Martillo

Romance Peligroso con el Motero Criminal

Por Paula Rebelde

© Paula Rabelde 2019.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Paula Rabelde.

Primera Edición.

Dedicado a mi madre,

por perdonarme siempre.

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La Bestia Cazada

Romance Prohibido, Erótica y Acción con el Chico Malo Motero

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“La vida no debería ser un viaje hacia la tumba con la intención de llegar a salvo con un cuerpo bonito y bien conservado, sino mas bien llegar derrapando de lado, entre una nube de humo, completamente desgastado y destrozado, y proclamar en voz alta: ¡Uf! ¡Vaya viajecito!”

Hunter S. Thompson

(Periodista Y Motero)

1.- EL JUICIO

Sentada en la sala de la corte del juzgado, esperaba nerviosa y angustiada por el juicio de mi padre, mi corazón palpitaba aceleradamente, mis manos estaban frías y sudorosas, el ambiente estaba tenso y el público esperaba expectante que iniciara la audiencia, las personas conversaban en voz baja y al hacerlo emitían un bullicio típico de una sala concurrida previa a una sentencia jurídica.

Días atrás mi papá fue capturado en un fuerte operativo denominado “Cueva”. La noticia de su arresto corrió como pólvora inundando los canales de tv y los medios de comunicación locales: «La banda “Los Cheyennes” un grupo de moteros encabezado por su líder Aníbal Suárez, fue neutralizada y al fin puestos bajo arresto 20 sujetos, integrantes de la misma.

Aún se desconoce el paradero de algunos de sus miembros como el de su mano derecha y algunos puestos administrativos dentro del club, tales como el sargento de armas, y vicepresidente, pero sus respectivos arrestos serán inminentes.

La investigación llevada a cabo por el agente del FBI, John Smith ha dado sus frutos. Smith confirmó la creación del club motero “Los Cheyennes” hace ya más de 5 años, se presume que están compuestos por al menos 40 personas, directamente responsables de diversos hechos delictivos dentro de la ciudad de Phoenix, Arizona. El tráfico de repuestos de motos, y la tenencia ilícita de armas, se encuentran entre sus principales actividades fuera de la ley.»

En ese operativo policial decomisaron armas, repuestos robados, dinero y algo de drogas. Los polis soplones de la fuerza le dieron la espalda a los Cheyennes porque su paga y comisión por parte los Cheyenne, la vacuna no llegó a tiempo, perdiendo a su líder al ser sorprendidos en una falsa entrega de armas, escenario montado por el agente del FBI, para la redada.

El Juez de la corte asignado al caso, Abraham Miller hizo su entrada, tomó lugar en el estrado y dio inicio al juicio. En ese instante un escalofrió recorrió todo mi cuerpo, Marco tomó mi mano y la apretó muy fuerte, infundiéndome aliento. El juicio se desarrollo con toda normalidad llegando rápidamente al momento en que el juez dictó la sentencia.

Contuve el aliento por unos instantes mientras escuchaba al Juez Miller pronunciar la sentencia:

—El estado de Arizona encuentra al acusado Aníbal Suárez culpable de 3 de los cargos imputados: Posesión ilegal de armas, tráfico de motos y repuestos robados y posesión de 200 gramos de cocaína, por lo que se le condena a 7 años de prisión ó cancelar al estado una afianza por un monto de 350.000 $ por las leyes quebrantadas, en caso de ser cancelada dicha fianza deberá presentarse por 3 años de trabajos comunitarios, y si otra vez logra quebrantar la constitución de los Estados Unidos de América, le caerá todo el peso de la ley —sentenció el Juez mientras en la sala se empezaban a escuchar murmullos—. Se levanta la sesión —golpeó dos veces el estrado con su mazo, dando por concluida la audiencia. Se levantó y se marcho de la sala, sin más nada que decir.

«Esto tiene que ser un mal sueño» pensé cerrando fuertemente mis ojos como queriendo despertar de aquella pesadilla. Las palabras que salieron de la boca de aquel juez y el sonido seco del martillo golpeando la madera del estrado hicieron eco en mi cabeza.

La sentencia me desgarró el alma, no podía imaginar a mi padre tras las rejas por tantos años, el que siempre fue un alma en libertad. Mirarlo ahora como era llevado y escoltado por dos alguaciles, hizo que por primera vez lo viera como un criminal con el uniforme color naranja, con esposas en piernas y manos custodiado desde la sala a su nuevo hogar: La cárcel de Arizona.

Mi mundo se desmoronó, mis ojos lloritaban sin poder evitarlo. Sabía que tarde o temprano esto sucedería, «es cuestión de tiempo, todo lo que el hombre siembra eso cosecha» como decía mi tía Lola, hermana de mi padre, que al enterarse de su arresto, entristeció hasta los tuétanos, pero la realidad superaba la ficción.

Marco Morera quien a partir de ese momento se convertiría en mi nuevo guardián, se encontraba a mi lado sentado, apoyándome, dándome ánimo y de incógnito; su apellido al igual que el nombre de la planta japonesa, esa con que se alimenta el gusano de seda y de la cual han brotado muchos poemas orientales, al igual que la flor de cerezo que inspiraron a los antiguos samuráis, Marco era digno de ese código de guerreros, él sería mi nuevo protector.

Era de ascendencia indio americano por parte de padre, y de sangre mexicana por su madre. Ambos desaparecieron jóvenes cuando Marco era prácticamente un bebe, su madre murió en la cárcel cuando le dio a luz y su padre quedo en el anonimato, porque jamás supo de él por el resto de su vida.

Al crecer se crió en las calles, entre arrestos y aplicándole la ley de vagos y maleantes al estar adulto. ¿Cómo sé todo eso? Porque él era la mano derecha de mi padre Aníbal y yo lo conocía desde que era una niña, cuando apenas tenía 11 años de edad. Tras el arresto de mi papá, él pasaría a tomar el control de los Cheyennes como su nuevo jefe.

Varios integrantes de la banda presentes en el recinto público, también fueron testigos silentes en el momento en que su líder Aníbal era lanzado tras los barrotes, todo por soplones que se vendieron por dinero, y que como acordaron los Cheyennes, debían pagar con sangre por su traición. Las autoridades pensaron que al atrapar y condenar al cabecilla de la banda, esta se dispersaría, pero lo que no saben es que al cortar una cabeza del dragón, salen otras más.

Marco alias “Martillo” como mano derecha de Aníbal y vicepresidente de la banda, sería el sucesor y nuevo líder de Los Cheyennes en Arizona, ellos no quedarían como Ronins, samuráis sin amo, sin dueño o señor. Él era leal a mi papá ellos eran amigos desde antes que fundaran el club de moteros, eran “carnales” como ellos solían llamarse, confiaban uno en el otro y se apoyaban mutuamente en todo. Así como la mano derecha, lava a la izquierda, como la uña está pegada a la carne. Unidos hasta el final.

Al conocer la decisión de la corte, Marco empuño su mano con ira, templando y marcando así sus fuertes brazos tatuados como un boa constrictor, pude ver en sus ojos como ardía el fuego del deseo de venganza por tal hecho de traición al tiempo que murmuraba entre dientes apretando fuertemente su mandíbula.

—Los que no cumplieron su palabra con la hermandad lo deben pagar con sangre.

Marco, era osado, temerario y más arriesgado que mi padre. Tenía tatuajes por todo el cuerpo, dedos, manos, antebrazo, brazos y en la espalda. Uno de los tatuajes le cruzaba su cuello, dorsales y trapecio de polo a polo con el lema “nacido para ser libre”. Otro tatuaje mostraba una cabeza de lobo por un lado y el perfil del rostro de un jefe indio por el otro.

En el brazo izquierdo exhibía un tatuaje de cabeza de toros y búfalo, ¿cuál es la consigna que ellos creen? Una manada pero no de lobos lujuriosos, sino de búfalos salvajes que por donde pasan, todo lo quieren arrasar sin importarles lo que se les atraviese.

En su brazo derecho descubierto exhibía un tatuaje de una Carabela con gafas de pilotos de los años de 1942 y dos granadas alemanas cruzadas simulando a dos pistones del motor de una bici, envuelta en llamas. Acostumbraba usar franelas con imágenes en el centro alusivas a su cultura, siempre fiel a sus raíces de Cheyenne.

Como muestra de solidaridad, hermandad y en apoyo a Aníbal, en el juzgado se encontraban integrantes de los Cheyennes que aún no habían sido identificados o comprobado sus nexos con el club, amigos de la banda y algunos integrantes de otras bandas de moteros, ellos aplaudían a Aníbal como a un héroe y silbaban con todas sus fuerzas alzando los brazos como los mismos guerreros indios americanos, que reclamaban sus derechos de ser libres y tener autoridad en aquel territorio, armando una gran conmoción en la sala del juzgado.

— ¡Bien! , ¡Uuu!, sí… sí… Vamos, estamos contigo ¡Aníbal! —todos gritaban eufóricos.

—Ahora iremos por más negocios de armas, drogas y de una vez por todas nos desharemos de la competencia —escuché como ordenó Marco en voz baja a su sargento de armas mirándolo con determinación y dando nuevas directrices a su gente desde la propia instalación de aquel tribunal judicial, asumiendo el control de la banda como el nuevo jefe. Así de osados y arriesgados son, sin temor a ser presos en el sitio.

Y sin nosotros saberlo, en la sala se encontraba observándonos como un halcón en cacería, el ejecutor, responsable y organizador de la redada, un perro cazador del F.B.I, el agente Smith, la nueva pesadilla y la piedra en los zapatos de los moteros, no solo en Phoenix sino también en varios estados al oeste del país, como en California y Nevada. Luego lo conoceríamos muy bien por sus arrestos.

Pero en especial yo Mariam Suárez estaría en su total acecho. No nos pudo arrestar a todos ahí en el momento porque se necesitaba testigos que afirmara que Marco y los demás eran miembros o tenían algún nexo con los Cheyennes y nadie pecaría de soplón en ese momento, además para ser puestos a la disposición de un tribunal y ser sentenciados a prisión, debíamos según la ley ser encontrados in fraganti en una transacción ilegal.

Mi padre antes de pasar la puerta de madera para ser confinado a su encierro por una larga temporada, volteó dándonos el saludo habitual de todo motero, la “V” de victoria formada con los dedos, índice y medio, lo único es que nos dio la señal, desde su espalda por estar esposado. La sonrisa de seguridad nos brindó a todos la confianza y convicción que él estaría bien sin problema alguno.

Mi papá estaba confiado que Marco se encargaría de todos los negocios, de su familia, y en especial de mí, su única hija y prueba de su existencia por estas áridas tierras. La mirada que le brindó mi papá a Marco fue de total hermandad y confianza, sin embargo, ese día fue un día triste para todos.

2.-EL ORIGEN

Hace algunos años atrás, mi papá y Marco fundaron “Los Cheyennes Motero Club”. Aunque suena fácil… en verdad no lo fue, como todo inicio, fue difícil y tuvieron que abrirse camino entre pandillas, arrestos y peleas.

Nací y crecí en el estado de Arizona. Se cree que su nombre es de origen vasco y que provendría de las palabras Haritz Ona que quiere decir “Buen Roble” en lengua indígena euskera, y es que no era casualidad que por estas tierras se encontraba una importante reserva de robledales. Arizona es uno de los estados que conforman los Estados Unidos, localizado al suroeste del país. Limita al oeste con California, al este con Nuevo México, al norte con Utah y al sur con México, con quien comparte el desierto de Sonora.

Famoso por el Gran Cañón, el Río Colorado y otras maravillas naturales, También era conocido por su paisaje desértico, por ser muy caluroso y por la cosmopolita ciudad de Phoenix, la capital y la ciudad más poblada del estado, lugar donde vivía junto a mi familia.

Mi papá era un hombre muy arraigado a sus raíces y su cultura, Por sus venas corría la mezcla de razas mexicana y norteamericana, historia que se remonta en sus generaciones pasadas, hace más de un siglo cuando Arizona pertenecía a México. Una historia de violencia, sangre y guerra.

Poco tiempo después que comenzó la guerra entre México y Estados unidos por los años 1846, las tropas norteamericanas tomaron el control de Arizona y Nuevo México. Tras la derrota mexicana y a raíz del Tratado de Guadalupe Hidalgo que fue firmado por ambas partes en 1848, se puso fin a la guerra, y México cedió así gran parte de su territorio a la Unión Americana Arizona y la zona al norte del Gila, además de los territorios de Alta California, Nuevo México y Texas, entre otros. Años más tarde en el año 1853 Estados Unidos compro la zona al sur del Gila. Es por ello que tenemos muchos ciudadanos mejicanos aquí.

A pesar de ser en su totalidad una tierra árida y desértica, Arizona se transformó desde aquellas guerras civiles en un estado de grandes ciudades como Tucson y Phoenix.

Todo esa historia la aprendí en mis días de colegio cuando tuve que escribir y presentar un ensayo sobre Arizona y sus orígenes, fue la primera vez que obtuve una excelente calificación, como olvidar la emoción con la que llegue ese día a casa brincado y abrazando a mi papá, a tía Lola y por supuesto a Marco que era parte de mi mundo desde que tenía uso de razón.

Aunque soy norteamericana por derecho al nacer en tierras americanas, gracias a mis antepasados llevo la raza mexicana, en mis genes y en algunos rasgos físicos.

Ser la hija del líder de una banda de moteros no es nada fácil por un lado están todos los prejuicios algunos bien fundamentados y otros no, pero por el arraigo a ese estilo de vida que forma parte de mi desde que era niña. Aunque pareciera sencillo era un mundo difícil y complicado. En medio de todo esto estaba mi tía Lola que representaba la cordura, los valores, la sabiduría y el balance en el alocado mundo en el que vivía, era el amor de madre más cercano que conocí, mi oasis en el desierto. A pesar de tener un carácter fuerte como mi padre, de ella solo recibí cuidado y ternura.

Recuerdo que un día, a mis 13 años le dije a mi papá, montada en su moto:

—Quiero ser una motera como tú pero tener mi propia banda, eso sí solo mujeres—mientras fingía conducir libremente aquella bestia de acero, la Harley Davidson de mi padre.

Mi papá rió con ganas y sentándose a mi lado me respondió:

—Ja, ja, ja ni yo aun tengo mi banda hija. Okey, así que mi niña quiere ser una motera, pues entonces tienes que saber su historia—acomodándose bien a mi lado, continuó—. Todo comenzó con el final de la segunda Guerra Mundial cuando muchos ex militares jóvenes volvieron con la experiencia motociclista en sus venas, algunos por haber sido entrenado en misiones, otros por haber hechos trabajos de mecánica y otros por haberlas corrido en ratos libres para desestresarse. Muchos de ellos llegaron con traumas producto de las experiencias vividas en la guerra, a lo que se le sumaba la camaradería, la adrenalina y la jerarquización de la vida militar, lo que le dificultaba la adaptación a la vida civil, sintiéndose apartados.

Me explicaba mi papá mientras yo lo miraba fijamente con mis grandes ojos pardos, fascinada, el tenía la gracia para contar historias de manera que no te parecían aburridas, al contrario te mantenía expectante en todo momento.

—Gran parte de ellos se establecieron en California y con el dinero de su pensión compraron motocicletas para así recorrer las autopistas de ese estado. Al ser de pocos recursos eran relegados por la Asociación de Motociclistas, fue entonces que ellos se empezaron a organizar y de allí se fueron formando clubes como “Los 13 rebeldes”, “Los Ángeles del Infierno” o los “Yellow Jackets” en los que organizaban fiestas, recorrían las carreteras e incluso vestían de la misma manera con chaquetas de cuero y pantalones vaqueros —mi papá se puso de pie y dio una vuelta modelando su vestimenta, yo no pude evitar reír mientras el modelaba de manera ordinaria —. Luego surgieron muchos otros clubes como los Bandidos, Outlaws, Pagans, Sons of Silence, Vagos y nuestra competencia Mongols, todos decían pertenecer al 1%. No eran club de motociclistas que usaba sus motos para pasear, por motivo de trabajo o transporte. Eran bandas no pertenecientes a clubes autorizados por la Asociación Americana de Motociclismo.

— ¿1%? —le pregunte confundida —. ¿Y eso con que se come pá?

—Ja, ja, ja mijitica, ese término suele referirse a los clubes de moteros criminales, que están fuera de la ley, veras hace muchos años en la localidad de Hollister en California se reunieron cientos de motoristas provenientes de varias ciudades. Las motos no cabían en el pequeño pueblo, literalmente fue invadido. Un espectáculo nunca visto se presencio en Hollister, carreras por la calle principal, piruetas en moto todo acompañado de ruido y alcohol.

— ¿Y la policía no hizo nada?

—Bueno resultaron alrededor de 50 moteros con heridas leves que luego de ser atendidos fueron arrestados por conducta desordenada, alteración del orden público y por conducir de forma temeraria y en estado de embriaguez. A pesar que no hubo disturbios, mucho menos muertos dicen que aproximadamente 40 patrullas policiales de caminos de California se presentaron para dispersar a los motoristas, pero la prensa amarillista genero un caos al publicar titulares como “Disturbios y caos en Hollister” y la situación empeoró cuando la revista Life publicó una foto a página entera de un motorista borracho encima de su Harley Davidson con una cerveza de cada mano. La Asociación Americana de Motociclismo condenó el hecho y alego que el 99% de los motociclistas eran personas respetuosas de la ley, se cree que de allí derivó el término “1%”.

—Aunque estos clubes ya existían antes de la Guerra de Vietnam, fue justamente su final lo que los hizo saltar a la luz de la sociedad con más fuerza. Los 1% originales acordaron un símbolo de forma de diamante con el texto “one percenter” o el símbolo alfanumérico “1%er” en el centro y el portador lo suele exhibir bordado generalmente en la solapa izquierda de la chaqueta, sobre el corazón.

—Ah papá y por eso Hollywood aprovecho para sacar partido haciendo la peli “The Wild One” que protagonizo Marlon Brando y mostraba a los moteros como una grupo de desadaptados borrachos y violentos, eso provoco que muchas bandas empezaran a imitar la peli, ¿Verdad?

—Si hija nosotros la llamamos “El salvaje” otros la llaman “El chico de la chaqueta de cuero

—Y por eso te encanta siempre verla ¿A no que no?”

—¡Claro! Si mijitica! algo así. —mi papá se emocionaba con esos temas de conversación y hablaba como loco sin parar, era su gran pasión.

—Pero recuerda Mariam, yo quiero lo mejor para usted y este mundo no lo quiero para ti. Te quiero más que a mi vida, eres lo único que tengo de valor —dijo mi padre mirándome a los ojos profundamente acariciándome la mejilla.

Papá no siempre fue motero, el conoció a Marco muchos años atrás en la fuerza militar activa de frontera, entre Arizona-USA y Hermosillo-México. Allí nada era fácil, mi papá me dijo que ellos salían a patrullar la frontera en grupos de 10 y solo regresaban los dos, una que otras veces heridos de balas, pero vivos que era lo importante, uno cuidaba la espalda del otro.

Las balaceras por defender las tierras y por pasar del otro lado de la frontera, era una guerra donde los carteles tomaban fuerzas creciendo en ambos territorios, era una tierra de nadie.

Con el tiempo ellos se ganaron el respeto de la fuerza policial de frontera que atendía la zona occidental del estado, pero eso cambio cuando notaron la falta de varios paquetes que habían desaparecido misteriosamente de un cargamento decomisado, de cocaína y heroína. Las sospechas recayeron sobre ellos y les dieron de baja a ambos y gracias a que no se les encontró evidencia sólida en su contra lograron salir airosos de esa situación sin que los procesaran judicialmente.

Los paquetes recuperados por ellos, que efectivamente hurtaron en complicidad con dos mulas que habían desertado de la fuerza militar, les ayudo a comenzar con negocios turbios infringiendo la ley. Ese sabor a peligro mezclado con drogas, el manejo de armas y sus conexiones, ellos no lo desaprovecharon. Se pusieron manos a la obra hasta que formaron a “Los Cheyenne” MC.

“Los Cheyennes” MC era la mafia con los 4 jinetes del imperio y lo ejecutaban al pie de la letra: drogas, armas, corrupción y dinero. Pero a niveles callejeros, llevando la mafia sobre ruedas, sobre dos ruedas para ser exacta. El nombre Cheyennene deriva de una palabra de la lengua siux que significa “pequeño cri”, refiriéndose a los “cri” como grupos indígenas de Canadá, como me explicó Marco un día. Y como ellos eran un grupo pequeño lo adoptaron además claro está por tener sangre indígena en sus venas igual yo.

Ellos relataban sus anécdotas haciendo alardes de sus inicios como moteros, con un brillo de júbilo en sus ojos y con rostros visiblemente emocionados y llenos de orgullo al recordar su iniciación previamente antes de formar su propio club, cuando llegaron a ser moteros de los mismísimos “Ángeles del Infierno”. Me contaron con lujos de detalles como fue ese día:

—Esto puede ir de dos formas, a mi manera o a tu manera. Si es a tu manera hasta aquí hemos llegado. ¿Lo tomas o lo dejas?— le dijo mi papá al joven Marco.

— ¿Y porque dejar el bote ahora? —preguntó Marco con cierto aire de presunción.

—Solo pregunto… novato —mi padre estaba complacido con la actitud temeraria del joven.

— ¿Novato? ¿Conoces la frontera en el sudeste de Arizona? —en tono altivo Marco preguntó.

—No —respondió papá en tono burlón.

—Yo formé parte del escuadrón cazadores de fronteras por 5 malditos y largos años. Que fue cuando tú llegaste Aníbal —airado y molesto Marco vociferaba.

—Oh que miedo me das — le respondió mi padre sin expresar emoción alguna.

—Culebras, arañas, jaguares; todo lo que te sirva para sobrevivir lo comes ahí. No querrás tu votar a la mierda esos años de experiencia en el paraíso Aníbal.

—Pero muchacho no me lo digas a mí, díselo a él —le dijo a Marco mientras volvía la mirada en dirección hacia un hombre que se les acercaba caminando directo a ellos.

Papá me contó que uno de esos forajidos se les acercó y les gritó fuerte:

— ¿Listo para la iniciación? ¡Novatos! ¡Den inicio al ritual! —casi que escupiéndoles en la cara se los gritó.

Sujetos pertenecientes a esa banda, se reían al ver cómo ellos eran expuestos. Otros se alegraban porque estaba creciendo el club, sin embargo como regla dorada era mejor tener menos adeptos y fieles, que a muchos que resultaran siendo traidores ó cobardes.

—Ok novato… veremos que tanto sabes… y que tanto aguantas— finalmente dijo mi papá a Marco, ambos estaban uno al lado del otro amarrados a unos troncos.

Estaban en pleno desierto fuera de la civilización sin mirones, ni testigos, ellos estaban a completa merced de los Ángeles MC, si les hubiesen querido prender fuego, nadie lo hubiera evitado mucho menos alguien se habría enterado. El ritual de iniciación de esa banda era un poco satánico, solo que no era violento, no implicaba asesinar a otras personas o policías, ni tampoco raptar niños como lo hacían algunas bandas de matones o bandas latinas para lograr ser aceptados y formar parte de un clan .

El sacrificio era propio, «no se trataba de ser valientes sino de ser guapos y tener los cojones bien puestos. Pues si mijitica linda, eran… pos gente verracas y nosotros debíamos dar la talla, fue muy verraca aquella prueba y etapa de nuestras vidas, nada que ver con lo que habíamos vivido en la frontera entre tiros y arrestos » como solía decirme papá pensativo como si trajera a su memoria las experiencias extremas vividas en aquellos años difíciles.

En aquella colina ubicada en las afueras de la ciudad, más de 100 moteros de Los Ángeles del Infierno generaban un ruido ensordecedor con el rugir de sus motos y hacían salir humo de sus máquinas creando un ambiente intimidante hasta para el más macho de los hombres. Mi papa y Marco serían los nuevos iniciados y los que enfrentarían la prueba para calificar como miembros aptos del club.

Todos los allí presentes se formaron en fila a lo largo de la colina y empezaron a defecar y orinar en un balde uno a uno, si como lo dije ¡estiércol! y ¡orina! más de 20 sujetos depositaron allí un cerro de excremento y orina hasta rebosarlo, volcándolo luego sobre Marco y mi papá. Solo imaginármelo me daba grima y ganas de vomitar.

Para mi papá ese hedor nauseabundo y putrefacto no se podía igualar a ninguna cosa más pestilente sobre la faz de la tierra. Fueron sus inicios como moteros y el comienzo de un fuerte lazo de hermandad entre mi padre y Marco. Para ese momento Morera contaba con apenas 24 años, era como un Richi Valenz, el cantante de la bamba, pero esculpido con aires de maldad que junto con mi padre daban sus primeros pasos como moteros, pero solo querían ser aceptados como iniciados.

Luego de pagar su novatada e iniciación cuando se alistaron en los ángeles del infierno de California, recuerdo que llegaron a casa todos sucios de materia fecal seca, de pies a cabeza y desprendiendo un olor nauseabundo a excremento humano y orine rancio que impregno todo nuestro hogar. Miré sus rostros salpicados de toda esa inmundicia proveniente de quien sabe quién y me dieron hasta ganas de vomitar, tuve que hacer un esfuerzo para no hacerlo.

Me quede parada frente a ellos mirándolos enmudecida sin poder pronunciar palabra, petrificada y asqueada. Sin cruzar palabras se dispusieron a asearse y quitarse aquella porquería de encima, mientras tanto fui rápidamente a la cocina, abrí la alacena y tome unas cuantas bolsas de basura y unos guantes para recoger toda la ropa pestilente del suelo. La coloqué dentro las bolsas, lo más rápido que pude aguantando la respiración, cerré bien aquellas bolsas y las arroje en la basura.

Horas después solo me dijeron que fueron salpicados, cuando una cloaca se reventó y justamente como por casualidad del destino ellos pasaban por el lugar en sus respectivas motos, pero intuía que algo me escondían.

Días después Marco me contó lo que en realidad había sucedido aquella noche, mientras mirábamos las noticias que mostraban la detención de nueve motoristas y de otros 170 integrantes de la banda de los ángeles del infierno tras un enfrentamiento entre rivales en un bar de la localidad texana de Waco, él y mi papá se miraron entre ellos con una sonrisa de satisfacción dibujada sus rostros pues se sentían orgullosos de formar parte de esa organización.

—No mijitica esos son nuestros nuevos uniformes. No los botes, nos costó mucho obtenerlos.

— ¿Qué? Están locos de verdad. Se alistaron a una banda de moteros Club?

Luego nos mudados aquí a Phoenix en Arizona para ponerlo preso, años después.

Desde su arresto habían transcurridos ya unas semanas.

3.-MARCO, Y LA VISIÓN DE LA HERMANDAD

En el mundo de los clubs moteros el principal valor es la hermandad, es la fuerza principal que los mantiene unidos y fuertes, por eso la lealtad va ante todo. Los une los lazos de camaradería, solidaridad y el sentimiento de libertad. Aunque catalogados de violentos y agresivos, no suelen dar problemas a menos que se metan en sus asuntos, se les provoque, se les desafíe o les falte el respeto. Todos se rigen por una regla básica “Respeta y serás Respetado”.

Si alguien busca problemas, ellos lo resolverán a su manera y solo aplican la violencia entre aquellos que no quieran cumplir sus normas. Rebeldes e insumisos no suelen temer a las consecuencias de sus actos ya que se consideran una sociedad dentro de una sociedad, con sus propias reglas y su propio código de conducta donde sólo obedecen a los oficiales de su club. Es un estilo de vida que no es apto para cualquiera.

Como todos los domingos salimos en caravana, esta vez nos dirigíamos a una convención de moteros a las afuera de la ciudad. Como dictaban las normas de los MC, Marco como su actual presidente, iba a la cabeza y a su lado el nuevo vicepresidente y el jefe de ruta, también detrás se situaban los oficiales por orden de importancia.

Luego los socios ó soldados, a los que les seguían los prospectos y por último errando filas, el asistente del jefe de ruta , el jefe de armas y el ejecutor, y uno que otro prospecto o aspirante. Yo iba sentada en la parte trasera de la moto de Marco como su compañera y copiloto, abrazada a su cintura, disfrutando de aquella sensación de libertad y adrenalina. Marco me trajo con él porque le insistí fervientemente.

Los Cheyennes como todo club de moteros, contaba con la típica estructura jerárquica de los clubes de este tipo: Un presidente, Vicepresidente, Tesorero, Secretario, Capitán de carretera, Sargento de armas, Enforcer o ejecutor, Miembros o Soldados, Prospectos o aspirantes.

Todos iban vestidos con sus pantalones vaqueros y chalecos de cuero parcheados en la parte trasera, con el emblema que nos representaba” un indio sentado fumando la pipa de la paz y detrás una carpa con un búfalo cazado”, a excepción de los prospectos que aun no cumplían con lo establecido para usar el parche. Las mujeres no eran admitidas como miembros con cargos directivos, para ello, para formar parte del club debías ser novia, esposa o hija de un miembro. Y tampoco portábamos el parche del club motero.

A unos cuantos kilómetros de nosotros nos seguía dos caminatas cargadas con las cosas que el club pudiera necesitar como bebidas, comida, sacos de dormir, armas entre otras cosas. Tomaban distancia del resto del grupo para que en caso de ser detenidos en el camino no los relacionaran con nosotros sobre todo si llevaban armamento.

De camino por la autopista Marco miro a cierta distancia, a un grupito de cuatro hombres que iban paseando en sus motos, pero que tuvieron la mala suerte de toparse con los miembros elite de los Cheyennes, Marco levantó su mano señalándolos y dio la orden al grupo para avanzar hasta alcanzarlos.

Al pasar al lado del grupo de motociclistas, escuche como con actitud desenfadada y con tono de reclamo les grito:

— ¡Heyyyy! Ustedes no son moteros, ¿para que usan esas naves? —mientras los miraba de manera desafiante a través de sus lentes oscuros—. Somos moteros hasta los tuétanos, ustedes se ven que son unos simples motociclistas —les dijo con desprecio —. Para los de su clase la moto es solo un pasatiempo o medio de transporte, para nosotros no… Es la de rodar en dos ruedas sin importar que llueva, truene o relampaguee, nos corre combustible por las venas —continuó gritándoles desde su moto en marcha, los cuatro motociclistas desconcertados y atemorizados empezaron a bajar la velocidad para que nosotros los rebasáramos.

— ¡Vamos a darles un lección! —gritó Memo, quien había tomado posición desde atrás nuestro lado y pude ver en sus ojos una sed de venganza, siempre con ganas que todo ardiera, era el sargento de armas pero un ser muy violento.

A Marco le molestaba cuando trataban de imitar la hermandad, o la casta de moteros, ellos se sentían que pertenecían a una grupo único y selecto, habían muchos motociclistas en USA que querían imitarlos, pero el siempre decía “Es comparar un gato con un león, ¡somos leones!”.

— ¡Apártense, que el camino es nuestro! —Les ordenó Marco a manera de ultimátum a los motociclistas mientras lo rebasábamos a toda velocidad—. ¡Vamos sigamos nuestro camino! —indicó con voz fuerte a su grupo de moteros al tiempo que señalaba con su dedo hacia el frente de la autopista.

Los cuatro sujetos visiblemente asustados detuvieron sus motocicletas, y petrificados aguardaron mientras el desfile de moteros pasaban uno a uno frete a ellos escupiendo en el suelo o eructando y es que los chicos no eran muy civilizados que digamos, había ocasiones en que pasaban de repugnantes, pero a pesar de las apariencias y la fama que tenían de ser violentos, y ser individuos al margen de la ley que vivían como salvajes, entre ellos existía un código de unidad, fidelidad, tradición y familia como los conceptos que definen a un motero.

Pronto llegamos a una gran concentración de moteros que se celebraba cada invierno en California, es la más numerosa de USA. Miré las motos pasar como carros de fuego, una a una a lo largo de toda la autopista, había moteros barbudos, calvos, gordos, flacos y rapados, melenudos, de mal aspectos y hasta malhechores que no mostraban un ápice de amabilidad en sus rostros, solo mal encarados.

Las magníficas bestias de acero, hacían una danza en el pavimento guiadas por sus experimentados conductores, quemando las llantas y desprendiendo nubes densas de humo con rugidos del motor característicos por las revoluciones dadas en los aceleradores.

Los miembros de los Cheyennes seguían llegando, conforme iban llegando se daban el saludo característico de los moteros. El saludo motero es esa señal en forma de “V” que realizamos con los dedos cuando nos cruzamos con un compañero, siendo muy conocido pero no muchos conocen su origen. Muchos consideran a Barry Sheene, el piloto de motos británico de los años 70 el precursor del gesto en “V” y del saludo motero.

Barry Sheene tomó como propio el saludo en “V” en el momento de celebrar sus victorias con el público pasando la meta al ganar. Se dice que lo tomó de otra figura, nada menos que Winston Churchill, quien lo adoptó para dar ánimos a los británicos como su primer ministro para que soportaban estoicos los bombardeos alemanes durante la Segunda Guerra Mundial, y al parecer también era el saludo tradicional entre los mensajeros en moto del ejército de la Gran Bretaña al cruzarse entre los peligros que les acechaban en sus misiones de enlace en una Londres devastada, esto tiene una clara relación emocional con nuestro saludo motero.

Sin embargo, llevando la historia aún más atrás, el saludo en “V” se usaba durante la guerra de los cien años, que en realidad duró 116, entre los franceses y británicos, allá por el siglo XV. Se dice que los franceses cortaban los dedos índice y medio de sus prisioneros británicos, antes de soltarlos, para vengar las derrotas causadas por los arqueros del rey Henry V. Si te cortaban esos dos dedos difícilmente podías empuñar una espada o tirar con arco. Como respuesta, antes de cada combate, los ingleses solían enseñarles a modo de provocación esos mismos dedos.

Con el tiempo la “V” motera se convirtió en signo de compañerismo, y un saludo que va mucho más allá de las impersonales ráfagas de luz larga. Se hacía entre quienes compartíamos pasión y carretera. Aunque hoy en día es un saludo de fraternidad, paz y amor. Popularizado por los años 60 y 70, entre el rock’roll, droga y hippies.

Mientras admiraba el carnaval de motos carnaval de motocicletas, eche de menos la presencia de mi padre. El disfrutaba esos eventos. Donde veía desfilar motos de todo tipo, marcas y modelos conducidas por sus orgullosos dueños. Eran obras de artes en dos ruedas, adornadas con diseños de fuego, calaveras, vikingos, bárbaros y todo tipo de emblemas de guerra que las hacían impactantes. De la misma forma en que nuestros antepasados indios se pintaban el rostro y cuerpo con colores y figuras que eran signos de intimidación al enemigo. Estos indómitos moteros exhibían los dibujos de sus motos para intimidar a su paso.

La tía Lola tenía una manera curiosa de pensar, ella pensaba que nosotras las mujeres también recurríamos a esas tácticas de guerra cuando queríamos llamar la atención de un hombre y conquistar su corazón, solía decirme «Mariam, la mujer se pinta el rostro cuando va a la guerra… pero del amor» pues yo me preparaba para pelear mi propia guerra, pero para conquistar el corazón indomable de Marco, lo amaba en silencio desde que tenía 12 años de edad por eso no perdía oportunidad para poder estar siempre cerca de él.

Sabía que la batalla iba a ser difícil, pues mi rival era mi propio padre y la lealtad que los unía a los dos. Y es que era tanta la confianza que mi papá deposito en Marco que en una ocasión le hizo prometerle que él cuidaría de mí y de tía Lola, si algo le llegara a suceder, y mi papá a cambio le prometió que haría lo mismo llegado el caso, cuando Marco llegara a tener una familia, sin embargo había llegado ya a los 40 años sin tener a su lado a más nadie solo a nosotros. Era de esos moteros salvajes de tragos y sexo de una sola noche con una cualquiera sin complicarse la vida.

Ese día Marco se proclamaría oficialmente como el nuevo jefe de los Cheyennes. Se reunieron en aquella cita personas con todo tipo de apariencias con candados en la barba, con la cabeza rapada a ambos lados estilo “Mister T”, Con pañuelos amarrados en la frente, algunos llegaban con sus mujeres, otros con prostitutas que se reconocían a leguas por su peculiar estilo. Y además estaban las dos o tres chicas exuberantes, en bikini y de franela blanca, lavando las motos hasta quedar empapadas.

Algunos amigos leales a mi padre se nos acercaron mientras tomábamos unas cervezas en el bar, para informarnos de ciertos comentarios fuertes que escucharon dentro del club y nos pusieron al tanto, al parecer se había formado una controversia de quien debía asumir el liderazgo de los Cheyennes si Marco o Memo. También nos dijeron que los afectos a Memo, que apoyaban la idea que él fuera el sucesor de Aníbal, le manifestaron total apoyo en caso que el decidiera tomar el liderazgo del club.

— ¿Qué rumbo vamos a tomar ahora sin Aníbal?—comentó uno de ellos mientras con su palo de pool se disponía a hacer su jugada.

—Aníbal sigue siendo nuestro líder y Marco es quien cumple las demandas que envía Aníbal desde la cárcel —opinó otro mientras lanzaba una bocanada de humo de su boca.

Memo es el sargento de armas de los Cheyennes, un tipo corpulento de barba y bigote igual que búfalo Bill, tenía 60 años, dos años más que Aníbal pero conservaba buen aspecto, era un viejo de aspecto rudo y duro en todo. Siempre usaba una chaqueta negra de cuero que tenia bordada en la parte trasera un casco de vikingo con grandes cachos de color marrón, esos cachos en la imagen eran fuertes pero algo desgastados al igual que Memo.

De repente todos empezaron a apartarse a los lados, miré como Memo en su moto hizo su entrada con aires de superioridad e ínfulas de jefe. En su mirada había hambre y sed de respeto, el gozaba del respeto de los integrantes del club por ser el sargento de armas, pero él quería más, quería ser el jefe por encima de la voluntad de mi papá y de Marco, de ¡mi Marco!, pero tenía la total certeza que él no lo permitiría…

4.-LA OBSESIÓN DE MARIAM

Marco, tía Lola y yo tomábamos una limonada helada para refrescarnos porque hacía más calor de lo habitual, y mientras lo escuchábamos hablar sobre sus raíces indígenas.

—Solo en Arizona hay más o menos 15 tipos de hermanos indios. Todo esto era nuestro y nos los arrebataron los más fuertes, asesinaron a nuestros jefes indios, toro sentado el grande que fue un gran líder, Jerónimo de los apaches, y caballo salvaje, de la tribu Lakota Siux, pero los 3 pelearon en la batalla de Little Bighorn, donde las fuerzas de los nativos aniquilaron a prácticamente todos los integrantes de la Séptima caballería del ejército de Estados Unidos a cargo del infeliz general Custer, que con solo 300 soldados quiso detener a 1500 indios en busca de venganza de tanto abuso y maltrato a nuestro pueblo.

>>La contienda con los Cheyennes, los indios sioux y Dakota, y todo porque un gran número de Cheyennes habían salido ilegalmente de las reservaciones, y el ejército quería obligarlos a volver. En esos días había respeto por el pueblo indio, pero ahora ¿porque somos como somos, tan sumisos? —al tiempo que terminaba de tomar su vaso de limonada.

—Dirás le tenían miedo —intervino tía Lola con aquella sabiduría y dulzura que la caracterizaba.

—Si miedo, y el miedo muchas veces te brinda el respeto delante de los demás. Porque nos asqueamos del poder, del abuso y salimos a tomar por derecho lo que es nuestro —dijo Marco con el rostro desencajado por la ira.

— ¿Pero rompiendo la ley? — le pregunte confrontándolo

— ¡Éramos libres Mariam!, libres y ahora debemos respetar sus leyes impuestas a la fuerza: Impuestos, propiedad privada; cuando éramos libres y acampábamos donde queríamos y tomábamos de la madre naturaleza lo que nos proporcionaba: alimento, guarida y un hermoso cielo estrellado…

>>Ahora todo tiene que ver con un precio, con dinero y absurdas leyes que oprimen cada vez más al pueblo, pero no mi libertad, nunca pisaré una cárcel prefiero morir, antes de estar sin libertad. Ese es legado de mis antepasados. Los Cheyennes y todas nuestras tribus que han sido desterradas y dispersadas por tanto persecución.

—Me gusta mucho como defiendes tus ancestros y raíces indias Marco, yo también las llevo—le dije con admiración y cierta coquetería en mi voz.

—Tuve que aprender todo cuando estaba en la frontera, para entender más de sus guerras, de sus motivos por que actuar como lo hacemos. Y mi abuelo me contó muchos abusos al pueblo indio, esa sangre que corre por mis venas, mis raíces.

—Sí la lucha debe ser por siempre —suspiré con melancolía entendiendo que esa lucha interna de él sería por siempre.

—Sin ideal no hay nada en esta vida, serías un trozo de madera flotando y dando golpes en el río llevado por la corriente sin rumbo. Y el gobierno es la fuerza de esa corriente, pero no aquí, no conmigo.

— ¿Sabes que me preocupa Marco? Llegar a perderte también a ti, por ir en contra del sistema.

—No seré un pájaro enjaulado —contestó el secamente pero con determinación mirando el suelo.

— ¿Como mi padre? ¿Eso es lo que él es para ti? —había cierto grado de acusación en mi voz, pero al pensar en mi padre confinado tras las rejas me entristecí.

—A tú papá le ocurrió eso por cometer el error de confiar en esos policías pendejos del sistema podrido, pero Aníbal es inteligente y se adaptará. De hecho Lola fue a visitarlo y me dijo que él está haciendo buenas conexiones para dirigir desde adentro conjuntamente conmigo. Los Cheyennes no están solos.

— ¿Y Memo? —la tristeza dio paso a la preocupación.

—Ya le llegara su día. A mí tampoco Memo me da calma.

Marco se fue luego de almorzar con nosotras.

El día estaba aburrido. Me encontraba acostada en mi cama viendo tele, llevaba puesta mi piyama favorita de algodón, ya era viernes por la noche, tía Lola se me acerco se sentó en la cama a mi lado:

— ¿Por qué no sales a dar una vuelta? Eres joven Mariam deberías salir un rato a despejarte hija, llama a alguna amiga, distrae la mente —había un tono de preocupación en su voz.

—No tía estoy bien, es solo que extraño mucho a mi papá, ha pasado semanas desde que lo encarcelaron, nada es igual, lo vamos a visitar pero no es lo mismo —en ese momento escuchamos que estaban tocando la puerta.

—Yo iré —dijo tía Lola mientras me daba una palmada cariñosa en las piernas.

Escuche el sonido de la puerta al abrirse y baje el volumen del televisor y así pude oír la voz de la visita, era Marco, los escuche conversar mientras se acercaban a mi habitación.

—Hola Marco, pasa, estábamos viendo tele en la habitación.

—Iba a dar una vuelta, se animaban a salir un rato —preguntó que coincidencia justo mi tía acababa de decirme lo mismo.

—Ojala acepte, justo ahorita le decía que tenía que salir y divertirse como cualquier chica de su edad, y si va contigo mejor aun estaré más tranquila porque sé que la cuidaras.

—Levántate de esa cama y acompáñame “Mi India Morena” —dijo Marco asomando su cara por la puerta de mi cuarto, cada vez que usaba ese apodo me derretía el corazón, me bautizo así desde que era niña por mi color de piel, mi larga y lacia cabellera.

—Y para donde — le dije con indiferencia.

—No sé a jugar una partida de pool…

—Ummm, déjame pensarlo — hice una pausa para hacerme la difícil — Ok está bien deja que me arregle entonces.

Rápidamente abrí mi closet y me puse unos pantalones de cuero negros ajustados y una franela top un poco escotada al frente. Tome mi par de botas negras de tacón alto, recogí mi larga cabellera oscura en una coleta. Busqué unos aros plateados extra grandes y me los coloque en mi orejas, también puse algunos anillos en mis dedos.

Maquillé mi rostro cuidadosamente enfatizando mis ojos con un ahumado con sombras en tonos grises y negro, agregue a mis labios un labial color coral y mis mejillas un rubor rosa muy sutil para lucir natural. Finalmente para completar el look me puse una chaqueta de cuero vino tinto con remaches en los puños y aplique mi perfume favorito.

Me mire al espejo y me gustó lo que reflejaba, una mujer exótica justo como a Marco le gustaban. Tomé mi teléfono y salí de mi habitación.

—Lista — dije dando una vuelta para exhibir mi look.

—Diviértanse —nos dijo tía lola mientras nos acompañaba hasta la puerta, luego volviéndose hacia Marco le dijo —. Cuídala y regrésala temprano.

Nos subimos en la moto, encendiéndola y nos fuimos hacia el pool bar que él acostumbraba frecuentar, llegamos y nos sentamos en la barra para tomar algo mientras esperábamos turno para jugar. Después de que él había bebido unas cuantas de cervezas en un impulso coloque mis manos sobre la suya, mis manos delicadas con uñas bien arregladas y pintadas hacía un contraste con la gruesa mano de él, con algunas cicatrices, anillos de calaveras, aro en el pulgar y tatuajes en sus dedos con la frase “love… mom”.

—Mi papá confía en ti, yo confío en ti. Eres mi guardián —sensualmente le dije sin dejar de mirarlo en ningún momento.

Al acariciar su mano pude sentir sus nudillos sobresalientes de aquella mano fuerte, como de acero. Sus antebrazos marcados con mucho trabajo de pesas, las venas y arterias marcadas al igual que sus brazos por tanto hierro metido a sus músculos. El era musculoso y fornido pero no exagerado.

Llevaba una chamarra de cuero negra y un jean vaquero desgatado con abertura en las rodillas, que se pegaban a sus maravillosas piernas y sus espectaculares glúteos, una franela con el rostro de un jefe indio de perfil, una muñequera de cuero de cascabel bien pulida con amarradura de cuero marrón, botas negras y un cinturón negro con hebilla plateada con el símbolo del ojo de “Ra” el ojo que todo lo ve, como un amuleto de buena suerte para librarse de los ataques y malos espíritus que no veía…

En uno de los bíceps tenía el tatuaje de una calavera, símbolo de la muerte con pelo largo como el suyo, con un parche en el ojo izquierdo y la frase “live for ever” con un corazón latiendo en la mano desnuda que lo mostraba bajo su control. Era el símbolo para Marco de la vida y la muerte, era su tatuaje versión ying yang.

A pesar de esa apariencia de bandido, Marco era un tipo sano por decirlo así, no consumía drogas, el mismo decía que era malo para el negocio, es mejor ser distribuidor que consumidor; sin embargo y como solían hacer en el viejo Oeste, fumar la pipa de la paz con otros moteros era consumir drogas aspirada, o fumadas, mientras negociaban ambas partes los términos y acuerdos.

La historia de mi Marco es desoladora y triste, de total abandono. La madre de Marco lo dio a luz dentro de la cárcel. A veces las mujeres por amor cometen tonterías que terminan destrozando su vida y la de los que la rodean, y cuando al fin entran en razón resulta ser demasiado tarde. Ella concibió a Marco en una visita conyugal. El padre de Marco ella nunca dio detalles solo que tenia ojos verdes y piel blanca como su hijo y murió en la cárcel al dar a luz.

Por eso Marco fue criado por su abuelo el viejo Cheyenne padre de la difunta madre, para ese entonces tenía las maneras de cómo cuidarlo, algunas vacas y dos caballos. Le inculcó la idea de sobrevivir y ser fuerte en todo momento… «Eres el último de nosotros, dependemos de ti, tu abuela y yo… muchacho» le repita desde que era muy niño.

Aunque quiso ser soldado no cumplió por supuesto los requisitos por sus antecedentes penales y su tendencia delictiva. Sin embargo pudo hacer un curso de seguridad para trabajar en Arizona hacia la frontera, solo necesitaban elementos que dieran lo mejor de sí, supieran disparar bien y no tuvieran miedo a la muerte ni al crimen. Marco encajaba con esos requisitos a la perfección para la época. Tan así fue que hasta pasó la línea roja y límite de la ley fracturándola, rompiéndola a total antojo.

Entendió que es mejor ir encontrar del sistema obtener lo que quieres en la vida, no traicionar tus ideales; que seguir al margen de la ley, ser un peón de la ley que nada ayudas a mejorar al país, porque el crimen jamás bajaba su índice y peor aún, ver como los ladrones de cuello blanco si podían hacer de las suyas en las ciudades, compraban favores a políticos y nunca eran enjuiciados.

Por todas estas razones Marco no era empleado, ni creía en el sistema laboral como un ciudadano ejemplar, con objetivo claro y estilo rudo. Pero si hábil para los negocios. Y el parrandeo con mujeres de la mala vida.

Frecuentaba a una tal Malena Tururú en un prostíbulo cerca de la autopista saliendo de Phoenix. Lo sé porque mi padre siempre le decía cuando se embriagaban: “te vas a casar con esa Malena Tururú, si la sigues buscando así”.

Marco nunca le gustó ninguna mujer para formar un hogar, no era un hombre de familia supongo que era un sujeto duro de corazón y al dedicarse al hampa con mi papá Aníbal como lo hacían, menos le quedaba tiempo para el amor. Aunque yo era niña tenía cerca de los 12 años no olvido las cosas que me interesan, tan rápidamente.

Desde esa edad comencé a ver a Marco con otros ojos, desde ahí quería ser igual a esa tal Malena Tururú. Fui creciendo viendo a muchos hombres en mi vida, pero cercana a mi solo a mi papá y a Marco. Siempre recuerdo aquel día cuando me regaló a Blackie, un perro mestizo entre callejero y pitbull.

Era la primera vez que alguien me daba un obsequio tierno y siendo una bella mascota, me enterneció mi corazón. O cuando cumplí mis 15 años, saco a patadas de la fiesta a un sujeto ser amigo de un primero tercero de mi tía lola, que solo osó en ponerme las manos en el trasero mientras bailábamos. Ese era mi Marco, y ahora es cuando deberá demostrar su lealtad a mi familia.

A Partir de mis 18 años, empecé a seducir a Marco en cada gesto, en cada sonrisa, en cada mirada, lo admiro, lo deseo, lo amo con todo lo que soy y todo lo que eso significa.

—Eres mi protector —acariciándole la mano nuevamente proseguí con mi ataque.

—Pero no tu dueño — dijo sin levantar la mirada de mi mano.

—Y si yo quisiera que lo fueras, que fueras todo eso. Tú ya lates dentro de mí, de mi corazón

—Por favor Mariam, apenas estas comenzando la vida tienes 22 años busca un joven como tú. Eres inteligente.

Me lance hacia él y tomándolo por sorpresa lo besé, por un segundo se resistió pero luego me correspondió hundiendo su lengua al final de mi boca, se sintió tan rico casi que me tocó la úvula detrás de la cavidad bucal y masajeando su paladar duro, continué mordiéndole los labios suavemente. Pero Marco recobrando el control, paró la acción, tomándome de mis hombros y separándome de él.

Quería más de él, estaba chorreada por él, pero para él no podía ser…, para los Cheyennes una promesa era única y sagrada.

— ¡No!

— ¿Por qué?—lo retaba.

—Porque se lo prometí a tu padre y hasta me hizo jurar, que estabas prohibida para mí, además eres una niña te merece algo mejor. Solo te cuido Mariam no soy lo mejor para ti.

—Mi padre no decide de quien yo debo enamorarme es más ni uno, lo decide es el corazón.

—Solo estas acostumbraba a mí, me ves desde que a penas eras una niña.

—Y ahora soy una mujer, crecí Marco y quiero ser tuya, ser tu mujer… estar a tu lado en todo, ser tu mano derecha sabes que cuentas conmigo.

—No entiendes esto no es un puto juego Mariam, es negocios, hay riesgos.

Trate de besarlo nuevamente pero me tomó de los brazos, me levanto y me sentó abruptamente sobre la barra, dándome la espalda, se agarro la cabellera con ambas manos, luego extendió sus brazos con disgusto y salió del sitio enojado consigo mismo por haber perdido la cordura con la hija de su mejor amigo. Encendió su Harley Davidson y se marcho lejos sin voltear.

Me quede quieta por un instante, luego mi teléfono empezó a sonar, pensé que era él para disculparse, y al ver la pantalla era mi tía Lola, contesté la llamada casi en automático

—Mariam voy a ir en un taxi camino al bar para recogerte, Marco me llamó.

—Ok tía.

Al cabo de 15 minutos aproximadamente mi tía apareció, apenas la vi la abrace y comencé a llorar.

—Mijitica no tires al traste tu vida, tu educación, tú futuro, Marco no lo permitirá y Aníbal tampoco —Me abrazaba consolándome mientras nos metíamos en el taxi. Pude ver a Marco a lo lejos parado en la moto fumando un cigarro. Estaba esperando a que vinieran a buscarme para que no me pasara nada, me seguía cuidando, se que le preocupaba más que solo por ser la hija de Aníbal.

Al llegar a nuestra casa Lola llamó a mi padre con un teléfono contacto que él le había enviado, para que en caso de cualquier emergencia se pudiera comunicar con él. La escuche mientras hablaba con él.

— Aníbal necesitaba decirte algo, es sobre Mariam… No ella está bien es solo que anda confundida y quiere estar con Marco cuéstele lo que le cueste —hizo una pausa luego continuó—. Si el pago llegó, todo se ha cancelado, y los servicios están al día, tenemos suficiente comida. Solo ella que anda mal.

—Ok habla con Marco por favor.

Al día siguiente me desperté y fui a la cocina, tía preparaba café y hacía unos huevos revueltos con tocino enrollados en taco mejicano para desayunar juntas.

—Buenos días, mi amor ¿cómo dormiste? —con tono maternal.

—No pude dormir mucho, pensado…anoche te escuche hablar con papá ¿Qué te dijo?

—Si le comente mi preocupación por ti, me dijo que iba a llamar a Marco.

— ¿Solo eso?

—Bueno hubo algo que me llamo la atención, cuando llame a tú papá me dijeron que estaba ocupado en una reunión de oración. Tú que sabes Marco te ha contado algo.

— ¿Oración?, me sorprende también. Él no me ha comentado nada

—Hoy en la mañana me llamó y me dijo que anoche no pudo localizar a Marco que al parecer desconectó su móvil pero que al fin hoy se pudo comunicar con él.

— ¿Y qué le dijo Marco tía?

—Pues al parecer nada de lo que paso anoche contigo, Aníbal me dijo que le recordó su promesa y le dio instrucciones de un asunto que tenían pendiente.

—Será el encargo de armamento con “los hijos de la anarquía” que me comentó Marco —dije dudosa.

—Y cómo es eso pues mijitica que tú papá anda metido en oraciones pero por otro lado sigue metido en negocios turbio, ósea esta un rato con Dios y otro con el diablo, el no sabe que no se puede servir a dos amos.

—No se tía eso mismo me pregunto yo

Tía me sirvió una taza de café caliente, mi cabeza estaba en blanco, no tenía cabeza por ahora para pensar en otra cosa que no fuera Marco, hubiese dado lo que fuera por saber que estaría pasando por la cabeza de él luego de nuestro corto pero apasionado encuentro amoroso. Aunque fue por poco tiempo él había cedido a mi beso y aunque no lo quisiera reconocer, mi intuición me decía que yo le gustaba y también sentía algo por mí… ¿Sería también amor o simple atracción sexual?

5.-CHOQUE DE TITANES

Memo bajó de su moto, se acercó y me saludo con su típica cara enojada, a pesar que él se caracterizaba por su mal carácter, me guardaba cierta consideración por ser la hija de Aníbal.

Pidió una cerveza y la empezó a beber de mala gana, se puso de pie al lado de Marco recostado de la barra. Se acabo la cerveza de un solo golpe, golpeo la barra con la botella vacía y pidió otra. Tomando un sorbo, se pasó el dorso de la mano por la boca y dijo:

—Hoy traigo la mierda revuelta — golpeando con su puño la barra del bar.

— ¿Algún problema? — le preguntó Marco que lo había estado observando y escuchando en silencio.

—Hoy se cumple un año más de la muerte de mi viejo — hizo una pausa bebió otro trago de cerveza —. El murió cuando yo era un niño, le dio un paro cardiaco —confeso Memo sin ninguna muestra de emoción en su rostro.

—Lo siento mucho — Marco se mostró empático con Memo, él sabía lo que se sentía perder un ser amado a tan corta edad, pues también había perdido a sus padres en su niñez.

—Y todo por el desgraciado del viejo Jiménez, quien con la ayuda del alcalde de Tijuana y un abogado corrupto estafaron a mi padre alegando que las tierras donde vivíamos le pertenecían al Jiménez. Nosotros éramos ricos teníamos 36 cabeza de reces, éramos felices y no lo sabíamos.

— ¿Hace cuanto paso eso?

—Tenía apenas 9 años. Era el menor y el más flaco de mis hermanos pero el más consentido. Ahorita seriamos millonarios, y tuviéramos hasta más de 1000 reces en la finca.

— ¿Y tus hermanos?

—Solo quedan 3 vivos y todos lisiados. Mi madre se las vio difícil con 7 mocosos que mantener lo que pudo hacer fue vender las reces, sin meter las que se robaron… Todo esto me revuelve la mierda en el cuerpo —creí mirar un tenue gesto de dolor en el rostro de Memo mientras contaba esa triste parte de su historia.

— ¿No hubo tíos, amigos? ¿Nadie que velaran por la familia? —intrigado Marco indagaba.

—Nada carnal, ni un puto vecino que respaldara como testigo que mi viejo era dueño de las tierras, pero sin documentos legales, solo mi viejo cerro el trato de boca y punto —las lágrimas amenazaban con brotar de los ojos de Memo, era la primera vez que lo veía expresar algún sentimiento o emoción, pero inmediatamente retomó el control y recobró su postura de hombre rudo, levanto la botella de cerveza se la llevó a la boca y se la acabó de una sola vez como si se tratara de agua, luego secó nuevamente su barba mojada del licor de cebada pasando su antebrazo por la boca…

— ¿Y qué paso con el desgraciado de Jiménez? —con rabia e impotencia Marco le preguntó.

— ¡Ja! El bastardo debe estar en la quinta paila del infierno. Se suicidó, se quito la vida se rebano el cuello con una hojilla, se hizo varias cortadas. Muchos dicen que lo mataron, otros que la conciencia y otros dicen que fueron sus demonios que no lo dejaban en paz. En fin, murió como un pobre diablo —confesó con cierto alivio en su voz.

— ¿Y la tierra?

—Toda quedo en manos de otra gente desalmada y ambiciosa de la región.

—Me asquee de todo y me fui para siempre nunca más supieron de mí, solo regresé cuando mi vieja estaba mal, pero le pagué su entierro hasta el último centavo. Supongo que al final de mis días también lo pagaré no lo sé.

—Memo tú vida es peor que la mía, pero por eso estamos aquí en nuestra hermandad, todos somos cortados por la misma tijera. Cuando yo era pequeño mi mama… —empezó a confesar Marco cuando Memo lo interrumpió abruptamente sin ningún tipo de consideración o respeto.

—Lo siento carnal me revolviste la mierda recordando mis raíces… ve voy

—Se levantó de su asiento y golpeando la mesa con su mano y dejó a Marco con la palabra en la boca.

—Memo no te guarda respeto Marco, pienso que hay que recordarle que eres el presidente ahora —dejando ver mi desagrado hacia la actitud altanera de Memo.

—Déjalo es el más viejo del grupo y esta amargado hasta los tuétanos. El tiempo se encargara de todo —me dijo Marco con mucha tranquilidad.

Decidimos no dejar que la actitud y las acciones de ese hombre amargado nos robaran la paz y la alegría de esa noche. Los del círculo de la jerarquía de los Cheyennes nos hicieron señas para que fuéramos a reunirnos con ellos, tómanos nuestras cervezas y así o hicimos.

Conversábamos muy animados antes de entrar en materia de las próximas movidas que debía dar el club. Cuando el trompas, el nuevo vicepresidente habló algo ya ebrio:

— ¿Han oído hablar de Hunter Thompson? —El grupo de hombres guardaron silencio y negaban con la cabeza—. Es un periodista que escribió un libro, el sujeto anduvo con los “Ángeles del Infierno”, rodando y viviendo con ellos…Bien, él dijo que la vida no debería ser un viaje hacia la muerte y llegar bien bonito del otro lado, sino más bien… llegar cantando, y fumando el buen porro, completamente aliñados y destrozados, y gritar ¡No joda ¡Que aventura! , algo así quiso decir el chaval.

—Bueno yo pienso que si una frase recoge el sentimiento y la ideología de los moteros es esa. Brindamos por los Moteros Club “Los Cheyennes” ¡carajo! —Marco gritó eufórico.

Los hombres levantaron sus jarras de licor, abrieron los ojos y asentían con la cabeza como apoyándose mutuamente, justo en ese instante, Memo regresó interrumpiendo la conversación.

—Hay un asunto pendiente entre nosotros—dijo Memo poniendo su mano en el hombro de Marco—. Aprovechando que están aquí los del círculo de jerarquía.

—Tú dirás, eres de la mesa redonda ya estamos todos—sin titubeos Marco le respondió sosteniéndole la mirada.

—Por cierto vine a retarte —le lanzó a quema ropa —. Quiero ser el nuevo jefe de los Cheyennes —dejando claro sus pretensiones y dejando claro que había ido decidido a conseguir lo que quería.

Marco terminaba de tomar su tarro de cerveza fría, limpiando su boca con el dorso de su mano su mano fornida con una tranquilidad inquietante.

— ¿No me digas?—Marco contestó sin la más leve reacción de sorpresa.

Una tensa calma se percibía alrededor, todos miraban a Marco para ver que hacía. Yo estaba ansiosa pero confiaba en la capacidad de Marco aunque era más joven que Memo, también era un zorro viejo.

—Eres el sargento de armas y punto Memo, después de Aníbal el sucesor soy yo además el mismo me encargó la banda. ¿O ustedes quieren pasar de manos? Ok pongámoslo a votación soy un hombre de negocios y un líder abierto a cambios.

—Tú sabes cómo debemos decidir esto —insistió Memo fanfarroneando.

—Ok hagámoslo a tú manera —Marco se levantó mirando a Memo con furia, empezó a caminar y Memo le siguió, salieron del bar a terreno abierto, todos los demás comenzaron a caminar rápidamente detrás de ellos gritando y llevándose a su paso cualquier cosa que se interpusiera en su camino como una estampida de animales salvajes.

Memo y Marco se quitaron las botas, se arremangaron los pantalones hasta la mitad de la pantorrilla, se preparaban para hacer la prueba, unos gritaban apoyando a Marco y otros animando a Memo, mientras otros preparaban un camino de piedras ardientes, ya Memo se había adelantado a los preparativos, y ambos contendientes tenían que cruzarlo.

Mi corazón latía cada vez más a prisa, mi pulso se aceleraba esperando el momento en que Marco cruzara ese camino doloroso. Miré como Memo caminaba por esas piedras sin expresión de dolor alguna, dentro de mí rezaba para que no completara aquella prueba, pero la finalizo sin problemas. Mientras Memo cruzaba Marco meditaba invocando a sus ancestros quizás para que le dieran la fortaleza necesaria.

Marco empezó a transitar por ese camino ardiente, con cada pisada sin correr, únicamente pasos, en cada paso mi corazón sufría de dolor, lo amaba tanto que su dolor era mío, lo admire más al verlo cruzar caminar por esas piedras como si nada y lo amé mucho más por su valentía. Lo esperaba parada al final de ese camino de 10 mts de largo, él me miraba directamente a los ojos en total concentración, al terminar de cruzar me le abalance abrazándolo fuertemente con lágrimas en mis ojos.

Ese momento fue roto por Memo que cegado de ira se lanzó sobre Marco tomándolo por sorpresa, asestándole un golpe y derribándolo al suelo, Marco se reincorporó con rapidez y se puso en guardia ambos se goleaban como salvajes mientras todos los alentaban con gritos avivando aun más el ambiente salvaje. Memo aunque aun se mantenía fuerte no era rival para Marco, jamás le ganaría a mi amor. La pelea era necesaria para elegir al nuevo líder.

Después de unos minutos, Memo término golpeado y tendido en el suelo, Marco se le acercó y le gritó:

—Jamás cedo lo que me toca por ley —se inclinó un poco y puso su mano encima del viejo golpeado de Memo—. Ve a descansar y espero que hayas aprendido la lección de hoy, tú tiempo pasó viejo, estas por la lealtad a la banda y por tus jugadas en el pasado pero no abuses de mi generosidad —le aconsejó suavizando un poco el tono de su voz—. Yo nunca reté a Aníbal, porque sabía que sería su sucesor. Tú nunca entenderás eso Memo. Y gracias…el ejercicio me hacía falta —continuó diciéndole con unas palmadas en la espalda a su contrincante luego se irguió nuevamente—. Espero que te haya quedado claro quién carajo es el jefe aquí de ahora en adelante sin entrar nunca más en duda —levantando de nuevo la voz con autoridad se lo dijo mirándolo fijamente al rostro delante de todos.

— ¡Si jefe!, ¡si Marco! —se escuchó por todos lados.

— ¿Entendido? ¿Quedó Claro? —vociferó sin titubear Marco sacó su enojo por completo.

— ¡Sí jefe ¡…—gritaban todos los miembros al unísono.

— ¡Aníbal y yo, y yo y Aníbal!, no hay puestos para terceros —luego de una pausa dijo—. Ve a dormir Memo te hace falta.

Marco recogió las botas y se las colgó en los hombros, juntos salimos caminando de allí, él se apoyó un poco sobre mí. Me dio temor porque pensaba que Memo podía sacar su arma y matarlo por la espalda, pero creo que hasta él mismo se dio cuenta que aspiró demasiado alto. Al alejarnos de allí, miré hacia atrás y sentí hasta cierto punto compasión por Memo porque también lo conocía desde un par de años. Lo levantaron hecho añicos, allí estaba humillado, muy agitado, golpeado y exhausto con la mirada de derrota clavada hacia abajo.

6.-CAEN LOS MONGOL M.C

“La Guardia Civil coordinada por el FBI desmantela un grupo motero por tráfico de drogas. El agente del FBI Smith, da otro duro golpe a la mafia de dos ruedas. Por todo ello se procedió a la detención de dos componentes y pilares del club, como presuntos autores de los delitos de pertenencia al grupo criminal, falsificación de documento público.

No se descartan nuevas detenciones. La Guardia Civil y el FBI también han comprobado que los traslados de droga los realizaban los propios miembros de la banda cuando acudían a las reuniones del club. Poseían su propio laboratorio donde procesaban las drogas como cocaína y metanfetaminas.

Las entregas se centralizaban en un estudio de tatuajes en Santa Cruz. Los detenidos fueron puestos a disposición del Juzgado de Primera instancia e instrucción número 2 de California. Su titular ordenó el ingreso en prisión de dos de ellos, considerados los máximos responsables de esta organización”.

Leí esa mañana en la prensa “Mundo Arizona”, la noticia la cual abarcaba gran parte de la primera plana, veía como Smith no perdía tiempo en la cacería de moteros. « Quizás al que vi ayer cuando salía de la cárcel era Smith, a lo mejor se encontraba en sitio preparando el terreno para recibir a los nuevos reclusos» pensé.

La ley tomaba terreno cada vez más en California y Arizona, recuperando zonas de tráficos, limpiando las calles y ganándose a los ciudadanos que exigían mejores ciudades para sus hijos.

Escuché llegar a Marco en su moto y estacionándose afuera de la casa. Tomó una taza de café que le ofreció mi tía y se sentó en frente mío para degustarla mientras me veía. Lo sentí tenso, preocupado y muy ansioso.

—Ayer visité a mi papá—le dije—. Ya agarraron a Peter y Oscar, los hermanos Olivares.

— ¿Los miembros de Mongoles MC? —me preguntó él, cambiando la expresión de su rostro, la noticia le sorprendió pero le animó más sus ansias en el negocio.

—Si fueron detenidos, según estos titulares, en México, y al momento de ser encontrados por la policía local en una operación desde la frontera con el FBI, el tal Smith atinó otro buen golpe a los moteros clubs.

—Respeto, lealtad, humildad, apoyo, firmeza y ¡hermandad! Sobre todo. Tu padre es mi mejor amigo y velaré por ti así me cueste la vida. Pero sé que Smith está detrás de mí y todos nosotros.

—Está detrás de todos que pertenezcan a un MC Marco, y a nivel nacional.

—Nuestros negocios debemos de hacerlo fuera de la ciudad, aunque me esté persiguiendo como perro a su presa —mirando hacia el suelo, dijo como entrando en reflexión retrospectivamente, parecía que hablaba consigo mismo—. Mañana me reuniré con un jefe motero. Somos una banda de moteros rebeldes, en contra de este podrido sistema de poder imperial mundial, ¿Cómo es que ellos si pueden hacer sus negocios y nosotros no?

—Son bandidos de cuello blanco Marco. Saben lidiar con los políticos y manipulan al pueblo a su antojo. Saben romper la ley, la misma que ellos crean, nosotros debemos de ser prudentes o nos capturarán a todos.

— ¿A todos? Quiero mantenerte al margen de toda esta basura, no olvides lo que te acabo de decir. No permitiré que te lastimen.

—Llegó nuestro momento— me dijo Marco decidido a seguir con sus planes.

Era la oportunidad de Marco de ingresar en la zona de Arizona, Nevada y California; y entrar en el triangulo mortal del contrabando entre las ciudades de Phoenix, las vegas y los ángeles. La red de moteros delincuentes tenían su zona roja, el triangulo de las bermudas, la tierra de los dragones donde solo los más valientes adentraban para dedicarse a la mafia en dos ruedas: Los ángeles en California, las vegas en Nevada y Phoenix en Arizona.

Pasar por estos tres estados y traficar no era nada fácil, pero ya mi padre había conquistado casi a todo Phoenix, Marco solo quería extender sus territorios probando en las vegas y en los ángeles, o por lo menos esas eran sus aspiraciones criminales, él quería formar parte de algo más y más grande. Tenía un as bajo la manga, ya que él conocía la organización de los “Ángeles del Infierno” y por ser ex miembro de ese MC, tenía los contactos internos necesarios para ingresar a esta nueva red del crimen.

Y con la caída de los jefes rivales de Los Mongoles, los Cheyennes se abrirían campo aliándose con los “Ángeles del infierno”, ya que el enemigo de tú enemigo, es tú amigo. Como dice aquel autor de libros de autoayuda, Wayne Dyer “el cielo es el límite” y cada quien lo aplica a su mundo a su manera.

Marco tomó un gran melón jugoso para desayunar, mientras yo seguía leyendo las noticias en la prensa, el artículo noticioso mostraba unas fotos de los jefes mongoles tomadas de frente y espalda antes de ser procesados en el sitio del arresto, y para dar más publicidad e intimar a todos los demás moteros aparecía en primera plana.

Sus cuerpos parecían obras de arte urbana, por cada rincón de sus cuerpos habían imágenes de todo tipo: detrás en la espalda como si se tratara el nombre de un equipo de futbol americano estampado tenían el gran tatuaje con el nombre de “MONGOLS”, con un dibujo de personaje característicos, un asiático con una coleta como de genio de lámpara mágica y lentes playeros, montado en una chopper, mas debajo el nombre de California.

El otro hermano era más creativo, una gran escorpión, con tatuajes de mujeres, símbolos egipcios flores negras representando quizás sus víctimas despachadas al más allá, caras de perros bull-dog con collares de pullas, y también el mismo emblema del mongol asiático como un genio moderno y bigotes de Cantinflas, en ambos hombros y brazos tenia tatuados caras de mejicanos con sus sombreros, cual charros de la época de Mario Emiliano Zapata.

Y claro no podían faltar las imágenes fantasmagóricas de calaveras y hasta el mismo diablo con cachos y cara vil de pocos amigos tatuado en la espalda de uno de ellos.

Obviamente estos hermanos Olivares eran muy mejicanos. Gordos, de grandes papadas, hasta parecían simpáticos en la fotografías, muy sonrientes de manera graciosa como dos niños que lo descubren sus padres jugando con fuego, uno de ellos lucía como el gordo de la película de Parque Jurasico.

Hacían símbolos de mudras indias hechas con los dedos, típico de los criminales, al posar para la cámara, sabrá Dios cuantos pactos y hechizos habrían hecho para poder andar libres por allí haciendo de lo suyo; es un mundo muy cruel, lo cierto es que todo eso no les sirvió con Smith, ya que los apresó y casi los liquida en el arresto.

Sin embargo no se mancho las manos de sangre, ya que la orden era pasarlos directo a la penitenciaria del estado de California por sus crímenes y delitos imputados como lo informaba la noticia. Además, allí en la cárcel “La Ciudad de las Carpas” ubicada en pleno desierto de Arizona tendrían su comité de bienvenida, como le hicieron a mi padre.

Pero los hermanitos Olivares con esas protecciones de santerías, brujería, pactos y con sus caras de carniceros de mercado municipal, nunca creyeron que Smith les echaría los ganchos, que eran demasiado buenos para la agencia.

Sus gorduras y barrigas gruesas eran tal, que a los hermanitos Olivares, un par de esposas no sirvieron para apresarlos normalmente, sino tuvieron que colocarles un par de esposas adicionales, entrelazadas en sí y enganchadas en los extremos de sus muñecas, para poder esposarlos de espalda.

Fue un golpe fuerte para los Mongoles MC y gracias a la buena publicidad en todos los medios de comunicación en adelante el nombre de Smith retumbaría entre los club de moteros. La influencia de amigos políticos, socios del crimen organizado en los Estados Unidos con los moteros acabaron, se agotaron los favores, la camaradería de Vietnam u otras guerras compartidas, todos nosotros, los moteros fuimos declarados enemigos del estado por un solo hombre… John Smith.

7.-LA REDENCIÓN DE ANÍBAL

Aunque mi papá estaba en la cárcel aun seguía siendo el jefe de Los Cheyennes, junto con Marco.

Los miembros presos del club lo respaldaban. El haber montado la red de distribución en Phoenix hizo que Aníbal gozara de cierto grado de respeto de algunos terribles delincuentes y pandilleros, además de tener buenas conexiones en varios estados. Era un viejo fuerte que levantó una organización sobre ruedas y una reputación respetable. Siempre lo visitaba después de su arresto.

—Aquí solo hay rejas, alambres y paredes grandes, muros que encierra cuartos con barrotes para resguardar una comunidad alejada de la sociedad. Y parece mentira, aquí es en donde conseguí mi paz, tranquilidad y lo que tanto necesitaba en mi vida, hija —me dijo papá acostado en la camilla de la enfermería.

— ¿Qué?, No te entiendo papá, estas preso, cautivo, confinado por la ley y la sociedad. Y para completar ahora estás herido.

—Pero así lo quiso Dios, y ese era su propósito para mí mijitica linda.

— ¿Qué me quieres decir?

—Estoy convertido, al señor. Ahora soy soldado de DIOS.

Paradójicamente mi bello padre en la cárcel consiguió a Cristo Jesús, y lo acepto en su corazón, los hermanos de la iglesia pentecostés (cristiana) conocida como “Asamblea de Dios” lo rescataron del fondo del abismo donde había caído, por tomar decisiones incorrectas. Me impactó saber de la boca de mi papá que en la cárcel esas personas creyentes se les respetaba, quizá era una manera de no estar de malas con Dios.

Tanto jefes de bandas y reclusos de diversas cárceles, aunque no pertenecían a ningún credo, respetaban y hasta defendían a los creyentes cuando realmente demostraban a la población interna de presos que habían sido convertidos por la mano de Dios.

Él por poco fue asesinado en la cárcel, por unos moteros de los mongoles MC, que eran la competencia en las calles. Se les encomendó la tarea de liquidarlo pues Los Mongoles sospechaban que él seguía mandando y dando órdenes a los Cheyennes desde prisión, y por poco lo lograron.

Ese día tía y yo fuimos a visitarlo y fue cuando los familiares de unos contactos de la prisión nos dieron la mala noticia de que mi padre estaba mal herido. Gracias al cielo nos permitieron verlo, pero lo que no sabíamos es que sería en la emergencia de la enfermería de la cárcel, debido a las múltiples heridas que había recibido.

A pesar de que él era un motero y fundador de un club, nunca le había hecho daño a nadie, como para que lo atacaran de manera tan brutal, pero es de suponer que en el mundo del crimen, nunca se paga bien hagas lo que hagas.

Fue en ese punto, cuando el tuvo que decidirse entre caer de nuevo en al patio central libre entre todos los convictos, o de corazón aceptar la bienvenida que le daban los hermanos creyentes, quienes lo recogieron y le dieron la oportunidad de comenzar de nuevo aceptando de corazón la salvación y apartándose para siempre del camino de maldad en el que estaba.

Después de haber recibido 8 puñaladas con la hoja de un cuchillo, mi padre se salvó milagrosamente. En esos momentos el mismo le suplicó a Dios que si lo salvaba, le entregaría su vida, él le pertenecería y por siempre sería su único Dios.

—Dios no ve el tamaño del pecado, pecado es pecado chico o grande mijitica; pero para él no hay pecado que no pueda perdonar. Ahora Jesús es mi mayor deseo, mi luz y prosperidad, mi ilusión y mi verdad — me dijo mi padre ahora convertido al cristianismo.

Los mongoles luego se enteraron que el nuevo jefe era Marco convirtiéndose en su nuevo objetivo. Por eso mi padre le pidió encarecidamente desde el día del arresto, que me mantuviera alejada de todo este mundo. No quise preocuparlo más con todo lo que Marco estaba tramando, negociando y buscando nuevos horizontes para los Cheyennes.

Cuando mi padre me dijo que le pertenecía al Señor no lo podía creer, estaba atónita e impactada, pero me contenté y lo abracé con todas toda mis fuerzas, el sentimiento fue tan fuerte que los puntos de las suturas de sus heridas le dolieron al abrazarlo, soltando un pequeño suspiro de dolor y mirándome con ojos de malo, pero luego ambos nos reímos.

Lo que los Mongoles no se imaginaban, es que Marco no se dejaría embaucar fácilmente y que sería más agresivo que mi propio padre. De verdad quise y deseé que mi corazón no lo hubiese dejado entrar, pero era tarde, lo amaba desde hacía mucho tiempo, y lo amaría por siempre, conocía la parte hermosa de él, sus sentimientos, su causa e ideales y los motivos por los cuales actuaba de esa manera fuera de la ley.

—Debo hablar con Marco, los quiero a ustedes fuera de todo ese mal camino hija.

—A Marco no le caerá la noticia bien papá, y él ahora está a cargo de los Cheyennes y quiere extender el territorio —abogué por él ante mi papa, defendiendo su puesto de nuevo líder en las calles, Marco pensaba que él y papá se coordinarían para seguir con el club y extenderse aún más.

— ¿Extenderse? ¡Está loco lo van a asesinar… el conoce las reglas! — exaltándose lo que provocó que sintiera dolor por las heridas posando sus manos para calmarlas.

—Papa, ahora andan en la caería para arrestar a todos los mongoles también, hace justo tres días, fueron encarcelados varios ¿adivina por quien?

—Si me enteré aquí del arresto. ¿Quién les hecho los ganchos?.. ¿Smith?

—Sí, ese agente está barriendo las calles con todo papá…

—Los mongoles tienen mucho más tiempo que nosotros rodando, esto será una carnicería, los líderes de otras bandas o quien se quiera montar a mandar. Cortas una cabeza y salen otras más.

—Si papá, las calles de Arizona ahorita están violentas. Las noticias es acabar con la mafia organizada a todos los niveles. He visto todas las noticias.

—Por eso te quiero lo más alejada de todo esto Mariancita, además no me gusta que vengas sola para aquí, pueden esperarte al salir y tomar venganza contra mí. Aun son muy pocos los que conocen que estoy vivo y que ahora he sido convertido para estar a los pies de mi Señor Jesús y ya no deseo más ser motero.

—Qué bonito papá, de verdad siendo tu hija no sabes lo sorprendida, contenta y alegre que estoy ¿Y porque te hicieron esto si tú no has lastimado a nadie papá?

—Mariam he recibido tal cual lo que he hecho en esta vida —mirando el techo se le salieron unas lágrimas de dicha supuse —. En mi pasado hice cosas que fueron malas, fuertes y casi imperdonables de tú no conoces. Pero ahora estoy convencido que mis pecados me fueron perdonados y soy alguien nuevo.

—Te amo papá — le dije con ojos aguados por las lágrimas dándole un fuerte beso en la mejilla.

—Y yo a ti mijitica. Ve anda yo estoy bien.

Mi tía lola no pudo pasar a visitarlo ya que solo permitieron el acceso a una persona en la sala, pero ella lo saludó desde la vitrina. Él en un gesto de cariño extendió su mano para brindarle un saludo de hermano fraternal. Los demás reclusos que estaban en la sala de enfermería lo miraban con respeto. A pesar que todos ahí estaban heridos por peleas y riñas, papá no perdió su tiempo y rescato a más de un alma llevándola también a los pies del señor.

Al salir del recinto, creí haber visto entre unos policías a Smith, fuertemente custodiado, por un grupo de comando especial bien armados que entraban a la cárcel, pero pensé que quizás estaba tan obsesionada y nerviosa con ese sabueso del F.B.I que lo estaba viendo en todos lados.

Ese día tenía una mala corazonada…

8.-MARCO, MARIAM Y EL GRAN CAÑÓN

Como pudimos nos aseamos, sobre todo Marco que nadó en el fango. Con una garrafa de agua que traía en la maletera de su moto, con jabón y crema dental. Si que era previsivo y como él solía decirme: “No sé donde me agarre la noche”. Me dio una toalla con olor a limpio, estaba suave, muy suave.

Yo estaba extenuada, con mucho cansancio solo quería dormir, pero el frío arreciaba. Inmediatamente reunió madera de los alrededores, ramas secas y unos trozos de carbón que también cargaba en esa maleta mágica de su moto, como la caja de Pandora tenía muchas cosas que ofrecernos.

Abrió la mochila que siempre llevaba amarrada en la parte posterior de su moto, y sacó de allí unas mantas y una carpa verde militar, que armó en cuestión de minutos. Al encender la fogata me comencé a sentir más tranquila. Me aparté tras unos matorrales para medio lavar mis partes íntimas y la cara que la traía llena de polvo. El por su lado también se aseo muy bien.

—No te alejes mucho y ve por donde pisas Mariam, no vayas a encontrar una culebra o algún otro animal.

—Descuida estoy alumbrando con mi móvil.

Al regresar nos sentamos frente a la fogata, que hábilmente él colocó entre rocas y como estábamos algo alto no se veía a lo lejos, así no llamaríamos la atención ya que era un parque nacional y podríamos tener visita de los alguaciles de la zona.

—Guao debes decirme la técnica, ¿Con tan poca agua te bañaste?

—Oficios que aprendes en la fuerza militar —con mucha serenidad me dijo apropiándose del momento, arrebatándome suspiro, tras suspiro. Ese hombre me encantaba desde los pies hasta el último cabello de su gran melena, cual león rey de la selva y de mi corazón.

Sacó unas latas de frijoles y otra de carne que calentó al fuego. Estábamos tibios, aseados y disfrutando de un picnic bajo la luna llena y en pleno desierto.

El Gran Cañón, también conocido como el Gran Cañón del Colorado, es una vistosa y escarpada garganta excavada por el río Colorado, estábamos en el norte de Arizona.

—Ahora todo es conocido como un parque nacional, ¿Qué cosas no? —le dije a manera de comentario.

—Antes fue arena de batalla manchada por la sangre de mi pueblo.

— ¿Como en el coliseo Marco?

— ¿Coliseo, que es eso?

—Queda en Italia y también en la antigüedad peleaban allí los gladiadores, soldados romanos retirados o cualquier bandido, o persona que fuera vendida como esclavo… al final todos a merced del Cesar, el emperador y monarca de aquellas tierras. Donde debían matar o morir, hasta conseguir su libertad. Eran los tiempos de los emperadores en la antigua Roma.

—Me hubiese gustado estado vivir en ese tiempo para luchar y vencer en esas peleas…

—La muchedumbre, el pueblo clamaba al emperador quien vivía y quien moría… según su valentía en la arena, y el Cesar hacia una señal empuñando la mano y con el dedo pulgar hacia arriba, indicaba que vivían los que quedaban en la arena, en caso contrario con dedo hacia abajo los ejecutaban a todos. En fin… fueron también tiempos sangrientos para los pobres que perdían sus vidas en la arena.

—Pos así es y debe ser el débil, morir y el fuerte sobrevivir. Nada de Cesar, ni dedos. Es la ley de la naturaleza.

—Y si no querían pelear, morían devorados a merced de bestias salvajes como leones y tigres.

— ¿Tan salvajes eran en esos tiempos? Ya no me gusta tú Coliseo Mariam.

—Fue un gran imperio que al final colapso.

—No pierdo la esperanza que este imperio de corrupción con la ley protegiéndolos también caigan y todos seamos libres del poder y del yugo del gobierno —dijo él con un tono entre tristeza y frustración.

Disfrutábamos estando juntos a pesar de todo lo ocurrido las últimas 12 horas, jamás había visto a Marco así tan animado, ni siquiera cuando andaba con Malena Tururú.

—Tendremos que dormir juntos —me sugirió Marco.

—Está bien Marco por mi está más que bien —le dije con toda la soltura del mundo.

—El frío azota en horas de la madrugada, porque crees que cargo todo en la motocicleta. Muchas veces pase momentos fuertes por estos parajes.

—Me imagino.

Nos metimos a la carpa y cuando me iba a quitar mis botas me detuvo.

—No, durmamos con ellas para que el frío no nos pegue mucho.

—Que no señor, quítatelas tú también y la pondremos a secar cerca de la fogata —le ordené.

—Mariam amanecerá en 5 horas.

—Por eso debemos descansar bien.

—Está bien pues te complaceré.

El me dejó el saco de dormir para mi sola y él se acostó en la colcha en el suelo, pero yo le ofrecí un lugar tibio a mi lado, abriendo el saco por completo.

—Aquí hay lugar para los dos, y no quiero pasar frío esta noche —me miro como un niño, creo que en el fondo nadie le había dado calor humano, y él lo buscaba como loco en esos brazos callejeros de personas que ni lo conocían en lo absoluto. Se acostó a mi lado dándome la espalda y lo abracé de inmediato, entrelace mis pies con los de él. Seguía cayado sin emitir palabra alguna. No sé qué pensaba o si quería de verdad dormir. A mí se me esfumó el sueño por completo. Nunca lo había tenido así tan íntimamente para mi solita.

—Marco —lo llamé suavemente.

— ¿Qué?

— ¿Puedes voltearte hacia a mi por favor?

—Vas a empezar, estamos en medio del desierto Mariam, duérmete.

—Anda te digo algo y me duermo pues.

Se volteó lentamente, me sentía engarruñadita ante tanta majestuosidad y corpulencia. Sin decirle nada lo abracé y metí mi rostro entre su cuello.

—Es que tengo mucho frío abrázame más, por favor —le supliqué.

Al hacerlo sentía que su corazón comenzaba también a brincar o solo ambos corazones estaban sincronizándose.

Levante mi cabeza y lo mire de cerquita a sus ojos. Lo deseaba y lo besé suavemente en su labio inferior. Sentí la suavidad de su piel en mi boca. Lamí el labio superior. Y me pare para verlo nuevamente. Solo exclamo.

—Mariam, por favor detente.

Y ahora si lo besé como siempre quise. No tardó en responderme aunque lo sentía privado tratando de contenerse, luego cayó bajo mi encanto. Por suerte me había echado perfume de otro aroma para que no me oliera como siempre. Fue una fragancia que se que le gustaba. Marco comenzó a besarme sin límite, poco a poco me fue abrazando y tocando. Ambos nos embarcamos a la aventura de nuestras pasiones.

Me desnudé despacito, dentro del saco de dormir y poco a poco abandonaba los últimos retazos de mi niñez, el veía los pliegues de mi piel sin decir una sola palabra, sentí que por fin me veía como a una mujer, ya no más su niña morena, ni la hija de Aníbal, era una mujer que quería ser tomada por un verdadero hombre, como él.

No sé cómo nos desnudamos en el mismo saco. Sentía como estaba erecto y tibio, yo a la vez estaba caliente, nos fusionamos, abrí mis piernas un poco y él me frotaba con su miembro en la entrada de mi vagina, mientras me seguía besando por todos lados. Extendí ambos brazos y lo agarré de las nalgas para que me tomara de una vez por todas.

Yo estaba muy empapada y mojada, chorreada mejor dicho, por aquel semental, ese hombre salvaje, era grandote y me cubría toda con su cuerpo. Lentamente me fue penetrando, me dolía pero me gustaba a la vez. Estaba excitada al fin mi Marco y yo juntos haciéndonos el amor, era una escena que muchas veces imaginé pero no creí verla hecha realidad hasta ese momento, cuando una serie de eventos nos trajeron hasta aquí.

Me penetró completamente y lo mordí por el cuello conteniendo el dolor, era una herida hecha entre mis piernas, como abriéndome de par en par, pero era una deliciosa sensación. Me trató suavemente porque sabía que era mi primera vez.

Luego empezó a mover sus caderas y yo abría más las piernas para darnos comodidad. Sentí de inmediato como me lleno de él. Mientras me seguía besando de manera incesante. Yo quería más de él, pero por hoy avanzamos más que suficiente. Nos besamos y quedamos rendidos abrasados con un calor divino y sabroso.

Marco me hizo el amor, a la luz de la luna y con el sonido de los aullidos de coyotes a lo lejos, que quizás no se acercaron a nosotros por el fuego que alumbraba todo alrededor. Me sentí protegida, unida a él en cuerpo y alma. Sus brazos acogedores no me soltaron en toda la noche. Sentí como se aferraba a mí tiernamente.

El había encontrado ese amor materno faltante en su vida, luego de perder a su madre sin conocer su destino ni rumbo, abandonado en el mundo y criado por su abuelo, el viejo Cheyenne de sus historias. Ese viejo a pesar de todo sí creo que le enseñó lo más importante en su niñez, y fue como sobrevivir solo a este despiadado mundo, con y sin ley a la vez.

Marco halló su lugar en la vida, entre su gente los Amerindios yo lo entendía conforme que lo conocía. Mi madre al ser inmigrante de Isabela, un pequeño pueblito de Puerto Rico consiguió una estabilidad con mi padre, pero al ver sus negocios ilícitos no quería ser puesta a disposición de la ley, ser deportada, apresada y regresar a Puerto Rico como convicta.

Esa noche entendí toda la historia de mi vida y la de Marco. Yo también llevo esa sangre india en mis venas, y entendí por lo que él sufría y vivía. No rendirse ante nada, siendo siempre luchador hasta el final. Él solo respondía como fue programado desde su infancia. Por fin estábamos los dos juntos y estaríamos atados por siempre, bueno eso es lo que yo había deseado desde niña y por fin lo conseguí.

Pero mi padre se que no estará de acuerdo con nuestro amor. Ya me enamore, y voy de la mano del destino y de la otra de un futuro oscuro e incierto que puede ir desde ir a la cárcel con mujeres de todo tipo, o morir en una venganza de bandas moteros MC, o un tiroteo fatal que acabe con mi vida.

Comenzaba a comprenderlo más, él luchaba por esos ideales impregnados en su etnia desde pequeño, solo que lo enfocó fuera de la ley, quizás con la preparación adecuada, con un padre que lo guiara, o por lo menos una mano amiga que le brindara seguridad y una buena educación completa su historia habría sido diferente.

Su cicatriz en la ceja izquierda le daba una mirada fuerte, el humo se disipa con rapidez por el fuerte viento, parece mentira aunque pasamos la noche a la intemperie el me protegió del frío y la fogata hizo el resto.

Lo vi descansar con sus tatuajes a mi lado, cubriendo y arropándome con su calor humano, sabía que dentro de él había vida, y me amaba, desde hace mucho lo sabía, mi corazón me lo decía.

El amanecer en el gran cañón de colorado mostraba sus grandes matices del cielo igual de anaranjado como la tierra de color rojizo guerrera perteneciente a sus antepasados indios. Las sombras de los peñascos cubrían los cactus y las ramas con espinas. El lago estaba en calma, las aguas tenían una quietud total como un espejo sobre la superficie que reflejaba el color del cielo anaranjado.

El viento soplaba calmadamente y el frío comenzaba a disiparse. La temperatura comenzaba a subir en poco a poco. Se sentía la paz en aquel lugar. El guerrero también estaba en paz, en su sitio y con calma en su alma. Marco por primera vez se sintonizaba con la quietud de su tribu, siendo uno con el ambiente, entre aquellas montañas de piedra, y rocas que tanto amó su pueblo, su etnia.

La lucha había cesado, comprendió que formaba parte de aquello que le era tan íntimo a su alma. Yo logré despertarle otro sentimiento de sobrevivencia: el disfrute por la vida en pareja. Todo aquello le pertenecía, incluyéndome claro, para siempre y nadie se lo podría arrebatar.

El agua cristalina, se unía con el amanecer, y Marco y yo sobrevivimos al ataque de aquellos forajidos pandilleros y nos hicimos el amor ricamente.

Él fumaba un buen marlboro mientras apagaba el resto de la fogata con el resto de agua de la garrafa y hasta me tenía hecha una taza de café. Los últimos carboncillos se difuminaban convirtiéndose en cenizas, y con sus rusticas botas terminaba de apagar el fuego. Llevaba rato levantado acomodando las cosas.

Al verme despierta me comentó:

—Y pensar que todo esto perteneció a mis antepasados —viendo el firmamento en dirección del sol y con ojos de melancolía como si realmente le arrebataron todo aquel paisaje, a un familiar querido.

—Guao ya esta amaneciendo —lo miré intensamente—. Anoche te vi por primera vez dormir, y parecías un bebe despreocupado de todo en el mundo. ¿Cómo no cuidarte?

—Sí, sobre todo cuidarme—el sonrió mientras empacaba la carpa y todo lo demás.

—Este lugar es impactante y único tenias razón cuando…

—Te lo dije, se que te gustaría.

—Si, me lo dijiste —ambos nos miramos y me abrazó tan tiernamente que solo quería quedarme así para siempre entre sus brazos.

Me recosté contra su pecho para seguir sintiendo ese corazón latir tan cerca de mí. Nos quedamos abrazados hasta terminar de ver el amanecer. Me sentía unida con él en cuerpo, alma y espíritu. Estaba en mi sitio, en el lugar perfecto en todo el universo. Ese momento en nuestras vidas fue uno de los más importantes para ambos.

Veíamos desde lo alto del risco como la gente comenzaban a llegar para bañar a sus caballos en el Lago Pleasant… desde arriba se veía, el agua cristalina en el bello paisaje.

—Quiero bañarme, bajemos.

—Estás loca ahí no nos bañaremos.

— ¿Donde entonces?

—Aunque no lo creas hasta los perros de las personas aquí se están bañando. Y te vendría bien un buen chapuzón, ¿Ves como el chamaquito esta lavando su vaca, y el otro a su perro? Vamos bañémonos —le mostraba desde arriba señalándolos desde lo alto.

—Pero no aquí, hay mucha gente y recuerda que todos nos buscan, la policía, los raperos y hasta el mismo Smith.

— ¿Y qué propones mi motero ardiente? —lo abracé mientras ponía mi cara de niña mimada.

—Acompáñame, ven se que te va a gustar, te llevaré a uno de mis paraísos perdidos.

—Mmm rico, porque ya conocí el paraíso en tú intimidad.

Ambos nos montamos en la Harley, levantando la palanca de aluminio de estacionar, encendió el poderoso motor de la moto. Arrancando por la ruta 66 cruzando el mismo desierto de colorado…

Salimos por una carretera antes del primer cruce, y recorrimos 45 minutos hacia adentro en el mismo Condado de Maricopa que se encontraba a 40 millas del noroeste de Phoenix. Muy cerca de la montaña, no lo podía creer, un lugar paradisiaco, con cascadas, manantiales cristalinos y el agua salía como de las rocas desde las alturas.

— ¡Marco esto es padrísimo!

—Ve hacia allá —me indicó con una cara de orgullo por su tierra. Era increíble estaba un nido de águilas calvas, emblema nacional y desde el cielo la madre le traía comida a sus pichones. Me agache con ambas manos en mi mentón admirando tan maravilloso momento de la naturaleza. Había un gran espíritu de energía, magia y poderosa presencia en todas esas tierras inhóspitas. Había bosques de pino y picos nevados, nada que envidiarle del norte de USA.

Se despojó de su franela, móvil y cartera aunque ya poco importaba porque la noche anterior al caer al agua fangosa, igual todo se le mojó. Quedó con el torso al descubierto. Igual me quitó todo lo que no se puede mojar, aunque a mí me tenía sin cuidado, esta vez era mi Marco quien quería tomarme, desnudándome y cargándome me llevó justo debajo de la cascada por un camino casi secreto entre las piedras… y nos dejamos mojar por el amor mismo.

Me tomó del mentón como todo un caballero y unió sus labios carnosos con los míos que estaban muy sedientos de él, introdujo su lengua en mi boca y yo la chupaba como queriendo arrancarla de raíz.

Mojó toda su cabellera parecía un vikingo salvaje, entrelazado entre mis piernas, mientras me arrancaba mi blusa y sostén. Mis senos cayeron en sus fuertes manos, él los saboreo y chupo como si fueran dos jugosos melones. Rico, su lengua deliciosamente tibia y con el agua fría, el contraste me erizaba la piel cada vez más…

Nos besamos sin prejuicios, mi cabellera también estaba mojada, ambos nos empapamos aún abrazados. No solo me saboreaba con su boca sino que lamia mis axilas, chupaba el lóbulo de mis orejas, menos mal que no traje ni zarcillos o aretes, creo que se los hubiera engullido como una culebra anaconda, yo y solo yo sería su presa, aunque a la verdad creo que si me iba a degustar de un solo golpe.

Ahí mismo tiró de mi pantalón y me sacó las botas suavemente recostándome hacia él para aguantarme y no caer en la laguna, aun no yo quería mi merecido, que me volviera a tomar todo mi cuerpo, mis senos y vagina era de él. Hace años que se los había ganado, pero él fue un caballero solo dejándome crecer para tomar la fruta en su momento exacto ni verde, ni madura.

Nunca había conocido a otro hombre en la intimidad, nunca nadie había antes abierto mis piernas para tomarme y hacerme el amor.

Aun estaba un poco adolorida de la noche anterior pero él quería de una vez y por todas terminar de hacerme mujer, arrancándome la inocencia de una vez y por todas, o lo que había quedado por ahí de la noche anterior.

Sentí su virilidad erecta como el mástil de un barco, como un cañón de un acorazado, aunque este no tenía el hierro frío, pero sí muy grueso y caliente, al ir introduciéndolo poco a poco dentro de mí, el agua nos ayudaba para una buena penetración.

Me tomo en peso, y me fue dejando caer poco a poco, casi resbalando por todo su cuerpo y fuertes brazos, hasta que ancle, en su pelvis, todo él estaba dentro de mí. Nunca dejó de besarme, Marco me deseaba y yo a él.

Subiéndome y bajándome con sus brazos por debajo de mis piernas, fácilmente me marcaba el ritmo. Nuestros cuerpos se saciaban con nuestro sexo, nuestras almas se amaban una vez más. Su fuerte cuello parecía el de un búfalo, yo le enrollaba su melena mojada y la apartaba, el agua desde arriba no nos caía directamente porque estábamos al lado de la catarata, pero al caer nos salpicaba y nos mojaba lo suficiente.

Luego me levantó toda hasta arriba, metió su cabeza entre mis piernas y me chupó, lamiéndome también como un perro a su compañera de apareamiento. Yo como lo disfrutaba me abrazaba a su cabeza, retorciéndome con eso corrientazos por toda mi piel, todo mi cuerpo, por todo mi ser.

Con el jean a sus rodillas, y aun sus botas puesta me paró a su lado y se desvistió por completo. Mientras que yo no dejaba de chuparle el miembro, estaba desesperadita por comérmelo todo. Hasta que me puso de rodillas sobre su jean y botas en el suelo para no maltraerme, sus manos reposaron sobre mi cabeza, le comencé a saborear su pene, él me marcaba el ritmo introduciéndolo a mi boca y sacándomelo pero cada vez más hacia que me lo metiera más adentro.

Hice que tuviera su eyaculación en mi boca, quise que tomara mi boca como si fuera mi cosita, mi chucha. Marco solo se aguanto de las piedras, mientras se venía en mi boca deje que la llenara sin resistirme a los chorros de su semen.

El tenía los ojos bien cerrados, y luego sacándome su miembro de la boca, con su otra mano trataba que le saliera todo el resto de su líquido vital, acariciándome con su amigo el rostro. Me encantaba verlo así libre, salvaje, y saciando su instinto varonil conmigo. Quería que se volviera loco por mí.

Con un trago de agua de manantial y con mi boca abierta, trague todo lo que me había dado, me levante y comencé a besarlo, a morderlo, a chuparle el pecho y besar sus fuertes abdominales. Inmediatamente me volteó y me recostó suavemente contra la pared de piedra y comenzó a penetrarme mientras jugaba con mi cabello y sus manos ancladas en cada uno de mis senos.

Ahí, Dios mío, que rico lo sentía todo adentro de mi, el me la empujaba cada vez más duro y adentro. Luego libero mis senos y apretó mis caderas mientras me seguía castigando lento pero profundo. No me contuve más le dije que me diera duro, que me diera más rápido y fuerte. Esa sensación de cosquilleo placentero que sentí entre mis piernas irradiaba hasta mi útero y ovarios, lo sentía todo adentro de mí.

Comencé a sentir algo que en mi vida había experimentado, unos espasmos, una sensación que venía desde abajo, iba en aumento, algo placentero creciendo poco a poco en una satisfacción sexual, quería que me arrancara mi vagina, o que la terminara de frotar con su miembro, el agua no podía entrar en mi de lo estrecha que estaba, el gozaba, besando mi espalda, mi cuello

Y manoseándome mis senos. Levantó una de mis piernas, ahí no, no, no, la sensación de penetración fue hasta el máximo, sentía que sus testículos casi entraba también en mi, le dije que no parara, que siguiera así, así…

—Ahí Diosss míooo —Y con la otra mano frotó fuerte mi clítoris era algo que iba explotar en mí, no me podía controlar, algo del más allá, una tipo de estado de conciencia explosiva y galáctica, sentía que me elevaba del suelo, era como algo que sabes que va a pasar, que viene desde adentro… pase de los sonidos de mis gemido, a unos gritos incontrolables de placer absoluto, le comencé a empujar con mis caderas, y me daba un poco mas de placer, mis hormonas alborotadas pedían mas y todo a la vez.

—DIOSSS!!! —una tembladera desde la punta del pie, vino por mis tobillos, piernas y desde mi cerebro hacia mi vientre y estomago, la explosión se dio y tuve mi primer orgasmo, algo celestial, cósmico, mental con una dosis de nubosidad mental, me desconecte de la realidad, de donde estaba pero sabía que era con mi Marco.

Mis piernas no respondieron y justo antes de caerme de rodilla, el me abrazó pegándome a él y me siguió dando y dando, luego también se vino otra vez, me abrazo fuerte mientras también grito a causa de su orgasmo. Se acostó en las rocas y me acostó sobre él… mientras me abrazaba. No sabía que el sexo era algo tan rico y exquisito. Aunque si me lo imaginaba

Quería más y más de él, pero teníamos que partir y en adelante tendríamos tiempo de sobra para hacerlo. ¿Cuál era el apuro? Claro, ¡Mis hormonas en fiesta!

— ¡Niña mía como has aprendido!

—Tengo el mejor maestro, ¿No?

—Ja, ja, ja —rió como niño también, me cargó y nos lanzamos al medio de la laguna, desnudos como niños libres, amándonos sin que nadie nos viera. Esa tarde fue única para mí, y sé que para él también.

—No sabía que reías tan lindo Marco.

—Tú me haces hacerlo de esta manera.

Nadó de espalda alrededor mío como un tritón al lado de su sirena. Luego me tomo pegándome a él y mordiendo mis senos bajo el agua. Nuestras pieles se sentían complementadas, mi alma atada a la de él, una fuerza de atracción magnética invisible llamada amor nos unía. ¡Dios!, quería que ese momento nunca se terminara, que fuera eterno. Y así lo fue en nuestros corazones.

El retorno a Phoenix fue placentero, iba abrazada a mi Marco por toda la autopista de regreso, el me acariciaba mis manos y en ocasiones volteaba de reojo para verme recostada de su espalda. El trayecto hasta mi casa fue espectacularmente una delicia, sentía que venía en una nube volando junto a él. Se detuvo poco a poco y llegamos en las primeras horas de la noche, alrededor de las 7:15 pm. Y no tenía apetito, solo tenía hambre de él, de sus besos, de sus caricias y de su olor tan exquisito a hombre.

Al bajarme de la moto, lo abrace robándole el más rico de los besos, ya le pertenecía. Ahora, tendría que lucir en los Cheyennes la chaqueta con su nombre en mi espalda, para que así el resto de los miembros del club y ningún otro pusiera sus ojos en mi, Esa era la regla para las mujeres con parejas en los MC, ahora le pertenecía a mi Marco como siempre soñé.

Todo iba perfecto hasta que con gran asombro Marco miró detrás de mí en dirección al porche de casa de tía, alguien salía a recibirnos, y para nuestra sorpresa, al voltearme y ver de quien se trataba, era Aníbal mi propio padre, salió a nuestro encuentro a recibirnos.

9.-LA NOCHE DE LOS COYOTES

Quizás estuvo toda la noche esperándonos y parte del día, la verdad es que no lo sabía. Pero sí supe, que nos vio cuando nos despedíamos con abrazos y besos apasionados en la boca. No lo podía creer mi padre estaba fuera de la cárcel y libre, debo de confesar que me alegró verlo en libertad, pero a la vez, me impactó porque nos encontró haciendo lo que nos había prohibido. Pero a Marco le sorprendió su inesperada aparición.

Con cada paso que daba acortaba la distancia que nos separaba, como en cámara lenta avanzaba hacia nosotros. Sentí que el tiempo se detenía, solo miraba sus pies avanzando hacia mí, con cara de pocos amigos. Era mi padre, pero mi rostro delataba la impresión que provocaba su presencia.

— ¿Papá que haces aquí? —quise abrazarlo para disimular un poco la escena de caricias con Marco que acababa de presenciar, pero al tratar de hacerlo me sujeto por las manos de una manera recia.

—Apártate, entra a la casa y déjame tener unas palabras con Marco a solas.

— ¿Pero papá? —le supliqué.

— ¡Mariam! ¡Por una vez en tu vida hazme caso! —gritó mi padre encolerizado.

—Ve Mariam yo hablaré con Aníbal — me dijo Marco calmadamente.

—Pero… —trate de contradecirlos y mi padre me interrumpió airado.

— ¡Nada de peros! ¡Entra ya por favor! — Lo vi muy alterado.

Entré a la casa corriendo, pero fui por detrás de la ventana, entre las cortinas para enterarme lo que hablaban. Se acercaron cara a cara, yo los vi y escuché todo con detalles.

— ¿Estas feliz Marco? ¿De tantas mujeres Mariam? Y lo primero que te dejé claro fue que ella, mi Mariancita era prohibida, igual se lo advertí a ella, ¡Me lleva la chingada! No me hicieron caso.

—Fue una noche larga Aníbal, pasaron muchas cosas deja que te explique…y por cierto ¿Que te pasó? ¿Cómo saliste?

— ¿Que me vas a contar Marco? Para convencerme de no partirte la cara ahora mismo. ¿Dónde quedó nuestra amistad? Tu lealtad, ¡la maldita hermandad!

—Si es verdad Aníbal estoy con Mariam pero no te traicioné. Es algo que surgió ahora entre nosotros, apenas desde anoche encontré mis sentimientos hacia ella, ahora quiero estar siempre a su lado. Pero respóndeme ¿Cómo saliste de la cárcel?

—Ya que te preocupa tanto mi salida inesperada de la cárcel, solo te responderé que pagué una fianza, mi abogado me consiguió un trato con el estado, con salida condicional y presentarme por 3 años para prestar servicio comunitario en la correccional de militares de Phoenix. Fue mi decisión antes de seguir allí adentro sin saber que ocurría con mi familia —papá tomó aire, se llevó las manos a la cabeza y tras una pausa retomo la palabra—. ¡Marco por Dios! la viste crecer desde niña y te la encomendé como si fuera también tu hija.

—Ella ya es toda una mujer y puede tomar sus decisiones, ya no es una niña Aníbal. ¿Por qué no me llamaste ó a Mariam cuando saliste para avisarnos?

—Apenas hoy salí en horas de la mañana y lo primero que quería hacer era abrazarlos y darles la sorpresa, pero el sorprendido fui yo, ahora sí te pasaste de la raya Marco.

—Aníbal carnal, somos cuates, hermanos forajidos.

— ¡Ya basta! ¡Cállate! ¡No sigas, sino te voy a golpear como a un perro callejero!

— ¡Papá basta! ¡Carajo!, Marco me salvó la vida no peleen —les grité a ambos saliendo de la casa para defender a mi amado.

Mi padre vio que nos apoyábamos y nos amábamos y dijo:

— Pero no puedo, por más que quiera…no ahora —miré como mi padre empuñaba ambas manos furioso a punto de perder el control, pero luego empezó a controlarse hasta que se serenó —. Debo hacer lo correcto, aunque se me hace tan difícil hacerlo, pero debo doblegar mi alma. Ahora pertenezco a Jesús, mi Señor.

— ¿Qué?…pero tú…¿Te volviste loco Aníbal? —el rostro de Marco expresaba confusión e incredulidad.

— ¿No te lo dijo Marian? —le dijo mi padre y Marco me miró con decepción.

—Aníbal aun tenemos mucho por delante que recorrer carnal, ¿Ahora me piensas abandonar? ¿Así no más? — Marco quería que reaccionara.

—Yo he tomado ya una decisión y ahora quiero que tu también abandones este camino de perdición, aun estamos a tiempo, estamos vivos y podemos arrepentirnos de todo lo hecho —papá trataba también de hacer entrar en razón a Marco.

—Jamás me arrepentiré de todo lo que he recorrido, y de lo que viene, tengo nuevos tratos, y nuevos rumbo que… —lo interrumpió mi padre.

—Pero todos de perdición Marco, de muerte. No lo entiendes.

Marco estaba renuente, se sentía traicionado por mi padre y hasta cierto punto por mí porque nunca le dije nada respecto a la conversión de papá. Después de todo lo que vivimos juntos en estos dos días, no quise comentárselo.

—Si hubiese pensado así anoche, quizás nos hubiesen asesinado sin piedad —con ambas manos en la cintura caminaba Marco de un lado a otro.

—Te dije que no la involucraras con nada de nuestro mundo, quiero decir mi viejo mundo —le recordó papá.

—Así lo quisimos ambos —le replicó Marco retándolo.

—Oraré por ustedes no me queda de otra.

—Papa quiero estar con Marco —le supliqué casi con lágrimas en mis ojos.

—No mientras yo viva, no hija no te hagas esto, ve como casi te asesinan mi vida. No lo hagas, tú tienes mucho para ser feliz. Y quizás el culpable de todo fui yo mismo por dejarte sola justo ahora cuando más me necesitas.

—Estoy bien, estoy feliz padre —las lágrimas empezaron a rodar por mis mejillas.

—Estás ilusionada ahora, pero todo esto es una mala vida. ¿No lo entienden? Que ustedes son mi vida y me importan al igual que Lola. ¿No lo ven?

—Lo siento Aníbal ya está decidido. Hoy haré un nuevo negocio y Los Cheyennes me seguirán entonces a mí como su nuevo y único líder, busca tu retiro y apártate antes que te maten por ahí por ser ahora débil y manipulable con esa religión — Marco se montó en su Harley encendiéndola de una vez encolerizado.

—Creyente, fiel y firme en mi fe hacia Dios querrás decir.

—Lo siento carnal, en esta no te acompaño. Entonces no hay más nada que decir, hasta aquí nos trajo el río, aprendí mucho de ti pero ahora debo continuar solo.

Marco estaba nuevamente destrozado, y otra vez volví a ver esa mirada como antes. Retomó su lucha interna como su única salida. Quise ir tras él pero mi padre me retuvo tomándome por la mano.

—Te repito él me salvó la vida Aníbal —Se lo grité para que entrara en sí. Sacudí mis brazos fuertemente zafándome por completo y me monté en la motocicleta junto a Marco. Lloré porque quería irme con él, pero sabía que en el fondo mi papá tenía razón, yo también deseaba que Marco saliera de ese mundo y quizá lo alenté más al acompañarlo a sus negociaciones. Pero hoy estaríamos juntos.

—Esperen aquí por favor, no se marchen. Les traeré algo para que me escuchen de una vez y puedan entenderme —vociferó con autoridad Aníbal como si se tratara de algo que nos cambiaría de parecer, una prueba o algo que lo justificaba. Entró a la casa y salió de prisa con una carpeta en la mano. Eran varias carpetas. Antes de entregármelas, nos quedó viendo y nos dijo:

—Ustedes y mi hermana Lola son mi vida, no tengo a mas nadie… ustedes son mi única familia. Marco desiste ya de todo, no enredes más las cosas de lo que ya están. Hija bájate.

—Ya no hay marcha atrás Aníbal. Es nuestra decisión. ¿Qué tienes en las manos? Extendió las manos y nos entregó las carpetas. Me las dio para que Marco y yo las miráramos. Una de ellas contenía fotos de Marco y mías, de anoche cuando hacíamos el acuerdo con Brukfus en el bar.

Marco apagó el motor de la Harley y yo me bajé para ver todo lo que nos entregó. Comenzamos ver todas las fotos con asombro. Marco le preguntó:

—¿Que nos mandaste a seguir?

—No. Ese día de la riña que casi me asesinan fue porque escuché decir a unos de los mongoles MC que aprovecharían que ambos estaban juntos para arriba y para abajo, sí ustedes dos, y los matarían. No pude contenerme y por eso primero trataron de liquidarme a mí para que no les avisara, pero yo no era su primera opción.

Estábamos atentos escuchando cada palabra que decía.

—Mariam luego que te fuiste de la enfermería, el día que me visitaste con Lola, ese mismo día llegó Smith a mi camilla. Y me planteó un trato.

—¿Smith? ¿El Perro del FBI? —gritó Marco.

—Al principio me negué Marco pero hoy en la mañana me entregó estas fotos y me dijo todo lo que ocurrió anoche, ¡Tú y Mariam! Implicados en asesinatos y negocios de armas y drogas! ¿Qué fue lo que te dije? ¿Qué te pedí encarecidamente Marco? Pensé que éramos amigos.

—Entonces ese día que salí de verte en la cárcel Aníbal, sí era Smith que estaba llegando al recinto.

—Fuiste un soplón Aníbal ¿Te vendiste al gobierno? —con asombro y decepción Marco cerraba sus ojos sin digerirlo. Pero siguieron las buenas nuevas. Cuando volteamos a la casa de la tía Lola, la tenían apresada dos policías.

—¿Papá que hiciste? —mis ojos se quedaron atónitos, dentro de la casa salía el mismo Smith con una cuadrilla del FBI corriendo, fuertemente armados tomando posiciones con sus armas automáticas y apuntándonos. Yo no los pude ver cuando entre hace rato.

—¡FBI! ¡No se muevan quedan todos arrestados!

Marco desenfundó el arma viendo en todas direcciones. Inmediatamente dos vehículos cerraron las calles de polo a polo, de manera que ningún auto saliera o entrara. En nuestras cabezas a más de 20 mts de altura un helicóptero sin escucharlo llegar, encendió las luces y focos para marcarnos y todos los oficiales nos ubicaran y supieran en donde estábamos.

—Hiciste lo suficiente Aníbal. Solo una sugerencia. Apártate— Por un megáfono Smith daba instrucciones en la escena desde el frente de la casa.

Solo brinqué a abrazar a Marco no quería que le hicieran daño.

—Aléjate estás loca te van a herir, estos sujetos son unas mierdas y no vacilaran en abrirnos fuego —mi padre veía como exponía mi propia vida para salvar la de Marco—. No lo maten , ¡nooo!!! —abría mis brazos, aleteando haciendo señas a todos y en todas las direcciones, hasta que volteé y lo abrasé nuevamente, me guindé de su cuello, le dije que lo amaba, que lo amaba, que no lo quería perder, que no me soltara.

— ¿Qué hiciste cuate, porque Aníbal? —él veía como se desmoronaba todo en lo que había creído, crecido y su ideal de lucha le latía en el pecho.

—No puedo hacer más por ti Marco, traté de convencerte, pero sabía que reaccionarías así, me hubiese gustado darte más tiempo pero mi hija está en el medio, quería convencerte que desistiera de los Cheyennes por eso hice el trato con los del FBI, mereces mi ayuda —con devoción mi padre le extendió su mano a Marco—. Dame el arma, ya todo acabó. Tienen todo grabaciones de ustedes y suficiente pruebas para encerrarnos a todos.

— ¿Porque lo vas a traicionar así? ¡Papá, es Marco, a quien vas a entregar! —le grité entre lágrimas aferrada a mi amor.

— ¡Tú me traicionaste a mí Mariam, igual él, no me escucharon y esto fue lo que ¡paso! —me replicó mi padre. La situación estaba tensa. Un error de Marco o de la otra parte, y era el fin.

— ¿Qué?… ¿Y lo vas a entregar? Porque no le avisaste antes de negociar con este… pendejo —señalando a Smith le reclamé.

Ellos nos iban a arrestar por complicidad y obstruir un caso de investigación en curso. No lo podía creer como todo cambió en segundos. Una noche… en una sola noche todo ocurrió sin esperarlo llegar.

Los coyotes en las afueras aullaban a la luna nueva. Smith encendió un cigarro con todo el tiempo y la calma del mundo. Lo aspiró necesitando de su nicotina para calmar la sed que tiene por atrapar al líder de Los Cheyennes.

—Hoy todos los coyotes salimos a cazar, pero ya todo culminó entrega el arma —gritó Smith por el megáfono. El desenlace de la noche le prometía una buena recompensa y satisfacción al desgraciado.

—Por drogadictos, delictivos, muchos al margen de la ley; vas a sacrificar tu vida Marco ¿por gente así? Si no te queda claro tienes a mas de 20 policías apuntándote desde todas dirección y la verdad no quiero más sangre por hoy. Vas hacer que me maten a mí y también a Mariam, ¿Te la llevarás contigo?

Yo lloraba a más no poder, estaba en crisis, no sabía qué hacer solo quería estar cerca de Marco y que todo terminará.

Los láseres de las miras de las armas lo tenían en fuego cruzado, en su pecho y cara. Podía ver las luces moverse para donde se moviera mi Marco.

La luz del helicóptero nos alumbraba, yo me encontraba petrificada, no sabía qué hacer. El ruido ensordecedor de las hélices me trastornaba.

Escuché como Smith le gritaba a Marco:

—Entiende el club de Los Cheyennes ya están acabados, ya no más el romper la ley, pero no quiero asesinarte, entrégate ya —Smith agotaba los recursos para apresarlo sin necesidad de usar la violencia.

Pensaba que Marco le dispararía al helicóptero como se encontraba revoloteando a baja altura casi estático pero con un francotirador y su rifle apuntándole. Pensé que voltearía la mirada y se sobrevendría también sobre Smith.

— Marco no dispares, mi papá lo hizo por nosotros dos, para protegernos y salvarnos. Le decía en la cara mientras lo abrazaba. Y logró mirarme, todo poco a poco desapareció, las luces, las sirenas, los policías, solo nos miramos reconociendo una vez más lo que sentíamos mutuamente, sus ojos frente los míos. La mirada de Marco era como de un jaguar rodeado, nervioso, a punto de explotar; hasta que sentí…que desistió de su intensión cuando suspiró.

>>Su aliento lanzó esa exhalación típica con el humillo cuando ambas temperaturas de frío externo y de calor del aliento, se unen. Estaba agitado, cansado. Y hacía mucho frío en las calles. Ya era el momento de bajar las armas y dejar la guerra interna en la que vivía. Logré que bajara el revólver, y lo soltó lejos de nosotros.

—No dejaré que te hagan daño, Mariam jamás me lo perdonaría —me confesó desde el fondo de su corazón. Yo caí a los pies suplicándole que ya no más, ya no quería perderlo también.

—Se que todo es mi culpa, yo te metí en todo esto y ahora pago por mis pecados —dijo mi papá con la mano en su herida. Ustedes son mi vida. Mi padre se acostó sobre el suelo sin poder aguantar más el dolor. Le comenzó sangrar la herida, estuvo también bajo mucha presión, esperándonos que llegáramos desde ayer, negociando con los del FBI. Hasta mi tía posiblemente iría presa. Todo estaba servido sobre la mesa. Y en manos de mi Marco.

—¡Papá!!! —corrí a su lado para consolarlo y también lo abrace fuertemente.

—Arréstenlos —Smith dio la orden y luego se acerco a mi padre —lo siento Aníbal violaste tu salida condicional, no tenías que estar aquí. El trato era lejos de los hechos de los acontecimientos. Pero así lo quisiste.

— Lo hice por mi hija y para salvarlos a los dos, ustedes los hubiesen matado —le respondió mi padre conteniendo el dolor.

Smith. le puso las esposas a Marco, quien no puso más resistencia, mi musculoso Cheyenne se colocó de rodillas e hizo lo que debía hacer redimirse ante este destino y tratar de cambiarlo desde adentro de la cárcel, y desde adentro de su ser.

Smith no me encerró, cumplió su palabra y me retiró todo los cargos.

Marco cumplió la misma condena que mi papá, ambos salieron por buena conducta en 3 años. Mi padre colaboró para poder arrestar a mi Marco y salvarme a mí de los delitos que me imputaban, de los cargos en mi contra. También salvó a Marco cuando lo ayudó a ver que estaba equivocado, que dejara ya la guerra interna que corría por su sangre desde sus antepasados.

Pero mi padre aún hizo más por él, hizo que cambiara desde el alma, desde el espíritu. Ambos de nuevo juntos pero ahora fundaron la hermandad, “Los hijos de la buena fe” y en la cárcel. Parece mentira ellos lograron recuperar a tantos moteros como pudieron, e incluso pandilleros y personas que de corazón se daban cuenta que iban por el mal camino hacia la pérdida de sus insignificantes vida, pero Marco y mi papá pudieron darle otro aliento de vida y oportunidad con el poder de la palabra de Dios tras los barrotes.

Los esperé hasta que salieran. Cada fin de semana en las visitas iba con mi tía Lola, y disfrutábamos estar todos reunidos. Cada día que pasaba era un día menos a la sentencia y lo marcaba en los calendarios de la casa, siempre repitiéndome “Falta menos, falta menos”.

Solo le pedía a Dios en mis plegarias diarias orando en todo momento para que me los mantuviera juntos, vivos, sanos y salvos. También fui convertida a la fe de Cristo por mi padre Aníbal, quien hizo el milagro en todos nosotros.

Los Cheyennes quedaron a cargo de Memo quien de una vez asumió el liderazgo y fueron todos arrestados 2 meses después, cuando trataban de robar un galpón de cigarros y whisky en Denver … gracias a Dios, la visión de Memo fue siempre nublada y mínima… les dieron a todos trabajos sociales mientras que seguían cumpliendo sus respectivas condenas en Denver.

Y yo tardé 3 años de continuas visitas pero ya no estaba sola, Marco me hizo madre y le di otra razón de vida para que saliera sano y salvo. Aunque no fue fácil luchar dentro de la cárcel con sus antiguos hábitos, y ganas de volver infringir la ley, junto a mi padre pudo encontrar el camino correcto para reenfocar su lucha interna haciéndola parte de su misión en la vida, ser un verdadero luchador y defensor del ideal no solo de su pueblo, mi pueblo, nuestros antepasados; sino de ayudar a otros a poder también lograrlo con la fe.

Sé que al salir hoy, tendrá fuerte deseos de regresar y tendrá que luchar con esos demonios internos, pero me tendrá a mí de su lado, lo he visto jugar con nuestro hijo Christopher y sé que el amor lo abrigará, todos estaremos juntos apoyándonos en familia con nuestra nueva causa y hermandad.

FIN

NOTA DE LA AUTORA

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