María

en puntos suspensivos

María

en puntos suspensivos

Valentina Vincci

Primera edición: diciembre 2018

Segunda edición: Septiembre 2019

Tercera edición: Septiembre 2020

© Derechos de edición reservados.

© Valentina Vincci

Diseño de edición: Valentina Vincci

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“Desear no es querer.

Se desea lo que se sabe que no dura.

Se quiere lo que se sabe que es eterno”

Rousseau

Prólogo

Cuando vi a María por primera vez me dio rabia. Mucha rabia. No sé explicarte por qué. Es decir, sí sé pero no me gustó reconocerlo.

Apuesto que no soy la única a la que le sorprende un día encontrarse de bruces con una archienemiga que ni ella misma sabía que lo era. El título se lo adjudiqué yo misma el día que supe que esa tía poseía algo de lo que yo nunca más me podría vanagloriar. Y es que cuando te arrebatan la ilusión, la esperanza y las ganas de tomar algo que ansías con tiempo, tiendes a odiar aquello que se ha interpuesto en tu camino. Y eso, en mi caso, se llama María.

Cinco letras y tan perfectas. Tan armónicas, cálidas, sonrientes... Su propio nombre hace honor a ella. Simple, breve pero arraigado. Alguien que sabe llevar el nombre más usado de la historia de la forma más particular que conozco. Y es que María, aun cuando no la conocía y me dedicaba a espiarla a través de las redes sociales sabía que era especial. Sus fotos no eran solamente artísticas. Eran una perfecta demostración de su ser: alegre, sonriente, cálida y con ese toque de originalidad que solo las personas que lo poseen de manera innata son capaces de plasmar en una imagen. María era y es todo lo que yo no soy. Y eso jode.

De primeras es una chica normal. De segundas no te deja indiferente. Y es que tiene dulzura en sus palabras, un espíritu inquieto y lleno de ideas, tan dispares, que te apetecerá defenderlas aunque sepas que se diluirán como la resaca del mar en un día de oleaje por su eterna incertidumbre. Y no, no pienso en ella como si fuera el alma de la fiesta. De hecho soy sincera y me declaro abiertamente su enemiga. Pero tratando de arrojar un halo de cordura y objetividad a la historia, decir que María a mi entender es una perfecta...bah, da igual.

Dicen que las comparaciones son odiosas pero en mi caso, por si no se nota, preferí odiarla a ella. Yo también soy especial. Claro que a mi manera. Y nadie iba a venir de la nada con su melenita rubia, sus ojos verde oliva y su figura menuda y mona a tocarme los cojones. No soy de esas que con una sonrisa amarga y resignada acepta lo que venga. No. No me da la gana.

Así que después de tiempo y de tantas idas y venidas con todo lo que vivimos, decidí contactarla. Por favor, aún me acuerdo lo sorprendida que la dejó mi llamada. Esa reacción de asombro y miedo conglomerándose en la garganta y que se palpa al otro lado de la línea. Me hizo reír porque en el fondo sabía que mi llamada no le agradaba. Y no es que sea cruel, pero mi carácter me hace ser un poco así. Cínica. No sé, personalidades, ¡qué sé yo!

Le propuse un proyecto y su primera reacción fue colgarme. Lo esperaba, no te creas.

Volví a insistir y cuando descolgó de nuevo el teléfono al décimo tono, explotó en un sinfín de improperios de cuyos nombres no quiero acordarme.

Aun así sucumbió o de lo contrario no estaría hoy contando su historia. Nuestra historia, perdón. Y aunque en algunos pasajes me haya podido exceder o puesto palabras de más...sabe que en el fondo lo hice por joder.

Que lo disfrutes reina.

CAPÍTULO 1

“Hoy es el primer día del resto de mi vida”

¿Conoces esa sensación de haber quemado tu penúltimo cartucho y saber que el último está defectuoso? Lo usarás, claro que lo usarás porque antes has empleado un centenar de ellos sin éxito y por uno más…pero lo peor de todo es conocer la respuesta de algo que aún no se ha dignado a suceder. No es clarividencia ni pesimismo. Se trata de una lógica aplastante y de dejar de ser gilipollas, y que me perdonen la expresión. Si después de cien intentos no ha funcionado, ¿qué iba a ser diferente en el ciento uno?

La pregunta que te estás formulando ahora mismo “¿De qué habla?”, es normal. Lo que no es normal que me haya liado esa tía para explicaros todo esto. Dios mío y la de aludidos que pedirán explicaciones…pero me da igual. Afortunadamente, hoy ya me da igual.

Soy María y tengo veintisiete años. Hasta hace cinco vivía con mis padres (o creo que ya mi padre para entonces se había separado, no sé) y mis hermanos, Samantha de veinticinco y Kilian de seis, en Barcelona.

¿Que menuda diferencia de edad con Kilian? Bueno ya sabes, algunos padres que se creen jóvenes con cuarenta y cinco años y juegan a ser adolescentes. Y no es que sean mayores pero tampoco unos chavales. Bueno da igual, no pienso seguir por ahí que luego se creará una plataforma de señoras manifestándose sobre su derecho a parir superados los treinta y cinco.

Como decía, hace cinco años me fui a vivir a Extremadura con mi novio natural de esa tierra (concretamente Badajoz) y con el que mantenía una relación a distancia durante dos años. Tuve lo que se dice valor, coraje, mérito y, en definitiva, dos cojones para que con veintidós años decidiera empaquetar mi vida en Barcelona y llevarme hasta donde pude a Extremadura. Sin familia, sin amigos, sin trabajo…depender única y exclusivamente de la ayuda de tu pareja, su familia y de tus dotes para salir a flote cuando tú mismo te creas un naufragio en tu propia vida. Necesario, desde luego, pero duro.

Hoy sin embargo, justo hoy después de cinco largos e “intensos” años…hoy…”¡Pero dilo ya!», estarás pensando. No hay prisa, que yo me he pasado cinco años de mi vida para decirte esto así que nunca es demasiado tarde, créeme. En fin, HOY me encuentro en esa casa de dos plantas tan bonita, con su campo y mini huerto, con sus paredes blancas atestadas de jarrones coloridos y claveles…Sí, esa clase de casa grande que solo en la media sureña de España, en los pueblos y, en su defecto, la gente rica es capaz de poseer. Esta casa que tantas veces se me ha echado encima en este tiempo y a la vez ha sido mi refugio donde llorar, extrañar a mi familia y sentirme a solas en mi espacio.

Estoy concretamente en mi habitación. No la que comparto con Roberto (¡Tachán! Nombre del susodicho y apodado Robin…como el Hood pero sin serlo) sino otra en la que usaba como mía y personal. La única habitación que pude decorar antes de comenzar a vivir juntos y que me obligué a hacerla mía. Mi pequeño rincón de Barcelona pintada de azul como el mar y muebles blancos de Ikea, fotos de mi ciudad, de mi familia y amigos. Entrar allí era como mi refugio, mi santuario, como si me sintiera arropada por quién era en realidad. Y ahora mismo me encuentro llevándome mi vida conmigo igual que un día la traje. Con tres maletas gigantes posadas sobre el suelo y guardando todo lo que tenía que ver conmigo más allá de mi ropa.

Roberto volverá a las 21h de trabajar y aprovecharé para, por última vez, hablar con él. Ahí va mi último cartucho del que os hablaba antes. Mi última razón para no irme sin más dando un portazo y con una nota sobre la mesa del comedor que rece: “Buena suerte y te deseo lo mejor”. Y es que después de estos años no me nace nada más que decir:

—Hola.

—Qué pasa —saluda Robin sin sonar a pregunta—. ¿Qué hay para cenar?

—Ensalada y pechuga de pollo. Ahí tienes el plato —respondo nerviosa por lo que tengo que decirle. Por supuesto que me molesté en hacerle la cena.

Pasa delante de mí como si se le olvidara que existo y que antes nos saludábamos con un beso. Cosas curiosas que tienen las parejas, ¿no?

Recoge su plato de la cocina, enciende su tele y yo contemplo como todo pasa fotograma a fotograma delante de mis narices. Me siento una mera espectadora desde la puerta que da paso al comedor.

—¿Tú ya has cenado?

—Sí —miento—. He picado algo mientras hacía cosas pero no tengo más hambre.

Él, por supuesto, ya ha empezado a comer antes de preguntar y sin esperar a que, tal vez, ¡oh sorpresa!, acerque mi plato a la mesa y comamos juntos. Para mí, una de tantas.

—Vamos, que no has cenado —responde seco, resuelto pero sin mucho interés más que el de comerse el plato incluido si hace falta. Siempre devora la comida, la engulle como los patos y encima hace ruido al masticar. Una joyita.

—No mucho —contesto nerviosa mirándolo desde la puerta del comedor, de pie, y dando vueltas al anillo de prometida. Sí, desde hace un año, lo sé, no digas nada.

—¿Qué te pasa? ¿Te vas a quedar ahí mirándome hasta que acabe de comer?

—Bueno, te queda solo un trozo para acabar, tampoco es que tardes mucho en cenar —comento con una media sonrisa en mi cara intentando apaciguar las aguas a sabiendas que el comentario le ha jodido. Venga vale, fastidiado.

Me dirijo al sofá, me acomodo mientras disimulo y veo la tele distraída repasando mentalmente en “qué le voy a decir” y “cómo sería bueno empezar”. Él, rutinario como siempre, ni siquiera recoge su plato, se dirige a la nevera, se engulle unos cuatro sorbos largos del gazpacho de la botella donde lo vertí y vuelve al sofá con una Natilla sentándose a mi lado y no quitando ojo de la tele. Están dando El Hormiguero y que conste que me encanta, pero en ese momento deseo apagar la tele, cogerle la cara con las dos manos y decirle: “¡Estoy aquí, estoy rara y no es porque tenga la regla sino porque quiero hablar contigo!”. Pero claro, ni tengo los huevos suficientes ni eso va a pasar así. En vez de eso decido respirar hondo expulsando sonoramente mi aire y decir por fin:

—Robin, quiero hablar contigo.

—Mientras me llames por mi mote y no por mi nombre no suena preocupante.

—Bueno, sí es importante —sigo con la voz velada por los nervios. ¿Dónde está la María fuerte de antes?—. Por un lado y, creo que no te vendrá por sorpresa después de tantas veces que lo hemos hablado, sabes que necesito un cambio, respirar aire fresco y ordenar mis ideas.

No responde y parece más atento a la tele que a lo que le estoy diciendo. Es que ni siquiera me ha mirado una sola vez.

—¿Me estás escuchando?

—¡Siii! Pero puedo ver la tele a la vez, ¿o no puedo?

—Esto es importante y bastante me está costando ya. —Siento el corazón a mil. Si la carne fuera más débil saldría del pecho literal como a veces se dice metafóricamente.

—Bueno, dime —cede finalmente a la conversación, mirándome altivo y con un tono contenido de rabia.

El cabrón se lo huele. ¿Cómo no se lo iba a oler?, si esto apesta desde hace tiempo.

—He hecho mis maletas y me voy a Barcelona. —Sin anestesia ni rodeos. Ahora sí soy yo. Pero no llores María. Todavía no, por favor.

—Pero…cómo… —Se queda mirándome con el rostro extrañado, alertado y con desconfianza. Todavía espera que le diga que es una broma pero no lo es. Ya lo creo que no.

—Necesito despejarme un tiempo. No sé si será un mes, tres meses…pero sabes que he empezado a ir incluso al psicólogo y creo que mi mejor terapia es alejarme un tiempo y ver qué me pasa.

Por un momento parece estar sopesando la situación. Roberto se acaricia levemente la barbilla, se rasca su incipiente barba del carrillo izquierdo y vuelve a mirar la tele como si aquello le pareciera más importante en ese momento. Sé que no es así. Después de siete años de relación sé que esa reacción es como siempre su manera de meter la cabeza bajo tierra como los avestruces. Nunca ha tenido valor para apoyarme, comprender mi estado al sacrificar mi vida por él y jamás ha valorado ninguna inquietud o ganas de prosperar por mi parte sea donde fuera. Es algo muy largo de explicar, diría que interminable a veces, pero mi paciencia ha llegado a un límite y mi imbecilidad temporal se ha terminado.

—Además quiero comentarte algo —añado hablándole a su perfil.

—¿Más aún?

—Sería bueno apagar la tele y hablar como una pareja normal en algo que creo, es importante para ambos.

—¡Que no apago la tele joder! Podemos hablar aunque esté encendida y ¡no me sale de los cojones, básicamente! Dime lo que tengas que decirme y punto.

—Como quieras. —No pienso amedrentarme porque la verdad es que mañana busco un vuelo para largarme—. Necesito saber qué te parece que me vaya un tiempo y si podemos acordar cambiar algo de nuestras vidas de ahora. Sabes que te quiero, que estoy haciendo esfuerzos para que esto funcione desde que vine aquí a vivir pero…

—Y yo —interviene como si tuviera derecho a creerse esa mentira.

—Y que haré cuanto pueda para que los dos estemos bien.

—Yo estoy bien —vuelve a interrumpir dando por enterado, otra vez, su egocentrismo.

—¡Pero yo no! Y además lo sabes. Lo sabes desde antes de pedirme matrimonio. Lo sabes casi desde que llegué. Y no aguanto más tu pasotismo. ¡Mirando a otro lado no se solucionan las cosas! No desaparecen ¿sabes? Necesito ver que estás conmigo en esto y me ayudarás a ser feliz aquí.

—¡¿Pero qué coño quieres?! —Explota mirándome casi por primera vez.

—¿Otra vez tengo que decírtelo?

—No me pienso mover de mi casa, mi pueblo ni de aquí por nadie. ¿Te queda claro? —responde cínicamente a su propia pregunta. Esta vez sí, despega su vista del televisor para mirarme amargamente a los ojos—. No pienso buscarme un piso en Extremadura capital para contentarte, no pienso salir más por la ciudad con lo que me agobia, ni mucho menos me planteo el cambiar mi vida para irme a tu tierra. Eso ni muerto. Yo lo tengo todo aquí.

Mi cuerpo se autodestruirá en tres, dos, uno….

—En fin. —Suspiro mientras noto la salinidad de mis lágrimas que sin previo aviso han asomado sin más—. Me voy un tiempo y espero que podamos reconducir esto.

—Si te vas, podrás volver cuando quieras, pero olvídate que vamos a cambiar algo de nuestra vida porque ya te digo de antemano que no —advierte señalándome duramente con el dedo índice y dando golpecitos en el aire como si acompañara sus palabras cual batuta.

—Ya… —no alcanzo a decir más en ese momento y ahora soy yo quien mira la tele con ¿rabia?, ¿decepción?, qué sé yo.

—Y otra cosa te digo, me anulaste la boda de este año para dejarla para el año siguiente. Pues bien, ahora soy yo quien no quiere casarse contigo hasta que esto no se aclare. Creo que es lo normal ¿no? Y…haz el favor de ponerte bien, cálmate y ven fuerte pero no te vayas a pasar con el tiempo o el que perderá las ganas seré yo.

Me parece lógico maldito idiota. Si tuviera más valor te mandaría al carajo, como aquí decís, porque nadie con la suficiente dignidad debería permitir que alguien la menospreciara hasta este punto. He apostado tanto por esto, tanto que no es que me sienta solo decepcionada sino ninguneada.

Mi mayor miedo era que nuestra relación se rompiera por la distancia, pero jamás reparé en la cercanía. Era una persona que, a pesar de ser buena en los demás ámbitos de su vida, no se había portado como debía conmigo en ningún momento. Me había mentido, chuleado, vacilado, gritado y constantemente demostraba lo idiota que era al permitir que hiciera tantas y tantas cosas que nadie en su sano juicio aceptaría de su pareja. No es suficiente enseñar cuan gilipollas podemos llegar a ser las personas cuando vivimos cegadas por otra. Además tampoco sería justo para él. Al fin y al cabo, no hay pena sin gloria.

Y después de cinco años viviendo aquí no sé qué es lo que me hace finalmente coger carretera y manta como se suele decir. Tal vez no quiera ser una desgraciada tan joven ni mucho menos de mayor. Odio tener que ser la responsable de joderme la vida y excusarme en el amor. ¡A la mierda el amor! O mejor dicho ¡A la mierda vivir este tipo de amor! Aquel que te hace sufrir, malgastar tu tiempo, tu fuerza, aquel que te ata y te obliga a permanecer por si un día...o tal vez otro día... ¡No! No hay que mentirse. A uno mismo al menos no se debería. Miente a los demás si quieres pero no a ti, joder. Cuando no aguantas más no es el tiempo, ni tus nervios puntuales, no es una mala racha… Cuando de verdad estás saturada como persona de tanta incongruencia, de ver que lo que un día era alegría al otro no es más que un montón de cenizas agotadas de oxigeno, la única llama que crecerá es la del infierno y esa quema no enamora de nuevo, te lo aseguro. Así que me declaro a día de hoy independiente y con la mano en alto me despido de tanta mentira.

Rumbo a Barcelona, sin lágrimas en los ojos, nerviosa pero con la ilusión de empezar mi nueva vida. Solo espero que mis maletas lleguen sanas y salvas a mi tierra porque yo al menos ya lo estoy.

Comenzamos.

CAPÍTULO 2

“¿De qué sirve confesarme si no me arrepiento?”

Por fin vuelvo a Barcelona. Y digo por fin porque ha sido una larga y encarnizada lucha conmigo misma que he llevado sufriendo durante cinco años. Es muy duro reconocer que te has equivocado en algo que soñaste, planeaste y organizaste con tanto ahínco. Cuando todo el mundo rezaba porque no me marchara, porque una niña para entonces de veintidós años no debía huir de su familia y ciudad SOLO por amor y porque, egoístamente, los que me querían deseaban que las cosas me salieran mal en la medida de lo posible, sin demasiado drama, para que un día como hoy estuviera de vuelta.

Hice caso omiso de todas las advertencias, deseos deshonestos y encariñados mensajes de apoyo aunque con una triste esperanza de pronto retorno. Me pudieron las ganas y, entonces, el amor. Me pudo mi juventud, mi ilusión por vivir y descubrir por mí misma. Aquella huída no era más que un paso hacia adelante porque, donde unos veían inconsciencia (marcharse a la otra punta de España solo por un chico, ¡por favor!) yo vi liberación. No de nadie ni de nada en concreto, sino de mí misma. Necesitaba volar y crecer como solo alguien lo puede hacer en un momento de adversidad extrema. Para mí ese fue y será siempre mi gran reto. Y desde luego me liberé, crecí, lloré, me forjé como persona, me descubrí y me reinventé.

Ha sido la mejor etapa de mi vida aunque hoy esté de vuelta a la que fue en su día mi habitación a ratos compartida con Samantha, mi hermana pequeña. Tirada sobre mi cama, oliendo al perfume suave, limpio y narcótico que tiene la colada de mi madre y rememorando en un suspiro lo vivido durante cinco años lejos de estas cuatro paredes. Parece tiempo pero se me ha pasado volando. Los otros dos que pasé como relación a distancia ni los cuento aunque parezcan ventajosamente los más bonitos.

Aun con los ojos abiertos puedo ver a Roberto, puedo verme a mí caminando por todos los rincones de aquella casa y puedo escuchar la voz en mi cabeza incesante que repite cual disco rayado: “Este no es tu sitio”, “Este no es tu sitio” “Este no es tu…”

Es curioso como tu subconsciente es capaz de advertirte desde un principio de algo que para entonces es demasiado pronto para tomar conciencia. Recuerdo como ese día que llegué a Badajoz, con tan solo una maleta de mano a la espera que el resto de tres maletas gigantes (mi habitación casi al completo) llegarán a los días en una empresa de transporte, no podía parar de llorar. Tenía grabada a fuego la imagen de mi madre, mis hermanos, incluso mi padre, que para entonces ya no vivía con nosotros, como lloraban y se despedían de mí con la mano mientras recorría con un enorme nudo en la garganta el cordón policial.

Fue en el momento que subí al avión y vi como se encendieron los motores cuando no pude reprimir un llanto, primero ahogado y luego casi infantil, que negaba que fuera escuchado sin éxito. Creo que en ese momento entendí que aquello, desgraciadamente, si salía bien y me gustaba vivir con Roberto en Badajoz, ya nunca sería nada igual con mi familia. Y es ese “clic” que te hace tu cabeza en ese momento que entiendes que para tener ciertas cosas hace falta dejar otras importantes en el camino el que no supe digerir. Lo entendía, sí, pero me negaba.

Y justo aterrizando en el lugar donde pretendía quedarme de por vida y después de haber sido mi lugar de vacaciones y de escapadas preferido durante años, reconozco verlo todo distinto.

Ya no era mi Extremadura. Ni sentía ilusión por pisar hoy esa Tierra. Ni me gustaba su gente ni quería nada de allí de repente. Apareció Roberto con un ramo de rosas a recogerme al aeropuerto y lo único que hice fue llorar. Más todavía. Como si durante el viaje no hubiera exprimido ya suficientes lágrimas. Roberto siempre creyó que lloraba de alegría y emoción. Yo siempre creí que algún día me entendería y me conocería. Pero ni él me entendió ni yo le perdoné de por vida el que no lo hiciera.

Lo que sucedió los días posteriores, meses y como digo años fue muy largo y sufrido.

Nunca me sentí en casa porque, aunque sé que lo intenté, Roberto no estuvo en la labor de ayudarme ni de cambiar un ápice de su vida tras mi llegada. Se molestaba cuando me sentía triste, me reprimía cuando creía encontrar soluciones y me envidiaba en cuanto conseguía nuevas amistades. Sí, surrealista…lo sé.

Mi forma de vivir siempre había sido muy urbana hasta la fecha. Barcelona es una gran ciudad, con planes y sitios para aburrir y una forma de hacer las cosas diferente. Claro que yo ya no vivía allí y, aunque creía conocer esa tierra como la palma de mi mano, pronto descubrí las limitaciones: no encontraba trabajo, había quién no se sentía muy cómodo con los catalanes por mera conciencia política, vivía en un pueblo apenas sin transporte y para colmo, Roberto se NEGABA (repito) a cambiar nada en absoluto de su vida hasta el momento para adaptarnos ambos a nuestra nueva situación.

Digamos que fui un apósito más durante todo ese tiempo que pasé a su lado sin merecer atención por considerarme, según él, demasiado inmadura. Claro que tendría mucho que rebatir a esa acusación pero para entonces hasta me lo creía. “Seré yo —pensaba—, que no me hallo porque soy una inmadura”.

Mientras tanto luchaba por acomodar mi vida de la mejor manera posible y aceptar los cambios molestando lo menos a mi entorno; que como siempre se resumía a él. Sin embargo Roberto “luchaba” por seguir amenizando sus fiestas hasta altas horas de la madrugada con amigos, evitar pisar la capital o hacer nuevos planes conmigo y, cómo no, seguir tonteando de vez en cuando con alguna que otra chica a la que juraba solo eran amigos a pesar de ver mensajes más que subidos de tono. La madre que lo parió...

Hablo con odio, enfado y ¿por qué no? tristeza por ver cómo fue tan gilipollas de joder en todo ese tiempo lo que llevábamos años planeando. Al final llego a pensar que la idiota fui yo, desde luego. Por creer que alguien a quien conocía y sabía cómo era cambiaría y sería más atento y cariñoso en el momento que me tuviera allí las 24h. “¡Menuda idiota!”, dirás.

Fuera como fuere, expresión que siempre decía mi profesor de autoescuela, que me perdonen si desde que llegué esta mañana a las 12.05h a Barcelona no he derramado una sola lágrima. La charla, discusión, como se quiera llamar lo que tuvimos el otro día Roberto y yo en la cena no acabó mejor. Se puede adivinar que hice lo que presumiblemente le instaba; largarme. Pero no contaba con hacerlo a dos días vista y estando ambos de acuerdo con mantener nuestra relación en un suspense incierto dejándole por nombre: “UN TIEMPO”. De esa manera ni nos veíamos obligados a tratarnos como pareja, ni sentíamos el desapego del otro de forma tan repentina después de todo.

No me siento feliz pero sí tranquila, calmada y es como si todo mi pesar durante este tiempo se hubiera en parte evaporado dejando solo unas pocas nubes cerniendo sobre mi cabeza. Retrasar las decisiones inevitables en tu vida no hace más que hacerte más desgraciado durante el tiempo que no haces lo correcto. Por eso me siento bien por estar hoy por fin aquí. Y porque aunque le echaría toda la culpa a él; siendo sincera y una María ya de veintisiete años…no me permito sucumbir a la típica idea de buscar culpables cuando una relación ha fallado. Que Roberto hiciera o deshiciera pudo tener la misma repercusión que mi actitud de aguantar o superar ciertos problemas. En resumidas cuentas y para que me entendáis: “Si me engañas una vez es tu culpa pero si me engañas dos es la mí”.

Me sorprendo con el casi inaudible golpeteo de unos pies sobre el suelo y adivino una sombra borrosa que se acerca sigilosa hacia mí por la derecha. Se acomoda en silencio a mi lado fundiendo la cama de noventa en un minúsculo espacio para dos. Mis pensamientos cesan pero mi mirada sigue en las paredes azules de mi cuarto sin prestar atención a pósters, fotos y vinilos que siguen aún colgados en ellas. No veo nada, solo escucho y espero la interrupción a mis cavilaciones que me obliguen a dar explicaciones tempranas a todo lo ocurrido.

—Todavía lo llevas… —La voz de mi hermana Samantha suena débil, cariñosa y templada por la reacción que pueda suscitar un comentario al azar.

Me giro y la miro de reojo sin saber a qué se refiere con el ceño fruncido y la boca abierta.

—El anillo… —aclara.

Me miro al instante mis manos que en un movimiento inconsciente y nervioso hacía girar sobre mi dedo anular el anillo de prometida.

—De momento no me lo voy a quitar.

—Es bonito.

—Es un recuerdo.

—Amargo.

Trago saliva y entiendo que lo que yo me obligo a retener, mi hermana y cualquiera es capaz de despojar en tan pocas palabras. Mis heridas son mías. Quiero lamérmelas a mi manera cuando quiera y como pueda. Necesito a gente a mi lado que me apoye, me escuche pero que me acompañen a una vida donde se puedan crear nuevos y mejores recuerdos. Que no me hagan retomar lo dejado. Que no me obliguen a creer que el hablar de esto es por mi bien y necesario.

—No es el momento Samantha. Ya hablaremos.

—Conociéndote no lo harás. Apenas nos has contado qué te ha empujado a estar hoy aquí, aunque todos nos lo imaginemos. —Y se levanta de la cama en un ágil balanceo que la ayuda a ponerse en pie.

“Nos parecemos tan poco”, pienso. Tan alta, con ese pelo moreno lacio y largo que le tapa media cara al querer inútilmente ponerse la melena de lado y que se le mantenga. Esos ojitos alegres, vivarachos con el color almendrado de mi padre Carlos. Sus labios finos pero sonrojados y esa forma tan infantil que tiene de relacionarse contigo pese a que sea nuestra “Buda” de la casa. La que ventajosamente ha podido hacer uso de las pocas virtudes de mi padre para darte los consejos más filosóficos que ni tu abuela alcanza.

Camina hacia al pequeño escritorio color madera vieja de enfrente mientras yo la observo deteniéndome en sus movimientos. Coge cariñosamente una cajita blanca y roja con un lazo de este mismo color y abre su tapa depositándola de nuevo sobre la mesa. Samantha no me mira, solo hurga en el interior de la caja como si quisiera encontrar algo que le cuesta trabajo localizar. Me apetece preguntarle por un “qué haces” pero me callo porque no quiero ni siquiera escuchar mi voz y dar pie a que mis palabras salgan en tropel sobre mi garganta con ganas de contarlo todo. En el fondo las tengo y en la superficie las pierdo. No quiero.

Como si recibiera mi pregunta telepáticamente contesta:

—Solo quiero ayudarte hermanita.

—No me llames hermanita. ¿Desde cuándo dices tú hermanita?

—Desde que sé que te jode y que te recuerda a las películas americanas ñoñas —continúa sin mirarme provocando mi risa junto a un sonoro “zorra”—. ¡Aquí está!—anuncia triunfal mientras saca de la cajita lo que parece una arandela y lo examina tendiéndolo en alto.

Se aproxima a mí haciendo un balanceo barra baile que pretende ser sensual sin éxito. Me doy cuenta que la miro con media sonrisa cauta en mis labios mientras sigo estirada boca arriba en mi cama y girando cada vez más rápido mi anillo de prometida sobre mi dedo. Es de lo más simple: fino, plateado y con una pequeña piedra blanquecina en el centro. Lo malo es que al mirarlo sabes perfectamente de qué anillo hablamos.

Se sienta a mi lado y saca de su espalda sus dos puñitos cerrados herméticamente donde auguro que tendrá en alguno de los dos el rastrojo que habrá sacado de la caja. A saber…

—¿Qué haces? —pregunto algo molesta por sus tonterías. No creo estar de humor para jugar.

—En estos cinco años no se te ha ido la mala hostia eh —comenta con sus brazos extendidos y una sonrisa cándida en su boca.

Samantha además es bondad. Pesada pero pura bondad. Y aunque nos llevemos tan poca diferencia de edad, reconozco no ser una persona paciente con ella ni queriéndola como la quiero con toda mi alma.

—Escoge uno —insiste ilusionada.

—¿Qué pasa si pierdo?

—Solo hay dos opciones. Si en uno te equivocas puedes escoger el otro.

—¿Puedo? —cuestiono en voz baja con la mirada perdida en sus manos.

Algo fugaz se avecina en mi cabeza. Un pensamiento que me plantea si es así la vida. ¿Se te permite equivocarte y escoger otro camino sin que duela o tenga repercusiones? ¿De verdad se nos concede ese beneplácito del que se supone es tu destino?

—Bueeeno María, te veo necesitada de… ¡Metáfora!

—Metáfora —decimos a la vez aunque yo con menos entusiasmo que ella.

Nos conocemos desde que nacimos. Aunque esté confusa y desorientada hay cosas que nunca cambian ni con los años y los juegos de mi hermana, como sus famosos “momentos metáforas”, no iban a ser menos.

—Pongamos que escoges la mano equivocada. ¿Qué se consideraría equivocada?

—Samy, en serio, ¿no te has planteado estudiar filosofía o ser coach o…?

—María.

Exhalo un bufido sabiendo que es inútil.

—La que está vacía.

—La que está vacía —repite—. Entonces solo una mano que ya tiene algo para darte es la acertada.

—O sea va enserio. Estamos filosofando —cuestiono tontamente de manera casi retórica.

—Metáfora María.

—Metáfora, coño, metáfora —me digo hastiada a mí misma dándome leves golpecitos en la cabeza con mi puño derecho—. Pues… a ver depende. Si está vacía, y suponiendo que hablamos de un camino a escoger en la vida, siempre puedes escribir sobre él e inventar lo que sigue. Sin embargo algo que ya tiene su parte de historia puede ayudar o entorpecer tu paso.

—Por lo tanto todo depende…

—Del prisma en que se mire —resuelvo formando con mis manos unas gafas y sacando toda mi dentadura superior de la forma menos erótica conocida.

—¿Qué eliges?

—Derecha.

—¿Segura?

—Sabes que no.

—Y también sé que te la pela.

—Cierto.

Abre la mano derecha y…vacía. Esbozo una mueca de disgusto y automáticamente miro la mano izquierda que continúa cerrada. No alzo ni siquiera la vista para ver a mi hermana pero escucho como se ríe con una leve cantarina de ardillita de cuento. La cabrona se divierte con nada. Le choco con una mano el dorso de la única mano que se mantiene cerrada y en el aire para que la abra. Lo hace con una lentitud ceremoniosa pero cuando al fin la abre está…vacía y me sorprende haciéndome una peineta.

—Maravilloso. —Aplaudo en modo mofa y provocando burla con mi voz—. La monguer de Samantha hace magia. ¿Qué es lo que tenías en las manos?

—Algo que has tenido en todo momento frente a tus narices y que no has sido capaz de ver. —Señala con el mentón frente a mí y compruebo como posado a la altura de mi ombligo tengo un anillo.

Lo cojo sorprendida por no haberme percatado en todo este rato que llevamos jugando. Me incorporo sobre mí misma mientras mi hermana se levanta para dejarme espacio y observo la pieza cilíndrica y plateada que juguetea entre mis dedos.

—¿Te acuerdas de él?

—Claro —asiento obnubilada por el objeto.

Todo revestido de plata, delgado y con tres piedras justo en el centro de color verde simulando esmeraldas. Es bonito. Falso pero bonito. Pero el valor no se mide por su aspecto sino por el recuerdo que lleva consigo cada espora de metal fundido. La historia que viene con él es dulce, bonita y melancólica. Perteneció a nuestra abuela por parte de madre (pongamos música de cortometraje antiguo):

Señora andaluza de Jaén y residente en Barcelona desde los años cincuenta. Emigró de su querida Tierra como muchos otros andaluces de la época una vez acabó la Guerra Civil en España y en un momento harto complicado para las familias y la subsistencia de la misma. Fue muy valiente porque para entonces mi abuela Rocío tenía tan solo quince años, mucho miedo y poco que llevarse a la boca. Digamos que ella, como otros en su misma situación, era la única esperanza para que su familia saliera a flote. Si conseguía llegar a una Tierra donde la industrialización y el comercio comenzaban a estar en auge y necesitaban mano de obra, ganar dinero y enviárselo periódicamente a su familia; se podría decir que habría salvado las miserias de los suyos que para entonces vivían muchas familias españolas. Y así fue como llegó a Barcelona.

Se hizo tanto al lugar, a su gente y a la ilusión de crecer en un sitio de oportunidades y grandes avances que se planteó cómo sería vivir allí de por vida. Su familia, mientras tanto, a duras penas podía viajar en masa para verla por largas temporadas.

Claro que lo intentaban una vez al año y siempre suponía un sustancial gasto económico para todos, por lo que poco a poco prefirieron esperar a que Rocío fuera a visitarlos mas que al contrario.

Con veintiún años mi abuela se casó con Juan Ramón; o Juanico como le llamaba mi familia de Jaén. Militar de Pamplona destinado en Barcelona y que al conocer a mi abuela y a esos dos cántaros que vestía como pechos, se enamoró de ella. (Si me leyera mi abuela me mataría…Resumir su flechazo en un par de tetas…). Tuvieron tres hijos; dos niños y la niña pequeña Mari Carmen, mi madre. Cuando Juanico, mi abuelo, decidió tras ser padre dejar la militancia, se forjó un empleo como carpintero. Mi abuela por el momento podía dedicarse al cuidado de sus hijos y de vez en cuando limpiaba alguna que otra casa de las afortunadas señoras de altos cargos políticos y a las que las bayetas rehuían. Pero un día, sin saber todavía muy bien por qué, arrestaron a mi abuelo en su carpintería mientras pulía un mueble de salón.

Lo metieron en el calabozo propinándole más de una paliza casi de muerte. Por lo visto el estado español y algunos enemigos de otras esferas preferían tenerle a mi abuelo la boca cerrada por su época de militar y las cosas, que según creemos, llegaría a ver. Aunque las leyes de hoy os parezcan injustas recordad que para entonces España todavía era una dictadura y que a Adolfo Suárez le quedaban más de diez años para aparecer en la historia de nuestro país. Por lo tanto si te arrestaban en época franquista y te torturaban o mataban, daba un poco igual el motivo, tu defensa o tus leyes. La injusticia estaba servida y más para los rebeldes. Y eso es lo que le pasó a mi abuelo, quién luchó, peleó inconscientemente (porque recordad que era padre de familia de tres niños) y escupió en más de una ocasión a la policía que le tenían prisionero.

No tardaron mucho en declararle la muerte y pegarle un tiro con la cabeza tapada con una bolsa de tela negra, frente a una pared blanca y al lado de otros dos pobres desgraciados con la misma suerte que él. Antes que llegara ese triste día, a bien pudo Juan Ramón darle a Rocío entre sollozos en la celda como despedida un anillo de plata con tres piedras verdes en el centro. Según contó mi abuela, se lo dio como símbolo de: amor, esperanza y fuerza. Pues cada vez que viera cada una de esas “esmeraldas” le hizo jurar que siempre se acordara de esas tres palabras que regirían su vida para siempre. “No se puede ser feliz si te falta tan solo una y por suerte tú las tienes guardadas en este anillo”; aseguraba.

Por supuesto un mensaje triste aunque alentador perteneciente al legado de mi abuelo que ha pasado de generación en generación. Primero a mi madre, cuando mi abuela falleció hace seis años y ahora a nosotras.

“Lo guardaremos en esta caja y siempre que lo necesitéis podréis usarlo. Será como nuestro amuleto. Pero prometedme que no saldrá nunca de casa y cuidaréis de él”; decía mi madre cuando Samantha y yo teníamos diecinueve y veintiún años respectivamente.

—Sé que no es el mejor día para hablar de esto y que...al final tú siempre sabes lo que tienes que hacer —añade mi hermana desde la puerta de camino a marcharse—. Pero María...acuérdate de tres cosas: amistad, trabajo y amor. Céntrate en esas tres cosas y pronto todo lo verás diferente. Démosle un nuevo sentido a este anillo y bauticemos cada piedra con estas tres normas.

—No estoy para el amor, Samy joder… —respondo frotándome la cara con ambas manos siendo casi lo único que me llama la atención de sus palabras.

—Quien dice amor dice follar, conocer, tontear...Un clavo saca a otro clavo.

—Qué mal hablada eres. No sé a quién habrás salido.

—¿Pues a quién va a ser? ¡A ti, HERMANITA! —grita riendo mientras corre hacia fuera y la intento alcanzar con mi zapatilla en un tiro certero en la cabeza.

Como toda hermana sabe cómo joder. Pero como poca gente también sabe cómo despertar una sonrisa incluso en los momentos que creí que jamás haría. Necesito respirar hondo, perspectiva y sí, necesito a mis amigas, ocupar mi tiempo en un trabajo nuevo y ¿por qué no? conocer a alguien ni que sea por diversión.

Hay situaciones que uno imagina que serán tan duras, tristes y costosas de superar que cuando se ve inmerso en ellas, de repente se da cuenta que parece llevar toda la vida preparándose. Porque ni me apetece llorar, ni quiero guardar luto, ni pretendo compadecerme de mí misma por mucho tiempo más.

CAPÍTULO 3

“Hay tres maneras de hacer las cosas: la correcta, la incorrecta y la mía”

El primer consejo de mi hermana lo cumplí a raja tabla. Quedé con mis amigas de toda la vida a las pocas horas de haber aterrizado en Barcelona y con ánimo de explicarles que finalmente volvía a ser una nueva integrante del grupo. No es que alguna vez no lo fuera, pero la distancia te obliga a perderte tantos momentos que es imposible no sentirse una forastera cuando uno regresa tras años alejada.

Pese a haber mantenido el contacto y conocer mi historia mejor que yo pero con perspectiva (eso que nos falta cuando vivimos algo tan intenso en lo que se nos olvida hasta de quiénes somos), al principio me sentía extraña y como si tuviera que hacerme de nuevo un sitio de donde un día decidí irme. Sé que ellas me acogieron y me entendieron sin mostrar ningún tipo de disgusto o desconfianza por encontrarse de nuevo conmigo. Al contrario. Pero mis prejuicios tal vez hicieron que durante la primera hora sintiera arrepentimiento y vergüenza por estar frente a ellas con intención de quedarme sola.

Os diré que las amigas de verdad y que te conocen como si fueran tus hermanas son capaces de hacerte borrar cualquier inseguridad. Demostrarte que están en las duras porque en las maduras todo el mundo se queda. Y que ni distancia, ni tiempo, ellas te quieren sin excusas ni pretextos. Eso, como Samantha aconsejó, me dio fuerza e ilusión creando nuevos recuerdos que me hicieran sentir acompañada y no dependiente de relaciones tóxicas como estaba acostumbrada hasta entonces.

Después de todo ya ha pasado un mes y nos hemos visto hasta cansarnos. Los días y las semanas pasan volando en Barcelona rodeada de los tuyos. Y con Roberto…bueno, ha pasado lo evidente. A las dos semanas cambiamos el término “TIEMPO” por un “ADIÓS” en toda regla aunque no definitivo. Confieso seguir manteniendo el contacto con él una vez por semana (a petición de él y por eso de no verse con la crudeza de una ruptura de forma repentina; según dice.) Pese a esto último, creo llevarlo todo de forma madura, coherente y segura. ¡Segura! Me encanta esa palabra cuando la pierdes de vista durante tantos años...

Cambiando de tercio y como cada sábado, hoy vuelvo a quedar con mi equipo de zorrones. Y aquí viene cuando las conocéis…

¡Qué nervios! Son buenas chicas, un poco taradas pero son mis taradas del alma; qué os voy a contar. Veréis que en ocasiones nos dirigimos al nombre de cada una terminándolo con la letra E. “¿Y esa parida?”, dirás. Pues resulta que en nuestros tiempos de universidad (a las tres Marías las conozco desde Primaria y desde entonces no nos hemos despegado ni para ir al servicio) nos dio una época por reírnos de una compañera que era de Lérida. Sí…la pobre, como era de esperar, hablaba un catalán cerrado y con más EEESS que una conversación de Tamara Falcó. ¿Nosotras qué hicimos? Prometernos aguantar la broma hasta que el programa “Saber y Ganar” de Jordi Hurtado termine. Y como después de nueve años aun sigue en pié pues…qué le vamos a hacer.

Una conversación normal de WhatsApp nuestra es tal que así:

Mónique: Salgo ya. A las 17h estoy ahí.

Jéssique: Yo saldré más tarde. Hasta y media no me esperéis.

Mónique: Putee!

Jéssique: Lo sé...y me encanta…

Yo: En bus tardo 30 min así que llegaré a la hora. ¿Carle, como vas?

Carle: De puta madre, aquí en el váter.

Yo: ¿Qué dices tía? ¡Andando! jajaja

Carle: No, no, ¡cagando! Llegaré a y cuarto. Id haciendo y no me molestéis. Necesito relajación.

Mónique: ¡Qué cerda! ajajaja

Jéssique: Si fueras vegetariana como yo acabarías antes de cagar que de mear.

Carle: ¿No me digas...? Tu sí que plantas pinos eee, Jess.

Yo: Menuda conversación de mierda y nunca mejor dicho.

Bueno catetas del Este, salgo ya de casa.

Muy a mi pesar, dejo pendiente esa conversación tan fructuosa que nos montamos en cuestión de minutos. Ya veis. Me dirijo a la parada de autobús que me queda a tan solo cinco minutos de casa de mis padres y, siendo habitual desde que vivo en Barcelona, la suerte vuelve a sonreírme y el autobús llega a la par que yo. Sí, tal vez esté siendo muy optimista pero al final si te esfuerzas en ver lo bueno de las cosas, acaban pasando.

¿Nunca os han hecho ese juego de psicología? Te ponen una imagen en color de una habitación atestada de objetos variopintos. Te piden observarla con detenimiento durante treinta segundos y extraer, qué sé yo, todos los electrodomésticos que en ella veas. Una vez terminado tu tiempo y privándote de la imagen te preguntan: “¿Cuántos objetos de color marrón has visto?”. A ti te entra un tic en el ojo por sentirte traicionado por el promotor del juego pero, por otra parte, te advierten que este ejercicio demuestra que si andas por la vida solo fijándote en una cosa en concreta te pasan desapercibidas las demás. Bueno ya me entendéis, mente positiva nunca negativa.

Por cierto, calculo de maravilla los horarios. Por eso cuando digo treinta minutos, son treinta minutos y he llegado a las 17.15h a Gran Vía 2, el centro comercial de Zona Franca en Barcelona. Y te preguntarás de nuevo; “Pero si han quedado a las 17h... ¿qué dice de que calcula bien las horas si llega tarde?” Cierto, pero hay una lógica matemática que no induce a error: si sales tarde de casa al final llegas tarde a tu destino. No hay más que hablar.

De los treinta mensajes más que han comentado sobre curiosidades de las heces (si que ha dado de sí el apretón de Carla), el último era para indicar que todas me esperan en la cafetería nueva de en frente del Carrefour.

—¡Maríeee, ya era hora! —se queja Carla desde su asiento al verme.

Míralas. Las tres sentaditas en medio de un local que parece tener la promoción activa a la tercera edad. ¿No cabían más viejas? Además llaman la atención porque mis tres Ángeles de Charlie tienen los pelos que el tinte les ha dado: Carla morena y media melena lisa, Jéssica caoba tirando a rojizo con ondulados y Mónica castaño claro con mechas rubias. Y ahora vengo yo y completamos el Parchís con mi rubio ceniza claro. (O eso dice mi peluquera)

—Señoras… —saludo como si estuviéramos en el Oeste y yo fuera Clint Eastwood. Qué poco nos gusta lo serio.

—Maríe, estábamos haciendo tiempo para contarte lo de mi pedida de mano —anuncia Mónica entusiasmada con la cara de niña que tiene y mostrándonos una a una su anillo con orgullo.

A mí me fascina, las otras dos lo ojean sin más aspavientos. Preveo que ya se lo habrá enseñado unas cuantas veces antes de que yo llegara. O eso o es que cuando Carla y Jéssica se juntan parecen la niña del exorcista y el reverendo cachondo a su lado.

—¡Es precioso Mónique! ¿Oro? —pregunto al verlo todo

blanco incluyendo las perlitas que lo rodean.

—Y del bueno. Al pobre le habrá costado una pasta.

—Bueno y...¿cómo fue? —Entrecruzo mis manos y apoyo mi cabeza en ellas fingiendo no comparar con mi pedida de hace un año.

—La verdad que precioso. Me lo pidió en Japón; ya lo sabéis por el Facebook. No os hagáis las nuevas. Estábamos en un hotel espectacular, había una piscina enorme, era de noche y acabados de cenar fuimos dando una vuelta por los alrededores. El techo del hotel tenía como… ¿sabéis los típicos dibujos japoneses donde...?

—Vas a hacer que me duerma —interrumpe Carla de repente con esos ojos negros y rasgados más entrecerrados que nunca—. ¿Cómo te lo pidió? A mí qué cojones me importa el color, la forma del puto techo del hotel y los perros que os comisteis aquella noche para cenar.

Jéssica y yo no podemos evitar reírnos y aprobar la moción. Por eso de darle un poco más de vidilla al asunto y porque Carla sin ser borde no es Carla.

—A ver listas, primero: en Japón no comen perros, eso es en China y segundo, estaba poniéndoos en situación y ambientando el escenario pero si queréis que vaya al grano iré.

—Estás tardando —sentencia de nuevo.

Hay que tomársela con alegría. A Carla no puedes tomártela en serio o acabarías discutiendo de por vida. Suerte que la conocemos aunque no se me escapa la mirada perdonavidas que le profesa Mónica al escucharla.

—Bueno ¿vamos a dejar que se explique o comienzo a cortar cabezas con mi radial? —advierto acomodando el ambiente.

—Gracias —dice Mónica motivada a seguir hablando mientras el resto sonreímos contenidas.

—Pues ya que los techos no os importan, sabed plebeyas que me llevó a una de las camas exteriores de alrededor de la piscina, nos tumbamos a contemplar las estrellas y me sacó el anillo de una cajita bajo una noche preciosa e iluminada con una luna gigante.

—Madre mía, ¿no hincó rodilla? —se alarma Carla que para lo seca que es con todo parece tener un canal sensitivo aparte para el romanticismo.

—La cama impedía hincar rodilla, Carle —espeta Mónica alzando las palmas hacia arriba—. Además Jordi no quería casarse, lo hace por mí. ¿Cómo iba encima a hincar rodilla?

—Menudo fiasco...

—A mí me parece preciosa. Una declaración en Japón, de manera no convencional, que sea hecha solo por y para ti...no sé —explico, ahora sí, recordando inevitablemente como fue la mía y el poco sentido que tenía entonces pedirme matrimonio.

Me alegro por Mónica pero mi único deseo ahora mismo es cambiar de tema ya que lo más bonito que podía haber dicho al respecto ya lo he dicho.

—Mónique, enhorabuena. Cuando sepas fecha avísanos que empezaré con la dieta —comenta Jéssica dándose un par de golpecitos en la barriga.

—¿Dieta?¿Tú? Pero si solo comes plantas, ¿qué más quieres? —comenta Carla fríamente.

Te preguntarás que si siempre está en guerra esta chica. Pero, ojo, es todo cachondeo. O eso he creído yo todos estos años...

—Oye, que siendo vegetariana también se engorda.

—Lo que tu digas Fruiti. A mí con que dentro de un año hagas de mi acompañante en la boda me conformo. Si vienes o no con flotador me es indiferente pero nada de novios hasta la boda.

—Pues a lo mejor llegas tarde.

—¡Y una mierda! —exclama sobrecogida Carla con los ojos más abiertos que jamás le he visto en su vida.

—¡Pero ya estás contando! —la animo.

—Pues me he enchochado de John Nieve 2. ¿Sabéis el de “Juego de Tronos”? Pues imaginad su hermano gemelo. He aquí la prueba de que no miento. —Y nos muestra una fotografía en su móvil que ella misma se había molestado en editar la comparativa con la instantánea del chaval y el actor al lado.

—¡Dios mío pero si son clavados! —exclamo ante una risotada generalizada—. ¿No será el de verdad? Que tú con esto de ser actriz y tus caneos… —advierto a las demás que encuentran, para mi sorpresa, plausible mi absurda idea.

—Pues ahora me entero que John Nieve habla catalán y va a orgías —alega risueña Jéssica deshaciéndose su cola de caballo cobriza y voluminosa para volvérsela a hacer al momento.

—¡¿Perdón!? —Carla no se lo puede creer—. ¿Habla catalán contigo?

—Mmm…Carle cielo, ha dicho que va a orgías. —No puedo evitar recordarle que de todo, el idioma es lo menos importante.

—Mentira.

—¿Estás sorda? —interviene Mónica—. ¿Qué hace tu nuevo novio en una orgía?

—¿Qué hace Jéssique en orgías? —vuelvo a reconducirles

hacia lo importante.

—¿Juegas sucio amiga? —le pregunta directamente Carla señalando su ojo con un palillo que había por la mesa.

—A ver mis pequeñas amapolas del bosque, Ricky que...

—Espera, espera, ¿quién es Ricky? —cuestiono sin dejarla terminar. Es algo muy propio de mí. Cuando me cuentan algo importante no puedo evitar preguntar absolutamente todo. Por eso todas me miran hastiadas y Mónica mueve al compás ambas manos de arriba abajo para que aminore el paso. Entendido.

—Ricky, querida Maríe con sus preguntitas tocapelotas, es un productor de teatro guapo y con pasta. Cada X tiempo organiza fiestas máximas alquilando una mansión por Barcelona o alrededores e invita a gente que él conoce directamente. Para que no se cuele ningún viejo, loco o depravado básicamente —hace el apunte mientras las demás sonreímos al escuchar la palabra “depravado” y lo cerca que está de la palabra “orgía”; y que me perdonen los orgieros—. Este año he vuelto a ser invitada y he asistido en total aaa… —Piensa mirando al techo mientras a mí me recorre un escalofrío al percatarme que ha perdido la cuenta—. A unas tres orgías. ¿Tres? Sí, sí, tres.

—Da igual “chochoalegre”, las que sean —añade Carla.

—Sí da igual “chochotriste”, porque las casualidades han hecho que en las tres orgías a las que fui coincidiera con John Nieve. En las dos primeras no me lo follé pero en esta última que celebramos en San Juan...

—¡Sí! —exclamamos todas a la vez y reímos a carcajadas.

—Madre mía...lo hicimos por toda la casa. —Sonríe ufana al recordar el momento mientras se muerde sus labios pintados de rojo.

—¿Puedes decirnos cómo se llama? —indago sabiendo que es una pregunta esperada por todas. ¿O es una curiosidad sin importancia?

—No, no puedo.

—¿Cómo que no? ¿Es famoso? Nos has enseñado una foto y además de parecerse al actor no me recuerda a nadie más. ¿Sale en “Mujeres Hombres y Viceversa” ? —cuestiono sorprendida.

Todas la miramos intrigada y a ella se la ve nerviosa. ¿Qué coño pasa? ¿Hay algo más fuerte que enamorarte de un tío al que has conocido en tres orgías?

—No sé su nombre real —pronuncia con voz inaudible y con semblante avergonzado. Sabemos que Jéssica se trabaja a conciencia lo de ser actriz así que no os confundan sus actuaciones. Seguro que luego nos dice su nombre sin más.

—Se lo puedes preguntar. —Mónica piensa que puede ser la falta de comunicación en la pareja. No la culpo. La pobre está recién sacada de la pradera de Heidi.

—Ya lo he hecho idiota pero el caso es que como nos hemos conocido en un sitio tan...

—Selecto —ayuda Carla.

—Gracias… ¡No, joder, calla! —Se molesta Jéssica mientras a las demás nos entra de nuevo la risa tonta—. Bueno que no quiere que nadie se entere, en especial su familia. Lo veo lícito.

—¿Y entonces cómo te diriges a él cuando lo llamas? —vuelvo a insistir.

—¿Y eso importa? Jéssica, ¿cómo la tiene?, ¿cómo folla

¿dónde lo habéis hecho? —Carla y su cinismo.

—Le llamo John y en su defecto Nieve —me responde provocando una carcajada atronadora a todas—. Y respecto al tema sexo —nos callamos de golpe—, la tiene grande, ancha, gordota y hemos follado: en el coche, en un armario, en la encimera de la cocina incluso en el comedor de un colegio.

—¡No, Jéssique… eso no por Dios! —reprocha abochornada Mónica, nuestra querida maestra tapándose la cara con las manos—. ¡¿Cómo os habéis metido en un colegio, cerdos?!

—¿Había niños?

—Tías, ¿qué fumáis? ¿Cómo voy a follar delante de niños? —cuestiona horrorizada mientras las abuelas de nuestra derecha se giran con caras agitadas.

¡Me cago en la leche! Juraría que una de ellas acaba de subirse el volumen del audífono. Me lo reservo para mí porque si lo cuento sé que explotarán en risas y comentarios más fuera de lugar todavía. Como alguna de estas mujeres esté mal del corazón ya la hemos liado.

—John trabaja de monitor de extraescolares y tiene las llaves del almacén de la escuela. Desde él puedes acceder a todo el colegio. Insistió en que quería que viera donde trabajaba. —Resopla incrédula—. A las doce de la noche ¿sabes? Y...acabamos follando en el comedor. —Ríe al verbalizar sus eróticos recuerdos—. Es tan sensual chicas...tan macarra...Con la excusa de enseñarme la escuela me llevó al comedor. Nada más entrar en él, comenzó a besarme con fuerza, me agarró las manos sujetándomelas por detrás de la espalda y me empujo de cara hacia el carro metálico donde se sirven los platos.

—No quiero oírlo. —Mónica se tapa los oídos introduciendo sus índices en ellos—. Dime qué escuela es para no ir jamás.

Todas reímos pero queremos más.

—Total, que inmovilizada y sintiendo el frío de la chapa de metal en mi cara, me baja las bragas con una mano mientras con la otra sigue sujetándome con fuerza para que no levante el cuerpo. Oigo como se desabrocha el botón de su pantalón, luego se baja lentamente la bragueta: “Todavía me acuerdo a lo que sabes”, me dice. “Pero hoy no te lo voy a comer” y me la mete, ¡Zas! ¡Zas! dos envestidas fuertes para calmar mis esfuerzos por evitar que pasara.

—¡Pero qué cachondo! —Me tapo la boca con ambas manos porque no puedo cerrarla del asombro. Además la tía lo cuenta tan bien...

—Luego coge el ritmo y sigue follándome en esa postura gimiendo bruto ¿sabéis?, como quien dice: “Cómo me estás poniendo”. Se cansa, me da la vuelta, me agarra del culo con ambas manos y me sienta encima de la chapa donde antes tenía aplastada mi cara. Mi vestido lo tengo enrollado a lo cinturón y aprovecha para besarme las tetas mientras la sigue metiendo constante y con brío de frente. Imaginaros qué escena tías… Semi a oscuras, con el reflejo de las luces de la calle que entran por las ventanas iluminando nuestros cuerpos y un tío mazas y con el pelo largo, suelto y mojado por el sudor dándote caña encima de una mesa.

Nos tiene a todas calladas por una vez.

—Pero la cosa sigue.

—¿Te mató y estamos hablando con tu fantasma? —pregunta alucinada Carla.

—Me coge del pelo obligándome a bajar del carro y me acerca mi cara a su polla para que se la chupe. Lógicamente no me resistí. Tres rápidas mamadas ayudadas con el movimiento de sus caderas bastaron para que casi se corriera—comenta orgullosa—. Pero en vez de hacerlo, me tumba bocabajo contra el suelo totalmente estirada ¡Pam! —Escenifica sentada—. Sigue follándome con dureza tumbado encima de mí y diciéndome cerdadas al oído que podrían escucharlas hasta los vecinos.

—¿Y luego qué pasó?

Un silencio enrarecido aparece de golpe entre nosotras. Un momento, ¿quién ha dicho eso?

—Que me corrí como una perra del desierto señora y eso que no quería —responde serenamente a la señora del audífono.

¡Por Dios!

Y sí, estas son mis amigas y por eso las amo…

CAPÍTULO 4

“Si tú sabes lo que vales, ve y consigue lo que te mereces. Pero tendrás que aguantar los golpes”

Las amistades son un buen refugio, pero si no eres amiga de algún nini o nadie está de vacaciones ya en el mes de septiembre, no te queda otra que buscar la forma de ser autosuficiente y ocupar tu tiempo en un empleo. Creí que hubiera necesitado más tiempo de desintoxicación y que ayudada por mi situación de incapacidad moral podría aguantar unos meses más. Lo cierto es que me bastó tan solo uno y medio para conseguir el número dos en la lista de mi hermana: trabajar.

Samantha sabéis que ha heredado el carácter empático y filosófico de mi padre, quien deciros, es argentino. No sé, creo que es un dato importante por eso de la predisposición al psicoanálisis y a los asuntos de crecimiento personal. Lo mejor es que siendo yo la Psicóloga de la casa (porque al menos tengo un título que me ampara el cargo) Samy ha sabido siempre ayudarme con diferencia a pensar y solucionar problemas con sus métodos “Metáfora” que bien sabéis. La tía ha estudiado Ingeniería Aeronáutica y ahora va a por el máster; es lista chicos. No sé si lo que más encauzó mi camino fue el anillo lacrimógeno, la conclusión de mi hermana sobre las tres máximas a tener en cuenta o un popurrí de todo.

Resumiendo y porque como psicóloga no había ejercido jamás y no me veía yo en el momento óptimo como para iniciarme (no tengo yo ahora la cabeza como para dar los super consejitos del día), busqué en Infojobs trabajos amenos, tranquilos y con un buen horario. Y no, no quería irme del país…

Así fue como tuve la suerte o desgracia, ya os contaré, de encontrarme con la oferta de un doctor especialista en Cirugía Plástica que necesitaba urgentemente una recepcionista. Y urgentemente me llamó una chica a las horas de enviar mi candidatura para concertar una entrevista.

Pues bien, ese día ha llegado...y no sé si lo que suenan son caballos o el galopar de mi corazón que amenaza con salir del pecho de un momento a otro.

—¿Nerviosa?

—Demasiado...hace mucho tiempo que no hago entrevistas —confieso—. Menos de este tipo.

—¿Has podido buscar esa clínica o al doctor por Internet?

—La verdad que solo he mirado Google Maps para saber llegar y ya está. —Me siento lentamente junto a la mesa donde está mi desayuno—. No quiero hacerme falsas esperanzas o prejuicios antes de llegar.

—Muy inteligente solete mío.

Mi madre sonríe compadeciéndose de mí. Sabe que siempre he sido nerviosa por naturaleza y una situación así como que no ayuda. Se acerca a la mesa del comedor donde ultimo mi café tan acorde para mis nervios y se sienta en la silla que tengo justo al lado.

—Saldrá todo de maravilla niña. Y es una entrevista más. Que sea con un doctor da igual. Como si es con el Papa de Roma, qué más da.

—No es lo mismo.

—Cariño, sí lo es. Piensa que Obama tuvo que hacer una muy buena entrevista para presentarse a candidato en su partido, no como el Trumpeta ese.

—¿Obama?

—Y ahí estaba el tío, de presidente. ¡Y encima negro! Con lo que ha sido la historia de América con los...

—¡Mamá! —La callo de golpe—. Ya sé que solo es un trabajo…Y por Dios te lo pido, ¡deja en paz a Obama que ya es historia! —Me mira divertida. No sé qué extraño fanatismo tiene hacia Obama que aparece en más conversaciones que el negro del WhatsApp—. Pero ya sabes. No puedo evitar ponerme nerviosa y pesimista a partes iguales. No soy rara ¿verdad?

—Ojalá solo fueras rara… —murmura gesticulando negativamente con la cabeza de forma exagerada resucitando mi sonrisa—. Escúchame, es imposible que no le gustes. ¿Lo sabes verdad?

—Que sí… —respondo por lo bajo.

—No te oigo.

—Mamá, no voy a chillar a lo Cristiano Ronaldo. Qué pesadita estás hoy.

—Nunca me sigues el rollo, eres una aburrida. En fin. Vete o llegarás tarde. —Me brinda un beso cálido en la mejilla mientras me susurra al oído—. Eres la mejor, así que deja que los demás lo vean. No te lo quedes solo para ti. —Sonrío animada y doy gracias por tenerla.

Aunque esto parezca a ratos una casa de locos en el fondo me siento completa junto a ellos.

Me levanto de la silla, me cuelgo un bolso beis pequeño a juego con mi pantalón e introduzco las llaves en él. Al momento escucho un chirrío procedente de la habitación de Kilian y aparece un retaco con los ojos entrecerrados y restregándoselos con el dorso de la mano derecha.

—¿Ya eres enfermera tata?

Mi madre y yo nos miramos y reímos acarameladas mientras nuestro pequeño príncipe nos mira serio junto a su puerta. Quién tuviera seis años y su inocencia. Momento que aprovecho para hacerme un selfie antes de salir de casa y colgarlo en mi cuenta de Instagram con un hashtag que dice: #deseadmesuerte

Sí, soy una enferma de las fotos y de las redes sociales. Bueno más bien solo de Instagram por eso de colgar fotos y frases molonas dejando clara mi vehemencia por inmortalizar los momentos. ¡Y también escribo un Blog de frases de cine!, se me olvidaba. Vale, que sí, soy una idiota más con internet en el móvil. Pero me gusta.

“Clínica Dr. Marín, Cirugía Plástica, Estética y Reparadora”, leo para mí una vez llego al destino. En plena avenida Diagonal de Barcelona, en medio de un frenesí de vehículos y gente trajeada se encuentra, tal vez, el que será mi futuro empleo. Qué vértigo…

Para quién no haya estado nunca en Barcelona, sabed que esta zona se caracteriza por ser, en su mayoría, un espacio colmado por grandes empresas, clínicas privadas, restaurantes dignos de Guía Michelin y gente...bueno, señores y señoras llamados con deferencia que tienen mucho dinero, casas portentosas y un nivel de vida que ya nos gustaría a más de uno. No, tampoco es que veamos pasar un Ferrari cada dos por tres que ya nos gustaría. Aquí vienen muchos trabajadores que, como yo, pertenecemos a otros barrios. Clase obrera, ya sabéis. Pero si te fijas detenidamente en la gente que te envuelve respiras, ¿cómo decirlo?, un aire congestionado de autosuficiencia y poder pese a todo. Hacía años que no paseaba por estos lares pero veo que no ha cambiado nada.

La entrevista es a las 12h y justo ahora son menos cinco. Me maldigo a mí misma por no haber venido con más antelación como de costumbre. Por lo menos habría podido calmar mis nervios como fuera dando vueltas por la zona y riéndome, por ejemplo, de aquellos que van con traje en pleno mes de septiembre con el calor que hace todavía por Barcelona. O bien pegando pataditas a un lata o… Vale ya María.

En vez de eso, aprovecho para verme reflejada en el escaparate de la propia clínica: zapatos de tacón beis claro, pantalones pitillos del mismo color y camisa sin mangas coral con botonera delantera. Llamativa cual amapola… No digo nada y lo digo todo.

En fin, será hora que entre…No distingo el interior ya que parece estar perfectamente preservado por unas mamparas blancas que te obligan a fijarte irremediablemente en un televisor que emite constantemente publicidad sobre la clínica. Maravillosa forma de publicitarse, sí señor. Todos sabemos lo que nos gusta una tele. En las mismas cristaleras también hay algún que otro póster de cirugías y a priori se ve muy mono. Veremos a ver qué pasa dentro.

Me gustaría remolonear unos minutitos más pero no puedo permitirme dar la imagen de impuntual. ¡Tardonas no, por favor! Así que, respiro hondo y abro por fin la puerta vistiendo mi cara de simpática por defecto.

—¡Buenos días! —saluda una agradable y sonriente recepcionista nada más entrar.

—Buenos días… —“María muestra seguridad. No vayas de niñata por favor, no vayas de niñata…"

Me acerco al mostrador que hay justo en frente a unos escasos tres pasos de la puerta mientras echo un rápido repaso a la sala y por supuesto a la chica. Perra. Tan guapa y con su pelo tan moreno y tan perfectamente alisado…No es envidia, es alabanza constructiva en jerga joven.

—Soy María Gala y tengo entrevista con...

—Con el Dr. Marín. Lo sé. —Sonríe animada mientras coge el auricular del teléfono—. La esperábamos.

Marca lo que parece una extensión telefónica y espera a que le contesten al otro lado del aparato mientras me sigue mirando amable y divertida. Es inevitable pensar que estoy ahí para el puesto de secretaria, luego... ¿significa eso que me quedaré con su puesto? No tardará en encontrar trabajo. O eso espero aunque no me importa. Tampoco esto es envidia es…carisma despreocupado de la juventud de ahora.

—Doctor, la señorita María Gala acaba de llegar.

Siento una punzada en el vientre que me recuerda lo nerviosa que estoy.

—Entendido...sí, enseguida le digo...a usted doctor.— Y cuelga con excelentes modales—. Puede sentarse en el sofá. Enseguida la atenderá el doctor.

—Gracias.— Le devuelvo la sonrisa y me dirijo al precioso sofá blanco biplaza de cuero situado justo a mi izquierda.

Realmente la consulta es pequeña pero bonita. Paredes azul mar combinadas con muebles blancos, suelo de parqué claro y un gusto exquisito a la hora de decorar la sala de espera: un sofá sobre el que me siento ahora, una mesita de cristal en frente con revistas del corazón y algún que otro cuadro de tonos blanquecinos acorde con el lugar.

Miro mis manos y las noto húmedas. Instintivamente me las paso repetidas veces por los pantalones con el objeto de secarlas. Sí lo sé, además de infantil puede parecer que me lavo las manos en mi propia ropa. Pero para mi asombro, hay algo que me detiene el gesto y entreabre mi boca como una perfecta idiota.

—Buenos días señorita Gala, soy el doctor Marín, encantado —saluda cogiéndome educadamente mi mano mientras la agita dulcemente con iniciativa un par de veces.

Al menos he tenido el acto reflejo de levantarme; la mano ha tenido prácticamente que venir a buscarla él. Lo que yo os diga, una idiota redomada.

—Buenos días…doctor. —Nerviosa y desacostumbrada en la práctica de dirigirme a alguien en esos términos.

—Acompáñeme por favor.

Lo sigo por el breve pasillo que tenemos justo en frente mientras caigo en la cuenta que, muy lejos del típico doctor que yo tenía en mente encontrar, no lleva ni tan siquiera la bata reglamentaria sino traje. De todo es lo menos llamativo que os puedo decir de él y lo sé.

¿De verdad este chico es el doctor Damián Marín? ¿Qué debe medir? ¿Metro noventa? Tiene un cuerpo de pasarela que le quedan mejor los trajes que a Andrés Velencoso. Y qué ojos… azules, brillantes, grandes y rasgados. ¡Venga hombre! No sé si es solo el color o su mirada la primera que te provoca ese suspirito tonto; ya me entendéis. Moreno de pelo, de tez más claro y una cara perfecta y angulosa, con una nariz de dimensiones y formas totalmente acorde para su cara. Masculino, varonil.

Una cara realmente hermosa, sin barba y que apunta a estar tan suave que dan ganas de acariciar constantemente con los labios. Hablando de labios…mi parte fetiche en un hombre...Pues los de éste parecen estar hechos a conciencia para ser probados. Boca grande, semi gruesa, rosada y con una simpática curvatura de las comisuras hacia arriba que le dan ese toque canalla a la vez que simpático. ¿Es una broma?

—Adelante por favor. —Me invita educadamente a entrar en su despacho antes que él—. Siéntese.

Me adentro en un despacho pequeño pero perfectamente distribuido con un enorme escritorio de madera robusta, un par de sillas delante blancas y un gran armario empotrado justo detrás de la mesa con puertas correderas también de madera. Las paredes son blancas y tienen colgado el título universitario del doctor y su pertenencia al grupo ¿SECPRE?...ni idea de si es una secta de macizorros o un grupo de médicos.

—¿Le apetece un vaso de agua, un café…? —pregunta mientras se dispone a sentarse en su silla sujetándose con la mano derecha la corbata contra su pecho.

—No, no, muchas gracias, estoy bien —contesto avergonzada admirando el azul intenso de sus ojos clavándose en los míos.

—¿Ha podido llegar bien a la clínica?

—Sí, ya sabe —continúa mirándome lo que me hace pensar que quiere que ahonde en el tema—. El transporte público en Barcelona hace que llegues a cualquier parte en unos minutos.

—Bueno, hace tiempo que no lo cojo. —Sonríe mordiéndose levemente el dedo índice de la forma más sexi que jamás he visto—. Pero me consta que así es. Yo acostumbro a venir en moto pero, ya sabe.

Lo miro sin comprender mientras advierto que repite mi misma expresión de antes.

—No se la recomiendo —continúa en una media sonrisa pícara desvelando un precioso hoyuelo en su carrillo izquierdo.

Algo turbada pregunto:

—¿Ah, no? ¿Por qué?

—Es peligrosa y bueno…sin ánimo de ofender…una chica joven, delgada y de estatura media como usted…Una caída puede ser a veces más aparatosa depende para quién.

—No me ofende pero lo de ¿joven? Si fuera octogenaria tal vez tendría más peligro.

Ambos reímos divertidos lo que me hace sentir más cómoda al ver que gano terreno. Dios, tiene la sonrisa más bonita que jamás he visto en un hombre. ¿Estoy segura que podré trabajar con él? Mejor dicho, ¿para él?

Sitúa ambos brazos perfectamente alineados sobre su amplio escritorio y con mirada lasciva añade:

—Cambiemos joven por atractiva a lo que supone un nivel de distracción diría que muy elevado para los demás conductores. Es a lo que me refería con lo de joven.

Me quedo alucinada y mi boca creo que boquea un par de veces sin saber qué responder a eso.

—Disculpe el atrevimiento señorita Gala. No tengo derecho a sin conocerla juzgar su atractivo ni mucho menos sus dotes en la carretera, que imagino que los tiene, pero me lo ha puesto muy fácil.

—No, no, no se disculpe. ¿A quién no le gusta que le digan estas cosas? —Sonrío absurdamente con los carrillos quemando y seguramente encendidos. ¿Por qué insiste en llamarme señorita Gala? ¿Y por qué no me creo para nada sus disculpas?

—Era una forma de romper el hielo.— Sonríe de nuevo—. Y…¡Bueno! —Da una palmada en el aire obligándonos a cambiar de tema cosa que agradezco—. Aunque ya debe saber un poco sobre qué va relacionada la oferta de trabajo le hago un pequeño resumen al que usted podrá interrumpirme y preguntarme cuanto quiera. ¿De acuerdo? —Asiento cuando veo clavarse otra vez sobre mí sus ojos azules, rasgados y grandes—. Ahora toca describirse a uno mismo por lo que espero no parecer idiota. —Carraspea haciendo un intento vago de abrocharse el último botón de su camisa—. Soy el doctor Damián Marín, especializado en Cirugía Plástica en la Universidad Autónoma de Barcelona y propietario de esta clínica privada desde hace apenas un par de años. Hago todo tipo de operaciones estéticas —se humedece brevemente su labio inferior mientras deseo ser parte de su lengua en este momento—, desde: Mamoplastias de aumento, Cruroplastias, Blefaroplastias, etece, etece —expone a modo ejemplo mientras se echa para atrás su pelo moreno como si le estorbara en la cara.

Se muestra a ratos serio e incluso severo pero mezcla perfectamente episodios de amabilidad, diversión además de picardía. Es un contraste curioso que me mantiene totalmente a la expectativa de lo que pueda suceder. Me encanta. De verdad, me encanta. Motivo por el que se me aparece un mensaje en mi cabeza rotulado con letras rojas y luminosas diciéndome: “¡No flipes María que podría ser tu jefe!”. Él, por supuesto, continúa hablando mientras yo le examino minuciosamente con un eco hondo que me devuelve la sala sobre sus palabras.

—¿Tiene alguna pregunta por ahora señorita Gala? —consulta extrayéndome de mis calurosos pensamientos. Me gustaría hacerle tantas preguntas indecorosas en este momento que mejor respondo educadamente: “Por ahora no, doctor”, y he quedado de maravilla.

—Bien. —Me observa sin censura a sabiendas que estoy asustada e intimidada—. El puesto que le ofrezco es el de recepcionista. Carlota, la chica del mostrador que le ha atendido en la entrada es una buena amiga mía que me está ayudando estos días a continuar la labor de la anterior recepcionista. Tal vez no lo crea pero le tocó la lotería.

Se produce un mini-silencio con ambas miradas sostenidas.

—¿A Carlota?

—¡No, no!, a Amanda, la otra chica. —Mi cara se enciende ruborizada mientras él ríe despreocupado mostrando su verdadera edad. No debe tener más de treinta años—. Lógicamente nos dejó nada más saber que podría mirarme de por vida por encima del hombro. No se asuste, la traté muy bien y está realmente agradecida, era simplemente una broma. —Le devuelvo una sonrisa tímida y fugaz. Creo que está escrutando todas y cada una de mis reacciones lo que me hace actuar algo forzada por los nervios.

—Bueno, supongo que por muy bien que estemos en nuestros trabajos, hacerte millonaria de repente debe ser motivo de plantearte muchas cosas en tu vida —acierto a apuntar.

—Señorita Gala, le ofrezco horario de 10 a 14h y de 15h a 18h de lunes a viernes y un sueldo neto de 1400€/mes. —Me quedo asombrada de lo directas que suenan sus palabras además de las condiciones increíbles que acaba de predicar—. Deberá hacer las simples tareas de recepción como, que se yo... responder llamadas, ofrecer presupuestos a futuras pacientes, organizar mi agenda, gestionar días de quirófano… No se apure porque es realmente sencillo. Aburrido en ocasiones según me dijo Amanda. Honestamente ¿qué le parece?

—Lo, lo veo genial.

—No soy un jefe convencional. Supongo que ya habrá visto que no soy muy mayor. Treinta y dos años para ser exactos. —“Y que bien llevados hijo”, me digo mentalmente—. Vivo solo, no tengo hijos y me considero una persona que amo mi trabajo y, sí, sin ánimo de engañarla, vivo para trabajar. El hecho de tratarla de “usted” no es por soberbia, sino respeto. Puro y mero respeto hacia una persona que, además de no conocer, parece que está pensando en ayudarme a conseguir mi éxito profesional. Me saco el sombrero señorita Gala —ejemplifica con mímica—, porque no soy difícil de tratar pero… tampoco fácil. Todos tenemos nuestras cosas ¿no cree? —Asiento embelesada por su manera de hablar—. No pretendo hacérselo pasar mal con chillidos de jefe gruñón o gilipollas pedante, no es mi estilo, pero a veces puedo ser demasiado hermético en las relaciones cortas y siento que pueda sentirse un poco sola en su trabajo. No sé si me explico.

La verdad es que en esto último no se explica una mierda pero, como dicen en la canción de mi Mario Vaquerizo: “¡ME, DA, IGUAL! ¡Me encanta!»

—Supongo. Pero no tiene por qué preocuparse por esos detalles. El trabajo, las condiciones, incluso su forma de describirse —sonríe complacido—, me parece genial así que no voy a decirle que no me interesa el puesto porque mentiría. De hecho es justo lo que estaba buscando.

Me mira fijamente a los ojos e inconscientemente me muerdo la comisura derecha de mis labios aplacando en ese punto mis nervios. Cada vez tengo más calor y eso me impide pensar con claridad. Qué situación más... ¿rara? Desde luego no parece una entrevista.

—¿Todo lo que viene escrito en su currículum es cierto?—pregunta para mi sorpresa mirando los folios impasible mientras yo me remuevo en mi asiento.

Es envidiable esa forma que tiene de observar y hablar de manera tan clara y directa. Es como si la sinceridad rigiera su vida ante todo. Un valor interesante, por qué no.

—Sí, absolutamente todo. Graduada en Psicología, he trabajado de becaria en un centr… —Detiene mis palabras alzando la mano aun sin mirarme.

—¿Cómo se describiría como persona?

—Pues… —Me acaba de pillar fuera de juego—. Responsable, educada, con don de gentes, alegre…

Aprieta sus labios divertido mientras hace una mueca sugiriendo que no era lo que quería oír.

—Emm…está bien…También algo despistada, me declaro Oficial de Torpe, dormilona y cuando salgo con mis amigas siempre, siempre bebo cerveza.

Lo he sorprendido y ríe a carcajadas en una limpia y preciosa risa. Se echa para atrás despreocupado en su sillón mientras río tontamente con él sujetándome las manitas nerviosa.

—Espero no haberle decepcionado. Por su expresión creí que...

—Para nada —responde conteniendo aun la risa—. Pero le faltó un detalle más de su personalidad.

—¿Cual?

—Espontánea —Asiento dándole el beneplácito—. Tal vez dos. El otro no se lo diré. Al menos por ahora…

—¿Cómo dice?

—Bueno señorita Gala —cambia de tema otra vez—, le advertí que no era un jefe convencional. ¿Cómo suponer que su entrevista sí lo sería? —Se levanta mientras admiro su portentoso cuerpo y toma asiento justo en el asiento de mi lado—. ¿Me permite acercarme a usted?

Maldita sea ¿porque me haces esto? Si de verdad Dios existe ahora mismo debe estar partiéndose de risa conmigo al hacer que mi futuro jefe, no solo esté como un tren sino que además tenga ese rollo erótico-sensual que hace tensarme por completo.

No respondo pero él se sienta de todas formas sin despegar su mirada de la mía. Gira su cuerpo y el asiento levemente hacia mí y, echándose hacia adelante, apoya ambos codos sobre sus rodillas y la barbilla en sus manos unidas. Me remuevo todavía más nerviosa a lo que aprovecha para esbozar una media sonrisa animada y continúa su discurso en una voz más íntima y confidencial:

—He hecho pocas entrevistas en mi vida pero lo que más me interesa de ellas es lo que no se pone en los papeles. —Se humedece el labio inferior de nuevo y sigue—. Cualquiera y, espero que no me mal interprete, podría ocupar este puesto de trabajo. Bueno, tal vez un mono no. —Reímos—. Hablando en serio, saber si será o no esa persona con la que vaya a pasar buena parte de mi jornada solo se sabe con preguntas indiscretas. ¿Está de acuerdo?

—Posiblemente.

—Sí o no señorita Gala, sea sincera.

Sus ojos se centran en los míos y yo solo puedo tender mi mirada a esos labios largos, semi gruesos y seductores que tiene.

—Sí, estoy de acuerdo.

—¿Sí? ¿Por qué? —Abro sorprendida mis ojos—. Me interesa —aclara levantando ambas palmas a modo disculpa mientras cruza ahora su pierna derecha sobre la izquierda de un modo sexi y varonil; no creas.

—Pues…considero que las entrevistas de trabajo están sobrevalorados hoy en día teniendo que hacer un examen de reconocimiento de toda tu trayectoria estudiantil y profesional y poniéndote en entredicho constantemente si vales o no para ese puesto aunque sea una mierda, y disculpe la expresión. —Sonríe asintiendo con la cabeza—. No sé, si yo estuviera en su lugar haría una entrevista donde observara lo que no está escrito como dice porque, al fin y al cabo, la verdadera personalidad de la gente es la que se esconde y no la que se muestra.

—Bravo. —Aplaude tres veces animado.

—No se ría —digo avergonzada entre risas.

—Jamás lo haría. Entonces, dígame, ¿tiene pareja, está casada, hijos?

Así que era eso lo que quería saber eh…

—¿Es importante para el puesto?

—No lo veo escrito y supongo que sí, lo es…para el puesto, para mí, ¿qué más da?

—Sí —respondo a secas para mi sorpresa movida por la presión del momento.

—¿Sí...a todo? —cuestiona arqueando las cejas.

—Emm...bueno solo novio. Ni hijos. Ni bodas.

Miento, ¡miento como una Bellaca! Pero es lo único que me nace en estos momentos. Necesito saber si solo es un soltero guapo, con pasta e irresistible que juega a ponerme nerviosa con la superioridad de convertirse en mi jefe o, de verdad le intereso para el puesto. A veces se diría que pienso y todo.

—¿Cuánto tiempo llevan?

—Casi cinco años.

—Ese anillo no es de…

—¿Prometida? —¡Mierda todavía lo llevo puesto! Asiente.

—¡No, no! Es…un regalo de…

—No importa, ¿viven juntos?

—Mmm…no.

—¿Está enamorada de él?

Creo que ve en mis ojos el dolor y por primera vez desvía la mirada arrepentido de haberse sobrepasado en su curiosidad. La misma mató al gato ¿no?

—Por ahora nos estamos dando un tiempo. —Subsano el engaño con la cruda realidad mientras que por un momento sus ojos no me radiografían.

—No se justifique, la estoy poniendo en un aprieto y, de verdad, lo siento. —Quiero decirle que no tiene por qué disculparse cuando alza de nuevo la mirada y casi a un palmo de mi cara dice:

—Mi respuesta es sí. Me gusta. —Ante su revelación no puedo más que cerrar la boca, sonreír y bajar la mirada—. De verdad, míreme, me gusta mucho. —Le miro avergonzada a la vez que contenta por sus palabras—. Señorita María Gala, sin ánimo de ponerla más nerviosa de lo necesario y aprovechando que se está dando un tiempo…¿Cree que le importará a su ex que nos veamos cada día durante siete horas sin contar las noches? —pregunta animado alargando su brazo para estrecharme formalmente la mano mientras abro alucinada los ojos.

—¿Las noches?

—Tal vez tengamos una reunión con el colegio de médicos y pida encarecidamente que me acompañe...espero que no le suponga eso un problema —añade jocoso.

¿Este es el hombre que se describe frío y distante absorto por su trabajo? Desde luego hoy no está en uno de esos días y debo confesar que siento miedo. ¿Te imaginas? Sería capaz de perder la cabeza por un hombre así en mi vida. Yo, tú y hasta la vecina rubia.

Sin decir nada más y segura de mí misma, estrecho su mano con la mía apreciando su tacto suave y firme y, como si de una unión matrimonial se tratara más que de un trabajo respondo:

—Sí, quiero. —No podemos más que reír mirándonos a los ojos complacidos y conectados. No nos soltamos las manos mientras nos miramos ahora en silencio y con una media sonrisa dibujada en nuestros labios. Allí pasa algo y es una extraña electricidad que recorre mi cuerpo solo con tenerlo presente.

¿Qué ha pasado? Pero… un momento, un momento, ¿Qué ha sido eso?

¿Y qué hay de lo de: “puede besar a la novia”?, escribe Jéssica al explicarles todo con sumo detalle a través de una nota de audio en WhatsApp.

—Joder tía, si yo fuera tú le hubiera cogido del paquete en ese momento y le hubiera dicho: “¿responde esto a tu pregunta?” Después me lo hubiera tirado sin compasión encima del escritorio. Por eso de dar la bienvenida al nuevo trabajo, ya sabes. Madre míaaaa, cómo me estoy poniendo solo de pensarlo. Creo que voy llamando a John Nieve que hoy jugaremos a los médicos fijo. Ja JaJa

Y bueno, corramos un es-tupido velo…

CAPÍTULO 5

“Estos son mis principios. Si no le gustan tengo otros”

#Valentina#

Este capítulo lo llamaría: “Desempolvando viejas glorias”. Hasta ahora María digamos que cuenta día a día lo que ocurrió. Yo, sin embargo, permitidme que como autora del cuento os haga un poco de sufrir, o no, quién sabe.

A fin de cuentas, ¿quién tiene más derecho de las dos? ¿Quién conoce mejor que nadie qué ocurrió y por qué hoy estamos como estamos? Pero por el momento os adelantaré algo que María no os puede contar aun y es lo siguiente:

Hace cuestión de un par de años era feliz. Pero oye, FELIZ. Pronunciaba todas las letras de la palabra como si me diera miedo que se escaparan en algún momento. Sabía que lo harían después de todo y odio no haberme equivocado pero es que esa situación era insondable… Ahora viene cuando me juzgas el doble. Fui partícipe durante un año (maldito sea ese maravilloso año) de una relación a tres bandas. Me enamoré de dos hombres al igual que ellos de mí. Nos hicimos cargo de la situación a priori absurda, a posteriori más pero con ilusión y ganas. ¿Cómo íbamos sino a dejar pasar una experiencia tan intensa como aquella? Tres personas amándose a la vez, dándose amor y jurándose lo inimaginable con el único trato de estar siempre juntos. Pero al final…¡ZAS! Llegan las sorpresas, las mentiras, los egoísmos.

Marc escondía algo y eso lo supe desde el primer momento. Pero ya se sabe, el amor te vuelve ciego y gilipollas y aunque tu Pepito Grillo interno te da el sermón cada mañana... qué queréis que os diga, a la noche y bajo una tenue luz de velas haciendo el amor a una o dos bandas nadie se acuerda de los tratos con uno mismo.

Damián por su parte siempre fue el bueno de los tres. El cachorro al que hay que educar y se asusta cuando le hablas alto. Y es que a pesar de ser asquerosamente claro, sincero y de convicciones fuertes, sé que esa situación lo desarmó por completo. Como consecuencia se dejó hacer o llevar, no sé el orden. Pero el resultado es un amasijo de sentimientos mezclados de amor y rencores irreconciliables y con un regusto amargo que provoca arcadas.

“Vaya, vaya con Damián”, diréis algunos...

Lo cierto es que cuando todo acabó me dejó jodidamente (perdón) amargamente enamorada. O cabreada. O enajenada. No lo sé. A Marc no quería verlo ni en pintura. ¿Que después de todos los sacrificios que hicimos se cambiara hasta de ciudad y dijera que es que tenía novia desde hacía años? Por mi parte y sinceramente, puse en entredicho muchas veces sus sentimientos.

Sin embargo Damián...con su rigurosa perfección. Un hombre fuerte, sincero, buen amante y encarecidamente guapo. Tal vez yo no estuviera en el mejor momento para iniciar una relación convencional entre los dos cuando Marc nos mintió y tuvimos que dejarlo ir pero, sinceramente, ¿él lo estaba? No permitirme ese tiempo que le pedí fue lo peor que pudo hacer para dinamitar todas las veces que juró quererme. Porque a mí, que me digan lo contrario, pero sigo creyendo que cuando uno ama, AMA con todas las consecuencias. Si creía estar enamorada de los dos, ¿cómo no podía esperar a que aclarara mis sentimientos?

Pero la vida no funciona al gusto de cada cual, ni siquiera se acerca. Eso es lo que nos pasó, que la vida nos sorprendió. Lejos de terminar algo insondable como aquella rara relación, nos enamoramos, nos enfadamos, nos buscamos y hasta nos encontramos aunque de entre medio y de la nada apareciera alguien nuevo…María. Tal vez todo hubiera sido más sencillo si lo hubiera aceptado y alejado como cualquier persona medio cuerda. Pero, sin ánimo de ofenderme a mí misma, nunca he estado muy entera y en esos años menos. ¿Arrepentida? Por supuesto que no. Aunque ya me entenderéis y juzgaréis. Tendréis tiempo para eso, tranquilos.

CAPÍTULO 6

“¡Oh Capitán, mi Capitán!”

Os hablo desde la distancia de tres días.

Tres jodidos días desde aquella entrevista en los que me encuentro como si me acabaran de anunciar mi nominación a un Goya y no fuera ni actriz, ni tuviera película ni vestido que ponerme (porque obviamente iría).

Hace tres días mi vida era una maraña de hilos que poco a poco comenzaba a tomar forma gracias a poner las cosas en claro después de tiempo. Sabéis que retomé mis amistades, mi vida en familia y que por supuesto me desquité de aquello que me hacía daño después de años y que no conducía a ninguna parte.

María era feliz hasta ese momento que sus piececitos inexpertos pisaron el parqué de aquella consulta. Ser entrevistada de repente por EL hombre con más sex appeal del universo se ve que no era suficiente…

Mi primer día en la consulta de primeras iba más o menos bien. Digo más o menos porque la inexperiencia y el miedo de verse en un nuevo trabajo hacía que me secara las manos en los pantalones más veces de las que me hubieran gustado.

Nada más entrar, Carlota me esperaba solícita y sonriente tras el mostrador como la primera vez. La verdad que la chica fue un encanto porque me explicó todo de maravilla y me dejó probar a coger alguna que otra llamada. Las primeras dos horas estuvimos completamente solas. Corrijo: vino alguna chica a preguntar o a gestionar algún asunto administrativo de su cirugía pero mi señor jefe (ejem) no estaba. La calma duró poco. A las once menos diez se abrió la puerta de la clínica y Carlota y yo alzamos la mirada de la hoja tarifaria que me estaba enseñando en ese momento.

Pili y Mili (adivinar quiénes eran) solo nos falto cogernos de la manita embelesadas cuando vimos entrar a Damián con esa americana beis, camisa azul cielo y unos jeans tan largos como sus portentosas piernas. Dudo que a nadie le quede la ropa mejor que a él en este mundo.

—Chicas…

—Hola Dami.

—Buenos días —dije medio aturdida.

Sin añadir más vocablos, se dirigió hábil a su consulta sin mirarnos y le oímos trastear durante un par de minutos. Carlota los aprovechó para beber agua y ofrecerme a mí otro trago intuyendo que me encontraba tan seca como ella. “¿Se abrían acostad alguna vez?”, pensé. Descartaba la idea de novios porque a ella se le veía nerviosa como a mí con su presencia. Suponía que de ser novios se tendrían más confianza que el simple hecho de abreviar su nombre cambiándolo por Dami.

—Joder debería estar prohibido.

—¿El qué? —pregunté dudosa.

Con un gesto de cabeza y media sonrisa pervertida me señaló hacia la dirección del pasillo por donde se había escapado Damián. Ahí es donde comprendí que de amantes nada o no me hubiera hablado en esos términos.

—¿Crees que podrás trabajar con él? No te pregunto si tienes novio porque suponemos que eso ni importa con un tío así…

Cortada contuve mi sonrisa hasta donde pude y contesté:

—La verdad que es bastante guapo. ¿Sois muy amigos?

—Sí y para mi desgracia solo eso. —Hizo una mueca divertida a la que reímos las dos. Cada vez me caía mejor esta chica—. Lo conozco de hace tres años por amistades en común pero vamos, no tenemos una relación muy estrecha. Nos llevamos muy bien y como estoy unos días sin trabajo me ha pedido que le ayude hasta que te incorpores.

—¿Y por qué no ha contado contigo para el puesto? —pregunté extrañada.

—Yo ya tengo mi trabajo. Soy organizadora de eventos. Estos días no hay mucho curro y como la empresa es mía y Dami nos habló de lo de Amanda sugirió que le echara una mano.

—Vaya… Dime una cosa aunque suene muy de maruja.

—Dispara, eres de las mías.

—¿Es verdad que no tiene novia, mujer, hijos, que vive por y para su trabajo…?

—Patina en lo de vivir para su trabajo…creo que le gusta también divertirse aunque no le quede mucho tiempo con tantas cirugías.

—¿Cómo lo describirías?

Y en ese momento nos interrumpió la llegada de Damián subiéndose las mangas de la camisa al tiempo que caminaba hacia nosotras atento a lo que hacía.

—No sé… —susurró rápida—. Cada una le pone su adjetivo. Y ese cada una me gustó tan poco… Tampoco me gustó que no me gustara, es decir, ¡que acababa de dejar a mi pareja hacia algo más de un mes! Pero este hombre es inevitable. No eres capaz de zafarte de él ni aunque lo grites con todas tus fuerzas

en tu cabeza.

—¿Qué tal lo llevas María? ¿Se porta bien Carlota contigo? —Miró cómplice a mi mentora.

—Sí, claro. Lo explica de maravilla aunque son muchas cosas nuevas.

—Bueno confío en ti como si te hubiera hecho la entrevista yo mismo. —Sonrió con pizca de cinismo ante mi perplejidad habitual con él—. Que empiece la fiesta.

En ese momento apareció por la puerta nuestra primera paciente que había sido intervenida hacía dos semanas del pecho (o sea de los dos) y se tenía que quitar los puntos.

—Buenoooos díiasss.

—¿Qué tal va Laura? ¿Preparada?

—No me hagas mucho daño por favor, no seas malo conmigo —replicó ella entre morritos anti morbo a la vez que le daba dos sonoros besucones como saludo.

Se fueron sonrientes hacia el pasillo que conducía a la consulta y Carlota y yo por poco no nos meamos encima.

—Te acostumbrarás.

—¿Pero es normal?

—El pan de cada día diría…Dami, bueno Damián es un seductor nato. Es guapo, joven, atractivo y ¡cirujano! Todas vienen enamoradas.

—Joder ya veo…

—No te pongas celosa no tienen nada que hacer. Piensa que se desnudan ante él en cada visita y más de una debe hacerse sus pajas, al menos de las mentales…

Después de esa visita se sucedieron diez más y cada una de ellas más raras o surrealistas… La visita era normal: cura, quitar puntos, explicar un presupuesto…Lo que no era normal el aleteo de pestañas que hacían todas nada más aterrizar en consulta y lo veían. Por supuesto de Carlota y de mí ni se acordaban. ¡O bueno…! Alguna se le apreciaba algo recelosa:

—¿Quién eres? ¿Eres nueva?

—Sí, soy María la nueva secretaria.

—¿Y Amanda?

—Ahora es María quien la sustituirá —atajó Carlota.

—Ya…

Juro que esa señora me miró con asco como si fuera a vomitar encima de mí pero su educación de estirada no se lo permitiera.

—Espero estés a la altura. Damián es un encanto y necesita un equipo acorde. Pero bueno, seguro seremos amigas si te portas bien y me cuelas a menudo para no hacerme esperar en las visitas, ¿eh? —Sonrió secamente sin poder articular muecas por el exceso de Bótox. Ay Damián, ponle un poco de eso en la lengua…

—¡Carmen Macías! —Apareció él de la nada haciendo que me sintiera de repente salvada por la campana.

—Por favor Damián, cada vez estás más guapo ¿estás enamorado?— Me miró por el rabillo del ojo fingiendo unas bromas que no le pegaban nada.

—Yo no me enamoro Carmen que luego duele.

—Las jóvenes hacen daño pero nosotras somos experiencia. —Le acarició aquella cincuentona la cara mientras se alejaba a lo Jack y Rose en el Titánic.

Miré alarmada a Carlota como cada una de las cosas que me sonaban raro en esas visitas que eran muchas:

—¡No me mires así! —Rió escandalosa al ver mi cara de pánico—. Piensa que eres su enemiga.

—¿Pero qué enemiga ni niño muerto?

—María cielo…Amanda era buenísima persona pero bastante fea…Tu eres una muy buena distracción para el doctor.

—Pero…si soy normal y…

—Deja tu modestia para otro día.

—No en serio Carlota. Perdona que te hable como si nos conociéramos de toda la vida pero tú sí que me pareces guapa y atractiva. Si no ha tenido nada contigo imagínate con…

—Bueno en confianza y como si nos conociéramos de toda la vida como dices…yo he tenido mi noche loca con Damián. Pero se quedó en eso. En noche. Y en loca.

—Ahmm….

Y un regusto de algo que se pareció a la rabia llegó a parar a mi garganta ante esa confidencia. Qué tontería…

Esa primera mañana acabó en su línea con pacientes diremos que “curiosas”. Para la hora de comer, Carlota me llevó a una panadería/cafetería que hacía esquina con la clínica y que la verdad hacía unas ensaladas grandes y muy completas. La cosa parece que iba de cuidarse en esos barrios. Anda que te iban a servir un puchero de garbanzos…pero era mi primer día y no iba a ir de obrera. Al menos disimular.

Cuando regresamos a las 15h, Damián todavía no había vuelto de su casa. Se había marchado para nuestra desgracia sobre la una y dijo que volvería una horita para hacer algo de papeleo y se iría a operar al hospital. Él siempre solía hacer las cirugías a partir de las 17h o antes si podía dependiendo del día. Por eso cuando llegamos a consulta en parte rezaba porque no volviera y lo hiciera a partes iguales.

No sé, pero me ponía (y me pone) tan tensa que no prometía que fuera la mejor versión de mí misma la que le mostrara. Me veía tan muñeca de trapo cuando se acercaba…Y de esto hace solo tres días, que Dios nos pille confesados…

Pues bien, no pasó ni media hora que el torrente de aire frío volvió a invadirnos a las dos tras el mostrador. Se acercó casi sin mirarnos revisando su móvil mientras sujetaba con la otra su maletín. A nuestro encuentro lo guardó y con una sonrisa espléndida en su boca nos miró a ambas y dijo:

—Carlota, como ya no tenemos visitas y esta mañana ya le has enseñado demasiadas cosas a María mejor puedes irte.

—Como quieras…

—Si crees que falta explicarle algo más vente un rato mañana pero creo que ya no lo necesita. —Y me miró humedeciéndose su labio inferior, con los ojos azules centrados en mí y con la intención que reafirmara sus palabras.

—Sí…más o menos yo ya…

Miré a Carlota y esta sugirió una mini risa que me dio miedo.

¿Qué pasaba ahí?

—Vale Damián…Ha aprendido rápido ya lo verás —dijo señalándome—. Y si ya está todo me voy a seguir con mi trabajo. Llamadme si me necesitáis. María, ¿tienes mi número, no?

—Sí. —Alcé un papelito con su teléfono anotado.

—Listo entonces.

—Eres la mejor —le dijo sensual al oído mientras le daba un beso en la mejilla.

—María, espero vernos en otras circunstancias. Tal vez tomando algo alguna tarde. Puedes venir Damián pero es que me cae mejor ella.

—A mí me pasa lo mismo— resolvió él echándose hacia atrás los mechones morenos que le caían sobre su preciosa cara a menudo.

—¿No te caigo bien?— le picó propinándole un leve golpecito en el brazo.

—Me cae mejor ella.

—Eso ya lo sé yo. —Le volvió a dar un beso en la mejilla mientras aprovechó para mirarme de reojo y se marchó.

Me hice un poco de ilusiones con ese jueguecito de palabras pero la verdad que me medio ofendía que se estuviera hablando de mí tan descaradamente. Tal vez soy una creída. O tal vez eran mis ganas inexplicables de gustarle cuando sabía que no tenía nada que hacer. Seamos realistas por una vez.

—¿Me acompañas? —preguntó Damián tendiéndome su mano nada más desaparecer Carlota por la puerta.

No sabía ni qué hacer. ¿Tenía que cogerle la mano? Si no lo hacía, ¿no parecería una cobra como Dios manda? Y no pensé y se la cogí, me levante de mi asiento y automáticamente se la solté como si me acabara de dar calambre. Ese dato no le pasó desapercibido porque vi como se le escapaba una sonrisilla juguetona que me hizo quemar los carrillos al instante.

Pasó delante de mí con sus infinitas piernas y le seguí silenciosa por el pasillo donde conducía a su despacho. Me abrió la puerta gentilmente y me hizo pasar a mí primera haciendo que rozara levemente mi hombro con su pecho y me atrapara esa colonia de Invictus que le quedaba mejor que sus pantalones; que ya es decir.

—Por favor —instó de nuevo a que me sentara con el mismo ademán del día anterior.

Repetíamos patrones y no estaba segura de poder superar un segundo asalto como en LA entrevista. Este tío es guapo a rabiar y lo sabe. El problema es si se lo cree o se le olvida de vez en cuando.

—Bueno María —se sentó frente a mí uniendo ambas manos sobre la mesa y con sonrisa amigable—, no tengo mucho tiempo porque a las 16h me voy pitando pero ¿qué tal ha ido?

—Ahm, muy bien. Creo que es fácil pero al ser el primer día pues…

—Claro, claro solo faltaba. Tómate tu tiempo y pregúntame cuánto quieras.

“¿Se pueden preguntas indiscretas?”, pensé.

—Así lo haré.

—Por cierto, no te importa que hoy ya te tuteé, ¿verdad?

—Claro que no.

—No quiero parecer de la corte del rey Arturo y bueno, ayer aún era un tío educado. Hoy ya no estoy tan seguro.

Sonreí vergonzosa a sus bromas como siempre hago sin saber si quería entenderlas.

En ese momento se creó ese microclima extraño que me martiriza con su presencia. No me sentía cómoda y era evidente. Sin embargo a él se le veía como pez en el agua: educado, formal pero perspicaz tirando a macarra.

—He pensado incluir algunas cosas que con Amanda no hacía. Ha sido mi primera secretaria y tampoco lo veía tan necesario como ahora. La consulta ha ido creciendo gradualmente. Eso me convierte en un personaje que no pararás de ver entrar y salir de una habitación para recibir a muchas mujeres y a pocos hombres.

Carraspeó cómico y reí cómplice en silencio.

—¿Qué quiero decir con esto? Pues que si visito por las mañanas en este plan que has podido ver hoy y por las tardes me voy a operar hasta el día siguiente… A ti casi ni te conozco, no tenemos relación y apenas podemos llevar esto como un equipo que somos. Funcionaría, sí, porque de hecho ya ha pasado con Amanda pero… —Se mordió como ya es costumbre su dedo índice—. No me da la gana.

—Me parece bien, ¿qué propones?

“¿Dormir juntos cada noche para que nos dé tiempo a contarnos curiosidades?”, pensé cerdamente otra vez.

—Pues quiero tener nuestra cita diaria.

Esa palabra me hizo pegar un salto que por poco no me caí de la silla.

—¿A qué te refieres?

—Intentaremos buscar cada día nuestro momento para preguntarnos y decirnos cómo va la cosa. Lo llamaremos… —Se sostuvo hacia atrás en su asiento con sus cristalinos ojos centrados en el techo—. No sé… ¿Momentos de gloria?

—Crees que no tendrán desperdicio, ¿no?

Y reímos divertidos sin saber siquiera cómo me había soltado la melena de esa manera. Maldita María…

—Desde luego que no. ¿Empezamos?

—Como quieras.

Se levantó de su asiento y me preguntó si podía sentarse a mi lado. Le gustaba ser más amigo que jefe me dijo hábilmente y sentado al otro lado de su escritorio no lo conseguiría. Vamos, como en la entrevista… Acepté apretando mis piernas y jurando que le evitaría la mirada cuanto pudiera o mi cara pasaría a un estado “tomatoso” constante. Sabed desde hoy que no lo conseguí. Sus ojos te atrapan y hacen contigo lo que quieran. No sé qué clase de Burundanga tienen…

—Sé sincera, ¿qué te han parecido mis pacientes? —Mostré una sonrisa tímida y desvié incluso la mirada—. Dilo. —Sonreía muy próximo a mí con ese rostro perfecto, anguloso y sexi.

—Bien…bueno alguna un poco…

—¿Idiota?

—Diva diría o…la mayoría muy atentas en ti. Supongo que confían plenamente y por eso actúan así, no sé.

—Bueno, casi es una norma saludarnos con dos besos y tratarnos como amigos de toda la vida. Contribuyes a cambiar la suya y no hay que olvidar que muchas tienen en la cartilla muchos ceros con los que pueden permitirse ese tipo de licencias.

—Me parece que más de una está interesada de otra forma.

—¿A qué te refieres?

—Me da la sensación que buscan gustarte. —Y me sonrojé creo que como nunca en ese momento.

—Seguramente es algo hasta divertido para ellas, no le doy importancia aunque prefiero las tímidas. Cuestión de gustos supongo.

No sé porque no le pedí un vaso de agua. Me rascaba la lengua más que a un gato. El muy sinvergüenza continuó con el electrocardiograma:

—¿Te has dejado el anillo?

Me miré mis manos y sabía a cuál de ellos se refería porque los otros dos seguían intactos.

—Me lo he quitado.

—¿Se agotó el tiempo? —preguntó sin que sonara a entrometido aunque la pregunta puede que lo fuera. A él se lo perdono todo.

—No era de prometida —me excusé. Alzó una ceja y confesé—: Sí. Se agotó.

—¿Estás bien?

—Sí, estoy genial. Llevo ya semanas que hemos…que la cosa no iba bien, vaya. Y como sé que es lo mejor para mí me siento desahogada y en parte hasta feliz.

—Me alegro por ti entonces. Hay que dejar espacio para las oportunidades, deshacerte de lo antiguo y acoger lo nuevo. Al menos eso me dijeron.

Y esos dos segunditos tontos se quedaron prendados en el aire esperando retomar la conversación. No sé qué pasa que hay personas con las que no necesitas un contacto físico para ser tocado. Y así me siento con Damián, con esa energía extraña que ronda a ratos sí y a otros no tanto entre nuestras miradas como en los paladares.

—Tal vez siga otro consejo tuyo —añadí de golpe.

—¿A sí? ¿Cuál?

—Tal vez sea mejor no enamorarse porque duele. —Joder María como te animas cuando quieres…

—¿Eso he dicho?

—Antes, con la tal Carmen Macías.

Se río a carcajadas echando su cabeza hacia atrás embelesándome un poco más de su sonrisa aunque sintiera que se reía de mí.

—María. —Me cogió mi mano ante mi turbación y acercando algo más sus dos linternas azules hacia mis ojos—. No hagas caso de lo que yo pueda decir o hacer en temas de amor. Lo que me vale a mí no tiene por qué ser lo mismo contigo y de hecho no debería. Hay personas para todo. Para amar, para pasar un rato, para olvidar… Creo que te mereces que te quieran y que vivas tu cuento de hadas porque a ti te gusta esa vida. Se nota.

Y volvió a soltarme sin aparente importancia a lo que eso podía suponer en mí.

—Tampoco es tan raro ¿no? —Me encogí de hombros—. Digo que a todos nos gustaría una vida como en los cuentos o películas.

—¿Sí? Pues dime, ¿qué vida de película sería la tuya?

—Mmm… “El diario de Noa”, sin duda. Me encantaría. Asintió risueño.

—Amores que se distancian pero que al final acaban reencontrándose.

—Bueno para mí es más bien la lucha y perseverancia por lo que quieres y acabar siempre juntos, ¿por qué no?

—Tenemos diferente forma de verlo pero vale. —Hace una media sonrisa cómplice—. La doy por buena.

—No, dime. ¿Por qué?

—Lucha y perseverancia por lo que quieres vale. Acabar siempre juntos, no. Hay una fina línea entre ambas cosas que te pueden hacer muy feliz como en las películas o muy desgraciado como en la vida real. Y perdona que suene a fatalista pero no todo lo que peleamos tiene el final que nos gustaría cuando se trata de dos.

—Me temo que no debería preguntarte por cuál sería tu película.

—Por supuesto que debes. Creo que tengo varias.

—Está bien pues dime la TUYA. La que más pesa de entre todas y te describiría.

—La mía… —Se detuvo a pensar tamborileando sus dedos finos en su barbilla—. Supongo que sería “Cuando menos te lo esperas”.

—¿Cuál es esa?

—¿Pero qué romántica de pacotilla estás hecha? ¡Despedida! Reí enérgicamente.

—Pero cuéntame el argumento al menos.

—No, no me niego. Si quieres conocerme tendrás que verla.

—Esta noche la intento ver.

—Eso espero. Mañana nos tocará hablar del tema así que ya sabes.

—Esto se está pareciendo peligrosamente a una terapia.

—Es que por algo son “Momentos de gloria”. No he dicho que habláramos de trabajo solamente. —Se levantó ágil por lo que entendí que habíamos terminado.

Cuando me dirigía hacia la puerta para volver a mi sitio en la recepción me cortó a mi espalda:

—¿Te importa si te mando algún WhatsApp de vez en cuando en vez de llamarte? ¿Tal vez tenga que…?

—¡Claro, por supuesto!c—respondí rauda sin dejarle acabar.

—Bien…

Siguió despreocupado recogiendo su despacho y escogiendo aquello que llevarse para las operaciones de la tarde por lo que sin mediar más palabra, salí de esa consulta caminando como el minotauro del Laberinto del Fauno. Hacía tiempo que los nervios no me sorprendían de aquella manera ante alguien.

Esa noche vi la película que me propuso junto con Samantha y estuve mirando el móvil constantemente por si me escribía y no me había enterado.

—No te va a escribir petarda —alentaba la cochina de mi hermana—. Eres una ansiosa.

—Que te den.

—Y que te diga que él define su vida como esta peli pues qué quieres que te diga… Los ojos chiribitas no me harían…

—¿¡Te quieres callar!? —le reprendí estando las dos tumbaditas sobre mi cama de noventa y viendo esa película descargada en la Tablet.

Yo no me ilusioné, solo moría por que fuera ya el día siguiente y me pidiera matrimonio…

CAPÍTULO 7

“El material del que están hechos los sueños”

A la mañana siguiente la única que me mandó un WhatsApp al despertar fue Carla y no precisamente muy tórridos que se diga…:

Carle: ¡Tú! ¿Cómo está tu jefe además de para mojarlo en leche como una galleta?

Yo: Buenos días Carla. Gracias por preguntar. Mi primer día en consulta ha ido estupendamente. (Léase en retintín)

Carle: Y más le vale que como me entere que te acosa o se pasa de listo voy para allí y…me dejo hacer lo que quiera sobre la camilla.

Yo: ¿Es normal que me sienta como una quinceañera atraída por su profe de matemáticas?

Carle: María, en nuestro grupo tenemos de todo…la fucker de Jéssique, la monja de Mónique y la Cenicienta de Maríe. Si te preguntas cual soy yo no te esfuerces, todavía no se ha inventado competencia.

Yo: Pues te diría unos cuantos parecidos razonables pero no te gustarían.

Carle: ¡Que te den y ojalá pilles un herpes vaginal! Aun así… feliz día 2 Maríe….uuuaajajaja (Léase risa maléfica)

Y así una siempre se va como que más contenta al trabajo. Amigas como éstas en los mercadillos las regalan. El problema que yo me quedé con tres que estaban de oferta. Me cagüen…

De camino sintonicé un programa de radio que era bastante divertido y que en alguna ocasión había escuchado hacía tiempo. Al menos evitaba que pensara constantemente en que vería de nuevo a Damián, en que me cogería de la manita para pasearme por la consulta, en que me pondría una media de diez veces como un tomate y en que hablaríamos de la famosa peliculita de ayer:

“— ¿Sabes cómo pillaron que se dopaba el ciclista Marc?—pregunta uno de los locutores.

—Cuéntame.

—Cuando le sorprendió el equipo de médicos antidopaje, le hicieron mear.

—Sé un poquito más curioso chico que estamos en la radio y a tu madre le hará ilusión oírte hablar con propiedad.

—Bueno orinar. ¿Te mola más?

—Tela.

—Pues bien, esa gente se queda contigo mirando como orinas para no ver que falsificas la muestra y la cambias por otra; que casos se han visto. Pues lo que hizo Micaele fue utilizar una bomba o artilugio que tenía entre sus calzonas…

—Espera, espera, espera… ¿Va enserio?

—¡Espérate que hay más! De ese mega invento, el tío apretaba lo que parecía su miembro colgante rollo bomba de agua y salía, efectivamente, pis con el que rellenar el bote de los médicos. Claro está que había estado llenado previamente por otra persona.

—¡Pero qué listo coño!

—Pero aún así como te digo lo pillaron.

—¿Por qué? ¿Se le cayó el pene de plástico y les mojó a todos los pies como un aspersor?

—Mejor. La policía no es tonta nene y cuando Micaele les devolvió el bote con la orina dentro, al tocarlo vieron que o venía de Invernalia o ese pis estaba más frío que una llave.

—¡Me cago en la ****! —Bocina censuradora—. Seguramente esa gente se habría tomado cubatas más calientes ¡maldito desgraciado!”

Y entre risas y anécdotas mataba el tiempo.

Aun así mi gozo en un pozo. Comencé a ponerme cardiaca a los pocos minutos cuando vi un mensaje desde un número desconocido y que suponía (o quería) que fuera de él.

Tardé creo que al menos un minuto sin ver su contenido mientras escuchaba las voces de fondo de los locutores de radio con sus bromas. ¿Por qué me siento tan torpe e infantil con él?

¿Por qué no recuerdo haberme sentido así por nadie? Y ojo que no hablo de amor sino de un miedo terrible a alguien que siento está muy por encima de mí. Y no, no hagáis la bromita de: ¿Cómo de encima?

Al final sucumbí porque tampoco concebía no leerlo. No nos volvamos locas:

Damián: Buenos días María, seguro que voy tarde y que estarás ya de camino pero ¿traes la comida del mediodía o vas a comer por la zona?

Las manitas me temblaban porque mi corazón repicaba como los cuatro caballos del Apocalipsis. Me desquité de los auriculares y las risas atronadoras de aquel programa de radio que no hacía más que ponerme más nerviosa.

Yo: Buenos días Damián.

Me quedé un rato pensando y…

Yo: Comeré por la zona.

Y miré mi bolsa con un táper a rebosar de macarrones. Sí, aunque parezca que me choteé de mi misma a veces tengo estas cosas. Me animo a cometer abusivas salidas de tiesto porque aunque mi corazón desbocado y mis manos sudorosas me nieguen la mayor y me pidan que por Dios pare…mi cabeza más Surrealista que la de Dalí piensa que es una buena opción mentir por si mi jefe me pide comer juntos.

Damián: Haremos nuestro “Momento de gloria” a la hora de comer. Tengo cirugías a las tres y no me da tiempo a llegar a casa. ¿Te importa?

Yo: No, genial.

Y no hubieron más comentarios. Al menos de él porque seguido y como si el cosmos se planeara ponerme a prueba esa mañana me llegó otro mensaje. ¡El que faltaba para el duro!

Robin: Sé que dijimos de no llamarnos más ni nada de eso, pasar página y tal pero resulta que no puedo. Te vas, llevas casi 2 meses fuera y ya parece que tienes media vida resuelta…parece que ni me echas de menos y como si todo lo nuestro fuera nada para ti. No sé María pero ¿qué tengo que hacer? Yo sin ti no soy nada. La verdad, quería ir a verte y he cogido un vuelo este viernes para que lo hablemos. Nos merecemos esa conversación cara a cara.

Por favor, eso no podía estar pasando. Debí suponer que Robin no se daría por vencido si pasados dos meses no había encontrado sustituta que lo aguantara. Como si los cinco años viviendo con él no hubiera sido suficiente tiempo para conversaciones…

Yo: Robin, lo siento pero mis sentimientos ahora me los guardo para mí o mis amistades; no tengo por qué compartirlos contigo. No quiero más conversaciones ni hacernos más daño con visitas inesperadas que no vienen al caso. Tú quieres hacer las cosas a tu manera y yo a la mía. Respetémonos. Mejor terminarlo bien que enfadados. Este no es el camino.

Robin: Tengo los billetes ya comprados, ¿me vas a dejar solo y sin sitio al que ir?

Maldito chantajista.

Yo: No quiero que tus decisiones me obliguen o condicionen más mi vida. Tienes manera de solucionarlo: anular los billetes aunque te cueste el dinero, revender los o cogerte un hotel.

Claro que me planteé si estaba siendo demasiado cruel pero se me olvidó cuando rememoré por qué estaba de vuelta en Barcelona y lo bajo que sería volver a caer en sus juegos.

Automáticamente dejó de contestarme. No me sentí mejor porque aunque era lo que quería (que dejara de hablarme) ahora o al menos de momento no sabría qué cojones haría con su inexplicable viaje. A dos días vista de aquello sí lo sé pero ya os lo contaré…

Podéis imaginar que estaba al borde de padecer Parkinson a esas alturas con tanto sobresalto junto. Aun así me esforcé por quitar de mi mente cosas que me hacían sentir mal como que mi ex se tome la libertad de decidir cómo y cuándo hablar conmigo. Lo que pasaba es que tampoco me dejaba más sosegada el hecho de comer hoy a día 2 (Uajajaja alegato a Carle) con mi jefe…

Bajé del autobús y lo primero que me dije es que solucionara la locura transitoria que había tenido al “aceptar” comer juntos. Por eso, y abanderada por Agatha Christie cuando dijo: “aprendí que no puedo ir hacia atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante”… tiré los macarrones con táper incluido en la primera basura que me encontré a mi paso.

Nada más llegar a la consulta apareció Damián desde el pasillo.

Estaba…bueno sé que sueno a salida mental pero jamás había tenido a nadie tan guapo y atractivo a menos de un metro y que encima supiera mi nombre.

—Buenos días María.

—Buenos días.

Esa mañana llevaba puesta una camisa gris perla, una corbata azulino y unos vaqueros con cinturón a juego con sus zapatos oscuros. ¿Existía mejores buenos días que aquellos? Su pelo moreno con esos mechones sexis que le invaden a ratos su cara, su boca semi gruesa con las comisuras siempre tendiendo al cielo y mirada intrigada. Me miraba igual que mira un gato a su presa solo que en este caso mucho me temo que no era precisamente para hacerme daño…

—¿Qué te pasa?

—Eh, ¿qué? —disimulé mientras dejaba mis cosas en el perchero y encendía el ordenador.

Se acercó al mostrador para mirarme de frente e intentar deducir cómo me encontraba. Queda claro que no se le pasa ni una…

—Te han dado una mala noticia.

Fruncí la boca e intenté esbozar una sonrisa sin ganas.

—El cabrón de tu jefe te ha dicho que comas con él y eso te ha dado el día.

—No, por Dios. —Reí.

Sinceramente no quería contarle nada. No sé. No hay sitio y confianza para esas cosas todavía con Damián.

—El señor de los anillos te ha hablado esta mañana.

—¿Cómo lo sabes?

—Gracias a ti ahora lo sé.

Asentí sin mirarle avergonzada.

—Dice que este viernes viene para Barcelona. Se ha cogido sin preguntar un vuelo y quiere que hablemos y le dé hasta cobijo todo el fin de semana.

Y esa fue mi contradicción número 624 cuando dije que no quería hablarle de ello y lo hice.

—¿Necesitas hacerlo? —Se puso serio supongo para dar credibilidad a sus palabras—. Hablar con él digo.

—¡Nooo!

—¿Se lo has dicho?

—Sí, pero no me ha contestado al mensaje así que no sé qué hará de aquí al viernes y estamos a martes. Conociéndole me puedo esperar lo que sea…

—Bueno si necesitas que te eche un cable dímelo. No sé… —Se cogió simpático su barbilla que comenzaba a dibujársele una fina capa de barba—. Siempre pueden salir convenciones de fin de semana a Copenhaguen.

—Gracias pero espero que se solucione solo.

—Por supuesto. —Arqueó las cejas y desvió la mirada gracioso—. Todo el mundo espera eso.

Joder estaba para comérselo y esa voz robusta y tan acorde con su físico que te sobrecoge recordándote porque existen: los chicos, los hombres y luego los dioses como él.

—Si me lo permites… Llegado el punto que te pido matrimonio, yo no te dejo marchar sin más. No vendría a los dos meses a preguntar. Si no me imagino la vida sin ti ¿por qué iba a andar con orgullos y te iba a ayudar a que me olvidaras? Otra cosa que tú quisieras hacerlo. Ahí desde luego no insistiría.

Nos interrumpió Maite, (puñetera Maite) la primera paciente de la mañana que venía a una revisión después de dos meses operada de Abdominoplastia. Por supuesto acabamos ahí la conversación quizás en el punto más interesante donde nos pudiéramos a ver quedado. “Llegado al punto que te pido matrimonio”, retumba todavía hoy en mi cabeza…

Gracias a Dios hubieron suficientes visitas y cosas que intentar memorizar en el nuevo trabajo como para pensar en nada más. De vez en cuando miraba el móvil pero no encontraba ni rastro de Robin. Me tenía preocupada aunque me lo disimulara hasta a mí misma.

Sobre la una se terminó la procesión de mujeres con las feromonas alteradas y Damián no salía de su despacho. Se le oía teclear su ordenador por lo que estaría aprovechando para adelantar algo de trabajo. La verdad que lo agradecí porque de esa manera tenía que estar menos tiempo cara a cara con él masticando hierba como una vaca en un restaurante. Que poco glamour… Y cuando viera la de cosas que se me caen de la boca o las medallas que me suelo poner en la ropa cada vez que como…

De repente comencé a escuchar una canción que conocía bien y me encantaba. Un Cover de Joshua Hyslop y Twin Bandit- Stolen Dance; se llama la canción. Sonido de guitarra de fondo y alternancia de un hombre y dos mujeres cantando en inglés lento, sexi, agradable. Comencé primero a tararear tímida para seguir cantándola en voz baja mientras escribía un mail a una paciente para dar un presupuesto. Esa canción me llevaba a momentos tan buenos de mi vida que me parecía gracioso escucharla en esa consulta y en esas circunstancias. Hace años cantaba de aficionada con Mónica en una escuela de canto del barrio y esa canción la hicimos en una exhibición junto con Julio, un compañero. Nos quedó tan bien…

(…)

“And I want you

We can bring it on the floor

You’ve never danced like this before We don’t talk about it”

(…)

Canté relajada y rememorando esos años mientras escribía. La parte del chico no me la sabía muy bien por eso me callaba y la retomaba cuando volvían las chicas a sonar. En un momento de silencio oí a Damián de lejos tararear primero para después cantar en un perfecto inglés la canción. Miré hacia el pasillo vació y sonreí emocionada abriendo la boca. ¡Se la sabe! Seguí escribiendo afinando mi oído. Me encantó. Tiene una voz bonita, grave y me lo imaginé cantándomela a la luz de una vela con una copa de vino en las manos. Qué sería de nosotros sin imaginación…Pero es que sonaba tan deliciosamente sexi que me declaré definitivamente fan de ese hombre.

No sé por qué no me percaté de sus pasos y como apareció tras de mí su brazo con unas fichas de unas pacientes que depositó en mi mesa. Salté de mi silla del susto y seguido comenzamos a reír a carcajadas.

Sin embargo él no dijo mucho más que un “Prepárate, nos vamos” y se marchó jodidamente mágico hacia la consulta de nuevo cantando trozos de aquella canción que de repente y a día de hoy empieza a tomar otro recuerdo en mí mucho mejor.

Ni siquiera me preguntó dónde quería ir. Creo que iba tan mal de tiempo que lo tenía claro desde el principio.

—¿Te gusta la pasta?

Y recordé mis macarrones pidiendo auxilio desde la basura donde los había tirado.

—Sí.

—Iremos entonces aquí al lado que hacen los mejores macarrones del mundo.

No pude más que sonreír.

—¿Qué pasa? Justo eso no te gusta ¿no? —preguntó el pobre sin comprender.

—Sí, sí que me gustan. Creo que es mi plato favorito. —Y aunque no lo fuera desde entonces fingiría que así era.

Damián es demasiado vivo como para pretender pensar que no había gato encerrado en mi risa furtiva.

Lo seguí un poco más allá de la panadería a la que había ido a comer el lunes con Carlota y un restaurante italiano con un horno gigante de piedra en su entrada nos dio la bienvenida. Todos los camareros eran italianos. Hasta tal punto que no entendían ni papa de español. Con eso te lo digo todo.

Nada más entrar, un chico joven y pizpireta con una voz a lo Eros Ramazzotti graciosísima nos condujo a una mesa para dos. El local era tranquilo, luz tenue e hilo musical de fondo de la tierra. Sinceramente, yo que nunca he estado en Italia me sentía como haber cogido un vuelo exprés y comer por primera vez en otro país.

—¿Te gusta?

—Sí. Hay sitios geniales por aquí por lo que veo.

—Ya iremos haciendo ruta. —Sonrió colocándose los cubiertos a ambos lados. Alzó la vista de lo que estaba haciendo y aún preguntó—. ¿Querrías?

—Si me lo puedo permitir…

—Eso no será un problema. Piensa que esto es comida de empresa y ¿qué clase de jefe casposo sería si no te invitara?

—No me quiero aprovechar y sabes que más de una vez me negaré. —Reí tímida.

—Y tú sabes o acabarás sabiendo que me dará igual. Si mi compañía te es grata te invitaré.

—¿Y si no? Todavía no nos conocemos.

Me miró alzando la ceja contagiado por el juego:

—Eso nunca pasará pero tengo un plan. ¿Te gustan las flores?

—No es un buen chantaje. Duran poco —dije segura de mi misma y en tono jocoso.

—¿Las joyas?

—Demasiado presuntuoso y como ves —alcé mi mano izquierda—, me las voy quitando.

—Pues hay algo con lo que no te resistirás y es con la música —concluyó seguro señalándome—. Si mi compañía no es grata y no quieres comer conmigo…me ganaré tu confianza a base de canciones.

—¿Te atreverás a cantarme? —Alcé las cejas sorprendida.

—Algo mejor. Dejaremos que suene de fondo en la consulta. Yo te oiré cantar, disimularé, te miraré un momento en silencio desde el pasillo y haré que canto distraído desde mi despacho para que sepas lo interesante que puedo llegar a ser yo también y lo mucho que me apetece comer contigo.

Puse los ojos como platos y abrí tanto la boca como cuando lo escuché precisamente solapar su voz grave y rítmica con la canción que había escogido esa mañana.

—¿Me has oído cantar?

—Todo el tiempo —reveló en voz baja acercándose confidente a mí.

—Ahora sí que me quiero morir de vergüenza. —Me puse las manos en la cara tapando mi rojez.

—Cosa vuoi bere? —Apareció de repente el camarero pizpireta.

—Acqua molto fredda per favore e mangiare due amaretti con pesto, prego

—Brillante.

—¿Pero también sabes italiano?

—Lo chapurreo pero quería impresionarte.

—Y lo haces.

—Señorita Gala, no nos olvidemos por qué estamos hoy aquí. Me quedan tres cuartos de hora para hacer que nuestros segundos “Momentos de gloria” sigan siéndolo.

—No lo olvidaba, descuida. —Me sequé involuntariamente mis manos en mis piernas.

—¿Esta mañana en el trabajo bien?

—Sí.

—¿Algo que objetar?

—Nada.

—Perfecto, pasemos a lo importante… —Se echó hacia arriba las mangas—. ¿Qué te pareció la película?

—Esto no es profesional… —Reí divertida.

—Ni serio. Dime. Y sé sincera por favor.

—Cuando empezó creía haberla visto pero no. Me pareció…bonita, divertida…

—Fabulosa, romántica… —añadió volteando su mano acelerando el paso—. Pero, ¿por qué crees que me siento identificado?

En ese momento tragué saliva y di un sorbo a mi vaso de agua hiper helado que le hizo esbozar una sonrisa graciosa al verme fruncir el ceño y parpadear un ojo.

—No sé… ¿No crees en el amor y te gusta estar con chicas diferentes y jóvenes?

—Vaya, joder, era de suponer que harías esa lectura tan…

—¿Qué?

—Pues tan…superficial. El personaje de Jack Nicholson es verdad que invita a llamarlo cerdo depravado pero…

—¡No, yo no he dicho…!

—Pero… —Reía a sabiendas que me excusaba alarmada—. Es broma María y en parte tienes razón. Te dije que vivo para el trabajo y si entre medio conozco a gente interesante pues mejor. Lo que quiero decir que tampoco es mi objetivo.

—¿Enamorarte? Porque aquel hombre al final sin querer lo hace…

Y sin saber por qué lo estaba haciendo yo también. Hablar de amor en mi segundo día de trabajo con un tío de infarto frente a mí y a punto de comer unos macarrones que muy seguramente se me derramarían por algún lado fuera de mi boca.

El camarero nos cortó nuestro momento de gloria depositando un plato incandescente a cada lado y unos macarrones verdes humeantes se hicieron de notar en ese instante más que nuestras confidencias.

—Adelante. —Me animó con un gesto de su mano a que los probara.

—No por favor, come tranquilo. No me mires.

—¿Cómo que no te mire? —Rió alucinado.

—Me da vergüenza. Te conozco de dos días. Se supone que tengo que crearte buena impresión y…

—Esto lo hago por ti y para que se te olviden tus manías—dijo de repente cuando se metió en la boca cuatro macarrones apretados en su tenedor y muy apropósito se manchó parte de su barbilla con pesto.

—Nooo Damián...

No pude más que seguirle y comer algo más cómoda riéndonos como tontos mientras se limpió raudo aludiendo que aunque quisiera hacerme compañía no dejaba de tener una reputación. “Imagínate que entra Carmen Macías y me ve así”, comentaba.

—Mejor no te digo lo que querría hacerte esa señora…

—¿Limpiarme con su lengua la salsa de los macarrones?

No le respondí y preferí taparme los ojos con la mano izquierda entre carcajadas.

La compañía fue tan grata que me asustó. Le tengo tanto respeto pero a la vez me siento tan extrañamente unida a él… parecido a estar cómoda. Pero creo que se me entiende cuando sabes que esa comodidad no es la misma que puedes sentir con tu amiga, tu madre o con tu prima Ramona. Imaginad una cuerda desmadejada y la facilidad de tensarla con tan solo estirarla de ambos cabos. Ahora imaginad sus manos apretando por gusto cada vez que se le antoja. Así era nuestra conversación.

Aun así, conseguí llegar a puntos que me interesaban o tal vez me llevó él sin darme cuenta. Yo qué sé.

Tuvimos poco tiempo pero el suficiente para reafirmarse en que no era un hombre de los que buscan amor, que tampoco le importa y que en parte se alegraba que yo fuera diferente para poder, tal vez, aprender algo de mí. Otra manera de vivir, decía, como si se pudiera escoger no perder de repente la cabeza por alguien…

Durante la comida en varias ocasiones vi cómo me miraba y me acordé muy mucho de Carlota cuando aseguraba que Damián es un seductor. Dudo que le interese para mucho más que para ponerme cardiaca a sabiendas que lo consigue. Aún así es tan precavido, caballeroso y hasta divertido que hace que apenas se note si no te fijas. Joder no sé ni lo que digo… ¿por qué lo tendré todo el rato en mente?

—¿Cómo se llama tu ex? —preguntó cuando estábamos ya en la barra y me obligó a no sacar ni un céntimo de mi cartera mientras él pagaba.

—Roberto —respondí casi en silencio.

—¿De dónde es?

—Extremadura.

—Cuando me dijiste lo de este viernes y ese vuelo que pretende coger…

—Sí…

—¿Y tú vivías allí con él?

—Cinco años.

Se giró mientras metía su cambio en su cartera y me miró alucinado.

—Lo das todo por amor, eh.

—Es que cuando lo estás no puedes hacer otra cosa que esforzarte.

—¿Y dejarlo todo?

—Y dejarlo todo si hace falta —sentencié un poco amarga por el recuerdo.

—Incluso volver a empezar —añadió con una sonrisa torcida alentadora.

Asentí melancólica.

—Apenas te conozco y me tienes tan intrigado…

—¿Yo? —dije entre risas pensando que más bien debía ser al contrario.

No negaré esas mariposas que vinieron a sorprenderme en mi barriga ante esas palabras y el silencio pensativo que le siguió.

Una vez en la calle yo debía irme a la consulta hasta la hora de cierre a las seis y él directo al hospital.

—¿Te ha parecido a la altura mi compañía o comenzamos mañana con las canciones?

No pude más que reír y se me pasó en mente la verdadera respuesta que querría haberle dicho en vez de un soso:

—Gracias por la invitación. Ha sido un buen “Momento de gloria”.

—Me alegro. Oye y perdona si te pregunto mucho sobre tu pasado.

—¿Qué? Para nada, eres muy respetuoso y hasta hoy ni siquiera sabías que viví fuera un tiempo.

—Ya pero bueno, no es algo que tengas que contarme si no quieres. En cualquier caso y sin saber demasiado, no dejes que nada ni nadie te arruine el día. —Me sujetó en un breve apretón el brazo que me supo a gloria—. Ni siquiera el pasado puede hacerlo.

Agarró con fuerza su maletín y se marchó a parar el primer taxi que pasaba por la Diagonal. Yo me quedé absurdamente y gratamente encantada con la sensación de que su mano había tocado parte de mi piel. Y con ese sentimiento tan infantil pero a la vez esperanzador me armé de valor y…hice un audio como Dios manda en mi grupo de “Marujas Cachondas” donde tengo a mis tres Brujildas:

—Tías eeh…soy María. Bueno eeehm…ya lo sabéis porque lo deberéis ver una vez acabe este audio. (Silencio).En fin. Roberto me ha dicho que este viernes vendrá a verme a Barcelona. Yo le he mandado al carajo pero no me ha respondido por lo que estoy cagada…tampoco pasa nada porque quiero decir…no lo tengo por qué ver pero…me pone nerviosa. Y bueno por otro lado…mi jefe es…me sabe mal decir que está muy bueno porque además creo que puede ser increíble como persona pero Dios… es que está tan bueno y me dice cosas de esas asquerosas que enamoran… Dejarme soñar un poco por favor. Solo un poco…

Carle: Maríe hija diviértete, claro que sí. Pero no te flipes que Dios tal vez te esté poniendo el pecado en bandeja por algo. Un tío de película como el que nos describes puede estar hasta pagado por alguien. Vete con cuidado.

Jéssique: ¡Anda calla amargada del orto! Maríeee, a Robin solo le deseo que le cacheen en el aeropuerto y le hagan un buen tacto rectal para que se entere de lo que jode dar por el culo con visitas sorpresa. Y lo de tu jefe…déjate de sueños y ñoñerías y tíratelo YA. Alégrate la vista, el alma y como se pueda el cuerpo… para qué quieres más.

Mónique: ¡No se te ocurra quedar con Robin! Me sabe tan mal por ti…si necesitas una excusa quédate en mi casa a dormir y dile que te marchas este finde a donde quieras. Y lo del Damián ese…no sé, es que yo soy más clásica y pienso que un tío bueno, con pasta y que hace cirugías estéticas no debe ser la sensibilidad en persona. Tal vez quiera un polvo de entre los miles que ya tendrá en su día a día y no sé si tu eres de esas que se dejan…

Y joder entre todas me volvieron loca. Decir que te parece que tu jefe es guapísimo e interesante y que la conversación derive en… ¿follar? Y nos jactamos de decir que los hombres son muy básicos a veces. Aun así no voy a negar haber imaginado perversiones a largo plazo y que me conduzcan siempre a la cama con Damián. Así de simples somos a veces o son quizás las ganas de disfrutar sin más.

CAPÍTULO 8

“Yo no soy mala, es que me han

dibujado así”

#Valentina#

No sé si crees en las corazonadas o no pero hubo un tiempo en el que me agarraba a ellas como una bruja a su escoba. Tal vez fuera Marc y esas ganas de demostrarme siempre que existían. Hablaba de ellas como si no fuera algo místico o metafísico incapaz de ver por el ojo humano. Hablaba de las corazonadas como algo apreciable, tangible y veraz.

Recuerdo que esos días en los que no conocía la existencia de María y todavía me imaginaba a Damián trabajando con su simpática pero anti morbo secretaria Amanda, todo me parecía llevadero. Era verdad que hacía más de un año que habíamos terminado con todo ese lío a tres y que Marc, hasta donde sabía, vivía felizmente en Zaragoza con su super mega novia Raquel. Jodida guarra...(Que no lo era pero) jodida guarra...

Sin embargo, Damián y yo, en una intentona de seguir una relación “convencional” cuando Marc nos abandonó como a dos perrillos desnutridos en la carretera, no solo nos terminamos dejando sino que odiando. Tampoco le culpo. Fui bastante malintencionada y te lo puedo contar tranquilamente mientras me pinto mis uñas de rojo a juego con mis labios porque para mí es algo tan sobado y pasado...No es una novedad que siendo escritora y sumida de rabia y tristeza por todo lo sucedido decidiera escribir. De repente la inspiración vino a mí y escribí tres tomos como tres peldaños que suscitaron más de un cabreo. El más reconocido fue el de Damián, por supuesto.

Pobre… Cuando me llamó a los meses de haber dejado definitivamente lo nuestro con esa voz dura, rabiosa y llena de odio…“Valentina ¿qué has hecho?”, se atrevió a preguntar sin insultos. Escribir sobre ellos cambiando los nombres y algunos episodios por lo visto no fue suficiente para que no se reconocieran.

La reputación. El qué dirán. Ese escondite de la intimidad que cuando sale a la luz despierta reacciones que no quieres ver en gente desconocida; los lectores.

En cualquier caso y reordenando los hechos, en esos días que pese a mi desconocimiento Damián contrató a María y Marc seguía en su exilio, tuve una corazonada. Vale, también puede ser que me encontrará con Carlota cerca de la clínica y me explicará que llevaba unos días echándole una mano al que hasta entonces solo me ladraba.

Sea como fuere, Carlota se atrevió a decirme palabras tan estridentes como: nueva, mona, rubia, feliz. No hace falta ser de la NASA para saber que Carlota es una chica bisexual con buen gusto tanto para un género como para el otro. Me lo explicaba tan sociable y maja como siempre sin darle la menor importancia de lo mucho que me estaba diciendo. Ahora, yo fui peor: “¿María Romero? No hace mucho una conocida me dijo algo de una entrevista con un doctor… Mira que como sea ella...” Y la pobre cayó: “Nooo, esta es María Gala. Si me acordaré yo de su apellido que fui la que le di el visto bueno a la foto de su currículum”. Y comenzó a reír como si eso fuera una proeza mientras yo reía por mi agudeza.

Tardé lo que tarda un abuelo en coger una muestra gratuita repartida en la calle en buscarla en redes sociales. Por la descripción, su nombre y ciudad no demoré mucho en dar con: María.

Y ahí es cuando supe, que venía con problemas bajo el brazo. No es que fuera una chica guapa a rabiar pero se intuía algo. Lo peor: Carlota y su entusiasmo, Damián y su soltería y Valentina con sus celos.

Reconozco examinar sus cuentas de arriba a bajo y criticarla por tenerlas totalmente abiertas al público: “¿Quién se cree? ¿Paris Hilton?”, pensé. Me hice una radiografía de ella al instante de lo cool que era con sus super amigas tomando cerveza, de su hermana tan diferente a ella físicamente, de un crío pequeño que suponía era su hermano o sobrino… Vi también cómo tenía un amplio público mayoritariamente de tíos que le daban “me gusta” a sus selfies y hasta piropeaban en otros… Lo que necesitaba para no comerme el calcio de las paredes de mi casa.

Para entonces vivía sola en un cuchitril alquilado muy cuqui pero diminuto en Paseo de Gracia con tan solo una habitación y cocina enana con barra americana. ¿Para qué quería más? Recuerdo estar sentada en el sofá divagando mil tonterías y plantearme llamar a Damián sabiendo que me ignoraría la llamada. Además ¿para qué iba él a darme más información sobre su nueva empleada? ¿A caso estaba chalada o es que no sabía que Damián hacia tiempo que se jodía a otras tías? Pero no sé por qué pensé que esa iba a ser diferente...Y que si no lo era me planteé el por qué me daba tanta rabia que se enamorara. Ya ves tú mi cabeza... Damián nunca ha sido de cegarse por nadie más que por mí. Resulta ser el tío más capullo y escéptico que he conocido sobre las relaciones de pareja. Ya sabía cómo era, ¿entonces? ¿Por qué de la nada me salía esa mala hostia contra esa chica sin conocerla?

Corazonada y llamaron a la puerta...

CAPÍTULO 9

“El tiempo es el mejor autor. Siempre encuentra el final perfecto”

Ayer miércoles no creáis que mejoró la cosa.

Empezamos el día con normalidad y ya adquiriendo esas rutinas que espero que sean por tiempo de: desayuna, coge táper, sal corriendo, coge bus y entra en consulta con la sonrisilla tonta de todos las mañanas al verlo.

Esta vez no había tirado ninguna comida a la basura ni recibido ningún mensaje, afortunadamente. Ni Carlas, ni Robertos ni Damiánes. (Muy a mi pesar de éste último)

“Haré un inciso y diré que mi madre me echó una bronca de las de antaño tremebunda por no traer el táper de macarrones y decirle que me lo olvidé en el bus de vuelta a casa. Acabé yendo al chino de la esquina y le compré un pack de diez muy monos con tapa de colores incluida. Lo hice por incordiar y por tener diez excusas más que darle a mi madre si me iban desapareciendo de ahora en adelante… (alzo cejas / bajo cejas)”

Pues bien, al entrar en la consulta, además de estar de infarto como ya es normal en él, no hubieron más ceremonias que: “Buenos días”, “Buenos día”, “¿Todo bien?”, “Sí”.

Por supuesto evitaba apenas mirarle a la cara y fingía tener prisa por dejar mis cosas y ponerme como una posesa a trabajar.

Sin mediar más palabras aunque con actitud amigable, se marchó a su despacho. Todavía faltaban al menos quince minutos para que llegara la primera visita y, sinceramente, no entendía por qué no lo tenía merodeando por ahí como los días anteriores. Diréis que soy de traca pero apuesto a que no me pasa solo a mí. Que me dé vergüenza y no confíe en mi ridículo cuando lo tenga cerca no significa que no me guste que me haga caso.

Laura Gil entró por la puerta adelantándose unos minutos a su hora:

—Buenas, tengo hora con el Dr Marín.

—Sí Laura, puede sentarse que enseguida le atiende el doctor.

—Gracias.

No pasaron dos segundos que me sonó el teléfono de la consulta.

—Despacho del Dr. Marín.

—Al habla el doctor.

Mi silencio sepulcral le hizo reír pero era cierto: no sabía qué decir.

—¿Puedes venir?

—Sí…claro.

Colgué y muy solícita le dije a Laura que nos esperara solo un minuto. Atravesé rápida el pasillo y di un par de golpecitos con el dedo a su puerta entreabierta por eso de parecer educada al menos.

—Pasa María.

Cuando entré, Damián estaba de pie, con la camisa blanca abierta y dejando a la vista un vientre duro y trabajado junto a unos pectorales varoniles y tersos que martirizaban solo con verlos.

—Se me ha roto —anunció extendiendo ambas solapas de la camisa hacia los lados con cara de preocupación.

No, por Dios. Eso no podía estar pasándome a mí. Por no mirarle traté de darme la vuelta y contestarle casi de espaldas.

—Que… ¿Qué se te ha roto exactamente?

—Dos botones. Mira ven.

Y fui a su encuentro tensa y sin saber muy bien si yo tenía algo que hacer allí. Esto era un maldito aprieto y prefería que no me hiciera caso aunque me quejara mentalmente.

—¿Lo ves?

Intentaba mirarle solo la camisa. Lo juro. Solo la camisa. Pero era inevitable que mis ojos no se despistaran por la senda de su vientre fibroso.

—No sé… —intenté resolver nerviosa—. No tienes de repuesto imagino.

—No.

—¿No creo que tengas aguja e hilo? —pregunté con una mueca.

—Ojalá sirviera el que usamos para los puntos… Porque si me pongo por una vez en mi vida la bata ¿crees que se notará?

—No sé, prueba a ver.

Y el muy desgraciado se terminó de quitar la camisa al completo para vestirse encima una bata de doctor blanca con botones al frente. Dios eso estaba pareciendo una tortura china y creo que mi cara era un poema. Damián parecía ni importarle pero diría que no hay que subestimarlo. Sé que es inteligente, perspicaz y con habilidades sociales. Por eso no me creí del todo su aparente tranquilidad aunque se encontrara en un apuro.

—Parezco un gígolo —remató estirando los brazos a ambos lados para que lo viera detenida.

—Sí… Se nota que no llevas camisa debajo.

—Me puedo poner una corbata encima.

Y reímos absurdos mientras la tal Laura se le oía pasar las hojas de una revista de esas del corazón que tenemos sobre la mesita.

—Mira, ¿sabes qué? —Se giró hacia su maletín y sacó su billetera—. Aquí al lado hay un Massimo Dutti. ¿Lo has visto?

—Sí.

—Cómprame una camisa talla M y solucionado.

—¿Yo? ¿De qué color?

—Confío en tu criterio —dijo dándome un billetazo de cien euros.

—Pero… Vale.

—María. Vienes siempre radiante a la consulta. Además de que eres guapa sabes vestirte de maravilla. Créeme, me fío de ti.

—Espero tener el mismo gusto que dices para hombres —resolví marchándome por la puerta para evitar alargar más aquella inhóspita situación, para pensar en que me había llamado guapa y para evitar mostrarle la cara más desencajada que pueda tener en mi vida.

Creo que tardé cinco minutos en volver a la consulta corriendo, con una bolsa de la marca y una camisa en su interior gris oscura con finos bordados en línea de color azul cielo. Me pareció bonita y elegante además de, como no, hacerle juego con sus ojos.

Cuando pasé medio corriendo frente a la paciente de nuevo, su cara no daba crédito al asombro. “¿Qué cojones pasaba?”, pensaría. Le dejé la bolsa sobre la mesa sin más y me marché porque sonaba en aquel momento el teléfono. Vamos, de locos.

Desde el momento que me senté a atender esa llamada hasta pasadas unas tres horas sin exagerar, no pude apenas ni intercambiar miradas con Damián.

La sucesión de señoras, chicas y un par de hombres fue constante. Solo deseaba que no me odiara y le gustara la camisa. Que por cierto, diría le quedaba clavada…

Deciros que Robin seguía sin dar señales de humo. Por otro lado, mi hermana, que por lo visto se había saltado la clase de máster ese día, me enviaba WhatsApps con fotos de Damián que había descubierto buscándolo en Facebook.

—Oh my god, bitch. —Me escribía entre otras lindeces y emoticonos de termómetros.

—Samy, vete un poco a cagar.

—Imposible. Quiero dejar de estudiar para quitarte el puesto y cagando no avanzamos.

Y así me estuvo molestando durante un buen rato entre paciente y paciente. Pensé igualmente que prefería que se ocupara de mandarme fotos tórridas de Damián que no que supiera lo del viaje inesperado de Roberto… De habérselo contado estaría atornillándome con la idea de hacerle ir por dónde ha venido. A un día vista de eso no sé si hubiera sido mejor…

Cuando la última paciente hubo salido por la puerta, la estancia quedó en riguroso silencio. Lo rompió el sonido de su móvil que de repente comenzó a sonar con una canción de Bruno Mars de lo más moderno.

—¿Cómo te va tío? —dijo de fondo seguido de silencios y risas cómplices—. Eres un pringado. —Más risas.

No pude ni quise seguir la conversación. Lo único que veía lo joven que era después de todo. A pesar de su trabajo, a pesar de su presumible dinero que se podía imaginar que tendría, la vida cómoda tal vez en su niñez, no sé… A pesar de todo no es más que un chico tirando a hombre con las conversaciones típicas que cualquiera podríamos tener con un colega. Tendemos tanto a estigmatizar las personas y las cosas por su condición que se nos hace difícil ver a veces lo cerca que estamos los unos de los otros.

—¿Qué te parece? —Me sorprendió su voz desde el pasillo tras diez o quince minutos al teléfono.

Lo miré y lo vi alisándose con sus manos la camisa que bien había adivinado cómo le sentaría.

—Sí, es tu talla —afirmé torpe y atontada.

—Y bonita —añadió mirándome con descaro y apoyándose en la pared con sus brazos en su espalda—. Hoy no te puedo acompañar a comer fuera.

—Bueno no era mi intención. —Sonreí dejando parte de mi media melena rubia tras la oreja—. He traído comida esta vez, pero gracias.

—¿Gracias por qué?

—Por… no sé, querer acompañarme.

—Tengo prisa y solo digo que no podré acompañarte si te vas a comer fuera. Si has traído la comida tal vez me dejes ser tu compañero de comedor este mediodía —dijo entre una mueca simpática buscando mis reacciones que no se encontraban muy avispadas.

—¿No te entiendo?

—Hoy comeré en la consulta —resolvió llevándose un dedo hacia la boca distraido.

—Ah, perfecto —mentí.

—No, tranquila, te dejaré comer. Yo me iré a mi despacho y comeremos cada uno separados.

—Mmm…bueno si…

—Solo en el caso que quieras, puedes pedirme que te acompañe y comamos juntos. No quiero molestar.

—Hoy no tienes operaciones.

—Ya, pero he quedado esta tarde con una persona y me gustaría comer, prepararle el material que le tengo que entregar e irme.

—Ya…

—Solo quiero decir que a mí no me molestas en absoluto, que al menos para mí tu compañía sigue siendo grata y que, si te apetece —esbozó una sonrisa chulesca mientras se incorporaba de la pared—, estaré ahí mismo manchándome la boca solo y aburrido.

Se marchó entre mis sonoras risas y seguido me quedé en duda. ¿Qué hacía? ¿Qué debía hacer?, mejor dicho.

Llegó la hora de comer y Damián no había salido de su búnker. Triste y decepcionada conmigo por ser tan tonta de perder seguramente un tercer encuentro con él, se me ocurrió escribir. Necesitaba el poder de las “Marujas Cachondas” como agua de Mayo.:

Mónique: Yo de ti me quedaba sentadita en tu puesto y aquí paz y después gloria. Que solo llevas tres días y te va a tachar de…tu ya me entiendes.

Carle: Ni caso a la Carmelita Descalza. Haz lo que te apetezca que solo te ha sugerido volver a comer juntos, no a someterte al cuarto rojo de la perversión insuflándote macarrones por el culo.

Mónique: Joder Carla eres siempre tan explícita…Yo solo digo que María no es así y sé que se sentirá mal.

Carle: ¿Pero mal de qué? Que solo se lleva bien con un buenorro que encima le paga su nómina. Como tú ya tienes futuro marido ¡¿Nos quieres joder al resto?!

Jéssique: Perdón guarris, estaba ensayando.

Carle: ¿Para una peli porno o para otra orgía?

Jéssique: Maríeee… haz el favor que ya tienes 27 años.

¡Vergüenza te tendría que dar! Come con él o quedarás como una pringada y se acabaron los flirteos.

Carle: ¡Flirteos! Para ser tan moderna en el sexo eres una antigua hablando…

Jéssique: (emoticono del dedo corazón)

Yo: Me siento ridícula de verdad pidiendo ayuda para algo así. Acabo de sacar mi táper y diría que él ya está comiendo.

Mónique: Pues ya está. Otro día será.

Carle: Coge tu puto táper y preséntate en su jodido despacho ¡PERO YA!

Jéssique: Yo solo te voy a decir las palabras mágicas…RO-BIN

Mónique: Que mala persona.

Carle: Claro tía, acuérdate. No nos hagas nombrarlo tres veces o se te aparecerá como Beeterchus y te arruina el día ja ja ja

Jéssique: ROBIN, ROBIN, RO….

Y a su manera me hicieron reaccionar. Movida por la rabia de Roberto, que de pronto lo imaginé viniendo a Barcelona el viernes, y por seguir pensando en el qué dirán (estando solo los dos), me cogí mi táper y caminé lenta hacia su despacho.

—Me dijiste que eras frío, por eso no quería...

Le sorprendí desde la puerta con mí táper lleno de salteado de verduras.

—Muy centrado en mi trabajo —reformuló con una sonrisa atractiva dejando de lado su ordenador.

Tenía sobre la mesa un táper sin abrir y temí haberle interrumpido de verdad.

—Pensaba que eras de esas personas distantes que necesitan su espacio.

—¿Y crees que no lo soy? Y por favor, siéntate. —Siguió mis movimientos con su azul intenso mientras me sentaba frente a él.

—Conmigo lo disimulas muy bien.

—No finjo, me apetece. —Se encogió de hombros cuando abrió su táper con un…revuelto de verduras—. Con tanto en común no podemos desperdiciar nuestros momentos —continuó mostrándome su comida casi idéntica a la mía al azar—. Por cierto…me gusta tu falda.

El por qué no me hice infinitas ilusiones (pero sí algunas) fue porque la falda corta que llevaba ayer era original echa como a retales de colores y capas desiguales. Podía creerme que se refería a lo bien que me sentaba. O a lo mejor se refería a lo rara que era. En cualquier caso preferí hacer alusión a lo segundo:

—Sí, no se suele ver en las tiendas. Normalmente no soy tan atrevida con la ropa pero… —Me toqué distraída la prenda examinándola.

—Ya que me compras camisas, si hay alguna de mi talla ¿me la comprarás también? —Se recostó en su asiento con el brazo bajo su cabeza.

—Hecho, pero no se vale ir iguales así que me tendrás que avisar cuando te la vayas a poner.

—Yo llevo las bromas al límite María así que si alguna vez te quieres reír…tu prueba a comprármela. —Me guiñó simpático un ojo—. Te la pagaré aunque no me vaya a quedar tan bien.

De educado pasaba a soltar comentarios que me dejaban sin habla. ¿Era así o me lo decía enserio? Fue un momento como los anteriores. Raro.

Lo cierto es que comimos, hablamos, reímos, contamos alguna que otra anécdota de nuestras vidas… Y digo raro porque sigo siendo pequeña a su lado. Sigo sintiéndome vulnerable pero atraída inevitablemente. De repente parece que me haya encontrado con alguien que es capaz de seducirme y manejarme a su antojo sin que oponga mucha más resistencia que a ratos mi razón. Le veo tan perfecto en todo que me asusta. Primero porque sé que es imposible. Y segundo…porque desconfío que él sienta ni la más mínima conexión conmigo más allá de lo amigable.

—No suelo ser así con nadie al que acabo de conocer así que ponme límites si lo crees necesario.

—No haces nada del otro mundo, ¿no? ¿O debería preocuparme?

—No, tú no… ya me preocupo yo —apuntó en un mohín.

Y ahí está el problema de nuevo. Esos son algunos de los comentarios que hacen que mis ilusiones se engorden y dibujen imágenes en mi mente que ni Walt Disney diseñaría. ¿Qué será de nosotros?; pienso. ¿Y si este es el momento en que conozco a mi futuro marido?… En fin, cosas de mujer madura y cuerda, ya sabéis.

—Por cierto, he quedado cerca de donde vives ahora a las cuatro. Iré en taxi así que si te quieres venir y aprovechar el viaje…

—Por mi genial pero salgo a las seis.

—Bah, cierra antes. No creo que tu jefe se vaya a enterar.

—¿Esto será siempre así?

—No…después de la primera semana soy un cerdo despiadado que tortura a sus empleadas y las secuestra en una recamara, así que aprovecha. Te quedan dos días.

Y pese a las amenazas acepté.

Durante el trayecto nos mantuvimos buena parte en silencio. Verbal al menos, porque los gestos decían más que cualquier palabra. Creo que ambos aprovechamos la brusquedad de aquel taxista que con sus frenazos nos “obligaba” a rozarnos y sujetarnos en piernas ajenas.

Nos miramos, nos sonreímos, le apartaba la mirada, me recogía el pelo detrás de mi oreja, él se humedecía los labios, nos rozamos en los giros… Hay algo entre nosotros y ya no creo que esté tan loca. Existe la sensualidad, las ganas de estar cerca o simplemente de gustar; no lo sé. En una de aquellas embestidas, que me comenzaban a dar un calor irracional en zonas más al sur de mis carrillos, noté como mi falda se abrió dejando ver más pierna de la que me hubiera gustado. Noté sus ojos clavarse en ellas y seguido nos sostuvimos la mirada. Como siempre, fui la primera en desviarla para colocarme rauda la originalidad de aquellas telas que habían dejado al descubierto algo más que carne.

Para rematar la escena, Samantha no dejaba de llamarme al móvil. Tan inoportuna como siempre esta niña. Suerte que lo tenía en silencio y lo dejé parpadear hasta tres veces sin hacerle ni caso. Al fin y al cabo, estábamos a escasas dos manzanas de mi casa y el momento estaba siendo demasiado especial como para desperdiciarlo en una llamada.

Cuando llegamos, Damián se ocupó de pagar la carrera y bajó conmigo.

—Tengo que ir a uno de esos pisos del final de la calle. —Señaló algo perturbado y en voz más baja.

—Yo…te acompaño. Vivo justo en ese edificio de ahí. —Señalé al frente.

Nos acercamos lentos y en silencio. Pensativos. Carraspeó y tanteó:

—¿Te molesta si te pregunto algo personal?

—Para nada.

—¿Tienes intención de hablar y arreglar las cosas con tu ex?

—No, ninguna.

—¿Por qué estás tan segura? —Nos detuvimos y nos quedamos mirando serios un par de segundos que me hicieron vibrar. Su insistencia en ese tema no negaré que me da esperanzas tontas.

—Porque me decepcionaría a mí misma si volviera con alguien que me ha hecho pasarlo mal emocionalmente.

—Es una buena razón —concluyó con media sonrisa.

—¿Y tú? No te he preguntado. Supongo que tendrás alguna ex importante por ahí… —Tragué saliva más acongojada por la respuesta que otra cosa.

—No…

—¿No tienes?

Torció la cabeza dudoso y continuó:

—He intentado mantenerme siempre al margen de los sentimientos y me he centrado más en el sexo. No voy a adornar nada para que suene mejor.

—Vaya…al menos suena sincero por tu parte.

—Aunque a veces la armadura se rompe y otras ni la misma te salva.

—Ahora suenas más bien poético.

—Pero es la verdad.

—La prefiero.

Nos sonreímos mirándonos quietos a los ojos. El sol de la tarde caía en los suyos como si fuera un mar en calma. Tendían al gris y su boca semi gruesa con las comisuras sonrientes se apagó. Se quedó quieta, expectante y tensa a la vez. Vi su mano derecha alzarse lenta y cuando hubo rozado uno de mis mechones ante una fuerte sacudida de mi pecho por los nervios, una voz nos alertó:

—¿María? —Me giré a mi derecha y vi a mi hermana—. Te he estado llamando.

—¿Qué pasa? —pregunté alarmada.

—No, nada grave, no te asustes. Es que… —Miró a Damián y se le cambió la cara—. ¡Hola, soy su hermana! —dijo casi gritando con una sonrisa de oreja a oreja.

La quise matar. De haber podido lo hubiera hecho.

—Encantado yo soy…

—Su jefe. Lo sé.

Ahí es cuando busqué un palo por la calle con el que darle dos vueltas de rosca a su cabeza.

—¡Samantha! ¿Qué quieres?

—Hay alguien que pregunta por ti —contestó cogiéndome del brazo y hablándome casi al oído.

—¿Quién?

—Hostia María…

—¿¡Samy, quién?! —exploté harta de tanto mensaje en clave y más delante de Damián.

Sin decir nada más, señaló con el mentón hacia la portería de nuestro edificio y casi a diez metros de nosotros reconocí la figura de Roberto. Estaba apoyado contra la pared, con los brazos cruzados, una mochila en el suelo y una rodilla flexionada hacia la pared.

—No me jodas… —acerté a decir en un hilo de voz.

—Dice que sabías que venía pero me he negado a hacerlo subir a casa hasta no saber tu versión. Me suena tan raro…

—¿Desde cuándo está ahí?

—Ha llamado al interfono de casa hará media hora y desde entonces llevo hablando con él en la calle. Por eso te llamaba tanto, monguer.

—Madre mía… —Peiné mis cabellos hacia atrás con ambas manos a la vez. Me sentí tan sobrepasada de repente…Lo peor era tener a Damián ahí porque en ese momento no me hubiera costado ir allí y decirle cuatro cosas, pero con público era tan violento…

—¿Qué pasó en Badajoz? ¿Te hizo daño o es que te acosa María? —preguntaba mi hermana.

—¡Nooo! —exclamé dejándola por exagerada.

—¿Entonces?

—Ha venido porque ha querido y quiere solucionar las cosas, pero ya le dije que no había nada que hacer. Eso es todo.

—Será mejor que vayamos. —Sonó de repente la voz de Damián seria—. Se impacientará si nos ve aquí parados hablando.

—No hace falta que vengas Damián. Yo me encargo —contesté avergonzada sin tanta fuerza como creía tener hacía unos segundos.

—Lo sé, pero es una situación un poco incómoda como para solucionarla sola. Ni yo lo conozco ni tu hermana parece saber qué pasó entre vosotros —asintió Samantha dándole la razón—. No tengo ninguna prisa porque donde voy me esperarán. Déjame que os acompañé al menos.

Me mantuve preocupada en silencio sin saber qué decir a eso.

—¿Somos amigos?

—Eres mi jefe desde hace tres días y esto me está dando tanta…

—Vergüenza. Si ya lo sé porque vives en un continuo “qué dirán” María. —Me esbozó una cálida sonrisa—. Pero insisto y digo que me gustaría estar. ¿Puedo?

Mi hermana y yo nos quedamos mirando a ese hombre embelesadas. ¿Cómo no darle la razón si solo tenías que verlo para convencerte?

—Pero dejadme hacer a mí —claudiqué mirando a mi hermana quien alzó rendida ambas palmas de sus manos.

Caminamos al encuentro de Roberto y sentí temblar cada parte de mi cuerpo. No era miedo sino incertidumbre. ¿Qué iba a pasar?

¿Nos chillaríamos? ¿Hablaríamos como personas civilizadas?

¿Lo iba a dejar subir a casa? ¿Dormir incluso? Demasiadas decisiones que tomar sin previo aviso y encima acompañada de Damián. Para qué quise más.

—Hola —dije extrañada mirándolo.

—María. —Se incorporó y se acercó a mí para darnos dos besos como saludo.

Qué extraño después de todo. Dos castos y distantes besos.

Vi a Damián mirarme precavido y afortunadamente convenció a mi hermana de separarse a la derecha para darnos nuestro espacio mientras ellos parecían entablar una primera conversación casi obligada.

—Dijiste que vendrías el viernes —comencé extrañada y con el ceño fruncido.

Mi voz no sonaba todo lo dura que hubiera querido, pero me alegró saber que no le echaba de menos ni removía nada el verlo después de dos meses de ausencia. Seguía igual que lo dejé… Con su tez morena, pelo repeinado hacia atrás y esa expresión de sobrado que tan poca gracia me hacía. Se presentó con unos tejanos habituales bastante anchos para sus finas piernas y una camisa estilo hawaiana que jamás había visto. Se le reconoce por hortera aunque estoy hablando con desdén.

—No podía esperar al viernes cariño.

—Roberto.

—Vamos a hablarlo. Tenemos días por delante. Hablemos, pongamos las cosas en claro y ya está cielo. No hace falta que sea ahora.

—Que no funciona así.

—¿Y cómo funciona María? —Chasqueó la lengua desesperado como si tuviera que advertirme que le agobiaba mi negativa constante.

—No tenías que venir, por ejemplo.

—¿Podemos hablar en tu casa? No creo que la gente tenga que escuchar nuestras cosas. Además vengo cansado y con la mochila a cuestas. Vamos. —Hizo amago de darse la vuelta.

—No creo que sea buena idea.

Volvió a girarse asombrado y negó con la cabeza.

—¿Y qué crees que voy a hacer de hoy al domingo?

—Tienes un buen amigo del pueblo que vive y trabaja en Barcelona desde hace seis meses. Te has quedado más veces,¿por qué no ahora? Además has hecho lo que te ha dado la gana así que ¿para qué me preguntas ahora?

—No me trates como un perro, por favor te lo pido. No te pega nada.

Bajé la mirada triste porque sinceramente no sabía qué hacer… Por ganas de que se marchara no eran.

—Mira… —Suspiró pensativo—. Sé que he sido un capullo. Un mierda que no me he enterado de lo mal que estabas hasta ahora.

—No será por veces que intenté hablarlo contigo...

—Te pedí matrimonio, ¡coño María! —Alzó la voz para bajarla de inmediato—. ¿Yo qué iba a saber de lo mal que estábamos si me dijiste que sí? Yo creía que teníamos nuestras cosas, como todas las parejas, pero que no era como para echar tierra de por medio de esta manera.

Tomé aire, cerré un segundo los ojos y siguió:

—Todos nos equivocamos y todos pasamos por fases así... pero si nos queremos todo se puede ¿no? ¿No es algo que siempre decías? Hablar, no ser un crío, hacer las cosas bien. No entiendo porque de repente te cierras en banda y actúas como alguien a quién no conozco. ¿Cuál es el problema nena? Dímelo joder.

Y hablé:

—El problema es que ya me da igual lo que creas o no. —Me mordí el labio, lo liberé y seguí—. El problema es que te has portado como nunca creí que lo harías. El problema —miró hacia Damián pero yo seguí—,es que me desenamoraste a base de decepciones. Y lo que menos quiero ahora ¿sabes qué es?— pregunté para obligarlo a centrar de nuevo su mirada en mí—, que me traigas más problemas. Te he querido muchísimo Roberto y sé que tu seguramente a mí también.

—¿Seguramente? ¿Te estás oyendo?

—Pero soy de la opinión y me conoces que cuando algo termina y más si es por hartazgo… no hay días después de dos meses para solucionarlo. Ni siquiera me has preguntado si me gustaría arreglar algo.

—¿Me vas a decir que no quieres?

Negué seria y desafiante con la cabeza aunque por dentro la adrenalina corriera más deprisa que nunca por mis venas.

—No te creo.

—Te repito que no me importa. No quiero ser brusca ni maleducada aunque muy probablemente lo esté siendo, pero es que estoy cabreada. Algo que pocas veces habrás visto en mí.

—¿Tú estás cabreada?—Se aproximó más a mí intimidándome—. ¿Qué estás cabreada? ¡¿Sabes cómo estoy yo?!

—¡Robin! —le llamó la atención a lo lejos Samantha viendo como Damián se erguía tenso por la situación.

—No, no Samantha tranquila. Estamos hablando —traté de tranquilizarlos sabiendo de qué pie cojea Roberto.

Este no me quitaba la mirada de encima y se le veía visiblemente molesto con el ceño fruncido y con ganas de explicarse por primera vez:

—Estoy harto y decepcionado —siguió en tono más bajo y lleno de rabia—. Me tienes en un sin vivir. Teníamos una vida cómoda y de cojones nena y la estás jodiendo. ¡Jodiendo! —Contuvo la voz como pudo—. Si he venido es porque te quiero y antes que empieces con el rollo de que llego tarde y tal, que sepas que lo he hecho para darte tu espacio y yo el mío. ¡Yo también tenía que pensar! Pero después de un tiempo prudencial, joder, deja de jugar y afrontémoslo como adultos ¡coño!

—Si no me quieres entender es tu problema. No quiero volver, no quiero solucionar nada y eres una preciosa etapa de mi vida que desgraciadamente se acabó. Fin. Prefiero ser clara y directa que darte rodeos ni falsas esperanzas.

Su cara se desencajó. Apuesto a que no esperaba que todo eso saliera de mi boca. Yo siempre tan frágil y dada a solucionarlo todo…De repente había sido cruel con mi sinceridad.

Atisbé a mirar de reojo a Damián que de repente me miraba con la mandíbula apretada y seguía tenso por la situación.

—¿Qué te crees que soy idiota y que no me doy cuenta? ¿Que estás saliendo con ese tío? —preguntó amargamente y en voz baja.

—Ese tío es mi jefe.

—¿Estás liada con tu jefe?

—No.

—Pero te has besado. O os habéis follado. ¡O algo! —Alzó de nuevo la voz sobrepasado subiendo ambos brazos y dejándolos caer en sus costados—. Es que si no es así no lo entiendo.

—Vale, mira ya está. Acabemos de una vez. No tengo por qué estar escuchando gilipolleces como si no pudiera decidir lo que quiero sin que haya otro de por medio.

—¡No sé! ¡Viene tu jefe a controlarnos! ¡Si te parece normal...!

Damián dio un paso hacia nosotros y yo lo detuve con la mano al tiempo que Samy lo cogía del brazo.

—¿Qué? ¿Qué pasa? —lo retó de repente Roberto.

Era evidente que algo pasaría más conociendo lo incivilizado que era Robin cuando quería.

—¡Roberto por favor!

Me sorprendió ver que Damián no le devolvió la mirada y solo me miraba a mí molesto y preocupado. Supongo que esperaba que hiciera algo. Ni que fuera darle el beneplácito para que le dijera cuatro cosas a mi ex.

—¿Te mola romper relaciones? ¡Eh! ¿Meterte en medio cuando ves que tambalea la cosa, cabrón? —seguía Roberto.

—¡Cállate inútil! —inquirió mi hermana y fue cuando supe que se nos acababa de ir de las manos.

—¡Tú vete a la mierda zorra!

Le metí un bofetón.

Sin pensar.

Uno tan fuerte e inesperado que ensordeció todo nuestro alrededor. La mano me quemaba, mis piernas me temblaban y alguna lágrima de rabia bajó por mis mejillas.

Jamás en mi vida nos habíamos tocado pero lo volvería a hacer. Hay límites infranqueables y nadie debería pisarlos por mucha confianza que se tenga.

Roberto se limitó a mirarme con la boca entreabierta y exhalando rabia y tristeza. Creo que los dos nos sorprendimos. Él nunca había hablado en esos términos y yo nunca le había agredido de esa manera.

Sin mediar palabra, recogió su mochila del suelo, se acercó a dos palmos de mi cara y apuntó antes de marcharse:

—Tal vez te he querido mal pero visto lo visto te mereces que te quieran peor, puta.

Y definitivamente se marchó.

Damián y Samantha vinieron a mi encuentro. Yo permanecía de pie mirando a la pared pensando en sus palabras y en lo que había pasado. Un sentimiento de culpa y desazón me inundó. Ni siquiera podía expresarlo en lágrimas porque me resistí a echar ni una más.

—¿Estás bien? —La voz suave y varonil de Damián apareció como mi estandarte.

—No sabes lo mucho que...

—Calla.

Me abrazó. Nos sumamos en un eterno abrazo agradecido en el que me acurruqué en su pecho mientras su boca se encajaba en el arco de mi cuello. Olía a perfume y nervios. Todo fue tan raro. Tenerlo entre mis brazos, dejarme abrazar por él, sentirnos más cerca que nunca y apoyarnos en algo que por tiempo ni nos corresponde.

—María te espero arriba —añadió mi hermana sintiéndose inoportuna y muy probablemente extrañada por la imagen.

Ambos no dijimos nada. Seguimos disfrutando de aquel momento único que nos apetecía y necesitábamos después de todo.

—Eres una mujer fuerte María —susurró en mi oído.

—No nos merecíamos acabar así. No estoy segura de haberme portado bien. —Y noté humedecerse mis ojos seguido de un escozor.

—Nadie está exento de hacer daño alguna vez consciente o inconscientemente. Se le pasará.

Lo miré desde abajo y vi sus ojos rasgados escrutarme. Estábamos serios, abrazados y mirándonos intensamente. Pensé que los nervios nos estaban jugando una mala pasada. No podíamos actuar así sin más: en el taxi, cuando bajamos, ahora… ¿Qué nos pasaba?

—Será mejor que me vaya —añadió después de ese lapso observándonos.

—Gracias por quedarte.

—Tampoco he servido de mucho, con las hostias que metes… —Rió devolviéndole una mueca triste—. No pongas esa cara, se la merecía. —Me acarició el rostro entorpeciendo de nuevo nuestros actos y dejándonos casi mudos.

Exhaló sonoramente por la nariz y negó breve con la cabeza algo que se estaría diciendo mentalmente. Qué se yo.

—Me voy.

Y se marchó recogiendo su maletín del suelo y sin decir nada más que unas disculpas por tocarme.

Sin duda él fue lo mejor de mi día.

CAPÍTULO 10

Enterramos nuestros pecados, lavamos nuestras conciencias

#Damián#

No me acostumbro...

Son quince años viniendo de una a dos veces por semana a este sitio y sigo sin creérmelo.

Mi mano roza la grisácea madera de una puerta entreabierta y su voz me descubre. Me pide que entre. Animado. Feliz por mi visita de nuevo y esas conversaciones que ahora yo monopolizo... Supongo que al fin y al cabo le dan aliento y es como un libro: sentir la vida ajena. Vivir aunque sea en el inmovilismo y que tu imaginación haga la escena.

—¿Te he dicho cuánto te odio por estar siempre asquerosamente guapo? Si somos familia, ¿por qué coño no me dieron a mí los mismos genes?

—Eres más inteligente, divertido y gracioso que yo.

—No es un chiste Damián —me advierte serio—. Si fuera tía y no estuviéramos emparentados te follaría. ¿Lo sabes, verdad?

Me siento en el sillón de al lado de su cama ignorando sus palabras.

—¿Qué tal el día?

—Puff…lo mismo que la semana pasada. Brazo derecho hacia arriba, brazo derecho hacia abajo, brazo izquierdo a un lado, brazo izquierdo... ¿sigo?

—Ya, ya...pero ya lo sabes. Si no lo hicieran...

—Si no lo hicieran estaría gangrenoso y solo me faltaba eso para que las tías me repugnen del todo.

—Jaime tu no eres feo. ¿Qué te pasa hoy con el físico?

—Que solo muevo la puta cabeza Damián y tengo veintinueve años. Creo que ya va siendo hora...

Su sobriedad en sus palabras, la mirada fija y verdosa se centra en la precaución de mis ojos y su boca gruesa se torna fina y contundente. Como si aplastara las palabras. Como si quisiera ni repetirlas por dolor y cansancio.

—Pero oye, que se me pasará. Lo juro. He aprendido movimientos nuevos con las cejas y mira.

Comienza a hacer guiños y muecas que solo a Jaime se le da bien como para reír en un momento en el que no se nos permite el lujo de llorar. Jaime tiene mucha ilusión, optimismo, alegría y... depresiones con impulsos suicidas por estar desde hace quince años tetrapléjico. Sí, mi hermano está en estado vegetativo y viene una o dos veces por semana a un centro de...rehabilitación aunque en su caso no se espera que mueva un músculo en su santa vida.

—Bueno voy a parar de hacer el gilipollas que creo que tienes cosas jugosas que contarme.

—¿Cosas jugosas? —Sonrío sobrado.

—Oh sí nene, cosas jugosas. ¿La contrataste?

—¿A quién?

—¡Venga hombre! ¡María! La que tenía pinta de...

—Cállate joder que nos pueden oír.

—¿Las enfermeras?, ¡Me comen las pelotas! —vocifera ante mi cara de escándalo y acto seguido ríe como un desquiciado.

—Estás fatal. Pero sí, la contraté.

— ¿Yyyy?...

—Y sí, me pone muy cachondo —resuelvo en tono bajo y confidencial.

—Ahh sí...cómo me gustaría ser tú de mayor. Qué cabrón. Oye, ¿y es...no sé, guay?

—¿Guay?

—Joder tío, si se puede conversar con ella.

—¿Eso importa?

—Ya sé que la única parte sensible de ti se encuentra en tu rabo pero quiero saber si además…

—Me intriga —le corto.

—Ves, ya empezamos. ¿En qué sentido?

—En que es una chavala...asustadiza, prudente pero que cuando se suelta la melena creo que promete. Tiene golpes a veces muy buenos y no sé. Me intriga.

—Te la quieres follar.

—Desde el primer día.

—Y encima seguro que lo haces...Hijo puta, tienes un don. No sé como lo haces que hasta a las más mojigatas las enredas para acabar encima de ellas.

—Dicho así sueno a monstruo.

—Y seguramente para alguna lo eres, sobretodo después de pirarte a lo ninja una vez consigues acostarte con ellas.

—Eso es mentira. Siempre voy de frente y saben que lo haré y no me quedaré para desayunar juntos al día siguiente.

—Menos con una… ¿Has sabido algo más de Valentina?

Y de nuevo Valentina. Ese nombre me sube las pulsaciones al segundo, me respaldo hacia atrás y miro por la ventana desde mi asiento en dirección contraria a sus inquietantes ojos.

—Hará meses.

—¿Y cómo acabasteis?

—Como nunca más vamos a acabar...

—Osea que te acostaste con ella.

—Me suena habértelo contado y no voy a volver a explicártelo.

—Seguro que la echas de menos.

—Jaime— le devuelvo la mirada molesto—, ¿por qué me preguntas siempre lo mismo?

—Porque me sale de los cojones. Te he visto pasarlo mal de la leche y eso no te ha pasado con nadie.

Cojo aire y continúa.

—A ti te duele que te dejara.

—Que no me dejó, joder. ¡Y aunque así fuera!

—Claro que lo hizo… Cuando Marc se piró a Zaragoza y os dejó solos, quisisteis ser normales y no pudisteis. Mejor dicho, ELLA no pudo y te pidió tiempo. Dime que miento.

—Valentina tiene el mismo interés por el amor y las relaciones de pareja que yo: cero. Me jodió el libro Jaime, déjate de tonterías de si me dejó o nos aburrimos.

—¡Es que solo a ti se te ocurre pillarte de una escritora! —Y rompe la tensión en unas sonoras e incómodas carcajadas que por supuesto no acompaño.

Por suerte en ese momento entra una enfermera que me salva de tener que seguir hablando del monotema de siempre y la jodida Valentina.

—Buenos días Jaime. Vaya que animado te veo.

—Mi hermano es un cachondo en todos los sentidos y me acaba de contar un chiste que te mearías de risa.

—Bueno, si me lo quieres contar...

—Es un chiste verde que solo nos gusta a los salidos. ¿Te gustaría? —pregunta socarrón.

—Puede que no juegue en vuestra liga —resuelve ocurrente.

—Una pena…

La enfermera con media sonrisa puesta examina la ficha de Jaime muy acostumbrada a sus salidas de tono, le pregunta si está todo bien o necesita algo y le informa que en un par de horas vendrán a buscarlo nuestros padres para volverse a ver la próxima semana. Cuando se marcha por la puerta, Jaime añade:

—Si vengo a este sitio es por las tías. Encima como no me puedo mover, me meten mano y no veas… La tienda de campaña de Jaime Marín es un hito en este centro.

—No seré yo quién se quede para verlo. Me voy. Si vienen ya para aquí, te dejo. Ya nos vemos la próxima semana.

—Pero si dice que vendrán en dos horas.

—Vienen de Gerona...puede que salieran antes y estén al llegar. Nunca se sabe.

—¿Ni siquiera saludarás a mamá?

—Hazlo tú por mí. Ha sido un día largo.

Recojo mi chaqueta, me la coloco y le brindo un beso en la frente.

—Que Valentina triunfara con un libro en el que salierais tú y Marc como protagonistas es anecdótico. No fue tu culpa.

—¿Y ahora por qué sacas eso?

—Lo que quiero decir es que dejes de rememorar y encabronarte por cosas del pasado. Dales la vuelta Damián. Tuviste una historia a tres cojonuda, papá es un hijo de puta pero eso no lo va a cambiar el tiempo así que no te martirices y que yo esté postrado en una cama fue un accidente. Llevamos quince años hablándolo y si yo no te recrimino nada no te lo recri...

—Jaime —vuelvo a interrumpirle—, el cómo me lo tome es problema mío pero encargarme que seas feliz en la medida de lo posible es sin duda mi plan en la vida. Ni Valentinas, ni Marías, ni trabajo, ni dinero. Vente a vivir conmigo.

—¿Otra vez con esas? —Ríe complacido—. Cada vez que puedes me pides matrimonio.

—Lo digo en serio, puedo contratar una cuidadora, vivirías en Barcelona y no en la mierda de ese pueblo bajo el techo de un desgraciado.

—Lo hago por mamá.

—¡Ya lo sé que lo haces por ella! —exclamo frustrado—. ¡Todo por ella, joder! Si ella hiciera algo por nosotros llevaría tiempo separada de ese cabrón.

—Ya lo sé pero, ¿y qué quieres que le haga yo? Bastante tengo ya con lo mío...Tú encárgate de ser feliz porque, aunque tenga bajones que me lleven a decir tonterías de vez en cuando, yo lo soy Damián. Fóllate a María y cuéntame la semana que viene cómo fue. Esos son tus verdaderos deberes y ahora lárgate. Olvídate de mí.

—Algún día te llevaré a casa aunque sea a la fuerza —le advierto señalándole ya desde la puerta.

—Ya sabes que no pondré resistencia cabrón.

Y me marcho con el sentimiento agridulce a otra parte y recordando que si lo que le hace feliz son mis historias, pues las tendrá y a tomar por culo.

CAPÍTULO 11

“Yo no digo mentiras, le doy amplitud a la verdad…”

Lo de ayer me dejó hundida. De hecho lo primero que hice cuando llegué a casa fue llorar. Llorar mucho con mi hermana consolándome y mi madre alucinada. Yo no quise contarle absolutamente nada, pero Samy no pudo aguantarse las ganas y casi le faltó hacerle una representación mímica de lo ocurrido.

—Yo estas cosas no las entiendo —se quejaba mi madre—. Nos queremos, nos dejamos y nos ahostiamos. Es para alucinar…

—¡Insultó a Samantha! —vociferé llena de mocos.

—Cariño, ten por cuenta que si llego a estar delante la que le cruza la cara soy yo, así que no te fustigues. Lo que digo es que hay que ser retorcido para venir aquí sin avisar e incendiarlo todo de esta manera.

—Bueno…lo ha intentado.

—¡Mira, mira! No lo vayas a justificar tú ahora que solo te faltaba eso…

Y la noche transcurrió más o menos serena, con conversaciones de sentido común con mi pequeña Buda y apagando el móvil por si las moscas.

Hoy lo primero que he hecho es encenderlo de nuevo y me encuentro con: un mensaje de Damián, otro de Roberto y el grupo de las “Marujas Cachondas” revolucionado. Borro el mensaje de Roberto sin abrir y me detengo en el de Damián que me lo envió ayer noche sobre las 22.30h por lo visto:

Damián: Siento que hayas tenido que pasar un día tan desagradable como el de hoy. Siendo sincero, me alegra haber estado contigo. Te espero mañana. Descansa querida.

Y sin decir gran cosa, las mariposas se instalan durante unos segundos en mi vientre al recordar los momentos extraños que volvimos a vivir ayer.

—¿Te ha escrito el innombrable? —Me sorprende mi hermana desde la puerta de mi habitación.

—Lo he borrado sin saber qué decía.

—Bien hecho. Que le jodan. ¿Y Leonidas?

—¿Leonidas?

Hace una mueca y vuelve los ojos en blanco cansada de dar explicaciones a lo que ya sabemos.

—Sí.

—¿Me lo enseñas?

—Secreto profesional —entono entre risas abrazando mi móvil hacia mi pecho.

—Llevarás bragas de recambio para trabajar con él al menos. Por Dios, qué hombre…

—Eh, tú, que eres mi hermana pequeña y no quiero oír esas cerdadas salir de tu boca.

—Con lo fea que eres y cómo te miraba…Debe estar ciego el pobre.

—¡Mira niñata! —Reímos—. Además Damián no me mira de ninguna manera. ¿Crees que en tres días se puede crear algo?

—Bueno, bueno… —añade alejándose—. Tampoco pensaba que un jefe se diera abracitos con su secretaria. —Y se marcha abrazándose a sí misma, con los ojos entornados y dando morreos en el aire. Le intento alcanzar con un tiro certero de una zapatilla pero en lugar de darle, se estampa contra el marco de la puerta.

Por fin salgo de casa, miro a ambos lados para ver que no hay moros en la costa y subo al bus de las 8.10h.

Me detengo a leer la conversación de mi grupo de amigas. Por lo que dicen imagino que Samantha, a quién le falta llamar a Telecinco para explicarlo y que salga en Sálvame, les habrá explicado algo por privado una a una. Todas la conocen y se llevan bien. De hecho a veces se ha sumado en alguna que otra escapada de las nuestras y aunque no esté en el grupo de “Marujas Cachondas” por mi negativa, ella se intercambia a veces mensajitos con ellas. Me abstengo de comentarios porque no tengo ganas de dar más vueltas al asunto. Menos después de ver frases del tipo: “A mí nunca me ha gustado. Se veía a la legua que era un personaje”; entre otras verdades ocultas.

Nada más bajarme del bus en la parada de siempre, camino distraída y asustada por qué pasará a partir de ahora. No acabar las cosas bien con un ex nunca sabes por dónde van a salir los tiros. Soy consciente de lo maquiavélicos que podemos ser de repente los ex-enamorados y es un juego al que nunca quise jugar.

De repente atisbo a lo lejos a Jordi, el novio y parece que también futuro marido de Mónica. Lo conozco ya desde hace siete años porque Mónica empezó su relación con él casi casi a la par que yo con el que ya sabéis. Acelero un poco el paso y alzo la mano creyendo que me ve, pero no. El jodio está en la interjección de dos calles y no sé qué hace girado hacia la esquina.

—¡Jordi! —insisto y nada. Como si llevara dos tapones de cera gigantes.

Me acerco un poco más y me mira al fin.

—Te he visto de lejos y te estaba… —Una chica de unos veintipocos años que no se parece en nada a Mónica le tiene cogido por la cintura haciéndole arrumacos.

Su cara al verme es un poema pero de los malos.

—¡Ey María! ¡Qué casualidad! —finge al nanosegundo más desencajado que un cubo de Rubik por hacer. —Mira esta es Lola, una compañera de trabajo que estábamos…

—Eres un cerdo —suelto de golpe acogiéndome a mi decepción repentina con éste género.

—¿Qué? Oye de… ¿De qué hablas?

Me doy media vuelta y trato de huir de aquella escena que me parece aberrante y bochornosa. Si no tenía bastante con lo mío, ahora me encuentro con algo que derrumbará a Mónica de todas todas.

—¡María espera! —Me sujeta desesperado por el brazo dejando a su amiguita sonriente en la esquina. Por lo visto le divierte mucho lo que está desencadenando—. ¿Qué te has imaginado?

—Jordi. No me trates por idiota.

—¿Crees que Lola y yo…? Pero si no… ¿tú me has visto besándola o algo?

—De lejos unas pocas veces y yo creyéndome que era Mónica.

—Joder… —Se rasca agobiado la cabeza.

Miento. No he visto que se besaban pero si tenía alguna duda me las acaba de despejar. Joder Mónica…Si montamos un circo, nos crecen los enanos.

—No es que justifique lo que haces Jordi pero, ¿en pleno día y en la calle?

—Joder María, ya lo sé… Mierda. No le digas nada por favor —suplica.

—Yo espero que lo hagas tú.

—Es que esto ha sido algo con lo que no contaba.

—¿El qué? ¿Verme o liarte con otra que no es tu novia?

—Por favor María. —Me sostiene triste la mirada—. ¿Tú nunca te equivocas? Llevo siete años con Mónica y la quiero a morir. Nos vamos incluso a casar, supongo que te lo habrá contado —asiento—. Lo de Lola es un puto error que se acaba de terminar justo ahora. No hay que darle más vueltas tampoco.

—No parece que lo tengáis zanjado.

—Noo…digo que… —Resopla—. Hablaré ahora con ella y se termina. De hecho llevaba tiempo sintiéndome un mierda por estar haciéndole esto a la persona que amo.

¿Y sabéis cuando alguien habla de sentimientos como si los tuviera estudiados más que vividos? Pues eso me está pasando con Jordi. Que no me creo nada.

—¿Desde cuándo llevas con esto?

—Un par de semanas. No sé, tal vez menos. Estoy muy nervioso con todo y Lola… Bueno, no me aporta nada que ahora no necesite, me distrae.

—¿Te distrae? ¡Coño Jordi cada vez lo arreglas más! ¿Y te merecía la pena?¿Después de pedirle matrimonio, encima…?

—No eres la más indicada para hablar de esto precisamente —gruñe.

—¡Yo no le puse los cuernos, yo...! Mira, tengo que irme a trabajar y… es la primera vez que me encuentro en una situación tan violenta como esta. Supongo que ya hablaremos pero sinceramente no creo que este sea el mejor momento para casarte teniendo las cosas tan liadas.

—Yo la quiero. María lo sabes. Equivocar nos equivocamos todos. No tengo nada liado en cuanto a lo que siento y quiero.

—Se nota.

Me doy media vuelta y esta vez me deja marchar. Cruzo corriendo la calle mientras mi cabeza busca ansiosa qué hacer. Sé que Mónica debe saberlo. No puedo dejar que se case engañada. El problema es que no sé ni cómo abordar el tema. Menudo marrón.

Entro por fin en la consulta y Damián aun no ha llegado. Aprovecho a coger el móvil para escribir a Samantha pero me encuentro con dos llamadas de Roberto y un mensaje. Movida por la rabia y el agobio generado en tan pocas horas, decido bloquearlo. Se acabó. No puedo más. ¡Iros todos a tomar por…!

¿Por qué será que nos lo hacemos tan difícil a veces? ¿Por qué el ser humano necesita siempre llevarse al límite arrastrando con ello a otras personas?

—¿Qué tal estás?

Alzo la vista nerviosa y me encuentro con Damián y esa forma mágica que tiene de aparecer y suavizar el ambiente.

—Mejor —respondo con una cálida sonrisa no sabiendo muy bien si lo digo por cortesía o porque es así cómo me hace sentir.

—¿Pudiste descansar?

—Sí. Samantha me hizo terapia un rato y solucionado.— Hago una mueca.

—Samantha. Qué buena. —Esboza una sonrisa al recordarla—. Tal vez os confundierais en las carreras que estudiasteis.

—Desde luego. —Sonrío por la de veces que nos lo han dicho.

—No os parecéis en nada.

—Lo sé.

—Aunque tenéis cierto parecido en la nariz y en la forma de los ojos. El pelo, labios, altura…todo cambia.

—Ni siquiera en la nariz y los ojos. Ella es más como mi padre.

—No sé, ayer cuando hablaba con ella vi que teníais esos mismos rasgos. —Arrugo la nariz disconforme—. Ya verás, enséñame una foto.

—¿Una foto?

—¿Tienes?

—Mmm…alguna habrá pero salimos más bien de lejos. Que se pueda ver bien su cara… ¡espera sí! Su foto de perfil de WhatsApp.

Desbloqueo mi teléfono ante su mirada risueña y acierto a añadir:

—¿Esto no será una estrategia para ver de nuevo a mi hermana?

—Joder, ¿se me nota?

Reímos aunque siento un rastro absurdo de celos. ¡Será posible!

—Mi interés no está en ella ahora mismo.

Lo miro un segundo mientras manipulo mi móvil y vuelvo a centrarme en el aparato intentando disimular mi rojez. Ni siquiera sé si debería sentirme aludida, pero no se puede hablar en clave a una chica con esta revolución emocional.

—Mira, aquí está.

Coge el teléfono, frunce el ceño escrutando la foto con minucia y niega con la cabeza. Es tan atractivo…

—¿Qué?

—Tienes razón, no os parecéis en nada.

—Te lo he dicho.

Despejo la foto de Samy y retorno al estado de WhatsApp.

—¿Ese de ahí soy yo? —Señala anonadado.

—¡No! ¿Qué? —Me acerco el móvil alarmada intentando disimular algo que se hace imposible en ese momento.

—¿He visto fotos mías en el WhatsApp de tu hermana?

Vuelvo los ojos en blanco y muerta de vergüenza trato de sonar despreocupada y asqueada:

—Sí…no me acordaba. Samy te buscó en Facebook por su curiosidad de loca desquiciada y me las estuvo mandando para comprobar si eras tú de verdad.

Coloca su maletín sobre el mostrador y con media sonrisa lasciva pregunta:

—¿Qué habréis escrito sobre mí?

—Nada. —Sonrío.

—Siendo justos mi… —Y se detiene.

—¿Tu qué?

—Nada. Iba a decirte una mentira para que te sintieras mejor pero lo que ha hecho tu hermana es imperdonable. Sabiendo un poco como eres, sé que debe estar dándote mucha vergüenza así que no voy a seguir interrogándote.

—Te lo agradezco.

Desaparece de mi vista sexi y sin decir más. Mejor. Entre mis planes de hoy solo me queda sufrir una combustión espontánea para hacerlo redondo.

Por fin y antes de que entre la primera paciente, le mando ese mensaje que esperaba enviar a Samantha. Le explico sin muchos detalles el panorama con el que me he encontrado en la calle y de paso la pillada de Damián. Me responde:

Samy: Vale tranquila, tú no hagas ni digas nada. Déjamelo a mí. Luego hablamos.

Yo: Me encanta cuando te pones el uniforme de la Gestapo.

Samy: Qué idiota je je

Y una notificación aparece en la pantalla. Madre de Dios… “Solicitud de amistad de Damián Marín” (Facebook)

Me río y poso mi mano sobre mis labios pensativa. “Vamos a ver María. ¿Enserio crees que te lo estás pensando?”, “Acepta”, “Pero, espera. ¿Y si esto da pie a que investigue cosas de mi vida y se lleve una mala impresión de mí? ¿Tengo el Facebook capado a todo esto?”.

Seguido me envía un mensaje privado mediante la misma aplicación:

MarínDamián: Te estás haciendo de rogar y a mí de sufrir.

Me da otro vuelco el corazón sorprendida:

MaríaG: Deberíamos estar trabajando je je je

MarínDamián: Seamos amigos de Facebook María. Luego ya trabajaremos. Primero lo importante.

Hago dos carcajadas que responde con las mismas desde su despacho. ¿Esto es tonteo o me lo parece?

Acepto su solicitud sin rechistar.

MarínDamián: Por fin somos amigos y no espías.

Y no respondo. Por suerte y como suele pasar, una paciente hace de freno de esas situaciones indomables. Esos momentos que intentas seguir el juego con las mismas armas y te encuentras con que te las han robado.

Afortunadamente, vuelvo a ser María la recién llegada secretaria y él mi jefe que, aunque apuesto (mucho), merece otro trato que el simple y vulgar ligoteo.

Las horas pasan volando y es cierto que en el trabajo poco da lugar a pensar en otras cosas, ni siquiera en Damián. Aun así hoy me encuentro más sosegada de lo normal y es que lo que pasó ayer con Roberto y ahora lo de Jordi me deja sin palabras. En lo primero, y aunque mis sentimientos hacia él lleven tiempo en el olvido dando más pie a la rabia que a otra cosa, diré que no me siento especialmente orgullosa y que no esperaba un desencadenamiento como tal. Y en lo segundo…qué decir que me deje articular palabra. No voy a entrar en discursos moralistas sino más bien en ¿qué ha pasado? ¿Qué hace que una persona lo eche todo por la borda exhibiendo por la calle su deshonra y disculpándose con un “yo la amo”? Después recuerdo que mi relación con mi jefe da pasos tan agigantados como ser amigos de una red social y se me pasa todo. Animalita…

—Bueno guapa, dame cita para dentro de tres meses —pide Sofia, una paciente veterana de mi edad operada del pecho—. Damián dice que estoy perfecta —añade ilusionada y bravucona.

—Me alegro Sofia. ¿Lunes 15 de Diciembre a las 12.30h?

—Sí, si tuviera algún problema te llamaría. De aquí a tres meses, quién sabe.

—Perfecto.

—Por cierto… —Se acerca al mostrador en tono confidente—. ¿Qué tal es de jefe?

—Bueno —sonrío extrañada—, este es mi cuarto día.

—Ya pero, a ver…tenéis casi la misma edad imagino así que es como currar con un colega. Un colega que está que te cagas de bueno, por cierto.

Sí, Sofía por lo visto no es la reina de la sutileza.

—Es muy majo y nos llevamos bien.

—Sí…además es que es un encanto. Lo tiene todo el tío. —Se muerde el labio volviendo los ojos en blanco—. Creo que ahora está soltero pero, hace un tiempo, una amiga que se operó con él y que fue la que me trajo aquí dice que estaba con una escritora.

—¿Sí? No sabía. Pero bueno, imagino que tendrá vida después de todo.

—Lo mejor es lo que se dice en algunas redes de esa historia —chismorrea mientras mira dirección al pasillo para callar en caso que Damián aparezca.

—¿Y qué dicen?

—La escritora esa, que seguro que te suena, hizo un éxito de ventas que por lo visto era autobiográfico. Si Damián estuvo con ella y ese libro se ha publicado hace relativamente un año cuando ya no estaban juntos… —Da una palmada—. Blanco y en botella nena.

—¿Tan sonado fue ese libro?

—A ver, es de estos eróticos que te ponen a sudar con cada párrafo en el metro o donde coño te pille, ya sabes. Pero hostias, si del que se habla se dice que podría ser tu jefe y en mi caso mi cirujano… —Alza las cejas varias veces—. “Massimo dutti en desuso”

—¿Qué?

—El libro. Léetelo. Además te enganchará y la verdad, yo creo que es mentira y alguien hizo el rumor para joder por alguna razón. Pero tiene su intríngulis ¿no?

—La verdad que me he quedado alucinada. No me veo a Damián participando en un libro erótico autobiográfico.

—¡Ay nena y la de cosas que no nos contaremos! ¡Que cada persona es un mundo! —Alza la voz tapándose la boca al instante cuando se da cuenta que Damián no está evaporado y sigue en su despacho—. Bueno preciosa, me voy. En tres meses te pregunto por si has hecho los deberes. Mira, tiene gracia el número.

Coge la puerta y se va.

Me quedo un momento en blanco y reacciono al segundo para buscar información por internet. Yo no me puedo quedar con esta duda, por Dios. Escribo el nombre del libro y me salen muy buenas valoraciones y sitios donde comprarlo online. Por lo visto el éxito da para una trilogía, ¡toma ya! Escribo ahora el nombre que aparece de la autora: ValentinaVincci. Una chica morena, despampanante, labios hiper rojos y mirada felina.

Chasqueo la lengua y comienzo a bajar de la nube. Me recrimino creer que este hombre se esté ilusionando como yo. Queda claro que sus perfiles son chicas de catálogo y de profesiones interesantes. Solo ver diferentes fotos se me revuelven las tripas y me hace más infeliz. Tiene pinta de dura, mandona, fuerte. ¿Y yo? Yo soy una triste que ayer se peleó con su ex y hoy está espiando la vida de su jefe mientras le da vueltas a un mechón de pelo. Hasta el nombre lo tiene bonito la mamona.

Pero hay algo que me mueve más la curiosidad que ver una foto del pasado de Damián. El libro. Quiero leerlo. ¿Te imaginas? Sé a priori que es un arma de doble filo por dos razones: porque si no habla de él como dicen las malas lenguas, puedo desvirtuar y mucho su imagen. Pero si me resulta familiar y tengo pruebas de que así es…no sé si quiero indagar en cómo se acostaba con la escritora esa y las cosas que hacían como pareja…Es abusivo hasta para mí que soy la mera lectora. Le doy un par de vueltas y…No. Definitivamente paso de leerlo. No me da la gana.

—María ¿vienes?

—Voy.

Y se zanja en tres palabras el tema. Aunque, ¿qué pasará si le hablo de ella?

Llego a su consulta y lo veo escribiendo algo en su ordenador. Me mira, me sonríe un momento y sigue con lo que está haciendo. Me siento como siempre en la que parece ser ya mi silla y espero mientras sigo dando vueltas a ese cotilleo. Maldita Sofía con lengua viperina…

—¿Comemos? —pregunta mientras sigue al ordenador sin mirarme.

—¿Aquí? Traigo comida.

—Pues siento que tengas que tirarla. Mañana me voy de conferencia y no estaré en consulta por lo que se convierte en el final de nuestra primera semana juntos. —Termina por fin lo que hacía y me mira encantador—. Hoy nuestro “Momento de gloria” será en el restaurante Europa de aquí al lado. Es comida de aquí, nada de cosas raras. Y por supuesto es una invitación.

—Como quieras, pero algún día tendré que invitarte yo.

—Claro. —Arruga el entrecejo molesto—. ¡Eso espero!— Y en sus labios sonrientes imagino esa chica morena y guapa besándole con delirio.

La comida juntos es como siempre llamativa. ¿Cómo dos personas que llevan apenas cuatro días juntos pueden tener esa conexión? Hablamos de todo, comentamos el susto de ayer con Roberto (cómo no) y lo mucho que agradecí que estuviera allí. Le puse un poco en situación para que entendiera mi versión de los hechos y el por qué dos personas que se iban a casar han acabado así. Creo que me entendió o no le quedó otra.

También le expliqué lo de Jordi de esta mañana y su cara de sorpresa era para comérsela. Sus ojos azules se hacían grandes y las pupilas se le ensanchaban con cada palabra que añadía. Me gustó al menos que rechazara completamente esa forma de hacer las cosas. No es partidario de hacer daño ni ruido gratuito, dice.

—¿A qué te refieres con ruido?

—A molestar básicamente sin un fin más que sacar de las casillas a alguien —asiento a su respuesta.

—¿Has tenido mucho ruido en tu vida? —pregunto cuando de nuevo se me aparece como un fantasma la imagen de esa chica.

—Más del que me hubiera gustado.

—¿Hay algún momento en el que puede gustar el ruido del que hablamos?

—No, tienes razón.

Nos quedamos un momento en silencio pensativos y dando vueltas a las cucharillas de los cafés que nos han traído después de la comida. Me debato entre la prudencia o no de preguntarle por Valentina Vincci y si sonará a impertinente sacarle algo de su vida ahora. Que él sepa o se haya implicado en cosas de la mía, no me da el mismo derecho.

—¿En qué piensas rubia? —Y me sorprende su expresión como la cercanía al hablar conmigo.

—¿Por qué no tienes novia?

—¿Es obligatorio a mi edad? —Ríe a carcajadas.

—No, pero, me refiero a que…

—Perdona, no me esperaba que fueras tan directa. Normalmente soy yo el que hace preguntas indiscretas. Que no digo que esta lo sea… —Termina suave haciéndome sentir un poco mejor—. Te puedo decir la típica frase de “porque no ha llegado la adecuada en mi vida”.

—Pero la verdadera es…

—La verdadera es que no tengo ganas de complicarme.

—¿En qué sentido?

—En todos. Me gusta jugar, seducir, no se… —se muerde el labio atractivo buscando las palabras—, conocer gente, tener sexo… —Sonrío tímida—. A todos nos gusta María no te avergüences ahora. Estoy siendo demasiado cuidadoso contigo porque además de trabajar juntos es nuestra primera semana.

—Cuidadoso… ¿Y qué harías si no lo fueras?

Ríe con autosuficiencia y se acaricia la barbilla abriendo la boca. Por eso sé que esa pregunta le ha despertado un pensamiento que no tiene nada que ver con su respuesta:

—Ser como soy. Directo, claro, educado pero con determinación. Contigo me cohíbo y tengo miedo de decirte cosas que puedan hacerte salir corriendo.

—Vamos a intentar jugar a que tú me dices las cosas claras y yo tapo mi vergüenza de estos días.

—Eso es imposible.

—No, no lo es. ¿Por qué? Probemos. Volvamos a empezar: ¿Por qué no tienes novia?

—Porque no la necesito para ser feliz y hoy por hoy solo quiero follar con otras personas.

Me quedo blanca con la boca abierta y seguido nos reímos.

—Podría haberte dicho “quiero conocer a otras personas” pero estamos jugando a ser quienes somos si tuviéramos confianza, ¿no?

—Sí, sí.

—Me toca. Responde como si no tuvieras vergüenza.

—Vale.

—Qué difícil te va a ser controlar esto pero venga, ahí voy: ¿Sigues enamorada de Roberto?

—No.

—No vale. Quiero otra.

—Tienes una fijación con Roberto… —digo entre risas.

—Es que me interesa, llámame maruja. Atenta: ¿Qué pensaste cuando me viste por primera vez?

—¿Qué? Nada que… —Noto que me trabo y no sé qué decir ante su risa sobrada—. Que para ser médico eres muy joven y simpático.

—Simpático.

—Sí. —Me muerdo nerviosa el labio intentando al segundo mostrarme firme y sin vergüenza—. Lástima que ya no lo seas. —Sonreímos.

—Te estás poniendo roja.

—Pero he respondido sin cortarme. ¿Tú?

—¿Yo qué?

—¿Qué qué pensaste de mí cuando me viste?

La cara le cambia y se rasca la cabeza revolviéndose su pelo moreno entre risas.

—No, no puedes hacerme la misma pregunta.

—¿Por qué?

—Piensa en otra, venga —insiste.

—De eso nada. Es una pregunta como cualquier otra y yo la he respondido. Ahora te toca.

—No es justo. Tú solo tienes que evitar ponerte roja pero yo tengo que ser sincero. Tú puedes mentir. Yo no.

—¿Tan malo es lo que tienes que decir?

—Si tú mientes, yo a ti también —concluye soberano cuando se levanta para pagar y evitando seguir por ahí.

Lo observo risueña pero con precaución. Recojo mi bolso, me lo cuelgo y me acerco a un metro de él mientras termina de pagar.

¿Qué me está pasando? Es que no me reconozco. ¿Y él? No sé si es bueno hacer lo que hacemos. Este tonteo y esta sutileza de decirnos mucho con lo que callamos.

—Bueno señorita Gala, como siempre un placer.

—Qué educado de repente.

Mira el reloj de su Iphone y sigue:

—Me tengo que ir al hospital. Supongo que nos veremos el lunes.

—Sí.

—No hace falta que vengas mañana a trabajar. Para ser tu primera semana y después de lo que me has tenido que aguantar ya es bastante.

—No sé si me siento cómoda cogiéndome estas libertades.

—Pues tómatelo como una obligación. Mañana se cierra.

—Como quieras —concluyo risueña mientras se acerca lento a mí.

—Por cierto— se aproxima a mi oído detenidos en medio del pasillo de entrada—: “espero que nunca nos suponga un problema trabajar juntos”.

—¿Cómo?

—Es lo que pensé al contratarte.

Me observa serio y pregunto:

—¿Por qué?

—Buscaba una secretaria, no alguien con quién conectara.

Esa palabra me hace pensar que efectivamente mantenemos los mismos debates internos. Que nos hacemos las mismas preguntas y que a ciertas edades se puede decir que entendemos antes por donde irán los tiros.

—Yo tampoco pensé que solo eras simpático.

—Lo sé. —Se humedece su labio inferior próximo a mí y con las pulsaciones altas como la tarde de ayer—. Intentemos no jugar más a este juego. Volvamos a ser tú la tímida y yo el mentiroso. ¿Vale?

Se separa dos centímetros, me coge de la espalda y me conduce con él hacia la puerta del local. En la calle y en silencio nos despedimos con dos primeros besos en la cara. Lentos, sugerentes y placenteros al rozar nuestros labios con la tez del otro. Nos separamos cada uno hacia la dirección contraria. Pensativos. Nerviosos. Contrariados. Y muy probablemente pensando en las consecuencias de ser él el directo y yo la atrevida cualquier otro día.

CAPÍTULO 12

“En ocasiones veo muertos”

#Valentina#

Ya sabes que soy escritora.

De esas atormentadas pero a la vez picantonas que hablan de amor con mucho sexo. Sobretodo sexo. Porque, ¿qué es el amor entonces sin el mismo? No nos engañemos, las novelas eróticas existían antes de “Christian Grey” y sus 50 sombras chinas. ¿Qué hizo que de repente las féminas de todo el mundo se volcasen en masa con su lectura y, por qué no, práctica de ese Kamasutra? Inexplicable. Tal vez fue una novela escrita con ese morbo excitante visto desde la perspectiva de una pobre chica mojigata y con poca experiencia. Qué sé yo. Y quién soy yo más bien para dar las claves del éxito de una novela si a duras penas sé por qué las mías rinden tanto. Pero sí amigas, ha habido un antes y un después desde entonces y yo…que hasta la fecha me dedicaba a escribir en columnas de revistas sobre el amor y sus desgracias dije un día: “¡Se acabó! ¿Cuál es la manzana prohibida para muchas mujeres todavía? ¿Ese tema tabú y que aunque vayamos de progres seguimos llamando putón a la que se explaya en sus prácticas? ¿El amor? Meec. Error. ¡El sexo! Escribamos pues de lo que más sé”. Y así fue como desde entonces voy a libro erótico por año.

“¿Escribamos de lo que más sé, Valentina?” Excelente pregunta. Como ves, ni te conozco y ya te pongo voz propia y hasta tenemos diálogos, ¿te das cuenta? Como me acabo de levantar, mientras me preparo esta taza de café con cuatro cucharadas de azúcar (en el fondo soy muy dulce) te prepararé a ti una, mi pequeña lectora. O lector...mmmm qué me pone a mí un hombre leyendo... Pues sí, no es que sufraga mis gastos además de escribiendo ejerciendo la prostitución. Que lícito es pero que no es mi caso. Pero tengo tantas y enrevesadas historias “sexo-amorosas” que más de uno pediría una silla para sentarse y no desparramarse por el suelo. Aunque la más perversa y complicada fue la última. Sí, desde luego. La campeona de todas las historias surrealistas que me podrían haber pasado.

Os he contado hace un momento como me dijo María que conoció a Damián. A veces me alegro de ese día en que le hizo la mejor de sus entrevistas a esa pobre ingenua. Otras me remueve las tripas pensar lo que pasó después. Sea como fuere, ahora toca explicaros otro de esos episodios clave en esta peculiar historia. Perdonad mi tono irónico pero viene de serie conmigo.

Marc Millán.

Mi otro yo. Diría que para entonces era al que más rabia sin duda albergaba. A fin de cuentas, Damián y yo no teníamos ni idea de esa doble vida que decía gastarse. Nos dejó como a perros en la cuneta y no supe más de él hasta ese día.

Lo recuerdo perfectamente. Estaba coexistiendo a la vez con María en ese mes de septiembre. Tenía un calor horrible en mi casa aunque tampoco es de extrañar. Vivía, como os dije, en una caja de zapatos que daba risa en pleno centro de Barcelona.

Recuerdo que era temprano sobre las nueve de la mañana y que tenía esa resaca guarra de la noche anterior. Había pasado la tarde con Oriol, mi editor, en una terraza de un bar de la Barceloneta tomando cervezas sin parar. Inspiración no tenía una mierda para escribir un nuevo libro pero ¿y lo bien que lo pasábamos riéndonos hasta de nuestra sombra? Entonces ya sabes el dicho: noches alegres, mañanitas tristes.

Estaba despeinada, en bragas blancas y con una camiseta roñosa de tirantes del mismo color. Buscaba desesperada un vaso de agua y un Ibuprofeno para que la droga dejara de atornillarme la cabeza. En ese momento que notaba como la feliz pastilla se deslizaba por mi garganta sonó el timbre de la puerta de mi casa. “Y ahora llaman a la puerta ¡mecagüen!” Me levanté del sofá con desgana no sin antes señalar al techo y maldecir en voz alta: “Te odio”. Soy atea pero me gusta echarle la culpa a Dios en algunas cosas.

Mientras caminaba hacia ella me di cuenta que iba como os decía demasiado ligerita de ropa. Me detuve a medio camino y valoré la posibilidad de calzarme algo cuando escuché un leve carraspeo de voz masculina y digamos sexi. Sí, no sonó a abuelo sorbiendo mocos. Es entonces cuando me dije: “Quiero inspiración para mi libro erótico y me encuentro en bragas con un chico a priori desconocido esperándome tras la puerta” Interesante, ¿Tú qué harías?

Yo abrí. Así, tal cual.

Con los pezones marcándoseme en la fina tela de la camiseta, melena morena y larga al viento y mis enclenques piernas al desnudo.

—¡Joder Valentina! —exclamó el chico tapándose los ojos con una mano mientras se retira hacia atrás.

—¡Pero!¡Pero! ¡¿Qué coño haces aquí?! —Me tapé como pude las tetas, luego el triangulito blanco que mostraban las bragas, de nuevo las tetas...

—He venido a verte nena, ¿tú qué crees?

Me dijo adjudicándose dos dedos en horizontal sobre los ojos igual que si estuviera en una reunión de alcohólicos anónimos.

—Aunque tampoco entiendo tanto revuelo. Ni que tuvieras algo que no hubiera visto ya. Ni probado… —añadió jocoso viendo como sus labios se curvaron hacia arriba.

Abochornada por su comentario y una que tiene más cojones que un toro decidí ponerme los brazos en jarra y semi desnuda desde la puerta respondí cruel:

—¿No me digas que después de hartarte a chuleta de cerdo quieres volver a comer caviar?

Este impresentable del que os hablo tenía novia después de un año de cama conmigo y Damián.

Marc impresionado por mis palabras, pasó de alucinado a carcajada insultante de 0 a 100. Aplaudió un par de veces poniéndose serio al instante vanagloriándose imagino de sus perfectas dotes de interpretación para reírse de mí.

—¿Llevas casi dos años sin verme y esto es lo único que se te ocurre decirme? —cuestionó retándome con la mirada mientras se le escapaba una absurda sonrisa por el numerito.

—¿A qué has venido?

—¿Puedo pasar?

—¿Por encima como la última vez?

—Ehm... ¿Vamos a seguir haciendo preguntas tontas? —Entrecruzó los brazos cansado y cargando su peso sobre su pierna derecha.

Sin añadir nada más y fulminándolo con la mirada me di media vuelta y entré en mi piso.

Oí sus pasos tras de mí en pequeños crujidos sobre el parqué y cómo cerraba la puerta sin decir nada. Me detuve en medio del salón y cerré los ojos. Era como si se me hubiera aparecido un puto fantasma. Un puto y maldito fantasma que daba por enterrado. De repente imágenes, sabores, lenguas, besos...corrieron en tropel sobre mi mente cerniéndose en mí una sensación agridulce que me asustó.

—Voy a ponerme algo de ropa. Siéntate en el sofá —le ordené fría, de espaldas a él y señalándole con mi mano derecha el sofá verde donde algún día nos vio rozarnos con premura.

Prudente no dijo nada mientras me encaminé hacia mi habitación a mano izquierda a la par que él caminó en dirección contraria hacia el sofá tal y como le había pedido.

Me sentí desbordada. Lo juro. El corazón me latía tan fuerte que me provocaba dolor. Dolor en el pecho. En la garganta. En la cabeza. Me di cuenta en ese instante que no quería verlo. No quería y sin embargo ahí estaba. Sentado de nuevo sobre mi sofá como si no hubiera pasado el tiempo. Con su perfume dulce, su pelo y piel morena, ojos marrones rasgados y sus labios de bizcocho. Creí haber olvidado incluso su mirada penetrante, intensa y su siempre predisposición a la broma. Lo odié. Lo odio y quiero a partes iguales. Los quería a los dos joder. No era difícil de entender. Resignada suspiré frente al espejo de pared del que era entonces mi cuarto, abrí el armario y no vi ropa, solo imágenes de su cuerpo sobre el mío, su sudor y su frase de siempre “Úsanos Valentina, somos tuyos”. Un día tal vez lo fueron. Un día me creía con ese poder sobre ellos. Pero uno decidió mentirme y el otro no esperarme. Y sin embargo vuelvo a ceder en mí, a dejarle pasar… Maldita idiota. Y a permitirle sentarte en mí sofá que ya, por cierto, no quedaban ni sus pelos en él. Necesitaba calmarme.

—Tin, ¿estás bien?

—Voy —repliqué a lo lejos.

Todavía me estremecía escuchar que para él siempre soy y seré Tin. Ni Val, ni Tina. Solo Tin. Su Tin...¡Su puta madre!

—¡Y no vuelvas a llamarme así! —le chillé enfurecida mientras cogí un pantalón corto de color amarillo y me cambié la camiseta por otra básica de color blanco semi transparente y con mucho escote.

Sabía que con eso a lo máximo que aspiraba era a comprar el pan en chanclas pero para estar por casa estaba bien. Estaba más que bien. No llevaba sujetador, tengo dos buenos pechos operados y era consciente que se me veía más carne de la normal. Esperé y deseé que se fuera de mi casa con la polla apunto de coger gangrena por la presión. Que la visita al menos no fuera en vano.

Cuando salí de nuevo al salón le vi sentado en el sofá de espaldas a mí y revisando su móvil.

Ni siquiera se giró para mirarme mientras me acercaba cosa que me enervó aún más. “Eres idiota Valentina. Super idiota”, me dije. Me puse delante de él de pie y con los brazos en jarra a ver si así por lo menos me olía y alzaba la vista. Parecía una escena de animales en proceso de apareamiento aunque tampoco distaba mucho de lo que habíamos protagonizado los tres hacía poco más de un año desde entonces.

—Los dos sabemos que te has vestido así para seguir poniéndomela dura así que siéntate de una vez y charlemos —comentó mientras seguía enfrascado en su móvil.

Eso me llevó a cogérselo por sorpresa y a sumergirlo en la pecera con Bob, mi solitario y, entonces, moderno pececillo.

Marc levantó la mirada y cuando estaba esperando que explotara en un diccionario de insultos encadenados hacia mí, lo vi sonreír lascivo y exhaló sonoramente apoyando sus codos en ambas piernas.

Cerró su perfecta y dibujada boca para mirarme desde abajo con el ceño fruncido y esas tres arrugas graciosas que se le forman en el entrecejo. Ojalá no estuviera tan bueno. Ojalá hubiera sido Leonardo Dantés y se hubiera ido con su música y sus pañuelos a otra parte.

—Te pagaré el arreglo —dijo adusto.

—¿Cómo dices?

—Del móvil. Era el tuyo. No creo que te hayas dado cuenta. No me jodas… —Me giré y ahí estaba. Mi IPhone 7 nadando con Bob que lo miraba sorprendiéndose cada tres segundos de tenerlo allí con él.

—¡Pero!... ¿¡Tú eres gilipollas!? —Me eché el pelo hacia atrás enfurecida con ambas manos—. ¿¡Qué mierdas hacías con mi móvil?!

—Le dije a Damián que volvía a Barcelona.

—¿¡Y!?

—Que no me creyó capaz de venir a tu casa a disculparme como le dije y quería demostrarle que estaba contigo enviándole un WhatsApp desde tu móvil.

Por fin, sobrepasada, me dejé caer en el sofá justo a su lado. Me di un par de friegas en la cara con las manos para ver si por fin despertaba de esa pesadilla...pero no. Lo vi aun sentado a mi lado, girado hacia mí y con media sonrisa de nuevo en su boca.

—¡No tiene ni puta gracia!

—Ya lo sé, ya. —Se rascó nervioso la barba de tres días—. Menuda forma de arreglar las cosas… —Sonrió con fingida bondad.

—No hay nada que arreglar. Desde que has llegado me acabas de joder el móvil que, por si se te ha olvidad, lo necesito para mi trabajo.

—Oriol perderá el culo por contactarte por otro medio. El cabrón daría lo que fuera por tener que venir a tu casa y encontrarte en bragas como yo. Tranquila.

—A ti ya no debería importarte lo que haga Oriol conmigo.

—Y no lo hago… —Respiró hondo al ver que lo miré con inquina y con más ganas de zarandearlo que de costumbre—. Valentina empecemos de nuevo.

Abrí los ojos como platos.

—Me estoy refiriendo a hoy e intento hablar enserio. Sin bromas ni zascas de por medio.

—Zascas dice… —apunté desdeñosa en voz baja.

—En fin...ahí voy. Valentina, siento si te hice daño...

—Ahórratelo. Me das vergüenza ajena —interrumpí cerrando los ojos y alzando mi mano derecha con la palma abierta para detener su discurso.

—No, no. He venido a que me escuches. —Noté como entrecruzó sus dedos con los de mi mano alzada y me recorrió un escalofrío que me obligó a volver abrir los ojos. Automáticamente aparté de nuevo mi mano para devolverla a mi regazo—. Necesito pedirte perdón. Sé que te dolió saber que tenía…a alguien además de a ti y de Damián en nuestro...¿trato? Nunca le supe poner nombre a eso.

— “Eso” fue algo más que un trato.

—Lo que quiero decir es que siento haberte hecho daño porque fuiste y, aunque pienses lo contrario, sigues siendo importante para mí. Tal vez quisimos jugar con fuego, hacernos los modernos o creímos que lo nuestro molaba pero sabes tan bien como yo cielo que eso no era vida.

Me obligué a desviar mi mirada a la derecha a pesar que sabía que me seguía mirando intensamente para desahogarse. No diré que no quería una disculpa porque durante meses estuve llorando por una. O tal vez fue una explicación lo que pedía. Daba igual, en cualquier caso nunca la hubiera comprendido porque egoístamente yo estaba bien y no quería que nada de eso terminara.

—¿Has acabado?

—Solo acabo de empezar nena.

—Todo esto no es más que un montón de mierda. ¿Qué tal con Raquel, tu novia de Zaragoza? ¿Te crees que estaba dispuesta a que me mintieras y compartieras con otra?

—De eso quería hablarte —continuó algo inquieto poniéndose en pie mientras miraba de cerca mi móvil burbujeando.

—¿Qué pasa? ¿Tu princesa te ha dejado al descubrir tu “trato” con nosotros, maldito cínico?

Se giró hacia mí, se agachó en cuclillas manteniendo su cara a la misma altura que la mía serio y se sujetó apoyando ambas manos en mis rodillas. Sé que no le pasó inadvertido mi estupor y tenía razón cuando aseguraba que estaba con un par de cínicos como le dije antes. Tanto Damián como Marc, a pesar de sus diferencias eran en el fondo dos tíos de bandera que eran capaces de quitarte las bragas con los pantalones puestos. Hacen lo que quieren contigo…

—Raquel para entonces no era mi novia —anunció conteniendo una sonrisa—. Me acostaba con ella de vez en cuando, igual que hacía antes de conocerte a ti.

Quise empujarlo con rabia para que cayera pero ávido cogió mis manos al vuelo y se levantó obligándome a hacer lo mismo desde el sofá.

—Valentina, lo que trato de explicarte es que me sentía en parte utilizado. Todos lo estábamos siendo. Empezábamos a tener algo más que solo sexo y tú lo sabes. Sentía rabia cuando Damián te tocaba. ¡Lo sabías! Mi manera de alejarme de ese sentimiento de posesión y celos era hacer mi vida fuera de nosotros como siempre había hecho.

—Dijimos que mientras estuviéramos juntos...

—Lo sé. —Me cortó—. Nada de terceras personas. O en nuestro caso cuartas.

Sonrió. Momento que aproveché para zafarme de sus manos y dirigirme al balcón. Necesitaba aire. Me siguió y no sabía si mandarlo a la mierda, tirarlo por el balcón o estamparle un beso largo y desesperado como había necesitado durante más de un año. Tiene un tacto de labios tan fino y dulce…¿por qué todo lo atractivo tiene que ser tan perjudicial para la salud?

—Tin… —Se apoyó en la barandilla a mi lado mirándome mientras fijaba mi vista al frente ignorándolo.

Soy escritora, ¿qué esperabas? ¿Que no actuara en mi vida como si fuera todo un santo drama?

—Eres muy joven para esto y tú no mereces este final. Pero si lo haces me arrastrarás contigo. Si tú saltas yo salto, ¿recuerdas? Y es cuando sonó una trompeta en mi cabeza con sonido estridente y de mofa que me recordó que ni eso era un libro ni él un caballero. ¿Cómo podía perder uno la oportunidad de disculparse y ser normal soltando de repente la frase más moñas de Titánic?

—Mira ya me he cansado de tus gilipolleces —arranqué el carrusel mientras él se descojonaba de su broma—. Hay que tener poca vergüenza o ninguna para presentarte aquí después de que te fueras casi sin decir nada con el rabo entre las piernas.

—Nunca mejor dicho.

—¡Que te calles! Me mentiste y ahora veo que lo volviste hacer sobre ¿qué? ¿otra mentira?. Sé que no estábamos bien o al menos no tanto como al principio pero chato, solo teníamos que ser maduros y aprender a gestionarlo no largarnos sin más. Si te querías ir de la ecuación con un adiós hubiera bastado.

—¿Y me hubieras dejado ir? —Me miró incrédulo—. ¿De verdad Tin?

—¡Que dejes de llamarme Tin!

Lo vi regresar al salón mientras me quedaba algo pensativa mirando a la nada. En parte tenía razón y no me doy por vencida. Menos aún cuando hay sentimientos de por medio. No. Soy una tía con las cosas bien claras y sé lo que quiero. Cuando alguien que tengo a mi lado duda o lo veo perdido no puedo quedarme de brazos cruzados dejándolo a su suerte para que se estampe. Si de los tres era la que más sabía lo que nos convenía ¿cómo no iba a lucharlo? Pero, claro, decir esto en alto es lapidarte en reproches y críticas. ¿Cómo puede ser alguien tan fanfarrón, dirás? Pero después de mucho pensar e intentar hacer una autocrítica de mi forma de ser llego a la conclusión señores, que ni mejor ni peor, pero voto por ser sincera, directa y dominar las pequeñas situaciones que lo necesitan a quedarme con los brazos cruzados y acatar sumisiones.

—¿Ya has vuelto de tu mundo? —me espetó de pie desde el salón extrayéndome de mi embobamiento.

—Valentina, creo que ha sido mala idea. Solo decirte una vez más que siento el daño gratuito que te haya podido hacer, que creía actuar de la mejor manera para evitar daños mayores y que he vuelto a Barcelona para quedarme. Soltero, con ganas y nuevos proyectos para la radio. Solo...quería que lo supieras y aunque dudo que conociéndote quieras volver a verme...estaré para lo que necesites.

—Os necesito a los dos —anuncié con voz queda mientras ahogué un leve intento de sollozo. Estaba muy sensible en esa época.

—Joder cielo, las cosas nunca funcionan como uno quiere. Pueden ir bien, mal, regular pero nunca nada será como te lo imaginas en tu cabeza. O al menos eso me dice mi experiencia. Lo mejor es pasar página y si prefieres no verme más para ello lo entenderé. Recuerda que me odias.

—Sabes que lo digo por despecho.

—Y tú sabes que te lo digo para ayudar.

—¿Es que solo lo paso mal yo con todo esto? Damián apenas me habla y tú parece que no te cuesta nada decirme lo que me estás diciendo.

—Ha pasado tiempo y lo he pasado mal. Te veo y es verdad que me gustaría estamparte y comerte la boca. Si te preguntas si siento o si me cuesta mirarte en parte diré que sí. Pero si me fui es para saber ordenar mis ideas y no desordenarlas nada más llegar.

Vi como se dirigió solemne hacia la puerta de entrada para marcharse. Cuando sujetó el pomo para abrir, se giró antes de hacerlo y me miró de nuevo risueño, guapo, atractivo como es él:

—A propósito, he leído tus últimos libros.

Mi cara se tornó de color blanquecino y creí abrir exageradamente los ojos.

—No, no hace falta que te asustes. Está bien. Son muy... entretenidos y buenos. Como sueles hacerlos. Sabía que estabas escribiendo nuestra historia mientras la vivíamos. No te veo desperdiciando una realidad tan jugosa para plasmar.

—Damián lo sabe hace tiempo —le confesé.

—Y yo también. Hablo con él a menudo y me lo dijo.

—No sabía que...

—Nada tranquila...después de todo son otros nombres y está un poco decorado a tu manera. Me gusta. Y me ayudó a entender un poco tu parte, créeme.

Seguí con el rictus serio examinando sus palabras con detenimiento. Es cuando me di cuenta que escribir esta trilogía no tenía otra intención que explicarme a voz callada. En el fondo quería que la leyeran. En el fondo sabía que lo harían.

—Pero sí, tengo una queja y necesitaba decírtela. —Tragué saliva esperando cual de todas las barbaridades que digo de ellos le habría molestado más—. Y es que...tengo sobradamente el pene más grande que Damián. Esto de compararlos como si fueran casi iguales me parece bochornoso.

Me reí despreocupada mientras lo vi marcharse de mi casa y se me resbaló una lágrima salada por mi mejilla que terminó en mi boca.

Igual que un helado al que han expuesto al sol en pleno agosto en medio de una plaza, me derretí en el suelo quedándome sentada sobre el parqué, con las piernas desmadejadas y con el ánimo revuelto. De repente dudé en si reír, llorar más, aporrear, gritar o directamente callar y pensar.

Sabía que guardaba rabia en mi interior por todo lo sucedido. Eso es un hecho que no pude obviar. Después de la confesión de ese día mentiría si no dijera que algo de presión en mi estómago se diluyó y pude conciliar mejor mi ofuscación. Porque que no tuviera una intrusa por la que bebiera los vientos por ella en vez de por mi me gustaba y mucho.

A toda mujer le gusta sentirse deseada y querida sea o no correspondido. Única. Que después de todo decidiera tomarse la mentira como medio de escape no me parecía tan alarmante cuando, si soy sincera, no estábamos pasando el mejor de nuestros momentos ninguno de los tres.

Yo sentía a partes iguales. Creía poder repartir mis sentimientos sin problema hacia uno y hacia otro. Los conozco a la perfección y siempre vi en uno lo que le faltaba al otro. En definitiva, me completaban. Siendo una persona complicada y de raciocinios rebuscados no podía esperarse menos de mí. ¿Una relación a tres bandas? ¿Consentida? ¿Consensuada? Nos pareció divertido al principio. Pero claro, dicen que nada es eterno y aunque era consciente de ello y asumía mi parte psicótica en esta historia cuando luché con todos los medios para seguir adelante con lo que un día tuve con ellos, me gustaría apuntar que faltó sinceridad.

El ambiente llevaba enrarecido desde hacía tres meses cuando empezamos a saltarnos las normas de acostarnos siempre juntos. De repente me reclamaban en solitario y en momentos y sitios insospechados para hacer el amor; que no un polvo sin más. Yo cedía a cada una de sus peticiones por separado porque, joder, los quería y sabía que era una forma de expresarme lo mismo. Claro que vi llegar el final. ¿Cómo no hacerlo? Si cada vez se discutían más entre ellos. Se les notaba la rabia desde lejos y luchaban por poseerme en la cama acaparando más mi atención que el otro. Eso se convirtió en una lucha encarnizada.

Resultado: Marc se marchó a Zaragoza alegando que tenía novia desde hacía años y que no podía seguir mintiéndonos a todos. Damián y yo duramos apenas un mes más con una relación monógama y deteriorada por la carencia de la otra parte.

A partir de ahí, no supe más de Marc. No quise. Desintonicé todas las radios donde antes tenía puesta su emisora. Solo el sonido de su voz me ponía de mala hostia y es que para mí había sido el único y primer cabrón que tuvo las agallas suficientes para terminar con aquello. De malas o mejores maneras pero lo hizo. Se fue. Nos dejó. Y Damián no se alegró. De hecho no lo hicimos ninguno de los dos.

Nos sentimos vacíos, tristes y absurdos durante semanas. Nos acostábamos casi por inercia y sin sentido. Y nos dimos por vencidos después de gritarnos una tarde en ese apartamento que compramos en su día entre los tres. ¿Sorprendidos? Sí, la cosa iba en serio. Hacíamos vida de pareja convertida en trío. Sé que estarás alucinando pero puedo decir en mi defensa que es la mejor historia de amor jamás vivida que he tenido y tendré nunca. A Damián seguí viéndolo de vez en cuando en su clínica. Lo llamaba. Nos veíamos para tomar algo desenfadado que acabara en una cama cualquiera y con las sábanas revueltas. Pero nada. No funcionó. Él estaba demasiado metido en su trabajo y asustado de lo que implica tener una relación sea con la persona que sea. O tal vez molesto de que fuera yo quién contrariada decidiera terminar lo nuestro hasta no estar los tres de nuevas.

Yo para entonces me encontraba sanando mis heridas y con la fe ciega de que todo se arreglaría. Con Marc en Barcelona todo cambiaba y sabía que se me haría más fácil demostrarles que nos necesitábamos para ser felices. Lo había visto en los ojos de mi moreno retorcido y aunque lo odiaba sabía que le quería. Igual que a Damián. El único inconveniente es que todavía no conocía a María. Por eso las cosas se hicieron diferente…

CAPÍTULO 13

“Dar cera, pulir cera”

Son ya las seis y media de la tarde del jueves y me encuentro esperando en el bar Rozas que está cerca de nuestra casa. La citación es con Samantha y el equipo de contingencia llamado Carla y Jéssica.

Cuando Damián se ha marchado al hospital y tras regresar a consulta, Samy me ha avisado de la reunión de urgencia por lo de Mónica. Siendo un poco (o bastante) egoísta, diré que mis pensamientos andaban en otra dirección lejos de Mónica esta tarde. He pensado mucho en Damián, en los problemas que me pueden acarrear que el tonteo acabe en algo más, en si no estaré siendo una insensata después de todo y, cómo no, he pensado en Roberto.

Parece que esta sea mi forma de devolverle el golpe pero tampoco me siento especialmente orgullosa. Hemos vivido mucho, nos hemos querido y francamente nadie se merece ser tratado con desprecio. Sé que habrá gente, tal vez mucha, que apoye mi rigidez y rectitud. Pero ni yo soy esa gente ni ellos han vivido mi historia de primera mano (cosa que no culpo) por lo que asumo mi responsabilidad en mis actos. No es loable pero tampoco creo que lo sea alargar más el chicle y verlo aunque ande estos días por Barcelona. Jamás imaginé que tuviera al fin la valentía de venir pero a estas alturas…le deseo buen viaje y sin más puntos suspensivos.

—¡Mirad, es Rocky Balboa! —Señala Carla escandalosa nada más entrar por la puerta del local.

—¿Todavía te quema la manita Maríe? —le sigue Jéssica con la sonrisilla tonta de mi hermana detrás.

—Sois unas idiotas y no es algo que divierta.

—¡Buenooo como estamos! —continúa Carla llevándose las manos a la cabeza—. Un soldado nunca se arrepiente de sus actos.

—En fin…tenemos cosas más importantes de qué hablar.

—Ya te digo, Samantha nos ha contado por privado el marrón. No nos traes una alegría ni aunque te esfuerces eh bonica… Bueno una sí. —Rebusca ansiosa en su móvil y en cuestión de segundos Carla enseña a toda la mesa fotos de Damián sacadas de nuevo de su cuenta de Facebook.

—Tengo que advertirle de la privacidad de su cuenta.

—¡Madre mía, yo no lo había visto! —Jéssica le arranca el teléfono de sus manos y comienza a inspeccionar viciosa cada una de las fotos con adjetivos guarrindongos de por medio.

—¿Ya te deja John Nieve ver fotos de otros tíos? —pregunta Samantha con una sonrisilla burlona.

—¿Se lo has contado mala pute? —me espeta Jéssica fingiendo desdén—. Tía es tu hermana pequeña…

—Mmm... solo me sacáis dos años de ventaja, tampoco os volváis locas. Por cierto, ¿por qué John Nieve?

—No se lo ha contado bien. —Le guiña el ojo Carla a la que ignora la conversación solo mirando fotos del móvil—. Lo conoció en una orgía, ya sabes, de esas que se celebran normalmente por ahí y que vienen anunciadas en los autobuses. El chico no le quiso revelar su nombre por el anonimato —explica haciendo comillas con los dedos—, pero a cambio le enseñó su verga que es más lógico.

—¡Oye! —la recrimino por las formas.

—Total, que aquí la moza lleva una relación sexo-amorosa con más sexo y vicio que otra cosa pero no sabe cómo se llama. Motivo por el cual le puso John Nieve por su parecido con el de la serie.

—Caramba…

—Me la trae sin cuidado lo que penséis. Soy feliz.

—Con su polla en tu nariz.

Carla y Jéssica se chocan las manos emocionadas por el pareado y yo aprovecho para pedir tres buenas cervezas y un refresco para mi hermana.

—María, te repito que soy mayor de edad y que me pidas una santa cerveza como a todas. ¿De qué va esta discriminación?

—Síi… ¿De qué vas? Luego bien que le pides ayuda cuando tienes un problema —apunta Jéssica colocándose unas gafas de pasta negra que lleva en el bolso.

Ni llevan graduación ni las necesita más que para hacer bonito, pero no seré yo quien se enzarce ahora en una discusión sobre complementos inútiles.

—Perdona —llamo la atención de la camarera—. Serán cuatro cervezas mejor, olvídate de lo otro. ¿Contenta?

—Ahora sí.

—Es defecto de fábrica. Ya sé que mi hermana tiene un DNI falso y cuarenta y ocho años en su espalda, pero sigue siendo la pequeña. Le acaricio la cara incordiándola—. Bueno chicas, pregunta del millón: ¿Qué hacemos?

—Fácil. Primero: ¡¿Puedes traer unas palomitas en un bol de esos de Mr. Puterful?! —chilla sin educación alguna Carla a la camarera.

Nos odia y con razón. Nos está mirando con una cara que creo que no podremos pisar este bar en años. Le responde de mala gana con un “Ahora te las llevo” y añade un “Se llama Mr. Wonderful”.

—Menudo humos —nos dice Carla en voz baja no haciéndose lo que se dice una autocrítica en las formas—. Solucionado tema tentempié… Sé que Samantha nos lo ha explicado de maravilla pero, fuera bromas y muy en serio, quiero preguntarte si estás segura.

—Ninguna duda porque he hablado con él y me lo ha reconocido.

—¡Dios! —Se llevan las manos una a la boca y la otra a la cara.

—No está ni colorado. Mi sensación ha sido un: “Mierda, ahora su amiga me ha pillado y va a terminar con esto antes de lo que hubiera querido”.

—¿En serio?

—Dice que llevan dos semanas, que él ama a Mónica con todas sus fuerzas —me llevo la mano al pecho fingiendo adoración—, pero sin embargo la niña estaba desde la esquina con una sonrisa de punta a punta y él pidiéndome que no se lo cuente.

—Mirad —anuncia Jéssica—, yo seré una loca, me liaré con un montón de gente y no tendré muy claros los límites entre amor y sexo. Pero hay una cosa que sí sé y es que quien opta por la monogamia hasta el punto de querer casarse no tiene sentido andar con mi juego. No sé si me entendéis.

—Que Jordi se está comportando como un indeseable, eso no cabe duda para ninguna —aporta mi hermana—. Soy consciente que pueden influir muchas cosas como que en realidad esté presionado por casarse o…

—¡Ehm! —Aplaude Carla—. Totalmente de acuerdo.

—Bueno digo que ese puede ser un motivo entre muchos y que nunca justifica lo que está haciendo, claro.

—Yo lo veo claro desde que Mónique empezó con esto de querer casarse y Jordi no quería. Ahora el tío le pide matrimonio a regañadientes y ha tardado dos días en pegarse el filete con otra agobiado con todo lo que se le viene encima.

— “Manolete, si no sabes torear pa’ qué te metes”, ¿no?—concluyo.

—Efectivamente. —Me dan la razón.

—Al margen de que esté bien, mal o regular lo de este tío… Mónica es nuestra mejor amiga. Decirle a bocajarro lo que he visto y lo que todas hemos hablado en esta reunión a sus espaldas no creo que sea la mejor forma.

—¿Y cuál quieres que sea? —me cuestiona escéptica Jéssica.

—Yo me callaría —responde Carla justo a la llegada de las cervezas y las palomitas—. Meterse en algo tan delicado puede ser hasta un enfrentamiento entre nosotras. Puede que Jordi le vaya con el cuento de: “Te quiero”, “Estaba confundido”, “Tus amigas te tienen envidia porque te vas a casar y hablan sin empatía…” bla, bla,bla.

—Se supone que eso no os tendría que importar —responde Samy estrenando la primera su jarra (maldita cría sabionda y borracha)—. Si Mónica se acaba casando con alguien que la engaña y vosotras sois cómplices de ello…

—Sí, por supuesto, eso está claro. Mónica tiene que saberlo antes sí o sí. Digo que tal vez se nos ocurra algo que resuelva el problema de manera “natural”. —Vuelve a hacer comillas en el aire.

—¿Cómo de “natural Carle”? —la imito—. “Explícate”.—Vuelvo a hacer comillas ante la risa de todas.

—Planeemos una encerrona para Jordi y su amante con Mónique delante.

—¡Bua la Telecinco la llaman! —exclama Jéssica entre risas dejando respirar por un momento el bol de palomitas.

—Eso solo sale bien en las películas y no sé hasta qué punto es mejor ser sincera con ella sin más —argumenta Samantha inteligentemente otra vez.

—Yo estoy de acuerdo con mi hermana a pesar de estar cagada de miedo. No me imagino la cara que pondrá y si nos creerá o no, pero hay que arriesgarse porque no veo otra salida.

—Tal vez él se lo diga antes —añade Carla.

—Eso me ha asegurado, pero no sé…si la engaña de esta manera ¿por qué nos lo íbamos a creer?

—Ya.

—Bueno, conclusión —dice Samy para acabar con la moción—, le damos un margen de hasta el domingo. Si el lunes Mónica sigue felizmente engañada y con intención de casarse, pasamos al plan B.

—Hecho.

Brindamos y bebemos de nuestras copas mirándonos preocupadas a los ojos. No es plato de buen gusto y las consecuencias a corto plazo son terribles. Me imagino lo mal que lo pasará la pobre y se me parte el alma. Nadie debería ser engañado o por lo menos ninguneado. Pero si pasa…hay que aprender y afrontar lo que venga sin remilgos ni parches que suavicen el daño. Eso a la larga son un saco de rencores depende para quién.

—¿Bueno y la Maríe que nos puede contar de su nuevo empleo? —Cambia de tema Carla alzando repetidas veces las cejas.

—¿Yo? Nada que no sepáis —despejo entre risas pegando pequeños tragos compulsivos a mi cerveza.

—Pues ahí voy precisamente. En lo que sabemos y lo mucho que me chirría que venga de ti.

—¿Crees que me invento que estoy currando en una consulta médica?

—Que este palomo sea tu jefe y que tontee contigo, sí. Me quedo muerta. —Enseña de nuevo la foto en su móvil a las demás que aprueban con la cabeza.

—Doy fe que ese es su jefe y que le pega en cuatro días unos abrazos de Oso Yogui que no se entienden —añade mi hermana para rematar mientras escenifica otra vez un abrazo consigo misma.

—¡Tú calla! Me abrazó por lo de Roberto.

—¡Es verdad! —se apunta al chismorreo Jéssica—. Encima te llevó en taxi y se quedó por si tenía que proteger a su princesa. Muy típico de un jefe.

—Anda que os den por donde amargan los pepinos. —Y comienzan las tres a figurar besuqueos en el aire como si tuviéramos quince años.

—Y tú ya hablaremos en casa —advierto a mi hermana—. No recuerdo haber contado tantos detalles —concluyo con media sonrisa que me devuelve perversa.

—No sé por qué no incluimos a tu hermana en nuestras quedadas Maríe. —Carla apoya su brazo en los hombros de Samy.

—Yo ya tengo mis amigas —responde por mí—. Vosotras ya tenéis bastante con mi hermana que encima acaba de volver a casa y ya os está trayendo problemas. Hacedme caso, no queráis dos Gala.

—Cierto.

—Y, oye, lo de tu jefe… ¿No te da un poco de vértigo? —pregunta Jéssica demasiado seria.

—¿Y tú eres la experta en orgías? ¡No me fastidies! —exclama Carla echándose a reír—. De vértigo nada Maríe, tú a vivir que bastante tuviste ya con Roberto.

—No sé ni a lo que os estáis refiriendo.

—Sí lo sabes —reconduce Jéssica quién pide segunda ronda para todas. Verás el pedo…—. El tío está buenísimo, es tu jefe y le gustas sin lugar a dudas cariño. Y digo lo de vértigo, enterada —omenta dirigiéndose a los bostezos fingidos de Carla—, porque nuestro pequeño poni alias Maríe es un cachorrillo con los tíos.

—Sí, pero por eso mismo no tenemos que recordárselo.

—Mmm me encanta cuando habláis como si no estuviera presente.

—Es que Jéssica se está ablandando con el John Nieve este. ¡¿Qué están haciendo contigo amiga?!

—Luego os lo cuento cerdicas…

—Por alusiones —comienzo un discurso no sin antes suspirar del apuro—, tápate los oídos. —Pido a mi hermana.

—Los cojones.

Reímos y cuando tengo a las tres calladas y dejándome llevar por las burbujas del alcohol decido explicarme de verdad.

—Primero, ¿tú no eras una de las que me decían que me lo tire, que si una canita al aire, que disfrute, tal y pascual?

—Y te lo seguiré diciendo. —Se atusa la coleta Jéssica despreocupada—. Pero a veces me acuerdo de cómo eres de rancia y me siento maléfica.

—A ver…Tenéis razón con que soy demasiado pringada como para disfrutar de una relación aunque se quede solo en sexo. Llevo, LLEVABA, varios años con Robin y no es fácil volver a la vida de antes. Y también es verdad que en mis planes no estaba interesarme por nadie después de dos meses de mi vuelta. El caso es… —Me muerdo el dedo pensativa y recuerdo instintivamente a Damián haciéndolo—. El caso es que no tengo ni idea de qué me está pasando y tengo miedo.

—¿Pero miedo por qué? —articula palabra Carla estando las otras dos atentas a mi discurso.

—Primero a que creo que me estoy volviendo loca al seguir lo que es un claro tonteo con mi jefe en la primera semana de trabajo. Eso para empezar. Y lo segundo a que, siento una atracción por él y un interés demasiado bestia como para creer que es real.

—O sea, piensas que estás en fase de locura transitoria por los picos emocionales vividos recientemente— resuelve mi hermana dando más o menos sentido a lo que quiero decir.

—Maríe… —Me coge del brazo cariñosamente Jéssica—. Lo explicas fenomenal pero lo que te pasa es que te arden partes de tu cuerpo que hacía tiempo estaban dormidas.— Se oye una risilla generalizada—. Tienes veintisiete años, eres guapa y mucho valor para hacer lo que has hecho en tu vida en estos últimos años. Se te presenta un Dios de Atenas que encima parece estar interesado en ti y soltero como tú, ¿y te preocupa que no sea real?

—También que es mi jefe y que me ha jurado que solo le interesa follar.

—¿¡Y desde cuándo eso es un problema!? Sabemos cómo eres y lo que te gusta un romance.

—Mira eso mismo dice él de mí —añado sonriente al recordarle.

—Pero no estaría mal que por una vez en tu vida cambiaras un poco esa contención absurda. Suéltate, haz yoga, clases de interpretación y déjate llevar. A menos que sea un asesino… —se queda un segundo pensando— yo apuesto a que te meta el pepino.

Comienzan a reírse todas alocadas y se chocan la manita de nuevo las dos Carmelitas.

—¡Estamos sembradas! —la anima Carla secándose las lágrimas.

Yo me río igual con ellas porque es inevitable hablar en serio con éstas pencos. Aún si estuviera Mónica…ay Mónica pobre… Carla llama mi atención pidiendo turno con su dedito apuntando al techo y añade:

—No tienes deudas, vives en tu casa familiar, estás retomando tu vida…Lo peor que podría pasar es que acabarais liados y te echara o te fueras del trabajo. Y aun así saldrías ganando, fíjate —apunta.

—¿Por qué?

—Porque Robin, querida, todo lo que tenía de gracioso con los colegas lo tenía de mundano. Y este hombre pues, a ver —se rasca la barbilla—, después de estar contigo vuelve con las modelos de Victoria’s Secret así que aprovecha su enajenación.

—Me llamáis guapa y me mandáis a los infiernos con una facilidad…

—No pero…

—Era broma, ya sé a qué te refieres. —Sonrío cándida—. Su ex es una escritora guapísima así que sé de lo que hablamos.

—Ah, ¿sí? ¿Quién? —pregunta mi hermana que se la conoce como la devora libros.

—Valentina Vincci.

Jéssica casi escupe su cerveza del sobresalto y todas clavamos nuestros ojos en ella.

—¿Esa es su ex?

—Sé quién es pero no me he leído nada suyo —confirma Samy.

—¿Qué pasa? —pregunta Carla con una sonrisa voraz a que explique algo suculento.

—Me he leído su trilogía más sonada y lo que dicen de la veracidad de la historia…

—Sí, también me lo han contado. —Vuelvo los ojos en blanco—. Que se especula con que el que sale en la historia es Damián.

—¿Cuál de ellos?

—El protagonista supongo. No lo sé, no lo he leído.

—Pues deberías porque va de un trío.

—Trilogía —corrijo.

—No, no: TRÍO.

Y nos quedamos todas mirándonos alucinadas menos Jéssica que tiene una sonrisilla de lo más sugerente.

—Viendo su foto y suponiendo que sea de verdad una autobiografía de Valentina no me queda duda quién de los dos es Damián. Vaya, vaya… qué de sorpresas te da la vida.

CAPÍTULO 14

“No fueron los aviones, fue la Bella la que mató a la Bestia”

#Valentina#

La visita de Marc, sus deseos de quedarse por fin en Barcelona, lo irresistible que estaba y mi frustración de aquellos tiempos provocó en mí unos días bastante caóticos. Había escrito varios libros anteriores a la trilogía pero es cierto que este último me había dado una fama que, merecida o no, debía salvaguardar. Sin saber por qué, plasmé una etapa de mi vida sexual extraña y bizarra que me dio la categoría de dedicarme con más ahínco a mi profesión desde hacía cinco años.

Oriol, mi editor, no dejaba de llamarme para que me pusiera de nuevo las pilas y escribiera sobre el apareamiento de las ballenas si quería pero que hiciera algo. Clara, la manager de la revista Delicias muy dedicada al público femenino, me atosigaba cada semana con mandarle un nuevo borrador sobre la columna en la que colaboraba:

—Cielo, ehm… las lectoras nos mandan mails pidiendo que Valentina Vincci les hable de su vida y no del maquillaje de moda de la temporada.

—Clara, si sois una revista de moda y me pedís que promocione con mi estilo algunas marcas, ¿qué quieres que le haga?

—Ya, ya lo sé cuqui. —Siempre haciéndome la pelota—. Lo que quería decirte que he estado hablando con Marta la directora y revisando también las redes sociales. Twitter está que trina y pide que ya que te hemos fichado para amenizar una vez a la semana nuestra revista pues que…

—¿Pues que qué?

—Que te prefieren cuando hablas de tu vida. Ya sabes...como en el libro.

Me quedé un segundo mirando a Bob en su pecera como nadaba plácidamente y sin quebraderos de cabeza. Aquello que me sugería podía llevarme de nuevo muuuchos problemas. Por eso me levanté del sofá verde lima de mi salón, resoplé y me dirigí a mi habitación con intención de vestirme de mientras sin prestarle mucha atención:

—Estoy pendiente de escribir un nuevo libro ¿sabes? De hecho mi editor no deja de mandarme Gifts con sogas y por fin he pillado el significado. Si a las lectoras les gustó, se les pide que tengan paciencia y que compren la siguiente publicación. Escribir en una revista de moda no significa contar cómo te lo montas en tu vida personal —dije mientras me calzaba un vestido rojo, ajustado y recto de lino.

—Val anda piénsalo. Eres auténtica, divertida, simpática...

—Nací en una noche de tormenta —la corté—. No sé por qué a la gente le gusto pero si es por algo juro que no será por maja.

—Bueno qué más da eso ahora. Solo digo que nos debemos a nuestro público.

—Como en un concierto.

—Pues como si lo fuera cuqui. Piénsalo. Se te da genial, odias hablar de productos tóxicos que a la larga te envejecen...

—No, yo siempre digo que es el preliminar de la cirugía plástica y odio ser la promotora de hacer manolas gratis para ese sector. Visto como me llevo con los cirujanos...

—Ves, ya me estás dando la razón. Pruébalo y si no nos convence seguimos a lo nuestro, ¿vale?

—¿Pero queréis, que hable de mí en plan...me he comido diecisiete olivas Gordal del Mercadona de una sentada y sin respirar o...después del trío viene Tinder y sus desafíos extremos?

—Bueno, no soy muy fan de esas aplicaciones para ligar pero si quieres puedes hacerlo. Lo que nos interesa es que hables de amor. Haya o no lo haya, ¿entiendes? Así con tus obscenidades pero en el fondo con tus glamurosos recursos para ligar.

—Clarita deja de describirme porque no das una y me estás deprimiendo —concluí mirándome en el espejo del armario tratando de darme forma en mi melena morena e hiperlisa sin éxito—. A la noche te escribo y te cuento a ver cómo ha ido.

—¡Esa es mi chica la más guapa de...!

Y le colgué a riesgo de sufrir una subida de insulina.

Me volví a mirar en el espejo y se reflejaba alguien a quién las ganas de encauzar de nuevo un camino seguro le superaban. Me sentía como hacía tiempo no lo hacía…sola y a ratos absurda. No era capaz de evitar remover mis tripas cada vez que veía o sabía de la existencia de ellos. Y era como si me impidiera seguir adelante, crear nuevas novelas, volver a ser creativa aunque hablara de mi vida…De repente ésta era tan aburrida e insulsa que poco o nada tenía que decir. Por el contrario destinaba a veces mis esfuerzos en maldecirlos, recordar que sus vidas seguían adelante y que yo me encontraba anclada y atormentada en una historia de hace un año. Por eso irracionalmente pensé que lo mejor era volver a retomar lo que un día fue. El pasado no tiene por qué ser siempre pasado pero tampoco concebía la posibilidad de que al final lo fuera y tuviera, por mi bien, ir hacia adelante.

Desde luego la vida a veces tampoco ayuda a que uno se convenza que lo mejor es pasar página y es de alguna manera lo que me pasó aquella tarde de sábado. Ataviada con mi vestido a juego con unos labios perfectamente perfilados en rojo, gafas de sol a lo Pantoja y mi portátil, bajé a un bar nuevo que estaba a menos de tres manzanas desde mi casa.

La decoración era perfectamente inspiradora. Un recinto de paz y armonía. Todo estaba adornado con paredes verde cactus, lámparas retro por toda la pared de luz cálida, mesas altas de madera blanca, suelo de estilo hidráulico blanco y verde del mismo color que las paredes y dos camareros bastante sugerentes. Dos mozos jóvenes, altos y con ese estilo hipster tan portentoso que, a pesar de sus camisas ridículas de palmeras y cocos, daban ganas de regalarles un juego de gomas de pelo con el que hacerles un moñete perfecto cada mañana al despertar a su lado.

Me senté muy digna en la primera mesa libre que encontré no estando muy atestado el local afortunadamente. Tenía incluso un hilo musical muy fino y caribeño y unas cuatro personas aisladas en otras mesas mirando el móvil o con sus portátiles como yo. Lo primero que hice es acceder al Wifi del local. Ya si eso después pedía algo.

—¿Qué me cuentas preciosa? ¿Qué te pongo? —Me sorprendió de repente la chulería de uno de los camareros.

—Pues si no tienes ninguna musa detrás de la barra que sea maja y tenga buen gusto, te tendré que pedir una Coca-Cola.

—¡Vaya!, ¿eres escritora? —Arqueó las cejas morenas a juego con su abundante barba.

Asentí haciéndome mucho la interesante y se apoyó con ambos brazos sobre mi mesa alta circular.

—Increíble.

—¿Sí, por qué? —pregunté sexi haciendo exaltación de mis labios rojos y gruesos.

Creía que aquello podía ser el inicio de algo divertido cuando añadió con sordina:

—Aquí la mayoría lo son. Mira, esa chica escribe libros infantiles, y ese de ahí —me señaló otra mesa con la cabeza—, si no me equivoco tiene una editorial. ¡Si quieres puedo presentártelo!

—No, no —negué enérgica con la cabeza—, yo ya estoy servida pero se agradece. Solo…da igual tráeme mejor una cerveza.

—Eso sí que es una musa y lo demás son tonterías reina.— Sonrió muy amanerado cuando se fue en busca de mi bebida.

Le observé con precaución pero no se me escapó el toquecito en el culo que le profirió al segundo en cuestión en la barra. Maravilloso...ahora intentaba ligar con los gays.

Lo que no entendía es qué cojones hacia ahí. ¿De qué iba a escribir? ¿De mí? ¿De amor? No había nada a mi alrededor, ya quisiera. ¿Y si intentaba buscarlo? Amor no, pero sexo no estaría mal. Llevaba más de un mes que no tenía un revolconcillo. El último fue con un chico amigo de una amiga que a su vez era fitness y...en fin un pelmazo de cojones que estaba bastante bueno como para ignorar que teníamos ganas de todo aquella noche menos de hablar.

Podía intentar buscar nuevas ilusiones y escribir sobre ellas. Contentar a mi fiel público. Ser la puta ama de las relaciones. Fue entre medio de esos bocadillos mentales cuando un susurro tras mi oreja me erizó el bello de mis brazos porque en las piernas no tenía:

—Si querías inspiración solo tenías que llamarme.

—No me lo puedo creer... ¿Qué haces aquí?

—Te lo acabo de decir.

—Marc, vete.

Los nervios se me agolparon en el pecho y la garganta impidiéndome hablar con fuerza como a veces sucede en las pesadillas cuando quieres gritar. La diferencia es que muy a mi pesar aquello no era ni de lejos un mal sueño. Marc seguía irresistible, moreno, bien vestido con su camisa beis enseñando tatuajes, mirándome con esa media sonrisa ligona y con su ceño fruncido en tres pliegues.

—¿Puedo? —preguntó señalando el otro taburete alto que tenía al otro lado de mi mesa.

Resoplé de nuevo y me peine con la mano algo trémula mi flequillo liso sin necesidad de decir nada. Él se sentó y si le hubiera dicho un rotundo NO se sentaría igual. Siempre ha hecho lo que le ha dado la gana. ¿Pero por qué volvía a aparecer en ese momento, a tres días de nuestro encuentro y bañado en esa colonia hipnótica de Gaultier?

—Perdona, ¿me pones otra? —dijo al camarero antes de que se acercara a nuestra mesa a traerme mi cerveza.

Me volvió a mirar y cerré automáticamente mi ordenador. No había escrito nada pero con su presencia ahí menos iba a hacer.

—¿Ya te han reparado el móvil?

—En un vaso de arroz y bocabajo. Gracias. Sonrió vacilón.

—¿Me ibas buscando o ha sido casualidad?

—Corazo...

—Nadas —terminé por él—. Todo es una corazonada para Marc Millán —traté de burlarme.

—Guapa, Sandro Rey a mi lado no tiene nada que hacer. Quería verte, no me digas por qué, y sabiendo que eres una mujer errática y de poca fiesta he pensado que seguro estarías en un bar resultón, con camareros guapetes y escribiendo guarrerías de las tuyas mientras disfrutas de tu soledad.

—Tú lo has dicho, disfrutando de mi soledad, que no de ti.

Marc se mordió su labio inferior y miró sonriente sus zapatillas blancas Ralph Lauren impecables.

—Antes no decías eso.

—Antes tú eras diferente. O a lo mejor es que yo he cambiado y ya no quiero idiotas a mi lado. Sinceramente gracias.

—Venga, suéltame una de las tuyas que ya has cogido velocidad —insistió chulesco.

—Porque el tiempo pone a cada uno en su lugar. Cada reina en su trono, cada payaso en su circo y cada fantasma en su castillo —dije de carrerilla.

—Que me llames reina no me ofende tanto Valentina, de verdad. Pero en fin…creía haber enterrado el hacha de guerra el otro día.

El hipster llegó con nuestras birras y notaba que mi corazón denotaba lo que mi boca disimulaba con borderías.

—He estado esta mañana con Damián.

Aquello me despertó el interés más que su preciosa boca rodeada de su espesa pero cuidada barba. ¡Me cago en ti Marc Millán!

—Lo tienes muy enfadado, pequeña…Es gracioso…Él está decepcionado contigo, tú conmigo y yo con él. Bonita conga.

—¿Tú con él? ¿Desde cuándo?

—No es un enfado de esos de… —miró hacia el techo teatrero y gesticulando— me voy a hacer pasar por su ex novio gay y le voy a escribir comentarios en todas sus redes sociales de lo más indeseables.

—Vaya, esa es buena.

—¡A que sí! Pero es un enfado de los ridículos. De esos internos, absurdos y que verbalizarlos dan más vergüenza que otra cosa.

—Ya, pero que como lo sientes y no puedes mentirte a ti mismo necesitas reconocértelo.

—Exacto. —Me miró maravillado—. Tal cual lo que a ti te pasa.

—¿A mí? No te equivoques —farfullé.

—Y tanto. —Se levantó y acercó el taburete a mi lado para después sentarse en él—. No sabes cuánto me jodió que siguierais vuestra relación después de que me marchara.

—Lo dices de... ¿a ti?

—Claro. Supongo que fue mi orgullo o mis celos y no me escondo. Sé que son dos cualidades pésimas pero antes albergaba un poco más de cada una. Ahora ya estoy más sanado con el tiempo y entiendo todo de otra forma.

—Tú te fuiste a un retiro espiritual, no me jodas —respondo extrañada por su vehemencia—. Pero supongo que entenderás que al fin y al cabo yo sentía por él lo mismo que contigo y de ahí que tratáramos seguir. De todas formas qué importa si no funcionó.

—Lo sé. Pero me sentí fatal. Me jodió que después de todo lo escogieras a él. Y sí, no pongas esa cara que ya sé que fui yo quien se fue, pero sinceramente creí que ahí se terminaría todo. Que sintieras tanto por él como para seguir me dio la categoría de amante en todo esto. No sabía hasta qué punto era un estorbo...

—Creo que lo dices para dar pena y lo haces fatal. Ojalá me hubieras dado igual, Marc. Si de verdad leíste el libro ya sabes lo que siento así que…déjalo estar.

Y nos quedamos pensativos mirándonos serios a los ojos.

—¿Sabes que Damián ha contratado una nueva secretaria? —dijo cambiando de tema.

—Me encontré con Carlota y me lo dijo. O sea que Amanda bragas-bufanda ya no existe.

—Ahora que es millonaria dudo que lleve esas braga-faja que dices se le asomaron un día. A lo mejor se pasa el día sin ellas bañándose en piscinas de oro líquido.

—Sí, de leche de burra... ¿De cuánto estamos hablando?—Hice un gesto con la mano.

—Es una cantidad más indecente que tú y que yo Tin.

—Entonces es mucho —bromeé rompiendo vagamente nuestras barreras—. ¿Has conocido a esa tal María?

—Ya te sabes el nombre eh… —Me guiñó el ojo—. Solo me ha enseñado fotos suyas de Instagram y Facebook, le he robado el móvil y le he puesto “me gustas” hasta en el carnet de identidad. Cómo me he reído…

—¿Y?

—¿Estás celosa?

—Más bien morbosa. A Damián solo le falta pedir una orden de alejamiento contra mí, poco podría hacer.

—Pues la verdad que en las fotos… —Torció la cabeza imitándole yo como en un espejo—. ¿Quieres la verdad o la mentira?

—Acostúmbrate a decir de vez en cuando algo que no haga explotar un polígrafo. Ya verás. Sienta bien.

—Es llamativa sin ser exagerada, guapa sin ser la hostia y según Damián es tímida como ella sola.

—Osea una aburrida.

—Sí cielo, no tiene tus huevos por lo visto. Ni tu arranque de sinceridad —susurró provocador—. Ni tu manera de disimular que algo te tensa, te pone o te da miedo aunque lo adornes con ese fuego que te sale por la boca cada vez que me dices algo.

—No sé de qué me hablas.

—A que te conozco y sé que te encantaría que te follara una vez más aunque me pegues hostias por lo que te hice un día.

—Ya lo entiendo...

—¿El qué?

—Por lo que estás aquí. Creo que vienes caliente, con la polla dura y la lengua muy blanda para tanta chulería. Me das un poco de conversación como en las pelis porno y pasamos a la acción, ¿no?

Miró a su alrededor y con sonrisa pérfida se acercó a mi cuello y separó parte de mi melena para dejar casi intangible el rastro de sus labios en él. Yo permanecí inmóvil, tensa como decía y ciertamente cachonda. Odiaba tener esa sensación pero ni a él ni a mí nos lo podía negar. Un año era mucho tiempo. Y nos ponía tanto decirnos cerdadas…

—No te voy a mentir aunque creas que estoy acostumbrado a hacerlo. —Me atormentó despacio en el oído y con esa voz ronca tan característica de él—. Las historias de amor no van con nosotros pero muero por estamparte contra la puerta de un baño, morderte la boca, los pezones, escuchar ese gritito tuyo que me anima a que siga, bajarte las bragas y fundir mi boca entre los pliegues calientes y húmedos de tu coño. Mejor que en las pelis porno…

—Me di cuenta que te falta valor entre esos pantalones.

—¿Segura? —Acercó disimuladamente mi mano a ese bulto grande que despertaba sin miramientos—. Me parece que ya ni te acuerdas.

Lo miré a los ojos sin mediar palabra y con un calor evidente en mi cuerpo. Nuestras respiraciones se cortaron y en un arranque de rabia y morbo le apreté el paquete. Me agarró fuerte por la muñeca enérgico, dolorido pero con placer en sus labios. Con la misma furia auguró en mi oído:

—Rompería las paredes de ese baño si te metieras conmigo ahora mismo, pero me temo que no estoy para dar escándalos.

—Eso nunca te ha importado. ¿Primero me provocas y ahora te rajas?

—No tienes cojones a seguirme, pequeña.

Se levantó, se acercó a la barra para dejar un billete de cinco euros sin esperar el cambio y salió a la calle con su chulería sin mirarme. Me quedé un segundo pensativa. Ni siquiera habíamos estrenado nuestras cervezas como quién dice. Dudando en si tal vez…Me levanté para comprobarlo por mí misma. Cuando salí al exterior, había gente paseando por la calle en ambas direcciones pero no alcancé a verlo. De repente era como si se hubiera desdibujado en medio de ese centro de ciudad y nada de aquello hubiera existido. “¿Qué crees que haces Valentina?”, me recriminé tonta parada en medio de la calle con mi ordenador bajo el brazo.

Alguien me cogió por detrás alcanzándome el codo con rudeza. Sentí que me secuestraban. Con la otra mano me tapó la boca y me dejó de espaldas a él mientras abría la puerta de una portería.

—Cállate —gruñó.

En el interior oscuro de aquella portería me dio la vuelta. Cogió con delicadeza mi ordenador y lo dejó en el suelo. Su respiración andaba más agitada que antes y en sus ojos sabía lo que quería.

—¿Cómo seguirá la historia de Elisa, Carlos y Julián? ¿Crees que al tiempo Julián y Elisa se reencontrarían y follarían como locos en una portería cualquiera como dos desconocidos? —Me estampó contra la pared obviando cualquier posible sorpresa de algún vecino.

—No lo sé pero estoy segura que primero se besarían con ganas.

Y las ganas nos comieron. Estampó su boca fervorosa contra la mía esparciendo mi carmín rojo por mi cara, mordió mi labio inferior y nos encontramos con nuestras lenguas nerviosas por el camino. Recordé a qué sabía su saliva, la calidez de sus labios, lo acolchados que eran y lo bien que encajaban con los míos. Se acercó más a mí rozando nuestras caderas intensamente.

—Después Elisa le recordaría a Julián que piensa lamerle la polla con tantas ganas que no querrá que separe su boca nunca.

—Joder nena, y qué más —decía ronco mientras me mordía el cuello y me apretaba los pechos entre sus manos.

—Julián le prometería empujar dentro de ella como un animal sin miramientos, de pie, contra la pared de un edificio cualquiera y correrse dentro dejando que resbale todo su semen de entre los muslos al salir de ella.

—Si te basas en hechos reales tendrás que vivirlo pero si no te importa subiremos a mi piso. —Volvió a besarme mientras me cogió la mano para dirigirme al ascensor.

Me deshice de su mano para coger mi ordenador del suelo y lo vi esperarme con la puerta del ascensor abierta. Se le veía al igual que a mí deseoso, cachondos y con ganas de terminar con lo que bien empieza. Tanto, que a penas pensé en el hecho de tenerlo viviendo a dos manzanas de mi piso.

Me acerqué a él pero me detuve a medio camino borrándole de inmediato la media sonrisa:

—Ojalá la tuvieras la mitad de grande que Julián, Marc. —Me mordí el labio superior negando con la cabeza—. Es lo que tienen las novelas, que nunca sabes cuánta verdad hay en tus palabras y cuánto deseo frustrado. Me voy, tengo trabajo.

Me di media vuelta para salir de allí y escuche como reía a mis espaldas:

—Qué hija de puta eres Valentina.

Y me fui no sin antes levantarle mi dedo corazón a mis espaldas y sin girarme.

Al llegar a casa no pude más que tocarme. Me dolía, andaba mojada desde su portería y necesitaba descargar aquella energía sexual mientras imaginaba su glorioso pene metiéndose rápido y fuerte dentro de mí. Exploté en cuestión de tres minutos en un aullido hondo e incontrolable como hacía tiempo no me pasaba. Cuando mi respiración se hubo normalizado y motivada por tanto placer, puse entre mis piernas mi portátil y comencé a escribir. Le puse por título: “¿Qué pasaría si Elisa y Julián…?” Recibí más tarde dos mensajes:

Clara Carpizo: ¡¡Tienes el don del éxito cuqui!! Estoy segura que a tus seguidoras les encantará. ¡¡Enhorabuena!! Por cierto… ¿inspiración o realidad?

Marc Millán: Me has dado uno de los mejores orgasmos de mi vida, pequeña. Tocar mi mecha corta con dos dedos tiene buenos resultados, no creas. Pero ambos sabemos que de todos mis defectos, mi virilidad no es uno de ellos.

CAPÍTULO 15

“Buenos días, princesa”

Los días pasan de manera vertiginosa.

Después de esa charla tan fructuosa con las chicas y de mi día libre del viernes por encontrarse Damián de conferencia, todo se precipitó de una manera tremenda.

La buena noticia es que no supe nada de Robin durante todo el fin de semana porque, para empezar, para ello tendría que haberle desbloqueado en mi teléfono y no lo hice.

Pensé que tal vez podíamos hablar. Pensé en bajar la guardia ni que sea un momento para terminar bien como creía que lo habíamos hecho hacía unos meses. Y de nuevo pensé que no debía remover las cosas. Después de todo, bastante se habían caldeado en nuestro último encuentro.

No negaré que esta decisión pudo tener mucho que ver Damián. De repente me siento vital, enérgica y aunque, con perdón de la expresión, cagada…me siento con ganas de probar cosas nuevas. Por cosa no me refiero a Damián como objeto pero, en fin, yo y mis ganas de explicarme en todo… Resumiendo: no me sorprenden las pocas ganas de solucionar mi pasado cuando el presente lo mejora. Y es que a pesar de no vernos en el fin de semana lo sentí cerca. El viernes me preguntó por WhatsApp por cómo iba todo, me resumió lo aburrido que estaba siendo la famosa conferencia y el sábado nos encargamos de jugar a intercambiar “me gustas” en nuestras fotos de Facebook.

Parecíamos dos adolescentes que no tienen vergüenza de decirse tonterías sin saber terminar lo que empiezan. Todo es raro entre nosotros y sé que siempre utilizo esa palabra para definirnos pero es lo que siento.

—Sé que te parece un tío increíble pero ves con cuidado—me advierte como siempre mi hermana explotando mi burbuja con su lengua—. Creo que tienes demasiadas cosas en la cabeza.

Y si no son pájaros, yo solo pienso en una: Damián.

Era domingo y ninguna nos olvidábamos de nuestro juramento. Mónica parecía feliz en las conversaciones de WhatsApp o como poco estaba ausente. Nosotras, por otro lado, tratábamos en un grupo a parte que titulamos “Massimo Dutti” (la graciosa de Jéssique tuvo la idea) a comentar jugadas que resolvieran de alguna manera algo. Ni que sea el iniciar un debate sobre la fidelidad como se le ocurrió a Carla y sobre el que le advertimos que no lo hiciera porque nos exponíamos demasiado. Haciendo gala de su sudoración en ciertas partes, escribió en el grupo de “Marujas Cachondas” inventándose una historia tal que: “Tías, tengo una amiga que lleva años con su novio y me parece haberlo visto liándose con otra. ¿Qué hago?”

Samy, Jéssica y yo permanecimos obviamente en silencio. No íbamos a participar en esa mentira que solo haría que la realidad fuera más humillante para Mónica. Si la pobre unía cabos (que no eran muchos) y al final debíamos contarle lo que vi, sería fatal para su orgullo. De todas formas, cuando creíamos haberla fastidiado con esos comentarios y un poco desesperadas por no saber definitivamente cómo decirle el lunes lo de su novio, fue cuando Mónica escribió:

Mónique: Carla lo siento por tu amiga y sinceramente deberías contárselo. No se merece que esté con un cerdo y menos que tal vez en un tiempo se ilusione con casarse con un tío que la engaña y la viste con cuernos todos los días. No se merece que ni a ella ni a mí nos hagan esto. Sí, siento decíroslo por aquí pero el “innombrable” a partir de ahora y yo, lo hemos dejado. Estoy demasiado enfadada y jodida como para contaros nada todavía en persona. Espero me perdonéis. Sé que llevaréis unos días agobiadas pensando en cómo decírmelo pero ya veis…al final no ha hecho falta reunirnos para darme la noticia. Al menos vosotras podréis por fin descansar…Buenas noches.

Y no dijo NADA más. Intentamos escribirle, llamarla, pero Mónica apagó su teléfono y no volvió a encenderlo hasta el lunes por la noche.

Como aludida principal de los hechos, me sentía fatal. Sé que nos perdonaba y seguramente no nos juzgaba por no habérselo contado de inmediato. De todas maneras es previsible pensar que nadie quiere ver hundida a la gente a la que quiere. Pienso en ella y me duele. Siento que por fin hemos llegado al punto que queríamos pero eso tiene un precio evidente y es que Mónica estará seguramente un tiempo en los infiernos.

Llegó el lunes, pasó al martes, miércoles… y para mi sorpresa no hubieron “Momentos de gloria” con Damián. De repente parecía contenido. Por primera vez lo encontré como rezaba en la entrevista: demasiado pendiente de su trabajo y algo frío. Todo parece que se haya cruzado de una forma imprevisiblemente horrible y lo peor es que no entiendo el motivo. Me sonríe, hablamos pero reconozco que no está el juego que nos traíamos a menudo.

Me trata con distancia distraída y me explicaré: disimula por no despertar demasiado desapego, pero no soy idiota. Existe y lo hace a propósito. El caso que tampoco voy a preguntarle por su actitud. A lo máximo que llegué el lunes es a interesarme por si estaba bien y ante un “sí” rotundo me negué a seguir. No es por orgullo sino miedo a su respuesta y a que me vea demasiado atenta a lo que haga. Al fin y al cabo no me habla mal ni me niega una sonrisa, solo que…no existe esa conexión entre nosotros.

Para acabarlo de arreglar, ayer miércoles noche, al llegar a casa, mi madre me dio una carta certificada a mi nombre de los Juzgados de Barcelona.

—¿Qué ha pasado cariño? —preguntó alarmada no menos nerviosa que yo.

—¿Qué es esto?

Cuando la abrí, no daban más detalles que la recogida y supongo que se debía al hecho de no haber estado presente a la hora que el cartero dejaba el paquetito bomba.

Podéis imaginar que entre todo, esta noche a penas he dormido. Intentaba mentalmente averiguar los motivos de esa carta así como la actitud de Damián; que ni siquiera algo como la palabra “Juzgados” era capaz de apartarlo de mis pensamientos.

Y aquí está María. A las nueve menos cinco plantada en la entrada principal de semejante mastodonte arquitectónico.

Leo “Ciudad de la Justicia” y yo me echo a temblar. O a reír, según se mire. Aun así y detalles aparte, lo tengo todo controlado para llegar a las 10h a mi trabajo. Cuando sean las nueve y estos amables policías que obstaculizan las cuatro puertas giratorias den el pistoletazo de salida, iré como señora en el primer día de rebajas y subiré a la quinta planta como dice la citación. Hora máxima de salida a las 9.30h para poder coger el autobús V3 que me deje en Diagonal y caminar cinco minutos hasta… ¡Tachaaan!¡Ha llegado a su destino! Mola eh mi organización.

¡Comenzamos! Primer paso y... Mieeeerda, yaya al canto y con muletas. María, puerta de al lado. ¡Puerta de al lado! JODER, puertas que no giran y policía haciendo de técnico ante la atenta mirada de tres señoras. ¡Yo me cago en el Karma! Tercera puerta y ¡por fin entro! Bien. Primer paso superado.

Tengo en frente dos cintas transportadoras al estilo aeropuerto. Que no cunda el pánico, las tenía controladas desde la salida. Me saco el bolso, lo deposito sobre la bandeja, pongo también mi reloj y…:

—¿La chaqueta también? pregunto al mini agente que me observa con gesto de fastidio. “Pues acabas de comenzar la jornada chato”, me digo a mí misma.

—¿Lleva algo metálico?

—Los botones creo.

—¿Responde eso a tu pregunta?

Dejo también la chaqueta en la bandeja y paso el arco policial. A estas horas y ante la Benemérita no se puede poner uno a discutir. Pero dentro de mi cabeza cabalgan palabras repugnantes y cargadas de odio que asustarían al mismísimo Pepe Sancho; que Dios lo tenga en su gloria.

Cuando por fin dejo atrás el control y recojo mis bártulos, voy caminando hacia adelante en busca de ascensores. A mi alrededor hay demasiada gente correteando como yo en el amplio espacio y mirando abajo, a los lados, arriba…todo son carteles que me dicen bien poco adónde ir y creo que todos vamos caminando sin sentido a algo o alguien que nos dé una pista. Parecemos un escenario de The Walking Dead entre las horas y los andares.

En medio de esa gigantesca sala encuentro una escalera amplia y de caracol que sube tan solo ¿qué? ¿Un piso? ¡Pero si el papel me dice que vaya al quinto! Cuando estoy a punto de tirarme al suelo encogida y balancearme con las rodillas sujetas contra mi pecho, una voz me rescata de mi histeria:

—¿A dónde vas cariño?

Un chico moreno, sonriente y con una mochila colgada a su espalda tipo “Dora Exploradora” se encuentra frente a mí y mi cara de alivio.

—No sé, busco la quinta planta, la zona de “Jurisdicción”.

Chasquea la lengua y muy resuelto me retira la citación de mis manos.

—¿Y qué haces aquí cielo?¿Esto te parece la quinta planta?

Menudas confianzas, oiga...

—Hombre eso ya lo sé. Estoy buscando un ascensor para llegar.

Mi paciencia para las palabras y preguntitas impertinentes comienza a agotarse. Aun así, el chico me devuelve una sonrisa y manteniéndome firmemente la mirada por unos segundos añade:

—Sígueme. Te llevaré.

Dios existe y acaba de hacer las paces conmigo por enésima vez en mi vida. El chico trota, no camina, y yo hago esfuerzos para correr tras él deshaciendo el camino que justo había hecho minutos antes.

—Es esa puerta rubia, ¿no ves?, “Jurisdicción” —anuncia algo cómico intentando ridiculizarme.

—¿Me juzgas por mi color de pelo? Qué agudo… Aquí estamos todos igual de perdidos menos tú que parece te lo conoces de maravilla.

—Algo me lo conozco sí. —Sonríe.

Es…no sé, ¿atractivo? Porque guapo lo descarto pero… creo que es su actitud, no sé.

—No quisiera preguntar por qué lo conoces tanto…

—Adelante valiente, dispara —me incita.

—¿Demasiados juicios?

—Trabajo aquí.

—Ahh menos mal.— Respiro aliviada.

—Si fuera “El Vaquilla”¿qué pasa?, ¿mi ayuda no sirve?

—Por supuesto, pero no te voy a mentir, me darías más miedo.

—¿Más? Vaya hombre…

Ambos reímos. Con este tipo de personas me suelto. ¿Por qué no? Me pongo más o menos a su altura y le sigo las bromas pero con Damián...que tendrá ese hombre...

Miro al frente y veo un policía que se sitúa al lado de la puerta que conduce a los ocho ascensores. A falta de uno ¡Ocho! La verdad que era normal que me hubiera pasado de largo antes. Está un poco escondido para mi gusto y para todos los que entran.

—¿Vas a pasar rubia o prefieres acampar aquí?

—Me llamo María. —Y me adelanto para pasar al rellano de los ascensores no sin antes mirar con temor al policía que ignora mi presencia.

El chico viene tras de mí y cuando espero en uno de esos ocho ascensores al azar, veo su mano como pulsa el botón número cinco.

—Rubia, si no dices a dónde subes ¿cómo coño quieres llegar?

Y dale con lo de rubia... Aun así lo miro perpleja. Es una idiotez que puede hacerte cortocircuitos en tu cerebro. Atentos: en vez de llamar al ascensor apretando un botón y una vez dentro de él marcas el piso al que quieres ir, ¡aquí lo marcas antes de entrar!

—Demasiado moderno hasta para mí.

—¿Vienes mucho por aquí? —pregunta con tono sibarita.

—¿No es evidente?

—Tienes razón, si no te llegas a encontrar conmigo aparece tu esqueleto dentro de unos días en la sala con la nota entre tus huesudos dedos.

—Tal vez hubiera preguntado, pero te me has adelantado.

—Afortunadamente… ¿quién mejor que yo para alegrarte el día?

El ascensor se abre y yo alucino con su petulancia.

—Bueno, gracias por todo —digo introduciéndome de espaldas al cubículo con cuatro personas más que esperaban conmigo.

—¿Y ya está? Un roñoso gracias y ni me das tu nombre, ni tu número…

Oigo reír a la gente del ascensor. Menudo canalla está hecho este tío.

—Ya te he dicho cómo me llamo pero supongo que no te ha importado.

—No estaba atento cielo. Demasiado ocupado mirándote.

Las puertas comienzan a cerrarse y lo último que veo es como me guiña el ojo. “Un placer María”, escucho todavía al otro lado de las puertas. Suelto una leve carcajada y miro el reloj de pulsera. ¡Mierda!

¿Las 9.30 ya?

“Hola niños, soy Coco, hoy os vamos a explicar en un caso práctico cómo nunca suceden las cosas en tu vida real tal y como te las imaginas en tu cabeza”

—¿Ligando señorita Gala?

Su voz como siempre seca y varonil invade el atestado ascensor y me recorre un escalofrío por toda la espalda poniéndome el bello de punta. Justo llegamos a mi planta y antes que pueda girar a mirarlo me posa ambas manos en mis hombros y susurra en mi oído:

—¿Bajas?

CAPÍTULO 16

“Bueno, no estamos en el fin del mundo, pero desde aquí se ve”

—¿Qué haces aquí? —pregunto medio invadida por la alegría y el miedo cuando veo a Damián salir conmigo del ascensor.

—Recoger cosas, ¿y tú? —Me devuelve la pregunta con su respuesta críptica y una sonrisa sensual dibujada en sus labios.

—Recoger cosas.

—Menudo sitio para encontrarlas.

—Lo mismo digo.

—¿Jurisdicción? —cuestiona de nuevo señalando una de las puertas.

—¿Tú también vas para allí?

Asiente en silencio y me posa su mano en la espalda acompañándome a la sala de citación.

Entended que un escalofrío recorre mi cuerpo y que su proximidad ante la ausencia de estos días me provoca una chispa más que resucitada. Por supuesto está soberbio y el tenerlo cerca me da seguridad.

Una vez dentro, me dirijo a una mesa donde una aburrida mujer de unos cincuenta años y con cara de pocos amigos me solicita el DNI. Damián se sitúa a mi lado donde, afortunadamente, la chica que a él le atiende con el mismo paripé parece más encantada de ser la elegida.

No la culpo. Es alto, estiloso, moreno, varonil y, por supuesto, unos ojos azules increíbles. Guapo, ingenioso, seductor, interesante…

—Señorita Gala. —Vuelve a llamarme la atención mi gestora judicial.

—Disculpe.

—Le decía que aquí tiene la citación. Léala con detenimiento. No sé si está acostumbrada a las gestiones judiciales pero son muy exigentes con los plazos.

—Entendido, gracias.

Salimos de la sala casi al mismo tiempo y a él no se le borra la sonrisa socarrona de su preciosa boca:

—¿Qué pasa?

—Nada. Te veo preocupada.

—No tendría por qué divertirte que estemos aquí —intento decir entre risas aunque ciertamente esté asustada.

—Sea lo que sea no tienes por qué preocuparte.

—¿Sabes de qué va todo esto?

—Es una citación de tu ex.

—¿Cómo? ¿Por qué? Y… ¡¿Co, cómo lo sabes?!

—Su abogado y el mío se conocen. Ironías de la vida. Me advirtió antes de recibir el sobre. —Alza la carta entreabierta—. Por eso sé el contenido de ambas.

Lo miro aterrada y en el rellano de aquella misma sala abro enérgica el sobre y comienzo a leerlo con detenimiento.

—Nos ha denunciado. ¿Nos ha denunciado? —Mezcla de rabia e incongruencia.

—Te dije que no tenías por qué preocuparte.

—¿Está loco? Agresión física y verbal…

—A mí por agresión verbal e intimidación. Ojalá la hubiera habido…

—Dios…definitivamente nos hemos vuelto locos —añado echándome hacia atrás mi melena—. ¿Qué hago ahora?

—Nada. Además de ser un caso de mierda y sin fundamentos, de tirar adelante el juicio no se celebraría de aquí a años y por supuesto saldría perdiendo. Es su palabra contra la nuestra con un testigo a nuestro favor que es tu hermana. Para estos asuntos no se meten los jueces y tu ex tendría que pagarnos una pasta por las costas y la indemnización del juicio perdido.

—Suenas tan convincente que te quiero creer a fe ciega. Soy totalmente una inculta en estos temas y no tengo ni idea ni de cómo funciona un juicio.

—Vamos para abajo y te lo explicaré.

Nos introducimos en el ascensor totalmente a solas. El detalle de un hilo musical suave en su interior me hace gracia sabiendo que se necesita para aplacar los ánimos en un sitio así. Me mira de reojo y vuelve a sonreír ante mi cara inanimada.

—He hablado con Javier Mateo, mi abogado.

—¿Qué piensa?

—Llegará a un acuerdo con el abogado de tu ex y se anulará la denuncia. Entre amigos y profesionales se entienden y saben de sobras el cáliz de esta bronca. Solo queda que convenzan a Roberto de la tontería que reclama, lo mucho que le costará seguir adelante y se acabó.

La puerta se vuelve a abrir encontrándonos con multitud de personas que esperan que salgamos.

—Vamos.

Me sujeta de la mano y sortea a la gente que trata sin mucha educación pasar sin dejar salir. Esos pequeños gestos me dan aliento cuando siento su piel suave y cálida como atrapa la mía. Como su determinación y afecto le empujan sin pensar a hacer cosas tan llamativas como cogerme de la mano. Y es cuando pienso que su actitud de días atrás pudiera cambiar por una noticia como esta.

—Damián. —Nos soltamos distraídos mientras nos dirigimos a las puertas giratorias para salir por fin.

—No hables con Roberto —me ordena sin dejarme seguir con lo que quería decir.

—No, yo…ni pienso hacerlo. Lo tengo bloqueado de todos los sitios.

—Si no lo has hecho ya, quítatelo de las redes sociales también. No es que pueda usar nada en tu contra. Lo que quiero es que no se obsesione. —Me mira firme apretando sus preciosos labios y con el ceño fruncido—. Hay gente que no asume la pérdida y se convierten en la peor versión de sí mismas.

—Sí, imagino. Desde luego Roberto era de todo menos esto.

—Todo arreglado, vale. —Me sonríe cariñoso cuando salimos al exterior—. Olvídate.

—Lo siento tanto Damián…Ni te imaginas lo que me fastidia que te veas envuelto en algo así y encima tengas que solucionarme la vida. Si no me hubieras acompañado ese día…

—Cada momento que pasamos fuera del trabajo es una sorpresa querida. Me lo paso bien. —Reímos yo algo más contenida—. Cogeremos ese taxi porque me temo que vamos tarde.

Miro la hora y efectivamente. Da igual las cábalas, los planos subterráneos utilizados ni nada que me haya inventado para llegar a tiempo a mi trabajo. Por suerte estoy bien acompañada.

Cuando paramos a aquel vehículo recuerdo la primera y última vez que me subí a uno junto a él. Recuerdo ese trayecto movido de sensualidad, ese atrevimiento disimulado por sentirnos más cerca de lo admitido. El desencadenante final al bajar tal vez es lo que nos conduce a estar hoy en esta misma situación. Ironías de la vida; como diría él.

—Por favor. —Abre galán la puerta.

El coche se pone en marcha y no sé si a él le sobrevienen los mismos recuerdos de la semana pasada. A veces dudo de si seré yo o el ambiente está viciado con razón.

—Prométeme que cuando bajemos no habrá otro de tus exs esperándonos en la puerta de la consulta.

—No por favor, calla. —Reímos llevándome la mano a la sien. Él me observa insistente, inquietante y no sé por qué me muerdo el labio no sabiendo que eso puede confundir más que tapar mi vergüenza.

—Sé que llevo unos días diferente contigo y te aseguro que no tiene nada que ver con lo de la denuncia.

Lo miro cauta y sobrecogida.

—Me he dado cuenta.

—¿El qué? —Vuelve a asomar su media sonrisa retándome.

—Has estado más frío.

—Distante.

—Sí y sin “Momentos de gloria”.

—Es cierto. Nuestros momentos… —Abre la boca de asombro y se muerde el labio de lo más sexi.

—¿Y por qué?

—Tengo mis dudas en contártelo pero si no lo hiciera no estaría siendo yo.

—Más sorpresas por hoy no, por favor —anuncio tratando de rebajar tantas tensiones en tan poco tiempo.

—En realidad es muy simple y fácil de contar. —Veo como mira al retrovisor y nos encontramos los ojos de un conductor cotilla que se despista a menudo por seguir nuestra conversación—. Lo hablamos luego en consulta.

—Solo dime una cosa… ¿es otra mala noticia?

Sonríe con suficiencia y pensativo tuerce la cabeza para responder:

—Es posible.

Cuando llegamos a consulta con esa extraña sensación de incomodidad rondándonos, hay dos pacientes esperándonos en la puerta. No me pasa desapercibidas las miradas que me profesan al verme salir del mismo coche con ese hombre. Leo en sus ojos las especulaciones mentales que se estarán haciendo sobre mí y no me gustan. ¿O tal vez son las que yo me hago? Esas que hablan de cómo soy capaz de soñar con alguien a quién no conozco y en la situación en la que me encuentro. Las que me insultan por acercarme con cariños a mi jefe. Las que me acomplejan por pretender llegar a algo con una persona que espera a chicas de otras esferas.

—Buenos días chicas.

—¡Hola Damián! —responden enérgicas las dos.

—Podéis sentaros en la salita y enseguida salgo a por vosotras. ¿Por quién empiezo?

Y las dos pobres ingenuas levantan el dedo a la vez y se miran la una con la otra.

—Debatidlo y en cuanto vuelva me contáis.

Entra risueño y directo hacia su despacho, las chicas se sientan en el sofá sin dirigirse la palabra y yo me voy a mi asiento atacada por lo que me tendrá que decir. No puede ser que este hombre nos tenga a todas bebiendo de su mano. Ahora mismo somos tres tías envidiosas mirándonos como si estuviéramos metidas en una telenovela.

La mañana cunde y los momentos a solas se hacen imposible. De vez en cuando puedo leer y escribir a mi grupo de chicas que siguen intentando hacer gracias para que la pobre Mónica se anime. Desde aquel mensaje devastador del domingo, pude hablar con ella por teléfono el martes y su voz sonaba a psicofonía monosilábica. Motivo por el cual me abstengo de escribir problemas de mierda como la denuncia de Robin o la distancia de Damián en los días anteriores. Suerte que tenemos al dúo Sacapuntas de Carle y Jéssique:

Jéssique: En la academia me han hecho recitar algún poema de Pablo Neruda y no sabía ninguno…

Carle: Menuda inculta.

Jéssique: Te lo prometo, por primera vez he tenido miedo. Toda esa jauría de compañeros mirándome y riendo por no saber un mierda poema. Ni los móviles nos dejaban usar para buscar. ¡Maldito centro de concentración!

Carle: Es que es normal… A este paso aspiras a Miss Orgía que por lo menos no te piden usar la boca para decir cosas coherentes y sabias.

Jéssique: ¿Tú a caso te sabes alguno, enterada?

Carle: ¡Y de carrerilla! ¡Si lo hemos recitado mil noches, copa en mano y con un pedo como un piano Jess! ¿Te hago la entradilla?: En el cielo las estrellas, en el campo los arados…

Jéssique: ¡Y en el medio de tu culo mi chorizo colorado!¡Dios, este debe ser de su gemelo Pablo Polladura!

Risas por doquier incluida Mónica que ya es un paso. Se terminan las visitas y las risas por teléfono.

Damián tiene, como de costumbre, dos cirugías esta tarde y no sé si hará como desde el comienzo de esta semana de irse corriendo o si comeremos juntos. En cualquier caso me siento perdida y tengo ganas sinceras de que me explique qué pasa. Todavía no sé si hay algo que le haya molestado o simplemente tiene una mala semana.

—María —me llama desde su despacho.

Sin decir nada me levanto y me dirijo hacia la cámara de tortura. Cuando estoy a punto de girar hacia el pasillo me sorprende su cuerpo basto, duro y alto chocándose contra el mío. Me coge por la espalda con ambas manos antes de que me caiga hacia atrás y me acerca de nuevo a él. Permanecemos un par de segundos muy próximos, cogidos como si bailáramos y reímos avergonzados por el golpe. Huele tan bien y es tan jodidamente atractivo…

—Lo siento —se disculpa—. No te había visto.

—No, ha sido culpa mía. —Me peino nerviosa con las manos reponiéndome y dirigiendo un mechón detrás de la oreja.

—¿Nos sentamos? Te debo una explicación, no me olvido.— Vuelve a sonreír señalándome el sofá blanco de la sala de espera.

Comedida me dirijo hacia allí, me siento y él lo hace a mi lado apoyando su brazo sobre el respaldo.

Esta vez tiene algo más de barba y el contraste del moreno con sus ojos azules y su boca sonrosada es maravilloso. Lejos de lo físico, lo encuentro más observador que nunca. Puedo ver cómo mide a cada instante mis reacciones, cómo actúo con sus silencios cuando antes eran risas y cómo le es imposible dejar pasar lo que se ha prometido: ser él mismo.

—Tengo un amigo en la radio —comienza y yo asiento perpleja. No me esperaba ese comienzo.

—Se llama Marc Millán y nos conocemos de muchos años. Es un buen tío, aunque un desgraciado en parte. —Se rasca su mentón entre risas burlonas.

—Bueno, todos tenemos un amigo de esos —trato de sonar cómplice.

—El caso es que nos vimos este fin de semana y de primeras te pido perdón.

—¿Por qué?

—Le hablé de ti. —Trago saliva—. Le expliqué que había contratado a una chica nueva y bueno…te quería poner cara.

—¿Le enseñaste fotos mías?

Asiente mientras no me retira su mirada.

—No es grave Damián. —Río tranquilizándome bastante—. Mis amigas también te conocen.

—Sí, lo sé. Sé que es una tontería. Te quería pedir perdón porque además cogió mi teléfono para joderme y bueno…Si lo conocieras sabrías que con él es imposible hablar como un adulto. Comenzó a darte “me gustas” en algunas fotos y me sabe mal que un desconocido para ti se tome esas licencias.

—Ya…Te respondía haciendo lo mismo en tus fotos creyendo que eras tú. —Por supuesto siento calor en mis carrillos de la torpeza. Menuda pringada estoy hecha.

Desvela una media sonrisa y se muerde el dedo índice pensando un par de segundos en cómo seguir:

—La verdad es que le llamaste la atención como era de esperar.

—¿Por?

—María, le gustaste —concluye serio y me callo para no preguntar más idioteces. —Y sentí automáticamente enfado y rabia hacia mi amigo.

Me quedo atónita mirándolo y espero a que pronto me suelte otra frase de las suyas que derrumbe las falsas premisas.

—Cambié mi actitud de estos días porque no quiero que me pase más.

Trago saliva de nuevo y noto el palpitar de mi corazón en la garganta. Él sigue:

—No quiero y a la vez quiero conocerte. Me parece que no hay nada malo en hacerlo con un compañero de trabajo. Pero tampoco quiero fastidiar lo laboral y quedar como un idiota si me vuelve a molestar que otro hable de ti.

—No imaginaba que…

—Ahora es cuando me vengo arriba y me pegas un bofetón de los tuyos pero, ¿existe algo raro entre nosotros?

Utiliza mi palabra y me quedo acongojada. Sin habla. Sin respiración. Nadie antes había sido tan atrevido de hablar abiertamente de esto casi sin esfuerzo. Normalmente las cosas suceden o no sin más. Lo de Damián es increíble.

—Pensaba que no íbamos a jugar más.

—Ya pero me he cansado de fingir y decir lo que no pienso para no asustarte.

—No soy de meterme en estos jardines pero…a veces creo que sí.

—¿Qué me estoy viniendo arriba? —cuestiona dando un toque de humor.

—No… Sonrío pensativa—. Tengo un cierto interés en ti que no sé si es real o absurdo dada la situación. Y también me da miedo. No es profesional, me suena a raro y ahora no creo que pueda mirarte a la cara en mi vida —termino tapándome con ambas manos muerta de vergüenza por tanta verborrea—. No tendrías que haber dicho nada.

—Esto no mejora ni empeora las cosas querida. Solamente las pone sobre la mesa.

—No sé si puedo verlo de la misma manera… Reímos a la vez.

—Dios… —Se restriega los ojos negando con la cabeza no pudiendo evitar reírnos nerviosos—. Sea como sea la hemos cagado. Y solo podemos seguir cagándola. ¿Cenamos?

CAPÍTULO 17

“Y también dos huevos duros”

No puedo creerme lo que acaba de pasar.

Damián se ha marchado hace una hora y todavía me tiembla la voz y me sudan las manos. Si lo sencillo sería pensar que por dentro estoy saltando de alegría os equivocáis. Lo cierto es que estoy aterrada. ¿No se supone que estas cosas no pasan en la vida real? ¿Es posible que mis películas mentales se hayan materializado de verdad? De repente me desvela sus miedos, sus sensaciones y yo me quedo como una idiota mirándolo y barajando mi grado de sueño. Esto no puede ser real. Ni siquiera debe.

Estamos hablando de mi jefe, joder. De una persona que está a años luz de mi mundo. Estamos hablando de alguien que me confesó estar en guerra con el amor. Que su único interés era follar. ¿Es eso lo que busca conmigo?

“¿Qué busco yo?”, me pregunto. A riesgo de seguir juzgándolo y buscando motivos para alejarme de todo esto, ¿por qué no pienso en qué hago yo para no evitarlo? Tal vez es el pecado hecho persona. Tal vez son mis ganas de vivir. O esa conexión inexorable que decimos sentir. A veces la cabeza no alcanza lo que el corazón está harto de decir. Tal vez sea eso.

Jéssique: Rubia de bote, acuérdate de acompañarme a Coco Star cuando salgas de trabajar a las 18h que tengo que pagar la cuota del mes pasado.

Y en ese momento mando todos mis pensamientos a un saco roto. Me armo de paciencia y llamo a Jéssica para que me explique por qué de las dos soy la única que no se ha enterado de esta cita:

—¿Es aquí la reunión de orgías? —indago en tono sibarita.

—Sí pero dígame, ¿cuándo la han operado de los labios del cheto? —me responde resuelta—. Le advierto que nuestros invitados son muy bestias y tiene que estar completamente curada. Además no aceptamos coñazos en ninguno de los dos sentidos de la palabra.

—¡Buag Jéssique! Te llamo para hacer una broma y la rematas asquerosamente desagradable.

—Aahh, haber estudiado. Estáis de un plomo con el temita...

—Sí será cuestión de estudios. Escucha, ¿qué dices de acompañarte a Moco Star?

—Coco.

—Como sea. ¿Yo no había quedado contigo, no?

—Enhorabuena, ha sido seleccionada para dar un paseo cuando salga de su edén de deseos pecaminosos y contarme más cosas del macizorro de tu jefe.

—Mmm… ¿No te has planteado que a lo mejor tengo planes?

—Hacerte un dedillo es un plan que se puede posponer Mariee…

—Eres tan cerda… —Resoplo mientras me restriego los ojos—. ¡Mierda el maquillaje!

—¿Qué?

—Nada. ¿Me vienes a buscar?

—Claro, la academia la tenemos a quince minutos caminando y como debo un mes quiero ir con refuerzos por si me meten en la cárcel por impagos.

—Algún día te meterán pero no por esto.

—Yo me dejo que me metan lo que sea y tú deberías hacer lo mismo. Te veo en una hora Drama Queen.

—Hasta ahora Porno Star.

La hora pasa rápida y sin espacios porque me he entretenido preparando preoperatorios para la próxima semana, estudiando un poco más la organización de la agenda y viendo la cara de Damián en pequeñas nubes mentales por aquí y por allá. Sigo mi debate interno y pese a haber quedado para cenar esta noche con él, todavía imagino qué clase de buena excusa puedo decirle. Definitivamente creo que no debería ir.

El tintineo de unos dedos golpean rítmicamente la puerta de cristal de la consulta y veo a Jéssica con su melena larga, morena con tonos cobrizos y unos bucles graciosos además de monos, por cierto. Supongo que habrá quedado luego con el señor Nieve porque normalmente se arregla menos que la abuela de la familia Addams.

Le digo que se espere con mímica pero, lógicamente, entra como Pedro por su casa y no solo no me da dos besos sino que se dedica a chafardear descaradamente la estancia.

—¡Wow tía! ¡Pequeña pero molona eehh!

—Sí, hola Jéssica.

—¿Está el chulazo? —Me mira sugerente y sin aflojar el tono.

—Afortunadamente no, idiota. Si llega a estar y te oye decir esto te mato.

—Muy mono Maríe, di que sí. —Sigue aprobando la sala mirando a una y otra pared, revolviendo las revistas de la mesita, sentándose en el sofá de piel…en fin, Jéssica.

Aprovecho para apagar ordenadores, luces, coger mi bolso e increpar a mi amiga para que levante el culo del sofá y que ¡por Dios, no pongas los pies encima de él!

Una vez fuera cierro con llave y nos dirigimos avenida Diagonal hacia arriba. El taconeo de mis pisadas no pasan desapercibidos para Jéssica quién mira mis pies, extrañada me mira la cara y vuelve a dirigir la mirada a mis pies:

—Bueno señorita secretaria, esto va en serio parece ¿no?

—No sé de qué me hablas.

—Normalmente te arreglas pero no con taconcitos incluidos cochinota.

—Jéssica estoy de cara al público y…

—Y quieres que tu doctor se ponga tontorrón ehh. —Me pega un par de codazos—. Di que sí cariño, hora de disfrutar.

—¡Está en rojo! —La cojo alarmada del brazo cuando quería cruzar sin mirar a riesgo de ser embestida por un coche que pasaba—. Por cierto, tú mucho dices de mí pero yo a ti tampoco te he visto con pelazo suelto y bucles incluidos. ¿Se apellida Nieve?

—No es ningún secreto. —Se encoge de hombros al tiempo que reanudamos el paso—. Lo que no sé para qué me lo peino si pronto me lo pondrá como un diente de león.

Jéssica…animalita. No se le puede pedir más que sexo y teatro. Son sus dos únicas aficiones.

—Cuéntame entonces. ¿Dices que tu jefe te ronda?

—Sí, como un segurata. ¿Qué dices?

—Maríe no vayas de estrecha con la que podría ser el canal de la Mancha.

—Han pasado algunas cosas estos días, pero con lo de Mónica no quería...

—Joder pobre Mónica, cada vez que me acuerdo. Pero que le den al maldito Jordi. Se merece algo mejor.

—Desde luego.

—No me cambies de tema. —Me estira de un mechón de pelo—. ¿Qué clase de cosas dices que han pasado?

—Robin nos ha denunciado y Damián quiere cenar conmigo esta noche.

Se para en seco y me mira con la cara más dramática que jamás haya visto en Jéssica.

—Oye, lo haces bien eh.

—¡Calla! —espeta—. Ya sabemos que Roberto ha opositado para mongolo pero, ¿irás a la cárcel?

—Nooo. —Río con sus ocurrencias—. Está todo controlado. No creo que hagamos juicio y para nada creo que vaya a más. Se supone que la retirará en breve según Damián.

—Uff menos mal. —Se lleva la mano al pecho reanudando el paso—. No es que no me mole tener amigas en la trena siendo una artista de barrio como soy. Eso, aunque parezca mentira, da cierto morbo a la gente. Mira Jennifer López y su niñez en el Bronce. Aun así, imaginarte allí con lo mona y pequeñita que eres...

—Gracias Jéssica. Qué haría sin ti… —Vuelvo los ojos en blanco.

—¿Cuál es el motivo de la denuncia?

—Agresión verbal y física.

—Bueno, bueno… —Tuerce a ambos lados la cabeza sonriente.

—Solo fue una torta merecida.

—Es una denuncia absurda. —Me abraza—. Serán celos de tu melenita rubia y tus peritas.

—Sí...menuda forma de expresarlos...

—¡Y en cuanto a lo segundo! —exclama exaltada—.¿Hablamos de cena de negocios, cena informal o cena de te meto hasta el mortero?

—¡Por favor! —Exploto en carcajadas—. Sinceramente hablamos de nada. No habrá cena.

—¿Cómo que no?

—Lo he estado pensando y no puedo. —Niego con la cabeza—. Nos hemos… —Dudo por un momento pero finalmente arranco—. Nos hemos confesado que existe algo raro entre nosotros. Algo que no sabemos qué es pero que parece que los dos notamos. Y como consecuencia de hablar las cosas pues...me ha pedido cenar esta noche juntos.

—¡¡Pero por favor Maríe!! ¡¡Esto es casi tan emocionante como lo que me hace John Nieve cada vez que nos vemos!! Vale, rebobinemos: no quieres cenar con él pero estás todo el día rajando de él, os gustáis y estáis solteros. No sé…A mí no se me han alineado nunca las estrellas de esta manera cariño mío.

—Jéssica hay una palabra que es demoledora y es JEFE.

—Y hay otra que te describe; DRAMAS. En la vida hay que dejarse llevar hacia lo que uno quiere y le apetece. No pienses tanto porque no sirve de nada.

—Quieres que haga de ti.

—No Maríe, yo soy un desastre. Me dejo meses sin pagar en la academia que me tiene que mandar al estrellato como actriz y estoy con un tío al que no conozco su nombre real y con el que mantengo una relación sexual más extensa que la personal. Pero si yo fuera la mitad de precavida y razonable que tú te aseguro que aún así lo haría.

—¿Pero qué quieres que haga exactamente? El capullo de mi ex me denuncia, este hombre es mi jefe y yo no valgo últimamente ni para sellar cartas. ¡Claro que me encanta Jess! Pero…creo que esto puede liar mucho las cosas —le advierto con el dedo en alto—. ¿Y si solo me quiere para unos cuantos revolcones y adiós? ¿Tú crees que yo estoy para estas cosas ahora?

—Pues sí. Para esto y más. ¡Libérate de una vez coño! ¡Vive!

—Te recuerdo que la semana pasada me ponías en entredicho que jugara a este juego con él. Luego que me libere. ¡Vamos que no te entiendo!

—He cambiado de opinión y después de ver lo de Mónica y Jordi y lo mal que lo hacéis los monógamos... Disfruta, es lo único sabio que te puedo decir.

—Joder, no sé... si en el fondo me arrepentiré si no voy. Sabrá que le evito y la verdad me gusta. Me gusta bastante —planteo en voz alta.

—Bueno, bueno ya vamos cambiando el discurso. Ya pasamos de “NO is my fucker Boss” a “Pray for Maria” quién se lo follaría.

—Por Dios Jessica, tú y tus rimas…

—Hemos llegado. —Señala con el mentón una puerta pequeña con toldo verde intenso y las letras serigrafiadas de “Coco Star”—. Finge que eres mi representante.

—Mejor tu loquera. Seguro que se lo creen.

Al entrar, me encuentro con una academia pequeña, mona y con una chica de unos dieciocho años y con más granos que una paella tras el mostrador.

—¡JéssiquEEE! —la saluda animada la desconocida.

Automáticamente miro a mi amiga con cara de asombro y desaprobando que una cría use NUESTRA parida.

Desertora…Me hace un breve mohín con la boca y comienza a hablar con esa chica de banalidades que no entiendo ni papa y así, como si no existiera y fuera una mota de polvo que flota entre esas paredes blancas y con cuadros de artistas.

—¡Por cierto se me olvidaba! Te debo el mes pasado, ¿no?

—En realidad faltan dos —dice con la boca pequeña la recepcionista como si temiera caer mal de repente a Jéssica.

Adelante, vacílala. ¿No ves que está como un cencerro?

—¿Dos? Buah…qué cabeza…con tanto bolo…

—Ya…

“Mentirosa”, pienso.

—Bueno cóbrate. —Le extiende una tarjeta de crédito que agarra con fuerza y parece que le cuesta arrancar de sus deditos a la pobre chica—. ¿Cuánto es?

—Pues…233€.

—¡Coño!

—Te…te he aplicado el descuento del “Plan amigo” para que te sea más económico. De hecho me he tomado la molestia de ponerme a mí como tu amiga recomendada… —continúa vergonzosa pero encantada de su proeza.

—Sí, vale, bien hecho.

Y a la señora Jéssica se le borra la sonrisa y yo me desorino de ver como aquí la actriz borda el papel de devota a la “Hermandad del Puño”.

—Venga vámonos que esto ya está —me espeta seria una vez esconde de nuevo su tarjeta y sin ganas de hacer más gracias.

Justo cuando estamos a punto de salir por la puerta, un brazo se cuela entre nosotras y agarra a Jéssica que se gira alarmada al grito de:

—¡Está todo pagado!

Nos encontramos con la cara risueña, sexi y provocativa de un melenas de apenas metro setenta y barba de tres días que me suena sobremanera. ¡Hostia, el mismísimo John Nieve!

Miro automáticamente a mi amiga con la boca abierta y a ella se le acaban de caer todos los bucles del pelo al suelo del miedo.

—¿Te vas sin decir nada?

—¿¡Pero qué haces aquí?!

—He venido a ver si estabas estudiando pero veo que estás de cháchara con amigas. —Me mira divertido y le devuelvo cohibida la sonrisa.

—Es María, mi amiga de la que te hablé.

Ambos la miramos extrañados y yo pidiendo algo más de explicaciones.

—La de Extremadura.

—¡Ah!

—¡Ah!

Resolvemos los dos al unísono.

—Encantado. —Y nos damos dos besos.

—Yo soy…

—Eh, venga que corra el aire —interrumpe Jéssica—.¿Pero cómo que no me has llamado bobito?

—Quería darte una sorpresa.

—¡Qué gracia!, pues ahora María se iba a su casa y le estaba diciendo que habíamos quedado.

Cómo me echa…ten amigas para esto. ¿Y daba la sensación que se iba a presentar y lo ha cortado?

—Estás preciosa con el pelo así, nena.

—Le dijo la sartén al mango…

Y se suceden en un acordeón de arrumacos haciéndome sentir de nuevo invisible por segunda vez en cuestión de minutos. Tendría que haberle dejado seguir presentándose. Hubiera sido un buen momento para saber si se hace llamar John o Nieve por eso de guardar el anonimato como nos contó Jéssica. Historias para no dormir…

—Chicos entonces os dejo solos.

Comento absurda dando una palmada incómoda en el aire mientras ellos se comen la boca “literalmente”.

—¡No, espera! —Corta Nieve a Jéssica en un intento de morderle la nuez—. María, ¿no? ¿Dónde tienes que ir? Tengo el coche aquí mismo y podemos acompañarte de camino.

—Sí, Maríe no seas rancia y espérate. Si ya vamos.

“Hijaputen”. Si hace un minuto me estaba echando de mala manera…

—Quería irme a mi casa que está cerca de la de Jéssica.

—Perfecto porque íbamos para allí. Me dijiste que no estaban tus padres, ¿no, nena?

La otra niega con la cabeza y yo me siento en medio de una escena de “Al salir de clase”. Qué antigüedad…

—Bueno pues cuando digáis.

—Venga sí, vámonos —concluye el melenas. No estamos saliendo por la puerta que oímos:

—¡Sindo, tío! ¿No me tenías que dar un pen drive?

Y yo sigo adelante dando por hecho que no es para nosotros. De repente oigo la voz de Nieve tras de mí que se gira y responde a ese otro chico:

—¡Buah colega, perdona casi me voy sin dártelo!

—Puto Gumersindo.

Y mi cabeza hace un corto circuitos, Jéssica me mira horrorizada como si quisiera de repente cortarme las orejas para que no escuche nada y antes de girarme digo:

—¿Sindo? ¿Gumersindo?... Jéssica, ¿tu John Nieve se llama Gumersindo?

Ella no responde y los chicos continúan hablando a nuestras espaldas. Cuando estoy a punto de romper a llorar en una risa nerviosa, me giro y veo que la cosa no podía sino mejorar:

—¡Pero rubia! ¿Qué haces aquí? No me digas que es tu parienta Sindo.

—Que va, la mía es la otra.

Y a Jéssica le comienza a entrar un tic que se suma con una mueca ridícula de mi boca y un “Tierra trágame pero no me escupas”. ¿Recordáis al chico de los juzgados tan saleroso?

—Mira, qué bonita coincidencia…

—¿Os conocéis? —pregunta Gumersindo “Já”.

—Nos vimos el otro día en los juzgados y la ayudé a encontrar lo que buscaba. Lo malo que prefirió subir al ascensor que quedarse conmigo.

—Qué cara tienes… —respondo entre dientes.

—Pues supongo que hoy es un día de presentaciones. María, Jordi. Jordi, María.

—Me sé su nombre. ¿Podemos darnos ya dos besos o es demasiado pronto?

—Prefiero la mano.

—Como te tome la mano guapa me caso contigo así que mantengamos las distancias.

Jéssica ríe y la hago callar con un simple latigazo de ojos.

—Qué cabrón eres. Toma, mis fotos. Y háblale bien de mí a tu hermano. Nosotros nos vamos que María tiene prisa.

—Como siempre. —Me mantiene la mirada provocador con una suerte de sonrisa dibujada en sus labios.

Prefiero no decir nada porque ni lo conozco ni quiero que me líe. Este tío tiene tal labia que en menos que canta un gallo me está tocando el culo, dando un morreo y robándome los céntimos de mi monedero.

—Hasta la vista rubia.

Continúa cuando salimos por fin por la puerta.

—A ver en qué absurdo sitio nos encontramos la tercera vez. Pero si lo hacemos, me debes un café y de seguido la boda.

—Me lo deberás tú a mí. —Me giro indignada.

—Esa es la actitud. Ya tendremos esa primera cita, no corras. ¡Ah, y vete comprando un vestido blanco!

Y acelero el paso hacia fuera sin responder y ante la risa de todos.

Nos dirigimos hacia el coche en silencio (al menos yo porque los otros dos están a punto de tirarse al suelo a f***); por Dios menuda tarde. Al entrar, me meto en la parte de atrás de ese New Beatle gris (Sí, no va descalzo el chico) y Jéssica se pone de copiloto.

Ante la tentativa de preguntarle como una loca y la impotencia por haber ropa tendida, se me ocurre enviarle un WhatsApp:

Yo: Oye, ¿Gumersindo?

Y me pone un emoticono de un muñeco de nieve.

Yo: ¡Una mierda! ¿Te avergüenzas de su nombre

Jéssique: ¿Tú no lo harías? Es nombre de viejo de aldea.

Yo: Pobre chaval…

Jéssique: Haz el favor de no decir nada a estas, tía. Por la gloria de tu madre.

Yo: Jajajaja es que es tan bueno. Creo que no oía ese nombre desde el “Diario de Patricia”.

Jéssique: María, te juro que como lo digas soy capaz de presentarme en tu consulta y decirle a tu jefe que te tocas cada noche pensando en él y que nos has encargado enmarcarte un póster con su cara.

Yo: Al igual.

Jéssique: Tú ponme a prueba…

Y es verdad. Con Carla y Jéssica no puedes jugar a esto.

Yo: Venga, vale. Solo dime que no le pondréis el nombre de papá a vuestro hijo.

Jéssique: Yo solo follo con John Nieve. Aquella que se case con el bueno de Gumersindo ya sabrá.

Yo: Y cuando tienes que llamarlo ¿con qué nombre lo haces?

Jéssique: Le llamo Nieve, John, potro, Pollaman…Por cierto, ¿de qué conoces a Jordi?

Yo: ¿No os conté lo de los juzgados?

Jéssique: ¡¿Era ese?! ¿El feo pero gracioso chico misterioso?

Yo: El mismo.

Jéssique: Pues te timó porque me parece que no trabaja en los juzgados. Tiene una productora me parece, colabora de vez en cuando en la academia y algo más por ahí. Es follable.

Yo:Calla cerda que tienes a Gumer mirando. ¡Uy! ¿Gumer no era lo de los chicles?

Jéssique: Eso era Bumer, gili.

Los dedos van que vuelan sobre los teclados de nuestros móviles y al chico le comienza a sonar raro.

—Qué calladas estáis ¿no, chicas?

—Es que nos tienes sin habla.

Y mientras Jéssica le agarra del cuello para besarlo, yo me tengo que tapar la boca porque se me escurre la risa.

—¿María qué te parece mi nombre? —pregunta a bocajarro y ante el asombro de ambas.

Él sigue maniobrando serio y con la vista al frente pero de repente se me borra mi sonrisa y me comienzan a bajar los sudores fríos por la frente.

—Bueno...es...original. Nunca lo había oído.

—Seguro que sí. Algún labriego lo llevaría. Pero a mí hasta me gusta, ¿sabes? Son treinta años con él. Uno se acaba acostumbrando.

—Ya... ¿Y por qué te lo pusieron tus padres? ¿Por algún familiar?

—No, no. A los cabrones les molaba mazo.

Perdonadme pero ahí sí se me escapa una mini risa furtiva que no puedo reprimir. Esos padres deberían estar bajo vigilancia de los servicios sociales.

—Pero aquí tu amiga Jéssica se avergüenza de él.

—¡Que no me avergüenzo hostia!

—¡Sí lo haces!!

—¡Anda calla!

—¡Cállate tú! ¿Qué te crees, que no te he visto mandando mensajes a María?

Un silencio repentino después de ese arranque de sinceridad y gritos molesta el ambiente. Yo solo pienso en borrar el número de Jéssica de mis contactos para que por lo menos no me vuelva a liar en estas historias.

—Déjame aquí si quieres. Mi casa está ahí mismo. —Rompo los malos humos con cautela—. Y gracias por traerme.

—Encantado María. —Se gira para mirarme con la mejor de sus sonrisas y entiendo que debería despedirme formalmente a pesar de la incomodidad.

Le doy dos besos que repito en la cara de Jéssica totalmente impávida y con la mirada en otra parte, abro la puerta y tras repetir las gracias por traerme, me voy corriendo como alma que lleva al diablo a mi portería.

Mientras abro y no, veo que el coche no se mueve y que siguen hablando dentro. “Bueno”, pienso. “Una riñita de enamorados” Y al segundo se empiezan a devorar las bocas como en las películas, Jéssica se pone ágilmente sobre él y prometo que porque los veo con ropa sino diría que están protagonizando la escena más porno que he visto en mi vida.

Soy morbosa pero no tanto y prefiero entrar rápido a mi casa antes que me vean mirándolos como si estuviéramos en la película de “El Resplandor” y yo fuera Jack entrando enloquecido en aquel baño.

Cuando por fin entro en casa compruebo que afortunadamente no hay nadie y son las siete y media de la tarde. Fuera de las risas de descubrir el verdadero motivo por el que Jess no decía el nombre de su enamorado, mis nervios vuelven a mí como un puñado de agujas a una pieza de imán.

En una hora Damián prometió venirme a buscar y yo no prometo querer que me encuentren…

CAPÍTULO 18

“Su perfume es una dulce promesa” #Damián#

Le dije a María que a las 20.30h la recogería en su casa y aquí estoy. He llegado con quince minutos de antelación y todavía me planteo si huir ahora que estoy a tiempo. Tal vez una excusa absurda es suficiente para que pierda el interés en mí y hagamos nuestro trabajo sin más sorpresas. Puede ser que por primera vez no controle la situación. Me siento tan irreconocible a ratos conmigo mismo…

Tengo demasiadas preguntas y pocas respuestas. ¿No es ese suficiente motivo para estar hoy aquí? Y luego recuerdo quién soy, quién es ella y qué puedo ofrecerle yo que no le hayan dado ya. Tengo la sensación irrefrenable que le haré daño y contra eso poco fundamento puedo dar.

—¿Damián? —Me sorprende la vocecilla simpática de una chica morena con melena que le tapa prácticamente media cara.

—Hola Samantha.

—Vaya, te acuerdas de mi nombre. —Sonríe asombrada mientras se acerca a mí.

—Tú también del mío —continúo entre risas.

—¿Has quedado con mi hermana? —Veo cómo observa la moto tras de mí con dos cascos sobre ella.

—Sí.

—¿Negocios? —pregunta torciendo la boca incrédula.

—No exactamente. —Le devuelvo la sonrisa burlona—. Es algo…informal. La traeré de vuelta sana y salva.

—A mí no me tienes que pedir permiso. Díselo a mi madre que es la chunga.

—Es bueno saberlo. Aunque solamente es para conocernos como amigos, que nadie comience a afilar cuchillos.

Entre gracias recuerdo que miento. No es una amiga. No quedo para conocer mejor a mis empleados. Llevo días pensando cosas indecentes y apañándomelas solo pero eso no puedo decírselo a su hermana, claro.

—Damián —me sostiene la mirada tratando de sonar seria—, ¿crees en las casualidades?

Esa pregunta me deja cortado y respondo:

—Me temo que no.

—Bien porque yo tampoco. Mi hermana no es una casualidad como tú tampoco lo eres para ella. No es casual que sin conoceros tengáis tanta conexión. Como tampoco lo es que estés hoy aquí porque te apetezca tenerla como mejor amiga.

—Me gusta que seas directa. Presumo de tener esa cualidad pero queda visto que a veces la pierdo.

—No pasa nada. No siempre sabemos lo que queremos.

Ahora entiendo porque María se apoya tanto en ella. Parece una cría pizpireta y de repente te habla con una solemnidad que ni Gandhi.

—Y hablando del rey de Roma —anuncia cantarina mientras revisa su teléfono con una llamada entrante—. Monguer, estoy a punto de subir a casa, ¿qué pasa?

Se oye la voz de María en la lejanía, carraspeo y miro al suelo. Por primera vez me recorre un escalofrío al escucharla. ¿No me digas que ahora encima me da vergüenza? Esto ya es lo último…

—Damián te está esperando. —Alzo la vista y la veo reír maliciosa—. Te estamos poniendo verde.

Veo que le cambia la cara y da dos pasos inconscientes hacia atrás tapando involuntariamente con su mano libre el teléfono.

Algo le estará diciendo que no esperaba. La veo medio discutir y eso me pone en tensión. No quiere quedar. Estoy casi seguro. Mierda Damián eres un gilipollas. Estás forzando situaciones que antes te daba tu morbo pero ahora no se puede. No con alguien como ella. No en estas circunstancias. Me gusta, lo reconozco. Pienso en ella, sí. Pero quiere cuentos de hadas y yo solo traigo historias baratas.

—Ahora baja. —Samantha me devuelve a la Tierra al tiempo que se despide de mí alzando la mano y se dirige hacia su portería. Desaparece de mi vista y me siento de los nervios. Pego dos patadas tontas a unas piedras, me peino hacia atrás mis mechones tratando que desaparezcan de mi cara y me coloco bien los gemelos. ¡Ni operando me pongo tan nervioso! ¿Qué me pasa?

La puerta de la portería se abre tímidamente sin dejar ver quién hay tras ella. Sale una señora de unos ochenta años con una pequeña bolsa de basura en la mano y un batín. Me desanimo aun más sabiendo que hará más de diez minutos que Samantha ha subido. La señora se gira sorprendida y saluda fervorosa a una chica preciosa. María.

Lleva el pelo más liso que nunca, rubio, un vestido de entretiempo azul claro con botines marrones y cazadora tejana. Sinceramente está preciosa y es posible que ni lo sepa. Me quedo como un bobalicón mirándola y sin poder deshacerme de su encanto.

Se la ve sonriente, cariñosa y se despide alegremente de aquella señora. Cuando me busca, me encuentra fácilmente algo más alejado. Esboza una sonrisa fugaz que tensa su boca de nuevo movida seguramente por los nervios. Me gustaría decirle que a mí también me pasa. Que he dudado en venir. Que siento tenerla que hacer pasar por mi compañía pero creo que no lo puedo remediar. ¿Qué tendrás para hacerme flaquear?

—Hola —me saluda tímida y con los ojos brillantes.

—Hola.

Permanecemos unos segundos en silencio. Nos miramos, nos sonreímos y callamos. No nos atrevemos a decir nada bajo la oscuridad que poco a poco va tomando las calles.

—Estás muy guapa.

—Tú también.

—Oye, tal vez… —Me muerdo el labio haciéndola estar atenta a lo que dudo en decir—. Puede que me haya extralimitado pidiéndote salir.

—No, no pienses eso —resuelve guardando parte de su melena tras la oreja. Si supiera lo mucho que me gusta que lo haga… —Creo que estoy nerviosa solamente.

—Gracias a Dios.

Me mira sin comprender y yo no puedo estarme de exhalar dos breves carcajadas.

—Esta mañana he hecho gala de mi incontinencia verbal. Créeme, que yo me siento igual. Lo que tampoco es propio de mí.

—Está bien saberlo. —Me sonríe—. Tal vez hemos empezado la casa por el tejado.

—A mí también me lo parece… —Me rasco la cabeza—. Primero hablamos de lo que sentimos y luego nos conocemos. No son fáciles esos comienzos.

No añade nada, solo asiente. Mira la moto que descansa detrás de mí y pregunta:

—¿Vamos en moto?

—Sí pero si tienes algún problema podemos…

—No, no, está bien. Siempre te he visto moverte en taxi por eso me extrañaba verte con una moto.

—¿Es que ya no recuerdas nuestra entrevista?

Y veo en su cara como rememora rápida ese momento en el que me creí tan guay como para llamarla “guapa” y “distracción en la carretera” en una misma frase.

—Además, tengo miedo de lo que puedas hacerme en un coche.

La veo sorprenderse ante mi comentario pero rápido su mirada cambia y su boca sugiere juego:

—Ir en moto no es que evite el contacto precisamente.

—Qué pena. Me habré vuelto a equivocar. —Le doy el casco pequeño que traigo conmigo.

Se lo coloca sin rechistar y le va a la perfección. Busca con sus deditos las dos correas que lo sujetan al mentón y como no las encuentra la ayudo. Me aproximo a su cara con sus ojitos verde oliva mirándome temerosa. Suavemente localizo uno de los extremos perdidos entre sus cabellos. De vuelta esa tensión. No sonreímos, no decimos nada. Tiene los cabellos tan suaves y huele tan dulce…Cojo el otro extremo a la vista y lo abrocho rozando interesadamente su barbilla. Ella responde echando levemente la cabeza hacia atrás dejando más a la vista sus preciosos labios pintados de rosa. Exhalo profundamente cuando termino:

—¿Qué pasa?

—Nada.

Me coloco sin más demoras mi casco y me siento inútil y cachondo. Como si por primera vez me creyera en desventaja. Si no controlo algo me siento mal y está claro que algo está pasando. Puedo seguir siendo agudo en los comentarios, directo y provocador. Lo que no creo que pueda controlar que cada vez que la tengo cerca haya algo más allá de lo carnal que me hace temblar.

—¿A dónde vamos?

—Te gustaba la cerveza, ¿no?

La oigo reír. Me subo a la moto y le hago un ademán con la cabeza para que suba tras de mí. La noto casi tan tensa como yo pero con la diferencia que poco a poco comienzo a sentir que gano terreno.

Sube a la moto poniendo un pie en el caballete y sin mucho teatro. Es ágil y en el movimiento de piernas no he querido mirar pero la falda le ha volteado más de lo que querría, seguramente. No la he encendido y apenas la siento cerca. Me giro con las manos aun sobre el manillar y alzo las cejas lo que la hace reír de la forma más mágica que jamás he visto.

—¿Qué? —pregunta con las palmas hacia arriba.

—¿Vas a ir todo el camino separada de mí?

—No pero…estoy cómoda.

—María. —Reímos como idiotas—. Vas a tener que tocarme. Y jodidamente esa frase nos hace vernos con ojos pervertidos. Enciendo la moto, la hago rugir. Ella apenas me sujeta casi intangible por los costados. Suelto mi mano derecha del manillar antes de empezar el camino y acerco cada una de sus manos a mi vientre. Los dos nos tensamos al contacto e irremediablemente la obligo a acercarse más a mi cuerpo.

—No te sueltes.

—No lo haré.

Y ahora sí. Bajemos a los infiernos.

CAPÍTULO 19

“Todos queremos que nos encuentren...lo difícil es dejarlo cuando lo encontramos”

El trayecto en moto fue orgásmico.

Aquí sentada todavía siento el abrazo del viento en rectas veloces, el sorteo extremo entre los coches y mis brazos apretando con fuerza ese cuerpo bañado en vicio. Cada frenada, cada momento de silencio contenido en los semáforos lo he vivido como algo en lo que soñar. Planear cómo será esa primera cita sin los pretextos laborales. He tenido tiempo de echarme la bronca por estar en esa moto y vivido al segundo cómo desdecir mis palabras por sentirme en el fondo complacida. Estoy haciendo lo que quise desde el primer día. Estoy donde quiero estar.

—¿Habías venido alguna vez a uno de estos? —pregunta Damián en la terraza de un “Enrique Tomás” en Diagonal.

—Sí pero hace mucho. ¿Por qué aquí? —indago recogiendo un mechón de mi pelo mientras vigila ese movimiento. Puede que le de manía que lo haga…no sé por qué me mira así.

—Pues te confesaré que no suelo salir a tomar copas por ahí muy a menudo. Menos cerveza.

—¿No te gusta?

—Sí, si me encanta tomarme unas cuantas siempre que puedo. Pero la lástima es el poco tiempo.

—Ya.

—Y que mi trabajo me exige estar sin pedo ni resaca al día siguiente.

—También es verdad. —Reímos—. Pero mañana no tienes cirugías, ¿no?

—Conoces mejor que yo mi agenda y si lo que sugieres es que nos desmelenemos no tengo ningún problema.

En ese momento llega una camarera pelirroja muy mona y atractiva que desde luego no le quita los ojos de encima a Damián. En una bandeja trae dos copas que las deposita sin prestarme ninguna atención y solo pendiente de sonreírle. Él, cándido le devuelve la sonrisa y desaparece al interior del local mientras la veo hablar animosa con una compañera mirándonos y con la bandeja bajo el brazo.

—¿No estás cansado de despertar tantas pasiones?

—¿De quién?

—La camarera. —Señalo con la cabeza con una sonrisa burlona en mi cara.

—¿Solo?

—Imagino que su compañera, el de la barra y el señor de la mesa de al lado, pero a ella se le nota más.

—Más que cansarme me frustra.

—Pobrecito…

—Tengo interés en una chica —dice en tono confidente—, de la que no debería estar interesado. Cometo idioteces como pedirle una cita a la semana y media de conocernos y me engaño si no pienso en las consecuencias de mis actos. Pero lo peor de todo María, es que levante pasiones en todas partes menos en ella.

Me guiña un ojo sexi, brinda su copa con la mía que sigue sobre la mesa y echa un trago mirando a un lado.

—Suerte que vengo advertida por Carlota —respondo entre risas imitándolo en el trago.

—¿Y qué te dijo?

—Que eras un seductor nato.

—¿En serio? —Alza las cejas sorprendido.

—No pongas esa cara porque de cada dos frases una me pone como un tomate.

—A veces ser sincero tiene ese efecto en el interlocutor.

—No, no. Sabes a lo que me refiero.

—¿Era por eso por lo que no querías venir? ¿Te incomodo?

—No, yo no he dicho que no quisiera venir.

—Cuando he estado con tu hermana y he visto su cara con tu llamada sabía que no estabas convencida.

Me mantengo por un momento en silencio, exhalo sonoramente de los nervios y respondo después de dar al menos dos tragos más:

—Puede que sí —asiente con la cabeza y resta callado a que continúe—. A efectos reales no te conozco, trabajo para ti y son demasiadas cosas para tan poco tiempo. Lo de mi ex, la denuncia, nuevo trabajo…

—¿Dudabas en bajar?

—Sinceramente sí. No es porque no me sienta cómoda o me apetezca pero…

—Yo también he dudado.

Inconscientemente alzo la mirada aliviada y le miro atenta a los ojos.

—Habría preferido que tuvieras novio para no tener la tentativa. Esto es como el dicho de “la curiosidad mató al gato”. Sabes que no deberías mezclar tu vida personal con la profesional pero aquí estamos.

—Pienso igual. ¿Y por qué lo hacemos entonces?

—Porque paso de seguir mis discursos moralistas. ¿Tú? Le miro pensativa.

—Porque quiero aprender a que me dé igual el mañana.

—Pues entonces vivamos.

—Vivamos.

Y brindamos nuestras copas con esa sonrisa pervertida y adrenalínica posada en nuestras bocas.

—De todas maneras, todo esto es solo curiosidad ¿no, Damián? Conocerse no significa…

—¿Follar?

—Joder, se me olvidaba lo incómodo que suenas a veces. Pero supongo que sí.

—Si no dijera las cosas por su nombre hoy no estaríamos aquí.

Por mi parte puedes estar tranquila porque no va a pasar nada.

—No sé, como dijiste que era tu único interés… —dejo caer maliciosa.

—También que no me apetecía conocer a nadie por ahora y por lo visto mentí ¿Creía que los dos estamos experimentando con nuestros pensamientos?

—Sí, eso parece.

—Pues hagámoslo. Lo nuestro es siempre empezar por el final.

—Desde luego.

—Háblame de ti María.

—Hemos estado viéndonos estos días, algo debes saber.

—Sí pero quiero oír tu propia versión.

Y aunque de primeras fue una entrada demasiado amplia y poco concreta, aunque divagara y no supiera qué decirle, poco a poco tuvo la habilidad de desengranar quién era María.

Le hablé de mis “Marujas Cachondas” y su locura reincidente. Le hablé de mi madre, del pilar fundamental que tiene en nuestra familia en estos momentos tras la separación con mi padre. Cómo no, apareció Samantha, su única dedicación a estudiar un máster de Ingeniería de los suyos y lo mucho que, para mi pesar, me respaldo en ella siendo la pequeña.

Llegué a contarle que no me gustaba la psicología. Que ni siquiera me veía muy dada a dar buenos consejos cuando mi cabeza normalmente siempre ha sido un hervidero constante. También le conté mi gusto por las novelas y películas de amor. Y para acabar, mis manías como: recogerme la melena siempre tras la oreja o secarme las manos de los nervios en la ropa.

Me desnudé casi por completo entre cervezas y Damián miraba atento, interesado y haciendo que mi discurso no cesara. Tenía ganas de terminar mi descripción para no acaparar el espacio hablando solo de mí pero él parecía no tener interés en que eso pasara.

Recordar quién era me hizo sentir bien. Creo que era algo que necesitaba y me alegró compartirlo con él que, entre risas y seriedad, supo reconfortar mis palabras. De vez en cuando apoyaba mis comentarios, debatíamos entre supuestos y bromeábamos de mis anécdotas.

—Debiste secarte tantas veces las palmas en la entrevista...

—Por supuesto, ¿no me viste?

—No estaba atento a tus manos. —Lo dejó en el aire.

—No hago más que hablar de mí. ¿Y tú qué?

—Soy otro de esos críos, ricos y solitarios.

La chispa de las cervezas y la complicidad, que lejos de mantenerse, subía gradualmente entre nosotros hizo que mis contestaciones fueran más afiladas:

—Tal vez, pero pareces otra persona.

—¿Y cómo soy?

—Inteligente, sensual, claro…Dímelo tú.

Se encuentra por un momento dudoso de si hablar o restar callado. Queda claro que le gusta más escuchar y hacer bromas que hablar de él. Aún así se arranca a contarme aspectos de su vida que aunque son de manual: trabajo, estudios, aficiones… suena encantador. No comenta nada de su familia más que reiterar que es hijo único y que vive solo en Barcelona; algo que ya sabía. Sé que tiene padres y que viven pero no veo intención de hablar de ellos por lo que prefiero no ser impertinente. Comenta un poco más sobre su amigo Marc Millán y cómo se habían conocido hace años en una convención.

—Es buena persona y además es bastante guapo dicen.

—¿Puedo ver una foto?

—¿Y si pierdes el interés por mí? —pregunta incitando una respuesta favorable a su favor.

—Tal vez sería lo mejor.

Esbozamos dos sonrisas forzadas en el fondo.

—No tengo ninguna foto.

—Vamos, si es de la radio aparecerá nada más buscarlo en Google.

Se cruza de piernas divertido y deja que manipulara mi móvil para buscar Marc Millán sin esfuerzo alguno.

—No es para tanto —añado en boca pequeña.

El chico está cómo imaginaba y al ver el nombre del programa diría que es ese que escucho a menudo.

—Mientes fatal. —Reímos animados.

Continúa hablándome de su trabajo, lo mucho que le gusta por ser el causante de cambiar la vida de alguien que además no está enfermo.Se declara un solitario, sin ataduras y que disfruta con solo escuchar una buena canción Cover entre cuatro paredes a solas.

Desde el inicio de la conversación llevo rato deseando hacerle la pregunta clave y como nos hemos dicho tantas vergonzosas verdades a la cara, por una más…:

—Y ¿quién es Valentina Vincci?

Se queda asombrado de mi pregunta. Serio. Baja la mirada y rápido contesta:

—Una ex amiga.

—No… ¿no fuisteis pareja?

—No. Recuerda que no soy muy dado a esa forma de vida.

—Es escritora ¿verdad?

—De las malas.

Reímos con sordina mirándonos a los ojos. Sé que se encuentra incómodo pero mi curiosidad es insaciable:

—Sé lo que dice la prensa y los lectores de esa chica.

—Aunque seguro tendría mucho morbo, yo no soy el protagonista de esas tonterías que escribe.

—No acabasteis muy bien ¿no?

—Es una chica con mucho carácter y yo es verdad que soy demasiado parco en relaciones. Tuvimos discordancias de carácter emocional y considero que se lo tomó de la peor manera. —Ante mi cara de incomprensión añade—: Llamadas a horas intempestivas, circular un rumor sobre sus libros que me implique negativamente, provocaciones…no sé, miles de cosas.

—Ya.

—Ahora todo está más calmado y es que el tiempo si no lo arregla lo aleja todo. Por eso entiendo que del amor pasaras a la rabia con Roberto en cierta manera pese a que seguramente sigas sintiendo por él. Por eso sé que cuando uno juega a los sentimientos puede haber dolor.

—Es una actitud muy cobarde por tu parte.

—¿No me diga señorita Gala? Cuénteme.

—Te ríes de mí otra vez —afirmo cohibida.

—Jamás. Me interesa más de lo que crees tu punto de vista en esto.

—No sé. Pienso por un lado que enamorarte de alguien no es algo que hagas voluntariamente o por que quieras. Normalmente se da sin más y nosotros somos los que damos pie a que fluya o nos apartamos. Por lo que me cuentas ahora y en otros días tú… tú eres de alejarte por lo malo que pueda pasar después. Y eso creo que ni es justo para ti, ni te hace vivir.

—¿No me hace vivir por qué?

—Damián, esto es como comer, dormir, moverse… Es vital. Sé que no llevas vida monacal pero es absurdo evitar algo natural y que lejos de hacerte daño puede darte tanta felicidad. Yo he sobrevivido a Roberto. Y tal vez tú a Valentina o a otra chica porque dudo mucho que jamás te hayas enamorado.

—Por ahora no.

—No mientas.

—Sabes que no lo hago y si ya he sentido amor me reitero en lo que digo. Sé que formaré una familia y que treinta y dos años no es una edad de crío precisamente. Pero por ahora me lo paso bien siendo yo mismo sin tener que compartir ni atarme con nadie. No está en mis planes, solo eso. Mi futuro profesional y no tener según que obligaciones o distracciones es más importante.

Me encojo de hombros y suspiro:

—Voy a sonar muy presuntuosa, aviso.

—¿Qué si me da miedo que me pase contigo?

—Escucharlo de tu boca me ha dado más vergüenza todavía. Comienzo a ponerme roja y reímos, él más que yo, que conste.

Se levanta, termina su copa de un trago y me tiende la mano para que me levante sin decir nada.

Le hago caso encogida como una niña y, sujetando mi mano, le acerca un billete de veinte euros al camarero.

—¿Te apetece cenar en el centro? Esto solo ha sido para abrir boca.

—Y bien que la he abierto… —respondo sabiendo que me debe una respuesta.

Sin esperar el cambio, me adelanta el casco, vuelve a abrochármelo con media sonrisa en su boca ante el miedo de la mía y nos subimos a la moto sin decir ni media.

Enciende esa preciosa Kawasaki azul y negra tan a conjunto con él, la hace rugir un par de veces y nos adentramos en las calles atestadas de luces rojas y oscuridad.

La noche es casi veraniega a pesar de estar en los últimos coletazos de la estación y el efecto de la cerveza me hace más vulnerable a las sensaciones.

Nos detenemos en uno de aquellos semáforos y no dejo de sujetarlo entre mis brazos dando vueltas a nuestra conversación. Noto la caricia de su mano en las mías, el calor que emanan y lo nerviosa que me hace sentir esos simples gestos. Tal vez es que no sean simples como digo lo que los hacen especiales.

—Llevo todo el día dejándote en suspense —confiesa girándose como puede hacia a mí y haciendo que torpemente me incorpore hacia atrás.

—¿Cómo?

—No pienso en enamorarme ni siquiera en tener pareja pero no me lo preguntes más veces.

—¿Por qué?

—Porque no sé si algún día te estaré mintiendo. Prefiero no pensarlo.

Me quedo atónita ante sus palabras y con la sensación de tener el deber de reconducir aquello antes que el semáforo se ponga en verde. Necesito ser coherente y no, no quiero ilusionarme con algo que ni siquiera sé que está pasando o si será verdad:

—Damián, tú tus motivos, yo los míos. Lo cierto es que aunque no solamos hacerlo, vivamos.

Me devuelve la sonrisa más amplia que jamás le he visto y concluye:

—Pues tienes razón. Los brindis son sagrados.

Termina arrancando feroz la moto y encontrando nuestro camino como dos adolescentes entre las calles de una gran ciudad como Barcelona.

Me pregunto de qué servirá poner en preaviso a alguien sobre lo que podemos llegar a ser el uno del otro. Me doy cuenta de lo mucho que nos boicoteamos a nosotros mismos en la vida o incluso nos mentimos.

Yo no tengo miedo al amor pero sí a que me mientan. Encontrarme de bruces con el pecado hecho hombre y que te asegure que le gustas pero teme que algo vaya a más me crea pavor. Como poco intranquilidad que trato de dirimir con falsas premisas de vivir. Creo saber a qué se refiere y aunque es demasiado pronto para hablar de esto comprendo su miedo.

Ni yo me creo la princesa de un cuento, ni él será un magnifico galán.

CAPÍTULO 20

“No me acuerdo de olvidarte”

#Valentina#

Había calado.

La breve historia que expliqué acuñándome de nuevo el personaje de Elisa en la revista Delicias había gustado sobremanera. Y en cuanto a mi editor, tampoco le importó que mantuviera viva la estela de mi libro de esa forma. Eso le daría más renombre a mi siguiente novela que esperaba que fuera en breve.

Adelantándome unas horas en la temporalidad de la historia, diré que era jueves, de noche y que esta vez había buscado un nuevo punto donde inspirarme. Ese ático céntrico de Diagonal que tantas noches y mañanas nos vio rezongar a los tres abrazados entre las sábanas blancas de la única cama que había.

No sabía por qué lo hizo pero pasó.

Para nada esperaba visitas. Escribía casi en la penumbra y en ropa interior sobre la cama algo que para entonces creía podía ser el inicio de una nueva novela. Una bolsa de McDonalds vacía y llena de cartones estaba todavía decorando la encimera de la cocina. Ni recuerdo la hora pero sé que era tarde a juzgar por el rato que llevaba escribiendo.

De repente escuché unos ruidos tras la puerta principal. Un tintineo de llaves y cómo se desbloqueaba uno a uno los cerrojos que había puesto antes. Asustada salí casi corriendo hacia el pasillo, en tanga negro y con los pechos al aire. Créeme que es lo menos que me importó en ese momento.

Me asomé con cautela y lo vi.

Encendió las luces, tiró sobre la mesa las llaves evocando un profundo suspiro y se restregó la cara con ambas manos agobiado por algo.

Cuando me vio por poco no le dio un síncope con el que estirar la pata. Ambos nos preguntamos a la vez: “¿Qué haces aquí?” y quisimos contestarnos de la misma manera, al mismo tiempo haciéndonos reír. Ni siquiera hice el amago de taparme, bien se conocía mi cuerpo. Comenzamos una especie de conversación que derivó poco a poco en una discusión. Claramente estaba enfadado. No me dijo lo que le había pasado, ni si le molestó lo de la portería del otro día o si se había percatado de la nueva columna en la revista. Ni le pregunté ni me importaba pero lo cierto es que estaba allí de pie, alto, guapo, bien vestido y mirándome con cierto descaro en determinados puntos de mi cuerpo.

Tampoco traté de ocultarme como digo. Ahora no.

Nos siguió una mirada sugerente y unos cuantos insultos de por medio. Me acerqué en un arranque de enfado y morbo y le robé un beso furioso en sus labios sin saber por qué.

Se apartó molesto, como si hubiera olvidado las cerdadas que me había dicho, pero en un instante vi que flaqueaba. Me lo devolvió con creces mordiéndome mi labio inferior y estirándome del pelo suelto hacia un lado.

—Si lo hacemos solamente te utilizaré Valentina —me advirtió en voz baja próximo a mi cara sin dejar de estirarme el pelo.

—¿Quién te dice que yo no haré lo mismo?

—¿Follar y olvidar?

—Intenta no decírselo.

—Si tú sola te delatas con tus escritos. —Y sin dejarme responder me agarró por el culo, me posó sobre él y me llevó hacia el cuarto.

Venía contrariado, espitoso y como si supiera que eso que estaba dispuesto a hacer era un impulso acumulado en varios días y mal resulto en el tiempo. No quería reparar nada entre nosotros solo joder en el buen sentido de la palabra. Por supuesto no sabía a amor pero sí a confianza. Ni siquiera se pareció a ninguna de las otras veces en las que nos habíamos encontrado enredados entre nuestras piernas y lenguas. Eso es lo que me atrapaba de ellos, que siempre podía ser diferente.

Esta vez no valoró mi cuerpo. Esperaba que le devolviera el culto al suyo. Le lamí, succioné y rocé de arriba a bajo mientras yacía boca arriba en la cama completamente sin ropa. Estaba preparado igual que yo. Gruñía de vez en cuando, movía las caderas hacia arriba haciéndome padecer alguna arcada. Su bello me cosquilleaba la nariz y la saliva permitía que toda ella se deslizara con suavidad por mi boca. Rocé al tiempo con la mano la tinta de su tatuaje en común con nosotros dibujado sobre su pubis. Resguardado de cualquier mirada intrépida de la que no quisiera ser visto: “Hay TRES maneras de hacer las cosas: la correcta, la incorrecta y la mía” Y qué bien nos definía...

Cuando se hubo cansado o simplemente no pudo más, se levantó exaltado, me dio media vuelta y me obligó a ponerme de rodillas de espaldas a él. Miraba la pared de enfrente, toda la habitación bañada de oscuro y con algún resquicio de luz de la ciudad que entraba por la puerta que daba hacia el balcón. Ni siquiera se puso condón. La confianza otra vez.

Sentí progresivamente cómo introducía toda su polla y mi sexo respondió al segundo dejándole paso. Cuando estuvo dentro exhalamos a la vez un sonoro placer antes contenido en nuestras bocas. Era como el sonido de una canción antigua que te encantaba y recordaba tiempos mejores. Era como estar en casa. Olía a nosotros, sabía a placer y rozaba la añoranza.

Sus movimientos de cadera fueron cada vez más rápidos. Su mano izquierda sujetaba mi nalga y la derecha de nuevo mi pelo. Cada embestida, cada vez que lo sentía dentro, llenándome,

completándome, con la sintonía casi armónica de golpes, fluidos y respiraciones agitadas...todo contribuía a encender ese punto maquiavélico que no puedes ni quieres hacer parar. Placer por placer. Follar por follar. Qué más da.

Me di la vuelta cuando pude sin necesidad de hablar y cayó todo su cuerpo sudado, caliente y duro sobre el mío. No le costó introducirla de nuevo y continuar ese movimiento ascendente que nos balanceaba frenéticamente entre las sábanas, abrazados, con las bocas entreabiertas y su mano en mi cuello.

—Hazlo dentro —supliqué.

—Joder Valentina —gritó entre dientes controlando sus impulsos que se aproximaban a los míos.

De repente comencé a tensarme cada vez más y más y en cuanto volví a sentirla dentro ayudada por el rozar de mi clítoris con el movimiento de sus caderas, EXPLOTÉ. Tanto que me sacudió un impulso de pies a cabeza enorme que partía todo del mismo punto. Mi sexo se contrajo apretando más su polla y casi solapado a mis gritos de placer la sacó presuroso para dejar sobre mi vientre toda una sustancia blanca, caliente y espesa. Sus rodillas sobre la cama le fallaban y, sosteniéndola todavía erguida con una mano, echó su cabeza hacia atrás llenando de nuevo el espacio con otro sonoro grito de placer.

No. No se corrió dentro.

Un año era mucho tiempo hasta para la confianza.

No cruzamos muchas palabras. Nos duchamos por separado. Respetando nuestros tiempos. En silencio. Frío. Yo templada. Se vistió. No me preguntó por mis planes. No me dijo ni siquiera un hasta nunca. Solo mi voz resucitó del mutismo haciéndose paso por mi garganta y antes que se marchara definitivamente por la puerta pregunté:

—Antes de que te vayas ¿por qué has venido?

—Necesitaba estar solo y pensar.

—¿No tenías el presentimiento de encontrarme?

—Yo no soy el de las corazonadas… —respondió con retintín antes de cerrar la puerta.

CAPÍTULO 21

“Sin ti las emociones de hoy solo serían las envolturas muertas de las de ayer”

Aparcamos frente a La Pedrera. Verla iluminada, majestuosa, mágica, con ese incesante relucir de flashes de aquellos guiris retratando con esmero cada balcón ondulante es maravilloso.

Para los que somos de aquí es uno de nuestros productos estrella. Nuestra esencia depositada un día en las manos de un genio como Gaudí y que espero perdure por años y años.

Miro a mi alrededor y un hormiguero de gente de todas partes y animados nos envuelven. Como decía Peret: “Ella tiene poder” y es que Barcelona te atrapa en una comunidad donde el arte y la pluralidad conviven como forma de ser. Hacía tiempo no recordaba lo mucho que admiraba mi ciudad y cuánto la he echado de menos.

—Dame el casco, los guardaremos. —Damián y su preciosa boca sonríen para mí.

Alelada se lo devuelvo mientras admiro cada uno de sus gestos para guardar las cosas y dejar la moto en buena zona. Tal vez no solo echaba de menos la ciudad. Tal vez también esto. La intranquilidad placentera que te da fijarte en alguien a quién afortunadamente no conoces. Esos primeros encuentros explosivos, que te hacen temblar las piernas pero que sin embargo te retienen cerca reclamando ver más de cerca cada nuevo detalle de ese ser.

—¿Vamos?

—¿A dónde?

—Donde nos lleven las calles —resuelve guiñándome un ojo mientras me coge de la mano para sacarme de ese barullo momentáneo.

¿Cuándo le diré que si sigue haciéndome eso no responderé de mis actos impuros?

Caminamos dirección al sur por Paseo de Gracia, bordeando Plaza Cataluña y bajando por Portal del Ángel. Las Ramblas son bonitas y quedan en paralelo a esta calle pero nos apetece ver la Catedral de Barcelona. Se diría que todas las catedrales tienen su magia pero esta en particular es como si nos perteneciera de nacimiento. Pocas hay en el mundo en las que cada noche se congregue una multitud de personas rodeando a un músico. Para mí esas personas deberían ser eternas y existir en cada rincón de toda ciudad. Gente que aprovecha su don para mostrarlo al mundo y regalar un pedacito de sensibilidad en sus notas cariñosas. Pura delicia.

—A veces pienso por qué estarán en las calles con el talento que tienen.

—Afortunadamente para el resto son pequeños placeres de la vida —respondo a Damián aspirando cada una de las notas que producen los dedos de aquel hombre sobre esa guitarra—. El reconocimiento y sacar partido de ello es genial pero a veces nos olvidamos de ser solo generosos con el resto y disfrutar sin mucho más que unas monedas en una gorra.

—¿Samantha?

—¡Eh! —Le doy un codazo animada—. Parece que soy demasiado simple para hablar de esta manera, ¿no?

—Ojalá fueras simple querida. —Me recoge con su brazo izquierdo detrás de mi espalda para conducirnos a otra parte—. Me ahorrarías muchas dudas.

Y antes que le pueda preguntar por qué, se aleja de mí para dejar unas cuantas monedas sobre el sombrero de aquel chico hippy, con rastas y barba abundante que agradece con un gesto de cabeza sin dejar de tocar.

Cuando regresa con una sonrisa me siento enternecida. No sé si lo hará por mí, por la noche o porque realmente apoye la carrera de aquel chico. De todas formas agradezco que gente como él ayude a contribuir alguna vez en su vida a esos que lo merecen.

—Ahora sí, vamos a la muralla. Hay un bar cutrísimo en la esquina pero que hace los mejores Spritz del mundo.

—¿Espri qué?

—Champán con Spriet y algún sabor a frambuesa o naranja según más te guste.

—¿Y eso está bueno?

—Está buenísimo y como no te guste vamos a terminar muy pronto la cita.

—Qué exigencias… —Sonreímos.

Llegamos en menos de dos minutos a esa calle estrecha que encarna el lado izquierdo de la catedral y en la que la juventud ha declarado su sitio oficial de calentamiento. Grupos heterogéneos, parejas y en definitiva gente joven que se encuentra sentada en la escalinata a la derecha o de pie sin olvidar su vaso en mano. Algunos se decantan por la cerveza (el tipo de gente que me mola, vaya) y otros beben ese líquido anaranjado de un vaso de plástico con poco glamour.

—Spritz supongo —cuestiono señalando los vasos.

—Ves, no puede estar malo si tanta gente tiene uno en su mano.

—Desde luego. Lo sorprendente es que sujeten eso antes que su móvil. —Echo un vistazo rápido a mi alrededor—. Nunca hubiera dicho que esta mini calle tuviera tanto ambiente y bebidas extrañas para probar.

—Yo tampoco hasta hace un par de años. El primero invito yo, el segundo corre de tu cuenta.

—¡Ah! ¿Pero habrá segunda ronda?

Se ríe mientras echa hacia atrás sus mechones morenos y niega con la cabeza:

—Aún tenemos que cenar pero recuerda que no descartamos ponernos pedo.

—Tendré que ir llamando a casa —finjo entre risas sacando mi teléfono de mi bolso.

—Pues deberías. Pero de momento nos tomaremos una y la siguiente otro día que la ciudad es bonita como para quedarse solo en un sitio.

Me hace ademán de sentarme junto con otra gente en las escalinatas mientras él se aleja a pedir dos de aquellas extrañas bebidas.

Él no lo sabe pero me encanta que sin querer hable de hacer cosas en un futuro. Esto es como cuando tienes pareja y de repente habla de cuando os caséis y tengáis hijos llevando apenas unos meses juntos. Algunas empezamos a mirar invitaciones de boda y patucos por si ese día llega mañana. Luego recuerdo que, como en otras ocasiones, esto solo puede ser el comienzo de una bonita amistad o un bonito revolcón y se me pasa. Maldita realidad.

Me siento apocada en medio de dos grupos de jóvenes que hablan exageradamente y a gritos entre ellos mientras se esturrean las bebidas desbocadas de sus vasos.

Sonrío al pensar que, aunque soy joven, me encantaban esos tiempos de risas desorbitadas sin aliento y con aplausos estilo foca retrasada. Todo era una fiesta o un drama recién cumplidos los dieciocho. No es que ahora no lo sea pero tienes cierto aire de condescendencia con los demás presentando tu carné de madurito pasados los veinticinco.

—Señorita, su bebida.

—Gracias. —Sonrío cómplice mientras Damián toma asiento a mi lado.

—Tal vez no haya escogido el mejor sitio pero es el único que quedaba.

Me mira por un momento a los ojos sin atender a su alrededor.

—No te preocupes es perfecto. —Choca con cuidado nuestros dos ridículos vasos de plástico estilo verbena y me hace reír—. Venga, tú primera.

—¿Yo? Uy, me estás dando miedo.

—¿Por qué? —Ríe a carcajadas contagiándome.

—Porque seguro que sabe a rayos. Si estuviera bueno ya estarías por la mitad.

Sin mediar palabra, se atreve con tres o cuatro profundos tragos que dejan su vaso temblando.

—Ahora tú.

—¿Haces esto para que te pague una segunda ronda o para impresionar?

—Bebe y calla.

Miro mi vaso con desconfianza porque a pesar de ser simplemente un líquido espumoso y anaranjado, la oscuridad de la calle y el nivel de su público no me da por pensar en cosas buenas. Finalmente cedo. Huelo. Separo el vaso. Huelo de nuevo con desconfianza y trago.

—¿Siempre pruebas así las cosas?

Y tenía que hacer la preguntita…Exploto en una risa que me hace saltar la bebida de la boca mojándole parte del pantalón. Dios ahora sí que he vuelto a mis dieciocho…

—¡Lo siento, por Dios, lo siento! —Lloriqueo falsamente entre risas y vergüenza juntando mis manos en modo súplica.

—Me has comprado una camisa y mañana te toca unos pantalones. —Niega con la cabeza intentando contener su risa mientras se seca con la mano la mancha—. En vez de secretaria ¿quieres ser mi Personal Shopper?

—¿Estás seguro? Si mira cómo te he puesto… Conmigo te iba a salir caro todo lo que te compre.

—Bebe anda y ahora pienso en cómo perdonarte.

—Pero haz el favor de no decir nada.

—Si te vas a poner así prometo no hacerlo.

Para evitar más distracciones (mayormente él y sus jodidos ojos) miro hacia un lado y bebo. Dios está muy dulce y apenas se nota el Champán con la poca gracia que me hacía. Tenía razón: es delicioso y entra de maravilla.

—¡Madre mía está buenísimo!

—¿Te mentiría alguna vez?

—Todavía no lo sé.

—Mujer de poca fe…Me acabas de escupir en el pantalón y ahora me llamas mentiroso en cuestión de dos minutos. ¿Quién debería cuestionar a quién?

—Me hiciste reír —afirmo chulesca dando otro trago a ese mejunje tan rico—. ¿Se te ha secado ya?

Se moja su labio inferior con la lengua provocándome un calentón insospechado dentro de mi vestido entre tanta broma. Le oigo rechistar un breve «joder» mientras manipula con sus dedos su bebida y saca habilidoso un hielo.

—¿Qué crees que haces con eso? —Le señalo horrorizada riendo a carcajadas.

—Tengo que perdonarte María y no se me ocurre mejor forma que esta. Ojalá todo fuera diferente.

—¡Ni se te…! —Y antes que termine la frase me toca la pierna derecha por encima de la rodilla con un hielo.

Un hielo que en vez de frío quema. Un error dada la sensibilidad de mi piel. Una sensación de quemazón que no esperaba encontrar y esa boca de Damián, deliciosa, tersa y con sus comisuras siempre hacia arriba.

—Parecemos niños… —alego en un hilo de voz turbada.

Sin saber por qué o, mejor dicho, creyendo esperar otra reacción en nosotros, nos miramos tensos a los ojos sabiendo que ese juego tiene más parte erótica que otra cosa. Por eso me adelanto, le recojo el hielo de entre sus dedos que permanecen sobre mi pierna mojados en agua y avisando con una sonrisa malintencionada le poso el hielo en su pecho.

—Y yo la primera.

No. No parezco arreglarlo.

El triángulo que descubre su camisa, liso y perfecto hace de base. Exclama un breve “ah” mientras sonriente se lleva la mano que tiene libre para aplastarla junto a la mía y el hielo. Ahora puedo tocarle a través del frío que cala en nosotros diría que con sensaciones encontradas.

—No vas a conseguir que sienta frío —añade con voz ronca poniendo mi bello de punta—. ¿Te gusta el jamón?

—Te estoy torturando con un hielo, ¿crees que es el momento?

—¿Te gusta? —insiste.

—Demasiado. —Intento retirar mi mano pero él la aprisiona cerniendo sus dedos sobre ella.

—¿Y el pan con tomate? —pregunta intentando sonar serio.

—También.

—Pues vayamos a cenar antes que nos hagamos daño.

Y se levanta con mi mano aún cogida ayudándome a subir y dejando escapar lo que queda del cubito deslizándose entre las escaleras.

—¿Qué hago con eso? —me quejo señalando mi vaso que espera en el suelo.

—¿No serás de esas niñas buenas que no pueden beber mientras caminan?

Lo recojo y mirándole hago gala de mis tardes con las chicas y bebo en poco más de cuatro tragos lo que me quedaba de él.

—¿Qué? Tú también lo has hecho. —Le echo en cara empezando a caminar hacia abajo mientras él ni se mueve.

Tarda dos segundos en alcanzarme con una mirada intrigada y una sonrisa perfecta en su cara de entusiasmo.

—¿Qué pasa?

—Nada. El alcohol que desata nudos.

—No voy borracha.

—No he dicho eso. Solo digo que te dejas ver y me gusta.

Lo miro extrañada y caminando lento hacia abajo por calles que siguen el alegre pasear de la gente confieso:

—En realidad voy algo contenta. No suelo poner hielos en el escote de los jefes como podrás imaginar.

—Yo tampoco a mis empleadas y te recuerdo que la idea ha sido mía. Lo peor es que tú reconoces ir contenta por el alcohol y a mí me pones contento tú.

—No digas esas cosas. —Trato de diluir entre risas nerviosas su comentario.

—Que no quieras escucharlo no quiere decir que no sea verdad. Sigo siendo directo e incómodo María, eso no lo vas a cambiar. Vamos para allí, hay una terraza en la Catedral del Mar que tiene el mejor jamón de la ciudad.

—Si es el mejor iremos —concluyo sin decir nada más a sus revelaciones.

Son tan claras que me dan miedo. ¿Será verdad o no es más que un adulador de portada?

Llegamos a una plaza pequeña pero repleta de gente cenando al aire libre. Tenemos la Catedral del Mar justo a la izquierda y nos rodeamos de edificios antiguos que se abren en nuevas y estrechas calles adoquinadas.

Apenas puedes traspasar la plaza con la cantidad de sillas y mesas de tres bares que se apelotonan y hacen la competencia sin miramientos. Nosotros buscamos tan solo una mesa libre del bar de la izquierda que, según Damián, es el que tiene el mejor jamón de la ciudad.

Nos acercamos y lamentablemente está todo ocupado.

—Mierda son casi las diez. No creo que nadie se levante a estas horas.

—Bueno, puede que encontremos otro sitio por allí. —Señalo una de las tres callecitas al azar.

El rugir de un trueno pequeño y lejano nos deja perplejos mirándonos a los ojos y sonreímos:

—O puede que el tiempo nos haga ir a todos a casa— concluye Damián.

—¿Damián? —pregunta una voz de mujer desde una de las sillas de esa terraza.

Al girarnos, una chica morena, pelo rizado y de cara muy redonda se levanta sorprendida de encontrarnos.

—¿Qué haces aquí doctor?

—Marta, ¿cómo estás? —Le brinda dos preciosos besos que ya los quisiera para mí—. He venido a cenar aquí pero parece que venimos tarde.

La tal Marta me mira divertida y cariñosa y vuelve a fijar su mirada en él. Tiene una expresión tan dulce…imagino que será una paciente.

—Nosotras ya nos íbamos. —Señala su mesa con una mujer que le acompaña y que se encuentra distraída con su móvil—. Apenas hemos venido a tomar una copa de vino. ¿Si la queréis?

—¡Pues nos haces un favor! —señala Damián—. Por cierto, ¿cuándo te veo por la consulta?

—Amanda me dio cita para Noviembre creo. Aun queda.

—Bueno, si necesitas venir antes avísanos.

—Estoy estupenda. —Se toca disimulada la silueta externa de los pechos—. Si voy es para verte a ti. —Ríe a carcajadas—. Sin ofender. —Me toca presurosa un brazo ante mi cara de vergüenza.

—No, por favor, tranquila yo…

—Sigues igual de escandalosa —replica entre risas Damián.

—Y tú cada vez estás más bueno. —Le suelta dándole un toque con el dorso de su mano al pecho—. Lo siento eh.— Vuelve a decirme mientras sonrío de nuevo como una idiota.

Pero esta mujer se pasa tres pueblos ¿no?

—Bueno no os molesto más. ¡María! —le espeta a su acompañante mientras Damián y yo nos transmitimos una mirada furtiva—. ¿Nos vamos?

—¿Has pagado la cuenta? —le cuestiona ésta sin dejar de mirar su móvil.

—Vamos a la barra y la pagamos. Esta gente quiere cenar.

—Déjalo Marta, si solo son dos copas…

—¿Qué dices? Anda, anda…solo me faltaba que mi cirujano me pague mis vicios.

Mi tocaya levanta su mirada. Seria e incómoda comienza a recoger sus cosas. Tendrá unos cuarenta largos igual que Marta pero se le ve mucho más delgada y una piel castigada por los UVA.

—Bueno Damián, me alegro de verte. —Le brinda un abrazo cálido—. Nos vemos en un mes. Y bueno, me llamo Marta. Ya que no nos han presentado…—. Se me acerca y me da dos besucones que aprovecho para decirle a la vez mi nombre.

—¿María también? —pregunta sorprendida sujetándome por ambos hombros.

—Sí.

—Qué ojo Damián. —Se acerca de nuevo a él—. Si es que… qué tendrán las Marías que nos encantan…

Termina despidiéndose de nosotros con la mano en alto y juntándose a medio camino con su acompañante a quién le ha dado tiempo de pagar mientras hablábamos.

Nos sentamos uno frente al otro en aquellas sillas de metal típicas de terraza y mientras esperamos la llegada del camarero Damián confirma mis sospechas:

—La operé de reducción de pecho hará casi ocho meses.

—No le has dicho que Amanda ya no estaba.

—No.

—¿Por qué? Me despedirás antes de noviembre, ¿no? —Reímos aunque con parte de verdad.

—No le he dicho nada porque Marta es muy escandalosa, muy cotilla y muy lesbiana.

—Mmm… ¿lesbiana? ¿Y qué problema habría en que supiera que yo soy la nueva?

—Si quieres trabajar tranquila sin tenerla por ahí todos los días es mejor no decirle nada —claudica sosteniendo su barbilla con sus manos entrecruzadas.

—Que sea lesbiana no significa que vaya buscando guerra con todas las mujeres.

—Ella sí. La conozco y Amanda, querida, era de todo menos atractiva. Te puedo garantizar que la tenía aburrida a visitas inesperadas. Ni siquiera quería verme a mí sino hablar y ligar. No quiero hacerte pasar por lo mismo.

—Vaya…pues gracias supongo. De todas formas estaba bien acompañada… ¿No era esa su novia?

—Tú siempre tan princesa. Tan cuento de hadas… —afirma mirándome entusiasmado y directo a los ojos—. Fuera o no su pareja eso a Marta le da igual. Me ha contado en consulta barbaridades que ni yo me atrevería a hacer con lo…

—¿Con lo qué? —Alzo las cejas con sonrisa burlona.

—¿Vino tinto?

—¡No cambies de tema Damián!

—Hola, ¡perdona! —Llama la atención de un camarero que pasa por nuestro lado—. Seré breve: vino tinto de la casa, jamón curado ración entera y pan con tomate.

—Ahora mismo —responde el chico huyendo veloz hacia dentro del local.

—Vaya, te conoces bien la carta… ¿Y si no me gusta el vino?

—In vino veritas, María. —Esboza una sonrisa atractiva—. No me dejes solo diciendo verdades o tonterías según se mire. Y ya sé que eres más de cerveza pero hay que probar cosas nuevas.

—Quiero preguntarte una sola cosa más de Marta y con esto ya acabo.

—Suéltala. —Se rasca entre risas la frente.

—¿Por qué te ha echado tanto piropo si según tú es lesbiana?

—¿Otra vez celosa? —Mira abriendo alucinado los ojos.

—Es solo un dato. Y ¿qué es eso de otra vez?

—Siempre lo hace pero te aseguro que no soy la clase de persona que le gustaría tener en su cama. Sin embargo tú…

—Calla por favor. —Me toco el puente de la nariz cerrando los ojos avergonzada.

—Tú has empezado y además eres una mujer abierta al mundo. ¿Cómo era vivir en Extremadura?

—Bueno… —Tonteo con la servilleta pensativa y asombrada de la pregunta—. Siempre he preferido Barcelona por encima de todo.

—Imagino, pero se supone que cuando hay amor da igual donde vivas. O eso dicen las princesas.

—Cambias de tema con una facilidad…

—Voy a lo que me interesa.

—Lo que no dicen los cuentos es que el amor debe ser correspondido para que las cosas vayan bien. —Alzo las cejas—. Que al príncipe se le puede olvidar serlo y que uno no puede arriesgar todo sin recibir nada a cambio. O eso dicen las princesas —le respondo con una mueca.

—¿Si hubiera funcionado con él te hubieras quedado?

—Mmm…supongo que sí aunque no me gustaba donde vivía. Pero bueno…Te mentalizas que no puedes tener todo en la vida y se supone que acabas haciendo tuyo el sitio.

—También dicen que uno siempre vuelve a aquel lugar donde ha sido feliz. ¿Por eso estás aquí?

—Sí. No me imaginaba quedándome a pesar de nuestro fracaso como pareja y menos irme a otra aventura lejos otra vez de mi familia.

—Es lógico.

—¿Y tú qué? —Me mira serio—. ¿Has viajado? ¿Te has ido un tiempo a vivir fuera?

—Estuve terminando mis estudios en Estados Unidos. California concretamente. Estuve un par de años solo ante el peligro.

—Vaya, otro intrépido. ¿Y que tal la experiencia?

—Supongo que mejor que la tuya porque a diferencia de ti, yo tenía fecha de caducidad. Sabía que volvería y eso hacía que lo disfrutara todo más por si mañana lo echaba en falta.

—Seguro que conociste un montón de gente.

—Tuve muchos líos con las americanas. Sé que esa es tu pregunta dentro de la afirmación.

—No me pintes de celosa. Tampoco tengo motivos y ni siquiera lo soy.

—Aprecio curiosidad querida. Nada más— resuelve sofisticado. El camarero llega con toda la comanda y un compañero le ayuda a ponernos a nuestro lado una cubitera con el vino. Pese a estar en una terraza al aire libre sin mucho glamour se nota que en el centro las cosas se hacen con otro cariño. Más que nada para justificar luego el palo en la cuenta…

Mientras los chicos trastean con rapidez nuestra mesa y nos sirven una copa a cada uno, Damián y yo nos observamos casi sin miramientos y con una media sonrisa puesta en nuestros labios.

—Gracias —les decimos una vez han terminado.

—¿Por qué eres tan directo: mirando, hablando…no sé? —pregunto llevándome la copa a mis labios y dejándola manchada de carmín rosa—. ¿Por qué conmigo? A tus pacientes veo que les hablas diferente. ¿Es por confianza?

—No lo sé. No pienso en cómo debo ser cuando estoy contigo. Supongo que es una defensa que me hace exagerar que controlo la situación.

—No puedo intimidarte Damián. —Me río guardando un mechón de pelo tras mi oreja derecha—. Soy lo más cortado que hay en la faz de la Tierra.

—Eso es matizable.

—No, no lo es. —Recojo una loncha de jamón con el tenedor y la pongo sobre uno de los panes. Total, a estas alturas me ha visto más comiendo que trabajando.

—Nadie puede negar tu timidez pero eres una persona que me encantaría desgranar. Tienes dulzura, sentido del humor —bajo la mirada—, agallas y hasta inteligencia.

—Ohm…que amable. El rubio engaña a veces.

—Ves, lo que decía. —Ríe imitando mi mini montadito—. Supongo que me impones María.

—Ya somos dos.

—Pero tengo algo a mi favor y es que no me da vergüenza decir lo que pienso pese al respeto que te tenga. Sin pretenderlo eres tan expresiva, llevadera pero desconfiada a la vez… Me tiene cautivado. Para una persona como yo y con esa manía de sentirme por encima de la gente es un puto reto.

—Menudos modales —trato de sonar graciosa.

—Ves, también los pierdo contigo —se atreve a decir en voz baja aproximándose a la mesa.

En medio de la tensión de la conversación y entre bocado y bocado aparece un gitano corpulento, con cara amable y un puñado de rosas rojas en su mano izquierda.

—Hello my friends —nos saluda en inglés bajo nuestra cara de asombro. —You love her? —pregunta a Damián.

—¿Qué?

—¡Ah amigo! —Se alegra de ver que no somos extranjeros—. ¿La quiere?—Vuelve a consultar señalándome.

Me sale una risa nerviosa, ridícula y Damián me mira con su cara de engañamadres que suele poner tan atractiva.

—Pocas preguntas me dan más miedo que esa.

—No importa, tome, a esta invito yo. —Saca de entre su ramo la única rosa algo marchita con la intención de comprarle una más bonita.

—No hace falta —declina Damián—. Si le tengo que regalar una rosa, que sea verde.

—Como quiera señor… —Se marcha a otra mesa con mala cara.

Vuelve a sonar un trueno y la situación me hace de nuevo reír. Da la sensación que el gitano acaba de echarle un maleficio por no comprarle.

—Este tío me ha echado un mal de ojos.

—¡Justo lo estaba pensando! —Reímos no pudiendo reprimir las ganas mientras el señor sortea mesa a mesa con la misma cantinela que a nosotros—. Por cierto, no importa que no quieras regalarme una rosa pero te ha faltado decirle que cuando los cerdos vuelen te llame.

—No se lo he dicho con esa intención. Lo decía enserio.

—¿El qué? ¿La rosa verde?

—Leo textualmente. —Manipula su móvil hasta encontrar lo que quería y lee en voz alta—: “El verde siempre ha sido símbolo de esperanza y de equilibrio entre cuerpo y mente. Por eso, un buen momento para regalar una rosa verde, es el momento en que se inicia una nueva relación, o al iniciar un nuevo proyecto, ya sea empresarial o personal.”

Y la tonta de María se queda por un momento divagando en cual de las dos se basará...

—¿Sorprendida?

—Creí que era una broma, sí. —Bebo de mi copa terminando así con el vino.

Rápidamente, recoge la botella de la cubitera secando la base con la servilleta y sirve más vino para ambos.

—Aviso: ahora sí me siento quemar los carrillos y esta vez no es por vergüenza.

—Menos mal, creía que era yo el único que ríe con el simple aleteo de las moscas.

—Espero no terminar la noche bailando la polca en cualquier garito.

—¿Cómo que no? ¿No sería apropiado?

Nos sonreímos y miramos de nuevo a los ojos. Prácticamente no estamos comiendo nada pero lo cierto es que estamos más ocupados de nosotros y nuestros gestos que de los platos. Es una cita diferente. Exacto, es una cita. Ya no está la excusa de comer antes de trabajar ni de los encuentros fortuitos por la calle.

Seguimos hablando por un largo rato. Debatimos sobre las amistades, de nuevo las relaciones, me explicó que vivía solo con su gato Aquiles, que para leer o incluso en las operaciones se ponía gafas y me contó por qué terminó siendo cirujano plástico. Por lo visto iba para abogado por herencia familiar pero a última hora hubo un episodio en su vida a los diecisiete años que le hizo decantarse por la medicina. Cuando pregunté qué episodio solo respondió “algo familiar” sin dar más explicaciones, cosa que me dejó con la misma intriga del otro día: en su familia pasa algo. Con el MIR y después de todos los casos tétricos que tuvo que ver en esos años como cirujano adjunto a un reconocido doctor de la clínica Platón de Barcelona, optó por algo más agradecido dentro de su rango: la estética. Y me atreví a bromearle incluso (maldito vino) con la idea de operarme los pechos en un futuro siendo su respuesta tan ceñida como: “Estás perfecta”.

Joder, qué tendrá este tío, su atractivo, su olor y hasta su sombra…

—Gracias por esta noche Damián —comento agradecida—. Creo que necesitaba despejarme.

—Gracias a ti… —Me continúa sosteniendo la mirada atisbando un azul más oscuro y con reflejos de la noche—. ¿Te puedo decir algo y prometes no irte corriendo?

Un sobresalto invade mi pecho pero la curiosidad y las ganas de escuchar algo que tal vez nadie se haya atrevido a decirme me vencen:

—Lo prometo.

Bebo de nuevo ante su silencio y observo como se muerde medio labio inferior tal vez dudando de seguir.

—Quieres… —Y sus palabras se interrumpen (OTRA VEZ) al sentir como las gotas se precipitan cada vez más rápido sobre nuestras cabezas.

Un griterío, risas y gente corriendo a refugiarse bajo los toldos estropean su proposición.

Emulamos al resto y nos introducimos como podemos dentro de nuestro restaurante.

—Vaya forma de acabar la cena.

—No te preocupes, apenas tengo hambre —respondo comedida apretujada por la gente.

Damián me pide que espere ahí y se dirige como puede hacia la barra a pagar. Cuando regresa a mí habiéndose reubicado un poco mejor aquellos que estábamos fuera, se saca la americana gris marengo que llevaba puesta. Unos brazos fornidos se adivinan bajo esa camisa, como no, azul claro que lleva puesta.

—Yo no me quedaría mucho rato —me insta a salir.

—Pero Damián, llueve.

—Lo sé y no tiene pinta de parar. Mejor ahora que no llueve con fuerza. Nos taparemos con mi americana. Puestos a hacer locuras…por una más. —Y alza las cejas desvelando una sonrisa y una cara tan dulce que enamora.

Me siento atrapada por él. Su olor a Invictus, su voz varonil, sus ojos claro, y esos labios siempre sonrientes… Si este era mi destino tal vez me hubiera marchado antes de Extremadura.

—¡Señor! ¡Señor! —nos llama la atención de nuevo el gitano entre la gente aglomerada en la entrada de nuestro restaurante.

De entre varias cabezas, vemos cómo se alza una mano con una rosa verde. Nos miramos alucinados y expresamos una gran alegría de ver como ese hombre ha conseguido que la noche de repente cobre más magia en ese instante. Cuando por fin se acerca a nosotros con una amplia sonrisa, Damián le agradece el gesto y le da un billete de 20€ sin esperar su vuelta.

—Su rosa señorita.

Le agradezco su generosidad y agarro una rosa sin pinchos, con un verde espléndido y los pétalos totalmente abiertos. Francamente, una de las mejores rosas que puedan haberme regalado nunca ni en un día como en Sant Jordi.

Noto su brazo fuerte y cálido rodear mi cintura. Me tenso al instante. Me dirige a la salida donde sigue lloviendo a un ritmo constante, fino y sin previsiones de parar en breve como augura. Sostenemos la chaqueta sobre nuestras cabezas cada uno sujetando un extremo.

—¿Preparada? —me pregunta.

—¿Para dónde vamos?

—Recto encontraremos taxis cuando salgamos de la plaza.

—¿Y tu moto?

—Puede que la deje allí. La vendré a recoger mañana.

—Venga. Uno, dos…

Y salimos a la carrera juntos, apretados y sujetos por nuestros brazos que se enredan entre tan poco espacio.

Por supuesto nos mojamos. Nos reímos. Tropezamos agarrados. Seguimos las risas hasta que Damián alza un brazo y detiene un taxi que viene de camino en dirección contraria. Subimos exaltados al vehículo con tanto ajetreo.

—¿A dónde os llevo pareja? —Vuelve a incomodarnos el taxista.

Damián y sus categóricos ojos me miran no habiendo acordado antes donde ir o si a caso deberíamos seguir la noche. Quiero preguntarle por qué me iba a proponer antes de comenzar a llover pero automáticamente pienso que no es el momento de ponerle en un aprieto. ¿O no es el momento de ponérmelo a mí? Lo veo, al igual que yo, debatirse un par de segundos más hasta que concluye:

—Llévenos a calle Mallorca con Meridiana. Mi dirección. Mierda.

El taxista comienza la carrera y un reprochable sentimiento de decepción me envuelve. Trato por supuesto de disimular sonriéndole y mirando mi móvil. Las once y media pasadas… Qué pronto, pero siendo justos llueve, hemos estado desde la tarde dando vueltas… ¿Qué esperas María? ¿Cubatas, sexo y tatuajes en plena noche con todo el cebollón?

—Lo siento —expresa serio mirándome mientras dejo el móvil en mi bolso de nuevo junto con la rosa.

—¿Por qué?

—Por no hacer lo que se espera que haga.

—¿Y qué es? —pregunto.

—Si fueras otra persona y, suponiendo que quisieras, te propondría una copa en un bar, comenzaría a tocarte los mechones sueltos de tu pelo, tus manos, te hablaría flojo…aprovecharía para enseñarte mi piso y probablemente te convencería para terminar juntos la noche.

—¿Entonces no soy del tipo de persona con la que querrías hacer esas cosas…?

—No —insiste para mi desdén.

—¿Y qué es lo que se supone que haces con personas como yo?

—Todavía no lo sé pero no quiero repetir patrones. Además le prometí a tu hermana que te llevaría a casa sana y salva —comenta con picardía.

Cuando estaciona cerca de mi casa, Damián le pide al taxista que espere un momento y se baja conmigo.

Ciertamente la situación es tensa y se avecina harto incómoda por todo lo que nos hemos dicho y hecho en una sola noche. Sigue lloviendo y me acompaña hacia mi portería en silencio refugiándome bajo su americana que vuelve a hacernos de paraguas. Aun así, sus cabellos oscuros se mojan y se le ve tan asquerosamente sexi que parece recién salido de una marquesina publicitaria.

—Bueno pues…nos vemos en la consulta —me despido cohibida sin saber si debo darle dos besos, la mano o abrir de una vez la puerta—. Y gracias, lo he pasado muy bien.

—Sí…descansa, ha sido un placer.

Mis ojos descienden a su boca que al igual que la mía se encuentra entreabierta en un suspiro nervioso y controlado por la fina orden de juntarse en algún momento. Los alzo a su mirada próxima, ardiente y veo en ellos el deseo de hacer algo que no atiende a mañanas. Que no tenía por qué estar escrito pero sin embargo sucede. ¿Qué estamos haciendo?

Se aproxima a mi cara y… nos damos dos besos torpes, dudosos. Él es el primero en girarse y comenzar a irse con una expresión confusa en su mirada. Yo y mis pulsaciones aceleradas tratamos de abrir la puerta sin mucha soltura. Me equivoco de llave, reviso el manojo, cojo la adecuada y la introduzco en el cerrojo. Todavía no he oído el coche marcharse y antes de girarme, unas manos grandes y fuertes me dan media vuelta. Me observa por un segundo exaltado a los ojos y sin ninguna resistencia se acerca por fin a mis labios.

Suaves, cálidos, excitantes. Nuestras bocas se sellan en un largo despertar de emociones. Fundidos el uno con el otro en algo que aunque imaginábamos ninguno quería aceptar que pasaría. Un beso aclamado. Un beso casto, sencillo pero real.

Tras unos segundos nos separamos apenas dos centímetros y nuestras miradas se encuentran confinadas en algo que, quisiéramos o no, ya ha pasado. Existe.

Esta vez, como si la barrera de lo prohibido acabará de levantarse para siempre, aprovecha para agarrarme la cara con ambas manos y vuelve a besarme más rudo, animal e introduce su lengua furtiva que juega y acaricia vigorosamente la mía. Me toma con su mano derecha un mechón de mi pelo y me obliga, mientras nos besamos, a entornar ligeramente mi cabeza hacia la izquierda.

Nuestras respiraciones son cada vez más profundas como si intentaran abrazarse en un mismo espacio-tiempo. Envuelvo con mis brazos su cuello y me dejo llevar en esa magnífica sensación de estar flotando sobre él. De dejarme devorar por las ganas. De hacer por primera vez lo que me pide el alma…y el cuerpo.

El taxista comienza a impacientarse y nos pita. Nos agota el tiempo. Nos obliga a terminar lo que fuera que hayamos empezado.

—Estoy a un paso de pedirte que te vengas conmigo —me sugiere ronco, con la frente pegada a la mía y con la respiración entrecortada.

Lo miro nerviosa, excitada y contrariada por seguir haciendo cosas de las que arrepentirme mañana. “Solo tenía que conocerlo, no llevármelo a la cama”, me vuelvo a recriminar por desgracia. Él no es tonto e intuye que no tengo la valentía del principio, que los brindis han quedado en el olvido y que aunque me muera de ganas de seguir cayendo en un espiral de locura mis normas me frenan.

—Mejor me voy.

Y lo hace. Esta vez sí. Se marcha y yo me quedo idiota mirando al vacío como cae la lluvia borrando cada uno de sus pasos, los que se acercan con furia a mis labios y los que se alejan temiendo haberse equivocado.

CAPÍTULO 22

“Siempre digo la verdad, incluso cuando miento digo la verdad”

#Damián#

No sé si sé explicarte lo que sentí. Había estado toda la tarde rozándome con ella, en la moto, en las calles, con la lluvia…La vi reír con ganas, cohibirse, soltarse, seducirme, dejarse hacer. La vi mirarme con ilusión, con precaución y con ganas. Con ese maldito hielo tocando su pierna y tomándose la revancha con mi pecho.

No aguanté más. Me prometí no ser un tío. No hacer lo que hacía siempre. Pero me precipité y las ganas me pudieron. Me encontré con ella en medio de la noche, de la lluvia y no pude dejarla marchar sin tener el recuerdo de sus labios suaves y calientes sobre los míos. Le estampé mi boca con tanta fuerza que temí hacerle daño.

No sabes la de besos que he llegado a dar, los que me han llegado a robar, la de zonas consentidas que he llegado a tocar… Pero eso no fue sexo. Le di un beso con ternura, prisas y decepción conmigo mismo. Claro que no es amor, a eso alcanzo, pero me sentí tan lejos de quien soy yo… No fui yo.

Cogí de nuevo ese taxi y pensé que necesitaba aclararme. Con Valentina lo pasé mal y aún quedaban esos resquicios de mierda cada vez que la veía. ¿Por qué iba ahora a repetirme? Si de la situación más sórdida y sexual salió la experiencia más cercana al amor que he podido tener en mi vida ¿porqué no alejarme ahora que estaba a tiempo? No sé qué sentiría por María pero desde luego no eran solo las ganas de follármela aunque suene a cerdo. Por eso digo que no fui yo. Que la experiencia me nubló y que aunque para ella sea un cobarde que no vive de verdad prefiero no buscar lo que no quiero encontrar. No ahora.

Al llegar al ático de Diagonal subí sin pensar. Lo compramos hace más de un año Valentina, Marc y yo haciendo alarde de nuestras pocas luces y de las muchas excentricidades que nos definen. Pese a que todo terminara lo mantuvimos porque a fin de cuenta nos gusta y es un sitio al que siempre puedes recurrir en situaciones extremas como esta. La única norma es avisar al conserje de que estaremos ocupándolo por bien de no coincidir con ninguno de nosotros. O eso o picar antes a la puerta. Pero esa noche como que se me pasó. Andaba tan ofuscado sintiendo que la había cagado por darle esperanzas a María…Y por otro lado tenía una cachondez encima que no podía ni con ella recordando el vuelo de su vestido corto y sus labios carnosos.

Cuando abrí la puerta me encontré con Valentina y…joder. Hacía meses que no nos veíamos o hablábamos. Iba prácticamente en pelotas, con sus labios rojos del infierno y ese alzar de cejas que me ponía y me enrabiaba a partes iguales. Comenzamos a discutir, cómo no.

De repente me besó. Y aunque traté de apartarme, mi rabia interna, los recuerdos y su maldita olor a limpio me invadió por dentro haciéndose conmigo. Ya no mandaba, ya solo encarnaba la faceta animal e insensible que tengo. Nos utilizamos hasta corrernos de gusto.

Me fui de ahí sabiendo lo que quería. Si acostarme con otra mujer era seguir pensando en María es que aquello no debía seguir.

Se acabó.

CAPÍTULO 23

“¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta”

Al subir a casa me encontré con una madre enfadada, una hermana alucinada y mis labios rosa corridos. No di muchas explicaciones aunque no hicieran falta. A mi madre le ofendía que esos “rollos que me traigo” como decía me fueran a traer problemas con el recién estrenado trabajo. Y mi hermana disfrutaba como una jabata viendo como estaba mejor anímicamente de lo que se imaginó en su día cuando volví a pisar Barcelona.

Dormí poco y sin mensajes de buenas noches, por si os hacéis esa pregunta.

Y ahora aquí me encuentro, sentadita tras un mostrador en mi puesto de trabajo, esperando que aparezca por esa puerta el que dice ser mi jefe y tratando que la vida me chive las normas de comportamiento después de lo de ayer.

—Hola, buenos días.

Por suerte ese saludo me devuelve a la Tierra menos cuando alzo la vista y veo a esas dos señoras. Bueno, digo señoras por decir un nombre... Coged el móvil y antes de seguir leyéndome buscad por favor en Google: “ET de mujer”. Me ahorro los comentarios, ¿no?

Atentos a la imagen. Dos señoras agarradas, con la cara igual que si estuvieran en pleno proceso de alergia al maquillaje y los zapatos de tacón con dos tallas más acercándose a paso de muñeca Famobil hacia el mostrador.

—¿Qué tal, monina? —me saluda una de ellas sin mirarme y posando ambos brazos sobre la mesa.

¿Monina? Vale que hoy no tengo una de mis mejores caras pero… ¿usted se ha visto señora?

—Buenos días.

—Uhmm…Queremos que nos visite el doctor para hacernos algo en la cara. ¿No ves? Necesitamos Lifting, Bótox…lo que nos diga para quitar estas arrugas.

Por unos segundos no digo nada mientras las observo detenidamente y con miedo. Tienen más hinchada la cara que un pez globo y aun se ven arrugas. Dios mío, el ser humano se extinguirá de estupidez…

—Bueno, podemos coger una cita con el doctor conjunta para…—reviso hábilmente Google Calendar y busco la fecha más tardía que encuentro—, dentro de dos semanas.

—¡Dos semanas! —exclama alarmada la misma llevándose las uñas afiladas a la cara.

Por favor, si esas uñas son de Lobezno total. ¿Quién asesora a estas dos viejas glorias adineradas?

—Sí, señora.

—Señoritas —corrige la otra bajo mi cara de estupefacción.

—El doctor tiene todas las visitas ocupadas por lo que…

—Mira monina —vuelve a repetir Lobezno—, queremos que nos vea hoy mismo y a poder ser esta mañana. Nosotras tenemos una vida muy ajetreada y suerte que nos encontramos hoy aquí.

—¿Ajetreada Maite? —Ríe la acompañante llevándose la mano a la boca y haciendo irritantes sonidos cual hiena.

—Así que nosotras nos sentaremos en ese sofá y en cuanto venga que nos atienda en un momentín.

—Será un minutito de nada —apunta la otra risueña.

Estoy alucinando. No sé si llorar, chillar, llamar a la policía… Sin darme lugar a decir nada y dejándome con la boca abierta a punto de articular palabra, las hermanas Garsen se me sientan en el sofá de la recepción no sin antes ver como escapan a paso tortuga de mi vista.

Justo detrás hay un chico. Uno bastante guapo, por cierto. Se acerca al mostrador mientras echa un vistazo fugaz a las dos señoras y las saluda divertido alzando la mano derecha. Las señoras que no pierden comba y que, al igual que yo, la belleza del chaval tampoco les pasa por alto, le devuelven el saludo entre risas igual que si fueran dos adolescentes.

Mi cara es un poema.

—Hoy es mi día de suerte —me susurra levantando ambas cejas y mordiéndose su grueso y sonrosado labio inferior de forma más que sugerente.

—¿Por qué?

—Coño, ¿en serio? —continua en voz baja y mirándome fijamente a los ojos—. Acabo de triunfar con dos señoras de infarto.

—Infarto... ¿el que te da a ti o a ellas? Reímos aguantándonos las ganas sin éxito.

—¿Tardará mucho el doctor, monina? —increpa de nuevo de lejos la portavoz.

—Tengan paciencia señoras —contesta el chico misterioso.

—Señoritas…señoritas —reformulo por lo bajo.

Me mira sin comprender, vuelve a dirigir la mirada hacia ellas con sonrisa socarrona y de forma resuelta continúa:

—Si yo fuera Damián no les haría nada —afirma señalando de arriba abajo con la mano derecha todo el porte de las señoras a modo admiración—. Están ustedes sensacionales.

—Oy, pero qué amable…

—Ay Maite, se parece tanto a mi Antonio...

—¿Pero qué dices? Si tu Antonio tenía menos pelo que un muñeco nieve...este está mejor, donde va a parar...

—Joder y encima me comparan con un calvo viejuno… —le oigo decir entre dientes indignado.

Ellas siguen discutiendo y observo como el chico las mira con una sonrisa amplia en su boca fascinado por la situación. Aprovecho para mirarlo con más detenimiento, el poco que me dejan apenas uno o dos minutos. Moreno, de unos treinta años, barba de tres días, ojos rasgados y oscuros profundos, pelo rapado a lo militar con un gracioso tupé castaño y se adivina un cuerpo precioso y trabajado bajo esos jeans ajustados y esa camisa blanca remangada dejando ver el brazo derecho totalmente tatuado.

Sí, le he hecho una buena radiografía y no sé por qué si yo solo tengo ojos para uno... Me recuerda a Miguel Ángel Silvestre pero con los ojos más vivos y el pelo más largo de arriba. No sé… No, no ¡espera! ¿Este no es el amigo de Damián?

Desde luego esta clínica es una caja de sorpresas...tan pronto te vienen clientes recién sacadas de un libro de ficción como que se pasean hombres bajados del Olimpo; empezando por el doctor y acabando por su amigo. Claro que no seré yo quién le diga que me suena…

—Perdona —digo amablemente para acaparar de nuevo su interés—. Disculpa.

Se gira lentamente todavía con gesto jocundo en su cara y me tiende la mano.

—Marc Millán.

—Oh joder, María Gala. —Le agarro sorprendida su mano grande y suave de forma no muy resuelta que se diga.

Confirmado. Es él.

Me mantiene la mirada mientras una de sus comisuras se arquea levemente hacia arriba lo que me causa la risa tonta mientras seguimos con las manos agarradas. No sé que tiene pero se ve tan gracioso…

—¿Está tu jefe María? —me pregunta soltándome al fin la mano y con unas confianzas algo extrañas. Supongo que espiar mi Facebook y dar “me gustas” en las fotos da para mucho.

—Llegará en unos… —miro la hora en la pantalla del ordenador —, quince minutos.

—Uhmm… ¿Le puedes decir que he venido a verle?

—Claro…

—Toma. —Me tiende sin desterrar esa media sonrisa sexi de su boca una tarjeta.

La observo por unos instantes: Marc Millán Moura. Letras doradas, fondo negro y un correo electrónico acabado en @fm.net con su teléfono debajo. Le doy la vuelta ignorando que sigue delante de mí y compruebo que se ha molestado en tintar el reverso también de negro y que un logo que parecen tres emes juntas en dorado decoran el centro.

—No sabes quién soy —afirma riendo despreocupado mientras se rasca la cabeza y aunque me encantaría quedarme con él respondo:

—No tengo el gusto y tampoco hay mucho escrito en esta tarjeta.

—Nombre y contacto. Quién la necesite usar alguna vez será porque me conozca. ¿No? —aclara recostándose con el codo derecho en el mostrador mirando a un punto indefinido y de forma muy chulesca.

—¿Eso significa que no me la das?

—Debería… —alega pensativo haciendo amago de cogerme la tarjeta que reposa entre mis dedos—. Pero tengo la impresión que tarde o temprano la usarás.

—Qué seguro de ti mismo. Antes tendré que averiguar quién eres. Tomo nota.

—Y lo harás. Ya tomo nota yo por los dos.

Reímos sin saber por qué de repente nos hemos metido en este juego de egos y propósitos extraños. Aun así me fascina su voz y estaría haciéndole hablar todo el tiempo solo por el hecho de escucharla. Tiene una voz varonil, ronca y jodidamente sexi. Muy, sexi. No me lo puedo creer… ¿este Marc es el que oigo a veces en la radio?

—¿Escuchas la radio, María? —Me sorprende mirándome fijamente en su misma postura de malo.

—No…bueno a veces…eehmm no —respondo nerviosa de encontrarme de pronto con tantas coincidencias.

—Bueno, dejémoslo en un “rara vez”. El lunes, de 9 a 10 en 94 punto 4. —Da un breve golpe con el puño en el mostrador y se marcha hacia la puerta de entrada—. No me falles —continúa en voz alta sin girarse a mirarme.

Con la puerta ya abierta, las señoras tristes por ver que se marcha de forma tan repentina y yo sin saber qué decir veo como se para de súbito antes de cruzar el vano. Gira el rostro con expresión divertida además de confusa.

—¿Te he dicho 94 punto 4? Me parece que me he liado con la antigua.

—Bueno, creo que me has dado la combinación de una caja fuerte y que oscila del 4 al 10. No sé.

—Muy graciosa. Frecuencia de RÁDIO, rubia —indica exageradamente—. 94 punto 9. Ahora sí, hasta mañana y… mejor no le digas nada a Damián. —Arruga la nariz—. Que sea una sorpresa.

Se marcha sin decir ni adiós y yo todavía me encuentro debatiendo en si lo de rubia lo ha dicho con segundas, en el por qué me ha recordado al tipo de los juzgados con su expresión y que por qué tengo que escuchar mañana la radio sin decir nada a Damián. ¿Quién es este hombre, qué relación tiene con él y por qué me parece que aquí están todos locos? “Y buenos”, me recuerda una vocecilla pérfida y diabólica que tengo desde que aterricé en esta, mi nueva vida. A lo que yo respondo que sí, que el chico además es guapísimo pero que sintiéndolo mucho, tengo un especial interés en descubrir quién es Damián Marín y qué papel jugará en mi vida como para pensar en otro.

Hablando de Damiánes...

—Hola —saludo escueta cuando lo veo entrar tan exuberante, tejanos oscuros, camisa negra y chaqueta de entretiempo marrón oscura a juego con su maletín de cuero.

Marc debe haber salido en dirección contraria porque digo yo que se hubieran encontrado.

—Hola María —responde serió con un ademán cuando nada más entrar atisba dos señoras cacareando de sus vidas en el sofá.

Están tan absortas contándose “batallitas” que no se han enterado de la llegada de un Dios.

—¿Quiénes son? —pregunta extrañado y en voz baja acercándose a mi mostrador.

El corazón me late a mil por hora, no os lo voy a negar, pero trato de conservar la responsabilidad de saber que estoy trabajando y que debo comportarme como la secretaria que se supone que soy. Con o sin éxito.

—Quieren una visita exprés para Bótox, Lifting o lo que sea que puedas hacerles.

—Joder, pues las tendré que mandar a Lourdes.

—¿Quién es Lourdes? ¿Una doctora?

—Los milagros. —Alza las cejas—. Yo los mando a Lourdes.

Vaya, qué ocurrente. Y se separa del mostrador serio y saluda tan educada y formalmente a las dos señoras que nada más verlo se quedan sorprendentemente sin habla. Sí, lo sé, causa ese furor en hombres, mujeres y…viceversa.

No se están yendo por el pasillo los tres que Damián reclama mi atención con un “Señorita Gala” y al mirarlo ilusionada continúa con un formal, adusto y peliagudo “luego hablamos”.

CAPÍTULO 24

“Uno es lo que ama, no lo que le aman” #Damián#

Creo que la fastidié. O no. Bueno no lo sé. Tampoco estoy en su cabeza y a juzgar por su cara parecía a ratos de acuerdo conmigo, ¿no? Yo qué sé.

Llevo años por no decir toda mi vida siendo como soy. Sin ataduras. Con compromisos los justos. Y para una o dos veces que casi me quise atar salió mal de cojones. Siempre me he enorgullecido de ser una persona con las cosas claras, objetivos profesionales inamovibles y sentimentales muy del paso. Porque ahora es lo que toca. Porque estoy en edad de crecer no de merecer.

Con Valentina creí haber encontrado esa estabilidad y entended mi doble moral. Esa persona con la que descubrir partes del sexo escondidas, morbosas, compartidas y hasta divertidas.

Reconozco que fue una etapa genial. Ninguno nos teníamos por santos y creo que es ahí donde encontramos el dique que nos llevó a funcionar durante tanto tiempo. Omitimos la parte romántica, complicada y testaruda que tiene el amor y lo redujimos a un puñado de días de sexo, hambre y complicidad en nuestras formas de vida. Ni yo me meto contigo ni tú conmigo. Pero un día, no sabría decirte cuál, la cosa se torció. Imagino que esto es algo que ya te habrá contado Valentina en otro momento y que explayará con más ganas en otro de más adelante, no temas. Que si yo fui un cobarde, que si el otro fue un cerdo… Como digo, llegamos a ese punto del que huyo corriendo campo a través si se me permite. Y es que demasiado ocupa mi carrera profesional y mis rarezas como individuo en mi vida como para añadir los problemas del amor.

Dirás que estoy equivocado y que esa palabra es muy grande para lo que sentimos los tres. Y yo te digo que no sé qué contestar a eso porque ni soy un poeta ni se me recuerda por mis grandes dichas con las mujeres, así que…

María. Menudo fallo María.

Prometo que la próxima vez me hecho hielo en las pelotas antes de sucumbir a probar ser alguien que no soy. Como he dicho antes, ni soy un santo ni pretendo serlo. Claro que sabía que la contrataba porque era eso o tocármela durante días seguidos imaginando cómo sería hacérmelo con ella. La profesionalidad reconozco que la tuve escondida tras las suelas de mis zapatos aquel día. Y coincido contigo que en los siguientes no me estuve de provocarla. Puedo, o mejor dicho, he sido un animal, un cerdo y un apasionado del sexo porque mi última relación fue a tres bandas. No digo más. Pero esta vez me pasé. Besarla y pretender que de perdidos al río, que se viniera conmigo mientras veía la inoportunidad en sus ojos pidiéndome que me fuera.

No contento con ello tuve que subir “AL PISO”. He estado chapoteando charcos desde que la conocí. Soy un idiota pero sé por qué. Porque María… tiene algo; no sé. Energía, luz, una sonrisa dulce y juguetona que te atrapa, unos ojos color aceituna temerosos pero pícaros. ¿Eso es posible? Encontrarte con el semblante del miedo pero expectante a la sorpresa de verte decirle obscenidades que jamás nadie se atrevió a decirle. Su voz cálida, el atrevimiento con el que te sorprende cuando decide que puede bajar temporalmente la guardia, esa susurrante y sinuosa manera que tiene de hablar sobre el amor…

Por eso no pude reprimir las ganas el mismo día de hablar con ella. No quiero ni puedo permitir que esto ocurra más veces. Debe saber que no es la persona. Que yo tampoco soy con quién debería andar perdiendo el tiempo. Que para mí los cuentos no existen y todos terminan sometiendo al príncipe a un maridaje obligado. No es cuestión de hombría o de inmadurez. Son prioridades y a estas alturas ya sabéis cuáles son las mías. Tal vez podría seguir hasta acostarme con ella pero eso no nos llevaría a otro punto más que de confusión y problemas. Como si lo viera…

Si te preguntas qué le dije en la consulta cuando nos reencontramos esa mañana fue muy simple. “Los pelos y señales” no es mi fuerte así que resumiendo acordamos que por nuestra relación profesional, nuestra intimidad no debería estar unida. Como decía al principio…pareció entenderlo y estar de acuerdo. Supongo que los dos nos arrepentimos. Supongo que al fin y al cabo solo ha sido un beso sin importancia.

Pero con María me parece que supongo demasiado… no sé por qué.

CAPÍTULO 25

“Algunos matrimonios acaban bien; otros duran para toda la vida”

—Ehmm…Carla cariño, qué hacemos aquí.

Jéssica y una servidora nos sentimos vilmente engañadas por Carla quien nos ha pedido reunirnos en un nuevo bar de Hospitalet que por la puerta apunta maneras.

—Tías no me digáis que no mola. Si os digo la verdad desde un principio fijo que os rajáis y aquí lo que interesa es que Mónica se divierta.

Miro hacia arriba y leo: Karts Indoor. Cojonudo.

—Pero esto son los Karts… —apunto ingenua—. ¿Tienen un bar dentro de la leche?

—A ver Maríe, te podrás tomar tu birra, pero lo que predomina es un Scalextric maravilloso en el que nos vamos a montar.

—¿Pero por qué? —Lloriqueo sin comprender nada al igual que Jéssica.

—Porque es el primer día que vemos a Mónica después de lo de sus… —Dibuja unos cuernos en su cabeza—. Necesita divertirse y he oído que una terapia de choque en estos casos para que se olvide de ese cerdo es lo mejor.

—¡Maldita mameluca! —grita Jéssica—. ¡¿De verdad crees que una terapia de choque tiene que ser literal?! ¡Cuando llegue Mónica y vea la mierda de plan que…!

—¡¡Chicas!! —saluda enérgicamente Mónica a lo lejos donde ha aparcado el coche.

—Mierda, demasiado tarde… —farfulla Jéssica entre dientes.

—Se la ve muy sonriente —apunto mientras la vemos acercarse con su melena mechada al viento.

—Diez pavos a que le encanta el plan —continúa Carla con sonrisa chulesca.

Cuando apenas le falta un metro para alcanzarnos mira la nave, el solar que nos rodea y echa un vistazo al mega rótulo de la puerta.

—Se va corriendo en 3, 2, 1… —vaticina Jéssica por lo bajo.

—¿Los Karts? ¿Carla, no íbamos a un mega bar nuevo super barato? —pregunta extrañada dándonos a las demás por reírnos excepto a Carla—. ¡¡¡Me encanta!!!

—¡¿Qué?! exclamamos todas a la vez.

—¡Llevo una semana de pena que no se la deseo a nadie y necesito desconectar y hacer el capullo con vosotras!

—Que os he dicho. —Nos mira condescendiente Carla mientras se acerca a saludar a Mónica con un abrazo.

Las demás la imitamos y le damos en cierta manera el pésame con un “lo siento”.

—¡Nada de “lo sientos”! —nos espeta en una actitud irreconocible para ser Mónica—. Jéssica, de mayor quiero ser como tú y no cambies nunca tus ganas de experimentar con tu cuerpo. Maríe, aplícate al cuento y solo piensa que la vida son dos días, así que fóllate de una vez a tu jefe. Y Carle…sé que para ti el sexo y el amor es secundario pero tía…qué fiestas nos vamos a pegar disfrutando de nosotras. ¡¿Entramos?!

Y nos miramos todas como si nuestra amiga se hubiera comido una seta antes de llegar y estuviera atrapada bajo los efectos de esa droga. Aun así estamos para animar así que no seré yo quién le corte el rollo. Que diferentes podemos llegar a ser las personas al experimentar una situación frustrante en la vida…

Cuando entramos el olor a gasolina, la oscuridad relativa del espacio y el petardeo pesado de los coches nos hace dar un paso hacia atrás a Jéssica y a mí.

—Vamos chicas. —Nos empuja Carla desde atrás—. Cuando queráis ya me lo agradeceréis.

Nos dirigimos a la taquilla que está justo a nuestra izquierda mientras nos sentimos observadas por grupos de entre seis u ocho personas que se encuentran esperando a conducir. Los trajes que llevan puestos con los colores del Parchís nos da la risa y algún que otro chico tatuado hasta la nuca nos sonríe mientras se agarra el paquete a modo presente.

Siento repetirme pero: cojonudo.

Entre Carla y Mónica gestionan nuestras entradas. Nosotras nos retiramos para observar el circuito y nos da de nuevo una risa nerviosa con sudores fríos incluidos que no tienen desperdicio.

—Jéssica no tengo ningún interés en toñarme.

—Ni yo amiga. Tú conduce con calma y que corran los demás.

—Suenas tan a…

—¿Mónica? Por alguna razón los cuernos la han convertido en Maléfica, así que alguna tiene que reemplazarla.

Se nos escapan un par de carcajadas.

—¡Chicas, ya tenemos nuestras entradas! —grita Mónica provocando la burla de algunos pelaos distribuidos en los otros grupos.

—¿Qué pasa? ¿Tenéis miedo a ser ganados por cuatro tías? —Se encara Mónica a uno de ellos ante la sorpresa de todas; incluida Carla.

—¿Tú quién eres, la Barbie sin puntos? —Se mofan los chavales.

—Esto va a acabar fatal… —Niego con la cabeza.

Afortunadamente, una monitora del circuito nos avisa para dirigirnos a los vestuarios donde nos prestan la ropa y el casco. Cuando salimos al exterior, se oyen silbidos y vítores entre ellos: “Mirad las Power Ranger” o “Parecen las Spice Girls trabajando en una gasolinera”.

Desde luego, si algo tengo que agradecer es el poco margen que me da para pensar en Damián y sus demoledoras palabras de ayer… Demasiado bueno para ser verdad. Cada vez que pienso en sus labios contra los míos, la manera de mirarme, las razones que daba para justificar lo que hacíamos…

—María.

—¿Qué?

—¿Vamos? —Me sorprende Jéssica conduciéndome hacia unas escaleras que suben al piso de arriba—. ¿En qué piensas?

—Nada, luego os lo cuento. ¿A dónde vamos?

—Al bar a pillar un ciego antes que nos llamen para nuestro gran debut.

—¿Pero podemos beber si luego conducimos? Se encoge de hombros.

—¿Acaso importa? Si voy a morir que sea agarrándome una buena mierda.

Cuando llegamos al bar, nos sentamos en la primera y única mesa libre que encontramos nada más llegar. Todo sigue siendo lúgubre, con chavaleo y con cervezas con sabor a surtidor de gasolina. Lo primero que hacemos al sentarnos con nuestras birras es mirar a Mónica.

—¿Qué? ¿Qué pasa?

—¿Cómo estás?

—Maravillosamente bien, ¿no me veis?

Nos miramos entre nosotras y ella aprovecha a pegar el trago más largo de su vida a la jarra que se ha pedido.

—¿Dónde estás viviendo? —pregunto.

—En casa de mis padres… ¿Enserio queréis que os lo cuente ahora?

—Si voy a morir quiero saber antes qué ha pasado —dice Jéssica de nuevo con cara de preocupación.

—¡Qué pesada con lo de morir! —le fustiga Carla—. Cuidaremos de tu John Nieve, no temas.

Las vuelvo a mirar en silencio para que callen y poder así aprovechar el poco tiempo que tenemos a que Mónica se explique.

—A ver… seré breve porque tampoco me quiero enrollar y darle más importancia de la que tiene. Jordi me contó lo que había pasado contigo María… —comienza cogiéndome la mano ante mi sorpresa—. Al principio intentó hacerme ver que todo había sido una ilusión tuya. Algo que te había confundido, ya sabes. Pero yo llevaba semanas viéndolo muy raro conmigo, muy pendiente de su móvil y con unos detalles amorosos hacia mí que no me cuadraban.

—¿Esto fue antes de pedirte matrimonio? —pregunta Carla y ella asiente.

—Sé lo que estáis pensando. Le dije que sí porque creí que había estado raro todo este tiempo por estar preparando mi pedida, ¿sabes? Pero cuando todo pasó y siguió actuando de esa manera extraña que os digo comencé a dudar. Le cogí su móvil y aunque tenía los mensajes borrados con esta chica la suerte hizo que en aquel momento le envió uno.

—No puede ser. —Me llevo la mano a la boca.

—Sí y tanto que puede. —Sonrió con suficiencia—. Me lo puso fácil después de todo.

—¿Y qué decía?

—Pues Jéssica, cosas como “Buenos días bombón”, “Que ganas tengo de que me folles duro»…

—¿Así? ¿Sin cortarse?

—Ni un pelo. Pero en fin, aún así esperé el tiempo prudencial a que fuera lo suficientemente persona como para contármelo y ver juntos una solución. Sí joder, no me miréis así… yo le quiero y son muchos años juntos con planes de boda incluidos. Pero bueno tampoco os alarméis que si me veis soltera es porque todo acabó como el rosario de la Aurora. Me vino un día a casa muy agobiado. Le comencé a preguntar y por fin me contó lo del encuentro con María. Después me negó que tuviera un lío, yo le confesé lo del mensaje que había visto y su reacción fue tratarme por loca y alegar que con una chalada no quería casarse.

—¡Pero menudo cabrón! —dice Carla alterada echando a un lado su jarra por temor a tirarla.

—Sí… asquerosamente decepcionante. Pero bueno, estoy poco a poco mejor y sé que parece que actúe como una psicótica pero me he dado cuenta que llevo demasiado tiempo viviendo una vida absurda y socialmente guionizada. Quiero vivir y no estar soñando solo con princesas y castillos. Por una vez voy a dejar de lado el romanticismo.

—Bien dicho. —Le choca la mano Carla—. Otra más al lado oscuro, solo falta Maríe.

—Yo ya estoy soltera.

—Sí pero sueñas con casarte en las Vegas con tu jefe y tener una media de cinco hijos biológicamente perfectos.

Arrugo el morro y todas se quedan mirándome.

—¿Ha pasado algo? —pregunta Mónica preocupada.

—No, tonterías.

—¡Chicas, diez minutos! —nos advierte un monitor de los Karts para que vayamos preparándonos.

—No, no te levantes. —Me coge del brazo Jéssica—. Cuéntanos. Recuerda que si voy a morir…

—Quieres saber lo que pasó —canturreo.

—Exactamente.

—Antes de ayer tuvimos nuestra primera “cita”.

—¡Uuuuhh! —chillan todas exageradamente incluida Mónica para mi sorpresa.

—Después del trabajo me vino a recoger a casa, tomamos algo, cenamos por el centro, me regaló una rosa verde…

—Por Dios qué galán —añade Carla—. ¿Y lo de verde es por raro, original, pollardón o todas las respuestas son correctas?

—Lo de la rosa verde es por… Da igual ya os lo contaré que queda poco tiempo.

—¡No, no, pero dinos lo importante! —reclama Mónica.

—Bueno a ver…todo había ido genial y aunque temía que llegáramos a más me fui dejando llevar. Comenzó a llover y la noche se nos truncó. Me acercó en taxi hacia mi casa, me dio un beso de película en mi portal, casi nos volvemos a ir juntos para… ir a un sitio más discreto pero como no dije nada se marchó.

—¡¿Que te besaste con el chulazo?! —exclama Jéssica ante los asombros de las demás—. ¿Cómo puedes ser tan ciborg como para negarte a follar?

—No me negué, solo que no dije nada cuando me insinuó de irnos juntos y sobrentendió que no quería.

—Obvio. —Aplaude Carla sin chocar las manos y torciendo la boca—. Pero bueno ya otro día, ¿no, Maríe? Por lo menos te ha metido la lengua hasta la campanilla y eso ya es un paso.

—No, si ya…nada. Se acabó.

—¿Cómo que se acabó? —cuestiona Mónica de nuevo.

—¡Chicas cinco minutos, si no estáis listas en la pista perderéis el pase!

—¡Calla coño! —grita Carla. Suerte que el nivel del personal no es de eruditos que se diga—. María sigue por tu madre.

—Nada, a ver, nos vimos ayer en la consulta y cuando tuvo ocasión estuvimos hablando. Me dijo que mejor que no volviera a pasar. Parecía arrepentido y como enfadado consigo mismo por haberlo hecho. Fue bastante breve pero me quedé bastante mal, la verdad. No me lo esperaba.

—Te gusta ¿verdad?

—Sí Mónica pero también todo está pasando muy rápido así que tampoco sé que siento ahora mismo. No estoy cabreada pero sí desilusionada supongo. Lo veré todos los días y es algo que me incomoda. Nada más.

—Hablas como si te sudaran las lianas de tu chichi pero no es verdad. No estás incómoda solamente, a ti te gusta y bastante diría yo.

—¿Y qué importa lo que sienta si él ya lo tiene bien claro? Lo único que sé es que mi ex me ha denunciado, que Damián está implicado y que en pocos días le ha dado tiempo a un hombre a besarme y desdecirse en cuestión de horas. Menudo éxito.

—¡¿Que Roberto te ha denunciado?! —Se sorprende Mónica que era la única quién todavía no lo sabía.

—¡ÚLTIMO AVISO me digáis “calla coño” o no!

—Por favor cómo está el nivel…Vamos anda, ya luego te lo cuento Mónica.

Llegamos a la pista y Mónica me besa en la mejilla para decirme al oído “todo se arreglará”. Me siento tristemente egoísta e infantil hablando de problemas cuando la pobre ha tenido que renunciar en una semana a una historia de amor de muchos años. Intento hacer desaparecer de mi cabeza a Damián y esas mentiras sobre mis sentimientos que les he contado a las chicas. “Vivamos María”; me digo y hasta eso me recuerda a él.

Me subo en el primer coche que veo y a nuestro alrededor, al menos seis chicos desconocidos ocupan el resto de coches libres. Todos se ven emocionados y Mónica ríe histérica temiendo el momento que se ponga en marcha. Sé que es una careta pero mientras ahora esté feliz me vale. Debería hacer yo lo mismo.

Un monitor nos explica rápidamente las normas de conducción en ese circuito y automáticamente el semáforo se pone en verde. Salen todos escopeteados quemando rueda menos Jéssica y yo. Vamos con calma, cuidadosas y viendo el riesgo por todas partes.

—¡Chicas dar gas! —nos increpa el monitor.

—Tengo novio después de veintisiete años y no pienso perderlo ahora que lo he encontrado.

—Me parece fabuloso chica pero a velocidad crucero ocasionaréis más accidentes que otra cosa.

—Jéssica tiene razón. Ha sido un placer conocerte.

—¡María nooo! —grita entre risas cuando me ve desaparecer pisando a fondo el acelerador.

Y la oscura y serpenteante carretera artificial fue suficiente para llevar mi adrenalina al límite, descargarla, reírme y racionalizar con perspectiva la situación.

Necesito encontrarme conmigo misma y volver a mis cabales. “Una tontería así no me puede desestabilizar de esta manera”; me digo. Pero aun en este momento de duda y confusión comprendo que no es Damián, ni sus formas, ni su sinceridad del día siguiente. Esto es como citaba Ortega y Gasset en: “Yo soy yo y mi circunstancia; y si no la salvo a ella no me salvaré yo”. Y en eso estamos; en salvarme.

CAPÍTULO 26

“Voy a hacerle una oferta que no va a poder rechazar”

Ocho de la mañana y el despertador del lunes no se olvida. Insiste en que haciendo ese ruido estridente y pedante me levantará de la cama independientemente de cuál sea mi humor. Lo cierto es que me noto más cansada de lo habitual y siento que las pestañas me pesan como si estuvieran revestidas de una sustancia plomiza que me impidiera abrir los ojos.

Anoche apenas pude dormir y es que, después de poner al día a Samantha con mis problemas solo me quedé con uno de sus consejos tipo: “El tiempo te hará madurar y a tomarte las cosas como lo que son, no como lo que querrías que fueran”… tan sabia ella que me dejó pendiente toda la noche dando vueltas sobre mi colchón y pensando en qué estaría haciendo en ese momento Damián y cómo afrontaríamos nuestro reencuentro de mañana; o sea de hoy. Mira Samantha cuánto pienso en el tiempo…

Me levanto de la cama y me dirijo a la ducha a ver si el agua fría me despeja. Desgraciadamente sigo dándole vueltas al mismo temita de los co*** porque ya no sé si lo que me duele es el orgullo o el sentirme como una idiota que se alzaba al canto de “living la vida loca” y luego se arrepiente.

Salgo al fin de casa escopeteada sin dar despedidas a nadie y como cada día, subo al autobús camino a mi trabajo donde, por primera vez, no tengo ningunas ganas ni de acercarme.

De repente me acuerdo de algo. O más bien de alguien. Dios, estaba tan enturbiada con mis dudas, miedos y reconstrucciones mentales de los hechos con Damián que olvidé por completo la visita de ese chico. ¿Cómo se llamaba? Marc…saco la tarjeta que guardé a posterior en mi monedero y leo Millán. Tarjeta negra y dorada, escueta. Sí… ¡94.9 a las 9:10! Me digo a mí misma presa de la emoción que me pueda dar el misterioso Marc y su súplica (ya será menos) porque lo escuchara.

Automáticamente y con manos torpes pese a la buena intención de ser rápidas, saco unos auriculares que llevo siempre en el bolso para escuchar precisamente de vez en cuando su programa y los coloco en mi IPhone.

No he encontrado todavía la emisora que ya me estoy sintiendo fatal por ver que son las 9:17h y como está empezando a ser normal en mí, llego tarde a todo. A los sitios, al amor, a la vida… Si estuviera aquí Jéssica me pegaría una colleja de ida y vuelta por ser una doña dramas

¡La tengo! Lo primero que escucho son risas ensordecedoras bajo un telón de música animada de fondo.

“—Te juro Marc que algún día te despido —dice entre risas ahogadas la voz de su compañero.

—No puedes, el programa es mío Calimero. —Y de vuelta las risas.”

Reconozco perfectamente su voz rasgada, varonil y ese deje chulesco del otro día. Vaya, vaya… Una sensación tonta a la par que gratificante comienza a recorrerme el cuerpo al pensar que en pocas semanas estoy codeándome con la clase alta de Barcelona. Un cirujano plástico, un locutor de radio… ¿Para cuándo Messi o Shakira?

Siguen comentando una noticia a la que no he llegado a tiempo para saber de qué va y poco a poco me voy dejando envolver por su voz. Parece magnética. Es como si fuera el canto de las sirenas de Homero en La Odisea. Tiene magia, atracción y te transmite alegría que es algo que me empezaba a escasear hasta hace pocas horas. Si no lo hubiera visto en persona tal vez me hubiera entretenido imaginando cómo sería, cómo tendría su pelo, sus ojos, qué edad… aun así reconozco que ni en mis sueños creería que Marc Millán, locutor de radio y con esa voz tan característica fuera además un chaval tan guapo. Es como si tus deseos proyectados en una voz se materializaran en la vida real de la misma manera.

Si no he entendido mal, Marc lleva ridiculizando al tal Raúl, metiéndose con él y repitiendo el motecito de Calimero por habérsele ocurrido ir con un gorro de lana blanco a la emisora. Pues sí, con el calor que hace es para reírse. El otro intenta defenderse y por supuesto a los demás nos hace reír con sus ocurrencias: “Que si te voy a meter una hostia con esta mano que te va a empadronar directamente en el cementerio”, “que si ojalá Dios te guarde y se le olvide dónde”…

“—¡Bueno, continuamos! —ataja. —. Raúl, ¿qué hora es?

—¿Me has llamado por mi nombre? Pasadas dos horas de programa no está mal. Pues son laaaas… ¡9.30, las 8.30h en el paraíso!

—¿Me da tiempo a mandar un saludo?”

En ese momento se me encoge el alma, libero mis piernas cruzadas y dejo de mirar por la ventana del autobús que sigue su camino para fijarme en la pantalla de mi móvil.

“—Es tu programa melón —responde el tal Raúl.

—No sé, como hace un momento decías que me despedirías.

—Pero tío, era al otro barrio por lo de “Calimero”.

—Ya. Me dejas más tranquilo. —Ríen—. Pues… —exhala con fuerza a mi entender de forma teatral.

—Espera, espera, espera —interrumpe Raúl quién sin conocerlo quiero estrangular por pesado—, ¿te vas a declarar?

—Raúl… por favor, me lo estás haciendo muy difícil —responde serio—.Te quiero desde el día en que…

—¡Ah, calla joder, lo sabía!

—No, ahora en serio. Córtate el micro un momento o te corto la chorra. —Suena un pitido censurador justo después de decir la palabra—. Quiero decir algo —suspira.”

Y sin más ceremonias dice:

“—Señorita María Gala.”

Mi corazón se acelera, mi respiración se entrecorta y me parece sentir como me duelen hasta las venas de los brazos por la tensión del momento.

“—Nos conocimos ayer en la consulta de un buen amigo mío, el Dr. Damián Marín, como ya sabéis —aclara al resto de oyentes supongo—. Y … (silencio sepulcral)”

Tardo tres segundos en adivinar que algo pasa. Veo que la pantalla sigue encendida con el distintivo de radio 94.9 pero en lugar de oír la voz de Marc escucho un lejano pitido que me dice, muy a mi pesar, que ¡he perdido la señal! ¿Pero esto qué es? Muevo nerviosa el teléfono, lo subo, lo bajo, ahora a la izquierda, de nuevo a la derecha. Muy de vez en cuando hay amagos de retorno de voz “ep…cap…buen…” pero nada.

Imaginad mi cara. Mis nervios se han transformado en un amasijo de enfado demencial que reprimo tratando de mandar mensajes tranquilizadores a la amígdala. De no ser por mi autocontrol sería capaz de protagonizar mejor papel que Michael Douglas en “Un día de Furia”. Juro que me dan ganas de estampar el móvil contra el suelo del autobús y hacer que la gente salte creyéndose que arrojo una bomba como una casa. Afortunadamente sé controlarme y por fin escucho aplausos como efecto de sonido. Sí, lo que me faltaba, que la vida me aplauda por tocarme las pelotas.

“—Te has expuesto mucho eh Marc —dice sorprendido Raúl—. Es la primera vez que te veo hacer algo así. ¿Qué pensarán tus followers de esto?

—Pues dirán algo como la siguiente sección que dice… —Redoble de tambores y una grabación inaugura con un “Eres un campeón”, continuando con cortes de momentos embarazosos de personas que han salido por la tele o radio y que te hacen reír.”

Menos a mí. Yo no río. Yo quiero dormir y despertar de aquí a un mes para que deje de perseguirme esta mala racha que me parece ya de película.

Llego a la consulta arrastrando los pies. Por suerte soy la primera en llegar porque Damián no comenzará sus visitas hasta las 11h lo cual me alegra. Ni que sea un poco. Al menos que me preste algo de ventaja de aquí a que llegue y aprenda a poner esa cara de “felizmente-casada-con-mi-trabajo” y no de torturada por la breve charla del otro día.

Abro la puerta de la consulta de una sola vuelta de llave lo que me extraña. Entro sigilosa y miro a todas partes tratando de averiguar unos pies bajo alguna cortina (si la hubiera) o algo que me alerte de la presencia invasora de alguien. Normalmente cerramos con dos vueltas, pero en fin. Ya he cumplido el cupo de paranoias por un día así que, cuelgo mi bolso en el perchero, dejo las llaves en su bolsillo y cojo mi móvil para llevármelo a mi asiento.

Mientras tanto sigo pensando en qué puta es la vida. Esta mañana podía haber escuchado el mensaje que me ha dedicado un fabuloso locutor de radio y en vez de eso, la emisora decide irse en ese mismo momento. No negaré que me ha pasado otras veces. Lo de no pillar bien la emisora, no lo del mensaje. Pero que me tenga que pasar HOY y en ese preciso momento…es que manda Huev**.

Enciendo el ordenador con intención de poner el calendario y el mail en marcha cuando me sorprende el sonido de un golpe en la puerta de entrada. Damián, con las manos ocupadas y en alto sujetando dos bolsas de la cafetería Fornet e instándome con la mirada a que le abra la puerta. Venga, ¿algo más? Encima está guapo a rabiar y rabia es la que me da a mí al pensarlo. Me cago en…

Me levanto apresurada y la adrenalina me invade primero desde el estómago hasta expandirse por todo mi cuerpo como un acordeón. Me dirijo hacia la puerta y alcanzo el pomo mientras me detengo dos segundos a observar sus ojos antes de tirar hacia abajo dejándole pasar. Le noto una mezcla de seriedad e inquietud extraña. Supongo que después de todo y pese a su autoridad, el sentimiento incómodo es igual para ambos.

—Buenos días —me saluda desde la puerta en un tono bajo y comedido.

¿Ahora nos da corte?

—Buenos días doctor —respondo creando esa barrera imaginaria entre ambos y que nos convierte en jefe y empleada sin más.

Regreso a mi asiento sintiendo mis manos sudar; para qué negarlo. Comienzo a clicar el ratón de mi ordenador indiscriminadamente viendo la forma de disimular una gran ocupación como de costumbre. Quiero evitar cualquier contacto visual o algo que motive a tener que hablarnos de nuevo. Afortunadamente creo que surte efecto porque consigo que Damián pase de largo por delante de mí sin detenerse. Lo veo encaminarse con sus largas piernas y las dos bolsas que siguen en ambas manos hacia su despacho. Respiro hondo y me concentro en un punto muerto de la sala totalmente en Babia mientras me masajeo con ambas manos las sienes y pensando, entre otras cosas, en si notará lo nerviosa que me pone y lo mal que disimulo. Por favor, ¿para qué te habrás metido en esto…?

¿Y por qué tuvo él que cambiar tan rápido de parecer? ¿Por qué me dio boleto pasadas 24h? Supongo que eran evidentes mis ganas de estar con él más allá de dos días y decidiera zanjar antes que la tonta se ilusione.

El teléfono de la consulta suena de buena mañana y aunque no me apetece atender a nadie en este estado no me queda otra que responder al tercer tono:

—Consulta del doctor Damián Marín, buenos días.

—¿Desayunamos?

Petrificada me separo un momento el auricular de la oreja mirándolo extrañada y vuelvo a acercármelo.

—¿Perdón?

—¿Te apetece comer algo?

—¿Dónde? —cuestiono temblorosa.

—Pues a dos metros de ti, aunque parezca que estemos más lejos…

Qué cretino. Sonrío al ver que reconoce que le ignoro.

—Iré a tu despacho.

Y esta vez cuelgo yo sin esperar respuesta a cambio como si me creyera lo más, ¿por qué no? Ni estoy de humor ni sé a qué viene todo esto.

Su voz y petición parecen de disculpa pero ¿por qué? Suponemos que yo soy la idiota de esta ecuación y la que no sabe cómo disfrutar del momento sin pensar en qué seremos mañana. Entonces ¿qué quiere?, ¿ser mi amigo?, ¿un buen jefe?, ¿torturarme con el quiero y no puedo?

Cuando me acerco por el pasillo comienzo a escuchar una melodía lejana, tranquila y deliciosa que me hace enternecer poco a poco a cada paso que doy. Es una canción a capela, cantada en inglés por dos chicos que, con la ayuda de un compás lento de guitarra, narran algo como:

“Decir te amo (…)

Más que palabras es todo lo que tienes que hacer para hacerlo realidad.

Así no tendrías que decir que me amas porque yo ya lo sabría.”

Me quedo un poco alucinada con la elección de la música y por si se habrá dado cuenta de lo que están hablando aunque en inglés. No creía que le gustaran este tipo de canciones.

Al entrar sigilosa en su despacho, me sorprende encontrarme la mesa de su escritorio completamente ocupada. En el centro y perfectamente ordenado se encuentran unos cruasanes, dos zumos de naranja, cafés para llevar y un par de velas blancas con aroma a jazmín que se huelen desde la puerta. Sé que no las ha comprado a propósito porque las había visto por la consulta pero aun así es un gesto que me encanta.

Busco a Damián y observo que está de espaldas a mí, en una de las dos sillas frente a su escritorio y pendiente a que ocupe el lugar de la que queda vacía justo a su lado.

—Espero que tengas hambre —me dice sin girarse a mirarme.

—Apenas he tomado un café al levantarme y esto es…es un detalle —respondo mientras atino a sentarme a su lado incómoda. Respaldado hacia atrás y con los brazos cruzados gira su rostro que me examina cuidadosamente con ese halo de frustración en su mirada que veía antes. Parece que se esté protegiendo y no sepa cómo continuar con lo que tenía pensado.

—Es bonita esta canción aunque no te la sepa cantar —comento para romper el hielo—. ¿Cómo se llama?

—“More than words”, de Extreme. —Acerca los cruasanes y reparte los zumos de naranja junto con los cafés.

—Más que palabras…

—Sí, ojalá.

—¿El qué?

—Hablar sin tener que usarlas —responde mientras lo miro fijamente sin entender absolutamente nada—. María, el viernes dije demasiadas cosas.

—Bueno, supongo que comprensibles —añado a sabiendas que su sinceridad me dejó tocada para todo el fin de semana.

—Pensarás que te estoy volviendo loca pero…No sé.

—Otras veces te he visto más directo. —Sonrío al ver lo que parece costarle.

—Ya. No soy muy fan de los sentimientos y de expresarlos. Me encanta la gente que lo hace con soltura pero a mí me sigue costando. No sé María.

—No tienes que hacer las paces conmigo, me siento más ridícula si cabe.

—No, no lo hago por eso.

—Lo pasamos muy bien, nos divertimos e intentamos dejarnos llevar. Luego te diste cuenta del error y ya está. De verdad Damián no importa, fue solo un beso.

—Solo un beso —repite.

—Sí, no pasa nada —continúo tratando de darle la mínima importancia a algo que me ha tenido ocupada tantos días—. Si lo mejor para los dos es mantenernos al margen de…

—María.

—¿Qué? —Callo de golpe.

—Quiero conocerte.

Así. Sin más. Sin ceremonias.

—Tenías razón, me estás volviendo loca. —Me echo para atrás el pelo aturdida y a media voz.

—No sé que me está pasando —explica serio y confuso—. Por mí lo hubiera zanjado ya. Trabajamos juntos, no tenemos el mismo concepto de relación y sinceramente pensé que no te lo merecías. Que me había excedido, extralimitado en mis ganas de…no quiero decir cerdadas, pero creo que sabes a lo que me refiero.

—Sí, imagino.

—Pero a unos días de decirte cara a cara lo que soy, lo que pienso y ser sensato por los dos, aunque tal vez tarde, te puedo asegurar que dudo de mi mismo.

Me quedo sin palabras. Sin voz para gritarle que necesito que se explique. Otra vez, derrumbo mentalmente todas mis ofuscaciones y soluciones maduras creadas a base de desencantos y solo escucho.

—Me gusta cuando estoy llegando a la consulta y sé que te veré. —Se le escapa una tierna sonrisa—. Me encanta verte controlar tus actos a cada momento, a ratos con vergüenza, otros con temor y acabar al final dejándote llevar en cuanto confías que puedes hacerlo. Eres inteligente, divertida, atractiva y hasta diría que adictiva. No sé por qué disfruto mirándote, escuchándote y ver tantas veces cómo te recoges la melena tan sexi tras tu oreja. En definitiva, no puedo evitar pensar que si no rompo por una vez parte de mis normas me arrepentiré.

—Pero…

—Déjame seguir ahora que he cogido carrerilla por favor—sonríe—, no sabes lo que me está costando. —Me observa fijamente—. No puedo prometerte la típica relación. Ni siquiera puedo asegurarte que mañana o a dos días o dentro de una semana sigamos en este plan. No quiero formalismos, solo conocerte mejor. Te diría que si quieres conocer a alguien lo hagas. Que no necesitamos tener nuestra previsión de citas obligadas. Quiero sentirme con la libertad de hacer las cosas desinteresadas aunque cerca de ti.

—¿Y si como dices aparece alguien? ¿O nos cansamos de tener esta especie de “relación”?

—Seamos claros en todo momento y sinceros. Si quedas con alguien esta tarde… —Río con autosuficiencia—. No, enserio, si lo hicieras solo espero que me lo digas. No por nada, porque tal vez aun así sienta que quiera seguir conociéndote de esta forma improvisada… pero al menos déjame escoger. Y viceversa, claro.

—No quiero que juegues conmigo Damián —advierto algo más seria recordando que justo el viernes estábamos hablando de lo contrario en la entrada de esta misma consulta.

—Yo tampoco y ni lo pretendo.

—Tampoco quiero ser, y perdóname por la expresión, tu folla-amiga.

—María…sé lo que te torturas si no le das el significado amor a las cosas. No te quiero solo en mi cama pero tampoco en mi vida en pleno rendimiento por ahora. Sé que es difícil de entender, por eso te soy sincero. Tú decides.

Tal vez alguien con dos dedos de frente huiría. Pero tontamente me aparece ese “por ahora” en mi cabeza que me da la esperanza a que las cosas tal vez cambien en un futuro. Y es por eso supongo que asiento, sonrío y se evapora de mí una masa de malestar que me acompañaba desde el viernes. Lo que describe de mí, el hecho que haya renunciado a sus normas y lo bien que expresa lo que siente a pesar de ser algo por lo visto nuevo para él me conquista. No puedo negarlo, ni quiero evitarlo.

—No estamos enamorados.

—No, no lo estamos —reafirmo sus palabras.

—¿Nos gustamos?

—Diría que sí...

—¿Entonces?

—Entonces.

Y entonces sus ojos se aclaran, las pupilas se dilatan y sus labios largos y perfectos se encuentran de repente y sin preguntar con mi boca transmitiéndome serenidad y alegría por el esperado encuentro.

Nos besamos lento, saboreando nuestras lenguas de nuevo y con la incomodidad de por medio de tenernos separados por dos sillas a cada lado. Aun así me siento feliz, alegre y peligrosamente resarcida de ese sentimiento triste y áspero que me dejó esa tarde. Acabo de descubrir a un Damián confuso y contrariado cosa que me encanta. “Ser imperfecto es de humanos”, me digo.

Poco a poco me rodeo de tranquilidad y de ilusión de nuevo. Quiero que me conozca. Que sepa quién soy. Que me busque, se interese y me entienda como yo en poco tiempo trato de hacer con él. Sin tener que darnos explicaciones por todo. Sin darnos señales constantes de quienes hemos sido toda nuestra vida y el por qué rehusamos lo nuevo. Descubramos qué tal es fusionar algo tan incompatible.

“More than words to show you feel That your love for me is real”. Continúa la canción mientras seguimos fundidos en un eterno beso.

Se aleja dos centímetros de mí sonriente y con los ojos aun cerrados se acaricia sus labios con la lengua paladeando mi sabor. Me encanta cuando lo hace. Al abrir de nuevo sus ojos, dos estrellas azules se centran en mí y en mi cara de satisfacción.

—Así sí. A besos entiendo mejor.

—Esa frase no es tuya.

—Pero me queda bien.

Sonrío a sus palabras y continúa:

—Por cierto, ¿irás a la cita?

—¿Qué cita?

¿Segundo round doctor Marín? Río para mis adentros.

—La que Marc te ha propuesto por la radio esta mañana —continúa cuando se levanta y se dirige a su asiento negro al otro lado de la mesa.

Sí. Un jarro de agua helada me recorre sorpresivamente la espalda sin avisar y entre medio de tantas mariposas y arcoíris. Nada más lejos de la realidad.

—¿Desde cuando os conocéis para que te pida una cita?—consulta algo más tirante ante mi silencio.

—No sabía nada de que me había propuesto una cita y…y además, lo conocí el viernes justo antes que me dijeras que era mejor dejarlo estar —confieso aunque esta vez ya no sonrío. Mi cara se torna amarga y el pensamiento de “manipulada” se asienta en mi cabeza. —Dime una cosa Damián… ¿todo esto ha sido para…? —No termino la frase porque creo se sobrentiende.

—Pero María, ¿qué dices?

—No sé, me preparas el desayuno con hilo musical de fondo incluido y me pides seguir conociéndonos cuando dijiste justo lo contrario apenas unos días atrás…

—He podido cambiar de opinión. Todo esto está siendo nuevo para mí también —responde molesto y mirándome como si tratara de descifrar a qué me refiero.

—No sé, has sonado tan molesto por algo que… —No siento la misma fuerza en mi argumento y él lo nota por lo que decide cortarme para volver a ser él quien domine la situación ahora que se ve en su derecho.

—No, María. Vamos a ver… —Respira profundamente apoyando ambas palmas sobre su mesa mientras continua de pie—. Que cada uno sea libre de hacer lo que quiera no significa que hayan mentiras o que nos ocultemos cosas. Es a lo que me refería con ni normas ni ataduras.

—Supongo que te lo habría dicho yo misma de haber tenido ocasión o si hubiera escuchado la radio.

—Por supuesto y tienes razón. No te estoy reprochando nada pero… En fin, si quieres conocerlo, adelante, eres libre, solo faltaba. Cada uno que haga lo que crea conveniente porque no quiero tomarme lo nuestro como una relación. Siento repetirme pero es así. Solo recordemos no ocultarnos cosas. Ser claros. Solo eso. Y sinceramente, creía que sabías lo de la propuesta de Marc y solo quería saber qué harías. Nada más.

Asiento aunque cohibida.

¿Por qué parece que el príncipe del cuento de hadas de repente me está echando la bronca de forma muy sutil?

Se aproxima de nuevo a mí que permanezco de pie al otro lado de su mesa. Ahora es él quién me recoge un mechón y lo guarda tras mi oreja derecha en una caricia. Me levanta el mentón para obligarme a mirar sus espectaculares ojos. Yo por mi parte continúo seria sin saber muy bien qué hacer. Qué decir.

—¿Qué esperabas?

Lo miro confusa mientras sigue sujetándome el mentón con su mano.

—Puede que sean celos. Con lo que me ha costado decirte todo esto para que venga otro y lo joda —confiesa desempolvando en mí una breve sonrisa—. A la mierda las palabras —concluye besándome enfurecido y con ganas empujándome hacia la pared más próxima y resbalando sus suaves manos por mi cuello.

Y entre confesión y beso:

—¿Desayunamos?

CAPÍTULO 27

“¿Servicio de habitaciones? Póngame una habitación más grande”

#Valentina#

Damián salió de la casa escopeteado.

Fue como si de repente viera en sus ojos la decepción consigo mismo por haber tenido estómago de acostarse de nuevo conmigo. Como si le atormentara algo y no hablo del recuerdo.

Caí todavía más bajo cuando le escribí. Le envié un mensaje lleno de sentimientos y alejado de cualquier rabia pasada. No había disfrutado pero me hubiera encantado hacerlo. Me despertó de nuevo algo que creía tener dormido. Por eso lo hice y busqué un acercamiento que no se quedara en un fugaz deseo carnal.

No me contestó.

Tardó un fin de semana en decirme al fin que lo olvidara definitivamente. Me advirtió que quería ser otra persona. Intentarlo. Que había alguien en su vida que le ponía en entredicho todos sus argumentos sobre el amor. Así de romántico se definió hasta que se atrevió a confesarme hasta el nombre. Fuera verdad o mentira, María volvió a aparecer por tercera vez en cuestión de una semana.

Fuera por despecho o no, escribí una nueva columna en la revista.

Si lo de Marc no había despertado reacciones en mi círculo cercano seguiría hablando de mi verdad. Y la verdad era que ambos seguían buscándome y desdiciéndose después como dos poco hombres que no se atreven a reconocer que nos seguíamos queriendo.

Ahí fue mi segundo escrito de la semana y tuvo mejor acogida incluso que el primero. Que quede claro.

¿Qué pretendía? Puedes estar confundido, enfadado o pasar por un momento complicado pero no me utilices. Si juegas conmigo corres el riesgo que yo también quiera jugar. Sin normas. Sin remordimientos.

Ricé el rizo y le dejé un ejemplar de la revista abierto por la página del escrito en el buzón de su consulta.

CAPÍTULO 28

“Es como si el mundo hubiera enloquecido”

—Ha cambiado de opinión Samy.

—¿Quién? ¿De qué hablas?

Tengo a mi hermana al otro lado del teléfono y aprovechando el subidón del momento y que Damián no tenía visitas esta mañana por tener una reunión con el director del hospital he preferido llamarla.

—Damián, mi jefe. —Me culpo por seguir llamándolo “jefe” a pesar de ser verdad. Queda tan triste…

—¿Qué ha pasado ahora?

—Pues, bueno, con todo lo bien que iba todo, los tonteos de todas las semanas, la cita del jueves con ese beso que me dio de repente para despedirse y que acto seguido me dijera que prefería no seguir por ahí….

—Mmm…joder me sé la historia mejor que tú —recrimina con voz impaciente—. Al grano.

—Esta mañana me ha preparado un desayuno en su consulta super bonito, con música de fondo y, ¿sabes qué? —Me detengo creyéndome que así creo expectación.

—Al grano parte 2.

—¡Hija, qué aburrida! Hemos hablado y parece que ha debido estar dándole vueltas al tema este fin de semana porque quiere intentarlo. Eso sí, sin ataduras ni normas.

—¿Folla-amigos?

—¡Noo! O sea… estar conociéndonos pero sin presiones… Con libertad para poder conocer a más gente pero con sinceridad en todo momento. Es difícil de explicar pero estoy contenta.

Sonrío como una niña impaciente y con dos corazones por ojos esperando una respuesta de mi hermana que la oigo respirar sin emitir ningún fonema legible. La verdad es que me siento feliz, con ilusión, alegre…

—Tú eres gilipollas.

Plof. A la mierda las ganas.

—Gracias Samantha, recuérdame que te felicite por Navidad. Tal vez se me olvide.

—No te enfades moscorrofio, pero es que es verdad.

—¿Sí? ¿Y cuál es tu verdad si se puede saber?

—Pues que ese tío te está utilizando.

Me quedo callada por un momento sin responder porque ciertamente, no sé qué decir. Bien sé que hace un momento estaba acusándolo de lo mismo y que me lo diga ahora otra persona como que me crea cierta duda.

—Explícate.

—¿De verdad quieres que lo haga? Joder María es que eres lo más influenciable que he visto en mi vida menos para los buenos consejos. ¿No te han enseñado nada mis “Metáforas”? —Resopla— .Te dije que te soltaras y echaras una canita al aire, no que te vuelvas a dejar vacilar por un tío.

—Bueno, bueno, chica que tú apenas lo conoces. Que todo lo que sabes es gracias a que te lo he contado y tampoco ha podido ser mucho.

—Vale María, pues para ti la perra gorda.

—No, ahora te explicas —la insto a contarme porque en el fondo deseo que lo haga. Por criticarla a gusto, por nada más.

—A ver, por dónde empiezo… Todo es muy rollo novela romántica María. Ya sabes, con mandanga de por medio aunque en tu caso frustrada. —Se le escapa una mini risa por su propia ocurrencia—. Tu entrevistador, barra tu jefe, barra mister ojos preciosos y bíceps de infarto, barra…

—¡QUÉ!

—Pues que da la sensación que se encapricha de ti. Es verdad. Te ronda durante unas semanas cual palomo y consigue darte un beso que podría haber acabado en festín; ya me entiendes. Todo genial porque hasta yo misma me lo había creído. Pero al día siguiente te dice que él es muy tío, muy jefe y muy guay como para tener una relación adulta con la que además es su empleada. ¿Me vas siguiendo?

Pongo los ojos en blanco porque aunque no mienta, su descripción no hace justicia y desbarata por completo mi historia. Aún así continúa:

—Pero bueno, todo tiene un pase porque aquí la única que no entiende de relaciones esporádicos eres tú, mi querida hermana —me recuerda con malicia—. Pero después de un finde largo… —pausa dramática—, te dice que se arrepiente, que se lo ha pensado mejor o que no se le ha pasado el picor de la entrepierna y quiere solucionarlo. ¿No sé si me entiendes? Te encandila con una moñada de desayuno a lo señorito inglés y te advierte, ¡ENCIMA!, que si por favor le das el derecho a beneficiarse de ti, sin ataduras y justo el día que el impresionante Marc Millán te ha propuesto una cita por la radio. ¿Qué te parece? —me suelta de la forma más repelente jamás vista.

—¿Y tú cómo sabes eso?

—La duda ofende. Ya sabes que llevo escuchando por las mañanas el programa de Marc desde hace años. Lo sigo en Facebook, en Instagram, Twitter y hasta alguna vez te lo he llegado a enseñar cuando nos hemos puesto al día de tíos buenorros en casa.

—¿Pero qué dices?, si nunca hemos hecho eso. O habrá sido hace cinco años que es lo que llevaba sin verte el careto. Aun así me acordaría.

Se carcajea.

—¿Está bueno, eh?

—En persona más —contesto altiva queriendo enfundarle envidia mientras trato de digerir todas las barbaridades que me ha dicho sobre la historia con Damián.

—¿Sabes? Me importa un pito como lo conocieras.

—Pues mira, por ahí van los tiros… de pitos —Río con sordina.

—Más quisieras tú que hubiera que cambiarle la chorra, guapa. Te veré en casa y sé que me lo contarás tarde o temprano, además de darme las gracias por abrirte los ojos.

La escucho algo más lejana y me apresuro a preguntar antes que se le ocurra colgarme:

—¡Samy!

—¿Qué?

—No escuché su mensaje. ¿Qué decía exactamente?

—¿Vas de lista?

—Lo juro.

—Pues si no era un Fake creo que en una hora aparecerá por la clínica para invitarte a desayunar. ¿Te cabe otro cruasán o Damián ya se ha encargado de cebarte antes?

—No me jod…

Esta vez me cuelga y hasta me recuerda a Damián con eso de no despedirse cuando está al teléfono. ¿Qué nos está pasando con esos aires tan divinos? Pero bueno, ese debate lo dejo para otro día. Ahora lo que importa es saber por qué…que Damián va y me ha…un desayuno fuerte, una caricia y un perdón; esto suena a título de canción. Pero mierda, estoy viendo al mismísimo Marc Millán cruzando la calle y que viene en dirección hacia la clínica.

¡¿Pero no me quedaba una hora?! Al instante el soniquete de mi móvil me reclama y leo un WhatsApp de Samantha en la pantalla sin desbloquear que dice: “Se llaman mentiras piadosas”.

—¡Y yo te llamaría zorra profun…!

—Profunda hijaputa del averno —termina la frase por mí una voz ronca, sexi y sugestiva—. ¿Un mal día?

—Marc… —digo en un respingo inesperado mientras siento temblar mis manos. El tío tiene salidas para todo.

—Tu jefe me ha llamado —me suelta de golpe, sin treguas y acercándose al mostrador algo más que divertido. Así como si lo conociera de toda la vida, vaya.

Está guapísimo, para que nos vamos a engañar. Camisa blanca remangada, pantalones tejanos claros con algún que otro roto y bambas de sport Nike blancas a juego con su camisa. Desde luego tiene un estilo joven y desenfadado que le sienta de maravilla. Con lo moreno que es, esa cara robusta, su brazo derecho hiper tatuado y esos labios tan mullidos a la vez que masculinos que dan ganas de…

—Rubia, ¿te estás enterando?

Despierto disimulando de mi estado de trance. Ha vuelto a apoyarse en el mostrador en ese gesto tan chulesco sobre un codo y mirándome de reojo añade:

—El viernes estabas más habladora.

—Perdona, es que no te esperaba tan pronto.

Acto seguido levanta su brazo izquierdo para mirar la hora en un precioso Rolex negro.

—Puede que sea mal hablado, inoportuno, bromista, testarudo, inconformista, ¿sigo?

Lo miro atónita y sin comprender.

—Pero a puntual no me gana nadie —concluye con un guiño—. Te decía que me ha llamado Damián. El tío ese feo, bajo y regordete con el que trabajas.

—Creo que no hablamos del mismo Damián, señor Millán. —Río distraída mientras abro la carpeta con la previsión de pacientes a operar en los próximos días.

—Además de puntual soy un visionario. ¿No te lo he dicho? Y Damián acabará así en pocos años así que yo de ti, rubia, no perdería el tiempo.

—Es mi jefe solamente, ¿a qué tiempo te refieres? —me defiendo mirándolo firme y dejando a un lado la carpeta. ¿Habrán hablado de algo estos dos?—. Y puede que seas un visionario pero, querido, la altura dudo que cambie demasiado.

—Así que aceptas lo de gordo y feo… —Ríe a carcajadas contagiándome a hacer lo mismo—. ¿Quieres saber qué me ha dicho?

—Por favor —lo animo.

Marc aprovecha para erguirse y dar una breve y lenta vuelta por la sala con un brazo sobre el pecho y el otro en su preciosa boca. Menudo teatrero. Tiene una expresión de canalla que es demasiado. Siempre con esa risa burlona. Esos aires entre chulescos y divertidos. Esos tres significativos pliegues que se le hacen en su entrecejo al tenerlo siempre fruncido. Finalmente se decide:

—Bueno. Sin dramas. Me ha dicho que me vaya a tomar por culo y es lo que he hecho. Después de todo, la emisora la tengo en el Putxet y si no es gracias al coche y a que soy el puto Mc Laren al volante, no hubiera llegado ni a la hora de comer.

—Es verdad que eres mal hablado.

—Ya lo ves. —Chasquea la lengua al tiempo que se acerca de nuevo al mostrador—. Soy mucho más que una cara bonita.

—¿Conociste a tu abuela?

—Ella tuvo el gusto, sí —asiente sobrio con la cabeza—. Pero no me cambies de tema. ¿Qué pasa con esos cruasanes que te has metido entre pecho y espalda? ¿Y nuestra cita?

—¡¿Perdona?! —grito entre risas ruborizada.

—¿Te tomarías un café?

—Sería el tercero de esta mañana.

—Descafeinado.

—No me gustan. —Hago un mohín.

—Coca-cola.

—No te das por vencido, ¿eh?

—¿Un helado?

—Estoy trabajando Marc, ¿por qué insistes? —pregunto animada haciéndome de rogar a propósito.

Apoya ambos brazos cruzados sobre el mostrador aproximando unos centímetros más su rostro al mío. Huele a una colonia intensa pero dulce que si no me equivoco es Gaultier. Al instante me contagio de su olor, de esos tatuajes, de su barba de tres días y su piel morena. Joder. O soy una cochina o no soy de piedra o ambas cosas.

—¿Eres la autora del Blog “La claqueta”?

Mis ojos se abren estrepitosamente. ¿Cómo lo sabe?

—Mmm…sí… —contesto dudosa

—¿Sí o te ayudan tus padres?

—Qué gracioso…

—Quiero proponerte algo y entrevistarme contigo. Hablar de negocios. Por eso he venido y por eso insisto, ¿qué te parece?

—¿Por mi Blog? —pregunto incrédula.

—¿Encima modesta? Cásate conmigo.

—Pero… —Me quedo un momento pensativa—. Acabo de empezar aquí y… ¿qué pensará Damián que tenga una entrevista con un amigo suyo? Bueno, no me lo digas, te ha mandado a tomar por culo.

Se carcajea en una risa ronca que me encanta.

—Sí, lo ha hecho. Pero no precisamente por esto…

—¿Ah no? —me intereso y ya sabéis por qué.

—Es un celoso, que te voy a contar… —Gesticula con la mano al tiempo que arquea ambas cejas—. Y digamos que yo he sabido jugar mis cartas.

—¿Qué cartas?

Acerca su boca poco a poco a mi oreja y en voz baja responde:

—Fingir que me gustas y pretender una cita.

Se aleja sonriente y mi cara de turbación creo que es evidente. Ahora sí, los carrillos me queman y se me eriza el vello de los brazos.

—¿Frío?

—¿Cómo?

Y me señala atrevido mis brazos.

—Un poco. Sí. —Me los froto al instante ensanchando él su sonrisa y yo rezando porque me parta un rayo.

A lo mejor me creo que este se chupa el dedo…

—María, no te molesto más. Pensaba que podía interesarte que…

—No, pero por favor, claro que tengo curiosidad. Quiero escuchar tu propuesta y luego ya veremos.

Se mantiene dos segundos en silencio mientras me observa como con una esperanza fingida. Otro tío que me manipula. Verás que al final Samantha tendrá razón.

—Entonces vamos a hacerlo bien. Estamos aún a lunes y entre semana todos vamos con prisas. Este sábado a las 21.30h te paso a buscar donde tú me digas. Te quiero arreglada, lista y preparada para acompañarme a cenar y tomar unas copas que nos ayudarán a hacer bien los negocios.

Me tiende la mano y pregunta:

—¿Trato?

Me quedo un momento empanada procesando tantas órdenes y hasta se me aparece la cara de Damián desaprobadora por contarle mi plan de fin de semana.

—Me estáis mareando —niego agobiada con la cabeza como respuesta más a mi debate que a su propuesta.

¿Se lo digo a Damián? ¿Me callo por no preocupar? Qué estrés.

—Que yo sepa solo estamos los dos en esta conversación. —Ríe alucinado—. Y me va a entrar una rampa en la mano si no te das prisa en estrechármela. Si quieres un consejo, no le cuentes nada a Damián.

—¿Cómo?

—Que no des explicaciones a nadie. Tus amigos no las necesitan, tus enemigos no las creen y los tontos no las entienden. No es mía la frase pero me encanta.

Y bueno claro, le estrecho la mano. ¿Tengo otra opción?

No sé si tiene razón o no pero mi cabeza está que saca humo.

De repente esto me parece un déjà vu algo distinto. Hace tres semanas estrechaba la mano a quien me hizo la entrevista más provocativa de la historia y ahora me veo haciendo lo mismo con la conversación más surrealista de la misma historia. Dos hombres y un destino titularé mi película.

—Mándame la dirección por mail o WhatsApp, lo que te dé más rabia —añade mientras se dirige animado hacia la puerta. Al final ha conseguido lo que quería—. Pero a las 21.30h en PUNTO estaré esperándote bajo tu puerta. Ni un minuto más ni uno menos.

—Vale, vale… —contesto sugestionada todavía por no saber si lo que voy a hacer está mal o fatal.

—Te lo dije.

—¿El qué?

—Que acabarías utilizando mi tarjeta. —Me guiña un ojo y desaparece por la puerta.

Es el segundo hombre que se despide de mí guiñándome el ojo. Por lo visto está de moda o los tics nerviosos van que se las pelan. O sí, también puede que sea una forma de reírse de mí a sabiendas que tengo autoridad cero para decir lo que quiero.

Bien mirado…me apetece. Me apetece y mucho conocer su propuesta. Estamos hablando de la radio ¡por el amor de Dios! ¿Cómo no me iba a gustar? Pero hay algo que me martiriza y ya sabes qué. Me gustaría estar con Damián y quiero que confíe plenamente en mí. Omitir que el sábado me he citado con su amigo que, todo hay que decirlo, el chico está muy pero que muy bien y encima tiene un rollo tan divertido y chulo que me encan…¡DEJÉMOSLO AHÍ! A lo que iba… Que empezar no diciéndole la verdad en esto supongo que no es un buen comienzo ¿verdad? Pero por otra parte, si se lo digo podría tomar la decisión de dejar nuestra “rara” no-relación y acabar depresiva comiendo helado y con diez gatos alrededor por ser una petarda que no sabe lo que quiere.

Aprovechando que no lo veré en todo el día, que me quedan días de margen para pensarlo y que desde que volví de Badajoz estoy más liada que un ovillo lana; lo mejor será que trabaje y cuando llegue a casa la mameluca de Samantha haga de mí una persona.

CAPÍTULO 29

“No puedes cambiar lo que es alguien sin destruir lo que fue”

Nada más entrar en casa me abofetea un olor agradable a la vez que pesado a caldo de pollo. Parece que mi madre ha inaugurado la temporada de sopa aunque estemos en la primera semana de octubre y haga a ratos más calor que en pleno julio.

Voy a cerrar la puerta de la calle cuando mi hermana me sorprende justo detrás de mí intentando aprovechar que todavía la tengo abierta.

—¿De dónde vienes? —le pregunto cuándo con un escueto “hola” se dirige pasillo adentro hacia el comedor—. “De tocarme el coño María” —me burlo visto que me ignora mientras cierro por fin la puerta.

Camino por el largo pasillo hasta llegar al comedor. Me encuentro a Samantha tumbada (literal) en el sofá mientras trastea su móvil y a mi madre a mano derecha en la cocina, removiendo una olla gigante, con su delantal verde de Extremadura que se compró en su primer viaje a Badajoz y sudando como un pollo.

—¿Dónde está Kilian?

—Ay cariño, no te había visto. ¿Ya has llegado?

—Mmm…diría que sí —respondo a la obviedad.

—Kilian está en su cuarto castigado.

“Qué raro”, pienso irónicamente. No he visto niño más travieso. Guapo pero tocapelotas como el que más.

Me acerco a la olla y aunque tiene un olor exquisito el vaho me pega la segunda bofetada que encajo con deportividad.

—Hace mucho calor para caldo ¿no, mama?

—Después de lo que andarás haciendo con tu jefe te hace falta sustancia.

Suspiro por lo rencorosa que llega a ser.

—Sí, tú sopla, sopla —insiste molesta con la cabeza mientras sigue dando vueltas con una cuchara de madera al caldo.

—Tuvimos una reunión, ya lo sabes.

—Sí y te repito que si te piensas que soy gilipollas. Madre mía, ya he abierto la caja de Pandora otra vez.

—Si ya te lo conté. Nos reunimos con unos comerciales y acabamos cenando. Mi error fue no llamarte para decírtelo —continúo con la boca pequeña.

Posa la cuchara de madera sobre un platito que tiene al lado de la olla y gira la cabeza como la mismísima niña del exorcista para mirarme con el ceño más fruncido que Marc Millán.

—Una reunión, ¡una reunión! —grita y aprovecha para darme una buena colleja.

—¡Oye!

—¿Qué decidíais? ¿La marca de calzoncillos de tu jefe?

Me quedo callada porque creo que cualquier comentario podrá ser usado en mi contra. Como en los juicios, vamos. Cuando se lo conté el viernes solo me miró con odio y simuló descorcharme la cabeza pero no me dijo nada. Entended que me esté cogiendo todo por sorpresa.

—María, tienes veintisiete años. Te emancipaste y bien lejos, por cierto. —Pongo los ojos en blanco—. Pero aquí hay unas normas y si se las pido a tu hermana tú no ibas a ser menos.

—¿Pero de qué normas hablas?

—Que de qué… —Me intenta meter otra colleja que esquivo como Mátrix a la bala—. Que tú eres una chica de bien María, por Dios…

—¿Me estás hablando como en la película Mujercitas o qué? Yo sé lo que me hago y con quién. Solo faltaba —refunfuño.

—Si es tu jefe, la cosa cambia.

—¡Primero! No he hecho nada con él. Y ¡segundo! Si lo hiciéramos no sería pecado, ¿sabes madre?

—Uy, “sabes madre”, dice la pécora. Solo me llamas así cuando te enfadas.

—¡Es que esto es lo que me faltaba! —continúo indignada—. Que mi madre me diga con quién…

—Ssshh… —Me manda callar colocándose el índice sobre los labios. —No me lo digas.

Me mira de arriba abajo mientras trato de calmarme porque, bien mirado, si tuviera fuego está claro que lo estaría sacando por la boca ahora mismo. Y lo peor es que encima de mentirle sé que en parte tiene razón. Si no no estaría yo dándole estas vueltas a la cabeza todo el día, ¡qué se cree!

—María, no me molesta que tengas vida y te diviertas. Hace mucho que intuyo no la tenías. Acepté que no me contaras apenas nada de Robertito. Supongo que por prudencia te callaste a riesgo que me dieran ganas de cortarle la cabeza.

Me muerdo el labio inferior mientras sigue hablando en una conversación más calmada y sincera:

—Pero esta vez quiero enseñarte a ser más fuerte, decidida y capaz de tomar decisiones aunque sean equivocadas. Y que si tienes que contarme que tu jefe además de joven está bueno y os habéis acostado me lo digas.

—Pero que no…

—Déjame acabar. —Me mira severa—. Sé que vas a decir que soy tu madre y hay cosas que no quieres contarme. Eso lo entiendo. Hasta ahí vale. Pero, que me mientas y te inventes bulos más malos que las tetas de la Obregón…por ahí no paso.

—¡¿Qué le pasaron?! —grita Samantha desde el sofá.

—¡Ah!, ¿pero ya hablas? —le respondo a voces desde la cocina.

—Ssshh déjala —implora mi madre en voz baja—, tiene la regla y está de idiota…

—¡Te he oído! —vuelve a chillar la niña de la curva.

—Bueno, ya hablaremos —concluye al fin mi madre—, pero María ten cabeza. Ese trabajo está muy bien y estos rollos a veces pueden llevar consecuencias. Sé que gusta eso de amores prohibidos tipo Bill Clinton y Monica Lewinsky pero …

—¡Qué fetichismo tienes con los presidentes americanos, hostia!

—¡Esa boca! —Reímos.

—Anda ve a buscar al enano y dile a tu hermana que ponga la mesa.

Cuando salgo de la cocina me encuentro con mi hermana en la misma postura y situación que antes.

—¿De dónde venías?

Me dirijo, mientras, a la puerta de la habitación de Kilian y le aviso para que salga.

—He tenido un examen del máster.

—¿Lunes por la tarde?

—¿Linis pir li tirdi?

Pues sí que está idiota la niña, sí.

—Siempre son por las mañanas como tu horario de estudio, ¿no?

—Tata la mama es tonta —replica el mocoso que sale enfurruñado desde su habitación.

—A ratos sí cariño. —Le rasco cariñosa la cabeza mientras sé que lo malcrío. Total, no es mío. ¡Já!

—Ya María, pero he cambiado de horario. Me he pasado a las tardes.

—¿Desde cuándo? —pregunto con asombro al tiempo que me siento en la mesa y Kilian hace lo mismo a mi lado.

—Desde hace una semana. Prefiero dormir por las mañanas y no madrugar.

Cuando sale mi madre con dos platos de sopa en las manos se para en seco y echa una mirada de ira a Samy.

—La mesa, qué. ¿Para mañana?

—Ya voy… —Se levanta por fin del sofá mientras arrastra los pies hacia la cocina—. María también ha venido, eh.

—¡Pero trabaja todo el día!

—Además, son las 20.30h…cada vez somos más Flanders. —La oigo replicar de lejos y a mí me da la risa junto con mi madre que deja ambos platos en la mesa antes que se le derramen.

—La mama es Flanders y tonta del culo —suelta sin venir a cuento Kilian.

Me mira mi madre alucinada mientras intento aguantar la risa como puedo y dirige su mirada a Kilian que comienza a comer sin esperar a nadie y totalmente ajeno al mosqueo de mamá.

—¡¡Kilian!! —grita desesperada al niño que se le cae hasta la cuchara del susto.

Resultado: lloros, mocos, ceno sola, Samantha dice que no cena a las 20.30h y mi madre al borde del colapso.

Cuando son las 22h y la casa parece más relajada (principalmente porque Kilian está dormido), Samy me dice de ir a nuestro cuarto a ver la serie de Velvet desde la tablet para dejar a mi madre sola en el comedor viendo una película de gangsters de las suyas.

La sigo por el pasillo y entramos a la primera puerta a mano izquierda donde duermo yo y a veces el apósito de mi hermana en la cama supletoria. Ella tiene su cuarto pero parece que no pueda vivir sin mí ni por las noches. A mí en el fondo me gusta porque me hace compañía de vez en cuando y últimamente creo que la necesito.

—¿Dormirás conmigo?

—Claro.

¿Ves? Y comienza a preparar su camita mientras yo cojo la Tablet y me tumbo en la mía dejándole espacio para ver juntas la serie. Cuando acabe, cada mochuelo a su nido que esta cama de noventa es pequeña hasta para uno solo.

Se incorpora a mi lado a los cinco minutos y cuando estoy a punto de dar Play al capítulo nuevo me dice:

—Espera, espera.

—¿Qué pasa ahora?

—¿Qué tal con Marc?

Uff… que no me acordaba es mentira, pero que quería hacer ver que pasaba del tema es cierto. Antes en la consulta necesitaba hablar con Samy con urgencia pero ahora creo que tal vez durmiendo se aclare todo, ¿no?

—Muy bien, ya te contaré. Lo pongo, eh.

—¡No! Espera, espera.

—¡Quéee!

—María es famoso.

—¿Cómo de famoso? —pregunto cogiéndome el puente de la nariz hastiada. Ésta se cree que diez likes en Facebook es de famosos.

—Treinta kilos de seguidores en Instagram.

—¡Ohhh! —Aplaudo ridiculizándola.

—Sale a veces en revistas.

—Ajá.

—¿Y es gay?

—¿Cómo? —La miro consternada.

Se descojona a mi costa como una loca mientras me tapo la cara para reírme en voz baja. Me acabo de delatar. Ella mientras me señala y cuando lo veo claro, le pego una patadita que la hace caer de la cama haciendo una croqueta.

—¡Serás cerda! —grita desde el suelo mientras se la oye a carcajada limpia todavía.

—Ya está ¿no?

Aparece un codo y su cabecita asomarse por su lado de la cama mientras me mira divertida.

—No sufras. Es hetero y soltero. Entero no creo.

—Yo tampoco lo creo.

Se tumba de nuevo a mi lado.

—Resúmeme por fa qué ha pasado.

Dejo la Tablet encendida sobre la mesita de noche y en un suspiro respondo:

—Tiene micropene y quiere operárselo.

—¡Venga hombre! —Levanta el brazo entre risas.

—En serio, dice que en vez de pene tiene una pena.

—María, por favor.

—Tú lo has querido. Siento que se te haya caído un mito. A él de momento solo le caen los huevos que es lo único grande que le pesa.

—¡Vamos calla ya, anda! —Ríe a carcajadas tapándose la cara—. Hablo en serio. ¿Qué te ha dicho?

—El sábado tengo una entrevista con él. O, bueno, quiere proponerme un negocio dice.

—¿¡Cómo?! —Se sienta de golpe con las piernas estiradas y me mira ilusionadísima—. ¿En la radio?

—No sé, eso parece.

—¡Qué bueno!, ¿no?

—El sábado lo veremos.

—¿Yo también voy?

—Samy, es un decir. Que ya veremos si es tan bueno, digo.

—Ah claro.

Sonrío al ver la desilusión de la lista de la familia que de repente se creía que estaba invitada a la entrevista. Ay Dios…

—Y qué… —Me propina un par de codazos—. ¿Él qué te parece?

—Creo que es un chico, pero no estoy segura.

—Estás de un gracioso… Ni Arguiñado cuenta chistes tan malos.

—¿Pues qué me va a parecer Samantha? —Me siento igual que ella alzando un poco la voz—. Sin saber por qué parece que Dios me ha bajado dos tíos de bandera, cosa que jamás me había pasado, y encima tengo un desbarajuste emocional de la leche. Me gusta muchísimo Damián pero soy consciente que lo que me propone no tiene mucho sentido para mí. Y por otro lado aparece Marc, un guaperas de la radio que me sorprende sin conocerme y quiere proponerme trabajar con él. ¡Ah sí! ¡Y encima son amigos y se boicotean entre ellos!

Me encojo de hombros preocupada y me echo hacia atrás de nuevo estirada.

—Entiendo tu rayada.

—¿Sí? —La miro sufridora.

—Déjate llevar y no te comprometas con nadie. ¿No es eso lo que dice Damián que hagáis?

—Samy, no pienso en Marc como una competencia para Damián o un problema para mí.

—Nooo… —Ríe exagerada—. ¡Apenas!

—Que solo me ha pedido quedar el sábado noche para hablar de negocios mientras tomamos una copa. Es más, ha dejado muy claro que ha jugado a darle celos a Damián FINGIENDO que le gusto. No hay nada raro en sus intenciones.

—¿Tú eres tonta o te lo haces? —pregunta mi hermana con una sonrisa incrédula—. Hablar de negocios con una desconocida un sábado noche cenando y tomando copas. ¡Te ha pedido una cita idiota! Ahora, una cosa te digo… —me señala alarmada con el dedo— Ni se te ocurra decir nada a Damián.

—¿Qué? ¿Por qué? —finjo indignación cuando era exactamente lo que barajaba hacer.

—¿Porque es tu jefe y estáis liados? ¿Porque Marc y él se conocen? ¿Porque estás encajando tu vida y no puedes dejar que nadie te diga qué o no hacer por un puñado de celos?

—Sí… —Me quedo pensativa con ambos brazos cruzados sobre mi pecho—. Marc me dijo que no dijera nada, que son mis decisiones.

—¡Ves! Esto no significa que te vayas a morrear con él a la luz de una farola María. Se trata de negocios y conocer gente influyente. —Me guiña el ojo irónica—. Si sabes que la reacción de Damián esta mañana al enterarse del mensaje de Marc por la radio ha sido boicotearlo, sé más lista. Damián, repito, estará muy bueno y será un sol, pero que estamos hablando de otra cosa.

—Dime una cosa, ¿crees que algún día haré de hermana mayor y sabré tomar decisiones sin depender siempre de la opinión de los demás?

Me acaricia el pelo y contesta:

—Ay mi pequeño bonsái, todavía estás reordenando tu vida. No tengas prisa y deja que Samy-Consejitos te ayude.

—Gracias joder. —Me incorporo en una abdominal para besarla en la mejilla.

—Por cierto, mi profesor de máster es joven, soltero y está bien bueno. ¿Quieres que te lo presente también? A mí me daban tres. —Ríe divertida cuando le golpeo en la cabeza.

—¡Au!

Cojo de nuevo la Tablet, apago la luz de la lamparilla de la mesa y cuando estamos a oscuras y a punto de poner Play:

—Espera, espera.

—Joder, ¡¿Queeee?!

—He comenzado a leerme los libros de la Valentina Vincci esa.

La miro asombrada.

—Solo por curiosidad.

—Ya… ¿Tienes el libro?

—Me lo he descargado y estoy casi terminando el primero. Está muy entretenido y no veas Damián como se maneja… El otro chico no sé quién es pero entre los tres están todo el día haciéndose una brocheta en la cama.

—¡Que no es Damián!

—A mí no me culpes, pero eso es lo que se dice… Léetelo y saca tus propias conclusiones.

Y sigo resistiéndome a hacerlo o puede que tenga miedo a encontrarme con algo que no quiero ver.

CAPÍTULO 30

“Los finales felices son historias sin acabar”

Fue en cuestión de días. Cuatro para ser exactos. De alguna manera desperté de esa especie de trance transitorio en el que disfrutaba de la comodidad de no pensar. No tener que tomar decisiones y dejarme llevar con la consecuencia de unas sensaciones que poco a poco me conducían a lo que ya un día tuve; inseguridad.

Me dejé de tonterías. Cogí prestado por mi hermana ese libro de Valentina y comencé a leer. Tanto que me perdí entre sus páginas bien narradas y muy explícitas en contenidos…Mientras tanto con Damián todo parecía seguir el curso de lo acordado: besos pecaminosos, tonteo indiscutible y ganas de encontrarnos con el fin de semana para acabar, quién sabe, fundidos por primera vez el uno con el otro sin necesidad de referirnos solo a nuestras bocas.

Disimulé muy bien. O eso creo. Nadie, ni siquiera mi hermana sabía que andaba buscando suficientes razones de peso como para seguir creyendo que esa relación era la que de verdad quería.

Damián ha conseguido cegarme hasta tal punto que en apenas unas semanas me he olvidado de quién soy. En ninguna otra circunstancia habría dejado que alguien me convenza a llevar una relación distante, abierta y sin futuro. Parece una locura.

Las páginas de Valentina eran muy claras y en cierta manera veía un parecido más que razonable entre uno de los personajes y Damián. La descripción incluso de su forma de ser, de hablar, de pensar… Todo se resumía en una sola persona que bien comenzaba a conocer.

Pensé que pese a basarse en él, podría ser todo fruto del despecho de una relación que no salió bien. Sinceramente, lo de las tres bandas no me lo creí. Demasiado osado hasta para Damián pero reconozco que daba su morbo a la historia.

No muy satisfecha con la única versión, a mi parecer ficticia, del libro, busqué más información sobre Valentina en las redes sociales. Descubrí una cuenta de Twitter e Instagram bastante entretenida, con muchos seguidores y pocos retractores. La búsqueda me llevó a foros donde la gente especulaba sobre la veracidad de su libro según la vida de la autora. Al otro personaje en discordia le habían acuñado algunos nombres entre los que se encontraban hasta el de Marc Millán. Me reí bastante. Supongo que la relación de amistad con Damián había conducido a la gente a pensar en él pero no era uno de los favoritos sino un tal Francisco Cámara: empresario y amigo de Valentina. Como digo no le presté demasiada importancia dado que no creía en que hubiera existido un trío. No porque me pareciera imposible pero… demasiada ficción para tan poco tiempo.

Y ahora viene la primera de las razones que desmontó poco a poco mi coartada que me daba el beneplácito como para seguir la historia con Damián. La famosa revista. Esa revista de moda que alguien con ganas de dar pistas insanas nos dejó en el buzón de la consulta abierta por la página que interesaba. Esa columna escrita por mi casual amiga Valentina y en la que explicaba con poco tacto (o mucho) lo que pasó apenas unas noches entre los dos personajes de libro que bien podían ser ellos.

Dio detalles de todo: día, hora, lugar, conversación y, como no, sexo desenfrenado. Lo mejor fue leer como en los razonamientos de Valentina, perdón, de Elisa su personaje…llegaba a intuir que Damián venía agobiado por un final de cita frustrado muy probablemente con su secretaria. Alucinante, salía yo.

Antes que Damián llegara a consulta y pudiera verla, la leí y guardé en un sitio escondida ante sus ojos. Pensé que debía preguntar por bien de saber la verdad. Haciéndome la idiota, cosa que últimamente no me cuesta, indagué sobre la noche de nuestra cita. Pregunté a dónde fue después y me confirmó que pasó por uno de sus pisos de Diagonal. Pregunté sobre un tatuaje que tenía bajo el vientre que confirmó desdeñoso sabiendo que algo pasaba. Terminé confesando todo lo que había leído y le mostré además la revista donde se explicaba con pelos y señales lo que pudo haber pasado esa noche. Pensé que me mentiría. Tal vez yo en su lugar lo hubiera hecho, total… Pero no. Me dijo la verdad y me confirmó que se había acostado con Valentina horas después de nuestro primer beso.

Lo peor no fue saberlo, lo peor fue darme cuenta que me había ocultado la verdad, se había molestado por lo de Marc y entender que había una historia no resuelta con una mujer enfadada y con muchas ganas de joder.

No, no estaba para más problemas. Ni tonterías, ni dudas, ni nada que llevara por nombre “Complicación”. Tampoco estoy orgullosa de mi cinismo que le acusó de no llevar su claridad tan al día como me hubiera gustado mientras escondía mi cita del sábado con su amigo Marc. Sinceramente no lo hice por quedar bien sino por miedo a que se truncara antes de tiempo la propuesta que todavía aún estaba por saber.

Llegó el sábado y no tuve ganas de nada. De repente no me importaba la cita con Marc ni los negocios a hacer. Estaba triste, abatida y como si todo el estrés sufrido desde que tomé la decisión de volver a Barcelona se hubiera hecho hueco en mí. Joder, me gustaba tanto Damián y me había hecho olvidar tantas cosas que ahora mismo creía no poder seguir ni trabajando para él. “No tengo la necesidad de pasarlo mal”, me dije. Verle cada día no sería algo que me ayudara a rehacer DE VERDAD mi vida sin andar más en este funambulismo sentimental. Estaba cansada de ser la débil, la vergonzosa, la que se deja engañar, la que siente más que habla y habla con menos fuerza de la que debería.

Estaba harta de ser a la que besan con tantas ganas que se desperdician luego en la boca de alguien cualquiera. Hastiada de decir lo que no quiero para que no se tome en serio. Aburrida de tomar cuenta de las decisiones de otros sin que yo misma me plantee si estoy de acuerdo con ello.

Y entre acusaciones, arrepentimientos y determinaciones positivas sobre mi persona; una llamada.

Sábado 14 de Octubre a las 12:07

—¿Estás trabajando?

—No Carla, voy de lunes a viernes solamente. ¿Por qué?

—Estoy cerca de tu trabajo, en la misma calle y hay un accidente de la hostia. Pensaba que estarías al tanto.

—No, estoy en casa. ¿Qué ha pasado?

—No sé… Hay dos ambulancias, policía y un montón de gente alrededor. Por lo visto un Audi negro se ha comido una Kawasaki azul.

Salté inmediatamente de mi cama con un presentimiento horrible aunque no tuviera por qué ser verdad.

—Carla, ¿puedes ver quienes eran o qué ha pasado?

—No tía, están en la ambulancia pero hay sangre en el suelo y el coche apenas tiene parte del morro bollado así que me parece que el motorista se ha llevado la peor parte.

—¿Puedes preguntar?

—¿Por qué?

—¡¿Puedes hacerlo?!

—Vale…ehmm…voy.

Le colgué el teléfono para llamar con mis manos temblorosas a Damián que aparecía su móvil apagado.

—¡JODER!

Volví a intentarlo hasta tres veces sin éxito mientras unas lágrimas rápidas y saladas se me escurrían por mi boca. ¿Y si era él? La zona, la moto, móvil apagado…No puede ser…

Llamé seguido a Marc para saber si sabía donde estaba Damián. Me dio hasta cuatro tonos y al quinto alguien descolgó el teléfono:

—¿Hola, quién es usted? —me preguntó una voz desconocida de hombre.

Podía oír el sonido de walkie talkies, gente alrededor y exaltación en general. No sentí las manos, las piernas me temblaban al igual que mi voz que solo respondió:

—María.

—¿Es familiar del señor Millán, María?

—¡¿Qué ha pasado?!

—Tranquilícese pero solo puedo informar a familiares. De lo contrario me temo que tendré que liberar la línea.

—So, soy su mujer —mentí.

—Está bien, cálmese. Está hablando con el agente Gómez de la Guardia Urbana de Barcelona. Solo ha sido un accidente entre calle Diagonal con Plaza Francesc Macià pero se pondrá bien.

Los nervios agolpados en cuestión de dos minutos derrocharon un mar de lágrimas incontrolables mientras la voz al otro lado del teléfono trataba de tranquilizarme.

—¿Marc está bien?

—Sí, está estable, luego le avisaremos de donde será derivado. Está consciente y solo está siendo atendido ahora mismo por un equipo médico. Descuide que está perfectamente. Ha sido un impacto con su vehículo contra una moto.

—¿Y el otro chico? —pregunté muerta de miedo.

—¿Le han llamado antes para informarla del accidente?

—No —volví a mentir.

—Me temo que no puedo dar detalles del estado del hombre con el que ha impactado su marido.

—¡¿Por que?! —grité.

—Porque no estoy autorizado a informar a desconocidos. Lo importante es que su marido se pondrá bien. Pronto podrá verle así que mantenga la línea liberada para poder contactarla en breve y darle más noticias sobre el hospital al que iremos. Lo siento pero debo finalizar la llamada.

Colgó.

Carla me había intentado llamar durante la conversación con el policía y no tarde ni dos segundos en devolverle la llamada:

—¡¿Carla, qué sabes?!

—María joder cálmate.

—¡¿Cómo quieres que me calme?! —vociferé—. ¡El del coche es un amigo de Damián y la moto apunta a ser de él!

—No me han dicho si es él María y tampoco puedo verlo.

—¿Pero sabes al menos cómo está? Tiene el móvil apagado y un policía solo me ha confirmado que Marc se encuentra estable. Carla por favor… —Ahogué un sollozó amargo.

Estaba pasando sin duda el peor rato de mi vida.

—Lo siento María, no es que no quiera decírtelo es que no lo sé. Aquí la gente solo murmulla pero nadie sabe cómo está. Si me entero de algo te lo diré pero trata de pensar en positivo. No te quedes en lo peor, hazme el favor— concluyó triste mientras me oía llorar sin saber si era él o una mera coincidencia, si estaría bien o si las cosas volverían a ser como antes.

Demasiado bonito para ser verdad o demasiada cruda verdad

entre tanto paisaje idílico…

CAPÍTULO 31

“La muerte nos sonríe a todos, devolvámosle la sonrisa”

#Damián#

Sábado 14 de Octubre a las 11:32

Damián: Lo he visto en Instagram esta mañana y no he podido evitar pensar en ti. ¿Qué estás haciendo conmigo María? Espero que me perdones…

“Lo que más me gusta es que eres auténtica; que jamás hay mentira en tus ojos, que consigues que los días mejoren con apenas dos sonrisas y una cerveza.

Que siempre aciertas cuando piensas en lo que necesito en cada momento.

Y qué bonito es mirarte mirándome. Así, con la verdad tan de cerca que casi la podemos tocar.

Sin filtros de por medio, sin hueco para algo malo. Sin palabras de más, sin besos de menos. Así es como más me gusta quererte.

Quédatelo grabado.”

Autor: Luis García Piedehierro Obra:Inesperadamente (2018)/ @luisgarciaph

Epílogo

Todo tiene un comienzo y se diría que este es el nuestro.

Aunque parezca estremecedor, fatalista o dé vértigo pensar en qué pasó después. Todos de alguna manera estábamos unidos por un hilo que hacía de nuestras vidas un encuentro seguro: Marc, María, Damián y servidora. Qué te puedo decir; la vida es desconocida para todos y a veces parece que tiene incluso propósitos y esperanzas para con nosotros.

La realidad era que para entonces Damián había comenzado a comulgar con sus nuevos sentimientos. Algo tan primitivo y básico como el amor o como poco la ilusión de formar parte del elenco social al que la mayoría sucumbimos alguna vez en nuestra vida. María seguía sin saber lo que quería o esperaba de aquellos que le despertaban un interés diferente y placentero al experimentado años atrás. La bienvenida de Marc no mejoraba en poner las cosas en claro menos cuando se dio cuenta de lo agradable que podía ser molestar a un rival. Y yo...yo moría de celos y lo demostraba sin remilgos.

A día de hoy me arrepiento de haber jugado a ser Dios y ayudarme de una difusión masiva sobre nuestras vidas. A día de hoy me arrepiento de haber sido peor de lo que habéis podido ver hasta el momento. Pero como digo, tal vez ese fue el camino para darnos a todos una bofetada de realidad de esas que duelen pero te espabilan.

Las cosas cambiaron mucho a partir de entonces. María todavía no me conocía personalmente pero tendría tiempo para comenzar a odiarme. Se diría que a raíz de lo que pasó su cabeza cambió. Fue como si por fin se armara de ese coraje que deseó sentir desde un inicio y simplemente viviera. La esencia de las personas nunca cambian, si no que me lo digan a mí, pero se puede transformar en algo diferente. Ni mejor ni peor, diferente. Tan temerosa, insegura y dependiente de su hermana...

Te puedo garantizar que dio un portazo a esa forma de actuar para dejar de ser, tal vez, una María en esos eternos puntos suspensivos y convertirse en María y punto. Sin más artificios. Sin más simulaciones que esta.

“MARÍA y punto.” Vol.2

Agradecimientos

A todas y cada una de las personas que estáis dedicando un tiempo en leeros esta obra. Sé que muchos me habías infundido esas ganas de leerme así que espero no decepcionaros. Para los que no sabías de mi existencia deseo haberos sorprendido a bien.

A mi familia que siempre me ha valorado por quién soy independientemente de cómo soy.

A mis a amigos que se han convertido en mis lectores preferidos siendo su apoyo indispensable para llevarlo a cabo.

Dedicado también a aquellos colaboradores de honor quienes se prestaron a participar en uno de los capítulos: Luis García Piedehierro (autor del poema: Auténtica) y Alberto Penyarroya (locutor de Radio y actor de voz)

Y por supuesto a ti. Mi vida, mi ángel, mi amor. Marc, gracias por animarme a hacerlo, a luchar por lo que quiero, por no ver problemas solo excusas mal gestionadas, por ti.

Elvis y Prince, a vosotros también, aunque seáis gatos y no sepáis leer.

Gracias a todos de corazón.