noche, en la siesta, al ducharse... Se vio destrozada. Desesperada por un hombre, mujer, perro... Lo que fuera. Deseo sin fin. Y ella se atrevía a decirle aquello...

-¿Pero qué te pasa, querida?

-¡No me llames querida! ¡Por el amor de Dios! ¡¡¡No me llames querida!!! Has hecho de mi vida un desastre, me has convertido en basura. Te has aprovechado de mi debilidad para obtener tu propio provecho. ¡No te importa nadie! ¡Nadie!!

Comenzaba a ponerse histérica y Dama continuaba como si nada, con aquella voz tranquila que conseguía desquiciarle por completo.

-Querida, no comprendo lo que te ocurre. ¿Has tomado tus pastillas? Si no es así, debes hacerlo inmediatamente...

-Soy Pepa, Pepita Duran. Mis amigas me llamaban Pepita. Tú viniste a joderme la existencia. Destrozaste los mejores años de mi vida. Pero ahora va a ser mi oportunidad. ¡Nunca conseguirás el jodido cuchillo! ¡Nunca lo tendrás! ¿Me oyes?

La voz, al otro lado, se tornó nerviosa.

-¿De qué estás hablando?

-Me has oído bien, bruja. No tendrás nunca la daga, porque me voy de aquí y no me podrás encontrar. ¡Me marcho de tu vida! ¡Del mundo! Nunca me dijiste para qué la querías, pero sé que es importante. ¡Te vas a joder! Nunca la tendrás, porque perdí la maleta el día que vine...

Pepa comenzó a reír. Era una risa histérica, una carcajada eterna que venía del pasado.

-¿De qué estás hablando...? –Dama ya no podía ocultar su enfado, cosa que Pepa saboreó con placer.

-¿Estás enfadada, Dama? Qué pena, perdí la maleta en el aeropuerto. Y no he podido encontrarla. Quizás tengas que arreglártelas por ti misma, o a lo mejor debes buscar otra estúpida como yo para que te haga el trabajo. Porque me voy. Y no me busques. Sólo te deseo una cosa... ¡Que te pudras!

-Querida, no estoy enfadada. Todo tiene una solución en esta vida. Aún no es tarde. Veo que algo te ha liberado de tu mal. Tiene que haber sido algo muy poderoso. Te felicito. Y ¿dónde vas a ir? No eres nadie, querida. Y yo te puedo encontrar en cualquier sitio... Lo sabes, ¿verdad, querida? Pero haz lo que desees. Es el momento de despedirse.

-¡Que te den por el culo, Dama de mierda!!

Dama respondió con una irritante carcajada que vino coreada por chisporroteos de línea.

-...Querida, ninguna otra cosa me gustaría más en estos momentos... Por cierto, se me olvidaba decirte que te llamo desde la habitación de arriba. ¡Qué casualidad! Estamos en el mismo hotel... ¿No te asalta una profunda alegría? Te veo en un par de minutos... querida.

Y cortó la comunicación. Pepa permaneció atontada con el auricular pegado a la oreja. El corazón se le debía haber parado. ¡Estaba allí! ¡En el mismo hotel! ¡En la habitación de arriba! ¡La muy zorra!

Era más lista de lo que ella pensaba. La había engañado desde el primer momento. Tenía que pensar. Un trago, necesitaba un trago. ¡No! Ella no bebía, era Soraya la borracha. Aunque un traguito no le haría daño. Aún sentía los posos abandonados de Soraya en su interior, restos de esa vida infernal. Cogió las botellitas vacías de whisky y el espejo volvió a devolverle escenas de pasado. Reconoció a Soraya y tuvo ganas de gritar. La insultó con saña, con rabia, con dolor. Pero sólo recibía sonrisas irónicas, caras repletas de superioridad, gestos cínicos que la llamaban estúpida. Por lo tanto, no pudo menos que lanzar las botellas contra el espejo, el cual estalló con un seco sonido, convirtiendo la luna en una abstracta tela de araña que le regalaba decenas de Sorayas, camufladas en su interior.

Y debía huir de allí. No tenía tiempo ni de vestirse. Quizás si saltaba por la terraza llegaría a alguna de las habitaciones contiguas. Pediría ayuda, chillaría, intentaría llamar la atención. Pero sobre todo no debía dejar que Dama la tocase. No permitiría volver a pasar por todo aquello, otra vez.

Pero no tenía tiempo para pensar. Corrió a la puerta y puso el cerrojo. La condenada vieja no podría abrir con la fuerza de sus manos. Debía ganar tiempo. ¿Y si era un farol? Quizás le estaba engañando y la quería poner nerviosa. Puede que la llamada la hubiese hecho desde su casa, acompañada por ese gato-tocino que la acompañaba hasta el retrete. La imaginó retorciéndose de la risa sobre el diván que le robó a una artista de cine. Tal vez le enviaría algún horrible conjuro que la dejaría idiota para siempre. Iba a volverse loca. Todo era más serio de lo que suponía y tenía que actuar.

Por si acaso, decidió huir. Corrió al baño y se despojó de la toalla. Rápidamente se puso los vaqueros y una camiseta. Volvió a la habitación y buscó sus zapatillas. La maleta de Conchi permanecía esparcida por el suelo. Ya no tendría tiempo de devolvérsela. Si salía de ésta intentaría buscar el teléfono y darle una explicación. Una inoportuna sensación de bondad apresó su cuerpo. No era el momento. Era consciente de que podía morir. Sin embargo vio el paquete. Sobresalía de un bolsillo de la maleta. Le extrañó no haber reparado en él antes, pero no podía ceder a su curiosidad ahora. Bueno, sólo medio minuto. No pasaría nada. Rápidamente rompió un bonito papel de regalo y se encontró con una cajita de madera de unos treinta centímetros de largo. En su interior descansaba una especie de abrecartas con la empuñadura decorada con delfines. Imitaba a una daga con la punta afilada. Le podría defender en un momento de dificultad. ¡La pistola! ¡Tenía una pistola! Estaba en su bolso. Si era necesario la utilizaría. No le importaba matar a Dama. La sociedad no perdería nada importante. Buscó el bolso. Descansaba sobre la mesa, cerca de la televisión. Antes debería ponerse las zapatillas. Cogería la pistola, el abrecartas y huiría por la terraza.

Unos secos golpes en la puerta la paralizaron por completo. Se quedó apoyada en la pared. El abrecartas le resbaló de las manos, cayendo al suelo, debajo de la mesa.

Sería la hechicera. Había llegado y ella petrificada. No podía reaccionar. Los golpes se repitieron de nuevo y notó como alguien introducía una llave para abrir la puerta. Las lágrimas se agolparon en sus ojos. Era el fin. ¿Dónde estaba la daga? ¿Su bolso? ¿Qué iba a hacer? Pepita, Pepita Duran. viuda de Puértolas. Miedosa hasta la saciedad. Temerosa hasta de su sombra. Y la llave hurgaba en la boca de la puerta, una, dos, tres veces... Nuevos golpes. Toc, toc, toc... Y una voz, una voz de mar, cargada de eses:

-¿Hay alguien? ¿Hay alguien ahí dentro?

Reaccionó ante la voz. Era un hombre. Eso o Dama se había puesto ronca de repente. ¡Un hombre! La protegería. Sería su salvación. Imaginó el hotel rodeado por cientos de feministas que la repudiaban, la culpaban de debilidad, de la vergüenza de las mujeres. ¡Fuera con Pepita! ¡Que maten a Pepita! Pero en aquellos momentos le importaba más su seguridad que defender el movimiento de liberación de la mujer.

-Señorita, ¿está usted ahí?

En tres saltitos se plantó cerca de la puerta y entre diferentes modalidades de gemido, preguntó:

-¿Quién es?

-Soy el encargado de mantenimiento. Vengo a revisar el teléfono. Por lo visto en recepción tienen problemas para comunicarse con usted.

¡El encargado de mantenimiento! Ya lo recordaba, era el hombre del culo bonito. Se ruborizó al pensar en aquella maravillosa parte de su cuerpo. El lado de Soraya se derretía por él, pero Pepita sólo quería protección y, a lo mejor, cuando todo terminase le invitaría a una cena. Además, haciendo memoria evocó sus músculos hercúleos, una piel bronceada, una fuerza patente. Quitó el seguro y abrió la puerta. El hombre la recibió con una espectacular sonrisa y ella comenzó a llorar, a la vez que le hacía entrar.

-¿Qué le ocurre, señorita? ¿Está usted bien?

Pepa se deshizo en lamentos y amargas lágrimas. Se lanzó a sus brazos y le pidió protección. El hombre le recordó estar casado y ella le convenció de no ser ella.

-Por favor, debe ayudarme. Me persiguen, van a venir a matarme. Es una mujer horrible y tiene mucho poder. Debe protegerme. ¡Quiere matarme!

El adonis-musculoso-bronceado-culo-bonito la miró con curiosidad y la sentó en el sofá. Llevaba el mono azul y una caja de herramientas. Era el perfecto encargado de mantenimiento: buena presencia, idiomas variados, encanto natural, cuerpo de vigilante de playa y manos grandes que abrirían un melón por la mitad.

-No se preocupe, señorita, tranquilícese. Estoy con usted y nada le pasará...

Unos rápidos golpecitos en la puerta interrumpieron la frase del hombre. Pepa analizó su cara, pero no descubrió sorpresa alguna, ni miedo, ni preocupación. Nada. En ese momento se preguntó cuál sería su nombre.

Los golpes se repitieron, sin siquiera dejar espacio para una respuesta. Era Dama. ¡Estaba segura!

-¡Dios mío! ¡Es ella! ¡Debe ayudarme, por favor, debe ayudarme! -gritó histérica a la vez que se levantaba y corría a la terraza.

-Por favor, no se preocupe, vuelva a su sitio y estese quieta. Verá como no pasa nada.

El hombre le acomodó con ternura en el sofá y se dirigió a abrir la puerta. Efectivamente era Dama. Una lenta náusea recorrió la garganta de Pepa y estuvo a punto de desmayarse. La visión comenzó a hacerse borrosa y supo que si no lo impedía, se desmayaría sin remisión. Sería el fin. No podía permitir semejante debilidad. El grupo de trescientas militantes del grupo inter-galáctico feminista que la esperaba en la calle, jamás se lo perdonaría. Tenía que ver el desenlace de aquella situación. Se sentía igual que cuando viajaba en coche, en autobús o avión. No podía dormirse. Sabía que si tenían un accidente debía ser consciente de todo, incluso de su muerte. Era una sensación extraña, no querría estar durmiendo en aquellas circunstancias. Lo mismo le ocurría ahora. Si se desmayaba podrían pasar varias cosas: que no se despertase jamás, que apareciese amordazada en algún recóndito lugar o que estuviese de nuevo embrujada. Por lo tanto se tragó las náuseas, se deshizo de los mareos y miró fijamente a la horrible mujer. La veía más pequeña y gorda que nunca. El pelo casi ya no era una seta, se convertía en una desagradable pamela grasienta y rizada. Los ojillos se le empequeñecían más que nunca y podía distinguir diminutas legañas de una reciente siesta. La despreció con más fuerza, quería matarla, despedazarla, no sin antes torturarla durante horas. Si ella tuviese poderes, le haría vivir aquellos espantosos años. Se los regalaría envueltos en papel de regalo, papel hecho con su piel, esa piel tatuada por el mal.

La vio entrar a la habitación, con ese andar tranquilo, pausado, estudiado. La observó mientras ella la observaba. Sus miradas se unieron durante unos eternos instantes. Una lucha se produjo entonces.  El odio se enfrentó contra la ira. Pepa deseó levantarse y rodear aquel arrugado cuello con sus manos. Apretar... apretar con fuerza. Ver cómo la lengua se le salía de la boca, cómo los ojos (esos ojos como guisantes), pedían clemencia, imploraban su perdón. Y poco a poco, disfrutar del momento en el que la vida se escapaba de aquel abominable cuerpo...

El hombre hablaba con Dama, la agarraba del brazo. La mujer se daba la vuelta y se pasaban información. Susurros. ¿Qué pasaba?

-Hola, querida...

Se acercaba a ella. Iba a tocarla. No podía permitirlo. El hombre, debía ayudarla.

-¡Por favor! Ayúdeme...

Si sólo supiera su nombre. Se sentía ridícula llamando a nadie. La duda se disipó enseguida. La Dama se volvió hacia él y le dijo:

-Sí, Arturo, ayúdala...

Arturo. ¡Ella sabía su nombre! ¿Qué estaba pasando? Vio cómo él se acercaba. La levantó con fuerza. Le hacía daño. ¿Qué ocurría? Ahora sí que se iba a desmayar. Arturo. ¡Dama lo conocía! Una aplastante bofetada la hizo parpadear con insistencia. Inmediatamente después sintió fuego en la mejilla y el ojo izquierdo le comenzó a llorar.

-Túmbala en la cama. No podemos perder tiempo.

Él acató sus instrucciones al momento. Ya no era dulce. Se había transformado en una bestia. La arrastraba por el pelo y ella forcejeaba. Tiraba sillas, arrancó las cortinas a su paso. Necesitaba defenderse con algo. La iban a matar. Ahora sí que estaba segura. Puede que incluso se lo mereciese. Pero ante todas las cosas, sabía que no se iría sola.

Arturo, el hombre que durante un tiempo tuvo el culo bonito, la tiró sobre la cama y se sentó encima de ella. Pepa, con una mano libre, le dio una sonora bofetada. Como recompensa, recibió cinco. Ahora lloraba por los dos ojos, lloraba de rabia, de pena, de impotencia. La mano continuaba libre. Desesperada sintió cómo comenzaba a ahogarla. La vida se le iba. A su izquierda descubrió a Dama. Sonreía, con esos ojos repletos de legañas, esos ojos pequeños, ridículos. Quería venganza. No podía morir, aún no. Pero aquellas manos que podrían abrir un melón, le estaban arrancando el aire. En un último intento, levantó las manos y, aquellas uñas maravillosas que los mejores gabinetes de estética cuidaban con amor, consiguieron clavarse en los ojos de su agresor. La presión cedió un poco, lo suficiente para conseguir depositar un eficaz rodillazo en la entrepierna del hombre. Entre toses y mareos, Pepa se levantó como pudo de la cama y dejó a Arturo retorcido del dolor. Dama lanzó chispas por los ojos. Farfulló un “Ya es suficiente” y corrió tras la mujer. Pepa vislumbró el abrecartas que paciente esperaba bajo la mesa. Era su oportunidad. Corrió hacia ella, pero fue derribada por la bruja. La situación se le iba de las manos. De una patada se quitó de encima a la mujer de ojos de guisante y consiguió recoger la daga. En ese momento vio como Arturo se había levantado con un ojo sangrando y se dirigía hacia ella.

Pepa levantó la daga y apuntó hacia ellos:

-¡No os acerquéis...!!! Os lo advierto... ¡No os acerquéis u os mato! ¡Os juro que os mato!

Fue entonces cuando se abrió la puerta. Pepa, enmudecida por el susto, miró atónita en aquella dirección. La arpía y su esclavo la imitaron estupefactos. Sin embargo, sólo  ella reconoció a los personajes que se agolpaban allí curiosos y aturrullados.  Los había visto la noche anterior en un programa de sorpresas en la tele.

Gracias al claro logotipo que adornaba una de las caras, Alejandro identificó la tarjetita que Conchi mostraba orgullosa a sus amigos, como una de las llaves de acceso a las habitaciones de un famoso hotel de la isla en Costa Teguise. Tras una inoportuna muestra de fastidio y decepción por parte de la única defensora del bronceado ultra rápido, decidieron acudir a ese lugar a fin de hallar una solución a todo aquel embrollo que se iba complicando conforme pasaban las horas. Conchi intentó convencerles de que se le había olvidado por completo la existencia de la tarjeta y que apareció en la habitación de Rosaura mientras se la dejaba como los chorros del oro. Cosa que, ya que hablaban del tema, nadie le había agradecido.

Las casualidades de la vida hicieron que Alejandro conociese a uno de los recepcionistas que, por lo visto, ese día trabajaba. Resultó ser un antiguo amante del muchacho y Conchi intentó hacerse la loca. Inmediatamente se pusieron en marcha, no sin antes telefonear a Mauricio con el que habían quedado a las dos de la tarde para traer a su amiga y ya pasaban de las tres y media. Una voz al otro lado de la línea se identificó como Viva y comentó que Mauricio estaba durmiendo. Medio minuto después se escuchó la suave voz de éste que informaba haberse despertado.  Entre rápidos saludos y excusas, se enteraron de que la tal Viva iba a quedarse en casa del muchacho y, en aquellos momentos, no podían detenerse en explicaciones. Por lo tanto, quedaron para cenar aquella noche antes de la fiesta y corrieron al coche en dirección al hotel.

Durante todo el camino Conchi intentó enseñarles una ridícula canción aprendida en sus aburridas excursiones al campo, que trataba de un conejo, una pistola y medio kilo de chirimoyas. Como castigo, Alejandro volvió a deleitar al personal con nuevas melodías de Abba, lo cual hirió profundamente a la eterna maña que hizo un intento de cantar su jota preferida. Esto hizo que un intenso sentimiento apartado durante escasas horas, le trajese de vuelta la imagen de Paco. Volvía a estar profundamente enamorada del jotero y convencida finalmente de que la vida de monja no era para ella. Aprovechó para mirar al cielo que moría al otro lado del mar y elevó una oración a las alturas de arrepentimiento y perdón. Se dio cuenta de que comenzaba a llorar, a la par que los suecos, en un español empalagoso, hablaban de angelitos. Kika, al ver a su hermana tan afectada, supo que el eterno cantante había conseguido una nueva seguidora, por lo que la abrazó emocionada sintiéndose más unida a ella que nunca.

Llegaron al hotel, más o menos, a las cuatro y cuarto de la tarde. Una extraña tranquilidad se paseaba a su antojo por el lugar, ayudado por una cálida brisa que incitaba al sueño. La amplia zona de recepción se hallaba ligeramente concurrida por silenciosos turistas ajenos a la siesta. Aquí y allá se desperdigaban parejas floreadas que aprovechaban para tomar alguna foto o leían silenciosos al amparo de los jardines orgullosos de su vegetación.

Alejandro guió al grupo hacia la recepción donde, un muchacho de ojos claros y pelo negro nocturno, les recibió con mil sonrisas y dos estornudos. Tras disculparse por aquel estúpido resfriado, el cual no entendió Conchi en semejante paraíso terrenal, fue informado del hallazgo de la tarjetita. La victoriosa muchacha relató con pelos y señales el descubrimiento, aderezándolo con su fino humor de chica diez. Cinco educados minutos después, volvieron al tema que les llevaba allí. El joven, que resultó llamarse Pablo, replicó que si le pillaban sacando aquella información podría ser despedido. Alejandro pidió quedarse a solas con él, mientras las muchachas se paseaban por las pequeñas tiendas que abrían aquí y allá. Conchi declaró al tal Pablo como muy guapo, demasiado guapo, con un ligero parecido a su Paco y que era una verdadera pena eso de los gays. Aterrorizada vio como iba a lanzarse a una depresión destructiva, por lo que decidió comprarse un gorro de playa y dos camisetas.

Minutos después apareció Alejandro triunfal con la recompensa a sus pesquisas. A cambio tendría que permitirle asistir a la fiesta de drags en los Jameos, la cual era bastante restringida. La habitación estaba a nombre de una tal Soraya de Rivas y Rivas, una señora, por lo visto, bastante antipática y seria. Sin perder tiempo enfilaron hacia la piscina, en la que tres niños se desternillaban de risa en francés a causa de un empujón fortuito dado a un supuesto familiar, y siguieron las indicaciones del recepcionista para encontrar su destino en aquel laberinto. Subieron a  la planta primera y, tras torcer a la izquierda, luego a la derecha, otra vez a la izquierda y de nuevo a la derecha,  aparecieron frente a una de las características puertas color marfil del hotel.

Entonces les atacaron las dudas. ¿Qué harían? ¿Entraban así sin más? Puede que se encontrasen con la propietaria de la llave haciendo algo pecaminoso. Quizás fuese peligrosa. De hecho se supone que había entrado en la casa la noche anterior con alguna oscura intención. Seguramente tendría una pistola o algo peor. Conchi dejó correr su imaginación y Kika recordó el mal rato pasado en la oscuridad. Si no llega a ser por su Rosaura, ahora mismo estaría loca o algo peor...

“¿Qué puede ser peor...?” –se preguntó durante un momento de recogimiento interior.

Sin embargo unas voces provenientes de la habitación, les cortaron de cuajo todos los pensamientos. Alguien pedía ayuda y se escuchaban ruidos inequívocos de una pelea en curso. Conchi decidió correr tras una columna atestada de geranios, pero su profunda curiosidad le hizo permanecer allí, como una vela. La eterna cotilla que vivía en su interior, no le perdonaría jamás el no haber estado presente durante el desarrollo de aquel prometido drama.

Los cinco discutieron en susurros. Unos decían que era mejor llamar a la policía, otros argumentaban que se estaba produciendo un asesinato...  Conchi dio un empujón a su hermana al intentar arrimar la oreja a la puerta. Pili la tiró contra la pared sugiriendo que la iban a oír.  Pero a las cuatro muchachas les sorprendió la decisión de Alejandro.

Aprovechándose de la discusión en curso, utilizó la llave y abrió la puerta de golpe. El grupo se quedó totalmente atónito.

Una mujer (con un tipo divino, según pensó Conchi), amenazaba a una pareja con una especie de cuchillo. La mujer tenía la cara desencajada y no paraba de toser. Por lo visto se había producido algún tipo de pelea, ya que la habitación se encontraba hecha un verdadero desastre.

La escena les tomó por sorpresa y no sabían cómo reaccionar. Sin embargo, Kika y Rosaura emitieron un ahogado grito que llamó la atención del resto.

En ese momento algo les empujó. El hombre de mono azul, aprovechando la confusión, había dado un manotazo al amenazador cuchillo y derribó a la histérica mujer que fue a caer sobre una pequeña mesa de madera. Igual que un viento huracanado, pasó a través del grupo derribándoles en diferentes direcciones y siendo seguido por la mujer de pelo horrible.

Instantes después intentaron descubrir por qué dirección habían escapado, sin encontrar una respuesta concreta. La situación era el colmo de lo absurdo, el no va más y en aquellos momentos debían acudir en auxilio de la pobre mujer que permanecía en el suelo privada de la consciencia.

-¿Se puede saber por qué coño habéis chillado? –preguntó Pili entre diferentes temblores.

-¡Era el hombre del baño!!! –gritó Kika siendo apoyada por Rosaura.

-¿Qué hombre? ¿Qué baño?

-¡Era el hombre que nos encontró en el baño! ¡En los Jameos!

En ese momento estallaron en preguntas sin sentido, una retahíla de interrogantes que convirtieron el lugar en un estúpido debate de viernes por la noche.

-¿Cómo puede ser ese el hombre del baño?

-¿Qué hacía aquí?

-¿Por dónde han escapado?

-¿Quién era la gorda de las gafas?

Las preguntas se sucedían sin parar. Nadie pudo responderles. Todo era excesivamente extraño y valoraron la posibilidad de llamar a la policía. Un grito silenció cualquier discusión:

-¡Mis blusas! ¡Mi diario! ¡Esta zorra tenía mi maleta!!!!

Conchi corría de un lado a otro de la habitación recogiendo todas sus pertenencias las cuales se encontraban diseminadas por el suelo. Lloraba desesperada y no se sabía si era de alegría o de pena. La lágrima número nueve mil de aquella mañana fue dedicada al momento en el que encontró la foto dedicada de su amado Paco.

Su mirada se detuvo en el abrecartas, el cual había caído a un lado de la televisión. Lentamente, a la vez que estrujaba la foto contra su abultado pecho, lo recogió.

-Toma Alejandro, nunca es tarde. Este era nuestro regalo para ti.

El muchacho les dio las gracias y, ridículamente, comenzaron a darse besos de agradecimiento. Conchi, olvidando las lágrimas, declaró que aunque era poca cosa no sabían que comprar. De todas maneras, prometió hacer sus servilletas bordadas y mandárselas por correo. Como no atendió a razones, Alejandro tuvo que aceptar el detalle y Conchi lanzó a Kika y Pili una profunda mirada de rencor. Un “Si yo ya sabía que habríamos quedado mejor con mis servilletas”.

Un ligero quejido que provenía de la tal Soraya, les hizo olvidar el abrecartas y, sobre todo, las servilletas.

La mujer abrió los ojos lentamente, esperando enfrentarse con la satisfecha faz de Dama. Sin embargo se encontró con cuatro caras expectantes y otra teñida de un estudiado enfado.

Incorporándose con cautela, preguntó:

-¿Qué ha pasado? ¿Dónde están?

-No se preocupe, señorita, han huido.

La voz de Pepa se mostró preocupada y sus ojos adquirieron una oscura tonalidad.

-¿Huido? Eso es imposible, debemos escapar de aquí.

-Antes de nada creo que debería explicarnos por qué mi maleta está prácticamente destrozada...

Conchi agarraba su diario y la foto de Paco con fuerza, protegiendo sus propiedades como quien cuida de un bebé.

-Puedo explicar todo, pero antes debemos salir de aquí. Es muy peligroso, más peligroso de lo que podéis imaginar.

Rosaura, que hasta entonces había permanecido callada, cogió a Pepa de la mano y le habló con dulzura:

-No te preocupes, mi niña. Todo va a salir bien. Ahora debemos marcharnos de aquí.

Terminó la frase con un tierno beso depositado en la mejilla de la mujer. Kika, acribillada por los celos, no pudo esconder su desagrado y se enfrentó a Rosaura:

-¡Rosi, tampoco tienes que tratarla como si la conocieses de toda la vida! ¡A mí no me haces ni caso!

Y se derrumbó en el momento menos adecuado. Comenzó a llorar amargamente y corrió en dirección a la terraza con viriles zancadas. Conchi, totalmente atónita ante semejante actuación, la siguió entre tacones en el colmo de la feminidad. Rosaura se sumió en un profundo silencio y miró a Alejandro con tristeza. Pili, que no comprendía nada, pidió algún tipo de explicación. Como respuesta, comenzaron a recoger la maleta de Conchi y, a su vez, Pepa aglutinó sus pertenencias en un santiamén, deseosa como estaba de huir de allí.

En la terraza, Conchi abrazó a su hermana con ternura y se vio invadida por aquellas contagiosas ganas de llorar. Ver llorar a alguien le producía el mismo efecto que los bostezos. Las lágrimas fluían tranquilas cuando veía el telediario o presenciaba algún funeral... Lloraba y lloraba, quedándose estupenda y con un divino brillo en los ojos envidia del súper.

Pero en aquellos momentos se preocupó verdaderamente por Kika. La anterior reacción no era normal y necesitaba una explicación. La desconsolada muchacha se había sentado sobre una jardinera repleta de pequeñas flores que hacía las veces de balcón, fumando entre hipos y sollozos.

-Cari, ¿qué te ha pasado? Tú nunca montas esos numericos...

Kika, con el rímel fluyendo en lentos riachuelos oscuros, miró fijamente a su hermana:

-¿Me preguntas lo que me ha pasado? ¡Tú no sabes nada porque nunca te has preocupado por mí, Conchi! Llevo años sufriendo en silencio esto que me destroza y tú no sabes nada...

-¡Almorranas! –exclamó Conchi a la vez que se daba una sonora palmada en el muslo-. ¿Por qué no me has dicho antes que tienes almorranas? Hay unos productos divinos para...

-¡Conchi! ¡Conchi! ¡Conchi!! No te enteras... ¡No les pasa nada a mis almorranas! Soy lesbiana. Escúchalo de una vez. ¡Soy lesbiana!

Conchi creyó que se iba a desmayar. Demasiadas emociones en sólo dos días.

-¡Tú! ¿Tortillera? –preguntó lívida y febril.

-Dilo como quieras, pero ya estoy harta de callarme. Estoy muy sola, Conchi... ¡Muy sola!

Y comenzó de nuevo a llorar, valorando la posibilidad de tirarse desde la terraza. Conchi, por su parte, se había escandalizado hasta tal punto, que entró de nuevo en la habitación lanzando maldiciones al aire y deseando volverse para Zaragoza.

-¡Maricones, tortilleras, putas, asesinos...! Pero, ¿qué he hecho yo? Mi vida ha sido siempre muy normal. Trabajo en el súper, voy a casa, veo la tele, me pinto las uñas, compro unas lentillas con la paga extra, un zumico en algún pub los fines de semana y un ligue esporádico. Vengo a Lanzarote y ¡zas! Me cambia la vida. Todos los que me gustan son maricones... –miró a Alejandro-, y perdona que hable así, Alex, pero estoy muy decepcionada. Una putica me roba la maleta... Y ahora resulta que mi hermana es tortillera... Creo que me voy a suicidar... ¡Cómo se enteren en el súper voy a ser el hazmerreír!

Rosaura, ignorando por completo los desvaríos de la muchacha, corrió a la terraza en busca de Kika. Pepa, por su lado, se dirigió a Alejandro, mientras Conchi continuaba hablando a solas:

-Mira, me parece estupendo todo lo que ocurre. Los dramas por los que estáis pasando son horribles, pero eso no es nada comparado con lo que nos hará Dama si vuelve. ¿No es mejor que dejéis estas discusiones para más tarde? Todo esto es muy serio...

-Mire, señora Soraya...

-No, me llamo Pepa, Soraya era un nombre falso, pero luego os lo contaré. Debo contar muchas cosas, pero no aquí.

-Bueno, pues señora Pepa...

-Pepa, sólo Pepa y trátame de tú –interrumpió de nuevo.

-Eso es, Pepa. No creo que vuelvan sabiendo que somos tantos aquí. Sé que es un lío, pero no puedo pararlas. Te aconsejaría pasar un par de horas con ellas y me comprenderías. Además, debemos llevarnos la maleta de Conchi...

-¿Puedo hacerte una pregunta...?

-Alejandro.

-Eso Alejandro, ¿puedo hacerte una pregunta?

El muchacho miró a la mujer con cara divertida, todo lo divertida que se podía tener en esos momentos.

-Sí, claro.

-Eso de que ma... Bueno, cuando ha insinuado que tú eras maric...

-Gay –le ayudó él.

-Eso, gay –respiró agradecida-. ¿Era verdad?

-Sí, señora, sí.

-¡Qué pena! –exclamó en silencio ella, igual que habían exclamado otras muchas en el pasado.

Rosaura se acercó a Kika con sigilo y le dio un aromático pañuelo. Una desencajada cara se dio la vuelta y aquellos enrojecidos ojos cargados de amargura, la miraron suplicantes.

-Perdóname, Rosi. He sido una estúpida. Le he dado un horrible disgusto a mi hermana y seguro que te lo he dado a ti. Llevo muchos años con esta carga que no consigo aceptar y cuando te conocí... algo atravesó mi corazón. No esperaba encontrarte en mi vida...

Rosaura le limpió las mejillas con cuidado, apartó aquellas marcas oscuras que le deformaban la cara y le sonrió con ternura.

-Mi niña, no te preocupes por nada. Los sentimientos son algo contra lo que no se puede pelear. En mi vida he producido ese efecto en las personas, sin yo proponérmelo he hecho demasiado daño. A ti no deseo lastimarte, Kika, eres demasiado buena aunque tú no lo sabes.

Kika notó como se le rasgaba el alma. Sentía que la decepción se acercaba triunfal, deseosa de destrozarle para siempre. No lo soportaría, nunca más...

-Rosi, ¿quiere decir eso que no me quieres?

-El amor es algo muy complicado, mi niña. Me conoces de dos días y te puede haber influido la isla. Tiene magia, ¿tú sabes? Además, en estos momentos la vida se me ha complicado demasiado y puedo confundir los sentimientos. Por eso, no quiero herirte.

-¡Rosi! ¡Rosi! Necesito saber si esos sentimientos van dirigidos hacia mí, si tú también  entiendes...

-Mi niña... –comenzó Rosaura emanando murmullos de océano-, el amor no tiene sexo, ni edad, ni color... Yo amo y no miro más. Sólo te puedo decir que en la vida hay que agarrar las cosas como llegan, porque si no lo hacemos así, puede que cuando yo sea viejita me pregunte por qué no hice tal cosa en el pasado.

-Pero... ¿me quieres Rosi?

-Te puedo querer mucho, Kika. Pero por ahora estaré aquí, no te puedo dar nada más. Debo resolver mi vida primero.

Y como un talismán, hizo que las lágrimas se convirtiesen en sonrisas. Cogidas de la mano, volvieron a la habitación, en la que Pili y Conchi se afanaban en recoger las últimas pertenencias de ésta última y Alejandro, por su parte, ayudaba a Pepa a sacar la maleta al pasillo. Conchi murmuró algo relativo a la tortilla de patatas y siguió con su trabajo.

Kika, se dirigió a su hermana y la cogió suavemente del brazo. Ésta, como si hubiese recibido una descarga eléctrica, se volvió hacia ella con la cara cargada de ira:

-¡No me toques, Kika! Sabrás que vas a matar a mamá, cuando se entere se morirá y todo por tu culpa...

-Conchi, ¡no tienes derecho a tratarme así!

-¡Todo el derecho del mundo! ¡Tantos años juntas y me tengo que enterar ahora! ¿Crees que la Conchi, la estúpida Conchi, la maruja Conchi, no te entendería?

Kika la miró fijamente.

-¿Lo harías?

La contestación vino cargada de titubeos:

-... No lo sé, Kika, no lo sé... Dame tiempo. Pero, mientras tanto, espera a que yo te hable.

-Eres más rara que un elefante con auriculares.

Y, aunque quedaban muchas cuestiones por zanjar, muchas situaciones por aceptar, recogieron las maletas y huyeron del hotel, despidiéndose de Pablo y quedando para el domingo.

Explicaciones

El timbre de la puerta le hizo abrir los ojos y, por unos instantes, se preguntó dónde estaba. La rutilante luz de la tarde, atravesaba la persiana siendo dividida en gruesas tiras argénteas que rasgaban la pared. Notó un cuerpo a su costado. Inicialmente pensó en Carlos. ¡Había vuelto! O, a lo mejor, todo fue una mala pesadilla. Conforme los últimos restos de la plomiza siesta se diluían en la penumbra, comenzó a recordarlo todo. No era una pesadilla. Carlos ya no formaba parte de su vida y era Ramón el que estaba a su lado. ¡Habían hecho el amor!

Rápidamente se levantó de la cama y, tras embutirse en un albornoz, corrió a abrir la puerta. El brillante sol de la tarde le hizo cerrar los ojos con fuerza. Poco a poco distinguió la cara de Alejandro y el resto del grupo que se apiñaba a su espalda.

-Hola Mauri, ¿no me digas que estabas durmiendo?

Su respuesta vino encabezada por un colosal bostezo:

-Hola, ¿qué pasó? Me he quedado dormido un rato. Pasad, no os quedéis en la puerta.

El grupo entró en fila india y fueron depositando diferentes muestras de cariño en la cara de Mauricio. Alejandro y Rosaura repartieron sonrisas y besos en la boca. Kika y Conchi se decidieron por un par de roces de mejilla. Pepa, ajena a todo aquello, hizo una rápida presentación de su persona.

Cuando llegaron al saloncito, Conchi realizó un veloz repaso de la decoración, sin embargo su mirada se quedó clavada en los restos de ropa femenina que cubrían la alfombra. Con un disimulado codazo, llamó la atención de su hermana, la cual emitió una cómica risita.

-Uy, Mauricio, pillín... Nos has tenido a todos engañados... ¡Mirad, chicos! –exclamó Conchi a la vez que cogía el ajustado vestidito de cuadros-. ¡Menudo tipazo debe tener la tía!

En ese momento apareció Viva con la cara deformada por los restos de maquillaje, el pelo hecho un desastre y una bata de raso rojo.

-¡Hola! Uy, ¡qué congregación! Mauri, cariño, no tengo nada que ponerme y no encuentro mis maletas. ¿Dónde coño están?

-Las dejé en el coche, ahora mismo bajo a por ellas.

-¡En el coche! ¿A que me las han robado? Me dará un ataque al corazón.

Con la mano en la frente y dando largos pasos, se acercó a la atónita Conchi que continuaba con el pequeño vestido entre las manos.

-¿A que te gusta, corazón? Pues lo siento mucho, pero no te veo con él, además... –puntualizó analizando las abultadas caderas de la muchacha-, necesitarías siete u ocho tallas más.

La aludida, sintiéndose herida en lo más profundo de su ser, tiró el vestido al suelo y levantó la cabeza altiva.

-Creo que no os he presentado a mi amiga Viva.- dijo Mauricio dejando a Conchi con la boca abierta a punto de lanzar un exagerado insulto a su oponente.

Alejandro se adelantó alegre a saludar a la drag y fue secundado por el resto. Cuando le tocó el turno a Conchi, Viva le dio un pellizco en la mejilla a la vez que decía:

-Cariño, no te pongas así, era una broma... En realidad sólo necesitarías dos o tres tallas más.

Kika comenzó a reír divertida y su hermana optó por sentarse en una silla de color amarillo. El descubrimiento del último número de la revista Hola sobre la mesa, le deshizo de todo mal humor durante unos instantes.

Poco a poco se fueron acomodando. Encendieron pitillos, prepararon café, sirvieron algún refresco y, finalmente se enfrascaron en una animada conversación.

-¿Dónde está Pili? –preguntó Mauricio al notar su falta.

-Bueno, resulta que ella quedó con Matt hoy a las seis en el hotel, total que la hemos dejado allí y luego vendrá para ir a cenar.

-¡Aaahhhh! ¿No me digáis que va a venir el modelazo? ¡Voy a conocer al ex de la Borregón!

Los gritos de Viva se hicieron histéricos y cayó fulminada al suelo en una sublime representación del perfecto desmayo. Conchi envidió semejante actuación. Era divina. Intentó plasmar en su memoria la posición de los brazos, las piernas ligeramente dobladas, la boca un poquitín torcida, el pelo hecho un barullo, los ojos sutilmente cerrados y la respiración entrecortada. Ideal.

Tras un par de minutos de fingida inconsciencia, Viva se incorporó pidiendo a gritos un vaso de agua. Envuelta en gemidos y sollozos, pidió a Mauricio sus maletas, pues necesitaba tomar una ducha y arreglarse la cara.

Diez minutos después, volvían a estar acomodados escuchando la chillona voz de Viva en la ducha, la cual entonaba una copla de Marifé de Triana.

-Mauricio –se aventuró Conchi-, ¿ésta era la amiga que ibas a traer a casa?

-Sí, Conchi. ¿No estarás escandalizada?

“Me lo imaginaba. ¡Qué horror! Y yo me ofrecí a darle la habitación y casi, casi, a ser una perfecta amiga. ¡Para morirse! Nunca deben enterarse en el súper. Perdería la estupenda posición que me he ganado con el paso del tiempo. Sólo espero que pase pronto toda esta pesadilla y pueda hacer una vida normal: ir a la playa, ver volcanes, ponerme morena y tomar muchas fotos...”

-¿Escandalizada? Noooo, qué va. Es sólo que me ha impresionado. Se la ve muy... muy... graciosa. –apuntó ella sintiendo de nuevo que su nariz comenzaba a crecer.

La mirada de Mauricio se desvió hacia Pepa. Ésta permanecía callada tomando pequeños sorbos de una taza de café. Alejandro, sintiendo el inquisitivo examen de su amigo, ofreció una escueta explicación del porqué de la presencia de la mujer en su casa. Intentó transmitir toda la información necesaria para que el atónito muchacho, no perdiese ni un detalle. Le habló del extravío de la maleta, de la estatuilla, del pergamino, la desaparición de Kika y Rosaura, procuró reproducir la conversación con Armida, el descubrimiento de la llave, el incidente en el hotel, la huida... Poco a poco, la cara de Mauricio se iba tornando más sombría y extrañada. Era como si le estuviesen relatando una película de miedo. Por su parte, Pepa, iba alimentándose igualmente de aquella información. Finalmente, un pesado silencio conquistó la estancia. Sólo vino a ser perturbado por la cantarina voz de Viva, la cual apareció de repente totalmente restaurada, con una peluca de color negro, larga hasta las caderas; un ajustado traje negro de bat-girl, botas a juego de tacón increíblemente alto y un maquillaje que alucinaría a la eterna peluquera de Conchi.  Moviendo las caderas insinuante y con un cigarrillo necesitado de lumbre, se acercó hacia Alejandro. Con infinita coquetería se sentó sobre sus rodillas y le agarró por el cuello.

-Mi amor –empezó diciendo a la vez que teñía sus palabras con un perfecto acento venezolano-, ¿me prestas el fuego de esos divinos ojos?

“¡Tía puta!”, pensó Conchi a punto de levantarse y depositar dos estupendas bofetadas en las rosadas mejillas de la enorme bat-girl.

Alex, agarrándola de la cintura, jugó con el oscuro pelo de la drag y encendió el pitillo divertido. Viva, satisfecha de su aparición, fue a sentarse sobre una mesa que había junto a la ventana, mientras daba largas bocanadas y tarareaba alguna canción de los ochenta.

-¿Entonces por qué habéis venido aquí? –preguntó Mauricio ajeno a los continuados gestos de burla que lanzaba Viva a Conchi.

-En estos momentos no podemos volver a casa. Puede que nos hayan seguido y necesitábamos un lugar en el que hablar de la situación. No se me ocurrió ningún otro. Por lo visto, esa mujer es muy diabólica.

Hasta aquel momento nadie había interrogado a Pepa. Ésta permanecía expectante, esperando el instante en el que tuviese que hablar. Sabía que ya era el momento. Estaba limpia y podía decir la verdad, por lo tanto solicitó la atención del grupo y comenzó su declaración:

-Creo que es el momento de que sepáis todo lo que ocurre. Voy a contar todo lo que sé. Puede que lleve la luz a alguna de vuestras dudas, sin embargo, debemos darnos prisa. Antes de que acabe el fin de semana, todo tiene que estar resuelto.

-Yo creo que me voy a dar una vuelta... Mauri, cariño, ¿te importa que llame a Putifú? Quiero ir a buscarla al hotel, seguro que está muy deprimida... Cada vez me arrepiento más de no haberla traído conmigo o no haberme ido con ella al hotel. Por cierto... –se acercó hacia Conchi, la cual se puso tensa y en guardia-, querida... ¿me tienes que dar el nombre de tu peluquera? ¿Te cobró por esto?

Conchi decidió que no podía más. ¿Cómo se atrevía el travestón aquel a criticar su maravilloso pelo?

-Pero, ¿qué te has creído tú? Sabrás que Chari tiene un montón de diplomas en su peluquería. Tiene uno incluso de un cursillo en Madrid. Sacó unas notas maravillosas y ha peinado hasta la mujer del alcalde de su pueblo. Tú sí que estas horrible, porque no eres una mujer y me tienes envidia y me voy de aquí.

Conchi comenzaba a llorar desesperada a la vez que intentaba desembarazarse de los brazos de su hermana que evitaban su escapada.

-Conchi, por favor, no te alteres. ¿No ves que este tipo de chicas están siempre de cachondeo?

-¿Cachondeo? Pero tú no te das cuenta de que la ha tomado conmigo desde que hemos llegado. Además, que se meta con tu pelo es normal... Tanto color me vuelve loca... Pero mi maravilloso peinado...

Viva miró a Conchi de soslayo y apuntó:

-Perdona, corazón, no sabía que te ibas a poner así. Venga, ¿hacemos las paces?

Lentamente agarró la mano de la muchacha y la miró con ternura.

-Bueno, pero porque soy buena persona, que si no...

-De acuerdo, no más peleas. Definitivamente me tienes que dar el teléfono de tu peluquera. Tengo un par de amigas que cumplen los setenta el mes que viene que desean algo que se acople a su estilo...

-¡La mato!

Alejandro agarró a Conchi en volandas.

-¡Viva! Por favor, ¿quieres dejar a la muchacha en paz? Si quieres vete a la habitación y llamas al hotel. Nosotros acabaremos en media hora. Luego iremos a buscar a tu amiga –declaró Mauricio.

La aludida se mostró fastidiada y, tras sacar la lengua a su oponente, dio media vuelta desapareciendo en el interior de la habitación a la vez que chillaba:

-¡Me aburroooo...!

Unos cinco minutos después la calma volvió al apartamento. Pepa se planteó si hacía bien al estar rodeado de tanta gente extraña, aunque supo que era lo único que tenía en aquellos momentos...

-En fin, como iba diciendo, debo contar todo. ¿Qué hora es?

-Las seis y media –contestó Kika.

En la mente de Conchi se representó la imagen de Pili retozando con el modelo entre sábanas de seda. Sintió una envidia nada sana. Era la única que estaba disfrutando en aquellos momentos, mientras ella debía aguantar a un travestí. Intentó imaginarse con Paco, cogidos de la mano amparados por una ideal puesta de sol. Quizás alguien les tomaría una foto y puede que pasasen a formar parte de las maravillosas postales de felicitación que copaban los grandes almacenes. Ideó frases deliciosas de amor y futuro. ¡Qué tonta! Si iba a empezar a llorar de nuevo. A duras penas, volvió a retomar el hilo de la conversación y prestó atención a Pepa, la cual hablaba sin pausa.

-... y cuando volví de aquel lugar, noté que algo había pasado en mi interior. De ser una mujer buena y sencilla, pasé a convertirme en una ninfómana malvada. Me embarqué en una vida sin sentido. Una constante búsqueda de sexo y placer...

“¡Qué asco! La tía zorra, me roba la maleta y mira...” –pensó absorta Conchi.

-...Dama continuó alimentando ese mal, sin yo ser consciente de ello. Pasaron los años y yo me convertí en millonaria, gracias a mis cortos matrimonios con ancianos caballeros. Un buen día, Dama me propuso un trato. Me encomendó una tarea que me salvaría de mi destino. Tenía que venir aquí y abrir la estatuilla. Sólo debía hacerlo aquí y yo no entendía nada. Ella no me quiso dar ninguna explicación y todo lo atribuía a la magia. Me informó de que encontraría un papel con un nombre y un lugar. Igualmente hallaría un pergamino debería entregar a la mujer del papel. Ella me daría una especie de daga, la cual yo dejaría sobre la cama de mi habitación. Alguien la recogería y yo sería purificada de mi mal. Sin embargo algo ocurrió. La maleta desapareció y el mundo se derrumbó. Debía encontrarla, mi parte malvada iba incluso a matar. Busqué en la maleta de Conchi y no encontré nada. Afortunadamente apareció su diario y lo leí buscando alguna pista. Poco a poco me fui enterando de su vida y milagros...

Conchi, en estos momentos, se puso colorada como un tomate. Pidió permiso para ir al cuarto de baño. Puede que Mauricio tuviese cuchillas de las de antes, con las que cortarse las venas.

-... se me reveló el nombre de Tías e incluso el teléfono de Alejandro. Realmente lo pasé fatal, pues el teléfono estaba mal y llame a una horrible mujer que, casualmente, tenía una hija de once años que se llamaba Concepción.

-¡No me digas! –exclamó Kika

-Sí, son casualidades de la vida, pero aquello me trastornó. Cuando creía que todo se iba al cuerno, la fortuna me hizo tener conectado el televisor con ese programa de la Marita Ventura. Os vi allí... Era mi oportunidad, debía seguiros y encontrar el papel. Estuve toda la noche detrás de vosotros, fui a la discoteca y permanecí en la oscuridad. De repente...

Conchi apareció de vuelta, más tranquila y sin rastro de haberse cortado las venas. Suavemente se sentó en la silla y encendió un cigarro.

-... como decía, de repente vi que Conchi se quedaba sola. Tenía que actuar rápidamente. Vi a un muchacho que deambulaba por el local. Le di dinero para que sedujese a la muchacha y él aceptó. Tenía un plan perfecto...

-¿Quéeee??? –aulló Conchi, dignamente escandalizada, mientras se levantaba con histriónicos gestos de brazos al aire.

-Conchi, ¡siéntate y escucha! –ordenó Kika.

-Pero ¿tú has oído? Le pagó para que ligase conmigo. ¡A mí! ¡Jamás he tenido que pagar por eso! Es horrible y me voy a morir.

-¡Conchi!!

La aludida se sentó abochornada, llorosa y deprimida.

-Mujer, lo siento, no era yo. Estaba hundida... –hizo un breve silencio en busca de comprensión-. Pues entonces el chico la sedujo y, treinta minutos después, se reunió conmigo en la discoteca para decirme que se iban...

-Hay que estar desesperada, Conchi –susurró Kika a su hermana-. En media horica... Ya te vale.

Conchi la fulminó con la mirada y le regaló una nutrida maldición gitana. Además, desesperada por herirla profundamente le conminó con decir por todo el barrio que era tortillera.

-A continuación cogí un taxi que me llevó tras ellos hasta la casa de Alejandro. Permanecí largo rato escondida tras unos arbustos hasta que el joven me trajo las llaves de la casa.

Alex miró con reproche a Conchi, la cual se hizo delicadamente la loca escondiéndose tras un ficus benjamina que daba cobijo a la estatua de un Adonis semidesnudo.

-Conseguí entrar en la casa y me dispuse a rebuscar por cualquier rincón, ya que debía encontrar la estatuilla como fuese. De repente escuché voces, alguien se dirigía hacia allí. Corrí desesperada y me metí en la habitación de las velas. Fue muy extraño, el olor me embriagó dulcemente y sentí como si me arrancaran el alma. Una fuerza se apoderó de mí, limpiándome de toda la suciedad que había acumulado con el paso de los años. Así de sencillo, me curé. Sin embargo, cuando creía que la vida comenzaba, una sombra se abalanzó sobre mí y me golpeó. Quedé sin conocimiento durante bastante rato. Me desperté justo cuando llegabais a la casa. Quise escapar por la ventana y debí de tirar una de las velas. El incendio fue inevitable. No sabía qué hacer, si volver a apagar el fuego o escapar. No tenía opción. Los gritos de una de las muchachas me hizo ponerme a salvo. Os juro que si no hubiese visto a nadie, si no hubieseis llegado en aquel momento, habría intentado apagar el incendio por mí misma, pero estaba asustada, muy asustada...

Nadie dijo una palabra, escuchaban atentos el desenlace final. Sólo el crujir de unas patatas fritas que Conchi engullía con avidez, venía a irrumpir en aquella tensa tranquilidad.

-...Busqué el taxi... Había desaparecido. Desgraciadamente, aunque ahora opino lo contrario, perdí la llave de mi habitación. Cuando salí por la ventana, aprovechando que entrabais en la casa asustados, tiré el juego de llaves al suelo y corrí desesperada. El resto ya no tiene importancia. Caminé durante lo que me parecieron horas. Un coche se dignó a recogerme y me llevó de vuelta al hotel. Sólo quería descansar. Dormir durante horas...

Calló durante unos instantes en los que aprovechó para beber el resto de café que esperaba paciente en el fondo de su taza. Alejandro buscó a Conchi tras el ficus y le avisó con la mirada.

-Alex, por favor, no te enfades conmigo –suplicó la muchacha apareciendo entre las verdes  hojitas de la planta-. No podía contártelo. ¿Qué hubieses pensado de mí? Te juro que no quería entrar en la casa, él debió quitarme las llaves y...

Sin terminar la frase rompió en amargos sollozos e hizo una nueva desaparición al cuarto de baño. Esta vez, pensó, buscaría las cuchillas con más cuidado.

Viva, la cual había encontrado una deliciosa cajita de bombones, le tendió la mano a su paso y la hizo sentar en la cama con ella.

-Ven, criatura, cuéntame lo que te pasa. Madame Viva te dirá el futuro y arreglará todos tus problemas... a excepción de tu pelo y esas caderas...

Conchi, decidiendo que era suficiente, la mando a la mierda y se encerró en el baño.

-No le hagáis caso, le suelen encantar estos numericos. Son muchos años compartiendo habitación con ella –comentaba Kika en esos instantes mientras animaba a Pepa para que continuase.

El timbre de la puerta interrumpió aquella conversación. Mauricio se levantó de un salto y corrió a abrir. El grupo se lanzó agradecido a un ir y venir de frases mezcladas con los ruidos de vasos, patatas fritas y cubitos de hielo. Pepa, atemorizada, suplicó el que se fuesen de allí. Disimuladamente llevó a Alejandro a un lugar apartado de la habitación y le transmitió sus temores:

-Alejandro, debemos irnos de aquí. Ella es muy peligrosa. Nos encontrará y ahora os conoce. No le da miedo el matar. Es capaz de todo. Necesita la daga. Es muy preciada para ella.

-Pero, esa daga la destruirá. Podemos acabar con todo esto nosotros mismos. Casualmente esta mañana...

Varias situaciones se produjeron a un mismo tiempo. Nadie fue consciente de lo que pasó y ni siquiera pudieron estar atentos a una en particular. Dichas situaciones se pusieron de acuerdo para juntarse a la vez y añadir un nuevo absurdo a aquellas locas vacaciones. Mauricio abrió la puerta y una especie de mini drag, toda ella un terremoto de lamentos y sollozos, entró corriendo a la vez que llamaba a Viva a gritos. A su vez, Rosaura se levantó mientras decía:

-¡Claro! ¡La novia de mil hombres! ¡La novia de mil hombres!

Unos profundos gritos, provenientes de la potente garganta de Viva, se aproximaron veloces desde la habitación, pidiendo auxilio. Alejandro, que entonces era el más próximo al lugar, entró corriendo, para descubrir a Conchi subida encima de la drag, llenándole la boca de bombones a la vez que repartía bofetadas a diestro y siniestro. El teléfono comenzó a sonar y Mauricio descolgó aterrorizado. Una lejana voz le dedicó diez o doce insultos y cortó rápidamente la comunicación.

Y todos comenzaron a gritar. Unos intentaban apartar a la enloquecida Conchi del cuerpo horrorizado de Viva. Rosaura daba palmas y abrazaba a Pepa con emoción. Kika, envuelta en un nuevo ataque de celos, de un portazo salía a la calle a fumar un cigarro. Mauricio intentaba tranquilizar a la mini drag, que resultó ser Putifú, la amiga de Viva.

Un eterno cuarto de hora más tarde, la calma volvió al apartamento. Todos se habían reunido alrededor de la mesa y se contemplaban abochornados. Viva tenía la cara repleta de chocolate y miraba con odio a Conchi, transmitiéndole silenciosos mensajes de venganza. Conchi, por su parte, miraba al cielo mientras lloraba y se preguntaba si le saldría muy caro un billete de vuelta a Zaragoza. Kika, con los celos más reposados, descansaba sobre el respaldo del sofá y miraba enternecida a Rosaura. Mauricio se preguntaba si la voz del teléfono era la de Carlos.

Pepa observó todo esto extrañada y, sin saber por qué, empezó a reír. Al principio fue una ligera sonrisa acompañada de ocultos sonidos. La carcajada creció y creció. Los ojos se le inundaron de lágrimas, seguidas por sonoras palmadas en el muslo. Era todo tan cómico. La cara de la drag, el pelo revuelto de Conchi que, por lo visto, lloraba desesperada por la pérdida de una de sus lentillas...

La risa se hizo más y más evidente. Uno a uno todos fueron imitándola. Rieron y rieron. Diferentes modalidades de risa se apoderaron de la habitación. La insignificante Putifú, resultó tener una risita inevitablemente contagiosa y el cachondeo se extendió durante doce o trece minutos.

Era un chiste, un estúpido y absurdo chiste. Pero ayudó a romper la tensión. En un santiamén volvieron a ser el grupo que antes conversaba amigablemente. Viva desapareció durante unos instantes con Putifú, declarando necesitar una nueva restauración de cara. Rosaura, por su parte, volvió a incidir sobre su descubrimiento. Necesitaba que todos le prestaran atención.

-Por favor, escúchenme. Es muy importante. He descubierto el enigma. Ya sé quién es Teguise, la novia de mil hombres. Es tan sencillo...

Todos los ojos se dirigieron a ella, sin entender nada de nada. Tan solo las apagadas voces de las drags en el baño, venían a molestar aquella tensión. Rosaura, como si fuese una afamada detective de Agatha Christie, se levantó y agarró a Pepa por el brazo.

-Pepa, tú eres Teguise, la novia de mil hombres.

Y se escuchó el disparo. Al principio pareció un petardo que venía de la calle. Conchi emitió un ligero chillido acompañado de un ridículo saltito. Nadie comprendía nada. Pero una oscura mancha roja comenzó a teñir la blanca camiseta de Pepa, la cual cayó pesadamente sobre el sofá.

Los gritos se volvieron a apoderar de la sala. Kika chilló a la vez que apuntaba hacia la puerta de la habitación de Mauricio.

Allí, pasmada como una planta, con las mejillas plagadas de resplandecientes lágrimas, se encontraba Putifú, con la boca abierta de par en par y una pequeña pistola en la mano.

Ijurial pa’l infierno

Trémulos rayos vespertinos acababan de recorrer lentamente su cama hasta iluminarle la cara. Un suave resplandor le hizo abrir los ojos pausadamente. Estaba cansada. Más que nunca. Por unos instantes se planteó si aquella agotadora inmortalidad tendría un fin. Puede que estuviese a punto de llegar. Mientras tanto el cansancio se le subía a la espalda.

Se levantó con cuidado y envolvió sus hombros con la toquilla de punto negra. Se había quedado dormida demasiado tiempo. Sólo deseaba tomar una siesta y puede que bellos sueños le diesen la respuesta a sus preguntas. Sin embargo, horribles pesadillas cautivaron su inconsciencia y la hicieron temblar de pánico.

Había sentido un profundo dolor en el pecho. Era como si le hubiesen clavado un afilado cuchillo de cocina. Era extraño. Estaba soñando con Teguise. La miraba y sonreía. Luego comenzó a caminar mientras levantaba la mano. Se despedía de ella...

¡No! Todo aquello no podía ser verdad. Había esperado demasiado tiempo para que al final todo acabase tan absurdamente.

Se puso las zapatillas y salió de la habitación. Fue directa a la cocina a preparase un vaso de leche con gofio. Le dolía la cabeza. Después de tantos años, le dolía la cabeza. Todo aquello le extrañó. Cosas horribles debían estar pasando. La profecía. Se debía cumplir la profecía. La mujer tenía que ser destruida y sólo podía conseguirlo la daga.

Cogió el tazón de leche y volvió a la salita. No encendió ninguna luz. Prefería estar amparada por la penumbra de su hogar. Y tenía frío. Estaba congelada. El paciente tic tac del reloj le hizo reparar en la hora. Las siete menos diez. Intentó reavivar los rescoldos de la chimenea y fue a sentarse en su mecedora. ¿Dónde estarían aquellos jóvenes tan agradables? Quizás pensaban que ella era una loca y habían olvidado todos sus consejos.  Si solamente supiesen lo importante que era su misión... Debían encontrar a Teguise.

Otra vez la interminable punzada en el pecho. Esta vez le hizo doblarse desencajada por el dolor. De un manotazo tiró el tazón al suelo que, rápidamente, tiñó la alfombra de un color oscuro. Intentó respirar pausadamente, a la vez que apretaba la mano contra el pecho.

Había llegado el momento. ¡Demasiado pronto! ¡Aún quedaba mucho por hacer! Se levantó como pudo y otro nuevo pinchazo la hizo caer al suelo. Su cara aterrizó encima de la húmeda mancha de leche en la alfombra. El profundo olor a gofio inundó su nariz y, tontamente, se imaginó con diez años en la cocina de mamá tomando su acostumbrada taza de gofio. Permaneció en el suelo hasta que el dolor se difuminó con el aroma e intentó incorporarse ayudada por el bastón. Debía proteger la daga. Tenía que buscar un buen escondite para ella. Sólo quedaba una esperanza, la única posibilidad de que la muchacha, su adorada niña, fuese consciente de la verdad y volviese a la casa. Ella encontraría la daga, ayudada por Teguise. Debía confiar. Aún quedaba una posibilidad.

Tres cortos pasos. ¡Sólo había dado tres cortos pasos! El dolor se hizo más profundo y emitió un agonizante grito de pánico.

-¡Canta el gallo blanco...!

Tenía que protegerse. Intentó recitar aquella eficaz oración que la protegía de cualquier maleficio. No tenía tiempo de buscar un gallo, un gallo protector... Debía recoger la daga...

-¡Cal y canto...!

Un imaginario cuchillo la atravesó por tres zonas distintas. Cayó encima de su mesa de costura. Cuatro ovillos de lana de diferentes colores, rodaron juguetones por el suelo, formando un estrambótico amasijo de hilos.

-Ca... canta e... el gallo ru... rubio...

No podía respirar. La fuerza estaba en la casa. ¡Había entrado en la casa y ya no la podía parar! Era la magia, la magia se volvía contra ella. Levantó la cabeza y vislumbró la caja que, tranquila, descansaba sobre la estantería.

-¡Cal y entrullo...!

Se agarró a una mesa y consiguió levantarse. Por unos instantes tuvo la fuerza suficiente para agarrar la caja de madera. La protegió con sus manos y limpió la gruesa capa de polvo que escondía los bellos grabados de la tapa. Una repentina bofetada, que provenía de la nada, le hizo tirar la caja al suelo. Ésta se partió en dos y la daga cayó cerca de la chimenea. Armida, por su parte, aterrizó contra la pared opuesta a la chimenea y empezó a llorar.

-¡Canta el gallo neg... canta e... el gallo negro...!

Su voz se iba apagando poco a poco. La fuerza la abandonaba e hizo un último esfuerzo por salvar la daga. Se arrastró por el suelo. Hundió sus uñas en el rugoso embaldosado. Decenas de pinchazos aguijonearon su pecho, pero ella continuó. Quizás una lejana fuerza la estaba ayudando. Siguió aferrada a la vida, sólo unos minutos más. Recibió nuevas bofetadas, invisibles patadas y, de repente, se quedó ciega. Su gemido pudo escucharse alrededor del pueblo. Los habitantes fueron invadidos por un profundo escalofrío de terror y supieron que algo estaba ocurriendo. Una vecina de Armida pidió ayuda. Corrió de portal en portal, suplicando que socorriesen a la anciana. Escuchaban sus gritos. Parecía como si la estuviesen matando. Un grupo de personas se apiñó en la puerta de la casa y llamaron impacientes.

Pero Armida, privada de la visión, continuó arrastrándose en busca de la daga. Finalmente sus manos dieron con la suave y opaca superficie de la roca. Un último esfuerzo le hizo levantar la mano y depositarla dentro de los avivados rescoldos de la chimenea. Sintió como el calor devoraba su mano, pero no le importó. Iba a proteger la daga hasta que la encontrasen de nuevo.

Una profunda paz inundó su alma y quiso dormir. Su apagada voz, emitió tranquila la frase final de su oración:

-¡Ijurial pa’l infierno!

Y la vida se le escapó hacia el pasado. Fue a morir en el tiempo. Allá donde tuvo que perecer. Se fue a la época en la que Ico era su niña. Durante una fracción de segundo, poco antes de morir en paz, fue consciente de la verdad, vislumbró la cara de Teguise y supo lo equivocada que había estado.

-¡No!, me vuelvo para Zaragoza. Si tú quieres, te quedas. Nunca llegué a imaginar semejante follón. Yo sólo quería unas vacaciones y fotos. Pero, de fotos nada.

-Conchi, no podemos hacer eso. Debemos ayudarles.

La muchacha miró fijamente a Kika escudriñando sus más profundos pensamientos.

-Sí, sí, tú te crees que soy idiota... Como te gusta la Rosaura esa, pues no te importa nada más. ¡Hay que ver! Yo hablando con mi hermana de mujeres. La mamá se morirá...

Kika se tumbó en la calma agotada. Habían vuelto de casa de Mauricio diez minutos antes, después de recuperarse del fracasado intento de asesinato. El inesperado ataque de la mini drag les tomó por sorpresa. Afortunadamente las pequeñas manos de Putifú apuntaron erróneamente, produciéndole a Pepa un ligero rasguño en el costado. Viva, la cual apareció aterrorizada tras escuchar el disparo, propinó un solemne bofetón a su amiga dejándola deshecha en lamentos. Conchi, en un repentino ataque de heroína, quiso abalanzarse sobre la delincuente y salvar al grupo de un inevitable atentado. Para desgracia suya, la tremenda bofetada de Viva, dejó a la drag desarmada y claramente arrepentida.

Conchi, empeñadísima en ser recordada por su buen hacer y solicitud, corrió al baño en busca de alcohol y vendas. No en vano, para orgullo propio, tenía en su currículo un corto cursillo de primeros auxilios en la piscina municipal. Ayudada por Mauricio limpiaron la herida y la tumbaron sobre el sofá. Pepa se debatía entre ligeros desmayos y delirios de agonía. Intentaron tranquilizarla con tazas de tila y algún que otro inoportuno chiste. Por su parte, Putifú, había entrado en una especie de autismo infranqueable, el cual no podía traspasar ni las sonoras bofetadas de Viva. Una eternidad más tarde, después de decidir si podían marchar a casa, optaron por separarse hasta la noche. Acordaron dejar a Putifú en casa de Mauricio a cargo de Viva. Esta última se deshacía en excusas jurando y perjurando que su amiga era un cacho de pan y que semejante actuación debía tener alguna causa justificada. Conchi, atenta como siempre, se ofreció a permanecer en la casa, pues comentó haber hecho algún otro cursillo de defensa personal. Las caras extrañadas del grupo le hicieron sentirse importante, pero su ofrecimiento fue rechazado con miles de gracias y frases educadas.

Pero Alejandro no veía aquello claro. No era normal que la drag hubiese disparado contra Pepa. No comprendían sus razones y, para más colmo, no se podían explicar la causa por la que había disparado con la diminuta pistola de Pepa, la pistolita que debía llevar en su bolso. Alguien propuso ir a la policía, pero Viva lloró amargamente ante semejante bochorno. Declaró que aquello sería la muerte para su amiga. La destrozaría. ¡Que no! ¡Que ella no era así! Por lo tanto, esperaron a que despertase de su hermetismo y justificase aquella acción.

Y, sin otra opción, habían vuelto a casa de Alejandro y Rosaura. Dieron un tremendo rodeo a fin de confundir a sus posibles seguidores. Afortunadamente no distinguieron ningún coche extraño o persona oscura que controlase sus pasos.

Cuando llegaron la casa se les antojó fría y cargada de misterios. La vaporosa gata blanca de Alex les saludó entre ronroneos y encorvados roces. Eran las nueve menos cuarto de la noche y estaban exageradamente muertos de hambre. Con el ajetreo de aquel día, sólo habían comido ligeros tentempiés consistentes en exiguos bocadillos, algún que otro café con leche y aceitosas patatas fritas. Para colmo, Conchi mendigaba diez minutos de descanso. Una pequeña siestecita, para reponer fuerzas. Alejandro le propuso no salir aquella noche y dedicarla a un reparador sosiego. Semejante posibilidad disipó cualquier signo de debilidad en la muchacha. ¡Para nada! Ella estaba allí de marcha y en Zaragoza tenía fama entre las chicas del súper de aguantar hasta el último momento y ser capaz de levantarse sin problemas para trabajar tan fresca como una lechuga. Por lo tanto, diez minuticos y como nueva.

Y allí estaba, parlanchina como una cotorra, sentada sobre la cama y acariciando su secreto diario. Era sábado por la noche. Quería disfrutar, ligar y, a ser posible, ir en busca de Deseo y abofetearlo con fuerza maña. ¡Agustina de Aragón! Se dio la vuelta y miró a su hermana. ¡Lesbiana! Sólo pensar en ello le revolvía el estómago. Pero si había tenido un novio... Si el chico ese tan raro que se la llevaba a Zumalacárregui. ¿Cómo la trataría a partir de ahora? Todo era diferente. Le gustaban las mujeres y... bueno, Conchi era eso... una mujer. Le aterrorizó la idea de haber pasado tantos años desnudándose frente a ella, yendo a la ducha en cueros, intercambiándose la ropa, apoyando la cabeza sobre su hombro en el autobús que les llevaba a Magallón  -pueblo natal de ambas-. En realidad, no podía darle la espalda. ¡Era su hermana! Cuántas lágrimas derramó contemplando aquellos ideales programas de la tele. Reencuentros de familiares olvidados. Reconciliaciones de hermanas enfadadas durante veinte años. ¡No! Tenía que ayudar a Kika. Sin embargo una cosa era evidente, reconocía lo mal que lo debía pasar ella al ver semejante hembra desfilando por la habitación, insinuante, sensual, ignorando por completo esos ocultos deseos que la atormentaban. Imaginó largas noches en vela, mirando el techo y, de vez en cuando, espiando uno de sus pechos visibles a través del camisón... ¡Se estaba poniendo enferma! A lo peor había tocado sus pechos amparada por el sueño y la oscuridad. ¡La tía guarra! Sintió ganas de levantarse y darle con el diario en la cabeza. ¡La muy cerda! Seguro que estaba enamorada de Pili. En realidad, estaría enamorada de todas, incluso de Doña Paca,  la de la charcutería. No. Tenía que tranquilizarse un poco. La imaginación se le iba. Era su hermana. Enriqueta. Enriquetica. Su hermana del alma. Aquella con la que jugaba de pequeña... En realidad nunca mostró mucho interés por las muñecas y aquella obsesión por Teresa Rabal no era normal... Tenía que dormir unos minutos. Descansaría y, al despertar, vería todo de otro color.

Dejó el diario en un cajón de la mesilla y se dispuso a desembarazarse de la blusa. Muerta del pánico, se volvió hacia su hermana y le preguntó:

-Kika... esto... Date la vuelta que me voy a quitar la blusa.

Kika, herida profundamente, la miró con rabia y respondió:

-Mira que eres burra, maña. ¿Se puede saber a qué viene eso?

Conchi, sin saber por dónde salir, la miró con la cara del cuadro de una santa que siempre visitaba en el Pilar.

-Hija, yo que sé. Se supone que tengo que ayudarte. He estado pensando en lo de tu tortillez...

-¿Mi qué? –preguntó Kika divertida.

-Eso, chica, tu... ¡eso! No me hagas pasar mal rato. He pensado lo mal que lo debes pasar y cuantas veces me habrás visto desnuda. Supongo que te habrás sentido hecha polvo. Yo sé que no estoy nada mal y que gusto muchísimo por ahí...

-Conchi, no eres mi tipo. No te preocupes. Eres mi hermana y no me das ningún morbo.

“Tampoco era para eso”, pensó Conchi defraudada. No es que desease provocar salvajes pasiones en su hermana, pero no le agradaba el ser rechazada de tal forma. ¡Qué cosas tenía la vida!

A su mente volvieron los programas de reencuentros. Tenía que ayudarle. Debía protegerla. Ahora que ya no tenía el temor de atraerla –aunque tampoco era eso-, necesitó abrazarla y llorar un poco. Por lo tanto, corrió a su lado y la abrazó, sintiendo un nudo en la garganta.

-Kika, perdóname. ¡Perdona todo lo que te haya podido hacer en el pasado! Puedes confiar en mí y te ayudaré en lo posible. Mamá no debe enterarse de esto, sabes que la mataría. ¡Te quiero Kika!

Ésta miró a su hermana enternecida y algo extrañada. Conchi, por su parte, se vio rodeada de cámaras, una presentadora monísima y un público emocionado. Las lágrimas inundaban el plató, los aplausos irrumpían triunfadores y las dos hermanas se abrazaban mientras daban paso a la publicidad.

La noche entró en la casa silenciosamente inundando los rincones de sombras y el aire de murmullos. Pepa, repuesta del momentáneo shock anterior, se revolvía nerviosa en aquel agradable lecho que, provisionalmente, habían instalado en la habitación de Rosaura. Vagos recuerdos irrumpieron en su mente a fin de torturarla durante un ratito. Se preguntaba obsesivamente la razón por la cual aún permanecía en aquel lugar. Era peligroso. Sin embargo, todas aquellas velas que la rodeaban protectoras, le inferían una extraña tranquilidad. Y se sentía confusa, horriblemente confusa.

Volvió la cabeza a la izquierda e intentó analizar la situación. Por lo visto debía haber permanecido desmayada durante un buen rato. El disparo. Recordó el disparo y un terrible dolor en el costado. Todos comenzaron a gritar, se abalanzaron sobre ella. Manos la agarraban, voces se alejaban y ella caía, caía sin remisión. Vio a una mujer, una mujer vieja y cansada. Le sonreía y ella alzaba la mano para decir adiós. Era todo tan extraño... Tenía grabada la cara de Conchi. ¡Dios Santo! A juzgar por ella, diría que un terrorista le había disparado treinta veces en la cara y otras tantas en el pecho. Pero no, estaba bien. Se tocó el costado y lo notó protegido por gasas. Superficial. La herida había sido superficial y, hasta ese momento, todo en su vida había sido igualmente superficial.

Lentamente, anticipando algún que otro desagradable dolor, se incorporó. Gratamente sorprendida, comprobó que se encontraba bien. Estaba vestida y, alguien le debía haber cambiado la camiseta por otra impregnada de suavizante barato. Miró la cama de Rosaura y la descubrió vacía. ¿Qué hora sería? Le extrañó no oír ningún ruido en la casa, lo cual le obligó a investigar la causa de semejante tranquilidad. Arropada por aquella trémula penumbra y restregándose los ojos con suavidad, fue hacia la puerta.

Apareció en la sala de estar y recordó nuevamente los acontecimientos pasados. Vio a Soraya histérica, loca, desesperada. Rememoró la sombra, el golpe, su huida. Tontamente comenzó a llorar, pero esta vez, fueron lágrimas de arrepentimiento. Lágrimas de Pepita Duran. De repente una cosa le tocó las piernas, era suave y emitía un constante ruidito. Era el gato de Alejandro. Lo cogió en brazos y se permitió unos segundos de pamplinas hacia el animal. Recordó haber tenido un periquito en el pasado. Se llamaba Tomasín. Lo solía tener suelto por la casa y, de vez en cuando, repetía con gracia su nombre.

Una puerta se abrió acompañada de un ruido tan desagradable que le produjo una singular dentera. El gato, por su parte, se esfumó de un grácil salto perdiéndose tras algún mueble. Pepa, intentando dominar el lento escalofrío que le invadía el cuerpo, vio como Conchi salía de su habitación con los ojos hinchados, la boca llena de bostezos y el caminar pesado.

-Hola, buenos días. ¡Uy! Seré tonta... Voy y te digo buenos días. Aaaahh... –acompañó su monólogo con un apocalíptico bostezo-. He dormido como una marmota. ¿Y tú, Pepa? Bueno, ¿Pepa o Pepita? A mí, si te soy sincera, me gusta más Pepita. No sé, Pepa suena como a burra. ¿No crees? Ay, ay, ay... Si me llegan a decir ayer que me iba a llevar bien contigo. Con lo que te odié... –Conchi continuó hablando a la vez que se sentaba en una silla- Pero mira, lo del disparo me ha llegado al alma. Es que un travestón de esos no puede traer nada bueno. Yo lo que quiero es divertirme y salir, pero nada de drags de esas.

Pepa observaba a Conchi mientras ésta hablaba y hablaba, encendía un cigarro y hablaba, se miraba las uñas y hablaba. La cabeza empezó a dolerle y quiso chillar.

-... ¿qué hora es? ¡Ahhhh! ¡Las dos de la madrugada! Pero ¿cómo no nos han avisado? ¡Qué rabia! Vamos a perder la noche del sábado y en esta isla seguro que se pasa de cine. Porque yo, Pepa, bueno, estoy enamorada y no gracias a ti, pillina...

Pepa deseó volver a la cama.

-Mira que el asunto ese de Deseo... Bueno, la verdad es que como amante era un desastre. Estaba muy bueno pero ¡ya está! Sin embargo, mi Paco... Espero que aún esté en la isla. Tengo que lanzarme. Es la oportunidad de mi vida. Yo ya he olvidado lo de la maleta y eso de las brujas. ¿A que tú no te crees nada?

Por fin.

-Bueno, yo no sé si creo o no creo. La verdad es que necesito salir de aquí, volver a mi casa.

-¿De dónde eres, Pepa?

-De Valencia.

Conchi, invadida por un eufórico ataque fallero, se puso en pie a la vez que cantaba:

-Valenciaaa, es la tierra de las flores de la luz y del coloooor... Ta ta ta ta chan, ta chan, ta chan...

Y se movía de un lado a otro de la habitación como si tuviese entre sus brazos una inmensa paella. Pepa, decidida a asesinarla sin ningún tipo de remordimiento, la hizo callar de inmediato:

-¡Conchi!, por favor, vas a despertar a todo el mundo.

-Valenciaaa... ¿Despertar? –preguntó rápidamente interrumpiendo su horrorosa cantata-. Eso es lo que quiero. ¡Venga! A levantarse...

Y corrió de habitación en habitación esperando encontrar a todo el mundo dormido. Sin embargo, exceptuando su hermana, el resto había desaparecido. Conchi, interpretando un soberbio papel de mujer dolida y defraudada, volvió a la sala tras despertar salvajemente a Kika y contarle llorosa el tremendo ultraje del que habían sido objeto.

-¡Se han ido sin nosotras! ¡Nos han dejado, Kika! Deben de estar pasándoselo bomba y nosotras... aquí, como unas idiotas... Y Pili... ¡Ay, cuando la coja! ¡La muy asquerosa! Se habrá vuelto a ir con el modelo ese de los cojones.

-¡Conchi! –exclamó Kika mientras hacía su aparición-. ¿Desde cuándo dices esas palabrotas?

Ésta, más dolida aún que antes y profundamente deprimida al ver la cara de su hermana y esos pelos revueltos de color rojizo, exclamó:

-¡Cojones, cojones y cojoooones!!!! Estoy harta de ser buena y todos me toman por el pito de un sereno. ¡Hoy nace la nueva Conchi! ¡Cuidado conmigo! ¿Qué te parece, Pepa? –se volvió hacia Kika-, porque a Pepa le gusta que le llamen Pepa y no Pepita. ¿Te enteras En-ri-que-ta?

Pero, ¿qué le pasaba a su hermana? Estaba como atacada. Una buena bofetada le sentaría bien.

-Conchi, siéntate y cuéntame que te pasa.

Tras obedecer sumisa la orden, se sentó en uno de los sofás de mimbre y comenzó a sollozar.

-¡Nadie me toma en cuenta! ¡Estoy deprimida! Nos han dado la espalda y no encuentro el amor. ¡Todo el mundo es mariquita! ¡Hasta tú! Y he perdido la única oportunidad que tenía de empezar con Paco.

-Conchi, ¿tienes la regla?

¡Era el colmo! Tenía una depresión de caballo, algo que le iba a conducir al final inevitable, a un irremediable suicidio y su hermana le preguntaba si tenía la regla. Aunque... extrañamente sí que la tenía. A lo mejor estaba en lo cierto. Por si acaso y, para no darle la razón prefirió echarse de nuevo a llorar.

Pepa, ajena a todo aquel ajetreo, se dirigió al frigorífico para beber agua. Su mirada descubrió una nota escrita en un papel verde pistacho, que les convocaba en una especie de pub.

-Chicas, aquí hay una nota. Creo que esto explicará todo.

Kika, alegre y saltarina, corrió en busca de la misiva y se la leyó a Conchi:

-“Petardas, cuando os despertéis coged un taxi y os venís al pub de Mauricio. Estaremos allí hasta las cuatro o así. No os hemos querido despertar, pues se os veía hechas mierda. Aquí tenéis la dirección. Hasta ahora.”

Y firmaba Pili. A continuación estaba apuntada la dirección del pub y la marca de dos besos, supuestamente de Pili y Rosaura. Kika, viendo la forma de los labios de su amada aún húmedo el carmín, no pudo resistir la tentación y acarició la hoja con sus mejillas. ¡Rosaura! La amaba tanto...

-¡Petardas! Nos llama petardas... ¡Claro! Cómo ella ya ha ligado, está contenta y feliz. Y quiere que vayamos a ese pub... ¡Yo no voy! ¿Qué pensará la gente si nos ve entrar? Creerán que somos lesbianas o algo así... –abochornada, momentáneamente, se volvió hacia Kika- Maña, perdona, no quiero insultarte pero una, es muy mujer, ya lo sabes...

-Mira, Conchi, haz lo que quieras, yo voy a ir.

Pepa, por su parte, pidió permiso para quedarse allí descansando, aunque la idea de permanecer sola le produjo diferentes temores.

Durante un espacio de más o menos diez minutos, estuvieron discutiendo sobre dos puntos: Conchi se negaba a ir al pub y no querían dejar sola a Pepa. El primer punto fue solucionado rápidamente, pues la muchacha necesitó minuto y medio para ser convencida. Ese morbo interior que la marcó desde el día de su nacimiento, apareció irremediablemente y la obligó a ceder. Sin embargo, el dejar a Pepa sola, fue más difícil y, tras asegurarles que estaría bien, que se encerraría con llave y que no abriría a nadie, sucumbieron a la dulce idea de embarcarse en una nueva noche de lujuria y placer (aunque eso de nueva noche, sabían que era sólo un decir).

Olvidando casi por completo su anterior enfado, se lanzaron a la difícil tarea de convertirse en dos preciosas muchachas virginales y deseadas. Conchi, por su parte, feliz como unas castañuelas al tener su maleta, eligió entre sus maravillosos vestidos aquel que le mostrase extremadamente femenina y no diese lugar a equívocos en semejante lugar de perversión. Decidió que si alguien le preguntaba la razón por la que estaba en un bar gay, explicaría que estaba escribiendo un libro sobre el mundo homosexual  y tenía que documentarse.

Tres cuartos de hora más tarde, se despidieron de Pepa tras siete besos cargados de culpabilidad y variados consejos dirigidos a la mujer de hoy en día. Conchi, sin venir mucho a cuento, quiso relatar la anécdota de una amiga que se quedó sola en casa una noche de invierno. Por lo visto daba mucho miedo y, conociendo a la muchacha, para cuando hubiese acabado la historia los pub estarían cerrados. Por lo tanto, Kika, sutilmente, la sacó a empujones a la calle.

Y todo aquel tiempo Pepa, Pepita Duran, había sentido como las palabras fluían distantes en el espacio. Algo ocurría a su alrededor mezclándose con la punzante voz de Conchi. Sintió la fría sombra que, paciente, esperaba en el techo. Comenzó a tener miedo y deseó que las muchachas se quedasen allí, para protegerla. Sin embargo, ninguna palabra fluyó por su boca. Ninguna súplica vino a perturbar la perorata de la chica. Sonriente las despidió deseándoles una feliz noche. Cerró la puerta y miró al techo. La sombra se abalanzó sobre ella.

Timanfaya

Timanfaya. Varios siglos han pasado con cautela desde que fértiles valles plagaban sus bellos campos, repletos de cereal. La felicidad renacía cada mañana en sus gentes, afanadas por vivir, con la vista al cielo aspirando el agradable aire isleño.

Sin embargo, hoy, unos veinticinco cráteres surgidos de las erupciones ocurridas ininterrumpidamente entre los años 1.730 y 1.736, abarcan majestuosos el amplio espacio desolado de Timanfaya.

Este es Parque Natural desde 1.974 y, aunque 174 kilómetros cuadrados fueron afectados por la lava, tan sólo 54  son considerados parte de él, ya que en estos se produjeron las erupciones más importantes. Y un fatídico 1 de septiembre “entre nueve y diez de la noche, la tierra se abrió de pronto cerca de Timanfaya, a dos leguas de Yaiza”. El fin del mundo rugió rasgando la noche, tomando por sorpresa al menos a veintitrés caseríos que quedaron sepultados por la lava, olvidados para siempre. Nadie murió, quizás los volcanes fueron indulgentes con sus vecinos, permitiéndoles una rápida huida hacia la salvación; grabando aquella noche en sus mentes, plantando la semilla de futuras pesadillas en su subconsciente y obligándoles a olvidar sus vidas, su pasado, sus recuerdos. Unas quinientas personas se quedaron sin hogar, fueron testigos mudos de la avidez con la que la furia de las entrañas de su isla, engullía las casas y, aunque hemos dicho que no hubo víctimas humanas, el hambre se tornó en sombría aliada de la desgracia. Seis años, seis largos años de humo, explosiones, lava, pestilencia y temblores.

Pero todo aquel cataclismo telúrico dio a luz uno de los parajes más espectaculares y maravillosos que pueblan la Tierra. La intervención de César Manrique en Timanfaya, se hace patente en cada rincón y, sobre todo, en la conocida “ruta de los volcanes” de catorce kilómetros de recorrido, la cual se compone de una angosta carretera asfaltada que recorre los parajes más atractivos del Parque y que evita la incursión personal que terminaría rompiendo la belleza y encanto del lugar.

Ríos de turistas disfrutan a diario de la energía de la Tierra. Lanzan al aire admiradas exclamaciones hacia las profundidades de los abismos; descubren nuevas tonalidades en las sombras de los cráteres y la sensibilidad que duerme paciente en nuestros corazones, revive con fuerza y esplendor ante semejante magnificencia. Caprichosas formaciones; mares de tranquilidad en los que el silencio tiene su propio volumen y peso; colores abstractos inventados cada mañana; tonalidades que juegan con los rayos del sol... Es como si manos divinas, pidiendo humildemente perdón, hubiesen sembrado los campos con arena de colores, formando bellas montañitas durante el atardecer.

Y no debemos extrañarnos si, embargados por la desolación y belleza del lugar, comenzamos a derramar lentas lágrimas de pasado. Lágrimas que recuerdan que allí se erigieron bellas tierras. Lágrimas que se unen a las que decenas de familias derramaron desde la distancia.

Y el mar de lava se pierde en el horizonte. El mar de lava nos recuerda nuestra vulnerabilidad y, sobre todo, que la Tierra tiene poder, el poder del fuego.

-¡Mamá! ¡Mami, soy yo, la Conchi!

La voz de su madre se transformó en un apurado grito de satisfacción.

-¡Hija mía!!! ¡Qué alegría más grande! Me teníais preocupada... –continuó gritando doña Joaquina.

-Mamá, no chilles que me vas a dejar sorda.

-¡Ay, Conchi! Como estás tan lejos... Una ya es muy mayor y no entiende esto de la  ciencia-ficción. Además estoy en la cocina y aún no me aclaro con este teléfono incalámbrico...

-Inalámbrico, mamá... que pareces tonta.

Doña Joaquina emitió un suspiro de tres mil kilómetros de distancia a la vez que se volvía a plantear qué habría sido de su vida de quedarse soltera.

-Bueno, Conchi, ¿qué tal lo estáis pasando? ¿Y tu hermana Enriqueta? ¿Dónde está? Mira, si os compraseis un teléfono de esos modernos, los que parecen un mando a distancia, yo podría llamaros cuando quisiera. Además, la hija de la del primero tiene uno. Uy, se las da de ricachona y tú y yo sabemos de qué van... ¿A que sí, hija mía?

-Sí, mamá sí. ¿Me grabaste los episodios de Candela?

-Uy, estuvieron requetebién, no te puedes imaginar lo que le ha pasado. Resulta que...

-¡Mamá! No me cuentes nada, ya sabes que me cabreo un montón...

-Pero Conchi, no hablo con nadie, me voy a volver loca. Creo que os voy a comprar un teléfono de esos pequeñicos. He visto uno en la tienda de todo a veinte duros. ¡Oye!, baratísimo... No te lo vas a creer, ¡ciento setenta y cinco pesetas! ¿Cómo lo ves?

-¡Mamá! No será de verdad. ¡Oye! Se me va a gastar el dinero. ¿Nos vistes en la tele? ¿A que yo estaba guapísima?

-¡Las dos estabais guapísimas! No veas cómo he presumido yo de hijas. Todas las vecinas han venido a preguntarme y yo, que he grabado todo morrocotudamente, tan orgullosa de vosotras.

-Bueno, sí, pero yo estaba más guapa que Kika, ¿a que sí? Y otra cosa, ¿se me veía muy gorda?

-No mucho, te se  veía un poco más mayor de lo normal, pero serán las cámaras.

-Mamá, habla bien... se te veía bien...

-¿A mí?

-No, a mí, mamá, se me veía bien...

-Pues eso he dicho, corazón, que te se veía muy bien...

-Bueno, me quedan diez duros y se corta. Kika está en el baño y no se puede poner. Luego si acaso te llamaremos otra vez. Ahora hemos venido a lo de los volcanes...

-Uy, tened cuidado. Eso de los volcanes me da miedo...

Un agudo pitido les avisó del final de la comunicación.

-¡Mamá! ¡Que se corta! Luego te llamamos...

Doña Joaquina, al otro lado, a miles de kilómetros, comenzó a llorar tontamente.

-¡Dale un beso muy grande a mi Enriquetica, y a Pili y a ese amigo vuestro! Ay, qué sola estoy...

Y un seco chasquido dejó a la pobre mujer lamentándose en la distancia y derramando amargas lágrimas de añoranza. Conchi, por su parte, inmersa en un repentino ataque de melancolía, hizo un par de pucheritos y se sentó en una mesa del restaurante desde donde había llamado. Era este lugar un extraño paraje de cristales y roca volcánica. Un chico de Valladolid, que iba también en el autobús, les había explicado que era  obra de César Manrique y que estaba emplazado en el llamado Islote de Hilario. Reconoció que era ideal, tan diáfano, con sus mesitas con manteles a cuadros rojos y blancos, cerca de los cristales y derrochando maravillosas vistas hacia el turista. En el centro del restaurante se erigía una especie de gran urna circular en cuyo interior  el tronco seco de un árbol, unos huesos mondados por el fuego y suelo de lampilli  -otra vez, según le explicó el chico de Valladolid-, formaba una especie de emblema de Timanfaya y era llamado el “Jardín muerto”. Aunque para Conchi, seguía siendo un madero muerto, suelo de piedrecillas negras y los huesos de una vaca.

Pero, a pesar de las lágrimas, estaba tan contenta... Por fin tenía la máquina de fotos repleta de estupendas instantáneas en el parque de Timanfaya. Era ideal. En ningún momento imaginó semejante maravilla y eso que ella no tenía mucha sensibilidad para las rocas. Volcanes por aquí, volcanes por allá, rocas por la izquierda, más rocas por la derecha. Ideal. Había sido ideal. Eran las doce y media de la mañana y ya llevaba treinta y dos fotos. Murmuró una sucinta plegaria a la Virgen del Pilar, suplicándole que Kika hubiese manejado bien la cámara. Las del súper se iban a morir de la envidia. Las pondría todas en un álbum de esos con colores y escribiría la fecha y una pequeña descripción. “Yo sonriendo agarrada a una palmera”, “Yo a punto de perder el sombrero a causa del viento y sonriendo encantadora”, “Yo escapando de las olas de una playa dorada”, “Yo asustada delante de un volcán”, “Yo comprando un detalle a una señora mayor”... Tenía tantas ganas de revelar el carrete que quiso salir fuera del bar y tomar fotos a lo que fuera.

¿Qué estaría haciendo Kika? Llevaba más de diez minutos en el baño. Por unos instantes se vio pálida y febril, como una muerta, al descubrir que a su hermana la había asesinado un loco. Morbosamente imaginó cómo le pediría a alguien que acabase el carrete de fotos con ella destrozada por el dolor. Aliviada, observó a través de una de las enormes cristaleras, como Kika se dirigía a su encuentro. Reparó, igualmente, en que cada uno de esos ventanales tenía impreso la figura de un diablillo en actitud de estar bailando aeróbic, con un tridente en sus manos levantadas. ¡Cómo no!, el chico de Valladolid –que ya le había cargado un poquitín-, explicó que era el Diablo, un símbolo característico del Timanfaya donado al Parque por Manrique, y que su cola terminaba en flecha como si quisiese indicar la dirección del infierno. ¡Listíco el muchacho! Y, verdaderamente, lo único que le sedujo de la historia, fue que podía comprar una reproducción en oro del diablillo que, naturalmente, ella exhibiría con orgullo lanzaroteño en el súper.

Al descubrir a Kika frente a ella, volvió a la realidad:

-¡Maña! ¿Tenías diarrea o qué?

-Pero mira que eres desagradable... No tienes educasión.

Conchi entrecerró el ojo derecho y, a la vez que torcía la boca en un gesto de extrañeza, preguntó:

-¿Se puede saber desde cuando hablas con la ese? Ni que fueras canaria, tía.

-¡Uy! –exclamó Kika encantada-, será que me he contagiado de Rosaura.

-Será que me he contagiado de Rosaura, será que me he contagiado de Rosaura... –repitió Conchi como una cotorra y con un tono de aparente burla- ¡Mira! No me hables de esa forma de una mujer, aún no me he acostumbrado a tu lesbianismo...

-¡Cállate la boca! –renegó Kika-, te va a oír alguien.

Afortunadamente, un grito procedente del exterior les obligó a dejar la conversación para otro momento. De todas formas, Conchi volvía a estar tremendamente disgustada y sentía que toda aquella emoción acumulada durante la mañana, se había ido al cuerno. Incluso tuvo el impulso de sacar el carrete de fotos, velarlo y llorar desconsolada.

-¡Venga, Conchi! El conductor nos llama y no te querrás quedar aquí.

-En realidad... –sollozó la muchacha-, me da totalmente igual. A nadie le importa. ¡Mira!, no me hables durante un rato. Estoy muy disgustada.

Kika miró a su hermana harta, hartísima y se adelantó hacia el autobús decidiendo que aquellas eran sus últimas vacaciones con ella. De todas formas, si Rosaura la llegaba a querer, se quedaría allí para siempre.

Conchi, caminando con pasos cortos, observó a su hermana que, presurosa, se dirigía al autobús. Su pelo, más rojizo de lo acostumbrado, le convertía en una bombilla de puti club barato y –como era la única lesbiana que conocía en aquellos momentos-, se preguntó si todas tendrían el pelo de colores. En realidad no estaba claro si Rosaura lo era también, y si se liaría con Kika. Entonces ella sería su cuñada. Iba a volverse loca. Ya lo pensaría en otro momento. Ahora tenía que recuperar toda la euforia con la que se había levantado aquella mañana.

Corrió hacia el autobús y se acomodó en su asiento de ventanilla sin mirar a Kika a la cara. Estaba enfadada y eso iba a misa. Guardó la cámara de fotos en su abultado bolso y, tras colocarse sus gafas de sol, se apoyó en la ventana dispuesta a disfrutar de los diferentes recuerdos que llamaban a la puerta. Sería la forma perfecta de pasar de Kika y olvidar la discusión. Según comentaba una señora gorda de pelo rubio que no paraba de hablar, llegarían a Puerto del Carmen en un pis pas. Allí se reunirían con Pili, Alejandro y Rosaura. Tenía gracia, todos se habían dispersado aquel domingo. Alejandro y Rosaura decidieron ir a casa de Armida para resolver lo de la daga. Pili optó por la playa y uno de los guardaespaldas del modelo. ¡Había que ser pendón! Según les contó, lo de Matt era agua pasada y sin querer, se vio acorralada por un hombretón de metro noventa, espaldas anchas y músculos hercúleos. Lo único que Conchi no veía claro era lo de su color. ¡Un negro! Si su madre la viese con un negro se volvería loca y habría que ingresarla en un asilo. No se explicaba por qué pasó del modelo. La única explicación fue que sí, muy guapo pero ya está. El negro, sin embargo, era más hombre y cubano. ¡Un cubano! Total, que aquella mañana... ¡Vaya! Se estaba acelerando y aún quedaba mucho camino hasta Puerto del Carmen. Por lo tanto, obligó a sus pensamientos a volver atrás, a la noche anterior. Incluso cerró los ojos mecida por el ligero balanceo del autobús y el soporífero calorcillo que se filtraba por el cristal.

La noche anterior... Todo sucedió a eso de las tres y media de la madrugada, pero hasta ese momento Conchi llevaba amargada en el pub una media hora y, por más que se esforzaba, no conseguía adaptarse. En verdad, debía reconocer que el lugar no era lo que se imaginaba. En realidad era la cosa más normal del mundo a excepción, tenía que admitirlo, de estar repleto de los chicos más guapos que había visto en su vida. ¡Y todos homosexuales! Aquello le deprimió mucho más de lo que pensaba y se preguntó qué le quedaba a chicas como ella. Para colmo, Alejandro le aseguró que estadísticamente hablando, todo ser extremadamente guapo era gay. Ella, acalorada hasta las orejas, quiso embarcarse en una terrible discusión en defensa de toda doncella en busca de su media naranja, pues eso significaba que su Paco era de ellos y no lo iba a permitir. Y es que su Paquico estaba para mojar pan y, mira tú, era la excepción que confirmaba la regla. Ante la pregunta de si estaba segura, tuvo que mentir como una bellaca, asegurar que ya habían tenido algo y decidir emborracharse hasta perder el conocimiento.

Y deambuló por el pub que, por cierto, era muy grande y luminoso. Todas aquellas horrorosas drags llenaban el lugar de colores, pelucas y gritos. Recibió algún que otro pisotón y se cagó en la madre que parió a una caricatura de Madonna. De vez en cuando aparecía Alejandro, bastante chisposo, y la alzaba en el aire entre risas y abrazos. Al principio la había reprendido un poco por dejar a Pepa sola en la casa, pero Conchi arguyó estar de vacaciones, no ser la madre de nadie y haber sido abandonada por ellos para irse de parranda. Como respuesta obtuvo varios besos en la mejilla y un besazo, producto del whisky, en la boca que la ruborizó hasta las uñas de los pies e intentó aguantar el par de horas que iban a permanecer allí. Extrañamente, estaba cansada y decidió irse pronto a la cama. Al día siguiente quería ir a ver algún punto característico de la isla y, naturalmente, tomar fotos. Aprovechó unos instantes en los que Alejandro y Mauricio hablaban tranquilos, para acercarse y, pidiendo educadamente disculpas, proponerle a Alex el hacer una excursión por la isla.

-Conchi, cariño, mañana Rosi y yo queremos ir con Pepa a casa de Armida. Hay que resolver lo de la daga de una vez. Así dejaremos zanjado el asunto. ¿Vosotras no queréis venir?

El sólo hecho de verse metida de nuevo en aquella oscura casa, rodeada de antiguallas y olor a pis, le produjo unas desagradables arcadas. ¡No iba a permanecer más perdiendo el tiempo con aquel asunto! Además, ya había recuperado su maleta. ¡Que ellos hiciesen lo que les diese la gana!

-No, Alejandro, quiero hacer algo diferente mañana. Además, sin que te duela mucho, a mí no es que me interese mucho todo ese tema del cuchillico.

-Como quieras, pequeña. No te preocupes, mañana a primera hora hablaré con un amigo que os podrá apuntar en una excursión por Timanfaya. ¿Quiénes vais a ir?

Vaya, no había caído en eso. Suponía que tanto Pili como Kika aceptarían su maravilloso plan turístico.

-Naturalmente, supongo que Kika y Pili, pero tengo que preguntárselo.

En ningún momento imaginó que la excursión le iba a suponer una nueva pelea con su hermana. Esta dijo que si Rosaura iba a ir a Teguise, ella le acompañaría. Conchi, a punto de perder los nervios, la mandó a la mierda y fue a hablar con Pili. Pili, por su parte, le dijo que no estaba interesada en volcanes por el momento. Que se había enrollado con un guardaespaldas de Matt Johnson y que se iban a la playa al día siguiente. Conchi, repitiendo para sus adentros la palabra “pendón” unas cien veces, se fue a una esquina y ahogó sus penas en alcohol. A su lado, dos muchachos defensores acérrimos de la lycra negra, se besaban con pasión entre jadeos y  suspiros. De repente, una mano excitada le abarcó uno de sus pechos a la vez que frotaba con un extraño ritmo. ¡Era el colmo! ¡Un club de guarros!

-¡Qué asco! –exclamó levantándose indignada.

Era demasiado. Ella presumía de moderna, pero aquello se pasaba de la raya. Echó un vistazo a la pequeña pista de baile que quedaba emplazada bajo la cabina del disc-jockey. Por cierto, que Mauricio había solicitado los servicios de un amigo, naturalmente homosexual, para que le salvase aquella noche poniendo música, ya que, tanto Carlos como Ricardo, habían desaparecido del mapa. Tras analizar la perfecta cara del muchacho en cuestión, moreno, de rasgos rectos y varoniles, ojos verde esperanza, y cuerpo marcado por ropa ajustada, volvió su atención al nutrido grupo que bailaba extasiado en la pista. ¡Todos homosexuales! Aquella frase le obsesionaba. Intentó buscar algún chico feo. ¡Necesitaba alguien feo! ¿Es que en aquel local el derecho de admisión decía que todos tenían que estar más buenos que el pan?

Inmersa como estaba en aquella suculenta película mental, el rugido que escuchó a su espalda acompañado de una dolorosa y sonora palmada en la espalda, le produjo un amago de ataque al corazón:

-¡Pero si es mi querida amiga Conchitín!!! ¿Qué tal está mi Mierdecilla?

¡Viva! ¡Era Viva! ¡La que faltaba! Y seguramente se iba a vengar de ella. Delante de todo aquel carnaval. Y ella indefensa... Rápidamente intentó localizar a Kika. La vio subida en la barra, meneando las caderas e imitando a Rafaella Carra. Pero si incluso llevaba una diminuta peluca rubia... ¡Si la viera su madre! A su alrededor, un nutrido grupo de chicos vestidos de chicos y chicos vestidos de chicas, la vitoreaban sin cesar. La muy burra se sentía una estrella. Y seguro que lo hacía para impresionar a Rosaura. ¡Su futura cuñada! Debía huir de la horrible Viva. Aunque ella tuviese razón de estar cabreada. ¡Vale!, se había pasado al embadurnarle la cara con bombones, pero ella se lo buscó. La puso en evidencia delante de todos y, para colmo, cuando estaba en el cuarto de baño la llamó cagona, ¡cagona compulsiva! ¿Cómo se podía haber enterado? Aquello la transformó, la convirtió en otra persona, una fiera. De repente, vio en Viva la representación de la nueva novia de Roberto. Quiso matarla, por habérselo contado a todo el barrio, por haberle quitado a Roberto, por ser más guapa, más alta, más delgada, como su madre...

-¡Conchi! Querida, vamos a hacer las paces y te presentaré a todas mis amigas. ¿Recuerdas a Putifú? Sí, la del disparo.

Una penetrante sensación de pánico le hizo retroceder tres o cuatro pasos. ¡Allí estaba la asesina! ¡Aquella que quiso matar a Pepa! Pero, ¿qué estaba haciendo la policía de aquella isla?

Viva, al interpretar la cara de terror de Conchi, se apresuró a tranquilizarla:

-Oye, muchacha, no te pongas así, que ya está todo claro. La Putifú no tiene ninguna culpa, fue todo un error.

-¿Un error? Perdona, pero yo vi cómo le disparaba a Pepa y no era una pistola de broma.

-Todo tiene una explicación.

Conchi se volvió hacia Putifú, la cual acababa de hablar. Era la primera vez que escuchaba su voz y le tomó por sorpresa. Sonaba ridícula e inofensiva. Era como si tuviese delante a una niña de doce años y se preguntó si realmente era un hombre.

-Estaba como loca –continuó-, una fuerza me hizo coger la pistola y disparar a aquella mujer. ¡Es mala! ¡Muy mala! Quería hacer daño a Viva, a todos vosotros.

-Sí, ¿y cómo conseguiste la pistola, rica? –preguntó Conchi.

-Pues no lo sabe, petarda –contestó Viva, llevando la voz cantante-. De repente la tenía en sus manos y ya está. Además, la Pepita esa se encuentra de maravilla, no se ha muerto.

-Aquella mujer me dijo que era mala, muy mala...

Conchi volvió a mirar a Putifú que hablaba como en trance. Poco tiempo duró, pues Viva descargó una espectacular bofetada en la mejilla de la mini mujer.

Y en ese mismo momento entraron los fotógrafos. Era una pesadilla. Decenas de flashes le cegaban la visión, las drags histéricas de la emoción, deseosas de chupar cámara y  Conchi, quería salir de allí. ¡No podía ser fotografiada entre tanta gente rara! Imaginaba constantemente la temida portada de revista en la peluquería de Chari. Sin embargo, se preguntó qué estaba ocurriendo. Eran periodistas y buscaban a alguien. ¡A Pili! ¡Buscaban a Pili! ¿Cómo podía tener tanta suerte? Por lo visto, la prensa se había enterado de su relación con Matt Johnson y no se les ocurría otra cosa que ir a entrevistarla a las tres y media de la mañana a un pub gay. Por lo tanto, sólo le restaba huir de allí, renegar de hermana, de amiga, de sociedad, de mundo. Desaparecer de la faz de la tierra y declararse estrecha para siempre. La anti-moderna. Volvió a plantearse la vida de monja. Por lo tanto corrió como si la persiguiese el diablo. Fatídicamente dio un traspié y cayó en brazos de Viva. ¡También era casualidad! Miles de drags se reunieron a su alrededor y Viva la agarraba encantada, sonriente, feliz. ¡Flash! ¡Una foto! ¡La foto de portada! ¡Era el fin! Y seguro que había salido con cara de idiota. Corrió y, ya en la puerta, se volvió a tropezar. No quiso mirar, sería otra maldita drag. Ya era suficiente. Sin embargo, una voz llamó su atención:

-¿Conchi? ¿Eres tú Conchi?

Apresuradamente levantó la cara y descubrió los ojos de Paco. ¡Paco! ¡Oh, su Paco! Pero... un momento... Paco, en un bar gay... ¡Paco, en un bar gay!!!  Se quiso morir, allí, delante de todos. ¡Muerta! Alejandro tenía razón... ¡Todos eran gays!

Ignorando la actitud de sorpresa mostrada por el muchacho, corrió fuera de allí y se adentró en la noche. Como el pub estaba emplazado en un apartado lugar del centro donde se reunían la mayoría de los locales de marcha de la isla, tuvo que orientarse velozmente, aunque ya todo le daba igual. Las calles estaban mortalmente desiertas y corría una fría brisa nocturna. Repentinas sombras acecharon en las esquinas y empezó a ponerse nerviosa. ¡Pasos! Escuchaba pasos tras de sí. Iban a violarla. Iba a pasar. Huyó despavorida a ocultarse en el portal de una tienda. Aunque aterrorizada, observó un pañuelo precioso a precio de escándalo, por lo que arriesgó su vida para memorizar el nombre del establecimiento. No tuvo tiempo de conseguirlo, unos brazos la agarraron y ella sólo pudo chillar, chillar como una descosida, gritar por su vida, por su salvación, por todo:

-¡Conchi! ¡Conchi!!! Calla, por favor.

Era Paco. La había seguido.

-¡Déjame, maricón!

Y echó a andar, ignorando al muchacho y mirando de reojo el nombre de la tienda. ¿”Estúpida”? ¿Se llamaba “Estúpida”? Quizás era una indirecta. Se paró en seco y dio la vuelta. Paco, por su parte, se puso frente a ella. Estaba tan guapo. Llevaba una camisa de rayas y un pantalón vaquero negro. Se había engominado en pelo hacia atrás y olía a perfume del caro.

-¿Porqué me has llamado maricón, Conchi?

-Tú me dirás... ¿Qué voy a pensar si te veo entrar en ese pub? No creo que fueses a buscar mujeres o a bailar una jota, ¿me equivoco?

-¡Totalmente! –exclamó el muchacho agarrándola de los hombros a la vez que la zarandeaba.

Conchi intentó chillar y deshacerse de aquellos brazos, pero el grito se le ahogó en la garganta y los ojos volvieron a mirar la tienda. ¡Vaya! Qué tonta, no ponía “Estúpida”, el nombre era “Es tu Día”. ¡Eso sí que era un mensaje!

-Fui allí a buscarte. Vi el tumulto que formaban los periodistas y conseguí enterarme de donde iban. Supuse que tú estarías allí y me arriesgué a ir. Sabrás que te estuve esperando en la discoteca ayer un buen rato.

¡Paco! Su Paco. ¡No era homosexual! La buscaba a ella y el día anterior había esperado pacientemente su llegada, aunque se marchó con Deseo o como se llamase. ¡Vaya bochorno! Nunca se lo contaría.

-Te esperé mucho rato y no llegabas, Paco –mintió ella relativamente-, así que pensé que no querías saber nada de mí.

Paco la abrazó con ternura y la miró a los ojos.

-Conchi, hasta ayer no sabía de tu existencia, pero sentí cómo temblabas al escuchar mi cantar. Eso me enamoró de ti y deseo que me des una oportunidad.

¿Una oportunidad? ¡Todas! Era lo que más deseaba en el mundo y todos eran homosexuales... menos Paco. Olvidó el enfado con su hermana, la aceptó como lesbiana, se convirtió en defensora de las drags, lucharía por la liberación gay, amaba aquella isla, la vida era bella, quiso llamar a su madre, se odió por no tener un móvil y dejó para siempre la idea de convertirse en monja.

-¡Paco! ¡Oh, Paco! Tienes todas las oportunidades del mundo. Cuando creí que eras homosexual me quise morir. Ya no me quedaba esperanza. Eres maravilloso... Paco.

Y se unieron en un beso tierno, eterno, esperanzador. Conchi tembló como una quinceañera y el estómago empezó a burbujearle, pero esta vez fue de excitación. ¡Era el momento! Paco la llevó a un rincón apartado de la calle, envuelto en la penumbra y con un cómodo jardín. Nadie les iba a ver y, la verdad, en aquel momento no le importaba.  A lo lejos escuchaba el acompasado sonido del mar y el cielo le regalaba una luna grande, blanca, espectacular. Hicieron el amor, pausadamente, con ternura, olvidándose del lento fluir del tiempo. Y ella no tuvo que salir corriendo al baño, no sintió riachuelos pútridos que romperían para siempre aquella relación. Sintió la explosión final dentro de su ser y, sin poder evitarlo, a su mente vino la cara de Alejandro previniéndola:

-¿Has tomado precauciones Conchi?

Ya no le importaba. Si se quedaba embarazada lo aceptaría como un regalo del cielo. ¡Un hijo de Paco! Y seguramente jotero, como su padre. Cualquier cosa sería mejor que el lesbianismo de su hermana.

Cuando acabaron, permanecieron abrazados, testigos de un lejano reloj que iniciaba su relación a las cuatro de la mañana.

-Te quiero, Conchi.

-Te quiero, Paco.

Y el muchacho se puso en pie, abrochándose los pantalones a la vez que entonaba una escandalosa jota dedicada a su amada. Ésta, emocionada, comenzó a llorar protegida por las sombras. Voces anónimas, aparecidas tras las ventanas oscuras, le insultaron con imaginación haciéndole callar. Y ambos corrieron hacia la noche, cruzando la carretera y perdiéndose en la playa.

El tiempo se les fue volando y al final se despidieron hasta el día siguiente. No podrían verse hasta la tarde, pues Paco tenía que ensayar por la mañana. Conchi volvió al pub y se unió a su hermana, más tranquilizada, y al resto del grupo. Volvieron pronto a casa, decididos como estaban a madrugar al día siguiente.

Pero era tan feliz, ya todo era distinto. ¡Tenía novio! ¡Novio de verdad! Lo predicó a los cuatro vientos, abrazó a su hermana, se declaró la mujer más dichosa del mundo. Y todos estuvieron contentos por ella y por ellos mismos.

Llegaron a la casa y descubrieron que Pepa había desaparecido. Todo estaba a oscuras, aunque aquello no era de extrañar, pues se la suponía dormida. Cuando Rosaura entró en su habitación encontró todas las velas apagadas, la ventana abierta y un ligero olor a carne corrompida. Sin embargo, había una nota en la cama que les informaba de su marcha. Más o menos venía a decir que no aguantaba más y se volvía a Valencia. Les pedía que no fuesen a buscarla y ya está.

Pero a Conchi le daba igual. ¡Tenía novio! Así que tras ver que el grupo aceptaba la desaparición de Pepa con naturalidad, se fue a dormir.

Soñó con un prometedor futuro de felicidad y gozo. Se vio, por fin, en la Basílica del Pilar agarrada del brazo de su Paco. El tiempo fluyó en sus pensamientos y nacieron tres niños: Pili, Borja y Paquito. Tenían muchísimo dinero, pues su marido se había hecho famoso a lo largo y ancho de España. Ella, tras dejar el súper, se dedicaba exclusivamente a la educación de sus hijos y a instruir a las tres doncellas que tenía a su cargo. Vivían en un estupendo chalet a las afueras de Zaragoza y Kika, lo que hace la felicidad, no era lesbiana y se quedaba soltera para toda su vida. Los tres niños sacaban adelante prometedoras carreras y Conchi –en el sueño Doña Concepción-, lloraba a moco tendido el día de la graduación que, cosas de la inconsciencia, era en los Estados Unidos y se parecía a alguna de esas series de la tele. El sueño fue interrumpido por Kika que le obligaba a levantarse. Justo en esos momentos, Paco tenía un accidente de avión y se iba a quedar sin saber si se convertía en viuda o no.

Alejandro y Rosi les llevaron al lugar desde el que partiría el autobús con destino a Timanfaya. Kika, la noche anterior, había sucumbido a sus plegarias de acompañarla en la excursión. Aunque la verdad era que Rosaura fue el golpe de gracia que la convenció para que disfrutase de los encantos de la isla. Le aconsejó que no perdiera detalle de los fantásticos colores inventados por cada volcán del parque. La instó a sumergirse en el pasado de Lanzarote y convertirse en leyenda.

Y fue una mañana sensacional. Primero montaron en camello. Conchi, de esa forma, tuvo la oportunidad de tomar fantásticas instantáneas del acontecimiento. A continuación, recorrieron el Parque de Timanfaya y pasó todo el camino lamentándose por las personas fallecidas en el desastre, aunque el chico de Valladolid le intentó convencer de que nadie murió en las erupciones. Tomó sólo una foto de uno de los volcanes pues, si no le permitían bajar para aderezar la fotografía con su colorida presencia, no merecía la pena que gastase carrete. Por otra parte, nadie secundó su idea de cantarle al conductor esa graciosa melodía utilizada en su infancia de “Para ser conductor de primera, acelera, acelera...” y, valorando las posibilidades que tenía de bajarse en marcha para perderse entre los volcanes, se sintió estúpida perdida.

La repentina sacudida producida por el autobús, la hizo salir de sus pensamientos y fijarse en el paisaje que pasaba tranquilo frente a sus ojos. Kika, a su vez, se hallaba inmersa en el mundo de su walkman y la ignoraba por completo. Así pues, a la vista de su aparente falta de consideración, decidió abandonarse al agradable sopor que la iba tomando por momentos.

Despertó asustada y con la cara perlada por el sudor. El acostumbrado ajetreo estival le comunicó que habían llegado a Puerto del Carmen y, durante unos angustiosos instantes, se aseguró que el encuentro con Paco no había sido parte del corto duermevela al que había sucumbido sin remisión. Abrumada cerró los ojos comprobando cómo aún sentía sus manos acariciándole la piel; percibía el aroma a sudor y colonia; le veía en pie, entonando aquella escalofriante jota. Y supo que no fue un sueño. ¡Había hecho el amor!

Un repentino empujón la sacó de aquel agradable ensimismamiento y se encontró con la rencorosa mirada de Kika que le invitaba a bajar. Una maternal oleada de lástima le invadió el corazón, estrujándolo como una esponja. ¡Se estaba portando muy mal con ella! La pobre Kika estaba sin amor y, para colmo, era lesbiana.

-Kika...

La aludida, que en aquellos momentos bajaba las escaleras del autobús, se dio la vuelta.

-¿Qué?

-Perdóname, no me merezco una hermana como tú... ¿o se dice no te mereces una hermana como yo? Siempre me hago un lío... Lo que quiero decir es que me perdones. Sé que quieres a Rosaura y yo ya tengo el amor de Paco. Estas vacaciones tienen que ser perfectas para las dos...

Kika, protegida prudentemente por sus gafas de sol, comenzó a gimotear y, volviendo tras sus pasos, agarró a Conchi en un abrazo sin fin. Una mujer rubia oxigenada, inglesa hasta las orejas y firmemente acaparadora del sol de la isla, les conminó a bajar en una ridícula mezcla de spanglish que las hizo reír al unísono. Ignorándola por completo se repartieron cinco o seis besos, tres largos abrazos y bofetadas familiares amenizadas con algún que otro puchero. Finalmente abandonaron el autobús y, ya en la calle, se dirigieron pacientemente hacia la zumería donde habían quedado. Caminaron calle arriba deteniéndose religiosamente en el río de tiendas que les asaltaban a cada paso. Cuando llegaron al bar en cuestión, observaron que Alejandro y Rosaura aún no se habían presentado. Sin embargo, Pili les llamó a gritos desde la terraza de la zumería y Conchi, aterrorizada, observó que estaba con su ligue de color.

-Uy, Kika, fíjate, Pili está con el negrito ese.

-¿Por qué le llamas “negrito”, Conchi? Mira que eres racista...

-¡No soy racista! Lo sería si le llamase “negro”, sin embargo “negrito” suena como a familiaridad.

Su hermana la miró de reojo y, agarrándola del brazo, le dijo:

-Sí, maña, sí. Tú llámale negrito y verás cómo te parte la cara.

Conchi, abriendo mucho los ojos y herida en lo más profundo de su ser, se planteó una nueva discusión:

-Mira, Kika, te he dado muchas oportunidades pero ésta va a ser la última.

La voz de Pili le hizo desistir de sus propósitos:

-Conchiiii, Kikaaaa... Estamos aquí...

Las dos muchachas corrieron escaleras arriba y se plantaron frente a la pareja en un santiamén. Conchi, por su parte, evitó mirar a los ojos al enorme ligue de Pili e intentó comportarse como si no fuese ni una pizca de racista.

-¡Hola! Uy, qué calor. Hemos visto mil volcanes. ¡Oye! Ideal. Unos colorcicos... Ya tengo treinta y tantas fotografías. ¿Dónde están éstos? –preguntó mirando nerviosa a su alrededor.

-No tengo ni idea, Conchita. A propósito, os presento a Sebas.

La ingente mole se levantó de un salto y repartió besos. Conchi sintió una especie de repelús en la mejilla, toda humedecida por el sudor de Sebas. Estúpidamente tuvo la impresión de que el muchacho desteñía y su cara mostraba sendas marcas oscuras que delataban su acción. Pero, ¿por qué pensaba ella eso? ¡No era racista! Pero nada, nada. Así pues, intentó lo que algunos llaman “discriminación positiva” y ella conocía como “quedar bien”.

-Pues, eso, Sebas... Qué morenico que estás... ¿Eres... de África?

Pili la fulminó con la mirada y, pasando la palma de la mano por los pétreos pectorales de su ligue, los cuales quedaban bien a la vista gracias a la diminuta camiseta roja que llevaba, dijo:

-¿Tú crees que este pecho ha salido de África, tía burra? Es cubano, os lo dije ayer...

-Ay, qué tonta, sí, cubano. Yo me sé una canción... Cúuubanitos y señoreeeesss... Cuuuubanitos...

-¡Hola!

Conchi cortó su canción de raíz, volviendo la cabeza con un golpe seco al reconocer aquella voz. ¡Era Paco! ¡Su Paco!!!! Pili se moriría de la envidia. Ni cubanos ni nada... ¡Aragoneses! Bien blanquicos de piel y piernas nacidas para bailar la jota.

-¡Paco! ¿Qué sorpresón? ¿No tenías que ensayar?

Paco, disfrazado perfectamente de turista con unas bermudas amarillas, camiseta blanca y náuticos, besó a Conchi en los labios y se sentó junto a ella.

-Bueno, son las dos menos cuarto y hace rato que hemos terminado. Además... –se acercó al oído de Conchi y susurró-: me moría de ganas por verte y hacerte el amor.

Decenas de burbujillas invadieron el estómago de la muchacha. Aprovechó para ruborizarse hasta explotar y miró a su hermana orgullosa:

-Ay, mi Paquico, ¿quién me lo iba a decir a mí? ¡Ay, Paco! –exclamó Conchi de repente mirando a Sebas -, no te hemos presentado al ligue de Pili. Sebas, mi novio, mi novio, Sebas.

Pili, divertida, miró fijamente a Conchi y movió los labios de forma que sólo ella pudiese leerlos. Conchi, indignada, interpretó un “No te lo crees ni tú” y decidió no hablarle durante un rato.

En ese momento de aparente tensión, llegaron Alejandro y Rosaura claramente preocupados.

-Chicos, -comenzó Conchi-, ¿qué horicas de llegar son estas? Habíamos quedado a la una y media y...

-Ha pasado algo horrible, Armida ha muerto.

Todos, excepto Sebas y Paco que no sabían de qué iba la copla, miraron a Alejandro con estupor.

-¿Muerta? –preguntó Kika mientras se levantaba para consolar a Rosaura.

-¿Y por qué llora esa? Pero si no conocíamos a la vieja de nada...

Pili se volvió hacia Conchi y la hizo callar. Tras unos instantes en los que pidieron refrescos y pañuelos de papel, consiguieron calmarse un poco y dar una explicación:

-Bueno, pues esta mañana Rosi y yo fuimos a Teguise para hablar con Armida. La desaparición de Pepa no estaba clara y no creo que se haya marchado por su propia voluntad. No hay que ser muy listo para darse cuenta de que todo esto es muy raro. Ella estaba herida y se supone que sin ganas de salir...

-Bueno, tampoco estaba tan herida Alex –apuntó Pili mientras daba una sensual calada al pitillo que le acababa de pasar Sebas-, fue un rasguño y nada más. Creo que nos estamos pasando con el tema.

Conchi, ducha en desgracias, quiso poner su granito de arena:

-Uy, uy, sería un rasguño pero sangraba un montón. Recuerdo una vez en el súper –se volvió hacia Paco avergonzada- Vaya, Paco, aún no te he dicho que trabajo en un supermercado, pero de los buenos ¿eh? Pero quiero dejarlo pronto y hacerme funcionaria. Tengo una amiga en el Ayuntamiento que me echará una mano. Sabrás que escribo a máquina súper, súper rápido.

Paco, enternecido, cogió suavemente la mano de su amada y la besó. Pili y Alejandro se miraron divertidos. Ambos se vieron cómplices de la misma idea: el muchacho era idiota perdido.

-Conchi, cuando tú y yo nos casemos vas a vivir como una reina. No te quiero para trabajar. Sólo deseo hacerte feliz. Ese será tu único empleo.

-¡Ah! –exclamó Conchi -. ¡Qué sofocón! Aún no me creo que hayas aparecido en mi vida...

-Ay mañica de mi vidaaaa, oooooh oooooh...

La repentina jota les tomó por sorpresa. Paco, en pie, entonaba su copla con orgullo y pasión. Conchi, anonadada, estrujaba un pañuelo y daba codazos a su hermana.

-Paco, ¡por favor! –increpó Alejandro-, nos está mirando todo el mundo. Luego le cantas lo que sea, pero ahora déjalo estar.

Rosaura, divertida, analizó la situación con curiosidad y se sintió un poquito más tranquilizada después de los acontecimientos ocurridos en Teguise.

Cuando se instauró de nuevo el silencio y Alejandro se vio animado a continuar, dijo:

-Vale, Pili, fue un rasguño y puede que ésta situación nos haya desbordado, pero Armida ha muerto y eso significa algo.

-Significa que era vieja y estaba loca. Punto final.

Todos fijaron sus ojos en Conchi.

-¿Qué pasa? ¿Por qué me miráis así?

-Conchi, no estaba loca... Aunque todo lo que ha ocurrido es un poco extraño, la verdad...

Alejandro calló de repente y se perdió en el mar. Un profundo silencio inundó el ambiente y les invitó a pensar.

-... pero da igual, lo hecho hecho está.

-¿Hecho? ¿Qué habéis hecho?

Kika preguntaba qué habían hecho. En realidad no estaban seguros de que aquello fuese real. La desaparición de Pepa les condujo irremediablemente a Armida. Necesitaban un consejo; algo que les mostrase el camino a seguir. Poco a poco, ciertos enigmas lograban aclararse aunque, la realidad les confundía sin remisión. Estaba claro que tenían que encontrar los siete cristales, ¿para qué? Aquello era el verdadero misterio. Descubrieron que se hallaban en Los Jameos del Agua, aunque aquello eran también suposiciones y tan sólo tenían un gesto de Armida como afirmación de la respuesta al acertijo. De todas maneras, el desarrollo de los acontecimientos de la mañana, terminaron por complicar todo. Y con la cabeza a punto de estallar, Alex contó la aventura:

-Pues... nosotros no hemos hecho nada, lo encontramos todo allí. ¿Verdad, Rosi?

La muchacha afirmó con la cabeza y apretó la mano de Kika, la cual se sintió pletórica de felicidad y, todo hay que decirlo, un poquito excitada.

-Sé que pensáis que estamos locos. Vosotras habéis venido para pasar unas buenas vacaciones y ya está. Sin embargo, para nosotros es algo más. La magia consigue seducirte de tal forma que es como una droga, una agradable droga. Hace mucho tiempo que deseo escribir algo productivo, algo que me haga sentir como un verdadero escritor, pero cada mañana me planto frente a una página en blanco y me bloqueo. Nada surge de mi cabeza. Estoy estéril.

-¿Un escritor? Chica, fíjate... tenemos un amigo escritor. ¿Cómo se titulará tu próximo libro, Alex?

El joven miró a Conchi entristecido y dijo:

-No, Conchi, aún no tengo nada. No he podido escribir nada y eso es lo que más me fastidia.

-¡Anda! Pues escribe sobre nosotras, te aseguro un beseler, pero a mí ponme bien, ¿eh? Quiero ser la más guapa y la “prota”.

-Te lo prometo, Conchi.

Ésta, viéndose protagonista de una novela, estalló en felicidad y propinó sendos abrazos y besos a su Paco.

-Venga, continúo con la historia, pues no nos queda tiempo...

-¿Y cómo lo titularás? ¿Qué te parece “Conchi una maña de verdad”?

-¿Qué tal “Marujas sin fronteras”? –preguntó Pili con recochineo.

-Eso lo has dicho con retintín...

-Conchi, ya hablaremos de eso más adelante, ahora hay cosas más importantes...

“¡Marujas sin fronteras!, la muy asquerosa... ¿qué tal “Pendones sin remedio”?” –pensó la muchacha a la vez que aguijoneaba a su amiga con la mirada.

-Bueno, pues no conseguía escribir nada. Sin embargo, ahora, mi mente trabaja con celeridad. Todo toma un significado y estos enigmas sé que me darán aquella inspiración que ando buscando. No os pido vuestra ayuda, pues Rosaura me ha convencido de que no debo inmiscuiros en ella, pero sí que me gustaría que no nos trataseis como locos. A lo peor todo esto es una estupidez y al final me doy cuenta de mi error, pero... ¿qué pasaría si Armida tenía razón y la isla está en grave peligro? Por eso intentaremos buscar las piedras y resolver el enigma.

Casi, casi se pusieron en pie y prorrumpieron en aplausos ante semejante discurso. Conchi, por su parte, emocionada, prometió su ayuda –y la de Paco-, para lo que desease. Pero, sobre todo, exigieron que contase la historia de una vez.

-De acuerdo, os contaré el resto. Llegamos a Teguise a eso de las once de la mañana. Todo estaba repleto de tiendas ambulantes pues, como cada domingo, era el mercadillo.

-¿Un mercadillo? ¿Cómo no nos lo habéis dicho? –preguntó Conchi extremadamente dolida, al ser consciente de todas las compras maravillosas que se le habían escapado.

-Lo siento, Conchi. Se me fue de la cabeza y, además, tenéis el próximo domingo para verlo.

Convencida ante semejante evidencia, se calmó un poco y bebió de su zumo de naranja.

-Como decía, llegamos a casa de Armida y nadie nos contestó. Intentamos atisbar por las ventanas, pero las cortinas estaban echadas y no descubrimos ni rastro de la anciana. Era muy extraño, aunque por un momento pensamos que quizás tendría alguna tienda en el mercadillo.

-Sí, de pañuelos. Mira Paco –interrumpió Conchi por milésima vez-, que pañuelico más mono me regalo la abuelita esa.

Extrajo el pañuelo en cuestión y lo colocó en las manos del joven. Éste, enternecido, le dedicó una nueva jota al oído, que trataba sobre algún moquero perdido en el monte.

-Pero recordamos que ella dijo no salir de casa casi nunca –continuó Alejandro sin hacer caso de la susurrante jota-, por lo que decidimos preguntar a su vecina. La mujer, toda vestida de negro, nos recibió entre sollozos y preguntó si éramos familiares suyos. Reconozco que tuvimos que mentir un poco y dijimos ser amigos de la familia. Es muy extraño que Armida llevase toda su vida en el pueblo y casi nadie la conozca. Por lo visto, la vecina solía pasar alguna tarde con ella, pero la mujer nunca hablaba de sus familiares. Bueno, total que nos contó la muerte de Armida. Ocurrió ayer por la tarde. Según se ve, escucharon unos gritos desgarradores que provenían de la casa. Muchos vecinos corrieron a auxiliarla. Creían que algún ladrón había entrado y la estaba torturando. Dicen que un muchacho se asomó a la ventana y la vio tambalearse por la habitación, como si alguien la estuviese golpeando. Este muchacho corrió a la puerta principal y contó lo que ocurría. De repente, todo cesó. El silencio volvió a reinar, pero trajo consigo algo peor, algo mucho más doloroso que los propios gritos. Tenían que derribar la puerta y no sabían lo que iban a encontrar. Finalmente consiguieron entrar. La vecina a cuya casa llamamos, nos contó haber sido una de las personas que contempló la escena. Todo estaba patas arriba, las estanterías derribadas, las mesas partidas, arañazos por las paredes, cortinas rasgadas, sus pañuelos despedazados y Armida, tumbada en el suelo con la mano introducida en la chimenea y el fuego devorando sus restos.

-¡Dios mío! –exclamó Kika, mientras Rosaura se tapaba la cara con las manos intentando ocultar su horror.

-Los vecinos consiguieron apartarla y apagar el fuego. Tenía la mano destrozada, pero su cara mostraba paz... según la mujer, una infinita paz.

Todo el grupo permanecía en silencio, espantado ante la escena. Sebas, por su parte, ignorando de qué iba el asunto, intentó besar a Pili, siendo rechazado inmediatamente.

-¡Sebas! Para un poco, ¿no ves que esto es serio?

-Mira, nena, no tengo todo el día para peldello con historias raras de viejas quemadas. Me malcho a la playa.

El hombretón se levantó indiferente y besó a la muchacha en los labios.

-Llámame luego si te apetece tomal algo...

-Ésta noche no puedo, tenemos una fiesta en los Jameos.

-Bueno, pues hasta mañana.

Y se perdió entre el río de gente que, a esas horas, fluía atontado en su rutina diaria.

“A mí no me trataría así mi novio... ¡Vamos! Para nada”, decidió Conchi un poco aliviada por la marcha del chico.

-¡No me miréis así! –exclamó Pili al ver cómo la escudriñaban todos-, no me voy a casar con él. No estoy tan desesperada...

“Eso lo ha dicho por mí. Te juro que cuando acabemos las vacaciones no la volveré a llamar en la vida. Al menos yo ya tengo a mi Paquico”

Alejandro, momentáneamente enmudecido por la tristeza, reanudó su monólogo:

-De alguna forma que ahora no recuerdo, pues hablamos mucho con la mujer, conseguimos convencerla de que nos dejase entrar en la casa. Relató haber puesto una especie de candado en la puerta, ya que la habían destrozado y que el entierro sería el lunes por la mañana. Al final nos dejó la llave del candado y nos adentramos solos en el salón donde nos recibió Armida. Debíamos encontrar la daga. Tenía que haber alguna solución a todo este embrollo. Recorrimos todo el desorden. Levantamos sillas, libros, ropa. Registramos cajones, armarios, baúles... Pero no dimos con ella. De repente, recordé la forma en la que encontraron el cuerpo de la anciana. ¡Tenía la mano en el fuego! Por unos momentos la imaginé desesperada ante algún personaje extraño que la quería matar. La vi arrastrándose por el suelo, depositando la daga en el fuego que, al ser de roca volcánica, no se quemaría. Me agaché y rebusqué entre las cenizas y.... ¡bingo! Allí estaba. Rápidamente la cogimos con cuidado y salimos de la casa. Devolvimos la llave a la vecina y tuvimos que tomar un café con ella. ¡Qué menos! En fin, aquí estamos.

-Oye, una preguntica... –dijo Conchi, llamando la atención y levantando la palma de la mano- Si Rosaura es vidente, ¿cómo es que no tiene algún tipo de visualización, o lo que sea, sobre estas cosas? Vamos, que me digo yo que podría haber recibido un mensaje de los muertos que le dirigiesen hacia el cuchillo...

Rosaura, por directas alusiones, la miró a los ojos y respondió:

-Mi niña, los mensajes no se pueden elegir. Llegan de repente y te desconectan del mundo. Sé que ustedes no me creen, pero ésta situación me tiene atontada... es como si una fuerza evitase mi persona y las visiones pasasen de largo.

-O sea, que nada de nada... No, si es lo que yo digo siempre...

Rosi volvió a centrarse en Conchi y clavó su mirada hasta lo más profundo de su ser, la hizo sentir desnuda y vulnerable a cualquier descubrimiento de sus secretos.

-Conchi, no pongas en duda el poder de la adivinación. Puede que no le gustara a tus amigos el descubrir tus secretos más profundos...

“¡Ay, que ésta asquerosa sabe lo de la diarrea!”, pensó la muchacha aterrorizada.

-Bueno, bueno, no te pongas así... Es que hay tanto farsante por ahí que una... no se lo cree. Sin ir más lejos, yo llamé a una de esas brujitas de la tele y me gasté lo menos seiscientas pesetas para nada. Casi me puso a parir y sólo ha adivinado lo de que iba a hacer un viaje lejos, pero eso me lo dijo hasta la revistera del súper, Julita, que a veces parece tener poderes. ¡Mira que si ella es como tú!

-O sea, ¿quieres decir que la tenéis ahí? –preguntó Pili, con los nervios a flor de piel y deseosa de matar a su amiga.

-¿El qué? –inquirió Alejandro hipnotizado por el soliloquio de Conchi.

-La daga.

-Sí, pero será mejor que volvamos a casa y allí os la enseñaré.

Pili se levantó sonriente.

-¡Qué emoción! Esperad un momento que me voy al baño. Meo y vuelvo enseguida.

-Ordinaria... –susurró Conchi mientras su amiga desaparecía dentro del bar.

-Y... ¿qué haremos ahora que tenemos la daga? –preguntó Kika.

-En realidad no lo sé, pero vamos por buen camino. Esta noche es la fiesta de las drags en Los Jameos. Tendremos una oportunidad fantástica de buscar los cristales. No debemos desaprovecharla.

Rosaura, la cual permaneció en silencio durante la narración de los acontecimientos, apuntó:

-Sí, una oportunidad fantástica, pero ¿qué haremos si los encontramos? La daga tiene siete agujeros en su empuñadura, está claro que debemos colocar los cristales allí. Y entonces, ¿qué?  ¿Cómo lo utilizamos? Y... ¿contra quién? Alex, si te fijas bien no tenemos ni una pista. Necesitábamos a Pepa, pero ha desaparecido. Sólo ella puede utilizar la daga...

Nadie se dio cuenta, pero en esos instantes una figura que había permanecido oculta en la mesa contigua, se levantó sigilosamente y entró en el bar. Esa persona rió para sus adentros y se sintió feliz, muy feliz. ¡Ya lo tenía!

-...y peor aún –continuó Rosaura-, aunque tuviésemos a Pepa y la daga, ¿contra quién la utilizaríamos y cómo?

Alejandro no pudo menos que reconocer que todas las dudas de Rosi eran fundadas. Pero no se daría por vencido. De alguna forma encontraría la solución.

-Tienes razón, mi niña. Pero este es el primer paso. Cuando tengamos la daga reconstruida, pensaremos en la siguiente acción. Quizás tú podrás encontrar el mal. Toda la vida llevas diciendo que tienes poderes, ahora es el momento de demostrarlo.

-¡Muy bien dicho! –exclamó Conchi-, venga, ¿por qué no nos vamos? Tengo mucho hambre.

-Bueno, vamos a pagar.

-¿Qué? ¿Hacemos un fondico?

Kika miró a su hermana escandalizada.

-Conchi, mira que eres burra. ¡Un fondico! Vamos a invitarles, que para eso estamos en su casa.

-Uy, la ricachona esta. Pero si tú no trabajas...

Viendo que se iba a producir una nueva y famosa pelea de las hermanas, Alejandro pidió la cuenta.

-Cuánto tarda Pili, ¿no? –apuntó Rosaura, mientras miraba dentro del bar.

-¿Tardar? Eso no es nada... Yo es que cuando me meto en un baño a orinar, me pego horas. Y no os cuento cuando nos vamos de cervezas por “el tubo”. Oye, cada cinco minutos me tienes en el lavabo...

-Sí, Conchi, pero está tardando mucho.

Kika, un poco celosa ante semejante muestra de preocupación por parte de Rosaura, dijo:

-No os preocupéis, voy a ver si le falta mucho.

-Y Kika, ahora que no está, ella sí que orina. Recuerdo que cuando era pequeña se hacía pis en la cama y mi madre, que siempre ha tenido que trabajar como una mula, la ponía en evidencia delante de mis primos. No sé quién dijo que era porque le faltaba cariño. Menuda idiotez, si yo le daba todo el cariño del mundo. Soy su mejor hermana. ¡Ja, ja! Menuda chunga, si soy su única hermana.

-¡Qué humor más genial que tienes, mañica! –exclamó Paco, iniciando otra agobiante jota que Conchi acogió con la cabeza medio inclinada y los ojos risueños.

En esos instantes apareció Kika extrañada.

-No está.

-¿Qué?

-Que no está. El baño está totalmente vacío.

-¿Has mirado en el de los chicos?

-Conchi, por favor. Digo que no está y no está.

Imaginaron que habría ido en busca de Sebas, o que había encontrado alguna amistad, pero como no conocía a nadie en la isla a excepción de ellos, Matt Johnson y el guardaespaldas, comenzaron a preocuparse. Esperaron diez minutos y de repente, se plantearon algo mucho peor. ¿Y si la habían secuestrado?

Sobreviviré

Mauricio llevaba todo el día absorbido por los preparativos de la fiesta. Había llegado a los Jameos a primera hora de la mañana y, junto a un famoso decorador de Las Palmas, daba instrucciones a un nutrido grupo de diseñadores que se morían por dejar su granito de arena en semejante evento.

La fiesta comenzaría a las once de la noche, aunque tenían que hacer multitud de cosas. Al ser un lugar extremadamente turístico, había llegado a un acuerdo, de forma que él podría deambular con su grupito de creativos por todo el recinto sin ser molestado. Sin embargo, los turistas podrían acceder a los diferentes puntos del lugar sin prohibiciones. Esto le molestó bastante pues, a pesar de alguna rebajilla de última hora, el alquiler de Los Jameos le había supuesto un gran, grandísimo pico. Naturalmente, diferentes marcas de vino, tabaco y hoteles, se ofrecieron gustosas a financiar parte del espectáculo, con la condición de mostrar en diferentes lugares sus decorativas marcas registradas.

Y todo parecía ir sobre ruedas. En aquellos momentos estaba reunido con los tres diseñadores que le seguían como perritos falderos y el famoso decorador de Las Palmas. Habían conseguido un poco de intimidad en la sala de proyecciones de uno de los museos sobre volcanes, el cual se encontraba en la parte superior de Los Jameos. Mauricio intentaba poner orden, pues los cuatro estupendos discutían acalorados sobre la prueba de la carrera de tacones.

-¡Tiene que ser afuera, maricón!

-¿Afuera de qué? ¿De tu culo? ¿Dónde se ha visto una carrera de tacones en plena noche con toda la humedad del mar? Está visto que tú nunca has llevado un pelucón como Dios manda...

-Mira, hija puta, ni viviendo mil años llegarías a ponerte tantas pelucas como yo...

Mauricio intentó poner orden.

-¡Por favor! Muchachos, ¡por favor! De esta forma no llegaremos a ningún sitio. ¡Raúl!

El aludido cruzó los brazos e ignoró por completo los improperios de su colega Toni. Éste último, calvo como una bola de billar y con gafas de montura roja, agarró por el brazo al pelirrojo Raúl y lo zarandeó con fuerza.

-¡Maricón! ¡Déjame el brazo! Me haces daño...

Christian Rouge, el famoso diseñador de Las Palmas (cuyo verdadero nombre era Cristóbal Trujillo), encendió un cigarro y, poniéndose en pie, se encaró ante la pareja propinándoles sendas bofetadas. El silencio cayó en la habitación como un cielo gris y oscuro.

-¡Ya está bien, locas! Me estáis poniendo histérica y no es el mejor momento para ataques de nervios. Dejadlo para la noche, tías putas. Tenemos muchíiiisimo trabajo que hacer aún. Así que si queréis llegar a formar parte de mi corte de honor algún día, comportaos como good girls.

Divino él, se volvió hacia Mauricio y, agarrándolo por el brazo, le susurró al oído:

-Deja todo en mis manos, cariño, yo a estos me los trabajo mejor que nadie.

Mauricio miró a sus cuatro ayudantes y, por unos instantes, se sintió desfallecer. Era verdad que Christian Rouge era de lo mejorcito para organizar fiestas. Se conocían desde los veinte años y, para aquel entonces, Chris se llamaba Cristóbal  (Cristobalín para más recochineo) y pesaba unos ciento diez kilos. En Las Palmas le tachaban de mariquita y en sus vacaciones, que religiosamente pasaba en Lanzarote, se desahogaba con su amigo Mauricio e intentaba adelgazar algún gramo que otro. Un buen día, en el que el sol cerraba sus párpados allá por Los Hervideros, puso a dios por testigo y juró quedarse con ochenta kilos y nunca más pasar hambre. No le fue mal el juramento pues, aunque se quedó en ochenta y cuatro, se hizo decorador y loca convencida; fue requerido por la flor y nata de la sociedad canaria y decoró las mejores casas de las siete islas. Y en toda esta fulgurante andadura, nunca olvidó los sabios consejos de su querido amigo “conejero” –como llamaban a los habitantes de Lanzarote-, y continuaron teniendo una estrecha amistad (nunca tan estrecha como para que una cama se hubiese cruzado en sus caminos).

Por todo esto, cuando recibió la llamada comunicándole aquella sensacional fiesta de drags, no lo dudó ni un instante. Anuló todos sus compromisos para aquel día y reservó un pasaje en primera en el vuelo que le llevaría hasta la isla.

Cuando llegó a Los Jameos fue presentado a los tres diseñadores, nerviosos como flanes y repletos de cumplidos y favores hacia su persona. Le alabaron hasta hacerse empalagosos, le aseguraron ser los mejores en su oficio y no defraudarle ni un momento. Raúl y Toni le parecieron un poco “histéricas”, sin embargo el tercero, Lorenzo, se le antojó deseable y atractivo. Lo devoró con la mirada y engulló aquellos almendrados ojos enmarcados por largas y espesas pestañas. No era muy alto, pero siempre le habían encantado los llaveros con culito respingón. Por lo tanto, descaradamente, lo nombró su ayudante y le dispensó toda clase de pellizcos, susurros y caricias, que Raúl y Toni ignoraron estoicamente.

Y allí estaban, en la sala de proyecciones, diseminados en diferentes puntos, dejando el espacio de rigor necesario para mostrar el patente enfado. Chris, por lo tanto, levantó mucho la cabeza y dijo:

-Son las tres de la tarde y aún no hemos comido. Tenemos que llegar a un acuerdo o esto va a ser una casa de locas. Yo creo que la carrera de tacones puede empezar afuera y continuar en el interior.

Un ligero murmullo fluyó por la sala y se apreció algo parecido a “¡es un genio!”.

-Hemos visto que el sitio es ideal para la fiesta. El único problema que veo son las escaleras de entrada... Son muy pronunciadas y estrechas. Los plataformones son ideales en pistas de baile y carreras por la calle, pero ¿qué pasará si alguien se cae por ellas?

La respuesta fue un petardeo de respuestas y carcajadas que distendió bastante el ambiente.

-Pues que yo me mearía de la risa...

-Espero que no me pillen debajo, sobre todo si es la gorda de Toni...

-¡Mira maricón! ¡Gorda será tu madre! ¿Entiendes?

-Como una perra, hija puta...

-Venga, vale ya, chicas... –interrumpió Chris entre gestos de mazapán y chicle- Estamos de acuerdo en que la carrera empiece en la calle y siga hasta el interior, ¿no?

Uno a uno fueron dando su voto afirmativo. Mauricio pensó que sería divertido, aunque mentalmente analizó el lugar y supo que podía ser peligroso.

Los Jameos del Agua son parte de un tubo volcánico producido por la erupción del volcán de la Corona, hace más de tres mil años, cuando el ígneo río de lava procedente de dicho volcán, evacuaba hacia el mar. Cuando cesó esa corriente de fuego, quedó un singular hueco de formas abstractas y belleza singular. Un pequeño y cristalino lago de tranquilas aguas, comunicado con el océano a través de pequeñas galerías subterráneas, emula a un gigantesco e impasible espejo en el interior de la cueva y es morada de una especie de cangrejo albino y ciego que conforma el símbolo de Los Jameos, siendo el único conocido en todo el mundo. La insigne mano de César Manrique, aprovechando los caprichos de la naturaleza, creó un auténtico paraíso de belleza y tranquilidad que es visitado por cientos de turistas todos los días. Es una inolvidable experiencia el adentrarse en un mundo de música y luz, un túnel del tiempo en el que olvidados murmullos nos recuerdan que por allí fluyeron ríos de destrucción. La flora y la roca se han conformado en afines hermanos que realzan la belleza del entorno, alcanzando el esplendor con la suave música que fluye desde los confines de las grutas. Como remate final, un auditorio natural construido sobre una burbuja lávica, ofrece una perfecta acústica a los singulares conciertos que convierten las noches de los Jameos en leyendas pasadas.

Y Mauricio, jocoso, recordó las pronunciadas escaleras que descendían desde la entrada principal a Los Jameos. Ésta, amparada por barandillas de sólida madera, serpenteaba hasta la base en que se emplazaba la primera de las dos plataformas con mesas y sillas, destinadas a beber un refresco o disfrutar de una suculenta cena a la vez que grupos ataviados con los trajes típicos, amenizan la noche con una folklórica muestra de canciones y bailes de la isla. Nuevas escaleras, más amplias esta vez, conducen al tranquilo lago de aguas cristalinas. Un angosto camino, bordea dicho lago y nos conduce a la plataforma opuesta, donde nuevas escaleras dirigen al visitante a una maravillosa muestra de vegetación y luz. Allí la cueva se abre al cielo y nos sorprende con una nívea piscina de agua azul al amparo de una enorme palmera. En ese punto podemos ascender al museo o continuar hasta el auditorio natural.

Por eso, Mauri imaginó el recorrido de la carrera de tacones y supo que quizás se produjese algún que otro accidente. Supuestamente, las drags deberían correr desde la carretera exterior hasta la entrada principal. Allí, en fila india –ya que la escalera no da para más-, tendrían que descender hasta la primera plataforma y recoger un banderín. Desde ese lugar correrían hasta el lago a fin de recoger el siguiente banderín que les sería entregado en la siguiente plataforma. El último tramo se produciría al subir las escaleras –más amplias esta vez- que les debía conducir hasta la piscina de agua azul donde la primera en llegar sería nombrada Superdrag, el segundo sueño de toda participante en el concurso, ya que el primero estaba compuesto de una preciosa corona de brillantes, lágrimas sin límite y la falsa admiración de las perdedoras.

-Estupendo, problema resuelto. Ahora todos a trabajar.

Tanto el afamado decorador, como los diseñadores, miraron a Mauricio suplicantes.

-Son las tres de la tarde, querido. No crees que nos merecemos un break para el merecido lunch. A mí una buena discusión con un par de petardas me abre el apetito que no veas.

-Muy bien, Chris, vamos a parar un...

Pero la frase se quedó en un fino hilo susurrante. En aquellos momentos la puerta se abrió de un golpe y su eco rebotó por las amplias paredes de la sala. Mauricio reconoció enseguida a Carlos que, muy lentamente, se acercaba a él con una amplia sonrisa que desbordaba sarcasmo. Dos sentimientos dispares a más no poder, se agolparon en su interior. Una parte luchaba por abalanzarse sobre él y llenarle de besos. Sin embargo, la otra, la más realista, quería abofetearlo, pisotearlo, hacerle desaparecer.

Christian olvidó sus incontenibles ansias de comida y decidió no perderse la escenita. Lorenzo, Raúl y Toni, desconocedores de los amoríos de Mauricio, se relamieron de gusto ante la fascinadora presencia del muchacho de ojos verdes y pelo oscuro.

-Madre mía, ¡qué bombón! Pellízcame, maricón, esto no puede ser un sueño. Es lo más bello que he encontrado en mi vida.

Raúl, metiéndose los dedos en la boca invocando un imaginario vómito, respondió:

-¡Chúpame el coño, Antonia!

Lorenzo, sin embargo, ajeno a las continuas desavenencias de la pareja, ensayó sus mejores miradas de apareamiento e intentó buscar los ojos de Carlos.

Mauricio, ignorando por completo la erupción de sentimientos que estaba provocando la presencia de su ex en la sala, obligó a sus colaboradores a dejarles solos.

-Pero Mauri, tenemos que terminar el trabajo y no creo que sea muy importante este tête-à-tête.

La mirada de Mauricio atravesó la cabeza de Chris y, para no desaprovecharla, aguijoneó al resto de la concurrencia, los cuales, aludidos, aludidísimos, salieron de la habitación entre reproches y quejas.

Ya a solas, se miraron detenidamente como si hubiesen pasado años desde su última pelea. Mauricio intentó descubrir algún rastro de pesar en su mirada, oscuras ojeras delatoras de noches en vela... Sin embargo, su aspecto era fabuloso. Con amargo dolor, imaginó que la ruptura le había sentado de maravilla.

-Estás fantástico, Carlos.

-No puedo decir lo mismo de ti.

Se acercó a Mauricio y, sin ningún tipo de saludo familiar, se sentó en una de las sillas que quedaban justo frente a él.

-Algunos tenemos sentimientos, ¿sabes?

-Venga Mau, no me vengas con hostias, tú eres el que ha jodido todo, ¿recuerdas? Tú me echaste de casa.

Por unos instantes se preguntó si aquel era Carlos. Nunca antes dijo tantos tacos seguidos, nunca antes encontró tanto rencor en sus palabras, nunca antes se planteó que no lo conocía.

-¿Desde cuándo eres tan mal hablado?

-Desde que jodiste toda mi vida.

-¡Carlos! Tengo mucho trabajo por delante y no quiero perder el tiempo contigo. Recordarás que hay una fiesta que preparar y tú te has desentendido de todo lo relativo al pub.

El muchacho se levantó acompañado por una tétrica carcajada y subió los dos escalones que le separaban de Mauricio.

-No, cariño, no. No me he desentendido de nada. Sólo he venido a comunicarte que me voy de la isla para siempre.

-¿C..con Ricky? –tartamudeó estúpidamente Mauri.

-No debería importarte en absoluto. ¿O es que estás enamorado de él? De todas maneras los dos nos hemos puesto los cuernos con Ricardo. O digamos mejor, él nos ha puesto los cuernos con nosotros mismos. De todas maneras, te voy a hacer un regalo.

Carlos metió la mano en el bolsillo de su camiseta y sacó un paquete de tabaco. Tomándose todo el tiempo del mundo, se encendió un cigarrillo y aspiró tres largas bocanadas. Mauricio, creyendo al principio que el regalo eran los pitillos, exclamó:

-¡Carlos! ¡Fumas! ¿Qué te ha pasado? ¡Siempre criticaste mi afición al tabaco!

-Nunca has sabido nada de mí, Mau. ¡Nunca! Pero no he venido a recibir sermones de ti. Ah, no se me olvide. Mi regalo. Ricky se ha ido para siempre. Conseguí convencerle. Ya no podrá hacer más daño a ninguna pareja, querido. Fue una aventurilla que nos corrimos los dos. Pero creo que ha sido necesaria para ver que nunca nos quisimos realmente. ¿Me equivoco?

-Yo...

-¡Déjame terminar! Tengo mucha prisa. Creo que te agradezco el que me hayas echado de la casa. Al final hubiese sido insoportable y de esta forma podré irme de esta puta isla que nada me ha dado. Sólo me resta decirte que quiero mis beneficios de la fiesta y me iré, para siempre.

¿Beneficios de la fiesta? ¿Cómo se atrevía? Era SU fiesta. Él la había parido. Él la había preparado. Era su bebé. Su todo.

-¿De qué estás hablando, Carlos? Antes en ningún momento me pediste nada. Sabes que es mi fiesta.

-Mau, cariño, si estuviéramos aún juntos me darías algo, ¿me equivoco?

-Sería distinto.

-¡Pues no es distinto! Esta noche vendré a la fiesta y quiero ser tratado como si fuese el organizador, junto a ti. No puedo defraudar a todo ese nutrido grupo de mariconas que aún confía en mí. ¡Quiero mi cincuenta por ciento, Mauri! Y ya no me verás más.

Mauricio estaba a punto de llorar, de gritar, de gemir. No se merecía aquello. Al menos no en ese momento. Era verdad que si Carlos fuese aún su pareja, compartiría los beneficios. Pero ya no era parte de su vida. Al contrario, la había destrozado. Someterse a él de esa forma, sería como ser violado. Pero ya no podía pensar. Necesitaba acabar con todo.

-Te extenderé un cheque.

Una larga carcajada surgió de la garganta de Carlos y su mirada se transformó en ira, una añeja y cultivada ira.

-¡Cheque! Mauricio, me has mandado a la mierda. Me has roto la vida. Me has hecho empezar de nuevo y te contentas con decir “te extenderé un cheque”... Por mi te lo puede meter por el culo. No voy a ser tan idiota de aceptar una ridícula y simbólica cantidad. Quiero mi parte y la quiero esta noche, cuando todo acabe y hagas caja.

-Pero no lo sabré hasta mañana –su voz se había convertido en un susurro. Estaba cansado, muy cansado.

-¡Por favor! ¡No me trates de gilipollas! Lo sabrás esta noche y me darás mi parte. Entonces permitiré que digas “te extenderé un cheque”. Después me iré y no sabrás nada más de mí. Adiós Mauricio.

Vio como se levantaba. No tenía fuerzas para replicarle. Tan solo deseaba quedarse a  solas y llorar. Llorar amargamente. Una duda asaltó su mente con cientos de agujas y brasas al rojo vivo. Tenía que hacerle la última pregunta. Necesitaba aclararlo todo, de una vez. Por eso levantó la cara, una cara perlada de lágrimas, una cara tatuada de dolor.

-¡Carlos!

El aludido se paró en seco, a punto de abrir la puerta.

-¿Me has querido alguna vez? ¿Me has querido, Carlos?

Permaneció quieto durante unos instantes, como si estuviese petrificado. Mauricio creyó ver una especie de temblor en la mano que agarraba el picaporte. Pero no se dio la vuelta, de un portazo abandonó la sala dejándolo con la boca abierta y las manos húmedas de amargura.

Se sentó en una de las mesas que quedaban emplazadas a la derecha y buscó un cigarrillo desesperadamente. Inútilmente, representando el papel de alguna de esas solteronas feas y atormentadas, que sufrían el anunciado abandono, repitió frases incoherentes, súplicas de reconciliación, plegarias al  padre, al hijo y al espíritu santo. En conclusión, se comportó de forma que cuando se acordase en el futuro, no podría menos que avergonzarse de sí mismo.

La puerta volvió a abrirse pero, esta vez, apareció Christian seguido de su incondicional séquito y envuelto en un halo de conmiseración y buenos deseos que reafirmaban, descaradamente, su intachable fama de cotilla.

-Mauri, cariño, no te preocupes. Manda a la mierda a esa maricona loca y empieza una nueva vida. Canta con Gloria Gaynor, entona con nosotros las canciones de nuestra vida, esas melodías que nos limpian de nuestros fracasos. ¡Venga chicas!

Y como un coro de perfectamente sincronizado, los cuatro comenzaron entonar “I will survive”, a la vez que Toni y Raúl se permitían alguna que otra coreografía de última hora. Mauricio, no preparado para semejante representación, comenzó a reír.

El  inoportuno sonido de su móvil, que descansaba paciente sobre una de las sillas, vino a interrumpir la original representación, en la cual se habían embarcado ya con todas sus fuerzas, improvisando nuevos pasos y mezclando diferentes canciones.

-¡Callad un momento!

Pero ni caso. Christian se había unido a su amado Lorenzo y convertidos en las virginales muñequitas de Abba, se arrancaban hacia Waterloo.

-¡Chris!! ¡Chriiiiiisss!!!!

Por fin consiguió hacerles callar. Con un par de acostumbrados movimientos, abrió su móvil y contestó:

-Hola.

Una extraña voz llegó del otro lado. Una voz opaca, transformada, envuelta en chisporroteos. Un mensaje que parecía venir del otro mundo. Una sentencia que terminaría por destrozarle el día:

-No hable. Solamente escuche. Hemos secuestrado a su amiguita. Por el momento permanece con vida. Para que sea liberada deben ustedes devolvernos la daga. Esta noche, en la fiesta de los Jameos, a las dos de la madrugada vayan al auditorio. Deberán dejar allí la daga con sus cristales. Entonces les devolveremos a la muchacha. Si no hacen lo que les decimos, la chica morirá. Si llaman a la policía, la chica morirá.

Y así, como en un sueño, la comunicación se cortó y él se quedó con la mirada clavada en el aparato. Para colmo, el secuestrador había ocultado su número de teléfono y no quedaba registrado en el móvil. Por lo visto, de tonto no tenía ni un pelo.

-¿Qué ha pasado, Mauri? Te veo muy pálido.

Christian agarró a su amigo del brazo, imaginando una suculenta y morbosa noticia sobre alguna muerte en la isla. Quería saberlo todo, todo.

Mauricio, sin perder tiempo, utilizó el número memorizado de Alejandro y maldijo al maldito contestador que anunciaba entre risas que no había nadie en casa. No quiso perder tiempo. El secuestrador había hablado de “su amiguita”. La imagen de Rosaura siendo torturada le destrozó el corazón. Hablaban de una daga, de unos cristales, del intercambio. ¿Qué era todo aquello? ¿Es que todo iba a salir mal aquella noche?

Debía ir a casa de sus amigos. Tenía que avisar de la llamada. Alguien había sido secuestrado y, aunque no tenía la certeza de la identidad, podía oler el peligro. Por lo tanto, ignorando las continuas preguntas del histérico grupo de diseñadores, Mauricio corrió hacia la puerta y gritó:

-¡Vengo en un par de horas! Id a comer.

Y cerró de un portazo. Dejando al grupo embriagado de mil preguntas sin respuesta.

Salfumán y botellas de cristal

Pili abrió los ojos sobresaltada. Tuvo que hacer un gran esfuerzo para aclarar sus pensamientos. ¿Qué había pasado? Recordó haber ido al cuarto de baño en el bar. Inoportunos golpes en la puerta, consiguieron ponerla nerviosa y preparada para una acalorada discusión. Sí, se vio lanzando improperios al anónimo personaje y, por fin, atacada de los nervios, abrió la puerta para ver la cara de la supuesta mujer con una imperiosa necesidad de entrar en el retrete. Al principio supuso que podría ser Conchi en alguna de sus bromas exentas de gracia. Sin embargo, armada hasta la cabeza de mil maldiciones,  se topó con un hombre de oscura barba, gafas de sol y una gorra recuerdo de Lanzarote que, a empujones, la obligó a entrar y, sin darle tiempo a reaccionar, le tapó la boca con un pañuelo. Aquel era su último recuerdo. El mundo se disolvió en la nada y comenzó a caer por un agradable precipicio de dulzura. Por lo visto, el pañuelo debía llevar cloroformo o algo parecido.

Y se había despertado en una pequeña habitación de menos de dos metros cuadrados, sin una ventana que le diese una pista de su situación. Aunque por mucha ventana que existiera –tenía que admitirlo-, no conocía ni una pizca de la isla como para comenzar a especular. Para más desgracia, estaba echada sobre una cama, supuestamente, plegable y casi no se podía mover. Un grueso trozo de tela, del que fluía un ligero olor a grasa, le rodeaba la boca imposibilitando cualquier intento de gritar. Tenía las manos y los pies atados fuertemente, de forma que la huida era poco menos que ilusoria.

¿Pero es que todos iban a pasar por un secuestro en aquellas vacaciones? ¿Es que era costumbre en la isla un maravilloso rapto con reportaje fotográfico incluido?

Bueno, tenía que tranquilizarse. No iba a perder el tiempo lamentándose de su situación, esperando la llegada de sus raptores.

Analizó el recinto con cuidado en busca de algo que la pudiese liberar de allí. Pero, hasta donde su mirada le permitía, vio las paredes cubiertas de metálicas estanterías repletas de productos de limpieza. Varios cubos con sus respectivas fregonas, se apilaban en una esquina. Del techo pendía una ridícula bombilla que emitía una luz pastel y amarillenta.

Comenzó a tener frío y miedo. Aquello era real. Estaba en peligro y, por lo tanto, sobre todas las cosas debía escapar. Sólo tenía un problema... ¿cómo? Con mucho cuidado se sentó en la cama  poniéndose en pie. Puede que en las estanterías encontrase algo de utilidad, algo que le permitiese romper sus ataduras y huir de allí. Sin embargo, tenía las piernas casi dormidas y le dolía muchísimo la espalda. Intentó acercarse a la puerta dando pequeños saltos, pero un repentino debilitamiento le hizo volver al lecho. Lentas lágrimas empezaron a surcarle las mejillas e impregnaron el trozo de tela que le rodeaba la cabeza. Iban a matarla. Estaba segura. Pero, ¿qué había hecho ella?

Por unos instantes, una horrible suposición le aguijoneó la mente. ¿Y si tenía algo que ver con Matt Johnson? ¿Y si se había enterado de su relación con Sebas? Sin desearlo estaba metida en un extraño mundo del que ignoraba todo por completo. Recordó que la noche que pasó con el modelo, el ambiente se cargó de extrañas costumbres y secretos escondidos. Puede que hubiese algo oculto. A lo peor le habían mandado con un mensaje codificado y espías extranjeros la tenía presa por aquella razón. Iba a volverse loca.

Ya en la cama se tumbó boca abajo. Las sábanas, al menos, estaban limpias e, incluso, olían a suavizante de flores. Observó un ridículo bordado en la almohada que recordaba un bosque de pinos. ¿Y si era un sueño? Puede que sí. Un horrible sueño del que se despertaría ahora mismo. ¡Ya!

Pero ahí estaba. No era un sueño. El sonido de la cerradura le hizo fijar todos sus sentidos en la puerta. Alguien iba a entrar. La pesadilla inició su camino en el momento en que la luz murió. Estaba a oscuras y la puerta se abría. Intentó conservar la calma imaginando escenas que la hiciesen sentir bien. Sin embargo podía escuchar una lenta respiración que se acercaba cada vez más. Emitió inútiles gritos ahogados por la tela que rodeaba su boca y empezó a sollozar. ¿Por qué estaba pasando todo aquello? Quiso morir, de repente quiso morir sin dolor, acabar con todo el sufrimiento que aquella oscuridad comenzaba a infringirle.

-No te asustes, pequeña. Por el momento no va a pasar nada.

La voz llegó del infinito. Sonaba deformada, como si la estuviesen pasando a muchas revoluciones y eso, extrañamente le hizo sonreír.

-Voy a quitarte el pañuelo. Será mejor que no se te ocurra chillar, pues tengo una cosita que te haría mucho daño, pequeña.

Unas manos la liberaron de aquella desagradable mordaza. Intentó vislumbrar algo en aquella espesa negrura, pero sus ojos se llenaron de absurdos puntitos de luz que casi la obligaron a perder el conocimiento. Se sentía sucia y cansada. Pero sobre todas las cosas, estaba aterrorizada.

El extraño personaje con voz de pitufo, encendió de nuevo la luz. O, al menos, eso creyó. ¿Por qué la habría apagado? ¿Era esa su forma de efectuar una entrada triunfal? Pili tuvo que parpadear varias veces seguidas para acostumbrarse al amarillento resplandor de la pequeña bombilla. Volvieron de nuevo las estanterías atiborradas de lejía, detergente y demás. Quiso chillar, pero su garganta olvidó las palabras. Frente a ella tenía lo que supuso era un hombre con la cara totalmente camuflada bajo una careta de Matt Johnson. El rubio modelo sonreía encantador, llenando la habitación de luz y color.

“No, si el jodido está bien bueno...”, se permitió pensar durante unos instantes.

Pero, ¡aquello era el colmo! Por unos momentos tuvo la certeza de que el secuestro había sido provocado por el modelo, aunque seguía desconociendo la razón. Y, si era de verdad él, ¿cuál sería la causa por la que se camuflaba bajo una imagen de sí mismo? No, si ya estaba medio loca.

-¿Eres tú, Matt? Porque si has hecho tú esto, te juro que te acordarás. ¡Tendrás que matarme, porque si no, estás hundido! –tras su ridícula amenaza, se sintió estúpida. Analizó rápidamente la situación y vio claro que no podía ser Matt. Aquel personaje había hablado en español, un español de chiste, pero español a fin de cuentas. Podría ser alguno de sus guardaespaldas...

El hombre Johnson, se acercó muy despacio sentándose en la cama junto a la muchacha y le acarició el pelo. Mientras tanto, la estática imagen le hostigó con sonrisas de porcelana.

-Siempre me encantó tu pelo...

¿De qué hablaba aquel tipo? ¿Por qué se dirigía a ella como si la conociese?

-Por favor, déjeme salir de aquí. Le juro que no diré nada a nadie. Se lo juro.

¿Por qué todo el mundo aseguraba no decir nada a nadie en semejantes circunstancias? ¿Cuál es la razón por la que creemos que confiarán en nosotros y nos dejarán ir?

-Pili, Pili, Pili... Esto es demasiado importante para que lo tomes a guasa. Siempre te gustaron las bromas. Siempre te gustó tomar el pelo a los demás...

Aquella voz de sobrino del Pato Donald la confundía, pero el sujeto hablaba como si la conociese de toda la vida.

-¿Puedo saber por qué me habla usted como si me conociese? ¿Es necesaria esa ridícula voz? Y, por favor, me duelen mucho las piernas y casi no siento los brazos. Le juro no escapar si me desata.

Extrañamente comenzó a liberarla de las cuerdas que apretaban sus miembros.

-No intentes hacer nada raro. Aquí nadie te puede encontrar y no dudaré en utilizar cualquier cosa para convencerte.

-¿Qué es lo que quiere?

-Vamos ya, Pili. No me trates de usted. ¿A estas alturas?

-¡Vas a volverme loca! ¿Por qué me hablas como si me conocieses? Llevo sólo dos días en la isla y sólo he conocido a un par de personas...

-Mejor dicho, te has acostado ya con unos cuantos... Hay que ver cómo has mejorado desde que dejaste el pub.

Ya era demasiado.

-¿De qué me conoces?

-De todo, Pili. De todo.

Fin del primer acto. El hombre desconocido, ese que se rodea de misterio, agacha la cabeza y con suaves movimientos comienza a estrujar la careta entre sus manos. La convierte en una vulgar pelota de basura y clava su mirada en el suelo. Analiza cada una de las baldosas, cada una de las eternas manchas de lejía y se prepara para la escena final. Pausadamente, comienza a levantar la vista al frente, imaginándose a cámara lenta, acompañado por una suave música de misterio. El público lanza un grito de sorpresa y se queda mudo. Y así, liberado de la máscara, de todas las máscaras de su vida, clava los ojos en Pili. Y ella, petrificada, no puede dar crédito a sus ojos. Mira aquella cara y se cree soñando. Porque no puede ser verdad. Ha pasado mucho, muchísimo tiempo. Años de ausencia. Años de dudas. Pero él sigue igual. La misma mirada que la desarmó, los mismos labios que en su día besó, el mismo cuerpo que la volvió loca, el mismo que terminó odiando. Era él y, por lo tanto, no entendía nada. Durante unos breves instantes, tuvo la impresión de que se iba a desmayar.

-¡Juancho!

Su Juancho, aquel por el que lo dejó todo, aquel con el que se casó siendo una cría, el mismo que encontró en la cama con otra y que un buen día desapareció del mapa.

-Sí, mi querida Pili, Juancho. ¿A que nunca hubieses imaginado volverme a encontrar en semejante situación? –la voz volvió a sus orígenes y el sobrino del pato Donald se perdió en el recuerdo.

Pero ella no escuchaba sus preguntas, tan sólo le miraba fijamente. Juancho, el que tanto daño le hizo y que había vuelto para rematarla.

-¡Maldito seas! ¿Qué es lo que quieres? ¿Por qué me has seguido? ¡Nunca me recuperarás! ¿Lo oyes? ¡Nunca!

Su risa la corrompió por dentro, abriendo aquellas heridas que jamás consiguió cicatrizar. Olvidando el terror, huyendo de su anterior pánico, se levantó enfurecida. Durante unos instantes valoró la posibilidad de salir de allí, de huir, pero fue consciente de la inutilidad el intento. Juancho, por su parte, se acercó a su lado y la rodeó con sus brazos.

-Pili, querida, ¿qué te hace pensar que eres tú lo que buscamos?

-¿Buscamos? ¿En qué estás metido, Juancho? ¿Qué te ha hecho la vida?

¡El colmo! Se había puesto tierna. Sin saber por qué, se había puesto tierna.

-No es el momento para relatarte mi vida. Cometimos un error al casarnos tan jóvenes. Yo precisaba más de la vida y me di cuenta de que necesitaba experimentar. Pero creo que debes saber por qué te hemos secuestrado. A lo mejor, así, intentas colaborar un poco... Por los viejos tiempos.

Su cara se acercó peligrosamente con la intención de besarla. Un extraño deseo recorrió su cuerpo electrizándole el vello. Se sintió vulnerable, siempre se volvía vulnerable frente a Juancho. Para colmo, aquella situación se transformó en una fantasía repleta de morbo, ese morbo que recrearon en el pasado, cuando eran pareja, cuando el sexo justificaba sus vidas. Se vio de nuevo abandonada al loco frenesí que él despertaba en su interior. Y aceptó aquellos labios carnosos que le prometían placer.

Estaba loca. Odiaba a Juancho, pero su parte débil lo deseaba. Volvió el pasado con todo su peso, con todo su aplastante volumen y todas las heridas volvieron a sangrar. Recordó a Juancho con Paula, rememoró el momento en el que le echó de casa, vio de nuevo su risa, su fría sonrisa y sintió asco. Después se fue a vivir con Salomé. Y muchos años después vuelve a su vida y en lugar de encontrarse con un “Hola, ¿qué tal te ha ido la vida?”, va y la rapta. Permitía que estuviese en unas condiciones infrahumanas y ella, como si estuviese desesperada y sin ningún tipo de amor propio,  le estaba besando. ¡Maldito morbo! De un golpe consiguió apartarse y lo tiró contra la cama. Rápidamente reaccionó abriendo la puerta. Ni siquiera pudo ver lo que le esperaba al otro lado, ya que las fuertes manos del muchacho le hicieron retroceder tirándola sobre la cama.

-Pili, Pili... Había olvidado que eres una fierecilla y a las fierecillas hay que atarlas con mucha fuerza.

Comenzó a atarla de nuevo, pero esta vez sólo las manos.

-Juan, por favor, Juan, no me hagas daño... Un día me quisiste, recuerda sólo eso...

Se estaba comportando como una Conchi cualquiera y eso no lo podía permitir.

-Pili, querida, no pienso hacerte daño. Al menos yo no.

No, aquel no podía ser Juancho. Ella se enamoró de otro hombre. Era bueno, detallista y simpático. Resultó ser un pendón desorejado, pero nunca le hizo daño, al menos daño físico. Estaba segura de ello. Por lo tanto, deseó encontrar alguna explicación para aquel odio, aquel extraño brillo que emanaba de su cara. Y entonces se dio cuenta de que no estaban solos. Una mujer de unos cincuenta años, de mediana estatura y cara desagradable, les miraba divertida. De repente la reconoció. Era la llamada Dama. Aquella que encontraron en la habitación de Pepita. La misma que, por lo visto, le hechizó. Y ¿si Juancho...?

-Ya está bien, querido. Déjamela a mí.

Juancho se apartó obediente apoyándose en una estantería repleta de botes de salfumán. La mujer, por su parte, pasó la mano por el rubio cabello de Pili y le habló tranquilizadora.

-No te preocupes, querida. Todo va a salir bien –pasó revista a la habitación con la mirada-. No es una suite de lujo, pero no pudimos encontrar nada mejor. Ya nos salió mal con las otras dos chicas. Pero ahora no habrá errores. Sólo te necesitamos para una buena causa. Te vamos a cambiar por algo muy preciado por mí.

Pili, un poco mareada, comenzó a atar cabos y el pánico se materializó.

-Ahora lo entiendo, todo esto tiene que ver con la desaparición de la maleta, con la daga... ¡Dios mío! –se volvió hacia Juancho- ¿Y tú que tienes que ver en todo esto?

El aludido encendió un pitillo y sonrió.

-El dinero mueve el mundo, amorcito.

-Bueno, basta ya de estupideces. Verdaderamente fue una maravillosa casualidad que tú fueses la ex de Juan. No veía como iba a resolver esta situación sin usar la violencia...

-¿Pero no veis que no saldréis bien de esto? Juan, tú no eres así. Esta zorra te ha hecho algo, algo muy malo... Debes pelear o ya no habrá escapatoria...

Dama volvió a acariciar el cabello de Pili y siguió sonriendo.

-No te esfuerces, niña. No te puede oír y esto es mucho más sencillo de lo que parece.

-¿Para qué queréis la daga?

-Eres muy, muy lista... Bueno, eso no te lo podemos explicar a ti. Es muy valiosa y nadie me la va a arrebatar.

Pili comenzó a no entender absolutamente nada.

-¿Pero... no tiene que ver con la magia? ¿Con el pasado? ¿Con la leyenda? –recordó la historia de Armida; repasó mentalmente la leyenda de Ico, los siete cristales del arco iris, los miedos de Pepita.

Una larga carcajada estuvo a punto de destrozarle los tímpanos.

-Querida, ¿magia? ¡Claro que la magia es importante! La magia mueve mi vida, pero esa misma magia me permitió descubrir el paradero de la daga, una daga por la que me haré rica.

-¿Pero Pepita?

-¡Pepita! Oh, mi querida Pepita. Salió mal el intento. Fue un instrumento, uno más en mi existencia. Diez años necesité para llegar hasta hoy. Diez largos años para convertirla en mi aliada, para evitar que se uniese al lado enemigo. Fue fácil marcarla con el mal, un mal que ella misma guardaba en su interior... Sólo tenía que despertarlo, alimentarlo. Porque ella sería la única que me dirigiría hasta la vieja. Y la magia, como siempre me ayudó. Pero hay veces que yo también me equivoco. No conté con una presencia exterior, algo que iba a desbaratar mis planes. Algo o, digamos mejor, alguien la curó. La bruja de Armida no tiene ni idea de lo que aquí ocurre. Vive una romántica leyenda, pero esa misma leyenda puede que traiga consigo su fin. Yo llevo mucho, mucho tiempo esperando este momento. Deseo tener la daga en mis manos. Disfrutar del puro brillo de los cristales, del poder de la luz, de la vida. Y cuando esté saciada de belleza, disfrutaré con el excitante color del dinero... De mucho dinero.

-¿Armida? Creo recordar que ha muerto.

Dama se levantó asustada. Un profundo pinchazo le aguijoneó el pecho.

-¿Qué dices, estúpida?

-Que ha muerto. Por lo visto ocurrió ayer. –Pili disfrutó de su reacción. La arpía sufría, sufría de verdad.

-¡Eso no puede ser! ¡Eso no puede ser!!!

Pili la vio desquiciada. ¿En qué podía influirle la muerte de la anciana? Si era un obstáculo, debería sentirse feliz de haberlo apartado de su camino.

La mujer se dirigió a la puerta y dijo:

-Será mejor que esta noche tus amigos encuentren los cristales y hagan el intercambio.

-Dama, ¿qué le has hecho a Juancho?

La aludida miró al joven con amor.

-Juan me ha ayudado todo este tiempo. Yo le he mostrado el camino correcto. Apareció en mi vida en el momento justo y le seduje a secundar mis propósitos. Todos tenemos nuestro precio y el de mi niño fue muy, muy alto. ¿Me equivoco?

Un amago de sonrisa, fue la única respuesta que recibió desde las estanterías de salfumán.

-Pero no creo que seas tú la más indicada para compartir nuestros pequeños secretos. Si eres buena, puede que pases a formar parte de nuestra pequeña familia. ¿No te gustaría volver a compartir la vida con Juan? ¿No te agradaría volver atrás y retomar aquella relación que se rompió por la escasez de dinero? Lo tendrías todo... Absolutamente todo.

Pili miró a la mujer con un odio profundo, con un asco difícil de disimular.

-¿Qué vais a hacer conmigo?

-Estúpida... En fin, no importa que lo sepas. Esta noche aquí  hay una estúpida fiesta de travestís. Nadie se enterará de lo que está ocurriendo. Tus amigos nos entregarán la daga y será el final de la historia. El intercambio se hará a las dos de la mañana. Entonces, si todo sale bien, puede que te permitamos vivir.

Pili miró fijamente a Juancho y preguntó:

-¿Y tú que ganas con todo esto?

La respuesta no se hizo esperar. En dos pasos se plantó frente a ella y le susurró al oído:

-Poder, Pili, poder...

Inmediatamente después, Dama hizo un gesto y abandonaron la habitación. La muchacha se quedó atónita... Tenía que huir de allí. De alguna forma se reuniría con Alejandro para contarle los propósitos de la mujer. Ningún motivo mágico movía aquella acción. Era puro lucro y las historias de Armida se alejaban mucho de las intenciones de Dama. Por un lado tenía claro que la magia rodeaba a la daga, pero igualmente tenía un valor incalculable que mentes negras deseaban poseer. Y el misterio inundaba cada rincón de la isla y, por eso, Pili no conseguía entender nada. Puede que cuando todo acabase, alguien les explicaría la verdad y se reirían de ello. Bailarían en la discoteca, ligarían con decenas de extranjeros y acabarían esas deseadas vacaciones que ni siquiera habían empezado.

Pero faltaba mucho para que la vida retornase a la normalidad anterior. Antes necesitaba encontrar algo que le permitiese escapar. Ella misma se había convencido de que las leyendas pueden ser verdad; de que la maldad existe y somos vulnerables a ella. Debía salir de allí y no iba a quedarse en la cama como una tonta. Juancho le había atado las manos a conciencia, sin embargo estaba libre para caminar. Con mucho cuidado se dirigió a la puerta y apoyó la oreja para escuchar. A ella llegaba una lejana música que identificó como clásica. Examinó las estanterías con la esperanza de encontrar algo afilado que le  ayudase a romper la cuerda con la que le ataron las manos. Pero era el cuarto de la limpieza y, seguramente, Juancho habría retirado todo objeto útil para una posible escapada. Distinguió botes y más botes. Marcas coloridas de anuncio de televisión.  Cajas de detergente, toallas, cepillos, pinzas, guantes de goma, botellas de cristal vacías, estropajos, paños del polvo... ¡Botellas de cristal!

Era una maravillosa posibilidad. Ayudándose con la cabeza intentó empujar una de las botellas que estaban a la altura de su cintura. Tiró una,  la cual se rompió en varios trozos afilados y brillantes. Como pudo, agarró uno y comenzó a cortar la cuerda. Sintió cortes en la piel y supo que estaba sangrando.  Sería un trabajo lento, pero era la única solución. Saldría de allí, como fuese saldría de allí. Porque Dama no se dio cuenta cuando su conversación la delató. Recordó las palabras una a una:

“Esta noche aquí hay una estúpida fiesta de travestís”

Aquí. Aquí. O sea que estaba en los Jameos del Agua. La habían encerrado en algún lugar de los Jameos. Imaginó a los cientos de turistas que en aquellos momentos tendría a pocos metros, haciendo fotos, riendo e ignorando su situación.

Supo que tenía una oportunidad. La oportunidad de escapar.

Eterno se le hizo el tiempo, pero de repente sintió cómo la cuerda se partía con un seco chasquido. La muñeca le sangraba ligeramente. No le preocupó en absoluto. Miró el reloj y vio que eran las cuatro de la tarde. Tenía que darse prisa. Mucha prisa.

-¡Por favor, Conchi!, deja de lamentarte de una vez.

-No puedo, Kika. Es todo culpa mía. Me he comportado como una inconsciente y este es el castigo. Deberían haberme secuestrado a mí. Yo tendría que ser la raptada. ¡Dios! ¿Por qué nos has hecho esto? ¡Tómame a mí y libera a mi mejor amiga!

La actuación rayaba la perfección. Múltiples lágrimas le humedecían las mejillas cada treinta segundos, más o menos, y estrujaba el pañuelo de Armida entre sus temblorosas manos. En realidad, debía reconocer, no deseaba en absoluto ser ella la raptada; de ninguna manera se creía culpable y, menos aún, se consideraba una inconsciente. Pero, ¿qué le iba a hacer?, le encantaban esos numeritos y la situación se lo había puesto en bandeja.

Volvieron a casa a eso de las cuatro y cinco, con la esperanza de encontrar a Pili en la puerta sonriendo pícara, muerta de la risa y a punto de explotar. Pero, ya desde la distancia, pudieron distinguir a Mauricio que, según explicó después, llevaba un buen rato esperando. Inmediatamente les puso al corriente de la llamada recibida en la que les conminaban a guardar silencio y seguir sus instrucciones. Mauri, de repente, al observar que no había sido Rosaura la víctima, corrió a abrazarla y se marcharon a un rincón para que él le pusiese al tanto de la aparición de Carlos.

Y allí permanecieron, sentados alrededor de la mesa, mirándose las caras, emitiendo apagados lamentos y controlando a Conchi, la cual, se había derrumbado en el sofá abrazando a su hermana y representando su adorado papel de mártir. Paco, sintiéndolo en el alma, tuvo que despedirse hasta la tarde, ya que aún tenía cosas que hacer.

-¿Reconociste la voz, Mauri?

Mauricio miró a Alejandro.

-No, era muy extraña. En realidad diría que pusieron algún tipo de pañuelo.

-Sí, yo he visto eso en muchas películas –interrumpió Conchi, a la vez que se sonaba las narices-. Vaya, menuda voz se me va a quedar, parece que estoy enfriada. ¡Pili! ¡Mi Pilarín!

Y volvió a desplomarse. Por unos instantes, se hizo la loca y se levantó directa al teléfono.

-Voy a llamar a su madre. ¡Tiene derecho a saberlo!

Kika, que sabía cuándo pegarle una buena bofetada a su hermana, se puso en pie y la agarró de los brazos:

-¡Conchi!, vale ya de numericos, nos estás poniendo en ridículo.

Y sin responder, se tiró al sillón para continuar sollozando. Por unos momentos pensó si se estaría pasando.

-¿Alguien quiere café?

Era Rosaura la que había preguntado. Necesitaba sentirse ocupada. Sin esperar una respuesta, se dirigió a la cocina arrastrando los pies y abrió uno de los armarios donde tenía guardada la cafetera. Desde donde se encontraba tenía una completa visión del grupo y sintió lástima por todos. Aquello era el desastre, aquel inevitable desastre que trajo consigo la ruptura del espejo. ¿Qué estaría ocurriendo? ¿Por qué no se veía capaz de soportarlo? Ella sí que era la culpable de todo aquello. Quizás, si hubiesen abandonado la idea de salvar la isla, Pili estaría a salvo; ellas no habrían sido raptadas; Mauricio podría estar preparando aquella fiesta que tanto tiempo llevaba esperando; y a lo mejor, ella misma tendría la oportunidad de fijarse más en Kika, de intentar amar una vez más, puede que la última. Porque desde que murió Yaiza no se había planteado volver a amar. Estaba convencida de que el amor sólo aparece una vez en la vida y le entregó todo a Yaiza. Incluso su recuerdo le hacía daño.

El sonido burbujeante del café le avisó que estaba preparado. Un agradable aroma inundó la estancia y produjo el efecto mágico de atraer al grupo a la cocina. En silencio fueron aprovisionándose de pequeñas tacitas decoradas con dragones azules. Rosaura aprovechó para sacar unas pastas y, en un santiamén, llenaron la mesa de agradables aperitivos que intentarían resarcir la falta de comida de aquel día.

Extrañamente nadie hablaba de Pili. Sabían que aquella noche debían hacer el intercambio. Ya no les importaba la daga. Toda aquella historia les había raptado a ellos mismos y eran sus víctimas. Alejandro, por su parte, parecía ser el más afectado. Miraba constantemente la ventana y se perdía en el cielo. Conchi, finalmente, había abandonado su juego de lágrimas y comía con avidez una galleta tras otra. De vez en cuando suspiraba con tristeza, miraba a Alex y engullía una nueva galleta. Naturalmente, aprovechó para comentar su suerte de poder comer sin engordar nada. Como nadie la creyó, prefirió hacer algún que otro pucherito y agarró el brazo de su amigo.

-Bueno, ¡ya está bien!

La repentina exclamación de Alejandro hizo que el grupo al completo diese un pequeño saltito de susto y Conchi, con la boca llena de pastas, a punto estuvo de morir ahogada.

-¿Es que vamos a quedarnos así toda la tarde sin hacer absolutamente nada?

-Alejandro, ¿qué podemos hacer? No tenemos ninguna pista de nada. Solamente la llamada nos indica que esta noche entreguemos la daga y los cristales.

Alex clavó su mirada en Rosaura y replicó:

-Tienes toda la razón, Rosi. Pero eso quiere decir que tenemos que trazar un plan.

Llevando a Conchi como si fuese un llavero, se sentó de nuevo en el sofá y encendió un cigarrillo. Igual que si fuese un bostezo, el resto del grupo –a excepción de Rosaura-, se vio obligado a imitarle y en pocos segundos se vieron ensimismados con el humo de sus pitillos.

-Ante todo, debemos encontrar los cristales. Después los colocaremos en la daga y la entregaremos esta noche en Los Jameos. Pili será liberada y fin de la historia. Olvidaremos todo y no hay más.

-Y, ¿ya está? ¿Así de sencillo? Pues yo creo que es más difícil de lo que dices. A ver cómo encontramos los cristalicos esos -sentenció Conchi.

-Según Armida, están en la laguna de Los Jameos.

Rosaura miró a Alejandro y apuntó:

-Vale, en la laguna, pero tú sabes que tiene mucha profundidad, que nadie puede lanzarse a ella así como así y que, aunque nos lo permitiesen, no debe tener un banderín que diga “AQUÍ ESTAN LOS CRISTALES”.

Kika, ejerciendo de enamorada incondicional, aplaudió mientras decía:

-¡Qué graciosa que es la condenada!

Alejandro, perdida la paciencia en algún punto de Fuerteventura, se levantó abruptamente y exclamó:

-¡Bueno! ¡Pues tendremos que encontrarlos! ¡Como sea! Ya se nos ocurrirá algo.

-¿Qué tal si me uno a vosotros? Creo que seré de ayuda.

No se habían dado cuenta de que la puerta principal estaba abierta. Ninguno se percató de que otra persona estaba en la habitación. Cuando la sorpresa les permitió reaccionar, se levantaron uno a uno y corrieron a abrazar a la aparecida.

-¡Pili! ¡Mi Pilarín! ¡Creo que me voy a desmayar!

Naturalmente Conchi no se desmayó. Nadie le prestó atención. Corrieron a abrazar a Pili que, animada por el olor a café, pidió por favor una taza y un cigarro.

-...y conseguí romper la cuerda con un trozo de cristal.

Pili, después de curarse las heridas ocasionadas en la huida, tomar una ducha  y servirse dos cafés con leche, se tumbó en uno de los sofás (el de color amarillo limón con cojines azules), mientras les relataba todo lo referente a su secuestro. Conchi, naturalmente, puso el grito en el cielo al enterarse de la identidad del raptor. Aunque nunca lo había visto –conoció a Pili mucho tiempo después de su separación-, se veía en el derecho de ponerle verde, insultarlo treinta veces  y asegurar su muerte si se le ponía delante.

-¿Y cómo conseguiste escapar de allí? –preguntó Mauricio fascinado.

-Fue más sencillo de lo que yo pensaba. Tras descubrir que estaba en Los Jameos, me animé un poco más. Alguien podría traerme de vuelta. O sea, que no estaba perdida en algún punto de la isla.

-Hay que ver, Pili... Está visto que Los Jameicos esos son el punto clave. Allí llevaron a mi hermana y Rosaura..., bueno pero las metieron en el wáter, que ya hay diferencia... Tenemos que entregar el cuchillo esta noche. Ni decir tiene que voy a comprar todos los recuerdos que pueda del sitio y me haré un montón de fotos. Y a ti, te meten en el cuarto de La kelly.

-Y entonces, ¿qué hiciste?

Conchi, escandalizada, miró a ambos lados descubriendo que nadie le iba a preguntar quién era La Kelly. Era un chiste ideal y se lo habían destrozado.

-Oye, ¿no sabéis quién es La Kelly? –preguntó como último intento desesperado.

-Conchi, por favor, que esto es serio –espetó Kika con seriedad.

-Pues La Que Limpia. ¡Ja, ja, ja! ¿A que es genial?

Pero como todos conocían aquel gastado chiste, dedicaron alguna sonrisita de apoyo a la muchacha y siguieron escuchando.

-Ya repuesta, sin ningún tipo de atadura que me impidiese el moverme libremente, me acerqué a la puerta. Podéis imaginar que estaba cerrada.

-¡Fíjate! –exclamó Conchi ya más metida en la historia.

-Pero..., como soy una chica del siglo veinte, utilicé mis habilidades aprendidas en el pasado. No era consciente Juancho de que él me enseñó a abrir puertas con una simple horquilla. Más de una vez, en el pasado, se nos quedó la puerta del piso cerrada con la llave dentro. Al principio me costó coger de nuevo la marcha, pero tras unos intentos y una horquilla rota, conseguí abrir la puerta.

-¿De dónde sacaste la horquilla? –preguntó Mauricio.

-¡Yo lo sé! La asquerosilla, ja, suele llevar un par de horquillas en el bolsillo para limpiarse las orejas. Que una es muy observadora...

-Conchi, de observadora nada, que lo sabe hasta el Papa... Bueno –continuó Pili-, pues gracias a esas horquillas, abrí la puerta y salí de allí. Me encontré con un largo pasillo y otra puerta al final. Ésta, afortunadamente, estaba abierta, por lo que conseguí aparecer en una especie de jardín. Bajé las escaleras de lo que supuse era una casa típica canaria y llegué a un museo. Muchos turistas iban de un lado a otro, haciendo fotos, mirando cuadros de las islas y, todo hay que decirlo, el sitio es divino.

-¡Yo quiero ir!

-Irás Conchi, no te preocupes. El resto ya no tiene mucha importancia. Conseguí salir y, tras hablar con el conductor de un autobús, le expliqué que me había quedado tirada allí y bla, bla, bla... Total que me trajo a Puerto del Carmen y allí cogí un taxi. El resto ya lo conocéis...

-Es increíble que todo aquel tiempo yo debía estar a pocos metros de ti, completamente ajeno a todo aquello que pasaba. Hay veces que la vida te sorprende muchísimo... –declaró Mauricio con cierta cara de alucinado que sorprendió al grupo.

En ese momento sonó su móvil. Una chillona voz le hizo levantarse mientras respondía:

-Sí, Christian,  ahora mismito voy...

Tras desconectar el aparato dijo:

-Bueno, el tiempo ha pasado volando. Son las cinco y media y debo terminar los preparativos de la fiesta. ¿Qué vamos a hacer?

Era la pregunta esperada. Un plan. Ahora sí que hacía falta un verdadero plan. Alejandro, para no perder la costumbre, comenzó a hablar:

-Al menos nadie está raptado. No debemos separarnos hasta la noche. Estamos en peligro, por lo tanto debemos incluso marcharnos de aquí.

-Podéis ir a mi casa. Allí sólo está Viva y os ayudará en lo que pueda.

Conchi volvió a levantar la voz:

-¡No! No puedo soportarla. Además ha arruinado mi vida. Seguro que sacarán la foto de tu pub, Mauricio, en las revistas de toda España. Me despedirán, tendré que prostituirme o algo así y terminaré tirada por la calle pidiendo limosna.

-Conchi, me estás hartando mucho, pero mucho ¿eh?

La aludida miró a su hermana y, viendo que nadie la entendería jamás, agarró la última galleta de la bandeja. Sin embargo, después de comenzar a masticarla emitió un agudo grito y la escupió con asco.

-Pero, ¿se puede saber qué coño haces, hermana?

-Uy, perdonad la guarrería, pero... –repentinamente se sintió muy, muy ridícula-, bueno, como dicen que quien se come el último bocado no se casa, pues eso... yo...

-Conchi, de verdad que hay veces que me avergüenzo de ti...

-Venga chicas, no tiene importancia, debemos pensar un plan. Mauricio, es buena idea lo de ir a tu casa, pero esta noche tenemos que intentar cazar a esa pareja...

Rosaura interrumpió a Alejandro para decir:

-Deben haber más, Alex, recuerda el chico del hotel, ese que nos raptó a nosotras...

-Bueno, pues los que sean... Tenemos que pillarlos. Puede que ellos hayan matado a Armida, a Pepita y quién sabe qué otras maldades llevarán sobre sus espaldas.

-Sí, pero ¿qué hacemos? –preguntó puntualmente Kika, para dejar claro que ella, aparte de mirar constantemente a su amada, estaba también metida en el ajo.

-Llamaremos a la policía, les contaremos lo que sabemos e iremos esta noche a la fiesta. Pili es la única que conoce a su ex y, posiblemente esté Dama. Intentaremos encontrar los cristales, aún no sé cómo, y completaremos la daga. Finalmente, tendremos que improvisar.

-¡Pues menudo plan! Si vamos allí, entre tanto travestón, nos reconocerán enseguida. Yo me niego a que me maten.

Alejandro miró a Conchi y se le iluminó la cara.

-No te matarán, niña, ni a ti ni a ninguno de nosotros... porque vamos a pasar inadvertidos.

Alex miró a Mauricio y, éste último, cogió la idea al vuelo.

-Muy listo, pero que muy listo. ¿Estás pensando lo mismo que yo?

-Supongo que sí.

-¿Qué estáis tramando? –preguntó Rosaura extrañada.

-Si debemos estar en la fiesta para investigar y que nadie nos descubra, deberemos cambiarnos un poquitico...

-Alejandro, cariño, ¿quieres que nos disfracemos de drags? ¡Qué genial!

-Genial será para ti Pili, rica. Yo no pienso ir por ahí disfrazada de hombre-mujer.

-Venga Conchi, no seas aguafiestas. Puede ser divertido y –se volvió hacia el grupo-, se lo debemos a ellos. Nos han invitado a pasar estas vacaciones...

-Sí, menudas vacaciones... No he tenido tantos disgustos seguidos en mi vida. Pero, ea, si no hay más remedio, adelante... Pero ¿de dónde sacaremos el horroroso vestuario que lleva esa gente?

Mauricio, aplaudiendo, dijo:

-Se lo diremos a Viva, ella seguro que os suministra todo lo necesario. No os podéis imaginar lo que estas mujeres suelen traer cuando van de viaje, y más si es a una elección de Miss Drag.

-No son mujeres, Mauri.

-Conchi, para mí son lo que ellas quieren ser. Bueno –se puso en pie-, me marcho a Los Jameos. Llamaré a Viva y le diré que vais para allá. Esta noche puede ser inolvidable. Creo que todos vamos a vivir una experiencia fantástica.

Corrió a la puerta y se despidió muy animado:

-Hasta lueguito, esta noche os quiero ver a las once en punto en la puerta de Los Jameos. Estaré en la taquilla.

Fue la frase que dio paso a la vorágine. En un abrir y cerrar de ojos, el grupo se deshizo en gritos, carreras, portazos, alguna que otra canción. Y, hora y media más tarde, la casa quedó libre para que el gato persa de Alejandro pudiese retozar a su antojo en sus cuatro sillones preferidos. Aquella noche comenzaría la escena final de una aventura que empezó con una llamada, una invitación, una esperanza, unas vacaciones y, sobre todo, la esperanza de muchas, muchas fotos.

Alfombras, cangrejos y maldiciones

Mauricio era consciente de la novedad que estaba a punto de proporcionar a su isla, pero nunca creyó que iba a levantar tantas pasiones y, ante todo, curiosidad. Estuvo permanentemente convencido de que su nombre y dos apellidos iban a ser borrados de las mejores casas “conejeras” y de que su persona sería criticada sin compasión. Pero el paso de los años le había ayudado a descubrir la verdadera razón de su existencia y, ésta, era él mismo. Por lo que, muy egoístamente, pasó olímpicamente del resto del mundo y, sobre todo, de Carlos.

Mientras tanto, a pesar de la apetitosa ensalada de tranquilizantes que se preparó horas antes, estaba mortalmente nervioso. Era su momento estelar, su día, su éxito y nada, nada en absoluto debía de salir mal. Tan sólo el recuerdo de Carlos venía a manchar la excitación del momento. Sabía que iba a aparecer, pero confiaba en que su presencia pasase inadvertida y no destrozase el encanto de la fiesta. Pero tendría que pensar en otra cosa. Pelillos a la mar... Si Carlos venía a pedirle su parte, se la daría y ya está. Sería la forma de cortarlo todo por lo sano. Fin de la escena. Muerte del pasado. El rey ha muerto. ¡Viva el Rey! Sí, estaba desvariando un poco. Para mantener su mente ocupada en otros asuntos, echó un último vistazo a la alfombra roja sobre la que irían desfilando los participantes en su entrada triunfal. La había hecho traer desde Barcelona y casi se quedan sin ella por motivos de espacio en el avión. Pero allí estaba, sin una arruga ni media, preparada para ser pisoteada por los enormes zapatones de las drags, caminando estupendas entre sonrisas y aplausos, saludando a la congregación, dedicando sus mejores agradecimientos ante tanta dicha.

Y a él le apretaba el pantalón. Aunque deseaba desesperadamente haberse disfrazado de Gilda, fue convencido por Christian de que debía destacar entre toda aquella pandilla de locas, en la que el decorador estaba orgullosamente incluido, por lo que le aconsejó lucir un elegante frac negro, con pajarita blanca y pelo perfectamente engominado hacia atrás. Según la opinión de todos, estaba arrebatador y, tuvo que reconocerlo, el traje le quedaba de escándalo. Aunque le apretase un poquito el pantalón.

Y de ésta guisa se hallaba al lado de la taquilla, saludando de vez en cuando a algún desconocido y esperando la llegada de los asistentes a los que recibiría personalmente.

Eran las diez y media y la noche caía suavemente sobre las montañas. A su derecha, el mar murmuraba amablemente enviando ocasionales destellos al aire. Una ligera brisa mecía con invisible ternura los cientos de pequeñas bombillas que se repartían indiscriminadamente por el aire y los muros de roca volcánica que rodeaban la carretera. Varias antorchas se hallaban encendidas a ambos lados de la entrada principal e intentaba emular un escondido poblado africano que, aunque nada tenía que ver con la fiesta, según Christian quedaba bien.

Pero todo aquel mágico escenario, venía a ser perturbado por el continuo rumor de las decenas de personas que se agolpaban detrás de las vallas que permitían definir un estrecho camino por el que desfilarían las drags. Llevaban horas esperando aquel momento. Llegaron desde diferentes puntos de la isla, instalándose en cómodas y privilegiadas posiciones que defenderían con sus vidas. Varios autocares habían organizado excursiones hasta el lugar con el único fin de ser espectadores de la espectacular carrera de tacones que daría comienzo en la explanada que rodeaba la pétrea boca del jameo. Tostaditos turistas naranja melocotón, preparaban excitados sus cámaras de vídeo e imaginaban con pelos y señales, la maravillosa fiesta que les esperaba de vuelta a sus hogares nutridos de fantásticas y desconocidas experiencias que compartirían con íntimos amigos. Incluso corrían vagos rumores de algún grupo de jóvenes militantes que durmieron en las playas de los alrededores a fin de ser los primeros en conseguir un puesto privilegiado ante semejante canto a la extravagancia y el color.

Desde las ocho de la tarde comenzaron a desfilar caravanas de coches que, sin poder evitar alguna que otra acalorada pelea, escupieron personajes curiosos y emocionados ante la anunciada llegada de Marita Ventura. Aquello iba a ser demasiado para los asistentes. La eximia presentadora, mejor pagada del país, reina de las sorpresas e imitada hasta en la tos, se encontró con un repentino viaje a la isla de los volcanes para dar una fantástica sorpresa a una anónima participante en el concurso. Por lo tanto, a toda aquella barahúnda había de unirse el club de fans de Marita Ventura que, amparados por una enorme fotografía que mostraba todos los dientes de la presentadora en una sonrisa angelical y un nuevo peinado que sería fielmente imitado en breve, esperaban disfrutar de su compañía en una posterior fiesta.

Pero a Mauricio le apretaba el pantalón y una señora bastante histérica, se había caído en la alfombra dejando una aparente arruga que él corrió a subsanar.

Miró el reloj por enésima vez y comprobó que restaban diez minutos para las once.

De repente un grito de sorpresa se elevó en la noche y dio paso a una larga limousine blanca que lanzó destellos a su paso. Todos anticiparon la esperada aparición de Marita Ventura y, su incansable club (con nueva página en Internet), entonó una ridícula melodía dedicada  a su estrella a la vez que lloraban de la emoción. Por su parte, los extrañados turistas, ante semejante muestra de ternura, decidieron unirse a las lágrimas y filmarse a sí mismos para inmortalizar la escena.

El largo coche, que pareció nunca acabar, se detuvo ante la puerta principal. Mauricio, tragándose los nervios de sopetón, avanzó con soltura y abrió la puerta de la limousine. Un sepulcral silencio se apoderó de los asistentes y prepararon sus manos para un arranque de aplausos que se escuchase hasta en Tenerife. Los focos apuntaron con precisión el lugar y muchos se preguntaron cuál sería el nuevo peinado de Marita. Pareció que pasaban horas antes de que emergiese el esperado personaje. Sin embargo, defraudados, comprobaron que era una enorme drag la que hacía su aparición ante la desilusión general.

Mauricio, se adelantó con cautela y miró a la enigmática estatua de colores. Se preguntó extrañado cómo se las habría arreglado para permanecer dentro del coche con aquel pelucón de casi un metro de alto. Sin embargo no tuvo tiempo de sumergirse en sus pensamientos, ya que una profunda voz le saludó con estudiada frialdad.

-Hola, soy Neura. ¡La mejor! ¡La única! Soy Neura Asténica.

Neura, dándose la vuelta a la espera de un fantástico recibimiento, aguantó estoicamente tres o cuatro aplausos perdidos allá por la playa y se ocultó tras unas exageradas gafas de sol con brillantes de pega.

Con un simple “encantado” y sin ningún tipo de pamplinas, Mauricio le dio la bienvenida sin perder de vista la limousine que le estaba destrozando su preciada alfombra roja.

Justo en aquel momento se escuchó un lejano estruendo precedido por un resplandor que inundó el cielo. Gritos de terror se dejaron escuchar entre el gentío y todos, unánimemente, decidieron que iban a presenciar un “encuentro en la tercera fase”.  El fulgor creció en tamaño y tomó la dirección de los Jameos (horas más tarde, una señora de un pueblo de Valencia, declararía haber visto a la Virgen de los Desamparados bajar dentro de aquella maravillosa luz). Para más colmo, el autobús que traía a las drags hizo su entrada en escena, convirtiendo la situación en un absurdo más.

Eran las once en punto de la noche cuando la luz se abalanzó contra la gente y un repentino huracán arrancó de las profundidades de la tierra. Mauricio no daba crédito a sus ojos. La gente corría desesperada y varios pelucones se elevaban indiscriminadamente ante la atónita mirada de sus propietarias. El ruido se hizo insoportable y una lejana música inundó el estrellado cielo de la isla. Aquellos que aún podían prestar atención a aquel desastre, comentarían más tarde haber reconocido la melodía, pero los gritos del público hacían imposible cualquier tipo de interpretación. Hubo desmayos. Varias drags se liaron a tortas por conseguir volver a la seguridad del autobús. Las más afortunadas, consiguieron permanecer en su interior siendo espectadoras de excepción de aquel espectáculo.

Pero ante semejante desastre, Mauricio solo podía pensar que le apretaba el pantalón y su alfombra roja comenzaba a arder al haber sido derribada una de las antorchas de la entrada.

-¡Todo esto me pasa por buena, altruista, fantástica y petarrrda entre las petardas! ¡Pero si te cogí casi casi de la calle! Y es que sólo a ti se te podía haber ocurrido alquilar un coche...

-Viva, por fa please, no me hables así... Sabes que soy muy sensible y todo me afecta mucho... sniff, además llevo unos días en los que no me aclaro.

-¡Mira maricón!... No es mi problema que te la dieses de Supergirl para liarte a tiros con la pepona aquella. No es mi problema que no te aclares con tu vida y ¡no es mi problema tus problemas! Además... seguro que ya están todas en la fiesta y nosotras perrrrrdidas en el fin del mundo.

-Viva...

-Viva ¿qué? Que viva España, hija puta. Ni Viva ni huevos... Como no lleguemos a tiempo y me pierda el título de Miss Drag, te juro por la memoria de Divine que puedes olvidarte de mi amistad.

Guardó silencio por unos instantes sin dar opción a réplica y, mientras escudriñaba con cautela la oscuridad exterior, exclamó:

-¡Y para colmo se me ha metido la braga por el culo!

Porque llevaban media hora perdidas en la nada. Discurriendo por una plateada carretera que les engullía cada vez más. Y todo gracias a que Putifú, en un encantador ataque de sorpresa y ternura hacia su adorada Viva, había aparecido con un flamante coche que las llevaría directas a la fiesta. En ningún momento deseaban aparecer en un vulgar autobús, igual que un rebaño de tocinos directos al matadero. Y, aunque no era un utilitario de lujo, quedaba lo suficientemente presentable como para despertar alguna que otra envidia entre sus oponentes.

Ya que el arduo trabajo de estar despampanantes les tomaría unas cuantas horas, el resto del grupo, tras informarles del camino que les llevaría fácilmente hasta los Jameos, había salido por su cuenta equipado de colores, lentejuelas, pelucones variados y una pizca de vergüenza. Pero allí se encontraban ridículamente vestidas, maquilladas hasta el aburrimiento y mortalmente aguijoneadas por el punzante dolor de aquellos zapatones nuevos. Y Viva comenzaba a alterarse sin ningún tipo de reparo, dejando que su mente representase a su odiada Neura sonriente, luciendo la corona de ganadora, recibiendo los aplausos de las perdedoras y pensando con alegría “Que se joda la Viva”. No, no lo podía soportar. Lo único que le quedaba en aquellos momentos era asesinar a Putifú y huir a algún país sudamericano donde podría empezar de nuevo y, quizás, cambiar definitivamente de sexo.

-¡Putifú! ¡Para el coche! Yo me bajo aquí. No puedo más. Quiero quitarme esta mierda de ropa y lanzarme al mar. Moriré como si fuese una película en blanco y negro. ¡Seré Bette Davis! ¡Joan Crawford!

En un histriónico ataque de dramatismo, oteó la nada y creyó distinguir una cercana playa. Con indiferente profesionalidad, se colocó el nuevo pelucón rubio platino que guardaba con sumo cuidado en el asiento trasero del coche y, tras unos retoques sin importancia, señaló al horizonte con uñas de porcelana amarilla.

-¡Mira! Allí hay una playa... Voy corriendo a mi destino. Moriré como una diosa... La eterna Diosa Drag.

Cómo le gustaba a ella una buena sesión de drama y farándula.

-¡Aaaaaaaaaaah!

El inesperado gritito de la mini drag cogió a Viva por sorpresa y reprimió un pequeño ataque al corazón.

-¿Se puede saber qué coño te pasa, cabrona? –preguntó jadeante de vuelta al automóvil.

Putifú había bajado del coche y señalaba con terror un enorme cangrejo que les acechaba en medio de la carretera, amparado por la imaginación de las sombras.

-¡Puti! Mira que eres exagerada... Quieres hacer el favor de tranquilizarte...

-¡Tengo que salir de aquí! Nos va a matar...

Viva agarró a su amiga por el brazo y se llenó la mano de purpurina.

-¡Virgen de la Macarena, qué día llevo hoy! ¡A que te doy una hostia, petarda! Haz el favor de mirar bien. No es ningún monstruo... Oye, ¿te has metido algo? Estas muy rara...

Putifú volvió a mirar la carretera y observó que el enorme cangrejo continuaba acechando en la misma posición. Los gritos jubilosos de Viva enfilaron la carretera estallando contra el supuesto monstruo nocturno.

-Cariño mío, mi “amol”, estamos en el buen camino. Es la figura del cangrejo ese que nos explicó Mauricio. Si no me equivoco los Jameos están un poco más adelante.

-Perdóname Viva, me he comportado como una histérica. Tengo que decirte la verdad, no llevo puestas las lentillas.

-¿Queeeee? Tú estás loca... ¡Pero si no ves tres en un burro! Ahora comprendo por qué nos hemos perdido. Creo que voy a tener un amago de infarto... ¡Ay! ¿Dónde están las sales, matarile rile rile, dónde están...?

Pufifú hizo un puchero y derramó cuatro lágrimas.

-No me trates así..., por favor. Me haces daño, Viva. Llevas mucho tiempo haciéndome daño. No es cierto lo que dices. Veo bien sin lentillas, sólo que algunas cosas se vuelven borrosas de vez en cuando.

-Mira, ponte en marcha y salgamos de aquí. Creo que me va a dar un ataque de nervios.

-Por favor, Ramón. No me ignores. No me hagas sentir como una mierda.

Viva inclinó la cabeza y empezó a comprenderlo todo.

-¿De qué coño hablas, Ángel?

Durante unos instantes los pelucones se esfumaban con la brisa y la verdad emergía de las sombras.

-Te amo, Ramón. Siempre te he amado, pero me haces daño, duele demasiado.

-Ángel, yo...

-¡No! Déjame continuar... Tú crees que yo me siento a gusto vestido de caricatura de mujer, pero no es verdad. ¡Odio estos malditos zapatos que me están destrozando los pies! Aborrezco las pelucas, las tetas de silicona, los labios rojos, las pestañas postizas, hablar como una cabaretera y todo por ti, porque no tengo personalidad, porque te quiero y deseo seguirte. Me daba igual tu forma de ser, te seguiría por cualquier parte del mundo, cambiaría por ti.

-Estás loco, Ángel...

-Mira, Ramón, creo que nunca me oirás hablar así de nuevo, porque hoy estoy muy quemado, hoy tengo que decirte cómo me siento y mi vida está en tus manos. Te amo, no creo que ame nunca a nadie más, pero me haces daño. Tu forma de ignorarme va destruyéndome poco a poco y ya no puedo más. Creo que voy a dejarte en ese concurso que tan importante es para ti y yo volveré al hotel. Debo huir, pero no tengo fuerzas para escapar. Mi corazón se quiere quedar,  pero tengo que irme.

Viva se sintió perversa, ruin y egoísta.

-¡Oye! Eres la rehostia, tía puta. Es que has elegido el peor momento para dártelas de estúpida sentimetalona. Si esto fuese un libro... formaríamos la típica escena en la que me declaras tu amor y yo me derrito toda. Unas pocas páginas más y el final feliz de la historia...

Guardó silencio unos instantes, ignorando los profusos lamentos que surgían de lo más profundo de su amiga.

-¡Sólo que esto no es ningún libro! Al menos que yo sepa. ¡Me queda mucha vida por delante y esta noche tengo que ganar el premio! –de nuevo imaginó la cara de silicona de Neura y su poco merecido triunfo- No pienses que te ignoro, Putifú, es que ahora no quiero pensar en nada que haga que el premio se escape de mis manos. Cuando acabe..., pues ya veremos.

Putifú lanzó un amargo grito y se apartó corriendo del coche. El pesado ruido de sus plataformones se perdió entre las sombras de una pequeña montaña y Viva comenzó a aterrorizarse.

-¡Putifuuuuuú! ¡Cariño, no me dejes!

Una brillante limousine apareció en aquel momento y la deslumbró momentáneamente. Estuvo a punto de pedir ayuda, sin embargo, de repente, escuchó la voz de Putifú que gritaba:

-¡Déjame, Ramón! ¡Olvídame! ¡Ve tú a la fiesta! Ya me las arreglaré para volver al hotel.

-¡Mira, maricón, maricón, maricón!!! Me estoy destrozando el vestido. No creo que te perdone esto en la vida, pero no voy a dejarte perdido entre los volcanes... ¿Y si le da por estallar a uno? ¡Ven aquí ahora mismo! ¡Te lo ordeno, Putifú!

Aquellas órdenes siempre habían surtido el efecto deseado. Como si se tratara de un autómata, la mini drag surgió de las sombras y abrazó a Viva con fuerza.

-¡Perdóname Viva! ¡No tengo consideración! ¡Olvida todo lo que he dicho! ¡Soy débil, muy débil!

-Bueno, bueno, da igual. Venga, volvamos al coche.

Y el coche, que reflejaba la nívea luz de la luna a pocos metros, se puso en marcha, como si fuese conducido por algún fantasma de la isla y se quedaron estupefactas, con los ojos abiertos como platos y las pestañas de purpurina a punto de caer como hojas de otoño.

¡Les acababan de robar el coche! Estaban en el fin del mundo, más solas que la una y ¡les habían robado el coche!

-¡Hay que joderse! ¡Pero es que todo nos va a salir mal! ¡Pero es que hemos tenido que ir a dar con el único ladrón de la isla!

-Viva... –dijo Putifú en un susurro, embriagada por la culpa-, lo siento mucho... es mi culpa...

-¡Mira! No tengo tiempo de pensar en un adecuado castigo para ti, por el momento vamos a caminar carretera arriba. No tiene que estar muy lejos los Jameos esos. ¿Qué hora es?

-Las once menos cuarto.

-Quince minutos... ¡quince jodidos minutos! ¡Uy, de esta te acuerdas! ¡Cómo gane la Neura, te acuerdas!

Enfilaron la carretera, caminando a la velocidad que les permitían los enormes zapatos y la escandalosa peluca. Viva agradeció al cielo mil veces el haberse puesto la peluca en el último momento. Se moría sólo de pensar que aquel desaprensivo hubiese robado el coche con el pelucón dentro.

Putifú, por su parte, intentaba alcanzar los largos pasos de su amado amigo. Desde que se conocieron, desde que le miró a los ojos por primera vez. Decidió seguirle en todo, absolutamente en todo y amarle en silencio. Porque Ramón jamás se fijaría en él. Era una cosita corriente, pequeña y sin gracia. Tuvo un novio en el pasado y vivieron juntos durante dos meses. Dos inolvidables meses en los que aprovechó cada minuto y se sintió importante. Sin embargo Daniel, ese era su nombre, decidió enamorarse de una mujer y al poco tiempo se casaron. A él se le destrozó el corazón y juró no amar nunca más. Nadie le haría daño. Para colmo, años después se enteró de que la mujer de Daniel se había operado y ahora se llamaba Paco. Y el remate lo trajo el cambio de sexo de Daniel. Era una historia de locos. Daniel era Remedios (también podría haber elegido otro nombre, vamos, era su modesta opinión), y Alicia era Paco. El hombre la mujer y la mujer el hombre. Demasiado para su cabeza y su anticuada manera de pensar. Y juró no enamorarse nunca más y, como no tenía personalidad, se enamoró con obstinación de Ramón. Por lo tanto, cambió el juramento y dijo que sólo amaría a Ramón y a nadie más. Lo seguiría a cualquier lugar, perdonaría todas sus faltas, lo ayudaría, sería su “Ángel” de la guarda. Y, por lo tanto, no podía enfadarse con él. Y se sentía terriblemente culpable de lo que había ocurrido. Pero llegarían a tiempo a la fiesta, estaba seguro. Llegarían para que Viva, la gran Viva, ganase su merecido título y él, Ángel, Putitú, o quién quiera que fuese en aquellos momentos, haría algo importante para que eso ocurriese. Haría algo maravilloso por su Ramón... El problema radicaba en qué sería aquello tan maravilloso.

Un autobús les hizo retirarse de la carretera y, observaron, que iba repleto de drags. Por lo tanto quedaba poco para llegar. Viva, en ningún momento hizo ademán de pararlo. No iban a mendigar una plaza en la tocinera e ignoraron algún que otro abucheo procedente de alguna ventanilla abierta.

Con la lengua fuera y la garganta seca, distinguieron un resplandor a unos cincuenta metros. Estaban llegando.

Escucharon la algarabía general, el murmullo del público, los esperados aplausos y, de repente, vieron la potente luz que caía del cielo. El viento hizo estragos en las compañeras que descendían del autobús. Vieron peleas y se cobijaron tras unas rocas. Todo el mundo gritaba y algunos caían de rodillas, rezando alguna que otra plegaria.

Pero ellas contemplaron divertidas la realidad. Desde aquel punto distinguieron perfectamente un enorme helicóptero con la imagen televisiva de Marita Ventura en una de sus más angelicales sonrisas, que iba a aterrizar en el espacio que la gente iba dejando tras la huida. Gritos y aplausos se mezclaron en la noche. El fuego hizo su aparición y quemó una alfombra. Varios trabajadores de los Jameos, con sus uniformes naranja recién planchaditos, corrieron con cubos de agua y apagaron las llamas.

Y Viva hizo su triunfal entrada, perfecta y renovada, acompañada de su amiga Pufitú, dejando a las locas de las pelucas tiradas por los suelos, abofeteándose y destrozando el ideal maquillaje de isla tropical.

Eso sí que era una gran sorpresa. Viva adoró a Marita Ventura.

-Yo me caeré al suelo y terminaré rompiéndome una pierna. No podría haberme dado la guarra esa unos zapatos con un poco menos de taconcico.

Kika se volvió hacia su hermana y comenzó a reír sin compasión. Allí tenía a Conchi ataviada con una especie de traje ceñido a lo Doris Day con ciertos cambios más actuales dirigidos a la perfecta drag petarda. Con cierta dificultad conseguía caminar a pesar de los zapatones de charol amarillo brillante que la obligaban a cojear de vez en cuando. Una ideal y vaporosa peluca rubia, daba el toque final con pequeñas margaritas distribuidas indiscriminadamente. 

-¿De qué te ríes idiota?

-Ay, que me da... Es que, maña, pareces todo un maricón pintao.

-A que te doy una bofetada en los morros... Te recuerdo que tú eres la lesbiana y no yo.

-¿Y eso qué tiene que ver, imbécil?

-Pues todo, todo. Además, si nos hemos vestido así es por aclarar todo este jaleo en el que te has metido tú.

-¿Yooo? Conchi, te estás ganando una buena hostia.

-Siempre tan educada y bien hablada... Mira, déjame en paz. Voy a hablar con Mauricio, a lo mejor me deja ver a Marita y recordarle que yo soy a la que le dio la sorpresa ayer.

Kika se volvió indignada y gritó:

-¡No te olvides recordarle que en el próximo programa diga que tienes una hermana lesbiana!

Una pareja de drags decorada con plumas, perlas, lentejuelas y pelucas amarillo canario, volvieron sus pérfidas miradas para comentar:

-Sí, tía puta, métenos en el lote, que estamos liadas y somos salvajes, atómicas...

Conchi, a punto de dar un traspié, intentó a duras penas subir las escaleras que conducían al nivel principal de los Jameos. Kika, por su parte, continúo observando el espectáculo.

-¿Has visto a  Alejandro?

Aquella embriagadora voz le hizo volver de golpe. Rosaura, su Rosaura... La veía tan bella, tan extraordinariamente guapa... Ni siquiera el exagerado maquillaje de su disfraz conseguía disimular aquella belleza interna que la cautivaba. Y eso que llevaba una especie de atuendo de menina-drag, como lo llamaba Viva. Si Velázquez levantase la cabeza...

-Ah, Rosi... Chica, estás sensacional...

-Uy, gracias mi niña. Debo reconocer que es original, aunque el miriñaque me está matando...

Con extraña coquetería se arregló la peluca de bucles azules y ató uno de los múltiples lazos que decoraban su cabeza.

-Yo sin embargo, no tengo claro tu disfraz, Kika. ¿De qué vas?

La muchacha se carcajeó el tiempo necesario y agarró a Rosaura del brazo.

-No te lo vas a creer... según parece se llama Spice gay...

-¿Spice qué?

-Gay, ¿no es ideal?

Verdaderamente, con absoluta sinceridad, de ideal no tenía nada. Le faltaba definición y tanto podía pasar por campeona de lucha libre como por azafata de vuelos internacionales. Y es que Viva, haciendo gala de su inacabable imaginación, aprovechó diferentes retales de su baúl y distribuyó telas, charoles y demás por el cuerpo de Kika, inventándose una nueva Spice Gay, reina de lo ridículo, representante de las locas del mundo mundial. Fue su árbol de Navidad, el reclamo de lo inaudito, la pesadilla de las pesadillas. Y por ahí caminaba ella, protegida por el anonimato, sintiéndose estupenda y, sobre todo, “ideal”.

Y Rosaura la miró de arriba abajo. Zapatones deportivos de naranja histérico chillón; mallas azul celeste con lunares blancos; diminuta falda negra, que ni siquiera la cola podía pegar; camiseta Superdrag fiel estimulante eficaz de todas sus taras genéticas; guantes estilo Gilda hasta los hombros y peluca larga negra rizada que le daba el toque final de africana tropical.

Por lo tanto, Rosaura se preguntó momentáneamente cual sería el significado real de “ideal”.

-Ideal, mi niña, ideal...

-No sé, Rosi, me siento estupenda, como si hubiese aflorado mi otro yo...

-Me parece fantástico, ¿qué hora es?

-Las once y media, estoy excitadísima, va a empezar la carrera de tacones y casi casi me estoy planteando el participar.

Rosaura se volvió escandalizada y fijó sus ojos en los de Kika.

-Kika, no se te ocurra hacer semejante tontería. No estás acostumbrada a caminar con esas plataformas y, seguramente podrías lastimarte...

“Se preocupa por mí. Está preocupándose por mí...”. Era más de lo que ella podía desear. Una salvaje oleada de amor invadió su alma y le invitó a besar los labios de su amada.

-Rosaura, me llenas de dicha... Esa preocupación tuya me vuelve loca.

-Kika, mi niña, no me confundas, ahora no es el momento...

Era el momento, llevaba dos ginebras con limón en su estómago y era el momento, el momento perfecto.

-Te amo, Rosi, te amo y no puedo evitarlo. Llevo mucho tiempo amándote y necesito besarte. Creo que me moriré si no lo hago. Bésame, bésame...

Rosaura sintió cómo el mundo se le caía encima. No quería hacerle daño, no podía herir a nadie. Ella misma estaba llena de dolor y ese mismo dolor le impedía querer.

-Kika, por favor –suplicó apartando la cara de la muchacha con sus manos-, dame tiempo, tenemos que resolver una situación ahora y creo que estás un poco afectada por el alcohol. No me obligues a hacer cosas para las que no estoy preparada...

-Pero, ¿me quieres un poquito, Rosi? Necesito saber que te intereso aunque sólo sea un poquito...

-Kika, yo...

-¡Me ha salido una ampolla en el tobillo! ¡Es más grande que una fruta de Aragón! ¡Verás cómo mañana no me voy a poder mover!

Las dos muchachas se volvieron a la vez que Conchi se sentaba en las escaleras de piedra. Kika la odió con rabia y necesitó lanzarla al estanque de agua que tenían a su derecha. La imaginó chapoteando desesperada amparada por una belleza sin igual, la luz que caía suavemente de las rocas y moría en el agua, formando espectaculares mundos submarinos que venían a ser perturbados solamente por aquellos diminutos cangrejos ciegos que paseaban su vida por las profundidades de la nada. Conchi se hundiría sin remisión, gracias a los pesados zapatones que hacían las veces de pedruscos volcánicos. Quedaría en el fondo, como un detalle decorativo más y la gente pagaría por verla.

-Conchi, ¡siempre tienes que estar jodiéndome!!!!

Y desapareció escaleras arriba, pasando entre las innumerables drags que copaban el lugar y que la insultaron con imaginación a su paso.

-Pero ¿qué he dichooo? Virgen del Pilar, qué humorcico que tiene la tía.

-No te preocupes, mi niña, ya se le pasará...

-Y si no se le pasa, a mí plín...

-Mira, allí están Alejandro y Pili. Hazme un favor, Conchi, ve a buscarles y venid a la entrada, dentro de nada empieza la carrera y creo que debemos aprovechar para buscar las piedras entonces. Nadie reparará en nosotros y tendremos vía libre.

-¿Y tú dónde vas?

Rosi, que había comenzado a subir las escaleras, contestó:

-He de hablar con tu hermana.

-Pues dile de mi parte que no pienso dirigirle la palabra en tres o cuatro días, depende de cómo me vaya con Paco, mi Paquico...

Y es que no entendía para nada a su hermana. Vale, era lesbiana, tendría que aceptarlo, pero eso no le daba derecho a ponerse histérica cada dos por tres. Y más con una persona tan comprensiva como ella. Puede que tuviese la regla, aunque por unos instantes se preguntó si el ser lesbiana le privaba de aquel bendito don de la femineidad. Pero todo aquel asunto las estaba separando sin remisión.  Algún día se daría cuenta. Seguramente irían a ese programa de la tele en el que Conchi expondría su historia ante millones de españoles. Podía imaginar el título: “Yo evité que mi hermana lesbiana se lanzase al mundo de las drogas”. ¡Qué papelón! Hablaría de cómo se enteró en un maravilloso viaje a Lanzarote en el que, por cierto, conoció a su actual marido, el famosísimo cantante del grupo Raíces mañas. Relataría su apoyo incondicional, las noches en vela, el largo calvario de un psicólogo a otro (porque ella creía que era una enfermedad y con unas buenas pastillas todo se arreglaría), la prolongada enfermedad de su madre a causa de semejante disgusto, la huida de casa ante la incomprensión de los vecinos, las eternas noches de búsqueda por los tugurios de Zaragoza, noches de frío y lluvia, sacrificios que la buena de Conchi hacía sin ningún tipo de recompensa, tan sólo el saber que su hermana podría llegar a ser feliz. Y finalmente, remataría la historia con la posible incursión en el mundo de las drogas, las peleas, los malos momentos y el desenlace esperado, la recuperación de su madre, la nueva vida de Kika al lado de Manuel (el psicólogo que la curó) y colorín colorado...

Y a punto estaba de llorar como una tonta. Menudo partidazo se iba a llevar Paco con ella. Si es que era un pedazo de pan. Pero en esos momentos tenía que solucionar el problema de las piedras. A ver si por fin terminaba todo aquella noche y podía comenzar unas verdaderas vacaciones con su amado. Mira que pasar aquella noche sin él... Por una parte lo prefería, pues no se lo imaginaba rodeado de tanto travestí que lo miraría con ojos de deseo... Se le estaba revolviendo el estómago, por lo que se puso en pie y echó un vistazo a lo que la rodeaba. Nunca antes vio tanto color junto, tanta peluca chillona, tanta voz de hombre con acento andaluz y tanta música del año catapún perdiéndose por entre las grutas por las que un día fluyó la lava.

Ellos, afortunadamente, llegaron después del incidente del helicóptero y se encontraron con un Mauricio al borde de un ataque, relatando algo sobre una alfombra carísima y la entrada triunfal de Marita Ventura, a la cual aún no se le había visto, pues haría una aparición casual durante la noche en la que proporcionaría una sorpresa a alguien del público. Por un momento imaginó que su Paco volvía a cautivarla con alguna maravillosa jota.

En fin, debería esperar. Con torpes pasos se dirigió al otro lado del espectacular lago, a través de un angosto camino que lo bordeada entre las rocas. Un par de veces tuvo que detenerse para dejar pasar a varias participantes que corrían locas a la entrada. A lo lejos vio a sus amigos sentados en una mesa que quedaba emplazada a un nivel más alto que el suelo, desde donde se tenía una vista privilegiada del lago y la otra parte de la cueva. Era un maravilloso reflejo que hacía el efecto de una caverna gigante, en la que el espejo del agua jugaba con la vista, creando extraños mundos de ensueño.

Pili, caracterizada de lo que llamaron Escarlata O’Rara, exhibía encantada su original disfraz de heroína de película, con amplia falda de época hasta las rodillas, corpiño ceñido hasta casi los huesos y tremenda peluca con peineta que le daba el toque de viuda alegre. Lo que más llamaba la atención del traje era el estar confeccionado con cientos de pequeños cristales que, a su paso, convertían el lugar en una sala de baile de los años setenta.

Interiormente Conchi envidió un poquito el atuendo de su amiga, pues era la admiración del personal. Aunque a ella no le tenía que importar, ya que estaba allí por hacer un favor al grupo y necesitaba pasar lo más desapercibida posible. Pero... la puñetera de Pili era la estrella y aquello la fastidiaba un poco.

-Chica, Pili, intenta ponerte fuera del alcance de la luz. Vas a dejar ciego a medio local.

La aludida miró a Conchi con una media sonrisa y la pellizcó en la mejilla:

-Ay, mi mañica, que envidia que tiene ella de mi traje...

“La muy zorra...”

-¿Envidia yoooo? Qué poco me conoces, tía.

-¿Dónde están tu hermana y Rosi?

Conchi miró a Alejandro y reconoció haber pasado por alto su disfraz hipnotizada por la aparatosidad del de su amiga. Según él iba de Bat-drag, algo parecido a la Bat-girl de las películas y que no destacaba por su colorido y luminosidad. Una pieza de lycra negra se le ajustaba al cuerpo como un guante, jugando con brillos de charol y conformando un perfecto cuerpo de leona de la Metro. Las piernas lucían unas altas botas de enorme tacón, decoradas con diminutos murciélagos plateados. Por encima del antifaz, se desparramaba una rizada cabellera del color de la noche con decenas de brillantes de pega que lanzaban destellos celestes. Como broche final, el único toque de color que se permitió fue un rojo pasión en los labios que se convertían en un apetecible fresón que alguna que otra loca quiso probar.

-¡Qué sé yo! Las dos están idiotas. Kika me ha soltado una impertinencia y ha salido corriendo.

-Seguro que tú le has dicho algo, burra –espetó Pili devolviendo a miles de pequeñas Conchis reflejadas en su cuerpo.

-Yo no le he dicho nada y no me llames burra. Uy... además me voy a marear con tu traje. En lugar de actriz pareces el espejo del tocador que se me rompió el año pasado.

Alejandro, haciendo otra vez caso omiso de los comentarios de Conchi, acercó su silla hacia las muchachas y dijo:

-Bueno, va siendo hora de que hablemos sobre nuestro plan.

Tres segundos de necesario silencio. Miradas adecuadas de expectación.

-No podemos esperar a que vengan estas dos. Va a empezar la carrera de tacones y es el momento ideal para buscar las piedras de la daga en la laguna.

-Sí, pero no podemos zambullirnos así como así. Alguien nos verá y puede que nos denuncien. No podría soportar la vergüenza de una denuncia.

-Conchi, por favor, no vuelvas a ponerte histérica. Han pasado demasiadas cosas que me hacen sospechar que esta noche va a ocurrir algo.

-Mira tú que listo el maño, yo sin pensar mucho lo tengo claro desde hace mogollón de tiempo.

-Conchi, normalmente tú no piensas demasiado, ¿me equivoco?

“Es la última vez que voy de vacaciones con la idiota esta”, pensó Conchi con orgullo.

“Si me pierdo que no me busquen con la cursi esta”, decidió Pili asqueada.

-¡Chicas! ¿Estáis aquí? Tenemos un deber que cumplir, ¿recordáis?

Después de recibir las afirmaciones de rigor, Alex continuó con su monólogo:

-En fin, no sé como haremos para zambullirnos en el lago... Puede incluso que las piedras no estén en el fondo. ¡Qué sé yo! No se me ocurre otro plan mejor. De todas formas, si no veo una salida me tiraré al agua como por casualidad e improvisaré.

En ese mismo momento apareció Viva alterada de los nervios cogida del brazo de Putifú.

-¡Hola chicas! Estoy que me va a dar un patatús. Son demasiadas emociones para una mujer como yo, que está débil del corazón.

“Ya te daría yo, tía cerda”, pensó Conchi protegida por una angelical sonrisa.

-Va a empezar la carrera y Putifú no deja de preocuparse por el robo del coche. Por favor, convencedla de que ahora eso es lo que menos importa. ¿A que en estos coches de alquiler hay un seguro para los robos?

-Creo que no –contestó Conchi.

-Me moriré, Viva, me moriré. Voy a tener que pagar millones por ese coche y todo por esta estúpida fiesta a la que no debería haber venido.

-Conchita de la Mierda, ¡te podías haber metido la lengua en el culo! Eres única para tranquilizar a una.

Viva se volvió hacia su amiga y la besó en la mejilla con cariño, a la vez que lanzaba una mirada de odio hacia su principal enemiga. Esta última, indignada hasta las uñas por los insultos anteriores, se puso en pie con el puño cerrado, decidida a tener una pelea de pelucas.

-Mira, maricón, espero que gane la Neura esa que tanto odias, porque es muchísimo más guapa que tú y se merece el premio mil veces más. Tú eres un tío que no vale nada, eres un homosexual gay de los malos y te odio.

Viva se sintió herida en lo más profundo de su ser. ¡Que la Neura ganase aquel concurso sería lo peor que le podría ocurrir!

-Te echo una maldición gitana, Conchi de La Mierda, que te dé una diarrea constante hasta que te mueras.

A la mente de Conchi volvió el día que hizo el amor. Recordó la angustia, la vergüenza, el olor. ¡Una maldición gitana! Mataría a Viva. Por lo tanto saltó por encima de la mesa y se agarró a la peluca de la drag, dejando la mesa cubierta de pequeñas margaritas de Doris Day.

-Conchi, ¡por favor! ¡Viva! ¡Haced el favor de estaros quietas!

En esos momentos, desde la otra punta de los Jameos, se escuchó la voz metálica de Mauricio que llamaba a todas las concursantes. Debían presentarse en el exterior del local, pues la carrera comenzaría en diez minutos.

Viva, sabiendo que era mucho más importante el ganar que destrozar la cara de Conchi, se apartó altiva y, agarrando de nuevo a Putifú por el brazo, comenzó a dirigirse hacia la entrada, dejando a la muchacha deshecha en improperios.

Sin embargo, la orgullosa drag, se dio la vuelta unos instantes y, extendiendo un dedo hacia delante, exclamó:

-¡Una diarrea eterna! Esa es mi maldición.

Hasta incluso creyeron escuchar unas notas finales que dieron más impacto a la frase. Conchi, por su parte, creyó sentir la necesidad de ir al baño y, momentáneamente, se preguntó si Viva tendría algo de gitana o ella se sugestionaba demasiado pronto. Pero no podía desaprovechar la oportunidad de dramatizar hasta el fin. Iba a llorar aunque el profuso maquillaje le dejara negros regueros por la cara. Había sido insultada, maldecida y pegada. Hasta la persona más insensible entendería el que estuviese destrozada.

-Es horrible... Me siento fatal... sniff, necesito llorar.

-¡Conchi! No es el momento. Tenemos que aprovechar la situación. Vamos hacia el estanque. Pero antes de nada debemos encontrar a tu hermana y a Rosaura. Todo esto se nos va a ir de las manos.

Pero ella necesitaba llorar mucho, mucho. Y no le hacían caso. Todo el maquillaje destrozado para nada. Se sentía como una loca histérica con la cara deformada y no le hacían caso. Debía ir al cuarto de baño para apañarse un poco. Ya que nadie la iba a apoyar, debía estar presentable por si acaso.

-Necesito ir al baño para limpiarme la cara.

-¡No es el momento!

-¡Pili! Estoy hecha un adefesio, tengo que lavarme la cara.

-Vale, pero reúnete con nosotros al pie de la escalera donde empieza el estanque dentro de cinco minutos. No debemos retrasarnos.

Y uno a uno, fueron dirigiéndose hacia el punto que abriría una puerta desconocida. La puerta final que mostraría el camino a seguir. Eran conscientes de que aquello ya no era un juego. Algo estaba pasando en aquella fiesta. Las máscaras eran demasiado buenas como para ser descubiertas. Ellos pasaban desapercibidos, pero otros estaban camuflados entre pestañas, pelucas y flores. Ninguno se reconocía y todos eran conscientes de su presencia. La carrera iba a comenzar. Marita Ventura preparaba una sorpresa. Una drag sería coronada como la Reina. Otras alimentarían su odio con esmero. Y unas piedras relucientes descansaban en el fondo del espejo de agua.

Las voces se mezclaron en la noche. Las participantes corrieron a sus puestos. Gritos de alegría. Expectación en el aire. Cada uno cogió su camino y se lanzó de bruces al destino.

Carrera de tacones

El disparo sonó en la noche cuando el silencio era como una extraña broma. Cientos de ojos se centraron en las participantes colocadas en una línea que, tras ser inicialmente perfecta, ahora se convertía en una abigarrada manifestación desordenada y anárquica. Los nervios fluían a raudales y el público preparaba las máquinas de fotos, esperanzados en conseguir la instantánea de las instantáneas, la prueba patente de que presenciaron aquella carrera de tacones.

Viva, muy a pesar de sus frenéticos intentos por colocarse de las primeras, había sido relegada a una segunda posición, tras repartir algún que otro codazo aliñado por sendos pisotones a diestro y siniestro.

Al menos cuarenta drags se habían inscrito en la carrera a fin de sumar el punto decisivo que las llevaría directas a ese esperado título. Por su parte, Neura, permanecía impasible al lado de La Marquesina, su inseparable otra mitad. Ambas daban por supuesto el triunfo que las esperaba y ni siquiera llegaban a preocuparse por el resto de las participantes. El segundo obstáculo, inmediatamente después de Viva, estaba representado por Deborah Ter, aquella famosa drag de Gerona admiradora incondicional de la rubísima actriz y que aguantaba estoicamente el punzante dolor que, religiosamente, le proporcionaba un casual callo del tamaño de una castaña pilonga y, en silencio, se preguntaba si sería capaz de llegar al final.

Y unas y otras, entre risas, insultos y alguna que otra gracia, esperaban nerviosas el inicio de la prueba.

La noche, por su parte, regalaba estrellas sin medida, inundando el ambiente con una suave brisa que ya había congelado los pies de una señora francesa que pasaba por allí. Todos se miraban y, los más allegados, se agarraban las manos con expectación. El helicóptero de Marita Ventura, después de su dramática aparición, había desaparecido hacia lugares desconocidos ante el fastidio de los incondicionales fans que repetían por enésima vez, aburriendo hasta a las piedras, la melodía de su programa. Ella, extrañamente, no daba muestras de encontrarse por los alrededores cosa que desilusionó a algún admirador perdido en un soponcio sin fin –enemigos de la presentadora declararían más tarde haberla visto bebiendo whisky como si fuese agua y esnifando coca tan poseída como la niña del exorcista-.

Y cuando el reloj anunció las doce como si tal cosa, el silencio se unió a la brisa y lo enmudeció todo.

El disparo sonó en la noche. Una brillante estela rosa, engalanada por diferentes chispas plateadas, formó un arco en el cielo estrellado y, tras los aplausos, fotos y exclamaciones de rigor, dio comienzo la carrera.

Cientos de flashes iluminaron el lugar y varias drags, atacadas por su afán de resaltar, se permitieron una pequeña pausa para posar.

La carrera había comenzado.

-Ahora es el momento.

-Estupendo, el momento, ¿el momento de qué, Alex? –preguntó Pili agarrando a su amigo del brazo.

-El momento de buscar las piedras. Mira, Pili, no tengo ni idea de dónde deben de estar, pero si las pistas apuntaban al lago, no creo que se encuentren en un sitio muy profundo. Un presentimiento me dice que tienen que estar mucho más a la vista de lo que pensamos.

Conchi y Kika, a su vez, se habían colocado en el estrecho camino que discurría por la parte derecha de la laguna y miraban con interés el fondo cristalino.

-¡Allí! –chilló Conchi animada por la idea de ser la descubridora de las piedras.

Alejandro siguió la dirección que indicaba la muchacha y, ciertamente, distinguió un apagado brillo a pocos metros de él.

-Pili, ayúdame.

-Esto es una locura, Alex. No vamos a encontrarlas, la carrera va a pasar por aquí dentro de nada y es imposible que descubramos nada. Creo que deberíamos abandonar ahora y olvidarnos de todo.

Alejandro miró a su amiga con ira y echó un vistazo por encima de su cabeza. La carrera se iba a acercar y la posibilidad de aprovechar aquel momento de soledad en los Jameos se disolvería en breves instantes. Secos golpes de tacones en la distancia, anunciaron la llegada de las drags. Habían comenzado a bajar las escaleras y, según futuras noticias, tres participantes anónimas cayeron rodando produciéndose heridas leves y un perfecto drama para el resto de las vacaciones.

Tenía que actuar, aquel brillo puede que lo produjese uno de los cristales. Debería saltar.

-¡Pili, voy a saltar! ¿Me ayudas o no?

-Estás loco, Alex.

-Como una cabra, mi niño –apuntó Rosaura desde un punto más alejado de la laguna.

-Bueno, ¿me agarras del brazo o me lanzo?

-De acuerdo, de acuerdo, pero ten cuidado. Con esos tacones de Bat-girl te puedes pegar una hostia de campeonato.

-Mal hablada –gritó Conchi desde la barandilla de madera.

-Olvídame, Concha.

Gritos procedentes de la planta de arriba se acercaron sin remisión. Las primeras drags comenzaban a bajar el siguiente tramo de escaleras. Pili, mortalmente nerviosa, agarró a Alejandro por un brazo y le ayudó a sostenerse sobre una roca ligeramente húmeda.

-¡Chicas! ¡Venid a ayudarme! Este tío pesa por lo menos doscientos kilos.

-Oye, guapa, no te pases que son los tacones.

Pili soltó una espontánea carcajada que se perdió entre las grutas y los gritos de la carrera. Conchi, declarando una tremenda rozadura en el tobillo, siete amarguras y un amago de depresión, pidió permiso para permanecer quieta y recuperarse un rato. Kika, viendo que la carrera iba a llegar, aconsejó a su hermana el retirarse de allí si no quería ser atropellada. Y embarcadas en una pequeña discusión bizantina, Conchi decidió pasar de todos y reunirse al otro lado donde se encontraba Rosaura.

-Como quieras, petarda.

-Eres una imbécil, Kika. En estos días has cambiado un montón, no te reconozco y… vete a la mierda.

-Te vas tú, idiota. Y, ¿desde cuándo dices tantas palabrotas?

-Pues, pues, desde que tengo una hermana lesbiana.

La paciencia de Pili se agotaba y un grito desesperado hizo que Kika corriese a ayudarles. Conchi, por su parte, exagerando un poquito el dolor producido por la rozadura, inició su lenta marcha hacia Rosaura.

El nutrido grupo de drags se abalanzó escaleras abajo. Alejandro, ayudado por las muchachas, se estiró con desesperación e intentó agarrar el objeto brillante. Decenas de pequeños cangrejos blancos, corrieron aburridos hacia seguros escondites.

-Mierda, no llego, mierda, mierda, me falta un centímetro. Agarradme bien chicas.

Y aparecieron las primeras participantes de la carrera. Viva daba continuos empujones a Neura y, ésta, intentaba quitarse de encima a Putifú. Las cuatro, a bofetada limpia, intentaban ganar puestos seguidas por el resto de la comitiva encabezada por Deborah Ter, la cual iba a ganarse el cielo al conseguir semejante posición, a pesar del callo que amenazaba con salírsele del zapato y explotar en ríos de lava que traerían tiempos ya olvidados a las cuevas volcánicas.

-¡Zorra, puta! ¡Maricona! La llevas clara si te crees que vas a ganar.

Neura regaló altruistamente un profundo arañazo a Viva y ésta, con el brazo escocido, le propinó un puñetazo en la barbilla que le descolocó el pelucón.

-Antes te mato, Neura, antes te mato.

-O la mato yo.

Era Putifú la que había hablado, mientras daba un fuerte mordisco en el culo de La Marquesina. El dolor le subió por la espalda y, sin poder ocultar esas tendencias masoquistas que la delataban, emitió un profundo gemido de dolor. Quería darse la vuelta y pedir a la pequeña drag que le mordiese los glúteos hasta dejarle marca. Y luego, más contenta que una pascuas, exigiría unas cuantas bofetadas en la cara. Pero en lugar de esto, cayeron rodando escaleras abajo, aterrizando a pocos metros de Alejandro, Pili y Kika. En la caída arrastraron a Viva y su contrincante que se daban sendos pisotones, idealmente amenizados por líquidos escupitajos en la cara.

Viva se levantó inmediatamente para aprovechar la ocasión y corrió hacia el camino que la llevaría al otro lado del lago. Neura, aterrorizada ante la idea de ser adelantada, se arrastró con rapidez y, sin querer, empujó a Kika, la cual empujó a Pili, la cual soltó a Alejandro.

Y se formó el desastre. Deborah Ter, sin poder aguantar el dolor producido por el callo, gritó desesperada terminando con un espectacular desmayo. Las participantes intentaron apartarla a su paso y la abandonaron bajo una profusa bananera. Y todos corrieron hacia el angosto camino que les llevaría cerca del final de la carrera.

Alejandro, por su parte, cayó de bruces al agua y consiguió agarrar el objeto brillante.

-¡Una moneda de cinco pesetas! ¡Es una puta moneda de cinco pesetas!

-¡Hay que jorderse! –exclamó Pili, mientras se levantaba con cuidado.

-¿Pero no decían que no se puede tirar monedas al lago, porque se pueden morir los cangrejos?

La pregunta hecha por Kika, estaba muy fuera de lugar, por lo que evitaron responderla y se sentaron en las rocas sintiendo el fracaso y mirando desinteresados el río de drags que fluía a su costado.

-Hemos perdido la oportunidad. Ahora ya no podremos encontrar los cristales.

Y escucharon el jaleo que provenía de la carrera. Las drags se habían parado y peleaban por salir del angosto camino que bordeaba el estanque. Se aprisionaban contra la barandilla de madera y Conchi, escandalizada, en su afán por llegar al otro lado se había encontrado con la carrera obstaculizándola con maña cabezonería. Se escucharon gritos, tortas, insultos, gemidos y, de repente, la barandilla se rompió y todas las drags, incluida Conchi, fueron a parar al lago.

Fue el desenlace nunca esperado de una carrera que prometía diversión. El chapoteo se volvió frenético y los cangrejos decidieron emigrar a otros lugares. Algunas participantes, histéricas a más no poder, declararon a gritos no saber nadar y fueron salvadas por alguna que otra compañera. Las pelucas quedaron flotando en la superficie y lo que antes era un espejo de tranquilidad, se convirtió en una nueva erupción pero esta vez de furia, decepción y enfado.

Las cámaras de Marita Ventura corrieron a filmar el evento y aprovecharon cualquier plano que les diese una fantástica exclusiva. Buscaron a la presentadora, pero nadie supo de su paradero hasta más tarde. Mauricio llamó a los camareros y, entre unos y otros, usando manteles, cuerdas y demás, consiguieron sacar a las histéricas drags, hechas unos zorros, con el maquillaje destrozado, calvas de pelucas y con la pinta de haber sobrevivido al Titanic.

Y Conchi, encaramada a una roca, se lamentó amargamente, porque el traje se trasparentaba, porque tenía una hermana lesbiana y porque cualquier excusa es perfecta para un buen sofocón.

Tras un fugaz océano de confusión, la fiesta volvió a retomar su inicial significado para descanso y tranquilidad de Mauricio. Éste, por su parte, se debatía con desesperación entre un rápido suicidio o el retiro a diferentes misiones de África. Y es que todo se le iba de las manos. La ridícula aparición de Marita Ventura le atacó ligeramente los nervios, pero el que su adorada alfombra roja se hubiese quemado le hizo rayar la demencia. Era demasiado para él. Únicamente deseaba que su ansiada fiesta fuese un éxito sin precedentes. Llevaba esperando aquel momento con esperanza y lo que hasta entonces tenía era un público aterrorizado, una alfombra carísima que no serviría ni para sacar brillo a los retretes y un histérico grupo de drags empapado hasta los huesos y perdido en diferentes modalidades de soponcios.

Lo único que faltaba para poner la guinda que coronase un desastroso pastel, sería la “casual” aparición de Carlos. Pero, afortunadamente, eso no parecía ocurrir por el momento.

Después de haber sacado a las accidentadas del lago, las llevó envueltas en mimos y pamplinas, a una templada sala donde pudiesen recuperarse a su antojo. Les proporcionó toallas, mantas, peines, cepillos, secadores, maquillaje, un peluquero que retocó algún que otro caracolillo y, en conclusión, todo lo necesario para que el incidente quedase olvidado y la fiesta se impregnase de humor y alegría. Sin embargo, para desgracia de las participantes, alguien había conseguido llegar a la meta airosa como una reina herida.

Aprovechando la confusión procedente del fatal accidente, Deborah Ter, repuesta momentáneamente de su espectacular callo, consiguió alcanzar triunfal la meta y, entre besos, felicitaciones y un potente callicida que apareció en el bolso de vete tú a saber quién, recogió llorosa la banda que la proclamaba ganadora de la carrera. Emocionada hasta las uñas de los pies, se dirigió a las cámaras de Marita Ventura y dedicó el triunfo a su madre doña Montserrat –natural de Tarrasa-, la cual llevaba cinco años sin dirigirle la palabra.

De nada sirvieron las repetidas quejas de las damnificadas participantes. El triunfo era legal y, para colmo, el accidente se debía a un percance no reflejado en ningún punto de las normas sobre la carrera. Por lo tanto, la única solución era el concentrar sus deseos de venganza sobre una persona, Conchi, culpable en exclusiva del desastre.

Conchi, muerta del miedo, pidió ayuda a sus amigos y, sin venir mucho a cuento, fue ocultada en el auditorio hasta que los ánimos se hubiesen calmado un poco.

Y la noche se inundó de luces y música. Rafaella Carrá cantó a los cuatro vientos lo fantástica, fantástica que era aquella fiesta. El alcohol se mezcló con frutas y las risas afloraron de nuevo. La esperanza volvió a resurgir y Deborah Ter quedó como una de las muchas drags que ganan premios sin merecerlos y, tras un elaborado cotilleo, se le marcó con el estigma del “tongo”.

Las pelucas brillaron de nuevo, los trajes escupieron cualquier marca de desastre y los tacones bailaron sin cesar, sin que faltara una que otra pelea perdida entre las grutas.

Por otra parte, Conchi, más aburrida que una ostra, continuaba sentada en el auditorio amparada por el anonimato de las sombras a la espera de que sus amigos llegasen con nuevas noticias. Gracias a la ayuda de su hermana y Pili, consiguió secar sus ropas en el cuarto de baño, para resurgir como la Doris Day que esa noche llevaba dentro. Distraídamente echó un vistazo a su alrededor. Según le contaron, aquello era un auditorio natural procedente de las erupciones y la acústica rayaba casi la perfección. Desde luego el lugar era muy grande y los originales asientos de piel  negra formaban perfectas hileras que le daban un autentico aspecto de teatro de ciudad. Sorprendida, reconoció que en aquella isla también debían de dar conciertos o algo así, aunque cuando cogieron el coche por primera vez tras su llegada, se sorprendió incluso más al descubrir una gran autovía que comunicaba los puntos principales de la isla. Tontamente, creía que por allí aún debían de ir en burro o algo así. De todas maneras nunca compartió semejantes pensamientos con nadie, pues la encontrarían idiota de remate y ella no estaba para tonterías.

Muy a lo lejos, vio el fantasmagórico escenario. Era de madera clara, como el parquet de la casa de su amiga Toña, y tenía como arco el techo de la cueva. Imaginó a su Paco cantando una jota con una acústica maravillosa. Eso sí, en cuanto llegase a casa debería mirar lo que significaba exactamente “acústica”. A ella, sinceramente, le sonaba a enfermedad del estómago o algo así. ¿Y si bajase al escenario e intentase cantar algo? Nadie la vería. Todo el mundo se encontraba al otro lado del lago en la fiesta y dentro de unos minutos, eso esperaba, la vendrían a buscar.

Se puso en pie y, con lentos pasos que le recordaban aquella rozadura que la estaba matando, descendió hasta el escenario. Unas escaleras laterales le permitieron colocarse en el centro del escenario en un santiamén. De repente, se sintió estrella. Imaginó a todo aquel público que tanto la adoraba. Los asientos se llenaron de imaginarios fans que le aplaudían y pedían hijos suyos. Una enorme cristalera al fondo, le devolvía imágenes de su espectáculo. Era ella, Conchi, la gran Conchi, la mujer de Paco... vaya, no se sabía el apellido. Un supuesto micrófono en la mano envió su voz a todos los rincones del auditorio:

-Mi querido público, es un placer para mí el haber venido por fin a esta maravillosa isla de Lanzarote. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos vimos. Mi vida dio un imprevisto vuelco y encontré el amor. Paco, mi Paco...- en esos momentos miró a su derecha representando la mirada de Paco y se permitió unos pucheritos-, me ha apoyado en todo este largo camino. Pero... –largo suspiro-, estoy aquí para cantar, para presentar mi nuevo L.P. titulado “Soy de Aragón”. Va por vosotros y, sobre todo, por mi Paco.

¡Qué emocionadísima estaba! Pero, ¡si había nacido para el cante! Finalmente, allí, decidió el rumbo que tomaría su vida. Iba a ser cantante. Dejaría el súper y pasaría a formar un dúo con Paco. Serían como Sergio y Estíbaliz, como Albano y Romina, como Enrique y Ana. Pero el público aplaudía impaciente. Ya no estaba vestida de Doris Day, llevaba un precioso traje de baturra confeccionado exclusivamente por su madre, la cual lloraba a moco tendido desde un palco de honor para que quedase claro que era su hija. Arrancó un clavel de la nada y, tras besarlo hasta estrujarlo, lo lanzo al aire en dirección a ella. Y sonaron las primeras notas de su canción. En un arranque folclórico, dio siete u ocho vueltas emocionada y empezó a cantar. Y ¡cómo sonaba su voz! El público rugía, los aplausos la acompañaban y miles de flores caían del cielo. Era ella “Conchita de Aragón”, la única.

Tan metida en canción estaba que no vio la sombra a su izquierda. Tan alto comenzaba a cantar, que no pudo escuchar los lentos pasos que iban hacia ella.

Pero notó la mano que le agarraba del brazo. El público se esfumó. Las flores se convirtieron en flechas de hielo. El auditorio volvió con las sombras y el silencio. Se dio la vuelta. Una cara pintada de mil colores le asustó. Era una caricatura de drag, con los pelos erizados y un extraño traje hecho de papel de aluminio. Al principio creyó que todo aquello era una broma, sin embargo la mano empezó a hacerle daño.

-¡Oye! ¡Me estás haciendo daño!

Los ojos enmarcados por un maquillaje rosado, la miraron irónicos.

-Bueno, bueno, ¿qué tenemos aquí? Es perfecto, tú eres la Conchi que estamos buscando.

Debía ser alguna de las drags participantes que quería vengarse. Sin embargo, algo dentro de ella le chilló que era algo mucho peor.

-Mira, quien quiera que seas, déjame en paz o me pongo a chillar.

La drag de mil colores y brillos de plata, se rió con exagerado escándalo y volvió a agarrarle del brazo.

-No te hagas la chula, nena. Ahora vas a quedarte con nosotros aquí un ratito. Perdimos a tu amiga y el plan se fue a la mierda. Pero ahora estás tú aquí y como te pongas tonta, te puedo partir la cara hasta que se me duerma la mano.

Aquella no era una drag de verdad. Hablaba de Pili. ¡Eran los secuestradores! ¿Es que iban a pasar por todas ellas? Y ¿dónde estaba el resto? Tenía que reaccionar con rapidez, aunque la maldita rozadura la iba a matar. De acuerdo. Le daría una patada, chillaría y, finalmente, correría como alma que lleva el diablo hacia el exterior. Puede que todo el nutrido grupo de enemigas que se había hecho la asaltase, pero sería otro tipo de protección. Debía arriesgarse. Recordó una película en la que la protagonista se hacía la coqueta y, tras seducir al secuestrador, le daba una patada en sus partes para después huir. En fin, se pondría seductora y ella, vamos, podía ser la que más.

-Por favor, no me hagas daño. Haré todo lo que desees y... cuando digo todo –le miró con ojos tontamente sensuales-, digo todo.

En lugar de algún casual magreo, obtuvo de nuevo otra carcajada que le puso los pelos de punta.

-¡Eres la hostia, tía! No eres mi tipo.

-Vaya, ¿eres mariquita tú también?

El bocadillo de colores se puso serio.

-No te pases ¿de acuerdo?, no te pases.

Dos personas aparecieron en aquel momento. Las reconoció enseguida pues no iban disfrazadas. Una mujer bajita con el pelo como una seta era escoltada por un bronceado macho isleño que irradiaba sexo por todos los poros. Rápidamente los identificó con el incidente del hotel.

-Ay, Conchi, Conchi... ¿me recuerdas?

-Mire, pues sí. Usted es la Doña esa del hotel. Pero, si les digo la verdad, están equivocados. Conmigo no tienen nada que hacer. Yo no sé nada, ni de las piedras, ni del lago, ni nada. Así que mejor me dejan marchar.

La pata hasta el fondo. Más aún era imposible. Se odió por primera vez en su vida. Aunque duró un segundo y medio.

Dama hizo un gesto con el dedo y el macho bronceado cogió a Conchi en brazos. Sin saber cómo, ésta empezó a chillar y a moverse como una sardina fuera del agua. Intentó escurrirse y la especie de drag de aluminio acudió para inmovilizarla. Pero Conchi se había convertido en gelatina y dio bofetadas, patadas y demás. Una de esas patadas perdidas fue dedicada a la cara de Dama. Esta, tras proferir un profundo gemido, cayó al suelo derrotada y con un cristal de las gafas roto. Con extraña rapidez se puso en pie y se acercó a la muchacha.

-¡Estúpida! Has agotado mi paciencia –miró el reloj por unos instantes-. Es la una de la madrugada. En una hora tus amigos...

La frase fue interrumpida por un grito que provenía del otro punto del auditorio. En ese extremo se encontraban Pili, Kika y Alejandro.

Dama, divertida, aprovechó la ocasión. Se acercó a Conchi y, sacando un cuchillito de la nada, se lo puso en el cuello, mientras era eficazmente sujetada por los dos hombres.

-Vaya, vaya. Ya estamos todos.

Alejandro, camuflado en su traje de Bat-girl, comenzó a descender por el pasillo central hacia el escenario.

-Déjala en paz, Dama.

-Oh, tú eres el chico. Llevas un disfraz precioso. Os habéis caracterizado muy bien. Pero mejor si no te acercas o tu amiga sufrirá un pequeño accidente. Y esta vez no bromeo. Han ocurrido demasiados percances.

Alejandro se quitó el antifaz y miró fijamente a la mujer.

-Te he dicho que la dejes en paz.

-¡¡¡A mí no me des ordenes!!! ¡¡¡Estúpido!!! ¡¡No aguanto que me digan lo que tengo que hacer!!! –apretó la punta del cuchillo y surgió un pequeño hilo de sangre por el cuello de Conchi.

-Alejandro, ahhh, no la cabrees, me hace daño.

Kika, muy a lo lejos, gritó. Era su hermana. Quería correr a salvarla. Si al menos hubiese dedicado más tiempo a ir a un gimnasio ahora tendría unos buenos músculos.

Alex, empezó a retroceder.

-¿Qué quieres, Dama?

-La daga con sus cristales. Sólo eso. El trato sigue adelante. ¿De acuerdo Pilarcita? ¿Quién de las dos eres tú?

No obtuvo respuesta y continuó hablando.

-Falta una hora. A las dos en punto nos encontraremos aquí y haremos el cambio. La daga por la estúpida esta.

-Oiga señora, a mí no me llame...

-¡¡¡Cállate!!!

Un corto silencio se eternizó en las sombras.

-Ya no hay más que decir. Una hora. La daga con sus piedras y la chica será vuestra. Bye, bye...

Y como por arte de magia se perdieron en las sombras de la parte trasera del escenario. Los gritos de Conchi enmudecieron y, de repente, supieron que aquello era el final. Tenían que encontrar las piedras, colocarlas en la daga y dárselo a Dama.  Porque ya no les importaba nada. La vida de Conchi estaba en peligro.

Por todo eso, corrieron al exterior. Casi no se dirigieron la palabra. Buscaron a Rosaura. La encontraron con Mauricio.

Se había formado un gran revuelo alrededor del gran escenario improvisado sobre el que desfilarían las aspirantes al título de Reina Drag España 1.997. Tan sólo debían pasearse con gracia por el escenario y mostrar su original traje al jurado, acompañando el paseo por el habitual desparpajo y gracia que le permitiría ejercer de representante anual de las drags en el título mundial que se celebraría en San Francisco.

Sin saber por qué, se vieron dentro del grupo que aplaudía la aparición de Viva en el escenario. Esta subió encantada agradeciendo los aplausos que le dedicaron sus incondicionales amigas. Gracias a la ayuda de Putifú, tras el chapuzón en el lago, estaba incluso mejor que antes. Unos trapos por aquí y otros por allí, le habían dado un toque de frescura y aire tropical que resaltaba su cuerpo mucho más. Incluso el pelucón tenía más volumen y se encontraba enjoyado por unos brillos de colores que lanzaban espectaculares destellos.

Una canción de Alaska acompañó su desfile. Se paseó de un lado a otro pidiendo un hombre de verdad. Se agachó con gracia hasta el suelo, caminó a cuatro patas, se arrastró envolviendo su cuerpo en estudiados movimientos cargados de erotismo. Y recibió aplausos de una parte y el odio de Neura por otra.

Alejandro miró aquello fascinado. Sin embargo, algo le llamaba la atención. Miró a la drag con cuidado y no reparó en lo que le hacía continuar con la vista fija en ella. Algo estaba mal. Una cosa desentonaba.

-Alex, debemos irnos a buscar las piedras. No es momento de quedarnos a ver el espectáculo.

Pero Alejandro no escuchaba las suplicas de Kika. Miraba a Viva en su continuo contoneo. Se tocaba los pechos postizos con las manos y se agarraba a una palmera con deseo. Y tan sólo pedía un hombre de verdad.

-¡Alex! Debemos irnos.

La exclamación de Pili le hizo volver a la realidad.

-Pili, ¿no ves nada extraño en la vestimenta de Viva?

Pili, un poco harta, analizó el atuendo de la aludida. Era como una especie de explosión, como un volcán en erupción. Colores naranjas, rojos y amarillos se conformaban en ríos de lava procedentes de un volcán. Por otra parte, la rubia peluca lanzaba destellos procedentes de posibles joyas engarzadas en el interior.

-Mira, chico, es muy espectacular, pero no creo que sea el momento. Tenemos que irnos. Nos queda poco menos de tres cuartos de hora.

-Pili, por favor, dime si ves algo raro.

Asqueada, volvió a mirar el disfraz y se dio la vuelta enfadada, dispuesta a buscar las piedras por su cuenta.

-Mira, como no sea el brillo de su pelo... ¿Dónde se ha visto que de un volcán surja el arco iris en lugar de chispas?

¡Eso era! ¡El arco iris! Esos brillos tenían que provenir de piedras de colores. Puede que fuesen las que buscaban, aunque podría ser que no. Por un momento, tuvo el presentimiento de que alguien había encontrado los cristales sin saberlo. Solamente tenían que esperar que acabase el número de Viva y saldrían de la duda.

-¡Eso es Pili! ¡Eso es! Puede que lleve los cristales en la cabeza.

Su amiga lo miró desconcertada y Kika se unió a la excitación de Alejandro.

-¿Los cristales? Alex, cariño, ¿estás mal de la cabeza? Además, no chilles. Y ¿cómo huevos los han encontrado? A nosotros no nos fue fácil.

-No lo sé, Pili, no lo sé. Debemos ir a verla y comprobarlo.

Y, cómo no, las cosas no iban a discurrir fácilmente. La música murió con un repentino suspiro. Las voces se tornaron en avispados susurros. Algo iba a producirse. Tan sólo había que esperar. Todos los focos apuntaron al escenario y Viva, fastidiada,  desapareció de escena. Una suave música preparó el ambiente para la esperada aparición. La melodía subió de tono y, finalmente, el público se dispuso a disfrutar de la presencia de Marita Ventura la cual, aparecería deshecha en sonrisas, agradecimientos y emoción.

Había elegido el peor momento de toda su carrera para dar su estúpida sorpresa.

Marita Ventura

Marita Ventura apareció sonriente envuelta en su habitual aura de enigma y misterio que tanta fama le había proporcionado. Potentes focos engulleron la realidad y la convirtieron en el centro de aquel casual universo. Iba apretada de seda y vuelos. Enjoyada con oros, diamantes y alguna que otra perla. Embutida en un negro vestido que, por primera vez en su carrera, proclamaba exuberancia a los cuatro vientos. Una flor del paraíso, arrebatada de uno de los jarrones de la entrada, paseaba por sus nerviosas manos impregnándolas de agua del grifo. Y en realidad, toda aquella aparente felicidad, era una singular máscara que el alcohol y drogas de diseño devolvían con esplendor.

Porque estaba hasta el moño de su programa. No podía soportar más tanta sorpresa estúpida. Inicialmente, la idea le pareció maravillosa. Se emocionaba tan solo con la idea de unir a familias, de conseguir sueños imposibles, de encontrar carteras perdidas, perritos abandonados y sobre todo de hacer feliz a la gente.

Pero tenía un contrato, un maldito contrato firmado para cinco años más. Se le revolvía el estómago de pensar en los miles de postizas sonrisas que aún debería regalar a su “amado” público. Pero tenía que continuar. Era esclava de una vida a la que ya no sería capaz de renunciar. El alcohol y alguna que otra droga suave, se convirtieron en sus más preciados tesoros. Era la única forma que tenía de aguantar tanto club de fans, tanto peinado nuevo, tanto vestido ajustado y tanta flor que le daba alergia. Y ella era Marita Ventura, la gran Marita Ventura que un día vino de Murcia para labrarse un futuro como dependienta de una chocolatería en el centro de Madrid y que acabó como azafata en un programa de variedades en la primera de la televisión. Fue una ocasión que exprimiría hasta el fondo. Nunca antes se planteó el sumergirse en el apetecible mundo de la fama pero, cuando alguien le propuso el ser chica del tiempo en otra cadena, el chocolate y los churros se quedaron olvidados y fue entonces cuando se cortó el pelo y adoptó esa personalidad que la llevaría directa a diferentes programas hasta el que la hizo famosa famosísima.

Pero no podía más. Incluso el día anterior –en el que aún estaba en Madrid y, tras dar la sorpresa a la muchacha jotera de Lanzarote, se iba a embarcar en unas merecidas vacaciones-, le habían comunicado que debía tomar el avión y marchar a las islas canarias para dar otra sorpresa a una drag. ¡Era el colmo! Ni siquiera le respetaban las vacaciones. Le prometieron que no sería en directo. Lo grabarían y ella podría quedarse en la isla a disfrutar de las maravillas paradisíacas del lugar. ¡Y una mierda! Fue su única exclamación. Ella deseaba marcharse a algún lugar apartado del mundo. Necesitaba pensar, recapacitar, desintoxicarse y meditar si volvía a dedicarse al mundo de los churros.

Por esa razón estaba ahí en medio del potente foco de luz, callada como una tonta e intentando distinguir algo entre tanta peluca y lentejuela.

Un ligero murmullo se paseó como suaves olas entre el público asistente. Diferentes comentarios mostraron preocupación ante el aparente silencio de la presentadora. Por otra parte, desde la entrada, se escuchaban las continuas quejas del club de fans al que no se le había permitido entrar.

Pero Marita miraba fija el horizonte y únicamente veía una humeante taza de chocolate con churros. La impaciencia subió de tono y uno de los cámaras intentó acertar en la cara de la mujer con pequeñas piedrecitas.

Chocolate con churros. Necesitaba comer un chocolate con churros bien calentito. Su vida dependía de aquello. Ahora lo entendía todo. Iba a volver a Murcia. Dejaría el programa aunque le pusiesen un pleito. Se cambiaría el color del pelo, se lo dejaría largo y, sobre todo, aprendería a hablar inglés. Aquella sería la mejor de las sorpresas. Ella iba a dar la mejor exclusiva de su propio programa. Su despedida.

Y así, olvidando el trance en el que se hallaba sumergida, sonrió con cautela y exclamó:

-¡Holaaaaaa!

Y los aplausos inundaron el lugar. Las grutas engulleron la melodía que daba paso a su programa y la esperanza renació en cada una de las drags. Todas ellas esperaban ser las sorprendidas aunque, la mayoría, se preguntaba con qué diablos les podían sorprender.

-Bueno, os preguntareis que hago aquí... Pero si ni siquiera hace cuarenta y ocho horas estaba en la tele en Madrid dando una agradable sorpresa a unas cuantas chicas que veranean en esta maravillosa isla de la que, todo hay que decirlo, solo puedo hablar bien. Así pues, antes de nada os felicito por tener este fabuloso lugar en el mundo, por darnos la oportunidad de disfrutar de un paraíso sin igual... gracias Lanzarote.

Y como casi nadie allí era de la isla y la copla no iba con ellos, ni siquiera se molestaron en aplaudir. Tan solo se escucharon palmas de agradecimiento procedentes de los emocionados camareros.

-Gracias otra vez. Pero vamos a lo que nos interesa a todos.

Aplausos improvisados y barrido de cámara. Alguna que otra drag haciendo el idiota y saludos incondicionales.

-Antes de nada, voy a poner al día a mi adorada España sobre lo que hago aquí. Se está celebrando un concurso en el que se decidirá la Miss Drag que luego irá a representar a nuestro país en América. Todas están muy nerviosas y todas ellas tienen posibilidades de ganar.

-¡No te lo crees ni tú guapa!

La exclamación vino desde algún punto perdido entre la oscuridad y tan sólo se produjeron risas de apoyo.

-Ja, ja, ja... Siempre me ha encantado este colectivo tan pintoresco y particular. Es la esencia misma de la simpatía y el encanto. Es la ambigüedad completa de esa España que tanto amo...

-¡Petarrdaaaa!!!

El insulto provino de otra boca anónima y produjo un efecto de risa contagiosa que revolvió de nuevo el estómago de la presentadora. Restos no digeridos de una pastillita rosa que le prometía gracia y salero, comenzaron a lanzar mensajes de ira a su cerebro. Rápidamente el genio comenzó a bullir.

-¿Quién ha sido? A ver, si tiene cojones, porque seguro que tiene cojones.

-¡Petardísssima! ¡Vete a casa!

Marita empezó a impacientarse. Por unos momentos recordó su juventud. Para entonces quiso ser profesora de algún reformatorio juvenil.

-No lo voy a decir más. Cómo no salga la persona que ha dicho eso, os quedareis castigados hasta que yo quiera.

Y entonces nadie en absoluto entendió lo que pasaba. El público se preguntó qué se habría metido esta vez Marita en el cuerpo. Allí la tenían atacada como una posesa y mirando de un lado a otro, buscando a la culpable de los insultos.

-Petarda, petarda, petarda...

Poco a poco, los insultos se hicieron más numerosos y la presentadora regaló castigos a diestro y siniestro.

-¡Tú! ¡Suspendida! ¡Tú! ¡Expulsada!

Uno de los cámaras, que en esos momentos tomaba un descanso para fumarse un pitillo, corrió a tranquilizar a Marita y la sacó del foco de luz.

-Marita, querida, ¿qué te pasa? Estas dando el espectáculo.

-¡No me toques! Estoy harta, ¡hartaaaa!

Y de un salto volvió a aparecer en pleno centro del escenario. A duras penas intentó elevar la voz para pedir silencio.

-¡Silencio! ¡Os voy a dar la sorpresa! ¡Silencio!

Y como por arte de magia, arte única de la sorpresa, todas se callaron a la espera de lo que iba a llegar.

-¿Queréis una sorpresa? Sí, pues ahí va. Escuchadme todos. ¡Por favor!

Quedó callada por unos instantes y se escuchó alguna risa perdida.

-Abandono el programa, no puedo más... os dejo aquí y que os den a todos, incluido mi director, por el mismísimo culo.

Y desapareció de escena. En un minuto se desencadenó una ridícula escena propia de los Hermanos Marx. Los seguidores de Marita Ventura, rompieron la barrera que les impedía entrar en el recinto y, tras enterarse de la despedida de su amada, corrieron escaleras abajo portando pancartas y lágrimas sin medida. Por su parte, una señora muy gorda, vestida con sus mejores galas y con peinado de maruja veraniega, saltó a escena buscando a alguien entre el público y gritando un nombre con acento catalán:

-¿Josep Manel? Fill meu.. ¿Aon ets? Soc la mare... ¿Josep Manel? Et perdonu, fill meu...

Y la señora, muy catalana ella, lloraba a moco tendido. Iba acompañada por un señor de unos cincuenta años que se vestía con exagerada confianza y una pegatina que anunciaba, como por casualidad, el nombre de la clínica en la que trabajaba.

Deborah Ter, vio a su madre en el escenario y, aún sin tener ovarios, creyó sentir que le bajaba la regla. Así pues, apartando histéricas a su lado, ignorando el dolor de su callo, corrió al encuentro de su madre.

-¡Mareeee! ¡Aquí! ¡Mare!

Y ya en el escenario se abrazaron muy olímpicas y se sintieron con ganas de bailar una sardana. Sin embargo, como no era el momento adecuado, se regalaron cumplidos en catalán y Doña Montserrat explicó que todo había salido mal. Que la sorpresa preparada por el programa era aquella, pero que Marita lo había destrozado todo. Entre el griterío procedente del club de fans de la Ventura, explicaron que el señor canoso con pegatina, era un afamado cirujano que le operaría y, por fin, podría cambiar de sexo con la aprobación de su madre. Y como era demasiado para Deborah, no tuvo otra opción más que desmayarse e incitar a su madre a tener un amago de soponcio. Las cámaras del programa no perdieron comba y pensaron que aquel sería un número uno en la cadena y que la audiencia subiría lo menos cincuenta puntos.

Y envueltos en el escándalo, la fiesta se hizo más frenética. Marita Ventura desapareció de escena y no se supo más de ella hasta años más tarde en que un señor de Ceuta aseguraría a una revista del corazón haberla visto trabajando en una tintorería de Calatayud. Una cadena regional la rescataría de su aburrida vida para colocarla en un programa de recetas de cocina que tendría un relajado éxito inicial, pero que acabaría quemando su imagen para siempre. Finalmente Marita, abriría una cadena de churrerías que vino a convertir en realidad sus sueños de adolescencia.

Pero volviendo a la realidad, Deborah y su madre se retiraron al bar para celebrar entre ginebras y San Franciscos su reencuentro.

Y aprovechando el jaleo, Alejandro buscó a Viva a fin de comprobar si los destellos de la peluca se debían a sus preciados cristales. Finalmente encontró a la drag sentada en una silla, mientras hablaba acalorada con Putifú.

Más allá del Arco Iris

-Primero es el rojo y después el naranja.

-¡Y una mierda, tía! Primero es el naranja y luego el amarillo.

-Que te den por el culo, hija puta.

Viva se dio la vuelta encarándose contra la pared a la vez que emitía estudiados sollozos. Putifú, al ver que su amado Ramón era tratado con tan poco tacto, miró altiva a Kika y, orgullosa, recogió las piedras apretando el puño.

-Esto es una tontería, yo las encontré y, por lo tanto, me las voy a quedar.

La paciencia de Alejandro inició un lento ascenso hasta el nivel de la desesperación. Iban a perder la oportunidad de terminar aquella historia y todo por una drag histérica que se negaba a colaborar.

Porque, finalmente, habían conseguido descubrir la procedencia de los escandalosos destellos de Viva. Putifú, haciéndose de rogar hasta el aburrimiento, reconoció que al caer al lago y, gracias mil al frenético chapoteo general, distinguió un celestial brillo como por casualidad que le atrajo sin remisión. Igualmente casual fue su arriesgado descenso hacia las profundidades de la gruta pues, según ella, nadaba como las mismas sirenas. Y, triunfal, recogió la bolsita transparente que contenía las joyas de colores. Desgraciadamente, tras comprobar que nadie en absoluto creía su trabajada historia, la resumió rápidamente en cómo encontró la bolsa enganchada en uno de los pelucones que flotaban sin destino sobre el agua.

Y aquello se tradujo en un mensaje del cielo. Era la oportunidad que juro a la noche tendría para hacer algo único por su adorada Viva. Enjoyaría la peluca con brillos de tienda de lujo y, de esa original forma, sería la rotunda ganadora. Por fin se le reconocería el amor y Viva, tras lucir emocionada la corona de reina, le declararía amor eterno.

Pero ahí llegó el horrible Alejandro obligándole a confesar. Con qué ahínco lo negó absolutamente todo. Con qué santa paciencia aguantó el exhaustivo interrogatorio... Y todo para que su debilidad y una seca bofetada impartida por Viva, le hiciese relatarlo todo.

Por lo tanto, después de recoger las siete piedras con cuidado, se fueron a una especie de teatro de roca con espejos y una gran lámpara de cristalitos. Al tiempo se enteraría de que era el auditorio. Discutieron acalorados sobre los colores del arco iris y Putifú tuvo muchas ganas asesinar a alguien. Se regalaron insultos e impertinencias, hasta que Alejandro sacó una pequeña daga de su bota derecha. Era suave al tacto y parecía de piedra. A lo largo de la empuñadura, siete orificios reclamaban los cristales en el orden adecuado.

Pero Putifú no entendía nada. Hablaban de las dos de la madrugada. Que les quedaban diez minutos escasos. Que todo iba a salir mal... Y ella se negaría a ayudar. Que no, que no. Sería su dulce venganza. Todo aquello por arrebatarle las piedras bonitas.

Y todos estaban locos. Un poco más allá, sobre el escenario de madera, la tal Rosaura dibujaba algo en el suelo y Alejandro intentaba mil combinaciones. Pili hablaba sin cesar y Kika gimoteaba sobre su hermana.

Pero si era tan fácil...

-Rosi, ¿qué haces allí?

La aludida miró a Alejandro desde la distancia e indicó con la palma de la mano que la dejase tranquila.

-A mí me pidió un lápiz de labios hace cinco minutos, bueno... casi me lo arrancó del bolsillo. De todas maneras –declaró Kika perdiéndose risueña en la contemplación de su amada-, no puedo negarle nada...

-Bueno, da igual. Hay que buscar el orden de los colores.

Pili, encendiéndose un pitillo, exclamó:

-Y ¿cómo huevos vamos a saber cuándo es el orden correcto? ¿Sonará alguna música celestial o nos regalarán mil puntos? ¡Pam! Ha ganado una partida nueva.

Alex se volvió con ira y espetó:

-Pili, por favor, no seas petarda ahora. ¡Y yo que sé! Ni siquiera estoy seguro de lo que estamos haciendo. Puede que todo sea una puta broma, pero la verdad es que Conchi está raptada y si no les entregamos la daga, puede pasar algo.

-¡Que se joda la Mierdecilla! Es un incorrrdio total y yo estoy harta de tanto aburrimiento. ¿Por qué no le dais a la vieja el cuchillo y las piedras y que se apañe?

Kika, dolida en lo más hondo de su ser ante semejante ultraje de su hermana, se puso en pie para abofetear a Viva pero, ésta, le agarró la mano al vuelo y dijo:

-Estate quieta, bollerón. ¡Ya está! ¡Claro!!! ¡Que burrrra que soy! –Viva se volvió hacia Putifú y, tras apartar el puño de Kika con gracia, le colocó la daga en la mano de un golpe seco- Putifú, tú sabes el orden. Así que, arreando.

“La madre que la parió. ¡Ya me ha jodido!”, pensó la mini drag con una mezcla de odio y amor.

-¿Cómo que ella sabe el orden? –preguntó Alejandro cogiendo de nuevo la daga con curiosidad y recelo.

-Que sí, que sí. Putifú –la agarró de los hombros a la vez que se miraban fijamente-, yo te he visto el símbolo ese gay en el coche. Yo es que no soy nada de colectivos, pero ella sí, y tienen como símbolo o logotipo o logomierda un arco iris. ¿A que sí, maricón?

Ahora sí que le había fastidiado, pero no pensaba hablar. Las piedras eran suyas.

-Putí, quieres hacer el favor de decir algo.

-Pues que no entiendes nada. ¡No es un arco iris! Nunca te has interesado por nada.

-¡Es un arco iris, Ángel! He dicho que no soy del club de fans ese tuyo de gayilandia, pero estoy en el mundo y he visto que es un arco iris, maricón.

-¡No es un club de fans! ¿Se puede saber qué te pasa, Ramón? Me quieres hundir, ya lo veo...

-Viva, nos quedan tres minutos.

En aquellos momentos Rosaura anunció haber acabado su obra, pero nadie sintió interés alguno en comprobar lo que era. Ni siquiera repararon en la nueva luz que inundaba el escenario. Rosi, de alguna forma, había encontrado los interruptores de luz y, tras vanos intentos, consiguió iluminar el escenario de un rojo subido que convirtió el auditorio en un prostíbulo barato de gasolinera. Pero ellos, en la distancia, aunaron sus fuerzas en convencer a Putifú.

-Puti, Ángel, cariño –Viva suavizó su tono hasta una insoportable sensualidad que derritió el corazón de su incansable seguidora-, es importante para mis amigos. No sé para qué coño, pero lo es y creo que esto es incluso más importante que cualquier título de Reina Drag.

“Falsa, falsísima”, ¿cómo podían nacer de su boca semejantes mentiras? Era la más grande que había pronunciado en la última hora, pero caló muy hondo en el corazón de Ángel. Se metió por cada rincón de su cuerpo. Su Ramón le pedía un favor y nada tenía que ver con él mismo. Un nuevo ser se le presentó, poniéndole la carne de gallina. Era la representación universal de la bondad y un infinito amor fluyó por sus venas. Y sólo le pedía algo tan sencillo como colocar en orden aquellos colores que estaba harto de ver balancearse en el espejo retrovisor de su coche.

Porque lo que tenía allí colgado sí que era el arco iris, aunque jamás se lo reconocería a Viva. Tiempo atrás, después de extraviar el verdadero logotipo en alguna borrachera nocturna, no fue capaz de reconocer su error y lo reemplazó por un ambientador en forma de arco iris que le haría el papel. Pero jamás de los jamases reconocería nada a Ramón, porque él tenía razón y dio gracias a que no fuese el símbolo gay, pues al estar compuesto tan sólo por seis colores, todo habría salido mal.

Y como si fuese una escena a cámara lenta, vio sus manos agarrar la daga. Una a una engarzó las piedras en los lugares correspondientes. Mágicamente –porque tan sólo la magia podía crear aquel efecto-, un destello las engulló con avidez tiñéndolas con el don de la antigüedad. Pasaron a formar parte de la daga, como si hubiesen nacido con ella. Cada cristal se agarró posesivo, convirtiéndose en una sola pieza.

Repentinamente, aquel pequeño arma, tornó a ser una bella muestra del pasado arcano, de la historia perdida. Un resquicio de la magia de una isla. Una parte del alma de Armida. De todas las almas extraviadas de la Tierra.

Todos permanecían boquiabiertos, admirando la belleza del objeto. Ansiando algún desenlace final. Pero una voz le hizo mirar hacia el escenario. Era una voz conocida, esperada. Una figura rodeada del fuego que creaba la cálida luz, se irguió triunfal y sonriente. Era la última escena.

-Bueno, queridos, son las dos en punto.

Dibujos de carmín

El tiempo se paró a las dos de la madrugada. Los que sobrevivieron a aquel momento lo recordarían con extraña confusión y, aquellos que no sobrevivieron, no recordarían nada pues ni siquiera habrían nacido. Los caminos se cruzaron a esa hora y el destino vino a ajustar cuentas. En realidad nadie sabría cual era su papel en aquella historia hasta que los acontecimientos desbordasen el vaso de la vida. Pero unos y otros se miraron en silencio. La daga emitió destellos impacientes y vibró en las nerviosas manos de Alejandro.

Todos se pusieron en pie y analizaron el escenario. Dama, sonriente y con gafas nuevas de montura dorada, agarraba a Conchi con cariño y le acariciaba el pelo de Doris Day. Decenas de margaritas volvieron a caer al suelo en una supuesta muerte. Y Conchi no decía nada. El enorme esparadrapo de color plateado que le rodeaba la cabeza siete veces, tan sólo le permitía emitir ahogados gemidos que, muy seguramente, serían educados insultos. La vieja, levantando su mano libre a modo de señal, llamó a sus dos ayudantes. En un breve instante, se vieron escoltadas por la caricatura de papel de aluminio y por el chulazo isleño.

Pero la escena era terriblemente absurda y tuvieron ganas de aplaudir. En cualquier momento aparecería Superman y, tras unos vuelos rasantes, salvaría a la muchacha para, después de una acalorada pelea de especialistas, enviar a los malos a algún planeta perdido.

Y sus piernas les obligaron a acercarse al escenario. Rosaura, a medio camino, se unió a sus amigos y subieron al estrado. Dama, con esa estúpida sonrisa, clavó la mirada en la daga que continuaba brillando en las manos de Alejandro. Las palabras fueron innecesarias. Eran las dos de la madrugada. En aquellos momentos se preguntaron por qué Rosaura había decidido iluminar el lugar con ese rojo pasión que, todo hay que decirlo, comenzó a erotizar a Kika salvajemente. Sin poder evitarlo, se imaginó encima de su amada haciendo el amor, sin importarle los extraños, sin importarle nada.

Pero allí se dirigían todos, caricaturizados por la luz. Sintiendo fantasías imposibles de contar. Y Rosaura, unida a la lenta procesión, les aconsejó no acercarse mucho al grupo. Les instó a separarse del centro del escenario. Y nadie entendió palabra. Y por eso, continuaron su pausado caminar.

Conchi, con unas ganas locas de hablar, se movió nerviosa e intentó sacudir a Dama en alguna parte sensible y dolorosa. Pero no tuvo oportunidad. Vio como sus amigos, perfectamente ordenados en fila india, se iban incorporando uno a uno a la obra de teatro que representarían en breves instantes. Lo único que le molestaba de aquello era esa horrible luz que, seguramente, no le favorecería en absoluto. Muy púdica ella, se sintió en alguno de esos puticlubs de los que había oído hablar en Zaragoza. Era lo último ya. ¡Menudas vacaciones! Le roban la maleta, su hermana se hace lesbiana, van como locas de un lado a otro, casi se quema la casa, la visten de mariquita pintao, la raptan y, para más colmo, la hacen sentir como un putoncillo verbenero incapacitado para hablar. Porque eso último era lo que más le dolía. Con la cantidad de cosas interesantes que podría decir... Si al menos tuviese alguna foto graciosa que llevarse a Zaragoza... Pero ahí estaba ella, con ganas de hacer pis y sin saber cómo se iba a solucionar todo aquel jaleo.

En un momento el grupo se reunió por completo. Kika, con un exceso de lágrimas en los ojos, intentó agarrar a su hermana, pero fue apartada por el hombre de papel de bocadillo.

-Bueno, Alejandro. Dejémonos de tonterías y dame la daga.

Alejandro levantó la mano y mostró el objeto a la mujer.

-Sé que la quieres, Dama, pero antes deberás soltar a Conchi.

-Antes la daga, corazón.

-Antes Conchi, Dama.

Y así, enzarzados en una nueva discusión, que si tú, que si yo, que mira que me enfado, no repararon en la figura que se incorporaba a escena amparada por las familiares sombras. Rosaura, la cual no veía el momento de actuar, vislumbró a la mujer que agarraba a Dama por el cuello. Ésta, emitiendo un ahogado grito, soltó erróneamente a Conchi y cayó de rodillas al suelo. Conchi, dando un inoportuno traspié fue rápidamente rescatada por su hermana y se abrazaron emocionadas. Con cuatro o cinco tirones cargados de virilidad, consiguió quitar la cinta aislante de la boca de la muchacha la cual, se permitió gritar a su antojo como si la estuviesen degollando.

-¡Tía! ¡Bestia! Ay, ay, qué daño...

Pero Dama continuaba en el suelo y sus matones no osaban moverse intimidados por la pistola que la recién aparecida empuñaba con seguridad. Alejandro, forzando la vista, consiguió identificar a la mujer y exclamó sorprendido:

-¡Pepa!

Porque era Pepa, Pepita Durán. La desaparecida. Aquella a la que dieron por muerta. Iba perfecta y, ante semejante muestra de arte abstracto y, sobre todo, absurdo, ella se convertía en la reina de la elegancia.

-No, querido... Pepa ha muerto. Soy Juana. Por fin, aquí está Juana. He tenido que ocultarme mucho tiempo pero, ahora es mi oportunidad. ¿Verdad Dama?

La aludida intentó levantarse recibiendo una patada en la espalda que la obligo a caer de bruces. Uno de los matones, el chulo canario, se adelantó exhibiéndose como el héroe que todos llevamos dentro y recibió un casual tiro en la pierna. El hombre, extrañado de aquel dolor, cayó junto a su ama y empezó a preguntarse lo que había pasado.

-¡No estoy de broma! Así que mejor será que me deis la daga y nadie más saldrá herido.

Alejandro, aún con la boca abierta, levantó suavemente la mano y farfulló:

-¿Juana? ¿Eres aquella Juana de la que habló Armida?

Pepa, Pepita, Soraya, Juana, sin dejar de apuntar en todas las direcciones posibles –por si acaso-, miró fijamente a Alex y respondió:

-La misma, mi amor. El cuerpo de Pepa ha albergado a variados entes en el transcurso de los años. Ha sido el recipiente perfecto para dar cabida a innumerables muestras del mal. Tú, Dama... –señaló a la mujer con la mano libre-, me ayudaste mucho para llegar a este punto. Gracias a tu intromisión en aquella reunión que celebraste años atrás, trajiste hacia mí el cuerpo perfecto que me permitiría volver. Durante un tiempo fue curada, tuvo unas horas de... ¿felicidad? Pero esa cura la debilitó lo suficiente para que pudiese volver al infierno. ¡El infierno en el que he vivido todo este tiempo! Y ahora ¡voy a vengar a mi hija! ¡Voy a poner punto final a esta maldita historia! ¡Quiero la daga!

Un sepulcral silencio se paseó por cada uno de los asistentes a aquella extraña obra. Rosaura, mirando a Pepa directamente a los ojos, preguntó:

-Entonces... si tú no eres la novia de mil hombres... ¿quién es Teguise?

La carcajada de la mujer produjo una corriente eléctrica que cortó la respiración del grupo. Pepa se dirigió lentamente hacia ellos y, uno a uno, comenzaron a apartarse asustados. La mujer se paró frente a Rosaura y agarrándola del cuello dijo:

-¿Quién es Teguise? ¿Y tú me lo preguntas, maldita? Tú que mataste a mi hijita, mi pobre hija...

-Ya sabía yo que eras una mala persona, Pepa. Y tanto que te ayudamos nosotros, en casa de Mauricio y...

Sonó un nuevo disparo y Conchi escuchó el silbido muy cerca de su oreja izquierda. Sintió lo mismo que si le susurrasen alguna palabra cariñosa, pero supo que era el rastro de una bala que fue a hundirse en un trozo de pared, no sin antes lanzar unas cuantas chispas de alerta.

-Tú también te callas, Conchi. He dicho que quiero la daga, pues para eso hemos venido todos aquí.

Dama volvió la cara y miró a Pepa con profundo odio, un odio que se podía palpar. En unos instantes y, gracias a la luz roja que daba a la escena un ambiente mucho más macabro, las dos mujeres se convirtieron en la personificación de lo maligno, en dos diablesas preparadas para destruir el mundo sin importarles quién se fuera con ellas.

-No te saldrás con la tuya, Soraya –sentenció Dama mientras se levantaba cansada.

-Me llamo Juana, Dama, recuérdalo por última vez, Juana.

-Dame la pistola, Soraya. Yo te creé y de la misma forma puedo destruirte.

Pepa sintió una repentina debilidad pero, rápidamente, aprovechó para poner la pistola en la sien de la mujer.

-No, Dama, no. Yo te creé a ti. ¿Quieres oír la verdad? ¿Queréis todos oír la verdad? –guardó silencio unos instantes y, tras levantar un dedo, hizo que el matón disfrazado de drag, se acercase a ella- Bueno pues os lo contaré. Vine a la isla para encontrar la daga, tú Dama, la utilizaste a ella para tu propósito. Sin embargo conseguí apoderarme de su alma...

La cosa empezaba a degenerar y la voz de Juana comenzaba a cambiar. Kika, agarrando el brazo de Rosaura, sintió miedo, un miedo que le agarrotaba los músculos. Todo aquello era una de esas películas de terror que tanto intentaba evitar. Pero, por otra parte, la situación le hizo recordar el día que fue a ver al grupo Somos Zorras. Se preguntó la razón.

-Y tú creíste que era ella. Supusiste que te llevaría a la daga. ¡Tú! Tú que no tienes magia. Has pasado muchos años inventándote una vida, ¿eh, Dama? Y vienes dándotelas de maga, de bruja, pero no eres nada. ¿Me oyes? ¡Nada! Pero yo he venido, he esperado muchos siglos. Pero hoy ha llegado el momento en que podré vengar la muerte de mi hija, mi pobre hija que murió por aquella rubia estúpida, aquella bastarda que el pueblo adoró. ¡Maldita sea ella y todos sus descendientes! Pero tan sólo la daga me puede dar la oportunidad de destruir todo lo que destruyó a mi pobre hija. Tan sólo ese poder me hará descansar de una vez. Y todos vosotros os vendréis conmigo. Hubo un impedimento, la maldita Armida me siguió todo este tiempo y a punto estuvo de fastidiar mi plan. Pero la pobrecita... Qué muerte más horrible. Pero se lo merecía. Ya se merecía descansar.

Pepa miró al grupo con odio y, poniendo un pie encima de la cabeza de Dama, habló con el hombre de plata.

-Y he tenido una gran ayuda en todo este tiempo. Mi chico me ha ayudado sin pedir nada a cambio. Ah, no se me olvide. Creo que todos lo conocéis. Vamos, cariño, límpiate esa cara y saluda a tus amigos.

Como por arte de magia, Pepa proporcionó un pañuelo húmedo al hombre. Éste, por su parte, se quitó la peluca y comenzó a retirar el profuso maquillaje que tapaba todos los rasgos que pudiesen identificar al personaje.  Aparecieron aquellos ojos que tantos conocían, se descubrieron esos labios que tantos besos había regalado y, sobre todo, una bella cara miró desafiante al boquiabierto grupo.

-¡Juancho!

-¡Carlos!

Pili miró a Alejandro, Alejandro miró a su amiga. Los dos creyeron estar equivocados.

-¿Carlos?

-¿Juancho?

Ahora fueron preguntas elevadas al aire, preguntas ansiosas de respuestas.

-Pero si Carlos es el ex de Mauricio –declaró Alejandro sorprendido.

-¿El ex de Mauricio? Alex, esa mierda de hombre fue mi ex marido.

Conchi, aprovechándose de la situación, la aliño con unas cuantas carcajadas y declaró:

-Vaya Pili, mira tú que te fuiste a casar con un “rarito”. No si ya decía yo...

-Conchi, calla la boca que te la parto.

-Uy, qué genio. Kika –Conchi se volvió hacia su hermana-, tú serás lesbianita, pero eres mi hermana.

Pili reprimió unas ganas horrorosas de abofetear la sonriente faz de su ex amiga pero Alejandro, aún no repuesto de la situación, agarró con más fuerza la daga y adelantó unos pasos.

Y entonces pasó todo. Fue como cuando suena un trueno y no sabes de dónde ha venido. Como cuando te pegan un susto y tardas unos instantes en reaccionar. Porque de la nada apareció Mauricio enfurecido como un perro rabioso. Se lanzó sobre Carlos y le dio innumerables puñetazos que tranquilizasen todo el dolor que llevaba en aquellos momentos. Pepa, desprevenida, se cayó al suelo rodando junto a Dama. Ambas empezaron a estirarse de los pelos y se propinaron sendas bofetadas propias de histéricas anónimas. Carlos, por su parte, intentó defenderse de los ataques de Mauricio pero, ya que el traje no era precisamente el apropiado para hacer baile clásico, terminó en el suelo aplastado por la ira de su ex. Éste, gritando sin cesar dijo:

-¿Por qué, Carlos? ¿Por qué?

Y Pili, ya que a ella también le iba la honra en aquello, se acercó permitiéndose alguna que otra patada gratuita mientras lo insultaba.

Y Rosaura, esperando la oportunidad, vio todo el revuelo. Supo que aquello era necesario y que, por fin, todo iba a acabar. Con un grácil movimiento, arrebató la daga de las manos de Alejandro y corrió al centro del escenario. La daga brilló con una extraña fuerza y todos, como por arte de magia, se callaron a la expectativa. La muchacha, triunfal, dirigió su mirada hacia Dama y Pepa y gritó:

-¡Ahora Kika!

Ese ahora, significaba que Kika –siempre preparada para hacer mil favores a su amada-, debía apagar la luz roja y conectar los focos de luz blanca. Y eso es lo que hizo. Aquella acción dejó al descubierto un trabajado dibujo. Era un gran círculo en rojo carmín con una cruz en medio. Alejandro, encantado y orgulloso de su amiga, reconoció la imagen que se les presentó durante breves instantes cuando abrió el pergamino.  Inteligentemente, la anterior luminosidad lo había ocultado, apareciendo ahora con todo su esplendor. Pepa, aterrorizada, reconoció su significado descubriendo estar metida en él junto a la odiada Dama. Ambas, se pusieron en pie e intentaron huir. Algo les impidió salir del círculo. Estaban atrapadas y, mientras tanto, tan sólo pudieron aullar de terror. Sin embargo, Rosaura, muy segura de lo que hacía, se puso de rodillas y clavó la daga en el centro del dibujo. Conchi, muy a lo lejos, juró más tarde que el pelo de la muchacha se tiñó de un rubio dorado que le trajo a la mente a la princesa aquella de la que hablaba Armida.

Pero nada ocurrió. Rosaura permaneció quieta, sabiendo que era el final. Armida tenía razón. Tan sólo Teguise podría poner fin a la maldición. Pero Teguise no estaba allí. Nunca la encontrarían y, en aquellos momentos, estaban a merced del espíritu maligno de Juana. Se preparó para el desenlace. Iban a morir. Tontamente, iban a morir. Su mente se pobló de imágenes del pasado. Recordó a Armida, volvió a escuchar las palabras que hablaban de la novia de mil hombres. Durante un tiempo creyó que Pepa era la clave del enigma, pero había estado equivocada.

Lentamente miró a su alrededor. Extrañada, vio a la pequeña Putifú que observaba el dibujo de carmín con curiosidad. Rosaura abrió mucho los ojos. De repente, lo entendió todo. Recordó. Vio a Putifú empuñando la pistola. Intentando eliminar a Pepa. ¡Novia de mil hombres! ¡Claro! En realidad no sabía si había tenido mil novios, pero ¡qué cuernos...! Tenía que actuar con rapidez.

Sin dar tiempo a una futura reacción, recogió la daga y se la pasó a la mini drag mientras le susurraba algo al oído. Ésta, obedeciendo como si estuviese aburrida de la vida, se agachó con cuidado e insertó la daga en el centro del dibujo. En ningún momento se planteó la razón por la que lo hacía. Igual que cuando una voz interior le obligó a disparar contra Pepa. Tenía que ser así y no se hablase más.

Y una explosión de luz les cegó a todos por completo. Cada uno de los cristales de la daga lanzó un potente rayo de luz que dibujó un arco iris en la cueva. Todo se volvió blanco y se tumbaron en el suelo cubriéndose los ojos, protegiéndolos de la luz. Aquello duró unos segundos o duro toda una vida. De repente, volvió la normalidad.

Rosaura miró al suelo. La daga había desaparecido e, incluso, el dibujo ya no existía. Miró a su derecha y vio a sus amigos que se ponían en pie. Una rápida mirada a la izquierda le sirvió para ver a Mauricio el cual estaba solo. El resto había desaparecido. Ni Dama, ni Pepa, ni Carlos, ni siquiera el chulillo canario que parecía un extra, estaban allí. Era como si nunca hubiesen existido. El tiempo parecía haber retrocedido y haber vuelto de repente. Pero nadie entendía nada.

-¿Qué ha pasado?

-¿Dónde están los demás?

-¿Y Carlos?

-¿Y Dama?

-¿Y Pepita?

-Pues yo me he roto una uña, mierda.

No pudieron explicarlo. No pudieron entenderlo. Allí no había nada. Era como si nada hubiese pasado o existido. Por unos momentos creyeron que aquello había sido alguna jugarreta proporcionada por su mente. Alguna alucinación en masa.

Putifú, por su parte, permanecía sonriente.

-¿De qué te ríes, petarda?

La mini drag se volvió hacia Viva y respondió:

-De la vida, Ramón, de la vida. Todo es tan extraño... y me encuentro tan bien...

-Pero, ¿dónde se han ido?

-Han vuelto, Ramón, han vuelto.

Viva, con la mano levantada a punto de estampar en la cara de su amiga la bofetada más apocalíptica de todos los tiempos, chilló nerviosa:

-¿Vuelto? ¿Vuelto dónde, hija puta? Es que me voy a morir de un susto... ¿Se puede saber quién era toda esa gente? Y tú, Mauricio –se volvió hacia un Mauricio derrotado, sentado en el suelo, cubierto de sudor y con el traje sucio-, ¿por qué te liaste a hostias con el tío ese?...

El aludido se levantó despacio y miró a Pili:

-¿Conocías a Carlos?

Pili le agarró el brazo y contestó:

-Bueno, sí, se llamaba Juancho, Juan Carlos, Carlos... en realidad nunca imaginé que estaría aquí y menos...

-Que sería mariquita, ja, no si yo ya...

Kika miró a su hermana y, por enésima vez, la reprendió con una puñetazo en la cabeza:

-Ay, idiota, que me haces daño...

-Es que no tienes sensibilidad, imbécil...

Alejandro, aún con la boca abierta, se paseó por el escenario intentando buscar la daga.

-¿Dónde estará la daga? Es increíble, ha desaparecido...

-Tenía que desaparecer, mi niño –dijo Rosaura-, ha vuelto con ellos...

Viva, quitándose los zapatos y, por lo tanto, reduciendo su estatura en unos treinta centímetros, volvió a exclamar:

-¡Volver dónde! ¡Que me vais a volver loca! Y ¿por qué Putifú ha sido la estrellaza de la noche, la que los ha matado?

Rosaura levantó la mano y abrazó a la mini drag, protectora.

-No los ha matado... y ella era, bueno, ella es Teguise...

-¡Y una mierda! Ella se llama Ángel y es de Madrid. ¡Que la única reina aquí soy yo! ¡Viva!

-Ella es Teguise –volvió a repetir la muchacha-, me costó reconocerla, pero tenía tan sólo la pista de “novia de mil hombres”. Al principio pensamos en Pepa, por lo de ninfómana y todo eso, pero de repente la volví a ver intentando asesinarla, con la pistola en las manos, altiva, ejecutora. Sabía la identidad de Juana, tenía que proteger a su Ico...

Putifú, hasta aquellos momentos silenciosa, se quitó la peluca y dijo:

-No..., no soy nadie, yo no soy nadie... Algo me obligó a disparar, algo se ha metido dentro de mí desde que llegamos a la isla, pero tan sólo quiero amar, necesito amor, es lo único... pero ese amor me es negado...

-¡Qué ideal!–exclamó Conchi.

Kika, enternecida, volvió a mirar a su hermana, miró a Rosaura y decidió abrazar a ésta última.

-¡Novia de mil hombres! Pero si no ha tenido más que dos o tres...

-¡Basta ya, Ramón!

-¡Viva, Ángel! ¡Me llamo Viva!

-¡Queréis callar! –exclamó Mauricio-, estoy harto de tanta estupidez, que si Ángel, que si Viva, que si reina... Aquí han pasado muchas cosas y no me entero de nada. He vivido con un sueño, un fantasma que ahora ha desaparecido, alguien que se aprovechó de Pili y luego vino a mí, ¿para qué?... Nunca lo sabré...

-Mauricio –dijo Pili-, yo también he sido utilizada, pero no puedo pensar más allá. Nos han secuestrado, utilizado, jodido, pero estamos aquí y a lo mejor mañana lo vemos con más claridad. Yo creo que deberíamos olvidarlo todo ahora y pasar un buen fin de fiesta.

Mauri corrió a los brazos de Rosaura y Kika, por su parte, volvió a sentirse un poco celosa.

-Va, mi niño, va, tu vida empieza ahora, ¿no lo ves?

-Rosi, ¿qué voy a hacer? ¿Qué voy a hacer?

-Empezar de nuevo, mi niño, empezar.

Alejandro, distante, continuaba paseando de una esquina a otra, algo le rondaba la cabeza.

-¿Qué piensas, Alex?

Éste se dio la vuelta y miró a Pili.

-Hay muchos cabos sueltos, demasiados cabos sueltos. Debo encontrar una explicación...

-Uy, pues yo lo tengo claro... no, si siempre he tenido alma de detectivesa. Mi Paquico estaría orgulloso de mí, lo que daría por que estuviese aquí, ahora mismíco. Pues eso, está clarísimo. Yo veo que se han ido, cuando todo explotó se marcharon por las esquinas y nos estarán esperando en la salida. Igual nos matan y todo eso, ¡ay!, que no me había dado cuenta de esa posibilidad. Para colmo llevo este traje ridículo que pesa ciento cincuenta kilos y no podré escapar...

-Mira, Mierdecilla, el traje pesa dos o tres nada más, el resto es tuyo, hija puta...

-¡Oye, travestón! ¡Tú a mi madre no le faltas! ¿Eh?

-¡Por favor! ¡Callad de una vez! –reprendió Alejandro-, yo encontraré explicaciones a todo, lo pensaré y creo que esto dará pie a esa inspiración que llevo esperando tanto tiempo, puede que escriba algo así como la segunda parte de esta historia, algo que ate los cabos, pues ahora es imposible.

-Ay, no te entiendo nada mi niño...

-Sí, Rosi, hay un gran misterio en todo esto y voy a encontrarlo, mañana lo pensaré. Ataré los cabos, estoy seguro de que la muerte de Armida, la desaparición de Pepa y Dama, la intervención de Carlos y nuestro granito de arena es algo que se perfiló en el pasado... Escribiré la continuación, la segunda parte de nuestras vacaciones...

-¡Qué emoción! –aplaudió Conchi-, la segunda parte... Pero..., si nadie ha escrito la primera, ¿cómo se aclarará el lector que compre el libro para deleitarse con mi persona?

Silenciando una nutrida sarta de insultos a punto de florecer en la boca de Viva, dijo Alejandro:

-No hará falta, Conchi, no hará falta, ahora sólo debemos pensar...

No tuvieron oportunidad. Unos potentes focos iluminaron el auditorio y varios cámaras bajaron corriendo por el pasillo central hasta llegar al escenario. Un grupo jotero inició igualmente su descenso y Conchi, emocionada hasta las pestañas, vio como su amado se acercaba a ella entonando una bella jota. ¡Otro sorpresón! Cómo lo amaba. En cuanto vio que su Paco estaba lo suficientemente cerca, se lanzó hacia él de un ideal salto esperando que la recogiese en sus brazos. En ningún momento reparó en el peso del traje, por lo que Doris Day cayó de bruces al suelo agarrada finalmente por su amado que,  perfecto en su papel, hizo un maravilloso final a su copla. Extrañamente, varias azafatas vestidas de rojo sandía, se acercaron al grupo con sendos ramos de rosas y una sonrisa de pago que les proclamaban víctimas de una fantástica inocentada. Decenas de drags tomaron asiento y aplaudieron selectivas.

Pero tanto Alejandro como sus amigos, se preguntaron de qué iba todo aquello y de qué broma estaban hablando. Se preguntaron si todo aquello era un montaje, pero sabían que tanto Pepa, como Dama, habían desaparecido y lo mismo había ocurrido con Carlos.

Deberían reponerse de todo aquello y aún quedaban muchos días para conseguirlo. Mauricio debería pensar en el futuro y olvidar el pasado. Pili, si es que conseguía asesinar a Conchi,   intentaría  plantearse aquella relación que tuvo con Juancho, un Juancho que desapareció del planeta y, por lo visto, fue a vivir a Lanzarote para liarse con Mauricio. Un Juancho llamado Juan Carlos. Juancho para ella, Carlos para él. Ambos deberían pensar por qué pasó todo aquello. Tenían que descubrir en qué punto entró Dama, en qué momento apareció Pepa. Y qué tenían que ver todos en aquella absurda historia que se suponía era broma. Extrañamente, la mente de todos, comenzó a archivar los momentos a su antojo y las piezas parecieron ajustar. Unas piezas que daban vueltas alrededor de una daga.

Y supieron que todo ocurrió porque tenía que ser así. Había algo en el ambiente que les proporcionó paz, una extraña paz que, finalmente, les susurró que todo aquello era necesario para salvar la isla, para que aquella princesa que pasó una prueba de fuego, descansase en el fondo de un volcán y trajese protección a todos sus habitantes.

Por lo tanto, Rosaura, consciente de que algo había nacido dentro de su ser, miró a Kika con dulzura y se planteó un ¿por qué no? Kika, llena de amor, captó la mirada y estuvo a punto de quedarse embarazada por obra del espíritu santo. Conchi, estrella de la noche, quiso hacer el amor con su Paco y olvidarse de todo fluido extraño que viniese a traer recuerdos del ayer. Pili, pasando muchísimo de todo, se declaró a sí misma que aquellas vacaciones le traerían algún buen partido que le hiciese olvidar todo asunto relacionado con Juancho. Alejandro, por fin, supo que había encontrado la inspiración que Rosaura le prometía cada mañana. Y Mauricio, como en un sueño, se preguntó cien veces si Carlos había sido Carlos, si el amor había sido amor y si aquel muchacho que en aquellos momentos veía sentado en la primera fila y que le miraba fijamente, tendría que ver algo con todo aquel conjunto de incógnitas. Afortunadamente, tras agudizar la vista, distinguió la cara que años antes le hechizó, aquella cara que se recortó contra la noche, aquella cara que le prometió amor. Por eso, supo que a lo mejor, todo tenía un significado y, extrañamente, podía ser el éxito de Alejandro si conseguía reunir todas las incógnitas en un futuro libro.

Y todos juntos se unieron a una fiesta que empezó a prometer desde el momento en que Marita Ventura aterrizó en la isla. La noche se extendió hasta que el sol dijo que ya estaba bien y Viva, con su discutido título de Reina Drag, decidió sucumbir al tesón de Putifú.

Mientras tanto, una señora de Tarrasa, agarrada del brazo de su hija sorprendida, se preguntaba de qué iba todo aquello y porqué una señora muy mayor, vestida de negro que no pegaba para nada en aquel ambiente, le había regalado un abrecartas precioso con piedras de colores que quedaría ideal encima de la tele de su piso de la Plaza de Cataluña.

¿Qué te pasó ayer?

Pepita Duran se levantó sobresaltada y miró el reloj de la mesilla. Las diez y media de la mañana. Había dormido demasiado y se sentía culpable. De todas maneras estaba de vacaciones y tenía todo un aburrido día por llenar. Aquello, desgraciadamente, era demasiado para ella.

Se levantó cansada y miró por la ventana de la habitación. La calle estaba bastante desierta y el cielo anunciaba un día de mucho calor. A lo mejor iría de compras.

Había tenido un sueño muy extraño aunque los detalles se le perdían en la mente, conformando una mezcla de imágenes que como no apuntase en un papel, quedarían relegadas al olvido.

Pero Pepita Durán estaba bastante harta de su triste vida y sus sueños tampoco traían nada nuevo a aquella existencia. Recordaba un cuchillo, pero la imagen desapareció velozmente. Vio caras sonrientes, caras extrañadas, caras de dolor. Representó un volcán en erupción y se vio peleando con una señora mayor. Todo pasó a otro lugar en su mente y se planteó el ir a algún psicólogo de esos que anunciaban en las revistas.

Lentamente fue al baño y se dio una ducha. Empezó con agua caliente para dar paso a la pausada sorpresa que le proporcionaría el agua fría. Aquello le iba a despejar. Y de esa forma, el sueño se fue al mundo en el que descansan todos aquellos sueños olvidados. El lugar en el que algún día todos recogeremos aquello que dejamos abandonado.

Rápidamente, aprovechando el ánimo que le acababa de proporcionar la ducha, se vistió y, sin hacer la cama, tomó café con alguna aburrida pasta.

Y salió a la calle. Algo la obligó a huir de casa, al menos aquel día. Inició su acostumbrado paseo hacia los grandes almacenes que ya estarían abiertos. Caminó hacia el kiosco de la esquina y torció a la derecha. Continuó la Avenida y cruzó hacia la plaza. Vio las palomas como mariposas revoloteando alrededor de un niño que les tiraba comida y, con aparente miedo, huía ante la amenaza de ser devorado a picotazos. Se permitió una leve sonrisa y deseó estar embarazada. Bueno, esta tarde vería a su novio y, seguramente irían al cine. Habían estrenado una película de aventuras con ese actor tan atractivo que a ella le volvía loca. Pero por ahora no se permitía ningún tipo de idea sexual que la hiciese sentir sucia. Hasta el matrimonio nada. Eso lo tenía claro. Pero... aquel sueño vino otra vez y sintió frío por la espalda.

Siguió caminando y se paró en otro kiosco para leer algún que otro titular de las revistas del corazón. Nada especial. Lo mismo de siempre.

Y fue entonces, cuando pasó por aquel portal y reparó en el cartel. El título era muy sugerente y, por unos momentos, le produjo un ligero cosquilleo. Se plantó allí, como una tonta, mirando lo que se suponía eran dos cuerpos unidos en un universo. Unas letras amarillas anunciaban con escándalo el título de “Sexo y Magia”. ¿Y si entrase? Tenía que liberarse, ¿no? Además, sabía que su novio la deseaba aunque el sólo hecho de pensar aquello le hacía sentir más sucia aún. Pero... quizás una reunión de aquellas le ayudaría a aclararse las ideas. Miró el horario. Vaya, iba a empezar en diez minutos. Parecía cosa del destino, aunque no se explicaba por qué venían a hacer una reunión de aquellas en pleno mes de Agosto y a esas horas tan tempranas. Bueno, ya estaba bien, tenía que decidirse. O iba a comprar algún modelito bien mojigato o intentaba pasar el rato escuchando lo que le tenían que enseñar en aquella reunión. Vale, iba a entrar. Sólo un ratito. Tan sólo para ver.

Abrió la puerta y un soplo de aire frío le recorrió la cara. La sala estaba vacía. Era una sala de conferencias bastante oscura con varias sillas y una mesa presidiendo. ¡Qué bochorno! Sería la única. ¡Una pervertida! Pensarían que era una pervertida. Agarró con fuerza su bolso y se dio la vuelta. A lo mejor si se marchaba en ese momento, nadie repararía en su aparición.

Pero escuchó una voz. Una cálida voz que le hizo volver. A lo lejos distinguió a una mujer que por la voz aparentaba joven pero que su vestimenta dejaba mucho que desear y le echaba años encima. Además, su pelo le recordaba a la mala de Falcon Crest, su adorada serie de culto.

-Querida, entra, no lo dudes. Vamos a empezar en unos instantes.

Algo le hizo retroceder. No supo lo que era, pero tuvo miedo. Vio a la mujer acercarse y sintió un nuevo escalofrío.

-Me llamo Sofía, pero todo el mundo me llama Dama.

A su lado estaba un chico. Hasta ese momento no había reparado en él. Era un muchacho de unos veintitantos años. Su belleza era colosal y, puede que sólo por eso, se quedase a la reunión. Y es que era muy guapo. A lo mejor era algún actor y a ella le iba mucho eso de los famosos.

-Vamos, querida, siéntate. Carlos, acompaña a nuestra nueva amiga a su sitio.

Vio como el joven se acercaba y le miraba con esos ojos claros como la hierba. Y momentáneamente decidió esperar sólo diez minutos. Para ver lo que pasaba.

Pero el sueño vino una vez. Vio la luz. Vio a la mujer. Vio el mal. Y no entendió nada. ¿Qué estaba pasando allí? De repente se vio más vieja, tirada en el suelo, cubierta de alcohol con la vida destrozada. Aquello le hizo gritar.

De un golpe se soltó de la suave mano del muchacho y pidió perdón.

-Lo siento, creo que me he equivocado.

Y corrió a la calle. El calor de la mañana la abofeteó. Fue como ese golpe que te dan para hacerte reaccionar, para devolverte a la vida. Sintió como si un suspiro de vida se le hubiese quedado en aquella oscura sala, pero supo que había hecho bien. Pepa, Pepita Durán, aspiró con fuerza y, sin saber por qué, caminó con rapidez hacia el centro comercial sin mirar atrás.

Corría un día de agosto del año 1.987

Agradecimientos

En los noventa pasé una parte de mi vida en Lanzarote. Viví la tranquilidad que se respira en todos sus rincones y me impregné de la magia de sus habitantes. Aprendí a  dejarme llevar y vivir en paz.

Tiempo después volví a la gran urbe y sentí la presión de lo cotidiano. Me aplastó el volumen del aire viciado, el sonido de mil automóviles enfadados y el ir y venir de personas que se olvidaban de sentir, de sonreír…

He echado mucho de menos mi vida en la isla. Añoro mis largos paseos por Timanfaya. Perderme a escondidas tras un árbol y espiar el atardecer, ese que es distinto cada día. Pienso casi a diario en la fuerza de Los Hervideros. Y todo sigue allí, esperándome, esperándonos.

Quiero agradecer en este libro a todos los que me ayudaron a crear esta historia. Al pasado, al presente, al futuro… A aquellos que pudieron existir, a aquellas que me regalaron momentos preciosos y otros momentos desesperantes.

Esta es una historia que pudo haber ocurrido… ¿quién sabe? Igual todo es como lo cuento o nada tiene ni pies ni cabeza.

Deseo que hayáis disfrutado de mi novela, tanto como yo lo hice al crearla y si he conseguido que me regaléis una sonrisa, me doy por satisfecho…

Y si queréis más… Ya está a la venta la continuación de “Más Vale Maña Que Muerta”… No os perdáis “El Diario de Conchi” donde vais a descubrir cosas que os sorprenderán… Entrad en mi página web y seguid la pista de Conchi…

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