Michelle Gagnon

LOS TÚNELES

Kelly Jones I

Para mis padres.

Agradecimientos

Aunque Los túneles es una obra de ficción, he intentado mantenerme fiel a los mitos y rituales que le sirven como base. Si he cometido algún error, pido sinceras disculpas.

Aclarado esto, el Anillo de Ásatrú y el Guardián de la Tradición son creaciones completamente imaginarias. Durante los últimos años, las religiones paganas han gozado de una aceptación creciente, y han atraído a numerosos seguidores por todo el mundo. Este libro sirve de ejemplo sobre cómo se puede distorsionar cualquier religión, y de ningún modo debe tomarse como un desprecio hacia estos fieles ni hacia sus creencias.

Me he apoyado en varias fuentes de información sobre las tradiciones religiosas nórdicas. Heimskringla: Historia de los reyes de Noruega, y la Prosa Edda, han sido muy valiosos para mí, como el trabajo Magia del Norte de Edred Thorsson. Para situar el contexto histórico, me he remitido a Mitos y símbolos de la Europa pagana, de H.R. Ellis Davidson, y a Mitología nórdica, de John Lindow.

Me gustaría mostrar mi agradecimiento a mis numerosos lectores. Todos ellos me proporcionaron información inestimable en momentos distintos del proceso de edición, incluyendo mis hermanas, Kate y Adrienne, a Darren Fitzgerald, a Tamim Ansary y a todos los participantes del Taller de Escritura de San Francisco. Gracias a la Universidad de Wesleyan por brindarme una magnífica experiencia en un campus, y por servirme de inspiración para el marco de esta novela. También tengo una enorme deuda con mi agente, Jean V. Naggar, por mostrar una fe inquebrantable en mí, y a mi editora, Selina McLemore, por percibir el potencial de mi novela original.

Y, finalmente, gracias a mis padres por haberme dicho siempre que podía ser lo que yo quisiera, y a mi marido por ayudarme a creerlo.

Prólogo

—¿En serio? ¿Nunca has bajado? ¿Y eres de tercero? —Chad sacudió la cabeza con una expresión burlona, y le miró el escote.

—No, nunca —respondió Anna, y se resistió a tirarse de la camiseta hacia arriba. Su compañera de piso se la había prestado y la había convencido para que se la pusiera, argumentando que hasta las monjas enseñaban más piel que ella y que los hombres no podían hacer nada con un cuello alto.

Y tenía razón, como siempre. En diez minutos, Chad Peterson la había arrinconado junto al barril de cerveza y le estaba ofreciendo rellenarle el vaso, aunque ella apenas había tomado un sorbo.

—Bueno, pues no podemos permitir que te licencies sin haber hecho una visita nocturna a la capilla. Es un rito de tránsito, por Dios —dijo Chad.

Le apartó un mechón de cabello de los ojos y sonrió. A Anna se le aceleró el corazón de una manera incómoda. Asintió con más seguridad de la que en realidad sentía y dijo:

—Vamos.

Chad se inclinó hacia su amigo Pete y le susurró algo. Pete le lanzó una mirada lasciva a Anna y le dio una palmada en el hombro a Chad.

—A los túneles, ¿eh? Muy bien. Nosotros también vamos.

Pete le rodeó la cintura con un brazo a la rubia con la que estaba y se abrió camino hacia la parte trasera de la casa de la fraternidad.

—¿Estás seguro de que está bien? —preguntó Anna con aire vacilante.

La chica estaba bastante achispada y se tropezaba. La cabeza se le balanceaba de un lado a otro.

—¿Gina? Está perfectamente. Siempre se pone así. El paseo le vendrá bien —respondió Pete.

Chad le acarició a Anna el pelo con los labios, y Anna se estremeció. Tragó saliva y se bebió el resto de la cerveza de un trago. Nunca había estado en aquella parte del edificio. La iluminación era tenue, y sus pasos resonaban en el suelo de madera. El alcohol se le extendía por la corriente sanguínea de una manera cálida y agradable. Al cabo de un minuto, Pete se agachó para entrar en un pasillo estrecho.

—Cuidado con la cabeza. Aquí dentro no hay luz.

Anna se agachó también. El pasadizo era tan angosto que casi tocaba con las caderas en ambos lados. Estaba completamente oscuro. Pete dio un grito, y la chica borracha se rió.

—No tiene gracia. Me he dado un golpe en la cabeza —murmuró él.

—Lo siento —dijo Gina, pero volvió a reírse.

Anna comenzó a sufrir claustrofobia, y tuvo que cerrar los ojos para escapar de la oscuridad. Inspiró profundamente, y notó que Chad le pasaba los dedos por la espalda para reconfortarla, pero aquel gesto no hizo más que aumentar su pánico. ¿En qué estaba pensando? Apenas conocía a aquellos chicos, y allí estaba, dirigiéndose a los subterráneos del edificio con ellos.

—Ah... ya hemos llegado.

Alguien encendió una cerilla, y Anna vio de repente la silueta de Gina delante de ella. Miró por encima de su hombro y vio a Pete quitándole el cerrojo a una enorme puerta. Tenía una aldaba de bronce sucia en el centro, en forma de… ¿chivo? Anna tuvo un escalofrío. Supersticiones tontas, pensó, intentando apartarse de la cabeza las voces de advertencia. Aquéllos eran miedos ancestrales, aquéllos a los que su padre se aferraba pese a toda su educación y su visión para los negocios. Ella estaba en Connecticut, por Dios. Había dejado todo aquello atrás.

Las bisagras de la puerta chirriaron ligeramente cuando se abrió. Pete lanzó una carcajada demoníaca y se frotó las manos.

—Déjalo, Pete —le dijo Chad. Se dio la vuelta y le acarició los brazos a Anna—. Vaya, tienes la piel de gallina.

Ella no se había dado cuenta, pero era cierto.

—Tengo frío —mintió.

Pete comenzó a buscar a tientas dentro del pasadizo, maldiciendo entre dientes, hasta que, de repente, la luz de una linterna atravesó la oscuridad. Aquello le proporcionó a Anna una ligera sensación de alivio, porque era prueba de que, antes que ellos, otras personas habían entrado en aquel pasadizo, de que no se estaban aventurando en un terreno desconocido. Según Chad, todo el mundo había entrado al menos una vez, y en una escuela con más de tres mil estudiantes eso era decir mucho.

—Con cuidado. Está bastante empinado —le susurró Chad al oído.

Gina desapareció en una curva de las escaleras, y Anna se apresuró a seguirla. La temperatura descendía a medida que seguían bajando, y Anna se frotó los brazos mientras lamentaba no haber llevado un jersey. Olía a humedad. Las paredes de la escalera no eran de tierra, como ella había imaginado, sino de cemento, y lucían pintadas de generaciones de estudiantes con variada habilidad para el dibujo. Había nombres, garabatos e irreverencias plasmados en muchos colores. Más adelante encontraron representaciones rudimentarias de búhos, toros y otros símbolos que ella no reconocía.

—¿Habéis hecho vosotros algo de esto? —les preguntó; al oír el sonido de su propia voz allí abajo, amplificada y distorsionada, se quedó sorprendida.

—Todavía no. No te lo permiten hasta que te gradúas —respondió Chad, y pasó los dedos por la pintada de un nombre: William S., 1923—. Se les está acabando el sitio. Quizá tengamos que empezar pronto a pintar sobre lo que no es bueno, ¿sabes? Aunque algunas cosas son magníficas. Tus asignaturas principales son de arte, ¿no?

—De Historia del arte —respondió ella, asombrada. No contaba con que él supiera su nombre, y mucho menos que recordara su especialidad.

—Entonces, esto te gustará.

Anna tenía la sensación de que llevaban horas bajando, aunque probablemente no habían pasado ni diez minutos. Pete saltó los últimos escalones con ambos pies, y aterrizó sobre una chapa con un ruido metálico.

—¡Yuju! —exclamó.

El grito resonó por delante de él y volvió como un tren, casi cortándole la respiración a Anna mientras se arremolinaba en su cabeza antes de apagarse.

Eso era todo, pensó mientras observaba lo que iba iluminando el haz de luz de la linterna. Los infames túneles.

Al principio había pensado que sólo era un rumor, pero después se lo habían confirmado tantas fuentes distintas que había reconocido su existencia sin haberlos conocido. Se debatía acaloradamente sobre sus orígenes en los dormitorios y los comedores; algunos decían que los túneles se habían construido en los años cincuenta, cuando se reformaron los colegios mayores, para facilitar el tránsito por el campus durante los meses de invierno, cuando las nevadas eran más crudas. Otros decían que eran anteriores a la universidad y que se habían construido al mismo tiempo que el metro, y que los habían usado los primeros rectores de la universidad para almacenar contrabando ilegal. Se decía que se podía llegar, incluso, hasta la costa, si se seguía el ramal derecho.

Anna pasó los dedos por el cemento de la pared y sintió la condensación en las yemas. No era de los cincuenta, desde luego, porque leyó algunas de las fechas de las pintadas, que databan de mil ochocientos. Algunas partes del suelo estaban cubiertas de musgo; Anna sentía la esponjosidad a través de las delgadas suelas de sus sandalias. El techo estaba apoyado en vigas de acero, y había algunos líquenes colgantes que se mecían con las corrientes de aire. Gina se tropezó y se inclinó hacia delante.

—¿Estás bien? —le preguntó Anna con preocupación, tomándola del codo.

La chica ladeó la cabeza para mirarla, intentando enfocarla con la mirada. Señaló más allá de Anna, hacia la pared.

—Mira —dijo.

Anna siguió la dirección de su dedo y se quedó sin respiración. Ante ellas había un enorme dibujo que las estaba mirando. Ocupaba todo el espacio desde el techo al suelo y era de color marrón oscuro. Tenía una intensidad que causaba inquietud.

Chad miró también.

—¿Qué demonios…? Se supone que nadie puede pintar esta parte. Es la más antigua. Eh, Pete… ¿tú sabes quién ha hecho esto?

De repente, Gina vomitó un montón de cerveza en el suelo. Los demás dieron un salto atrás.

—¡Oh, Dios! ¡Qué asco! Te dije que no vomitaras aquí abajo. Ahora tendré que limpiarlo yo, ¿sabes? —la luz de la linterna bailaba por las paredes siguiendo los gestos de enfado de Pete. Parecía que la cara lujuriosa de la pared bailaba—. Qué demonios… Está bien, volvamos atrás.

—Tío, le he prometido que la llevaría hasta la capilla —dijo Chad.

—No pasa nada, de verdad —intervino Anna—. Otro día.

—Pero si lo único que necesita es beber un poco de agua… —le dijo Chad a Pete, refiriéndose a Gina, y después guió a Pete por el túnel, apartándolo un poco de las chicas.

Sus voces se apagaron, y los susurros se extendían por el aire de un modo inquietante. Gina aún estaba de rodillas, con el pelo delante de la cara, como una cortina.

—¿Estás bien? —le preguntó Anna.

Gina asintió con un lloriqueo.

—Vamos, levántate —dijo Anna, y se inclinó hacia ella para ayudarla.

Gina alzó la cara, con las mejillas llenas de lágrimas, y esbozó una sonrisa.

—Gracias. Soy una idiota.

—Shhh… no. Le ocurre a todo el mundo. En serio. A todos nos ha pasado. No es culpa tuya —respondió Anna, acariciándole la espalda con suavidad.

—Bueno, sigamos —dijo Chad, que había aparecido de nuevo a su lado. Él era quien tenía la linterna en aquella ocasión; Pete ayudó a Gina a ponerse de pie.

—No tenemos por qué ir, de verdad.

—Sí —dijo Chad—. No quiero que éste sea tu último recuerdo de los túneles. Son demasiado interesantes. De verdad, cuando lleguemos a la capilla, todo habrá merecido la pena. Te lo prometo.

Anna suspiró. Aquel pequeño incidente había servido para mitigar su miedo. Sólo eran túneles, ni más ni menos, mitificados por la imaginación de generaciones de estudiantes. Y aquella cara… bueno, sólo era una broma de algún miembro de la fraternidad.

—Está bien, pero mañana tengo que levantarme pronto a estudiar, así que vamos a hacerlo rápido.

Minutos más tarde, salieron por una trampilla que había en el suelo de la capilla, justo detrás del púlpito. Chad mantuvo la mano en la boca de la linterna, alumbrando sólo con la luz imprescindible para ver.

—Hay oficiales de Seguridad Pública —susurró—. Hacen la ronda todas las noches. Si nos sorprenden de nuevo, me expulsarán.

¿De nuevo?, pensó ella, ofendida; sin embargo, no dijo nada.

Después de la estrechez de los túneles, la capilla parecía enorme. Estaba bañada en una luz azul; los rayos de la luna se filtraban por los ventanales. El techo estaba lleno de arcos que se entrecruzaban. Los bancos permanecían silenciosos, vigilantes. «Chad tiene razón», pensó Anna. Era maravilloso y romántico.

Comenzaron a besarse. Sus labios se acariciaron suavemente mientras él la tendía sobre la alfombra. «Mañana por la mañana», pensó ella, sin poder contener su alegría, «el padre John estará dando misa en este mismo lugar». Su padre creía que ella todavía asistía a la iglesia, pensando que, aunque el culto no fuera griego ortodoxo, era mejor que nada. Sin embargo, era una mentira que, al principio, ella le había dicho para ganar tiempo de estudio, y después porque ya no creía en el cuento de hadas del bien y del mal que le contaban todas las semanas.

Se incorporó de golpe; la mano que había bajo su falda la había apartado de sus pensamientos.

—¿Qué? —le susurró Chad.

—Nada —dijo ella, con las mejillas ruborizadas—. Sólo que quiero ir despacio, ¿de acuerdo?

Chad se encogió de hombros.

—Claro, como quieras.

Comenzaron a besarse de nuevo. Él besaba bien. «Qué demonios», pensó Anna, mientras permitía que le pasara la mano por la espalda, en busca del broche de su sujetador. «No puedes permanecer virgen para toda la vida».

De repente, se oyeron unos pasos. Ambos quedaron inmóviles, escuchando. Parecía que había alguien en el ábside, tras ellos. ¿Quién podía estar allí a aquellas horas? ¿El padre John? Los pasos se acercaban cada vez más, por detrás de las cortinas desde las que el sacerdote hacía su entrada al altar todos los domingos.

—Vamos —le susurró Chad al oído.

Toda la suavidad había desaparecido de su tono de voz. Tiró de ella con brusquedad, y la empujó por la escalera de hierro hacia el túnel. Después cerró de golpe la trampilla sobre sus cabezas.

—Tenemos que correr antes de que nos vean. ¡Vamos, vamos! —le dijo él, apremiándola.

—La linterna —murmuró ella, pero no parecía que él la oyera.

«Voy a torcerme un tobillo», pensó Anna. «Voy a caerme y me romperé la pierna, todo para que este chico no reciba una citación de la Seguridad Pública. No son la policía, ni siquiera tienen poder…».

Sin embargo, no dijo nada y continuó avanzando. Al final de la escalera, él pasó por delante de ella y la tomó de la mano.

—¡Por aquí!

Ella lo siguió. La oscuridad le resultaba asfixiante. «No puedo respirar», pensó. «No hay suficiente oxígeno». Se tropezó con algo y oyó un grito; tuvo que reprimir el instinto de gritar también. Ratas; por supuesto que había ratas allí abajo. Volvió a tropezar y cayó de rodillas. Su mano se separó de la de Chad.

—¡Vamos! —susurró él.

—¡Creo que me he hecho daño! —respondió ella, y se puso en cuclillas, frotándose la rodilla—. ¿Chad?

Él se había ido.

Le costó un instante creer que él pudiera dejarla allí sin luz, sin mapa, sin saber cómo volver hasta la casa de la fraternidad. Anna se arrepintió de no haber prestado atención. Habían tomado dos desviaciones durante el camino de ida a la capilla, pero era evidente que él estaba tan familiarizado con la ruta que ella lo había seguido ciegamente.

—¿Chad? —susurró quejumbrosamente—. ¿Hay alguien ahí?

Ella se puso de pie y extendió las manos en busca de la pared del túnel. Al sentir la superficie de cemento, suspiró de alivio. Bueno, aquellos túneles tenían que llevar a alguna parte, pensó. Si continuaba avanzando, finalmente encontraría una escalera que llevaría a uno de los edificios. Y la universidad no iba a expulsarla, pensó. Teniendo en cuenta quién era su padre, seguramente no la expulsarían ni aunque ella lo intentara.

De nuevo, oyó pasos, en aquella ocasión, delante de ella.

—¿Chad? —susurró esperanzadamente. No era un mal chico; había vuelto por ella. Seguramente, se había dado la vuelta al percatarse de que ella no lo seguía—. ¡Estoy aquí! ¿Chad?

Él estaba más cerca. Se movía con lentitud; seguramente, estaba intentando averiguar de qué parte provenía su voz. Ella escuchó con atención y siguió avanzando por el túnel sin apartar la mano de la pared. Algunos pedazos de cemento se desprendían y caían al suelo.

—¿Hola? ¿Quién está ahí?

De repente, Anna recordó algo: ¡sus llaves! Su llavero tenía una pequeña pantalla de cristal líquido que se iluminaba. Había sido un regalo de su padre por Navidad. Rebuscó las llaves en los bolsillos hasta que palpó el llavero. Entonces, lo apretó para encenderlo con una risita nerviosa. En el muro que tenía frente a sí había otra cara, idéntica a la que habían visto antes, pero más grande y más oscura. Y recién pintada, porque rezumaba goterones que dejaban churretes oscuros desde la barba al suelo. Una vez más, Anna tuvo un mal presentimiento y sintió un escalofrío en la espalda. Tuvo que contener el impulso de salir corriendo. Respiró profundamente y se dio la vuelta para alejarse de la imagen. Había algo allí, más allá del alcance de la luz. Anna entornó los ojos y dio otro paso hacia delante.

—¿Eres…?

No terminó la pregunta. Abrió mucho los ojos y gritó, y el llavero se le cayó de entre los dedos al suelo, con un sonido metálico. Después, la oscuridad la envolvió una vez más.

Capítulo 1

—¿Cómo se llama?

—Chad Peterson, alias bromista listillo.

—Estupendo. Estoy impaciente —dijo Kelly Jones con un suspiro, acelerando el paso mientras el agente Roger Morrow se esforzaba por seguirla.

—Jesús —dijo entre resoplidos—. Se llama andar, Jones, no correr.

—Lo siento —respondió ella encogiéndose de hombros—. Una década viviendo en Nueva York y ocurre esto. ¿Relación con la víctima?

—Ninguna, o eso dice él. Se conocieron en una fiesta el sábado por la noche y él la llevó a los túneles; ya sabes, para asustarla un poco y quizá tener un poco de suerte, esas cosas. Oyeron un ruido en la capilla y salieron corriendo, se separaron en el túnel, y después el Príncipe Azul pasó el resto de la noche durmiendo como un tronco.

—¿Y la chica?

—Como ya te he dicho, se separaron.

—¿Y él no volvió por ella? ¡Qué héroe! ¿Hay alguna posibilidad de que haya sido él?

—No. Es un chico normal, sin historial, aparte de las tonterías de universitarios. Su compañero de habitación ha confirmado que estaba acostado antes de las dos de la mañana.

—Pero los hermanos de una fraternidad dirán cualquier cosa para protegerse, ¿no? Déjame un minuto a solas con él —le pidió ella.

Abrió la puerta del tráiler de operaciones del FBI. En una de las sillas había un joven que se tapaba la cara con las manos. Alzó la cabeza y la miró con tristeza. Era evidente que había llorado. Detrás de él, en el tablón de la pared, había fotografías de la chica. Era una táctica común; se dejaba al sospechoso solo mirando las fotografías de la víctima. Los inocentes se derrumbaban al ver las imágenes, y los otros… nueve de cada diez veces, se delataban porque eran incapaces de contener su orgullo. Parecía que Chad Peterson formaba parte del primer grupo, aunque Kelly no iba a soltarlo todavía. Le clavó una mirada de intimidación y después observó las espantosas fotos de la escena del crimen. El tráiler estaba escasamente amueblado. Había mesas y sillas clavadas al suelo, y las paredes estaban ocupadas casi completamente por tablones de boletines informativos. En un rincón había un microondas y una cafetera que servían de cocina. En aquel momento, todas las mesas de la oficina estaban vacías, salvo la que ocupaban ella y el sospechoso.

Aquél no era su primer homicidio. Desde que había comenzado a trabajar para el FBI, una década antes, había investigado docenas de muertes por todo el país, desde prostitutas tiradas en fosas hasta niños mutilados más allá del entendimiento. Sin embargo, las fotografías de aquel caso eran horrorosas de una manera única. La chica estaba colgada de una de las vigas del techo del túnel. Su cuerpo desnudo estaba extendido como si se tratara de una mariposa en una vitrina. Tenía la cabeza colgando hacia delante y los ojos muy abiertos, como si estuviera observando el macabro trato que había recibido su cuerpo. La mandíbula pendía de su cara, suelta y distendida de una forma anormal. Bajo la cuerda, su pecho estaba abierto y vacío, dejando a la vista las costillas rotas. Le faltaban los pulmones; un trofeo muy extraño, pensó Kelly. La sangre caída dejaba un rastro por la pierna de la chica, desde un corte que tenía en el interior del muslo. Las incisiones eran quirúrgicas, probablemente hechas con un cuchillo de caza. En el margen inferior de las fotografías estaba escrito: Anna Varelas, veinte años, mujer blanca.

—Bueno —dijo Kelly, mirando al chico—. ¿Hay algo que quieras decirme?

—Lo siento muchísimo —dijo él, con la voz ahogada por la emoción—. Cuando vi que ella no volvía, pensé que había encontrado otra salida, ¿sabe? Nunca hubiera pensado que… —entonces, estalló en sollozos.

Kelly abrió una botella de agua y se la tendió. Él la tomó con agradecimiento y bebió unos cuantos sorbos. Ella lo observó en silencio. Ni Robert de Niro habría hecho una interpretación tan convincente. Aquel chico era inocente. «El hecho de que sea idiota no lo convierte en un asesino», pensó ella con tristeza. Lo cual, por desgracia, hacía que su trabajo fuera más difícil.

—¿La habías visto antes?

—Claro —dijo él, asintiendo lentamente—. Por el campus. Pero anoche fue la primera vez que hablé con ella, se lo juro. No sé quién ha podido hacer algo así. Me siento fatal. No tenía que haberla dejado sola ahí abajo.

—No, en efecto.

—Pero es que no lo entiendo. He estado en esos túneles cien veces, y nunca he visto a nadie, nada…

—Siempre hay una primera vez para todo —dijo Kelly—. Mira, te diré lo que vamos a hacer. Vas a contarme otra vez tu historia, paso por paso. Todo lo que recuerdes, aunque tú no creas que sea importante. Quiero saber todo lo que hiciste y dijiste, todo lo que viste y oíste, hasta el momento en que te metiste en la cama. ¿Entendido?

Él carraspeó.

—Claro.

Terminó la botella de agua y se apartó el pelo de la cara mientras, disimuladamente, se enjugaba las lágrimas que le quedaban en los ojos.

—FBI, ¿eh? Pensaba que ustedes sólo aparecían en los casos importantes.

—Éste es un caso importante.

—Bueno, sí, lo sé. Pero creía que los policías se hacían cargo de los asesinatos primero, y que ustedes sólo se ocupaban de los asuntos federales.

Ella pensó en hablarle de la otra chica, pero lo descartó.

—¿No sabes quién era?

—¿Quién, Anna? Me dijo que había estudiado en un internado en Suiza.

—Exacto. Es la hija de Dmitri Christou —le dijo Kelly, y suspiró por dentro al ver su mirada de desconcierto—. El magnate naviero griego. Hace préstamos que ayudan a las economías de los países pobres.

—¿De veras? —preguntó el chico, asombrado—. Pero yo creía que su apellido era…

—Usaba el apellido de soltera de su madre aquí, como medida de protección.

—Vaya… no tenía ni idea.

—Ése era el objetivo, que nadie lo supiera. Está bien —dijo Kelly. Se sacó una libreta del bolsillo interior de la chaqueta y la abrió por una página en blanco—. ¿A qué hora os conocisteis ayer?

—Bueno, ¿qué opinas?

Ella alzó la vista de sus anotaciones y vio que Morrow la estaba observando con una media sonrisa.

—No es nuestro hombre —dijo ella, mientras se frotaba los ojos con el dedo gordo y el índice y reprimía un bostezo.

—Te lo dije. Un día largo, ¿eh? ¿De dónde te han sacado?

—De Jersey.

—Ah, el pollero. Buen trabajo en ese caso.

—Gracias. ¿Cómo está Carol?

—Contando los días que me quedan para la jubilación.

—¿De verdad? No creía que estuvieras cerca —dijo Kelly.

Había trabajado en algunos casos con Morrow en el pasado. Nunca habría pensado que pasaba de los cuarenta y cinco años, pese a su calvicie y la panza.

—Sólo me quedan diez años —dijo él—. ¿Quieres hablar de la otra pareja que iba con ellos?

Kelly se encogió de hombros.

—Dímelo. ¿Han oído o visto algo?

—No. Podían haber visto a Jack el Destripador arrastrando a alguien por el pasadizo, y no tendrían nada que decir. Sus padres deben de ser muy ricos; de otro modo, no podían haber entrado ahí. ¿Has pasado por la escena?

Kelly sacudió la cabeza.

—Todavía no he tenido tiempo —dijo, y señaló con la cabeza hacia las fotografías del tablón—. Pero esas imágenes valen más que mil palabras.

—Truculento, ¿eh?

—Sí, truculento —dijo Kelly con un suspiro. Llevaba diez años en aquel trabajo, pero no parecía que las cosas fueran más fáciles. En todo caso, los asesinos a los que perseguía se habían vuelto más creativos y crueles—. ¿Cuál es, según la forense, la causa de la muerte?

Morrow se sentó frente a ella.

—Parece que el tipo la colgó primero, pero la cuerda estaba anudada para que ahogara sin romperle el cuello. La causa de la muerte fue la pérdida de sangre masiva. Le cortó la arteria femoral y recogió la sangre en un cubo mientras la chica estaba viva todavía.

—Un asunto peliagudo —dijo Kelly, mordiendo el capuchón de su bolígrafo—. Puede que sea cirujano, alguien que tiene formación médica.

—Lo he comprobado y no hay escuela de medicina en el campus. Yo estaba pensando en un carnicero.

—Tampoco creo que haya muchos carniceros —comentó Kelly.

Morrow se encogió de hombros.

—Nunca se sabe, quizá haya un estudiante becado de una familia proletaria. O un profesor —se acercó al tablón y señaló una de las fotografías en la que la cámara había enfocado a los pies de la chica, que colgaban justo por encima del suelo—. ¿Ves estos círculos de aquí? El más grande lo dejó el cubo, y los otros dos tienen residuos de cera que indican que hubo velas. Le abrió la mandíbula en dos, le rompió las costillas y le sacó los pulmones.

—¿Post mórtem?

—Dios, eso espero. Lo sabremos con seguridad esta tarde.

—¿Hay algún signo de violación?

Morrow negó con la cabeza.

—La forense no lo cree. Al menos, no con la chica Christou. Lo creas o no, aún era virgen, probablemente, la última del campus. De la otra, la doctora no está tan segura.

—Cuéntame más cosas de ella.

—El modus operandi es casi idéntico. Lin Kaishen, china, veintiún años de edad, hija de un diplomático de las Naciones Unidas. Apareció en un túnel, a un kilómetro de distancia. Llevaba desaparecida unas dos semanas, aunque nadie se había dado cuenta. Las amigas pensaron que se había ido a casa a pasar las vacaciones después de los exámenes, y los padres pensaban que se había quedado en la universidad para trabajar en su tesis. Estamos intentando averiguar el momento exacto en que la atraparon. No era muy agradable de ver, después de que las ratas la alcanzaran. Tengo las fotografías aquí, por si quieres verlas.

—Claro.

Morrow le tendió el expediente. Ella lo abrió. La chica tenía los huesos más finos, y el pelo largo y liso, que le colgaba por delante de lo que quedaba de rostro.

Tenía las piernas abiertas, clavadas a la pared con unas estacas de metal negras. También tenía partida la mandíbula y las costillas le sobresalían de la carne rasgada. Kelly entornó los ojos.

—La posición del cuerpo es distinta.

—Y ésa es la razón por la que te pagan bien. Por algún motivo, no le separó las piernas a la chica Christou. Quizá se le olvidaran las estacas en casa.

—¿Y se acordó del cubo y de las velas? Puede que signifique que está refinando su forma de actuar —murmuró Kelly.

Generalmente, los asesinos en serie tardaban un tiempo en pulir su estilo, por decirlo de algún modo. La mejor oportunidad para atraparlos era al principio, cuando aún no habían perfeccionado su técnica y era más probable que cometieran un error. Con suerte, estaban enfrentándose a un novato.

—¿Y estamos seguros de que es un hombre? —preguntó Morrow.

Kelly se encogió de hombros.

—Subir a las chicas a esa altura requiere fuerza… o quizá dos personas. ¿Cuánto medía y pesaba ésta?

Morrow abrió su libreta.

—Según su carné de conducir, medía un metro sesenta y cinco y pesaba cincuenta y siete kilos.

—Añade dos kilos a eso. Las chicas siempre mienten sobre su peso —dijo Kelly, y miró de cerca la última fotografía del montón—. ¿Qué es lo que hay detrás? ¿Ya estaba ahí?

—Eso, amiga mía, es nuestra mejor pista. Y la respuesta a por qué recoge la sangre. Parece que es muy tacaño como para comprar acuarelas. Hemos encontrado un par de ellas pintadas en los túneles que conducen a la capilla —dijo Morrow, y le mostró otras dos fotos—. Éstas se hicieron de los lugares donde fueron encontrados los cuerpos.

Kelly examinó con suma atención una de las fotografías. El cuerpo de la chica había emborronado la pintura y había borrado los detalles de la representación, que ya de por sí era burda. Era difícil saber si representaba a un humano o un animal, pero era una cara. Tenía dos ojos que brillaban con fiereza bajo unas cejas hirsutas, y tenía las orejas puntiagudas y una barba que le llegaba casi al suelo. Incluso allí, bajo las luces fluorescentes del interior del tráiler, aquella visión le provocó un escalofrío a Kelly. Se imaginó que sería mucho peor verlo en la oscuridad del túnel.

—¿Usa la sangre de las chicas como pintura?

Morrow asintió.

—Además, hay un matiz muy desagradable. La cara que hay detrás de Anna Christou está pintada con la sangre de la señorita Kaishen.

—Estupendo. Así que tenemos a un artista frustrado entre manos. ¿Y la primera chica?

—Si es que es la primera. Esos túneles son una pesadilla, y pasarán semanas antes de que se hayan explorado por completo. A Kaishen la encontró un limpiador que estaba limpiando un baño. ¿Te puedes creer que haya baños ahí abajo?

—Sólo dos, en los Sommerfields.

—¿Y qué demonios son los Sommerfields? —le preguntó Morrow a Kelly.

—La residencia que está justo al límite del campus. ¿Vivía allí?

Morrow consultó su libreta.

—No. Se alojaba fuera del campus; compartía piso con dos amigas. ¿Es que has memorizado el mapa del campus?

Kelly sonrió.

—Viví en Sommerfields durante mi primer año.

—¿De veras? —Morrow se rió—. ¿Estudiaste aquí? Así es como conoces el detalle.

—Supongo. Es la primera vez que vuelvo después de mis estudios, y para ser sincera, no era éste el tipo de regreso que me esperaba —comentó Kelly. Después, frunció el ceño, mientras revisaba las fotografías del crimen de Kaishen—. ¿Había huellas suyas en alguno de los baños?

—El limpiador hizo un buen trabajo, y apenas encontramos huellas. Las únicas estaban demasiado degradadas como para establecer una concordancia.

—Así que, quizá nuestro hombre la atrapara allí, o quizá en cualquier otro sitio. Misma forma de actuar… ¿El dibujo estaba tras ella?

—Sí. Estaba pintado con la sangre de una mujer sin identificar. Ésa es la mala noticia. Hemos peinado la zona y no hemos dado con ningún otro cadáver.

Kelly se inclinó hacia atrás y se cruzó de brazos.

—¿Y no hay denuncias de que haya desaparecido otra chica?

—Todavía no, pero las clases acaban de empezar después de las vacaciones, y todavía es difícil saber con seguridad quién debe estar aquí. Parece que no hay forma de que la universidad controle la asistencia, puesto que hay estudiantes que vuelven más tarde por diversos motivos.

—Fantástico —dijo ella con sarcasmo—. Entonces, sólo nos queda esperar a que aparezca otro cuerpo.

—Eso parece —convino Morrow.

Kelly suspiró. El caso ya estaba tomando la forma de una pesadilla.

—Está bien. Enviemos las fotografías de la escena del crimen y su modus operandi a la central, para ver si tienen algo semejante en otro campus. Puede ser que nuestro hombre tenga una fijación con las alumnas. Envía una fotografía del dibujo al laboratorio, a ver si pueden decirnos qué demonios es. Y quiero un mapa de esos túneles; planos, puntos de acceso… cualquier información que pueda tener la universidad.

Una búsqueda ViCAP les diría si había alguna otra muchacha asesinada de la misma manera en todo el país. El Programa de Detención de Criminales Violentos había sido creado por el FBI en los años noventa, y consistía en una base de datos que detectaba modelos de conducta analizando pruebas recogidas en los escenarios de los crímenes violentos. Antes de eso, los asesinos en serie podían filtrarse por las grietas de la ley cambiando a otra jurisdicción para cometer sus crímenes.

Sin embargo, Kelly no esperaba demasiado del informe. En aquel punto de su carrera, era capaz de recitar de memoria el modus operandi de todos los asesinos en serie activos del país. Y aquélla no era una tarea fácil, teniendo en cuenta que había casi un centenar de ellos sueltos en aquel momento. Un asesino que se hubiera fijado en estudiantes femeninas de universidad le sonaría.

Morrow le hizo una ligera reverencia.

—Ya lo he hecho. Aunque, en mi opinión, parece que hay algún tipo de culto extraño en todo esto. Matan a una chica que sale de la capilla, y cualquier niño de primera comunión podría decirte lo que parecen estos dibujos —dijo, señalando las imágenes con un gesto de la cabeza.

Kelly se inclinó para observarlas de nuevo.

—Puede que tengas razón, pero, de todos modos, vamos a ver qué sale del informe. Todo esto me recuerda a algo, pero no sé exactamente a qué…

—¿Al conde Chocula?

Kelly se rió.

—Te echaba de menos, Morrow, de veras. Los asesinatos en serie no son divertidos sin ti.

—Por eso me pagan a mí —dijo él, y le guiñó el ojo antes de abrir la puerta del tráiler—. ¿Después de ti?

—¿Adónde vamos?

—Le prometí al nuevo rector que le pondría al corriente de los últimos avances. Se está tirando de los pelos, el pobre tipo. Sólo lleva tres meses en el trabajo y ya tiene dos estudiantes muertas.

Kelly dejó el expediente en la mesa y suspiró.

—Bienvenido a la torre de marfil.

Capítulo 2

El rector de la universidad, Ken Williams, estaba junto a la ventana, mirando por entre las ramas de los árboles a los estudiantes que jugaban al Frisbee en el patio de abajo. Su despacho estaba situado en la Facultad Norte, un conjunto de edificios de piedra de los más antiguos de la universidad.

Al otro lado del patio, a la izquierda, se erguía la majestuosa biblioteca de mármol y ladrillo, y a la derecha, el viejo gimnasio de estilo gótico. La universidad ocupaba un terreno de varios kilómetros cuadrados, y las residencias de los estudiantes se extendían en todas las direcciones. Y exactamente junto a su despacho, estaba la puerta de la capilla.

Ken Williams era el rector más joven que había tenido la universidad, aunque su pelo prematuramente blanco y su porte aristocrático le conferían un aire de más edad que sus cuarenta años. Después del despacho diminuto que había ocupado en su puesto de decano del Departamento de Inglés en Northwestern, el tamaño de su nueva oficina todavía lo abrumaba. Se tomaba grandes molestias en ocultarle aquel detalle a su ayudante. Pese a que ya estaban en octubre, tenía cajas de libros sin abrir por todos los rincones, y su escritorio estaba vacío salvo por el teléfono y un ordenador portátil. Peter Scott, decano de la facultad y su mano derecha, estaba sentado en una butaca de cuero frente a la ventana. Estaba hablando con tanta rapidez que Ken tenía problemas para seguirlo.

—Ya he hablado con las dos parejas de padres y están de acuerdo en que debemos mantener a los medios de comunicación apartados de todo esto. Wu Kaishen, sobre todo, opina que la publicidad podría afectar negativamente a la investigación, y quizá atrajera atención indebida a su puesto en las Naciones Unidas, lo cual, en esta situación…

—Eso es absurdo. Tenemos que advertirlos…

—¿De qué? —preguntó Scott con sorpresa.

—Deberíamos lanzar un boletín por el campus, hacer que los oficiales de Seguridad Pública asumieran un papel más destacado.

—Ken…

El decano Scott se quitó las gafas, se sacó un pañuelo del bolsillo de la americana y comenzó a limpiar los cristales, un gesto que repetía siempre que necesitaba poner en orden sus ideas.

—Ya hemos hablado de esto con las autoridades y los padres, y todo el mundo está de acuerdo en que hacer público el caso lo comprometería.

—De todos modos tenemos que hacer algo. Ya se están extendiendo los rumores, y estoy seguro de que los estudiantes se han dado cuenta de que hay un tráiler del FBI aparcado detrás de la facultad de ciencias.

El rector se apartó de la ventana y miró al decano por encima de las gafas. Medía un metro ochenta y cinco de altura, y sabía que tenía una figura imponente. Era algo de lo que se valía a menudo con el decano Scott. El decano llevaba años detrás del puesto de rector, rindiéndoles pleitesía a los miembros del consejo de administración de una manera desvergonzada. Cuando le habían dado el trabajo a un intruso, Scott se sintió comprensiblemente desairado. Como venganza, le hacía al rector Williams la vida tan desagradable como le era posible. Los recientes asesinatos le habían proporcionado munición nueva. Había pasado la mañana chasqueando la lengua mientras revisaba los informes de la Seguridad Pública. Al presidente Williams cada vez le resultaba más difícil resistir la tentación de abofetearlo.

El decano carraspeó y dijo condescendientemente:

—Estoy de acuerdo en que la muerte de Anna Christou ha sido una tragedia, sobre todo teniendo en cuenta que su padre fue uno de nuestros más grandes patrocinadores el año pasado. Sin embargo, ha sido una tragedia inevitable. Los estudiantes siguen siendo niños, y si se les prohíbe utilizar los túneles, cientos de ellos bajarán todas las noches.

—Creo que nuestros estudiantes tienen más sentido común que…

En aquel momento, el interfono del escritorio se activó.

—¿Rector Williams? Los agentes del FBI están aquí.

—Que pasen, Annette —dijo el rector, y miró al decano Scott con firmeza—. Terminaremos con esta conversación más tarde.

Kelly entró resueltamente al despacho, seguida por Morrow. El rector era más joven de lo que esperaba. Cuando ella era estudiante, la universidad la dirigía un patricio malhumorado que sólo aparecía en las ceremonias de apertura y cierre de cada curso. Ella se acercó al escritorio y le tendió la mano.

—¿Rector Williams? Soy la agente especial Jones, del FBI. Tengo entendido que ya conoce al agente Morrow.

Él le estrechó la mano con firmeza. Probablemente, jugaba al tenis o al squash regularmente.

—Sí, por supuesto. Me alegro de conocerla. Me han dicho que es usted antigua alumna de la universidad.

—Sí.

—Siento que haya tenido que volver en estas circunstancias.

—Yo también.

El decano Scott carraspeó sonoramente.

—Agente Jones, estoy seguro de que su colega ya la ha informado de nuestra preocupación por la intromisión de los medios de comunicación en este caso. Teniendo en cuenta la naturaleza de los crímenes y la alta posición de los padres de las víctimas, esperamos que…

—¿Quién es usted? —dijo Kelly, volviéndose hacia él con una ceja arqueada.

El hombre que había hablado llevaba un traje caro, seguramente italiano, que debía de haber acabado con su salario de varios meses. Tenía algo que recordaba a un sapo, los ojos enormes detrás de unas gafas gruesas, los dedos como salchichas sobresaliendo de las mangas de su chaqueta.

—Peter Scott, decano de la universidad. Como iba diciendo, pensamos que provocar el pánico en el campus sería un tremendo…

Ella lo cortó en seco.

—No he venido aquí para hablar de sus relaciones con la prensa, señores. He venido aquí para ponerlos al corriente de los últimos descubrimientos sobre el caso y para recabar cualquier información que puedan proporcionarme. Pueden estar tranquilos; no seré yo quien avise a la CNN. Sin embargo, han tenido dos asesinatos en un campus pequeño en pocas semanas, por no mencionar que hay otra posible víctima; creo que en pocos días la atención nacional se fijará aquí. Les recomiendo que preparen una declaración.

—¿Otra víctima? —preguntó el rector Williams, y se hundió en la butaca, con un sabor amargo en la garganta. Se esforzó, sin embargo, por mantener la compostura—. ¿Quién?

—Aún no lo sabemos, pero el asesino deja pintada esta figura con la sangre de sus víctimas anteriores. ¿Les resulta familiar por algún motivo?

El rector tomó la fotografía que le tendía Kelly con la mano ligeramente temblorosa. Con alivio, se dio cuenta de que no era una de las chicas, sino un dibujo tosco.

—No, creo que nunca había visto nada parecido.

Kelly asintió y volvió a guardar la fotografía en la carpeta.

—Está bien. Necesito que me faciliten un mapa completo de los túneles. ¿Han preparado ya los planos que les pidió el agente Morrow?

Los dos hombres se miraron. El decano se quitó las gafas y comenzó a limpiarlas.

—Hay un pequeño problema con esa petición.

—¿Un problema? —dijo Morrow, adelantándose con el ceño fruncido—. Ayer me dijeron que todo estaba archivado, y que su ayudante lo estaba poniendo en orden.

—Sí, me disculpo por…

—Lo que quiere decir el rector Williams —intervino el decano mientras se ponía nuevamente las gafas—, es que resulta que no hay plano de los túneles actuales. El antiguo edificio de administración se quemó en un incendio a principios del año mil novecientos. Suponemos que el plano quedó reducido a humo —explicó con una media sonrisa, moviendo los dedos hacia el techo.

Kelly lo observó con atención. Era un hombre muy petulante para estar en aquel puesto. Sin embargo, ¿qué podían ganar por mantener el mapa de los túneles oculto?

—Debe de haber alguna copia del trazado de los túneles. Por lo menos, debemos sellar todos los accesos posibles. Estoy segura de que querrán impedir que esto se repita.

—Sí, sí, por supuesto —dijo el rector Williams—. Ya he ordenado a la Seguridad Pública que cierre las entradas que parten de las fraternidades, de la biblioteca, de la capilla y de Sommerfields. Y hemos acordado con Jerome Brown que los guíe por todos los túneles que conozca.

—¿Jerome Brown? —preguntó Kelly. Aquel nombre le resultaba familiar.

Morrow se inclinó hacia delante.

—¿El mismo Jerome Brown que encontró el cuerpo de Lin Kaishen?

—Sí, él mismo. Parece que Jerome es todo un experto en esos túneles.

—Dice que los conoce como la palma de su mano. De hecho, los demás empleados de mantenimiento lo llaman Rata —dijo el decano con una risita, pero bajo la severa mirada del rector, se calló de inmediato.

—Interesante —dijo Kelly—. ¿Cuánto tiempo lleva trabajando aquí Jerome?

—Más o menos diez años. Creo que creció aquí.

—¿Ha habido alguna queja sobre él?

—No que yo sepa.

El rector Williams miró al decano, que se encogió de hombros y se defendió:

—De veras, Ken, es un limpiador. Ni siquiera sabía que era de aquí.

Kelly dijo:

—Me gustaría tener una copia de su expediente personal. ¿Han recibido alguna llamada o una carta extraña últimamente?

—No, nada. Seguramente sabrá que ocupé el cargo hace pocos meses. Todavía estoy adaptándome a la universidad.

—Bueno, están los estudiantes de AARO. Parecen capaces de cualquier cosa —dijo el decano Scott.

El rector le lanzó una mirada fulminante.

—De veras, Peter, no creo que ninguno de nuestros estudiantes sea capaz de cometer semejante atrocidad.

Kelly se volvió hacia el decano.

—¿Qué es AARO?

—En la ceremonia de presentación del mes pasado, su líder se acercó al estrado y dejó de un golpetazo una bala sobre él. Estoy seguro de que te acuerdas, Ken. Me acuerdo de que te quedaste un poco pálido.

El rector Williams se ruborizó.

—AARO es la Organización de Derechos de los Afroamericanos. Es un grupo políticamente activo de estudiantes. Tiene que entender, agente Jones, que son estudiantes jóvenes e idealistas. Algunas veces se dejan llevar. Seguramente, las cosas eran parecidas cuando usted estudiaba aquí.

Kelly asintió.

—De todos modos, quisiera una lista con los nombres de todos aquéllos que pudieran tener algo en contra de la universidad o de alguno de sus patronos.

—Por supuesto. Mi secretaria se la entregará mañana.

—Sería mejor esta tarde, si no le importa. Además, también queremos una lista de los estudiantes que realizan los cursos de preparación para cursar la carrera de medicina, y también información sobre el pasado de los estudiantes becados.

—¿Qué tipo de información? —preguntó el decano.

—La historia de su familia.

—Me temo que ahí es donde empezamos a transgredir los límites, agente Jones, en términos de derecho a la privacidad —dijo el decano Scott.

—Seguro que todos sus estudiantes con beca también pidieron las becas Pell, en cuyo caso, el gobierno tiene ya esa información. Sólo estaría haciéndonos el favor de acelerar la investigación si nos la entrega —replicó Kelly con una dulce sonrisa—. Cuanto más sepamos, cuanto antes lo sepamos, más rápidamente avanzará la investigación. Seguro que querrán que atrapemos al asesino lo antes posible.

—Por supuesto —dijo el rector Williams, que se puso en pie—. No hay ningún problema. Haré que le envíen toda la información esta tarde.

—Muy bien, ahora, les dejamos que vuelvan al trabajo. Si se les ocurre algo más, no duden en ponerse en contacto con nosotros —les dijo el agente Morrow, levantándose de su asiento.

—No lo duden. Y, por favor, manténganme informado.

—¿Qué te parece? —le preguntó Morrow a Kelly mientras pasaban por el patio, esquivando estudiantes que disfrutaban de los últimos días de verano en el césped.

—Me parece que tenemos que hablar con el señor Brown.

—Es el siguiente de mi lista, pero ahora tenemos una cita muy interesante en la morgue. Ya habrán terminado las autopsias —dijo Morrow, mirando su reloj—. También deberíamos hablar con las compañeras de piso de las chicas, con sus profesores, con sus amigos…

—Muy bien. Empecemos con la señorita Christou, ya que su rastro es más reciente —dijo Kelly. Después se detuvo y miró hacia la asociación de estudiantes—. Pero antes, vamos a la cafetería. Me muero por un café.

Mirando al norte, dibujó el símbolo en el aire ante sí con la afilada hoja de su cuchillo. Observó sus movimientos elegantes durante un momento, antes de que se desvanecieran. Era la señal antecesora de la cruz, el signo del martillo que una vez había reinado desde Islandia hasta Persia, desde Suecia hasta Italia. El suyo era el camino verdadero, el sendero que todo hombre debía recorrer desde los comienzos de la civilización. Se giró hacia la derecha y repitió el símbolo, y después se movió noventa grados dos veces más para consagrar cada uno de los puntos cardinales. Murmurando la lengua antigua, con los ojos cerrados, sintió cómo la fuerza le recorría los miembros y el poder de las palabras lo abrazaba. La sangre brillaba en la copa mientras él la alzaba hacia los cielos, llevando a cabo un ritual que era tan viejo como el tiempo, el que él había reconocido en sus propios huesos la primera vez que había visto su representación. Entonces, había sabido que aquélla era la senda hacia la salvación, y el único camino de escape de las fuerzas oscuras que lo perseguían. En aquel momento las oía, oía el susurro de sus voces, que salía de su interior, la sensación de las manos que se aferraban a su vestimenta. Mientras elevaba la copa hasta sus labios y bebía, dejando sólo unas cuantas gotas brillantes en el fondo, se apartó todos los pensamientos de la cabeza, salvo aquéllos de la tarea que debía completar. Con cuidado, vertió el líquido restante en el cuenco de bendición y mojó en él una rama de abeto. Después la retiró y salpicó el altar con tres rápidos movimientos de la mano. Tiró el líquido sobrante al suelo y observó cómo la tierra lo absorbía enseguida; el rojo se convirtió en marrón.

De nuevo se colocó al norte, elevó ambas manos hacia los cielos y dijo:

—Y así ha comenzado.

Capítulo 3

El Hospital de Middlesex estaba situado en una pequeña colina, a menos de un kilómetro y medio del recinto universitario. Kelly y Morrow se encontraron de repente avanzando por entre un laberinto de edificios rojos, durante media hora, antes de llegar a una puerta solitaria que había al final de un larguísimo pasillo.

En la placa de la puerta se leía: Médica Forense Constance Anderson.

—¿Es aquí donde tienen a la gente muerta? —preguntó Morrow en un susurro burlón.

—Pues sí.

Aquella respuesta escueta los sobresaltó a los dos.

Kelly se dio la vuelta y vio a una mujer bajita y arrugada. Llevaba una bata médica y unas enormes gafas, tras las cuales brillaban sus ojos castaños. Levantó una mano y les mostró un plátano.

—Potasio. Primordial para una buena regulación del sistema nervioso. ¿Han esperado mucho?

—No, acabamos de llegar.

—Bien. No tiene sentido perder el tiempo. He pedido a los camilleros que sacaran a las chicas de las cámaras cuando han llamado ustedes. Será mejor que comencemos.

La médica pasó por delante de ellos hacia la puerta, abrió y les cedió el paso.

Aquello era muy diferente a otras morgues que Kelly hubiera visitado. Una parte de la habitación servía de oficina. Había plantas en el alféizar de la ventana, y la silla reclinable que había tras el escritorio estaba cubierta con un tapete. Las paredes estaban cubiertas con una mezcla de anagramas anatómicos y de carteles de gatos de todas las razas: gatos manchados colgando de árboles, siameses saliéndose de una cesta, gatos negros repantigados en sofás.

Al otro lado de la habitación había un equipo forense estándar, aunque algunas de las máquinas parecían lo suficientemente antiguas como para estar en un museo. Había un micrófono colgado entre dos mesas de metal, un peso, varias mangueras junto a una bandeja de acero inoxidable, sobre la que descansaban varios instrumentos quirúrgicos. Había también un refrigerador industrial en un rincón de la sala. Los cuerpos de las chicas estaban sobre las mesas, formando un ángulo recto de manera que sus cabezas casi se tocaban. Tenían algo desolador, pensó Kelly, como si estuvieran mirando las nubes.

La forense sonrió.

—Mis dominios. Por supuesto, normalmente no tengo invitados tan ilustres. Éste es un pueblo tranquilo. Hace meses desde que llevé a cabo la última autopsia. Los que no mueren por causas naturales, son víctimas de un atropello. Aquí no hay misterio.

—No, señora —dijo Morrow.

—Oh, por favor. Pueden llamarme Constance. ¿Les importa que meriende antes de que empecemos?

—Claro que no.

Peló el plátano y le dio un mordisco. Después cerró los ojos con deleite mientras masticaba. Tras un momento, los abrió.

—¿Saben? Está encantado.

—¿Disculpe? —preguntó Kelly.

—Todo el hospital está encantado —explicó Constance—. Se construyó sobre un antiguo camposanto indio. Se dice que por la noche se oyen cánticos y tambores. Yo no me lo creo, por supuesto.

Kelly se movió con incomodidad en la silla en la que se había acomodado.

—Constance, no tenemos mucho tiempo.

—Claro, claro.

Constance tiró la piel de plátano a la papelera y se limpió las manos con un pañuelo de papel. Entonces se puso en pie.

—Es terrible lo que les han hecho a esas muchachas. Nunca había visto nada igual.

Kelly y Morrow la siguieron hasta la primera mesa. A Kelly le dio un vuelco el estómago. El cuerpo se había puesto azul y se había hinchado ligeramente. Una fila de puntos recorría todo el torso de la chica. El ángulo de su mandíbula inferior distendida le confería una mueca de risa.

—Anna Christou, mujer de veinte años. El tiempo estimado de su muerte está entre las dos y las tres de la madrugada del domingo siete de octubre. La causa de la muerte es la pérdida de sangre debido a un corte en la arteria femoral de la pierna izquierda —les dijo Constance, y los miró por encima de las lentes de las gafas—. Eso es muy desagradable. Quedó casi seca. Tiene rozaduras alrededor del cuello, causadas por una soga que había sido anudada para mantenerla en cierta posición sin matarla. Estoy esperando los análisis de las fibras, pero parece que es una cuerda normal y corriente de las que se compran en cualquier ferretería. Las lesiones de la mandíbula y las costillas se infligieron post mórtem, gracias a Dios por esa pequeña bendición. He preparado una copia de la grabación de la autopsia, por si les interesa.

—Claro, por supuesto —respondió Kelly—. ¿No tenía heridas defensivas?

Constance negó con la cabeza.

—No que yo haya visto. Tenía las uñas limpias, y la sangre seca era suya. De hecho, no he encontrado ningún rastro que pueda servir de prueba. Sea quien sea su hombre, es minucioso y cuidadoso.

—Estupendo —farfulló Morrow—. Así que, básicamente, no tenemos nada.

—Yo no diría eso —respondió Constance, y tomó dos cuencos de metal de una mesa lateral—. En el cuenco A está el contenido del estómago, cerveza y lasaña. Después está lo interesante… en el cuenco B. Al principio pensé que eran granos grandes de pimienta.

Kelly se inclinó sobre el cuenco, arrugando la nariz ante el mal olor que desprendía la comida en descomposición. Había pequeños puntos negros flotando en medio de una masa gelatinosa.

—¿Qué es?

—He pedido al laboratorio que lo analizara, y los resultados me han causado una gran sorpresa. Son semillas de beleño.

—¿Beleño? ¿Y qué es eso? —preguntó Morrow, observando cautelosamente el cuenco mientras se tapaba la nariz con dos dedos.

Constance dejó los cuencos en la mesa lateral y recitó:

Dormía en mi jardín,

Como solía hacer todas las tardes,

Y en esta hora de quietud,

Tu tío entró furtivamente,

Con una ampolla hechizada de beleño,

Y vertió en el hueco de mis oídos

Aquel fluido ponzoñoso.

—¿Disculpe? —preguntó Morrow. Kelly y él se miraron sin comprender nada.

Constance se encogió de hombros, decepcionada.

—Es el fantasma del padre de Hamlet. Habla del beleño. En dosis grandes es un veneno, y en dosis pequeñas, una sustancia alucinógena.

—¿Así que cree que la chica se drogaba?

—Creo que es más posible que se lo administraran. Aún tenía unas cuantas en la garganta. Las semillas tienen un poderoso efecto sedante. Es como una versión medieval del Rohypnol —les explicó Constance.

—¿Y concuerda con los resultados del análisis toxicológico?

—Basándome en los análisis de orina y fluido ocular, yo diría que las semillas fueron introducidas pocas horas después de la muerte. No hay señales de ninguna otra cosa en su organismo, aparte de la cerveza. Y lo interesante es que la otra chica también las tenía en el estómago —dijo Constance, arqueando una ceja.

—Así que tenemos un violador medieval entre manos. Muy bien —dijo Morrow mientras escribía en su libreta—. ¿Podemos seguirles la pista a las semillas?

Constance negó con la cabeza.

—No hay signos de violación en ninguna de las chicas, tal y como he reflejado en mi informe. En cuanto a las semillas, hice una búsqueda rápida en Internet y encontré numerosas fuentes. Una se asombra al darse cuenta de las muchas cosas que se pueden comprar on-line. La semana pasada yo pedí un lavaplatos.

—Bueno, enhorabuena —dijo Morrow, con inseguridad—. Si surge algo más, ¿podría llamarnos? —le pidió, y le entregó una tarjeta con su número del trabajo.

Constance movió un dedo ante él.

—No tan rápido, jovencito. Estaba guardando lo mejor para el final.

La forense atravesó la habitación y abrió la puerta del refrigerador.

—Veamos… oh, aquí está.

Sacó otro par de cuencos plateados y cerró la puerta con la cadera.

Kelly tomó uno de sus manos. Dentro había un montoncito congelado de avena.

—¿Qué es?

—El contenido del estómago de Lin Kaishen. Al principio pensé que eran los cereales del desayuno, pero en el laboratorio han dado con una composición extraña. Hay unas treinta clases de semillas aquí, y la mayoría no son del país. Cebada, linaza, camelina, saucillo… y, por supuesto, las semillas de beleño. Debió de darle una última cena, o algo así. Muy extraño.

—¿Y qué es eso? —preguntó Morrow, mirando el segundo cuenco. Contenía algo negro que parecía una rama.

—Ah, el plato fuerte… —Constance tomó la ramita cuidadosamente con unas pinzas y la blandió ante ellos, sonriendo—. Encontré esto mezclado con las gachas. Es una pluma de la cola de un Corvus corax.

—¿Cómo?

Constance giró la pluma por el extremo.

—El cuervo común. ¿No les parece rarísimo?

Capítulo 4

—¿Señor Brown? Somos los agentes del FBI, Morrow y Jones. Necesitamos hablar con usted unos minutos.

Jerome Brown observó sus placas con desconfianza y se inclinó para sujetar a un pitbull que estaba gruñendo con ferocidad a través de la rendija de la puerta.

—No le gustan los extraños —dijo Jerome sin ambages—. Esperen aquí.

Kelly miró a Morrow, que se encogió de hombros y murmuró:

—Ya te dije que era un personaje.

Un minuto más tarde, oyeron la cadena del cerrojo, y la puerta se abrió. Ante ellos apareció un hombre negro, mayor, vestido con un mono verde impecable. Medía más de un metro ochenta y tenía el pelo blanco, muy corto, los ojos hundidos y una fina cicatriz en un lado de la cara. Kelly observó que su brazo izquierdo terminaba en el codo, cosa que explicaba por qué la policía local no lo consideraba un sospechoso.

—Vietnam —le dijo Jerome, siguiendo su mirada—. Sin embargo, no me impide trabajar. El rector me dijo que vendrían. Pasen.

Les indicó que entraran con el brazo sano y volvió a cerrar la puerta. Para ser un hombre que vivía en un pueblecito relativamente seguro, pensó Kelly, aquella casa estaba protegida con dos cerrojos y una cadena.

—Es por la chica, ¿verdad? —dijo Jerome, sacudiendo la cabeza con tristeza—. Espero no tener que ver nada igual nunca más.

—¿Había visto algo parecido? —le preguntó Kelly, mientras se sentaba en la silla que él le indicaba.

La casa era pequeña y tenía pocos muebles, pero estaba inmaculada. Ella se había acomodado en una butaca verde desgastada; además, había un pequeño sofá, una mesa de centro y un equipo de televisión. Como única decoración, en la pared había un recorte de periódico enmarcado, que ya amarilleaba, y una vitrina de cristal con tres medallas. A través de la mesa de la cocina, Kelly vio una pequeña mesa y una silla plegable. Sobre la mesa de centro del salón había una pila de revistas, la primera de las cuales era un ejemplar del National Geographic. Oyó sonidos de olisqueo y arañazos desde detrás de la otra puerta.

—No exactamente como eso, pero vi cosas horribles en Vietnam. Aunque, durante un instante, me pareció que estaba teniendo alucinaciones, porque la chica era asiática y todo eso —dijo Jerome, que se rascó el labio superior pensativamente—. ¿Puedo ofrecerles un café?

—No, gracias, acabamos de tomar uno —respondió Morrow, sonriendo débilmente—. Dígame una cosa, ¿cuándo fue la última vez que estuvo en ese túnel?

—Oh, yo diría que unas cuantas semanas antes. No hay que limpiar ese baño con mucha frecuencia, porque no lo usan muchos chicos.

—Eso es raro. Estaba impecable cuando la policía científica lo procesó.

Jerome se encogió de hombros.

—Lo limpié después. La policía no me dijo que no lo hiciera.

Morrow intervino.

—Tiene razón, la policía local no consideró que fuera parte de la escena del crimen.

—Está bien. Nos vendría muy bien que nos ayudara a dibujar un mapa, Jerome —dijo Kelly—. Todo el mundo dice que usted es un experto en los túneles, y necesitamos averiguar qué hay ahí abajo…

—Yo no sé dibujar…

—No tendrá que hacerlo. Tenemos un programa informático que lo hará por usted —respondió Kelly.

Pensó que aquel hombre estaba nervioso. Con sus movimientos, se apreciaba que tenía los músculos tensos. Claramente, con su incapacidad no podía haber subido a las chicas a la pared del túnel, pero podía ser un cómplice. Los equipos de asesinos en serie no eran algo inédito: los asesinatos de Hillside, en Los Ángeles, los habían cometido dos hombres.

—Lo dejaremos en manos de alguien de nuestro equipo. No tardará mucho.

—Mañana tengo que trabajar —argumentó él, sacudiendo la cabeza.

—El rector Williams nos dijo que otros trabajadores realizarán sus tareas durante el tiempo que lo necesitemos a usted. Considérelo unas minivacaciones —respondió Morrow, y dio unas palmaditas—. Entonces, lo veremos mañana por la mañana, a las ocho, en nuestro tráiler.

Jerome asintió lentamente, pero no parecía que estuviera muy satisfecho.

Kelly se detuvo al salir y se volvió hacia él.

—Señor Brown, ¿por qué pasa tanto tiempo en los túneles?

Ella tuvo la impresión de que veía un brillo efímero en sus ojos.

Jerome cambió el peso del cuerpo de un pie a otro.

—Ahí abajo hay tranquilidad.

—Últimamente no —replicó Morrow.

Jerome bajó la mirada.

—Yo no he visto nada.

—Aparte de la chica.

—Sí. Aparte de la chica.

—¿Qué piensas de él? —le preguntó Morrow, en voz baja, mientras salían al porche.

Kelly escuchó cómo los cerrojos y la cadena volvían a su lugar.

—Me gustaría averiguar cosas de su pasado en Vietnam.

—¿En qué estás pensando? ¿En que es cómplice?

—Posiblemente. Puede que fuera médico, o ayudante de cirujano. Deberíamos vigilarlo.

—Le asignaré un grupo. ¿Damos por terminada la jornada? —propuso Morrow, bostezando exageradamente—. Si yo estoy cansado, tú debes de estar para caer redonda.

—Todavía no. ¿Está muy lejos la casa de la señorita Christou?

—No, a pocas manzanas. En Oak Street.

—Son las siete. Me gustaría hablar hoy con sus compañeras de piso. Tendremos más posibilidades de encontrarlas en casa.

—Está bien, está bien, capitana —dijo Morrow, que le hizo un saludo marcial y caminó por delante de ella.

Kelly contuvo una sonrisa e intentó quitarse de la cabeza la ducha caliente que la esperaba en el hotel. Todo el mundo sabía que ella investigaba un caso sin dar tregua; aquélla era una característica que no le granjeaba el afecto de sus compañeros, pero que le proporcionaba el número de casos resueltos más alto de todo el departamento. Durante esos años, sus colegas habían ido abandonando el trabajo de campo para crear una familia, mientras que ella continuaba haciendo miles de kilómetros en vuelos. Había perdido el contacto con la mayoría de sus amigos de fuera del FBI, y dejaba sus relaciones cuando comenzaban a convertirse en algo serio.

Sólo en algunas ocasiones, como aquélla, en el comienzo de un caso, cuando lo único que podía ver era un curso retorcido de eventos y de gente que la esperaba, el estrés que había acumulado durante todos los años de trabajo le pasaba factura. Entonces, lo único que deseaba Kelly era acostarse y dormir durante una semana. Mientras se acercaban a la puerta del número sesenta y nueve de Oak Street, se quitó de la cabeza el recuerdo de lo que la había llevado hasta allí, a aquella carrera profesional, tantos años atrás. Mientras Morrow tocaba el timbre, notó que recuperaba la determinación.

La puerta se abrió lentamente y en el vano apareció un hombre descomunal de unos veinte años, con una tupida barba, boquiabierto. Sujetaba la puerta con una mano y los miraba sin entender nada, balanceándose ligeramente.

—Somos los agentes Jones y Morrow, del FBI —dijo Morrow con autoridad.

Al fondo, se oyó la voz de una chica.

—Josh, ¿quién es? ¿Josh? Oh, por Dios…

Entonces, apareció una chica con unos pantalones de deporte y una camiseta con el logotipo de la universidad en la pechera. Apartó a Josh de la puerta agarrándolo de la manga.

—Discúlpenle. Tiene uno de sus malos días. Hola, agente Morrow. ¿Y quién es usted? —le preguntó a Kelly, arqueando las cejas.

—La agente Jones —respondió Kelly mientras le mostraba la placa.

Al mirarla bien, Kelly se dio cuenta de que parecía que la chica llevaba días sin dormir. Tenía unas pronunciadas ojeras, y los ojos enrojecidos.

—Soy Kim Mitchell, la compañera de piso de Anna. Por favor, pasen. ¿Les apetece tomar algo? —les preguntó en un tono mecánico.

Kelly pasó al salón y observó cómo Josh se alejaba. Un minuto más tarde, se cerró una puerta en el piso de arriba. Kim siguió la mirada de Kelly.

—Clozapina. Deberían haberlo conocido antes: era el chico más agradable y divertido del mundo. Entonces, de repente, se derrumbó. Esquizofrenia. Personalmente, creo que debería haberse tomado un semestre libre para tratarse, pero sus padres lo han dejado aquí tirado. Lo está pasando muy mal con la muerte de Anna. Bebe, cosa que no debería hacer con la medicación. Yo llamo a todas horas a sus padres, pero no me devuelven las llamadas. Bueno, ¿querían tomar algo? Puedo ofrecerles un té…

Pese a su parloteo, Kelly se dio cuenta de que la chica había estado llorando.

—Un té estaría muy bien, gracias.

Kim se fue a la cocina. El sonido del agua y de los cacharros le dio a entender a Kelly que hacía falta limpiar un poco antes de poder hacer el té. Mientras esperaban, Kelly observó la habitación. Al contrario que el salón de Jerome, aquel salón era típico de la casa de unos estudiantes. Había variedad de muebles, algunos de los cuales habían servido para generaciones anteriores de estudiantes. Las paredes estaban pintadas de naranja, y el suelo era de moqueta verde. Había papeles y libros por todos lados, sobre las mesas, asomando por debajo de las sillas. Los cuencos y platos sucios completaban el retrato de la pesadilla de cualquier padre.

—Crees que la hija de Christou podía permitirse algo mejor, ¿eh? —dijo Morrow, con las manos en las caderas—. Me estremezco al pensar que en pocos años voy a abandonar a mi hija a este destino.

—Te recomiendo que llames antes de hacer una visita —le dijo Kelly con una sonrisa. Hacía mucho tiempo que no veía a la hija de Morrow, pero recordaba a una niña de diez años, rubia, muy parecida a su padre.

Kim apareció en el salón con tres tazas humeantes en una bandeja.

—Espero que les guste la manzanilla, porque es lo único que nos queda. No he tenido ganas de ir a la compra —dijo, y se le cayó una lágrima—. Oh, Dios, otra vez… perdonen. Es que Anna y yo éramos compañeras de piso desde que empezamos a estudiar… No puedo creer que… —Morrow le tendió un pañuelo—. Oh, Gracias. Sólo será un minuto —añadió la chica, y se abanicó los ojos—. Bueno, ya estoy lista. ¿Qué necesitan saber?

—Lo primero, ¿cuánta gente sabía que Anna era hija de Dmitri Christou?

—Oh, Dios mío… ¿Piensan que ésa es la razón por la que la asesinaron?

—Sólo estamos intentando reunir tanta información como podamos —respondió Kelly.

—Vaya. Josh y yo sí lo sabíamos, claro, pero nosotros hemos sido inseparables desde el principio. Aparte de nosotros, no lo sé. Anna era muy reservada, porque decía que la gente comenzaba a comportarse extrañamente cuando lo averiguaban, así que ella no lo contaba si no era imprescindible. Creo que casi todo el mundo del consejo de administración lo sabía, claro, porque siempre se tropezaban cuando la veían. ¿Ha habido otra chica asesinada? He oído el rumor de que habían encontrado a alguien más.

Kelly y Morrow se miraron. Él tomó una taza de manzanilla, la sujetó con ambas manos y dijo:

—Háblame de Josh. ¿Cómo era su relación?

Kim sacudió la cabeza con vehemencia.

—No, no es lo que está pensando. A Josh le gustaba Anna al principio, pero lo ha superado completamente. El hecho de que sea esquizofrénico no lo convierte en alguien peligroso. Yo no viviría con él si pensara que lo es.

—Claro que no —le dijo Kelly—. Sólo estamos intentando saber cómo era la vida día a día de Anna. ¿Fuisteis juntos a la fiesta?

—Sólo Anna y yo. Josh se quedó en casa —dijo Kim, mirando al suelo—. No se sentía bien, así que decidió no ir en el último minuto. No le gustan las fiestas de las fraternidades, de todos modos. Creo que por eso se siente tan mal. Piensa que si él hubiera estado allí, no habría ocurrido, aunque yo le digo que eso es mentira.

—¿Y por qué piensa eso? —inquirió Kelly.

—Cree que podía haberla protegido. Dice que no la hubiera dejado marcharse con cualquier tipo.

Kelly asintió y le dio unos golpecitos en la mano a Kim. Dijera lo que dijera la chica, había que vigilar a un hombre esquizofrénico con un amor no correspondido por una de las víctimas. Y, si el asesino tenía relación con Anna, tenía sentido que él se sintiera culpable. Tomó nota de que debía decirle a la policía que investigara a Josh, y que averiguara si tenía alguna conexión con la señorita Kaishen.

—¿Te acuerdas de algo más de aquella noche, Kim? ¿Te pareció ver a alguien en la fiesta que estuviera fuera de lugar, que te resultara extraño?

—Como ya le dije al otro hombre, estaba bastante borracha. Ni siquiera me di cuenta de cuándo se marchó —dijo Kim, y se le quebró la voz.

—¿Qué otro hombre? —preguntó Morrow bruscamente.

—Ya saben, el otro hombre del FBI. Ha venido un poco antes que ustedes, haciendo las mismas preguntas —dijo Kim, mirándolos a los dos—. Era del FBI, ¿verdad? Le di galletas…

—¿Te enseñó la placa? —le preguntó Kelly.

Kim asintió con vehemencia.

—Sí, pero no la examiné… quiero decir, que parecía la misma que la que llevan ustedes…

—¿Te acuerdas de su nombre? —le preguntó Morrow—. ¿O de su aspecto?

—Oh, Dios mío… no sería él, ¿verdad? ¿Estamos en peligro? —preguntó Kim, al borde del pánico.

—Estoy segura de que no tienes nada de lo que preocuparte. Seguramente, habrá sido una confusión de la oficina central —le dijo Morrow—. Sólo por si acaso, enviaremos a alguien para que vigile vuestra casa, ¿de acuerdo? Estarán al tanto de cualquier cosa que pueda parecer sospechosa.

«Muy listo», pensó Kelly. Morrow acababa de dar una buenísima explicación de por qué habría un coche de policía aparcado fuera de la casa.

—Está bien —dijo Kim con inseguridad.

—Y si se te ocurre algo más, aunque no te parezca importante, no dudes en llamarnos —le dijo Morrow, sonriendo de un modo reconfortante, mientras le daba la tarjeta—. Mi número de teléfono móvil está apuntado ahí. Puedes llamar a cualquier hora de la noche o del día.

—Gracias —dijo Kim, y se enjugó la cara con el dorso de la mano—. El padre de Anna llega mañana. Estoy intentando organizar un homenaje, ¿saben? Pero no quiero hacerlo en la capilla, evidentemente.

—Muy bien. Avísanos. Nos encantaría asistir.

Morrow le dio unos golpecitos en la rodilla a la chica y se puso en pie.

—Gracias por atendernos —le dijo Kelly. Puso la taza de manzanilla cuidadosamente sobre la bandeja y se dirigió hacia la puerta.

—De nada.

Mientras estaban en el porche, Kelly oyó dos cerrojos cerrándose. Estaba claro que Kim no iba a correr riesgos. La temperatura había descendido al ponerse el sol. Kelly se abrochó la camisa, estremeciéndose ligeramente.

—¿A cualquier hora del día o de la noche? —le preguntó a Morrow con la ceja arqueada.

—El deber ante todo —le respondió él, con una sonrisa, inclinándose un poco hacia ella—. Además, me recuerda a mi hija.

Mientras se dirigían hacia la calle, Kelly notó unos ojos clavados en la espalda. Se dio la vuelta y miró hacia la casa. La silueta de Josh se recortaba en la ventana de su habitación. Se llevó una botella de cerveza a los labios, y después, lentamente, cerró las contraventanas.

Morrow siguió la mirada de Kelly.

—Principal sospechoso, ¿eh?

Kelly asintió lentamente.

—Me gustaría que ese coche de policía estuviera aquí esta misma noche. Y también quiero investigar su pasado, ver si tiene algún estudio de medicina o si tiene experiencia como carnicero.

Morrow asintió.

—Muy bien. Hasta el momento, la policía local ha sido sorprendentemente cooperadora, aunque no muy competente.

—Es una pena lo del baño. Podríamos haber encontrado algo ahí —convino Kelly—. Somos los únicos agentes asignados a este caso, ¿no?

Morrow se encogió de hombros.

—Que yo sepa, sí.

—Entonces, parece que tenemos compañía. Necesito que fisgonees un poco, que averigües quién está jugando a ser del FBI. Tenemos que asustarlo antes de que interfiera más. Y creo que esto es todo por hoy —dijo Kelly, y miró el reloj. Eran casi las ocho de la tarde. Tenía una sensación dolorosa en el estómago que le recordaba que no había comido nada más que un sándwich desde el desayuno.

—¿Te apetece comer algo? —le preguntó Morrow—. Creo que hay una parrilla muy buena en el campus.

Kelly contuvo una sonrisa. El apetito de Morrow era legendario en la oficina de Nueva York.

—Creo que tomaré algo en el motel. Mañana nos espera un día muy largo —dijo ella.

Lo que más deseaba era darse una buena ducha caliente y dormir toda la noche. Quizá el motel tuviera un buen servicio de habitaciones. Pensó que una hamburguesa sería algo perfecto en aquel momento. Con una hamburguesa jugosa y una buena ducha, podría enfrentarse a cualquier cosa que le deparara el día siguiente.

Resultó que la única comida que había en el motel era la que dispensaba una máquina de chocolatinas que había al final del pasillo. Kelly suspiró mientras se decidía entre un par de barras de chocolate y caramelo. No era lo que había pensado, pero estaba demasiado cansada como para ir conduciendo a cualquier otro sitio. Mientras se enjabonaba en la ducha, diez minutos más tarde, pensó en el caso.

Hasta el momento tenían dos posibles sospechosos, y eso era sólo teniendo en cuenta a la gente del campus; en aquel pueblo había varios miles de habitantes, y muchos más en un radio de cinco kilómetros.

Además, estaba la pintura que el asesino había realizado con la sangre de una tercera víctima no identificada. En un recinto universitario de aquel tamaño, la desaparición de otra chica se habría sabido enseguida, así que cabía la posibilidad de que la víctima fuera de otro lugar. Sin embargo, después de una exhaustiva búsqueda en los túneles, no se había encontrado ningún otro cuerpo. Entonces, ¿dónde se había deshecho de ella el asesino?

Además, Kelly también estaba inquieta por otro detalle. Dos asesinatos en dos semanas. Aquél era un ritmo atípico para un asesino en serie. Normalmente, había un período de enfriamiento de meses, incluso años, antes de que volvieran a asesinar. O el culpable había ocultado bien sus crímenes del pasado, o acababa de pasar de delitos menores al homicidio. Además, la mayoría de los asesinos en serie tenían un patrón de conducta. Solían dedicarse a su propia raza. Las víctimas eran hijas de un alto diplomático chino y de un magnate griego. ¿Sería una mera coincidencia que ambas tuvieran padres poderosos? ¿O quizá alguien estaba asesinando a aquellas chicas para llevar a cabo una venganza? Entonces, ¿cuál era el vínculo?

Por lo general, los asesinos en serie se clasificaban en dos tipos: los organizados y los no organizados. Siempre era mucho más sencillo atrapar a los desorganizados: tenían coeficientes de inteligencia bajos, dejaban una escena del crimen caótica con abundancia de pruebas, y actuaban sobre todo cuando se les presentaba la oportunidad.

Por otro lado, estaban los asesinos organizados: eran muy inteligentes, bien educados, y normalmente hombres. Pasaban semanas o meses siguiendo a su víctima. Los asesinos organizados mantenían una fachada impenetrable, llevaban vidas aparentemente normales durante el día y se permitían perpetrar sus secretos oscuros por las noches. Normalmente, los vecinos de estas personas expresaban su conmoción porque «parecía un hombre tan normal…».

Pese a que los Estados Unidos sólo representaba el seis por ciento de la población mundial, tenía a los tres cuartos de todos los asesinos en serie del mundo, y al menos, treinta y cinco de ellos actuaban a la vez. Algunos criminalistas afirmaban que un tercio de los asesinatos cometidos en un año podían atribuírseles a asesinos en serie.

Mientas Kelly se lavaba los dientes, arrugó la nariz ante el espejo. Aquel asesino era desconcertante. Claramente, estaba bien organizado, porque apenas había dejado pruebas, y los asesinatos eran rituales. Sin embargo, también actuaba impulsivamente, porque nadie podía predecir que Anna Christou entraría en los túneles aquella noche. ¿Habría conseguido que Lin Kaishen entrara en los túneles, o la habría capturado en algún sitio antes de cometer el asesinato?

Kelly intentó quitarse todas aquellas preguntas de la cabeza, mientras notaba que comenzaba a tener migraña. El informe del experto en perfiles estaría listo al día siguiente. No tenía demasiadas esperanzas, pero, con suerte, quizá pudieran delimitar lo que estaban buscando. Mientras se tendía en la cama y apagaba la luz, apartó de su mente las imágenes de las chicas desfiguradas. Finalmente, consiguió conciliar un sueño profundo, pero inquieto.

—¿Ken? Ven a la cama, Ken.

Su mujer estaba en la puerta, agarrándose la bata con ambas manos mientras lo miraba con preocupación. Él apenas había dormido durante las noches anteriores. Cuando había aceptado aquel trabajo y se había mudado desde la otra parte del país, pensaba que los obstáculos más grandes que encontraría serían la estabilización de las donaciones a la universidad, cada vez más escasas, y librar las batallas por un puesto fijo de los profesores. En vez de eso, se encontraba con dos estudiantes muertas, y su rectorado iba a verse en el centro de la atención de todo el país.

Peor aún, cada noche, cuando empezaba a quedarse dormido, comenzaba a oír los gritos de las pobres muchachas en los túneles que se extendían bajo su casa. Hasta unos pocos días antes, ni siquiera sabía que aquellos túneles existían. En aquel momento, sin embargo, juraría que podía sentirlos, oírlos. Aquella mañana había instalado un cerrojo en la puerta del sótano, mientras su esposa lo observaba con las cejas arqueadas.

—De verdad, Ken, lo más importante es que duermas un poco. Esta noche no vas a adelantar nada.

Elizabeth se acercó a él y lo tomó de la mano, guiándolo suavemente hacia el dormitorio. Él se acurrucó entre sus brazos, escuchando su respiración mientras se hacía rítmica y profunda. Fuera, el viento del otoño sacudía las hojas de los árboles. Pese a que llevaba un pijama de franela y que estaban bajo un grueso edredón, él comenzó a temblar incontrolablemente.

Removió con una brocha el fondo del cubo, rompiendo la fina capa que se había formado en la superficie. No estaba lo suficientemente fría. Necesitaba un lugar más fresco para guardarlo, pensó. Algún sitio donde nadie pudiera encontrarlo. Después de revolver unos segundos, metódicamente, comenzó a licuarse bajo sus manos. Él vio los latidos en el líquido, devolviéndole la vida. Aquella chica parecía un ángel, pensó, tan joven, tan guapa.

Volvió a sentarse a la mesa y, con cuidado, puso en pie el tronco de madera. Pasó los dedos por la corteza áspera: era madera de tejo, el árbol de la vida eterna, Yggdrasil. Mientras alzaba el cuchillo, cerró los ojos y comenzó a susurrar un cántico, subiendo y bajando la voz. El gato se quedó inmóvil, observándolo. Las virutas de madera se desprendían del tronco a medida que él trabajaba, hundiéndose cada vez más a cada golpe de cuchillo. Finalmente, abrió los ojos. Hundió la brocha en el cubo una, dos, tres veces, y después, con sumo cuidado, la pasó por la madera con movimientos largos, regulares. Sintió que alguien guiaba su mano, y que entraba en una calma meditativa a cada pincelada.

Cuando terminó, dejó el pincel a un lado. Levantó la madera por encima de la cabeza y elevó los ojos al cielo. El gato se sobresaltó al oír una voz alta, clara, que parecía como si emanase de su interior. Después de un momento, volvió el silencio. Posó la madera de nuevo en la mesa, tomó el cuchillo y lentamente trazó un círculo a su alrededor. Después, repitió el gesto otras dos veces.

Mientras recogía, apretó los bordes de la tapa en el cubo, y unas gotas de sangre se salieron y cayeron por un lado. Él detuvo su huida con un dedo, devolviéndolas al cubo. No pudo resistir lamer lo que había quedado en su yema.

Capítulo 5

Kelly se despertó un poco después del amanecer al día siguiente. Por las rendijas de las persianas entraban rayos de luz. Se frotó los ojos, atravesó la habitación y tiró del cordón. En la ventana apareció la autopista, al fondo, y campos de hierba que se extendían hasta el campus.

En cinco minutos se había puesto unas mallas y un jersey, y se había calzado las zapatillas de deporte. Si recordaba bien, a unos cincuenta metros del motel podía tomar un camino que había en el bosque, y que ella había recorrido cuando era estudiante. Después de hacer unos cuantos estiramientos, miró el reloj para comprobar la hora y se puso en marcha. Hacía un día espléndido, y las hojas aún estaban húmedas de rocío. Ella respiró profundamente, disfrutando la fragancia húmeda de la tierra y de las flores silvestres que perfumaba el aire. Se le había olvidado lo bonito que podía ser aquello. Después de años viviendo en la ciudad, se había acostumbrado al constante aluvión de humo y sonido. Lo que más le llamaba la atención en aquel momento era la calma.

Recordó que a ella le encantaba estar allí. Sus años de estudiante habían sido los mejores de su vida, una breve ventana cuando parecía que por fin podía dejar el pasado atrás.

Tomó un camino que bordeaba el campus a través del bosque y corrió intermitentemente hasta que llegó a un riachuelo. Lo cruzó de un salto y siguió avanzando a un ritmo regular.

Corría cinco kilómetros al día. Lo hacía estuviera donde estuviera. Era la única concesión que se hacía, su propia forma de meditación. Algunas veces pensaba que aquella carrera diaria era la única manera de mantenerse cuerda ante tanto dolor y tristeza.

Era un poco más de las siete cuando abrió la puerta del tráiler, con el pelo caoba y largo húmedo aún de la ducha, con un vaso de café en la mano. Kelly tenía intención de pasar una o dos horas revisando las fotografías de la escena del crimen y las entrevistas iniciales. Tenía la sensación de que se le escapaba algo, pero no sabía exactamente qué.

—Buenos días.

De la sorpresa, estuvo a punto de dejar caer el café al suelo. Allí, sentado, en su silla, con los pies apoyados sobre su escritorio, había un hombre de unos cuarenta años, guapo, con el pelo canoso y los ojos azul claro. Los expedientes de Kelly estaban esparcidos por la mesa, y él tenía unos papeles en la mano.

—Supongo que eres Kelly Jones —dijo.

Con un movimiento ágil, posó los pies en el suelo y atravesó el tráiler con la mano extendida.

—Jake Riley, antiguo agente del FBI. En la actualidad formo parte del equipo de seguridad del señor Christou. Me alegro de conocer a una colega.

Ella hizo caso omiso de su mano.

—¿Qué demonios está haciendo aquí, señor Riley?

Jake bajó el brazo, aunque su sonrisa se hizo más amplia.

—Buena pregunta. El señor Christou me ha enviado para que revise las circunstancias que rodean a la muerte de su hija. Sus buenos amigos del FBI le ofrecieron toda la ayuda y el apoyo que han creído necesarios. Y así es como yo estoy en posesión de esto —explicó, y le mostró a Kelly una llave del tráiler.

Kelly tuvo que hacer un gran esfuerzo para contener su rabia.

—Le habría agradecido que me avisara antes de curiosear en mis expedientes.

—Lo siento. No estaba seguro de dónde se alojaba —dijo él. Les dio unos golpecitos a los papeles para enderezarlos y se los entregó a Kelly—. Bueno, ¿y cuál es el orden del día para hoy?

—Deje que le aclare una cosa, señor Riley…

—Jake.

A Kelly, aquel comportamiento tan inocente le resultaba irritante hasta extremos insospechados.

—Ésta es una investigación del FBI. Hasta que no tenga noticias de mis superiores, tu trabajo es quitarte de en medio. Supongo que fuiste tú el que asustó a Kim Mitchell.

—No era mi intención. ¿Qué te pareció su compañero de piso, Josh? Me las he arreglado para conseguir una copia de su historial médico, si es que quieres echarle un vistazo…

Jake rebuscó en una vieja mochila azul y sacó una carpeta roja.

—¿Hacemos las paces? —le preguntó, tendiéndosela.

Kelly se mantuvo cruzada de brazos.

—Creía que ésa era información confidencial.

Jake se encogió de hombros.

—Es una de las ventajas de dejar el Bureau. Para mí, las reglas son un poco más flexibles ahora. Eh, no me mires así —le dijo a Kelly, alzando ambas manos—. No hay nada oscuro en todo esto. Sus padres me ofrecieron el historial, y desde el diagnóstico, ellos han recuperado el estatus de tutores legales.

De mala gana, Kelly tomó la carpeta. Quería mirar el contenido, pero no quería tener deudas con aquel idiota.

—¿Te lo dieron sin más? ¿Para qué, para ayudar a que condenen a su hijo por asesinato?

—Bueno, quizá tuviera que contarles un par de mentirijillas, pero…

—¡Toc toc! —dijo Morrow, que subió al tráiler con una bandeja de vasos de café humeantes en una mano y una caja de donuts en la otra—. Lo mejor de este caso por el momento es que hay una tienda de Dunkin' Donuts de camino al campus. Hey, Riley. Veo que os habéis conocido.

—Sí, pero no parece que la señorita Jones esté entusiasmada con mi presencia. Es señorita, ¿verdad? —le preguntó Jake a Kelly, con una ceja enarcada.

Kelly le hizo caso omiso y se volvió hacia Morrow.

—¿Cuándo te has enterado de esto?

Morrow se encogió de hombros.

—Recibí el correo electrónico de aviso esta mañana. Seguramente tienes otro en tu correo también. Eh, esto es una buena cosa —dijo, volviéndose hacia Riley—. Estábamos preocupados por que pudiera haber un investigador privado demasiado entusiasta estropeándonos las cosas.

—No es que esto sea mucho mejor —farfulló Kelly, y se sentó ante su ordenador portátil.

Mientras Morrow y Riley desayunaban, Kelly escuchó su conversación. Parecía que habían trabajado juntos en otros casos y que tenían una relación de camaradería. Kelly sintió que aquella compenetración le molestaba. Tenía tres mensajes en su correo, uno de ellos de ViCAP. La investigación sobre el modus operandi de aquel caso sólo había proporcionado algunas similitudes, pero nada que pareciera esclarecedor: un montón de muchachas estranguladas y después apuñaladas en Minneapolis, todas ellas prostitutas; y un grupo de chicos colgados de los árboles en Texas. Ninguno de los dos casos parecía perpetrado por el mismo asesino.

También tenía un correo de su superior, el Agente Especial en Jefe Bowen. En el mensaje la informaba de la participación de Jake Riley en las investigaciones, e incluía una amenaza velada de lo que podía ocurrir si ella no cooperaba. Demasiado poco y demasiado tarde, pensó Kelly con indignación. Podía habérselo dicho cuando le encargó el caso por teléfono. Bowen sólo llevaba unos meses siendo su jefe, pero estaba demostrando que era uno de los peores agentes encargados, uno que no tenía ninguna experiencia en trabajo de campo y que debía su avance a su capacidad de adulación.

Finalmente, Constance le había enviado un informe sobre el tercer tipo de sangre que se había encontrado bajo el cuerpo de la señorita Kaishen. Una nota mencionaba que, fuera quien fuera la muchacha, estaba embarazada cuando fue asesinada. «Estupendo», pensó Kelly. Los medios de comunicación iban a saltar sobre todo aquello cuando se supiera.

—¿Ha habido algún informe de la policía local sobre personas desaparecidas? —preguntó Kelly, interrumpiendo a Riley en mitad de una frase.

Estaba contándole a Morrow su última aventura; había perseguido a unos traficantes de armas internacionales que habían intentado infiltrarse en la red naviera de Christou.

—Dedicada en cuerpo y alma al trabajo, ¿eh? —le dijo Riley a Morrow con un guiño.

—No lo sabes bien —respondió Morrow. Después de ver la expresión de Kelly, carraspeó—. La policía local no tiene ningún expediente de una persona desaparecida que concuerde con el nuestro. De hecho, sólo tienen un informe sobre un padre aprovechado. Este lugar es como un moderno Mayberry. Puede que el capitán se una a nuestro tour de hoy si es capaz de alejarse de su escritorio. Supongo que tú también vienes, ¿no? —le preguntó a Riley, que asintió.

En una pizarra había tres columnas, una titulada Christou, la otra Kaishen y la tercera Desconocida. Cada columna contenía las pruebas que pertenecían a cada una de las víctimas. Bajo la columna de Desaparecida, Kelly borró la palabra ¿Local? Era desalentador. Significaba que su tercera víctima, posiblemente, era de un sitio distinto, lo cual podría llevar la investigación a una serie de enfrentamientos jurisdiccionales si se encontraba el cuerpo. Había algo más que preocupaba a Kelly: si había una chica de alta clase social que había desaparecido en las últimas semanas, ya se sabría.

Cabía la posibilidad de que la chica sin identificar perteneciera al grupo que extraoficialmente se denominaba «los menos muertos», víctimas cuya desaparición casi nunca se denunciaba, tales como fugitivos, prostitutas e inmigrantes ilegales. Eso significaría que su asesino se había fijado en un tipo distinto de presas, posiblemente para alcanzar la fama. Kelly fijó su atención en el mapa de Connecticut que había en uno de los tablones.

—Vamos a ampliar la búsqueda; primero, a todo el estado, y después a los estados vecinos, si no encontramos nada.

—¿Han intervenido ya los expertos en perfiles? —preguntó Jake.

—No. Esta tarde, como muy pronto —respondió Morrow, con la boca llena de donut.

—Deja que adivine —dijo Jake—. Estamos buscando a un hombre blanco, de veinte a cuarenta años, que vive solo, aunque puede que esté casado. Tiene un trabajo fijo y planea los asesinatos meticulosamente; por eso no deja pruebas. Se lleva algún tipo de trofeo, a menos que la sangre y los pulmones sean suficientes. Es organizado y no hace distinción de raza. Probablemente se hacía pis en la cama de pequeño y tenía algún problema con su madre. ¿Puedes creerte que les lleve más de diez minutos dar con todo eso? ¿Se habrán dado cuenta de que todos los perfiles de los asesinos en serie son casi idénticos? —dijo Jake, y le dio un sorbo a su café con una sonrisa de satisfacción.

«Qué idiota», pensó Kelly. Apretó los labios y cerró su portátil.

—¿Puedes pasarme las fotografías de ambos casos?

Morrow y Riley intercambiaron una mirada. «Estupendo», pensó Kelly. «Los chicos han formado equipo contra mí».

—Escucha, Jones, no quiero meterme en tu terreno… —dijo Jake.

—Toma un donut, Kelly. Vamos, seamos amigos —intervino Morrow, y le tendió la caja abierta a Kelly. De mala gana, ella tomó uno y lo mordisqueó—. En este caso, yo creo que cuantos más seamos, mejor.

—Jerome llegará pronto. Quiero revisar todo esto antes de que tengamos que tapar los tablones —dijo ella.

Los dos hombres asintieron, y Riley le pasó los expedientes en silencio. Ella se concentró en la información, pasando lentamente fotografía tras fotografía, viendo la angustia de las chicas en cada una de las imágenes.

Capítulo 6

Jerome apareció en la puerta del tráiler exactamente a las ocho de la mañana. Iba vestido con el mono de trabajo. Seguramente, esperaba que aquello no le llevara todo el día, pensó Kelly. Se preguntó por qué estaba tan ansioso por limpiar servicios. En la mano buena llevaba una fiambrera de metal abollada, que dejó con cuidado sobre una mesa. Saludó.

—Buenos días. ¿Están preparados para bajar, o deberíamos hacer el dibujo?

—Recorramos primero los túneles. Estoy deseando salir de este tráiler. No creo que el buen capitán vaya a aparecer, de todos modos. ¿Kelly? ¿Estás de acuerdo? —le preguntó Morrow, poniéndose en pie.

Ella asintió, y los tres siguieron a Jerome. Kelly iba tras él, y Morrow y Riley detrás de ella, todavía intercambiando historias de los años anteriores. Las nubes se habían disipado y el día se estaba haciendo caluroso. Pasaron junto a estudiantes de aspecto somnoliento que se dirigían a sus clases con las bolsas colgando del hombro, que se volvían a mirarlos. Ya debía de saberse lo que había ocurrido, pensó Kelly, si la radio macuto de la universidad funcionaba como antes. El tráiler no pasaba desapercibido, pero Kelly había convencido al decano Scott para no moverlo del campus, explicándole que les convenía estar tan cerca del centro de las cosas como fuera posible.

Jerome los condujo hasta el cuadrilátero interior de Sommerfields. Las suaves colinas de los jardines, cubiertas de césped, estaban rodeadas de residencias de tres pisos y clases, que se habían construido con los ladrillos de color marrón oscuro que fueron tan populares durante los años sesenta. Pese a la fealdad de la arquitectura, los caminos de piedra y los jardines bien cuidados le conferían a la zona un aspecto agradable. Kelly medio sonrió cuando vio el césped, bañado de sol, que había junto a Sommerfields One. Recordó con nostalgia que ella pasaba las tardes allí. Su compañera de habitación y ella abrían los libros y charlaban mientras miraban disimuladamente a los chicos que jugaban cerca.

Jerome abrió la puerta de la entrada de la Facultad de Letras. Pese a que era martes y temporada de clases, los pasillos estaban extrañamente silenciosos. Kelly siguió a Jerome por la escalera, deslizando la mano por la barandilla mientras los recuerdos se adueñaban de ella. También había estado en una fiesta allí, durante su primer año. Había un barril de cerveza en un balde con hielo, colocado en una de las duchas del baño de los chicos. Ella se había puesto unos pantalones vaqueros nuevos y había pasado la tarde coqueteando con el capitán del equipo de hockey. Kelly se volvió hacia Morrow.

—Hay que hablar con las compañeras de Lin, preguntarles si había una fiesta en esta residencia cuando ella desapareció.

—Muy bien —dijo él, y lo anotó rápidamente.

Al fondo de la escalera había dos puertas de metal de color beis. Las manillas estaban amarradas con una cadena y un candado.

—Es aquí —dijo Jerome con solemnidad.

Entonces, se sacó un enorme llavero del bolsillo y buscó la llave precisa con torpeza. Kelly tuvo que reprimir el impulso de ayudarlo. Una vez que la encontró, Jerome abrió el candado y dejó la cadena colgando. Después abrió la puerta de par en par y le hizo un gesto a Kelly para que entrara.

Dentro reinaba una completa oscuridad. Durante un instante, no pudo encontrar el interruptor de su linterna, y al verse envuelta en las sombras, notó que se le aceleraba el corazón. «Así fue como se sintieron», pensó. «Qué opresiva puede ser la oscuridad». Entonces, encendió la linterna y la enfocó hacia las paredes. Era exactamente tal y como lo recordaba. Las mismas pinturas descoloridas que hablaban de las vidas y las pasiones de cientos de estudiantes. Las palabras Matt + Patti, rodeadas por un arco iris; citas de John Lennon y Karl Marx, promulgando el comunismo y la paz; una pantera saltando más allá de los límites que marcaba el haz de luz de su linterna.

—Vaya —dijo Morrow desde detrás de ella, con un largo silbido—. No había nada como esto en City College, eso te lo aseguro.

Oyó la risa baja de Riley, y por primera vez, se sintió reconfortada por su presencia; allí abajo, prefería que la unión hiciera la fuerza.

—Por aquí —dijo Jerome, y Kelly sintió que pasaba por delante de ella. Lo siguió, y menos de cinco metros más allá, le oyó decir—: Cuidado con mi equipo.

Frente a Kelly había un cubo, una fregona y productos de limpieza. Mientras ella lo esquivaba, Jerome dijo:

—Aquí abajo no hay armarios. Es más fácil dejarlo aquí que subirlo.

Después de cinco minutos, él se detuvo, y su luz se concentró en una sección de la pared.

—La encontré aquí —dijo en voz baja.

Todos se quedaron en silencio observando el lugar, hombro con hombro. La imagen parecía mucho más grande que en las fotografías. El centro estaba emborronado, pero los bordes se distinguían perfectamente. Kelly tenía la esperanza de que, al verlo directamente, el dibujo le diera alguna idea de qué podía ser. Era una cara, y tenía algo de satánico, tal y como Morrow había señalado, pero había algo más, un matiz de ferocidad en la nariz y en los ojos.

—La forma en que se conectan las líneas es bastante intrincada —dijo Kelly—. Está claro que se tomó su tiempo para dibujarlo.

—Así que primero lo pinta, y después vuelve y mata a la chica… eso no tiene mucho sentido —dijo Jake pensativamente—. Probablemente, drogó a la señorita Kaishen y la trajo hasta aquí. Sin embargo, no podía saber que Anna iba a estar en los túneles.

—No, pero quizá la siguiera y aprovechó la oportunidad cuando se le presentó —respondió Kelly, mientras caminaba ante la pintura con lentitud.

Había una marca de un cubo en el suelo, y dos círculos de cera donde habían estado las velas. El resto del suelo estaba pegajoso de sangre. Algo de aquella sangre había salpicado la pared, alrededor de la pintura, y daba la impresión de ser un halo que rodeaba la cara.

—Está bastante dentro del túnel —dijo, y se volvió hacia Jerome—. ¿Limpia esto también?

Él se había salido de la luz. Sólo se le veían los ojos.

—Me pareció que oía algo —respondió de mal humor.

—¿Qué? —inquirió Morrow.

—Probablemente sólo fueran las ratas —contestó Jerome después de unos segundos—. Pensé en poner unas cuantas trampas, pero vi a la chica.

Kelly esperó a que continuara con la explicación, pero él se quedó silencioso. Pensó en presionarlo, pero antes de aquella tarde, tendría su historial militar y sabría si merecía la pena interrogarlo más.

—¿Este túnel conecta con la capilla? —le preguntó Riley.

—Todos conectan con algo —respondió Jerome lacónicamente.

Morrow se puso a su lado mientras continuaban el recorrido.

—Da miedo, ¿eh? —le susurró—. Prefiero una fosa junto a la autopista cualquier día de la semana —añadió. Sin embargo, al ver la expresión de la cara de Kelly, se dio cuenta de su error—. Oh, mierda, Kelly. Lo siento. No estaba pensando…

—No pasa nada. Olvídalo —dijo ella con la voz ronca, y apresuró el paso para colocarse nuevamente detrás de Jerome. El donut que había tomado en el desayuno le había sentado mal, y se le subía a la garganta periódicamente.

Caminaron durante diez minutos más. Les pareció que recorrían kilómetros de túnel antes de llegar a una bifurcación.

—Por aquí —dijo Jerome, y tomó el camino de la derecha.

¿Qué habría sobre ellos en aquel momento?, se preguntó Kelly. ¿La facultad de ciencias? ¿El despacho del rector? La oscuridad era tan cerrada que ya había perdido la orientación.

Estuvo a punto de tropezarse con Jerome. El hombre se había detenido de nuevo y se había vuelto hacia la pared. Los dibujos de aquella parte del túnel eran más antiguos. Había citas de Baudelaire y Blake, rodeadas de siluetas de jóvenes con gorras, que probablemente eran autorretratos. Seguían por todo el pasillo hasta que se fundían con la misma pintura espeluznante de color marrón oscuro.

—Aquí fue donde encontraron a Anna —dijo Riley.

Allí, él era diferente, pensó Kelly, observándolo por el rabillo del ojo. Se preguntó cuánto tiempo había trabajado para Christou y hasta qué punto había conocido a la chica. Tomó nota de que debía investigar su pasado cuando volviera al tráiler. La imagen era exactamente la misma, aunque un poco más grande. Había las mismas marcas en el suelo, y la cara tenía el mismo halo de sangre seca.

—Sí —dijo Jerome, asintiendo lentamente—. Debió de darse la vuelta por aquí. El túnel de la capilla está por allí… —dijo, señalando con la linterna—. Pero, para volver a la fraternidad, debería haber ido por allí, a la derecha.

—Se perdió —murmuró Morrow—. Pobre chica.

—Sí, señor —respondió Jerome con un pesado suspiro—. Bueno, si no les importa, deberíamos comenzar a dibujar ese mapa. Me gustaría trabajar un poco hoy…

—La capilla. Quiero ver la capilla —dijo Kelly con firmeza.

Jerome se encogió de hombros y pasó por delante de ella.

Jerome abrió la trampilla y la luz del sol inundó la boca del túnel. Kelly respiró profundamente el aire fresco mientras subía y luego apagó la linterna. Se protegió los ojos con la mano y esperó a que se le ajustaran a la claridad. Había motas de polvo danzando en los rayos que entraban por las ventanas emplomadas de la capilla. Unas lujosas cortinas de terciopelo rojo colgaban del techo al suelo frente a los austeros bancos de madera. Al final del pasillo había una puerta de hierro forjado. Ella no había puesto el pie allí ni una sola vez durante los cuatro años que había pasado estudiando en la universidad, pensó mientras miraba a su alrededor. Era muy bonito.

Alguien carraspeó tras ella, y cuando Kelly se dio la vuelta, se encontró a un hombre de unos cuarenta años, vestido con un jersey de cuello alto, unos pantalones de pana y una chaqueta. Estaba tras el altar, mirándolos con desconcierto desde detrás de unas lentes redondas.

—¿Es usted el padre John? —preguntó Morrow, sacudiéndose el polvo de las manos.

—Sí, sí —dijo el padre John, mirándolos a todos por turno—. Supongo que ustedes son esos agentes del FBI de los que habla todo el mundo. Hola, Jerome.

—Buenos días, padre John —respondió Jerome, inclinando levemente la cabeza.

—Así que están siguiendo el camino de nuestra pobre y querida Anna. Era una chica estupenda. No entiendo cómo ha podido ocurrir algo semejante.

—¿Sabía, padre, que los estudiantes vienen aquí por las noches? —le preguntó Riley, dando un paso adelante.

El padre John miró nerviosamente al suelo.

—Es evidente que nosotros no alentamos algo así. Mantenemos las puertas principales cerradas por la noche. Sin embargo, quiero pensar que la capilla siempre está disponible para los estudiantes que lo necesitan… aunque ahora, claro, la entrada está cerrada por dentro.

—Claro —dijo Morrow, pasándose la mano por el pelo—. Tenemos entendido que Anna Christou asistía a misa.

—Sí, fue muy devota durante su primer año de universidad —dijo el cura—. Por desgracia, como tantos otros estudiantes, un día dejó de venir regularmente.

—¿Cuántos estudiantes asisten, por lo general, a la misa del domingo? —preguntó Kelly.

—Oh, de media, yo diría que unos quince o veinte. Las cosas son muy diferentes ahora. Antes nunca había menos de cien. Sin embargo, los tiempos han cambiado, ¿verdad? —dijo el padre John, y sonrió débilmente.

—Supongo. ¿Venía ella a la misa con alguien en particular?

—No, que yo recuerde.

—¿Y cuándo fue la última vez que la vio? —continuó Kelly.

El sacerdote titubeó, y después dijo:

—Ahora que lo menciona, fue el domingo anterior a su desaparición. Lo recuerdo porque me dijo que quería hablar conmigo después de misa.

—¿Sobre qué? —inquirió Kelly.

—Estaba preocupada por un amigo suyo. Parece que había comenzado a actuar de una manera extraña. Yo le recomendé que lo acompañara al servicio de psicología de la escuela.

—Yo creía que la orientación estaba dentro de su ámbito —comentó Morrow.

El cura sonrió desganadamente.

—Ella me dejó claro que su amigo no era cristiano, así que me pareció que un laico sería más apropiado para atenderlo.

—Gracias por dedicarnos su tiempo, padre —dijo Kelly con amabilidad. El hombre estaba muy afectado, y ella lo sentía. No tenía que haber sido fácil para él saber que un asesino se había infiltrado en su santuario.

Salieron por la puerta trasera de la capilla y atravesaron el campus hasta el tráiler.

—¿Qué hora es? Dios Santo, ¿son ya las once? —dijo Morrow, después de mirar el reloj—. ¿Os parece demasiado pronto para comer algo?

Distraídamente, Kelly le dio una patada a un montoncito de hojas mientras caminaba mirando al suelo.

—Quería hablar con algunos de los profesores de las chicas primero, pero supongo que eso puede esperar.

—¿Significa eso que puedo volver a trabajar? —preguntó Jerome esperanzadamente.

—Lo siento, Jerome, aún necesitamos su ayuda con esos mapas. ¿Quiere almorzar con nosotros? Morrow invita —dijo Kelly.

—Y un cuerno —refunfuñó Morrow.

—Está bien, entonces invito yo.

—He traído mi almuerzo, está en el tráiler —dijo Jerome, arrastrando los pies con incomodidad.

Kelly posó una mano sobre su brazo sano.

—Por favor. Es lo mínimo que podemos hacer para agradecerle su ayuda.

Jerome se encogió visiblemente ante el contacto.

—Normalmente, las horas de visita a los profesores son por la tarde —le dijo Riley a Kelly, colocándose a su lado mientras seguían caminando—. Creo que deberías hablar con el profesor Birnbaum en el caso de la señorita Kaishen. Era su profesor de tesis, y se rumorea que tenían buena relación. Anna acababa de empezar su especialidad, pero su tutora del año pasado era Vivian Westlake en Historia del Arte. Tengo una copia de sus horarios de este semestre y del pasado en el tráiler.

—Gracias —dijo Kelly de mala gana.

Ella había pedido copias de esos documentos, pero le habían dicho que tardarían unos cuantos días en facilitárselos. Claramente, el dinero de Dmitri Christou servía para engrasar la maquinaria de la burocracia.

—Bueno, entonces, ¿vamos a comer? —dijo Morrow, que se frotó la panza y sonrió.

A pesar de todo, Kelly sonrió también.

—Claro. Pero antes tengo que pasar por el tráiler para recoger mi cartera. Después podemos ir a esa parrilla que mencionaste anoche. Me muero de hambre.

—Yo no tengo mucho apetito —dijo Riley—. Voy a seguir otras pistas, y nos veremos en el tráiler más tarde.

Kelly se dio cuenta de que, después de la visita a los túneles, Riley estaba más apagado.

—No hagas trampas —le advirtió ella.

—¿Quién, yo? —respondió Jake con una sonrisa forzada—. Nunca.

Capítulo 7

Sentada en el bordillo, junto al tráiler, había una chica delgada y rubia, de unos veinte años, vestida con una camisa blanca, unos pantalones vaqueros y unos mocasines. Estaba escribiendo notas en su pequeña libreta. Cuando se acercaron, se puso en pie de un salto y ólas gafas de pasta negra que llevaba.

—Disculpen, ¿son ustedes los agentes del FBI que están trabajando en este caso? —les preguntó tartamudeando—. Soy Claire Denisof, editora jefe del Cardinal. Es… eh… el periódico de nuestra escuela. Me estaba preguntando si podrían responder a unas cuantas preguntas.

Parecía insegura de sí misma, y Kelly contuvo una sonrisa.

—Me alegro de conocerte, Claire. Por desgracia, no podemos comentar nada de la investigación en este caso.

—Oh, está bien —dijo la chica, decepcionada—. Pero, ¿podrían al menos confirmarme un par de cosas? He oído decir que hay otra estudiante muerta además de Anna. ¿Podrían decirme su nombre?

Kelly y Morrow se miraron. Los padres habían sido informados, y las chicas no eran menores de edad. Pese a que había bloqueo informativo, tampoco podía hacer daño confirmar algo que muchos estudiantes ya sabían. A menudo, los rumores eran peores que la verdad, sobre todo en un recinto universitario pequeño.

Kelly se imaginó al decano Scott con la boca abierta al día siguiente, cuando abriera el Cardinal. «Qué demonios, por qué no darle una primicia a una estudiante», pensó. A la chica le iría bien la ayuda, teniendo en cuenta que, al día siguiente, la universidad estaría en primera página de los periódicos de todo el país.

—Lin Kaishen fue hallada muerta durante un registro de los túneles. Era una estudiante de último curso.

—¡Oh, fantástico! —exclamó Claire, y se ruborizó al instante—. Quiero decir que es interesante —dijo, y bizqueó al apuntarlo—. ¿Se escribe con «y» griega?

—No, con «i» latina.

—Gracias —dijo ella, y alzó la vista—. Se rumorea que estaban mutiladas…

—Me temo que te hemos dicho todo lo que podíamos —respondió Kelly, con una mano en la puerta—, pero deberías escribir esto: hemos clausurado todas las entradas conocidas de los túneles. Si alguien se encuentra con otras bocas, debe informarnos inmediatamente. Si alguien tiene información sobre cualquiera de las chicas, puede ponerse en contacto conmigo directamente a través de la centralita. Y sobre todo, que la gente se mantenga apartada de los túneles, que dé cuenta de cualquier comportamiento extraño y que tengan cuidado. No deben caminar a solas por la noche.

—Está bien, lo tengo. ¿Y quién es usted? —preguntó la muchacha, con el bolígrafo apoyado en el papel.

—La agente especial Kelly Jones.

—Muy bien. Muchísimas gracias, agente Jones. Se lo agradezco de verdad. Si se sabe algo más, ¿podría llamarme?

—Informaremos a los medios de comunicación regularmente a medida que continúe la investigación —respondió Kelly, sonriendo para sus adentros mientras cerraba la puerta del tráiler.

—A los medios de comunicación, ¿eh? —le dijo Morrow socarronamente cuando estuvieron dentro.

—Seguramente, ella será la más profesional de todos los periodistas —dijo Kelly.

—Cierto —convino Morrow—. Aunque a mí me encanta esa reportera de la CNN. ¿Crees que aparecerá?

—Como nuestro portavoz oficial para los medios, tú serás el primero en saberlo.

—Demonios, sabía que me ibas a cargar con eso —refunfuñó Morrow—. Bueno, ¿vamos a comer, o qué?

El pelo negro se le balanceaba de delante a atrás mientras andaba, con los libros apoyados en la cadera y un bolso rojo colgado del hombro. Saludaba y sonreía a la gente mientras recorría lentamente el camino largo y diagonal que comunicaba el campus con algunos de los edificios más alejados. «Va camino de clase de francés», pensó él. «Llegará cinco minutos tarde, como siempre».

La siguió a una distancia prudencial, aunque de todos modos, ella no se habría dado cuenta de su presencia. En aquel momento del día, las colinas cubiertas de hierba que flanqueaban el camino estaban llenas de estudiantes que charlaban y se reían durante el almuerzo, mientras otros corrían a sus clases de mediodía. Él se ajustó el sombrero y miró su libreta. Después de aquello, Filosofía 101, y después un descanso hasta su clase de gimnasia de las cuatro en punto, después de lo cual, seguramente pasaría la tarde en la biblioteca. Cuarto piso, cubículo tres, pensó. Sería tan fácil…

Se distrajo al ver a los agentes del FBI pasar por allí. Su presencia era más que evidente, con sus trajes negros, entre los estudiantes. Él entornó los ojos mientras observaba a la mujer que los encabezaba. Tenía el pelo del color de la sangre, y caminaba con paso firme y seguro. Llevaba unos zapatos muy cómodos para ser una mujer. Bien, pensó él. Los necesitaría.

Capítulo 8

—Éste lleva al viejo gimnasio, y hay una bifurcación más o menos… aquí —dijo Jerome, señalando un túnel—. Esa parte va directamente hasta la costa.

—¿Hasta la costa? ¿Lo dice en serio? —preguntó Morrow, sacudiendo la cabeza mientras registraba la información.

La hora del almuerzo les había proporcionado un descanso de aquella mañana macabra. Después, habían vuelto al trabajo y estaban elaborando el mapa. Había un laberinto de líneas en la pantalla, con equis marcando cada punto de entrada.

—¿Hemos cerrado este acceso ya? —le preguntó Morrow a Kelly.

—Todavía no.

Kelly se inclinó sobre su hombro. Sólo había pasado media hora y el trazado de los túneles ya excedía el del terreno de la universidad en la pantalla. Kelly no sabía que los túneles eran tan extensos. Nunca había ido más allá de los Sommerfields durante el tiempo que había vivido en el campus.

—Llamemos al capitán para ver si puede enviar a alguien hasta allí ahora mismo.

—Sí, buena suerte con eso —dijo Morrow burlonamente—. Ahora ha empezado a comportarse como si todo esto fuera una gran molestia. Me da la impresión de que antes de este caso, lo más grande que tuvo que resolver fue bajar a un gato de un árbol. Dice que no tiene personal suficiente.

—Si se niega, dile que pasaremos por encima de él y acudiremos al alcalde —le dijo Kelly, encogiéndose de hombros.

Tratar con los departamentos de policía local era a menudo la parte más frustrante de su trabajo. O se encontraba con un vaquero que quería resolver el caso por sí mismo, o con un palurdo que se contrariaba por que sus coches relucientes tuvieran que ponerse en marcha de verdad. Ella entendía de dónde provenían aquellos sentimientos, pero detestaba los retrasos que se ocasionaban cuando tenía que calmar los ánimos de alguien.

—Y éste de aquí termina en la Casa del Pan de Jengibre —dijo Jerome, asintiendo sabiamente.

A Kelly le impresionaba que pudiera hacer aquello de memoria; estaba claro que había pasado mucho tiempo paseándose bajo el campus. Lo que ella no entendía era por qué.

—¿En la Casa del Pan de Jengibre? ¿En serio? —preguntó Morrow, riéndose—. Vaya, ¿por qué decidiste venir a estudiar aquí, Kelly? ¿Es que los folletos lo publicitaban como un sitio lleno de dulces para los estudiantes?

—Algo así —respondió ella.

Estaba dándole los toques finales a un correo electrónico formal pero mordaz para su jefe, Bowen, referido a Jake Riley. Trabajaría con él, pero no le agradaba tener que hacerlo, y lo dejaba bien claro. Ya había aceptado suficientes casos malos en el pasado, y había resuelto muchos que parecían imposibles. Era insultante tener que cooperar con un civil poco convencional, aunque fuera un antiguo agente. Envió el correo y después estiró los brazos por encima de la cabeza.

—Voy a hablar con los profesores. ¿Quieres venir?

—¿Y dejar todo esto? —dijo Morrow, señalando el monitor—. Ni hablar. Jerome y yo tenemos que forjar una bonita amistad.

Pareció que Jerome se sentía más que incómodo ante aquella sugerencia.

—¿Por qué no aplicamos el lema de «Divide y vencerás»? Tú ve a hablar con Birnbaum, y yo me las veré con la profesora de historia —dijo Jake, sin alzar la vista de su ordenador portátil. Kelly se apoyó en el respaldo de su silla y lo miró. Parecía que estaba jugando a un juego informático.

—No es necesario —dijo ella—. Creo que podré hacer las dos entrevistas yo sola.

Él se detuvo y la miró.

—Eso es una tontería. Sé que éste es tu caso, pero tú no puedes esperar que me quede aquí mirando al techo.

Ella suspiró.

—Está bien, como quieras. Nos veremos aquí en una hora, más o menos.

Kelly se levantó y tomó su chaqueta. Salió, reprimiendo las ganas de dar un portazo.

El aire era muy fresco fuera del tráiler. Las sombras de los árboles se habían alargado, pese a que sólo eran las dos de la tarde. Kelly se abrochó el último botón de la chaqueta y se dirigió hacia el Departamento de Religión, al final del campus. El edificio estaba algo retirado de la calle. Era de ladrillo rojo, tenía dos pisos y estaba cubierto de hiedra. Seguramente, había sido la residencia de algún terrateniente rico de la zona. Abrió la puerta delantera y entró a un gran vestíbulo, forrado de gruesas alfombras persas. La estancia estaba presidida por una enorme lámpara de lágrimas de cristal, que iluminaba antiguas pinturas oscuras al óleo, todas ellas de figuras religiosas.

—¿Hola? ¿Hay alguien por aquí?

Había unas puertas dobles que se abrían al pasillo principal, y, a la derecha de Kelly, unas escaleras que subían a la segunda planta. Frente a ella, vio un tablón de anuncios en el que se especificaban los nombres de los profesores y los números de sus oficinas. Lo miró hasta que encontró al profesor Birnbaum, despacho doscientos uno.

En el piso de arriba había un vestíbulo similar al de abajo, salvo por la ausencia de la lámpara. Había puertas de roble con los nombres de los profesores, intercaladas con las puertas de las clases. Ella miró dentro de una de aquellas puertas y vio a una joven animada delante de la pizarra, dando golpecitos con la tiza en la superficie para enfatizar sus explicaciones.

—Y ésa es la razón de que la cristiandad haya sido, desde su concepción, negligente a la hora de reconocer la contribución de la mujer.

Kelly sonrió. En algunos aspectos, la universidad continuaba igual.

—¿Disculpe? ¿Puedo ayudarla en algo?

Kelly se dio la vuelta y se encontró con un hombre delgado y alto que tenía una mirada nerviosa y una nariz puntiaguda. Llevaba un maletín negro en una mano, y un montón de libros en la otra.

—Eso espero. Estoy buscando al profesor Birnbaum.

Él la miró parpadeando, y Kelly tuvo la impresión de que estaba pensando en tirar los libros al suelo y echar a correr.

—¿Sí?

—¿Es usted el profesor Birnbaum? —le preguntó ella.

Su acento británico acompañaba perfectamente a su apariencia. Llevaba una chaqueta de tweed y unos mocasines de ante, y podría pasar perfectamente por ser el hermano pequeño de John Cleese.

—Sí, soy yo —dijo él—. ¿En qué puedo ayudarla? Oh, Dios mío —exclamó, sacudiendo la cabeza—. Esto debe de ser por Lin. Lo siento muchísimo. Los primeros meses en el campus siempre son un poco desconcertantes para mí. Es el cambio de la investigación a la docencia, el hecho de tener que recordar a tantos estudiantes… Pensé que era usted un poco mayor para ser alumna. No es que parezca vieja —continuó apresuradamente—. Sólo un poco mayor para ser estudiante. Aunque supongo que podría ser una estudiante graduada, ¿verdad?

Kelly sacó su placa.

—Soy la agente especial Jones, profesor Birnbaum. Y sí, he venido a hablar con usted acerca de Lin.

El profesor intentó extender la mano, se dio cuenta de que no podía, porque llevaba el maletín y los libros. Entonces, se encogió de hombros en señal de disculpa.

—Por favor, si me sigue por aquí, a mi despacho…

Se detuvo en la última puerta a la izquierda, apretando el maletín con una pierna a la pared para sujetarlo mientras rebuscaba las llaves en el bolsillo de la chaqueta.

—¿Puedo ayudarlo? —le preguntó Kelly.

—Gracias, pero no es necesario. Hay tantos libros nuevos este año… ha habido un repunte del interés por las religiones últimamente, debido a las tensiones en Oriente Medio. El fervor siempre inspira más fervor, lo que no es siempre algo positivo… —concluyó pensativamente. Por fin, encontró la llave y abrió la puerta.

La puerta se abrió de par en par y dejó a la vista un pequeño despacho atestado de libros, colocados en estanterías que cubrían todas las paredes y en pilas por el suelo. Justo frente a la puerta había una ventana que bañaba de luz la oficina, y un pequeño escritorio en un rincón, con una robusta silla de madera. La única decoración era una pequeña lamparilla que había sobre el escritorio y una vieja máquina de escribir, ambas cubiertas por una fina capa de polvo.

—¿No tiene ordenador? —le preguntó Kelly mientras apretaba con cuidado una de las teclas. Se ajustó contra el rodillo con un clic satisfactorio.

—No —respondió él con un estremecimiento—. Yo escribo mis notas a los alumnos a mano, y redacto la correspondencia obligatoria en la sala de informática.

Depositó los libros que llevaba bajo el brazo en una de las pilas más pequeñas y se puso un dedo sobre los labios, seguramente, tomando nota de dónde los dejaba para poder encontrarlos después.

—Tengo entendido que usted era el director de tesis de Lin Kaishen.

—Sí. Por favor, siéntese —dijo él, señalándole la silla que había frente a su escritorio. Esperó a que ella se hubiera acomodado antes de hacer lo mismo—. Pobre Lin. Era una chica muy inteligente.

Kelly se dio cuenta de que el profesor Birnbaum tenía el tic nervioso de frotarse el dedo pulgar con el dedo índice continuamente.

—¿En qué estaba trabajando?

—Oh, era un tema fascinante. Estaba estudiando los orígenes de Falun Gong, y de la represión que sus seguidores sufrieron en China. No es mi campo, en realidad, pero pude guiarla hacia una gran riqueza de información. No es necesario que diga que su padre no la apoyaba en esa línea de investigación.

Parecía que, a medida que hablaba, iba relajándose, y cada vez se animaba más.

—¿Y por qué? —preguntó Kelly.

—Ella mencionó una vez que su padre temía que alguien de fuera de la escuela pudiera averiguarlo, y que esa investigación pudiera causarle problemas a él. A mí me pareció que era muy valiente por continuar pese a las objeciones de su padre. No muchas chicas, en su posición, hubieran hecho lo mismo —dijo, y su rostro se ensombreció de tristeza.

—Tengo que hacerle una pregunta, profesor Birnbaum —dijo Kelly con tacto—. ¿Era su relación con Lin estrictamente de profesor alumna?

Él se irguió bruscamente en la silla.

—Sé lo que está insinuando, agente Jones, y entiendo que sólo está haciendo su trabajo. Pero debe saber que yo me tomo el código de conducta muy en serio. Nunca jamás, durante la década que llevo enseñando aquí, he tenido otra cosa que las relaciones correctas con mis alumnos.

Aquella negativa era un poco demasiado vehemente, pensó Kelly. Probablemente, era por los rumores que se habían propagado sobre su relación con Lin.

—Sin embargo, por lo que tengo entendido, pasaban mucho tiempo juntos. Más de lo que un tutor suele pasar con un alumno.

Él suspiró y se inclinó sobre el escritorio.

—Debe entender, señorita Jones, que cuando Lin llegó al principio a la universidad, su nivel de inglés era bastante bajo. Yo soy uno de los pocos profesores que habla chino mandarín en esta universidad, así que la tomé bajo mi protección, por así decirlo. Sin embargo, nunca hubo nada inapropiado en nuestras reuniones.

—¿Dónde aprendió a hablar mandarín?

—De niño viví durante un tiempo en Taiwan. Mi padre estuvo destinado en la embajada británica durante varios años allí. Ésa era otra característica que compartíamos Lin y yo, el hecho de ser hijos de diplomáticos.

Aquella explicación del profesor sonaba lógica. Sin embargo, Lin era una muchacha muy guapa, a juzgar por la fotografía que le había dado su compañera de piso. Seguramente, debía de haber existido cierta tentación.

—¿Está casado, profesor?

—No. Nunca lo he estado. Agente Jones, haré todo lo que esté en mi mano para ayudar en la investigación, pero debo insistir en que me borre de su lista de sospechosos. Si no lo hace, creo que perderá un tiempo muy valioso mientras el verdadero asesino permanece libre. Por favor. Es muy importante que no malgaste el tiempo.

—Sólo le haré unas cuantas preguntas más, y habremos terminado —le dijo Kelly —. ¿Cuándo fue la última vez que vio a Lin?

—Debió de ser… hace unas tres semanas. Quizá un martes. Creo que sí. Deje que lo compruebe.

El profesor consultó en un pequeño calendario que sacó de su maletín.

—Ah, sí. Fui a Nueva York el miércoles para un simposio, así que debió de ser el martes.

—¿Por la noche o por la tarde? —inquirió ella.

—A las tres de la tarde.

—¿Y ella estaba bien?

—Sí. De hecho, se mostró muy positiva en cuanto a los progresos del semestre. Se había quedado en el campus este verano, creo que sobre todo para evitar a su familia, pero aquí, uno puede sentirse un poco solo en los meses de vacaciones. ¿Es todo? Tengo que ir a clase…

—Una última cosa, profesor —le dijo ella. Él se puso tenso cuando ella sacó una fotografía y se la tendió por encima del escritorio—. ¿Reconoce esto?

Entrecerró los ojos al mirar. Pasó un largo instante antes de que respondiera.

—No, no creo, aunque me recuerda a algo…

Entonces, miró hacia unos libros, se puso en pie de un salto y caminó hacia el montón de volúmenes, que estaba en un rincón cerca de la puerta. Pasó el dedo por los cantos mientras recitaba los títulos en un murmullo. Después de un momento se incorporó, desconcertado.

—Es raro. Debo de haberlo prestado —dijo, y volvió a su escritorio—. Se ve aquí, en los bordes. Es simbolismo céltico clásico, los giros de la vida, aunque la cara en sí misma… —miró el dibujo de nuevo, acercándoselo tanto a la nariz que casi rozó la fotografía—. Es extraordinario. Supongo que no tendrá una copia.

Kelly sopesó la respuesta. No había ningún perjuicio en ello, siempre y cuando no se la entregara a la CNN. Si él era el asesino, ya lo había visto, de todos modos. Existía la posibilidad de que alguien con su formación pudiera identificar la cara antes que el laboratorio célebremente lento del FBI.

—Creo que sí puedo facilitársela, con la condición de que no se la enseñe a nadie. No vamos a dársela a los medios de comunicación. Pero si cree que puede definir su origen…

—Es un rompecabezas, ¿eh? Evoca tantas culturas antiguas… —dijo, y sacudió la cabeza—. Entiendo perfectamente la necesidad de que sea un secreto. Tiene mi palabra, agente Jones.

Le estrechó la mano a Kelly después de dejar con cuidado la fotografía en el centro del escritorio.

Ella salía del despacho justo cuando los estudiantes de una de las clases salían al pasillo. Kelly esperó a que pasaran. La ropa era un poco distinta, pero, de todos modos, revivió una parte de su juventud. Todavía estaban de moda los pantalones vaqueros que ella también había llevado cuando estudiaba. La mayoría de las chicas tenían el pelo largo y lo llevaban suelto, y los chicos lo llevaban revuelto y mal cortado. Al final de la fila caminaba un chico muy alto; parecía que quería hundirse en su propia piel. Ella lo reconoció inmediatamente.

—¿Josh? —dijo Kelly. Él se volvió y la miró con inseguridad—. Soy la agente especial Jones. Nos conocimos ayer —explicó. El muchacho siguió mirándola sin decir una palabra—. ¿Tienes un minuto para hablar?

Él se encogió de hombros y apoyó la espalda y un pie en la pared. Echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos lentamente, como si fuera a dormirse.

—Creo que Anna y tú estabais muy unidos.

Él asintió casi imperceptiblemente.

—¿Quieres decir que sí? —preguntó Kelly, cruzándose de brazos.

Josh bajó la cara y la miró directamente. Tenía los ojos más claros aquel día. Probablemente, estaba sobrio.

—Sí —dijo. Su voz sonó ligeramente ronca; parecía que no había hablado durante algún tiempo.

—¿Pero no estabas con ella la noche en que murió? —insistió Kelly.

—Kim ya se lo contó. Lo oí —dijo él.

—Josh, estoy segura de que entiendes que cualquier tipo de información que nos des puede ayudar a capturar al asesino de Anna.

—No tengo ninguna información —replicó él, mirando hacia el final del pasillo, hacia las escaleras.

—¡Oh, Joshua! Esperaba verte hoy…

El profesor Birnbaum estaba en la puerta de su despacho, con el maletín en una mano de nuevo.

—Así que has conocido a la agente Jones.

Josh habló hacia el suelo.

—Quiere saber cosas sobre Anna.

—Sí, sí, lo sé.

—No sabía que Josh se estuviera especializando en religiones —le dijo Kelly al profesor sin apartar la mirada del chico.

—Oh, sí, es uno de nuestros nuevos conversos, ¿verdad, Joshua? —dijo el profesor, riéndose suavemente.

—Entonces, supongo que también conocías a Lin Kaishen —preguntó Kelly.

—Estaba en mi clase de budismo el año pasado —respondió Josh.

—¡Exacto, se me había olvidado! —exclamó el profesor. Kelly se dio cuenta de que la alegría de su tono de voz era forzada—. Era una clase introductoria, con bastantes alumnos, unos cincuenta. Es un número muy alto para nuestro departamento. Sin embargo, últimamente hay un gran interés por el budismo. Eso es lo que tiene la religión, ¿sabe? Siempre hay alguna diferente. Me parece que el aspecto de la reencarnación es lo que más atrae a la gente hoy día, quizá más que nunca… —su voz se apagó.

Los tres se quedaron un momento en silencio. El único sonido era el de las manillas del reloj de pared del piso de abajo.

—¿Qué quiere que le diga? —preguntó finalmente Josh.

—¿Qué quieres decirme tú? —respondió Kelly, y ambos se miraron fijamente.

«El chico sabe algo», pensó Kelly con total seguridad.

—¿Joshua?

Josh apartó la mirada de ella y se volvió hacia el profesor.

—Tengo que irme —murmuró—. Ya sabe dónde encontrarme.

El profesor y Kelly observaron cómo se alejaba por el pasillo. Birnbaum parecía un poco perplejo.

—Pobre muchacho, ha sido muy duro para él. Primero el diagnóstico, ahora esto…

—Parece que tiene a muchos estudiantes bajo su protección, profesor —comentó Kelly, e intentó medir su reacción. ¿Era un hombre nervioso por naturaleza, o quizá estaba involucrado de algún modo?

Él recorrió los pocos metros que había entre ellos y se detuvo ante Kelly.

—Soy profesor, agente Jones. Sé que en el sistema norteamericano, los profesores y los alumnos coexisten a cierta distancia los unos de los otros, pero el lugar donde yo fui educado era muy distinto. Yo he dedicado mi vida a este lugar, a esta gente —dijo, y señaló con el maletín al techo del edificio—. Ojalá supiera más de lo que les ocurrió a esas pobres chicas, pero no lo sé, y pese a su estado mental, estoy seguro de que Joshua tampoco sabe nada. Y ahora, si me disculpa, tengo que irme a clase.

Él se colocó las solapas del traje y pasó por delante de ella.

Kelly escuchó sus pasos mientras bajaba por la escalera.

«Toda una salida», pensó.

Capítulo 9

Morrow y Riley alzaron la vista cuando entró en el tráiler.

—Vaya, hace frío fuera. Cierra —le dijo Morrow, que se estremeció al sentir la ráfaga de aire helado que siguió a Kelly—. ¿Has averiguado algo?

—Sí —dijo ella. Se sentó en su mesa y abrió el ordenador.

—¿Qué? —le preguntó Morrow con impaciencia.

—Josh Schwartz se está especializando en religión. Estuvo en clase con Lin Kaishen en otoño.

—Oh, eso es interesante —dijo Morrow, frotándose las manos.

—Eso me pareció. ¿Hay algo nuevo sobre la profesora de Historia del Arte? —preguntó por encima de su hombro.

Riley se encogió de hombros.

—Nada. Salvo que sospecha que las muertes de las chicas tienen algo que ver con una organización de extrema derecha que está en contra de los derechos de las mujeres. Claro que también ha sido mi teoría durante todo el tiempo.

Sin poder evitarlo, Kelly sonrió.

—¡Ajá! —dijo Jake, inclinándose hacia delante en su silla, señalándola—. Por fin ha sonreído. Sabía que ocurriría un día u otro…

—No te emociones demasiado. Sólo hay una posibilidad remota de que ocurra nuevamente —respondió Kelly, y apretó los labios para terminar con la sonrisa. Sin embargo, le resultó difícil. Sólo era su segundo día de investigación en un caso de asesinatos en serie y ya había delimitado un grupo de sospechosos principales. Si seguía a aquel ritmo, iba a establecer un récord de casos resueltos en el FBI.

—A propósito, ha llegado el historial militar de Jerome —dijo Morrow, blandiendo una carpeta.

—¿Hay algo interesante?

Morrow hizo un gesto negativo.

—No tiene conocimientos médicos ni quirúrgicos. Sin embargo, parece que fue un buen soldado. Estaba en las Fuerzas Especiales antes de perder el brazo. Esas medallas que tiene en la pared son de verdad.

—¿Tiene antecedentes penales?

—Ni una multa impagada. Aparte de que todos los años le devuelven dinero de los impuestos, y de que tiene el carné de conducir, no hemos encontrado nada sobre él. ¿Quieres que siga escarbando?

—No, por ahora vamos a concentrarnos en el chico.

Kelly abrió el historial médico de Josh y lo examinó. Parecía que el chico había pasado la mayor parte del verano en un sanatorio mental al norte del país. Sus padres lo habían sacado de allí el treinta de agosto, y las clases habían comenzado al día siguiente. No le habían dedicado demasiado tiempo, pensó Kelly. Había que hacerse preguntas sobre por qué sus padres estaban tan ansiosos por deshacerse de Josh.

—Tenemos que saber si fue a casa a pasar las vacaciones de mitad de trimestre —dijo en voz alta, mientras hacía una anotación.

—Considéralo hecho. Y tengo más buenas noticias para ti. Hemos conseguido esa lista de estudiantes que se preparaban para entrar en la carrera de medicina, y adivina quién ha cambiado de especialidad este año —le dijo Morrow.

—¿Josh Schwartz?

—El único. Cumplió más de la mitad de los requisitos, y después lo dejó. Y el último semestre consiguió sacar un notable en Biología.

—¿En Biología no se aprende a diseccionar? —preguntó Jake.

—Cuando yo la estudié, sí —dijo Kelly—. Morrow, ¿por qué no tienes una charla con el profesor de Biología y averiguas qué estudios completó Josh —dijo Kelly.

—Muy bien.

A Kelly se le puso de punta el pelo de la nuca. Miró hacia atrás y descubrió que Jake estaba leyendo por encima de su hombro. Él sacudió la cabeza.

—Es curioso. He hablado con Josh unas cuantas veces. Es un muchacho raro, pero no me parece que sea capaz de asesinar.

—Tiene una enfermedad mental.

—Sí, pero a mí nunca me ha dado la impresión de que fuera peligroso.

—Le diagnosticaron la esquizofrenia hace poco tiempo. Quizá la enfermedad se esté manifestando de una manera distinta ahora —respondió Kelly. Notaba un cosquilleo en la piel. Jake olía bien, eso tenía que reconocerlo, a una mezcla de loción de afeitar y de menta—. También hay algo raro sobre el tutor de Lin. También es tutor de Josh, y es un hombre muy nervioso. Quizá haya algo raro…

—Eh… interesante —dijo Jake, apartándose de ella—. Si quieres, puedo sacudir el árbol, a ver qué cae.

Kelly lo pensó. Prefería hacer las cosas según las reglas, pero hasta el momento, la información que les había proporcionado Jake estaba haciendo que el caso avanzara con más rapidez que si sólo siguieran el procedimiento al pie de la letra. Y ella tenía órdenes de integrarlo en la investigación, pensó con petulancia. Aquella idea hizo que sonriera mientras decía:

—Eso sería útil.

Morrow elevó las palmas de las manos hacia el cielo.

—¿Debería dejaros solos?

Kelly se ruborizó y cerró el expediente mientras Jake daba un paso atrás.

Morrow continuó con su discurso irónico.

—Por Dios, me he pasado todo el día dibujando este mapa de los túneles. Y Jerome no es exactamente la mejor compañía que uno puede tener. No me malinterpretéis, aprecio los caracteres fuertes y silenciosos, pero ese tipo tiene algo que me asusta. Y además de todo, me siento como el tercero en discordia.

—Déjalo ya, Morrow —refunfuñó Jake.

Kelly tuvo que hacer un esfuerzo para no retorcerse en el asiento. Jake ni siquiera era su tipo. Evitó su mirada y mantuvo la voz firme.

—No nos desviemos del tema. Quiero que se mantenga la vigilancia en ambas casas por el momento, y si la policía local puede proporcionarnos otro equipo, asignar vigilancia también a Birnbaum.

—Veré lo que puedo hacer, pero, sinceramente, no creo que tengan más que dos coches —dijo Morrow.

—Inténtalo. Si te dicen que no, esperaremos y comprobaremos si merece la pena mover los coches. Por el momento, la casa de Birnbaum no es una de las prioridades.

—Entonces, ¿vamos a arrestar al chico? —preguntó Morrow.

Kelly dio un golpecito con el bolígrafo en la mesa.

—Puede que a sus padres no les importe, pero me da la impresión de que al consejo de administración de la universidad no le gustaría que interrogáramos a Josh con lo que tenemos. Yo sugiero que sigamos investigándolo mañana y veamos qué sale.

—De acuerdo —dijo Jake.

—Entonces, ¿hemos terminado por hoy? —preguntó Morrow esperanzadamente—. Me gustaría ver el partido.

—Me temo que no —dijo Jake. Se puso en pie y se metió la camisa por los pantalones.

Kelly lo miró sin poder evitarlo. «Buen cuerpo», pensó. «El cuerpo de un nadador».

—El señor Christou ha llegado a su hotel hace media hora. Voy a ponerle al corriente, y me pareció que quizá quisierais venir.

Kelly cerró los ojos. Aquélla era la parte que menos le gustaba: tratar con los supervivientes. Sin embargo, si no asistía a la reunión, seguramente recibiría otro correo electrónico venenoso de su jefe.

—Supongo que no se aloja en el encantador Motel 6 —ironizó Morrow, mientras intentaba alisarse algunas de las arrugas del traje.

—No. Estamos en el Radisson, en Cromwell.

—Oh, ¿de veras? —continuó Morrow—. Seguro que allí tenéis servicio de habitaciones.

—Claro. Pero la piscina es un poco pequeña para mi gusto —dijo Jake con una sonrisa—. De todos modos, deberíamos irnos. Nos está esperando.

Tardaron quince minutos en llegar a Cromwell. En cuanto salieron de los límites de la ciudad, la decadencia postindustrial dejó paso a un paisaje rural de prados verdes y pequeñas granjas. Algunos de los árboles ya habían cambiado de color, y sus hojas brillaban en colores rojos y naranjas a la luz del atardecer. «La hora mágica», pensó Kelly, cuando los rayos del sol de poniente le conferían a todo un matiz místico.

Kelly había salido con un fotógrafo de naturaleza durante unos cuantos meses, que sólo trabajaba al atardecer, cuando, según él, el espíritu del paisaje salía a la superficie. ¿Cómo se llamaba aquel chico? Intentó recordarlo… no había salido mucho últimamente. Su trabajo no se lo permitía. Y eso era difícil. Los hombres siempre querían saber cosas de sus casos, pero respondían con horror o con una fascinación desconcertante cuando ella entraba en detalle. Habiendo muerto sus padres, su inmersión en el trabajo era tan completa que, algunas veces, volvía a casa después de pasar semanas en las carreteras y se encontraba la cinta del contestador vacía. Y no le importaba. Para ella, su trabajo era algo más que un trabajo; era una vocación, una oportunidad de darles a otras familias respuestas que a ella se le habían negado.

El Radisson era mucho más lujoso que su alojamiento, aunque seguramente estaba lejos de aquello a lo que estaba acostumbrado el magnate griego. Dos fornidos guardias de seguridad los escoltaron hasta el ático, y asintieron ante los compañeros que custodiaban la puerta. Dmitri Christou estaba en un extremo de la habitación, de espaldas a ellos, mirando por los ventanales que rodeaban la suite. Era más bajo de lo que Kelly había pensado. Medía al menos veinte centímetros menos que ella, y tenía una constitución fuerte, cuadrada. Se volvió hacia ellos. Estaba muy demacrado y tenía una barba negra y espesa. Jake se acercó a él, y los dos se estrecharon la mano. Christou inclinó la cabeza mientras Jake le decía algo al oído. Después asintió, le dio una palmada a Jake en el hombro y atravesó la habitación.

—Así que ustedes son los agentes asignados al caso de mi hija —dijo. Hablaba el inglés perfecto de alguien que se había educado en Oxford.

—Sí, señor —respondió Kelly.

Él les estrechó la mano con firmeza. Era alguien acostumbrado a hacer tratos, pensó Kelly. Darle la mano a alguien tenía un significado para él. Tenía los ojos llenos de tristeza. Ella sólo lo había visto en fotografías tomadas en alguna cena benéfica de una organización para la cual había hecho una de sus cuantiosas donaciones. En todas las imágenes tenía un aspecto robusto, saludable, dinámico, con una gran sonrisa. Sin embargo, en aquel momento, a Kelly le pareció que no era ni la sombra de aquel hombre.

—Siento muchísimo su pérdida —le dijo.

Él la miró a los ojos.

—Gracias. Espero que Jake haya sido de ayuda. Para mí, su trabajo ha sido muy valioso durante estos años.

—Ha sido un placer trabajar con él —dijo Morrow, mirando a Kelly de reojo.

—Sé que estamos en un momento inicial de la investigación, pero, ¿hay algo que puedan contarme sobre sus progresos? —preguntó Dmitri. Tenía la voz ahogada, como si estuviera intentando contener poderosas emociones.

Kelly recordó a su hija, con la mandíbula rota y el pecho abierto, y deseó con todas sus fuerzas que Constance hubiera podido limpiar el cuerpo antes de que su padre la hubiera visto.

—Tenemos algunas pistas, pero nada lo suficientemente sólido como para contárselo —respondió Kelly. Miró a Jake. Durante el camino, había subrayado la necesidad de mantener en secreto lo que habían descubierto. Ojalá él la hubiera escuchado. Jake evitó su mirada.

Dmitri asintió pesadamente, como si cualquier movimiento le costara un gran esfuerzo. Rápidamente, volvió la cara, parpadeando.

—Disculpen, no les he ofrecido nada. ¿Desean tomar algo? —preguntó, señalando al discreto bar que había en un rincón de la suite.

—No, muchas gracias —murmuraron Kelly y Morrow al unísono.

Dmitri se frotó la barba.

—Es difícil aceptar que todo esto es real. Jake me recomendó que Anna tuviera más protección aquí. Sin embargo, ella se resistió porque no quería llamar la atención, y yo cedí. Nunca debería haberlo hecho…

—No es culpa suya, Dmitri —dijo Jake, poniéndole la mano en el hombro.

Kelly se movió con incomodidad, resistiendo la tentación de mirar la hora. Las exhibiciones de emoción siempre la azoraban. Preferiría estar en el tráiler, investigando más sobre el caso.

—Me preguntaba… —Dmitri hizo una pausa y miró a Jake. Después continuó, con la voz ligeramente temblorosa—. ¿Puedo hablar con la agente Kelly a solas un instante?

Kelly esperó que la sorpresa no se le reflejara en el semblante. Morrow y Jake se excusaron y se fueron a la habitación contigua. Kelly se sentó en el sofá que le indicó Dmitri. Él esperó hasta que se hubo acomodado, y después se sentó frente a ella, en una butaca de cuero. Se agarró las manos y se inclinó hacia delante, observándola con ansiedad.

—Agente Jones —le dijo—. Esto es un poco embarazoso. Si lo que le pregunto es inapropiado, por favor, dígamelo inmediatamente y no hablaremos más de ello. Pero por lo que me ha contado Jake sobre su… historia familiar, creo que usted puede tener experiencia en algo así.

A Kelly se le cortó la respiración. De repente entendió por qué él quería hablar con ella a solas. ¿Cómo lo había averiguado Jake? Pese a su habilidad para recabar información, no había modo de que hubiera podido acceder al archivo del FBI, y los archivos de los periódicos no llegaban a tanto. Notó una punzada de rabia. Ella había estado trabajando en aquel caso, y le había permitido a Jake que tuviera acceso completo, tal y como le habían pedido. Y mientras, él había estado perdiendo el tiempo investigándola a ella. Dmitri Christou la estaba mirando esperanzadamente, esperando su respuesta. Aquellos viejos sentimientos salieron de nuevo a la superficie, y ella notó el picor caliente de las lágrimas en los ojos.

—Señor Christou… lo siento, no quiero ofenderlo, pero no me siento cómoda hablando de ese tema…

La expresión del señor Christou fue de total decepción. Se frotó la mejilla derecha con la mano, seguramente para impedir que se le cayeran las lágrimas, pensó ella.

—Puedo decirle esto —continuó Kelly—: Voy a hacer todo lo que esté en mi mano para encontrar al responsable. Eso se lo prometo.

—Se lo agradezco mucho —dijo él. Se puso en pie y caminó de un lado a otro, frente a la chimenea—. Anna era una niña muy buena, mi única hija. Ojalá… —se detuvo y sacudió la cabeza—. Era tan joven. Y habíamos pasado tan poco tiempo juntos…

Kelly se quedó silenciosa. De repente, quería marcharse de allí, salir corriendo de la habitación y no parar. Hacía años que no experimentaba aquellos brotes de claustrofobia, aquella desesperación por huir de todo. Pensaba que aquello había quedado atrás, pero, sin embargo, en aquel momento, sentada frente a aquel hombre que tenía más poder y riqueza que la mayoría de los presidentes del mundo, de nuevo se sentía reducida a aquella niña de ocho años que escuchaba desde la escalera cómo la policía le decía a sus padres que su hermano no iba a volver a casa.

—Si me disculpa… —Dmitri se dio la vuelta bruscamente y salió de la habitación hacia una puerta que, según dedujo Kelly, debía de ser la del baño.

Ella se miró las uñas mientras intentaba recuperar el ritmo de la respiración.

«Hace casi treinta años», pensó. «Desde entonces ha pasado toda una vida». Sin poder evitarlo, hizo las cuentas mentalmente. Alex tendría cuarenta y un años. Se lo imaginaba como director de una empresa. Al contrario que ella, él tenía don de gentes. Estaría casado con una mujer estupenda y tendría dos hijos. Jugaría al baloncesto los fines de semana, y la invitaría de visita en Navidad.

—Eh, ¿va todo bien? ¿De qué iba esto?

Alzó la vista y vio que Morrow la estaba observando con preocupación, con una mano posada en su hombro. Ella se encogió para que la quitara.

—Todo va bien. Sólo tenía una pregunta que hacerme.

Jake estaba en la puerta, cruzado de brazos. Ella lo miró con mala cara y se levantó del sofá.

—Vamos —dijo.

Dejaron a Jake en el hotel. Morrow conducía mientras ella miraba por la ventanilla. Los últimos rayos de sol teñían de rosa las nubes del cielo. El horizonte estaba oscuro; Kelly observó la luna creciente.

—¿Quieres que paremos a comer algo? —le preguntó Morrow mientras tomaban la carretera hacia la ciudad—. He oído decir que el Burger King tiene nuevas e interesantes ofertas para cenar.

—No, gracias. Puedes dejarme en el tráiler. Tengo un poco de trabajo todavía.

—¿Seguro? —le preguntó Morrow con preocupación—. ¿No quieres estar acompañada?

—No, tú ve a descansar. Ha sido un día muy largo.

—Como quieras —respondió él.

Después se metió un chicle en la boca y puso la radio.

Capítulo 10

Kelly se quedó bajo una farola durante un rato después de que Morrow se hubiera ido, respirando profundamente el aire nocturno. Quería contener la avalancha de recuerdos. Alex y ella construyendo castillos en la playa, lavándose los dientes codo con codo ante el espejo del baño; la visión de su bicicleta, abandonada en el jardín, durante semanas, después de que él desapareciera. Se había marchado a hacer su ruta de reparto de periódicos a las siete de la mañana, como siempre, pero no llegó al colegio.

No se dio la alarma hasta el mediodía, cuando una secretaria del colegio decidió llamar a su madre a casa. Entonces, la policía se negó a actuar hasta que no hubieran pasado veinticuatro horas. Kelly se había sentado en la mesa de la cocina, mientras veía a su madre telefonear a todos sus amigos; a cada llamada, el nivel de nerviosismo de su voz se incrementaba. Su padre, que llegó a casa del trabajo a las tres de la tarde por primera vez, hizo la ruta del periódico casa por casa, preguntando a todo el mundo si habían visto algo aquella mañana. Nadie había visto nada.

Aquella noche, cuando se acostó, Kelly notó el silencio abrumador que reinaba en la habitación de al lado. Contó las luces de los coches que se reflejaron en el techo. Pensaba que, en cualquier momento, sonaría el timbre, y Alex aparecería en el umbral, sonriendo y con alguna explicación para todo aquello. Vivían en un pueblo de Nueva Inglaterra, un lugar donde nunca ocurrían aquel tipo de cosas. Kelly no recordaba haberse quedado dormida, pero había abierto los ojos bajo la luz del sol que inundaba su habitación. En el piso de abajo, sus padres estaban sentados, en silencio, a la mesa de la cocina. Tenían una expresión de derrota. Aquello la había asustado. Tan silenciosamente como había podido, se había puesto cereales en un cuenco y había dejado que los copos se le deshicieran en la boca antes de masticar para no molestarlos.

No la enviaron al colegio en toda la semana. Los vecinos pasaban por la casa con comida, para dar muestras de apoyo, y su abuela había ido a casa desde Cleveland y se había instalado en la habitación de invitados. Ella tiraba toda la comida que no se consumía, bañaba a Kelly y atendía al teléfono para que su madre pudiera dormir. Al lunes siguiente, el paño mortuorio que había envuelto su casa se había hecho impenetrable, y ella ya no recordaba cómo era su vida antes. Su padre la llevó al colegio, siguiéndola ansiosamente con la mirada hasta que entró en el edificio. Ella se volvió y lo saludó tímidamente. Él levantó ligeramente la mano e intentó sonreír. Y así continuaron las cosas durante semanas, meses; sus compañeras susurraban a sus espaldas, y sus amigas la evitaban como si tuviera una enfermedad.

Una tarde, llegó a casa desde la parada de autobús y vio un coche patrulla aparcado en la calle de enfrente. Corrió hasta la puerta y abrió con entusiasmo, esperando ver allí a Alex, con el pelo revuelto, abrazado a sus padres. Había dos oficiales de policía, incómodos, en mitad del salón, con sus padres. Su madre estaba sentada en el sofá, meciéndose hacia delante y hacia atrás, con el rostro entre las manos, y su padre tenía la mirada fija en el suelo. Cuando la vio, se volvió y dijo con ferocidad:

—¡Vete a tu cuarto!

Entonces, Kelly entendió que Alex nunca iba a volver a casa.

Orion se estaba elevando sobre el campus. Era la única constelación que Alex y ella sabían distinguir con exactitud. Kelly inclinó la cabeza hacia arriba para ver las estrellas. Un perro de caza había descubierto el cuerpo de su hermano. Estaba enterrado en una fosa, junto a una carretera comarcal. Le habían hecho cosas terribles; la policía suponía que lo habían tenido prisionero durante semanas, y que había sido torturado y violado antes de recibir el golpe final. Nunca atraparon al hombre que mató a Alex.

Sus padres se habían distanciado de ella, y también entre sí. La habitación de Alex se había convertido en un altar, y había permanecido inalterada hasta que su madre había muerto, cinco años atrás. Todos los días de su cumpleaños habían conducido en silencio hasta su tumba, una pequeña piedra negra situada bajo un árbol, en el cementerio local, con su nombre y las fechas tallados. Kelly se había dedicado en cuerpo y alma a estudiar, con la esperanza de que sus buenas notas pudieran provocar alguna respuesta de sus padres. Sin embargo, no parecía que hubieran vuelto a verla de verdad. Siempre tenían una mirada perdida, y ella entendió que Alex, al morir, se había llevado una parte muy importante de sus vidas. A veces, Kelly lo odiaba por eso.

Inhaló profundamente, temblorosamente, una bocanada de aire. Después abrió la puerta del tráiler. Dentro, volvió a revisar los expedientes hasta que encontró las fotografías de los dibujos del túnel. Tomó el teléfono y marcó un número.

La chica bajaba las escaleras lentamente, con un teléfono móvil a la oreja, balanceando unos libros en la mano. Tenía el pelo suelto aquella noche, y su melena de rizos negros se balanceaba de un lado al otro a cada paso que daba. Su voz se elevaba y disminuía mientras hablaba; algunas veces, se reía. Seguramente, sería su novio, pensó él; un idiota sin cerebro con los rasgos marcados y la cabeza vacía. Él esperó hasta que ella pasó por delante, y después salió de detrás del árbol y la siguió a unos metros de distancia. Era una noche oscura.

La chica se despidió, cerró el teléfono y se lo guardó en el bolsillo. Después, abrazándose a los libros, comenzó a caminar rápidamente. Debía de tener frío con aquella falda, pensó él. Era vanidosa. Nunca se abrigaba apropiadamente.

Ella atravesó High Street y bajó por la colina. Él apresuró el ritmo y la distancia que los separaba se hizo menor. Casi había llegado al seto alto que bordeaba el final de la calle cuando volvió la cabeza. Él se escondió tras un árbol y ella se detuvo para mirar con atención hacia detrás. Sus ojos pasaron por encima de él. Por la noche, con la ropa oscura, era prácticamente invisible. Después de un momento, la chica continuó andando, con pasos largos y rápidos, casi corriendo. Él saboreó su miedo.

Ella vivía a las afueras del recinto universitario. A aquella hora, las casas por las que pasaba estaban oscuras. Sus habitantes ya se habían acostado. Nadie la oiría si gritaba. Ella torció la esquina del último bloque que había antes de su casa. En aquel momento, él estaba a escasa distancia de ella. Se metió la mano al bolsillo para sacar el trapo que había empapado en alcanfor.

Había un coche de policía aparcado al final de la calle de su casa; él se dio cuenta y se sintió consternado. Sólo había un policía, sentado tras el volante, bebiendo de un termo. Ella aminoró el ritmo y saludó al policía, que asintió para devolverle el gesto. Ella tomó el camino hacia su casa, y él continuó caminando, con una actitud relajada, notando los ojos del oficial clavados en la espalda mientras se metía las manos en los bolsillos. La noche siguiente, entonces. Nada lo detendría entonces.

Capítulo 11

El rector Williams se frotó las sienes y miró el titular del Cardinal:

Asesinatos en la universidad. Se teme la autoría de un asesino en serie.

—Es el mismo que el del Hartford Courant y del Advocate —dijo el decano Scott, clavando un dedo, con indignación, en la portada del periódico—. Además, también lo han publicado la mayoría de los periódicos nacionales.

—Lo sé. Los padres de los alumnos han estado llamando toda la mañana —dijo el rector con un suspiro—. Sabíamos que esto iba a ocurrir más tarde o más temprano.

—Tenemos que adoptar una posición firme, hacerles saber que no tienen nada de lo que preocuparse —dijo el decano.

—Pero sí tienen algo de lo que preocuparse —respondió Williams. Apenas había dormido durante las tres noches anteriores; las voces de debajo de su casa cada vez eran más fuertes. Lo llamaban justo cuando estaba a punto de conciliar el sueño.

—Tonterías. Son incidentes aislados. Tenemos que hacer una declaración explicando que el campus es un lugar seguro y que estamos haciendo todo lo que está en nuestra mano para proteger a los estudiantes.

—¿Enviaría a su hija aquí a estudiar? —le preguntó el rector con las cejas arqueadas de la sorpresa. Su propia hija, Shannon, estaba a salvo en un internado de Exeter. Él había tomado por costumbre llamarla todas las noches, a la hora de acostarse. Cada vez parecía más molesta cuando le rogaba que no saliera de su habitación después del anochecer.

El decano se encogió de hombros.

—No tengo hijos.

El rector Williams tamborileó con los dedos sobre el escritorio.

—Estoy pensando en suspender las clases y recomendarles a los estudiantes que regresen a casa hasta que podamos garantizar su seguridad.

El decano Scott soltó un resoplido.

—¡Eso es absurdo! En casi doscientos años, nunca se han suspendido las clases. Está reaccionando desmesuradamente…

El rector lo fulminó con la mirada.

—¿De veras? ¿Y qué voy a decirle al siguiente padre cuya hija aparezca muerta?

—Ken, sea razonable —le dijo Scott, dejándose caer en su silla—. Tenemos estudiantes de todas las partes del país y de otros países. Muchos de ellos no podrán regresar a casa en un tiempo. Además, ¿qué haríamos con el calendario académico? No podemos prolongar el año escolar. Las fechas de la graduación ya se han fijado. Si acortamos las clases, los padres podrían exigir que les reembolsáramos el dinero por ese tiempo. Y, según el FBI, la investigación podría llevar semanas o meses. Ya estamos soportando una crisis de presupuestos, y si haces esto, podríamos perder millones de dólares. Sería la ruina de la universidad.

—Puede que eso sea preferible a la alternativa.

—No. Escúchame. Las actividades de esta universidad no se interrumpieron ni siquiera durante las dos Guerras Mundiales, y entonces era una universidad exclusivamente masculina. ¿Qué mensaje le estaríamos enviando a la gente si cerráramos ahora? Esto no se hace así. He hablado con el director de Seguridad Pública, y ha accedido a proporcionar escoltas para los estudiantes que no se sientan seguros. Podemos recomendar que nadie camine a solas por el campus de noche. Uno de los grupos de estudiantes también se ha ofrecido a acompañar a los demás a la biblioteca y a las residencias. Los accesos a los túneles se han cerrado. Hay agentes del FBI investigando, y prácticamente toda la policía municipal está patrullando el campus. Por el momento, creo que podemos decir que no hay peligro.

El rector se quedó mirando por la ventana. El viento agitaba con fuerza el plátano que había fuera de su despacho, y las hojas se aferraban frenéticamente a las ramas. El cielo estaba cubierto por una espesa capa de nubes grises. Se avecinaba una tormenta. Williams suspiró pesadamente.

—Está bien. Emitiremos un comunicado. Pero si desaparece algún otro estudiante…

—Seguramente, quien hizo esto estaba de paso. Tendría que estar loco para intentarlo de nuevo —dijo secamente el decano.

—¿Y por qué eso no me consuela? —murmuró el rector Williams.

—¿A qué hora la encontraron? —preguntó Kelly, casi sin aliento.

Había recorrido corriendo el embarcadero. Había un bote de policía al final, zarandeado por las olas y el viento. Aquél era un día amargo. Por la noche, la temperatura había bajado mucho, y ella se estremeció. El impermeable del FBI era muy fino. La llamada de teléfono de su jefe, Bowen, la había sacado de un sueño inquieto. En la costa de Bridgeport, a cincuenta kilómetros de la universidad, había aparecido el cuerpo mutilado de una mujer adulta. A él le parecía que era el asesino del caso de Kelly, y quería que fuera lo más rápidamente a comprobar si había concordancia.

El detective que estaba a cargo del caso respondió:

—Se la encontraron los ocupantes de un bote de pesca que vinieron aquí esta madrugada, sobre las cinco. Parece que lleva bastante tiempo en el agua; semanas.

Morrow llegó jadeando después de la carrera. Su impermeable estaba un poco desgastado, y parecía que era del tiempo en que estaba un poco más delgado.

Había un grupo de policías esperándolos al final del embarcadero, con expectación. Por la expresión de sus caras, estaba claro que nunca habían visto nada semejante. Uno de ellos estaba inclinado, con las manos apoyadas en las rodillas. Estaba vomitando. El resto estaba formando un círculo alrededor de una bolsa de cadáveres en la que ponía: Propiedad del forense médico de Bridgeport.

El grupo se apartó ligeramente cuando Kelly se arrodilló y bajó la cremallera de la bolsa mortuoria. Dentro estaban los restos de una chica. Su cuerpo estaba azul y abotargado de tal manera que casi había perdido la forma humana, después de pasar semanas en el agua salada. Kelly se puso un par de guantes y examinó la pierna del cadáver: tenía un corte justo encima de la arteria femoral. También tenía una sola herida, una punción, en el pecho, por lo demás intacto. Si se trataba del mismo asesino, había pulido su forma de actuar. Intentó no mirar a la cara de la muchacha, que tenía mordiscos de los peces y de lo que hubiera allí abajo. Kelly apartó un trozo de alga del pelo de la chica y suspiró antes de hacerle un gesto al forense para que cerrara la bolsa. El detective de homicidios los acompañó hasta el final del embarcadero. Era un hombre nervioso, que se presentó como Ed Taylor.

—No ocurren cosas así en esta zona. De vez en cuando, algún suicida. Eso fue lo que pensé al principio, pero entonces vi las abrasiones que tiene en el cuello. ¿Cree que puede ser una víctima más de su caso? —preguntó. Saltó del embarcadero al aparcamiento y se detuvo frente a Kelly.

—Quizá. Avíseme si consiguen identificarla.

El detective Taylor negó con la cabeza.

—No es probable. Quizá por la dentadura, pero no queda mucho de sus dedos.

—Necesitaré que envíen cualquier cosa que encuentren al laboratorio del FBI de Quantico. Sobre todo, las muestras de ADN y de sangre. Cuanto antes, mejor.

—No sé lo que opinará el jefe de todo esto —dijo el detective—. Está muy interesado en este caso. Un asesino en serie como éste… todo el mundo quiere posar ante las cámaras, ya me entiende.

—En este caso tenemos jurisdicción. No se preocupe, yo se lo explicaré —dijo Kelly, y se frotó los ojos.

No había salido del tráiler hasta muy tarde la noche anterior, y después había tenido pesadillas en las que avanzaba a gatas por lugares oscuros, viendo de vez en cuando una cara lasciva y horripilante entre las sombras.

—Sí, está bien —dijo Taylor con un matiz de resentimiento en la voz—. Conseguiré que le hagan la autopsia mañana, como muy tarde.

—Hoy sería mejor —respondió Kelly suavemente. Él abrió la boca para responder, pero ella continuó—: Si es un problema, siempre puede hacerla la gente del FBI.

—No —respondió él—. Yo haré que nuestro forense la realice.

—Gracias, se lo agradezco —dijo Kelly. Su trabajo no era hacer amigos, pensó. Quizá un asesino en serie fuera algo emocionante para la gente de la zona, pero ella había sido testigo de muchas brutalidades como para ver el glamour de trabajar en un caso así. Necesitaba asegurarse de que nadie se interpusiera en su camino para poder hacer su trabajo.

—Entonces, ¿qué opinas? —le preguntó Morrow mientras arrancaba el coche—. ¿Víctima número uno?

—Eso parece. Al menos, que sepamos —dijo Kelly. Apoyó la cabeza en el respaldo y cerró los ojos—. ¿Te importaría si duermo un poco en el camino de vuelta?

—Bueno, estaba deseando mantener una animada conversación sobre el proceso de paz en Oriente Medio, pero si prefieres dormir… —Morrow la miró de reojo—. ¿No dormiste bien anoche?

—No.

—Yo tampoco —dijo él, sacudiendo la cabeza—. Esto me está afectando de verdad.

Capítulo 12

Kelly se despertó y oyó la lluvia

—Ha empezado una tormenta —comentó él.

Aparcó, entre unas furgonetas que tenían antenas apuntando al cielo. Había un grupo de reporteros sujetándose los sombreros y las solapas de las chaquetas debido a las ráfagas de viento; se balanceaban ligeramente mientras hablaban ante las cámaras y señalaban el tráiler y el edificio de ciencias, que estaba detrás.

—Mierda —musitó Kelly—. Tendremos que acordonar esta zona.

—Ah, el cuarto poder —dijo Morrow con solemnidad—. Representan la dignidad, ¿no?

Kelly sonrió débilmente.

—¿Preparado para ser nuestro portavoz ante la prensa?

—Por supuesto. Sólo vivo para estos momentos de atención.

Al bajar del coche, los periodistas le pusieron los micrófonos en la cara. Ella los apartó con impaciencia. Las voces se alzaban unas por encima de otras, y se mezclaban con el viento, creando una mezcolanza de frases ininteligibles.

Con gran ceremonia, Morrow salió del coche, abrió un enorme paraguas negro y se colocó junto al emblema del FBI que cruzaba un lateral del tráiler.

—¡Atención! —dijo, con la voz retumbante. Todas las cabezas se volvieron hacia él—. Soy el agente especial Roger Morrow, del FBI. Responderé todas sus preguntas lo mejor que pueda. Sin embargo —dijo—, debido a las inclemencias del tiempo, y al hecho de que tengo que tomar una taza de café, me gustaría recomendarles que pasáramos a una sala del edificio de ciencias que ha sido reservada para este propósito.

Su comentario fue seguido de algunas risas. Kelly oyó apagarse las voces mientras la gente dejaba el aparcamiento e iba hacia la Facultad de Ciencias. Cuando abrió la puerta, el viento se la arrebató de las manos y la estampó contra el lateral metálico con gran estruendo. Ella luchó con la puerta durante un momento, y consiguió cerrarla después de entrar. Se volvió y se encontró cara a cara con Jake Riley y con Claire Denisof, que estaban mirándola.

—¿Qué ocurre? —les preguntó con irritación, mientras intentaba calmarse. La impresión de salir de un sueño para encontrarse con un montón de periodistas la había dejado un poco aturdida.

—Bueno, la joven Claire… —dijo Jake, señalándola—, estaba esperando a que volvieras bajo la lluvia, y no me pareció muy caballeroso permitir que pillara una pulmonía.

Kelly se contuvo para no tener una discusión con él delante de la chica. Jake había puesto lonas sobre los tablones en los que colgaban las fotografías y otras informaciones del caso, pero permitir que la prensa entrara en el tráiler del FBI iba contra las normas, aunque la periodista trabajara para un periódico universitario de menos de tres mil ejemplares de tirada. Claire estaba sentada en una silla, con la libreta en el regazo, mirándola con los ojos muy abiertos y con azoramiento.

—Éste no es un buen momento, Claire. Tendrás que volver más tarde.

Claire abrió la boca para protestar, pero la cerró al ver la expresión de Kelly. Asintió, cerró la cremallera de su mochila y se puso en pie.

—Bueno, esperaré fuera…

—El agente Morrow está respondiendo preguntas en una sala del edificio de ciencias. No tienes por qué esperar aquí.

—Eh, muy bien. Entonces iré allí.

En cuanto la puerta se cerró, Kelly se volvió hacia Jake y le preguntó:

—¿Que demonios te crees que estás haciendo?

—Espera, deja que te explique —respondió él. Alzó las manos con un gesto defensivo mientras ella, furiosa, se apartaba los mechones de pelo mojados de la cara—. La chica estaba muy desanimada por todas las dificultades, y pensé que sería un golpe de ánimo para ella ver el interior del tráiler. Además, resulta que tiene cierta información para nosotros.

Kelly se quedó pálida. Aquel descarado desprecio por la política del FBI era, sin duda, lo que había hecho que lo echaran.

—Tonterías. Deja que te recuerde que estás aquí por cortesía. No voy a quedarme cruzada de brazos mientras tú incumples las reglas. Si ha visto algo y aparece en el Cardinal mañana…

—No ha visto nada. Me ocupé de ello antes de que entrara.

—¿Cómo, tapando los tablones?

—Concédeme algo de mérito. También he cerrado las carpetas de los expedientes.

Ella sintió ganas de abofetearlo para quitarle la sonrisa de la cara.

—No tienes por qué tomarte seriamente este caso, pero no voy a permitir que me perjudiques sólo porque tu jefe haya tirado de unos cuantos hilos.

De repente, la expresión de Jake se endureció.

—Tú no tienes ni idea de lo que siento con respecto a este caso. Dios. Ya había oído decir que eres una obstinada, pero esta necesidad que sientes de marcar tu territorio se está haciendo agotadora. Lo que me importa es encontrar al asesino de Anna, y punto.

Después de aquello, salió del tráiler.

Un minuto después de que se fuera, alguien llamó a la puerta del tráiler. Kelly suspiró, se irguió y abrió. Claire estaba allí, con los hombros hundidos, parpadeando bajo la lluvia.

—¿Qué ocurre, Claire? —le preguntó Kelly con impaciencia—. Tengo mucho trabajo.

Claire bajó un poco la cabeza.

—Bueno, he estado hablando con alguna gente, y… usted conoce a Josh Schwartz, el compañero de piso de Anna. No había tenido ningún brote de esquizofrenia hasta la primavera pasada, antes de que las clases terminaran.

—Eso ya lo sabíamos, gracias —dijo Kelly, cortándola y comenzando a cerrar la puerta.

Claire la bloqueó con un codo y carraspeó.

—Hay más. Se dice que casi no pudo volver este año. Sus padres tuvieron que hacer muchos esfuerzos con el anterior rector. Josh estaba saliendo con una estudiante de último curso, Jenny Halwell. Y unas cuantas personas con las que he hablado me han dicho que la atacó.

—¿Cómo?

—La atacó con un cuchillo mientras ella dormía. Se despertó al darse cuenta de que él le había cortado las venas. También se las había cortado a sí mismo. Creo que dijo que debían morir juntos porque el mundo era un lugar horrible —dijo la chica, mientras se tapaba la cabeza con la capucha para protegerse la cara de la lluvia—. Hoy he hablado con el decano Scott, pero él me ha dicho que la universidad no puede confirmar ni negar nada sobre los asuntos privados de los estudiantes. Y supongo que Jenny no lo denunció. Su antigua compañera de piso me dijo que los padres de Josh le dieron un buen cheque. Ahora está en Nueva York, pero no he podido averiguar dónde, exactamente.

Cuando se quedó callada, Claire observó con atención la reacción de Kelly.

Kelly mantuvo el semblante cuidadosamente neutral.

—Gracias, Claire. Es muy útil.

—Oh, sí, claro —dijo Claire, y continuó rápidamente—. El señor Riley me dijo que se había ido usted a Bridgeport esta mañana. ¿Podría decirme por qué?

—No. Todavía no —respondió Kelly, mirándola. Sin embargo, la chica le había proporcionado información útil—. Mira, déjame tu número de teléfono y tú serás la primera a la que llame cuando la información se haga pública.

—¿De veras? Gracias —dijo Claire. Apuntó su número de teléfono en la libreta, arrancó la hoja y se la entregó a Kelly.

Kelly tomó el papel húmedo y asintió.

—Ahora, de veras, tengo que trabajar.

—Claro. De todos modos, me estoy mojando mucho aquí fuera —respondió Claire con una sonrisa apagada, y levantó la mano para despedirse antes de salir corriendo hacia la Facultad de Ciencias.

Kelly cerró la puerta y se dejó caer sobre una silla, pensando. Por lo general, le gustaba tener pruebas sólidas antes de interrogar a un sospechoso. Cuanta más información tuviera durante el interrogatorio inicial, más probable era que pudiera sacar algo en claro antes de que entraran en juego los abogados. Sin embargo, en aquel momento, el peligro de que le ocurriera algo a otra estudiante era suficientemente grande como para que Kelly decidiera hacer algo más pronto de lo normal. Y Josh, hasta el momento, reunía todas las características: había sido estudiante de medicina y sabía usar un cuchillo; era compañero de piso de una de las víctimas y compañero de clase de otra; sufría una enfermedad mental que podía convertirlo en un peligro para sí mismo y para los demás; de hecho, ya había agredido a otra muchacha.

Morrow abrió la puerta y se sacudió el agua como si fuera un perro, enviando gotas hacia todas partes.

—Brrr —dijo mientras iba hacia el pequeño baño del tráiler.

Un minuto más tarde reapareció secándose la cara con una toalla.

—¿Por qué nunca me asignan casos en Hawai o Arizona? Quizá pida un traslado —comentó. Entonces, vio la cara de Kelly—. ¿Tienes algo?

Ella asintió.

—Hay que interrogar a Josh Schwartz.

Capítulo 13

El rector Williams les llevó personalmente el expediente. Pese a la situación, estaba contento; era horrible pensar que hubiera un estudiante involucrado en todo aquel asunto, pero si se podía resolver rápidamente, con justicia para las familias… llamó dos veces al tráiler.

Dentro estaban los dos agentes del FBI con los que había hablado en otra ocasión, además de un hombre a quien no conocía.

—Hola —dijo, pasando y extendiendo la mano—. Soy Ken Williams, rector de la universidad.

—Jake Riley —respondió el desconocido, y le estrechó la mano—. Trabajo para Dmitri Christou.

—Ah, sí —dijo el rector, asintiendo. Después, le tendió la carpeta—. El expediente de Josh Schwartz y las medidas disciplinarias. Les aseguro que no tenía ni idea de que hubiera ocurrido esto. No entiendo cómo convencieron a la chica para que no denunciara la agresión. No sé en qué estaba pensando la directiva anterior.

—Probablemente, en un gimnasio nuevo —dijo Morrow mientras tomaba el expediente con ambas manos—. Sabemos que los Schwartz hicieron una cuantiosa donación a la universidad el año pasado, poco después del incidente de Josh.

—Sí, bueno. Ese tipo de cosas no van a ocurrir mientras yo sea rector. Sobre todo, después de esto —dijo, señalando el interior del tráiler. Entonces, apartó la mirada para no ver las fotografías que había colgadas en el tablón. No quería que nada se le pasara a sus pesadillas, ya de por sí terribles.

—¿Han hablado con los padres?

Ellos intercambiaron una mirada.

—Como no es menor de edad, hemos pensado que sería mejor hablar con él directamente —respondió Morrow con tacto.

—Sí. Lo entiendo —dijo el rector, pero sintió una punzada de culpabilidad. Debería hacer que alguien acompañara al chico, al ser un alumno de su universidad; sin embargo, su responsabilidad era proteger a los demás estudiantes. Y, legalmente, Josh era adulto. Así pues, intentó desprenderse de aquel sentimiento.

—Bueno, entonces… si necesitan algo más, no duden en llamarme.

—Gracias.

Los agentes parecían distraídos, y apenas lo miraron, porque habían abierto el expediente del chico y estaban consultándolo. Él volvió a su oficina, esquivando los charcos que se habían formado en el camino. Por primera vez en los últimos tiempos, iba canturreando suavemente.

Josh Schwartz los miró con cara de pocos amigos desde su silla.

—Bien, Josh… ¿has estado tomando la medicación últimamente? —le preguntó Kelly con suavidad.

—No tengo por qué decirle nada —respondió él.

—Josh, si no tienes nada que ocultar, ¿por qué no quieres hablar con nosotros? Puede que nos ayudes a averiguar quién mató a Anna, ¿sabes? Anna y tú estabais unidos, ¿no es así?

Josh se encogió de hombros.

—Disculpa, no te he oído.

—Muy bien.

—Sí. Éramos amigos.

—Bien.

Kelly se sentó al borde de la mesa. Estaban en una pequeña sala de juntas que el rector les había facilitado en el edificio de ciencias. Allí, Morrow había atendido a la prensa un poco antes aquel día. Había sillas de plástico naranjas metidas bajo una mesa de contrachapado. No era lo ideal para un interrogatorio, pensó Kelly, pero el Departamento de Policía de Middletown era tan pequeño que a los sospechosos se les interrogaba en los escritorios de los policías. Y Kelly esperaba que, permaneciendo en el campus, una zona cómoda para Josh, se distrajera y se confiara.

Morrow y Jake estaban sentados al otro extremo de la mesa. Hasta el momento, Josh había sido intratable. No había mostrado ninguna sorpresa cuando habían aparecido en la puerta de su casa. Se había puesto el abrigo y había abierto incluso antes de que llamaran al timbre. En aquel momento, los miraba en actitud desafiante.

—¿Por qué no fuiste a la fiesta con Anna y Kim aquella noche, Josh? —le preguntó Kelly.

Él se encogió de hombros otra vez.

—No me apetecía.

—¿No? ¿Estás seguro de que no cambiaste de opinión y fuiste un poco más tarde?

—No.

Morrow se inclinó hacia él.

—En mi caso, si apareciera en una fiesta y me encontrara a la chica que me gusta con otro, me enfadaría bastante. Y ¿sabes, Josh? Si no querías hacerle daño, sólo hablar con ella, y algo salió mal… tendríamos eso en cuenta, ¿verdad, agente Jones?

Kelly asintió con solemnidad.

—Por supuesto.

Josh miró hacia la mesa con una expresión impasible. Sin embargo, Kelly vio algo en sus ojos.

Morrow y ella se miraron. Era hora de poner las cartas sobre la mesa. Quizá el chico se diera cuenta de que estaba acorralado. Entonces, tal vez hablara.

—¿Y Jenny, Josh? ¿Hay alguna razón por la que intentaras matarla?

Kelly se inclinó hacia él. Parecía que Josh estaba clavado a la silla; ni siquiera se movió cuando ella acercó su cara a pocos centímetros de la suya.

—En aquel momento, yo estaba enfermo. Ahora, la medicación me ayuda —escupió Josh. Su tono era muy diferente del que tenía su voz en las otras ocasiones en las que habían hablado con él. Había inteligencia en sus ojos, pensó Kelly. Inteligencia e ira.

—He hablado con mucha gente, Josh. Y lo que he averiguado es que, normalmente, tienen una razón para hacer lo que hacen.

Una por una, Kelly puso las fotos de la escena del crimen en la mesa, frente a él.

Josh tomó la fotografía de Lin y la examinó con interés. Después, sus ojos se fijaron en la foto de Anna. Kelly vio un destello de reconocimiento en su semblante antes de que la máscara volviera a ocupar su lugar. Le dio la vuelta a la imagen y la puso junto a las demás.

—¿Cuál era tu razón, Josh? —le preguntó ella.

De repente, la puerta se abrió de par en par. En el umbral había un hombre que llevaba un traje caro, el pelo peinado hacia atrás y unas gafas de montura metálica, tras las cuales brillaban unos ojos duros como el pedernal. «Maldita sea», pensó Kelly. «Un abogado». Entró con seguridad en la habitación y le puso la mano a Josh en el hombro.

—Soy Alan Winters, asesor del señor Schwartz.

—¿Quién lo ha llamado? —inquirió Riley.

—La compañera de piso de Josh se puso en contacto con sus padres, y puedo asegurarles que ellos se alarmaron mucho por la forma de sacar a mi cliente de su casa, al estilo de la Gestapo. Espero que hayan seguido el procedimiento al pie de la letra. ¿Puedo preguntar de qué se acusa al señor Schwartz?

—Todavía no hay ninguna acusación —respondió Kelly con calma—. Sólo le estamos haciendo unas cuantas preguntas.

El abogado la miró de pies a cabeza, evaluándola.

—Entiendo. Si nos disculpan, me gustaría hablar con mi cliente en privado.

Todos apartaron las sillas y se alejaron de la mesa. Kelly se dio cuenta de que Josh estaba dibujando una caja con el dedo alrededor de las fotografías. Se puso frente a él cuando salía de la habitación y extendió la mano. Él arqueó las cejas, apiló las fotos y se las entregó. No las soltó cuando ella las agarró, sino que tiró ligeramente de Kelly hacia sí. Josh pasó el dedo pulgar por la fotografía en la que aparecía la cara misteriosa y emborronada en la pared del túnel. Entonces, le murmuró con ansiedad:

—Lo conozco.

—A mí me parece una confesión, asesor —dijo Morrow alegremente.

—Josh, cierra la boca. No digas una palabra más —le ordenó el abogado.

—Ya no importa, de todos modos —dijo Josh, encogiéndose de hombros, con la voz monótona de nuevo. El fuego de sus ojos se había apagado bruscamente, y soltó las fotografías—. Ya no importa nada.

Se hundió en la silla, y los párpados se le cerraron casi completamente.

Kelly se sintió casi sin respiración debido a la intensidad de su mirada. Estaba asustada, no porque pensara que él era el asesino, sino porque, de repente, estaba segura de que no lo era. A menos que fuera el psicópata más frío con el que ella se había cruzado, su tono indicaba algo mucho más inquietante. Titubeó en el umbral y se volvió para hacerle una pregunta más, pero el señor Winters carraspeó para invitarla a que se marchara, y ella cerró al salir. La parte superior de la puerta, acristalada, estaba cubierta con una persiana hecha con fotocopias del horario de las representaciones del grupo de teatro de la universidad. A través del papel, distinguía las siluetas del abogado y su cliente, que tenían las cabezas juntas como si fueran amantes.

—¿Qué crees que ha querido decir? —le preguntó Riley.

—No estoy segura —respondió Kelly con inseguridad. Con su abogado presente, ya no había mucho que pudieran hacer aquella noche—. ¿Ha llegado ya el informe sobre la primera víctima de Bridgeport?

Morrow asintió.

—Enviaron los resultados de los análisis por fax, pero no han encontrado demasiadas cosas. El grupo sanguíneo de la víctima concuerda con el de la sangre que se usó para pintar la cara que había tras el cuerpo de Lin Kaishen, pero es demasiado pronto para saber si concuerda el ADN.

—Voy al tráiler a leer ese informe —dijo Kelly, mirando con tristeza hacia la puerta, muy molesta por el hecho de que la entrevista se hubiera interrumpido de aquella manera. Comenzó a recorrer rápidamente el pasillo, y Morrow y Jake la siguieron—. Morrow, ¿por qué no intentas encontrar a Jenny Halwell, la ex novia de Josh, en Nueva York? Quiero conseguir más información sobre el incidente entre Josh y ella el año pasado.

—Muy bien. Ah, a propósito —dijo su compañero—. Ha llamado esa forense alocada.

—¿Constance?

—Sí. Ha hablado mucho sobre las costillas desaparecidas. Dice que está relacionado con una cosa medieval, un águila sangrienta, o algo así.

—¿Qué? —preguntó Kelly con el ceño fruncido.

Morrow se encogió de hombros.

—Eh, no le eches la culpa al mensajero. Te escribí lo que me dijo y lo he puesto junto al informe. Pero si quieres mi opinión, a mí me parece que está un poco chiflada y que tiene demasiado tiempo libre.

—Sin embargo, es minuciosa, y parece una persona competente —musitó Kelly—. Quizá haya averiguado algo útil.

—¿Qué hago yo? —preguntó Jake.

Kelly se detuvo y lo miró.

—Parece que a ti te gusta pasar tiempo con los estudiantes. ¿Por qué no hablas con algunos de los compañeros de Josh, del curso de preparación para la carrera de medicina, y también de la especialidad de religión, y recabas la información que te den sobre él?

Jake la fulminó con la mirada. Como respuesta, ella sonrió dulcemente y salió del edificio.

Capítulo 14

—Para ser un ente flotante, estaba en muy buen estado —dijo el detective Taylor con entusiasmo por teléfono—. Sin embargo, no hemos tenido suerte con las huellas dactilares. ¿Ha visto el informe de la autopsia que le envié? También he enviado una copia al laboratorio del FBI.

—Sí, muchas gracias. ¿Algo más?

—Ni fibras, ni cabellos. Nada. Mujer blanca, sangre del grupo A positivo, cortes profundos en el pecho y la pierna, marcas compatibles con el estrangulamiento. Basándonos en el grado de descomposición del cuerpo, estuvo en el agua un mes, o quizá más. Nuestro forense no puede decirlo con exactitud… si quiere que su equipo lo intente… quizá tengan más suerte.

Kelly cerró los ojos y se imaginó el cuerpo que habían sacado del mar. Parecía que era su asesino, porque el modus operandi era casi el mismo. Bridgeport estaba a menos de una hora de distancia. Había otras tres universidades en aquella carretera, entre los dos pueblos, y otras muchas por todo el estado. ¿Había más muchachas en las aguas, esperando que las descubrieran?

—Espero que consigamos identificarla pronto —dijo.

—Quizá. Hasta el momento, no hemos encontrado nada en nuestra base de datos local, y no hay chicas desaparecidas en sesenta kilómetros a la redonda que coincidan con su descripción. Estoy consultando en los hospitales. Estaba embarazada, así que quizá haya algo en las clínicas de cuidados prenatales. Sus empastes son extranjeros; nuestro forense piensa que quizá sea una inmigrante ilegal del Este. Si averiguamos algo más, la llamaré.

—Gracias, detective Taylor.

Aquello era muy extraño. ¿Otra estudiante extranjera? ¿O una inmigrante que terminó en el lugar equivocado en el momento equivocado?

—Llámeme Ed. Escuche, si quiere salir a cenar mientras está en la zona, puedo acercarme hasta allí. No está lejos.

Kelly miró al cielo con resignación. Nunca entendería por qué pensaban algunos hombres que su trabajo habitual con la muerte era una estupenda ocasión para pedirle una cita.

—Gracias, pero estoy muy ocupada con la investigación. Con suerte, resolveremos esto en unos cuantos días.

—Bueno, entonces lo dejaremos para más adelante. Si quiere mi número de teléfono…

—Lo tengo en el identificador de llamadas. Muchas gracias de nuevo por su ayuda.

Con una evidente decepción, él murmuró una despedida. Kelly se volvió hacia el mapa de los túneles que estaba extendido en una de las paredes del tráiler, compuesto por ocho folios pegados. Los puntos en los que se habían encontrado los cuerpos de las chicas estaban marcados en rojo. Los accesos, marcados en verde, incluían la capilla, la biblioteca, el que había bajo la casa del rector, tres de las casas de fraternidad y varias residencias. Todas las entradas, al menos las conocidas, se habían cerrado con candados militares. Aún había que identificar a la tercera víctima, y no tenían respuestas sobre lo que representaba el dibujo. Y después de que Josh consiguiera el abogado, ya no había mucho que ella pudiera hacer. Morrow le había rogado que le dejara una noche entera para dormir bien, y Jake se había marchado al Radisson, seguramente, para poner al día a Dmitri Christou.

Por fin había llegado el informe de los expertos en perfiles del FBI; Kelly lo miró rápidamente. Los expertos habían hecho un retrato parecido al que había hecho Jake, para consternación de Kelly. Estaban buscando a un hombre blanco, de veinticinco a cuarenta años de edad. Aquello no era demasiado ilustrativo: casi el noventa por ciento de los asesinos en serie eran hombres blancos de aquella edad. Lo más probable era que se hubiera mudado al pueblo poco antes, y seguramente, había ocurrido algo específico que había provocado aquel estallido de violencia, cualquier cosa, desde perder el puesto de trabajo, hasta un divorcio o una ruptura sentimental. Aparte de eso, sólo había especulaciones aún más nebulosas.

Cerró el expediente y vio una nota pegada en la carpeta. Era la letra de Morrow. Decía:

Ha llamado Constance. Ritual de un águila de sangre. En algunos sacrificios antiguos, se cortaban las costillas de la espina dorsal y se extendían para que parecieran las alas de un águila. Llamarla para pedirle más información.

Sacrificios antiguos, pensó Kelly, con una sensación de inquietud. Vio la cara de Josh nuevamente, con aquella extraña media sonrisa y los ojos brillantes. Rebuscó su expediente entre los papeles que había sobre su escritorio. Joshua Schwartz, estudiante de tercer año, especialidad religión. Su tutor era el profesor Birnbaum. Siguiendo un impulso, llamó a la centralita y pidió que la comunicaran con su casa.

—¿Sí?

—¿Profesor Birnbaum? Soy la agente especial Jones.

—Agente Jones, me alegro de que llame. Acabo de enterarme de que han interrogado a Joshua, y debo decirle que han cometido un gran error.

«Las noticias viajan rápidamente», pensó Kelly. Se preguntó si Josh habría llamado a su profesor, o lo habría hecho otra persona.

—¿Sabe que agredió a su novia el año pasado?

Hubo silencio al otro lado de la línea. Después, el profesor Birnbaum carraspeó y dijo:

—Sí, bueno, yo estuve en la sesión disciplinaria. Pero una vez que lo medicaron adecuadamente, Josh se volvió inofensivo. Se lo aseguro.

—Profesor Birnbaum, no lo he llamado para pedirle opinión sobre el estado mental de Josh. ¿Ha oído hablar alguna vez de un águila de sangre?

Hubo una larga pausa.

—¿Por qué lo pregunta? —dijo él por fin.

—El término ha aparecido en el curso de la investigación.

—¿De veras? Interesante.

Kelly oyó unos golpecitos al fondo, y se lo imaginó vaciando la pipa en el cenicero.

—El águila de sangre es un método de ejecución muy sanguinario. Se cortaban las costillas de la víctima desde la espina dorsal y después se le rompían para que parecieran las alas sangrientas de un águila. Después, se le quitaban los pulmones y se extendía sal en la herida. Un modo horrible de morir. Dios Santo… ¿es así como Lin…?

—¿Y ese método de ejecución estaba asociado a alguna religión en particular?

—No a una religión en sí misma. Aparece sobre todo en las sagas nórdicas. Creo que el rey Ella de Northumbria fue una de las víctimas. Se usaba tradicionalmente por los hijos para vengar las muertes de sus padres.

—¿Y qué está estudiando Josh?

—Se está especializando en religión… —dijo el profesor, de manera esquiva.

—Sí, lo sé. ¿Pero ha elegido alguna religión en particular para preparar su tesis?

Ella notó que él reflexionaba al otro lado del teléfono.

—Es un poco pronto para eso. Sólo está en el tercer curso.

—¿De veras? Porque yo recuerdo claramente que mi director de tesis habló conmigo de las opciones que tenía para redactar la mía a comienzos del tercer año.

Hubo otra pausa mientras él asimilaba lo que acababa de decir.

—Se me había olvidado que usted cursó estudios aquí —dijo él, de mala gana—. Joshua ha demostrado interés en las religiones nórdicas antiguas. Sin embargo, le aseguro que es una casualidad. Leyó la Saga de Njal para una de mis clases del año pasado, y le causó un gran interés.

—Es una coincidencia increíble —dijo Kelly con ironía.

—Agente Jones, hay muchos otros estudiantes especializados en las religiones paganas antiguas; ahora mismo puedo recordar a diez. Y como le he dicho antes, el águila de sangre era algo que usaban los hijos para vengarse de los asesinos de sus padres. Hablé con el padre de Joshua antes de mediados de curso, y está vivo y coleando —replicó el profesor.

—¿El dibujo que le enseñé puede tener relación con alguna de esas mitologías? —preguntó Kelly, cambiando de tema.

—Quizá. Aunque se conservan muy pocas representaciones de este periodo, y los textos que se estudian fueron escritos siglos después de que ocurrieran los hechos que describen; estas religiones ya habían sido desplazadas por el cristianismo. Son mitologías maravillosas, pese a todo. Joshua estaba haciendo un curso de estudio independiente este año, bajo mi supervisión. Se concentró en los Aesirs.

—¿Los Aesirs?

—Sí, es una especie de versión nórdica de los dioses griegos. Thor es el más conocido, pero hay docenas, desde Loki, el dios del mal, hasta Bragi, el dios de la poesía —explicó el profesor. Su tono de voz se había relajado y parecía que disfrutaba hablando de aquel tema—. Sé que tuvo dificultades con el tema, porque hay muy poca información en nuestra biblioteca. Cuando hablamos la última vez, me dijo que estaba pensando en viajar a Islandia el verano próximo para consultar fuentes más directas. Espero que esto no se lo impida…

¿Y por qué iba a interferir con sus planes un triple asesinato?, pensó Kelly.

—Gracias, profesor.

—¿Agente Jones? Por favor, tenga en cuenta lo que le he dicho. Sé que usted está haciendo su trabajo, pero Joshua es un muchacho muy sensible. La muerte de Anna ha sido un duro golpe para él, sobre todo, después del año que ha tenido.

El profesor parecía verdaderamente preocupado, y Kelly se preguntó de nuevo por la estrecha relación que aquel hombre establecía con sus protegidos.

—Lo tendré en cuenta. Y le agradecería que me enviara una lista con los nombres de los otros estudiantes de las religiones nórdicas mañana por la mañana.

Ella colgó el teléfono para no escuchar sus objeciones, y giró la silla para ponerse frente a las fotografías de la escena del crimen. La cara pintada en la pared la miraba con lascivia.

—¿Quién eres? —le preguntó.

Capítulo 15

Tiffany Agostanelli lanzó un libro de texto al otro lado de la habitación. Estaba muy frustrada. La asignatura de psicología era una idiotez, y cualquiera podía darse cuenta. Ojalá nunca la hubiera elegido.

Pensó en prepararse algo de comer en la cocina, pero finalmente desechó la idea, después de probarse una falda frente al espejo de su habitación. Tenía el pelo largo y negro, en una melena de rizos que le caían por la espalda. Y tenía un rostro que su padre siempre describía como una belleza de Botticelli. Su piel era inmaculadamente blanca y sus ojos de un azul intenso, que resaltaba aún más cuando se maquillaba. Tiffany suspiró al verse en el espejo: sabía que tendría michelines, aunque aún no fueran totalmente visibles. Era culpa de su madre; toda la pasta con la que la habían alimentado mientras crecía la había dejado con demasiadas células de almacenamiento de grasa.

Volvió a ponerse el jersey, estremeciéndose ligeramente. Hacía demasiado frío para ser octubre, pensó. Sus compañeras de piso se habían negado a encender ya la calefacción con el argumento de que era demasiado caro, y habían resoplado con impaciencia cuando ella había dicho que su padre podía pagar la cuenta. Ellas también habían sido un error: muy agradables para estar con ellas en la residencia durante todo el año anterior, pero demasiado remilgadas para compartir una casa pequeña. Debería haberse ido a vivir con chicos, aunque a su padre le hubiera dado un ataque. También debería haber ido a la universidad en Miami; allí, seguramente, los alumnos estudiaban en bañador, bronceándose. Suspiró. Si era todo lo encantadora que podía llegar a ser en las vacaciones de Acción de Gracias, quizá su padre le permitiera pedir un traslado para el semestre siguiente, antes de que comenzara a hacer frío de verdad.

Se quedó helada al oír un ruido fuera de la ventana. Algo como una piedrecita golpeando el marco de aluminio. Esperó a que se repitiera, pero al no oír nada más, se relajó. Seguro que sólo había sido una ardilla. Desde que aquellas chicas habían muerto, todo el mundo tenía los nervios a flor de piel. Sólo se hablaba de eso, antes y después de las clases, en el comedor, incluso en el cine de la universidad, la noche anterior. Habían puesto El silencio de los corderos. No era lo más apropiado, en realidad, pero no parecía que a nadie le hubiera importado. Las chicas gritaban y los chicos se asustaban ante lo que veían en la pantalla. Tiffany no estaba muy asustada, pero la otra noche le había parecido oír a alguien detrás de ella cuando iba camino de casa desde la biblioteca.

De nuevo oyó un golpe fuera, en esa ocasión, más fuerte. Su habitación estaba en el primer piso de la parte trasera de la casa, tres puertas más allá de donde vivía aquella chica, Anna. Tiffany no la conocía, pero la había visto, y algunas veces, al cruzarse por el camino, se habían saludado.

Por primera vez, deseó que sus compañeras de piso estuvieran allí. Una estaba en una sesión de tutoría, y la otra se había ofrecido voluntaria para formar parte de los grupos que acompañaban a los estudiantes por el campus cuando volvían a sus casas. Su padre estaba muy asustado y quería que volviera a casa, pero ella no tenía intención de hacerlo antes de las vacaciones, y sólo quedaban unas semanas. Aquel año había entrado a formar parte del equipo de animadoras, y pese a que asistía a pocos partidos, tenía la sensación de que estaba experimentando una vida universitaria normal.

Oyó que se abría la puerta principal, y suspiró de alivio. Al menos, ya había llegado alguien a casa. Aquellas otras chicas estaban solas; eso era lo que decía todo el mundo. Había que estar en grupo para estar segura.

—¿Jen? ¿Sandy? —dijo, intentando que su tono de voz fuera agradable—. ¿Os importaría que encendiera la calefacción?

No hubo respuesta. Aquello era extraño, pensó. Sabía que no les caía bien, pero normalmente le respondían cuando hablaba.

—¿Jen? Me he comido tu último yogur. Espero que no te importe. Mañana te lo repondré.

Silencio.

—Oh, demonios —murmuró Tiffany.

Tenía que irse a la universidad de Miami. No soportaría un año más allí. Se puso los zapatos y salió al pasillo. El resto de la casa estaba a oscuras. Ella se había retirado pronto a su habitación y se había olvidado de encender las luces. Sintió un escalofrío de miedo, pero se dijo que aquello era una tontería. Hacía muchos años que no se asustaba por la oscuridad. Aunque no le seducía la idea de dormir en una habitación completamente a oscuras, podía hacerlo si era necesario. El interruptor estaba al final del pasillo, a la izquierda, junto a la puerta del salón. Palpó la pared con los dedos para guiarse. La luz de una farola iluminaba una parte del pasillo que estaba frente a la entrada del salón, y aquello era reconfortante. Ya sólo quedaban un par de metros.

De repente, apareció una sombra en aquel recorte de luz. Era grande y negra, y no parecía Jen. Tiffany retrocedió rápidamente por el pasillo. Tenía un pestillo en la puerta de la habitación, muy pequeño, pero que funcionaba. Intentó moverse sigilosamente. Quizá él pensara que aún estaba en la habitación. Quizá sólo fuera un ladrón. Dos pasos más… otro más… entró en su habitación y luchó con el pestillo. Oyó pasos en el pasillo, y el crujido de la tarima de madera. Consiguió echar el cerrojo y se dio la vuelta. ¿Dónde estaba el teléfono? Demonios, no estaba en el cargador, porque lo había usado para llamar a casa un poco antes. Rebuscó por una pila de ropa que había en el suelo, pero no estaba allí. Mordiéndose el labio, pensó en lo que podía hacer. ¿Comenzar a gritar? Tal vez algún vecino la oyera, o aquel policía que estaba aparcado en la calle la otra noche…

Hubo un golpe en la puerta, como si la estuvieran golpeando con algo grande. Ella gimió involuntariamente. Estaba helada, incapaz de moverse, como le sucedía a veces en las pesadillas. Un segundo golpe hizo que reaccionara. Apretó el botón de la base del teléfono y oyó el pitido del auricular dentro del armario. Atravesó la habitación y lo encontró en la segunda estantería, entre los zapatos. Frenéticamente, marcó el número de la policía, pero al segundo intento se dio cuenta de que no había línea… ¡Su móvil! Estaba en su bolso, que había dejado en el salón al entrar en casa por la tarde. Sintió un terrible dolor de estómago. Mientras corría hacia la ventana, gritó:

—¡Ayuda! ¡Que alguien me ayude, por Dios!

Al siguiente golpe, la madera de la puerta comenzó a astillarse alrededor del pestillo. Tiffany subió la ventana y comenzó a gritar a todo volumen.

—¡Déjame en paz! ¡Vete! ¡Que alguien me ayude, por favor!

Estaba a medio salir cuando oyó que la puerta se rompía. Tenía una pierna sobre el alféizar y sólo tenía que dar un salto al suelo… no era demasiado alto, sólo se torcería un tobillo, pero se le habría curado cuando llegaran las vacaciones… de repente, notó una mano en la pierna, una mano que la agarraba con fuerza, cortándole la circulación. Otra mano la agarró por el pelo, como si fuera a arrancárselo, mientras ella forcejeaba. Él tiró de ella hacia el centro de la habitación. Tiffany aterrizó en el suelo de madera y lo miró, jadeando. Estaba vestido de negro y llevaba una extraña máscara en el rostro. Tenía unos guantes negros. Se estaba sacando algo de debajo de la túnica, una especie de trapo. Ella pataleó hacia atrás, intentando arrastrarse por el suelo mientras le decía, en el tono más amenazador posible:

—Si esto es alguna prueba de iniciación para una fraternidad, te juro que…

Él se tiró hacia ella y le tapó la boca y la nariz con el trapo. Tiffany notó cómo se le desenfocaba la visión. La cabeza de su atacante estaba en mitad de una lámina de Monet, entre las flores, oscuridad entre colores, hasta que ambas cosas se redujeron a un pequeño punto de luz.

Capítulo 16

El teléfono despertó a Jake. Rodó por la cama y miró el despertador de la mesilla. Eran las tres de la mañana. Demonios. Las buenas noticias nunca llegaban a mitad de la noche.

Era Jones, en su tono típicamente irritado.

—Ha desaparecido otra chica. Reúnete conmigo en el número setenta y cinco de Oak Street en cuanto puedas.

La comunicación se cortó. Otra chica. Volvió a caer sobre la almohada y se frotó los ojos con una mano, mientras su cerebro procesaba la información lentamente. Exhaló largamente. Bajó los pies al suelo, encendió la lámpara de la mesilla de noche y se estiró antes de levantarse para ir al baño.

Mientras se lavaba los dientes, la cara de Anna se le apareció en la mente. Había estado intentando apartarse los recuerdos de la cabeza, aislarlos para enfrentarse a ellos más tarde, pero por la noche eran más fuertes y se adueñaban de él. Sólo la conocía desde hacía tres años, pero le parecía que había sido durante más tiempo. En muchos sentidos, ella había sido como una hermana pequeña para él.

Siguió pensando en cómo se habían conocido. En aquel momento, su vida era un desastre. Lo habían echado del FBI, de la única vida que había querido vivir. Incluso le habían denegado la pensión, y se había visto obligado a hacer trabajos raros y a perderse en la bebida por las noches. Entonces, de repente, Dmitri Christou lo había llamado para pedirle ayuda. Con la voz entrecortada, le había descrito la situación: Anna había desaparecido de su internado de Suiza, y él había recibido una exigencia de rescate. Sin saber cómo, su equipo de seguridad había fallado al entregar la suma de dinero y temían por la vida de Anna.

En pocas horas, Jake estaba en la primera clase de un avión, volando hacia Suiza. Lo había recogido una limusina en el aeropuerto, y lo había trasladado al hotel de cinco estrellas, y se había alojado en una suite. Jake se había quedado inmóvil ante los ventanales con vistas a los Alpes, sin poder recordar cómo era su vida doce horas antes.

Sólo había tardado dos horas en encontrarla, gracias a la ayuda de un amigo de la CIA. La tenían secuestrada en una cabaña escondida en un valle remoto, varios pueblos más allá de internado. Él había dirigido a un pequeño grupo en el que había incluido a los dos hombres en los que todavía confiaba Dmitri; la lucha había terminado rápidamente. Había encontrado a Anna atada en un camastro, en la parte trasera de la cabaña, muerta de frío y llorosa, pero indemne. Dmitri Christou lo había recompensado con el puesto de jefe de su equipo de seguridad, y Anna se había encaprichado con él de una manera adolescente que a Jake le había enternecido. Desde entonces, ella se pasaba la mayoría del tiempo a su alrededor, y se ruborizaba cada vez que él la miraba. Estaba empezando a perder la torpeza adolescente, y un día, Anna habría sido muy bella. Él la había salvado una vez, pero luego había sufrido un destino aún peor, y Jake tenía intención de conseguir que el responsable pagara por lo que había hecho.

En cinco minutos, Jake se había vestido y salía por la puerta. Mientras conducía, sintonizó varias cadenas de radio, para saber si los buitres se habían enterado ya de la noticia. La primicia de aquel día era un terremoto ocurrido en Irán, así que supuso que quedaban otras pocas horas antes de que los reporteros invadieran la escena. Jones sólo le había dicho que la chica había desaparecido, no que hubiera muerto, así que quizá aún pudieran salvarla.

La actitud de Jones lo irritaba mucho, aunque entendía su causa. Él había visto antes aquella actitud en los parientes de otras víctimas. Cortaban con todo contacto humano para evitar sentir dolor de nuevo. Había familias enteras que se convertían en muñecos de nieve. Estaban juntos, pero aislados los unos de los otros, helados en su mundo interior. Se preguntó cómo habría sido ella si no hubiera perdido a su hermano. Era una pena, en realidad. A él siempre le habían encantado los ojos marrones, y en más de una ocasión, había tenido que reprimir el impulso de acariciarle aquel increíble pelo caoba. Era una lástima que fuera tan obstinada.

Se detuvo frente a la dirección que le había dado Jones. La casa de Anna estaba a unas cuantas manzanas, en aquella misma calle. Al salir del coche, saludó al policía que estaba aparcado junto a la acera. El tipo alzó un vaso de café a modo de saludo. Mientras se dirigía hacia la casa, Jake intentó prepararse para lo que pudiera encontrarse dentro. Aquélla era una parte del trabajo que no echaba de menos.

La casa era pequeña. Estaba apartada de la calle y rodeada de pinos altos. Estaba bien escondida para ventaja de cualquier intruso. Teniendo en cuenta que había actuado dos veces en la misma zona, era probable que el asesino viviera o trabajara cerca. La puerta principal estaba intacta, y aún no estaba precintada con ninguna cinta policial. Posiblemente, el intruso había forzado la cerradura, o tenía una llave con la que había entrado sin problemas. Jake oyó voces apagadas que provenían de la parte trasera de la casa, y siguió el sonido hasta llegar a la habitación de una chica. Allí estaban Jake y Morrow, junto a dos policías y un forense. Él sacó un par de guantes y unas fundas de plástico para los pies de una caja que había junto a la puerta y se lo puso todo. Todos lo miraron cuando entró. Morrow lo saludó con poco entusiasmo, y Jake se limitó a asentir. Él vio cómo ella observaba todas las paredes y se detenía brevemente en el estor de la ventana, que estaba en el suelo. Un fino polvo blanco cubría la mayoría de las superficies.

—¿Quién es la chica? —preguntó Jake, inclinándose a mirar una fotografía de una chica guapa, morena, vestida con un traje de graduación del instituto de color azul.

—Tiffany Agostanelli, hija del jefe de la mafia de Boston, Vinny Agostanelli. Sus compañeras de piso llegaron a casa a medianoche y se encontraron así su habitación —dijo Morrow, haciendo un gesto a su alrededor, en un tono extrañamente desprovisto de buen humor—. Forzó la cerradura para entrar. No hay sangre, pero está claro que sí hubo lucha.

—La chica casi consiguió escapar —dijo Jake, mirando el estor.

Kelly se acercó al armario y tomó un par de sandalias de Jimmy Choo para examinarlas. Calculó que la ropa que había en los colgadores valía miles de dólares, por no mencionar una colección de zapatos digna de Paris Hilton. Kelly reconocía a aquel tipo de muchacha. Ella había crecido con un muchas Tiffany Agostanelli, chicas para las que lo más importante eran los chicos y la ropa. Pese a aquello, al pasar la mirada por los animales de peluche que había en la estantería, junto a su mesa de estudio, se le encogió el corazón.

—El modus operandi del asesino está cambiando. Se ha vuelto más osado —murmuró Kelly.

—Yo todavía sospecho de Josh Schwartz —dijo Morrow—. Conocía a las dos víctimas anteriores, y vive en esta misma calle.

—Quizá —respondió Kelly, sacudiendo la cabeza con frustración—. Sin embargo, todo lo que tenemos es circunstancial. No es suficiente para arrestarlo, y no hay manera de que el abogado nos dé ni la hora. Lo único que podemos hacer es vigilarlo, intentar encontrar a esta chica antes de que él complete su ciclo.

—¿Y sabemos dónde está ahora Josh? —preguntó Jake.

—No ha salido de su casa. Por lo menos, el policía no lo ha visto. Y no hemos averiguado nada —contestó Morrow.

—¿Habéis entrado?

—Sí, inmediatamente —dijo Morrow—. Gracias a «circunstancias apremiantes».

—¿Qué circunstancias apremiantes?

—Me pareció oír un grito en el sótano —dijo Morrow, guiñándole el ojo a Jake.

Jake miró a Kelly.

—Vaya, agente Jones, estoy impresionado. Creía que seguías el procedimiento al pie de la letra.

Kelly se ruborizó.

—Estoy segura de que su abogado va a darse un festín con nosotros por esto.

—El chico estaba allí sentado, mirándonos con una sonrisa, mientras bebía un vaso de vino —dijo Morrow con disgusto.

—Siento habérmelo perdido —comentó Jake, paseando la mirada por la habitación—. ¿Y cómo lo hizo, entonces?

—Puede que saliera por la puerta trasera, atravesara a escondidas unos cuantos jardines, atrapara a la chica y la escondiera en algún sitio —recitó Kelly.

—¿Y cómo es que el policía no lo vio? —preguntó Jake, atónito.

Morrow refunfuñó.

—Desde donde está sentado no ha podido ver nada. Los árboles tapan la puerta —dijo. Se sonó la nariz y continuó con sarcasmo—: Tampoco ha oído nada, pero es que tenía la radio tan alta que no nos oyó a nosotros hasta que le dimos unos golpes en la ventana.

Se quedaron en silencio durante unos instantes. Kelly suspiró.

—Aquí ya hemos terminado —dijo, y salió al pasillo. Jake y Morrow la siguieron.

—Así que tenemos a las hijas de Dmitri Christou, de Wu Kaishen y de Vinny Agostanelli, además de la chica sin identificar. Todos ellos, hombres poderosos y ricos con diferentes estilos de vida. Lo que no entiendo es el motivo para cebarse en sus hijas —dijo Morrow mientras caminaban por el campus hacia el tráiler. Sus respiraciones se helaban al aire.

—¿A qué te refieres? —preguntó Kelly.

—¿Por qué no mata a los hijos? Si quieres vengarte de un tipo, tendría más sentido matar al que va a llevar el apellido de la familia, ¿no crees? Sobre todo, teniendo en cuenta que no parece que tenga una motivación sexual.

—Tienes razón —respondió Kelly pensativamente—. ¿Y por qué estas tres en concreto? No tienen nada en común. Por otra parte, el lapso de tiempo que transcurre entre víctima y víctima se está acortando. Pasaron casi dos semanas entre las dos primeras víctimas, y ahora ha capturado a otra chica en menos de una semana.

—Eso no es bueno —dijo Morrow—. Está empezando a parecerse más a un asesino desequilibrado que a un asesino en serie.

En silencio, los tres entraron al tráiler.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Morrow.

Kelly se apoyó en una de las mesas y se cruzó de brazos.

—Cabe la posibilidad de que intente llevarla a los túneles para hacer el ritual, o que la tire al agua, como a la primera. Morrow, quiero que te lleves a un equipo de buzos al río y que empiecen a dragarlo. Y quiero que vigilen todas las entradas y las salidas de los túneles, que se aseguren de que están bien cerradas. También vamos a hacer una vigilancia intensiva, por si acaso encuentra una manera de entrar.

—Es mucho territorio para vigilar —dijo Morrow—. A la policía local le llevó varios días la última vez, y ni siquiera estaban seguros de haber revisado todas las entradas.

—Por eso, esta vez nos vamos a organizar mejor y vamos a contar con más personal. Averigüemos cuánta gente hay en el Departamento de Policía Local, y yo llamaré al rector Williams para saber cuántos oficiales de la Seguridad Pública pueden trabajar con nosotros. Y el Departamento de Policía de Nueva York va a enviar refuerzos.

—¿Alguien se lo ha dicho al padre? —preguntó Jake.

—Teniendo en cuenta su relación con el FBI, hemos decidido dejarle la tarea al jefe Bowen —respondió Morrow, y añadió entre dientes—: Me quedan muchas cosas por vivir.

Los tres se miraron.

Vinny Agostanelli se había convertido en un jefe destacado de la mafia después de un periodo especialmente sangriento en el interior de la organización. Controlaba la prostitución, las drogas y el juego de Nueva Inglaterra con mano de hierro. Su poder rivalizaba con el de los jefes de Nueva York y Miami. Se rumoreaba que trataba directamente con los traidores, cortándoles la cabeza con un cuchillo de carnicero; después, ordenaba que abandonaran el cuerpo en el maletero del coche de la víctima en el aparcamiento del aeropuerto que estuviera más a mano. Aquel hombre no se iba a tomar bien la desaparición de su única hija.

—¿Qué puedo hacer? —preguntó Jake.

—Hablar con las compañeras de piso y averiguar si había alguna conexión entre ella y las otras chicas, o si conocía a Josh. Sería buena idea llamar a su padre para preguntarle si tiene algún enemigo que esté dispuesto a mencionar.

—No es probable —dijo Jake.

—Bueno, merece la pena intentarlo —dijo Kelly, que tuvo que contener un bostezo antes de continuar—: También hay que decirle que no queremos ayuda externa en la investigación. Seguramente, intentará involucrarse, y no queremos eso. Hay que decirle que tenemos pistas sólidas, pero no sobre quién, evidentemente. Voy a intentar encontrar un juez amistoso que nos dé una orden de registro para la casa y el coche de Josh, para poder buscar más minuciosamente. Si es él quien ha hecho esto, tiene que haber alguna señal de ello.

Morrow soltó un resoplido.

—Buena suerte. Si hay algo que sé sobre los jueces es que no les gusta que los despierten al amanecer.

—El juez en el que estoy pensando no se molestará. Y no sé vosotros, pero yo me muero de ganas de tomar un café.

—Yo iré —dijo Morrow—. De lo contrario, podríamos terminar comiendo cosas sanas, cuando todo el mundo sabe que una investigación como ésta requiere donuts.

—Muy bien —dijo Kelly mientras se sentaba en su escritorio—. Pongámonos a trabajar.

A Tiffany le pesaba la cabeza. Le parecía que la tenía llena de algodón. Intentó alzar las manos para frotarse los ojos, pero se dio cuenta de que las tenía atadas a la espalda. Intentó levantar los pies, pero también estaban atados. Entonces, lo recordó todo de golpe: el hombre de la máscara, el trapo con el que le había cubierto la boca y la había ahogado. Sentía dolor, así que, al menos, todavía no estaba muerta. Sintió pánico y comenzó a respirar arrítmicamente. «Ahora no», se dijo. «Ahora tengo que pensar en cómo salir de aquí». No tenía ninguna intención de dejarse abrir en dos como si fuera un kebab. Eso no le ocurriría a Tiffany Agostanelli. Se permitió un momento de placer al imaginar lo que iba a ocurrirle a aquel loco cuando su padre lo agarrara, pero después se concentró en el problema que tenía.

Estaba en una especie de caja. Le pareció que era de madera al darle patadas. Se retorció un poco, pero se dio cuenta de que no podía moverse demasiado porque había muy poco espacio. Alrededor de muñecas y tobillos tenía una cuerda que, por el tacto, parecía de cuero. Algo así como un cinturón. Estaba tan oscuro que no sabía cuánto espacio había por encima de su cabeza. Se incorporó poco a poco, tirando de los músculos del estómago, y más o menos a un metro y medio de altura, su cabeza dio con el techo. Suficiente espacio, pensó. Aquello sería pan comido.

Uno de los entretenimientos favoritos de su padre era explicarle cómo escapar de situaciones parecidas a aquélla, aunque, en sus historias, se trataba de maleteros de coche. Volvió a tumbarse y dobló las rodillas hasta el pecho. Después estiró los brazos para pasarse las manos por encima de los pies y las piernas. Tuvo la sensación de que iban a salírsele los hombros, y se le llenaron los ojos de lágrimas debido al dolor. Cuando creía que no iba a soportarlo más, consiguió por fin pasar las manos por encima de los pies. Después, las estiró hacia el techo; era de madera. Tiffany intentó no pensar en ataúdes, pero era lo que parecía aquello. Un ataúd. Empujó contra la tapa con cuidado, porque no quería llamar la atención de aquel idiota en caso de que estuviera cerca; entonces, empujó con más fuerza, pero la tapa no cedió. Necesitaba más sitio. Había algo allí, a su lado. Era como un trapo… lo palpó. Parecía un relleno que su captor usaba para mantenerla apretada y quieta. Se tumbó de lado y se apoyó contra la pared mientras lo empujaba con las manos y los pies para hacer más sitio. Se movió ligeramente, pero cuando ella lo soltó, el trapo volvió a caer contra el suelo con un fuerte sonido. Ella se quedó helada.

Un hato de trapos no haría aquel ruido. Con cuidado, volvió a extender las manos y palpó el bulto. Notó el sonido de un plástico y, en la parte de arriba, una forma redonda y dura. Después sintió un pliegue en uno de los laterales de aquella forma. Era una oreja… aquel chiflado la había puesto en un ataúd con una persona muerta… oh, Dios… comenzó a gritar y a golpear desesperadamente la tapa del ataúd, mientras sus uñas de manicura se le rompían y la sangre se le derramaba por las manos al arañar la madera.

Arriba, en la cocina, él volvió la cabeza hacia el sonido. Ella estaba despierta. Maravilloso. Le preocupaba que no se recuperara tan pronto. Era asombroso que los jóvenes fueran tan fuertes. Hundió la cuchara en el plato y tomó más sopa. Después de la cena, comenzaría a darle las semillas. Tenían un notable efecto sedativo en las chicas, las calmaban. Era entonces cuando se daban cuenta de que su papel en aquello tenía un propósito muy alto, en definitiva. Después, sacudió lentamente la cabeza.

«Esta noche no», pensó. «Me temo que tendrás que esperar hasta mañana, pequeña».

Capítulo 17

Kelly estaba sola en el tráiler. Morrow había dejado allí los donuts y se había marchado al río, a supervisar al equipo de buzos que acababa de llegar. Jake estaba hablando con las compañeras de clase de Tiffany, en el centro de ciencias. Ella estiró los brazos por encima de la cabeza y arqueó la espalda. Dios, lo que daría por poder dormir bien una noche entera. Sin embargo, hasta que encontraran a Tiffany, no habría descanso. Y, a cada hora que pasaba, las probabilidades de encontrarla con vida disminuían. Tenían que organizar los equipos de búsqueda rápidamente, pero reunir a todo el mundo estaba llevando más tiempo del que ella había pensado. Había ordenado a un oficial de incógnito que se ocultara tras la casa de Josh y lo siguiera discretamente durante todo el día. Si detectaban su presencia, el abogado de Josh clamaría que aquello era acoso. Kelly rezó por que Josh estuviera ído como parecía estar normalmente.

Kelly miró su teléfono móvil, deseando que sonara. Estaba esperando una llamada de un juez que le debía un favor. Su esposa le había dicho que aún estaba en sus sesiones matinales. Con suerte, volvería pronto y ella tendría su orden de registro. Tenía la sensación de que todo lo que necesitaba para resolver aquel caso estaba escondido en algún lugar de la casa de Josh.

Revisó los expedientes por enésima vez. Su mirada se detuvo en la fotografía de aquel extraño dibujo. Todavía no sabía qué representaba. La noche anterior se lo había enviado por fax a un antiguo amigo de la Universidad de Chicago, que estaba especializado en iconografía religiosa. Aún no había tenido noticias suyas. Tomó el teléfono y pensó en si merecería la pena ocupar la línea para conseguir una respuesta de Brian antes de haber recibido la llamada del juez. Brian entendería que tuviera que colgar rápidamente. Era una hora menos en Chicago, y Brian no se mostró entusiasmado por que ella lo despertara a las seis de la madrugada.

—Dios mío, Kelly, ¿sabes qué hora es?

—Lo siento, Brian, pero sabes que no te llamaría si no fuera a causa de una emergencia.

—Mierda. Tus sustos y tus emergencias. Supongo que está en juego la seguridad nacional. ¿Va a perder alguien sus derechos civiles si te ayudo?

—No es exactamente un susto, y lo sabes.

—Como tú digas.

Al fondo, Kelly oyó una voz femenina ahogada, y un gruñido. Parecía que Brian había pasado la noche otra vez trabajando duramente en la tesis de una estudiante. Hubo pasos arrastrados, y después el sonido de una puerta cerrándose. Kelly sonrió. Casi lo veía, pasándose una mano por el pelo antes de ponerse las gafas. Años antes, habían tenido una breve aventura mientras ella estaba destinada en la oficina de Chicago, persiguiendo a un pederasta violento. Al contrario que sus otras relaciones, aquélla había terminado amistosamente.

—Bueno, ya estoy oficialmente despierto —le dijo Brian—. Supongo que me llamas por el dibujo que me has mandado por fax.

—Lo has adivinado.

—Bueno, no es que normalmente me llames para saber qué tal estoy. Hasta el momento no he averiguado nada. Es bastante tosco, así que está abierto a la interpretación, por desgracia. Puede que sea céltico, o griego. Hay muchas coincidencias entre las religiones antiguas. Además, no es mi especialidad. Yo sé mucho más sobre las sectas del Este.

—Me parece que podría ser de la Edad Media.

—Sí, ya lo mencionabas en tu mensaje. Se lo he enviado a un amigo que está especializado en esa época, pero aquí estamos de exámenes, así que quizá tarde unos días en darme una respuesta.

Kelly intentó no mostrarse ansiosa.

—No tengo días, Brian. Ha desaparecido otra chica.

Hubo un silencio al otro lado de la línea. Su amigo contestó con seriedad:

—Lo siento mucho, Kelly. Veré lo que puedo averiguar rápidamente.

—Gracias, te lo agradezco mucho.

El teléfono emitió un pitido, y ella miró la pantalla. Era el juez Rice.

—Tengo que colgar, Brian. Te llamaré después.

Sonrió para sí al oír la voz profunda del juez al teléfono. Parecía que estaba de buen humor. Si jugaba bien sus cartas, Kelly podía conseguir entrar en casa de Josh antes de que comenzara la búsqueda por los túneles.

—Dios, me estoy hartando de esta calle —dijo Jake con un suspiro.

Kelly no respondió. La luz del amanecer se reflejaba en las ventanas delanteras de la casa e impedía ver el interior. Había dos enfermeros sentados en una ambulancia que estaba aparcada en el césped. Ella los saludó con un gesto de la cabeza al pasar hacia la puerta principal. Un policía les preguntó los nombres, los anotó en su libreta y después les permitió pasar. Todas las luces estaban encendidas; iluminaban una fina capa de polvo en la que ella no se había fijado en su visita anterior. La casa estaba envuelta en un silencio extraño que Kelly reconoció inmediatamente: era la calma que descendía después de la violencia. Por la puerta de la cocina, vio a Kim, que tenía el rostro enterrado en el pecho de un policía, sollozando. Kelly apretó los dientes y comenzó a subir las escaleras.

El fotógrafo aún estaba fotografiando la escena en el dormitorio. El capitán de la policía local estaba junto a la ventana, mirando pensativamente el cuerpo de Josh Schwartz. Alzó la vista cuando ellos entraron.

—Buenos días.

Kelly extendió una mano.

—Capitán Morley, soy la agente especial Jones. Siento que no nos hayamos conocido antes.

Él se encogió de hombros.

—Han sido unos días muy ajetreados.

Ella asintió.

—Sí. Gracias por permitir que sus hombres estuvieran disponibles.

—No hay problema. Supongo que la chica no ha aparecido todavía.

Kelly ya se había arrodillado junto a Josh, mientras se ponía unos guantes de látex.

—No, me temo que no. ¿A qué hora lo han encontrado?

Examinó el cuerpo de Josh con suma atención. Los ojos vidriosos estaban clavados en el techo, y tenía los labios ligeramente separados. Los antebrazos tenían unos cortes horrorosos. La sangre se le había coagulado en las profundas aberturas.

«Esta vez sabía lo que estaba haciendo», pensó Kelly. «No ha habido errores».

—Su compañera de clase entró en la habitación a las ocho, a despertarlo para las clases. Está muy afectada —dijo el capitán, tirándose distraídamente del bigote.

El sonido de la cisterna del baño llegó desde el pasillo, y a los pocos instantes, Constance Anderson entró en el dormitorio. Llevaba unos vaqueros y un jersey de punto.

—Agente Jones, me alegro de verla de nuevo. Es una pena que no sea en mejores circunstancias.

Kelly sonrió apagadamente.

—¿Tenemos ya la hora de la muerte?

Constance asintió.

—El rigor mortis está comenzando. Basándonos en la temperatura del cuerpo, yo diría que entre las cinco y las seis de la mañana de hoy.

—Un suicidio —dijo Kelly.

—Sin duda. Se abrió las muñecas con esto —dijo Constance, y señaló con el dedo índice un cuchillo delgado que Josh aún tenía agarrado en la mano derecha. La forense hizo una pausa antes de continuar—: Lo he dejado ahí para que lo viera usted misma. Me parece que es muy similar al arma que se usó con las chicas.

—¿Qué es eso? —preguntó Jake, señalando algo que Josh tenía en la otra mano. Kelly se acercó a mirar: de su puño izquierdo sobresalían unos alambres.

—Vaya, un hombre observador, qué hallazgo más extraño —gruñó Constance mientras se agachaba hacia el otro lado con cierto esfuerzo. Le abrió los dedos a Josh con cuidado de no alterar nada. Había dos alambres atados, uno recto, el otro formando un ángulo.

Todos se inclinaron hacia la mano.

—¿Qué demonios es eso? —preguntó el capitán Morley después de un momento.

—Parece un número romano —dijo Jake—. ¿Qué significa la d?

—Quinientos —respondieron Kelly y Constance al unísono.

—Entonces… ¿quinientos qué? ¿Quinientas chicas? —preguntó Jake.

—Quizá tenga algo que ver con la dirección donde tiene a Tiffany —sugirió Kelly mientras se incorporaba—. Capitán Morley, si es posible, me gustaría tener una lista completa de los edificios con el número quinientos en su dirección.

—Claro —dijo él con inseguridad—. Pero probablemente hay muchos…

—Eso no es problema. Esta tarde llegará un grupo de apoyo.

—¿Y crees que está dejando un mensaje para que la encontremos? —dijo Jake—. Me parece un poco raro. ¿Por qué no ha escrito una nota?

Kelly lo miró.

—¿Tienes otra teoría?

—No. Tú eres la jefa.

—Todavía no crees que lo haya hecho Josh.

—Yo no he dicho eso —respondió Jake—. Sinceramente, ya no sé lo que creo.

Kelly se volvió hacia el capitán.

—¿Ha examinado la escena la policía científica?

Él asintió.

—Terminaron hace un rato.

—¿Y han avisado a los padres?

—Acabo de hablar con ellos. Vienen de camino. Dijeron que llegarían a última hora de la mañana.

Kelly asintió.

—Bien. Constance, ¿por qué no avisa a su equipo para sacarlo de aquí?

—Muy bien —respondió la forense, y salió del dormitorio.

Kelly comenzó a mirar uno de los montones de papeles que había junto a la cama.

—¿Qué haces? —le preguntó Jake.

—Tengo una orden de registro, aunque ya no la necesitamos, porque éste es el escenario de un posible crimen. Así que empezad a buscar algo que pueda indicarnos dónde se ha llevado a la muchacha. Mantened los ojos bien abiertos para encontrar ese símbolo, o el número quinientos, algún diario, fotografías, apuntes de clase… Y vamos a intentar terminar antes de que lleguen los padres.

Jake esperó un segundo, mirando el cuerpo de Josh, y después se encogió de hombros.

—Yo empezaré en el armario.

—Muy bien. Cuando terminemos aquí, registraremos el piso de abajo, y después iremos directamente a su coche.

Mientras trabajaba, Kelly pensó en lo que le había dicho Josh el día anterior, y tuvo su propio momento de duda. Sin duda, el suicidio era un acto de culpabilidad, y el cuchillo parecía el arma de los crímenes. ¿Habría matado a Tiffany en una expresión final de violencia, y después había vuelto el cuchillo contra sí mismo? ¿O la muchacha estaba escondida en algún lugar, drogada e indefensa? Kelly apretó la mandíbula. En ambas circunstancias, tenía que encontrarla, y pronto.

Capítulo 18

Durante el día, fue apareciendo una flota de coches Hoover y aparcando junto al tráiler. De ellos salieron policías, la mayor parte, miembros del Grupo de Elite de Rescate de Rehenes, aunque también había algunos de la unidad de Kelly, de Nueva York. A medida que atardecía, se reunieron tres grupos fuera del tráiler: miembros del FBI, con los impermeables del cuerpo, policías de Middleton, uniformados de gris, y oficiales de Seguridad Pública de la universidad, vestidos de marrón. Morrow soltó una carcajada seca mientras observaba la escena, y comentó:

—Dios. Esto parece una oficina de Hertz.

Morrow había decidido emparejar a cada policía local con un miembro del FBI. Mientras charlaban nerviosamente con sus compañeros, se miraban los unos a los otros. Alrededor de las cinco de la tarde, Morrow agitó un taco de folios al aire.

—Sus tareas, señores. Su parte de los túneles está marcada en azul, y la ruta más corta está marcada en rojo. Trabajaremos con la idea de que Tiffany Agostanelli aún está con vida. El servicio de radio no funciona bien ahí abajo, así que si encuentran algo y no pueden ponerse en contacto con el mando central en el canal veinte, un miembro del equipo vendrá aquí a informarme, mientras los demás se quedan en la escena para asegurarla.

Mientras repartía las hojas, un coro de voces comenzó a lanzar nombres.

—¿Oficial Smith? ¿Agente Bradley? Sí, por aquí…

Las presentaciones fueron bruscas y formales. Kelly suspiró al mirarlos. Deberían ser suficientes, pensó. Veinticinco equipos se extenderían bien por los tentáculos de los túneles. Con suerte, la búsqueda de un cuerpo no podía durar más de un día. No, de un cuerpo no, se dijo. De Tiffany.

Vinny Agostanelli apareció de repente y se abrió paso a codazos entre la multitud, dejando un rastro de susurros tras de sí.

—¿Dónde está mi asignación?

Una docena de hombres estaba tras él, todos ellos de hombros cuadrados y pelo engominado hacia atrás. Tenían las manos cruzadas ante el vientre, y miraban al frente.

Kelly se puso en su camino.

—Señor Agostanelli, me temo que no podemos permitir a los civiles que participen. Esto son las fuerzas del orden.

—¿Quién es usted? —le preguntó él, mirándola por encima del hombro.

—La agente especial Jones, del FBI. Lo siento, señor Agostanelli, tengo que pedirle que…

—Es un país libre, ¿no? Mire, si no quiere asignarnos una parte de la búsqueda, nosotros cubriremos los lugares a los que ustedes no pueden llegar.

—Señor Agostanelli, hay motivos para creer que el hombre que secuestró a su hija es muy peligroso.

Al oír aquello, los hombres que estaban tras él se rieron. Vinny alzó una mano para silenciarlos.

—No se preocupe, cariño, yo me las veo con hombres peligrosos todos los días. Y si lo encontramos antes, ni el propio Jesús será capaz de salvarlo.

Kelly tragó saliva. Todos los presentes, en su mayoría, hombres, estaban mirándola, para ver cómo manejaba aquel desafío evidente a su autoridad.

—Señor Agostanelli, entiendo que esté preocupado por su hija, pero no me obligue a ponerlos, a usted y a sus amigos, bajo custodia. No puedo permitir que interfiera.

—Eh, olvide que he dicho algo —dijo él, y se metió la mano al bolsillo—. Sólo vamos a ejercer nuestros derechos de ciudadanos. Si usted encuentra a Tiffany antes que nosotros, llame a este número —añadió, y le entregó una tarjeta de visita con su nombre y su número de teléfono móvil.

Kelly reprimió un suspiro de resignación.

—Lo mantendremos informado. Sin embargo, mientras, tendremos más probabilidad de encontrar a su hija si nos permite hacer nuestro trabajo.

Sus ojos se cruzaron durante un momento, y bajo la fanfarronería, Kelly reconoció a alguien que estaba sufriendo mucho. Entonces, bajó la voz.

—Le prometo que voy a hacer todo lo que esté en mi mano para encontrar a su hija y traerla con vida a su lado.

Él miró la mano que ella, inconscientemente, le había puesto en el brazo, y se la apretó firmemente. Después, sin decir una palabra más, se dio la vuelta y se alejó, seguido de sus hombres.

—Parece que has hecho un nuevo amigo —comentó Jake—. En parte, casi prefiero que ellos lo encuentren primero.

En parte, ella también. Se sorprendió pensando que era más de lo que su padre había hecho por Alex, e inmediatamente, se sintió culpable y avergonzada. Kelly irguió los hombros y respiró profundamente.

—Vamos a empezar.

Kelly enfocó la linterna hacia los escombros; otro callejón sin salida. Suspiró. Habían pasado las tres horas anteriores intentando recorrer un túnel que conducía a la residencia de los estudiantes de primer año, y habían descubierto que el mapa de Jerome contenía algunos errores graves. Aquélla era la tercera parte que terminaba bruscamente con un montón de cemento y tierra, y ella se sentía más frustrada cada vez que tenían que darse la vuelta. En aquel momento, entendía por qué la policía local había tardado tanto tiempo en registrar los túneles la vez anterior, y por qué aún no estaban seguros de si habían explorado toda la red. Allí abajo, todo era un caos. Volvió a mirar el mapa para encontrar una ruta alternativa.

—Está bien, demos la vuelta y veamos si podemos llegar por este túnel lateral —dijo, después de observar un momento el plano.

Iba acompañada por uno de los oficiales de Seguridad Pública, un antiguo policía llamado McGowan, de pelo canoso. Después de una breve presentación, habían guiado a los grupos de búsqueda hacia el interior de los túneles por la entrada del edificio de ciencias. Los grupos se habían detenido a consultar los mapas con linternas, y después, poco a poco, se habían desperdigado por los pasillos. Sus luces se habían desvanecido una por una. Hasta que vieran algo definitivo, tenían órdenes de no utilizar la radio. Las radios no servían de mucho, en cualquier caso, porque las paredes de los túneles no permitían el paso de la señal.

McGowan le tendió un termo. Ella lo aceptó en silencio. Desenroscó la tapa y le dio un sorbo, y estuvo a punto de atragantarse con la fuerte bebida. Prefería el café con leche y azúcar, pero dadas las circunstancias, bebería cualquier cosa que estuviera disponible. Reprimió un bostezo cuando le devolvía el termo a su compañero. Aquél había sido un día frustrante. El registro de la casa de Josh no les había proporcionado ninguna pista. Aparte de un montón de libros y de ropa sucia, había pocos efectos personales. Los cuadernos estaban llenos de garabatos ininteligibles; parecía que Josh no había tomado apuntes en clase aquel semestre. A mitad del registro, habían aparecido los padres de Josh con su abogado, amenazando con querellarse. Kelly suspiró. Si no encontraban a Tiffany aquella noche, tendrían que registrar la casa centímetro a centímetro. Esperaba que la orden de registro sirviera para aquel escrutinio.

El túnel estaba silencioso. Lo único que oía Kelly era la respiración rítmica del oficial McGowan y los pasos distantes de los demás grupos. Se alzó la manga de la camisa y miró el reloj a la luz de la linterna. Las nueve menos cuarto; aquélla iba a ser una noche muy larga. obreras

Jake estaba sentado tras el volante, moviendo la cabeza de un lado a otro para intentar relajar los músculos del cuello y despertarse un poco. El zoquete con el que lo habían emparejado, un novato de la policía de Middletown, por fin había dejado de hablar, después de varios ruegos. Jake miró los números de los buzones al pasar y, finalmente, aminoró la velocidad, cuando se acercaron al número quinientos.

—Aquí estamos, en el quinientos de Post Street —dijo Jake.

—Yo vivía más adelante —dijo el chico, señalando una casa de ladrillo.

—¿Sí? ¿Te acuerdas de quién vive aquí?

El chico se encogió de hombros.

—Antes vivía una anciana. Ahora te toca salir a ti.

Jake salió de mal humor. Aquélla era una idiotez de asignación. Debería estar registrando los túneles con los demás. Sin embargo, Jones estaba convencida de que Josh les quería enviar un mensaje con aquel símbolo, lo cual había provocado que Jake se viera llamando a las puertas de las casas con el número quinientos a las nueve de la noche, el equivalente a las doce en aquella parte del bosque.

Se hizo a un lado, llamó a la puerta y apretó la placa que Jones le había dado contra el cristal. Después de una larga pausa, una mujer de setenta años salió a abrir. Sacudió la cabeza mientras lo miraba desconfiadamente y respondía a las preguntas de Jake a través del cristal, sin abrir. Después de que le confirmara que vivía allí sola y que no conocía a Joshua Schwartz, Jake le dio las gracias y volvió al coche. Se sentó tras el volante y cerró de un portazo.

—Está bien. Van doce, nos quedan quince. ¿Adónde hay que ir? —le dijo al novato de malas maneras.

El novato removió los papeles.

—Hay que tomar la calle siguiente a la derecha y avanzar tres manzanas… después, a la izquierda.

Jake asintió secamente y siguió sus indicaciones. Estaban en una zona residencial que había junto a la universidad, donde muchos estudiantes alquilaban pisos y casas. En la siguiente señal de stop, tuvo que pisar el freno con fuerza para evitar atropellar a dos de ellos, una chica rubia y un muchacho muy alto que llevaba una camiseta con la palabra Escolta en color naranja fluorescente. El novato puso las manos en el salpicadero y soltó un juramento. Los estudiantes saltaron hacia atrás, asustados, y después le clavaron a Jake una mirada fulminante mientras él les hacía un gesto para que cruzaran.

—Dios, tío —dijo el muchacho—. ¿Quieres que conduzca yo?

Jake no respondió. Sólo subió el calefactor un punto más. Demonios, hacía mucho frío. Durante el invierno, Dmitri trabajaba en su oficina de Atenas. Aparte de sus viajes a Italia, hacía años que Jake no pasaba tiempo en lugares fríos. Y no lo echaba de menos. Aquélla era una noche clara, y había unas cuantas estrellas en el cielo, brillando suavemente. Se movió con incomodidad en el asiento del coche. El olor acre del humo de las chimeneas, el frío y las hojas que crujían bajo los neumáticos le estaban provocando un caso acuciante de recuerdos. Sobre todo, porque estaba allí de nuevo, llamando a las puertas de las casas, buscando a una víctima.

Aquél había sido su último caso en el FBI, el que había provocado su despido. Su compañera Sarah y él habían estado siguiendo a un violador y asesino en serie por la costa noroeste del Pacífico. Era un criminal atrevido, que atrapaba a sus víctimas en los aparcamientos de los centros comerciales. Después de meses de trabajo, lo único que tenían era la vaga descripción del hombre y de una furgoneta blanca, que les había proporcionado una mujer que había conseguido escapar del asesino y sobrevivir. Según ella, el violador tenía una casucha hacia el norte del estado.

La víctima sólo había podido darles una descripción somera del interior. Entre las violaciones y las sesiones de tortura, pasaba la mayor parte del tiempo encerrada en un armario. Mientras él la transportaba, seguramente al sitio donde la iba a matar, ella consiguió escapar de la furgoneta. Corrió por el bosque y se quedó agachada entre los arbustos, aterrorizada, durante horas. Después, paró a un coche que pasaba. Sólo tenía quince años, y las cicatrices de su cuerpo y de su rostro la dejaron permanentemente desfigurada.

Entonces, Valerie Roberts desapareció de una parada de autobús cercana a su trabajo en una tienda de ropa de Seattle. Un Buen Samaritano llamó dándoles una pista: había visto a una chica asiática adolescente cuando la arrastraban a una furgoneta blanca; Jake no entendió por qué aquel tipo no había dado la alarma rápidamente. Basándose en lo que sabían, tenían tres días para encontrar viva a la chica. El Samaritano les proporcionó parte del número de la matrícula, que concordaba con tres furgonetas blancas registradas en los límites del estado.

Jake y Sarah fueron a comprobar la que estaba registrada a las afueras del Bosque Nacional Olímpico. Era una misión de reconocimiento, y sólo debían actuar si tenía la seguridad de que habían encontrado a su hombre, y cuando hubieran llegado los refuerzos. Se hicieron pasar por una pareja de turistas recién casados que se habían perdido, y entraron a la calle de la casa a las nueve de la noche, aproximadamente. La casa estaba algo apartada de la carretera. Era más grande de lo que él esperaba, un edificio de tres pisos con un establo al fondo. Ellos se quitaron el barro de los pies dando suaves golpes contra los tablones de madera podrida del porche, mientras esperaban a que alguien les abriera la puerta.

Casi toda la casa estaba a oscuras, sólo había una luz visible en el piso de arriba.

—¿A ti qué te parece? —le preguntó Sarah en voz baja.

Jake estaba muy nervioso; el instinto le decía que allí había algo raro. Después de aquello, había pasado años culpándose por no hacer caso de lo que le había dicho la intuición, por no haberse llevado a Sarah al coche de nuevo. Antes de que pudiera responder, un hombre corpulento había abierto la puerta. Llevaba unos pantalones vaqueros, una camisa de franela y una cazadora, e iba armado con una escopeta.

—¿Qué? —les preguntó, enseñándoles unos dientes amarillentos por el tabaco.

—Sentimos molestarle, señor, pero estamos buscando la autopista ciento uno. Acabamos de salir del parque, y creo que nos hemos equivocado de camino en alguna parte —dijo Sarah calmadamente. Jake no dejó de mirar las manos del tipo, la escopeta, pensando en el tiempo que él tardaría en sacar su propia pistola de la funda.

—No puedo ayudarlos. Hay una gasolinera al final de la carretera.

La puerta estaba cerrándose cuando lo oyeron; un grito ahogado desde el sótano. Los tres se quedaron helados. A cámara lenta, Jake echó mano a su arma mientras Sarah hacía lo mismo, pero ella se levantó del suelo por la fuerza del impacto de la bala y cayó a la hierba que había bajo el porche. El tiro de Jake dio en la puerta. Oyó pasos en la casa, que se dirigían hacia la parte trasera, y sin pensarlo, corrió tras él. El tipo estaba a medio camino por las escaleras del sótano cuando Jake lo alcanzó.

—¡Alto! ¡Agente federal! —le gritó.

El tipo se quedó inmóvil en el último escalón. Cuando se daba la vuelta, Jake vio que estaba levantando la escopeta de nuevo, y le disparó. Él no tenía ninguna duda de que había sido un disparo limpio, pero como, técnicamente, el tiro le había alcanzado en la espalda, Jake tuvo que someterse a una investigación de la Oficina de Responsabilidad Profesional.

Sarah sólo llevaba enterrada tres días cuando el Agente Especial en Jefe de Jake, un desgraciado que lo tenía entre ceja y ceja desde el primer día, lo había llamado a su despacho. Dominado por la pena y la rabia, Jake no se había tomado bien la reprimenda, y habían tenido una discusión acalorada. Después de unas cuantas palabras subidas de tono que su jefe no se había tomado bien, Jake había sido despedido.

Él pensaba que lo había superado. Trabajar para Dmitri Christou le había proporcionado una libertad que nunca había tenido en el FBI, y un estilo de vida que su salario como agente gubernamental nunca le habría permitido; sin embargo, al ver la camaradería de Jones y Morrow, de vez en cuando sentía punzadas de nostalgia.

—Bueno, ya estamos llegando —dijo el novato, señalándole una casa al final de la manzana, a la derecha.

Jake salió de su ensimismamiento y siguió el dedo del chico; al darse cuenta de dónde estaban, se sobresaltó.

—Interesante —murmuró.

—Yo iré —dijo el novato, haciendo ademán de salir del coche.

Jake lo agarró del brazo y lo detuvo.

—Antes vamos a dar parte.

—¿Sí?

El chico volvió a sentarse mientras Jack tomaba la radio y la sintonizaba en el canal veinte. El novato escuchó mientras Jake le daba su posición a Morrow, que estaba en la base. Arqueó las cejas al escuchar que Jake pedía refuerzos.

—¿Crees que podría ser el asesino? —le preguntó cuando Jake terminó con la llamada.

—Quizá —dijo Jake.

Comenzó a dar unos golpecitos en el volante con los dedos. Estaba impaciente. Morrow le había prometido que enviaría a gente, pero no sabía cuánto iba a tardar, debido a los problemas técnicos que había para comunicarse con los grupos que estaban dentro de los túneles.

Pasaron veinte minutos. A Jake acababan de cerrársele los ojos cuando el chico le dio un codazo.

—Eh, ¿es ése nuestro hombre? —siseó.

La puerta de la casa se cerró de golpe, y Jake volvió toda su atención al sonido. Jerome Brown había salido y caminaba directamente hacia ellos. Cuando llegó al coche, se inclinó y miró hacia dentro. Jack desenganchó el clip de su arma y se la puso en el regazo antes de bajar la ventana.

—¿Qué ocurre, Jerome? —le preguntó con cautela.

El rostro de Jerome estaba desprovisto de expresión, como siempre, y con un tono de voz neutro, dijo:

—Se me había olvidado una.

—¿Cómo? —preguntó Jake, desconcertado.

—Hay otra entrada. Se me olvidó ponerla en el plano.

Jake y el novato se miraron. Jake reflexionó durante un segundo. Si se negaba a ir con él, quizá Jerome sospechara algo. Por otra parte, si entraban, podía conducirlos directamente a una trampa. Y él no confiaba en que aquel muchacho supiera cuidar de sí mismo si las cosas se ponían feas.

Jake se guardó el arma en el bolsillo del impermeable del FBI y le entregó la radio al chico.

—Tú quédate aquí. Si oyes o ves algo raro, llama.

El chico sostuvo la radio como si fuera una bomba.

—¿Estás seguro, tío? —le preguntó.

—Sí. Volveré en cinco minutos —dijo Jake.

Después, siguió a Jerome hasta la casa. En estado de alerta, Jake mantuvo la mano en el bolsillo, con el dedo junto al gatillo, notando el peso del arma junto a la cadera. Tardaría tres segundos en usarla si aquel tipo intentaba hacer algo raro.

Una vez dentro, Jerome lo condujo hacia la cocina. Junto a la nevera había una puerta que conducía al sótano. Jake siguió a Jerome por las escaleras desvencijadas. Al final había un habitáculo de cemento iluminado con una bombilla que colgaba del techo.

—Aquí —dijo Jerome.

Había una puerta en una de las paredes, tan baja que Jake tendría que agacharse por la mitad para poder pasar. Sin perder de vista a Jerome, abrió y metió la cabeza. Percibió el olor a húmedo de los túneles y vio que había otro tramo de escaleras para bajar.

Sacó la cabeza y se volvió hacia Jerome.

—¿Es esto lo que creo que es?

Jerome miró al suelo y dijo:

—Sí, señor.

Jake pasó la mirada por el habitáculo, en busca de otras puertas ocultas, pero no parecía que hubiera nada más tras las estanterías que se alineaban contra los muros.

—¿Te importa si miro un poco?

Jerome sopesó su petición mientras le daba una patadita a una mota de polvo imaginaria del suelo.

—Supongo que no pasa nada.

Jake lo siguió al piso de arriba. Abrió a medias la puerta del dormitorio y dio un salto atrás, cerrando de inmediato, al ver que al otro lado un perro estallaba en ladridos furiosos.

—¿Quieres ocuparte de él? —le dijo Jake a Jerome con irritación.

—Él no entiende lo que pasa —respondió Jerome.

Después entró en la habitación con un bozal en las manos y una cadena metálica. A los pocos minutos salió con un pitbull fibroso. El animal emitió un gruñido al ver a Jake.

—Bueno, casi se lleva un tiro —refunfuñó Jake. Tardó un rato en mirar por el resto de la casa y decidió que no había nada sospechoso. Se quedaron en el salón, mirándose el uno al otro—. ¿Hay más entradas de las que no nos hayas hablado?

—No, señor. Al menos, ninguna que yo haya visto, y he pasado por todos los túneles.

Jake lo miró atentamente al rostro. Si el tipo estaba mintiendo, él no lo percibió.

—Tengo que informar de esto. Jerome, tengo que decirte que esto de que hayas ocultado una entrada no tiene buena pinta.

Jerome respondió:

—No quería que nadie supiera cómo entro y salgo. Pero, con esa chica desaparecida… He oído que están buscando ahí abajo, y pensé que podrían encontrar la entrada esta vez.

—¿Cómo es que no la encontraron en el otro registro?

—Tienes que subir por algunos escombros para verla.

Jake lo observó fijamente. El perro se había sentado en el suelo y estaba jadeando a través del bozal.

—Supongo que no has tenido nada que ver con la desaparición de esa chica, ¿verdad?

—No, señor —dijo Jerome, negando con la cabeza.

Jake reflexionó. Todo parecía sospechoso, y el número de la dirección de la casa era el quinientos; sin embargo, él había buscado por todas partes y no había visto ni rastro de la chica, ni nada que le indicara que Jerome podía estar involucrado. Habían tenido que quitarle la vigilancia a Jerome para poder añadir los hombres a los grupos de la búsqueda, pero al día siguiente llegaría más personal. Se aseguraría de que Jones le pusiera vigilancia de nuevo.

—Está bien —dijo finalmente—. Pasará alguien, esta noche o mañana, para sellar esta entrada —lo señaló con el dedo y añadió—: Y si yo fuera tú, me mantendría fuera hasta que todo esto se resuelva.

Jerome asintió, y Jake se tiró de la chaqueta para colocársela bien en el cuerpo. Después de despedirse, salió al coche donde lo esperaba el policía. El chico tenía los ojos abiertos como platos cuando Jake se sentó tras el volante.

—¿De qué iba todo eso? —le preguntó, mirando hacia la puerta de la casa de Jerome.

La luz del porche se apagó. Jake movió los hombros, intentando relajarse un poco. Tenía el cuerpo lleno de adrenalina.

—Nada, la casa está limpia. Vamos.

Después miró el reloj: las diez y media de la noche.

Capítulo 19

Habían salido a la calle. Estaba muy oscuro, y Tiffany se tambaleó. Esas semillas la habían mareado. No había tomado ni una gota de agua desde hacía mucho tiempo, y las pocas cucharadas de gachas que él le había metido en la boca le habían provocado mucha sed. Ella no tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba secuestrada; podían ser días o semanas. Había perdido y recobrado el conocimiento varias veces, y las delgadas rendijas de luz que delimitaban las esquinas de la caja le indicaban cuándo era de día. Era como si estuviera atrapada en una pesadilla.

Ni siquiera en aquel momento, en el que sentía el frío mordiéndole la piel a través de las finas mangas del jersey, estaba completamente segura de que no estuviera soñando. Pensó en correr, pero estaba demasiado cansada, y el cinturón que le amarraba las rodillas sólo le permitía dar pasos muy cortos. También tenía atadas las manos, y él le había tapado la boca con cinta aislante. Apenas se daba cuenta de que se le caían las lágrimas por las mejillas.

Él iba detrás de ella, empujándola de vez en cuando, obligándola a continuar cuando se tropezaba. Estaban en el campus; Tiffany reconoció el Centro de Arte, con los pequeños edificios de sociedades secretas rodeándolo. Ella había vivido justo encima de la colina el año anterior, en Fauss 8. Odiaba aquella residencia; estaba muy lejos del centro de las cosas y era muy hortera.

Rezó fervientemente, rogando que alguien los viera. Él siguió empujándola por el camino, entre las sombras. Aquella parte del recinto universitario no estaba iluminada; era raro que ella no se hubiera dado cuenta antes. Cuando saliera de aquélla, iba a pedirle a su padre que instalara farolas por todo el camino. «Olvídalo», pensó. Cuando saliera de aquella situación, iba a marcharse directamente a la universidad de Miami. Nunca había estado allí, pero se imaginó las facultades junto a la playa, las olas chapoteando en la orilla, los estudiantes haciendo surf, pasando del pupitre a la arena como si nada.

Se tropezó otra vez, y él la agarró de las manos, retorciéndoselas. El grito de dolor de Tiffany se ahogó con la cinta aislante. Tres pasos más y él le tiró de los brazos para que se detuviera. Tiffany observó las columnas de mármol. A ella siempre le había gustado aquel edificio, le recordaba a Lo que el viento se llevó. Recordó que la vio tumbada en la sala de televisión de su casa, comiendo palomitas de maíz mientras aquellos vestidos aparecían en la pantalla. Su padre le había regalado la película las Navidades pasadas. Ella la había dejado a un lado y le había dicho que ya era muy mayor para eso. En aquel momento, se le humedecieron los ojos al recordar la alegría de su cara cuando le había dado el paquete, tan entusiasmado porque había elegido él mismo el regalo…

Su captor no había dicho una sola palabra. Sólo había tirado de ella y la había empujado en la dirección en la que quería que avanzara. Sin embargo, había empezado a murmurar algo en un idioma extraño que ella nunca había oído. Tiffany separó las rodillas para probar la longitud del cinturón; quizá pudiera salir corriendo para salvar la vida. Al menos, debería intentarlo. Comenzó a contar mentalmente: uno, dos…

Notó una cuerda en el cuello y abrió mucho los ojos. Elevó las manos por detrás de sí misma, tanto como pudo, luchando, retorciéndose, pataleando y moviendo la cabeza de un lado a otro, pero la cuerda no tuvo piedad. Se cerró más y más fuertemente hasta que ella vio estrellas delante de los ojos. Después de un minuto, se desmayó.

Él la tomó en brazos, sujetándole suavemente la cabeza. «Rápido, con cuidado», pensó mientras la ponía en la posición adecuada. Lanzó el extremo de la cuerda por encima de una de las vigas de madera que había sobre la puerta. Tiró del nudo y lo tensó en la nuca de la chica, y después pasó un dedo enguantado por debajo de su pelo. Mano sobre mano, tiró de la cuerda hasta que perdió la soltura, alzando a la chica hasta que las puntas de sus dedos quedaron a un centímetro del suelo. Ató la cuerda a uno de los pilares y después desnudó a la chica, quitándole las prendas una por una y dejándolas dobladas a unos metros de distancia.

Se apartó durante un instante, observando la escena para asegurarse de que todo estaba en su sitio. Satisfecho, sacó una púa larga y un martillo de su bolsa. Probó la punta de la púa y comprobó que estaba afilada. Después la colocó sobre la pierna izquierda. Mientras trabajaba, movía la cabeza al ritmo de sus cánticos. Aquél era un sacrificio adecuado, pensó. Agradaría a Vidar.

El rector Williams se movió en la cama. El despertador marcaba las tres de la mañana. Se había tomado dos de las pastillas que le había recetado el médico. Era el doble de la dosis recomendada, pero una sola pastilla lo dejaba atontado, y necesitaba desesperadamente una buena noche de sueño. Había comenzado a tener alucinaciones. Por encima del hombro de su secretaria, en el despacho, veía la cara de una de las chicas en la ventana; otra, reflejada en la pantalla de televisión durante las noticias. Su mujer se había marchado aquella mañana a visitar a su hermana, que estaba a punto de dar a luz a su segundo hijo. Se había quedado junto a la puerta del coche, con inseguridad, y le había acariciado la mejilla. Tenía el ceño fruncido de preocupación.

—Puedo quedarme —le había dicho—. Jean no necesita que esté allí…

Sin embargo, él había insistido en que fuera, y ella se había marchado.

La casa le parecía enorme sin ella. Estaba durmiendo en la habitación de invitados, al fondo, con la esperanza de que un cambio de situación sirviera para mantener a raya los fantasmas que poblaban sus pesadillas.

Había algo dando golpes… ¿un pájaro carpintero? Lo vio volando en sueños. Estaba en la cabaña de su padre, en el bosque, sentado en el porche trasero mientras se ponía el sol. El pájaro carpintero estaba en el arce que había junto a la casa, haciendo agujeros en la madera. Tap, tap, tap. Sonrió. Tenía ocho años, y su padre estaba cortando leña. El sonido del hacha se mezclaba con los picotazos del pájaro.

La alarma del despertador sonó a las siete de la mañana. Rodó por el colchón para apagarlo, y después se estiró lánguidamente, encogiendo los dedos de los pies con satisfacción. No se acordaba de la última vez que había dormido tan bien. Se puso la bata y las zapatillas y bajó las escaleras para poner en marcha la cafetera. Mientras se preparaba el café, fue al porche delantero para ver si había llegado ya el periódico. Quitó el cerrojo de la puerta y tiró del pomo, pero la puerta no se abrió. «Qué raro», pensó, comprobando que la cerradura estaba bien. Tendría que llamar al encargado de mantenimiento. El rector volvió a la cocina y se sirvió una taza de café con una cucharada de azúcar y un poco de leche. Aquella mañana no hacía tanto frío, pensó con placer. Se sentía como un hombre nuevo. Lo que le hacía falta era dormir bien; su mujer había acertado al llamar al médico. Maravillosas píldoras. Se preguntó, distraídamente, si necesitaría un repuesto.

Sacó la cabeza por la puerta trasera para asegurarse de que nadie lo veía por allí en bata, y corrió rápidamente hacia el porche delantero de la casa. Cuando torció la esquina, percibió un olor raro y arrugó la nariz. Cuando la vio, la taza de café se le cayó de las manos, y el líquido marrón y humeante se derramó en el suelo.

Se llevó la mano a la boca y cayó de rodillas. Moviendo la cabeza de incredulidad, se desplomó a gatas y vomitó la cena de la noche anterior. No podía dejar de tener náuseas y su respiración se convirtió en jadeos. Las convulsiones del vómito lo hicieron temblar. Sin alzar la vista de nuevo, se limpió la boca y se puso en pie; tambaleándose, volvió a entrar en la casa por la puerta trasera.

Pinchada en la puerta principal estaba Tiffany Agostanelli. Su cuerpo, desnudo y mutilado, oscilaba sobre un charco de sangre.

Capítulo 20

—¡Maldita sea!

Jake estuvo a punto de tirar la radio por la ventanilla del coche. Aquel monstruo había aprovechado la ventaja de que todos los policías estuvieran registrando los túneles. El novato que iba a su lado, con los ojos enrojecidos, se agarró a la puerta para sujetarse mientras Jake tomaba una curva.

Cuando había salido de casa de Jerome, la noche anterior, era demasiado tarde para seguir llamando a puertas de casas, así que Morrow los había enviado a la costa, a cubrir una parte de los túneles que terminaba en el cobertizo de los botes de la universidad. Jake se había pasado el resto de la noche caminando en la oscuridad, sin encontrar nada, mientras el asesino estaba vaciando a una chica justo encima de sus cabezas. Soltó una ristra de imprecaciones. Cincuenta malditos policías trabajando en aquel caso y el tipo se les había escapado delante de las narices.

La cinta policial comenzaba en el paseo, a diez metros de la casa del rector. El edificio era una casa de campo de estilo georgiano situada en el límite este del campus. Tenía altos pilares blancos sobre una fachada de ladrillo rojo. La casa estaba flanqueada por árboles, que también protegían un bonito jardín delantero. A través de la multitud, atisbó a la chica, clavada con una estaca a la puerta. «Es como un chivo expiatorio», pensó. El novato lo siguió de cerca mientras él se abría paso entre la gente. Vio el pelo rojo de Kelly entre un mar de impermeables azules. Cuando ella se volvió, lo vio. Tenía aspecto de estar exhausta, pero seguramente él tenía la misma pinta, se dijo mientras se pasaba la mano por la barba de dos días.

—¿Dónde está Morrow? —le preguntó cuando se acercó lo suficiente como para que Kelly pudiera oírlo.

—Dando una rueda de prensa —respondió ella.

Jake oyó el sonido de alguien vomitando a su espalda y se dio la vuelta. El chico estaba echando todos los tentempiés que había devorado durante la noche. Él resistió la tentación de mirar al cielo con resignación.

—¿Por qué no vas a buscar un poco de café?

Al oír la palabra café, el chico se puso un poco más verde, pero asintió y se marchó en dirección al coche.

—¿Qué tenemos?

Kelly suspiró.

—Me temo que no mucho. El rector Williams estaba en casa, pero se había tomado unas pastillas para dormir y no se acuerda de nada.

Jake se pasó los dedos entre el pelo.

—¿Y te lo crees? Es nuevo en el campus, ¿no?

—Tenía una coartada acorazada para la desaparición de Anna. Lo comprobé. Y su casa está limpia. No hay ninguna señal de que Tiffany estuviera allí. Es posible que haya estado durmiendo mientras sucedía todo. Ha accedido a dar una muestra de sangre… la analizaremos para saber si realmente tomó las pastillas.

—¿Cómo está?

—Mal. Les pedí a los médicos que lo sedaran. Estaba balbuceando algo sobre unos pájaros carpinteros que querían entrar en su casa a través del sótano…

Jake siguió su dedo, que señalaba hacia el rector Williams. Estaba hecho un ovillo en la parte trasera de una de las ambulancias, mirando al infinito. El padre John, el sacerdote de la universidad, estaba con él. Le estaba hablando al oído, seguramente, intentando calmarlo. Jake miró el cuerpo de la chica.

—¿Cuándo ocurrió?

—Hace tres o cuatro horas. Es igual que en las ocasiones anteriores. No hay fibras, ni cabellos, ni señales de violación. La abrió en dos, pero no parece que tuviera mucho tiempo para recoger su sangre. La mayor parte cayó al suelo.

—O quizá es que esté cambiando de forma de proceder. Esto es algo mucho más público que los túneles. ¿Crees que ha terminado de actuar en ellos?

—Quizá. Es difícil saberlo con seguridad.

Subieron al porche con cuidado de no pisar los charcos de sangre que se estaban coagulando. El pelo oscuro de Tiffany le colgaba a ambos lados de la cara. Un pelo maravilloso, pensó Jake. Era una chica muy guapa. Tras ella, se veían los bordes de la pintura, borrones de color marrón que manchaban la puerta blanca. Él se puso un par de guantes.

—¿Han documentado esto ya?

—Sí, pero ten cuidado de dónde pisas —respondió Kelly. Mientras él apartaba unos mechones del pelo de la chica para verle la cara, ella añadió—: Le ha partido la mandíbula, le ha roto las costillas y le ha quitado los pulmones. La colgó de una cuerda. Lo mismo que con las otras chicas.

—Sin embargo, la posición de las piernas es diferente —dijo Jake, soltando el pelo para que le ocultara la cara de nuevo.

Una de las piernas de Tiffany colgaba recta, y la otra estaba doblada, formando un ángulo de casi noventa grados, sujeta con estacas por el muslo y el tobillo.

Jake exhaló largamente.

—Mierda, este tipo se ha arriesgado mucho haciendo esto con el rector dentro de casa.

Kelly asintió. Estaba agotada. Jake tuvo que reprimir el impulso de abrazarla.

—No podía saber que el rector iba a estar sedado. Estoy pensando en que quería que lo atraparan.

—Pero no lo suficiente. Demonios, ahí llegan los problemas.

Hubo un movimiento entre la multitud. Kelly se volvió y vio a un grupo de agentes y de oficiales enfrentándose a Vinny Agostanelli.

—Yo me ocuparé —dijo Kelly.

Bajó los escalones y se abrió paso entre la gente.

Vinny Agostanelli estaba fuera de sí. Parecía que iba a enzarzarse en una pelea con los policías que estaban intentando contenerlo.

—¡Señor Agostanelli! —le dijo ella.

Él cesó de luchar cuando la vio.

—¿Dónde está mi niña? ¿Dónde está mi hija? Quiero verla, quiero ver a mi niña… —dijo, y estalló en lágrimas. Uno de sus hombres le pasó el brazo por los hombros y miró a Kelly, esperando a que dijera algo.

—Señor Agostanelli, lo siento muchísimo. No puedo dejar que la vea. No puede verla así.

—Es mi hija.

—Lo sé.

Suavemente, ella lo tomó por el codo y lo guió hacia la calle. Sus hombres se apartaron para dejarles paso.

—¿Por qué no permite que este oficial le dé un poco de agua? Espere un segundo —dijo ella. Le hizo un gesto al policía más cercano y le pidió que buscara agua para el señor Agostanelli. Lo observó mientras se lo llevaban. A ella le latía el corazón pesadamente. Reconocía la misma combinación de rabia e impotencia que había sentido cuando había desaparecido su hermano.

Se volvió a mirar a la chica y se dio cuenta de algo que le cortó la respiración. Jake vio su reacción y siguió la dirección de su mirada. Fuera lo que fuera, él no lo veía. Kelly volvió hacia él y lo tomó por el codo.

—Vamos —le dijo con urgencia—. Nos llevaremos tu coche.

—¿Adónde? —le preguntó Jake, confuso—. ¿Qué es?

—Las piernas de la chica. ¿No te das cuenta?

Jake miró hacia atrás mientras ella lo arrastraba hacia el coche.

—¿Qué pasa con sus piernas?

—Tenemos que volver a la casa de Josh. Él sabía lo que le iba a ocurrir a la siguiente chica.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Es el símbolo. Tenemos que averiguar lo que sabía.

Kelly rebuscó por entre los montones de ropa que había en el suelo mientras Jake la observaba.

—¿Qué es lo que estamos buscando, exactamente?

—Algo que tenga ese símbolo. Se nos ha debido de pasar. Busca en esos libros de ahí —le dijo Kelly, y le señaló con la cabeza una pila de libros que estaba en equilibrio precario sobre un pequeño escritorio.

Jake emitió un suave silbido cuando se dio cuenta, por fin, de lo que ella quería decir.

—La posición de las piernas de Tiffany formaba el mismo símbolo que nos dejó Josh.

—Creo que sí. Son demasiado parecidos como para que no haya relación.

—Entonces, ¿crees que estaba involucrado, después de todo? —le preguntó Jake mientras miraba entre los libros.

—Quizá, y ya no podía enfrentarse más al sentimiento de culpabilidad. No lo sé —dijo Kelly con el ceño fruncido, mientras se incorporaba y se estiraba. La búsqueda en los túneles la noche anterior le había dejado el cuerpo dolorido y lleno de moretones—. Pero estoy segura de que él vio un patrón en las fotografías, algo que nosotros no reconocemos.

—Entonces, ¿qué estoy buscando? ¿Algo romano, por ejemplo?

—Romano, o nórdico. Algo que mencione religiones paganas.

Kelly miró por la habitación con abatimiento. Josh había clavado gruesas telas negras sobre ambas ventanas para evitar que entrara la luz del sol. La bombilla desnuda que colgaba del techo iluminaba los dibujos de ilusiones ópticas que decoraban las paredes. Eran de aquellos dibujos que, si se miraban con los ojos desenfocados, desvelaban imágenes en el fondo. Había montones de ropa sucia en el suelo, y un saco de dormir sobre el colchón sin sábanas. Y, en el centro del dormitorio, charcos de sangre seca. Kelly arrugó la nariz mientras seguía buscando entre la ropa sucia.

—Bueno, ¿qué tenemos aquí?

Kelly alzó la vista. Jake había levantado una esquina del colchón y había encontrado un libro.

—Casi me da miedo mirar —dijo él. Tomó el libro con dos dedos y le dio la vuelta. Entonces, arqueó una ceja—. No es exactamente lo que me esperaba. Mira.

Kelly atravesó la habitación ansiosamente. En la cubierta había un vikingo con un traje de ceremonia y un parche en un ojo. A sus pies descansaba un puma, como si fuera un gato doméstico. El libro se titulaba Los misterios del chamanismo nórdico. Jake dejó caer el colchón a su sitio mientras ella hojeaba el volumen.

Jake miró por encima del hombro de Kelly. Al cabo de un rato, la detuvo.

—Vuelve atrás. Creo que he visto algo.

Ella volvió al capítulo anterior y se quedó sin aliento. Había una copia del símbolo que Josh había creado con dos alambres. El símbolo estaba dibujado sobre la palabra «Thurs».

—¿Es una runa?

—Supongo que sí. Está en islandés, con la traducción al inglés debajo —dijo Jake, y comenzó a leer—. «Thurs», o gigante, causa la tristeza de las mujeres. Pocas disfrutan de la desgracia. Thurs es un habitante de las rocas, y marido de Vardh-runa —dijo él, y dejó de leer. Miró unas cuantas páginas más y cerró el libro de golpe—. Para mí, la tristeza de las mujeres es un eufemismo. ¿Qué demonios significa?

—No lo sé —respondió Kelly—, pero creo que conozco a alguien que puede saberlo.

La puerta se abrió la segunda vez que Kelly llamó. Birnbaum los miraba a través de sus lentes de concha, con una taza de té humeante entre las manos.

—Agente Jones, así que finalmente recibió mis mensajes. Veo que ha traído a un colega.

—¿Qué mensajes? —le preguntó Kelly con desconcierto.

El profesor se quedó perplejo.

—Le he enviado varios mensajes a través de la centralita de la universidad. ¿No se han puesto en contacto con usted?

—No, he estado muy ocupada —respondió Kelly, mirándolo con suma atención. Sus nervios se habían calmado. Muchos asesinos en serie, después de haber perpetrado uno de sus crímenes con éxito, se sentían casi en paz. ¿Sería aquél el caso?

—Bueno, por fortuna, ha venido. Pasen, pasen.

Él se encaminó por un pasillo estrecho hacia la parte trasera de la casa. Kelly y Jake se miraron el uno al otro; después, lo siguieron. Jake se dio cuenta de que Kelly tenía una mano metida en el chubasquero, preparada para sacar el arma reglamentaria. Él se metió la mano bajo la chaqueta y desenganchó la tapa de la funda de su pistola. Había que estar preparado, pensó.

El pasillo se abría a un amplio salón, donde la luz del sol entraba a través de unas ventanas emplomadas. Había alfombras orientales antiguas, butacas tapizadas y estanterías del suelo al techo llenas de libros. En una de las paredes había una enorme chimenea. «Dios Santo», pensó Jake. Era como el decorado de Obras maestras del teatro, un viejo programa de televisión.

—Por favor, siéntense —les dijo el profesor Birnbaum, señalándoles dos de las butacas que había frente a la chimenea. Ellos se quedaron de pie, en silencio; entonces, él se encogió de hombros y se sentó—. Muy bien.

—Parece que no ha sido sincero con nosotros, profesor Birnbaum —dijo Kelly, y lanzó el libro en la mesa de centro, frente a él.

Él se inclinó hacia delante y lo tomó, pasando las páginas contemplativamente antes de dejarlo de nuevo en la mesa.

—Me temo que no es mi mejor trabajo.

—¿Puede explicarnos por qué la posición del cuerpo de Tiffany Agostanelli coincide exactamente con la runa de la página ochenta y seis de su libro? —le preguntó Kelly.

—Entonces, ¿ha muerto? Es una pena. Sí, me temo que puedo explicarlo.

«Ya está», dijo Jake, con todo el cuerpo tenso. ¿Se dejaría detener, o se enfrentaría a ellos con el atizador de la chimenea? El silencio se extendió entre ellos mientras lo observaban; él tomó una cucharadita de té, lo sopló para enfriarlo y después lo sorbió delicadamente.

—¿Y bien? —le preguntó Jake finalmente, con impaciencia.

El profesor Birnbaum puso la taza en la mesa, junto al libro, y suspiró.

—Me disculpo por el retraso. Es que hay tanto que explicar, que no sé por dónde empezar.

—Podría empezar por cómo las ha matado —dijo Jake, con los puños apretados. Se estaba imaginando a aquel hombre de aspecto dócil mientras dejaba que Anna se desangrara en un cubo.

—¿Yo? ¡Dios mío, no! Yo nunca… —el profesor Birnbaum soltó una carcajada—. Como le dije a la agente Jones cuando me entrevistó por primera vez, yo nunca cometería un crimen así. Pero, por desgracia, sé quién ha podido hacerlo.

—Hay otra chica que ha perdido la vida —dijo Kelly—. Necesitaré algo convincente.

—No es lo que piensa. Con la poca información que me proporcionó la última vez que hablamos, no tenía nada más que vagas sospechas que presentarle. Y yo sabía que esas sospechas sólo servirían para que yo también fuera considerado un sospechoso.

—¿Le importa que le pregunte si tiene coartada para las dos últimas noches? —le preguntó Jake.

—Por supuesto que no. De hecho, eso era lo que estaba a punto de revelarles. Fui a un simposio en Nueva York. Aquí tienen mi resguardo del billete de tren —dijo él, y lo dejó cuidadosamente sobre la mesa. Kelly lo tomó y comprobó las fechas y las horas.

—Esto no demuestra nada. Nueva York está a pocas horas en tren. Puede haber comprado otro billete y haberlo pagado en efectivo —dijo Kelly.

—Mi amigo corroborará mi historia. Y creo que, cuando hayan oído lo que tiene que decir, verán las cosas de manera muy distinta.

—¿De veras? ¿Y cuándo tendremos el placer de conocerlo? —preguntó Jake con malicia.

El profesor Birnbaum se puso en pie e hizo un gesto hacia la puerta. Un hombre enorme, envuelto en una capa negra, entró en la habitación y se quitó la capucha; tenía el pelo blanco y una larga barba.

—Les presento a Stefan Gundarsson, el Guardián de la Tradición.

Capítulo 21

Stefan dio un paso adelante y extendió la mano derecha. Jake se la estrechó de forma maquinal, y después, cuando se recuperó de la sorpresa, se retiró rápidamente. Kelly observó fijamente al hombre, con la mano metida en el interior de su chaqueta. Parecía que Stefan se debatía entre intentar darle la mano o no. Debió de pensarlo mejor y se limitó a asentir en dirección a ella. Caminando con agilidad, pasó por delante de la butaca que había frente al profesor.

«Dios», pensó Jake. «Este hombre tiene que medir dos metros, al menos. Seguro que hay algún entrenador de baloncesto por ahí tirándose de los pelos por haberlo dejado escapar».

—¿Guardián de la Tradición? —preguntó Kelly. Jake estaba impresionado por su actitud de calma. Debía de hacer falta algo muy impresionante para que se inmutara.

—Sí, del Anillo de Ásatrú. Somos la organización más grande de nuestra clase en los Estados Unidos.

Kelly notó que pronunciaba cada sílaba cuidadosamente en un inglés forzado, aunque no pudo distinguir el acento.

—¿Y qué tipo de organización es ésa? —preguntó Jake.

Stefan se movió ligeramente en su butaca después de mirar al profesor.

—Una asociación religiosa. Practicamos Ásatrú, le religión precristiana del pueblo germánico.

—Entonces, ¿forman ustedes parte de una secta? —insistió Jake.

Stefan esbozó una ligera sonrisa.

—Un error muy común. Nosotros ayudamos a los grupos locales publicando una revista trimestral que detalla los rituales, formamos a los clérigos y ayudamos a expandir la palabra del Sagrado Norte.

—Supongo que ninguno de estos rituales conlleva el sacrificio de chicas jóvenes —dijo Kelly.

Stefan negó lentamente con la cabeza.

—Hay pruebas de que, en el pasado, se hacían sacrificios para Odín cada cuatro años en Islandia, como se detalla en trabajos como la historia de Adam de Bremen, pero ése no es el tipo de comportamiento que nosotros promulgamos. Nuestra religión es pacífica, de amor a la Tierra.

—¿Y cómo se llevaban a cabo aquellos sacrificios?

Visiblemente incómodo, Stefan respondió:

—Se colgaba y se apuñalaba a las víctimas.

Se hizo un silencio pesado en la habitación. El profesor Birnbaum carraspeó.

—Tal vez yo pueda ayudar a explicarlo. Cuando me enteré de la naturaleza única de los asesinatos, rápidamente recordé los rituales de Odín. Cuando la agente Jones me enseñó el dibujo de Fenrir, me alarmó la aparente vinculación que puede existir con el chamanismo nórdico.

—¿Fenrir? —interrumpió Kelly.

—Sí. Un momento, se lo enseñaré —dijo el profesor. Se levantó y se acercó a la estantería de enfrente. El movimiento súbito hizo que Kelly y Jake se pusieran tensos—. Oh, relájense —murmuró el profesor, mientras sacaba un libro de la tercera balda y lo abría por una página que ya estaba marcada.

Se lo mostró a Kelly, que de mala gana se sacó la mano del bolsillo y lo tomó. Mirándola fijamente, allí estaba la réplica del dibujo que habían encontrado en los túneles. Un grabado en blanco y negro de la cara de un lobo, con una mirada lasciva y escabrosa, sobre la palabra «Fenrir» o «Fenris».

—¿Qué es esto? —preguntó ella, asombrada.

—Fenrir, hijo de Loki, enemigo de los dioses. Una enorme criatura, hijo de dios y gigante. Se profetizó que Fenrir terminaría con el reinado de los dioses, así que, para impedirlo, lo ataron con una cadena mágica. Al final del mundo, o Ragnarök, Fenrir romperá sus ataduras y devorará a Odín.

—Entonces, ¿sabía lo que representaba durante todo el tiempo? —preguntó Kelly con la voz tirante.

—Tenía cierta idea, sí —respondió el profesor Birnbaum con aparente azoramiento—. Pero hasta que no hablé con Stefan, no lo supe con seguridad.

—Debería habernos dicho algo.

—Agente Jones, era evidente que ya me consideraba sospechoso. No me pareció inteligente atraer más desconfianza hacia mí hasta que supiera si estaba en lo correcto.

Jake intervino.

—No sé en qué puede ayudarnos todo esto sobre Thor y un lobo.

El profesor Birnbaum hizo un gesto negativo, vehemente.

—Thor es uno de los hijos de Odin. Odín es el equivalente nórdico de Zeus, el señor de todos los dioses. Era el dios cuervo. Su muerte será vengada por uno de sus hijos, Vidar, el dios del silencio y la venganza.

—¿Y cómo se venga Vidar? —preguntó Jake.

El profesor Birnbaum le quitó a Kelly el libro de las manos, pasó unas cuantas páginas y se lo entregó de nuevo, observándola en silencio. Ella abrió mucho los ojos y jadeó ligeramente al ver la imagen.

—¿Qué es? —dijo Jake. Reprimió el impulso de ir hacia Kelly. Uno de ellos debía cubrir la puerta por si acaso uno de aquellos tipos intentaba escapar.

Ella alzó los ojos y lo miró.

—Les abría la mandíbula.

—Sí —dijo el profesor Birnbaum—. Inmediatamente después de la muerte de Odín, Vidar vendrá y pondrá un pie en la mandíbula inferior del lobo. Con una mano, tirará de la mandíbula superior y le romperá el gaznate, y ésa será la muerte de Fenrir.

El profesor cerró el libro de golpe y los miró.

—Entonces, ¿alguien está sacrificando a las chicas de la misma manera en que Vidar mató a este tal Fenrir? —preguntó Kelly.

—Eso parece, sí —respondió el profesor.

—Pero sus asesinatos también recuerdan al sacrificio a Odín —continuó ella.

—Eso me temo.

—Con todo respeto, señores, pero todo esto los coloca en los primeros puestos de la lista de sospechosos —dijo Jake.

—Lo entiendo, pero deben creernos —dijo el profesor.

—¿Y por qué? —inquirió Jake.

La voz de Stefan resonó desde las profundidades de su butaca.

—Porque yo sé quién es el culpable.

Kelly lo miró con atención. Tenía una actitud demasiado calmada y compuesta para ser alguien a quien estaba interrogando el FBI. Según la teoría, podía ser un psicópata, un asesino que disfrutaba jugando con los policías ofreciéndose a ayudarlos. Bundy lo había hecho; había ayudado a crear el perfil del asesino del Río Verde mientras estaba en el corredor de la muerte. Ella no tenía duda de que Stefan podía ser el culpable. Tenía la envergadura corporal y la fuerza necesarias para llevar a cabo los asesinatos, y Kelly desconfiaba de él por algún motivo. Con suerte, cometería un error y se delataría, revelaría algo del asesinato que sólo podían conocer la policía y el asesino, algo que se le había ocultado a la prensa. Pero, si quería llevarlo por aquel camino, Kelly tendría que pisar con cuidado.

—Si sabía quién estaba cometiendo los asesinatos, ¿por qué no ha hablado antes? —le preguntó.

Él se tomó un momento para sopesar su respuesta. Después, dijo:

—Hasta que el profesor Birnbaum no se puso en contacto conmigo, yo no sabía lo que estaba ocurriendo aquí. Intento mantener un estado de pureza y creer en la bondad de la vida. Me parece que estos sucesos hacen difícil ambas cosas. Sin embargo, cuando él me informó de los asesinatos, me pareció necesario venir a hablar con ustedes en persona.

—Entonces, ¿quién lo hizo? —preguntó Jake.

El profesor y Stefan cruzaron una mirada.

—Quizá deba empezar con una breve explicación de mi posición. Como Guardián de la Tradición, una de mis principales responsabilidades es supervisar la formación de nuestros ungidos.

—¿Sacerdotes? —preguntó Kelly.

Stefan agitó suavemente una mano en el aire.

—Son una especie de diáconos que se forman en la historia, las tradiciones y la religión de nuestros antepasados. Pasan, como mínimo, un año estudiando e investigando textos como los Eddas, el Heimskringla, y las sagas, además de otras fuentes secundarias más recientes.

Kelly lo interrumpió.

—Lo siento, pero no sé qué tiene esto que ver con los asesinatos, y tenemos prisa. Si pudiera revelarnos el nombre…

—Por favor, paciencia —dijo Stefan. Las palabras salieron como un trueno de su boca, aunque sus rasgos permanecieron impenetrables. Instintivamente, Kelly se aferró a la culata de su Beretta.

Stefan suspiró y se hundió aún más en la butaca.

—Los norteamericanos siempre tienen mucha prisa. Tendrá su nombre, pero para encontrarlo creo que es necesario un entendimiento más completo de quién es y de por qué se está comportando así. Por favor, no tardaré.

Después de un momento, Kelly asintió en silencio.

Él unió sus dedos, cerró los ojos y continuó:

—Hace unos cuantos años, se acercó a mí un nuevo estudiante que ya conocía nuestra tradición. Su entusiasmo era tal, que yo no le exigí uno de nuestros requisitos para ser sacerdote: deben ser económicamente independientes. Para que pudiera prolongar sus estudios, lo tomé bajo mi protección y lo llevé a vivir a mi casa. Él progresó rápidamente. Leyó todos los textos y contribuyó con algunos artículos fascinantes a nuestra revista. Poco después de aparecer en mi puerta, comenzó a presidir algunos de nuestros rituales más sagrados.

—¿Qué significa eso?

—Los grupos locales llevan a cabo rituales propios, lo mismo que otras iglesias. Celebran fiestas sagradas durante el año, como la Noche del Solsticio de Verano y la Noche de Navidad —explicó el profesor Birnbaum.

Stefan asintió.

—Yo puse muchas esperanzas en este joven. Al no tener hijos, lo veía como mi sucesor —dijo, y se quedó silencioso, como si estuviera recordándolo todo.

—¿Y qué ocurrió? —preguntó Jake después de un minuto.

Stefan sacudió ligeramente la cabeza, como si se estuviera aclarando las ideas, y continuó.

—Comprensiblemente, estaba ansioso por visitar la tierra natal, el lugar donde se originó la mayor parte de nuestra tradición, y la primavera pasada, yo accedí a financiar su peregrinaje.

—¿Y cuál es la tierra natal? —inquirió Jake con impaciencia.

Aquello le valió una mirada de reprimenda de Kelly. «Dios», pensó él. «Era frustrante tener que sacarle la información a aquel tipo. ¿Guardián de la Tradición? Todo aquello era una idiotez».

—Comprende Islandia, Noruega y Suecia. Él deseaba visitar varios lugares sagrados, como Helgafell y Gotland, entre otros. Me temo que ese viaje fue su ruina.

—¿De verdad? ¿Y por qué? —preguntó Jake, haciendo caso omiso de las miradas de Kelly.

—A finales del siglo quince, el obispo Gottskálk presidía Hólar, en Islandia; era un asentamiento religioso que fue la capital verdadera del norte durante siete siglos. Además de ser un obispo católico, Gottskálk fue uno de los magos más infames de la historia de Islandia.

—¿Un obispo católico? —preguntó Kelly con incredulidad.

—Por desgracia. Debe usted entender que nuestro culto no tiene base en la magia. Sin embargo, siempre ha habido fieles que… chamanes, videntes, brujos… —Stefan bajó la mirada.

El profesor Birnbaum intervino con entusiasmo.

—Un ejemplo muy interesante son los holandeses de Pensilvania, que son en realidad descendientes de inmigrantes alemanes. Viven aislados en comunidades rurales, y trajeron la mayoría de las viejas prácticas de brujería. Muchos de los objetos de artesanía que venden en las ferias son, en realidad, símbolos de hechiceros —explicó. Entonces, al darse cuenta del silencio de desaprobación que lo rodeaba, carraspeó—. Disculpen. Por favor, continúen.

Stefan se metió las manos bajo la túnica, y Kelly se puso tensa.

—Las manos donde pueda verlas, por favor —le dijo sin miramientos.

Él arqueó una ceja y sacó las manos. Las posó en su regazo con las palmas hacia arriba.

—Como iba diciendo, en el pasado hubo muchos libros de magia, pero el único que ha sobrevivido a las purgas del cristianismo de la Edad Media ha sido el Galdrabók. Una vez existieron otros de famosos manuscritos, el Gráyskinni, o cuero gris, y el Raudhskinni, cuero rojo, denominados así por cómo estaban encuadernados. Se dice que el Raudhskinni era el más poderoso de los dos libros, y que estaba escrito con runas de oro sobre pergamino rojo. Contenía una brujería oscura, formas de prever el futuro, de adoptar formas diversas, incluso de resucitar a los muertos. Cuando murió el obispo Gottskálk, enterraron el libro con él, para que el mundo estuviera a salvo de sus secretos. Durante los siglos que han pasado desde entonces, aquéllos que han intentado saquear la tumba se han vuelto locos, o se han desvanecido…

Pese al sol que entraba por las ventanas, Kelly se estremeció. Sin embargo, se dijo que aquello no era más que un cuento, el equivalente de las historias de terror que se contaban alrededor de la hoguera de un campamento. Miró el reloj: eran casi las nueve y media de la mañana. Cuanto antes tuviera la oportunidad de comprobar la coartada de aquel tipo, mejor. Si no era coherente, podía conseguir una orden de arresto. Hasta entonces, pediría vigilancia para el profesor y para él. Se concentró nuevamente en lo que le estaba contando.

El rostro de Stefan se ensombreció.

—Mi joven protegido volvió cambiado de su viaje. Al principio pensé que sólo era el agotamiento del viaje, pero las anotaciones de su diario se volvieron más y más erráticas.

—¿Leía su diario? —le preguntó Jake. Se imaginaba a aquel hombre merodeando por un dormitorio oscuro para fisgonear un diario de tapas de color rosa.

—Como parte de su formación, se les pide a los sacerdotes que escriban un diario con todos sus ritos, que después evalúa el Guardián de la Tradición. Yo le había pedido que escribiera meticulosamente su viaje. Cuando vi las anotaciones sobre Hólar, me quedé horrorizado.

—¿Por qué? ¿Había matado a una chica del pueblo? —preguntó Jake.

—Peor aún —respondió Stefan lentamente—. Decía que había recuperado el Raudhskinni.

Apoyándose en el borde con ambas manos, salió de la bañera. El agua se deslizó, roja, por su cuerpo desnudo. Él se enjugó la piel con las manos, sin utilizar la toalla manchada que colgaba de la puerta del baño. Había sido una noche muy larga; el sacrificio le había llevado más tiempo del que él había creído, y sin embargo, no lo habían descubierto. Odin debía de haberlo protegido de las miradas entrometidas.

Era difícil reprimir el entusiasmo que sentía cada vez que pensaba en lo cerca que estaba de completarlo todo. Terminar sería un alivio. La tarea era más dura de lo que había imaginado, y cada vez era más difícil capturar a una nueva víctima. Aquella última chica había luchado con mucha fuerza; él ya tenía hematomas en las piernas de las patadas que había recibido. Esperaba que la siguiente fuera más fácil.

Caminó por el pasillo hacia la habitación de la parte trasera, dejando un rastro de gotas rojas por el camino. La túnica negra estaba sobre la cama, donde la había dejado, y el resto del equipo descansaba a su lado. Tomó el cuchillo y lo limpió cuidadosamente con la túnica, y después lo alzó a contraluz para examinarlo. Tenía que afilar de nuevo la cuchilla. Lo haría después de descansar. Lo envolvió todo en la túnica y lo metió en un pequeño espacio que había sobre el armario. Mientras estaba en el peldaño más alto de la escalera, palpó con los dedos en el hueco hasta que sintió la textura del hule. Cerró los ojos mientras pasaba la mano por encima, notando los bordes duros del libro que había dentro. Sonrió. Estaba muy cerca de completar el ritual. Y cuando lo hubiera conseguido, todo cambiaría.

Kelly notó las punzadas de hambre en el estómago, y los latidos de su sangre en los oídos. No había comido en más de doce horas, y llevaba un día y medio sin dormir. Además, a pesar suyo, la historia del Guardián la había fascinado. La cadencia fuerte de su voz era hipnotizante. Entendía con facilidad cómo había llegado a ocupar la posición de poder en su organización.

—Entonces, ¿cree que su estudiante es el responsable de estos crímenes? —le preguntó Kelly.

Stefan asintió.

—Me temo que tuve una reacción muy fuerte después de la lectura de su diario. En junio lo expulsé de nuestro programa por no comportarse de acuerdo con los valores del Anillo de Ásatrú.

—¿Cómo se lo tomó? —le preguntó Jake.

—No muy bien. Ese mismo mes desapareció mi asistenta, Katerina. Era una joven ucraniana. Llevaba trabajando para mí casi cinco años, y siempre fue digna de confianza. En aquel momento, pensé que la habían detenido y deportado; sin embargo, cuando el profesor Birnbaum me dijo que habían encontrado a una mujer joven en la costa de Bridgeport, me temí lo peor —dijo él, y bajó la mirada—. Estaba embarazada de cuatro meses cuando desapareció.

—¿Cómo sabía que el cuerpo que encontramos era el de una europea del este? —preguntó Kelly desconfiadamente.

—Tengo amigos en todas partes, me temo —dijo el profesor Birnbaum con azoramiento.

Stefan continuó:

—Conociendo su pasado, temí que él hubiera recuperado su antigua forma de actuar.

—¿Y cuál era esa forma de actuar? —inquirió Jake.

—Antes de que yo lo tomara como pupilo, había pasado dos décadas en un sanatorio mental.

—Entonces, ¿usted sabía que estaba loco y lo invitó a vivir en su casa? —preguntó Jake sin dar crédito.

Stefan se encogió de hombros y se ruborizó ligeramente.

—Debe entender que nos enorgullecemos de aceptar a todos los individuos, sea cual sea su pasado. Pensamos que todo el mundo puede salvarse.

—¿Y por qué lo internaron? —preguntó Kelly.

—Tengo entendido que, cuando era adolescente, mató a sus abuelos.

—¿Así que acogió a un asesino y lo formó para ser sacerdote? —insistió Jake.

—Lo habían puesto en libertad, y parecía que estaba rehabilitado —respondió Stefan—. Creí que no debía juzgar a un hombre que estaba dispuesto a cambiar su vida. Por desgracia, cometí un tremendo error. No me lo perdonaré nunca.

Kelly lo observó atentamente. Si era el asesino, estaba haciendo una actuación muy buena. Kelly decidió que había llegado la hora de presionarlo para comprobar hasta dónde estaba dispuesto a llegar con todo aquello.

—Señor Gundarsson, necesito que me dé su nombre —le dijo—. Tenemos que resolverlo.

—Precisamente, ése es el problema —respondió él—. Hace poco descubrí que el nombre que me había dado, Victor Moore, era falso.

—Entiendo —respondió Kelly. Tal y como ella esperaba, había esquivado la pregunta. Si les hubiera dado un nombre, en cinco minutos habrían podido cerciorarse de si mentía. Tenía que admitir que aquel hombre era resbaladizo—. Supongo que podrá explicar dónde ha estado estos últimos días.

—Sí —dijo él—. El profesor se puso en contacto conmigo durante un simposio en Manhattan. Había varios cientos de personas allí, y podrán testificar que yo también estaba presente, porque era uno de los oradores. Puedo darles algunos nombres.

—Se lo agradecería —dijo Kelly. Reflexionó unos instantes, y después se sacó la libreta del bolsillo. La abrió por la página donde había copiado el símbolo—. ¿Le dice algo esto? —preguntó a Stefan, después de atravesar el salón y mostrárselo. Con suma atención, escrutó su rostro para evaluar su reacción.

—Es una runa, Thurs. Thurs es una fuerza de la naturaleza, una fuerza de oposición en el mundo. Se usa como una poderosa forma de defensa, o como catalizador de un cambio. ¿Está relacionada con los asesinatos?

Kelly hizo caso omiso de la pregunta y, rápidamente, dibujó otros dos símbolos junto al primero. Al verlos Stefan inhaló aire con brusquedad. El profesor Birnbaum saltó de su butaca para mirar por encima de sus hombros.

—¿Qué? —preguntó Jake, que no se movió de su puesto junto a la puerta, a pesar de su curiosidad—. Sólo son un par de letras.

—Eso no son letras, son runas —dijo el profesor animadamente—. Tienen significado propio, pero también pueden combinarse para formar palabras.

—¿Y qué significan las tres? —preguntó Kelly, frunciendo el ceño mientras los observaba.

—¿Es éste el orden en las que se encontraron? —preguntó Stefan en voz baja.

Kelly se dio cuenta de que las había apuntado en desorden. Lin fue la primera víctima. Después, Anna.

—No, es éste… —le señaló primero el último dibujo, después el que ocupaba la posición de en medio, y por último, Thurs—. ¿Qué significa?

Stefan suspiró largamente.

—Me temo que lo que tiene aquí es Úr, o Drizzle, que expulsa a los elementos que convierten a alguien en débil. Va seguida de Íss, o Ice, una fuerza poderosa para concentrar la voluntad. Después, Thurs —dijo, e intercambió otra mirada con el profesor.

—¿Qué? —preguntó Kelly.

—Parece —dijo Stefan cuidadosamente—, que tiene las tres primeras letras de una palabra que está vinculada con el dibujo de Fenrir.

—¿Y qué palabra es?

—Vidar.

—Entonces, ¿nos faltan las dos últimas letras? —preguntó Jake.

—Sí. La palabra estaría completa con Ár y Reidh, las runas que significan una acción de recompensa en el pasado y la creación de un sendero hacia el poder.

—¿Y qué quiere decir todo esto? —insistió Jake.

Kelly se hundió en la butaca que el profesor Birnbaum había dejado libre momentos antes.

—Significa que no ha terminado.

Capítulo 22

Ante la pantalla del ordenador, Morrow se tapó la boca con la mano para reprimir un bostezo. Notaba un velo en los ojos, como si los tuviera llenos de arena, le apestaba la ropa y estaba deseando lavarse los dientes. Ya tenían una unidad entera trabajando en el caso, así que él había trasladado la base de operaciones a una clase del centro de ciencias. Como Jones estaba ausente, la responsabilidad de supervisar a los veinte agentes faltos de sueño y malhumorados del FBI recaía sobre él. Todos estaban hablando por teléfono y manejando los ordenadores sin descanso, investigando en antiguos archivos del juzgado, buscando a un adolescente que hubiera sido condenado a una larga estancia en un sanatorio mental por haber matado a sus abuelos.

Se estaban concentrando en casos de Nueva York, Nueva Jersey y Connecticut; si no encontraban nada, extenderían el radio de búsqueda. El problema era que no todos los condados tenían informatizada su base de datos, y convencer a administrativos de condados lejanos de que dejaran de hacer su trabajo para ponerse a rebuscar entre cajas polvorientas de expedientes era muy difícil. Además de eso, no habían podido asignarle una edad al sospechoso. Si era menor cuando cometió los asesinatos, quizá el expediente estuviera sellado. Era peor que buscar una aguja en un pajar; estaban buscando en un campo entero.

Kelly y Jake iban en camino hacia Brooklyn para registrar la última residencia conocida de su asesino. Morrow dudaba que encontraran mucho, pero albergaba la esperanza de que tuvieran suerte. Aquél había sido un caso muy duro, y a todos les iría bien un respiro. El tipo que afirmaba que era capaz de identificar al sospechoso estaba en la habitación contigua tomando café, esperando a que llegara el dibujante de la oficina de Nueva York. Morrow lo vigilaba periódicamente. Con la túnica y la barba, parecía un extra de El Señor de los Anillos. No costaba mucho imaginárselo cometiendo crímenes como aquéllos, porque tenía aspecto de loco. Era una pena que su coartada hubiera resultado verdadera.

Morrow tecleó furiosamente mientras miraba el monitor. Sólo en cinco distritos había más de diez casos de aquel lapso de tiempo que coincidían potencialmente con lo que buscaban. Incluso con el personal extra, tardarían días en investigarlos todos, y eso sin contar los resultados de otros de los sesenta y tantos condados de Nueva York. Y después estaba Connecticut, Pensilvania… Suspiró y apretó el botón de la impresora.

—Dios, odio ese ruido —dijo Morrow en voz alta, mientras se frotaba las sienes. Iba a tardar semanas en recuperar el sueño perdido cuando todo aquello terminara. Pese a la breve cabezada que había dado en el tráiler la noche anterior, se sentía como si tuviera la cabeza llena de algodón. Con suerte, el ritmo se ralentizaría después de encontrar a la chica. Su asesino, seguramente, se tomaría algún día libre.

Un pitido le anunció que la impresora había terminado. Tomó los papeles y los separó en cinco montones. Cuando terminó, dio unas palmadas para llamar la atención de la gente. Ellos alzaron la vista de sus ordenadores y sus teléfonos.

—Señoras y señores, tengo los resultados de la Gran Manzana. Necesito cinco voluntarios que dejen lo que están haciendo y comiencen con esto.

Alguien levantó la mano tímidamente. Él arqueó una ceja.

—¿Había mencionado que esos cinco voluntarios serán los primeros que podrán salir a comer?

Al ver que todas las manos de la habitación estaban en alto, sonrió.

—Ya sabía yo.

Después de distribuir los tacos de sentencias, decidió ir a la máquina de tentempiés para comprar una chocolatina. De camino, llamó a la habitación de al lado para preguntarle a su huésped misterioso si quería algo.

«Eh…», pensó, metiendo la cabeza por la puerta para mirar el interior de la sala. «Debe de haber ido al baño».

Kelly se agarró al asa de la puerta cuando Jake viró bruscamente y cruzó los tres carriles de la autopista para tomar la salida número noventa y cinco hacia el sur. Unas cuantas gotas de café se salieron de la taza que llevaba en una mano, y el teléfono móvil, que tenía agarrado entre la mejilla y el hombro, estuvo a punto de salir volando. Ella le lanzó una mirada de advertencia.

—Lo siento —murmuró Jake—. En este momento no estoy al cien por cien de mi capacidad al volante.

—Llévanos hasta allí sanos y salvos, por favor —murmuró ella.

Ambos estaban exhaustos y con los nervios a flor de piel. Eso favorecía la tensión. Kelly cerró el teléfono de golpe y tachó otro nombre de la lista.

Jake la miró.

—¿Todavía se sostiene la coartada?

—Es la tercera persona que me lo confirma. Stefan estaba en ese simposio de Nueva York cuando se llevaron a Tiffany. El camarero del hotel recuerda que el profesor y él estuvieron en una de las mesas de la cafetería, hablando hasta la medianoche.

—¿Está seguro de que era él? —le preguntó Jake. Kelly lo miró con una ceja arqueada, y él continuó—: Eh, podía ser una convención de túnicas negras.

—El camarero eligió sus fotografías del carné de conducir de entre muchas otras. Así que ambos están libres de sospecha.

Se recostó en el asiento y cerró los ojos, aunque estaba demasiado nerviosa como para conciliar el sueño. Era frustrante. Había pensado que Stefan sólo les había contado mentiras, que su estudiante era producto de su imaginación. Sin embargo, una vez que se había comprobado que su coartada era sólida, tenía que creer en su palabra. En aquel momento era la pista más prometedora, así que iban a seguirla.

Stefan afirmaba que su estudiante se había marchado con tanto apresuramiento que se había dejado sus pertenencias en la casa. Ellos iban en camino para registrarla. Morrow estaba buscando nombres basándose en la información que les había dado Stefan. Ella esperaba que aquello tampoco fuera mentira. Stefan tenía razón, no había ni rastro de ningún Victor Moore en el sistema informático. El modo en que había podido conseguir un pasaporte era un misterio. «Si realmente ha ido a Islandia», pensó. «Sólo Dios sabe lo que habrá hecho con el dinero del Guardián».

Existía la posibilidad de que Stefan estuviera mintiéndoles, y de que supiera cuál era el nombre de su asesino. Sin embargo, ¿por qué iba a haberse puesto en contacto con ellos de ser cierto? Se había ofrecido a ayudar al dibujante del FBI. Cuando el retrato estuviera terminado, lo repartirían para involucrar a la gente. Kelly no se permitía pensar que aquello fuera una pista falsa, que su asesino no tuviera nada que ver con Stefan, que todo aquel asunto de las religiones nórdicas sólo fuera una coincidencia. «Más tarde o más temprano lo acorralaremos», se dijo. Sólo esperaba que ocurriera antes de que él asesinara de nuevo.

De camino a la ciudad habían parado en la cafetería de alumnos para tomar un café. El campus estaba demasiado vacío para aquella hora del día. En casi todas las casas había un coche abierto; los estudiantes metían sus bolsas y su equipaje en el maletero.

—Se marchan —comentó Jake.

—Yo no los culpo —murmuró Kelly, mientras veía a una chica atar una guitarra en la baca de un escarabajo.

Kelly se masajeó las sienes. Le dolía la cabeza debido a toda la información que tenía acumulada en la mente. Eran piezas de un rompecabezas que chocaban entre sí, pero que no encajaban. En aquel caso parecía que, cuanto más sabía, menos entendía. Y lo que Stefan le había dicho al final de su entrevista le provocaba escalofríos.

—Me temo que la forma en que el asesino mata a las chicas es la clave de todo esto. Parece que mi estudiante se ha dedicado por completo a la oscuridad, y está usando una combinación de rituales antiguos para conseguir su objetivo —había dicho Stefan.

—¿Y cuál es ese objetivo? —preguntó Jake.

Stefan se movió en la silla con evidente incomodidad.

—No estoy seguro. Las gachas con las semillas de beleño, el águila de sangre, la pluma de cuervo en el estómago de las chicas, las runas… todo eso proviene de antiquísimos rituales nórdicos. Y estamos muy cerca de uno de los momentos más importantes de nuestro calendario sagrado: la Noche de Invierno. Este año comenzará a medianoche del día trece de octubre.

—Eso es esta noche —dijo Kelly.

Stefan asintió.

—Es una de las tres festividades más importantes, una ocasión para honrar a los espíritus ancestrales y a los poderes de lo fructífero, la sabiduría y la muerte.

—Eso no parece tan malo —comentó Jake.

—Me temo que no lo entienden —respondió Stefan—. En la Noche de Invierno se santifican y sacrifican animales en honor de Odín. Los antiguos creían que la Caza Salvaje comenzará después de la Noche de Invierno. Entonces, los caminos y los campos ya no pertenecerán a los humanos, sino a los fantasmas y a los troles.

—Qué alegría. Me parece mucho mejor el día de San Patricio —murmuró Jake.

—Sean cuales sean los planes de Victor, creo que intentará realizarlos por completo esta noche —concluyó Stefan.

Kelly se despertó de su ligero sueño a causa de otro movimiento brusco de Jake al volante. Claramente, dormir no era una de las posibilidades de aquel trayecto. Se estiró hacia el asiento trasero, tomó su ordenador portátil, se lo colocó en el regazo y lo abrió con un suspiro.

—¿De qué iba eso de la Caza Salvaje? —le preguntó Jake después de un momento—. Mientras hablaba ese tipo, me parecía que estaba metido en un cuento.

—Lo sé —respondió Kelly. Comenzó a buscar en Internet, y después de un momento, aparecieron un montón de direcciones en la pantalla—. Aquí lo tengo. La Caza Salvaje.

Leyó en silencio durante unos instantes, y después entornó los ojos.

—¿Y bien? —preguntó Jake con impaciencia, mirando hacia la pantalla.

—Mantén la vista en la carretera —le ordenó ella—. Aquí dice que la creencia de que existe una Caza Salvaje se encuentra por todo el norte de Europa. En la mitología nórdica, se creía que el viento de una tormenta se llevaba las almas de los muertos. Se adoraba a Odín porque era el guía de los espíritus, y finalmente, la tormenta se asoció con su muerte. Se creía que la Caza Salvaje era presagio de desgracias como la peste, la muerte o la guerra. Algunos creen que se refería a Ragnarök, el fin del mundo, que según parece se acerca a medida que el sol se debilita y la oscuridad se fortalece.

—Vaya, y yo que creía que la iglesia católica era complicada —dijo Jake con un silbido—. ¿Es posible que haya gente que se crea todo esto hoy día?

Kelly se encogió de hombros.

—No es muy diferente de adorar a un carpintero que nació hace dos mil años.

—Que el padre John no te oiga decir eso. Entonces, ¿qué piensas que quiere nuestro hombre?

—Ni idea —respondió ella con un suspiro. Entonces, sonó su teléfono móvil—. Aquí Jones —dijo. Escuchó durante un momento, y después respondió—: Está bien, lo tendremos en cuenta. Avísame si descubres algo más.

—¿Qué? —preguntó Jake.

—Una posible pista. Morrow dice que hasta el momento han reducido el número de coincidencias con nuestro hombre a tres. Son hombres que salieron de Bellevue durante los últimos años, y que fueron internados cuando eran menores. Vamos a llegar primero a la casa y ver si encontramos algo.

Jake sacudió la cabeza con frustración.

—No puedo creer que tengamos a alguien que sepa cómo es nuestro asesino, que haya pasado casi un año con él, por Dios, y que no podamos conseguir su nombre.

—No te preocupes, lo conseguiremos —dijo ella—. Ya estamos cerca. A él se le está acabando el tiempo, y afortunadamente no quedan muchas estudiantes que pueda atrapar en el campus.

Jake apretó los labios.

—A menos que ya la haya atrapado.

Morrow suspiró mientras se acercaba al tráiler. Después de luchar contra una nube de micrófonos y cámaras en su última conferencia de prensa, lo único que quería era subir al camión, quitarse los zapatos y echar una cabezada. Pero allí estaba Claire, la Lois Lane local, sentada en el suelo con las piernas cruzadas, frente a la puerta. Mientras él se acercaba, ella se puso en pie y se sacudió el trasero.

—Me he enterado de que Tiffany Agostanelli ha muerto. ¿Es cierto? —preguntó. Tenía el ceño fruncido, y Morrow se dio cuenta de que no llevaba la libreta.

—No puedo confirmarte nada. Haremos un comunicado oficial en pocas horas —dijo Morrow. Intentó pasar por delante de ella, pero Claire no se apartó.

—El periódico no va a salir esta semana. Todo el mundo se marcha. Oficialmente, las clases no se han cancelado, pero nadie va a ir —le dijo Claire.

—Entonces, tómatelo como unas vacaciones bien merecidas.

—No fue Josh, ¿verdad? —preguntó Claire—. ¿Significa eso que no tienen sospechosos?

Morrow reprimió un gesto de irritación. No tenía tiempo para aquello.

—Era cierto lo que dije en la conferencia de prensa. Sólo tenemos varias pistas prometedoras. Y ahora, si me disculpas, tengo que volver al trabajo…

—¿Cree que es seguro quedarse en la universidad? Mis padres quieren que vuelva a casa, pero no sé… no puedo permitirme el lujo de perder el dinero de la matrícula.

Él la observó. La valentía de un momento antes se había desvanecido, y Claire se había convertido en una niña asustada. Recordó a su propia hija, y se tomó un segundo para quitarle el tono de fastidio a su voz.

—¿Qué opinan tus padres?

—Quieren que me vaya a casa —dijo la chica—. ¿Se quedaría usted, en mi situación?

—No sé qué haría, sinceramente —respondió Morrow, pensando en que él nunca había tenido la oportunidad de estar en su situación. Mientras asistía a la universidad pública de su ciudad, en el turno de noche, lo habían atracado a punta de pistola de camino a clase, y de todos modos, allí estaba de nuevo a la noche siguiente. Aquellos niños, que disfrutaban de todas las ventajas, no sabían cómo conducirse en la vida—. Pero, si fuera tú, escucharía a tus padres.

—Supongo que sí —dijo Claire con un suspiro—. Pero el consejo de administración no ha dicho todavía lo que van a hacer, si devolverán el dinero de las clases o si las pospondrán, o qué. Y he oído decir que el rector Williams se ha derrumbado, y que nadie sabe si se quedará. Eso significa que el decano Scott ocupará su lugar al menos durante un tiempo, y es un desgraciado.

Morrow se pellizcó el puente de la nariz.

—Claire, de veras, no tengo tiempo para esto.

—Sólo pensaba…

—Bueno, pues has pensado mal.

—Pero…

—Discúlpame —dijo Morrow, mientras abría la puerta del tráiler. Claire se apartó—. Lo siento.

Lo último que vio antes de cerrar la puerta fue la cara de la niña, completamente alicaída. Se sintió como si acabara de darle un golpe a una cría de foca.

Capítulo 23

Jake y ella ya habían esperado casi una hora para que los recibiera el director del sanatorio mental de Bellevue. Estaban sentados en unas sillas de plástico del pasillo, tomando un café tibio de la máquina. Jake estaba mirando un ejemplar de Casa y Jardín. Kelly notó que algo vibraba contra su cinturón, reconoció los tres primeros números de la zona de Chicago en la pantalla del téfono y respondió a la llamada.

—¿Kelly?

Kelly cerró los ojos. Se le había olvidado por completo que había llamado a su amigo Brian para que la ayudara a identificar el extraño dibujo. Habían ocurrido tantas cosas desde la última vez que habían hablado que le parecía que habían transcurrido semanas. Y en aquel momento, era improbable que pudiera contarles nada que no supieran ya.

El entusiasmo de Brian zumbaba por el auricular.

—Esto ha sido una maravilla, permite que te lo diga. He pasado casi toda la noche trabajando en ello, pero creo que he conseguido lo que estabas buscando. ¿Lo quieres todo, o prefieres que te cuente lo más importante?

—Sólo lo más importante.

—Claro. Está bien, veamos… el dibujo es el rostro del lobo Fenrir, de la mitología nórdica —dijo Brian. Kelly se lo imaginaba en la mesa de su cocina, con el ceño fruncido mientras miraba sus apuntes—. Se supone que, en el fin del mundo, Odín será asesinado por Fenrir. El hijo de Odín, Vidar, el dios del silencio y de la venganza, matará a Fenrir con sus propias manos para vengar la muerte de su padre. ¿Y sabes cómo lo hace?

—¿Hace qué?

—Cómo mata Vidar a Fenrir. Vaya, Kelly, ¿me estás prestando atención? Me dijiste que esto era importante, y he pasado toda la noche investigándolo.

—Es importante, Brian. Lo siento, es que… yo también he estado despierta toda la noche —respondió ella, sintiéndose culpable. No tenía sentido decirle que su vigilia no había servido para nada.

—Entonces, bueno, no te obligaré a adivinarlo. Le parte la cara en dos. Deberías ver el dibujo que he encontrado, es bastante truculento. Te lo enviaré por fax con lo demás.

«Ya lo he visto», pensó Kelly, pero se limitó a decir:

—Gracias, te debo una.

—De nada. Puedes agradecérmelo con una cena la próxima vez que vengas.

Cuando Kelly estaba colgando, oyó la voz de Brian llamándola desde el auricular y se lo puso nuevamente al oído.

—¿Sí?

—Casi se me olvida una cosa. Seguramente no es importante, pero Vidar tiene un hermano gemelo.

—¿Un gemelo?

—Sí. Vidar y su hermano, Vali, eran hijos de Odin y de una gigante llamada Grid. Debían de formar una hermosa familia —dijo, riéndose.

—Gracias de nuevo, Brian.

Jake alzó la vista desde un artículo de cómo trasplantar hortensias.

—¿Qué pasa?

—Era un amigo mío que es profesor de iconografía religiosa. Ha identificado la fotografía de Fenrir.

—¿Sí? Dime algo que no sepa ya —refunfuñó Jake.

—Mencionó una cosa que Stefan no nos dijo. Parece que Vidar tiene un hermano gemelo.

—Entonces, ¿nuestro hombre es un gemelo?

—No lo sé. Puede que merezca la pena investigar un poco —dijo ella. Se deslizó un poco en la silla e hizo un gesto de dolor al notar que la espalda le chirriaba. Pese a su sensato diseño, los zapatos de tacón plano que usaba estaban empezando a hacerle daño en los pies, y tenía los músculos de la espalda muy tensos. Estaba deseando darse una ducha. Una ducha, un albornoz esponjoso, una cama cómoda… y una chuleta. Una chuleta poco hecha con patatas asadas, espinacas a la crema y de postre, flan.

—¿Por qué sonríes? —le preguntó Jake. Dejó la revista en la mesilla que los separaba y continuó—: Podían comprar Sports Illustrated o Newsweek, por Dios.

—La gente las roba.

—Sí, probablemente tienes razón.

La puerta del despacho se abrió de repente, y en el umbral apareció un hombrecillo con aspecto de ratón, vestido con un traje que le quedaba muy mal. Los miró con los ojos entornados.

—Ahora puede recibirlos.

Entonces, se apartó para dejarles paso a su despacho. Estéril, como cualquier habitación de hospital, estaba amueblado con un escritorio marrón y una estantería. Había un ordenador enorme, obsoleto, sobre la mesa, y unos cuantos montones de papeles ordenados. En el alféizar de la pequeña ventana había una planta de plástico. Probablemente, aquel espacio se usó una vez para los pacientes, pensó Kelly. La habitación aún transmitía vibraciones de angustia mental y tensión. Había un hombre alto y delgado sentado en una de las dos sillas que estaban colocadas frente al escritorio. Ella extendió la mano cuando él se levantó a medias.

—Agente especial Jones, del FBI. Gracias por atendernos, pese a que lo hayamos avisado con tan poca antelación.

Sus ojos grises eran del mismo color de su traje. El hombre la observó como si acabara de decir algo desagradable.

—Henry Dunham, abogado de la clínica Bellevue. Me temo que está perdiendo el tiempo.

Kelly se sentó ante él, mientras Jake se quedaba de pie, a su lado.

—Espero que no —dijo ella cordialmente—. Creo que lo que estamos preguntando es muy sencillo.

El hombrecillo cerró la puerta y se colocó tras el escritorio. Nerviosamente, colocó un papel sobre uno de los montones antes de presentarse.

—Soy el doctor Theodore Parsons. Me temo que el señor Dunham tiene razón. Nosotros no podemos revelar el nombre de los pacientes que han dejado la institución. Estamos obligados por el secreto profesional y por las leyes de confidencialidad.

—Lo entiendo. No le estamos pidiendo toda su lista de pacientes, sólo la de aquéllos que han salido del sanatorio durante los dos últimos años.

El doctor Parsons carraspeó.

—Aunque, por supuesto, queremos ayudarlos a atrapar a quien ha perpetrado esos horribles crímenes, ya he hablado con la dirección y me temo que no puedo proporcionarles esos nombres. Además, la probabilidad de que nuestros pacientes vuelvan a asesinar es prácticamente inexistente. No ponemos a nadie en libertad hasta que sabemos con seguridad que no es una amenaza para la sociedad.

«Esto es lo que temen», pensó Kelly.

Las repercusiones serían devastadoras si resultara que habían puesto en libertad a un asesino en serie. Bellevue había tenido problemas últimamente, y aquello podía ser la gota que colmara el vaso.

—Entiendo que esos nombres son públicos si los pacientes han cumplido condena por crímenes violentos.

—Me temo que éste no es técnicamente el caso.

—Podemos obtener una orden.

—Y nosotros la recurriremos —respondió Dunham con calma.

Kelly miró a un burócrata y después al otro. Habían llegado a un callejón sin salida, y ella lo sabía. El hospital podía bloquear una orden durante semanas, posiblemente durante meses, y no tenían tanto tiempo. Kelly se puso en pie bruscamente.

—Gracias por atendernos.

Jake la siguió al pasillo.

—¿Qué demonios ha pasado ahí? —le preguntó en cuanto estuvieron a solas.

—No van a ceder.

—Bueno, podías haberlo intentado un poco más. No te tenía por una persona poco perseverante.

—No soy poco perseverante. Sólo quiero encontrar un atajo.

Justo a la salida de la sala de urgencias había una enfermera apoyada contra el muro de ladrillo del edificio, inhalando profundamente el humo de un cigarrillo sin filtro. Llevaba una bata médica y unos zuecos de color rosa, y era una mujer fuerte de unos cuarenta años. En su etiqueta de identificación decía Celia. Kelly se acercó a ella y le enseñó la placa.

—Hola, FBI. ¿Puedo hacerle unas preguntas?

La mujer miró a Kelly a través de una nube de humo.

—Estoy en el descanso.

—Sólo será un minuto.

La enfermera tiró el cigarrillo al suelo y lo aplastó con el pie.

—Se supone que no debo hablar con usted.

—Por favor. Es importante —le rogó Kelly.

La mujer se fijó en su ropa arrugada, en el pelo despeinado de Kelly, y miró hacia las puertas de cristal de la entrada. Al ver que no había nadie, les hizo un gesto para que la siguieran. Junto a un contenedor de basura azul que impedía la visión desde la puerta, se cruzó de brazos y preguntó:

—¿Qué es lo que quiere saber?

—Necesitamos averiguar cosas sobre los pacientes que salieron del sanatorio durante los dos últimos años.

Celia soltó un resoplido.

—¿Tiene unas cuantas horas? Aquí hay una puerta giratoria muy rápida. No deberían haber soltado a esos hombres, a ninguno de ellos, ¿me oye? Ellos dicen que están mejor, cuando lo que ocurre es que no hay presupuesto. Hay recortes. Ahora yo tengo que pagarme la asistencia médica, ¿puede creerlo? Una enfermera pagándose su asistencia médica.

Kelly tuvo que contener su impaciencia. En cualquier momento iba a salir alguien por la puerta y los vería hablando, y entonces, la conversación terminaría.

—¿Hay alguno que le pareciera especialmente peligroso?

Celia se rió.

—Cariño, eso me lo parecen todos. Demonios, he perdido tres dientes trabajando aquí y me han roto la nariz en dos ocasiones. Los más peligrosos son los más callados. Se pasan el día sentados, muy agradables, pintando y jugando al ajedrez, y un día se abalanzan sobre ti e intentan estrangularte con una sábana.

—¿Recuerda a uno que leyera mucho? —le preguntó Jake—. Quizá hablara de dioses diferentes, Odín, Vidar…

Celia lo miró de pies a cabeza como si no lo hubiera visto hasta aquel momento.

—Vaya, es usted muy guapo. ¿Están juntos? —les preguntó, señalándolos a los dos con el dedo. Kelly negó vigorosamente con la cabeza—. Es una pena. Tendrían unos bebés muy guapos. Oh, están hablando del vikingo.

—¿El Vikingo? —preguntaron Kelly y Jake, mirándose.

—Sí. Era muy listo. Lo suficientemente listo como para convencer a los de aquí para que lo soltaran. Siempre estaba hablando de esto y de aquello, del fin del mundo, de gigantes y serpientes. Tonterías, en mi opinión. Le dije que debía aceptar a Nuestro Señor Jesucristo como Salvador…

—¿Por qué estaba aquí ingresado? —la interrumpió Kelly.

Celia frunció el ceño.

—Oh, Señor, estuvo aquí tanto tiempo… yo llevo quince años trabajando en el hospital y él entró mucho antes. He oído decir que mató a sus abuelos. Ellos fueron buenos y lo acogieron a él y a su hermano cuando murieron sus padres, y un día, el Vikingo se levanta y los mata a los dos en la cama. Por lo que he oído, los cortó en pedazos. Yo se lo he dicho muchas veces, sólo porque esté callado no significa que esté curado, pero ellos no hacen caso.

—¿Tenía un hermano? —preguntó Kelly.

—Claro, era igual que él. Llevaba las mismas gafas raras. No se les distinguía. Él venía de visita todos los meses, y le traía flores y libros. Se quedaba una hora o más. A la mayoría de los otros nadie viene a verlos. Las cosas afectan a esta gente de muy diferentes maneras —dijo la enfermera, y se inclinó hacia ellos de forma conspirativa—. He oído decir que cuando eran niños, su padre se quedó sin trabajo, quemó la casa y se suicidó. Sólo se salvaron los dos hermanos. Uno salió normal, y el otro acabó aquí. Nunca se sabe, ¿verdad?

—¿Cómo se llamaban?

—Mmmm… siempre lo llamábamos el Vikingo. Creo que su nombre verdadero era Paul. Sí, Paul, porque su hermano se llamaba Peter.

—¿Y cómo se apellidaba? —preguntó Jake.

—Eso no lo recuerdo. Se fue hace años. ¿Sabe cuántos pacientes me asignan? No consigo sentarme en todo el día, corriendo y buscando a estos locos.

—¿Está segura de que no lo recuerda? —insistió Kelly.

Celia sacudió lentamente la cabeza.

—No, señora. Y no sé adónde fue. No había vuelto a pensar en él. Supongo que debía recordarlo, porque se fue de aquí murmurando que vengaría la muerte de su padre. Eso es lo que tiene esta gente, siempre están echándole la culpa a otro. Mi prima Esther era igual. Siempre quejándose de los hombres. Yo le decía, chica, te va a dar una úlcera… ¿y saben qué…

Jake la interrumpió.

—¿Cuándo lo soltaron? ¿Recuerda en qué mes?

—Fue justo antes de Navidad. Lo recuerdo porque me dio uno de sus libros como regalo. No entendía nada. Eran poemas. Leí tres páginas y tuve que dejarlo. Yo prefiero las novelas de misterio.

Kelly se sacó dos fotografías del bolsillo.

—¿Reconoce a alguno de estos hombres?

Celia miró las fotografías del profesor Birnbaum y de Stefan.

—¿Son fotografías de carné? Son mejores que las mías, desde luego. No, nunca he visto a estos caballeros.

—Entonces, ¿nunca vinieron a visitar al Vikingo? —le preguntó Kelly.

—En mi turno no.

—Muy bien —dijo Kelly, y se guardó las fotos.

Celia se alisó la bata con ambas manos y asintió.

—¿Han conseguido lo que necesitaban?

—Sí, muchas gracias, Celia —le dijo Kelly con una sonrisa, apretándole la mano con agradecimiento.

—Será mejor que vuelva. Se me ha acabado el descanso hace diez minutos.

Las puertas se cerraron silenciosamente tras ella.

—¿Quince años y sólo se acuerda de su nombre? —gruñó Jake.

—No importa. Morrow lo encontrará —le aseguró Kelly. Ya estaba caminado de vuelta al coche.

—Buen atajo, por cierto. No me imaginaba que usaras trucos.

Kelly intentó encogerse de hombros con despreocupación. Se sentía incómoda con lo que acababa de hacer, pero no tenían tiempo que perder; si esperaba a que funcionara la maquinaria de la burocracia, quizá muriera otra chica.

—Algunas veces no hay elección.

Él se apresuró para alcanzarla.

—Exactamente. Me alegra que hayas empezado a ver las cosas como yo. ¿Vamos a casa del Guardián de los Idiotas?

—Sí —respondió ella.

Le resultaba difícil contener la alegría. Se estaban acercando. Le encantaba el momento en el que las piezas comenzaban a encajar. Se dio la vuelta.

—¿Quieres conducir tú, o lo hago yo?

Él notó que las voces se acercaban, pero aún no estaban a su lado. Eran más altas, un zumbido a su alrededor, como un mosquito en la oscuridad. El parloteo de la televisión de la habitación contigua era reconfortante; se había acostumbrado a dejarla encendida noche y día, y disfrutaba del sonido de las voces y las canciones que emitía. Cambiaba el canal cada vez que entraba en la habitación. Resultaba difícil creer que pudiera haber tantos. Lo que más le gustaba era las cancioncillas de los anuncios. Las canturreaba mientras trabajaba, y subía la voz para llegar a los agudos del final.

—Deberíamos hacer un viaje cuando todo esto termine —dijo, mirando hacia la puerta del sótano.

Estaba ligeramente abierta, y un haz de luz de la cocina atravesaba la oscuridad.

—Tú y yo no hemos viajado juntos, en realidad. Me gustaría mucho ver el Gran Cañón.

Miró a su alrededor por la cocina. Fregadero de acero inoxidable, un gran frigorífico blanco, cocina de gas. Era una casa maravillosa, mucho más grande de lo que él esperaba. Después de pasar veinte años confinado en una habitación, le parecía enorme.

—Casi hemos terminado —dijo pensativamente, mientras terminaba de limpiar el cañón y miraba en el interior.

Aquella arma había sido todo un hallazgo. Estaba escondida en una caja en la buhardilla. Normalmente, él las consideraba armas torpes e inelegantes, y no creía que mereciera la pena dedicarles tiempo, pero el cuchillo debía ser reservado para los sacrificios.

—Y entonces, todo se resolverá finalmente.

Él asintió hacia la puerta, se puso la chaqueta y tomó un hatillo de ropa bajo el brazo. El cementerio estaba a poca distancia, situado en una colina que se erguía sobre el pueblo, y cumplía con los requisitos para celebrar la útiseta en un túmulo funerario. Hacía tiempo que no se comunicaba con su animal fetiche, y estaba ansioso por verlo de nuevo. Además, la prudencia le aconsejaba que lo buscara para obtener su protección mágica. Las fuerzas se cernían sobre él y el tiempo se le acababa. Necesitaba toda la ayuda con la que pudiera contar.

Caminó por entre las lápidas de mármol del cementerio. Aquélla era la parte más antigua; databa de principios del siglo diecinueve. Había pasado muchas horas allí durante los últimos meses, examinando los apellidos de las lápidas, mirando a través de las puertas de las criptas, maravillándose con las estatuas talladas de los ángeles. Cuando le llegara la hora a él, sin embargo, quería que lo empujaran al mar en un pequeño bote. Quizá Peter estuviera dispuesto a hacerlo por él.

La útiseta era un ritual antiguo; la palabra, del islandés, significaba «esperar». Era parecido a la búsqueda a través de la visión de los indios americanos, y requería entrar en trance para conseguir ponerse en contacto con el animal, el guardián personal que estaría vinculado a él hasta el final de su vida. Se agachó para pasar por debajo de algunas ramas bajas y encontró el lugar que le había resultado tan fructífero. Era un pequeño claro rodeado de abetos cuyas acículas rozaban el suelo. Extendió la manta en el suelo. Sabía que, sintiéndose cómodo, el ritual progresaba con más rapidez. Aún en pie, llevó a cabo la consagración para limpiar la zona de espíritus malignos, trazando el signo del martillo hacia el norte. Después, tomó un termo y una taza de su bolsa. Con cuidado, desenroscó la tapa, y vertió una pequeña cantidad de líquido rojo en la taza. Arrugó la nariz al olerlo. Estaba corrompiéndose; necesitaba renovar la provisión en poco tiempo. Dejó la taza cerca de su mano derecha y cerró los ojos. Entonces, se sumió en un estado meditativo.

Los minutos se convirtieron en horas. Lentamente un sentimiento de otredad creció en su interior; tuvo la sensación de que formaba parte de algo más grande que él, más grande que cualquier otra cosa que hubiera conocido. Se deleitó con aquel sentimiento, disfrutó del efecto de poder que le transmitía.

Cuando notó que la vitalidad se adueñaba de sus miembros, comenzó a recitar el mantra de invocación. Su voz se elevó y disminuyó suavemente para persuadir al animal de que se acercara a él.

—Viaja, fetiche sagrado, viaja con todo tu poder. Vuela hacia mí para que yo pueda conocer tu fuerza. Tú eres mi verdadero amigo.

Tomó la taza y se bebió la mitad de un trago, haciendo un gesto de repugnancia al notar el sabor podrido de la sangre. Echó el resto al suelo, frente a sí, en el límite norte de la manta. Siguió repitiendo la misma frase una y otra vez, con un tono de voz más y más apremiante.

—¡Fetiche, viaja hacia mí!

Hubo un aleteo, y él abrió los ojos. Un cuervo se había posado en una rama, a su izquierda. Ladeó la cabeza hacia un lado y lo miró desde cerca.

—Hola —le dijo él, inclinándose con deferencia—. Gracias por venir.

Morrow colgó el teléfono. Se sentía revitalizado. Gracias a un amigo del Departamento de Reformatorios, había conseguido el apellido del sospechoso y una copia de su expediente. Tenía la sensación de que se estaban acercando.

—Bueno, tenemos una nueva pista. La mitad de ustedes continúen trabajando con los otros expedientes; si éste no resulta, quiero tener más sospechosos a los que investigar. Como todavía no conozco todos sus nombres —dijo, e hizo un movimiento para señalar a la mitad de la habitación—, esta parte seguirá con el trabajo normal —entonces, alzó el expediente que tenía en la mano—, y el resto va a buscar toda la información que exista sobre este hombre, Paul Nielson.

—¿Estamos buscando algo en concreto? —preguntó una mujer joven desde una esquina.

Morrow observó la escena. Había enviado al Grupo de Rescate de Rehenes de vuelta a Nueva York, y los agentes mayores estaban en el motel, durmiendo un poco. Él estaba con doce agentes jóvenes.

—Estoy buscando a cualquier persona que lo haya ayudado. Necesito direcciones, números de teléfono, todos los lugares donde haya vivido y los sitios a los que pueda ir. Comenzad por la gente que lo conoce, por sus parientes. Sobre todo, por un hermano suyo llamado Peter. Parece que son gemelos. También podéis investigar a otros reclusos de Bellevue, sus compañeros del mismo periodo, sobre todo, estos dos hombres —dijo, y rebuscó entre los expedientes que tenía sobre la mesa para sacar dos carpetas—. Y, Adams, quiero que me consigas una foto suya tan rápidamente como sea posible. Quizá viajara a Islandia el año pasado. Preguntad si en el Departamento de Seguridad Nacional tienen fotografías suyas de pasaporte, quizá con algún nombre falso, incluido el nombre de Moore.

Adams asintió. En un minuto, los expedientes se habían repartido y el grupo se había puesto a trabajar. Morrow notó un rugido en el estómago. Señaló al agente que estaba más cerca de él.

—Tú… lo siento, ¿cómo te llamabas?

El chico lo miró.

—Agente Han, señor.

—Muy bien, agente Han. Voy a asignarle la tarea más importante de todas. Hay una cafetería al final de la calle, a la derecha. Vamos a necesitar un gran suministro de sándwiches, café, patatas fritas… vaya y vacíe ese sitio —dijo, y le dio la tarjeta de crédito—. Se lo pasaremos al Bureau. Si eso resulta, les prometo que mañana estarán tomando el desayuno en la cama. O al menos, que podrán dormir unas cuantas horas de más. ¿Alguna pregunta?

Nadie alzó la mano.

—Muy bien; a trabajar —dijo Morrow. Se sentó y comenzó a teclear en su ordenador.

Un minuto más tarde, alguien llamó a la puerta. Levantó la vista. En el umbral había un hombre bajito, de escaso pelo rubio, que llevaba un maletín en la mano y que lo miraba.

—¿Agente Morrow?

—¿En qué puedo ayudarlo?

El hombre entró.

—Soy el agente Barnes, el retratista.

—Ah, muy bien —dijo Morrow. Se puso en pie con desconcierto; se le había olvidado por completo el bicho raro que estaba en la habitación contigua—. Sígame, por favor.

La puerta estaba cerrada. Él llamó una vez y abrió. Asomó la cabeza y comprobó que estaba vacía. Frunció el ceño.

—Eh… debe de haberse cansado de esperar.

El retratista se frotó la oreja.

—Quería evitar la hora punta para entrar de nuevo a la ciudad.

—Sí, lo entiendo. Deje que lo encuentre. Van a traer comida, ¿por qué no descansa unos minutos?

Algo molesto, el retratista se sentó en un escritorio que había en el extremo opuesto de la sala. Morrow salió y cerró la puerta mientras marcaba el número de Jones.

Capítulo 24

Claire colgó el teléfono. Sus padres no aprobaban su decisión. De hecho, su padre la había amenazado con ir personalmente en coche hasta Vermont para llevarla a casa, pero ella se había resistido. Aquello era lo más importante que había ocurrido en el campus, pensó. Su sueño era conseguir un trabajo de reportera en el New York Times, y de ninguna manera iba a perderse la oportunidad de su vida. Comenzó a deshacer la bolsa sobre la cama. Sus dos compañeros de piso se habían marchado ya; Mary, en avión a Arizona, y Sean en tren a Filadelfia, aquella misma mañana. Mary le había dado un abrazo antes de irse.

—No vayas a hacer una locura —le había susurrado al oído—. Y no te comas todos los bizcochos de chocolate… los he dejado en el congelador.

La casa le resultaba enorme sin ellos. Habían conseguido la mejor que estaba disponible, un gran edificio victoriano del año mil ochocientos, que había sido la residencia del primer rector. La habitación de Claire era tres veces mayor que la que compartía con su hermana en casa. Se dejó caer sobre el sofá que había en la esquina del dormitorio. Casi todo su mobiliario lo había rescatado de la basura cuando los estudiantes que ocupaban la casa el año anterior, que ya eran licenciados, lo habían tirado todo antes de irse, desde las sillas hasta las lámparas. Aquel sillón era uno de sus muebles favoritos. Estaba tapizado de terciopelo marrón, y sólo tenía una mancha que ella no había conseguido quitar, pese a que la había frotado repetidamente.

Claire miró su libreta. Su último artículo sobre los asesinatos había salido en la edición del viernes del Cardinal. Ella había pensado en sacar a toda plana la noticia del secuestro y el asesinato de Tiffany, pero la única persona que permanecía en el periódico era Brad, el fotógrafo, un chico raro con el que ella no quería pasar horas a solas.

Era raro lo silencioso que estaba todo. Dejó la libreta en el sofá y se acercó a la ventana. Normalmente, a aquella hora habría muchos estudiantes dirigiéndose a sus clases o a la cafetería para comer algo. Vio a un chico vestido de negro, con una bolsa al hombro y una gorra de béisbol calada hasta las orejas. En una esquina, se detuvo y paró un taxi. Pasó una camioneta de la CNN, a toda velocidad, y desapareció por el otro extremo de la calle. Ella no tenía suficiente información sobre el asesinato como para competir con ellos. Lo que necesitaba era una exclusiva, información a la que ninguna otra persona tuviera acceso. Fue a la nevera y rebuscó entre la comida. Sacó la leche y se sirvió un cuenco de cereales. Después de todo, aquello era la universidad. Aquellos reporteros de fuera del pueblo no sabían ni la mitad de cosas que ella.

Se llevó el cuenco al último peldaño del tramo de escaleras que bajaba hasta el sótano y miró pensativamente hacia la oscuridad. Al final de las escaleras, en un muro negro, escondida tras una estantería vieja, había una portezuela. Ella había estado a punto de mencionársela al FBI, pero Sean estaba preocupada por su semillero de marihuana y le había rogado que no lo hiciera. Claire nunca había bajado. Para ella, los túneles eran increíblemente espeluznantes, incluso antes de que descubrieran las muertes de las chicas. Hasta el momento, nadie de la prensa había fotografiado los lugares donde habían aparecido sus cuerpos. Y allí estaba ella, con la posibilidad de entrar por el último lugar de acceso de todo el recinto universitario. Se preguntó si les concedían el premio Pulitzer a los estudiantes de periodismo.

—Cuidado con eso. Le prometí a Stefan que ni siquiera se daría cuenta de que estábamos aquí —le dijo Kelly, mirando un montón de libros que había en el suelo, y que Jake había estado a punto de derribar de un puntapié, involuntariamente.

Ella estaba sentada en el escritorio de la biblioteca del Guardián de la Tradición, buscando entre sus papeles personales. La mayor parte de los escritos le resultaban ininteligibles; eran ensayo sobre rituales, anotaciones de ceremonias que se habían celebrado últimamente. De mala gana, Stefan les había dado permiso para registrar su casa por si encontraban alguna pista relacionada con el asesino. Él poseía una enorme residencia de piedra rojiza en la zona noreste de Manhattan, un edificio majestuoso de ocho dormitorios repartidos en cuatro pisos.

—¿Y cómo crees que puede permitirse tener esta casa? —le preguntó Jake, mirando los suelos de madera, las lámparas de lágrimas de cristal y la chimenea de mármol.

—Parece que ocupa el décimo puesto en la línea de sucesión del trono danés. Tiene dinero de familia. Es un pilar de la comunidad desde que se trasladó a los Estados Unidos, en los años ochenta, un benefactor generoso con muchas organizaciones, y todo un mujeriego hasta hace una década, cuando de repente, se apartó de todo. Desde entonces, sólo aparece en páginas de Internet paganas. Parece que cuenta con el respeto de todos los miembros de su organización.

—Sí, una comunidad de chiflados. Es lógico. Los ricos siempre acaban metiéndose en algún culto extraño.

Siguieron trabajando en silencio durante una hora. Kelly no podía evitar mirar nerviosamente el reloj a medida que pasaban los minutos. Cuatro y media, cinco menos cuarto, cinco en punto. Estaba agotada. De vez en cuando se le cerraban los ojos, y tenía la sensación de que se le iba a despegar la cabeza de los hombros.

—Aquí no hay nada —dijo Jake con frustración—. ¿Quieres que registremos la habitación de Paul otra vez, o nos vamos?

Kelly reflexionó. No habían encontrado nada en aquel dormitorio salvo un camastro con un colchón desnudo, unas cuantas túnicas colgadas en el armario y una pequeña mesilla de noche. Y, por si acaso Stefan tenía razón en cuanto a su itinerario, ella quería estar de vuelta en el campus antes de que anocheciera. Para eso sólo quedaba una hora y media.

—Hagamos una pasada más por la casa, rápidamente, antes de marcharnos.

Subieron los tres tramos de escaleras para comenzar en el piso superior. Parecía que Stefan también aplicaba su creencia en la simplicidad a la decoración. Las paredes del pasillo estaban completamente vacías, y había muy pocos muebles. La mayoría de los dormitorios estaban cerrados. En ellos sólo había camas y sillas cubiertas con sábanas. Parecía que hacía mucho tiempo desde que el Guardián había tenido invitados a dormir en su casa, aparte del estudiante.

La habitación estrecha que había en el último piso todavía estaba iluminada por la luz del atardecer que entraba por dos ventanas que había a cada extremo. Kelly miró a su alrededor, segura de que se les había escapado algo. Levantó una esquina del colchón, movió las perchas del armario, miró bajo la cama. Jake la observaba desde la puerta.

—¿Satisfecha? —le preguntó él, con las cejas arqueadas.

Mientras ella atravesaba la habitación, notó que uno de los tablones del suelo crujía bajo sus pies. Frunció el ceño y volvió a pisarlo; entonces se arrodilló y palpó el borde con las yemas de los dedos.

—Está suelto —dijo Kelly, y miró por el cuarto, en busca de algo que pudiera servirle de palanca.

—Toma —le dijo Jake.

Se sacó una navaja del cinturón y se la tendió. Después se arrodilló a su lado y observó cómo ella, cuidadosamente, metía la cuchilla por cada uno de los cuatro laterales de la tabla y la levantaba centímetro a centímetro.

—No sé qué va a pensar el Guardián de que le rompas el suelo —bromeó.

—¿Y si hablas menos y ayudas más? —respondió ella mientras luchaba con la tabla.

Entonces, Jake agarró por un lado y ella por el otro. Ambos tiraron con fuerza, y el tablón se levantó del suelo con un crujido, dejando a la vista otra solera manchada.

—No hay nada —dijo Jake, en un tono de decepción.

—Espera un segundo —respondió Kelly, y metió la mano derecha en el hueco, palpando las otras tablas por debajo. Rozó algo con los dedos.

—Sólo vas a conseguir virus desconocidos —comentó Jake—. Será mejor que te laves bien las manos después de esto. Conocí a un tipo que… —su voz se apagó mientras ella sacaba algo del hueco con expresión triunfante.

Kelly le dio la vuelta. Era una fotografía de Stefan abrazando a otro hombre. La cara del Guardián estaba cubierta por otra runa trazada con tinta negra. Sin embargo, fue la cara del otro hombre la que hizo que a Kelly estuviera a punto de caérsele la fotografía de las manos.

—Dios Santo —susurró Jake.

Kelly sólo pudo asentir. Mirándolos desde la superficie brillante de la fotografía estaba el padre John.

Morrow se despertó sobresaltado en su silla. La habitación estaba completamente a oscuras. Asustado, se puso en pie bruscamente y se golpeó la rodilla contra algo duro. Lo palpó y reconoció el borde redondeado de un escritorio. «El tráiler, estoy en el tráiler», pensó, y se frotó la cara con ambas manos. Siguió palpando en la oscuridad hasta que dio con el interruptor de la lámpara de su mesa. La encendió y miró el reloj: las seis en punto. Llevaba durmiendo una hora. Sólo se había sentado un minuto, a mirar un expediente mientras esperaba a que Jones le devolviera la llamada, y se había quedado dormido.

Volvió a sentarse en la silla y tomó el móvil; no tenía mensajes. ¿Dónde demonios estaban? Jones y Riley llevaban fuera todo el día, y no había tenido noticias de ellos desde que habían salido de Bellevue. Marcó de nuevo el número de Kelly y dejó otro mensaje en el contestador. Estaba irritado consigo mismo por no haberle pedido el número a Riley. Sintió una punzada de preocupación. Estaba muy inquieto por no poder ponerse en contacto con ella. No era típico de Jones. ¿Y si se habían encontrado con el asesino en su casa? Además, él no había podido dar con su testigo principal, pese a que había llamado muchas veces a la casa del profesor. Probablemente, el retratista del FBI estaba furioso, esperándolo en la sala del edificio de ciencias donde lo había dejado.

Morrow tomó un sorbo de agua del vaso que había sobre su escritorio y puso cara de desagrado al notar el cloro. Se debatió entre enviar o no enviar a alguien de la oficina de Nueva York a comprobar que estaban bien. Sin embargo, tal vez habían salido ya de la casa y estaban siguiendo una pista en una dirección completamente distinta. Dio unos golpecitos de impaciencia con el pie en el suelo mientras pensaba.

Entonces, alguien llamó a la puerta, y Morrow exhaló un suspiro de alivio. Habían vuelto. Seguramente, el teléfono de Kelly se había quedado sin batería, o quizá no hubiera tenido cobertura.

—¡Está abierto!

No hubo respuesta. Él se levantó de la silla y dijo:

—¿Está cerrado, entonces? Un momento, ya voy.

Cuando abrió la puerta, sintió una ráfaga de aire helado. La luz de la única farola que había en el aparcamiento recortaba la silueta de la persona que tenía ante sí. Morrow se llevó la mano, instintivamente, al arma, pero se dio cuenta al instante de que se la había dejado en el escritorio. Abrió la boca y dijo:

—Tú.

El silenciador hizo un pequeño sonido, no más fuerte que el de un niño cuando explotaba un globo de chicle. Morrow cayó hacia atrás, agarrándose al aire. La bala le había atravesado la garganta y le había cortado las cuerdas vocales. Mientras se ahogaba en sangre, pensó en su mujer y en su hija. Las observó mientras se alejaban, sin dejar de mover los brazos frenéticamente a los lados, intentando luchar contra la oscuridad que lo estaba rodeando.

«Mierda», pensó, perdiendo la visión y el oído. «No puedo creer que me esté muriendo en un maldito tráiler».

Capítulo 25

Claire respiró profundamente para aclararse las ideas. Había revisado por última vez todo su equipo: linterna, cámara y una mochila con una botella de agua, algo de comer y pilas de repuesto. Llevaba también una brújula de su compañero Sean, un pulverizador de pimienta para defenderse y un mapa del campus metido en el bolsillo trasero. Estaba preparada.

Había pasado casi toda la tarde liberando el espacio que había ante la puerta. Había metido los libros en cajas, había tirado lámparas y había apartado a un lado la estantería, ahogándose con el polvo.

Se detuvo durante un instante, con la mano en el cerrojo. No estaba obligada a hacerlo, después de todo. Le resultaba difícil quitarse de la cabeza la idea de que estaba cometiendo un terrible error. Habían muerto tres chicas, dos de ellas en los túneles. Aunque no era probable que el asesino estuviera allí, después de que el FBI y la policía los hubieran registrado varias veces, siempre existía aquella posibilidad. Y también era posible que hubiera un policía de guardia, que podía arrestarla por atravesar el precinto policial. ¿Merecía la pena correr tanto riesgo para conseguir fotografías de la escena del crimen?

Imaginó su firma al final de un artículo en el New York Times y decidió que sí. Reunió valor y se puso la mochila a la espalda. Abrió la puerta y la empujó con la fuerza del cuerpo, hasta que consiguió abrirla a la mitad. La parte de abajo se arrastró contra el cemento, dejando un arco en el polvo del suelo. Claire encendió la linterna y entró.

—No sé cómo se me ha podido olvidar el cargador del coche —dijo Kelly, mirando su móvil con el ceño fruncido.

—Yo tampoco lo entiendo. No es propio de ti —dijo Jake, pero la sonrisa burlona se le borró de los labios al ver la expresión de su cara—. ¿Quieres usar mi teléfono para llamar a la base?

—No, es más importante llegar allí rápidamente.

—Bueno, creo que los dos estamos de acuerdo en que no puedo conducir más rápido —dijo él con otra breve sonrisa—. Escucha, deberías relajarte. Han enviado dos equipos a vigilar la casa. El cura y su hermano están cubiertos.

—Lo sé, pero me sentiría mejor si pudiera ponerme en contacto con Morrow. Nadie sabe dónde está.

—Ya sabes cómo es. Seguro que ha salido a buscar donuts de emergencia.

—Quizá —dijo Kelly—. Pero yo necesito esa orden de registro.

—¿Y tu amigo el juez? —sugirió Jake.

Kelly agitó la cabeza con frustración.

—Digamos que dos órdenes en un día sería demasiado para él, sobre todo teniendo en cuenta que ésta es para la casa de un cura. Y Stefan ha desaparecido sin ayudar al retratista. Yo debería haberle pedido por escrito su consentimiento para registrar su casa; ahora puede que perdamos esa fotografía como prueba —dijo, mordiéndose nerviosamente el labio inferior.

—¿Es que crees que puede estar involucrado?

—No sé qué pensar. Ojalá hubiera dejado instrucciones para que lo mantuvieran vigilado. El hecho de que su coartada sea cierta no significa que no pueda ser cómplice.

—Sí, pero en ese momento ni siquiera estabas segura de que fuera una pista sólida —dijo Jake, y se quedó silencioso durante un momento, pensando—. ¿Y lo que dijo Celia?

—No puedo hablarle de eso al juez —respondió Kelly—. Técnicamente, lo que nos dijo aún está protegido por la confidencialidad entre médico y paciente. Si lo arrestamos basándonos en eso, no llegará a juicio. Lo único que tenemos es la palabra de Stefan, y no podemos encontrarlo.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó Jake, mientras serpenteaba entre los coches de la autopista a más de ciento cincuenta kilómetros por hora.

—Supongo que vigilarlo —respondió ella, frotándose los ojos. El agotamiento le ralentizaba los procesos mentales. Formar una frase le costaba un tremendo esfuerzo—. Seguir a cualquiera que entre o salga de su casa. Y mientras, investigar, intentar reunir pruebas que nos permitan entrar de nuevo.

—Ahora recuerdo por qué odiaba trabajar para el FBI. Sabemos quién es el asesino, sabemos dónde está, pero no podemos arrestarlo hasta que un montón de burócratas digan que sí. Es una porquería —dijo él con un resoplido.

Kelly asintió interiormente. Miró por la ventana mientras pasaban por los centros comerciales que había junto a la carretera de New Haven. Dentro de veinte minutos, habrían llegado.

—¿Cuánto crees que sabe el sacerdote? —le preguntó Jake.

—Dudo que esté metido en esto, si es lo que me estás preguntando. Llevaba demasiado tiempo en la universidad. Creo que probablemente su hermano apareció de repente en su casa buscando un sitio donde quedarse. Y, con sinceridad, creo que hay bastantes probabilidades de que el padre John esté muerto.

Jake dejó escapar un silbido suave.

—Así que quizá ya hayamos conocido a Paul.

Kelly asintió. Si Paul había ocupado el lugar de su hermano, era difícil creer que nadie se hubiera dado cuenta. La asistencia a la iglesia debía de haber disminuido muchísimo. ¿Cuándo habría ocurrido?, se preguntó Kelly. ¿Cuánto tiempo había esperado Paul para asesinar a su último familiar vivo?

—Hay una cosa que me escama —dijo Jake de repente—. ¿Por qué se llama padre John? Yo creía que estábamos buscando a un tal Peter.

—Algunas órdenes hacen que sus sacerdotes cambien de nombre cuando se ordenan.

Jake se frotó la barbilla con una mano.

—Interesante.

—Entonces, ¿no eres católico?

—No. Soy baptista de nacimiento.

—Vaya, no lo habría pensado —dijo Kelly, mirándolo con curiosidad.

Jake se encogió de hombros sin apartar la vista de la carretera.

—Soy de Texas.

—¿De qué parte de Texas?

—De Austin. ¿Lo conoces?

—No, me temo que no.

—Es una pena, porque es una ciudad estupenda. Escucha, no había tenido oportunidad de disculparme por lo del otro día. Sé que, seguramente, eres un poco sensible con lo que le ocurrió a tu hermano. No quería entrometerme.

—No pasa nada —dijo Kelly, que se inclinó hacia delante y se recompuso la coleta—. Pasó hace mucho tiempo.

—¿Atraparon al tipo?

—No. Yo consulté el expediente cuando entré en el FBI, y había pocas pruebas; además, entonces no existía la ViCAP para consultar otros casos parecidos, así que supongo que debió de cambiarse de estado para quitarse de encima a todo el mundo. Además, la policía local rechazó la ayuda del FBI, y no supieron llevar un caso así por sí mismos.

Al decirlo, sintió una punzada de rabia familiar, recordando otra vez al insolente jefe de la policía local diciéndoles a sus padres que lo tenían todo bajo control.

—Típico —dijo Jake—. Idioteces territoriales.

Ella asintió.

—Había un sospechoso que estaba en el pueblo en aquel momento, viviendo con su madre. Tenía antecedentes por robo, denuncias por violencia doméstica y también se le buscaba por provocar algunos incendios. Parecía el prototipo de pederasta, y resultó que habían desaparecido otros niños de los pueblos donde había vivido.

—¿Y qué le ocurrió?

Kelly, inconscientemente, se mordió una uña.

—Murió en una pelea en un bar, años después.

—¿Es por eso por lo que comenzaste a trabajar para el FBI?

—No fue por venganza, si es lo que estás pensando.

—No. Lo que quería decir era que probablemente deseabas impedir que volviera a ocurrirle algo así a otra familia. Tiene lógica, ¿no crees?

Kelly se quitó una mota de polvo del regazo.

—Supongo que sí. Cuando terminé el instituto, trabajé de ayudante en un bufete, y después de unos años aprobé el examen de ingreso al Bureau. No es que tuviera una necesidad imperiosa de detener a gente como el tipo que mató a Alex. Sólo quería hacer algo concreto, algo que pudiera mejorar las cosas —le explicó. Después, lo miró y le preguntó—: ¿Y tú?

—Mi padre era militar. Sólo me quedaban las fuerzas armadas, la policía o el FBI, y yo pensé que en el FBI me gritarían mucho menos. Lo cual no fue cierto.

—¿Lo echas de menos?

Jake tomó la salida de la Ruta 91 Norte. Al hacerlo, se le cruzó por la mente la imagen de Sarah, tendida en la nieve con el pelo rubio lleno de sangre.

—No lo había echado de menos durante mucho tiempo, pero este caso tiene algo que… el trabajo de seguridad privada no es lo mismo ni de cerca.

—Me lo imagino.

—Aunque Dmitri es muy buen jefe. Anna y él estaban muy unidos. No sé cómo va a conseguir superarlo, francamente.

Sonó el teléfono móvil de Jake. Kelly sonrió al oír la sintonía de La rosa amarilla de Texas por el coche.

—¿Qué pasa, te parece que tu melodía del móvil es mejor? —le preguntó Jake con otra sonrisa, mientras abría el teléfono para responder—: Aquí Riley.

Kelly vio cómo se le borraba la sonrisa de la cara y su expresión se endurecía. A ella se le encogió el corazón. Llegaban demasiado tarde. El asesino se las había arreglado para capturar otra víctima. Quizá, después de todo, estuvieran siguiendo una pista falsa. Quizá, después de todo, el sacerdote no tuviera nada que ver con el caso.

—Ya casi hemos llegado —dijo él. Después colgó, con los ojos fijos en la carretera.

—¿Qué? ¿Es otra chica? —le preguntó Kelly después de un momento.

Él respondió con la voz ronca.

—Es Morrow. Lo han encontrado en el tráiler —susurró, y la miró—. Kelly, está muerto.

Capítulo 26

Claire se quedó inmóvil, desconcertada, ante una bifurcación, y enfocó la luz de la linterna hacia el mapa del campus. Los túneles eran más difíciles de seguir de lo que ella había creído. Se entrecruzaban continuamente, y se había desorientado. Suponía que estaba bajo el edificio de psicología, o posiblemente, en el centro de estudio. De repente, se había dado cuenta de que, aunque encontrara los escenarios de los crímenes, no sabía con seguridad cómo volver a casa. Todas las demás salidas estaban cerradas desde el exterior, y al darse cuenta de cuál era su situación, había sentido una punzada de pánico que estaba intentando reprimir. Volvió a meterse el mapa en el bolsillo y decidió tomar el camino de la izquierda. Con suerte iría hasta la capilla.

Allí abajo, todo estaba muy silencioso, y la oscuridad que rodeaba al haz de luz de su linterna parecía casi palpable, como si la empujara desde todos los ángulos. Llevaba más de una hora en los túneles; gracias a Dios, había bajado con pilas de repuesto. Debería haberle dicho a alguien lo que iba a hacer. Podía haberle dejado un mensaje a Mary. Se arrepentía de haber bajado.

«El New York Times», se dijo. Si conseguía aquellas fotografías, ni siquiera tendría que trabajar como becaria; seguramente, le darían un puesto de trabajo. Se imaginó su nombre en la cabecera, tomó aire y siguió caminando, moviéndose lentamente, pasando la luz de la linterna por las paredes. Ni siquiera sabía qué estaba buscando. ¿Estaría la zona rodeada con cinta amarilla? Otros cien metros más y se daría la vuelta.

Claire se quedó inmóvil. ¿Qué había sido aquel ruido? Contuvo las lágrimas, escuchando atentamente, pero sólo oyó el silencio. Le habían parecido pasos. Se le puso la carne de gallina y se contuvo para no echar a correr. No había nadie allí abajo. Todo estaba tan silencioso que oía cosas extrañas. Después de un instante, siguió avanzando. Más adelante había algo en el muro que reflejaba la luz. Se acercó hasta que estuvo enfrente y lo enfocó con la luz. Al verlo, se le cortó el aliento. Era un enorme dibujo oscuro, más horrible que cualquier cosa que hubiera visto antes. El nudo frío de miedo que tenía en el estómago se le subió al pecho. Intentando mantener la calma, se arrodilló, evitando cuidadosamente los charcos de sangre seca que había en el suelo. Con las manos temblorosas, abrió la cremallera de su mochila. Lo único que tenía que hacer era tomar unas fotografías, y todo aquello habría terminado. Volvería a casa y se tomaría una taza de chocolate frente a la televisión, y llamaría a sus padres para decirles que volvía a casa al día siguiente. Quizá incluso aquella misma noche. Iba a consultar el horario de los autobuses.

Oyó otro ruido que la sobresaltó, y estuvo a punto de dejar caer la linterna. Escuchó nuevamente con atención. En aquella ocasión percibió el inconfundible sonido de unos pasos tras ella, y se movían con rapidez. Claire se levantó apresuradamente y agarró la mochila, intentando controlar la respiración mientras continuaba por el pasillo. Fuera quien fuera le bloqueaba el camino de vuelta. Iba a tener que encontrar otra salida. Seguramente, sólo era un policía que había ido a vigilar la escena, u otro periodista que había encontrado la manera de entrar. Los pasos se hicieron más rápidos y Claire comenzó a correr. En la siguiente bifurcación tomó la rama derecha y recorrió cincuenta metros, intentando moverse con sigilo. Se apretó contra la pared y apagó la linterna. Quien la seguía se detuvo en la bifurcación. Ella contuvo la respiración, aterrorizada por si acaso se delataba. Pasó un momento interminable. Por fin, oyó que los pasos se alejaban por el pasillo contrario. Exhaló lentamente, con los ojos cerrados, con una gran sensación de alivio. Cuando una mano la agarró por el brazo, sintió tanto asombro que no pudo gritar.

Había oscurecido cuando entraron en el aparcamiento. Los vehículos de urgencias estaban rodeando el tráiler, con las sirenas en silencio y las luces girando e iluminando la zona de rojo. La furgoneta de la forense estaba a un lado. Mientras ellos se alejaban de su coche, Constance se acercó. Le puso una mano en el brazo a Kelly.

—Lo siento muchísimo, querida.

—¿Cuándo ha ocurrido? —preguntó ella con la voz ronca.

—Más o menos hace dos horas. Lo he dejado todo tal y como estaba. Me he imaginado que querrías ver la escena antes de que lo retiren.

—¿Cómo ha sido?

—De un solo disparo en la garganta, con un silenciador. Algunos de los agentes jóvenes han comenzado a peinar la zona, así que tendrás que hablar con ellos, pero creo que nadie ha oído nada. La mayoría de los estudiantes se han ido a casa…

Kelly asintió. Respiró profundamente para reunir fuerzas mientras se encaminaba hacia el tráiler. Jake le cortó el paso.

—Escucha, si no estás preparada para esto… quiero decir que yo sé lo que es perder un compañero. ¿Por qué no dejas que otro agente se haga cargo de la escena?

Kelly negó con la cabeza.

—No. Es mi trabajo, mi escena del crimen. Él era mi compañero.

—Está bien —dijo Jake, y se apartó—. Estaré justo detrás de ti.

La puerta del tráiler estaba abierta, y a través de ella, Kelly vio a Morrow tendido boca arriba en un charco de sangre, con la garganta abierta por una enorme herida de bala. A Kelly se le encogió el corazón. Notó que la conmoción comenzaba a abrirse paso en su mente, y se obligó a no perder la calma. Señaló la escalerilla.

—¿Han procesado eso ya?

Un agente que estaba allí respondió.

—La policía científica ha terminado con el exterior del tráiler y las escaleras. Tenga cuidado dentro.

—¿Han hecho las fotografías?

—Sí.

—Bien, entonces.

Cuidadosamente, Kelly pasó por encima de Morrow al interior del tráiler. Aún tenía los ojos claros. El brillo verde de las bombillas de los fluorescentes se le reflejaba en ellos. Kelly se arrodilló, se puso un guante y le cerró los párpados con una mano.

—Adiós, Morrow —susurró.

—Dios Santo —masculló Jake.

Kelly alzó la vista. En la pizarra, con pinceladas anchas y largas, alguien había trazado un símbolo. El hecho de verlo en el tráiler, rodeado del moderno equipamiento, lo hacía incluso más sorprendente. Era otra runa, pintada en rojo sobre el fondo blanco.

—Deberíamos avisar a Birnbaum para ver si puede decirnos lo que significa —dijo Jake con la voz temblorosa.

Kelly se incorporó y miró a su alrededor por el tráiler.

—No parece que se hayan llevado nada. ¿Por qué ha venido aquí? ¿Para qué ha matado a Morrow?

—Quizá sabía que nos estábamos acercando —respondió Jake.

—No tiene sentido, a menos que nos esté provocando —dijo ella—. Mi mayor preocupación es que, si esto lo ha hecho Paul Nielson, significa que está fuera de la casa y no tenemos modo de encontrarlo.

—Sí —dijo Jake, mirando a Morrow—. Mira, sé que quieres hacerlo todo según el procedimiento, pero quizá yo pudiera desaparecer durante unas horas e investigar un poco solo.

Kelly lo pensó. Tenía que admitir que la posibilidad de que alguien pudiera entrar en la casa del sacerdote a echar un vistazo y confirmar que estaban siguiendo la pista correcta era muy tentadora. Sin embargo, si Jake encontraba algo, sería inadmisible en un juzgado. No quería atrapar a aquel tipo y que después quedara en libertad a causa de que las pruebas no hubieran sido conseguidas legalmente, sólo porque ella se había dejado llevar por las emociones.

—No puedo permitir que lo hagas —dijo Kelly, aunque lo lamentaba—. Sin embargo, creo que tienes razón. Tenemos que hablar con el profesor. Quiero encontrar a Stefan y averiguar dónde ha estado durante este tiempo.

—¿Y la familia? —preguntó Jake—. Si quieres, puedo hacer yo la llamada.

—Yo lo haré —respondió ella. Miró a Morrow de nuevo y añadió—: Dile a Constance que se lo lleve. Usaré los teléfonos de dentro.

Quince minutos más tarde, salía del edificio de ciencias. Tres de los vehículos de urgencias se habían ido, así como la furgoneta de la forense. El frío la golpeó en las mejillas como una bofetada. Aún tenía la piel sensibilizada por el agua que se había echado por la cara en el baño. Aquélla había sido la llamada telefónica más difícil que había hecho en su vida. Parecía que los gritos de la esposa de Morrow habían atravesado el auricular.

Jake estaba apoyado contra el coche, fumando un cigarrillo. Ella se unió a él y se cruzó de brazos.

—¿Tienes otro?

Jake negó con la cabeza.

—No, se lo he pedido a uno de los policías —respondió, pero le tendió el cigarro—. Puedes dar una calada de éste si quieres.

Ella lo tomó e inhaló profundamente para llevar el humo hasta sus pulmones.

—No sabía que fumaras —le dijo mientras le devolvía el cigarrillo.

—No fumaba desde hacía años.

—Yo tampoco —murmuró Kelly, y miró al suelo—. Nunca había perdido un compañero.

Él asintió mientras liberaba el humo hacia el cielo.

—Yo sí.

—Lo sé.

—A propósito, me he tomado la libertad de sacar esto de tu bolso para consultar la runa del día —le dijo él, y le entregó el libro del profesor Birnbaum.

—¿Y qué significa?

—Es la runa del tejo. Me resulta difícil entender lo que pone, pero creo que es la maldición de la muerte.

A Kelly se le endureció el rostro. Haría falta mucho más que eso para asustarla en aquel momento.

—¿Algo más?

—Sí, dice que indica la terminación de un proceso —dijo Jake, y la miró—. Mira, quizá debas ir a descansar un rato. No has dormido en dos días, y acabas de perder a tu compañero. Puedes organizarlo todo desde el centro de mando…

—No —dijo Kelly con firmeza—. Voy a terminar con esto. Creo que deberíamos echar mano del equipo en este caso, por si acaso. Dile a todo el mundo que se ponga los chalecos antibala y que lleven munición de reserva. Forma un grupo de seis agentes para que nos acompañen a casa del profesor en cinco minutos.

Jake la miró con confusión.

—Me temo que los agentes especiales ya no van a aceptar órdenes mías, pero el resto del plan me parece bien.

—De acuerdo —dijo Kelly, frotándose las sienes—. Tienes razón, yo se lo diré.

Jake la observó atentamente.

—¿Estás segura de esto? —le preguntó.

Kelly asintió.

—Entonces, adelante.

Jake le dio la última calada al cigarrillo y lo lanzó a la oscuridad.

Capítulo 27

Él había vuelto a desaparecer. Claire se obligó a relajarse. Había momentos en los que el pánico le resultaba insoportable, y su respiración se convertía en jadeos cortos. El corazón le latía con tanta fuerza contra las costillas que tenía la sensación de que le iba a romper el pecho, y perdía el conocimiento. Cada vez que se despertaba, luchaba contra el miedo que le invadía la mente, contra todas las imágenes terribles que había visto en su vida y las que sólo podía imaginarse.

Dejarse llevar por el miedo no iba a salvarla. No sabía cómo, pero tenía que conservar la calma. Contó hasta diez y luchó furiosamente para zafarse de las ataduras. Tenía los brazos, la cintura y las piernas rodeadas por cuerdas que la mantenían en una posición. Se retorció todo lo que pudo, y después paró, respirando por la nariz. Las lágrimas le caían por las mejillas y sobre la cinta aislante con la que estaba amordazada. Iba a matarla. Ella había arriesgado la vida, ¿y para qué? Por unas estúpidas fotografías. No estaba en un campo de batalla, denunciando crímenes de guerra, ni revelando una conspiración gubernamental. Por primera vez en su vida, dudó de su sueño de ser periodista.

«Aunque ya no importa», pensó. «Estoy muerta».

Vio las caras de sus padres y de su hermana, y las lágrimas se multiplicaron. Iban a quedar destrozados. Ella era la gran esperanza de la familia. Su padre había invertido todo el dinero que ganaba en sus estudios, y ella les había fallado a todos. Tonta, tonta, tonta.

Oyó pasos de nuevo y miró hacia abajo. Él había vuelto con algo entre las manos. Claire vio cómo hundía una brocha en un cubo, y cómo pintaba medio círculo de sangre en el suelo. Estuvo a punto de vomitar pero se contuvo al darse cuenta de que se ahogaría. «Cálmate, relájate», se dijo, respirando rítmicamente por la nariz. Había dejado el arma en la mesa de madera que tenía justo detrás, aunque eso no podía ayudarla. Él seguía leyendo un enorme libro rojo que tenía abierto sobre el altar. Se había hecho de noche. Claire vio primero una estrella sobre los árboles, y un pequeño gajo de luna plateada que la seguía. Quería vivir. No sabía exactamente cómo habían muerto las otras chicas, pero los rumores eran horribles. En aquel momento, ella estaba colgada como un pedazo de carne y había visto el cuchillo. Él se lo había enseñado antes de depositarlo cuidadosamente junto al libro. Era grande y tenía la hoja ligeramente curva. Claire se estremeció al imaginárselo contra la piel.

Él comenzó a cantar, y ella inclinó la cabeza hacia delante para vigilar sus movimientos. Él recorría el círculo una y otra vez. El color rojo resaltaba contra el suelo. Aquéllas eran las primeras palabras que pronunciaba desde que la había atrapado. Su silencio había sido terrorífico, pero el cántico era mucho peor. Era un idioma extraño que ella no entendía. Ruso, quizá, o sueco.

«Magnífico», pensó, escuchando su canturreo. «No es lo suficientemente horrible que yo vaya a morir, sino que además me van a sacrificar como si fuera una cabra, o algo así».

Se preguntó cuánto tiempo habría pasado desde que él la había capturado. En un momento, estaba en los túneles, y al siguiente, él la estaba haciendo marchar en la oscuridad, apuntándole con un arma a la espalda, tomando muchas curvas y dando giros hasta que llegaron a una puerta. Ella había albergado la esperanza de que él la dejara irse, de que se hubiera dado cuenta de que no era hija de un millonario y que no merecía la pena matarla. Sin embargo, la había llevado hasta allí y había comenzado el largo y lento proceso de aprisionarla y mantenerla en una posición concreta. Claire sabía una cosa con certeza: su nombre iba a aparecer en el New York Times, pero como víctima, no como periodista.

—¿Y ahora qué? —preguntó Jake con un gruñido.

Kelly llamó de nuevo al timbre. Después, agachó la cabeza y se puso la mano alrededor de los ojos para mirar por la ventana. El interior estaba en penumbra, y ella sólo pudo distinguir un poco de alfombra oriental en el suelo. Dio un paso atrás.

—El coche sigue ahí aparcado —dijo.

Había seis agentes, esperando nerviosamente tras ellos, con los chalecos antibala visibles bajo los chubasqueros y las armas desenfundadas.

—Espera —Jake puso el oído contra la puerta—. ¿Has oído eso?

—¿Qué? —preguntó Kelly.

—Eso —contestó Jake, señalando hacia la puerta—. He oído claramente un grito de ayuda, lo cual significa que se da la circunstancia para que podamos entrar sin violar el procedimiento.

—Muy listo —dijo Kelly—, pero no me apetece que me echen del trabajo hoy.

Volvió a llamar con fuerza y gritó:

—¡Profesor Birnbaum!

Esperó un largo momento, pero no obtuvo respuesta. Entonces, se dio la vuelta y bajó las escaleras.

—¿Adónde vas? —preguntó Jake.

—No podemos entrar, y no parece que el padre John esté en su casa, tampoco. Así que vamos a intentar otra cosa.

Subieron los escalones hacia la entrada de la capilla. El oficial de la Seguridad Pública abrió la cerradura de la puerta con las manos temblorosas, y después se hizo a un lado para que pasaran. Los agentes pasaron hacia el interior, más allá de los bancos, y miraron detrás de las pesadas cortinas que había al fondo del templo. La luz de la luna se filtraba por las vidrieras y proyectaba dibujos de caleidoscopio en el suelo.

Kelly se quedó junto al altar, mirando el lugar donde Chad y Anna habían estado besándose menos de una semana antes. Se imaginó que podía ver las marcas de sus cuerpos sobre la gruesa alfombra roja. Al darse la vuelta, percibió un brillo blanco en el altar.

—¡Aquí hay algo! —gritó.

Jake estuvo a su lado en un segundo. Ella se cambió el arma a la mano izquierda y se puso la manga de la chaqueta sobre los dedos. Con cuidado, tomó un sobre blanco. De repente, la luz se hizo en la capilla. Uno de los agentes había encontrado el interruptor central. En el sobre estaba escrito Agente Jones con letras en negro.

—Eso nunca es bueno —comentó Jake.

Los demás agentes se estaban moviendo con desconcierto por la iglesia. No parecía que supieran qué debían hacer. Kelly titubeó durante un instante. El procedimiento dictaba que ella debía esperar a un equipo HazMat, o al menos, a la policía científica. Sin embargo, era improbable que Paul Nielson tuviera acceso a las armas biológicas, y el instinto le decía que debía ver lo antes posible lo que hubiera dentro de aquel sobre. Kelly estaba harta de tener las manos atadas en aquel caso. Mientras ellos seguían el procedimiento, la gente moría. Se sacó un par de guantes de látex del bolsillo y se los puso. Con cuidado, abrió el sobre.

Dentro había algo rígido y cuadrado. Kelly le dio la vuelta y descubrió que era una fotografía de cámara Polaroid. Tomó aire bruscamente: era un primer plano de Claire, que tenía los ojos desorbitados del miedo y la boca tapada con cinta aislante.

—Oh, mierda —dijo Jake, pasándose la mano por el pelo—. Tiene a otra chica.

Bajo la foto estaba escrito Venga sola, con las mismas letras negras.

Jake sacudió la cabeza con vehemencia.

—Ni hablar. Ya has oído a Stefan. Ese tipo tiene planeado matar a dos personas más. En este momento, sólo tiene a una. Nosotros tenemos aquí a veinticinco agentes y hay otro equipo entero en camino desde Nueva York. Esperamos una hora a que lleguen y vamos todos juntos. Podemos atraparlo antes de que le haga daño a la chica.

—No creo que tengamos una hora —replicó Kelly. Se quitó los guantes y se rehizo la coleta.

—Estás loca. Hace mucho tiempo que ya no trabajo en el FBI, pero recuerdo el protocolo que hay que seguir en estos casos, y no permite que te vayas por tu cuenta. Iré contigo.

—Si vienes, la matará.

—Probablemente ya está muerta.

—No creo. Él me esperará. Como tú bien has dicho, necesita dos víctimas —respondió Kelly. Estaba asombrada de lo relajada que sonaba su voz aunque tuviera el corazón tan acelerado.

—Ni siquiera sabes adónde tienes que ir —protestó Jake.

La observó mientras ella comprobaba la recámara de la pistola y volvía a colocarla en su funda. Hizo lo mismo con el arma que había dejado sobre el altar, y después se la colgó bajo el hombro izquierdo. Se colocó la chaqueta, se aseguró de que todo estaba en su lugar y se puso en pie.

—Claro que sí —dijo con calma, y señaló a la alfombra.

Jake siguió su mirada y se quedó asombrado. Era casi invisible sobre la alfombra roja, pero había una flecha de color marrón pintada bajo sus pies. Señalaba en línea recta desde el altar a la trampilla que se abría a los túneles.

Él miró a su alrededor por la habitación una vez más, satisfecho. Todo estaba ocupando el lugar correcto. Miró la hora en su reloj de muñeca, el que había sido de su padre y después de su hermano. El momento se aproximaba rápidamente. Se fijó en la chica. Estaba luchando contra las ataduras de nuevo, y no podía verlo en las sombras que había tras ella. Él sintió un tirón físico en el pecho y las entrañas, e inhaló profundamente. Al oírlo, ella se quedó inmóvil. Estuvo tentado de acercarse para ver el pánico en sus ojos. Aquel pánico era como una droga para él. Sin embargo, no tenía tiempo suficiente. Necesitaba situarse para llevar a cabo el último sacrificio. La chica estaba segura, y seguiría allí cuando él volviera. Miró de nuevo el reloj y se puso la capucha. Pronto, todo habría terminado. Se volvió y abrió la puerta de la habitación. El aire de los túneles le acarició la cara, y la oscuridad lo saludó como a un viejo amigo. Entró y cerró la puerta tras de sí.

Capítulo 28

Kelly se sentó en uno de los bancos que había frente al altar e intentó aclararse el pensamiento. Echaba de menos a Morrow. Si él estuviera allí, le habría calmado los nervios con unas cuantas bromas. Sabía que su jefe iba a montar en cólera por lo que estaba a punto de hacer, pero no podía quedarse sentada esperando a que un loco asesinara a otra muchacha. Al fin y al cabo, para eso se había unido al FBI; para proteger y salvar a los inocentes. Si no intentaba rescatar a Claire, nunca se lo perdonaría.

Jake apareció con su mochila de trabajo y rebuscó en uno de los bolsillos. Sacó una cajita negra y la abrió cuidadosamente. En el interior había un pequeño mecanismo, un micrófono, y un monitor de GPS. Él sacó el micrófono del estuche y se lo colocó a Kelly tras la oreja, escondiéndolo con su pelo. Después apretó un botón del monitor y la pantalla se iluminó y mostró un mapa de la calle en la que estaban. La posición de Kelly estaba marcada por un punto rojo.

—¿Para qué es eso? —preguntó ella.

—Por seguridad. Sabemos que la radio no funciona ahí abajo, pero espero que esto sí. Al menos, nos ayudará a encontrarte si sales a la superficie.

—¿De dónde lo has sacado?

—Uno de esos tipos de los aparatos de espías me lo dio en una conferencia. Me pareció que podría ayudarme a encontrar a Dmitri si lo secuestraban alguna vez, pero él dijo que prefería la muerte a llevar una de estas cosas. Yo lo conservé por si acaso.

—Siempre estás preparado.

—Después de todo, fui Boy Scout.

Ella se rió nerviosamente.

—¿De verdad? No me lo imagino.

Jake fingió que se asombraba.

—¿Lo dices en serio? Eagle Scout. Incluso me dieron la medalla de Ciudadano del Mundo.

—¿Y qué hiciste para conseguirla?

—Me acosté con una estudiante de intercambio, Gabriela, de Venezuela.

—¿Y por eso te hicieron ciudadano del mundo?

—Vaya que sí.

Kelly puso los ojos en blanco.

—Es agradable saber que puedes ser burdo en mitad del peligro.

—¿Qué puedo decir? Es un don.

Se sonrieron el uno al otro. Kelly se puso en pie, y con azoramiento, se sacudió la espalda de la chaqueta.

—Está bien. Nosotros iremos diez minutos detrás de ti, y habrá equipos en todos los accesos del túnel por si necesitas apoyo —le dijo él con el ceño fruncido de preocupación.

Kelly esbozó una sonrisa forzada. Tuvo que resistir el impulso de abrazarla. En vez de eso le dio unos golpecitos en el hombro.

—Ve por ellos, campeona.

—De acuerdo.

Kelly tomó aire y se puso en pie. Una unidad de cinco agentes presenció cómo Jake abría la trampilla; Kelly esperaba tener aspecto de sentirse más calmada de lo que en realidad estaba mientras encendía la linterna y bajaba la escalerilla.

Al final, enfocó con la luz a las paredes. A la derecha había una raya roja. Unos cuantos metros más adelante, otra. Ojalá hubiera usado la sangre de otra de las chicas y no la de Claire, pensó Kelly. Se movía lentamente, con la pistola preparada en la mano derecha y la linterna en la otra. A unos diez metros había una bifurcación que tenía una marca en la pared derecha, indicándole que debía tomar aquella dirección. Respiró profundamente y lo hizo. El delgado círculo de luz que provenía de la trampilla desapareció por completo. Estaba en la oscuridad de nuevo, y en aquella ocasión, estaba sola.

La habitación se movía en olas. Claire la observó, paralizada. Con la excepción de un solo intento de colocarse con sus compañeros de piso, nunca había probado las drogas. En aquel momento pensó que no le gustaban. Sentía que perdía el control de todo, y que de las paredes y el suelo emergían formas extrañas. Los contornos de los objetos se desdibujaban. A menos que estuviera equivocada, había una bandada de cuervos entera posada en una de las vigas del techo, observándola. Debía de estar teniendo alucinaciones. Aquellas semillas que él le había obligado a tomar tenían un sabor desagradable, y posiblemente, todo aquello era por su culpa. Era raro que fuera tan amable con ella, sujetándole la cabeza con delicadeza mientras le hacía tomar las semillas. Él tenía los rasgos distorsionados por la extraña máscara que llevaba. Los agujeros de la nariz resoplaban contra la goma, y sus ojos eran manchas oscuras que se veían a través de los agujeros de la careta. Ella se había tomado aquella máscara como una buena señal. Si iba a matarla, ¿para qué quería esconderse el rostro? Intentó explicarle que ella no podría identificarlo si la dejaba libre, pero él le había vuelto a poner la cinta en la boca a media frase y había salido de la habitación.

En aquel momento volvía, luchando bajo el peso de algo enorme que llevaba envuelto en plástico y sellado con cinta de embalar. Se apoyó en el suelo con una rodilla y, con cuidado, dejó el paquete en el suelo, frente a la mesa, sobre el círculo que había dibujado con sangre. Comenzó a desenvolverlo, quitando el plástico capa por capa. Claire y los cuervos lo observaban con interés. «Es un regalo», pensó ella. «No, no puede ser, aún no han llegado las Navidades…».

De repente, la habitación se llenó de un olor pestilente, tan fuerte que Claire movió la cabeza involuntariamente hacia un lado. Con los ojos ardiendo, su mente recuperó la claridad y volvió a mirar la escena. Con horror, vio cómo él colocaba las piernas de su víctima y le cruzaba los brazos sobre el pecho. A Claire se le abrieron mucho los ojos al darse cuenta de quién era el muerto: el padre John, el sacerdote bondadoso a quien ella había visto algunas veces por el campus. ¿Qué clase de loco mataba a un sacerdote?, se preguntó mientras sentía una rabia que le hizo olvidar, momentáneamente, la situación tan difícil en que se encontraba.

Entonces, él se quitó la máscara, y ella comenzó a gritar a través de la cinta.

Kelly se detuvo en seco. Frente a sí tenía una puerta de metal, decorada con la familiar cara de Fenrir. Las últimas señales la habían conducido hasta allí. Iluminó el túnel para confirmarlo. Aquél era el camino que él quería que siguiera. Era como si se estuviera acercando a una trampa.

En los túneles, los sentidos se le habían agudizado. A cada curva que había tomado, se había detenido y se había mantenido cerca de la pared hasta que podía ver un camino claro por delante. Se había imaginado a aquel loco siguiéndola con gafas de visión nocturna, apuntándole con un arma al corazón mientras ella avanzaba en la oscuridad. Tenía el terrible presentimiento de que aquélla era su última noche en el mundo.

Se echó ligeramente hacia atrás y abrió la puerta de una patada. Después entró y movió el arma hacia todos los rincones de la habitación. Estaba vacío. Había llegado a un pequeño almacén de limpieza. Había una caldera a un lado y una caja de fusibles al otro. En el suelo, junto a la puerta, descansaban una cadena y un candado rotos, seguramente, los que servían para cerrar aquel acceso. Al otro extremo de la habitación había una escalera entre dos muros de hormigón, que conducía a un descansillo. Ella se metió la linterna en el cinturón, respiró profundamente y subió las escaleras una por una. En el descansillo, se detuvo antes de tomar la esquina. Allí no había nadie, tan sólo otro tramo de escalones que llevaban a una puerta gris marcada con una letra B. Estaba en uno de los edificios de administración, o quizá en una residencia. No reconocía ninguna de las dos cosas.

Miró la hora en su reloj. Llevaba diez minutos en los túneles. Jake debía de haber comenzado a seguirla en aquel momento. Kelly supuso que estaba a mitad del campus. Se quedó a un lado de la puerta, tiró del pomo y abrió. Mantuvo la puerta entreabierta con el pie mientras comprobaba si había señales de movimiento. Dentro estaba oscuro; la única luz era la que provenía del letrero rojo y blanco que indicaba la salida. Sin embargo, decidió no apagar la linterna. Entró y se mantuvo agachada. Estaba en un largo pasillo flanqueado en ambas paredes por estanterías atestadas de libros. De repente, supo dónde estaba: en la biblioteca. En el sótano tenían copias de las tesis de los estudiantes de último curso, dos semestres de trabajo, sangre y lágrimas. La suya también estaría allí, en algún lugar: era un análisis de por qué el proceso de paz en el Medio Oriente había descarrilado en los años setenta. «Religión», pensó. «No puedo escaparme de ella».

Siguió avanzando lentamente. Sólo había estadio allí una vez, pero recordaba que al otro extremo de la habitación había una escalera que subía al piso principal. Al final del pasillo, se detuvo y se agachó más; miró por encima del borde de una de las estanterías. El olor a humedad y a polvo la obligó a arrugar la nariz. Ante ella había otro largo pasillo. Seguía la longitud del edificio, unos cuantos cientos de metros, y también a cada lado había interminables filas de estanterías. Recorrerlo le llevaría unos minutos preciosos.

De repente, vio algo negro al final del pasillo. Entornó los ojos en la oscuridad, y sus dudas se desvanecieron cuando vio un movimiento al otro lado de la sala. Corrió tras él, y al llegar a la altura de la última estantería, se detuvo y sacó la cabeza para mirar, con el arma preparada. Allí no había nadie. Sin embargo, oyó los pasos nuevamente, más cerca en aquella ocasión; no supo distinguir de qué pasillo provenían. Se apoyó contra las estanterías y pensó que no le quedaba más remedio que recorrerlas todas, pasillo por pasillo, hasta que él apareciera.

—¡Paul! —le dijo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Oyó ralentizarse los pasos. Sonaban como si él estuviera dos pasillos más allá.

—Sabemos quién eres. Entrégate y no sufrirás ningún daño.

Percibió el sonido de unos pasos que corrían. Oyó que bajaba las escaleras y que daba un portazo en la puerta del sótano. ¿Qué demonios estaba tramando? Kelly sabía que tenía que seguirlo; era la única manera de encontrar a Claire. Vaciló durante un instante, pero, rápidamente, se decidió.

Con cuidado, se puso en pie y miró al siguiente pasillo. Las escaleras comenzaban en él. Respiró profundamente y echó a correr. Bajó los escalones de dos en dos y pasó a través de la puerta de los túneles. Oyó un ruido a su derecha, en una bifurcación muy oscura. Sin pararse a pensarlo, corrió hacia él.

Capítulo 29

Jack miró el reloj con nerviosismo: ocho minutos. Tenía razón en preocuparse. La señal del GPS se desvaneció cuando Jones tomó la primera curva del túnel, y él tuvo que contenerse para no lanzar el monitor contra la pared de pura frustración. Uno de los agentes había salido corriendo hacia el centro de mando para hacerse con los mapas que habían usado la semana anterior. Jake asignó a una docena de agentes que cubrieran los seis accesos más cercanos a la capilla, pero no tenía manera de saber hasta dónde había llegado Kelly. Debería haberle dicho que esperaría cinco minutos, no diez. Cinco minutos le permitirían estar lo suficientemente cerca de ella como para alcanzarla si los necesitaba, pero en diez, podía haber atravesado el campus. Tenía la sensación de que había olvidado muchas cosas. Una ventaja de las reglas y regulaciones del FBI era que mantenían la mente despierta. Los últimos años había estado viviendo una vida fácil, y eso le había dejado sin preparación para manejar una situación como aquélla. Se sintió inútil, incompetente, de la misma manera que cuando Sarah se desangró en el suelo ante él. Miró el reloj de nuevo. Nueve minutos, cincuenta segundos. Cerca. Se puso en pie de un salto y les hizo un gesto a los otro cinco agentes para que lo siguieran.

—Vamos.

Rápida y silenciosamente, el equipo recorrió los túneles. El rastro de sangre se interrumpía en la biblioteca, lo cual era extraño. No era el lugar que Jake habría elegido para llevar a cabo un sacrificio ritual a la luz de la luna. Registraron el sótano; estaba vacío. Él subió las escaleras que llevaban al piso principal del edificio, de dos en dos. Arriba había un gran vestíbulo de mármol. De las paredes colgaban retratos de rectores y decanos anteriores. A la derecha, Jake vio un pasillo que llevaba hasta la parte trasera de la biblioteca, un edificio de cinco pisos que contenían fila tras fila de estanterías, mesas de estudio y habitaciones que albergaban las colecciones especiales. Como mínimo, tardarían una hora en registrarlo entero.

Los agentes se dispersaron a su alrededor en parejas; algunos subieron las escaleras y otros recorrieron los pasillos. Jake pensó que lo más lógico era empezar por el piso bajo. Avanzó por el corredor en dirección a la parte trasera del edificio, pasando junto a exposiciones de libros preciosos y filas de ordenadores cuyas pantallas estaban oscuras y silenciosas. En el centro del edificio, atravesando los cinco pisos, conectadas por escaleras de metal, estaban las estanterías. Estaban flanqueadas por pasillos, en los cuales estaban las salas de estudio y los cubículos. Jake torció a la izquierda, entró en la zona de estanterías y miró en cada una de ellas.

—¡Jones! —gritó—. Jones, si me oyes, ¡haz algún ruido!

Continuó mirando por las estanterías y los pasillos. Al final de la fila de estanterías, entró en el pasillo contrario. Allí había unas puertas dobles que conectaban con la habitación silenciosa, una enorme sala de estudio con escritorios grandes de roble iluminados por lámparas colgadas del techo. Cautelosamente, Jake entró. Estaba vacía, como el resto del lugar. Emitió un juramento entre dientes y se dirigió hacia el atrio de la parte trasera del edificio. La biblioteca se había ampliado en el pasado, y la ampliación constaba de una sala acristalada que acogía lo que antes había sido el exterior y conservaba los muros originales de ladrillo y las columnas de mármol. El escritorio de los bibliotecarios estaba en el centro de la nueva sala. Allí había butacas cómodas y lujosas orientadas hacia los ventanales, y unas cuantas mesas. Sobre todo aquello había una platea de mármol blanco asombrosa.

Jake se volvió al oír a los demás agentes decir:

—¡Nada!

—Mierda —susurró él con miedo—. No está aquí.

Kelly siguió recorriendo los túneles, pistola en mano, concentrada en atrapar a aquel loco antes de que él llegara hasta Claire. Apenas se detenía en las bifurcaciones. Escuchaba en cada una de las direcciones para percibir el sonido del asesino corriendo delante de ella. Se movía deprisa, pero no le llevaba demasiada ventaja. Estaba claro que quería que lo siguiera.

Kelly había perdido por completo la orientación. Parecía que él la estaba dirigiendo en círculos, más y más lejos de la biblioteca y la capilla, posiblemente, fuera del campus. Tenía la sensación de que había recorrido kilómetros, y sentía una corriente de adrenalina en el cuerpo debido a la carrera.

Kelly tomó el camino de la derecha a través de un túnel estrecho; su paso se ralentizó cuando se dio cuenta de que ya no lo oía. Enfocó la luz de la linterna hacia las paredes. Allí no había dibujos. Los muros estaban oscuros y húmedos, y tenían parches de moho y líquenes. A ella se le hundían los pies en el barro, y se dio cuenta, con sorpresa, de que ya no había solera de cemento, sino barro. Intentó silenciar el chapoteo de sus pies, arrastrándolos hacia delante tan silenciosamente como le resultaba posible. Tomó una esquina y miró al suelo para seguir las huellas que él hubiera podido dejar. Sin embargo, se detuvo. Al final del túnel había una puerta abierta de par en par, y de ella emanaba una luz azul.

Ella se mantuvo pegada al muro derecho mientras se aproximaba, con el sonido de los latidos del corazón ensordeciéndola. Había un ruido extraño en aquella habitación.

«Bueno», pensó ella. «Ojos y oídos bien abiertos. Estás sola, y si das un paso en falso, Claire y tú estáis muertas».

Respiró profundamente, contó hasta tres mentalmente y atravesó la puerta.

Jake llamó a la puerta de la casa insistentemente.

—Vamos, vamos —murmuró.

El coche del profesor Birnbaum todavía estaba en su calle, ¿dónde demonios estaba? Se frotó la barba incipiente mientras pensaba. Los cinco agentes que lo acompañaban lo estaban mirando cautelosamente, porque no les entusiasmaba seguir a un tipo al que habían expulsado del FBI. Los demás se habían separado del grupo y estaban buscando meticulosamente por los túneles. Jake sabía que les llevaría días encontrarla de aquella manera. Tenía una idea mejor, y por eso, en aquel momento estaba ante la puerta del profesor Birnbaum.

—Hay que echarla abajo —dijo Jake finalmente.

El agente que tenía el ariete lo miró con incertidumbre.

—Eh, ¿señor? No tenemos orden de registro para esta residencia.

—¿Una orden? ¿Está de broma? —dijo Jake. Tomó uno de los extremos del ariete y arqueó una ceja ante los agentes, que lo estaban mirando fijamente—. Tenemos a un agente muerto y a otro desaparecido mientras perseguía a un asesino en serie. Y en esta casa hay alguien que quizá pueda decirnos quién está detrás de todo esto. Creo que estaría bien tener un poco de ayuda —continuó Jake. Entonces, el agente que había llevado el ariete tomó el otro extremo silenciosamente. Jake se puso frente a la puerta, asintió y contó—: Uno, dos y…

A la de tres, impulsaron el ariete de metal hacia delante y la puerta se abrió con un crujido de astillas. Todos entraron en la casa. Jake encendió la luz del pasillo y les indicó a tres agentes que registraran el piso de arriba, mientras los demás se dirigían a la sala trasera. Era difícil creer que hubiera estado allí aquella misma mañana, pensó. Le parecía que habían pasado años desde entonces. Recordó la luz veteada que entraba por las ventanas y resaltaba los matices rojizos del cabello de Jones, y agarró con fuerza la culata de la pistola.

Entraron en el estudio. En la chimenea había brasas encendidas. Jake avanzó con determinación y vio un brazo colgando por un lado de la butaca.

—Profesor Birnbaum, necesitamos…

Su voz se apagó al llegar frente a la butaca. El profesor estaba sentado rígidamente contra los cojines, con un libro abierto en el regazo. Sobre el libro estaba su cabeza, y el blanco de sus ojos brillaba hacia Jake como una acusación.

Kelly jadeó. Se dio cuenta de que estaba en el cobertizo de los botes. La habitación de madera se abría al río. Ella estaba en el extremo opuesto. A lo largo de ambas paredes estaban las esbeltas piraguas de fibra de vidrio que usaban los equipos de remo de la universidad. Y, atada con cuerdas y colgada de un gancho, al otro lado del espacio, estaba Claire.

Kelly pasó la mirada rápidamente por la habitación. Él había desaparecido. Pasó la mano, ligeramente, por la pared. Había una puerta a su derecha, pero, aparte de eso, la única salida era la abertura al río, en el otro extremo. Con un duro nudo de miedo en el estómago, iluminó con la linterna a Claire. Estaba desnuda, con las piernas separadas por cuerdas que se estiraban por toda la anchura de la sala y atadas a las cornamusas de las embarcaciones. Tenía las manos atadas juntas contra el torso. La cara le colgaba hacia delante, y los rizos rubios le caían por las mejillas. Tenía una soga alrededor del cuello, que subía hasta las vigas. Su cuerpo formaba con exactitud la cuarta runa. Kelly notó que le flaqueaban las rodillas. Había llegado demasiado tarde.

De repente, la chica alzó la cabeza. Miró con los ojos entornados hacia la luz, con terror, y vio a Kelly. Kelly sintió una oleada de alivio. Recordó que el asesino usaba un nudo corredizo para no ahogar a las víctimas. Con precaución, avanzó un poco, mirando hacia delante y hacia atrás entre la puerta que había a su derecha y la gran abertura que había tras Claire. Notó que sus pies tocaban algo y enfocó la linterna hacia abajo. Había una vieja red de pescador extendida en el suelo. Ella se apartó y siguió avanzando hacia la chica con el pulso acelerado. Claire estaba intentando decirle algo, pero tenía la boca tapada con cinta. La chica abrió mucho los ojos y comenzó a agitar salvajemente sus ataduras.

—¡No, Claire! ¡Quédate quieta! Te bajaré en un minuto, ¡deja de moverte! —le susurró Kelly.

Justo en frente de Claire, Kelly vio un cuerpo. El hedor a cadáver en descomposición era insoportable. «El padre John», pensó Kelly. Obviamente, era demasiado tarde para salvarlo.

De repente, el suelo desapareció y ella notó que caía por el aire. Una impresión de agua helada en el cuerpo, y después, su cabeza se golpeó con algo duro. Entonces, cayó en un torbellino negro de silencio.

Mientras Jake hojeaba los libros, su frustración iba en aumento.

—Lo siento, señor, ¿podría explicarme de nuevo qué estamos buscando? —le preguntó un agente, alzando la vista desde su asiento, al otro lado de la sala.

—Cualquier cosa relacionada con un sacrificio ritual —respondió Jake—. Posibles lugares para llevarlo a cabo… cualquier cosa. Miren el índice.

Intentó hacer caso omiso de la presencia del hombre decapitado y cubierto con una sábana que estaba a su lado. Claramente, su asesino había estado muy ocupado aquel día. Y, en su opinión, Stefan era cada vez más sospechoso, al haberse desvanecido como lo había hecho. A menos que fuera otra víctima de aquella carnicería y no lo hubieran encontrado todavía. Jake se pateó mentalmente. ¿Cómo era posible que no se le hubiera ocurrido que el asesino podía ir allí? Había dejado que acabara con la única persona que podía ayudarlo a encontrar a Jones.

Dejó el libro a un lado y tomó otro. La investigación nunca había sido su punto fuerte, y menos en aquellas circunstancias. Miró el monitor de GPS que tenía en el bolsillo otra vez: nada. Aquella maldita cosa ni siquiera funcionaba.

Al mirar el libro, se dio cuenta de que se titulaba Vendiendo agua junto al río: Manual de formación Zen. Iba a tirarlo con un gruñido, pero se quedó inmóvil. Una idea se le cruzó por la mente. Cuando estaba en el cobertizo de los botes el otro día, mirando cómo buscaban a Tiffany Agostanelli en el río, había tenido una breve conversación con uno de los buceadores que estaba descansando.

—El último caso en el que trabajé fue en el sur —le había dicho el tipo—. Era un fanático religioso. Se llevaba a sus víctimas al río para bautizarlas. Ahogó a cinco antes de que lo atraparan.

«Agua. Era el purificador máximo de todas las demás religiones. ¿Por qué no iba a serlo también en aquélla?», se dijo Jake.

—Vamos.

Se puso en pie y se dirigió a la puerta principal.

—Eh… ¿adónde vamos? —le preguntó un agente, mientras todos salían tras él.

—Al cobertizo de los botes.

Capítulo 30

Kelly abrió los ojos lentamente, concentrándose en la luz temblorosa de un círculo de velas. Estaba tumbada en el suelo, frente al cadáver del padre John. Aturdida, se movió, intentando alcanzar su arma. Recordó que se había caído, que había sentido el agua fría, y después… nada. Le dolía la cabeza; debía de haberse dado un golpe. Tenía la ropa calada, pero al menos, estaba vestida. Tenía las manos fuertemente atadas a la espalda. Se dio cuenta, con angustia, de que había fallado. Y por eso, las dos morirían.

Claire aún estaba colgada frente a ella, y lloraba. Estaba mirando a algo que había detrás de Kelly. Kelly movió la cabeza hacia atrás y vio una figura con una túnica, agachada fuera del perímetro de luz. Sus ojos oscuros la observaban con interés, como si, en cierto modo, ella lo estuviera entreteniendo. Él la saludó asintiendo. Kelly reconoció la voz que salió de sus labios, pero no tenía nada de la incertidumbre y la vacilación que había mostrado cuando habían hablado en la capilla. Salía de él con fuerza y retumbaba por la habitación.

—La trampa del aurochs.

—¿Cómo? —preguntó Kelly con aprensión, mientras pasaba la mirada por el cobertizo con desesperación, intentando encontrar una vía de escape.

—El aurochs, el gran ganado salvaje e indomable del norte de Europa, del mismo tamaño que un elefante y negro como un toro. La única forma de atraparlo sin matarlo era hacer una fosa —dijo, y le hizo un gesto. Ella siguió la dirección de su mano y vio una trampilla abierta hacia un abismo. Debía de estar escondida por la arena del suelo, pensó—. Eran bestias feroces, extraordinariamente veloces y fuertes, y capturar una de ellas era señal del progreso de un cazador. Deberías sentirte honrada.

Kelly estaba asombrada. No podía dejar de mirar frenéticamente por toda la habitación. Él había encendido velas formando un círculo a su alrededor. Ella estaba tumbada sobre un símbolo que había trazado con sangre en el suelo. Sentía el líquido pegajoso en las manos y la cara. A la derecha de Claire había una mesa de madera, un altar, también con velas encendidas. Y encima había un libro enorme de color rojo. El Raudhskinni, pensó ella, inhalando bruscamente. Lo había encontrado de verdad, o con su locura, había adoptado un sustituto. Junto al libro había un tosco cáliz de madera. Al otro lado, Kelly vio el brillo de la hoja de un cuchillo.

No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba inconsciente, pero seguramente ya estaban cerca de la medianoche. El reflejo de la luna sobre el agua proyectaba dibujos de un azul cambiante sobre las paredes. Kelly necesitaba distraerlo hasta que las encontraran. Si acaso las encontraban, pensó con una punzada de terror. Ya no sentía la presión del localizador del GPS detrás de la oreja. Se le debía de haber perdido cuando había caído al agua. Nadie sabía dónde estaban.

Ella lo observó mientras él caminaba hasta el altar y tomaba el cuchillo. De espaldas a ellas, dibujó algo en el aire. Se giró noventa grados y repitió el gesto. Volvió a girar y quedó frente a Kelly. Ella se preguntó si era muy alto. Parecía que Claire se había desmayado. Cabeceaba lentamente hacia delante. De vez en cuando se despertaba con un sobresalto y alzaba la cabeza con los ojos desorbitados por el pánico. Después, los cerraba de nuevo.

—Así que has matado a tu hermano —le dijo Kelly en el tono más relajado que pudo.

Él se quedó inmóvil a medio giro. Le clavó una mirada fulminante y se puso sobre ella, colocándole la punta del cuchillo a centímetros de la cara.

—Yo no maté a mi hermano. Fueron los otros.

—¿Los otros? ¿Qué otros?

—Los ancestros —dijo él, y miró hacia las vigas con miedo. Después redujo la voz a un susurro—. Los espíritus del pasado se lo llevaron. Yo le advertí de la necesidad de vengar la muerte de nuestro padre, pero él no me prestó atención. Ellos vinieron a reclamarlo, y vendrán por mí si fracaso.

—¿Si fracasas en qué? —le preguntó Kelly.

Con un gesto, señaló a su hermano.

—El pasado debe corregirse.

Ella miró el cuerpo que tenía frente a sí, intentando analizarlo. Ya estaba en avanzada descomposición, y se había hinchado, de modo que tenía la ropa tirante. La piel tenía manchas verdosas y ampollas, y el rostro resultaba irreconocible. Tenía los ojos lechosos, y sólo le quedaban parches de pelo. Algunos de los dientes se le habían caído. No había muestras de actividad de insectos, al menos que Kelly pudiera ver, así que claramente el cadáver había estado protegido con algo. Sin embargo, aquel hombre llevaba muerto algunas semanas.

De repente, Kelly recordó una cosa que había dicho Stefan. El Raudhskinni. Según él, contenía la forma más oscura de hechicería, formas de prever el futuro, de cambiar de forma, incluso de resucitar a los muertos. Si él estaba diciendo la verdad y no había sido el responsable de la muerte de su hermano, ¿era posible que…?

—Estás intentando devolverle la vida —le dijo ella.

—Sí.

—Estás loco.

Él no le hizo caso. Se había acercado al altar y estaba leyendo atentamente el libro. Kelly encajó en aquel momento las piezas del rompecabezas. Probablemente, Paul había acudido a casa de su hermano en busca de ayuda cuando lo habían expulsado del Anillo de Ásatrú. ¿Y si el padre John había muerto inesperadamente mientras su hermano estaba con él? Al verse sólo en el mundo, en los rincones más oscuros de su mente, Paul había decidido que su único recurso era sacrificar a chicas inocentes para intentar devolverle la vida a su hermano. Y poseía un libro que podía enseñarle cómo hacerlo.

—¿Y por qué has elegido a esas muchachas? —le preguntó ella, intentando mantenerlo distraído mientras elaboraba un plan.

—Son hijas de la élite —respondió él sin mirarla—. Las portadoras del fruto de aquéllos que destruirán el mundo con su avaricia.

—Lo siento, pero no lo entiendo —dijo Kelly para animarlo a que siguiera hablando.

Si extendía el dedo corazón derecho hasta su muñeca, casi podía alcanzar los nudos de las ataduras. Intentó hacerlo sin que él lo notara.

Él siguió mirando el libro con los labios apretados, y respondió a la pregunta de Kelly con brusquedad, como si ella fuera una niña molesta.

—Mi padre fue sacrificado en el altar de una empresa, y era necesario vengar su muerte para que él pueda descansar. Ahora, mi hermano y yo podemos tener algo de paz —dijo—. Además, era necesario tener su sangre. La sangre es muy potente. Hay muy pocos rituales que sean efectivos sin ella.

—Mmmm —murmuró Kelly—. Y necesitas cinco chicas.

—Exacto —dijo él, como si estuviera satisfecho por que ella lo hubiera entendido.

—Pero Claire y yo no somos hijas de empresarios. Y Katerina tampoco.

Sus rasgos se ensombrecieron.

—Katerina fue un error. Tuvo la mala suerte de ser testigo de un ritual, uno que no podía entender. Yo no quería matarla. Muy triste, pero necesario.

Kelly carraspeó e intentó hablar en tono despreocupado.

—¿Y nosotras?

—Por desgracia, tu investigación me ha obligado a alterar mis planes. Muchas de mis perspectivas se han marchado de la universidad. Debes entender que esto no es lo que yo quería —dijo, y miró a Claire con ojos suplicantes, y después la miró de nuevo a ella—. Te pido disculpas. Sin embargo, tendrás la oportunidad de presenciar un ritual que llevaba dormido unos quinientos años —le explicó. Después frunció el ceño y puntualizó—: El comienzo, al menos.

—Eso es reconfortante —murmuró Kelly.

Sintió que el primer nudo cedía a sus tirones persistentes, pero las ataduras no se deshacían. Con el corazón encogido, se dio cuenta de que la cuerda tenía muchos nudos. Respiró profundamente y comenzó a tirar del siguiente, intentando no rendirse a los calambres que tenía en los dedos. El cosquilleo de las yemas le decía que estaba empezando a perder el tacto. Las ataduras le estaban cortando la circulación lentamente. Si no conseguía quitárselas en pocos minutos, su última esperanza de sobrevivir se desvanecería.

Jake salió por la puerta de la casa del profesor.

—Vayamos en los coches. Ustedes dos vengan conmigo, y el resto, sígannos —les ordenó, haciendo gestos con la linterna.

Era mejor no mostrar inseguridad; su posición en aquello era muy débil. Los demás agentes sólo se molestaban en escucharlo porque Morrow y Jones no estaban, y no había aparecido nadie para llenar el vacío. Sin embargo, en aquella ocasión no se movieron. Él había notado el ánimo de amotinarse mientras estaban registrando la casa del profesor Birnbaum.

Uno de ellos se adelantó.

—Estamos pensando que deberíamos volver al centro de mando y reagruparnos, señor.

Jake iluminó la cara del agente con la linterna.

—Si abandonamos ahora, estamos condenando a la agente Jones a muerte.

El agente tendría unos treinta años y un aire de confianza y de atrevimiento que a Jake le recordaban a sí mismo a su edad.

—Lo cierto es que hemos transgredido unas quince reglas del procedimiento hoy. Sé que usted ya no se rige por el código de conducta, pero nosotros no queremos que nos envíen a Peoria.

Jake se irguió y le clavó una mirada firme, con la esperanza de poder salir victorioso de aquello.

—La agente Jones les dio órdenes de seguirme esta noche.

—Con todo respeto, señor, la agente Jones probablemente ha muerto. Y, aunque sobreviva a esto, la investigarán por sus acciones de esta noche. Yo no quiero que me suceda lo mismo. Voy a informar de esto y voy a esperar al forense.

Con aquello, el chico se volvió y se encaminó al coche. El resto del grupo lo siguió, y Jake se quedó solo. El peso de su fracaso, sumado al agotamiento, estaba a punto de abrumarlo, y sintió que le flaqueaban las rodillas. Estiró las piernas y caminó hacia su coche. Él no iba a rendirse hasta que supiera lo que había ocurrido con ellas. Aunque llegara tarde para salvar a Jones, quizá tuviera la oportunidad de atrapar al desgraciado que la había matado. Y, sin el FBI presente para controlarlo, podía saldar la deuda en privado.

Una figura oscura estaba apoyada en su coche de alquiler. Él ralentizó el paso y puso la pistola justo debajo de la linterna hasta que iluminó las letras FBI, en color amarillo sobre un fondo azul marino.

—¿Te has perdido del grupo? —le preguntó Jake con sequedad mientras se acercaba.

—Creo que voy a utilizar mejor mi tiempo, señor.

Era un agente joven que lo había ayudado antes con el ariete, un muchacho algo tímido que seguramente no tenía más de veintiséis años de edad.

—¿Le importa si lo acompaño?

Jake se encogió de hombros, aunque en realidad sintió alivio.

—Como quieras.

El chico se sentó en el asiento del pasajero. Jake se puso tras el volante y arrancó.

—Vamos a llegar en menos de cinco minutos.

—Bien, señor.

—Jake, no señor. Jake.

—Bien —dijo el chico.

Jake lo miró. No era muy fuerte físicamente, era raro que hubiera aprobado los exámenes que el FBI realizaba a sus agentes anualmente.

—¿Cómo te llamas?

—Danny Rodríguez.

—Está bien, Danny. Yo dirijo, tú me cubres. A la primera señal de problemas, llamas pidiendo refuerzos.

—Entendido —dijo el muchacho—. ¿Algo más?

—Si eres un hombre religioso, es un buen momento para rezar —dijo Jake.

Después, apretó el acelerador.

Kelly notó que el último nudo se aflojaba. Contuvo un grito de alivio al sentir que las ataduras se le caían de las muñecas y que la sangre retornaba a las yemas de los dedos. Tenía que conseguir recuperar el arma antes de que él comenzara a llevar a cabo su ritual. Lo miró fijamente. Estaba sentado junto a su hermano muerto, a pocos metros de ella, con los ojos cerrados. Parecía que estaba meditando. Claire había vuelto a desmayarse.

Aquél era el momento propicio. Kelly alzó las piernas en silencio y se preparó para impulsarse y ponerse en pie. Entonces, sintió una presencia que le hizo girar la cabeza. Había alguien allí, en las sombras, a su izquierda. Durante un instante, sintió una gran alegría. Jake debía de haberlas encontrado, después de todo. Sin embargo, cuando la figura dio un paso hacia la luz, Kelly se dio cuenta de que era demasiado alto para ser Jake. Un paso más, y la larga barba blanca de Stefan apareció ante su vista. Él asintió con solemnidad hacia ella, mientras Kelly sentía un gran alivio.

—¿Estamos listos? —preguntó, y su voz resonó por el espacio del cobertizo. Claire alzó la cabeza.

Paul parpadeó, intentando salir de su ensimismamiento.

—Maestro —dijo con reverencia mientras se ponía de pie—. He preparado los sacrificios. Todo está listo para la ceremonia.

Kelly se quedó asombrada. Stefan le sonrió. No había ni rastro de la actitud sumisa que había demostrado en casa del profesor Birnbaum, y la crueldad brillaba en sus ojos.

—Querida, ¿de veras pensaba que iba a sacrificar a mi mejor estudiante? —le dijo con un ronroneo—. Veo que se las ha arreglado para soltarse las ataduras. Muy lista. Por desgracia, demasiado tarde.

—¿Por qué? —le preguntó Kelly, mirando a su alrededor con desesperación en busca de un arma.

Él siguió su vista hasta el altar, donde ambas pistolas estaban colocadas junto al cuchillo.

—La admiro por intentarlo, pero dudo mucho que lo consiguiera. Creo que, a veces, es mejor resignarse con la suerte de uno. Supongo que Paul ya la ha informado de la naturaleza de la ceremonia de esta noche.

—Es una locura —dijo Kelly, sentándose lentamente—. No puede creer de verdad que esto va a servir de algo.

Stefan miró el libro.

—El Raudhskinni —susurró—. Fue la razón por la que me uní al Anillo de Ásatrú. Oí hablar del libro por primera vez en Dinamarca, cuando era niño. Como puede imaginarse, cautivó mi imaginación. He dedicado mi vida a este momento —dijo.

—Entonces, ¿por qué me lo contó todo? ¿Por qué me dejó registrar su casa? —le preguntó Kelly.

Él pasó por delante de ella hacia el altar, acarició el libro suavemente con un dedo y después tomó el cuchillo.

—Claro que no se lo he dicho todo. La llamada del buen profesor requería una respuesta. Él estaba a punto de acudir a las autoridades, lo que hubiera sido un desastre. Finalmente, las cosas han resultado exactamente tal y como habíamos pensado.

Le puso una mano en el hombro a Paul y le sonrió. Paul se deleitó con aquellas atenciones.

—Hijo mío, hemos hecho un largo camino juntos —le dijo Stefan pensativamente.

Con un rápido movimiento, elevó el cuchillo y le cortó el cuello a su alumno. Kelly soltó un jadeo de horror, y Paul se desplomó en el suelo mientras la sangre fluía de su garganta a cada latido de su corazón. Él quedó allí tendido sin un solo sonido. Su sonrisa se había transformado en una expresión de dolor y sorpresa. Murió junto al cuerpo de su hermano.

Claire estaba retorciéndose sobre ellos, emitiendo gemidos que se escapaban de la cinta aislante que le cubría la boca, moviendo los brazos y las piernas tanto como le permitían las cuerdas.

—Estaré contigo en un momento, querida —le dijo Stefan, mirándola, y limpió la hoja del cuchillo con un pliegue de su túnica—. Qué chico más agradable y dócil. No habría podido pedir un sirviente más devoto.

—Lo ha matado —susurró Kelly.

La conmoción que le había causado aquel asesinato le agudizó los sentidos de nuevo. Sólo tenía que vencer a un hombre, y no a dos, pensó. Si consiguiera que se apartara del altar aunque sólo fuera un segundo…

Él siguió su mirada y sonrió.

—Por favor, señorita Jones, no crea que esto es una oportunidad para escapar. Sería una pena tener que matarla antes de tiempo. Y Paul se quedaría muy decepcionado. Me temo que su traducción del texto no contempló algunos puntos capitales —dijo Stefan, mirando con lástima los cuerpos que se amontonaban ante él—. El Raudhskinni tiene sus limitaciones. La resucitación es efectiva sólo con las almas que han partido recientemente de este mundo. Aunque yo pudiera haber revivido al otro, su olor… —arrugó la nariz y se estremeció—. Dudo que me lo agradeciera, ¿no cree?

Su voz era agradable, y su sonrisa se hizo más amplia.

—Hablando de lo cual… —miró el reloj y después contempló el río.

La noche se había aclarado bastante. Debía de ser casi medianoche, pensó Kelly. La luna arrancaba sombras de las jambas de la puerta del cobertizo, tan largas que casi tocaban los pies de Claire.

—Sí, casi ha llegado el momento —dijo él.

Stefan elevó nuevamente el cuchillo. Kelly contuvo el aliento y vio que Claire hacía lo mismo. Sin embargo, él sólo estaba repitiendo el ritual que Paul había llevado a cabo un poco antes. Giraba en ángulos y se detenía a dibujar un símbolo en el aire, frente a su pecho. Cuando se situó de espaldas a ella, Kelly se preparó para saltar. Iría por la Glock, que era la pistola más cercana y la que tendría más impacto. Dos pasos, un salto sobre los hermanos muertos, y podría agarrar el arma con la mano derecha. «Es mejor morir luchando», pensó.

Se impulsó desde el suelo con manos y pies, pero la fricción de las suelas de sus zapatos contra el suelo fue muy ruidosa. Antes de que ella llegara al altar, él se giró y se movió con una velocidad horrible, y le golpeó un lado de la cabeza con el mango del cuchillo. Ella se tambaleó después del impacto, y se agarró al borde del altar mientras caía. Cayó a gatas sobre el charco de sangre de Paul, jadeando, viendo fogonazos de luz. Sacudió la cabeza para aclararse la visión. La voz de Stefan resonó hacia ella.

—Eso no ha estado bien.

Ella vio con desesperación cómo él tomaba la Glock con la mano derecha.

—Creo que será mejor que sujete esto durante un momento, si no le importa —le dijo Stefan con una sonrisa—. Bueno, ¿por dónde iba?

Se volvió hacia Claire y comenzó un canturreo. Su voz llenó el cobertizo, y las palabras se unían las unas a las otras al reverberar contra las paredes. En el semblante de Claire se reflejaron el dolor y la resignación, la conciencia de que ya no tenía salvación. Kelly pensó en su hermano. ¿Habría tenido Alex la misma mirada? ¿Habría sabido cuál era su último aliento?

De repente, el cántico se hizo más intenso. Stefan echó la cabeza hacia atrás; las velas crearon unas sombras exageradas en su cara mientras él dibujaba la longitud de la pierna de Claire con la punta del cuchillo. Kelly luchó por mantenerse consciente mientras todo a su alrededor se desenfocaba. Stefan iba a matar a Claire. Ella iba a morir de la misma manera que las otras chicas, desangrándose, perdiendo la vida en el suelo. Kelly bajó la cabeza. No podía soportar verlo.

De repente, las sombras se movieron rápidamente. Las llamas de las velas temblaron y se apagaron en una ráfaga de viento. Ella se estremeció al oír un agudo grito que atravesó el aire. La habitación se llenó de un batir de alas, y cuando Kelly miró hacia arriba, vio una bandada de pájaros negros volando hacia el río por entre las vigas. Sus chirridos agudos habían rasgado el silencio. Había alguien más en el cobertizo… Kelly intentó enfocar la vista. Alguien estaba luchando con Stefan. Se balanceaban juntos, como si estuvieran bailando de una manera extraña entre gruñidos.

Kelly se puso en pie, tambaleándose. Reunió las últimas fuerzas que le quedaban y llegó hasta el altar, guiándose a tientas por la oscuridad. Estuvo a punto de caer sobre los hermanos muertos. Los contendientes estaban a su derecha, y Kelly oyó a Stefan maldecir a su atacante en danés. El altar no estaba donde debía estar; seguramente, lo habían derribado durante el forcejeo. Ella cayó de rodillas y palpó el suelo con las manos en busca de la pistola.

Frenéticamente, tocó la masa de redes y telas que cubrían el suelo. Rozó una superficie reseca de cuero. El libro, pensó. Acto seguido, notó acero en la palma de la mano y cerró el puño alrededor de la culata. Se giró, tomó la Glock con ambas manos y apunto hacia las dos sombras. Un grito resonó por la oscuridad, y las dos formas se separaron. Una de ellas cayó al suelo. La otra, enorme, alzó algo por encima de su cabeza. La luna arrancó destellos del borde de la cuchilla. Cuando él bajaba el puñal, ella apretó el gatillo. El disparo hizo un ruido sobrenatural en aquel espacio, que se sumó a los pitidos que a Kelly le agujereaban los oídos. Vio cómo la sombra se hacía rígida, cómo se tambaleaba hacia el borde del río. Con la cabeza caída, agarrándose el pecho con las manos, se meció hacia delante y hacia atrás, aullando de dolor. Stefan elevó las manos hacia el cielo como si estuviera suplicando, y después cayó hacia delante. El ruido del agua se disipó mientras Kelly recuperaba la respiración, con el arma aún entre las manos. Los fuertes latidos de su cabeza se hicieron más y más insistentes, y notó que volvía a sumirse en la oscuridad.

Lo último que vio fue una pluma que caía flotando desde una de las vigas, brillando extrañamente hacia ella.

Jake miró bruscamente hacia el lugar de donde provenía el sonido del disparo. Salió corriendo del coche, dejándose la puerta abierta y esperando que el muchacho lo siguiera. El nombre y el escudo de la universidad estaban pintados en color rojo en un lateral del cobertizo blanco. Él se abalanzó sobre la puerta de costado. El débil candado se abrió y le dejó el paso libre al edificio.

Dio una voltereta y cayó de pie con el arma preparada, intentando hacer caso omiso del dolor que sentía en el hombro a causa del impacto. Movió el haz de luz de su linterna por la sala.

—¡Jones! —gritó.

Había algo grande colgado del centro de la habitación, impidiendo que entrara la luz de la luna por la abertura del cobertizo.

El muchacho llegó corriendo tras él y se ahogó.

—Dios Santo, ¿a qué huele?

Jake dio dos pasos hacia delante con cautela. Cualquiera podía estar escondido entre las sombras. Moviéndose sin cesar hacia todos los ángulos, iluminó cada rincón, el casco brillante de una de las embarcaciones, un montón de redes, a Claire, colgada como si fuera una pieza de carne. Había una pila de ropa en el suelo, y un olor a sangre fresca y pólvora en el ambiente. Él contuvo las náuseas. ¿Dónde demonios estaba Jones en mitad de aquella carnicería?

El chico susurró de nuevo «Dios Santo» cuando la luz iluminó los cuerpos de dos hombres, uno sobre el otro, como si fueran juguetes abandonados. El olor a podredumbre era inaguantable. Jake vio un rastro de sangre que se dirigía al borde del muelle. Se acercó e iluminó la superficie del agua, pero no vio nada.

Se dio la vuelta rápidamente al oír un suave gemido. Rodríguez ya estaba allí, agachado a su lado. A Jake le dio un salto el corazón mientras se arrodillaba junto a Jones. Ella estaba calada y cubierta de sangre. Con cuidado, le dieron la vuelta para buscarle el pulso: estaba viva pese a toda la sangre. Jake le apartó el pelo de la cara y se colocó su cabeza en el regazo. Como si estuviera a mucha distancia, oyó cómo Rodríguez llamaba pidiendo refuerzos y asistencia médica. Los párpados de Jones temblaron; abrió los ojos lentamente y lo miró con desconcierto.

—¿Qué…?

—Shh —dijo él con suavidad—. Lo has hecho muy bien, nena. Todo va a arreglarse.

Capítulo 31

Kelly se despertó en una cama doble, sintiendo el suave algodón de las sábanas contra la piel. Llevaba una camiseta de hombre y unos pantalones cortos. Estiró los brazos sobre la cabeza mientras se incorporaba, y de repente, hizo un gesto de dolor al sentir un persistente martilleo en las sienes. Cuidadosamente, volvió a tumbarse y se colocó de costado. El despertador de la mesilla marcaba las cinco menos veinticinco de la tarde. Lo que había ocurrido el día anterior volvió a su mente: cuervos, sangre, agua y frío. Cerró los ojos mientras todas las imágenes se le mezclaban en la cabeza. No estaba completamente segura de lo que había pasado, pero, de algún modo, había conseguido sobrevivir.

Arrastrando los pies, fue al baño para ver si encontraba un analgésico, y se sorprendió al ver un cepillo de dientes y una cuchilla de afeitar allí. La puerta contigua estaba entreabierta. Llamó tímidamente y oyó que se aproximaban unos pasos.

—¡Vive! —exclamó Jake, abriendo la puerta de par en par y extendiendo los brazos.

Kelly se rió. Él estaba descalzo, y sólo llevaba unos vaqueros y una camiseta. Tenía el pelo húmedo de la ducha.

—No te habré despertado, ¿verdad? Siento que las dependencias sean pequeñas. Parece que hay una convención de fontaneros en el pueblo, así que ésta era la única habitación disponible…

Hablaba con nerviosismo, como disculpándose. Ella lo notó y le pareció divertido.

—Entonces, ¿dónde demonios estoy? —preguntó con una sonrisa dolorida.

—En el Radisson. El mejor establecimiento de esta parte de Stamford. O al menos, eso me han dicho —dijo él. Su alegría parecía forzada—. ¿De verdad no lo recuerdas? Querían llevarte al hospital para mantenerte en observación, pero tú protestaste con vehemencia, así que el compromiso fue que yo te trajera aquí y te tuviera vigilada.

—Claro, en observación —comentó Kelly con ironía, mirándose—. Eso explica la ropa que llevo.

—Te juro que apenas miré —dijo Jake, alzando las manos para protestar—. Tu ropa estaba calada. No podía permitir que murieras de frío.

El nerviosismo hacía que su acento texano fuera más pronunciado de lo normal. ¿Había algo que no le estaba contando?

—¿Estás de broma? Si yo estaba pensando en volver a la vida civil sólo por la calefacción y el servicio de habitaciones.

—Hablando de lo cual… —Jake volvió a su habitación y señaló con la cabeza un carrito lleno de bandejas—. Pensé que esto sería más civilizado. Además, esta mañana he hecho un pequeño reconocimiento y el enjambre de los periodistas ha venido hasta aquí. Todos quieren una fotografía de la superagente que ha resuelto el caso.

—Debería cambiarme —dijo ella, tirándose con incomodidad de la camiseta, consciente de que, ante la luz directa del sol, se le transparentaría el pecho por la fina tela de la camiseta. Aunque él ya se lo había visto, se recordó Kelly, intentando no ruborizarse.

Jake también parecía azorado.

—Estás estupenda —le dijo—. Además, seguramente te estás muriendo de hambre. Yo sí, y conseguí comer algo anoche. Puedes ducharte y cambiarte después del desayuno.

En cuanto él terminó de hablar, Kelly se dio cuenta de que estaba hambrienta. Se sentó en una silla y observó cómo Jake le preparaba un plato. Descorrieron las cortinas, y por el ventanal se reveló un maravilloso día de otoño. Ella se puso a comer, y vació el plato dos veces antes de acabar.

—Vaya —dijo Jake, mirándola con una sonrisa—. No eres de las que sólo comen ensalada, ¿verdad?

—Mmm, estaba delicioso —dijo ella, y se recostó en el respaldo de la silla. Cerró los ojos y disfrutó del calor del sol en la espalda. Después volvió a abrirlos y descubrió que Jake la estaba observando. Él apartó la mirada cuando ella lo sorprendió.

—Bueno, ¿te importaría contarme lo que pasó? —le preguntó, con la esperanza de que la respuesta no le hiciera vomitar todo lo que acababa de comer.

Él sacudió la cabeza.

—Yo quería hacerte la misma pregunta. En el cobertizo todo era un caos. Nunca había visto nada igual.

—¿Y Claire? —preguntó ella, con miedo de saber la respuesta.

—Claire está bien. Muy asustada, pero no perdió mucha sangre. Jerome se llevó la peor parte. Todavía está en cuidados intensivos.

—¿Jerome? —preguntó Kelly con confusión.

—Sí. ¿Es que no lo viste? —le preguntó él, con tanto desconcierto como ella—. Tiene muchas agallas, para ser un tipo con un solo brazo. El entrenamiento de las Fuerzas Especiales no es ninguna broma. Pero recibió algunas cuchilladas graves, y todavía está en coma. Ha perdido el bazo. Los médicos tienen la esperanza de que recupere el conocimiento en pocos días. De lo contrario… —Jake se encogió de hombros.

La figura que luchaba con Stefan. Aquella sombra alta y oscura era Jerome.

—¿Y Stefan?

Jake sacudió la cabeza.

—Ni rastro de él, pero los buceadores lo están buscando. Por la cantidad de sangre que dejó en el suelo, todo indica que su cuerpo aparecerá en algún lugar del río. Por si acaso, he pedido que repartan su fotografía y que la policía local busque en hospitales, estaciones de autobús y ese tipo de sitios… La oficina de Nueva York tiene a un equipo registrando su casa de arriba abajo.

—Vaya. ¿Estás seguro de que quieres volver al sector privado? Parece que quieres quedarte con mi trabajo —le dijo ella con una ceja arqueada.

—No con el pago extrasalarial que dan. Dmitri me paga el seguro de óptica y los tratamientos dentales, además.

Ella se rió, y él le devolvió una sonrisa. Ella se sirvió más café en la taza y lo removió. Entonces, recordó otra cosa.

—¿Y el Raudhskinni?

—¿El qué?

—El Raudshkinni, ¿no te acuerdas? ¿El libro de cuero rojo? Lo tenían en el altar —explicó Kelly con impaciencia—. Debía de estar allí cuando tú entraste. La policía debería catalogarlo.

—Jones, has pasado por una experiencia muy difícil —le dijo él, tomándole la mano.

Ella se enfadó.

—No me trates con condescendencia. Estaba allí. Lo vi.

—Jones, yo llegué justo después de que dispararas. Estaba allí cuando llegó el equipo médico, y cuando los focos lo iluminaron todo como si fuera el Cuatro de Julio. Registramos hasta el último centímetro del cobertizo, y no había ningún libro. Pero le preguntaré a Rodríguez si lo encontró.

Todo era demasiado raro. El libro había desaparecido, y Stefan se había desvanecido en el río…

—Encontramos esto, sin embargo —le dijo Jake, y le entregó una copia de fax de un artículo de periódico. Observó en silencio cómo lo leía.

Al terminar, ella lo miró.

—Entonces, los gemelos fueron los únicos supervivientes.

—Sí. No puedo imaginarme lo que debe de ser que tu padre intente asesinarte. Supongo que se volvió loco cuando lo despidieron. Perdieron a su madre, a su hermana y a otro hermano en el incendio. La habitación de los gemelos estaba en el piso bajo, y por eso consiguieron salir. Sin embargo, debieron de oír los gritos de los demás. Un buen modo de crear un asesino en serie.

—Sí, supongo que sí —dijo ella con el ceño fruncido—. ¿Y cuál es la excusa de Stefan?

—Ya has leído Hamlet. Los daneses están locos. Lo cual me recuerda…

Jake atravesó la habitación y le llevó a la mesa un jarrón lleno de rosas rojas.

—¿Para mí? —preguntó ella, sorprendida, mientras tomaba la tarjeta.

Jake sonrió.

—Lo siento, pero no es mérito mío. Este ramo y los otros tres son de parte del señor Vinny Agostanelli, con su agradecimiento.

La tarjeta decía sencillamente: Si alguna vez necesita un favor… V.A. Y había una tarjeta de visita del señor Agostanelli grapada a la otra.

Ella miró al cielo.

—No creo que llegue el día.

Jake tomó la tarjeta y la leyó.

—Eh, nunca se sabe. Yo conservaría el número si fuera tú.

—De eso estoy segura —respondió ella con una sonrisa. Una vez que había saciado su hambre, se moría de ganas de ducharse y de cambiarse de ropa—. ¿Has llamado a Dmitri? —le preguntó.

—Esta mañana. Se alegró mucho al saber la noticia. Espero que esto le proporcione el sentimiento de cierre del que siempre hablan los psicólogos. Va a organizar un homenaje para Anna. Será en la universidad, dentro de unos diez días, por si quieres ir.

—Me gustaría. Tengo que hablar con mi responsable para ver qué dice.

Aunque hubiera realizado un disparo «limpio», Kelly estaría en periodo de prueba hasta que el Departamento de Responsabilidad Profesional despejara todas las dudas sobre su actuación. De repente, pensó en todas las tareas que la esperaban: tendría que redactar informes, organizar expedientes y pruebas para su archivo y volver a Nueva York, a esperar otro caso. Se masajeó las sienes al pensarlo.

—Una última cosa —dijo Jake, mirando al suelo—. Llamé a la esposa de Morrow ayer para decirle que habíamos atrapado al tipo. Sé que probablemente deberías haberle dado tú la noticia, pero estabas inconsciente y a mí me preocupaba que la prensa filtrara la noticia. Espero que no te importe.

—Muy bien, me alegro de que lo hicieras —respondió Kelly. Vio el rostro de Morrow, tendido en el suelo, con los ojos vidriosos, y se le formó un nudo de tristeza en la garganta—. Creo que voy a darme una ducha.

Dejó que el agua caliente le corriera por la espalda durante un largo rato, haciendo gestos de dolor mientras se palpaba los chichones de la cabeza. Notó los puntos que le habían dado en el cuero cabelludo. Se enjabonó minuciosamente porque quería quitarse de encima toda la sangre y la suciedad del día anterior. Cada vez que cerraba los ojos, veía diferentes imágenes: Tiffany Agostanelli, colgada en la puerta de la casa del rector como si fuera un trofeo de caza, Claire sentada en la acera, Morrow charlando con los periodistas.

Desde el principio, aquel caso la había afectado más de lo normal, y aún no sabía por qué. Los asesinatos habían sido brutales, pero ella ya se había enfrentado a cosas así antes y había salido indemne. Quizá estar en su universidad lo hubiera convertido todo en algo más personal. No. En el fondo, sabía que había algo más. Aún estaba demasiado cerca de todo lo que había ocurrido como para querer examinarlo a fondo. Lo almacenaría en la mente, igual que hacía con todos sus casos. En pocas semanas, estaría en Nueva Jersey, o en Brooklyn, o en Baltimore, mirando otro cadáver, persiguiendo a otro asesino. Aquélla era su vida, su vocación. Llevaba haciéndolo tanto tiempo que sabía que no podría realizar otro trabajo.

Se puso un albornoz del hotel y entró en su habitación mientras se secaba el pelo con una toalla. Escuchó los mensajes que tenía en el contestador del móvil. El primero era de su jefe, Bowen, que la felicitaba y le explicaba su suspensión temporal.

—No será mucho tiempo —le decía con su voz nasal—. He autorizado que se te concedan unos cuantos días de vacaciones extra, así que no quiero verte por la oficina hasta el miércoles. Y tendrás trabajo administrativo hasta que el Departamento de Responsabilidad Profesional termine la investigación.

«Qué generoso por su parte», pensó Kelly. Con suerte, estaría trabajando de nuevo en un caso en pocos días. Cualquier cosa era mejor que pasarse el día en un escritorio con aquel hombre vigilándola por encima del hombro.

Dmitri Christou también le había dejado un mensaje formal, agradeciéndole que hubiera encontrado al hombre que le había quitado a su hija. Al pronunciar el nombre de Anna, se le había quebrado la voz. Kelly hizo un gesto de dolor al escucharlo. Le llevaría tiempo, pero se recuperaría, pensó. La capacidad de la gente para dejar atrás el pasado era asombrosa. Según Proust, uno no superaba el pasado, sino que lo esquivaba. Era cierto. Así era como ella se enfrentaba a la pérdida de Alex y del resto de su familia. Así era como continuaba resolviendo caso tras caso, viviendo en una ciudad tras otra. En aquel momento, sin embargo, se daba cuenta de que aquello podía cansar mucho a una persona. Quizá fuera mejor tomar un camino directo…

Jake llamó a la puerta y después de unos instantes, entró.

—Sólo quería saber qué tal estás… —dijo, pero al verla en albornoz, se quedó callado. Tenía el pelo húmedo extendido por la espalda, el color caoba brillante resaltaba sobre el blanco del albornoz; sus pantorrillas asomaban por el bajo de la bata. Jake tragó saliva—. Bueno, parece que estás perfectamente. Se me ha ocurrido que quizá quieras ir a visitar a Claire al hospital. Sus padres llegaron esta mañana temprano, y quieren conocerte.

—Y a Jerome también —dijo Kelly.

—Sí, a Jerome —respondió Jake. Estaba mirando al techo, examinando concienzudamente las molduras de escayola.

—Parece que tengo unas cortas vacaciones —comentó ella despreocupadamente, volviéndose hacia el espejo para cepillarse el pelo.

—¿De verdad? Qué casualidad. Dmitri me ha recomendado que yo me tome unos días libres —dijo Jake, y después de una pausa, preguntó—: ¿Y adónde vas a ir?

Kelly se encogió de hombros.

—He oído decir que Vermont es magnífico en otoño. Nunca he estado allí.

Él carraspeó.

—No, yo tampoco. Debe de ser muy bonito.

—Eso es lo que tengo entendido.

—Bueno. Quizá nos encontremos allí.

Ella le sonrió en el espejo.

—Quizá.

—Bueno —dijo él. Hubo un silencio embarazoso. Jake señaló hacia la puerta—. Estaré esperando en mi habitación. Sólo tienes que llamar a la puerta cuando estés lista.

—Claro. Dame cinco minutos.

Jake cerró al salir.

Kelly se quedó sentada durante un largo instante, con el cepillo en el regazo, mirando al espejo, pero viendo más allá del azogue. Una brisa ligera separó las cortinas y dejó entrar un rayo de luz en la habitación, avivando las llamas de su pelo. Fuera, en la rama de un árbol, había un pájaro oscuro que ladeó la cabeza, observándola con sus ojos negros sin fondo. La cortina volvió a su lugar y el cuervo emitió un grito. Mientras el sol se ponía tras el horizonte, el animal extendió las alas y se alzó sobre la rama, pasando por delante de la ventana antes de volar en dirección a la pálida luna.

FIN

Reseña bibliográfica

Michelle Gagnon

Michelle Gagnon es una ex bailarina moderna, paseadora de perros, camarera, periodista independiente, entrenadora personal, modelo e intérprete en un club Ruso. Para el deleite de sus padres, ella renunció a todas esas ocupaciones por una infinitamente más estable y lucrativa carrera como escritora de novela negra.

Las novelas Michelle han sido publicadas en América del Norte, Francia, España, Noruega, Suecia, Finlandia y Australia, y han estado en el top ten de IMBA best-sellers. Su thriller de debut es The Tunnels (Los túneles), sobre una serie de asesinatos rituales en el sistema de túneles abandonados debajo de una universidad, se ha descrito como «El silencio de los corderos mezclado con The Wicker Man». El siguiente libro de la serie, Boneyard, representa un juego del gato y el ratón en el duelo de asesinos en serie en los Berkshires. El tercer libro de Michelle, The Gatekeeper, implica un complot terrorista doméstico por parte de grupos de odio anti-inmigración.

Michelle es miembro de Sisters in Crime, Mystery Writers of America, Romance Writers of America, e International Thriller Writers. Cada jueves escribe en su blog, The Kill Zone, sobre la vida, la escritura y “molestias menores”.

En su tiempo libre se entrega a su debilidad por el cine, las palomitas de maíz añejo y los éxitos de taquilla de Hollywood. Irremediablemente adicta a Scrabulous, está considerando seriamente un programa de doce pasos. Ella vive en San Francisco con su familia.

Los túneles

Los escenarios del crimen son macabros y esotéricos. Han aparecido asesinadas dos estudiantes. Sus cadáveres están mutilados y colocados en extrañas posiciones en el oscuro laberinto que hay bajo la escuela; y en las paredes, sobre sus cuerpos, hay dibujados símbolos extraños.

Durante la década que ha pasado persiguiendo a asesinos en serie, la agente especial del FBI Kelly Jones ha visto ejemplos de lo peor que puede hacer la raza humana. Sin embargo, la tragedia que está teniendo lugar en su antigua universidad le afecta profundamente. Las pruebas indican que hay conexión entre las víctimas: ambas son hijas de hombres poderosos, y los mensajes crípticos que hay detrás de las asesinadas proceden de un ritual perverso y antiguo. A medida que aumenta el número de muertes, aumenta la incertidumbre. El asesino está provocando a Kelly, desafiándola a que lo siga a los túneles, por un peligroso camino del que sólo uno podrá salir.

Kelly Jones

1. The Tunnels (2007) / Los túneles

2. Boneyard (2008)

3. The Gatekeeper (2009)

4. Kidnap and Ransom (2010)

Datos del libro

© 2007 Michelle Gagnon.

Título original: The Tunnels

Publicada originalmente por Mira Books, Mayo 2007.

Traducido por María Perea Peña

Editado por Harlequin Ibérica, S.A.

Kill Ink, Nº 3 - febrero 2011

Imágenes de cubierta:

Túnel: Dgilder/Dreamstime.Com

Runas: Rocksuzi/Dreamstime.Com

I.S.B.N.: 978-84-671-9768-6

Editor responsable: Luis Pugni

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