Maldita Afrodita

José Mª Gutiérrez Durán

Maldita Afrodita

José Mª Gutiérrez Durán

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Impreso en España. Printed in Spain

Título original: Maldita Afrodita

Copyright ® De Librum Tremens

Copyright ® José Mª Gutiérrez Durán

Calle Nardo 53, Soto de la Moraleja, Alcobendas. Madrid 28109

Primera edición

ISBN:

Depósito legal:

Impresión:

Diseño de portada: Juan Carlos de Pablo

Diseño y maquetación: agencia autores

A las dos mujeres que equilibran mi vida con su amor incondicional, Ornela y Carmen.

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1

Los tíos somos unos capullos, o tal vez en nuestro ADN no está el gen de: acuerdatequehoyestusegundoaniversarioconHelena. La cuestión es que cualquier mujer podría perdonarte lo que sea, menos un olvido de semejante envergadura. En tal caso, no dudan en aparcarnos como a un viejo coche usado; eso sí, mostrando todo el dolor de su corazón en forma de llanto descompasado. Es entonces cuando realmente nos damos cuenta de lo que hemos perdido y de que tenemos más que merecido su desdén. Les pedimos perdón con aflicción plena, les prometemos un “nunca más”, que no se creen porque ya es la veinteava vez que les hacemos una cosa parecida y, en realidad, a pesar del dolor de la pérdida, en ocasiones, sentimos un extraño descanso ante la presión que supone convivir con una novia cruel que se cree perfecta y que te obliga a ir a comer los domingos a casa de sus padres. 

Valorando cada una de las circunstancias por las que no he aparecido en la cena de aniversario, debo decir que el destino ha sido el único culpable porque si por un lado me ofrece suerte divina en el juego, y por otro a una mujer deslumbrante con la que flirtear (inocentemente, por supuesto), así no hay manera.

Esto me pasa por ser demasiado bueno, debería haberle hecho caso a Carlos cuando me dijo que a las mujeres no podías ofrecerles ni un resquicio de debilidad porque lo aprovechan durante el resto de la relación. Aunque esto no va a quedar así, ya volverá pidiendo perdón como en otras ocasiones. Rogando que vuelva con ella porque no puede vivir sin mí. Tiempo al tiempo, rumiaba para mis adentros.

¡No me lo podía creer! Helena, mi novia, me acababa de decir: Que te vaya bien. A mí, a Marcos… Que te vaya bien… no me lo puedo creer.

En ese momento estaba en estado de shock. Necesitaba aclarar mis ideas, por lo que me senté en el bordillo de la acera y miré hacia arriba, observando que la ventana de la habitación de Helena seguía iluminada. Quise imaginarla llorando a moco tendido, con un bote de Haagen-dazs de chocolate en la mano, pero fui incapaz, mis pensamientos se habían nublado.

Con la mente absorta en el problema, intenté evocar nuevamente las discrepancias ocurridas entre ambos unos minutos antes.

Tras aparcar el vehículo de mala manera, me encontraba postrado delante de la puerta del apartamento de Helena. Con un rápido movimiento de muñeca observé la hora en mi reloj de pulsera. ¡Madre mía, las tres y media de la mañana!, me dije. Sin perder un segundo llamé al timbre de la puerta, con la mala fortuna de presionar más de la cuenta el pulsador. ¡Argh!, encima va a pensar que llego tarde y con prisas. El veloz impacto de sus pies descalzos contra el suelo en el trayecto que la separaba de la puerta, alertó ese sexto sentido que algunas personas desarrollan para percibir que se les viene encima un gran marrón.  Finalmente abrió, pero su reacción no fue la de abalanzarse sobre mí y morderme la yugular, de eso nada, simplemente clavó su mirada en el aparador de la entrada y silenció su voz para hacerlo todo más complicado.

―Esto... ¿puedo pasar? ―pregunté con suave tono.

―Inténtalo a ver qué pasa ―dijo sin mirarme a los ojos.

La seguí como un perro faldero, practicando mientras tanto una cara de niño que no ha roto un plato en su vida. Ya dentro del salón, observé en la mesa dos platos colocados uno frente al otro y separados por una vela apagada. Aquello me produjo ciertos remordimientos.

―Siento mucho no haberme acordado del aniversario; discúlpame cariño ―comencé diciendo.

―Estoy muy cansada, Marcos, llevo mucho tiempo intentando que cambies, pero es imposible.

―Sé que la he cagado, pero ya sabes que soy un desastre para las fechas.

―Por la tarde te dije que te pasases por casa para cenar, y ni así te acordaste.

―Lo sé, pero cuando me lo comentaste por teléfono estaba ocupado y no puse la atención necesaria. Luego vino a buscarme Carlos para que fuésemos al casino, y se me olvidó por completo ―argumenté sin mucha convicción―. Lo siento de verdad. Todos cometemos errores.

―El problema es que tú antepones cualquier cosa a lo nuestro, ésa es la verdadera cuestión ―reprochó, mientras se atusaba sus pelirrojos cabellos.

―¡Eso no es verdad! ―respondí contrariado, alzando la voz― No valoras los esfuerzos que he hecho por ti.

―¿Qué esfuerzos, Marcos?, ¿qué esfuerzos?

―¿Qué me dices de cuando dejé de jugar el partido de los domingos porque decías que ese día lo tenía que pasar contigo? Me parece increíble que digas eso...

―Entiendo... Es decir que para ti pasar un día entero a la semana con tu novia es un esfuerzo, ¿eso quieres hacerme entender?

―Vamos a ver, no quiero decir eso, lo que intento explicarte es que estoy poniendo mucho de mi parte.

Las lágrimas brotaron de los ojos de Helena sin previo aviso. Si el rostro es el espejo del alma, algo se resquebrajó en su interior en aquel instante.

―Hemos terminado, Marcos ―continuó, mientras se enjugaba el llanto, con la manga de su pijama―. Merezco una persona que sea capaz de ofrecerme todo lo que busco en una pareja.

―¿Me estás dejando?

―Sí, no tengo otra opción si quiero ser feliz.

―Estás segura, ¿no? ―grité, expulsando fuego por la boca―. Luego no vuelvas rogando perdón, te lo advierto.

Su silencio respondió a mi pregunta. No estaba completamente segura, pero había tomado esa decisión y no quería dar marcha atrás.

―De acuerdo, pues que te vaya estupendamente. Tranquila, que no te molestaré más.

La frialdad del suelo me devolvió al mundo real. Con un rápido tecleo, le envié un mensaje telefónico a Carlos informándole de lo sucedido.

"Me ha dejado. Mañana te cuento".

Sin nada más que hacer para revertir la situación, decidí que era momento de volver a casa. Estaba molido ya que la jornada se había alargado más de la cuenta y por la mañana tenía intención de practicar kite-surf. Lo necesitaba para evadirme. 

Cuando me monté en el coche, los posibles remordimientos que podía tener se fueron diluyendo, convirtiéndose en enfado. Ésta no sabe lo que acaba de hacer, me dije violentado. Con el fin de descargar adrenalina, rebusqué entre los cds el más cañero para que sonara a todo gas, arranqué el motor del vehículo e inicié el camino de vuelta a casa.

Acostumbrado al trayecto, ya que conocía de memoria cada centímetro de asfalto que recorría, mi mente se entretuvo en recordar de nuevo el desencuentro amoroso. ¡Serás estúpida!, grité, pisando con fuerza el acelerador. La velocidad fue aumentando progresivamente, pero no tenía nada que temer, porque conocía como la palma de mi mano aquella serpenteante carretera. De pronto, me sobresaltó un violento sonido del motor. Automáticamente apreté el pie en el pedal del freno, pero no hubo reacción por parte del vehículo. Las pulsaciones me subieron bruscamente. Había perdido el control del coche y la inclinación de la carretera provocó que aumentase la velocidad. En décimas de segundo debía resolver qué hacer: ¿chocar con la valla metálica que separaba la calzada del terraplén o cruzar al carril contrario para estrellarme con el borde de la montaña. Finalmente me decidí por la opción que instintivamente creí más oportuna en aquel momento, y enfilé mi automóvil bruscamente contra las rocas. El impacto del metal contra la piedra produjo un estruendoso sonido. Seguidamente noté cómo el volante aplastaba mi pecho contra el asiento. Lo siguiente que sentí fue un indescriptible dolor en la cabeza. Todo se volvió oscuro, muy oscuro.

2

La brillante luz que penetraba por el ventanal me cegó por completo, siendo el blanco inmaculado del techo la primera visión que percibí. ¿Dónde estoy?, pensé, completamente aturdido.

―Ha abierto los ojos ―pronunció una voz que me resultaba familiar.

―¡Llama a la enfermera! ―exclamó otra, que reconocí como la de mi padre.

El sonido de sus palabras provenía de mi izquierda, intenté buscarlo con la mirada, pero fui incapaz de mover un centímetro la cabeza. Debo estar muy drogado para no poder moverme, me dije.

Frente a mí apareció el rostro de mi progenitor. Sus rasgados ojos, que en un pasado fueron un destacado aspecto de su belleza, se habían convertido en aposento de multitud de arrugas que mostraban el inquebrantable paso de los años. ¡Puag, papá!, ¿qué narices has desayunado para tener ese aliento?, pensé esta vez.

―Tranquilo, chico, todo saldrá bien.

Tras unos segundos de reflexión, comencé a unir cabos. Aquella habitación, el aviso a la enfermera, el repulsivo aliento a café y tabaco negro de mi padre. Algo no va bien, me dije al instante.

De pronto, una enfermera de rostro rechoncho y mandíbula prominente apareció en mi perímetro de visión.

―Parece que por fin ha despertado. Avisaré al médico para que se pase a reconocerlo.

―Que haya abierto los ojos es buena señal, ¿verdad? ―preguntó la otra voz que antes no había sido capaz de reconocer, pero que ahora no tenía dudas de que era de mi tía Carmen.

―No puedo decirles demasiado hasta que el doctor no pase consulta ―respondió sin querer mojarse demasiado por temor a equivocarse―. ¿Cuánto tiempo hace que se produjo el accidente?

―Hoy hace nueve días ―contestó mi padre secamente.

¿Accidente?, ¿qué accidente? ¿¡Más de una semana llevo ingresado!?, me dije, impresionado por la noticia.

―Únicamente puedo decirles que se encuentra dentro de un cuadro clínico estable, dentro de la gravedad que entraña. Hay que esperar cómo evolucionará en los próximos días ―apuntó, realizando una breve pausa para que asimilasen la información―. Voy a buscar al médico ―dijo, saliendo de la habitación.

―Muchas gracias ―respondió papá bastante afligido.

¡Alegría, hombre, alegría! Ya me encuentro mejor, pensé.

Bien era cierto que seguía sin tener ni idea de qué hacía en aquella habitación de hospital y que me sentía como si un camión me hubiese pasado por encima.

Haciendo un gran esfuerzo, probé a girar nuevamente el cuello hacia donde se hallaba mi padre, pero el cansancio me superó. No importa, tendré algo roto y por eso no puedo revolverme, ante la imposibilidad de conseguirlo. Les diré que me muevan, porque se me va a quedar el culo plano como continúe en esta postura, me dije esta vez.

¡Papá, muéveme hacia la derecha!, rogué. ¡Papá, papá!, ayúdame a recolocarme en la cama, dije de nuevo sin obtener respuesta. Estos dos se están quedando medio sordos. Papá continuaba mirándome con los ojos fijos en mi rostro y la tía Carmen, a su lado, no paraba de hablar, irritándome como de costumbre con su verborrea. En el transcurso de ese tiempo, llegué a dos importantes conclusiones: La primera fue que conforme pasaban los segundos, se iba agrandando cada vez más la repulsiva verruga que la hermana de mi padre lucía junto a su nariz, y la segunda que me sentía incapaz de mover los labios para mandarla callar.

El médico apareció a los pocos minutos. Antes de su llegada, traté de mover cualquier parte del cuerpo, pero no conseguí absolutamente nada. Cuando estaba a punto de darme por vencido, un minúsculo movimiento del párpado del ojo izquierdo me devolvió la esperanza. Repetí la acción varias veces. No cabía duda de que era un primer paso. Al menos podré guiñarle el ojo a alguna enfermera guapa, pensé, sintiéndome un poco más optimista.

Tras dialogar con mi padre un par de minutos en voz baja, comenzó a reconocerme de pies a cabeza, centrándose en el movimiento de mis globos oculares.

―Si se da cuenta, únicamente puede visualizar la zona que focaliza sus ojos ―informó a mi padre.

Luego, volviéndose hacía mí, me espetó:

―¡Buenos días, Marcos!, ¿puedes escucharme? Realiza algún movimiento.

Sin tiempo para reflexionar sobre la pregunta, comencé a moverlo todo lo rápido que pude.

―¡Muy bien! ―exclamó satisfecho―. ¿Puedes mover alguna parte más de tu cuerpo?, guíñame una vez si la respuesta es sí, y dos si la respuesta es no.

Dos movimientos fue mi inmediata contestación. Si la respuesta es tal vez, ¿qué hago, realizo un triple parpadeo con tirabuzón invertido?, me dije, superada ya la fase de turbación inicial.

―De acuerdo, tenemos que empezar a trabajar desde hoy mismo para recuperar la movilidad del cuerpo ―explicó el doctor, realizando a la vez una anotación en el historial clínico―. Tendrás que poner mucho de tu parte si queremos mejorar progresivamente, y sobre todo, deberás tener mucha paciencia porque los resultados tardarán en llegar.

Desde mi cama del dolor, escuché interesado las recomendaciones del doctor. Fastidiada la mejor época del año para navegar, me dije.

―Don Francisco ―articuló mi padre desde un lugar de la habitación que no pude reconocer―. ¿De qué manera podemos ayudarle?

―En este momento no pueden hacer demasiado. Primero debe responder a la medicación, y en cuanto veamos ciertas mejoras, comenzaremos con el trabajo de movilidad muscular ―informó el médico sin ningún ápice de dudas.

―Está bien. Gracias, doctor.

―Mañana me pasaré a verte de nuevo, ¿vale, Marcos? Ahora te pondremos la medicación. Puede que te sientas como si estuvieses flotando, porque es bastante fuerte y te dará mucho sueño.

¿Vas a medicarme marihuana? Mira que si es así no hace falta, la mejor del mercado la vende mi colega el Trapi, pensé divertido.

Cuando la enfermera con mandíbula de boxeador de los pesos pesados me hubo aplicado la medicación, todas las personas presentes en la habitación desaparecieron de mi zona visual y comenzaron a hablar en susurros. Mis oídos únicamente fueron capaces de percibir algunas palabras sueltas: daños en el tronco cerebral, capacidad cognitiva, bocadillo de mortadela, síndrome del cautiverio... ¿Síndrome del cautiverio, qué mierda es eso?

Poco a poco me fui sintiendo cada vez más y más adormecido. De repente, en mis pensamientos apareció la figura de una esbelta mujer de pelo rubio y pechos prominentes que me recordó a algún personaje famoso. ¿Dónde habré visto a esta tía?, reflexioné, momentos antes de caer en un profundo y reparador sueño.

3

Durante los días sucesivos recibí multitud de visitas que no tenían el menor reparo en demostrarme sus condolencias. ¡Que no me he muerto!, les gritaba, sin que pudiesen percibir mi enfado. En el transitar de personas, comenzó a visitarme Carlos cada tarde, siempre provisto de un crucifijo que besaba en mi presencia y colocaba en mi frente cuando no había nadie en la habitación.

―San Judas Tadeo te va a ayudar a salir de ésta. Confía en mis plegarias, colega ―me decía, mientras se persignaba repetidamente.

Las excentricidades de Carlos no eran una novedad para mí. Nos conocíamos desde la adolescencia, desde aquel día en el que me salvó el pellejo en una pelea callejera sin conocerme de nada, y, desde ese momento, nos hicimos muy amigos. En cierta manera, éramos una pareja de adolescentes peculiar en aquella época; un gigantón con el rostro lleno de granos y vestido con ropajes de estilo gótico y un encantador, inteligente y atractivo joven que venía a ser el yerno que toda suegra querría para su hija. Pero nuestra amistad no estaba exenta de una gran cantidad de discusiones por la complicada personalidad de Carlos. La actitud maleducada, infantil y déspota que adoptaba a veces, había dado lugar a que nos metiésemos en muchos líos. Por suerte, sus casi dos metros de altura habían apaciguado a más de un gallito de pelea.

―Pronto estarás recuperado y hablarás con normalidad, pero esto del código a través del movimiento del párpado me gusta. Últimamente te habías vuelto una cotorra, un poco irritante diría yo. Además, hoy vengo indignado con el mundo y necesito a alguien que escuche mis lamentos sin ningún tipo de interrupción.

¡Será capullo!, pensará que soy su psicólogo particular..., me dije furioso.

―Vamos a ver, Marcos, ¿te puedes creer que esta mañana me he enterado que van a cerrar la hamburguesería de doña María Luisa? ¿Qué haré los días de partido sin sus exquisitos bocadillos? ―aulló colérico―. Me parece una decisión tomada a la ligera ―afirmó, realizando una pausa para tragar saliva―. Por supuesto, como te habrás imaginado, he ido a hablar en persona con ella para que me explique los motivos de su deseo de provocarme esa profunda infelicidad, y no ha sido capaz de darme otra respuesta que el discursito de siempre: es que la crisis, es que la crisis... ¿Qué culpa tendremos los clientes habituales de su incompetente gestión? Vengo negro...

Sin quitarle los ojos de encima, también porque no tenía más remedio que hacerlo, escuchaba absorto sus razonamientos.

―¡Mira como a mí no me afecta la crisis con el pub!; pero la explicación es muy simple: estoy continuamente reinventándome. 

¿No será porque heredaste un capital importante de tus padres?, me pregunté retóricamente.

Carlos era una de esas personas que la vida, en el plano económico, le había ofrecido siempre el oro y el moro. Nacido en el norte de España, creció en Tarifa desde edad muy temprana cuando sus padres decidieron buscar fortuna en un paraíso por explotar como era el pequeño pueblo al sur del país. Recién llegados, montaron un chiringuito a pie de playa, especializado en toda clase de pescado fresco y caracoles, que tuvo un gran éxito entre el turismo que comenzaba a frecuentar la zona. Cuando sus padres murieron, habían acumulado un importante patrimonio que Carlos utilizó para comprar un inmueble que transformó en un local de copas. La inteligencia de sus padres para los negocios fue una de las virtudes heredada también por su único descendiente, y, en poco tiempo, el garito se convirtió en uno de los más exitosos del municipio, con los atractivos de las impresionantes playas salvajes del lugar y las fiestas que ofrecía los siete días de la semana. El turismo madrileño venía en oleadas a la costa gaditana, siendo su pub uno de los más frecuentados. En definitiva, se había hecho con un público de lo más singular, que le reportaba grandes beneficios a final de mes.

Con gran alivio para mis oídos, apareció en mi auxilio la enfermera que se encargaba de mis cuidados, que además había sido amiga íntima de mi madre en su juventud, acompañada de la joven sanitaria en prácticas que se dedicaba a observar cada una de las acciones realizadas por la profesional.

―¿Cómo está hoy el muchacho más guapo del hospital?

―Señora, agradezco el cumplido, pero... ¿no cree que intentar ligar conmigo sin habernos tomado una copa previa no es un tanto atrevido? ―interrumpió Carlos, recolocándose el poco pelo que le quedaba en la cabeza.

―Me refería a Marcos ―respondió con cara de extrañada, pensando, seguramente, quién sería aquella mole de dos metros de altura.

―¡Ah, discúlpeme!, pensé que me hablaba a mí. ¿Sabe qué?, me ocurre bastante a menudo que me piropeen así, sin ton ni son, de ahí la confusión.

―No lo hubiese imaginado en la vida ―contestó irónica, mientras atendía el gotero.

―¡Niña!, a éste lo he tenido en brazos recién nacido ―apuntó, dirigiéndose a la futura enfermera―. Era un muñeco. La gente se paraba por la calle a mirarlo cuando la madre lo llevaba en el carrito.

―Y de mayor no me extrañaría que lo hiciesen también ―respondió la chica, sorprendiéndome por su descaro.

―Seguro, niña, seguro. No hay más que ver ese pelito largo y esos ojazos oscuros que tiene. Si tuviese treinta años menos iba a dejarlo escapar... ¡Ja!

Si en aquel momento me hubiese podido ruborizar, lo hubiese hecho a conciencia; pero estaba más que acostumbrado a llamar la atención de las mujeres.

―Pero tiene novia, así que olvídate ―afirmó sin dudarlo―. Una chiquilla monísima, las cosas como son.

¡Helena! ¿Cómo es que no está a mi lado en este momento?. Tanto que decía que me quería y me abandona a las primeras de cambio. ¡Todo mentiras, mentiras!, pensé contrariado. Debería haberme quedado en el casino con aquella chica y ahora estaría perfectamente... perooo… ¿casino?, ¿chica? Por qué estoy pensando eso… yo… no me acuerdo… por Dios… ¿Casino? ¿Chica? ¡Joder, Marcos!… piensa, piensa.

Helenaaaaaaa… Que te vaya bien… Que te vaya bien…

Como un fogonazo, esas frases volvieron a mi mente, resonando en mi cabeza como si un DJ estuviera repitiéndolas una y otra vez… Y entonces comencé a evocar lo sucedido unas horas antes del fatal accidente.

El crupier, tras contar las fichas apostadas inicialmente, re-partió las cartas con una destreza inusitada, mientras bromeaba con Carlos sobre una señora de unos trescientos años, como mínimo, que jugaba a la máquina tragaperras y miraba constantemente a la mesa donde estábamos ubicados.

―Señora, está usted preciosa ―dijo mi amigo sonriendo irónicamente.

―What? ―respondió la mujer, echándose a reír como una quinceañera alocada.

Instantes antes de recibir mi segunda carta, Carlos me susurró:

―¡Oye!, ¿te has fijado en la belleza interior de la morena? ―señaló, mientras encendía un nuevo cigarrillo y miraba descaradamente a la única chica que quedaba en la partida.

―Está para hacerle un favor.

―Ya te digo, y más de uno.

Observé mis cartas con sumo cuidado y, para mayor sorpresa, el golpe de suerte que había estado esperando toda la noche, se produjo en ese preciso instante. ¡Pareja de reyes!, la Diosa Fortuna me ama, me dije excitado.

Con el objetivo de confundir a los demás jugadores, le hice un comentario, más que premeditado, al crupier.

―¡Ay que ver las cartas que me llevas dando toda la noche!, así es imposible hacer nada.

El joven sentado a mí derecha me miró con seriedad. El inglés, de rostro sonrojado y gorra de los Boston Celtics que no había parado de perder y ganar su dinero, cual montaña rusa, siguió colocando sus fichas en montones idénticos de diez en diez, haciendo caso omiso a mis reflexiones en voz alta, y Miss Casino Gibraltar 2014, continuó escrutándome silenciosa con sus grisáceos ojos.

El inglés, como venía siendo habitual, dobló la apuesta inicial para intentar pescar en río revuelto.

―¡Qué pesado es el tío mierda! ―dijo Carlos al ver la subida del británico―. ¡Oh, well well, very well! ―continuó, sonriéndole y levantando su dedo pulgar en señal de aceptación.

El hombre lo miró sin entender ni palabra de lo que farfullaba aquel señor de aspecto desaliñado.

Llegó el turno de Miss muñeca de porcelana, que lanzó sus cartas al tapete, mostrando que esperaría a otra ocasión para poner en práctica su buen oficio; y por último, le llegó el turno al muchacho, sorprendiéndonos a todos los presentes.

―Apuesto todo, ¡All in! ―tartamudeó, colocando todas sus fichas en el centro de la mesa.

―¡Anda, mira el niño! ―añadió Carlos, sorprendido ante la acción del valiente joven.

Bendita providencia, pensé, considerando instantáneamente en cómo iba a montar el paripé para conseguir sacarle el mayor provecho al envite. Tras unos segundos de teatrillo de segunda categoría me pronuncié:

―Lo veo, mi All in.

La tensión subió de manera súbita. Carlos me miraba con curiosidad, y el rostro del seguidor de los Celtics se frunció de repente como si hubiese notado que algo no iba bien en el interior de su estómago.

―Guau, oh my god! ―farfulló entre dientes.

―Venga, campeón, no te lo pienses más ―intentó animar Carlos al extranjero, a pesar de saber que no entendía nada de español.

―Eeeh... ―balbuceó éste, haciendo una breve pausa― well, I am all in!

Y de repente ocurrió lo peor que me podía pasar.

―Tengo pareja de ases ―anunció el joven con cierto retintín al sentirse ganador.

¿Pareja de ases? La madre que lo trajo..., pensé, violentado por la desastrosa noticia.

―¡Uff, madre mía! ―bufó Carlos sonoramente.

Por momentos, el ruido que envolvía al casino se diluyó por completo. Únicamente, la casi imperceptible vibración de mi teléfono móvil que llevaba en el bolsillo, me despertó del ensimismamiento en el que me veía sumido ante los fatales acontecimientos que se estaban produciendo, pero no era momento ni lugar para preocuparse de otra cosa que no fuesen las cartas del tapete, por tanto, dejé que la llamada finalizase sin siquiera mirar quien me molestaba en aquellos momentos.

―Señores, mucha suerte ―apostilló el crupier con la mirada fija en la baraja.

―Estás bastante jodido ―apuntó Carlos, por si tenía alguna duda―. Únicamente te valen dos cartas de toda la baraja.

―Ya lo sé ―¿Crees que no lo he pensado?―. Estoy fuera.

Segundos después, las cuidadas manos del crupier comenzaron a descubrirnos la dicha de la jugada.

―Cuatro de diamantes, cinco de picas y siete de diamantes ―enunció con una pronunciación casi perfecta.

―Oh my god, oh my god, oh my god!, ¿así se dice amigo? ―parloteó Carlos, mirando al inglés―. Ahora el caballero está a una carta del color, estás más jodido todavía.

No mentía el aguafiestas de mi amigo en su puntualización. Como si se tratase de un acto reflejo, en décimas de segundo calculé las posibilidades que tenía de ganar. 

El crupier manipuló con destreza la baraja para mostrar la siguiente carta, no sin darle cierto misterio al asunto. Continuaba el sufrimiento apocalíptico.

―Rey de corazones ―indicó con cierta sorpresa en la voz.

―¡Vaaaamoooos! ―grité, alzando los brazos hacia el cielo.

―¡Dios! Lo tuyo es digno de análisis, colega, ¿cómo puedes tener tantísima potra?

―La suerte del campeón se llama.

Mientras tanto, Carlos seguía en su erre que erre con la chica.

―¿Te has fijado?, no para de mirarme la muy descarada ―aseguró, dándole una calada al cigarrillo―. Qué pena que esté fuera del mercado, sino a ésta la iba a hacer sudar esta noche.

―Es verdad, también me he dado yo cuenta. Bueno, déjame tranquilo que me estoy jugando mucha pasta.

Entonces llegó el momento de la verdad. El crupier ojeó brevemente las caras de los participantes. Estábamos todos expectantes.

―¡Suerte, melenas! ―susurró Carlos, interrumpiendo el momento de mayor clímax de la partida en toda la noche.

―Gracias, Carlitos.

―Vas a ganar, eres un tipo con gracia divina.

―¡Shhh, cállate un poquito, anda! ―murmuré, poniéndome el dedo índice en la boca en señal de silencio.

―Vale, perdona ¡Te quiero, tío! ―finalizó, vacilándome una vez más.

En ese preciso instante, la última carta que me daba como ganador hizo acto de presencia sobre el tapete.

Aprovechando el momento de calma tras el emocionante final, decidí consultar mi móvil. Tenía tres llamadas perdidas de Helena y un mensaje de texto en el que me preguntaba dónde me encontraba y que llevaba más de una hora esperándome. Me giré hacia Carlos y le comenté:

―Helena me ha escrito diciéndome que vaya inmediatamente a casa, ¡joder!, no me acordaba que me habló algo de una cena.

―¿Ahora?, imposible, Marcos. ¿Sabes cuánta pasta nos estamos jugando? No pienso irme sin las arcas llenas.

―Debería marcharme...

―Pues tendrás que hacerlo solo, porque yo me quedo.

―Es verdad que es mucho dinero, ya la compensaré de alguna manera, ¿no?

―Ése es mi chico ―finalizó Carlos, orgulloso.

El juego continuó por los derroteros que habían sido la tónica durante la partida. El inglés fue el siguiente en caer eliminado en un enfrentamiento directo con Carlos, en el que mi amigo leyó la jugada a la perfección. Y que, además de administrarle una dolorosa derrota, éste lo despidió diciéndole entre dientes, "Gibraltar español".

Tras un rato de trasiego de fichas, finalmente, quedamos la mujer de cabello impoluto y aquí el guaperas. Era el momento de ponerla nerviosa para intentar distraerla y que cometiese algún error.

―Creo que no tienes ninguna posibilidad de ganar ―le espeté, esperando su reacción.

―¿Me hablas a mí? ―respondió con el semblante impertérrito.

―Sí, por supuesto ―añadí sonriente―. Por cierto, ¿qué hace una chica como tú en un sitio como este?

―¡Mmm, interesante! ―exclamó, mientras se arrellanaba en su asiento―. Es la primera vez que un hombre intenta ligar conmigo utilizando una frase de una canción de los ochenta.

―¿Quién está flirteando contigo? ―La chica no tiene un pelo de tonta―. No es el caso. Además, no hay más que verte para saber que eres una persona felizmente casada ―contraataqué para que no pudiese pensar.

―En eso tengo que darte la razón, más feliz no podría ser ―contestó fríamente―. ¿Ves a aquel hombre que está jugando al blackjack? ―preguntó, señalando a un señor sexagenario que iba ataviado con chaqueta y corbata.

―Esto..., ¡sí!, ¿por qué?

―Es mi marido. Sé que es un tanto mayor y que además no se le levanta en la cama, pero está forrado y me trata como a una reina.

―¿Lo dices en serio? ―Lista no, listísima.

―¡Sí! ¡Bueno no!, la verdad es que no lo tengo claro. Estoy pensando que me gusta más el apuesto caballero que acaba de entrar al salón.

―¡Estás chiflada!

―Y tú eres un maleducado que piensa que puede ir preguntando a los desconocidos lo que hacen o dejan de hacer.

Carlos, que acababa de volver del cuarto de baño, intervino para dar su opinión en relación a la serie de ataques a los que estaba siendo sometido:

―Chica de escote sexy, uno, Marcos, cero.

―Pero relájate, cariño, sólo pretendía ser simpático ―continué.

―¿Cariño? ¡Grrr! Odio a los hombres como tú, que se creen que por tener una cara bonita caeremos rendidas a vuestros pies ―espetó la joven.

―Creo que te has confundido ―puntualizó Carlos, sonriendo como el que conoce la verdad absoluta―, el guapo del grupo soy yo.

―¿¡Te quieres callar un momento!? ―le increpé a mi amigo.

Luego, girándome hacia la muchacha le pregunté abiertamente:

―Entonces, ¿te parece que tengo una cara bonita?

La palidez de su rostro se tornó en un color rosado ante mi insolente pregunta.

―No quería decir eso ―balbuceó, queriendo rectificar el comentario―, sino que eres el tipo de persona que.... ―continuó, sin levantar la mirada de sus cartas―, no sé, te lo tienes demasiado creído.

―Totalmente de acuerdo contigo, es el típico chulito de verbena ―interrumpió Carlos, nuevamente ―¡Qué vergüenza, Marcos! Le ruego que disculpe a mi amigo, le falta el glamour que a mí me sobra. A sus pies, señorita ―finalizó, realizando una breve reverencia desde su asiento.

―¿Puedes cerrar la boca un rato? ―inquirí con mirada asesina.

―¡Ejem!, de acuerdo, ya me callo ―respondió Carlos, percatándose de que mi enfado iba aumentando por momentos―; pero entiéndelo, hombre, sabes que estudié en un colegio privado del Opus Dei y tú vienes de lo público. Hay un escalón de clases entre nosotros que no podemos obviar, por lo tanto debes aceptarlo; pero a pesar de ello te quiero igual, dame un abrazo, amigo ―dijo, acercándose a mí y abrazándome con su imponente envergadura.

―¡Quita, quita!, déjate de estrujones, después de lo que le has dicho a esta amable señorita ―le espeté, remarcando las palabras amable señorita para atraer nuevamente su atención.

―Por cierto, Marquitos, me está entrando un hambre atroz, voy a ir al restaurante a comprarme un bocadillo urgentemente. Menudo mareo acabo de sufrir. No sé si seré capaz de llegar sin tu ayuda, pero no te preocupes, entiendo que no me puedas acompañar porque estás ocupado. Vuelvo en un periquete, ¿vale?

―Sí, será lo mejor, porque creo que estás desvariando un poco.

Carlos hizo caso omiso a mis palabras y se dirigió al establecimiento. A esto que me volví de nuevo hacia la joven.

―Por cierto, mi nombre es Marcos. Sé que estabas deseando saberlo.

―Lo sé, he escuchado varias veces a tu amigo llamarte así.

―Cierto, la verdad es que nos ha interrumpido cuando estábamos hablando de algo bastante interesante, ¿qué decías de mi cara bonita?

―¡Eres un imbécil!

―Gracias, yo también te quiero ―¡Guau!, se nos pone dura... ¡la chica, la chica!― ¿Cuál es el motivo para que reacciones tan bruscamente conmigo?

―Sigues sin acordarte de mí, ¿verdad?

―¿De ti, por qué debería hacerlo?

―Eres de Tarifa, ¿sí?

―Sí, así es, ¿de qué nos conocemos? ―No puedo beber tanto cuando salgo de fiesta.

―Déjalo, no me apetece recordártelo.

―Siento no acordarme. Por favor, déjame que te invite a una copa cuando terminemos la partida y me refrescas la memoria, ¿te parece bien?

―Imposible, tengo prisa.

―¿Estás segura?

La joven se quedó pensativa un instante, que aproveché para recontar las fichas que me quedaban. Finalmente contestó:

―Haremos una cosa, como estoy tan convencida de mi victoria, si ganas, me tomaré la copa contigo, y si pierdes, no lo haré y tendrás que reconocer que eres un estúpido engreído, ¿aceptas?

―¡Hum!, por supuesto que acepto, no tienes ninguna posibilidad ―reí divertido, sin recordar que tenía a mi novia bombardeándome el teléfono móvil.

El juego se estaba desarrollando con bastante velocidad. Finalmente, cuando la joven estaba quedándose sin fichas, tuvo que arriesgar en una mano donde tenía pocas posibilidades de ganar. Pero la suerte no le favoreció y acabé abrazándome con la victoria.

―Enhorabuena.

―Gracias, has jugado muy bien, tuve bastante suerte en algunas manos.

―La suerte es parte del juego.

―Llevas razón. Por cierto, creo que tienes algo que contarme mientras  tomamos algo.

―Me parece justo. Voy al aseo un momento para retocarme, espérame si quieres en una de las mesas de allí ―dijo, señalando con el dedo el recinto acotado para tal fin.

―De acuerdo.

Sentado ya en una de las sillas del exquisito mobiliario de colores metalizados del que disponía el casino, saqué del bolsillo de mi pantalón el teléfono móvil, cayendo en la cuenta de que Helena había continuado bombardeándome con llamadas y mensajes de texto más que subidos de tono, recordándome que me esperaba para la cena que había preparado para festejar nuestro aniversario.

Al levantar la mirada me topé con Carlos, que venía de lo más eufórico.

―Barriga llena, corazón contento, no hay refrán más cierto que ése, querido amigo ―enunció a su llegada, limpiándose el sudor que corría por su frente debido al atracón―. ¿Qué te ocurre?, estás blanco como la pared, ni que hubieses visto a mi mujer recién levantada.

―Tenemos que irnos inmediatamente. Helena me ha enviado un montón de mensajes al móvil. Olvidé que hoy hacíamos dos años juntos y acabo de enterarme que me había preparado una celebración sorpresa. ¡Está que trina! ―expliqué preocupado.

―Está bien, vayámonos, pero no conduzcas muy deprisa que no respondo de mis actos.

4

El tiempo diario con el terapeuta fue conformando un lazo de unión entre ambos que no habría podido imaginar en la vida. Cada día realizábamos ejercicios de tonificación muscular y fortalecimiento de las partes más afectadas, masajeándome de pies a cabeza durante largos minutos. Mientras realizaba su tarea me hablaba sobre una amplia amalgama de temas que me mantenían entretenido. Su fervoroso optimismo se empezó a convertir en un hálito de esperanza; pronto volvería a dar guerra.

―Como me llamo Fernando que sales andando de esta habitación por tus propios pies ―me aseguró, sin dejar de friccionar mi antebrazo con sus callosas manos―. He leído en tu historial que tienes treinta y dos años, eres muy joven todavía.

Aquel día me había levantado más optimista de lo habitual. Te has olvidado de los adjetivos: guapo, inteligente e irresistible..., le respondí interiormente.

―Veo que tienes a mucha gente que te quiere, no paran de hacerte visitas. Eso es, sin duda, porque eres buena persona ―afirmó, realizando una pausa para echar más crema en la zona tratada.

¡Jum!, la verdad que no me puedo quejar; por cierto, lo último que esperaba hoy es estar hablando de amor con un hombre mientras me masajea con sus poderosas manos, me dije bromeando.

―Y qué decir de tu novia, tienes suerte de contar con una persona tan especial a tu lado. Por cierto, llevo varios días sin verla. Es extraño, porque la primera semana no se separó de ti en ningún momento.

¿Qué dices? ¿Helena no se separó de mí? ¿Mi novia?; pero si no la he visto desde que desperté..., le grité en mi mente.

―Bueno, esto parece que ya está ―arguyó, bajándome la manga del horrible pijama del hospital―. Es importante también que continúes intentando realizar los ejercicios que te he enseñado con la lengua. Mañana volveré a la misma hora.

No puedes irte todavía, necesito respuestas, me dije, guiñando el ojo repetidamente, intentando llamar su atención, sin conseguirlo.

―¿Qué canal te pongo en la televisión? Me enteré por tu padre que eres ingeniero químico, un chico de sobresalientes. Siendo así, no creo que quieras ver ningún canal que machaquen la temática del corazón, te pondré el canal de documentales ―señaló, a la vez que manipulaba los botones del mando―. Hasta mañana, Marcos.

¡Esperaaaa! ―le grité desesperado―. No te vayas todavía. Necesito saber más cosas. Mierda, mierda, mierda...

5

La discusión que se produjo entre Carlos y Sebastián amenizaba aquella calurosa tarde del mes de mayo. Mis dos mejores amigos eran antagónicos. Uno pensaba blanco y el otro negro; pero a pesar de sus diferencias, era innegable que existía un aprecio que había conformado una amistad de muchos años.

―¡Definitivamente eres un boludo! ―aulló Sebastián, con el rostro desencajado.

―No me faltes al respeto ni una vez más ―le reprendió Carlos, mientras se hurgaba con ahínco la nariz―. Si considero que el tango es un baile estúpido, es mi opinión y no hay nada más que hablar.

―Pero hablás desde la ignorancia. El tango es arte, es sensualidad, es comunicación, es... es...

―¡Es un tostón! ―apuntó Carlos, rotundo.

dibujo habitación ―Con vos es preferible darte la razón porque sos incapaz de dialogar como un adulto ―inquirió Sebastián―. La belleza del tango reside en la conexión que provoca entre dos personas que ejecutan cada uno de sus movimientos. A mí, personalmente, me ocurre algo similar cuando estoy navegando con la tabla. Siento como si el mar se fusionase conmigo. Es algo muy especial.

No podría haber descrito mejor la sensación, reflexioné, rememorando mis primeros pasos en el mundo del kite surf en los que tuvimos el placer de conocernos.

En aquel tiempo, Sebastián acababa de instalarse en el pueblo, procedente de Buenos Aires. Sin tiempo que perder, comenzó a buscarse la vida impartiendo clases de su gran pasión, los deportes acuáticos. Poco a poco fue consiguiendo ahorrar un poco de dinero que utilizó para montar una tienda especializada en surf que le daba lo justo para pagar las facturas. Cuando se produjo el boom por este deporte, un amigo me informó de la existencia de un argentino en Tarifa, del que todo el mundo hablaba maravillas. Me puse rápidamente en contacto con él, convirtiéndose, primero en mi instructor deportivo y, posteriormente, en un fiel amigo de cacería, en las noches tarifeñas. Lo cierto es que formábamos un buen equipo de seducción.

En plena trifulca dialéctica entró en la habitación la joven enfermera para cerciorarse de que todo estaba en orden. Ambos la miraron detenidamente. No era necesario conocerlos demasiado para saber lo que estaban pensando.

―Buenas tardes ―saludó educadamente―. Hemos escuchado algún grito... ¿hay algún problema?

―Ninguno, señorita ―respondió Carlos con tono serio―. Estábamos conversando sobre la impotencia que sentimos por la situación política en el país ―mintió, intentando hacerse el interesante como tenía por costumbre.

―Ah, sí, la cosa está fatal ―respondió tirando de tópicos.

―Por cierto, señorita, coincidimos el otro día. Hoy vuelve a ocurrir, y aún no hemos tenido la ocasión de presentarnos formalmente. Mi nombre es Carlos, Carlos Muñoz, ¿y el suyo?, ¡no no, no me lo diga!, déjeme adivinarlo ―continuó diciendo, sin esperar una respuesta afirmativa―. Usted, con ese bello rostro, debe llamarse como alguna flor de belleza incalculable; quizás Amapola, Violeta, Margarita, Rosa, Hortensia o Narcisa, ¿me equivoco?

―Mmm, te equivocas ―respondió sonriente.

―¿No?, probaré de nuevo, si me lo permite.

―Adelante, pero no te extiendas mucho que tengo trabajo y me van a echar la bronca.

―A ver, a ver... ―continuó, haciendo una momentánea pausa simulando pensar―. ¡Ya lo tengo! Su nombre seguro que es Aiko.

―¿Aiko, qué nombre es ese? ―preguntó extrañada la chica.

―Es la protagonista de mi serie de animación favorita, significa querida. Tengo que reconocerle que estoy enamorado profundamente de ese dibujo animado. Tendría que verla, ¡qué curvas, qué elegancia, qué belleza interior! ¿Sabe?, para mí lo más importante es la belleza interior.

―¿Pero acaso tengo cara de china?

―Es japonesa, señorita, japonesa... ―corrigió con el ceño fruncido―. No hay nada que me reviente más que confundan a los chinos con los japoneses. Los chinos son más amarillentos, ¿no se da cuenta?

―Mmm, es posible ―respondió sin mucho convencimiento la enfermera―. Pues tampoco es Aiko, mi nombre es Penélope, Pe-né-lo-pe ―remarcó, haciendo hincapié en cada una de las sílabas.

―¡Qué bonito! ―exclamó Carlos, sincero―Entonces... sus allegados cómo la llaman, ¿Pene? Aunque pensándolo bien, no creo que sean tan indecorosos de llamarla como al miembro viril masculino, ¿verdad? Si me sucediese algo similar, les negaría la palabra para el resto de los días.

―¡Che, pendejo!, ¿pero qué dices? ―interrumpió Sebastián―. No molestes a la piba con tus tonterías.

―Siempre me llaman por mi nombre completo, ni más ni menos ―aclaró la joven, importunada.

―Ruego que disculpe a mi amigo ―solicitó Sebastián, observándola fijamente con sus hipnotizantes ojos azules―. A veces realiza comentarios bastante inadecuados.

―Pero si sólo quería ser simpático ―farfulló Carlos.

―No pasa nada ―respondió Penélope, sin cruzar la mirada con el rubiales.

Desde mi lugar privilegiado, asistía impávido a aquel espectáculo singular. ¿Enamorado de un dibujo animado? Lo último que me faltaba por escuchar, me dije estupefacto.

Sin previo aviso, la enfermera se acercó a los pies de mi cama, mirándome fijamente.

―Hace un rato ha venido una chica y me ha entregado una carta para ti ―pronunció, a la vez que sacaba un sobre del bolsillo―. Me ha dicho que si te encontrabas solo te la leyese.

La sorpresa me provocó cierto desconcierto. ¿Una chica? ¿Una carta? Debe haber sido Helena, ¿o habrá sido alguna admiradora secreta?, pensé sobreexcitado.

―Si se la queréis leer alguno de vosotros, aquí os la dejo ―dijo, finalmente.

―Preferimos que hagas vos los honores ―contestó Sebastián―. ¡Dale, pues!

―De acuerdo.

"¡Querido Marcos! Llevo días intentando reunir el valor suficiente para volver a verte, pero tengo miedo a volver a sufrir un nuevo ataque de ansiedad como el de la última vez.

Cada segundo que estoy despierta pienso en ti, en cómo te habrás despertado, si se habrá producido alguna mejoría... Es muy duro verte postrado sin poder moverte en una cama. Estoy segura de que pensarás que soy una cobarde, pero necesito tiempo para aceptar la situación. Pronto estaré a tu lado.

Helena."

El silencio que se produjo tras leer las palabras de Helena fue un tanto incómodo. Todos pensarían que quien debía pronunciarse acerca del contenido tenía que ser el propio implicado, pero la incapacidad para comunicar mis pensamientos me impedía hacerlo. ¿Un ataque de ansiedad?, ¡excusas baratas! ¿Y cómo me siento yo postrado en esta cama sin poder hablar ni moverme?, ¿¡cómo!?, me dije encolerizado.

Finalmente, Sebastián se animó a dar su punto de vista de los hechos:

―La chica lo estará pasando mal. No parará de repetirse que todo ha sido por su culpa.

¡Pues vaya estupidez! Nadie tiene culpa de que los frenos de un coche fallen, pensé molesto.

―Si nos hubiésemos ido del casino cuando te dije, nada de esto habría sucedido ―señaló Carlos, recriminándome―. ¡Aaay!, ¿quién es tan tonto para olvidarse de su aniversario?

¡Eres un mentiroso, así no sucedieron las cosas!  Aunque llevas razón en lo del aniversario, me dije esta vez.

―Y cuando regresamos, no tuviste otra cosa que hacer que instar a las fuerzas del orden a que realizasen su trabajo. ¡Sí, sí!, tal como os lo cuento. Le verían cara de sospechoso o puede que el motivo fuese las pintas que llevaba. Quizás pensasen que era un peligroso terrorista, vete tú a saber...

¡Pero si fue culpa tuya el que nos parasen aquella noche!, le grité en mi cabeza, mientras guiñaba el ojo de manera compulsiva para mostrar mi enfado. Los recuerdos del trayecto de vuelta de aquella noche, desde el casino hasta la casa de Helena, fueron rememorándose en mi cerebro con una pulcritud sorprendente.

El rugido del motor me despertó del ensimismamiento en el que me veía sumido por el cariz que habían tomado los acontecimientos con Helena.

Un pequeño bache en el asfalto fue suficiente para hacer reaccionar al copiloto.

―¿¡Podrías conducir con más cuidado!? No estamos en el rally París-Dakar ―espetó Carlos, sujetándose fuertemente al agarre de mano.

―Tengo muchísima prisa, ya lo sabes ―respondí, sin hacer caso al desdén de sus palabras.

―Sí, es que olvidarse de que hoy hacíais dos años no me ocurre ni a mí. Por cierto, ¿qué te ha parecido mi actuación con la morena? Si fuese Javier Bardem estaría bastante preocupado.

―Ha estado bien, lo reconozco.

―¡Qué frío! ―exclamó, tocándose ambos brazos con las manos― Te has propuesto matarme de frío poniendo el aire acondicionado, ¿cierto?, ¡vamos, reconócelo!

―¿Frío? Pero si me he tenido que quitar la chaqueta porque me estaba asando de calor.

―Será que estoy en plena fase digestiva. Por favor, apaga el aire acondicionado si no quieres que provoque un estropicio en cualquier momento.

―Se hará lo que el señor mande.

―Últimamente me encuentro con las defensas bajas. Este ritmo de vida infernal que llevo me está matando, porque... ―señaló, realizando una breve pausa para abrocharse el último botón de la rebeca―, dime si llevo razón o me estoy volviendo un poco loco. Me levanto a eso de las once, porque María se ha empeñado en decir que dormir más de diez horas al día no es sano, ¿dónde habrá escuchado esa idea tan absurda?, luego me esclaviza teniendo que ir una hora al gimnasio, momento que tiene su lado positivo, porque lo utilizo para mirarle el culo a la monitora de aeróbic desde todos los ángulos posibles. Pero es que tendrías que vérselo, es la ecuación perfecta de la redondez ―afirmó, rememorando en su mente las curvas de la chica con una sonrisa en los labios―. Antes de comer, ponte a preparar los pedidos para el local y organiza al personal. Obviamente, después de la comida me tengo que echar una hora porque la paliza del gimnasio me pasa factura, y, desde las seis de la tarde, me dedico a supervisar las tareas de las dos jóvenes que tengo trabajando. Y ahora respóndeme, ¿cuándo vivo yo?, ¡eh!, ¿cuándo vivo yo?

―¿Vas a quejarte de tu trabajo? Pero si vives como los reyes...

―¡Qué desfachatez, Marcos! Pero si incluso estoy pensando en comprarme un complejo vitamínico para contrarrestar la pérdida de vitalidad.

―Haz lo que te dé la gana, bastante tengo con el marrón en el que me he metido para preocuparme por tus bajadas de azúcar ―finalicé cortante.

La soledad de las calles y la pasmosa facilidad de Carlos para quedarse dormido en cualquier situación extrema, fueron los ingredientes adecuados para que, en menos de cinco minutos, se encontrase roncando en el asiento del copiloto. ¿Cómo es que no me extraña?, pensé, desde la frustración.

A punto de llegar al inicio de la autovía que unía la localidad con Algeciras, vislumbré en la lejanía una luz centelleante que no podía llevar a equívoco. Se trataba de un coche de la guardia civil estacionado en plena rotonda, controlando el tráfico que circundaba en la carretera de doble sentido. De los tres agentes que realizaban su trabajo, dos de ellos se dedicaban a la labor de solicitar la documentación del vehículo y efectuar el rutinario control de alcoholemia, el otro era el encargado de decidir quién podía o no continuar su camino.

Cercano a las inmediaciones del control policial, aminoré la velocidad, coincidiendo con varios coches en el lugar donde se encontraba apostado el funcionario público con su chaleco reflectante, a juego con el dispositivo manual con el que señalizaba el paso. El protocolo de actuación era el mismo con todos los vehículos. El guardia se acercaba a la ventanilla, daba las buenas noches y, analizando los rostros de los ocupantes, decidía si debían continuar el paso. A ninguno de los automóviles que nos precedían se les obligó a detenerse, ahora nos tocaba a nosotros, y un ligero cosquilleo en la barriga me sorprendió de repente. Odiaba pasar este tipo de trances. Varias horas antes me había bebido una cerveza, la cual no era suficiente para poder dar una tasa alta de alcohol en sangre, pero el nerviosismo que me atenazaba ante la duda era evidente.

Instantes antes de plantarnos frente al guardia, sin ningún tipo de tacto, agarré el brazo de Carlos para despertarlo de su plácido sueño.

―¡Despierta tío, vamos a pasar por un control! ―exclamé, sin quitar la vista en ningún momento de la carretera.

El impacto de las luces en sus ojos fue tal que, su primera reacción fue poner sus manos en forma de visera para no ser deslumbrado.

―Estaba soñando... ―balbuceó, realizando a su vez un sonoro carraspeo con la garganta.

Haciendo un lento movimiento de arriba hacia abajo con el dispositivo reflectante, el funcionario nos ordenó que parásemos.

―Buenas noches, caballeros ―saludó cortésmente, mientras miraba el interior del coche con una pequeña linterna de mano.

―Buenas noches, agente ―respondí, intentando parecer lo más relajado posible.

―¿Ha bebido algo? ―preguntó, siguiendo la rutina de actuación.

―Nada ―mentí, omitiendo el zumo de cebada que me había pimplado.

―No ha bebido, agente ―apuntó Carlos, mostrándose ya más despabilado―. Por suerte, tiene un amigo como yo que no se lo permitiría.

Cuando lo escuché, un sudor frío brotó automáticamente de mi frente. Al final tenemos un problema por culpa de su bocaza, pensé alterado.

―¿Ah, sí? ―contestó el guardia con cierto retintín.

―Sí, hágame caso ―confirmó, pleno de convencimiento―. ¿Podemos continuar agente? Mi compañero me ha despertado cuando estaba en lo mejor de un sueño; pero no quiero entrar en detalles, que tendrá usted mucho trabajo.

―Tengo una idea mejor, van a parar junto al arcén y nos van a enseñar los papeles del coche, ¿de acuerdo?

Ya tenemos la noche completa, pensé en ese instante, mientras me desabrochaba el cinturón de seguridad.

Tras la visita rutinaria de la enfermera en la que me ofreció noticias sobre Helena e inyectó mi medicación en el gotero, comencé a sentirme, como en otras ocasiones, muy cansado, adormecido, lento en mis pensamientos. De repente, una mujer apareció en mi mente. Sus cabellos ondulados, su lunar junto a sus carnosos labios que habían sido creados para el pecado... ¿quién era aquella mujer que se mostraba tan arrebatadoramente bella? ¡Dios, la deseaba con toda mi alma!

Sin dejar de sonreírme en ningún momento, me lanzó un beso pícaramente. Un último pensamiento rondó mi cabeza antes de caer en un profundo sueño. ¿Marilyn Monroe?

6

El trabajo diario con Fernando comenzó a dar sus frutos. Tras largas horas de esfuerzo comencé a poder mover el dedo índice de la mano derecha. En otras circunstancias lo habría considerado un gesto común y corriente, pero en mi situación me pareció una auténtica heroicidad. Y tal como me encontraba, sin poder decir ni mu en voz alta, me iría muy bien para hacer la peineta si alguien me importunaba.

―Realizar algún tipo de movilidad muscular es importante, pero no creas que hoy has conseguido mover el dedo y mañana vas a estar dando brincos. Estamos hablando de una rehabilitación de meses, amigo Marcos.

Gracias por devolverme al mundo real, pensé irónico.

―Pronto comenzaremos a sentarte en la silla de ruedas para que te saquen a dar algún paseo, pero antes debemos trabajar la musculatura del cuello.

¡Eso sería genial!, me dije, intentando sonreírle sin conseguirlo.

El chirrío de la puerta me alertó de la entrada de alguien en la habitación. Por el horario, deduje que debía ser mi padre, pero, para mi sorpresa, la aterciopelada voz de Helena me advirtió de su llegada.

―Buenos días ―articuló, sin estar presente aún en mi campo visual.

―Buenos días, Helena ―saludó amablemente Fernando―. Estábamos echándote de menos estos últimos días Marcos y yo ¿Estás mejor?

¿Por qué pone palabras en mi boca que no pienso?, me dije, intentando engañarme a mí mismo.

―He estado bastante sensible por culpa de todo lo ocurrido. Necesitaba un tiempo para poder aclarar mis ideas.

―Entiendo, espero que estés mejor.

―Gracias, Fernando, eres un cielo.

Fernando regresó junto a mí y dijo satisfecho:

―Pues esto ya está. Mañana más y mejor. ¡Hasta mañana, artista!

―Muy bien. Hasta mañana ―respondió Helena por mí.

Acercándose lentamente, se sentó en el filo de mi cama, fijando la atención de sus ojos color avellana en todo el arsenal de aparatos médicos que tenía alrededor.

―Hola, cariño ―comenzó diciendo, con un tono casi in-audible―. ¿Cómo te sientes?

Me he visto en mejores situaciones, contesté sarcástico.

―Qué pregunta más estúpida, ¿verdad? Debes estar destrozado ―añadió, mientras me cogía la mano―. Llevo muchos días pensando en lo sucedido, no he parado de darle vueltas a todo: leyendo sobre lo que te sucede, reflexionando sobre nuestra relación y, he tomado una... una difícil decisión.

¿De qué estás hablando? ¡Ve al grano!

―Ambos sabemos que nuestra vida en pareja dejaba mucho que desear. He intentado cuanto estaba en mi mano para que funcionase, pero ha sido imposible. Dándole muchas vueltas al asunto, he decidido que lo nuestro no tiene futuro. Creo que merezco a una persona que esté dispuesta a dármelo todo. No pienso abandonarte en este momento tan difícil, pero iré distanciándome progresivamente.

¿Estás dejándome por segunda vez, crees que no quedó claro con la primera?, me dije ofuscado, ¡no te necesito!

―Pensarás que no tengo corazón, pero debo ser consecuente con lo que había decidido antes de que se produjese el accidente.

La frialdad de sus palabras eran irreconocibles en ella. Algo había debido suceder para que actuase de aquella manera. ¿Qué pretendías con la carta que me escribiste?, le reproché en mi interior.

―Ahora debo irme. Ten claro que estaré contigo en todo lo que necesites, pero quiero que comiences a verme como una buena amiga. Te quiero, Marcos ―susurró con la voz rota.

Mi indignación iba en aumento. ¿Amigos? No necesito tu amistad, tengo a mucha gente que me quiere, le grité irritado.

Sin decir nada más se levantó, desapareciendo de la habitación silenciosamente.

La soledad hizo acto de presencia en el cuarto. De repente, empecé a sentir los efectos de la medicación por todo mi cuerpo, que me producían una sensación de empuje hacia el colchón que no había vivido hasta entonces. En aquel instante, únicamente quería dormir, dormir y olvidarme del mundo.

7

―¡Oye, despierta! ¡Buenos días! ¡¡¡Despierta ya, joder!!!

El ronco bramido de una mujer me despabiló de mi placentero sueño, aunque inmediatamente caí en la cuenta de que aún no había despertado, ya que aquel lugar en el que me encontraba no era mi deprimente habitación del hospital.

Nada más abrir los ojos, lo primero que pude observar fueron mis manos cubiertas de una finísima arena dorada, resbalando por entre mis dedos. Con un rápido movimiento de cuello, fui consciente de la perfecta movilidad de mi musculatura y de la paradisíaca playa de agua cristalina que se abría frente a mí. Inmerso en una inexplicable sensación de placer, oteé el horizonte con el fin de estudiar más concienzudamente el arenal. Al fondo pude vislumbrar una espesa arboleda en la que destacaban unas altísimas palmeras, todas orientadas en diferentes posiciones. Al otro lado, descubrí un inmenso acantilado contra el que chocaban las olas del mar. Había leído que las imágenes oníricas estaban fundamentadas en los recuerdos y en la experiencia diaria de cada uno. ¿En qué película habré visto una playa parecida?, reflexioné confuso ante la claridad de mis pensamientos.

―Estamos en Chipre, mi casa ―pronunció la misma voz que segundos antes me había gritado―. ¿No es jodidamente precioso?

―¿Quién anda ahí? ―pregunté, pletórico por la sensación de felicidad al descubrirme hablando con normalidad, pero a la vez inquieto por no saber de dónde procedían las palabras que habían iniciado el diálogo.

―Estoy detrás de ti.

Velozmente me di la vuelta pero no había nadie. Es una estúpida pesadilla, es una estúpida pesadilla..., comencé a decirme intentando tranquilizarme.

―¿Una estúpida pesadilla? Creo que estás bastante equivocado ―apuntó con cierta sorna aquella voz.

―¡Eh!, ¿cómo sabías lo que estaba pensando?

―¡Shhh, calla calla! Observa el danzar de los delfines entre el oleaje; es fascinante.

Llevaba toda la razón la enigmática voz que me invitaba a contemplar el espectáculo de los mamíferos acuáticos. Varios de ellos realizaban acrobacias en el agua con perfecta armonía en sus movimientos. Nunca había visto algo similar.

―Son de la especie mular, suelen vivir en las cercanías de las zonas costeras y pueden llegar a medir casi cuatro metros de longitud.

―¿De veras? ―respondí sin demasiado interés.

―Uno de mis ex maridos los odia. El muy lerdo decía que eran animales estúpidos porque pensaba que se reían de él. Entenderás que lo tuve que dejar, pero es que además es un necio. ¡Puag! Sólo el recordar su rostro me produce arcadas.

Mientras seguía contándome su repulsa hacia el señor que odiaba a los delfines, aproveché para continuar buscando la procedencia de su voz. Era muy extraño porque parecía originarse en todos los lugares a la vez. Un chocante eco que impactaba directamente en mis oídos.

―¿Dónde estás? ―pregunté con la voz ligeramente temblorosa―. Muéstrate ante mí.

―¿Eso es una jodida amenaza?

―Esto...., ¡no no!, pero es que así es imposible mantener una conversación normal. Parece que estoy hablando con un altavoz ―¡Despiértate ya, Marcos, despiértate ya!

―Si quieres que haga acto de presencia, deberás pronunciar las palabras mágicas.

―¿Qué palabras mágicas? ―La única que conozco es supercalifragilisticoespialidoso, y no creo que funcione―. Diré lo que sea necesario.

―De acuerdo, las palabras mágicas son: "Soy un jodido imbécil con las mujeres". Las tienes que repetir tres veces. Grítalas bien alto para que se te escuche bien.

―¿Soy un jodido imbécil con las mujeres, me estás tomando el pelo?

―¿Crees que soy una mujer que vaya bromeando por ahí? ―espetó severamente.

―Pues... la verdad es que no te conozco, así que no tengo ni idea ―respondí, impacientándome por culpa de tanta tontería―. Está bien, lo haré, pero prométeme que se terminarán los jueguecitos.

―¡Hazlo ya, joder!

Y dale con "joder", qué mal hablada es... ¡joder!, pensé.

―¡Hablo como me da la gana!

―¿Otra vez me has leído la mente? Bueno, da igual ―señalé acelerado―. Soy un jodido imbécil con las mujeres. Soy un jodido imbécil con las mujeres. Soy un jodido imbécil con las mujeres ―balbuceé entre dientes.

―¡Más fuerte!

―¿Más fuerte?, ¡Aggh! ¡Soy un jodido imbécil con las mujeres. Soy un jodido imbécil con las mujeres. Soy un jodido imbécil con las mujeres! ―aullé esta vez con todas mis fuerzas.

―Eso está mejor.

―Pero que sepas que no me siento identificado con estas palabras ―añadí, volviendo a mirar en derredor por si aparecía alguien por algún lado.

―Tendremos que hablar bastante sobre ese tema. Creo que has cumplido el trato. Mereces ver con tus propios ojos a la mujer más bella que ha existido y existirá.

―Luego me dicen a mí que estoy muy creído, pero veo que no soy el único.

―No te estoy mintiendo, en un instante lo comprobarás.

―A ver si es verdad, estoy impaciente.

Allá en la lejanía del horizonte, observé la figura de una mujer que se acercaba caminando con lentitud a lo largo de la orilla. En principio sólo pude distinguir que iba engalanada con un vestido blanco que se mecía con la suave brisa del mar. Conforme se iba aproximando, sus rasgos físicos se fueron haciendo cada vez más visibles. ¿Otra vez estoy soñando con Marilyn Monroe? Definitivamente tengo mucha imaginación, reflexioné, ansioso por tenerla cerca para cerciorarme de mi primera impresión.

afrodita A lo largo de mis treinta y dos años, maravillosamente llevados, nunca había vivenciado lo que la gente llamaba amor a primera vista. ¡Bah!, eso son tonterías, había dicho en más de una ocasión, pero lo que percibí en mi interior superaba con creces cualquier tipo de emoción que hubiese sentido nunca. El corazón se me aceleró a mil por hora. Mi desparpajo natural hacia las mujeres se vio superado por un feroz impulso a rendirme a la belleza natural de aquella mujer que me escrutaba de pies a cabeza con pícara sonrisa. En mi caso, no era capaz de articular palabra. No me cabía la menor duda de que si en ese instante me hubiese encomendado la misión de tirarme por el acantilado haciendo el salto del ángel para demostrarle mi amor, lo habría hecho sin poner ningún impedimento. ¡Dios mío, es la criatura más preciosa que he visto en mi vida!, pensé, absorto ante el reflejo dorado que desprendían sus cabellos.

―¿Sigues creyendo que todo esto es un sueño?

―Esto... supongo que sí, ¡claro! ―respondí, perdido en un mar de dudas.

Con estético caminar se acercó a mí, deteniéndose a escasos centímetros de mi rostro. ¿Qué va a hacer?, me dije confuso. Sin esperarlo, alzó la mano, y me acarició suavemente el rostro; pero de repente, agarró mi oreja izquierda con inusitada violencia, dándome tal tirón que casi me la arranca de cuajo. ¡¡Aaaaarrrrgghh!!, grité dolorido.

―¿Qué haces, estás loca?

―¿Te has dado cuenta ya de que no estás soñando?

―¡Joder, sí! ―aullé encolerizado, mientras frotaba mi lastimada oreja―. ¿Y dónde narices estoy?

―Ya te lo dije antes, estás en mi casa, la isla de Creta.

―¿Y qué demonios hago aquí?

―Te he traído aquí para que mantengamos una interesante conversación.

―¿Y por qué narices quieres mantener una conversación conmigo?

―Porque quiero ofrecerte una última oportunidad para que conozcas el verdadero significado del amor.

―¿Y quién eres tú, si puede saberse?

―Depende de a quien se lo preguntes.

―¿Podrías hablar más claro? ―le reprendí.

―En la cultura sumeria me conocen por el nombre de Innana, los fenicios como Astarte y los romanos como Venus. Aunque con el que me siento más identificada es con el de los griegos―explicó detalladamente―.  Mi verdadero nombre es Afrodita. Es un jodido placer conocerte.

―¿Afrodita? Sí, por supuesto, y yo soy Jesucristo Superstar...

La intrigante mujer guardó silencio tras mi respuesta, cambiando el semblante por completo. Su mirada me hacía sentir incómodo, completamente expuesto a sus severos ojos que me escudriñaban de pies a cabeza, impertérritos.

―No tendría por qué hacerlo, pero te lo demostraré ―afirmó, realizando una breve pausa―. Conozco de cabo a rabo todas tus historias de amor. Aún recuerdo tu primer beso. Eras jodidamente patético en aquella época, ¿no crees?

―Pe...¿pero de qué estás hablando?

―¿Patricia se llamaba? Sí, ése era su nombre.

―¿Cómo lo sabes? ―Me estoy volviendo completamente loco, pensé asustado.

―Luego llegaron Lorena, Cristina, Nazareth..., pero todas tenían algo en común que no te llegaba a convencer, por eso las abandonabas a su suerte, hambrientas de amor, pero sin nadie que las consolase ―me reprochó con cara de pocos amigos.

―Todo lo que está ocurriendo es surrealista. ¡Quiero despertar ya! ―grité, cansado de aquel absurdo juego.

―La gota que colmó el vaso ha sido Helena. Ella no merecía ser otro de tus trofeos. Deberías haberla cuidado con respeto y admiración.

―¿Y no lo he hecho? ―Otra feminista más que lucha porque los hombres vayamos abriéndole las puertas de los coches a las mujeres, pensé.

―¡No, maldito estúpido! ―farfulló como una posesa―. Crees que conoces a las mujeres porque en un momento determinado les dices lo que quieren escuchar, pero amar a alguien es otra cosa bien distinta, eso es lo que quiero que aprendas.

―¿Enseñarme a mí? ―Pero si mis amigos me llaman el Doctor Love―. No necesito tu ayuda.

―¿Te cuento un secreto? ―respondió sonriendo―, pero tienes que prometerme que no se lo contarás a nadie, ¿de acuerdo?

―Haz lo que te plazca...

―Me importa una mierda lo que pienses. No te estoy pidiendo permiso. Si quieres despertar del coma en el que te ves sumido, tendrás que acatar mis órdenes. Es la única manera que tienes de salvarte.

Lo último que dijo me preocupó realmente. La situación era del todo menos creíble, pero, cada vez era más consciente de que todo aquello no era un sueño.

―Vamos a ver ―comencé diciendo, realizando un sonoro suspiro a continuación―, suponiendo que lo que me estás contando es cierto, merezco que me solventes algunas dudas.

―¡Dispara, baby!

―Desde que te he visto me ha impresionado tu idéntico parecido con Marilyn Monroe, ¿estáis emparentadas?

―¡Cómo te atreves! ¿Insinúas que la belleza de una simple humana puede competir con los encantos de una diosa?

―Am, bueno... Me recordaste bastante a ella.

―¡No digas bobadas!

―Esto... Tengo otra pregunta. Antes me has dicho que vas a enseñarme el verdadero significado del amor, ¿cómo pretendes hacerlo, mediante algún test del cosmopolitan o vas a obligarme a leer alguna novela de culto al amor? ¡Cuenta, cuenta!

―¡Muy gracioso el nene! Pues es muy sencillo, realizarás tres viajes en los que coincidirás con personas muy especiales a las que deberás observar para aprender alguna de las lecciones sobre los caminos que nos llevan al amor.

―¿Y qué caminos son esos?

―Los que debemos recorrer cada día.

―Ah, vale... ―¡No me entero de nada!

―Con ellos deberás crear unos lazos de amistad que os enriquezcan mutuamente, pero es importante que sus destinos no varíen, eso podría ser catastrófico.

―Vamos a ver, ¿me estás diciendo que vas a enviarme a diferentes lugares para hacer de celestino?

―No exactamente, acabo de decirte que sólo serás un mero espectador.

―¿Y qué lugares son los que visitaré? ―Te advierto que no llevo encima el pasaporte, pensé.

―A cualquier parte del mundo.

―¿A cualquier parte del mundo? ―dije sorprendido― ¿Y cómo piensas que nos vamos a comunicar? Únicamente hablo español y chapurreo algo de inglés.

―¡Joder, por eso no te preocupes!, el lenguaje del amor es universal, el mismo para todos los seres vivos.

―¡Ajá!, tengo una última pregunta.

―Cuéntame, my darling.

―Si no consigo mi objetivo, ¿qué ocurrirá?

―Como te dije antes, de tus esfuerzos por comprender el significado de tus experiencias dependerá que veas el final del túnel. Eres el único responsable de tu destino.

Reflexionando sobre las palabras de la diosa, tardé unos instantes en reaccionar.

―¡De acuerdo!, estoy preparado para viajar donde me digas; pero... al menos lo haré en primera clase, ¿no?

―El viaje que vas a realizar se escapa a la razón humana. En esta primera ocasión deberás analizar a una persona que no pasará desapercibida para ti desde el momento en el que tengas contacto con ella ―explicó sin demasiados detalles―. Espero que seas consecuente con la importancia de tus actos. Y te advierto algo, el tirón de oreja de antes será una caricia con lo que puede ocurrir si no sigues mis indicaciones.

―Quedo avisado... Por cierto, ¿quién te enseñó a dar esos tirones de oreja?

―Tuve un breve romance con Ares, con el que aprendí algunos trucos para convencer por la fuerza a quien me lleve la contraria.

―¿El dios de la guerra?

―¡Sí!, ¡bah!, tiene fama de tipo duro, pero tendrías que haberlo visto llorar como una nenaza cuando le dije que no quería volverlo a ver ―explicó con orgullo―. ¡Dioses, son todos iguales!

―En la vida lo habría imaginado ―Tampoco me habría imaginado estar hablando con una diosa, mitad Marilyn Monroe y mitad Chuck Norris.

―Está bien, creo que es momento de que nos dejemos de cháchara. Debes partir.

―¡Vale! ¿Por dónde queda el aeropuerto?

―¿El aeropuerto?, ¡Ja!

De repente, una brillante luz cegó mis ojos por completo. Lo siguiente que percibí fue un intenso calor que abrasaba cada centímetro de mi piel.

8

La acalorada discusión entre dos personas, junto a mí, me hizo abrir los ojos, sorprendido. Yo me hallaba recostado sobre una mesa, lo cual no me permitía ver lo que sucedía a mi alrededor. Mediante un impulso irrefrenable, alcé la cabeza violentamente, y me incorporé en mi asiento. Lo siguiente que observé me dejó completamente perplejo, erizándoseme el vello como si me encontrase frente a un depredador que tuviese pensado zamparme en su hora del bocata. No podía ser cierto lo que estaba viendo en aquel momento; un grupo de jóvenes me rodeaban, sentados organizadamente en dirección a una pizarra escrita con multitud de fórmulas. No menos sorprendente me pareció la obsoleta vestimenta que llevaban la mayoría de ellos: chaquetas de colores apagados y corbatas de cuadros que hervían la vista de cualquier persona que tuviese unos conocimientos básicos de moda. Mi abuelo tenía una chaqueta idéntica, pensé, a la vez que escudriñaba a uno de los muchachos.

Con feroz curiosidad, continué estudiando el entorno donde había despertado de repente. Unos amplios ventanales ofrecían a la vasta habitación una excelente luminosidad, y, tras un minucioso análisis, deduje que era un aula universitaria. Pero la mayor de las sorpresas se produjo cuando miré a través de la cristalera. ¿Está nevando ahí fuera?, me dije sorprendido, ¡si estamos en el mes de mayo! ¿Dónde estoy?, ¡maldita seas, Afrodita!, son frases que surgieron automáticamente en mi desconcertado cerebro. Intentando organizar mis ideas, centré mi atención en el individuo que supuse que era el docente que estaba impartiendo la clase y el joven que parecía importunarlo.

―No dudo de su predilección por focalizar las explicaciones con las que nos deleita desde un punto de vista únicamente teórico, profesor Pernet ―aseveró el muchacho, a la vez que se atusaba el bigote―. Sin embargo, permítame refutarle esa afición compulsiva que tiene, aconsejándole que intente proceder en sus clases de una manera más práctica. Se olvida muy a menudo que vivimos en un universo vivo y en movimiento.

―Interesante afirmación viniendo de un alumno con unas calificaciones tan por debajo de la media del grupo, incluso la tildaría de grosera, ¿no le parece? ―contestó el hombre, con el ceño fruncido.

―Discúlpeme si he herido su sensibilidad con mi comentario, pero hay realidades que no se pueden obviar.

―Está disculpado, aunque le animo a que estudie concienzudamente para el examen de la semana que viene, ya que le anticipo que será eminentemente teórico, a pesar de sus interesantes consejos.

―Lo haré, profesor Pernet ―arguyó el joven, sonriéndole con cierto desdén―. En mi caso, le adelanto que, quizás le plantee alguna solución diferente a los problemas que haya que resolver, separándome, en la medida de lo posible, de sus arcaicas resoluciones teóricas. Es lo que algunas personas denominan como creatividad.

―¿Creatividad? ¡Por favor, no me haga reír! La creatividad es una virtud sobrevalorada, se lo aseguro.

―¿Cree realmente eso? Me gustaría que lo fundamentase, si es tan amable.

―Será un verdadero placer. En la actualidad todas las teorías que rigen la Matemática y la Física avanzada están más que planteadas. Todo está demostrado en los libros de texto. Así que deje la creatividad para los artistas; al fin y al cabo, cada uno tiene un papel en la vida. Los físicos, con el trabajo diario y el pensamiento lógico-deductivo, explicamos las leyes que maneja la naturaleza, y esos holgazanes pretenden hacernos creer que existen nuevos caminos que transitar. ¡Quítese esa absurda idea de la cabeza! En nuestra materia, todas las incógnitas están resueltas.

―¿Está diciendo que a finales del siglo XIX todos los porqués están solventados?

Al escuchar estas últimas palabras me quedé atónito. ¿Finales del siglo XIX, cómo es posible? ¡Maldita Afrodita!, me dije consternado.

―Eso afirmo ―contestó sentencioso el profesor.

―Me asombra cómo infravalora a la especie humana. Desde los anales de la historia, el hombre ha evolucionado en sus pensamientos. Hace veinte mil años... ¿cree usted que alguien pensó que hoy estaríamos en este aula debatiendo sobre Física avanzada? Sería inimaginable... ¿Me está diciendo que en un futuro próximo no nacerán mentes tan brillantes como las de Newton o Copérnico que revolucionarán el mundo actual?

Las reflexiones del joven mostraban un raciocinio desbordante. Realmente llevaba razón.

―Le vuelvo a repetir lo mismo de antes, todo está en los libros de texto. No se esfuerce en intentar hacerme cambiar de opinión, porque no lo conseguirá.

El muchacho pareció cavilar la contestación del profesor unos segundos, seguidamente respondió relajado:

―La opacidad de su mente me impresiona; pero si le soy sincero, no me preocupa, el tiempo le mostrará lo erróneo de sus afirmaciones.

―El tiempo únicamente me podrá mostrar que la clase de hoy ha llegado a su fin ―terminó diciendo, observando el reloj que había sacado de su bolsillo―. Prepárese adecuadamente el examen, señor Einstein, y quítese de la cabeza esas ideas tan estúpidas que le rondan.

¿Qué?, ¿Cómo?, ¿Por qué?, ¡¡¡¿Einstein?!!!... ¡¡¡Maldita Afrodita!!!

El estupor en el que me veía sumido contrajo de manera súbita todos los músculos de mi cuerpo. ¿Dónde está la cámara oculta?, pensé a continuación, sin dejar de observar atónito al supuesto Albert Einstein, que reía dicharachero con varios jóvenes que se le acercaron tras finalizar la perorata del profesor.

―Llevas toda la razón, las clases de El moléculas son un verdadero suplicio ―afirmó uno de los estudiantes que portaba una carpeta bajo el brazo y tenía un aspecto bastante desaliñado.

―Como algún día se entere de cómo lo llamas vas a tener un grave problema ―advirtió otro con tono asustadizo.

―Chicos, no entréis en discusiones absurdas, el profesor Pernet es un buen profesional que intenta hacer su trabajo de la mejor manera posible, el problema radica en su preocupante falta de coeficiente intelectual, que no le permite discernir de otra manera. No pretendáis llevároslo al terreno personal porque no es el caso ―apostilló Einstein, para asombro de los compañeros que lo escuchaban embelesados.

Mientras tanto, en la otra esquina del aula observé a una joven que hizo saltar mi sentido arácnido de manera instantánea. ¿Una chica en la universidad de ciencias a finales del Siglo XIX?, hay algo que me he perdido... Tras unos segundos en los que intenté asimilar el torrente de sensaciones en los que me veía sumido, mi yo cavernario apareció en escena, valorando de manera pormenorizada si la muchacha conjugaba las características adecuadas para ser un buen ejemplar con la que practicar la cópula. Automáticamente desestimé dicha opción: su abombado cabello, acompañado de unas pobladas cejas que endurecían las facciones de su rostro, se escapaban de mi prototipo de mujer, ni del mío, ni del de nadie que no tuviese ningún grave problema de miopía galopante. La joven, que guardaba el material utilizado en una maleta de cuero bastante gastada, supongo que por el paso del tiempo, atisbó que la escrutaba de pies a cabeza con cierta altanería. Sin mostrar ningún tipo de interés o incomodidad por mis inapropiadas formas, repelió la mirada sin echarme cuenta y se dispuso a caminar hacia la puerta de salida, cuando, y para mayor asombro de mis sentidos, observé cómo sus pasos mostraban una cadencia antinatural que llamaba la atención. ¿Además de fea es coja?, ¡menuda cruz le ha tocado!, pensé jocoso, espero que al menos sea buena persona, porque si no..., finalicé rumiando para mis adentros. Pero para mayor sorpresa, hubo un hecho que llamó especialmente mi atención, en el trayecto de la chica en dirección a la salida del aula pude vislumbrar cómo Albert fijó su mirada en ella sin quitarle los ojos de encima. Un brillo especial iluminó su rostro. Fue entonces cuando me vino, como por arte de magia, un nombre a la cabeza: Mileva Maric. En ese instante comenzaron a encajar todas las piezas del rompecabezas. ¡Ostras, pero si creo que ésta fue la primera mujer de Einstein!

En situación normal, cualquier persona podría cuestionarse cuál fue el misterioso influjo que me llevó a caer en la cuenta de quién era aquella señorita de sorpresivo caminar (igual pisaba la loseta delantera o bien hacía las delicias del público con un movimiento final de tobillo que daba con su quebrantada pierna en las inmediaciones de la misma), pues dicha iluminación tenía una explicación bastante plausible. Además de mis estudios superiores de ingeniería que me habían reportado una más que aceptable cultura general, desde mi juventud me sentí muy interesado en las biografías de los grandes personajes de la historia como Platón, Aristóteles, Alejandro Magno, Martin Luther King, Homer Simpson... Apasionantes individuos que cambiaron el devenir del mundo y la vida de los individuos que los rodeaban. Obviamente no podía faltar en este listado de significativos sujetos el científico más importante del siglo XX, el rostro más amable de la ciencia moderna, el profesor que daba sus clases en triciclo y no tenía reparo en mostrar la lengua cuando le hacían fotos... ¡Obviamente no! Pero en aquella época, conforme fui conociendo su figura, comencé a darme cuenta de que no era oro todo lo que relucía, aspecto que incitó más mi curiosidad. Las malas lenguas lo tachaban de farsante e incluso algunos expertos llegaron a atribuirle los méritos de la teoría de la relatividad a la anteriormente mencionada Mileva Maric. Todo un misterio sin resolver que hacía más interesante mi complicada misión. Además, la posibilidad de conocer al verdadero Albert Einstein en su hábitat natural me excitó más de lo que cabría esperar. Tenía que disponer un plan para acercarme a él lo antes posible, no podía perder un segundo; pero como estaba visto que las situaciones sobrevenían de manera inesperada en este absurdo mundo el cual aún no era plenamente crédulo de considerarlo real, todo fue enlazándose para que nuestro primer encuentro se produjese antes de imaginarlo. En primer lugar, los jóvenes que intercambiaban opiniones con Albert se esfumaron, no sé si a comerse el bocadillo del recreo o a tomar el fresco, para, posteriormente, avenirse sin motivo aparente el citado Einstein al lugar donde me encontraba sentado con una sonrisa de oreja a oreja, saludándome efusivamente como el que acaba de ver al padrino de sus hijos.

―¡Buenas tardes! Me dijo entonces que su nombre era... ¿Marcus Almewnara? ―pronunció con un extraño acento.

―¡Marcos, Marcos, es Marcos!

―Ah, vale vale. ¡Marcus!

―¡Que he dicho que es Marcos! ―Mucho premio nobel pero pronuncia como el culo el chaval―. Bueno, no importa, llámame Marcus.

En ese momento pensé en lo extraño de la situación. ¿Estoy hablando con Albert Einstein en su idioma? Quizás es a esto a lo que se refería Afrodita cuando hablaba del lenguaje universal del amor…

―De acuerdo, ¿le parece bien que vayamos después de la última clase a ver el caserón?

―Esto... ―¿De qué me estará hablando? No importa, síguele el rollo hasta que tengas más información― Me parece una excelente idea.

―Lo que sí le pediría es que me permitiese ocupar la cama de abajo en la litera. Se ve que de pequeño me caí del camastro donde dormía, soy de sueño agitado, ya sabe ―afirmó, escenificando a la perfección sus palabras con movimientos corporales―,  dándome un coscorrón que me produjo un chichón que me duró tres días, de ahí mi repulsa a dormir en lugares altos.

Con la petición de Albert comencé a darle sentido al comentario del caserón. ¿Voy a compartir habitación con Einstein? ¿Y quién va a ser nuestro casero, Benito Mussolini?, pensé desconcertado. Vamos a ver, si estoy en lo cierto, todo lo que está sucediendo ha sido maquinado de antemano para que se produzca un contacto directo entre ambos. ¡Qué ingeniosa eres, Afrodita! me dije esta vez. Tras unos instantes de reflexión, decidí contestar al joven que esperaba mi respuesta con cierta ansiedad.

―No tengo ningún problema ―continué cordialmente.

―Es usted muy amable. Por cierto, no sé si antes le dije mi nombre, qué insolencia por mi parte, soy Albert, Albert Einstein.

―¿Albert Einstein?, no me suena de nada...―finalicé, no sin cierta ironía.

9

Si hubiese tenido que destacar algún rasgo de la personalidad de Albert en las pocas horas de convivencia que llevábamos juntos, sin duda habría sido su feroz sentido crítico. En el lapso de tiempo transcurrido, expresó con reiterado énfasis su disconformidad con el transporte público de la ciudad, el fétido olor que tenían que sufrir los ciudadanos por el mal estado del alcantarillado y el gélido frío que debíamos combatir. Mientras me bombardeaba con incesante crítica variada, opté por sonsacarle toda la información que consideré fundamental para no parecer un marciano que acabase de aterrizar en tierra desconocida. En las indagaciones se confirmaron mis sospechas iniciales; nos encontrábamos en la ciudad de Zurich, donde el frío invierno no dejaba indiferente a nadie, y menos a mí que me había criado en el soleado clima del sur de España, pero lo más sorprendente de todo era que nos encontrábamos en el año 1898, ¡1898!

Mi sorpresa fue mayúscula cuando conocí la que sería mi nueva residencia: una minúscula habitación en la que apenas había espacio para un viejo armario color caoba, la litera anteriormente negociada y un pequeño escritorio donde se encontraban apilados varios libros de física, era todo el mobiliario con el que contábamos para hacer vida en común, una genuina caja de cerillas que se veía únicamente favorecida por un ventanal que ofrecía una estupenda panorámica del patio exterior del caserón, permitiendo la entrada de luz. Además, teníamos la opción de compartir con los demás inquilinos el putrefacto cuarto de baño y la cocina, siempre y cuando consiguiésemos derrocar a la legión de cucarachas que se habían hecho fuertes en el fregadero. ¡Maldita Afrodita!, quise gritar, cuando observé el montón de comodidades de las que iba a disponer en mi periplo por tierras suizas, pero sabía que era inútil quejarse y que debía ponerme manos a la obra con la misión que tenía encomendada.

―Pues... no sabía que en la universidad permitiesen el acceso a mujeres ―comencé diciendo con aire despistado.

―¿Lo dices por la señorita Maric?

―Exacto. Me pareció extraño verla entre tanto semental ―apunté en tono ocurrente.

―Sí, es una situación un tanto peculiar, pero debo decirle que no es una mujer que se amilane ante los hombres, además de ser una brillante matemática. He tenido la oportunidad de coincidir con ella en alguna ocasión y quedé completamente asombrado con sus razonamientos.

―¿Sí? Asimismo no podemos obviar su innegable encanto ―Habrá que ir convenciendo al chaval de que no es tan antiestética.

―No le negaré que siento cierta afinidad hacia ella ―continuó reflexivo―, pero...

―Tutéame, Albert, me haces sentir más viejo de lo que soy.

―De acuerdo, Marcus. Como te iba diciendo, no puedo negar la evidencia de que no es la mujer más bella del mundo, pero su intelecto suscita en mí un gran interés, no sé si me explico correctamente.

―Es completamente normal, una mujer con esas cualidades...

―El problema reside en su impenetrable personalidad, se mueve con un grupo muy reducido de personas y hasta ahora no he podido relacionarme como me hubiese gustado con ella.

―Pero podrías comenzar por invitarla a tomar una coca co... ¡un café, un café! ―¡Uy, qué poco ha faltado para meter la pata!―. Así podrías acercarte a ella.

―La verdad es que no es mala idea, llevas razón, pero cómo podría...

Un inoportuno golpeteo de nudillos interrumpió el clímax comunicativo que se había creado entre ambos en el dormitorio.

―¡Abrid la puerta, granujas!

Ambos nos miramos sorprendidos, preguntándonos quién sería la portadora de aquella desagradable voz que había cortado nuestro diálogo. Albert, que se encontraba a poco más de un metro de la puerta (las dimensiones de la habitación nos impedían organizar concursos de carreras de sacos), abrió apresuradamente, y allí, frente a nosotros, una corpulenta mujer enguatada en un horrible batín marrón me ofreció con su simple presencia la primera de las enseñanzas que supuse debía aprender en mi viaje, la de la inmortalidad de las almas. ¡Ay Dios, pero si es idéntica al enano del Señor de los anillos! Pues a la señora, portando con exquisita elegancia su espesa barba, únicamente le faltaba el escudo y un hacha en las manos para mostrar idéntico parecido con el personaje de ficción.

―Buenas tardes, señora Roserain ―saludó cordial el joven.

―Con que éste es el que va a compartir litera contigo ―indicó despectivamente, señalándome con el dedo.

―Está usted en lo cierto ―respondió Einstein sonriéndole.

Momento que consideré oportuno para entrar en acción con mi amplio repertorio de piropos.

―¿Usted es la distinguida señora Roserain? ―comencé diciendo, ofreciéndole mi mano cortésmente―. Es un placer conocerla por fin.

Dándome cuenta que había obviado mi gentil saludo, opté por retirar el brazo, atusándome el cabello en el trayecto de vuelta para minimizar la sensación de rechazo.

―¿Y tu nombre es...?

―Marcus Almenara, para servirla en todo lo que disponga.

El surcado rostro de la mujer se frunció aún más tras escuchar mis ofrendas, consiguiendo que vacilase en si realmente hablaba con una mujer o repentinamente se estaba transformando en un bulldog francés considerando la proporcionalidad de sus arrugas.

―¿Español?

―Efectivamente, tiene ojo clínico. No hay que ser demasiado inteligente para darse cuenta que es usted una mujer de mundo ―Además de no muy amiga de las esponjas por la frescura del aroma que desprende.

―Odio a los españoles, todos son unos mentirosos compulsivos y huelen a ajo.

Junto a nosotros, Albert nos escuchaba impávido sin querer inmiscuirse en el devenir que estaba tomando la conversación.

―¿Tuvo usted un percance con alguno de mis compatriotas que le haga pensar de esa manera?

―Es un tema del que no pienso hablar ni una palabra ―señaló algo irritada.

―Como vea conveniente, es usted dueña de sus palabras ―¿O era dueña de sus silencios?, ¡bah, qué más da!―, pero le aseguro que soy de buena familia.

La mirada inquisitiva que me profirió no dejó demasiado claro si se tragaba las referencias familiares de las que me vanagloriaba, tras un breve silencio continuó dándole leña al mono.

―Quiero remarcaros que no permitiré ni una sola demora en el pago de la habitación, además, está prohibido hacer ruido a partir de las nueve de la noche, ¿tenéis algún tipo de duda?

―No se preocupe, señora Roserain, ni se dará cuenta que estamos viviendo aquí ―apostilló Einstein con inusitada convicción.

―Eso espero ―dijo finalmente, cerrando la puerta con un sonoro portazo.

Cuando la calma volvió a la habitación tras el vendaval Roserain, mi registro coloquial más salvaje hizo acto de presencia.

―Qué chunga la vieja, ¿no?

―¿Chunga? ―pronunció extrañado―, supongo que te referirás a la irascibilidad de la señora Roserain. No te preocupes, en el fondo es buena mujer, probablemente su problema se halla en la falta de relaciones conyugales.

―Entonces me lo has dicho todo con eso, le falta darle alegrías al cuerpo.

―Podría decirse de esa manera. Por cierto, necesito hacer un par de anotaciones urgentemente, en un minuto estoy contigo ―dijo, mientras se acercaba al escritorio en el que abrió un cuadernillo donde había escrito multitud de garabatos y que desde el lugar donde me encontraba sentado fui incapaz de comprender. Tras unos instantes en los que el futuro científico quedó ensimismado borroneando extrañas fórmulas, su rostro recuperó la cordura.

―¡Ya está! Tenía que apuntar una idea que me ha surgido al observar cómo cerraba la puerta la señora Roserain ―expresó satisfecho― ¿Dónde nos quedamos?, ah sí, en cuál podría ser la estrategia adecuada para conquistar a Mileva.

Mientras Einstein me hablaba sobre los posibles frentes de acercamiento para seducir a la chica, sólo era capaz de asentir con educación, porque mi pensamiento estaba obcecado en lo que acababa de presenciar. Acabo de ver a Albert Einstein en pleno proceso creativo, ya puedo morirme tranquilo.

10

Los días sucesivos me sirvieron para conocer en profundidad al Einstein más humano. Siempre había creído, supongo que como una marca arraigada en el subconsciente, en la idea de que los grandes talentos de la historia eran personas sin imperfecciones, referentes para la sociedad en la que vivían, modelos del buen gusto y saber estar para sus congéneres, pero todos mis pensamientos cambiaron cuando comencé a sufrir en mis propias carnes las ventosidades mañaneras de mi volátil compañero de piso. Además, había que sumarle sus desvelos, día sí y día también, en los que se pasaba las horas muertas observando las estrellas a través de la ventana y dibujando líneas imaginarias en el aire; y qué decir de su obcecada afición por tocar el dichoso violín, que sí, que al principio consideré una entretenida forma de pasar el tiempo, pero cuando las sesiones se alargaron a una media de cuatro horas al día, comencé a cogerle cierta tirria al instrumento en cuestión. Sin embargo, a la señora Roserain no parecía importunarle lo más mínimo, sino todo lo contrario. Había tardes en las que nos visitaba para halagar la forma de tocar de Albert, afirmando que de sus movimientos surgían melodías celestiales, al tiempo que no desaprovechaba la ocasión para criticar mi corte de pelo, que según ella era propio de un muerto de hambre, o mi poca sensibilidad musical. El asunto es que una tarde lo invitaron a una velada musical en una ostentosa casa para que deleitase a los presentes con su magistral forma de tocar, y, obviamente, me uní al guateque para conocer más en profundidad la sociedad en general y a Einstein en particular desde un contexto completamente diferente.

Acomodados ya en el salón, no tardé en discernir que los Chapuisat, la familia organizadora del evento, no pertenecían al grupo de muertos de hambre en el que me había encuadrado la señora Roserain, sino todo lo contrario. El lujo imperaba de principio a fin en la imponente mansión, destacando el impresionante jardín, en el que una inmensa arboleda estaba completamente cubierta por la nieve invernal.

Otro aspecto que llamó poderosamente mi atención fue el superávit de señoras, señoritas y engendros vestidos con horribles atuendos, que aventajaba con creces a los refinados (en mi pueblo los llaman amanerados) señores que se disponían a disfrutar de la recepción.

Como cabía esperar, no tardé demasiado tiempo en romper unos cuantos corazones y robar varias lascivas miradas de las esposas de los intelectuales señores que se encontraban más preocupados en atender posibles negocios, que los enriqueciesen que en cuidar adecuadamente a sus insatisfechas mujeres.

Mientras me hallaba sentado en una minúscula silla en la que debía hacer equilibrios para no caerme por sus ridículas dimensiones, Albert se relacionaba con sorpresiva facilidad entre el público asistente. El ideal de científico retraído que destaca por su incapacidad social era completamente falso en su caso. Sonrisas por doquier, educados piropos a las damas y halagadoras monsergas a los peces gordos de la velada, se convirtieron en sus mejores armas para controlar la situación. ¿Quién diría que tiene diecinueve años el muchacho?, pensé, a la vez impresionado y orgulloso.

El señor Chapuisat, apostándose en la parte superior de la escalera para conseguir mayor difusión de su perorata, tomó las riendas de la reunión. Un ligero tambaleo de su rechoncho cuerpo mientras subía los escalones, suscitaron ciertas dudas sobre su estado físico. El hipo que le sobrevino repentinamente segundos antes de comenzar el discurso fue la muestra inequívoca de que estaba borracho como una cuba. Como pudo, se recolocó la camisa en el interior de los pantalones e inició la disertación.

―Es… es un placer teneros una tarde más en nuestra lujosa mansión para disfrutar con la música de dos jóvenes talentos del violín, ¡hip! ―comenzó diciendo con pausado ritmo―. Música cautivadora que amenizará esta tarde tan especial en la que además, nuestra hija pequeña cumple dieciséis años, ¡hip!

―¡Claus, no puedo creerme que estés ebrio! ―gritó la señora Chapuisat, con innegable enfado, desde uno de los laterales del salón.

―¿Ebrio? Lo que voy es borracho de pies a cabeza.

Los asistentes empezaron a mirarse unos a otros viendo el cariz que estaban tomando los acontecimientos.

―El día del cumpleaños de nuestra niña, ¡qué bochorno! ―continuó diciendo, sufrida ella―. Siento vergüenza por tu comportamiento.

―¿Bochorno? ¿Vergüenza?, ¡hip! ―respondió, a la vez que sacaba una pequeña botella del bolsillo y le daba un trago―. ¿A quién quieres engañar, cariño? ¿Crees que no sé lo que haces con el cocinero entre sartén y sartén? Eso sí es un motivo importante para sentir bochorno, ¡pelandusca!, que eso es lo que eres, una pelandusca.

¡Uy, uy, uy!, esto se pone interesante, me dije con ganas de ver gresca.

El rostro de la señora Chapuisat se frunció por completo tras el comentario del achispado anfitrión. Los cuchicheos se oyeron entre los invitados que escuchaban absortos, entre ellos destacaron: De ella no me lo esperaba. Le habrá hecho una buena comidita o ¡necesito urgentemente un cocinero!

De pronto la mujer subió las escaleras como a gran velocidad, interponiéndose entre el marido y el algarabío que se había formado.

―Queridos amigos, no estropeemos la velada por un simpático malentendido ―señaló, mientras apretaba con experto disimulo la entrepierna del hombre, que rompió a sudar instantáneamente―. Y qué mejor manera de continuar que disfrutando de buena música. Así que, sin extenderme más, con todos ustedes, el joven Albert Einstein.

Conforme los murmullos fueron apagándose (alguno de los solteros aprovechó los instantes para rozar distraídamente las nalgas de su vecina), se fueron relajando también las tensiones producidas por la fatal noticia del desliz de la señora Chapuisat. Los allí presentes nos dispusimos en círculo alrededor del artista, las mujeres sentadas cómodamente en sillas tapizadas de terciopelo y los hombres, de pie haciendo gala de su caballerosidad, siendo tal la casualidad (o quizás conducida por mi ojo avizor) de coincidir codo con codo, durante el pequeño concierto, con una bella joven que parecía encontrarse sola y desvalida, pidiendo a gritos mi compañía para no aburrirse. Con aire despreocupado comencé a demostrar mi solidaridad con la voluptuosa señorita.

―Exquisito gusto en la elección de las piezas, ¿no cree? ―le comenté, mostrando la mejor de mis sonrisas.

La muchacha me miró sorprendida al escuchar mi comentario mientras me dirigía una tierna sonrisa de colegiala.

―Estoy completamente de acuerdo con usted, señor…

―Almenara, Marcus Almenara.

―¿Español? Mi abuela siempre decía que los españoles no eran de fiar, pero no suelo hacer caso de ese tipo de habladurías hasta que no me lo demuestren, creo en la buena voluntad de las personas.

¿Otra abuelita que raja de los españoles? A la próxima le voy a responder un par de cosas bien dichas, rumié malhumorado para mis adentros.

―Hace usted bien, los españoles somos gente de bien, además de apasionados amantes.

―¿Sí? No tenía constancia de ese reconocimiento ―apuntó con cierto retintín―. Pues volviendo al tema musical, ¿no le parece que los acordes utilizados son magistrales?

―Esto… por supuesto ―¿Acordes?―. El violinista es un gran amigo mío, nos conocemos desde la infancia, ¿sabe? Podría decirse que somos como uña y carne.

Mientras nosotros continuábamos de cháchara, Einstein seguía con su soberbia actuación. actuación que tenía encandilados a todos.

―No lo conocía. Es cierto que debe pulir los agudos y las entradas en do mayor, pero por lo demás es un maravilloso intérprete.

Los sucesivos minutos me sirvieron para intimar más profundamente con la señorita Ivet. De padres multimillonarios, desde pequeña le habían inculcado el gusto por la música clásica, de ahí sus conocimientos en materia instrumental. Además, la conversación sirvió para recolocarme frente a ella, teniendo una visión más clara de su llamativo canalillo.

―¿Qué le ha parecido el desgraciado incidente entre los Chapuisat? ―curioseé, cambiando de tema radicalmente.

―Lo que ha descubierto el señor Chapuisat es la confirmación de un chismorreo que venía rumoreándose desde hacía bastante tiempo. Dicen, no es que sea yo la que lo piense, que el señor Chapuisat sufría graves problemas de erección. Me parece un poco violento hablar con usted de las dificultades para alzar la bandera del pobre Claus, pero ya que me ha preguntado, pues qué menos que darle algunos detalles sobre los pormenores que han podido producir dicha situación.

―Ahora entiendo el ansia con el que bebía, necesitaba olvidar sus problemas de flacidez.

―Le voy a decir algo; no es que justifique el modus operandi de la señora Chapuisat. La verdad es que se ha comportado como una fulana, aquí en su propia casa y encima con el cocinero, si al menos hubiese sido con el chofer que, por otro lado, no está nada mal.  Pero si mi marido no me satisficiera adecuadamente, no me cabe la menor duda de que tendría que buscar fuera lo que en mi alcoba no encuentro.

Las reflexiones de la espigada veinteañera consiguieron que dedujese dos rasgos importantes de su personalidad:

En primer lugar, disfrutaba hablando de las miserias del vecino; y en segundo lugar, estaba en contra de los miembros viriles que no se alegrasen de verla.

Planteadas las deducciones, el aspecto que se debatía en mi cabeza era la posibilidad de intimar con ella que me otorgaba mi excelente vida sexual, en la que hasta ahora había sido puntual como un reloj suizo en mis erecciones. Hecho que me convenció para decidirme en ir más allá del protocolario acercamiento.

―Señorita Ivet, estaba considerando que, en vista de la cantidad de valores que nos unen ―dije con solemne tono―, si le soy sincero, pienso como usted sobre los pichafloja, quiero decir, respecto a los hombres que no pueden satisfacer a sus mujeres. Podríamos, si le parece oportuno, dar un paseo una tarde para hablar de nuestras cosas, ya sabe, música, teatro, cosmología, erecciones...

La joven guardó silencio ante mi descarada invitación. En ese preciso instante finalizó Einstein, recibiendo el caluroso aplauso de los asistentes.

―Señor Almenara, valoro inmensamente su propuesta, pero he de decirle que usted no entra dentro de mi prototipo de hombre. Será probablemente que me gustan más jóvenes. No quiero herir sus sentimientos, compréndame.

―¡Ah, sí!, no se preocupe ―¿Me está llamando viejo la niñata esta? ―. De todas formas me iba a ser complicado encontrar un hueco libre.

―Aunque me gustaría continuar haciendo alarde de sinceridad, preguntándole sobre su amigo, el señor Einstein. ¿Se encuentra soltero en este momento?

―¿Quién, Albert? ―Oh, oh, ¿y qué pasa con Mileva?―. Esto... ¡no está soltero!, es que... es que el señor Einstein tiene un gusto especial. Desde pequeño le ha gustado revolotear entre hombres.

―¿Cómo?

―A ver, mejor no darle muchas vueltas al asunto; le gustan los hombres.

―¡No me diga! Nunca lo habría imaginado. Pues qué desperdicio porque es un auténtico galán.

―¡Qué le vamos a hacer!, así es la vida ―dije, finalizando así la convulsiva conversación.

Camino de vuelta a casa tras la entretenida tarde en la mansión de los Chapuisat, entre otras cuestiones, Albert se interesó por la conversación mantenida con la joven Ivet, teniendo que inventarme una historia creíble sobre los hechos. Obviamente no podía contarle que había malinformado a la chica sobre sus gustos sexuales, pero era un mal necesario que debía aceptar si quería conseguir mi gran objetivo.

De nada, Einstein, de nada, terminé diciéndome.

11

Pasados unos días, camino de la universidad, tuve el honor de conocer al que, en un futuro, se convertiría en el mejor amigo de Albert, además de introducirlo en los  estudios matemáticos relacionados con el Cálculo diferencial, que a la postre serían fundamentales en el desarrollo de la Teoría de la relatividad. Éste no era otro que el enclenque Marcel Grossmann.

Relacionarme con ambos demostró nuevamente que existe un patrón repetido constantemente desde los anales de la historia en el que, un sujeto A (Albert Einstein) aprovecha los beneficios coyunturales que le ofrece un sujeto M (Marcel Grossmann) para conseguir no dar un palo al agua. Es decir, en términos más sencillos, sin obviar la amistad sincera que ambos se profesaban, no cabía la menor duda de que el carácter trabajador, respetuoso y abnegado de Grossmann era utilizado a su antojo por Einstein, entre otras cosas, para conseguir todo el material de clase que, por diferentes motivos, no hubiese podido recopilar (a veces le gustaba dormir por la mañana).

Cuestionando su poco interés por los textos y las palabras, Einstein sí demostraba un exacerbado gusto en la realización de prácticas de laboratorio, mostrando su infinito interés por las vicisitudes que movían el mundo de la materia. Precisamente aquella mañana, el profesor nos dispuso en grupos para la realización de una práctica, coincidiendo, vuelvo a repetir, como por arte de magia, con Mileva en la mesa de investigación. Momento inmejorable para acercar posturas entre los futuros tortolitos.

―Invítala a tomar un café esta tarde ―le susurré al oído a Albert, acercando a su vez mi taburete al suyo para así producir cierto ruido y disimular mi comentario.

―No sé si es el mejor momento, Marcus, estoy bastante ocupado.

―¿Ocupado? ―respondí, sin dar crédito―. No puedes perder esta oportunidad.

―Lo único que me preocupa ahora mismo es mi trabajo. Además, necesito concentrarme, así que te agradecería que te dedicases a lo tuyo.

¿Qué pasa, aquí no me respeta nadie?, me pregunté con fastidio.

―Está bien, pero sólo te advierto que Phillipe no le ha quitado el ojo de encima en toda la mañana ―contrataqué para llamar su atención―. Todo el tiempo ha estado mirándole el culo.

El semblante de Einstein se torció ligeramente, observándome de reojo. Sin pronunciar ni media palabra continuó con la tarea que estaba realizando. Por otro lado, a un par de metros de distancia en la misma mesa, Mileva continuaba tomando notas sin distraer su atención lo más mínimo.

En fin, veo que me va a tocar hacer el trabajo sucio, pensé para mis adentros.

Silenciosamente rodeé la mesa, situándome frente a ella sin que ésta percibiese mi presencia. Un breve carraspeo fue el preámbulo del inicio de mis interpelaciones.

―¡Señorita Maric, señorita Maric! ―mascullé entre dientes para no atraer la atención del profesor que se encontraba dando explicaciones a diestro y siniestro a los alumnos que requerían de su ayuda.

La joven alzó lentamente la mirada, y el verme arrodillado le produjo una sorpresa mayúscula, delatada por el respingo dado en su asiento.

―Dígame qué quiere, señor ―me preguntó confusa.

―Mi nombre es Marcus Almenara, encantado de conocerla. Me preguntaba si tendría un lápiz que prestarme, bueno, realmente ése no es el motivo por el que me he acercado a usted...

―Señor, aclárese, hable claro.

―Es que tiene usted un admirador secreto, sí, de esos que suelen mandar cartas de amor lacradas, ¿sabe lo que le digo?

―No diga tonterías, estoy trabajando en este momento.

―Lo que ocurre es que es una persona muy tímida, pero está deseoso de pretenderla.

El rictus de la muchacha se relajó suavemente, volviendo a fruncirse cuando se dispuso a continuar la conversación.

―Ningún hombre se fijaría en mí. ¿Cree que no escucho los insultos cuando camino por la calle? ―señaló apesadumbrada―. He sufrido burlas desde que era una niña.

―Pero le estoy diciendo la verdad, el problema es que no puedo revelarle el nombre del enamorado hasta tener su consentimiento. Es un hombre culto y aseado, que seguro le agradará; además, me consta que se muere por sus huesos.

―¿Se muere por mis huesos? Nunca había escuchado esa expresión.

―Quiero decir que está muy enamorado de usted.

―Esto no será una broma, ¿verdad?

―Señorita Maric, haga el esfuerzo por creer lo que le estoy contando. Es más, se lo demostraré esta misma tarde.

―¿Y cómo lo hará?

―Muy sencillo, únicamente debe pasarse por el Café Metropole aproximadamente a las cuatro, ¿está de acuerdo?

―De ninguna manera. Tengo mucha materia que estudiar.

―Hágalo, señorita Maric, será la mejor decisión que haya tomado en su vida ―afirmé solemne―. También le recomiendo que vaya con alguna amiga, a ser posible que esté de buen ver, para cortar de raíz las posibles malas interpretaciones de la gente, ya sabe a lo que me refiero.

―Lo pensaré, pero en este instante la respuesta es no.

―De acuerdo, no se arrepentirá. Hasta esta tarde ―finalicé, guiñándole un ojo en la despedida.

Seguidamente volví tras mis pasos, sentándome de nuevo junto a Einstein, que continuaba absorto en su trabajo. Un ligero codazo en las costillas sirvió para llamar su atención.

―¡Oye, cuatro ojos! ―estaba cogiendo confianza con Albert― ¿Qué tienes planeado hacer esta tarde?

El científico me miró extrañado.

―Pues me quedaré en la habitación leyendo. Han llegado a mis manos varios  artículos sobre las nuevas teorías de Planck, quizás te interese echarles un vistazo, son bastante llamativas.

―¡Bla bla bla!, otro día. Esta tarde nos vamos al café Metropole a que nos dé el aire.

―¿Al café Metropole? ―preguntó sorprendido, realizando una breve pausa para pensar la respuesta―. De acuerdo, puedo posponer la lectura para esta noche.

―¡Genial! Luego se lo comentaré a Marcel. Vamos a disfrutar de una tarde muy divertida ―terminé diciéndole.

12

El sibilino hilo musical (posteriormente me enteré que se trataba de una pieza de Mozart) se entremezclaba con las divulgativas conversaciones de los allí presentes, creando un ambiente propicio para el diálogo y la conspiración. Y es que el Café Metropole, en su simbiótica comunión con los jóvenes universitarios, se había convertido en un hervidero de ideas políticas, filosóficas, literarias y científicas que, en boca de éstos, planteaban nuevos pensamientos para mejorar la sociedad. Mientras ellos planeaban cambiar el mundo, aproveché para intentar aprender a fumar en pipa como cualquier otro joven estudiante (tengo treinta, más algún año suelto sin importancia) que se preciase. Cosa que no me resultó demasiado sencilla debido a que no había fumado nunca. Finalmente, gracias a los siempre acertados consejos de Marcel, conseguí aclimatar mis pulmones al humo inhalado.

Sentados los tres mosqueteros en una pequeña mesa cubierta por un mantel blanco que casi rozaba el suelo, pedimos el té a un camarero provisto de una elegante corbata, el cual nos atendió con la frialdad propia de un canciller alemán.

Con tiempo para recrearme en el ambiente resuelto del local, eché un vistazo a mi alrededor. A mi izquierda observé a dos hombres de mediana edad, sentados ante una mesa situada junto a un amplio ventanal decorado con una cortina color burdeos, riendo sin ningún tipo de pudor al qué dirán. Frente a nosotros, varios jóvenes bostezaban de aburrimiento ante la falta de temáticas interesantes (presupuse). Siendo, todo hay que decirlo, bastante llamativas sus indumentarias, que, si bien a finales del siglo XIX eran lo más de lo más, en la actualidad, sólo Woody Allen y unos cuantos hombres osados se hubiesen atrevido a vestir con esas pintas. Cuando iba a girarme hacia la derecha para continuar con mi análisis pormenorizado de los cuadros colocados en la pared lateral, la voz de Einstein me despertó de mi ensimismamiento.

―¿Y ese interés en venir hoy aquí?

―Necesitaba desconectar de las clases ―respondí con sequedad.

―Ah, vale... ¡Marcel!, llevo unos días dándole vueltas a una idea que me ronda la cabeza relacionada con la velocidad de los cuerpos.

Por ahí van los tiros, chico; en unos años llegarás a la conclusión acertada, me dije, siendo consciente del sepulcral silencio que debía mantener por el bien de la humanidad.

―Cuéntame, Albert, pero vuelvo a repetirte, sin querer pecar de reiterativo, que deberías tener más en cuenta las matemáticas para fundamentar tus conclusiones.

―¡Bah, tonterías!, únicamente necesito los conocimientos básicos para respaldar mis ideas. La física es la verdadera materia que nos permitirá conocer los entresijos que mueven el universo.

En plena disparidad de opiniones científicas, mi ansiedad crecía por momentos al ver que estaban a punto de dar las cuatro de la tarde y Mileva seguía sin aparecer. Con la mirada, tracé un triángulo visual en el que tres puntos específicos: el reloj de la cafetería, el bigote de Einstein (recortado con quirúrgica simetría) y la puerta de entrada al Metropole, sumándose nuevos puntos en función de las circunstancias. El patrón comenzó a repetirse: reloj-bigote-entrada, reloj-bigote-entrada, reloj-bigote-trasero de cincuentona-entrada, reloj-bigote-entrada, reloj-señor hurgándose la nariz-bigote, entrada, reloj-bigote-¿Ivet? Y es que la joven que me dio largas en la velada musical acababa de hacer su aparición, con la mala fortuna de cruzarse nuestras miradas, haciéndola sentir (que no era mi caso) la necesidad de venir a saludarnos, con la consecuente posibilidad de que hiciese alguna mención a las preferencias de alcoba de mi colega. Con efusiva sonrisa saludó a los presentes.

―¡Buenas tardes, señores!

―¡Buenas tardes, señorita Ivet! ―respondió Marcel anticipándose.

―Señorita Ivet ―pronunció Albert sin demasiado énfasis.

―¡Qué placer verla de nuevo! ―mentí sin inmutarme―. ¿Ha quedado usted con alguien? Lo digo por si se le hiciese tarde, ya que no es nuestra intención importunarla.

―Esto... pues acierta usted, señor Almenara. Están esperándome mi hermano y sus amigos en aquella mesa ―contestó la chica, señalando la mesa de los jóvenes aburridos.

Luego, dirigiéndose a Albert, dijo:

―Por cierto, me gustaría darle la enhorabuena por las piezas que tocó el otro día, tiene usted un gusto muy especial por la música.

―Se lo agradezco, señorita Ivet, el violín es mi segunda gran pasión ―apuntó Einstein cortésmente.

―¡Ay!, es una pena que... ―exclamó la joven.

―Es una pena que deba irse, señorita Ivet ―interrumpí, alzando ligeramente la voz―. No se preocupe, no nos iremos sin despedirnos. Adiós, adiós...

―Está bien, adiós ―finalizó un tanto contrariada.

Conseguido el objetivo de despachar a la melómana, mi preocupación seguía siendo la ausencia de la señorita Maric. Quizás había sobrevalorado mi capacidad para convencer a las mujeres. Puede que en mi época no me desenvolviese nada mal diciéndoles simplemente lo que querían escuchar, pero en el siglo XIX tenías que lidiar con muchos factores que complicaban el acercamiento entre hombres y mujeres.

Los minutos continuaron su curso inalterable (años más tarde me hubiese ganado un capón de Einstein por esta afirmación) y comencé a darme por vencido. Pasaban las cinco de la tarde y Mileva seguía sin dar señales de vida, cuando de repente, en la puerta se vislumbró su silueta, devolviéndome la ilusión. Iba vestida completamente de negro, con un vestido que le llegaba hasta el cuello y cubría su cabello con un gorro de lana a juego con la indumentaria.

Qué poco glamour, pensé al verla.

Curiosamente mis dos acompañantes no se percataron de la presencia de la invitada sorpresa. Con un gesto de la mano la invité a que se acercase a la mesa donde nos encontrábamos. Y en ese instante, ambos la miraron sorprendidos.

―Ahora comprendo tanto interés en venir esta tarde ―señaló Einstein, con una mueca en los labios―. Gracias, Marcus.

―De nada, para eso estamos los amigos ―respondí, con un deje de orgullo.

El lento caminar de Mileva procuró más incertidumbre a las reacciones de cada uno de ellos. Todos nos hallábamos expectantes esperando su llegada, pero la aparición en escena de uno de los jóvenes que acompañaban a Ivet, interrumpió en el momento en el que nos disponíamos a darnos las buenas tardes.

―Señor, acaba de decirme mi hermana que ha sido usted un grosero con ella ―exclamó el muchacho, señalándome con dedo acusador.

―¿Eres el hermano de la señorita Ivet? ―pregunté, sin saber por dónde iban los tiros.

―¡Eso es! Y le digo más, no permitiré que mancille el honor de mi familia con sus ofensivas palabras.

En ese instante tres individuos con rostros desafiantes se sumaron al joven, respaldándolo por lo que pudiese pasar.

¿Mancillar su honor? ¿Qué querrá éste, que nos batamos en duelo?, pensé entre contrariado y expectante.

―Muchacho, en ningún momento ha sido mi intención faltarle al respeto. Simplemente la invité a irse por si tenía algún compromiso que cumplir. Dile de mi parte que me disculpe si se sintió ofendida, puesto que en ningún caso pretendí hacerlo.

Mi respuesta lo dejó pensativo, pero sus ojos lo delataron. Tenía ganas de guerra.

―Pues la próxima vez le daremos su merecido ―amenazó sin demasiado convencimiento.

―Está bien, chico, no queremos que se produzca ningún altercado, nuevamente le pido disculpas ―finalicé conciliador.

Durante toda la refriega dialéctica, Mileva se mantuvo silenciosa junto a la mesa. Su rostro denotaba cierta preocupación. Queriendo finiquitar el parlamento con el pimpollo, me dirigí a Maric con convicción:

―¿Qué tal está usted, señorita? Pensaba que ya no vendría.

―Asuntos de vital importancia retrasaron mi llegada ―contestó Mileva, secamente.

―Y ésta, ¿quién es? ―interrumpió el joven, que aún seguía erre que erre buscando protagonismo.

―Su nombre es Mileva Maric, y no me cabe la menor duda de que será una de las matemáticas más importantes del siglo XX ―afirmó Einstein seguro de sí mismo.

―¿Y por qué anda de esa manera? Parece que va montada a caballo ―dijo el joven en tono jocoso, mofándose de ella sin el menor reparo.

La sangre comenzaba a calentárseme con aquel niñato cuyo último comentario sobrepasaba todos los límites. Einstein, sintiendo la misma indignación, se adelantó a mis pensamientos:

―No permitiré que le falte al respeto de esa manera a la señorita.

―¿Sí? ¿Y qué vais a hacer el españolito de mierda, el enclenque y usted, enfrentaros a nosotros?

Segundos de incertidumbre anticiparon la tempestad.

―¿Españolito de mierda? ―grité sulfurado, mordiéndome la lengua con rabia―. ¡Se acabaron los insultos a mi tierra patria! Prepárate, porque te voy a dar de hostias hasta en el carnet de identidad ―dije, soltándole un fuerte puñetazo que impactó en su sorprendida cara, haciéndole tambalearse.

Todos los sucesos acontecidos posteriormente deberían estar plasmados en los libros de historia por su singular particularidad. En primer lugar, uno de los secuaces del jefe de la pandilla se abalanzó sobre mí como una fiera, recibiendo un puñetazo de éste que casi consigue desestabilizarme. Seguidamente, Albert sorprendió a los otros (quizás el más sorprendido fui yo), alzando la mesa para lanzársela con despiadada violencia, produciendo un importante estruendo en la cafetería, además de los consabidos desperfectos en vajilla fina. Lógicamente, la respetable clientela allí presente se dio por enterada de que había comenzado una inesperada velada de boxeo. A continuación, el más fuerte de los jóvenes (poseía un importante diámetro cerebral) contraatacó, inflingiéndome un estético gancho de crochet que me dejó sin respiración pero gracias a la rápida reacción de Marcel conseguí zafarme del más duro de los contendientes. Y es que mi amigo tuvo la brillante idea de desabrocharse un zapato y utilizarlo para golpear la cabeza del rival en repetidas ocasiones, mientras gritaba como un poseso:

―¿Quién es el enclenque ahora, ¡eh!, quién es el enclenque ahora?

El resto de lo sucedido en la trifulca subyace como un recuerdo bastante difuminado, el cual no fui capaz de evocar con facilidad los días siguientes. Cucharillas de café volando por los aires, uno de los jóvenes recriminándome que le había metido un dedo en el ojo, Einstein explicándole a otro la dependencia existente entre la masa y la energía, el camarero llorando por los desperfectos ocasionados y Mileva Maric con una mueca de satisfacción en los labios.

Ciertamente, los planes no habían salido tal como los tenía previstos.

13

La contienda sufrida un par de días antes había ocasionado importantes secuelas en mi estado físico en forma de ojo maltrecho y luxación de codo que, con destacable dignidad, sobrellevaba sin quejarme demasiado. Días que aproveché para descansar en casa y recuperarme de las dolencias. Por otro lado, Einstein, que había salido ileso de la gresca organizada en el café Metropole, no tenía el menor inconveniente en faltar a clase con la excusa de atenderme en cuanto precisase, utilizando ese tiempo para continuar con sus lecturas. Por otro lado, hubo un aspecto que llamó bastante mi atención en cuanto a la variedad de temáticas que tocaba, ya que además de centrarse en las últimas teorías de la física, disfrutaba leyendo tratados de filosofía, literatura de calidad, como Crimen y Castigo de Dostoyevsky o panfletos de propaganda política que recogía por la calle. En definitiva, estábamos ante la curiosidad hecha persona.

El acuciante hormigueo de mi estómago no hizo más que presagiar la necesidad de tomarme un tentempié para engañar al hambre. Sin pensármelo dos veces me encaminé hacia la despensa, cruzándome por el pasillo con uno de los compañeros de hospedaje, el señor Rasmussen. Hombre afable donde los haya, pero capaz de despertar con sus sonoros ronquidos a cualquiera que se encontrase durmiendo en un diámetro de quince metros. Nosotros dormíamos a catorce y medio.

―Muy buenas, señor Rasmussen, ¿cómo lleva la tarde? ―pregunté con cordialidad.

―Realmente bien. Estuve durmiendo un rato y me ha sentado estupendamente, luego merendé un trozo de pastel que me había dejado hecho la señora Roserain, dice que estoy quedándome muy delgado No sé por qué lo dice, porque la verdad es que yo me veo bien. En conclusión, amigo mío, la llevo bien, bien.

―Esto... entonces, ¡bien!

―Por cierto, la señora Roserain ha salido y me comentó que no volvería hasta la noche, dejándome al cargo de abrir la puerta si alguien llamaba. Ya sabe que no oigo bien con este oído ―explicó, señalándose el izquierdo―, así que le rogaría que si escucha la puerta, haga el favor de abrirle a quien sea. Hará usted un bien a la comunidad de vecinos.

―No se preocupe, estaré pendiente por si acaso.

―De acuerdo, muchas gracias.

―De nada.

Entrañable persona, aunque flojea con el uso de los adjetivos, pensé tras la amable despedida.

De vuelta a la habitación, habiendo amansado definitivamente el griterío formado en el interior de mi barriga con un cuscurro de pan y un trozo de carne, Einstein seguía en la posición exacta donde lo había dejado, milímetro arriba, milímetro abajo. Sin nada mejor que hacer, opté por recostarme nuevamente en la litera de abajo (cedida gentilmente por Albert hasta que me recuperase). Una vez acomodado, lamenté la estúpida manera en que se había ido al traste el maquiavélico plan perpetrado dos tardes antes, provocando en Mileva una idea equivocada sobre el buen hacer de Einstein. Aunque razonándolo desde otro punto de vista, la joven había sentido la necesidad de saber quién era ese amante del que le hablé con tanta pasión. En todo ello había un aspecto determinante: estaba abierta a conocer el amor.

¡Arggh!, esto es más complicado de lo que esperaba, me dije abatido.

En plena abstracción, el reiterado golpeteo en la puerta principal del caserón me advirtió de la llegada de algún visitante. Como en un juego, me planteé el acertar la identidad del mismo pues no tenía nada mejor que hacer. Mi mente vaciló entre tres personas. Por un lado imaginé al amigo Marcel, o tal vez fuese el cartero en su ruta de entrega. Y por qué no Afrodita, que llegaba a darme algún consejo para solucionar la papeleta en la que me veía envuelto. A saber. La cuestión es que uno de nosotros debía abrir. En mi caso, la muy feliz posición de decúbito supino que había adoptado, la consideré razón suficiente para verme en la obligación de importunar a Einstein en sus quehaceres cotidianos (cambiar el mundo), pero claro, debía hacer lo que hiciese falta por el bien de mi pronta recuperación.

―Han llamado a la puerta y la señora Roserain no se encuentra en casa, vas a tener que abrir.

―Por supuesto, Marcus, puedes beberte toda la leche que quieras ―respondió sin mirarme.

―Qué te he dicho que tienes que abrir la puerta.

―¿La puerta? Ah, bueno, sí. No hay ningún problema.

Levantándose ágilmente de su asiento, se dispuso a obedecer la orden recibida sin nada que objetar, no sin antes echarle un breve vistazo a las anotaciones que llevaba realizadas.

Lo que debería haber durado aproximadamente un minuto, se prolongó más de la cuenta en el tiempo, desconociendo el motivo de su tardanza. Algo extraño en Albert, que no era individuo de pronunciar ni una palabra más de la necesaria y que siempre procuraba perder el mínimo tiempo posible en trivialidades que no estuviesen relacionadas con la física. Finalmente entró en la habitación con la inequívoca sonrisa de que algo bueno había sucedido.

―Era la señorita Maric.

―¿Qué? ¿Y eso?

―Me ha comentado que estaba preocupada por lo acontecido la otra tarde. Quería saber si estábamos bien.

―¿Y qué le has dicho?

―Aún nada. Está esperándonos en el salón porque la he invitado a tomar el té.

―¿Sí? ¡Qué rápido te mueves, colega! ―exclamé satisfecho, mientras recuperaba la posición vertical―. Pues no hagamos esperar a la dama.

―De acuerdo, pero... ¿no se te olvida algo?

―¿A mí? No, que yo sepa.

Segundos de titubeo acompañaron a su pregunta.

―¡Los pantalones, Marcus, los pantalones!

―¡Ah vale!, qué despistado estoy últimamente ―respondí ruborizándome.

Tras enfundarme la mejor prenda de mi vestuario (no fue demasiado complicada la elección, pues tan sólo tenía dos opciones), me fui directo a preparar las infusiones a la cocina, invitando a Albert a que fuese a hacer compañía a Mileva. Cuando llegué, haciendo malabares con la bandeja (el codo me traicionaba en ocasiones), escuché a Mileva decirle entusiasmada a Albert:

―Señor Einstein, su idea me parece fascinante, aunque considero que no le será fácil demostrarla.

―Lo sé, me llevará mucho tiempo y esfuerzo, pero no pararé de trabajar hasta conseguirlo.

La atención de ambos contertulios se fijó en el recién llegado (es decir, en mí), no pudiendo definirse su reacción con el término de calurosa bienvenida. Educadamente saludé a la señorita y dispuse las infusiones.

―¡Qué maravillosa sorpresa verla por aquí! ―exclamé para romper el hielo.

―Como le estaba diciendo al señor Einstein, percibí que desde la escaramuza del otro día no habían asistido a sus clases, siendo éste motivo suficiente para inquietarme. Veo que usted salió bastante mal parado.

―No se preocupe, estoy prácticamente recuperado. El que no se hizo ni un rasguño es Albert, aunque es lógico; vio usted qué reflejos, qué fuerza bruta para impulsar la mesa, qué baile de piernas para hipnotizar al rival.

―Sí, el señor Einstein demostró mucho valor ―corroboró Mileva.

―No fue nada, no iba a permitir que la insultasen ―señaló Einstein solemnemente.

―¿Por qué no comenzamos a tutearnos? ―apunté, para crear un clima más cercano.

―Me parece bien. El motivo de mi visita es que quería daros las gracias por salvaguardar mi honor ―reconoció sincera―. Nunca nadie había hecho algo así por mí.

Ofreciendo ella la oportunidad, no dudé un momento en vanagloriar la supuesta hombría de mi amigo.

―No le des más importancia, Mileva. Sé a ciencia cierta que Albert es así, le nace ese instinto en su interior por ayudar al más débil. Es otra de las virtudes que atesora mi querido amigo ―También el de fijarse en la menos agraciada―. ¿Te conté lo de aquel día que salvó a un tierno gatito de las fauces de un terrible pastor alemán? Recuérdame, Mileva, que te narre en otra ocasión aquella singular demostración de altruismo.

―¿De qué estás hablando, Marcus? ―preguntó Einstein atónito.

Mileva observaba dirigiéndonos la mirada de uno a otro con infundada incredulidad.

―¡Qué muchacho! Aun siendo un héroe, no le gusta alardear de sus actos ―exageré, intentando impresionarla―. Por cierto, ¿qué tal si tomamos el té?

Dándome por imposible, Einstein decidió no hacer más preguntas sobre la supuesta gesta realizada para no crear sospechas.

―Es una excelente idea ―apuntó Mileva, haciendo gala de su nula expresividad facial.

Finiquitadas las infusiones, Albert solicitó que lo dispensasen un momento para tramitar un asuntillo (su rostro lo delataba, se estaba meando), tiempo que aproveché para sacar a colación el tema que no había podido ser tratado en la ocasión anterior.

―Veo que sigues interesada en saber el nombre del caballero que daría su vida por rozar tus labios ―comencé diciendo―. Lo entiendo perfectamente, es una reacción muy humana.

―No sigas con ese juego, sólo te lo preguntaré una vez más ―afirmó dándome un ultimatum―. ¿Quién es la persona de la que me hablas?

―Si llegara a decírtelo, ¿qué podría sacar de beneficio?

―¿De beneficio? ―aulló indignada―. Basta ya de tanta tontería. Señor Almenara, si es tan amable de acompañarme a la salida se lo agradecería. Mi tiempo es demasiado valioso para perderlo con absurdos jueguecitos.

―Un momento, un momento, un momento, no nos pongamos tensos. Vamos a ver... ―señalé, queriendo apaciguar las aguas― ¿Qué te parece si a cambio de la identidad del galán me ayudas con las matemáticas? Estoy teniendo muchos problemas con esa asignatura.

El rostro de Mileva se frunció ante mi propuesta, valorando los pros y contras del intercambio de favores. Finalmente se pronunció:

―Estoy de acuerdo. No me vendrá mal repasar algunos conceptos de la disciplina.

―¿Sí? ¡Genial! Podríamos quedar un par de tardes a la semana.

―Lo veo correcto.

Llegados a un acuerdo en la negociación, la tarde no se alargó mucho más. Einstein volvió con el rostro más relajado después de haber vaciado su vejiga, sentándose muy cerca de Mileva. Ésta a su vez continuó descubriéndonos nuevos rasgos de su personalidad y hablándonos de su origen serbio (entendiendo ahora la poca chanza que atesoraba) y yo, mientras tanto, pensaba en cómo podría facilitar el contacto entre ambos con las ficticias clases particulares, además de regocijarme interiormente del talento innato con el que había sido iluminado para decidir a mi antojo los quehaceres amorosos de éstos. Habiéndose convertido en meras marionetas que bailaban al son de mi batuta (risa malévola), aunque en el fondo, debía reconocer que esto de ayudar a que triunfase el amor estaba empezando a gustarme.

14

Vete tú a saber dónde

Tumbada en una confortable hamaca de lino, la despampanante Afrodita disfrutaba de la plácida mañana de verano, mientras se aliviaba el calor con un reconfortante cóctel, al tiempo que iba meditando sobre el cariz que estaban tomando los acontecimientos. Tras darle muchas vueltas al asunto, decidió que debía poner orden en aquel desaguisado. Lo que en un principio parecía estar saliendo según lo planeado, se estaba torciendo ostensiblemente. Era necesario permanecer alerta.

Con un suave susurro avisó al camarero, un joven de cuerpo escultural que únicamente llevaba puesto un minúsculo tanga que le cubría sus partes pudendas.

―Benson, lléname de nuevo la copa, que se está quedando aguada ―solicitó la diosa sin siquiera abrir los ojos.

―Será un placer, señora ¿Quería algo más? Un masaje, fruta, unos crucigramas para entretenerse. ¿Quiere que la abanique? Sería un honor hacerlo.

―Tranquilo, estoy divinamente. Sólo necesito que llames inmediatamente a mi hijo. Dile que requiero de su presencia lo antes posible.

―Sus deseos son órdenes ―respondió el musculitos, acompañando sus palabras con una exagerada reverencia.

―¡Hala!, pues ya puedes irte, guapo.

La paz reinante en el ambiente no tardó en truncarse poco después al hacer acto de presencia un joven con las facciones idénticas a Justin Bieber, vestido con una camisa de flores y un bañador blanco. Llegó refunfuñando por un camino de arena rodeado de altísimas palmeras.

―¡Jo, mamá!, estaba jugando con los chicos en la piscina a ver quién aguantaba más debajo del agua y ahora íbamos a ir a jugar al críquet, ¿sabes? ―comenzó diciendo― ¿Qué es eso tan importante que tienes que decirme que no podía esperar? A veces eres insoportable.

―¡Shhhh, calla ya! Sabes perfectamente que debes cumplir tus tareas diarias ―recriminó Afrodita con el semblante serio―. Además, tienes casi veinte años y aún no te he visto con ninguna chica, siempre rodeado de esos amiguetes tan raros que tienes.

―No te metas con mis amigos, son muy guays y me encanta que sean sofisticados como yo.

―Está bien, prefiero no polemizar como cada día, pero te advierto que quiero que me des un nieto.

―¡Jo, mami! Qué pesada eres, de verdad... ―se quejó con los brazos en jarras ante ella.

―Por cierto, se ha presentado un asunto en el que, posiblemente, tendrás que actuar en breve. Estate preparado para cuando llegue el día.

―Pero si pasado mañana me iba a ir con los chicos a Londres a pasar el fin de semana, ¿tendré que anularlo también?

―Pues sí. Tienes responsabilidades que cumplir...

―¡Siempre igual! ―gritó el joven Bieber―. Nunca me dejas hacer lo que quiero. ¡Me gustaría morirme!

―Hijo, no dramatices, que ya con Dioniso tenemos teatro suficiente.

El muchacho no daba crédito a la crueldad de su madre. Primero lo obligaba a apuntarse a clases de tiro con arco y ahora esto. Sentía que no podía ser más desgraciado.

―Está bien, pero la semana que viene me tomo unas vacaciones ―aceptó finalmente.

―Cupido, hijo, debes entender que sin nuestra labor el mundo no existiría. Es hora de que te vayas haciendo cargo.

―Me da igual, sólo tengo ganas de estar con los chicos disfrutando del verano.

Un desesperado suspiro de impotencia acompañó los pensamientos de Afrodita: ¡Ay, este hijo mío!

15

Conforme iban transcurriendo los días, la relación con Mileva comenzó a ser más cercana. Cada martes y jueves nos visitaba en casa para la lección de matemáticas, creándose progresivamente un vínculo especial entre nosotros. Además, la conexión entre Albert y ella también avanzaba a pasos agigantados. Había días en los que se quedaban discutiendo durante horas sobre teorías que sólo ambos entendían. Einstein mostraba su lado más apasionado y ella lo correspondía con interesantes puntos de vista que debatían cordialmente.  ¡Qué bonito es el amor... aunque sea entre dos bichos raros!, reflexionaba yo al verlos tan acarameladitos discutiendo sobre tal o cual ecuación.

Paulatinamente, la joven fue cogiendo confianza, aceptando con naturalidad diferentes propuestas como ir a tomar el té al Metropole, pasear por el parque o conversar sobre otras temáticas que no fuesen el cálculo avanzado.

Aquella tarde el joven había salido un momento a comprar en la librería una revista de divulgación científica, circunstancia que utilicé para hablar del trato al que había llegado con ella tiempo atrás. El olor a calcetines sucios que desprendían los zapatos de Einstein envolvía la estancia; pero pensé que no podía detenerme en ese tipo de menudencias, porque era más importante el tema vital que nos competía en ese instante. Aclarada la garganta de posibles agentes infecciosos que repercutiesen en mi vocalización, comencé con el interiorizado sermón:

―He tenido un sueño, un sueño en el que... ¡mmm, no no!, así no es como quería comenzar mi discurso ―¿I have a dream?, ¡¡plagiador de pacotilla!!―. Lo que pretendía decirte es que creo que ha llegado el momento de darte el nombre de la persona que pasa las noches en vela por conquistar tu corazón.

―Vale.

Eso, por no gastar, no gastes ni saliva extendiéndote, quise decirle déspotamente.

―Supongo que podrás hacerte una idea de quién te estoy hablando. Es un individuo con el que conectas a la perfección en todas las facetas humanas e intelectuales. Además de tener un encanto especial para las mujeres. Éste no es otro que...

―¡Shhhh, silencio! ―increpó, acercando la endeble silla en la que estaba sentada al escritorio―. Marcus, te lo resumiré brevemente para que no te pierdas. En primer lugar, el hecho de sufrir una discapacidad que me impida caminar con normalidad no quiere decir que me haya convertido en una apestada social. Reconozco que existen personas que, aún hoy en día, desvaloran a los demás por este tipo de cosas, pero te recuerdo que mi inteligencia es muy superior a la media, y con ella me valgo para conseguir lo que quiero; con esto quiero decirte que... ¿crees que durante todo este tiempo he estado ciega para no ver tus artimañas, queriendo conseguir que os visitase cada semana? ¿Piensas que me iba a tragar lo del amante secreto? Obviamente todo lo planeaste al milímetro. Querías acercarte con un propósito definido, pero al principio no entendí qué te motivaba a hacerlo. Pasaron las semanas y seguía sin entenderlo, hasta que hace un par de días conseguí encajar todas las piezas. La pelea en el café donde me defendiste, el interés para que te ayudase con las matemáticas, la insistencia para que os acompañase al lago. Todo se debía a un porqué...

Los indicios que la habían llevado a pensar así eran completamente acertados. No se le escapa una, pensé impresionado.

―Te pido disculpas si en algún momento te has sentido utilizada. Sólo quería hacer lo que fuese mejor para los dos.

―Te entiendo perfectamente, por amor somos capaces de hacer cualquier  locura. En mi país hay un refrán que afirma que un enamorado es capaz de bañarse desnudo en un lago helado por amor.

―Ah... mira ―Se ve que no destacan por la originalidad literaria.

―Pero no temas por nada, todo saldrá bien. Al principio pensé que sería complicado que nuestra relación prosperase por las diferencias intelectuales entre ambos, pero conforme fueron pasando los días, comencé a sentir, cómo se dice, ¿atracción? Sí, eso es. Necesitaba verte...

―¿¡¡Cómo¡¡? No no no, ¿qué estás diciendo? Pero si tendrías que sentirte atraída por Albert ―aullé como un poseso―. Todo lo que dices que he hecho fue maquinado para que os enamoraseis, él es tu amante en la sombra.

―¿Albert? Pero si no hace nada más que hablar del universo y de la física, es monotemático. Sin embargo tú eres distinto, tienes una mirada diferente a los demás hombres, tus pupilas reflejan una ternura que no había conocido antes―continuó diciéndome, embelesadamente decidida―. Mi idea es casarme contigo y tener hijos cuando terminemos la universidad.

―¿¡¡Qué!!? ¿Pero te has vuelto loca? ¡Eso es imposible! ―¡Mierda, mierda, mierda!

―¡Te quiero, Marcus, no puedo seguir negando la evidencia!

Repentinamente, un potente estruendo producido por un largo silbido de ondas sonoras golpeó nuestros tímpanos. El sonido era insoportable y ambos reaccionamos de la misma manera, tapándonos los oídos con las palmas de las manos. Al ruido ya existente, se le sumó la percepción de unas ondulaciones azuladas que dividían la habitación en porciones diferenciadas, como si el espacio físico se resquebrajase en fragmentos. Mileva se desplomó sobre el suelo e instantes después la seguí, con la mala fortuna de caer junto a los embriagadores zapatos de Einstein. Estaba a punto de entrar en estado de shock (no sé si por las circunstancias o por el olor), cuando tuve una extraña visión. Un joven vestido con una horrible camisa de flores y un arco dorado que parecía comprado en una tienda de baratijas, nos observaba con el ceño fruncido. Desde el principio su rostro me pareció familiar pero no conseguía identificarlo. Con lento proceder, sacó una ridícula flecha que cargó en el arco, apuntando en primer lugar contra mí, para, posteriormente, hacerlo contra Mileva. Intenté gritarle que no  hiciese ninguna locura de la pudiese arrepentirse, pero mi voz era imperceptible al mezclarse con el ensordecedor sonido de las ondas. En ese momento caí en la cuenta de la identidad del arquero: ¿Justin Bieber? Por Dios, no me jodas...

Por último, un imponente halo de luz iluminó la habitación justamente cuando el muchacho lanzó la flecha contra la joven que permanecía inconsciente en el suelo. Lo último que percibí, antes de perder la conciencia, fue una frase que pronunció el pequeño Justin Bieber:

El verdadero amor cambiará el mundo.

16

Hospital

El monitor, conectado a las constantes vitales de Marcos, comenzó a emitir un pitido continuado que alertó al padre, provocando que éste se despertase del ligero sueño que había logrado conciliar unos minutos antes. Un ahogado suspiro acompañó al miedo que avino instantes más tarde. Su hijo no podía respirar.

Sin perder un instante, salió de la habitación buscando a alguien que lo pudiese ayudar. A escasos metros, en un mostrador que se encontraba a mitad del pasillo, una de las enfermeras del turno de noche parecía estar ocupada rellenando una montaña de papeleo. Casi sin aliento, atinó a decir algunas palabras de súplica:

―¡Mi hijo! ¡La máquina está sonando muy rápido! ¡Por favor!

―¿Qué habitación, señor? ―preguntó la enfermera, poniéndose en marcha.

―Ciento ochenta y dos.

Haciendo alarde de su profesionalidad, antes de encaminarse en su ayuda, avisó a otra enfermera que se hallaba en la habitación contigua trasteando su teléfono móvil.

―¡Posible código azul! ¡Llama inmediatamente al médico!

Aproximadamente un minuto después, el médico de guardia apareció en la habitación,  encontrándose a la enfermera realizando un masaje cardíaco.

―¿Qué tenemos?

―Parada cardiorrespiratoria. El corazón le está dejando de bombear..

―De acuerdo, sigue con el masaje. ¡Marina, prepara el desfibrilador e inyéctale adrenalina! ―ordenó a la otra enfermera que permanecía a su lado.

―¡Está listo!

―Pues no perdamos más tiempo. ¿Cuánto pesa el paciente? ―preguntó el doctor.

―Unos ochenta kilos ―respondió Marina.

―Bien, pues prepara la descarga ―dijo el médico, colocándose junto a Marcos.

―¡Preparada! ―espetó la enfermera.

―¡Separaos del paciente! Tres, dos, uno...¡ahora! ―mandó el doctor, esperando una reacción del paciente―. No responde. ¡Otra!

El pecho descubierto de Marcos se contrajo súbitamente. Cuando el médico pretendía mandar una nueva descarga, sus constantes vitales comenzaron a volver a la normalidad.

―Ritmo cardíaco estabilizándose ―apuntó Marina.

―Respiración normal ―señaló la otra.

Los rostros en la habitación se relajaron al ver que la crisis parecía haberse superado.

―Ha faltado muy poco ―finalizó diciendo el doctor.

17

Una incesante punzada de dolor en el ojo izquierdo, que iba y venía, me devolvió el conocimiento. El pinchazo se interrumpió un instante, volviendo nuevamente a la carga esta vez en el centro de la frente. Sentía como si estuviesen clavándome una enorme aguja intermitentemente, siendo el dolor tan intenso que mis sentidos se agudizaron de pronto, abriendo violentamente los párpados. Allí, a escasos centímetros de mi rostro, un pájaro blanco con un enorme pico que parecía desproporcionado, picoteaba mi cabeza mostrando verdadero ahínco en su tarea. Mi respuesta no se hizo esperar:

―¡¡Arrghh!! ¡Quítate de mi vista, pajarraco del demonio! ―chillé aterrado, reptando sobre la arena de la playa intentando alejarme del animal.

El afeminado grito que proferí tuvo un efecto inmediato, consiguiendo que, al menos, éste saliera volando, emitiendo a la vez un sonoro graznido.

―Has asustado al pobre animal ―reprendió Afrodita ásperamente.

La perplejidad en la que me veía sumido no tenía nada que envidiarle al anterior encuentro con Afrodita. A mi alrededor, una vasta playa rodeada de una frondosa vegetación de cocoteros y manglares conformaba un espectacular paraje, entremezclando una rica flora con la cristalina ribera.

―¿Qué ha pasado? ―pregunté desconcertado, con la vista fija en mi desnudo ombligo.

―Pues que has metido la pata hasta el fondo.

Recuperado de la sensación de fatiga, busqué a la diosa con la mirada, encontrándola en la orilla del mar con el agua rozándole sus perfectos pies. Observándola con más detenimiento, fijé mi atención en la esbeltez de sus caderas así como en la simetría de su corte de pelo, que llevaba completamente suelto. Menuda hembra, pensé, sin reparar en su gran capacidad para leer los pensamientos.

―Obviaré tu cavernícola reflexión porque tenemos muchos temas que tratar y no podemos perder el tiempo con tonterías ―apuntó, al tiempo que se acercaba a mí lentamente.

Tras reincorporarme, recuperando la verticalidad, el ambiente que nos rodeaba llamó más si cabe mi atención.

―¿Dónde estamos?

―En Cuba, La Habana. Es otra de mis residencias veraniegas. Suelo visitarla muy a menudo.

―¿En Cuba? ¡No fastidies!

―Sí. Más específicamente en la isla de Cayo Coco. Tiene una extensión de casi treinta kilómetros de preciosas playas que da gusto disfrutar. ¿Recuerdas el pájaro que te estaba saludando hace un momento?

―Sí, ese desgraciado.... Podría haberse ido a picotear a otro sitio ―gruñí, dolido por la bienvenida recibida.

―Es un ibis blanco. Los aborígenes lo llaman el pájaro Coco, de éste proviene el nombre de la zona.

―Ah, qué estupendo...

―Pero bueno, abandonemos cuestiones intrascendentes en este momento y ciñamos nuestra atención en el problema.

―¿De qué problema hablas? Creo que mi periplo por tierras suizas ha sido de matrícula de honor, si nos olvidamos del pequeño incidente ocurrido al final.

―¡Joder!, ¿pequeño incidente? Podrías haber cambiado el curso de la humanidad.

―Ya estamos... doña exagerada entra en acción ―afirmé, haciendo aspavientos con las manos.

―¡Maldito imbécil! Tuve que actuar de oficio porque si no habrías causado un gravísimo problema. Cuando te dije que fueras un mero observador, ¿qué parte fue la que no entendiste?

―Creí que podía ayudarlos de alguna manera. Mis intenciones eran buenas. Nunca pensé que Mileva se fuese a enamorar de mí.

―Lo imagino; pero la circunstancia que lo cambió todo fue la pelea en el café Metropole, en la que apreció tu actitud como un acto de valentía. Una prueba de valor hacia ella.

―Pero si el que la defendió fue Einstein.

―Ya lo sé, pero su cerebro sólo captó la imagen de tu puño atizando al joven, cuando lo que realmente estabas haciendo era defender el honor de tu patria.

―Comprendo, pero entonces... ¿qué ocurrió después?

―Tuve que enviar a mi hijo para que arreglase el desaguisado. Cuando ambos caísteis al suelo desfallecidos, Cupido le lanzó una flecha que produjo un efecto inmediato en sus sentimientos. Al rato asomó Einstein por la habitación, encontrándose a Mileva profundamente dormida en el suelo y sin el menor rastro de tu presencia. Habías desaparecido inexplicablemente. Rápidamente intentó despabilar a la joven, mojándole el rostro con agua y dándole alguna cachetada para que despertase, al fin lo consiguió, abriendo los ojos ésta sin saber qué había ocurrido. Por suerte, sus dudas se disiparon, ya que el gran Albert Einstein estaba a su lado mirándola como nunca antes nadie lo había hecho. Lo que sucedió a continuación ya lo sabrás por los libros de historia; se casaron, tuvieron dos hijos, se divorciaron y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

―¡Ajá! Con todo cuanto me cuentas, quieres decir que no produje ningún desaguisado en el devenir de los futuros acontecimientos, ¿llevo razón?

―Gracias a que actuamos con celeridad no cambió ni una coma de los futuros acontecimientos.

―¡Uf!, pues me quitas un peso de encima; no me hubiese gustado birlarle la parienta a Albert.

―Poco faltó ―remató Afrodita.

―Aunque tengo una duda que me gustaría que me aclarases. Si tu intención era que aprendiese alguna enseñanza sobre el amor..., ¿no crees que estos dos no fueron la pareja perfecta? Si no recuerdo mal, con los años, Albert la llegó a considerar un estorbo e incluso la obligaba a cumplir una serie de normas un tanto estrictas sobre cómo debía actuar en cada momento. En definitiva, la llegó a tratar como a una mera sirvienta.

―Estoy completamente de acuerdo contigo. Entonces, sabiendo todos los entresijos que acompañaron la vida de ambos, ¿qué conclusión puedes sacar de su relación?

―Considero que Albert Einstein únicamente tuvo un verdadero amor, la Física. Todo lo demás carecía de interés para él.

―Por ahí van los tiros ―apuntó Afrodita/Marilyn―. Conforme pasaron los años, fue convirtiéndose en un hombre solitario que sólo requería de un lápiz, un cuadernillo y su cerebro para ser feliz; pero lo que su brillante inteligencia no dedujo nunca fue que llegó a ser un virtuoso de dicha disciplina gracias a las constantes aportaciones de Mileva Maric, convirtiéndose ésta en el faro que iluminó su camino.

―¿Y cuál es la moraleja con la que podemos finiquitar la historia? ―pregunté curioso.

―Eres tú quien debe responder a esa cuestión. No puedo ayudarte con la respuesta.

―Difícil me lo pones... ¿Puede ser que para encontrar el amor verdadero deben conectarse diferentes aspectos como la asertividad, la pasión compartida y el respeto hacia la otra persona?

―Entre otras cosas, sí, aunque existen otros factores que también confluyen de manera determinante.

―¿Qué factores?

―Probablemente los identifiques en el siguiente viaje.

―¿Tan pronto? Creo que me merezco un respiro.

―No hay tiempo para descansar. ¿Estás preparado?

―¡Espera, espera! Dime al menos de quién se trata en esta ocasión ―grité, acongojado por lo que se me venía encima.

―Es hora de visitar al rey del Rock & Roll.

―¿Qué? ¿Elvis Presley?

Instantes antes de ser nuevamente deslumbrado por el brillante halo de luz, el breve estribillo de una canción surgió repentinamente en mi cabeza.

A wamba buluba balam bambú.

18

Y allí me encontraba, sentado en una oscura silla de madera, delante de un amplio tocador decorado con luces en los laterales que ofrecían una amplia luminosidad para aquél o aquélla que pretendiese acicalarse de buena manera. No era mi caso; tanto ajetreo atemporal me estaba revolviendo el estómago y únicamente me apetecía encontrar el primer cuarto de baño que hubiese a mano para soltar lastre. 

Sin querer perder un instante (el sudor comenzó a emanar sin control de los surcos de mi piel con los primeros retortijones), salí disparado de la habitación, no sin antes echarme un vistazo en el espejo para observar la vestimenta que portaba: camisa con el cuello descubierto, pantalones de campana que marcaban el volumen de la entrepierna y botas altas acabadas en punta fina, todo ello de un radiante color blanco.

Parezco John Travolta en "Fiebre del sábado noche", me dije divertido.

Ya fuera de la habitación la suerte estuvo de mi lado, al dar con un joven que no tardó en informarme del lugar donde se hallaban ubicados los aseos. Realizada la gestión, cuando regresaba de vuelta al camerino, me crucé con un hombre de barba frondosa y con unas baquetas en las manos que vestía exactamente igual que yo. Viendo su reacción, comprendí que me había reconocido.

―¿Aún estás así? ¡Empezamos en tres minutos! El coronel Parker está que trina contigo, no hace más que preguntar por el nuevo. Vamos Mark, coge la guitarra que no tenemos tiempo que perder.

―¿La guitarra? Sí, claro, la habré dejado dentro, ¿no? ¡Qué cabeza la mía! ―¿De qué estará hablando con eso de que empezamos en tres minutos?

Tras localizar el instrumento encima de una mesa, junto a varios productos de belleza colocados por colores, salí disparado al encuentro del hombre con melena (también similar a la mía), anduvimos por un largo pasillo que por un momento me pareció interminable. Conforme nos acercábamos al final del trayecto, se iba haciendo más patente el griterío ansioso de cientos de personas.

Elvis, Elvis, Elvis, Elvis, Elvis, Elvis, Elvis...

Nada más llegar a una amplia sala donde el bullicio era mayor, descubrí a un grupo de músicos y coristas ultimando detalles para su puesta en escena. Las paredes estaban decoradas por infinidad de carteles que mostraban a Elvis en plena actuación y en los que podía leerse: "Elvis Presley Summer Festival. Las Vegas 1970". Sin previo aviso, un señor calvo y de llamativa constitución, se paró delante de mis narices sin decir ni media palabra, sacando con lentitud un puro del bolsillo de su gabardina que encendió con total tranquilidad. A continuación, mirándome de reojo, comenzó a explayarse con destemplanza:

―¿A qué es debida esta tardanza, novato? ¿Estás buscando que patee tu sarnoso culo el primer día?

―No, señor. Discúlpeme ―fue lo único que atiné a decir ante la calurosa bienvenida.

―No voy a permitir que nadie arruine mi negocio, ¿sabes? La gente como tú no sabe lo duro que ha sido llegar hasta aquí ―apuntó, tras señalar un cartel del cantante―. El chico era un don nadie hasta que me conoció. Gracias a mi esfuerzo estamos donde nos ves ahora.

Sus alabanzas hacía sí mismo me llevaron inmediatamente a la conclusión de que estaba frente al afamado coronel Parker, manager del cantante y terror de las chequeras en las grandes compañías discográficas.

―¿Cuál era tu nombre, novato? ¡Vamos, vamos, no tengo todo el día!

―Mark Almenara, capitán, digo coronel. Quise decir coronel, señor.

―¿Capitán? ¡Maldita sea! Hasta mi padre me llamaba coronel, incluso momentos antes de fallecer siguió haciéndolo.

El pánico entumeció mis músculos. No conseguía articular palabra.

―Te estaré vigilando; espero que no la cagues, porque me haré una bufanda con tus intestinos si lo haces. Ten claro que estás con nosotros porque Binder le ha pedido al chico que te dé una oportunidad. Detesto a ese Binder, se está metiendo donde no lo llaman ―gruñó, mientras se palpaba la barbilla con énfasis.

―Gracias por la oportunidad. Es usted muy amable ―¡Señor, sí, señor!

Tras superar el mal trago que me había hecho pasar el coronel Parker, conseguí tranquilizar algo los nervios, y fijé mi atención en la guitarra eléctrica que llevaba colgada al hombro. Varios colores como el caoba, el negro y el amarillo se fundían entre sí, dándole un aspecto de lo más grunge. De pronto, e inesperadamente, la aguda voz de una joven con el pelo cortado a la taza, me despertó de mi breve letargo, alertando a los presentes de que la inminente cuenta atrás para entrar en escena estaba próxima. No mintió:

―Entramos en...cinco, cuatro, tres, dos, uno, ¡dentro!

En ese mismo instante los músicos instrumentales y las coristas fueron posicionándose cada uno en el lugar que le correspondía en el escenario. El público, expectante, aulló de júbilo, viendo cercano el inicio del espectáculo. Había cientos, qué digo, miles o millones de personas (quizás exagere un poco) congregadas, esperando que apareciese el gran protagonista. Mientras tanto, sin tener ni idea de qué hacer, opté por colocarme junto a los otros guitarristas vestidos también de blanco y esbocé la mejor de mis sonrisas;  y volví a sonreír, como si me fuese la vida en ello, para no mostrar eso que llamaban miedo escénico y que estaba sufriendo en mis propias carnes. No sé cómo, pensé que, a su vez, debía mimetizarme entre mis compañeros para no ser descubierto por el coronel Parker respecto a mi completa nulidad para tocar la guitarra, así que decidí realizar los mismos gestos con el instrumento que los demás, sin sobreactuaciones. Todo debía parecer de lo más natural. Además, no podía ser tan complicado si hasta el propio Enrique Iglesias era capaz de hacer playback.

De repente todas las luces de la sala se apagaron, produciendo un efecto inmediato entre las fans más incondicionales. El griterío se hizo ensordecedor. A continuación, un luminiscente halo de luz en forma de estrella apareció en el centro del escenario para alumbrar la figura de Elvis, vestido éste completamente de negro y con el tupé ligeramente inclinado hacia la derecha. En ese instante, el influjo creado entre el cantante y su público fue tan poderoso, que sentí que muchas de las mujeres allí presentes estaban dispuestas a morir por él. Probablemente también era mi caso. No todos los días la vida te daba la oportunidad de disfrutar en directo del rey del rock.

El espectáculo duró aproximadamente un par de horas, en el que Elvis se lució ante los entregados espectadores, y en el que no faltaron sus característicos movimientos de cadera, su amplio repertorio vocal o su capacidad para volver locas a las muchachas con una simple sonrisa. Mientras "el chico", como no había parado de llamarlo el coronel Parker, hacía las delicias del público, conseguí pasar desapercibido ante los ojos de la gente con mi excelente capacidad de imitación. Tras finalizar su actuación con Suspiciouns minds, tema que se había convertido en número uno en las listas musicales de aquel año, nos retiramos del escenario con la sensación de haber cumplido con nuestro trabajo.

De regreso a los camerinos, decidí buscarlo personalmente para tener una primera toma de contacto. Esta vez no quería que el viaje se prolongase más de lo necesario, estaba empezando a cansarme de tanto personaje extravagante.

Durante el trayecto no paraba de reflexionar sobre todo lo que me estaba ocurriendo.

¿Qué va a enseñarme Elvis sobre el amor? Si fue un mujeriego empedernido. Quizás podría darle yo unos consejitos, me dije.

Gracias al alboroto provocado por un grupo de fans que se agolpaban junto a una puerta protegida por dos matones, no fue complicado dar con su paradero. Una de las jóvenes que aguardaban ansiosas se dio la vuelta, confundiéndome por un instante con la estrella (no nos parecíamos ni en el blanco de los ojos). Su reacción no tardó en producirse.

―¡Elviiiiiis! ―vociferó, llevándose las manos al pecho.

Todas chillaron al unísono: ¡Aaaaaahhhhh!

La pena fue que duró poco mi momento de gloría, al advertir una de ellas el error cometido.

―¡Chicas! No es Elvis, es el guitarrista que ha estado todo el concierto sonriendo con cara de idiota.

―Es verdad, no había visto en mi vida a una persona con menos ritmo musical ―respondió otra, dándose la vuelta sin reparar ni un instante más en mí.

¿Cara de idiota? ¿Ritmo musical? Pero si he estado sublime, rumié para mis adentros.

Sin dudarlo un momento me acerqué con paso decidido al tumulto de histéricas. No iba a permitir que ridiculizasen mi brillante actuación. Cuando me disponía a soltar por mi boca un arsenal de hirientes improperios, la puerta del camerino se abrió, apareciendo el coronel Parker y fijando su mirada directamente en mí.

―¡Qué alegría verte, novato! Reconozco que has estado a la altura de las circunstancias. Hacía tiempo que no veía a un guitarrista con tanto talento. Hazme caso, llevo más de veinte años en la profesión y sé diferenciar perfectamente a los que valen.

Ahora qué decís, ¡eh!, pensé, mirando a las jóvenes con desdén.

―Gra... gracias, coronel ―agradecí sorprendido―. Puede confiar en mí. Aquí me tiene para lo que necesite.

―Así me gusta, muchacho, debemos formar un buen equipo para exprimir todo lo que podamos al chico, ahora que parece ser que estamos relanzando su carrera musical.

―Lleva usted razón. Coronel, me gustaría felicitar a Elvis por su actuación, ¿podría entrar a verlo?

―Claro, muchacho ―afirmó, haciéndole a continuación un gesto con la mano a uno de los guardaespaldas―. Arnold, deja pasar al novato que quiere saludar al chico.

―Inmediatamente, coronel ―respondió el armario empotrado.

El frenado intento de avalancha por parte de las groupies cuando me cedieron el paso los gorilas, produjo un íntimo acercamiento con uno de ellos, rozándose nuestros torsos por un breve período de tiempo. Lejos de reaccionar violentamente ante la embarazosa situación, el musculado portero aprovechó para sonreírme y preguntarme si hacía algo esa noche, respondiéndole contundentemente que tenía planes con mi preciosa novia, a la cual amaba y respetaba.

Lo primero que me encontré nada más entrar fue una pequeña mesa movible, sobre la que podía verse una botella de champagne abierta con varias copas sin utilizar, pero ni rastro del cantante.

―¿Elvis? ―susurré desde el umbral, sin obtener respuesta.

Al no hallar contestación, decidí continuar caminando por un corto pasillo que daba a otra habitación. En el trayecto, observé las paredes decoradas con varios discos de oro con el nombre del showman, así como una chaqueta blanca de grandes botones tirada en el suelo.

―¿Don Elvis?

Siguió un largo silencio.

―¿Puedo pasar, señor Presley? ―pregunté, justo antes de traspasar la puerta.

Un suave carraspeo de garganta indicó que me habían oído.

―Hazlo, tío ―acertó a decir el cantante.

La imagen de Elvis tumbado boca arriba completamente vestido en una majestuosa cama con un antifaz negro cubriéndole los ojos, fue el inicio de una serie de extraños acontecimientos que se sucedieron a continuación.

―Señor, quería darle mi enhorabuena por su magnífica actuación ―dije, adulador.

―¿Quién eres, colega? ―respondió, tras retirar el terciopelo de su rostro―. Estaba intentado dormir un rato.

―Soy el nuevo guitarrista. Binder me contrató. Mi nombre es Mark Almenara.

―¿En serio? Entonces debes ser realmente bueno ―apuntó, incorporándose a su vez de la cama―. No suele equivocarse con los músicos.

―Lo intento, señor.

―Deja de llamarme señor, llámame como lo hace todo el mundo, Elvis.

―Está bien, lo haré ―asentí.

―Entonces... siendo el recién llegado, habrá que montarte una fiesta de bienvenida, ¿no te parece?

―¿Qué tipo de fiesta?  

―Pues podríamos pedir comida e invitar a algunas chicas a tomar algo.

La proposición no podía sonar más apetecible a mis oídos. Hacía mucho tiempo que no disfrutaba y desaprovechar la ocasión era algo estúpido.

―¡Hagámoslo, tío! ―exclamó sonriendo―Nos merecemos una recompensa por el trabajo bien hecho.

Un breve instante de duda precedió a mi respuesta:

―¡De acuerdo! ―finalicé diciendo― ¡Que suene el rock and roll!

Tras realizar una llamada telefónica al restaurante del hotel, solicitando que le mandasen comida como para un regimiento de la marina estadounidense, incluyendo todos los tipos de comida basura existentes en el planeta Tierra, ambos nos acercamos a la puerta protegida por el personal de seguridad. En el momento que la abrimos, la algarabía de mujeres apostadas frente a ella se reavivó, produciéndose un griterío infernal entre las féminas que deseaban tocar a su ídolo. Al ver la reacción del mujerío, uno de los gorilas se dio la vuelta para hablar con nosotros:

―¿Necesita algo, señor? ―preguntó el grandullón.

―Estamos pensando montar una fiesta privada y nos gustaría que algunas chicas nos acompañasen. Además, hemos pedido algo de comer, cuando venga el camarero lo dejas pasar.

―Muy bien ¿Será usted quien las elija?

―Lo hará él ―dijo, señalándome con el pulgar―. Organízalas como siempre.

―Ahora mismo.

―¿A qué te refieres con que las elija? ―interrumpí con ciertas dudas.

―Ahora te lo explica Arnold, colega ―contestó Elvis, al tiempo que profería un largo bostezo―. Te espero dentro descansando las piernas.

―Va...vale ―acerté a decir antes de verlo desaparecer pasillo adelante.

Esto va a ser más fácil que cuando me ligué a la chica del casino, me dije.

Sin ofrecerme aún explicación alguna, el segurata se dirigió con su convincente voz a las groupies:

―¡Chicas!, ¡chicas!... ¡Chicas, escuchadme! ―gritó por último con fuerza.

Todas se callaron al unísono ante el poderoso torrente de voz de Arnold.

―El señor Presley ha decidido organizar una reunión de amigos en la que algunas de vosotras vais a tener el honor de asistir.

El griterío volvió a producirse, tornándose en cuchicheo a continuación.

―Obviamente, todas no estaréis invitadas, así que vamos a colocaros en fila india para que podamos observaros perfectamente. También les rogaría a las gordas y a las feas, como aquellas dos del fondo ―apuntó, haciendo una pausa para señalar a un par de jóvenes que pusieron cara de espanto cuando se dieron cuenta que se refería a ellas―, que no nos hagan perder el tiempo y se vayan a dormir a sus casitas.

No hacía falta ser tan duro, pensé, empatizando con las dos chicas.

Varias que consideraron no dar el perfil se fueron cabizbajas, algunas jurando en arameo. Finalmente, tras una primera y exhaustiva selección, unas seis mujeres quedaron como posibles invitadas.

―¿Cuál es tu nombre? ―me preguntó en un susurro el guardaespaldas.

―Mark.

―¡De acuerdo, chicas! ―dijo, con potente voz, extendiendo los brazos―. Mark, el amigo y guitarrista del señor Presley, se encargará de elegir cuáles de vosotras los acompañarán, así que mostradle la mejor de vuestras sonrisas.

Instantáneamente, el rostro de las jóvenes se iluminó, haciéndome sentir el hombre más deseado del mundo.

―Esto... ¿Cuántas tengo que escoger?

―Las que quieras. Cuatro estaría bien.

¿Cuatro? Eso quiere decir que habría dos para cada uno, calculé emocionado.

Una primera ojeada me sirvió para darme cuenta de que las había de todos los perfiles. Después de analizarlas de pies a cabeza, decidí, antes de la elección final, plantear un discurso de agradecimiento.

―Buenas noches, señoritas. Antes de nada me gustaría remarcar que en mi decisión no tendré en cuenta la desacertada opinión que algunas de vosotras habéis realizado sobre mi soberbia actuación. Por otro lado, deciros que el estar aquí ya debe representar un premio para vosotras...

―¡Pelanas, corta el rollo y ve al grano! ―me susurró Arnold, cortándome de raíz la perorata.

―Vale. Pues a las dos rubias de la derecha.

―Buena elección, tienen cara de viciosillas ―Arnold resopló complacido.

Asombrosamente, ambas se pusieron a dar saltos de alegría a pesar del cariñoso apelativo con el que las habían mencionado.

―Y la morena de los ojos oscuros.

―¿Cuál, la de las tetas grandes o la del vestido azul?

―Mmm... la de las tetas ―afirmé sin ningún ápice de duda.

―De acuerdo, ¿alguna más?

―Sí, la de gafas con la blusa roja.

―Estupendo ―afirmó el gorila―. Chicas, id pasando las elegidas. Las demás ya podéis marcharos.

―Gracias, Arnold ―dije, sin saber muy bien por qué.

―No hay que darlas, simplemente hago mi trabajo.

Todo estaba preparado. Mujeres, alcohol y comida en cantidad. Así sí daba gusto viajar por el tiempo.

Una sola hora de fiesta me sirvió para comprobar que Elvis, por aquel entonces, andaba más interesado en darse un buen banquete que en consumar un nuevo adulterio que aumentase su extensa lista de infidelidades. Y es que la estrella de rock era un fiel reflejo de la lucha interior que se produce en una persona que debía decidir entre pollo frito o hamburguesas. Decisión que no podía tomarse a la ligera. Por otro lado, las chicas no paraban de beber champagne, dando muestras más que suficientes de sus claros síntomas de desinhibición. En mi caso, continuaba erre que erre intentando llamar la atención de las chicas, contándoles multitud de batallitas con las que impresionarlas, pero los resultados seguían sin ser los esperados, viendo cada vez más lejano el ansiado trío que en un principio se me había pasado por la cabeza.

Al final van a montarse un quinteto, conmigo de violonchelista, me dije apesadumbrado.

Decidido a revertir la situación, susurré al oído de Elvis las palabras que, desde mi punto de vista, serían claves para cambiar mi suerte:

―¡Colega! Podrías hablarles de mí para ver si alguna me hace un poco de caso. La verdad es que hace tiempo ya queeeee...

―¿Que qué?

―Queeeee......

―¿Qué, Mark? Explícate, tío.

―¡Que no mojo Elvis, que no mojo! ―exclamé, observando el sorprendido semblante de las jóvenes.

―¿Qué es eso de mojar?

―Es un sinónimo de...

―¿Qué es un sinónimo?

―Déjalo, Elvis... ―Porque es imposible, si no pensaría que ha sido un estudiante de la E.S.O―. Mojar, significa, mantener relaciones sexuales.

Elvis quedó boquiabierto. Rápidamente contestó:

―Qué duro es lo que me cuentas, amigo. Entonces tendremos que solucionar su problema esta noche, ¿verdad, nenas? ―manifestó, esbozando una sonrisa que acabó derritiéndolas.

El griterío producido por una violenta discusión en el exterior de la habitación interrumpió lo que podría haber sido una respuesta afirmativa por parte de las chicas.

―¿Dónde está mi marido? Y no me digas como la última vez que en estos momentos no se le puede molestar porque se encuentra indispuesto ―clamó la voz de una mujer que parecía realmente enfadada―. Voy a entrar ahora mismo, y no me lo impediréis ni vosotros, ni nadie.

―Señora Presley....

Dentro de la suite, el tono utilizado por la encolerizada señora fue reconocido al instante por Elvis.

―¡Mark, mi mujer! ¿Qué hacemos?

―¿Tu mujer? ¡No me jodas!

―¡Sí, tío! ¡Mierda, mierda! Es muy tenaz, no va a parar hasta que se asegure que no estoy haciendo nada malo.

De pronto, un absurdo plan surgió en mi mente. Probablemente de los más estúpidos que había tenido en mi vida.

Dirigiéndome a las chicas ordené:

―A ver... ¡Nenas, dos de vosotras al cuarto de baño y las otras dos debajo de la cama! ¡Rápido! ―exclamé sin titubeos― ¡Y tú, Elvis, ve desnudándote!

―¿Qué dices, colega?

―Haz lo que te digo, quédate en gayumbos y túmbate boca abajo en la cama.

―¿Qué pretendes hacerme, tío?

―Confía en mí. Ahora no es el momento de dar explicaciones.

―Vale, vale, lo haré ―finalizó, aceptando a regañadientes.

Mientras tanto la señora Priscila Presley continuaba decidida a llegar hasta el fondo del asunto. El sonido de un inapelable bofetón dio muestras de ello.

―¿Quieres otro? Pues ponte de nuevo en mi camino ―amenazó la mujer.

El gimoteo de uno de los guardas de seguridad fue lo último que se escuchó antes de que se abriese violentamente la puerta.

―¡Elvis, sal de donde estés inmediatamente! ―chilló, como una posesa, mientras se dirigía como una exhalación en dirección al cuarto en el que nos encontrábamos.

―Nena, no puedo en este momento.

Cuando vimos aparecer a la susodicha, el enfadado rostro de ésta se tornó en desconcierto al ver a su marido en tan extraño panorama. Elvis se encontraba tumbado en ropa interior sobre la cama, conmigo sentado en su trasero, recibiendo un masaje terapéutico en la espalda. Para darle mayor credibilidad al asunto, realicé un par de puntualizaciones técnicas:

―Pues sí, Elvis, tienes bastante cargada la zona lumbar. Deberías tener cuidado, porque te puede provocar una lumbalgia aguda. Te mandaré unos ejercicios de estiramiento para que los realices cuando te levantes por la mañana y así paliar las futuras dolencias.

―¿Qué está pasando aquí? ―farfulló Priscila.

―Nada, nena. Después de la actuación sentí mucho dolor en la espalda y Mark se ofreció a tratarme la zona afectada. Es un experto fisioterapeuta. Por cierto, ¿qué haces en Las Vegas?

―Esto...¿Y esas copas usadas? ―siguió ella incrédula.

―El coronel y los chicos estuvieron en la habitación celebrando el éxito que hemos tenido con el concierto.

―Ah...pues... ―y dirigiéndose a mí, propuso―. Aprovechando que estás aquí me das un masajito en el cuello que vengo un poco estresada.

Al parecer, lo estrambótico del panorama consiguió convencer a la señora Presley de que allí no había ocurrido ningún lío de faldas en el que su maridito estuviese envuelto.

No sé si debía estar orgulloso o no, pero aquella noche me había ganado la gratitud eterna por parte de Elvis Presley.

19

El éxito cosechado por Elvis Presley escapaba a mi entendimiento; se había convertido en una máquina de producir fortuna. Cada día, miles de personas pagaban importantes sumas de dinero para verlo en sus conciertos, compraban merchandising de la estrella de rock o adquirían sus discos. Aquel mes de agosto, el coronel Parker había firmado casi un mes de actuaciones en el hotel Internacional Las Vegas, acordando una estratosférica cantidad de pasta. Al mismo tiempo, las cámaras de la MGM estaban en el hotel para filmar un documental llamado "Elvis That's the way it is", y que había tenido la oportunidad de ver en youtube. En él que se mostraba al cantante fuera del escenario, en los ensayos o en el estudio de grabación.

Unos días después de aquella escena, Elvis se empeñó en que lo acompañase con uno de sus guardaespaldas a su clase de kenpo, impartida por su viejo amigo Ed Walker (por lo visto, Walker parecía ser un apellido muy común entre sus allegados), con el que entrenaba cuando tenían ocasión. Y es que ese día me pusieron al corriente de su segunda gran pasión, las artes marciales, las cuales utilizaba para sus puestas en escena en los conciertos, mezclando los enérgicos movimientos de cadera de sus inicios musicales con acciones controladas de kárate coreografiadas con su música.

Forzado por su insistencia, tuve que convertirme durante un rato en Jackie Chan, participando en la clase del maestro. De nada sirvieron mis advertencias sobre la fragilidad de mis huesos o la escasa elasticidad de mi musculatura. Mi cuerpo no estaba para mucha juerga después del accidente.

―Algún día grabaré una película de artes marciales de calidad ―afirmó Elvis, seguro de sí mismo.

―Sería estupendo que mostrases al mundo el verdadero significado de la disciplina ―respondió Ed, mientras se atusaba su voluminosa cabellera rubia.

No tienen ni idea de lo que serán capaces de hacer en el cine por medio de los ordenadores, me dije.

A continuación ambos me miraron para que mezclase con ellos, pero rápidamente me excusé para observarlos antes de entrar en faena:

―¿Qué te parece si voy estirando un poco y así os veo mientras? Creo que es lo más adecuado para poder mostraros todo mi potencial.

―Está bien ―apuntó Elvis.

Tanto Elvis como Ed portaban un kimono negro con un cinto rojo atado que les proporcionaba una imagen de tipos duros, muy al contrario de la mía, que con mi atuendo blanco y mis pocas hechuras de luchador, no asustaba ni a una abuelita.

Tras ofrecerle el maestro una serie de indicaciones que no acerté a escuchar, se situaron en el centro del tatami, un tapiz acolchado de color crema, realizando a continuación el correspondiente saludo. Seguidamente, ambos contendientes se pusieron en guardia y comenzaron a luchar. La pelea fue todo menos pacífica; los golpes se sucedían de un lado a otro, mostrando la mayor destreza del maestro, que era equiparada con la entereza con la que el cantante encajaba los golpes. Después de unos intensos minutos de entrenamiento, decidieron tomarse un respiro, animándome a que me uniese a ellos. Mi intentona de escaquearme no surtió efecto y al poco estaba frente al profesor para medir nuestras fuerzas. Un par de golpetazos contra el tatami fueron suficientes para quitarme las ganas de ir a por otro.

Lo mío son más los videojuegos, pensé, mientras masajeaba mi dolorida espalda.

El entrenamiento finalizó para mi alivio y, tras darnos una refrescante ducha, Elvis decidió que lo mejor que podíamos hacer era irnos todos a tomar un trago.

La anécdota de la tarde se produjo cuando salimos del gimnasio de adiestramiento. Elvis tenía preparada una sorpresa que nos dejó con la boca abierta.

―¿Qué tal si vamos al Patrick Malone? ―planteó el cantante.

―Es una buena idea ―contestó Ed.

―Perfecto, me encanta ese sitio ―acepté, sin saber de qué lugar hablaban.

―He pensado que podríamos llevar tu coche, Ed ―apuntó Elvis con una mueca en los labios.

―Lo siento, Elvis. No lo he traído.

No sabía por dónde iban los tiros. Parecía que Elvis quería decirle algo pero no era del todo claro.

―Digo que estaría bien ir en tu coche nuevo ―insistió el cantante.

―¿Mi coche nuevo? Si te refieres a mi vieja cafetera, te advierto que pronto cumplirá diez años.

―Mira delante de ti, hombre de poca fe ―puntualizó Elvis, al tiempo que extraía unas llaves del bolsillo del pantalón, lanzándoselas finalmente a Ed que las cogió al vuelo.

Frente a nosotros, un aerodinámico Cadillac Coupe de Ville color azul metalizado y tapizado en cuero, deslumbraba a todos en el aparcamiento. La cara de asombro que se le puso a Ed fue más que suficiente para comprender que podía estar pensando en aquel momento.

―No estarás  hablando en serio, ¿verdad?

―Ya lo creo que sí ―afirmó Elvis con la famosa sonrisa que lo caracterizaba―. Sabes perfectamente que me sobra el dinero. Es un regalo que llevaba tiempo queriendo hacerte.

Transcurrió un breve silencio hasta que el hombre consiguió digerir la noticia.

―Gracias, amigo ―farfulló al fin con los ojos empañados en lágrimas, fundiéndose en un emotivo abrazo con el cantante.

―Nunca podré agradecerte suficientemente todo lo que me has enseñado durante estos años ―argumentó Elvis, sin soltarse de los brazos de su entrenador.

Mientras tanto yo seguía pasmado observando la estética línea del vehículo.

―¡Qué pasada de coche! ―¿No habrá uno de sobra para mí?

Tras el sentimental abrazo entre los dos hombres que superaban el metro ochenta de altura, ambos recuperaron la compostura, escupiendo Elvis a continuación de manera violenta sobre el suelo para mostrar su indudable virilidad.

―Habrá que probarlo, ¿no os parece? ―propuso Elvis, bajando de un salto las escaleras que daban al aparcamiento.

Contagiados por su alegría todos hicimos lo mismo, aunque algunos con mayor facilidad que otros.

Este tipo tiene un carisma especial, fue el último pensamiento que rondó mi cabeza antes de que Ed pisase a fondo el acelerador.

20

Finalizada la etapa en Las Vegas, el calendario de actuaciones no nos daba respiro.  Una gira de conciertos en la ciudad de Houston era nuestro siguiente destino, pero antes de proseguir con la apretada programación, Elvis decidió que era momento de tomarse un descanso en Memphis, su ciudad natal, para poder visitar unos días a Priscila y Lisa Marie, su hija que había cumplido dos años. Para conocer más a fondo la relación que mantenía con su esposa, lo convencí de que me dejase acompañarlo.

Ya te vale, Afrodita... ¿no habría sido suficiente con leer algo de Jorge Bucay?

Graceland, llamada así en honor a la hija de los antiguos propietarios, era una grandiosa mansión de unos tres mil metros cuadrados, adquirida por Elvis una década atrás, y que no dejaba indiferente a las personas que la visitaban. Detalles como una verja de dos hojas en la entrada con forma de pentagrama musical o la posibilidad de hacer el amor en veintitrés habitaciones diferentes, la desmarcaban por completo del viejo adosado de mis padres que ofrecía importantes similitudes con una caja de cerillas.

Tras la calurosa bienvenida dispensada por el personal de la casa, la señora Presley se acercó a recibirnos a la puerta principal sin mostrar alegría alguna por la llegada de su exitoso marido; todo lo contrario, sus oscuros ojos azules delataban su tristeza.

―¡Qué tal, muñeca, me alegro de verte! ―saludó Elvis, abrazándola efusivamente.

―Anoche te estuve llamando al hotel y no lograron localizarte ―reprochó la mujer, indiferente a la muestra de afecto recibida.

Situado a escasos metros de la pareja, yo acorté la respiración sin mover un solo músculo intentando pasar inadvertido. No había que ser demasiado suspicaz para darse cuenta de que entre ambos se avecinaba marejadilla con fuertes vientos de componente sur, pudiendo producirse intensas precipitaciones (que se avecinaba tormenta, ¡vaya!).

―Lo siento, nena, me quedé dormido muy pronto. Estaba destrozado del esfuerzo de toda la semana.

La mirada inquisitiva de Priscila dejaba entrever que dicha explicación no le había parecido demasiado convincente. A pesar de ello, sorprendentemente, consideró que no debía proseguir con el tema. Luego, volviéndose hacia mí, dijo:

―Veo que has traído visita ―terminó, sonriendo para mi desconcierto―. Quería darte las gracias por el masaje del otro día.

―No hay que darlas. Haría lo que fuese por la mujer de un amigo ―¿Habrá sonado mal esto último? ¡Bah, da igual!―. Elvis es como un hermano.

―Lo mismo pienso, colega ―apuntó Elvis―. Por cierto, ¿dónde se encuentra la reina de la casa?

―Está jugando en su habitación con Teresa. Lleva varios días preguntando por ti ―contestó la señora Presley.

―¿En serio? ―y dándome un cariñoso golpe en la espalda, me invitó―. ¡Sígueme! Vas a conocer a la niña más preciosa del mundo.

―Estoy seguro de que lo es ―afirmé convencido.

―Es mi pequeño tesoro ―finalizó diciendo antes de salir corriendo por el pasillo en busca de la criatura.

Rodeada por varios peluches y una muñeca con el pelo rubio platino, Lisa Marie jugaba entretenida sobre una tupida alfombra de color rosa que la prevenía del frío suelo. A su lado, sentada en un amplio sillón, una señora negra, que por el atuendo debía tratarse de una de las sirvientas, la observaba hechizada, síntoma inequívoco de que aquella mujer sentía por la pequeña un apego especial. 

El ansia de Elvis por ver de nuevo a su hija provocó que irrumpiera en la habitación sin llamar a la puerta, hecho que sobresaltó a ambas. El énfasis con el que pronunció sus primeras palabras no dejaban la menor duda de su entusiasmo.

―¿Dónde está la niña más preciosa del mundo?

Lisa Marie lo miró atónita, asimilando la llegada de su progenitor. Una leve mueca en las comisuras de sus labios fue suficiente para mostrar su alegría.

―¡Papiiiii guapooo! ―exclamó la cría, corriendo hacia él para echarse en sus brazos.

Instante que de alguna manera me indujo a sentir cierta envidia. Ni los coches, tampoco las mujeres o el éxito llegaban mínimamente a compararse con el sentimiento de verdadero amor que Elvis sentía por su querida Lisa Marie.

La niña no fue la única persona que se alegró de verlo.

―Qué alegría vé al señó de nuevo, ¡está usté estupendo! ―soltó la señora, poniéndose en pie con la lentitud propia de una larga vida de esfuerzos.

―Gracias, Teresa ―contestó Elvis, mientras la depositaba en el suelo para abrazar a la gruesa asistenta―. Llevo varios meses comiendo muy mal, pero con el ajetreo de los conciertos lo llevo como puedo. ¡Uf!, si te soy sincero, he echado de menos tu sándwich de mantequilla de cacahuete y plátano. Es más, te aseguro que en Las Vegas saben divertirse, pero no tienen ni idea de cocinar.

―¡Ay, mi hijito! Ahora mismo te preparo uno con tó mi cariño.

―Mejor luego, Teresa. Quiero salir a jugar un rato con la niña al jardín antes de que anochezca.

―Cuando usté me diga. Por cierto, y este moso tan lustroso que lo acompaña, ¿quién é? ―preguntó, señalándome con un rápido gesto de la cabeza.

¿Mozo lustroso? ¡Mierda!, creo que ya he ligado..., pensé burlón, agradeciendo la peculiar forma de referirse a mí.

―Un amigo que pasará unos días con nosotros. Se llama Mark  ―aclaró Elvis―. Prepárale una de las habitaciones de la planta de arriba para que esté lo más cómodo posible.

―En sinco minuto se la tengo prepará, delo usté por hecho.

―Gracias, Teresa ―interrumpí, devolviéndole el piropo con una pequeña muestra de mi fingida galantería―. Señora, si es usted tan buena cocinera como guapa, entiendo la angustia de Elvis. Envidio a su marido, es un hombre muy afortunado.

―¡Ay, no me digas eso mi amol que me va a poné colorá! ―exclamó Teresa―. Ojalá mi papito aún estuviese conmigo, hase mucho que me abandonó.

El abatimiento de la mujer hizo que me sintiese mal por recordarle la ausencia de su pareja.

―Lo siento mucho. Seguro que esté donde esté la estará cuidando.

―Ese sinvergüensa lo que estará hasiendo será mamarse de mojito como hasía siempre y pretendiendo llevarse al huerto a alguna jovensuela. Hase mucho tiempo que me abandonó con los cuatro niñitos a medio criá. Pero no se vaya usté a creé que me vine abajo, al contrario, tiré palante por mi Osvaldito, mi María, mi Jesú y mi Fidelito ―explicó orgullosa―. Aunque no le negaré que hay noche en que la cama se ve un poco vasía.

―La comprendo. Es usted una luchadora ―Independiente a que tenga el culo rechoncho.

―Grasias, mi hijito, la vida me ha obligao a serlo. También tuve mucha suerte al entrá a trabajá con el señol Presley. Una bella persona que me ha ayudao mucho.

―Sabes que estamos encantados de que estés con nosotros ―interrumpió Elvis, girándose a continuación hacia la pequeña Lisa Marie―. Cariño, tengo un regalo para ti, ¿quieres verlo?

―¡¡¡Síííí!!! ¿Un juguete? ―gritó ilusionada la niña.

―Mejor todavía. Van a traerlo dentro de un rato y sé que te encantará.

Entre dientes, para que no se enterase la niña, Elvis me adelantó que la sorpresa se trataba de un pony completamente blanco de apenas unos meses que había adquirido a través de uno de sus chicos de confianza. Un capricho al alcance de pocos.

Ya de camino al jardín, iba reflexionando sobre el concepto de vida del rey del rock. Cercano, amable, generoso, divertido... pero infiel a su esposa,  desleal a la mujer que amaba. ¿Es que no era capaz de asimilar el éxito?, ¿los impulsos sexuales superaban su autocontrol?, ¿no merecía ser respetada su esposa?

Sólo una persona podría solventar todas estas dudas, y no era otra que la propia Priscila Presley.

21

Una de mis aficiones durante el tiempo que pasé con los Presley, fue la de explorar todos los recovecos de la mansión Graceland. El colorido de las habitaciones, el profundo amor de la familia por la música o el gusto por materiales como el cuero, el terciopelo o el cristal tintado, ofrecían una visión extravagante del hogar, que podía tener sus detractores, pero que a mí personalmente me fascinaba.

Aquellos días, el cantante estuvo viviendo una intensa actividad social. Amigos, primos y algún que otro aprovechado se acercaron a visitarlo. Además, un tanto obsesionado con su físico, comenzó una dieta con la que perder peso y así ponerse en forma para la siguiente gira, ingiriendo diariamente unos complejos vitamínicos y realizando insufribles sesiones de bicicleta estática. Mientras tanto, todos  mis intentos por cambiar impresiones con Priscila habían sido en vano, produciéndose siempre alguna intromisión que me impedía tirarle de la lengua y sacarle algo de información que me ayudase a comprender los entresijos de su relación.

La última noche, antes de partir de gira por el sur del país, Elvis organizó un excelente catering de despedida en el que no faltaron algunos personajes conocidos del panorama musical y la célebre "mafia de Memphis", formada por el conjunto de amigos y colaboradores de la estrella. Además, inevitablemente también estuvo presente en la fiesta el más provocador y desvergonzado de todos sus allegados, capaz de levantarle la falda a cualquier mujer que se encontrase cerca de su perímetro de actuación. Éste no era otro que su chimpancé Scatter, terror de señoras y señoritas.

Media hora después de dar comienzo la cena, en la que había centrado mis esfuerzos en zamparme sin ningún tipo de ayuda una fuente entera de carne a la brasa (que me perdonen los vegetarianos), Elvis se presentó en el salón donde se celebraba la comilona, vestido al estilo ranchero, portando un sombrero color plata a juego con la chaqueta y unos pantalones con bordados brillantes. A sus brazos, la pequeña Lisa Marie, vestida exactamente igual que su padre, se entretenía jugando con un muñeco con forma de dinosaurio.

Uno de sus amigos de la infancia, al verlo entrar en la sala de tal guisa, palmoteó con regocijo.

―¡Por fin hace acto de presencia el protagonista de la fiesta! ―exclamó el regordete hombre de voluminosas patillas.

Elvis, sonriendo, realizó una graciosa reverencia ante la muchedumbre, dejando a continuación a la niña en el suelo. De pronto, el bullicio que había imperado a lo largo de la noche se silenció. Todos lo mirábamos con cierta curiosidad, deseosos de escuchar su respuesta.

―Veo que os habéis bebido toda la cerveza... ―recriminó con un deje burlón, paseándose lentamente entre el gentío―. Me parece una falta de respeto... Me parece una falta de respeto que se haya terminado la cerveza y no hayáis sido lo suficientemente hombres para traer más barriles de la despensa.

Muchos esbozamos una sonrisa. Tampoco tenía demasiado mérito, partiendo de que la mitad de los presentes eran sanguijuelas que se aprovechaban de sus favores.

―Ya sabéis que no permitiré a nadie que salga de esta casa sin estar completamente borracho.

Varios asistentes alzamos las copas para celebrar la normativa impuesta.

―Papiii, ¿qué es estar borracho? ―interrumpió Lisa Marie, mientras se agarraba con fuerza a una de las piernas de su padre.

―Cariño, nos ponemos borrachos cuando estamos rodeados de nuestra familia y amigos ―argumentó, señalando a todos los invitados―, y bebemos para celebrar lo felices que somos teniéndolos a nuestro lado.

―Ahm ―balbuceó la pequeña sin entender demasiado.

A mi lado, el coronel Parker esbozó una sonrisa de complicidad. Yo le ofrecí solícito la fuente de entrecot para ver si así conseguía mantenerlo callado de su cargable verborrea, pero no dio resultado:

―Hijo ―agregó entre bocado y bocado― nos espera una etapa de duro trabajo, así que deseo que estos días de descanso te hayan servido para recuperar fuerzas.

―Sí, coronel, la familia Presley ha sido muy hospitalaria.

―No debería decirte esto, pero se está cociendo algo muy gordo para finales de año.

―¿De qué se trata, coronel? Sabe que soy una tumba.

―El presidente ―susurró, exhalándome a continuación el humo del habano que acababa de encender en plena cara―, va a recibirnos en la Casa Blanca con todos los honores. Es una oportunidad única para mostrarle al país que Elvis está de vuelta.

¿El presidente? ¿Cuál de ellos? A ver, Kennedy no, Johnson tampoco, esto...entonces...¡Nixon, eso es, Nixon!, debatía en mi interior.

―Lleva toda la razón ―dije finalmente.

―Por supuesto que la llevo ―arguyó con contundencia―. No pararé hasta conseguir ser uno de los hombres más ricos de América. Esa es la mentalidad que debes adoptar si quieres llegar a ser alguien importante en esta vida. Nunca olvides que, en toda gran conquista, siempre se producen algunos daños colaterales.

―Gracias por el consejo ―¡Menudo hijo de perra!―. Lo tomaré como si sus acertadas consignas saliesen de la boca de mi propio padre.

―De nada, muchacho.

Por suerte, apareció Teresa con su blanquecina dentadura, portando una bandeja con canapés, ofreciéndolos a los presentes. Ocasión que no desaproveché para centrar la conversación en otros asuntos.

―¡Teresa! ¿Podrías acercarte un momento? Me gustaría probar esa cosa negra con mermelada ―solicité, señalando uno de los canapés.

―Es caviá con mermelada, señorito ―explicó la mujer, colocando la bandeja delante de nuestras narices―. Comida de gente adinerá.

―Me comeré uno por no hacerle el feo, pero que sepa que soy más de huevos con beicon ―manifesté, metiéndome finalmente dos de una tacada en la boca para captar bien el sabor.

―Veo que tiene usté amistá con el coroné ―continuó Teresa.

―Sí, precisamente en este momento estaba dándome algunas recomendaciones para que la vida me fuese de color de rosas.

―La señora Teresa es una vieja amiga. Hace bastantes años que nos conocemos ―terció éste sin quitarle los ojos de encima―. Por cierto, Teresa, ¿sería tan amable de acompañarme al cuarto de baño? Todavía sigo perdiéndome por los pasillos de esta enorme mansión.

―¡Ah, sí! Ahora mismo, coroné ―respondió, pareciendo algo sorprendida―. Venga conmigo.

―Dame unos minutos, chico, debo cambiarle el agua al canario ―apuntó el coronel, queriendo mostrar su lado más simpático. No consiguió su objetivo.

―Tranquilo, señor Parker, no iré a ninguna parte ―concluí, guiñándole un ojo. Algo de lo que me arrepentí a posteriori por lo inapropiado.

Tras el enorme atracón, decidí confraternizar con algunos de los fieles amigos del showman, que proferían todo tipo de alabanzas respecto a su persona: "No era nadie hasta que lo conocí". "Es una persona muy generosa, siempre nos invita a ir al cine" o "La tiene como un caballo de grande". Argumentos que reflejaban el gran corazón que poseía, además de una importante herramienta de trabajo.

Con una rápida ojeada, observé que Priscila no se hallaba en el salón en el que había tenido lugar el banquete. Momento que consideré ideal para mantener una conversación con ella sin ser interrumpidos por nadie. Para cerciorarme de que Elvis estaría un buen rato ocupado, decidí aproximarme al lugar donde se encontraba.

―¡Qué pasa, colega! ―saludé efusivo―. Me encanta vuestra vestimenta.

―Gracias, tío. Nos la hizo a medida uno de mis sastres.

―Compañero ―proseguí―, he pensado que podrías cantarles alguna canción de despedida a los amigos que tardarás en volver a ver. Muchos me han rogado que te lo hiciese saber ―mentí con toda tranquilidad.

―¡Claro que lo haré! Echaré de menos a esta panda de hijos de... ¡Cariño! ―exclamó, obviando el último vocablo de su improperio, al ver que Lisa Marie se acercaba con paso inseguro―. Tienes que irte a la cama. Es muy tarde.

―Papiii, ¿me contarás un cuento?

―Por supuesto, mi amor ―respondió Elvis amoroso, estrechándola de nuevo entre sus brazos―. Voy a acostarla y vengo en un momento. Parece que el ánimo está decayendo, y no lo voy a permitir en mi noche de despedida.

―De acuerdo. Te estaremos esperando con ganas de escuchar buen rock and roll ―finalicé, mientras lo contemplaba salir con su hija sentada a horcajadas sobre sus hombros.

Luego fui en busca de Priscila. Recorrí la mansión de cabo a rabo, pero sin ningún resultado. Y cuando estaba a punto de darme por vencido, unas extrañas voces procedentes del interior de uno de los baños llamaron mi atención, y arrimé la oreja a la puerta para distinguir con claridad lo que se cocía dentro.

―¡Ay, coronelsito! ¡Cuánto echaba de menos tocar su platanito!

¿Qué? ¿Cómo?, ¿Coronelsito?, ¿Platanito?, palidecí de pronto.

―Con cuidado, Teresa, que ya no estamos para estos trotes.

¿El coronel Parker y Teresa...? ¡No es posible!, me dije extrañado.

―Es que es mucha la pasión que tengo ―prosiguió la mujer―. ¡Démelo papito, démelo!

Un ronco bramido se escuchó seguidamente, acompañado de una agitada respiración.

―¿Ya terminaste? Pero si no llevábamos ni un minuto, mi amol ―recriminó Teresa.

―Últimamente, durar más de un minuto ya es un éxito. Los años en los que podía mantener relaciones sexuales durante horas ya pasaron.

Sí, claro, horas dice... ¡menudo fantasma!, pensé. Y volví a escuchar las sensatas palabras de Teresa:

―Señó coroné, es mejó que volvamos, vaya a sé que alguien se dé cuenta de nuestra ausensia.

―Llevas razón, gatita. Te echaré de menos.

¿Gatita? ¡Ay Dios, qué repipis son estos yankees!, me dije, mientras regresaba a la fiesta. En ese tramo caí en la cuenta de que había un último lugar en el que aún no había buscado a la señora de la casa y me encaminé hacia él. Hacía frío en el hermoso jardín de la familia Presley, pero por lo visto no el suficiente que impidiera a Priscila contemplar pensativa la estrellada noche que se vislumbraba en el firmamento.

Como si me hubiese encarnado en la piel de un agente secreto, me acerqué sigiloso a la mujer, quedándome de pie junto a ella con los brazos cruzados sin decir ni media palabra. A pesar de la oscuridad, podía verla perfectamente gracias a la lumínica luna llena que decoraba el despejado cielo de Memphis. Años atrás había disfrutado en infinidad de ocasiones del placer de observar el cosmos en todo su esplendor, desde el día en el que mi padre tuvo la brillante idea de comprar un telescopio reflector de segunda mano. Recuerdo que, en aquella época, iba con mis padres casi todas las noches a una zona boscosa cercana a la ciudad, donde pasábamos las horas muertas disfrutando de la belleza del firmamento. Al fallecer mi madre; dejamos de ir porque papá estaba demasiado triste, según él, se había marchado la estrella que iluminaba su camino.

Volví a la realidad (o lo que fuese esto de viajar en el tiempo),  y abrí el diálogo con suave tono para no asustarla:

―Bonita noche, ¿verdad?

Al contrario de lo que pensaba, Priscila apenas se inmutó al escuchar mi voz. Tras unos segundos de reflexión, respondió con la voz áspera de haber estado largo tiempo en silencio:

―Me encanta contemplar las estrellas cada noche desde la ventana de mi habitación―arguyó, mirándome de reojo―. Hoy no me apetecía estar en la fiesta y por eso he salido a tomar el aire.

Está tremendamente buena, pensé al verla.

―Te entiendo; hay mucho cantamañanas ahí metido. Mira, ¿ves aquel grupo de estrellas? ―pregunté, para cambiar de tema, señalando con el dedo hacia el cielo.

―¿Aquel? ―inquirió, acercándose a mí para tener el mismo eje visual.

―Sí, son siete exactamente. Cuéntalas. Es la constelación de la Osa Mayor. Si te fijas bien, tiene forma de carro.

―¡Qué interesante! No tenía ni idea.

Al parecer había tenido éxito con la cháchara envasada de intelectual astrólogo. Era el momento adecuado de sacar a colación los temas que me traían hasta ella:

―Mañana nos vamos... ―apunté, realizando un teatralizado suspiro.

―Sí, nuevamente os llama el deber ―ironizó.

―¿Cómo llevas el tiempo que pasas separada de Elvis?

―¿Que cómo lo llevo? ―exclamó, recolocándose frente a mí―. Al principio, muy mal porque había épocas que pasaba meses sin verlo; pero luego me fui acostumbrando ya que entendí que era el precio que debía pagar por haberme casado con una estrella del rock. Cuando era más joven le rogaba que me dejase acompañarlo, pero siempre se negó, poniendo excusas absurdas que sólo él creía. Con el tiempo dejé de insistir. No soy ninguna estúpida, ¿sabes? Sé que desde que nos conocimos me ha sido infiel con muchas mujeres. Constantemente me llegan rumores de sus devaneos sexuales, pero aunque suene muy triste, he aprendido a convivir con ello.

―Pero Priscila... eres una mujer inteligente y preciosa, ¿no crees que te mereces un hombre que te respete?

Un nuevo espacio de tiempo transcurrió para la reflexión. Finalmente dijo:

―Cuando nos conocimos me hacía sentir así, pero claro, sólo tenía catorce años y estaba locamente enamorada. Ahora todo es muy distinto. Es más, a veces pienso que se casó conmigo porque el coronel Parker le recomendó que podría ser beneficioso para su carrera. Creo que nuestro amor es irrecuperable.

―Ya...

―¿Crees que no me di cuenta de lo que sucedió en la habitación en Las Vegas? ―, afirmó, realizando una pausa para coger aire―. Las mujeres os hacemos pensar a los hombres que nos podéis engañar, pero eso nunca sucede.

Pero si el plan era perfecto, me dije algo contrariado.

―Si estoy aguantando es por la niña, pero todo tiene un límite. Llegará el día en el que me canse de sufrir y lo mande todo al garete.

En ese instante, uno de los mayordomos abrió la puerta de la entrada para tirar un cubo de basura al contenedor, escuchándose la melódica voz del cantante en el interior de la casa.

―Será mejor que entremos a despedir con todos los honores al gran Elvis Presley ―ironizó, con la voz quebrada por la emoción.

No acerté a responder nada.

22

Bosque de Sherwood (Inglaterra)

El frondoso paraje comenzó a desenmarañarse en las cercanías del lugar donde nacía el río Idle. Cuenta la leyenda que, en otro tiempo, el valeroso Robin Hood utilizó dicho bosque como escondite en sus luchas con el príncipe Juan sin Tierra en defensa de los pobres y oprimidos. Hoy, sin embargo, acababa de ser elegido para uno de los jueguecitos con los que se divertía Afrodita.

El fatigoso caminar con el que Cupido encaraba el tramo final de la travesía era clara muestra de que no estaba hecho para esas lides. Por mucho que su madre intentase convertirlo en un hombre de pelo en pecho, en su interior estaba convencido de que no había nacido para realizar trabajos que conllevasen demasiado esfuerzo. Otro factor que no ayudaba en absoluto era su problema de pies planos, que le provocaban calambres en las extremidades inferiores, además de producirle una forma de andar bastante antiestética, torciendo los tobillos hacia dentro. Viendo que no podía dar un paso más, se sentó junto a uno de los abedules que crecían en el camino para recuperar el aliento. Sus ojos, completamente anegados en lágrimas, confirmaban que estaba a punto de romper a llorar. No aguantaba a su madre cuando se ponía pesada, obligándolo a desarrollar este tipo de actividades que, según ella, lo harían más fuerte. ¿Qué tenía de malo no querer ser un tipo duro? ¿Es que todos teníamos que parecernos al bruto de Ares, buscador de peleas permanentemente?, pensaba a menudo.

Recuperadas las fuerzas, decidió continuar con la caminata para terminar lo antes posible y poder volver a casa con los chicos. Según lo establecido por su severa madre, debía encontrar las tres cruces marcadas en el mapa. Hasta entonces había conseguido dar con dos de ellas, faltando la última, situada a un par de kilómetros escasos de donde se encontraba, en la franja de los robles centenarios.

Debía proseguir, y pronto llegaría el final de su martirio ―se dijo.

Cercano al lugar señalado, descubrió un roble que tenía un enorme tronco de varios metros de diámetro. Conforme se fue acercando, pudo distinguir con precisión a dos figuras a pie del mismo. Pocos pasos más adelante, comenzó a distinguir a una de ellas, su querida madre (Cupido exigió posteriormente que constase la ironía utilizada con la palabra "querida"), y a su lado un joven de facciones perfectamente simétricas, que sonreía mostrando una agraciada armonía entre sus piezas bucales. Al verlos le dio un vuelco el corazón, sin saber explicar el motivo.

Afrodita, al observar la llegada de su hijo, quiso brindarle una especial bienvenida.

―Pero si ha llegado por fin mi abnegado hijo. Estoy taaaaaan orgullosa de ti ―exclamó con deje burlón.

Cupido la miró con cierto recelo. Sabía que su madre se estaba riendo nuevamente de su esfuerzo.

―¡Estoy harto, mamá! ―exclamó Cupido, lanzando enfadado su mochila contra el suelo.

―¡Shhh!, controla tus modales. ¿Quieres crearle una mala impresión a nuestro invitado?

El hermosísimo invitado lo miraba curioso, sin dejar de comer de la fruta que había junto a él en una coqueta cesta de mimbre.

―Te presento a Adonis, mi nuevo novio. Es jodidamente bobo, pero su belleza no tiene comparación, además de ser bastante generoso en la cama.

―Pero mamá... ―refunfuñó, sonrojado por las malas formas utilizadas por la diosa― Creo que te has pasado con el muchacho, ¿sabes?

―No te preocupes, es tan tonto que por no hacer, ni habla.

―Pero es tan guapo... ―balbuceó entre dientes Cupido.

Afrodita, que no oyó el comentario de su hijo, instó a continuación a ambos para que se saludasen con un fuerte apretón de manos. Nada de dar la mano flácida, sino como los hombres que eran. En ese período de tiempo, Cupido fue incapaz de dejar de mirar los profundos ojos color avellana de Adonis; éste, mientras tanto, seguía sonriendo como si el tema no fuese con él.

―Tenemos que hablar sobre el caso de Marcos―añadió Afrodita―. Parece que este estúpido humano está haciendo un poco mejor las cosas, pero es probable que, sin darse cuenta, su instinto de protección sobre Priscila le impida ver el trasfondo real de la historia. Aunque no quiera reconocerlo, es un jodido enamoradizo.

―¡Ajá! ―respondió Cupido sin demasiado interés, encandilado por el esbelto cuerpo de Adonis.

―El final del camino se acerca. Pronto deberá darse cuenta de la esencia de la relación ―sentenció Afrodita, convencida.

―Ya... ―finalizó Cupido sin haberse enterado de nada. Su pensamiento estaba bastante ocupado en otros menesteres.

23

En el comienzo de la gira por Texas, el coronel Parker se las arregló para que Elvis actuase en el Houston Astrodome, un coliseo para cuarenta y cinco mil espectadores que impresionaba sólo con verlo. El motivo que daba para su elección era simple: El mejor artista del mundo, sólo puede actuar en los mejores lugares del mundo.

Presley, sin embargo, no las tenía todas consigo. Sabía perfectamente que ya no era aquel joven enérgico que una década atrás hubiese sido capaz de estar dando espectáculo durante horas. La inquietud por tener que satisfacer a un número tan amplio de personas le produjo algunas inseguridades, pero sus miedos quedaron en nada cuando cada día de gira, el Astrodome se llenaba por completo y los críticos locales elogiaban su carisma y su magistral puesta en escena. El penúltimo día de actuación, fue tal la histeria masiva que se produjo entre sus fan que, tras finalizar la actuación, se originó un colapso de gente cuando intentábamos acceder a su limusina. Nos traquetearon de mil maneras posibles. Todas querían tocarlo, hacerle regalos o fotografiarse con él. Estaban dispuestas a lo que hiciese falta por sentir de cerca a su ídolo.

Al día siguiente, el cantante nos invitó a todos los componentes del grupo a una cena con la que celebrar el éxito cosechado en el comienzo de la gira. Y después Elvis planteó la posibilidad de ver alguna de las películas en las que había trabajado. La mayoría aceptó la propuesta, rezando varios de ellos para que no fuese ninguna de las últimas, en las que la calidad cinematográfica dejaba mucho que desear.

Tras disfrutar de la soberbia actuación de Elvis, decidimos tomar una última copa en el salón privado del hotel, antes de irnos a planchar la oreja. Lo que en principio se planteó como la toma de un digestivo antes de acostarnos, tenía visos de alargarse cuando Byll solicitó al camarero que trajese una nueva ronda. La temática en la que estábamos enfrascados los tres se tornó tan apasionante, que no podíamos dejarla aparcada para otro día.

―Si no lo veo, no lo creo ―arguyó Byll, mientras se rascaba enérgicamente su fibroso brazo, producto de toda una vida aporreando la batería.

―Pero no es una cuestión de creencias, sino de pura matemática ―aduje, notando en mi habla los efectos del alcohol―. Vamos a ver, si en el universo existen miles de millones de galaxias y, a su vez, cada galaxia consta de una serie de planetas..., por estadística debe haber vida en otros planetas. No podemos seguir absurdamente pensando en que somos el centro de la creación.

―¡Exacto! ―declaró Elvis, mostrando su entusiasmo―. Ya mi padre me contó que el día en el que nací, el médico que atendió a mi madre y él, vieron un objeto con una luz extraña en el cielo. Cuando me lo contaba, lo definió como una especie de tubo que se movía de un lado a otro a gran velocidad, y que de repente se esfumó en la noche.

―¿Seguro que esa noche tu padre no se había tomado un par de tequilas para celebrar tu llegada? ―bromeó Byll.

―Te estoy hablando en serio, hombre. Es una de las preguntas que le plantearé a Nixon cuando me reciba ―señaló Elvis, endosándole un último trago a la copa.

―¿En serio? Va a tomarte por loco como lo hagas ―afirmó Byll.

―¡Tiene que haber algo, tiene que haber algo! ―repetía Elvis con énfasis, obviando las palabras de su amigo.

Ensimismado en las cábalas que hacíamos sobre una posible invasión alienígena, el contundente traqueteo de los zapatos del coronel Parker, amenazó la libertad de nuestros comentarios. Todos callamos ante su llegada.

―¡Almenara, tenemos que hablar inmediatamente! ¡En privado! ―aulló, rozando la violencia dialéctica.

―¡A sus órdenes, mi coronel! ―respondí, mofándome del hombre y consiguiendo que mis dos acompañantes de tertulia rompieran a reír.

El coronel, que al parecer no le había hecho ninguna gracia mi broma, se acercó a mí, agarrándome por la chaqueta.

―¡Levántate! ¡Ahora! ―farfulló Parker.

―¿Qué ocurre? ―preguntó Elvis, que continuaba con su ataque de risa.

―Tranquilo, chico, dame unos minutos ―le respondió, mientras me arrastraba a la habitación contigua.

La congoja comenzó a adueñarse de mí, oliéndose repentinamente un ligero tufillo que invadió la estancia.

―¿Cuál es el problema, coronel?

―¡Eres un farsante! ―acusó con desprecio―. Casualmente, hace un par de horas me topé con Binder y estuvimos hablando de ti. Dice que no conoce a ningún Mark Almenara. Chico, te has metido en un buen lío.

―Esto... Se lo puedo explicar ―En cuanto sea capaz de inventarme algo―. Resulta queeee....

―No te andes por las ramas, conozco a la gente de tu calaña. Mañana mismo te demandaré, y reza para que no mande a alguno de mis muchachos para que te parta las piernas. Conmigo no se juega.

La situación era crítica. Debía argumentar una explicación convincente, o todo lo que había conseguido se iría al traste. Por no hablar del peligro que corría mi integridad física, algo que me preocupaba bastante. Otra opción que barajaba era la de contraatacar.

¡Maldita Afrodita!, pensé, evocando nuevamente su nombre, antes de utilizar el único as que tenía en la manga.

―¿Qué tal se encuentra Teresa? ―inquirí para confundirlo.

El rictus de su cara cambió por completo.

―¿Teresa? Nooo..., no lo sé, ¿por qué lo preguntas?

―No, por nada, sólo que me pareció que tenían una relación bastante cordial cuando los estuve viendo conversar. Se conocen bastante bien, ¿verdad? Son muchos años de gran amistad los que los unen...

Estaba jugando con fuego, pero era mi única salida.

―¡Corta el rollo, novato! ¿Qué sabes?

Era el momento de sacar toda la artillería pesada.

―Sé que lleva durante años manteniendo un romance con la asistenta de Elvis Presley, que ella consigue sacar su lado más tierno, incluso pienso que está enamorado de ella, pero sabe que la repercusión social que tendría la noticia sería una bomba para su carrera. Es consciente de que en Estados Unidos aún existe mucho racismo, y ambos saldrían perjudicados. También sé que lo llama cariñosamente coronelsito, a lo que usted le responde dulcemente con apelativos como gatita o cuchi-cuchi. Por no hablar de su platanito, que según ella...

―¡Está bien! Es suficiente ―gritó, sonrojado ante tanto diminutivo―. ¿Qué es lo que quieres?

―Simplemente que deje las cosas como están. No le crearé ningún problema si usted no lo hace. Así de simple.

Los segundos de reflexión que el coronel Parker se tomó para decidir qué hacer, los utilicé para subirme la bragueta (un fallo lo tiene cualquiera) y oler mi propio aliento con la mano. Un brusco golpe sobre la mesa que nos separaba, me alertó de que había tomado una decisión.

―¡De acuerdo!, pero ten mucho cuidado con lo que haces. Hay mucha gente que estaría dispuesta a lo que fuese por un puñado de dólares.

¡Afroditaaaa! Manda ya al niño para que me recoja, por Dios, me dije, pensando en la felicidad que me producía seguir teniendo las piernas sin un rasguño.

―Ni notará que estoy aquí. Ahora, si me permite, debo ir con los chicos.

Durante el trayecto comencé a analizar mi periplo con Elvis:

¿Qué enseñanza debo aprender? ¿Las mil y una formas de serle infiel a tu pareja sin que ésta se entere?, debatía en mi interior.

De vuelta con el grupo propuse un nuevo tema de conversación con el que pretendía sacar algunas conclusiones sobre la relación entre Elvis y Priscila:

―¿Cuánto tiempo os habéis mantenido fieles? ―pregunté a ambos, a bocajarro.

El matrimonio me miró con incredulidad. Finalmente Byll procuró articular una respuesta:

―Aguantar mucho es casi imposible, tío. El hombre tiene la misión de esparcir su semillita por el planeta ―apuntó guasón―. Creo recordar que una vez estuve un par de meses sin acostarme con nadie.

―¡Menudo semental! Debes tener un hijo en cada estado ―Pues con esa cara no lo entiendo, me dije―. Eres un rompe bragas.

Por otro lado el cantante agachó la cabeza. Parecía no querer responder a la pregunta.

―¿Y tú, Elvis? ―lo alenté a contestar.

―Si no la hubiese animado a apuntarse a aquellas clases de defensa personal, todo podría haberse arreglado. Es culpa mía, es culpa mía, es culpa... ―repetía Elvis obsesivamente.

El grado de alcoholemia del artista rozaba el coma etílico.

―¿Qué es culpa tuya? ―pregunté de nuevo.

―A veces me siento muy solo y necesito consolarme con otras mujeres, pero aún sigo queriéndola ―consiguió balbucear Elvis.

―¿A quién? ¿A Priscila? ―le insté.

―¡No supiste comprenderme! ―aulló, antes de quedarse profundamente dormido sobre la mesa.

Con las pocas neuronas que me quedaban en funcionamiento, comencé a reflexionar sobre lo que acababa de escuchar y llegué a una conclusión:

Elvis seguía enamorado de Priscila.

24

Despertar con una resaca de campeonato es una sensación ingrata en todos los sentidos, pero si además le sumamos que, cuando abres los ojos, te encuentras frente a la cama a un clon de Justin Bieber, sentado en una silla con las piernas cruzadas como si se tratase de la mismísima Sharon Stone, en Instinto Básico, todo se vuelve más peliagudo.

No entendía qué hacía en mi habitación aquel joven que días atrás había resuelto el problema surgido con el incipiente amor de Mileva Maric hacia mi persona, pero allí lo encontré, taladrándome con una penetrante mirada que me desconcertó. El rictus de su afeminado rostro denotaba contrariedad, parecía estar enojado por algún motivo que se escapaba a mi entendimiento. Finalmente se pronunció con desgana:

―Odio estas alas de plástico de todo a cien que mi madre me obliga a llevar.

Al escucharlo me incorporé en la cama. Requería de una explicación a su inesperada visita.

―¿Qué haces aquí? ―le pregunté a Cupido.

―He venido a darte un importante mensaje ―respondió, dándole un tono más grave a sus palabras―. Ni se te ocurra hacer nada de lo que estás tramando.

―¿A qué te refieres? Acabo de despertarme y estoy un poco adormilado.

―No puedes intervenir en la relación entre Elvis y Priscila, ¿sabes? El destino de cada uno no puede cambiar lo más mínimo.

―Esto... claro, supongo que será lo mejor.

Llevaba razón. Había comenzado a darle vueltas al asunto para mediar entre ambos, pero lo más conveniente era no entrometerse más de la cuenta. Además, bien que me lo había advertido Afrodita. Seguidamente continuó con sus quejas:

―Los pies me están matando. Necesitaba reposar un poco.

Escudriñando al muchacho, fijé mi atención en su desnudo ombligo, adornado con un piercing de color rosa con forma de corazón.

Alguien está perdiendo aceite a borbotones, pensé, al ver la baratija.

―Te queda ideal ―dije, mientras lo señalaba con el dedo―. De lo más chic que he visto en mucho tiempo.

―¿A que mola? Me gusta promover nuevas modas entre mi círculo de amistades. Todos me están copiando ―apuntó orgulloso y concluyó―. Bueno, guapo, lo dicho. No te inmiscuyas en los problemas matrimoniales del cantante. Cada uno debe apechugar con lo que ha sembrado.

―¿Ya te vas? Está bien, no te preocupes. Procuraré no meter las narices donde no me llaman ―sentencié convencido.

―Hasta pronto, Marcos ―se despidió Cupido con una amplia sonrisa.

El tiempo en el que se efectúa un pestañeo fue suficiente para verlo desaparecer sin dejar rastro, como si se hubiese tratado de una ilusión óptica.

Elvis tendrá que arreglárselas como pueda, fue lo último que me dije, antes de retrasar el despertador quince minutos más para dar una última cabezadita.

25

Imperturbable, Richard Nixon nos estudiaba con mirada inquisitiva, como si tuviese un scanner visual con el que advertir las malas hierbas. Y es que el político parecía poder leer la mente de las personas que tenía a su alrededor.

Tiene dentadura postiza, tiene dentadura postiza... ¡Joder!, piensa en otra cosa, que se va a dar cuenta que no paras de mirársela, rumiaba, mientras sonreía a exigencias de la situación. ¡Ya sé! Tres tristes tigres tragaban trigo en un trigal...

Dos años atrás, ante el malestar existente entre la ciudadanía americana por la Guerra de Vietnam y las crisis internas en el partido demócrata, el enigmático personaje fue nombrado presidente de los Estados Unidos de América, representando al partido republicano. Los más críticos lo tildaban de amigo de las grandes fortunas del país y de gran conspirador en la sombra. En mi caso, lo más inquietante de su persona me pareció ser su forzada naturalidad. Nada de aquello le gustaba.

Respecto a la Casa Blanca, mi afición al cine americano había contribuido a conformar una idea inicial de lo que realmente me encontré posteriormente. Tampoco era para tanto.

Gracias a las aportaciones de un elegante miembro del personal de bienvenida de la cámara del presidente, me informaron de una serie de significativos datos que llamaron mi atención; como que comenzó a edificarse a finales del siglo XVIII, tras un acta del Congreso de Estados Unidos que establecía la necesidad de construir una residencia presidencial o que su simbólica estructura partía de una villa levantada por un prestigioso arquitecto italiano de la época del Renacimiento.

Tras el breve recibimiento dispensado por Nixon, éste nos invitó a que desayunásemos en uno de los lujosos salones de la casa, mientras realizaba unas gestiones que no podían esperar. Momento que aproveché para entablar una conversación directa y sincera con Elvis.

―¿Qué se siente al ser recibido por el presidente? ―pregunté, para conocer sus impresiones.

―Es una locura, tío. Mi madre se sentiría muy orgullosa en este momento.

―No cabe duda ―respondí, realizando una pausa para darle un bocado al croissant que tenía entre las manos―. Te estás convirtiendo en una leyenda.

―¿En una leyenda? Eso son palabras mayores, colega. El tiempo hace que nos olvidemos de todo. ¿Sabes lo que sí se me pasa por la cabeza en ciertas ocasiones?

―Cuéntame, pero te anticipo que a ti no te olvidarán.

―No lo sé. A veces pienso que mucha gente de la que está a mi lado intenta aprovecharse de mi fortuna.

La verdad es que no hay que ser un Einstein para darse cuenta... ¡Ay, mi añorado Albert!, me dije, sin querer dar opinión sobre el asunto. Elvis prosiguió con sus conjeturas:

―Hay momentos en los que me gustaría desaparecer del panorama público para comprobar si realmente soy tan querido como me hacen ver.

―¿A qué te refieres exactamente?

―Tengo dinero para poder vivir diez vidas a cuerpo de rey. Si te soy sincero, no me importaría pasar un tiempo olvidado de todo en alguna isla del Pacífico.

¿Sería cierto? ¿Estaba Elvis vivo como algunas personas afirmaban?, pensé desconcertado.

―Pero... ¿qué pasaría con Priscila y la niña?

―No contemplo llevarlo a efecto por ahora, pero si así fuera, vendrían a verme a menudo.

La sangre comenzó a hervirme. No podía creer que una persona tan generosa, materialmente hablando, pudiese ser tan egoísta en el plano sentimental. No era de recibo.

―¿Las abandonarías para satisfacer tu curiosidad?

―No les faltaría de nada ―respondió relajado―. Mark, colega, tienes que entender que mi hija, siempre será mi hija. En cuanto a Priscila... comprende que soy un macho alfa. Necesito satisfacer mi instinto ―dijo sonriendo, pensando que su comentario sería bien recibido.

―¡Eres un imbécil, colega, tío, tronco...! ―respondí solemne. Mostrándole mi evidente rechazo.

―¿Qué dices, tío?

―¡Lo que oyes! No valoras a tu mujer. Ella no merece que la hagas sufrir con tus constantes devaneos.

Un profundo silencio precedió a su respuesta. Sus músculos se tensaron, lo que me hizo pensar que de un momento a otro utilizaría mi cabeza para su entrenamiento de artes marciales.

―Tienes razón.

―Eeeh... ¿La tengo? Digooo... ¡claro que la tengo!

―Te prometo que a partir de ahora me comportaré mejor, pero he de aclararte que me han confirmado que ella no es ninguna santa.

―¿Por qué dices eso?

―Alguien de confianza me ha dicho que la han visto un par de veces con su profesor de defensa personal en una actitud más cariñosa de lo normal.

―¡Qué me dices! ―bramé ofendido por haberme creído el discursito de mujer desconsolada con el que me había engatusado Priscila.

―Sí, tío, la vida es así de irreal, nada es lo que parece. ¿Te puedo contar un secreto?

―Claro, colega ―Tanto colega, colega, colega, que al final se me va a pegar...

El tono utilizado por ambos fue convirtiéndose cada vez en más íntimo. Por este tipo de momentos había viajado a través del tiempo.

―Únicamente he amado de verdad a una mujer en toda mi vida, se llamaba Gladys Love Presley. Ella me lo dio todo. Luchó para que fuese alguien en la vida ―argumentó, realizando una pausa que aprovechó para atusarse las patillas―. Si te soy sincero, a veces pienso que tengo mucha suerte por el simple hecho de estar vivo. No suelo contar lo que te voy a decir... peroo... creo que has demostrado ser verdaderamente mi amigo enfrentándote a mí. Poca gente es capaz de hacerlo.

Me sentí orgulloso por sus palabras.

Hay que ser muy valiente para morder la mano que te da de comer, o muy estúpido..., me dije a continuación.

―¿Sabes que tuve un hermano gemelo que nació muerto? ―preguntó sin esperar respuesta alguna― ¿Qué pudo ocurrir para ser el elegido entre ambos? Perfectamente podría haber sido yo el que no sobreviviera al parto, ¿o no?

―No tenía ni idea. No sé, ¿el destino?

―Mi madre me repetía constantemente que debía darle gracias a Dios por estar vivo; es algo que interioricé desde pequeño. En cuanto a ella... no sabría explicarte mis sentimientos. Probablemente la amaba como cualquier hijo quiere a su madre, pero había momentos en los que incluso llegaba a tener celos de mi propio padre por haber tenido la suerte de compartir su vida con ella.

―Entiendo.

―Con el tiempo aprendí a sobrellevar mis impulsos, pero siempre he comparado a todas las mujeres con ella. Te aseguro que mi obsesión no tiene límites.

Un claro modelo del Complejo de Edipo, pensé mientras asentía atentamente.

―Creo que me moriré sin volver a amar a nadie de igual manera. Sólo Lisa Marie es capaz de provocar en mí tales sentimientos.

No necesitaba saber nada más. Elvis acababa de mostrarme dónde radicaba su problema con las mujeres.

En ese instante Richard Nixon hizo acto de presencia en el salón con un rictus de preocupación en el rostro.

Tras explicarnos con todo lujo de detalles los quebraderos de cabeza que le estaban produciendo las hostilidades en Vietnam, con la consabida posibilidad de ser el primer presidente de Estados Unidos en perder una guerra, Elvis contraatacó con su repulsa ante el uso excesivo de drogas entre los jóvenes, el movimiento hippie y la corriente comunista. El rey quería agradar con su discurso patriótico, no exento de excentricidades. En cuanto a mi papel de secundario, una vez me hube impregnado del ambiente político creado en el despacho oval, consideré oportuno sacar a relucir un par de temas que apremiaban mi curiosidad. Estaba dispuesto a liarla en la Casa Blanca.

―Menuda proeza lo de viajar a la luna ―apunté en búsqueda de reacciones.

―Es un hito histórico para la humanidad, sin duda. Ser los primeros en pisarla, demuestra con creces la soberanía mundial de nuestro país ―afirmó, sabiéndose el discurso de memoria.

―Y que lo diga, señor ― corroboró Elvis.

Las dudas sobre la veracidad del vídeo emitido en el momento en que Armstrong puso un pie vez primera en el suelo lunar habían suscitado gran cantidad de sospechas. No podía irme de allí sin plantear algunas cuestiones. Apostillé a continuación:

―Tuve la suerte de disfrutarlo en directo por televisión. Pero hay varios puntos que me parecieron un poco extraños ―Todo fue una burda patraña.

―¿Extraños? No sé a qué se refiere con lo de extraños ―respondió Nixon a la defensiva.

―Sí, se lo explicaré. Por ejemplo, ¿cómo es posible que la bandera de Estados Unidos ondease si la luna carece de viento? Es bastante raro, ¿no? O también, ¿qué le parece que durante la grabación no se observase ninguna estrella en el firmamento? Es digno de ciencia ficción ―aduje con ironía.

La inquietud que reflejaban sus ojos me certificaron que había acertado de pleno en la diana.

―¿Está dudando de nuestros logros? ―aseveró Nixon.

―Sólo apunto que deberían haber contratado a un director de cine más cualificado ―contesté, obnubilado por el ansia de conocer la verdad.

Elvis no podía creer que fuese cierta la disputa dialéctica que se estaba desarrollando en su presencia entre el presidente y yo.

―¿Cuánto tiempo lleva en nuestro país, señor Almenara? ―indagó Nixon, cambiando de tema.

―Unos cinco años ―mentí, sin saber el motivo de su pregunta.

―De acuerdo ―respondió Nixon con gesto severo―. Me gustaría que acompañase a mis agentes, si es tan amable. Queremos que nos aclare algunas preguntas referentes a su visado.

―¿¡Qué!? ―exclamó Elvis, con un deje de indignación―. Mark es un americano más. No tiene derecho a dudar de su... de su... de eso del visado.

La valentía con la que había desafiado al presidente se había convertido de repente en pavor.

Un simple gesto de la mano sirvió para que dos de sus guardaespaldas se ubicasen a uno y otro lado de mi persona.

―El señor Almenara lleva demasiado tiempo en Estados Unidos. Quizás sea momento de que regrese a su país ―sentenció Nixon, dirigiéndose a uno de los oficiales.

―Sí, señor presidente. Es probable que exista algún problema con su visado y tengamos que extraditarlo ―ratificó el agente de mayor edad.

―¡No pueden hacerme esto por decir una bobada que acabo de inventarme! ―supliqué horrorizado.

―Cállate, o te acusaremos de espionaje ―susurró el agente, mientras me empujaba hacia la puerta de salida del despacho.

―¡Quiero hablar con mi abogado! ―fue lo último que atiné a decir.

Escoltado por dos mastodontes en dirección a no sé donde, lo último que pude oír en el interior de la habitación fue cómo Elvis clamaba por mi honorabilidad. A continuación, como ocurriera en la anterior experiencia con Albert Einstein, un luminoso halo de luz penetró directamente entre las células de mi cuerpo, volviendo a sentir un intenso dolor físico que parecía como si me estuviesen cortando en pequeñas porciones para envasarme al vacío.

En ese instante no tuve ninguna duda, Afrodita había decidido que era momento de cambiar el rumbo.

26

Habitación 182

El agobiante calor reinante en la habitación fue la causa de la aparición de una gran mancha de sudor en la camisa de Carlos. Y es que su cuerpo sufría demasiado los cambios de temperatura, propios de aquella época del año. Frente a él, Marcos seguía durmiendo desde la noche anterior en la que había sufrido una crisis cardiaca.

Repentinamente, la idea de perder a su mejor amigo le produjo un miedo atroz. No podía ni siquiera pensarlo y es por ello que, una fuerza inexplicable lo llevó a los pies de su cama. Necesitaba sincerarse con él.

―¿Cómo puedes ser tan egoísta? Me gustaría que me dieses alguna respuesta, porque no lo entiendo ―manifestó dolido. Y luego, sin mirarlo, prosiguió―. Te lo he dado todo, te he permitido que fueses mi mejor amigo, incluso consentía que ligases con las chicas más guapas aunque ellas se fijasen primero en mí.

Un nostálgico suspiro le sobrevino.

―Recuerdo haber compartido tantas cosas contigo... Nuestra primera borrachera de vodka, cuando nos colábamos en el patio del colegio para jugar al fútbol en el que mostraba mi agilidad gatuna como guardameta. Y qué decir del día en el que te presenté a Helena. Sabes que al principio me costó aceptarla en el grupo; quizás el motivo fuese la manía que tiene de sonreír constantemente, me ponía de los nervios. Pero he de reconocer que terminó adaptándose bastante bien a nosotros. Incluso mi señora, que tiene la fea costumbre de criticar a todo ser vivo con patas que se acerque a menos de cincuenta metros, coincidió conmigo en que se podía convivir con ella. Creo que no deberías dejarla escapar, si es que sales de ésta, claro está.

Seguidamente se giró, y acercándose a una maleta que había dejado junto a una de las sillas extrajo una vieja gorra del Atlético de Madrid, herencia de su padre. Seguidamente prosiguió con su testimonio a corazón abierto:

―Tengo un regalo para ti ―añadió, encasquetándole la gorra como pudo en la cabeza―. Durante toda tu vida has creído ser aficionado del Real Madrid, pero te conozco como a un hermano, y sé que en el fondo tienes alma colchonera. Eres uno de los nuestros. Por eso te he traído este obsequio, para ayudarte a dar el primer paso con el que demostrar tu amor a los colores que compartimos. También quería comentarte que me he enterado de que Sebastián y la enfermera han quedado un par de veces esta semana  para tomar un café. No sé cuál será tu opinión, pero me parece una chica demasiado joven para él. En fin ellos sabrán lo que...

De repente, Marcos sufrió un espasmo muscular que provocó que todo su cuerpo se estremeciese, volviendo a la normalidad al instante. A su lado, por lo inesperado del brusco movimiento, Carlos se echó las manos al corazón del susto recibido (creyó que había sufrido un amago de infarto), para, posteriormente, reprocharle su intento de asesinato:

―Qué quieres, ¿que me tengan que ingresar de urgencia? Seguro que lo has hecho porque piensas que así compartiríamos habitación, pero estás muy equivocado, solicitaría una habitación individual. ¿Sabes?, nunca he soportado tu mal despertar.

27

El estruendoso rugido de la multitud, acompañado del sonido de unas trompetas, me despertaron de mi aturdimiento. Cuando abrí los ojos, me encontraba sentado en una especie de palco que ofrecía una perfecta panorámica de un inmenso recinto. La primera idea que brotó en mi cabeza sobre el lugar en el que me encontraba fue una plaza de toros, pero debía estar equivocado, porque el público asistente al evento parecía más salvaje de lo habitual, mostrando una exacerbada pasión, similar a las que surgían en algunos campos de fútbol. Otro aspecto que me ayudó a deducir lo equivocado de mis apreciaciones fue la vestimenta de los individuos, portadores, la mayor parte de ellos, de una especie de togas, contrarias al glamour que ofrecía el evento taurino en sus gradas. Respecto a...

―Veo que lo tuyo no es lo de solucionar rompecabezas ―apuntó Afrodita, acomodada a mi izquierda en una silla cubierta con un paño rojo―. Te ayudaré porque no tenemos todo el día... Estamos en el Coliseo Romano.

Ni el sensual manto cuadrado que vestía, dejando entrever unas consistentes glándulas mamarias, consiguió disminuir mi asombro.

―¿Cómo?, ¿Qué hago aquí? ―grité, al tiempo que observaba mi atuendo, una toga adornada con una franja púrpura.

―Pues resulta que Ares se ha empeñado en intentar reconquistarme, algo que veo bastante difícil porque estoy contentísima con mi Adonis. Me ha pedido, por activa y por pasiva, que por favor asistiese a los juegos que pretendía organizar en mi honor. El pobre iluso dice que conseguirá hacerme cambiar de opinión; sinceramente lo dudo. Pero bueno, finalmente he aceptado. Como habrás podido comprobar, también tengo mi jodido corazoncito ―terminó, sonriendo con un deje de orgullo.

―¿Y en qué consisten exactamente los juegos?

―Aquí tienes el horario de las actividades. Hace un momento que me lo han traído ―respondió, mientras sacaba un pergamino doblado de una caja de madera.

―¡Ajá! ―repliqué, alargando el brazo para cogerlo.

Ya en mis manos, comencé a ojearlo con presteza.

Juegos de Guerra en honor a la Diosa Afrodita

Nos complace invitarles a una divertida tarde de muerte, dolor y destrucción organizada por el siempre carismático Dios Ares, con la finalidad de rendir tributo a la mujer que ama con todo su impetuoso corazón. Para ello demostrará su sanguinario prestigio, luchando sin ayuda de nadie, contra seres de toda índole y condición.

Desde la dirección del evento se agradecería que el público piropease a Ares cuando el Dios esté llevando a cabo las afrentas. Los ciudadanos que hagan caso omiso de dicha sugerencia, serán decapitados a la salida del mencionado encuentro.

Horario de los duelos

Hora Enfrentamiento

15:30-16:00 Cinco gladiadores de la casa de Batiato.

16:00-16:30 Dragón dorado de diez metros de altura.

16:30-17:00 Bruce Lee.

17:00-18:00 Los 300 espartanos.

18:00-18:30 Bud Spencer y Terence Hill.

18:30-19:30 10 000 soldados de La falange griega.

19:30-20:30 Político obligado a renunciar a su paga vitalicia.

20:30-21:00 Clausura. Palabras de agradecimiento.

Leído y releído, durante un largo instante estuve frotándome los ojos para ver si realmente había despertado o seguía soñando. Aunque después de todo lo experimentado, en el fondo no sabía de qué me extrañaba al ver el entramado de personajes que iban a desfilar por el foso para delirio de los asistentes.

Ya que se ponen, no me hubiese importado ver cómo le dan una buena tunda a George Bush, pensé, alzando la mirada hacia el gentío que esperaba ansioso ver correr la sangre.

―El pobre palurdo cree que matando sin piedad conseguirá atraer mi atención. De todas formas lo comprendo, porque lo de aplastar cráneos es lo único que sabe hacer en condiciones ―explicó Afrodita.

―La intención es lo que cuenta ―fue lo único que se me ocurrió decir.

―¡Está bien!, pero vamos a lo nuestro que es por lo que te he traído hasta aquí.

―Sí, mejor, que ver demasiada sangre me marea.

Las trompetas volvieron a sonar, anunciando el comienzo de uno de los enfrentamientos. Afrodita acercó su boca a mi oído y me preguntó solícita:

―De acuerdo, cariñito, ¿cuáles fueron las debilidades de Elvis Presley?

Me estaba acostumbrando a los inesperados apelativos de la diosa.

―Pues... por un lado, le perdían las mujeres. Necesitaba sentirse deseado.

―Correcto. ¿Por qué motivo?

―Probablemente por su necesidad de ser el centro de atención, su egocentrismo.

―¡Perfecto! Veo que estás haciendo los deberes. Continúa.

―Además, me confesó que perder a su madre representó un palo muy duro. La adoraba hasta el punto de perder la perspectiva de la realidad.

―Bien. ¿Crees que existen algunas similitudes con tu experiencia?

La pregunta me resultó bastante extraña. ¿Qué tenía que ver conmigo? Después de pensarlo un instante, únicamente descubrí una semejanza.

―Ambos perdimos a nuestra madre.

―Por fin hemos llegado adónde quería ―contestó Afrodita jubilosa.

Inesperadamente, se abrió una enorme verja de hierro ubicada frente a nuestros asientos, se abrió, produciendo un metálico sonido. En su interior, atisbé la figura de un hombre musculoso que se encaminó al centro del foso. Llevaba el pecho descubierto y unas botas que casi le llegaban a las rodillas. Además, en cada una de sus manos empuñaba unas imponentes espadas que podían pesar varios kilos. Conforme se fue acercando a la zona donde estábamos situados, se hicieron más notorias las facciones de su rostro. La dureza de su fisonomía parecía obvia, teniendo en cuenta que era el asesino en serie más importante de todos los tiempos. Con cada paso que daba hacia el palco, se iban confirmando mis sospechas. Cuando lo tuvimos frente a nosotros, las dudas se disiparon.

Arnold Schwarzenegger es el Dios Ares... por favor, que alguien me traiga un ibuprofeno, pensé, observándolo con los ojos desorbitados.

La feroz mirada que me lanzó no pude entenderla hasta que se refirió a nosotros. Tras sus duras palabras, comprendí el motivo del desencuentro:

―¿Quién es éste? ―aulló desde la arena.

―Un buen amigo ¿Algún problema? ―respondió Afrodita, desafiante.

―Con que un buen amigo... ―farfulló Ares, poseído por los celos―. Después de congregar a toda esta gente en tu honor, ¿me lo pagas trayéndote a un amigo? No me lo puedo creer...

―Sabes que ya no siento nada por ti. Lo nuestro es un amor imposible ―añadió Afrodita.

Respecto a mi comportamiento en plena disputa amorosa, opté por estar más callado que en misa. No me apetecía tener un enfrentamiento con Terminator. Pero Ares vociferó, enfurecido:

―¿Sí? Pues que sepas que en cuanto termine con este atajo de inútiles, subiré ahí y le arrancaré la cabeza de cuajo con mis propias manos.

¡Mierda, mierda! Lo sabía...

―Pero si no he hecho na... ―intenté decir.

―¡Cállate, gusano! ―interrumpió Ares―. Voy a hacer picadillo contigo. Luego me lo comeré para poder cagarte y así volver a machacarte. Posteriormente me comeré mi propia mierda para poder volver a cagarte y...

―¡Vale, vale!, ya nos hemos enterado lo que vas a hacer, no hace falta que des tantos detalles ―apuntó Afrodita.

―No te muevas de ahí, majadero ―me escupió el dios, con los ojos enrojecidos en sangre―. Pronto estaré sacándote el corazón, los pulmones y la vesícula biliar por la boca ―añadió, encaminándose hacia los cinco gladiadores que acababan de entrar en el foso.

―Esto... vaaa... vale ―¡Me largo ahora mismo!

Afrodita, que acababa de leer mis pensamientos, no tardó en aplacar mis intenciones de huida.

―¿A dónde crees que vas? Todavía no hemos terminado.

―¿No has escuchado lo que ha dicho? ―chillé, despavorido.

Afrodita me recriminó:

―No estarás gritándome, ¿verdad?

No quería más problemas, así que procuré apaciguar las aguas.

―Nunca lo haría, perooo... señora Afrodita ―imploré con suave tono―, cuando concluyamos con la conversación, ¿sería tan amable de sacarme de este lugar?

―Lo haré encantada.

Mientras tanto, en la arena rodó la primera cabeza, provocando el griterío enfervorizado del pueblo.

―Pues prosigamos ―dije, sin querer perder un segundo―. Probablemente, otro aspecto en el que nos parecemos es en la necesidad de conseguir trofeos amorosos, por el simple hecho de satisfacer nuestro ego.

―¿Piensas que es una manera adecuada de tratar a las mujeres? ¡Mataaa a esa sanguijuelaaaa! ―clamó Afrodita desde el tendido, siendo llamativa la forma en la que se le hinchó la vena del cuello.

El tiempo corría en mi contra. Debía acertar en las respuestas si no quería ser troceado y defecado un montón de veces por el violento exgobernador de California. Por lo tanto proseguí:

―Creo que no. Me estoy dando cuenta de que quizás he sido un tanto irrespetuoso. Tendría que haber pensado más en sus sentimientos.

Con rápido y eficaces movimientos, Ares trinchó a otros dos luchadores como si fuesen chorizos de Cantimpalo. Quedaba poco para que llegase mi turno.

―¿Qué opinas de tu comportamiento con Helena? ―preguntó Afrodita con la mirada fija en el desenlace de la disputa.

―Considero que durante la relación, en líneas generales, me he comportado como debía. Sí es cierto también que he cometido algunos fallos, pero nadie es perfecto.

―De acuerdo. Veo que sigues empecinado en incurrir en los mismos errores, sin entender cómo hay que tratar a una mujer. ¡Rómpele la crismaaaa! En el próximo viaje conocerás a una de las personas más influyentes dentro del arte moderno, pero sobretodo un apasionado de su mujer, llegando a encumbrarla como su musa y considerándola el motivo de su inspiración.

La pareja de desdichados que se batía en duelo con el dios, intentaron realizar un ataque múltiple con el que sorprenderlo. Errónea decisión: ambos fueron embestidos con fiereza por Conan el Bárbaro.

―Pueeees... habrá que ponerse en camino, vaya a ser que se nos haga de noche, ¿no? ―musité, mirando de reojo el espectáculo que se desarrollaba en la arena.

Deseoso de cumplir su palabra, Ares nos escrutó con despiadado semblante, profiriéndome seguidamente unas afectuosas palabras:

―Ha llegado tu hora, mentecato. Reza lo que sepas, porque voy a hacer una alfombra con tu piel para que mi gata haga sus necesidades.

¡Una gata!, con lo ariscas que son algunas, me dije sin entender por qué.

El miedo me bloqueó. No sabía qué decirle al grandullón de cuatro metros para que me perdonase la vida (en ese momento era bastante propenso a la exageración).

―Sólo tengo una cosa más que decirte... ―sentenció Ares, realizando una pausa para darle mayor teatralidad al momento― Sayonara, baby.

A continuación, salió corriendo hacia el palco en mi búsqueda.

Al tiempo en el que se acercaba mi muerte, el público parecía estar a punto de quedarse afónico por el griterío que estaban formando.  ¡Pandilla de desgraciados!

―¡¡¡Por favor, Afro, sálvame!!! Te prometo que en este último viaje aprenderé bien la lección. ¡¡¡Te lo juro!!!

―Por quién me lo juras, ¿por Snoopy? ―arguyó, al tiempo que contemplaba mi indefensión y mi miedo―. Está bien, abre bien los ojos. Es tu última oportunidad. Intenta no volver a joderlo todo.

―¡Gracias, gracias!

Cuando el Dios Ares sobrevolaba la arena con las dos espadas en alto, después de haber ejecutado un asombroso salto que se escapaba de las leyes de la física (qué paradójico a estas alturas, el pensar que podían ser respetadas), un destello de luz volvió a teletransportarme, protegiéndome de las fauces de aquella máquina de matar.

Por suerte, Afrodita me había salvado la vida..., o lo que narices fuese esto que me estaba sucediendo.

28

Lo primero que observé al abrir los ojos tras el viaje espaciotemporal fueron las desgastadas sandalias marrones que llevaba puestas. Además, vestía un agujereado pantalón azul remangado hasta las espinillas y una especie de blusa blanca que dejaba entrever el espesor de la mata de pelo que cubría mi pecho desde la juventud. A mi lado, una caña de pescar parecía estar esperando ser utilizada.

―Ya era hora que espabilases ―dijo alguien que busqué con la mirada por hallarse fuera de mi campo de visión.

Sentado en un poyete de cemento, junto a una pared encalada, un hombre de piel tostada por el sol, callosas manos y pelo canoso, oteaba el horizonte con el ceño fruncido.

A ver qué sorpresa me llevo esta vez, pensé, mientras me recolocaba para poder verlo perfectamente.

―Hola, señor... ¿Cómo está usted? ―Por decir algo―. Hace un tiempo maravilloso, ¿no cree?

El hombre me miró extrañado, luego continuó observando la pequeña cala que se abría frente a nosotros, en la que se veían fondeados varios barquitos de pesca.

―Te seré sincero, Marc, cada día pienso que eres más tonto; por la gloria de mi madre, nen.

Menudo carácter gasta el viejo, y eso que sólo he intentado ser educado, me dije. Luego le contesté:

―Hombre, tampoco hace falta insultar.

Escudriñándolo más detenidamente, llegué a la conclusión de que se trataba de un pescador que, por su forma de responderme, debía conocerme de algo. A continuación me espetó burlón:

―Pero es que señor, hace un tiempo maravilloso... Creo que eso de estar tanto tiempo con el pintor te está mariconeando ―terminó duramente.

―¿El pintor, qué pintor? ―Debo sonsacarle información lo antes posible sin parecer un pirado, me dije. Y continué:

― Esto, ¿sabe qué pasa? Anoche sufrí un golpe en la cabeza que me ha hecho perder la memoria. No me acuerdo absolutamente de nada.

―¿Qué dices, chico? ―exclamó preocupado―. ¿Has ido a que te vea el médico del pueblo?

Debía continuar con el recital de la improvisación. Asunto en el que estaba convirtiéndome en un auténtico experto.

―Sí, me dijo que iré recuperando la memoria a medida que vaya recordando los sucesos acontecidos con anterioridad

―Acontecidos, ¿eso qué es?

―Digamos que me tenéis que contar cosas que me han pasado últimamente.

―Ah, pues si es así, no hay ningún problema. Ahora mismo te cuento lo que haga falta.

Se lo ha tragado, ¡yeah!, rumié para mis adentros.

―Gracias. ¿Qué te parece si empezamos con algo tan sencillo como que me hables de ti? ―le propuse.

―Pues claro que sí. Me llamo Bartolomé. Natural de Gerona. Cincuenta y ocho años, el mes que viene cumplo cincuenta y siete. ¡Sí, cincuenta y siete! Tengo dos crías, la Asunción y la Catalina. Mi mujer se llama la Leonor. Pescador de nacimiento. Mi padre, que en paz descanse, siempre decía que nací con una red de pescar bajo el brazo.

Al parecer, el hombre había terminado con su biografía.

―De acuerdo. Por cierto, ¿en qué año estamos y dónde?

―Estamos en Cadaqués, Barcelona. Es el año 1930.

¿1930? Bueno, al menos no es un país extranjero, pensé, quedándome más tranquilo.

―Estupendo. ¿Y de qué nos conocemos?

―Pues... de qué nos vamos a conocer, de trabajar en la pesca juntos. Aunque llevas unos días que no das un palo al agua con el trabajito ese que te traes entre manos con el pintor. Reconozco que le he cogido cierta tirria al hombre, sus aires de señorito no me gustan un pelo; además, creo que está un poco tarumba. Y qué decir de la compañera, las malas lenguas en el pueblo hablan de que es medio bruja, que posee poderes pararregulares, o algo así.

Para que no se le amontonasen los pensamientos, me tomé mi tiempo para realizarle la siguiente pregunta:

―¿Qué tipo de trabajo llevo a cabo con el artista?

―Me dijiste que estabas haciendo de modelo para uno de sus cuadros.

¿De modelo? Normal, con este cuerpo serrano que tengo, pensé con cierto orgullo.

―¿Dónde vive? Esto parece un interrogatorio, lo siento ―añadí sincero.

―No te preocupes por nada, nen, no tengo nada mejor que hacer. Su casa es aquella que tiene las escaleras blancas. Podrías acercarte para explicarle lo que te ha ocurrido.

No cabía duda de que mi próximo compañero de viaje sería aquel señorito acaudalado del que me hablaba Bartolomé, así que decidí hacerle caso al pescador, pero antes era conveniente saber su nombre para comenzar con buen pie.

―¿Cómo se llama el pintor?

―Se llama Salvador, pero no recuerdo exactamente el apellido, puede que fuese... Dupín...o Datín... ¿quizás Dolín? No, no, no; espera, ya lo tengo: ¡Dalí!, ¡Salvador Dalí!

¿Salvador Dalí? Esto es completamente surrealista, me dije desconcertado.

Tras despedirme de Bartolomé, decidí llegarme a la vivienda del pintor. Conforme me fui acercando, observé que se trataba de una pequeña barraca de pescadores con impresionantes vistas, dispuesta en primera línea frente al mar Mediterráneo.

Una escalera de irregulares escalones, fijada a la pared de la casucha, separaba mi destino del de Salvador Dalí. Curiosamente, desde pequeño había sentido una irresistible atracción por el artista. En aquella época, todo lo que se desmarcase de los cánones establecidos, conseguía llamar mi atención. Obviamente, el mundo paranoico-surrealista creado por el extravagante personaje, encajaba dentro del abstractismo que deslumbraba mis sentidos.

Con decisión, llamé a la puerta con un efectivo golpeo de nudillos, pero no escuché movimiento alguno. Repetí la ejecución con más fuerza. Nada de nada.

Habrán salido, deduje.

En el último intento, cuando ya había decidido regresar en busca de Bartolomé, una voz que parecía provenir de ultratumba, me alertó de la presencia de alguien en el interior con un mal encarado discurso:

―Espero que quien esté llamando con semejante violencia, sea al menos el mismísimo Leonardo da Vinci, renacido de entre los muertos, dispuesto a preprararme un sustancioso desayuno.

Sin tener demasiado claro cómo actuar, opté por mantenerme callado a la espera de que abriese la puerta. Y mi sorpresa fue mayúscula al descubrir frente a mí a un joven Salvador Dalí de redondas facciones, voluminoso cabello y prominentes orejas,  que me recibía en bata y calzoncillos cortos, atusándose con brío el tupido bigote.

―Ah, eres tú, Marc ―dijo, a manera de saludo―. Pasa hombre, pasa. Me has despertado de un sueño onírico en el que rememoraba mi paso intrauterino por el vientre de mi añorada madre. En él, la imagen de dos huevos fritos se repetía constantemente. Es probable que la visión provenga de algún recuerdo que aún perdura  de mi estancia en el líquido amniótico.

Bartolomé tiene más razón que un santo, está más loco que una cabra, me dije.

Había llegado el momento de comenzar a bailarle el agua al pintor. Así que balbuceé con interés:

―¡Asombrosa experiencia, señor Dalí! ¿Ha pensado alguna vez en transcribir sus pensamientos al papel? Seguro que saldrían varios best sellers con tanta materia prima.

―Muchos son los que dicen que mi talento con la pluma supera con creces al que atesoro pintando. Tras pensarlo detenidamente, he llegado a una conclusión, y es que cualquier estúpido puede pintar un buen cuadro; sin embargo los escritores son personas más inteligentes, como es mi caso. Lo que se traduce en que tengo infinitas posibilidades de creación en cualquier ámbito de las Artes ―argumentó Salvador.

―Es usted un iluminado ―dije, con un marcado tono de adulación.

―Pero pasa, no te quedes ahí en la puerta como un pasmarote.

―Gracias, señor.

En el interior de la casa, varios elementos decorativos llamaron mi atención, destacando con creces los dos cisnes disecados que adornaban en una de las estanterías.

―Siéntate ―continuó diciendo―. ¿Qué te ha hecho aparecer tan temprano por mi casa? Espero que no se vuelva a repetir. Pero... ¡no, no me lo digas! Ya sé por qué has venido, seguro que has sentido la imperiosa necesidad de proseguir con la obra de arte.

―Cla, claro, me ha pillado, ¡eh! ―respondí, sin saber muy bien de lo que estaba hablando―. Por cierto, qué mala memoria la mía..., ¿podría recordarme dónde y cuándo nos veremos para comenzar con el cuadro?

―Marc, creo que la ingesta excesiva de magnesio te está provocando daños en el sistema nervioso, puede que también en el cerebro. Míratelo, me preocupa no poder terminar la obra porque te dé un patatús.

―Estoy bien, no se preocupe.

Entre los pensamientos que surgieron en mi cabeza durante el transcurso de la conversación, uno de ellos en especial me hizo sentir la obligación de darle gracias a Dios, por el hecho de que Dalí se hubiese tapado la entrepierna con la bata. La verdad es que no era plato de buen gusto eso de verlo en paños menores. El artista prosiguió:

―Mañana por la tarde en Port Lligat, ¡aquí mismo! Tengo que aprovechar los tristes anocheceres que me ofrece la caleta.

La irrupción de una mujer en la sala donde nos encontrábamos, provocó que cambiase la expresión de Dalí, tornándose feliz y mostrando una delirante alegría al verla.

―¡Galuchka! ¡Buenos días! ―saludó efusivamente.

Rápidamente la identifiqué, se trataba de la famosa Gala, compañera y musa del artista durante toda su vida. De semblante duro e impertérrito, no podía decirse que fuese una preciosidad, pero sí tenía un halo misterioso que seducía a simple vista.

Sin motivo aparente, clavó su mirada en mí, haciéndome sentir incómodo.

―Está poseído ―sentenció Gala, sin dejar de observarme―. Un ser bondadoso habita este cuerpo. Debe encontrar su camino.

El estómago se me revolvió instantáneamente al escuchar sus palabras.

¿Realmente tiene poderes sobrenaturales?, me dije, entre asustado y sorprendido.

―¿De verdad lo crees? ―le preguntó Dalí a la rusa, asintiendo ésta afirmativamente con la cabeza―. ¡Maravilloso, fantástico, portentoso, extraordinario, soberbio, fascinante, excelente!

El ataque de júbilo sufrido por el pintor me cogió por sorpresa. Estaba empezando a pensar que me había metido en una casa de locos en la que un viajero espaciotemporal era el más cuerdo de todos. Sí, definitivamente, es una reunión de chiflados, me dije tras reflexionarlo con más detenimiento.

―¿Poseído? Eso es muy extraño, mi señora. Piense que soy un pescador analfabeto. No comprendo lo que me está diciendo ―me atreví a responder, una vez transcurrido el ataque de histeria de su esposo.

―¡Shhh, silencio! ―exclamó Salvador, alzando las manos al aire―. Pintaré un cuadro en el que la magia de dos mundos paralelos se entremezcle. Crearé una obra maestra que sea definida por todos como un canal de comunicación entre el mundo de los vivos y el de los muertos.

―Pero que yo no estoy muer...

―¡He dicho silencio! ―volvió a gritar el artista, poniéndose al mismo tiempo en pie―. Mañana comenzaré a trabajar en la obra que será reconocida por todos como la más importante de todos los tiempos. ¡Touché!

No supe qué responder ante la desequilibrada reacción del pintor.

―Ah, pues chachi... ―fue el ridículo comentario que atiné a pronunciar.

29

Aquella noche, en la que gracias a Bartolomé pude encontrar la deprimente casucha donde supuestamente vivía, no paré de darle vueltas a la cabeza sobre el objetivo que debía marcarme con la pareja Gala-Dalí. Por lo poco que sabía de ambos, el pintor, en varias ocasiones, había manifestado que si no hubiese sido por Gala, posiblemente habría sufrido una muerte prematura o se hubiera vuelto loco. Lo que no comprendía era dónde residía el poder que los unía con tanta fuerza, como si fuesen dos piezas de un puzzle que encajaban a la perfección.

A la mañana siguiente, recién levantado, decidí dar un paseo para disfrutar del intenso calor que azotaba la costa de Creus. En mi vida real (no en este sinsentido), había visitado una sola vez la provincia de Barcelona, quedando prendado por la arquitectura de Gaudí; pero Cadaqués era otra cosa, Cadaqués era el olor a sal y rumor de olas, era naturaleza viva, era..., ¿una tentadora morena?

Y es que a unos metros del camino empedrado por el que marchaba, una joven de poco más de veinte años, vestida con una falda azul marino, camisa blanca y un pañuelo del mismo color, golpeaba con una piedra lo que parecía ser algún tipo de molusco que inicialmente no pude reconocer. Deseoso de disfrutar de algún tipo de contacto con el sexo femenino, me acerqué sigilosamente y tomé asiento en una piedra junto a ella. Además, para darle más fuerza a mi envite, opté por utilizar un tipo de mirada que sólo efectuaba en contadas ocasiones y que me gustaba llamar "la mirada de los ojitos sospechosos". Básicamente consistía en entreabrir los párpados y poner cara de interesante. Todo un filón.

Situado frente al mar, únicamente faltaba mostrar todo el encanto del que disponía.

―Bonita mañana. Hace mucho tiempo que no veía un cielo tan límpido ―dije, sin dejar de contemplar el firmamento.

La muchacha se sorprendió al escuchar mi voz. Acto seguido me reprendió malhumorada:

―¿Qué haces hablándome? ―susurró entre dientes―. Si alguien nos ve se lo dirá a mi padre.

―Pienso que por comentarte la belleza del cielo, no estamos haciendo nada malo.

―No conoces a mi padre. En una ocasión, casi ahoga al hijo del molinero porque me miró más de la cuenta.

Vaya tela con el papá, habrá que andarse con ojo, pensé.

―Está bien, no te hablaré más, pero déjame que te ayude antes de irme.

La chica asintió con un simple movimiento de cabeza, ofreciéndome a continuación la piedra que tenía entre las manos.

―Tienes que darle un golpe seco para que se abra sin romperse.

―¿Crees que no lo sé? Soy un experto marisquero ―mentí.

―Ah, vale. Oye, tengo una curiosidad, pero no quiero que te lo tomes a mal.

―Dime anda, ¿por qué iba a sentarme mal?

―Vale, vale ¿Qué te ocurre en los ojos? ¿No has descansado bien esta noche?

―¿Qué? No me pasa absolutamente nada ―respondí, sintiéndome un poco avergonzado.

―Discúlpame entonces.

Golpe tras golpe intenté abrir la dichosa concha del molusco, pero no había forma de hacerlo. El sudor comenzó a perlar mi frente. Finalmente me di por vencido.

―Esto es que está muerto. Seguramente se ha creado una pared de calcio provocada por la putrefacción de los órganos vitales, que impide abrirlo con normalidad.

―¿Tú crees? Mi padre nunca me habló de que eso pudiese suceder.

―No tengo la menor duda ―añadí convencido―. Por cierto, ¿podrías decirme tu nombre como recompensa por haber intentado ayudarte?

―¿Mi nombre? No sé, supongo que no tiene nada de malo... soy la Asunción.

―¿La Asunción? Pero entonces... Bartolomé, ¿es tu padre?

―Sí ¿De qué lo conoces? Nunca te había visto por la zona, aunque no sé por qué me extraña, si casi nunca nos deja salir de la casa.

Menudo marrón. ¡Pies en polvorosa, pies en polvorosa!, pensé al instante.

―Lo conozco de haber faenado alguna vez juntos, pero estoy pensando que sería conveniente que no le comentases nada de nuestro encuentro, tampoco hay necesidad de disgustarlo.

―¿Contárselo? Ni en broma, nos mataría a los dos ―sentenció, mirándome fijamente con sus mordaces ojos color plátano maduro.

―¡Un momento, por favor! Que por cruzar un par de frases no debe salir nadie herido, y menos asesinado.

―Ya, pero él es así, atiza antes de hablar.

―A veces la falta de diálogo es un problema que está muy generalizado por desgracia.

Me encantaba su timidez. Mientras hablaba con la muchacha iba sintiendo sensaciones pasadas en las que había sido capaz de intimidar a una mujer con sólo mirarla.

―Mañana regresaré a la misma hora. Debo irme ya, mi madre me está esperando para hacer la comida.

¿Cómo? ¿Deja entrever que volverá? Por lo que veo, a la Asun le gusta el peligro, me dije atraído por la situación, a pesar del riesgo que suponía un nuevo encuentro para mi integridad física.

―Mañana no tengo nada que hacer, probablemente me pase a pescar un rato ―afirmé sin titubeos.

―Hasta mañana ―se despidió ella.

―Pues hasta mañana, Asunción.

La chica inició el camino de vuelta, recorriendo la pedregosa ladera que rodeaba la costa. Poco antes de desaparecer de mi vista, caí en la cuenta de que no le había dicho mi nombre.

―Me llamo Marc ―grité, a pesar de saber que no me oiría―. Encantado de conocerte.

30

Enseguida me percaté de que Dalí no era una persona tan afable como lo pudieron ser Einstein o Presley; todo lo contrario, sus continuos cambios de humor me desconcertaban, provocándome algún que otro amago de ataque de ansiedad. A esta conclusión llegué durante la primera media hora de trabajo con el artista. En la segunda, comencé a pensar en pedir la baja por depresión.

―¡No, no y no! Pero querido, ¿tan difícil te resulta zambullirte en el mar? ―gritó Salvador, por duodécima vez.

La explicación de dicha petición era aparentemente sencilla. Dalí me urgió a que realizase una caída de espalda con los brazos abiertos desde un pequeño montículo situado a poco más de un metro del nivel del mar. Con la exasperante repetición del ejercicio, trataba de interiorizar el impacto que mi cuerpo provocaba en el mar. Algo a lo que no le veía absolutamente nada artístico.

―Señor, está empezando a dolerme la cabeza. ¿Podríamos descansar un rato? ―rogué exhausto, acercándome al lugar donde se había situado con sus pinceles.

―¡Quieto, hombre de Dios! ¿Adónde crees que vas? Nadie puede ver mi obra hasta que no esté completamente terminada. Únicamente se lo permito a mi amada Galarina. Ella es capaz de calcular, con un simple vistazo, su valor económico.

Gala nos observaba desde la lejanía sin inmiscuirse en el trabajo de su pareja, pero sí controlando la situación.

―Había pensado que nos vendría bien comer algo para recuperar las fuerzas, tengo el estómago vacío. ¿No podría decirle a Gala que nos trajese algo para picar? ―pregunté, mientras tomaba asiento en una incómoda piedra frente al pintor.

―No podemos desaprovechar el tiempo que nos queda de luz. Debes continuar realizando el salto, ¡pero espera, espera! No es un impulso cualquiera, es un vuelo a la eternidad. ¡Sí! Con ese nombre lo describiré cuando me pregunten cuál es el motivo de esta sublime visión.

Las continuas monsergas de Dalí, en las que parecía que iba a salvar el mundo del Apocalipsis, estaban consiguiendo que, sin quererlo, rememorase mis tiempos mozos en el instituto, donde a menudo pasaba olímpicamente de las explicaciones del profesor de Historia.

De repente, sin venir a cuento, se levantó con rapidez de su silla, y encaminándose hacia el montículo que había hecho las veces de trampolín para mis saltos. Se colocó de espaldas al mar y comenzó a recitar una sorprendente e indescifrable perorata que me dejó boquiabierto.

―El señor Dalí está dispuesto a cambiar el mundo. La irreverencia hacia su persona tendrá consecuencias artísticas funestas. Su amada Gala ya lo predijo con sus cartas del tarot: será aclamado como uno de los artistas más importantes de todos los tiempos. El universo conspirará para que lo físico y lo espiritual confluyan en busca de un único cauce...

No daba crédito a lo que estaba oyendo.

¡Está hablando de sí mismo en tercera persona!, me dije anonadado. Y a continuación me espetó colocando los brazos en cruz:

―Necesito que me transmitas algo más. Debes ponerle sentimiento a tu salto. Sinceramente, pareces un tronco sin vida cayendo al mar. ¡Te falta energía! Voy a enseñarte cómo hacerlo.

Toda mi atención la ocupaba Salvador Dalí. Como si se tratase de un atleta profesional, dobló ligeramente las rodillas para coger impulso, a continuación cerró los ojos con la intención de sentir más intensamente el primer contacto con el agua. Cuando se hallaba completamente preparado para la magistral ejecución, uno de los pies se le resbaló en la húmeda piedra provocándole una súbita caída de nalgas que arrancó de su pecho un sentido aullido de dolor. Rápidamente me acerqué para practicarle los primeros auxilios.

―¿Está bien, señor? ―pregunté, intentando ayudarle a que se levantase.

―¡Aaaargghhh! ―profirió con la cara desencajada―. Estoy bien, no te preocupes... ¿Has visto la asombrosa manera de caer? Podría haberlo hecho de mil maneras diferentes, incluso podría haberme partido la crisma con uno de los filos de la roca; ¡pero no!, Salvador Dalí se precipita con gracia divina. Es lo que tenemos los genios, os hacemos creer que lo que ocurre es fortuito, pero pocas cosas se escapan a nuestro control.

―Ha caído con estilo, de eso no me cabe la menor duda ―ironicé.

Tras incorporarse, advertí que la herida que se había producido en el codo al refregarse contra el pedrusco en su caída comenzaba a sangrar. El rostro de Dalí palideció. En ese instante, apareció Gala en escena con cara de preocupación.

―Salvador, ¿cómo te encuentras? ―preguntó la mujer presurosa mientras lo sostenía por el brazo que le quedaba libre para ayudarlo.

―¡Ay, Gradiva! Sangre, sudor y lágrimas me costará terminar esta obra. Debemos realizar una nueva sesión para que me orientes por qué senda debo transitar ―solicitó Dalí, encaminándose a terreno firme, mientras hacía enormes aspavientos con las manos.

―La haremos ahora mismo, Gran Dalí. Nada ni nadie podrá frenar tu camino hacia la gloria ―respondió Gala, observándolo con sus deslumbrantes ojos azules.

Tuve la curiosidad de preguntar que de qué se trataba eso de la sesión, pero opté por cerrar el pico.

Una vez recogidos los bártulos utilizados por el pintor, pusimos rumbo a la barraca de la pareja. Durante el trayecto comencé a sacar las primeras conclusiones del viaje. Por un lado estaba el incondicional amor que sentía Salvador por ella, demostrándoselo continuamente, y por otro, llamaba poderosamente mi atención la forma en la que ella sabía ofrecerle lo que él necesitaba: robustecer su ego, un puntito de misterio, recrearle realidades en el subconsciente... De pronto llegué a una primera conclusión: a veces, lo que realmente fortalece el amor es divinizar a la otra persona, hacerla creer que nadie puede estar tan cerca de la perfección.

Finalmente llegamos a la humilde morada.

Una vez sentados frente a una pequeña mesa redonda cubierta por un mantel multicolor, Gala encendió una vela para paliar la oscuridad de la noche, cuya llama, que no paraba de oscilar de un lado a otro me producía cierta intranquilidad. Por otro lado, seguía sorprendido porque Dalí me hubiese permitido que estuviese presente en la sesión de tarot que se disponían a llevar a cabo. Imagino que motivado por las sugerencias de Gala, en las que hablaba de la espiritualidad que emanaba mi ser. Factor que me hizo pensar, cada vez más, en el misterioso poder de aquella mujer.

Gala comenzó a barajar las cartas, realizando mientras tanto una especie de rezos prácticamente inaudibles. De repente, guardó silencio; tendiéndole el mazo de cartas al pintor:

―Baraja las cartas pensando en el futuro que te deparará.

―Ahora mismo, mi dulce joya ―contestó éste.

El artista las peinó con tal brío que una de ellas se le escurrió de entre las manos, cayendo sobre la mesa. Rápidamente la recogió, introduciéndola de nuevo entre las demás con cara de circunstancias. Luego se las devolvió a Gala para que continuase con la consulta.

La mujer respiró hondo, colocando cinco cartas formando una cruz, que lentamente fue poniendo boca arriba. En la jugada, cada una de ellas mostraban distintos dibujos que supuestamente desvelarían el devenir futuro del pintor.

―El loco invertido... ―adujo, señalando una de ellas en la que había pintado un hombre al borde de un acantilado―. Significa las obsesiones, el desborde psíquico, la extravagancia... Coexistirás con un mundo que no entenderá tus actos, y que se sorprenderán de cada acción que realices.

―¡Portentoso! El que quiere interesar a los demás, debe provocarlos ―afirmó Dalí.

Interesante, muy interesante..., pensé, deseando que Gala estuviese dispuesta a echarme a mí también las cartas.

―En el pasado aparece la carta de la justicia, también invertida ―prosiguió―. Alguien te causó graves daños por su severidad. Estuviste mucho tiempo sin poder mostrar tu verdadero yo.

El silencio se hizo dueño de la estancia y su ingrato recuerdo surgió en la mente de Dalí.

―Mi padre, ya lo sabes. Nunca he podido ocupar el hueco que dejó mi hermano, al morir ―arguyó, sumamente afligido.

Esta vez la médium se tomó su tiempo para proseguir con la videncia. Por el fruncir de su ceño, había algo que no cuadraba.

―Veo que pronto te será revelado un gran secreto que deberás llevarte a la tumba. Por nada del mundo podrás contárselo a nadie, las consecuencias podrían ser irreparables.

¿Un secreto? ¿El de Tutankamón? Me parece que a ésta le gusta darle más bombo de la cuenta a sus predicciones, reflexioné para mis adentros.

―Te creo, Galarina. Últimamente he tenido sueños muy extraños. Es probable que tenga algo que ver con ellos. Hace dos meses volvió a repetírseme uno en el que varios insectos gigantes me atacaban. Debería tratar de entender cuál es su significado. Estoy seguro de que Freud quedaría fascinado con mi subconsciente.

―Tendremos que esperar a que llegue el momento ―terminó diciendo la adivina.

Al parecer, las predicciones sobre el genio habían finalizado y mi intención de solicitarle videncia gratuita seguía en pie. Necesitaba saber cómo acabaría todo, si volvería a despertar a la vida real con mis seres queridos; en definitiva, si tendría una segunda oportunidad.

―Doña Gala, quería decirle que me haría usted muy feliz si fuese tan amable de leer lo que dicen las cartas sobre mí. No tengo mucho dinero con el que pagarle, sólo el jornal que acordé con el señor, pero podría traerle algunas piezas de pescado a cambio, si le parece bien.

La mujer aguzó los sentidos, escudriñándome con impertinente desparpajo. Su cerebro debía estar canalizando mucha información.

―No puedo hacerlo.

―¿Por qué? ―pregunté apesadumbrado.

―Nadie debe guiarte en tu etapa de crecimiento. Una voz en el interior de mi mente grita algo así como: "Que se las arregle el jodido tuercebotas" ―adujo Gala.

Afrodita, quién si no..., pensé al instante.

―Es la frecuencia de un ser poderoso, no puedo desobedecerla ―remató la mujer.

No quedaba más remedio que aceptar la decisión de Gala.

Está bien, pero me estoy cansando, me dije apesadumbrado. Quiero llegar pronto al final del camino. De lo contrario, estoy dispuesto a liarla parda.

31

Jamás había pasado tanta hambre en toda mi vida; el instante en el que comencé a sentir los primeros pellizcos de gazuza sobrevino bien pasadas las cuatro de la mañana. Fue entonces cuando se produjo la primera reacción de hambruna, en la que un exasperado movimiento giratorio de izquierda a derecha en el catre, no me dejaba pegar ojo. Acto seguido, se inició un griterío de gárgolas en el estómago, un fenómeno cuanto menos inquietante, que me provocaba cierto dolor de barriga. Finalizando con la evocación de imágenes alucinógenas en forma de hamburguesas con queso, bocadillos de lomo en manteca o chuletones ibéricos. En conclusión, lo que había comenzado por ser un antojo de comer algo dulce, con el paso de las horas se había convertido en la imperiosa necesidad de meterme entre pecho y espalda lo primero que pillase en la despensa, exactamente el lugar donde radicaba el mayor de mis problemas, ya que lo único que había para engullir era un grupo de hormigas enfrentadas por quién se llevaba el trozo de miga más grande.

Con el alba, el estómago no calmó su impaciencia, pero sí atisbé la oportunidad de tomar cartas en el asunto. En un periquete me vestí, dirigiéndome al mercado de abastos del pueblo, donde compré algo de leche y pan del día, además de proporcionarme un caprichito adquiriendo un poco de queso fresco para combinarlo. Tras el copioso desayuno, en el que el hambre me dio un momento de respiro, creí oportuno acercarme a ver a la Asunción. Si no me había engañado, volvería al mismo sitio donde nos encontramos la mañana anterior.

Familiarizado con el trayecto, no tardé más de cinco minutos en llegar a mi destino, lugar en el que trajinaba la chica enérgicamente. Se notaba que desde pequeña le habían inculcado el trabajo como forma de vida, por la manera en la que se desenvolvía. El ruido provocado por mis pisadas la alertó de mi llegada, sonriéndome efusivamente.

―Buenos días, señor ―saludó, sin dejar de frotar una blusa.

―Buenos días, Asunción. Un gusto verte de nuevo ―Hay que adaptarse a las formas de la época―. Qué temprano has llegado, ¿no?

La chica volvió a sonreír.

―Sí, cada mañana lo hago. Desde pequeña, mi padre nos ha hecho madrugar todos los días. Siempre repite que al que madruga Dios lo ayuda.

Al hombre le gusta hacer uso del incuestionable refranero español, pensé al escucharla.

―Hombre de bien tu padre.

―Lo es. A menudo le fallan las formas, pero tiene un corazón inmenso.

―Por cierto, hablando del gran Bartolomé..., supongo que estará ocupado, ¿verdad?

―Está arreglando la puerta de casa. Lo mantendrá atareado varias horas ―respondió, consiguiendo dejarme más tranquilo.

―En ese caso... ―señalé, agarrándola de una de sus manos y tirando de ella hacia mí―, podemos dar una vuelta en barco.

―¿Una vuelta en barco, está loco? Mi padre nunca lo permitiría. Además, ni siquiera sé cuál es su nombre.

―Tu padre no se enterará, y mi nombre es Marc Almenara, ¿alguna pregunta más, bizcochito?

La joven se sonrojó, mostrando su incuestionable inocencia.

―Pero..., es que puede ser peligroso. Nunca he navegado ―apuntó Asunción, realizando una pausa para atusarse sus oscuros cabellos―. Mi madre dice que las mujeres debemos realizar las tareas domésticas, siendo los hombres los encargados de traer el pan a casa. Por eso, cada vez que le pido a mi padre que me deje acompañarlo, siempre recibo un no por respuesta.

―Pues entonces, debe haber una primera vez ―animé, jalando de ella nuevamente.

―No sé...

―Te prometo que en una hora estaremos de vuelta. Nadie podrá echarte de menos.

Asunción seguía dudando. Pero dijo al fin:

―¡Está bien! Pero júrame que volveremos pronto. Recuerda lo del hijo del molinero.

―No te preocupes, que lo tengo muy, pero que muy presente ―respondí, al tiempo que pensaba en las gigantescas manos de Bartolomé oprimiendo mi amado cuello.

Finalmente, su rostro pareció relajarse. Aceptaba mi propuesta, con todas las consecuencias que de ella se derivaban.

Mar adentro las cosas se veían diferentes. Sobre todo el sol, que parecía tener las oscuras intenciones de penetrar todo lo que se le cruzase en su camino, incluido el cristalino manto azul del agua. En cuanto a nuestro plácido paseo en barco, nada podía estar más lejos de la realidad. La primera dificultad surgió con el inesperado cambio de viento, que aumentó el balanceo del casco, hasta el punto que llegaba a ser desagradable; para, seguidamente, sumarse un problema con la vela que no nos permitía virar a favor de la corriente. La cuestión es que al cabo de un rato navegábamos a la deriva sin poder cambiar el rumbo.

―¡No hay manera! Definitivamente vamos a morir de hambre y sed si no sucumbimos antes por culpa del bombardeo de excrementos de gaviota  ―manifesté con la intención de asustarla.

―¡Por favor!, ¡no me digas eso! Cuando vean que estoy tardando más de la cuenta se preocuparán por mí. Mi padre saldrá a buscarme con el cuchillo que utiliza para limpiar el pescado; sólo con pensar lo que te haría se me revuelve el estómago.

La guasa con la que intentaba hacerme el simpático, se tornó en preocupación al verla tan disgustada. Todo había ocurrido por mi dichosa idea de salir a navegar. Para tranquilizarla manifesté:

―No sufras, Asun. Dentro de un rato el viento volverá a cambiar y nos empujará hacia la orilla. De todas formas, espero poder arreglar la vela antes.

El que dice un rato, dice unas horas..., advertí desde mi interior.

―Eso espero ―respondió, algo más serena.

Mis innumerables intentos por solucionar la complicación que había surgido en la vela no daban sus frutos. Finalmente exclamé:

―¡Maldita sea! Necesito una llave inglesa para arreglarlo.

La joven se mantuvo en silencio. No había que ser demasiado intuitivo para darse cuenta de que su compungido rostro no se debía a un inesperado brote de hemorroides, sino a la angustia que estaba sufriendo. En ese instante, sentí que me correspondía mantenerla distraída para que superase el mal trago.

―¿Jugamos a un juego para que el tiempo se nos pase más rápido? ―pregunté ilusionado.

Su cara de asombro mostró lo extraño de la proposición. No debía ser muy común que un hombre te invitase a participar en un juego en aquel tiempo y mucho más en aquella situación.

―¿Qué tipo de juego?

―Es muy sencillo. Te haré una serie de preguntas, y deberás responderme lo primero que te venga a la cabeza. ¿De acuerdo?

Las dudas surgieron ante lo desconocido. Finalmente contestó:

―¡Vale! Espero que sean fáciles de responder. A veces me quedo en blanco sin saber qué decir.

―No te preocupes, seré bueno ―aduje, esbozando una sonrisa complaciente.

Tras pensar meticulosamente las cuestiones, inicié el bombardeo.

―Primera pregunta: si fueses un animal..., ¿cuál serías? ―Algo sencillo para empezar―. Y no vale decir que no se te ocurre nada, ni cualquier excusa por el estilo.

―Pueees... ―musitó pensativa― Probablemente me gustaría ser un ave para poder volar, así podría recorrer el mundo.

―Buena contestación. Continuemos con la segunda: ¿qué te gustaría hacer antes de morirte?

―Espero aún vivir muchos años ―apuntó, mientras se rascaba una de las mejillas―.  Siempre he tenido el sueño de aprender a tocar un instrumento de música. La verdad es que me daría igual cual fuese, pero sé que es imposible, seguro que mi padre nunca lo permitiría.

Una pena, porque mi amigo Elvis podría enseñarte algunos acordes, pensé, rememorando mi anterior encuentro.

La amalgama de preguntas que continuaron me sirvieron para conocer un poco más a Asunción. Cada cuestión que le planteaba la respondía con cierta añoranza; la sociedad española vivía momentos de remarcado machismo, que se traducía en la insatisfacción de miles de mujeres que veían cómo sus metas cada vez estaban más lejos de cumplirse.

¡Conmigo conseguirías realizar todos tus sueños!... Estooo... ¿Qué? ¡No, no, y no! ¿Qué estupidez estoy imaginando?, me dije, violentado por lo irracional de mis pensamientos.

Tras responder a todas las interpelaciones que se me fueron ocurriendo, llegó el turno de la muchacha.

―¿Alguna vez has tenido novia? ―comenzó indagadora la joven.

No se andaba con rodeos la Asun.

―¿Novia? Te refieres a esto deee... ―¿Qué le respondo? Algún topicazo servirá―, a lo deee... quieres decir queee... ¡Sí!, ya voy teniendo más clara la pregunta; pueees... tuve pareja hace mucho tiempo, pero supongo que no me comporté como debí hacerlo.

―¿Y qué hiciste mal? ―preguntó sin perder un instante.

La joven quería seguir hurgando en la herida.

―Muchas cosas, me imagino. La primera fue que no la situé en el lugar que le correspondía. Anteponía cualquier cosa a ella. Llegué a esta conclusión gracias a un viaje que realicé a Suiza.

―¿Has viajado fuera de España?

―Llevo un tiempo haciéndolo ―aduje, realizando a la vez un nuevo intento por arreglar la vela―. Por otro lado, también debí respetarla más. No valoré su amor.

No cabía duda de que estaba aprendiendo la lección.

―¿Y algo más? ―inquirió Asun.

―Supongo que sí, pero precisamente estoy aquí para saber de qué se trata.

―¿Cómo? No te entiendo.

―Ni yo me entiendo, Asun, ni yo me entiendo...

De repente el tornillo que no permitía izar la vela con normalidad cedió tras propinarle un certero golpe con el martillo.

―¡Vamoos! ―prorrumpí eufórico―. Aún puedo salvar mi pellejo de las garras de tu malvado padre.

La chica sonrió al entender que se trataba de una broma. A continuación, exclamó:

―¡Menos mal! Ya creía que tendríamos que pasar la noche en el barco.

―Hemos estado a punto ―añadí.

Con toda rapidez cambié el rumbo en dirección a la cala.

Después de todo, la salida no ha ido tan mal, pensé por último.

Cuando nos hallábamos tomando tierra, la joven se atrevió a realizar una última pregunta:

―¿Crees que existe el amor verdadero?

Un largo suspiro precedió a mi réplica.

―Precisamente esa es una de las cuestiones a la que llevo bastante tiempo intentando darle respuesta. Dicen que sí...

32

Completamente embelesado por el momento, no podía dejar de observarlos riendo como niños en el patio del recreo. Incluso llegué a sentir cierta envidia al ver tanta alegría y alborozo. Pero también me sentía afortunado; afortunado por tener la oportunidad de presenciar un baño, en aguas del mar Mediterráneo, de tres de los artistas más influyentes del siglo XX. 

El díscolo Salvador Dalí parecía sentirse en su salsa como anfitrión en la visita de sus dos amigos de juventud, que no eran otros que el poeta y dramaturgo Federico García Lorca y el director de cine, Luis Buñuel, reconocido a nivel internacional por sus innumerables películas comooo... comooo... ¡Sí, hombre!, ésta que es tan buena que la tengo en la punta de la lengua... En fin, por su talento detrás de las cámaras.

Verlos chapotear entre versos, surrealismo y claquetas era un espectáculo impagable (para todo lo demás, Mastercard), que tenía la oportunidad de vivir en primera persona. Mientras tanto, Gala se mantenía en un segundo plano, guardando la distancia; acechando con la mirada. Su rostro la delataba, no se encontraba cómoda si no era el centro de atención de su querido Salvador.

Por otro lado, alucinando con el ambiente festivo que se había originado en la orilla del mar, decidí mimetizarme entre los contertulios. Obviamente, mis conocimientos en materia artística se quedaban en pañales al lado de estos tres gigantes, pero siempre podía utilizar la ventaja de conocer los futuros derroteros por los que transcurriría el mundo de las artes.

El pintor, viendo mi inminente integración al grupo, me profirió una sonora bienvenida. Dijo, señalándome con convencimiento:

―¡He aquí mi próxima obra maestra!

Todos me miraron con curiosidad. Finalmente, Buñuel fue el primero en pronunciarse:

―¿De qué estamos hablando? ¿Algún retrato? Creo que con un ángulo neutro podrías caracterizarlo admirablemente.

―Sus ojos llevan la luz de la aurora en su interior. No existe más bella escultura ―señaló Lorca, sonriéndome con picardía.

No podía parecer un ignorante a las primeras de cambio. Debía decir algo interesante.

¡Qué digo! Piensa, piensa..., me decía con urgencia.

―Hipotenusa al cuadrado, es igual a cateto al cuadrado más cateto al cuadrado ―afirmé rotundo.

Las caras de asombro de los tres personajes lo decían todo. Había calado hondo en ellos con mi mensaje.

―Esto... Fundamental operación de cálculo matemático, no cabe la menor duda ―arguyó Buñuel.

―¿Hipotenusa al cuadrado? Me sorprendes, querido Marc. ¿De dónde surgen tus conocimientos matemáticos? ―preguntó Dalí, extrañado por mi afirmación.

Qué estupidez acabo de decir. ¿No podría simplemente haber asentido con la cabeza? ¡Arghhh!, pensé al momento.

―Es el triángulo de una noche negra de amargura ―interrumpió Lorca.

―Pueees... Resulta que lo leí en un viejo libro que alguien perdió en el mercado, y se me quedó grabado en la memoria. Algo inexplicable, gran Dalí ―respondí, con la duda de si se lo tragaría.

El rictus de la cara del pintor mostró que no acababa de convencerle mi explicación, pero decidió no insistir. Sin embargo, no cejó en su empeño de alardear sobre su próximo trabajo.

―Pienso demostrarle al mundo que, a mi lado, Picasso es un pintor de brocha gorda.

Al parecer, los amigos de Dalí estaban acostumbrados al constante pavoneo del artista. Ni se inmutaron ante su perorata.

―Estás comparándote con uno de los más grandes. ¿No crees que aún es pronto para dogmatizar tales logros? ―arguyó Buñuel―. Debes ser cauto en tus afirmaciones. Un encuadre realista sería más conveniente.

―¿Realista? ―aulló Dalí, con el rostro desencajado―. Nada que tenga lo más mínimo de equilibrado atrae mi atención.

―De la mirada de Dios nacerá la excelencia ―sentenció Lorca, mientras me guiñaba un ojo con desparpajo.

En ese instante Gala se introdujo de lleno en la conversación. Parecía algo irritada.

―Salvador se convertirá en leyenda viva. Ni se te ocurra dudar de sus aptitudes. Cambiará el curso de las artes plásticas ―aseguró la mujer, matando con la mirada al director.

―La pasión perfecta de una arpía ―rumió Lorca por lo bajo, mirándola con desprecio. Siendo tan sólo yo el único que consiguiera oírlo.

Todos observamos al gran Dalí. Finalmente, Buñuel continuó:

―No quería parecer descortés. Me refería a que la figura de Picasso es muy alargada. Salvador debe trabajar mucho si quiere conseguir llegar tan lejos.

Las hostilidades lingüísticas se estaban calentando cada vez más. No encontré mejor momento para aprovechar la ocasión y ganar puntos con la pareja.

―El maestro será aclamado en todo el mundo como una estrella de cine. Marcará una época ―aduje con énfasis.

―El silencio más digno ante el peloteo desmesurado ―apuntó Lorca.

Dalí se engrandeció tras la lluvia de alabanzas y respondió apesadumbrado:

―Provocas tristeza entre los que me adoran ―espetó el pintor, señalándonos con la mano―. No consideraré tus provocaciones como un insulto por los proyectos de trabajo que nos unen.

Buñuel lo miró sin saber qué responder. No daba crédito a lo que estaba oyendo. Por el contrario, Gala parecía estar mordiéndose la lengua para no despotricar a diestro y siniestro.

―Ha roto la armonía que tiempos pasados vieron florecer ―musitó Lorca―. Por cierto, ¿no tenéis hambre? Estoy que no me mantengo en pie.

Andaluz tenía que ser... ¡Olé!, me dije, celebrando la naturalidad del poeta.

―Sí, mi querido Federico. Es hora de tomar el té ―finalizó Dalí.

El círculo artístico comenzó a recuperar la buena sintonía cuando se sentaron alrededor de la mesa para tomar la infusión. Acrecentado por la ausencia de Gala, que había ido a cambiarse de ropa. No cabía duda de que la irrupción de la mujer en la vida del pintor estaba haciendo mella en la relación con sus compañeros de facultad.

De lo poco que sabía sobre la relación mantenida por los presentes, destacaba el vínculo intelectual, e incluso se hablaba del carnal, entre Salvador Dalí y Federico García Lorca. Nexo de unión que creí de gran consistencia nada más sentir el roce, por debajo de la mesa, del pie del dramaturgo. El semblante me cambió por completo. La atracción que suscitaba entre los hombres me hizo replantearme ciertos aspectos de mi persona como mi look desenfadado o la cercanía con el sexo masculino, que probablemente llevaban a equívoco. A la segunda intentona de hacer piececitos por parte del poeta, deduje que no había sido una simpática casualidad. Por otro lado, Dalí seguía a lo suyo. Aún tenía carrete para rato.

―Querido Luis, ¿cómo llevas tus conquistas amorosas? ¿Sigues siendo el mismo desvergonzado de antaño? ―le preguntó el pintor a Buñuel, dándole un codazo amistoso. Federico se adelantó a la respuesta del turolense:

―Señales evocadoras de mi nuevo amor de verano ―pronunció Lorca, haciéndome ojitos con la mirada.

―La verdad es que en estos últimos meses he llegado a la conclusión de que me gustan las mujeres mulatas de pechos firmes y duro trasero ―respondió el cineasta, soltando una sonora carcajada―. Probablemente en el futuro cambie de aires. Me gustaría trabajar en Sudamérica.

―¿Qué país? ¿Ecuador, Colombia, Méjico, Brasil...? ―interrumpí, intentando mediar en la conversación. Momento que aproveché también para alejar un poco la silla de donde estaba sentado el literato.

―Se apagaron los faroles de mis ilusiones incompletas ―apuntó el poeta, nostálgico.

Luis dijo finalmente:

―Quizás Méjico. Es una cultura que me atrae bastante.

―Pues te animo, compañero. Es de suponer que te llegarán importantes propuestas gracias a mi colaboración en alguna de tus películas ―esgrimió Dalí.

―Debo decirte que sin ti no habría conseguido el éxito cosechado hasta hoy ―reconoció Buñuel.

La aparición de Gala en el saloncito provocó que se esfumase de un plumazo el distendido ambiente que se había creado.

―¡Galarina! ―exclamó Dalí, jovial―. Luis nos está contando su intención de centrar su carrera profesional fuera de Europa.

―¡Ajá! ―exclamó, sin ningún entusiasmo.

El comentario la traía al pairo. Ni si quiera se molestó en mirarlo.

Estoy empezando a pensar que falta feeling entre estos dos, me dije, estudiando la situación.

Un silencio incómodo envolvió a los contertulios. Finalmente, Buñuel creyó necesaria su intervención para encauzar nuevamente la conversación.

―Les he estado explicando, que he decidido marcharme porque estoy cansado de los flácidos muslos de algunas europeas ―remarcó en tono jocoso.

―¡Ay, pillín! A ti lo que te gustan son los culos prietitos ―señalé divertido.

Todos reímos a la vez, incluido Lorca, que había olvidado por un instante su perenne melancolía. Sin embargo, el rostro de Gala se ensombreció por completo. Seguidamente ordenó a su compañero:

―Salvador, ¿podrías traer los pasteles de hojaldre que hay en la despensa para los invitados?

―Ahora mismo, mi diosa reencarnada ―obedeció Dalí sin queja alguna, mientras se dirigía a la cocina de la humilde morada.

Fue desaparecer de la escena y hacerse presente la ferocidad de la diva. Como si se tratase de una salvaje tigresa, clavó sus largas uñas en uno de los desnudos muslos de Luis Buñuel. El cineasta no pudo hacer otra cosa que poner cara de pasmado y gritar despavorido.

―La próxima vez que digas algo en contra de mis muslos, te cortaré las pelotas ―advirtió Gala, propinándole un pellizco.

―¡Aaaarghh! ¡Te juro que no me refería a ti! ¡Suéltame la pierna, por favor!  ―aulló Buñuel, rogando clemencia.

―¡Oh, qué dolor provocado por ansiar nalgas morenas! ―exclamó Lorca, festivo.

―¡Te quieres callar! ―le bufó Gala al pobre de Federico, que casi rompe a llorar―. ¿Crees que no me he fijado en cómo miras a Salvador? No permitiré que nadie se entrometa entre nosotros.

―Dolor intenso en lo más profundo de mi alma ―adujo el poeta.

La situación estaba pasando de castaño a oscuro. Si no mediaba pronto, alguien podría salir lastimado. Finalmente grité con todas mis fuerzas:

―¡Cállese ya, hostia!

Todos me miraron estupefactos. La mujer guardó un sorpresivo silencio ante lo inesperado de mi reacción y yo continué envalentonado:

―¡Usted! ―exclamé, señalando a Gala― ¿No tiene suficiente con el amor que le demuestra cada día Salvador? ¿Por qué no intenta llevarse bien con sus amigos por él?

Gala separó finalmente su garra de la pierna del cineasta. Parecía que la había convencido.

―Y vosotros, deberíais darle una oportunidad a Gala por el aprecio que le tenéis a Salvador ―continué diciendo, en mi papel de juez.

En ese instante, Federico García Lorca tomó la palabra:

―Será complicado que nazca algún tipo de afecto entre nosotros ―apuntó el dramaturgo, dirigiéndose a la mujer―, pero este guayabo lleva razón. Salva merece que hagamos un esfuerzo por respetarnos.

Todos asintieron conformes. En ese instante, apareció el pintor en la salita con la bandeja de dulces.

―¿Qué ha sido todo ese jaleo? Creí estar escuchando voces del mismísimo purgatorio ―preguntó Dalí, con extrañeza.

―No ha sido nada ―contestó Buñuel, con las mejillas aún coloradas por el dolor.

―Tranquilo, Salva. Estamos bien ―añadió Lorca.

Todos fijamos la atención en Gala. Era su turno para tranquilizar al artista.

―Gran Dalí... Estos dos hombres me han faltado al respeto. Quiero que los eches de nuestra casa automáticamente ―farfulló Gala.

―¿¿¡¡Qué!!?? ―exclamamos los tres al unísono.

―Eso es mentira ―le recriminó Buñuel―. Has sido tú la que me ha atacado. ¡Mira cómo me ha dejado el muslo!

―Si no lo haces, me estarás demostrando que te importan más que yo ―continuó la mujer.

La expresión de Dalí cambió completamente.

―¿Es cierto eso? ―inquirió el pintor, desolado.

―Sabes que nunca me inventaría algo así ―remachó Gala.

Ajeno a la disputa, Lorca se levantó de su asiento, encaminándose hacia la puerta de salida.

―Vámonos, Luis... ¡Qué tristeza me consume al perder al ser querido! ―versó el poeta.

―Pee... peroo... ―balbuceó Buñuel, siguiendo los pasos de su amigo.

Dalí se limitó a guardar silencio mientras ambos cruzaban la puerta. Había decidido anteponer el amor a la amistad.

33

París

El reflejo de los últimos rayos de sol de aquella hermosa tarde de primavera, junto al influjo natural que poseía la Torre Eiffel, invitaban a disfrutar de una velada llena de encanto y romanticismo.

Afrodita lo había preparado todo concienzudamente para que nada pudiese salir mal. Una mesa para dos personas frente al emblemático monumento, un mantel de color blanco, flores con las que decorarlo y un par de tazas de café Kopi Luwak, elaborado a partir de heces de civeta.

Y es que la diosa, como anteriormente había señalado, tenía su jodido corazoncito. Corazoncito que había sido robado por la belleza del perfecto Adonis. Extrañamente, nunca había sentido antes la atracción que provocaba en ella el joven.

Habían quedado en verse cuando el sol comenzase a desvanecerse en el firmamento, pero el muchacho no aparecía. El retraso de su amado comenzó a impacientarla, considerándolo una ofensa que aumentaba conforme iban pasando los minutos.

"Lo obligaré como castigo a que me lo haga diez veces seguidas", se decía malhumorada.

No tenía ni idea del motivo de su tardanza. Tras finiquitar con las dos bebidas, llamó al camarero del tanga de guepardo y pajarita.

―Tráeme otros dos cafés. ¡Rápido!

―Lo que usted mande, señora Afrodita. Por cierto, han dejado una nota con su nombre. Ahora mismo se la traigo.

―¿Una nota? Olvídate de los cafés, trae la nota inmediatamente ―ordenó la diosa, considerando la posibilidad de que su apreciado bollito no pudiese presentarse a la cita.

El sirviente no tardó en aparecer con un papel doblado, atado con un lazo rojo.

Desesperada, inició la lectura con la mayor premura posible.

Estimada madre:

Imagino que te sorprenderá ver que soy el autor de estas sinceras palabras que desde hace mucho tiempo deseaba transmitirte. No creas que ha sido fácil redactarlas; aunque haya veces en las que no nos pongamos de acuerdo, siempre serás mi mami.

Desde pequeño he sufrido tu incomprensión en mis sonrosadas carnes. Querías convertirme en algo que no soy, provocándome grandes complejos e inseguridades que me llevaron a distanciarme de ti. Aún recuerdo aquella vez en la que me obligaste a comer cinco chiles picantes para demostrar mi hombría. Estuve más de una semana con llagas en la boca... eso no se le hace a un hijo, ¿sabes?

Tampoco podré olvidar el día en que me forzaste a apuntarme en aquel concurso de eructos con todos aquellos rudos camioneros. En mi vida pasé una vergüenza mayor.

Contándote todo esto, pretendo comunicarte que se acabó, que no estoy dispuesto a aguantar más. He decidido cortar por lo sano e intentar buscar mi felicidad. ¡Pongo distancia entre nosotros!

No pretendas encontrarme por ningún lado, sobretodo en Mykonos, allí seguro que no estaré. Te lo digo porque es una horrible isla en la que la mayoría de hombres van semidesnudos mostrando sus fornidos pectorales. Prométeme que no me buscarás allí... estooo... ni en ningún otro lado. Déjame libre.

Ha llegado el momento de batir mis alas hacia otros lugares, pero no lo haré solo, voy con un inesperado compañero de viaje que hace que la aventura sea más ilusionante. Me ha comentado que también le gustaría despedirse de ti con unas concisas palabras, a continuación lo hará.

Me gustaría finalizar la carta diciéndote que no desesperes, porque el amor es así, nunca sabes por dónde te va a llegar.

Te quiere, Cupido.

Anegados los ojos en lágrimas, Afrodita no podía creer que su querido hijito hubiese decidido abandonarla sin despedirse en persona. Recapacitando sobre el tema, concluyó que, quizás había sido demasiado dura con él. No era preciso ser demasiado inteligente para darse cuenta de que no se trataba de ningún superman, sino todo lo contrario, más bien una superwoman que necesitaba la comprensión de su madre.

Tras unos instantes de reflexión, decidió proseguir con la lectura:

Querido pichoncito:

Conociéndote, pensarás que es inadmisible mi incomparecencia a la cita que has preparado con todo tu amor. Ya que el utilizar el término incomparecencia te podrá resultar bastante sorprendente, considerando que, desde el principio, únicamente has valorado mi físico, sin plantearte valorar otras facetas de mi personalidad. Pues te contaré un secreto que tenía bastante bien guardado; soy licenciado en Derecho y en Náutica y Transporte marítimo. Domino cuatro idiomas, además de tener un master en Prevención de riesgos laborales. Pensarás cuál es el motivo por el que te lo he silenciado, pero es muy sencillo, te lo explicaré rápidamente. Resulta que, por todos es bien sabido el poder de tus influencias en el Olimpo. Aspecto que consideré determinante para mi ascenso en la escala social. Tras madurar la decisión, creí interesante que se produjese un acercamiento entre ambos. Gracias a tu reputación, he conseguido hacerme un hueco en el mundo de las finanzas con el que me haré de oro. Por otro lado, ¿tan difícil es discernir la diferencia entre un gay y un hetero? ¡Chica!, de verdad que no lo entiendo.

Espero que comprendas que no tengo nada personal contra ti, sólo eran negocios.

Atentamente, el bello Adonis.

No podía ser cierto, había sido traicionada por su hijo y su amante con premeditación y alevosía. Nunca en la vida se había sentido peor.

Un suspiro ahogado precedió al pensamiento que surgió de pronto en su mente.

¡Ay!, dónde estará ahora mi querido Ares ―se lamentó.

34

Un par de días después de la trifulca organizada en la casa de los Dalí, el pintor me sorprendió con la petición de que lo acompañase a la iglesia de Santa María de Cadaqués. Según me explicó, necesitaba de algún tipo de ayuda divina que lo iluminase. Además, remarcó en varias ocasiones que el motivo que lo llevaba al lugar santo era porque se consideraba Católico Apostólico Romano.

En ese tiempo había pensado mucho en Asunción, y en si nuestra escapadita marina le habría provocado algún problema familiar. Su ausencia algunos días en nuestro lugar secreto me tenía algo turbado. Por alguna extraña razón, necesitaba volver a verla. Saber que todo iba bien.

Durante el trayecto por el casco antiguo del pueblo, Salvador sacó a relucir su lado más didáctico:

―¿Ves el pavimento que pisamos? ―preguntó, señalando el suelo―. Está hecho con piedras extraídas de la orilla del mar modeladas por el oleaje. Es una obra brillante.

Las valorativas palabras de Dalí hacia una obra que no fuese suya me sorprendieron. Al final iba a resultar que no era tan ególatra. Pero poco tardó en estropearlo.

―Aunque podría ser algo sublime si me permitiesen realizarle algunos retoques.

El santuario comenzaba a vislumbrarse en lo más alto del municipio. Una empinada cuesta es lo que nos separaba. Mientras ascendíamos, aproveché para tirarle un poco de la lengua:

―Lo suyo con su señora sería un flechazo, ¿llevo razón? ―comencé diciendo.

En un primer momento me miró sorprendido por mi desfachatez al inmiscuirme en asunto tan íntimo, pero seguidamente esbozó una sonrisa que lo delató. Había acertado de pleno.

―Estimado Marc, aun si tuviese la oportunidad de vivir diez vidas seguidas, no podría explicarte el sentimiento que me provocó su presencia. El ansia perversa y destructiva que me corroía por dentro iba in crescendo antes de conocerla, pero sólo con verla supe que aquella mujer aplacaría mis temores ―adujo, realizando una pausa para secarse el sudor de la frente con un pañuelo―. Probablemente en el futuro me volveré loco porque en mi código genético está escrito que así debe suceder, pero por ahora Gala es capaz de apaciguar esos demonios que me reconcomen por dentro. Es la musa que orienta mi camino.

Pues sí que está colgado de la rusa, me dije tras escucharlo.

―¿Qué sería capaz de hacer por ella? 

Me estoy convirtiendo en un auténtico detective del amor, pensé. Seguidamente me dije: ¡Qué cursilada, macho!

―¿Hacer? La pregunta más correcta sería: ¿qué no estaría dispuesto a hacer? ¡Haría lo que fuese por ella! ―gritó a pleno pulmón―. ¡Moriría por ella! Ya que mi vida carecería de sentido si su energía vital no se proyectase en mi ser. O volvería a nacer. Para reencontrarme con ella en otra vida, porque nuestra unión va más allá de la mera atracción física.

No podía haberlo explicado mejor, metafísicamente hablando. Porque, en un lenguaje más coloquial, se referiría a que estaba enganchado a tope por la pava.

Por fin llegamos a la iglesia, donde un antiguo órgano situado a nuestra izquierda, decoraba el interior de la misma. Además, un impresionante retablo dedicado a la virgen, ornamentaba el recinto sagrado.

Dalí, para mi sorpresa, se postró delante de la imagen. En ese instante, un hombre ataviado con sotana, salió de un pequeño cuarto situado frente a nosotros.

―Dichosos los ojos que vuelven a tener la ocasión de verlo en esta humilde iglesia ―saludó el cura con afecto.

El sacerdote, que debía tener más de setenta años, contaba con las orejas más peludas que había visto en mi vida. Tampoco era desdeñable su prominente nariz con forma de boniato.

―Don Saturnino, ¡qué alegría verlo! ―exclamó Salvador, sincero―. Lleva usted razón, hace varios años que no venía a visitarlo. Debo decirle que me he estado formando para convertirme en uno de los artistas más influyentes del panorama internacional.

―¿Sí? No me extraña, hijo mío. Desde pequeño demostrabas dotes especiales para el arte. Espero que algún día te animes a pintar a nuestra Virgen de la Esperanza ―insinuó Don Saturnino.

―Estoy trabajando en un nuevo proyecto con este sujeto ―explicó, señalándome despectivo―, pero nunca se sabe cuál puede ser mi próxima gran obra.

¿Sujeto? Creo que nos estamos pasando, ¡eh!, pensé contrariado.

―Su madre se sentiría muy orgullosa. Recuerde que era muy devota. ¡Ay!, cuánto sufrió por la muerte de su hermano Salvador. Aún recuerdo su llanto desconsolado ―evocó el cura.

¿Su hermano Salvador? ¿Tuvo un hermano que se llamó como él?, me pregunté consternado.

El rostro de Dalí palideció por completo. Tras aclararse la garganta, contestó con seriedad:

―No se atreva a hablarme de mi hermano. Lo he matado mil veces, pero siempre hay alguien que intenta resucitarlo. El único y verdadero Salvador soy yo, ¿lo entiende?

―No, pero si no pretendía... ―contestó el viejo sacerdote, asustado.

―Y ahora, ¡déjenos en paz! Debo introducirme en mi mundo paranoico-crítico ―interrumpió Dalí, finalizando la conversación.

―Perdóneme, don Salvador. No fue mi intención molestarlo ―respondió el cura.

Don Saturnino no se atrevió a cruzar la mirada con el hijo del señorito. Con el rabo entre las piernas, se esfumó sin decir ni una sola palabra de despedida.

La curiosidad invadió mi mente. ¿Qué diantre pudo suceder para que Dalí se rebote de tal modo? Necesitaba saber qué había ocurrido, pero decidí no preguntar. Únicamente podía salir escaldado como el cura con el endiablado genio del artista.

Mientras el pintor estudiaba la iglesia de cabo a rabo, con la mirada perdida aquí y allá, opté por esperarlo sentado en la puerta del lugar santo. Desde allí podía divisar gran parte de la costa, e intenté imaginar dónde viviría Asunción. De pronto, Dalí comenzó a llamarme desde el interior a grito pelado:

―¡Marc, Marc! ¡Ven inmediatamente!

Entré sin perder un segundo en su búsqueda y mi sorpresa fue mayúscula al encontrármelo tumbado en el suelo boca arriba mirando, con un ojo tapado, la figura de Jesucristo crucificado.

―¿Qué hace tirado en el suelo?

―No creo que puedas llegar a entender el motivo, aunque te lo explique. Simplemente quiero que te tumbes a mi lado.

Un poco confundido, decidí hacerle caso. Tras colocarme a su lado, continuó con la explicación:

―Necesito experimentar, aunque sea mínimamente, el dolor que pudo sentir Cristo cuando lo crucificaban.

Y abrió los brazos formando una cruz en el suelo, con los ojos totalmente cerrados.

―Debes golpearme con fuerza. Saca el violento romano que llevas dentro ―me animó el artista.

―Eso es una locura. No puedo hacer eso, señor.

―¡Hazlo! O la obra en la que estoy trabajando no tendrá razón de ser.

―Pero cómo voy...

―Te pago para que cumplas mis órdenes ―arguyó el pintor, severo.

Difícil tesitura en la que me encontraba; debía decidir entre darle cuatro mamporros (que por otro lado no me faltaban ganas) o respetar su integridad física.

―¡Hazlo, maldito engendro del demonio! ¡Eres más desagradable que desayunar boñigas de vaca! ¡Atiza al gran Dalí de una puñetera vez! ―aulló como un energúmeno.

―¿Boñigas de vaca? ¡Ahora vas a ver cómo repartimos los engendros del demonio! ―berreé desquiciado. A continuación le lancé un potente directo que dio a parar en pleno estómago. Al recibir el impacto, Dalí profirió un chillido seco, como cuando te golpeas con la pata de la mesa un dedo del pie.

―¡Sigue haciéndolo, estúpido! Seguro que cuando Dios te creó estaba sufriendo los efectos de un día de resaca.

―¿¿¿Cómo???

Esta vez opté por utilizar el codo como potente medio para inflingir dolor, dejando caer todo el peso de mi cuerpo contra sus costillas; golpeándolo con todas mis fuerzas.

―¡¡¡Arrrrgggghhh!!! ¡Lo voy sintiendo, lo voy sintiendo! ¡Pero necesito más!

―¿Más? No se preocupe, hoy me he levantado muy generoso ―añadí, poniéndome de pie.

―¡Vamos! ¡Hazme llegar al clímax!

Justo en ese momento le solté una patada en los genitales de la que al instante me arrepentí.

―¡¡¡¡¡¡¡Aaaaaarrrrrrggggghhhhhh!!!!!!! ―vociferó, con las lágrimas a punto de brotar de sus enrojecidos ojos. A continuación, la respiración se le descompasó. Parecía que el golpe le había provocado una especie de ataque de pánico. Sin aliento, intentó balbucear unas palabras:

―Ahoraaa..., ahora sí. He visto la luz. Estoy preparado para proseguir con mi cometido.

Sorprendido por la nueva excentricidad del pintor, un pensamiento rondó mi cabeza:

Esta noche cenamos tortilla.

Recuperado Dalí del dolor testicular, iniciamos el camino de vuelta a la casa del artista. Durante el trayecto, la idea de volver a ver a Asunción rondaba mi mente. Tenía que averiguar dónde vivía para poder visitarla con cualquier excusa. Tras indagar entre el vecindario el lugar donde se hallaba la casa de Bartolomé, conseguí dar con las señas. Además, logré convencer al pintor de que me acompañase, con la excusa de que el pescador me había prometido el mejor marisco de todo el Mediterráneo si a cambio tenía la oportunidad de conocer al gran Salvador Dalí. Obviamente, no hubo necesidad de insistir demasiado, ya que el propio ego del artista realizó todo el trabajo para convencerlo. Por otro lado, le planteé la posibilidad de que contratase a una sirvienta (la tal Asun) para que liberase a Gala de tener que encargase de las tareas domésticas. La proposición caló hondo en la conciencia del pintor: La musa del futuro artista más importante de todos los tiempos no puede romperse las uñas fregando platos.

―¡Brillante! ―exclamó ante mi sugerencia.

Ambos  nos encontrábamos frente a la vivienda cuando llamé suavemente a la puerta. Sin tiempo para alisarme si quiera el cabello, una niña con el pelo negro azabache y de regordetas mejillas, que supuse que era Catalina, la hermana pequeña de Asunción,  nos abrió la puerta.

―¡Hola! ¿Quiénes sois? ―preguntó, mientras realizaba una especie de baile con los pies que parecía divertirla.

―Soy un amigo de tu papá, ¿está en casa? ―respondí, deseando que me dijese que no.

El genio, mientras tanto, observaba con curiosidad a la chiquilla.

―Sí está ―respondió sin dar más explicaciones.

Espero que al verme no se lance a morderme la yugular, me dije temeroso.

Cuando me disponía a preguntarle si hacía el favor de llamarlo, el clon de Heidi se me adelantó:

―Qué bigote más raro tienes, ¿no? ―apuntó la niña, refiriéndose a Dalí.

Ante la ingenuidad de la pequeña, el pintor soltó una sonora carcajada. Seguidamente comenzó a atusarse el mostacho con energía y terminó diciendo:

―Amable señorita, le contaré por qué decidí dejarme este elegante bigote. Hace muchos años vivió un gran pintor llamado Velázquez, al cual admiro profundamente, y que portaba uno similar. Cuando tuve la oportunidad de verlo por primera vez, supe que los grandes artistas como nosotros debíamos lucir un bigote que fuese parecido a unas antenas, para percibir mejor las grandes ideas que nos ofrece el mundo exterior e introducirlas hasta nuestro cerebro.

―No entiendo nada, pero me gusta ―añadió la niña, boquiabierta.

Poco después, y sin duda por el vocerío de la cháchara, apareció en la puerta Bartolomé.

―¡Hombre, Marc! ¡Qué de tiempo sin verte! Ya era hora de que dieses señales de vida.

El recibimiento ofrecido por Bartolomé me dejó más tranquilo. No mostraba signos de querer hacerme un par de ahogadillas en el mar.  Al menos hoy salvaría mi pellejo.

―Ah, también viene usted ―agregó con cierto desprecio, escudriñando a Dalí de la cabeza a los pies.

Ambos se miraron fijamente. Tras un instante de confusión, Salvador arrancó a hablar:

―Entiendo su interés. Debe ser una fiesta conocer a Salvador Dalí.

―¿Cómo dice? ―apuntó Bartolomé, extrañado.

Viendo que el tema se podía poner peliagudo, decidí cambiar de tercio para que no se liase el asunto.

―El señor Dalí venía porque está buscando a una joven que trabaje en su casa ―le expliqué a Bartolomé―. Realizaría las tareas propias de un hogar: lavar, coser, fregar...

El rostro del pescador se tornó pensativo. Tras unos instantes, en los que valoró los pros y los contras de la propuesta, la sonrisa que se dibujó en su cara reveló que la veía con buenos ojos.

―Mi hija estará encantada de tener el honor de trabajar con usted ―señaló Bartolomé, ofreciéndole la mano a Dalí―. Si quieren pasar, mi mujer podría ofrecerles un vaso de agua y un trozo de mojama.

Salvador escuchó el ofrecimiento con reticencias. Una vez más mostraba su incapacidad para relacionarse socialmente.

―No te preocupes, Bartolomé, vamos con un poco de prisa ―mentí, para no entretenernos―. Mañana comenzaría con la jornada.

―No habrá ningún problema ―asintió el pescador.

―¿Se encuentra ella en casa para que pueda dar el visto bueno? ―pregunté, con la clara intención de volver a verla.

―El visto bueno ya se lo doy yo. De todas formas, ha salido al mercado a comprar ―puntualizó Bartolomé, seguro de sí mismo― A primera hora de la mañana estará sin falta en casa del señor.

―Correcto ―finalizó Dalí, secamente.

Varios pensamientos invadieron mi mente a continuación:

Mañana volveré a verla, pero... ¿por qué armar tanto revuelo por una chica que pronto desaparecerá de mi vida? ¡Ay, maldita Afrodita!

35

Mantener la misma postura durante horas se podía convertir en un auténtico martirio chino si no estabas acostumbrado a posar. Agravio que sufrí durante las largas horas en las que Dalí se empecinaba en trabajar. Lo hacíamos de sol a sol, sin tiempo para descansar, algo que nunca habría imaginado tras conocer la personalidad del artista. Por otro lado estaba Asunción; saber que se encontraba a tan sólo unos metros, me provocaba un cosquilleo en la barriga que no sentía desde la adolescencia. Parecía que, sumado a mi incomodidad postural, se convertían en motivos suficientes para querer realizar pequeños descansos con cualquier excusa.

Tras la maratón artística, decidí que era momento de convencerlo de que debíamos tomarnos una merecida tregua y para ello le planteé una pregunta algo tonta:

―¿Usted también ingiere diariamente seis piezas de fruta? ―pregunté, como quien no quiere la cosa.

―¿Fruta? Apenas si la como. Me recuerda demasiado a los órganos genitales. Fíjate que no existe en la naturaleza una correspondencia mayor  ―explicó Dalí.

―¿Cómo dice? ―exclamé, exagerando los aspavientos de los brazos―. No sabe lo que está haciendo. De donde vengo, se asegura que la persona que no toma seis piezas de fruta al día, no llega a gozar de la vejez con autonomía.

El pintor me miró displicente. No parecía muy convencido de mis aseveraciones.

―Me comentó que usted fue un niño delicado, ¿es cierto? ―continué diciendo.

―En ningún momento te dije eso, pero llevas razón. Mis padres siempre tuvieron miedo a que enfermase.

―¡Ve! Eso es porque no comía la fruta necesaria. ¡Anda, tire, tire para la casa!, que cualquier día le da un desmayo y no quiero sentirme culpable por no habérselo advertido.

―No digas bobadas. ¡Pero si estoy hecho un roble! ―adujo Salvador, mientras sacaba bíceps con uno de sus brazos.

―¿Un roble? Pero si no hay nada más que mirar el poco brillo que tiene en los ojos para darse uno cuenta de su falta de vitamina C. No me extrañaría que tuviese usted anemia.

El rostro de Dalí comenzó a mostrar dudas.

―Hágame un favor, tosa un poco para analizar la frecuencia de sus cuerdas vocales ―rogué al artista, que cada vez me miraba con más recelo.

El áspero sonido provocado por la garganta de Salvador fue la gota que colmó el vaso.

―¡Por Dios! ¿Ha escuchado el vibrátil de su tos? Le urge tomar un zumo de naranjas naturales si no quiere caer en cama de aquí a unas pocas semanas ―sentencié sin vacilar.

―Estooo... Es cierto que podría enriquecer mi dieta con algo de fruta, pero que sepas que Salvador Dalí no le tiene miedo a la muerte ―apostilló el artista, golpeándose el pecho con el puño de su mano derecha.

―¿Pretende dejar a Gala sin su alma gemela? Creía que su amor era tan fuerte que estaría dispuesto a desafiar al mundo entero.

―¡Por Galarina estaría dispuesto a batirme en duelo contra el mismísimo Ares! ―soltó con convicción.

¿Ares Schwarzenegger? No te lo recomiendo, tío, pensé, recordando el despiadado carácter del dios de la Guerra.

―Entonces ―apunté con convencimiento― debe cuidarse esa garganta irritada ahora mismo. Imagino que no querrá darle un disgusto de tales dimensiones a la señora Gala. Por cierto, la miel con limón también es muy efectiva en estos casos.

Un silencio elocuente precedió a su respuesta:

―Será mejor que hagamos un breve descanso para que Asunción me prepare un zumo de pomelo.

―No podría haber tenido una idea más acertada, don Salvador ―sentencié, orgulloso de mi capacidad para liarlas en el aire.

Mientras Dalí se explayaba con Gala sobre los fastuosos avances de su obra, mi atención se iba centrando en cómo Asunción trapicheaba silenciosa en la cocina. De vez en cuando aparecía en la sala para preguntar alguna cuestión relacionada con las labores domésticas, momento que aprovechaba para mostrarle la mejor de mis sonrisas, adulándola también como estaba escrito en los manuales de seducción de aquella época.

―Qué hermosa está hoy, señorita Asunción ―afirmé con galantería.

La joven se ruborizó. No debía estar acostumbrada a que la piropeasen.

―Gracias, señor ―respondió Asunción, agachando la cabeza avergonzada.

En la misma habitación, Salvador y Gala seguían enfrascados en los pormenores relacionados con la obra.

―En el mercado actual podríamos obtener mucho dinero si conseguimos llamar la atención de los grandes inversores. Tu talento no puede pasar inadvertido a ojos de los expertos ―espetó Gala, con la mirada perdida.

―¡Ay, cariño mío! Sólo el amor que te profeso, supera a mi apego por el dinero ―esgrimió Dalí con sinceridad―. Dejo en tus manos mi futuro económico. Nadie mejor que tú sabría guiarme por el sendero adecuado.

―Tu genialidad es directamente proporcional al dinero que conseguiremos con tus obras. Está plasmado en el destino, querido, que todo el mundo reconocerá tu talento ―apuntó la mujer.

Tanto regocijo anticipado estaba llegando a repetírseme como el chorizo, circunstancia que me impulsó a batirme en retirada con la excusa de tomar un vaso de agua. Ya en la cocina, Asunción me recibió con la ingenuidad propia de quien apenas ha terciado con el sexo opuesto.

―¿Qué desea, señor? ―preguntó con timidez.

―¿Señor? Te vuelvo a repetir que conmigo no tienes que utilizar esas formas; llámame por mi nombre.

―Lo haré entonces. Antes fuiste muy amable con lo que me dijiste. Gracias de nuevo.

―No hay por qué darlas ―añadí gentil, metiéndome a continuación las manos en los bolsillos―. Me preguntaba si te gustaría que te acompañase a casa cuando termines la jornada de trabajo. Casi será de noche y podría...

―¡De acuerdo! ¡De acuerdo! ―afirmó la chica, interrumpiendo mi explicación―. Sería un honor.

Una indescriptible sensación de felicidad inundó mi ser. En otro tiempo habría valorado la posibilidad real de hincarle el diente aquella misma tarde, pero, extrañamente, sólo quería cerciorarme de que llegaba bien a casa. Había crecido en mi interior un instinto de protección hacia ella que hasta ahora jamás había sentido.

―¡Genial!

De repente, la estridente voz del pintor nos despertó del clímax creado:

―¡Asunción! Trae un poco de café caliente para la señora.

El semblante de la joven cambió por completo. El deber la llamaba. Sin perder un segundo contestó:

―Ahora mismo, señor Salvador.

Inmediatamente retorné a la habitación. El genio parecía imitar la posición de un ave zancuda, en mitad de la sala, explicándole a su vez a Gala cuál era la clave para que los flamencos aguantasen tanto tiempo el equilibrio. Asunción apareció al instante con una bandeja de madera portando una taza de café humeante. La situó encima de la mesa y, tras ver que no la necesitaban para nada más, pidió permiso para que la dispensasen, pero un instante antes de desaparecer la muchacha, Gala fue a coger la taza para llevársela a los labios con tan mala fortuna que derramó el ardiente café sobre su falda. La sarta de improperios que salieron de su boca a continuación (entremezclando el ruso, el francés y el español), fueron muestra inequívoca de un intenso dolor. Automáticamente, todos reaccionamos para ofrecerle ayuda.

―¡Gradiva! ¿Te encuentras bien? ―preguntó Dalí sobresaltado.

―¡Señora! ―se apresuró Asunción, acercándose con un trapo para darle auxilio.

Cuando la joven estaba a punto de comenzar a secar el estropicio, la mujer le profirió un violento empujón al tiempo que la insultaba.

―¡Estúpida pueblerina! ―gritó con feroz énfasis―. Por tu culpa me he abrasado la pierna.

Dalí no reaccionó, pero su cara lo decía todo. En cuanto a mí, un impulso irrefrenable me pedía sangre.

―¡Qué estás haciendo! ―aullé encolerizado, interponiéndome entre ambas.

Asunción miraba asustada a su alrededor. No sabía cómo actuar ni qué decir. Gala, sin embargo, me escudriñó desafiante. Sus provocadores ojos no mostraban ni un ápice de temor. Una mueca de satisfacción se dibujó en su rostro antes de pronunciarse:

―Por fin podemos ver al verdadero Marc. No cabe duda de que lo tenías bien oculto.

Las palabras de Gala me desconcertaron. Cada vez le tenía más respeto a  aquella oscura mujer.

―No te atrevas a volver a tocarla ―previne autoritario.

―¡Uy! Pero si tiene incluso el valor de amenazarme ―espetó Gala, jocosa.

Dalí, que hasta ahora se había mantenido en silencio, tomó la palabra para poner orden:

―Querida... Probablemente el quemazón haya turbado tus sentidos por un momento, pero Asunción no ha tenido la culpa de que se te derramara el perverso café. Sí, digo bien, perverso, siniestro y maligno café del demonio ―argumentó Dalí, acercándose a Gala para estrecharla entre sus brazos.

―¡Cállate, iluso! ―le gritó ésta, deshaciéndose del abrazo―. ¿No ves cómo te mira? Únicamente desea arrebatarte de mi lado, y Marc la está ayudando para que ocurra; por eso te convenció para que la contratases.

Dalí quedó perplejo ante el arrebato de furia de su musa.

―Pero eso no es verdad. Nunca me fijaría en el señor ―protestó Asunción con voz queda.

Por favor, ¿algún psiquiatra que trate a esta enferma?, pensé ante tanta incoherencia. Finalmente decidí imponer la cordura para que nadie saliese perjudicado:

―Señora, no tiene de qué preocuparse. Está escrito... En la wikipedia, por ejemplo... que nadie os separará nunca. Envejeceréis juntos, seréis felices y comeréis perdices. No intente culpar a la muchacha de algo que no tiene sentido.

Gala hizo oídos sordos. No le importaba el esclarecimiento de los hechos que acababa de emitir con toda mi buena intención. A continuación farfulló entre dientes:

―Despide a esta buscona inmediatamente, o me estarás demostrando que te importa ella más que yo. Si no lo haces, te abandonaré.

¿Cómo? ¡No puede ser! Si lo deja, todo su mundo se desmoronará, me dije preocupado.

El pintor guardó silencio. Parecía estar hilvanando la respuesta adecuada. Finalmente se pronunció:

―La razón tiene un único camino, aunque reconozco que mis razonamientos estén lejos de ser demasiado ortodoxos. Considero que todos hemos visto la realidad de los hechos... Nadie, Galarina, nadie ha tenido la culpa del fatal accidente doméstico. Entiendo que puedas estar enfadada porque parezca atractivo para otras mujeres, pero te aseguro que para mí no existen. Nuestra afinidad es tan fuerte, que nunca podría fijarme en otra persona. Sin embargo sé, que en ocasiones, tú lo haces; para ti la llamada de la carne es demasiado fuerte, y comprendo que necesites saciar tu instinto sexual ya que yo no soy capaz de satisfacerte plenamente; pero no te preocupes, estoy dispuesto a vivir con ello. Sólo te pido que confíes en mi fidelidad física y mental. Sin ti me convertiría en un caballo desbocado, perdido y sin rumbo que, finalmente, caería en una profunda tristeza existencial. Despediré a la joven si así lo deseas, porque mi adhesión a tu hechizo es de otro mundo, pero ella no ha tenido culpa de nada.

Las palabras de Dalí me sobrecogieron por su sinceridad. Por lo que dejaba entrever, estaba dispuesto a aceptar las infidelidades de Gala con tal de tenerla a su lado. Su amor podía aguantar el peso de una corona de cuernos.

La respuesta de Gala no se hizo esperar:

―Me enloquece pensar que estás dispuesto a contradecirme por salvaguardar las acciones de otra mujer ―susurró con tono grave―. Las cartas del tarot lo confirmaron: "Habrá personas que se interpondrán entre vosotros". Fue la primera vez que dudé del poder de la magia. Creí que no te dejarías embaucar por las oscuras sombras del infierno.

―Pero Gala... ―balbuceó Dalí.

―Mañana a primera hora recogeré mis cosas para marcharme ―dijo la mujer, decidida.

―¡Perooo Galaaa...! ¡Nooo, nooo, nooo! ―chilló el pintor con el rostro desencajado por el desconsuelo.

Asunción me miró preocupada. No quería convertirse en el motivo de la ruptura de la pareja.

―Pero señora, todo ha sido un malentendido. No puede hacer eso ―rogó la joven.

―Salvador ha decidido. No me culpes de nada ―finalizó Gala, solemne, dirigiéndose a su compañero.

Sin saber qué decir para revertir la situación, opté por guardar silencio.

¡Afro! Ahora sí que la he liado buena, me dije por último.

36

La oscuridad nos cogió de improviso en mitad del arenoso camino de vuelta por el que transitábamos. Asunción no había abierto la boca desde que salimos de la casa de Salvador Dalí. No había que ser muy intuitivo para observar que se sentía culpable por la situación, cuando era ella la persona que menos había tenido que ver en el asunto. Por otro lado, seguía sin entender que Gala estuviese dispuesta a abandonar al artista por una pequeña confrontación de opiniones. Y lo que era peor, todo el altercado se había producido por no haberme mantenido al margen.

¡Maldita sea! Ya me lo advirtió Afrodita, no debía inmiscuirme en nada, simplemente observar, pensé afligido.

La chica, que hasta ahora no había dejado de mirar al suelo, preguntó preocupada:

―¿Crees que la señora llevará a cabo su amenaza?

Un suspiro ahogado dio pie a mi respuesta:

―Las personas del norte de Europa tienen poco sentido del humor. Suelen cumplir lo que dicen.

Los ojos de Asunción se anegaron en lágrimas. Estaba a punto de ponerse a hacer pucheritos.

―¿Por qué vas a llorar? No tienes la culpa de que esa mujer esté medio loca. Te has comportado correctamente ―señalé, acercándome a ella sin llegar a tocarla.

―Mi madre me advirtió que hay mujeres que pierden los estribos por los dichosos ataques de celos; pero te lo juro, Marc, en la vida miraría al señor Dalí de esa manera.

¿Con ojitos de golosa? No lo creo, mujer..., me dije.

―Tranquila, Asunción. Sé que únicamente estabas haciendo tu trabajo.

―Y eso es otra; mi padre se pondrá hecho una furia cuando se entere de que me han echado. Siempre se pone a favor de don dinero, y no creerá mi versión de lo que le cuente―dijo mientras gimoteaba.

Verla desconsolada me partía el corazón. Tenía que buscar la manera de ayudarla. De repente, un inusitado pensamiento surgió en mi cabeza.

―¡Ya lo tengo! Mañana iré a hablar con la señora para convencerla de que olvide la idea de abandonar al maestro. También le diré que vuelva a readmitirte; si aún quieres trabajar allí, claro está.

―Por supuesto que querría; pero, ¿cómo vas a convencerla? Parecía tan decidida...

―Tengo un as en la manga que conseguirá meterla en cintura.

―¿Un as en la manga? ¿De qué estás hablando?

¡Joder! Siempre olvido la época en la que estoy, pensé, al tiempo que me recolocaba la camisa por dentro del pantalón.

―Quiero decir que intentaré que se replantee la espantada. ¿Sabes qué? ―exclamé, mientras pausaba el diálogo para tomar aliento―. Con los años he aprendido que el tiempo te hace ver las cosas de otro modo. Nada es tan preocupante como creías en un primer momento.

―Hablas como si fueses un viejo. ¿Cuántos años tienes, veintiocho, veintinueve?

¡Hombreee! Por fin alguien que me echa menos edad de la que tengo. Ya era hora, rumié feliz para mis adentros.

―Lo has clavado. Cumplí los veintiocho la semana pasada. ¡Buah! Menuda fiesta me organizaron mis amigos. No faltó la bebida, una orquesta tocando pasodobles...

¿Habrían inventado ya el pasodoble? En fin, qué importa, pensé al instante.

Al mismo tiempo que alardeaba de mi ficticia celebración de cumpleaños, observé que estaba cometiendo nuevamente los mismos errores del pasado en el que todo valía con tal de embaucar a una mujer. Debía demostrar que todo este follón de los viajes en el tiempo había servido para algo.

―Puede que no haya sido del todo sincero contigo... ―continué diciendo con voz queda― Realmente tengo veintinueve.

La transformación debe ser progresiva. Tampoco pasa nada si tengo alguno más. Lo importante es la intención, pensé al afirmar mi edad.

―¡Qué tontería, Marc! No me importa cuántos años tengas.

De repente, la luz de una estrella fugaz iluminó el oscuro firmamento. Ambos quedamos sorprendidos. Rápidamente reaccioné:

―¡Mira qué bonita! Tenemos que pedir un deseo, pero no puedes decirlo en alto porque si no no se cumplirá.

La chica me miró confundida.

―¿Un deseo? ¡Vale! ―respondió ilusionada, mordiéndose el labio mientras pensaba.

El mío lo tenía bastante claro; despertar de esta locura de una vez por todas. Pasados unos segundos, Asunción voceó:

―¡Ya lo tengo! Espero que se cumpla.

Inesperadamente se agarró a mi mano con delicadeza y me sonrió con ternura. Su piel parecía de terciopelo. Nunca en mi vida había tocado una piel tan sedosa. Por primera vez en muchos años me puse nervioso. Al principio el miedo me hizo pensar en salir corriendo; pero, ¿no era exactamente lo que había querido propiciar desde el principio? Posteriormente me fui tranquilizando, y el tacto de su mano me pareció cada vez más cálido. Sin premeditación, esbocé una amplia sonrisa bobalicona que delató mi sensación de felicidad. Tras un breve carraspeo pregunté:

―¿Cuánto queda para llegar a tu casa?

―En un par de minutos llegaremos. Será mejor que mi padre no te vea. Conociéndolo, a saber cómo reaccionaría.

―No te preocupes; aquí termina mi camino ―le dije, sin llegar a soltarla.

La muchacha me miró fijamente esta vez. Parecía maquinar algo. Finalmente habló:

―Quiero hacerte un regalo en agradecimiento por haberme acompañado.

―¿De veras? A ver... ¡Sorpréndeme!

―Pero tienes que darte la vuelta y cerrar los ojos, ¿de acuerdo?

La curiosidad brotó como una preciosa rosa durante la época primaveral (es lo que tienen los momentos románticos; se tiende a pensar en flores de bellos colores, poesía de Alberti o música de Luis Miguel).

―Vaaalee ―respondí, mientras llevaba a cabo sus instrucciones.

―No puedes darte la vuelta hasta que yo te lo diga.

―Está bien, pero no tardes mucho que me muero de impaciencia.

―No, no, ya está casi terminado.

En el sonido de sus pasos tuve la sensación de que se estaba alejando.

―¿Ya?

―¡Nooo, aún no! ―escuché desde la lejanía.

¿Qué estará tramando?, me dije desconcertado.

―¡Ahoraaa! ―chilló con fuerza.

Cuando me di la vuelta había desaparecido. Ni rastro de ella. Confundido le pedí explicaciones a gritos, no obstante:

―¿Dónde está el regalo?

―¡Mira junto a tus pies! ¡Hasta mañana, Marc! ―chilló, mientras me lanzaba un beso de despedida.

Allí, pintado en la arena, encontré un corazón en el que ponía en su interior, Asunción. Debajo había un breve texto escrito que versaba lo siguiente:

Te entrego mi corazón. Lo supe desde el momento en que te conocí.

La sonrisa de bobalicón resurgió de sus cenizas. Jamás me había sentido tan feliz.

37

Durante toda la noche estuve confabulando el plan perfecto para convencer a Gala de que no abandonase a Salvador Dalí. Tras horas de reflexión, recreé en mi mente lo que podía ser la única oportunidad que tendría para no cambiar el curso natural de los acontecimientos.

Por la mañana temprano me dispuse a preparar el disfraz que necesitaba para darle credibilidad a mi actuación. Con una cortina marrón diseñé una especie de túnica que me confería un aspecto místico. También elaboré un collar con unas conchas que recogí en la orilla del mar y me enrollé en la cabeza un pañuelo con flores de bellos colores. No faltaba ni un detalle en mi atuendo de brujo pirujo.

¡Harry Potter! Tus días de gloria han finalizado, pensé con chanza.

Pero faltaba un detalle; cualquier mago que se preciase debía tener una varita mágica, así que decidí fabricarla con el trozo de una rama seca que encontré cerca de la casa.

Ahora sí estoy preparado para que comience la función, me dije convencido, un instante antes de salir decidido por la puerta.

La primera impresión del artista cuando me vio aparecer con aquellas pintas fue menos sugestiva de lo que en un principio creí. Parecía que su desdicha no le dejaba reflexionar sobre otro pensamiento que no fuese la figura de Gala.  Sentado en uno de los escalones a las mismas puertas de su casa, Dalí se sentía destrozado por la condena de tener que vivir una vida sin la persona que necesitaba para encontrar el equilibrio. En cuanto al caso de ver a un hombre gimotear, siempre me había resultado embarazoso debido al rollo inventado por un macho, que nos había inculcado desde la infancia que los hombres no berreaban a no ser que sufriésemos un accidente que conllevase una herida con cicatriz; pero contemplar a Salvador Dalí llorando desconso-ladamente e invocando al todopoderoso para que interfiriese en el aciago destino que le deparaba, superaba a cualquier tragicomedia de la Grecia clásica.

―¡Ay, Gradiva! ¿Quién velará mi sueño si no eres tú? No podré superar tu ausencia. Prefiero acabar en las profundidades del Mediterráneo antes que vivir sin tu presencia a mi lado ―gimoteó el pintor lastimosamente.

Tanto llanto descompasado me hizo entrar en acción antes de tiempo.

―Un largo camino me ha llevado hasta ti. El espacio y el tiempo no son problemas para alguien que domina la magia a su antojo ―fui recitando al tiempo que dibujaba una pirámide en el aire con mis manos.

El pintor me miró patidifuso. Incluso a él le parecieron extrañas mis palabras. Viendo que no obtenía respuesta alguna, continué:

―Anduve cielo y tierra para encontrar vuestro paradero. Tienes una misión que cumplir. La humanidad requiere que te conviertas en genio que cambie el mundo.

―Deja de decir necedades, Marc, ¿no ves que mi querida Gala me abandona a mi suerte? ―farfulló apesadumbrado―. Por cierto, me encanta el pañuelo.

Urgía una vuelta de tuerca para lograr convencerlo de mi poderes sobrenaturales.

―¡Silencio, insensato! ―grité, mientras lo señalaba con la varita―. Ya la escuchaste cuando me tildó de pertenecer a otro mundo. Entremos en la casa para hablar con ella. Dentro os demostraré de lo que soy capaz.

Dalí insistió:

―Me temo que no querrá atenderte. Se ha encerrado en el cuarto y no quiere que se la moleste. En un par de horas vendrán a recogerla.

―¡Hombre de poca fe! ―exclamé de manera grandilocuente― No hay nada imposible para alguien que puede comunicarse con los dioses.

―¡Marc! ¿Te has vuelto loco?

¿Loco? Creo que el término se queda algo corto..., pensé ante su pregunta.

―No hay momento que perder. El tiempo corre en nuestra contra. Te devolveré a Gala. Hazme caso, confía en el poder del más allá.

Dalí me miró patidifuso. Finalmente exclamó:

―Está bien, acepto, pero antes tendrás que decirme dónde te has comprado tan hermoso collar.

Las reiteradas súplicas de Dalí frente a la puerta de la habitación intentando que la mujer saliese, para de este modo hallarle una posible solución al problema, no surtieron efecto. Gala permanecía callada en el interior sin dar señales de vida. Parecía disfrutar con el sufrimiento del pintor. Finalmente, decidí actuar por el bien del desdichado Salvador, el surrealismo y, sobre todo, por salvar mi culo frente a las posibles reprimendas que podría llevarme de Afrodita.

―Desde el primer momento comprendiste que no estabas ante una persona vulgar ―dije, al tiempo que pegaba el oído a la puerta intentando escuchar las reacciones de la diva.

Salvador me observaba esperanzado. Me había convertido en su última posibilidad para conseguir convencerla.

―Si sales a parlamentar, te explicaré de dónde procede mi poder.

Pero Gala seguía sin mover un solo músculo. Debía utilizar nuevas artimañas si quería que entrase en razón. A continuación, expuse:

―Soy el heredero de un linaje de grandes magos capaces de alterar el tiempo. Nuestra estirpe tuvo su inicio hace cientos de años de la mano de un brujo llamado... ¡Gandalf! ¡Sí, ése era su nombre!

Ya sólo falta Frodo Bolsón para montar todo el tinglado de El Señor de los Anillos, pensé al pronunciar dicho nombre.

―Me he manifestado como un simple pescador para pasar desapercibido ante los ojos de quienes no han nacido con el don de la magia, pero has demostrado que tienes un sexto sentido que debe ser recompensado con la verdad ―aduje, sin cambiar el tono de mi discurso en ningún momento.

El golpe de algún objeto contra el suelo me devolvió la ilusión. Quizá estaba atrayendo su curiosidad.

―Dile que levantarse cada mañana con Salvador Dalí a su diestra es la mayor bendición a la que puede aspirar una persona ―susurró el pintor.

En ese instante lo escudriñé irreverente y puse el dedo índice de mi mano izquierda sobre mis labios:  

―¡Shhhh! ¡Calla un poquito, Salva! Que cada vez que hablas sube el pan.

El artista optó por no entrar en debate. Yo seguí hablándole a Gala a través de la puerta:

―Únete a nosotros y te confesaré a quién le rendimos tributo desde tiempos inmemoriales.

El mutismo de Gala continuaba, pero de repente los pasos de la mujer se escucharon acercándose. Tras abrir la puerta con decisión, nuestros ojos se entrecruzaron de nuevo. Una llamarada de fascinación iluminó las pupilas de la mujer.

―Ya era hora de que comenzases a hablar claro ―remató  Gala.

Tras convencerla para que saliese de la habitación, animé a la pareja a que nos sentásemos en una alfombra para conseguir un mayor misticismo con mi testimonio. La ligera fragancia a pan tostado que inundaba la sala me despistó por momentos, pero las aseveraciones de Gala sobre mi atuendo me transportaron al mundo real:

―¡Qué ridiculez de disfraz! No te preguntaré de dónde lo has sacado. Venga, cuéntame de dónde proceden tus conocimientos.

¿Mis conocimientos? De los documentales de National Geographic. Vas a ver qué bien me tengo aprendida la lección, me dije confiado.

―De de todo el universo ―respondí con rapidez― Cada partícula está conectada con las demás por medio de la energía que procede de la sustancia primigenia. Y qué decir de nuestros amigos los neutrinos... ¡fascinantes! Piensa que todo es relativo, ya lo decía Albert Einstein, que...

―¿¡Einstein!? Una mente tan excepcional como la mía ―interrumpió Dalí―. Pero disculpa, continúa hablando. Es que me he visto en la obligación de realizar ese apunte.

Gala lo miró importunada. No quería que entorpeciese el diálogo.

―La cuestión es que puedo predeciros el futuro, además de hablaros de vuestro pasado.

―¿A quién veneras? Siento una presencia muy poderosa ―señaló la mujer.

Un gran dilema surgió en mi interior. Finalmente, concluí que debía plantear una verdad a medias y dije de manera rimbombante:

―La diosa Afrodita nos transmite su sabiduría. Desde los anales de la historia ha terciado para que el amor triunfe, y por eso estoy aquí, para que entiendas que Salvador y tú habéis nacido para compartir una vida juntos. Nada ni nadie debe separaros.

―¿Ves, Galarina? Nuestra pasión es algo espiritual. Procede de otra dimensión ―explicó el pintor.

La mujer intentaba analizar la situación. Parecía no estar muy convencida.

―Realiza una muestra de tu poder para confirmar todo lo que dices ―pidió Gala sin inmutarse.

Me encontraba ante la prueba definitiva. Si conseguía que me creyese, habría ganado la partida.

―Lo haré. Daos las manos y cerrad los ojos ―comencé diciendo.

Ambos se sentaron uno frente al otro con las manos entrelazadas.

Había llegado el momento de exprimir los pocos conocimientos que tenía de cada uno de ellos para conformar una predicción lo más creíble posible. Dije:

―Me centraré primero en Salvador. Nació en Figueras...

―¡Sublime! A parte de mi Gradiva, nunca había visto un vidente igual ―apuntó el artista para darle importancia al asunto.

―Salvador, necesito silencio para concentrarme ―le insté, logrando que se callase―. Estudió en Madrid, donde se dedicó a vivir a cuerpo de santo durante varios años, en los que incluso fue expulsado de la Academia de Bellas Artes de San Fernando por vacilarle a un tribunal que debía evaluarlo. El motivo fue que afirmó que él sabía más que los profesores, por tanto, carecían de la potestad de examinarlo.

―¡Alucinógeno! Todo lo que dices es cierto ―exclamó Dalí, entusiasmado.

―En cuanto a Gala, estuvo casada con un poeta francés, pero el año pasado decidió abandonarlo por ti, Salvador, cuando vinieron a pasar las vacaciones de verano.

Después de realizar un breve inciso para observar sus caras continué con la matraca:

―Salvador Dalí necesita de Gala, y viceversa. En el futuro realizaréis multitud de proyectos juntos. Viajaréis por todo el mundo. Salvador realizará obras maestras que serán celebradas por los mejores críticos, e incluso os anticipo que pronto llevará a cabo una de sus obras más codiciadas, en la que los estudios realizados por el anteriormente mencionado Albert Einstein, serán fundamentales. Vuestra vida no tendría sentido si no la compartieseis.

Ambos abrieron los ojos al mismo tiempo. Uno frente al otro, sin mediar palabra, se acercaron lentamente fundiéndose en un beso. Una apasionada muestra de amor que envidié por su franqueza.

―¡Gran Dalí! No me separaré de ti hasta que la muerte nos separe ―prometió la mujer.

―¡Galarina! Al cuerno con el resto del mundo; sólo te necesito a ti para vivir y crear―finalizó Salvador de manera solemne.

Tras haber salvado el barco en el último momento, en el que había conseguido proteger la relación de los Dalí e incluso convencer a Gala de que le devolviese el puesto de trabajo a Asunción, el pintor me regaló como agradecimiento a mi gentil obra el cuadro en el que había estado trabajando durante todo aquel tiempo. En él, aparecía retratado con una aureola de santo en la cabeza y el cuerpo de un demonio.

Qué raritos son estos surrealistas, me dije al verlo.

―Ya estoy pensando en lo que me has comentado sobre la obra del físico alemán. Veo relojes, muchos relojes: relojes rotos, relojes que se deshacen, relojes que se engullen como un trozo de queso ―numeró Dalí―. Golpearé de lleno al mundo con mi obra. ¡Será gloriosa, memorable, célebre, fastuosa, ilustre...!

Y allí lo dejé, con la palabra en la boca al más narcisista de los narcisistas, vanagloriándose de sus futuros éxitos; pero es que el cuerpo me pedía ir a hablar con Asunción para darle la noticia de su reinserción en la casa de los Dalí-Gala. No tenía un minuto que perder. Me presentaría en su hogar al instante.

Cuando ya divisaba en la lejanía su humilde morada, el sol irradió un cerco de luz que me deslumbró completamente. No me lo podía creer, otra vez no. ¡Ahora no!

―¡Deja al menos que me despida! ―grité furioso.

La luminosidad se volvió cada vez más potente y mi cuerpo pareció cuartearse en pequeños trozos.

―¡Eres una bruja! ¡Te odioooo, mala pécoraaaa! ―aullé con todas mis fuerzas.

En ese mismo instante percibí que no habría vuelta atrás. Jamás volvería a ver a mi querida Asunción.

38

Una fría ventisca de aire gélido provocó que recuperase de golpe la conciencia; al abrir los ojos observé que me encontraba en una empinada escalera blanca desde la que no podía vislumbrar el inicio, pero sí el final de la misma. Un portentoso templo de colosales dimensiones reinaba en lo más alto de la montaña.

¿El monte Olimpo? Cómo flipa, colega, me dije entusiasmado.

De pronto, la voz de Afrodita surgió en mi cabeza:

Sube inmediatamente hasta el final de la escalinata, estamos esperándote.

Mi enfado permanecía latente. Me sentía como un juguete roto en manos de una niña mimada y necesitaba enfrentarme a ella para fortalecer mi ego.

―Y si me niego... ¿Qué pasaría? ―aduje sin mucha convicción.

El silencio que sobrevino a mi sugerencia fue peor que una reprimenda. Finalmente se pronunció al respecto:

Me parece una decisión equivocada, Marcos, pero tú verás... Aunque debo decirte que al todopoderoso Zeus no le ha hecho ni pizca de gracia que no hayas aceptado la invitación de visitar su casa.

¿Qué? ¿Zeus?, pensé confuso.

Repentinamente el cielo se nubló por completo y comenzó a lloviznar. A continuación, un trueno retumbó con violencia entre la negrura de los nubarrones.

Marcos, te recomiendo que subas porque el altísimo se está enfadando. A ver cómo te lo diría... ¡Lleva tu jodido culo hasta aquí, si no quieres que te fría como a una sardina ahora mismo!, aulló, intimidándome por completo.

―En... seguida, mi apreciada señora ―acerté a decir acon-gojado.

Cautelosamente subí los escalones que conducían al templo, a su vez la llovizna comenzaba a remitir. Conforme me acercaba pude distinguir  unas pétreas columnas del mismo color de la escalera, que servían como pilares para sostener el peso del techo. Además, comencé a escuchar un bullicio de gente que parecía estar en plena celebración.

―¿Qué hago ahora? ―grité, en la misma puerta de entrada.

Esta vez percibí la voz de la diosa a unos metros de donde me hallaba situado:

―Recorre unos metros hacia adelante y nos encontrarás ―sentenció.

Proseguí caminando en línea recta por un pasillo labrado totalmente de mármol. Las nubes habían desaparecido y el sol brillaba con fuerza. Finalmente desemboqué a una gran sala donde había situada una gran mesa rectangular en el centro. De un breve vistazo, pude observar algunas caras que me resultaron conocidas. Afrodita se levantó de su asiento y tomó la palabra:

―Querido Marcos, te estarás preguntando por qué te he traído al monte Olimpo, rodeándome de todas estas divinidades, pero te lo explicaré con unas sencillas palabras que describen mi sentir: "No sé qué narices hacer contigo". Por ello he decidido convocarlos; para que me ayuden a decidir con sus sabios consejos.

Todos me miraban sonrientes, menos mi viejo amigo Ares Schwarzenegger y uno que no paraba de gruñirme, y que tenía las facciones idénticas a Marilin Manson.

―Antes de proseguir quiero aclararte que algunos no han podido asistir porque tenían partido de críquet. Me han pedido que te pidiese disculpas en su nombre ―explicó Afrodita.

No cabía en mi asombro. Esto sobrepasaba los límites del entendimiento. Afrodita continuó su perorata:

―Te los presentaré por orden para que no te formes ningún lío. Empezaremos desde la esquina izquierda; en primer lugar tenemos a Poseidón, dios del mar...

¿¿¡¡Qué!!?? Pero si es idéntico a Jacques Cousteau, pensé al instante.

―Hades, dios de los muertos. No te asustes porque te esté gruñendo, es un jodido pesado que actúa de esa manera cuando viene alguien de visita.

¡Marilin Manson!, me dije.

―El que tiene a su lado, ya lo conoces ―señaló Afrodita.

―¡Eres estiércol de vaca! ―puntualizó Ares, mirándome con fijeza.

Yo también te quiero, encanto, pensé ante su bienvenida.

―Ésta es la virginal Artemisa, reina de la naturaleza salvaje ―prosiguió Afrodita, con retintín.

¿Pamela Anderson? ¿Virginal? Vaya par de..., pensé al verla.

Con un veloz movimiento, la amazona sacó su arco y apuntó a la cabeza de Afrodita. Rápidamente, el dios que presidía la mesa intervino para que el asunto no llegase a mayores:

―Haya paz, chicas.

―Siempre está insultándome, todopoderoso Zeus ―refunfuñó Artemisa, mientras miraba al dios, que poseía un exacto parecido con Benjamin Franklin.

―Continúa, Afrodita ―animó Zeus.

―Sí, mi señor. El atractivo Apolo es el siguiente; dios de la poesía y la música, entre otras cosas ―afirmó la diosa.

¿John Lennon? Imagine all the people..., canté en mi interior.

Ante el comentario de la diosa, Ares miró con desprecio a Apolo. Se palpaba el mal ambiente entre ambos.

―El siguiente es Dionisio, dios del vino y el desenfreno. Seguramente lo habrás imaginado al ver que casi no puede mantenerse en pie ―aseveró Afrodita.

―Encandado de codocerte, ¡hip! ―saludó el clon de Boris Yeltsin.

―Y por último, llega el momento de presentarte al magnánimo dios Zeus; padre de todos los dioses, y cuya misión consiste en mantener el equilibrio del universo ―arguyó Afrodita, llenándosele la boca de orgullo al hablar.

La diosa comenzó a pasear silenciosa alrededor de la mesa. Parecía rumiar un argumento con el que impresionarnos a todos.

―El caso de Marcos es bastante común entre los humanos; un hombre que no es capaz de entender el verdadero significado de lo que es amar a otra persona, y que actúa sin pensar en los sentimientos de los demás ―espetó Afrodita, mientras realizaba una pausa para provocar expectación entre su público―. Por tanto, decidí enviarlo al pasado para que coincidiese con tres personajes que vivieron de distinta manera la aventura del amor.

―¡Fantástico! ―interrumpió Ares.

―Una vez puestos en antecedente, creo que es el momento de que nos explique cómo ha transcurrido su jodido aprendizaje ―finalizó Afrodita.

Todos me observaban con curiosidad, menos Dionisio Yeltsin, que no paraba de mirarse la mano y reír a carcajada limpia. Obligado, inicié mi testimonio:

―Pueees... Antes de nada me gustaría recalcar la satisfacción que supone el estar rodeado de este elenco de dioses de tan contrastada categoría. Es un orgullo poder compartir con todos ustedes este agradable ratito de tertulia.

―Me lo comería cocido con verduritas ―susurró Hades Manson, con la boca hecha agua.

―Por favor, Hades, controla tus modales, que no estamos en el inframundo ―aseveró Zeus Flanklin―. El placer es nuestro. Hacía mucho tiempo que no nos visitaba un humano; si no recuerdo mal, el último fue Julio Iglesias. Pero por favor, continúa.

¿Julio Iglesias? Qué elegancia, rumié para mis adentros.

―Gracias, todopoderoso. Durante el primer viaje, en el que coincidí con Albert Einstein, comprendí que el científico sería incapaz de enamorarse plenamente de otra persona porque en su mente sólo existía un único pensamiento: la ciencia.

La mayoría asintió con la cabeza. Ares, sin embargo, me escudriñaba con desdén mientras afilaba su imponente hacha.

―Correcto. Consideramos que captaste la esencia de la visita ―respondió Zeus, cordial.

―Háblanos de la experiencia con Elvis Presley ―me animó a contar Afrodita.

Al instante evoqué los recuerdos vividos con el cantante y me pronuncié con seriedad:

―Respecto al showman, les diría que me encontré con un hombre sin control sobre su vida. Desdichado, porque le había fallado a su pareja, pero cayendo constantemente en los mismos errores: las continuas infidelidades.

―La infidelidad es una traición muy difícil de aceptar para el que la sufre, aunque hay personas en las que se convierte en una constante en sus vidas, ¿no crees, Afrodita? ―apuntó Artemisa Anderson, a la vez que se tapaba su provocativo escote que Apolo Lennon tenía ya más que estudiado. 

―Prefiero disfrutar de la vida, a ser una reprimida sexual como otras... ―contraatacó Afrodita mientras sonreía con sarcasmo.

―Pues cuentan las malas lenguas que has sufrido una dura traición familiar ―expuso Artemisa, maliciosa.

¿Pelea en el barro? ¡Uh! ¡Uh! ¡Uh!, pensé divertido.

―Ese es un tema del que prefiero no hablar ―musitó Afrodita.

Sin esperarlo, Ares se puso en pie para sorpresa de los presentes. Seguidamente, vociferó:

―¡No te atrevas a decirle eso a mi chica!

Todos quedamos atónitos ante la reacción del gigante, que depositó su arma encima de la mesa.

¿Mi chica? Al final va a resultar que es otra nenaza, me dije sorprendido.

―Quiero que sepas... ―continuó Ares―, que para mí eres la diosa perfecta. Ya sabes que no soy de los que se expresan demasiado bien, lo mío es más la decapitación y despelleje de cuerpos, pero te prometo que, si lo deseas, te haré la diosa más feliz del mundo.

Afrodita sonrió como una niña pequeña ante las palabras del Dios de la Guerra. Acababa de conquistar su corazón para el resto de la eternidad.

―Por favor, centrémonos en el tema que nos compete ―espetó Zeus, animándome a que prosiguiese con un gesto de cabeza―. Somos todo oídos, Marcos.

―Por último llegó el encuentro con Salvador Dalí, uno de los individuos más excéntricos que he conocido, sino el más, y con el que he comprendido que el amor debe estar por encima de todo. Perooo... llegados a este punto, debo confesar que durante mi estancia en Barcelona también conocí a una mujer con la que se me despertaron algunos sentimientos desconocidos para mí.

―¿Qué oss padece ci hacemoss una conga pá celebrarlo? ―nos animó Dionisio Yeltsin, con los ojos turbios de tanto alcohol.

Ninguno de los asistentes le hizo el más mínimo caso.

―Pe... pero Afrodita truncó toda posibilidad de... de al menos despedirme de ella ―añadí, reprendiéndola con ciertas dudas.

La diosa me miró enfadada. Parecía no haberle gustado el tono utilizado.

―¿Pero eres idiota? La misión era bastante clara: ver, oír y callar. Déjate de amoríos de verano, que no estamos para estupideces.

―Tranquila, Afrodita ―señaló Zeus, calmándola con un gesto de la mano―. El muchacho sólo quería expresarnos su sentir, aunque creo que llevas razón, nadie debe enamorarse de otra persona de otro tiempo porque se convierte en un amor imposible.

¿Enamorado yo? Qué exagerados son estos dioses de hoy en día, me dije.

―Ya lo sé ―respondí, sin demasiada convicción―. Lo único es que le cogí un poco de cariño y me hubiese gustado despedirme.

Afrodita no paraba de negar con la cabeza en un gesto que repetía incesantemente. De repente se volvió a pronunciar:

―¿Y qué hacemos con él?

―Podríais dar cada uno vuestro punto de vista sobre la situación y juntos llegar a una conclusión conjunta, ¿no os parece? ―argumentó Zeus Franklin, refiriéndose a todos los dioses.

―Siempre debe hacerse lo más conveniente, todopoderoso ―concluyó Artemisa Anderson.

―Está bien, comencemos por Hades. ¿Qué opinas que deberíamos hacer con Marcos? ―preguntó Afrodita.

Un gazpacho andaluz, seguro..., pensé, al ver que no había parado de segregar saliva en todo el tiempo.

―Con amor, todo es posible... ―respondió, dejándonos boquiabiertos a la mayoría―. Porque, con mucho amor, unas patatas jugositas y un poquito de azafrán, quedaría de rechupete al horno...

―Vale, el siguiente ―interrumpió Zeus―. Es tu turno, Ares...

―Si por mí fuese me batiría en duelo con él ahora mismo y le rebanaría los sesos, pero sé que mi amorcito ha puesto mucho interés en que esta inmundicia humana aprendiese sus enseñanzas, así que le daría una segunda oportunidad.

―Poseidón ―inquirió Afrodita.

―Todo debe fluir con la naturalidad con que lo hacen las olas ―balbuceó el Dios del Mar, a la vez que remedaba el movimiento del batir del océano.

―Dios de pocas palabras, pero siempre acertadas. De acuerdo, prosigamos con Artemisa ―continuó Zeus.

Todos mirábamos con curiosidad a la Diosa de la Virginidad (y a sus dos prominentes amigas). Finalmente espetó:

―Le pondría un cinturón de castidad durante los próximos cuarenta años, para que aprenda a respetar a las mujeres.

―¿Qué? ¡Nooooo! Prometo que cambiaré ―exclamé asustado.

―Relájate, Marcos. Simplemente están aportando ideas. No hay nada definitivo ―apuntó Zeus―. ¿Qué piensas que deberíamos hacer, Apolo?

El dios realizó un gesto de victoria y comenzó a hablar:

―Paz y amor, chicos, paz y amor. Lo importante es tomarse la vida con filosofía por favor, nada de discusiones ni de malos rollos. Debo decir que no estoy de acuerdo con lo que afirma Artemisa, el sexo nos hace personas libres, y si además lo acompañamos con marihuana de buena calidad, es el no va más. Marcos ha intentado ser fiel a su instinto, aunque a veces éste nos lleva a enfangados caminos de mierda. Devolvámosle a su vida anterior con los bolsillos llenos de nuevas esperanzas.

No esperaba ese positivo argumento a mi favor, alegato que agradecí.

―Chócala, tío. Me has emocionado ―dije, ofreciéndole mi mano afectuosamente.

―Del punto de vista de Dionisio nos olvidamos... Lleva más de diez minutos bailando la lambada con aquella columna ―explicó Afrodita.

―Será lo mejor ―apuntó Zeus―. Creo que es el momento de dar mi visión de los hechos. Por un lado, coincido con Ares en que todos merecemos una segunda oportunidad en la que podamos demostrar que hemos aprendido la lección, pero no debemos olvidar que nuestros actos siempre tienen una serie de consecuencias a las que no tenemos más remedio que hacer frente. También me identifico con el testimonio de Apolo. Sin duda, paz y amor son dos palabras que deben estar muy presentes en nuestro diccionario, aunque incluiría otra más, evolución. No debemos conformarnos con ser lo que somos ahora, sino que nuestra misión está en avanzar hacia cotas más altas de perfección. Dicho todo esto, te haría una pregunta que quiero que respondas de la manera más sincera posible.

―Dígame, altísimo ―respondí sin dudarlo.

―Marcos, ¿te sientes hoy mejor que antes?

Tras pensar concienzudamente en la pregunta del dios, contesté con sinceridad:

―Absolutamente sí. Ahora todo lo veo de manera diferente.

Afrodita me observaba reflexiva. Finalmente emitió su veredicto:

―Te daré una oportunidad. Demuéstrame que tus jodidas afirmaciones son ciertas, porque si no lo haces, todo habrá terminado.

En ese instante se produjo toda la parafernalia de fuegos artificiales espaciotemporales. Me dirigía inexorablemente hacia un nuevo destino.

39

Una incesante lluvia de disparos me hizo abrir los ojos temeroso. Mi corazón latía acelerado al sentir que mi vida pudiese peligrar (cualquier cosa podía esperarme de Afrodita), hasta que me percaté de que me hallaba sentado en el salón de mi hogar, y que el ruido de las detonaciones provenía de un videojuego que estaba funcionando en la televisión.

¡No es posible! Vuelvo a estar en casa, pensé eufórico, al verme de nuevo rodeado por mis cosas.

En ese mismo instante el teléfono comenzó a sonar y me pregunté desconcertado quién podría ser.

Sin perder un segundo, bajé el volumen del televisor y sobrevolé de un salto una cesta con ropa que se encontraba a mitad de camino entre el cuarto de baño y la lavadora.

¿Helena?, rumié extrañado, mientras observaba que eran poco más de las tres de la tarde. Finalmente descolgué el teléfono:

―Hola... ―balbuceé entre dientes.

―¡Hola, gordito! ¿Qué haces? ―exclamó Helena, alegremente, al otro lado.

―Pues... acabo de despertarme de la siesta.

―Eres un dormilón, ¡eh! Que no se te olvide que esta noche tenemos cenita en mi casa, ¿vale?

¿Cena en su casa? ¡Espera!, ahora lo comprendo todo... Hoy es el día de nuestro aniversario, me dije al oírla. A continuación pregunté:

―¿A qué hora?

―A las diez está bien. Oye, entro a trabajar dentro de un rato y aún no me he vestido; luego nos vemos.

―De acuerdo. Pues allí estaré.

―Un beso, mi amor ―finalizó Helena.

―Besos.

Tras colgar el aparato se atropellaron en mi cabeza un montón de pensamientos, entre los que destacaba la esperanza de poder paliar el dolor que había provocado con mi comportamiento. La diosa lo había maquinado todo hasta llegar a este punto, en el que debería decidir entre cagarla de nuevo, o proceder como correspondía a un hombre de bien, ofreciéndole una noche que jamás pudiese olvidar.

La dicha me invadió por completo ante la posibilidad de enmendar mis errores gracias a la maravillosa oportunidad que me brindaba Afrodita. La muy puñetera estaba demostrando tener más buen corazón de lo que aparentaba.

Si no fuese por ese carácter tan agrio que a veces saca a relucir, pensaría que es un buen partido, me dije jocoso, al tiempo que cogía mi chaqueta al vuelo y me plantaba en plena calle. Una amplia sonrisa iluminó mi rostro, acompañando los decididos pasos que me conducirían a mi nueva y positiva vida.

Carlos y Sebastián me miraban estupefactos ante mi cambio de actitud, pero no me importó lo más mínimo, por lo que seguí contándoles mis intenciones a un ritmo frenético:

―Entonces he pensado comprarle un ramo de rosas rojas y una caja de bombones. Además, quiero alquilar un esmoquin para la ocasión. ¿Conocéis alguna tienda que se dedique a eso? Da igual, la buscaré por Internet. ¡Ah!, se me olvidaba. He reservado un viaje para irnos unos días a Barcelona. ¿Qué os parece?

A mis eufóricas palabras siguió un profundo silencio. Sebastián y Carlos no dejaban de mirarme extrañados, sentados frente a una mesita del local de mi amigo ante unas cervezas. Finalmente Carlos se pronunció, mientras se recolocaba en su asiento:

―Pues me parece una bobada inmejorable. Sinceramente, no creo que haga falta montar tanto revuelo. Con decirte que mi último aniversario lo pasamos en Don Bocadillón. Menudo homenaje nos dimos; estuvimos tres días con un empacho de mil demonios. Pero eso del sentimentalismo no va conmigo; creo que lo más romántico que he hecho en mi vida fue una vez que le dibujé a mi chica un corazón con el chorro de la meada en la arena.

El recuerdo de Asunción surgió de repente en mi memoria con la escena de nuestro último encuentro. Sebastián valoró con su humor argentino mis planes:

―Vos lo que querés es cogeros a la pibita con tanto regalito, ¿no es así?

―No me hace falta tanta historia para conseguirlo, boluuuuudo ―respondí sonriendo.

En ese instante Carlos llamó a la camarera que realizaba el turno de tarde. Cuando se acercó, nuestras miradas fijaron la atención en sus ceñidos pantalones, que dejaban entrever unas curvas peligrosas.

―Don Carlos, ¿qué desea?

―Tráenos otras tres cervezas; pero de las que están bien frías. El calor es insoportable... ―ordenó Carlos.

―Ahora mismo. ¿Quiere también unos frutos secos? ―preguntó la muchacha.

―Pues claro, eso no hay ni que preguntarlo. Y recuerda, sonríe más, muchacha ―apuntó Carlos, mientras inició una sonrisa forzada que mostró sus diminutos dientes―. Ya te expliqué que es nuestra obligación crear un clima agradable para que nuestros clientes se sientan a gusto.

―Sí, señor ―finalizó la chica, antes de irse para continuar con su tarea.

En ese mismo instante entró una pareja en el local y tomó asiento en una mesa situada a escasos metros de nosotros. Mientras esperaban ser atendidos, sus manos se entrelazaron cariñosamente, recordándome que debía organizarlo todo para que esa noche fuese perfecta. Por otro lado, Carlos continuaba explicándonos lo duro que había tenido que luchar para llegar a donde estaba:

―Y lo peor de todo es cuando hay que cuadrar la caja; porque vamos ver, reconozco que soy un hombre de números, y que muchas veces parece que tenga una calculadora soldada al cerebro, pero ante todo soy humano, y llevar las cuentas de un local de éxito requiere de mucha mano izquierda y, sobre todo, una mente privilegiada.

―Vos lo que sos es un pelotudo con suerte ―aseveró Sebastián―. Por cierto, muy linda la pibita ―dijo a continuación refiriéndose a la chica de la pareja vecina.

―Es linda, es linda ―replicó Carlos, sin darle mayor importancia al comentario del argentino.

¿Linda? Tampoco es para tanto, me dije, mientras la miraba con el rabillo del ojo.

Una cerveza llevó a otra y cuando me fui a dar cuenta eran casi las seis de la tarde. El corazón me dio un vuelco. Debía ponerme manos a la obra.

―Chicos, me tengo que ir. El argentino se encarga de la cuenta, que me debe unas cuantas ―aduje, a la vez que lo señalaba con el dedo.

―¡Che, pibe! Dalo por hecho ―respondió Sebastián, celebrándolo con un buen trago.

―¿Tienes decidido no venir esta noche al casino? Piensa que hay un torneo especial en el que el ganador se llevará cerca de quinientas libras ―argumentó Carlos, dándole especial énfasis.

Todos los recuerdos de aquella noche se rememoraron fugazmente en forma de diapositivas. Finalmente aclaré mi voz para que mi respuesta fuese lo más convincente posible:

―Esta noche no, Carlos. Tengo que hacer feliz a una persona.

―Eres un rajado ―sentenció mi amigo.

Tras el trasiego de los preparativos, cuando me vine a dar cuenta era casi la hora de vestirme, pero antes de hacerlo decidí enviarle un mensaje a mi padre en el que le decía todo lo que pensaba, y que nunca había sido capaz de hacerlo:

"Hola, papá. Te escribo para darte las gracias por haberme dado esta educación de la que disfruto y por haber hecho de padre y madre al mismo tiempo, sin perder nunca el aliento.

Sé que mamá, esté donde esté, se sentirá muy orgullosa de ti. Pensarás que por qué te digo ahora todo esto, pero es más simple de lo que parece. Últimamente me han sucedido una serie de cosas que me llevan a pensar en lo importante que es expresar lo que uno siente sin miedos ni vergüenzas. Nosotros no tenemos esa costumbre, pero creo que siempre es buen momento para aprender.

Te quiere, Marcos."

Mientras me acicalaba en el cuarto de baño, recibí su sorprendida respuesta:

"Hijo, yo también te quiero; pero... ¿seguro que no te has fumado algo? Vente mañana a casa a ver el partido."

Al leer el mensaje no pude mas que esbozar una sonrisa y pensar:

Los Almenara somos así, no tenemos remedio.

Unos minutos más tarde lo tenía todo dispuesto: la ropa de etiqueta, los bombones, el ramo de flores, el billete de avión y la ilusión de disfrutar de una noche perfecta.

Helena, allá va tu príncipe azul...pero con algún remiendo, me dije, en el momento de partir hacia su casa.

Durante el trayecto recordé con cierta añoranza a todas las personas que habían marcado de alguna manera mi camino espaciotemporal: Albert Einstein, Elvis Presley o Salvador Dalí; individuos con los que comprendí que existían muchas formas de amar y que cada uno de nosotros debía encontrar su particular forma de hacerlo. Y qué decir de la comitiva de Dioses del Olimpo, con los que llegué a la conclusión de que el logro de nuestros objetivos debía hacernos mejores, a lo que Zeus denominó con el término "evolucionar". En cuanto a Afrodita... Posiblemente echaría de menos a aquella jodida diosa, aunque me hubiese hecho sufrir alguna situación límite. Pero como decía mi maestra de la primaria: "La letra con sangre entra".

Bajé del coche con determinación, no sin antes echarme un último vistazo en el espejo retrovisor para cerciorarme de que cada pelo estaba en su sitio. A continuación subí la escalera que me llevaba a la entrada y me aseguré de que había llegado a mi hora. Todo estaba saliendo según lo planificado cuando, de repente, la sonrisa de Asunción surgió como un flash en mi cabeza, imagen que me descolocó.

¿Asunción? ¡No! ¡Helena, Helena!, me obligué a pensar.

Una gota de sudor frío me recorrió la frente mientras mi mente no paraba de insistir:

Te entrego mi corazón. Lo supe desde el momento en el que te conocí. Te entrego mi corazón. Lo supe desde el momento en el que te conocí. Te entrego mi corazón. Lo supe desde el momento en el que te conocí...

El cuello de la camisa me estaba ahogando y decidí aflojarme la corbata. No entendía el motivo de este agobiante golpe de calor.

Tranquilo, Marcos. Ahora vas a llamar a la puerta y vas a disfrutar de una cena inolvidable con la mujer que amas, me dije, intentando tranquilizarme.

Lentamente coloqué el dedo en el timbre e intenté sonreír con la mayor naturalidad posible, pero no podía, me sentía engarrotado de pies a cabeza. En ese momento las palabras de Salvador Dalí sobre lo que estaba dispuesto a hacer por su querida Galarina sacudieron mis pensamientos:

¡Moriría por ella! Ya que mi vida carecería de sentido si su energía vital no se proyectase en mi ser. ¡O volvería a nacer! Para reencontrarme con ella en otra vida, porque nuestra unión germina más allá de la mera atracción física.

Y de repente lo comprendí todo. Mis músculos se destensaron y mi boca esbozó una sonrisa que denotaba tranquilidad. A continuación abandoné las flores junto a la puerta y tomé asiento en el escalón que tiempo atrás había escuchado pacientemente mis quejas sobre lo difícil que era mantener feliz a una mujer; pero ahora lo veía todo de otro modo. Helena estaba lejos de ser la musa por la que volvería de entre los muertos, motivo por el cual nunca había sido capaz de hacerla plenamente feliz. Mis sentimientos no eran lo suficientemente fuertes para actuar como lo haría una persona enamorada, de ahí mis constantes traspiés.

Cupido lo había definido a la perfección al señalar que el verdadero amor cambiaría el mundo. Aunque era necesario primero comprender qué es eso a lo que llaman amor.

En aquel mismo instante una luz cegadora provocó que tuviese que taparme los ojos con la mano. Seguidamente escuché la voz de Afrodita:

Enhorabuena. Todos estamos de acuerdo en que has interpretado correctamente las señales. Espero que recuerdes cuanto has aprendido, porque sólo de esta manera vivirás un camino pleno.

Un inesperado silencio me desconcertó, pero al momento la diosa continuó con la voz entrecortada:

Te echaré de menos, jodi... querido Marcos. No desistas hasta encontrar la felicidad plena. Hasta siempre.

No tuve tiempo para responder. Mi cuerpo se desintegró por completo para trasportarse por última vez.

40

La acuciante sed que sentía provocó que me despertase con la garganta completamente seca. En ese momento, observé que me hallaba en la habitación del hospital donde había comenzado todo. A mi lado, Carlos y mi padre reían y jugaban a un extraño juego. Yo intenté girar la cabeza para poder verlos, pero me fue imposible.

―Señor Almenara, debo advertirle que fui tres veces finalista de mi barriada. ¿Conoce el jaque pastor? Lo voy a dejar boquiabierto ―dijo Carlos.

―El ajedrez siempre se me ha dado estupendamente, hijo. No te confíes ―respondió mi padre con convicción.

En la habitación no había nadie más. Ni rastro de Helena.

Con todas mis fuerzas intenté mover el cuerpo pero no lo conseguí. En un segundo intento me centré en la movilidad de las manos.

¡Puedo mover los dedos!, me dije entusiasmado.

Al mismo tiempo percibí que había recuperado la sensibilidad en la lengua, hecho que me animó más todavía. En ese instante quise llamar a mi padre, pero únicamente fui capaz de balbucear un desarticulado sonido que los alertó al instante. Ambos se acercaron inmediatamente mostrando su comprensible sorpresa.

―Marcos, hijo mío ―musitó mi padre, con la voz quebrada por la emoción.

Entonces comencé a reflexionar sobre lo sucedido; no sabía si todo lo que había ocurrido en cuanto a los viajes espaciotemporales había sido real o un simple sueño, si Helena aún seguía a mi lado o había decidido proseguir su camino, o si alguna vez existió una joven llamada Asunción en el pueblo de Cadaqués. Incluso carecía de la certeza de que algún día pudiese levantarme de la cama en la que me hallaba postrado. Pero lo que sí tenía claro era que estaba dispuesto a luchar para conocer ese verdadero amor que cambiaría mi mundo.

De pronto noté el lento resbalar de las lágrimas en mis mejillas y mi mente lanzó un grito de agradecimiento desde lo más hondo de mi ser:

¡Gracias, maldita Afrodita!

Agradecimientos

Este libro representa escrupulosamente lo que muchos tildarían como una sorprendente alineación de los astros, en la que un grupo de brillantes personas deciden aunar esfuerzos para la consecución de un objetivo:

GRACIAS A TODOS.

A la Agencia autores, por su infinito esfuerzo para que el sueño crezca con determinación.

A la editorial De Librum Tremens, por confiar en que la obra tendría cabida en este difícil mundo.

A Ornela Muñoz, mi fiel compañera. Por aguantar con una sonrisa mis desvelos en mitad de la noche.

Y con una mención especial a Pedro Martínez, mi mentor literario, por su ayuda en la corrección del manuscrito. Nunca olvidaré todo lo que me has enseñado.

Además, no puedo dejar en el tintero mi deuda con quienes leyeron los muchos borradores de la novela. Magníficos amigos como Álvaro Calvete, Rafa Doblas, Ignacio Rilo, Lorena García o Alejandro Cabello.

Por último, debo reconocimiento a los extraordinarios personajes que pululan por la historia. Sin ellos, la humanidad no sería la misma.  