Más que un hilo Rojo

Cuando la química escapa a la razón

Liliana del Rosso

Diseño de portada: Lana Acuaterra.

Maquetación: Lana Acuaterra.

(Copyrai) Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita de los titulares del Copyright, bajo la sanción establecida por la ley, la reproducción parcial o total de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, y la reproducción de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamo público. Código de registro: 1901289767532(28 enero: 18:57 utc 2017)

“El pasado es arcilla que el presente labra a su antojo. Interminablemente.”

Jorge Luis Borge

—Bote esa vaina y hágalo de una…

—No, no, por favor no…

El joven, empapado en sudor, se levantó de la cama clamando por su vida. Ella encendió la luz.

—Es solo una pesadilla. —Se acerca a la ventana para abrirla—. Mira.

Él, todavía confuso, mira las luces de la calle y respira aliviado. Los sonidos familiares le ayudan a sentirse en casa.

—Lo siento. —Se limpia el sudor de la cara—. Será mejor que me duche, me siento sucio. —Entra al baño y cierra la puerta con pestillo.

Ella ya no intenta ayudarle, hace tiempo que él no quiere su compañía. Se sienta en el borde de la cama y se tapa con una manta. La brisa del Támesis, cargada de humedad, recorre la habitación.

En el baño, el agua resuena como minúsculos tambores sobre la cortina de la ducha, ocultando un sollozo desgarrador.

"La vida es realmente sencilla, pero insistimos en hacerla difícil".

(Confucio)

Londres, lunes 19 de noviembre, 2017

Alaya, una madrileña de treinta años, todas las mañanas recorre el mismo camino junto al Támesis, cruza el mismo puente y se abre paso entre la misma avalancha de turistas. Pero, hoy los cazas monumentos se han retrasado; el otoño está avanzando, hace frío y la bruma Londinense aún es densa.

Camina relajada, siente como la humedad encrespa su cabello, el murmullo del agua, que habitualmente queda escondido tras cientos de voces, hoy es su mejor compañía. Se detiene muy cerca del puente de las dos Torres. «Me quedaría horas admirando su belleza». Una alarma en su teléfono le advierte que es hora de acelerar y se encamina hacia el café de su amigo para desayunar.

Francisco logró dar a su café un espíritu ecléctico a medio camino entre los tradicionales cafés londinenses y los españoles. Una antigua tienda de finales de siglo XIX remodelada para crear una atmósfera de diseño minimalista, con paredes enladrilladas que lucen cuadros de artistas emergentes. El ventanal de doble altura, convertido en un escaparate, exhibía el corazón del local. Una barra en forma de U rodeada de taburetes y en los laterales, la zona de reservados con bancos de madera enfrentados. En la puerta de cristal, a modo de bienvenida grabada una frase «El café español no es un lugar de paso, es un sitio donde hacer amigos»

—Buenos días, Francisco. ¡Qué bien huele! A esta hora de la mañana no hay nada mejor que un café.

—Mi clienta favorita, siempre tan entusiasta. Ya mismo preparo tu tostada con miel de Asturias —dijo el dueño del sitio mientras le mostraba, de forma provocativa, un frasco recién abierto.

Alaya sonrió y se dirigió a su mesa habitual, casi escondida detrás del biombo que oculta la puerta del almacén, entre la barra y la ventana. Una esquina que parece olvidada, lejos del ruido y del frenético ir y venir de los clientes, pero que a ella le permite observar lo que allí se gesta. Susurros, risas, miradas insinuantes o simple indiferencia; millones de imágenes que plasmar en su columna diaria. Bajo el título «Desde el café español» refleja el día a día de los londinenses.

Tras contestar una llamada se sacó la chaqueta, la dejó en su silla y se acercó a la barra.

—Francisco, necesito de tu ayuda, tengo entre manos algo muy gordo. Un reportaje que dejará con el culo al aire a más de uno.

—Soy todo tuyo, pero, primero desayuna. —Colocó sobre la barra: la taza, un plato con dos tostadas, y un frasco de miel—. Sírvete a tu gusto, hoy estoy generoso.

A primera hora de la mañana suele haber pocos clientes, Francisco se preparó un café, acercó un taburete y se sentó junto a la joven.

—¿Con qué te ayudo?

—No puedo confiar en nadie, me preocupa que algún buitre se haga con el material y me pise el artículo. Ni mi jefe lo ha visto. —Dejó un USB sobre la barra.

—Alaya, por favor, dime que no te has metido en nada peligroso. Con el artículo sobre tráfico de órganos casi te matan.

—Qué va… —La joven se tocó el costado derecho—. Apenas tengo una cicatriz de nada, pero valió la pena. Es bueno mostrar la mierda, así obliga a los responsables a limpiarla. Además, el premio que recibí del Parlamento Europeo queda muy bien en mi escritorio.

—No entiendo por qué lo haces, tienes éxito con tu columna, escribes para revistas muy importante, ¿es necesario que revuelvas en la basura de otros?

—Sí. Y te lo cuento para que no me des más la tabarra. Estoy investigando un chivatazo sobre prostitución y acoso dentro de una ONG. Hay adolescentes implicados. ¿Realmente crees que no debo airear todo esto?

Continuaron hablando sobre el trabajo de Alaya, sus temores y la importancia que el material estuviera a buen resguardo.

—Necesito que me guardes el USB, tengo toda la investigación en él. Mañana comenzaré las comprobaciones en el lugar donde sucedió. Mi contacto dentro de la ONG es muy detallista, así que no me será difícil verificar sus datos. Supongo que estaré de regreso el sábado.

—¿A dónde vas?

—Es mejor que no lo sepas.

—No me parece justo. Me implicas y luego me niegas información.

—Vale… Te prometo que mantendré el contacto cada vez que pueda.

Los clientes comenzaron a llegar y Francisco tuvo que volver a su sitio detrás de la barra. Cogió el USB y lo guardó en el bolsillo trasero del pantalón.

—Me lo llevo a casa. —Sonrió y le guiñó un ojo.

Alaya regresó a su mesa, sacó el portátil del bolso y comenzó a escribir.  Terminó su columna del día y la envió al periódico; con el último clic del teclado cogió el teléfono y llamó su jefe.

—Thomas, ya tengo los billetes para Haití. Volamos mañana a las ocho treinta. Creo que lo mejor es que nos veamos en el aeropuerto.

La conversación se alargaba y la joven se impacientaba. Necesitaba escribir cuatro artículos. Sus investigaciones, aunque fuesen para el periódico, no la eximían de la columna diaria.

—Mañana hablamos, tengo mucho trabajo pendiente. —Guardó su teléfono en el bolso.

Durante varias horas no dejó de escribir, solo levantaba la cabeza para observar el ir y venir de los clientes. El camarero se acercó para ofrecerle café, pero ella se negó con la cabeza, sin dejar de escribir.

—Espera por favor, puedes traerme un vaso de agua. No, mejor una botella grande.

Francisco se acercó a la mesa con el vaso y la botella, aunque su intención era regañarla.

—Hoy no descansas para comer.

—No, tengo que terminar este artículo para la revista de arte y me falta la columna del viernes.

—Tienes toda la tarde.

—No, debo ir a preparar la maleta. Además, esta noche hay reunión y quiero ir guapa. Te acuerdas, ¿verdad? Dime que irás.

—Nunca olvido un aniversario. —Francisco regresaba a la barra, pero a mitad de camino se giró hacia la joven—. Un bocadillo de tortilla española, especialidad de la casa, ¿te significaría una interrupción muy grande?

—Segurísimo que no, y un quesito con miel sería perfecto.

—Hecho.

Alaya parecía más relajada, sonreía. Escribió sin detenerse durante más de una hora. Cerró el portátil y se dirigió a la barra. Francisco, como todos los días al finalizar su turno, estaba haciendo el cierre de la caja. Le indicó que pasase a la trastienda que allí encontraría lo prometido.

Entre estanterías y cajas, todo colocado en perfecto orden, destacaba el escritorio de Francisco, junto a él una improvisada mesa hecha con cajas de servilletas. Una bandeja con un bocadillo, un plato de queso con miel, un vaso de refresco y un regalo con una tarjeta que ponía: espero que lo luzcas esta noche. Alaya abrió el paquete y al ver la prenda volvió al salón.

—¿Y Francisco?

—Se marchó, tenía mucha faena con la reunión de esta noche —dijo el empleado que estaba limpiando las mesas.

—Típico en él, esta noche me va a escuchar.

Alaya regresó riendo a comer su bocata. Algunos minutos más tarde volvió al salón, recogió sus cosas y se despidió del camarero.

—Oliver, me marcho.

El joven distraído en su trabajo, olvidó entregarle la carta que el mensajero del periódico había dejado a primera hora de la mañana para ella. Al escuchar la campanilla de la puerta lo recordó. Buscó la carta debajo de la registradora y salió corriendo a la calle; una multitud de acelerados londinenses ocultaban la delgada figura de Alaya.

—Mierda Francisco me va a matar.

"Uno tiene en sus manos el color de su día… Rutina o estallido".

(Mario Benedetti)

Madrid, lunes 19 de noviembre, 2017

Raquel, una madrileña de treinta años, hoy desayuna de pie junto a la ventana del salón, observa las personas que van y vienen por el paseo de la Castellana. Piensa que no debe hacer frío, «casi nadie lleva abrigo grueso, pero hay viento. Cogeré un pañuelo para la garganta, no quiero resfriarme». Su teléfono vibró sobre la mesa junto al sillón. «Bien, ya está cargado. Será mejor que me dé prisa». Bebe un sorbo de café, mientras mastica el último trozo de su tostada empapada en miel. «Es un pecado desperdiciarla», se lame la palma de la mano. Recoge los platos del desayuno y se encamina hacia la cocina.

—Jorge, el zumo de naranja está en la nevera. —Deja los utensilios sucios en el fregadero—. Por favor, coloca las tazas del desayuno en el lavavajillas. Ya tiene el jabón solo falta ponerlo en funcionamiento.

—Raquel, cariño, hoy podrías esperarme y nos vamos juntos en el metro.

El joven sale del baño empapado, envuelto en una toalla, corre hacia el salón intentando detenerla. El portazo de Raquel y su precipitada escapada por la escalera confirma que hoy tampoco irían juntos.

—Eres insufrible —gritó Jorge— qué manía la de ir caminando al trabajo.

Cuando volvía al dormitorio para vestirse trastabilló con la mascota de su novia.

—¿Y a ti que te sucede? —El gatito de Raquel no dejaba de maullar—. Seguro que a tu dueña se olvidó darte de comer —Cogió al gato en brazos y se dirigió a la cocina—. Debería dejar de tomar tanta miel si quiere mantenerse en forma para la boda. Yo no entenderé nunca a las mujeres.  Está perfecta, pero dice que el vestido la hace gorda; y más que se pondrá. —Jorge hablaba con el gato cuando sonó el timbre de la puerta.

—Esa es tu dueña. —El gato comía trocitos de galletas de la mano de Jorge—. Seguro que se vuelve porque no se tomó las vitaminas por salir corriendo.

El joven se dirigió hacia la puerta dispuesto a reprocharle a su novia la manera en que se había marchado.

—Buenos días Jorge —dijo el portero— esta mañana un mensajero trajo este sobre, pone urgente, es para Raquel. Intenté dársela, pero últimamente siempre va con prisas. 

—Gracias Roberto, pero no era necesario que lo subieras. La próxima vez déjelo en el buzón; al volver del trabajo Raquel siempre lo revisa.

—No te preocupes, de todas formas, iba a subir, hoy me toca barrer la escalera desde el quinto hasta el sótano.

Jorge sonrió y cogió el sobre, la dejó sobre el mueble de la entrada junto a sus llaves y regresó a la cocina.

—Cómo se nota que se acerca el fin de año, ya está haciendo méritos a ver si recibe un extra con el aguinaldo.

Solo falta un mes

Raquel al salir del edificio se colocó los auriculares y aceleró el paso. El aire fresco de la mañana le animaba. «Vamos Raquel, que solo queda un mes y tienes que mantener a raya tu barriga».  Durante los treinta minutos que duró el recorrido organizó su día. Sin detenerse, le dicta a la agenda del teléfono: llamar a la agencia de viaje, decirle a mi madre que el sábado mis suegros irán más temprano… Al llegar al colegio donde trabajaba con Jorge, se detiene para recuperar el aliento. Desde la acera de enfrente observa a los niños que como hormigas cargados de libros invaden la calle. Muy cerca del semáforo, aguarda una mamá angustiada con uno de sus alumnos sollozando. Alaya se acerca y le coge la mano al niño.

—Cariño no llores. ¿Sabes que vamos a hacer? Mami se quedará aquí y nosotros nos vamos al cole.

El niño levanta la cabeza, sonríe y coge la mano de Raquel; la madre se alejó discretamente.

—¡Qué guapo estás! —Raquel le seca las lágrimas—. Hoy serás mi ayudante.

Entró en el colegio y se dirigió a la sala de tres años. El pequeño soltó su mano y corrió a jugar con el resto de niños.

—Me voy a cambiar y vuelvo en cinco minutos —dijo Raquel a la persona que cuidaba a los otros niños.

—Tranquila, es temprano, faltan veinte minutos para ir a las aulas.

Raquel, sonrió y se marchó a los vestuarios. Acababa de ducharse cuando recordó que el secador de cabello se le había roto. «No podre alisarme el cabello, que fastidio. Con estos pelos estoy fatal». Al mirarse en el espejo y recordó como ella y su hermana predecían el número de veces que las confundirían en el instituto.

Raquel, no te alises el cabello y deja que se seque al aire. Cuantos más ondulado lo tengas más nos parecemos.

Se acercó al espejo para mirarse las raíces del cabello.

—Para la boda volveré a mi color natural. El castaño resalta el tono verdoso de mis ojos.

"Los celos, ceguera que arruina los corazones; quejarse y querellarse no representa signos de afecto sino de locura y malestar".

(Gasparo Gozzi)

Tarde de estrés en Madrid

Aquel lunes por la tarde, Raquel y Jorge, contrataron el viaje de luna de miel. Elegir un crucero que cumpliese con todas sus necesidades resultó largo y tedioso.  Necesitaban estar de regreso el siete de enero, Jorge debía asumir su plaza como profesor en Las Palmas de Gran Canarias. Optar por partir de Miami y recorrer las islas del Caribe fue la mejor opción. La boda se celebraría el sábado veintitrés de diciembre y el día de navidad por la tarde, volarían a Miami para el veintiséis de diciembre embarcar en MSC cruceros.

De camino a casa comentaban lo complicado que era organizar una boda con tan poco tiempo.

—Llevamos dos meses agotadores y siempre surge algo más. No sé si ha sido tan buena idea casarnos con tanta prisa —comentó Raquel.

—¿Quieres suspender la boda? —Jorge se detuvo en pleno paseo de la Castellana con el rostro desencajado—. ¿Por qué?

—No, claro que no. —Raquel se volvió hacia él—. Solo digo que es muy estresante.

A Jorge le notificaron su nombramiento hace dos años, en un momento muy complicado de su relación. Acababan de volver a intentar vivir juntos, si se marchaba a Las Palmas, aunque se vieran con frecuencia, no sería fácil fortalecer su pareja con un océano de por medio y en aquel momento Raquel no estaba preparada para dejar su trabajo y trasladarse con él. De común acuerdo decidieron posponer su incorporación durante algún tiempo. Pero todos los plazos se fueron acabando y Jorge debía trasladarse o renunciar a su plaza de profesor. Decidieron casarse y marcharse juntos. Raquel pediría una excedencia de cinco años y si no se adaptaban a su nueva residencia, Jorge pediría el traslado a la península.

Un peso que no se comparte

La pequeña mesa de cristal, frente al sofá del comedor, estaba cubierta de catálogos y revistas. Raquel se dejó caer en el sillón después de un día agotador y comenzó a revisar las cartas que subió del buzón de la portería.

—Te imaginas a nuestras madres organizar la fiesta. Sería así. —Raquel le mostró las fotos de la boda de una famosa actriz—. No, no que horror —dijo Raquel.

—Pero tu primera boda sí que la organizó tu madre. ¿Por qué ahora no? —preguntó Jorge mientras hojeaba una revista.

Raquel le ignoró y continuó escribiendo.

—¿Con qué estás? —preguntó Jorge.

—Con la lista de invitados. No sé cómo recortarla, no podemos invitar a tanta gente. Se nos está yendo de las manos.

—Creo que deberías invitar a tu hermana. Sería un buen detalle para tus padres —dijo Jorge— me parece que es lo que corresponde. Ocho años es mucho tiempo y se supone que lo has superado.

—No a lo primero y si a lo segundo.

—¿Todavía le guardas rencor?

—Primero, es ella quien debe disculparse y… Sabes, no quiero hablar del tema. —Raquel lanzó la lista sobre la mesa y se marchó hacia la cocina—. Voy a preparar algo para cenar.

Jorge se levantó del sillón y le siguió a la cocina.

—¿Es por ella o por el otro?

—¿Qué dices? ¿A qué viene esto? No puedo creer que después de cuatro años sigas teniendo dudas. 

—¿Sigues enamorada de ese tipo? Contesta.

—No. Por supuesto que no, fue una parte de mi vida muy dolorosa y nada más. Además, hace ocho años que no sé nada de él.

—¿Bueno, siempre está la posibilidad de volver a encontrártelo? —comentó Jorge con ironía.

—Mira no quiero discutir. Creo que lo mejor es que baje a llevar la basura al contenedor, a ver si te centras y terminamos bien el día.

Raquel cogió la bolsa y se marchó. Las inseguridades de Jorge siempre terminaban muy mal. Mientras bajaba en el ascensor recordó la última pelea de hace tres años. «Siempre sus celos absurdos».

Jorge gritaba cegado por los celos, cogí el bolso y mi abrigo...

¿Te marchas?, Su pregunta no bastó para detenerme y sin esperar respuesta me amenazó diciendo, te recuerdo que el problema es de los dos. Si sales por esa puerta, no regreses. Aquella absurda discusión nos mantuvo alejados más de seis meses.

Cuando Raquel salió del ascensor se encontró con Roberto, el portero.

—Qué bien. Estaba por sacar la basura.  —Le cogió la bolsa—. Deme yo la tiro.

—No, gracias Roberto. Es del fin de semana y huele muy mal. —La joven se abrió paso con cierta brusquedad y continuó hacia la calle.

El portero prácticamente le persiguió para hablarle del sobre.

—Se lo dejé a Jorge, ponia “urgente”.

—Vale gracias, ya la leeré.

«Dios mío es un entrometido».

Al llegar a la calle sintió frío y advirtió que no llevaba abrigo, pero continuó caminando hacia los contenedores. «No importa, el aire fresco me vendrá bien».

"Cada día me miro en el espejo y me pregunto: "Si hoy fuese el último día de mi vida,

¿querría hacer lo que voy a hacer hoy?"

(Steve Jobs)

Martes 20 de noviembre, 2017.

Raquel llegó sola al apartamento cargada de cajas de cartón. Debía comenzar a empaquetar los objetos que deseaba llevarse a Las Palmas. Sobre la mesa del comedor quedaban restos de plástico de burbujas y hojas de papel blanco, cortado de distintos tamaños para envolver la cristalería. Miró hacia el balcón, «mis plantas, no es justo que tenga que dejarlas, él se lleva su bicicleta, su máquina de entrenamiento, sus pelotas y todos sus artilugios deportivos». Dejó las cajas en pasillo, colgó el bolso en el perchero y se dirigió al dormitorio. Se dejó caer en la cama y encendió el televisor. Después de pasearse por los cincuenta y seis canales apagó el televisor y llamo por teléfono a su madre.

—Mamá, ¿puedes venir a mi apartamento? Todo esto del traslado se me está haciendo muy duro…

Una tarde de intenso trabajo. El salón, el pasillo y habitación de invitados estaban repletos de cajas. Poco a poco, el apartamento fue quedando desnudo. A última hora de la tarde, las dos mujeres se sentaron junto a la mesa de la cocina. Agua para la joven y zumo para la madre.

—Hija, ¿Cuándo vienen a recoger todo esto?

—El miércoles o el jueves, Jorge tiene que concretar la cita con el transportista.  El contenedor está contratado para final de mes.

—¿Quién lo recibirá en Las Palmas de Gran Canarias?

—La inmobiliaria que alquila el apartamento se encarga de todo. Recoge el contenedor y lo lleva al piso. En enero me tocará desempaquetar; estaré entretenida hasta que encuentre trabajo.

—¿Qué vais a hacer con este apartamento?

—Conservarlo para cuando vengamos de vacaciones. Jorge lo compró en una buena época y la hipoteca es relativamente baja, podemos permitírnosla, aunque yo deje de trabajar. Los profesores de la universidad reciben una ayuda para el alquiler de sus viviendas si son de la península.

—No entiendo por qué os tenéis que trasladar. Es que no hay trabajo en Madrid.

—Mamá, Jorge trabajó muchísimo para conseguir el puesto en la Facultad de Ciencias del deporte.

—Pero debería irse solo, hay vuelos baratos para los residentes. Cada quince días podría volver él o ir tú.

—Mamá, eres peor que una niña.

—Es que no entiendo a mis hijas. Una se pasa viajando por el mundo, pero nunca tiene tiempo para visitarme. Si quiero verla tengo que ir yo a Londres y eso cuando ella quiere dedicarme cinco minutos. Y ahora tú, también te marchas.

Raquel ignoraba las quejas de su madre y continuaba escribiendo la lista de la compra.

—Mamá, ¿quieres acompañarme al supermercado? Por qué no llamas a papá y cenamos juntos. Dile que haré tortilla rellena de queso.

—¿Cuándo perdonarás a tu hermana? Lo único que te digo es que Erick era un mal tipo, casi te hizo un favor.

—Vale mamá, pero podemos cambiar de tema e ir a comprar.

—Sí, claro que sí. Trae el abrigo mientras llamo a tu padre.

"Nada fija tan intensamente un recuerdo como el deseo de olvidarlo".

(Michel de Montaigne)

Haití, jueves 22 de noviembre, 2017

Alaya y Thomas, su jefe, descansaban del calor sofocante y húmedo en el bar de la piscina. La suave y refrescante brisa marina les ayudaba a reponerse. Alaya comentaba el contraste entre los lujosos hoteles y la miseria de los alrededores. Thomas se mostraba decepcionado por la poca colaboración que recibían de las personas afectadas. Para Alaya todo radicaba en el miedo de las víctimas, aunque también reconocía que los sobornos eran habituales en estas situaciones.

—No creo que consigamos más información —dijo el acompañante de Alaya— Brown quiere que volvamos mañana mismo.

—Thomas por favor, intenta conseguir un día más. El sábado a primera hora volveríamos a Londres. Mañana iré sola a la zona donde están las prostitutas. Seguramente, confiarán más en mí si no te ven rondando con cara de poli.

—De eso nada. Brown me mata si te dejo ir sola. No tienes noción del peligro. La última vez que investigaste por tu cuenta terminaste en el hospital.

—Sois unos exagerados.

—Cinco días en terapia intensiva y un riñón menos. Si la policía no llegaba a tiempo los tíos te vaciaban.  Son traficantes de personas, capaces de matar por un puñado de dólares. No sé si estás loca o es que quieres que te maten.

Alaya guardó silencio durante un par de minutos. Lo único que le quedaba era su trabajo.

—Brown es un empresario, solo le interesa la repercusión que tendrá este artículo y los ingresos que generará para el periódico.

—Te entiendo y te apoyaré, pero debemos ir con cuidado. En dos mil diez, aquí hubo abusos de poder de miembros de la ONG y en cuanto al tema de la prostitución debes ter en cuenta que, las propias autoridades locales se desentendieron del tema.

Thomas, como director, del periódico debía velar por la seguridad de sus empleados, aunque era consciente de la importancia de la noticia; un reportaje que conmocionaría al mundo entero.

—Sí, claro que lo sé, lo que sucede es que a veces la impotencia me ciega. Esto es solo la punta del iceberg. Creo que debería relajarme, tenemos material suficiente para seguir con la investigación. —dijo Alaya

—Tu mejor baza es el testimonio de los empleados y cooperantes dispuestos a hablar de los abusos que vivieron. Cuando volvamos a Londres intentaré implicarme más para acelerar la investigación. 

Thomas tenía buenos contactos en el mundo de las ONG.

—Eres un buen compañero y un jefe muy enrollado —dijo Alaya.

Thomas le cogió la mano se acercó y le dio un beso en la mejilla.

—Siempre podrás contar conmigo y tú lo sabes. —Sus miradas se cruzaron en un segundo de intimidad—. Eres mi reportera preferida. —Haciendo uso de su habitual ironía Thomas bromeó y se alejó de la joven.

—Y tanto, como que soy la única mujer del grupo.

Thomas se reclinó en su sillón y cogió su copa mientras se reía de la respuesta de Alaya.

—¿Cuánto tiempo hace que formas parte del equipo de redacción? —preguntó Thomas.

—Cinco años, desde que se fue Erick y Brown te dejó al frente del periódico. —contestó mientras revolvía nerviosa su zumo de frutas.

—Tu ex era muy buen periodista, con olfato para los buenos artículos, pero se le fue la mano con las drogas y el alcohol. Cuando Brown lo echó había tocado fondo.

Ella permaneció en silencioso con la mirada perdida en su copa, no pudo evitar recordar…

Todo comenzaba siempre a las cinco de la mañana en el periódico. Aquel día la sala de redactores estaba sumida en un profundo caos, solo se escuchaban gritos y reproches. El jefe de redacción llevaba dos días sin aparecer. Irrumpí en la sala y guiada por mi desesperación, la atravesé para llegar al despacho de Erick.

¿Y tu novio? Me preguntó uno de los redactores que llevaba dos días haciendo su trabajo. Abrí la puerta de la oficina y estaba allí, dormido sobre el escritorio, con una copa de whisky en la mano. Aquel hedor a sudor mezclado con alcohol casi me hace vomitar.  Intenté despertarle. Erick, despierta. Brown está en el periódico, le dije mientras limpiaba el polvo blanco de su mejilla, pero ya era tarde Browm estaba en la puerta.

Me gritó, quita de mi vista a ese asqueroso drogadicto. No quiero volver a verlo por el periódico.

—¿Sabes algo de él? —preguntó Thomas, pero la joven permaneció en silencio— Alaya, ¿estás bien?

—Sí, Claro. ¿Qué me preguntabas?

—¿Qué si últimamente has visto a Erick?

Thomas sabía que todos hablaban a sus espaldas de la manera tan precipitada en que fue nombrado jefe de redactores. Decían que simplemente se encontraba en el lugar adecuado en el momento preciso. Siempre que podía trataba de dejar en evidencia a Erick, que a pesar de sus problemas con el alcohol era apreciado entre sus compañeros.

—No, hace unos años coincidimos en un evento en la Barbican Art Gallery, llevaba bastante tiempo limpio. Me comentó que se marchaba a California contratado por una cadena local de San Diego. —La joven se puso en pie—. Bueno, me marcho a dormir que mañana hay una gran actividad. Y tú, ¿te quedas?

—Una última copa para disfrutar de este paraíso.

—Cuidado con lo que haces, no querría tener que ponerte en la lista negra.

Con tono satírico, Alaya bromeaba mientras se alejaba bordeando la piscina hacia la recepción. Durante el largo recorrido por los silenciosos jardines, una lágrima resbaló por su mejilla y un nombre se escapó de sus labios con forma de reproche.

Erick, ¿cuántos errores cometimos juntos?

Aquel día entraste en el apartamento exultante. Dijiste, tengo noticias fantásticas, y arrojaste la chaqueta al sillón. Tus ojos azules se clavaron en los míos para cegarme. Te acercaste y tus brazos me liaron hasta hacerme perder el sentido. Te bastó solo un beso, al que debí negarme

Me quedo seis meses más en Madrid, me susurraste al oído. Tu respiración se convirtió en mi aire. ¿No te parece fantástico? Preguntaste mientras tus labios recorrían mi cuello. Quería dejarme llevar, pero un segundo de lucidez me hizo rechazarte.

—Alaya —gritó Thomas— no te marches. Lo he pensado mejor, creo que debo ir a dormir si quiero madrugar. Alaya espera…

Thomas bebió un último trago de su copa, y se encamino con paso rápido hacia la recepción intentando alcanzarle. Ella estaba frente al ascensor cuando por fin llego a su lado.

—¿No me escuchabas?

—No, estaba metida en mis historias, ya sabes que tengo muchas paranoias… Intenta hablar con Brown. Solo un día más y estoy segura que obtendré la información que nos falta.

Thomas deseaba quedarse algunos días más en Puerto Príncipe, aunque por razones muy distintas.

“Buscaba mi alma, pero me perdí en un gran laberinto”.

Tarde otoñal en Madrid, jueves 22 de noviembre, 2017

La joven pareja decidió caminar por el paseo de la Castellana. Raquel comentó lo cálido que era el otoño en Madrid. Jorge solo asintió, sin más le rodeó con su brazo y besó su mejilla.  Él entrena todas las tardes desde las seis hasta las ocho, pero algo lo impulsó a soltarse la clase. Ambos necesitaban relajarse, hablar, o simplemente estar juntos disfrutando uno del otro. Raquel volvía siempre en metro para organizar su casa, preparar clases o leer, pero aquel día cambió sus planes solo para poder dar un paseo con su futuro marido. En las terrazas de las cafeterías, los clientes, cobijados por las estufas de exterior, disfrutaban de la agradable temperatura.

—Cada día estoy más a gusto con tu padre. Es un tío muy enrollado, que buen detalle ofrecerse a acompañarme a Las Palmas durante el puente de diciembre a recibir la mudanza. Tu madre y tú podréis pasar más tiempo juntas, ella te va a extrañar mucho. Bueno y os vendrá bien para terminar con los últimos detalles de la boda.

Raquel se rió con un toque de sarcasmo y se giró para besarle. Jorge se detuvo sorprendido.

—¿Y este arrebato de amor a que se debe?

—Simplemente porque te quiero. Eres un encanto.

—¿Qué?

—Lo que mi padre busca es escaquearse del control exhaustivo al que le somete mi madre. Es demasiado joven para estar jubilado y necesita airearse.

—Creo que estas siendo injusta.

—A ver, no me entiendas mal, él le quiere y no sabría vivir sin ella, pero los celos tontos de mi madre pueden ser asfixiantes.

—Y tú, ¿me vas a hacer lo mismo? Digo, lo de inventarte excusas para salir sola.

—Todo depende de ti. Si me asfixias tendré que salir a respirar. Y eso no quiere decir que no esté enamorada de ti. Solo que creo que merezco algo más de confianza.

El silencio se apoderó del momento, sumidos en un mutismo que les congeló. Continuaron caminando juntos, pero cada uno en su mundo como dos trenes que circulan por vías paralelas esperando a encontrar el desvió hacia su ruta definitiva.

Seis y treinta de la tarde, en la portería del edificio un coche de la policía y una ambulancia. La pareja acelera el paso e intenta entrar, pero un policía los detiene.

—No pueden pasar.

—Somos propietarios del quinto A. ¿Qué ha sucedido? —preguntó Jorge.

—Al parecer un ladronzuelo que se coló en el edificio intentó robar a una vecina cuando entraba en el ascensor. Al escuchar los gritos, el portero intervino y recibió un navajazo —dijo el policía.

—Podemos verle.

—Le están preparando para trasladarle al hospital. ¿Saben ustedes si tiene familia?

—No. Sé que es argentino y está solo en Madrid. ¿Puedo acompañarle?

—Supongo que sí, pero tendrá que ir en su coche; en la ambulancia solo admiten a parientes.

La pequeña portería estaba abarrotada de vecinos y curiosos. Los sanitarios salieron con Roberto en una camilla, dejando un charco de sangre junto al cuarto de escobas. El policía, que hacía gala de su poca paciencia, intentaba zanjar el tema lo antes posible.

Jorge miró a Raquel, ella asintió y él se marchó en busca de su coche.

—Lámame en cuanto sepas algo —gritó ella

Raquel entró acompañada del policía que iba a tomar declaración a los vecinos.

La mujer implicada no dejaba de llorar y de lamentarse por su descuido. Cuando logró centrarse, se sentó en una silla y comenzó a describir lo sucedido.

—El muchacho venía detrás de mí, de repente me empujo y sacó una navaja, dame la cartera y todo lo que tengas o te rajo, dijo. Yo grité y Roberto salió del cuarto de escobas y comenzaron a pelear. Gritaban. El ladrón le empujó contra el mostrador y salió corriendo. Roberto cayó al suelo lleno de sangre. El vecino del primero, que había llamado a la policía, bajó a socorrerle. Pobre muchacho con lo servicial que es… ¿Saben cómo está?

El policía evitaba decir nada sobre el estado del portero, intentaba que la mujer se tranquilizara. Raquel se ofreció a quedarse con su vecina hasta que supiesen como se encontraba Roberto. Después de una hora, Jorge llamó para decir que Roberto estaba bien y que lo dejarían en observación hasta el viernes.

La mujer estaba más tranquila, Raquel decidió subir a su piso. En el ascensor no dejaba de pensar que podía haber sido ella la víctima. «Debo vivir con menos estrés». Al dejar la llave sobre el mueble de la entrada vio el sobre que Roberto les llevó el lunes.

Era marrón de tamaño mediano, con letras rojas ponía “urgente” y fecha del jueves pasado. «Dios mío una semana y ahora lo veo. Debería leerlo». Se dirigió al dormitorio con el sobre en la mano y al pasar por la cocina pensó que le apetecía tomar un vaso de leche con miel.

—Hola copito, ¿Tú también quieres leche? —El gato ronroneaba a ritmo de las caricias de Raquel.

Algunos minutos más tarde, Raquel estaba en la cama dispuesta a abrir el sobre cuándo sonó el teléfono. Era Jorge.

—Roberto está muy alterado y prefiero quedarme con él hasta que las enfermeras me digan que debo irme…

—Vale, vale. Tómate todo el tiempo que necesites. Yo estoy agotada, me voy a dormir ya…

Dejó el teléfono sobre la mesilla de noche y allí estaba el sobre.

«Que pereza, no me apetece nada leer ahora. Roberto mira que eres entrometido, como lo complicas todo». Raquel apagó la luz y se acurrucó en su lugar de la cama.

"Hasta que uno no ha amado un animal, una parte del alma sigue sin despertar".

(Anatole France)

Compañía

Raquel intentaba, sin éxito, conciliar el sueño. El gatito en los pies de la cama, maullaba expresando su descontento ante los continuos movimientos de la joven.

—Vale, vale. —Raquel se incorporó—. Ya sabes que lo mío no es posponer las cosas. Sube aquí, a mi lado. —Unas pocas palmadas junto a la almohada de Jorge y el minino se precipitó debajo de las mantas. Apoyó su cabecita sobre el cuerpo de su dueña y comenzó a ronronear.

La joven cogió el sobre buscando el remitente, Solo figuraba un apartado de correo: San Diego, California. Dentro un papel doblado en tres.

Raquel.

Es realmente importante por favor léelo.

Erick.

En el reverso un número de teléfono.

Las palabras de Erick despertaron recuerdos que creía perdidos.

Madrid, octubre de 2009. Facultad de ciencias de la comunicación, salón principal.

Los alumnos del último curso de magisterio asistíamos a una conferencia.

—Raquel, frente a la puerta de secretaría hay un pelirrojo que no deja de mirarte.

—¿Dónde?

—Junto a la columna, no te gires que está mirando. No, mierda viene hacia aquí.

—Hi, Do you know where is the conference? (Hola, ¿sabéis dónde es la conferencia?)

—Yes, It’s here. They will open the doors in fifteen minutes. (Sí, es aquí. Abrirán las puertas en quince minutos). —le dije intentando parecer indiferente.

—Thank you —dijo con una sonrisa moderada, apenas dibujaba, enigmática, una sonrisa que no dejaba ver su verdadera dimensión.

Estaba tan cerca de mí que podía sentir su respiración, me daba pavor que escuchase lo rápido que latía mi corazón. Acercó su mano izquierda hacia mi cara y con el dedo índice deslió un bucle de mi melena que cubría parte de mi cara.

—Un rostro tan bello no puede esconderse. Ahora está mucho mejor —comentó en perfecto español.

Todas nos miramos sorprendidas y no pudimos evitar reírnos de su naturalidad. Se alejó desapareciendo entre la gente. Veinte minutos más tarde, cuando todos estábamos sentados en el anfiteatro, la decana nos lo presentó.

—Hoy tenemos a Erick Griffin, periodista del London Time, compartirá con nosotros su experiencia como reportero durante el último año, en el conflicto de Afganistán…

Raquel golpeaba nerviosa la carta sobre su rodilla.

—Por Dios que quiere este hombre ahora. ¿Por qué me escribe? La última vez que nos vimos le dejé muy claro que no quería volver a saber nada de él. Le dije: estoy intentando rehacer mi vida con otra persona, tu presencia solo me traerá complicaciones.  —Raquel cogió al gato y lo colocó frente a ella—. Si le cuento a Jorge que Erick me escribió, se pondrá imposible con sus celos y si se lo oculto me sentiré fatal por mentirle.  Claro, ya está, si la rompo sin leerla es como si no la hubiese recibido. —Raquel levantó al felino a la altura de sus ojos—. Y tú, ¿qué harías? No, no puedo hacerlo… Mierda, mierda. Soy una tonta, ¿y por qué estoy hablando con el gato?

“Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.” 

Jorge Luis Borges

Recuerdos

No quiero remover el pasado, pero es inevitable.  Si abro esta carta, todo ese dolor volverá y no sé si tengo fuerzas para soportarlo. Ven aquí, déjame que te haga mimitos. Pero que orejitas tan puntiagudas. ¿Qué pasa que hoy no ronroneas? Sabes, a mi hermana no le gustan los gatos. No conoces a Alaya porque se marchó de mi vida antes de que llegases.

El día que vi por primera vez juntos a Erick y Alaya, supe que todo cambiaría entre nosotras. Tú no me dejarás sola ¿verdad? No me importa lo que digan. Te vendrás a Las Palmas conmigo. No quiero perder a nadie más.

Una tarde horrible, el calor era agobiante y me fui a la cafetería de la universidad. Como siempre, me dirigí a una de las mesas que estaban junto a la ventana. El corazón se me paralizó. Mi hermana y mi novio, que no se conocían, estaban allí, hablando como si fuesen grandes amigos. Por un segundo pensé que la había confundido conmigo. Por aquella época, todavía nos parecíamos mucho y nos gustaba dejar que nos confundiesen. Me acerqué a la mesa, con la certeza que lo que estaba viendo era mucho más que una inocente broma. Estaba frente a él, pero Erich no reparaba en mi presencia. Su fascinación con Alaya lo había cegado.

—Erick, ¿se puede saber que haces aquí? Creía que te ibas a Londres —le pregunté más desconcertada que enfadada.

Me miró y su rostro habitualmente descolorido se encendió. Se levantó y me dio un beso en la mejilla.

—Hola, amor —me dijo—. Bueno, déjame que te explique. Llamé a Brown esta mañana por el tema de quedarme en Madrid y me dijo que sí.  Estaré seis meses más como corresponsal en España. 

Pero, lo que a mí me desconcertaba era verlo con mi hermana. Los nervios lo ponían en evidencia. Todo un hombretón de metro ochenta tartamudeando como un adolescente.

—¿Qué haces aquí con mi hermana? —le pregunté—. ¿Supongo que sabes que es mi hermana?

—Sí, claro. Fui a tu apartamento, ella estaba allí y le confundí contigo, bueno luego te cuento. Sabes, trabajamos para el mismo periódico. La reportera que cubre mi puesto en Londres es ella.

Su barba rojiza se confundía con sus mejillas, y sus ojos azules parpadeaban descontrolados. La sonrisa nerviosa de Alaya, ante el silencio de Erick, sumaba tensión a la situación.

—Pero a que viene tan mal genio. ¿Para mí no hay ni besos ni abrazos? Me preguntó Alaya Siempre supo desenvolverse con habilidad en situaciones difíciles.

Me dijo que adelantó su regreso para organizar el cumpleaños de nuestra madre, quería darle una sorpresa. Desde el aeropuerto, se fue directamente a mi apartamento, bueno, nuestro apartamento. Allí vivíamos juntas, hasta que se fue como becaria. Llevaba seis meses viviendo en Londres, nunca estuvimos separadas tanto tiempo. Éramos complementarias, yo la equilibraba y ella aportaba pimienta a mi vida.

Esta estúpida carta reaviva en mí el dolor de haber perdido a mi mitad. —Raquel arroja la carta a los pies de la cama—. Quisiera poder preguntarle ¿por qué permitió que ese hombre destrozara nuestra relación? Todavía estoy esperando que me diga que se enamoró de él, que no quería hacerlo, pero sobre el corazón no se manda.

Mi pequeña bolita de pelo, déjame que te achuche.  —Raquel cogió al gato y lo arropó junto a ella entre las mantas—. Él por lo menos tuvo el valor de decirme que se enamoró de otra persona. Y fue horrible, todos los planes se fueron a la mierda. La boda, vivir en Londres y viajar por todo el mundo.

El gato se dejaba acariciar, le miraba atento como si comprendiese todo lo que decía Raquel.

Nada de todo eso me importa forma parte del pasado; a los veintidós años crees que te comes él mundo. Erick era el hombre perfecto, veintiocho años, reporteros de guerra; todos sus poros desprendían misterio y fascinación… —El animalito rascaba nervioso las mantas.

Pero, copito, por qué te escapas. Vuelve que ya estoy preparada para leer la carta. —El sonido de unas llaves y el golpe de la puerta al cerrarse alertaron al animal.

Ah, ya entiendo, eres un gatito muy listo, escuchaste a Jorge abrir la puerta…  Tramposo, tú también me dejas sola… Corre, ve a esconderte en tu almohadón.

"Es un error mirar demasiado lejos. Sólo un eslabón de la cadena del destino puede ser manejado a la vez".

Winston Churchill

Siempre estará él

En el último año, Alaya y Thomas colaboraron en un proyecto de mejora de obras de arte callejero en el popular vecindario de Camden Town, ubicado en el norte de Londres. Los dos sentían verdadera admiración por los graffiteros. Alaya era una mujer distinta cuando podía alejarse del exigente mundo del periodismo de investigación. Desde que Thomas estaba al frente del periódico, ella había ganado prestigio, se sentía mas libre y escribía sobre temas mundanos que cautivaban a los lectores. 

La familia de Thomas pertenecía a la clase media acomodada de Londres que le proporcionaba contactos relevantes tanto en su vida privada como profesional. Por su carácter reflexivo y meticuloso dirigía el periódico con un enfoque conservador, aunque en ocasiones permitía que se publicaran artículos con cierto carácter sensacionalista.

Su trabajo como periodista le había permitido viajar y conocer culturas muy dispares. Solía hospedarse en hoteles sin grandes pretensiones, decía que era la mejor manera de conocer la esencia de cada ciudad. Pero esta vez decidió que lo harían en El Rancho. Hotel de la cadena NH de Haiti. Situado en el centro de Pétion-Ville, un barrio residencial de Puerto Príncipe. Un escenario perfecto para combinar trabajo y vacaciones. Thomas intentaba recordarle a Alaya la compenetración que habían tenido durante su época de becaria en el periódico.

Alojados en la tercera planta gozaban de una excelente vista de la piscina y los jardines, de exuberante vegetación. Llevaban cuatro días en Haití y su investigación estaba en un punto crítico donde poco se podía hacer para avanzar.

La noche del jueves, Thomas en su habitación revisaba el material del reportaje. Buscaba desesperadamente una excusa para quedarse algunos días más cuando su secretaria le llamó desde Londres.

—Nancy, ¿estás segura que Brawn no se ha quejado por mi ausencia?

—Sí, ya te dije que está de muy buen humor.

—Entonces, ¿nos autorizó a quedarnos hasta el lunes?

—Sí.

—¿Qué pasa con la columna de Alaya?

—Dijo que la remplazaremos por el reportaje sobre vuestro trabajo en el Camden Town. Mandó a Larry a sacar fotos de varios grafitis.

—¿Le gustó?

—Le fascinó, dijo que era de lo mejor que ha leído de Alaya últimamente.

—Me has alegrado la noche. Eres la mejor.

—Espero que sirva todo lo que estás haciendo.

—Creo que sí. Un beso, te veo el martes.

Acababan de dar las doce de la noche, Thomas no podía dormir y salió a la terraza a fumar, cuando vio a una mujer caminando por los jardines. Su aspecto le recordó a Alaya, delgada, con un andar sigiloso pero firme, casi felino. El cabello recogido en un moño improvisado con algunos mechones rizados que le caían sobre el rostro. No pudo evitar el impulso de llamarle.

—Alaya, eres tú.

La joven se volvió hacia Thomas.

—¿Qué haces fumando? Se supone que lo habías dejado.

—No puedo dormir. Subes y charlamos.

—No, mejor baja tú. Este sitio es hermoso, el perfume de las flores y el olor a mar… Baja, que esto no tenemos en Londres.

Apagó el cigarrillo y fue al aseo a lavarse la cara, se colocó perfume en el cuello y bajó corriendo por las escaleras.

En el jardín, la joven estaba sentada en el césped, junto a ella un cubo con dos botellas pequeñas de vino y dos copas.

—¿Qué es esto?

—Tranquilo, un Sauvignon Blanc muy frío para ti y un vino sin alcohol para mí. Mientras bajabas lo pedí en el bar del hotel. Lo he cargado como gastos de invitación. —La joven le cogió de la mano para traerle hacia ella—. Siéntate a mi lado que tenemos que celebrar.

—¿En el césped?

—Tú mismo.

Ella sirvió una copa de vino y se la ofreció. Thomas sonrió y se sentóa su lado.

—El lunes cumplí cuatro años sin beber. Sin tu apoyo no lo hubiese logrado. Desde el día que llegué al periódico siempre fuiste muy afectuoso conmigo.

—A ver. Como becaria me caías un poco mal, eras muy antipática. Menos mal que mejoraste.

—Me advirtieron que a los periodistas londinenses debía mantenerlos a raya. En especial, si eran guapos.

—    Entonces me veías guapo. —Thomas rio—. En fin… Te acuerdas cuando Brown te presentó, «Esta es la nueva becaria española. Thomas, búscale una mesa en un rincón y que se siente y aprenda como trabajamos los profesionales.» Dijo poniendo voz de jefe duro, pero yo te hice hueco en el escritorio que estaba a mi lado y luego te invité a desayunar en El café Español. Fui un perfecto caballero.

—Sí, sí. Un perfecto caballero. Me tirabas los tejos.

—Sí. Pero siempre me distes calabazas. Aunque no pierdo la esperanza. Persevera y triunfarás es mi lema.

Continuaron hablando y recordando anécdotas de juventud.

—Thomas, nunca te di las gracias por defenderme ante Brown cuando despidió a Erich.

—¿Qué dices? Brown sabía que eras una periodista fantástica y que tienes el don de cautivar con tu estilo.

—Sé de muy buena fuente que una de las condiciones para hacerte cargo de la dirección del periódico, fue que yo siguiese en el equipo de redactores.

—Me parecía tremendamente injusto que pagases por los errores de otro. Erick era como un agujero negro, absorbía todo lo que encontraba a su paso.

—Sí, me arrastró a su abismo y fue difícil salir.

—Tú sabes que él y yo estudiamos juntos desde secundaria. Éramos muy buenos amigos, pero después de Afganistán cambió.

—Erick nunca hablaba de eso. ¿Qué les pasó?

— Fuimos como cooperantes, se suponía que no podíamos inmiscuirnos en temas militares. Debíamos escribir sobre la población civil. Dos meses durante los cuales todas las semanas mandábamos noticias de la marcha de la guerra. En febrero de dos mil ocho se filtró la noticia de que el Príncipe Enrique de Gales llevaba más de dos meses sirviendo en el frente de Afganistán con el contingente británico. La noticia provocó la expulsión de todos los periodistas y cooperantes. Hubo tres grupos de salida, nosotros estabamos en el último. El día que debíamos volver se produjo un brutal atentado en la ciudad de Kandahar, donde estábamos destinados, que causó más de ochenta muertos y varias decenas de heridos. La inmensa mayoría civiles. Fue horrible. Las bombas destruyeron todo, las personas volaban en tozos. La gente murió en nuestros brazos. Durante cinco días solo atendíamos a heridos. Cuando la OTAN tomó el control nos trasladaron a Kabul. Erick tenía una herida muy grande en la pierna y le llevaron a Londres esa misma tarde, yo me quedé dos días más esperando al próximo contingente. Cuando por fin regresé a Londres nuestro periódico había publicado el reportaje más duro y realista de los últimos años. Firmado por Erick.

—Thomas, lo siento, no debí preguntarte nada. —Alaya le dio un beso en la mejilla—. No te pongas triste. Disfrutemos de este lugar.

Él le abrazó con fuerza y le retuvo junto a su pecho. Ella se acurrucó entre sus brazos devolviendo el gesto de afecto.

"El destino se lleva siempre su parte y no se retira hasta obtener lo que le corresponde".

Haruki Murakami

Nunca habrá un adiós

Raquel estaba sentada en el centro de la cama con el sobre y la carta en la mano. Esperaba nerviosa a que Jorge entrara en la habitación.

—Vi luz por debajo de la puerta y pensé que te habías quedado dormida leyendo.

—No. Te estaba esperando porque hay algo que tenemos que leer juntos, pero necesito que no te alteres.

—¿Cómo? No sé qué quieres decirme.

—Toma. —Raquel le dio el sobre—. Lo abrí sin saber de quién era, pero no me atreví a leer la carta.

Jorge cogió el sobre y se sentó en el borde de la cama.

—¡Es de Erick! ¿Qué quiere este ahora?

— No sé porque me escribió, pero debemos leerla. Dice que es muy importante.

—Tu misma, a mí no me interesa saber nada de él.  —Dejó los papeles sobre la cama para comenzar a sacarse la ropa—. Estoy muy cansado.

Jorge se dispuso a acostarse, Raquel se lo impidió insistiendo en lo importante que era para ella. 

—Por favor, necesito que lo hagamos juntos.

Jorge a regañadientes aceptó, no quería discusiones.

—Vale. Te escucho. —Se sentó en una la butaca junto al tocador.

Con gesto de enfado, cruzado de brazos, miraba a Raquel mientras esta leía la carta sentada en el centro de la cama.  

Las cartas

Ni siquiera sé por dónde comenzar a escribir. Inusual en mí. El problema es que ni yo me creo lo que me está pasando. Hablar de esto es tremendamente duro, tanto como no ceder a la tentación de beber.

San Diego tiene un clima estupendo lo que me llevó a aficionarme al deporte. Al parecer eso me salvará la vida. Hace unas semanas jugando al futbol me rompí el ligamento cruzado de la rodilla derecha y me quebré el fémur en dos partes. Con una de las pruebas que me hicieron, antes de operarme, descubrieron que era portador del VIH. Soy seropositivo.

He comenzado a tomar retrovirales. Según me han dicho, así podré controlar el virus e incluso dejaré de trasmitir la enfermedad. La peor parte es tener que informárselo a mis seres queridos.

Por favor perdóname por entrometerme en tu vida, se que te vas a casar y que eres muy feliz, cosa que me alegra mucho. Si te preguntas como lo sé, solo puedo decirte que los buenos periodistas no desvelamos nuestras fuentes. Lo siento, son los nervios, ya me conoces no puedo evitarlo. Tengo que pedirte un gran favor. Alaya no contesta mis llamadas y ha bloqueado mis mensajes, le mandé una carta a la redacción, pero supongo que también me la devolverá sin abrirla.

Entiendes por qué me he visto obligado a contactar contigo. No puedo hablar de esto con nadie más. Debería haber viajado a Londres, pero tengo una escayola desde el tobillo hasta la ingle; apenas puedo moverme. Tengo para cuatro o cinco semanas. 

No sé desde cuando soy seropositivo, aunque supongo que me contagié en Colombia. Cuando estuve secuestrado, allí sufrí todo tipo de torturas y abusos. Después de casi seis años todavía tengo pesadillas. Me veo de rodillas, suplicando que no me maten… Nada de todo eso importa.

Es fundamental que tu hermana se haga las pruebas para saber si le contagié.  Por favor, solo necesito saber si tú hermana está bien, no volveré a molestarte.

Te adjunto mi número de teléfono para que me confirmes que Alaya está al corriente de todo y que se hará las pruebas pertinentes.

No puedo decir adiós, aunque ya no sea parte de vuestras vidas, porque seréis siempre lo mejor de este complicado camino que decidí labrarme.

Erick

"El pasado no tiene poder sobre el momento presente".

(Eckhart Tolle)

Cambio de perspectiva

A primera hora de la mañana del viernes, Thomas despertó a Alaya. Se sentía con fuerzas para recuperar a la periodista, que veía el mundo con ojos de niña, que era capaz de contar historias que tocasen el corazón de los lectores.

—Thomas, ¿qué haces en mi habitación? Todavía es de noche.

—Tenemos trabajo. El sol ya está campando a sus anchas por todo Haití, a las seis de la mañana es la mejor hora para viajar.

Alaya se mostraba sorprendida y disgustada. La noche anterior estuvieron hasta muy tarde hablando.

—¿Cómo entraste?

—Por la puerta que comunica las dos habitaciones, no creí que te fuese a molestar.

Corrió las cortinas y se sentó en una butaca junto a la ventana

—Hay un cambio de planes. He convencido a Brown para quedarnos hasta el lunes. Debes levantarte lo antes posible porque nos marchamos a Cabo Haitiano.

—¿Qué? ¿Dónde está eso?

—En la parte norte de Haití. Fue el primer asentamiento español en el continente americano. Lo recordarás, el Fuerte de Natividad, sobre el atlántico.

Alaya, aun dormida, apenas podía entender lo que estaba sucediendo.

—Entonces, ¿bajo con las maletas?

—Claro, nos cambiamos de hotel. Desde Puerto Príncipe a Cabo Haitiano hay más de seis horas de viaje, claro por carretera, pero el hotel tiene un servicio de barcos turísticos que te lleva a la parte norte. Es más rápido y muy bello. Las costas escarpadas contrastan con la vegetación que casi toca el mar. Te gustará.

—Brown nos va a matar, pero primero nos despedirá. ¿Y mi columna del lunes?

—No sufras que tengo todo bajo control. Date prisa, ya he pedido un taxi que nos lleve al puerto.

—Vale, pero no creo esto sea buena idea.

—Cuando estés despierta te cuento mis planes.

Thomas volvió a su habitación cogió las maletas y se marchó a recepción.

"Las emociones inexpresadas nunca mueren. Son enterrdas vivas y salen más tarde de peores formas".

(Sigmund Freud)

Verdadero miedo

Jorge se puso de pie y se llevó las manos a la cabeza. Ya no tenía ninguna importancia sus celos ni la intromisión de Erick en sus vidas. Estaba frente a un verdadero problema.

—Dios mío, qué pasará con el bebé si eres seropositiva. 

—Tranquilo es imposible. Hace más de ocho años que nos separamos. El secuestro fue por dos mil once. Erick estaba con Alaya.

—Y hace tres años ¿qué pasó entre tú y él?

—No te entiendo, ¿de qué hablas?

—Durante el tiempo que estuvimos separados una tarde fui a tu apartamento para hablar. Te vi entrar con Erick.

—¿Me estabas espiando?

—No, fue una simple coincidencia.

—Y lo único que se te ocurrió pensar fue que me acosté con él. La gran despedida al estilo de las películas americanas.

Raquel caminaba por la habitación gesticulando sin decir nada.

—Es que no me lo puedo creer. Nunca se me hubiese ocurrido hacer tal cosa. Todo fue patético. Un pobre hombre que como parte de su terapia para desengancharse del alcohol y las drogas necesitaba pedir perdón.

—Raquel, quieres tranquilizarte. Tanto nervio no creo que sea bueno.

—Creí que sería mejor hablar en mi casa y no en una cafetería. Aquel día se marchó a California y nunca volví a saber nada de él, hasta hoy.

Jorge escuchaba las explicaciones de Raquel e intentaba aparentar calma. Se sentó en el borde de la cama y le pidió a Raquel que sentara en la butaca.

—Hay algo que no entiendo, ¿cómo supiste que aquel hombre era Erick?

—Eran una pareja muy popular en la universidad.

—Querrás decir que Erick era popular.

—Yo solo reparé en ti. En la cafetería y en las fiestas, no sé… Siempre me gustaste, aunque tú no supieras que yo existía. Ahora el patético soy yo, ¿verdad?

—No, que va, es muy tierno. Por eso cuando el primer día nos presentaron en el colegio tú dijiste que te acordabas de mi de la facultad. Todas estas cosas hacen que te quiera cada día más.

—Pues no se nota, desde que estas embarazada eres insufrible.

—Lo siento, intentaré mejorar.

Raquel se acercó para besarle

—Pero tú tienes que hablar, no te calles, dime que te molesta y que quieres, no seas tan bueno conmigo. Ahora entiendo tu odio hacia Erick. ¿Por qué no me hablaste nunca sobre aquel día? Nos hubiéramos ahorrado montones de peleas.

—No sé. Tampoco podía hacer nada al respecto. Estábamos separados y tenías todo el derecho del mundo a salir con otra persona.

—Y tú, saliste con alguien durante ese tiempo.

—Bueno basta de hablar de nosotros.

—Oh dios, hubo otra.

La libertad, cuando comienza a echar raíces, es una planta de rápido crecimiento

(George Washington)

Cabo Haitiano, viernes 23 de noviembre

«Estamos frente a la fortaleza más grande del hemisferio occidental designada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO en el año 1982. Construida por veinte mil trabajadores entre el año 1805 y 1820, todos ellos esclavos liderados por Christophe otro esclavo que se autoproclamó rey. Diseñado para mantener a la nueva nación independiente de Haití segura ante algún nuevo ataque por parte de Francia.

La apariencia de la Ciudadela Laferrière, también conocida como La Citadelle desde el sendero que conduce a su base ha sido comparada con la proa de un gran barco de piedra, que sobresale de la ladera de la montaña. La estructura es angular que asume diferentes formas geométricas, algunos de los ángulos de la Ciudadela fueron diseñados para desviar las balas de cañón en caso de ataque. Las paredes de la fortaleza se elevan 40 metros y abarca una superficie de 10.000 metros cuadrados.

Desde sus altos muros es posible avistar la costa oriental de Cuba, a 140 kilómetros al oeste, en los días claros. En el interior se habilitaron grandes cisternas y depósitos diseñados para almacenar suficiente comida y agua para albergar 5.000 defensores durante un año.

La mezcla para unir las piedras de esta majestuosa fortaleza contenía elementos como cal, melaza y sangre de vacas y chivos, los cuales eran sacrificados derramando su sangre en las paredes en construcción al parecer para que los espíritus y dioses de la religión vudú diesen poder y protección a la estructura».

—La sola palabra Vudú ya me da miedo —dijo Alaya.

—No te preocupes, llevaré agua vendita en la mochila.

Thomas se alejó un par de metros y encendió un cigarrillo.

—El vudú es algo muy serio. No pases de mí.

—Nunca fui capaz de pasar de ti —dijo Thomas.

Alaya sonrió y continuó leyendo

A última hora del viernes Alaya y Thomas llegaban al hotel Mont Joli después de un agotador día. El lugar donde se alojarían estaba formado por diez cabañas de dos dormitorios construidas en torno a una antigua casa donde se encontraba la recepción y el comedor. El lujo del hotel de Puerto Príncipe había quedado muy lejos. Un ambiente casi familiar, con comida y bebidas típicas. Leyna, la recepcionista, una joven haitiana les acompañó a sus habitaciones. Un sendero de piedras que atravesaba la espesa vegetación hasta llegar a una explanada donde se encontraban las cabañas. Llevaba en la mano una cesta con hielo y dos cocos partidos. En un inglés muy rudimentario, les explicó que no tenían aire acondicionado. La brisa del mar refresca las habitaciones y por las tardes en la terraza se está muy bien, les dijo mientras colocaba la bandeja en una pequeña mesa entre dos tumbonas. Luego sacó del bolsillo un librito.

—Mañana a las siete es la excursión a la Ciudadela. Por favor, no se demoren, con el calor no se puede subir. —Le cogió la mano a Alaya y le entregó los folletos.

—Pueden leerlo aquí antes de la cena. Vendrán músicos amigos por la noche.

Leyna se alejó por el sendero, Thomas se dejó caer en una de las tumbonas y Alaya cogió uno de los cocos.

—Espero que no tenga alcohol, me muero de sed. —Bebió un sorbo—. Está muy frío, que bueno.

Thomas se incorporó para coger el otro.

—Te parece bien si leemos ahora el folleto de la excursión de mañana.

—Vale, yo leo —dijo Alaya. Se sentó en la otra tumbona y comenzó con la lectura.

Si no formas parte de la solución, pasas a formar parte del problema

La transformación de Jorge

Raquel no era consciente de la gravedad de la situación. Estaba centrándose en sus problemas para olvidarse de su hermana. Jorge llevaba muchos años conviviendo con esa actitud, pero esta vez no podía tolerarlo. Si ella no buscaba la forma de ayudar a Alaya, lo haría él, le gustase o no a su mujer.

—¿Qué vamos a hacer con el tema de tu hermana?

—Supongo que contactar con ella y explicarle la situación.

—¿Personalmente?

—Sí. Que otra alternativa tengo…

—Tu madre tiene su dirección y el teléfono.

—No, mi madre no. Con que excusa le pediría toda esa información. No, por favor.

—¡Qué difícil lo haces todo! No podemos hablar del embarazo porque nos faltan las pruebas de los tres meses. Tu hermana puede estar en peligro de muerte, pero todo es alto secreto. Tus reglas me superan.

Jorge se levantó para dirigirse al aseo, Raquel fue tras él casi suplicándole que no se enfadase y que la ayudase a buscar a su hermana.

Jorge dejó muy claro que si la ayudaba sería bajo sus condiciones, que se acababan los rencores y los secretos. Raquel no estaba en condiciones de imponer nada. Si el problema no lo solucionaban ellos Jorge hablaría con sus padres.

—Tu hermana firma todos sus artículos desde «El Café Español».  Iremos al café, alguien allí sabrá como localizarle.

—¡Qué controlada la tienes!

—Leo sus artículos todos los días, me ayudan a practicar inglés, además son muy buenos. La primera vez el enlace lo saqué de tu ordenador. Tú también lees su columna.

Raquel suspiró y sonrió. No podía negar que a ella también le gustaba, pero era demasiado orgullosa para admitirlo.

Jorge hablaba con firmeza, estaba totalmente decidido a viajar a Londres. Se colocó el pijama y una vez dentro de la cama cogió el teléfono y sin más explicación comenzó a buscar vuelos para el día siguiente. Raquel le observaba, a los pies de la cama, desconcertada pero feliz. Había aprendido a llenar con recuerdos la ausencia de Alaya, y la vida le estaba dando la oportunidad de reencontrarse con su mitad.

—Ya lo tengo. Mañana viernes en British hay dos sitios disponibles a las siete y cuarenta, El hotel lo miramos mañana.

—Pero mañana hay clase, ¿qué hacemos con el cole?

—Di que te sientes mal, en tu estado tienes la mejor excusa.

—Y tú.

—A mí que me echen. Me da igual.

—¿Cuándo volvemos?

—El domingo a mediodía, ¿te parece bien? 

—No sé. Mejor el sábado. —Raquel no quería pasar más tiempo del estrictamente necesario con su hermana.

—Tarde, acabo de comprarlos. —Jorge dejó el teléfono en la mesilla de noche y se acurrucó entre las mantas—. Deberías dormirte que mañana madrugamos.

"Alégrate porque todo lugar es aquí y todo momento es ahora".

(Proverbio budista)

Domina tus fantasmas

Poco antes que el sol terminase de esconderse detrás de las montañas, las luces del comedor de la casa principal se encendieron. Todo estaba preparado para la cena. Las mesas con manteles rojo y blanco a cuadros, en cada una el servicio para cuatro personas, una jarra de agua con hielo y en el centro un recipiente con galletas de maíz. Cuando llegaron, tres de ellas estaban ocupadas por otros huéspedes que habían comenzado a cenar. Alaya y Thomas se ubicaron en la terraza, cerca de los músicos. Un grupo de cinco hombres que al ritmo de un suave merengue canturreaban canciones populares.

Papa Ghede es un tipo atractivo

con su sombrero negro y su chaqueta.

¡Papa Ghede se dirige a palacio!

Ya comerá y beberá cuando vuelva.

—Yo hablo francés, pero no comprendo casi nada de lo que cantan —afirmó Alaya.

—Hablan en criollo haitiano. Mezcla de francés con dialectos de los esclavos —dijo Thomas— la música de Haití tiene una gran influencia de ritmos africanos propios de los esclavos; casi siempre tratan temas de la vida espiritual y religiosa.

—¿Quién es “Papa Ghede”?

— Uno de los dioses más poderosos del vudú, Señor de la Muerte, también se le conoce como Barón Samedi. La leyenda cuenta que tiene el poder de revivir a los muertos.

—Thomas, por favor, que esas cosas me dan miedo.

Tomas le cogió la mano y le susurró al oído, yo cuidaré siempre de ti.

Al finalizar la cena, un par de mujeres con trajes típicos que bailaban a ritmo de los tambores, sirvieron zumos, bebidas y algunos dulces en la terraza. Las horas se consumían con lentitud entre risas y música.

—Alaya, mañana el desayuno se sirve a las seis. Deberíamos ir a dormir —dijo Thomas y se puso en pie.

Permanecieron los últimos minutos observando los animados movimientos de algunos huéspedes que se habían sumado al baile. Cuando decidieron marcharse, una de las bailarinas cogió el brazo de Alaya animándola a bailar.

—No, bailo fatal. — Se rio nerviosamente.

Thomas la animó y finalmente ella dio una vuelta en torno a los músicos intentando imitar los movimientos de las otras mujeres y volvió al lado de su compañero.

—Ti bon ange maintenant c'est gratuit —dijo uno de los músicos.

—¿Qué ha dicho el hombre que toca el tambor con forma de copa?

—Le dijo que su alma ahora es libre; lo que toca es un Assotor, un tambor vudo. — contestó Leyna, la recepcionista, mientras les guiaba hacia la cabaña.

Alaya suspiró y cogió el brazo de Thomas.

Al llegar, Alaya se dirigió a su dormitorio sin decir nada. Thomas, no se extrañó, estaba acostumbrado a esos momentos en los que ella necesitaba estar sola. Él cogió el teléfono que estaba sobre la mesa y se sentó en un sillón a comprobar si tenía mensajes del periódico. Los tambores parecían perderse en la noche. La luz de la luna brillaba sobre la mesa de cristal. Los destellos azules del teléfono destacaban el rosto del joven entre la penumbra de la habitación. Todo parecía haber entrado en un profundo letargo que invitaba al descanso. Inesperadamente Alaya encendió la luz y caminó hacia Thomas con gesto de enfado.

—¿Cómo que mi alma ahora es libre? Pero y el que sabe sobre mí. Y lo del tambor vudú, ¿para que lo usan? —increpó a su compañero.

—Alaya, quieres relajarte. Te vio alegre y supuso que eras feliz, que te sentías libre. No sé, a veces la vida está llena de ataduras y fantasmas, solo hay que aprender a luchar con ellos.

—Tanta espiritualidad, demonios y magia me da repelús… Sabes que mis padres son muy religiosos y me educaron para desconfiar de este tipo de religiones.

—Has luchado contra verdaderos demonios y ganaste la batalla. Realmente crees que estas tonterías deben quitarte el sueño.

—Sí, tienes razón, pero este ambiente me incomoda. Como si algo dentro de mí estuviese cambiando.

—A veces los cambios son buenos. Déjate llevar…

—Me voy a intentar de dormir —dijo Alaya abandonando la habitación.

Thomas dejó el teléfono y se acostó. Algunos minutos después Alaya entró en el dormitorio.

—Thomas, ¿estarás durmiendo?

—Ahora ya no, ¿necesitas algo?

—Compañía.

—¿Quieres acostarte aquí conmigo? Hay suficiente cama para los dos. Estoy muerto, mañana hablamos.

—Una proposición muy fuerte. En otras circunstancias sería inaceptable —dijo la joven— pero hoy solo quiero dejar de tener miedo.

 Las historias nunca son iguales, adolecen del mal del tiempo. Con cada segundo se reescriben infinitamente.

Londres, viernes 23 de noviembre

Alaya describió detalladamente en muchas ocasiones el Café Español en su columna. Raquel solo era capaz de imaginarse a su hermana entre aquellas paredes frente a su ordenador escribiendo. Nueve años en blanco con cientos de páginas que llenar.

La joven avanzaba hacia la barra del café, observando las mesas y las personas que se movían a un ritmo que parecía atemporal. Era como estar dentro de un cuadro hecho de historias. Un hombre se cruzó en su camino y su voz gruesa la sacó de su fantasía.

—Raquel, ¿eres Raquel? Sabía que se parecían, pero nunca imaginé que tanto.

—¿Supongo que usted es Francisco? —dijo Jorge que caminaba junto a Raquel— Alaya le ha descrito a la perfección. Bueno le imaginaba un poco más bajo y menos canoso.

—Algunos españoles también somos altos —comentó Francisco riendo.

—Y tú debes ser el futuro marido.

Raquel no salía de su asombro. ¿Por qué aquel hombre les había reconocido? El bullicio les impedía hablar.

—Venid, al final del local hay una zona de reservado. Es más tranquila y podremos hablar con más tranquilidad.

Una mesa rectangular con dos bancos antiguos de madera colocados uno en frente del otro en un lateral debajo de la escalera.

—Sí, aquí hay menos jaleo. Me gustan los cuadros de las paredes y esa librería crea un ambiente bastante acogedor —dijo Jorge.

—Supongo que querrán hablar con Alaya por el tema de la boda. Pues llegaron en mal momento, está de viaje y volverá el lunes.

La joven pareja intercambió una mirada de complicidad. Jorge intentó sacar de su error a Francisco.

—Bueno, en realidad nosotros… —Raquel le interrumpió.

—¿Cómo sabe tanto de nosotros? —preguntó la joven.

Su voz resultaba agresiva y nerviosa.

Por tus padres —dijo Francisco— cada vez que ellos vienen a Londres pasan mucho tiempo en el café, en especial tu madre. Hablamos de vosotras, que echa de menos a su hija, que le fastidia que estéis enfadadas. Últimamente el tema principal es la boda y las fotos de ustedes dos. Tu padre lleva mejor la situación. Da largos paseos con tu hermana a veces la acompaña a las reuniones de alcohólicos anónimos. El solo la mima sin tratar de cambiar nada.

—¿Mi hermana también es alcohólica? Creía que solo Erick habría tenido problemas.

Todo el mundo de Raquel se desmoronaba. Su exitosa hermana era una alcohólica y sus padres tenían una vida paralela en otro país y su madre ventilaba intimidades familiares con extraños.

Jorge que siempre había sido un hombre tímido y muy medido de repente tomaba decisiones drásticas sobre su futuro, se entrometía en cosas que siempre le habían dado igual. Sentía que estaba frente a un extraño.

—Y que sucedió —preguntó Jorge—. Lo siento Raquel, pero estoy harto de tanto secretismo.

—¿Qué pasó con Erick y Alaya?

Raquel interrumpió a Jorge diciendo que el tema por el que venían no era conocer la vida de Alaya. Francisco se mostró inquieto ante el enfrentamiento de la pareja. Les ofreció algo de beber y con el pretexto de buscar café les dejó solos. Continuaron discutiendo durante algunos minutos, hasta que finalmente decidieron plantearle la verdadera razón del viaje. Cuando Francisco regresó con el café, Raquel sacó el sobre de Erick y lo dejó sobre la mesa.

—Francisco, hemos recibido esto de Erick. Dice que acaba de saber que es seropositivo. Teme por la vida de Alaya, cree que podía haberle contagiado.  

—Este muchacho nunca dejará de sorprenderme. —Francisco empalideció abrumado por la noticia.

—¿Por qué conoce a Erick? —preguntó Raquel.

—Yo era reportero de investigación en London Time. Erick hizo sus prácticas conmigo. Era endemoniadamente bueno, el problema es que no tiene límites. Siempre quieren algo más. Primero fue Afganistán, por aquella época era un crío, pero luego se metió en política y lo peor fue lo de los narcotraficantes.

—¿Qué pasó? —preguntó Jorge.

—Se infiltró en un grupo de narcos en Londres. Al principio fingió ser un hombre de negocio enganchado a la droga. Con el tiempo se ganó la confianza de algunos miembros importantes de la red.

—Y mi hermana, ¿no trató de impedírselo?

—Alaya no lo supo hasta que fue demasiado tarde. Los periodistas, cuando estamos detrás de una noticia solemos aislarnos de la familia. Ninguno de sus conocidos sospechamos nada hasta que vimos que estaba enganchado a la coca. Se marchó a Colombia para completar su investigación y allí el capo de una banda local le reconoció y todo se le fue de las manos. Le mantuvieron preso durante varias semanas, le torturaron, grabaron vídeos y los mandaron al periódico como advertencia de lo que le pasaría si avisaban a la policía. Con él iba un fotógrafo del periódico que intentó escapar y le mataron. Pidieron un rescate al periódico por los dos y entregaron el cadáver del muchacho y a Erick casi muerto. Tardó varios meses en recuperarse físicamente, porque psicológicamente no ha logrado sobreponerse. Fueron tiempos muy duros. Desaparecía durante días, siempre estaba alcoholizado.

—¿Y su trabajo? —preguntó Jorge.

—Todos le cubríamos, Alaya escribía sus artículos, Thomas, un amigo de la facultad, hacía las veces de jefe de redacción y los compañeros le cubrían ante el dueño. Un día Brown, el dueño del periódico, se cansó y le echó.

Raquel recordaba al hombre lleno de vida, inquieto y sorprendente lleno de planes con el que había conocido el amor.

—¿Cómo pudo caer tanto?

—Hay personas que no saben pedir ayuda y lo peor es que tampoco saben aceptarla.

—Alaya también lo intentó, pero se implicó demasiado y terminó cayendo en el alcohol. De los dos años que estuvo con Erick, solo fueron buenos los primeros meses. —Francisco se mostraba nervioso.

—No entiendo por qué mi hermana no contactó con nosotros.

Francisco guardó silencio durante algunos minutos, finalmente se atrevió a responder.

—Por vergüenza, no quería que tú supieses que había tocado fondo. Un día Erick se pasó con la coca y sufrió una sobredosis. Su familia lo ingresó en un centro de desintoxicación de Edimburgo. Alaya quedó sola en Londres sin trabajo y sin dinero.

La verdad desgarraba el corazón de Raquel. Ella quería que su hermana pagase por enamorarse de la persona equivocada.

—¿Cómo pudo sobreponerse? —Jorge había empatizado con el sufrimiento de Alaya.

Era la primera vez que Raquel sentía celos. Su amor incondicional se procuraba por una persona que no era ella.

—Yo le di trabajo en el café hasta que fue capaz de volver a escribir. Thomas, su actual jefe, le acompaño a las reuniones de alcohólicos anónimos y contactó con vuestros padres. Alaya se enfadó muchísimo, pero era importante que volviese a tener contacto con su familia para poder salir del pozo donde había caído.

—¡Qué vida tan distinta a la que me había imaginado! —Raquel era incapaz de ocultar sus lágrimas—. Y ahora puede que sea portadora de esa terrible enfermedad.

Francisco se levantó para buscar la carta que mandaron para Alaya desde el periódico el jueves por la mañana. Jorge intentaba consolar a Raquel, que no paraba de repetir que todo había sido culpa de ella.

—Tengo esta carta para Alaya que también viene de California. Si les parece bien la abrimos y vemos que nos dice.

Un si unánime animó a Francisco a violar la intimidad de su amiga.

La última vez que estuvimos juntos, hace tres años, me dejaste claro que lo nuestro no funcionaría nunca. Que en la vida hay amores que debemos abandonar, aunque sintamos que el destino nos ha unido.

Respeto tu decisión, pero la vida me obliga a volver a cruzarme en tu camino.

Acabo de enterarme que soy seropositivo, no sé desde cuándo. Hay posibilidades que me haya contagiado en Colombia.

Por favor, hazte las pruebas y dime que no te arrastré también a esto.

Siempre estarás al otro lado de mi hilo rojo.

Erick.

—¡Es un manipulador! Lo que quiere es volver con Alaya. Soy capaz de creerme que no está enfermo. Mi hermana no puede leer esta carta.

Francisco y Jorge intentaban ser más objetivos.

—Erick no se invitaría esa mentira. Es cierto que intenta… Conozco muy bien a tu hermana y esta carta puede que no sea muy positiva para ella. Yo no puedo ser objetivo, pero esa pareja nunca funcionará.

Raquel pretendía que solo le hablasen de la enfermedad, pero Jorge exigió que le entregasen las dos cartas a Alaya.

—La decisión debe ser de ella. Lo único que debemos hacer es mostrarle que no está sola y que siempre le apoyaremos. Sana o enferma, sola o con Erick siempre seremos familia.

"Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia ".

(Agatha Christie)

Cartas que van y vienen

Te resultará extraño recibir este mail después de tanto tiempo, pero entre nosotros ya no había espacio para más palabras. El silencio, en algunas ocasiones, es la mejor manera de entenderse. Durante mucho tiempo lo usé como escudo, porque tus palabras me absorbían, me volvían transparente. Pero un día alguien me dijo: silencia tu mente y tu corazón, de esa forma el mundo hablará a través de tus palabras. Y así lo hice. Observé y simplemente escribí. De las personas que todos los días iban a trabajar, de las madres y sus niños, del taxista o del portero de mi edificio, sin más pretensiones que darles voz. Y ellos me devolvieron mi imagen en el espejo. Dejé de luchar contra molinos de viento y sin mirar atrás volví al mundo real. 

Estoy viviendo en Madrid. Trabajo en una galería de arte, dirijo el departamento de relaciones públicas. No era conciente de lo mucho que echaba de menos esta ciudad en especial el sol y a mi gente.

Raquel vive en Las Palmas y creo que no tiene planes de regresar. Tengo una sobrina preciosa, María Luisa, que va a cumplir un año. Thomas y yo somos los padrinos de bautismo. Eso nos anima a viajar casi todos los meses a Las Palmas, bueno, eso y que Thomas está perdidamente enamorado de Canarias.

Por último y a manera de cotilleo, contarte que mi cuñado Jorge, aunque te odió a muerte durante mucho tiempo, desde que leyó “Cuarenta días en Colombia” te ve con otros ojos. Es un gran aficionado a los deportes así que ve tu programa de reportajes en Univision 17 KBNT de San Diego. Ya tiene reservadas las entradas para tu conferencia en Las Palma. Seguramente lleguen a conocerse.

Cuando estés por Madrid, si te apetece nos tomamos un café…

Alaya

P.d: Nunca te di las gracias por preocuparte por mi salud. No te volviste a cruzar en mi camino eras parte de él. Lamento que supieses que no era seropositiva a través de mi cuñado, pero en aquel momento necesitábamos a alguien neutral.

CONTENTS

Más que un hilo Rojo

Dedication

Londres, lunes 19 de noviembre, 2017

Madrid, lunes 19 de noviembre, 2017

Tarde de estrés en Madrid

Un peso que no se comparte

Martes 20 de noviembre, 2017.

Haití, jueves 22 de noviembre, 2017

Tarde otoñal en Madrid, jueves 22 de noviembre, 2017

Compañía

Recuerdos

Siempre estará él

Nunca habrá un adiós

Cambio de perspectiva

Verdadero miedo

Cabo Haitiano, viernes 23 de noviembre

La transformación de Jorge

Domina tus fantasmas

Londres, viernes 23 de noviembre

Cartas que van y vienen