Alexis Brito Delgado

Luz Blanca / Calor Blanco

La figura había surgido de una región sin luz donde todo lo que nos han enseñado, todos los sentimientos convencionales, no sirven. No hay luz a la que verlos. Es de esta puerta oscura de la que surge el antihéroe…

WILLIAM BURROUGHS

LUNES

I’m beginning to see the light

I’m beginning to see the light

I wore my teeth in my hands

So I could mess the hair of the night

Well I’m beginning to see the light…

BEGINNING TO SEE THE LIGHT

Acabo de despertar, me duele la cabeza, no puedo dormir. La ansiedad palpita en mi interior, flores sangrientas me han borrado el sueño, pulsando todas las fibras de mi cuerpo. Una luz blanca recorre mi cerebro, cegándome, impidiéndome recuperar fuerzas, fragmentándome como una descarga eléctrica. Tengo que recuperarme, no me quedan más cojones, sino terminaré en el manicomio. Debería ir al hospital, pero los enfermeros me harían demasiadas preguntas, nadie me regalará metadona por mi cara bonita, no me apetece que la bofia meta el hocico en mis asuntos. Oleadas de calor pálido me obligan a buscar consuelo, retorciéndome sobre mi propia figura, a punto de reventar. He agotado los tranquilizantes, no me queda ninguno, ahora empieza lo peor, el mono no tardará en aparecer. ¿Dónde coño estará mi camello? Pregunta sin respuesta. Ruedo sobre el colchón sucio, arrugando las sábanas empapadas, apagando la calefacción, con el cráneo a punto de estallar. El dormitorio es espartano: cama, mesa de noche, comodín, lámpara, espejo… la típica vivienda de alquiler del Bronx, llena de cucarachas grandes como ratas, ideal para los que se ocultan, sin que nadie pueda interferir en sus rollos. Miro por la ventana abierta, el rugido del tráfico matinal es ensordecedor, una ambulancia tiene la sirena encendida, las luces ambarinas destellan entre la niebla, esquivando los embotellamientos habituales. En la acera de en frente, una puta hace la carrera más vieja del mundo, sobre unos altos tacones destrozados. Viste ropas de leopardo, crucifijo de piedras falsas colgando del pecho, meneándose provocativamente cada vez que un conductor se detiene cerca del arcén. Como todas las rameras, es una profesional bastante madrugadora, ganándose el pan con el sudor de su culo. Después de llegar a un acuerdo, se subió a la derecha del hombre, el Ford se perdió de vista doblando la esquina. Hastiado, volví a mis negros pensamientos, encendiendo un cigarrillo. En el perímetro, cada uno se busca la vida como puede, nadie tiene derecho a juzgarnos. Somos los desahuciados, la escoria de la sociedad, los parias del país, a los que nadie, ni siquiera el sacerdote más indulgente, concedería una oportunidad. Nunca salimos en los mítines electorales, únicamente en los noticiarios de madrugada, a partir de las doce, cuando los de narcóticos han hecho una redada, o aparece un vecino degollado en su casa, o un marido apuñala a su mujer, o se ha incendiado un bloque de apartamentos, o unos yonquis han matado a un niño para mangarle la bicicleta… drogas, vendettas, atracos, prostitución, razzias, tráfico de armas, sobornos, extorsiones, son lo cotidiano para mí. Tengo mala reputación. Nadie soporta a los asesinos a sueldo, parece que somos unos apestados, porque saben que si nos tocan los huevos, no van vivir mucho tiempo. Desde que me mudé aquí, apenas he tenido problemas con nadie, sino con algunos borrachos que se han pasado de listos. El último intentó desvalijarme el coche, lo pillé enredado con la cerradura de mi Mustang último modelo, forzando chapuceramente la puerta con una palanca. Le disparé tres veces: la primera en la rótula, la segunda en el vientre, la tercera en el cuello, dejándolo morir delante de mis ojos, disfrutando con su espantosa agonía, mientras la carótida interna seccionada ponía la acera perdida de sangre. La necesidad sigue doliéndome, haciéndome estremecer, cuando lo que necesito es descansar. Quiero meterme un puto pico. Dentro de poco comenzará el síndrome de abstinencia, no hace falta ser vidente para anticiparlo. Primero me dolerá el estómago, más tarde la náusea se extenderá como si tuviera una aguja al rojo incrustada en el cerebelo haciendo que mis dientes castañeen (no de frío precisamente), produciéndome un sudor helado que bañará mi físico. Por último, los calambres invadirán mi sistema nervioso, no podré controlar los impulsos más elementales de mi anatomía, derrumbándome, vomitando la escasa comida que llevo en el estómago. Sin proponérmelo, recuerdo la noche anterior: debí haber sido más precavido, no esperaba que aquel amarillo llevase un revólver escondido en el calcetín, parecía incapaz de matar a una mosca. Cuando me disponía a cargármelo, me sorprendió de improviso, abriendo fuego a quemarropa. El disparo estuvo a punto de darme en el esternón, pero conseguí ladearme a tiempo, esquivándolo a duras penas. Cuando me recuperé de la desagradable sorpresa, le vacié el cargador rabiosamente, empotrándolo contra la pared, cosiéndolo a balazos. ¿Acaso sentía remordimientos por su muerte? No es mi estilo, me considero un profesional, pero perdí el control, eso no es bueno, puede hacerme cometer errores, cosa que no debo permitir, son los demás quienes los efectúan para beneficio mío. Me tumbé de espaldas, observando el cielorraso con las manos entrelazadas bajo la nuca, sintiéndome como una puta mierda. No tenía que haberme tomado todo el Valium, pero la ecuación es sencilla: cuando más tienes más consumes, cuando más consumes más necesitas, cuando más necesitas más compras, cuanto más compras más gastas, así sucesivamente, enganchándome en un círculo vicioso del que nunca he conseguido escapar. ¿Por qué demonios había decidido desengancharme a estas alturas? No existía ninguna explicación válida, ni comprendía los motivos de mi decisión, pero continuaría hasta el final costase lo que costase. Mi adicción me superaba, últimamente necesitaba demasiada heroína, incluso estaba descuidando mi higiene personal, el agua hería mi piel hipersensible, me resultaba desagradable bañarme. No podía recordar por qué me había transformado en un yonqui. Desde el principio, la droga fue una tabla de salvación donde aislarme de mis problemas. Los pinchazos preliminares abrieron las puertas de mi imaginación, descubrí un universo desconocido cada vez que el caballo inundaba mi torrente sanguíneo, millones de sensaciones pulsantes condensadas en 150 miligramos. Evidentemente, después de cierto tiempo, un año poco más o menos, estaba enganchado hasta las cejas. Todo mi sistema de valores cambió radicalmente, haciéndome apreciar las cosas desde otro ángulo de vista, con la imperturbabilidad que significa ser drogadicto. La agonía aumentaba, creciendo como un remolino viscoso, traspasando mi rostro desencajado. ¿Por qué había sido tan despistado? No quiero pasar por esto, dentro de unas horas no podré ni pensar, el reloj se habrá detenido hasta que encuentre fuerzas de flaqueza para romperme la vena. Tambaleándome, me acerqué al teléfono, marcando el número de Mozart de memoria. Tenía que encontrarle, era la única persona que podía ayudarme, aunque no lo había llamado desde hacía siglos. El timbre sonó cuatro veces, una arcada recorrió mis entrañas, apreté los dientes, rezando para que estuviese en su casa:

– ¿Quién es?

– Möhler-respondí secamente.

Sentí su sonrisa a través del aricular:

– Creía que estabas muerto.

– Ojalá.

– ¿Cuánto tiempo llevas sin llamarme, hijo de puta?-inquirió rencorosamente.

– No quiero darte problemas.

– Eso es asunto mío, ¿no crees?

– ¿Cómo lo llevas?-ignoré su pregunta.

– Igual que siempre.

Un silencio tenso flotó entre nosotros:

– He oído por la tele que anoche pasó algo muy feo-dijo burlonamente-Unos chinos aparecieron muertos en su lavandería, ejecutados como puercos, espero que no tengas nada que ver con esto, Alemán.

Hice acopio de paciencia:

– Me estoy desenganchando. No tengo Valium a mano, ¿podrías conseguirme algo?

– Pretendes que me crea esa historia-lanzó una carcajada sin humor-Véndesela a tus contactos de Village si quieres, pero a mí no me engañas, cabrón.

– Es verdad. ¿No me conoces aún?

– ¿Por qué tendría que sacarte las castañas del fuego?-me preguntó con irritación-¿Cuánto hace que no sé nada de ti?

– Tienes razón, Mozart-confesé-Eres la última persona del mundo a la que pediría ayuda, pero no puedo confiar en nadie, tú sabes como se mueven las cosas aquí, si no apareces en un par de horas me estaré subiendo por las paredes.

– Supongo que estarás en tu apartamento, ¿verdad?

– Me he mudado-le di mi nueva dirección y número telefónico indicándole cómo llegar-El teniente Morris me tenía fichado.

– ¿Ese capullo aún sigue detrás de ti?

– Sí.

– Pasaré desde que pueda-respondió inesperadamente-Pero no te prometo nada.

– Date prisa.

No pude terminar la frase, me había colgado, dejándome con la palabra en la boca. Derrotado, conseguí arrastrarme hasta la cama, sudando a mares. Tumbado boca abajo, mi vista se desdibujó, girando como una peonza, perdiendo la noción de la realidad. Los recuerdos regresaron como una mareada escarlata, deslizándose por los recovecos de mi memoria, como una película rodada a cámara rápida con una Auricon. Imágenes del pasado, imágenes del futuro, imágenes del presente más cercano…

Mi imagen me asusta. Contemplo los bordes de mercurio, lisos, brillantes, cortantes, resbaladizos… quisiera romper el cristal, coger un pedazo de espejo con las manos desnudas, vaciarme la cara hasta que sólo quede un amasijo sanguinolento. Me pregunto por qué no puedo quererme, aceptarme definitivamente, si tengo todos los motivos posibles para hacerlo. Me cuesta sentirme feliz, nunca he conseguido una estabilidad duradera, no me encuentro satisfecho con mi vida, todo me parece pura futilidad, ¿para qué voy a negarlo? Acaricio las líneas de mi rostro, recreándome en los huesos, la piel está terriblemente fría, mis yemas arden. Tengo los labios resecos, me paso la lengua por ellos, dándoles un poco de color. Un frío glacial invade mi interior, una capa de escarcha de un metro de grosor, distanciandome de mis temores, proporcionándome unos segundos de aparente tranquilidad. ¿Cuánto tiempo tardaré en suicidarme? Tengo pánico, me cuesta tomar la decisión definitiva, amo demasiado la vida para arrebatármela tipo Hunter S. Thompson. Me parece tan poco original, volarme la cabeza de un disparo, pero a la larga es una solución satisfactoria, todo terminaría de la misma manera que ha empezado, mediocremente. El arma palpita dolorosamente en mi mano, llena de vibraciones deplorables, haciéndome estremecer. La Beretta dicta mis movimientos, mientras acaricio la culata de nácar, con el índice sobre el gatillo bien nivelado, observando el cañón azul cobalto. No tengo miedo a la muerte, al contrario, sería un alivio justo, terminarían mis problemas, no tendría que enfrentarme a mí mismo. Me planteo la manera adecuada de hacerlo: por la boca, sobre la sien, en la frente, debajo de la barbilla… tengo varias opciones, cada una más siniestra que la anterior, que no me calman demasiado precisamente. He comprado un cargador de balas de punta hueca, no quiero dejar ningún detalle en el aire, quiero asegurarme de que no fallaré, no es cuestión de que la detonación no derrame mis sesos sobre el espejo cromado. Lágrimas solitarias escapan de mis párpados hinchados, descendiendo sobre los pómulos, sin aportarme ninguna liberación. El ojo del arma me estudia con crueldad, esperando que tome la última decisión fatal…

Desperté. ¿Cuánto tiempo había dormido? Era difícil saberlo, podían haber pasado años, el tiempo corre de manera distinta cuando sufres el mono. Deliraba, la fiebre se apoderó de mi mente, cercenando mi conciencia, haciéndome dudar de mi sufrimiento. Me encontraba completamente insensibilizado, apenas podía formular alguna emoción, la droga me había arrebatado los sentimientos. Esperaba que Mozart no tardara demasiado, necesitaba la tranquilidad de apreciar la heroína nutriendo mis músculos, acariciando los bordes astillados de mi columna vertebral, haciéndome olvidar mis temores más íntimos. No lo haría, tenía que ser fuerte, los primeros días eran los peores, luego la cosa mejoraría. Sonreí con cinismo, siempre he tenido un macabro sentido del humor, intentando olvidar el síndrome de abstinencia, disfrutando secretamente con mi asquerosa angustia. Realmente no me importaba, lo único que quería era un chute caliente, hacía tiempo que las demás razones habían cesado de tener significado. Autoindulgente, me revolcaba en mi propia pesadumbre, dándole un millón de vueltas a mis dudas, convirtiéndolas en un interrogante perpetuo, que me tenía bien agarrado por las pelotas. El timbre me despertó de mis mórbidas fantasías. A trompicones, crucé el salón escasamente amueblado, empuñando un Colt calibre 25, dispuesto a defender mi pellejo si hacía falta. Después de levantar la mirilla, comprobé que todo estaba en regla, el judío errante había aparecido, dispuesto a socorrerme por milésima vez. Abrí la puerta permitiéndole pasar, sin mirarle a la cara bronceada por el sol:

– ¡Estas hecho una mierda!-exclamó después de un examen superficial-¡Pareces un vagabundo!

– Gracias, colega -ironicé-¿Has traído el tema?

– Claro, cretino-me apretó el hombro amistosamente-si no me echarías a patadas a la calle.

Su inquietud me resultaba divertida, no era típico de él, seguramente se sentía preocupado por mí, cosa que le molestaba demostrar:

– ¿Dónde lo conseguiste?

– En Lexington-sacó un frasco de pastillas, receta incluida, del interior de la chaqueta-¿Has comido algo?

– No.

– Lo suponía. ¿Dónde está la cocina?

– Detrás de ti.

– Siéntate un rato-me arrastró hasta el sofá más cercano-No quiero que te de un ataque de histeria.

Sin prestarme atención, llenó un vaso en el fregadero, obligándome a tomar dos pastillas, con la profesionalidad que implican los años de experiencia.

Noch ein bisschen, bitte-pensé.

Tenía que decirle algo halagador:

– Gracias, Mozart-murmuré.

– Olvídalo-gruñó sentándose sobre la barra de la cocina-¿Por qué no has ido a verme?

– No serviría de nada-encendí otro pitillo para calmarme-¿No recuerdas la última vez que visité la clínica?

– Claro que lo recuerdo-me imitó prendiendo un L amp;M con un encendedor dorado-Podemos ayudarte, Alemán. Hemos conseguido curar casos de adicción mucho peores que el tuyo.

– Me da igual-solté una bocanada de humo-Prefiero hacerlo a mi manera. Odio ser el conejillo de indias de nadie.

– Vete a la mierda-resopló por la nariz-¿Cuándo vas a darte cuenta de que estás matándote?

– Nunca.

Sin poder evitarlo, Mozart sonrió ante mi tozudez:

– ¿Llevas tiempo sin pincharte?-cambió de tema-No tienes buen aspecto.

– Una semana justa.

– Ya deberías estar curado-frunció los labios-¿Cuántas cápsulas consumías habitualmente?

– Tres.

– De milagro no has muerto de una sobredosis.

– Soy más fuerte de lo que parezco.

– Ya lo veo…

Durante unos minutos guardamos silencio, compartiendo un instante de intimidad como en los viejos tiempos, estudiándonos mutuamente. Ambos habíamos cambiado de una manera difícil de explicar, sin que nos diéramos cuenta, quizá definitivamente. Mozart exhibía una clase de seguridad que nunca había contemplado antes, su forma de moverse me lo demostraba, mientras apuraba el cigarrillo plácidamente con la vista perdida en el vacío. Lo notaba físicamente transformado, parecía que las cosas le iban bastante bien, su vestimenta lo atestiguaba: zapatos de piel, pantalón vaqueros de marca, camiseta de seda, chaqueta de pana de calidad, mechero de oro, bronceado artificial… ¿de dónde sacaba la pasta? El sueldo de enfermero no daba para mucho, ni la generosa herencia de su esposa tampoco, pero parecía que nadaba en la abundancia. ¿Quizá había conseguido un ascenso? Sabía que contemplaba mis cicatrices, las copiosas heridas que había acumulado durante mi vida, identidades imborrables que me encadenaban a mi profesión. Aún me preguntaba por qué había mantenido su amistad durante tanto tiempo, por norma nunca he sido bueno para los contactos sociales, la droga era la única compañía que mi cuerpo admitía. Estuve tentado en preguntarle por su reciente estabilidad económica, pero una parte de mí me lo impidió, sabía que no me diría la verdad, tampoco quería meter las narices donde no me llamaban. Chocantemente, sentí una especie de confrontación esnobista, parecía un pordiosero a su lado, embutido en unos gastados pantalones negros, el torso desnudo cubierto de cicatrices, temblando por la abstinencia, apretando la colilla del Winston consumido. Matar proporciona bastante dinero, puedes permitirte un tren de vida desahogado, pero si eres adicto los dólares se volatilizan cuando pillas una nueva dosis, desapareciendo más fácilmente de lo que imaginas. De todas maneras, las posesiones materiales no me interesaban, únicamente tener droga para el día siguiente, aliviar el dolor que recorría mis entrañas cuando me faltaba caballo, lección que había olvidado con el Valium. No era la primera vez que pasaba por el mono, pero tenía la impresión de que no podría resistir la próxima función, jamás terminas de hacerte a la idea de ver la película en directo en primera fila. La heroína era mi talón de Aquiles, la única debilidad que podía romperme en pedazos, estrujando mi fuerza de voluntad como un puño de hierro gigantesco. Lentamente, los tranquilizantes hicieron efecto, calmando mis células ávidas. Mozart notó la recuperación, estaba acostumbrado a tratar con escoria como yo:

– ¿Estás mejor?

– Sí.

– ¿Salimos a tomar algo?-propuso-Tu apartamento da asco.

– ¿Tanta prisa tienes por largarte?

– Efectivamente-apagó el cigarrillo dentro del vaso de agua-Tienes que respirar aire puro, sino terminarás cargándote a alguien.

– No me des ideas-sonreí lúgubremente ante su sarcasmo-¿A dónde quieres ir?

– Al bar de Sam-aclaró.

– ¿Has parado por allí últimamente?

– Claro-me guiñó un ojo-Sigue igual que siempre.

No sabía porqué le gustaba tanto aquel local, supongo que querría recuperar parte de nuestro pasado, o escapar de su monotonía matrimonial, ignoraba cómo podía aguantar a la repugnante portorriqueña con la que estaba liado:

– ¿Cómo está tu mujer?

– Genial-sonrió incómodo-Si Samantha supiese que estoy contigo me cortaría las bolas.

– Nunca le he caído bien, ¿verdad?

– Me temo que no. Odia las malas compañías.

– Ella fue uno de los motivos que me hicieron desaparecer del mapa.

– ¿Y los demás?

– La solución en el próximo capítulo.

– Me has tenido preocupado. Como vuelva a estar tanto tiempo sin saber de ti te cortaré las manos para que no puedas picarte.

– Me harías un favor.

– Hazte el santo conmigo-rió-Antes me hubieses pisado el cráneo por decirte algo así.

– Esta vez me desengancharé para siempre.

– ¿De dónde has sacado la idea?-preguntó pérfidamente-¿Se te ocurrió solito?

– No lo sé-me encogí de hombros.

– ¿Te vas a levantar algún día?-empezó a pasear de un lado a otro, impaciente, recorriendo el diminuto apartamento de setenta metros cuadrados-¡Me aburro!

– Vale-hice un esfuerzo, incorporándome, dirigiéndome a mi habitación-Tengo tequila encima de la nevera, tomate una copa mientras me preparo.

– Ya era hora que mostraras un poco de cortesía con los invitados, ¿quieres una?

– No.

– Imagino que tu camello no te dio el prospecto que viene dentro de la caja, ¿cierto?

– Nunca mezclo alcohol con pastillas, Mozart.

– Menos mal-se sirvió dos dedos de tequila en un vaso limpio-Sino puedes matarte.

– No te preocupes por mí.

Pasando al dormitorio, elegí ropa abrigada para salir a la calle, antes de darme una ducha rápida, eliminando el hedor desagradable que emanaba de mi persona. Cuando estuve preparado, metí una Walter 32 en el pantalón, a la altura de la columna vertebral. Nunca me sentía seguro sin un arma encima, un cazador de hombres no puede ir desprevenido, no era la primera vez que la prudencia me salvaba el cuello. Cuando abandoné la habitación, Mozart me esperaba curioseando mi escasa colección de discos:

– The Velvet Underground, The Stooges, MC5, John Cale, New York Dolls, Nico… ¿Quién te los ha comprado?-preguntó con interés-Siempre tenías los mismos vinilos de Ornette Coleman.

– No me acuerdo-contesté evasivamente-Sabes que tengo mala memoria.

– Mucho rollo-se incorporó-¿Estamos listos?

– Listos.

– Yo conduciré-dijo con determinación-No me fío de tu Mustang.

– Hombre de poca fe.

– Seguro que aún tienes el motor trucado.

– Sí.

– Terminarás quemando el compresor.

– Compraré uno nuevo.

– ¿Tan rápido vas?

– Siempre.

Saliendo de mi apartamento, descendimos las escaleras, haciendo caso omiso a los gemidos que escapaban de un piso de la segunda planta:

– ¡Menuda orquesta de cámara!-dijo Mozart divertidamente-¿La conoces?

– Se llama Alice. Es la puta del bloque.

– ¿Te la has tirado?

– No.

– ¿Está buena?

– No sé ni cómo es.

– Llevas mucho tiempo sin follar, ¿verdad?

– Lo he olvidado.

Las primeras luces iluminaban la ciudad, encendiendo los edificios como un millar de antorchas, proporcionando vida a las calles macilentas. La oscuridad me hizo sentirme a gusto, siempre he sido una criatura nocturna, únicamente me encontraba a mis anchas cuando los demás dormían. Doblando a la derecha, cruzamos la calle nevada, pasando de largo locales comerciales cerrados. El tráfico ascendía hacia la parte superior del barrio, perdiéndose entre las esquinas cubiertas de humo, veteados por la polución industrial de las fábricas cercanas de Manhattan. Un griterío ensordecedor estalló detrás de nosotros: una vieja aullaba apretando el bolso contra su pecho, un mulato adolescente la derribó de un puntapié en la barriga, luchando por arrancárselo de las manos:

– ¡Suéltalo!-chilló-¡Hija de perra!

Los vecinos miraban el espectáculo por las ventanas de sus hogares, asumiendo el papel de frenéticos voyeurs, sin atreverse a intervenir:

– ¡Socorro!-la mujer intentó arañarle-¡Policía!

Finalmente, el muchacho consiguió arrebatarle el bolso, perdiéndose calle abajo como alma que lleva el diablo:

– ¡Ladrón!-profirió Mozart-Teníamos que haberla ayudado…

– No es asunto nuestro-me encogí de hombros-Que se joda.

Olvidando el incidente, continuamos adelante, pasando del tema. Los vecinos no abandonaban la seguridad de sus casas, ni socorrían a la anciana tirada en el suelo, ahora que había pasado lo peor:

– Por eso odio a la gente-gruñí despectivamente-Estoy harto de tanta hipocresía.

– No son policías, Alemán. Tienen miedo.

– Ahora tendrán de que hablar durante unos días-escupí-Nadie la mandaba a pasear con el bolso como diana. Esto no es Hollywood.

– ¿Cómo puedes ser tan insensible?-Mozart hizo un gesto de exasperación.

– Estoy por encima de mis sentimientos-apreté las manos dentro de los bolsillos de la trinchera de cuero-La moral no sirve de nada.

– ¿Crees que no lo sé?

– El día que mates a alguien me entenderás.

Me encontraba ausente, flotando a unos centímetros del suelo, lejos de la carcasa de carne que me ataba a la realidad. El Valium no podía sustituir al caballo, pero era mejor que tener el mono, cualquier estado anímico era preferible a la depresión que produce la abstinencia. Me encontraba débil, tenía que comer algo consistente ahora que mi estómago despertaba otra vez. ¿Cuánto llevaba sin alimentarme decentemente? Lo había olvidado, la heroína te quita el apetito, podrías estar días enteros viviendo del aire, narcotizado, sin ninguna necesidad física o espiritual. Añoraba la caricia de la droga, el tacto sensual de sus pliegues, bloqueándome del dolor o el remordimiento, consolando mis contrariedades. Cuando estaba colocado me sentía cómo Dios, era omnipotente, capaz de hacer cualquier cosa. Volvía a ser humano, el error del domingo estaba presente en mi cabeza, seguro que antes nunca me hubiese pasado. A pesar de encontrarme más reanimado, mi confianza pendía de un hilo, no soportaba sentirme tan vulnerable. Era consciente de que ese síntoma sólo duraría una pequeña temporada, me crispaba no poder controlarlo, no me quedaba otro remedio que joderme. Inseguro, lo nuevo luchaba contra lo viejo, sacándome de mis casillas, sencillamente porque no podía aferrarme a ninguna de las dos cosas, ambas eran igual de amargas para mí. Una docena de críos pasaron corriendo en nuestra dirección, derribando unos cubos de basura, las bolsas de plástico se destriparon contra la carretera. Con una sonrisa torcida, Mozart me pasó el brazo por encima de los hombros, satisfecho por acompañarme. Nuevamente abrigaba esa impresión de afinidad, de camaradería, donde las voces sobraban, reemplazadas por gestos físicos que significaban lo que las palabras no podían expresar. Durante unos segundos, volví a sentirme joven, lleno de gratitud ante su presencia, la única que jamás me había fallado. Puede que me hubiera comportado como un gilipollas, pero no quería meterle en líos, los asesinos a sueldo no somos buenas influencias, a la larga damos problemas. Aparentemente, más que un acto negativo, la separación había sido positiva, ambos habíamos madurado sustancialmente, aportando una corriente de aire fresco a nuestra amistad. En realidad lo había llamado porque lo extrañaba, los tranquilizantes fueron la excusa perfecta, no tenía sentido negar lo contrario, pero era demasiado orgulloso para dar el brazo a torcer. Estaba quemado, Mozart no merecía soportar mis dilemas, era demasiado buena persona para asimilarlos, porque a diferencia de mí, poseía conciencia. No me había dado cuenta de lo mucho que me apreciaba, el resto del mundo me odiaba o me temía; siempre estaba sacándome del pozo, demostrándome su valía como persona. Nos detuvimos delante de un Pontiac blanco. Mozart acarició el techo del vehículo amorosamente, descendiendo por el parabrisas, deslizando los dedos hasta el capot punteado de escarcha:

– ¿Qué te parece?

– Es precioso-contemplé el coche admirativamente-¿A quién se lo robaste?

– Es legal-golpeó el espejo lateral izquierdo con un dedo-Aquí están invertidos los ahorros de mi matrimonio.

– ¿Qué dijo Samantha cuando lo vio?

– Le encantó-sacó las llaves del bolsillo-Ya sabes cómo son las mujeres cuando tienen coche bonito.

– ¿Te la chupó bien aquella noche?-comenzaba a recuperar mi antigua ironía.

– Sin comentarios.

– Seguro que te metió la sabana por el culo.

– ¡Cállate, cerdo!-lanzó una carcajada-¡Eres un guarro!

Después de subir al Pontiac, Mozart franqueó la avenida relajadamente, introduciéndose entre el transito vespertino, reprendiéndome humorísticamente:

– ¡Ponte el cinturón!

– Pagaré la multa-me recliné sobre el sillón tapizado de cuero-A este paso dentro de poco me harás tío.

– Samantha quiere tener un niño-dijo contrariado-¿Tú que opinas?

– Es un paso natural en la evolución de una pareja-encendí un Winston-¿Cuál es el problema?

– Me da miedo traer mocosos a este mundo-señaló las calles cancerosas-No me parece justo que crezcan en esta ciudad comida por los gusanos.

– Tienes razón. Las mujeres necesitan ser madres para sentirse completas. Tarde o temprano te exigen un crío, quieren presumir delante de su familia de lo bonita que es la puta criatura.

– No te veo muy convencido-dijo con sorna-¿No tendrás alguno por ahí?

– No.

– Pues sabes bien de lo que hablas.

– Algo me habrá enseñado esta perra vida.

Cambiando de carril, avanzamos en dirección sudoeste, esquivando el tráfico intimidatorio. Mozart circulaba con seguridad, las luces eléctricas centelleaban contra el parabrisas, iluminando el interior del vehículo con un millar de reflejos fraccionados. Me sentía bien a su lado, no importaba el tiempo que hacía que no nos veíamos, el nexo de unión seguía tan fuerte como antaño:

– No me manches los sillones-sacó el cenicero automático-No quiero que mi mujer piense que tengo una amante.

– Tiraré el cigarro por la ventana-le seguí el juego-O registrará las colillas buscando manchas de rouge…

Después de una semana sin drogarme, volvía a ser el mismo. No solía reír demasiado, no recordaba la última vez que lo había hecho, mi vida era repulsivamente rutinaria: levantarme, pegarme un chute, almorzar en el turco de la calle 39, volver a picarme, soñar despierto hasta la noche, inyectarme antes de acostarme… los encargos de Smith me sacaban de la monotonía, exterminando escapaba de mi letargo, constreñido entre tres dosis diarias de caballo que jamás resultaban suficientes. Lejos de la aguja no restaba gran cosa: la muerte de mis víctimas, las horas impasibles esperando el siguiente pico, la autodestrucción, el hastío de la droga, las citas con mi camello entre la 8ª avenida y las calles 35 y 59… pensándolo bien, mi vida era una porquería, pero no podía escapar de ella, no es tan sencillo abandonar la adicción de quince años de un día para otro. Tenía la oportunidad de volver a empezar, esa idea me reconfortaba en parte, debía cambiar de rumbo obligatoriamente, o terminaría extinguiéndome. No era mi primer intento de renunciar a la heroína, los lazos que había desarrollado eran más fuertes de lo que suponía, pero esta vez no flaquearía. Estaba harto de la dependencia que me impedía crecer:

– ¿Qué estás maquinando?-Mozart se detuvo delante de un semáforo en rojo-Estás demasiado pensativo.

– Nada en especial-me mostraba reacio a confesarle mis ideas.

– ¿Sigues saliendo con aquella rubia?

– ¿Qué rubia?-volví la cabeza con un latigazo-¿Cómo lo sabes?

– Samantha te vio el mes pasado con una colegiala-sonrió maléficamente-No sabía que te habías vuelto proxeneta.

– Es una amiga-me sentí violento-No es lo que imaginas.

– No tienes porque darme explicaciones-el disco se puso en verde-Además, dudo que se te levante, con lo que te estás metiendo tendrías que llamar a la grúa.

– Muy gracioso-mascullé-Veo que tu mujer no ha cambiado.

– Le sorprendió verte tan bien acompañado-ironizó-Con razón no has dado señales de vida.

– Vete a tomar por culo.

– La verdad duele, ¿eh?

Aguantando una sonrisa, subí la ventanilla del coche, el frío me molestaba, viendo pasar desapasionadamente las vías abarrotadas. Las fachadas resplandecían, veteadas por la iluminación de la noche temprana, irradiando una nueva personalidad carente de escrúpulos, dispuesta a devorar a los más débiles. Mi cuerpo percibía su entorno de una manera distendida, saboreando los distintos matices que impregnaban la metrópoli. ¿Lograría desengancharme definitivamente? Ardía en deseos de abandonar mi adicción, cortar por lo sano, renacer de mis cenizas. Lo peor estaba por venir: ansiedad, abatimiento, abandono, cansancio… si me quedaba en mi apartamento terminaría pinchándome, no soportaría la depresión que estaba en camino, atrincherándose en mi corazón. Debía abandonar Nueva York durante una temporada, ir a otro estado, o caería en la reincidencia tradicional. Un viaje sería lo adecuado, estaría lejos de mi identidad, lo suficiente como para evitar drogarme. Conforme aquel pensamiento fue cobrando sustancia, iba pareciéndome más atractivo, asumiendo personalidad propia: ¿Por qué no lo había pensado antes? El problema, entre otros, es que no sabía a donde ir:

– Si pudieras largarte de este sucio agujero, ¿dónde irías?

– A las Vegas-Mozart respondió sin dudar un segundo-¿Tienes pensado tomarte unas vacaciones?

– Es posible.

– Te hará bien un respiro-frenó delante de un ceda el paso-No sé cómo no te has vuelto loco metido todo el puto día en ese cuchitril.

– ¿Las Vegas?-me mostré extrañado-¿No se te ocurre un sitio mejor?

– Siempre he querido ir-suspiró-Estaría de juerga en los casinos de la mañana a la noche.

– ¿Y Samantha?

– Le daría pasta para que se fuese de compras y me dejara en paz.

– ¡Qué cabrón eres!

Ambos lanzamos una carcajada:

– ¿Te acuerdas del Violín?

– Sí.

– Apareció en su celda colgado con sus propias tripas.

– Ya lo sabía. ¿Cómo te has enterado?

– Me lo contó su primo Alan-cambió de marcha-Tuvo lo que merecía.

– Me alegro, tío-enfaticé con maldad-Parece que no pudo guardar su secreto.

Carl Robinson era un pederasta que habíamos conocido en Lexington, los internos lo odiamos profundamente cuando nos enteramos que abusaba de sus hijas pequeñas, haciéndole la vida imposible. La providencia había hecho justicia, su mujer lo denunció, después del juicio fue declarado culpable, quince años en Tombs sin posibilidad de fianza. El Violín sólo había sobrevivido un mes en una celda incomunicada; cuando lo trasladaron al módulo 5, no tardó demasiado en ir al otro barrio en primera clase con todos los gastos pagados. Mozart aparcó el Pontiac a dos manzanas de distancia, cuando llegamos al local, el portero estaba echando a patadas a un cliente, amenazándole con voz ronca:

– ¡No vuelvas a venir!-agitó la porra-¡La próxima vez no seré tan amable contigo!

Bajando la mirada, percibí las facciones descarnadas por la agitación, podía adivinar los hechos:

– Ha venido a buscar material-un calambre de ansiedad recorrió mi voz-Probablemente su camello estará dentro.

– ¿Por qué estás tan seguro?

– Intuición.

Acercándonos a la puerta giratoria iluminada por unos potentes rótulos de neón, el gorila nos estudió con suspicacia, advirtiendo mi cara afilada como un escalpelo:

– ¿Quieres una foto, colega?

El hombretón abrió los ojos como platos, asombrado por mi provocación, flexionando los enormes brazos cubiertos de pelo. Medía más de dos metros, cuerpo de estibador de muelles, que ocupaba la entrada de parte a parte:

– ¡Bésame el culo!

La ira sorda palpitó en mi interior, oleadas de cianuro espumoso, proporcionándome una tranquilidad letal. Podía matarle, un tiro en la vejiga sería lo adecuado, luego le aplastaría la cabeza, rompiéndole los dientes contra el bordillo de la acera:

– Viene conmigo-Mozart se interpuso entre ambos-Es de confianza, Harry.

El portero procuró relajarse, resoplando profundamente, con la mirada llena de odio:

– Pasad dentro-se apartó de la puerta-Dile a tu amigo que no haga ninguna tontería.

– No te preocupes-me agarró el brazo-Soy responsable de él.

Franqueando la entrada, sentí la mirada punzante de Harry sobre mi nuca, bajamos por las escaleras a oscuras, multiplicados por una docena de espejos:

– ¡Siempre estás jodiéndome!-refunfuñó Mozart-¿Crees que eres John Wayne o qué, imbécil?

– ¡Al carajo!-dije despectivamente-Has salvado su inmunda piel.

Pasando las puertas interiores, la música me golpeó como un mazo, rozamos a unas putillas que subían, penetrando en el establecimiento. El bar no había cambiado: barra de mármol a la derecha, mesas redondas a la izquierda, bola discotequera en el techo, escenario al fondo… ignoraba por qué había reaccionado violentamente, aún estaba cabreado, parecía que quería derramar sangre. ¿Me había molestado la manera en la que el gorila trató al muchacho? Pasando entre los clientes, nos sentamos en un reservado libre, llamando la atención de una camarera:

– Coñac con cerveza-pidió Mozart-¿Qué quieres?

– Coca-Cola.

Acalorado, me quité la gabardina, colocándola en el respaldo de la silla. Girándome, observé a la bailarina escasamente vestida que se movía en el escenario, agitando las caderas al ritmo de la canción, con la mirada borrosa por los efectos del Placidyl:

– No esta mal, ¿eh?

– Está colocada-acepté el L amp;M encendido que me tendía-Podría cepillarse a un equipo de béisbol y no se daría cuenta.

– A mi me da morbo.

– Eres un judío pervertido-sonreí maliciosamente-¿Alguna vez has desvirgado a una de tu club?

– Jamás.

– Lo sabía-exhalé una bocanada de humo-Debes ser el orgullo de tu familia.

– Te aseguro que no.

La camarera regresó con nuestro pedido, depositando las bebidas sobre la mesa, diciendo automáticamente:

– Dos dólares.

Antes de que Mozart pudiera reaccionar, puse un billete de cinco sobre la bandeja plateada:

– Quédate con la vuelta-la mujer desapareció-Invito a la primera, ¿de acuerdo?

– Si insistes.

La bailarina se había evaporado, una oriental la reemplazó, animando al público abrumadoramente masculino, que vitoreó escandalosamente sus encantos:

– ¡No pares, bombón!

– ¡Que tetas más bonitas tienes!

– ¡Quítatelo todo!

– ¡Guarra!

Divertido, vacié el refresco hasta la mitad, comentándole a Mozart:

– Esto ha degenerado bastante. Parece una casa de putas.

– Poco le falta-bromeó-Tengo entendido que en la parte trasera tienen una cama bastante cómoda. ¿Te apetece probarla?

– Ni muerto.

El ambiente sobrecargado insufló nuevas energías a mis miembros, proporcionándome vida, haciéndome escindirme de mis problemas. El bar de Sam rebosaba animación: conversaciones punzantes, carcajadas histéricas, deseos sexuales insatisfechos, cuerpos en movimiento… volvía a sentirme parte del mundo exterior, tenía ganas de pasarlo bien, gracias a Mozart había conseguido aquel pequeño respiro, últimamente era peor que un ermitaño:

– ¿Quién es ese tío?-inquirí recelosamente-¿Lo conoces?

– ¿Cuál de ellos?

– El de la chaqueta de piel de serpiente. ¿Lo ves?

Un tipo vestido de negro nos miraba desde la barra sin quitarnos los ojos de encima:

– Es Nathan-le hizo un gesto con la mano para que se acercase-Te lo presentaré.

Nathan agarró su Heineken, rodeando a dos hombres de negocios, se aproximó a nuestra mesa, dándole un abrazo a Mozart:

– ¿Cómo estás?-preguntó-Me alegro de verte.

– De puta madre-Mozart le invitó a tomar asiento-Quiero que conozcas a un colega: Nathan, Möhler. Möhler, Nathan.

Nos estrechamos la diestra, su palma vigorosa aferró la mía, analizándonos mutuamente:

– Encantado, Möhler-miró a Mozart-No sabía que Lucifer tuviera apariencia humana.

– No le des alas-bebió un trago de su copa-Es más peligroso de lo que piensas.

– No lo dudo.

Extrañado, examiné el rostro del muchacho: cabellos hasta los hombros, ojos sesgados, pómulos prominentes, nariz recta, boca ancha:

– ¿Por qué has dicho eso?

– Pareces un demonio-se sentó a mi izquierda-No me gustaría tenerte como enemigo.

¿Por qué me sentía halagado? No era común escuchar este tipo de comentarios, por norma la gente no se atrevía a dirigirme la palabra:

– Nathan es escritor-explicó Mozart con displicencia-Aquí tenemos al próximo premio Pulitzer.

– Las ganas mías-Nathan encendió un cigarrillo con una cerilla-No creo que me lo den nunca. La temática de mi obra no es apta para todos los públicos.

– ¿Por qué?-inquirí con cierto interés.

– Hablo sobre lo que me rodea-ladeó la cabeza-Drogadictos, chulos, rateros, maricones, putas, polis corruptos…

– Nada nuevo bajo el sol-Mozart lo interrumpió-¿Cuándo vas a ser un poco más original?

– ¿Sobre que coño quieres que escriba?-se defendió-¿La grandeza del sueño americano?

– ¿Te gusta la Velvet?-dije sin pensarlo.

– Por supuesto-enarcó las cejas interrogativamente-¿Los conoces?

– Tengo una amiga que los adora-prendí la punta de un cigarro-No para de hablarme de ellos.

Mozart me lanzó una mirada de complicidad, atando cabos rápidamente, relacionando lo oído con lo visto, sacando sus propias conclusiones:

– ¿Te publicaron el libro?

– Efectivamente- Nathan sonrió orgullosamente-Ya era hora.

– ¿Cómo se titula?

– Desintegración.

– ¿Quién lo sacó a la calle?

– Le presenté el volumen a Andreas Brown, es el propietario de la librería Gotham Book Mart, los leyó y decidió publicarlos.

– ¿Tan fácil?

– Llevaba dos años pateándome todas las editoriales de Nueva York. Andreas fue el único que supo apreciarlos.

– Tenían que ser horribles-lo ridiculizó Mozart-El tío sentiría pena por ti.

– Eres un capullo-Nathan le hizo un corte de mangas.

– Sólo intentaba animarte.

Estudiándolo detenidamente, percibí que a pesar de ser mucho más pequeño que yo, Nathan había vivido la vida intensamente, quemándose aplicadamente por el camino. Sus gestos revelaban distintas facetas de su personalidad, una mezcla de arrogancia, desesperación, mordacidad, seguridad, autodesprecio… tenía la sensación de que se amaba, odiándose a partes iguales, para mantener con vida su talento. Era la primera vez que me sentía fascinado por un hombre, me gustaba escucharle, su inquieta inteligencia brotaba por los poros de su piel, creando un aura mágica a su alrededor, protegiéndolo de invasiones exteriores. Mientras hablaba con Mozart, sus muñecas llamaron mi atención: cicatrices de izquierda a derecha, diapositivas lejanas de un intento de suicidio no consumado. Sugestionado, me pregunté porque habría intentado matarse, parecía una persona con los pies en la tierra, sin motivos aparentes para quitarse de en medio. Nathan sacó un libro del bolsillo, su fotografía aparecía en la portada, diciéndole a Mozart:

– Te lo regalo.

– Me lo tienes que dedicar-pasó las páginas complacido-¿Puedo leerlos?

– Claro.

Mozart comenzó por el primero:

– Es hora de empezar de nuevo, de olvidar mis miedos, de destruir barreras, de renacer de mis cenizas, de borrar el pasado, de enterrarte en una tumba de gravedad, de abrir mi corazón, de sonreír ampliamente, de sentir otra vez, de enfrentarme a la realidad, de escalar los muros invencibles que me han transformado en un monstruo, de limpiar mis lágrimas, de olvidar tus recuerdos, de encontrar lo que busco, de enfrentarme a tu presencia, borrarte, aniquilarte, eliminarte, de demostrarte que no te necesito, no te necesito, no te necesito, nunca te he necesitado…

– ¿Qué te parece?

– No está mal.

¿Acaso lo había escrito pensando en mí? Describía mis inquietudes a la perfección, sintetizando mis obsesiones, de una manera bastante acertada. Quise leer sus poemas, conocer al escritor que tenía delante, para explorarlo mejor. Probablemente se desunídaría en su obra, ofreciendo sus sentimientos más recónditos, contando las experiencias que había eatravesado, sin olvidarse nada en el tintero. ¿Qué edad tendría? Sus rasgos no ofrecían ninguna pista, era una de esas personas que no envejecían físicamente, porque la dinámica de sus mentes les permitían eludir (en cierta medida) el paso aniquilador del tiempo. Tampoco parecía consumir drogas, dudaba que no lo hubiese hecho antes, sospechaba que estaba por encima de cualquier adicción, uno de los pocos que visitaban el infierno, saliendo adelante sin contrastes visibles. El sufrimiento había pasado a través de él, robándole la inocencia, extirpándole la ilusión, haciéndole reafirmar sus posturas. ¿Cómo diantres lo había conseguido? Poca gente lograba escapar de sus demonios personales, de una existencia sin sentido, elevándose sobre la cotidianidad, para convertirse en lo que deseaban ser. La gente que se abrasaba no se recuperaba de las heridas, pagaban con terceros sus errores, pudriéndose sin que nadie pudiese salvarlas. Nathan era la excepción de la regla, había muerto interiormente, resucitando como un fénix. La escena era surrealista: Mozart leía los poemas, Nathan lo miraba esperando su aprobación, el caos desatado en el local apenas les permitía hablar. Ambos continuaban a su aire:

– ¿Cuál es tu favorito?

– Fragilidad.

– ¿Dónde coño está?

– En la página 30.

– Deslizándote… eres como una cuchilla de afeitar sobre las circunvoluciones de mi piel aportándome emociones que creía olvidadas desde hacía muchos años, deslizándote… envuelta en un sudario de plástico entre remordimientos cubiertos de espuma que atesoras con devoción sin poder escapar de ellos, deslizándote… buscando preguntas sin respuestas mientras los ansiolíticos consumen tus sueños sin aportarte el consuelo que necesitas por mucho que intentes negarlo, deslizándote… en un ovillo de miedo que te impide respirar, deslizándote… en el aire que embarga tus pulmones maltrechos, deslizándote… pálida, ausente, frágil, insensible, extraña… deslizándote… en un mundo plagado de promesas rotas…

En este caso, era para Sandra, parecía que lo había creado pensando en ella:

– No es autobiográfico, ¿eh?-matizó Nathan.

– ¿En quien te inspiraste?

– ¿No lo sabes?

Mozart pidió una nueva ronda, brindamos alegremente, retomando el hilo de la conversación:

– ¿Sigues saliendo con Catherine?

– Lo hemos dejado-dijo Nathan asqueado.

– ¿Por qué?

– Después de conocernos nos dimos cuenta de que no teníamos nada en común.

– ¿Cómo te sientes?

– Fatal-reconoció-Se me pasará pronto, no es la primera vez que me enamoro, por norma todas mis relaciones terminan igual.

– Siempre eres el mismo-lo acusó Mozart-Te encanta sufrir por esas malditas putas.

– Cada uno es como es-torció los labios-Me ayuda a escribir mejor.

– ¿Crees que vale la pena?:

– No tengo ni idea-el humo remolineó delante de su boca-Únicamente me atraen las tías amargadas.

– ¿Tú que opinas, Alemán?

– No vale la pena sufrir por nadie-dije con resolución-Menos por una persona que no valora lo que tiene hasta que lo pierde.

– Te envidio-Nathan no ocultó su admiración-¿Cómo lo consigues?

– Cuestión de práctica.

– Me tendrás que decir el secreto-se dirigió a Mozart-¿Dice la verdad?

– Claro-reconoció de mala gana-El hijo de puta pasa de todo.

– Procura no comerte el coco por ninguna zorra-le aconsejé-Nadie vale tanto como tú mismo.

– Es un nihilista nato-dijo Mozart humorísticamente-Nunca cambiará.

Mozart decía la verdad, mi postura no era ningún papel, sino un resumen perfecto de mi personalidad. Siempre había sido independiente, estaba contra el orden establecido, de la filosofía que nos inculcaban desde la cuna, preparándonos para ser manipulados con facilidad. Afortunadamente, la indiferencia me hizo ir por caminos distintos a los de la sociedad, la muerte cerebral del resto no me afectaba, conocía la manera de borrarme, las drogas eran la solución perfecta para hacerlo. En aquel instante, sentí una ligera punzada de orgullo, continuaba intacto, preparado para abandonar el caballo, poseía la suficiente madurez para deshacer sus lazos irrompibles. ¿Cuántos años había tardado en llegar a aquel punto de vista? Salía de la crisálida, mis alas eran lo bastante fuertes para sacarme del Bronx, cruzando el continente de este a oeste, hasta aterrizar en las Vegas. Debía escapar de Nueva York, buscar nuevos alicientes, en casa me esperaba la misma mierda de costumbre, nunca podría evolucionar más allá del pico de la jeringuilla. ¿Por qué no había pensado antes en esto? Me sorprendía rozar los cuarenta años, llevar quince atado a la heroína, tener ganas de reiniciar el programa, parecía un adolescente que tiene toda la vida por delante. ¿Crearía fantasías que no pensaba cumplir? No era cierto, conseguiría mis objetivos, las cosas saldrían bien, Jesús (metafóricamente hablando, claro) me ayudaría a sobrevivir, enterrando mis peores pesadillas. ¿De dónde venía esa confianza en mis posibilidades? Lo ignoraba, pero era gratificante sentirla, los últimos meses habían sido espantosos, colgado de una cucharilla ennegrecida por el uso, que podía resumir perfectamente la ecuación de mi existencia. Una cara familiar me hizo desviarme de mis pensamientos, le di un codazo a Mozart, señalando al camello con el índice:

– Johnnie el Rajado. No me equivocaba.

El Rajado tenía fama de ser el peor camello del barrio, aparte de que el material que vendía estaba cortado con anfetas, se rumoreaba que era soplón de la pasma. Me sorprendía verle en libertad, había oído que estaba encerrado, poniéndose en forma picando piedras. Los demás presos lo habían marcado irremisiblemente, una fea cicatriz desfiguraba su mejilla, serpenteando desde la ceja hasta la barbilla, delatándole como el chivato que era:

– También tendrá el culo cortado-rió Nathan-Eso le pasa por mamón.

– ¿Lo conoces?

– Sí-se mostró despreciativo-Tenían que haberle arrancado las pelotas, los soplones no merecen otra cosa.

– No entiendo porqué Harry lo ha dejado pasar-comentó Mozart.

– El Rajado le pasa nieve-indicó Nathan-Dicen que está tan enganchado, que se mete rayas hasta para poder ir a cagar.

– Odio la coca. Sólo la toman los gilipollas.

Cómo todos los yonquis, despreciaba las demás drogas, más por hábito que por estilo. El caballo era totalmente diferente, cualquier adicto puede confirmarlo, el síndrome de abstinencia es la prueba definitiva. La heroína es una manera de vivir, tu tiempo depende del número de chutes que te metas, no puedes respirar sin ella, porque cuando no tienes no eres nada. Te arrastrarías por una autopista llena de botellas rotas, matarías a tus padres, robarías la Estatua de la Libertad, venderías a tus hijos, sólo por saciar el hambre que recorre tus venas arrasadas:

– ¿Dónde compraste la trinchera?-Nathan palpó la manga-Me gusta mucho.

– No me acuerdo-meneé la cabeza negativamente-Supongo que me la regalaría Santa Claus.

– Podrías ser el protagonista de una de mis novelas-dijo impetuosamente.

– ¿Cuántas has escrito?

– Cinco-arrugó la nariz-Aunque sólo he conseguido publicar una.

– ¿Tan malas son?

– No es por eso-sonrió torcidamente-Para que una editorial te publique tienes que ser comercial o chuparla bien.

– ¿Y eso?

– Cómo lo oyes-asintió-Te lo digo por experiencia propia.

– ¿Qué te pasó?

– Conocí a un editor que se follaba a todo Cristo-recordó-Estaba dispuesto a publicar Desiertos, mi primera novela, pero antes quería romperme el culo.

– ¿Y?

– Le partí la jeta durante la entrevista. La próxima vez se lo pensará mucho mejor.

– Nueva York está llena de cerdos-intervino Mozart-Podrida hasta los cimientos.

– Eso es cierto-Nathan le dio la razón-Pero que vamos a hacer, ¿suicidarnos?

– Hablas como un hippie-se burló Mozart-Dentro de poco empezaras a fumar hierba, te pondrás flores en el pelo y predicarás el rollo de paz y amor.

En el fondo, pese al odio que se prodigaba, Nathan debía sentirse afortunado. Tenía una sensibilidad fuera de lo común, que lo hacía diferente al resto de los hombres. Precisamente por ello, no lograba sentirse completo: los varones lo repudiarían por ser distinto a ellos, en cambio las mujeres lo rechazarían por ser diferente a los demás tíos, simplemente porque las trataría con una cortesía anormal, algo a lo que no están acostumbradas, porque en el fondo de sus corazones deseaban ser utilizadas como basura, la mentalidad colectiva no puede cambiarse después de milenios de abusos. A mi espalda, unos sicilianos hablaban en voz baja, compartiendo secretos en su propio idioma. Interesado, presté atención a su conversación, sin lograr enterarme de nada. Por el rabillo del ojo, estudié sus figuras embutidas en trajes oscuros, camisas con cuellos almidonados, pañuelos color borgoña en las solapas de las chaquetas… conocía a todos los spaghetti de la ciudad, pero era la primera vez que veía a aquel par; sus caras cenicientas no engañaban a nadie:

– No sé quienes son-Mozart había estado pendiente de mí-He oído que trabajan para Luigi Sturfo.

– No me extrañaría-los contemplé por el espejo situado encima de la barra-Las americanas les abultan demasiado, no creo que ninguno utilice marcapasos.

– Yo tampoco-bromeó Nathan-Calibre 22 como mínimo.

– Apunta más arriba-le indiqué con profesionalidad-Magnum 44.

– Estás viendo a la competencia-Mozart se mofó de mí-No me gustan nada, tienen mala pinta.

– Son profesionales-aseguré-A mí no me engañan.

Con aquellas pistas, cualquiera se hubiera dado cuenta de que era un asesino a sueldo, pero el joven no se dio por aludido. Su reserva me agradó bastante, detestaba que me hicieran preguntas al respecto, odiaba dar detalles de mi vida privada. Distraídamente, Nathan consultó su reloj de pulsera:

– Tengo que marcharme-puso diez pavos sobre la mesa-He quedado con una gente en el Max´s Kansas City.

– Nos vemos, tío-Mozart le estrechó la mano-Cuídate.

– Vale-volvió a darme la diestra-Ha sido un placer, Möhler.

– Lo mismo digo.

Cuando Nathan se perdió de vista, sentí un curioso alivio, relajándome imperceptiblemente. Aquel muchacho me traía recuerdos del viejo Möhler Stark, cuando estaba lleno de ilusiones, de energías, de objetivos que quería cumplir, antes de hundirme en los brazos de la heroína, donde aún estaba metido por voluntad propia. Mozart jugueteaba con la caja de L amp;M:

– ¿Qué te ha parecido el poeta de la calle?

– Es un buen tipo.

– Deberías salir con él a ver si mojas el rabo-se río ante su propio chiste-Conoce a unas tías impresionantes: artistas, groupies, pintoras, cantantes, escritoras… probablemente habrá quedado con alguna guarrilla.

– ¿Toma drogas?

– No-respondió Mozart-Aunque me dijo que se ha metido de todo.

– Eso está claro. Se nota que no se chupa el dedo.

– ¿Recuerdas que estaba saliendo con una tipa?

– Sí.

– Esta mañana ingresó en la clínica. ¿Adivina cual era el diagnóstico?

– Ya… ¿por qué no le dijiste nada?

– No quiero putearle. Esa fulana lo tenía pillado, no sé como consiguió cortar con ella, nunca había visto a nadie tan enamorado.

– ¿Cómo era?

– Estaba buena-dibujo un contorno femenino con las manos-Había caminado más que él, lo manejaba a su antojo, la hijaputa lo tenía dominado.

– La misma mierda de siempre-mascullé-¿Por qué la dejó?

– La niña era nifómana. No tenía bastante con un cipote. Se tiraba a sus amigos.

– ¿Te la follaste?

– ¡Ni con tu polla!-hizo un gesto de repugnancia-Las mujeres de los colegas son sagradas para mí, Alemán.

¿Por qué me hablaba de Nathan? En cierta manera lo extrañaba, disfrutaba con su presencia, me hacía recordar tiempos mejores, antes que el caballo me cambiara a peor. Mozart sonrió, como si tuviera un as oculto en la manga, aguantando las ganas de contar un chiste gracioso:

– ¿De qué te ríes, cabrón?

– Me alegro de que esa zorra esté enganchada. No merece otra cosa-cambió de tercio-¿Te encuentras mejor?

– Sí.

– Toma dos pastillas cada ocho horas. Procura comer para variar. Ya sabes: carne, pasta, pescado, leche, huevos… tu dieta tiene que ser desastrosa. ¿No tienes apetito?

– No.

– Contigo el hambre del tercer mundo estaría solucionada-refunfuñó-A ver cuando empiezas a comportarte como un adulto.

– Supongo que nunca.

– Tenemos que abrirnos-apuró la copa-Como llegue tarde dormiré en el sofá.

– De acuerdo.

MARTES

You’re written in her book

You’re number 37, have a look

She’s going to smile to make you frown, what a clown

Little boy, she’s from the street

Before you start you’re already beat

She’s going to play you for a fool, yes it’s true…

FEMME FATALE

– Buenas tardes, princesa.

Sandra se levantó del banco, rodeándome con los brazos, dándome un beso en la mejilla:

– Has tardado-comprobó la hora-Antes eras más puntual.

– Lo siento-le acaricié la espalda levemente-¿Llevas mucho esperándome?

– Da igual-pasó por alto el tema-¿Dónde quieres almorzar?

– ¿Tienes hambre?

– Un poco.

Mientras caminábamos en dirección sur, estudié a la joven con curiosidad, tomándola suavemente del brazo izquierdo. Sandra vestía como siempre: levita de cuero, camiseta roja con una lata de sopa Campbell´s en el centro, vaqueros negros, botas de punta afilada, enorme bolso colgando de su hombro derecho:

– ¿Dónde la conseguiste?

– ¿La camisa?

– Sí.

– Me la hizo una colega-sonrió complacida-¿Te gusta?

– Mucho.

El estrecho sendero de alquitrán se adentraba bajo la bóveda que prendía encima de nuestras cabezas. Las copas abiertas ensombrecían el cielo cubierto por la contaminación industrial. Una helada ventisca invernal soplaba entre las ramas de los árboles, arrancando lamentos a los troncos cubiertos de graffitis. El Union Sg Park había sobrevivido a los estragos que el clima entenebrecido había desatado contra su superficie. El recinto transmitía la misma impresión de decadencia que inundaba la ciudad, la naturaleza no significaba ningún respiro, extendiéndose a través de los caminos retorcidos cubiertos de hojarasca. Por la mañana había llamado a Sandra, ignoraba el porqué de mi actitud, pero no negué mis impulsos íntimos, necesitaba verla imperiosamente:

– ¿Cómo estás, muñeca?

– ¡Möhler!-exclamó risueña-¡Qué sorpresa!

Fui directo al grano:

– ¿Tienes algún plan para hoy?

– No.

– Tengo una proposición indecente que hacerte.

– Eso suena interesante.

– Almuerzo, cine y sexo-bromeé-¿Qué te parece?

– No es mala idea-rió-¿Dónde nos vemos?

– ¿Union Sg Park dentro de dos horas?

– Por mí, perfecto.

Después de salir de mi apartamento -el cabrón del tercero tenía la música a toda pastilla- me introduje entre los carriles de tráfico. Mientras recorría Greenwich Village, sorteando los inmensos rascacielos de acero, no pude evitar sentirme confundido. ¿Por qué había quedado con Sandra? Hacía más de un mes que no la veía, durante la última semana había pensado en ella constantemente, parecía que mi cuerpo pedía otro tipo de dependencia, ¿psicológica, quizá?, saciando mi sed de emociones. Atravesando la Avenida de las Américas, los transeúntes eran incapaces de caldear el ambiente hermético, una manifestación juvenil comenzaba a apoderarse de las calles, cortando la circulación en un radio de varias manzanas. No era feliz, mi adicción me había arrebatado las escasas ilusiones que tenía; el mundo que me rodeaba tampoco era mejor, todo estaba tan podrido que me daba ganas de vomitar. Los monolitos de metal coronados por letreros publicitarios iluminaron mis rasgos contraídos por la esperanza. La ternura que un día había llenado mi interior no me atormentaba, nunca había odiado aquellos sentimientos, no era como otras personas, simplemente los tenía olvidados. Doblé a la derecha, sin prestar demasiada atención a las sirenas de la bofia, metiéndome por la calle 14. Después de aparcar, recorrí el parque con tranquilidad, imaginando como sería la jornada, acariciando la culata de la 32 pegada a mi vientre. ¿Qué buscaba exactamente? No sabía por qué mantenía aquella relación, Sandra resultaba un misterio difícil de resolver, me ayudaba a salir del estoicismo que dominaba mi vida, aportándome una serie de sentimientos que no sabía como definir. La joven sacó un cigarro del paquete:

– ¿Quieres uno?

– Sí.

Me dio el Marlboro encendido:

– El que no liga es porque no quiere.

– ¿Por qué lo dices?

– Por aquí vienen montones de tías con los chiquillos en los carritos.

– ¿Cómo lo sabes?

– Suelo pasar a observar a la gente-comentó.

– Tienes complejo de voyeur.

– Me encantar mirar, por las aperturas, por las cerraduras, es cómo si estuviese espiándoles, ¿sabes?

– Tipo Warhol.

– Si le contara esto a mi madre pensaría que estoy colgada.

– Lo imagino.

Una muchacha embarazada pasó a nuestro lado:

– El enemigo público número uno de las mujeres es el espermatozoide-bromeó con malicia-Deberían hacer una campaña publicitaria, sería un eslogan cojonudo.

– No entiendo a las chicas, Sandra.

– Yo tampoco. ¿Qué tienen las mujeres en el cerebro?

– Parece que no les funciona.

– A lo mejor a quien no le funciona es a mí-admitió-Siempre estoy pensando: ese no es bueno, aquel tampoco…

– Tú tan selectiva como siempre.

– La mayoría de las tías son: menudo macizo el que pasa por ahí, tío bueno… ¡Dios mío! Yo si quiero ver a un tío bueno alquilo una película.

– Por ejemplo.

– Supongo que buscamos personas parecidas o similares a nosotros-suspiró-Pero son tan complicadas de encontrar…

– No creas-la animé-Algún día encontrarás a una persona tan especial como tú.

– Tengo que estar pensando en alguien constantemente para poder vivir-me miró de una manera extraña-Porque si pienso en mí misma me pego un tiro.

– Un poco radical, ¿no crees?

– No puedo. Tengo que empeñar mis energías en alguien, o algo.

– Sí-le di la razón-Pero alguien que no sea cercano a ti, sino mitos inalcanzables.

– El otro día se lo comenté a unas chicas del instituto-sonrió-Me dijeron que era rara.

– No sé porqué te molestas en hacerlo.

– Me gusta provocarlas-frunció el ceño, asqueada-Son unas subnormales.

– ¿Con quien sueñas últimamente?

– Gerard Malanga.

– Joder.

– No soy muy original. Lo sé.

– No sé que le ves.

– Nunca lo entenderás. No me importaría ligármelo-soñó- Hacer lo que hacen todas las tías. Estar un rato con él y luego marcharme.

– Casi todas-puntualicé-El ochenta por ciento te quieren follar la primera noche.

– Yo no, desde luego. La confianza da asco.

El destino nos había obligado a conocernos, creando una especie de vínculo entre ambos, un nudo corredizo no exento de perversos significados. Entre nosotros, aparte de una bonita amistad, existía un respeto mutuo que iba más allá del compromiso, quizá porque los dos nos sentíamos aislados. Sandra había sido un salvoconducto para mis motivos confusos, que no me atrevía a deducir, por miedo a las consecuencias. Después de un largo año de contacto, aún estábamos en el punto de partida, esperando por el siguiente capítulo, aunque no era difícil de imaginar. Cada uno había marcado su territorio, teníamos motivos para hacerlo, no queríamos arruinar una relación tan especial. Yo no había avanzado demasiado, continuaba siendo el mismo gilipollas de siempre, pero tenía un respiro, la oportunidad de descansar de mi drogodependencia, últimamente me había convertido en un vegetal. En cambio, ella interpretaba diversos papeles, consciente o inconscientemente, pero de las cosas que me había contado, intuía que un amplio porcentaje eran ciertas. Durante aquel tiempo había procurado penetrar en su mundo, buscando todos los puntos débiles que me interesaban, nutriéndome de sus sentimientos como un parásito. Afortunadamente, había caminado más que ella, ello me permitía mantenerme distante, odiaría demostrarle lo que pasaba por mi cerebro:

– ¿Tienes frío?-notaba su cuerpo temblando.

– Sí. Soy buena para helarme.

– Lo sé.

– Vamos a almorzar-convine-No es cuestión de que te de una lipotimia. ¿Te apetece algo en especial?

– Haremos un trato-ladeó la cabeza-Tú eliges la comida y yo la película, ¿te parece bien?

– Vale.

Abandonando el parque, avanzamos por la calle 17, dirigiéndonos hacia la 2ª avenida. Me sentí mas tranquilo entre el asfalto, el bullicio de la tarde, el hormigón y los vehículos danzantes. Detestaba la naturaleza, tenía algo siniestro, corrupto, antinatural, prefería estar rodeado por rascacielos, por lo menos podían reflejar mis estados de ánimo. Entre los inmuebles desolados, a varios kilómetros de distancia, se distinguía claramente el Empire State, destellando sobre las nubes plomizas:

– ¿Cuándo vamos a ir a la Factory?

– Cuando quieras-observó el inmenso edificio-¿Quieres ver Empire?

– No, gracias-sonreí-Ocho horas son demasiado para mí.

– No esta mal-defendió la película-Te gustaría.

– Prefiero My Hustler-dije con ironía-Tanto plano fijo estaba empezando a provocarme un tumor cerebral.

– Muy gracioso.

– Princesa, siempre te he dicho que tengo un gran sentido del humor.

Como todos los jóvenes de su generación, Sandra había crecido en un mundo carente de esperanzas, donde las falsas promesas ofrecidas por los presidentes (Nixon era un buen ejemplo) se derrumbaban como un castillo de naipes. Curiosamente, aquellos muchachos estaban llenos de positivismo, de ilusiones por cambiar el país, que me resultaban patéticas, al conocer de antemano la inutilidad de sus grandes propósitos. Lo que la diferenciaba de los demás, era que había escogido su propio camino, distanciándose del resto intencionadamente. Mientras sus contemporáneos fumaban marihuana, vivían en comunas hippies, tomaban ácido, quemaban incienso, viajaban a San Francisco, o escuchaban a Frank Zappa, ella había optado por la decadencia industrial: glitter rock, Andy Warhol, Lou Reed… de haber estado en su lugar, probablemente hubiese hecho lo mismo, apartándome de los dictados de la masa. ¿Realmente se sentía feliz? Dudaba que se adaptase a las facetas de su personalidad, especialmente las positivas, porque aborrecía sentirse vulnerable. Lo negativo de los buenos sentimientos, entre otras cosas, es que la sociedad se aprovecha de ellos, exprimiéndote a conciencia. Sandra tenía infinidad de corazas alrededor de su epidermis, muros imposibles de franquear, creados expresamente para protegerse. Aunque odiara admitirlo, sabía que los estaba derribando uno tras otro, rasgando su estudiada insensibilidad, producida en parte por los tranquilizantes que consumía. Me había costado ganarme su confianza, pero ahora se mostraba auténtica conmigo, no necesitaba escudarse detrás de una máscara. Recordé el día de nuestra primera cita: Sandra estaba con la guardia al máximo, esperando que actuase como el resto de los capullos que conocía, metiéndole mano a la primera de cambios, sin ningún tipo de consideración hacia sus sentimientos. Mi indiferencia la sorprendió, no pudo evitar sentirse satisfecha, por fin había encontrado a un igual. No me quedó más remedio que puntualizar mis intenciones, siempre he sido bastante sincero, diciéndole que su cuerpo no me interesaba, estaba por encima de mis impulsos sexuales. A mitad de la 2ª avenida, entramos en un restaurante italiano, sentándonos cerca de la ventana. El local estaba semivacío, paredes llenas de cuadros, mesas redondas, tapices ornamentales, música ambiental, suelos brillantes. Al sentarnos, Sandra encendió la grabadora, siempre grababa nuestras charlas, otra costumbre heredada de Warhol. El camarero nos atendió obsequiosamente, un spaghetti recién llegado a Nueva York que ni siquiera sabía hablar americano, tomando nota de nuestro pedido:

– ¿Qué te parece?

– Me gusta-contempló los retratos-Me recuerda la casa de mi abuela.

– Es un restaurante familiar-le expliqué-Los fines de semana vengo a cenar aquí.

– ¿Por qué no cocinas en casa?

– No soporto el olor de la comida.

Inesperadamente, Sandra respondió el comentario que le había hecho media hora antes:

– A veces pienso que soy una voyeur-admitió con una sonrisa fragmentada-Me encanta mirar, subrayar, analizar, aunque no sienta ningún tipo de excitación. Resulta curioso que en mi caso disfrute tanto con las películas de Drella, en cierta forma son las únicas relaciones sexuales que mantengo, me ayudan a levantar mi libido, que no tengo ni puta idea donde se ha metido.

– Algún día lo encontrarás. ¿Necesitas ayuda?

– No-rió.

Tenía la impresión de que estaba llena de pasiones reprimidas, aún no conseguía controlar los sentimientos que amenazaban con desbordarla de un momento a otro, quebrando los resquicios de su interior. ¿Qué pasaría cuando se derrumbase la presa? No le quedaría más remedio que autodestruirse, buscando vanamente una solución para sus múltiples dilemas morales. Después de cientos de conversaciones, creía conocerla bastante bien, no quedaba lugar para el artificio, era como un libro abierto para mí. Ella tenía pánico a que le hicieran daño, levantaba barreras emocionales para cubrirse las espaldas, aunque estas le impidiesen crecer; lo importante era sentirse a salvo, lo demás carecía de importancia. Según lo que me había contado, llevaba tomando pastillas desde hacía años, refugiándose detrás de sus bordes cromados, el dolor de existir era más soportable de aquella manera. En mi caso, empezaba a comprender cosas que antes ignoraba: el Valium serenaba mis ansias de droga, pero a diferencia de Sandra, estimulaban mis deseos eróticos, resucitando las fibras narcotizadas por la dependencia. Necesitaba escapar del aburrimiento, buscar nuevas experiencias, desafíos que me mantuvieran activo, canalizar el entusiasmo sumergido, la energía inagotable que nutría mis venas obturadas por el caballo. Muchas veces la había animado a cortar con los tranquilizantes, pero ella se resistía alegando que sus problemas aumentarían, hundiéndola en una depresión sin fondo de la que jamás podría escapar. Era incapaz de comprender los motivos que la impulsaban a drogarse, en su caso de una manera legal, desfigurando su debilidad detrás del patio de butacas. Lo que nos diferenciaba notablemente, era que yo no tenía miedo a nada, ni siquiera de mí mismo, mientras ella se ocultaba de su propia idiosincrasia, temerosa de enfrentarse a la verdad. Luego de una semana sin colocarme, notaba un apremiante deseo sexual, matizado por las calles cubiertas de escarcha. Deseaba volver a nacer, resucitar de mis cenizas, desligarme de mi adicción, ser libre de las ataduras que me aniquilaban sin que hiciera nada por evitarlo. Su presencia me calmaba, relajaba mis anhelos destructivos, proporcionándome un atisbo de paz, lejano pero alcanzable. Contemplando su bonito rostro anguloso, comprendí que terminaríamos follando, en cierta forma para rescindir el contrato. Un estremecimiento recorrió mis entrañas, sin desearlo la rocé con la punta de los dedos, saboreando anticipadamente el placer que su carne me proporcionaría. Ella no apartó la mano, le interesaban esos pequeños roces, eran mucho más sensuales que cualquier otro tipo de estímulo sensorial. Sandra no parecía darse cuenta de mis pensamientos, continuaba hablando sin parar, ajena a mis ojos calculadores. Recorrí su faz con la mirada: cabellos rubios cortados a lo Edie Sedgwick, frente estrecha, ojos azules llenos de pasividad, nariz aguileña, labios finos, barbilla afilada… disfrutaba percibiéndola, su voz susurrante continuaba hablando, mientras analizaba los bordes salientes de su cuerpo: cuello delicado, hombros anchos, pechos exiguos, caderas estrechas, piernas largas… ¿hasta que punto era auténtica? Era una mezcolanza de todas las cosas que le gustaban, un poco de aquí, un poco de allá, formando un núcleo dividido en pedazos, compuesto de distintas imitaciones de personajes famosos que adoraba. Mi temperatura corporal ascendió, serví el agua para los dos, reprimiendo mis incitaciones más íntimas. Las dimensiones de la pizzería enmarcaban su anatomía escurridiza, proporcionándole brillo propio, una lobreguez insana, como una estrella de cine:

– ¿Me estas escuchando, Möhler?

– Claro-volví a la realidad-¿Por qué lo preguntas?

– Te noto ausente.

– Imaginaciones.

Mi sobreestimulado estado emocional no era natural, siempre me sucedía la misma historia cuando dejaba la mierda, los sentimientos ocultos estallaban como un misil nuclear, barriendo con su campo expansivo mi conciencia. No era sencillo acostumbrarme de nuevo a comportarme como un ser humano, colocado no tenía noción de nada, las cosas giraban sin darles importancia, irreales como distorsiones de estática, flotando lejos de mi campo periférico emocional. Quería acunarla con mi oscuridad, mecerla entre las oleadas de muerte que nacían de mi persona, limpiando las heridas imaginarias que surcaban su piel blanquecina. Ignoraba si era capaz de hacerlo, pero no me importaba asumir el riesgo, era la primera vez que experimentaba interés por una mujer, la novedad valía la pena intentarlo. Notaba su sensualidad, el deseo contenido que bañaba su interior, pugnando por salir de la cápsula, embargando sus nervios aletargados por el Valium, enfrentándose a sus propios deseos insatisfechos. Cuando compartía el tiempo con Sandra, las horas se desvanecían, prendidas por charlas que jamás finalizábamos. ¿Qué haría cuando me diera de lado? Estaba seguro de que aquella etapa llegaba a su final, era necesario que terminase, dependía de nuestra madurez afrontar la siguiente, pero dudaba que funcionara, todo estaba condenado de antemano, era demasiado bonito para ser real, menos para garantizar una continuidad. ¿Acaso era imprescindible experimentar el valor de la pérdida con las personas que amamos para lograr apreciarlas? Nuestra unión sería perfecta cuando el ultimátum fuera irreversible, por ello nos tomábamos tanto tiempo en completar el círculo, nada sería igual cuando perdiéramos la ilusión de continuar adelante juntos. Naturalmente, disfrutábamos intensamente los momentos que compartíamos, no volvería a conocer a alguien como ella, no quería pensar en un futuro próximo que había desaprovechado su presencia, eso era algo que no podría perdonarme nunca. Aunque intentara sortearlo, sería inútil negar lo inevitable, el destino que nos hizo conocernos se ocuparía de distanciarnos, desgarrando nuestras almas metálicas. No cesaba de turbarme mi ansiedad por mantener a flote nuestra unión, normalmente no dependía de nadie, parecía que me estaba volviendo un sentimental. ¿En su inestabilidad encontraba fuerzas? No tenía ni idea, pero era innegable que su influencia era positiva para mí, rehaciendo las partes de mi alma que creía muertas. Sandra me hacía sentir bien, me alegraba el día, e incluso olvidaba que tenía que picarme antes de acostarme, sino me sería imposible conciliar un sueño natural. Nos sirvieron la comida, almorzamos en silencio, entrelazando los pies por debajo de la mesa. Parecíamos dos adolescentes que disfrutaban de la magia de las primeras citas, viviendo el momento desordenadamente, sin temor por lo que el futuro nos depararía:

– ¿Qué película tienes pensada?

– Malas calles.

– ¿De quien es?

– Martin Scorcese.

– ¿De qué va?

– No pienso decírtelo.

– ¿Por qué?

– Quiero que te lleves una sorpresa.

– ¿No será como Beauty Part 2?

– No.

– ¡Menos mal!

– Malas calles conecta con tu mundo-tragó un puñado de macarrones con tomate-Te sentirás identificado.

– Veremos.

Cuando salía con Sandra solamente existía el presente, vivíamos la película en directo, no me preocupaba el pasado. Ambos despreciábamos el mundo: su negatividad, su hipocresía, su miseria, su corrupción, su intolerancia… la gente no merece ningún crédito, el noventa por ciento de las personas que veíamos por la calle vendería a su madre por cien pavos. Extrañamente, acababa de darme cuenta que me deseaba, tanto o más que yo a ella, pero disimulaba sus anhelos bastante bien, nunca sería capaz de admitirlos en voz alta. De todas formas, mi estado habitual me hacía perderme los pequeños detalles, Sandra me estaba ofreciendo indicios de que diera el paso definitivo, pero hasta ahora no me había dado cuenta. ¿Quería follar conmigo para luego odiarme? La idea me pareció maligna, era el tipo de plan que ella pondría en práctica, tendría pecados con los que martirizarse, dando rienda suelta a sus retorcidas inmolaciones. No pensaba actuar, si quería algo más tendría que pedírmelo, no quería que me acusase de aprovecharme de la situación. ¿Cómo se movería en la cama? Tenía la desagradable impresión de que sería pasiva, me había hablado de su supuesta frigidez, con complejo de tabla de planchar, sin conseguir integrarse en el acto. ¿Qué haría cuando la perdiera? Probablemente me daría igual, no suelo involucrarme emocionalmente con nadie, me servía para tener la conciencia tranquila. Mi imaginación tomó las riendas, quería acariciar sus caderas huesudas, plegarla a mi antojo, penetrar su cuerpo como un pinchazo, derramar mi esperma en sus venas. El olor de su cuerpo me mareaba, tenía que ser fuerte, aún no era el momento adecuado, merecía la pena esperar. La dualidad de la situación me tenía desquiciado: ¿Qué quería realmente? Experimentaba una contradicción, no sabía que hacer, mis acciones podían herir a la única persona (aparte de Mozart) que me importaba. ¿Qué sentiría cuando sus manos rodeasen mi culo? Por una vez sería libre de mis obsesiones, la carga ética que soportaba se desvanecería, volvería a estar limpio, libre de impurezas. Pensándolo bien, lo correcto sería tirármela, así podría probarme, desconocía si era capaz de dar la talla. Estaba tan acostumbrado a reprimir mis emociones, que cuando intentaba sacarlas a la luz, me era imposible desconectar el piloto automático de una vez por todas. Nuevamente, me extrañaba comprobar hasta que punto el caballo me anestesiaba, cuando estaba enganchado no me daba cuenta de nada, aquella pausa me estaba abriendo los ojos, no sabía como podía vivir aislado en una burbuja de aire, pendiente de las gotas que caían sobre una cucharilla quemada. Últimamente, aparte de mi camello y Smith, mis relaciones se reducían a cero, exceptuando las víctimas que ejecutaba por orden del boss. Me encontraba a gusto, despejado, sin ninguna preocupación sino la de estrechar su anatomía con mi fantasía, ritualizando las posturas que ejecutaríamos inminentemente. El grado de empatía era tan grande, ambos compartíamos problemas similares, que incluso empezaba a disfrutar de su universo, deleitándome en las aficiones que la hacían única. Cada día nos parecíamos más, e incluso tomábamos los mismos tranquilizantes, podíamos adivinar lo que pasaba por la mente del otro. Cuando terminamos de almorzar, salimos del restaurante, cogidos de la mano hacia Times Square:

– ¿Sabes lo más que me gusta de ti?

– Sorpréndeme.

– Contigo me siento libre, puedo contarte lo que quiera, nunca juzgas a nadie.

– Algo bueno tendré, ¿no?

– Más de lo que imaginas. ¿Te gusto, Möhler?

– Bastante.

– ¿Harías el amor conmigo?

– Sí.

– Nunca me lo habías dicho.

– ¿Por qué quieres saberlo?

– Curiosidad.

Intenté ser burlón:

– ¿Quieres que nos conozcamos mejor?

– Más adelante.

Buscaba a alguien con quien compartir mi existencia, los motivos sexuales acababan de aparecer, proporcionando un interesante barniz al contexto, que cada día era más morboso. Tenía motivos para permanecer a su lado, un nuevo orden nacía de la nada, creando duplicidad de sensaciones entre nosotros. ¿Había querido cepillármela desde el principio? Bastaba con extender la mano, su físico me pertenecería, haciéndome renacer de mi tumba. Sandra aún esperaba mi decisión, estaba preparada mentalmente, pero la acción la obligaría a cortar por lo sano, nunca se perdonaría haber roto su impasibilidad. ¿Por qué me atraía tanto? Puede que por su vulnerabilidad, por sus conflictos personales, por el erotismo que emanaba de su persona, forzando los motivos que se había autoimpuesto para que sus sentimientos no salieran a la superficie, rompiendo las olas que la impedían respirar libremente. Me había contado toda su corta vida: niñez solitaria, padre alcohólico, madre enganchada a los antidepresivos, hermano ingresado en el manicomio sometido a terapias de electrochoque… era un milagro que aún conservase la cordura, muchas personas criadas en hogares aniquilados enloquecían, convirtiéndose en suicidas potenciales. Posiblemente, sus pasatiempos la mantenían serena, dándole motivos para no colgarse del techo de la cocina. Siempre había pensado que era una joven con falta de autoestima, volcándose en sus hobbies escapaba de la podredumbre que soportaba a diario, encontrando motivos para permanecer despierta. Había intentado escapar de su casa, pero siempre terminaban devolviéndola al seno familiar, ser menor de edad era un inconveniente según el caso. Tenía la inexplicable certeza de que su padre la violó de niña, ello explicaría su inestabilidad emocional, no se me ocurría ninguna otra posibilidad. Lo discerní desde un principio, dudaba que me equivocase, mi intuición nunca fallaba. ¿Por qué no se lo preguntaba? No era necesario, no quería abrir heridas, prefería sacar conclusiones por mi cuenta. Ella aún no se había encontrado, le quedaban muchos kilómetros por recorrer, dinamitando las barreras que la hacían infeliz. Las aprensiones de la infancia, los miedos imposibles, la carencia de objetivos, las pesadillas atesoradas con devoción eclosionarían, derribándola como una muñeca de trapo el día que abandonara el Valium. Por ese motivo se empeñaba en embotarse, era la única manera de bloquearse de sus traumas, sino moriría en un rincón, engullida por fantasmas intangibles. Al llegar a los modernos multicines, pagué las entradas en el exterior, comprando un paquete gigante de palomitas, mimándola intencionadamente:

– Gracias, papá.

Tenía los pezones duros:

– De nada, cariño.

Entramos en la sala, espectadores aislados ocupaban los cómodos asientos, masticando golosinas perezosamente, imbuidos en un tedio que me resultaba corriente. La inmensa pantalla estaba en blanco, habíamos llegado justo a tiempo, faltaba poco para que epezara la película:

– Espero que me guste-advertí con ironía-La última que vimos fue horrible.

– Deja de quejarte-me pellizcó el brazo-Pareces un viejo gruñón.

– Es verdad-quise besarla-¿Cuándo vas a admitir que Blowjob es una mierda?

– Tú no la entiendes.

– Por lo menos podía haber enfocado la mamada-protesté con humor-Así no me hubiese aburrido tanto.

Bruscamente, la pantalla se encendió, mostrando los anuncios publicitarios de rigor, antes de comenzar el film. Ambos guardamos silencio, sentía su respiración junto a mí, no solíamos hablar durante las películas, preferíamos ahorrar energías para el camino de regreso. ¿Qué papel representaba en su cotidianidad? Posiblemente, de un modo harto peculiar, Sandra me miraba como el progenitor que nunca había tenido, buscando en mi presencia los consejos que el biológico olvidó darle, enganchado a la botella como se encontraba desde hacía siglos. El papel me hacía sentirme incómodo, pero inconscientemente me satisfacía interpretarlo, siempre actuaba como ángel exterminador, o peor aún, como escoria heroinómana. Estaba preocupado por llegar al fondo de su alma, seccionar los intersticios de su estudiada indiferencia, con idéntica pasión que alineaba el material antes de chutarme. Me encantaba ir subiendo niveles, superando las fases, hasta llegar al centro del asunto, que indudablemente sería paroxístico. Los títulos de crédito comenzaron, imágenes de películas familiares descoloridas, ella apretó mi diestra delicadamente, depositando su cabeza sobre mi hombro, buscando un atisbo de afecto. Insólitamente, a pesar del amor que sentía por el séptimo arte, Sandra nunca se planteaba ser actriz. Era un tema sobre el que odiaba hablar, no confiaba en sus posibilidades, ni en sus aspiraciones, menos aún en su propio talento. Como individua, ella era la paradoja personificada, debatiéndose entre los demonios del ayer, las dudas del presente, y la incertidumbre del mañana. Nada tenía sentido para Sandra, nadie el suficiente valor, pensaba que la vida era una experiencia errónea desde su nacimiento, no le quedaba nada a lo que aferrarse, excepto unas cuantas películas filmadas con una Bolex. Me fascinaba profundamente, no por su belleza, ni por su sexualidad, ni por su personalidad desbordante (cualidades no carentes de atractivo) sino por sus contradicciones, me recordaba tanto a mí mismo que apenas me lo creía. Las luces se encendieron iluminando la sala, nuestros cuerpos se distanciaron, Malas calles había terminado, dejándome con la incógnita de la muerte de Johnny Boy:

– ¿Qué tal ha estado?

– La mejor que hemos visto-admití complacido-El director es un puto genio.

– Tú podrías ser Charlie-se puso la levita-Es un personaje bastante interesante.

– No lo creo-la cogí por la cintura-Se parece a un amigo mío: Mozart. ¿Recuerdas?

– Sí. ¿Quién serías entonces?

– Shorty.

Sandra lanzó una carcajada:

– Me gusta el papel de Teresa-hizo un breve movimiento espasmódico-El ataque de epilepsia fue fenomenal.

– No lo dudo.

¿Acaso buscaba un equivalente en el sexo opuesto? Si Sandra atraía mi interés, era porque se parecía a mí, ni más ni menos, semejanza que aumentaba con el paso del tiempo, preparándonos para la simbiosis definitiva. Durante nuestros diálogos, ella se exhibía ante mí, haciéndome partícipe de sus angustias, descargándolas sobre mi conciencia. Me gustaba aprender lo que me enseñaba, el ansia de conocimiento nos hacía diferenciarnos de la sociedad, elevándonos sobre la miseria aplastante de los suburbios. Mientras salíamos del cine, consideré las miradas de los peatones, que iban de la admiración hasta la envidia, estudiándonos. ¿Pensaban que era su padre, su amigo, su chulo, su hermano, o su amante? Seguramente las cinco cosas, aunque me inclinaba a imaginar la primera, la diferencia de edad era abismal, resultaba obvia para todo Dios. El ocaso urbano era el telón de fondo perfecto para nosotros, las avenidas abarrotadas llenas de reflejos transversales nos acunaban, haciéndonos únicos sobre millares de personas anónimas. ¿Qué fantasías habría desarrollado sobre mí, manipulándome a su antojo en la soledad de su dormitorio, mientras sus dedos temblorosos acariciaban su clítoris, hundiéndose circularmente dentro de su vagina? La idea me puso cachondo, una oleada de calor recorrió mis fibras, prendiendo mis nervios. Sandra notó el cambio, entrelazando mi zurda con más fuerza, susurrándome melosamente:

– ¡Qué caliente estas!

– Sin comentarios.

¿Intuía como la embestía en mi mente, metiéndole la lengua en la boca, mordiéndole los pequeños senos, descargando mi semen dentro de su cuerpo, redimiéndome de mis ataduras con el caballo? Tenía que controlarme, o terminaría haciéndolo, placer que no quería permitirme, no por lo menos aún. Ella adoraba considerarse una femme fatal, deseada pero inalcanzable, enfermiza pero fuerte, sensual pero fría, arrastrándome a la perdición, atrapado entre sus redes, hundiéndome en la miseria al no poder alcanzarla. Nada más lejos de la realidad, nunca soportaría depender de nadie, menos cuando no pudiera conseguirla cuando quisiera. La heroína era distinta, podía tenerla en cualquier momento, me bastaba con localizar a Milton, éste jamás me negaría una dosis. Si algún día amase a una mujer, no soportaría sentirme rechazado, nadie valía la pena para arrastrarme ante sus pies, la mataría sin pensarlo dos veces. Sandra podía intentarlo, pero no le daría resultado, ambos sabíamos que no me enamoraría de ella, hacerse de rogar haría que le cerrase la puerta en las narices:

– Tengo que conseguirte Who’s that knocking at my door?-dijo Sandra-Es la primera película que rodó Scorcese, a mí me pareció genial, Malas calles es una especie de remake.

– ¿La protagoniza Charlie?

– Se llama Harvey Keitel-puntualizó-Me parece un actor prometedor.

– ¿Y Johnny Boy?

– Robert de Niro-encendió un cigarro lánguidamente-Estaba loco, ¿no crees?

– Bastante-recordé la sublime pelea en los billares-Conozco a muchos tipos como él.

Si había algo que odiaba de la gente, especialmente de las mujeres, era la capacidad de manipulación que tenían. Nathan era el ejemplo perfecto: ¿De qué le sirvieron sus padecimientos? Sandra no actuaría retorcidamente, no poseía la suficiente maldad, odiaría dañar a alguien que la apreciara, conocía a pocas personas que la valorasen en su justa medida. Los dos sabíamos que buscaba una escapatoria entre las fotos de Marilyn Monroe, Elizabeth Taylor, James Dean, Marlon Brando, y Warren Beatty, implicando su psique en el juego insidioso en el que ambos participábamos. Cada segundo hacía aflorar aquellas personalidades reales o imaginarias. Contemplándola, descubría una actuación distinta, varios guiones para definir la modelo original, escondida entre los contornos de su semblante. ¿Hasta que punto era auténtica conmigo? Ignoraba que papel representaba para mi placer: madre protectora, ama dominante, esclava sumisa, zorra estrecha, fan incondicional, hermana pequeña… cualquiera era válido, su actuación era capaz de superar la realidad, mostrándome lo que sabía que quería ver. Interiormente, me deleitaba comparando a los distintos personajes que encarnaba para mí, como si fuera un director novel abrumado por el talento de una estrella en ciernes, buscando a la auténtica Sandra que se escondía detrás de una coraza psicológica. Con un movimiento teatral, se reclinó sobre mi hombro, apurando el Marlboro, expeliendo el humo por la nariz. ¿De quién había copiado aquel gesto? Ondine, Ingrid Superstar, Brigit Polk, Ultra Violet, Tiger Morse, Viva, International Velvet… las posibilidades eran amplias, diversas, múltiples, podría ser cualquiera de ellas. Ella creía en el arte como válvula de escape, era la única manera que conocía de centrar las partículas dispares de su personalidad. A través del mundo del cine, unificaba lo que no tenía sentido, dando sustento a sus impresiones, elevándose sobre la mediocridad que la circundaba. Me cuestionaba porque le gustaba salir conmigo, aceptar mi compañía, cosa que nadie haría, pese a divisar que era un cazador de cabezas. Mi sexualidad reprimida había emergido a la luz, distintas visiones llenaban mi cerebro, luchando por escapar de la prisión de carne donde las había encerrado, estrangulándolas entre tres dosis diarias. Estaba cerca de conseguir mi objetivo, dentro de poco coronaríamos nuestras obsesiones con la unión de nuestros cuerpos desnudos, dejándonos arrastrar por la pasión, entregándonos fluidos corporales como premio por nuestra paciencia. No era una casualidad que hubiese decidido abandonar la heroína por estas fechas. Ahora lo comprendía perfectamente. Motivos premonitorios ocultos en mi subconsciente me habían impulsado a actuar, preparándome para tomar posesión del cuerpo de Sandra, abriendo una nueva etapa en nuestras existencias, entre los orgasmos que irrigarían su físico, trazando una elipsis lechosa sobre sus pequeñas nalgas. En el portal de su casa, nos miramos fijamente a los ojos, deseando que la jornada continuara:

– No quiero que te marches-confesó apesadumbrada-Me lo he pasado de puta madre.

– No quiero hacerlo-torcí los labios con desagrado-Pero si no llegas temprano tus padres se mosquearán.

– Los odio-apretó los puños-No me importaría cargármelos.

– Algún día te secuestraré-dije medio en serio medio en broma-Te ataré a la cama, haré contigo lo que quiera, estarás bajo mi merced…

– ¡Qué miedo!

– ¿No me das un beso de despedida?

Sus labios rozaron mi mejilla, deteniéndose más tiempo del necesario, anhelando un contacto mucho más intenso:

– Toma-sacó un disco envuelto en papel de regalo del bolso-Para que te acuerdes de mí.

– Muchas gracias, Sandra-una oleada de deseo llenaba mis miembros-Lo abriré cuando llegué a mi piso.

– Llámame pronto-su zurda rozó mi vientre tenso-Un mes es demasiado tiempo sin verte.

Entonces, en aquel preciso momento, supe que la próxima vez que quedáramos joderíamos, no soportábamos esperar más, nuestros cuerpos tomarían el control de nuestras mentes, relegando las demás impresiones a un segundo plano.

Einverstanden-pensé.

MIERCOLES

Somebody’s got the time time

Somebody’s got the right

All of the other people

Tryin´ to use up night

But now me, I’m out of the corner

You know I’m lookin´ for…

COOL IT DOWN

Un halo de sol matinal bañaba el edificio, cubriendo mis cicatrices con su tacto, proporcionando un agradable calor al interior del apartamento. Había dormido de un tirón, no recordaba lo que había soñado, las pesadillas habituales no perturbaron mi descanso. Bostezando, encendí el primer cigarrillo del día, sin quitar los ojos del exterior. Las calles ofrecían una vaga respuesta a mis interrogantes, los bloques brillaban mortecinamente, quebrados por años de abusos climáticos. Anoche, entre las sábanas frías, me había tocado como si estuviera acariciándola. ¿Acaso me había vuelto loco? Los centenares de ventanas parecían una evolución de mi subconsciente, ojos fragmentados de colores vacuos, haciéndome plantearme el porqué de mi euforia. Quizá en las bocas de metro, en las señales de tráfico, en los postes eléctricos, en las alcantarillas humeantes, en las bocas de riego, en las aceras rotas, encontrase energías suficientes para apartar mi adicción. Una ráfaga de aire frío penetró por la ventana, mi cuerpo desnudo se erizó, limpiando la atmósfera del dormitorio, que comenzaba a adquirir un nuevo estatus personal. El barrio apestaba por su decadencia: mujeres maltratadas, delinquentes juveniles, personas sin hogar, pordioseros en las esquinas, iglesias inmundas, yonquis en los callejones… sobrevivía entre la escoria, procurando sacar la cabeza sobre las olas, evitando ahogarme por los pelos. De repente, libre de mi estupor heroinómano, percibí que el mundo exterior respiraba una nueva sexualidad, códigos de comportamiento que había pasado por alto, creando un universo imposible de describir debido a la riqueza de sus matices. Sacudiendo la cabeza, arrojé la colilla a la calle, vistiéndome antes de dirigirme al salón. La nevada reciente me había limpiado las ideas, desligándome de mis preocupaciones, aportándome otras nuevas que no sabía cómo tomármelas. Actuaba como un depredador, estaba decidido a absorber a Sandra para desengancharme, cosa que no me terminaba de convencer, porque deseaba una continuidad, no una ruptura total, aunque procuraba ser realista, ambos sabíamos que lo nuestro no tenía futuro. Me sentía positivo, tranquilo después de tantos meses de autoaborrecimiento, disfrutando de una serenidad poco común. Me tomé dos pastillas, cortando los primeros síntomas de malestar, bebiendo directamente del grifo de la cocina. El disco que me había regalado aún estaba cerrado, no había tenido fuerzas para oírlo al llegar a casa, desafiándome a que lo abriera, sumergiéndome entre los surcos del vinilo. Rasgué el papel de regalo de un tirón, sosteniendo el álbum entre las manos, mirando el Berlín de Mr. Rock´n´Roll Animal. Sonriendo, saqué el disco de la funda, examinando la portada desplegable, estudiando las fotos fijas del interior, que narraban una especie de historia conceptual. Las imágenes llamaron mi atención, tenían personalidad, ilustrando la relación amorosa destructiva que representaba el álbum. Las letras me parecieron bellas, mortíferas, realistas, contaban la vida tal como era, no dejaban nada a medias…

Caroline says that I’m just a toy

She wants a man not just a boy

Oh Caroline says, ooh Caroline says

Caroline says she can’t help but be mean

Or cruel, or oh so it seems

Oh Caroline says, Caroline says

She says she doesn’t want a man who leans

still she is my Germanic Queen…

Después de escuchar el vinilo, estuve unos minutos con la mente en blanco, intentando sacar alguna conclusión. El disco era una ópera moderna, una odisea emocional desgarradora, veteada por imágenes cinematográficas en blanco y negro, donde la pareja protagonista se aniquilaba mutuamente. Distintas palabras me vinieron a la cabeza: traición, paranoia, violencia, depresión, amor, dolor, frustración, pesar, amargura, redención, pérdida, ilusiones, depresión, desesperanza, tormento, degradación moral… todas estaban impresas en la historia, nunca imaginé que existieran álbumes de estas características, la música abarcaba horizontes que sólo había vislumbrado de lejos, me había perdido muchas cosas por mantener mi dicción en forma. Podía sentirme identificado con aquel universo perfectamente: camellos, polis corruptos, crimen, adictos a la metedrina, bares sucios, drogas, niños abandonados, suicidio… notaba que en la patética muerte de Caroline latía cierto sentimiento de venganza, de desprecio hacia las debilidades ajenas, de machismo de los años cincuenta estereotipado, Reed no debía ser buena persona, de ello estaba completamente seguro. Las letras demostraban un amplio conocimiento del lado oscuro de la vida, no podían dejarme indiferente, conocía aquellos rollos como si los hubiera vivido personalmente, los veía a diario entre los cubos de basura donde dormían los mendigos. Aunque odiara admitirlo, el vinilo me había encantado; más aún, estaba hechizado por su grandeza. Jamás había entendido por qué Sandra adoraba a Lou Reed, pero después de un año, acababa de hacerlo. A pesar del énfasis con el que defendía los logros de la VU, nunca me había interesado su música, sino de una manera bastante insustancial. Ello no significaba que fueran una mierda, no lograba conectar con las canciones, bajo mi punto de vista eran un grupo de niñatos que únicamente se preocupaban por armar ruido. Incluso una vez había tenido la mala suerte de verlos en directo. Smith me encargó que liquidara a un capullo que trabajaba en el Film-Makers Cinematheque en la calle 41, al parecer estaba poniéndole los cuernos a su sobrina, así que la familia decidió cortar por lo sano, dejándolo todo en manos del boss, que no dudó en pagarme quinientos machacantes para que hiciera limpieza. Decidí visitarle al trabajo, de esta forma podría hacerme la idea de cómo era, a que hora terminaba, de cual era su coche… cuando entré al local, la música casi me reventó los tímpanos: sobre el escenario, cubierto de imágenes de películas de Warhol, tocaba un grupo encabezado por una rubia escultural vestida con un mono blanco, resaltando como una llama en la oscuridad. Luces estroboscópicas remolineaban sobre las paredes, hiriendo las retinas de los espectadores, los músicos enlutados utilizaban gafas de sol, dándoselas de tipos duros. Un hombre fingió chutarse delante del grupo, nadie se movía de las sillas, un grupo de bailarines danzaba sobre el escenario, el caos dominaba la situación, representando un show demasiado vanguardista para la época. Tuve que tragarme el concierto, aparte de los seis dólares desperdiciados de la entrada, lástima que no fuese sordo, hasta que mi hombre salió. Durante el espectáculo, solamente me gustó una canción llamada “Heroin”, las connotaciones son obvias, pero supe que ninguno de ellos era adicto, simplemente se trataba de una pose. El caballo es imposible de detallar, elimina los sentimientos de los que lo toman, apoderándose de sus personalidades, borrando todo lo demás, nadie puede cantar sobre sus efectos. Cuando el show terminó, seguí a mi víctima con el coche, buscando el momento apropiado para actuar. En el cruce de la calle 23 con la 8ª avenida le volé la cabeza de un disparo, esparciendo sus sesos sobre el volante del Continental, con una escopeta de cañones recortados. Ulteriormente, Sandra me pondría al corriente, aquel día vi a Nico, Lou Reed, John Cale, Sterling Morrison, y Moe Tucker, actuando delante de todos los colgados de la ciudad. Tuve la sensación de que nadie entendía lo que pasaba sobre el escenario, los músicos iban a su tema, limitándose a tocar lo más fuerte posible, desatando un maremoto sónico de proporciones devastadoras. Los clientes estaban colocados, indiferentes al entretenimiento visual, sólo sabían sorber sus cócteles de fantasía, aterrorizados por el estruendo palpitante que sacudía las paredes. Mientras esperaba a mi objetivo, analicé el sonido del grupo: la belleza nórdica hierática de la mujer, la voz cansina del cantante agazapado entre las sombras, la viola chirriante que rasgaba los altavoces de mala calidad, las guitarras distorsionadas, la percusión monocorde, visceral, sin ápices de virtuosismo. Nadie había actuado jamás de aquella manera, aunque detestara lo que hacían, percibí que se adelantaban a su tiempo, estaban cimentando las bases musicales del futuro próximo. La gente estaba bastante bebida, puestos de drogas duras, venenosamente paranoicos, despreciando a cualquiera que estuviera sobrio, estudiando ávidamente a los bailarines que se recortaban a contraluz. El ácido había muerto, sólo se trataba de un recuerdo subliminal de los sesenta, ahora gobernaba el speed, los tranquilizantes, o el caballo. La Costa Oeste siempre fue diferente a la Costa Este, Andy Warhol se encargó concienzudamente de definir la esencia de la ciudad en sus películas, apartando Nueva York de la nebulosa de San Francisco. Parecía que Sandra estaba transformándome, llevándome a su terreno, para que pudiese comprenderla. No me importaba participar en aquel juego, disfrutaba forzando la situación, empujándola contra las cuerdas. Una punzada de hambre recorrió mi estómago. Me puse una chaqueta de cuero de motorista, saliendo al exterior del edificio, dispuesto a almorzar. Mientras recorría la avenida vacía, el frío aumentó unos grados, cubriendo de escarcha los parabrisas de los vehículos aparcados en la cuneta, creando sombras cortantes sobre las aceras astilladas. Estaba asomado sobre el precipicio: a un lado estaba mi pasado más reciente, al otro el futuro incierto que se abría debajo de mis pies dispuesto a devorarme, el presente no ofrecía grandes expectativas, nunca me había dado cuenta que albergaba tantas frustraciones interiores. Hundiendo las manos en los bolsillos altos, inhalé el aire helado con ansiedad, anhelando que el clima gélido higienizara mi interior, cicatrizando los abscesos producidos por la heroína. ¿Creía que en las Vegas encontraría reposo? Fuera donde fuera, llevaría mis serpientes personales en la maleta, no sería tan sencillo olvidarlo todo. Tampoco me apetecía seguir un camino seguro, prefería correr riesgos sin límites, estos me servían para continuar vivo, el miedo era una sensación desconocida para mí. Necesitaba una manera de expresarme, de definir las ideas que recorrían mi mente, de recuperar la ilusión perdida, si no terminaría reventando. Desanimado, pateé una botella de cerveza medio enterrada en la nieve, rompiéndola contra una pared. Luchaba contra más de una década de adicción, mi cuerpo se revelaba contra mí, no podía ignorar aquellos átomos hambrientos de droga que demandaban una respuesta inmediata. Tenía que ser paciente, no podía fracasar de nuevo, había demasiadas cosas en juego. En un muro sin encalar, escrita con letras desiguales, leí una frase pintada en color rojo:

LA POLÍTICA ES EL ARTE DE ENCANTAR A LOS HOMBRES

LA GUERRA ES EL ARTE DE MATARLOS

¿Quién había perdido el tiempo con aquella mariconada? Los años sesenta habían sido una mierda. Las teorías vacías esgrimidas por una juventud complaciente habían muerto: las fuerzas del arte, las drogas psicodélicas, la paz de segunda mano, la energía juvenil, el misticismo barato, el amor por el prójimo, los submarinos amarillos… ¿dónde habían terminado? Nadie los recordaba, estarían muertos o en la trena, añorando tiempos felices, cuando papá o mamá podían mandarles un cheque por correo si las cosas estaban chungas. Ahora que no estaba colgado, empezaba a plantearme muchas preguntas que antes no me importaban, atrapado como una mosca entre mis telarañas mentales. Mi adicción me había arrebatado las emociones, por ello no podía sentir nada por nadie, ni siquiera por Sandra, algo fallaba en mi alma, estaba incompleto. Aquellas cuestiones no me hubieran preocupado la semana pasada, con mis dosis diarias tenía suficiente, el resto me la sudaba. Debía llegar a alguna conclusión, decidir que iba a hacer con mi vida, o un día aparecería de color azul oscuro, con una jeringuilla mugrienta suspendida del brazo. Sentí un escalofrío de repulsión, había visto a docenas de yonquis muertos por sobredosis: ¿deseaba ese futuro para mí? Caminando más aprisa, ignoré mis pensamientos, abriendo una estela en la acera resbaladiza. Después de almorzar haría las maletas, iría a Harlem a buscar a Milton para conseguir tranquilizantes, llenaría el tanque hasta arriba, largándome por la interestatal 66. Al tomar mi decisión, las dudas agobiantes desaparecieron, grabadas subliminalmente en un rincón remoto de mi conciencia. Sabía que no tardarían en regresar, pero cuando estuviera lejos de la ciudad, no me importarían. Al llegar a la cafetería, elegí una mesa situada al fondo, alejándome intencionadamente de los clientes del establecimiento. Después de pedir algo de comer al camarero, prendí un cigarrillo, dándole una profunda calada, estirando mi cuerpo sobre el sillón tapizado de verde. Bajo la televisión encendida, parejas aisladas comían apáticamente, encuadrados entre la decoración artificial desolada. Últimamente fumaba demasiado, pero no podía evitarlo, el Valium me crispaba los nervios, tenía que encontrar una salida alternativa viable. Con ironía, me pregunté si necesitaba mantener algún tipo de cuelgue para continuar vivo. Almorzando, los transeúntes caminaban a cámara rápida, pensé en las cosas que empacaría para el viaje. ¿Cuánto tiempo me llevaría cruzar el continente? Siempre había querido hacer algo parecido, recorrer miles de kilómetros interminables, abandonar el pasado a mis espaldas, guillotinándolo entre las líneas discontinuas de la autopista. ¿Por qué no lo ponía en práctica? Mozart estaba en lo cierto, nada me ataba a Nueva York, únicamente dependía de mí mismo, era libre cómo un pájaro. Durante unos segundos pensé en Sandra, deseándola con intensidad, sin atreverme a dar el paso definitivo. Me marcharía sin decirle adiós, detestaba las despedidas, los sentimentalismos no casaban conmigo. Puede que fuera mejor cortar nuestra relación, comenzaba a preocuparme por ella, e incluso mi cuerpo pedía a gritos que me la follara, no quería empeorar las cosas. Cuando terminé, puse doce pavos sobre la mesa, propina incluida, y salí fumándome un Winston. La travesía no sería fácil, tendría que estar toda la jornada en la carretera, repostar en gasolineras, pernoctar en moteles Holyday Inn, tragarme las inclemencias metereológicas, soportar el tedio de la carretera… no me inquietaba, adoraba las locuras, era la única manera posible de escapar de mí mismo, si no terminaría matándome. Desde el otro extremo de la calle, una ventisca azotó los árboles, haciéndome agachar la cabeza. La nieve se volvió más pesada, gruesos copos de un blanco lechoso chocaron contra mi cuerpo, resbalando sobre mis vestiduras negras. Curiosamente, era inmune al frío, un fuego visceral encendía mis entrañas, apartándome del mundo que me rodeaba con su sordidez. Me sentía genial, como si estuviese colocado, pero no eran los mismos síntomas, la heroína no me hubiese permitido soñar con los ojos abiertos. El barrio refulgía como una cuchillada, nunca había percibido los edificios con tanta precisión, imbuidos por perversos secretos que ocultaban vetas de violencia en sus esquinas. Sin darme cuenta, quise reírme como un niño, soltar una carcajada estruendosa, asustando a las brujas con rulos en la cabeza que holgazaneaban en las ventanas. Penetrando en el edificio, pasé el vestíbulo mal iluminado, sin molestarme en saludar al cartero de la zona. Agarrando la barandilla, subí los escalones crujientes de dos en dos, dándome de bruces con la fulana del segundo. Era la primera vez que la veía: cabellos pelirrojos, hombros estrechos, rostro consumido, cuerpo pálido… parecía que estaba esperándome, a través del camisón abierto distinguí sus abultadas tetas, incitándome a manosearlas sin miramientos. Mi atención se centró en su antebrazo, un tirón se agitó en mi entrepierna, pinchazos recientes recorrían la cara interna del codo, más excitantes que cualquier orificio de su anatomía:

– ¿Qué pasa contigo?-Alice interrumpió mi avance con la diestra-¿Eres demasiado bueno para mí?

Inmediatamente, asimilé su cólera narcotizada, estaba bastante resentida conmigo, olía a perfume barato, coñac, sudor y morfina, probablemente era el único tío del bloque que no se la había cepillado:

– No eres mi tipo, princesa.

La aparté bruscamente, plantándola en mitad del rellano, convertida en una pécora enfurecida:

– ¡Maricón!-aulló-¡Desgraciado!

Sin prestarle atención, llegué a mi apartamento, cerrando de un portazo. Con una mueca macabra, ¿por qué me pasaban cosas así?, me quité la cazadora húmeda, conectando la calefacción a tope. Inconscientemente, volví a poner el Berlín en el tocadiscos, perdiéndome en el interior del álbum, centrándome en la voz exhausta, amargada, derrotada de Lou Reed…

How do you think it feels

When you’re speeding and lonely

How do you think it feels

When all you can say is if only

If only I had a little

If only I had some change

If only, if only, only

How do you think it feels

And when do you think it stops…

El timbre del teléfono me hizo regresar a la realidad:

– ¿Sí?

– Smith-dijo el boss fríamente-Tengo un trabajo para ti esta noche.

– Me has llamado en un mal momento-admití-¿No podrías dárselo a Brown?

– Tú eres el hombre que quiero, Stark-su entonación no admitía negativas-¿Quieres ganar cinco mil dólares?

– Claro.

– Nos vemos a las seis.

Al colgar el aricular, me quedé mirando la pared del fondo, dándole vueltas a la cabeza. Smith era un irlandés afincado en la ciudad desde principios de siglo. Había dedicado su vida al negocio del crimen: contrabando de alcohol, apuestas ilegales, atracos a mano armada, infracciones sindicales, trafico de armas, sobornos pugilísticos, fraudes fiscales… por suerte, nunca había llegado a la altura de otros jefes de la mafia, prefería pequeños bocados que atragantarse con pasteles grandes, tal como les pasaba a otros, que se perdían por ser demasiado avariciosos. Se rumoreaba que había participado en las guerras de bandas de Frank Costello y Vito Genovese a mediados de los cuarenta, poniéndose siempre del lado del más fuerte, cambiando de bando según su conveniencia. La bofia nunca había intervenido en sus asuntos, preferían a aquellos que aparecían en los titulares, aunque el boss era propietario de la mitad de los night-clubs de East Side, cosa que poca gente sabía. Hacía varios meses que Smith no me proporcionaba un trabajo de calidad, normalmente mi tarifa oscilaba de quinientos a mil pavos, debía tratarse de alguien importante. Consultando el reloj, me di cuenta de que iba a llegar tarde, tendría que ponerme las pilas. Cinco mil dólares era mucha pasta, podría pagarme el viaje hasta las Vegas, estar varios meses sin pegar golpe, siempre que administrara bien el dinero. Conduciendo hacia Washington Square, observé mi entorno con curiosidad, buscando pautas de conducta indeterminadas: amplias avenidas, carriles saturados de tráfico, carteles publicitarios, rascacielos de oficinas, multitudes multirraciales, parques de automóviles… Manhattan transmitía decadencia, inundada hasta límites insoportables, preparándose para la noche próxima. Dentro de unas horas las calles serían el recibidor del infierno: putas, maricones, camellos, chulos, travestís, maleantes, lesbianas, drogatas, pederastas… la aparente tranquilidad era una ilusión, el caos estaba a la vuelta de la esquina, todo permutaba de la mañana a la noche de una manera radical. Un camión de bomberos me obligó a cambiar de carril, la carrocería escarlata destelló contra el espejo retrovisor, una humareda siniestra ascendía a varias manzanas de distancia, abriéndose paso hacia la Cocina del Infierno. La soledad urbana me había transformado en un bloque de hielo. No tenía vida afectiva, ni remordimientos, ni responsabilidades, ni conciencia. Estaba por encima del pecado original, aislado en el perpetuo presente, sin poder distanciarme del pasado, ni preocuparme por el futuro cercano. Acariciando el volante, mi mente vagó sobre la misión que me esperaba, deseando desahogar la indecisión que atesoraba en mi pecho, que amenazaba con sobrepasar mi autocontrol, cargándome a unos cuantos hijos de puta. Cuando llegué al club, Tommy estaba esperándome en la puerta trasera, ataviado con un traje de lino blanco, limpiándose las uñas con una navaja retráctil. No cruzamos palabra, los saludos sobraban, nunca he sido una persona comunicativa. Curiosamente, había poca gente a aquellas horas, todo estaba demasiado tranquilo para mi gusto. A mitad del corredor a oscuras, Jerry salió a mi encuentro, acompañándome hacia el despacho de Smith. El lugar me resultó tan amenazante como de costumbre, jamás me había gustado entrar allí, no sabía si de un día para otro alguien me pegaría un tiro por la espalda, aquel sitio olía a crimen por todas partes. Hubiera preferido que Smith me diera los datos por teléfono, pero ambos sabíamos que este tipo de temas era mejor hablarlos en privado, mirándonos a los ojos. Molesto, me reí de mis temores, quitándoles importancia, mientras me preguntaba que estratagema idearía el boss para convencerme de que hiciera aquel trabajo de última hora. Tenía que aceptar, necesitaba dinero, las finanzas no eran mi punto fuerte, no tenía ni idea del dinero que tendría en el banco. Durante el corto trayecto, comprobé que una Magnum 357 abultaba en su cintura, oculta bajo la chaqueta de cuadros pulcramente abrochada:

– ¿Cómo está tu hermano?

– Continua en el St. Clare´s Hospital-me explicó sucintamente-Mañana lo operan.

– ¿Habéis cogido al Sapo?

– Puedes encontrarlo en el fondo del Hudson-dijo sin aminorar la velocidad-Aún tendrá los pies metidos en un bloque de cemento.

– Me alegro. Frank es un buen tío. Dale recuerdos de mi parte.

– Lo haré.

Pasando al interior del despacho, la atmósfera inquietante me envolvió, apartándome de mi apatía habitual. La estancia estaba lujosamente amueblada: suelo alfombrado, muebles de nogal, sofás de piel, un póster autografiado de Rocky Graciano, un juego de palos de golf, una reproducción (bastante buena) de Richard Hass… detrás de la ancha mesa, Smith parecía un maniquí de plástico congelado en mitad de sus dominios, como uno de los presidentes modelados en el monte Rushmore, fumando un habano de aspecto cubano:

– Has tardado, Stark.

Sin pedir premiso, me senté enfrente suyo, cruzando las piernas:

– Pillé un atasco que llegaba hasta el final de la 13-mentí.

Los ojos inhumanos de Smith taladraron mi cuerpo, sus pómulos se marcaban sobre la piel apergaminada, sacando conclusiones con rapidez:

– ¿Has dejado de picarte?

– ¿Cómo lo sabes?-pregunté con extrañeza.

– Tienes mejor aspecto-dio una calada a su puro-¿Conoces a Luigi Sturfo?

– Por supuesto-asentí-¿Qué ha hecho?

– Un amigo mío quiere retirarlo de circulación. Últimamente está cantando como un canario a la policía, nos ha metido a todos en problemas.

– Sturfo es un peso pesado-me lamí los labios secos-¿Dónde puedo encontrarle?

– Ha alquilado una habitación permanentemente en el hotel Chelsea. Tiene costumbre de ir los miércoles con su amante, será el momento perfecto para matarle.

– ¿Cómo te has enterado?-inquirí-¿Tienes algún contacto en la CIA?

– Eso es secreto, Stark-sonrió-Mejor que no lo sepas.

Su gesto me produjo un escalofrío, nunca sabías si mañana mandaría alguien a liquidarte, aquel cabrón era un tipo peligroso, vendería a sus hijos antes de perder una apuesta:

– ¿Has visto a los sicilianos que ha contratado?

– Poca cosa para ti, ¿no?

– No me preocupan. ¿Estarán con él esta noche?

– No-su iris color lejía centelleó-Sturfo los ha mandado a cobrar a un compadre, tendrás que vértelas con aficionados.

– Lástima.

Interiormente, estaba ligeramente decepcionado, esperaba enfrentarme a expertos, me gustaban los retos complicados, cuanto más difíciles mejor:

– ¿En qué habitación estará?

– A partir de las once en la número 115-puntualizó-Tienes que darle un castigo ejemplar, que salga en primera plana en todos los diarios.

– ¿Por qué?

– Mi amigo me pagará el doble.

– ¿Diez mil dólares?-puse los ojos en blanco-Es mucha pasta.

– Se trata de algo personal-enfatizó Smith-Cuando vea su cadáver en la portada del New York Times será muy generoso con nosotros. No puedes fallarme, ¿entendido?

– ¿Cuándo lo he hecho?

Como siempre, quería jugar sobre seguro:

– Jamás-se levantó dispuesto a servirse una copa-¿Podrás hacerlo?

– ¿Por qué dudas de mí?

– Estás desintoxicado-reflexionó agarrando una botella de bourbon del mueble-bar.- Ignoro cómo diablos reaccionarán tus nervios.

– No te preocupes-sonreí sin humor-Hacía tiempo que no me sentía tan bien.

– Lo sé, Stark-el traje azul de mil dólares crujió al sentarse-¿Por qué has decidido dejarlo?

– Necesito un cambio-apagué el cigarrillo-No me quedan venas donde chutarme.

– Pensaba que sentirías remordimientos-reconoció Smith-No serías el primero que trabajase para mí que sufriese una crisis existencial.

Ignoré el sarcasmo latente en su comentario:

– No es mi estilo-encogí los hombros-La conciencia no sirve de nada.

– Siempre has sido distinto a los demás-terminó la copa-Eres el mejor asesino de Manhattan-admitió con orgullo-Por eso quiero que te encargues de Luigi Sturfo.

– Espero que tengas razón-cambié de tema-¿Cuándo podrás pagarme?

– Tienes prisa por cobrar, ¿verdad?

– Sí.

– ¿Qué piensas hacer?

– Tomarme unas vacaciones.

¿Dónde?

– Creo que iré a las Vegas. Tengo que cambiar de aires una temporada. Luego volveré otra vez.

Smith abrió la cartera de piel de cocodrilo, sacó cinco billetes nuevos, extendiéndomelos con elegancia, sin el menor atisbo de desconfianza:

– Jerry te pagará el resto-convino calculadoramente-Puedes encontrarlo esta madrugada entre las mesas de blackjack.

– Entendido.

La conversación finalizó. Guardando la pasta, abandoné el despacho sin perder el tiempo con formulismos, los negocios son los negocios. Jerry volvió a acompañarme, pero esta vez en sentido inverso, revelando el camino como un carrete de Polaroid:

– Nos vemos esta noche, Jerry.

– Claro-vio mi Mustang estacionado en el aparcamiento del club-¿Cuándo vas a jubilar ese cacharro?

– Nunca.

– ¿Aún puede caminar?

– Más de lo que imaginas.

Ambos nos dimos la mano:

– Nos vemos, Stark.

– Adiós.

Mientras conducía, ideé un plan de acción, buscando todas las posibilidades. Torciendo a la izquierda, accedí por la calle 57, introduciéndome por la 5ª avenida, emergiendo entre los anuncios titilantes que bañaban los rascacielos como una tormenta holográfica. Poniendo el intermitente, pasé al carril derecho, observando por el espejo a una rubia que conducía un Jeep, parándome delante de un semáforo en naranja. Inconscientemente, aquella joven me recordó a Sandra: ¿por qué trazaba similitudes? Velozmente, perdí el interés; a pesar de que era más atractiva, ella era la única mujer que me interesaba. Aminorando la velocidad, recorrí las calles espaciosas, deambulando sin rumbo fijo, perturbado por mis pensamientos. ¿Estaría enamorándome? Los tiros no iban en esa dirección, me conocía bastante bien, mis emociones eran mucho más complejas. Sólo tomando posesión de su cuerpo quebradizo, podría cortar los vínculos que me ataban a la heroína, pero hacerlo significaría perderla para siempre. No quería causarle daño, bastante sufrimiento era capaz de infligir a mis víctimas, Sandra no estaba preparada para soportar mis culpas, por la sencilla razón de que no iba a redimirme. Ella era capaz de liberarme de mi dependencia, pero la coraza que me volvía indestructible se fundiría, mis decisiones podían causarme demasiados problemas. Smith había expresado mis propias dudas, resumiendo el proceso destructivo que me arrastraba, impidiéndome enterrar mis pesadillas. ¿El caballo sería mi método de penitencia? Mi desencanto tenía otras fuentes, ni la soledad ni la culpa me impulsaban a castigarme, sería una explicación de segunda mano absurda. Pese a haberme distanciado deliberadamente de la sociedad, no mataba para vengarme de los demás, ni para encender la cólera divina, sino para sobrevivir en la ciudad de la entropía. No era adicto por placer, ni por masoquismo, ni para autoflagelarme por los crímenes cometidos; en su momento no pude dar marcha atrás, es imposible retroceder la línea divisoria, menos cuando estás predestinado a no hacerlo. Estacioné el vehículo en un aparcamiento subterráneo, pagando por adelantado hasta el día siguiente, corroborando que el Mustang estuviese bien cerrado. Cuando avanzaba hacia el hotel, comprobé que el Max´s Kansas City estaba a escasa distancia, quizá algún día fuera a tomar una copa por allí, tenía curiosidad por averiguar como era. Con pasos decididos, penetré en la recepción del Chelsea, salvando el pomposo vestíbulo, donde me atendió un recepcionista atildado:

– ¿Qué desea, caballero?

– Quisiera alquilar una habitación individual para esta noche.

El hombre comprobó el listado de llegadas. Afortunadamente quedaban habitaciones libres, asignándome la 506:

– Documentación, por favor.

Le tendí el Carnet de Identidad falso, rellenando la ficha de inscripción con la diestra, firmando con un nombre inventado.

Das ist zu teuer-pensé.

– Gracias, señor-le tendió la llave al botones-Acompaña al caballero a la 506, Michael.

El mozo me escoltó a mi habitación, mostrándome el interior de la estancia al llegar, que daba a una panorámica visión de la piscina:

– Pon la maleta sobre la cama-ordené-¿Cuál es el número de recepción?

Cuando el muchacho me dejó a solas, recorrí el apartamento lentamente, familiarizándome con el entorno desconocido. Sabía perfectamente que había tomado una opción bastante arriesgada, pero tendría más posibilidades de cargarme a Sturfo si maniobraba desde dentro, que colándome en el edificio furtivamente como un ratero. A pesar de mi aspecto físico, no llamaría la atención entre los demás clientes, si me aceptaban como uno más. Sentado en la terraza, observé a los piscineros limpiar las aguas iluminadas, amontonando las hamacas en hileras de quince, guardando las colchonetas en un almacén cercano. La noche cubrió la ciudad, la piscina resplandecía como un árbol de Navidad, proporcionando al hotel un aura de sofisticado glamour. ¿Cuántos mendigos aparecerían mañana en la calle congelados? Aquella muestra de riqueza era una farsa, estábamos manipulados hasta la médula, nadie daba un puto centavo por nadie. Abandonando la estancia, recorrí los pasillos enmoquetados, dirigiéndome a la suite de mi objetivo. Las nubes negras comenzaron a vomitar nieve, cubriendo la avenida de escarcha, rebotando pesadamente contra la fachada del hotel. Curiosamente, estaba en el escenario donde Warhol rodó su película más famosa. ¿Con qué estrella de la Factory me identificaría Sandra? Existían varios candidatos: Gerard Malanga, Paul Morrisey, Billy Name, Ronald Tavel, Joe Dallesandro, Paul America… no sé que tipo de interés podía encontrar en aquel mundo de sadomasoquismo, castración, frustraciones, pornografía, vouyerismo y drogadicción, pero era obvio que sintetizaban sus fantasías, haciéndola mucho más apetecible de lo que era. Pasé delante de la número 115, estudiando el recodo del pasillo, donde había una salida de emergencia, que daba a las escaleras de servicio. Por el otro extremo del corredor, un personaje familiar avanzaba en mi dirección, acompañado por una pareja de aspecto extravagante. Lo reconocí por la chaqueta de piel de serpiente: ¿qué cojones hacía Nathan allí? Salí por la escalera de servicio, un montacargas a la derecha, un cuarto de limpieza a la izquierda, sin querer encontrarme con nadie conocido:

– ¿Cuándo vas a leer a Rimbaud?-preguntó una voz femenina.

– Nunca me ha gustado demasiado, Patti-respondió Nathan-Prefiero a Baudelaire.

– ¿Qué diferencia hay?-argumentó un tercero.

– No le hagas caso, Robert-dijo Patti-Este capullo no sabe lo que se pierde…

Rápidamente, regresé a mi apartamento, cerrando la puerta con llave. Había escuchado que el Chelsea era el punto de encuentro de los intelectuales de Nueva York, posiblemente Nathan se movería en aquel mundillo seudoartístico, buscando desesperadamente a un editor que lo sacase a la luz. Hubiera debido saludarlo, pero me comprometería demasiado, si la pasma lo interrogaba no les sería complicado llegar hasta mí. No comprendía la necesidad imperiosa que sentía Nathan por alcanzar la fama. Para mí era un misterio, quizá porque siempre había preferido el anonimato, que ser el centro de atención de otras personas, menos si no me conocían de nada. Al llamar a la recepción, reconocí la voz del recepcionista que me atendió al llegar, encargué una cena fría, preparándome para lo que me esperaba. Después de comer, me duché con agua tibia, eliminando cualquier rastro de olor de mi cuerpo. Desnudo, abrí la mochila de nylon, sacando una muda limpia. Al vestirme, repasé el estado de mis armas, revisando cuidadosamente los cargadores. No podía utilizar chaleco antibalas, sería demasiado llamativo, tenía que ser un trabajo limpio, la discreción era fundamental. Estuve tentado en tomar una pastilla, los primeros síntomas de malestar comenzaban a manifestarse, pero si lo hacía estaría embotado, una décima de segundo de retraso podía significar la muerte. Con una expresión rabiosa, quise lanzar el frasco al water, pero después de pensarlo mejor, lo guardé dentro de la maleta. Aún me quedaba una hora, que aproveché para dormir una corta siesta, asimilando los confines volumétricos del edificio, fundiéndome con sus paredes. A las doce en punto, tomé el ascensor hasta la última planta, descendiendo por las escaleras de emergencia, sin tropezarme con nadie. Un tío fumaba un porro en el rellano, su aspecto no engañaba a nadie, matando el tiempo hasta que llegase el próximo relevo. Afortunadamente, me había puesto las botas con suelas de goma, el matón no me escuchó bajar los escalones. De un salto, embestí contra él, hundiéndole el cañón de la Smith amp; Wesson en el esternón, arrancándole un gemido de dolor:

– ¿Cuántos sois?-pregunté heladamente, quitándole el Colt de la sobaquera de cuero, guardándolo en un bolsillo de mi gabardina.

– Tres-su cara aquilina empalideció por momentos, parecía que iba a cagarse en los pantalones.

– Dame más detalles-retorcí el silenciador maliciosamente-Soy todo oídos, colega.

– Hay uno en la entrada de la suite-susurró aterrado-El resto está dentro: uno en la terraza, el otro en el salón.

– Llama a tu amigo-le agarré bruscamente por la nuca clavándole el arma en los riñones-Si haces alguna tontería te mataré.

El spaghetti se asomó al corredor:

– ¡Vinnie!-dijo descuidadamente-¡Ven un momento!

Antes de que su compañero pudiese reaccionar, lo arrastré hacia el cuarto trastero, haciéndole perder el sentido de un culatazo. Cuando Vinnie abrió la puerta, le destrocé el rostro con la pistola, derrumbándolo de una zancadilla. Con saña, le aplasté la cabeza de un pisotón, rompiéndole la mandíbula contra el suelo. Los escondí dentro del elevador, atascando la puerta con un cenicero de pie, rematándolos sin compasión. ¡Estúpidos!. Los había engañado como a niños, Sturfo tenía que haberse molestado en seleccionar mejor a su gente, no limitarse a contratar a viejos conocidos de Little Italy, que solamente servían para cobrar a los ridículos tenderos que extorsionaba. Reponiendo el tambor, me incliné delante de la puerta con una ganzúa, tanteando la sencilla cerradura, en mitad del pasillo desierto. Los goznes saltaron con un chasquido. Como una exhalación, entré con la zurda extendida, el arma centelleó mortíferamente, dispuesto a sembrar la muerte. Un esbirro intentó levantarse del sillón, su escopeta giró desquiciadamente hacia mí, antes de caer con la tráquea atravesada. Cerré la puerta de un taconazo. Una detonación silenciosa lamió mi sien, hundiéndose en un cuadro, provocándome un escozor insoportable. La Walter apareció en mi diestra, el gigantesco italiano que me atacaba se llevó las extremidades al páncreas perforado, descargué las dos armas sobre su cráneo, desparramando sus sesos como una lluvia púrpura, manchando la pantalla encendida de la televisión. Un tercer matón salió del balcón, luchando por ponerse a cubierto detrás de la barra de la cocina, lanzándome una ráfaga con una Uzi. Rodé hacia mi derecha, las balas me rozaron los cabellos, rompiendo la lámpara, quedándonos a oscuras. La cabeza me ardía violentamente, la sangre resbaló por mi mejilla, haciéndome rechinar los dientes, buscando su aniquilación inmediata. Sin pensarlo, zigzagueé cambiando de posición, esperando el momento oportuno para disparar. Mi enemigo asomó la metralleta por encima de la barra, el arma le saltó de las manos, el pildorazo le había arrancado el índice. Antes de que tuviera tiempo de gritar, su boca se abrió debido al shock, le rompí la frente en mil pedazos. Automáticamente, cambié los cargadores, guardando la 32 en la funda. La TV reflejaba la carnicería de una manera irreal, en la pantalla emitían un documental sobre la muerte de JFK, cubriendo de estática la escena de pesadilla, inflamando la sangre negra que se deslizaba por la moqueta. Aquel cabrón me había engañado, había uno más dentro de la suite, tenía que haberlo matado dos veces. Fue entonces cuando me di cuenta de lo alta que estaba la tele, la voz repugnante del presentador repercutía contra las paredes acribilladas, disociándome de los cadáveres aún calientes. Aunque me resultase difícil de creer, apenas hacía dos minutos que había entrado, cumpliendo con mi misión de ángel exterminador. Dudaba que los vecinos se hubieran enterado de nada, los disparos habían sido efectuados con silenciadores, posiblemente la detonación de Oswald era la única que tenía que temer. Pasando por encima del cuerpo del hombretón, fui al dormitorio situado en el ala oeste del apartamento, que daba a la altura de la calle donde estaba el Max´s:

– No tengas miedo, dulzura-argumentaba una voz masculina-No te haré daño.

Una corriente de asco me envolvió, los gemidos de dolor eran extraños, aquel cerdo no estaba con una guarra:

– Mucho mejor-lanzó un tembloroso suspiro de placer-¿Te gusta, preciosidad?

Silenciosamente, recorrí el dormitorio midiendo mis pasos, apuntando a la nuca de mi objetivo, bañado por las luces que penetraban por la ventana. Sturfo sodomizaba a un niño, su cuerpo arrugado se movía obscenamente sobre el muchacho, aferrando sus diminutas caderas con las manos huesudas. De una patada en la espalda, lo arrojé contra la cabecera, haciéndolo rebotar a los pies de la cama. Rabiosamente, le estallé la cabeza contra la pared, rompiéndole la nariz como un huevo, restregándole la cara de un lado a otro, trazando un arco sanguinolento sobre el blanco inmaculado:

– ¡No me mates!-suplicó con voz estrangulada-Te pagaré el doble…

Un balazo en la rótula terminó con su arenga. De un revés lo dejé postrado en el suelo, con la boca inflamada por el golpe, incapaz de emitir una palabra, aterrorizado:

– Vengo de parte del Irlandés-pateé salvajemente sus costillas flotantes-¿Sabes quien es?

Sturfo no se atrevió a contestar. Casualmente quedó con el culo en popa, intentando contener la hemorragia, convertido en una piltrafa humana. No pude resistir la tentación, le hundí el cañón hasta el guardamonte, desgarrándole las paredes del recto, agotando el cargador con placer. Cuando el cuerpo dejó de estremecerse, solté la pistola, sin querer recuperarla. El chaval me miraba con los brazos apretados contra el pecho, apenas tendría diez años, demasiado conmocionado como para llorar:

– ¿Cómo te llamas?

Tardó un rato en responder:

– Andrés, señor.

– No tengas miedo-saqué la Walter-No te haré daño.

– Sí.

– ¿Cuánto te pagó?

– Cien dóla…

No terminó la frase, la bala atravesó su corazón, matándolo instantáneamente. No podía dejar testigos, aquel pequeño hispano me había visto, podría declarar contra mí en un tribunal. Guardé el arma en la funda. Tranquilamente, trasladé los cadáveres del montacargas al salón del apartamento, rezando por no encontrarme a nadie. Tuve suerte, los inquilinos estaban durmiendo, los golpes de fortuna no suelen acompañarme, en esta profesión siempre escasean. En un arrebato de inspiración, arreglé los fiambres como si hubieran perecido luchando entre ellos, para desquiciar deliberadamente a los sabuesos de la pasma. Al marcharme, coloqué el cartel de no molestar, concediéndome unas horas de plazo antes de pagar la cuenta. Llegué a mi piso sin tropiezos, quitándome los guantes de piel al entrar, busqué frenéticamente los tranquilizantes, tomándome un par a palo seco. Cuando mis nervios se calmaron, encontré fuerzas para examinar la herida reciente, que me punzaba molestamente. No era nada grave, las tenía peores, con una tirita bastaría. La bofia registraría el Chelsea, tomarían huellas dactilares, comprobarían la identidad de los clientes, interrogarían a todo el mundo… mañana habría salido de Manhattan, no imaginarían que el asesino estaría de camino a las Vegas, con diez mil pavos humeantes en el bolsillo. Además, dudaba que la dirección cooperase correctamente, bastante mala publicidad les daría ocho cadáveres en la 506, la matanza saldría hasta en el National Enquirer. Abriendo el minibar, limpié el arañazo con whisky, sin prestar atención a las manchas de pólvora frescas. ¿A qué hora encontrarían los cuerpos? Las camareras de piso no entrarían en la suite hasta las doce, tenía tiempo para descansar, al amanecer abandonaría el hotel. No lo había hecho tan mal, el error del domingo estaba subsanado, seguía siendo una máquina de matar. Recordé que tenía una cita con Jerry en el club, pero después de lo sucedido, sólo tenía ganas de dormir, olvidar durante unas horas mis ansias de droga.

JUEVES

I don’t know just where I’m going

But I’m gonna try for the kingdom if I can

Cause it makes me feel I’m a man

When I put a spike into my vein

Then I rushin´ on my run

And I feel like Jesus´ son…

HEROIN

Al regresar a mi piso, el teléfono sonaba insistentemente, lo había escuchado desde la entrada del bloque, poniéndome los pelos de punta:

– ¿Quién es?-pregunté irritado.

– ¿Möhler?-dijo una voz femenina.

– Sí-confirmé-¿Quién eres?

– Samantha-tomó aire para continuar-Paul ha…

– ¿Qué ha pasado?-inmediatamente me puse tenso.

– No puedo hablar-sollozó-Ven lo antes posible, por favor…

– Nos vemos en una hora.

Con el alma en un puño, me dirigí a la casa de Mozart, intentando controlar los violentos embates de mi corazón. Mientras conducía hacia Queens, los nervios me dieron ganas de vomitar, pero no comía nada desde la noche anterior, tuve que escupir la bilis amarga por la ventanilla. ¿Qué coño había pasado? Samantha nunca me hubiera llamado, me aborrecía demasiado, pero su orgullo se había ido a la mierda. Una sensación de fatalidad se apoderó de mí, haciéndome temer lo peor, a Mozart le había pasado algo grave. Cincuenta minutos más tarde llegué al moderno complejo residencial, situado al principio de Astoria Blvd, a través de la Grand Central PKW. Tardé unos segundos en localizar el apartamento, sólo había estado allí una vez, no recordaba su ubicación con exactitud. La perspectiva de los edificios me impresionó, no estaba acostumbrado a ver tanta riqueza a mi alrededor, perturbado por la placidez de las viviendas construidas tan cerca de Manhattan. Mientras subía unas escaleras cubiertas de nieve, pasé por alto el reflejo de las piscinas inmaculadas, las parejas con raquetas de tenis, los jardines bien cuidados, las antenas parabólicas, los patios interiores vacíos, que hacían que la urbanización pareciese una especie de limbo, una ilusión creada por un arquitecto demente, donde las cámaras de vigilancia custodiaban a sus moradores asquerosamente adinerados. Afortunadamente, los miembros de seguridad estaban en el otro extremo del complejo, podía ver sus furgonetas aparcadas cerca del gimnasio, no quería soportar un interrogatorio, no estaba de humor para gilipolleces. Toqué el timbre con fuerza, esperando impacientemente a que Samantha apareciera, a punto de derribar la puerta a patadas. Su cuerpo cubrió la entrada, había recorrido el pasillo en silencio, permitiéndome vislumbrar el interior de la vivienda:

– Adelante-me invitó a entrar-Gracias por venir, Möhler.

Cuando estuve dentro, percibí que el mobiliario había sido cambiado, rezumando frialdad por los cuatro costados. Los muebles italianos parecían futuristas: cortinas de seda, televisión japonesa, sofás de piel, mesa de cristal, teléfono inalámbrico, lámparas de papel ecológico, impolutamente ordenados, recordándome inconscientemente el interior de un hospital. Automáticamente, las preguntas que me había planteado el lunes tomaron sustancia, revelándome las respuestas que no había querido admitir, cegado por mi propia obstinación:

– ¿Qué le ha pasado a Mozart?

Samantha no pudo responder, su rostro estaba deformado por las lágrimas, borrando su belleza animal. Tenía el cuerpo retorcido por el sufrimiento, convertido en una serie de perfiles abruptos, como si la hubieran arrojado desde el 102 del Empire State Building:

– Paul está muerto.

Curiosamente, la noticia no me produjo ninguna emoción, estaba preparado desde que salí de mi piso, había tenido tiempo suficiente para hacerme la idea:

– Dame más detalles.

Ella no se extrañó por mi frialdad:

– La policía encontró su cuerpo esta mañana-me explicó-Lo habían ejecutado de un balazo por la espalda.

– ¿Cuánto hace de esto?

– Un par de horas.

– ¿Vinieron a verte aquí?

– Sí.

– ¿Dónde está?

– Calle 116 con la Adam Clayton Powell.

– ¿Has ido a reconocer el cuerpo?

– No-meneó la cabeza cansadamente-No he tenido fuerzas para salir de casa.

Guardé silencio, no sabía como asimilar la situación, me desconcertaba mi impasibilidad, mi interior estaba sellado a conciencia:

– ¿Cómo sabías mi teléfono?

– Paul salió contigo el lunes-me miró acusadoramente-¿Dónde fuisteis?

– No me has contestado, Samantha.

– Lo encontré en su agenda.

– Estuvimos en el bar de Sam-admití-Hacía tiempo que no nos veíamos.

Derrotada, la mujer se sentó en el sofá, la bata de terciopelo se abrió tentadoramente, tenía que reconocer que estaba como un tren, mostrándome sus piernas bien torneadas. ¿Qué estaba buscando aquella perra? No experimenté ningún deseo sexual, nunca me había gustado, las esposas de los colegas no se tocan:

– ¿Por qué lo llamaste?-inquirió rencorosamente-Hacía más de un año que te habías olvidado de él.

– Necesitaba pastillas-reconocí con sinceridad-Mozart era el único que podía conseguírmelas.

– ¿Luego que paso?

– Tomamos unas copas, hablamos, nada más.

– No te creo.

– Hazlo-repliqué con sequedad-¿Crees que lo metí en algún lío?

– No lo sé.

– Metete en la puta cabeza que no sé nada-aclaré-Nunca hubiera permitido que le pasara nada chungo, ¿entendido?

– Sí.

El cabello ondulado le ocultaba parte de su cara, no me permitía ver su expresión, temía desnudar su pesadumbre ante mis ojos. No podía negarlo, disfrutaba con su dolor, saboreándolo con cierta perversidad, alimentándome de sus sentimientos rotos. No experimentaba ninguna lástima, la odiaba por apartarme de su marido, el único amigo verdadero que había tenido en toda mi puta vida. Mozart estaba muerto, su cuerpo estaba enfriándose en la morgue, atravesado por un balazo enemigo, que me gustaría saber de quien cojones era. Samantha lanzó un gemido, velozmente abandoné mi inactividad, preparándole una copa de vodka, no quería que me montara una escena, sería más de lo que podría soportar:

– Toma-le puse el vaso bruscamente entre las manos-Te hará sentir mejor.

Mientras bebía estudié los relieves de su cuerpo curvilíneo, deseando meterle un disparo en la nuca, silenciando sus gimoteos que me sacaban de quicio. Reprimiéndome, tomé asiento delante de ella, no llevaba nada debajo, prendiendo un cigarrillo con manos tranquilas:

– ¿Te encuentras mejor?

– Sí.

– ¿De dónde sacaba Mozart la pasta?

– Lo habían ascendido a jefe de personal-sentí su hostilidad claramente-¿No te lo contó el otro día?

– No hablamos del trabajo-quise aplastarle el Winston en la jeta-¿Mozart traficaba drogas?

– No-negó violentamente-¿Cómo puedes pensar algo así?

– Intuición.

Samantha no tuvo energías para responder, estaba desecha, fragmentada en pedazos, bastante había tenido con charlar con la pasma:

– Anoche salió tarde-terminó la copa-No regresó a casa.

– ¿Sabes donde fue?

– No.

– ¿Con quién paraba últimamente?

– No lo sé.

– ¿Por qué me has llamado?

– Quiero que atrapes al cabrón que lo hizo-pidió furiosamente-Te pagaré lo que sea.

– No te preocupes-el Colt 25 ardió en mi espalda-Lo haré gratis.

Incorporándome, fui hacia la salida, apenas podía caminar, con los dientes apretados:

– Nunca quise dar de lado a tu marido-dije con la mano en el pomo-No quería que tuviese problemas por mi culpa.

– Si tú lo dices…

– Cuando coja a ese hijo de puta lo sabrás.

Mientras regresaba al Mustang, me asombró la frialdad que llenaba mi interior, no esperaba aquella reacción, parecía que el asunto no tenía nada que ver conmigo. Había cambiado de planes, tendría que aplazar el viaje a las Vegas por ahora, no descansaría hasta eliminar al culpable de la manera más sádica posible. Sabía que Samantha hablaba en serio, incluso se hubiese entregado a mí si se lo hubiera pedido, su patético intento de mostrarse seductora no dejaba lugar a dudas. Alguien tenía que pagar, pasaría por encima de quien hiciera falta, aunque perdiese la vida en ello. Cuando entré en el vehículo, tardé unos segundos en reconocer los mandos, apretando el volante con ambas manos, mis nudillos se tornaron blancos, hasta que me escocieron los dedos. Un sentimiento extraño llenaba mi interior, un vacío interminable provocado por su brusca ausencia, volviéndome despiadado. Duramente, deseé picarme con todas mis fuerzas, el anhelo me cortó la respiración, enterrando mis ridículas promesas. La necesidad de autodestruirme regresó, aún continuaba odiandome, para castigarme por la muerte del judío errante. ¿Quién podía haberle matado? Si Mozart era traficante podía tener muchos enemigos, principalmente sus propios clientes, que no hubieran dudado en cargárselo para conseguir una jodida papelina. Resueltamente, decidí aproximarme a la escena del crimen, tenía que ver el lugar con mis propios ojos. Antes de una hora, aparqué en la acera del frente, contemplando la calle parcialmente cortada por varios vehículos de la policía, formando una barrera de treinta metros de diámetro. Los odiosos uniformes azules se movían en todas las direcciones, manteniendo a raya a los curiosos, sin demasiado interés por hacerlo. Un callejón sin salida penetraba entre dos edificios, periodistas revoloteaban cerca de unos cubos de basura, los flashes destellaron en el aire, tomando instantáneas del suelo ensangrentado. Un reportero interrogaba a un madero, el cámara grababa la entrevista con su moderno aparato de televisión, que probablemente saldría en las noticias de la madrugada. La escena que contemplaba me recordó a un accidente automovilístico, una perversión implícita flotaba en el aire, proporcionando latentes tracciones carnales a la multitud de mirones. Avanzando, aprecié las expresiones de los demás, que delataban una mezcla de morbosidad, curiosidad malsana, y búsqueda de alicientes, como si la muerte de Mozart proporcionase estímulos a las docenas de personas que circulaban por la calle, haciéndoles aislarse de sus vidas, disfrutando momentáneamente de la desgracia ajena. Me abrí paso entre los curiosos, apartando a la gente de mi camino con rudeza, dispuesto a pasar debajo de la cinta policial amarilla:

– ¿Qué estás haciendo, amigo?

Un agente intentó cortarme el paso, le retorcí la mano, obligándole a arrodillarse, lanzando un grito de estupor. Un compañero articuló una blasfemia, la porra osciló en el aire, abalanzándose sobre mí, decidido a abrirme el cráneo. Le hice morder el polvo de una patada en el estómago, su cabeza golpeó el bordillo de la acera, perdiendo el conocimiento. Varios polis corrieron hacia mí, otros luchaban por quitarle la cámara a los de televisión, levantando los revólveres:

– ¡Alto!-un rostro desagradablemente conocido se impuso entre los agentes-¡Dejadme hablar con él!

El teniente Morris se aproximó, tenía la mano floja, rozando la culata de la 38:

– Esperaba tu visita desde esta mañana, Stark-se detuvo a una distancia prudencial-¿Qué coño quieres?

– Pasar-solté la diestra del madero-Dile a tus hombres que me dejen en paz.

La gente murmuraba a mis espaldas, todos me tenían miedo, mientras controlaba la situación con la vista, apuntado por las pistolas alzadas:

– Déjate de gilipolleces-Morris dominó los acontecimientos que estaban apunto de ex plotar-Te contaré lo que quieras saber.

– De acuerdo.

Pasé la cinta policial, la pasma confiscaba los carretes a los fotógrafos (éstos protestaban furiosamente), seguramente no querían hacer el ridículo por lo que había pasado. El teniente Morris me llevó aparte, alejándome expresamente de los medios de telecomunicación, al interior del callejón donde había sido hallado el cadáver:

– Alguien le tenía manía a tu amigo-señaló la tiza blanca que dibujaba la posición de un cuerpo tendido.

– ¿Qué más sabes?

– El cadáver fue traído desde otra parte, apenas se ven manchas de sangre, posiblemente en el maletero de un coche.

– ¿Lo torturaron?

– Sí-entornó los ojillos porcinos-¿No pensarás convertir esto en una vendetta personal?

– No-mentí descaradamente-¿Qué le hicieron?

– No le quedaba ni un hueso sano-puntualizó-Lo golpearon a conciencia.

– ¿Tienes a algún sospechoso?

– No-hizo un gesto de impotencia-Pienso que fue un ajuste de cuentas. ¿Tenía enemigos?

– No tengo ni idea-confesé-Hacía tiempo que no le veía.

– No eres de mucha ayuda.

– ¿Puedo ver el cuerpo?-ignoré su comentario.

– Ni lo sueñes, Stark-Morris se negó tajantemente-Tendrás bastante suerte si te dejo largarte de aquí.

– No te pongas chulo conmigo-advertí-Podría matarte antes de que tus hombres pestañearan.

– ¿Quién vengaría a tu colega?-repuso-Puedo meterte entre rejas por atacar a mis agentes.

– Hazlo-propuse-Cuando salga iré a por tu mujer.

– No me amenaces-me agarró por el suéter-O te reventaré en pedazos, cabrón.

– Suéltame-aparté su mano con dedos de hierro-Si no quieres que Susan cobre una pensión de mierda.

– ¡Piérdete!-estuvo apunto de escupirme-Nos veremos, Stark.

– No lo dudes-dije venenosamente-Lo tendré presente.

– Si aparece un fiambre esta semana iré a por ti-su pequeña estatura temblaba de cólera-Te pudrirás el resto de tu vida en una prisión federal.

Pasando del tema, salí del lugar con los nervios a flor de piel, deseando cargarme a alguien. ¿Por qué Morris no me había detenido? Podía empapelarme con facilidad, sus hombres clamaban venganza, tenía a todos los testigos posibles, pero aquel bastardo era un cobarde, no quería un derramamiento de sangre delante de tantos espectadores, podían quitarle la placa en un cerrar de ojos. Posiblemente, el teniente Morris pensaría en la escabechina de anoche, tantos cadáveres exterminados, con un crío entre ellos, no era cosa de risa. Todas las pistas lo llevaban hacia mí, el hotel Chelsea entraba en su territorio, estaba en la cabeza de la lista. Tendría que arriesgarme, no podía marcharme de la ciudad, primero me encargaría de los asesinos de Mozart, luego me daba igual, el futuro no me preocupaba nada de nada. La negrura continuaba amplificándose sobre el salpicadero del Mustang, envolviendo la carrocería, desplegándose sobre la carretera en llamas, alcanzando las fachadas de los rascacielos, haciéndome temblar de impotencia. ¿Qué cojones estaba pasándome? Me costaba reprimir mis emociones, un puño de náuseas apretaba mis pulmones, obligandome a tragar saliva con dificultad. El sol destellaba entre los edificios, las avenidas blanquecinas eran una masa irreal, penetrando por la ventanilla delantera, incidiendo sobre mi físico agitado. Con un cigarrillo en los labios, cambié de rumbo, dejando la calle 125, dirigiéndome hacia Harlem por la avenida Amsterdam, pasando de refilón el Morningside Park. Fumar no me proporcionaba ningún alivio, mis células exigían caballo, sus gritos no me permitían circular con normalidad.

Ich fühle mich nicht wohl-pensé-Ich miss erbrechen…

Procuré calmarme, aflojando los pies de los pedales, no quería atropellar a nadie. Sin desearlo, estaba apunto de reincidir en mis viejas costumbres, tenía que escapar del dolor que me acechaba detrás de las esquinas, preparado para partirme el alma. Me encontraba en el borde, no podía retroceder aunque quisiera, el fondo del precipicio era sombrío, en los cielos no brillarían estrellas de ninguna clase, tenía las respuestas en mis manos, conclusiones con forma de hipodérmica desgastada. Innecesariamente, empaté otro Winston, anticipándome a lo que iba a suceder, inhalando el humo profundamente. Distraído, miré por el espejo retrovisor, descubriendo un coche a cincuenta metros detrás de mí. ¿Morris me seguía? Cambié de marcha, aumentando de velocidad, adelantando por la izquierda a una Harley Davidson. El vehículo continuó su persecución, ignoraban que los había visto, no logré identificar a los conductores, sin querer perderme el rastro. Aquellos capullos no sabían con quien jugaban, tenía que despistarles, no podía permitirles averiguar donde iba. Me dirigí a un aparcamiento que conocía, doblando por la calle 135, metiéndome en el sector universitario de Nueva York. El Mustang penetró en la negrura, me deslicé por una empinada rampa, después de pagar en la taquilla de servicio, buscando donde ocultarme. Los contornos del subterráneo me envolvieron, rodeé los automóviles aparcados, ocultándome del mundo exterior con su mole crepuscular. Puse el silenciador en el cañón del arma, deteniéndome en un estacionamiento en sombras, sofocando el motor encendido. No tuve que esperar mucho rato, el coche avanzaba en mi dirección, bañado por luces fluorescentes. No me vieron, pasaron delante de mí, dando palos de ciego, intentando encontrarme. El teniente Morris no estaba en el automóvil, era una lástima, me hubiera gustado saludarle. Cuando llegaron al final del pasillo, disparé dos veces, los neumáticos emitieron un suspiro, volando las ruedas traseras. Ambos salieron del vehículo, estaban vestidos de paisano, trajes oscuros de impecable factura, no podían creer lo había pasado, mirando los neumáticos desinflados con incredulidad. Velozmente, tomé la dirección contraria, saludándoles por la ventanilla abierta, ignorando sus maldiciones. De nuevo en el exterior, retomé mi rumbo original, sin molestarme en preocuparme por la bofia. Me estaba comportando como un gilipollas, pero me importaba un bledo, mi cuerpo insatisfecho tomaba las riendas, el resto me sudaba la polla. Mi camello estaría en la calle a aquellas horas, en la misma cafetería de mala muerte de siempre, trapicheando desde temprano. ¿Por qué iba a pillar heroína? No podía evitarlo, tenía que enterrar mis penas, la depresión estaba acercándose sin pausa. En realidad me apetecía dar una vuelta por Lower East Side, revolcarme en la porquería del barrio, contemplar los despojos de la sociedad, los marginados con los que me sentía identificado. Lógicamente, aplacé el plan para otro día, primero tenía que encontrar a Milton, después haría lo que me diera la gana. No conseguía recordar nuestro pasado, mi mente borraba los momentos compartidos para no complicarme la vida, Mozart era historia caducada. ¿Por qué era tan cabrón? Su asesinato debería importarme, pero mi corazón se negaba a reaccionar, tantos años de dicción me habían arrebatado las emociones. En el fondo lo prefería así, aunque mi espantosa indiferencia me causara repugnancia, de ninguna manera estaba preparado para atormentarme, las heridas eran demasiado recientes. Mis intenciones se habían ido a tomar por culo, su muerte rodeaba mi cuello, a punto de aplastarme contra el alquitrán que rodaba bajo las pesadas ruedas del Mustang. Como podía comprobar diariamente, la ciudad estaba quemada por las drogas, la corrupción política, el conservadurismo, el falso sueño americano, con el que controlaban a sus habitantes. Me agradaba tanto el caos porque en parte lo fomentaba, disfrutaba con la decadencia, sin ella no sería nada. Cuando llegué a la cafetería, una pandilla de latinos reventaba una boca de incendios próxima, empapando la acera del frente, lanzando alaridos de diversión en argentino. Algunos se volvieron con curiosidad, apartando la atención del chorro de agua, cuchicheando descaradamente. Atendí sus murmullos:

– Seguro que es un poli.

– ¿A quién estará buscando?

– No me gusta nada.

No me preocupaban, si alguno intentaba robarme lo mataría, estaba hasta las narices de niñatos de mierda que sólo sabían tocar las pelotas al personal. Las cristaleras pintadas me dieron la bienvenida, reconocí vagamente a los clientes de Milton, que merodeaban buscando material, como tiburones demacrados indagando por un rastro de sangre en el océano. Pasando al interior, flanqueé las mesas sucias, hacia el reservado de mi camello. Milton se sorprendió al verme, no esperaba mi visita, invitándome a sentarme con un gesto brusco, mientras tomaba un expreso para matar el tiempo:

– No te esperaba, Stark.

– Me gusta dar sorpresas-me quité la gabardina.

De nuevo me impresionó su singular anatomía: cuerpo nervudo, hombros recios, manos fuertes, cabellos largos, todo envuelto en un impermeable de plástico color amarillo, probablemente robado por algún consumidor desesperado:

– ¿Quieres tomar algo?

– No, gracias.

– ¿Qué te ha pasado?-rodeó la taza con ambas manos-Llevo una semana sin verte.

– He estado liado-saqué un cigarrillo-¿Tienes caballo?

– Por supuesto-sonrió-¿Te has cansado del Valium?

– Sí.

Su rostro me pareció indistinto, aislado entre las paredes corroídas por la humedad, entre la escoria humana a los que vendía su mierda:

– ¿Has encontrado a otro proveedor?

– No-ladeé la cabeza-Sólo me fío de ti.

– ¡Que halagador!-me dio fuego-Creía que te habías largado con la competencia.

– No te preocupes-solté el humo por la nariz-No vas a perder a tu cliente favorito.

– ¿Cuánto quieres?

– Una cápsula.

Milton imaginaría que estaba intentando desengancharme, pero como de costumbre, no haría preguntas embarazosas:

– Espera un momento-pidió-Tardaré cinco minutos.

Como una exhalación, abandonó el local en busca del caballo que me había prometido. Como todos los camellos veteranos, Milton nunca llevaba el material encima; en caso de que la pasma lo registrase, estaría limpio como la conciencia de un nonato. Ignoraba de donde sacaba el tema, pero nunca me había fallado, siempre era de máxima calidad, con un dilatado porcentaje de pureza. Suponía que tenía buenos contactos: médicos, farmacias ilegales, enfermeros, falsificación de recetas… hasta ahora, los de la Oficina de Narcóticos nunca lo habían pillado, eso significaba que era inteligente, y lo más importante, uno de los pocos traficantes que conocía que no consumía drogas. Me negaba a pensar, no iba a encontrar las respuestas que buscaba, las dudas pesaban cada vez más sobre mi memoria. Apreté los labios, sentía ganas de llorar, pero sabía que no podría hacerlo, era demasiado tarde para cambiar. Me limité a terminar el Winston, observando pasivamente el exterior, sin quitarles los ojos de encima a los sudacas, que seguramente ardían en deseos de desvalijarme el coche. Instintivamente, mi cuerpo adoptaba la indiferencia típica de los yonquis, congelado en un instante que se extendía hacia la eternidad, hasta que el ansia de droga me obligara a despertar. Con tristeza, pensé en los años que había vivido de aquella manera, encerrado en un útero desolador, narcotizado por mis obsesiones, que irrigaban mi sistema nervioso central por vena. Había desperdiciado mi existencia, nunca podría volver a intentarlo, las oportunidades jamás regresan, o las tomas o las dejas. ¿Dónde estaba mi fuerza de voluntad? Regresaba al punto de partida, la heroína era el cordón umbilical que me ataba a la realidad, ahora todo iría cuesta abajo sin frenos. El espectáculo me resultaba nauseabundo, más aún porque actuaba como interprete, representando mi propio papel. Ver a aquellos desechos deambulando cerca del local, consumidos por la espera, sin esperanzas de vivir, víctimas del mono, era desolador. Los adictos eran el último escalafón de la miseria, parecían espectros entre las calles, con la piel amarillenta por la enfermedad, vistiendo ropas siempre demasiado grandes. Los políticos nunca hablaban de este tipo de cosas en sus mítines, deberían venir a Harlem para documentarse, quizá de esta manera aprenderían lo que significa la palabra compasión. En mi caso, estaba sentado por enésima vez en el mismo sitio, dispuesto a meterme la misma porquería en el cuerpo, arruinando mi pútrida existencia. ¿Hasta que punto mi supuesto malestar era importante? Pese a considerarme un bloque de hielo, descubría que me engañaba, mis venas palpitaban por el fuego de la venganza, necesitaba aniquilar a los asesinos de Mozart, sino no podría descansar tranquilo. Mi camello me gustaba, independiente de la calidad de la droga que me vendía, porque sólo se involucraba en sus negocios. Entre el cliente y su proveedor se forma una especie de vínculo emocional, únicamente sustentado por el material que pasa de una mano a otra, los sentimientos personales quedan relegados a un segundo plano. Milton me estimaba como cliente, siempre le pagaba en efectivo, no era como otros que mendigaban una cápsula, arrastrándose por los suelos como gusanos. Era un cochino drogata, pero me enorgullecía llevarlo con cierta clase, sin tener que suplicarle a nadie. El gran hombre regresó, mirando con cautela a su alrededor, sentándose delante de mí, pasándome un pedazo de papel de aluminio por debajo de la mesa:

– Aquí tienes-indicó.

Puse tres pavos sobre la superficie arañada:

– Gracias, colega.

De nuevo en el coche, salí del barrio, tomando el mismo camino de vuelta. La cápsula ardía en mi calcetín, tenía ganas de ir a picarme, pero sabía que el colocón me dejaría tieso hasta mañana, primero tenía que investigar el asesinato del judío errante. ¿Por dónde podía empezar? Comprobé mi muñeca, las seis pasadas, dentro de poco anochecería, el bar de Sam estaría abierto a aquellas horas, era un buen punto de partida. La oscuridad cubrió la ciudad con su manto, ennegreciendo las calles como petróleo, únicamente rota por los reflejos artificiales de neón. En la entrada, miré al portero con malicia, queriendo desparramar sus sesos sobre las puertas giratorias. Harry no me reconoció, mejor para él, sino lo hubiera cepillado. En el interior, me dirigí a la barra, diciéndole al camarero:

– Quiero hablar con Sam.

El muchacho me miró suspicazmente:

– ¿Has quedado con él?

– Por supuesto-le di un billete de diez-Dile que el Alemán quiere verle.

– ¿Quieres tomar algo? Invita la casa.

– Johnnie Walker con agua.

El muchacho hizo una seña a un compañero, después de susurrarle algo al oído, lo mandó a la parte posterior del establecimiento, donde estaba el despacho del dueño. La bebida descendió por mi garganta, mareándome, llevaba todo el día sin alimentarme. ¿Cuánto hacía que no bebía alcohol? Cuando me picaba no empinaba el codo, ambas cosas no son compatibles, borran los efectos del caballo, aparte del dolor de estómago posterior. No había mucha gente, la animación empezaría a partir de las diez, tenía tiempo de sobra:

– Venga conmigo, caballero-me pidió el camarero-El señor Richardson está esperándole.

Rodeamos la barra, subiendo unas escaleras de madera, entrando en el despacho. A pesar del tiempo, Sam no había cambiado: cabeza calva como una bola de billar, rostro rubicundo, cuerpo grueso, parecía que las cosas le iban bastante bien:

– ¡Alemán!-me dio un abrazo-¡Cuánto tiempo sin verte!

Incómodo, le devolví el gesto, no me gusta que me toquen:

– ¿Cómo lo llevas, Sam?

– No tengo problemas-miró al joven-Puedes dejarnos solos, Norman.

Sin pensarlo, acepté la copa que me tendía, sentándonos, separados por una mesa llena de papeleo:

– Me he enterado de lo de Paul-tomó un trago de ginebra-Lo siento, era un buen muchacho.

Alarmado, me envaré sobre el sofá:

– ¿Cómo lo has sabido?

– Los judíos sabemos cuando muere uno de los nuestros antes que nadie, Alemán.

– ¿Sabes quien pudo ser?

– Me gustaría saberlo-replicó-¿Has hablado con su esposa?

– Sí-torcí los labios-No sabe nada.

– Me llamó esta tarde-dijo-Quería saber si su marido había pasado la noche aquí.

– ¿Lo hizo?

– No.

Sam me ocultaba algo, no se atrevía a mirarme fijamente, lo conocía bastante bien:

– Tienes algo más que decirme, ¿verdad?

– No creo que sea necesario-enarcó las cejas-Creo que lo has averiguado.

– ¿Por qué permitiste que vendiera mierda, Sam?

– Tú sabes como era-me explicó sin remordimientos-Cuando se le metía una idea en la cabeza la cumplía, no había manera de hacerle cambiar de opinión, ¿crees que no intenté disuadirle?

– Supongo que sí-reflexioné-Pero no entiendo porque lo hizo.

– Es fácil de adivinar, Alemán-suspiró apesadumbrado-Samantha es una niña rica, estaba acostumbrada a lo mejor, tenía que mantener un nivel de vida que la complaciera.

– Eso no es un motivo.

– Estamos de acuerdo-encendió un puro-Supongo que no pudo resistir la tentación. Tenía todas las posibilidades en su mano: dinero fácil, acceso a drogas, impunidad médica, clientes fijos… ¿tú no hubieras hecho lo mismo?

– No-negué secamente-No sirvo para eso.

Bastante tenía consumiendo, no quería complicarme la vida vendiéndola, matando ganaba mucha más pasta que como traficante:

– He puesto a mi gente a revolver los cubos de basura-apuró la ginebra-Si averiguo algo te prometo que serás el primero en saberlo.

– ¿Qué tal con el Irlandés?-cambié de tema-¿Se ha portado bien contigo?

– No tengo queja alguna-sonrió-Los hombres de Colombo no han vuelto a darme problemas.

– ¿Cuánto hace que estás bajo su protección?

– Unos tres años-recordó-Nunca te agradeceré lo suficiente que me hayas puesto en contacto con él.

Me sentí satisfecho, Smith cuidaba protectoramente a mis amigos, era lo mínimo que podía hacer por mí:

– Tengo que marcharme-le estreché la mano-Nos veremos pronto.

– Espero que sea verdad-lanzó una risotada-Aún no me has contado que le paso a Danny el Muelas.

– Mejor que no lo sepas-intenté sonreír-Te quitaría el sueño.

– Entonces olvidémoslo-me acompañó a la salida-Te tendré informado, Stark.

– Hazlo, Sam. Nos vemos.

– Ciao.

Cómo todos los propietarios de Nueva York, Sam había tenido problemas con Joseph Colombo, que había mandado a sus matones para extorsionarlo, todo a cambio de su protección. Evidentemente, después de que Mozart me informara, procuré ponerle en contacto con el boss. El Muelas (cerebro de la pandilla) terminó en un campo de rugby abandonado a las afueras de Brooklyn, a seis palmos bajo tierra, enterrado vivo, gracias a la cortesía de los hombres de Smith. Parecía que Sam no sabía nada, si me hubiera engañado lo sabría, tenía un radar para localizar las falsedades, mucho mejor que cualquier detector de mentiras. Al llegar abajo, el establecimiento empezaba a animarse, localicé a Nathan en la barra, charlando con una de las camareras:

– Hola-sonrió complacido-¿Qué tal estás?

– Bien-le cogí familiarmente del brazo-¿Podemos hablar?

– Sí-le dio un cachete en las nalgas a la muchacha-Luego nos vemos, nena.

– Adiós, Nathan-la mujer rió provocativamente-Salgo a las tres.

Nos sentamos en un reservado, a salvo de oídos indiscretos, encendiendo unos cigarrillos antes de hablar. Nuevamente, existía una sensación de afinidad entre ambos, como si fuéramos hermanos siameses:

– Dime.

– ¿Sabes lo de Mozart?

– Me lo contaron esta tarde-exhaló una bocanada de humo-Una puta lástima.

– Lo conocías bien, ¿verdad?

– Más o menos.

– ¿Quién pudo tener motivos para matarle?

– He escuchado rumores.

– Explícate.

– ¿Sabes que Mozart vendía material?

– Me enteré esta mañana.

– No se llevaba bien con los colegas del oficio-Nathan enarcó las cejas significativamente-Vendía más barato. No querían que les quitase los clientes, ¿entiendes?

– Sí.

– Me han contado que Johnnie el Rajado sabe muchas cosas-bajó la voz-Podrías tener una charla con él.

– ¿Por qué?

– A lo mejor te llevas una sorpresa.

– ¿Dónde puedo encontrarle?

– Mañana va ir a un combate de boxeo-explicó-Estará en las primeras butacas.

Un atisbo de desconfianza asomó en mi voz:

– ¿Cómo coño sabes todo esto?

– Una excelente amiga mía es amante ocasional del Rajado-sonrió-Me mantiene informado de sus movimientos.

Mis ojos inquisitivos detectaron a los adictos al speed que hablaban al fondo del local, manchándose de saliva, su manera de vestir no engañaría ni a un ciego: botas negras, vaqueros azules, camisas blancas, chaquetas de cuero, gorras, gafas de sol… Nathan sonrió cínicamente, me había adivinado el pensamiento, los ojos castaños le brillaron, no se le escapaba ni una:

– ¿Por qué sospechas de él?

– No sé si lo hizo-aclaró-No pierdes nada preguntándole.

– ¿Por qué estás tan seguro?

– Hazme caso-apagó el Camel-¿Confías en mí?

– Es posible.

– ¿Tienes teléfono?

– Claro-intercambiamos los números-¿Para qué lo quieres?

– Esta noche hablaré con mi colega-fingió tener un aricular en la mano-Podré informarte mucho mejor.

Aturdido, me incliné sobre la silla, no sabía qué quería, tenía que averiguarlo:

– ¿Qué estás buscando?

– Venganza.

– ¿Tanto apreciabas a Mozart?

– El sentimiento es mutuo, ¿no?

– Más de lo que crees.

– Eres la única persona que puede solucionarlo-argumentó-Haré lo que haga falta para que pilles al culpable.

– Gracias por tu ayuda-me froté los párpados.

– ¿Te encuentras bien?

– Sí. Tengo que irme.

De vuelta en mi apartamento, me quité la trinchera empapada de nieve, conectando la estufa por costumbre, más que por necesidad. La vacuidad me rodeó como un espejo, reflejando los motivos de mi indecisión, que perlaban las paredes vacías. Súbitamente, mi piso me dio asco, ahora comprendía la reacción de Mozart, comprobando que la atmósfera que me rodeaba era una extensión de mi retorcida personalidad. ¿Por ello estaba apunto de chutarme? A pesar de los errores que el judío errante podía haber cometido, no me importaba perdonar todas sus faltas, aunque por una parte me sentía decepcionado, jamás hubiera imaginado que descendiera a la altura de Milton, convirtiéndose en un vulgar traficante, la escoria más mezquina de la evolución. Estaba dispuesto a expiarme para enmendar los pecados que pudo cometer, al vender su mierda a los internos de Lexington, los mismos que unas semanas antes había tratado con devoción profesional. Secretamente, me congratulé por no pertenecer a ningún círculo, no soportaría compartir mi material. En general, los yonquis son patéticos, solamente saben hablar del caballo como si fuera el sustituto de todo lo demás, no me perdía nada interesante. Entonces, me di cuenta de que había pasado por alto un detalle: ¿Dónde estaba el Pontiac? La revelación me dejó helado, Morris no me comentó nada al respecto, Samantha tampoco, seguramente era un factor importante, no entendía por qué lo había olvidado. Marqué la línea privada de Smith:

– ¿Diga?

– Hola, Jerry-reconocí su voz-¿Puedo hablar con el jefe?

– Acaba de marcharse, Stark. ¿De qué se trata?

– Tengo que encontrar el coche de un colega-le di los datos necesarios-¿Podrías averiguar dónde está?

– Entendido-tomó nota-Te llamaré mañana sobre esta hora.

– Gracias, Jerry.

– ¿No se te olvida preguntarme algo?-inquirió-Estuve toda la noche esperándote.

– Lo siento-me disculpé-El trabajo está solucionado.

– No te preocupes-soltó una carcajada seca-¿No has visto las noticias?

– No.

– Te has lucido, Stark-volvió a reír-El Irlandés está dando saltos como un colegial.

Una impresión de pánico me ciñó, estaba en peligro, una alarma destellaba en mi cráneo:

– Hasta mañana.

– Adiós.

La revelación me hizo colgar con fuerza. Visualicé a los agentes de paisano que me habían seguido, reconstruyendo el puzzle, sintiendo un escalofrío de rabia. Con precaución, me asomé por la ventana del salón, levantando las persianas unos centímetros, estudiando la calle desierta. Una Chevy estaba aparcada frente al bloque, el FBI me había seguido la pista, brillando quedamente bajo las farolas. Seguramente tenía el teléfono pinchado, suerte que no había dado nombres, sino hubiesen entrado a buscarme, no les haría falta una orden de registro, se limpiarían el culo con ella. El teniente Morris les habría hablado de mí, me buscaban por lo del Chelsea, pero antes tenían que reunir pruebas para llevarme a juicio. Estuve tentado de bajar, abrir la puerta trasera de la furgoneta, cargarme a aquellos bastardos, dejando sus cuerpos amontonados sobre los aparatos de escucha, los restos de comida rápida, la nieve carbónica, las tazas de café de plástico, y el periscopio de vigilancia, para que se los llevara el camión de la basura al día siguiente. Demasiado problemático, me cogerían enseguida, esperaría el tiempo que fuera necesario. Rápidamente, metí todas mis armas dentro de una mochila, no podía arriesgarme a que las descubriesen durante un registro. Sólo me quedé con una 9 milímetros, era la única que tenía licencia, bastaría para mañana. Una idea rondaba por mi cabeza, sabía que era descabellada, pero no tenía nada que perder. Dejé la luz del dormitorio encendida, puse el Berlín en el equipo, fingiendo que estaba allí. Silenciosamente, descendí por las escaleras a oscuras, con los cinco sentidos alerta, hacia el segundo piso. El edificio estaba extrañamente tranquilo. No escuchaba nada, puede que la casa estuviera vacía, Alice tenía que haber salido. Abrí la cerradura con la ganzúa, pasando sin encender las luces, presionado por el denso aroma del apartamento, sintiéndome levemente incómodo. Tardé unos segundos en acostumbrarme a la oscuridad, la disposición de las habitaciones era idéntica a la de mi piso, no me costó mucho llegar al dormitorio, guardando la bolsa debajo de la cama desecha. ¿Con cuantos tíos habría follado allí? Acaricié las sábanas arrugadas, olían a semen, imaginándola entre mis brazos, deseando desahogarme con ella. Cuando estaba en la salida, el eco de unos tacones me alertó, pegándome a la pared, a la derecha de la puerta. La mujer entró, buscando el interruptor en la negrura, sin percatarse de mi presencia. No le di la oportunidad de reaccionar. Le retorcí el brazo detrás de la espalda, tapándole la boca con la otra mano, cerrando la puerta. Alice gritaba, retorciéndose salvajemente, pero mi presa era demasiado fuerte:

– No te haré daño, muñeca-procuré tranquilizarla-Sólo quiero hablar contigo.

Al reconocer mi voz, sus dientes se hundieron sobre mis dedos, haciendo brotar la sangre. No proferí ningún sonido. Aumenté la presión, a punto de partirle el brazo, sosteniéndola con firmeza:

– ¿No me has oído, zorra?

Ella se revolvió como una fiera, pataleando furiosamente, hasta que la llave la obligó a ceder, el dolor era demasiado intenso para luchar ininterrumpidamente:

– Dentro de un momento te soltaré-su culo se apretaba contra mis ingles-Relájate, no te pasará nada, ¿vale?

Alice tomó aire, aflojé mi presa ligeramente, aún no podía confiar en ella:

– ¿Qué quieres?-escupió.

– Tengo que pedirte un favor-expliqué-La bofia está detrás de mí.

– ¡Qué te follen!

Volví a taparle la boca, ahogando un aullido inminente, arrastrándola al dormitorio con brutalidad. Antes de darme cuenta, la había arrojado boca abajo sobre la cama, arrancándole la falda. No llevaba ropa interior. Usando mi peso, me arrodillé sobre ella, inmovilizándola. Tenía unas nalgas preciosas bien redondeadas. La idea de violarla empezaba a gustarme. Alice cesó de debatirse, estaba en su elemento, sus movimientos eran provocativos:

– ¡Métemela!-susurró al sentir mi pene rozando sus muslos-¿A qué esperas?

Con brusquedad, cumplí sus deseos, desabrochándome la cremallera, penetrándola hasta el fondo con todas mis fuerzas. La mujer lanzó un grito, la golpeé con el dorso de la mano, partiéndole los labios. Me la tiré durante media hora, arrancándole varios orgasmos, sin molestarme en cambiar de postura, incapaz de llegar al clímax. Mientras embestía su cuerpo, pensaba en Sandra constantemente, imaginando que estaba con ella, haciéndola gemir de placer. Para mí podía haber sido una muñeca de plástico, su vagina no podía aportarme el consuelo que demandaba, necesitaba algo más profundo, si no no tendría ningún sentido. Agotado, me tumbé a su lado, incapaz de seguir bombeando su cuerpo bañado de moratones que había causado durante el acto. Ella sonrió satisfecha, tomando mi polla con la diestra, dispuesta a llevársela a la boca. Le aparté la cabeza, no quería continuar con aquella farsa, deseando largarme de allí:

– ¿Qué querías pedirme?-inquirió.

– Tengo varias pistolas sin licencia-encendí el obligatorio cigarrillo postcoital-Quiero que me las guardes durante unos días.

– ¿Has tenido problemas con la poli?

– Aún no. Pero nunca se sabe.

– Haré lo que quieras-Alice me acarició el rostro-¿Por qué no te has corrido?

– No puedo-me subí los pantalones-Tengo que irme.

– ¿Cuándo volveré a verte?

– Ya veremos.

– La próxima vez te cobraré-bromeó con malicia-No creas que trabajo por amor al arte.

Sin desearlo, sonreí, había logrado animarme:

– En todo caso tendrías que pagarme tú a mí.

– Ni loca.

De nuevo en mi apartamento, me tumbé en el sofá, apurando el cigarrillo. No me sentía satisfecho, el reciente acto sexual había sido patético, su carne no podía hacerme olvidar mis temores. Las espirales de humo remolinearon hacia el cielorraso, desvaneciéndose como una pesadilla imposible, cubriendo el salón entenebrecido. Contemplando el presente, me daba cuenta de lo poco que había conseguido, varado en un punto muerto sin retorno, cuando podía haber ido tan lejos como quisiera. Entre las sombras chinescas, un semblante divagaba en la oscuridad: ojos dulces llenos de misterio, los contornos de su rostro anguloso, su sonrisa perpetua, la mandíbula cortante… el futuro era un lecho de espinas, un sendero borroso que pocas cosas podía aportarme, porque ignoraba dónde me conducían mis pasos. Melancólico, me aferré a los recuerdos recientes: apretados dentro de la pequeña sala, su mano entrelazando la mía, su cabeza inclinada sobre mi hombro, su respiración susurrante, nuestros latidos marcando idéntico compás… rememorando, me di cuenta que al llegar el martes por la noche, el olor de su cuerpo me acompañaba como una caricia, prendiendo mis sueños insatisfechos. Más tarde, en el edificio de en frente, los de narcóticos hicieron una redada, cargándose a los tipos de dentro, que evidentemente estaban desarmados. Entre los cadáveres, reconocí al ladrón que había visto del lunes con Mozart, tapado por una sábana manchada de sangre. Debía reconocer que el inesperado pasatiempo me entretuvo bastante, aunque los maderos eran patéticos tiradores, suerte que no se enfrentaron contra profesionales, de lo contrario estarían criando malvas. Con sarcasmo, me di cuenta de que aquel día había sido inolvidable, nunca había hablado con tanta gente en 24 horas: Samantha, Morris, Milton, Sam, Nathan, Jerry, Alice… parecía que estaba volviéndome sociable, lo habitual era estar días sin abrir el pico, colgado como un ahorcado, entre los lienzos de mi adicción. Poco a poco, me distancié del nudo que apretaba mis entrañas, recuperando mi impasibilidad natural. Mañana tendría que estar emocionalmente estable, no podía permitirme el lujo de deprimirme, si no no podría interrogar al Rajado como Dios mandaba. A pesar de mi edad, continuaba siendo tan destructivo como antaño, la única diferencia que existía, era que los años pesaban sobre mi espalda. ¿Por qué no podía cambiar? La dependencia era la única manera que conocía de aislarme de mi persona, por ese motivo no experimentaba ningún pesar cuando ejecutaba a otros, descargando el odio que incubaba, amenazándome con desgarrarme el alma. Me había aferrado a la droga para continuar vivo, narcotizado olvidaba mis problemas, pero la heroína me había arrebatado la ilusión. Crecer no significaba ningún cambio, ni siquiera una evolución, mis obsesiones eran difíciles de romper, más cuando las había alimentado durante toda mi existencia. Buscaba una excusa para maltratarme, anhelando una aguja sobre mis venas purulentas, boqueando como un necio, sin molestarme en alimentarme. Empecé a dar vueltas por el piso, como un león acorralado, luchando por apartar mis pensamientos. Asqueado, solté la última bocanada de humo, deshaciéndome del sabor amargo incrustado en mi garganta. Debía ser el mismo de siempre, aquel estado introspectivo no me servía de nada, sólo para autoflagelarme sin necesidad. Los párpados me pesaban, parecía que los tenía llenos de cristales rotos, inflamados por las lágrimas que no lograba expresar. ¿Por qué deseaba llorar? No encontraría alivio sollozando, este desahogo me estaba prohibido, el dolor era una masa estática, un charco de aceite flotando sobre la tormenta que me dominaba, negándose a disolverse entre las olas cubiertas de pozos de caballo. Ligeramente reanimado, me dispuse a hacer lo que debía, planteándome mentalmente la información que Nathan me había proporcionado. ¿Podía confiar en él? Sus palabras parecían auténticas, creía que me decía la verdad, pero no podía confiar en nadie, la prudencia no es un arma de doble filo. Lentamente, penetré en el dormitorio, donde las luces de la calle trazaban una cicatriz transversal sobre la cama. Arrodillándome, levanté un tablón del suelo, sacando los utensilios para picarme de un compartimiento secreto. Mientras me remangaba la pernera del pantalón, comprobé que mis venas se habían regenerado, mi cuerpo ocultaba poderes que desconocía. Tenía los conductos tan quemados que últimamente me pinchaba en las arterias, arriesgándome a coger gangrena, para poder colocarme. Me ardía la cabeza, estaba empapado de sudor, en la cresta de una ola expectante. Preparé la hipodérmica con precisión, 150 miligramos, condicionado por largos años de experiencia. Antes de perforarme la safena Interna, reflexioné sobre mi comportamiento, buscando el porqué de mi actitud. Mis sentimientos abotargados despertaban, volvía a la realidad, me había perdido muchas cosas, era demasiado tarde para recuperarlas. No podía cauterizar las viejas heridas apretando un botón, no era una barra de acero inoxidable, tampoco podía comportarme como una máquina. Narcotizándome, escaparía de la depresión, reemplazaría mis sentimientos quebradizos, borrándolos por la indolencia estática de la heroína, convirtiéndome en un monstruo. Lamentaba profundamente la muerte de Mozart, me costaba horrores hacerme la idea de que todo había terminado entre nosotros, desvaneciéndose como si nunca hubiera existido. Mi patética actitud era una manera de castigarme, no había evolucionado mucho, volvía a repetir la película, quizá por ello me había vuelto drogadicto. Por enésima vez, la idea de suicidarme cruzó mi mente, terminaría con una vida que detestaba, aplacando el dolor de vivir que me acompañaba a todas partes, prendido en los bordes de mi físico consumido. Deseché mis tendencias retorcidas, innecesarias, estaba perdiendo el tiempo, si me volaba la tapa de los sesos nadie podría vengar al judío errante. Este sería mi último pico, no podía volver a engancharme, nunca me perdonaría reincidir de nuevo. Cuando la aguja traspasó la carne, apreté el émbolo, saboreando la dosis deslizándose por mi interior, canalizando todas las partículas de mi personalidad. Solté el cinturón con lentitud, masajeándome la pierna dormida, permitiendo circular la sangre envenenada por la droga, ansioso por experimentar el subidón que se aproximaba. Con desagrado, observé el material alineado a los pies de la cama, antes de apartarlo a un lado, asqueado por mi propia debilidad. Me dolían los cojones, notaba mi pene hinchado abultando bajo los pantalones, llevaba siglos sin meterla en caliente, me sorprendía que se me empinara, últimamente sólo la usaba para mear. En retrospectiva, el reciente polvo no había estado mal, pero fui incapaz de eyacular, me hubiera encantado lanzar mi descarga sobre las tetas de aquella furcia, restregándole posteriormente mi polla sobre sus pezones erectos. Nada más enfocar la idea, me resultó ridícula: la única mujer que deseaba cepillarme era a Sandra, el resto no me interesaba, básicamente porque sus tormentos me la ponían dura, no por algo tan simple como intercambiar fluidos. Tambaleándome, arrojé los utensilios al water, tirando de la cadena. Me quité el suéter, palpándome las costillas con dedos adormecidos, imaginando su cuerpo fibroso: los relieves de su anatomía rodeándome, sus labios sobre mis cicatrices, mi miembro apresado en sus paredes vaginales, proporcionándome los exquisitos placeres que Alice había sido incapaz de auxiliarme. Mis emociones desgarradas me impedían dilucidar, flotaba en una nube de indigencia, esperando que la mierda actuara, serenándome como otras innumerables veces en el pasado. Las tinieblas perdieron ímpetu, disolviéndose según la droga actuaba insidiosamente sobre mi sistema nervioso central, desconectándome de mis remordimientos. Los minutos transcurrieron a cámara lenta, el enervamiento golpeó mi bulbo raquídeo con fuerza, diseminándose como una onda radioactiva. Mi cuerpo perdió solidez, introduciéndome en un remanso de tranquilidad, olas ahogadoras disiparon la pesadumbre, meciéndome en un océano incandescente. El desconcierto me hundió entre las sábanas, apretando mis miembros enfebrecidos, temblorosos por la marea que barría los límites de mi imaginación. Abrí la boca, obligando a mis pulmones a funcionar, buscando el preciado oxígeno que escapaba de mi pecho. Flotaba entre bastidores, entre los límites imprecisos que separan la inconsciencia del sueño, mezclándome con las tonalidades grisáceas de la habitación, sin inquietudes que nutrieran mi desasosiego. El Maelstrón desembocó en una oleada de placer, drenando los motivos que me habían conducido a aquel punto, desintegrando las atriciones que atesoraba, proporcionándome un jodido segundo de descanso…

VIERNES

Honey, I found a reason to keep living

You know the reason dear it’s you

I’ve walked down life’s lonely highways

Hand in hand with myself

And I realize how many paths have crossed between us…

I FOUND A REASON

Aturdido, abrí los ojos somnolientos, sin saber por qué había despertado. Alguien estaba aporreando la puerta, gritando mi apellido, desde hacía largo rato. Por mí podían haber pasado horas, aún me duraba el colocón, Milton se había enrollado con la última dosis. Cansado, crucé el apartamento, irritado por aquella visita inoportuna. Tres maderos estaban en la entrada, me costó reconocer sus rostros indistintos, no me quedaba más remedio que abrir:

– Buenos días, Stark-el teniente Morris pasó al interior-¿Has dormido bien?

No me sorprendió su aparición, el FBI debía haberle dado mi dirección, ahora sabía dónde encontrarme:

– ¿No puedes vivir sin mí?-bostecé sonoramente.

– ¡Déjate de bromas baratas!-los agentes entraron detrás de él-¿Sabes lo que es esto?

– Sí-reconocí la orden de registro que bailoteaba en su mano-¿Una proposición de matrimonio?

– Inspeccionad la casa-señaló el dormitorio con el índice.

– ¿Qué estás buscando?

– Drogas-su tono fue duro-Como encuentre mierda pienso encerrarte de por vida.

– Nunca me he pinchado-mentí secamente-¿Quieres un café?

– No te hagas el gracioso conmigo-refunfuñó.

– Cierra la puerta-me dejé caer en el sofá-No quiero que los vecinos me vean contigo.

Morris cumplió mi orden bruscamente, el sonido retumbó por todo el edificio, lanzando chispas por los ojos:

– Como vuelvas abrir la boca te romperé los putos morros-me salpicó el rostro de saliva-¡Cabronazo!

– ¿Has terminado, colega?-me limpié con desgana-Empiezo a aburrirme.

No comprendía porqué estaba de buen humor, el pico de la noche anterior me había limpiado el organismo, volvía a actuar cínicamente. Disfrutaba provocándole, me encantaba sacarlo de sus casillas, estaba apunto de explotar. La pasma registró el piso, mirando en todos los rincones, encontrando la 9 milímetros debajo de la almohada, con expresiones contrariadas:

– ¿Por qué no me dejas en paz?

– ¿Dónde tienes la licencia?-Morris se detuvo delante de mí.

– Dentro de poco la verán-prendí el primer cigarro del día-Deja que los muchachos sigan con su trabajo. Lo están haciendo muy bien.

– ¡Corta el rollo!-me arrancó el Winston de un manotazo-Me estás llenando los huevos.

– ¿Por qué obedecéis a este fracasado?-me dirigí a los polis-No sirve ni para tomar por culo.

Los hombres me ignoraron. Pusieron el apartamento patas arriba, desperdigando mis escasas posesiones materiales por los suelos, buscando la droga que había tirado al water la noche anterior:

– ¿Dónde la tienes?-inquirió.

El teniente Morris me minimizaba, no sería lo suficientemente estúpido como para guardar el tema en mi piso, menos después de descubrir la furgoneta de vigilancia aparcada delante del bloque:

– ¿Quieres que te lo ponga por escrito?-le mostré los brazos desnudos-¿Eres gilipollas o la mamas?

– ¡Cállate!-me dio un puñetazo-¡Dime la verdad, Stark!

– No vuelvas a tocarme-respondí con frialdad.

– Hemos encontrado la licencia-comentó uno de los hombres-Todo está en regla, teniente.

– Seguid buscando-Morris agitó la mano dolorida-Tiene que estar en alguna parte.

– Pegas como una mujer-me froté el mentón-Tantas patrullas nocturnas te han ablandado el culo, Morris.

– ¡No vuelvas a joderme!

Levantó el puño cerrado, dispuesto a golpearme por segunda vez, pero mi mirada lo detuvo, podía ver la muerte reflejada en mis pupilas aceradas por el odio:

– Algún día terminaré contigo, Stark.

La inspección había terminado, estaban decepcionados, no hallaban narcóticos para empapelarme. Un madero se acercó a Morris con el frasco de Valium, profundas ojeras perlaban sus ojos, mostrándole la receta médica:

– No hemos encontrado nada, teniente.

– ¡Larguémonos!

– Volved cuando queráis-me despedí burlonamente-Gracias por la visita, muchachos.

Nadie se molestó en responder, tampoco esperaba otra cosa, ninguno sabía que había firmado su sentencia de muerte. Me incliné, recogiendo el recipiente de Valium, tomándome una pastilla sin agua, calmando la sed que pronto llenaría mi ser. Tenía sus caras grabadas en la cabeza, jamás las olvidaría, no descansaría hasta terminar con ellos. No me molesté en ordenar el apartamento, volviendo a la cama, me tumbé sobre el colchón desgarrado. Mi cuerpo estaba cansado, abotargado por el caballo consumido la noche anterior, la heroína canalizaba mis energías confusas, inhibiendo mis sentimientos más preciados, estaba seguro que no quedaba grasa en mi cuerpo, tenía que tener los huesos pelados. Ignoraba como mi cuerpo podía resistir la mierda que me metía encima, mis venas deberían estar obturadas como el metro en hora punta, pero nuevamente me equivocaba, aún quedaban reservas de última hora. Morris había querido detenerme por su cuenta, dudaba que le agradara que el FBI se llevara todo el mérito, llevaba muchos años detrás de mi cabeza, aunque hasta ahora no se había atrevido a realizar una acción tan directa. ¿Por qué había reaccionado de aquella forma? Debía estar preocupado, presionado por el futuro derramamiento de sangre que se avecinaba, sus superiores estarían dándole caña. Me revolví como un tigre; después de lo del Hotel Chelsea, el teniente Morris estaba con las nalgas al aire, tenía que encontrar a un chivo expiatorio, si no su placa peligraría, podía encontrarse poniendo multas de tráfico en Queens. Pesadamente, fui al salón, cogiendo el paquete de cigarrillos, regresando a la cama. ¿Qué hora podía ser? No me molesté en mirar el reloj, siempre he odiado vivir constreñido entre sus agujas, me hacía temer por mi preciada libertad. Fumando, cerré los ojos, disfrutando de la nicotina, llevaba un día sin comer, levemente mareado. Lentamente, me quedé dormido sin que pudiera evitarlo…

– Te toca, Möhler.

Sandra estaba detrás de la mesa de billar, tenía las manos sobre el taco, bolas diseminadas sobre el tapete verde, estudiándome con una sonrisa ladina:

– Vale.

Mi tiro acertó a la negra lisa, ésta rebotó contra la banda desgastada, hundiéndola en el lateral derecho, con un impacto seco:

– Bien-me rozó la cadera intencionadamente al pasar-Te toca de nuevo.

– Te cedo el honor-sonreí-Me gusta verte jugar.

La agitada atmósfera flotaba entre nosotros, punteada por crecientes oleadas de deseo contenido, creando una secreta complicidad entre ambos:

– De acuerdo.

Mientras elegía el ángulo, contemplé sus nalgas debajo de los vaqueros, deseando sostenerla por las caderas estrechas, penetrándola hasta el fondo de su ser:

– Me gusta tu camisa-bromeé-Te queda bien.

– Gracias-hizo un gesto coqueto-Me la puse pensando en ti.

Llevaba una prenda de rejillas, pequeños senos enmarcados debajo del sujetador negro, mostrándome su torso desnudo sin pizca de grasa. Los clientes del local la observaban lascivamente, motoristas sudorosos vestidos de cuero, sin cortarse un puto pelo. No me sentía intimidado, ni celoso, únicamente divertido. Aquel era uno de nuestros juegos favoritos, me encantaba que flirteara delante de mí, me hacía anhelarla aún con más intensidad. ¿Estaría volviéndome un pervertido? Contemplándole la espalda, percibí un tatuaje sobre el omóplato izquierdo, que nunca había visto antes:

– ¿Qué significa?-le pasé un dedo sobre el Pegaso.

– Algún día te lo contaré-se apartó de mí con brusquedad.

– ¿Por qué sales corriendo?-pregunté burlonamente-Conmigo estás segura.

– La costumbre, ¿sabes?

Inclinándome, estudié la geometría de las bolas dispersas, indagando por la adecuada, satisfecho por haber provocado aquella reacción defensiva. Sandra se acercó a la máquina de discos, apoyándose teatralmente sobre el cristal, doblando la pierna adelantada. Ella sabía perfectamente que la estaba mirando, disfrutaba sintiéndose visualizada, simbolizaba el concepto de erotismo que las películas warholianas le habían inculcado:

– He encontrado el tema ideal-regresó satisfecha-Te lo dedico.

– ¿Qué pusiste?

– Adivínalo.

La música cambió, los acordes familiares revolotearon como una descarga eléctrica, arrancándome una sonrisa de los labios, imágenes subliminales de Flesh, Heat y Trash llenaron el local, comprendiendo el porqué de su decisión:

Holly came from Miami F-L-A

Hitchhiked her way across the U.S.A

Plucked her eyebrows on the way

Shaved her legs and he was a she

She said, Hey babe, talk a walk on the walk side

Said, Hey honey, talk a walk on the walk side…

– Ideal para nosotros, ¿no crees?

– Es posible-le pasé su refresco-¿Por qué tienes tanto miedo de mostrarme tus sentimientos?

– Odiaría depender de ti-encogió los hombros-Te cansarías de mí enseguida.

– ¿Por qué crees eso?

– La gente odia la vulnerabilidad-apuró la Pepsi-Cola-Podrías soportar cualquier cosa, pero te aseguro que mi fragilidad no, no me gustaría ser una carga para ti.

– ¡Que boba eres!-reí-¿Crees que no me gustaría ver esa faceta?

– Sí-prendió un cigarro-Pero no pienso darte ese placer.

– ¿Cuándo lo harás?

– Ten paciencia, chaval. ¿Tan desesperado estás?

Me despertó el jodido zumbido del teléfono, alguien me llamaba, turbando mis sedosos sueños:

– ¿Diga?

– Nathan-dijo el joven por el otro lado de la línea.

– ¿A qué hora es el combate?-carraspeé para aclararme la garganta.

– A las diez en el Madison Square Garden-explicó-Tienes asiento en la fila 14.

– Perfecto-tenía que cortar-Te llamaré más tarde, ¿vale?

– Vale.

Anochecía, las primeras luces eléctricas bañaban la calle, creando mosaicos indistintos sobre las aceras. Tardé veinte minutos en prepararme, el pinchazo estaba en perfectas condiciones, la herida no había creado ningún absceso. Debía encargarme de Morris, aquel bastardo había puesto a los federales detrás de mí, sabía demasiado para dejarlo con vida, no pensaba perdonarle aquel registro. Preparé la cartuchera, guardando la pistola, comprobando que no abultara debajo la chaqueta, ni que tardase en salir de la funda. Durante un momento, me quedé mirándome frente al espejo del baño, sintiendo una calma letal invadiendo mi interior. Estudié la figura vestida de negro, con cierta sensación de orgullo, esperando que las emociones del jueves no regresaran, no sabía si era capaz de resistir otra depresión sin tener que chutarme. Al llegar a la calle, comprobé que habían cambiado los carteles de la Chevy, no se habían dado cuenta que los había pillado. Nuevamente, estuve tentado en cepillármelos, pero resistí la tentación. No tenía ninguna prisa, tiempo al tiempo, sabía que terminaría eliminándolos. Después de calentar el Mustang, salí del Bronx, tomando la carretera abarrotada, encaminándome hacia el estadio. No estaban persiguiéndome, estuve pendiente del espejo retrovisor, se les habían quitado las ganas de hacer el capullo. Me estaba quedando sin combustible, estacioné en una gasolinera, apagando el motor al entrar. Mientras llenaba el tanque hasta los bordes, miré debajo del coche, tenía la desagradable impresión de ser custodiado, descubriendo un localizador imantado entre las ruedas traseras. Molesto, crucé la calle, con el aparato en el bolsillo. Ahora comprendía porque no me habían seguido, aquellos cretinos me subestimaban bastante, probablemente pensarían que era un imbécil, aquel truco estaba demasiado visto. Marqué el número de Nathan, este tardó poco en cogerlo:

– ¿Möhler?

– Efectivamente-encendí un cigarro-No vuelvas a llamarme. Tengo la línea pinchada.

– ¿La poli está detrás de ti?

– Prefiero no hablar del tema. ¿El Rajado estará en la 14?

– Sí-afirmó Nathan-Irá solo. No creo que tengas problemas.

– ¿Tu colega es de fiar?

– Naturalmente-confirmó.

– Gracias, Nathan.

Aprovechando el resto de las monedas, llamé al boss, esta vez me atendió en persona:

– Buenas noches, Smith.

– ¿Qué tal estas, Stark?

– Bien-le conté la historia del teléfono-¿Has hablado con Jerry?

– Tengo la información del coche-dijo Smith-¿Crees que sospechan de ti?

– Morris los ha puesto detrás de mí-reconocí-¿Sabes algo más?

– Efectivamente-hizo una pausa-¿Cuántos matones habían en la suite?

– Tres.

– Uno de ellos era un federal de incógnito-tomó aire-El topo llevaba meses infiltrado en la banda de Sturfo. Al parecer estaban reuniendo pruebas para encerrarle.

– ¿Cuál de ellos?

– El del tiro en la garganta.

Recordé el rostro deshecho, la arteria perforada, las manos muertas aferrando la culata del arma… ¿cómo podía haber sido eliminado con tanta facilidad? El FBI tenía que trabajar más el entrenamiento de sus agentes:

– ¿Cómo te has enterado?

– Contactos-rió el boss-¿Quieres que mande a Brown a visitar al policía?

– No-negué-Me encargaré personalmente de él.

– Tú eres un profesional, Stark-Smith estaba extrañado-Nunca te tomas las cosas de esta manera.

– He cambiado mis puntos de vista-reconocí-¿Qué te contó Jerry?

– ¿Por qué te interesa tanto ese Pontiac?

– Era de un viejo amigo. Alguien se lo cargó el miércoles. Tengo que encontrar al culpable.

– ¿Qué harás luego?

– Tapizaré los sillones de mi coche con su escroto-contesté despiadadamente.

– Tommy lo localizó esta mañana en Ridgewood-explicó-¿Sabes que encontró en el maletero?

– Ni puta idea.

– Restos de cocaína. ¿Tú colega era traficante?

– Sí.

– Pues llevaba un buen alijo encima. Cinco kilos como mínimo. Una de las bolsas se rompió. No pudieron recoger toda la nieve.

– ¿Quién tenía el Pontiac?

– Estaba en un taller de coches. Alguien lo había llevado para desguazarlo. Suerte que nos diste el toque. Si no nunca hubieras podido encontrarlo.

– ¿Quién lo llevó?

– Un tal Johnnie. ¿Lo conoces?

– Sí.

Un arrebato de cólera me hizo estrujar el cabezal del teléfono, Nathan tenía razón, debía mantener una charla privada con el Rajado:

– ¿Qué hacemos con los cinco mil?

– Ya pasaré a buscarlos. Gracias por todo, Smith.

– Ha sido un placer.

Salí de la cabina de cristal. Un camión de mudanzas estaba detenido en mitad de la calle, detrás de una hilera de vehículos, esperando que el disco cambiara de color. Puse el localizador encima del enganche de remolques, así perderían mi rastro durante unas horas, tendría que estar atento en el estadio, era posible que hubiesen mandado agentes detrás de mí. Retomando el rumbo, fui al Madison Square Garden, con la cabeza dándole vueltas al asunto. ¿El Rajado había matado a Mozart? Me resultaba difícil de creer, Johnnie no tenía cojones para ventilarse a nadie, probablemente trabajaba para terceros, desempeñando el papel de chico de los recados, deshaciéndose del coche que podía dar problemas. Ninguno contaba conmigo, dudaba que supiesen de mi existencia, tenía el campo de maniobras limpio, cinco kilos de coca implicaban a mucha gente en mi venganza. Lentamente, empecé a atar cabos, sacando mi propia versión del asunto: Mozart había robado la droga a algún camello importante, habían ido detrás de él, el Rajado les había dado el chivatazo, se lo habían cepillado, Johnnie se deshizo del Pontiac para ganar unos pavos… no era una mala historia, tenía muchas posibilidades de que fuera cierta, empezaría desde abajo, el resto iría derrumbándose. El Rajado era un capullo, tenía que haber hundido el coche en el Hudson, pero prefirió venderlo para sacar pasta, posiblemente para llegar a fin de mes. En una de las taquillas del estadio, compré un billete en la fila 75, afortunadamente quedaban localidades libres, por un precio bastante caro. En el interior del edificio circular, recorrí las inmensas galerías cubiertas de eco, ignorando el griterío ensordecedor de miles de gargantas impacientes porque empezara el combate principal. La gente pasaba a mis costados, apresurándose para tomar asiento, deseando disfrutar de la segunda pelea de la noche. Nuevamente, me aislé de mis semejantes, odiaba sentirme circundado por tantas personas, metiéndome en mi propio mundo. Tenso, me di cuenta de que continuaba siendo un antisocial, mi (novedosa) personalidad era condicionada por mi estado de abstinencia, no sabía qué opinaría al momento siguiente, por primera vez en siglos mis puntos de vista podían cambiar. No me molesté en estudiar las fotografías de los luchadores, todos los rostros caballunos, con los guantes alzados, vestidos con ridículos calzones cortos, me parecían idénticos. Únicamente quería encontrar a mi objetivo, los altavoces presentaban a los contrincantes, que tomaban posiciones a ambos costados del cuadrilátero, saludando a los admiradores levantando los puños. Descendí por unas enormes escaleras, mirando atentamente a mí alrededor, buscando agentes ocultos, por si alguno estaba detrás de mi pista. El maestro de ceremonias ofrecía los datos de rigor, su voz reverberaba por el micrófono, excitando aún más a la multitud nerviosa. Me sumergí en la semioscuridad, hileras de butacas me rodearon por los cuatro costados, extendiéndose hasta las gradas superiores, buscando mi propio asiento. Una extraña neurosis colectiva me envolvió, taladrándome los tímpanos, implicándome hasta cierto punto en la histeria de los espectadores. Sobre el cuadrilátero, el árbitro indicaba a los adversarios que se acercaran, el combate estaba apunto de comenzar. Me abrí paso entre los asientos, dejándome caer sobre la butaca, rodeado por un par de obreros de mediana edad, que aullaban como locos. Los boxeadores se aproximaron, eran de diferente raza, a punto de entrar en acción, provocándose con las miradas. Ausente, analicé el ambiente que me bloqueaba de la realidad: todos buscaban desahogar sus impulsos violentos, ver sangre sobre la lona, que los contrincantes se pulverizasen mutuamente, para saciar sus anhelos destructivos, proporcionando nuevos alicientes a sus emociones adormiladas. Pensándolo bien, el mundo estaba pirado, imbuido por extraños signos de caos, impresos en el desastre del presente, que no evitaba la carencia de sentimientos que definía aquella década, en la que apenas había participado, limitándome a ser un pasivo observador. Lo que me rodeaba me parecía banal, me sentía a kilómetros de la neurosis colectiva, había recuperado mi fuerza, la heroína curó mis heridas palpitantes. ¿Por qué necesitaba drogarme para sentirme entero? Supongo que el vicio es irreversible, era la única manera que conocía de no hacerme preguntas, o las dudas me impedirían descansar. A pesar de haber roto mis promesas, me sentía satisfecho de volver a la normalidad, aquellos días de vulnerabilidad habían sido espantosos. La campana sonó, los adversarios giraron, lanzando golpes cortos, midiendo la fuerza de su némesis, bailando como muertos vivientes. La escena me pareció irreal, el cuadrilátero estaba cubierto de humo, mientras las cámaras de televisión enfocaban el espectáculo, grabándolo para la posteridad. En el fondo de mi alma, me gustaba ser un bloque de hielo, sino mi vida era imposible. Los latidos de la conciencia pesaban demasiado, había matado a muchas personas, necesitaba enmascararlos detrás del pico de una jeringuilla. Ahora la muerte de Mozart no me dolía, el sentido de culpa se había desvanecido completamente, sólo quedaba la rabia impotente de la pérdida, que suprimiría exterminando a los culpables. El mundo me hundía, pero no me importaba, podía luchar contra lo que hiciera falta, mi personalidad regresaba por la puerta grande, haciéndome invulnerable. Desligándome de mis pensamientos, busqué al Rajado en la 14, con ojos de piedra. El primer asalto finalizó. Una atractiva joven cruzó la lona, levantando un cartel por encima de su cabeza, meneando las caderas provocativamente, con una bonita sonrisa en la boca. ¿Acaso me gustaba? La imagen de Sandra reapareció, pero esta vez con menos intensidad, estaba por encima de mis apetitos sexuales, me costaría bastante volver a desearla. Tardé en dar con Johnnie, pero mi escrutinio tuvo su recompensa, estaba por la parte derecha de la fila, cerca de las escaleras de servicio. Los boxeadores volvieron al cuadrilátero, intercambiando golpes, cubiertos de sudor, los cuerpos brillaban bajo los focos luminiscentes, adoptando una actitud mucho más agresiva que antes. Abandoné la butaca, bajando hacia la 14, con la 9 milímetros apretada en el bolsillo de la chaqueta. El negro tenía arrinconado al blanco contra las cuerdas, golpeando su estómago con ambos puños, a punto de sacarle las tripas por la boca. Al verme acercarme, el Rajado cambió de color, me había reconocido, pasando por todos los espectros del arco iris, desembocando en un blanco cadavérico. Bruscamente, lo levanté del asiento, haciéndolo avanzar a trompicones, conduciéndolo fuera del combate:

– No te atrevas a huir-susurré heladamente-Si lo haces serás hombre muerto.

Ascendimos la zona de butacas, avanzando por un corredor mal iluminado, buscando un lugar tranquilo para interrogarle. Procuré pegarme a su espalda, no quería que escapara, había demasiada gente, podía escurrírseme entre los dedos:

– No corras tanto, colega-le apreté el cañón contra la columna-Ten paciencia.

Salimos a un pasillo, máquinas de refrescos a la izquierda, rodeando a unos muchachos que simulaban una pelea, en dirección a las entrañas del edificio. Extrañamente, nos quedamos solos, podía matarle cuando quisiera, pero primero quería respuestas. El griterío se apagó, convirtiéndose en un rumor inconstante, perdiéndose en la lejanía. Un guardia de seguridad apareció por una puerta de servicio, estudiándonos desconfiadamente, con la mano cerca de la porra; aquel pringado había sospechado algo:

– Caballeros-se detuvo a nuestro lado-¿Podrían enseñarme sus entradas?

Durante un segundo perdí la atención de lo que estaba haciendo, el Rajado me dio un codazo en el estómago, saliendo disparado hacia delante. Velozmente, le rompí al guardia la garganta, dándole un golpe con el canto de la mano en la nuez, arrojándolo contra la pared. Sin pensarlo, salí detrás del Rajado, que me llevaba cinco metros de ventaja. Corrimos por el corredor, separados por la misma distancia, sin lograr detenerlo. Un hombre se interpuso en mi camino, lo aparté de un empujón, lanzándolo al suelo. Gritos asustados, caras deformes, masas indistintas. El Rajado dobló a la derecha, abriendo una puerta, descendiendo hacia el garaje. Pasé de todo el mundo, tenía el camino despejado, aumentando de velocidad. Seguí la misma ruta, saltando los escalones de tres en tres, apunto de atraparlo. Tropecé con mis piernas, rodando un rellano completo, golpeándome la cabeza contra la barandilla. Aturdido, me incorporé, con las sienes latiendo. Un disparo me arrancó un respingo, la bala me rozó la cara, hundiéndose contra la pared. Saqué el arma, devolviendo fuego, fallando por centímetros. Maldiciéndome, continué la persecución, sin recuperar la distancia que aumentaba por momentos. Tenía que atraparlo vivo, muerto no me servía, primero debía interrogarle a conciencia, luego lo liquidaría como a un perro rabioso. Al llegar abajo, rodeé los vehículos con el arma alzada, respirando pesadamente, con los pulmones ardiendo. Los automóviles estacionados estorbaban mi visión, Johnnie corría a treinta metros, entre una fila de deportivos de fábrica. Intercambiamos disparos, una ventanilla saltó detrás de mí, propagando el ulular histérico de una alarma. Un Plymouth me arrolló, rodé sobre el capot, aplastando el parabrisas, lanzando un gemido de dolor. Furioso, el conductor salió del coche, agarrándome por el suéter, lanzando improperios:

– ¡Hijo de puta!-aulló-¡Vas a pagarme el cristal!

Le mandé un tiro en el corazón, desgarrándole el pectoral, haciéndolo caer de rodillas, emitiendo un gruñido de estupor. En el asiento acompañante, una joven me miraba con los ojos llenos de pánico, un cuadro de Edward Hooper atrapado por el cinturón de seguridad, sin lograr articular palabra. ¿Sería su hija, su mujer, o su amante? No me importó, el pildorazo perforó el vidrio astillado, reventándole el maxilar superior, llenando la cabina de sangre. Nada de testigos, ese era mi lema, por ello continuaba libre. Cambié el tambor, girando la cabeza, buscando a mi objetivo. Un Chrysler avanzaba por el corredor, los faros cubrieron mi figura, dispuesto a atropellarme. Salté hacia mi izquierda, el guardabarros me rozó el hombro, rodando expertamente, arrancando chispas a la carrocería del Plymouth. Rechinando las gruesas ruedas, el vehículo se perdió en las tinieblas, buscando la salida del recinto.

Blödmann-pensé irritado-Scheibe!…

La alarma continuaba sonando, no tenía tiempo de buscar mi Mustang, entré en coche siniestrado, ignorando a la mujer muerta. Con los dientes chirriando, apreté el embrague, metiendo la primera, apretando el acelerador al máximo. Rugiendo, el automóvil recorrió el aparcamiento, siguiendo las huellas frescas de mi objetivo. Golpeé el cristal con la culata, abriendo un agujero para mirar el camino, cortándome la mano con las esquirlas de parabrisas. Cambié a segunda, el motor retumbaba con potencia, dando un volantazo a mi derecha. Subí por una rampa, el Chrysler estaba al final del pasillo, destellando como una hoja de afeitar en la negrura. Me dolía todo el cuerpo. Estaba ganando terreno, esquivé un coche aparcado en segunda fila, arrancándole el espejo lateral. Johnnie estaba en la entrada del estadio, derribó la valla de protección, saliendo al exterior, arrancando una lluvia de centellas a los bajos del automóvil. Un guardia de seguridad se interpuso delante de mí, su cuerpo salió volando por los aires, dando una pirueta sobre el techo, rompiéndose el cuello al aterrizar. Volví a cambiar de marcha, torciendo detrás de mi objetivo, reventando una señal de tráfico con la defensa delantera. Sus disparos rebotaron inofensivamente a mí alrededor, rozando la carrocería astillada del Plymouth, mientras recorríamos la 8ª avenida. El transito era una masa avasalladora, cubriendo los carriles de vehículos agobiantes, que llenaban Chelsea como una procesión infernal. Rodeé los automóviles, deslizándome entre ellos, desechando las bocinas irritadas de otros conductores. Me costaba mantener la concentración, el aire helado que entraba por el parabrisas me hacía lagrimear, cortando mi semblante como cuchillas afiladas. En el cruce de la calle 20 con la 9ª, el Rajado se saltó un semáforo en rojo, colándose delante un autobús turístico. Hundí el pedal del acelerador a fondo, desviándome incontroladamente, resbalando sobre el alquitrán nevado. Nunca abandonaba a una presa, aquello era algo personal, terminaría cuando uno de los dos estuviera en el otro barrio. A la mitad de la 20, saqué la zurda por la ventanilla, vaciando el cargador contra el Chrysler. El cristal posterior explotó, cubriendo la carretera de trozos de vidrio, permitiéndome ver el rostro acojonado del Rajado a través del retrovisor. Cambié de carril, arañando un coche, cerca de embestir una tienda. Estaba bastante cabreado, quería despanzurrar los sesos de aquel cabrón, me estaba dando demasiados problemas. Bruscamente, las sirenas de la pasma rasgaron la noche, apareciendo de improviso al pasar la 10ª avenida. Tenía tres vehículos pegados a mi espalda, danzando frenéticamente, luchando por sacarme de la carretera. Pisé el freno, los automóviles azules pasaron delante de mí, hundiendo el morro del taxi que venía detrás. Puse un nuevo cargador en la 9 milímetros. Con el motor a plena potencia, embestí el coche patrulla situado a mi izquierda, convirtiendo la parte trasera en papilla. El madero del interior rebotó contra las paredes; el segundo impacto hizo ladearse el vehículo, poniéndolo en posición horizontal, arrastrado por el avance frenético del Plymouth. El agente levantó su arma, su jeta estaba desencajada por el miedo, dispuesto a volarme la tapa de los sesos. Me anticipé por segundos, su faz desagradable quedó destrozada, salpicando de masa encefálica el volante. El segundo automóvil trató de empujarme al arcén, aguanté el choque lo mejor que pude, extendiendo la mano armada hacia el conductor. La ventanilla detonó bajo los impactos, alcanzándole encima de la placa, taladrándole el tronco braquiocefálico, que lanzó un potente reguero de sangre contra el tablero de mandos. El hombre lanzó un chillido asustado, soltando el volante, tapándose la hemorragia, perdiendo la carretera de vista. Un Buick apareció de improviso, el conductor levantó las manos, intentando protegerse del bombazo. El coche patrulla rodó por la cuneta, tenía el motor hundido en la cabina de pasajeros, convertido en un montón de chatarra, deteniendo el tráfico hasta al final de la calle. Cambié de carril, abandonando el vehículo masacrado, enfrentándome al último coche. Johnnie tenía dificultades para salir de la 20, las columnas de circulación se aglomeraban sobre el alquitrán, impidiéndole el paso. El último automóvil se acercaba en mi dirección, un proyectil movió el cadáver de la joven, haciéndole recuperar la vida macabramente durante unos segundos. El encuentro me hizo zigzaguear, pegándome a la cuneta, con dos ruedas sobre la acera. Irritado, disparé contra el coche patrulla, arrancando la sirena de su sitio. Un vehículo de helados perdió el norte, metiéndose delante de mí, haciendo que colisionáramos, lanzándome contra el volante, que estuvo cerca de empalarme. Tardé unos segundos en salir del Plymouth parecía que me habían dado una paliza colocándome detrás de la carrocería. La pasma se detuvo, abriendo fuego por las ventanillas abiertas, tal como sucede en las películas. Eran pésimos tiradores, no me costó demasiado quitármelos de encima, sus cuerpos quedaron tendidos sobre la carretera, con los cráneos reventados. Johnnie había salido de la 20, dirigiéndose hacia el Hudson, dando bandazos como un gilipollas. Lanzando una maldición, corrí con todas mis fuerzas, cruzando la calle abarrotada. Mi corazón estaba apunto de explotar, mis nervios protestaban bajo la presión, tenía que atraparlo con vida. Salí de la calle, los muelles estaban impresos en la lejanía, reflejando sus formas geométricas sobre las aguas oscuras del río. Disparé varias veces; con un estampido el Chrysler resbaló, rompiendo un seto, descendiendo por una rampa de tierra, hundiéndose en una zanja. Me costó unos minutos llegar, el vehículo estaba tumbado sobre su costado, echando humo por el capot triturado, perdiendo gasolina copiosamente. De un salto, bajé por una depresión del terreno, aquel hijoputa podía estar esperándome, tomando toda clase de precauciones. No tenía que haberme preocupado, el Rajado estaba atrapado en el asiento del conductor, con la cara ensangrentada sobre el salpicadero. Afortunadamente, aún estaba vivo, suerte que no lo había matado. Guardé su pistola, no quería llevarme sorpresas desagradables, en el bolsillo de la chaqueta. Lo sostuve por los cabellos grasientos, mirándolo heladamente, preguntándole:

– ¿Para quién trabajas?

– ¡Vete a tomar por culo!

No me gustó su voz, era horrible, no me extrañaba que lo hubieran desfigurado en la trena:

– ¿Quién mandó a matar a Lowenstein?-insistí-¡Dímelo!

– ¡Qué te follen!

Le di un revés:

– ¿Quieres que te pegue fuego, cabrón?

Su cara se dislocó, sabía que era capaz de hacerlo, no quería tener una muerte tan espeluznante:

– ¿Me soltarás si hablo?

– Claro.

– Tu amigo nos robó un alijo de coca-explicó-Mi jefe hizo que lo mataran.

– ¿Quién dio la orden?

Sus labios temblaban de pánico:

– ¡Responde!

– Steven Wood.

Sabía quién era, no era la primera vez que escuchaba su nombre, no había imaginado que estaba metido en el ajo. Según los rumores, había sido lugarteniente de Joey Gallo, pero después de que se lo cargaran el año pasado, estaba trabajando por cuenta propia, dedicándose al tráfico de narcóticos:

– ¿Dónde puedo encontrarle?

– Mañana tiene una reunión a las cuatro en Greenwich, número 40, calle Christopher-balbució roncamente-Quiere vender la droga que le quitamos a tu colega a unos camellos del barrio chino.

– ¿Cuántos hombres habrán allí?

– Bastantes-tosió-Wood no se fía de los amarillos.

– Gracias por tu amabilidad, Johnnie.

Tenía que largarme de allí, la bofia aparecería en cualquier momento, podía escuchar sirenas a varias manzanas de distancia:

– ¡Sácame de aquí!-Johnnie empujó la puerta atascada-¡No quiero que la puta pasma me encuentre!

– No te preocupes, Rajado. No volverán a meterte en el talego.

– ¿Qué vas a hacer?

– Adiós, gilipollas.

Con una mueca macabra, abandoné la zanja, tirando el mechero encendido sobre la gasolina fresca. Una hilera de llamas se levantó, tonos doradoazulados, prendiendo la noche terminal, recorriendo la depresión hacia el coche. El Rajado gritaba enloquecidamente, el fuego devoró sus miembros, antes de que el vehículo estallara, levantando un geiser flameante en el aire. Mecánicamente, recordé la Factory: montacargas, 6º piso, entrada de acero, cartel en la puerta, pupitre de bronce forjado, teléfonos blancos, cuarto de filmación, sofá de vinillo, sala de proyección, magnetófonos Star Polaroid, cuando fui a ver Lonesome Cowboys con Sandra, el día de nuestra primera cita, sin ningún tipo de emoción. ¿Por qué asociaba aquella imagen con la que acababa de presenciar? Misterio. Complacido, caminé hacia los almacenes que se perfilaban a doscientos metros, sin mirar los bidones de basura prendidos con gasoil, dispuesto a recuperar mi Mustang aparcado en la calle 30. Mirando a mí alrededor, comprobé que la sociedad estaba colapsada, quebrada por el caos consumista que sumía el presente en un cagadero maloliente. América había crecido en una mezcolanza de caos, destrucción, nacionalismo, violencia, vouyerismo, angustia, senilidad, falso progreso, dudas, publicidad, religión, competencia, racismo… nada de ello me había afectado, aún tenía personalidad propia, una manera de pensar diferente a la de la masa; jamás cambiaría en ese sentido, porque siempre había estado seguro que no viviría para ver el día siguiente. Pasé entre docenas de coches desmantelados colocados sobre bloques, oliendo a perros calientes, los pordioseros no me hicieron caso, estaban hipnotizados por la deflagración, aún me quedaba mucho trabajo por delante…

SABADO

Sometimes I feel so happy

Sometimes I feel so sad

Sometimes I feel so happy

But mostly you just make me mad

Baby you just me mad

Linger on, your pale blue eyes…

PALE BLUE EYES

Por precaución, alquilé una habitación en un motel de East Village, al principio de la 4ª avenida, donde había dormido hasta el amanecer. No podía regresar a mi apartamento, estarían buscándome por la masacre de anoche, prefería no correr riesgos innecesarios. La estancia era acogedora: cama de matrimonio, baño propio, calefacción, por ocho pavos diarios. Después de ducharme, me puse ropa limpia (siempre llevaba una muda de repuesto en el maletero del Mustang), bajando a la calle a comer algo sólido. Me sentía debilitado, debía alimentarme, o perdería demasiados puntos. Mientras desayunaba, ingerí un tranquilizante con el café, aplacando los calambres que recorrían mi corazón. Sabía que no era correcto mezclar ambas cosas, pero me sudaba la polla, después de todo el caballo que me había metido, no creía que me pasara nada. Después de probar la droga, mi cuerpo volvía a demandarla imperiosamente, rebelándose contra mi autocontrol. ¿Iba a encontrar reposo picándome? La simple idea de atravesarme la vena me repugnaba, odiaría volver a sentir una aguja penetrando mi piel, derramando una dosis letal por mi organismo. Mis hábitos habían cambiado, nunca volvería a operar como un yonqui, era un tema que no me interesaba ni plantearme. Lentamente, el espejo roto en el que me transformaba cobró sustancia, desfigurándome entre sus bordes, cambiando el pasado más reciente. Mi actitud era más cerebral que pasional, controlaba la situación, nivelando mis emociones a la perfección. Estaba en buen camino, mi vendetta había empezado, aún me quedaban bastantes cabezas por cortar. Después de pagar, subí al Mustang, dispuesto a visitar a Alice para recuperar mis armas. Eran las dos de la tarde, tenía que darme prisa, si no perdería la pista de Steven Wood. Conduciendo, procuré esquivar los coches de la bofia, estaba seguro que iban detrás de mí, no quería terminar en la silla eléctrica. ¿Qué haría con los hombres apostados delante del bloque? No quería matarlos, tendría demasiados problemas, pero no me quedaba más remedio que exponerme al peligro, sino nunca atraparía a mi enemigo. ¿Mozart trabajaba para Wood? En el caso de que lo hubiera hecho, la había cagado por completo, engañar a tus jefes es una mala idea, por ello estaba criando malvas, los errores se pagan caro. Los motivos no eran importantes para mí, sus asesinos merecían la muerte, por arrebatarme a la única persona que me importaba. Por una extraña ironía del destino, un asesino estaba buscando a otros, sin cobrar un pavo por su trabajo. Lo primero que aprendí fue que lo personal no debe mezclarse con lo profesional, es un requisito imprescindible para sobrevivir en el oficio, sino terminarás tieso. Por primera vez rompía las normas, hacerlo conlleva pagar un precio, pero la vida no tenía valor para mí, mi dependencia me había arrebatado las ilusiones desde hacía años. ¿Acaso me había vuelto un vulgar matón? Mi comportamiento me demostraba que a pesar de mi frialdad, tenía el poder de desear venganza, sentimiento que no había experimentado anteriormente. Ahora que lo comprendía, mi profesión adquiría nuevos matices; implicándome dejaba de ser un profesional, tenía que vigilar mis acciones, no podía permitirme la libertad de cometer errores. Lo importante era mantener la cabeza serena, últimamente me dejaba llevar por mis impulsos, de esta manera no iba a llegar a ninguna parte, sino a la tumba. ¿Cuánta gente me había visto en el Madison Square Garden? La caza del Rajado fue una chapuza, ni un novato hubiese actuado de aquella forma; esperaba que los traspiés me sirviesen para evolucionar, no para volver a meter la pata. En perspectiva, me daba cuenta que tampoco lo había hecho tan mal, aún continuaba vivo, eso era más que suficiente, podía darme una palmada en la espalda para felicitarme, pero nunca he sido autoindulgente. Mi química debía ser sobrehumana, antes pasaba días enteros sin dormir, envuelto en un aire fluorescente, soñando despierto, disfrutando con fruición de las experiencias que encontraba por el camino. En cambio ahora me encontraba cansado, necesitaba dormir (mínimo) seis horas diarias para dar lo mejor de mí mismo, no tenía veinte años; la idea era demasiado turbadora para explorarla a fondo, parecía que aún tenía complejo de Peter Pan. No sería fácil abandonar Nueva York, me costaría adaptarme a no experimentar el desarraigo de la metrópoli, los rascacielos estimulaban mi sistema nervioso, los llevaba en la sangre a pesar de no haber nacido allí, sino en Alemania. Mi psicología oscilaba al borde del abismo, me había vuelto un capullo silencioso, introvertido, idéntico a los yonquis que conocía, Milton podía sentirse orgulloso, nos tenía a todos agarrados por los huevos. Estacioné cerca de mi apartamento, quería estar preparado en caso de emergencia, quizá tuviera que salir a toda hostia de allí. Inseguro, miré hacia atrás, tenía la desagradable impresión de ser observado, perseguido por la poli, o peor aún, por alguien de la competencia que quería quitarme de en medio. La abstinencia me tenía angustiado, sacaba mis debilidades a la luz, debilitándome odiosamente. Extrañaba estar colocado, sentirme inmortal, sin que nada me importara, porque mis sentimientos no contaban, excepto a la hora de conseguir la siguiente dosis. Crucé la calle cubierta de nieve, apenas había gente, con la guardia al máximo. No aprecié ningún movimiento sospechoso en la furgoneta, ni siquiera se habían molestado en cambiar los carteles, daba la sensación de estar abandonada. Fui a la segunda planta del edificio, tocando la puerta con impaciencia, esperando que la mujer abriera:

– ¿Dónde diablos te has metido, tío?-Alice me hizo pasar-He estado buscándote.

– No eres la única que lo ha hecho-sonreí sarcásticamente-¿Alguien te ha preguntado por mí?

Nos quedamos frente a frente, asimilé la atmósfera seductora de su vivienda, encendiendo mis poros con queroseno. Volvía a sentirme cachondo, recorrí su cuerpo, deseando someterlo bajo mis pasiones, tal como había sucedido el otro día:

– Tienes unos amigos fuera-señaló la calle-Parecen federales.

– Has acertado-avancé hacia el dormitorio-¿Han estado en mi piso?

– Sí-asintió-Entraron esta mañana.

– Lo suponía.

– ¿Por qué te buscan?

– ¿No te lo imaginas?-contesté con otra pregunta.

– Prefiero evitarlo-me acarició el pecho-¿Por qué has venido?

Alice no sabía que era un asesino a sueldo, aunque podía sospecharlo, prefería mantenerla al margen, no quería que se enterara del asunto. Sus intenciones estaban claras, pero no podía follármela, el destino daba vueltas contra mí, dispuesto a aplastarme:

– El otro día te engañé-saqué la bolsa debajo de la cama-Espero que no te importe.

Ella no se mostró sorprendida, estaba pasada de rosca, la morfina (o el sexo) era lo único que impulsaba su existencia, el resto carecía de propósito:

– Eres un capullo-estuvo tentada en abrazarme-¿Tienes que marcharte?

– Efectivamente-le toqué el pelo-Volveremos a vernos.

– ¿Seguro?

– Confía en mí.

– Te tomo la palabra.

– No salgas a la calle-desenfundé la 9 milímetros-Puede haber jaleo.

– Tendré cuidado-me agarró por la muñeca-¿No me das un beso?

Nuestras lenguas se entrelazaron, el aroma de su cuerpo me envolvió, cubriendo nuestros anhelos insatisfechos, durante unos segundos interminables:

– Nos vemos, Alice.

Mi personalidad era retorcida hasta límites insospechados, detestaba a los que me amaban, no soportaba ser querido por nadie, ni quería involucrarme emocionalmente con mis semejantes; la heroína es una amante egoísta, te distancia radicalmente de cualquier sentimiento humano, desfigurando tu memoria consciente. Con la mochila en la diestra, salí al rellano, vigilando los pisos superior e inferior, preparado para defender mi piel. Seguramente estaban montando guardia en mi apartamento, esperando que regresara de un momento a otro, armados hasta el culo. Me encontraba confuso, atraído por una persona que no era Sandra, el corazón me latía con fuerza, ansiando regresar atrás, donde encontraría el olvido. Mis emociones me resultaban repugnantes, los sentimientos que albergaba me hacían sentir indefenso, no podía ser condescendiente, sino uno de mis objetivos me volaría los cojones al verme dudar. En el exterior, no perdí la furgoneta de vista, con los nervios fríamente en tensión, apretando la culata del arma dentro del bolsillo de la chaqueta de cuero. La puerta del vehículo se abrió, dos agentes de paisano saltaron fuera, con los revólveres preparados:

– ¡FBI!-gritó uno-¡Levante las manos!

Un pildorazo le arrancó la cara, su compañero se lanzó detrás de la Chevy, esquivando las balas mortíferas:

– ¡Maldito hijo de puta!-chilló-¡Te mataré!

No le di tiempo para reaccionar, atravesé la avenida en diagonal, disparando contra mi enemigo, acechando la entrada del edificio con el rabillo del ojo. El agente lanzó un berrido, los refuerzos tardaban en llegar, postrado en la acera con las vértebras lumbares perforadas, desangrándose:

– ¡Socorro!-gimió-¡Me ha dado!

Despanzurré su cabeza sobre la carretera, partiéndole el cráneo de un balazo, las astillas del hueso temporal se mezclaron con sus sesos. Con una rodilla en el suelo, saqué una granada de la bolsa, quitando la anilla con los dientes, contando hasta diez.

Zehn, neun, acht, sieben, sechs, fünf, vier, drei, zwei, eins, null…

Tres agentes salieron al exterior, cubiertos por un par de compañeros parapetados en el portal, dispuestos a acabar conmigo. La explosión los arrojó al suelo, aullando de dolor, con los cuerpos destrozados, apretándose las entrañas con manos sangrantes. Abandonando mi posición, rematé a los supervivientes sin compasión, me importaban un comino los hijos que había dejado huérfanos, ellos se lo habían buscado. Corriendo, llegué a mi coche, saliendo de la escena de pesadilla. ¿Había tenido testigos? No había visto a ningún vecino en las inmediaciones, pero no podía fiarme de ello, las detonaciones tenían que haber llamado la atención del barrio entero, ninguno hubiera querido perderse el espectáculo. La había cagado por completo, el FBI me daría caza el resto de mis días, desde aquel momento era un fugitivo. Encendí un Winston para darme ánimos, fumando tranquilamente, mientras abandonaba el Bronx. ¿Por qué no me marchaba a las Vegas? Smith podía sacarme de la ciudad, Nueva York era territorio vetado, todo el mundo iba detrás de mí. Más tarde me pondría en contacto con el boss, primero me encargaría de Wood, tenía prioridades por cumplir. Media hora después, enfilé la calle 4, ignorando el verdor mortecino del Washington Square, pasando el cruce de la Avenida de las Américas, aproximándome a la calle Christopher con determinación. Aparqué fuera del recinto, estudiando la fábrica abandonada, donde unas furgonetas de siniestro aspecto estaban estacionadas en el interior. ¿Wood sabría que Johnnie había cantado? Creía que los acontecimientos no habían llegado a sus oídos, el Rajado era una pieza menor del tablero, dudaba que fuera fundamental en sus operaciones, nadie lloraría demasiado su muerte. Me puse el chaleco antibalas, armándome poderosamente, guardando varios cargadores de repuesto en los bolsillos traseros de mis vaqueros. Saltando una valla de seguridad, pasé al interior del amplio edificio, los vehículos estaban vacíos. Rodeé la construcción, colándome por una entrada trasera, recorriendo un pasillo al aire libre, que daba a una puerta situada en mitad de un callejón sin salida. Cuidadosamente, entré en el almacén, ignorando las cajas de mercancías que llegaban hasta el techo. ¿Era una fábrica de armas desmantelada? Un centinela estaba al pie de una compuerta mecánica, fumando un cigarrillo, armado con un rifle de aire comprimido. El Bowie destelló, hundiéndose hasta la empuñadura en el tubo del esófago del hombre desprevenido, terminando con su vida instantáneamente. Recuperé el cuchillo, limpié la hoja manchada de sangre con su camisa. Apreté un botón del tablero, el portón ascendió sin ruido, pasé a la nave principal. Un matón avanzó hacia mí, irritado, intentando reconocerme en la oscuridad:

– ¿Qué coño haces aquí?-rezongó-¿No sabes que no puedes salir?

No le permití continuar, el Bowie repitió el mismo camino, atravesándole el corazón limpiamente, antes de que pudiera descubrirme. No me molesté en esconder los cadáveres, lo importante era la rapidez, no podía detenerme en ocultar mis huellas. Llegué a una puerta de acero abierta, tomando unas escaleras en espiral, que conectaban el almacén con los pisos superiores. Unas voces apagadas se escuchaban en lo alto, dos hombres charlaban entre ellos, ignorando la muerte que subía por los escalones:

– ¿Qué te pareció el THC?

– No esta mal. Pero tengo que tomar más vitaminas. Se me queda la mandíbula colgando. Parezco un zombi.

– Te chutarías, supongo.

– ¿Crees que nunca lo he probado, cretino?

– Con lo bestia que eres no me extrañaría que lo esnifaras-rió-Mezclarías coca con tranquilizantes para colocarte.

– ¡Vete al cuerno!

Sus cuerpos saltaron espasmódicamente – los baleé desde el rellano inferior-, derrumbándose como sacos. Pasé encima de los cadáveres atravesados, uno tenía las uñas resecas por los efectos del speed, penetrando en la habitación cubierta por taquillas de servicio, recargando la Walter 32. Al final de la estancia, un corredor se adentraba en las entrañas del edificio, perdiéndose en la negrura. Recorrí el pasillo, había usado silenciador, procurando no armar bulla, taladrando las tinieblas indecisas. Sudaba de expectación, me limpié las manos húmedas, era buena señal, estaba en mi elemento. Nuevas voces llenaron mis oídos, nadie había advertido mi presencia, preocupadas por el trapicheo que realizaban:

– No está cortada-aseguró un tono gutural-¡Pruébala!

– Lo haré-respondió el asiático-¿No te importa?

– No.

Ocho hombres rodeaban una mesa industrial. Sobre la bruñida superficie, varias bolsas de coca estaban apiladas, tentando a los camellos para que las compraran. El que había hablado enrolló un billete, vestía una especie de kimono de brocado, esnifando una gruesa línea de un tirón, limpiándose los dientes con lo que sobraba:

– Está de puta madre-se frotó la nariz-¿Cuánto quieres por las cinco?

– Cien mil dólares.

– ¡Es demasiado dinero!-protestó otro oriental-¿Dónde crees que conseguiremos tanta pasta?

– Ese no es mi problema-dijo el cabecilla-¿La quieres o no?

Me estaba aburriendo. Wood tenía que ser el jefe del grupo, su musculosa figura no dejaba lugar a dudas, irradiaba poder por los cuatro costados. Era el momento de actuar. Saqué una granada del bolsillo, arrancando la anilla de seguridad, esperando el momento oportuno para arrojarla:

– Claro que la quiero-el chino estaba dispuesto a negociar-Pero sólo puedo darte la mitad. Tendrás que esperar por el resto.

– ¿Cuándo piensas pagarme?-Wood sonrió mordazmente-¿En Navidad?

– Tardaré unos días en distribuirla-explicó-Cuando tenga el dinero te devolveré hasta el último centavo.

– ¿Cuánto tardarás?

– Dos semanas.

– ¡Una mierda!-replicó Wood secamente-En dos semanas habrás conseguido el doble.

– ¿No te fías de nosotros?

– Tendría que estar loco para confiar en un amarillo -respondió despectivamente- ¿Crees que soy gilipollas?

La granada rodó por el suelo, deteniéndose debajo de la mesa, haciendo un silencio colectivo, que no tardó en romperse:

– ¡Cuidado!-gritó Wood-¡Al suelo!

El estampido hizo temblar el edificio. La habitación quedó convertida en un matadero, paredes pintadas de entrañas, cubierta de cuerpos moribundos, bañados por la nieve que flotaba en suspensión. Con un arma en cada mano, barrí la estancia derruida, terminando con los heridos. Durante un momento, me quedé en mitad de la carnicería, buscando a Wood entre los cadáveres, sin lograr encontrarle. ¿Dónde cojones estaba? Un estampido me derribó contra la pared, me ardía la espalda, a punto de perder el conocimiento. Steven Wood rodeó los cadáveres, una herida superficial desfiguraba sus facciones despiadadas, con una escopeta de cañones aserrados, apuntándome a la cabeza:

– ¿Quién eres?

Wood no se daba cuenta que llevaba chaleco antibalas, creía que me había alcanzado de muerte, tenía una pequeña oportunidad. No pude responder, el disparo me arrebataba la respiración, tenía un hierro al rojo sobre mis riñones, las postas ardían contra la placa de kevlar, quemándome la piel horriblemente:

– ¿Quién te ha enviado?-me dio una patada en el vientre-¿Por qué quieres matarme?

Un par de matones aparecieron de improviso, armados con recortadas, sin poder creer lo que estaban viendo:

– ¿Qué coño ha pasado?

– ¿Está bien, jefe?

– ¡Calláos!-Wood me miró con odio-Quiero saber quién es. ¡Interrogadle!

Tambaleándose, abandonó la habitación, dejándome con sus compinches, limpiándose la sangre que manaba de su frente. Tenía que recuperarme. Recibí dos golpes violentos, que me derrumbaron, buscando la 32 con la mano extendida, que fue aplastada por la suela de un zapato:

– ¿No vas a decir nada?-uno me agarró por los cabellos-¡Te vamos a reventar, bastardo!

– ¡Rómpele la cara!-lo animó su compañero-Nos divertiremos con él.

El Bowie brilló en mi zurda, destrozando su entrepierna, retorciéndolo con brutalidad. El matón vociferó, le quité la H amp; K que llevaba en la sobaquera, disparando a quemarropa a su colega, desintegrándole el esternón. Rápidamente me quité el chaleco, aliviando las punzadas que llenaban mis nervios. Recuperando mis armas, fui detrás de Wood, desandando el trayecto realizado, cojeando. No quedaban más hombres. Llegué a la salida de la fábrica, mi objetivo había desaparecido, marchándose en uno de los vehículos flanqueados en la entrada. ¿Cómo podía haber sido tan estúpido? Había dejado que se escapara delante de mis narices, no volvería a pillarlo desprevenido, ahora me costaría el doble encontrarle de nuevo. Cabreado, regresé a mi coche, dando vueltas durante media hora, sin dar con mi enemigo. Estaba exhausto, los últimos días habían sido agotadores, mis emociones empezaban a resentirse, no podría continuar adelante durante mucho tiempo. Las avenidas me resultaron repelentes, miles de promesas desnutridas, haciéndome sentir asqueado, anhelando estar solo. ¿Deseaba chutarme para escapar de mi fracaso? No tenía respuesta, pero no cedería bajo la tentación, bastante mal me encontraba como para empeorar las cosas. Abatido, decidí regresar a la pensión, no era prudente estar en la calle, podía encontrarme con la pasma, cosa que no me apetecía en absoluto. Inconscientemente, recordé mi primer cuelgue de caballo: las oleadas de miedo, la sensación de bienestar, la destrucción de tabúes, la indiferencia absoluta… ¿por qué había continuado haciéndolo? De hecho, al día siguiente estuve vomitando, mareado, incapaz de tragar bocado, hecho una mierda… no significó ninguna diferencia, me arrojé de lleno en el vicio, puede que para tocar fondo, de la peor manera posible. Después de aparcar, un grupo de marines de permiso pasó a mi izquierda, sus uniformes almidonados me resultaron asquerosos. No lo olvide, contrate a un veterano. La frase acuñada por el Gobierno me dio ganas de reír, los héroes habían vuelto a casa con el rabo entre las piernas, ignorantes de la opinión pública de su propio país. Los militares me daban asco, eran iguales que los polis: inútiles, ignorantes, brutales, patrióticos, racistas… en solitario no eran nada, necesitaban a sus colegas para actuar como imbéciles, sin los demás eran putos vegetales. Mientras me aproximaba a la pensión, una voz me llamó desde atrás, poniéndome los pelos de punta:

– ¡Möhler!

Sandra sonreía varios metros detrás de mí: botas hasta los muslos, minifalda roja, camisa negra, chaqueta de cuero, alegre por la coincidencia:

– Supongo que habrá sido el destino-nos dimos un abrazo afectuoso-¿Qué haces aquí?

Mi falta de autoestima desapareció rápidamente, volví a sentirme templado, derrochando seguridad por los poros:

– Estaba de compras-señaló una tienda de discos-¿Qué te pareció el Berlín?

– Me encantó-admití-¿Tú eres Caroline?

– Por supuesto, Jim.

Ambos reímos:

¿Tienes algún plan?

– Ninguno-me cogió del brazo-¿Has visto las noticias?

– No.

– La policía está buscándote-me miró con preocupación-¿Qué has hecho?

– Prefiero hablar en privado-la arrastré hacia el hotel-¿Qué han dicho sobre mí?

– Eres sospechoso del asesinato de un camello-no hizo ningún amago de retirada-¿Es verdad?

– Sí-asentí-¿Te acuerdas de mi colega, Mozart?

– Me has hablado de él.

– Ese tipo se lo cargó el otro día-entramos en el edificio-He alquilado una habitación. ¿Podemos hablar un momento?

– Claro-se alisó el cabello-No tienes buena cara.

– Acaban de dispararme-subimos por las escaleras hacia el tercer piso-Tienes que echar un vistazo a la herida. Me duele bastante.

Al entrar, ella no se asustó por la oscuridad que reinaba en la estancia, estaba acostumbrada a las tinieblas:

– ¿Cuánto llevas aquí?

– Desde anoche-me quité la chaqueta-¿Has llamado a mi casa?

– Sí-sacó un cigarrillo-Pero no lo cogía nadie.

– ¿Quieres que encienda la luz?

– No hace falta-miró su alrededor-Así esta bien.

– Estas preciosa-cambié de tema sentándome sobre la cama-¿Vestida para matar?

– Es posible-rió-¿Vas a decirme lo que ha pasado?

– Claro-le conté el tema por el aire-¿Qué te parece?

– No sé que pensar. Siempre imaginé que eras un asesino a sueldo. Pero…

¿Cómo lo había adivinado? Me conocía demasiado bien, no podía ocultarle la verdad, seguíamos conectados al cien por cien:

– ¿Pero qué?

Estábamos separados por un metro de distancia. La figura de Sandra se recortaba en la penumbra, brillando con luz propia, a contraluz entre las persianas oblicuas:

– No quería creérmelo.

– ¿Por qué?

– Me das miedo, Möhler.

El humo aleteaba en el techo. Me sentía excitado, pero no quería estropear la situación, no era el momento oportuno para echar un polvo:

– No te preocupes-sonreí ásperamente-Nunca te haría daño.

– ¿Y porqué no?

– ¿Quieres que te lo diga?

– Sí.

– Porque te aprecio.

En el exterior, nevaba copiosamente, retumbando contra el patio de la pensión. Todo había cambiado. Por primera vez estábamos solos, en una atmósfera propicia, ardiendo como bengalas, deseando expresar lo que las palabras no podían explicar. Ella se acercó a los pies de la cama, su vientre quedó a unos centímetros de mi cara, acariciándome la cabeza con dedos tenues:

– ¿Me vas a enseñar la herida?

– Claro.

Nos dimos un beso cargado de ternura, uniendo nuestros cuerpos en la oscuridad, sintiendo el deseo largamente contenido inundar mi interior, prendiendo mis emociones narcotizadas por la heroína. Nos besamos durante largo rato, disfrutando del contacto de nuestras lenguas, acariciándonos mutuamente. Con suavidad, aparté la chaqueta, tomando sus senos bajo la tela vaporosa, comprobando que tenía los pezones erectos. Sandra me quitó la camisa destrozada, rozando tentativamente las cicatrices que tatuaban mi cuerpo, saboreando los diagramas que marcaban mi pecho fibroso. Lentamente, la desnudé de cintura para arriba, tomando las aureolas entre mis labios, agarrando sus nalgas. Nuestra temperatura corporal aumentó de nivel. Ella me desabrochó los botones de la bragueta, acariciando mi miembro erecto con la diestra, bajándose la falda con la mano libre, mostrándome su pubis afeitado. Nos tumbamos en el lecho arrugado, no se molestó en quitarse las botas de cuero, explorando nuestros cuerpos, reiniciando nuestros besos apasionados. Sandra se corrió, mis dedos habían logrado su objetivo, lanzando un gemido animal. Cuando se recuperó, me puse sobre ella, penetrándola con lentitud. Su sexo tembló bajo el mío, empecé a bombear, aumentando de velocidad. Sus manos tantearon mi espalda, tocando la andanada en carne viva, proporcionándome un doloroso placer. Sus piernas rodearon mis caderas, apretándome contra sus ingles, haciendo que llegara hasta el fondo. No tuve que desconectarme, no sentía ganas de eyacular, podía tomármelo con tranquilidad. Hicimos el amor con fuerza, sincronizando nuestras embestidas, deleitándonos en el placer del momento, dándonos todo lo que nuestros cuerpos podían ofrecernos. Ella volvió a llegar al clímax, gritando, estirándose voluptuosamente, apresando las sábanas entre las manos:

– Ten cuidado-murmuró-Termina sobre mí, por favor…

Con fluidez, pasamos a una postura lateral, sin perder el contacto de nuestros miembros sexuales. Gotas de sudor descendieron por mi frente, la habitación llameaba con nosotros, mientras apretaba sus caderas huesudas, deslizándome detrás de su anatomía. Nuestro orgasmo fue simultáneo, mi descarga bañó su nalga derecha, pareció que nunca terminaría de salir semen. Ella volvió a besarme, trazando letras mayúsculas sobre su cuerpo, utilizando mi esperma como tinta… AW. AW. AW. AW. AW. AW. AW. AW… durante unos minutos guardamos silencio, exhaustos, sin atrevernos a hablar, abrazados en la negrura. Como siempre, Sandra retomó la conversación:

– Me has engañado-susurró divertidamente-Todo ha sido un cuento para acostarte conmigo.

– Me has pillado-le seguí el rollo-Pero creo que ha valido la pena.

– Sí-me acarició el torso-Hacía mucho tiempo que no lo hacía con nadie.

– ¿Te ha gustado?-pregunté innecesariamente.

– Mucho-reconoció-Me preguntaba cuando ibas a dar el primer paso.

– Aún no era el momento-encendí un cigarrillo-No estábamos preparados para llegar hasta aquí.

– ¿Y ahora que haremos?

– Quisiera saberlo-le pasé el Winston después de darle una calada-No me guardarás rencor, ¿no?

– No-sonrió-Ha sido precioso.

Fumamos en silencio, no necesitábamos charlar, nuestras almas estaban unidas como siempre habíamos esperado. Ahora comprendía el porqué de nuestra mutua atracción, nuestros universos estaban conectados, alimentándonos de la combustión de sombras que emanaba de Manhattan. ¿La perdería ahora que había sido mía? No quise comerme el tarro, tenía todo el tiempo del mundo para hacerme la idea, prefería disfrutar del presente, los remordimientos vendrían más tarde:

– ¿Cuánto hacía que no lo hacías, Möhler?

– No lo recuerdo-decía la verdad-Pero la espera ha merecido la pena.

– ¿Tanto te he impresionado?

– Más de lo que imaginas-le hice cosquillas en la espalda-No sabía que eras tan buena en la cama.

– Estaba bastante salida-rió-De todas formas no eres el primero que me lo dice.

– ¿Sí?-me incorporé sobre un codo-Pensaba que eras virgen.

– Ya te gustaría a ti, chaval-se puso boca abajo-Todos los tíos sois iguales.

– ¿Por qué lo dices?

– Por que quieren ser los primeros en eso-bostezó-¿Sabías que en ciertos países la virginidad se valora como un tesoro?

– No.

– Ya sabes el chiste: ¿por qué a los hombres le gustan las vírgenes? Respuesta: porque odian las comparaciones.

– No esta mal-reí-¿Lo hice mal?

– No-apagó el cigarrillo-Eres el primero que me hace correr tres veces en el primer asalto.

– Me siento halagado-le acaricié el tatuaje-¿Estás preparada para el segundo?

– Cuando quieras-me agarró la polla-¿Te has recuperado?

– Dame cinco minutos-le besé un pecho-Los años no pasan en balde, ¿sabes?

Sin transición, experimenté un profundo arrebato de aversión, acusándome por mi indiferencia. Me había perdido una vida de sensaciones, de inquietudes, de aprendizaje, por mantener mi dependencia intacta, que en aquel instante me producía deseos de vomitar. ¿Volvería a cometer el mismo error? Mi problema principal, entre otros tantos, era que continuaba siendo demasiado destructivo, a la mínima de cambios volvería a pincharme, no soportaría enfrentarme a mis dilemas sobrio, tenía que colocarme para escapar de ellos. ¿Cuánto llevaba sin follar? Hasta el más simple de los consuelos era negado por mi adicción, por ello me comportaba como un mierda, era incapaz de reconocer que era un ser humano. Tenía una segunda oportunidad, Sandra curaría mis abscesos imaginarios, aunque mañana nos arrepintiéramos de lo estábamos haciendo. Quería volver a correrme juergas, divertirme, emborracharme hasta perder el sentido, experimentar nuevas emociones. La heroína había colapsado mi personalidad, estaba cansado de vivir años muertos, anestesiado entre mis escrúpulos, era hora de espabilarme. Como todos los demás adolescentes, Sandra se identificaba con el sufrimiento, convirtiendo su miseria en motivo de éxtasis, regodeándose perversamente con la infelicidad. Ella no había sido capaz de salir de aquel punto muerto, estaba paralizada sin saber que dirección tomar, volviendo a las personas que la amaban contra ella, incluyendo a su propia familia, la cual no podía comprenderla al tener unos intereses distintos. Juguetonamente, volvimos a la andadas, mordiéndonos los labios, soldando nuestros cuerpos. Mis obsesiones habían desaparecido, únicamente me importaba disfrutar del papel que representábamos, saciando el hambre que nos embargaba desde que nos conocimos:

– Debería haber grabado el polvo-ironizó Sandra.

– ¿Por qué?

– Para mis noches solitarias-sonrió-¿Sueles masturbarte?

– No.

– Algún día te enseñaré como se hace-me agarró del cuello-Es un vicio delicioso…

Pausadamente, comencé a comerle el coño, acariciando sus senos con la diestra, mientras introducía el índice en su vagina, lamiéndole el clítoris. Sus piernas enfundadas en cuero envolvieron mis hombros, mientras movía la pelvis en mi dirección, disfrutando de mis caricias. El olor de su sexo me abrumó, propagándose como una oleada insustancial, atrapándome entre las circunvoluciones de su naturaleza. Cuando llegó al final, me apartó bruscamente, arqueando su cuerpo hacia arriba. Después de una leve pausa, ella se arrodilló sobre mí, embutiéndose mi pene con precaución, colocándome las manos sobre el estómago, guardando un precario equilibrio. Sandra me cabalgó con inclinaciones absorbentes, tenía sus tetas cerca de mi boca, apresando su culo, armonizando nuestros embates. Sentí su orgasmo en mi piel, fue un millar de cristales rotos, recorriendo su sistema nervioso, derribándola contra mi torso, ahogada por sus aullidos. Entonces fue mi turno, el caos de los sentidos me abrumó, haciéndome perder el control de mi cuerpo, arrancándome una parte de mi conciencia, deslizándome en la inconsciencia…

DOMINGO

Cecil’s got his new piece

He cocks and shoots between three and four

He aims it at the sailor

Shoots him down dead on the floor

Aw, you shouldn’t do that…

SISTER RAY

Confundido, tardé unos segundos en reconocer la figura femenina tumbada a mi costado. Los cabellos rubios caían sobre su espalda, enmarcando el tatuaje del Pegaso, que había soñado una vez. ¿Acaso me había anticipado al futuro? La revelación no me preocupó, estaba acostumbrado a tener sueños premonitorios, el problema era que nunca los recordaba en su debido momento, únicamente cuando vivía el acto en el presente. Sonriendo, acaricié su columna vertebral, pasando los dedos sobre los pequeños huesos quebradizos, descendiendo hasta el nacimiento de las nalgas de niña. Estuve tentado en meterle el dedo en el ano, pero me contuve, no quería espantarla. Curiosamente, Sandra había dormido de golpe, a pesar de que tenía problemas de sonambulismo, tal como me había comentado más de una vez. Perezosa, se volvió en mi dirección, un ligero rubor teñía sus mejillas normalmente pálidas, con los ojos hinchados por el sueño:

– Déjame descansar-protestó-Estoy molida.

– Ni lo sueñes-bromeé-¿Has dormido bien?

– Sí-me apretó contra ella-¿Y tú?

– Cómo los ángeles.

No recordaba el resto de la noche, creía que habíamos hecho el amor por tercera vez, rectalmente, antes de caer rendidos de cansancio, sobre las dos de la madrugada pasadas:

– Tengo hambre-se desperezó-¿Comemos algo?

– Perfecto-aparté las sábanas-¿Vas a llamar a tu casa?

– Lo haré más tarde-no le dio excesiva importancia al tema-Me va a caer la bronca de todas maneras.

– Tienes razón-me puse en pie-Estaré duchándome.

Antes de ir al baño, abrí la ventana, limpiando el ambiente de la habitación, que aún almacenaba el aroma de nuestros cuerpos. Fatigado, estudié mi silueta desnuda, contemplando los cardenales que llenaban mi cuerpo, la descarga de postas había sido terrible, sin demasiado interés. ¿Qué diablos había soñado? Recordaba fotogramas bloqueados, inconstantes, situados en la periferia que separa la realidad de la ficción. Regulando la temperatura, me situé dentro de las paredes del cilindro de cristal, abriendo el grifo del agua caliente, disfrutando del contacto hirviente sobre mi piel erizada. El tiempo pareció suspenderse en su balanza, mientras el chorro limpiaba mi anatomía, quebrando la amargura experimentada los días anteriores. Súbitamente, el sueño reapareció como una escena cinematográfica: pálidos ojos azules atiborrados de tristeza, hipodérmica llena de heroína, ave traspasada por la aguja, mujer abrazando el cuentagotas, zarzas descoloridas sobre mi frente… los músculos de mi espalda se relajaron imperceptiblemente, puse las palmas abiertas sobre las baldosas blancas, deshaciéndome de las imágenes de adicción que atesoraba en mi cabeza. ¿Qué podía significar aquello? Intuía una despedida, la ruptura definitiva, quemados por nuestros miedos inadmisibles, encuadrados por las calles enfermizas de Nueva York. Por primera vez en mucho tiempo, me sentía libre de mis obsesiones, volvía a ser persona, había olvidado lo que significaba aquella emoción:

– Desearía sentirme siempre de esta manera-murmuré-Quizá así podría ser feliz…

Las manos acariciantes de Sandra me abrazaron desde atrás. Instintivamente, me puse en guardia, no la había oído entrar en el cuarto de baño:

– Eres como Drella-comentó-Odias que te toquen.

Volviéndome, tomé a la joven entre mis brazos, besando sus labios fríos. Sus miembros envolvieron mi cuello dulcemente, empujándome contra la pared, rozándome el pecho con los senos. Ella acarició mi pene, aumentando mi grado de excitación, rodeando mis caderas con una pierna. Sus dientes mordieron mi hombro, con mano errática buscó mi sexo, introduciéndolo dentro de los labios húmedos. Sandra lanzó un gemido al sentirse penetrada, las paredes de su vagina se cerraron sobre mi miembro, produciéndome una deliciosa sensación de agonía. Lentamente, comenzamos a movernos debajo de la ducha, intentando no perder el equilibrio, las uñas pintadas de negro arañaban mis caderas:

– Córrete dentro-musitó-Quiero sentirlo todo…

en cinco minutos, ella terminó violentamente, chillando. Rápidamente, la giré contra la pared, agarrando su culo, pegándome a sus piernas, aumentando la intensidad de las embestidas. El orgasmo me alcanzó como una puñalada, vaciando mis testículos en su interior, cumpliendo sus deseos para mi propio placer. Relajados, nos bañamos mutuamente, frotando nuestros cuerpos con devoción, asombrados por las impresiones que habíamos descubierto juntos. Después de secarnos, nos vestimos para salir, deseando prolongar aquellos momentos. En recepción, pagué otro día por adelantado, reuniéndome con la joven en el exterior, ignorando la mirada maliciosa que me lanzó el conserje al marcharme. Aquella tarde me mudaría, tenía que rotar de domicilio, por lo menos hasta que el patio se calmara. La nevada había cubierto la zona de escarcha, llenando las aceras interminables, violando el tránsito matutino, como una ilusión de bordes puntiagudos. Tomados de la mano, entramos en una cafetería, sentándonos en un reservado, mirando la carta por el aire:

– ¿Qué te apetece?-sacó dos píldoras del bolso-¿Huevos con beicon?

– Prefiero un sándwich de pollo-prendí un Winston-¿Te las vas a tomar antes de comer?

– Me siento débil-sonrió-Me he quedado exhausta.

Sandra ignoraba que tomábamos los mismos tranquilizantes, no quise hacer ningún comentario al respecto, sabía más que suficiente sobre mí:

– Me dirás que no te gustó.

– No.

Ambos reímos:

– ¡Déjate de cuentos!-le cogí la mano-¿Qué piensas hacer conmigo?

– Me gustas demasiado, Möhler-se tomó el Valium sin agua-Tengo miedo a depender de ti.

– Hemos hecho el amor, Sandra-argumenté-¿Vas a odiarme por ello?

– No-me quitó el cigarro-Pero has visto algo que nadie ha visto.

– ¿Crees que no lo sé?

– No me gusta que tengas tanto poder sobre mí.

– Parece que te arrepientes.

– Prefiero tomarme las cosas con calma.

¿Acaso estaba levantando barreras? Era un misterio, no sabía como reaccionaría, eventualmente de un modo negativo, aunque el reciente polvo me hiciera creer lo contrario.

Ich habe nichts verstanden-pensé.

La camarera tomó nota de nuestro pedido. Ella me miraba inexpresivamente, inmersa en su mundo, no intuía que demonios le pasaba por la cabeza:

– ¿Qué piensas?

– No eres un buen partido-reconoció-La policía está detrás de ti.

– No te preocupes-intenté tranquilizarla-No tienen pruebas para enchironarme.

– ¿Seguro?

– Nunca dejo testigos.

– ¿Por qué eres asesino a sueldo, Möhler?

La pregunta del millón de dólares:

– Supongo que fue la única opción que tomé en su momento.

– ¿Has matado a gente inocente?

– Nunca-no quise mostrarme sincero-Por norma sólo me cargo a hijos de puta: violadores, maleantes, macarras, camellos, rateros…

– ¿No te remuerde la conciencia?

– No.

Decía la verdad, me importaban un comino las vidas ajenas, con mi dependencia tenía bastante, sólo me preocupaba por mí mismo. Pensándolo bien, era una persona egoísta, pero el mundo que me rodeaba no valía la pena, nadie agradecería que me convirtiera en un santo. A espaldas de Sandra, dos franceses parloteaban, tenían pinta de yonquis veteranos, sus rostros cadavéricos eran el toque definitivo de la combinación:

– Sait-tu ou est le fric?

– Je nai aucune idée.

– Si nous ne le truvous pas Wood nous rompe la tête…

Percibí vagamente las palabras, tenía ligeros conocimientos del idioma, tantos años en las calles me habían enseñado muchas cosas. Evidentemente, hablaban de mi viejo amigo Steven Wood, su nombre era inconfundible, parecía que le debían pasta. ¿Cómo iba a dar con él? Tendría que peinar la ciudad, de cabo a rabo, para terminar con aquel cabrón. Seguramente iba detrás de mí, habría puesto a sus hombres en guardia, mi cabeza adquiría valor en metálico, esperaba sobrepasar los mil machacantes, era lo mínimo que podía pedir por mi pellejo. Nos sirvieron el desayuno, comimos en silencio, separados por un vacío estremecedor. Siempre había valorado los momentos de paz, la noche anterior era una buena prueba de ello, pero ahora sentía la futilidad distanciándonos insidiosamente, atrapándonos entre sus mandíbulas afiladas. Era la primera vez que Sandra estaba callada, una experiencia nueva para mí, me sorprendía no escucharla hablar hasta por los codos, tal como era su estilo habitual:

– ¿Te comió la lengua el gato, princesa?

– No-sonrió-Estaba pensando.

– No te trabes del coco, Sandra.

– No puedo evitarlo.

– ¿De qué tienes miedo?

– De que me des la patada.

– ¿Por qué tendría que hacerlo?

– Ya has conseguido lo que querías, ¿no?

Aguanté las ganas de abofetearla:

– Buscaba algo más-reconocí-Si no no hubiera esperado tanto tiempo.

– ¿Dices la verdad?

– Claro-le acaricié la diestra-Nunca te haría daño.

– No sé que pensar.

– No quiero presionarte-terminé mi comida-Tómate el tiempo que precises para reflexionar.

– Gracias, Möhler.

Intenté puntualizar mis intenciones:

– Eres la única persona del mundo que me interesa. Siempre te he apreciado mucho. Piensa que el destino nos había marcado el camino. Tenía que pasar tarde o temprano.

– Supongo-no pareció demasiado convencida.

– Mañana lo verás todo desde otro punto de vista-la animé-Simplemente estás confusa. Es inevitable que te comas la oreja con tonterías.

– Para mí no lo son.

Empezaba a aburrirme:

– Lo sé-me levanté para pagar la cuenta-¿Vas a llamar a tu casa?

– No. Prefiero que me lleves allí directamente.

– ¿Quieres largarte ya?

– Creo que será lo mejor.

Mientras pagaba en la barra, sentí que todo había terminado entre nosotros, no habría una segunda parte. ¿Por qué me sorprendía? Siempre supe que no soportaría follar conmigo, tenía demasiadas barreras psicológicas, no podía romperlas con facilidad. Nuevamente, quería estar solo, necesitaba pensar, mis emociones me liaban, no quería tratarla con rudeza, sus dudas comenzaban a mosquearme:

– Vamos.

Mientras íbamos a su casa, pensé en las horas que habíamos compartido, alcanzando la felicidad que nos estaba vetada por nuestra forma de ser. Desgraciadamente, ella no veía las cosas desde el mismo punto de vista, quería romper con todo, odiaba sentirse atada a alguien, más si tenía algún dominio específico sobre su persona. Habíamos perdido el tiempo, lo mejor hubiera sido pasar del tema, pero mi cuerpo había tomado las riendas, mi mente tenía poco que hacer al respecto. Un atisbo de angustia oscilaba en mi corazón, emoción que detestaba, no estaba acostumbrado a tener ataduras, con Sandra era imposible no asumirlas. Irónico, pensé que me había equivocado respecto a su rendimiento sexual, nunca me lo había pasado tan bien, últimamente mi intuición fallaba, estaba perdiendo facultades. Me encontraba empequeñecido, no podía evitarlo, herido por su indiferencia, que sólo se trataba de una máscara con la que cubrirse las espaldas. ¿Realmente se sentiría satisfecha enterrando los buenos momentos que era capaz de disfrutar? No comprendía aquel tipo de psicopatología, sus implicaciones me aturdían, era incapaz de enfrentarme a su terrorista interior. ¿Por qué se empeñaba en destruir lo que realmente merecía la pena? Su estilo era el siguiente: después de experimentar felicidad, luchaba por aplastarla, todo por el hecho de no involucrarse, le aterrorizaba no controlar sus sentimientos. No me interesaba mantener una relación así, si deseaba hundirse era su problema; estaba cansado de tratar con perdedores, bastante tenía con mi propia porquería. Quise comentarle lo que me pasaba por la mente, contarle la verdad, pero mis barreras estaban activadas, dependía de su capacidad de madurez asumir sus actos, si no cada uno tomaría su camino. Sin darme cuenta, había pasado del afecto a la defensiva con alarmante velocidad, descargando mis sarcasmos contra ella, sin miramientos de ninguna clase. Disfrutaba manteniéndola al límite, quería tenerla en la palma de mi mano, controlar sus emociones, ahora que me había entregado lo que pocos habían visto antes. Me aprovechaba de sus debilidades, de su inseguridad, de su pánico a ser utilizada, de su temor a ser abandonada. Notaba su miedo, la ansiedad de descubrir que no había hecho lo correcto, desintegrando nuestra relación por unas horas de placer que ambos demandábamos. Como podía comprobar, podía perder una amistad por un buen polvo, las relaciones entre sexos opuestos no son mi especialidad, apenas tenía conocimiento de las mujeres a pesar de mi edad. ¿Tanto deseaba odiarme para sentirse infeliz? Mi alma se convirtió en hielo, irradiando una frialdad que ella desconocía, apartándola de mi lado. Sandra notó el cambio, su cuerpo se hundió en el asiento, fundiéndose con la cabina, pasando a formar parte del tablero del automóvil. ¿Qué escribiría Nathan sobre aquel momento? Imaginé un poema de despedida, doloroso, amargo, donde no cabría ningún tipo de esperanza, ni de reconciliación, sufriendo por la otra persona, como si la vida no tuviera sentido sin su presencia. Sonreí sobre el volante, cambiando de carril, con cierta malicia. Nunca pasaría por una experiencia similar, estaba por encima de mis pasiones, nadie merecía mi desasosiego, menos una niñata que no sabía lo que cojones quería:

– ¿De qué te ríes?

– Pensaba.

– ¿El qué?

– Que no vale la pena atormentarse por nadie. ¿Te gustaría que lo pasara mal por ti?

– No.

– Pues no lo parece.

– ¿Por qué lo dices?

– Has cambiado. No eres la misma persona. ¿Tanto disfrutas jodiéndote?

– No.

– Pues procura madurar-dije cruelmente-O no me volverás a ver el pelo.

Sandra estaba apunto de llorar, no fue capaz de responder, la había lastimado, no esperaba que la tratara de aquella forma. Mi brutalidad no era gratuita, quería que despertara de sus traumas, la única manera era golpeándola donde más le dolía. Nerviosa, encendió un pitillo, le temblaban las manos, fumando desconsoladamente. No quería llegar a aquel punto, pero no me quedaba más remedio que machacarla, o todo lo que habíamos aprendido se perdería irremisiblemente. ¿Aún quería mantener nuestra relación a flote? Había conseguido lo que deseaba, no tenía nada que perder, ni siquiera estaba enamorado de ella. Involuntariamente, decidí tomarme las cosas con filosofía, estaba poniéndole cinco pies al gato, actuaría en consecuencia de lo que me demostrara. Su cuerpo sinuoso me atraía tanto como me repelía, me turbaban aquellas emociones entremezcladas, no estaba preparado para asimilarlas, aún me quedaba mucho por aprender de mí mismo. Paré el coche junto a la acera, Sandra me miró con ojos húmedos, habíamos llegado a su vivienda:

– ¿Volveré a verte?

La observé detenidamente, oleadas espumosas sobre su iris, paladeando su dolor, gozando con la experiencia:

– ¿Cogerás el teléfono?

– Sí.

– Sabes que te quiero, ¿no?

– Nunca me lo habías dicho.

– Te llamaré cuando solucione mis rollos, ¿vale?

– ¿Me lo prometes?

La agarré por el cuello, estampando un violento beso en sus labios, acariciándole la nuca:

– Sí.

– Te quiero, Möhler.

– Ya lo sé.

Temblorosa, Sandra caminó hacia el bloque, sin atreverse a mirar atrás. Quise bajarme del Mustang, abrazarla con todas mis fuerzas, fundirla contra mis huesos, transformarla en mi torrente sanguíneo, pero sabía que no era mi estilo, nunca daría el brazo a torcer. Desanimado, recorrí la calle sin rumbo, sintiendo como una luz moría en mi interior, doblada por el destino implacable, que parecía burlarse de mí. Tendría que ser paciente, quizá me había precipitado, pero nunca he sabido esperar. ¿Qué podía hacer? La desolación llenaba los resquicios de mi alma, haciéndome dudar de los hechos, cambiando todos mis puntos de vista. Me había comportado como un gilipollas, pero no me arrepentía de haber actuado como tal, no quería que me mandara al carajo. Curiosamente, por primera vez en mucho tiempo, tenía la capacidad de plantearme el futuro. Por norma solía esperar, dejar que las cosas vinieran solas, actuando a última hora, tomando decisiones sin importancia, sabiendo que no me afectarían en absoluto. Asombrado, me di cuenta de que no necesitaba tomar Valium, ella había borrado aquel sometimiento, estaba decisivamente curado. ¿Y si fueran paranoias mías? Quizá había dramatizado la situación, Sandra tenía miedo de que la dejara, por ello se mostraba confundida, no sabía como iba a reaccionar, no soportaría que la usase como un condón. Tenía que haberme parado, profundizar en el tema, consolar sus temores, pedirle explicaciones… demasiado tarde para arrepentirme, mañana la llamaría sin falta, tenía que solucionarlo, no tendría otra oportunidad. También debía llamar al boss, aún estaba preocupado por mi libertad, era la única persona que podía sacarme de la ciudad sin levantar sospechas. Aparqué en la calle 25, acercándome a una cabina telefónica, sin perder de vista el entorno nevado, esperando ver un coche patrulla abalanzándose sobre mí:

– Buenos días, Smith.

– Hola, Stark-saludó-Eres un personaje famoso.

– ¿Cómo te has enterado?

– Esta mañana me hicieron una visita unos amigos tuyos.

– ¿Quiénes?

– Federales.

– ¿Qué te preguntaron?

– Siguieron tus llamadas. Estaban bastante cabreados. Pero les corté los ánimos. No sabían con quien estaban tratando.

– ¿Van detrás de mí?

– Te cepillaste a su pandilla-ironizó-¿Tú que crees?

– Tengo que salir de Nueva York.

– Lo tengo todo controlado. Tienes un pasaje reservado esta madrugada.

– ¿Donde?

– Barco mercante. ¿Has estado en Italia?

– Nunca.

– Jerry pasará a buscarte. ¿Dónde estás?

– Aún no he terminado-le conté lo de Wood-¿Sabes dónde vive?

– Me han llegado rumores de lo de la fábrica. Tenías que haberlo liquidado. Ahora estará escondido como una rata.

– Eran demasiados-bufé-Tengo que cargarme a ese hijo de puta.

– Brown se encargará de él-prometió-¿Vas a largarte o no?

Estaba acorralado, dentro de poco me cogerían, no me quedaba más remedio que ceder:

– Lo haré.

– Por cierto. Tu amigo el policía está haciendo muchas preguntas desagradables. ¿Por qué no le haces una visita de última hora?

– No lo había pensado. ¿Dónde puedo encontrarle?

– Calle 16 con la 8ª avenida. Número 17. Piso 7º-5.

– Sigues teniendo buenos contactos, ¿eh?

– Ya lo sabes. ¿Vas a quedar con Jerry?

– Sí. Pasaré por el club a medianoche.

– Vale.

– Hasta la vista.

A su manera, el boss intentaba protegerme, mantener mi culo a salvo de la trena. No se trataba de altruismo, ni de amistad (Smith no mezclaba los negocios con tonterías), sino por cálculo; sabía muchas cosas sobre sus actividades, hubiera podido testificar contra su imperio en un tribunal. Suponía que prefería mantenerme controlado, así no tendría que darle una puñalada trapera si me veía acorralado entre la espada y la pared. De todas maneras, declarar contra el Irlandés era lo peor que podía hacer; antes de que el FBI pudiera meterme en un programa de Protección de Testigos estaría muerto, mi jefe tenía demasiadas influencias para salir bien librado del asunto. Reanimado, volví a subir al coche, arrancando con fuerza, Morris vivía cerca, en diez minutos estaría allí. ¿Por qué procuraba sentirme culpable? Desde el principio la decisión de mantener nuestra relación había sido mía, ella nunca me llamaba, ni se molestaba en mostrar un atisbo de interés, pese a saber que tal cosa me hubiera agradado. El primer paso siempre venía por mi parte, la había malacostumbrado, pero en su momento no me importó hacerlo, ahora la tenía dominada, las tornas iban a cambiar. Evidentemente, si no le gustaban las nuevas normas la mandaría a tomar por culo, no pensaba transigir en ningún momento, ni cambiar mi mentalidad, desconectaría en el momento adecuado, la maldad de mi interior podía salir al exterior, arrasando con lo que hubiera por delante, Sandra incluida. No sentía dolor, el pesar había desaparecido, me encontraba completo, satisfecho por el simple hecho de existir. Estaba harto de mis depresiones postcaballo, del mono, de abscesos sobre mi piel, de la vida miserable que implica ser yonqui, un modus operandi que había elegido por voluntad propia. Mis pensamientos volvían a su cauce, lograba unificarlos después de tanto tiempo fragmentados, no sabía si era un alivio tener las cosas claras, mi realidad era demasiado horrible para que me gustara. Afortunadamente, sabía que no me comería el coco pensando en lo bonito que pudo ser y no fue, no ganaría nada rompiéndome la cabeza contra la pared, más me valía aceptar los hechos con pragmatismo, sino todo esto sería una pérdida de tiempo. Tantos años hundido en el aislamiento, en la soledad perpetua del adicto, me habían convertido en un capullo. Me sentía triste, las imágenes de la noche anterior perdían su belleza, mientras las eliminaba psicológicamente de mi cabeza, restándoles su valor. Aún podía rememorar su anatomía entre mis brazos, el sabor de sus besos, la dulzura de su sexo, el placer que su cuerpo me había proporcionado, evaporándose como un charco de gasolina. Las puertas estaban cerradas, dudaba que alguien pudiera volver abrirlas, lo nuestro había llegado al final, tendría que buscar nuevos alicientes. ¿Terminaría como Jim, en un bar de mala muerte, hecho pedazos, intentando aparentar indiferencia ante lo sucedido, engañándome miserablemente, esperando por mi camello? La idea me dio náuseas, no acabaría de una manera tan patética, prefería pegarme un tiro. No quería pensar en Sandra, no era el momento oportuno, tenía que tener la mente despejada, mi objetivo era mucho más importante. Lamenté estar poco armado, sólo llevaba la 9 milímetros de rigor, puede que en el piso hubieran varios tipos esperándome. El teniente Morris habría tomado precauciones, no creía que después de la matanza del FBI estuviera con los brazos cruzados, probablemente estaría atrincherado, acompañado por hombres de confianza. Con las manos metidas en los bolsillos, me acerqué al bloque de apartamentos, estudiando la fachada color marrón agrietada, donde destellaba un cartel publicitario de las próximas elecciones. Sonreí fríamente ante el rostro hipócrita del candidato presidencial. Prefería vivir en las tinieblas de la ciudad, codeándome con la escoria, alimentándome de los espasmos de la jungla de asfalto, de los rascacielos interminables que cortaban las nubes con sus dimensiones distorsionadas. La política era un negocio, una mentira infame, donde los hombres podían actuar a sus anchas, de la manera más corrupta posible. No descubrí ningún coche sospechoso, me tomé mi tiempo para comprobarlo, el exterior estaba libre. Al llegar a la entrada, una mujer con un carro de la compra salió fuera; aproveché para colarme dentro, sin intercambiar saludos. Rápidamente, tomé uno de los ascensores del vestíbulo, dirigiéndome al séptimo piso, con las mandíbulas apretadas, saboreando anticipadamente mi venganza. Con precaución, salvé el corredor vacío, mirando las puertas cerradas con desconfianza. No podía entrar aún, ignoraba cuanta gente podía haber dentro, debía idear una estratagema alternativa. Abrí una ventana, saltando a las escaleras de emergencia, mareado por las alturas que crecían bajo mis pies inseguros. Abajo, el tráfico circulaba perezosamente, haciendo sonar las bocinas, sobre la carretera cubierta de blancura. ¿Por qué me gustaba andar por la cuerda floja? Para mí era un misterio, puede que mi naturaleza autodestructiva necesitara una válvula de escape, tantos años viviendo al límite me habían condicionado de una manera irreal, apenas comprendía la necesidad que sentía por estar pasado de rosca. Desde mi posición, podía ver el salón de Morris, unos hombres charlaban, sus voces llegaban apagadas por el viento:

– ¿Aún no lo has encontrado?-el teniente Morris tenía la cara roja de rabia.

– No he podido, teniente-respondió uno de los maderos que había registrado mi apartamento-Nadie sabe donde está.

Tenía a la Santísima Trinidad delante, parecía que era mi día de suerte, aún no había olvidado el registro del viernes:

– ¡Tienes que localizarlo!-se llevó un vaso a los labios-¡O te mandaré a Harlem a interrogar a las putas!

Sonreí malignamente, solamente eran tres, cosa fácil para mí. ¿Dónde estaría su encantadora esposa? Sabía que estaba preñada de cuatro meses, Morris se había casado recientemente, podían celebrar las Bodas de Plata en el Infierno, haciéndose compañía mutuamente. Pasos recios recorrieron el pasillo, me agaché tocando los escalones metálicos, el arma empuñada con las dos manos. Alguien tocó a la puerta, cuatro hombres entraron, vestían abrigos largos, rodeando al trío de agentes:

– Hola, Morris-Wood le estrechó la mano-¿Cómo va todo?

– Mal.

Estuve apunto de perder el equilibrio, ¿qué cojones hacía Steven Wood allí?, asombrado por lo que mis ojos estaban viendo:

Morris fulminó a uno de sus hombres:

– ¡Prepara un trago, idiota!

– Hemos estado buscando a tu colega-un matón le quitó la gabardina a Wood-No aparece por ninguna parte.

– ¿Habéis ido a su apartamento?

– Estaba cerrado. El maldito FBI lo clausuró.

– ¿Interrogasteis a los vecinos?

– Follaba con la furcia del segundo-encendió un cigarro-Pero la zorra no sabe nada.

– ¿Seguro?

– Puedes ir al hospital-rió-Tendrán que recomponerle la jeta mirando sus fotografías.

– ¡Mierda!

Una bilis amarga llenó mi boca, la cólera constreñía mis entrañas, haciéndome perder la respiración. Deseaba entrar en el apartamento, terminar con aquellos bastardos, escupir encima de sus cadáveres:

– ¿Cómo pudo localizarme?

– Trabaja para el Irlandés-explicó Morris-El cabrón lo tiene bien informado.

– Te equivocas-lo contradijo Wood-Johnnie le dio el soplo.

– ¿Cómo lo sabes?

– Fuimos a buscarlo a su casa. Alguien se lo cargó el viernes. Salió en los periódicos.

– ¡No me jodas!

– ¿Lo leíste?

– Sí. Pero no me di cuenta que era él.

– ¡Eres una mierda de poli!

El teniente Morris no le hizo caso:

– ¿Qué coño piensas hacer?

– Darle caza. Tarde o temprano lo encontraremos. Es un hijo de perra muy peligroso.

El madero le alcanzó una copa:

– ¿Sabes lo que hizo ayer?

– ¡Sorpréndeme!

– Entró como el puto Gary Cooper en la fábrica. Se cargó a mis hombres…

– ¿Cómo dices?-lo interrumpió Morris, pasmado.

– Me lanzó una granada. La jodida coca desapareció. No quedó nada.

– ¡No me lo puedo creer!

– Tuve que salir por piernas-vació el Martini doble de golpe-Si no hubiera terminado conmigo.

– ¿Hablas en serio?

– Los cinco kilos volaron, tío. Te lo juro por mi madre.

– ¿No queda nada?-el teniente Morris estaba apunto de sufrir un ataque cardiaco.

– Como lo oyes.

– ¡Joder!-propinó una patada a una mesa-¡Mataré a ese capullo!

– Tienes que encontrarlo, Morris. Está muy bien relacionado. Irá detrás de nosotros. Nos cazará uno por uno.

– Te aseguro que lo haré-salpicó de saliva a un madero-¡No descansaré hasta meterle mi revólver por el culo!

– ¿Por qué vino detrás de mí?-inquirió Wood-Nunca he tenido problemas con el Irlandés.

– Te cargaste a un amigo suyo.

Steven Wood enarcó las cejas interrogativamente:

– ¿Quién?

– Paul Lowenstein.

– ¿Lo conocía?

– Sí.

– ¿Cómo lo sabes?

– Llevo detrás de Stark desde hace años.

Nuevamente, volví a arrepentirme de estar pobremente armado. Una granada hubiera sido lo ideal, pintaría las paredes con sus entrañas, acabaría con todos de golpe, el espacio era demasiado estrecho para que escaparan de la onda expansiva:

– ¿Por qué demonios liquidaste al subnormal de Lowenstein?-preguntó Morris, crispado.

– Intentó estafarme.

– ¿Cómo?

– Me robó la coca del sábado. Johnnie me dio el soplo. ¿Crees que estaban compinchados?

– Es posible.

No podía aguantar más la rabia, mis dedos temblaban sobre la culata, estaba apunto de saltar contra la ventana, aunque me estallara contra el asfalto, convirtiéndome en gelatina:

– El FBI lo esta buscando-decía Morris-No podrá ocultarse durante mucho tiempo.

– Tiene a todo el mundo detrás-reflexionó Wood-La policía, el FBI, la mafia… ¡está loco!

– No lo subestimes. Es el mejor cazador de cabezas que conozco. No será fácil pescarle.

– ¿Cómo podemos pillarlo desprevenido?

– Imposible. Lowenstein era su único punto débil. No tiene amigos. Vive solo. No está casado. No sale con nadie… puede estar en cualquier parte.

– ¿Y la fulana?

– ¡Olvídala!-Morris hizo un gesto despectivo-No movería un dedo por ella.

– ¡Silencio!-Wood levantó la mano-He escuchado algo.

Ahogando una maldición, volví al corredor, aquel cerdo había sospechado. Con una rodilla en el suelo, apunté a la puerta, dispuesto a entrar en acción. Afortunadamente, la entrada no tenía mirilla, tenían que salir por narices. Un gorila abrió la puerta, su cabeza saltó hacia atrás, partida en dos pedazos, con una expresión de estupor. De un salto, rodé hasta el cuerpo, cogiendo la metralleta con la mano libre. Un balazo me rozó el hombro izquierdo. Mi descarga barrió la estancia, destripando a tres hombres, que cayeron con las manos alrededor del estómago:

– ¡Matadle!-aullaba Morris enloquecido-¡Acabad con él!

Los maderos retrocedieron, buscando refugio detrás de los matones, acojonados. Vacié el cargador de la Thompson, taladrando a los policías, mientras entraba en el apartamento, enfurecido hasta límites insoportables. Sentí un puñetazo en el vientre, me quedé sin aire en los pulmones, saliendo impulsado contra la pared:

– ¡Le he dado!-gritó Wood triunfalmente-¡Le he dado!

No tuvo tiempo de celebrarlo, un pildorazo le arrancó la mandíbula, destrozándole la cara en pedazos. El teniente Morris abrió fuego, una mordedura me golpeó las costillas, haciéndome retroceder, arrojándome de rodillas contra la alfombra. Bramando, disparé contra Morris, perforándole el corazón, arrojándolo hacia atrás, con una última mirada sorprendida. Automáticamente, recargué la 9 milímetros. A mi alrededor los cuerpos sin vida empezaban a enfriarse; a pesar de mi penoso estado me sentí satisfecho, aquellos bastardos no merecían otra cosa. Agotado, me puse en pie, apretando las heridas que traspasaban mi cuerpo. Había terminado mi vendetta, mis objetivos estaban muertos, Mozart podría descansar en paz. Sabía que ningún impacto era mortal, todo me daba vueltas, tenía que detener las hemorragias, si no me iría al diablo. Los vecinos salían de sus viviendas, alarmados por el tiroteo, pidiendo a gritos que alguien llamara a la bofia. Escupí un borbotón de sangre, arrastrándome fuera del apartamento, hacia los ascensores. Con la lucidez que me restaba, analicé la órbita de las lesiones, levantándome la camisa. Primer impacto: colón descendente. Segundo impacto: costilla verdadera inferior. Un dolor insoportable recorría mi estómago, dardos afilados calcinando mi interior, buscando aire frenéticamente. Podía superarlo, las había recibido peores, sólo era cuestión de ponerle un par de pelotas. Tenía que largarme de allí, la pasma no tardaría en aparecer, o terminaría en la morgue antes de que finalizara el puto día…

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13/01/2009