MÁS QUE UNA VENGANZA

María R. Samón

© María R. Samón Terns, 2018

© Diseño de cubierta: Nerea Pérez Expósito, de www.imagina-designs.com, 2018

Corrección: Silvia Barbeito, 2018

Maquetación: María R. Samón, 2018

Reservados todos los derechos. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio (electrónico, mecánico, fotocopia, grabación u otros) sin autorización previa y por escrito de los titulares del copyright. La infracción de dichos derechos puede constituir un delito contra la propiedad intelectual.

DEDICATORIA

Esta novela está dedicada a mis padres, Margarita y Jaime.

Mamá, te fuiste hace casi cinco años, en silencio. Siempre fuiste una madre protectora, que por tus hijas lo diste todo. Las circunstancias de la vida hicieron que nos separaran poco más de mil kilómetros, pero eso no importó, porque siempre estuviste a mi lado, cuidándome, preocupándote, luchando por mí. Siempre dispuesta a escucharme y darme tu opinión y tus consejos, tu ayuda, tu amor. Porque no hubo ni un solo día en mi vida que no sintiera ese inmenso amor que me dabas, ese miedo de tenerme lejos y no poder cuidarme cuando me hacía falta. No pasó ni un solo día sin que te sintiera a mi lado, a pesar de la distancia. Quiero pedirte perdón por no haber estado más contigo cuando a ti te hacía falta, por no haber estado a tu lado cuando te fuiste, por no haberme despedido de ti, por no haberte dicho en vida cuánto te quiero. Siento mucho que hoy no estés aquí, viendo como tu hija pequeña hace realidad uno de sus sueños, porque sé que te alegrarías y estarías orgullosa de mí, como siempre lo estabas cuando conseguía algo. Como también sé que, desde el cielo, me cuidas y velas por mí como siempre hiciste en la tierra. Te quiero, mamá.

Papá, gracias a Dios tú aún sigues a mi lado, junto a mí, luchando día a día, sin desfallecer. Has sido siempre un luchador, sacrificándote sin dudarlo para dar a tu familia todo lo que necesitaba, trabajando sin apenas descanso. Siempre al frente del timón. Te he visto pocas veces venirte abajo, pero cuando lo has hecho, te has vuelto a levantar y has seguido adelante. Y ahora que la vida ya no te permite hacerlo físicamente, lo haces con el corazón. Porque no me has dejado sola ni un solo día, ni una sola vez has dudado en «perder» tú para que yo fuera feliz. Me lo has dado todo, tu amor y tu saber. Me has enseñado los verdaderos valores de esta vida, me has acercado a Dios, me has consolado cuando he estado triste, me has cuidado cuando he estado enferma, has disfrutado conmigo, con mis alegrías, y me has dado tus sabios consejos cuando te lo he pedido. Siempre has estado a mi lado, apoyándome en todos los proyectos y locuras que se me han pasado por la cabeza, y has sabido perdonar y olvidar todos mis fallos, incluso las decepciones. Pero, sobre todo, me has dado, sin dudarlo ni un instante, lo mejor de ti: tu compañía y tu amor. Porque eso es lo mejor, papá, porque sin ellos, muchas veces no habría podido seguir adelante. Te quiero, papá.

Y a los dos os digo que por eso, por todo lo que habéis hecho por mí desde mi nacimiento hasta el día de hoy, por todo lo que me habéis dado, tanto material como espiritualmente, aunque soy consciente de que muchas de esas cosas no eran del todo merecidas... GRACIAS. OS QUIERO.

AGRADECIMIENTOS

En nuestra vida siempre aparecen personas que, por un motivo u otro, permanecen en nuestro corazón para siempre, y a las que les debemos tanto, que ni todo el tiempo del mundo sería suficiente para agradecerles lo que han hecho.

Por eso, desde aquí, vaya mi gratitud a mi familia; al sacerdote Francisco Manuel Gámez Otero, mi hermano, no de sangre, pero sí de corazón; a mis amigos Marysol y Carlos, porque fueran cuales fueran las dificultades por las que atravesé, siempre me habéis empujado para seguir adelante; a mis Inseparables Mosqueteras: Eny, Marisa y Pepi, por ser mis amigas de forma incondicional; a mis amigas de «El Mundo de los Jerbos», por vuestro apoyo y consuelo cada vez que uno de mis pekes ha cruzado el arcoíris.

Y también a todas las personas que me han ayudado en este proyecto: a Ana G. Hernández, por ser mi lectora cero; a Silvia Barbeito, mi correctora; a Nerea Pérez Expósito, mi diseñadora; a Impulso Literario, mi asesor; a Cristina Rodrigo Cebollada, Lorena Escudero, Soledad Palao Sires y Víctor Fernández Correas, escritores, por vuestros consejos y críticas. Y una mención especial a Antonia Mª y a Ana Mª, por traducir al francés todo lo que les pedí. Sin vuestros consejos, correcciones, críticas y ayuda, esta novela jamás habría visto la luz.

A todos deciros que os quiero, que siempre os llevo y llevaré en mi corazón, y que le doy gracias a Dios cada día por poneros en mi camino.

De corazón: GRACIAS.

PRÓLOGO

Dinan, Bretaña francesa, 18 de marzo de 1990

La pequeña casa de piedra gris y tejado de pizarra, que se levantaba a orillas del río Rance, se encontraba en absoluto silencio. La chimenea ardía en el oscuro salón, llenándolo de dantescas sombras. En el piso de arriba, una pareja estaba de pie junto a la puerta de la habitación de la niña de seis años, que dormía tranquila, ajena a todo lo que ocurría a su alrededor.

El hombre, vestido con vaqueros y un jersey de cuello vuelto de color negro, se acercó despacio, se inclinó sobre ella, le apartó de la cara con suavidad un mechón de su oscuro pelo y, después de contemplarla por unos instantes, depositó con cariño un beso en su frente. Se incorporó, la arropó y se dirigió a la puerta. Una vez allí volvió la cabeza para mirar por última vez a su hija y, con lágrimas en los ojos, salió de la habitación y empezó a bajar las escaleras mientras la mujer entornaba la puerta antes de seguirlo. Cuando entró en el modesto salón, el viejo reloj de pared daba las tres. Encendió la luz de la sencilla lámpara que colgaba del techo y se acercó a la chimenea. Ella entró tras él y se detuvo en el umbral de la puerta.

—No lleves el dinero al banco, Nathalie, es mucha cantidad y tendrías problemas para justificar de dónde lo has sacado —dijo sin volverse.

—¡No quiero ese maldito dinero, Henry!

—Shss, no grites o despertarás a la niña —advirtió—. Hay suficiente para que podáis vivir sin problemas y para que Michèle pueda estudiar.

—No me estás escuchando, ¿verdad?

Henry se volvió con lentitud, fijando los ojos en ella.

—Sí te estoy escuchando, Nathalie, pero no me harás cambiar de opinión. Debí haber hecho esto hace mucho tiempo —comentó. Henry miró con pesar a su alrededor. El pequeño salón, al igual que el resto de la casa, estaba decorado sin lujos, con los muebles justos y todos ellos de gran sencillez, pero que no impedían que se respirara un ambiente cálido y hogareño.

—Nunca hemos querido lujos. —Nathalie se ciñó la bata azul celeste que llevaba encima del pijama.

—Lo sé.

—¿Vas a decirme qué pasa?

—No pasa nada, Nathalie, de verdad —respondió, sentándose en uno de los sillones tapizados en color crema.

Nathalie se acercó, se arrodilló frente a él, y le tomó las manos.

—Henry, hace quince años que te conozco. No puedes llegar aquí en plena noche, dejarme un montón de dinero, decirme que lo más probable es que tardaremos mucho en volver a verte… y asegurarme que no pasa nada.

—Nathalie, yo…

—¿Tan grave es?

Henry suspiró profundamente antes de contestar.

—He descubierto que mi socio trafica con drogas. Las trae de Colombia y las vende por todo el país.

—¡Dios mío! ¿Y qué vas a hacer ahora?

—Denunciarlo, por supuesto. Iré a ver al FBI y les contaré todo lo que he averiguado en cuanto vuelva a Nueva York.

—Sabes que si haces eso, irá a por ti, ¿verdad?

—Es lo más probable, pero para eso existen los programas de protección de testigos. —Viendo la preocupación reflejada en su rostro, Henry acarició con suavidad la mejilla de Nathalie—. No te preocupes, él ignora vuestra existencia, no corréis ningún peligro.

—No es por nosotras por quien me preocupo.

—Estaré bien, no sabe que lo he descubierto, y cuando se entere será demasiado tarde para que pueda hacerme nada, te lo prometo —aseguró mientras cogía con su mano el pequeño delfín de oro con un diminuto zafiro a modo de ojo, que colgaba del cuello de Nathalie y que él le había regalado al cumplirse el primer año de su encuentro.

—No volveremos a verte, ¿no es cierto?

Henry soltó el colgante, se recostó en el sillón y cerró los ojos con fuerza.

—No. Es lo más seguro para vosotras —murmuró.

Nathalie no contestó. Se levantó y se dirigió a la ventana desde la que se veía el río, con las lágrimas cayendo por sus mejillas y los brazos fuertemente apretados en torno al pecho. Él se levantó también, fue hacia ella y la abrazó.

—Lo siento, mi amor. De verdad que nunca pensé que esto pudiera pasar.

Se quedaron abrazados en silencio, ella llorando, él intentando consolarla. Sabía que esa situación era muy dura para Nathalie. Se habían conocido por casualidad hacía quince años en uno de los muchos viajes de negocios que él hacía a París, cuando chocaron al doblar una esquina y se enamoraron en el acto. Ella había acudido a la capital francesa para una entrevista de trabajo que no había conseguido.

Desde ese día, siempre que él viajaba a París alargaba su viaje un par de días para desplazarse hasta Dinan y poder pasar unas horas con ella. Henry había intentado convencerla en varias ocasiones de que lo dejara separarse de su esposa para irse a vivir con ella, pero Nathalie no había querido ni escucharlo y lo había amenazado con marcharse sin decirle a dónde si lo hacía. Era feliz así y no quería nada más. Y cuando hacía siete años le anunció que estaba embarazada, le hizo prometer que nada cambiaría. Para bien o para mal, él ya estaba casado y tenía un hijo, y así debía seguir. Así que decidió criar sola a su hija y continuar con su vida como siempre, pero con la secreta ayuda de Henry.

Y ahora todo terminaba. Era el fin de su relación. Ya nunca más volverían a reír como niños paseando por los esplendorosos bosques que rodeaban el pueblo, ni volvería a comer los platos de comida francesa que ella preparaba con tanto cariño para él, ni vería crecer a su hija.

Henry la apartó con suavidad y la miró a los ojos. Inclinó despacio la cabeza y la besó con ternura.

—Te quiero, Nathalie, nunca lo olvides. —Bajó los brazos y se dio la vuelta, recogió el abrigo que había dejado en el respaldo del sofá y se dirigió a la puerta. Pero se detuvo a medio camino—. ¿Le hablarás a la niña de mí? —susurró.

—Sí, por supuesto que le hablaré de ti. ¿Cómo no voy a hablarle del hombre que renunció a todo por salvar nuestras vidas? —contestó sin volverse y con la voz entrecortada por el llanto.

—Gracias. Adiós, amor mío.

—Je t’aime, Henry.

Nathalie se quedó mirando por la ventana hasta que oyó cerrarse la puerta de la calle. Vio cómo Henry bajaba los escalones de la entrada y se dirigía hacia el coche de alquiler que tenía aparcado enfrente de la casa. Al llegar a él levantó la cabeza hacia la ventana y le lanzó un beso con la mano, sin hacer ya ningún esfuerzo para evitar las lágrimas. Subió al coche y desapareció en la oscuridad.

Aeropuerto John F. Kennedy, Nueva York, 21 de marzo de 1990

Henry esperaba junto a los demás pasajeros la salida de su equipaje. Había sido un vuelo tranquilo, sin demasiadas turbulencias. Viajó, como de costumbre, en primera clase, y había tenido la suerte de no tener a nadie a su lado, lo que le permitió planificar con calma qué haría a partir de entonces. Lo primero y más importante era sacar de la ciudad a su mujer y su hijo. Hacía tiempo que su esposa le pedía visitar a sus padres en Calgary, y ese era un buen momento. Después, recogería las pruebas que había guardado en su caja fuerte de la oficina y haría una visita al FBI. A partir de ahí, ya no dependería de él.

El sonido de la cinta transportadora al ponerse en marcha hizo que la gente se amontonara a su alrededor. Las maletas empezaron a salir una a una. Cinco minutos después, Henry vio la suya. Cuando llegó a su altura, la recogió y se dirigió a la aduana, donde presentó su pasaporte. Pasó sin problemas al ser ciudadano norteamericano, cruzó la puerta, salió al bullicio del aeropuerto y se encaminó a la salida. A medida que se acercaba, su corazón empezó a latir con fuerza. A escasos metros de la puerta estaba parado Joe Callahan, el guardaespaldas de su socio. Siempre con el semblante serio, la mirada fría y varias cicatrices en la cara, recuerdo de sus múltiples peleas, lo estaba esperando. Henry suspiró en un vano intento por relajarse, esbozó su mejor sonrisa y se dirigió hacia él con paso firme.

—Hola, Joe. No esperaba que viniera nadie a recogerme —saludó, parándose a su lado.

—El jefe quiere verte. Te está esperando en el coche —contestó en tono seco.

—¿A estas horas?—.Jacke consultó el reloj de oro de bolsillo que llevaba. Lo había hecho diseñar su socio en exclusiva para él, cuando habían celebrado los diez años de su asociación. En la tapa había un delfín nadando en medio de las algas, con las iniciales de Henry, H.J., grabadas en su cola. Y en esos momentos marcaba las doce y media de la noche.

—La hora es lo de menos.

—Muy bien, vamos, entonces. No lo hagamos esperar.

Los dos hombres salieron al frío de la noche neoyorquina. Henry vio de inmediato la negra limusina que los esperaba. Le dio la maleta a Joe y entró en el vehículo.

—Buenas noches, Henry. ¿Has tenido un buen viaje? —quiso saber el hombre que lo esperaba dentro, fumando un auténtico puro cubano, algo que estaba prohibido en el país.

—Sí, Rick, muy bueno. Las negociaciones han ido mejor de lo que me esperaba. François nos llamará la próxima semana para confirmar la fusión —contestó mientras se acomodaba en el asiento. Como siempre, el cristal que separaba al conductor de los pasajeros estaba cerrado, pero Henry sintió cómo Joe subía al coche y lo ponía en marcha.

—Me alegro.

—La verdad es que al principio puso mucha resistencia. No dejaba de poner pretextos y decir que la fusión no era aconsejable, que sería su ruina. Pero después de unas cuantas cenas, logré convencerlo —explicó con una sonrisa y tratando de aparentar una calma que no sentía en absoluto.

—Perfecto.

—Pero me ha puesto una condición. Me ha pedido que no se haga público hasta que hayamos firmado los papeles.

—Sin problema.

Henry observó con atención al hombre sentado frente a él. A pesar de la oscuridad, veía con claridad su ceño fruncido y una expresión de rabia contenida en sus ojos.

—¿Ocurre algo, Rick? Te noto muy poco efusivo esta noche.

—Eso deberías contármelo tú.

—¿Yo? No sé qué quieres decir —dijo, tratando de mostrar sorpresa.

—¿No lo sabes?

—No, no lo sé.

—Henry, Henry, Henry. ¿De verdad creías que no me daría cuenta?

En ese momento sonó el teléfono de la limusina. Mientras oía hablar a Rick, Henry se dio cuenta de que no se dirigían al centro, sino al almacén que tenían en el puerto. Sus nervios iban en aumento. Era evidente que algo andaba mal.

El vehículo se detuvo cerca del muelle. Rick terminó la llamada, colgó el auricular y abrió la portezuela del coche.

—Vamos, acompáñame.

Henry lo siguió al exterior. Hacía frío, así que se subió el cuello del abrigo y metió las manos en los bolsillos. Cuando llegaron delante del coche, Rick se detuvo al lado de Joe, dándose la vuelta para mirar a Henry con expresión seria.

—Y bien, ¿no tienes nada que decirme, Henry?

—Te juro que no sé de qué me estás hablando Rick.

—¿De verdad? —cuestionó mientras le hacía un gesto con la cabeza a Joe, que le entregó a Henry el sobre que tenía en las manos.

—¿Qué es esto? —inquirió mientras lo cogía.

—Ábrelo y lo sabrás.

Henry abrió el sobre y sacó los papeles que contenía. Le pareció que su corazón dejaba de latir por unos instantes. Los documentos que tenía en las manos eran las pruebas que había reunido contra Rick para dárselas al FBI, y que había guardado en su caja fuerte. Levantó la cabeza y se encontró con sus helados ojos, que lo observaban con odio.

—¿Cómo lo has sabido? —preguntó mientras Joe le quitaba los papeles de las manos y los guardaba en uno de sus bolsillos.

—Hay programas que te informan cada vez que se abre un archivo, Henry, deberías saber eso.

—Ya. ¿Y qué piensas hacer ahora? —inquirió al mismo tiempo que empezaba a moverse y frotarse la manos para evitar el frío.

—Bueno, es evidente que no puedo sobornarte con dinero, ya eres muy rico. Y tampoco puedo amenazarte con matarte a ti o a tu familia, ya sabes, por lo de la protección de testigos —comentó con ironía—. Así que solo me dejas una salida, ¿no crees?

Al oír esas palabras, Joe sacó de su chaqueta una pistola y le colocó el silenciador.

Sabedor de a dónde conduciría todo aquello, Henry se había ido acercando con disimulo al borde del muelle hasta colocarse a escasos metros de él, pero aún a demasiada distancia para intentar saltar.

—Hay otra opción —comentó para ganar tiempo.

—Te escucho.

—Podría darte todas las copias, venderte mis acciones y marcharme lejos de aquí. —Jacke, con una calma que para nada sentía, encendió un cigarrillo.

—¿Cuánto de lejos?

—¿Te parecería bien Calgary? Ya sabes que mi esposa echa de menos su hogar.

—¿Estarías dispuesto a renunciar a todo? —se extrañó Rick con fingido asombro.

—Quiero ver crecer a mi hijo, Rick. Eso vale cualquier renuncia.

—Es cierto. ¿Pero cómo sé yo que algún día no te arrepentirás y vendrás a por mí?

—Llevamos juntos, ¿cuánto?, ¿veinte años?

—Más o menos.

—En ese tiempo, ¿cuántas veces te he engañado, mentido o roto una promesa?

—La verdad es que nunca.

—Pues tienes mi palabra de que nunca más volverás a saber de mí.

—Es muy tentador.

—Entonces, ¿trato hecho? —Había un tono de esperanza en su voz.

—No, Henry, me temo que no hay trato. En primer lugar, ya tengo en mi poder todas las copias de esos informes. —Rick esbozó una cínica sonrisa ante la cara de asombro de su socio—. Ay, Henry, siempre te he dicho que eres demasiado confiado. Te advertí, cuando instalaron tu caja fuerte, que cambiaras la combinación que había. Pero tú nunca lo hiciste.

—Es verdad, no lo hice —reconoció con pesar—. Ojalá lo hubiera hecho.

—Sí, Henry, ojalá lo hubieras hecho, porque ahora no me dejas alternativa. Con tu muerte tendré igualmente el control de la empresa porque tu mujer me venderá las acciones, y además no tendré que ir mirando siempre a mis espaldas por si apareces. De verdad que lo siento, amigo mío. Nunca pensé que nuestra sociedad terminaría así —sonrió con cinismo, pasando a su lado con paso rápido para dirigirse al coche—. Ah, y no te preocupes por tu familia, tendrán todo lo que les haga falta, te lo prometo.

Sin decir nada más, entró en el coche y cerró la puerta.

Joe, que seguía atento a su jefe esperando a que este estuviera dentro del vehículo, no se dio cuenta de que Henry había tirado el cigarrillo y avanzaba poco a poco hacia el borde del muelle. Cuando se dio la vuelta, vio cómo echaba a correr para lanzarse al agua. Levantó con rapidez la pistola, apuntó con cuidado y disparó tres veces, acertando a Henry en el cuello y la espalda. Bajó el brazo, quitó el silenciador y guardó ambas cosas en su funda mientras se dirigía a la parte trasera de la limusina, donde abrió el maletero, sacó la maleta y se acercó al sitio donde Henry había saltado. Después de asegurarse de que su cuerpo flotaba boca abajo, abrió la maleta y desperdigó su contenido por el suelo, tirando el neceser y algunos de los efectos personales de Henry al mar, para intentar simular un robo. Cuando hubo terminado, echó un vistazo alrededor y, convencido de que todo estaba bien, subió al coche y se alejó de allí.

Dinan, Bretaña francesa, 22 de marzo de 1990

Nathalie se encontraba en la cocina preparando la comida mientras su hija estaba viendo los dibujos en el salón. Era sábado y eso la alegraba, porque podía pasar todo el día con ella. Mientras ponía la mesa, el programa infantil terminó y empezaron las noticias.

—Michèle, petite, ve a lavarte las manos, que la comida ya está lista —pidió a la niña.

—Sí, mami, ya voy. —La pequeña se levantó del suelo y salió corriendo hacia el baño.

Cuando dejaba los platos en la mesa, el locutor decía que había habido un robo con asesinato en los muelles de Nueva York y pasaba la conexión a su corresponsal en la zona al tiempo que ponían una foto del muerto en pantalla.

El corazón de Nathalie dio un vuelco mientras que las lágrimas empezaban a correr por sus mejillas.

—«…el famoso empresario neoyorquino Henry Jackson murió anoche al regresar de un viaje de negocios al continente europeo. Todo parece indicar que fue víctima de un atraco mientras se dirigía a su casa desde el aeropuerto, ya que su equipaje apareció abierto y esparcido por el suelo junto a su cadáver, y han desaparecido sus efectos personales, entre los que se encontraba un reloj de oro de bolsillo que siempre llevaba con él. De momento, la policía ignora quién ha podido ser el culpable de este acto y solicita la colaboración ciudadana para poder hallar cualquier pista que ayude a encontrar al asesino».

—Mami, ¿qué te pasa? ¿Por qué lloras? —Michèle, colocó su manita en la de su madre, apretando con fuerza.

—¿Qué? —dijo, desconcertada.

—¿Por qué estás llorando?

—¿Llorando? —murmuró mientras se llevaba la mano a la cara—. ¿Esto? No es nada, cherie, es que he puesto cebolla en la ensalada y me ha hecho llorar, como siempre —Michèlle le sonrió a su hija—. Venga, a comer.

Nathalie fue hacia el televisor, lo apagó y agarró con su mano el colgante de oro que llevaba al cuello.              

—Au revoir, mon amour —susurró.

CAPÍTULO 1

Miami, Florida. Lunes, 11 de junio de 2018

El Jeep Commander gris oscuro, con el distintivo de la policía de Miami en sus puertas, se detuvo delante de Sweet Palace, una hermosa casa de dos plantas de color blanco a orillas del mar y rodeada de grandes extensiones de césped, propiedad del multimillonario Louis Patrick Clark, que solía usarse para fiestas y exposiciones privadas.

El teniente Jacke Parker, de treinta y seis años, se apeó del vehículo y se dirigió con paso firme hacia la puerta, custodiada en ese momento por dos policías de uniforme, que lo dejaron entrar al ver la placa colgada en su cinturón. Era un hombre corpulento, de poco más de metro ochenta y pelo oscuro.              Lo primero que hizo al entrar fue quitarse las gafas de sol, tras las que se ocultaban unos inquisitivos ojos azules, y mirar a su alrededor.

Había varios grupos de personas vestidas de gala a los que interrogaban los policías, mientras que otros agentes se ocupaban de ir recogiendo posibles pruebas. Sus ojos se detuvieron en la mujer morena que se encontraba sentada en uno de los sofás de piel negra que había por toda la sala, con un pañuelo en las manos y abrazada por Paul Norton, uno de los hombres más ricos de Miami.

—Llegas tarde.

Jacke se volvió y se encontró frente a la inspectora Karen Grant, su compañera en la policía. Era una mujer delgada y rubia, con unos ojos verdes engarzados en una cara juvenil que no reflejaba los treinta y ocho años que tenía. Vestida con pantalones blancos de lino, blusa color burdeos y sandalias blancas de tacón bajo, observaba a su compañero con una expresión seria.

—Ya sabes, el tráfico —se excusó—. ¿Qué ha ocurrido?

—Sarah Prescoth, veintinueve años. Parece que le han roto el cuello. Está en una de las habitaciones del piso superior —explicó, consultando sus notas, lo que evitó que viera el gesto de sorpresa de Jacke.

—¿Quién encontró el cadáver? —preguntó mientras guardaba las gafas de sol en el bolsillo interior de la chaqueta de su traje de verano azul oscuro. Como siempre, iba sin corbata.

—Su amiga, Michèle Devereaux. —Karen señaló con la cabeza a la mujer a la que Paul Norton consolaba—. Vinieron juntas a la fiesta.

—¿Qué hace Norton aquí? —inquirió sin apartar la vista de la pareja.

—Llegó hace media hora y no se ha separado de ella. ¿Quieres interrogarla?

—Aún no. Primero veamos qué nos dice el forense.

Los dos agentes subieron las escaleras de mármol blanco, en forma de herradura y flanqueadas por palmeras en enormes macetas de mármol gris que llegaban al piso de arriba, y se dirigieron a la habitación privada que se encontraba más a la derecha. Era una estancia amplia, con varias ventanas que daban a los jardines, cubiertas por finos visillos de encaje de color azul pastel. En ese momento, un policía intentaba sacar huellas de la puerta que daba al pasillo interior, que no era visible desde la sala, y al que se accedía por una entrada exterior en la parte trasera de la casa. Entraron y se acercaron al hombre de unos cincuenta años, con el pelo entrecano, que estaba inspeccionando con sumo respeto el cuerpo de la víctima, tumbada boca arriba en el suelo de moqueta gris claro.

—Hola, Steve. ¿Qué puedes contarme?

—Hola, Jacke. Le han roto el cuello, sin lugar a duda —aseguró, volviendo la cara hacia ellos. En sus ojos grises se apreciaban rasgos de tristeza.

—No se ven signos de lucha ni en la estancia ni en la víctima. ¿Crees que la sorprendió? —lo interrogó Karen, fijando sus ojos en el bolso de seda rojo de la víctima, que estaba sobre el tocador de madera de caoba, junto a un vaso de agua.

—O que lo conocía. No puedo saberlo.

—¿Hora de la muerte? —quiso saber Jacke.

—Por la temperatura del hígado, entre las tres y las cuatro de la madrugada. Te diré más cosas después de la autopsia.

—Muy bien. Espero tu informe, Steve. Vamos, Karen, interrogaremos a la señorita Devereaux.

—¿Michèle aún está aquí? —se extrañó Steve al tiempo que se levantaba.

—¿La conoces? —Karen se giró hacia él, con curiosidad.

—Claro. Tiene una institución para la reinserción de drogadictos en el centro. Lo abrió su madre cuando vino de Francia hace veinticuatro años. Toda una mujer Nathalie Devereaux, sí, señor, al igual que su hija, ¿verdad, Jacke? —Steve miró con picardía a su amigo, lo que no pasó desapercibido para Karen

—¿Tú también la conoces? —preguntó, volviéndose hacia su compañero.

—Dos chicas relacionadas con la fundación aparecieron asesinadas en el espacio de un año. Yo dirigí las investigaciones —explicó con resignación.

—¿Y?

—Y vamos a interrogarla ahora. Steve, espero tu informe.

Jacke se dio la vuelta y salió de la habitación. Karen se volvió hacia el forense.

—¿Pasó algo entre ellos, Steve?

—Pequeña, eso te lo tendrá que contar él, aunque yo en tu lugar no preguntaría demasiado.

—Eso significa que sí.

—Todo es posible. Anda, ve con él —sonrió, dándole un suave empujón.

Karen salió de la habitación y bajó corriendo las escaleras para reunirse con Jacke, que ya se acercaba a la pareja.

Michèle Devereaux estrujaba nerviosa el pañuelo blanco que tenía en sus manos, mientras sus hombros, que el entallado vestido negro de seda por encima de las rodillas y atado al cuello que llevaba dejaban al descubierto, temblaban sin parar. A su lado Paul Norton, un hombre de sesenta y dos años y pelo gris, intentaba calmar ese temblor, colocándole el chal de seda sobre ellos.

—Hola, Michèle.

—Jacke —contestó, levantando la cabeza. En sus ojos castaños se reflejaban la angustia y el dolor que vivía en esos momentos.

—Teniente Parker. —Paul se levantó, pero sin darle la mano. La tensión entre ellos era evidente. Los oscuros ojos de Norton se posaron en Karen, que se había parado a su lado.

—Señor Norton, señorita Devereaux, soy la inspectora Karen Grant —se presentó ella misma, al ver que Jacke no decía nada, estrechando la mano que le tendía Norton.

—Encantado de conocerla, inspectora. —Paul le besó la mano con galantería.

—Señor Norton, le agradecería que esperara usted fuera. Debemos interrogar a la señorita Devereaux —dijo Jacke en tono seco.

—¿Y por eso debo irme?

—Si no he entendido mal, usted no estuvo aquí anoche, ¿me equivoco?

—No, no se equivoca.

—Entonces no puede aportar nada a la investigación y yo prefiero que no esté presente durante el interrogatorio.

Karen observó sorprendida a su compañero, a causa del duro tono que empleó.

—Esto es indignante, teniente. Michèle está desolada y…

—Está bien, Paul, no pasa nada. Será mejor que me esperes fuera —interrumpió Michèle, tomándolo del brazo pero sin levantarse.

—Como quieras. —Paul dirigió una furiosa mirada a Jacke y se dirigió a la puerta.

—¿Satisfecho?

—No es nada personal, Michèle, pero ya sabes lo que pienso de ese hombre.

—Sí, lo sé muy bien —contestó, bajando la cabeza y fijando los ojos en el suelo de mármol blanco.

—¿Estás bien? Podemos dejarlo para otro momento, si lo prefieres —comentó Jacke con voz suave.

—No, estoy bien, y cuanto antes acabemos, mejor.

—De acuerdo. ¿Podrías decirnos qué pasó aquí anoche, Michèle?

—Llegamos a eso de las once y media. Hacía días que Sarah no se sentía bien, pero insistió en acompañarme. Decía que no quería perderse mi gran noche.

—¿Su gran noche? —inquirió Karen.

—Las obras de la exposición son mías —aclaró, señalando con la cabeza la sala de exposiciones, separada de la que estaban por dos hileras de fuentes de mármol azulado, con un paso abierto entre ellas que las comunicaba.

—No sabía que era usted artista.

—No me considero una artista, inspectora. Solo alguien a quien le gusta pintar —declaró con modestia.

—Pues lo hace usted muy bien. Esas figuras son realmente preciosas.

—Muchas gracias.

—Cuéntanos qué pasó, Michèle —interrumpió Jacke con un suspiro.

Ella volvió su cabeza hacia él, sorprendida, sin saber a lo que se refería. Por un momento había olvidado la muerte de su amiga. El dolor volvió a sus ojos al responder.

—Como decía, Sarah no se sentía bien. Yo le insistí para que nos fuéramos a casa, era tarde y algunas personas se habían ido ya. Pero ella me aseguró que solo necesitaba echarse un rato y se sentiría mejor. Así que la acompañé a una de las habitaciones de arriba, le llevé un vaso de agua y la dejé acostada.

—¿Sabes más o menos qué hora era? —quiso saber Jacke.

—Sí. Al salir de la habitación consulté el reloj. Eran las tres menos cinco.

—¿Qué pasó luego?

—Media hora más tarde subí para ver cómo estaba. La encontré tumbada en el suelo. Pensé que se habría desmayado y corrí a su lado, pero… —Michèle se interrumpió mientras las lágrimas empezaban a correr por sus mejillas.

—Está bien, Michèle, tranquila. ¿Quieres un poco de agua? —preguntó, solícito, Jacke.

—No, estoy bien, no te preocupes. —Negó con la cabeza, lo que hizo mover los mechones que su alto moño dejaba a los lados.

—Tómate el tiempo que necesites. No tenemos ninguna prisa.

Michèle suspiró apesadumbrada, se secó las lágrimas con el pañuelo y prosiguió su relato con los ojos fijos en las sandalias negras de tacón alto que llevaba.

—Cuando llegué junto a ella, vi que no respiraba. Intenté reanimarla mientras pedía auxilio, pero fue inútil. No lo conseguí. Estaba muerta.

—Durante esa media hora, ¿vio entrar a alguien en la habitación? —la interrogó Karen.

—No, aunque tampoco estuve pendiente de ello. Iba y venía de un sitio a otro. ¿Por qué lo pregunta?

Jacke se sentó en la mesa baja de madera y cristal que había frente a Michèle y la tomó de las manos con fuerza.

—Michèle, a Sarah la han asesinado —le comunicó con suavidad.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Le han roto el cuello.

—¡Mon Dieu! Pero… ¿Quién haría una cosa así? —murmuró, llorando—. ¿Y por qué?

—Eso es lo que pienso averiguar, Michèle.

—Yo… no, no puedo creerlo.

—¿Sabe si Sarah tenía enemigos? —quiso saber Karen.

—¿Sarah? No, en absoluto. Todo el que la conocía la quería. Era una persona encantadora, dulce y cariñosa. Incluso los drogadictos más difíciles caían rendidos ante ella.

—¿Trabajaba en el centro?

—Sí, era una de nuestras psicólogas. Empezó a trabajar con nosotros cuando terminó la carrera.

—Entiendo.

Michèle se volvió hacia Jacke.

—¿Necesitas saber algo más, Jacke? Ha sido una noche muy larga y quisiera irme a casa.

—No, es todo por el momento. —Jacke se puso de pie, permitiendo que ella se levantara también—. ¿Vinisteis en coche o quieres que te lleve a casa?

—Vinimos en taxi, pero Paul me llevará.

—Claro, había olvidado que estaba aquí. —Jacke miró con pesar hacia donde Norton estaba esperando.

—Es un buen hombre, Jacke, deberías darle una oportunidad.

—Lo siento, Michèle, pero mi instinto me dice que no es de fiar. Y hasta ahora nunca me ha fallado. Por favor, si recuerdas alguna cosa que pueda ayudarnos, llámame. ¿Lo harás?

—Sí, claro, no te preocupes.

Michèle recogió el chal de seda y el bolso que había dejado en el sofá y se dispuso a salir.

—Adiós, Jacke. Inspectora Grant —se despidió, yendo hacia la salida

—Señorita Devereaux.

Los dos policías se quedaron observando a Michèle mientras se dirigía a la puerta, donde Paul la estaba esperando. Cuando llegó junto a él, la tomó del brazo y salieron juntos a la calle.

En esos mismos momentos, en una oficina de Miami, dos hombres discutían acaloradamente.

—¿Pero es que te has vuelto loco? ¿O es que no piensas lo que haces?

—Tranquilo, Patrick, o se te volverá el pelo más gris de lo que ya lo tienes. Nadie sabe que estuve ahí.

—¿Cómo puedes estar tan seguro de eso? ¿Y si te vio alguien y tú no lo sabes?

—Nadie pudo verme, Patrick. Entré y salí por la parte de atrás.

—¡Eso no significa que no te vieran! ¡Maldita sea, Elliot! ¡Tuviste que atravesar el jardín! —gritó, dejando caer con brusquedad su rollizo cuerpo en el sillón de terciopelo granate, detrás de su lujosa mesa de caoba.

La oficina se encontraba en la planta alta de uno de los hoteles de lujo de Miami, propiedad de Patrick Clark, y decorada con gran lujo. Las paredes eran de mármol veneciano de color verdoso, lo mismo que el suelo, cubierto con esplendorosas alfombras persas.

—No había nadie en el jardín, Patrick. Y además, no pasé por la puerta principal, entré por la que usa el servicio. Deja de preocuparte, te garantizo que no me vieron.

—¿Estás seguro?

—Lo estoy —aseguró Elliot con tranquilidad.

—Está bien, pero sigo pensando que no debiste matarla, al menos, no en mi casa.

—No tenía intención de hacerlo, pero la situación se me escapó de las manos.

—¿Intentó chantajearte? —preguntó Patrick, curioso y ya más calmado, alisándose la chaqueta del traje blanco que llevaba.

—No, en absoluto. La muy zorra juró que no quería saber nada más de mí y que la dejara en paz.

—¿Y por eso la mataste? ¡Pero serás idiota! —exclamó Patrick, dando un puñetazo en la mesa.

—Vamos, Patrick, ¿acaso crees que decía la verdad? —respondió Elliot, sentado delante de él. A sus treinta años, y siendo hijo de uno de los hombres más ricos de Miami, Elliot Norton se creía el rey del mundo. Moreno, alto y con un cuerpo atlético y bronceado, sus ojos castaños eran capaces de hipnotizar a la inmensa mayoría de jovencitas, que caían rendidas a sus pies con la vana esperanza de conquistarlo.

—Es evidente que tú no.

—¡Pues claro que no! Yo conozco muy bien a las mujeres como ella. Te dicen que no quieren saber nada de ti, y cuando menos te lo esperas ves tu foto en los periódicos acusándote de no querer hacerte cargo de un hijo. Créeme, Patrick, muerta está mejor. Se acabaron los problemas.

—Puede que en eso tengas razón —murmuró, mientras jugaba con la gruesa cadena de oro que asomaba por el cuello abierto de la camisa verde claro que llevaba.

—Los problemas hay que atajarlos de raíz, no dejar cabos sueltos, sea cual sea su origen. Al menos, eso me has enseñado.

—Y es cierto —aseguró mientras encendía un puro cubano.

—Entonces, asunto resuelto.

—¿Qué le vas a decir a tu padre?

—¿A mi padre? Nada, por supuesto. Él ignora la relación que tuve con ella.

—Y más vale que siga siendo así, Elliot. Si se entera de que has seducido, dejado embarazada y matado a la mejor amiga de Michèle… En fin, que no quisiera estar en tu pellejo si eso ocurre.

—Tranquilo, no ocurrirá. Aparte de ti, yo soy el único que lo sabe.

—¿Y Michèle?

—No, ella no sabe nada. Sarah me lo aseguró. Debido a la relación que hay entre Michèle y mi padre, no quería decírselo hasta estar segura de que entre nosotros la cosa funcionaba, como si eso fuera posible. Pobre incauta. —Elliot sonrió con ironía, mientras miraba por el enorme ventanal que había detrás de la mesa y desde el que se veía en toda su plenitud el océano Atlántico. Patrick clavó sus ojos azules en él, esbozando una media sonrisa.

—¿Sabes, Elliot? Eres repugnante.

—Sí, amigo mío, tienes razón. Tan sumamente repugnante como tú —respondió, dando una calada al puro que estaba fumando.

Ambos hombres se observaron unos instantes y empezaron a reírse a carcajadas.

Eran poco más de las siete de la tarde cuando Jacke y Karen se dirigieron al Anatómico Forense, situado en el sótano de la comisaría, donde Steve los estaba esperando con los resultados de la autopsia. Entraron en una de las salas de blancas baldosas, y lo encontraron sentado delante del ordenador, en la mesa que había en una de las esquinas, con su impecable bata blanca y escribiendo un informe. Se dirigieron hacia él, pasando por delante de las tres mesas de acero que había en el centro de la sala, en una de las cuales, la que estaba en el medio, descansaba el cadáver de Sarah cubierto con una sábana blanca hasta el cuello. Su pelo casi negro contrastaba con la palidez de su rostro.

—Hola, chicos. Llegáis temprano —saludó mientras se levantaba.

—¿Qué tienes para nosotros, Steve? —preguntó Karen, dando un vistazo de reojo y con aprensión las cámaras frigoríficas alineadas de tres en tres en la pared de enfrente de la puerta.

—Nunca te acostumbrarás a ellas, ¿verdad? —Steve sonrió con cariño al ver su gesto.

—No, Steve, no lo creo.

—Es comprensible. Hay muchos policías que se sienten como tú. No te preocupes.

—Gracias.

—¿Qué has averiguado? —quiso saber Jacke.

—Tal y como ya dije, le han roto el cuello. Y puedo añadir que el asesino es zurdo y de entre metro ochenta y metro ochenta y cinco —añadió, fijando la vista en Jacke que lo escrutó, serio.

—¿Estás seguro? —quiso saber.

—Por completo.

—¿Cómo puedes saber eso? —inquirió Karen, sorprendida.

—Por la dirección en que se han roto los huesos del cuello. —Steve encendió la luz del panel donde tenía colocadas las radiografías y señaló con un bolígrafo las vértebras del cuello que mostraba una de ellas—. ¿Veis? La rotura va de derecha a izquierda. Por lo tanto, el asesino es zurdo.

—Eso si la agarró por la espalda —aclaró Jacke.

—Como así fue.

—Y lo sabes por…

—Las marcas en el cuello y el hombro izquierdo de la víctima. Acercaos —pidió, yendo hacia el cadáver. Bajó un poco la sábana que cubría el cuerpo de Sarah y señaló unas manchas rojas—. ¿Veis estas marcas en su cuello y hombro? Indican que el asesino cogió a la víctima así. —Steve se colocó detrás de Karen y le agarró por delante el hombro izquierdo con su mano derecha mientras colocaba su mano izquierda en torno a su cuello—. Después le giró con fuerza la cabeza hacía la izquierda, así —siguió explicando al mismo tiempo que giraba con suavidad el cuello de Karen—. Si sabes cómo hacerlo, la rotura es inmediata. Gracias, pequeña.

Steve la soltó y metió las manos en los bolsillos de la bata.

—De nada —contestó con una sonrisa.

—¿Y cómo sabes la altura? —inquirió Jacke.

—También por las marcas. Su grado de inclinación indica que el asesino era unos diez o quince centímetros más alto. Sarah medía un metro setenta…

—Lo que indica que su asesino medía entre metro ochenta y metro ochenta y cinco. Buen trabajo, Steve —aprobó Jacke, suspirando y pasándose una mano por la cabeza.

—Hay algo más. Sarah estaba embarazada de unas diez semanas —les comunicó con voz queda.

Jacke y Karen se quedaron contemplando a la joven tendida en la camilla sin decir nada. Eran los casos de asesinato que más odiaban.

—Ya he mandado una muestra al laboratorio para que saquen su ADN.

—Gracias, Steve. Si averiguas algo más, házmelo saber, ¿vale?

Jacke se dio la vuelta poniendo una mano en el hombro del forense.

—Sí, no te preocupes.

—Hasta luego.

—Hasta luego, chicos —se despidió.

Ya en el pasillo, Karen se volvió hacia  Jacke.

—¿Por qué no nos diría Michèle que Sarah estaba embarazada?

—Tal vez no lo supiera.

—O no quiso decírnoslo.

—Eso es absurdo, Karen —le recriminó, parándose frente a la puerta del ascensor y pulsando el botón de llamada—. Sabía perfectamente que lo averiguaríamos con la autopsia. Estaba muy afectada. Lo más probable es que ni pensara en eso.

—Vamos, Jacke, no la defiendas. Afirmó que hacía días que Sarah no se sentía bien. Está claro que era por el embarazo.

—No la defiendo, Karen, pero estoy seguro de que no quiso ocultárnoslo.

—¿Te dejó por Norton?

—¿Qué? —exclamó Jacke, sorprendido por la pregunta.

—Solo estoy tratando de atar cabos. Veamos, primero echas a Norton de mala manera…

—No lo eché de mala manera, solo le pedí que nos dejara durante el interrogatorio —se defendió.

—Luego te comportas con Michèle con una amabilidad que no sueles usar con otras personas…

—Siempre soy amable con los testigos.

—Después te decepcionas cuando te dice que será Norton quien la lleve a su casa…

—No fue decepción.

—Y por último la defiendes…

—¡No la defiendo! —exclamó, apretando el botón de llamada con fuerza una y otra vez.

—Y terminas enfadándote conmigo —acabó de enumerar Karen, que esbozó una sonrisa de picardía.

—Pues para tu información, no, no me dejó por Norton porque nunca hemos salido juntos. ¿Satisfecha? —Jacke, enfadado, entró en el ascensor, seguido por Karen.

—Pues la verdad es que no. Me intriga tu comportamiento, Jacke. No es normal en ti mostrarte tan descortés con una persona, a no ser que sea un sospechoso.

—Yo no fui descortés. Le pedí con educación que se fuera mientras interrogábamos a Michèle, eso es todo.

—No creo que Norton lo viera de esa manera.

—Me da igual cómo lo vea Norton. Y si no te importa, me gustaría centrarme en la investigación—.Sin decir nada más, salió del ascensor y se dirigió a su despacho.

Karen lo siguió por el pasillo mientras pensaba en la forma de descubrir qué había pasado entre su compañero, Michèle y Paul Norton.

CAPÍTULO 2

Martes, 12 de junio

«DROGAS NO, TÚ VALES MÁS» era el lema que aparecía en la entrada del centro de reinserción que dirigía Michèle. Era un local amplio, dividido en varias secciones y decorado con esmero para hacer que los exdrogadictos se sintieran lo más a gusto posible. Los alegres y coloridos cuadros de las playas de Miami y de los Cayos, que colgaban en las paredes pintadas en color crema, le daban un aire tranquilo y relajante.

Al día siguiente de la muerte de Sarah, Jacke y Karen fueron allí para hablar con Michèle. Entraron por la puerta doble de cristal y atravesaron la recepción, con sus cómodos sofás y sus mesas auxiliares sobre las que descansaban preciosos jarrones con flores secas, y se dirigieron hacia la mesa detrás de la cual había una muchacha que llevaba una camiseta verde pastel con el logo del centro, y que sonrió feliz a Jacke en cuanto lo vio entrar.

—¡Teniente Parker! Qué alegría verlo.

Dakota se levantó y se acercó a él, abrazándolo con fuerza.

—Hola, Dakota. ¿Cómo estás? —Jacke le devolvió el abrazo con cariño.

—Bien, dadas las circunstancias.

—Sí, imagino que ha debido ser un duro golpe.

—La verdad es que sí —respondió, mirándolo con tristeza—. Teniente…

—No, Dakota, aún no sé nada. Pero no he renunciado a ello, te lo prometo —aseguró, acariciando su mejilla con suavidad.

—Gracias.

—No hay por qué darlas, pequeña. Y no te desanimes. Ya sabes que el tiempo…

—… siempre nos trae la verdad —terminó Dakota mientras se apartaba de la cara su pelo rubio.

—Así es —sentenció Jacke con una sonrisa.

La joven también sonrió y desvió la vista hacia Karen, que dejó sobre la mesa el folleto con el contenido del programa: cursos de informática, manualidades, francés y cocina, que estaba hojeando.

—¿Han venido a ver a Michèle?

—Oh, perdona, no os he presentado. Ella es la inspectora Karen Grant, mi compañera.

—Encantada de conocerla, inspectora.

—Lo mismo digo, Dakota —contestó, estrechando la mano que la muchacha le ofrecía.

—Voy a decirle a Michèle que están aquí —comentó mientras volvía a ponerse detrás de la mesa. Descolgó el teléfono y pulsó una tecla—. Michèle, el teniente Parker y la inspectora Grant están aquí. De acuerdo.

Dakota colgó el teléfono y se volvió hacia los agentes.

—Michèle está en su taller. Los espera allí. —Señaló con la cabeza la puerta de cristal grabada con hojas de palmera, que daba a la tienda.

—Gracias, Dakota. Me alegro de que sigas bien. Luego nos vemos —se despidió Jacke.

—Hasta luego, teniente. Inspectora.

—Dakota.

Dakota asintió y volvió la cabeza a su izquierda al oír cómo se abría la puerta de cristal opaco grabado con hojas de arce que conducía a las dependencias de los asistentes al centro, dejando salir a dos jóvenes que se fueron charlando, animados. Por allí se accedía también al despacho de los psicólogos y del profesor de informática, así como al comedor y a la cocina, y a la pequeña cafetería con una mesa de billar que Michèle había querido añadir para que todos pudieran reunirse allí siempre que quisieran.

Karen y Jacke entraron en la pequeña tienda de objetos de arte y decoración pintada de blanco. Detrás del mostrador se encontraba una bella joven de unos veinticinco años, que en esos momentos estaba cambiando de sitio las figurillas colocadas en las dos estanterías de pino que había tras ella y que, al igual que las que se encontraban en los dos escaparates, estaban pintadas por los exdrogadictos. Por la puerta de cristal que había entre ellos y que daba a la calle, entraba una suave luz que hacía brillar el oscuro cabello de la chica.

—Buenos días, teniente, cuánto tiempo sin verlo por aquí —saludó.

—Hola, Brenda. ¿Qué tal estás? —Jacke se paró frente al mostrador, seguido por Karen.

—La verdad es que no muy bien —respondió mientras las lágrimas nublaban sus profundos ojos azules—. Quería mucho a Sarah, ella me salvó la vida, y ahora ya no está.

—Lo siento mucho, Brenda. Pillaremos a quien lo ha hecho. Te lo prometo —aseguró Jacke.

—Ojalá esta vez tenga más suerte que con mi hermana y Grace —susurró entre lágrimas.

Jacke se la quedó mirando, alargó una mano y le acarició la mejilla con ternura.

—Los pillaremos, Brenda, a todos. No sé lo que tardaré, pero te doy mi palabra de que los cogeré.

La muchacha le sonrió, agradecida, mientras asentía.

—Michèle nos está esperando. No desfallezcas, ¿vale? —pidió Jacke, sonriéndole también.

—Vale —prometió Brenda.

Los dos agentes cruzaron la tienda y se dirigieron a la puerta de madera que había al otro lado del mostrador y que daba a un pasillo con dos puertas. La primera era la del baño, y la segunda la del taller privado de Michèle, de la que en ese momento salían las suaves notas de un bolero. Era una habitación de unos siete metros cuadrados llena de estanterías con todos los utensilios necesarios para su trabajo, así como varias figuras, algunas sin pintar, otras a medias y alguna ya terminada y a punto de ser entregada a su comprador. En el centro de la habitación, y bajo cuatro grandes fluorescentes, la mesa de trabajo con la superficie lacada.              Michèle, que llevaba una bata corta de color amarillo pastel encima de su ropa y el pelo recogido en una cola alta, se encontraba sentada en uno de los dos taburetes giratorios de madera blanca con el asiento acolchado y respaldo alto. Levantó la cabeza al oírlos entrar y sonrió a los recién llegados.

—Disculpad que os atienda aquí, pero no puedo dejar lo que estoy haciendo. El plazo de entrega se me echa encima —explicó con un fino pincel en la mano. Su rostro evidenciaba que había pasado varias horas llorando y sin dormir.

—¡Dios mío! Esto es precioso —exclamó Karen al ver la figura que estaba pintando Michèle.

Era una figura de un metro de largo por cincuenta centímetros de ancho y setenta de alto, que representaba dos pequeños estanques a distinto nivel y conectados entre sí por un tobogán curvado en forma de ese, por el que se deslizaba sobre su espalda un bebé delfín. En el estanque de arriba, colocado sobre roca marina, sobresalían del borde las cabezas de dos delfines que se miraban entre sí, mientras que en del de abajo emergía otro delfín saltando. Alrededor de ambos estanques había multitud de pequeñas rocas y varios grupos de florecillas y arbustos, mientras que la parte externa del tobogán estaba repleta de algas, conchas marinas y diminutas caracolas.

—Con toda sinceridad, Michèle, es espectacular —aseguró Jacke después de observarla con detalle.

—Sí, lo es. Y cuando esté terminada y en funcionamiento será una maravilla.

—¿En funcionamiento? —inquirió Karen con curiosidad.

—Es una fuente —aclaró Michèle.

—¿Una fuente de verdad?

—Así es. En la parte de atrás hay un pequeño hueco en el que se coloca un motor para que haga circular el agua por el circuito cerrado que ya lleva incorporado —explicó, señalando la parte posterior del estanque más alto.

—Increíble. ¿Es diseño exclusivo? —quiso saber Jacke.

—Por supuesto, como todo lo que hago.

—Para Norton, supongo.

—Tengo más clientes, Jacke. Pero sí, es para él.

Jacke no añadió nada más al notar el tono casi seco con que le contestó.

—¿Habéis averiguado algo sobre el asesinato de Sarah? —Michèle cambió de tema, mientras volvía a coger el pincel.

—No, aún no. Pero hemos averiguado algo sobre ella —reconoció Jacke—. ¿Sabías que estaba embarazada?

—Sí, lo sabía.

—¿Y por qué no nos lo contó ayer? —interrogó Karen.

—Porque no creí que eso importara —alegó sin dejar de pintar.

—¿Sabes quién era el padre? —preguntó Jacke.

—No. Sarah no quiso decírmelo. Decía que solo había sido el desliz de una noche de locura, y que no importaba quién fuera.

—¿Y no imagina o sospecha quién puede ser?

—La verdad es que no, inspectora. Además, ¿qué importancia puede tener eso?

—¿No se te ha ocurrido pensar que tal vez el padre del bebé esté implicado en su muerte? —cuestionó Jacke.

La pregunta pareció sobresaltar a Michèle y la hizo titubear unos instantes antes de contestar, lo que ocasionó que los dos agentes intercambiaran una rápida mirada.

—No había pensado en eso.

—¿Estás completamente segura de que Sarah no te hizo nunca ningún comentario al respecto?

—Sí, estoy segura. Éramos muy buenas amigas y confiábamos mucho la una en la otra, pero nunca quiso decirme quién era el padre.

—Señorita Devereaux…

—Por favor, llámame Michèle —pidió, al tiempo que mojaba el pincel en la pintura.

—De acuerdo, Michèle. ¿Sabes dónde guardaba Sarah su ordenador portátil?

—¿Cómo sabéis que tenía un portátil? —exclamó, asombrada.

—Hemos encontrado la funda y el cargador en su casa.

Michèle dejó con brusquedad el pincel en el recipiente que tenía con agua limpia al lado de la paleta de pintura y se volvió, sobresaltada.

—¿Habéis registrado su casa?

—Es el procedimiento habitual en estos casos, Michèle, ya lo sabes —aclaró Jacke.

—Ah, sí, claro. Lo había olvidado.

—¿Pasa algo malo, Michèle?

Jacke, despacio, se acercó a ella.

—No, claro que no. Solo que me ha sorprendido la rapidez con que hacéis las cosas. —Michèle volvió a coger el pincel, lo secó con un paño limpio y seco y se concentró de nuevo en la pintura.

—Cuanto más rápido lo hagamos, más posibilidades tendremos de coger al asesino —explicó Karen.

—Sí, por supuesto, tenéis razón.

—Necesitamos ese portátil, Michèle. ¿Tienes idea de dónde puede estar?

Michèle se volvió hacia ellos con expresión seria.

—Creéis que puede haber algo en él que pueda ayudaros a encontrar a su asesino, ¿verdad?

—Es una posibilidad —admitió Jacke.

—En el ordenador también estarán todos los archivos con los historiales de los pacientes de Sarah…

—Tienes mi palabra de que el contenido de esos archivos no se hará público si no es imprescindible —la interrumpió Jacke.

Después de dudarlo por unos instantes, Michèle asintió con la cabeza.

—Si no estaba en su casa, puede que esté en su despacho. Cuando el psicólogo termine la reunión que tiene ahora mismo, lo buscaré y os lo llevaré a comisaría.

—Si no puedes, llámame y vendré yo a por él.

—De acuerdo, así lo haré.

—Gracias, Michèle. En fin, no te entretenemos más —comentó Jacke, dirigiéndose a la puerta—. No hace falta que nos acompañes, estás muy ocupada.

—La verdad es que sí —sonrió—. Podéis salir por la tienda, no hace falta que volváis al centro.

—Vale, hasta luego —contestó Jacke, dándose la vuelta para salir del taller.

—Gracias por tu ayuda, Michèle, hasta luego —se despidió Karen.

—À tout à l'heure.

Michèle fijó de nuevo la atención en su trabajo hasta que oyó por segunda vez la campanilla de la puerta de la calle de la tienda, lo que indicaba que los agentes ya la habían abandonado. Dejó el pincel en el agua, se levantó y se dirigió al centro.

Al entrar en la tienda, miró instintivamente hacia la puerta de la calle, fijando la vista  en la preciosa campanilla redonda de metal plateado con delfines, que ella había diseñado. Cuando se volvió, vio los ojos enrojecidos de Brenda. Se acercó a ella y, sin decirle nada, le apretó el hombro con suavidad al tiempo que le daba un beso en la frente. Le sonrió y siguió su camino.

La vida de Brenda no había sido fácil. Sus padres habían muerto en un accidente cuando era muy niña, y ella y su hermana Lois habían crecido al cuidado de su abuela, que no les hacía mucho caso. Eso hizo que ambas cayeran en el mundo de la droga, y Lois en el de la prostitución, cuando su abuela falleció, dejándolas solas. Pero cuando su hermana apareció muerta en un parque, Brenda decidió cambiar de vida y acudió al centro en busca de ayuda. De eso hacía ya tres años, y Brenda era ahora una joven con una vida tranquila y feliz, dedicada por completo a su trabajo en el centro, atendiendo la tienda y ayudando a quien lo necesitara, y a esperar que algún día se descubriera quién había matado a su hermana.

Dakota levantó la cabeza del ordenador al oír entrar a Michèle.

—¿El teniente Parker se ha ido ya?

—Sí, acaba de irse. Han salido por la tienda.

Michèle le sonrió con cariño. Hacía ya dos años que Dakota trabajaba allí, después de un duro tratamiento de un año para desengancharse de la heroína que consumía desde los quince. No había sido un camino sencillo, sobre todo cuando Grace, su hermana mayor, apareció violada y asesinada en la playa, justo cuando estaba a punto de terminar el tratamiento, lo que casi la hizo volver a caer en la tentación. Pero gracias al apoyo de los amigos y psicólogos del centro, y sobre todo al de Jacke, había conseguido salir vencedora de su lucha contra la droga. Lo único que aún pesaba sobre ella, era el no saber quién había matado a su hermana. Y aunque Jacke le había prometido que acabaría por descubrir quién había sido, el paso del tiempo la hacía dudar de que algún día lo consiguiera.

Michéle la dejó seguir con su trabajo y se dirigió a su despacho. Como siempre, antes de llegar a la puerta, se detuvo unos instantes para contemplar la escultura de bronce de Nathalie, a tamaño natural, donada por Paul, y en cuya base podía verse el lema del centro. Sonrió con añoranza y entró en su despacho, una habitación pequeña pero confortable, decorada en tonos de blanco y azul, cerró la puerta, dio la vuelta a la mesa y se sentó en su sillón. Cogió unas llaves que había dentro de una cajita de madera, perteneciente al juego de escritorio que le había regalado su madre, abrió con ellas el primer cajón y sacó de él un ordenador portátil que dejó con cuidado encima de la mesa. Descolgó el teléfono y marcó la extensión del despacho de Frank Gallagher, el profesor de informática del centro.

—Frank, ¿puedes venir un momento, por favor? —preguntó, mirando los cuadros de delfines y paisajes de Dinan que había pintado su madre. Después de esperar unos instantes, colgó el teléfono y se recostó en el sillón, cogiendo, como siempre que algo la preocupaba, el delfín de cristal con el morro dorado que usaba como pisapapeles. No había pensado en la posibilidad de que Jacke descubriera que Sarah tenía un portátil y se lo pidiera, y sabía que no podía evitar entregárselo.

Seguía sumida en sus pensamientos cuando se abrió la puerta, dando paso a un hombre de sesenta años, corpulento, de pelo gris con bastantes entradas y profundos ojos azules, vestido con vaqueros y camisa a cuadros blanca y gris. Se acercó a la mesa, se sentó en uno de los sillones que había frente a ella y señaló el portátil.

—¿El ordenador de Sarah?

—Sí. La policía me lo ha pedido.

—¿Y qué les has dicho?

—Que tenía que buscarlo y que se lo llevaría esta tarde. ¿Puedes hacer algo?

—Claro, petite —afirmó con una sonrisa y usando el apelativo francés con que la llamaba su madre—. Solo es cuestión de cambiar el disco duro, volcar en el nuevo los datos que quieras y alterar las fechas, nada más.

Michèle sonrió ante la explicación, aparentemente sencilla de Frank, y le entregó el portátil por encima de la mesa.

—Tú ya sabes lo que la policía no debe encontrar. Lo demás puedes dejarlo todo, incluidos los historiales médicos.

—Muy bien, lo tendrás listo a media tarde.

—Gracias, Frank… por todo. —Michèle le sonrió con cariño. Lo conocía desde que era una niña, ya que había sido una de las primeras personas que habían entrado a trabajar en el centro. Su madre y él siempre habían estado muy unidos, y Michèle lo había considerado siempre un miembro más de la familia, lo que hizo que lo llamara tío Frank cuando era pequeña.

—No hay por qué darlas.

Jacke se disponía a coger el ascensor para bajar al sótano donde, además del laboratorio y la sala de autopsias, se encontraban los archivos, cuando oyó que Karen lo llamaba. Se detuvo a mitad del pasillo y esperó a que su compañera llegara a su altura. Cuando esta se paró delante de él, le mostró una carpeta que llevaba en la mano.

—¿Qué es eso? —preguntó con curiosidad.

—El informe del laboratorio sobre el ADN del bebé de Sarah —explicó con una sonrisa.

—Por la expresión de tu cara deduzco que sabemos quién es el padre.

—Así es, y creo que la respuesta te va a gustar.

—Y esa respuesta es… —Dejó la frase a medio terminar, mirando a su compañera con expectación.

—Elliot Norton.

En la cara de Jacke fue apareciendo poco a poco una sonrisa.

—Elliot. Lo imaginaba. La verdad es que no me sorprende que se vea envuelto otra vez en un crimen —aseguró, echando un vistazo al informe.

—¿Otra vez? —se extrañó Karen.

—Lo he investigado ya en relación a otros dos asesinatos y, aunque estoy seguro de que fue él, nunca he podido probarlo.

—¿Casos sin resolver?

—Sí, así es. Las muertes de Grace y Lois, las hermanas de Dakota y Brenda —respondió, pasándose una mano por el pelo—. ¿Y sabes una cosa? Elliot es zurdo y experto en artes marciales.

—Pues hay algo que te va a gustar aún más. En el registro de llamadas del móvil de Sarah hay una al móvil de Elliot a las dos y cincuenta y seis de la madrugada. Estuvieron hablando casi tres minutos.

—Un minuto después de que Michèle la dejara en la habitación.

—Exacto. Y he estado repasando algunas de las declaraciones de las personas que asistieron a la fiesta, y al menos cinco de ellas aseguran haber visto el deportivo de Elliot aparcado en la entrada posterior de Sweet Palace a la hora del crimen, aunque nadie recuerda haberlo visto a él.

—Eso no significa que no estuviera allí. Pudo entrar por detrás.

—Es lo que yo he pensado. Por eso lo he mandado llamar. Nos espera en la sala de interrogatorios.

La sala de interrogatorios se encontraba en el primer piso de la comisaría. De unos cuatro metros cuadrados, su única decoración era una mesa de madera, cuatro sillas y el típico espejo por cuyo lado opuesto podía verse la sala desde fuera. Un teléfono al lado de la puerta de entrada, con cerradura electrónica, una cámara de vídeo en una de las esquinas del techo y una ventana que daba al exterior, cubierta con una persiana gris, era todo lo que había en las paredes pintadas de blanco.

Elliot Norton, vestido con un arrugado traje blanco y camisa negra sin corbata, observaba la calle a través de la ventana cuando los dos agentes entraron en la sala. Se dio la vuelta y se quedó mirando a Jacke con expresión insolente. Este ni se inmutó, se limitó a acercarse a la mesa, clavar los ojos en Elliot y mantenerle la mirada. Los dos hombres permanecían en silencio, en un duelo por ver quién cedía primero. Karen, que se había sentado en una de las sillas, esperaba, paciente. Finalmente fue Elliot quien cedió y fijó su atención en Karen.

—Veo que tiene un nuevo compañero, teniente. Y debo añadir que mucho más guapa que el viejo Carson —comentó. Se acercó a la mesa y se sentó delante de Karen, inclinándose hacia ella—. ¿Cómo te llamas, preciosa?

—Soy la inspectora Grant —respondió Karen, fijando sus ojos en él.

—Inspectora Grant. Eso suena muy frío e impersonal. ¿Acaso no tiene un bonito nombre?

—Para ti soy la inspectora Grant. Y si eso te parece frío e impersonal es porque así debe ser —cortó en tono seco y sin desviar la vista.

—Vaya, teniente. Debo admitir que se busca usted unos compañeros muy duros.

—Yo que tú no la provocaría. Puede ser peor que Carson… o que yo mismo —comentó con una sonrisa cargada de ironía.

—Lo tendré en cuenta —murmuró, apoyándose en el respaldo de la silla—. Y bien, ¿en qué puedo ayudarlos, teniente?

—Supongo que sabrás que ayer asesinaron a Sarah Prescoth.

—Sí, mi padre me lo contó.

—¿La conocías bien?

—¿Quién, yo? Qué va. Habíamos coincidido en algunos de los actos del centro, pero apenas si intercambiamos cuatro palabras, nada más.

—Nada más —susurró Jacke.

—Así es.

—Entonces, ¿cómo es que tenía tu número de teléfono y te llamó ayer a las tres menos tres minutos de la madrugada?

—Pues ignoro cómo consiguió mi teléfono, supongo que lo sacaría del centro. En cuanto a la llamada, según me contó ella misma, se equivocó de número —respondió Elliot sin alterarse.

—¿Y aun así estuvisteis cerca de tres minutos hablando?

—Bueno, no sé el tiempo que estaríamos hablando, teniente, pero ya que llamó, aproveché para preguntarle cómo iba la exposición.

—Entiendo. Pero lo que no entiendo es cómo, si apenas la conocías, podía estar esperando un hijo tuyo. ¿Me lo puedes explicar, Elliot?

La pregunta pilló por completo desprevenido a Elliot. Cuando lo habían llamado para que fuera a declarar, sabía que sería sobre la muerte de Sarah, por la relación que tanto él como su padre tenían con el centro, pero jamás habría imaginado que hubieran podido averiguar que era el padre del bebé que Sarah esperaba.

—Eso es impo…

—¡Cuidado, Elliot! Yo que tú pensaría muy bien lo que voy a decir antes de responder —advirtió Karen.

El joven suspiró, resignado. Era evidente que lo sabían, así que no tenía sentido seguir mintiendo. Y aunque no sabía hasta qué punto estaban enterados de su relación con la psicóloga, intuía que no era mucho lo que habían averiguado, porque habían sido muy discretos. Levantó la cabeza hasta toparse con la dura mirada de Jacke.

—Está bien. Sí, me acosté con ella. Pero solo fue una vez, al acabar la fiesta que el centro organiza al iniciarse la primavera. Habíamos bebido más de la cuenta y acabamos en su casa. Pero yo no sabía que estaba embarazada. Les juro que no me lo contó.

—¿Y por qué razón iba a ocultártelo siendo quién eres? —preguntó Jacke con ironía.

—No lo sé, teniente. Tal vez se avergonzara de lo que había pasado.

—Era una mujer adulta, soltera y sin ningún compromiso, ¿por qué iba a avergonzarse? —quiso saber Karen.

—No puedo responderle a eso, inspectora. Solo sé que a la mañana siguiente casi me echó a patadas de su casa y me advirtió que no le contara a nadie lo que había ocurrido. Que había sido un error y que no volvería a pasar.

Jacke y Karen intercambiaron una mirada. Lo que Elliot les contaba coincidía con lo que Michèle les había dicho. Pero aun así, Jacke presentía que Norton no estaba siendo del todo sincero. En ese momento sonó el teléfono de la sala. Jacke, que era el que estaba más cerca, fue quien contestó.

—Dígale que espere. Voy enseguida —dijo después de unos segundos. Colgó el teléfono, se acercó a la mesa y se sentó en la silla que quedaba vacía.

—¿Puedes decirme dónde estuviste anoche? —interrogó.

—En una fiesta privada que dio Patrick en su casa.

—¿Toda la noche?

—Así es. La fiesta terminó al amanecer, como de costumbre.

—¿Y qué hacía tú deportivo aparcado frente a Sweet Palace a la hora del crimen?

Una expresión de sorpresa se dibujó en el rostro de Elliot. Había dejado aparcado el coche frente a la entrada posterior de la casa porque sabía que nadie usaba esa salida, e ignoraba que alguien lo hubiera visto.

—¿Y cómo saben que era el mío?

—Vamos, Elliot, tu deportivo lo conoce todo Miami. Es inconfundible con todos esos abalorios colombianos que llevas en él —intervinó Karen.

—Sí, es cierto. Pero le dan un toque de clase, ¿no cree?

—Lo que yo crea no importa. Limítate a contestar la pregunta que te ha hecho el teniente.

—Bueno, veamos. Anoche les presté mi coche a varios amigos, como siempre hago en todas las fiestas a las que acudo. Ya saben, muchos se mueren de ganas de conducirlo y yo los complazco.

—Ya. ¿Y a quién se lo dejaste entre las tres y las cuatro? —quiso saber Jacke.

—Lo siento, teniente, pero me pide usted demasiado. En las fiestas de Patrick se suele beber mucho y hay chicas muy guapas y muy dispuestas. Y yo me pasé gran parte de la noche con una de ellas, ya me entiende —explicó con una sonrisa burlona—. No tengo ni idea de quién lo conduciría a esa hora. Yo me limitó a dejar las llaves y ellos se las van pasando.

—Así que cualquiera que estuviera anoche en la fiesta pudo conducirlo, ¿es eso lo que quieres decirme?

—¡No! —exclamó, sorprendido—. ¿Se cree que estoy loco? Mi coche es muy caro, teniente, y solo se lo dejo a ciertos amigos que sé que lo cuidarán.

—Muy bien. Entonces, quiero una lista de los que lo condujeron ayer.

—Vale, no hay ningún problema. Fueron Carl Délano, Rubi Spencer y Carlos Gutiérrez, el colombiano. Ah, y también Sandra, la hija de Patrick. Pero no sé en qué orden ni a qué hora lo conduciría cada uno. Pueden comprobarlo.

—Descuida, lo haremos.

—¿Quieren saber alguna cosa más? Me acosté muy tarde y tengo sueño. —Elliot se estiró, bostezando.

—Sí, una cosa más —pidió Karen—. Quiero el nombre de la chica con la que estuviste.

—Se llamaba Sasha. Una rubia muy exuberante y complaciente.

—Sasha ¿qué más?

—No le pregunté el apellido, inspectora, no me hacía falta —murmuró en un tono muy suave e insinuante.

Karen se limitó a observarlo con repugnancia y anotar lo que le había dicho mientras Elliot seguía pendiente de ella.

—¿Alguna otra cosa?

—No, eso es todo… por el momento. Pero no salgas de Miami —advirtió Jacke mientras se ponía en pie.

Elliot se levantó al mismo tiempo. Apoyó las manos en la mesa, se inclinó un poco hacia adelante y lo contempló fijamente.

—Teniente, su fijación por mi raya la obsesión. Siempre intenta involucrarme en crímenes con los que no he tenido nada que ver.

—Te equivocas, Elliot —respondió, apoyándose también en la mesa, lo que hizo que las cabezas de ambos hombres quedaran a muy pocos centímetros la una de la otra—. Los dos sabemos que eres culpable de esos dos asesinatos. Y quiero que sepas que he reabierto los casos y acabaré por probarlo. Y te aseguro que si tienes algo que ver con este, también lo descubriré.

—Pues buena suerte entonces, teniente. Sus pesquisas no me quitan ni un segundo de sueño.

Elliot sonrió con ironía, se incorporó y giró la cabeza hacia Karen.

—Inspectora, ha sido un placer conocerla. —Hizo una pequeña inclinación con la cabeza y se fue hacia la puerta que Jacke estaba abriendo.

—Por cierto, Elliot, ¿alguno de esos amigos a los que ayer les dejaste el coche es zurdo? —preguntó el agente cuando ya salía.

Elliot se detuvo de golpe y vaciló unos segundos.

—No —respondió sin darse la vuelta.

—Lo suponía. Volveremos a vernos.

Sin decir nada más, Elliot salió de la sala y se marchó por el pasillo en dirección a la salida. Karen recogió la libreta donde había estado tomando notas, se levantó y se acercó a Jacke, que la esperaba en la puerta.

—¿Qué opinas? —quiso saber su compañero.

—No lo sé. Parece verosímil todo lo que ha dicho, pero…

—¿Pero?

—Algo en su comportamiento no me encaja. Ni siquiera ha dudado de que el bebé fuera suyo, pero en cambio sí ha dudado con respecto al coche. No tiene sentido, a no ser que supiera lo del bebé. Además, parece demasiado seguro de todo, como si no tuviera miedo a nada.

—Así es Elliot Norton. Siempre convencido de conseguir todo lo que quiere y salirse siempre con la suya —aseguró mientras cerraba la puerta a sus espaldas.

Michèle esperaba sentada en uno de los sofás color chocolate que había en la recepción de la comisaría. Le habían dicho que el teniente Parker estaba interrogando a un sospechoso, pero que no tardaría.

Minutos después se levantó, sorprendida, al ver aparecer a Elliot por la puerta que daba a las oficinas. Se dirigió a él presurosa.

—Elliot, ¿qué haces aquí?

—Hola, Michèle. Me han estado interrogando sobre la muerte de Sarah —respondió, dándole un beso en la mejilla.

—¿Por qué?

—Bah, pura rutina. Van a interrogar a todos los que la conocíamos por si podemos aportar algo a la investigación.

—Sí, claro, es lo que acostumbran a hacer.

—Y tú, ¿a qué has venido? ¿Es que no te interrogaron bastante ayer? Papá estaba indignado.

—Lo sé. Tu padre a veces se enfada sin motivo —aseguró, sonriente.

—Ya sabes que solo quiere protegerte.

—Sí, lo sé.

—Pues si no quieren interrogarte, ¿a qué has venido? —volvió a preguntar Elliot.

—A traerles el portátil de Sarah —contestó, señalando con la cabeza el ordenador que había dejado en el sofá.

—¿Y para que lo quieren?

—Eso no es asunto tuyo, Elliot.

El joven se dio la vuelta, sobresaltado, y la expresión de preocupación que había en su rostro desapareció de inmediato al ver cómo Jacke lo estudiaba, curioso.

—¿Escuchando a escondidas, teniente? —Elliot sonrió con ironía.

—No puede ser a escondidas cuando estás en un lugar público, ¿no crees? —dijo, serio y con las manos en la cintura por debajo de su chaqueta.

Elliot contuvo la respiración. Había intentado dejar en mala posición a Jacke frente a Michèle y este le había dado rápidamente la vuelta a la situación. La tensión que había entre ellos se palpaba en el ambiente. Los ojos de Michèle iban del uno al otro sin saber qué hacer, mientras ambos hombres se retaban en un duelo silencioso.

La agente que estaba tras el mostrador se había levantado y presenciaba la escena con una mano en su pistolera, y la otra en el teléfono, presta a pedir ayuda si la situación lo requería. Viendo la expresión de furia que poco a poco empezaba a aparecer en el rostro de Elliot, y temerosa de que intentara golpear a Jacke, Michèle decidió intervenir.

—Jacke, te he traído el portátil de Sarah —comentó con voz suave.

—Eso he oído —contestó con serenidad, pero sin apartar los ojos de Elliot.

—Estaba en su despacho y hasta ahora no ha terminado el psicólogo las sesiones que tenía programadas para hoy, por eso he tardado tanto.

—No te preocupes. No pasa nada —la tranquilizó, sin apartar la vista del hombre parado frente a él.

Al ver que nada de lo que decía desviaba la atención de Jacke, Michèle posó con suavidad su mano en el brazo de Elliot.

—Elliot, s'il te plait —murmuró.

Elliot sostuvo la mirada de Jacke unos segundos más, y se volvió hacia Michèle. Una expresión de cariño apareció en su rostro.

—Está bien, Michèle, tranquila.

Cogió sus manos y las apretó con suavidad antes de inclinarse hacia ella y darle un beso en la mejilla.

—No veremos el viernes. A las ocho, ¿verdad? —se aseguró mientras la soltaba.

—Sí, a las ocho.

—Allí estaré. Adiós, preciosa. —Se despidió con un guiño y se dio la vuelta para dirigirse a la salida. Jacke se giró hacia la agente, que ya había soltado el teléfono, y levantó las dos cejas al tiempo que sonreía. La muchacha le devolvió la sonrisa mientras asentía con la cabeza, antes de volver a su trabajo.

Michèle se volvió hacia Jacke.

—¿Por qué habéis interrogado a Elliot, Jacke?

—Ven, será mejor que vayamos a mi despacho —pidió mientras abría la puerta que conducía a las oficinas.

Michèle se acercó al sofá, recogió el portátil y el bolso, y cruzó la puerta que Jacke mantenía abierta. Entraron en un pasillo amplio, cuya pared derecha era de cristal y desde la que se divisaban los jardines del parque Continental. En el otro lado, un sinfín de puertas daban a los distintos despachos de los agentes. Más o menos a la mitad, giraron a la izquierda y siguieron andando por otro corredor hasta entrar en la tercera puerta de la derecha, donde una placa dorada y negra indicaba que ese era el despacho del teniente Parker.

El despacho de Jacke era bastante amplio. Aparte de la gran mesa repleta de papeles y expedientes de los distintos casos que estaba investigando en ese momento y varias plantas, destacaban el sofá y los variados objetos de decoración relacionados con Egipto, país al que había viajado en varias ocasiones. Cuando entraron, Jacke le pidió a Michèle que se sentara en el sofá gris claro, sobre el que colgaba un precioso dibujo de la pirámide de Keops, al mismo tiempo que colocaba sobre la mesa el portátil que ella le había dado, apartando un poco el pisapapeles de piedra con la forma de la Esfinge de Gizeh que había sobre ella. Se quitó la chaqueta, que dejó con descuido sobre una de las sillas, y se sentó a su lado.

—Verás, Michèle, hemos interrogado a Elliot porque él es el padre del bebé de Sarah.

—¿Elliot es el padre? —Michèle fingió una sorpresa que no sentía—. ¿Cómo lo habéis averiguado?

—Por el ADN. Lo tenemos en nuestra base de datos desde que lo investigamos hace tres años por la muerte de Lois.

—Entiendo. Y tú crees que está relacionado con la muerte de Sarah, ¿verdad?

—Hay muchos indicios que apuntan a que podría ser él.

—¿Cómo las otras veces? ¡Pour l'amour du ciel, Jacke! —exclamó Michèle, levantándose del sofá y acercándose a la mesa.

—Michèle…

—¡Qué! ¿Qué vas a decirme, Jacke? ¿Lo mismo de siempre? ¿Que los Norton no son lo que aparentan? ¿Que no debería fiarme de ellos? —espetó mientras se paseaba furiosa por el despacho.

—Michèle, por favor, ¿quieres escucharme? —pidió, poniéndose de pie.

La joven se detuvo frente a la mesa, cruzó los brazos sobre el pecho y clavó la vista en él.

—Está bien, te escucho.

—Soy policía, Michèle. Mi trabajo consiste en investigar todas y cada una de las pistas que lleguen a mis manos. Yo no tengo la culpa de que estas me lleven siempre a Elliot. No soy culpable de que sea el padre del bebé de Sarah, o de que estuviera comprometido con Grace, ni de que se encontrara su cartera junto al cadáver de Lois, con la que mantenía relaciones íntimas. Solo hago mi trabajo.

Michèle bajó la cabeza al tiempo que suspiraba. Alzó los ojos y miró a Jacke con expresión de pesar. Se acercó al sofá, volvió a sentarse en él y apoyando los codos en sus rodillas se cubrió la cara con las manos.

—Lo siento, Jacke, tienes razón. Es que esto me está volviendo loca.

—No te preocupes, lo entiendo. Perder a un ser querido en estas circunstancias es siempre un duro golpe. —Jacke volvió a sentarse.

Michèle se incorporó y se recostó en el respaldo del sofá, contemplando la espalda de Jacke, que estaba inclinado hacia delante.

—Lo dices por experiencia, ¿verdad?

—Sí. Mi mejor amigo murió apuñalado durante un atraco a un supermercado. Solo tenía catorce años. Nunca pillaron al atracador —explicó con tristeza—. Fue entonces cuando decidí hacerme policía. Para intentar evitar que los delincuentes pudieran salir impunes de sus delitos.

—¿Y lo estás consiguiendo?

—Solo a veces, Michèle —murmuró, negando con la cabeza—, solo a veces.

—Espero que esta vez lo consigas.

—Haré todo lo que pueda, te lo prometo —aseguró, dándose la vuelta para mirarla.

Michèle giró la cabeza ante la intensidad que veía en los ojos de Jacke y se puso de pie,  despacio.

—Debo irme. Aún me quedan muchas cosas que preparar para el acto del viernes —explicó.

—¿Otro acto oficial del centro? —se interesó Jacke al tiempo que se levantaba e iba hacia la puerta.

—No. Este es privado. Un pequeño homenaje a Sarah. ¿Vendrás? Es a las ocho.

—No te lo puedo asegurar, pero lo intentaré.

—Vale, con eso me basta. Adiós, Jacke —se despidió, saliendo del despacho.

—Hasta pronto, Michèle.

Jacke se dirigió a su mesa, se sentó y abrió el ordenador de Sarah. Justo cuando se disponía a conectarlo, Michèle asomó la cabeza.

—Por cierto, se me ha olvidado decirte que la contraseña del ordenador es murciélago.

—¿Murciélago? —preguntó Jacke, asombrado.

—Así es —respondió con una sonrisa—. Sarah decía que a nadie se le ocurriría poner el nombre de un animal tan... tan… —intentó explicar, abriendo mucho los ojos, levantando los brazos y moviendo las manos.

—Razón no le faltaba, pero... ¿murciélago?

Michèle rio con ganas al ver la cara de su amigo, y le deseó buena suerte antes de cerrar la puerta a sus espaldas.             

—Vale, pues murciélago —susurró mientras introducía la contraseña—.Vamos allá. A ver qué me dices, pequeño.

CAPÍTULO 3

Viernes, 15 de junio

Eran las ocho menos cuarto de la tarde cuando Jacke asomó la cabeza por la puerta del despacho de Karen. Esta se encontraba de pie, apoyada en su mesa mientras hablaba por teléfono, pero le hizo señas para que pasara. El agente entró y se dispuso a observar la nueva decoración, que su compañera cambiaba constantemente.

En esta ocasión, había colocado todas las fotografías de sus dos hijos y de su marido en una pequeña mesa camilla en la esquina que quedaba a la izquierda delante de su mesa, que era igual a la de Jacke. En la estantería que tenía detrás, había ocupado los huecos dejados por las fotos por otras de cuando trabajaba en el FBI. Y en la esquina detrás de la puerta, un enorme tronco de Brasil invadía la ventana con sus hojas.

—¿Te gusta? —preguntó Karen mientras colgaba el teléfono.

—La verdad es que sí. Pero sigo opinando que le falta un sofá.

—¿Para que puedas echarte a dormir la siesta?

—Para eso ya tengo el mío…, a no ser que alguien lo ocupe antes que yo —se quejó con sarcasmo, lo que hizo que Karen soltara una carcajada.

—Así es más divertido, compañero.

—Ya lo imagino. Por cierto, ¿tienes algún plan para esta noche?

—¿Qué me propones? —Karen cruzó los brazos sobre el pecho.

—El centro ha organizado un acto privado en honor a Sarah a las ocho. Michèle me invitó el martes, pero no me apetece ir solo.

—¿Y me lo dices ahora? —lo increpó, incorporándose y dando un vistazo al reloj de pulsera que llevaba—. ¿Es qué crees que tengo tiempo de ir a la otra punta de la ciudad, arreglarme y estar allí en quince minutos?

Jacke la escrutó de arriba abajo. Su compañera llevaba un traje pantalón de lino color albaricoque con una blusa de seda lisa en tono azul pálido, un pañuelo que combinaba los dos tonos en lugar de cinturón, y calzaba unas sandalias de tacón medio del mismo color que el pantalón. Ladeó un poco la cabeza y sonrió.

—Estás bien así, Karen, más que bien. La verdad es que he conocido a pocas mujeres que se vean elegantes con lo que sea que se pongan, y tú eres una de ellas. Tan solo necesitas peinarte un poco esa rebelde melena que tienes.

—Adulador. Sigo sin entender cómo no te ha cazado aún alguna mujer. —Karen sonrió mientras volvía a apoyarse en la mesa.

—Soy escurridizo.

—Ya, será eso. Lo siento, amigo, pero no cuela.

—Karen… —advirtió, ladeando la cabeza.

—Vale, vale, no insistiré. Pero, dime una cosa, ¿qué diablos pinto yo en el acto?

—La verdad es que quiero aprovechar para investigar un poco —explicó, sentándose en una de las sillas que había delante de la mesa.

—¿Has descubierto algo en el ordenador de Sarah?

—No estoy seguro. Hay un archivo personal en el que habla mucho de un tal Tommy, exdrogadicto y al parecer bastante conflictivo.

—¿Crees que pueda tener alguna relación con el caso?

—No lo sé, pero no estaría de más investigarlo.

—Dame cinco minutos. A ver qué puedo hacer con mi pelo —dijo mientras salía del despacho.

Cuando llegaron al centro, los discursos ya habían terminado, pero los asistentes aún seguían en la sala de reuniones en pequeños grupos, bebiendo y comiendo los canapés y minibocadillos que habían dispuesto en una mesa larga al fondo del salón. Junto a la puerta de entrada, y colocado encima de un caballete, había un precioso retrato al óleo de Sarah, sentada en una roca junto al mar, con la mirada perdida a lo lejos, vestida con vaqueros y una blusa verde, a juego con sus ojos, anudada en la cintura. En su regazo descansaba una rosa roja.

Jacke localizó al instante a Michèle, que estaba en un grupo al lado de Elliot, Frank, Dakota y un matrimonio mayor, que supuso que serían los padres de Sarah. Agarró del brazo a su compañera y se dirigió directamente hacia ellos.

—Buenas noches.

—¡Jacke! Ya pensaba que no vendrías —se alegró Michèle, acercándose a él—. Karen, me alegro de que hayas venido.

—No quería perdérmelo —respondió mientras ambas mujeres se saludaban con un beso.

—Quisiera presentaros a Mary y Bob Prescoth. Son los padres de Sarah. Acaban de llegar de Boston —explicó, volviéndose hacia el matrimonio que en esos momentos los miraban, expectantes—. Bob, Mary, estos son la inspectora Grant y el teniente Parker.

—Quisiera darles mi más sentido pésame —les dijo Jacke mientras los cuatro intercambiaban apretones de mano.

—Sentimos mucho la pérdida de su hija —añadió Karen.

—¿Ustedes están investigando la muerte de nuestra Sarah? —preguntó Mary a Jacke sin soltar su mano. Menuda, de unos sesenta años y el pelo blanco recogido en un moño bajo, ataviada con un vestido recto de algodón negro de manga larga, con falda por debajo de las rodillas y cuello redondo, y un collar de perlas como único complemento, a Jacke le recordó de inmediato a su profesora de instituto.

—Así es, señora —contestó.

—Por favor, teniente, encuentren al que nos la ha quitado —pidió entre lágrimas.

—Encontraremos al culpable, señora Prescoth, se lo prometo —respondió, apretando con suavidad su mano entre las de él.

—Gracias.

—Sarah ya hacía mucho que no vivía con nosotros, pero no había día en que no habláramos por teléfono. Si hay algo que podamos hacer para ayudarlo en la investigación, tan solo díganoslo. Estaremos aquí hasta que se haya resuelto su muerte —explicó el señor Prescoth, un hombre de estatura media y pelo gris, vestido con un traje negro y camisa blanca, y que a pesar de las circunstancias, se mantenía erguido y sereno.

—Así lo haremos, señor.

—Si nos disculpan, nosotros nos vamos ya. Hemos realizado un largo viaje y mi mujer no está muy bien de salud. Debe descansar.

—Por supuesto. Ha sido un placer conocerlos, aunque hubiera preferido que fuera en otras circunstancias. —Karen se apartó para que pudieran pasar.

—Gracias, inspectora.

—Os acompaño a la salida —dijo Michèle, cogiendo del brazo a Mary.

Cuando se hubieron alejado, Jacke y Karen se volvieron hacia los otros, encontrándose con la inquisitiva mirada de Elliot fija en la inspectora. Se acercó a ella y le besó la mano con galantería.

—Karen… Bonito nombre para una preciosa mujer.

—Para ti sigo siendo la inspectora Grant, Elliot —contestó en tono seco y retirando con brusquedad la mano que Elliot retenía.

—Vaya, teniente. Ya veo que ha conseguido transmitir a su compañera su desagrado hacia mí —le recriminó sin dejar de observar a Karen.

—No necesito su ayuda para eso, Elliot. Tengo un máster en psicología, así que soy perfectamente capaz de formarme una idea por mí misma de cómo son las personas. Y en cuanto a ti —se interrumpió, mirándolo de arriba abajo con disgusto—, no me gusta lo que veo.

—Touché, inspectora —aceptó con una sonrisa. Se volvió hacia Jacke, todavía sonriendo—. Debí hacerle caso, teniente, puede ser peor que usted.

—Te lo advertí —repuso Jacke, sonriendo divertido ante el toque de atención que su compañera acababa de darle a Elliot.

—Sí, lo hizo. Si me disculpan, tengo que hablar con una persona.

Dejó la copa vacía que tenía en las manos encima de la mesa y se alejó del grupo. Jacke lo observó mientras se marchaba, y al hacerlo vio a Brenda, que llevaba un sencillo vestido verde pastel y que contemplaba a Elliot con cara de pocos amigos.

—¿Algún problema entre Brenda y Elliot? —quiso saber, señalando a la joven con la cabeza.

—No, de momento ninguno —respondió Frank.

—Mejor así —afirmó, volviendo la cabeza hacía el grupo—. Por cierto, Frank, ¿tienes un minuto? Me gustaría comentarte un par de cosas.

—Claro. Si nos disculpan, señoras —sonrió dirigiéndose a ellas.

—No lo soporto —se quejó Dakota mientras Frank y Jacke se alejaban de ellas.

—¿A Frank? —Karen se sorprendió por el tono de odio que había en su voz.

—¡No! ¡A Frank no, es un verdadero encanto! —exclamó con vehemencia al darse cuenta de lo que su comentario había hecho creer a Karen—. A Elliot es al que no soporto. Es engreído y presumido. Y se cree el rey de Miami. No sé lo que Grace pudo ver en él.

—¿Quién es Grace?

—Era mi hermana y la prometida de Elliot. Murió hace dos años.

—Lo siento, Dakota, no lo sabía.

—La violaron y asesinaron en la playa. Y fue él, estoy segura —afirmó mientras señalaba con la cabeza a Elliot, haciendo que Karen lo mirara también.

—¿Por qué estás tan segura? —quiso saber Karen, volviendo a fijar su atención en Dakota.

—Porque yo sé cómo es en realidad. Grace y él se peleaban a menudo, y le pegaba. Ella lo negaba, pero la oía llorar por las noches cuando él se iba. La noche que murió, Elliot afirmó que estuvo en una fiesta que dio el señor Clark, pero yo los vi paseando por la playa. Y discutiendo.

—¿Y por qué no lo dijiste en la investigación?

—Lo hice, inspectora —aseguró—, pero nadie me hizo caso. Los amigos de Elliot son gente importante y rica. Su palabra pesó más que la de una exdrogadicta. Además, todos sabían que yo no soportaba a Elliot y se tomaron mi declaración como un intento desesperado por culparlo de la muerte de mi hermana. Palabras textuales del abogado de Elliot —explicó, haciendo una mueca.

—Los abogados a veces pueden ser muy crueles con tal de ganar un caso.

—Ese lo fue, se lo garantizo. Me desacreditó por completo en el juicio sin importarle para nada mis sentimientos. Y cuando terminó, Elliot me advirtió de que no intentará recurrir o me arrepentiría. Si no hubiera sido por el teniente y por Michèle…, no sé, creo que hubiera caído otra vez en las drogas.

—Pero no lo hiciste —sentenció Karen, sonriéndole con admiración.

—No, no lo hice —murmuró, negando con la cabeza—. ¿Sabe?, el teniente se negó a cerrar el caso. Me prometió que tarde o temprano lo cogería —aseguró, fijando sus ojos en Elliot.

—¿Jacke está seguro de que fue Elliot?

—Al igual que mucha gente del centro.

—No entiendo.

—Verá, inspectora, Elliot no quería casarse. Se lo decía siempre a mi hermana. Pero el señor Norton adoraba a Grace y veía en ella la oportunidad de que Elliot dejara la vida loca que lleva. Así que, a pesar de la oposición de su hijo, organizó la boda. Él no pudo negarse.

—Pero ese no es motivo para matar a nadie, Dakota.

—Lo sé, pero en este caso sí lo fue. Cuatro semanas antes de la fecha prevista para la boda, Elliot y Grace vinieron a buscarme para ir a cenar. Cuando creía que nadie los oía, él le aseguró que jamás se casarían, que ya había encontrado la manera de evitarlo. —Los ojos de Dakota se llenaron de lágrimas al recordar. Miró a Karen y su voz se convirtió en un susurro—. Una semana después, Grace apareció en la playa con el cuello roto.

—Un momento, ¿a Grace le rompieron el cuello? —preguntó Karen con asombro.

—Sí —respondió, asintiendo con la cabeza.

—Entiendo. Eso explica muchas cosas.

—¿Qué quiere decir?

—Nada, cosas mías. —Al ver la expresión de tristeza en los ojos de la muchacha, Karen le acarició el brazo con cariño—. No te preocupes, Dakota. Ya verás como todo se solucionará.

A unos cuantos metros de donde estaban las dos mujeres, Jacke y Frank estaban hablando mientras comían unos canapés.

—Están realmente buenos —comentó Jacke.

—Nuestro chef es excepcional, te lo garantizo. Hace una lasaña para chuparse los dedos.

—Tendré que pedirle a Michèle que me invite un día a comer —bromeó, sonriendo.

—No hace falta invitación, Jacke, ven cuando quieras. Aquí siempre hay comida preparada.

—Lo tendré en cuenta. Oye, Frank, ¿tú conoces a un tal Tommy Blake?

—¿Tommy? Claro. Es ese muchacho rubio que está hablando con Elliot. ¿Por qué lo preguntas? —respondió, señalando con la lata de refresco que tenía en la mano a Elliot y a un chico alto y delgado, vestido con vaqueros y camiseta negra, y con su larga y rubia melena recogida en una cola.

—Sarah hablaba mucho de él en su diario —explicó, mirándolo.

—¿Hablaba de quién? —quiso saber Michèle que, junto con Karen, acababa de unirse a ellos.

—De Tommy. Al parecer Sarah y él tuvieron bastantes confrontaciones. Por lo que cuenta, es bastante conflictivo, ¿no?

—Lo fue. La verdad es que nos dio muchos problemas. Pero al final conseguimos encauzarlo en la buena dirección.

—¿Coca? —preguntó con curiosidad.

—Coca, heroína, éxtasis, crack, LSD. Nombra todas las drogas que conozcas, estoy convencido de que no ha dejado una sin probar —contestó Frank.

Jacke lanzó un silbido de sorpresa al tiempo que veía cómo Tommy y Elliot abandonaban la estancia.

—Esas son muchas drogas.

—Así es, pero estaba metido hasta el fondo. No solo las consumía, también las vendía —explicó Michèle.

—¿Y está por completo rehabilitado? —inquirió Karen.

—Del todo. Sus controles dan siempre negativo. Además, ahora tiene un par de motivos para no drogarse —comentó Frank.

—¿Un par de motivos?

—Dakota el principal.

—¡Frank! —recriminó Michèle.

—¿Qué? Son de confianza, no dirán nada.

—¿Es que es un secreto? —aventuró Karen.

—Por el momento, sí. Aún no hay nada decidido. Los chicos solo están «tanteando el terreno», como dice Dakota —explicó Michèle con una sonrisa.

—Entonces, puedes estar tranquila, no diremos nada —aseguró Jacke.

—Os lo agradezco.

—¿Y cuál es el segundo motivo? —preguntó Karen.

—La pintura. El retrato de Sarah es obra suya. —Frank, señaló el cuadro de la entrada—. Estoy convencido de que llegará a ser un pintor de fama mundial.

—Todos lo creemos. Incluidos los expertos. Paul lo está patrocinando.

—Por cierto, no lo he visto por aquí, ¿no ha venido hoy? —quiso saber Jacke con curiosidad, buscando a su alrededor.

—No, no ha venido. Está en Nueva York. Creo que llega el viernes —contó Michèle, evasiva.

—Entiendo.

—No me has dicho nada de la investigación. —Michèle cambió de tema.

—No hay nada nuevo, Michèle. Pensé que Tommy podía abrirnos una puerta alternativa, pero por lo que dices, no creo que sea el caso.

—Puedes descartarlo, Jacke. Tommy adoraba a Sarah. Siempre dice que es quien es…, o será, gracias a ella. Que le debe la vida.

—Lo suponía. En fin, era una posibilidad. Tendremos que seguir investigando.

—¿Me mantendrás informada? —instó Michèle, seria.

—Por supuesto.

—Bueno, es tarde. —Karen consultó su reloj—. Creo que nosotros deberíamos marcharnos ya.

—Sí, tienes razón. La verdad es que estoy bastante cansado. Ha sido un día largo —replicó su compañero.

—Entonces os acompaño a la puerta —se ofreció Michèle.

—Nos vemos otro día, Frank.

—Por supuesto. Ya te aviso cuando haya lasaña —bromeó, sonriendo y guiñándole un ojo al teniente.

—Hecho.

—Hasta pronto —se despidió Karen.

—¿Lasaña? Frank ha estado presumiendo de cocinero, ¿verdad? —preguntó Michèle mientras los acompañaba a la salida.

—Me temo que sí.

Estaban pasando junto a un grupo de personas cuando una de ellas llamó a Michèle.

—Disculpa, Michèle, pero Marie está interesada en el programa de rehabilitación. Tiene una amiga drogadicta y le gustaría saber qué ha de hacer para ayudarla.

Michèle miró a Jacke y Karen, dubitativa.

—No te preocupes. Sé cómo salir y lo primero es lo primero —aseguró Jacke, inclinándose para darle un beso en la mejilla.

—Gracias, Jacke.

—Ya nos veremos.

—Sí. Karen, gracias por venir.

—No hay por qué darlas. Hasta pronto.

Michèle se despidió de ellos y se unió al grupo, mientras los agentes se dirigían a la salida. Karen, que iba distraída admirando el retrato de Sarah, chocó contra la espalda de su compañero, que se había detenido justo al borde de la puerta.

—¿Qué pasa? —quiso saber, sorprendida.

—Shss, escucha. —Jacke se puso un dedo en los labios.

Del pasillo llegaban, apenas audibles, las voces de dos hombres discutiendo.

—¡Harás lo que yo diga, y punto!

—¡Ese no era el trato!

—Oye, niñato. De quién es el dinero, ¿eh?

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Yo pongo el dinero, por lo tanto, yo digo cómo y cuándo.

—Eres un bastardo, Elliot

—Cuidado, Tommy. No creo que a mi padre le gustara oír eso. Podría quitarte su apoyo.

—Ya veremos qué opina de su hijo cuando le cuente…

—¡Como se te ocurra abrir la boca, te la cierro para siempre! ¿Me has oído?

—¿Me estás amenazando?

—Tómalo como quieras, pero será mejor que hagas tu trabajo y no te metas en lo que no te importa.

—Vete al infierno, Elliot.

Se oyeron pasos que se alejaban y el ruido de la puerta al cerrarse de golpe.

Jacke y Karen se miraron en silencio y sin mediar palabra salieron al pasillo. Vieron a Elliot parado al final, acomodándose la chaqueta del traje que llevaba. Volvió la cabeza al oírlos llegar y esbozó su mejor sonrisa.

—Inspectora, teniente. No me digan que ya se van.

—Así es, Elliot —contestó Jacke—. Al contrario que tú, nosotros mañana trabajamos.

—No se queje, teniente. Usted adora su trabajo.

—No me estaba quejando —aseguró, serio.

—En fin, ustedes se lo pierden. Con su permiso, yo vuelvo adentro. Nos veremos. —Elliot se alejó de ellos en dirección a la sala de reuniones.

—No lo dudes —respondió Jacke, lo que hizo que Elliot se detuviera por unos segundos. Pero pareció pensarlo mejor y prosiguió su camino sin decir nada.

CAPÍTULO 4

Sábado, 16 de junio

El día amaneció nublado y la lluvia caída durante la noche había dejado las calles mojadas y el aire impregnado de humedad. La anciana caminaba, encorvada, mientras buscaba entre las cajas de madera apiladas en el suelo, tras la frutería del barrio.

—Vamos, chiquitina, ¿dónde te has escondido? No es día para estar husmeando por la calle.

Un ladrido proveniente del final del callejón la hizo levantar la cabeza y sonreír al ver a su pequeño yorkshire con la cabeza escondida entre varias cajas y meneando el rabo con rapidez.

—¿Qué has encontrado esta vez? ¿Otro gatito? —preguntó en voz alta mientras se acercaba con lentitud. Cuando se encontraba apenas a unos metros vio cómo el perro intentaba tirar con fuerza y sin éxito del brazo de un joven que se encontraba tendido en el suelo y medio cubierto por las cajas de cartón que los comerciantes del barrio apilaban allí.

—Samba, ven aquí. Deja al pobre muchacho dormir tranquilo —dijo, pensando que se trataría de un indigente. Pero cuando se agachó para coger al perro, se dio cuenta de que su cabeza estaba en medio de un charco de sangre. Gritó, asustada, y retrocedió, tropezando con las cajas. Trastabillando y gritando, logró llegar a la calle donde el frutero ya salía de su tienda, alertado por los gritos de la mujer.

—Señora Svenson, ¿qué le ocurre? —inquirió, preocupado, cogiéndola por los brazos.

—¡Allí, en el callejón! ¡Hay un joven en el suelo con la cabeza llena de sangre! —exclamó, señalando el callejón donde su perro seguía ladrando sin parar. El comerciante la hizo entrar en la tienda y la ayudó a sentarse en una silla.

—Está bien, quédese aquí. Voy a ver.

Salió corriendo y pocos minutos después entraba de nuevo con la perrilla en los brazos.

—Tenga, será mejor atarla para que no vuelva allí —dijo al tiempo que le entregaba el animal y lo ataba con la correa que la anciana le dio.

—¿Está muerto? —preguntó la mujer, temblorosa

—Me temo que sí. Voy a llamar a la policía. ¿Usted está bien?

—Un poco asustada, pero nada más. Pobre muchacho —murmuró, acariciando a su perro.

La policía llegó minutos más tarde y acordonó la zona mientras esperaba la llegada del forense. Steve llegó veinte minutos después, y se encontraba arrodillado revisando el cadáver cuando Jacke y Karen se detuvieron a su espalda.

—Steve —llamó Jacke.

—Hola, muchachos. Llegáis un poco tarde, ¿no os parece? —comentó sin volverse.

—¡Y gracias que hemos llegado! La tormenta de anoche averió algunos semáforos y conducir es cosas de locos —se quejó Karen.

—Lo imagino. Suerte que a mí me traen —sonrió.

—¿Qué tenemos, Steve? —interrogó Jacke.

—Un varón de unos veinticinco años, indocumentado, su cartera no ha aparecido. Le han abierto la cabeza con algún objeto contundente, como un bate o algo parecido.

—¿Sabes ya a qué hora murió?

—Teniendo en cuenta que anoche refrescó bastante y que con la lluvia el cuerpo se ha mantenido bastante frío, yo diría que entre las cuatro y las seis de la madrugada.

Steve se incorporó, lo que hizo que los dos agentes vieran por primera vez a la víctima.

—¡Dios mío, Jacke, es Tommy! —exclamó Karen.

—¿Lo conocéis? —Steve se volvió hacia ellos, con curiosidad.

—Personalmente, no. Pero anoche estaba en el centro. Es uno de los muchachos de Michèle —explicó Jacke, suspirando y pasándose una mano por la cabeza.

—Pobre Michèle, vaya semana más mala —murmuró el forense con resignación mientras negaba con la cabeza—. Suerte que es una mujer fuerte, igual que su madre.

—¿La conocías mucho? —quiso saber Karen.

—¿A Nathalie? Fuimos muy buenos amigos. Solía llamarme para que diera charlas en el centro, como Michèle.

—Vaya, no sabía que fueras un experto en drogas.

—Como forense veo muchas muertes por sobredosis. Y sobre eso es de lo que quieren que hable a los chicos.

—Entiendo.

Steve volvió la vista hacia Jacke, que se encontraba algo alejado con las manos en los bolsillos de los pantalones, los ojos fijos en Tommy y una expresión de preocupación en su rostro.

—¿Qué te preocupa, Jacke?

Jacke señaló con la cabeza a Tommy.

—Anoche oímos una discusión entre Tommy y Elliot. Norton lo amenazó con cerrarle la boca para siempre —explicó.

—Pues no me gustaría estar en tu lugar cuando se lo digas a Michèle —aseguró Steve—. Aunque lo mejor será no precipitarnos. Hay restos de piel y sangre bajo sus uñas. Con un poco de suerte, la lluvia no los habrá alterado y el laboratorio podrá sacar una muestra de ADN.

—Entonces, esperaremos. ¿Sabes si han encontrado el arma del crimen?

—Pues no lo sé. Pero puedes preguntárselo al sargento Baker. Él fue el primero en llegar —dijo, señalando con la cabeza a un joven agente que se encontraba parado a pocos metros de ellos con una bolsa de las que se usan para guardar pruebas en las manos.

Jacke se volvió hacia el hombre que le indicaba Steve y lo llamó.

—Sargento Baker.

—¿Sí, señor? —El sargento se acercó, presuroso.

—¿Han encontrado el arma del crimen?

—De momento no, teniente. Pero debajo del cuerpo había esto.

El sargento le entregó la bolsa, que contenía otra bolsa con polvos blancos.

—Lo que faltaba —murmuró Jacke, negando con la cabeza y pasándose una mano por el pelo, en ese gesto tan característico en él cuando algo lo preocupaba.

—¿Coca? —quiso saber Karen, examinando la bolsa.

—No soy experto en drogas, inspectora, pero le garantizo que no es harina.

—Gracias, sargento, llévela al laboratorio para que la analicen y busquen huellas.

—Sí, señor.

Cuando el sargento se hubo alejado, Jacke se volvió hacia Steve.

—Avísame cuando hayas acabado la autopsia, ¿vale? —pidió.

—Claro, no te preocupes —aseguró mientras guardaba sus utensilios en el maletín.

—Vamos, Karen. Hay que darle la noticia a Michèle. —Jacke empezó a caminar hacia el coche que había dejado a la entrada del callejón.

—No os envidio esta parte de vuestro trabajo. Dar este tipo de noticias… Va a ser un duro golpe para Michèle —comentó Steve, observando la espalda de Jacke.

—No es fácil, la verdad. Pero alguien tiene que hacerlo.

—Sí, lo sé.

—Bueno, me voy —dijo, viendo que su compañero ya se metía en el coche.

—Hasta luego, pequeña.

Jacke aparcó el coche delante del centro y suspiró, apoyándose en el respaldo y sin soltar el volante. Karen vio que tenía los ojos cerrados. Parecía cansado y tenía la mandíbula tensa.

—¿Quieres qué lo haga yo? —preguntó, apoyando la mano en el brazo de su compañero.

—No —respondió sin moverse.

—Como quieras.

—¿Te importa esperar aquí?

—No, claro que no —respondió con cariño.

Jacke volvió la cabeza hacia ella y le sonrió con tristeza.

—Gracias, compañera.

Abrió la puerta del coche y se dirigió con paso firme hacia el centro. Cuando entró, vio a Dakota, que salía de la tienda.

—Hola, teniente —saludó con una sonrisa.

—Hola, Dakota. ¿Está Michèle?

—Sí, está en su despacho —contestó, dirigiéndose hacia su mesa.

—¿Puedo pasar o tiene alguna visita?

—Está sola. ¿Ocurre algo, teniente?

—Me temo que sí, Dakota. Luego te lo cuento —respondió mientras se acercaba al despacho de Michèle y llamaba a la puerta. La abrió con cuidado y asomó la cabeza.

—¿Puedo pasar?

—¡Jacke! Vamos, entra.

—Hola, Michèle, ¿tienes un minuto? —preguntó mientras entraba y cerraba la puerta a sus espaldas.

—Claro. ¿Qué ocurre?

Michèle se incorporó en su silla al ver su expresión seria. Jacke se acercó a la mesa y se pasó una mano por el pelo.

—Me temo que traigo malas noticias. Esta mañana hemos encontrado el cadáver de Tommy en un callejón. Le han abierto la cabeza.

Michèle lo miró con sorpresa, sin reaccionar. Pero cuando se dio cuenta del significado de sus palabras, se apoyó en la mesa, cubriéndose la cara con las manos.

—Non, Mon Dieu, non, Tommy non —susurró.

Jacke dio la vuelta a la mesa y se apoyó en ella, cerca de Michèle. Pasados unos segundos, puso la mano en su hombro y lo apretó con suavidad.

—Lo siento, Michèle.

—¿Cómo ocurrió?

—No lo sabemos. Los primeros indicios apuntan al atraco porque su cartera no ha aparecido, pero… —Jacke se interrumpió al ver la expresión tan desolada que asomaba a los ojos de Michèle.

—¿Pero qué?

—Averiguaremos qué le ha pasado, Michèle, te lo prometo.

—Jacke, ¿qué me estás ocultando?

El teniente suspiró.

—Hemos encontrado una bolsa con droga debajo de su cuerpo —explicó, sabiendo que no le quedaba más opción.

Michèle abrió la boca, asombrada.

—No puede ser suya, Jacke. Tommy estaba limpio, estoy segura. Los análisis no mienten.

—Que no consumiera no significa que no vendiera.

Michèle se quedó callada, con la mirada perdida sin saber qué decir. No acababa de asimilar lo que Jacke le decía.

—No lo entiendo. Sarah y yo le habíamos estado haciendo un seguimiento, como siempre hacemos, y estábamos seguras de que había dejado ese mundo. Había cambiado, Jacke, te lo aseguro. Ya no era el Tommy conflictivo y problemático que conocimos —explicó mientras se levantaba e iba hacia la ventana. Se quedó parada frente a ella, con los brazos cruzados sobre el pecho—. Se había convertido en un muchacho atento y educado, amable y cariñoso. Adoraba a Sarah y la ayudaba con los chicos nuevos que llegaban. —Michèle negó con la cabeza mientras se frotaba los brazos. Se dio la vuelta y miró fijamente a Jacke—. ¿Es posible que esa droga no fuera suya, que fuera de su asesino?

—Es posible. La hemos mandado al laboratorio para ver si pueden sacar alguna huella de la bolsa.

La joven se sentó en el sofá y empezó a sollozar, cubriéndose la cara con las manos. Jacke se acercó a ella, se sentó a su lado y la abrazó con cariño mientras Michèle se apoyaba en él.

En ese instante sonó un suave golpe en la puerta. Al momento, se abrió para dejar pasar a Frank, que llevaba un CD en la mano.

-—Michèle, me gustaría… —Frank se interrumpió de golpe al ver cómo Michèle lloraba desconsolada en los brazos de Jacke.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó, preocupado.

—Han matado a Tommy. Acabamos de encontrar su cuerpo en un callejón —explicó Jacke.

—¡Dios mío! —Frank dejó el CD en la mesilla y se sentó al otro lado de Michèle.

—¿Por qué? No lo entiendo, por más que lo intento, no me imagino por qué lo han matado —decía Michèle, moviendo de un lado a otro la cabeza.

—Pudo ser por cualquier cosa, Michèle. Un atraco o puede que intentara ayudar a alguien y saliera mal —aventuró Frank.

Michèle levantó la cabeza hasta toparse con sus ojos preocupados.

—Han encontrado droga al lado de su cadáver, Frank, y no atino a saber por qué llevaba droga encima.

—No nos precipitemos, Michèle. —Jacke la soltó. Se levantó, se puso en cuclillas frente a ella y le tomó las manos, apretándolas con firmeza—. Como tú muy bien has dicho, esa droga podría no ser suya. Debemos esperar los resultados del laboratorio antes de intentar establecer lo ocurrido, ¿vale?

—Sí, tienes razón —le sonrió con los ojos llenos de lágrimas.

—Perfecto, entonces será mejor que vuelva a mi trabajo ¿Estarás bien? —preguntó, inquieto.

—Sí, Frank estará conmigo. No te preocupes.

—Vale. Os mantendré informados. —Jacke se incorporó y se dirigió hacia la puerta. Pero se volvió antes de abrirla—. ¿Sabéis si Tommy andaba metido en algún lío o tenía enemigos?

—Cuando dejas el mundo de la droga, siempre hay alguien que no queda satisfecho —aseguró Frank.

—Su camello. ¿Alguna idea de quién era?

—No. Tommy nunca quiso decirnos quién era. Y tampoco insistimos en el tema cuando no quieren contarlo —explicó Michèle.

—Sí, lo comprendo. Si os acordáis de algo que pueda servirnos en la investigación…

—Te lo haremos saber, no te preocupes —lo interrumpió Frank.

—Otra cosa, necesito la dirección de su casa y una llave, si la tenéis.

—Dakota te dará su dirección, pero no tengo llave de su casa, lo sien… —Michèle se interrumpió de golpe girando su cabeza hacia la puerta—. Dios mío, Dakota. ¿Cómo se lo voy a decir?

—No te preocupes, yo lo haré —afirmó Jacke.

Michèle lo miró, agradecida.

—Gracias, ahora mismo no sería capaz de hacerlo.

—No pasa nada, no te preocupes. ¿Seguro que estarás bien?

—Sí, vete tranquilo.

—Hasta luego, entonces —se despidió mientras salía y cerraba la puerta.

Cuando Jacke se hubo ido, Frank se volvió hacia Michèle.

—¿Estás bien?

—No, no lo estoy —aseguró, negando con la cabeza—. Primero Sarah, ahora Tommy. Me pregunto quién será el próximo... ¿Tú? ¿Yo?

—¿Crees qué sus muertes tienen algo que ver con las amenazas?

—No lo sé, Frank. Pero estoy empezando a pensar que deberíamos contárselo a Jacke.

—Debemos esperar, Michèle. No podemos perder ahora el trabajo de tantos años.

—Lo sé, Frank, lo sé. Pero…

—Te entiendo, petite. Pero debes ser fuerte. Ya queda poco, muy poco —dijo, abrazándola y besando con suavidad su cabeza.

Permanecieron abrazados y en silencio varios minutos, hasta que Michèle fijó su atención en el CD que Frank había traído y dejado sobra la mesilla de cristal.

—¿Qué es eso? —inquirió, incorporándose para cogerlo.

—Un archivo que me imagino que te gustará ver. Estaba en el portátil de Sarah. Y debo añadir que me costó lo mío poder entrar en él. Estaba muy bien protegido.

—Pues veamos qué es. —Michèle se levantó y se dirigió hacia su mesa. Se sentó en el sillón e introdujo el CD en su unidad. Validó la opción de arranque y esperó a que el archivo se abriera.

La expresión de su rostro fue pasando de la sorpresa a la incredulidad a medida que iba viendo lo que Sarah había guardado con tanto celo. Cuando terminó la reproducción, volvió la cabeza y se quedó mirando con expresión aturdida a Frank, que se había parado a su lado, apoyado en la mesa.

—¡Dios mío! ¿Cómo pudo Sarah conseguir todo esto? —preguntó, asimilando aún lo que acababa de ver.

—No tengo ni idea. Pero si lo hubiera hecho público, habría echado por tierra todo el trabajo que hemos realizado estos años.

—Lo sé. Pero lo que no entiendo es por qué Sarah no nos lo contó a nosotros.

—Yo tampoco. A no ser que no estuviera segura de que esto fuera verdad.

—Vamos, Frank. Las evidencias son abrumadoras. Cualquier jurado lo declararía culpable sin dudarlo ni un segundo —lo interrumpió Michèle.

—Eso es verdad —admitió Frank—. También puede ser que intuyera de algún modo lo que tú y yo estamos haciendo y desconfiara de nosotros.

—Esa opción me parece más razonable, sobre todo teniendo en cuenta lo rara que estaba estas últimas semanas.

—Sí, es cierto. Yo lo achacaba al embarazo, pero ahora…, no sé qué pensar, la verdad.

—Yo tampoco.

—Pero bueno, eso ya da igual. Lo que de verdad importa es que no lo divulgó y que ahora lo tenemos nosotros. Será mejor que lo guardes en la caja fuerte hasta que llegue el momento de utilizarlo, no vaya a ser que lo vea quien no debe —advirtió.

—Sí, tienes razón. No debemos permitir que caiga en manos ajenas.

Michèle extrajo el CD del ordenador y lo metió en su funda. Giró el sillón, se levantó y se acercó al cuadro que había en la pared de enfrente, accionando el resorte que estaba oculto en la esquina inferior derecha. El cuadro se deslizó hacia la izquierda sobre los raíles que tenía en la parte trasera, y dejó al descubierto la caja fuerte. Michèle marcó la combinación, abrió la puerta y depositó el CD en una de sus estanterías. A continuación cerró la puerta y volvió a colocar el cuadro en su sitio.

—Ya está. Guardado y seguro.

—Mejor así. Hay quien mataría por tenerlo.

—Si es que no lo ha hecho ya —murmuró Michèle.

Jacke salió del centro y se dirigió directamente al coche donde Karen lo estaba esperando. Sin decir nada, se puso el cinturón, arrancó el motor y se incorporó al tráfico de Miami.

—¿Ha ido todo bien?

—Sí, todo bien —aseguró, con una mueca.

—¿Cómo está Michèle?

—Desolada. La he dejado con Frank. Y Dakota no está mejor, que digamos.

—Dakota, claro, había olvidado que salía con Tommy. Pobre muchacha.

Karen observó a su compañero, que conducía en silencio.

—Me imagino que a Michèle no le habrá gustado mucho que Elliot también sea sospechoso en este caso —comentó.

—Yo… No se lo he dicho.

—¿No se lo has dicho? —exclamó, sorprendida.

—¡No, no se lo he dicho! ¿Qué pasa? —se exasperó Jacke ante el asombro de su compañera—. Ya está sufriendo demasiado, así que he pensado que no serviría de nada decírselo hasta estar seguros.

—Ya. Espero que solo haya sido por eso.

—¿Qué estás insinuando?

—Nada, déjalo estar.

—Karen… —la amenazó, enojado.

—Está bien. Creo que no estás siendo objetivo, Jacke, que tus sentimientos hacia Michèle te hacen protegerla.

—¿Crees que la estoy protegiendo por no darle una información que podría no tener nada que ver con el caso?

—Creo que si no fuera Elliot el sospechoso, se lo habrías dicho. Tuviera o no que ver con el caso.

—Piensa lo que quieras —masculló de mal humor.

Karen observó a su compañero. Las duras líneas que en esos momentos marcaban su rostro evidenciaban lo mal que lo estaba pasando. Llevaban tan solo año y medio trabajando juntos, pero Karen había llegado a conocerlo muy bien, y nunca lo había visto involucrarse tanto en un caso, ni siquiera cuando secuestraron al hijo del comisario central, por quien Jacke sentía un gran cariño.

—¿Prefirió a Norton antes que a ti?

—¿Qué?

—Si no te dejó por él, es evidente que lo prefirió a ti.

—Pues te vuelves a equivocar.

—¿Estás seguro?

Jacke detuvo el coche en el arcén, apoyó la cabeza en el volante que sujetaba con fuerza, dio un suspiro al incorporarse y miró a su compañera, que estaba esperando una respuesta.

—No vas a parar hasta que te lo cuente, ¿verdad?

—Ya sabes que no —respondió con una sonrisa.

—Está bien, Karen, tú ganas. Te invito a una cerveza —aceptó resignado,  arrancando el coche.

The Jason's bar era un sencillo y pequeño local decorado con fotografías y objetos de la policía, propiedad del exsargento Jason Wallace, que lo había abierto hacía diez años, cuando se había retirado después de recibir un balazo en una pierna que lo dejó cojo para siempre. Era un hombre agradable, corpulento, de metro noventa, pelo canoso y unos enormes ojos azules. Allí solían acudir gran número de agentes para tomar una cerveza en sus momentos de descanso.

Jacke abrió la puerta para dejar pasar a Karen y se dirigieron a una de las mesas para dos que había enfrente de las ventanas.

—Hola, Jason —saludó Karen cuando se les acercó cojeando con un par de cervezas en la mano.

—¿Qué tal, muchachos? ¿Haciendo un alto en el camino?

—Mi compañera se ha empeñado, Jason.

—Nunca hay que contradecir a una mujer, Jacke, ya lo sabes —dijo, dejando las cervezas sobre la mesa.

—Y menos si va armada con una nueve milímetros y es una experta tiradora —bromeó Jacke.

—Huy, eso me suena a discusión —comentó mientras una sonrisa aparecía bajo el poblado bigote que llevaba.

—No es una discusión, grandullón. Solo voy a satisfacer la curiosidad de esta dama sobre Paul Norton y Michèle.

La sonrisa desapareció del rostro del sargento.

—He sabido lo de Sarah. ¿Cómo está Michèle? —quiso saber, dirigiéndose a Jacke.

—Mal, sobre todo si tienes en cuenta que hoy hemos encontrado el cadáver de uno de sus protegidos.

—Madre mía. Es bien cierto que las desgracias nunca vienen solas. —Jason movió la cabeza de un lado a otro—. ¿Y qué tiene que ver Norton en todo esto? No estará Elliot metido en medio otra vez, ¿verdad?

—Me temo que sí —contestó Jacke con una mueca—. Es el padre del bebé que Sarah esperaba y anoche lo oímos discutir con el muerto.

—¿Y Michèle lo sabe?

—Lo del bebé, sí. Lo de la discusión… Jacke ha preferido no decírselo por si no estaba implicado —explicó Karen en tono irónico.

—Huy, huy, huy. Creo que navegas por aguas turbulentas, inspectora. Así que con tu permiso, yo me retiró.

Y dándose la vuelta, volvió a la barra.

—¿Él también? —preguntó Karen con cara de asombro mientras Jason se iba.

—Él también, ¿qué?

—Pues que elude el tema.

—¿Quién fue la otra persona? —quiso saber Jacke frunciendo el ceño.

—Steve.

Jacke no dijo nada, pero sonrió con cariño. El bueno de Steve, siempre dispuesto a ayudar a sus amigos.

—Bueno, ¿me lo vas a contar o no? —interrumpió Karen sus pensamientos mientras cogía un par de cacahuetes del recipiente que había en el centro de la mesa.

—¿Qué sabes de Paul Norton?

—Poca cosa, la verdad —reconoció Karen—. Tan solo lo que he leído en la prensa y poco más. Sé que llegó a Miami hace veintiséis años con su hijo de cuatro, poco después de perder a su mujer y a su hija de siete años en un incendio.

—¿Nada más?

—Sé que se lo ha relacionado con varias mujeres, pero que nunca se ha vuelto a casar. Que hace obras benéficas, que se dedica a la compraventa de objetos de arte y que nunca se ha visto envuelto en ningún escándalo.

—Todo eso es cierto. Cuando su mujer y su hija murieron, vendió su empresa y se trasladó a Miami. Ya era un hombre considerablemente rico, y la venta de la empresa le proporcionó el suficiente dinero para poder retirarse y llevar una vida de lujo.

—No puedo negar que eso se lo envidio —murmuró Karen, ladeando la cabeza.

Jacke sonrió ante el comentario de su compañera y, después de darle un sorbo a su cerveza, prosiguió.

—Dos años después, Nathalie llegó a Miami procedente de Dinan, un pueblecito situado en la Bretaña francesa, y montó el centro de reinserción. Norton, que siempre estaba colaborando con causas benéficas, se enteró del proyecto y de inmediato se puso a colaborar con ella. Puede decirse que el centro triunfó, entre otras cosas, gracias a sus donaciones. Puedes imaginarte la gratitud que Nathalie sentía hacia él.

—¿Ellos se liaron? —lo interrumpió Karen.

—No lo sé, pero se les veía juntos muy a menudo, tanto solos como con los niños. En esa época Michèle tendría unos diez años, y la adoración que sentía por Paul era evidente.

—¿Y el padre de Michèle?

—Murió cuando ella tenía seis años.

Karen asintió con la cabeza.

—Vio en Norton al padre que no tenía —murmuró.

—Y Norton vio en ella a la hija que había perdido en el incendio. Cuando Nathalie murió hace dieciséis años, víctima de un cáncer, se hizo cargo de todo, e insistió en que Michèle se trasladara a vivir a su casa. Y aunque ella se negó, nunca la ha abandonado. Siempre está pendiente de ella y de lo que necesita. Esa es la relación que hay entre ellos, nada más.

—Entiendo. Pero eso no explica lo que pasó entre vosotros.

—No pasó nada entre nosotros, Karen, absolutamente nada. Aunque pudo haber pasado de no ser por Norton. En eso sí has acertado, él se interpuso. El que intentara meter a su hijo dos veces en la cárcel por asesinato no le gustó demasiado.

—Y a Michèle tampoco, me imagino.

—No, tampoco le gustó. Siempre lo ha defendido.

—La hermana mayor protegiendo al pequeño. Todos haríamos lo mismo.

—Sí, supongo que tienes razón —murmuró.

—¿Pero qué tienes en contra de los Norton? —preguntó con curiosidad.

—No me caen bien, no me preguntes por qué, pero mi instinto me dice que no me fíe ni del hijo… ni de su padre.

—Dakota me contó que estabas convencido de que Elliot es el asesino de su hermana.

—Y lo estoy. Al igual que estoy seguro de que tiene que ver con la muerte de Sarah y la de Lois, la hermana de Brenda, que era una prostituta de lujo con la que mantenía relaciones y cuyo asesinato tampoco se ha resuelto.

—¿A Lois también le rompieron el cuello?

—Sí. Y al igual que con Grace y Sarah, el asesino era zurdo y de poco más de metro ochenta. Son demasiadas coincidencias, Karen, y yo no creo en las coincidencias. —Jacke se recostó en el respaldo de su asiento.

—No, yo tampoco. Pero sin pruebas…

—Hay pruebas que lo implican en los tres crímenes, Karen, montones de ellas. Pero en los tres casos su coartada es muy sólida: muchas personas lo vieron en las fiestas a las que acudió las noches en las que se cometieron los tres asesinatos.

—Tres asesinatos, tres fiestas. ¿Me equivoco al pensar que todas ellas fueron organizadas por Patrick Clark? —preguntó, intuyendo la respuesta de antemano.

—No, no te equivocas. —Jacke clavó la vista en su compañera—. ¿Te das cuenta? Otra coincidencia más.

—Tienes razón, son demasiadas coincidencias para que sea… solo pura coincidencia, valga la redundancia.

Jacke sonrió mientras Karen se sumía en sus pensamientos, olvidándose de todo lo demás. Su compañero la contemplaba, divertido. Había llegado a compenetrarse muy bien con ella y sabía que esa actitud le depararía alguna sorpresa.

—¿En qué estás pensando?

—¿Los Norton se han visto implicados alguna vez en asuntos de drogas?

—No, nunca. Ni Elliot ni su padre. Es más, son acérrimos luchadores contra ella.

—¿Estás seguro? Elliot es muy amigo de Clark, y aunque nunca se ha podido probar, todo Miami sabe que ese hombre es un traficante.

—Estoy seguro. Lo he investigado a fondo, «muy» a fondo —puntualizó—, y a pesar de sus poco fiables amistades colombianas, lo único que he encontrado es su afición a las prostitutas de lujo, al juego y a las apuestas. Y ha tenido algunos problemas con la bebida, pero jamás con las drogas. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada, simple curiosidad.

—Vamos, Karen, que te conozco. Algo estás pensando.

—Bueno, pensaba en si la muerte de Tommy y la discusión que oímos anoche podrían tener algo que ver con algún negocio que él y Elliot estuvieran llevando a cabo.

—¿Crees que podrían estar traficando con drogas?

—Es posible. Mientras estabas en el centro han llamado de comisaría. La droga que encontraron junto al cadáver de Tommy es cocaína pura al noventa y nueve por ciento. Una vez cortada, su valor en el mercado podría alcanzar los setecientos mil dólares.

Jacke emitió un silbido de sorpresa al tiempo que dejaba la cerveza en la mesa.

—Eso es mucho dinero para que alguien lo deje olvidado junto a un cadáver, ¿no crees?

—Sí, lo que me lleva a pensar que el asesino o no vio la droga o no sabía lo que era.

—¿La droga era de Tommy?

—Perdona, no te lo había dicho. Las huellas de la bolsa eran de Tommy y de otra persona sin identificar. Así que es más que posible que la droga fuera suya.

—Esto se pone interesante. Creo que deberíamos registrar el apartamento de Tommy y volver al laboratorio, a ver si ya han sacado algo de los restos que tenía bajo sus uñas.

—Buena idea. —Karen apuró su cerveza y se puso de pie.

Jacke también se levantó y dejó unas monedas encima de la mesa.

—¿Ya os vais? —preguntó Jason, que se acercaba cojeando.

—Sí. Tenemos un par de asesinatos que resolver —respondió Karen con una sonrisa.

—¿Todo bien?

—Sí, grandullón, todo bien —aseguró Jacke, dándole una palmada en la espalda.

—Me alegro. Hasta luego, chicos.

—Adiós, Jason —se despidieron los dos al unísono mientras se dirigían hacia la puerta.

El apartamento de Tommy se encontraba muy cerca de donde habían encontrado su cuerpo. Era pequeño, con solo una habitación y un diminuto estudio donde pintaba. Cuando los agentes entraron se sorprendieron al ver lo limpio y ordenado que estaba.

—Qué ordenado está todo —comentó Karen, observando los cuadros con paisajes de Miami y de los Everglades que llenaban las paredes y que estaban pintados por el propio Tommy.

—Sí, tienes razón. Yo diría incluso que demasiado ordenado —puntualizó Jacke, que salía en ese momento del dormitorio.

—¿Por qué dices eso?

—Porque por muy ordenada que sea una persona, siempre hay algo que está fuera de su sitio. Y aquí no es así —explicó, entrando en la cocina—. Ni siquiera hay platos sucios, ni basura en el cubo.

—Era un chico limpio. Y pudo tirar la basura antes de acudir al centro.

—Sí, puede ser. Veamos que hay en su estudio —dijo Jacke, dirigiéndose hacia él.

La habitación que Tommy usaba para pintar era todo lo contrario que el resto de la casa. Tubos de pintura, carboncillos, lápices, pinceles y demás utensilios de pintura esparcidos por el suelo; lienzos de distintos tamaños amontonados en un rincón; cuadros a medio pintar recostados en todas las paredes y un montón de cajas de pizza junto a un cubo de basura con restos de bocadillos, pizza y latas de cerveza y refrescos. El caballete de pintura estaba en el centro de la habitación y sostenía un retrato de Michèle, sentada en un sillón de mimbre en algún jardín privado. La paleta de pintor estaba en el suelo, apoyada en las patas del caballete, y la bata que usaba Tommy para pintar, tirada de cualquier manera encima del taburete. En una de las esquinas había una cama individual sin hacer, con un montón de ropa sucia a sus pies.

En medio de todo aquel desorden, la pequeña mesa que se encontraba en una esquina llamó de inmediato la atención de los dos agentes. Cubierta con un mantel de plástico verde, encima había una caja roja de metal con cerradura, en una esquina, y un recipiente con limas, punzones, tijeras y un tubo de pegamento, todo perfectamente alineado y ordenado, en la otra. Delante de la caja, una bolsa con polvos blancos y un cuenco de cerámica con restos de escayola. Junto a ella, una lámpara de pie con foco movible para poder colocarlo donde mejor conviniera según la ocasión, y una silla con respaldo alto.

—Desentona en medio de tanto desorden, ¿no crees?

Jacke cogió la caja para abrirla, y comprobó que se encontraba vacía.

—Sí. Me pregunto para qué serán estas herramientas. No tienen nada que ver con la pintura —comentó Karen, cogiendo una de las limas e inspeccionándola de cerca—. Tiene una especie de polvo blanco pegado.

—Y también hay restos de ese polvo sobre la mesa —indicó Jacke, volviendo a dejar la caja en su lugar.

—¿Droga? —preguntó Karen al ver que su compañero se llevaba a la boca un dedo que había colocado sobre el polvo.

—Si lo es, debe de ser nueva, porque no lo parece —contestó al tiempo que escupía en el cubo de basura y abría la bolsa de plástico.

—¿Qué es? —quiso saber Karen.

—Escayola —contestó Jacke después de olerla—. No es el mismo polvo.

—Será mejor recogerlo todo y que el laboratorio lo analice.

—Así saldremos de dudas —comentó Jacke mientras hacía señas a un oficial para que retirara todo el material que habían encontrado—. Que lo lleven al laboratorio cuanto antes, sargento.

—A la orden, teniente —contestó el joven oficial.

—¿Y ahora? —Karen siguió a Jacke fuera del estudio.

—Vamos a hacerle una visita a Steve.

El bufete de abogados Álvarez, Montoya y Robledo se encontraba en el centro mismo de Miami. Lo habían fundado hacía veinte años tres colombianos que habían llegado poco antes a Florida. Eran famosos por no tener escrúpulos a la hora de defender a sus clientes, y se rumoreaba que tenían estrecho contacto con los cárteles de la droga colombiana, aunque nunca se había podido probar. Solo defendían a aquellas personas que no eran ciudadanos norteamericanos, aunque habían hecho alguna excepción, como en el caso de Elliot, cuando había sido acusado hacía cuatro años de la muerte de su prometida.

Ricardo Montoya, un hombre de casi sesenta años, no muy alto, y exabogado de Patrick Clark en su empresa de electrónica de Nueva York, lo había defendido a muerte, sin importarle desacreditar a Dakota ante todo el jurado, haciéndola pasar por mentirosa y por una persona inmadura y vengativa, de la que no se podían fiar debido al odio que Elliot le despertaba por haber preferido a su hermana en vez de a ella.

Esa mañana se encontraba en su despacho revisando un expediente, cuando su secretaria le anunció que Elliot y Patrick acababan de llegar.

—Hágalos pasar —pidió mientras cerraba el archivo en el que estaba trabajando en su ordenador.

La puerta se abrió y los dos hombres entraron en el despacho. Situado en el séptimo piso del edificio, era una habitación muy amplia, decorada con todo tipo de lujos. La pared que daba al exterior, tenía dos grandes ventanales cubiertos con espesos cortinajes de terciopelo de color amarillo pastel, que siempre estaban recogidos a los lados con dos cintas de la misma tela que las cortinas, pero en un tono anaranjado, y desde los que se divisaba gran parte de la ciudad. Los muebles eran de madera maciza, y los sofás de piel de color café estaban situados frente a una chimenea de mármol gris que nunca se encendía y sobre alfombras traídas desde Persia. Cuadros de gran valor decoraban las paredes pintadas de blanco, y una vitrina de cristal blindado contenía una colección de objetos arqueológicos de valor incalculable, obtenidos, según decían, en diversas subastas. Dos grandes lámparas de cristales de Murano, que colgaban del techo, y varios apliques de alabastro, iluminaban la estancia. La barra de bar que había en una de las esquinas estaba llena de las bebidas más caras que se podían encontrar en el mercado, algunas de ellas traídas en exclusiva para él desde Colombia.

Ricardo se levantó y, abrochándose la chaqueta cruzada del traje de seda color gris claro que llevaba, se dirigió hacia su amigo.

—Patrick, viejo amigo, hacía mucho que no te veía —dijo, estrechándolo en un fuerte abrazo—. ¿Qué te trae por aquí?

—Tenemos un «pequeño» problema con nuestro amigo —respondió, haciendo hincapié en la palabra pequeño y señalando con la cabeza a Elliot.

—¿En qué lío te has metido esta vez, Elliot? ¿Apuestas o mujeres? —preguntó a la vez que le estrechaba la mano.

—Asesinato —aclaró Patrick antes de que el joven pudiera contestar.

—Yo no lo llamaría así, Patrick, no tenía intención de matarla —se defendió.

—¡Pero la mataste! ¡Y en mi casa! —espetó furioso mientras se sentaba en uno de los sofás.

—Está bien, caballeros, no nos alteremos —los tranquilizó Ricardo—. Antes de nada vamos a ponernos cómodos y luego me contáis qué ha pasado.

El abogado se acercó a la barra y preparó tres whiskys con hielo. Le entregó uno a Elliot que se había acercado, y le llevó el otro a su amigo.

—Siéntate, Elliot, y cuéntame de qué va todo esto —pidió al tiempo que se sentaba al lado de Patrick.

—Pues va de Sarah Prescoth, supongo que lo habrás leído en los periódicos —comentó, sentándose frente a ellos.

—Sí, así es. ¿Tú la mataste?

—Fue un accidente, Ricardo, te lo aseguro. La situación se me escapó de las manos.

—Según he leído, le rompieron el cuello en la exposición de obras de arte que organizaste para Michèle —comentó, volviéndose hacia Patrick.

—Así es. Yo no acudí a la exposición porque ese mismo día era el cumpleaños de mi hija y le organicé una fiesta en casa —aclaró Patrick.

—¿Y tú no acudiste a esa fiesta, Elliot? —se extrañó.

—Claro que acudí, pero me escapé unos minutos porque Sarah me llamó. Me dijo que quería hablar conmigo de algo de suma importancia. Cuando le expliqué que no podía porque estaba en una fiesta, me amenazó con que si no iba, al día siguiente lo haría público y que eso me acarrearía muchos problemas.

—Y eso de tanta importancia era… —quiso saber Ricardo, dando un sorbo a su whisky.

—Me comunicó que estaba embarazada.

—Entiendo.

—¡No, no lo entiendes! —exclamó Elliot, poniéndose de pie y acercándose a la chimenea. Se apoyó en ella y observó los troncos decorativos que había en el interior—. Me aseguró que no quería saber nada más de mí. Que criaría a mi hijo sola, y que nadie sabría jamás que yo era el padre.

—¿Y por qué decírtelo si no quería nada de ti? —se extrañó Ricardo.

—Para chantajearme —respondió, dándose la vuelta y mirándolo—. Me previno que sería así, siempre que yo dejará en paz a Tommy, pero que si me empeñaba en interponerme entre él y mi padre, haría público su embarazo y conseguiría que le diera una fortuna con la que apadrinaría al chico.

—¿Quién es Tommy?

—Un exdrogadicto del centro de Michèle. Al parecer tiene un gran talento para la pintura y mi padre lo ha acogido como su «protegido» —explicó con algo de resentimiento.

—Comprendo. ¿Qué pasó luego?

—Empezamos a discutir, ella intentó golpearme con la lámpara de noche y… Se me fue la mano.

—¿Te vio alguien?

—A él no, pero si vieron su coche. Fue tan estúpido como para aparcarlo frente a Sweet Palace —se adelantó Patrick, enfadado.

—Lo aparqué en la parte de atrás. Nadie usa esa entrada. ¿Cómo iba a saber yo que alguien pasaría por ahí? —se defendió.

—Eso es un problema —murmuró Ricardo.

—En realidad, no lo es. Siempre hay alguien que quiere conducir mi deportivo en las fiestas y, según quién sea, yo se lo dejo. Esa noche se lo presté a cuatro personas.

—¿Y alguno de ellos podría tener motivos para matar a Sarah? —quiso saber Ricardo.

Una sonrisa apareció en el rostro de Elliot. Había planificado muy bien las cosas y presentía que la situación se estaba poniendo a su favor.

—Por supuesto, Rubi Spencer. Su hermano murió por una sobredosis hace seis meses. Era paciente de Sarah, y Rubi cree que no se hizo lo necesario para ayudarlo a salir de las drogas.

—Esa Rubi Spencer, ¿es hija de alguien importante? No me suena su nombre.

—No. La verdad es que hace muy poco que se han instalado en Miami. Su padre trabajaba como guarda de seguridad de una joyería en Los Ángeles. Lo hirieron durante un atraco. Nadie sabe de dónde han sacado el dinero, pero ahora viven a lo grande.

Ricardo asintió con la cabeza.

—Interesante. Solo una cuestión más, ¿alguien te vio dejar la fiesta o volver a ella?

—No. Estaba con una prostituta en la cama cuando me fui. La deje dormida y así seguía cuando regresé. De hecho, no se despertó hasta la mañana siguiente. Yo me encargué de eso —aseguró con una sonrisa de satisfacción.

—¿Y estás completamente seguro de que nadie te vio en la exposición?

—Lo estoy. Entré y salí por detrás, por el pasillo que no se ve desde el interior.

—Perfecto. Entonces no hay ningún problema, salvo que esa prostituta declaré que se quedó dormida.

—No lo hará. Aparte de que su reputación quedaría en entredicho, yo le aseguré que había sido una noche de ensueño y que estaba dispuesto a repetirla cuando ella quisiera. Además, le pagué veinte mil dólares por toda la noche.

—Entonces no dirá nada. Problema resuelto —declaró, complacido—. Tú tienes una coartada sólida, y si vas a juicio, haremos recaer las sospechas sobre esa tal Rubi. Tenía motivos y tuvo la ocasión. Saldrás absuelto.

—¿Lo ves? Te dije que no habría problemas, Patrick —sonrió, feliz.

—Sí, me lo dijiste. Y me alegro de que así sea. No me gustaría perder otro socio —contestó con una sonrisa.

Cuando Karen y Jacke entraron en la sala de autopsias, vieron el cuerpo de Tommy en la última mesa, cubierto hasta la cintura con una sábana blanca, pero ni rastro de Steve. Las luces sobre el cadáver estaban encendidas y las herramientas para la autopsia dispuestas en una bandeja al lado de la mesa. En ese momento la puerta que comunicaba con la sala de rayos X se abrió, y dejó paso al forense, que portaba varias radiografías en sus manos.

—Hola. Llegáis muy pronto. Aún no he empezado la autopsia, si venís por eso —comentó, enganchando las placas en su soporte. Encendió la luz y se puso a observarlas mientras los dos agentes se acercaban a él.

—La verdad es que veníamos por si ya se sabía algo de los restos hallados bajo las uñas —aclaró Karen.

—¿A qué viene tanta prisa? —inquirió, extrañado.

—Tenemos una teoría y nos gustaría probarla —explicó Karen.

—Pues me temo que tendréis que esperar. Las pruebas de ADN aún tardarán un… —Steve se interrumpió, observando asombrado las radiografías que tenía frente a él—. Qué raro —murmuró.

—¿Qué es raro? —quiso saber Jacke.

—No hay ni una marca en su cuerpo ni en sus huesos que indiquen una lucha.

—¿Y qué tiene eso de raro? —preguntó Karen—. Es probable que no hubiera pelea.

—Si arañas a una persona que te está atacando, es porque la tienes lo suficientemente cerca para defenderte. Y esta, a su vez, intentará que dejes de arañarlo, golpeándote o agarrándote con fuerza, lo que deja marcas e incluso roturas de huesos, al menos en los brazos —explicó Steve sin dejar de observar las radiografías.

—Eso tiene sentido.

—Pero el cuerpo de Tommy está impoluto. Ni un arañazo, ni un hematoma. Incluso la ropa está en perfecto estado, salvo el roto en la manga que le hizo el perro que lo encontró. Aquí hay algo que no encaja. —Steve movía la cabeza de un lado a otro.

—¿Alguna idea de lo que puede ser? —quiso saber Jacke.

—No, de momento no. Espero que la autopsia o los análisis nos lo aclaren.

—Muy bien. Llámame en cuanto sepas algo.

—Sí, por supuesto.

Los dos agentes se despidieron de Steve antes de salir de la sala mientras el forense se ponía los guantes y se dirigía hacia el cuerpo de Tommy para iniciar la autopsia.

CAPÍTULO 5

Lunes, 18 de junio

El lunes por la mañana, Michèle, Brenda y Dakota estaban acabando de redecorar los escaparates de la tienda cuando Frank llegó de la calle llevando unas bolsas con comida china. Hacía ya unos años que habían adquirido la costumbre de comerla en la misma tienda el día que se cambiaban los escaparates, algo que enfurecía al chef del centro, que no entendía por qué no podían hacer un descanso para comer en el comedor lo que él preparaba.

—Hola, chicas. ¿Habéis terminado? —preguntó, dejando la comida sobre el mostrador.

—Yo sí he terminado con el mío —dijo Dakota con una sonrisa—. Pero Michèle aún no.

—Michèle también ha terminado —sonó su voz desde detrás del biombo de madera que separaba el escaparate de la tienda.

—Perfecto, porque la comida se enfría.

—¿Qué has traído hoy? —quiso saber Dakota, que se había acercado a él.

—Ternera en salsa de ostras, pollo con setas chinas y bambú, ensalada china y rollitos de primavera —contestó, sacando uno por uno los recipientes que iba enumerando para colocarlos encima del mantel que Brenda había preparado.

—¿Y nada más?

—¿Tenía que traer algo más?

Frank miró a Dakota, sorprendido.

—No, no. Con eso hay de sobra —contestó Dakota, tratando de esconder su decepción.

Frank le guiñó un ojo a Michèle, que se acercaba sonriente. Metió la mano en la bolsa para sacar los refrescos y fingió sorprenderse al sacar otro paquete.

—Anda, pero si yo solo pedí cuatro cosas. Ya me ha puesto algo que no es para mí. A ver qué será —comentó, serio, mientras lo abría. Una vez abierto lo dejó con cuidado delante de Dakota—. Pollo con almendras para mi princesa —añadió con una sonrisa.

—¡Te has acordado! —exclamó, saltando de alegría.

—¿Cómo iba a olvidarme de tu comida favorita?

—Gracias, Frank. —Dakota se puso de puntillas para darle un beso.

—Ay, si yo tuviera treinta años menos—.Frank le guiñó un ojo a la joven, lo que la hizo enrojecer.

Michèle sonrió y dio la vuelta al mostrador para traer los taburetes que allí había. Se los acercó a sus amigos y los cuatro se pusieron a comer, Frank y Dakota delante del mostrador, y Michèle y Brenda detrás de él.

Cuando estaban a punto de terminar, sonó el móvil de Michèle, que se levantó y se alejó un poco para poder hablar sin interrumpir a Brenda y Frank, enzarzados en una discusión amigable sobre quién era el mejor bateador de la historia.

—Pues pese a todo lo que se cuenta, sigo diciendo que Babe Ruth es y seguirá siendo el mejor —afirmaba Brenda, dejando los palillos chinos apoyados en su bandeja.

—Te equivocas. Ted Williams sí que fue el mejor. Era impresionante verle jugar. Te ponía la piel de gallina.

Michèle se acercó a ellos, poniendo una mano sobre el hombro de Frank.

—Yo no tengo ni idea de quién fue el mejor, chicos, y siento dejar esta conversación antes de saberlo, pero tengo que irme.

—¿Ocurre algo? —preguntó Frank, sorprendido de que se fuera sin terminar la comida.

—No. Una chica que quiere desengancharse, pero teme venir ella sola al centro, por su camello. Ya le ha pegado en varias ocasiones. He quedado en ir recogerla a Coral Way.

—¿Quieres que te acompañe?

—¿Y dejar sin resolver quien fue el mejor bateador de la historia? Ni soñarlo —les sonrió—. Pero exijo un informe a mi vuelta.

—Lo dejaré sobre tu mesa —siguió Frank con la broma—. Ten cuidado.

—Lo tendré. À tout à l'heure.

—Hasta luego —respondieron los tres a la vez.

Michèle salió por la puerta que comunicaba con el centro para recoger su bolso y las llaves del coche que tenía en su despacho mientras Brenda, Dakota y Frank acababan de comer. Cuando oyeron cerrarse la puerta principal, se volvieron al unísono hacía las cristaleras de los escaparates para ver pasar a Michèle y decirle adiós. Cuando ella apareció, los saludó con la mano y se dirigió hacia el coche que tenía aparcado enfrente.

En ese momento empezaron a sonar disparos y los cristales de la tienda estallaron en mil pedazos. Brenda se agachó de inmediato detrás del mostrador mientras Frank se abalanzó instintivamente sobre Dakota, la tiró al suelo y la cubrió con su cuerpo mientras se protegía la cabeza con una mano. Cuando el tiroteo cesó, se incorporó poco a poco y lo que vio le heló la sangre. Michèle estaba tendida en el suelo boca arriba, con los ojos cerrados. Se levantó de golpe y echó a correr hacia la calle mientras les gritaba a las chicas que llamaran a una ambulancia. Dakota se levantó, asustada, y se llevó las manos a la boca, sofocando el grito que salió de su interior al ver a Michèle, mientras Brenda salía corriendo hacia el centro para pedir ayuda.

Frank llegó a la calle y se agachó junto a Michèle, que tenía la blusa blanca empapada de sangre. Se inclinó sobre ella y le puso la mano en el cuello, buscándole el pulso mientras no dejaba de llamarla. Cuando comprobó que el corazón le latía, y al ver que no reaccionaba a su voz, le apartó con cuidado la blusa para comprobar la herida que tenía en el hombro. No parecía demasiado profunda, lo que agradeció para sí mismo. Pero la herida del costado izquierdo no paraba de sangrar y sí parecía grave. Puso las manos sobre ella y presionó con fuerza para intentar taponarla mientras llegaba la ambulancia.

—Aguanta, Michèle, aguanta. No me dejes ahora, petite, no me dejes —murmuró.

Dakota se acercó despacio a la destrozada puerta, pero sin atreverse a salir. Estaba asustada y temía que Michèle hubiera muerto.

—Frank —llamó en un susurro.

Frank volvió la cabeza hacia ella.

—¿Has pedido una ambulancia?

—Brenda se ha encargado de eso —murmuró.

—Espero que no tarde —pidió mientras volvía a fijar su atención en Michèle.

La gente se había reunido alrededor de ellos y apenas dejaban espacio. Los asistentes al centro habían salido, alertados por los disparos, y trataban por todos los medios de alejarlos un poco. Brenda se arrodilló al otro lado de Michèle, cogiéndole con cuidado una mano y apretándola con fuerza mientras Dakota salía a la calle y se paraba detrás de Frank, al que volvió a llamar.

—Frank.

—Dime.

—Michèle está… —se interrumpió sin atreverse a pronunciar la palabra.

—No, solo está inconsciente por el golpe y la herida de la frente —la tranquilizó.

—¿Se pondrá bien? —preguntó, rodeando a Frank y agachándose junto a ella.

—No lo sé, Dakota, no lo sé —contestó, mirándola con tristeza—. Pero Michèle es fuerte, no se rendirá.

La muchacha sacó un pañuelo del bolsillo de su pantalón y lo pasó con suavidad por la herida que Michèle tenía en la frente, limpiándole la sangre, mientras gruesas lágrimas corrían por sus mejillas.

La ambulancia llegó unos minutos después y los sanitarios se apresuraron a socorrer a Michèle. Comprobaron sus constantes vitales, le pusieron un suero intravenoso e intentaron taponar la herida del costado, que seguía sangrando, pero ya no tanto como antes. Una vez estabilizada, la colocaron con cuidado en la camilla y la introdujeron en la ambulancia.

—Me voy con ella, chicas. —Frank, que ya se dirigía a la ambulancia, se volvió un momento hacia ellas, y al ver la cara de Dakota, se detuvo, preocupado—. ¿Estás bien?

—Sí, estoy bien —respondió, un poco temblorosa.

—Vete tranquilo, Frank, yo me ocupo de ella —aseguró el psicólogo del centro, pasando un brazo por los hombros de la joven.

—Gracias, Bruce. Ya os llamaré.

Sin decir nada más, se volvió y salió corriendo para entrar en la ambulancia, que ya estaba cerrando las puertas.

Karen se encontraba en el despacho de Jacke, esperándolo, cuando sonó el teléfono. Se levantó del sofá y se acercó a la mesa.

—Inspectora Grant —dijo al descolgar. Después de escuchar unos instantes respondió—: No, el teniente Parker no está aquí. ¿Quién lo llama? —Esperó unos segundos y contestó—: Está bien, páseme la llamada, yo lo atenderé.

Karen se apoyó en la mesa y cogió la estatuilla de la esfinge, mientras esperaba a que le pasaran la llamada.

—Hola, Frank, soy Karen. Jacke ha salido un momento, ¿puedo ayudarte en algo? —La expresión de su cara fue cambiando y su cuerpo se tensó a medida que escuchaba lo que su interlocutor le decía. Dejó la esfinge de forma automática sobre la mesa y se incorporó—. ¿Es grave? —se interesó—. Sí, sí, no te preocupes, Frank. Iremos para allá en cuanto Jacke llegue.

Karen colgó el teléfono y miró hacia la oficina central a través de los cristales de la ventana. Cuando vio que su compañero se dirigía hacia su allí, salió del despacho y fue presurosa a su encuentro.

—¿Qué ocurre? —preguntó Jacke, sabiendo que algo había pasado al ver su cara seria.

—Jacke, Frank acaba de llamar. Han disparado contra Michèle a la salida del centro. Están en el hospital. Parece grave.

—Yo conduzco —fue todo lo que Jacke dijo mientras se dirigía con paso rápido a la salida.

Cuando llegaron al hospital, encontraron a Frank sentado en la sala de espera de urgencias, con la cabeza apoyada en la pared, los ojos cerrados y la camisa manchada de sangre.

—Frank —llamó Jacke, colocando con suavidad una mano en su hombro, lo que hizo que abriera los ojos, sobresaltado.

—Jacke, Karen —saludó, levantándose.

—¿Cómo está?

—No lo sé. Tiene tres heridas, una en el hombro, otra en el costado izquierdo, y otra en la frente. Pero no sé nada más —respondió con pesar.

—¿Cuánto lleva ahí dentro? —Jacke señaló con la cabeza la puerta que conducía a las salas de urgencias.

—Unos cuarenta minutos.

—¿Tú estás bien?

—Sí —respondió con una sonrisa triste—. Todo lo bien que puedo estar.

—¿Qué ha pasado, Frank?

—No lo sé. Hoy tocaba el cambio de escaparates en la tienda, y como siempre comimos allí comida china. Ya casi habíamos acabado cuando recibió una llamada al móvil y dijo que tenía que irse. Nada más salir se oyeron varios disparos y sin pensarlo me abalancé sobre Dakota y caímos al suelo.

Frank se interrumpió cuando vio que la puerta de la sala de urgencias se abría, pero tan solo era una enfermera que acompañaba a un chiquillo con el brazo escayolado. Se volvió de nuevo hacia los agentes y prosiguió.

—Los cristales de la puerta y de los escaparates saltaron por los aires. Cuando acabó el tiroteo me incorporé un poco y a través de la puerta vi el cuerpo de Michèle en el suelo. Me levanté de golpe y corrí hacia ella mientras les gritaba a Dakota y a Brenda que pidieran una ambulancia. Cuando llegué a su lado y la vi llena de sangre, yo…

El cuerpo de Frank se estremeció ante el recuerdo y por un momento pareció como si fuera a desvanecerse. Karen y Jacke lo sujetaron de inmediato y lo ayudaron a sentarse otra vez.

—Tranquilo, Frank. ¿Necesitas algo? —preguntó Jacke, preocupado ante el desolado aspecto de su amigo.

—Tan solo saber cómo está —respondió, secándose el sudor de la frente con un pañuelo.

—Supongo que no tardarán en decírnoslo —aventuró Karen, sentada a su lado y mirando hacia la puerta.

—Frank, ¿pudiste ver quién disparó? —quiso saber Jacke.

—No, pero cuando me incorporaba oí cómo arrancaba un coche y salía a gran velocidad.

—Parece como si la hubieran estado esperando —murmuró Karen.

—Sí, eso parece —confirmó Jacke el pensamiento de su compañera—. Has dicho que recibió una llamada. ¿Te comentó quién era?

—Una chica que quería ingresar en el centro pero tenía miedo de venir sola, por su camello. Michèle quedó con ella en que iría a buscarla Coral Way.

—¿A Coral Way? Una zona muy cara para una drogadicta.

—¿Crees que fue un señuelo para hacerla salir? —inquirió Karen.

—Es posible. Lo sabremos en cuanto podamos rastrear esa llamada. ¿Sabes dónde está su móvil, Frank?

—Supongo que en su bolso. Se lo quedó Dakota.

—Está bien, luego me pasaré a por él. Será interesante.

Jacke se interrumpió cuando se abrió la puerta y un hombre de unos cuarenta años, rubio y vestido con el pijama verde de quirófano salió y se dirigió hacia ellos.

—Hola, Frank. Jacke, Karen —saludó.

—¿Cómo está? —preguntó Frank, levantándose.

—La hemos estabilizado. Afortunadamente las heridas no son graves y no han tocado ningún órgano vital.

—Entonces se pondrá bien —suspiró Jacke, aliviado.

—Debemos esperar, Jacke.

—Bill, habla claro, todos somos adultos —le pidió Frank, intuyendo que el médico no se lo había dicho todo.

—Está bien. Como ya he dicho, las heridas no son graves. La del hombro es tan solo un rasguño que le dolerá durante unos días y nada más. Pero la del costado ha hecho que perdiera mucha sangre. Hemos tenido que hacerle una transfusión y parece que se está recuperando.

—¿Pero? —inquirió Karen.

El médico suspiró antes de contestar.

—Aún no ha recuperado la consciencia. La herida de la cabeza y el golpe que se dio en la caída le han provocado una conmoción.

—¿Tratas de decirnos que está en coma? —se alarmó Frank.

—No, no está en coma. Es solo una pequeña conmoción. Ni la resonancia ni el escáner revelan daño cerebral. Puede despertar en cualquier momento.

Bill desvió la volvió la cabeza  cuando la puerta se abrió y una enfermera se acercó a ellos.

—Doctor, la paciente está recobrando el conocimiento —comunicó con una sonrisa.

—Gracias a Dios —murmuró Frank sentándose con dificultad.

Jacke y Karen se miraron con alivio mientras el médico desaparecía por la puerta, seguido de la enfermera.

Una hora más tarde, Frank y Jacke entraron a ver a Michèle. Karen se había ido al centro para recoger el móvil y de paso tranquilizar a los que se habían quedado allí.

La encontraron recostada en la cama, pálida y con el suero inyectado en su brazo derecho.

—Hola, petite. ¿Cómo te encuentras? —Frank se inclinó para darle un beso en la frente.

—Cansada, muy cansada —murmuró, cogiéndole la mano—. Frank ¿estás bien? ¿Y las chicas? —quiso saber, nerviosa.

—Todos estamos bien, Michèle —la tranquilizó, acariciándole la frente con ternura.

Michèle suspiró, aliviada. Giró la cabeza y vio a Jacke.

—Jacke, no sabía que estuvieras aquí.

—¿Y dónde crees que podría estar? —Jacke se acercó a ella sonriendo.

—Supongo que tratando de averiguar quién me ha disparado.

—Lo primero era saber cómo estabas. Además, Karen se está encargando de eso.

—Eran dos, Jacke. Iban en un todoterreno de color negro, pero no pude ver la marca ni la matrícula —contó, agarrándole el brazo y con voz cansada.

—No te preocupes ahora por eso, Michèle. Tú solo descansa y ponte bien. Ya hablaremos de lo que ha pasado después, cuando estés mejor.

Michèle asintió con la cabeza y cerró los ojos. Los dos hombres se retiraron un poco para no molestarla.

—Tengo que ir a la central. Hay que empezar a buscar ese coche enseguida —dijo Jacke, poniendo una mano en el hombro a Frank.

—Vete tranquilo, yo me quedaré con ella.

—¿Te vas a quedar esta noche?

—Sí, por supuesto, aunque antes debería pasarme por mi casa a cambiarme o que alguien me trajera ropa limpia —comentó, mirándose la camisa y el pantalón manchados de sangre.

—Vale. Si te parece bien, luego me paso por ahí y te la traigo.

—Estupendo. Gracias, Jacke. —Frank le entregó las llaves de su apartamento—. La verdad es que preferiría no dejarla hoy.

—No hay por qué darlas. Avísame si se produce algún cambio. Y no te preocupes por la seguridad. Habrá siempre un policía en la puerta mientras Michèle esté aquí.

—Ya lo suponía.

Jacke se acercó a Michèle y le dio un beso en la frente sin que ella despertara.

—Cuida de ella —pidió a Frank al pasar por su lado camino de la puerta.

—No te preocupes, lo haré.

Frank acercó una de las sillas al lado de la cama y, después de comprobar que el suero fluía con normalidad y que Michèle respiraba tranquila, se sentó a su lado, preguntándose quién habría detrás de todo aquello. Era evidente que quien la estaba amenazando había decidido llevar a cabo sus amenazas, y que ya no podía ocultárselo por más tiempo a Jacke. Era el momento de que la policía tomara cartas en el asunto.

Ya era tarde cuando Jacke entró en el hospital llevando una bolsa con ropa limpia para Frank. El trabajo de esa tarde no había dado ningún resultado positivo, lo que lo llenaba de inquietud y frustración. No había señales del coche, y la llamada que había hecho salir a Michèle del centro se había realizado desde la cabina que había enfrente, lo que confirmaba la idea de Karen de que había sido un señuelo para hacerla salir.

Cuando entró en la habitación, vio que Michèle estaba acompañada por Frank y Paul. La presencia de Norton lo molestó en el acto, pero consiguió disimularlo al ver cómo Michèle lo miraba con ansiedad. Lo saludó con normalidad y le entregó a Frank la bolsa con la ropa y las llaves de su casa. Se acercó a la cama y le cogió la mano con suavidad.

—¿Cómo te encuentras?

—Mejor. Sigo algo cansada, pero me encuentro mejor. Al menos ya no me duele la cabeza —aseguró, sonriéndole con cariño.

—Eso es buena señal.

—Sí, supongo que sí.

—¿Ha podido averiguar algo, teniente? —preguntó Paul.

—Me temo que nada que nos pueda servir para saber quién está detrás de este ataque —aseguró—. Solo sabemos que la llamada fue un señuelo para que Michèle saliera del centro.

—¿Estás seguro? —quiso saber esta, sorprendida.

—Totalmente. Te llamaron desde la cabina que hay frente al centro.

Frank, que acababa de salir del baño donde se había cambiado de ropa, miró a Michèle. Antes de que Paul llegara, ya le había comunicado su decisión de hacerle saber a Jacke lo de las amenazas. Y ese era un momento tan bueno como cualquier otro.

—Jacke, hay algo que debes saber —dijo, dejando la bolsa con la ropa sucia en un rincón.

—¿Qué ocurre?

—Hace cuatro meses que Michèle está recibiendo amenazas para que cierre el centro.

—¡Qué! —exclamaron Paul y Jacke a la vez.

—¿Y por qué diablos no me lo habéis dicho antes? —se enfadó Jacke, dirigiendo su mirada de uno al otro.

—Porque el FBI no quiso que te implicaras —explicó Michèle.

—¿El FBI? —preguntó Paul, sorprendido.

—¿Y qué diablos pinta aquí el FBI? —quiso saber Jacke, extrañado.

—El trabajo del centro es la reinserción de drogadictos. Es evidente que quien quiere que lo cerremos tiene que ser alguien relacionado directa o indirectamente con el tráfico de drogas. Y eso es competencia del FBI —explicó Frank.

—Y los asesinatos son competencia mía.

—¿Qué quieres decir?

—¡Por Dios, Frank! ¿Es qué no se os ocurrió pensar que las muertes de Sarah y de Tommy podían tener que ver con esas amenazas? —preguntó, suspirando y pasándose una mano por el pelo.

—Sí, la verdad es que lo pensamos. Pero el FBI no nos dejó decírtelo.

—¡Maldito sea el FBI! —exclamó, furioso.

—¡Jacke! —se sorprendió Michèle.

Jacke lanzó un suspiro, se pasó de nuevo la mano por el pelo y con la otra apoyada en su cintura se volvió hacia Michèle.

—De haberlo sabido, Michèle, habría podido evitar que te dispararan. Te habría puesto protección, cosa que es evidente que ellos no han hecho.

—Y la pregunta es por qué —intervino Paul—. ¿A nadie le parece raro que no lo hayan hecho?

—Sí, es muy extraño, la verdad —murmuró Jacke.

—No tiene nada de extraño. Yo la rechacé —aclaró Michèle—. No quería ir por toda la ciudad con una escolta.

—¿Que hiciste qué? ¡Por el amor de Dios, Michèle, tu vida estaba en peligro! ¿Se puede saber en qué estabas pensando? — le recriminó Paul.

—¡Se trata de mi vida, Paul, y yo decido cómo la vivo, no tú! —gritó, incorporándose de golpe, lo que le ocasionó un fuerte dolor en el costado—. ¡Ay! —se quejó, recostándose con cuidado.

—Tranquila, Michèle, no te alteres —pidió Frank, ayudándola.

Los gritos alertaron a la enfermera, que entró presurosa en la habitación. Un rápido vistazo al rostro de la enferma y al monitor le indicó que Michèle estaba demasiado alterada, lo que provocó que se encarara con los presentes.

—Señores, la paciente debe descansar. Se supone que están aquí para hacerle compañía y animarla, no para alterarla. Debo pedirles a todos que se vayan —ordenó en tono seco.

—Lo siento, enfermera, no queríamos… —empezó a decir Paul.

—No quiero excusas ni explicaciones, señor Norton —interrumpió la enfermera, enfadada—. Por favor, déjenla descansar.

—Está bien. Lo siento, Michèle, no quería alterarte —se disculpó Paul, acercándose y tomándola de la mano.

—Lo sé, Paul, no te preocupes —le tranquilizó, sonriéndole.

—Eso no puedo evitarlo. —Paul le devolvió la sonrisa y se inclinó para besarla en la mejilla—. Volveré por la mañana, querida. Intenta descansar —pidió mientras se incorporaba y le soltaba la mano.

—Lo haré.

Norton se dio la vuelta y se sorprendió al ver cómo Jacke se acomodaba en una de las sillas.

—¿No se va, teniente?

—No, me quedaré un rato para que Frank pueda ir a cenar algo. Porque me imagino que no habrás comido nada desde que llegaste, ¿no?

—No, la verdad es que no —confirmó Frank.

—Pues puedes ir ahora. Yo me quedaré con ella hasta que vuelvas.

—Gracias, Jacke. Ya me estaba entrando el hambre. No tardaré —dijo a Michèle mientras se dirigía hacia la puerta.

Paul se quedó dudando unos segundos, pero al final siguió a Frank que ya salía de la habitación. La enfermera ajustó el goteo del suero, le dirigió una sonrisa a Michèle, y abandonó la estancia. Cuando la puerta se cerró tras ella, Jacke se levantó y se acercó a la cama, sentándose en la silla que había ocupado Frank e inclinándose hacia adelante.

—Michèle.

—¿Sí? —respondió, abriendo los ojos.

—Sé que debes descansar, pero necesito que me cuentes lo de las amenazas, cómo las recibías, qué te decían.

—Las encontraba en el buzón, sin sello y escritas con ordenador. Una cada semana. Querían que cerrara el centro. Me decían que si no lo hacía, tomarían represalias.

—¿Nada más?

—Nada más. Era siempre la misma carta: «Cierre el centro o tomaremos represalias». Siempre decía lo mismo, salvo las de las dos últimas semanas en las que añadieron un plazo de tiempo para que lo hiciera. Me daban un mes.

—Un mes —murmuró, pensativo—. Pues no lo han cumplido. Te han atacado a mitad de ese plazo.

—¿Y eso qué significa? —preguntó, casi dormida.

—No lo sé, Michèle. Pero lo averiguaré. Te prometo que lo haré.

Cuando Jacke abandonó el hospital eran casi las doce de la noche. Se dirigió a la comisaría y entró en su despacho sin encender la luz. Se quitó la chaqueta, que tiró sobre una silla, y se tumbó en el sofá. Algo se le escapaba, pero no sabía qué. Steve tenía razón, había algo que no encajaba en todo aquello, pero no lograba encontrar lo que era. Estaba repasando mentalmente todo lo que había averiguado cuando se abrió la puerta y Karen entró, encendiendo la luz, lo que le hizo lanzar una maldición al quedar deslumbrado.

—¡Jacke! ¿Qué diablos haces aquí tan tarde? —preguntó, sorprendida.

—Creo que yo podría preguntarte lo mismo.

Jacke se sentó y se frotó los ojos.

—Estaba en el laboratorio, esperando los resultados de los análisis de Tommy y del polvo que encontramos en su casa. —Karen se sentó a su lado y le entregó la carpeta que llevaba en las manos.

—Dímelo tú, estoy demasiado cansado para leer —pidió, mientras dejaba la carpeta sobre la mesilla y se recostaba en el respaldo.

—Tommy estaba limpio. Ni drogas, ni somníferos ni ninguna otra sustancia extraña en su organismo. Murió por el golpe que recibió en la cabeza.

—Y los restos bajo sus uñas, ¿han conseguido sacar algo de ellos? —inquirió, esperanzado.

—De momento nada, los resultados no son concluyentes.

—Era esperar demasiado que la lluvia no los hubiera alterado.

Jacke suspiró con resignación.

—La lluvia no ha tenido nada que ver. Al parecer hay restos de dos personas distintas y de momento no consiguen separar unos restos de los otros.

—¿Arañó a dos personas y él no tiene ni una sola marca en su cuerpo?

—Así es.

—Steve tiene razón, aquí hay algo que no encaja.

—Pues espera, que aún no he acabado —aseguró. Karen abrió la carpeta y buscó en los papeles que contenía—. Aquí está. El polvo que había en la mesa de su estudio y en las herramientas es una mezcla de compuestos minerales, resinas y polvo de alabastro. Es decir, marmolina.

—Marmolina —repitió Jacke, frotándose la barbilla sin afeitar—. ¿No son de ese material las figuras que pinta Michèle?

—Correcto.

—Esto se complica cada vez más —murmuró, cerrando los ojos.

Karen lo observó, preocupada. Su compañero no parecía el mismo de siempre. Era evidente que este caso lo estaba afectando más de lo que él mismo pensaba.

—Estás cansado, Jacke. ¿Por qué no te vas a dormir? Es posible que mañana veamos las cosas de otra forma.

—Puede que tengas razón. Ha sido un día muy largo, y encima Norton le ha puesto la guinda esta noche. —Jacke abrió los ojos y se pasó la mano por el pelo.

—¿Qué ha pasado?

—Cuando volví al hospital estaba allí, y ha regañado a Michèle como si fuera una niña, lo que la alterado hasta el punto de que la enfermera nos ha echado.

—¿Por qué la ha regañado? —preguntó, extrañada.

Jacke se incorporó y sonrió.

—Es verdad, tú aún no lo sabes. Michèle ha estado recibiendo amenazas durante cuatro meses para que cerrara el centro.

—¿Qué? ¿Y por qué no nos ha dicho nada?

—Tres letras: efe, be, i —enumeró, haciendo una pausa entre letra y letra.

—¿El FBI está metido en esto?

—Es un asunto de drogas, ¿tú qué crees?

—Pues que mañana por la mañana tendré que hacer algunas llamadas, a ver qué puedo averiguar. ¿Norton la regañó por ocultarlo?

—Por rechazar la protección.

—¿Rechazó la protección? No me extraña que Norton se enfadara.

—A mí tampoco, yo también me enfurecí. Pero no era el momento de recriminárselo.

—En eso tienes razón. Supongo que lo pilló por sorpresa.

—Como a todos, Karen. Pero a mí no se me ocurrió enfrentarme a Michèle.

—Está bien, está bien, no te enfades conmigo ahora —pidió Karen al ver cómo su compañero se alteraba.

—Tienes razón. Lo siento, Karen, perdóname —pidió mientras se ponía de pie—. Estoy demasiado cansado. Creo que será mejor que me vaya a dormir. Mañana será otro día.

—Es lo más sensato que podemos hacer. Te acompaño a la salida.

Jacke recogió su chaqueta, abrió la puerta para que Karen saliera, apagó la luz y cerró a sus espaldas.

CAPÍTULO 6

Martes, 19 de junio

El teléfono de la línea privada sonaba con insistencia sin que nadie contestara. El hombre que estaba al teléfono dio una ojeada, desesperado, al reloj de oro de pulsera que llevaba. Eran las nueve. Tenía que estar ya en su despacho, pero no atendía la llamada.

—¿Dónde diablos estará? —murmuró mientras colgaba.

Esperó un par de minutos y volvió a marcar.

—¿Diga? —se oyó una voz al otro lado de la línea después del segundo timbrazo.

—¿Se puede saber dónde estabas? Llevo media hora llamando.

—Lo siento, Rick, estaba en una reunión.

—¡Te he dicho mil veces que no me llames Rick! Me trae malos recuerdos.

—No puedes cambiar tu pasado, amigo.

Por unos momentos se hizo el silencio en la línea.

—Tenemos que hablar. Tus sicarios no han cumplido con el plan, casi la matan.

—Te equivocas, todo estaba planeado a la perfección.

—¿Que me equivoco? ¡Herirla no entraba en el plan, y casi la matan! —gritó, furioso.

—Si no la hubiéramos herido, no habría parecido real. Y no corrió ningún peligro.

—Si que te disparen una ráfaga con un rifle de repetición no es correr peligro, ya me dirás tú qué lo es.

—La ráfaga solo fue para despistar. Iba dirigida a los cristales, no a ella.

—Pues tienen muy mala puntería, porque la hirieron tres veces.

—Eso fue el francotirador. Tres únicos disparos, tres heridas leves.

—¿Leves?

—Así es. Saldrá del hospital en apenas una semana sin más secuelas que un par de cicatrices en su bello cuerpo.

—Está bien, pero sigo diciendo que fingir un atentado contra Michèle me parece demasiado. Tiene que haber algún otro modo para que cierren ese maldito centro de una vez.

—Y lo habría, si alguien no se hubiera cargado a Tommy. Ahora tenemos que actuar de otra forma.

—Tienes razón. Pero creo que será mejor dejar a Michèle fuera de esto, o Parker y Norton no pararán hasta saber quién hay detrás.

—Lo supongo. Y no creo que lo que averigüen les guste demasiado —dijo, riendo divertido ante la imagen que se formó en su mente.

—No, yo tampoco lo creo —contestó, soltando una sonora carcajada.

Sin añadir nada más, los dos hombres colgaron el teléfono mientras seguían riendo.

Jacke se encontraba sentado en una mesa frente a la ventana en el bar de Jason, tomando un café. Le extrañaba el mensaje que había recibido a primerísima hora de la mañana de Karen, citándolo allí antes de ir a la comisaría. Volvió a consultar el reloj y vio que eran las nueve y cuarto. Ya no podía tardar.

En ese momento se abrió la puerta del bar y su compañera entró en el local, lo buscó con la mirada y se dirigió hacia él, pasando antes por la barra, donde pidió un café.

—Perdona el retraso, pero me han hecho esperar. —Karen se sentó frente a él y dejó una carpeta con el sello del FBI sobre la mesa.

—¿Quién te ha hecho esperar? —Jacke miró la carpeta sin disimulo.

—Un buen amigo. Hola, Jason —saludó al viejo sargento con una sonrisa.

—Aquí tienes el café que has pedido —le sonrió, dejándolo sobre la mesa.

—Gracias, grandullón.

—¿Informe oficial fuera de la oficina? —inquirió, señalando la carpeta con la cabeza.

—Más o menos.

—Entonces os dejo. Si necesitáis algo, estaré en la barra. —Jason se dio la vuelta y volvió a su trabajo.

—¿Qué es esto? —quiso saber Jacke, posando sus ojos en la carpeta—. Has dicho que era oficial.

—He dicho que más o menos —aclaró Karen.

—Eso significa que lo es. Venga, suéltalo ya.

—Es un informe sobre Paul Norton.

—¿Lo has investigado? —preguntó, incrédulo.

—Digamos que aún conservo buenos amigos en el FBI. Y lo que han averiguado no te va a gustar.

Karen abrió la carpeta ante la resignada mirada de Jacke y empezó a leer:

—Paul Eric Norton Lowell. Nació en Kansas el 14 de marzo de 1945. Se trasladó a Nueva York a los siete años, donde estudió empresariales, arte e informática. En 1972 se casó con Emma Newman, heredera de una gran fortuna y dueña de la Newman Corporation, una de las empresas más fuertes en la fabricación de componentes y programas informáticos, y que dejó en manos de su esposo en el mismo momento de su boda. En 1975, y tras infructuosos intentos por tener hijos, adoptaron una niña vietnamita, Linh, de tres años, y dos años después nació Elliot. Cuando este tenía cuatro años, Emma y Linh murieron en el incendio de la casa de campo que acababan de comprar. Después del funeral, Norton vendió la empresa y se trasladó con su hijo a Miami, donde reside desde entonces, dedicado a las obras de caridad, de beneficencia y a la compraventa de objetos de arte.

Karen se interrumpió para pasar la hoja y dar un sorbo a su café.

—No me has dicho nada que no supiera ya —dijo Jacke.

—Lo sé. Pero lo que es seguro que tú no sabes, porque es información confidencial, es que en 1977 estuvo dos días detenido por apedrear el coche del director de la clínica Durand y abrirle la cabeza durante una manifestación contra el aborto. El incidente se mantuvo en secreto y se saldó con una multa de quinientos mil dólares.

—¿Por qué el secreto?

—Porque el FBI estaba investigando la sucursal que la Newman Corporation tenía en Colombia. Sospechaban que era una tapadera de los narco para introducir droga en los Estados Unidos.

—¿Norton estaba involucrado en el tráfico de drogas? —se sorprendió Jacke.

—Norton «colaboraba» con el FBI para desenmascarar toda la organización. Debido a las amenazas de muerte que recibió, aceptó testificar en el juicio, pero con la condición de que solo se oyera su voz y que nadie supiera desde dónde lo hacía. Pero aun así, una semana después del juicio, su mujer y su hija morían en el incendio.

—¿El FBI cree que no fue un accidente?

—Está convencido, pero nunca se pudo probar.

Karen guardó el informe en la carpeta y la puso frente a Jacke.

—¿Y qué demonios quieres que haga con esto? —preguntó, molesto.

—Replantearte la opinión que tienes sobre Norton. Jacke, un hombre que participa en una manifestación contra el aborto, que adopta a una niña vietnamita, que colabora con el FBI aun a riesgo de perder la vida, además de todas las obras benéficas y donaciones que hace de forma desinteresada, no puede ser una mala persona.

—Eso no es lo que me dice mi instinto —insistió Jacke.

—Yo no creo que tu instinto tenga nada que ver en esta ocasión.

—¿Qué quieres decir? —replicó Jacke de mal humor.

—Que es algo personal.

—¿Personal? No me fastidies, Karen.

—Piénsalo, Jacke. Has intentado meter en la cárcel dos veces a su hijo sin…

—Elliot es culpable, Karen. Tú misma crees que tengo razón —la interrumpió.

—Es posible. Pero pienso que el hecho de que Norton sea lo único que se interpone entre Michèle y tú es lo que ha creado la desconfianza que sientes hacia él.

—¿Tan mezquino crees que soy? —murmuró con tristeza.

—No, en absoluto. Creo que eres una de las personas más buenas y nobles que he conocido. Pero el subconsciente a veces nos juega malas pasadas.

Karen apuró su café, se levantó y puso una mano en el hombro de su compañero.

—Al menos piensa en ello —pidió con suavidad. Se inclinó, lo besó con cariño y se fue.

Jacke cogió el informe, empezó a ojearlo y lo arrojó con rabia sobre la mesa.

—¡Maldita sea! —exclamó.

—¿Malas noticias? —oyó la voz de Jason, a su lado.

Jacke levantó la vista y se encontró con la comprensiva mirada de su amigo.

—Un informe confidencial del FBI sobre Norton.

—¿Tan malo es?

—No, eso es lo malo. Toma, léelo. —Jacke le entregó el informe.

Jason se sentó delante de Jacke, se puso las gafas que sacó del bolsillo de su camisa, y empezó a leerlo. Cuando terminó, se quitó las gafas, cerró la carpeta y fijó su atención en Jacke.

—Por lo que dice aquí, parece un buen hombre.

—Eso parece. Pero, no sé, Jason, hay algo en esa familia que no me encaja.

—¿El qué?

—Pues para empezar, nadie es tan perfecto y bueno. Todos tenemos algo que ocultar, incluso los seres más buenos del planeta.

—Apedreó el coche y le abrió la cabeza al director de un hospital. No creo que le guste alardear de ello.

—No, supongo que no. —Jacke esbozó una sonrisa—. Pero además está Elliot. Su personalidad, sus amistades, el tipo de vida que lleva…

—Que un hijo vaya por el mal camino no significa que los padres sean malas personas —murmuró con tristeza, al recordar a su hijo, que murió cuando intentaba atracar una tienda de licores.

—Lo sé.

—Entonces, ¿qué te preocupa?

—Que es la primera vez que mi instinto me falla.

—Jacke —Jason puso una mano sobre la suya—, ¿estás seguro de qué es tu instinto?

Jacke miró al retirado sargento y negó con la cabeza mientras sonreía con tristeza.

—No lo sé, Jason, no lo sé.

—¿Qué opina Karen de todo esto?

—Piensa que el hecho de que Norton se interponga entre Michèle y yo hace que de forma instintiva desconfíe de él.

—Te conozco desde que naciste, Jacke, y nunca he visto que dejaras que tus sentimientos personales interfirieran en tus juicios.

—No de forma consciente, pero inconscientemente…, no sé.

Jason observó con calma a su amigo. Había algo más que preocupación en sus ojos. Por primera vez en su vida veía duda e indecisión en su mirada.

—¿Me aceptas un consejo?

—Por supuesto.

—Dale una oportunidad, pero sin desatender lo que te dice tu instinto. El tiempo se encargará de ponerlo todo en su lugar.

Jacke sonrió con cariño al sargento y asintió con la cabeza.

—Sí, tienes razón. El tiempo es el único que nunca se equivoca.

—Pues ya sabes lo que debes de hacer.

—Sí, lo sé.

Jacke desvió los ojos unos instantes hacia la ventana. Después los fijó de nuevo en su amigo y le sonrió, agradecido, mientras se levantaba.

—En fin, debo irme.

—¿Vas al hospital? —preguntó Jason, levantándose también.

—Más tarde. Primero tengo que ir a comisaría. Parece que ya han llegado los resultados de balística —contestó mientras se metía la mano en el bolsillo del pantalón. Al ver el gesto, Jason le puso una mano en el brazo.

—A este café invita la casa.

—Gracias, grandullón…, y no solo por el café.

—Dale un beso a Michèle de mi parte y dile que más tarde iré a verla.

—Así lo haré. Hasta luego.

Jacke se despidió, cogió el informe y se dirigió hacia la puerta.

Cuando llegó a su despacho, encontró una carpeta encima de su mesa y una nota de Karen diciéndole que Steve había llamado y quería hablar con él. Jacke se recostó en su sillón y abrió la carpeta mientras marcaba el número del forense.

—Hola, Steve. Karen me ha dicho que me has llamado —comentó cuando el médico contestó su llamada.

—Así es. ¿Recuerdas qué te dije que había algo que no me encajaba en la muerte de Tommy?

—Sí, lo recuerdo. ¿Has averiguado ya qué era?

—Por supuesto. Tommy ni se defendió ni arañó a nadie. Lo golpearon por la espalda sin previo aviso.

El teniente se quedó un momento en silencio, asimilando lo que acababa de oír.

—Entonces, ¿cómo han aparecido restos de piel y sangre bajo sus uñas?

—Colocados a propósito para despistarnos.

Jacke se incorporó en su silla, dejando el informe de balística sobre la mesa. La expresión de su rostro mostraba la sorpresa que el descubrimiento de Steve le estaba produciendo.

—¿Y cómo diablos lo has sabido? —quiso saber.

—Porque había restos de piel y sangre en los dedos anular, índice y meñique, mientras que en el dedo corazón solo había piel.

—¿Y qué tiene eso de extraño?

—Vamos, Jacke, piensa. El dedo corazón es el más largo y el que ejerce mayor presión en caso de un arañazo con lo cual tendría restos de sangre, mientras que el meñique es el más corto…

—Y el que tiene menos posibilidades de hacer un arañazo profundo —terminó por él.

—Exacto. Nuestro asesino o asesina se equivocó a la hora de trasladar los restos de su mano a la de Tommy.

—¿Asesino o asesina?

—Me temo que sí. Supongo que Karen ya te habrá dicho que los restos hallados pertenecían a dos personas. Pues bien, el laboratorio ha confirmado que solo una de ellas es hombre. —Jacke se quedó callado, pensando en algo que Steve le acababa de decir—. ¡Jacke! ¿Sigues ahí?

—Sí, sigo aquí. Solo estaba pensando. ¿Has dicho qué en el dedo corazón solo había piel?

—Así es.

—¿Y no es posible sacar el ADN de esa piel? —preguntó, esperanzado.

Jacke presintió que una gran sonrisa acababa de aparecer en el rostro de su amigo, y el tono de voz con que contestó a su pregunta se lo confirmó.

—Ese era el otro motivo de mi llamada. Quería decírtelo personalmente antes de que te llegara el informe del laboratorio. La piel hallada bajo las uñas de Tommy pertenece a… —Steve se interrumpió para poner un poco de suspense—. ¿No lo adivinas?

—Elliot Norton —respondió, suspirando.

—Exacto. Lo siento, amigo mío.

—Gracias, Steve. Si averiguáis algo más, házmelo saber.

—Descuida.

Jacke colgó el teléfono, se apoyó en el respaldo de su silla y cerró los ojos.

—¡Dios mío! ¿Es qué esto no acabará nunca? —murmuró.

—¿Algún problema? —se oyó la voz de Karen desde la puerta, haciendo que Jacke se sobresaltara.

—Acabo de hablar con Steve. Tommy ni se peleó ni arañó a nadie. Le colocaron a propósito los restos de piel y sangre bajo las uñas —explicó.

—¿Qué? ¿Cómo ha podido averiguar eso?

—Luego te lo cuento. —Jacke se quedó pensativo.

—¿En qué estás pensando? —Karen se sentó en una de las sillas frente a la mesa.

—En que el único motivo que se me ocurre que podría tener la asesina para hacer eso, sería el de intentar incriminar a alguien.

—¿Pero a quién?

—A Elliot. Los restos de piel eran suyos.

—Vaya, esto se complica cada vez... —Karen se interrumpió de golpe al darse cuenta de que Jacke había usado la palabra asesina—. Espera un momento, ¿has dicho asesina? —preguntó, arrugando la frente.

—Así es. El laboratorio ha confirmado que los restos hallados bajo las uñas pertenecen a un hombre y a una mujer. Si el hombre es Elliot, es evidente que el asesino es mujer.

—Eso significa que en este caso descartas a Norton como culpable.

—Sí, estoy convencido de ello.

—A pesar de la discusión que oímos.

—A pesar de eso.

Karen contempló a su compañero sin decir nada. Era evidente que por su cabeza estaban pasando un sinfín de cosas en esos momentos, algunas de las cuales no debían de gustarle mucho, a juzgar por la expresión de su rostro.

—Crees que alguien más pudo oír esa discusión y aprovechó la oportunidad.

—Es posible.

—Estás pensando en alguien, ¿verdad?

—Verdad —afirmó con la cabeza—. Pero no me preguntes. No quiero hacer conjeturas hasta tener pruebas.

—Está bien. No preguntaré. ¿Has visto el informe de balística? —Karen cambió de tema.

—Por encima —contestó, cogiendo de nuevo la carpeta—. Parece que hubo dos tiradores, lo que confirma lo que me contó Michèle. Vio a dos personas en el coche.

—Sí, pero lo raro es que las balas que sacaron del cuerpo de Michèle pertenecen a una PGM del calibre 7,62 con silenciador, que es una de las armas que suelen usar los francotiradores. Me cuesta entender cómo un profesional pudo fallar a esa distancia.

Una sonrisa de tranquilidad fue apareciendo en el rostro sin afeitar de Jacke. Levantó la cabeza y miró a su compañera.

—No fallaron. Simplemente, no querían matarla, tan solo asustarla.

—Para que cerrara el centro —murmuró Karen.

—Exacto. Las amenazas no surtían efecto, así que fingieron atentar contra su vida para que le entrara el pánico y no tuviera más remedio que cerrar.

—Pues por lo poco que la conozco, diría que se han equivocado de pleno. Michèle no cerrará, ahora menos que nunca.

—Sí, en eso tienes razón. Ella no va a cerrar el centro, es su vida. Y eso significa que deberemos protegerla las veinticuatro horas del día, le guste o no, porque quien quiera que esté detrás de todo esto no cejará en su empeño hasta ver cerrado el centro. Y la próxima vez puede que decidan matarla de verdad.

—¿Alguna sospecha?

—No, de momento, ninguna. ¿Has averiguado algo en el FBI?

—Que Michèle denunció las amenazas y rechazó la protección. Por qué no se la pusieron a pesar de todo es clasificado. Lo siento.

—¿Clasificado? —se extrañó Jacke—. ¿Pero qué demonios está pasando aquí?

—No lo sé, Jacke. Pero cuando el FBI clasifica información, es que está implicado alguien importante o algo gordo se avecina.

—Estoy hecho un lío —murmuró, negando con la cabeza—. A ver. Tenemos la muerte de Sarah, la de Tommy, las amenazas y el atentado contra Michèle.

—Yo creo que el asesinato de Sarah no está vinculado con el resto.

—En eso coincido contigo. Y también descartaría el asesinato de Tommy.

—Pues yo no. La discusión que oímos entre él y Elliot podría estar relacionada con el tráfico de drogas. He estado pensando y creo que el polvo de marmolina podría significar que usan las figuras de Michèle para hacer llegar la droga a su destinatario sin despertar sospechas.

—Pero, entonces, ¿por qué matarlo?

—Tal vez quería dejarlo, o por lo que oímos se cambiaron los planes y estos no le gustaban.

—No sé. —Jacke se levantó y empezó a pasear por el despacho—. Creo que se nos escapa algo.

—¿El qué?

—No lo sé, pero sigo pensando que su muerte no tiene nada que ver con la discusión. Es posible que Tommy estuviera implicado en algún chanchullo con Elliot, pero él no lo mató. Eso lo tenemos claro. Y si Elliot está relacionado con traficantes, no tiene sentido que estos quieran implicarlo en una muerte. Simplemente, se lo cargarían.

—En eso no había yo pensado.

Jacke se detuvo en medio del despacho, se pasó una mano por el pelo y se volvió hacia su compañera.

—Vale. Esto es lo que vamos a hacer. Ve al hospital y habla con Frank. Pídele permiso para registrar las figurillas del taller de Michèle. A ver si puedes encontrar algo que nos indique que de verdad las están usando para distribuir droga. Pero no le digas nada a ella, no quiero que se preocupe más de lo que ya está.

—¿Y tú que vas a hacer? —quiso saber Karen mientras se ponía de pie.

—Interrogar a Elliot. Quiero saber quién lo arañó… y por qué.

Elliot se presentó en comisaría acompañado por Ricardo Montoya. Vestidos ambos con un impecable traje de seda gris ceniza con la chaqueta cruzada, camisa blanca y corbata también gris, parecían pertenecer a un mismo club, más que ser cliente y abogado.

Jacke los esperaba de pie en la sala de interrogatorios, con varios papeles y una cámara de fotos encima de la mesa. Cuando entraron les pidió que se sentaran y empezó con las preguntas.

—Bueno, Elliot, otra vez mezclado en un asesinato. ¿No te parece raro?

—Teniente, mi cliente no tiene nada que ver con la muerte de la señorita Prescoth. Hay muchos testigos que lo…

—No me estaba refiriendo al asesinato de Sarah Prescoth, abogado —interrumpió Jacke—, sino al de Tommy Blake.

Elliot y Ricardo se miraron, asombrados. Ninguno de los dos sabía que también se relacionaba a Elliot con la muerte de Tommy.

—¡Por el amor de Dios, teniente, yo no maté a Tommy! —exclamó Elliot, levantándose furioso—. Ni siquiera estaba en la ciudad en ese momento.

—Teniente, si sigue con su manía de acusar a mi cliente en cualquier asesinato que llegue a sus manos, me veré obligado a denunciarlo por acoso —le advirtió Ricardo, poniéndose también de pie.

—Por favor, caballeros, siéntense —pidió con educación—. Aquí nadie ha acusado a Elliot.

—Entonces, ¿por qué afirma que está implicado en su asesinato? —quiso saber Ricardo.

—Porque han aparecido restos de su piel bajo las uñas de Tommy. Y eso significa…

—Eso es imposible.

—Cállate, Elliot, y deja que el teniente se explique —pidió su abogado, sentándose de nuevo.

—Gracias. —Jacke esperó a que Norton se sentara antes de proseguir—. Verán, lo que intentaba explicarles es que alguien ha intentado implicar a Elliot en la muerte de Tommy. Y lo que quiero saber es quién y por qué.

—¿Y cómo diablos quiere que yo lo sepa? —cuestionó Elliot.

—Bueno, supongo que no hay muchas personas en Miami que tuvieran ocasión de arañarte esa noche.

En la cara de Elliot fue apareciendo una expresión de auténtica furia. Sin poder reprimirse, dio un puñetazo en la mesa.

—¡La muy zorra! ¡Así que por eso lo hizo! —exclamó.

—¿De qué y quién estás hablando?

—De Dakota.

—¿Dakota? —se extrañó Jacke.

—Así es. La noche del homenaje tropezó conmigo y volcó el contenido de su copa en mi camisa. Me pidió disculpas y se ofreció a limpiármela. Me pidió que la siguiera hasta el baño y una vez allí me pidió que me quitara la camisa. La muy zorra se me insinuó, y cuando quise darle lo que me pedía, se puso hecha una fiera. Me empujó contra la ventana que estaba abierta y el golpe me dejó conmocionado. Cuando volví en mí a los pocos minutos, estaba solo y con arañazos en la espalda.

—Venga, Elliot, eso no hay quien se lo trague. Dakota no solo no te soporta, sino que te tiene auténtico pánico. Jamás se quedaría contigo a solas, y ni mucho menos te pediría que la acompañaras al baño y que te quitaras la camisa con la intención de insinuarse. —Jacke sonrió mientras se apoyaba en el respaldo de su silla—. Tendrás que esforzarte un poco más.

—¡Es la verdad, teniente, se lo juro!

—No te creo, Elliot. Además, dime un solo motivo para que Dakota actuara así.

—Ella cree que Elliot mató a su hermana. ¿No le parece motivo suficiente, teniente? —intervino Ricardo.

Jacke ni se molestó en contestar.

—¿Te importaría enseñarme los arañazos? —pidió a Elliot.

—En absoluto —contestó mientras se ponía de pie y se quitaba la chaqueta—. Pero me gustaría saber por qué.

—Simple curiosidad —respondió Jacke, observando cómo Norton se quitaba la corbata y la camisa, que dejó con cuidado en el respaldo de la silla. Se dio la vuelta, dándole la espalda al policía, que se acercó.

—Estos arañazos no te los ha hecho ninguna persona, Elliot. Están demasiado juntos.

—¿Qué quiere decir? ¿Qué me arañó un gato? —preguntó con ironía.

—No. Las uñas de un gato dejan unos rasguños muy finos. Estos son anchos y están muy juntos.

—¿Usaron algún objeto? —quiso saber Montoya, que se había acercado para ver la herida.

—Es probable. ¿Puedo sacarle unas fotos? —solicitó al tiempo que cogía la cámara.

—Por supuesto, teniente, tiene nuestra total colaboración —aseguró el abogado, volviendo a sentarse.

Jacke sonrió al oír el tono que había usado, mientras sacaba las fotos.

—Gracias, ya puedes vestirte —dijo a Elliot, dejando la cámara sobre la mesa—. Volviendo a la noche del crimen, ¿por qué discutiste con Tommy?

—Eso no es asunto suyo, teniente —declaró Ricardo.

—Fue por motivos personales —aclaró Elliot mientras se abrochaba la camisa—. Nada importante.

—Eso lo decidiré yo.

—¿Es qué ahora va a investigar todas las conversaciones que tenga con mis amigos? —preguntó Elliot con sarcasmo.

—Todas no, solo me interesa esta.

—¿Puedo saber por qué? —inquirió el abogado.

—Claro. Porque esa noche Elliot amenazó a Tommy con cerrarle la boca para siempre.

—¡Pero yo no lo maté!

—Cállate, Elliot, por favor —pidió Ricardo.

—¡Ya sé que no lo mataste! Pero también sé que Dakota no tiene nada que ver en todo esto. Y me molesta mucho que quieras implicarla.

Jacke se levantó, enfadado.

—Es la verdad, teniente, le juro que fue ella la que me arañó.

—¿Y por qué no la denunciaste? Te agredió, ¿no es cierto?

—No quise causarle problemas. En el fondo es una buena chica. Supuse que habría bebido más de la cuenta.

—No te creo. Puede que Dakota tenga motivos más que sobrados para querer ver cómo te pudres en la cárcel, pero no para matar a Tommy.

—Y usted qué sabe —se burló, sentándose de nuevo.

—Lo sé, Elliot, porque Dakota y Tommy estaban a punto de prometerse.

Elliot soltó una sonora carcajada ante la estupefacta mirada de su abogado y de Jacke.

—Eso es lo que ella hubiera querido, pero Tommy no le hacía ni caso. Tenía puestas sus intenciones en sitios más altos. ¿Lo ve? Acabo de darle un móvil, ¿no es así como lo llaman?

—¿A quién proteges, Elliot? ¿Quién está detrás de todo esto? ¿A qué se refería Tommy cuando te dijo que ese no era el trato? ¿Qué temías qué le contara a tu padre? —lo acosó, apoyando las manos en la mesa e inclinándose hacia él.

—Teniente, está acosando a mi cliente y eso no voy a permitirlo. —Ricardo se levantó y recogió su cartera—. Vamos, Elliot, salgamos de aquí. El interrogatorio ha terminado.

Elliot se levantó, se acomodó la chaqueta y siguió a su abogado hacia la puerta.

—Por favor, teniente, le ruego que nos deje salir de aquí —lo instó Ricardo.

—Por supuesto, letrado. Pero que quede claro para los dos que esto no ha terminado —advirtió, acercándose a la puerta y marcando la combinación.

Cuando los dos hombres se hubieron ido, Jacke se acercó a la mesa y empezó a recoger los papeles, que después dejó a un lado. Se dio la vuelta y se apoyó en la mesa. Con las manos agarrando con fuerza el borde y la mirada perdida en algún punto de la ventana, negaba con la cabeza.

—No, tú no puedes estar implicada en todo esto, Michèle. Me niego a creerlo.

Karen entró de golpe en el despacho de Jacke y se dejó caer en el sofá, cruzando los brazos sobre el pecho. Su cara denotaba el mal humor que traía consigo. Su compañero dejó la fotografía que tenía en las manos sobre la mesa y se la quedó observando sin decir nada, esperando a que ella empezara a hablar.

—¿Te lo puedes creer? Frank me ha negado el permiso —explicó, alterada.

—¿Qué excusa te ha dado?

 —Que el taller es de Michèle y él no puede autorizarme a registrarlo. Que solo ella puede darme permiso. O una orden del juez. Y cuando le he dicho que, aunque no queríamos preocuparla sin saber si había o no motivos, tendría que pedírselo si él no me autorizaba, me ha amenazado con avisar a la seguridad del hospital para que evitaran que me acercara a ella.

—Entiendo —murmuró Jacke, asintiendo con la cabeza.

Karen levantó la vista hacia su compañero, extrañada por su tono de voz. No parecía que la noticia lo sorprendiera o que la insinuación que había hecho de hablar con Michèle a pesar de su advertencia de no hacerlo lo hubiera molestado.

—¿Estás bien?

—No, la verdad es que no.

—¿Ha pasado algo con Elliot?

—Nada de lo que crees. Solo ha empezado a confirmar algo que sospechaba y que tú acabas de ratificar —explicó con tristeza.

—Bueno, ¿me lo vas a decir o tendré que adivinarlo? —lo apremió Karen al ver que se quedaba callado.

—Elliot me ha dicho que fue Dakota quien lo arañó. —Se quedó unos segundos callado, y a continuación le explicó todo lo que Elliot le había dicho sobre el tema.

—Lo siento, pero no me lo creo —dijo Karen.

—Yo tampoco. Y más si tenemos en cuenta que los arañazos de Elliot se hicieron con algún objeto punzante de tres púas. —Jacke le enseñó las fotos que estaba estudiando cuando ella había entrado—. Pero la sorpresa de Elliot cuando le dije que habían aparecido restos de su piel bajo las uñas de Tommy no fue fingida. La acusó sin dudarlo. Y Dakota tiene motivos para querer ver a Elliot en la cárcel.

—Puede que los tenga con respecto a Elliot, pero ¿qué motivos podía tener para matar a Tommy?

Karen dejó las fotos sobre la mesa, después de haberlas examinado con interés.

—Despecho. Por lo que me contó Elliot, Tommy la rechazó.

—Eso es absurdo, Jacke. Estuve hablando con ella en el centro, y no la veo capaz de algo así. Es cierto que odia a Elliot, pero creo que también le teme.

—Es verdad. Y además no es tan inteligente como para tramar algo tan complicado como esto. No creo que fuera ella.

—Entonces, ¿por qué la ha acusado Elliot? Estoy segura de que ella negará la acusación.

Jacke suspiró antes de contarle a Karen sus sospechas.

—Para proteger a alguien. Para proteger a Michèle.

—¿A Michèle? —se sorprendió Karen—. Jacke, ¿de qué demonios estás hablando?

—Piénsalo, Karen. Todo lo indica, solo que he estado demasiado ciego para verlo. Primero no nos dice que Sarah estaba embarazada. Luego titubea cuando le decimos que el padre del bebé podía ser su asesino y se enfada cuando sabe que hemos registrado su casa. Después atentan contra su vida y, en medio del tiroteo y habiendo recibido tres balazos, es capaz de ver qué tipo de coche era y cuántas personas iban en él antes de perder el conocimiento. Y para terminar, Frank nos niega el registro del taller.

—Todo eso no significa que Michèle esté implicada. Por Dios, Jacke, de verdad creo que este caso te está afectando demasiado —lo regañó su compañera.

—¿Tú crees?

—Por supuesto. ¿No te has parado a pensar que tal vez Elliot te haya mentido?

—Explícate —pidió con expectación.

—Mientras venía hacia aquí he estado pensando. Creo que Elliot está implicado con quien quiere cerrar el centro. De alguna manera convencieron a Tommy para que utilizara las figuras de Michèle para esconder la droga. Supongo que el plan era darnos el soplo de forma anónima para que lo descubriéramos.

—¿Pero con qué fin?

—Cerrar el centro. Un escándalo de este tipo obligaría a Michèle a cerrar.

—Entonces, ¿por qué matar a Tommy?

—La única explicación sería que Tommy se arrepintiera o quisiera más. Eso no lo sé.

—Eso tiene sentido. Pero lo que no lo tiene es que Elliot implique a Dakota.

—Sí lo tiene. Dakota me comentó que Elliot le advirtió de que no recurriera la sentencia en la muerte de su hermana, y tú acabas de reabrir el caso.

—¿De verdad crees que fue ella?

—No, pero Dakota le tiene pánico. Si Elliot la sigue al baño e intenta propasarse, hará lo que sea para defenderse —aseguró Karen.

—Pero ¿por qué?

—La coartada. Con esta acusación, Elliot tiene una coartada perfecta y mata dos pájaros de un tiro. Se deshace de Tommy y de Dakota. Todos saben que ella lo quiere en la cárcel. Luego solo tuvo que arañarse la espalda con algo, un tenedor tal vez, seguir a Tommy, matarlo y poner los restos de piel bajo sus uñas.

—Pero entonces solo saldría un ADN en las pruebas, no dos.

Karen se quedó en silencio, mirando a su compañero. Más que convencerlo de que su teoría era equivocada, lo que estaba intentando era aportar nuevas hipótesis sobre el caso. Pero el ADN le estaba complicando las cosas. Se levantó y empezó a pasearse por el despacho mientras pensaba. De pronto se detuvo y se volvió hacia Jacke.

—Estamos dando por hecho que el ADN femenino es del atacante, pero ¿qué pasaría si fuera de alguien que hubiera estado con Tommy? —sugirió.

—Continua.

—El ADN se encuentra en mucho sitios, sangre, pelos, saliva, flujo vaginal. Tommy bien podía dirigirse a su casa después de haber estado con alguna chica.

Jacke asintió con la cabeza. Lo que Karen estaba diciendo tenía lógica.

—Y Elliot es perfectamente capaz de maquinar algo así.

—¿De verdad lo crees capaz de tanto? —preguntó con curiosidad.

—Y de mucho más, Karen. Elliot es un asesino muy metódico. Ha sabido planificar a la perfección sus asesinatos de forma que, aunque hubiera pruebas que lo implicaran, estas no tuvieran ningún valor ante las declaraciones de los testigos.

—En eso tienes razón.

—Pero lo que no entiendo es por qué Frank no te ha permitido registrar el taller.

—Para proteger a Michèle. Ha tenido miedo de que encontrara alguna prueba que confirmara nuestras sospechas y sabe lo que esto significaría para ella y para el centro.

—Y también sabe que yo jamás pediré una orden —murmuró para sí mismo.

—En cuanto a la declaración de Michèle sobre el tiroteo, es posible que cuando empezó mirara de forma instintiva en la dirección de la que provenían los disparos, antes de que la alcanzaran y cayera al suelo.

—Es posible. —Jacke se puso de pie y cogió su chaqueta del respaldo—. En fin, me voy al hospital. Espero poder convencer a Frank de que nos deje registrar el taller.

Salió de su despacho, dejando a su compañera bastante preocupada. Era evidente que el caso lo afectaba demasiado. El que hubiera llegado a creer que Michèle estaba implicada era una prueba más que contundente de ello. No estaba segura de si debía informar al comisario o esperar a ver cómo se desarrollaban las cosas.

Cuando se levantó, sus ojos se posaron en una de las fotos que Jacke tenía en la estantería. El policía que aparecía en ella la miraba, sonriendo. Sus ojos azules mostraban una seguridad tal, que invitaban a la confianza absoluta en él. Karen se acercó a la estantería, cogió la foto y leyó la dedicatoria que había en ella: «Confía en el tiempo. Siempre pone las cosas en su lugar. Con cariño, Jason». Una sonrisa apareció en su rostro. Dejó la foto en su sitio y salió del despacho con la decisión de dejar que las cosas siguieran su curso.

Mientras se dirigía hacia el hospital, Jacke no paraba de darle vueltas al asunto. La versión de Karen sobre lo ocurrido le parecía verosímil, pero no acababa de verlo claro. Su instinto le decía que Michèle ocultaba algo por las reacciones que había tenido durante la investigación, pero por mucho que lo pensara, no entendía en qué podía estar metida para obrar de esa forma.

Con esas ideas rondando por su cabeza, entró en el hospital. Se sorprendió al ver a Paul de pie en el pasillo, apoyado en la pared y con los ojos cerrados. Parecía haber envejecido diez años de golpe. Recordando lo que había hablado con Jason, se acercó a él y lo saludó.

—Buenos días.

Paul abrió los ojos y lo miró, sorprendido. El tono suave con que Jacke había hablado no era el que solía usar cuando se dirigía a él.

—Buenos días, teniente —respondió, incorporándose.

—¿Cómo está? —Jacke señaló la puerta de la habitación de Michèle con la cabeza.

—Frank me ha dicho que ha pasado la noche muy tranquila y que solo se ha despertado en un par de ocasiones.

—Eso es buena señal.

—Sí, lo es. ¿Ha podido averiguar algo?

—Que no pretendían matarla, solo asustarla para que cerrara el centro.

—¿Está seguro, teniente? —se extrañó Paul.

—Por completo. Balística ha confirmado que había dos tiradores. Uno disparó una ráfaga contra los cristales mientras que el otro le disparaba a ella, con mucho cuidado de no herirla de gravedad.

—¿Cómo puede estar tan seguro de ello?

—Porque el arma que usaron es la que utilizan los francotiradores. A esa distancia, si hubieran querido matarla, lo habrían hecho, se lo garantizo.

—¿Cree que los narcotraficantes están detrás de esto?

—Ellos no actúan así, Paul —dijo, llamándolo por su nombre por primera vez, lo que no dejó de sorprenderlo—. Y usted lo sabe.

—¿Qué quiere decir? — Paul miró a Jacke, extrañado.

—Que ha vivido en sus carnes lo que los narcos son capaces de hacer.

—Ya veo que me ha investigado…, Jacke. —Paul, siguiendo la iniciativa de Jacke, también lo llamó por su nombre.

—En realidad, fue Karen quien lo hizo. Antes trabajaba en el FBI, por lo que ha tenido acceso a informes de los que yo no hubiera podido ni siquiera ver la tapa —aclaró, sonriendo.

—¿La inspectora Grant sospechaba de mí? —quiso saber, verdaderamente sorprendido.

—No. En realidad, su intención era convencerme de que me equivocaba con respecto a usted.

—¿Y lo ha conseguido?

—Digamos que estoy reconsiderando mi opinión.

—Recuérdeme que le haga un buen regalo a la inspectora. Se lo ha ganado —sonrió.

Jacke iba a contestar cuando la puerta de la habitación se abrió y Bill salió de ella seguido por una enfermera. Lo miró, sorprendido.

—¡Bill! No sabía que estabas dentro, creía que Michèle estaba con Frank.

—Pues no es así. Creo que Frank ha ido a su casa a ducharse y cambiarse de ropa —contestó el médico, acercándose a ellos.

—Y también quería pasarse por el centro para recoger no sé qué. Le dije que yo me quedaría con Michèle hasta que volviera —explicó Paul, que luego se volvió hacia Bill—. ¿Cómo está, doctor?

—Mejor de lo que me esperaba. Si sigue evolucionando así, le daré el alta en tres o cuatro días.

—¿Tan pronto? ¿Estás seguro de qué es lo apropiado? —preguntó Jacke, preocupado.

—Oye, Jacke, ¿acaso te digo yo cuándo hay que detener a un sospechoso?

—No —contestó, sonriendo y negando con la cabeza.

—Pues eso. Tengo que seguir con mi trabajo. Nos vemos el viernes, no te olvides de la partida —le advirtió mientras se alejaba con paso rápido.

—Allí estaré. Y esta vez pienso ganarte —aseguró, señalándolo con un dedo mientras su amigo doblaba la esquina del pasillo.

—¿Juega al póquer, Jacke? —Paul parecía sorprendido.

—A los bolos. La del viernes es una partida benéfica. La recaudación irá a la Asociación de Ayuda para Niños Enfermos de Sida —contestó al tiempo que abría la puerta.

—Es verdad. Yo también colaboro cada año.

Los dos hombres entraron en la habitación.

—¿Juega a los bolos, Paul?

—¡No, por Dios! Ya no tengo edad para eso, Jacke —rio divertido.

—La edad no importa. Algún día le demostraré que tengo razón.

—Cuando quiera.

Ambos se detuvieron frente a la cama y se quedaron mirando a Michèle, que a su vez los observaba, sorprendida.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó, frunciendo el ceño.

—No pasa nada, ¿verdad, Jacke? —aseguró Paul, volviéndose hacia él.

—Claro que no. ¿Qué iba a pasar? —quiso saber el teniente, mirándolo también y poniendo cara de inocencia.

Michèle dirigió sus ojos del uno al otro.

—Entráis aquí riendo y charlando como viejos amigos, os llamáis por vuestros nombres, e incluso quedáis para una partida a los bolos, cuando ayer ni siquiera soportabais estar juntos en la misma habitación. No me digáis que no pasa nada.

—No pasa nada, Michèle, de verdad. Solo que con todo lo que ha ocurrido, hemos decidido darnos una oportunidad el uno al otro, eso es todo —explicó Paul.

Michèle se los quedó observando unos segundos y sonrió, complacida por lo que veía en sus ojos.

—Me alegra oír eso, es la mejor noticia que me podíais dar.

—Y a mí me alegra ver que estás mejor —aseguró Jacke.

—Así es. Bill me ha dicho que en un par de días me dará el alta.

—Ha dicho tres o cuatro. No quieras adelantarte —le advirtió Paul.

—Bueno, ya veremos —murmuró Michèle de forma evasiva—. Tengo que salir rápido o no podré acabar tu figura.

—Olvídate de eso ahora, Michèle. Lo primero es lo primero, y eso es tu salud.

—Además, está casi terminada —comentó Jacke.

—¿La ha visto, Jacke? ¿Cómo es? —preguntó ansioso Paul.

—¡Jacke! ¡Ni se te ocurra! —exclamó Michèle.

—Lo siento, Paul, eso no puedo desvelarlo. Pero lo que sí puedo decirle es que es una auténtica maravilla. Le gustará.

—Ya tengo ganas de verla.

Jacke consultó su reloj, suspiró y se acercó a Michèle para darle un beso en la frente.

—Lo siento, pero tengo que irme. Hay algo que debo hacer sin demora.

—Has averiguado algo, ¿verdad? —Michèle lo cogió del brazo.

—Paul te lo contará. De verdad, no puedo entretenerme, Michèle, pero volveré más tarde —prometió, viendo la expresión de tristeza que asomó a sus ojos.

—Está bien. Sigue tu pista y luego me lo cuentas. —Ella sonrió y lo soltó.

—Te veré luego. Cuide de ella, Paul —pidió mientras se dirigía hacia la puerta.

—Descuide, lo haré. Hasta luego.

—Hasta luego. Por cierto, Jason te manda un beso y dice que vendrá a verte después.

Cuando se quedaron solos, Paul se acercó a Michèle y se sentó en la silla que había a su lado.

—Te veo feliz.

—Y lo estoy. Que por fin hayáis limado vuestras diferencias es motivo más que suficiente para ser feliz. —Sus ojos seguían fijos en la puerta que acababa de cerrarse.

Paul cogió su mano y la apretó con cariño.

—Siempre has sido como una hija para mí, Michèle. Dime tú qué clase de padre sería si no le diera una oportunidad al hombre que amas.

Michèle se volvió hacia él, sorprendida.

—Pero ¿cómo lo has sabido?

—Solo hay que ver cómo lo miras cuando crees que nadie te observa.

Michèle suspiró y se recostó en las almohadas. Sonrió a Paul con cariño al tiempo que apretaba la mano que él le cogía, antes de cerrar los ojos.

—A partir de hoy, creo que usaré siempre gafas de sol —murmuró.

Paul sonrió, divertido ante el comentario. Sin soltar la mano de Michèle, se apoyó en el respaldo de la silla y se dispuso a esperar la llegada de Frank.

Jacke salió de la habitación y se dirigió a la sala de enfermeras, donde encontró a la enfermera jefe tomando un café. Después de hablar unos instantes con ella, la mujer salió de la sala y volvió unos minutos después con una bolsa que le entregó al teniente. Jacke le agradeció la ayuda y salió deprisa del hospital para dirigirse presuroso al centro. Sospechaba que Frank quería revisar el taller y deshacerse de las posibles pruebas que pudiera haber. Sabía que su única intención era proteger a Michèle, pero no podía permitir que las destruyera. Tenía que averiguar qué estaba pasando, aunque no le gustara lo que descubriera.

Aparcó frente a la puerta principal y bajó del coche. Sabía que no podía entrar por la tienda porque estaba cerrada hasta que repararan la puerta y los escaparates, así que abrió con cuidado la puerta del centro, deseando que Dakota no estuviera en la recepción. Al ver que se encontraba vacía, entró con cuidado y se dirigió hacia la tienda, la atravesó y se detuvo frente a la puerta del taller. Había luz en el interior y se oía a alguien remover los objetos que allí había. Se asomó con cuidado y vio a Frank de espaldas, revisando una de las figuras que Michèle ya había pintado.

Se acercó despacio y sin hacer ruido. Observó cómo Frank quitaba el terciopelo que había debajo de la figura y palpaba su base con cuidado. Debió de encontrar lo que buscaba, porque Jacke lo oyó murmurar.

—Aquí está.

—¿El qué, Frank?

Frank se dio la vuelta, sobresaltado, tratando de ocultar lo que sus manos habían descubierto.

—¡Jacke! ¿Qué haces aquí? No te he oído entrar.

—De eso se trataba. ¿Qué has encontrado? —Jacke señaló con la cabeza la figura que escondía a sus espaldas.

—¿Encontrar? No sé de qué me estás hablando, Jacke —mintió—. Michèle me pidió que preparara la figura para que el cliente pueda recogerla esta tarde.

—Ya. —Jacke habló en voz baja—. Mira, Frank, no sé con exactitud qué es lo que está pasando, pero sí sé que no estás preparando nada. Dime qué has encontrado —pidió, acercándose a la mesa.

—Jacke, no puedes registrar el taller sin una orden —le advirtió Frank, mientras soltaba la figura y se encaraba a él.

—No necesito una orden, Frank, la figura está a la vista y por lo tanto puedo examinarla. Por favor, apártate —pidió, serio.

—No puedo permitirlo, lo siento.

Jacke se pasó una mano por la cabeza al tiempo que suspiraba. No le gustaba el cariz que estaba tomando la situación.

—Frank, por favor, no me obligues a detenerte —pidió, negando ligeramente con la cabeza—. Sé que solo quieres proteger a Michèle, y créeme cuando te digo que yo jamás haría nada que pudiera hacerle daño. Pero tengo que saber qué has encontrado para descubrir quién hay detrás de todo esto.

Al ver que Frank no se movía, Jacke decidió cambiar de táctica.

—Escucha, sé que Tommy y Elliot estaban usando las figuras de Michèle para distribuir droga. Hemos encontrado pruebas en el estudio de Tommy. Y sé que lo que pretendían era que se descubriera para que el escándalo obligara a Michèle a cerrar.

—No le quedaría más remedio.

—Lo sé. Por eso tengo que saber cómo lo hacían, Frank.

—¿Y qué diferencia habrá? Saldrá a la luz y Michèle perderá el centro. Y esto es su vida, Jacke. —Frank levantó y abrió los brazos, como queriendo abarcar todo lo que había a su alrededor—. Perder el centro la mataría.

—No si se descubre quién quiere obligarla a cerrar, intentando implicarla en el tráfico de drogas. Eso la exculparía de todo y le permitiría seguir adelante con su labor social.

Jacke observaba a Frank con atención. La expresión de alivio que fue apareciendo poco a poco en su rostro no era fingida, aunque no tenía la certeza de si era por ver una salida al problema o porque la solución no implicaba a Michèle.

Al fin, asintió con la cabeza y se apartó para que Jacke pudiera ver lo que había descubierto.

—No tengo ni idea de cómo lo han hecho, pero han abierto una pequeña cavidad en la base donde han colocado la droga. Luego lo han tapado con escayola y han vuelto a poner el terciopelo. Si no lo sabes, es imposible darse cuenta.

—¿Para quién es esta estatuilla? —Jacke cogió la figura, admirándola. Se trataba de una joven sentada en el suelo con las piernas cruzadas, comiendo una manzana. Michèle la había pintado usando colores pálidos para la ropa, lo que contrastaba con el rojo de la manzana y el moreno de la piel. Sin duda era una bonita combinación.

—Pues la verdad es que no lo sé. Yo solo me dedico a las clases de informática. Pero es posible que Dakota o Brenda lo sepan. Ellas siempre ayudan a Michèle.

—Está bien, pero hay que preguntárselo con tacto, no quiero que sospechen nada. Esto tiene que quedar entre nosotros hasta saber quién hay detrás de todo esto.

—Desde luego. Vamos. Yo se lo preguntaré.

Volvieron a colocar la tapa de la cavidad y el terciopelo, y los dos salieron del taller. . Cruzaron la tienda que estaba vacía y entraron en el centro. Dakota se encontraba sentada detrás de su mesa, pasando al ordenador unos informes que Michèle le había dado antes del atentado. Cuando vio a Jacke, sus ojos se iluminaron y una amplia sonrisa apareció en sus labios.

—¡Teniente! No sabía que había venido.

—Solo quería saber cómo estabas después de lo de ayer.

—Ya bien, pero me asusté mucho —explicó con tristeza.

—Lo imagino.

—Oye, Dakota, ¿tú sabes si esta es la figura que Lara tiene que venir a buscar hoy? —Frank le enseñó la estatuilla.

—No, esa la encargó el señor Montoya para un amigo suyo, y no tiene que recogerla hasta el martes que viene.

—¿Ricardo Montoya, el abogado? —quiso saber, Jacke intercambiando con Frank una rápida mirada.

—Sí, ese —contestó Dakota con desprecio.

—Vamos, pequeña, hay que saber olvidar —dijo Frank con cariño.

—Él dejó libre al asesino de Grace. No puedo olvidar eso, Frank.

—Lo sé, pequeña, lo sé.

Dakota se enjuagó la lágrima que escapó de sus ojos antes de coger la figura que Frank había dejado en su mesa, apoyándola contra su cuerpo. Ese gesto hizo que Jacke se fijara en sus uñas, muy cortas debido a que la muchacha se las mordía.

—¿Siempre te has mordido las uñas?

—Sí —murmuró, agachando la cabeza avergonzada.

—Lo cierto es que ya hace una semana que no se las muerde. Entre todos la hemos convencido de que estaría mucho más bonita con las uñas largas —explicó Frank.

—Estoy de acuerdo, las uñas largas siempre embellecen a una mujer.

—Y a ella más que a ninguna. —Frank le hizo un guiño a Dakota, lo que la hizo enrojecer y bajar la cabeza debido a su timidez.

Viendo la incomodidad de la muchacha, Frank decidió cambiar de tema y le pidió si podía devolver la figura al taller.

—Se me hace tarde y debo volver al hospital —explicó.

—No te preocupes, yo la guardaré.

—Gracias, pequeña. Luego nos vemos.

—Hasta luego, Dakota.

—Hasta luego, teniente.

Los dos hombres salieron del centro mientras Dakota llevaba de vuelta la figura al taller.

—Por cierto, Jacke. No sé si será importante, pero el día del atentado me pareció oír ruido de chapa contra metal cuando el coche huía.

—¿Crees que chocó contra algún coche? —inquirió, interesado.

—No, no fue chapa contra chapa, sino contra metal.

Jacke empezó a recorrer la calle con la vista, buscando algo con lo que el coche hubiera podido chocar en su precipitada huida. Sus ojos se posaron en un buzón de correos colocado en la esquina de la primera calle que salía a la derecha. Se acercó con rapidez, seguido por Frank.

—Tenías razón. Hay restos de pintura negra —comentó Jacke después de examinarlo—. Debieron de rozar el buzón al girar. Llamaré al laboratorio para que recojan los restos y los analicen.

—¿Me dirás lo que averigües? —casi suplicó Frank.

—Por supuesto. Y, Frank…, de momento no le digas nada de esto a Michèle ni a Paul. Es mejor no preocuparlos hasta estar seguros de quién está detrás.

—No te preocupes, no pensaba decir nada.

—Estupendo. Luego me paso por el hospital. Quiero hacer un par de llamadas.

—Muy bien. Pues hasta luego, entonces —se despidió, dirigiéndose a su coche.

—Hasta luego, Frank.

Jacke se colocó las gafas de sol, sacó el móvil de su bolsillo y llamó al laboratorio. Mientras esperaba a que llegaran los especialistas de la policía científica, pensaba en lo que acababa de descubrir. Las uñas de Dakota eran demasiado cortas para propinar un arañazo, lo que confirmaba sus sospechas de que los de Elliot habían sido hechos con algún objeto.

El teniente negó con la cabeza. Había algo en todo el asunto que no encajaba, pero no lograba encontrar qué, aunque su instinto le decía que no tardaría en averiguarlo.

Después de dejar a la policía científica recogiendo las pruebas del buzón, Jacke se dirigió al laboratorio. Anduvo por varias salas hasta que encontró a la persona que estaba buscando. Era una mujer de estatura media, morena y de ojos castaños. La ancha bata blanca que llevaba no disimulaba su avanzado embarazo.

—Hola, Jenny.

Jennifer levantó la cabeza, apartando los ojos del microscopio y sonrió.

—Hola, Jacke. ¿Qué te trae por aquí?

—Necesito un favor —pidió, mientras dejaba la camisa blanca manchada de sangre que llevaba en las manos sobre la mesa.

—¿Extraoficial? —aventuró Jenny sin mirar la camisa.

—Así es.

—Tú dirás.

—Necesito que saques el ADN de la sangre de esta camisa, y lo compares con el que sacasteis de las uñas de Tommy Blake.

—Te llamaré en cuanto tenga los resultados —prometió.

—Gracias, hermanita. ¿Cómo vas con el embarazo? —quiso saber, cariñoso.

—Bien. Tu futuro sobrino se comporta muy bien. No me está dando ningún problema —respondió, pasando con cariño la mano por su abultado vientre.

—Como debe ser en un Parker —afirmó con orgullo—. Bueno, te dejo. Dale recuerdos a Sean.

—Se los daré.

Jennifer se quedó observando cómo su hermano salía del laboratorio. Cuando lo vio desaparecer por la esquina del pasillo, cogió la camisa y se dirigió a la mesa que tenía preparada para las pruebas de ADN, sin dejar de pensar en qué estaría metido su hermano y a quién pertenecería esa camisa completamente manchada de sangre.

CAPÍTULO 7

Miércoles, 20 de junio

Cuando Jacke entró en su despacho esa tarde, se encontró con que Karen lo estaba esperando acompañada por un hombre de mediana edad, de ojos castaños y pelo oscuro. Los dos se levantaron al verlo entrar y Karen se lo presentó como el agente Robert Sheldon, un experto en balística del FBI.

—Y bien, agente Sheldon, ¿qué lo trae por aquí? —preguntó Jacke, sentándose tras su mesa.

—Karen me trajo las balas que le extrajeron a la señorita Devereaux. Me pidió que buscara en nuestros archivos, por si había coincidencia con algún otro crimen, y así es —explicó mientras se sentaba.

—¿Hay coincidencia con otro caso?

—Exacto. Hace poco más de un año y medio apareció en los Everglades el cadáver de un agente del FBI. Lo habían matado y tirado a los pantanos con la esperanza de que los cocodrilos acabaran con él. Pero un pescador lo encontró y nos llamó.

—¿Lo mataron con la misma arma?

—Así es.

—Esto es estupendo —dijo Jacke, pensando que por fin se hacía un poco de luz en la investigación.

—No te entusiasmes, Jacke —le advirtió Karen—. No sabemos a quién pertenece.

—¿Cómo que no lo saben? —Jacke se levantó de golpe.

—Me temo que Karen tiene razón, teniente. El FBI no ha podido descubrir al dueño.

—¡Maldita sea! ¿Entonces de qué nos sirve todo esto?

—Lo único que puedo decirle es que el agente acababa de infiltrarse en la organización de uno de los narcos más importantes de Colombia, Luis Gutiérrez.

—¿Gutiérrez lo descubrió? —Jacke se volvió a sentar.

—No lo sabemos. La investigación sigue abierta, pero no hemos podido averiguar nada más.

—Y supongo que ese tal Gutiérrez no estará detenido, ¿me equivoco?

—No, teniente, no se equivoca. Al igual que otros muchos narcos, Luis Gutiérrez goza de la protección del gobierno colombiano y nunca se ha podido probar su vinculación con el tráfico de drogas. Por eso el FBI decidió intentar infiltrar a un agente.

—Entiendo.

—Siento no haberle podido ser de más ayuda, teniente —se disculpó Sheldon mientras se ponía de pie y se alisaba la camisa vaquera que llevaba.

—No se preocupe, no es culpa suya —aseguró, levantándose también y estrechándole la mano—. Gracias de todos modos.

—No hay de qué. —Sheldon se volvió hacia Karen para despedirse de ella—. Karen, espero que algún día vengáis a cenar. Martha me pregunta muchas veces por vosotros y los niños.

—Dile que la llamaré cuando todo esto acabe y quedaremos —pidió, dándole un beso.

—Así lo haré. Hasta pronto.

Cuando Sheldon se hubo ido, Karen se volvió hacia su compañero.

—¿A qué viene esa cara tan seria?

—Acaban de confirmarme que Elliot me dijo la verdad. Cuando acabó el homenaje cogió un avión hacia Nueva York para reunirse con su padre y no volvieron hasta la mañana siguiente. Él no pudo matar a Tommy.

—¿Y dónde nos deja eso?

—No lo sé, Karen, no lo sé. Si te soy sincero, estoy completamente perdido —dijo, suspirando y pasándose una mano por la cabeza.

—¿Te apetece una buena noticia? —Karen se sentó frente a él, sonriendo.

—¿Tú qué crees?

—¿Sabías que Luis Gutiérrez es el padre de Carlos Gutiérrez, el amigo de Elliot, y cuñado de Ricardo Montoya?

—No, no lo sabía.

—Pues hay más. Carlos Gutiérrez tiene un 4x4 de color negro, que dejó el lunes en un taller de los muelles para que le arreglaran una abolladura en el lateral derecho. La policía científica está examinando el coche.

—¿Cómo lo han encontrado tan deprisa? Frank me lo ha dicho esta mañana.

—Eso no me lo han querido decir —contestó su compañera—. Pero lo importante es que lo más seguro es que tengan en su poder el coche con el que se realizó el atentado.

—Esperemos que puedan encontrar algo. Porque no le veo salida a todo esto, Karen.

—La encontraremos, Jacke, como siempre. Ya sabes lo que dicen: el tiempo…

—…siempre lo pone todo en su lugar —terminó por ella con una sonrisa—. ¿Empiezas a creer también en ello?

—Siempre he creído en ello, lo que pasa es que nunca me lo había planteado de esa forma.

Carlos Gutiérrez se presentó en la comisaría acompañado de su tío y abogado, Ricardo Montoya. Era un joven de mediana estatura, piel morena y pelo negro. Sus ojos castaños se clavaron en Jacke con desprecio cuando entró en la sala de interrogatorios. El teniente los estaba esperando y, sin ni siquiera prestarles atención, les pidió que se sentaran mientras ponía en orden unos papeles que no tenían que ser ordenados, pero sabía que esperar ponía nerviosos a los sospechosos y los hacía más vulnerables a cometer errores, aunque estuvieran presentes sus abogados.

—Disculpen la espera, pero me acaban de entregar estos informes —mintió unos minutos después.

—Pues si ha terminado, vayamos al grano, teniente, no tenemos todo el día —pidió el abogado.

—Por supuesto, empecemos. Señor Gutiérrez, ¿podría decirme donde estaba el lunes sobre las dos del mediodía?

—¿El lunes sobre las dos? —preguntó con cara de inocencia—. Pues durmiendo, teniente. El domingo salí por ahí de marcha y me acosté a las siete de la mañana.

—¿Hay alguien que pueda confirmarlo?

—Yo puedo —aseguró el abogado—. Como ya sabrá, Carlos es mi sobrino y se hospeda en mi casa. Lo oí llegar a eso de las seis y media más o menos, y no se levantó hasta las cuatro de la tarde.

Jacke no hizo ningún comentario. Se limitó a asentir con la cabeza mientras consultaba sus notas.

—¿Tiene usted un 4x4 de color negro? —interrogó a Carlos, levantando la cabeza.

—Sí, así es.

—¿Y dónde está ahora?

—No lo sé, teniente. Me lo robaron el domingo por la noche. Elliot tuvo que acompañarme a casa —contestó con mucha tranquilidad.

—Muy oportuno. Supongo que lo denunciaría a la policía, ¿no?

—Por supuesto. Aquí tiene una copia de la denuncia. —Ricardo sacó la denuncia de la carpeta que traía consigo y se la dio a Jacke, que la examinó con detenimiento.

—¿El lunes a las seis de la tarde? No tuvo prisa en hacerlo —comentó.

—Ya le he dicho que salí de juerga.

—Sí, me lo ha dicho. Pero las comisarías están abiertas las veinticuatro horas del día. Yo, en su lugar, lo habría denunciado en el acto. Pero claro, yo no soy usted. —Jacke cogió uno de los papeles que tenía encima de la mesa, le dio la vuelta y lo colocó delante de Carlos—. ¿Es este su coche?

Carlos cogió la fotografía y, después de observarla con atención, asintió con la cabeza.

—Sí, lo es. ¿Dónde lo han encontrado? —preguntó, dejando la instantánea encima de la mesa.

—En el taller mecánico del puerto, donde lo dejaste el lunes después de intentar matar a Michèle Devereaux.

—¿Está usted loco? ¡Yo no he intentado matar a nadie! —gritó Carlos, levantándose de golpe, lo que hizo caer la silla en la que estaba sentado.

—Teniente, esto es absurdo. Si el coche de mi sobrino se ha visto involucrado en un intento de asesinato, la culpa no es suya. Ya le hemos dicho que se lo robaron.

—Sí, me lo han dicho. Pero no es verdad, y esta denuncia no tiene fundamento.

—¿Y eso por qué? —quiso saber el abogado.

—Porque se pueden denunciar muchas cosas que no son verdad para…

—¡Pero esto sí lo es! —exclamó Carlos, golpeando con fuerza la denuncia.

—No, Carlos, no lo es. El dueño del taller te ha identificado como la persona que le dejó el coche…

—¡Ese hombre miente! —lo interrumpió Carlos, todavía furioso.

—…para que le arreglara la abolladura que le hiciste al chocar contra el buzón que hay en la esquina de la calle donde Michèle tiene el centro, al huir del lugar del atentado. La pintura coincide —siguió explicando Jacke sin inmutarse ante el ataque de rabia de Carlos.

—Eso no significa que Carlos estuviera implicado, teniente —intervino su tío.

Jacke ni siquiera miró al abogado. No le quitaba los ojos de encima a Carlos, observándolo con atención. Cogió otra fotografía del montón de papeles y la depositó con cuidado encima de la mesa.

—¿Qué diablos es eso? —quiso saber Carlos.

—Tres casquillos de bala. Pertenecen a una PGM del calibre 7,62 con silenciador, que es el arma que se usó para atentar contra Michèle.

—¿Y eso qué tiene que ver con mi sobrino, teniente?

—Pues que no solo se encontraron en el interior de su coche, sino que además tienen sus huellas. —Jacke clavó la vista en Carlos, con expresión seria—. ¿Me lo puedes explicar?

Carlos se pasó la mano por el pelo.

—Yo… yo… yo los encontré en el coche. No sabía lo que eran y los cogí. Por eso tienen mis huellas —tartamudeó antes de que su tío pudiera decir nada.

El suspiro que salió de los labios de Ricardo y la sonrisa que apareció en el rostro de Jacke le hicieron darse cuenta de que acababa de meter la pata.

—A ver, Carlos. Te robaron el coche el domingo por la noche, y el atentado fue el lunes. ¡Es imposible que los encontraras en tu coche! ¡Si tienen tus huellas es porque tú, y nadie más que tú, cargaste el arma y disparaste contra Michèle! ¡Confiésalo de una vez! —gritó Jacke al tiempo que se levantaba y daba un puñetazo sobre la mesa, lo que sobresaltó a los dos hombres que estaban con él e hizo que Carlos se echara hacia atrás—. ¡En el coche solo se han encontrado tus huellas! ¡Nadie más que tú lo ha conducido en las últimas horas!

—¡Eso no es cierto! —exclamó Carlos—. El…

—¡Cállate, Carlos! —advirtió su tío, mientras se volvía hacia Jacke—. Teniente, quisiera hablar a solas con mi cliente antes de proseguir con el interrogatorio.

Jacke miró al abogado y se incorporó con tranquilidad.

—Tiene cinco minutos. —Se fue hacia la puerta y la cerró tras de sí.

Una vez fuera, se dirigió al cuarto contiguo a la sala y entró. Karen lo esperaba sin perderse detalle de lo que ocurría en el interior.

—¿Puedes oír algo? —preguntó a su compañera.

—No, hablan muy bajito —contestó sin volverse—. ¿Qué crees que ha estado a punto de decir?

—Supongo que el nombre de la persona que lo acompañaba ese día. Sabemos que eran dos.

—Lástima que el tío se lo haya impedido —se quejó Karen.

—Pues la verdad es que sí, porque aparte de las huellas no tenemos nada más. Y con eso no ganaremos un juicio por intento de asesinato.

—Si pudiéramos encontrar el arma…

—A saber dónde la ha escondido —dijo Jacke, moviendo las manos.

Los dos se quedaron en silencio, contemplando a los dos hombres que hablaban entre sí. Pasado un rato, Jacke consultó su reloj y fue hacia la puerta

—Vuelvo dentro, los cinco minutos ya han pasado.

Cuando Jacke entró en la habitación, Ricardo Montoya se puso de pie.

—No tenemos nada más de que hablar, teniente. —Su voz era firme.

—Pues yo creo que sí, letrado. Es evidente que Carlos cargó el arma…

—Eso no demuestra que disparara contra la señorita Devereaux. Mi sobrino es socio del club de tiro y posee una PGM, que estaba dentro del coche cuando se lo robaron —insistió Ricardo.

—¿Pretende hacerme creer que los atacantes de Michèle le robaron el coche a su sobrino porque sabían que tenía el arma dentro? Por favor, abogado, no me haga reír —pidió en tono burlón.

—Crea lo que quiera, teniente, pero no tiene nada contra Carlos. Así que si nos disculpa, nosotros nos vamos. —El abogado recogió la carpeta que tenía encima de la mesa y la guardó en su cartera.

En ese momento se abrió la puerta de la sala y Karen entró con unos papeles en la mano. Se los entregó a Jacke con una sonrisa.

—Creo que esto te interesará.

Sin añadir nada más, salió de la sala sin ni siquiera mirar a los dos hombres que estaban de pie al otro lado de la mesa.

Jacke esbozó una gran sonrisa al ver lo que Karen le acababa de entregar. Levantó la cabeza hacia Ricardo y Carlos.

—Será mejor que vuelvan a sentarse, señores. El interrogatorio no ha terminado.

—¿Qué quiere decir, teniente? —preguntó Ricardo.

Sin decir nada, Jacke puso encima de la mesa dos fotografías en las que se veía a Carlos conduciendo el 4x4. En el asiento del acompañante descansaba un rifle con mira telescópica. La fecha y la hora que se veía al pie de la imagen, lunes 18/06/18, 14h06, y la tienda que se veía al fondo, lo situaban muy cerca del centro de Michèle a la hora del atentado.

Ricardo y Carlos examinaron las fotos y se sentaron al mismo tiempo.

—¿Puede alguien explicarme cómo Carlos podía estar en su cama durmiendo tranquilamente y conduciendo el coche al mismo tiempo?

—¿De dónde las ha sacado? —quiso saber Ricardo.

—En la calle por la que giró el coche hay un banco que tiene cámaras de seguridad en el exterior. Solo hemos tenido que visualizar la cinta y, ¡sorpresa!, esto es lo que hemos encontrado.

—No es lo que usted piensa, teniente —aseguró Carlos.

—¿Ah, no? Pues entonces acláramelo. —Jacke se sentó delante de él, prestándole atención.

Tío y sobrino se miraron un instante, y el abogado volvió la cabeza hacia el policía.

—Queremos un trato. Inmunidad total —exigió.

—¿A cambio de qué? —quiso saber Jacke.

—De decirle quién está detrás de todo esto.

—Eso ya lo sé: Patrick Clark.

La cara de sorpresa que pusieron los dos hombres hizo sonreír a Jacke.

—La policía no es tan tonta como creen, señores. Hace mucho que lo estamos investigando y solo es cuestión de tiempo que lo cojamos. Tendrán que darme algo más si quieren la inmunidad.

Carlos, al ver asentir a su tío,  se volvió hacia Jacke.

—Puedo darle una lista con los nombres de los principales compradores y distribuidores y del responsable del contrabando. Le aseguro que no es Patrick.

Jacke lo observó con expresión seria, sin dejar vislumbrar lo que pensaba.

—Empieza a hablar. ¿Por qué intentasteis matar a Michèle?

—No intenté matarla. Solo asustarla para que cerrara el centro.

—¿Eso es verdad? —preguntó, fingiendo sorpresa.

—Créame, teniente, a esa distancia y con esa arma, si hubiera querido matarla, ahora mismo estaría muerta.

—¿Por qué ese empeño en que cierre el centro?

—Porque está adquiriendo mucha fama, demasiada, y la venta de droga está bajando por su culpa.

—Entiendo. —Jacke anotó lo que le decían sin levantar la cabeza—. ¿Quién iba contigo en el coche?

—Nadie, iba yo solo.

Sin apartar la vista de sus notas, Jacke colocó frente a Carlos otra fotografía en la que se veía la silueta de dos personas en el asiento trasero.

—Lo preguntaré otra vez. ¿Quién iba contigo en el coche? ¿Quién disparó la ráfaga con el rifle? ¿Quién llamó a Michèle por teléfono?

Después de examinar la foto, y sabiendo que no podía evitar contestar, Carlos se acomodó en la silla.

—Un amigo mío colombiano y su novia. Vinieron solo para ayudarme en este trabajo, y volvieron el mismo día a Colombia.

—Muy oportuno. —Jacke levantó la vista y esperó unos segundos—. ¿Dónde está el arma?

—En el coche. La guardé en su funda y la dejé en el maletero.

—No estaba allí cuando registraron el coche.

—Entonces, no sé dónde puede estar. —Carlos permanecía tranquilo, sin inmutarse.

Jacke agrupó todos los papeles que tenía sobre la mesa, se levantó con ellos en las manos e hizo una seña con la cabeza al espejo.

—Está bien, Carlos Gutiérrez, quedas detenido por el intento de asesinato de Michèle Devereaux. Tienes derecho a per…

—Un momento, teniente. Hemos hecho un trato. No puede detener a mi sobrino por intento de asesinato —protestó el abogado, poniéndose de pie.

—¿Acaso se cree que soy estúpido, letrado? Su sobrino no me ha dicho nada que me permita seguir adelante con la investigación. Y si lo suelto, le apuesto el sueldo de un año a que esta misma tarde estará subido en un avión con rumbo a Colombia.

—Pero le he dicho que le daría una lista con…

—Ah, sí, por supuesto, la lista —lo interrumpió Jacke—. Tú dame esos nombres y después de comprobar que no sean traficantes de poca monta, la fiscalía decidirá si darte o no la inmunidad. Entre tanto, permanecerás encerrado. Lléveselo, sargento —pidió al agente que había entrado en la sala—. Ah, y acabe de leerle sus derechos, no queremos que la detención sea ilegal, ¿verdad, señor Montoya? —comentó con ironía.

—No te preocupes, Carlos. Pagaré la fianza y estarás en casa esta misma noche —aseguró a su sobrino mientras el agente se lo llevaba esposado.

—Yo no contaría con ello —murmuró Jacke.

Ricardo Montoya recogió su cartera del suelo y sin mirar a Jacke salió de la sala.

A los pocos segundos Karen apareció por la puerta y se apoyó en el marco.

—Buen trabajo. Has sembrado la duda en el muchacho. Ahora se pensará muy bien a quién poner en esa lista —alabó a su compañero con una sonrisa.

—De eso se trataba. Aunque, espero solucionarlo antes de que se firme el acuerdo. Ese chico me da mala espina. A saber a cuánta gente ha matado.

—Bueno, sabemos que al agente del FBI que apareció en los Everglades lo mataron con su arma, así que no creo que estén muy dispuestos a dejar en libertar a alguien que ha matado a uno de los suyos.

—Sí, en eso tienes razón. Esperemos a ver. —El sonido del móvil que llevaba en el bolsillo interrumpió a Jacke—. Parker —dijo al descolgar.

—Hola, Jacke —oyó la voz de su hermana al otro lado de la línea—. Ya tengo los resultados del ADN que me pediste. No concuerdan.

—¿Estás segura?

—Por completo. No hay ni un solo parámetro que coincida. Sea de quien sea esa sangre, no es de la asesina de Tommy.

—Gracias, preciosa. Te debo una. —Una sonrisa de tranquilidad apareció en sus ojos.

—Yo diría que más de una —aclaró Jennifer antes de colgar.

Jacke suspiró, aliviado, mientras guardaba su móvil. Se dio la vuelta para salir de la sala y se topó con la curiosa mirada de su compañera.

—¿Buenas noticias?

—Así es. El ADN descarta a Michèle en la muerte de Tommy.

—Jacke…

—Lo sé, Karen, lo sé. Pero Michèle oculta algo, aún no sé el qué, pero oculta algo.

—Puede ser. Pero de ahí a pensar que ha matado a alguien...

—Lo sé, soy un estúpido al pensar que puede ser capaz de algo así, ¿verdad? —suspiró con pesar.

—Estúpido, no. Yo diría más bien precavido. A pesar de lo que sientes por ella, no dejas que tus sentimientos descarten una posible pista.

Jacke compuso una mueca de resignación y bajó la cabeza.

—Supongo que tienes razón. Pero si se entera que he sospechado de ella... —murmuró.

—Lo entenderá, aunque no seré yo quien se lo diga. Y tú tampoco, espero.

—Eso sí sería estúpido —sonrió Jacke.

—Tienes razón, compañero, eso sí lo sería.

Era ya tarde cuando Karen entró en el despacho de Jacke con las manos en la espalda. Su compañero la miró extrañado, mientras dejaba las notas que estaba leyendo.

—¿Qué escondes a tu espalda? —preguntó sin preámbulos al verla sonreír.

—Algo que te alegrará el día —contestó. Sacó las manos de la espalda y depositó con cuidado sobre la mesa un rifle con mira telescópica.

—¿Es el arma de Carlos? —quiso saber al tiempo que la cogía—. ¿De dónde la has sacado? —inquirió al ver que su compañera asentía con la cabeza.

—Del coche. La rueda de recambio es en realidad el maletín del arma.

—Muy ingenioso —comentó Jacke mientras se enrollaba la banda del rifle en el brazo y lo alzaba para mirar por la mira telescópica, apuntando a la pirámide del cuadro—. Uhm, está muy bien calibrado, sí, señor. Es un buen rifle. Lástima a lo que está destinado.

—Sí, es una pena. El FBI nos lo ha pedido para comprobar si es el mismo que mató a su agente —comentó. Se sentó en el sofá y se quitó los zapatos de tacón alto con un gesto de dolor.

—Esos tacones acabarán algún día contigo, Karen —dijo Jacke, viendo el gesto de su compañera, mientras dejaba con cuidado el arma sobre la mesa.

—Lo sé, Jacke, pero esta tarde he tenido una reunión con el senador y tenía que llevarlos. Es demasiado alto para mí y me molesta tener que ir siempre levantando la cabeza hacia arriba cuando hablo con él —aclaró con una sonrisa.

Su compañero no puedo evitar soltar una carcajada ante el comentario de Karen.

—¿Balística ha confirmado ya que los casquillos que encontramos en el coche de Carlos pertenecen a este rifle?

—Sí, lo ha hecho. Y también que es el arma que se usó en el atentado. Carlos está perdido. No tiene escapatoria..., salvo que haga un trato con la fiscalía, claro. ¿Ha entregado ya la lista? —quiso saber sin dejar de frotarse los pies.

—No, que yo sepa. Pero aún es pronto, supongo que esperará a ver si puede salir bajo fianza antes de mojarse.

—Pues espero que no lo consiga.

Karen se interrumpió al oír que sonaba el teléfono. Jacke lo cogió con desgana al ver la hora que era.

—Teniente Parker —contestó.

Mientras escuchaba a su interlocutor, Jacke miró a su compañera y levantó las dos cejas en señal de sorpresa.

—Está bien, sargento, hágalos pasar —respondió antes de colgar.

—¿Tienes visita?

—«Tenemos» visita —aclaró, haciendo hincapié en la palabra «tenemos»—. El FBI quiere hablar con nosotros.

—Esto no me gusta —murmuró Karen mientras se incorporaba y volvía a ponerse los zapatos.

—Ni a mí. A saber qué querrán ahora. —Jacke colocó el rifle en el suelo, apoyado contra la pared que había a su espalda.

Un suave toque en la puerta les indicó que sus visitantes acababan de llegar.

—Pase —dijo Jacke en voz alta.

La puerta se abrió, dejando pasar a un joven sargento.

—Los agentes Denker y Wright, del FBI —anunció al tiempo que se apartaba para que entraran.

—Gracias, sargento, puede retirarse —agradeció Jacke poniéndose de pie.

Se acercó a los agentes mientras el joven policía cerraba la puerta a su espalda. Alargó la mano y se presentó.

—Soy el teniente Parker. Mi compañera, la inspectora Grant —presentó al tiempo que estrechaba la mano a los dos agentes y Karen se ponía de pie.

—Yo soy el agente Denker —saludó el más alto de ellos, un hombre de poco más de metro ochenta, rubio y de ojos azules, mientras que su compañero, casi tan alto como él, tenía el pelo moreno y los ojos castaños. Ambos vestían con el habitual traje negro, camisa blanca y corbata negra de la agencia a la que representaban.

—Gracias por recibirnos a estas horas, teniente —agradeció el agente Wright.

—Por favor, tomen asiento —pidió Jacke, señalando las sillas y acomodándose en su sillón tras la mesa. Karen volvió a sentarse en el sofá, lo que obligó a los dos agentes a mover las sillas antes de sentarse para no darle la espalada—. Ustedes dirán.

—Teniente, esta mañana ha detenido usted a Carlos Gutiérrez —dijo sin más preámbulos el agente Denker.

—Así es.

—Hemos venido a comunicarle que debe retirar todos los cargos que haya contra él.

—¿Cómo dice? —Jacke se incorporó con brusquedad.

—Lo que ha oído, teniente.

—Discúlpeme, agente Denker, pero Carlos Gutiérrez está acusado de intento de asesinato. Las pruebas no dejan lugar a dudas y…

—Me da igual lo que las pruebas indiquen —lo interrumpió Denker—. Me va a entregar esas pruebas. ¡Ahora mismo!

—¿Puede decirme por qué debo hacer eso? —preguntó sin inmutarse por el tono autoritario y sabiendo ya que no se lo diría.

—Eso no es asunto suyo, teniente. Lo único que debe saber es que para todo el mundo ustedes se han equivocado de hombre y que Carlos es inocente.

—¡Y un carajo es inocente! —exclamó Karen—. El FBI siempre tan manipulador.

—Usted ya debería de saber que eso no es verdad, inspectora, trabajó con nosotros varios años —le recordó el agente Wright.

—Sí, y por eso me fui. No soportaba dejar en libertad a asesinos.

—Le garantizo que las cosas no son lo que parecen, inspectora —quiso aclararle el agente Denker.

—No, claro, nunca lo son —murmuró Karen.

—Pues si no son lo que parecen, díganos lo que son en realidad —pidió Jacke.

—Lo lamento, teniente, pero esa información está clasificada —aseguró el agente Wright.

—Pues yo lamento comunicarles que no pienso hacer nada de lo que me han pedido, señores —sentenció Jacke.

—No tiene más remedio, teniente. —El agente Wright sacó de su bolsillo interior una carta que le entregó a Jacke—. Es una orden directa del comisario Carter. Usted retirará de inmediato todos los cargos contra Carlos Gutiérrez que, para que lo sepan, ya ha sido puesto en libertad.

Jacke cogió la carta y, después de leerla detenidamente, soltó una maldición. La dejó sobre la mesa al tiempo que cogía el teléfono y marcaba un número. Cuando le contestaron, preguntó por el prisionero Carlos Gutiérrez y le confirmaron que había salido en libertad hacía media hora. Miró a su compañera y asintió con la cabeza.

—Bien, teniente, quiero que nos entregue todas las pruebas que tiene en contra de Carlos, incluido el rifle —pidió el agente Denker, señalando con la cabeza el rifle que Jacke había dejado apoyado en la pared a su espalda.

—Daré la orden de inmediato, agentes. Pueden esperar ustedes en la sala de la entrada. No tardarán en llevárselas —aseguró mientras se ponía de pie, cogía el rifle y se dirigía a la puerta.

Los dos agentes se levantaron al mismo tiempo. Se volvieron hacia Karen, que permanecía sentada, y se despidieron de ella.

—Adiós, inspectora, ha sido un placer —dijo el agente Wright.

—No compartido, se lo aseguro. Algún día la Agencia pagará todo el mal que hace.

—Inspectora, entiendo su enfado, pero usted sabe que el FBI hace más bien que mal. Hay cosas que a mí tampoco me gusta hacerlas, pero las hago porque juré servir y defender a mi país. Encantado de conocerla —dijo el agente Denker, saludándola con la cabeza.

—Agentes —se despidió Jacke de ellos, abriendo la puerta y dándole el arma al agente Denker, que fue el primero en salir.

—Teniente —correspondieron mientras salían del despacho.

Cuando la puerta se hubo cerrado, Jacke se acercó al sofá y se dejó caer, suspirando y pasándose la mano por el pelo. Se volvió hacia su compañera, negando con la cabeza.

—Cada vez entiendo menos, Karen.

—Pues ya somos dos, Jacke. No tengo ni idea de lo que está pasando aquí, pero te garantizo que debe ser algo muy gordo. Primero Michèle, ahora Carlos..., no sé —comentó. Volvió a quitarse los zapatos y empezó a darse un masaje en los pies.

—¿Crees que los dos casos están vinculados?

—Sí. Primero Michèle recibe amenazas, lo denuncia al FBI, rechaza la protección y la Agencia clasifica el caso. Después Carlos atenta contra ella, y resulta que los federales retiran todos los cargos contra él y también clasifican el caso. Y sabemos que Carlos tiene que ver con las amenazas…

—Espera —la interrumpió Jacke, incorporándose—. ¿Te das cuenta de lo que acabas de argumentar? Más que dos casos distintos vinculados entre sí, parecen uno solo.

Karen se quedó callada unos momentos y asintió con la cabeza.

—Empiezo a creer que así es, Jacke. Y sabiendo cómo actúa la Agencia, te aseguro que van detrás de alguien importante.

—La pregunta es de quién se tratará —murmuró, recostándose de nuevo.

—¡Ah! Por eso no te preocupes, Jacke. Ten por seguro que nos enteraremos, ya se encargarán ellos de que todo el mundo lo sepa —aseguró Karen con tono irónico, lo que hizo que su compañero soltara una carcajada.

CAPÍTULO 8

Viernes, 22 de junio

El viernes por la mañana Jacke se dirigió al hospital antes de ir a la oficina, ya que el día anterior Bill le había dicho que le daría el alta a Michèle. Cuando llegó a la habitación, se encontró con que Paul y Frank estaban con ella. Norton estaba tratando de convencerla de que se quedara en su casa hasta estar restablecida del todo, pero Michèle no quería ni oír hablar del asunto.

—Lo siento, Paul, pero no pienso aceptar. Estaré mejor en mi casa, de verdad.

—Vamos, Michèle, no estás en condiciones de estar sola. Tienes que descansar y ni siquiera puedes conducir. ¿Qué harás si te pasa algo? —preguntó con ansiedad.

—No voy a estar sola, Paul. Brenda se quedará conmigo hasta que esté bien.

—¿Brenda? Pero si no sabe ni lo que quiere ella. ¿Cómo cuidará de ti? —se exasperó Norton.

—Yo creo que Brenda es perfectamente capaz de cuidar de Michèle —los sorprendió Jacke, que acababa de entrar en la habitación.

—¡Jacke! —exclamó Michèle con alivio.

—Hola, Michèle. —El teniente se inclinó para darle un beso en la mejilla. Al incorporarse saludó con la cabeza a los dos hombres que había en la habitación.

—Paul, Frank.

—Hola, Jacke —saludó Frank con una sonrisa de satisfacción.

—Pensé que me ayudaría a convencer a Michèle de que se quedara en mi casa —le echó en cara Norton.

—Vamos, Paul, no se lo tome así. A mí me han disparado varias veces, y le puedo asegurar que como en casa no se está en ningún otro sitio. Es el mejor lugar para recuperarse.

—Puede que tenga razón, Jacke —aceptó Paul—. Pero si Brenda está contigo en tu casa, ¿quién se va a ocupar de la tienda? —insistió, esperanzado, mientras se volvía hacia Michèle.

—Yo lo haré. Sé cómo funciona todo y por unos días no habrá ningún problema —informó Frank.

—Y si fuera necesaria la presencia de Brenda en el centro, Frank se quedaría conmigo el tiempo que hiciera falta. Puedes estar tranquilo, Paul —añadió Michèle.

Paul los miró a todos y, con un gesto de resignación, aceptó al fin su derrota.

—Está bien, Michèle, tú ganas —accedió apesadumbrado—. ¿Me dejarás al menos que te lleve a casa?

—Por supuesto que sí —respondió con una sonrisa—. En cuanto salgáis todos para que pueda vestirme.

—Avisaré a una enfermera para que te ayude —dijo Frank, saliendo de la habitación seguido de Norton y Jacke.

Poco después, Michèle salía del hospital en una silla de ruedas empujada por Jacke. En el aparcamiento la esperaba Paul con su coche. Con sumo cuidado, Frank la ayudó a entrar. Cuando ya habían cerrado la puerta, se inclinó sobre la ventanilla abierta.

—He llamado a Brenda, y te estará esperando en tu casa.

—Gracias, Frank. —Le sonrió con cariño—. Más tarde pasaré a verte.

—Vale, allí me encontrarás.

—Más te vale que así sea —advirtió, fingiendo seriedad.

Michèle no pudo menos que sonreír ante la cara de Frank, que se incorporó para dejar que Jacke se despidiera de ella.

—Hasta luego Michèle, luego me paso por tu casa —comentó, cogiéndole la mano.

—Cuando quieras, no pienso ir a ningún sitio.

—Ya lo imagino —sonrió Jacke, divertido, al tiempo que se incorporaba.

Paul se despidió de los dos hombres y puso el coche en marcha, alejándose del hospital. Jacke y Frank se quedaron de pie viendo cómo se iban. Cuando se hubieron perdido de vista, Frank se volvió hacia Jacke.

—¿Hay alguna novedad?

—Se van haciendo progresos, Frank, no tardaremos mucho en encontrar la prueba definitiva que nos permita atrapar al asesino y a los que están detrás del atentado.

Frank se movió inquieto y desvió la vista.

—¿Ya sabéis quién es? —volvió a preguntar.

—Sí, estoy convencido de ello, aunque aún no puedo probarlo. Pero te diré algo: no se va a escapar.

—Muy seguro te veo...

—Lo estoy. Se cree que está muy protegido y que no podré llegar a él, pero se equivoca.

Jacke observó a Frank con curiosidad. Se lo veía inquieto y nervioso. No dejaba de moverse y miraba de un lado a otro.

—¿Te ocurre algo, Frank? Te noto preocupado.

—¿Qué? —Frank se sorprendió ante la pregunta del teniente. Pero de inmediato reaccionó y fijó la vista al final de la calle por donde había desaparecido el coche de Paul—. Bueno, sí, estoy preocupado por Michèle. Aquí tenía protección, pero dime tú en su casa quién la va a proteger —aclaró.

—No te preocupes por eso. Habrá un coche patrulla frente a su casa las veinticuatro horas del día hasta que atrapemos a los que están detrás de todo esto.

—Menos mal, me quitas un peso de encima —suspiró Frank con fingido alivio—. Bueno, tengo que irme al centro.

—¿Te llevo o has traído tu coche?

—He venido en coche. Gracias de todas formas.

—De nada.

Los dos hombres se despidieron y se encaminaron a sus respectivos coches. Pero apenas habían dado unos pasos, cuando Frank se volvió.

—Oye, Jacke —llamó—. ¿Me mantendrás informado de los avances que hagáis?

—Por supuesto, Frank, aunque ya sabes que hay cosas que no puedo contarte —aclaró el teniente.

—Sí, claro, lo entiendo. Bueno, hasta luego.

Frank se dio la vuelta y se alejó con paso firme ante la atenta mirada de Jacke. Percibía que el nerviosismo de Frank no se debía solo a la preocupación que sentía por Michèle. De nuevo su instinto le decía que algo no iba bien, pero aún no sabía qué podía ser.

Karen encontró a Jacke en su despacho repasando las pruebas que había reunido en torno al caso. Entró con cara seria y se sentó delante de él sin decir nada. Cruzó las piernas y empezó a mover el pie con nerviosismo, al tiempo que tamborileaba con los dedos sobre la mesa. Su compañero la observó, extrañado, y dejó el documento que tenía en las manos sobre la mesa.

—Hola. ¿Se puede saber qué te pasa? —inquirió.

Karen lo miró con cara de pocos amigos.

—Carlos Gutiérrez ha desaparecido. Nadie sabe dónde está. No hay constancia de que haya abandonado el país, pero no aparece por ninguna parte.

—Eso era de esperar, Karen. Te apuesto el sueldo de un año a que no tardó más de una hora en largarse a Colombia en cuanto el FBI lo soltó.

—¡Malditos sean! —exclamó Karen—. ¿Por qué siempre tienen que estropearlo todo?

—Mira, ya sé que estás muy enfadada, pero tú sabes que si no fuera por ellos, habría mucha más delincuencia y actos de terrorismo en el país.

—Sí, en eso tienes razón. Pero no soporto los tratos que hacen. Carlos realizó el atentado, mató a un agente del FBI y a saber cuántas cosas más ha hecho. Y lo dejan libre a cambio de información.

—Ya sabes cómo funciona esto. A veces es preferible sacrificar a uno para salvar a muchos.

—Eso díselo a las familias de las personas a las que haya matado —repuso de mal humor.

—¡Eh!, que yo no soy el malo —exclamó, poniéndose de pie.

Karen levantó la cabeza y lo miró con cara triste.

—Tienes razón, perdona.

—No te preocupes, no pasa nada —la tranquilizó, tendiéndole la mano—. Venga, te invito a comer, a ver si se te pasa el mal humor.

Karen agarró la mano de su compañero, que tiró con suavidad de ella para ayudarla a ponerse de pie.

—Eso siempre me pone de buen humor, ya lo sabes —murmuró.

—Lo sé. —Jacke sonrió al tiempo que le abría la puerta para salir.

Patrick Clark entró en su despacho hecho una furia. Se quitó la chaqueta del traje color canela que llevaba y la arrojó de cualquier manera sobre el respaldo de uno de los sillones. Se dejó caer en su sillón detrás de la mesa, y descolgó el teléfono para hacer una llamada. Cuando su interlocutor respondió, le gritó sin preámbulos.

—¿Se puede saber dónde diablos se ha metido tu sobrino?

—Hola, Patrick, estoy muy bien, gracias por preguntar —se burló Ricardo al otro lado de la línea.

—¡Déjate de chorradas, no es eso lo que te he preguntado! —exclamó furioso.

—A ver, ¿qué es lo que te preocupa? —preguntó Montoya con mucha calma.

—¿Que «qué» me preocupa? ¡La policía detiene a tu sobrino con relación al atentado de Michèle! ¡Tú mismo me dijiste que las pruebas que tenían contra él no admitían dudas y que habíais propuesto un trato para que saliera…!

—Trato que no llegamos a cumplir —lo interrumpió el abogado.

—¿Y cómo diablos sabes que Carlos no lo hizo a tus espaldas?

—Porque conozco a mi sobrino y sé que no lo hizo.

—¿Entonces, por qué lo soltaron apenas dos horas después de detenerlo? ¿Y por qué ha desaparecido?

Ricardo suspiró con resignación y se acomodó en su asiento.

—No sé porque lo soltaron tan deprisa —aseguró—. Según él mismo me contó, le dijeron que se habían equivocado y que ya no era sospechoso, que podía irse a casa.

—¿Y tú te crees toda esa patraña?

—Claro que me lo creo. Escucha, no sé qué ha pasado, pero te garantizo que mi sobrino no ha hecho nada que deba preocuparnos, lo conozco como si fuera mi hijo. Él no ha hecho ni dicho nada que pueda perjudicarnos —intentó tranquilizarlo.

—¿Estás seguro?

—Del todo.

—¡Pues si no ha hecho nada que deba preocuparnos, dime por qué ha desaparecido! —siguió insistiendo Patrick.

—Carlos no ha desaparecido, ha vuelto a Colombia.

—¿Ha vuelto a Colombia?

—Así es. Nos pareció lo más seguro para todos.

El silencio se hizo al otro lado de la línea. Patrick se fue calmando poco a poco.

—Está bien, pero me lo podías haber contado antes —recriminó a su socio, ya más tranquilo.

—Lo siento, Patrick, tienes razón, pero no lo pensé —se disculpó Ricardo.

—Está bien, no pasa nada. Luego nos vemos.

Cuando colgó el teléfono, Ricardo pulsó el botón del intercomunicador.

—¿Alguna noticia de mi sobrino? —preguntó a su secretaria.

—No, señor. Aún no.

Montoya se reclinó en su sillón, le dio la vuelta hasta quedar de frente a la venta y se frotó la barbilla, preocupado. No había vuelto a ver a su sobrino desde el interrogatorio. Cuando había ido a visitarlo esa misma tarde, le comunicaron que se habían retirado todos los cargos y que había sido puesto en libertad. Desde entonces no sabía nada de él. Imaginaba que había huido a Colombia, pero le extrañaba que aún no se hubiera puesto en contacto con él para contarle dónde estaba y qué era lo que había pasado. Deseaba que no hubiera sido tan estúpido como para entregar una lista con los nombres de algunos traficantes, pero a cada minuto que pasaba cobraba más fuerza ese presentimiento. De ser así, era normal que no pudiera llamarlo, ya que el FBI lo tendría escondido para protegerlo. Evidentemente, no podía contarle sus sospechas a Patrick, ya que solía dejarse llevar por su mal genio y podría cometer alguna tontería. Así que decidió esperar y dejar que las cosas siguieran su curso.

CAPÍTULO 9

Martes, 26 de junio

Los días pasaban deprisa. Michèle se recuperaba a marchas forzadas, y ya había vuelto al centro, aunque solo para poder terminar la fuente. No quería que el plazo de entrega se le echara encima, aunque Paul le aseguraba que si no podía entregarla, no pasaba nada y que su salud era lo primero. Pero ella se obstinó en acabarla y nadie pudo hacerla cambiar de opinión.

Por su parte, Jacke y Karen seguían haciendo progresos en la investigación. Ambos se encontraban en el despacho del teniente revisando todos los datos que tenían sobre la muerte de Sarah. Había papeles por toda la mesa del despacho, al igual que sobre la mesilla y el sofá en el que estaba sentada Karen.

—¡Nada, no encuentro nada! —exclamó Jacke de mal humor y tirando con fuerza el expediente que tenía en las manos sobre la mesa.

—Tranquilo, Jacke. Aún quedan muchas declaraciones por revisar. Si hay algo, lo encontraremos, ya verás como sí —lo calmó su compañera sin dejar de leer los papeles que tenía en las manos.

—Llevamos toda la mañana, Karen. Creo que es inútil —suspiró, resignado, pasándose una mano por el pelo.

Su compañera no le respondió. Se había quedado quieta, sin acabar de dejar en su montón correspondiente el papel que tenía en la mano derecha, y leyendo con atención el que sostenía con la izquierda.

Cuando hubo terminado de leerlo, lo dejó aparte sobre el sofá. Soltó el otro papel que cayó al suelo y cogió el que seguía del montón que estaba revisando. Después de repasarlo con rapidez lo dejó junto al otro y tomó el siguiente, que también apartó, al igual que los seis siguientes. Los demás no debían de contener la misma información porque, después de examinarlos con rapidez, los dejó en uno de los montones que había sobre la mesa. Una sonrisa de satisfacción apareció en su rostro.

—¡Lo tengo! —exclamó, triunfante.

—¿Sí? —inquirió Jacke con impaciencia mientras se ponía de pie y se acercaba a ella—. ¿El qué?, ¿qué? Vamos, ¿qué has encontrado?

Karen levantó la cabeza y miró a su compañero, con la sonrisa de satisfacción que daba el haber, posiblemente, resuelto el caso.

—Nueve testigos afirman que poco antes de que Michèle encontrara el cadáver de Sarah, la vieron salir asustada de la parte de atrás de las escaleras y subirlas corriendo para ir a la habitación en la que descansaba su amiga —explicó.

—¿Qué hay detrás de las escaleras? —quiso saber Jacke.

—No lo sé, no estuve ahí. ¿No tenías tú un plano de la casa?

—¡Sí! Karen, eres un genio. —Jacke se dirigió a su mesa y empezó a rebuscar entre los papeles que tenía sobre ella mientras su compañera se levantaba y se acercaba—. ¡Aquí está! —exclamó al encontrarlo. Lo colocó encima de los demás papeles y ambos se inclinaron sobre él—. Hay un guardarropa, un almacén y una entrada de servicio.

—¿Habría ido a buscar algo al guardarropa?

—No lo creo. No es una habitación cerrada, solo un mostrador. Pero el almacén sí lo es, y da a la parte de atrás de la casa, para poder meter y sacar las obras de arte de las exposiciones y también la comida y las bebidas.

—Vale, veamos lo que tenemos —empezó Karen—. Michèle dejó a Sarah en la habitación exactamente a las tres menos cinco, y un minuto después esta llamó a Elliot desde su móvil. Norton afirma que Sarah se equivocó al marcar, que la llamada no era para él, pero sabemos que estuvieron hablando un par de minutos.

—Está claro que el asesino entró por la entrada posterior para no ser visto por los asistentes a la fiesta. Y tenemos la declaración de cinco de ellos que afirman haber visto el deportivo de Elliot aparcado junto a esa entrada a la hora en que se produjo el crimen —siguió Jacke, paseándose por el despacho.

—Nueve personas aseguran que vieron a Michèle salir corriendo de la parte de atrás justo antes de encontrar el cadáver y con cara de pánico.

—Ya sé lo que pasó. —Jacke se paró en medio del despacho con las manos en la cintura.

—¿Qué? —quiso saber su compañera—. ¿Jacke? —lo llamó abriendo los brazos al ver que no decía nada. Jacke sonrió mientras afirmaba con la cabeza.

—Michèle tuvo que ir al almacén por algún motivo, aún no sé cuál, y desde allí vio por una de las ventanas cómo Elliot cruzaba el jardín trasero en dirección a la calle. Sabía que él era el padre del bebé y temió por su amiga.

—Tiene sentido —asintió Karen—. Pero lo que no entiendo es por qué no nos lo ha dicho.

—Lo protege, como ha hecho siempre. Tal vez crea que fue un accidente. Supongo que antes de decirnos nada quiso hablar con él para saber lo ocurrido. No lo sé. —Jacke se pasó una mano por el pelo.

—Y Elliot tiene una coartada sólida —apuntó Karen, sentándose de nuevo en el sofá.

Jacke se quedó pensativo y, de pronto, levantó las cejas al tiempo que sonreía.

—O puede que no —murmuró.

—¿Qué quieres decir?

 —A ver. Elliot afirma que no abandonó la fiesta en toda la noche y que estuvo gran parte de ella con una chica, lo que implicaría que durante un tiempo solo esa muchacha lo vio, ¿no?

—Sí, imagino que así sería.

—De la casa de Patrick a Sweet Palace, en coche y a esa hora de la noche, no habrá más de... ¿diez minutos?

Una sonrisa apareció en el rostro de Karen.

—Ya veo por dónde vas. Diez minutos de ida y diez de vuelta son veinte minutos.

—Y entrar, cruzar el jardín, romperle el cuello a Sarah y salir sin ser visto, no creo que le llevara más de otros diez minutos. Lo que nos da un total de media hora.

—Tenemos que volver a hablar con Sasha.

—Ponte a ello —pidió Jacke mientras cogía su chaqueta del respaldo de su sillón—. Yo voy a hablar con Michèle. Avísame en cuanto averigües algo, ¿vale?

—Por supuesto —contestó su compañera mientras se ponía de pie y salía del despacho.

Jacke se quedó quieto, con la mirada perdida en algún punto del dibujo de la pirámide.

—Te tengo, y esta vez no escaparás —murmuró. Se dio la vuelta y abandonó el despacho detrás de Karen.

Del taller de Michèle salían las suaves notas de la música de Glenn Miller mientras ella acababa de dar los últimos retoques a la figura de Paul. Sobre la ropa llevaba la bata amarilla que siempre usaba para pintar, y se había recogido el pelo en una cola alta para que no la molestara. Concentrada en su trabajo, las conchas y caracolas del tobogán, se mordía el labio inferior sin darse cuenta.

—No, este color no me gusta, demasiado oscuro —murmuró mientras dejaba el pincel en el recipiente con agua limpia que tenía a su lado.

Cogió un paño limpio del montón que tenía sobre la mesa, lo humedeció con agua y con mucho cuidado de no tocar más que la caracola que acababa de pintar, retiró la pintura que acababa de poner; con otro paño seco retiró el agua de la figura. Cogió un bote de pintura blanca y echó unas gotas en la mezcla que ya tenía en la paleta, removiéndola con el pincel hasta que quedó de un color homogéneo. Tapó el frasco, lo dejó sobre la mesa, escurrió el exceso de pintura en el borde de la paleta, y lo aplicó con cuidado sobre la caracola. Se retiró un poco, ladeando la cabeza y mordiendo la punta del pincel para ver el resultado, y una sonrisa de triunfo apareció en su rostro.

—Sí, me gusta. Este es el color perfecto. —Michèle asintió con la cabeza sin dejar de sonreír y se inclinó de nuevo hacia delante para seguir pintando.

Pero, al hacerlo, le dio sin querer un golpe con la mano al frasco de pintura que acababa de usar y este rodó por la mesa hasta caer al suelo. Michèle se levantó del taburete giratorio y se agachó para cogerlo, mientras refunfuñaba para sí al tiempo que se ponía una mano en el costado sobre la herida que aún le dolía. Cuando se iba a incorporar, vio los pies de un hombre en la puerta del taller.

Poco a poco se levantó y sus ojos se posaron en Jacke, que la contemplaba risueño apoyado en el marco y con las manos en los bolsillos de su pantalón.

—¡Jacke! No te he oído entrar —exclamó, sorprendida.

—Soy muy silencioso —aclaró con una media sonrisa.

—Ya lo veo —comentó mientras dejaba el bote de pintura sobre la mesa y volvía a sentarse en el taburete—. ¿Llevas mucho rato ahí?

—Bastante —afirmó Jacke sin moverse.

—¿Y por qué no has dicho nada?

—Porque se te veía tan concentrada en tu trabajo que he sido incapaz de interrumpirte. —Jacke se acercó a la mesa y se apoyó con los codos sobre ella—. Además —añadió, señalando la fuente con la cabeza—, me encanta verte pintar. La verdad, es fascinante ver cómo le das vida a un trozo de piedra blanca.

—Sí, la verdad es que es un trabajo muy gratificante, y no me estoy refiriendo al dinero —aclaró con una sonrisa.

—Ya lo imagino —dijo, sonriendo también.

Los dos se quedaron en silencio, mirándose. Era evidente la atracción que había entre ellos, pero ninguno se atrevía a dar el primer paso.

El insistente sonido de un móvil rompió la magia del momento. Jacke se apresuró a sacar su teléfono del bolsillo interior de la chaqueta, mientras maldecía interiormente la inoportuna interrupción.

—Parker —contestó, serio.

—Hola —respondió la voz de su compañera—. Acabo de hablar con Sasha. Se ha reafirmado en su declaración de que subieron a una de las habitaciones a eso de las tres, y que cuando se despertó a la mañana siguiente, Elliot dormía a su lado.

—¿Estuvieron juntos toda la noche? —Jacke se dio la vuelta alejándose un poco de la mesa.

—No lo sabe. Le ha costado admitirlo, pero al final ha reconocido que no recuerda nada de lo que pasó, que se quedó dormida apenas se tendió en la cama.

—¿La drogaron?

—Es posible, porque según ella nunca antes le había ocurrido algo parecido. Pero ha dicho que cuando Elliot se despertó, le aseguró que había sido una noche magnífica y que le dio veinte mil dólares por los servicios prestados, asegurándole que volvería a contratarla en otra ocasión.

—Buen trabajo, Karen. Luego nos vemos.

Jacke colgó el teléfono y mientras lo guardaba en el bolsillo de su chaqueta, se volvió hacia Michèle, que lo observaba en silencio.

—Supongo que tu visita no es solo para verme pintar, ¿verdad?

—No, me temo que no —confirmó, acercándose despacio a ella.

—Pues tú dirás. —Michèle se recostó en el respaldo del taburete y cruzó los brazos.

—Michèle, ¿qué pasó la noche en que Sarah murió? —Jacke, de espaldas a la mesa, se apoyó en ella.

—Ya te conté todo lo que recordaba —aseguró sin desviar sus ojos de él.

—¿Estás segura?

—Sí, lo estoy —respondió, seria.

—¿Puedes decirme qué hacías en el almacén que hay detrás de las escaleras?

Michèle lo miró, sorprendida. No imaginaba que nadie se hubiera fijado en ese detalle y eso la pilló desprevenida.             

—Me di cuenta de que en la exposición faltaban algunas de las figurillas que habíamos acordado exponer y fui a comprobar si estaban en el almacén o si es que no las habíamos mandado —explicó, girando la cabeza.

—¿Y qué pasó allí?

—¿En el almacén? —Michèle se encogió de hombros—. Nada. Vi que las figurillas no estaban y deduje que por algún error no las enviamos, como así fue.

—¿Y qué más viste, Michèle? O mejor dicho, ¿a quién viste? —Jacke bajó el tono de su voz hasta convertirla en un susurro.

—No sé a lo que te refieres, Jacke —aseguró, volviéndose hacia él.

Jacke suspiró mientras pensaba cómo enfocar el tema. Sabía que Michèle estaba protegiendo a Elliot, e intuía que si la presionaba para que le dijera la verdad, volvería a levantar el muro que había entre los dos y que poco a poco se iba rompiendo.

—Michèle, varios de los asistentes a la fiesta aseguran que te vieron salir precipitadamente del almacén y subir corriendo las escaleras para entrar en la habitación en la que Sarah descansaba. Afirman que la expresión de tu cara era de auténtico pánico.

Michèle se quedó en silencio. Volvió la cabeza hacia un lado, evitando así la mirada de Jacke.

—Michèle —llamó con suavidad, incorporándose y acercándose a ella—. Sé que viste a alguien cruzando el jardín de atrás por la ventana del almacén, y creo que ese alguien era Elliot.

Michèle seguía callada, recorriendo con la vista todo el taller, como buscando una salida.

—Ya ha matado a tres personas, Michèle. Puede que a cuatro si contamos a Tommy —insistió Jacke al ver que no reaccionaba—. Podemos protegerte, si es eso lo que te preocupa.

—Él nunca me haría daño. —Una sombra de tristeza ensombreció los ojos de Michèle mientras negaba con la cabeza.

—¿Entonces? —preguntó, esperanzado.

Michèle giró la cabeza al percibir un movimiento cerca de la puerta y a espaldas de Jacke. Sus ojos se posaron en Frank, que escuchaba medio oculto la conversación. Cuando sus miradas se cruzaron, Frank asintió con una sonrisa, mientras se retiraba de allí en silencio.

Michèle suspiró aliviada y se volvió hacia Jacke.

—¿Te apetece dar un paseo, teniente? Hay algo que quiero enseñarte —sonrió.

Jacke se sorprendió ante el repentino cambio de actitud de Michèle, pero reaccionó con rapidez.

—Claro, por qué no.

Michèle se quitó la bata y cogió el bolso que había dejado en uno de los estantes. Apagó el equipo de música y salió por la puerta que Jacke mantenía abierta. Juntos cruzaron la tienda que en ese momento se encontraba vacía, y entraron en el centro.

—Dakota, el teniente y yo nos vamos. No creo que vuelva ya esta tarde. ¿Puedes guardar mis pinturas, por favor? —preguntó con cariño.

—Por supuesto, Michèle. En seguida lo hago —respondió, mientras se levantaba.

—Merçi, cherie. No sé lo que haría sin ti —agradeció con una sonrisa—. A demain.

—Hasta mañana, Michèle. Teniente.

—Adiós, Dakota —se despidió este mientras seguía a Michèle que ya salía del centro. Ya en la calle, ella se dirigió al coche de Jacke que estaba aparcado enfrente.

—Tú conduces.

—¿No has traído tu coche? —preguntó, entrando en el vehículo.

—He venido con Brenda. Aún me duele el hombro al conducir —explicó.

—Muy bien. Pues tú dirás a dónde vamos.

—A mi casa —contestó, ajustándose el cinturón.

Sin decir nada más, Jacke arrancó el coche y se dirigió a casa de Michèle.

La casa de Michèle se encontraba en la parte norte de Miami, alejada del mar. Era una sencilla casa de dos plantas, pintada de blanco y rodeada por un bonito jardín de césped, árboles y rosales. Una valla baja de madera blanca, en la que se enredaban varios rosales y algún jazmín, cercaba la propiedad.

Jacke detuvo el coche en la puerta y siguió a Michèle al interior. Cuando entraron, ella cogió un llavero con un pequeño delfín de color azulado, que colgaba de la tapa que cubría el cuadro eléctrico de la casa al lado de la puerta de entrada, y entró en el salón seguida por Jacke.

La habitación resultaba muy acogedora. A un lado se encontraba la mesa rectangular de madera de pino y rodeada por seis sillas cuyos asientos estaban tapizados con una tela de color verde pastel. La ventana triple de madera blanca con listones que había tras ella, cubierta por visillos blancos y un cortinaje en el mismo tono que las sillas, dejaba pasar la luz del sol y daba en el precioso centro de flores secas que había sobre la mesa, de aspecto real. Justo frente a la entrada, y presidiendo la estancia, había un precioso cuadro de delfines, flanqueado por dos apliques. Y al otro lado estaba el salón, con un sofá, dos mecedoras de madera y varias mesas con figurillas y fotografías, entre las que destacaba una foto de Michèle cuando era niña, con su madre en el Miami Seaquarium, nadando con los delfines.

Michèle se dirigió directamente a la puerta de cristal que daba al jardín, mientras que Jacke no pudo evitar acercarse al cuadro de los delfines. En él se veía un acantilado en uno de sus extremos, al que las olas llegaban, tranquilas. A continuación, una hermosa playa de blanca arena y grandes palmeras. Frente a ella revoloteaban varias gaviotas sobre un pequeño delfín que retozaba feliz junto a su madre, mientras que en el cielo azul, flotando entre las nubes, otro delfín adulto los observaba.

—Tu madre pintaba muy bien —comentó con los ojos fijos en la pintura—. Este cuadro es…, no sé muy bien cómo expresarlo, es tan…

—¿Real? —aventuró Michèle, acercándose a él.

—Sí, supongo que esa es la palabra, real —asintió—. Tengo la sensación de que si alargo la mano, el agua me salpicará.

—Mamá estaba orgullosa de él. Siempre decía que fue su mejor obra. Lo pintó cuando murió mi padre —explicó, sonriendo con nostalgia.

—Entiendo.

—Ven, acompáñame —pidió, tomándolo del brazo.

Michèle abrió la puerta y salió al porche, de cuyo techo colgaban varias macetas con olorosas flores. Un precioso gato persa de color gris, dormía tranquilo en uno de los sillones de mimbre. Al oír el ruido, levantó la cabeza y empezó a ronronear feliz al ver a Michèle, que se agachó para rascarle la cabeza. Cuando se incorporó, siguieron por un camino de piedra que terminaba a escasos metros de la casa, ante un portón negro de hierro forjado. Michèle metió la llave en la cerradura, abrió la cancela y dejó pasar a Jacke. Entró detrás de él y cerró la puerta.

La frescura que se respiraba allí dentro, en claro contraste con el sofocante calor de fuera, sorprendió al teniente. Avanzaron por un pequeño camino de piedra caliza. A ambos lados, un tupido seto de cipreses privaba a la vista de lo que había detrás. El camino acababa en un arco de hierro blanco en el que se enredaba un florecido jazmín, delante del cual, a cada lado del camino, como dando la bienvenida, había un seto tallado en forma de delfín.

Al cruzarlo, Jacke no pudo reprimir una exclamación de sorpresa ante los que sus ojos vieron: el Jardín del Delfín, tal como Nathalie lo había bautizado. Un precioso jardín de tupido césped lleno de palmeras, rosales y orquídeas, con una celosía cubierta por varios rosales trepadores de distintos colores, dos bancos, en cuyo respaldo había dos delfines mirándose, y una mesa, todo ello de hierro blanco; a ambos lados de la celosía, una finísima y trabajada farola de hierro blanco iluminaba esa parte del jardín.

Frente a ellos, un estanque de fondo rocoso y aguas cristalinas de seis metros de largo por tres de ancho, en el que nadaban varios peces de colores. El agua brotaba de la boca de tres delfines de piedra gris que sobresalían del estanque, situados a distintos niveles en su extremo más alejado. Al que estaba de espaldas a la celosía solo le sobresalía la cabeza del agua, mientras que al que tenía en frente se le veía medio cuerpo. El que estaba entre los dos, y mirando hacia el puente de madera blanca en forma de arco que cruzaba el estanque, en cuyos postes principales había pequeñas farolillas de hierro forjado blanco, tan solo tenía la cola sumergida.

—Esto es precioso —comentó Jacke en un susurro mientras se dirigía al puente.

—Era el refugio de mamá y ahora es el mío. Vengo aquí cuando necesito pensar, aislarme del mundo o simplemente relajarme —explicó, sentándose en el suelo. Se quitó las sandalias que llevaba y metió los pies en el agua, apoyando las manos en el suelo e inclinándose hacia atrás.

—No me extraña, se respira una paz increíble. —Jacke avanzó por el puente.

—Lo mandó construir Paul como regalo de cumpleaños para mamá.

—La quería mucho, ¿verdad? —Se paró en mitad del puente, apoyándose en la barandilla, y observándola con atención mientras espera su respuesta.

—Sí, muchísimo.

—¿Y por qué no se casaron? —preguntó con curiosidad. Pero al darse cuenta de lo que había preguntado, se incorporó de golpe, levantó una mano y se disculpó—. ¡No! Lo siento, no tengo derecho a preguntar eso, perdona.

—No importa. La verdad es que Paul se lo pidió en varias ocasiones, pero mamá siempre le contestó que no, que aunque lo quería mucho, en su corazón tan solo había sitio para un hombre: mi padre.

Michèle sacó los pies del agua, dobló las rodillas, las abrazó con sus brazos y apoyó la barbilla en ellas.

—Paul respetó la decisión de mamá, pero nunca dejó de amarla ni de estar a su lado. Y cuando murió, juró ante su tumba que nunca me faltaría de nada y que me cuidaría siempre. Hasta el día de hoy, ha cumplido su juramento.

Michèle se interrumpió, recordando con tristeza el entierro de su madre. Sus ojos vagaban por el estanque, siguiendo el nadar relajado de los peces.

—El día que cumplí quince años, Paul se presentó en casa con Elliot y nos pidió que cogiéramos los bañadores, pero sin decirnos a dónde íbamos. Mamá y yo pensamos que quería llevarnos a dar una vuelta en su nuevo yate, pero cuál fue nuestra sorpresa cuando paró el coche frente al Miami Seaquarium, que estaba cerrado al público.

—¿El Miami Seaquarium? —se sorprendió Jacke, mientras se quitaba la chaqueta y la dejaba en la barandilla, volviendo a apoyarse en ella.

—Así es. A cambio de una importante donación al parque, nos permitieron nadar con los delfines. —Michèle sonrió, con la mirada perdida en el agua. Era evidente, viendo su expresión, que en esos momentos estaba reviviendo la experiencia—. Te aseguro que fueron las tres horas más felices de mi vida, y el mejor regalo de cumpleaños que he tenido jamás. Recuerdo —sonrió divertida— que Elliot se llevó un susto de muerte cuando uno de los delfines emergió justo a su lado y saltó sobre él. Se agarró a mi cuello, temblando y chillando. Quería salir del agua, pero logré convencerlo de que no pasaba nada.

—Es evidente que estáis muy unidos.

—Sí. Para mí siempre ha sido como un hermano pequeño al que cuidar y vigilar.

—Por eso no puedes denunciarlo.

No era una pregunta, y Michèle no respondió mientras asentía con la cabeza. Se limitó a levantar los ojos hacia él.

—¿Te he hablado alguna vez de mi padre?

—No, nunca.

—Murió en un accidente de coche cuando yo tenía seis años. Los pocos recuerdos que tengo de él son los de un hombre bueno, cariñoso y protector.

Michèle volvió a fijar la vista en el agua. Mientras hablaba, su mano jugueteaba con los brotes de césped. Jacke seguía apoyado en la barandilla, sin apartar sus ojos de ella.

—Mis padres se conocieron en París. Chocaron al doblar una esquina y se enamoraron, ¿te lo puedes creer? —sonrió, melancólica.

—¿Y por qué no? —respondió Jacke, sonriendo también.

—Mamá decía que aunque su encuentro parecía sacado de una novela romántica, fue real. Me explicó que debido al choque, ella cayó al suelo. Siempre me contó que cuando levantó los ojos y se encontró con los de él, se enamoró sin remedio. —Michèle negaba con la cabeza mientras sonreía, nostálgica—. De verdad, parece sacado de una novela.

—No son tan distintas de la realidad, Michèle.

—No, en el fondo no lo son.

Durante unos minutos reinó el silencio en el jardín. Michèle, que había vuelto a apoyar la barbilla en sus rodillas, parecía perdida en sus recuerdos, y Jacke no se atrevía a molestarla. Intuía que iba a contarle su gran secreto y permanecía en el puente, inmóvil.

—Ese mismo día, papá la acompañó a casa. Insistió en hacerlo, alegando que por su culpa había perdido la entrevista de trabajo. Así que alquiló un coche y condujo casi quinientos kilómetros hasta Dinan. Más tarde le confesó que lo había hecho porque él también se había enamorado y quería saber dónde localizarla.

—Tu madre se arriesgó mucho aceptando su oferta —dijo Jacke, sin poder evitar el pensar como el policía que era, lo que hizo sonreír a Michèle.

—Es cierto, pero se había enamorado —comentó, como si eso evitara el riesgo—. Tres meses después, papá apareció en la puerta de casa con un ramo de veinticuatro rosas en las manos. Fue entonces cuando empezó su romance. Se veían poco, porque él vivía en Nueva York, pero aun así su amor fue creciendo día a día.

—¿Tu padre era americano?

—Sí, ¿no te lo había dicho? —Michèle se giró un momento hacia él, volviendo enseguida a fijar su atención en los peces que nadaban tranquilos en el estanque.

—No.

—Papá viajaba mucho a París por negocios. Tenía una empresa de electrónica en Nueva York y la estaban expandiendo a Europa. Así que aprovechaban esos viajes para estar juntos.

—¿Y nunca se plantearon que alguno de los dos se trasladara de país?

—Papá, muchas veces, pero mamá nunca se lo permitió —explicó con tristeza—. Él ya estaba casado y tenía un hijo recién nacido cuando se conocieron.

—Entiendo.

Michèle levantó la cabeza y lo miró con seriedad.

—No, no lo entiendes.

—Michèle, no quería…

—Espera —lo interrumpió con una sonrisa—. Déjame terminar. Mis padres se amaban muchísimo y papá de verdad quería dejar a su mujer y quedarse en Dinan con mamá. Pero ella sabía por propia experiencia lo que era para un niño pequeño el que su padre lo abandonara, y no iba a permitir que papá lo hiciera con su hijo, yendo a vivir a un país lejano.

—Pero ¿y tú?

—Yo aún no existía, y cuando mamá se quedó embarazada, lo amenazó con desaparecer si papá dejaba a su familia. Él le aseguró que nosotras éramos su familia y que para mí sería igual de duro crecer sin un padre al lado, pero mamá se mantuvo firme y le aseguró que para mí no sería lo mismo, porque yo ya crecería sabiendo que solo vería a mi padre de vez en cuando.

—Lo siento, pero no me parece justo, ni para ti ni para ellos.

—Papá pensaba como tú. Y como yo, debo admitirlo. Pero así era mamá. Tenía sus creencias muy arraigadas. Por eso nunca se casó con Paul, por no traicionar el recuerdo de mi padre, y por eso se sacrificó por una mujer y un niño a los que ni siquiera conocía. Y cuando papá murió…, bueno, creo que fue entonces cuando se dio cuenta del error que había cometido.

—Demasiado tarde.

—Sí, suele suceder así.

Michèle suspiró  y sonrió a Jacke con cariño. De repente, pareció como si lo poco que quedaba del muro existente entre ellos se hubiera derrumbado por completo. Volvió a fijar la vista en el agua con tristeza.

—Dos días después de cumplir los dieciocho años, a mamá le diagnosticaron el cáncer, y como no sabía el tiempo que viviría, me trajo aquí para hablarme de mi padre. Me contó muchas cosas de él. De cómo era, cómo vivió… y cómo murió.

—Has dicho que en un accidente de coche.

—Eso fue lo que mi madre siempre quiso que yo creyera —explicó, levantando los ojos y fijándolos en uno de los delfines de la fuente—. Pero no fue así —susurró.

—¿Entonces, cómo murió?

Michèle lo miró directamente a los ojos antes de contestar.

—La versión oficial que dio la policía de Nueva York, fue que mi padre había muerto víctima de un atraco en el trayecto desde el aeropuerto a su casa, a la vuelta de un viaje al extranjero.

—¿La versión oficial? —se extrañó Jacke.

—Sí, la versión oficial —puntualizó Michèle—. Pero la verdad es que a mi padre lo asesinó su socio, Rick, cuando papá descubrió que este traficaba con drogas.

—¿Estás segura de eso? —Jacke se incorporó de golpe.

—Por completo. Papá se presentó en casa un día en plena noche y le confesó a mi madre lo que había descubierto. Le dejó un montón de dinero y le dijo que lo más seguro era que no volvería a vernos porque iba a denunciarlo al FBI en cuanto volviera a Nueva York. —Michèle volvió a fijar su atención en la fuente y apretó con fuerza los brazos en torno a sus piernas antes de proseguir—. Lo que ninguno de los dos sabía, lo que ni siquiera imaginaban, era que su socio había averiguado que papá lo había descubierto. Lo estaba esperando en el aeropuerto cuando llegó, y lo llevó hasta los muelles donde lo mató.

Michèle se secó una lágrima que escapó de sus ojos con el dorso de la mano y siguió hablando.

—Desde ese día mamá empezó a hacer averiguaciones sobre el socio de papá. Descubrió que se había trasladado a Miami y que dirigía sus empresas desde aquí.

—Por eso abandonasteis Dinan.

—Sí. Y por eso mamá fundó el centro. Era su forma de luchar contra el hombre que se lo arrebató todo. Dos años después, un agente del FBI se puso en contacto con mamá. Estaban investigando a un millonario. Tenían sospechas de que traficaba con drogas y, aunque no pudieron probarlo, sabían que había matado a su socio hacía cuatro años en Nueva York. Habían infiltrado a varios agentes en su organización, pero siempre los descubría.

—¿Por qué acudieron a tu madre?

—Porque mamá lo conocía. Era uno de sus mejores clientes.

—Espera un momento. ¿Rick no es uno de los diminutivos de Patrick? —quiso saber. Pero antes de que ella pudiera contestar, continuó—. ¿Patrick Clark era el socio de tu padre?

Michèle levantó la cabeza y Jacke vio que sus ojos estaban llenos de lágrimas.

—Paul Norton era el socio de mi padre y el hombre que lo mató.

—¿Norton? —Se pasó sorprendido la mano por el pelo—. Pero… no lo entiendo. ¿De dónde viene el nombre de Rick?

—De Eric, su segundo nombre. Aunque papá era el único que lo llamaba así. Nunca le ha gustado ese diminutivo.

—Comprendo.

—Paul mató a mi padre, Jacke. Por eso no puedo denunciar a Elliot. No puedo perder ahora la confianza que tiene en mí.

—Michèle, yo te entiendo, pero…

—Setenta y dos horas, Jacke, solo necesito setenta y dos horas —aseguró, levantándose y yendo hacia él.

—¿Setenta y dos horas para qué?

—Para detener a Paul.

—¿Lo van a detener? ¿Cómo?

Michèle se detuvo frente a Jacke y se apoyó en la barandilla.

—Desde que mamá empezó a colaborar con el FBI, hemos esperado que Paul nos encargara alguna obra para su despacho, pero sin éxito. Hasta ahora —sonrió—. Hace seis meses Paul vino a verme. Tenía prevista una reunión con importantes hombres de negocios que querían comprar obras de arte y quería sorprenderlos con una escultura espectacular que quería colocar en su despacho.

—La fuente —aventuró Jacke, sonriendo.

—La fuente —asintió Michèle, sonriendo también—. Hemos instalado dos sistemas de escucha camuflados en ella, que se activarán al ponerla en marcha y no antes, para evitar que los descubran con los aparatos detectores que utilizan a diario.

—¿Cuándo la entregarás?

—La reunión es el sábado por la tarde. La entregaré por la mañana. Paul ha insistido en que me quede a comer para poder presentarme a futuros clientes. —Michèle se volvió hacia Jacke—. ¿Me ayudarás, Jacke? ¿Me ayudarás a detener al hombre que mató a mi padre?

Jacke tenía la vista fija en Michèle. Gruesas lágrimas resbalaban por sus mejillas. Alargó una mano y se las secó con ternura.

—Sí, Michèle, por supuesto que te ayudaré. Cómo no iba a hacerlo.

—Gracias —contestó en un susurro.

Jacke cogió la cara de Michèle con las dos manos y la miró con ternura.

—Te quiero, Michèle, desde hace tiempo —murmuró.

Michèle suspiró y pasó sus brazos alrededor de la cintura de Jacke, apoyando la cabeza en su pecho.

—Lo sé. Y si no hubiera sido por todo esto, hace tiempo que te habría dicho que yo también te quiero. Pero no podía tenerte cerca, Jacke. No podía salir con un policía si quería que Paul siguiera confiando en mí.

Jacke la abrazó con fuerza y depositó un beso en su cabeza.

—Nunca me gustó ese hombre.

—Lo sé.

—Mi instinto me decía que no era de fiar.

—Tu instinto te sirve bien, Jacke. Síguelo siempre.

—Eso hago. También me dice que Elliot está detrás de la muerte de Sarah.

Michèle se acurrucó en los brazos de Jacke.

—La mató porque Sarah tenía pruebas irrefutables de que Elliot había matado a Grace y a Lois.

—¿Qué? —exclamó Jacke, sorprendido.

—Frank encontró un archivo en su portátil donde tenía guardadas todas las pruebas —explicó.

—¿Qué tipo de pruebas?

—No me preguntes cómo lo consiguió, porque no lo sé, pero tenía grabaciones de Elliot junto a los cuerpos de Grace y Lois, alardeando y presumiendo de lo que había hecho —le contó estremeciéndose.

—¿Había otra persona con él?

—No, se grabó a sí mismo con el móvil —aclaró.

—¿Y por qué no vi yo ese archivo?

—Frank arregló el ordenador para que no lo encontraras. No podía correr riesgos, Jacke, de verdad que lo siento.

—No te preocupes. No pasa nada —la tranquilizó—. Supongo que Frank no destruiría ese archivo, ¿verdad? —preguntó, tenso.

Michèle sonrió al imaginar la cara de preocupación que en esos momentos debía de tener Jacke.

—No, por supuesto que no —aseguró—. Frank lo grabó en un CD que hemos guardado en mi caja fuerte.

Jacke no dijo nada, pero se relajó instintivamente y depositó con cariño un beso en la cabeza de Michèle.

—Mi instinto también me decía que tú ocultabas algo. Ahora ya sé lo que es —musitó.

—No podía decírtelo.

—Ahora lo sé.

Permanecieron abrazados y en silencio durante unos minutos, cada uno perdido en sus propios pensamientos.

—Por cierto, ¿quién es el agente del FBI? Puede que Karen lo conozca —quiso saber Jacke.

Michèle se apartó un poco y  le sonrió feliz.

—Claro que lo conoce. Y tú también. Es Frank.

—¿Frank? —exclamó, sorprendido.

—Necesitaba una tapadera para que Paul no sospechara.

—Buena tapadera, sí, señor. Ahora comprendo por qué el FBI no te puso protección, tenían a un agente infiltrado.

—En realidad, sí lo hizo. Puso a dos agentes que se hacen pasar por exdrogadictos. Salieron detrás de mí, dispuestos a seguirme el día que me dispararon.

Jacke se estremeció ante el recuerdo del atentado.

—No sé lo que habría hecho si te pierdo ese día, Michèle.

Ella no contestó. Levantó una mano y acarició con suavidad su mejilla cubierta por una incipiente barba. Jacke le cogió la mano y se la besó con ternura, sin dejar de mirarla.

Tan concentrados estaban el uno en el otro, que ninguno de los dos vio al hombre que se escabullía a escondidas del jardín. Cuando cerró la puerta a sus espaldas, una sonrisa iluminó su rostro.

—Te habría gustado, Nathalie. Es un buen hombre y la quiere de verdad —murmuró Frank, levantando los ojos al cielo.

Tarareando su canción favorita, Frank se dirigió a la casa. Cogió a Misha, la gata de Michèle, se sentó en uno de los sillones del porche y se dispuso a esperar a que la pareja saliera cuando quisiera.

CAPÍTULO 10

Miércoles, 27 de junio

Antes de acudir a su oficina y poner al corriente a Karen de todo lo que había descubierto el día anterior, Jacke se dirigió al centro. Había quedado con Michèle en que pasaría a recoger el CD del que le había hablado el día anterior. La encontró en el taller, acabando de pintar la fuente.

—Es una preciosidad —comentó, admirando todos los detalles.

—Sí, lo es.

—¿Y dónde están escondidos los sistemas de escucha? —quiso saber.

Michèle sonrió y, guiñándole un ojo, lo invitó a descubrirlos.

—A ver si eres capaz de encontrarlos.

Jacke se puso a revisar la figura con atención, dando vueltas alrededor de la mesa y acercando su cara para ver mejor los detalles. Después de cinco minutos de minuciosa exploración, tocando varias veces alguna parte de la escultura, se dio por vencido.

—Nada, soy incapaz de encontrarlos, y eso que sé lo que estoy buscando —comentó al incorporarse.

—Eso significa que lo hemos hecho bien —repuso Michèle, aliviada—. Aunque sé que están muy bien escondidos, tenía miedo de que no fuera suficiente.

—Pues lo es, te lo aseguro. Dime dónde están.

Michèle se acercó a la figura y le señaló una pequeña caracola que se encontraba en el exterior del tobogán.

—Este es uno de los micrófonos. Se activará al poner en marcha el sistema de luces que lleva incorporado —le explicó—. El otro está en el delfín del estanque bajo y se activará con el sistema de agua de la fuente.

—¿También hay luces? —se sorprendió Jacke.

—Así es. Espera, te lo mostraré.

Michèle se acercó a la parte de atrás de la fuente y extrajo un cable de un pequeño orificio que había bajo el estanque alto. Lo enchufó en una alargadera, accionó el interruptor que llevaba y los dos estanques y el tobogán se iluminaron con diminutas luces que iban cambiando de color: azul, amarillo, violeta y verde.

—¡Extraordinario! —exclamó Jacke—. Esto es una maravilla, Michèle, de verdad te lo digo.

—Y te gustaría más si vieras correr el agua, pero aún no le he puesto el barniz protector y no te lo puedo enseñar —explicó, contenta de que le gustara su trabajo.

—No te preocupes, ya lo veré otro día.

—De eso puedes estar seguro —aseguró, desenchufando el cable y volviendo a guardarlo en su sitio mientras Jacke consultaba su reloj.

—¡Madre mía, ya son las nueve y media! —exclamó, asombrado—. Karen me matará, he quedado con ella a las nueve.

—Pues está claro que no llegarás puntual —sonrió.

—Eso es seguro —contestó, sonriéndole también.

—Venga, vamos. Te daré el CD para que puedas irte.

Cuando se dirigían a la puerta, los ojos de Jacke se fijaron en una figura por pintar que estaba en una de las estanterías. De poco más de treinta centímetros de diámetro por unos cuarenta de altura, representaba a Poseidón sentado dentro de una concha marina, rodeado de delfines e hipocampos. En su mano derecha sostenía su inseparable tridente hecho de metal plateado, y que podía ponerse y quitarse siempre que se quisiera.

Jacke se acercó despacio.

—¿Neptuno?

—Poseidón. Aunque en realidad es el mismo, pero a mí siempre me ha gustado más la mitología griega que la romana —aclaró, acercándose a él.

—No sabía que los delfines tuvieran que ver con él. Creía que vivía rodeado de caballos, nereidas y tritones.

—Y así es, pero los delfines tuvieron un gran significado en la vida de Poseidón —explicó—. Según cuenta una leyenda, fue un delfín el que convenció a Anfítrite de que se casara con Poseidón. —Michèle no pudo evitar sonreír ante la cara de sorpresa de Jacke—. Verás, cuando Poseidón vio por primera vez a Anfítrite bailando en la isla de Naxos con otras nereidas, no pudo evitar enamorarse de ella. De inmediato le pidió que se casara con él, pero ella no solo se negó, sino que se escapó y se escondió de él en los confines más lejanos del mundo, donde se refugió junto al titán Atlas. Pero lejos de desanimarse por el rechazo, Poseidón envió a numerosos criados en su búsqueda y uno de ellos, Delfino, fue quien terminó encontrándola. El delfín le rogó y suplicó que aceptara la propuesta de su amo y se convirtiera así en la diosa del mar. Fue tan persuasivo que, finalmente, Anfítrite terminó por aceptar. Poseidón estuvo tan agradecido al delfín, que decidió inmortalizarlo, situándolo entre las estrellas junto a las demás, creando así la constelación Delphinus.

—Vaya, no lo sabía.

—Si no te gusta la mitología, es muy improbable que sepas estas cosas.

—En eso tienes razón.

Jacke sacó un pañuelo de su bolsillo y cogió con cuidado el tridente, quitándolo del puño cerrado de Poseidón. Lo examinó con atención y se volvió hacia Michèle.

—¿Cuánto hace que tienes esta figura?

—Unas tres semanas. La encargué para mí, por eso aún no está empezada. ¿Por qué lo preguntas?

—Simple curiosidad. ¿Sería mucho problema que me lo llevara?

—No, claro que no. Pero no entiendo para qué lo quieres —se extrañó.

Jacke le sonrió con cariño, le acarició la mejilla y depositó con suavidad un beso en su frente.

—Para rascarme la espalda.

Michèle lo miró con incredulidad. Pero la expresión de su cara le hizo entender que, fuera lo que fuera lo que pudiera significar el tridente, de momento no se lo diría.

—Está bien. Es todo tuyo. Y no te preocupes si no puedes devolvérmelo, puedo pedir otro —aseguró, dándole a entender que lo había comprendido.

—Gracias, Michèle.

—Venga, será mejor que te dé el CD o a quien matará Karen será a mí.

Los dos salieron del taller riendo por el comentario de Michèle.

Jacke entró en el despacho de Karen con el CD y el tridente, que estaba metido en una bolsa de pruebas, en sus manos. Su compañera lo miró con cara de asombro antes de consultar su reloj.

—¿Qué te ha entretenido? Ya iba a llamarte.

—He tenido que pasar por el centro a recoger un CD —explicó dejándolo sobre la mesa.

—¿Qué hay en él? —quiso saber sin apartar los ojos del tridente que Jacke sostenía entre sus manos.

—Las pruebas de que Elliot mató a Grace y a Lois —respondió, risueño.

—¡Qué! ¿De dónde lo has sacado? —Karen cogió el CD, lo sacó de su funda y lo introdujo en su ordenador.

—Me lo dio Michèle. Sarah lo tenía en su portátil, por eso la mató.

—¡Dios mío! Qué barbaridad, encima alardea de los asesinatos. Está claro que no se arrepiente —comentó Karen al ver las imágenes que aparecían en su monitor.

—Y que se cree invencible, porque de otra forma ni lo hubiera grabado ni habría guardado los videos.

Karen se volvió hacia Jacke con una sonrisa de satisfacción en su rostro.

—Caso resuelto, compañero. ¿Cuándo lo detenemos?

—El sábado.

—¿El sábado? ¡Pero aún faltan tres días! ¿Por qué la espera? —quiso saber—. ¿Qué más has averiguado, Jacke?

El teniente no pudo evitar sonreír ante la perspicacia de su compañera. Se sentó en una de las sillas que había delante de la mesa y, sin dejar de darle vueltas al tridente, le contó a Karen todo lo que Michèle le había dicho el día anterior. Cuando terminó, miró a su compañera, que lo observaba, asombrada.

—Esta profesión nunca dejará de sorprenderme. Paul Norton un traficante y asesino. Es increíble. Nunca lo hubiera imaginado.

—Yo sí. Hay algo en él que nunca me ha gustado.

—Tu instinto no te ha fallado, Jacke. Siento haber dudado de ti —se disculpó.

—No te preocupes. Yo en tu situación habría hecho lo mismo —aseguró con una sonrisa.

Karen fijó su atención en la bolsa del tridente, que su compañero no paraba de dar vueltas en sus manos.

—¿Me vas a decir de una vez qué es eso? —señaló el tridente con la mano.

—¿Esto? —dijo, lanzándole la bolsa—. Si no me equivoco es el objeto que se usó para arañar la espalda de Elliot.

Karen cogió la bolsa y observó con cuidado el tridente.

—Tendría que compararlo con las fotografías, pero se parece bastante. ¿De dónde lo has sacado? —quiso saber.

—Pertenece a Poseidón —explicó con una sonrisa pícara.

—Vamos, Jacke, hablo en serio —lo regañó su compañera.

—Y yo también —aseguró, levantándose—. Pertenece a una figura por pintar de Poseidón que Michèle tiene en el centro.

—Esto complica un poco las cosas. Cualquier persona del centro pudo cogerlo.

—Sí, incluido Elliot. Voy a llevarlo al laboratorio, a ver si tenemos suerte y encontramos alguna huella. —Jacke tomó la prueba que le daba su compañera, se despidió de ella y abandonó el despacho.

Eran ya casi las once y media de la noche cuando Karen se disponía a salir de la comisaría. Al pasar por delante de la oficina de Jacke, vio que este aún estaba allí. Dio un suave golpe a la puerta y entró sin esperar la respuesta de Jacke. Iba a preguntarle qué hacía allí a esas horas cuando se dio cuenta de la expresión seria de su rostro.

—Jacke, ¿qué ocurre?

Jacke cogió unos papeles que tenía sobre la mesa, y se los entregó a su compañera.

—Toma, es el resultado del laboratorio sobre el tridente.

—Tenías razón, es el objeto que se utilizó para arañar la espalda de Elliot —dijo mientras lo leía.

—Sí. Pero eso no es todo. También han encontrado sangre de otra persona y varias huellas en el mango. Está en la segunda página.

Karen apartó la primera hoja para ver lo que le decía Jacke. Su cara se transformó a medida que iba leyendo.

—No me lo puedo creer, esto tiene que estar mal, Jacke, no tiene ningún sentido. —Karen lo miró con cara de incredulidad, medio sentándose en la mesa.

—Lo sé. Yo pensaba como tú, por eso hice repetir las pruebas. Han llegado hace cinco minutos —explicó, negando con la cabeza—. No hay ninguna duda, los resultados son fiables al cien por cien. Además, el ADN de la segunda muestra hallada en el tridente coincide con el encontrado bajo las uñas de Tommy.

—No lo entiendo. ¿Qué motivos podría tener para matarlo? ¿Y por qué implicar a Elliot? Es que no lo entiendo.

—Yo tampoco, la verdad. —Jacke se pasó una mano por el pelo.

Su compañera lo observó con atención. Era evidente que la noticia lo había conmocionado por todo lo que implicaba, y sabía que en esos momentos por su cabeza pasaban un montón de cosas, ninguna de las cuales le gustaba. Puso con suavidad una mano sobre su hombro.

—¿Qué vas a hacer ahora?

Jacke suspiró, sin mirarla.

—No lo sé, Karen, no lo sé. Ahora mismo Michèle no está como para recibir una noticia de este tipo.

Los dos se quedaron en silencio, pensando en todo lo que ese descubrimiento implicaba y en la mejor manera de hacer las cosas. Pasados un par de minutos, Jacke asintió con la cabeza y volvió la cara hacia su amiga y compañera.

—Voy a esperar a la detención de Norton. No creo que haya riesgo de que huya a ningún lado, al menos hasta que Michèle se recupere por completo.

—No, yo tampoco creo que desaparezca. Y pienso que tu decisión es acertada —estuvo de acuerdo con él—. Va a ser otro durísimo golpe para Michèle y ahora mismo necesita estar muy tranquila con todo lo que se prepara para el sábado. Después de todo lo que ha pasado estos días, y tal y como está, no creo que fuera capaz de asimilar otro golpe como este.

—En eso mismo estaba pensando yo. Lo mejor es esperar a que todo termine.

Karen se quedó callada y pensativa, con los ojos fijos en algún punto de la estantería que había detrás de Jacke.

—¿En qué estás pensando? —preguntó él.

—En si tendrá algo que ver también con el atentado —respondió su compañera con voz preocupada.

Jacke sonrió con tristeza, pensando en todo lo que eso implicaría.

—Sinceramente, Karen, visto lo visto, ya nada puede sorprenderme en este caso.

—Estoy de acuerdo contigo, aunque sigo sin podérmelo creer. No encuentro los motivos que podría tener para hacer algo semejante.

—Ni yo. Además, me cuesta creer que sea capaz de matar a sangre fría. No es algo que encaje con su forma de ser.

—No, la verdad es que no encaja para nada. Pero, bueno —Karen se levantó y dejó el informe sobre la mesa—, pronto saldremos de dudas.

—Eso seguro —comentó Jacke, levantándose también—. Me voy a ver a Jason, ¿me acompañas?

—Esta vez no. Tengo que presentarle al jefe el informe de la reunión con el senador —explicó, cogiendo el documento que había dejado sobre la mesa al entrar en el despacho.

—¿Aún no lo has hecho? —se extrañó Jacke, sabiendo que su compañera casi nunca dejaba acumular ese tipo de trabajos sobre su mesa.

—La verdad es que con todas las vueltas que está dando este caso, no he tenido tiempo —se excusó mientras se dirigía hacia la puerta.

—Vale, pues no te entretengo más. Mañana nos vemos —se despidió, viéndola salir del despacho, al tiempo que recogía su chaqueta y salía tras ella.

Jacke entró en el bar y se dirigió directamente a la barra, detrás de la cual estaba su amigo, y se sentó en uno de los taburetes.

—Hola, Jason. ¿Me pones un café, por favor?

—Hola, Jacke. ¿Qué te trae tan tarde por aquí?

—Necesitaba tomar un poco el aire antes de volver a mi casa —dijo sin más.

Jason se dio la vuelta y observó a su amigo con atención.

—¿Tan mal están las cosas?

A esa hora de la noche apenas había gente en el bar y los pocos que había estaban sentados en las mesas, por lo que Jacke pudo hablar sin temor a ser escuchado por quien no debiera.

—Eso me temo —confirmó, pasándose una mano por el pelo—. Acabo de saber quién está detrás de la muerte de Tommy, y es alguien de quien no me esperaba en absoluto que fuera capaz de una cosa así.

—Por tu expresión, deduzco que hay algo más. —Jason colocó el café frente a él.

—Así es. Cuando se descubra, va a afectar con mucha dureza a Michèle.

—¿Ella conoce a esa persona?

—Sí —contestó, asintiendo con la cabeza—. Desde hace bastantes años.

—Pobre chica, qué semana más dura está teniendo —se lamentó el viejo sargento, apoyándose en la barra.

—Y aún no ha terminado —dijo Jacke, saboreando su café.

—Por cierto, ¿cómo se encuentra?

—Muchísimo mejor. Ya ha vuelto al centro para acabar la figura que está pintando para Norton.

—¿Puedo preguntar cómo llevas la relación con Norton? —quiso saber Jason.

—Claro que sí —respondió, acabándose el café—. Tal como me aconsejaste, le di una oportunidad.

—¿Y qué tal va?

—Pues la verdad es que estaba empezando a verlo de otra manera. Su forma de comportarse conmigo cambió desde que no lo trataba con tanta dureza, y empecé a pensar que Karen estaba en lo cierto.

—Hablas en pasado, lo que significa que no ha ido bien, ¿verdad?

—Pues no, mi instinto no me estaba fallando. Los Norton son mala gente, Jason, muy mala gente. Elliot es un asesino sin escrúpulos, y su padre un traficante de drogas —contó, acabando su café.

—Por Dios. Pobre Michèle, no sé cómo va a soportar todo esto.

—No te preocupes, grandullón, Michèle lo sabe todo. Está colaborando con el FBI para detener a Norton. Y cuando esté detenido, iremos a por Elliot —explicó con una sonrisa de satisfacción en el rostro.

Jason observó a su amigo. La confianza en sí mismo había vuelto a sus ojos. Pero había algo más, una felicidad que nunca antes le había visto.

—Te veo satisfecho. Y feliz, muy feliz.

 —Es que lo soy, Jason, lo soy —aseguró, sonriéndole—. Descubrir todo esto ha derribado el muro entre Michèle y yo.

—Pues mira, muchacho, me alegro de que así sea. Ya va siendo hora de que sientes la cabeza.

Jacke soltó una sonora carcajada ante el comentario de su amigo mientras se ponía de pie. Metió la mano en el bolsillo de su pantalón y sacó unas monedas que dejó sobre la barra.

—Anda que no tienes tú ganas de ir de boda —dijo, riéndose todavía. Miró al viejo sargento, y una expresión de sincera gratitud y cariño apareció en sus ojos—. Gracias, grandullón.

—No tienes por qué darlas. Dale un beso a Michèle de mi parte cuando la veas.

—Lo haré. Hasta mañana, amigo mío —se despidió, yendo hacia la puerta.

En ese mismo momento, en casa de Ricardo Montoya sonaba con insistencia el teléfono de la línea de seguridad que el abogado tenía instalada. Ricardo se puso la bata sobre el pijama y salió corriendo de la habitación en la que su mujer dormía tranquila. Cuando llegó a su despacho, descolgó el teléfono con rapidez.

—¿Carlos? —preguntó, presintiendo que se trataba de él.

—Sí, tío Ricardo, soy yo.

—Gracias a Dios. Me tenías muy preocupado.

—Lo siento, tío, pero no he podido llamarte antes. Me he estado escondiendo todo el tiempo.

—¿Escondiendo? ¿De quién?

—De la policía. Desde que me escapé de comisaría me han estado persiguiendo —aclaró.

—¿Que te escapaste? ¿Cuándo?

—Cuando me trasladaban de la comisaría a la cárcel fingí un mareo y logré escaparme.

—A mí me dijeron que habían retirado los cargos y que te habían soltado —explicó Montoya, frunciendo el ceño.

—¡Malditos hijos de perra! Tío Ricardo, no te lo creas, te han dicho eso para que creáis que he hecho un trato. ¡Pero te juro que no es verdad!

—Te creo, Carlos…

—¡Tío, de verdad que no les he dicho nada! —lo interrumpió.

—Tranquilízate, hijo, confío plenamente en ti y estoy seguro que no has hecho ningún trato.

Montoya oyó cómo su sobrino respiraba con rapidez, síntoma inequívoco de los nervios que estaba pasando, y le habló con voz pausada, intentando tranquilizarlo.

—¿Dónde estás ahora, Carlos?

—En Nueva York. Me están preparando documentación falsa para que pueda huir a Colombia.

—Está bien. ¿Necesitas dinero? —quiso saber.

—No. Cuando entregué mis efectos personales, escondí la tarjeta de crédito que tengo a nombre de Lorenzo Escobar.

—Estupendo. ¿Tienes dónde quedarte sin correr riesgos?

—De momento, sí, no te preocupes por eso.

—Está bien. Llamaré a tu padre para decirle lo que ha pasado y que pronto estarás en casa. Llámame cuando sepas cuándo sales hacia Colombia para poder avisarlo.

—Lo haré, tío. Supongo que será en un par de días.

—No corras riesgos innecesarios. Si crees que es mejor permanecer escondido unos días más, hazlo. ¿Me oyes?

—Sí, tío Ricardo, lo tendré presente.

—De acuerdo. Llámame siempre que necesites algo, cuando sea. Ya sabes que esta línea está conectada a la oficina y al coche. Si es necesario, estaré en Nueva York en unas horas.

—Vale. Ahora tengo que colgar, tío Ricardo, pero te volveré a llamar cuando sepa el día que vuelvo a casa. Y gracias por confiar en mí, tío.

—Eres como un hijo para mí, Carlos, no lo olvides nunca. —La voz de Ricardo sonaba emocionada. Y lo decía de verdad. Quería a Carlos como si fuera su propio hijo y haría lo que fuera por él.

—Gracias, tío. Adiós —se despidió Carlos

—Adiós, Carlos. Cuídate —pidió, colgando el teléfono y sentándose en su sillón. En el silencio del estudio, Montoya repasaba con detenimiento la conversación que acababa de mantener con su sobrino.

—¡Maldita policía! —exclamó en voz alta—. Van listos si creen que me pondrán en contra de Carlos.

No muy lejos de allí, Carlos colgó el teléfono con una sonrisa en los labios y miró a los dos hombres que estaban de pie a su lado.

—Ya está. Asunto arreglado —anunció.

—¿Se lo ha creído? —preguntó uno de ellos.

—Ya lo creo.

—Perfecto. Entonces ya podemos seguir con nuestros planes. Buen trabajo, muchacho —dijo, palmeándole la espalda.

CAPÍTULO 11

Viernes, 29 de junio

Cuando Jacke y Karen llegaron al centro a primera hora de la mañana para coordinar las acciones del día siguiente, se encontraron con algo que no esperaban. Reunidos en el taller con Michèle y Frank, se encontraban los agentes del FBI, Denker y Wright, y Carlos Gutiérrez. Los dos se miraron, extrañados, pero antes de que pudieran ni siquiera saludar, el agente Denker habló.

—Buenos días, teniente, inspectora. Permítanme presentarles al agente de la DEA, Clive Austen, alias Carlos Gutiérrez.

—¿Agente de la DEA? —preguntó Karen, asombrada.

—Así es, inspectora. Ya le dije el otro día que las cosas no eran lo que parecían. El agente Austen lleva tres años infiltrado en la organización de Luis Gutiérrez.

—¿Pero cómo es eso posible? —inquirió Jacke—. Según tengo entendido, Luis Gutiérrez es el padre de Carlos.

—En realidad, es su padrastro —aclaró Austen—. Pero eso es lo de menos. La cuestión es que cuando Carlos tenía quince años, Luis lo mandó a estudiar a los Estados Unidos y fue en el colegio donde lo conocí. Él estaba en contra de todo lo que hacía su padrastro, así que cuando cumplió los dieciocho le dijo que había conocido a una chica y que se casaban, con lo que no volvería a Colombia. Durante veinte años solo mantuvieron contacto por correo, no se vieron ni una sola vez. Yo mantuve el contacto con él incluso después de entrar en la DEA. Me contó muchas cosas acerca de su padrastro y de su organización. Sabía que andábamos tras él.

—¿Carlos sabía que era usted un agente de la DEA? —quiso saber Karen.

—Así es, inspectora —respondió, sentándose en una de las sillas que Frank había traído del centro.

—¿Pero cómo consiguió infiltrarse? —preguntó Jacke con curiosidad.

—Hace tres años, Carlos y su esposa tuvieron un accidente de circulación. Ella murió en el acto, y él, poco después, en el hospital. Antes de morir, me pidió que siguiera adelante con los planes de infiltrarme en la organización de Luis, y que si era necesario usara su identidad. Y así lo hice. Un mes después del entierro, me presenté en la puerta de la casa de Luis con mi documentación a nombre de Carlos Gutiérrez.

—¿Y cómo consiguió que Luis lo aceptara después de tantos años? —siguió preguntando Jacke mientras se sentaba junto a los demás.

—Muy fácil, teniente. El FBI había preparado mi ficha policial: atracos, drogas, incluso un par de asesinatos. Le dije que mi esposa había muerto durante un atraco y que yo había tenido que huir tras matar a un policía. Lo demás fue coser y cantar.

—Rectifico lo que te dije el otro día, Karen. Aún hay cosas que pueden sorprenderme en este caso —aseguró Jacke a su compañera.

Karen lo miró con el ceño fruncido. Por su expresión, él vio que había algo que no conseguía encajar en su sito.

—¿Y qué me dice del agente del FBI cuyo cuerpo tiró a los pantanos hace dos años después de matarlo? —preguntó, dirigiéndose a Austen.

—No existe tal asesinato, inspectora. Todo fue organizado para convencer a Luis de la verdadera identidad de Austen —aclaró el agente Wright—. El agente en cuestión soy yo. Llevaba puesto el chaleco y fingí mi muerte.

—Entiendo —murmuró Karen, sentándose también.

Jacke fijó su atención en Michèle y Frank, y por las expresiones de sus caras intuyó que no sabían nada de todo esto.

—Por lo que veo, vosotros no sabíais nada de esto, ¿me equivoco?

—No, no te equivocas, Jacke. En el FBI suele ser normal que la mano derecha nunca sepa lo que hace la izquierda —aseguró Frank no sin cierto cinismo.

Jacke sonrió ante el comentario de Frank y se volvió hacia Michèle.

—Pues me temo que tienes delante al hombre que te disparó.

—¡Qué! —exclamó, asombrada.

—Lo lamento muchísimo, señorita Devereaux, pero no tuve más remedio —se disculpó Austen con absoluta sinceridad. Se notaba que el muchacho estaba muy incómodo con la situación.

—¿Que no tuvo más remedio? ¿Qué significa eso exactamente? —espetó Frank, muy molesto.

—El agente Austen cumplía órdenes, agente Gallagher.

—¿Órdenes de quién?

—Del FBI —aclaró el agente Denker.

—¿El FBI le ordenó a una agente de la DEA que disparara contra mí? —preguntó Michèle con incredulidad.

El agente Denker se volvió hacia ella para responderle.

—Como usted supongo que ya sabe, la Drug Enforcement Administration, es decir la DEA, es la agencia del Departamento de Justicia de los Estados Unidos que se dedica a la lucha contra el contrabando y el consumo de drogas en el país, y es la única agencia responsable de coordinar y perseguir las investigaciones antidroga en el extranjero. No obstante, comparte jurisdicción con el FBI en el ámbito interno. Por eso el FBI le ordenó que llevara a cabo el plan que Patrick Clark, Ricardo Montoya y Elliot Norton habían preparado para...

—Un momento —interrumpió Michèle, poniéndose de pie—. ¿Me está diciendo que Elliot está detrás de mí atentado?

—Me temo que así es, señorita Devereaux. Pero puedo asegurarle que en ningún caso se habló de matarla, solo de asustarla para que cerrara el centro —aseguró Austen—. Elliot me lo recalcó muchísimas veces, e incluso me acompañó ese día. Le aseguro que tuve mucho cuidado al apuntar para no ocasionarle heridas graves.

—No me lo puedo creer —murmuró Michèle apoyándose en Frank, que la ayudó a sentarse.

—¿Elliot era el que lo acompañaba ese día? ¿Es el que sale en las fotos? —quiso saber Jacke, mirando con preocupación a Michèle.

—Así es, teniente. Fue él quien disparó la ráfaga contra los cristales.

—Esto es increíble —murmuró Jacke, pasándose una mano por el pelo en ese gesto tan característico en él.

—Lo que no entiendo es por qué ese afán para que cerremos el centro.

—La verdad es que es un poco absurdo, agente Gallagher. El consumo de drogas ha bajado en los últimos años, y piensan que el centro es el culpable —explicó Denker—. No dudo que aquí se ayuda a mucha gente, pero no a tanta.

—¿Y atentaron contra mí pensando que eso me obligaría a cerrar? Qué tontería —Michèle negó con la cabeza.

—Fue una mala decisión tomada sin pensarla demasiado cuando su primer plan falló —explicó Wright.

—¿Su primer plan? —preguntó Karen a los agentes—. ¿El de usar las figuras del centro para transportar la droga?

En esta ocasión fue el turno de los agentes del FBI y de la DEA de sorprenderse.

—¿Lo sabían? —inquirió Austen.

—Así es, agente Austen. En casa de Tommy encontramos las evidencias de que manipulaban las figuras —explicó Karen—. Y Frank encontró una de las figuras con la droga ya en su interior.

—¿Qué es exactamente lo que iban a hacer? —quiso saber Jacke.

—Iban a preparar varias figuras con la droga, así como poner pruebas falsas en el despacho de la señorita Devereaux, y dar un soplo anónimo a la policía —contó Austen, aclarando así las dudas que Jacke tenía al respecto.

—Eso la habría obligado a cerrar el centro y ellos habrían conseguido su objetivo —terminó de explicar Denker—. Pero el asesinato de Blake les truncó los planes y tuvieron que improvisar uno de emergencia.

—¿Por qué tanta prisa? —quiso saber Frank con curiosidad.

El agente Denker se acomodó en su silla y los miró a todos antes de contestar.

—Verán. Clark, Montoya y Norton, Paul Norton —puntualizó— son socios en el contrabando de drogas. Los tres pertenecen al cartel de Luis Gutiérrez desde hace muchísimos años. Como ya todos saben, el sábado Norton tiene una importante reunión con varios amigos suyos para, supuestamente, tratar la compraventa de objetos de arte. Pero en realidad se trata de organizar una línea de contrabando de droga entre Estados Unidos y Europa, en concreto con el Reino Unido, España y Alemania.

—¿Y eso qué tiene que ver con cerrar el centro? —quiso saber Michèle.

—El centro es una molestia, señorita Devereaux, porque esos hombres saben de la relación que los Norton tienen con usted... y no les gusta. Y aunque Norton les ha asegurado que eso no es ningún problema, su hijo, Clark y Montoya no querían correr riesgos.

—¿Me está diciendo qué Paul Norton no sabía nada ni de las amenazas ni del atentado?

—Así es, inspectora —contestó Wright.

Durante unos instantes se hizo el silencio en el taller, mientras todos intentaban poner en orden lo que acababan de averiguar. Jacke miró a los agentes del FBI y a Austen, y se preguntó qué diablos estaban haciendo allí. Estaba claro que iban detrás de Luis Gutiérrez y su organización, pero no acababa de ver qué tenían que ver ellos en todo eso.

—¿Puedo preguntarles qué es lo que hacen aquí, agente Denker?

—Por supuesto, teniente. Hemos venido a coordinar la detención del cartel de Gutiérrez.

—¿Cómo dice? —exclamó Karen, incorporándose de golpe.

Wright y Denker se miraron y sonrieron ante la confusión que esa declaración provocó en los demás.

—No se sorprenda, inspectora. Llevamos muchos años intentando infiltrar a agentes en esa organización, pero nunca lo habíamos conseguido —empezó a decir Wright.

—Pero ahora, entre la señorita Devereaux y el agente Austen, por fin lo hemos logrado —continuó Denker con una sonrisa de satisfacción—. Por fin tenemos las pruebas suficientes para detenerlos a todos.

—El único problema es que debe hacerse a la vez para que ninguno de ellos pueda alertar a los demás. Por eso estamos aquí, para coordinar nuestros movimientos —terminó Wright.

—Un momento —dijo Jacke, levantándose—. ¿Nos está diciendo que se proponen detenerlos a todos a la vez?

—Correcto, teniente —contestó Wright—. Mientras que usted, la inspectora Grant y el agente Gallagher detienen a Norton, el FBI, con el agente Denker y yo mismo a la cabeza, detendrá a Clark y Montoya, y un equipo de la DEA, dirigido por el agente Austen, se encargará de Gutiérrez en Colombia.

—¡Esto es imposible! —exclamó Frank, levantándose también—. ¿Es qué el FBI se ha vuelto completamente loco?

—Si se coordina bien, no es imposible, agente Gallagher. Ya se ha hecho otras veces y ha funcionado —aseguró Denker con convicción.

—¿Y qué pasa con Elliot? —quiso saber Jacke.

Denker se volvió hacia él con una sonrisa.

—Según tenemos entendido, tienen ustedes pruebas de que ha cometido tres asesinatos.

—Así es —confirmó Karen.

—Pues es todo suyo, inspectora. Ni el FBI ni la DEA tienen nada contra él.

—Menos mal que nos dejan algo —comento Karen con ironía, lo que los hizo sonreír a todos menos a los agentes del FBI.

Denker se puso de pie y se dirigió a la mesa donde, al llegar, había dejado una carpeta.

—Señores —anunció, volviéndose hacia ellos mientras abría la carpeta—, será mejor empezar. El agente Austen tiene que salir para Colombia esta misma tarde.

—Un momento, antes hay algo que quiero que el agente Austen me aclare —lo interrumpió Jacke.

—Usted dirá, teniente.

—¿Estoy en lo cierto al pensar que dejó a propósito los casquillos dentro de su coche para que lo relacionáramos con el atentado?

Austen sonrió ante la perspicacia de Jacke.

—Así es, teniente. De la misma manera que giré a propósito por la esquina del banco y rocé el buzón al hacerlo.

—Y el FBI encontró enseguida el 4x4 porque usted les dijo dónde se encontraba —afirmó.

—Correcto.

—¿Por qué? ¿Por qué lo planearon de esa manera? —quiso saber Jacke.

—Verá, teniente. Necesitábamos que la policía me detuviera para que Montoya no desconfiara de mí cuando desapareciera. A él le dijeron que se habían retirado los cargos contra mí y que me habían soltado. Pero yo lo llamé diciéndole que me había fugado y que estaba escondido en Nueva York. Montoya me quiere como un hijo y no dudó de mi versión.

—Y en cambio creyó que la policía estaba intentando ponerle en su contra, fingiendo que habían hecho un trato.

—Exacto, inspectora. De esta forma, nadie sospecha de mí —contestó, al tiempo que volvía la vista hacia Jacke— ¿Alguna otra duda, teniente?

—No, muchacho, ya no. Ahora todo encaja en su sitio.

—Pues en ese caso, si quieren acercarse, empezaremos a coordinar las operaciones —pidió Wright.

Todos los presentes se levantaron y se acercaron a la mesa, sobre la cual el agente Denker ya estaba colocando varios papeles que sacaba de la carpeta.

En el salón de la casa de Paul Norton, padre e hijo mantenían una fuerte discusión. Era una habitación de unos veinte metros cuadrados, con grandes ventanales y una puerta doble de cristal que daba a los jardines que llevaban a su muelle privado, donde estaba anclado su enorme yate.

Paul Norton estaba sentado en uno de los sillones de piel blanca, mientras que su hijo no paraba de dar vueltas por el salón.

—¡Maldita sea, Elliot! —exclamó Paul, desesperado—. ¿Quieres dejar de dar vueltas de una vez? ¡Siéntate! —Elliot se paró de golpe por el tono autoritario de su padre, y sin decir nada se dirigió al sofá donde se dejó caer de mal humor—. Es que no lo entiendo, Elliot. Te dije que te mantuvieras al margen de esto, te lo dejé muy claro. Pero no, el señorito tuvo que hacer lo que le vino en gana, como siempre —lo acusó Paul visiblemente molesto.

— Era lo mejor para...

—¿Qué era lo mejor? ¿Atentar contra Michèle era lo mejor? ¡No me fastidies, Elliot! —lo interrumpió Paul.

—¡Maldita sea, papá! El centro tiene que cerrar. Es un peligro para nosotros y para Michèle.

—A ver, ¿me puedes explicar por qué diablos es un peligro para nosotros y para Michèle?

—Porque a nuestros socios no les hace ninguna gracia que colaboremos con el centro, y algunos han amenazado con tomar medidas al respecto si no conseguimos que cierre. Por eso es un peligro.

—Sois todos idiotas.

Elliot suspiró, desesperado.

—Papá, ¿es no te das cuenta de qué si nosotros no conseguimos que el centro cierre, el próximo atentado puede ser real?

Paul se inclinó hacia su hijo y clavó la vista en él.

—¿Pero es qué a ninguno de vosotros se os ha ocurrido pensar que si mantengo el contacto y colaboro con el centro, es porque es la mejor tapadera que podemos tener?

Elliot observó a su padre sin comprender lo que intentaba decirle.

—¿Qué quieres decir, papá? No te entiendo.

—¿Quién sospecharía que alguien que mantiene una estrecha colaboración con un centro de rehabilitación de drogadictos se dedica en realidad a entrar droga en el país?

—Nunca lo había pensado —murmuró, desconcertado por lo que acababa de oír.

—Eso es evidente. Ni tú, ni ninguno de esos dos idiotas que tengo por socios.

Paul suspiró, resignado, y se acomodó de nuevo en su sillón, fijando los ojos en el Rembrand auténtico que presidía el salón.

—¿Es que de verdad pensáis qué me importan algo esos desgraciados que acuden al centro? ¿Que me preocupo por ellos o por lo que les pueda pasar? Qué tontería, Elliot. Pensé que me conocías mejor.

Elliot se levantó y se dirigió a la barra de bar. Apartó uno de los taburetes giratorios, se acuclilló delante y se quedó observando los peces tropicales que nadaban tranquilos en el acuario instalado en ella. 

—¿Y qué piensas hacer al respecto? —inquirió sin mirar a su padre.

—En cuanto acabe la reunión de mañana con nuestros futuros socios europeos, me reuniré con Patrick y Ricardo y solucionaremos el problema. —Paul se levantó y se acomodó la chaqueta—. Pero tú quédate al margen, ¿me oyes?

Elliot se incorporó y se volvió despacio hacia su padre que lo miraba, serio, esperando una respuesta.

—De acuerdo, papá, esta vez me mantendré al margen, te lo prometo —respondió, acercándose a él.

—Muy bien. Y ahora vayamos a comer. A las cuatro tengo una cita y no quiero llegar tarde.

Padre e hijo abandonaron el salón por la puerta doble de cristales de colores que daba al pasillo, para dirigirse al comedor, donde los sirvientes ya los estaban esperando para servirles la comida.

Michèle, Frank y Jacke se encontraban sentados en el porche posterior de la casa de Michèle. Habían acabado de cenar hacía poco, y los tres estaban tomando un café y charlando sobre las sorpresas que el caso les había deparado, mientras que del interior de la casa llegaba la voz melodiosa de Frank Sinatra, uno de los cantantes favoritos de Nathalie.

—De verdad que lo que menos podía figurarme es que Elliot estuviera de acuerdo con atentar contra mí —decía Michèle con incredulidad.

—De ese chico puedes esperarte cualquier cosa, petite. No olvides que ya ha matado a tres personas —le recordó Frank, acariciando la cabeza de Misha, que se había enroscado en sus rodillas.

—No, no lo olvido. Pero nunca pensé que fuera capaz de hacerme daño —murmuró Michèle con tristeza.

Jacke la observó con cariño.

—No pienses más en eso, Michèle. Lo importante es que estás bien y que mañana pondremos fin a las actividades delictivas de los Norton.

—Sí, es cierto. Y ya solo quedará por resolver el asesinato de Tommy —comentó.

—¿Habéis averiguado alguna cosa más? —quiso saber Frank, acabando su café—. ¿Alguna pista de quién ha sido?

—Me temo que de momento no hay ninguna novedad —mintió Jacke—. Pero daremos con el responsable de su muerte, os lo garantizo.

—Sé que lo harás. —Michèlele sonrió.

Jacke le devolvió la sonrisa mientras apuraba su café. Cuando dejó la taza sobre la mesa, consultó su reloj y se puso de pie.

—Bueno, ya es muy tarde y mañana nos espera un día muy ajetreado. Será cuestión de irse a descansar.

—Sí, será lo mejor. —Frank se levantó para dejar a Misha en el sillón; después, recogió su taza de café y siguió a Jacke y Michèle, que ya habían recogido las suyas, y estaban entrando en la casa.

—Intenta descansar, ¿vale? —susurró Jacke mientras le daba un beso de buenas noches, ya en el recibidor.

—Lo haré, no te preocupes —aseguró, devolviéndole el beso.

—Buenas noches, petite, que descanses —se despidió Frank mientras Michèle les abría la puerta.

—Igualmente, Frank, buenas noches —dijo dándole un beso.

Jacke y Frank salieron al jardín y se dirigieron al coche del teniente en el que ambos habían venido, mientras Michèle se quedaba en la puerta hasta que los vio partir. Cerró la puerta, le puso el cerrojo de seguridad y se dirigió a la cocina a poner el lavavajillas. Cuando hubo terminado, apagó la luz y se dirigió de nuevo al porche. Misha se había enroscado en el sillón, y ella la cogió en brazos mientras le rascaba la cabeza con cariño, provocando un sonoro ronroneo por parte de la gata. Michèle dirigió sus ojos al cielo y los fijó en la constelación del delfín.

—Mañana acabará todo, mamá —murmuró—. El tiempo ha vuelto a ganar. Papá y tú podréis al fin descansar en paz.

CAPÍTULO 12

Sábado, 30 de junio

El sábado amaneció radiante. El sol iluminaba Miami y en el cielo azul no se veía ni una sola nube. Desde muy temprano, Michèle esperaba en el taller la llegada de la furgoneta que debería llevar la figura a la mansión de Paul, y que el día anterior ya habían protegido y dejado dentro de su embalaje.

Eran las diez y media cuando Dakota asomó por la puerta acompañada por dos hombres vestidos con un mono de trabajo de color verde con el escudo de la agencia de transportes en el bolsillo.

—Michèle, los del transporte ya están aquí. —La joven se apartó para que los dos hombres pudieran pasar.

—Merci, chérie —contestó con una sonrisa—. Buenos días, chicos. Habéis sido puntuales, como siempre —los felicitó.

—Buenos días, señorita Devereaux —saludaron los dos, sonriendo satisfechos por el elogio.

—¿Es esta la figura? —inquirió uno de ellos, señalando la caja de madera que había en el suelo.

—Sí, esta es —afirmó al tiempo que se apartaba para que pudieran cargarla en la carretilla que uno de ellos empujaba—. ¿Tenéis la dirección?

—Sí, señorita, aquí está, en la documentación. ¿Me firma el recibo de entrega? —pidió el más alto de los dos, entregándole el formulario.

—Claro. —Michèle tomó los papeles que le daba el joven, cogió un bolígrafo de la mesa, lo firmó y se lo devolvió. El muchacho arrancó una de las copias y se la entregó.

—Este es su comprobante. Nos veremos en casa del señor Norton en un rato.

—No corráis, chicos. Prefiero que lleguéis un poco tarde, pero que lleguéis —les advirtió.

—No se preocupe. Llegará entera —aseguro, sonriendo y dando un golpecito a la caja que ya habían cargado en la carretilla y que su compañero empezaba a sacar fuera del taller—. Hasta luego.

—À tout à l'heure —se despidió Michèle.

—¡Eh! ¡Cuidado! —exclamó Jacke, apartándose para que la carretilla pudiera pasar—. Casi me atropelláis, chicos —sonrió.

Jacke dejó que los muchachos y Dakota se fueran, y entró en el taller.

—Buenos días, Michèle —dijo, dándole un beso.

—Buenos días, Jacke.

—¿Estás lista? —quiso saber el teniente, mirándola con detenimiento.

—Sí, lo estoy. Algo nerviosa, pero lista.

—Pues deja los nervios aquí porque todo irá bien, ya lo verás —aseguró Jacke, cogiéndola de las manos—. Y además, Norton no debe verte nerviosa, no tiene que sospechar nada.

—Eso no es problema. Siempre que entrego alguna de mis obras en persona me pongo nerviosa. Paul ya está acostumbrado —aclaró con una sonrisa.

Jacke también sonrió y se apartó un poco para observarla, pero sin soltarle las manos.

—¡Oye! Te has puesto muy guapa.

—¿Te gusta? —preguntó Michèle. Llevaba un vestido de algodón y viscosa de manga corta y cuello caja, de un color azul claro, con un ancho cinturón de piel azul marino, a juego con las sandalias de tacón alto y el bolso. Los pendientes largos que se había puesto le alargaban el cuello en el que llevaba la fina cadena de oro con el colgante del delfín que había pertenecido a su madre. Para esta ocasión, se había dejado el pelo suelto.

—¿Bromeas? Estás preciosa —aseguró Jacke.

—Hay que ir elegante en estas ocasiones.

—Pues tú lo vas, te lo aseguro.

Michèle consultó el reloj que colgaba en una de las paredes del taller. Jacke, que siguió con la mirada el gesto de ella, le soltó las manos.

—Sí, ya es tarde. Debemos irnos.

—¿Está todo preparado?

—Todo. No te preocupes por nada —quiso tranquilizarla el teniente—. Karen ya está en la furgoneta, y en cuanto te vayas, Frank y yo nos reuniremos con ella.

—Por cierto, ¿dónde está Frank? Me extraña que no esté aquí.

—Está hablando por teléfono con el FBI. Nos espera fuera.

—Pues vámonos. No quiero que la furgoneta de reparto llegue antes que yo a casa de Paul.

Michèle se dio la vuelta, cogió el bolso que había dejado en uno de los taburetes, y se dirigió a la salida seguida de Jacke. Los dos cruzaron la tienda, entraron en el centro y se dirigieron a la puerta, que estaba abierta, después de despedirse de Dakota y Brenda, que estaban cuchicheando frente al ordenador.

En cuanto los vio salir, Frank se dirigió hacia ellos con el móvil en las manos.

—El equipo de Denker ya está listo. Y Austen ha llegado sin problemas a Colombia —comentó, parándose frente a ellos.

—Perfecto —dijo Jacke—. Nosotros también estamos listos.

—¿Estás bien, petite?

—Sí, Frank, no te preocupes. —Michèle le sonrió con cariño.

—Pues en marcha. No te olvides de probar el funcionamiento de los sistemas de escucha antes de que Paul vea la fuente —recordó Frank mientras los tres se dirigían hacia los coches que estaban aparcados delante del centro—. Si alguno de ellos falla, te llamaremos de inmediato al móvil para que salgas de allí.

—¿Ya has pensado qué decirle a Norton si eso ocurre? —inquirió Jacke, deteniéndose frente al coche de Michèle.

—Sí —afirmó ella—. Le diré que con el transporte la figura se ha estropeado y que debo llevármela para arreglarla. Si es necesario, puedo romper alguna de las caracolas.

—Bien pensado —aprobó Frank.

—Gracias.

—Bueno, será mejor irnos. Se hace tarde.

—Todo saldrá bien, Michèle. Pero si algo va mal, quiero que me prometas que saldrás de allí pitando. ¿Lo harás? —murmuró Jacke, cogiéndole las manos.

—Prometido. —Lo miró con ternura.

Jacke agacho la cabeza y la besó con cariño.

—Nos vemos en casa de Norton —dijo antes de apartarse.

—Hasta luego, petite. —Frank le abrió la puerta del coche para que ella pudiera entrar.

—À tout à l'heure.

Jacke y Frank se alejaron un poquito para que Michèle pudiera salir con el coche. En cuanto la perdieron de vista, ambos se dirigieron presurosos al coche de Jacke para ir al lugar donde Karen los esperaba en una furgoneta de reparación de gas, que ya había sido preparada con los dispositivos de escucha necesarios para indicarles el momento exacto de su intervención, y para poder controlar que todo iba según lo previsto y que Michèle no corría peligro.

Michèle llegó a casa de Paul con el tiempo justo de saludarlo antes de que llegara la furgoneta de reparto. Acompañada por Norton, guiaron a los muchachos del transporte hasta el despacho, una habitación enorme en el que no se veía ni un centímetro de pared debido a las estanterías de madera de cerezo que las cubrían desde el suelo hasta el techo, llenas de libros, fotografías y objetos de arte de incalculable valor.

Cuando entraron en la habitación, Michèle les pidió que dejaran la caja frente a la mesa de madera maciza que habían colocado en un lado, cubierta con una tela que llegaba al suelo, tapando las patas, y les pidió que esperaran un momento mientras se volvía hacia Norton.

—Paul, ¿te importaría esperar fuera? —pidió con una sonrisa.

Norton sonrió, comprendiendo de inmediato lo que se proponía Michèle.

—No quieres que la vea hasta que esté en su sitio, ¿verdad?

—Exacto.

—Muy bien, Michèle, esperaré fuera.

—Gracias, Paul.

En cuanto la puerta se cerró detrás de Norton, Michèle se volvió hacia los dos chicos.

—Muy bien, muchachos, coloquemos la figura en su lugar.

Con sumo cuidado, abrieron el embalaje, retiraron el papel de protección y colocaron la fuente encima de la mesa.

—¡Guau! Esto es una maravilla —exclamaron casi al unísono los dos hombres.

—Me alegro que os guste, chicos —agradeció Michèle, complacida.

—¿Y a quién no le gustaría?

—Bueno, ya sabéis lo que dicen: sobre gustos… —Michèle sonrió mientras les daba una buena propina.

—Muchas gracias, señorita Devereaux.

—De nada chicos. Hasta la próxima.

Los acompañó hasta la puerta y luego se dirigió hacia la figura. Sacó la botella de agua que había metido en el embalaje y llenó el depósito que había en la fuente. Sacó el enchufe de su sitio, lo estiró y lo conectó a la toma que había en la pared, cerca de la doble puerta corredera de cristal que daba a la piscina de la mansión. De inmediato se oyó un pequeño barboteo y el agua empezó a circular. Cuando hubo comprobado que corría con fluidez, Michèle accionó el interruptor y las luces empezaron a destellar, iluminando toda la fuente.

—Muy bien, chicos, esto ya está en marcha —murmuró, echando un vistazo a hacia la puerta.

Esperó cinco minutos y, al ver que su móvil no sonaba, suspiró aliviada sabiendo que todo funcionaba como estaba previsto. Desconectó las luces, puso los papeles del embalaje dentro de la caja, y esta debajo de la mesa, y se dirigió hacia la puerta, que abrió con suavidad. Norton estaba al otro lado del pasillo, apoyado en la pared y esperando pacientemente a que Michèle lo dejara entrar.

—Muy bien, Paul, ya puedes pasar. —Alargó el brazo para cogerle la mano—. Pero cierra los ojos. Yo te guiaré.

—Muy bien, cerraré los ojos.

Paul sonrió ante el nerviosismo de Michèle. Le dio la mano y dejó que lo guiara dentro del despacho. Ella lo situó delante de la fuente, le soltó la mano y se apartó un poco.

—¿Qué es ese ruido que se oye? —Paul frunció el ceño, pero no abrió los ojos.

—Míralo tú mismo —contestó sin apartar la vista de su cara.

Norton abrió los ojos y una expresión de sorpresa se dibujó en su rostro. Se quedó unos segundos inmóvil, sin decir nada y sin apartar la mirada de la fuente.

—¡Dios mío... Michèle! Yo... yo… —Paul se interrumpió, pero sin dejar de contemplar la figura. Era evidente que no sabía qué decir—. Es una maravilla, Michèle. De verdad que no esperaba algo así. ¡Una fuente!

—¿De verdad te gusta? —murmuró Michèle, acercándose a él.

—¿Qué si me gusta? Michèle —se volvió hacia ella y le cogió las manos—, puedo asegurar, sin temor a equivocarme, que es la figura más hermosa que jamás he visto. Gracias, querida mía.

Paul le besó una de las manos con cariño. Una expresión de orgullo apareció en sus ojos. Michèle desvió la mirada y la posó sobre la fuente.

—Cuando me la encargaste, no sabía muy bien qué tema debía escoger —explicó, volviendo la cabeza hacia él—. Pero después de mucho pensar, me decidí por los delfines, pensando que te gustaría.

—Y acertaste de pleno —aseguró, soltándola y dirigiéndose a la fuente para observarla con detenimiento—. Es que es perfecta, Michèle. Cada detalle, cada color...

Paul se interrumpió de golpe y se incorporó sorprendido cuando Michèle, sin decir nada, encendió las luces.

—¡Michèle! —exclamó. Volvió la cara hacia ella y vio que sonreía, complacida—. Esta vez te has superado a ti misma, Michèle. Es fantástica.

—Me alegro de que te guste, Paul.

—Sería imposible que no me gustara.

Michèle suspiró, agradecida, y se agachó para apagar las luces y desconectar el cable.

—¿No vas a dejarla encendida para que la vean mis invitados al llegar? —se extrañó Paul.

—No —contestó Michèle, negando con la cabeza—. Será más impactante que la pongas en marcha cuando ya estén aquí, tal como he hecho yo.

—Tienes razón.

Michèle se paró frente a Paul y lo cogió del brazo.

—Por cierto, ¿qué hay de ese aperitivo que me has prometido al llegar?

—¿Ya tienes hambre?

—Sí. La verdad es que hoy me he levantado muy temprano y apenas he desayunado.

—Muy bien, querida. Pues vamos a tomar algo. Te lo mereces —aseguró, señalando la fuente con la cabeza.

Los dos salieron del despacho, cerrando la puerta a sus espaldas.

En el garaje de la casa que había frente a la de Norton, Frank, Jacke y Karen estaban en el interior de la furgoneta. La señal de los equipos de escucha les llegó alta y clara cuando Michèle los conectó. Oyeron con atención toda la conversación que mantuvo con Paul y suspiraron aliviados cuando pudieron comprobar que no había detectado los equipos.

—Menos mal que no se ha roto con el transporte. Eso era algo que me tenía preocupada —comentó Karen, quitándose los cascos con que escuchaba lo que ocurría en la casa.

—Y a mí también, no te creas —aseguró su compañero, haciendo lo mismo.

—Eso nos preocupaba a todos, Jacke, incluida Michèle —aseguró Frank—. Y es que toda la misión depende de ello.

—Sí, en eso tienes razón —aceptó Jacke—. Pero todo ha ido bien, y ahora solo queda esperar a que lleguen los invitados para que todo termine.

—Esperemos que a Norton no se le ocurra desconectar la fuente mientras...

Karen se interrumpió al ver que se encendía una lucecita roja en uno de los paneles, señal de que el sistema de escucha que funcionaba con el agua había sido conectado otra vez.

—¿Por qué lo volvería a conectar? —se extrañó Frank.

Los tres se pusieron de nuevo los auriculares, pero se los quitaron a toda prisa cuando un potente zumbido los dejó casi sordos.

—¡Maldita sea! ¡Lo han detectado! —exclamó Jacke, tirando los cascos sobre la mesa y levantándose de golpe.

—Espera, Jacke —lo frenó su compañera, cogiéndolo del brazo al ver que se dirigía hacia la puerta.

—¿Qué me espere?

—Sí. Aún no sabemos qué ha pasado.

—¿Que no lo sabemos? ¡Es evidente que han descubierto el micrófono! —exclamó.

—No podemos saberlo, Jacke.

Frank se puso de pie.

—Jacke, me cuesta horrores decir esto, pero Karen tiene razón... y tú lo sabes. Pueden haber pasado mil cosas. Démosle una oportunidad a Michèle.

Jacke miró a uno y a otro, se pasó una mano por el pelo y asintió.

—Tenéis razón, lo sé, pero... —Jacke se interrumpió, mirando la puerta de la furgoneta, que estaba abierta.

—No le pasará nada —aseguró Frank—. Michèle es lista y, si ha pasado algo, sabrá cómo avisarnos o salir de allí.

—Está bien, esperaremos un poco a ver qué pasa. —Jacke se volvió a sentar y fijó su atención en las luces del panel.

Michèle y Paul estaban tomando un aperitivo en el salón mientras esperaban la comida, cuando sonó un golpe en la puerta y uno de los guardaespaldas de Paul entró.                           

—Señor Norton —llamó, parándose en el umbral—. Necesito hablar con usted, es urgente.

Paul volvió la cabeza hacia Michèle.

—Disculpa, Michèle, seguro que será solo un momento.

Norton se puso de pie y se acercó a su guardaespaldas. Este, lanzándole una  mirada de reojo a Michèle, le susurró algo a su jefe.

—¿Estás seguro?

—Sí, jefe.

—Está bien, yo me encargo. Tú comprueba el exterior y avisa a mi hijo.

—Sí, jefe.

Paul esperó a que su guardaespaldas saliera y cerrara la puerta. Se dio la vuelta y se acercó a Michèle, que seguía sentada en el sofá de espaldas a él. Cuando llegó a su lado, le puso una mano en el hombro, llamándola al mismo tiempo.

—Michèle.

—¿Sí? —contestó ella, volviendo la cabeza hacia él. La expresión de preocupación que vio en su rostro hizo que se levantara sobresaltada—. ¿Qué ocurre?

—Me temo que ha habido un pequeño accidente.

—¿Elliot? —lo interrumpió, preocupada.

—No, no se trata de Elliot —la tranquilizó—. Es la fuente. Al parecer uno de mis muchachos ha tropezado con el cable y la ha tirado al suelo.

Michèle no dijo nada, pero una expresión de alarma cruzó por su cara mientras se dirigía presurosa al despacho, seguida de cerca por Paul. Cuando entró, vio que la fuente estaba en su sitio y que el agua fluía normalmente por el tobogán. Se acercó a ella y empezó a examinarla. Encontró en el acto el lugar donde antes estaba la caracola que ocultaba uno de los micrófonos, ahora vacío.

—¿Es esto lo que estás buscando? —oyó la voz de Paul a sus espaldas.

Michèle se dio la vuelta despacio y fijó la vista en lo que Norton le mostraba en su palma abierta: la caracola. Levantó la cabeza y se topó con los fríos ojos de Paul fijos en ella.

—¿Por qué, Michèle? ¿Por qué?

Michèle no contestó. Se dio la vuelta y se quedó quieta, contemplando la fuente. Su cabeza no paraba de dar vueltas intentando encontrar la manera de activar el segundo sistema de escucha. Era consciente de que ahora toda la misión dependía de conectar las luces y hacer confesar a Paul.

—Michèle —llamó este, viendo que se había quedado quieta, pálida, con la mirada perdida y sin decir nada.

Los ojos de Michèle se fijaron en que, quien quiera que fuera el que había conectado la fuente, había dejado el cable sobre la mesa. Sin pensárselo dos veces, se llevó una mano a la cabeza, simuló un mareo y se apoyó con la otra mano en la mesa para no caerse, colocándola sobre el interruptor. Las luces se encendieron de inmediato.

—¡Michèle! —Paul corrió hacia ella y la sujetó para que no cayera al suelo—. Está bien, querida, tranquila.

La ayudó con delicadeza a sentarse en uno de los sillones que había frente a su mesa, mientras que él se quedaba de pie a su lado. Ella se apoyó en el respaldo y cerró los ojos y fingió estar recuperándose. Pasados unos minutos, los abrió y se dio cuenta de que Paul seguía a su lado, apoyado en la mesa, con los brazos cruzados sobre el pecho y sin dejar de observarla.

—¿Estás mejor?

Michèle se limitó a asentir con la cabeza. La frialdad que veía en los ojos de Paul le heló la sangre. Un leve golpe en la puerta desvió la atención de Norton. Volvió la cabeza hacia la entrada, donde estaba su guardaespaldas.

—Todo en orden, jefe. Y Elliot está de camino.

—Muy bien, Raul. Prepara el yate. Saldremos a dar un paseo en cuanto llegue mi hijo —ordenó—. Pero antes tráeme el bolso de la señorita Devereaux.

Sin decir nada más, el hombre salió del despacho, cerrando la puerta tras él. Paul se volvió hacia Michèle. Estaba serio, demasiado serio. No decía nada, se limitaba a mirarla con los brazos cruzados sobre el pecho, como si nunca antes la hubiera visto. Pocos minutos después, Raúl volvió con el bolso de Michèle, se lo entregó a Paul y se fue a cumplir las órdenes de su jefe y a preparar el yate.

Norton puso el bolso encima de la mesa y lo abrió. Empezó a rebuscar en él, y sacó una pequeña grabadora que dejó sobre la mesa al lado de la caracola. Al hacerlo, sus ojos se toparon con el marco de cerámica que contenía una foto de él y su hijo, acompañados por Nathalie y Michèle. Se dio la vuelta y se quedó mirando a Michèle.

—Me gustaría saber por qué, Michèle. ¿Qué pretendías con todo esto? —señaló con la mano la grabadora y el micrófono. —Ella seguía callada, tejiendo mentalmente la tela de araña donde atrapar a Paul. Viendo que seguía sin responder, Norton insistió—. Has sido como una hija para mí, te he dado todo lo que pensaba que podías necesitar. Te ofrecí mi casa cuando tu madre murió, y siempre he estado a tu lado, apoyándote, colaborando contigo en el centro. —Michèle no decía nada, se limitaba a escuchar lo que Paul le iba diciendo—. No esperaba algo así de ti. Podía esperar que me traicionara cualquier otra persona, pero ¿tú?... No, no lo entiendo.

—No, supongo que no lo entiendes —murmuró Michèle casi para sí misma.

—Pues explícamelo —pidió Paul, apoyándose en la mesa y metiendo las manos en los bolsillos de su pantalón.

Michèle se levantó, al mismo tiempo que la puerta se abría y entraba Elliot. Sin decir nada se acercó a su padre y cogió la caracola de la mesa.

—¿Es cierto, papá? —preguntó sin mirarlo.

—Me temo que sí.

—Pero ¿por qué, Michèle? —Elliot dejó la caracola y se volvió hacia ella.

Una triste sonrisa asomó a los ojos de Michèle.

—Porque tu padre me arrebató lo que yo más quería... a mi padre —contestó, volviendo la cabeza y mirando a Paul con dolor.

Mientras esto pasaba, en la casa de enfrente, Karen y Frank estaban teniendo serios problemas para detener a Jacke, que después de oír que Michèle estaba no solo con Paul, sino también con Elliot, se había abalanzado hacia la puerta para ir a rescatarla.

—¡Maldita sea, Jacke! —gritó su compañera mientras lo retenía por un brazo—. Dale una oportunidad.

—¿Que le dé una oportunidad a quién? ¿A los Norton para matarla? —exclamó, volviendo la cara hacia ella.

—Jacke, ¿de verdad crees qué son tan tontos como para matarla en su casa? ¿Para qué crees que Paul ha pedido el yate? Espera un poco, como dice Karen, dale una oportunidad a Michèle. Lleva muchos años esperando este momento, confiemos un poco en ella —pidió Frank, parado entre Jacke y la puerta de la furgoneta.

El teniente miró primero a uno y después al otro. Se dio cuenta de que a ellos también les estaba costando trabajo no salir corriendo hacia la casa de los Norton. Suspiró y se pasó la mano del brazo que Karen no le tenía cogido por el pelo.

—Está bien, esperaremos. Pero al más pequeño indicio de peligro, no me pararéis —advirtió.

—Tendrás que correr más que yo para llegar antes —aseguró Frank.

Karen soltó a Jacke, que volvió a sentarse y se ajustó los auriculares, mientras Frank hacía lo mismo.

En el despacho de Paul, este se había quedado mudo ante las palabras de Michèle. Se la quedó mirando, sin saber de qué hablaba.             

—¿De qué demonios estás hablando? Yo no conocí a tu padre.

—Oh, sí, ya lo creo que lo conociste —aseguró, seria—. Fue tu socio durante doce años.

Paul frunció el ceño sin entender lo que Michèle le acababa de decir. Pero poco a poco un nombre empezó a sonar en su mente.

—¿Henry? —se sorprendió—. ¿Henry era tu padre?

—Sí, él era mi padre. El hombre más bueno que había en el mundo y tú... tú lo mataste —lo acusó, apoyando las manos en el respaldo del sillón.

—No sé de dónde has sacado esa información, Michèle, pero te aseguro que es falsa. Yo no maté a tu padre.

—Oh, no, claro que no lo mataste. Fuiste demasiado cobarde para apretar tú mismo el gatillo —lo acusó con desprecio—. Pero le ordenaste a Joe que lo hiciera por ti.

Paul se quedó callado debido a la sorpresa. Nunca le había hablado a Michèle de Joe, e ignoraba que supiera de su existencia. Ella sonrió, satisfecha al ver la confusión que sus palabras habían causado en Norton.

—¿Sorprendido? —inquirió. Pero continuó sin dejarlo hablar—. Pues sé muchas más cosas. Por ejemplo, que en sociedad con Ricardo Montoya, Patrick Clark y Luis Gutiérrez, entrabas drogas en los Estados Unidos desde Colombia, usando la Newman Corporation como tapadera. Y que cuando papá lo descubrió, lo mandaste matar.

Michèle empezó a pasearse por el despacho mientras seguía hablando.

—También sé que 1978, cuando el FBI investigaba la sucursal que tenías en Colombia, sospechando ya del contrabando de drogas, delataste a tus más directos competidores. Su detención dejó el camino prácticamente libre al cartel de Luis Gutiérrez.

Michèle se detuvo detrás de los sofás que había en un lado de la habitación, viendo cómo Paul se sentaba en el sillón que ella había ocupado. Lo miró con cierta tristeza, mientras pasaba la mano distraída por la bola del mundo de madera, que contenía en su interior varias botellas de licor así como copas de fino cristal de bohemia. Sabía que todo aquello significaba su fin. En el fondo, les tenía cariño, a pesar de todo lo que le habían hecho. Pero no dejó que ese sentimiento se apoderara de ella y siguió hablando.

—Y por último, sé que compraste una vieja casa de campo en Kingston, que incendiaste tú mismo provocando un cortocircuito al tener demasiados radiadores enchufados mientras tu mujer y tu hija dormían la siesta.

—¿Qué? ¿No fue un accidente? —Elliot, extrañado, se volvió hacia su padre.

—¡Pues claro qué fue un accidente! —exclamó este, levantando la cabeza hacia él.

—¿De verdad lo fue, Paul? Tú sabías que no podía sobrecargarse la línea, que no era segura. Te lo dijo el perito que contrataste para revisar la instalación eléctrica. Pero aun así conectaste nueve radiadores por toda la casa y te aseguraste de bloquear la puerta del dormitorio en el que ellas dormían.

—¿Cómo sabes todo eso? —Paul estaba cada vez más sorprendido.

—Eso es lo de menos.

—Entonces, ¿es verdad? —la interrumpió Elliot, volviéndose otra vez hacia su padre.

—Claro que es verdad, Elliot. Tu madre se había convertido en una carga demasiado pesada para él debido a su enfermedad que...

—¿Cómo sabes que estaba enferma? —la interrumpió Norton a punto de perder el control—. Se mantuvo en secreto.

—¿Mamá estaba enferma?

Viendo que Paul no decía nada, que se limitaba a mirarla, desconcertado, se volvió hacia Elliot.

—A tu madre le diagnosticaron una rara enfermedad llamada Síndrome de Guillain-Barré. Sin entrar en detalles, el sistema inmunológico del cuerpo empieza a atacar al propio cuerpo. Aunque si se detecta a tiempo no es mortal, puede causar parálisis y problemas respiratorios.

—¿Y por eso la mataste? ¡Por Dios, papá! —se enfadó Elliot.

—¡Tú eres el menos indicado para echarme en cara que matara a tu madre, Elliot! —exclamó Paul, levantándose de golpe.

—¿Qué quieres decir?

—¿Que «qué» quiero decir? ¡Mataste a Grace porque no querías casarte con ella y a Sarah porque intentó chantajearte! ¡Eso quiero decir! —gritó, ya fuera de sí.

—¿Y lo comparas? ¡Maldita sea, papá, era mamá!

—¡Era una inútil que no servía para nada más que para ir de fiestas!

Elliot contempló a su padre, casi sin reconocerlo.

—¡Y qué me dices de Linh! ¿También era una inútil? —se exasperó—. Era mi hermana.

—¡No era tu hermana! Solo era una inmigrante que tu madre se empeñó en traer a nuestra casa. Nada más. Nunca la vi como a una hija.

—¿Y por eso la mataste también?

—Por eso, y porque era su mejor coartada de cara al FBI. Con sus muertes, al más puro estilo mafioso, quedaba libre de toda sospecha y podía seguir con el narcotráfico.

Paul se la quedó mirando en silencio. Poco a poco iba tranquilizándose y volvía a asumir el control sobre sí mismo.

—Lo que no consigo entender es cómo has logrado averiguar todo esto.

—Muy sencillo. Mamá sabía que habías matado a mi padre. Durante años te estuvo investigando, reuniendo información y esperando a que cometieras un error. —Michèle se paró frente a él.

—Yo no cometo errores, Michèle. Por eso he conseguido estar tantos años entrando droga en el país sin que nadie sospeche de mí.

—Mi padre...

—Rectifico —la interrumpió riendo—. Cometí un error y tu padre lo descubrió. Por eso tuve que matarlo. Pero aprendí de mis errores.

Michèle asintió con la cabeza sin apartar la vista de él. Lo había conseguido. Paul lo había confesado todo, el asesinato de su padre, el de su mujer e hija y el contrabando de drogas.

—¿Y qué vas a hacer ahora, Paul?

Norton alargó una mano y acarició con delicadeza el rostro de Michèle.

—Vamos a dar un paseo en yate, los tres —dijo, volviéndose hacia su hijo—. Lamentablemente, durante ese paseo sufrirás un pequeño accidente y caerás al mar. Nadie podrá hacer nada por salvarte. Lo siento, pequeña.

Al oír estas palabras, Jacke se quitó de golpe los auriculares y salió disparado de la furgoneta, seguido muy de cerca por Karen y Frank, que ya no hicieron el más mínimo intento para detenerlo. Una vez fuera, se reunieron con el grupo de la policía de asalto que los esperaba y, organizados en tres grupos, corrieron hacia sus respectivos puntos de entrada a la casa de los Norton, que ya habían sido concertados con anterioridad.

—¡Papá! —exclamó Elliot ante el comentario de su padre—. ¡No puedes matarla!

—¿Es que quieres pasarte el resto de la vida en la cárcel, Elliot?

—¡No, claro que no! Pero tiene que haber otra solución.

—¿Ah, sí? Pues dime tú cuál es.

—Ella no hablará, papá. Puedo convencerla —aseguró Elliot. Volvió la vista hacia Michèle, que le devolvió la mirada, negando con la cabeza.

—Me temo que es demasiado tarde para eso, Elliot.

—¿Qué quieres decir?

Michèle se volvió hacia Paul, con mucha serenidad.

—Has cometido un error, Paul, un grave error.

—¿Ah, sí? ¿Y cuál, según tú, ha sido ese error? —inquirió con incredulidad, apoyándose en la mesa.

—¿De verdad crees qué mamá pudo reunir toda la información por sí sola? ¿Sin ayuda?

—No, por supuesto que no. Supongo que contrataría a buenos detectives —dijo con sorna.

—¿Y tú crees que un detective, por bueno que sea, puede haber averiguado cosas que solo sabe el FBI?

Norton se incorporó, entrecerró los ojos y ladeo la cabeza ante la mención de la Agencia.

—¿El FBI? —preguntó, cauteloso.

—Sí, Paul, el FBI. Mamá colaboraba con el FBI, y yo seguí con esa colaboración después de su muerte. El sistema de escucha —añadió, señalando con la cabeza la caracola— lo instalaron ellos.

Paul sonrió, confiado.

—Pero ese sistema ya no funciona, querida.

—Tienes razón Paul. «Ese» sistema ya no funciona —puntualizó, haciendo hincapié en la palabra «ese», y volviendo la cabeza hacia la fuente. Paul siguió su mirada y un escalofrío le recorrió la espalda al ver las luces encendidas y comprender en el acto lo que eso significaba.

—¡Maldita zorra! —gritó al tiempo que le daba una fuerte bofetada a Michèle, lo que la hizo trastabillar hasta caer sentada en el sillón.

Paul se dirigió presuroso detrás de su mesa mientras sacaba un juego de llaves del bolsillo de su pantalón. Abrió uno de los cajones y sacó una pistola Browning Hi-Power de 9mm parabellum. Mientras le quitaba el seguro se dio la vuelta y rodeo la mesa para dirigirse hacia Michèle, que se frotaba el labio golpeado ante la atenta mirada de Elliot.

En ese mismo momento, la puerta de entrada se abrió de golpe, dejando paso a Jacke que venía acompañado de dos agentes, al mismo tiempo que Frank irrumpía en el despacho por la puerta de la piscina con varios agentes a su lado, todos ellos con sus armas en la mano. Al verse sorprendido, Paul levantó la pistola instintivamente y disparó contra Frank, que cayó al suelo con el brazo ensangrentado.

—¡Frank! —gritó Michèle levantándose de golpe y corriendo hacia él, lo que la puso en la línea de fuego, impidiendo que los agentes dispararan contra Norton.

Pero al pasar por el lado de Elliot, este la agarró del brazo, deteniéndola y arrastrándola hacia donde estaba su padre, al que arrebató la pistola al tiempo que le daba un empujón que lo lanzó contra los agentes del FBI que habían entrado con Frank, y que lo retuvieron de inmediato.

—¡Suelta el arma, Elliot! —advirtió Jacke, apuntándole.

—No, teniente, son usted y sus hombres quienes deben soltarlas si no quieren que la mate —dijo, apuntando a Michèle a la cabeza.

—Elliot, si haces eso, te juro por Dios que no tardarás ni un segundo más que ella en caer al suelo —lo amenazó.

Notando cómo Elliot temblaba, Michèle se soltó con un brusco movimiento y se colocó entre él y Jacke.

—Nadie va a disparar contra nadie, ¿verdad, Elliot? —preguntó, mirándolo con cariño.

—Michèle, por favor, no me obligues —pidió Elliot en un susurro.

—No puedes matarme, Elliot. Y tú lo sabes. —Alargó con tranquilidad una mano hacía él—. Anda, dame la pistola.

Elliot la miró con tristeza pero sin dejar de apuntarla.

—¿Por qué no he podido encontrar a una mujer como tú?

—La encontraste —respondió, asintiendo con la cabeza—. En Grace y en Sarah. Pero tus ansias de poder y libertad te impidieron darte cuenta.

—Puede que tengas razón, Michèle, pero no puedo ir a la cárcel —murmuró.

—Eso ya es inevitable, Elliot. Por favor, dame el arma.

Elliot miraba fijamente a Michèle. Por fin, viendo la expresión que había en sus ojos, comprendió que todo estaba perdido. Volvió la cabeza hacia su padre, que ya estaba esposado y sujetado por dos agentes, mientras bajaba la pistola y la depositaba con cuidado en la mano abierta que Michèle le tendía.

Cuando tuvo el arma en su poder, Michèle cerró la mano con fuerza al tiempo que se volvía para correr hacia donde estaba Frank. Pero al darse la vuelta chocó contra Jacke que había ido, rápido, hacia donde ellos estaban.

—¿Estás bien? —preguntó, cogiéndola por los brazos para evitar que cayera al suelo.

—Sí, no te preocupes —aseguró, entregándole la pistola, mientras un agente esposaba a Elliot—. ¿Y Frank?

—No lo sé —respondió, girando la cabeza hacia donde un sargento lo estaba atendiendo.

Los dos se dirigieron presurosos hacia él.

—Frank, ¿cómo estás? —Michèle, preocupada, se arrodilló a su lado.

—Estoy bien, tranquila. Es solo un rasguño —la tranquilizó, sonriéndole.

Michèle levantó la vista hacia el sargento que estaba con ellos, y suspiró aliviada al verlo asentir con una sonrisa.

—¿Sabes algo de Karen? —preguntó Frank, dirigiéndose a Jacke.

Cuando habían organizado el asalto después de escuchar cómo Paul pedía el yate, decidieron que mientras Jacke y Frank irían hacia la casa, Karen se dirigiría al embarcadero para hacerse cargo de los hombres que custodiaban el yate.

—No, aún no ha dado...

Jacke se interrumpió al ver entrar a su compañera por la puerta de la piscina.

—¿Todo bien?

—Sí, sin problema —contestó. Fijó la vista en Frank, que seguía en el suelo esperando la ambulancia—. ¿Y aquí? ¿Habéis tenido problemas?

—Es solo un rasguño, tranquila —confirmó su compañero.

Karen asintió con la cabeza, mientras dos agentes se llevaban esposados a los Norton. Cuando llegaron a la puerta, Paul se detuvo un momento, giró la cabeza y recorrió con la mirada el despacho, deteniéndose en la fuente que seguía en marcha. El agua corría tranquila por el tobogán y las luces iluminaban a los delfines que sonreían, felices.

CAPÍTULO 13

Domingo, 01 de julio

Eran ya las doce cuando Jacke llegó al centro. El día anterior, mientras Michèle y él esperaban en el hospital a que el médico les confirmara que lo de Frank no era de importancia, habían quedado en verse allí.

Michèle lo estaba esperando en su despacho cuando Jacke asomó por la puerta.

—Ya estás aquí —sonrió, al verlo entrar.

—Sí, aquí estoy —comentó, acercándose a ella y pasándose una mano por la cabeza.

Michèle lo miró con atención y enseguida notó la incomodidad del teniente.

—¿Qué ocurre, Jacke?

—No te traigo precisamente buenas noticias —explicó, sentándose en el sillón frente a su mesa.

—¿A qué te refieres?

—Sé quién está detrás de la muerte de Tommy.

—Por tu actitud, deduzco que es alguien a quien conozco.

—Así es —confirmó, asintiendo con la cabeza.

—Jacke, no le des más vueltas. Dime lo que tengas que decirme —pidió.

El teniente levantó la cabeza y clavó sus ojos en ella.

—¿Recuerdas qué me llevé el tridente de Poseidón?

—Sí.

—Es el objeto que se usó para implicar a Elliot en la muerte de Tommy.

—¿De qué estás hablando? —preguntó, extrañada.

Jacke sonrió ante la turbación de Michèle. Se dio cuenta entonces de que ella no sabía nada de los arañazos que Elliot tenía en la espalda.

—Perdona. Es verdad, que tú no lo sabes. La asesina de Tommy intentó incriminar a Elliot en su muerte, poniendo restos de su piel bajo las uñas de Tommy.

—¿Y cómo pudo hacer eso?

—Le arañó la espalda con el tridente. Así consiguió las muestras.

—Entiendo —murmuró Michèle, al tiempo que se recostaba en su sillón. Luego, a medida que iba comprendiendo el significado de esas palabras, volvió a incorporarse, negando con la cabeza—. ¿Quién? —susurró.

—Dakota —contestó.

—No, Jacke, no puede ser. Ella no es capaz de algo así.

—El ADN no miente, Michèle.

—¡Mon Dieu! —exclamó, cubriéndose el rostro con las manos—. ¿Pero por qué? ¿Por qué? No lo entiendo.

—La verdad es que yo tampoco —afirmó Jacke—. Y hay cosas que no acaban de encajar.

—¿A qué te refieres? —Michèle levantó la cabeza.

—A que no va con su carácter el preparar algo tan complicado. Además, es demasiado baja para haber dado el golpe que mató a Tommy.

—¿Crees qué hay alguien más implicado? —quiso saber, esperanzada.

—Eso creo, Michèle. Pero Dakota es la única que nos lo puede confirmar.

—¿Qué?

Jacke la miró sin decirle nada. Ella asintió con la cabeza cuando comprendió lo que le pedía. Levantó el teléfono y marcó la extensión de la recepción.

—Dakota, ¿puedes venir un momento, por favor? —pidió cuando ella contestó.

—Claro, Michèle. Ahora voy —respondió Dakota desde su mesa.

Jacke se puso de pie, esperando la llegada de la muchacha. Cuando esta entró en el despacho y lo vio, se le iluminaron los ojos y corrió a abrazarse a él.

—¡Gracias, teniente, muchísimas gracias! —dijo, casi llorando—. Gracias por detener a Elliot.

—Te dije que lo lograría, Dakota.

—Lo sé. Pero ya casi había perdido la esperanza —confesó.

—¿Por eso quisiste incriminarlo en la muerte de Tommy? —Jacke la apartó con suavidad.

—¡Qué! —exclamó Dakota, sorprendida.

—Hemos encontrado tu ADN en el tridente con el que le arañaste la espalda — explicó Jacke.

Dakota lo miró sin saber qué decir. Se volvió hacia Michèle, que la observaba desde su mesa, atenta a las reacciones de la joven.

—Yo no maté a Tommy, Michèle, te lo prometo —aseguró, sentándose en el sillón—. No sabía que lo quería para eso, de verdad. Si lo hubiera sabido no...

—Espera, Dakota —la interrumpió Jacke—. ¿De quién estás hablando?

—De Brenda. Ella fue quien le arañó la espalda a Elliot con el tridente. Pero yo no sabía que quería matar a Tommy, se lo aseguro, teniente.

—Te creo, Dakota, te creo —aseguró sentándose frente a ella y apretándole la mano con cariño—. Pero tienes que explicarnos qué pasó. Desde el principio.

La muchacha se volvió hacia Michèle, y vio que esta le sonreía dándole ánimos.

—Es la única manera en la que podremos ayudarte, Dakota.

Dakota asintió con la cabeza. Volvió la cabeza hacia el teniente, que le soltó las manos, se acomodó en el sillón y empezó su relato.

—El día que hicimos el acto en honor a Sarah, Brenda se me acercó y me pidió que la ayudara a decidir entre varias figuras de la tienda, porque quería regalarle una a la hija de una amiga. Le dije que sí y juntas fuimos a la tienda.

Dakota se interrumpió, mirando a Michèle.

—Continua —la animó esta con una sonrisa.

—Cuando entramos, oímos voces que venían del taller. Eran Elliot y Tommy, y estaban discutiendo.

—¿Pudiste oír sobre qué discutían? —preguntó Jacke.

—Al principio, no, pero cuando salieron del taller, sí —contestó—. Elliot estaba amenazando a Tommy con que si no cumplía su parte del trato, lo mataría. Pero no sé a qué trato se refería, teniente, no lo dijeron.

—Está bien, no te preocupes ahora por eso, Dakota —la tranquilizó—. Prosigue.

—Cuando Brenda se dio cuenta de que iban a entrar en la tienda, me cogió del brazo y me llevó detrás del mostrador, donde nos escondimos. Luego, cuando ellos ya se hubieron ido, salió corriendo y se fue al taller. Yo la seguí y cuando entré... —Dakota se interrumpió, mordiéndose el labio inferior.

—¿Qué pasó cuando entraste, Dakota? —inquirió Jacke, que seguía inclinado hacia ella.

—Brenda estaba cogiendo del suelo una bolsa que contenía droga. Me contó que la había encontrado allí, que seguro que era de Elliot y que con eso lograría meterlo en la cárcel.

—¿Cogiste en algún momento esa bolsa? —quiso saber Jacke, pensando en las huellas sin identificar que el laboratorio había encontrado en ella. Si Dakota no la había tocado, tenían que ser de Brenda.

—No, teniente. Sabía lo que era y no quise ni verla —explicó.

—Eso es bueno. Sigue, ¿qué más pasó?

—Brenda dejó la bolsa sobre la mesa y empezó a mirar por el taller. Vio el tridente y lo cogió. Se me acercó sonriendo y me dijo que se le acababa de ocurrir una idea para que Elliot pagara por los asesinatos de nuestras hermanas, pero que necesitaba que lo llevara al baño y consiguiera que se quitara la camisa.

Dakota bajó la cabeza, medio asustada y medio avergonzada, recordando lo que había pasado. Viendo su turbación, Michèle se levantó de su sillón, dio la vuelta a la mesa y se apoyó en ella al lado de la muchacha, acariciándole con ternura la cabeza.

—Continua, cherie.

Ese gesto de Michèle la tranquilizó. Dejó de morderse el labio, levantó la cabeza y sin mirar a nadie, prosiguió con lo ocurrido en el taller.

—Yo no quería, le tengo mucho miedo a Elliot, pero ella me convenció. Me prometió que estaría oculta en el baño cuando yo lo llevara allí y que no correría ningún peligro... Y lo hice. Fingí chocar con él y le derramé la bebida encima. Me ofrecí a limpiársela y lo llevé al baño.

Dakota volvió a quedarse callada, poniendo en orden los acontecimientos ocurridos ese día.

—Cuando entré, vi cómo Brenda cerraba la puerta del retrete. Elliot se quitó la camisa y me la dio. Pero cuando me di la vuelta para lavarla, intento propasarse. Me asusté mucho, grité y lo empujé con todas mis fuerzas —explicó, empezando a temblar al recordar lo sucedido y abrazándose a sí misma.

—Tranquila, pequeña. ¿Quieres qué descansemos un rato? —preguntó Jacke con cariño al ver su reacción.

Ella negó con un gesto. Giró la cabeza y apretó más fuerte los brazos en torno a sí.

—Al oírme gritar, Brenda salió corriendo y Elliot se dio un golpe en la cabeza con la puerta que lo hizo caer al suelo. Al principio pensé que estaba muerto, pero luego vi que respiraba. Entonces ella le dio la vuelta y lo arañó con el tridente.

—¿No lo arañaste tú?

—No, teniente, fue ella, se lo juro —aseguró.

—Está bien, te creo. ¿Qué más pasó?

—Cuando Brenda se levantó, me aseguró riendo que por fin tenía en su poder la llave para meter a Elliot entre rejas para siempre. Que con la droga y el tridente no podría librarse otra vez. Me hizo prometerle que no diría nada de lo ocurrido, y salimos del baño.

—¿Nada más? —inquirió Jacke al ver que Dakota se callaba, recostándose en el sillón.

—Eso fue todo, teniente. Cuando salimos del baño ella se fue y yo volví a la sala a decirle a Michèle que me iba a casa —Miró a Michèle, que asintió, confirmando lo que decía la muchacha—. No quería estar allí cuando Elliot se recuperara.

Jacke se pasó una mano por el pelo. Había algo que no encajaba. Según el relato de Dakota, Brenda había sido la única en tocar el tridente. Entonces, ¿cómo era posible que tuviera el ADN de Dakota? El teniente se inclinó hacia la muchacha.

—A ver, Dakota. Piensa bien lo que te voy a preguntar. ¿En algún momento, de alguna forma, tocaste el tridente?

—No, teniente, de verdad que no.

—¿Estás segura? ¿Totalmente segura?

—Sí, yo no toqué el... —Dakota se quedó callada de golpe. Jacke y Michèle la observaban, serios.

—Dakota —llamó Jacke.

Ella levantó los ojos hacia él, asustada, preocupada, nerviosa.

—Cuando Brenda se levantó y se acercó hacia mí, tropezó con los pies de Elliot. De forma instintiva, alargué los brazos para sujetarla y sin querer me corté en un dedo con el tridente —contó, alargando su mano derecha con la palma hacía arriba para que viera la pequeña cicatriz que el corte le había dejado.

Jacke observó la herida, y suspiró, aliviado. Asintió con la cabeza y miró a Michèle, que también sonreía feliz.

—Dakota, ¿Brenda hizo alguna mención sobre lo que se proponía hacer? —preguntó el teniente, soltándole la mano.

—No. Yo se lo pregunté, pero me aseguró que era mejor que no lo supiera. Que no me preocupara más, que nuestra pesadilla había llegado a su fin y que Elliot se pudriría en la cárcel.

—Está bien, pequeña. —Jacke se levantó y miró a Michèle—. Supongo que Brenda no está aquí.

—No, los domingos no abrimos la tienda y ella no viene.

—Daré la orden para que la detengan. —Jacke sacó su móvil del bolsillo y llamó a comisaría.

—¿Qué va a pasar ahora, Jacke? —quiso saber Michèle, preocupada, cuando él acabó la llamada. Sabía que lo que acababa de contarles Dakota la implicaba de alguna manera en la muerte de Tommy, pero no sabía las consecuencias que podría tener para la muchacha.

Jacke dirigió su mirada primero a Dakota, que lo observaba ansiosa, y después a Michèle.

—No tengo otra alternativa que detenerla —explicó con tristeza—. Lo más probable es que la acusen de cómplice de homicidio o, en el peor de los casos, de asesinato.

—¿Iré a la cárcel? —La voz de Dakota fue apenas un susurro.

Jacke se puso en cuclillas delante de ella y puso un dedo debajo de su barbilla forzándola a mirarlo, mientras con la otra mano le secaba las lágrimas que empezaban a rodar por sus mejillas.

—Escúchame, Dakota. Haremos cuanto esté en nuestras manos por ayudarte y te conseguiremos un buen abogado, el mejor. No quiero darte falsas esperanzas, pequeña, pero intentaremos que la fiscalía te ofrezca un trato si declaras en contra de Elliot y de Brenda.

—¿Un trato?

—Sí. Verás, Dakota, a veces el fiscal de un caso ofrece un trato a uno de los detenidos, si este acepta declarar en contra de otros para hacer más fácil su detención —explicó.

—¿Crees que en este caso lo haría, Jacke?

—Es la única forma de detener a Brenda, Michèle. Solo podemos esperar que así sea. Jacke se puso de pie y se pasó una mano por el pelo. Dakota también se levantó, y poco a poco extendió sus manos juntas hacia Jacke que, entendiendo al momento lo que quería decir, le sonrió con tristeza.

—No, pequeña, no te voy a esposar.

Michèle cogió a Dakota por los hombros, la hizo volverse hacia ella y le acarició una mejilla con ternura.

—Quiero que sepas una cosa, cherie. Pase lo que pase, siempre me tendrás a tu lado y, aquí, un lugar en el que seguir trabajando. Être d'accord?

Dakota se abrazó a Michèle, llorando, desconsolada.

—De acuerdo, Michèle —murmuró.

—Tranquila, mon petite, tranquila —susurró Michèle, abrazándola con fuerza.

Jacke, visiblemente emocionado, se hizo a un lado esperando que la muchacha se tranquilizara. Cuando notó que ya estaba más calmada, se acercó a ellas.

—Tenemos que irnos, Dakota —anunció.

Dakota se separó de Michèle, que dio la vuelta a la mesa para coger el bolso que tenía dentro de unos de los cajones y se acercó a ellos.

—Os acompaño.

Jacke abrió la puerta para que pudieran salir, cerrándola a sus espaldas.

EPÍLOGO

Lunes, 02 de julio

Paul Norton esperaba sentado en la sala de interrogatorios del FBI. Su traje estaba arrugado y la barba empezaba a asomar en su cara. Pero sus ojos no mostraban ningún signo de cansancio. Con los brazos cruzados sobre el pecho, esperaba paciente a quien fuera a llegar.

La puerta de la sala se abrió y Frank entró en silencio. Llevaba el brazo izquierdo en cabestrillo y cojeaba ligeramente de su pierna derecha.

—¡Agente Gallagher! —exclamó Paul con ironía mientras se recostaba con indolencia en su silla—. ¿Por qué no me sorprende verte aquí?

Frank no dijo nada. Se acercó con parsimonia a la mesa, apartó la silla con la mano izquierda y se sentó. Sin dejar de mirar a Norton, introdujo la mano en el bolsillo exterior de su chaqueta y depositó con cuidado su contenido sobre la mesa. Sin apartar la mano, lo acercó poco a poco a Paul, que lo observaba con curiosidad.

—¿Me traes un regalo, Frank? Qué amabilidad por tu parte. Me pregunto qué será. —Levantó  la cabeza y sonrió con ironía.

Frank seguía sin decir nada. No apartaba la vista de Paul, como si quisiera grabar en su memoria todos los rasgos de su cara, todas sus expresiones.

Con suma lentitud apartó la mano, dejando al descubierto un reloj de oro de bolsillo, cuya tapa mostraba a un delfín nadando entre las algas con las iniciales H. J. grabadas en su cola.

El rostro de Paul palideció. Sus ojos estaban fijos en ese reloj que él conocía tan bien.

—¿De dónde lo has sacado?

—Me lo regaló hace treinta y cinco años alguien a quien consideraba mi amigo… y que intentó matarme.

Paul levantó la cabeza y posó sus ojos en Frank. Parecía como si hubiera visto un fantasma.

—Henry… Yo creía que… que... —murmuró, sin apenas voz.

—¿Que estaba muerto? —lo interrumpió—. Pues ya ves que no.

—Pero Joe me aseguró que te había matado.

—Joe no era tan buen tirador, después de todo. Eso sí, casi lo consigue. Estuve dos años en coma y me costó casi uno volver a andar sin que se me notara nada. Aunque a veces no puedo evitar una pequeña cojera —explicó, señalando su pierna derecha.

Paul no dijo nada. Sin apartar sus ojos de Henry, parecía no creerse lo que estaba oyendo. Frank sonrió, complacido.

—Joe se sorprendió tanto como tú. O puede que un poco menos, porque aún no me había hecho la cirugía.

—¿Lo mataste tú? —se asombró.

—Cuando fui a detenerlo. Aunque yo al menos le di la oportunidad de defenderse, que es más de lo que él hizo por mí.

Norton se recostó de nuevo en la silla. Poco a poco el color iba volviendo a su cara a medida que asimilaba lo que estaba ocurriendo.

—Lo que no entiendo es cómo acabaste siendo agente del FBI.

—Eso fue cuestión de buena suerte —dijo. Y añadió, sonriendo con ironía—: Al menos para mí.

—¿Qué quieres decir?

—Supongo que no te fijaste, pero esa noche había un coche aparcado a pocos metros del muelle. Era una pareja de amantes. No se atrevieron a moverse hasta que os fuisteis. Pero luego se acercaron, y mientras el chico me sacaba del agua, su novia llamó a la policía.

—Si lo vieron todo, ¿cómo es que no me denunciaron?

—Otra vez la buena suerte, pero esta vez para ti. No vieron ningún rostro, puesto que estabas de espaldas y había poca luz. Tampoco vieron la limusina, solo una sombra.

—Entiendo.

—Cuando llegó la policía yo aún estaba consciente. Al parecer pronuncié varias veces tu nombre antes de perder el sentido.

Henry sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo de su chaqueta y, aunque no se permitía fumar en la sala de interrogatorios, le ofreció uno a Paul. Se lo encendió con calma, se recostó en su silla y prosiguió su relato.

—Cuando salí del coma, habían pasado casi dos años y no podía andar. Un agente del FBI vino a visitarme y me contó que al llegar al hospital tuve un fallo respiratorio y los médicos certificaron mi muerte. Y aunque luego me recobré, lo mantuvieron en secreto.

—¿Pero por qué? —quiso saber Paul.

—Hacía tiempo que el FBI iba detrás de ti. Pensaron que yo podía tener pruebas que te inculparan en el tráfico de drogas y que si sabías que estaba vivo, podías intentar matarme de nuevo.

—No me habría quedado más remedio. Sabías demasiado —afirmó Paul con ironía.

Henry sonrió con tristeza.

—Al parecer, no lo suficiente. Tenías una buena coartada para esa noche y yo solo mi palabra. Así que me pidieron que trabajara para ellos. Me ayudaron con la rehabilitación, me cambiaron el rostro y me dieron una nueva identidad. Lo demás ya lo sabes.

Paul lo miró fijamente.

—¿Y tu familia? ¿No te importó no volver con ellos?

Henry suspiró con resignación. Se levantó y se acercó a la ventana.

—Tú sabes tan bien como yo que mi matrimonio era una farsa. Hacía años que mi mujer tenía un amante, con el que se casó apenas dos meses después de mi entierro. Y mi hijo… apenas si lo veía, yo era un extraño para él. Además… —Henry se dio la vuelta y se quedó mirando a Paul.

—Además, ¿qué?

—Sí volví con mi familia.

Una sombra de dolor cruzó por la cara de Paul. Sabía que se estaba refiriendo a Nathalie y a Michèle.

—Ellas sabían que tú…

—Nathalie sí. No tardó ni tres semanas en descubrir quién era. Pero decidimos no decírselo a Michèle. Aún era demasiado pequeña para mantener el secreto.

Paul asintió y bajó la cabeza.

—Por eso nunca se casó conmigo —susurró para sí.

Henry se acercó a la mesa, dejó el paquete de cigarrillos sobre ella, recogió el reloj, que guardó en su bolsillo, y se dirigió hacia la puerta. Antes de salir se volvió hacia Paul.

—Adiós, «Rick». Y buena suerte en la cárcel. Te hará falta.

Michèle y Jacke estaban en el jardín del delfín, sentados en el suelo cerca del estanque. Hablaban de lo acontecido esos días, felices de que por fin todo hubiera terminado.

—Realmente la operación fue un verdadero éxito —comentó Michèle—. Frank tenía muy serias dudas de que fuera a salir bien.

—La verdad es que yo también —desveló Jacke.

—Hombres de poca fe —rio Michèle.

—No es eso, Michèle. Es que coordinar tres arrestos, a tanta distancia, es algo muy complicado. Pero, bueno, lo que cuenta es que salió bien y que todos están ya en la cárcel.

Michèle se quedó en silencio, con la mirada perdida en el estanque. Jacke la observaba con detenimiento.

—¿Qué te pasa? —preguntó Jacke con ternura.

—Estaba pensando en Dakota. —Michèl volvió la cara hacia él—. Me alegro de que la fiscalía le haya ofrecido un trato y de que no vaya a la cárcel.

—Tal y como han ido las cosas, no tenían más remedio —aseguró Jacke—. Teniendo en cuenta nuestras declaraciones y la de Frank, más todo lo que ha hecho en el centro durante estos años y que testificará en contra de Brenda y de Elliot, era su única salida.

—Pues me alegro.

—Yo también. Es una buena chica.

Michèle le sonrió, mientras su mano jugueteaba con una brizna de hierba.

—¿Has decidido ya qué vas a hacer con la fuente?

—Quedármela. Es demasiado hermosa para tirarla.

—A tu madre le alegraría esa decisión —oyeron una voz a sus espaldas.

Los dos se volvieron de golpe y una sonrisa de felicidad iluminó los profundos ojos de Michèle, que se levantó de un salto.

—¡Frank! ¿Cuándo has salido del hospital?

—Esta mañana. —Frank le dio un beso y la abrazó con cariño.

—¿Y por qué no nos lo dijiste anoche? Habríamos ido a recogerte —dijo Jacke, estrechando su mano.

—Porque había algo que tenía que hacer antes de veros… y entregarte esto, Michèle. —Frank le alargó el sobre que llevaba en la mano.

—Una carta de mamá —murmuró al reconocer la inclinada letra de su madre.

—Poco antes de morir, me pidió que te la diera cuando lo considerara oportuno.

Michèle cogió el sobre y lo estrechó contra su pecho cerrando los ojos, antes de guardarlo en el bolsillo trasero de su pantalón.

—¿No vas a abrirla? —preguntó Henry, sorprendido al ver el gesto.

—Más tarde —contestó, negando con la cabeza.

—¿No tienes curiosidad por saber lo que te dice?

—Ya sé lo que me dice…, papá —aseguró, mirándolo emocionada y con los ojos llenos de lágrimas.

—¿Papá? —se extrañó Jacke.

—Lo sabías —murmuró Henry.

—Lo sospechaba.

Michèle miraba con cariño a su padre. No pudo menos que sonreír al ver la confusión reflejada en sus ojos.

—Tengo muy pocos recuerdos de Dinan, pero uno de ellos es la felicidad en el rostro de mamá cuando estabas en casa. Y desde que pensamos que habías muerto, solo volví a ver ese brillo en sus ojos cuando estaba contigo.

—Podía ser que se hubiera enamorado de mí —aventuró Henry.

—No lo hubierais mantenido en secreto. La verdad es que nunca lo sospeché. Pero, cuando ella murió, lo que le dijiste al despedirte en el cementerio…

Michèle se interrumpió sin poder hablar debido a la emoción. Su padre le secó con la mano las lágrimas que empezaban a correr por sus mejillas.

—«Au revoir Nathalie. Je prendrai toujours soin de notre petite» —murmuró, recordando—. Me oíste.

—«Adiós, Nathalie. Cuidaré siempre de nuestra pequeña» —repitió Michèle asintiendo con la cabeza—. Al principio no me di ni cuenta, pero ese «nuestra» se me quedó grabado en el subconsciente y poco a poco me hizo empezar a sospechar y a comprender muchas cosas, porque veía esa tristeza en vuestros ojos cuando te llamaba tío Frank, y sobre todo porque me decía que siempre, pasara lo que pasara, confiara en ti y que nunca me separara de tu lado.

—¿Por qué no me dijiste nunca nada? —quiso saber con curiosidad.

—Porque era solo un presentimiento, una sospecha. Y porque sabía que, de ser verdad, tendrías un buen motivo para no decírmelo. Ahora ya sé cuál era ese motivo. —Michèle tocó con la mano el bolsillo del pantalón donde había guardado la carta de su madre—. Querías que fuera mamá quien lo hiciera.

Padre e hija se miraron en silencio, sin decir nada pero diciéndolo todo. Jacke, que se había mantenido en un discreto segundo plano pero sin perderse detalle, los observaba, emocionado. Nunca se hubiera imaginado que Frank fuera el padre de Michèle.

—Bueno, creo que será mejor que vuelva a casa. La verdad es que estoy algo cansado.

—Esta es ahora tu casa, papá. Me gustaría que te trasladaras aquí conmigo.

—Hija, te lo agradezco mucho, pero tú pronto empezarás una nueva vida. —Frank volvió un momento la cabeza hacia Jacke—. Y es lógico que queráis estar solos.

—La casa es lo suficientemente grande para todos.

—Eso no hay ni que discutirlo, Frank. Somos una familia. Los tres —aseguró Jacke, acercándose a ellos.

Henry pasó la mirada de uno a otro y sonrió asintiendo con la cabeza.

—Está bien, me quedaré aquí.

Michèle lo abrazó, complacida y feliz.

—Papá, hay algo que quiero preguntarte —dijo sin romper el abrazo.

—¿Qué es?

—¿Vas a seguir en el FBI?

Henry sonrió ante el tono preocupado de su hija.

—No, petite, no lo haré. De hecho, ya he presentado mi dimisión. Pero si me gustaría seguir trabajando en el centro, al menos mientras pueda.

—Por eso no hay problema. —Michèle suspiró aliviada. Con un policía en la familia tenía bastante.

—En fin, será mejor que vaya a recoger algunas cosas si quiero pasar aquí la noche. —Henry soltó a su hija y volvió la cabeza hacia Jacke—. ¿Puedes llevarme?

—Claro que sí —contestó, adivinando, al ver cómo miraba de reojo a su hija, que su intención era dejar sola a Michèle para que pudiera leer la carta de su madre.

—Pues vamos. Nos veremos luego, cariño. —Le dio un beso a su hija,  al igual que hizo Jacke.

Los dos hombres se volvieron para salir, pero Michèle interrumpió su marcha.

—Oye, papá, ¿qué era lo que tenías que hacer esta mañana?

—Fui a ver a tu madre… y a enterrar viejos fantasmas.

—¿Paul?

—Así es.

Michèle asintió con la cabeza sin apartar los ojos de su padre. En ellos pudo leer que por fin todo había acabado. Le sonrió con cariño y dejó que se fueran.

Cuando se quedó sola, Michèle se dirigió al estanque, se sentó en el suelo, se quitó las sandalias que llevaba y metió los pies en el agua. Al hacerlo, le pareció ver el reflejo de su madre en el agua y levantó presurosa los ojos. Suspiró al ver que no había nadie, pero sonrió, feliz, porque sabía que el espíritu de su madre nunca había abandonado el jardín y que estaba allí, con ella. Volvió la cabeza y se quedó observando los delfines de piedra que a su vez le devolvían la mirada con ojos risueños. El borboteo del agua al caer en el estanque siempre la había relajado, y sabía que ese era el mejor sitio para leer la carta de su madre.

Sacó el sobre del bolsillo, lo abrió con cuidado de no romperlo, extrajo la carta que había dentro y dejó el sobre a su lado en el suelo. Desdobló la hoja, suspiró profundamente y empezó a leer.

Mon petit dauphin:

No sé muy bien cómo decirte lo que tengo que decirte, pero sé que siempre has sido una persona muy comprensiva y que entenderás mis razones.

Poco antes de morir, le pedí a Frank que te entregara esta carta cuando él lo creyera oportuno. Me hubiera gustado decirte en persona lo que te voy a contar en este pedazo de papel, pero nunca encontré la ocasión.

Michèle, petite, tu padre no ha muerto, sigue vivo y muy cerca de ti. Si, mon coeur, hace ya tiempo que él está a nuestro lado, cuidando de nosotras, protegiéndonos.

Es Frank.

Sé que te estarás preguntando por qué no te lo dijimos, pero cuando él volvió a nuestras vidas, tú aún eras demasiado pequeña para entender que no podía saberse. Y el día en que te llevé al jardín para hablarte de él y de lo que Paul le había hecho, nos interrumpieron antes de que pudiera contártelo. Después... Después todo sucedió muy deprisa y nunca encontré el momento en que pudiéramos estar a solas para que supieras la verdad. Quizás el destino no quiso que lo supieras en ese momento, pero, cherie, yo sabía que tarde o temprano todo acabaría, porque el tiempo siempre, siempre pone las cosas en su sitio, y que llegaría el momento en que sabrías la verdad.

Michèle, mon petite, sé que has sufrido mucho, pero ese sufrimiento ha llegado a su fin.

Tienes a tu padre a tu lado. Créeme cuando te digo que él te quiere muchísimo, y que siempre velará por ti, al igual que yo en la distancia.

Cuídate, mon petit dauphin, y disfruta siempre de la vida que aun te quede por vivir.

Te quiere,

Mamá.

P.D.: Y no lo olvides, cherie, cuando te encuentres perdida, desorientada o abrumada, ve al jardín, mete los pies en el agua, mira a los delfines… y recuerda que antes o después:

EL TIEMPO SIEMPRE PONE LAS COSAS EN SU LUGAR.