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Genevieve Loften se dio la vuelta y abrió las persianas venecianas permitiendo que la luz inundara de nuevo la estancia. James Sinclair se reclinó en la silla y la observó. Su penetrante mirada la hizo sentirse incómoda. Había oído que él podía resultar difícil y en esa entrevista había comprobado que los rumores eran ciertos.

Pensó de nuevo en lo diferente que parecía de un hombre de negocios convencional; piel morena, pelo oscuro y un cuerpo de atleta bajo el inmaculado traje sastre. Lo encontraba realmente atractivo, pero no tenía intención de permitir que se enterara. No pensaba alimentar su ego; ya estaba demasiado seguro de sí mismo.

Era su tercera entrevista y en esta ocasión estaban solos. Había trabajado muy duro para impresionarlo y convencerlo de que en Barringtons tenían ideas innovadoras y podían proporcionarle la publicidad que necesitaba para expandir sus negocios en el extranjero. De hecho, Sinclair acababa de ver la grabación de una de sus más exitosas campañas de televisión. También le había mostrado un impresionante dosier con otros trabajos anteriores y las cifras de ventas alcanzadas, pero nada de lo que le había sugerido u ofrecido pareció interesarle. Todo lo que recibió a cambio fue aquella ambigua y misteriosa mirada suya, una elevación de ceja y ningún comentario. Con un suspiro, apartó a un lado el dosier. No le gustaba fracasar.

—Señor Sinclair, usted dirá si puedo mostrarle alguna otra cosa —se ofreció. Le sorprendió verle esbozar una lenta sonrisa.

—Es posible. —él hizo una pausa, sosteniéndole la mirada mientras estiraba las largas piernas. Parecía relajado, pero todavía tenía ese aire sereno de un hombre que se sabe dueño de la situación—. Salga de detrás de ese escritorio que tan bien complementa su fachada de eficiente mujer de negocios —ordenó— y muéstrese ante mí.

El sonido del tráfico de Londres, suavizado por el doble ventanal, llegaba desde la calle. Ella clavó los ojos en Sinclair mientras se preguntaba por un momento si había escuchado bien. Hasta entonces él no había mostrado el más leve interés en ella, por el contrario había notado cierta actitud hostil. Sin embargo, ahora percibía algo en sus ojos que la descolocaba por completo. ¿Diversión? ¿Triunfo? No estaba segura.

Y se atisbaba además cierta arrogancia en la manera en la que había pasado de una posición formal a otra más relajada. La relación entre ellos parecía haber cambiado. Ya no eran dos personas buscando un nexo común para emprender un negocio, sino un hombre y una mujer conscientes de que estaba a punto de encenderse una chispa entre ellos.

Aunque no se sentía muy segura de sí misma, decidió seguirle la corriente. Sonrió y rodeó el escritorio hasta detenerse ante él.

—Bueno —rompió el silencio con forzada claridad—, aquí estoy. ¿Podría decirme el propósito de esta pequeña charada?

—Da una vuelta muy lentamente —ordenó él. Había empezado a tutearla.

—En serio, señor Sinclair... —empezó a decir, manteniendo la distancia—. No le veo sentido a...

—Hazlo y punto.

Ella se encogió de hombros e hizo lo que le pedía. Se alegró de que su elegante traje de chaqueta le quedara holgado en vez de haber sido hecho a medida y que la falda le llegara por debajo de las rodillas. «Puedes mirar todo lo que quieras, Sinclair», pensó, «pero no verás mucho».

No obstante cuando volvió a quedar frente a él cambió de opinión. Aquella oscura mirada recorría su cuerpo perezosamente, acariciándole los pechos; paseándose a lo largo de los muslos esbozados por la forma de la falda tubo. A continuación vio que admiraba sus piernas, embutidas en medias de seda gris, y sus finos tobillos, que descendían hasta los zapatos de salón. Consideró que aquella ropa tan cara, lejos de protegerla, la hacía sentir desnuda e indefensa, como si pudiera ser acariciada por una mano invisible. Era como ser evaluada en un mercado de esclavos. Cuando él volvió a dirigirle la mirada a la cara, ella tenía las mejillas rojas.

Sinclair clavó los ojos en ella durante un momento antes de sonreír ampliamente.

—Quiero hacerte una proposición, pero es posible que no sea el tipo de trato que estabas esperando.

—Estoy segura de que Barringtons podrá satisfacer cualquiera de sus requisitos —afirmó ella.

—Es posible que Barringtons pueda —convino él—. Pero... ¿y tú?

—Eso da igual, ¿no es cierto?

—No te hagas la inocente, señorita Loften —repuso, arrastrando las palabras—. Eres una mujer adulta, no una tierna virgen adolescente. Creo que te imaginas de sobra lo que estoy sugiriendo.

Le habían hecho antes algunas proposiciones indecentes, pero ninguna tan inesperada y descarada como esa. Durante un momento se enfadó. ¿Acaso la consideraba un artículo en venta? Después, la pequeña voz de su ambición le dijo que pensara bien en lo que aquel arrogante hombre podía estar ofreciéndole. Sinclair Associates era una empresa de mucho prestigio y estaba en pleno proceso de expansión; la agencia elegida para gestionar su cuenta publicitaria se convertiría en un nombre importante a nivel internacional.

«Barringtons necesita esta cuenta», se dijo a sí misma, «y gratificarán a quien la consiga para ellos. Si James Sinclair quiere mantener relaciones sexuales a cambio de estampar su firma en un contrato, yo estoy dispuesta a cumplir con mi parte. Al fin y al cabo no es un viejo gordo».

—Por supuesto que sé lo que está sugiriendo —afirmó con energía—. Yo me acuesto con usted y, a cambio, usted le da su cuenta a Barringtons.

Él se rió.

—Haces que parezca muy simple, señorita Loften. Sin embargo no voy a intercambiar mi firma por un puñado de emociones fugaces. —Su voz sonaba alterada y con un filo de dureza—. Eso lo puedo conseguir en cualquier otro lugar a un precio más barato. Quiero más; mucho más. Vamos a tener que reunirnos para discutir los detalles.

Ella se estremeció de repente. No era eso lo que esperaba. ¿Qué clase de detalles tendrían que discutir? Se acostaría con él e intentaría satisfacerlo. Lo más probable era que disfrutara haciéndolo. ¿Sería posible que quisiera algo poco usual? Bueno, si era necesario, adelante; haría lo que fuera por cerrar el trato.

Se preguntó el porqué para sus adentros. Sinclair Associates no necesitaba a Barringtons, en realidad era a la inversa. Otro pensamiento la asaltó: «¿por qué yo?». Sabía que James Sinclair era rico y tenía buenos contactos y mucho poder. Poseía esa clase de atractivo peligroso que la mayoría de las mujeres encuentra deseable. Podía disponer de todo lo que el dinero era capaz comprar, incluidas las voraces bellezas ávidas de dinero y notoriedad de los más exquisitos clubes de Londres; mujeres mucho más glamurosas que ella. Féminas que estarían encantadas de que las vieran de su brazo, ir a su casa y actuar para él, sin duda con mucha más experiencia que ella.

No era virgen, pero tampoco se consideraba particularmente experta en lo que al sexo se refería. Su primera vez, con un joven sin experiencia, había sido un desastre. A esa siguieron un par de rollos de una noche y una relación más larga, que terminó porque ella siempre cancelaba las citas debido a la presión del trabajo.

Sinclair se levantó. Le sacaba una cabeza, aunque ella ya era más alta que la media. Con aquel lustroso cabello negro, bien cortado aunque algo más largo de lo que dictaba la moda, y su bronceado natural no le costaba nada imaginárselo como un pirata, y uno bastante cruel, de hecho. Recordó las historias que había oído sobre sus tácticas comerciales. Quizá la del pirata fuera una descripción realmente acertada. Tuvo una breve visión de él vestido con pantalones ceñidos, botas por encima de las rodillas y camisa blanca abierta hasta la cintura, pero al instante la borró de su mente, decidida a no tener pensamientos románticos con aquel hombre; estaba segura de que él no albergaba esa clase de intenciones con respecto a ella.

Sinclair estaba acostumbrado al poder, a salirse con la suya, a ostentar el mando. «Bien», pensó, «pues yo también. ¿Quieres jugar, Sinclair? Jugaré contigo. Incluso es posible que disfrute, pero solo se tratará de un asunto de negocios. Podrás tener tu noche de diversión, o incluso varias noches si insistes en ello, pero yo conseguiré que estampes tu firma en el contrato. Y eso será todo».

—Mire —dijo en tono práctico—, ya le he dicho que estoy de acuerdo. No hay nada que discutir.

Él seguía clavando los ojos en ella de la misma manera en que lo haría un amo en una esclava que fuera a ser subastada. Retrocedió hasta el escritorio. De repente, sabiendo que era un gesto sin sentido, se tocó los botones de la chaqueta. La manera en que él la miraba hizo que se sintiera como si estuvieran desabrochados. Lo vio curvar los labios en una sonrisa y fue consciente de que conocía el efecto que tenía sobre ella.

—Ya le he dicho que acepto —repitió, esperando distraerlo—. No hay nada que discutir, salvo cuándo quiere que nos encontremos. Y, como se trata de una situación más bien... poco ortodoxa, espero poder confiar en su discreción.

—No te preocupes —replicó él—. No soy de los que se jactan de sus conquistas.

—Será un intercambio comercial —contraatacó Genevieve—. No seré una conquista.

Él la miró durante un buen rato antes de esbozar una perezosa y amplia sonrisa.

—Por supuesto —convino—. Un asunto de negocios. —Hizo una pausa y cuando habló lo hizo en otro tono—. Quítate la chaqueta.

Como antes, pensó que no había escuchado bien.

—¿La chaqueta? —repitió—. ¿Para qué?

—Antes de cerrar este trato privado me gustaría echar un vistazo rápido a lo que voy a disfrutar. —Su voz era suave, pero había acero detrás—. Quiero que te desabroches la chaqueta. Ahora.

Estuvo tentada a negarse. Pero un vistazo a su cara le dijo que no era una buena idea. Obedeció deprisa, esperando que eso lo satisficiera. Debajo de la prenda llevaba una blusa sencilla, de seda blanca con cuello mao. Sabía que él no podría vislumbrar demasiado a través de la opaca tela salvo, quizá, intuir cómo era el sujetador; de hermoso encaje blanco, si no recordaba mal.

—Y la blusa —añadió él.

En esa ocasión se le congelaron los dedos.

—¿La blusa? —Le tembló la voz—. ¡Por supuesto que no!

La sonrisa de Sinclair se convirtió en una mueca torcida.

—No te hagas la virgen inocente conmigo, señorita Loften. Ábrete la blusa o la desabrocharé yo.

Ella se llevó los dedos a los botones forrados de seda.

—Podría entrar cualquiera —protestó.

—Podría... —convino él, imperturbable—. Así que será mejor que te apresures.

Ella tiró de los diminutos y redondos botones. Nunca habían resultado fáciles de desabrochar y ahora le temblaban las manos. La blusa se abrió poco a poco. Estuvo tentada a mantener unidos los bordes, pero antes de que pudiera moverse, Sinclair le atrapó las muñecas, forzándola a separar los brazos. Él bajó la mirada desde su cara hasta el cuello y de ahí a sus pechos.

—No está mal —dijo.

Sinclair se movió con rapidez y confianza, cogiéndola completamente por sorpresa, y la obligó a retroceder hasta que Genevieve sintió el borde del escritorio contra los muslos. Deslizó entonces las manos dentro de la blusa y se la bajó por los brazos, atrapándoselos en la espalda antes de que ella pudiera protestar. A continuación buscó y soltó el broche del sujetador. Al cabo de un segundo, ella tenía el sostén en torno al cuello y se encontraba medio tendida sobre el escritorio, con los pechos al aire.

Su mente se paralizó de horror al pensar que podía ser sorprendida en ese momento. Aunque sabía que cualquiera de sus compañeros llamaría a la puerta, eso no significaba que fueran a esperar a que les diera permiso para entrar. El toque sería solo una señal de cortesía. ¿Podría escuchar los pasos sobre el suelo enmoquetado de cualquier persona que se acercara?

Sinclair tenía las rodillas presionadas contra las de ella, pero parecía eludir a propósito cualquier otro contacto. Y como tenía el cuerpo echado hacia atrás y los brazos a la espalda no sabía si él estaba excitado o no. Era él quien sostenía su peso, y en aquella posición no podría impedirle que paseara la boca o las manos por donde quisiera.

Sinclair se inclinó sobre ella y le rozó el pezón izquierdo con los labios, acariciándolo con suavidad antes de friccionarlo con la lengua. En solo unos segundos la cima se tensó y endureció. Entonces la capturó con la boca y comenzó a chuparla con fruición. Cada tirón hacía que Genevieve se estremeciera de placer, pues él parecía saber exactamente lo que ella necesitaba y cómo debían ser sus movimientos para excitarla. Luego cerró la mano sobre el otro pezón y comenzó a juguetear con él, pellizcándolo y apretándolo con firmeza antes de masajearlo con un movimiento circular de la palma.

Se oyó gemir en voz alta. No podía creer que realmente estuviera disfrutando. El hecho de que pudieran ser descubiertos en cualquier momento lo hacía todo más excitante.

—Por favor —logró decir sin jadear, desconociendo hasta dónde sería capaz de dejarle llegar. O hasta dónde llegaría él—. Podría entrar alguien.

Él alzó la mirada.

—¿Temes que te vean comportarte como una puta? —Ahuecó las manos bajo los pechos y los empujó hacia arriba al tiempo que los frotaba con los pulgares—. Podrían disfrutar del espectáculo —dijo despacio—. Apuesto lo que quieras a que a muchos de tus compañeros no les importaría dar un repaso a tus pezones. Quizá debería pedirles que vinieran. Podríamos hacer turnos de cinco minutos cada uno. —Sus dedos siguieron jugando perezosamente con ella—. Tengo el presentimiento de que acabaría gustándote.

Por regla general la idea le habría repelido, pero cierto matiz en su voz hizo que sonara extrañamente excitante. Con sus compañeros no, claro, pero con unos desconocidos... ¿Por qué no? Jóvenes a los que no conociera ni la conocieran a ella, con Sinclair observándolo todo. ¿Disfrutaría con ello? ¿Qué sentiría?

Se estremeció y se humedeció los labios con la lengua. Él seguía recostado sobre ella, pero no la tocaba.

—Esa idea te excita, ¿verdad? —murmuró—. Lo que pensaba, no eres tan mojigata como pareces, pero tenía que estar seguro. Quizá sí estés interesada de verdad en hacer un trato conmigo.

—Ya he dicho que sí. —Intentó que su voz sonara firme; estaba decidida a retomar las riendas—. Será un trato comercial.

—Claro, por supuesto —remedó él con sarcasmo, al tiempo que la acariciaba suavemente—. Haremos un intercambio; tú me das lo que yo quiero y yo firmo un papel. Es la clase de acuerdo más viejo del mundo.

—No lo lamentará —aseguró ella.

Una vez más, Sinclair la examinó con la vista; una mirada con la que la evaluó sexualmente.

—Estoy seguro de ello —replicó.

Escucharon pasos en el pasillo y él retrocedió muy despacio mientras Genevieve se cerraba la blusa y se abrochaba la chaqueta con nerviosismo. George Fullerton, un hombre de mediana edad pero todavía elegante, que siempre llevaba una flor en el ojal, abrió la puerta y sonrió.

—Me voy a almorzar. ¿Quiere acompañarme alguien?

Muy consciente de que tenía la blusa desabrochada y el sujetador suelto bajo la forma indefinida de la chaqueta, ella logró sonreír a Sinclair con serenidad.

—Disfrutamos de buena cocina en el comedor, señor Sinclair.

—Gracias —se disculpó él—, pero tengo otra cita.

George Fullerton recorrió la oficina con la mirada y ella supo que había visto el televisor y los dosieres.

—¿Le ha gustado lo que le ha enseñado Genevieve?

Sinclair esbozó una amplia sonrisa y se quitó una mota imaginaria de la inmaculada chaqueta. Ella sintió un repentino escalofrío de excitación al recordar lo que esa mano había estado haciendo tan solo unos momentos antes.

—Pues lo cierto es que sí, pero tendré que volver a reunirme con ella antes de tomar una decisión.

—Estoy seguro de que Genevieve le complacerá. —Fullerton sonrió.

—Sí, yo también estoy seguro de ello —murmuró Sinclair.

—¿Todavía te diviertes jugando con pelotitas?

Una voz se inmiscuyó en el ensueño de Genevieve. Estaba sentada en una mesa en la cafetería del centro deportivo, agradablemente relajada después de darse una ducha mientras recordaba el tacto de las manos de James Sinclair sobre su cuerpo. La idea de mantener relaciones sexuales sin ataduras con él, y recibir una agradable gratificación comercial al final, comenzaba a atraerla. Se moría por saber si James Sinclair sería tan sexy desnudo como vestido con aquellos elegantes trajes hechos a medida. Deseó haber reaccionado de manera menos receptiva a sus avances amorosos y no haberle permitido que impusiera su voluntad con tanta facilidad. Debería haber hecho alguna maniobra por su cuenta. ¿Acaso ella no merecía catar también lo que iba a obtener?

Alzó la mirada y vio a David Carshaw de pie ante ella, con una lata de Pepsi light en la mano y una enorme bolsa de deportes en la otra.

—Me gusta más que perseguir unas plumas de plástico por la pista —repuso ella.

—El bádminton es más complicado que eso. —David se sentó—. Y mucho más tranquilo que el squash. ¿Todavía juegas la liguilla? No he visto tu nombre en la lista.

—No me he apuntado —confesó ella—. Me pasaba la vida cancelando los partidos en el último momento. Acabé siendo bastante impopular.

—Los inconvenientes de ser una profesional mujer de negocios. —David sonrió de oreja a oreja—. Me alegro de no ser más que un humilde empleado de banca.

«De humilde tienes poco», pensó ella.

Hacía tiempo que no veía a David y se preguntó por qué había decidido hablar con ella en ese momento, de repente. Lo observó beber la Pepsi, sorbiendo las últimas gotas con una pajita antes de guardar la lata vacía en la bolsa.

—Reciclo —explicó él—. El dinero lo dono a obras de caridad. He oído por ahí que estás en tratos con James Sinclair —añadió sin pausa.

Sus palabras la cogieron completamente desprevenida. Sabía que los rumores se extendían con rapidez por la ciudad y que David estaba en el lugar adecuado para oírlos, pero por un horrible momento pensó que las sugerencias sexuales de Sinclair se habían convertido en algo de dominio público.

—Mejor dicho, es Barringtons quien está en tratos con él —se corrigió David—. ¿No crees que tu pequeña empresa es demasiado ambiciosa?

Ella encogió los hombros.

—Podemos con ello. Estaremos a altura del señor Sinclair.

—¿De veras? —David clavó en ella una mirada especuladora—. Sinclair es uno de esos hombres que no se conforma con ganar un millón. De hecho, eso es lo que ha ocurrido ya. Siempre quiere más. Francamente no entiendo por qué ha pensado en Barringtons; hay muchas otras agencias publicitarias que le besarían los pies ante la posibilidad de manejar su cuenta.

—Quizá se haya enterado de lo irresistible que soy —dijo ella con dulzura.

David se rió.

—Bueno, tú eres preciosa, por supuesto —la aduló él, diplomáticamente—. Pero no estoy seguro de que seas el tipo de Sinclair.

—¿De verdad? —Aquello era más interesante—. ¿Y cuál es su tipo?

—Modelos —repuso David—. Rubias de largas piernas con implantes de silicona. O mujeres de la jet-set. Ya sabes a qué tipo de mujeres me refiero.

—¿Quieres decir que le gusta la variedad?

—Le gustan las mujeres objeto —aseguró él—. Las considera símbolos de prestigio. De veras, no lo veo manteniendo una relación con alguien que posea cerebro. Demasiado arriesgado; podría replicarle.

—Pues no me pareció ser esa clase de hombre —adujo ella.

—Eso es porque no lo conoces bien. —David se inclinó hacia delante—. Espero que se haya comportado como un perfecto caballero contigo, pero debo confesarte que él es... ya sabes... un poco cabrón con las mujeres. Estuvo saliendo con la hija de aquel político... —Se interrumpió—. No, no debería contártelo. A fin de cuentas son solo rumores. Posiblemente casi todo sean mentiras.

—Oh, deja de hacerte de rogar, David —protestó ella de mal humor—. Sabes que acabarás contándomelo de todas maneras.

—Bueno... —David se acomodó en la silla—. Ella estaba loca por él hasta que Sinclair comenzó a pedirle que hiciera algunas cosas muy peculiares.

—¿Como cuáles?

—¡Qué sé yo! Imagino que perversiones. Fuera lo que fuera, ella se negó.

—Qué mojigata —se burló Genevieve—. No me creo ni una palabra.

—Lo amenazó con vender la historia a los periódicos.

—¿Y no lo hacen todas? Sigo sin creérmelo. ¿Cómo terminó todo?

—Los rumores dicen que Sinclair le pagó más que los periódicos.

—¿Y tú te lo crees?

Él se encogió de hombros.

—Desde luego, tiene dinero de sobra para hacerlo. —Hizo una pausa antes de esbozar una amplia sonrisa—. Personalmente creo que es mucho más probable que le dijera que lo publicara, que le importaba una mierda, y que ella recapacitara dado el puesto que ocupa su padre. Pero eso no quiere decir que no me crea lo que hay detrás. A Sinclair le gustan los juegos de poder; en especial con las mujeres. He pensado que sería mejor advertirte sobre ello.

—En lo que a negocios se refiere no soy una mujer, sino una profesional.

—Espero, por tu bien —añadió David—, que Sinclair piense como tú.

Genevieve reflexionó sobre las palabras de David durante el resto de la semana. ¿Estaba Sinclair tanteando a Barringtons por razones personales? Y si era así, ¿cuáles eran esas razones? Cuanto más pensaba en ello más difícil le resultaba entenderlo. ¿Por qué estaba interesado en ella? Si David tenía razón en su percepción sobre las preferencias sexuales de Sinclair, ella no era su tipo. Se había ganado una cierta reputación en su trabajo, pero físicamente tampoco era nada del otro mundo. Y no tenía intención de hacerse la estúpida por seguirle la corriente. Además, pensó, no había concertado ninguna cita para verlo. Fue George Fullerton quien se quedó con ella mientras Sinclair bajaba solo en el ascensor. Dudaba que se pusiera en contacto con ella en el trabajo, pero tampoco podía resultar tan difícil conseguir su número de móvil.

Sin embargo su teléfono no sonaba, y comenzaba a preguntarse si no habría sido una tonta al tomarlo en serio. ¿Sexo a cambio de una firma? Era algo de película. Quizá David tenía razón. ¿A Sinclair le gustaban los juegos de poder? Tal vez esa era su idea de una broma. Si era así, ¿le importaba? Debía admitir que sí. No, se dijo con rapidez, no se trataba de que estuviera deseando complacerlo en la cama; podía hacerlo o no. Aquello sería un paso más en su carrera. Necesitaba un impulso; quería demostrar que podía convencer a los clientes.

Barringtons tenía en ese momento una sección creativa muy entusiasta, pero no lograría retener a sus jóvenes talentos si no ampliaba sus miras. La cuenta de Sinclair sería el primer paso. Si Barringtons triunfaba, ella lo haría a su lado. Sinclair podría facilitarlo. Clavó los ojos en el teléfono y deseó que la llamara para acordar una cita. Nada.

El teléfono permaneció en silencio.

Genevieve acabó de llenar la bañera de agua caliente y se sumergió lentamente en el perfumado líquido. Alzó una pierna y observó cómo la cremosa espuma se deslizaba por su piel. ¿Por qué el brillo del agua hacía que su cuerpo pareciera sexy? ¿Sería por eso por lo que a los hombres les gustaba dar masajes con aceite a sus mujeres?

Sonó el teléfono. Se estiró despacio hacia él, intentando adivinar quién podría ser. Dada la hora, lo más seguro era que se tratase de su hermano Philip. Él sabía que trabajaba muchas horas y solía llamarla tarde; cuando se acordaba, claro. Hacía mucho tiempo que no sabía nada de él y pensaba echárselo en cara.

—¿Señorita Loften? —Reconoció la voz de inmediato; rezumaba autoridad y encanto a partes iguales.

—¿Señor Sinclair? —Esperaba parecer tranquila. No tenía intención de permitir que se diera cuenta de lo aliviada que se sentía al escucharlo—. Pensaba que nuestro trato había caído en el olvido.

—Yo nunca olvido nada —aseguró él—. Tenía que ocuparme de algunos asuntos. Escúchame bien; ve mañana al 43 de Harmond Street y recoge una caja. La próxima vez que nos encontremos lleva debajo de la ropa lo que encuentres en el interior. Solo los artículos que encuentres en la caja. Nada más. ¿Has comprendido?

«Así que le va la lencería provocativa», pensó ella. Pero el tono era el de un hombre dando órdenes a su secretaria y no estaba segura de si eso le gustaba. Con la mano libre se esparció la cremosa espuma por los pechos hasta los pezones, cuyas puntas fueron visibles por un momento antes de que volviera a sumergirlos en el agua perfumada. «Si estuvieras aquí ahora, Sinclair», pensó, «te haría cambiar el tono de voz».

Decidió que iba a mostrar algún gesto rebelde como protesta a sus órdenes solo para ver cómo reaccionaba.

—Un momento... —dijo—. No sé si mañana tendré tiempo para ir a algún sitio. Tengo dos reuniones y...

—Busca el tiempo —la interrumpió bruscamente.

—¿Y si no puedo? —replicó con serenidad.

—Adiós al trato... —amenazó él.

—¡Eh! Escucha...

—No —volvió a interrumpirla—. Serás tú quien me escuche a mí. De nosotros dos, yo soy el que da las órdenes. Si crees que no puedes aceptarlo es el momento de decirlo. —Suavizó la voz un poco antes de continuar y ella se lo imaginó esbozando aquella sonrisa irónica suya—. Prueba a hacerlo a mi manera —intentó convencerla—. Solo por curiosidad...

Y sentía mucha. Curiosidad sobre el tipo de prendas que esperaba que se pusiera. ¿Braguitas con volantitos? ¿Quizá los fetiches favoritos de los hombres, un liguero y medias con costura? ¿Bragas abiertas en la entrepierna? ¿Un sujetador de media copa?

Emitió una repentina risita tonta. No era posible. Él era tan elegante y controlado que no lograba imaginarlo excitándose con un sujetador semejante. Pero nunca se sabía. Se deslizó en el agua para que la espuma la cubriera hasta la barbilla. Al ser abrazada por el agua aromática se relajó.

—Bueno, vale —convino, intentando imprimir a su voz un adecuado tono de perdonavidas—. Procuraré encontrar un hueco a última hora.

—Ve a la hora que quieras —dijo él—. Pasado mañana te reunirás conmigo a las ocho en Garnet. —Hubo una pausa—. Y como te he dicho, señorita, puedes ponerte la ropa que quieras, pero debajo lleva solo lo que yo he elegido.

Ella sabía que Garnet era un restaurante exclusivo y muy caro. Si tenía que llevar unas medias negras y bragas abiertas en la entrepierna para complacerle, era justo que a cambio disfrutara de un buen banquete.

Después del baño se puso un kimono de seda antes de examinar el callejero Londres, de la A a la Z. El nombre de la calle que él le había dado se encontraba en un barrio residencial del extrarradio, uno no particularmente lujoso. Aquello convertía sus instrucciones en algo todavía más intrigante. Debía de haber muchas tiendas de lencería sexy en Londres sin salir del centro. ¿Qué hacía tan especial al 43 de Harmond Street?

Genevieve todavía seguía pensando en las instrucciones de Sinclair al día siguiente mientras almorzaba. Durante el verano, a menudo tomaba un tentempié con sus compañeros y luego se compraba un par de bollitos en un pequeño pub que ellos no conocían. No le importaba tener compañía para comer, pero en algunas ocasiones prefería hacerlo sola.

Aún seguía intentando adivinar qué encontraría en el 43 de Harmond Street... —su opción favorita era un ama de casa de mediana edad que confeccionaba lencería provocativa a cambio de dinero para jugar al bingo—, cuando alguien le puso un portafolios debajo de la nariz.

—¡Échale un vistazo a esto!

Casi atragantándose con el bollito, alzó la mirada llena de furia. Había reconocido la voz y sabía a quién pertenecía: Ricky Croft; con ese pelo largo suelto y la cara sin afeitar. Llevaba una gastada cazadora Levi’s y unos vaqueros. No recordaba haberle visto nunca otra ropa. Sus enemigos —lo mismo que sus amigos— sospechaban que incluso dormía con ella.

—Venga. —Se sentó frente a ella y empujó el portafolios—. Míralos.

—No —repuso ella.

—Te juro que jamás has visto nada igual —aseguró él.

—Ricky... —Ella dejó el bollito en el plato—, no hay trabajo para ti en Barringtons.

—Oh, ya lo sé —convino—. No soy lo suficientemente guapo, ¿verdad? No doy la imagen. Dime, ¿cuál es la ropa adecuada para un diseñador gráfico?

—Ya sabes que no es por tu vestimenta —replicó ella de mal humor—. Simplemente no eres de fiar. En tu diccionario personal no existe la expresión «fecha tope».

—Soy un artista —explicó Ricky—. Los artistas no tienen horarios.

—Ni tampoco trabajan en Barringtons —zanjó ella—. Se emplea a profesionales. Y no quiero ver más preciosos logotipos de esos que diseñas para empresas inexistentes.

Ricky siguió insistiendo.

—Solo míralos. —Dio un golpe en el portafolios—. Son reducciones. Los originales son mucho más grandes.

A pesar de sí misma, tomó el portafolios y lo abrió. Conocía el trabajo de Ricky Croft. Una vez le había hecho un encargo para una de sus cuentas y él le había ofrecido algunas ideas brillantes... seis semanas tarde.

El primer sobre de plástico contenía un dibujo a lápiz. El boceto a carboncillo era una de las especialidades de Ricky, pero no fue la habilidad de la interpretación casi fotográfica lo que la sorprendió; fue el tema.

Un soldado con uniforme del siglo XVIII estaba con una joven en una cama de cuatro postes. Era evidente que la pareja estaba retozando. Los grandes pechos de la chica habían quedado al descubierto y las voluminosas faldas de volantes se encontraban enrolladas alrededor de su cintura. Llevaba unas medias oscuras hasta medio muslo y el hombre estaba arrodillado entre las bien proporcionadas piernas, sosteniendo los tobillos separados. La chaqueta y la camisa del soldado estaban abiertas y, aunque se percibía la erección a través de la abultada tela de la bragueta de los pantalones, era evidente que él se inclinaba por realizar sexo oral y no una penetración.

Ricky había pintado los erectos pezones de la mujer y su sexo con todo lujo de detalles. En la expresión de la joven se adivinaba cierta sorpresa y una leve curiosidad. Parecía como si ella jamás hubiera experimentado aquella clase de satisfacción sexual, mientras que la cara del hombre reflejaba anticipación. La media sonrisa y la punta de la lengua que asomaba entre sus labios sugerían que sabía muy bien lo que se traía entre manos, y que se iba a asegurar de que su pareja disfrutara tanto como él.

Para su sorpresa, encontró la escena excitante porque sugería lo que estaba a punto de ocurrir en vez de mostrarlo. Daba pie a que el observador utilizara su fantasía. Un hombre podía imaginarse saboreando el hinchado sexo de la mujer, podía verla contorsionándose de placer cuando la sometiera. Por su parte, una mujer podía recrear la sensación que provocaría aquella experimentada lengua en el momento en que la llevara al frenesí, conteniendo la liberación final tanto como fuera posible, hasta que suplicara un poco más. Superpuso la cara de Sinclair a la del soldado. Entonces, furiosa consigo misma, pasó la página con rapidez.

La siguiente imagen mostraba a la misma pareja, pero en esta ocasión la cabeza del hombre estaba enterrada entre los muslos femeninos. Había deslizado las manos bajo las nalgas para alzarla hasta sus labios. La joven, por su parte, dejaba caer la cabeza hacia atrás con expresión orgásmica al tiempo que se acariciaba los pezones.

—¿Están genial, verdad? —Ricky la observaba—. Como te he dicho, los originales tienen mayor tamaño.

Ella le lanzó lo que esperaba fuera una mirada desdeñosa. Consideró la idea de cerrar el portafolios y decirle a Ricky que no estaba interesada en aquellos perversos dibujos, pero no sería cierto, quería ver más. Pasó la página.

Los personajes habían cambiado. El hombre era ahora un oficial. Genevieve sintió una leve —y deliciosa— sacudida de placer al darse cuenta de que en esa ocasión apenas tendría que recurrir a la imaginación para considerar que era Sinclair. De hecho, Ricky hubiera podido convencerla con facilidad de que lo había utilizado como modelo.

Si no como modelo concreto, sí al menos como representativo de un tipo de hombre; alto y delgado, como Sinclair, con el pelo algo largo y oscuro y un uniforme militar que seguramente carecería de rigor histórico, pero que resultaba semejante al de un húsar y servía para otorgarle un aura de autoridad masculina: pantalones ceñidos, botas por encima de las rodillas y una chaquetilla corta abotonada hasta el cuello. La mujer era en esta ocasión de origen más aristocrático; de hecho su expresión resultaba incluso un poco desafiante. Lucía un elaborado peinado, con el pelo sujeto por una banda con una pluma; el vestido de corte imperio, muy escotado, enfatizaba la generosa curva de los pechos pero cubría el resto del cuerpo.

El instante que reflejaba no tenía realmente nada erótico, pero era evidente que aquellas dos personas sabían que eso estaba a punto de cambiar. La mujer tenía la mirada alzada, como desafiando al hombre a que la tocara, y la posición de este y su expresión indicaban con precisión que él había aceptado el reto y pensaba hacer justo eso... y mucho más.

Una vez más se vio obligada a admirar la habilidad de Ricky. No solo había bosquejado los personajes con exactitud fotográfica, también transmitía sus pensamientos. O, pensó de repente, ¿estaba viendo en el dibujo únicamente lo que esperaba ver? Observó que la imagen tenía un título que rezaba Las Fuerzas Armadas realizan maniobras.

—Es una serie —explicó Ricky—. Una especie de historia dibujada para adultos. Algo del tipo La carrera del libertino, la ópera de Stravinsky, pero en dibujos. Ya sabes...

—¿Una historieta? —Ella arqueó las cejas.

—Veo que captas la idea —explicó Ricky. La observó—. Bueno, sigue; las páginas no pasarán solas.

Ella supo que ese era el momento de decirle que no estaba interesada en aquella clase de cosas y si el oficial se hubiera parecido menos a Sinclair, lo hubiera hecho. Pero aquella semejanza la intrigaba. Casi podía sentir su poder. Era como si lo estuviera espiando por el ojo de una cerradura; observándolo. Pasó la página.

En la segunda imagen de esa serie, el oficial había despojado a la mujer del vestido, dejándola con las medias por medio muslo, unos escarpines de tacón alto y algo de encaje. También llevaba puestas las joyas: una gargantilla y unos pendientes. El pelo seguía recogido, pero la cinta con la pluma había desaparecido.

El oficial —que se había quitado solo la chaqueta— la presionaba contra la pared, excitando con los labios un erecto pezón y jugando con el otro entre los dedos. Ella tenía las manos sobre sus hombros, probablemente en un gesto de protesta, pero aunque los labios estaban entreabiertos era evidente que no estaba pidiendo auxilio. A juzgar por su expresión, lo más seguro era que estuviera emitiendo un gemido de placer. Aquel dibujo le recordó su reciente experiencia con Sinclair y notó que comenzaba a sentir un hormigueo en todo el cuerpo. Pasó la página con rapidez.

En la siguiente estampa, el oficial se había quitado la camisa y la mujer estaba entre los cuatro postes de la cama aunque, sin duda, la pareja no se preparaba para una rápida sesión de sexo ortodoxo. Las manos de ella estaban sujetas a los postes de la cama y él se encontraba atándole uno de los tobillos. Tenía los muslos separados, y Ricky se había recreado en el clítoris palpitante y en otras partes del cuerpo femenino con exquisito detalle. Era evidente por el bulto en los pantalones que el oficial también estaba excitado.

A la mujer no parecía preocuparle estar atada y, desde luego, no se resistía. Es más, estaba excitada. Le sorprendió darse cuenta de que relacionaba el anhelo sexual con la idea de estar cautiva de aquella manera, y no con enfado o repugnancia. Intentó imaginar lo que sería estar extendida sobre una cama mientras un hombre le ataba los pies y las manos. Clavó los ojos en la figura del oficial, en el torso desnudo y en el estómago plano; su expresión mientras miraba a la cautiva volvió a recordarle a Sinclair. El hombre sonreía de medio lado. Ella supuso que a causa de la anticipación.

En la cuarta imagen de la serie la acción había subido un grado. La cabeza del oficial estaba entre las piernas de la mujer, sus manos la aferraban por el interior de los muslos para obligarla a mantener las piernas abiertas mientras él le proporcionaba placer con la lengua. Estaba segura de que la joven había alcanzado ya el orgasmo porque tenía la cabeza hacia atrás y la boca abierta en un mudo grito. Los brazos estiraban las correas y los pezones se erguían erectos. Todo su cuerpo parecía estremecerse por las sensaciones. El oficial la miraba mientras seguía friccionando la lengua en su sexo, obviamente satisfecho por la respuesta a sus acciones.

Solo con mirar la pintura casi podía sentir el suave roce de esa lengua acariciándola, acelerando el ritmo al ver que su cuerpo respondía. Se imaginó aquellos dedos masculinos clavados en su carne, sujetándola con firmeza mientras se contorsionaba cada vez con más frenesí hasta que las sensaciones fueran demasiado intensas para soportarlas. Su cuerpo comenzó a responder. Alzó la mirada y vio que Ricky la estudiaba de cerca. Esbozando lo que esperaba fuera una expresión de desinterés, pasó la página.

Ahora el oficial estaba desnudo. Se encontraba arrodillado, con el cuerpo femenino entre sus piernas. Sus nalgas musculosas estaban en tensión. Su miembro se perdía en la dócil boca femenina. Sus manos sostenían la cabeza de la joven, alzándola ligeramente hacia él y alentándola a proporcionarle el mismo tipo de placer que él acababa de darle a ella. Aunque la mujer seguía atada y era evidente que no podía negarse, su expresión demostraba que estaba disfrutando con ello.

Ella solo había tenido sexo oral con un novio y no resultó una experiencia demasiado satisfactoria. Jeff, recordó, se había mostrado un tanto reticente a su sugerencia y más tarde a sus acciones mientras le daba placer, con más entusiasmo que experiencia. Tras haber alcanzado el orgasmo, él se alejó y se negó a hablar. Tiempo después se enteró de que Jeff consideraba tales prácticas como antinaturales y que solo había accedido por complacerla. Dado que ella lo hizo por complacerlo a él —tras leer en el artículo de una revista que la mayoría de los hombres consideraban que la felación era una de las experiencias sexuales más satisfactorias—, se sintió enfadada y dolida por su reacción. Su relación no duró mucho más tiempo; en el transcurso de una acalorada discusión en la que volvió a salir a colación otra vez aquel incidente sexual, él lo describió como «comportamiento animal». Aquello le sirvió al menos para comprender que no todos los hombres estaban tan liberados como ellos mismos decían.

¿Qué pensaría Jeff sobre la sexta estampa?, se preguntó. Ahora la mujer había sido liberada y puesta a cuatro patas para que el hombre la penetrara por detrás. Ella ladeaba la cabeza como si le satisficiera realmente el tratamiento que estaba recibiendo. Él la rodeaba con los brazos y le acariciaba los pezones al tiempo que se impulsaba en su interior. Una vez más, la habilidad de Ricky dotaba al dibujo de movimiento. Pensó que casi podía escuchar el chirriar de la cama, los muelles del colchón, el golpeteo de las patas contra el suelo. Casi se oía la respiración jadeante de los dos participantes y sus gemidos al acercarse el clímax.

Tuvo que admitir que si los dibujos estaban pensados para excitar, el éxito era considerable. Jamás se había sentido antes particularmente estimulada por unas pinturas eróticas, pero tampoco había visto muchas y, desde luego, ninguna había sido tan realista como las de Ricky. No compraba revistas porno para mujeres, pero sí había ojeado algunas de las que adquirían sus amigas. Las fotografías que allí aparecían eran de modelos cuidadosamente depilados, protegidos con toallas situadas de manera estratégica —que ella encontraba irritantes—, y los pocos penes expuestos aparecían flácidos y no conseguían atraer su interés. Sabía que ese tratamiento era resultado de la censura; pero daba igual la razón, fuera por lo que fuese, las fotografías de esas revistas no le resultaban nada excitantes.

—A él le gustarían, ¿verdad? —La voz de Ricky se entrometió en sus pensamientos. Lo miró con expresión neutra—. A James Sinclair —explicó Ricky—, tu nuevo cliente.

—¡Oh, Dios! —dijo ella—. Los rumores se extienden con rapidez.

Ricky se inclinó sobre la mesa.

—Estoy seguro de que compraría algo así. Le encantarían.

—Si realmente piensas eso —replicó—, enséñaselos.

Ricky se rió.

—¿Me imaginas colándome en sus oficinas y mostrándole los dibujos? Ni siquiera sería capaz de sortear a esos tipos de la Gestapo que tiene apostados en las puertas. Es él quien tiene que venir a mí, y no lo hará a menos que sepa que existo y dónde buscarme.

—Escríbele una carta —sugirió ella—. Envíale un correo electrónico.

A Ricky le cambió la expresión.

—Así que no vas a ayudarme, ¿verdad?

—Claro que no —dijo ella—. El señor Sinclair es un posible cliente. ¿Crees de verdad que voy a usar una reunión de negocios para enseñarle y venderle tus pervertidas pinturas?

—No son pervertidas —se defendió Ricky—. Son imágenes eróticas. Hay una gran diferencia.

—Llámalas como quieras, pero la respuesta es no. Y eres idiota si has llegado a pensar que yo iba a aceptar ser tu representante.

—No te pido que se las vendas tú —explicó Ricky—. Limítate a hablarle de ellas; sácalas en la conversación. Es bien sabido que Sinclair es un mujeriego y le van estas cosas. He oído que...

—¿No pensarás contarme la historia de la hija del político? —lo interrumpió—. Ya la conozco.

—Mira —dijo él—, creo que a Sinclair le interesaría mi trabajo. Sin duda alguna tendrás la oportunidad de decirle, en algún momento, que alguien que conoces ha pintado unos cuadros inusuales... No es necesario que digas nada más. Lo entenderá.

—¿Pretendes que actúe como si fuera tu agente? —Ella negó con la cabeza—. Ricky Croft, es hora de que crezcas.

—Necesito dinero.

—Comienza a comportarte como un profesional. Entrega los trabajos en las fechas acordadas y te harás rico.

—¿Quieres que me muera de aburrimiento? —Ricky se levantó—. No, gracias.

—Se puede ser creativo y competente a la vez. —le explicó.

—Jamás he visto tal cosa —repuso él—. Y menos en el mundo de la publicidad.

Se alejó y la dejó comiéndose el bollito en paz. Genevieve volvió a pensar otra vez en James Sinclair. Sin duda tenía una reputación variopinta y el mensaje que recibía, indefectiblemente, era que él iba a quererla para algo más que un encuentro rápido en la cama. Pero ¿eran ciertos los rumores, o se trataba solo de murmuraciones? Tenía el presentimiento de que la visita al 43 de Harmond Street le proporcionaría una respuesta.

Se puso de pie y notó que las pinturas de Ricky la habían excitado más de lo que pensaba. Mientras regresaba a la oficina se sintió muy incómoda.

Parecía una casa normal y corriente, con un cuidado jardín en la parte de delante y visillos estampados con flores. Genevieve golpeó la puerta principal de color rojo oscuro. Abrió una mujer de mediana edad.

—Soy la señorita Jones —dijo ella, siguiendo las instrucciones—. He venido a recoger... er... algunas cosas.

—Adelante, querida —invitó la mujer con un gesto de cabeza—. Georgie está en el taller.

Preguntándose si Georgie sería también una mujer de mediana edad, atravesó el umbral y se encontró en una estancia cuya decoración le indicó que cualquier ropa que se pudiera adquirir allí no incluiría encajes ni volantes.

Había cuero por todas partes e incluso flotaba en el aire un penetrante olor a piel. Había montones de retales de cuero apilados en el suelo; botas con tacones imposibles colocadas contra la pared; látigos y arneses colgados de ganchos; maniquíes anónimos vestidos con diversos artículos e incluso máscaras. Había guantes largos, sujetadores y anchos cinturones, tan tachonados con metal que parecían corazas. Una prenda apilada encima de otra. La joven miró a su alrededor con asombro.

Georgie resultó ser una pizpireta rubia que ni siquiera parecía haber alcanzado la mayoría de edad. Llevaba puestas unas bambas y una camiseta con un eslogan ecologista.

—Me temo que reina un terrible desorden —se disculpó con alegría—. Mi novia dice que no comprende cómo puedo encontrar algo en este caos. Tengo tu caja arriba.

Genevieve miró hacia el maniquí más cercano. Estaba vestido con un body de cuerpo entero realizado en brillante cuero negro. La cabeza del muñeco estaba cubierta por una capucha con huecos para la nariz y la boca. Cremalleras cromadas, estratégicamente situadas, recorrían los muslos, los pechos, el diafragma, los brazos, la unión de las nalgas. Las piernas descansaban sobre unas botas de cordones con tacón de aguja.

—Espectacular, ¿verdad? —presumió Georgie con orgullo—. Es una de mis especialidades. Imagina estar sujeta con un arnés sin saber qué cremallera se va a abrir, sin tener idea de qué manera te van a usar o cómo van a jugar contigo. Pero lo mejor es que ofrece docenas de posibilidades... Si quieres un juego diferente puedes desarmar todo el traje y utilizar solo algunas partes. Las perneras se pueden usar como botas hasta el muslo, las mangas se convierten en guantes. También lleva un sujetador y un corsé... Lo que quieras. Siempre he pensado que estaría bien una escena en la que se utilicen solamente la capucha, las botas y un cinturón ancho. En cierta ocasión vi un cuadro en una pinacoteca en el que la protagonista lucía un atuendo semejante. En aquel lienzo el cuero que cubría a la mujer brillaba como este traje y había un montón de personas serias mirándola y comentando lo simbólico que resultaba. —Emitió una risita—. Yo solo pensé que me parecía muy atractiva y aposté conmigo misma sobre cuál sería el motivo por el que la pintó el artista.

Ella clavó los ojos en el maniquí. ¿Espectacular? Sí, debía admitirlo. El cuero transmitía cierta agresividad que quedaba complementada por la evidente posición sexual de las cremalleras, que hablaban de sumisión. Especuló con la lenta apertura de los dientes cromados, imaginó el frío roce del aire en la piel expuesta antes de sentir la punta de unos dedos o de una lengua exploradora.

Indudablemente resultaría fascinante para cierto tipo de personas. Pero, ¿y para ella? ¿Qué se sentiría al estar enfundada en ese traje de cuero de cuerpo entero? Se giró hacia un lado. Otro maniquí mostraba un complicado corsé que se ataba a la espalda y estaba cubierto de correas, hebillas y remaches. Pensó que parecía muy incómodo.

—¿Hay mucha gente que compre este tipo de cosas? —preguntó.

—¡Oh, sí! —Georgie asintió con la cabeza—. Y habría mucha más si dispusieran de dinero para pagarlas. Intento no pasarme con los precios, pero utilizo el mejor cuero y ninguna de mis correas se romperá cuando no debe; son totalmente diferentes a las que se ven por ahí. Cuando te atan con una de ellas permaneces así hasta que tu amo o ama decide soltarte.

Genevieve clavó los ojos en el corsé, intentando imaginar por dónde se atarían las diversas correas; qué se sentiría cuando las apretaran. Cuanto más miraba, más fácil le resultaba concebir esa prenda —tan manifiestamente sexual— en un cuerpo de verdad o, para ser más exactos, en el suyo.

Jamás había comprendido antes el sex-appeal que podían tener las prendas de cuero, o quizá sería más honesto reconocer que jamás había pensado en ello. Pero comenzó a hacerlo ahora, rodeada de aquellas figuras con diseños fetichistas. Se imaginó con el corsé de cuero, con aquellas correas atándola y constriñéndola, y se dio cuenta de que encontraba excitante la idea. Estiró el brazo y tocó el material. Era suave y sensual.

Georgie la observó.

—Es agradable, ¿verdad? Casi tanto como acariciar a un gato. El tuyo es de la misma calidad. Lo mejor que hay.

—¿El mío? —Se sintió alarmada con aquel brusco regreso al presente.

—Tu corsé —explicó Georgie—. El que encargó tu amigo.

—¿Me has hecho un corsé? —Sintió que se le calentaba la cara. Volvió a mirar el del maniquí; era como si James Sinclair le hubiera leído el pensamiento.

—Claro. —Georgie asintió con la cabeza—. Aunque disponía de poco tiempo y no tenía tus medidas exactas, lo conseguí. Tu amigo me indicó más o menos cuál sería tu talla y confeccioné uno adaptable. Te sentirás genial con él, te lo prometo.

Genevieve notó que las mejillas se le enrojecían todavía más al pensar en ello. Una cosa era fantasear con una de esas prendas provocativas, o incluso usarla con una pareja con la que mantenías una larga relación y en la que confiabas, pero Sinclair era un desconocido.

—Mi... mi amigo espera que me lo ponga cuando salga con él —confesó.

—Bueno, ¿y por qué no? —Georgie se encogió de hombros—. ¿Dónde iréis? ¿A un club?

—A un restaurante.

—Estoy segura de que después te llevará a un club —especuló la chica—. Es probable que luego quiera lucirte. Yo también lo haría si hubiera pagado por ese corsé.

—¿Lucirme? —repitió. ¡Oh, Dios! ¿Qué había planeado ese hombre? Estaba horrorizada. Pero, a pesar de ello, notó que un escalofrío de excitación la recorría de pies a cabeza.

Georgie la miró divertida.

—Eres nueva en esto, ¿verdad?

—¿Nueva en qué?

—En el bondage. El sado. La cultura de amos y sumisos.

—Bueno, sí —admitió.

—Te encantará —aseguró Georgie con entusiasmo—. Mi novia me lleva a The Cupboard. Cuando vamos, tengo que ponerme un collar y una cadena, además de corsé, minifalda y botas, por supuesto. The Cupboard es para lesbianas, así que no será el ambiente adecuado para ti, pero allí he recibido más azotes que cenas calientes. Hay una lesbiana maravillosa, muy fuerte, que me doblega por completo. A mi novia le gusta mirar.

—¿Y no te importa? —preguntó, sorprendida.

—Por supuesto que no. —La otra joven también parecía sorprendida—. Me excita. Si me importara, mi novia no le dejaría hacerlo.

—Jamás permitiré que nadie me trate así —aseguró con convicción—. Ni en público ni en privado.

Georgie la miró y se rió.

—Te sorprendería saber de lo que eres capaz con la pareja adecuada.

Saber qué había dentro del paquete no hizo que se sorprendiera menos cuando lo abrió. Brillante cuero negro con tantas correas y hebillas que se preguntó si sabría ponérselo. La caja contenía también un par de medias negras con costura y unos zapatos con unos tacones ridículamente altos. Buscó unas bragas, pero no las encontró. Pensó que, evidentemente, era un descuido y se puso sus favoritas; unas de seda negra.

Atarse el corsé no resultó tan difícil como esperaba. Era muy artístico y las correas parecían hallarse como por arte de magia en la posición correcta. Pronto descubrió que estaban pensadas para exhibir y enfatizar diferentes partes de su anatomía. Descendían entre sus piernas, se curvaban sobre sus nalgas y rodeaban sus muslos como si fueran estrechos ligueros. Dibujaban unas líneas negras en torno a sus pechos y se dio cuenta de que, si las apretaba, conseguía que estos sobresalieran de manera provocativa. Intentó no tirar demasiado. Resultaba sexy, sí, pero también muy incómodo.

Una de las correas parecía diseñada para cruzarse sobre los senos y estaba rematada con dos pequeñas anillas a las que no encontró ningún uso aparente. Como tampoco podía quitarlas, las dejó como estaban. Las medias proporcionaban un lujurioso brillo a sus piernas y los zapatos le quedaban perfectos. ¿Cómo había sabido su número?

Se miró al espejo y vio a una mujer con su cara, pero con el cuerpo de una desconocida. Una reina del sado y del fetichismo. Pensó en los clubes de bondage. Sabía que había mujeres que permitían que el resto del mundo las viera vestidas así, pero ella no era una de esas mujeres. ¿O sí lo era?

Inconscientemente posó ante su reflejo con creciente falta de inhibición. Su figura, decidió, era perfecta: pechos erguidos, piernas largas, cintura estrecha. No tenía nada de que avergonzarse y sí mucho que exhibir. ¿Se atrevería a hacerlo? La idea le resultó muy excitante.

Cubrió el corsé con una blusa oscura y un traje de seda hecho a medida, pues no quería que se transparentaran las hebillas o los remaches. Se recogió el pelo rubio en un moño flojo y se aplicó un poco de maquillaje. Su aspecto era casi estirado, solo los zapatos y las medias resultaban sexys.

Sin embargo, cuando caminaba era plenamente consciente del corsé de cuero que había confeccionado Georgie. Las correas tiraban y los remaches presionaban diversos puntos de su anatomía, recordándole en todo instante lo que vería cualquiera si se quitaba la ropa. Y James Sinclair pensaba desnudarla en algún momento a lo largo de esa noche. De eso estaba completamente segura.

Pidió un taxi y se dirigió a Garnet. Él estaba esperándola, elegantemente vestido de negro. Sonrió al verla y la sorprendió poniéndole la mano en la espalda, atrayéndola para darle un casto beso en la mejilla. Ella percibió el débil aroma de su cara loción para después del afeitado. Cuando él le pasó la mano por la columna se dio cuenta de que aquel gesto, aparentemente cariñoso, tenía un motivo oculto; estaba comprobando que había cumplido sus órdenes.

—Bien —dijo él, presionando la punta de los dedos sobre la línea que dibujaban los remaches—. Eres obediente, pero no me sorprende; es lo que esperaba.

Los apagados murmullos del restaurante los envolvieron. Una pareja de edad madura discutía sobre la carta de vinos. Un camarero revoloteaba discretamente a su alrededor. La luz tenue dotaba al ambiente de una sensación de tranquila intimidad.

Él la tomó del brazo y la condujo a la mesa. Genevieve tuvo la horrible sensación de que el cuero rechinaba y todo el mundo supondría lo que llevaba puesto debajo del remilgado traje de chaqueta. Él le sostuvo la silla; el gentleman perfecto.

—¿Has tenido algún problema con la ropa interior? —le preguntó con suavidad.

—Los superé —replicó ella.

—¿Es de tu talla?

—Me queda un poco ceñida.

—Se supone que tiene que ser ceñida —comentó él, con una agradable sonrisa antes de inclinarse sobre la mesa y cogerle la mano para cerrar los dedos en torno a los de ella—. Así. —Se los apretó con fuerza y los soltó al momento—. Es un corsé de bondage. Aunque sea suave, eres consciente en todo momento de que lo llevas puesto. Hay más versiones, claro. Algunas mucho mejores. Piensa en ello. —Le hizo una señal al camarero—. ¿Te has puesto las anillas? —preguntó después.

—¿Las anillas? —repitió ella, sintiéndose perdida. El camarero titubeó cerca de la mesa.

—Las anillas para los pezones —explicó él.

Ella notó que se ruborizaba. ¿El camarero estaba escuchando su conversación?

—No comprendo —vaciló.

Sinclair pidió por los dos y el camarero se retiró en silencio, momento que él aprovechó para inclinarse hacia delante. Ella reflexionó que debían de parecer una pareja de amantes.

—Seguramente el corsé tendrá una correa que cruza sobre los pechos con unas anillas —explicó—. Son para ponerlas alrededor de los pezones, bien apretadas.

—¡Oh! —Se sonrojó—. No me di cuenta de que eran para eso.

Él se rió, sorprendiéndola.

—Eres muy inocente, ¿verdad? Voy a disfrutar mucho enseñándote.

Aquel simple comentario hizo que le hormigueara la piel por una repentina excitación. Comenzaba a darse cuenta de que su educación sexual carecía de variedad. Disfrutaría aprendiendo con él como tutor, pero no pensaba darle la satisfacción de que llegara a la conclusión de que ya la había ganado para la causa.

—Todavía no he estado de acuerdo en nada —señaló con voz aguda.

Él le dirigió una mirada burlona.

—¿No? —preguntó en voz baja—. Bueno, no es algo que piense discutir ahora. Disfrutemos de la cena.

Y lo hicieron. Sinclair habló de obras de teatro, películas y música, entreteniéndola con distintas anécdotas e intrigándola con sus ideas. Ella tuvo que permanecer rígidamente sentada a causa del corsé y se contoneó en ocasiones cuando los remaches de metal de las tiras del liguero se le clavaban en los muslos. Él no comentó nada, pero ella sabía que era consciente de sus movimientos y estaba segura de que le divertían.

—Ahora —dijo él con suavidad cuando estaban terminando el café y los licores— ve al baño de señoras. —Le indicó la puerta al otro lado de la estancia con un gesto de cabeza.

—Pero... No quiero... —replicó, sorprendida.

—Lo que tú quieras no importa. —Sonrió y estiró el brazo por encima de la mesa para sujetarle la mano—. Necesito que entiendas bien esto: si hacemos el trato, harás lo que te ordene. Lo de ahora es fácil. Entra allí, quédate unos minutos dentro y después regresa, caminando muy despacio. —Sus fuertes dedos apretaron los de ella—. Sobre todo no te apresures. Ven muy despacio.

—Me resultaría imposible apresurarme con estos condenados zapatos —musitó ella entre dientes.

Él se rió.

—Me gustan; hacen que camines como una fulana. Y eso es lo que eres, ¿verdad? Estás conmigo porque esperas que te pague; con una firma en lugar de con dinero, pero el principio es el mismo. Te he comprado, y esta noche sacaré provecho de lo que he pagado. Empezando ahora mismo, así que, ¡andando!

Ella se contoneó hasta la puerta entre las mesas y las respetables parejas que cenaban en el local. Había un enorme espejo con el marco dorado en el baño de señoras. Se miró en él. Una mujer atractiva con un traje de seda, el pelo retirado de la cara y discretamente maquillada... que llevaba puesto un corsé de bondage debajo de la ropa, con correas que se clavaban en la carne y le recordaban aquella otra imagen de sí misma que había vislumbrado antes en su casa, cuando posaba ante el espejo. ¿Era una fulana? Tuvo que admitir que él tenía parte de razón. Sin embargo, aunque hubieran llegado a un acuerdo, era él quien controlaba los términos. Volvió hasta la mesa, consciente de que Sinclair no le quitaba los ojos de encima en ningún momento. Cuando llegó, él se puso en pie.

—Muy bien —dijo—. Creo que ha llegado el momento de que examine la mercancía que he adquirido.

Sinclair vivía en una casa de estilo georgiano situada en una de las zonas más exclusivas de Londres. A Genevieve le costó subir los altos peldaños que llevaban a la puerta principal. Él no hizo nada para ayudarla y se limitó a observar cómo se tambaleaba con precariedad. Una vez dentro, los tacones repicaron en el suelo de mármol del vestíbulo.

Él abrió una puerta y accedieron a una estancia elegantemente masculina. Había retratos al óleo en las paredes y sillas con tapicería de cuero. El suelo era de madera brillante y unas lámparas con la pantalla roja dotaban el ambiente de una discreta iluminación. Sinclair se dirigió hacia una de las sillas y la giró para posar su mirada sobre ella antes de sentarse.

—Quítate la ropa —ordenó.

—Pensaba que íbamos a discutir los términos... —cuestionó ella.

—Lo haremos —aceptó él—, pero no con un escritorio de por medio. Ahora no estás trabajando, así que haz lo que te he dicho. Quiero ver si el trabajo de Georgie posee su calidad habitual.

Se desnudó lentamente y tuvo la satisfacción de ver que cambiaba de posición cuando se desabrochó la blusa. ¿Tendría ya una erección? Eso esperaba. Cuanto más excitado estuviera antes se la llevaría a la cama y antes podría quitarse aquel corsé que cada vez le resultaba más incómodo.

Dejó la falda para el final. Cuando la dejó caer al suelo vio que la expresión de él pasaba de ser la relajada de un hombre que disfrutaba de una función a otra de evidente irritación. Se levantó de la silla, se aproximó a ella y deslizó los dedos por el borde de las bragas de seda.

—¿Te dije que te pusieras esto? —preguntó con frialdad.

—No había bragas —se defendió—, así que pensé que...

—Vamos a dejar una cosa clara —la interrumpió—. Si tenemos un acuerdo es para hacer las cosas a mi manera. Si no te doy bragas quiere decir que no quiero que te pongas bragas, ¿lo has entendido?

Ella asintió con la cabeza en silencio mientras él se acercaba a un cajón y sacaba unas tijeras. Separó bruscamente la seda de su piel y la cortó. Sus bragas favoritas cayeron al suelo hechas pedazos.

—Mucho mejor —dijo aprobatoriamente—. Eres rubia natural, como imaginaba. Da la vuelta. —Ella obedeció—. Separa las piernas. Inclínate lentamente y luego enderézate. —El cuero rechinó cuando se movió—. Tienes un bonito trasero, muy sexy —comentó con agrado—, pero también lo esperaba.

—Pues no entiendo por qué —replicó, todavía de espaldas a él.

—Porque siempre te permito caminar delante de mí —explicó él—. Soy el gentleman perfecto, ¿no te has fijado? En realidad sólo quería hacerme una idea de cómo sería tu culo cuando te desnudaras. Y también lo grandes que serían tus pezones, que enseguida se pondrán erectos. Estas son las pequeñas cosas que me ayudan a superar las aburridas asambleas con mis accionistas. Pero no te sientas halagada, lo hago con casi todas las mujeres que conozco. —Ella comenzó a darse la vuelta—. ¡Quédate quieta! —la detuvo—. Ahora camina hasta la puerta, y tómate tu tiempo.

Cuando llegó allí se dio cuenta de que la madera estaba taladrada con agujeros de un par de centímetros de diámetro.

—Date la vuelta —ordenó él—. Retrocede.

Él se acercó a una estantería y cogió unas clavijas de madera y unas estrechas correas de cuero. La colocó justo como quería: contra la puerta, con las piernas separadas y los brazos estirados por encima de la cabeza, formando una X. Metió las clavijas en los huecos más próximos a sus manos y pies y le ató las muñecas y tobillos con las correas.

—Eso es —murmuró—. Debería haber una puerta así en cada casa. ¿Sabes, señorita Loften?, la cena ha valido la pena aunque solo sea por verte ahora con las piernas separadas como una prostituta de lujo esperando a que comience la función. —Se puso frente a ella—. Aunque una puta de verdad habría sabido prepararse bien. —Le capturó los pechos con las manos y le rozó los pezones con los pulgares. Ella supo que él buscaba en su cara señales de que estaba disfrutando. Como si no fuera a disfrutar... En especial cuando su cuerpo la traicionaba de esa manera, pensó, mientras sentía que sus pezones se convertían en dos duros brotes. Él tomó la correa con las anillas y colocó una de ellas sobre un enhiesto pezón, oprimiéndolo hasta que ella emitió un aullido de protesta.

—La próxima vez lo harás tú sola —afirmó él.

Trató el otro pezón de la misma manera. Luego tiró de la correa que conectaba ambas anillas, apretándole los pechos hasta que apareció entre ellos una profunda hendidura. La presión y la tensión hicieron que se percatara de que la excitaba ser maltratada de esa forma. Las sensaciones se volvieron todavía más intensas cuando él empezó a tirar de las demás correas, de manera que ambos pechos se vieron alzados. Después le ajustó el cordón delantero del corsé consiguiendo que su cintura disminuyera, por lo menos, cinco centímetros y dejándola sin aliento.

Luego se alejó de ella y la miró despacio de arriba abajo. Incluso el fuego que vio en sus ojos la excitó. Él se dio la vuelta, regresó junto a la silla y la arrastró hasta dejarla a medio metro de distancia. Se sentó, pasó la pierna por encima del reposabrazos y se recostó perezosamente. Una rápida mirada le demostró que él había disfrutado al atarla con las clavijas, las correas y las anillas tanto como ella siendo su víctima.

—No creo que tengamos mucho que discutir —dijo él finalmente—. Siempre supe que debajo de esa tranquila fachada había una mujer muy ardiente esperando ser liberada. Tu comportamiento hasta ahora me ha demostrado que estaba en lo cierto.

Ella no pensaba rendirse con tanta facilidad.

—Esas conclusiones son muy precipitadas —protestó—. Quiero conseguir ese contrato; por eso coopero. Y no me atrevería a describir esto... —Tiró de las muñecas atadas—, como una liberación.

—¿De verdad? —dijo él con suavidad—. Muchas mujeres sí lo harían. Ahora mismo no tienes que pensar; no tienes que tomar decisiones. Eres libre de ser tú misma.

—No considero que esto sea ser yo misma —protestó con rapidez.

—¿No? —él sonrió—. ¿Estás segura? ¿Tan bien te conoces? —Hizo una pausa—. Este es el trato: durante noventa días obedecerás mis órdenes. Cuando desee te llamaré y tú te prestarás, sin discutir, a los juegos que yo haya elegido. Cuando estés conmigo te diré quién serás en cada ocasión: una dama, una puta, una esclava... Seré yo quien decida. A cambio te prometo que te protegeré y que ninguno de los escenarios que prepare para nuestros juegos entrañará peligro para ti. También te garantizo discreción absoluta. Si de verdad desapruebas algo de lo que sugiero puedes negarte. Tienes la opción de hacerlo, pero si te echas atrás se cancela el trato. ¿De acuerdo?

—Sí.

—¿No querrás decir «sí, por favor»? —preguntó él, con suavidad.

¿Noventa días? ¿Tres meses? Había esperado que todo acabara en un par de semanas. ¿La idea de ser su esclava sexual cada vez que él quisiera, la excitaba o la abrumaba? No estaba segura.

—Cumpliré con mi parte —respondió con rapidez—. Pero quiero que quede claro que esto es estrictamente un acuerdo de negocios.

Él se puso de pie y se acercó. Ella nunca hubiera creído que ser obligada a permanecer en aquella humillante posición la excitara; por lo general odiaba sentirse incómoda. Pero en ese momento su palpitante clítoris reclamaba atención.

Sinclair puso un dedo sobre él y lo acarició con suavidad. La sensación fue tan intensa que se contorsionó contra las ataduras y gimió.

—¿Así que aceptarás todas mis propuestas? —Movió la boca por su cuello y le metió la lengua en la oreja, dibujando perezosamente un patrón—. Veamos si es cierto. Quiero que consigas que me corra, pero no con demasiada rapidez. ¿Crees que podrás hacerlo?

Él agarró la correa que unía sus pezones y tiró con fuerza. Las anillas que rodeaban las sensibles cimas le provocaron leves estremecimientos eróticos. Todo su cuerpo tembló de pies a cabeza. Lo que ahora necesitaba era alivio, ya fuera con su mano o con una penetración. Gimió y arqueó las caderas.

—Respóndeme —dijo él.

—Sí —gimió ella—. Sí.

Lo dijo casi como una súplica; la necesidad de alcanzar el éxtasis era demasiado grande. Él dio un paso hacia atrás con rapidez, se abrió la cremallera de los pantalones y se sacó el pene y los testículos. La erección era impresionante, pero a Genevieve no le dio tiempo de admirarla antes de que la penetrara con suavidad. Luego él le pasó las manos por la espalda hasta ahuecarlas sobre sus nalgas para alzarla y acercarla hasta su ingle. Las muñecas y los tobillos tiraron de las correas. Los pezones, excitados por la presión de las anillas, se rozaron contra la áspera chaqueta masculina, provocándole todavía más deleite.

—Hace mucho tiempo que deseo esto —murmuró él.

Se sumergió en su interior, lentamente al principio, y ella le siguió el ritmo tensando con fuerza los músculos internos, apretándolos y relajándolos, succionándole más profundamente, pero dejando que se retirara lo suficiente como para que le rozara el clítoris con cada envite. Ella también quería que durara, no solo por complacerlo, sino por su propio placer. Pero cuando él comenzó a mover las caderas más rápido, un vistazo a su cara le indicó que Sinclair ya no tenía el control. Tampoco lo tenía ella. Lo único que importaba en ese instante era liberar la creciente tensión sexual que la inundaba. Él llegó al clímax un poco antes, y el ronco gemido de éxtasis que emitió se correspondió con su agónico grito de alivio.

Se relajó débilmente contra la puerta y observó cómo Sinclair recobraba la compostura. Incluso en estado de relajación su pene era impresionante y notó que estaba circuncidado. Él soltó las clavijas y correas que la retenían. Durante un momento ella permaneció de pie contra la puerta, luego dio un inestable paso adelante.

—Siéntate —dijo él.

Se dejó caer en uno de los sillones. Sentía el cuero cálido y sensual contra su piel. Él sirvió un vaso de vino para cada uno, se lo ofreció y sonrió al tiempo que brindaba.

—Por los próximos tres meses.

Al día siguiente Genevieve recibió un paquete urgente. Contenía tres bragas de seda y encaje hechas a mano. Estaba acompañado por una tarjeta con un sencillo mensaje.

La próxima vez obedece mis órdenes .

2

—¿Cómo va tu asuntillo con el señor Sinclair? —George Fullerton estaba parado frente al escritorio de Genevieve.

—¿Mi asuntillo? ¿Qué asuntillo? —Había estado concentrada en su trabajo y la respuesta sonó más aguda de lo que quería.

—Bueno... quizá no sea esa la palabra adecuada. —Fullerton se apoyó en la mesa. Llevaba un clavel rojo en el ojal—. La cosa es que me dio la impresión de que te llevabas muy bien con él en la última reunión. Me pregunto por qué no hemos vuelto a verlo.

Ella observó a Fullerton y apoyó la barbilla en los dedos.

—¿Qué estás insinuando exactamente con eso de que me llevo bien con él, George? —le preguntó con dulzura.

Fullerton tuvo el detalle de parecer incómodo.

—Pensaba que quizá la relación entre vosotros había adquirido un cariz más personal.

Revisó su opinión sobre George Fullerton. Al parecer era mucho más observador de lo que pensaba. Debía haber percibido lo incómoda y excitada que se encontraba cuando interrumpió la poco ortodoxa inspección a la que estaba siendo sometida por James Sinclair.

—El señor Sinclair es un hombre atractivo —indicó ella—. No voy a negar que intercambiamos algunos cumplidos; es bueno para el negocio. Pero eso fue todo.

—Muy bien —intervino Fullerton antes de hacer una pausa—. ¿Quieres un consejo?

Ella sonrió.

—Me da la impresión de que me lo vas a dar de todas maneras.

—Es posible que conozcas la reputación comercial de Sinclair; no ha llegado a millonario siendo un angelito, y conste que no tengo nada contra ello, pero además le precede cierta fama.

—¿Con las mujeres? —él asintió con la cabeza—. Ya he escuchado los rumores.

—Y manipulando a las personas —añadió Fullerton—. Las maneja a su antojo como si fueran piezas de ajedrez. Creo que de lo que más disfruta es de la lucha por el poder.

—¿Y eso en qué nos afecta? —preguntó—. Si tenemos suerte podremos ocuparnos de su cuenta publicitaria. Me da igual lo que haga con su dinero, que se lo meta donde quiera.

—¿No te has preguntado cómo llegó hasta nosotros? —dijo Fullerton.

—Vio las campañas que hicimos para Electa y Thorwoods y le gustó nuestro estilo —explicó—. Nuestro departamento creativo rebosa talento. Nosotros queremos crecer; él lo sabe y le gusta.

—Quizá. Pero en este momento sigue trabajando con Randle Mayne, y son ellos los que se encargan de sus cuentas internacionales. ¿Por qué va a cambiar si está contento con los resultados?

—Porque no está contento; me lo confesó. Al parecer no comparte sus ideas creativas.

Fullerton se encogió de hombros.

—Es difícil de satisfacer, lo sé, y Randle Mayne no son los mismos desde que perdieron a Steve Farmer. La cosa es que me gustaría saber si Sinclair está realmente decidido a cambiar de empresa publicitaria o si está jugando con nosotros por sabe Dios qué razones. Quizá nos esté utilizando para sacar provecho de un tercero. Eso sería muy propio de él y, la verdad, no me gustaría que Barringtons fuera ninguneada así como así; tenemos una imagen que mantener. Me pregunto si tendrá un preacuerdo con alguien más.

—No me dijo nada —replicó sin inflexión en la voz.

Él se la quedó mirando.

—¿Qué te dice tu intuición femenina? ¿No te indica nada sobre sus motivos?

—Desde luego, George, qué comentario más machista... Soy una mujer de negocios. Solo me baso en los hechos.

—Acabas de decirme que encuentras a Sinclair atractivo y también que habéis intercambiado algunos cumplidos, así que, evidentemente, no eres inmune a sus encantos masculinos. Dame una opinión sincera.

—¿Una opinión sincera de una pobrecita y débil mujer? —Sonrió—. Bueno, si quieres que te la dé, George, creo que el señor Sinclair está siendo honesto.

—Esperemos que tengas razón —dijo George Fullerton sin mucha convicción—. Tu trabajo está siendo muy satisfactorio. Si consigues la cuenta de Sinclair te demostraremos nuestro agradecimiento. Y muy bien. Pero antes debes asegurarte de que él está dispuesto a ofrecérnosla. Quiero estar seguro de que no está utilizándonos ni a nosotros... ni a ti. Lo único que te digo es que estés ojo avizor. —Se incorporó para salir del despacho—. Nosotros también lo estaremos.

Cerró la puerta. Era cierto, pensó ella. Ser tanteado y descartado por un cliente como Sinclair no era bueno para la imagen de Barringtons. George Fullerton había invertido dinero en la agencia y protegía sus intereses.

Pero ¿por qué se preocupaba? Sinclair le había prometido la cuenta si hacía todo lo que él le pedía...

El único problema era que comenzaba a dudar de aquella promesa.

—Quizá los hombres encuentren atractivo su enorme trasero, pero yo lo considero realmente grotesco. ¡Y esas mallas! Si tuviera esa figura me cubriría con una tienda de campaña.

Genevieve podía escuchar la brusca voz de Clare a través de las paredes de madera de la sauna. Sabía de quién estaban hablando, y al oírlas solo pudo pensar que se alegraba de que no se hubieran fijado en ella.

—Siempre tiene a alguien babeando tras ella —comentó otra voz—, así que es evidente que a muchos hombres les gusta tener mucha carne a su disposición.

—Entonces también les gustará acostarse con una ballena —rebuznó Clare.

Genevieve recogió sus cosas y salió de la espaciosa sala. ¿Por qué las mujeres eran tan maliciosas? La chica de la que hablaba Clare le había sonreído a menudo, incluso había entablado conversación con ella en algunas ocasiones, aunque no sabía su nombre. Siempre le había parecido tranquila y amigable. No era una mujer gorda ni poco atractiva, y era evidente que a muchos hombres les gustaba que su pareja poseyera curvas rotundas.

De pronto recordó uno de los comentarios de Sinclair. ¿Cómo había dicho? «En realidad sólo quería hacerme una idea de cómo sería tu culo cuando te desnudaras». Sintió que se excitaba solo de pensarlo. Debería haberle molestado. Qué descaro. La había tratado como si fuera un trozo de carne presuponiendo que estaría disponible para él cuando chasqueara los dedos.

Pero, de alguna manera, aquella idea de ser controlada por él la excitaba.

«No es que sea políticamente correcto, pero estamos en el terreno de la fantasía. En la vida real todavía estoy al mando de mi vida. Tengo mi piso, mi carrera, mis preferencias. Incluso puedo elegir y poner fin a este acuerdo de noventa días si me da la gana», se dijo.

Entonces se preguntó si Sinclair llevaría su cuenta a otra agencia si al final ella rompía el trato. ¿Realmente basaría la decisión en su sumisión? Le había resultado creíble cuando él lo sugirió, pero recordó que entonces estaba en una posición más bien comprometida y no era capaz de pensar con claridad, al menos en lo referente a los negocios...

Quizá no debería haber aceptado con tanta facilidad.

Esperaba tener pronto noticias de Sinclair, pero los días fueron pasando y él no se puso en contacto con ella, ni en la oficina ni en casa. Primero se sintió irritada y luego enfadada. ¿Tendría razón George? ¿Estaría utilizándola? ¿Sería esa su manera de divertirse? Quizá solo pretendiera humillarla. ¿Sería eso todo lo que quería? ¿Una pequeña victoria? ¿El placer de asegurarse de que podía atar a una mujer a una puerta y hacer el amor con ella? ¿Demostrarle que podía obligarla a vestirse como una sumisa?

Pero ella también había disfrutado, se recordó de mal humor; aunque él no lo sabía y, desde luego, no pensaba decírselo. En lo que a Sinclair concernía, ella solo se había limitado a cumplir con su parte del acuerdo. ¿Seguiría todavía en pie el trato? Ya no estaba tan segura y su orgullo no le permitía ponerse en contacto con él.

Intentó no pensar en Sinclair. Durante sus solitarios descansos a la hora del almuerzo leía una revista o un libro y evitaba relacionarse con sus compañeros. Cuando vio a Ricky Croft dirigiéndose hacia ella con una enorme sonrisa en la cara sintió que se le detenía el corazón; parecía muy satisfecho consigo mismo.

De repente tuvo el horrible presentimiento de que Ricky había visitado a Sinclair con sus dibujos diciéndole que era ella quien le había enviado. Su amigo era capaz de mentir y utilizarla; ya lo había hecho en el pasado. Quizá fuera esa la razón de que Sinclair no hubiera vuelto a ponerse en contacto con ella. Le había prometido mantener su acuerdo en secreto y esperaba, obviamente, que ella hiciera lo mismo.

—¿Te importa si me siento contigo? —Ricky se acomodó enfrente sin esperar respuesta.

—¿Tengo elección? —preguntó con ironía. Al menos, en esa ocasión no llevaba el portafolios, se fijó mientras continuaba comiendo su bollito.

Él sonrió de oreja a oreja.

—Adivina...

—¿Has vendido algunos de tus trabajos? —elucubró ella.

—Todos. ¿A que no te imaginas a quién?

«A James Sinclair, por supuesto», se dijo. «Pero si le has dicho que ibas de mi parte, te estrangulo aquí mismo».

—A Jade Chalfont —explicó Ricky.

—¿A quién? —Clavó los ojos en Ricky sin entender.

La irritante sonrisa de Ricky no vaciló.

—No te has enterado de los últimos rumores, ¿verdad?

—No tengo tiempo para chismes —replicó con retintín—. ¿Quién es Jade Chalfont? ¿Una coleccionista?

—No, no. —Ricky negó con la cabeza—. Es una profesional de la publicidad, como tú. Dura pero encantadora. —él hizo una pausa—. La última adquisición de Lucci’s.

Eso sí le interesaba. Se enderezó y clavó los ojos en Ricky, intentando decidir si decía la verdad. Lucci’s era una nueva agencia del mismo tamaño que Barringtons e igualmente ambiciosa. Ella la conocía muy bien porque habían intentado robarles a un par de creativos del departamento artístico. Y aunque hasta el momento estos habían permanecido leales a Barringtons, las tácticas de Lucci’s no habían sentado bien entre sus colegas.

—¿Te compró las pinturas para usarlas profesionalmente? —preguntó—. ¿De qué va su última campaña? ¿De condones?

—Las compró de manera particular —informó Ricky—. Para un amigo.

—Espero que te pagara un buen precio.

—¡Oh, lo hizo! —Ricky se puso en pie. Ella intuyó que quería decirle algo más; la auténtica razón por la que había ido allí, por la que quería verla—. Me dijo que quería regalárselos a James Sinclair.

Así que él conocía a otra mujer que trabajaba en el sector publicitario, pensó Genevieve mientras jugueteaba con el café al tiempo que intentaba ver las noticias de la mañana. Y encima resultaba que esa otra mujer trabajaba para Lucci’s. ¡Menuda coincidencia! Si Sinclair quería que Lucci’s se ocupara de su cuenta, no se habría puesto en contacto con ella... bueno, con su agencia...

¿O sí? Irritada apuntó el mando a distancia hacia la pantalla y apagó el aparato. ¿Cómo era Jade Chalfont? ¿Qué clase de mujer sería? ¿Qué clase de mujer compraba pinturas eróticas para regalárselas a un amigo? Conocía muy bien la respuesta a esa pregunta: una mujer ambiciosa. Una que conocía las inclinaciones de Sinclair. Una que estaba dispuesta a satisfacerlas.

¿Habría sido su novia? ¿Sería su novia actual? Por algún motivo la idea no le gustó. Sabía que no estaba siendo razonable, pues no existía ninguna razón para que Sinclair no viera a otras mujeres. ¿Tendría uno de sus acuerdos de noventa días con alguna otra? ¿Sería por eso por lo que no se había puesto en contacto con ella? ¿Estaría demasiado ocupado satisfaciendo a su harén personal compuesto por féminas con nombres extravagantes que le compraban tan inusuales regalos?

¿Cómo trataría él a esas brillantes profesionales con nombres de joyas? ¿Las agasajaría con vino y comida, incrementando la tensión sexual hasta que se morían por sus caricias? ¿Las llevaría a casa y las ataría con pañuelos de seda, tiras de cuero o cadenas de plata? ¿Acariciaría su cuerpo con las manos y después con la boca? De repente sintió celos. Estaba ridículamente celosa de todas aquellas mujeres ficticias que, muy a su pesar, inundaban sus pensamientos.

«Contrólate, tonta», se dijo a sí misma. «Es un cliente. Como te lo tomes en serio acabarás hecha polvo».

Pero sus pensamientos no se desvanecían. Recordaba muy bien cómo la había tocado y excitado, la manera en que había deslizado los dedos por su cuerpo, jugando con ella. La sensación de su boca en la piel. Lo recordaba y, a pesar de ello, la imagen que inundaba su mente era la de Sinclair con otra mujer; una delgada con los pechos grandes, el pelo revuelto y largas piernas de modelo. El tipo de mujer, se percató, que David Carshaw le había dado a entender que gustaba a Sinclair.

Jamás había imaginado que la atrajera la imagen de un hombre con otra mujer; y la fantasía, aunque hacía que sintiera celos, también la excitaba. Era como si hiciera el amor y observara cómo lo hacían otros al mismo tiempo. Resultaba muy estimulante... en sus pensamientos. Sabía que si ese cuadro mental se convirtiera en realidad ya no le gustaría tanto.

El teléfono sonó de pronto, sobresaltándola. Se estiró para responder, esperando que fuera Sinclair. El sonido de su voz era justo lo que necesitaba en ese momento. Dispersaría las fantasías y la haría volver a la realidad.

—Hola, hermana.

Había estado tan segura de que sería Sinclair que, por un instante, tuvo que organizar sus pensamientos.

—¿Hermanita? —Philip parecía un poco nervioso—. ¿Estás ahí?

—Claro que sí —repuso ella.

—Quería pillarte antes de que te fueras a trabajar.

—No pienso prestarte más dinero —le advirtió—. Ya me debes doscientas cincuenta libras.

—No quiero dinero —parecía dolido—. Y te devolveré el que te debo. Solo quiero un consejo fraternal. He terminado con Petra.

—Bueno, has estado con ella casi un mes —señaló ella sin compasión—. Es todo un récord para ti, ¿verdad? Julia solo duró una semana. ¿O fueron diez días?

—Ese es el asunto —indicó Philip—. Hermanita, ¿me pasa algo raro? ¿Es por eso por lo que no duro demasiado con ninguna de mis novias?

—¡Oh, por Dios! —explotó ella de malhumor—. ¿Quién te ha metido esa idea en la cabeza?

—Es lo que dijo Petra —explicó él—. Es decir, la respeto. Está estudiando Económicas. Es inteligente y también respeto eso. No me importó aguantar a sus amigos, aunque algunos son horribles. Ni siquiera me importó que hablara con su ex cuando el tipo estaba deprimido porque le había dejado una novia. Me considero un tipo liberal y moderno, pero ella dice que soy ¡políticamente incorrecto!

—¿Por qué? —preguntó Genevieve.

Hubo una pausa.

—Quise atarla. —Otra pausa—. En la cama. No con cadenas ni nada por el estilo. Quiero decir que no soy un pervertido; solo quería atarla con pañuelos de seda. Sería solo un juego, de verdad. Todo muy civilizado. Y ella podría liberarse cuando quisiera...

Genevieve estaba asombrada. Le parecía muy extraño mantener esa conversación con su hermano menor. Recordaba a Philip como un estudiante descarado, con el dormitorio lleno de bichos y ratones; incluso en una ocasión le había regalado una araña viva.

—¿No estarás escandalizándote, verdad? —preguntó Philip con ansiedad—. No pensaba azotarla ni nada por el estilo, pero me pareció que sería excitante verla allí, indefensa, mientras hacía el amor con ella. Pensé que a ella también le gustaría. No es que quisiera forzarla ni nada... Le expliqué lo que quería hacer; dejé muy claras mis intenciones.

—¿Y dijo que eras políticamente incorrecto? —repitió.

—Ya te digo... —convino Philip—. Entre otras muchas cosas.

—Bueno, no puedo aconsejarte cómo recuperarla. Quizá deberías empezar por pedirle disculpas.

—No quiero volver con ella —explicó su hermano—. Además ha vuelto con su ex. Lo que quiero saber es cómo voy a impedir que cada chica que conozca tenga esa reacción. ¿Lo que le sugerí es tan inusual?

—Claro que no —se apresuró a decir—. Lo único que pasa es que se lo propusiste a la chica equivocada. No pasa nada por jugar un poco en la cama, siempre y cuando los dos disfrutéis con ello.

—Bueno, espero que tengas razón, hermanita. —Philip no parecía muy convencido—. A ver, sé que no es el tipo de cosa que tú harías, pero pensaba que las chicas más jóvenes serían más aventureras.

—Bien, sigue intentándolo —lo animó ella—. Estoy segura de que en el mundo hay muchas mujeres políticamente incorrectas anhelando que un hombre las controle.

—Ojalá conozca pronto a una —concluyó él.

«Ojalá tengas suerte», pensó ella con ironía mientras colgaba el teléfono.

Tenía que admitir que su hermano estaba a años luz del confiado y elegante James Sinclair, pero habría muchas chicas que se sentirían atraídas por Philip. Se preguntó de repente qué habría hecho la novia de su hermano si este hubiera puesto en práctica un poco de fuerza sexual en vez de lógica civilizada.

Sin duda había algo muy excitante en seguir órdenes eróticas suministradas por alguien que te atrajera de verdad, pensó. Comenzó a dejarse llevar de nuevo por su ensueño, recordando el tono autoritario de la voz de Sinclair; reviviendo la cena en el restaurante y las posteriores experiencias en su casa. De pronto, un violento golpe en la puerta la llevó de regreso a la realidad.

El cartero le entregó una caja grande muy bien envuelta y le pidió que firmara el albarán. Después de desprecintarla y desenvolverla encontró un sobre. El mensaje que contenía era sencillo y directo:

Acostúmbrate a esto, en especial a los zapatos.

Póntelos el domingo por la tarde y déjate el pelo suelto.

Espérame a las cuatro.

Dentro de la caja encontró un neceser con cremallera que contenía maquillaje: sombra de ojos, delineador y lápiz de labios rojo intenso —un color que ella jamás usaría—. También había un par de zapatos negros con unos tacones ridículamente altos que se abrochaban en los tobillos, una cortísima minifalda negra con cremalleras en vez de costuras laterales y una blusa blanca con solo tres botones y un pronunciado escote rodeado de volantitos, al igual que las mangas tres cuartos.

Miró el paquete sorprendida. Las palabras de Philip inundaron su mente: «políticamente incorrecto». Putilla sería la mejor descripción en ese caso. ¿Se acostumbraría en algún momento? Sostuvo la falda contra la cintura y se dio cuenta de que apenas le cubriría las nalgas. Y no había bragas en la caja. En esta ocasión sabía que sería mejor que no se le ocurriera ponerse unas. Sabía de sobra a qué se refería él con «acostúmbrate a esto». ¿De verdad esperaba que se pusiera una minifalda que parecía un cinturón ancho sin bragas debajo? Sí, claro que sí. Pero ¿iría a buscarla en coche? Si corría hasta el vehículo, se dijo a sí misma, nadie notaría que no llevaba ropa interior.

Cogió los zapatos. ¿Podría correr con esos tacones? Es más ¿podría caminar con ellos? No era de extrañar que le sugiriera que se acostumbrara a ellos. Se los probó siguiendo un impulso. Aunque eran incómodos, resultaban también muy sexys. Se sentó y estiró las piernas. No estaban nada mal. En realidad estaban muy bien. Se preguntó cómo serían las piernas de Jade Chalfont. ¿Qué aspecto tendría esa mujer con aquellos zapatos tan desvergonzadamente sexys y poco prácticos? ¿También le habría comprado Sinclair un par?

Esos pensamientos arruinaron su sensual estado de ánimo. Se quitó los zapatos y lanzó una mirada al reloj. Al ver la hora que era se le quitaron las ganas de soñar despierta. Era hora de trabajar.

—¿Te apetece una copa? —George Fullerton entró en el despacho de Genevieve. Ella levantó la mirada y negó con la cabeza.

—Ahora no, estoy demasiado ocupada. Muchas gracias.

Fullerton no se fue.

—Déjame decirlo de otra manera: voy a ir a la fiesta de cumpleaños de Pete Hessler y me gustaría que me acompañaras.

—George, odio las fiestas de cumpleaños —repuso ella—, en especial cuando apenas conozco al homenajeado. De verdad que estoy ocupada. No quiero tener que llevarme trabajo a casa este fin de semana.

Fullerton miró el reloj.

—No estoy invitándote a una orgía de borrachos durante el resto de la tarde —explicó—. El taxi llegará dentro de unos minutos. Estate preparada. Es una orden.

Durante el trayecto en taxi Genevieve comprobó que su memoria seguía siendo impecable. Pete Hessler había trabajado en Barringtons antes de que ella se uniera a la agencia y ahora lo hacía por cuenta propia. Sospechaba que George tenía un motivo oculto para pedirle que lo acompañara, pero no había logrado imaginar de qué se trataba.

El pequeño pub estaba a tope de gente. Gente ruidosa, salvo algunos que parecían clientes habituales. La expresión de estos últimos, de claro disgusto, hizo pensar a Genevieve que no estaban muy contentos con aquella invasión de intrusos.

—¿Ves a alguien conocido? —preguntó George Fullerton.

—Sí —repuso ella—. Y no creo que se alegre de verme. Es ese idiota de John Garner. ¿Sabías que me dijo que las mujeres no deberían trabajar fuera de casa? ¿Que solo servían para tener bebés?

—¿Qué le respondiste? —indagó Fullerton.

—Que a diferencia de los hombres, éramos capaces de hacer ambas cosas —repuso ella—. O algo muy parecido. Al poco tiempo tú me ascendiste. Ya imaginarás lo encantada que me sentí.

—¿Te aseguraste de que el señor Garner se enterara?

—Oh, no soy tan mezquina —respondió con dulzura.

—De todas maneras, sabías que acabaría sabiéndolo —concluyó Fullerton con una sonrisa—. Bien, espérame aquí sentada. Iré a por una copa y de paso felicitaré a Pete.

Acomodada en un rincón, mientras tomaba un Bacardi Breezer que no le apetecía, intentaba entretenerse poniendo nombre a las caras. Al observar a la multitud que se apretujaba en el local, pronto notó que había más actividad en una zona en particular. Desde ese punto llegaban repentinas carcajadas y allí circulaban bebidas a mansalva. Se fijó en que la mayoría de los hombres se sentían atraídos por aquel ruidoso grupo y que se acercaban a él tras felicitar al homenajeado. En una ocasión en que la multitud se separó vio que el foco de atención era una mujer. Mientras la observaba esta se dio la vuelta; sus ojos eran fríos e inflexibles.

Ella le sostuvo la mirada con serenidad. Había mucha dureza en aquella mujer que parecía recién salida de un desfile o de una pasarela. Era alta y delgada, con el brillante pelo negro cortado al estilo egipcio. Su boca era grande y estaba pintada de un rojo brillante, perfectamente perfilada; resultaba muy sensual. Vestía un modelo simple y algunas joyas metálicas que destellaban bajo las luces del pub. Justo cuando la multitud volvió a agolparse a su alrededor, le vio los zapatos. Eran de charol negro con unos tacones altísimos y, aunque no eran similares ni en altura ni en diseño, le recordaron al par que Sinclair le había enviado.

Mientras observaba a la mujer, esta se inclinó hacia uno de los hombres y se rió de algo que él le susurraba al oído.

«Te encanta llamar la atención, ¿verdad?», pensó con malicia. «Imagino que no te sentirás a gusto a menos que tengas a la mitad de los presentes babeando a tu alrededor. Y no se puede negar que están complaciéndote».

George Fullerton había logrado regresar junto a ella. Miró al ruidoso grupo y meneó la cabeza.

—¿Te puedes creer que es también el cumpleaños de la señorita Chalfont, además del de Pete?

—¿Chalfont? —repitió ella—. ¿Esa es Jade Chalfont?

Fullerton le lanzó una mirada inocente.

—Sí. No la conocías, ¿verdad?

—He oído hablar de ella. ¿Cómo podría olvidar un nombre que suena tan falso?

—¡Auuu! —se quejó Fullerton con una amplia sonrisa.

—Trabaja para Lucci’s —añadió ella.

—Oh, ya lo sé. Es su nueva adquisición.

—¿Qué hace aquí?

—Pete la conoce.

—Supongo que es probable que la conozca medio Londres.

La amplia sonrisa de Fullerton se hizo más ancha.

—Hoy estás inspirada, ¿verdad? Lo cierto es que Pete no la invitó, más bien se invitó sola. Está intentando captar nuevos clientes y aquí puede conseguirlo.

—Pues tendrá que ser un cliente masculino —se burló.

—Vamos, no seas mala. Tú misma dijiste que intercambiaste cumplidos con el señor Sinclair porque es bueno para el negocio.

—¿Por qué me has traído realmente, George? —preguntó.

—Me apetecía venir acompañado.

Entonces sonó un breve toque de claxon en el exterior y George Fullerton miró por la ventana mientras ella observaba a la gente. La multitud se separó para dejar pasar a Jade Chalfont, que caminaba contoneándose como una modelo profesional. Era evidente que sabía que todos los hombres presentes la miraban, y no solo disfrutaba de ello sino que lo esperaba. Emitió un siseo al pasar junto a Genevieve sin dignarse a dirigirle la mirada, dejando tras de sí la huella perceptible de un perfume caro.

No pudo evitar ponerse en pie y mirar por la ventana. Había un Mercedes junto a la acera con el motor ronroneando. Le resultaba muy familiar.

Jade Chalfont se dirigió hacia el coche. James Sinclair salió del lado del conductor, rodeó el coche y le abrió la puerta del copiloto. La mujer la besó en la mejilla y se deslizó con elegancia en el asiento, asegurándose de exhibir una larga pierna y un breve destello del borde de las medias mientras lo hacía. Sabía, por supuesto, que tenía una entregada audiencia observándola desde el pub.

—Un tipo afortunado —dijo alguien.

—Es un tema estrictamente de negocios. Ya la has escuchado.

—No me importaría nada que me premiara con esa clase de negocios —añadió otra voz. Todos se rieron.

—Lo único que necesitas es un millón de libras, un Mercedes y una operación de cirugía plástica para parecerte a James Sinclair —le propuso alguien.

—George, sabías que esa mujer estaría aquí —lo acusó ella.

—No lo sabía —aseguró Fullerton. Hizo una pausa—. Bueno, lo sospechaba, pero no estaba seguro. Imaginé que si la señorita Chalfont sabía que Pete y yo somos amigos vendría a evaluar a la competencia. De hecho, todo ha salido mucho mejor de lo que esperaba. Es evidente que Sinclair ha entablado conversaciones también con Lucci’s. Algo que, por otro lado, significa que está pensando seriamente en cambiar de agencia... —Se mantuvo un instante en silencio antes de añadir—. Pero también significa que la señorita Chalfont es tu rival.

¿Una rival? Las palabras rondaron por su cabeza durante el resto del día y el fin de semana. Sabía que George Fullerton se refería a rivalidad comercial, pero no podía evitar preguntarse si la señorita Jade Chalfont sería también una rival sexual. ¿Le habría propuesto Sinclair el mismo acuerdo que a ella? ¿Iba a compararlas? ¿Le habría enviado también una caja con ropa y una nota diciéndole que se acostumbrara a usarla? ¿Tendría ella también la obligación de vestirse de una determinada manera para complacerlo o con ella practicaría un tipo de fantasía diferente?

Sabía que estaba siendo ridícula, no tenía ninguna prueba de que a Sinclair le interesara Jade Chalfont por algo diferente a los negocios. El hecho de que lo hubiera saludado plantándole un beso en la mejilla no significaba nada, seguramente sería una de esas mujeres que repartía besos a diestro y siniestro, que besaba a todos sus conocidos.

El domingo por la tarde, Genevieve dispuso sobre la cama la ropa que Sinclair le había enviado. Por desgracia los zapatos negros le recordaron de nuevo a Jade Chalfont, pero ignoró el pensamiento. Lo importante en ese momento era saber si podría salir con esa microfalda y la minúscula blusa.

Había poca distancia desde la puerta de su apartamento a la calle, y después solo tendría que caminar hasta el coche de Sinclair. Además estaba segura de que la mayoría de sus vecinos había ido a pasar el fin de semana al campo. Pero ¿qué haría si de repente aparecía alguno y la reconocía?

Su aprensión desapareció después de aplicarse el maquillaje. Se miró en el espejo. Con los ojos pintados de aquella manera, cargados de rímel, y los labios intensamente rojos, su apariencia quedaba modificada por completo. Cuando se soltó el pelo y se puso la ropa, la transformación fue completa.

No se la había probado antes porque no había tenido tiempo y, salvo aquel instante en que se los puso cuando los recibió, tampoco se había probado los zapatos. Se dio cuenta de que la falda era todavía más corta de lo que pensaba; apenas le cubría la entrepierna. Y la blusa resultaba realmente pequeña; se tensaba sobre sus pechos y quedaba tirante en los botones, transparentando los pezones a través de la fina tela. Parecía una prostituta. Nadie la reconocería. No podía creer que aquel maquillaje y esa ropa de putilla la hicieran parecer tan diferente en un instante.

Se calzó y se puso de pie. A pesar de que los zapatos estaban ideados para obligarla a dar pasos diminutos y reducir su libertad de movimientos, había en su diseño algo excitante que la hacía sentir poderosa. Era como si gracias a esa incomodidad pudiera capturar y controlar a los hombres que disfrutaban mirándola.

Ensayó unos pasos y se dio cuenta de que si alteraba su forma de moverse no resultaba tan difícil contonearse. El principal problema no era balancearse al caminar, sino impedir que la falda se subiera a cada paso hasta la parte inferior de la curva de las nalgas y evitar que el triángulo dorado de su vello púbico fuera claramente visible.

Esperaba no tener que cubrir una gran distancia caminando; solo hasta el coche. No tenía duda de que Sinclair la recogería en coche y que, el sitio al que la llevaría, o cualquier cosa que hubiera planeado para ella, sería en un interior. No pretendería que se paseara por la calle vestida de esa manera.

Escuchó el poderoso sonido de un motor y se acercó a la ventana. Una inmensa motocicleta negra con un montón de piezas cromadas se detuvo junto a la acera. El conductor estaba vestido de pies a cabeza con ceñidas prendas de cuero negro y llevaba un casco con una visera oscura cubriéndole la cara. Portaba otro similar en el brazo. Intentó convencerse a sí misma de que era un desconocido que esperaba a otra persona; que en cualquier momento alguien se subiría a esa máquina y se alejarían a toda velocidad.

Pero no. Había algo familiar en la alta y delgada figura, y cuando él tocó el claxon con impaciencia supo que estaba en lo cierto. ¿Una motocicleta? ¿Cómo iba a subirse a una moto con esa falda? Apenas era lo suficientemente larga como para cubrirle el trasero. Si se sentaba a horcajadas sobre el asiento, se le subiría hasta la cintura.

¿De verdad esperaba él que se exhibiera en público llevando esa ropa que atraería todas las miradas, como si fuera de la clase de mujeres que los hombres consideraban fáciles al instante? Su primera reacción fue de cólera, pero al momento admitió que la idea le resultaba excitante.

Se recordó a sí misma que aquella situación no había sido de su elección. Le era impuesta a la fuerza. Bueno, más o menos; podía poner fin a ese acuerdo en el momento que quisiera, pero eso también sería el fin de cualquier posibilidad de cerrar el trato con James Sinclair. Y el de cualquier probabilidad de un ascenso. Bajó la escalera y salió a la calle.

Él estaba parado junto a la poderosa máquina con el depósito cromado. Su ropa de cuero estaba hecha a medida y marcaba sus anchos hombros y delgadas caderas. Ella se dio cuenta de que la abultada cremallera del pantalón atraía su mirada y apartó la vista con rapidez. No pensaba darle la satisfacción de saber que encontraba excitante su equipación sexual.

Lo vio mover la cabeza y supo que estaba siendo examinada.

—Estupendo —dijo él. Su voz resultó clara y diáfana, y se percató de que había un micrófono dentro del casco—. Levántate la falda.

No había nadie más en la calle, pero aun así se apretó las manos protectoramente contra los muslos.

—No llevo nada debajo —le aseguró.

—Eso espero —añadió él mientras le tendía el casco—. Ponte esto.

Ella lo cogió y lo sostuvo.

—No puedo ir de paquete vestida de esta manera.

—¿Por? —parecía sorprendido—. Hace un día muy agradable.

—Es evidente por qué no. —Intentó tirar de la minúscula falda—. Solo tienes que mirarme para saberlo.

—Estás estupenda —aseguró él, y ella supo que estaba sonriendo ampliamente—. Ponte el casco. —Se cubrió la cabeza con él y, tras escuchar un clic, percibió su voz en el oído—. Pareces la típica fulana en moto. Voy a llevarte a dar una vuelta y te garantizo que lo recordarás durante el resto de tu vida. —Pasó una pierna por encima de la moto y quitó el apoyo antes de volver hacia ella aquella visera oscura—. Siéntate detrás de mí. —Ella vaciló—. A horcajadas. —La voz fue dura—. O me largaré. Y si cualquiera que pase te echa un vistazo entre las piernas, no me molestará en absoluto.

La calle estaba vacía, pero podía haber alguien mirando por la ventana. Se acercó a la moto despacio. De repente se sintió como si estuviera participando en una obra teatral. Con esa ropa era una persona diferente y el casco aseguraba que nadie la reconociera. Dejaría que le diera una vuelta a la manzana. Cualquiera que la viera no tendría tiempo de darse cuenta de que estaba más desnuda que vestida.

Se sentó a horcajadas sobre la moto y sintió el asiento caliente contra su piel desnuda. Sin saber muy bien cómo, logró meter el borde de la falda por debajo de las nalgas, diciéndose que si se apretaba contra el asiento, podría conservarlo allí. Bien, decidió, no era tan malo después de todo. Deslizó los brazos alrededor de la cintura de Sinclair, percibiendo la suave y excitante textura del cuero. La motocicleta rugió, alejándose de la acera.

Pronto fue evidente para ella que él no tenía intención de llevarla a dar un breve paseo. Recorrió distintas calles secundarias y, antes de que pasara mucho tiempo, los escaparates de las tiendas se habían convertido en casitas de campo. Los pocos peatones que caminaban por las calles se los quedaban mirando fijamente, aunque no sabía si por las poderosas y masculinas líneas de la motocicleta o por ella. De lo que se convenció con rapidez fue de que le iba a resultar imposible mantener la falda en su sitio.

Él dobló una esquina y ella se inclinó hacia un lado. El borde de la minifalda se escapó de debajo de sus nalgas y fue muy consciente de que cualquiera que fuera detrás de ellos en un coche tendría una vista perfecta de la hendidura de su trasero y de las redondeadas y blancas nalgas, abiertas por su peso contra el relleno negro del asiento.

Y había un coche detrás. Miró por encima del hombro y vio que el conductor sonreía de oreja a oreja. Intentó, sin éxito, bajar la falda.

—¡Para! —pidió a través del micrófono del interior del casco.

—¿Para qué?

—Nos sigue un coche. El conductor está mirándome.

Él se rió.

—Está mirándote el culo, ¿a que sí? Y a ti te gusta, ¿verdad?

—Te aseguro que no. —Recurrió a su tono de sala de juntas.

Él se rió otra vez y llevó el brazo hacia atrás, apresando una de sus nalgas con la mano enguantada en cuero al tiempo que subía la falda aún más. Sus fuertes dedos masajearon, apretaron y pellizcaron su carne, obligándola a contonearse sobre el asiento, arqueándose contra él. El conductor de atrás tocó el claxon con entusiasmo.

—Ponte de pie. —La voz de Sinclair era dura—. Sube las cremalleras de la falda y hazle feliz.

—No —protestó.

—¡Hazlo! —ordenó.

Dirigió la moto hacia una estrecha calle lateral y redujo la velocidad. Desfilaron ante distintos portones de madera cerrados con candados y edificios deshabitados. No había peatones. El coche los seguía. De repente, ella se sintió libre. Era alguien anónimo con esa ropa, con el casco que le cubría la cabeza y los rasgos ocultos por la visera gris. No la reconocería ni su mejor amigo. ¡Al infierno con la modestia y las convenciones!

Se puso de pie, apoyándose en los reposapiés, con las piernas dobladas y las rodillas hacia fuera. Él mantuvo la moto recta a baja velocidad. El coche frenó tras ellos. Ella encontró las lengüetas de las cremalleras y tiró, abriendo la falda a ambos lados. Los dientes metálicos hicieron un ruido desgarrador y la falda se redujo a dos partes.

Sinclair llevó la mano otra vez hacia atrás y alzó la posterior, exponiéndola por completo. Sabía que aquel lascivo y curioso desconocido disfrutaba ahora de una visión perfecta de su trasero desnudo.

—Te encanta esto, ¿verdad? —El coche los seguía lentamente sin alcanzarlos en ningún momento. La voz de Sinclair resonó burlona en sus oídos—. Apuesto lo que quieras a que ese mirón está en el cielo. No todos los días se consigue ver un culo como el tuyo sin tener que pagar por ello. —Bajó la velocidad e hizo señas al vehículo—. Bien, ha echado una miradita, pero vamos a ofrecerle un buen plano.

La moto se detuvo junto a la acera y ella se sentó de nuevo en el asiento. El coche frenó cuando el conductor estuvo a su nivel y se abrió la ventanilla. Genevieve pensó que parecía el tipo de hombre que tenía dos hijos adolescentes y la hipoteca casi pagada. Se preguntó cómo sería su esposa e imaginó que de mediana edad. Desde luego no sería el tipo de mujer que llevaría una blusa con volantitos y los botones a punto de estallar.

—Ya le ha visto el culo. —La voz de Sinclair la sobresaltó al llegar a través del altavoz del casco—. ¿Quiere verle también las tetas? —Ella se sorprendió al notar que la inesperada crudeza de sus palabras la excitaba. La voz resonó en sus oídos—. Enséñaselas.

Ella desabrochó los botones y separó los bordes de la prenda sin pensar, exhibiéndose ante el desconocido. Comportarse así no era propio de ella y se sintió como si estuviera actuando en una película. La sonrisa del conductor se convirtió en una mirada de sorpresa. Ella se puso las manos debajo de los pechos y los alzó un poco. El hombre frunció los labios en un silencioso silbido.

—Es deliciosa, ¿verdad? —aseguró Sinclair—. Y le encanta que la acaricien. —Su voz sonaba dentro del casco—. Inclínate un poco, cariño. Déjale tocar.

Otra vez, sintió una extraña sensación de irrealidad. Se giró hacia la ventanilla del coche. El hombre se deslizó en el asiento y estiró el brazo. Ahuecó la mano sobre el pecho, amasándolo suavemente y comenzó a frotarle el pezón semierecto con el pulgar, hasta que se irguió enhiesto y duro; muy sensible. Ella empezó a respirar entrecortadamente.

—Ya basta. —La motocicleta se movió, dejándola fuera del alcance del conductor, que volvió a agarrar el volante.

—Que se suba en el asiento trasero —sugirió el hombre—. Se me ocurren otras partes de su cuerpo que también podría acariciar.

Sinclair giró la cabeza y con ella el casco. Su voz sonó levemente divertida.

—Resérvese para su mujer. Váyase a casa y dele placer...

—No puedo... —El hombre vaciló, sorprendido—. Me refiero a que ella no querrá...

—¿Cómo lo sabe? ¿Le ha propuesto en algún momento algo inusual? No sea tonto, váyase a casa y sorprenda a su mujer por una vez en la vida. Le apuesto lo que quiera a que a ella le encantará.

Sinclair aceleró y la moto rugió antes de salir disparada. Ella tuvo que rodearle la cintura con los brazos para mantener el equilibrio. Sus pechos desnudos se vieron presionados contra la sensual suavidad del cuero. La falda ondeaba tras ella. Para la protección que le ofrecía su ropa, bien podía haber estado desnuda.

—¡Para! —gimió.

—¿Por qué?

—Porque quiero ponerme decente.

—Te diría que no te molestaras —aseveró él—, pero de todas maneras, casi hemos llegado.

Se detuvieron en el camino de acceso ante un anónimo portón. Él desmontó y lo abrió. Luego condujo la moto hasta un enorme patio que en su momento debió de pertenecer a una empresa constructora, con una zona con pavimento rodeada de pequeños cobertizos desvencijados y puertas de cocheras.

Él se bajó y la observó deslizarse del asiento. Luego apoyó la moto en el soporte y cerró el portón. Genevieve tocó con nerviosismo los botones de la blusa y supo que él la observaba; las piernas abiertas embutidas en cuero negro y la cara oculta tras la visera oscura.

—¿Te has excitado? —le preguntó. Parecía interesado.

Ella alzó la mirada.

—¿Teniendo que comportarme como una puta en una moto? ¡Claro que no!

Él se rió.

—Milady, mientes muy mal.

Tenía razón, aunque ella nunca lo reconocería; apenas lograba hacerlo ante sí misma. Aquello la había excitado: la sensación de libertad, la certeza de que no la reconocerían... Jamás hubiera creído que la dura insistencia de los dedos de un desconocido acariciándola pudiera arrancarle una emoción sexual.

Llevó los dedos a la correa del casco, preguntándose qué habría planeado Sinclair. ¿Tenía intención de poseerla en uno de aquellos cobertizos abandonados? ¿Sobre los adoquines? Pensó que no era demasiado imaginativo, pero ¿qué otra cosa podrían hacer en un lugar como aquel?

—Déjate el casco puesto —ordenó él—. Y vuelve a sentarte donde estabas.

Sorprendida, se subió de nuevo al asiento.

—No, así no. —Se acercó—. En dirección contraria.

Ella obedeció, sintiendo el depósito de gasolina contra las nalgas desnudas, entre sus piernas separadas. Él sacó dos estrechas corbatas de seda de uno de los bolsillos. La obligó a alzar los brazos por encima de la cabeza hasta colocarla justo como quería y le ató las muñecas al manillar.

Después de contemplarla durante un momento, le subió la falda y le acarició el clítoris con suavidad. El roce de los dedos enguantados la hizo jadear. Esperaba que se abriera la cremallera de los pantalones, se montara a horcajadas en la moto y comenzara a satisfacer aquella creciente tensión sexual, aunque también esperaba que siguiera estimulándola un poco más.

Pero él dio un paso atrás.

—Estás casi lista —comentó antes de darse la vuelta—. Caballeros, es toda suya.

Cuatro hombres jóvenes salieron de uno de los cobertizos. Llevaban camisetas y vaqueros y sus cuerpos eran fuertes y musculosos. Los imaginó entrenándose con pesas mientras rodeaban la moto, dos a cada lado. Percibió su admiración en los ojos.

El hombre vestido de negro les indicó que empezaran.

—Adelante.

Cada uno de ellos se situó en un lugar donde podía alcanzar su cuerpo con facilidad y comenzaron a jugar con ella, lenta y expertamente. Uno de ellos le besó los brazos, deslizando los labios por el hueco del codo, lamiéndole y erizando la delicada piel del interior. Otro le acarició el tobillo, le desabrochó y quitó el zapato y se llevó el pie a la boca; le chupó los dedos uno a uno, tomándose su tiempo. El tercer hombre le besó el cuello junto al borde acolchado del casco. Notó un dedo en la parte inferior de los pechos; el dedo evitó tocar sus pezones, pero estos ya estaban duros a causa del deseo.

El cuarto atormentador le deslizó la lengua alrededor del ombligo. Ella anheló que bajara la boca hasta el clítoris, pero no lo hizo. Se limitó a hacerle cosquillas en la piel mientras paseaba un dedo por la parte superior de sus muslos hasta el límite que marcaba el vello púbico. Tener a tantos hombres jugando con ella era una sensación increíble y estimulaba zonas erógenas que no sabía que existían.

Alguien dibujó patrones en la palma de su mano y alguien más le masajeó los hombros. Una ligera palmada hizo que se le bambolearan levemente los pechos. El hombre que le chupaba los dedos del pie se movió a la rodilla, haciéndola sentir el mismo hormigueo con aquella suave succión a la que había sometido a sus dedos. Las manos que se habían centrado en sus pechos siguieron excitándolos con insistencia, pero evitaron los dos duros brotes que ella ansiaba que tocaran.

Contuvo un gemido de frustración. Estaba mojada y palpitante, anhelaba un roce masculino entre las piernas y en los pezones. La alta figura de cuero negro estaba a un lado, observándola desde detrás de la visera negra, con las piernas separadas. Ella podía ver la erección que tensaba la cremallera de la bragueta y esperaba que se sintiera tan frustrado e incómodo como ella.

Los dedos y las lenguas se movían sobre su piel. Tiró de las corbatas que la retenían cautiva y unas manos se deslizaron debajo de sus nalgas para alzarla un poco. Luego la obligaron a abrir más las piernas. Imaginó que sentiría la punta de una lengua en el clítoris, proporcionándole cierto alivio, pero solo la besaron en el interior de los muslos y volvió a gemir de deliciosa frustración.

—Quieres que te follen, ¿verdad? —La voz que resonó en el interior del casco la sobresaltó—. Pues no lo van a hacer, milady. Cuando lo desees tanto que no puedas soportarlo más, puedes probar a suplicar y quizá te complazca.

Notó que una nariz le acariciaba la parte inferior del pecho, que una lengua le hacía cosquillas en la barriga, que otra le lamía la planta del pie...

—¿Lo deseas lo suficiente? —Era como si él le leyera el pensamiento—. Pues suplica. Quiero oírte implorar.

Pero una incómoda obstinación se lo impidió. ¿Si no obedecía, qué más ordenaría que le hicieran?

—No pienso suplicar —replicó desafiante—. Nunca.

Él se rió.

—Estás disfrutando demasiado, ¿verdad? Veamos si también te gusta cuando son un poco más bruscos. —Escuchó el clic del micro para que su voz se oyera en el exterior—. Caballeros, la dama se resiste. Van a tener que esmerarse; quiero que le calienten el culo.

Las corbatas se aflojaron. La alzaron y la obligaron a colocarse sobre la moto boca abajo antes de volver a atarle las muñecas al manillar. Estaba de pie, con las piernas separadas, pero no lo estuvo mucho tiempo. Le cogieron los tobillos y alzaron sus pies del apoyo, tumbándola. Ella sintió el frío cromado del depósito de gasolina contra los pechos y la suavidad de la piel del asiento entre los muslos.

—Vamos a ver si esto también te gusta. —La voz de James Sinclair resonó en sus oídos.

La mano que aterrizó en su trasero la hizo emitir un grito agudo, tanto de sorpresa como de dolor. Continuaron azotándola con dureza, provocándole un furioso escozor, mientras el hombre de negro observaba. Le dieron una buena zurra sin ocultar el hecho de que disfrutaban de cada minuto, de que les encantaba la manera en que ella luchaba, cómo se contoneaba, cómo arqueaba las caderas para intentar eludir el indigno castigo, pero daba igual lo mucho que se retorciera porque las manos agresoras siempre encontraban el blanco y dejaban una huella rosada en su pálida piel.

Imaginó que también les estarían excitando los sonidos que ella emitía. Desde luego los gemidos ahogados, los chillidos y protestas eran claramente audibles para Sinclair, aunque él no parecía inclinado a prestarles atención.

¿Quería realmente que se detuvieran? Todavía no, pensó sorprendiéndose a sí misma. Jamás le habían dado una zurra con anterioridad, pero la estimulaba tan intensamente como todos los trucos sexuales previos. Estaba mojada y tenía el clítoris hinchado, anhelante de alivio.

Recordó a Georgie. ¿Sería eso lo que había sentido la joven cuando su amiga la miraba? No era de extrañar que regresara a por más. Cada vez que la golpeaba una mano su vagina se contraía con fuerza. Sus gemidos alcanzaron una nueva urgencia hasta que finalmente jadeó.

—Diles que se detengan.

—Pensaba que estabas disfrutando. —Habló en tono burlón fingiendo sorpresa.

—Por favor, que se detengan —gimió. Sabía que no podía soportar por más tiempo aquella creciente tensión sexual.

—¿Quieres follar, milady? —Podría estar preguntándole si quería una copa. Su voz era dura—. Si quieres, pídelo correctamente.

Los jóvenes cambiaron el ritmo. Unas manos le agarraron los tobillos y una nueva palma dejó su hormigueante huella en el trasero. Su cuerpo se convulsionó y se estremeció.

—Lo he pedido —gritó—. Ya lo he pedido.

—No has utilizado las palabras adecuadas —explicó él—. Quiero que seas más sincera, más directa. Más básica. Quiero escuchar ese tono tuyo de sala de juntas suplicando que te follen.

—Por favor —ensayó ella.

—Inténtalo otra vez.

—Fóllame —gimió—. Por favor.

—Otra vez —ordenó él. Ella repitió las palabras, ahora con más urgencia—. No está mal —comentó—. Parece que lo quieres de verdad. —Conectó el micro exterior—. La diversión ha acabado, caballeros. —Los hombres se detuvieron al instante y dieron un paso atrás—. Es mi turno.

Él se subió a la moto detrás de ella y le dio una palmada en las nalgas con la mano enguantada.

—Enderézate.

Ella se estremeció mientras obedecía. ¿Iba a desatarla? Oyó cómo se abría la cremallera de los pantalones y al momento siguiente él estaba recostado sobre ella, deslizándole las manos bajo las axilas hasta apresar sus pechos. El pene erecto se apretaba contra su trasero mientras la acariciaba. Cuanto más se retorcía ella, más intensa era la fricción contra sus nalgas.

Encontró muy excitante ser estimulada de esa manera, con las manos atadas y sometida por completo. Que él estuviera vestido de cuero solo servía para incrementar el placer. Sus guantes eran ásperos, pero el cuero dotaba a sus dedos de una sensual suavidad. Ya tenía los pezones enhiestos por la zurra y, cuando él los apretó entre los dedos, las sensaciones hicieron latir su clítoris.

La penetró con facilidad. Estaba tan mojada que estaba segura de que podría haber albergado una polla el doble de grande y larga, y no es que él tuviera un arma pequeña.

Sinclair comenzó a empujar rítmicamente. Ella dejó caer la cabeza hacia delante y vio las manos masculinas masajeándole los pechos sobre el depósito cromado. La imagen la excitó todavía más. La llevó a preguntarse la estampa que presentaría, semidesnuda y poseída desde atrás por un hombre anónimo cubierto de cuero negro de la cabeza a los pies.

Fue entonces cuando, presa de aquellas acuciantes sensaciones, se dio cuenta de que los cuatro hombres todavía observaban. En lugar de sentir vergüenza, aquello incrementó su excitación. Ellos no podían verle la cara, no se la habían visto en ningún momento; el casco lo impedía, podía ser tan lasciva como quisiera. Aquella idea la alentó a intentar hacerse con el control del orgasmo de su pareja. Cuando notó que él se apresuraba, que su cuerpo se estremecía por la inminente liberación, se alejó de él, casi interrumpiendo el contacto.

Él la asió de los muslos, lleno de cólera, y la volvió a acercar, embistiendo en su interior una vez más. Ella comenzó a provocarle, contrayendo la vagina con rapidez, y le excitó escucharle gemir de placer. Su aparente conformidad la llevó a pensar que le permitiría hacerlo a su manera. Él relajó el agarre y ella volvió a escapar hacia delante otra vez.

Pero en esa ocasión no la retuvo. Escuchó su sibilante aliento en el oído cuando la siguió. Su peso la aplastó contra la moto. Se le doblaron las rodillas y los tacones encontraron el suelo con rapidez. Él la retuvo con las manos mientras la taladraba profundamente, retirándose y penetrando otra vez hasta que ella le siguió el ritmo con sus músculos internos y el contoneo de sus caderas.

—Así, mejor —le susurró suavemente al oído.

Él llevó los dedos al clítoris y lo frotó ligeramente, cada vez con más rapidez. La estimulación fue tan intensa que ella notó que el orgasmo se acercaba y no podía controlarlo.

—¡Sí, ahora! —gritó.

Las piernas se le aflojaron, los pies resbalaron y solo la mano de Sinclair en su cintura la sostuvo mientras los dos alcanzaban juntos el clímax con un violento y delicioso espasmo.

Los hombres se habían ido. Sinclair se quitó el casco y abrió una de las cocheras. Dentro había dos sillas y una mesa. Ella se sentó y el PVC acolchado de la silla le hizo arder la piel. Le recordó el asiento de la moto.

—No es una cita muy glamurosa, me temo —se disculpó él—. Pero este lugar no se usa con frecuencia.

—¿No traes aquí a tus otras novias? —le preguntó con educación.

Él le lanzó una mirada interrogativa antes de sonreír inesperadamente de oreja a oreja.

—Eres la primera. Lo arreglé todo para venir contigo.

Quería creerlo. Estuvo tentada a mencionar a Jade Chalfont, pero prefirió recrearse en la certeza de que él se había molestado en organizar lo que había resultado una experiencia excitante, reveladora y muy satisfactoria. Sabía de sobra que él también había disfrutado de cada minuto y que siempre quiso que ella lo pasara bien. Sospechaba que Sinclair no era el tipo de hombre que forzara a una mujer a hacer algo que no quisiera.

Él se acercó a la alacena y sacó una botella de vino blanco, dos copas, una caja de cartón de gran tamaño y un móvil. Sirvió el vino y abrió la caja. Había un abrigo de piel.

—Póntelo —ordenó él—. Llamaré a un taxi. —Deslizó la mirada por su cuerpo, divertido—. No estás en condiciones de volver conmigo. Parece como si hubieras sido la protagonista de un gang bang.

—Bueno, así es más o menos como me siento —aseguró ella. Tomó el abrigo con prudencia—. Espero que no sean pieles de verdad, odio la idea de matar animales para ir a la moda.

—Yo también —la sorprendió él—. No te preocupes, son ecológicas, aunque son casi tan valiosas como las de verdad. Incluso a un experto le costaría ver la diferencia. Quiero que te quedes este abrigo. Es posible que sea necesario que te lo pongas en otra ocasión.

Ella se levantó. Sabía que su imagen era excitante y sexy, con la falda por la cintura y la blusa abierta. Él la observó, disfrutando de la vista con no disimulado placer. Genevieve no recordaba la última vez que un hombre la había mirado de esa manera; la hacía sentir poderosa.

Tomó el abrigo y se lo puso sobre los hombros como si fuera un elegante manto. Se contoneó de manera provocativa para ponerse las mangas, forradas de seda. Él siguió con la vista todos sus movimientos pero no intentó tocarla. Ella se sentó, envuelta en el suave peso de la piel, estiró las piernas y las cruzó. Luego tomó la copa de vino. Sinclair se sentó enfrente.

—¿Quiénes eran esos hombres? —preguntó.

—Unos amigos míos. Compartimos intereses y nos echamos una mano de vez en cuando.

—¿Y el hombre del coche? ¿Otro amigo?

Él se rió, relajándose en la silla.

—No, solo un tipo con suerte. Una casualidad afortunada.

—¿Afortunada para mí? ¿Ser tocada por un desconocido?

—Te gustó tanto como a él —aseguró Sinclair—. Se lo contará a sus amigotes durante años y no le creerán.

«Si se lo contara a mis amigos, tampoco me creerían», pensó ella.

—Ojalá hubieras podido verte —comentó él de repente—. Atada a la moto, retorciéndote de placer y cada vez más frustrada. Es lo más excitante que he visto. ¿Sabes? Un idiota que trabajó contigo hace tiempo me dijo que pensaba que eras frígida. Debería haberte visto ahí fuera, hubiera cambiado de idea.

—¿Quién te dijo eso? —inquirió.

—Harry Trushaw.

—Pensaba que estaba jubilado —se sorprendió ella—. Se pasó años intentando llevarme a la cama. Quería que me acostara con él.

—¿Por qué no lo hiciste?

Porque no la excitaba, pensó. Era un viejo de piel pálida que jamás la miraba a la cara. Siempre clavaba los ojos en donde creía que estaban los pezones.

—El señor Trushaw jamás me ofreció nada que yo deseara —dijo en voz alta.

—¿Te gusta hacer buenos tratos? —Los oscuros ojos de Sinclair la miraron con dureza. Estaba muy serio—. Por eso estás haciendo esto, ¿verdad? Es algo totalmente mercenario.

—En efecto —convino ella. Se terminó el vino.

Él cogió el móvil y pidió un taxi.

—¿Has aprendido algo hoy? —le preguntó—. ¿Algo sobre ti misma?

Lo había hecho, pero no pensaba confesárselo a él.

—Solo que es evidente que iremos más allá de lo que pensaba cuando hicimos el trato.

—E irás mucho más allá —aseguró él—. Aprenderás muchas cosas, créeme.

Una semana antes no lo hubiera creído, pero ahora sí.

—Pronto tendrás noticias mías —se despidió él.

Al día siguiente, un mensajero llevó un pequeño paquete a su apartamento en Londres. Contenía una maqueta de una moto negra con adornos cromados y una tarjetita que rezaba:

¿Tus recuerdos están formados por esto?

Ella sonrió y colocó el modelo en la mesilla, junto a la cama.

3

Genevieve vio que Mike Keel, el subgerente del centro deportivo, se acercaba a ella y caminó más rápido. Mike comenzó a correr. Sabiendo que si se apuraba más su huida sería demasiado evidente, se detuvo y se dio la vuelta.

—No —dijo ella.

Mike esbozó una amplia sonrisa.

—Eso es lo que dicen todas.

—No tengo tiempo.

—Podrías sacarlo de algún sitio —bromeó él—. Venga, hazlo por mí, no lo lamentarás. Te prometo una experiencia sin igual.

Genevieve lo dudaba mucho. Pero ¿en qué estaba pensando?, se preguntó enfadada. El hombre se refería solo al squash.

—No es justo para el resto de los que participan en la liguilla —adujo ella—. No puedo evitar faltar a los partidos cuando estoy ocupada.

—¿Quién está hablando de la liguilla? —preguntó Mike con expresión inocente—. ¿Estás tratando de decirme que no dispones de una simple hora el sábado por la tarde? ¿Ni siquiera para una obra de caridad?

—¿Te refieres a uno de esos espectáculos de exhibición que organizáis? Haré un donativo, pero no pienso hacer ni una sola flexión.

—No habrá nada de eso.

—Ni tampoco participaré en una carrera de parejas a tres patas por la pista —añadió, recordando un acontecimiento previo en el que había visto a una variada colección de personas tropezándose unas con otras y cayendo al suelo sin control.

—¡Por Dios! —explotó Mike—. Lo único que quiero es que hagas una demostración de algunas jugadas de squash mientras te admira una audiencia de hombres babeantes.

Ella lo miró sorprendida.

—¿Estás de broma?

—No, no lo estoy. ¿Es que no lees los correos electrónicos que te mando?

—Bueno... a veces.

—Eso quiere decir que no. No sé por qué me molesto en mandarte información. Si hubieras dedicado unos minutos en algún momento a leer mis correos sabrías que tenemos un día de puertas abiertas dentro de un par de semanas. Básicamente queremos que cada uno hable de su deporte favorito para que cualquier persona interesada se haga una idea de qué va, y en algunos casos se anime a intentar probar. El dinero que recaudemos con las entradas irá para una fundación local.

—¿Qué decías de una audiencia babeante? ¿Me la garantizas?

—Si estás dispuesta a ponerte bikini...

—¡Ni hablar!

—Bueno, yo asistiré y te admiraré, te lo aseguro —se ofreció Mike galantemente.

—¿Qué tendría que hacer?

—Lo que quieras, lo que te guste más —explicó Mike—. Solo quiero que los que te vean entiendan por qué te gusta el squash. Puedes entrenar un poco y luego responder preguntas. John Oldham me dijo que se ofrecía a ayudarte. Tampoco te llevará mucho tiempo. Nos gustaría poder hacer una pequeña exhibición de cada deporte, así atraeremos a más gente.

—¿En qué habías pensado?

—En chicas con maillot de licra haciendo aeróbic. Camas elásticas. Niños haciendo gimnasia. Y kárate, aikido e incluso kendo. Eso estaría bien.

—No sabía que también impartíais clases de kendo.

—No lo hacemos —indicó Mike—. Pero una de nuestras nuevas incorporaciones lo practica. Al parecer le encanta. Da clases en Londres y se ha ofrecido a hacer una pequeña exhibición. Si despertara el interés de la gente podríamos comenzar a impartir esa disciplina. Creo que se llama Chalfont.

—¿No será Jade Chalfont? —preguntó ella.

— Sensei Chalfont —confirmó Mike—. Eso es. ¿La conoces?

—No. Bueno, en persona no.

—¿La conoces pero no te cae bien? —elucubró Mike—. Estoy de acuerdo, es un poco... prepotente.

—No la conozco personalmente —se defendió ella—. Trabaja en publicidad, pero no en la misma agencia que yo.

—¿Es una rival?

—Eso es. —Se encogió de hombros—. Pero cualquiera que no trabaje en mi agencia es un rival. El mundo de la publicidad es muy competitivo.

Al final aceptó echarle una mano el día de puertas abiertas mientras se preguntaba en qué consistiría la exhibición de Jade Chalfont. El kendo era un deporte bastante inusual, pero extrañamente adecuado para la autosuficiente Jade. Era fácil imaginarla como a una guerrera.

Sensei Chalfont. Una mujer a la que le encantaba pavonearse blandiendo una espada y excitando a todos los tipos a los que les gustaran las mujeres autoritarias.

¿Y a James Sinclair? Lo excitaría ver a una mujer comportándose como una samurái. ¿La habría visto ya? ¿Practicaría kendo él mismo? Se percató de que no sabía a qué se dedicaba en su tiempo libre... salvo que preparaba fantasías sexuales con un gran despliegue de medios. ¿Usaría el sexo como pasatiempo? Sin duda se le daba bien.

Intentó imaginarlo esgrimiendo una espada. No le resultó difícil; poseía la elegancia de una pantera, lo que le facilitaría practicar cualquier deporte. Lo imaginó con una serie de atuendos deportivos. El de polo, con aquellos pantalones blancos ceñidos y lustrosas botas negras, permaneció mucho tiempo en su mente. Ya sabía el aspecto que tenía embutido en cuero de motorista.

Pensó en él nadando, saliendo de la piscina con el cuerpo bronceado y brillante por el agua. Sabía que tenía los hombros anchos y el estómago plano, que poseía prietas nalgas y que no tenía ni un gramo de grasa alrededor de la cintura y las caderas. Jamás lo había visto desnudo, pero estaba segura de que sería impresionante. Supuso que verlo en bañador sería casi lo mismo. Resultaba una imagen atractiva.

Se quedaría con ella.

Lo vio con las manos en las caderas, deslizándolas más abajo, abriendo la bragueta. De pronto lo imaginó desnudo. Ella estaba vestida y él desnudo. Eso lo hacía vulnerable y a ella le proporcionaba cierta ventaja que pensaba aprovechar para recorrer su cuerpo con las manos, para explorarlo a placer. Le acariciaba el pecho y el vientre, sopesaba sus testículos. Sentía cómo crecía su polla al jugar con ella, al frotarla y acariciarla. Escuchaba los gemidos que emitía mientras lo estimulaba. Sentía los estremecimientos de su cuerpo al perder el control.

Igual que lo perdía ella.

«¡Maldición!», se lamentó, «me excita incluso pensar en él».

Pero dudaba que él sintiera lo mismo. Cuando más lo pensaba, más convencida estaba de que Sinclair no tenía prevista ninguna relación seria en un futuro próximo. Noventa días era todo lo que iba a conseguir... y un empujón en su carrera cuando contratara los servicios de su agencia.

Aunque, se preguntó, ¿llegaría alguna vez a contratarlos?

Aunque estaba segura de que él la consideraba una pareja casual, experimentó una fuerte y excitante emoción cuando respondió al teléfono y escuchó su voz.

—¿Qué te parece pasar una tarde en el campo?

Sexo al aire libre, elucubró. Sexo en un pajar. ¿Existían todavía los pajares?

—¿Quieres que me vista de lechera? —preguntó.

—Muy graciosa, pero no es necesario —replicó él—. Hay una sola regla: aféitate.

Eso le sorprendió. Si quería que se depilara, ¿por qué no le preguntaba antes?

—¿No te gusta que sea rubia natural? —inquirió con dulzura.

—Me gusta la variedad —aseguró él.

—¿No vas a enviarme ningún atuendo especial?

—Esta vez no. —Parecía relajado. Una cierta autoridad sexual había inundado su voz en las otras ocasiones, pero en esa ocasión no. Podría ser cualquier tipo atractivo intentando concertar una cita por teléfono—. Confío en tu buen gusto. Ponte algo que creas que podría gustarle a un millonario árabe.

—¿Pantalones de harén? —sugirió, sin tomarle en serio.

—No vas a hacer una prueba para un musical de Hollywood —la reprendió—. Este árabe en concreto estudió en Eton. Le gustan las mujeres hermosas y tiene un gusto exquisito.

—¿Por qué tengo que resultarle atractiva?

—No he dicho que tuvieras que atraerlo. Solo que te pongas algo que creas que puede gustarle.

—Es lo mismo —replicó. Tenía la sensación de que él estaba jugando con ella y eso le molestaba. No quería vestirse para atraer a otro hombre—. Si pretendes que me desnude ante ese árabe o que me acueste con él, no me gusta la idea.

—¿Quieres romper el pacto?

La pregunta surgió demasiado rápido para su tranquilidad de espíritu. ¿Era eso lo que él planeaba, forzarla a romper su acuerdo? Si lo hacía, sin duda su conciencia —si es que Sinclair tenía conciencia— no le remordería. Genevieve tenía muy claro lo que él haría en ese caso: le ofrecería su cuenta a Lucci’s y a Jade Chalfont. ¿Estaba volviéndose paranoica? ¿Celosa? ¿Insegura?

—Será mejor que me lo expliques —le pidió.

La voz de Sinclair se transformó.

—Ya sabes cómo son las cosas; yo no doy explicaciones, solo órdenes. Y tú estuviste de acuerdo, ¿recuerdas?

—Bueno, está bien —cedió—. Pero al menos dime adónde vamos a ir, si no ¿cómo podré elegir la ropa adecuada?

—Nos han invitado a una feria de antigüedades. —Su voz volvía a ser educada y encantadora, el gentleman perfecto—. ¿Te gustan las antigüedades?

—No soy coleccionista, si es eso lo que quieres saber.

—No, no me refería a eso —se apresuró a decir él—. Lo que quiero saber es si crees que te aburrirás.

—No. Lo que quieres saber es si voy a rendirme... —replicó con voz aguda—, pero no pienso hacerlo. Me gustan los museos, así que disfrutaré en una de esas ferias de antigüedades.

—Es posible —repuso él con suavidad.

—¿Cuándo será?

—El sábado. Pasaré a recogerte a la una y media.

Entonces Genevieve recordó la promesa que le había hecho a Mike Keel.

—No será este sábado, ¿verdad?

—¿Por qué? ¿Tienes una cita?

—Sí —confesó. él se quedó callado y ella se vio obligada a explicarse—. Voy a colaborar en el día de puertas abiertas del centro deportivo. La recaudación es para una obra benéfica.

«¿Por qué le das explicaciones?», se recriminó. «¿Por qué no permites que piense que vas a salir con otro hombre?».

¿Le importaría si fuera así? ¿La imaginaría en la cama con otro hombre, igual que ella fantaseaba con él? Lo dudaba mucho. ¿Pensaría alguna vez en ella cuando no estaban juntos? Y si lo hacía, ¿sería una más en la larga lista de féminas que podía usar a su antojo para satisfacer sus fantasías sexuales? ¿Necesitaría siquiera usar la imaginación cuando le resultaba tan fácil tener a su disposición a una mujer que hiciera realidad todas sus fantasías?

—Por suerte para ti —dijo él—, es el sábado siguiente. El veinticuatro. —Hizo una pausa—. ¿Hubieras renunciado a tu compromiso?

—Por supuesto —replicó ella.

—¿Los negocios primero? —Su voz era levemente burlona.

Pensó que estaba siendo injusto. Ya le había recordado que se arriesgaba a que pusiera fin a su acuerdo si se negaba a cumplir sus órdenes. El centro deportivo no iba a perder dinero si ella no aparecía, pero se alegró de poder cumplir su promesa a Mike Keel.

—Tenemos un acuerdo, ¿recuerdas? —Resultó un placer arrojarle sus propias palabras.

—Sí —convino él con voz neutra—. Lo tenemos.

No lograba decidir qué ponerse para la exhibición en el centro deportivo. No era como si fuera a jugar un partido en serio, así que pensó que podría ponerse algo más atractivo que la ropa de entrenamiento que utilizaba habitualmente aunque, desde luego, no pensaba seguir la sugerencia de Mike y ponerse un bikini. Al final eligió un ceñido top blanco y una faldita de tenis. Se recogió el pelo y se aplicó un poco más de maquillaje del usual. Se negó a admitir que estaba arreglándose para alguien que no fuera ella misma. Aun así, quería aparecer presentable ante la gente que fuera a verla. Si entre esas personas se encontraba Jade Chalfont, mejor que mejor.

Mike se reunió con ella en el vestíbulo del centro.

—Han venido también John y Frank Bernson. Si juegas un partido de demostración contra Frank, John ejercerá de comentarista. Después cualquiera puede hacer preguntas, o incluso abrir un debate. Si hay suficiente gente interesada en aprender podemos pensar en impartir clases para principiantes.

Las gradas sobre la pista estaban abarrotadas, pero ella estaba acostumbrada a que la observaran mientras jugaba. Una vez que John comenzó las explicaciones, Genevieve se concentró en realizar los movimientos que él explicaba, manteniendo un ritmo lento hasta que, por fin, oyó que John aseguraba que el squash era el juego de raqueta más rápido del mundo, como Frank y ella iban a demostrar. Durante breves momentos le complacieron, recreándose en el juego, y la pelota rebotó en las paredes como una ruidosa bala que cada uno intentaba alcanzar. Cuando terminaron, le sorprendieron los aplausos de la multitud.

Bajaron de las gradas más personas de las que esperaba, respondió a sus preguntas e incluso los animó a probar.

Algunos aducían que habían jugado al squash en el colegio o en la universidad y se preguntaban si eran demasiado viejos para retomar la actividad. Cuando Frank y ella hubieron respondido a todas las dudas y dado todas las explicaciones, se dio cuenta de que llevaba en el centro deportivo más tiempo del que pensaba.

—¿Quieres beber algo? —dijo Frank, pasándose una toalla por la cara.

—Quería asistir a la exhibición de artes marciales. Espero que no haya terminado.

—No creo... —Frank miró su reloj—. Solo son las cuatro menos cuarto. Creo que la demostración de kárate comenzaba a las tres. Era en el polideportivo. Si cambias de idea sobre la bebida, estaré en la cafetería.

Escuchó gritos desde el vestíbulo cuando se acercó. El centro se había convertido en un auditorio y había mucha gente observando la exhibición de los miembros más jóvenes del club. El comentarista explicaba que el kárate era un deporte disciplinado que ayudaba a mejorar coordinación, fuerza y flexibilidad.

Los niños mostraban los movimientos básicos: llaves, bloqueos y patadas; aquello que todo el mundo debía aprender antes de progresar hacia estilos libres y más espectaculares de lucha. Parecían muy serios y decididos mientras efectuaban los pasos, gritando con entusiasmo marcial cada vez que completaban una maniobra. Después de que abandonaran el área en medio de una salva de aplausos, un joven cinturón negro efectuó un kata. Según explicó el locutor, aquello podía parecer un elegante ejercicio de gimnasia, pero en realidad era una coreografía con movimientos de defensa y ataque, que seguía un patrón y se utilizaba con el único propósito de entrenar.

Aunque no sabía nada de kárate se quedó impresionada por la velocidad y la certera fuerza del jovencito, por la intensidad de sus movimientos. Cuando prosiguió con la demostración aplicando cada uno de los movimientos del kata contra cuatro adversarios que lo atacaron desde todos los frentes, se sorprendió todavía más. Los asaltantes —todos adolescentes de su mismo tamaño— se lo estaban pasando en grande interpretando su papel y cayendo al suelo con ficticia agonía, según iban siendo despachados. Comenzó a aplaudir cuando terminó la exhibición.

—Si ese pequeño cabrón vapuleara así a uno de mis niños, le partiría la cabeza y... —decía agresivamente un hombre a su espalda.

—Jamás haría eso —repuso llena de cólera una mujer a su izquierda—, a menos que sus niños lo atacaran.

—Mi hijo jamás atacaría a nadie —refutó el hombre—. Pero este... este deporte, solo anima a los niños a convertirse en matones.

—Para nada —protestó la mujer—. Mis hijos se entrenan en este club y son modelos de respeto y autocontrol.

—¿Pegando a la gente? —El hombre hablaba con desprecio—. Mira que enseñar a los niños la mejor manera de patear la cabeza a alguien... Prefiero que mi hijo juegue al fútbol. No necesitamos todas esas cosas del kung-fu por aquí.

El hombre se alejó y la mujer miró a Genevieve al tiempo que arqueaba las cejas en una muestra de fingida exasperación.

—Algunas personas no entienden bien las artes marciales.

—¿Sus hijos practican kárate? —preguntó ella.

—Mis hijas —especificó la mujer—. No han venido porque este fin de semana les toca estar con mi ex, pero esforzarse por alcanzar el cinturón negro les sirvió para orientarse. Les ha dado fuerza e incluso han mejorado su rendimiento escolar; pero no son tan estúpidas como para pensar que tener un cinturón negro las convierte en algo especial.

La multitud al otro lado del recinto se dividió y pudo ver que seis adultos —cinco hombres y una mujer— salían a la pista. Todos llevaban una elaborada armadura estilo samurái protegiéndoles el pecho y las piernas, así como cascos en la cabeza y sables de bambú.

—La siguiente demostración nos mostrará las excelencias del kendo —anunció una fría voz—. El camino del sable.

Jade Chalfont estaba casi enfrente de ella con un micrófono en la mano. Le favorecía la chaqueta blanca de estilo marcial oriental que cubría un hakama negro —el pantalón ancho con pliegues japonés— generalmente usado por los varones. Tenía el pelo tirante, recogido en la coronilla. Su piel pálida y los labios rojos la hacían parecer una combinación entre samurái y geisha. Estaba segura de que había elegido con cuidado la imagen que ofrecía, sexy y agresiva al mismo tiempo. Jade Chalfont, pensó, sería una dominatrix temible si se vistiera con cuero negro.

Mientras Jade describía las diferentes partes de la armadura protectora y explicaba que los sables de bambú eran utilizados para los entrenamientos, sus seis alumnos se rodearon la cabeza con unas cintas y se pusieron los cascos. Se inclinaron en una reverencia y empuñaron las armas. Todas las maniobras mostraban una lentitud ritual que a ella le dio la impresión de control contenido. Demostraron diversos movimientos de ataque y defensa, y luego la mujer y uno de los hombres se separaron para escenificar los métodos que Jade explicaba con voz fría.

Se estaba preguntando por qué Jade no demostraba su propia habilidad, cuando notó que uno de los estudiantes se hacía cargo del micrófono y ella se inclinaba para recoger un sable que Genevieve no había visto que llevaba. Tenía un largo filo que brilló bajo las luces del polideportivo.

—Han podido apreciar a un joven karateca efectuando un kata —anunció el chico—. Nosotros les mostraremos un kata de kendo. Sensei Chalfont, como pueden observar, utilizará una verdadera espada japonesa. En la mano de un experto, esta katana puede seccionar el cuello de un hombre de un solo golpe.

No necesitó agregar que sensei Chalfont era una experta. Fue evidente desde el primer movimiento, cuando se arqueó y se puso en posición de defensa. Sus gestos eran tranquilos y medidos, pero llevaban implícita cierta arrogancia calmada. Al dar comienzo el kata, se desplazó con fluida gracia y velocidad. Parecía casual, pero hacía sentir el poder oculto de aquellos movimientos rituales. No dudó en ningún momento que la espada de Jade podría cortar carne y hueso con suma facilidad.

Sensei Chalfont completó su demostración fluctuando durante un breve instante antes de realizar una reverencia. Cuando vio que la multitud aplaudía y se acercaba a ella, Genevieve se dio la vuelta. No quería que Jade Chalfont supiera que había estado observándola.

—¿Piensas apuntarte a clases de kendo?

Se volvió alarmada. James Sinclair estaba en la puerta de entrada.

—¿Y tú? —respondió, disimulando la sorpresa.

él sonrió ampliamente. Llevaba una luminosa camisa blanca remangada hasta los codos y zapatillas. Presentaba una elegante imagen deportiva.

—Es posible. ¿No te ha impresionado?

Decidió que era absurdo mentir.

—Sí, la señorita Chalfont es muy buena.

«Eso te demuestra que sé perfectamente a quién has venido a ver. Pero que me condenen si la llamo sensei».

—Lleva mucho tiempo practicando —afirmó él.

«Muy bien. Ahora que sabes que sé por qué estoy aquí y ya hemos hablado de nimiedades, ¿sobre qué más podemos intercambiar opiniones? ¿De si vas a ofrecerle tu cuenta publicitaria a Lucci’s? ¿De si le has sugerido también a la señorita Chalfont que se desnude para que la ates a una puerta especialmente adaptada? ¿De si la has hecho alcanzar el mismo tipo de clímax que me proporcionaste a mí?».

Aquel pensamiento la enfureció y la hizo hervir de celos. Notó que los botones superiores de la camisa de James Sinclair estaban abiertos y que el algodón blanco contrastaba con su intenso bronceado. Llevaba un reloj metálico que supuso que era de platino. Resultaba innegablemente atractivo, pero no más que otros hombres. ¿Qué era lo que hacía que ella solo pudiera pensar en el sexo —en mantener relaciones sexuales— cada vez que lo veía? Al menos solo era sexo, se aseguró a sí misma. No estaba enamorada de él. Era pura atracción física. Una obsesión. Cuando su acuerdo de noventa días acabara se olvidaría de él por completo.

Entonces ¿por qué le molestaba tanto la idea de que pasara el tiempo con Jade Chalfont? Aquella mujer era una rival comercial, eso era todo. Una adversaria en una competición que iba a perder. Lanzó una mirada a la pista para observarla; Jade Chalfont estaba en el centro de un grupo de personas que le hacían preguntas. Notó que Sinclair seguía la dirección de su mirada. Luego la observó a ella.

—¿Puedo invitarte a tomar algo?

Le encantaría beber algo con él, pero tenía el presentimiento de que Sinclair invitaría a Jade Chalfont a que se uniera a ellos.

—¿Es una orden? —preguntó en voz baja.

—No. Solo una petición civilizada. Te daré órdenes la semana que viene.

—Tengo que irme a casa. Necesito terminar un trabajo.

—¿Quehaceres domésticos? ¿No pueden esperar?

—Negocios —mintió.

La expresión de Sinclair cambió.

—Es lo único que te importa, ¿verdad?

—Es la base de nuestra relación —repuso ella.

Él esbozó una sonrisa de medio lado.

—Si usted lo dice, señorita Loften... Nos veremos el sábado que viene.

A pesar de su apariencia tranquila, Genevieve se pasó el resto del sábado preguntándose si Sinclair habría invitado a Jade Chalfont a tomar algo y luego la habría llevado a casa, o si la habría invitado a cenar en un restaurante y la habría llevado de paquete en su moto. Lo cierto era que no lograba imaginarse a la superfría sensei montada en una moto y vestida con una minifalda y sin bragas tan solo para complacer a un hombre.

Pero entonces tuvo que admitir que jamás hubiera pensado que ella misma hubiera estado de acuerdo en adoptar ese papel. En realidad no lo hacía por complacer a Sinclair, se dijo a sí misma; era por el trato. Y si tenía la suerte de disfrutar, pues mejor para ella. Y allí estaba, tratando de pensar cómo complacerlo una vez más. ¿Qué podía ponerse para asistir a una feria de antigüedades cuyo maestro de ceremonias era un millonario árabe? Eso suponiendo que realmente fueran a asistir a tal evento.

Decidió que, dado que se suponía que a los árabes les gustaban las mujeres tímidas y femeninas —por lo menos en público—, se vestiría de la manera más convencional posible. Se recogió el pelo en un moño no demasiado severo, pero sí formal. Eligió un traje de chaqueta gris pálido, muy femenino, que no resaltaba demasiado su figura, con la falda justo por encima de la rodilla. Combinado con una sencilla blusa de seda, daba una atractiva impresión de casta feminidad.

Dado que el árabe no vería su ropa interior —y Sinclair por el contrario sí— se puso un corsé con liguero de encaje blanco y sujetador desmontable, culotte a juego y unas medias transparentes que daban a sus piernas un discreto matiz sedoso. Había elegido ya un par de zapatos de salón absolutamente convencionales, pero vaciló cuando empezó a ponérselos. Sentía que necesitaba un toque más atrevido. Tras meditarlo un momento los descartó y eligió otros con el tacón mucho más alto, que resultaban muy sexys con aquellos estiletes de aguja. Eran el resultado de una compra impulsiva y solo los había usado en contadas ocasiones; no porque no le gustasen, sino porque rara vez le parecían adecuados para los pocos acontecimientos sociales a los que asistía.

Ahora, al combinarlos con aquel traje tan respetable y aquella provocativa ropa interior de encaje, se sentía perfectamente vestida para asistir a un evento organizado por un tradicional millonario árabe, educado en Eton, que poseía un gusto exquisito, y también para cualquier actividad posterior —esperaba que mucho menos tradicional— con, el vete a saber dónde había sido educado, James Sinclair.

Él llegó temprano, tocó el claxon y esperó junto a la acera. Vestía un traje oscuro hecho a medida y una corbata de seda. Notó que le lanzaba una rápida inspección visual y le brindó una gélida sonrisa mientras le abría la puerta del copiloto.

—¿Me das un aprobado o prefieres que suba a cambiarme?

—Estás impecable —aseguró él—. Como siempre —añadió, sorprendiéndola.

—¿No crees que mis zapatos sorprenderán a tu amigo árabe?

Él se rió.

—A Zaid ya no le sorprende nada. Le encantarán.

Se acomodó en el asiento del copiloto y se puso el cinturón de seguridad. Sinclair se sentó al lado y arrancó el coche con suavidad.

—¿Pongo música? —Ella asintió con la cabeza. Él apretó un botón y apareció un pequeño cajón lleno de CD—. Elige uno.

Eligió un recopilatorio de bandas sonoras de películas y los acordes de la Hugo Montenegro Orchestra inundaron el vehículo. Sinclair le permitió disfrutar de la música, haciendo ocasionales comentarios sobre algunas de las canciones y las películas en las que sonaban. Pronto dejaron atrás el extrarradio y se dirigieron a la M25 donde el Mercedes enfiló la vía rápida, que recorrieron hasta que Sinclair realizó un cambio de sentido para tomar la salida 8, rumbo al sur.

Después ella perdió la orientación. Sinclair conducía con confianza. Las carreteras principales se convirtieron en secundarias y estas en caminos vecinales. Atravesaron pequeños pueblos hasta que el Mercedes viró bruscamente y frenó ante un portalón enorme.

El edificio resultó toda una sorpresa. Parecía como si varios arquitectos victorianos hubieran creado un comité para discutir el diseño y jamás hubieran llegado a un acuerdo unánime. Las paredes y los balcones estaban cubiertos de hiedra; las macizas puertas de entrada parecían más adecuadas para un castillo y se accedía a ellas por una impresionante escalinata de piedra; en una esquina había una esbelta torre que desequilibraba la imagen de la mansión.

—¿Aquí vive un millonario? —se sorprendió—. Si yo tuviera todo el dinero del mundo no lo gastaría precisamente en esto.

—Zaid no es el dueño, solo lo ha alquilado —explicó Sinclair—. Creo que demuestra su sentido del humor, es más que adecuado para una feria de antigüedades. Espera a ver el interior.

Había más vehículos aparcados cerca de la escalinata de entrada, todos de superlujo. Contó tres Rolls Royce, uno de ellos un destellante modelo Silver Cloud con un chófer uniformado sentado en el asiento del conductor leyendo una revista.

Un caballero enorme, que no parecía muy cómodo de uniforme, los detuvo en la puerta. Sinclair le mostró una pequeña tarjeta. El guarda de seguridad los miró brevemente antes de presionar un botón y aguardar. Tras un momento, las puertas se abrieron y entraron; primero Sinclair y detrás ella.

El vestíbulo estaba revestido con paneles de roble y en las paredes colgaban un buen surtido de trofeos de caza. Ciervos muertos y zorros amenazadores clavaron en ella los ojos. Había una chimenea de piedra y una escalera central que conducía a una galería y se desdoblaba a derecha e izquierda tras el primer tramo de escalones. Varias personas hablaban en corrillos. Un camarero se movía de un lado a otro con una bandeja llena de copas.

—James, estoy encantado de que hayas podido venir. Pensaba que al final te echarías atrás aduciendo mucho trabajo.

El hombre que se adelantó era algo más alto que Sinclair y unos años mayor, pero igual de atractivo y elegante. Llevaba el pelo, negro como el azabache, cortado a la moda y una barba pulcramente recortada que, combinada con la piel bronceada, conseguía que su mirada resultara un poco satánica. Vestía con desenfado una chaqueta con un inmaculado corte a medida, lo mismo que los pantalones, y una corbata de seda con el nudo flojo sobre el cuello abierto de la camisa.

Clavó los ojos en ella. Eran oscuros, mucho más oscuros que los de Sinclair, y en su mirada había cierta diversión y un evidente aprecio. Él le tendió la mano.

—Soy Anwar Zaid ben Mahmoud ben Hazrain, pero por favor, llámame simplemente Zaid. Tú debes ser la señorita Genevieve Loften. —Ella le estrechó la mano; era cálida y firme. Él sonrió y, de nuevo, le recordó a Sinclair—. James me ha hablado mucho de ti —añadió Zaid.

Ella miró de reojo a Sinclair. Él alzó una ceja y se encogió de hombros, pero tenía el sesgo de una sonrisa en los labios que le hizo sospechar al instante. ¿Por qué había tenido que contarle a aquel hombre, innegablemente atractivo, cualquier cosa sobre ella? Se suponía que sería solo una acompañante que admiraría sus antigüedades.

—James te enseñará todo el lugar —dijo Zaid—. Espero que nos veamos después. —Se volvió hacia Sinclair—. Y me refiero a que puedes enseñarle todo, James, ¿has entendido?

—Estás diciendo que sí... —Sinclair sonrió—. Lo suponía.

Zaid se rió.

—Me conoces demasiado bien. Mejor que mi propio hermano y, sin duda, mejor que mi mujer. —Le brindó a ella otra encantadora sonrisa y se concentró en otro invitado.

Sinclair la tomó del brazo.

—¿Qué te gustaría ver primero? ¿La sala china? ¿Cristalerías? ¿Cuadros? ¿Juguetes?

—Es evidente que voy a verlo todo —repuso ella con mordacidad—, signifique lo que signifique ese todo.

—Ya sabrás lo que significa —replicó—. Después.

—¿Dónde está la mujer de Zaid?

—Donde deberían estar todas las buenas esposas... —Sonrió ampliamente—. En casa.

—Así que tu amigo tiene educación occidental e ideas medievales.

—Es probable que Zaid opine que nuestra idea de casarse por amor es medieval. Él ve el matrimonio como un compromiso para el futuro. Sus hijos se encargarán de la fortuna familiar y su esposa se asegura de que se educan de la manera correcta para ocupar su lugar en el mundo. A cambio, ella disfruta de un lujoso estilo de vida. Es respetada, tiene hijos y sabe que su marido jamás haría nada que deshonrara el apellido familiar; significa demasiado para él. Un arreglo que satisface a ambos.

Ella recordó el obvio aprecio que había leído en los ojos de Zaid cuando la vio por primera vez.

—Sí, y estoy segura de que le es completamente fiel —dijo con mordacidad.

—Zaid no es célibe cuando está en el extranjero —explicó Sinclair—. Su esposa no lo espera; le permite que eche una cana al aire, después de todo es un hombre. —La miró fijamente—. Y uno muy atractivo, ¿no opinas igual?

—Sí —convino ella con voz neutra—. Es agradable.

Se parecía mucho a él. Pero no se lo diría. «Antes muerta que decírtelo», pensó

Recordó el breve apretón de la mano del árabe. Sabía que él también la había encontrado atractiva. ¿Qué planearía Sinclair? ¿Pensaría... ofrecer sus servicios a su amigo? Y si lo hiciera, ¿estaría ella de acuerdo?

—No te compadezcas de la esposa de Zaid —dijo él—. La suya fue una boda concertada, pero los dos se mostraron de acuerdo y dudo mucho que los presionaran. Podrías considerarlo un trato de negocios. —Sonrió, recordándole de nuevo la sonrisa de Zaid—. Entenderás perfectamente la cuestión.

Estaba segura de que Zaid también lo entendía; esa situación le otorgaba una cierta respetabilidad y seriedad ante el mundo.

Siguió a Sinclair por las anchas escaleras. Una sonriente pareja pasó junto a ellos. La mujer iba cargada de joyas que supo que eran auténticas. También sabía que Sinclair planeaba algo e intuía que su amigo árabe tenía algo que ver en todo aquello. Pero ¿qué sería? ¿Y qué había querido decir Zaid cuando insistió en que Sinclair le enseñara todo?

Pronto entendió por qué le había dicho Sinclair que la casa era el escenario perfecto para hacer justicia a las antigüedades. Cada estancia estaba decorada en un estilo diferente y las obras que se exhibían habían sido elegidas para complementar a la decoración. En cada habitación había compradores elegantemente vestidos discutiendo términos comerciales o cumplimentando cheques.

La habitación infantil victoriana alojaba una extensa colección de juguetes. En la sala de ambientación china se podía ver un gran despliegue de sedas, abanicos y biombos. En el cuarto dedicado a la Regencia había muebles. Cuando entraron en la sala dedicada a los años veinte se encontró con una inusual colección de instrumentos y cajas de música. Al abrir la tapa de una hermosa caja de madera brillante resonó Danny Boy.

—Es preciosa —comentó. Buscó sin éxito la etiqueta con el precio; solo había un número junto a la caja—. Creo que la compraré. ¿Cuánto cuesta?

—Ve y pregunta —aconsejó Sinclair—. El caballero sentado en esa mesa te facilitará todos los detalles.

—¿Esta caja de música? —El discreto marchante miró el número—. Lo siento, señora, creo que ya ha sido vendida. —Lo verificó en un portátil—. Sí, en efecto. Mil disculpas. Debería haber retirado el número.

Ella se sintió realmente molesta. Estaba a punto de ponerse a discutir cuando la sorprendió escuchar una voz ronca que le resultó familiar.

—James, cielo, no sabía que estuvieras interesado en la música.

Se volvió a tiempo de ver a Jade Chalfont besando, extasiada, la mejilla de Sinclair, apartándole de paso un mechón de pelo oscuro de la frente. Iba embutida en un ceñido vestido negro con su usual despliegue de joyas, por lo que parecía una vez más una supermodelo posando en una pasarela. Su boca, roja y sensual, esbozó una hipócrita sonrisa al verla.

—James, estás acompañado... No me había dado cuenta.

—La señorita Genevieve Loften —presentó Sinclair.

La sonrisa de Jade Chalfont se congeló.

—Oh, sí. Es usted la representante de Barringtons, ¿verdad?

—Gerente de cuentas —repuso ella en el mismo tono helado.

—¿En Barringtons todavía se llama así? Qué arcaico y curioso. —Jade Chalfont mantuvo la sonrisa en aquellos labios rojos y brillantes—. También le gustan las antigüedades, ¿verdad? —Clavó los ojos en la caja de música que ella todavía sostenía entre las manos—. Ah, colecciona cajas de música. ¡Qué dulce!

El tono prepotente de Jade Chalfont y la certeza de que Sinclair era consciente de todo, la hicieron caer en la trampa que Jade le tendía.

—¿Qué colecciona usted, señorita Chalfont? —Se sintió tentada a añadir «además de hombres, claro».

—Espadas japonesas —repuso Jade Chalfont—. Vengo a ver algunas. —Miró a Sinclair—. ¿Vamos juntos?

—Buena idea —aceptó él. A ella le dieron ganas de abofetearlo, pero se limitó a lanzarle una mirada airada cuando pasó junto a ella camino de la puerta, desde donde la invitó con su sonrisa más encantadora—. Jade es experta en armas orientales. Y también una sensei kendo de alto rango.

—Ya lo sé —replicó con ironía—. Estaba el otro día en el centro deportivo, ¿recuerdas?

—Oh, es cierto —dijo él sin dejar de sonreír—. Tú hiciste una exhibición de squash.

—¿Squash? —repitió Jade Chalfont—. Intenté jugar cuando estaba en la universidad, pero no llegó a convencerme; no tiene profundidad. Las artes marciales requieren una gran disciplina mental y física. Las encuentro mucho más estimulantes.

Hirviendo por dentro, los siguió al cuarto donde se exhibían piezas japonesas. Contenía una amplia muestra de armas, armaduras, piezas de cerámica y pinturas. Genevieve se detuvo a admirar los netsuke, pequeñas miniaturas japonesas talladas en marfil, y tomó uno con forma de gato con los ojos cerrados.

—Preciosos, ¿a que sí? —La voz de Jade Chalfont resonó ronca en su oído—. Tengo mi propia colección. Los japoneses convierten incluso las cosas más simples en obras de arte.

—¿Y las espadas? —intervino Sinclair—. Una vez dijiste que, para ti, las espadas eran el súmmum del arte japonés.

Jade se rió con deleite.

—Cielo, recuerdas esa conferencia. Pensaba que te habías aburrido como un hongo.

—No olvido nada —repuso él con voz suave.

Genevieve pensó que estaba muy claro el significado de ese «no olvido nada». Esos dos ya habían mantenido un tétè à tétè y ahora estaban coqueteando de la manera más desvergonzada. Jade estaba encantada con Sinclair, se veía claramente que pensaba que era un hombre maravilloso... «Que es más de lo que yo pienso en este momento», se dijo.

—Ven y mira estas. —Jade se acercó a unas espadas y comenzó a ilustrar a Sinclair sobre sus méritos. Él se inclinó sobre ella al tiempo que asentía con la cabeza; parecía fascinado por su monólogo.

Genevieve se concentró en el netsuke antes de ponerlo en su lugar. Examinó las cajitas que los samuráis colgaban de sus anchos pantalones y cerraban con un cordel a cuyos extremos se hallaban las diminutas borlas que eran los netsuke.

—Puedo enseñarte algo mucho más interesante que eso. —Dio un brinco al escuchar la voz de Sinclair. Lo miró; estaba más cerca de lo que esperaba. Por encima del hombro vio a Jade Chalfont discutiendo animadamente con el vendedor.

—¿A las dos? —preguntó con voz gélida.

—Solo a ti —repuso él.

—No puedes dejar tirada a tu amiga —le dijo con frialdad—. No es de buena educación.

—Jade seguirá aquí dentro de unas horas —aseguró él.

—Y regresará a casa con una espada nueva. ¡Qué dulce!

Él se rió entre dientes.

—No lo hará, a menos que Zaid se la compre. No puede permitirse ninguna de estas.

¿Estaba insinuando que Jade y Zaid eran amantes?

—¿Quieres decir que Jade es una de las canas al aire de Zaid...?

—Zaid es uno de los alumnos de Jade —la corrigió él—. Está aprendiendo kendo. Según parece, se le da muy bien.

La tomó del brazo y la guio fuera de la estancia hacia unas estrechas escaleras que los llevaron al piso superior. En el pasillo había dos guardias de seguridad intentando, sin éxito, pasar inadvertidos. Se acercaron a ellos cuando los vieron. Sinclair les mostró una pequeña tarjeta que uno de los hombres escaneó con un dispositivo electrónico que llevaba en el cinturón.

—Adelante, señor —indicó el guardia con educación, al tiempo que le devolvía la tarjeta.

—¡Qué agradable es tener contactos cuando se necesitan! —murmuró ella mientras recorrían el pasillo y subían otro pequeño tramo de escaleras—. ¿Qué vamos a ver aquí que precisa de guardias adicionales?

—Esos guardias están para proteger nuestra privacidad no por las antigüedades —explicó—, aunque muchas de ellas son valiosas, al menos para los coleccionistas especializados.

Empujó una puerta y entraron en un dormitorio victoriano tenuemente iluminado. Las lámparas arrojaban sombras rojizas. En el lavabo, sobre la cómoda y sobre algunas mesitas había variados artículos desplegados. La cama estaba abierta y había un camisón bordado encima. Ella se acercó a inspeccionarlo mientras él la observaba.

—Cógelo —la animó—. Puedes tocar la mercancía.

Ella lo hizo y sostuvo la prenda contra su cuerpo.

—Dale la vuelta —le ordenó él.

Había un corte circular en la espalda de la prenda que, probablemente, dejaría el culo al aire.

—Está roto —señaló ella.

Para su sorpresa, Sinclair comenzó a reírse.

—Fíjate bien.

Lo hizo y se dio cuenta de que el agujero estaba ribeteado. Sinclair se acercó a ella.

—Es un regalo de un marido victoriano para su nueva esposa —aleccionó con suavidad—, para asegurarse de que ella comprendía en qué posición la quería poseer.

Ella miró el camisón con mucho menos entusiasmo que antes y lo volvió a dejar sobre la cama.

—No estoy segura de que me guste la idea. ¿Acaso esa mujer no tenía ninguna elección?

Sinclair se encogió de hombros.

—¿Quién sabe? Es posible que ella estuviera de acuerdo, pero por lo que he leído sobre los matrimonios victorianos, lo más seguro es que se viera obligada a hacer lo que le ordenaban. —Se acercó a un rincón donde había una serie de bastones en un cubo alto. Sacó uno y cortó el aire con él un par de veces—. Quizá el marido tuviera una idea diferente. En especial si pensaba que su esposa se había comportado mal durante el día. —Se golpeó la pierna con el palo—. También son auténticos. —Pasó un dedo por la caña—. A los coleccionistas les da mucho morbo especular sobre cómo los usaban sus dueños.

—¿Esto es lo que le gusta a Zaid? —preguntó ella—. Las antigüedades pornográficas.

—Es una colección especializada —la corrigió él—, para compradores expertos.

—No parece haber demasiados compradores —comentó ella.

—Esta es una visita privada —explicó él.

La guio a la siguiente habitación. Le sorprendió ver que estaba amueblada como un aula. Había pupitres, una pizarra en un atril y algo que parecía un pequeño potro con la parte superior acolchada.

Se fijó en uno de los pupitres. Su superficie estaba manchada de tinta y tenía nombres grabados; lo abrió y observó que dentro había libros. Tomó uno y miró el título La historia de Elizabeth, leyó. Echó una breve mirada al texto y a las imágenes; narraba una historia, la de Elizabeth, y se componía de un montón de situaciones en las que la protagonista acababa inclinada sobre cualquier mueble disponible y recibía un castigo por su desobediencia. Maestros y maestras, e incluso otros alumnos, administraban la zurra. Devolvió el libro a su lugar y cerró el pupitre.

Se acercó al potro acolchado. Al acercarse notó que había anclajes para tobillos y muñecas a ambos lados.

—Es auténtico —aseguró él—. Muchos victorianos estaban convencidos de que el castigo era bueno para el alma y cuanto antes se empezara mejor.

—Muchas personas deben pensar todavía así, si compran esta clase de objetos.

—Estoy convencido de que las personas que los compran los usan solo con adultos que están de acuerdo en sufrir la experiencia. Hay gente a la que saber que es un artículo auténtico le proporciona emociones intensas.

Ella se acercó a una mesa donde se exhibía un álbum lleno de postales. Pasó las páginas. Eran bellezas victorianas, rechonchas para los estándares modernos, con sonrisas fingidas posando en una variada colección de acrobáticas poses sexuales. Los hombres, con bigotes rizados en las puntas y a menudo con zapatos y calcetines, parecían serios y poco excitados. Las fotos en sepia parecían haber sido diseñadas por alguien que quería asegurarse de que todo el mundo exhibiera sus órganos genitales y poseían una calidad estática, casi clínica. Las encontró aburridas en vez de estimulantes. Así lo comentó.

Sinclair miró por encima de su hombro.

—Estoy de acuerdo. Me recuerdan viejas estampas del Windmill Theatre, no son excitantes. Esas mujeres no están interesadas en esos hombres, solo cumplen con su obligación; se quitan la ropa, esbozan una sonrisa y cobran al final de la semana. —Ahora él estaba tan cerca de ella que notaba el calor de su cuerpo—. Si una mujer no disfruta —añadió él con suavidad—, yo tampoco.

—¿Cómo puedes estar seguro de que tu pareja disfruta? —preguntó—. Hay mujeres que saben fingir muy bien.

—¿Como tú? —preguntó él.

—En efecto.

—¿Me has engañado hasta ahora? —se burló con una sonrisa, dirigiéndose hacia la puerta—. Vamos; si estas no te gustan, quizá te guste la otra colección.

La siguiente estancia estaba llena de cuadros. Pinturas, dibujos, grabados con y sin marco. Los que colgaban de las paredes tenían pesadas molduras doradas y eran, en su mayor parte, escenas clásicas con cierta depravación: sátiros con pezuñas, dioses borrachos intentando dar caza a ninfas regordetas... Podrían haber sido atrevidas en la era victoriana, pero en la época actual nadie arquearía siquiera una ceja. Algunas eran algo más explícitas y mostraban penes erectos y parejas acoplándose, pero Genevieve no encontró excitante ninguna de ellas.

Se preguntó por qué y tuvo que admitir que el comentario de Sinclair, sobre los participantes que no disfrutaban, también era válido para ella. Recordó los dibujos de Ricky Croft. Había palpable placer sexual en los rostros que había plasmado. La mayoría de aquellas pinturas victorianas mostraban a personas con miradas inexpresivas. Los artistas se habían centrado en mostrar posiciones pícaras en vez de placer físico.

La imagen que más le gustó fue una que reflejaba a Leda y el cisne, en la que una desmayada Leda entrelazaba los brazos en torno al cuello del ave. La pintura era erótica por lo que insinuaba y no por lo que mostraba. La joven parecía feliz y exhausta después de una enérgica sesión sexual. El cisne tenía un aspecto enigmático. Sin embargo, pensó que la premisa era ridícula; no existía cisne capaz de complacer a una mujer, aunque la propia ambigüedad lo hacía resultar interesante.

—Muy clásico —comentó Sinclair.

Ella estudió el precio, marcado en la parte de atrás.

—Y ridículamente caro. ¿La gente paga realmente estos precios tan absurdos por esta clase de cosas?

—Claro que lo hacen. Es original.

—¿Tú lo harías?

—No —repuso él—. Yo no colecciono arte victoriano. —Hizo una pausa—. Ni estampas eróticas.

Genevieve se preguntó si sería una referencia a los dibujos de Ricky Croft.

—Pero ¿las aceptarías como regalo?

Él se encogió de hombros y se volvió hacia la puerta. Ella lo siguió.

—Quizá. Depende de por qué me las regalen o de lo que esperen a cambio. —Deslizó la mirada por ella y sonrió—. ¿Piensas comprarme un regalo?

—No. No necesito ofrecerte cuadros, me entrego yo misma.

—Tienes razón. Gracias por recordármelo —añadió con frialdad.

Una vez que estuvieron de regreso en el pasillo, Sinclair señaló otra puerta.

—Ahí.

Era una suite enorme con un mueble en el centro. Primero pensó que se trataba de un sofá acolchado de cuero verde, pero luego se dio cuenta de que tenía palancas y anclajes almohadillados a ambos lados, aunque no logró imaginar su propósito. Unas gruesas cortinas cubrían las ventanas. También había un enorme sillón victoriano cerca del sofá.

—Dame tu chaqueta —ordenó Sinclair.

Ella se la quitó lentamente.

—Y la blusa.

Se la desabrochó todavía con más lentitud hasta que por fin se la deslizó por los hombros. Él no apartó sus oscuras pupilas de ella en ningún momento.

—La falda... —continuó con voz monocorde.

Genevieve se quitó la prenda y se quedó con la ropa interior blanca de encaje, el culotte, el liguero, las pálidas medias de seda y los tacones de aguja.

Sinclair la examinó muy despacio y ella volvió a sentir que una oleada de emociones encontradas atravesaba su cuerpo. Los pezones se tensaron bajo la fina seda, erizados. Ningún otro hombre había sido capaz de excitarla con solo una mirada. El hecho de que ese pudiera hacerlo le gustaba e irritaba a la vez; le daba un poder sobre ella que no quería que tuviera. Por fortuna, pensó, él no lo sabía.

Pero el atisbo de diversión que brillaba en sus ojos mientras la observaba la llevó a preguntarse si no lo habría juzgado mal. Sinclair se acercó, deteniéndose frente a ella y clavando sus ojos, ilegibles y oscuros, en los de ella. Estiró el brazo para quitarle las horquillas del pelo y se lo esparció sobre los hombros antes de entrelazar los dedos entre los mechones y despeinarlos. El leve roce de las yemas en su cuero cabelludo hizo que Genevieve se estremeciera de placer.

Él estaba tan cerca que pensó que la besaría en la boca, pero solo le rozó la oreja con los labios mientras deslizaba los dedos por el borde del sujetador hasta llevarlos al punto en que la pieza de lencería se unía al corsé; entonces tiró con fuerza. El sostén se abrió y él cerró las manos sobre sus pechos, comenzando a masajearlos suavemente sin apartar los labios de su oreja. Ella se balanceó y gimió. Arqueó las caderas hacia él cuando notó que su clítoris comenzaba a palpitar.

Tenía el presentimiento de que la alzaría en brazos y la llevaría al sofá de cuero, pero, de repente, Sinclair dio un paso atrás y dejó de acariciarla. El gemido se convirtió en un suspiro de frustración que logró disimular con una tosecilla; un subterfugio con el que no creía haberle engañado ni por un momento.

—Apriétatelo —ordenó él. Por un segundo, no comprendió a qué se refería—. El corsé —explicó—, apriétatelo. Puedes conseguir reducir la cintura en unos centímetros.

—No es un corsé de bondage.

—Pero puede apretarse más —adujo él—. Así que hazlo.

Ella luchó contra los cordones mientras él observaba. Al apretarlo conseguía que los duros alambres de la parte superior le empujaran los pechos, exhibiéndolos en una provocativa plenitud.

Él esbozó una lenta sonrisa.

—Mucho mejor. ¿No te sientes mejor?

—Estoy más incómoda —explicó ella.

Él se acercó otra vez y le acarició los pezones.

—Mientes —dijo con suavidad—. Te gusta, admítelo. Te sientes más sexy, mejor. —Movió la punta de los dedos de un lado a otro con suavidad—. Quiero oírtelo decir —murmuró—, venga... dilo... me-gus-ta.

Ella cerró los ojos y se rindió a las sensaciones.

—Me gusta —repitió, obediente.

Él apartó las manos.

—Te gusta ser observada, ¿verdad?

El brusco cambio de tono la sorprendió.

—¿Observada?

—Disfrutaste con ello cuando fuiste una putilla en la moto. Disfrutaste con la idea de que los hombres se excitaran observándote.

—No tenía más opción... —comenzó a decir.

—Quiero que dejes de hacer eso —dijo él—. Deja de disculparte. ¿Te gustó o no?

—Bueno... sí —admitió.

—Pero no podían verte la cara —alegó él—. ¿Te resultó más fácil gracias a eso?

—Tal vez. —Pensó sobre ello—. Me sentiría avergonzada si pensara que me podían reconocer. No creo que pudiera soportarlo... —Se interrumpió—. Está bien, es más que eso. Me quedaría petrificada si pensara que alguien me reconocería. Me prometiste que no ocurriría —le recordó con rapidez—, tengo que pensar en mi carrera.

—¿Por qué siempre todo se reduce a tu puta carrera? —estalló él—. Si supieras que quien te viera sería discreto, ¿te importaría que te mirara?

Ella se apartó el pelo de la cara y clavó los ojos en Sinclair.

—¿Por qué me lo preguntas?

—Sabes por qué lo hago —contraatacó—. Y creo que sabes quién quiero que te mire.

Ella asintió con la cabeza.

Quería hacer el amor con ella delante de Zaid... ¿O quizá lo que quería era que Zaid se uniera a ellos?

—Me interesa saber por qué quieres conocer mi respuesta a esa pregunta —dijo ella—. Pensaba que tú dabas las órdenes y yo las obedecía.

—Zaid quiere que tú estés de acuerdo —explicó él—. No quiere una mujer reticente, tienes que estar conforme con lo que dispongamos. Y en lo referente a la discreción, quizá la reputación de Zaid saliera más perjudicada que la tuya si lo contaras.

—No voy a hacerlo, es evidente. Pero ¿por qué yo? Sin duda alguna Zaid tiene dinero para comprar a las mejores profesionales. Mujeres con mucha más experiencia.

Sinclair sonrió.

—Claro que puede, pero no es lo que quiere.

—Entonces, ¿qué quiere?

—¿Por qué no dejas que te lo diga él?

Asintió con la cabeza.

—De acuerdo. —Tenía que admitir que estaba intrigada y que la idea de que Zaid quisiera su aprobación le ofrecía la sensación de tener el mando. Era casi como si esos hombres le pidieran permiso para hacer el amor con ella—. Escucho.

Zaid entró en la estancia casi al instante. Llevaba una pequeña caja de cuero negro. Ella sospechó que había estado esperando junto a la puerta y que probablemente habría escuchado toda la conversación con Sinclair. Sus primeras palabras lo confirmaron.

—Es cierto que puedo comprar las putas más hermosas del mundo —dijo—. Puedo pagarle a una mujer para que haga lo que yo quiera. —Deslizó la mirada por su cuerpo y ella volvió a pensar en lo mucho que le recordaba a Sinclair—. Pero ¿te haces una idea de lo aburrido que es eso? —Se dio la vuelta, se acercó al sillón y se sentó, poniendo la caja en el suelo, a su lado—. Esas mujeres pueden estar actuando como si interpretaran un papel, pero mientras las observo sé que su placer es falso. Están pensando en el dinero que les pago, o en su siguiente cliente, o en sus parejas. Si hago el amor con ellas sé que sus gemidos y gritos son de mentira; incluso que fingirán los orgasmos. Y hacer el amor tampoco me atrae tanto; me gusta observar. Me gusta ver cómo las mujeres hermosas llegan lentamente a ese punto en el que pierden el control. Pero quiero que sea real; las profesionales me aburren. Y tú no eres una profesional. —Aquellos ojos negros recorrieron poco a poco su cuerpo semidesnudo—. Quiero observarte. Quiero ver cómo hace James el amor contigo.

—¿Cómo sabes que yo no voy a fingir? —preguntó.

—Confío en James —aseguró Zaid con una rápida sonrisa.

Sinclair estaba ahora detrás de ella. Notó sus manos en la cintura.

—Bueno, por supuesto; James es un experto —comentó ella con sarcasmo.

Zaid se rió entre dientes.

—Eso creo. —Se recostó en el sillón, recordándole la manera en que Sinclair se había sentado y observado durante su primera sesión—. Está muy segura de sí misma, James. Haz que pierda el control, pero tómate tu tiempo.

Sinclair la empujó hacia delante hasta que estuvo al lado del sillón de Zaid. La presión de sus manos la hizo darse la vuelta para quedar de espaldas al árabe.

—¿No te dije que te traería a una mujer con un culo de infarto? ¿Tenía razón o no?

—Todavía tiene demasiada ropa encima para saberlo, James.

Sinclair se rió. Ella notó que deslizaba la mano bajo el culotte de encaje y que lo bajaba, siguiéndolo con la boca, hasta los tobillos, rozándole los muslos con los labios mientras lo hacía. Ella dio un paso para salir de la prenda y Sinclair se puso en pie lentamente al tiempo que le acariciaba las piernas hasta las nalgas.

—Date la vuelta —ordenó Zaid.

Sinclair la obligó a volverse poco a poco, separando a la vez los pliegues de su sexo. Ella observó que Zaid deslizaba los ojos por su cara y sus pechos hasta llegar al clítoris, ahora excitado.

—Qué hermosa —dijo—. ¿Por qué no se depilarán todas las mujeres? Eres muy hermosa.

Sintió que las manos de Sinclair se desplazaban a la parte superior del corsé para capturar los pechos entre sus dedos. Comenzó a frotarle los pezones suavemente con las yemas, rozándolos con los pulgares. Ella se apoyó contra él con las piernas separadas, disfrutando de las sensaciones que le proporcionaba.

—¿Quieres que la desnude? —preguntó Sinclair.

—Sí. —Se quedó pensativo un rato—. Déjale los zapatos y bájale las medias hasta las rodillas. —Sinclair tiró de los cordones del corsé, pero Zaid añadió de repente—. No, espera. Deja que lo haga ella, James. Tú sigue estimulándola. Tiene unos pezones preciosos, quiero que continúen erguidos y duros.

Ella logró desatarse el corsé, pero le llevó algún tiempo; las caricias de James la distraían. Quitarse el liguero fue más fácil. Cuando se inclinó hacia delante para hacer rodar las medias, él acompañó el movimiento, con los dedos todavía ocupados.

—Ahora —ordenó Zaid con voz suave—, tiéndela en el sofá.

Antes de que ella supiera lo que ocurría, Sinclair la había alzado en brazos y la había tumbado en el sofá. Notó el cuero frío contra su piel.

—átale las muñecas —continuó instruyendo Zaid—. Y los tobillos. —Se inclinó hacia la caja—. He traído algunos pañuelos, seda nada menos. Solo lo mejor para una mujer hermosa.

Sinclair las recogió.

—¿Boca arriba o boca abajo?

—Sobre la espalda —pidió Zaid—. Por ahora.

Ella cerró los ojos, adormecida por el placer. Dejó que Sinclair le alzara los brazos por encima de la cabeza para atarle las muñecas a los anclajes acolchados del sofá. Le rodeó los tobillos con los pañuelos y ella se retorció envuelta en el placer. Notó que le separaba las piernas y abrió los ojos, sorprendida.

—¿Te gusta este sofá, Genevieve? —preguntó Zaid con suavidad—. Es una antigüedad genuina. Procede de la casa de un renombrado lord que vivió en la época victoriana. Lo mandó construir con palancas que podemos mover para que quien esté atado a él adopte la posición que queramos. James, demuéstraselo, por favor.

Sinclair accionó una de las palancas y ella sintió que sus piernas se levantaban hasta que formaron una V en el aire. Otro toque y se vio obligada a doblar las rodillas cuando sintió el tirón de los soportes de cuero. Luego el sofá se reclinó hacia atrás y su espalda con él. A continuación la obligó a sentarse, de manera que se balanceó sobre el trasero con las piernas en alto.

—Pareces un poco incómoda, Genevieve —dijo Zaid—. Los victorianos tenían extrañas ideas. Es evidente que el dueño del sofá encontraba satisfacción en doblegar a mujeres indefensas en extrañas posiciones, pero creo que es mucho mejor que una dama esté cómoda cuando abre las piernas. James, acomoda lo mejor posible a Genevieve. Pero en esta ocasión boca abajo.

Sinclair adaptó el sofá y le soltó las muñecas y los tobillos para darle la vuelta.

—Solo un leve ajuste, James —le indicó Zaid—, haz que alce un poco el culo.

Una vez que la puso en la posición correcta, Zaid acercó el sillón hasta colocarlo junto a su cabeza.

—Muy bien, James —animó con suavidad—. Obtén una reacción genuina. Quiero escuchar cómo gime de placer esta mujer. Déjame escuchar cómo suplica que la dejes alcanzar el orgasmo.

Sinclair la miró y sonrió.

—No tardará en hacerlo.

—Quizá tenga más autocontrol del que tú piensas.

—No posee ni un gramo de autocontrol —aseguró Sinclair. Le deslizó los dedos por los hombros y bajó por la suave piel del interior de los brazos. Ella se estremeció—. No es algo que me preocupe.

Zaid la miró.

—¿Qué piensas de tal alarde, Genevieve?

Ella pensó que era mucho más certero de lo que quería admitir.

—James tiene una gran opinión de sus habilidades —dijo, esperando que su voz sonara tranquila.

El árabe se rió.

—Vamos a concederle una ventaja. O quizá sea una desventaja. —Se inclinó hacia la caja, la abrió y le lanzó algo a Sinclair—. Usa eso, James. Puedes enchufarlo ahí al lado.

Ella vio que Sinclair examinaba lo que Zaid le había dado. Era un vibrador. Cuando lo conectó, un sordo zumbido resonó en la estancia. A diferencia de algunas versiones más vulgares de ese juguete sexual, aquel no estaba diseñado para parecerse a un pene. Era color marfil, con la punta roma.

Ella solo había visto vibradores en la publicidad y jamás había usado uno. Recordó con vergüenza el día que salió el tema en los vestuarios del centro deportivo y ella aseguró que eso era algo que solo usaban las mujeres frustradas. Dos de las socias más jóvenes se habían vuelto hacia ella llenas de cólera y le habían dejado muy claro que utilizaban el vibrador para jugar con sus parejas mientras hacían el amor. Cuando terminaron de sermonearla se sentía como una abuelita victoriana que se hubiera dado de bruces contra la realidad.

Ahora sintió el hormigueo que provocaba la vibración en la piel de sus muslos. Era ligera y agradable sin ser demasiado excitante. Se contoneó para acomodarse y suspiró. Sinclair le acarició las corvas justo por encima del borde de las medias enrolladas, le pasó el vibrador por las pantorrillas hasta los pies. Le quitó los zapatos y la rozó levemente con el aparato hasta que comprobó que no tenía cosquillas y entonces incrementó la presión, dibujando los dedos uno a uno, sin apresurarse. El vibrador recorrió las medias de seda. Ella volvió a suspirar, se estiró y se relajó por completo.

Sinclair deslizó el instrumento de arriba abajo por sus piernas, tomándose su tiempo en las corvas, y luego se dirigió a las nalgas. Ahora la sensación era más erótica. Le rozó las curvas gemelas, metiendo la punta del aparato entre ellas cada vez más profundamente, antes de volver a dirigirla hacia la columna.

Ella giró la cabeza y vio que Zaid la observaba. Sonrió relajada cuando Sinclair llegó a su cuello, que acarició con ternura antes de peinarla con el juguete. Era una sensación extraña y excitante.

—Tiene el pelo dorado —murmuró Zaid—. Me encanta, pero no quiero que Genevieve se duerma, James. Todavía no.

Sinclair se rió.

—Se despertará de golpe.

El vibrador comenzó a zumbar más rápido. La punta recorrió su nuca y después de demorarse un momento allí, lo dirigió hacia la base de la columna. Notó un agradable calor y le dio la impresión de que el aparato era como un grueso dedo. Comenzó a responder. Con el trasero elevado, a Sinclair le resultó fácil insertar el vibrador entre sus muslos.

Ahora sus movimientos eran más insistentes y eróticos. La excitó de manera magistral y ella gimió sin poder evitarlo. Sinclair le separó las nalgas y ella sintió la punta del aparato entre ellas, cada vez más abajo, buscando el clítoris; tocándola levemente y luego retirándose. Tras recibir ese tratamiento durante unos minutos, ella comenzó a arquear las caderas en un vano intento de prolongar el contacto.

—Despacio, James —advirtió Zaid—. Se va a correr.

—No te preocupes —intervino Sinclair—. Te he prometido una función, y eso tendrás. Genevieve va a tener que esperar aún un rato. —Le puso la mano en la espalda. Ella percibió el calor de su palma y la presión constante—. Todavía no hemos probado esto —dijo con suavidad—. Veamos si también te gusta.

Empujó el vibrador entre sus nalgas, buscando el ano. Ella jamás había sido penetrada por allí; durante un momento sintió pánico e intentó apartarse. Notó que Sinclair vacilaba.

—No hagas nada que a ella no le guste, James —recordó Zaid—. Quiero ver placer, no miedo.

La punta del aparato se desplazó a su espalda donde dibujó distintos patrones antes de regresar a las nalgas. Ella se relajó. Cuando Sinclair comenzó a atormentarla de nuevo en el ano, se dejó llevar por el hormigueo. Él fue muy suave y ella separó las piernas para permitirle mejor acceso. Era una sensación extraña, menos placentera que la estimulación del clítoris que había disfrutado antes, pero cuando abrió los ojos y vio a Zaid contemplándola extasiado, sintió que valía la pena. Su reacción fue más excitante que la constante presión del vibrador, pero Sinclair no continuó. Debió de darse cuenta de que su respuesta no era demasiado entusiasta y se retiró lentamente.

—¿Te detienes, James? —Zaid parecía decepcionado.

—Genevieve no ha disfrutado todavía de este tratamiento —se justificó—, y ahora no es el momento de enseñarle a apreciarlo. Ella notó que su cuerpo volvía a la posición horizontal original y que tenía los pies y las manos sueltos—. Sé muy bien lo que ella quiere, Zaid. Confía en mí.

—Quiero que esta hermosa mujer suplique por alcanzar un orgasmo —recordó Zaid en voz baja—. Es la imagen más excitante del mundo. Las mujeres inglesas suelen ser muy frías y contenidas, me gusta verlas perder el control. Enséñamelo, James. Enséñamelo ahora.

Ella sintió que unas firmes manos le daban la vuelta y volvían a atarle muñecas y tobillos. El sofá estaba ajustado de tal manera que tenía el cuerpo casi tumbado y las piernas dobladas y separadas, con los talones clavados en el cuero verde oscuro.

Con los ojos entreabiertos miró fijamente a Sinclair. Era imposible no sentirse excitada al ver su expresión: posesiva, algo burlona y muy segura de sí misma. Incluso antes de que la tocara, notó su contacto en todo el cuerpo. Cuando él llevó las manos a sus pechos y apretó los pezones erectos entre los dedos, la combinación dual de placer erótico e incomodidad le hizo soltar un jadeo.

Él la estimuló en silencio, utilizando los dedos, las palmas de las manos, los labios y la lengua. Se movió entre sus pechos, por su estómago, rodeando el ombligo y luego se dirigió a sus muslos. Una mano se apoderó de una palanca y la accionó para que el sofá la forzara a abrir las piernas todavía más, permitiéndole arrodillarse entre ellas. Le deslizó las manos debajo de las nalgas para alzarlas hacia él. Su lengua encontró el hinchado brote entre sus pliegues y comenzó a succionarlo con los labios.

Mirar hacia abajo y ver su cabeza moviéndose entre sus muslos fue casi tan excitante como las sensaciones que le estaba proporcionando. Ella tensó los pañuelos de seda, no porque quisiera liberarse sino porque era imposible permanecer inmóvil mientras él la llevaba con tanta seguridad al borde del éxtasis. Arqueó las caderas hacia su cara, pero él se retiró al tiempo que le clavaba los dedos con más fuerza en las nalgas y jugaba con ella, moviendo la lengua con ligereza.

Ella gimió de frustración y ladeó la cabeza hacia Zaid. Se dio cuenta con sorpresa de que él no miraba lo que hacía Sinclair. Estaba observando su expresión mientras ella intentaba recuperar un poco de control, disfrutando de sus ahogados sonidos mientras Sinclair continuaba con aquel delicioso tormento.

Sinclair imprimió más ritmo a su lengua. Ella arqueó el cuerpo intentando presionarle para que aplicara la fuerza necesaria para provocar la respuesta final. Cuando comenzó a mover la cabeza de un lado a otro, vio que Zaid sonreía.

—Suplícale. —La voz del árabe estaba ronca de excitación—. Ruégale. Déjame escucharte.

—Por favor —gimió ella, tanto para complacerle a él como a sí misma—. Deja... que me corra... por favor.

Ella sintió que su cuerpo se estremecía y perdía el control. Supo que iba a correrse, fuera eso lo que Sinclair pretendía o no. Arqueó la espalda y tiró de las correas que la retenían.

—¡Oh... sí! —gimió—. ¡Oh... sí! ¡Por favor, ahora...!

El orgasmo fue intenso y prolongado, y decreció muy poco a poco mientras seguía jadeando y estremeciéndose. Continuó envuelta en el placer durante mucho rato después de que Sinclair se hubiera alejado de ella. Con los ojos medio cerrados observó su alta figura cerniéndose sobre ella y luego giró la cabeza a un lado para mirar a Zaid.

Estaba relajado contra el respaldo de la silla y sonreía satisfecho. Genevieve se dio cuenta de que no sabía si se había masturbado al observarla, pero tenía el presentimiento de que no lo había hecho. Su placer parecía provenir, como había asegurado, de contemplar su expresión; de ver cómo se transformaba una mujer tranquila y dueña de sí misma en una frenética criatura que se moría por alcanzar la liberación que supondría el orgasmo.

¡Qué extraño! Cualquiera pensaría que esa sería la fantasía erótica más fácil de conseguir, pero era, probablemente, la más difícil. El dinero podía comprar una función vacía por parte de una profesional pero, ¿cuántas mujeres podrían comportarse tan natural y desinhibidamente como ella acababa de hacer? Era evidente que Zaid debía tener cuidado al escoger sus relaciones; necesitaba discreción, quizá mucho más que ella. Y tenía que estar seguro de que confiaba tanto en el hombre como en la mujer que le ofrecieran la función.

Apenas fue consciente de que Sinclair le desataba las manos y los pies. Reposó somnolienta sobre el sofá, relajada, casi ignorante de su desnudez hasta que se dio cuenta de que Zaid la miraba fijamente.

—¿Eres consciente de lo hermosa que eres, Genevieve? —le preguntó con dulzura.

Le brindó una sonrisa.

—Jamás lo había pensado.

—¿No te gusta ver cómo un hombre pierde el control? ¿No gozas con la certeza de que le has hecho alcanzar el placer?

Miró a Zaid, de pie junto a Sinclair.

—Algunas veces —repuso. Mantuvo los ojos fijos en Sinclair durante un instante—. Depende de por qué hago el amor con él.

—Una mujer como tú solo hace el amor porque quiere —aseguró Zaid—. Por eso me resulta tan placentero observarte, sé que es genuino. Créeme, soy un experto y sé que no fingías. —Sonrió y de nuevo le recordó a Sinclair—. No lo olvidaré. Si alguna vez necesitas algo de mí, solo tienes que pedirlo. James te explicará cómo ponerte en contacto conmigo. No voy a fingir ser más importante de lo que soy, pero poseo cierta influencia en determinadas esferas. ¿De acuerdo? Y esta promesa no tiene caducidad. —Se pasó la mano por el pelo, negro como el azabache, y se recolocó la inmaculada chaqueta—. Ahora debo volver con mis invitados. Puedes disponer del cuarto de baño y también de comida y vino si así lo deseas. —Volvió a mirarla a la cara un momento más—. No lo olvides, hermosa dama, cualquier cosa que esté a mi alcance. En cualquier momento.

Después de una ducha rápida, se vistió y siguió a Sinclair a la habitación contigua, donde habían provisto para ellos un bufet gastronómico. Mientras ella picoteaba las distintas delicias, Sinclair le sirvió una copa de vino.

—Has impresionado a Zaid —le aseguró—. Pero sabía que sería así, conozco sus gustos.

—¿Habías hecho esto antes? —indagó.

—No —dijo él—. Sin embargo, Zaid y yo habíamos hablado mucho sobre ello. —La miró de arriba abajo—. No es fácil dar con la mujer adecuada.

—Pensaba que bajo ciertas circunstancias sería más difícil dar con el hombre adecuado. Sé que tú permaneciste vestido pero ¿qué hubiera ocurrido si tu amigo te hubiera pedido que me excitaras de una manera más básica?

Sinclair se encogió de hombros.

—¿Te refieres a si me hubiera pedido que follara contigo en su presencia? Lo habría hecho. —Sonrió de medio lado—. Podría haberlo hecho y lo sabes.

—Pensaba que a los hombres no les gustaba actuar delante de otro hombre.

—¿Quién te ha dicho tal cosa?

—Lo leí en algún sitio. Tiene algo que ver con el orgullo viril. —Bebió un poco de vino—. Me refiero a que podrías avergonzarte de no tenerla tan grande como él. —Notó que Sinclair sonreía de oreja a oreja—. Cosas de ese tipo —añadió.

La amplia sonrisa de Sinclair se convirtió en genuina diversión.

—No muchos hombres la tienen tan grande como yo —se jactó con aire satisfecho—. Deberías saberlo.

—Resultas bastante engreído ¿sabes?

—Pero es cierto, ¿verdad?

—No sabría decirlo. No soy una experta.

—¿Una mujer moderna como tú? —se burló él con ternura.

—Yo solo soy una anticuada chica trabajadora —se defendió ella—. Y no lo hago por placer.

La sonrisa desapareció.

—Es cierto, se me había olvidado. Se tienen que apretar los botones correctos para obtener una reacción. O ¿debería decir que hay que ofrecerte a cambio un lucrativo negocio?

Ella contuvo su genio. No pensaba admitir que nadie le había proporcionado tanto placer como él. ¿Cómo reaccionaría Sinclair ante semejante confesión? Estaba segura de que ni siquiera la creería.

—Fuiste tú quien sugirió el pacto —repuso con forzada serenidad.

—Y tú aceptaste. —Volvió a sonreír—. No me quejo, hasta ahora has cumplido todas mis expectativas. Esperemos que sigas haciéndolo en el futuro.

Unos días más tarde recibió dos paquetes con una carta. Abrió primero el de mayor tamaño. Contenía la caja de música que había admirado en la feria de antigüedades. Alzó la tapa y escuchó las delicadas notas musicales de la alegre Danny Boy.

La carta rezaba:

¡Lo confieso! Cuando supe que te gustaba la caja de música le hice señas al marchante para que te dijera que ya estaba vendida. Pero Zaid insistió en pagarla él. Mi regalo es mucho más pequeño, pero te proporcionará también mucho placer.

Abrió el segundo paquete. Contenía el vibrador de color marfil.

4

—¿Cuándo vas a volver a jugar la liguilla?

Genevieve se dio la vuelta y vio a Bill Hexley a su espalda. Sonrió.

—Bill, soy una mujer trabajadora. No tengo tiempo.

—Todos trabajamos —arguyó Bill— y encontramos tiempo.

—Quizá la próxima temporada —repuso.

Bill se puso a su lado.

—Es una lástima. Eres condenadamente buena al squash.

—¿Para ser una mujer? —bromeó.

Él se rió.

—Jamás te olvidarás de eso ¿verdad? Está bien, de acuerdo, hace unos años era un cerdo machista, pero he cambiado. Mi mujer me ha reformado. Lo sabe hasta el gato.

Ella recordó todas las sorprendidas murmuraciones que había generado el matrimonio de Bill. Para empezar, nadie comprendía lo que había visto una mujer hermosa como Jackie Harwood en un tipo panzudo como él. Era el típico solterón que jugaba al squash pero fumaba y bebía como un cosaco. Según le habían comentado, su casa parecía un estercolero; solo fregaba cuando se quedaba sin platos y pasaba la mayoría de las tardes en el pub, jactándose de que su deporte favorito era encender el televisor y ver la liga nacional de squash. Había sido en una de esas ocasiones cuando hizo aquel despectivo comentario sobre ella.

Unos meses después se casó con Jackie Harwood y, poco a poco, el empedernido bebedor de cerveza se convirtió en un vegetariano consciente de que la salud había que cuidarla y aburría a cualquier fumador que se le pusiera delante con la historia de que había dejado el tabaco de un día para otro sin ningún tipo de ayuda y que cualquiera con un poco de autocontrol podría conseguirlo también.

—Deberías casarte —aseguró Bill—. Trabajas demasiado, ¿sabes? Y es una lástima. Búscate a un tipo afortunado y hazle feliz.

—No es fácil. Jackie y tú habéis tenido mucha suerte.

De repente se dio cuenta de que, sumidos en la conversación, Bill y ella se habían equivocado de camino.

—Oye, no quiero ir a la pista de patinaje sobre hielo, sino a casa.

—Lo siento. Jackie está patinando, le dije que pasaría a recogerla. —Se detuvo cuando ella se dio la vuelta—. Ve por ahí, es un atajo, te llevará directo a la sala de fitness y desde allí puedes acceder al aparcamiento, pero no se lo cuentes a nadie.

—No lo sabía.

—Un legado de la pereza que dominaba mi pasado. —Bill sonrió ampliamente—. Conozco todos los atajos. Y de camino echa un vistazo en el cuarto de pesas. Es la noche de las damas, hay un par de mujeres allí dentro que me provocan complejo de inferioridad. —Imitó una pose de culturismo—. Apenas doy crédito.

De la sala de pesas salía una estruendosa música rock cuando ella se acercó. Curiosa, empujó las puertas. La mayoría de las mujeres estaban usando máquinas de fitness con expresión de intensa concentración. Dos charlaban en un rincón. En la pared de espejo vio reflejadas a otras dos mujeres que, si no fuera por la lycra que marcaba sus senos demostrando que los tenían, podrían haber sido confundidas con hombres; los músculos abultaban sus brazos y muslos cada vez que alzaban una pesa, las venas sobresalían como cordones y la piel brillaba por el sudor.

Era la primera vez que veía ejercitarse a mujeres culturistas. Le sorprendió darse cuenta de que ambas mujeres eran bastante atractivas. Puede que sus cuerpos fueran musculosos y fuertes, pero sus caras no estarían fuera de lugar en un anuncio de cosméticos. Las observó alzar pesas que incluso a algunos hombres les costaría trabajo levantar y se preguntó por qué querían que sus cuerpos resultaran tan poco femeninos.

—¿Son horribles, verdad? —preguntó una voz masculina.

Se dio la vuelta y vio a un joven que tenía la vista clavada en el espejo.

—¿Sabes por qué razón lo hacen?

—Imagino que por la misma razón que los hombres —replicó ella—, creen que las hace más atractivas.

—Pues yo pienso que resultan grotescas.

—Eso es porque tienes una idea estereotipada de cómo deben ser las mujeres —señaló.

El joven pareció horrorizado.

—¿A ti te gustaría estar así?

—No. Pero es mi elección, igual que ellas eligen desarrollar sus músculos.

—Tortilleras... —replicó el joven con desdén.

La mujer que estaba más cerca de la puerta había escuchado la conversación. Levantó la mirada y sonrió ampliamente.

—Que no te oiga el novio de Tess decir eso, también es culturista.

El tipo se encogió de hombros y se alejó con rapidez.

La mujer le sonrió.

—No son capaces de aceptarlo, ¿verdad? Si no te ajustas a lo que consideran que debe ser la mujer ideal no saben reaccionar. Tess ha ganado montones de certámenes, quiere competir en América; allí aprecian más el culturismo femenino y se puede ganar mucho dinero con ello. ¿Tú haces pesas?

—No —replicó.

La mujer lanzó una mirada a su bolsa de deporte y vio el mango de su raqueta de squash.

—¿Vas a hacerlas?

—No, no tengo tiempo.

Ella había seguido observando la sala de pesas mientras hablaba. Dos de las culturistas habían abandonado las máquinas. Una estaba ante el espejo, haciendo flexiones y estiramientos mientras la otra la miraba. Otra mujer se bajó de la cinta y se acercó a ellas. Había algo en su manera de moverse que provocó que la estudiara con más atención. Se dio cuenta, con sorpresa, de que era Jade Chalfont.

Con el brillante pelo oscuro recogido en la nuca y su cuerpo cubierto por un maillot negro muy femenino, parecía ágil y en forma. Comenzó a charlar con una de las culturistas. Mientras la observaba, Jade Chalfont echó la cabeza hacia atrás y se rió. El sonido provocó que todos la miraran con curiosidad.

«Venga, Jade, asegúrate de ser el centro de atención».

Tenía que admitir que estaba espectacular con aquella lycra negra y brillante que se ceñía a su cuerpo. De hecho, la indumentaria le recordó a uno de los trajes de cuero de Georgie, aunque carecía de las estratégicas cremalleras para fines sexuales que la diseñadora agregaba a sus creaciones.

¿Se pondría Jade Chalfont uno de aquellos monos de cuero? La miró de arriba abajo. Tenía cuerpo de atleta; hombros más anchos de lo normal, cintura estrecha y pechos pequeños. No pudo evitar preguntarse si ese sería el tipo de figura que atraería a James Sinclair. Era mucho más angulosa y dura que ella, que tenía una figura más suave. En su caso, el squash había fortalecido sus músculos, pero sin hacerle perder las curvas redondeadas. Quizá Sinclair encontraba atractiva aquella androginia. De pronto tuvo una repentina imagen no deseada de Jade Chalfont a cuatro patas mientras Sinclair la penetraba por detrás. La escena evocó los recuerdos de su sesión con el vibrador y aquel amago de penetración anal. ¿Sería eso lo que realmente le gustaba a él? Tenía la sensación de que no. Estaba casi segura de que todo aquello había sido un truco para complacer a Zaid.

Volvió a mirar a Jade, parecía una mujer dominante. Encontraba difícil que llegara a permitir que un hombre le diera órdenes, tanto dentro como fuera de la cama, aunque sabía que las apariencias podían engañar. Mucha gente que la hubiera conocido a ella, elegantemente vestida con los habituales trajes sastre que usaba en el trabajo, no se creería, no solo que se sometía, sino que además disfrutaba de los juegos sexuales que Sinclair le estaba enseñando.

Jade Chalfont seguía charlando con las culturistas y, mientras la observaba, la vio estirar la mano y pasar los dedos por el muslo de una de las mujeres. Esta dobló la pierna y el músculo se tensó, sobresaliendo. Jade asintió con la cabeza apreciativamente.

—¿Ves a la del pelo negro? —La mujer seguía junto a ella—. Practica algún tipo de arte marcial con una espada.

—Kendo —apuntó ella, distraída. Pensó que Jade deslizaba las manos por los músculos de la culturista más tiempo del necesario.

—Sí, algo así. —La mujer asintió con la cabeza—. No sé mucho de artes marciales. Solo sé que hay gritos y patadas. Yo me conformo con el aeróbic y la natación.

Genevieve no quería que Jade la viera, así que se alejó de la puerta de la sala de pesas al tiempo que brindaba una sonrisa a la mujer con la que había estado charlando y recorrió rápidamente el corredor hacia la salida.

Le molestó descubrir que no podía eliminar la imagen de Jade Chalfont de su cabeza. Había en ella una cierta dureza que podía resultar sexy para muchos hombres. Daba la impresión de que disfrutaría luchando por el poder. ¿Vería ella a Sinclair como un trofeo que conquistar, tanto a nivel personal como para Lucci’s?

Hasta ese momento se había sentido muy segura de sí misma, pero ahora comenzaba a tener dudas; sospechaba que Jade Chalfont era tan ambiciosa como ella. Estaba segura de que Jade aceptaría cualquier clase de contrato sexual que Sinclair le propusiera. ¿Lo habría hecho ya? ¿Estaría él jugando con ambas por sus propias razones? ¿O solo pretendía que Randle Mayne se arrastrara ante él y le ofrecieran pulir sus diferencias de criterios? La cuenta de Sinclair valía mucho dinero. Si una agencia grande como Randle Mayne la perdía, su asamblea de accionistas tomaría medidas.

¿Sería Jade Chalfont tan solo otro reto para Sinclair? ¿Un juego para descubrir lo que ella era capaz de hacer para conseguir sus fines? ¿Un avance en su carrera? ¿Era James Sinclair un obseso sexual que utilizaba a las mujeres como peones en sus fantasías? ¿Podría confiar en que mantendría su palabra? No estaba segura.

Pero había algo de lo que sí estaba segura: si retrocedía ahora, jamás lo sabría.

Genevieve estaba viendo un vídeo cuando sonó el teléfono. Había grabado aquel programa varias semanas atrás y no había tenido tiempo de verlo hasta ese momento. Era un documental sobre música pop con clips de grabaciones originales, y tanto la hipnótica fotografía como la banda sonora le hacían rememorar canciones de sus años universitarios.

Sin embargo, hacía rato que se había dejado arrastrar por una fantasía mucho más interesante: un Sinclair desnudo atado a un sofá victoriano de cuero verde, sometiéndose a un interrogatorio sobre su relación con Jade Chalfont. Ella movía las palancas para hacerle adoptar una serie de posiciones muy interesantes y cualquier respuesta que no le gustaba provocaba que le separara más las piernas. Y después, pensó con satisfacción, utilizaba un vibrador hasta que él le pedía clemencia.

Era una escena agradable y no se sintió demasiado feliz cuando el teléfono la interrumpió. Y menos aún cuando escuchó la voz de su hermano. A regañadientes borró la imagen mental del bronceado cuerpo de Sinclair y la impresionante erección que había decidido disfrutar después de una breve sesión con el vibrador.

—Hola, hermanita. —La voz de Philip resonó alegre en su oído—. ¿Te pillo en buen momento o interrumpo algo?

Ella detuvo el vídeo.

—¿Qué música era esa? —preguntó él—. No encaja en tus gustos.

—Un vídeo.

—Pensaba que habrías salido. —se rió para demostrarle que no creía que eso fuera posible y, por alguna extraña razón, aquello la molestó. Se llevaban diez años, pero eso no quería decir que fuera demasiado vieja o remilgada como para no saber pasárselo bien.

—¿Y por qué no podía haber salido? —preguntó con la voz más aguda de lo que pretendía.

—¡Eh! No me muerdas —se quejó Philip—. Eres tú la que no va nunca de juerga, la que dice que está demasiado ocupada trabajando.

Tuvo que admitir que tenía razón. Había sustituido la vida social por el trabajo.

—Solo quería decirte que he seguido tu consejo y, ¡ha funcionado!

Por un momento no logró recordar lo que le había dicho.

—De hecho —continuó su hermano—, me senté con Jan, mi nueva novia, y le dije exactamente lo que quería. Los dos estamos de acuerdo en que atar a alguien a la cama no es políticamente incorrecto siempre y cuando ambos miembros de la pareja estén de acuerdo y solo se usen bufandas, corbatas o pañuelos de seda, nunca cadenas. No es que se haya mostrado demasiado entusiasmada, pero considera que hay que ser ecuánime; si yo respeto sus deseos, ella respetará los míos. Es muy transigente. Hemos decidido que como máximo lo haremos dos veces por semana.

Hubo una larga pausa mientras ella lo asimilaba.

—Muy bien —dijo finalmente—, me alegro por los dos. ¿Redactaste un documento para que ambos lo firmarais después?

Ahora el que se quedó callado fue él.

—Me estás tomando el pelo, hermanita. Pensé que te alegrarías.

—¡Por Dios! Me resulta tan frío... Lo único que falta es que me digas que le has dibujado un esquema.

—Perdona si lo que he hecho te parece mal —se quejó él—, pero tú me dijiste que con mi siguiente novia me asegurara de que sabía exactamente lo que me gustaba.

—No esperaba que lo convirtieras en una negociación. Me refería a que le sugirieras el tema de manera... más romántica.

—No seas tan anticuada, hermanita. ¿Qué conseguiría con romanticismos?

—Estás enamorado de esta chica, ¿verdad?

—Claro que no —aseguró él—. No quiero ir en serio con nadie hasta que acabe la universidad y haya vivido un poco la vida. Me lo paso bien con ella, eso es todo. Y antes de que me eches la bronca otra vez, también se lo he explicado a ella. He sido honesto por completo. Quiero sexo y estoy dispuesto a salir por ahí de copas con ella, pero eso es todo. —Hizo una pausa antes de seguir hablando—. Mantenemos una relación sin esas tonterías de «se quisieron para siempre», ¿sabes? Las mujeres modernas es lo que quieren. Lamento decírtelo, pero los tiempos han cambiado.

«¿Estás sorprendida?», se preguntó. Sí, estaba sorprendida. Pero... ¿por qué?

¿Era solo porque no podía reconocer que Philip hubiera crecido? Todavía lo consideraba su hermano pequeño. Era difícil aceptar que ahora era un joven y saludable varón con necesidades sexuales. ¿Era, en realidad, tan diferente aquel acuerdo con su novia del que tenía ella con James Sinclair?

Después de colgar comenzó a reírse tontamente. ¿Qué pensaría Philip si se enterara de los detalles de sus recientes aventuras sexuales? Su querido Philip, tan políticamente correcto que pensaba que los pañuelos de seda eran adecuados, pero las cadenas no.

Pobrecillo, pensaba que la había escandalizado. Estiró sus largas piernas y las tensó antes de relajarse, recordando. «No me conoces en absoluto, hermanito. Y quizá sea lo mejor».

Igual que tampoco la conocía Sinclair, pensó perezosamente, reclinándose contra el respaldo del sofá y recuperando la anterior imagen en la que él estaba indefenso en el sofá de cuero verde. ¿Qué pensaría él si pudiera compartir esa fantasía? ¿Le gustaría? ¿Se quedaría horrorizado? ¿Se enfadaría? Se dio cuenta de que no lo sabía. Aceptó que ella tampoco sabía demasiado sobre él.

Lo conocía tan poco que ni siquiera estaba segura de si mantendría aquel acuerdo tan poco convencional que habían establecido. Tampoco es que pudiera emprender acciones legales en su contra si se echaba atrás. Todo aquello, de hecho, podría acabar siendo lo que él entendía por una broma cruel, un ejercicio de poder. Y ella no sabría la verdad hasta que hubieran finalizado los noventa días.

Cuando sonó el teléfono a primera hora de la mañana del miércoles, lo descolgó con una cierta expectación, sospechando que era Sinclair. Él la sorprendió al preguntarle cómo estaba y supuso que la estaba llamando desde un lugar más público de lo usual.

—¿Estás libre este sábado?

Aquello la dejó casi anonadada.

—¿Estás preguntándome?

—En efecto. Me había olvidado de que tenía una invitación para el Fennington y necesito una pareja. Es la fiesta anual, y si aparezco sin acompañante acabaré atrapado por una vieja arpía o una clienta aburrida. —Hizo una pausa—. Si me acompañas te prometo una cena espléndida y un baile tradicional.

—Bueno, vale —aceptó ella, intentando no parecer demasiado entusiasmada. ¿Una cena en el hotel Fennington? ¿Cómo iba a negarse? Tenía fama de ser excepcionalmente caro.

—Será una cena formal —añadió él—. Se espera que brilles. Sería de agradecer que te pusieras diamantes.

—Mi fondo de armario no es demasiado formal —dijo ella—, solo el clásico vestidito negro. Y tampoco tengo diamantes.

—Ya me ocupo yo —se ofreció él—. Se me da bien elegir ropa, ¿no te has fijado?

—Si estás pensando que voy a aparecer en el Fennington con una minifalda de cuero y un top escotado, ya puedes ir olvidándolo —advirtió con serenidad—. Tengamos un acuerdo o no, eso está descartado por completo.

Él se rió.

—No te preocupes. Si no te gusta mi elección puedes comprarte lo que quieras a mi cuenta. Te entregarán algo mañana por la tarde.

Le dio la impresión de que era sincero, pero ahora conocía a Sinclair algo mejor y lo primero que hizo fue llamar al hotel. Le sorprendió que confirmaran la historia; estaban completos porque se celebraba la cena y el baile anual de la Gran Orden de los Caballeros de la Bandera. Solo se podía asistir por invitación. Respondieron a todas sus preguntas y la informaron de que los Caballeros era una orden benéfica de rancio abolengo que llevaba más de cien años en activo.

Con la ropa prometida llegó la constatación de que la invitación era sincera. Era un diseño clásico de alta costura, confeccionado en pesado raso verde oscuro con una larga cremallera oculta en la espalda. Le recordó a los vestidos que llevaban las estrellas de cine en los años veinte y, aunque la falda caía hasta los tobillos y el escote no enseñaba mucho, se preguntó si algunos de los venerables miembros de la Orden de los Caballeros de la Bandera lo considerarían demasiado moderno. Dibujaba su figura sin ceñirla, por lo que no era provocativo ni marcaba la ropa interior. No disponía de ningún sujetador sin tirantes, pero el encorsetado corpiño lo hacía innecesario. Sinclair había enviado además guantes a juego, zapatos forrados de seda verde con un respetable tacón alto y un culotte suelto de seda. No había medias. Pensó que el culotte tenía una textura muy agradable que se correspondía perfectamente con el estilo del vestido.

El paquete contenía además otra caja más pequeña que encerraba una pesada gargantilla de diamantes y una pulsera a juego. Brillaban tan intensamente que supo que debían ser falsos; si fueran de verdad tendría una fortuna entre sus manos. La gargantilla se ceñía demasiado a la garganta y la obligaba a llevar la cabeza erguida; resultaba un poco incómoda. La pulsera era ancha, para usar por encima del guante y parecía una esposa.

Genevieve solo podía estar segura de una cosa: en esa fiesta iba a brillar.

Se admiró en un espejo de cuerpo entero y probó distintos peinados, decidiendo por fin recogerse el pelo en un moño de imitación estilo años veinte que complementaba el vestido. Giró sobre sí misma y alisó con las palmas de las manos el raso verde contra los muslos. No podía recordar cuándo había llevado por última vez un vestido tan exquisito. Se sentía sexy y elegante.

Y ese era exactamente su aspecto.

Cuando Sinclair llegó a recogerla, con un sobrio y formal traje negro, ella notó al instante la aprobación que brilló en sus ojos y se estremeció de placer. Posó para él, dándose lentamente la vuelta; majestuosa dentro de aquel diseño de raso brillante.

—Estás preciosa. Me encanta el peinado.

—Me alegro de que lo apruebes. ¿Quieres comprobar si me he puesto las bragas adecuadas?

—No. —Sonrió—. Creo que aprendiste la lección el primer día. —Hizo una pausa—. Pero quizá lo compruebe más tarde. —Se inclinó y rozó la pesada gargantilla—. No pude evitarlo, parece un selecto collar de perro, ¿verdad? Por eso lo compré. Quizá debería haber adquirido también la correa.

—Lo sabía —se quejó—. En realidad vamos a un club de bondage.

Sinclair se rió.

—Vamos al Fennington —la corrigió— y asistiremos a una cena de gala y a un baile.

El Fennington era como una brillante llama de luz. En el vestíbulo, decorado con hojas doradas y empapelado oscuro, un distinguido hombre de edad madura saludaba a los recién llegados y comprobaba de manera discreta las invitaciones.

Para Genevieve fue como retroceder al pasado. Le presentaron a una variada colección de mujeres maduras; invitadas embutidas en encorsetados vestidos exclusivos y hombres rebosantes de encanto del viejo mundo. Bailó con algunos de ellos en un majestuoso remolino. Era un espectáculo irreal. Se sintió de nuevo como si estuviera actuando en una representación teatral. El tiempo transcurrió velozmente y fue el roce de la mano de Sinclair en su brazo lo que la devolvió a la realidad.

—Vamos al piso de arriba —le ordenó.

Así que, después de todo, aquello no era exactamente una noche de diversión. Él había planeado algo más.

Experimentó un repentino escalofrío de anticipación. La formalidad de la velada la impulsaba a realizar algo realmente atrevido; algo que conmocionaría a todas esas personas convencionales, dignas y anticuadas, si llegaran a saberlo. Sinclair le sostuvo el codo con la mano mientras la guiaba. Se colaron entre la multitud y ella sintió que sus dedos se convertían en un férreo agarre cada vez que se detenían para intercambiar saludos.

Estaba perdiendo la paciencia. El supercontrolador señor Sinclair, maestro de las negociaciones, comenzaba a sentirse muy incómodo.

Aquel pensamiento la complació.

Estaban ya muy cerca de la puerta cuando una anciana los detuvo con un gesto imperioso. A juzgar por los marcados pómulos y los grandes ojos azules, todavía brillantes, había poseído una sensacional belleza en su juventud.

—James, ¡qué alegría verte aquí! —La evaluó a ella con la mirada—. Continuando la tradición, por lo que veo.

—Por supuesto —convino con calma antes de presentarla.

La anciana sonrió.

—Es agradable ver caras jóvenes. Espero que se esté divirtiendo, querida.

—Margaret es hija de uno de los fundadores de la Orden —explicó Sinclair cuando estuvieron a solas otra vez.

—¿Qué diría si supiera lo que estás planeando en ese momento? —preguntó.

Él le lanzó una mirada divertida.

—Quizá podría ponerse celosa —le murmuró al oído.

Una vez arriba, las anchas escaleras alfombradas se convirtieron en un largo corredor con puertas numeradas. Había espejos de marcos dorados en las paredes y sillas de diseño lujoso colocadas a intervalos regulares. Imaginó que para que se sentaran las viejecitas encantadoras que no podían hacer de un tirón todo el recorrido hasta sus habitaciones y necesitaban descansar.

Sinclair se detuvo en mitad del pasillo. Se volvió y le puso las manos en los hombros. Las dejó allí durante el tiempo suficiente como para que ella notara su calor. Esperó, expectante, deseando que la estrechara contra su cuerpo, preguntándose si tendría intención de besarla. Imaginó su boca en el cuello y la garganta, deslizándose más abajo, hasta el borde del vestido. Bueno, no es que le importase besarlo, pensó, siempre y cuando se diera prisa; podría verlos cualquiera.

Él le deslizó las manos por la espalda y bajó la cremallera del vestido. Antes de que fuera completamente consciente de lo que estaba ocurriendo, tenía la espalda al aire y la prenda se escurría. Cayó en un satinado charco a sus pies. Fue algo tan repentino e inesperado que se quedó paralizada. Se seguía escuchando el envolvente sonido de la orquesta subiendo por las escaleras.

—Sabía que te pondrías el culotte —aseguró él—. Es muy sexy, ¿verdad? —Enganchó los dedos en el elástico y tiró con fuerza hacia abajo al mismo tiempo que deslizaba los dedos pulgares por la cara interna de sus muslos—. Pero lo que hay debajo es todavía mejor. —El culotte acabó en el suelo, con el vestido—. Todavía te depilas —observó—. Bien, me gusta. Hace que sea más sencillo lo que tengo en mente.

Ella jadeó y se inclinó con rapidez para recoger frenéticamente su ropa. Él se movió con la misma velocidad, la atrapó por la muñeca y la obligó a levantarse. Se quedó allí, desnuda salvo por los diamantes, los guantes y los zapatos.

—Recoge la ropa si quieres. —él parecía divertido—. Pero no te cubras con ella.

—¿Te has vuelto loco? —Estaba furiosa y horrorizada—. Podría haber gente en esas habitaciones. Podrían salir. Alguien podría verme así.

Él se rió.

—Pero a ti te gusta que te miren, cielo. Te gusta ser observada. Desde luego te gustó que Zaid te mirara.

—Eso fue diferente —protestó—. Estábamos en una habitación privada, sabía que estábamos a salvo. —James sonreía con suficiencia y ella se revolvió contra él—. Sabes lo que intento decir; no quiero que me vea nadie. Me lo prometiste.

—Si tanto te preocupa eso —adujo él—, haz lo que te digo. Cuanto antes lo hagas, antes nos iremos.

Recogió el vestido, el culotte y se incorporó.

—Vamos —ordenó él.

—¿A qué habitación?

Si pudiera entrar en una, incluso podría comenzar a disfrutar de eso. Estaban junto a una de las sillas. Se apresuró a caminar arrastrando el vestido, desesperada por encontrar un refugio en aquel corredor tan expuesto.

—¿Quién ha hablado de una habitación?

Se giró y vio que se había sentado en la silla estirando las piernas. Parecía muy relajado.

—Ven aquí —le ordenó.

Valoró la posibilidad de correr hacia una de las puertas con la esperanza de que estuviera abierta y de que la habitación se encontrara vacía. Pero ¿y si no era así? Además, aunque él se había sentado y parecía tranquilo Genevieve estaba segura de que no la dejaría escapar. Paseó la mirada por las puertas, llena de nerviosismo. ¿Quién podría ayudarla? ¿Los huéspedes que estarían dormidos? ¿Los invitados al evento que se estaban cambiando de ropa para la cena? Invitados que de un momento a otro saldrían al pasillo y la verían allí, con tan solo una gargantilla, una pulsera, los guantes y los zapatos. ¿Serían capaces de reconocerla?

Se acercó y se detuvo frente a él, sintiéndose como una esclava en un mercado.

—Deja caer ese maldito vestido y date la vuelta. Lentamente.

Obedeció, sabiendo que si no hacía lo que ordenaba la retendría allí todavía más tiempo. A pesar de que él no parecía preocupado por la posibilidad de que los descubrieran, ella consideraba cada puerta un ojo a punto de abrirse. Pero, aunque temía que la descubrieran y reconocieran —¿cómo podría mirar a sus colegas a la cara si se enteraban?—, sentía que su cuerpo comenzaba a responder sexualmente al peligro de la situación. Estaba mojada y con los pezones erizados por completo cuando terminó el lento giro.

—Hay algo extraño en ver a una mujer desnuda cubierta de diamantes —filosofó él—. Algo muy sexy. Es como si fuera una puta y una dama a la vez.

—¿Podemos ir a una habitación, por favor? Haré lo que quieras, pero vámonos ya.

—Harás lo que yo quiera de todas maneras, cielo. Es el trato, ¿recuerdas? —él se enderezó en la silla—. Ven aquí. —Ella dio un paso adelante—. Más cerca. Pon una pierna a cada lado de las mías.

Sabía que no serviría de nada discutir. Se sentó sobre él a horcajadas, consciente de que la evidencia física de su excitación sería visible en cuanto ocupara su regazo. Él le deslizó una mano alrededor de la cintura y la acarició cada vez más abajo hasta comenzar a masajearle el trasero. La silla rechinó y ella se contoneó, nerviosa, al tiempo que recorría el largo corredor con la mirada.

—Relájate —dijo él mientras movía la otra mano por el interior de sus muslos y comenzaba a acariciarla íntimamente con un dedo—. Quédate quieta.

En esos momentos ella ya estaba muy excitada y solo necesitaba un leve roce para contener el aliento.

—No puedo estar quieta —masculló—. No puedo... cuando haces eso.

Él se rió entre dientes y comenzó a frotar el cada vez más hinchado clítoris, primero con suavidad y luego con más fuerza, intentando descubrir la velocidad y la presión que más la excitaban. Sus reacciones le enseñaban a complacerla. Las oleadas de placer la recorrían de pies a cabeza. El miedo a ser descubiertos comenzaba a ser ahogado por un intenso anhelo sexual.

Los largos dedos la estimulaban ahora con más conocimiento y comenzaron a jugar con ella. La hacían bailar al son de sus caricias. Dobló las piernas y separó más las rodillas, reclinándose hacia atrás para ser más accesible. Podía ver en la cara de Sinclair, que disfrutaba oyéndola gemir, que saboreaba la certeza de que estaba consiguiendo que perdiera el control.

Y una vez que descubrió exactamente cómo le gustaba ser tocada, se negó a complacerla, deteniéndose cuando estaba a punto de alcanzar el orgasmo. Prolongó su excitación deslizando el dedo por el clítoris con suavidad aunque ella ansiaba más presión.

Intentó contener los gemidos de deseo que pugnaban por salir de su garganta cuando se movió al ritmo de su mano. Deslizó los pies por el suelo al tiempo que se contorsionaba con pasión en su regazo. Sintió la suave tela de su traje contra la piel, haciéndole recordar que él estaba vestido y ella desnuda.

De alguna forma, aquella imagen incrementó su excitación. Estiró las manos hacia él y, sin pensar, atrajo su cabeza. Cuando la boca entró en contacto con un erizado pezón, él comenzó a succionar; al principio con ternura y luego con inesperada aspereza.

—Sí... —contuvo el aliento—. ¡Oh, sí...! Por favor, sí.

La mano correspondió a la urgencia de la boca y las sensaciones duales que provocaban sus labios y sus dedos la llevaron hasta el punto sin retorno. Alcanzó el clímax de repente, con un grito de alivio y placer.

En cuando se relajó, volvió a ser consciente de dónde se encontraban y de la estampa que ofrecería si alguien aparecía en el corredor. Considerando el ruido que había hecho le sorprendió que nadie hubiera acudido a ver lo que ocurría. Intentó recoger el vestido con intención de ponérselo tan rápido como fuera posible y buscar un cuarto de baño de señoras donde refrescarse.

Él se levantó con elegancia y sacó una llave del bolsillo.

—Por aquí. —Ella observó con cierta satisfacción que le temblaba un poco la voz—. Número treinta y dos.

Era una habitación doble, con flores frescas en las mesillas. La luz era tenue. Una puerta corredera conducía al cuarto de baño. Él la agarró del brazo y la hizo girar bruscamente antes de tirarla sobre la cama.

—Es mi turno —dijo con voz ronca.

Se arrodilló sobre ella al tiempo que se abría la cremallera de los pantalones. Su erección era tan inmensa que le sorprendió que se hubiera controlado durante tanto tiempo. Todavía estaba mojada y relajada tras el orgasmo y, cuando la penetró, se dio cuenta con profunda satisfacción de que podría alcanzar más placer. A pesar de su evidente necesidad, él embistió lentamente y ella se arqueó indolente.

—Así —murmuró Sinclair—. Despacio. Puedo conseguir que vuelvas a correrte. Esta vez será lento... y maravilloso.

Supo que esa era otra manera de demostrarle que él seguía al mando. Que todavía controlaba la situación y era el dueño, no el esclavo. Decidió cambiar las tornas. Contrajo los músculos internos y lo apresó intermitentemente. Él gimió.

Se aferró a él, puso las manos en sus prietas nalgas y sintió cómo los músculos se tensaban bajo sus dedos. Arqueó las caderas en una serie de envites cada vez más veloces cuando notó que él estaba a punto de perder el control. Sinclair alcanzó el clímax mucho más rápido de lo que ella esperaba y, probablemente, pensó, también más rápido de lo que él pretendía.

Cuando él se relajó y se retiró, sintió un delicioso ardor en su interior. Fue un orgasmo dócil pero tan satisfactorio como el violento éxtasis que había disfrutado en el pasillo. Se estiró en la cama y suspiró adormecida. Escuchó que el agua corría en el cuarto de baño y cerró los ojos. Lo siguiente que supo fue que él le sacudía el hombro con suavidad.

—Venga, date una ducha —le aconsejó—. Casi es la hora de la cena.

Había algunas caras más jóvenes en la mesa, iluminada con velas. Genevieve se sentó entre Sinclair y un hombre de porte militar de mediana edad, sorprendentemente ducho en rock moderno. Enfrente tenía a una mujer muy hermosa de unos treinta años, que la miró un par de veces y sonrió. Ella le correspondió.

—¿Quién es la mujer del vestido azul? —preguntó a Sinclair.

Él se encogió de hombros.

—Quizá alguien que te conoce porque, desde luego, no te quita la vista de encima —comentó un poco después.

—Tal vez porque tú le resultas atractivo —apuntó con timidez.

—No la culparía —se jactó—, pero sé cuándo atraigo a una mujer y este no es el caso. Parece más interesada en ti.

No volvió a pensar en la mujer ni en el comentario de Sinclair hasta después de que la cena acabara y las señoras comenzaran a salir del lugar.

—Esto es una pequeña tradición —le explicó Sinclair—. La mayoría de los caballeros se quedan para fumar un cigarro y tomar un brandy mientras esperan a que las mujeres se refresquen. Es anticuado, lo sé, pero así lo siguen haciendo año tras año.

—¿Vas a fumar un cigarro?

—No tardaré mucho —la tranquilizó—. Me da la oportunidad de hablar de la cena benéfica del año que viene.

Ella se dirigió al salón de baile, de donde llegaba una música suave. Las mujeres que se conocían formaban pequeños corrillos.

—Hola. —Sorprendida, se giró y se topó con la mujer que le había sonreído durante la cena—. ¿También estás sola?

—Sí —admitió—. Lo cierto es que no conozco a nadie. He venido por complacer a un amigo —explicó—, necesitaba que lo acompañara alguien.

—Me llamo Bridget —se presentó la chica.

Ella le dijo también su nombre. Bridget miró a su alrededor con cierto aire de desdén, como una princesa aburrida contemplando a sus súbditos.

—Estoy segura de que todas estas ancianitas son muy dignas, pero también terriblemente aburridas. ¿Por qué no me acompañas a mi habitación? Podremos relajarnos un rato y beber algo; ver la televisión o algo así.

Esa opción le pareció mejor que permanecer en el salón de baile como un florero y siguió a Bridget por las anchas escaleras hasta el primer piso. No pudo evitar mirar de reojo cierta silla al pasar de largo.

La habitación de Bridget era muy parecida a la que había visitado antes. Aunque también había una cama doble no vio por ningún lado ninguna prueba de que la joven compartiera la estancia con un amigo. Una vez allí dentro, Bridget perdió aquel aire arrogante. Abrió un mueble y sacó algunas botellas.

—Te serviré algo.

Ella aceptó la bebida. Era muy fuerte y la hizo sentir atrevida. Bridget se acercó y se sentó a su lado con otra copa. Charlaron de todo y de nada hasta que, finalmente, Bridget estiró el brazo y rozó la gargantilla de diamantes.

—Es preciosa...

—Es falsa —explicó ella—. Y me la han prestado.

—¿Puedo probármela?

Asintió con la cabeza. Toqueteó el broche para abrir el dispositivo de seguridad.

—A ver... —Bridget se inclinó hacia delante—. Déjame a mí.

Olía a perfume caro y de cerca su piel era lisa y sin defectos. Le desabrochó la gargantilla con soltura y se la puso alrededor de su propio cuello.

—No me va bien con el vestido —decidió.

Estaba de acuerdo. El vestido de Bridget era muy recatado y con el cuello alto.

—Necesitarías uno como el mío; con escote palabra de honor. —Hipó de repente y se rió tontamente—. ¿Me has echado algo en la bebida?

—No. —Bridget parecía ofendida—. Venga, déjame ver cómo me queda la gargantilla con tu vestido.

Genevieve se sentía complaciente. Se puso en pie. La pulsera fue más fácil de quitar que la gargantilla y la balanceó ante Bridget antes de dejarla caer en su regazo. Luego comenzó a quitarse los guantes poco a poco.

Bridget empuñó un mando a distancia y, de repente, la habitación se inundó con el lento fluir de una música suave.

—Es mejor que lo hagamos bien —se rió Bridget—. ¿Crees que podrías bailar como una stripper?

—Tú dirás.

Jamás se había desnudado antes al ritmo de la música y, sin duda, se hubiera avergonzado de intentarlo, pero en esos momentos estaba relajada y confiada. Dejó que la música hablara con ella y comenzó a moverse de manera sorprendente. Se sentía sexy y liberada. Llevó el brazo a la espalda y bajó la cremallera. El vestido se abrió y cayó hasta su cintura. Se cubrió los pechos con falsa modestia, pero los movimientos de sus caderas, girando al ritmo del tambor, hicieron que el vestido se deslizara hasta el suelo. Lo apartó con el pie y esperó un momento adecuado en la música para tenderle la mano a Bridget. El sonido se detuvo en ese preciso instante.

—¿Y bien? ¿Qué ha pasado con la música?

—Digamos que tienes cualidades. —Bridget se levantó—. Pero vas demasiado rápido. Si estuvieras delante de una audiencia masculina habrías acabado antes de que se excitaran. No has jugado. Tienes que provocarlos, hacerles esperar. Y nunca debes quedarte parada. Podrías haber hecho algo mejor también con los guantes. Una buena stripper usa todo lo que tiene a su favor para resultar sexy. No necesita aderezos, como serpientes o plátanos, para encender a la audiencia.

Ella no sabía si sentirse molesta o divertida por lo en serio que se había tomado Bridget la función.

—Está bien, experta —la desafió—. Enséñame.

Bridget presionó otra vez el mando a distancia. La música que salió ahora por los altavoces era más brusca y rítmica, mucho más apropiada para un espectáculo de striptease. De hecho, parecía tan apropiada que se preguntó si Bridget no habría preparado todo de antemano.

Y desde luego era una stripper estupenda. Apenas podía creer que aquella mujer que bailaba con gracia profesional fuera la misma belleza arrogante que le había sonreído desde el otro lado de la mesa un rato antes. Bridget conseguía que cada movimiento resultara sexy. Se quitó el vestido como si estuviera haciendo el amor con él; se pavoneó en ropa interior de encaje azul, y se enrolló las medias hasta las rodillas.

Sintió que su propio cuerpo respondía al sonido y se le iban los pies. Ver desnudarse a otra mujer no la había excitado nunca, pero ahora sentía una palpable tensión mientras esperaba que se quitara cada prenda y la dejara caer al suelo. Se dio cuenta de cómo debía sentirse un hombre; queriendo a la vez que siguiera y acabara.

Los pechos desnudos de Bridget eran redondos y firmes, y pensó sorprendida que resultaban, en realidad, muy atrayentes. La mujer se detuvo cerca de su silla y se bajó las bragas al tiempo que le daba la espalda y comenzaba a girar las caderas sugerentemente, bajando la prenda de encaje hasta las rodillas, sacó una pierna y luego la otra, para terminar lanzando la pieza de lencería al aire justo cuando sonaron unos platillos. Desnuda, excepto por las medias y los zapatos de tacón, le tendió una mano.

—Ven, querida, demuéstrame lo que has aprendido. Baila conmigo.

Fue cuando se dio cuenta de que podía decirle que no y marcharse, y allí acabaría todo, pero que si se quedaba estaba atrapada. En ese caso viviría lo que sería para ella una nueva experiencia sexual.

¿Quería quedarse? Bridget seguía contoneándose ante ella, sonriendo... atrayéndola a un terreno desconocido pero no amenazador.

Sí, decidió, quería saber lo que era sentir esas curvas suaves, conocer lo que sentía un hombre cuando acariciaba a una mujer. Saber lo que sentía James Sinclair cuando la recorría con las manos. Se levantó y comenzó a moverse al son de la música, cada vez más cerca. Estaban juntas pero separadas, evitando deliberadamente cualquier contacto, hasta que Bridget le puso las manos en los hombros, se inclinó hacia ella y la besó en los labios.

Fue un beso largo que dejó a las dos un poco jadeantes. Sus cuerpos se rozaban ahora en lugares inesperados. Sintió el duro roce de los pezones de Bridget contra su piel, percibió sus caricias. La joven le deslizó la boca por el cuello y siguió bajando. La música se interrumpió.

—Hagamos el amor —sugirió Bridget en voz baja.

Se inclinó para recuperar el mando a distancia y un suave sonido lleno de acordes lentos y música de saxofón flotó en el aire. Pensó que era demasiado conveniente para ser casualidad.

—Lo habías planeado —la acusó con una sonrisa.

—Bueno, sí —admitió—. Nunca puedes estar segura de si conocerás a alguien que te guste. ¿Te importa?

—Jamás había sido seducida por una mujer.

—Hay una primera vez para todo —dijo Bridget—. Y esta es la tuya, cariño.

Estirándose lánguidamente sobre la cama, hizo volar los zapatos. Bridget metió los dedos por debajo del elástico de su culotte y empezó a deslizarlo lentamente por las piernas antes de lanzarlo al suelo.

—Oh, te depilas —murmuró la otra mujer—. Es hermoso. Me gusta.

Bridget comenzó a dibujar patrones en su cuello, en sus pechos, recorriendo circularmente los endurecidos picos con la punta de la lengua y haciéndole sentir leves escalofríos por todo el cuerpo. Se recreó en todo su cuerpo, buscando aquellos lugares que las mujeres conocen pero que los hombres no suelen molestarse en descubrir, lamiendo y acariciando su piel muy despacio, pendiente de los signos de excitación que mostraba. Si gemía o suspiraba por algo que le hacía, la joven se demoraba allí más tiempo. Parecía contenta de darle placer en vez de recibirlo.

Pero ella también quería dar, y la gradual excitación de su cuerpo le impedía permanecer pasiva. Estiró la mano en busca de los tiernos pechos de Bridget. Cediendo a un deseo incontrolado, apresó un pezón en la boca y succionó con suavidad, convirtiendo la rosada punta en un pico todavía más duro con los movimientos de su lengua. Bridget gimió, ofreciéndose, y ella se sorprendió aceptando la invitación.

Se reconocieron la una a la otra en una desinhibida orgía de sensaciones. Ella celebró descubrir nuevos senderos eróticos en el flexible cuerpo de Bridget, deleitándose en los gemidos que le arrancó, al tiempo que se deleitaba cuando la boca y los dedos de la joven recorrían su piel hasta acariciarla con suavidad entre las piernas.

—Oh, cariño —murmuró Bridget—. Estás muy mojada.

Notó que la mujer se deslizaba hacia abajo y, de repente, una cálida lengua comenzó a acariciarla allí. El efecto fue instantáneo. Bridget sabía muy bien cómo estimular su clítoris para que se inflamara por completo, cómo prolongar el intenso y agónico placer y cómo llevarla al culmen. Ella arqueó la espalda cuando los deliciosos espasmos del orgasmo la estremecieron en un largo clímax antes de apaciguarse poco a poco.

Permaneció en la cama durante un instante, recuperándose, planteándose si debía o no proporcionar a Bridget el mismo placer, y por un indeciso momento se preguntó si realmente sería capaz de usar la boca en otra mujer. No tenía escrúpulos a la hora de hacerlo con un hombre; de hecho, tal y como se sentía, podría albergar el miembro de James Sinclair entre los labios y proporcionarle el mismo tratamiento, llevarlo al borde de la liberación y luego torturarlo negándose a complacerlo. Se preguntó cuánto tiempo sería capaz de controlarse antes de suplicar alivio. Aquel pensamiento la excitó. Su encuentro con Bridget la hacía sentir muy sexy.

Entonces se dio cuenta de que Bridget había tomado el asunto en sus manos, literalmente. Con los ojos cerrados y una expresión tensa de deleite, su nueva amiga se estaba proporcionando a sí misma un clímax que parecía tan satisfactorio y tumultuoso como el suyo. Cuando abrió los ojos otra vez, le sonrió.

—Lo siento, cariño. No podía esperar.

Tras diez minutos de somnoliento compañerismo, Bridget se incorporó.

—No podemos quedarnos más tiempo, el deber me llama. Voy a darme una ducha, a menos que quieras ducharte tú primero. Puedes usar lo que quieras. Prueba la loción corporal, es maravillosa.

Bridget se metió en el cuarto de baño y salió de nuevo convertida en una belleza glacial y arrogante. La ayudó a cerrarse la cremallera del vestido y la gargantilla.

—El descanso ha acabado. Volvamos con los hombres.

Encontraron a James Sinclair más rápido de lo que ella esperaba; estaba en el corredor, fumando un puro. Notó que su nueva amiga lo miraba con picardía.

—¿No baila, señor Sinclair? —le preguntó Bridget.

—Mi pareja estaba con usted —repuso él.

—Ya no.

Él sonrió.

—Así que el descanso ha acabado, ¿verdad? —dijo, arrastrando las palabras desde detrás de una cortina de humo.

—Por ahora —repuso Bridget antes de sonreírle a ella—. Puede que volvamos a vernos, cariño.

Recorrió el corredor con paso regio.

A ella le llevó un momento darse cuenta de lo que aquella breve conversación daba a entender.

—¡Eres un capullo! —Se volvió furiosa contra Sinclair—. Nos has estado espiando.

—Pues claro. ¿No lo esperabas?

—No, no lo hacía. —Ahora lo entendía todo. No era sorprendente que Bridget tuviera la música apropiada.

—Cuando pago por algo, espero recuperar mi inversión... —él permaneció un rato en silencio—. Y Bridget no es barata.

—¿Quieres decir que es... que es una profesional? —tartamudeó, con más incredulidad que vergüenza.

—¿Una puta? —Sinclair sonrió—. Por supuesto. Y una muy cara. Era bailarina, del Royal Ballet, creo, pero pagaban poco y decidió bailar desnuda. Más tarde se dio cuenta de que con el sexo se ganaba mucho más dinero y mucho más rápido, sin embargo, no seguirá haciendo esto durante mucho más tiempo; está ahorrando para abrir una escuela de equitación.

—¿Qué clase de hotel es este? —exigió—. ¿Hay espejos de doble cara en las habitaciones.

—No se trata de eso. Hay otras formas menos evidentes de satisfacer a la gente lasciva y curiosa. Es un hotel victoriano, y ya sabes que en esa época eran muy sutiles con los agujeros que utilizaban para espiar. —Dio una calada al puro y lanzó al aire una nube de humo pálido—. Espero que recuerdes los consejos que te dio Bridget sobre cómo hacer un striptease. No se ha tratado solo de placer, me gusta recuperar mis inversiones. Practica en casa. Dentro de no mucho tiempo me harás un pase privado, y espero que sea bueno. —Apagó el puro en un cenicero—. Vamos, pongamos a prueba tus cualidades como bailarina.

Disfrutó del resto de la velada. La formalidad contrastaba de manera extraña con las aventuras sexuales en las que había participado, pero en el fondo de su ser seguía ardiendo a fuego lento. No estaba preocupada por Bridget, una profesional de esa categoría sería discreta, pero Sinclair la había puesto en una posición peligrosa en el corredor. Si alguien la hubiera visto y reconocido, el escándalo la hubiera arruinado. él había quebrantado las reglas de su contrato y estaba decidida a dejarle las cosas muy claras.

Después del último vals, Sinclair la guio por la pista de baile. Una majestuosa Margaret se aproximó a ellos con un brillo inquisidor en sus ojos azules.

—¿Has disfrutado, querida?

—Mucho, gracias —admitió, preguntándose qué diría la anciana si supiera la clase de placer que había experimentado esa noche.

—Todo ha salido muy bien —aseguró Sinclair—. Gracias por todo, Margaret.

—Puedo ser vieja, pero no he perdido mi habilidad.

Los dos se rieron y ella sospechó que compartían una broma privada, pero no supo de qué se trataba. Esperó a estar en el coche antes de enfrentarse a él.

—Has roto las reglas de nuestro acuerdo.

Él quitó la marcha y se detuvo en un semáforo.

—Jamás rompo un acuerdo.

—Me prometiste que cualquiera que fuese la situación en la que me metieras, nadie me reconocería —le recordó—. Y hoy me has desnudado en un pasillo público y luego... —Vaciló, sabiendo que había alcanzado un punto en el que ser descubierta había sido lo que menos le importaba—. Ya sabes lo que has hecho —terminó con voz débil.

—Te hice alcanzar uno de los mejores orgasmos que hayas disfrutado nunca —se jactó él—. Y fue todavía mejor por esa razón, porque estabas tensa por si te descubrían, pero en secreto querías que lo hicieran.

—No es cierto —repuso llena de cólera.

—Oh, no lo reconoces, pero es así. Es lo que realmente te excita. Admítelo.

No iba a admitir nada, aunque sabía que era cierto.

—Me prometiste que jamás me vería en esa situación.

—Y he cumplido mi promesa. —Ella comenzó a protestar pero él la silenció—. No era posible que te vieran ni te reconocieran. El primer piso está ocupado solo por los miembros de la Orden y sus invitados.

—¿Y les pediste personalmente, uno por uno, que no aparecieran por el corredor mientras estábamos allí?

—No, no lo hice. Margaret lo arregló todo y se aseguró de que nadie subiera las escaleras hasta que estuviéramos dentro de la habitación.

—¿Margaret? —No se lo podía creer.

Él sonrió.

—¿No has oído su referencia a seguir las tradiciones?

Lo miró fijamente.

—¿A qué se dedica exactamente esta Gran Orden de Caballeros de la Bandera, James? —preguntó en su tono de sala de juntas.

Él redujo la velocidad en un cruce y se detuvo.

—Es una organización benéfica auténtica, que hace piadosas obras de caridad —explicó—. La historia dice que cuando se fundó la orden, el noventa por ciento de sus miembros eran tan rígidos y convencionales que podrías haber dibujado cuadrados con sus cabezas. El resto lo eran un poco menos. —Arrancó el Mercedes—. Cuando estos victorianos en particular se aburrieron de las largas reuniones, idearon la manera de esfumarse en busca de diversión y juegos al piso de arriba. Todo muy discreto; las chicas estaban bien pagadas y no les importaba pasar un buen rato. A lo largo de los años se convirtió en una tradición. Todavía lo es. Siempre acostumbramos a usar el primer piso y aprovechamos todas esas pequeñas ideas que los aventureros victorianos arreglaron para su entretenimiento personal.

—¿Como agujeros para espiar? —Mantuvo la voz calmada y desaprobadora—. No me puedo creer que Margaret apruebe esto y menos que te haya ayudado.

—La has juzgado mal —aseguró él—. Le gustan estos juegos. Fue ella quien me recomendó a Bridget. —Giró la cabeza hacia ella y sonrió de oreja a oreja—. Margaret también piensa que podrías llegar a ser una buena stripper, solo tienes que practicar. Le gustó vuestro numerito tanto como a mí. Y no te preocupes —añadió con rapidez al ver que ella iba a protestar—, es la discreción personificada. Lleva toda la vida siéndolo. Fue una de las rutilantes protagonistas del primer piso en su juventud.

El paquete que encontró en el buzón a la mañana siguiente solo contenía una grabación y una nota con tres palabras impresas.

Música para ensayar.

Cuando se puso a escucharla en la cadena de alta fidelidad el clásico de David Rose, The Stripper, irrumpió en los altavoces.

5

A solas, en casa, Genevieve practicaba su baile de striptease con la cabeza llena de imágenes de Sinclair cuando comenzó a sonar el teléfono. Tuvo la certeza de que se trataba de él. Pensar en hablarle mientras se desnudaba la hizo sentir sexy. Tomó el móvil bruscamente mientras llevaba la otra mano a la espalda para desabrochar el sujetador.

—Hola, hermanita. ¿Cómo te va la vida?

—La vida me va bien —repuso, apartando la mano de la espalda e intentando que su voz no revelara la decepción que sentía—. ¿Qué te ha pasado ahora?

Hubo una pausa.

—¿Por qué piensas que me pasa algo?

—Porque solo me llamas cuando tienes problemas.

—Ah, muy bien. Entonces será mejor que cuelgue.

—De acuerdo —contestó. Y esperó.

—Se trata de mi novia. Me ha dejado.

—¿Esa con la que me dijiste que habías llegado a un maravilloso acuerdo sexual?

—Bueno, yo no lo llamaría así, pero pensé que era mejor dejar las cosas claras.

—¿Qué ha ocurrido en esta ocasión? ¿También te dijo que eras políticamente incorrecto?

—Peor. —Su hermano hizo una dramática pausa—. Me dijo que se aburría.

—Pero ¿no habías acordado con ella un fabuloso programa de diversión y juegos variados?

—Por eso dijo que se aburría. Se quejaba de que era como tener un horario para el sexo. Que no era espontáneo. —Philip parecía realmente dolido—. Pensé que eso era lo que ella quería; que le preguntara, que respetara sus opiniones. ¿Qué es lo que queréis exactamente las mujeres de los hombres? —añadió en tono acusador—. Eres una mujer. Cuéntame el secreto.

—Si supiera la respuesta a esa pregunta escribiría un libro y me haría de oro —se rió—. Todas somos diferentes, hermanito. Tienes que ir tanteando.

—Pues menuda ayuda. Lo único que quiero saber es qué puedo hacer para conseguir tener sexo satisfactorio.

—Paga por él.

—¡Estás de broma!

—Lo siento —se disculpó en tono inocente—. ¿También es políticamente incorrecto?

—Es asqueroso. Eso es lo que hacen los viejos verdes, o los culturetas que no consiguen ligar.

—No es cierto. A menudo recurren a ello hombres con necesidades especiales que no consiguen que nadie satisfaga —explicó—. Y me parece que es tu caso.

—Estás haciendo que parezca un pervertido —dijo él—. Lo único que quiero es mantener una relación sexual con una chica que permita que la ate para hacerle cosas mientras está indefensa. O, más bien, fingiendo estar indefensa. Incluso le ataría las manos con la holgura suficiente como para que se liberara si quisiera. Y no me gustaría que lo estuviera haciendo por dinero, aunque sepa fingir muy bien. Lo cierto es que deseo que ella también disfrute. Lamento que te parezca chocante, pero no creo que sea tan raro.

—No me resulta chocante el hecho en sí —repuso ella—, sino que pareces más interesado en el sexo que en mantener una relación amorosa.

—No seas carca, hermanita. Sé de sobra que las mujeres tienen cerebro y sentimientos. Me paso el día rodeado de mujeres universitarias, por el amor de Dios, la mayoría de ellas feministas, pero no quiero discutir de política o medioambiente. Ni ser un paño de lágrimas o un buen amigo. La verdad es que lo único que me interesa es... bueno... follar.

—Quizá tengas mejor suerte cuando quieras hacer el amor.

—Has sido de mucha ayuda. —Philip colgó.

Ella dejó el móvil en la mesita al tiempo que esbozaba una sonrisa, pero se preguntó si no estaría siendo un poco hipócrita al sermonear a su hermano sobre el amor. ¿Qué diría si supiera el tipo de relación que mantenía en ese momento? Sinclair la acusaba de venderse, e imaginaba que Philip pensaría lo mismo. Lo cierto era que se sentía muy a gusto con James Sinclair y no creía que esas aventuras sexuales que él arreglaba resultaran tan excitantes con cualquier otro hombre. Había tenido suerte. Su pacto de negocios se había convertido en una placentera aventura.

Pero ¿duraría más de noventa días?

La mañana se le hizo más larga de lo normal. Había estado encerrada con un cliente particularmente rebelde, que se mostraba en desacuerdo con todo lo que le sugería y cuyas ideas parecían más propias de los años cincuenta. Suspiró aliviada cuando por fin se fue y pudo acudir a tomar una taza de café.

Cuando regresaba al despacho pasó junto a dos compañeras que hablaban sobre sus vacaciones. La siguieron algunos retazos de su conversación.

—... Había tetas por todas partes... así que pensé, ¿por qué no? Me sentía tonta con la parte superior del bikini.

—¡Mi novio no quería que me desnudara con todos esos latinos guapísimos alrededor! Por supuesto, lo hice...

Continuó recorriendo el pasillo intentando no derramar el café. ¿Sería capaz de hacer topless? Antes de conocer a Sinclair hubiera tenido clara la respuesta, pero ahora tenía más confianza en su cuerpo. Gracias a él se sentía sexy y poderosa.

Cuando llegó al despacho se sentó otra vez y se dejó llevar por la imaginación. Estaba en una playa dorada, cubierta tan solo por un indecente triángulo blanco sujeto por estrechos cordones, uno alrededor de las caderas y otro se perdía entre las nalgas. Caminaba con paso firme y sus pies se hundían en la arena caliente mientras sus pechos al aire se bamboleaban provocativamente. Se dirigía hacia Sinclair.

Él estaba tumbado, observándola, con un sedoso bañador negro corto que marcaba la forma de sus testículos y de su miembro semierecto. La prenda estaba sujeta a ambos lados por unas hebillas plateadas. Cuando ella se acercó, notó que el pene se movía e hinchaba, intentando liberarse.

Había más hombres en la playa, todos con bañadores ceñidos aunque no tan bien dotados como Sinclair. Le silbaron en el momento en que pasó ante ellos, gritándole detalles de lo que les gustaría hacerle mientras intentaban detenerla. Ella los ignoró; sabía muy bien adónde se dirigía. Cuando llegó junto a Sinclair —tras haberse tomado su tiempo para ello— pasó una pierna sobre su cuerpo y se sentó a horcajadas. Los demás hombres se mantuvieron en silencio, pero se habían acercado y los observaban.

Ella se incorporó para soltar los cordones y se quitó el tanga, que lanzó a un lado descuidadamente. Se pasó las manos por los muslos y luego por las nalgas. Debajo de ella, Sinclair soltó las hebillas de su bañador y liberó una erección tan firme y dura como ella recordaba. Él se arrodilló lentamente, flexionando todos los músculos del cuerpo bajo aquella piel bronceada. Se colocó frente a ella y alargó la mano para tocarla. Ella apartó sus dedos bruscamente; quería su boca, sus labios, su lengua. Estiró el brazo y le asió de la cabeza, obligándolo a inclinarse.

La imagen en su mente era tan excitante que casi gimió en voz alta. Estaba muy mojada y resultaba muy incómodo. Siguiendo un impulso, se levantó y cerró la puerta del despacho.

De regreso a la silla, permitió que su mente se recreara en la fantasía. Se deslizó la mano por el muslo; siempre había preferido las medias a los pantis y ahora eso le permitió mover los dedos por la sedosa suavidad de su piel caliente hasta debajo del elástico de las bragas. Se masturbó. Primero con suavidad, luego con frenesí, restregándose el sexo mojado e imprimiendo a sus yemas el ritmo que quería. No era tan bueno como la lengua de Sinclair, pero resultaba satisfactorio. Gimió.

La imagen cambió en su mente. Ahora Sinclair se cernía sobre ella. La observaba y esbozaba aquella excitante y posesiva sonrisa suya mientras deslizaba la mirada por su cuerpo, tomándose su tiempo, hasta detenerla en los muslos abiertos. Ella se frotó con más rapidez cuando imaginó la excitación que reflejarían sus pupilas. Se acarició el clítoris hinchado hasta que su cuerpo comenzó a estremecerse con fuertes espasmos al alcanzar el clímax; el placer la reclamó, haciendo que por un momento se detuviera el tiempo.

Después se relajó, exhausta, en la silla, deseando que Sinclair estuviera con ella y preguntándose dónde y con quién estaría exactamente. No quiso pensar en Jade Chalfont, pero le resultó tan difícil como no pensar en un elefante rosa cuando te prohibían hacerlo.

Imaginó a Sinclair con otras mujeres. Las visualizó danzando para él, desnudándose. Las recreó en su mente atadas a una puerta mientras él las torturaba con la lengua y las manos. Fantaseó con mujeres encima y debajo de él; ellas gemían de deleite, perdidas en las sensaciones, cuando el flexible y delgado cuerpo masculino las condujo a nuevas cotas de placer. Gimió con suavidad. Aquellas escenas eran desesperantes, pero excitantes.

Se dijo que no estaba celosa. No tenía futuro con un hombre como James Sinclair, así que era ridículo estar celosa. Sabía que podía complacerlo sexualmente, pero su relación estaba basada en un pacto comercial y, si era sensata, dejaría que siguiera siendo solo eso. Como él supiera que comenzaba a ver el asunto de una manera más personal la dejaría de lado o se aprovecharía de ella. Cualquiera de las dos situaciones le haría daño... Y perdería el control.

Se levantó, se alisó la falda y bajó al cuarto de baño. Cuando regresó, George Fullerton la esperaba sentado en el borde del escritorio.

—Te he traído un café —explicó él.

—Gracias, pero acabo de tomar uno.

—No, no lo has tomado. —Tocó la taza—. Está frío.

Sintió que se sonrojaba.

—Oh, parece que se me ha olvidado.

—¿Absorta en el trabajo? —preguntó Fullerton.

—Es una manera de decirlo.

—¿Pensabas en el señor Sinclair?

Una alarma comenzó a sonar en su mente. Conocía a George demasiado bien como para no darse cuenta de que estaba allí con una finalidad oculta.

—¿Por qué iba a hacer tal cosa?

—He oído por ahí que te vieron con él —explicó—. En sociedad, me refiero. —Hizo una pausa—. ¿Puede ser en una feria de antigüedades? En una un tanto especial, imagino que sería idea de uno de los exclusivos y ricos amigos de Sinclair. ¿Estoy en lo cierto?

—Sabes más que yo, George —replicó ella—. Sinclair me presentó al hombre que organizaba la feria, pero no sabía que era amigo suyo. No hablamos demasiado. Lo cierto es que pasé una tarde muy agradable.

—¿Te comentó Sinclair que va a ir a Japón?

En esta ocasión estaba realmente sorprendida.

—No, no lo hizo. Pero tampoco hablamos de negocios.

—Bueno, podría tratarse de un rumor —admitió Fullerton—, pero se oyen comentarios de que Sinclair piensa expandirse en Japón. Si así fuera y obtenemos su cuenta, nos expandiríamos con él.

—George, estoy segura de que Sinclair nos va a dar su cuenta. Si en realidad le ha echado el ojo al mercado japonés probablemente esperará a analizarlo todo antes de efectuar alguna maniobra.

—Estoy de acuerdo —convino Fullerton—. Y eso explicaría por qué se está tomando tanto tiempo. —Hizo una pausa y le sonrió, pero sus ojos eran sagaces y fríos—. No olvides que Lucci’s tiene a Jade Chalfont y ella es experta en Japón.

—Solo practica kendo. No creo que eso la convierta en una experta.

—Ha vivido en Japón, ha entrenado allí e incluso habla el idioma. Eso la convierte en un contacto muy útil.

—Pareces saber mucho sobre ella.

—Es parte de mi trabajo —repuso Fullerton.

—¿El qué?

—Recabar información. —Sonrió al tiempo que se dirigía a la puerta—. La gente habla y hace tiempo que me di cuenta de que siempre hay algo de verdad en los rumores. Si yo fuera tú me informaría sobre el tema ese de Japón. Si es cierto, la señorita Chalfont podría estar un paso por delante de ti.

Genevieve se relajó en el baño mientras pensaba sobre Japón. La idea evocaba imágenes de suites a oscuras con hombres de negocios inclinándose formalmente unos ante otros. Hombres que más tarde se relajarían en la íntima privacidad de las casas de geishas, bebiendo sake y disfrutando de los placeres que les proporcionarían las hermosas y bien adiestradas mujeres que allí trabajaban.

Sabía que las geishas afirmaban no ser prostitutas y quizá fuera cierto en algunos casos, pero estaba segura de que en otros el entretenimiento que facilitaban a los clientes más ricos no consistía únicamente en tocar el koto y cantar. Recordaba haber leído en algún sitio que el cuello del kimono tradicional de las geishas estaba diseñado para que, cuando las mujeres se arrodillaban sumisamente ante su amo y señor, la prenda se ahuecara a la altura de la nuca formando un túnel que le facilitaba al hombre una vista de toda la columna vertebral hasta la hendidura entre las nalgas y el indicio oscuro que había más allá.

Probablemente en ese instante, él se inclinaría para acariciar la blanca suavidad del cuello de la chica. O quizá la obligara a ponerse derecha para abrir la parte delantera del kimono e inspeccionarle los pechos. O tal vez desenrollaría la banda que lo cerraba y la desnudaría. Ella inclinaría la cabeza y sonreiría. Quizá la geisha agradecería que el caballero la acariciara sin cesar. Una resignada y perfecta hembra, preparada y dispuesta para jugar. ¿Disfrutaría Sinclair de esa clase de hospitalidad si fuera a Japón? ¿Se asegurarían sus socios japoneses de que experimentase todas las tradiciones del país? ¿Lo agasajarían con una visita a un monasterio zen o a un altar sintoísta durante el día y a una casa de geishas por la noche?

Pensar en Sinclair disfrutando con una sumisa y hermosa mujer japonesa la puso furiosa. ¿A las geishas las adiestraban para que supieran utilizar trucos eróticos especiales? ¿Podrían ellas encontrar excitante practicarlos con Sinclair? Imaginó el contraste entre el delgado y musculoso cuerpo de Sinclair y una delicada joven japonesa. Imaginó la experta boca y las manos de la geisha excitándolo. Había oído decir que las japonesas no encontraban a los occidentales demasiado atractivos, aunque estaba segura de que una geisha escondería sus sentimientos personales y valoraría el dinero. ¿Encontraría Sinclair deseable a una geisha? Suponía que sí. Había algo sutilmente erótico en sus pálidas caras, su pelo brillante, sus trajes tradicionales y en la idea de que su propósito en la vida era satisfacer a los hombres.

Pensó de mal humor que a Sinclair le encantaría aquello. A cualquier hombre le gustaría. La idea era atractiva y excitante en sí misma. Por eso les gustaba observar un striptease, ¿verdad? Imaginaban que la bailarina lo hacía solo para ellos. Ella había escuchado muchas veces la grabación que él le envió, incluso había ensayado siguiendo el ritmo, pero siempre se sentía torpe. Ni siquiera beber varias copas de vino y pensar que Sinclair la observaba la ayudaba a relajarse.

En su fantasía podía actuar como una desvergonzada pícara sexual, posar, arrancarse el vestido y la ropa interior, exhibir su cuerpo casi desnudo, contorsionarse siguiendo el ritmo de la música. En su imaginación, Sinclair la observaba con creciente incomodidad hasta que al final tenía que bajarse la cremallera de los pantalones y sentarla en su regazo antes de que el baile terminara.

Pero cuando intentaba trasladar lo que soñaba a la vida real su cuerpo se negaba a comportarse como quería que lo hiciera. Sus movimientos eran torpes, arrítmicos, muy alejados del fluido erotismo que había transmitido Bridget cuando se desnudó. Una representación que él había encontrado muy excitante.

Se dio cuenta de que quería complacer a Sinclair. Sospechaba que él no la consideraba capaz de actuar con el aplomo profesional de Bridget. Quería demostrarle que se equivocaba, que la encontrara sexy... Al menos, más sexy que a Jade Chalfont o que a cualquier otra mujer que conociera.

La idea de recibir lecciones de baile inundó su mente mientras picoteaba el almuerzo al día siguiente. Era evidente que no podía esperar competir con una bailarina bien entrenada, pero sí podía seguir los consejos de un maestro. El problema era que los profesores de baile no ofrecían sus servicios como instructores de striptease. Decidió que podía hacerse pasar por una actriz amateur que quisiera recibir clases particulares con el objeto de preparar un papel como stripper para su próxima función. Dando un nombre falso, llamó a varias academias por teléfono y recibió una variada serie de aturdidas pero bondadosas respuestas, que incluyeron desde disculpas tipo «aunque la escuela no imparte clases de striptease, podemos arreglar algo»; pasando por un esnob «aquí solo enseñamos ballet» o un codicioso «seguro que podemos enseñarle, pero no forma parte del programa, así que será caro».

Al final se decidió por la Academia de Baile y Mímica, donde le habían respondido que preferían hacerle previamente algunas preguntas sobre su edad y experiencia antes de sugerirle que aunque allí no impartían clases de striptease, era probable que pudieran trabajar alguna rutina que se aproximara o la ayudara a pulir los movimientos que ya realizaba.

Así que guardó su ropa de baile en una bolsa y, vestida desenfadadamente, con vaqueros, una camisa floja y el pelo recogido, recorrió en coche el extrarradio en dirección a la academia que había elegido. Resultó ser una enorme casa de la época victoriana, una edificación que una vez había sido grandiosa y ahora presentaba un estado un tanto deslucido. La fachada necesitaba con urgencia una capa de pintura, pero el camino de acceso estaba bien cuidado. Cuando se abrió la puerta principal, se sorprendió al ver a una sonriente mujer de edad madura.

—¿Señorita Jones? Por favor, adelante.

La mujer tenía un algo de acento extranjero y, aunque era mayor de lo que esperaba, el ceñido vestido negro que llevaba revelaba una figura ágil y elegante. Genevieve pensó que quizás esa mujer ya no bailara mucho, pero era evidente que lo había hecho en el pasado. Llevaba el pelo recogido en la coronilla en un apretado moño, estilo bailarina.

La condujo a un estudio que se había reformado para impartir danza. Había barras de ballet y espejos, y el suelo era de madera pulida. También había un piano en un extremo.

—Me llamo Theodosia Solinski, pero por favor llámame simplemente Thea. Debes decirme cómo puedo ayudarte. —Sonrió—. Por lo general me dedico a enseñar a niñas cuyas madres están convencidas de que pueden llegar a ser bailarinas de renombre mundial.

Le devolvió la sonrisa.

—Imagino que para la mayoría no es más que un sueño.

—Para todas —afirmó Thea con cruel sinceridad—. Pero no me compadezcas, incluso yo soy como ellas. Por eso me dedico a enseñar. De todas formas, es bueno soñar.

—Lo único que quiero —explicó, ciñéndose a la historia que había inventado—, es resultar convincente cuando interprete el papel de artista de striptease en una obra de teatro en la que participo. He probado a bailar al son de la música que vamos a usar, pero no acabo de hacerlo bien.

—Desnudarse es un arte —repuso Thea, sorprendiéndola. Había imaginado que una profesora tan tradicional como aparentaba ser esa mujer podría haber considerado su petición con cierto desdén—. Muchas mujeres, incluso las que se llaman profesionales, lo hacen mal. Están enamoradas de sí mismas y se desnudan para ellas. No les importa la audiencia, por lo que a su función le falta pasión. Por eso van pasando de un club de striptease a otro y actúan durante diez minutos mientras piensan en la lista de la compra. ¿Cuál es tu objetivo?

Se sintió alarmada durante un momento. Luego recordó su tapadera.

—Oh, ¿te refieres en la obra? Pues tengo que desnudarme para el hombre que amo, mejor dicho, el hombre del que creo estar enamorada.

—Una seducción... —Thea asintió con la cabeza—. ¿Has traído la música? —Ella le entregó la grabación—. Voy a escucharla. Mientras, ¿podrías enseñarme lo que has preparado ya? No es necesario que te quites... la ropa. Solo quiero observar cómo te mueves.

Cuando la música comenzó, intentó soltarse, pero se sentía coartada y torpe al saber que Thea la observaba.

—Más despacio, por favor —instruyó la profesora—. ¿Preferirías hacerlo con la ropa adecuada? ¿Has traído contigo el vestuario?

De pronto sintió vergüenza al pensar en desvestirse delante de aquella elegante mujer.

—Er... bueno... quizá más tarde —murmuró entre dientes, sonrojándose—. En realidad mi objetivo es aprender los pasos.

Thea le dirigió una inflexible mirada.

—Creo que lo que te molesta es la idea de actuar ante otra mujer, pero también habrá mujeres entre los espectadores cuando realices la función. Y no se trata de un striptease auténtico, no espero verte desnuda. Solo se trata de danza. ¡Danza!

Thea subió la música y el sensual ritmo flotó en el aire. Ella intentó obedecer, pero no entendía lo que le pasaba, se sentía torpe y agarrotada. Quizá recibir lecciones de baile no había sido tan buena idea después de todo. Thea detuvo la música.

—Creo que será mejor que te pongas el vestuario —sugirió—. Hará que te metas más en el papel. Es muy difícil sentirse sexy con vaqueros. Te mostraré dónde puedes cambiarte.

Pero regresar al estudio con el vestido, las medias con costura y los zapatos de tacón alto no hizo que se sintiera mejor. Todavía tenía que actuar ante los profesionales y afilados ojos de Thea Solinski. Era eso lo que le molestaba, no la ropa. Intentó bailar una vez más y se tropezó.

—Quizá los tacones son demasiado altos —se disculpó.

—A los zapatos no les pasa nada —aseguró Thea. Volvió a detener la música—. El problema es tu actitud. ¿Has hecho el amor alguna vez con una mujer?

Conmocionada por la pregunta, solo atinó a tartamudear.

—No..., claro que no. —Supo que estaba sonrojándose.

Thea sonrió.

—Eso responde a mi pregunta. Has echado una cana al aire, quizá una sola vez, y te avergüenzas de ello. ¿Por qué?

—No me avergüenzo de nada —se defendió ella—. Fue solo algo que pasó. Prefiero a los hombres.

—También yo. —Thea meneó la cabeza—. Pero he tenido un par de encuentros con mujeres; enriquecieron mi vida. —Sonrió—. Sobre todo mi vida sexual. Creo que temes relajarte ante mí porque te acuerdas de ese affaire y te remuerde la conciencia. Quizá piensas que alentaste a la otra mujer o quizá solo estés avergonzada por haber disfrutado de ello, pero esto es parte de la vida. No creo que nadie sea heterosexual al cien por cien. Muchas personas ignoran esos deseos, y puede que alguien no los tenga, pero todo el mundo es capaz de apreciar la belleza de un miembro de su mismo sexo. ¿Acaso eso avergüenza a alguien? No. Es natural. —Volvió a poner la música—. Olvídate de mí. Piensa en tu hombre, y si no tienes, en alguno que te guste; un actor, un cantante famoso, lo que sea. Imagina que está observándote. Actúa para él.

Genevieve se preguntó si realmente le remordía la conciencia. Antes de su encuentro con Bridget siempre había pensado que las relaciones lésbicas eran más bien absurdas; algo muy inferior al sexo con un hombre. Ahora sabía que las mujeres podían proporcionarse entre sí un intenso deleite sexual y eso hacía que fuera diferente desnudarse delante de esa elegante mujer o de cualquier otra. Jamás volvería a estar segura de si la estaban observando con secreta lujuria. Ni tampoco tendría la certeza de que no daba la bienvenida a esos pensamientos.

De pronto sus inhibiciones la abandonaron. ¿Por qué no deberían disfrutar las mujeres de sus cuerpos? Bridget hizo que se sintiera deseable. ¿Acaso era tan terrible? Sinclair había conseguido lo mismo. Como Thea, sabía que siempre preferiría el sexo con un hombre, pero decidió que no iba a pasarse el resto de su vida albergando una culpa secreta por haber disfrutado de una aventura erótica con una mujer. ¿Sería posible que Thea encontrara excitante ver cómo se desnudaba? ¿Importaría que así fuera? En realidad sería un cumplido. Debería sentirse orgullosa, no avergonzada.

Se relajó y bailó. Imaginó a Sinclair observándola, pero estaba al tanto de la presencia de la profesora de danza. A ratos se bajaba las medias o se desabrochaba el sujetador para Sinclair, a ratos para Thea. No parecía importar. La música terminó y se detuvo sobre los altos tacones; solo le quedaba encima un liguero de encaje.

Hubo un largo silencio.

—Bien —intervino finalmente Thea—. Tienes más talento del que esperaba.

—He pensado en mi novio. —Se preguntó si la profesora se creería aquella verdad a medias.

—Envidio a tu novio. —Los ojos de Thea vagaron por su cuerpo con franca admiración—. ¿No pensarás terminar así encima del escenario?

Durante un momento, concentrada en la caricia visual de Thea, se había olvidado de la historia que se había inventado.

—¿Escenario? —regresó al presente—. Oh, sí... Digo no. Me dejaré puesto el tanga, o daré la espalda al público o algo por el estilo. Pero tengo que bailar correctamente, es decir con evidente sexualidad. Debo resultar profesional.

—Bueno, no podrás engañar a un verdadero profesional —anunció Thea con brutal honradez—. Es evidente que no eres bailarina, pero es probable que te cameles a la mayoría de los espectadores. Desde luego, los hombres no serán críticos; solo disfrutarán. Sin embargo eres demasiado impaciente y no jugueteas lo suficiente. Deja que te haga una demostración.

Se desabrochó los botones del vestido y lo dejó caer. Debajo llevaba mallas y maillot. Genevieve deseó tener una figura tan magnífica como la de su profesora cuando alcanzara su edad. La vio comenzar a bailar al son de la música. Con sus movimientos le demostró de lo que hablaba. No se desnudó, no fue necesario. Hizo gestos provocativos, y su bien entrenado cuerpo habló el lenguaje de la seducción con cada gesto, con cada paso.

—¿Lo has entendido? Cuando te bajes las medias no te las quites de inmediato. Aléjate, regresa al mismo lugar. Enseña tu trasero; menéalo. Lo tienes muy bonito, así que exhíbelo. Luego levanta la rodilla, dobla la pierna. Permite que imaginen lo que podrían ver si se lo permitieras. —La música acabó. Thea le hizo señas de que se acercara—. Ahora, inténtalo tú.

Genevieve volvió a bailar mientras Thea la corregía. Sus manos fueron ligeras y suaves cuando la tocó con el brazo o los dedos —en ocasiones de manera muy íntima— para corregirle la posición. Una hora antes aquello la habría avergonzado, pero ahora lo aceptó, incluso disfrutó con ello. También sabía, instintivamente, que no daría como resultado nada más íntimo a menos que se ofreciera abiertamente.

Cuando la lección terminó, sugirió recibir otra sesión, pero Thea le aseguró con sincera honradez que no creía que fuera necesario.

—Lo único que necesitabas era relajarte. Olvidarte de tus inhibiciones. Y creo que ya lo has hecho. Ahora se trata de acostumbrarte. —La mujer sonrió y sus ojos oscuros se clavaron en ella durante un momento—. Sin embargo, si quieres regresar, no te lo impediré. ¿Como amiga la próxima vez? Podemos compartir un té ruso.

Era más que una invitación y las dos eran conscientes de ello. Pero sabía que no podía aceptar. Habría sido deshonesta con Thea si lo hiciera. No se sentía capaz de alentar una relación que la otra mujer quería que se convirtiera en algo físico. No podría enfrentarse a dos canas al aire.

No. De pronto se dijo que no consideraba su relación con Sinclair como una simple cana al aire.

—Tengo novio —se disculpó—. Pero te lo agradezco.

—Así que esto es la despedida. —Había una nota de pesar en la voz de Thea—. Pero siempre estaré aquí para ti como profesora, no lo olvides.

—¿Te has enterado de la última? —Genevieve se dio la vuelta y se encontró cara a cara con la amplia sonrisa de Ricky Croft. Enseguida vio el pequeño portafolios que llevaba bajo el brazo.

—Aunque lo hubiera hecho estoy segura de que me lo repetirías. —Pasó junto a él con los bollitos en una mano y un vaso de cola en la otra. El pub estaba medio vacío y encontró mesa con facilidad. Ricky se sentó justo enfrente de ella.

—Oriente es Oriente, ¿hay un lugar mejor? —dijo él con aire satisfecho.

—Si te refieres al señor Sinclair, se trata de un rumor, eso es todo. —Dio un mordisco al bollito.

—Viajará allí muy pronto —repuso Ricky en tono confidencial—. Y te aseguro que cuando lo haga dedicará tiempo al placer. —Las elegantes manos del artista acariciaron el portafolio—. Los japoneses saben disfrutar del sexo. ¿Has visto alguna de sus estampas eróticas?

—No. Pero tengo el presentimiento de que tú vas a enseñarme algunas.

—¿No quieres ver cómo disfrutará el señor Sinclair con sus nuevas amigas? —Ricky abrió la carpeta—. Son copias, pero conseguirán que te hagas una idea.

A pesar de sí misma, miró las páginas mientras Ricky las iba pasando lentamente, y tuvo que admirar una vez más su habilidad como dibujante. Los trazos negros a plumilla imitaban el estilo japonés. Eran bocetos muy explícitos. Había mujeres vestidas con kimono y otras medio desnudas en multitud de posiciones —de pie, tumbadas, a cuatro patas, incluso haciendo el pino—, penetradas por cada orificio disponible por hombres con penes enormes. Las caras de las mujeres resultaban inexpresivas y despreocupadas mientras que las de los hombres parecían inescrutables. No encontró las imágenes particularmente excitantes.

—¿Te gustan? —preguntó Ricky.

—No.

—Las mujeres no aprecian el arte erótico.

—Todos los modelos parecen aburridos —explicó ella.

—Es la tradición japonesa. Quizá piensen que es descortés mostrarse entusiasmados cuando mantienen relaciones sexuales. He copiado las caras de impresiones originales.

—¿Por qué molestarse? —preguntó—. Es como llevar agua al mar

—Bueno, mis dibujos son más imaginativos —se jactó Ricky—. Apuesto lo que quieras a que reflejo un montón de posturas que los japoneses jamás se han planteado. Pero estos son para los más tradicionales. —Pasó las páginas otra vez—. Tengo otras muestras menos... er... convencionales.

Exhibió más páginas. Dibujadas con un estilo realista que las hacía parecer fotografías en blanco y negro, aquellas imágenes mostraban a hombres japoneses, vestidos con ropa actual, con mujeres occidentales; a menudo dos o tres hombres con una mujer. Aunque las expresiones de las caras femeninas indicaban excitación sexual, no transmitían demasiado deseo, sino intensidad. Había algo enfermizo en los excesos allí esbozados y en las afectadas sonrisas en las caras de los hombres. Pensó que aquellos hombres disfrutaban humillando a esas mujeres en vez de proporcionándoles placer, y que continuarían persiguiendo sus fantasías incluso aunque sus parejas se negaran.

En la segunda serie de dibujos se veía con claridad que las mujeres no disfrutaban en absoluto. Había repulsión y horror en sus rostros cuando los hombres —algunos con uniformes militares japoneses de la Segunda Guerra Mundial, otros con trajes— las ataban y las sometían sobre diversos potros de tortura y bancos de azotes donde las zurraban hasta hacerles sangre, asaltándolas con una variada colección de instrumentos sexuales de escabrosos diseños.

Ella estiró el brazo y cerró el portafolio de golpe antes de que Ricky siguiera mostrándole su extensa colección.

—Estás enfermo —le dijo con frialdad.

Él sonrió de medio lado.

—Los japoneses adoran estos dibujos. En especial la serie con las mujeres occidentales.

—Hay pervertidos en todas partes —comentó ella—. Me gustaría que te largaras a venderlos a otra parte.

—Claro, claro —se burló—. Pero tengo dificultades para encontrar clientes que paguen lo que pido. Eso los hace especiales. Son realmente artículos de coleccionista.

Pensar en Ricky encerrado en su estudio dedicado a realizar aquellas sádicas imágenes la conmocionaba.

—Entonces ve por ahí a buscar a algún coleccionista. Y hazlo ya. Me gustaría almorzar en paz.

—¿Quieres decir que no me ayudarás?

—¿Ayudarte? —Estaba furiosa—. ¿Qué demonios quieres decir con «ayudarte»?

—Quiero que le sugieras mi nombre a Sinclair.

—Eso es lo último que haría. Ya te lo he dicho.

—Solo quiero que menciones mi nombre. —él se inclinó sobre la mesa hacia ella—. Ni siquiera tienes que decirle que conoces mi trabajo, no es necesario. únicamente que le des a entender que conoces a un artista que puede realizar cuadros muy especiales. Sinclair sabrá lo que quieres decir.

—¿Por qué estás tan seguro de eso? —preguntó, controlando la cólera.

—Es un pervertido; lo sabe todo el mundo. A la gente así le encanta esta clase de arte.

—Bueno, no sé quién es tu fuente informativa —se burló ella—, pero me parece que el pervertido eres tú.

La expresión de Ricky cambió.

—Tengo cuentas que pagar. Nadie me da trabajo.

—Es culpa tuya.

La miró lleno de cólera.

—Contrátame en Barringtons, así no tendré que dibujar cuadros eróticos.

—No. Ya te di una oportunidad y no te daré otra. No eres de fiar. No cumples los plazos. Responsabilidad y fecha de entrega son palabras que no entran en tu vocabulario. Es más... —añadió cuando él ya se ponía en pie, furioso—, si relacionas mi nombre con esos dibujos delante de cualquiera, James Sinclair incluido, enviaré a la Brigada Antivicio a tu puerta antes de que cuentes tres.

Ricky se apartó de la mesa.

—Se reirían de ti. No he hecho nada ilegal. —Pero no parecía muy seguro de sí mismo y ella se preguntó si no tendría algún otro cuadro más sabroso guardado en el estudio.

—Mantente alejado de mí —le advirtió—. No quiero verte, ni a ti ni a esos ejemplos que llamas arte.

—Eres una furcia, Loften —la insultó entre dientes—. Una furcia de primera.

—Vete —repitió en tono helado.

Y se marchó, mascullando improperios. El encuentro había consumido el tiempo de que disponía para el almuerzo. El recuerdo de las imágenes permaneció mucho tiempo en su mente. Encontró repugnante y triste que hubiera personas que disfrutaran viendo cómo lastimaban a una mujer, que obtuvieran placer con la certeza de que otros seres humanos estaban siendo sometidos por la fuerza, sufriendo dolor y humillación sexual contra su voluntad. Y estaba muy enfadada por la sugerencia de Ricky de que Sinclair era uno de esos hombres.

Se preguntó otra vez si Jade Chalfont habría llegado a regalarle algunos de los dibujos de Ricky. Al menos en los bocetos ambientados en la Regencia los protagonistas pasaban un buen rato. Recordó que los había encontrado excitantes y era posible que a Sinclair también le hubieran agradado, pero se negaba a creer que quisiera ver aquellas imágenes que reflejaban unas torturas sexuales tan gráficas.

Estaba sorprendida por la facilidad con que había aceptado la dominación de Sinclair durante sus encuentros eróticos, aunque a veces pensaba que podría ser entretenido invertir los papeles. Admitía que había gozado de la sensación de estar atada, fantaseando con que él la poseía... mientras duraba su juego erótico. Incluso había disfrutado de la zurra que había recibido sobre la motocicleta. Pero también tenía la certeza de que ambos sabían que esos encuentros pertenecían a un mundo de fantasía, con sus propias reglas tácitas. Por más que protestara superficialmente, le entusiasmaba ceder el poder. Era entretenido.

No había sentido esa sensación de diversión en los últimos dibujos que Ricky le mostró. Dudaba incluso que el tipo de hombres que pagaría por ellos supiera el significado de la palabra «diversión». Meneó la cabeza para acabar de borrarlos de su memoria, recogió su bolso y salió del pub.

—Quiero verte en mi casa esta noche a las ocho. Enviaré un taxi.

Genevieve sintió una intensa emoción al escuchar la voz de James Sinclair, pero se aseguró de que no se reflejara en su voz.

—¿Debo ponerme algo especial?

—Puedes ponerte lo que quieras, siempre y cuando incluyas el abrigo que te regalé. De todas maneras te cambiarás de ropa cuando llegues.

—¿Qué tienes preparado para mí?

Supo que él estaba sonriendo aunque su voz no se alteró.

—Lo que yo quiera, cariño. Puedes traer tus cosas si quieres, pero recuerda que el plato fuerte de esta noche será despojarte de la ropa. Quiero comprobar si has estado practicando tus habilidades.

—¿Y si no lo he hecho?

—Te mandaré a casa —amenazó él—, y te perderás una excelente cena.

—¿Vas a cocinar? —Estaba realmente sorprendida.

Él se rió.

—No cocinaría ni para mi peor enemigo. Llamaré para que nos traigan la comida, si te lo mereces.

—Luces. —Sinclair presionó un interruptor y tres focos iluminaron el suelo desnudo—. Música. —Otro clic y comenzaron a sonar los familiares acordes de The Stripper por los altavoces ocultos—. ¿Necesitas alguna otra cosa? ¿Una silla tal vez? ¿Un espejo? Te sorprenderían los accesorios que puedo ofrecerte.

Ella estuvo tentada a pedirle una pitón, pero no estaba segura de que eso le arrancara una sonrisa. Aunque había sido muy amable por el teléfono, no la saludó con demasiado entusiasmo al llegar, lo que la hizo sospechar que Sinclair no contaba con que ella cumpliera sus expectativas.

Cuando lo vio vestido de traje oscuro con una camisa blanca pensó que había cambiado de idea y pretendía que salieran por ahí. Sin embargo, una rápida mirada a su alrededor hizo que se diera cuenta de que estaba equivocada. La habitación estaba preparada para una función. Los tres focos no eran parte de la decoración habitual, ni tampoco el enorme sillón de piel que aguardaba entre las sombras. En la pequeña mesa que había al lado vio una botella de brandy y un vaso. Sinclair apagó los focos, dejando que la iluminación recayera en una lámpara de pie que conseguía ofrecer una sensación de confort y bienestar.

—Ve arriba —ordenó—. Verás una habitación con la puerta ya abierta. Puedes usar cualquier prenda que creas necesaria. Incluso las de lencería.

—He traído el atuendo con el que he estado ensayando. Estoy acostumbrada a trabajar con él.

Iba a decir «bailar», pero cambió de idea. Quizá aquello iba a ser realmente un trabajo. Daba la impresión de que Sinclair iba ser muy difícil de contentar.

—Bien, suenas muy profesional —dijo él—. Esperemos que siga siendo así una vez que empiece a sonar la música.

—Tú, en cambio, pareces muy escéptico —replicó ella.

—No estoy de acuerdo con Margaret en que puedas ser una buena stripper, Genevieve.

—¿Y qué tengo que hacer para convencerte, señor Sinclair?

—Realizar un striptease decente desde el principio.

—Bueno, ya viste uno en el Fennington, ¿no es cierto? Desde ese agujero en la pared por el que me espiaste, o lo que fuera.

—Sí, vi uno. Pero lo ofreció Bridget —contraatacó él—. No tú.

No era precisamente estimulante, pero en lugar de considerarlo un insulto se lo tomó como un desafío. Él le dio la espalda y se dirigió al sillón; se sirvió una copa antes de sentarse. La tenue luz dejaba en sombras su cara bronceada mientras la observaba por encima del borde del vaso.

—No tardes demasiado en cambiarte.

Una vez arriba se vio tentada por un corsé con un exótico liguero de encaje rojo y el sujetador a juego, brillantes zapatos rojos y una amplia elección de excitantes vestidos —todos ellos con cremalleras convenientemente situadas—, pero al final decidió utilizar su propia ropa. Se sentía a gusto con ella. Sabía cómo respondería a sus movimientos. El vestido negro podría incluso ser adecuado para cualquier acto social y le sentaba como un guante. Daba al acto un poco de clase; cierta sensación de estar al mando.

Mantuvo ese sentimiento cuando bajó de nuevo la escalera. Sinclair había vuelto a cambiar de idea y ahora resplandecían los focos. Se sintió como si estuviera subiéndose a un escenario aunque su audiencia estuviera compuesta por una sola persona.

—Empieza. —La voz masculina surgió de improviso de las sombras y al instante comenzó a sonar la música.

Las luces la cegaban y le resultó difícil no parecer deslumbrada. De repente, se alegró de haber recibido aquella lección de Thea; si no hubiera sido así se habría sentido muy desorientada e, incluso, avergonzada. La actitud de Sinclair era agresiva; casi como si deseara que fallara, pero Thea había conseguido que tuviera confianza en sí misma. En lugar de sentirse intimidada dejó que la música la envolviera y que su cuerpo se identificara con el ritmo, moviéndose al compás.

Con las piernas separadas, deslizó las manos por su cuerpo. No pensaba darse prisa. Aquel no iba a ser un rápido espectáculo amateur en el que girara torpemente hasta acabar desnuda y expuesta bajo los focos, iba a tomarse su tiempo. Se quitaría la ropa a su ritmo y mostraría su cuerpo cuando ella lo creyera oportuno. Sabía cómo se sucedían los fragmentos en la grabación y cómo reaccionar a cada uno de ellos. Se desabrochó el vestido lentamente, guiándose por los acordes de The Stripper con movimientos pausados, sin apresurarse.

Una vez que se despojó de la prenda, se sintió liberada. Se contoneó con su lencería de encaje. Dejó caer las bragas, pero llevaba un tanga diminuto debajo. Las tiras dibujaban eróticas líneas alrededor de su vientre y se perdían tentadoramente en la hendidura entre sus nalgas.

Se acercó a Sinclair. Él se había recostado en el respaldo y estirado las piernas, algo separadas. Ella observó la luz reflejada en el vaso de brandy cuando él movió la mano. Estaba tan cerca como podía, sin llegar a abandonar el círculo de luz que formaban los focos. Se tomó su tiempo con el sujetador, aflojando los tirantes, bajándolos poco a poco como finas telarañas de encaje negro para, finalmente, cubrirse los pechos en un gesto de fingida modestia, separando los dedos para permitir que se entrevieran los pezones.

Se recreó todavía durante más tiempo con el liguero, dándole la espalda mientras lo soltaba. Luego se inclinó y enrolló las medias hasta las rodillas antes de volverse de nuevo hacia él. Se dio cuenta de que tenía las piernas más separadas y que movía las manos, pero ya no sostenía entre ellas el vaso de brandy.

Abandonó el círculo de luz y se acercó al sillón. Pasó una pierna por encima de las de él en una posición que le recordó su último encuentro en el pasillo del hotel. La diferencia estribaba en que ahora era ella la que tenía el mando. Puso un pie en el brazo del sillón, contoneando las caderas sinuosamente al ritmo de la música, al tiempo que deslizaba la mano a lo largo del muslo hasta juguetear con las tiras que mantenían el tanga en su lugar pero sin llegar a soltarlas. Movió un poco el triángulo de seda negra hasta que apenas cubrió el rubio vello púbico, que ya había comenzado a crecer. Cuando quiso retroceder, notó que él cerraba los dedos en torno a su muñeca, deteniéndola.

—Ya basta —dijo él, severamente.

Ella tiró de la mano.

—La música no ha terminado todavía.

—Has terminado de bailar —indicó él—. De rodillas.

—He practicado durante mucho tiempo —objetó—, y ni siquiera deseas ver...

—Hablas demasiado. —él le soltó la muñeca y estiró la mano hacia sus caderas, metiendo los dedos debajo de las tiras de seda para romperlas antes de empujarla de rodillas. El tanga cayó al suelo. Estaba desnuda, salvo por las medias y los zapatos de tacón de aguja, cuando se arrodilló entre sus piernas. Sinclair bajó la cremallera de los pantalones y ella observó que ya estaba totalmente excitado. Alzó la mirada hacia él.

—Creo que esto quiere decir que lo consideras un buen espectáculo.

—No pierdas el tiempo admirándola —dijo él—. Haz algo.

Ella rodeó la erección con los dedos, esperando tentarlo un poco más antes de ofrecerle alivio.

Él le apartó la mano.

—Usa la boca —ordenó con voz ronca—. Quiero sentirla. Y hazlo despacio.

Giró la cabeza y siguió con los labios la longitud, de abajo arriba, antes de lamer el redondeado glande con la lengua. Chupó primero con suavidad y luego con más fuerza hasta que él respondió. Sinclair gimió y cambió de posición en el sillón, abriendo más las piernas y presionándole la cabeza con la mano, como si quisiera asegurarse de que no se retiraba dejándole insatisfecho. Ella se introdujo un poco más la erección en la boca, al tiempo que la acariciaba con el borde de los dientes; jugueteando, observando su respuesta, esperando que le dejara utilizar también las manos. Él gimió otra vez y Genevieve movió la cabeza para acariciarle los testículos con los labios y la lengua.

De repente, él le puso las manos debajo de los brazos para alzarla y sentarla a horcajadas sobre su regazo. Proporcionarle placer la había excitado y estaba mojada cuando él exploró entre sus piernas.

—Ya estás preparada, ¿verdad? —Su voz era todavía más ronca por la excitación—. Realmente te excita que alguien te mire, ¿eh? Te mueres porque te folle, ¿a que sí?

Ella tomó el pene con la mano y lo sintió duro y palpitante bajo los dedos.

—¿Cuánto tiempo crees que podrás contenerte? —le preguntó.

Él permitió que lo acariciara durante un rato más, pero ella notaba que comenzaba a estremecerse sin control.

—Poco —admitió—. ¡Oh, Dios! ¡Deja de hacer eso! No quiero correrme todavía.

Lo soltó y esperó a que su respiración se estabilizara. Él le puso las manos en el trasero y la acercó, guiándola sobre su miembro al tiempo que arqueaba las caderas. No era la posición más cómoda, pero se movió en contrapunto con él.

—Qué bueno —apreció él con suavidad—. Sí, me gusta mucho.

Tenía los ojos entrecerrados y su cara reflejaba un profundo placer, el placer que ella le daba. Se sintió como una stripper de verdad, complaciendo a un espectador. En su mente la observaban más hombres que no podían apartar la mirada de ella. Que estuviera desnuda y él vestido dotaba a la escena de mayor erotismo.

—Despacio —murmuró él—. Haz que dure.

Estaba dispuesta a intentar prolongar su placer, pero notó que el cuerpo masculino comenzaba a agitarse. De repente él gritó y la estrechó con fuerza. Por una vez, James no había tenido en cuenta las necesidades de ella y embestía en su interior intentando alcanzar el éxtasis. Pero Genevieve encontró que esa falta de control era muy excitante, que completaba su fantasía; su trabajo era satisfacer, no recibir placer.

No obstante, también ella estaba a punto de alcanzar el orgasmo cuando él se corrió. Sinclair gritó otra vez antes de que lo sintiera todavía más profundamente en su interior mientras se estremecía con espasmos de placer. Tras alcanzar el clímax, las sensaciones decrecieron lentamente mientras él recobraba el aliento poco a poco, con la cara brillante de sudor.

Ella se levantó. Sinclair se subió la cremallera y se puso en pie.

—Espero que le haya resultado satisfactorio, señor —dijo en tono burlón.

—¿Y si no es así? —preguntó él—. ¿Vas a volver a ponerme duro? ¿A comenzar una vez más?

—Su deseo es mi deseo. —Se inclinó en una reverencia fingida que provocó que él esbozara una amplia sonrisa.

—Ten cuidado con tus promesas, me recupero rápido. Pero no te preocupes, lo que necesito ahora mismo es una copa. —Señaló un mueble bar—. Puedes servirme otro brandy y tomar tú algo.

Ella obedeció y regresó con una botella de vino y una copa para sí misma. Él la observó mientras se sentaba en una silla, justo enfrente. Clavaba los ojos en ella con una intensidad que la hizo sentir extrañamente desconcertada, hasta el punto de llegar a preguntarse qué se le estaría pasando por la cabeza.

—Creo que te retendré aquí —comentó al fin, deslizando la mirada por su cuerpo—, desnuda y preparada para mí. Y mientras esperas que yo vuelva a casa y te folle puedes hacer las labores del hogar. ¿Qué te parece la idea?

Se dio cuenta, con sorpresa, de que le parecía maravilloso, al menos como fantasía. La idea de pertenecerle era cada vez más atractiva y aquella repentina certeza la desorientó. Aquellos juegos podían ser entretenidos, pero su relación con él era estrictamente profesional. Comenzaba a correr el peligro de que sus emociones le nublaran el sentido común. Si no tenía cuidado, podría acabar aquellos noventa días muy herida.

James Sinclair no era un hombre que estuviera dispuesto a iniciar una relación seria con una mujer. Tenía dinero, contactos y tiempo para superar su propio récord particular de relaciones sexuales. Era posible que hubiera arreglado antes aventuras del tipo de la que mantenía con ella; no cabía duda de que lo hacía cada vez que una mujer lo atraía o necesitaba algo de él. No tenía ningún motivo para suponer que ella era especial. Cuando terminaran no debía esperar de él nada más que lo que habían acordado: una firma. Luego James Sinclair saldría de su vida sin mirar atrás.

Era ridículo que anhelara otra cosa. Él era lo suficientemente educado para mantener encuentros civilizados, pero ella tenía que aceptar que para ese hombre no era más que un juguete erótico, alguien que se desnudaba para darle placer y que él usaba para satisfacer sus fantasías.

Algunas veces, cuando la miraba, creía ver en sus ojos algo más que mera lujuria, pero ahora, al observarlo, reposando con la espalda apoyada en el respaldo del sillón de cuero, decidió que tenía que ser cosa de su imaginación.

—Odio hacer tareas domésticas —replicó.

Él se rió.

—Vale, está bien, olvídate de las tareas domésticas, puedes cocinar.

—¿Acaso te gustan las tostadas quemadas? —se burló.

—¿Es que no eres buena en nada, Genevieve? —El tono de su voz era levemente retador—. Me refiero en algo que no sea darme placer.

Era tentador pensar que estaba interesado en saber más sobre ella, pero descartó la idea; a Sinclair le gustaban los juegos. Mantuvo la voz calmada, decidida a recordarle que no se le había olvidado por qué estaban juntos. A recordarle que no eran amantes ni novios intentando saber más el uno del otro; aquello era un pacto comercial.

—Me han dicho que soy muy hábil en mi trabajo —adujo. Vio cómo cambiaba su expresión y supo que había conseguido su propósito.

—Por supuesto —convino él con suavidad—, tu trabajo. A eso se reduce todo, ¿verdad?

—En eso se basa el trato —le recordó.

—En efecto. Supongo que no debería quejarme, somos tal para cual. Los dos sabemos lo que queremos y estamos dispuestos a pagar lo que sea necesario para obtenerlo. —Hizo una pausa—. O eso es lo que quieres que yo crea, ¿verdad?

—Lo haré sin importar lo que cueste —afirmó.

—¿Es realmente cierto? —La miró con palpable intriga—. ¿Harías de verdad cualquier cosa que te pidiera?

La expresión de su cara la puso nerviosa. ¿Pensaba retarla? ¿Buscar algo que ella se negara a realizar? Sabía que existían muchos juegos sexuales que no disfrutaría. Recordó algunas prácticas de las que le había hablado en una ocasión una amiga, actividades que se permitía realizar con su novio y que, eufemísticamente, describía como «deporte acuático». Ella, inocente, había creído que implicaba sexo en una piscina o incluso en la bañera, pero se había sentido asqueada cuando su amiga le contó sin ápice de vergüenza los detalles reales. No lo había encontrado erótico, aunque a su amiga sí se lo parecía, e incluso había llegado a sugerirle que podían hacer un trío.

¿Cómo respondería si Sinclair le pedía que hiciera algo parecido? Lo miró, relajado en el sillón, elegante con su traje negro. Él parecía irritantemente seguro de sí mismo. Hasta ese momento ella había disfrutado de todo lo que le había sugerido, pero ¿qué ocurriría si le pidiera que hiciera algo que encontrara, si no repugnante por completo, al menos desagradable? ¿Accedería si él insistía? ¿Conseguir aquella cuenta significaba tanto para ella? ¿Hasta dónde era capaz de llegar para conseguir lo que quería?

Sinclair era ajeno a su lucha interior. La examinó durante breves segundos antes de sonreír.

—Te prometí una cena, ¿verdad? ¿Te gusta la comida china?

—Me gusta mucho —repuso con entusiasmo.

—Bien. —Miró a su alrededor—. Creo que cenaremos aquí.

Ella se inclinó para recoger su ropa.

—Voy a vestirme.

—No —la detuvo—. Te quedarás tal cual estás. —Sonrió de repente—. Pero será mejor que te escondas cuando llegue el catering. No me gustaría que el señor Ho y sus hombres se escandalizaran.

Ella esperó arriba mientras entregaban la cena, escuchando el ambiguo zumbido de voces en la otra estancia. El pasillo del piso superior de la casa de Sinclair estaba alfombrado y hacía un agradable calor. Caminó de aquí para allá, empujando puertas abiertas y curioseando en el interior de las habitaciones. Resultaba evidente que dos eran dormitorios de invitados y que el resto no se utilizaban. Dondequiera que durmiera Sinclair, no era en ese piso.

Se preguntó cómo sería su dormitorio. ¿Una cama enorme con colchón de agua? ¿Una cama de postes? ¿Tendría espejos en el techo? ¿Pinturas eróticas en las paredes? Su imaginación comenzó a desbocarse. ¿Tendría una cama con estructura metálica donde pudiera encadenar a la que fuera su novia en ese momento con idea de darle una buena zurra en el transcurso de la representación de no importa qué fantasía sexual que hubiera ideado? Aún no había olvidado lo mucho que disfrutó de la sensación de desamparo cuando la amarró a la puerta en su primer encuentro. ¿Qué sentiría atada a la cama? ¿Qué le haría él? ¿Poseería una exótica colección de juguetes eróticos? ¿Quizá una colección de látigos?

Cuando Sinclair la llamó para que bajara las escaleras otra vez, volvía a estar excitada. Se encontró varias mesitas con una serie de cuencos que contenían delicadezas chinas. Él había colocado dos sillones enfrentados y le indicó que debía sentarse en uno de ellos.

El hecho de comer sin otra cosa encima que unos zapatos con tacón de aguja le resultó inesperadamente erótico, y mucho más porque Sinclair la contemplaba con un apenas disimulado placer mientras se servía de los diversos platos y la entretenía con historias y chismes sobre personalidades de la televisión y el cine que conocía.

Ella intentó tentarlo adoptando seductoras poses, cruzando y descruzando las piernas, apretando los brazos contra el cuerpo con el fin de que sus pechos se hincharan de manera provocativa, esperando excitarlo y que perdiera aquel estudiado autocontrol.

No tuvo éxito. Sinclair fue el anfitrión perfecto y no la tocó hasta que llegó el momento de marcharse; cuando ya volvía a estar vestida. Al ayudarla a ponerse el abrigo desvió la mano hasta su trasero y lo acarició con un insistente movimiento circular.

—He disfrutado de la función —aseguró—. De todo. Tienes talento. Me parece una lástima no compartirlo. Creo que arreglaré una exhibición profesional donde puedas lucirte. Sigue ensayando.

No creyó que él hablara en serio, aunque la idea la intrigó. Pensó en ello durante el trayecto en taxi hasta su casa, recordando el calor y el resplandor de las luces, el embriagador poder que le había proporcionado el striptease. ¿Qué sentiría si la observaban docenas de ojos mientras lo hacía? Reconoció que disfrutaría.

Se preguntó qué pensaban las strippers profesionales cuando estaban en el escenario. ¿Revisarían la lista de la compra mientras se contoneaban al compás de la música? ¿Imaginarían que bailaban para su marido, o su novio, o incluso —como Thea había sugerido— para su actor favorito o una estrella de la canción?

¿En qué pensaría ella? Conocía muy bien la respuesta. Recordó la erótica emoción que le había proporcionado la certeza de que James Sinclair observaba cada uno de sus movimientos, disfrutando de la lenta exposición de su cuerpo. Lo imaginó relajado en el sillón de cuero, con la protuberante erección presionando la cremallera de los pantalones. Recordó su sabor llenando su boca. Pensó en lo que él le haría después de que el baile terminara.

Sí, definitivamente pensaría en Sinclair.

Al día siguiente, cuando regresó a casa del trabajo, había un enorme sobre color café sobre el felpudo. Dentro había una tarjeta del Club Baco, con una dirección en Londres, en la que le confirmaban que actuaría allí el décimo día del mes en curso.

Además había una carta de Sinclair.

Como ves, he arreglado tu debut profesional. El taxi te recogerá a las siete. Trae la grabación con la música.

Georgie te hará una máscara .

6

En la abarrotada cafetería del club deportivo el ruido y las risas apenas dejaban escuchar las conversaciones, pero Genevieve no fue consciente de ello hasta que Lisa Hadley la hizo volver al presente con un chasquido de dedos.

—Despierta, Gen. Se te calienta el zumo de naranja.

—Lo siento. —Tomó el brik del zumo y se puso a jugar con la pajita.

—Llevas toda la tarde con la cabeza en otro sitio —comentó Lisa—. Desde luego no te has concentrado en el juego, o jamás te habría ganado. Si no te conociera bien diría que estás enamorada.

Ella sonrió. El amor no era la emoción que inundaba su mente en ese momento. El sexo sí, pero no el amor.

—No tengo tiempo para enamorarme —aseguró.

Un hombre muy grueso con la cara roja y brillante de sudor hizo que la mesa se tambalease al pasar junto a ellas. Lisa lo miró sin disimulo, divertida.

—Ese tipo estaba en la sala de pesas, ¿puedes creértelo? —le dijo—. Siempre había pensado que en esa sala solo encontraría jóvenes y duros cuerpos de músculos brillantes y, cuando me asomo, ¿qué encuentro? Un tipo bajo y gordo, resoplando como una locomotora. Un asco...

—Quizá elegiste el momento equivocado —sugirió.

—Créeme, me he asomado casi todos los días y siempre veo lo mismo. Gordos de edad madura intentando parecer Schwarzenegger en cinco sesiones.

—¿No has visto entonces a las dos mujeres que sí lo han conseguido?

—¿Mujeres? ¿Me tomas el pelo?

—No, no, para nada. Esas dos chicas tenían unos músculos que serían la envidia de la mayoría de los hombres.

—Suena horrible. ¿Son tan terribles como imagino?

—No —aseguró—. Lo cierto es que resulta agradable mirarlas.

—No te creo.

—Pues estoy diciéndolo en serio. Eché un vistazo durante la noche de damas. Compruébalo tú misma.

—Gracias, pero no pienso... —manifestó Lisa—. Me gusta mirar hombres. Aunque no me refiero a los que usan la sala de pesas. ¿Quieres que te confiese una cosa? Lo cierto es que pagaría algo por pasar unas horas de pasión con uno de esos tipos que salen en las fotos de las revistas de culturismo. Ojalá llegue a conocer a alguno. —La miró fijamente—. ¿A ti no te gustaría?

—No. —Los cuerpos supermusculosos con venas abultadas como cordones y la piel aceitada y depilada siempre le habían parecido antinaturales. Sin embargo, el de Sinclair era delgado y duro. Sus músculos eran los de un atleta, nervudos y fuertes bajo la piel.

Se dio cuenta con sorpresa de que, aunque era capaz de imaginar su cuerpo, jamás lo había visto desnudo. Él la obligaba a despojarse de la ropa pero se mantenía vestido, permitiéndole acariciar únicamente los testículos y el pene; como si esas fueran las únicas partes de sí mismo que estuviera dispuesto a compartir con ella.

—Lo vuelves a hacer —anunció Lisa—. Tus ojos muestran esa mirada perdida. Venga, cuéntame, ¿quién es él?

—¿No se te ha ocurrido que podría estar pensando en algo del trabajo?

—Conociéndote es lo más probable —convino su amiga—. ¿No te sientes nunca frustrada?

—Pues no.

—Eres rara. Yo sí me siento frustrada a veces.

—Pero tú tienes novio —se sorprendió.

—Mi querido y viejo Bart. —Lisa asintió con la cabeza—. Ese hombre tan original que lo hace una vez a la semana. Te aseguro que puedo contarte con pelos y señales cómo haremos el amor la próxima vez. Primero me tocará la oreja y la besará un par de veces. A continuación comenzará a bajar por mi cuello. Transcurrido un minuto, más o menos, me desabrochará la blusa, me levantará la camiseta o me quitará lo que sea que lleve puesto. Si no tengo los pezones lo suficientemente duros me preguntará «¿qué te pasa? ¿Es que no te apetece?», como si realmente me ocurriera algo raro. ¡Se piensa que tras dos minutos de estimulación debo ponerme a jadear como una perra en celo! —Lisa sonrió de medio lado—. Si estás diciéndome la verdad y no sales con nadie, quizá sea una suerte. Estoy segura de que con un vibrador te sentirás más satisfecha que yo.

—Hace mucho tiempo que estás con Bart —comentó.

—Lo sé. Eso es lo que no comprendo. Él me gusta; quizá lo amo. Algunas veces estoy segura de que es así. De hecho, me resulta imposible imaginar la vida sin él, pero me gustaría que me excitara más. Me gustaría que me sorprendiera aunque solo fuera una vez. Que vertiera una botella de chocolate líquido por mi cuerpo y lo lamiera... No sé, algo distinto.

—Eso suena asqueroso —se rió ella.

—Vale, quizá lo del chocolate no sea buena idea —reconoció. Meditó durante un momento—. ¿Y vino?

—Sigue pareciéndome asqueroso. No quiero ni pensar cómo quedarían las sábanas.

Lisa esbozó una amplia sonrisa.

—Eres demasiado convencional, Gen. Bart y tú haríais buena pareja.

Se preguntó qué diría Lisa si le explicara la verdadera razón por la que no se había concentrado durante el partido de squash: había llamado al Club Baco por teléfono para descubrir que existía realmente, aunque la reacción de la telefonista a su sugerencia de una función de striptease fue muy gélida. «El Club Baco», le había dicho la mujer, «es para expertos en vino y los asistentes entran solo con invitación».

Así que Sinclair no había sido completamente honesto con ella. Quizá el club fuera el punto de partida de su plan o quizá hubiera alquilado el local para una fiesta privada. ¿Esperaba que se desnudara delante de sus amigos? ¿Era esa su idea de un debut profesional? ¿Por eso le había dicho que debía llevar puesta una máscara?

Ya había recibido una elegante capucha de cuero procedente del taller de Georgie. Le cubría el pelo y le rodeaba el cuello, dejando libres solo la nariz y la boca. Los huecos para los ojos estaban ribeteados con diminutos diamantes. Le pareció una pieza exquisita y cómoda, que ocultaba su identidad por completo.

Había tenido ciertas dudas sobre si debía utilizar el atuendo que solía vestir para realizar striptease o buscar otro modelo, pero cuando se probó el conjunto completo, le sorprendió lo erótico que resultaba el contraste entre la capucha de bondage y el convencional vestido. Sospechó que Sinclair lo había anticipado. Para resaltar los diminutos diamantes que rodeaban los ojos decidió ponerse la gargantilla y tuvo que reconocer que el brillo de las piedras destacaba de una manera exquisita sobre el cuero.

Clavó la mirada en su reflejo en un espejo de cuerpo entero. Se suponía que desnudarse era un acto de sumisión, que las esclavas se desvestían para complacer a su amo, pero con aquel vestidito negro y la capucha cubriéndole el pelo y los ojos, distaba mucho de parecer una sumisa. Se movió para adoptar una pose más agresiva. Se imaginó con botas hasta el muslo y un látigo en la mano. ¿El Ama Genevieve? ¿Una estricta dominatrix? La idea le pareció divertida y excitante.

Se quitó la capucha y la guardó con el resto de la ropa que había recibido de Sinclair. ¿Qué haría con esas cosas cuando terminaran los noventa días? ¿Volvería a ponérselas? Se dio cuenta de que no podía imaginarse luciéndolas para nadie que no fuera Sinclair. Aquella certeza la asustó. ¿Cómo había permitido que llegara a significar tanto para ella? Era ridículo. Lo mejor sería que los noventa días tocaran pronto a su fin y terminara aquella extraña relación. Era posible que se sintiera mal durante algunas semanas, pero lo superaría. Todo acababa superándose tarde o temprano. Lo extrañaría durante un tiempo y después retomaría su vida otra vez.

—Pronto veremos la cara de ese minino en las pancartas publicitarias —comentó George Fullerton mientras ponía una taza de café sobre el escritorio de Genevieve—. La mayoría de la gente adora a las mascotas. Si la cara de ese gato no duplica la venta de Delicias Millford, les ofreceré una campaña gratis.

—¿Se lo has dicho? —preguntó ella, sonriente.

—No —admitió Fullerton—. Y si lo haces tú lo negaré. Pero debes reconocer que hemos tenido suerte al dar con ese animal. Tiene carácter. Si no fuera imposible, incluso te diría que sabe posar.

—Es una hembra —adujo ella.

—Ah, lo siento, todos me parecen iguales. —Fullerton tomó un sorbo de café—. Si es una gata no me extraña que disfrute recibiendo tanta atención.

—Ese ha sido un comentario sexista, George.

—Quizá —concedió él—. Y aquí va otro. ¿Cómo está funcionando tu encanto con James Sinclair?

—Nos hemos visto un par de veces —dijo ella con precaución—. Pero no ha mencionado nada sobre Japón.

—Bien, así que lo mantiene en secreto —meditó Fullerton—. Sé de buena tinta que va a ir allí. Ha estado comprando activos multimedia y tiene a su disposición a un interesante equipo de jóvenes talentos, de esos que cuando estudiaban en la universidad se pasaban el día escuchado música atroz y fumando porros. Gente inconformista que las firmas convencionales no quieren ver ni de lejos. Esas personas que parece que están perdiendo el tiempo ante el monitor del ordenador y de repente se les ocurre una idea que hace a alguien millonario. En este caso a Sinclair, si tiene suerte.

—Pensaba que ya era millonario.

—Estoy seguro de que lo es —dijo Fullerton—. Por lo menos sobre el papel. Aunque estoy convencido de que no se negará a duplicar sus ganancias. El asunto es que si esta visita a Japón tiene éxito, conllevará una campaña a nivel mundial. Y sería muy conveniente que Barringtons estuviera implicada.

—No hay razón para que no sea así.

—Eso es lo que yo he pensado. —Fullerton hizo una pausa—. Jade Chalfont se va a Japón con Sinclair.

—¿Se va con él? —repitió ella, incapaz de contener la sorpresa y la cólera que inundó su voz.

—Eso es lo que he oído.

—Quizá te equivoques.

—Quizá... —convino él—. Pero no olvides que será una acompañante muy útil, y a Sinclair le gusta utilizar a la gente. El hecho de que ella trabaje en Lucci’s podría ser una mera coincidencia.

—¿Lo crees de verdad, George? Bueno, quizá le hayan dado unos días libres.

—Podría estar de vacaciones, sí. —El tono de Fullerton fue de alivio.

—¿Quieres decir que van a viajar juntos?

—Lo cierto es que desconozco los detalles —confesó Fullerton—. Solo sé que Sinclair vuela a Tokio y que también lo hace la señorita Chalfont. Será a finales de la semana que viene y van en el mismo vuelo.

Esa noche, Genevieve no pudo reprimir la tentación de llamar a Sinclair, pero se dio cuenta de que no conocía su número privado. Llena de cólera, preguntó en la compañía telefónica, pero una voz grabada le confirmó lo que ya imaginaba: su número era privado. Se hundió deprimida en una silla, admitiendo para sus adentros que no iba a arreglar nada llamándolo por teléfono. ¿Qué iba a decirle?

«¿Cómo te atreves a volar a Japón con Jade Chalfont? ¿Cómo te atreves a marcharte con una empleada de Lucci’s? ¿Cómo te atreves a viajar con una mujer que no sea yo?».

Sabía que no podía decirle nada de eso. Sólo conseguiría que él pensara que estaba celosa, lo cual era cierto, y le demostraría el control que tenía sobre ella. No podía dejar que lo supiera; su orgullo no se lo permitía. Quizá hubiera sido un golpe de suerte no saber su número. Lo más probable era que él le hubiera respondido que se ocupara de sus asuntos y habría acabado pareciendo no solo celosa, sino estúpida, porque tenía que admitir que no era asunto suyo lo que él hiciera en su tiempo libre... ni con quién lo hiciera.

Sin embargo, odiaba la idea de que Jade Chalfont lo escoltara por Tokio, impresionando con sus conocimientos sobre el país, la comida, las costumbres y el idioma tanto a él como a sus contactos japoneses. Por otro lado era difícil que Sinclair viajara en el mismo avión que ella y no la viera durante toda la estancia, tuvieran reuniones de negocios o no.

¿Y qué otra cosa podrían hacer?, se preguntó furiosa. Jade Chalfont era una mujer atractiva. Si Ricky Croft había dicho la verdad, había comprado cuadros eróticos para ofrecérselos a Sinclair como regalo. ¿Haría el amor con él? Tamborileó los dedos llena de cólera en el brazo de la silla. ¡Claro que lo haría! Cualquiera lo haría. Una mujer tenía que estar ciega para no encontrar atractivo a James Sinclair.

Intentó no imaginarlos juntos. Había visto a Jade con un apretado maillot cubriendo su cuerpo, así que sabía que tenía buen tipo. Aunque jamás había disfrutado de la desnudez de Sinclair su imaginación y el recuerdo de las muchas veces que sus cuerpos habían estado en contacto se ocupaban de llenar cualquier laguna existente en su conocimiento. Podía imaginarlos juntos sin problemas. Por mucho que intentó que no fuera así, las imágenes aparecían en su mente y eran demasiado intensas para desecharlas. ¿Qué clase de fantasías pondrían en práctica? ¿Adoptaría Jade, la sensei kendo, el papel de sumisa? Por qué no, pensó. Ella lo hacía a pesar de que creía firmemente que hombres y mujeres eran iguales.

La cólera condujo a otra fantasía. De repente, la idea de ser una dominatrix no le pareció tan ridícula. Mentalmente se vistió con un corsé de cuero negro, botas de tacón de aguja, guantes y capucha. Acompañó todo con unos ceñidos pantalones de cuero. Estaba al mando. Sinclair sólo veía las partes de su cuerpo que ella había elegido mostrar.

Se armó también con un flexible látigo.

Lo imaginó esperándola en una habitación donde solo había una cama. Un lecho con una estructura metálica sobre la que reposaba un colchón cubierto por una simple sábana blanca. Él aguardaba que ella estuviera preparada y, cuando entraba, comenzaba a pedirle disculpas. No había sido su intención contrariarla, ofenderla. Ella interrumpía su diatriba con un imperioso golpe del látigo y le ordenaba que se desvistiera.

Y él lo hacía mientras ella lo observaba... Sí, aquel resultaría un cambio muy agradable.

Dado que era algo que en realidad nunca había ocurrido, se tomó su tiempo disfrutando de aquella imagen mental. Primero la corbata, luego la chaqueta. Tenía que doblarlo todo pulcramente, e imaginó una mesa sobre la que colocaba la ropa. Zapatos y calcetines fueron lo siguiente. Se quedó cubierto únicamente por unos calzoncillos ceñidos de color negro. Dejó que los mantuviera puestos... De momento.

Ella señaló la cama. Él se acercó, obediente, y se tumbó boca abajo. Ya lo había hecho antes; le había explicado muy bien lo que esperaba que hiciera. Se acercó para deslizar la punta del látigo por su columna, disfrutando de la reacción que provocaba. Le golpeó ligeramente las nalgas. Él sabía lo que eso significaba y comenzó a bajarse los calzoncillos sin despegar el estómago del lecho. Le resultó difícil; ya estaba duro. Por fin consiguió pasar la prenda por la creciente erección y la llevó hasta las rodillas, donde se quedó enganchada como una inhibidora banda negra.

Admiró los tensos músculos de su trasero. No había ni un gramo de grasa allí ni tampoco alrededor de su cintura. Los muslos también eran musculosos y elegantes. Ella lo aguijoneó, le acarició, le masajeó los hombros y le pasó las manos por las nalgas, amasándolas ligeramente. Escuchó su jadeante respiración y metió los dedos entre sus piernas para comprobar su erección. En cuanto lo tocó, él gimió de frustración.

—Creo que estás preparado —comentó—. Ya sabes lo que tienes que hacer.

Él se estiró para agarrarse a los barrotes de la cama y ella se recreó en la satisfacción que le proporcionaba imaginar el látigo aterrizando en aquel prieto trasero. El primer golpe le dejó señal y le hizo gritar con aliviada sorpresa. Los siguientes no fueron tan fuertes, pero le hicieron hormiguear la piel. No estaba dispuesta a hacerle daño. Quería excitarlo, humillarlo un poco. Cada latigazo era un castigo por las mujeres con las que había estado antes que con ella; estaba segura de que habían sido muchas. Los últimos cinco impactos —más fuertes que los demás— fueron por Jade Chalfont.

A esas alturas, la fantasía la había excitado. Incluso se planteó utilizar el vibrador, pero no quería perder el hilo levantándose, así que se reclinó en la silla e imaginó que Sinclair se daba la vuelta. La engrosada erección apuntaba al aire, preparada para ella. Se sentó a horcajadas y lo albergó en su interior, controlando la profundidad de la penetración sin permitirle ejercer su voluntad. No le permitió tocarla. No se preocupaba por su placer. Y si no se corría a la vez que ella, se retiraría. Quizá después le permitiera obtener alivio con la mano, o quizá se lo facilitaría ella misma. O, tal vez impusiera una condición: solo para ver si era capaz de controlarse no podría correrse en su interior durante esas sesiones.

El alivio llegó más rápido de lo que esperaba. Apenas había comenzado a tocarse y se disponía a disfrutar tentándolo todavía más en su fantasía, cuando notó que su cuerpo se estremecía con los temblores del orgasmo. Dejó que las sensaciones crecieran y la inundaran. Se puso rígida y tembló. Gimió y cerró los ojos al tiempo que arqueaba las caderas sin poder impedirlo. Deseó que Sinclair estuviera allí con ella; que fuera su mano la que le diera placer. Se olvidó de que lo odiaba porque se iba a Japón con Jade Chalfont y no con ella; de que lo detestaba porque sospechaba que solo estaba usándola y no la veía más que como una pareja casual. Deseó que fuera su cara lo que viera cuando abriera los ojos.

—¡Cuánto tiempo sin vernos! —Genevieve alzó la mirada y vio a Ben Schneider frente a ella, con una lata de cerveza en cada mano. Puso una junto a su vaso de cola—. ¿Qué basura estás bebiendo? No es un cubata, ¿verdad?

—No. No bebo alcohol en el almuerzo.

—¿Desde cuándo? —Ben sumergió la punta del dedo en el vaso y lo saboreó—. ¡Oh, Dios! Es cierto. Es Pepsi o algo por el estilo. Mi estómago no lo soportaría. Sabía que te habías convertido en toda una dama desde que te uniste a Barringtons, pero no me estarás diciendo que también te has vuelto abstemia, ¿verdad?

—No. —Sonrió—. Solo a la hora del almuerzo.

Ben dio un toquecito a la lata de cerveza.

—Tienes suerte. No la he abierto. Llévatela y bébela por los viejos tiempos, cuando eras una viciosa y bebías con las clases obreras. —Se reclinó en la silla y sonrió—. Me gusta el peinado que llevas ahora. Sin embargo, te hace parecer mayor.

—Muchas gracias. Por lo que veo el tiempo no te ha hecho perder encanto. ¿Todavía te dedicas a dibujar tiras cómicas para ganarte la vida?

—El tiempo tampoco te ha hecho perder encanto a ti. Y no son tiras cómicas, son novelas gráficas. Arte.

—¿De verdad eso da para vivir? —bromeó ella.

—Apenas sobrevivo —admitió—. Pero confieso que jamás he sido más feliz. Dejar el mundo de la publicidad fue la mejor decisión que tomé en mi vida. —Paseó los profundos ojos castaños por su cuerpo—. Y a juzgar por ese traje tan caro y el bolso de marca intuyo que entrar en Barringtons fue la tuya. ¿Me equivoco?

—No —convino ella.

Él tomó un poco de cerveza.

—¿Todavía te reúnes con nuestro mutuo camarada, el frustrado genio Ricky Croft?

—Lo vi la semana pasada.

Ahora debía medir las palabras. Ben Schneider había sido un buen amigo de juergas cuando comenzó a dedicarse al mundo de la publicidad, y antes había asistido a la escuela de bellas artes. Sus caminos se habían cruzado en varias ocasiones desde entonces, pero tenía el presentimiento de que aquel encuentro en concreto no se debía a la casualidad. Jamás había coincidido con él en aquel pub a la hora del almuerzo.

—¿Le has encargado algún trabajo? —preguntó Ben.

—¡Estás de broma! Ya sabes cómo es. No se puede confiar en él.

—Me han contado cierta cosa... en privado. ¿Tú le has comprado alguna de sus pinturas?

—No, no lo he hecho —dijo ella—. ¿De qué va esto? —Apartó a un lado la lata cerrada de cerveza—. Si quieres que te cuente algo no es necesario que me sobornes con bebidas. Pero estoy segura de que no puedo contarte nada que no sepas sobre Ricky.

—Claro que puedes —afirmó él, inclinándose sobre la mesa—. ¿Quién fue a por él?

—¿A por él? —repitió ella—. ¿A qué te refieres?

—Alguien le ha dado una paliza.

—¿Cuándo?

Ben encogió los hombros.

—No estoy seguro. Hace un par de días. Tiene un bonito ojo a la funerala y unas menos bonitas magulladuras. Dice que lo asaltaron unos desconocidos, pero nadie se lo cree. Al parecer no ha denunciado los hechos a la policía, pero tampoco quiere hablar de ello; resulta bastante inusual en nuestro Ricky, ¿no crees?

—¿Qué te hace pensar que yo puedo saber algo? —preguntó.

Ben evitó mirarla a los ojos, lo que la hizo sospechar todavía más.

—Corre el rumor... de que James Sinclair está involucrado. Es solo un rumor, claro, pero es uno de tus clientes, ¿verdad?

—No, no lo es. —Iba a añadir «todavía», pero decidió que no era conveniente—. De todos modos esto no tiene sentido. ¿Por qué relacionan a ese hombre con Ricky?

—Ya conoces a Ricky. Ha estado haciendo la ronda, intentando vender cuadros un poco pornográficos.

—Sí, lo sé. Me mostró algunos.

—Se comenta por ahí que es posible que se los haya ofrecido también al señor Sinclair.

—¿Estás sugiriendo que eso ha ofendido tanto a Sinclair que le ha dado una paliza?

—No, no... —Ben sonrió ampliamente—. Por lo que he oído, sacó la chequera. El señor Sinclair posee lo que podríamos llamar «cierta reputación», aunque creo que en su mayor parte no son más que meras exageraciones. ¿No conoces su fama?

—Mi relación con James Sinclair es estrictamente profesional —replicó ella con timidez. Y lo era, pensó.

—Bueno, es probable que no seas su tipo... —intentó justificar Ben.

—¿Cuál es su tipo?

Ben se tomó su tiempo, meditando la respuesta.

—Mujeres agresivas y sexys, imagino. Ricas. Exóticas.

—¿Hijas de políticos? —le apremió.

Ben esbozó una amplia sonrisa.

—También has oído esa historia, ¿verdad? La conozco, pero no estoy seguro de si creerla o no. Bueno, de todas maneras, eso no es todo. —La miró con picardía—. Hubiera jurado que el señor Sinclair se sentiría atraído por alguien como... er... Jade Chalfont.

Ella sonrió.

—Puede que estés alejado del mundo de la publicidad, Ben, pero te mantienes al tanto de los rumores, ¿verdad?

—Bueno, lo intento. Pero sin embargo no tengo suerte contigo.

—De veras, no sé nada —afirmó—. No puedo imaginar a Sinclair golpeando a nadie, ni siquiera por una buena razón. Es probable que los rumores estén equivocados.

—Quizá —dijo él—. Pero la mayoría de la gente cree que son ciertos. No es que sientan lástima por Ricky, últimamente ha sido un coñazo. Se ha dedicado a asediar a todos en sus trabajos ofreciéndoles sus obras maestras.

Después de que Ben se fuera, ella se quedó sentada pensando en James Sinclair y en Ricky Croft. ¿Por qué le había facilitado esa información Ben Schneider? Era evidente que se mantenía al día de las últimas noticias en el mundo publicitario, y por tanto sabría que Sinclair todavía no era cliente de Barringtons. ¿Habría oído ciertas murmuraciones sobre sus disposiciones privadas? Si era así, ¿quién las habría iniciado? Podía haberlo hecho Ricky, pero no las conocía. ¿Podría, a pesar de ello, estar contando algo cercano a la verdad? Todo el mundo sabía que en una ocasión ella le había encargado un trabajo, aunque ahora lo lamentaba profundamente. ¿Habría mencionado su nombre como referencia, a pesar de su advertencia? Si lo había hecho, si Ricky les había dicho a posibles compradores de aquellas horribles pinturas que ella lo recomendaba, Genevieve no podía hacer nada al respecto.

Si abordó a Sinclair con tal proposición, y la utilizó como referencia, ¿habría sido Sinclair realmente capaz de darle una paliza? Era un pensamiento agradable, en especial cuando recordaba las sádicas ideas que reflejaban sus últimas pinturas. Era una buena medicina para aquel pequeño asqueroso, pero ¿sería cierto? Tenía que admitir que no lo creía. ¿Por qué iba a molestarle a Sinclair que ella aprobara aquellas pinturas? Por lo que él sabía, ella también estaba dispuesta a usar el sexo como herramienta para conseguir sus propósitos.

Quizá los rumores fueran totalmente infundados. Tal vez Ricky solo se había emborrachado y caído por las escaleras. Puede que fuera cierto que alguien le hubiera dado una paliza porque debía dinero, lo que conociendo su estilo de vida era muy probable. O quizá solo se trataba de un atraco o un asalto fortuito.

La idea de que Sinclair hubiera podido defender su honor era agradable, para qué negarlo. No dejaba de ser una ironía. Allí estaba ella, una moderna e independiente mujer profesional con un buen salario, encantada de que un caballero de brillante armadura librara una batalla por su honor. Se dio cuenta de que encontraba apasionante considerar a Sinclair un caballero de brillante armadura. Más tarde pensó en la idea y se desperezó en la cama, cada vez más divertida. Sonrió. Recordó a su pobre hermano Philip, que afirmaba que no había quien entendiera a las mujeres. Ni siquiera estaba segura de entenderse a sí misma.

Un seco mensaje en el contestador indicó a Genevieve que esperara el taxi que la llevaría al Club Baco. Le ordenaba que llevara puesta la máscara porque, probablemente, no le daría tiempo a ponérsela cuando llegara.

Se preguntó si iban a subirla directamente sobre un escenario. Imaginó un lugar abarrotado de hombres bebiendo, charlando y fumando. De repente, la idea de actuar en público no le pareció tan atractiva, pero recordó que el Club Baco no era un pub cualquiera a juzgar por la respuesta de su esnob telefonista.

Se vistió con cierta sensación de aprensión. Brillante ropa interior de seda negra, convencional vestido negro, zapatos de tacón de aguja y máscara de cuero. Se rodeó el cuello con la gargantilla de diamantes y se puso también los largos guantes negros. Quería confiar en Sinclair; y confiaba en él, aunque una extraña vocecita que no dejaba de resonar en su mente le sugería que quizá en esta ocasión pretendía obligarla a llevar a cabo una misión que no le iba a gustar. Una misión que tendría que negarse a ejecutar. Esa sería su victoria, y su excusa para transferir sus intereses a Jade Chalfont.

El taxista llegó a la hora prevista e hizo sonar el claxon. Ella se puso el abrigo de piel y bajó las escaleras, sintiéndose agradecida una vez más por vivir en un bloque de apartamentos donde rara vez coincidía con algún vecino al salir a la calle.

El conductor no se sorprendió de su apariencia. Era evidente que estaba acostumbrado a trasladar a gente vestida de maneras extrañas.

—Club Baco, ¿verdad? ¿Va a actuar o a mirar?

Ella sintió un mariposeo nervioso en el estómago.

—Voy a actuar.

—¿Quiere que la lleve entonces a la entrada de actores? —preguntó, alejándose de la acera.

Era evidente que sabía algo sobre el club que la telefonista no había admitido. Se preguntó si podría interrogarlo, pero su orgullo no se lo permitió.

Al final, el taxi se detuvo en una calle lateral. Previamente ella había vislumbrado por un instante la entrada principal del club, con un discreto letrero, antes de que el taxista se internara en un callejón oscuro.

—Espero que todo salga bien —le deseó el hombre.

No parecía esperar que le pagara, pero aguardó a que ella golpeara la anónima puerta que había enfrente y a que esta se abriera, dibujando un rayo de luz en el pavimento. Satisfecho de que no hubiera sufrido ningún daño, el taxista aceleró una vez más. Ella se enfrentó a un hombre rechoncho con un enorme tupé en el pelo negro que la observaba críticamente pero sin sorpresa.

—Muy bien —dijo el hombre—. ¿En qué número actúa? —Su voz era demasiado aguda.

— Striptease.

—No trae vestuario. Se lo facilitamos, ¿no es cierto?

—Lo llevo puesto —dijo. Abrió el abrigo pero el tipo no se molestó en mirar.

—Muy bien. De todas maneras tendrá que compartir camerino. No le importa, ¿verdad?

—No... —comenzó, pero él se dio la vuelta sin esperar a que terminara de hablar.

—De acuerdo. Sígame.

—Un momento. —Ella quería enterarse de qué ocurría allí.

El rechoncho hombrecillo se detuvo y se giró para mirarla.

—¿Podría explicarme qué va a pasar aquí?

Él la miró fijamente.

—Va a bailar un striptease —explicó—. Es lo que quiere, ¿no?

—Me han informado de que este es un club de expertos sumilleres —continuó ella—. Es evidente que no es cierto.

El hombre la miró asombrado, como si estuviera tratando de decidir si ella hablaba en serio.

—Es su primera vez, ¿verdad? ¿Ha hecho striptease antes?

—Por supuesto —repuso con prontitud—. Pero no en un club de vinos.

—Beberán algo más fuerte que vino esta noche —se burló él—. Esta noche el Club Baco se convierte en el Club de las Bacanales. ¿Entiende? Esta noche el señor Roccanski entretiene a sus amigos. Mejor dicho, lo hará usted. Usted y los demás; el resto de los actores. ¿Lo entiende ahora?

—¿Quién es el señor Roccanski?

—El dueño. La mayoría de los días este es un club serio. Solo pueden acceder los miembros y en él se disfruta del mejor vino de Londres. Pero de vez en cuando, al señor Roccanski le gusta preparar algo especial para invitados seleccionados. Solo se entra con invitación. Es algo estrictamente privado. —Sonrió por primera vez y le guiñó el ojo—. Sin censura. ¿Lo entiende ahora?

¡Muy bien!, pensó. Ya lo comprendía.

—¿Y los actores? —pregunto—. ¿Son profesionales?

—Algunos sí —confirmó—. Otros son aficionados, como usted. Lo único importante es que todo el mundo disfrute, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. —Lo siguió por un pasillo estrecho. Se oían a lo lejos los ahogados acordes de una orquesta de baile.

El hombre se detuvo junto a una puerta.

—Es aquí —anunció—. ¿Qué me dice de la música? ¿Quiere que toque la orquesta?

—Tengo una grabación —dijo ella.

Él le tendió la mano.

—Démela. Me aseguraré de que suena cuando sea oportuno. La avisarán cuando llegue el momento. Si quiere beber algo, llame al timbre, ¿de acuerdo?

Ella miró las distintas puertas que jalonaban el estrecho pasillo; aquello le recordaba demasiado los entresijos de un teatro.

—¿Esto es realmente un club de vinos? —preguntó.

—Ahora sí. Pero antes era un club nocturno. Un cabaret o algo así. El señor Roccanski no hizo grandes reformas. No se preocupe, contará con los complementos adecuados para su número.

El hombre le abrió la puerta; había dos individuos desnudos en el interior. Genevieve los miró sorprendida. Pensó que uno de ellos no estaba nada mal: era musculoso, se había afeitado la cabeza y, después de echar un rápido vistazo, tuvo que admitir que estaba bien dotado. El otro era muy delgado, tanto que parecía un palo de escoba con rizos. El resto del cuerpo aparecía desprovisto de pelo, lo que hacía que pareciera delicado y vulnerable.

—No se preocupe por Carl y JoJo —dijo el hombre rechoncho en tono burlón—, no sabrían cómo hacerlo con una mujer ni aunque les hicieran un croquis. —Brindó una sonrisa a los hombres—. ¿No estáis de acuerdo, chicos?

—Pues no —replicó el de los rizos—. Saber y hacer son cosas diferentes. Y yo no haría nada contigo, preciosa.

El portero le lanzó un beso y cerró la puerta.

—Soy Carl —se presentó el que tenía la cabeza rapada—. Esa cosa bonita es JoJo.

—Yo soy Marlene. —Utilizó el primer nombre que le pasó por la cabeza.

—¿Cuál es tu número? —preguntó JoJo.

—Un striptease. ¿Y el vuestro?

—Follamos —explicó JoJo—. Al ritmo de la música.

Carl introdujo su sexo en una pequeña bolsita negra que apretó hasta que apareció una protuberancia impresionante, y luego se ciñó unos zahones de cuero negro que mantuvo en su lugar con un cinturón ancho.

—Es muy artístico. Un número con mucha clase. —Recogió una bolsita de raso blanco y se la lanzó a JoJo—. Ten, vístete. Pronto será nuestro turno.

—¿Es así como os ganáis la vida? —preguntó ella.

Carl se rió.

—Así pagamos las cuentas. Yo soy actor, y se supone que JoJo es artista.

—No seas malo —intervino JoJo—. He vendido dos cuadros este año.

—A amigos —adujo Carl—. Eso no cuenta. —Se puso unas botas de motero y recogió una gorra de cuero adornada con cadenas—. Esta es la manera de ganar algo de dinero. Follar, follamos de todas maneras, así que pensamos que ¿por qué no cobrar por ello?

—A diferencia de ti y todos los aficionados con pasta que lo hacéis por diversión —añadió JoJo.

—¿Por qué piensas que soy una aficionada? —preguntó.

—Por la máscara —explicó JoJo—. No quieres que te reconozcan. Tu marido podría estar ahí fuera, entre el público.

—No estoy casada.

—Tu novio, entonces. —JoJo encogió los hombros—. ¿O eres tortillera?

—Ignóralo —le aconsejó Carl—. Solo envidia tu abrigo de piel.

—Conozco a un hombre que cualquier día de estos me comprará uno. —JoJo hizo un puchero—. Y si vas a portarte así conmigo, cielo, haré las maletas y me iré.

Comenzaron a reñir por tonterías, a insultarse con cariño mientras JoJo metía su pene y sus testículos en la bolsa blanca, cerrándola hasta que esta se hinchó como una bragueta acolchada.

—No hagas nudos —le advirtió Carl, que lo observaba—. Ya sabes que luego no puedo deshacerlos en el escenario.

—Desgárralos, macho mío —declamó JoJo teatralmente—. Pasas mucho tiempo en el gimnasio, usa los músculos para algo.

De repente, ella recordó la queja de Lisa sobre el tipo de hombres que veía en la sala de pesas. Carl habría satisfecho sus expectativas, al menos visualmente. Contuvo una risita; pobre Lisa, sus encantos no surtirían ningún efecto en Carl.

Carl se frotó la entrepierna con la mano.

—Ya verás lo que hace este músculo cuando estemos ahí fuera, bonita.

—¡Oh, promesas, promesas...! —se burló JoJo.

Un golpe seco en la puerta los interrumpió.

—Dos minutos —anunció una voz.

—Las candilejas nos esperan —dijo JoJo mientras la miraba—. Estoy seguro de que te tocará detrás de nosotros. Algo para los gais y luego algo para los más conservadores. Es la manera en la que suelen trabajar.

Abandonaron juntos el camerino. Ella oyó que la música se detenía. Hubo un breve silencio y luego un ritmo nuevo, más duro. Imaginó que era la música de Carl y JoJo. De repente sintió curiosidad. Jamás había visto hacer el amor a dos hombres.

Salió del camerino y se acercó a la música. Una vez que atravesó una contrapuerta se encontró al lado de un pequeño escenario redondo, oculto de la audiencia por pesadas cortinas. Un hombre revisaba una lista. La miró de reojo.

—¿Cuál es tu número? —preguntó.

—El striptease.

Consultó la lista.

—Te toca cuando acaben los muchachos.

Un foco barrió el escenario, atrapando a Carl y a JoJo en el círculo de luz. Los vio comenzar a bailar, moviéndose con confianza y gracia profesional. Carl se pavoneó y posó mientras que JoJo resultaba sinuoso y flexible.

El número se basaba en Carl intentando someter a JoJo para que lo obedeciera sexualmente. Mientras ella observaba, Carl rasgó la bolsa que contenía el sexo del hombre más pequeño y se la arrancó. Luego hizo girar a su compañero, exhibiéndolo. JoJo mostraba ahora una erección de considerable tamaño. Llegó entonces el turno de Carl, y su compañero también le rasgó la bolsa. La imagen de su impresionante erección entre las piernas cubiertas de cuero negro arrancó sonidos de deleite de la audiencia y algún que otro aplauso.

La acción adquirió un matiz más erótico cuando JoJo fue forzado a arrodillarse delante de Carl y utilizó la boca y las manos con su pareja hasta que Carl, que era quien al parecer llevaba la voz cantante, le apartó y se dispuso a poner punto final al asunto. Asiendo a JoJo por la cintura lo obligó a inclinarse hacia delante. El cuero oscuro ofrecía un sombrío contraste con la pálida piel de JoJo cuando fue penetrado por detrás. En el momento en que ambos hombres se estremecían en un intenso clímax, las luces se apagaron.

La función no la había excitado en absoluto, aunque admiró la habilidad de la pareja para el baile; sin embargo, la reacción del público indicaba que el respetable sí había disfrutado. La ovación se prolongó y las aclamaciones fueron muy ruidosas, haciendo que se pusiera muy nerviosa. ¿Considerarían que su striptease era demasiado inocente al lado de una escena de sexo explícito? El escenario seguía a oscuras cuando el hombre de la lista se acercó a ella.

—Deles un par de minutos —la instruyó—. Permita que los gais se recuperen y se vayan, luego le tocará a usted el turno. Concentraremos el foco en usted y luego daremos inicio a la música. ¿Le parece bien?

—Sí.

—Está nerviosa, ¿verdad? —Había un deje de compasión en su voz.

—¿Usted cree que habrá alguien interesado en un striptease después de lo que acaban de ver?

—Le apuesto lo que quiera a que sí. —se rió—. No todo el mundo disfruta de lo que acaban de hacer esos tipos. Yo, por ejemplo, prefiero verla a usted.

Con algo más de confianza en sí misma se subió al escenario en penumbra. Era una experiencia extraña. Mientras esperaba que la música comenzara a sonar, pudo escuchar los sonidos del público cambiando de posición en sus asientos, el tintineo de copas y los murmullos de las conversaciones. No se hizo ningún anuncio. Cada número era una sorpresa.

Cuando el foco la iluminó con brusca claridad, recordó la última función que había hecho para Sinclair. ¿Estaría él observándola? Imaginaba que sí, pero no podía verlo. Apenas tenía un breve atisbo de las caras que la rodeaban, eran más bien como informes y pálidos borrones en la oscuridad. De pronto comenzaron a sonar las primeras notas de la música en los altavoces y, sin pararse a pensar, comenzó a bailar.

Una vez más bendijo el día en que decidió acudir a recibir la lección de Thea. La profesora le había proporcionado la confianza que necesitaba. Su cuerpo se movía tentadoramente mientras ella se pavoneaba y giraba. El público guardaba silencio, pero la tensión era palpable según iba despojándose de las prendas y revelando más su figura.

Desnudarse delante de un grupo de auténticos desconocidos resultaba una sensación extraña. Sabía que la desnudez era considerada por lo general como un estado de fragilidad, pero ella se sentía poderosa. La idea de que todos aquellos ojos desconocidos la observaban era excitante. Los consideraba sus cautivos, ella ejercía de carcelera. Los controlaba, dominaba sus reacciones; lo que verían y cuándo.

Por primera vez comprendió realmente la esencia provocativa del striptease. Entendió lo que había querido decir Thea cuando le comentó que algunas mujeres se desnudaban para sí mismas y no para el público. Ella observaba qué era lo que más les provocaba y eso era lo que les ofrecía. Deseó poder prolongar el baile, pero debía ajustarse a la duración de la música. Cuando esta se detuvo, sintió una breve decepción. Permaneció desnuda en el escenario durante un instante, con los zapatos, la capucha de cuero y la gargantilla de diamantes, antes de que las luces se apagaran.

Notó que alguien la tocaba en el brazo y la guiaba fuera del escenario. Dos personas pasaron junto a ella en la oscuridad, resoplando como si transportaran una gran carga, que Genevieve pensó que podría ser un anticuado potro de salto. También vio a una pareja, el hombre vestido de traje y la mujer de criada. Curiosa, se quedó cerca del escenario aunque el hombre que la guiaba intentó meterle prisa.

—Espere —dijo. Reparó en que la mujer llevaba una máscara—. ¿Qué van a hacer?

—Una escena de azotes —aclaró el hombre—. La criada dejará caer un vaso, que se romperá, por lo que deberá recibir su castigo inclinada sobre el potro. Es una representación muy popular.

Recordó su experiencia como receptora de una zurra. El recuerdo la excitó. La idea de que fuera Sinclair quien administrara los azotes la estimuló todavía más.

—Vamos —la presionó el hombre—. Su cliente la está esperando.

—¿Mi cliente? —Se olvidó por completo de la actuación que estaba a punto de dar comienzo en el escenario—. ¿Qué cliente?

—¿Cómo voy a saberlo? —Ahora parecía irritado—. Fue usted quien hizo las disposiciones, no yo. Mesa cinco.

—No sé de lo que habla —aseguró con firmeza. De repente se dio cuenta de que el hombre no llevaba su ropa—. ¿Dónde están mi vestido y mi ropa interior?

—Las instrucciones dicen que vaya directamente a la mesa cinco. No hay ninguna indicación sobre su ropa. La recuperará más tarde. El cliente la quiere como está. —Sonrió ampliamente—. No lo culpo, ¿sabe?

—¿No sabe quién es ese cliente? —preguntó.

—No —dijo—. ¿No lo sabe usted?

¿Lo sabía? Imaginaba que sería Sinclair, pero ¿qué ocurriría si resultaba ser un desconocido? ¿Qué ocurriría si Sinclair había planeado algo más que un poco de voyerismo? ¿Le importaría? Ya había hecho el amor con Bridget mientras él las observaba, aunque había sido ajena a tal circunstancia en aquel momento. Además Bridget era una mujer, lo que hacía que la cuestión fuera diferente, y fue ella la que eligió seguir adelante. Podría haber hecho el amor con Zaid, si él lo hubiera querido, porque le recordaba mucho a Sinclair. Pero eso también habría sido elección suya.

¿Iba a poder elegir también en esta ocasión o se vería forzada a acabar en el regazo de cualquiera? ¿Sería capaz de acostarse con un desconocido mientras él observaba? ¿Era aquella cuenta tan importante para ella? Al principio de los noventa días habría dicho que sí, ahora no estaba tan segura.

Estaba tan abstraída en aquellos pensamientos que apenas notó la reacción del público mientras caminaba por el local. Sobre el escenario, los juegos eróticos apenas habían comenzado y la gente se volvía a mirarla cuando avanzó entre las mesas numeradas, aunque nadie intentó tocarla.

En esa parte del local las mesas estaban colocadas contra la pared, dentro de cubículos oscuros. Llegó al número cinco. Emitió un audible suspiro de alivio cuando vio a Sinclair.

—Eres sorprendente, ¿sabes? —le aseguró él con suavidad—. Te he desnudado muchas veces, pero ver cómo lo haces al compás de la música no deja de excitarme. —Se deslizó a un lado—. Ven, siéntate aquí.

Observó que el asiento contra la pared era lo suficientemente ancho para los dos. Cuando se sentó, notó la suave tela de la pernera del pantalón contra la piel desnuda. En el escenario, la criada había dejado caer el vaso y recibía instrucciones para el castigo. La pobre doncella protestó y forcejeó sin resultado, el vestido negro fue levantado para revelar unas medias de seda, ligueros y bragas de encaje que pronto tuvo por las rodillas. El hombre la obligó a inclinarse sobre el potro acolchado.

Encontró que el número era excitante. Se identificaba con la chica y sabía que ambos actores disfrutaban de la situación. La chica estaba allí por elección propia, la máscara lo probaba. Cuando la palma del hombre impactó en las nalgas, ella misma se estremeció presa de una evocadora emoción.

Sinclair se giró hacia ella al tiempo que le deslizaba la mano por el interior del muslo. La forzó a separar las piernas. Le acarició la carne con la palma, pero sus ojos no abandonaron el escenario.

—Podrías haberme dicho qué tenías planeado —le reprochó ella.

—¿Qué tenía planeado? —Movió la punta de los dedos por sus piernas—. ¿Esto? —Dibujó leves patrones en su piel.

—Que íbamos a reunirnos aquí —dijo. La última palabra terminó con un jadeo. Él había acariciado toda la curva superior de la pierna para terminar otra vez entre sus muslos.

—¿Por qué? —Le rodeó la espalda con el otro brazo hasta que pudo ahuecar la mano sobre el pecho para frotar el pulgar sobre el pezón, jugando con él breves instantes antes de retirar la mano—. ¿Esperabas reunirte con otra persona?

—Nunca sé qué esperar —confesó ella—. Eres tú el que dicta las reglas.

Él se inclinó y le apresó el pezón con los labios. Comenzó a golpearlo insistentemente con la lengua mientras con la otra mano continuaba explorando el cálido núcleo de placer entre las piernas.

—¿Hubieras acudido si pensaras que ibas a reunirte con un desconocido?

Ella se retorció sin poder evitarlo. Él comenzó a mover los dedos más rápido, expertamente.

—¿Acaso tengo otra opción?

—Siempre puedes elegir.

Ella se reclinó sobre el respaldo y estiró las piernas debajo de la mesa, con una rodilla doblada para que le fuera más fácil seguir moviendo la mano.

—No sabía lo que me encontraría hasta que llegué.

—Y ¿si hubiera sido así? ¿Si te hubiera dicho que vinieras y fuera un desconocido el que disfrutara de ti? —La penetró con un dedo y luego con dos, mientras excitaba el clítoris hinchado con el pulgar—. ¿Si te dijera que permitieras que fuera un extraño el que te hiciera esto?

No quería responder a esas preguntas. Quería abandonarse a las sensaciones que la reclamaban.

—¿Habrías venido en ese caso? —insistió él.

—Me corro... —gimió ella.

Se contorsionó en el asiento cuando el orgasmo la atravesó, impulsándose contra su mano al tiempo que intentaba reprimir los sonidos de placer que pugnaban por salir de su garganta. Luego se dio cuenta de que no tendría que haberse molestado en gozar en silencio, pues la actuación que se representaba en el escenario había terminado y el público aplaudía con entusiasmo. El ruido habría ahogado sus gemidos. Para cuando se recuperó, el escenario volvía a estar a oscuras y notaba las piernas pegajosas contra el cuero del asiento.

—Estoy empapada. —Tomó una servilleta de papel para secarse.

—No has respondido a mi pregunta —insistió él, cogiendo otra para limpiarse la mano.

—¿Qué me habías preguntado? —arrugó la servilleta.

—¿Te habría molestado que se hubiera tratado de un extraño? —preguntó.

De repente se sintió furiosa con él. Lo único que quería era relajarse después de un gratificante orgasmo, no necesitaba un interrogatorio de tercer grado.

—Por supuesto —repuso con agresividad—. Esto es un pacto, ¿recuerdas?

Hubo una pausa antes de que él sonriera.

—Sí, se trata estrictamente de negocios —convino—. Se me había olvidado.

—Has hecho que me perdiera ese número —añadió—. Quería verlo.

—¿Querías ver cómo azotaban a la señorita X? ¿Por qué?

—Pensé que sería excitante. —Volvió la cabeza y miró el escenario en penumbra—. ¿Sabes quién es la chica?

Él se rió.

—Sí.

—¡Dímelo!

Negó con la cabeza.

—De eso nada. Pero te sorprenderías si lo supieras.

—Si es tan secreto, ¿cómo lo sabes tú? —le desafió.

—Yo soy un cliente habitual —aclaró—. Saben que soy de confianza. Y puedo decirte que a la misteriosa señorita X le encanta este tipo de numeritos. ¿Por qué no va a pasar un buen rato?

—Todo el mundo debe tener un pasatiempo —convino ella.

—Aunque solo sea el squash —se burló él.

—O coleccionar pinturas —apuntó.

Él no pareció afectado por la referencia.

—Coleccionas cuadros, ¿verdad? —preguntó él.

—No —dijo ella—. Pensaba que lo hacías tú.

—¿Por qué piensas eso?

Tuvo la sensación de que él intentaba evadirse, y decidió ir al grano.

—Conozco a un artista llamado Ricky Croft. Dibuja escenas eróticas. —Esperó una respuesta que no llegó—. Siempre está buscando clientes. La última vez que lo vi parecía interesado en ponerse en contacto contigo.

—He oído hablar de él —dijo Sinclair con voz fría—. Ofrece pornografía. No me gusta ese tipo de pinturas. —Deslizó la mano entre sus muslos y la acarició entre las piernas, buscando sus mojados pliegues—. Prefiero la realidad.

—¿Así que no lo conoces?

Él tensó los dedos que mantenía sobre su pierna.

—¿Por qué estás tan interesada, Genevieve?

Estuvo tentada a decir «quiero saber si le has dado una paliza, y por qué». Pero sabía instintivamente que si le hacía la pregunta, él no respondería.

—Simple curiosidad —afirmó.

—Bien, pues deja de ser tan curiosa —dijo él—. No estás aquí para interrogarme. —Desplazó la mano de la pierna a un seno. Se lo acarició y apretó con suavidad—. Estás aquí para entretenerme. —Le clavó los dedos—. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

Sintió el calor de la piel de Sinclair contra la suya y que su pezón se endurecía en respuesta a sus movimientos. Él relajó los dedos y comenzó a masajear el seno con la palma. Ella se apoyó en el respaldo y cerró los ojos.

—¿Te excita? —preguntó él.

—Sí —murmuró.

Él le atrapó el pezón erecto entre los dedos y lo pellizcó con firmeza. Ella abrió los ojos alarmada.

—¿Y esto? —preguntó—. ¿Qué tal un poco de dolor erótico?

—Sí.

—Te gusta todo, ¿verdad? —dijo él. Retiró la mano—. Incluso que te azoten. Disfrutaste cuando te até a la moto. Te encantó. Te gustaría que ocurriera otra vez. ¿A que tengo razón?

—No saques conclusiones —protestó ella—. Solo he dicho que quería observar a la pareja que estaba actuando.

—Te he estropeado el número. Tranquila, te compensaré. Te llevaré a ver a auténticos expertos en la materia, gente que hará que esos dos parezcan simples aficionados.

—¿Cuándo? —preguntó casualmente—. ¿Cuándo vuelvas de Japón?

—Creí haberte dicho que dejaras de interrogarme.

—Podrías haberme contado algo sobre tu viaje.

—¿Por qué? Sabía que acabarías enterándote. No es un secreto. Solo serán unos días y no afecta a nuestras disposiciones.

—¿Así que se trata de un viaje de negocios?

—¿Qué otra cosa podría ser? —preguntó con ligereza.

—He oído que las mujeres japonesas son muy hermosas.

—Igual que las inglesas. ¿Estás tratando de enterarte de si voy a hacer algo con ellas mientras estoy allí?

—No, no es eso —mintió con rapidez.

Él se rió.

—Por un momento he llegado a pensar que podrías estar celosa. —Le pasó las manos por los pechos y las deslizó más abajo, entre sus piernas, tocándola con suma habilidad—. Qué tonto, ¿verdad? Para ti solo soy una oportunidad en tu carrera.

—Y para ti yo solo soy un entretenimiento —repuso.

—Cierto —convino él—. Y la velada no ha terminado todavía. Coge el abrigo. Tengo hambre.

—¿No podríamos comer aquí? —preguntó.

—Podríamos, pero no vamos a hacerlo. Tengo una buena botella de vino esperando en casa, y he encargado la comida. —El escenario se oscureció otra vez.

—Me gustaría ver el espectáculo —sugirió.

—Pues a mí no —dijo él—. Y soy el que manda, ¿recuerdas? Ve a buscar el abrigo, pero no te molestes en ponerte más ropa. Pronto volverás a actuar.

Cuando salió del coche y se dirigió a los escalones que conducían hasta la casa de Sinclair, Genevieve se preguntó por qué se sentía tan sexy al saber que estaba desnuda debajo del respetable abrigo. Se abrazó a la prenda, sintiendo la frialdad de la seda del forro contra la piel. Ya se había quitado la máscara y ahuecado el pelo.

En el vestíbulo notó un agradable calor cuando Sinclair abrió la puerta.

—Ve allí —ordenó él, señalando una estancia—. Sírvete una copa y quítate el abrigo. Estás demasiado tapada.

Se sintió todavía más sexy al estar desnuda en aquella habitación tan masculina, con aquel brillante suelo de madera y tapizados de cuero. Había dos grandes sillones y un taburete con asiento acolchado. Era una estancia más pequeña que la que habían utilizado en su visita anterior y se fijó en que la puerta no estaba taladrada con agujeros. Una de las paredes estaba cubierta por una estantería llena de libros.

Se sirvió una copa de vino y se acercó a examinarlos, buscando el tipo de título que la reputación de Sinclair la empujaba a pensar que encontraría. ¿Quizá el Kamasutra? ¿La historia de O? ¿Primeras ediciones de las novelas eróticas más conocidas? ¿Libros impresos en secreto sobre sexo especializado? Pero solo encontró poesía y astronomía. Había una estantería dedicada a historia antigua y un estante de novelas de bolsillo sobre ciencia ficción.

Se terminó el vino y se puso a mirar a su alrededor, contemplando los cuadros que colgaban de las paredes, principalmente escenas de caza y animales, salpicadas con algunos retratos de hombres sin identificar, con miradas sombrías, muchos años y pajaritas en el cuello. Se detuvo frente a uno y lo miró, preguntándose quién sería, cuando se dio cuenta de que estaba reflejada de cintura para arriba en el cristal del retrato. Se cubrió ambos pechos con las manos y los alzó hasta que los pezones quedaron a la altura de la desaprobadora boca del hombre. Se le escapó una risa nerviosa y se meneó de manera provocativa.

«Apuesto lo que sea a que jamás te ocurrió esto en tu vida», le dijo mentalmente al retrato.

—¿Qué demonios estás haciendo?

El sonido de la voz de Sinclair la hizo sobresaltarse. Se volvió, todavía con las manos bajo los pechos. Él estaba en la puerta. Se había quitado la chaqueta y la camisa blanca de vestir estaba ahora abierta en el cuello, medio desabrochada y remangada a la altura de los codos.

—Solo admiraba tus cuadros.

—Parecía como si estuvieras bailando.

Caminó hacia él cubriéndose los pechos con las manos en un gesto de fingida modestia.

—Pensé que ese viejo muchacho necesitaba un poco de animación.

—Oh, ¿de veras? —Ahora estaba muy cerca de ella. La tenue luz le oscurecía la cara y hacía brillar su pelo negro. Él alargó las manos y la cogió por las muñecas, obligándola a bajar los brazos. Se inclinó como si quisiera besarla; ella alzó la cara para salir a su encuentro, pero él bajó más la cabeza y cerró los labios en torno a un pezón. Le rodeó la punta brevemente con la lengua. Fue un gesto experto y ligero, aunque suficiente como para hacer que Genevieve se estremeciera de placer.

—Bien —comentó él, después de repetir la caricia—. No creo que los viejos y respetables victorianos apreciaran a una lasciva mujer haciendo ostentación de su desnudez.

—¿Lasciva mujer? —Volvió a reírse tontamente—. ¿De verdad?

—Sí. —De repente, la hizo girar entre sus brazos. Le sujetó las muñecas, manteniéndola cautiva con su fuerte agarre, mientras la guiaba hacia uno de los sillones.

—Le habrías parecido una amenaza; una mujer obsesionada con el sexo. Te habría castigado. Por tu bien, por supuesto.

Ahora estaban frente a uno de los sillones. Ella apoyó la espalda en su pecho, recreándose en el calor y la fuerza de su cuerpo, disfrutando de la sensación que provocaba la camisa contra su piel desnuda. Él se inclinó y acercó la boca a su oreja.

—Los victorianos eran firmes defensores del castigo. —Se movió para sujetarle ambas muñecas con una mano. La otra la deslizó por sus nalgas. Ella se estremeció—. Del castigo físico —añadió con suavidad.

De repente la hizo girar en redondo, se sentó en la silla y la puso boca abajo sobre sus rodillas. El movimiento fue tan inesperado que ella no se resistió.

—Esto le habría encantado al del retrato —aseguró Sinclair. Notó un indicio de diversión en su voz—. Habría pensado que es lo que merecías.

Dejó caer la mano con fuerza sobre su trasero y ella gritó sorprendida. Comenzó a dar patadas al aire, pero él se movió con agilidad y le atrapó las piernas entre las suyas. La mano aterrizó tres veces más en rápida sucesión. Fueron golpes contundentes y precisos que le provocaron un delicioso y doloroso hormigueo, lo que unido a la incómoda posición en que la había atrapado la excitó tanto como una suave caricia.

—Y yo estoy de acuerdo —añadió él.

Otro pequeño remolino de azotes aterrizó sobre su carne desnuda. Luchó sin resultado. Incluso aquellos movimientos contra los duros músculos de sus muslos la excitaban.

—Comienzo a entender por qué los victorianos disfrutaban con este juego —dijo Sinclair. La mano aterrizó otra vez, ahora con más dureza.

—¡Eres un cerdo! —gritó ella—. Me haces daño.

Él se inclinó y ella sintió su aliento contra el pelo revuelto.

—Y te encanta —le susurró al oído—. ¿Por qué no lo admites?

Su respuesta fue luchar con violencia.

—Admítelo —repitió él—. Te excita.

—No es cierto.

Sabía que era mentira. No esperaba que la creyera y acertó, no lo hizo. Sinclair se inclinó y buscó sus pechos, encontrando los pezones duros como bayas. La exploró a conciencia, friccionándolos con el pulgar, jugueteando con ellos hasta conseguir que ella se estremeciera convulsivamente. Cuando dejó de acariciarla, hizo una mueca de decepción.

La mano comenzó entonces a frotarle el trasero dolorido antes de deslizarse entre sus muslos. Ahora la mueca fue de deseo.

Él se puso en pie, llevándola consigo. Con un fuerte empujón, la hizo girar de nuevo y la sentó en el sillón, arrodillándose frente a ella, entre sus piernas abiertas. Sinclair le asió ambas muñecas y la obligó a colocar las manos sobre los pechos. Ella sintió los pezones duros, presionando contra las palmas.

—¿Ves? —dijo él—. El castigo corporal te excita, Genevieve. Te apuesto algo a que no lo sabías.

Tenía que admitir que era cierto, aunque con una puntualización: que dependía de quién le infligiera el castigo; pero eso último no se lo dijo.

Él le movió las manos poco a poco, obligándola a acariciarse a sí misma.

—Ahora, excítame a mí —le pidió él con suavidad—. Provócame un poco más.

Lo miró con los ojos entrecerrados, esperando que él comenzara a darle placer con la lengua, pero no se movió.

—Quiero mirarte —confesó él. Su voz resultó ronca por la excitación contenida. Ella estaba a punto de mover las manos de los pechos, pero él la detuvo—. Déjame verte —murmuró—. Déjame ver cómo lo haces cuando estás sola.

Ella se movió lentamente al principio y luego con creciente velocidad. Apretó los pezones entre los dedos. No se sentía avergonzada porque sabía que eso lo excitaba. Se relajó contra el respaldo del sillón.

—Córrete —le ordenó él—, estás casi a punto. Yo no voy a tocarte. Vas a hacerlo todo tú.

La excitación que percibió en su voz actuó como un potente afrodisíaco. Se sintió poderosa otra vez; tenía el control. Abrió las piernas perezosamente y se inclinó para masturbarse. El castigo que él le había administrado la había excitado más de lo que pensaba. Apenas había comenzado a frotarse el hinchado brote cuando sintió que las sensaciones crecían en su vientre.

—Que dure, cariño —murmuró él—. Despacio, despacio... Que dure.

Pero por una vez fue incapaz de obedecerlo. Quería correrse y el deseo borró todo lo demás. El orgasmo fue intenso y largo. Se contorsionó en el sillón, se puso rígida y se estremeció de placer. Cuando acabó, emitió un suspiro y se relajó.

Notó que Sinclair le ponía las manos debajo de los brazos y la levantaba para, presionándole la cabeza, obligarla a arrodillarse frente a él. Se abrió entonces la cremallera de los pantalones y la atrajo hacia su miembro. Estaba tan erecto y excitado que apenas llegó a tocarlo con la boca antes de que se corriera. Su liberación fue tan salvaje como la de ella.

Más tarde, cuando ya había tomado un baño y se había vestido otra vez, sentada frente a él y disfrutando de la deliciosa comida china que había encargado, pensó en lo civilizados que parecían: una mujer con un conveniente vestido gris y un hombre con pantalones de pinzas oscuros y una camisa formal, aunque descuidadamente abierta.

Se sintió cómoda y relajada. ¿Era eso lo que conseguía el buen sexo? Se preguntó si él se sentiría igual. Sin duda, Sinclair estaba haciendo un extraordinario esfuerzo para resultar encantador y entretenido durante la velada, y una vez más se sintió impresionada por lo culto que era sin llegar a resultar pedante. Su conversación probaba que sus intereses eran tan diversos como los libros que poseía.

Ella intentó sacar el tema de Japón una sola vez.

—¿Otra vez con eso? —preguntó él arqueando una ceja—. ¿Por qué estás tan fascinada por mi viaje al exótico Oriente?

No podía decírselo, claro, pero se moría por saber si iba a hacer el amor con Jade Chalfont mientras estaban allí.

—No estoy fascinada —mintió—, solo un poco interesada. Montar una campaña publicitaria para el mercado japonés sería todo un reto para nosotros.

—Siempre tan profesional, ¿verdad? —Su voz fue más dura—. ¿Qué te hace pensar que vas a tener la oportunidad de hacer una campaña en Japón?

—Si tus negociaciones tienen éxito...

—Todavía no soy tu cliente —la interrumpió.

—Creía que no cabía duda de que lo serías —dijo ella con voz calmada.

—Es evidente que no puedes asegurarlo, Genevieve. Nuestro acuerdo de noventa días todavía no ha terminado.

—Perdona que te lo diga, pero en estas ocasiones es cuando sospecho que solo me estás utilizando. —Su tono era frío y educado.

—Tienes razón. —La huella de una cínica sonrisa curvó su boca—. Y además a fondo.

—Quería decir que dudo que tengas intención de cumplir tu palabra.

Fue la primera vez que lo vio realmente enfadado. Notó la tensión en todo su cuerpo.

—Espero que no quieras decir lo que pienso, Genevieve. Tengo muchos defectos, pero romper mi palabra no es uno de ellos. —Había hielo en su voz y en sus ojos.

Supo en ese momento que sería muy peligroso enfrentarse a James Sinclair.

—Lo siento. —Y lo decía de verdad.

—Bien —añadió él lacónicamente—. Si alguno de los dos rompe el acuerdo, serás tú.

«Solo si tú me obligas», se dijo.

Y por la manera en que la miraba, Genevieve supo que, si se lo proponía, él sería más que capaz de obligarla.

Aquel pensamiento no fue nada reconfortante.

—¿Y si te ofrezco una libra?

Genevieve regresó al presente de golpe. George Fullerton estaba sentado delante del escritorio y se mostraba sonriente.

—Es que no parecías interesada en el penique que te había ofrecido antes —dijo él.

—¿Un penique? —repitió.

—Por tus pensamientos. Tenías la mente muy lejos. ¿Pensabas en algo referente al trabajo?

—Bueno, sí —replicó—, en cierto modo.

—¿Te has enterado de lo último sobre James Sinclair?

—¿El rumor que implica a Ricky Croft? Sí. —respondió Genevieve.

—¿Lo crees?

Recordó la breve y fría cólera que había invadido a Sinclair la noche anterior.

—Creo que el señor Sinclair sería muy capaz de golpear a alguien —afirmó—, pero no entiendo por qué iba a tomarla con Ricky Croft.

—Ni tú ni nadie —aseguró Fullerton—. ¿Has escuchado algo más sobre su viaje a Japón?

—Solo sé que es cierto.

Fullerton asintió con la cabeza.

—El señor Sinclair se está volviendo un cliente muy apetecible. Y a pesar de que sigue coqueteando con Lucci’s y su atractiva luchadora, estoy seguro de que serás tú la que se lleve el gato al agua.

Ella deseó mostrarse igual de confiada. Aquel breve atisbo de la cólera de Sinclair le había mostrado que había mucho en él que desconocía. ¿Sería realmente ese ser manipulador que afirmaba todo el mundo? ¿Un hombre que utilizaba a los demás por diversión? ¿La estaba utilizando a ella, confiando en que la obligaría a romper el pacto cuando él eligiera? Sin duda eso le había parecido.

Todavía seguía carcomida por la duda cuando recibió un paquete de servilletas de papel en el que aparecía escrito un breve mensaje.

Estoy seguro de que sabrás darles uso.

Sabía que se enteraría de qué quería decir y que resolvería todas sus dudas sin tardar demasiado. Se le estaba acabando el tiempo. Los noventa días pronto tocarían a su fin.

7

Aunque sabía que Sinclair no la llamaría desde Japón, Genevieve seguía esperando escuchar su voz cada vez que cogía el teléfono. Pero las llamadas eran siempre de amigos, salvo una de Philip para confesarle que pensaba permanecer célibe mientras estuviera en la universidad.

—Nos hemos puesto de acuerdo un buen número de chicos —aseguró—. Las mujeres no valen la pena.

—Primero te frustras porque tus novias no dejan que las ates —se burló ella— y luego quieres convertirte en monje. Es lo más estúpido que he oído jamás.

—¿Acaso piensas que no lo conseguiré?

—Sí, creo que no podrás conseguirlo.

—Desde luego, hermanita —dijo él de mal humor—. Ni que fuera un obseso sexual.

—No. Solo un varón normal. Tendrás novia nueva dentro de una semana.

—¿Te apuestas algo a que no la tengo? —preguntó él.

—Claro que no —se apresuró a decir—. Además daría igual, aunque ganara la apuesta tú nunca pagas cuando pierdes.

—Esto voy a tomármelo muy en serio. Ya verás.

Cuando Sinclair finalmente la llamó, parecía amigable y relajado. A Genevieve le sorprendió que le preguntara cómo estaba en vez de darle las consabidas instrucciones.

—Estoy bien, gracias —repuso, esperando haber logrado disfrazar el placer que sintió al escuchar otra vez su voz—. ¿Qué te han parecido los japoneses?

—Muy cooperativos, la verdad —respondió él.

—¿Y las geishas? —inquirió dulcemente.

—Lo mismo —aseguró.

Se sintió tentada a preguntarle si Jade Chalfont había disfrutado de su visita, pero el orgullo le impidió incluso admitir que sabía —o le importaba— que Jade hubiera ido con él.

—Jade también se lo ha pasado muy bien —añadió él alegremente mientras ella seguía tratando de pensar cómo sacar el tema desde un punto de vista neutral—.Te acuerdas de Jade Chalfont, ¿verdad? La conociste en la feria de antigüedades.

—Por supuesto que la recuerdo —repuso con frialdad—. La señorita Chalfont hace judo, kárate o algo por el estilo.

Él se rió.

—Sí, algo por el estilo. Trabaja en Lucci’s. ¿O lo has olvidado? Me resultó muy útil en Japón.

—Es evidente que llevas fraguando este trato con los japoneses algún tiempo —dedujo—. ¿Por qué no me dijiste nada cuando discutimos sobre tus futuros requisitos publicitarios?

—No había nada en firme —dijo él—. No me gusta aventurar posibilidades. Sin embargo, ahora el tema va viento en popa.

De repente, se sintió aprensiva; sabía que Lucci’s era solo una más de las agencias que lo cortejaban. ¿Se atendría en realidad a ese poco ortodoxo acuerdo que tenía con ella? ¿Era una ingenua al creerlo cuando insistía en que siempre mantenía su palabra? Si Sinclair quería salir de su vida después de esos noventa días y no contratar a Barringtons, le resultaría fácil hacerlo. Ella no estaba en posición de ofrecer objeciones públicas.

—Bien, estamos deseando enfrentarnos al reto que supone una campaña de publicidad internacional —dijo.

—La cuenta todavía no es vuestra —replicó él con suavidad.

—¿Cabe alguna duda?

—Aún quedan dos semanas para poner fin a nuestro acuerdo —le recordó él—. ¿O se te ha olvidado?

Una vez más se encontró preguntándose si a él le haría gracia presionarla. Intentar dar con alguna actividad que no estuviera dispuesta a hacer. Cuando comenzó aquel inusual acuerdo ella creyó honestamente que se enfrentaría a cualquier reto sexual que él planteara —y no era necesario que fuera con él— a cambio de esa cuenta. Estaba dispuesta a complacerlo, aunque alguna de sus proposiciones le resultara odiosa. Pero ahora las cosas habían cambiado. Ella había cambiado. Él la había cambiado. Había cambiado su vida y su manera de pensar.

—Espero que recuerdes la dirección de Georgie.

—Por supuesto —repuso.

—Le he pedido que te haga un vestido —comentó él—. Pero necesita tus medidas. Te he concertado una cita para mañana a la hora del almuerzo. Espero que te vaya bien.

—Eres tú quien da las órdenes —replicó con una indiferencia que no sentía—. Al menos durante dos semanas más.

Estuvo segura de que él sonreía.

—Sí, así es, ¿verdad? Procura no olvidarlo.

Genevieve estaba más que dispuesta a salir de las oficinas al día siguiente. Varios compañeros habían comenzado a expresar sus reservas sobre las posibilidades que tenía Barringtons de hacerse finalmente con la cuenta publicitaria de Sinclair.

—¿Por qué iba a dárnosla a nosotros? Esa operación en Japón va a meterlo en la primera división. —Martin Ingrave, uno de los gerentes de cuentas, la miró por encima del escritorio—. Cuando nos tanteó en primer lugar pensé que habíamos tenido muchísima suerte. Somos una agencia pequeña comparada con Randle Mayne, incluso lo somos si nos comparamos con Lucci’s.

—A Sinclair le gusta Barringtons —contestó.

—Me da la impresión de que Lucci’s también le gusta —aseguró Martin—. Sin duda le gusta Jade Chalfont. ¡Incluso la llevó a Japón con él!

—Martin —intervino ella, irritada—, ya lo sé.

Martin se inclinó hacia delante como si fuera a hacerle una confidencia.

—Jade practica eso del kendo. Estoy seguro de que a Sinclair le resulta interesante. He oído decir que le gustan las mujeres autoritarias. El tipo de mujeres que tratan a los hombres a patadas. Tías salvajes, ya sabes.

Ella miró a Martin con sorpresa.

—Bueno, desde luego no es lo que yo he oído.

—Hay un montón de gente que piensa que está liado con Chalfont —explicó Martin—. Y no existe mujer más dominante que una que sepa manejar una espada, ¿verdad?

—Yo creo que hay un montón de gente que no sabe lo que dice —comentó.

—¿Detecto algo de celos? —Martin sonrió de oreja a oreja—. Me parece que te habías hecho ilusiones con él.

—Es solo un futuro cliente —aseguró—, y yo no mezclo negocios y placer —mintió.

—Pues a mí me parece que él te gusta.

—Y a mí me parece que deberías meter las narices en tus asuntos y salir de mi despacho.

—¡Guau! —Martin le lanzó un beso burlón—. ¿Sabes que te pones muy guapa cuando te enfadas? ¿Por qué no pruebas esa táctica para ligarte a Sinclair? Quizá si le pusieras esa carita...

«No tenía ninguna necesidad de poner cara de enfado para acostarse con Sinclair», pensó Genevieve mientras se dirigía al taller de confección de Georgie en taxi. Pero para lo que le servía. Ella no se parecía nada a las mujeres que lo atraían. ¿Por qué la había elegido?

Se acordó de que él le había comentado en una ocasión que ella era una mujer muy apasionada esperando ser liberada. Volviendo la vista atrás, a los últimos dos meses, no le quedaba más remedio que estar de acuerdo; él tenía razón. Pero ¿cómo había estado tan seguro si ni siquiera ella misma lo sabía?

Fue la propia Georgie quien le abrió la puerta. En esta ocasión en su camiseta había un eslogan que decía: Rescatar las calles. ¡árboles y no asfalto! El taller seguía tan desordenado como recordaba y todavía flotaba en el aire el provocativo olor a cuero. El traje que tanto le había llamado la atención en su anterior visita había desaparecido. Ahora el maniquí mostraba una complicada creación llena de cremalleras y estrechas correas, que cubría la parte delantera de un corsé con liguero como si fuera una tela de araña.

—¡Es fantástico!, ¿verdad? —Georgie percibió su interés y lo giró para que viera la parte de atrás—. Quedará todavía mejor sobre un cuerpo de carne y hueso. A este cliente le encantan las correas.

—Qué extraño —comentó.

—No es extraño en absoluto. —Georgie pasó el dedo por una de las correas de piel—. En realidad es un mapa sexual. Cada una de estas líneas va a alguna parte. A los hombres les encanta. ¿Por qué crees que a todos les gustan las medias con costura?

Ella se rió.

—Hay una gran diferencia entre que a un hombre le gusten las medias con costura y que se excite por un provocativo traje de bondage.

—No es tan provocativo. —Georgie fingió estar molesta—. Es más normal de lo que puedas pensar. Reconozcámoslo, un cuerpo desnudo acaba aburriendo antes o después. Necesita complementos. Y el sexo convencional también resulta aburrido al cabo de un tiempo. Son las fantasías las que ayudan a mantener el interés. Tú también lo crees así, o no estarías aquí —añadió con astucia—. Te gustó el corsé que hice para ti, ¿verdad?

—No fui yo quien lo eligió —replicó con rapidez.

—Eso es lo que tú dices.

—De verdad, no fui yo —protestó.

—Pero disfrutaste cuando te lo pusiste, ¿no? ¿Disfrutaste al saber que aquello excitaba a tu novio?

—Tuve que ponérmelo.

—¿Cómo que «tuviste que ponértelo»? —Georgie esbozó una amplia sonrisa—. ¿Alguien te apuntó a la cabeza?

—Tengo una especie de... pacto —repuso con evasivas—, con un amigo.

—¿Así que te gustan los juegos? —Georgie asintió con la cabeza—. ¿No nos gustan a todos? Son divertidos, ¿verdad? —Buscó encima de una mesa la cinta de medir—. Tienes que quitarte la chaqueta. Y también la falda. —Cuando Genevieve clavó los ojos en la joven con innegable sorpresa, Georgie añadió—. El encargo es que te haga un vestido y unas botas. Necesito medirte las piernas. —La observó mientras se quitaba ambas prendas—. Lo más seguro es que pueda adaptar unas botas estándar para ti. Saldrá un poco más barato que si las hiciera a medida. Lo cierto es que tienes unas piernas bien formadas.

De pronto, recordó que Georgie era lesbiana.

—Gracias —repuso más bruscamente de lo que pensaba.

La joven se levantó y le brindó una descarada sonrisa.

—No te preocupes. No pienso violarte.

Ella se sonrojó

—Lo siento. No estaba pensando eso.

—Ese es el problema de los hetero —aseguró Georgie—, os pensáis que todos los gais son obsesos sexuales. —Comenzó a medirla con profesional eficiencia—. Yo no me pregunto cada vez que veo a una mujer qué tal será en la cama. Si ocurre algo, pues ocurre. Y por cierto, no eres mi tipo; me resultas demasiado femenina.

—No tengo nada contra los homosexuales —protestó ella.

—¿Tienes muchas amigas lesbianas? —la desafió la joven.

—Bueno, no lo sé —admitió ella—. No es algo que se vaya preguntando por ahí, ¿verdad?

—Esa es la cuestión —afirmó Georgie—. Nadie habla de ello, por eso la gente tiene esas ideas tan peregrinas sobre la homosexualidad. Te apuesto lo que quieras a que te avergonzaría presentarme como lesbiana a tus amigos. Es más, te apuesto lo que quieras a que no te atreves a entrar en un club para lesbianas.

Pensó en Bridget. Estuvo tentada a confiarle aquel hecho a Georgie, pero se preguntó si la joven sería discreta. Además ¿Bridget era realmente lesbiana o solo una profesional dispuesta a hacer lo que fuera por dinero?

—Pues claro que me atrevo.

—Claro... has estado en tantos... —se burló Georgie.

—Ni siquiera sabría dónde encontrar uno —replicó. Era cierto—. No es que haya una señal en la entrada que ponga «solo lesbianas», ¿verdad?

—Si yo te llevara a un club —le propuso la joven—, ¿vendrías? ¿Verías cómo se divierte la otra mitad? —Al ver que vacilaba, Georgie añadió—: no bailamos desnudas ni nada por el estilo, ni vamos pavoneándonos con grandes consoladores de caucho. No te llevaré a Cupboard, es demasiado especializado; te llevaré a un local con ambiente amistoso y agradable donde sirven copas decentes.

Ella sonrió.

—De acuerdo, ¿cuándo quedamos?

—Voy a tener que pasarme algunas noches trabajando —dijo Georgie—. Pero te daré mi número de teléfono. Llámame cuando puedas y organizaré algo. Si no me llamas sabré que te han surgido dudas. No me importará.

—¿Y qué pasa con tu novia? ¿No se pondrá celosa?

—No está aquí. —Georgie se rió—. Está haciendo un curso de administración. De todas maneras no le importaría. Eres hetero, ¿no es cierto? Y como ya te he dicho, no eres mi tipo.

Cuando desempaquetó el traje confeccionado por Georgie, a primera vista le pareció un vestido convencional, pero al fijarse más detenidamente se dio cuenta de que esa creación de cuero tan hermosa no era un diseño que se pudiera llevar por la calle. No tenía mangas y el cuello redondo llegaba mucho más abajo de sus pechos. Había unas delgadas cadenas con anillas cruzando el escote, y en esta ocasión sabía perfectamente dónde había que ponerlas.

El vestido apenas tenía espalda. Una faja de cuero formaba un delgado cinturón, con una tira que se colaba entre sus nalgas y acababa bifurcándose en otras dos finas tiras negras algo más abajo. Aquellas líneas negras enfatizaban sus curvas. En el frente de la falda, las correas estaban decoradas con diamantes, marcando la forma de los muslos.

El paquete contenía también unos guantes de cuero hasta el codo y unas botas. Estas eran ceñidas y se ataban desde los dedos de los pies hasta encima de las rodillas. Los tacones de aguja eran tan altos que, una vez que se las pusiera, tendría que andar de puntillas, aunque incluso así le resultaría difícil pues contaban además con unas elevadas plataformas con las que le resultaría casi imposible caminar. Eran mucho más exageradas que cualquier calzado que Sinclair hubiera dispuesto para ella. Cuando por fin terminó de atarlas y se puso de pie, le dio la impresión de que se caería hacia delante en cualquier momento y se preguntó si sería capaz de bajar las escaleras y caminar hasta el coche sin caerse. También se preguntó lo que pensaría quien la viera. Una vez más agradeció vivir en un bloque de apartamentos donde los vecinos pasaban los fines de semana en sus casitas de campo.

Practicó con las botas y le sorprendió darse cuenta de que, una vez que se acostumbraba a realizar los movimientos adecuados, podía caminar sin caerse de bruces o tropezar. Se veía obligada a dar pasos diminutos; como una geisha, pensó. Pero no era esa la comparación en la que quería pensar. Cuando recordaba a las geishas, no podía dejar de especular sobre lo bien que se lo había pasado Sinclair en Japón.

Lo imaginó con una hermosa chica vestida según las costumbres japonesas arrodillada a sus pies, quitándole los zapatos. Él estaba vestido con un kimono oscuro mientras seguía a la chica para darse un baño. Los vio juntos, desnudos. La joven le lavaba la espalda disimulando la risa. Más tarde estaban tumbados en un futón, haciendo el amor. Sinclair recorría el cuerpo de la joven con la boca y después era ella quien trabajaba expertamente sobre el suyo, deslizando los labios de arriba abajo por la rígida longitud de su pene hasta que el cuerpo de James comenzó a sacudirse con los espasmos del orgasmo. Al llegar a ese punto, la geisha cambió y se convirtió en Jade Chalfont, lo que le hizo darse cuenta de que aquellos pensamientos ya no eran una simple fantasía. Eran dolorosamente factibles. Un hecho que la irritaba y deprimía a la vez. Ni siquiera recordar la voz de Sinclair al teléfono arreglando un encuentro con ella le levantó el ánimo.

Sinclair paró frente a su casa en el minuto exacto y dio un bocinazo. Genevieve se puso el abrigo de piel sobre el vestido y bajó las escaleras, con aquellos tacones imposibles, sin demasiados problemas. Él la observó desde el asiento del conductor mientras se dirigía al coche.

—Espero que te hayas vestido correctamente —comentó. Ella abrió un poco el abrigo—. Muy bien —aprobó—. Date la vuelta.

Al principio de su acuerdo habría protestado, ahora ni se molestó. Las calles estaban desiertas. El Mercedes estaba parado bajo el foco de luz que proyectaba una farola.

—Levántate el abrigo —ordenó él bruscamente—. Ya sabes lo que quiero ver.

Tampoco ahora se molestó en discutir. Se giró y apartó el vuelo del abrigo a un lado, permaneciendo de pie con las piernas algo separadas. Casi pudo sentir el movimiento de sus ojos acariciándole la curva de las nalgas.

—Muy agradable —comentó él. Abrió la puerta del coche—. Entra.

Ella se acomodó a su lado mientras el Mercedes se alejaba ronroneando de la acera. Lo miró de reojo. Sinclair estaba tan apuesto como siempre, con un traje negro, aunque en esta ocasión llevaba debajo un polo de cuello cisne negro en lugar de la usual camisa blanca y la corbata de seda.

—¿Por qué soy siempre yo la que se tiene que vestir de manera especial? —preguntó.

—Porque yo pago el vestido —explicó—, así que creo que merezco poder lucirte. —Hizo una pausa—. ¿Quieres dejarlo?

—Claro que no —replicó con voz aguda.

Él se rió.

—Los negocios primero, ¿verdad? Como siempre. —Sinclair condujo en silencio durante algunos minutos—. Y has tenido suerte —añadió poco después—, iba a pedir a Georgie que confeccionara un auténtico corsé de sumisión. Entonces sí que habrías tenido algo de lo que quejarte.

—Pensaba que ya tenía uno —comentó ella. Observó el blanco destello de su sonrisa entre las sombras.

—Ese no es más que un disfraz —aseguró él—. Uno de verdad estaría hecho a medida. Te proporcionaría el tipo de cintura con la que siempre has soñado; una auténtica figura de reloj de arena. Tendría correas y hebillas para colgarte del techo y poder mantenerte inmóvil. Te moverías solo cuando yo te lo permitiera. Y sería muy incómodo. Estoy seguro de que te encantaría.

—¿Qué te hace pensar que me gusta estar incómoda?

—Te gusta sentirte indefensa —adujo él.

—Te aseguro que no.

—Y yo te aseguro que sí. Quizá no en la vida real, pero sí aquí, conmigo. ¿Acaso no has aprendido a aceptar y disfrutar de tu naturaleza sexual?

—Cuando estoy contigo, hago lo que me ordenas —explicó con serenidad—, porque en eso consiste nuestro acuerdo. Mi disfrute personal no entra en el pacto.

—¿Estás diciéndome que no has disfrutado? —se burló él—. Pues te felicito. Eres una actriz estupenda, desde luego me has engañado.

«Estoy actuando, sí, pero no es el tipo de actuación que tú crees. Actúo todo el tiempo fingiendo que no me importas; fingiendo que no es más que un asunto de negocios. Y te engaño. Soy una actriz mucho más consumada de lo que pensaba».

—¿Adónde vamos? —se limitó a decir.

—Prometí mostrarte un espectáculo de CC, ¿verdad?

—¿CC? —repitió.

—Castigo corporal —explicó—. Pero no te preocupes, en la tierra de la fantasía nadie sale lastimado. Por lo menos no mucho.

Sinclair detuvo el coche ante dos locales oscuros. Entre ellos había una puerta con una tenue luz que iluminaba el pequeño contorno de un perro.

—Espérame aquí —le indicó él—. Aparcaré al doblar la esquina.

Solo tardó unos minutos, el tiempo justo para que ella se pusiera la capucha. Una vez que tuvo la cara cubierta se sintió más cómoda. Ahora no podían reconocerla: era libre.

Sinclair insertó una tarjeta en una ranura y la puerta se abrió. Un pronunciado tramo de escaleras conducía hacia abajo, iluminado a intervalos por luces diseñadas para parecer antorchas. Ella movió cuidadosamente los pies, embutidos en las altísimas botas. Al pie de las escaleras había un vestíbulo que la sorprendió por su amplitud. Las paredes parecían de piedra y estaban decoradas con una variada colección de artilugios de sado que parecían más apropiados para una mazmorra de torturas.

Una jovial recepcionista, con un ceñido vestido de cuero, se hizo cargo de su abrigo. La joven ni siquiera echó una segunda mirada a su vestido, como si ver mujeres semidesnudas con la cara cubierta por una capucha de cuero fuera cosa de todos los días. Aunque a juzgar por la decoración de aquel club, allí quizá sí lo fuera.

Se volvió a tiempo de pillar a Sinclair observándola con una apreciativa mirada. Él tomó la cadena que conectaba sus pechos y tiró de ella, acercándola a su cuerpo.

—Esta vez la has puesto bien —aprobó con suavidad.

Su boca estaba muy cerca de la de ella, pero no la besó. Se limitó a rodearla con un brazo y deslizar la mano hasta su trasero. Ella sintió que le apretaba la nalga al tiempo que la impulsaba hacia las puertas que daban acceso al club.

Después de que sus ojos se acostumbraran a la oscilante luz de las falsas antorchas se dio cuenta de por qué la chica del vestíbulo no había parecido particularmente sorprendida por su vestimenta. Comparada con la de algunos de los clientes del club su ropa era casi convencional.

Había tres mujeres sentadas ante la barra, hablando. Una de ellas llevaba un vestido de cuero que exponía mucho más de lo que cubría. Sus dos amigas lucían sendos trajes que consistían únicamente en finas capas de correas entrelazadas sobre su cuerpo. Los zapatos que calzaban tenían unos tacones mucho más altos que los suyos y, para su sorpresa, ninguna se escudaba en el anonimato.

Sinclair se inclinó sobre la barra y pidió dos copas. Dos hombres con trajes tradicionales se acercaron al trío de mujeres y entablaron conversación con ellas. Las jóvenes se rieron y departieron amablemente. Si no tenía en cuenta aquellas extraordinarias ropas, podrían haber sido tres amigas disfrutando de una copa al salir de la oficina. Uno de los hombres se acercó más a la que lucía el revelador vestido, pero aunque demostró un palpable interés en ella, no hizo ademán de tocarla.

Un hombre con una bolsa de cuero cubriendo sus partes y botas de motero pasó junto a ellos; parecía buscar a alguien. A continuación apareció otro individuo que lucía un complicado arnés que mantenía su pene apretado contra el vientre en una posición que a ella le parecía muy incómoda. También llevaba anillas en los pezones, un collar de perro con púas y una capucha similar a la suya.

En la diminuta pista de baile, las parejas se movían de manera lánguida, muchas de ellas vestidas con cueros ceñidos. Una mujer tenía los tobillos unidos por una cadena. A pesar de la restricción, lograba contonearse y girar sensualmente al ritmo de la música. Si tropezaba, su compañero, embutido en un traje convencional, extendía la mano y la ayudaba a recuperar el equilibrio.

La mayoría de los hombres vestían de manera convencional, lo cual resultaba sorprendente teniendo en cuenta los extravagantes atuendos de las mujeres. También le resultó extraño que nadie mostrara un comportamiento manifiestamente sexual. A excepción de las vestimentas, aquel podría haber sido un pub típico de la élite londinense.

—Las botas de la dama son extraordinarias.

Una voz a su espalda la hizo dar un respingo. Se volvió y vio a un hombre maduro, atractivo y bien vestido, justo a su lado, sonriéndole.

—Señora, ¿me permite besárselas?

Tomada por sorpresa, se quedó muda. ¿Se trataba de una broma? Aunque el hombre parecía hablar en serio. Su actitud era casi ansiosa.

—Adelante —concedió Sinclair.

—Necesito el permiso de la dama —explicó el hombre.

—Ella le concederá autorización —sugirió él.

—Bueno, claro —anunció ella con torpeza.

—Gracias, señora.

El individuo se arrodilló frente a ella y comenzó a besarle la punta de la bota, inclinando la cabeza para pasar la lengua a lo largo del borde de la plataforma, lamiéndole los altos tacones. Ella se sintió algo avergonzada, y miró a su alrededor para ver si alguien los observaba. Una o dos personas los miraban, pero la mayoría de los presentes seguía hablando o bailando. El hombre que había comenzado a charlar con la chica del revelador vestido de cuero se había apartado con ella del grupo original y le había rodeado las caderas con el brazo para poder explorar con los dedos la hendidura entre sus nalgas. Era evidente por la expresión de la chica que no oponía ninguna objeción a la caricia.

Miró al hombre que seguía arrodillado a sus pies. Sus atenciones eran demasiado impersonales para resultar excitantes. No cabía la menor duda de que se sentía atraído por sus botas, no por ella. Pero de pronto tuvo una repentina imagen de Sinclair agachado ante ella en aquella posición de sumisión. Pensó que eso sí resultaba más interesante.

Se sorprendió por el rumbo que habían tomado sus pensamientos. Jamás se había sentido inclinada a dominar a un hombre, y siempre había pensado que no podría respetar a uno que la dejara hacerlo. Pero recordó cómo se sintió cuando Sinclair se hizo cargo de sus aventuras sexuales; el estado de ansiedad que suponía esperar con impaciencia no importaba qué nuevo juego. Quizá a los hombres también les gustara disfrutar en ocasiones de algo parecido.

La idea le habría resultado ridícula unos meses atrás. Pero aquello era un ejemplo más de cuánto había cambiado. De cómo la había cambiado Sinclair, ya fuera su intención o no. Un ejemplo más de su oculta personalidad sexual, que él había ayudado a llevar a la superficie.

Miró de nuevo al hombre arrodillado. La expresión de su cara reflejaba un auténtico placer erótico cuando lo vio aspirar el olor del cuero, adorar la forma del pie, la altura de los tacones. De repente, él se estremeció, cerró los ojos y entreabrió la boca mientras pequeños temblores orgásmicos le recorrían. Se le aferró por un momento a las piernas y luego, con un suspiro, se sentó en los talones y se levantó.

—Muy hermoso —aseguró—. Gracias. ¿Puedo invitarlos a una copa?

—Sí —aceptó Sinclair antes de que ella pudiera abrir la boca.

El hombre pidió unas bebidas y pagó; tras intercambiar algunas frases casuales, se dio la vuelta y desapareció.

—¿Sorprendida? —Sinclair sonaba divertido.

—Eso es decirlo suavemente —aseguró ella.

—Pues debías de saber que algunas personas se vuelven locas por los zapatos y las botas, en particular cuando tienen tacones de aguja.

—Imagino que sí —admitió—. Pero jamás había participado en una escena de ese tipo. —De repente se le ocurrió una idea—. ¿No tiene miedo de volver a encontrarme por ahí, en algún sitio, y que me acuerde de él?

—Lo cierto es que no. Una de las reglas tácitas de este local es la discreción. Por eso es tan popular; la gente se siente segura.

—¿Por eso vienes? —preguntó. Se sintió impulsada a añadir, «¿También has traído aquí a Jade Chalfont? ¿Es esta la clase de escena que la excita?».

—Soy socio —explicó él—, aunque no lo frecuento. Lo encuentro demasiado cursi. Me gustan más las fantasías espontáneas. —Sonrió de oreja a oreja—. Aun así, las de este tipo suele llevar semanas planificarlas.

Ella miró a su alrededor. Vio a una mujer enorme bebiendo y charlando con un grupo de amigas. Tenía los pies apoyados en la espalda de un hombre agachado frente a ella. Otro tipo controlaba a su acompañante con una correa anudada a un collar de perro. Y a pesar de las extrañas vestimentas y los todavía más curiosos comportamientos, se dio cuenta de lo que quería decir Sinclair al afirmar que el club le resultaba cursi.

Había un ambiente de decoro en toda la escena. Notaba una sensación de irrealidad en aquel mundo de fantasía que jamás había sentido al participar en los juegos eróticos de Sinclair. Intentó decidir por qué y se dio cuenta de que era porque en aquel club se anulaba el factor peligro. Con Sinclair siempre estaba implícita la emoción de lo inesperado. Un cierto miedo ante lo que podría pasar. Allí, sin embargo, todo era seguro. Pedías lo que querías con educación, no ocurría nada que no fuera solicitado; no había sorpresas. Todo resultaba muy civilizado.

La gente que ocupaba la pista de baile se dispersó de repente y ella notó que había un pequeño escenario contra la pared. Las cortinas negras que lo cubrían fueron corridas para revelar un marco cuadrado. Los focos brillaban sobre él, iluminando las cadenas de acero que colgaban en cada esquina.

Los murmullos de conversaciones se interrumpieron cuando dos personas surgieron de la multitud y se encaminaron hacia el escenario. Una era una mujer menuda cubierta con la típica indumentaria de BDSM: corsé, botas de tacón alto hasta medio muslo, correas y cadenas sobre su cuerpo. La seguía un hombre alto de torso bien musculado, de culturista, y la piel bronceada, brillante por el aceite. Llevaba una de aquellas bolsitas de seda que resaltaban su dotación sexual en vez de esconderla y una capucha negra que le hacía parecer un verdugo de la época isabelina. Además llevaba en la mano un látigo flexible adornado con incrustaciones de plata.

Ella miró a Sinclair.

—¿Es esa la pareja de profesionales que me prometiste? —preguntó.

—Lo único profesional es la actitud —repuso él—. Aquí nadie cobra nada. —Había un sesgo de sonrisa en sus labios—. A diferencia de ti, Genevieve, todos lo hacen por amor al arte.

—Son necesarias dos partes para cerrar un acuerdo —puntualizó—. El nuestro fue idea tuya, ¿recuerdas? Y también son tuyos los términos.

Él no respondió y ella volvió a concentrarse en el escenario. Esperó a que la mujer vestida de cuero fuera encadenada al marco pero, para su sorpresa, fue el hombre quien se dio la vuelta, se arrodilló y ofreció a su pareja el látigo, inclinándose en una reverencia que era un claro gesto de sumisión.

Mientras la mujer se pavoneaba sobre la tarima, golpeándose las botas con el látigo, dos voluntarios del público encadenaron al hombre en el marco de cara a la pared, cerrando los grilletes en sus muñecas y tobillos. La mujer se acercó y dijo algo al hombre que ella no pudo escuchar. Él respondió, haciéndola reír. La vio dar un paso atrás, curvar el látigo entre las manos y golpearse de nuevo una bota.

El hombre, que esperaba que el golpe cayera sobre él, se estremeció antes de tiempo. El público contuvo el aliento al unísono. Ella hizo una pausa para acariciarle las nalgas suavemente con el látigo. Otra vez, él se estremeció de impaciencia. Los presentes se mantuvieron en silencio, como si estuvieran observando una función de teatro, y ella pensó que de alguna manera de eso se trataba.

A la tercera, el látigo aterrizó en serio, dibujando una brillante línea en la musculosa espalda del hombre. Él tembló, agitando el marco. Siguieron tres latigazos más en rápida sucesión, y cada uno de ellos dejó una larga marca.

Entonces el marco comenzó a girar muy despacio. La mujer lo siguió como si exhibiese a su víctima ante la audiencia. Cada vez que el látigo aterrizaba, el hombre sacudía con fuerza las caderas como si estuviera sometido a fuertes dolores de pasión sexual. La mujer no se contuvo; lo castigó con entusiasmo, pero no cabía duda de que el hombre disfrutaba del tratamiento. La erección se hinchó en la pequeña bolsita y, cuando comenzó a suplicarle que parara, su voz no contenía demasiada convicción.

Sinclair se terminó su copa. A ella le resultó difícil decidir si realmente estaba disfrutando de la fantasía que se desarrollaba ante ellos; la atravesaban reacciones contradictorias. Por un lado se preguntaba si podría azotar a Sinclair de esa manera, aunque por otro estaba segura de que no se sentiría cómoda humillándolo en público. Además sabía que aquello era algo que él tampoco permitiría. Pero ¿y en privado? No lo sabía. Le parecía que era llevar el tema de la dominación demasiado lejos. Suponía un cambio de papeles demasiado drástico —y casi antinatural— aunque se dio cuenta de que muchos hombres lo encontrarían estimulante.

Sin embargo, cuando pensaba en Sinclair con Jade Chalfont en Japón, quizá protagonizando una de esas lentas y sensuales imágenes que tan excitantes le parecían, se sentía mucho más receptiva ante la idea de infligir tal castigo. De repente, pensar en Sinclair casi desnudo y encadenado a aquel marco le parecía muy atrayente. Intentó imaginarlo con una pequeña bolsita albergando su sexo y volvió a ser consciente de que jamás lo había visto completamente desnudo. Había sentido el movimiento de sus músculos bajo las manos cuando la apretaba contra su cuerpo, sosteniéndola en el baile amoroso, pero nunca había podido hacer un completo reconocimiento visual. ¿Podría disfrutar alguna vez de tal placer? Lo dudaba. Él parecía renuente a desnudarse para ella.

La pareja del escenario completó su ritual. La mujer soltó las cadenas y dejó caer el látigo. El hombre se arrodilló y lo besó. Luego se puso de pie y cubrió los labios de la mujer con los suyos, consiguiendo con el gesto que ella se riera y le diera una palmada en la espalda. Él se estremeció y ella volvió a reírse. Bajaron juntos del escenario y volvieron a verse rodeados por la gente, que había comenzado a bailar en cuanto la música volvió a sonar por los altavoces.

Genevieve se dio cuenta de que, a pesar de todas sus dudas, la escena la había hecho sentirse sexy. Sinclair estaba sentado en un taburete y apoyado en la barra y, siguiendo un impulso, lo tocó. Estaba semierecto, pero no duro. Era evidente que el despliegue del escenario había tenido en él un efecto limitado.

—Una de las reglas de este lugar es preguntar siempre antes de tocar —dijo él.

Pero no se apartó. Ella le masajeó con suavidad pero con firmeza, y sintió que el miembro crecía bajo su mano. Mientras continuaba tocándolo, no podía creerse de verdad que estuviera comportándose así en público... y disfrutara haciéndolo. Él la observaba con sus ojos oscuros.

—Estás excitada, ¿verdad? —le preguntó con suavidad.

—Un poco —confesó—. ¿Y tú?

Él bajó la mirada a la mano que seguía moviéndose sobre su miembro.

—¿Tú qué crees?

—Que esto te excita más.

Se apartó de ella.

—Sí, mucho más. Y demasiado rápido.

Ella trató de tocarlo otra vez y, aunque él procuró evitarlo, no pudo conseguirlo y lo atrapó sin apenas intentarlo. Él gruñó en señal de protesta.

«Esto por haberte ido a Japón con Jade Chalfont».

—En realidad este número ha sido un poco flojo —comentó él—. Algunas personas lo encontrarán incluso demasiado suave. Hay entretenimientos más especializados si así se desea. —Se levantó—. Ya verás.

La guio a través de la pista de baile hacia el vestíbulo. La animada recepcionista seguía allí.

—Queremos privacidad —solicitó él.

Ella se giró hacia la pared y tomó una llave allí colgada. Se la tendió.

—La mazmorra está libre en este momento, pero solo pueden usarla durante una hora. Estará ocupada el resto de la noche.

—Una hora está bien.

Tomó la llave y la condujo por un estrecho pasillo hasta una pesada puerta con herrajes metálicos. Sinclair la abrió y, en cuanto lo hizo, las luces se encendieron en las falsas antorchas que había en las paredes. Ella dio un paso hacia el interior y la puerta se cerró de golpe.

La estancia tenía los muros de piedra y carecía de ventanas. El aire era frío. Contó tantos artilugios que no supo a cuál mirar primero. Había un potro de tortura medieval, para estar sentado o de pie, un banco de azotes, un potro acolchado de extraña apariencia con cadenas y grilletes. Vio también varios bastidores metálicos de gran tamaño donde, evidentemente, se amarraba a los sumisos en una variada colección de posiciones incómodas. Incluso había una complicada silla que parecía estar conectada a un enchufe.

No faltaban los ganchos en el techo y en las paredes, ni soportes de los que colgaba un gran surtido de látigos. Ella recorrió la mazmorra mirando y tocando, intentando decidir por qué alguien podía encontrar aquello excitante.

—¿Te gusta?

La voz de Sinclair la sobresaltó. Casi se había olvidado de que él estaba allí. Tuvo el horrible presentimiento de que él pretendía utilizar con ella algunos de aquellos horrores.

—No —aseguró—. En absoluto.

—Mucha gente lo encuentra excitante.

—¿Tú también? —indagó.

—No. Yo no necesito ayuda de este tipo.

Tomó un látigo del soporte de la pared y se lo enseñó. A ella le sorprendió ver que las tiras de cuero acabaran en pedazos de hueso y metal. Él hizo restallar el látigo de repente, haciendo un estremecedor sonido.

—Esto está pensado para provocar dolor —le explicó.

—Todo lo que veo aquí dentro sirve para eso —replicó ella.

—Depende de la seriedad con que lo uses. —Devolvió el látigo a su lugar—. Pero sí, tienes razón. —Se volvió hacia la puerta—. Venga, regresemos.

Estaba más que dispuesta a salir de allí. La había deprimido. Le recordaba demasiado los cuadros de Ricky Croft y ciertas tendencias sexuales que no comprendía. Se alegraba mucho de que Sinclair no pareciera interesado en las atracciones que había en la mazmorra.

Sinclair la esperó mientras se ponía el abrigo de piel en silencio, luego la siguió escaleras arriba. Ya en la calle, la tomó del brazo.

—El coche está justo al doblar la esquina. —Los tacones de aguja resonaron en el pavimento mientras caminaba a su lado, viéndose obligado a dar dos o tres pasos por cada uno de los de él. Cuando llegaron junto al Mercedes, él le abrió la puerta y ella se sentó en el asiento del copiloto. En el momento en que Sinclair ocupó su lugar tras el volante, ella se quitó la máscara y se ahuecó el pelo.

—Parecías aliviada al ver que salíamos de la mazmorra —comentó él. Notó cierta diversión en su voz—. ¿Creías que había planeado una sesión allí dentro?

—Pensé que era posible, sí —admitió.

—¿Y cómo habrías reaccionado?

—Tenemos un pacto —replicó—. ¿Recuerdas?

—¿Cómo voy a olvidarlo? —repuso bruscamente. Se giró hacia ella y su cara quedó a pocos centímetros de la de ella—. Así que veamos cómo actúas.

Ella intentó abrazarlo pero Sinclair le apartó las manos y llevó los dedos a su pelo, retorciéndoselo para obligarla a inclinar la cabeza.

—Eso es —la instruyó con voz ronca.

—Es ilegal en un coche —protestó con timidez.

—Solo si te atrapan. Venga.

Ella bajó más la cabeza, le abrió la cremallera de los pantalones y lo tomó en la boca, deslizando los labios por toda la longitud. Notó cómo se endurecía. La posición no era precisamente cómoda y él la sujetaba por el pelo dirigiendo sus movimientos, a ratos con fuerza y a ratos con suavidad, arqueando las caderas hacia arriba para asegurarse de que no perdían el contacto.

—Eso es —murmuró él en voz tan baja que apenas podía oírlo—. Es muy bueno. Es casi tan bueno como cuando estoy dentro de ti; jodidamente bueno.

Pasó el borde de los dientes por la sensible piel del pene, luego dio un toquecito al glande con la punta de la lengua y él gimió.

—Hazlo despacio —le rogó él—. Repítelo otra vez. Haz eso con la lengua, por favor.

Por primera vez consideró que él no tenía el mando. La necesitaba. O quizá solo necesitaba sexo. ¿Era una estupidez pensar que eran su boca, sus manos o su cuerpo lo que lo excitaba? Podría haber sido cualquiera. Jade Chalfont, que sabía hacer girar esa espada; una geisha; cualquiera de las docenas de mujeres con las que habría hecho el amor en su vida...

Como siempre, pensar en que él estaba con otra mujer la puso furiosa. En lugar de acariciarle lentamente, prolongando su placer, apuró el ritmo. De repente, notó sus manos retirándola.

—He dicho que despacio —advirtió con severidad—. ¿O todavía no has aprendido a obedecer órdenes?

La obligó a recostarse en el asiento y se cerró la cremallera. Ella lo miró de reojo, observando su perfil a contraluz del alumbrado público. Su cara quedaba a oscuras. A pesar de la intimidad que acababan de disfrutar, seguía siendo un desconocido. Todavía no lo comprendía. Él giró la llave y el motor volvió a la vida con un ronroneo.

Sabía que él trataba de mantener bajo control su temperamento y la sorprendió notar que, en lugar de llevarla a casa, se dirigía a su propio hogar. Otra vez tuvo que subir con torpeza unas escaleras, tambaleándose sobre los altísimos tacones. Él la dejó entrar en el vestíbulo y señaló la primera puerta.

—Pasa ahí dentro y desnúdate —le ordenó bruscamente—, pero déjate puestos los guantes y las botas.

La estancia olía como recordaba, a cuero y cera, un erótico aroma masculino. Había una mesita al lado de uno de los sillones y un taburete acolchado de forma cuadrada con patas bajas. Se quitó el vestido de cuero muy despacio. Cuando estuvo cubierta solo por los guantes y las botas, se dio cuenta de que debía de parecer una prostituta. Caminó alrededor de la sala y los tacones repicaron en el suelo de madera. Se sentó en el sillón, se apoyó en el respaldo y cerró los ojos para recordar la sensación de tenerlo en la boca. Pensó en cómo se sentiría al pasar los labios por todo su cuerpo, demorándose allí donde provocara una reacción.

—Levántate. —La voz de Sinclair la arrancó de su ensueño. Él se había despojado de la chaqueta y parecía algo siniestro con el jersey de cuello alto y los pantalones negros—. Ahí, Genevieve —le indicó el taburete acolchado. Ella se sentó pero él negó con la cabeza. Una sonrisa curvó sus labios por un momento—. Tiéndete encima con las piernas algo separadas —ordenó.

Ella obedeció sintiendo que perdía parte de su dignidad. En esa posición no podía verlo, pero sí podía oír todos sus movimientos. Oyó que abría y cerraba un cajón antes de acercarse a ella y arrodillarse para atarle las muñecas a las patas del taburete con un grueso cordón de seda.

—Obediencia. Esa es la razón por la que debes recordar no moverte.

El problema no era que estuviera incómoda en esa posición, había apoyado las rodillas en una de las gruesas alfombras y no estaba tan mal. El problema estribaba en que era una situación humillante. Podía oír cómo se movía Sinclair, pero no podía verlo. Oyó el tintineo de una copa e intentó retorcer la cabeza para ver algo, pero el taburete se lo impidió. Estaba segura de que él estaba mirándola y el mero pensamiento hacía que le resultara muy difícil conservar la calma.

De pronto oyó sus pasos atravesando la estancia. La puerta se abrió y cerró con un sonoro clic; la había dejado sola. Tiró de las muñecas atadas. Probablemente habría conseguido liberarse si lo hubiera intentado, pero esperó. Transcurrió tanto tiempo que comenzó a considerar más en serio la posibilidad de soltarse.

Cuando él regresó por fin, lo hizo acompañado de un tintineo de vasos y cubiertos. Aunque no podía ver nada, supo que él había dejado en el suelo una bandeja junto al sillón. Esperó que la desatara, pero solo escuchó el susurro del cuero cuando se sentó y el gorgoteo de un líquido al ser vertido en un vaso; imaginó que sería vino. Luego, el sonido de un cuchillo al cortar...

—Quédate quieta —ordenó él cuando ella intentó retorcerse.

—Estás comiendo.

—Qué perceptiva, Genevieve.

—¿No se te ha ocurrido pensar que yo también podría tener hambre?

Él se levantó y se acercó a ella con pasos sordos en la alfombra. Vio sus zapatos de brillante piel, hechos a mano, a pocos centímetros de su cabeza. Un trozo de pollo cayó al suelo, a su lado. Si se estiraba hacia delante podría cogerlo con los dientes.

—Si es así, come.

Ella contuvo una réplica. El pollo permaneció donde estaba.

—Parece que, después de todo, no tienes tanta hambre —observó él.

Recogió la comida y regresó al sillón.

—Está muy sabroso —comentó al cabo de unos minutos—. No sabes lo que te pierdes.

A esas alturas, las botas de cuero comenzaban a oprimirle las rodillas e intentó estirarse.

—Quieta —dijo él.

—¿Durante cuánto tiempo?

—Hasta que esté preparado para ti —explicó—. Y mantén las piernas separadas, quiero ver lo que voy a disfrutar después.

¿Cuánto tiempo después? Comenzaba a tener calambres en las piernas y notaba leves pinchazos en los brazos. Volvió a escuchar el tintineo de la botella de vino. A pesar de que sus órdenes eran que se quedara quieta, se retorció llena de furia.

—¿Tienes sed? —preguntó él educadamente. Notó que se acercaba de nuevo a ella, un leve tintineo y al rato apareció un platito con vino en el suelo, junto a su cabeza—. Bebe.

—¿Si no lo hago considerarás que el acuerdo está roto? —preguntó entre dientes.

—Claro que no —repuso con ligereza—. Solo trato de ser un buen anfitrión.

Estuvo tentada de beber a lengüetadas, pero su orgullo le impidió hacerlo. Al cabo de un momento él recogió el plato.

—¿Cuánto tiempo serías capaz de mantenerte firme, Genevieve?

—¿Quieres decir que no vas a intentar enterarte? —lo desafió.

Él se rió por lo bajo.

—Tengo la sensación de que eres más fuerte y terca de lo que pareces. Ojalá yo fuera un señor feudal del Medievo y tú una doncella rebelde, ¿te das cuenta de lo interesante que podría resultar? Podría mantenerte cautiva durante días; semanas; meses... hasta que, por fin, hicieras cualquier cosa que te pidiera. Acabarías suplicando que te pusiera un plato con agua y comida como a un gatito.

Ahora él estaba muy cerca. Notó sus dedos en el trasero, primero acariciándolo con suavidad, luego con creciente intensidad y presión. Cuando aquella mano comenzó a ejercer su magia, Genevieve se olvidó de cualquier incomodidad previa. Él se arrodilló detrás de ella y subió las manos por su cuerpo hasta comenzar a masajearle los pechos. Sintió la suave lana del polo, la dureza del torso musculoso contra la espalda y la protuberante erección entre las nalgas.

Sinclair bajó las manos para acariciarle entre las piernas, buscando con un dedo el pequeño y húmedo brote que protegían sus pliegues. Pronto abandonó su sexo para encontrar de nuevo sus pechos y pellizcarle los pezones hasta ponerlos enhiestos. La besó con suavidad en la nuca antes de clavarle los dientes en la piel.

—Ahora me deseas, ¿verdad? —Su aliento era suave contra el cuello—. Bueno, pues tendrás que esperar a que esté preparado. Y me gusta que me supliques, recuérdalo.

Ya no le parecía tan incómodo estar atada. Ahora la sensación de estar indefensa era deliciosa y excitante. Él llevó otra vez la mano hacia abajo y comenzó a acariciarle el clítoris, ya hinchado y palpitante. Situó la yema del dedo justo sobre la sensible punta y presionó contra el pubis, llevándola al frenesí con un exceso de intensos movimientos circulares. Ella gimió sin control.

—Pídemelo —murmuró él—. Suplícame. ¿Quieres que te folle? Ruégamelo.

—Fóllame —gimió, contorsionándose debajo de él.

—Dilo otra vez.

Ella lo repitió con más fuerza. Y otra vez. Lo repitió con frustración una y otra vez hasta que él estuvo satisfecho. Entonces se bajó la cremallera con rapidez y la penetró hasta el fondo, desencadenando unas imparables oleadas de placer que la estremecieron de pies a cabeza. Las embestidas se volvieron cada vez más incontroladas. Ella alcanzó el orgasmo de golpe y se dejó llevar por el intenso clímax. Cuando su cuerpo dejó de temblar y se relajó, se percató de que él seguía sobre ella, abrazándola, aunque ya no estaba en su interior.

—¿Ha estado bien, verdad? —La voz de Sinclair era baja e íntima.

Ella murmuró cualquier cosa, temiendo no ser capaz de articular palabra.

—Ha estado muy bien —dijo él.

Se dio cuenta de repente de que eso era lo más cerca que habían estado el uno del otro. Aquel afecto prolongado en el que él la cubría con su cuerpo era delicioso e íntimo. Quería que durara lo más posible, pero él rompió el hechizo cuando se incorporó. Al instante le soltó las muñecas y la ayudó a levantarse. Ella sintió una pena inmensa.

—Tómate una copa de vino antes de que te lleve a casa.

Cuando se sentó en el coche, todavía era consciente de aquella sensación. Era como si su relación hubiera cambiado, pero él no parecía sentir lo mismo.

—No queda mucho tiempo, Genevieve. —Sonaba cínico y a la vez divertido—. ¿Crees que llegarás hasta el final?

—He llegado hasta aquí.

—Puede ocurrir cualquier cosa.

Se preguntó qué se suponía que quería decir con esas palabras mientras entraba en su piso. Habían parecido casi una advertencia.

Una nota en su agenda recordó a Genevieve su conversación con Georgie. Se sentía indecisa; no sabía si llamarla. ¿Realmente quería pasar la velada en un club de lesbianas? ¿Disfrutaría la experiencia? De pronto recordó que, salvo sus citas con Sinclair, no había salido ni una sola noche desde hacía meses. Quizá le sentara bien relajarse, charlar y tomarse una copa de vino, y no pensar en el acuerdo de noventa días. Llamó a Georgie, que pareció muy contenta, y acordaron dónde se encontrarían.

—Iremos a Goldie —explicó Georgie—. Me temo que es imposible aparcar, ¿puedes ir en taxi?

Gracias a las detalladas instrucciones de su amiga, Genevieve encontró Goldie sin problemas. Georgie llegó casi a la vez en otro taxi. La entrada al club se encontraba al pie de una pronunciada escalera de piedra, con una discreta señal en el exterior. Una enorme segurata las saludó con la cabeza sin mostrar ninguna expresión en la cara.

—Goldie es la propietaria —le dijo Georgie—. Entenderás lo mucho que le pega el nombre cuando la conozcas.

Georgie mostraba sus talentos a cada paso que daba. Los pantalones de cuero eran muy ceñidos y los acompañaba de una cómoda camiseta blanca. Ella misma se había puesto un pálido vestido sin mangas, sencillo pero a la última.

El club estaba iluminado por lámparas de pared que emitían sombras multicolores. Flotaba en el aire una canción de Smoochy y varias mujeres bailaban en la pista, que estaba rodeada por mesas. Unas divisiones de madera ofrecían a los ocupantes cierta privacidad. La barra se hallaba situada contra una de las paredes, atendida por un sonriente y atractivo joven. Solo cuando se acercó y habló con él se dio cuenta de que el joven era, en realidad, una mujer.

—Hola, Jan —saludó Georgie—. Te presento a una amiga; jamás había estado antes en un club de tortilleras.

Jan asintió con la cabeza, pero no pareció ofenderse por la descripción que había hecho Georgie del club. Ella, sin embargo, se sintió torpe y se alegró cuando pudo esconderse entre las sombras de una de las mesas pegadas a la pared.

—Pensaba que tortillera era un insulto —comentó.

—Depende de quién lo diga —repuso Georgie—. Quería indicarle a Jan, de la manera más educada posible, que eres hetero. De otra manera se te habría acercado en cuanto hubiera podido para intentar ligar contigo.

—¿Por qué sabes que soy su tipo? —preguntó.

—Porque le gustan todas las mujeres guapas —explicó. Alzó la cabeza—. Mira, allí está Goldie.

Había una mujer enorme tras la barra hablando con Jan. Dejando a un lado su extraordinario tamaño, llamaba la atención por la ingente cantidad de joyas de oro que llevaba encima. Los pendientes colgaban hasta los hombros, los dedos apenas se veían por la cantidad de anillos, las cadenas le cubrían el escote y las pulseras llegaban casi hasta el codo. Imaginó que si todas esas chucherías fueran realmente de oro, Goldie debería estar dentro de una caja fuerte a buen recaudo.

—Son auténticas —confirmó Georgie cuando le preguntó.

—¿No le han robado nunca?

Georgie encogió los hombros.

—Si le preguntaras a Goldie, su respuesta sería: «como viene se va». Le encanta lucir todas esas joyas y no creo que se plantee nada más allá. Pero no te preocupes, rara vez sale de aquí. El lugar está casi blindado y además está Billie.

—¿Billie?

—La has visto al entrar, en la puerta —explicó Georgie—. Nadie puede acceder al local a menos que Billie lo permita. De hecho, tú no habrías entrado si no vinieras conmigo.

Recordó a la gruesa segurata.

—¿Son...? ¿Son amantes? —preguntó.

Georgie sonrió.

—No. Solo amigas y socias en el negocio. No sé si lo sabías, pero las lesbianas pueden ser solo amigas entre sí.

—Oh, ya basta... ¡no seas tan susceptible!

La música cambió por otra más rápida. Las mujeres comenzaron a moverse con más velocidad.

—Las cosas se ponen interesantes más tarde —comentó Georgie—. Por eso te he traído a esta hora. No quería que te avergonzaras.

—¿Te refieres a que las orgías son más tarde? —se burló, sonriendo.

—En efecto —siguió la broma Georgie—. Para esas horas, Billie no te deja entrar a no ser que lleves un consolador de treinta centímetros en el bolso.

Se recostó y disfrutó de la bebida. Dos mujeres más se dirigieron a la pista de baile. Estaban vestidas con camisetas y faldas, pero se movieron con un cuidado equilibrio, como si fueran estudiantes de ballet, interpretando el ritmo de la música con una serie de movimientos sinuosos que las hacían girar lentamente una alrededor de la otra sin llegar a tocarse. Era elegante y teatral. Estaba tan fascinada observándolas que no percibió a los dos nuevos clientes hasta que una carcajada de Goldie reclamó su atención. Se inclinó hacia delante y miró fuera del cubículo de madera.

Había un hombre y una mujer de la mano. Ella parecía una modelo; figura envidiable, vestido revelador por encima de la rodilla. Poseía el tipo de pelo rojo que nadie era capaz de obtener de un tinte y le caía en cascada sobre los hombros, en brillantes ondas. El hombre parecía cómodo con un elegante traje oscuro. Era él quien hablaba con Goldie, pero mantenía la mano posesivamente sobre el trasero de la pelirroja. Mientras los observaba, notó que masajeaba las curvas de las nalgas de su compañera. Y no solo estaba segura de que era un hombre, además sabía su nombre: James Sinclair. Se echó hacia atrás con tanta rapidez que Georgie la miró sorprendida.

—¿Qué ocurre?

—Pensaba que no se permitía la entrada de hombres.

—Claro que pueden entrar —aseguró Georgie—. Los que suelen venir son gais, pero a menos que Billie los conozca tienen que entrar acompañados de un socio del club. No vienen demasiados heteros. La mayoría solo quieren ver cómo son las extrañas mujeres a las que no les gustan las pollas, pero este no es un club para mirones lascivos. ¿Por qué lo preguntas? ¿A quién has visto? —Miró con atención fuera del cubículo—. ¡Oh!, esa es Marsha. Es actriz, modelo, o algo por el estilo. No sé quién es el hombre que la acompaña. —La miró—. ¿Lo conoces?

—Er... sí. —Sintió que debía admitirlo—. Aunque no demasiado bien —añadió con rapidez—. Lo conozco del trabajo. No quiero que me vea.

—Tranquila. Recuéstate y no te verá.

Era lógico que Georgie no conociera a Sinclair. Lo más seguro era que él le hubiera transmitido todas sus indicaciones por teléfono. Pero ¿qué estaba haciendo en ese lugar con una mujer tan arrebatadoramente guapa como aquella? Era evidente por la manera en que la acariciaba —y la forma en que ella reaccionaba— que eran más que buenos amigos.

—Estoy segura de que la tal Marsha no es lesbiana —observó con acritud.

—Lo es en ocasiones. —Georgie la miró y sonrió—. Marsha es bi. ¿Quieres que te la presente?

—Claro que no —se apresuró a decir con aire remilgado.

Jugueteó con la bebida, pero al cabo de un rato volvió a echar una mirada fuera del cubículo. Goldie se había desplazado por la barra y hablaba con otro cliente, Jan servía una copa y Sinclair estaba inclinado hacia Marsha mientras le susurraba algo al oído, haciéndola reír. Entonces él alzó la pesada catarata de brillante pelo rojo y realizó un movimiento con la cabeza, haciendo que la modelo se contoneara encantada. Fue obvio que él tenía la lengua dentro de su oreja, indagando y acariciándola; besándola mientras apretaba la mano contra su trasero para acercarla más a él.

—¡Eh, vosotros dos! —les regañó Goldie desde el otro extremo de la barra—. ¿Por qué no os buscáis una cama?

Escuchó que Sinclair se reía.

—Buena idea —dijo él—. Venga, cielo. Vámonos.

Abandonaron juntos el local. Mientras los observaba se dio cuenta de que estaba furiosa... y celosa. Primero Jade Chalfont y ahora aquella pelirroja bisexual. O quizá Jade y Marsha —o cualquiera que fuera su nombre real— a la vez. ¿Y quién más? Permaneció allí, silenciosa y enfadada. De pronto recordó los artilugios de tortura del club de BDSM y la idea de encadenar a Sinclair a uno de ellos, o a un banco de azotes, le resultó realmente atractiva.

—¡Eh, relájate! —Georgie le tocó el brazo—. Así que te gusta pero él no se ha dado cuenta de que existes. No te preocupes, aún está a tiempo de hacerlo. Pero aunque no lo haga, no es el fin del mundo. Ya tienes novio, ¿verdad?

¿Lo tenía? No. Solo era una más de la larga lista de compañeras de juegos del señor James Sinclair.

¿Qué pensaba hacer él esa noche con la pelirroja? ¿Qué estaba haciendo en ese preciso momento? ¿Conduciría el Mercedes al tiempo que le comunicaba lo que había planeado? Quizá estaban en el asiento trasero de un taxi y pasaba los dedos por la lisa piel del interior de los muslos de Marsha, buscando el cálido núcleo que había más arriba; tentándola a separar las piernas mientras el taxista, ignorante de lo que ocurría detrás, conducía el vehículo hacia el desconocido destino que Sinclair hubiera pensado.

¿La llevaría a su casa? ¿Marsha haría un striptease para él? ¿La desnudaría él mismo? Quizá la actriz acabaría desnuda, atada a la puerta, mientras Sinclair la examinaba con aquella posesiva, atractiva, indignante y algo cínica sonrisa que esbozaba al tiempo que decidía qué parte de su cuerpo estimular primero. El mero pensamiento consiguió que se mojara. ¡Lo odiaba! ¡Odiaba a Marsha! Se tragó de golpe el resto de la bebida y dejó la copa sobre la mesa.

—No te lo tomes así, ¿vale? —intentó tranquilizarla Georgie.

—No me lo tomo de ninguna manera —replicó—. Apenas lo conozco.

—Si me gustaran los hombres —reflexionó Georgie—, creo que me pirraría por tipos como ese. —La miró de reojo—. Pero no me haría cruces por él, aunque tampoco lo hago por ninguna mujer, la verdad.

—Bueno, a mí me gustan los hombres —aseguró ella—. Y definitivamente no pienso pirrarme por él.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Georgie inocentemente—. Acabas de decir que apenas lo conoces.

—Ya ves cómo es. ¡Un mujeriego engreído! ¡Un cerdo machista!

La noche se había echado a perder. Intentó olvidar el asunto pero le resultó imposible. Georgie intentó entretenerla contándole divertidas anécdotas, pero acabó interrumpiéndola. Al final dejó a Georgie con sus amigos y tomó un taxi para volver a casa.

Intentó olvidar lo que había visto, probó a relajarse en un baño caliente, que no la relajó en absoluto y después se puso a ver una película. Por desgracia, el protagonista se parecía vagamente a Sinclair y apagó el televisor.

Se sentía furiosa con Sinclair por afectarla de esa manera, y enfadada consigo misma por permitirlo. Sabía que no tenía ningún derecho sobre él, jamás había mencionado que su acuerdo fuera exclusivo mientras durara. Él jamás le había dicho que no quedaría con otras mujeres durante el tiempo que saliera con ella. Y tampoco le había dicho a ella que no se viera con otros hombres. Estaba segura de que con tal que estuviera disponible cuando la reclamara, le importaba un pimiento lo que hiciera en su tiempo libre.

Y a pesar de lo enfadada que estaba, se dio cuenta de que quería que le importara. ¡Ojalá le partiera un rayo! ¿Qué demonios estaba haciendo en un club de lesbianas con una pelirroja bisexual? ¿Qué demonios estaría haciendo en ese momento? Notó que temblaba de indignación al imaginar su boca deslizándose por el cuerpo de Marsha, explorándola con las manos y probando diferentes maneras de excitarla.

Quería que estuviera allí con ella. Deseó que hubiera entrado mientras estaba en la bañera y sumergiera los dedos en el agua espumosa en busca de su cálida piel, resbaladiza dentro del líquido perfumado. Imaginó la sensación que le provocarían sus manos en el cuerpo, en la columna, al acariciarle los pezones el tiempo suficiente para excitarlos antes de deslizarse entre sus piernas.

Quería que se desnudara y la acompañara. Sentir su piel junto a la de ella, su dura erección presionando contra las nalgas, conteniéndose mientras cubría su cuerpo de espuma. Imaginó el brillo de su piel bronceada bajo la cascada de agua, con su miembro erguido hacia ella. Deseaba jugar con él, acariciarle los testículos con suavidad e incluso albergarlo en su boca, excitándolo cada vez más antes de que él la tomara en brazos y la llevara a la cama.

No era más que una idiota romántica porque eso jamás ocurrirá. Ella estaba pensando en una relación de amantes, pero James Sinclair no era su amante. Era un cliente, una cuenta publicitaria, y ella sólo era un pasatiempo para él. Vender y comprar, eso era todo. Se utilizaban el uno al otro. Lo único que había entre ellos era un acuerdo de noventa días.

«Y mi utilidad se está acabando», se dijo. «James Sinclair ya me está buscando una sustituta».

Comenzó a preguntarse si volvería a tener noticias de Sinclair, incluso si volverían a verse. Pero al cabo de unos días llegó un mensajero con un pequeño paquete y un gran sobre blanco. La caja contenía un largo cordón de seda y el sobre una invitación:

Está cordialmente invitada a una celebración.

Obligatorio el uso de disfraz y máscara para todos los invitados.

La dirección era Hilton Hall, Essex. La fecha, el 30 del mes en curso; el día que terminaba su acuerdo con Sinclair.

8

Genevieve puso la invitación en el estante de la alacena estilo galés que tenía en la cocina. La leía cada mañana y cada vez que lo hacía se deprimía. Era terriblemente concluyente. ¿Sería de verdad su última sesión privada con Sinclair? Estaba convencida de que lo sería. Él no había mostrado ninguna señal de querer continuar la relación. ¿Disfrutaría más de la compañía de Jade Chalfont que de la suya? ¿Añadiría Marsha un poco más de alegría a su relación? Quizá Marsha y Jade estaban dispuestas a mantener relaciones delante de él, ofreciéndole variaciones que Bridget y ella no habían tenido tiempo —ni en su caso, inclinación— de probar.

No quería imaginarlas juntas, pero las imágenes bombardeaban su mente. Jade Chalfont, alta y delgada como una modelo, con aquellos suaves músculos perfilados por las artes marciales, y Marsha, con curvas más redondeadas y aquel espectacular pelo rojo. ¿Qué harían? ¿Usarían látigos y cadenas? ¿Un consolador con forma de pene? ¿Un arnés con un vibrador incorporado? ¿Encontraría Sinclair atractivas aquel tipo de cosas?

Ella pensaba que sí, aunque no lo conocía en absoluto. Él no había mostrado particular interés por los decadentes placeres que ofrecían los artefactos de la mazmorra, pero ¿había sido solo porque a ella no le llamaron tampoco la atención? Era evidente que parte del placer de Sinclair provenía de despertar en su pareja necesidades sexuales que esta desconocía —o que se había negado a reconocer a propósito— y no parecía dispuesto a forzar a una mujer a participar en juegos sexuales que no disfrutaba.

Aun así estaba segura de que él sería igual de hábil en mostrar lo que aquellos juegos podían proporcionar. ¿Estaría pensando en obligarla a renunciar el último día de vigencia de su inusual contrato? ¿Le divertiría intentarlo? Recordaba muy bien sus palabras «si alguien rompe nuestro acuerdo serás tú». No cabía duda de que él disfrutaba teniendo el mando y esa sería la última prueba.

¿Intentaría él provocar tal consecuencia? No estaba segura.

—¿Cómo van las cosas?

Genevieve apenas había tenido tiempo de repasar la agenda del día antes de que George Fullerton entrara en su oficina intentando aparentar que era una casualidad y no que estaba esperando a que llegara para abordarla.

—¿Te refieres a cómo van las negociaciones con el señor Sinclair? —replicó.

—Eso también —reconoció Fullerton—. Entiendo que el viaje a Japón ha tenido éxito, pero los rumores dicen que Barringtons no tiene posibilidades de hacerse con su cuenta de publicidad.

—Ese es un rumor antiguo.

—Y nada lo ha desmentido —comentó Fullerton en voz baja.

—Ya te lo dije, George —intervino ella con algo de irritación, pues ya no estaba segura de si decía la verdad—. Sinclair solo ha estado haciendo tiempo. Ahora que ha dado los últimos toques al contrato de Japón comenzará a reorganizar su campaña. Con nosotros.

—Me gustaría compartir tu confianza —repuso Fullerton en un arranque de sinceridad—. Y lo haría si los rumores no afirmaran también que está saliendo con Jade Chalfont. Quizá se trate solo de sexo, conociendo la reputación de Sinclair no me sorprendería, pero me niego a creer que no hayan hablado de negocios en ninguno de esos encuentros. Después de todo, Chalfont es una de las gerentes de cuentas de Lucci’s.

—Ahora se llaman representantes —corrigió ella.

—Me da igual cómo se llamen —replicó él con voz aguda—. Esa Chalfont ha ido a por Sinclair desde el momento en que entró en Lucci’s. Es probable que se metiera en su cama después de la primera reunión.

—Eso no quiere decir que vaya a conseguir formalizar el acuerdo —dijo ella.

—Es evidente —convino él—. Pero si realmente han echado una cana al aire la señorita Chalfont nos lleva cierta ventaja, digo yo. No quiero decir con esto que espere que uses las mismas tácticas, pero me diste la impresión de que las cosas se movían en esa dirección antes de que Chalfont apareciera en escena. Si mal no recuerdo, intercambiasteis cumplidos y todo, pero después de eso las negociaciones parecieron quedarse paradas. —Hizo una pausa y sonrió para demostrar a Genevieve que aquello era solo una leve crítica.

—Ya te lo he dicho, George —repuso pacientemente—. Sinclair quería tiempo.

—Y lo ha tenido. ¿Cuánto más tiempo piensas que quiere?

—¡Oh, por Dios, George! —Le costó contenerse—. No puedo presionarlo más.

—Dime una fecha, aunque sea a ojo —ordenó Fullerton.

—Yo te diría que la semana que viene sabremos algo. Sea positivo o negativo.

¿Sería positivo o negativo?, se preguntó ese mismo día mientras volvía a casa del trabajo. Cuanto más pensaba sobre ello menos segura estaba de que Sinclair elegiría los servicios de Barringtons. Lo había creído al principio, ¿pero habría sido solo porque se sentía atraída por él y quería creerlo?

¿Se arriesgaría él en realidad apostando por las ideas que le ofrecía un equipo joven y casi inexperto, en vez de confiar en la trayectoria internacional de alguien como Lucci’s; una agencia que también resultaba muy prometedora? ¿Se quedaría finalmente con Randle Mayne? Solo poseía su palabra sobre las diferencias creativas que tenía con ellos.

¿Qué le ocurriría a su carrera si sus predicciones resultaban estar equivocadas? Sabía que, por lo pronto, perdería credibilidad. En especial después de haber insistido hasta la extenuación en que Sinclair acabaría eligiendo a Barringtons.

«¡Maldito seas, Sinclair!», pensó llena de cólera. «Has puesto mi vida patas arriba».

Esa misma noche hizo una búsqueda en Internet sobre Hilton Hall y descubrió que era una mansión privada, propiedad de un importante hombre de negocios londinense cuyo nombre solía aparecer a menudo en los periódicos. Una respetable figura que jamás se había visto relacionada con ningún tipo de escándalo. Pero recordó que también la Orden de los Caballeros de la Bandera era una reputada organización benéfica. Sospechó que la celebración en el Hilton Hall no sería tan convencional como parecía.

La semana transcurrió lentamente. El jueves apareció un pequeño sobre blanco sobre su felpudo. Dentro había una tarjeta de visita; Disfraces para todos, leyó. El número de teléfono y la dirección estaban impresos más abajo, pero había sido añadida a mano una cita que esperaba confirmación. La fecha indicaba que tenía que presentarse en la tienda la tarde anterior a la invitación de Sinclair. Lo que presuponía que él era tan arrogante que pensaba que no importaba el disfraz que ella quisiera, ese proveedor lo tendría disponible. Llamó por teléfono y una chica con voz de pija pareció muy ansiosa por asegurarle que la cita era correcta y preguntarle si tenía alguna idea. Ella, muy confundida, le respondió que en absoluto. ¿Qué sugeriría la joven?

—¿La fiesta tiene un tema?

—No lo sé —confesó—. Creo que no. Mi invitación indica tan solo que se trata de una celebración.

—Bien, tiene suerte —le informó la alegre voz—, puede ir como le dé la gana.

Lo que, de alguna manera, la hizo sentir deprimida de nuevo. Por lo general era Sinclair el que determinaba qué llevaría puesto. Parecía que ahora ya no le interesaba lo suficiente como para molestarse en elegir su atuendo.

Disfraces para todos era un almacén caótico y desordenado, al menos eso le pareció a Genevieve al entrar, pero pronto se percató de que los dependientes sabían con exactitud dónde se encontraba cada artículo. Vestidos, abrigos, sombreros, zapatos y accesorios estaban etiquetados y catalogados. Un dependiente utilizaba un ordenador y cuando un cliente pedía un atavío en particular buscaba en la base de datos la referencia y otro dependiente iba a por la prenda para que el cliente se lo probara.

Lo que había a su alrededor era de tanta calidad que le resultaba imposible tomar una decisión. Podía ser una exótica bailarina india o una criada con su vestido negro cubierto por un delantal blanco y cofia. Envolverse en pieles y joyas o acudir semidesnuda como una bailarina árabe. Disfrazarse de payasa —algo que estaba muy tentada de hacer— o de una dama con cintura de avispa, blusa de encaje con el cuello alto y pamela cubierta de flores y plumas de colores.

De pronto vio un sombrero de copa y se lo probó impulsivamente. La dependienta le indicó que se mirara al espejo.

—Le queda realmente bien, ¿sabe? ¿Qué le parecería disfrazarse de Marlene Dietrich? Siguiendo el estilo de El ángel azul, ya sabe. Podría llevar un frac masculino y zapatos de tacón alto. Tiene el pelo del color adecuado y, si se maquilla siguiendo el estilo de la época, dará el golpe.

Aunque hasta ese momento había pensado en un encantador traje de corte histórico, encontró interesante la idea. Sabía que tenía buenas piernas y que se verían estupendas con medias negras y tacones altos. Si lo combinaba con una chaqueta masculina y un sombrero de copa, el efecto podía ser sexy y original. Aunque Sinclair no lo apreciara, estaba segura de que se sentiría atractiva.

Cuando se probó el atuendo completo supo que había hecho la elección adecuada. La franja de piel blanca visible entre el borde de las medias y el de las bragas negras de seda ayudaba a crear la imagen erótica. El frac negro, corto por delante, y la camisa blanca debajo disfrazaban sus formas femeninas, pero de alguna manera conseguían que resultara más sexy que si hubiera elegido un escotado vestido de noche. Aquel disfraz prometía y tentaba en vez de excitar. Se puso el sombrero y lo inclinó de manera casual hacia un lado, consiguiendo que la dependienta sonriera con entusiasta aprobación.

—Está genial. A su marido le encantará.

—No estoy casada.

—Bueno, pues a su novio.

—Tampoco tengo novio —confesó ella, y antes de que la mujer pudiera decir nada más, añadió—: necesitaré una máscara.

La dependienta sonrió.

—Tengo justo lo que necesita. Se lo enseñaré.

Ella se miró en el espejo con aire crítico. Quizá a Sinclair le llamaría la atención ese atuendo. Resultaba extraño constatar que la combinación correcta de accesorios femeninos con ropa masculina sugería todavía mucha más feminidad. Aquel estilo de El ángel azul prometía algo poco convencional, una mirada a lo prohibido, a lo inusual. La dependienta regresó con una máscara que parecía salida de una brillante tarjeta navideña.

—Aquí tiene —dijo la mujer—. Irá perfecta con su disfraz. Un gran contraste con todo ese negro.

Tuvo que admitir que estaba en lo cierto. Aquella máscara que brillaba bajo el ala del sombrero de copa la ocultaba por completo. Cuando salió de la tienda estaba muy satisfecha con sus adquisiciones.

Genevieve se puso el abrigo de piel ecológica sobre el disfraz antes de bajar a la acera. El taxi que llegó a recogerla no llevaba más pasajeros que ella y el taxista era alegre y hablador, por lo que la mantuvo entretenida durante el trayecto desde Londres hasta el corazón de la campiña, en Essex.

Ya oscurecía cuando salieron de la autopista y se internaron por carreteras cada vez más estrechas y sin tráfico. El conductor parecía conocer el camino, ya que rara vez vaciló o consultó los carteles de señalización en los cruces. Finalmente redujo la velocidad frente a una imponente verja que daba paso a un camino de acceso. Los árboles que lo flanqueaban estaban llenos de luces de colores y, al fondo, resaltaba Hilton Hall, envuelta en la iluminación de unos focos. La música flotaba a través de las puertas abiertas.

La acogedora atmósfera se veía algo empañada por los dos corpulentos guardias de seguridad que comprobaron su invitación con un dispositivo electrónico. Sin embargo, una vez que atravesó las puertas, un sonriente miembro del personal le tomó el abrigo, le ofreció una selección de bebidas y le explicó que en el salón azul había un bufet permanente, en la sala de cine se mostraba un programa continuo y en el salón de baile la música sonaría durante toda la noche. Además, la piscina cubierta de agua caliente estaba a su disposición y si quería una habitación privada, en el primer piso había varias disponibles. Una vez solventada esa parte, le indicó que si no conocía el lugar, cualquier miembro del personal —los pajes vestidos con uniforme azul marino— estaría encantado de ayudarla.

Ella no logró asimilarlo todo de golpe. Deambuló por el vestíbulo, preguntándose si Sinclair estaría buscándola. Se cruzó con una pareja; él vestido de vicario y ella como una antigua egipcia con el pecho descubierto. Vio a otra subiendo la escalera, que estaba segura de que habían entrado con un disfraz estilo eduardiano, pero que ahora solo llevaban ropa interior. Pensó que resultaba muy evidente que se dirigían hacia las habitaciones privadas.

Comenzaba a sentirse desubicada. Los invitados llegaban en parejas o grupos, en diversos grados de desnudez. Le sonreían y luego variaban el rumbo, hablando y bromeando entre sí. ¿Dónde se había metido Sinclair? ¿La reconocería? Claro que sí, incluso a pesar de la máscara. Estaba convencida de que se habría puesto en contacto con Disfraces para todos para informarse de cuál había elegido. Asistiría a la fiesta, sin duda. Si no lo hacía, ¿para qué iba a enviarla a ella allí?

Decidió que parecería menos un florero si seguía caminando por la mansión. Traspasó la puerta que rezaba Sala de cine y entró, más para confirmar sus sospechas sobre el tipo de película que estaría proyectándose que por un deseo particular de verla.

Se dio cuenta al instante de que había imaginado correctamente. En la enorme pantalla se veían cuerpos humanos contorsionándose. El zoom de la cámara se aproximó justo en ese momento para mostrar la boca de un hombre acariciando un pecho femenino, recorriendo con la punta de la lengua una línea bajo la curva hasta terminar en el pezón, que rodeó también. El suspiro de placer de la mujer cuando comenzó a succionarla se vio amplificado por los altavoces. El recuerdo de la boca de Sinclair realizando aquel mismo acto hizo que se tensara de frustración. La cámara se desplazó a otra pareja, a otra boca y a un par de manos que acariciaban un pene en erección.

Era una película elegante, con colores suaves y excelente calidad fotográfica. Mientras ella miraba, la cámara enfocó a otra pareja; tenían las piernas entrelazadas, uno alrededor del otro, y sus cuerpos se mecían. Los altavoces magnificaban una vez más el sonido de la pasión.

—Parece que le gusta la diversión. —Una voz inesperada la hizo sobresaltarse y se giró con rapidez. El hombre que se había parado junto a ella era alto, con una constitución poderosa y estaba vestido de policía americano. Tenía un suave acento yanqui que ella pensó que era genuino y no solo una imitación por su atuendo—. Pero la realidad es mejor.

Había una sugerente invitación en su voz que no le gustó.

—Eso depende de con quién la compartas —repuso ella con calma.

Percibió el brillo de sus dientes bajo la intermitente luz de la pantalla.

—No estaría aquí si la estuviera compartiendo con la persona correcta —aseguró él.

—Me invitó un amigo —replicó ella.

—¿Sí? ¿Y dónde está ahora?

—Me está esperando en la piscina —improvisó—. Así que, si me disculpa...

Empujó a su inoportuno compañero, pero él parecía decidido a intentar detenerla. Sintió la dura masa muscular del extraño y olió el aroma apenas perceptible de una valiosa loción para después del afeitado.

—Disculpe, pero deseo que me deje pasar —dijo bruscamente.

Él se rió y dio un paso atrás, dejándola salir. Decidió que iría a la piscina de cualquier manera. Quizá podría pedir prestado un bañador y nadar un poco. Pidió indicaciones a uno de los miembros del servicio y se dirigió por un largo pasillo. Un arlequín de brillante atavío pasó junto a ella seguido por una mujer vestida con un revelador uniforme escolar de gimnasia y un sombrero de paja.

Intentó imaginar el disfraz que habría elegido Sinclair. Solo le había visto una vez sin traje, cuando llevó el mono de cuero en la motocicleta. Lo imaginó con diversos uniformes, siendo el favorito el de húsar. Apretados pantalones blancos y botas brillantes, chaqueta ajustada adornada con entorchados. Le sentaría muy bien a su alta y atlética figura. Guardó la imagen en su memoria, intentando sustituir la del americano.

Cuando llegó a la piscina, se encontró con una multitud de nadadores riéndose y gritando. Notó sorprendida que ninguno de ellos llevaba máscara, y cuando algunos salieron del agua, se percató de que tampoco llevaban bañador. Un miembro del servicio se acercó a ella.

—Si quiere ver mejor, le sugiero que baje a la sala de observación. —Le señaló una puerta.

Ella bajó unos escalones y se encontró una habitación bajo la piscina en la que sonaba una música de ambiente por unos altavoces ocultos. Había grupos de hombres y mujeres observando la acción en el líquido elemento a través de una gruesa pared de vidrio. Los cuerpos quedaban desdibujados por acuosos y surrealistas reflejos que hacían que parecieran extrañas formas. Mientras seguía allí parada, observando, los nadadores comenzaron a moverse frente al panel. Antes de que pudiera alejarse, escuchó una voz detrás de ella.

—¿Reconoces a alguien?

El ya familiar olor a loción para el afeitado inundó sus fosas nasales y se dio la vuelta. El policía americano la miraba sonriente. Notó la barba incipiente que le sombreaba la barbilla bajo la máscara negra.

—Por favor, deje de seguirme —le pidió con frialdad.

—No estoy siguiéndola —dijo—. He venido a observar el espectáculo.

Señaló la pared de cristal. Ella se percató de que en ese momento solo quedaban dos nadadores en la piscina. Los cuerpos desnudos de un hombre y una mujer agitaban el agua mientras intentaban alcanzarse. Siguió observando y vio que comenzaban a acariciarse al ritmo de la música; ambos cuerpos flotaban en una serie de ingrávidos y eróticos movimientos. Con la piel en sombras parecían extraños flotando en el espacio exterior. Incluso cuando se enredaron en el coito final, sus empujes de caderas parecieron discurrir a cámara lenta, lo que dotó sus movimientos de cierto matiz inocente. Consideró que era como contemplar un baile ritual y no un acto sexual.

—Todavía sigo diciendo que la realidad es mejor —aseguró el policía, cubriéndole el trasero con la mano antes de palmearlo—. ¿Qué te parece, nena? ¿Hacemos tú y yo un numerito sin ropa?

Ella se alejó y dirigió sus pasos hacia la puerta.

—Ya se lo he dicho, estoy esperando a un amigo.

Él la siguió.

—¿Y qué? Déjale un mensaje. Si llega a aparecer puede sumarse al grupo.

—No creo que eso le gustara —replicó, apurando el paso.

—¡Eh, escucha! —gritó el policía—. Estoy acostumbrado a obtener lo que quiero y ahora mismo te quiero a ti.

—Qué pena... —replicó—, porque yo tengo la noche ocupada.

Él esbozó una amplia sonrisa.

—¿Me prometes una cosa? Preséntame a ese novio tuyo y haré un trato con él. Le propondré que te cambie por dos morenas muy flexibles.

—¿Y por qué no se entretiene usted con las morenas? —dijo con fingida dulzura—, y me deja a mí en paz.

—Porque ya no me sorprenden —se rió—. Y creo que tú sí lo harás. Busco a alguien con un poco más de clase y tú la tienes.

—La tengo, pero mantengo lo dicho —afirmó—. Así que, por favor, váyase.

Él se rió.

—Odio a las mujeres que se rinden con facilidad. Pero, como dicen, la noche es joven. Voy a poseerte y te aseguro que te encantará. —Llevó la mano a la gorra con gesto burlón—. Hasta la vista, nena.

A pesar de su evidente desencanto, sentía poca pena por él. Creía lo que le había dicho, era evidente que estaba acostumbrado a salirse con la suya. Una vez más deseó que Sinclair apareciera. ¿Dónde se había metido? La inundó una repentina cólera. ¿A qué estaba jugando? No entendía que la dejara sola en una fiesta de ese tipo, convirtiéndola en el blanco de hombres sin compromiso. ¿Sería eso lo que quería? ¿Esperaba que un desconocido la llevara a una de las habitaciones privadas del primer piso con el fin de que él les pudiera seguir discretamente y mirar?

No quería creer eso de él. Sabía que la consideraba una exhibicionista y aceptaba que en parte era cierto. Pero se dio cuenta de que aunque tuviera que mostrarse en público, ella solo quería actuar para él, no para ningún otro hombre. Recordó el interludio con Bridget, pero le parecía que era diferente con otra mujer, casi como hacer el amor con uno mismo. Agradable, pero sin ningún tipo de compromiso emocional.

¿Se negaría si la intención de él fuera que se acostara con otro hombre? Se enorgullecía de ser una mujer moderna. ¿Una canita al aire con un hombre que no le gustaba era un precio imposible a cambio de un impulso en su carrera? ¿O no lo era? No quería tener que tomar esa decisión. Ya no podía ofrecer una confiada respuesta afirmativa, Sinclair había hecho que sus valores cambiaran.

Se abrió paso hasta el bufet, pero la comida, a pesar de ser deliciosa, le supo a serrín. Comenzó a observar a aquellos hombres disfrazados que pudieran ser Sinclair por su tamaño y altura, pero evitó mirar fijamente a cualquier invitado por temor a que lo tomaran como una invitación. Incluso se le acercaron hombres sin que ella los alentara de ninguna manera... y también mujeres. Por suerte parecieron tomar su negativa con resignación y siguieron su camino en pos de algún compañero de juegos más complaciente.

Estaba tratando de dilucidar si ocultarse en la sala de cine o marcharse sin más miramientos, cuando sintió un leve golpe en el brazo. Se dio la vuelta y se topó con uno de los lacayos uniformados. Le tendía un sobre blanco con unas letras escritas en el frente: De parte de JS.

—Creo que es para usted, señora. ¿Significan algo para usted esas siglas?

—Sí, en efecto —confirmó.

—Recibí instrucciones de dar con la doble de Marlene Dietrich, señora —explicó—. Aunque a mí me parece usted más hermosa que la original.

Ella le agradeció el cumplido con una sonrisa. Al abrir el sobre reconoció la letra de Sinclair. El mensaje era muy sencillo:

Participa en la subasta.

El hombre se había dado ya la vuelta cuando ella se apresuró para alcanzarle.

—¿Dónde es la subasta? ¿Adónde tengo que dirigirme?

—¿Se refiere a la subasta benéfica? —Se detuvo y la miró—. ¿Quiere ofrecerse como voluntaria?

—Eso creo. Pero no tengo nada que subastar.

El hombre se rió. Deslizó los ojos por su cuerpo en una rápida valoración, pero en esta ocasión fue una mirada apreciativa, no lasciva, y ella se sintió adulada otra vez.

—Yo creo que sí lo tiene, señora.

—De acuerdo. —Le respondió a la sonrisa—. Explíquemelo.

—Las subastas son el acontecimiento principal de las fiestas en Hilton Hall, señora. Los voluntarios suben al escenario, y los pujadores pagan por que se quiten la prenda de ropa que ellos eligen. Puede detener la puja cada vez que desee, pero si lo hace deberá pagar una multa. Si el voluntario está de acuerdo, el comprador puede ofrecer dinero también por cierta cantidad de su tiempo, que disfrutará al final de la subasta en una de las habitaciones privadas. Por supuesto, esa es una elección personal. No la penalizarán con una multa si se niega. —Sonrió—. Si le soy sincero, estoy seguro de que los voluntarios saben siempre quién va a pujar por ellos; las disposiciones se establecen por adelantado.

Genevieve pensó que aquel parecía el tipo de juego del que Sinclair disfrutaría, y si él formaba parte del público, ella también lo haría. Comenzó a sentirse mucho más feliz; no le cabía la menor duda de que sería Sinclair quien pujaría por ella.

—¿Adónde va el dinero? —preguntó.

—A la obra benéfica que usted elija, señora. Deberá comunicar sus datos al subastador antes de que comience la licitación.

¡Genial!, pensó. Conocía una organización que abogaba por la investigación médica sin usar animales. El señor James Sinclair podría colaborar con una buena causa.

Se hallaba en el bufet, en esta ocasión disfrutando de la comida, cuando dio comienzo la subasta. Siguió a la marea de gente a una suite junto al salón de baile, se acercó para facilitar el nombre de la obra benéfica de su elección y recibir un número de participación. Los voluntarios reían y bromeaban entre sí. La mayoría ocultaba su identidad pero, a pesar de ello, parecían conocerse.

Observó a una mujer que lucía un vestido medieval, bromeando con un hombre disfrazado de samurái.

—No puedes resistirte a enseñar los pectorales, ¿verdad, Miles? ¡Mira que eres exhibicionista!

El samurái esbozó una amplia sonrisa.

—Tengo intención de enseñar mucho más que los pectorales si Amanda puja por mí. Suponiendo que pueda recordar cómo se quita esta ropa tan extraña.

—Deberías haber elegido algo más sencillo —se rió la dama medieval—. Con un cuerpo como ese deberías haberte disfrazado de socorrista o algo por el estilo.

—No se ve mi cuerpo —objetó él—. ¡Llevo falda!

—Pero tengo memoria fotográfica, cielo. Recuerdo la forma de todos mis hombres.

—No se lo digas a Amanda. Podrías asustarla —se jactó el samurái.

—¿Acaso piensas que no lo sabe? Ya hemos intercambiado información.

—¡Mujeres! —El hombre rio—. ¡No tenéis vergüenza!

Se veía el oscuro salón de baile a través de una puerta abierta. Los músicos comenzaron a tocar una marcha y una chica disfrazada de gata, la primera en apuntarse a la subasta, recorrió el pasillo que formaban los pujadores y subió al escenario. Un foco la iluminó mientras ella permanecía erguida, sosteniendo un número por encima de la cabeza. El estrado comenzó a girar lentamente mientras la orquesta tocaba. Por el altavoz surgió la licitación inaugural y una persona del público contribuyó de manera entusiasta.

La joven se quitó el disfraz de gata, pero dado que debajo solo llevaba la ropa interior, no permaneció en el escenario demasiado tiempo. Poseía una figura ágil y delgada, con los pechos pequeños. Posó para el público, que la ovacionó, mientras la voz en off anunciaba la suma de dinero que finalmente había logrado.

«Puedo desnudarme con mucha más gracia», pensó Genevieve con satisfacción. «Si Sinclair quiere un buen show, yo se lo daré».

Cuando por fin entró en el salón de baile, el resplandor del foco la siguió. Deslumbrada, no pudo identificar ninguna cara entre el público. Permaneció de pie, sobre el escenario giratorio y notó que su cuerpo respondía a los marcados acordes de la música. Iba a ser fácil; disfrutaría de aquello. Estaba segura de que Sinclair la observaba, pero cuando surgió la primera puja de aquella masa oscura, no reconoció la voz. Había sonado demasiado confusa.

—Veinticinco por el sombrero.

—Veinticinco libras para que la dama se quite el sombrero —anunció el maestro de ceremonias por el altavoz.

Ella sonrió. Si la subasta iba a discurrir de esa manera, tenía muchas posibilidades de conseguir una suma saludable para la obra benéfica que había elegido. Se quitó el sombrero de copa con un floreo.

—¡Quiero que se suelte el pelo! —añadió el apostador.

—¿Cinco libras más para que se suelte el pelo? —preguntó el subastador.

—¿Cinco libras? ¡No puedo permitirme esa suma!

Hubo un montón de risas, abucheos y silbidos.

—Hasta que no pague cinco libras más, el pelo se queda donde está —aseguró el maestro de ceremonias.

Ella no podía ver ningún intercambio de dinero desde donde estaba, solo seguir las instrucciones del subastador. Mientras esperaba a que aquella amable discusión terminara, se movió sinuosamente por el escenario.

—¡Cien libras por la chaqueta!

Se la quitó sin apurarse, deslizándola por los hombros, contoneándose mientras la bajaba por los brazos hasta que, finalmente, se inclinó y atrapó los faldones entre las piernas, llevando consigo la prenda cuando se irguió de nuevo.

—¡Cien por la camisa!

—¿Quién da más por la camisa? —exigió el subastador.

—¡Ciento cincuenta!

Ella alzó los bordes de la camisa de manera provocativa, llegando a mostrar la curva inferior de los pechos. Los alzó lo suficiente para que los presentes se dieran cuenta de que no llevaba sujetador. Y se quedó allí, esperando.

—¿Quién da más por la camisa? —repitió el maestro de ceremonias.

—¡Doscientas libras!

—Doscientas por la camisa —aceptó el subastador.

Ella se tomó su tiempo, jugueteando con los botones, alzando el borde con una pícara sonrisa antes de volver a dejarlo caer. Por fin, pasó la prenda por los hombros mientras la sujetaba cerrada en el frente con las manos, cubriéndose los pechos con las palmas mientras se movía al compás de la música. Era consciente de que el público permanecía ahora en silencio; lo había encandilado. Cuando por fin dejó caer la camisa, sonó una gran ovación y varios agudos silbidos.

Siguieron haciendo pujas por el resto de su ropa. Ninguna de las voces parecía de Sinclair. Cien libras por el liguero; cien por cada media; trescientas por las bragas de seda... Se quedó en el escenario cubierta tan solo por un minúsculo tanga, la brillante máscara y los zapatos. ¿Cuánto por el tanga?, se preguntó.

—¡Quinientas libras!

Una voz entre el público respondió a la pregunta. Llevó las manos a las estrechas correas de seda que sostenían la prenda en su lugar.

—¡Mil libras por una hora con la dama!

Aquella voz era diferente. El público contuvo la respiración al unísono y luego comenzó a aplaudir. Luego resonó otra vez la primera voz.

—¡Mil libras por el tanga!

La respuesta fue otra ovación.

—¡Dos mil por dos horas de su tiempo! —La segunda voz interrumpió los aplausos.

Aquella voz sí parecía la de Sinclair, aunque los chillidos de los presentes dificultaban la audición. ¿Quién, si no, pagaría tanto dinero por su tiempo? La nota que había recibido estaba escrita por él y era el único que sabía de qué iba disfrazada.

—La dama tiene la palabra —explicó el subastador—. De cualquiera de las dos maneras, la obra benéfica elegida saldrá beneficiada, pero ¿recibirá mil o dos mil libras?

Estaba tan convencida de que era Sinclair el que había pujado por ella que no vaciló.

—Vendo dos horas de mi tiempo —dijo.

Hubo aclamaciones, palmas y silbidos. Se dio la vuelta una vez más en el estrado, agradeciendo y disfrutando de los aplausos. Cuando bajó del escenario, alguien le devolvió la ropa y se puso la chaqueta del frac, percibiendo la frialdad de la seda del forro contra la piel.

—Habitación treinta y dos —le informó un miembro del personal—. Es una suite preciosa.

Atravesó el bien iluminado vestíbulo y se dirigió a las anchas escaleras, cubiertas por una larga alfombra granate. Las subió, segura de que Sinclair la esperaba en la habitación 32. Se detuvo ante la puerta, vacilando, asustada de entrar. Aquel podría ser su último encuentro y tenía que estar preparada para aceptar que él no era el tipo de hombre que buscara una relación permanente o, si lo hacía, no era con ella. Cuando volviera a verle otra vez sería en un plano laboral y probablemente se tratarían como si solo fueran educados profesionales. Apartó el pensamiento de su cabeza; era demasiado deprimente.

Cuando empujó la puerta, lo primero en lo que se fijó fueron los espejos. Había un brillante laberinto de reflejos, fruto de las posiciones enfrentadas de las láminas, que conseguían que la habitación pareciera más grande de lo que realmente era. Después fue la cama lo que reclamó su atención. Era un enorme lecho con dosel y cuatro postes acanalados con adornos dorados. Unos querubines, también dorados, sostenían las blancas cortinas, tan ligeras que se movieron y ondularon con la corriente de aire que se creó al abrir la puerta.

Fue entonces cuando percibió el familiar aroma de cierta loción para después del afeitado.

—Dos horas —dijo una voz—. Y pienso gozar de cada minuto.

Ella se dio la vuelta. Un hombre alto y musculoso, vestido de policía americano, apareció en el umbral que comunicaba el dormitorio con el cuarto de baño. Ya no llevaba puesta la máscara.

—¿Sorprendida? —se burló—. ¿Esperabas a otra persona? Bien, lamento decepcionarte, pero has acabado conmigo, como te dije.

Tras un conmocionado momento, ella pensó que había entrado en la habitación equivocada.

—No seas tímida —dijo arrastrando las palabras—. Quítate el frac, siéntete como en casa.

Como única respuesta, juntó más los bordes de la prenda. Lo vio deslizar los ojos más abajo, hasta el triángulo de seda negra que apenas cubría su vello púbico, y demorarse allí.

—Me han dicho que eres rubia natural —comentó él—. ¿Me dejas comprobarlo?

Ella se quedó helada, incapaz de creer lo que veía y oía. ¿Había confundido la voz de Sinclair durante la puja? No podía ser posible. La de ese hombre era más profunda, y su acento americano era demasiado característico para poder disimularlo.

—No sé quién puede haberle dicho eso —aseguró con helado desdén.

—Pues el mismo amigo que pujó en mi lugar —se rió él.

Ella lo miró fijamente; no quería creerlo. Él se dirigió a una mesita, abrió una caja, tomó un cigarrillo y lo encendió.

—Es uno de mis vicios —explicó sonriendo—. Tengo bastantes. Es posible que no te guste alguno de ellos. —Una nube de humo cubrió su cara—. No te molesta, ¿verdad? Ya sé que no fumas, en realidad sé muchas cosas sobre ti, Genevieve —aseguró cambiando el cigarro de posición.

No se molestó en preguntarle cómo sabía su nombre. A pesar del calor que hacía en la estancia sintió frío. Su mente seguía negándose a aceptar que había sido Sinclair el que pujó por ella, seguro de que ella aceptaría y se dirigiría allí para descubrir... a ese desconocido.

—Me llamo Bradford Franklin. —El americano se sentó en la cama—. Pero mis amigos me llaman Brad. Si lo deseas puedes llamarme así, aunque no me molestaré si no lo haces. Pero vas a hacer algo ya —palmeó la cama con la mano—. A mil libras por hora, estoy pagando, aproximadamente, dieciséis por minuto y no me gusta perder dinero; ven y acuéstate.

Ella se quedó donde estaba, pegada a la puerta. Podía verse reflejada en los espejos, tan inteligentemente situados; una figura de largas piernas con el cabello rubio y suelto envuelta en una masculina chaqueta de frac.

—Ha habido un error —aseguró.

Brad negó con la cabeza.

—No hay ningún error. Accediste a la subasta.

—Pero pensaba que...

—¿Pensabas que era otra persona la que estaba pujando? —se rió—. Bueno, tienes razón. Mi gran amigo James me debía un favor, en realidad me debe bastantes favores, y le sugerí la manera de pagar alguno de ellos. Estuvo de acuerdo en que era una idea fantástica. ¿No opinas lo mismo?

—Ha sido ruin —dijo ella enfadada—. Ruin y solapado.

Pero también era así la realidad, pensó con desolación. Había accedido desde el principio a los términos del acuerdo con Sinclair, y si él pensaba que conseguir que se acostara con otro hombre formaba parte de su idea de diversión erótica, tenía derecho a intentarlo.

Bradford Franklin parecía pensar igual.

—¡Oh, venga! —él se tendió en la cama—. Ni se te ocurra intentar convencerme de que eres una mujercita tímida e inocente. Conozco el acuerdo al que has llegado con James. Eres una chica lista que sabe muy bien lo que quiere. Eso me gusta. —Volvió a dar una palmada en la cama—. Vamos, nena, será muy bueno. James y tú habéis pasado buenos ratos juntos y ahora todo acaba. —Se quitó el cigarro de la boca mientras la observaba—. Pero ¿cuánto más alto puedes llegar en una agencia como Barringtons? Yo tengo buenos contactos; América, Canadá, Europa... lo que quieras. Te puedo ayudar a llegar a alturas a las que nunca habrías soñado y no hablo solo de sexo. Ya has demostrado que estás abierta a las sugerencias, así que aquí va una. Otros noventa días... conmigo. Jugamos a lo que se nos ocurra y a cambio impulsaré tu carrera de una manera que jamás hubieras creído. —Se quitó el cigarro de la boca y emitió un anillo perfecto de humo—. ¿Qué te parece, nena? ¿A que suena bien?

—No me interesa.

—¿Ni siquiera quieres pensarlo?

No. Ni siquiera quería pensarlo.

Antes de conocer a James Sinclair, quizá lo habría considerado. Simplemente quizá. Pero ahora no. Le daba igual el espaldarazo que pudiera suponer para su carrera; no aceptaría bajo ningún concepto. Sinclair le había mostrado fantasías sexuales con las que disfrutaba, pero sabía que disfrutaba de ellas porque eran con él. Le había resultado fácil olvidarse de que en realidad no eran amantes. Pero ¿hubiera disfrutado igual con cualquier otro hombre? Lo dudaba mucho.

—No hay nada que pensar —aseguró.

—Me habían dicho que eras una profesional muy dura. —Meneó la cabeza con fingido reproche.

Y lo era, pensó para sus adentros. Lo había sido hasta que conoció a James Sinclair.

—Bueno, pues tendré que conformarme con mis dos horas. —Apagó el cigarrillo—. Acércate y enséñame lo que sabes hacer con esa boquita tan bonita que tienes.

—Lo siento. Eso también es imposible.

Él clavó los ojos en ella durante un buen rato, luego esbozó una perezosa sonrisa.

—¿Estás segura de lo que dices? ¿Quieres perder todo lo que has conseguido? James quiere que folles conmigo, nena. Y yo también quiero. Incluso me he mostrado de acuerdo en pagar dos mil libras para una obra benéfica con tal de poder disfrutar del privilegio.

—Lo siento. Estoy dispuesta a abonar yo la cantidad, pero no estoy en venta. —Brad se levantó y enganchó los pulgares en el cinturón.

—«Lo siento» no es suficiente. ¿Qué demonios te pasa conmigo? Quizá no sea una de esas estrellas de cine, pero tampoco estoy tan mal.

—A usted no le pasa nada —aseguró ella. Ahora que había tomado una decisión, sintió como si le quitaran un peso de encima. Casi sentía compasión por Brad Franklin—. Creo que a quien le pasa es a mí.

Él la contempló despacio, de una manera que le hizo recordar cómo la miraba Sinclair.

—Pues a mí me pareces muy bien. ¿Qué te ocurre?

—Creo que estoy enamorada —dijo vacilante.

Brad la miró fijamente durante un momento, luego soltó una carcajada.

—¿De quién? ¿De Sinclair? —Como ella no le respondió, continuó presionándola—. ¿Hablas en serio? Esto es la vida real, nena. Te has involucrado con él por interés; por tu carrera.

—Eso creía yo, al menos al principio —admitió—. Pero ya no opino igual. Quizá estoy enamorada o quizá estoy enamorándome. Sea como sea, el trato queda roto, no puedo seguir adelante.

—¡Bien! ¡Por fin, por el amor de Dios! —exclamó una voz ronca a su espalda—. ¡Sí que te ha llevado tiempo admitirlo!

Se dio la vuelta. James Sinclair estaba apoyado en el marco de la puerta del cuarto de baño, elegantemente vestido con un traje a medida. Ella sintió un fuerte alivio, que se convirtió en cólera casi al instante.

—¿Dónde demonios estabas? —exigió.

—Por ahí —explicó Sinclair, con una irritante sonrisa—. Observándote. Esperando. Escuchando.

—¿Qué quieres decir exactamente con eso?

—Quiere decir que te ha puesto una trampa, nena. —Brad le dirigió una amplia sonrisa—. Con mi ayuda, te hizo caer en una trampa y luego se quedó al margen, observando la función. Suena un poco cruel, pero fue por una buena causa.

—¿Me has puesto una trampa? —Paseó la mirada de un hombre a otro—. No lo creo. ¡Confié en ti, Sinclair!

—No seas demasiado dura con él, nena —intercedió Brad—. Quería oírte decir esas palabras, ya sabes: te amo. Encantador, ¿verdad? —Se puso la mano en el pecho—. Te lleva... aquí mismo. —Ella lo miró fijamente, todavía sin creer lo que estaba oyendo—. Desde luego a mí me habéis llegado al corazón, pero lo cierto es que yo soy muy romántico. —Se dirigió a la puerta—. Ya he realizado mi buena acción del día: ayudar a dos tortolitos a darse cuenta de sus sentimientos. Ahora comienzo a sentirme de más. —Le lanzó a ella un beso—. Ha sido un placer conocerte, nena, y no te preocupes «discreción» es mi segundo nombre.

La puerta se cerró tras Brad y ella se giró sobre sí misma para mirar a Sinclair.

—Tortolito no es la palabra que utilizaría en este momento —le espetó furiosa.

—Espero que nunca —dijo él—. Aceptaré atractivo; irresistible, sexy... Pero ¿tortolito? Nunca.

—Me has hecho parecer una idiota.

Él se rió.

—Lo único que he hecho ha sido obligarte a admitir un montón de cosas sobre ti misma que no sabías. Incluyendo tus sentimientos por mí.

—¡Pero bueno...! ¡Es lo más prepotente que he escuchado en mi vida! —Todavía estaba furiosa. Y tan aliviada como enfadada—. Estás equivocado, Sinclair. En este momento lo único que siento por ti es un enorme deseo de darte un puñetazo.

—Lo superarás —aseguró él con una amplia sonrisa—. Sabes que no lo merezco.

—Claro que lo mereces. ¡Me has chantajeado!

—No he chantajeado a nadie en mi vida.

—Noventa días de sumisión sexual a cambio de una firma —expuso ella—, si eso no es chantaje, ya me dirás lo que es.

Él clavó los ojos en ella durante un buen rato y luego comenzó a reírse.

—No te lo habrás tomado en serio, ¿verdad?

—¡Claro que sí! —Ya se había calmado, pero sus carcajadas la enfurecieron de nuevo—. ¿Estás tratando de decirme que era una broma?

—Soy un hombre de negocios —dijo él—. ¿Dónde crees que estaría si realmente me dedicara a hacer ese tipo de tratos?

—¿Nunca has tenido intención de darnos tu cuenta?

—Al revés, siempre ha sido esa mi intención —aseguró él—. En Randle Mayne ya no tienen ideas nuevas; quería innovación para mis empresas. Me gusta mucho el trabajo que está realizando el equipo creativo de Barringtons y estoy interesado en invertir en un futuro próximo en una agencia publicitaria. Una agencia pequeña y con mucho talento. Barringtons ha sido mi elección desde el principio. —Hizo una pausa y se acercó a ella—. Venga, Genevieve, reconócelo; me deseabas. Estabas atrapada desde el momento en que te dije que te desnudaras en tu despacho. No podías esperar a ver qué más podía proponerte. El acuerdo de noventa días no ha sido más que una excusa para los dos. No intentes decirme que no lo imaginabas.

—No, no lo sabía —aseguró—. ¿Por qué ibas a interesarte por mí? Ni siquiera soy tu tipo. Con el dinero que tienes podrías conseguir a la mujer que quisieras.

—Gracias por ese ambiguo cumplido —repuso él secamente—. ¿Por qué estás tan segura de que no eres mi tipo?

—Porque sé qué mujeres te gustan.

—Sabes el tipo de mujeres que otras personas creen que me gustan —explicó él—. Es cierto que he estado con muchas mujeres, pero si una mujer es demasiado descarada me repele; si es una chica guapa, pero tonta, que me quiere solo como símbolo de prestigio, puede que me la lleve a la cama, pero no quiero tener que ver nada más con ella. —Sonrió—. Me gustan las mujeres independientes, no me siento amenazado por las que tienen materia gris. Me atrae la combinación de hielo y llamas. —Hizo una pausa—. Por eso me gustas tú. Eres una intrigante mezcla de inteligencia y sexualidad. Un iceberg lleno de fuego. Una irresistible atracción. ¿No lo sabías?

—No —confesó ella—. Ni siquiera sabía que te atrajera.

Aunque quizá sí lo sabía, pensó. «Tú me atraías a mí. ¿Lo leíste en mis ojos? ¿En el lenguaje de mi cuerpo?».

Sinclair le puso las manos en los hombros y ella sintió su calor.

—Has intentando actuar como una distante mujer de negocios desde la primera vez que nos vimos —explicó él con suavidad—, pero me temo que no resultaste demasiado convincente. Tu aparente indiferencia me pareció muy atractiva, sin embargo, estaba convencido de que fingías. —Le clavó los dedos en los hombros—. Te calé en cuanto te vi. Aparentas ser una tranquila damita, una mujer remilgada y educada, siempre correctamente vestida. Supe que te sentías atraída por mí y me divertía imaginando cómo serías cuando te desnudara.

—Me dijiste que me desnudara —le recordó ella—. Y me tocaste como si fuera una esclava en venta.

—Y te encantó —convino él—. El problema era que no estabas dispuesta a reconocerlo ni siquiera ante ti misma. Lo único que hacías era insistir en que se trataba de negocios y que no estabas interesada en mí, sino en nuestro acuerdo.

Ella puso las manos sobre las de él.

—Pensaba que eso era lo que querías —confesó—, y estaba de acuerdo. Imagino que intentaba desconectar mis sentimientos, no quería resultar herida. Estaba segura de que me utilizabas; tienes reputación de hacerlo.

—Imagino que lo merezco —dijo él—. Para ser honesto, te diré que he alentado a la gente a creerlo; me ha resultado muy útil. Así los que no me conocen jamás saben qué esperar de mí.

—¿No utilizas a la gente? —le preguntó con leve sarcasmo.

—Claro que lo hago —se rió—. Si me dejan. Todo el mundo lo hace, incluyéndote a ti. Pero suele ser un proceso bidireccional. —Sonrió—. Por ejemplo, utilicé a Jade Chalfont. —Ella cambió la expresión y la sonrisa de él se ensanchó—. Un caso clásico —explicó—. Ella quería que yo fuera su primer éxito en Lucci’s y yo sabía que me resultaría útil en Japón. Ella lo facilitó todo cuando hizo los arreglos necesarios para que nuestros viajes coincidieran; incluso consiguió una reserva en el mismo vuelo.

—Pero pensé que... —Se interrumpió.

—¿Pensaste que la había invitado para que fuera un conveniente entretenimiento? —se rió—. Eso pensó mucha gente. Como te digo, no hace daño a mi reputación. Ni aquí ni en Japón; de hecho, los japoneses sintieron una profunda admiración por ella, la sensei inglesa. Desde luego se le da bien manejar esa espada.

—¿Y qué tal es en la cama?

Él volvió a reírse.

—No te rindes nunca, ¿verdad? No lo sé. Lo cierto es que no me la imagino en la cama. Su actitud es demasiado masculina. Estoy seguro de que tampoco ella me desea, y por las mismas razones. Aunque estoy seguro de que no me hubiera rechazado si pensara que podría sacar beneficio.

—¿Crees que es lesbiana? —pregunto con curiosidad.

—Creo que le pega a todo —aseguró él—, pero prefiere a las mujeres.

—Bueno, por lo menos tenéis algo en común —comentó con sequedad.

—Y a ambos nos gusta manipular a la gente —explicó él—. Y los dos lo sabemos. —Esbozó una mueca—. Pero yo gané. Yo conseguí mi contrato en Japón y ella no tendrá el cliente que esperaba. Así son las cosas.

—¿Ni siquiera te has preguntado cómo sería irte a la cama con ella? —insistió.

—No. Estaba demasiado ocupado recordando cómo es irme a la cama contigo.

—¿A la cama? —Ella casi sonrió—. Que yo recuerde apenas hemos hecho el amor en una cama.

—Podemos cambiar esa situación cuando quieras —insinuó con suavidad.

Se acercó y ella notó que su cuerpo respondía a su proximidad. Sinclair la tomó entre sus brazos y la besó. Estuvieron besándose durante un buen rato y, cuando se separaron, ella estaba jadeante y sin aliento.

—¿Por qué no has hecho eso antes? —murmuró.

—Porque necesitaba un poco de aliento. —Ella notó su cálida respiración contra la mejilla—. He llegado a pensar que jamás lo conseguiría. La última vez que estuvimos juntos, en el coche, tuve la sensación de que querías poner fin al acuerdo. Que querías alejarte de mí. No podía permitirlo. Cada vez que conseguía una respuesta positiva de ti, intentaba obligarte a admitir tus sentimientos, pero siempre te resistías. Decías que se trataba de negocios y volvías a sacar a colación ese maldito acuerdo. He llegado a lamentar mucho la idea de los noventa días.

—En ese momento en concreto estaba preocupada —confesó ella—. Pensaba que ibas a obligarme a hacer algo que me resultara desagradable.

—Desde luego... siempre piensas lo peor de mí, ¿verdad? —murmuró.

En esa ocasión, ella se relajó por completo cuando la besó. Sinclair le rozó la boca suavemente, indagando con la punta de la lengua entre sus labios, forzándola a separarlos al tiempo que le acariciaba la nuca para que echara la cabeza hacia atrás. Cuando lo hizo, le besó la curva de la garganta, trazando un húmedo camino de besos hasta su oreja hasta conseguir que le hormigueara la piel.

—¿Chantajista? —La besó en el cuello otra vez—. ¿Mujeriego? —Volvió a besarla—. Es sorprendente que me dejes hacer esto.

—Y bruto —añadió ella.

Él se retiró, sorprendido.

—Eso es nuevo. Jamás me habían dicho eso.

—¿Qué me dices de Ricky Croft?

Sinclair arqueó una ceja.

—¿Qué pasa con él?

—Los rumores dicen que le diste una paliza.

—Por una vez, los rumores aciertan —confesó.

—¿Por qué le pegaste?

—No preguntes.

—Pero quiero saberlo —insistió—. ¿Tiene algo que ver con esos soeces dibujos que hace?

—Como ya te he dicho —explicó Sinclair—, no me interesa ese tema; prefiero la realidad.

—Ricky me contó que Jade Chalfont le había comprado algunos cuadros para regalártelos.

—Sueña... —dijo Sinclair—. Es imposible que Jade Chalfont le haya comprado ni uno solo de esos cuadros, antes le habría dado un puñetazo en la boca.

—Tú lo has hecho. Me gustaría saber por qué, no creo que sea porque te haya escandalizado.

—A mí me enseñó otros cuadros distintos —explicó antes de permanecer en silencio unos momentos—. Sin entrar en detalles, en los que yo vi salías tú. El señor Croft consideró que me resultaría divertido verte... en algunas posiciones más bien extrañas.

Ella recordó brevemente algunos de los dibujos de Ricky. Sabiendo lo que él pensaba de ella, imaginaba a la perfección el tipo de indignidades sexuales en las que la habría reflejado. No quería pensar en ello, pero su imaginación parecía obligarla a hacerlo.

—¡Lo mataré! —Estaba furiosa.

—Eso es lo que yo sentí —dijo él—. Pero no vale la pena acabar en la cárcel por ese tipo. Así que destrocé los cuadros, le pegué un par de veces y le avisé de que si volvía a hacerlo de nuevo, o si comentaba lo ocurrido, sería la última vez que pintaba algo en mucho tiempo, porque pensaba romperle los dedos uno a uno. Muy lentamente.

—Imagino que te creyó —aseguró ella. Viendo la expresión de Sinclair en esos momentos, también ella lo creía—. ¿Por qué me ha hecho eso Ricky?

—Venganza. —Sinclair se encogió de hombros—. No era tu amigo; de hecho, te echaba la culpa por no conseguir trabajo. Ya estuvo intentando iniciar algunos rumores sobre ti, relacionándote conmigo y hablando mal de nosotros. Por desgracia, hay gente que se cree todo lo que escucha sin tener en cuenta quién lo dice. Incluso llegó a sugerirme que podía gustarte que te diera una zurra.

Ella lo miró, horrorizada.

—¿Por qué diría tal cosa?

—Quizá esperaba poder intentarlo él mismo. Se equivocó porque lo que hice fue pegarle a él. De todas maneras, siempre lo he considerado un mentiroso. Nunca he creído que te gustara el sado, y cuando te enseñé la mazmorra, lo comprobé. Olvídalo. No creo que vuelva a molestarnos.

—Ricky podría ganar mucho dinero —aseguró ella—, pero no se puede confiar en él; jamás podré recomendarlo. —De pronto sonrió—. Ha debido de ser una nueva experiencia para ti, ser un caballero de brillante armadura.

—Surgió de forma natural —aseguró él con modestia—. Odio que presionen de manera sexual a las mujeres. —Hizo una pausa antes de esbozar una leve sonrisa—. Desde luego, no cabe duda de que el señor Croft tiene una imaginación muy fértil. Algunas de las posiciones en las que te dibujó eran muy interesantes... por no decir otra cosa. —él bajó las manos por su espalda y las ahuecó sobre sus nalgas—. Hay un par de ellas que no me importaría poner en práctica.

—Pensaba que odiabas el abuso sexual —se sorprendió ella.

—En este caso se trataría más bien de experimentación sexual —explicó al tiempo que le masajeaba el trasero—. Una investigación.

Ella notó que su cuerpo respondía a sus avances, pero lo empujó hacia atrás.

—No pienso desperdiciar esa cama —susurró.

—Ni yo —aseguró él—. Esta habitación me cuesta dos mil libras, ¿recuerdas? —Dio un paso atrás y la observó de arriba abajo—. Y voy a sacar provecho de ello —comenzó a quitarse la chaqueta—, desde ahora mismo.

Pero ella lo detuvo.

—No, quiero hacerlo yo. Tú ya me has desnudado, ahora es mi turno.

Él esbozó una amplia sonrisa.

—Me parece bien. Pero antes quítate el frac, pareces un chico.

Ella abrió el frente de la prenda y dejó que resbalara por sus brazos hasta el suelo, quedándose ante él con tan solo un minúsculo tanga negro y los zapatos de tacón de aguja.

—¿De verdad has visto a algún chico así?

—Sí, en Tailandia. Allí pagan auténticas fortunas a los cirujanos para lograr tener una figura como la tuya.

Él intentó acariciarle los pechos, pero ella lo esquivó.

—A la cama —le ordenó.

Ella se sentó en el borde de la cama y rodó hacia el lado contrario antes de arrodillarse sobre el colchón. Sinclair se tendió a su lado. Se inclinó sobre él y comenzó a desabrocharle la camisa. Sinclair aprovechó la posición para estirar los brazos y rozarle los pezones con la punta de los dedos.

—Pórtate bien —le pidió.

—¿Sabías que tienes el mejor culo del mundo? —murmuró él.

Se dio cuenta de que Sinclair estaba mirando el techo; giró la cabeza y se percató de que había un espejo dentro del dosel donde se reflejaba todo lo que ocurría en la cama. Sus redondeadas nalgas quedaban exhibidas al estar arrodillada.

—Se ven las cosas desde un nuevo ángulo, ¿verdad? —Estiró la mano y apretó un botón oculto. Las cortinas de la cabecera se separaron, revelando otro espejo detrás de las almohadas—. ¿Qué te parece esto? ¿Quieres protagonizar tu propio ángel azul?

Se contempló abriendo los botones de la camisa de Sinclair, revelando los duros músculos de su pecho y las tetillas, que estaban tan enhiestas como sus pezones. Se recostó sobre él para cerrar la boca sobre la más cercana y le sintió estremecerse cuando comenzó a succionar y a pellizcarla con los dientes. Al mismo tiempo, buscó la otra, que frotó y acarició como tantas veces le había hecho él a ella. Le escuchó gemir y vio cómo llevaba los dedos a la cremallera del pantalón, pero le apartó el brazo.

—No te apresures tanto.

—No tengo tanto autocontrol como tú —aseguró él.

Se sentó a horcajadas sobre él, apretándose contra la aprisionada erección, sujetándole las manos por encima de la cabeza mientras lo atormentaba con la boca, besándolo, deslizándole la lengua por la oreja, jugueteando con las tetillas para ponerlas todavía más duras. Sabía que Sinclair observaba el espejo, que contemplaba cómo se movía sobre él al tiempo que sentía lo que le hacía, y que ambas sensaciones duplicaban su placer.

Le dijo que se sentara y le bajó la camisa por los brazos, retorciéndola a su espalda, alrededor de las muñecas, y empujándolo de nuevo sobre la espalda. Mientras él intentaba liberarse, le bajó la cremallera de los pantalones y deslizó la mano entre sus piernas.

—Eres mi prisionero —dijo—. Disfruta la experiencia.

Lo masajeó con suavidad y observó con placer cómo reaccionaba ante sus caricias, arqueando las caderas hacia arriba al compás de sus movimientos. Notó cómo se hinchaba entre sus manos hasta que estuvo duro como una piedra. Solo entonces le bajó los pantalones por completo y le despojó de los apretados calzoncillos que apresaban su miembro, liberándolo y haciéndole gemir de alivio. Le quitó los zapatos y los calcetines para desnudarlo por completo.

Entonces se sentó en los talones y lo miró. Era la primera vez que lo veía totalmente desnudo. Admiró la pesadez de sus testículos y la longitud de su pene, que surgía entre el oscuro vello púbico, del mismo color del que le cubría el pecho. Era delgado y bronceado, con largos muslos y estrechas caderas. Se podían apreciar las depresiones y concavidades de sus músculos abdominales. Estiró la mano y le rodeó una erecta tetilla con un dedo, y luego repitió la acción en la otra. En cada ocasión, él contuvo el aliento.

—¿Sientes lo mismo que cuando me lo haces a mí? —susurró.

—Si es así —aseguró él con voz ronca—, no me extraña que te guste tanto.

—Date la vuelta —le ordenó.

—¿Por qué? —preguntó con los ojos entrecerrados—. Estoy bien así.

—Porque tú ya has visto mi trasero, ahora quiero ver el tuyo.

Él esbozó una amplia y perezosa sonrisa antes de ponerse boca abajo con lenta elegancia. Ella admiró sus músculos cuando se movió, la prieta curva de sus nalgas. Lo miró en la cama y luego en el espejo; su cuerpo parecía dorado contra la blanca sábana. Tumbado sobre el colchón con las piernas algo separadas y las muñecas todavía enredadas en la camisa daba la impresión de estar indefenso. Sabía que era una fantasía, pero resultaba muy agradable; parecía como si pudiera hacer lo que quisiera con él.

Le pasó la lengua por la columna, donde dibujó pequeños círculos, deleitándose con la manera en que reaccionaba. Deslizó la punta de los dedos sobre sus tensas nalgas, recreándose en erráticos patrones; notó que se estremecía cada vez que le tocaba determinados lugares. Se deslizó lentamente hacia arriba y por fin le besó en la nuca, justo debajo del nacimiento del pelo negro. Él volvió a temblar sin control cuando le acarició el interior de los muslos, rozando con la yema de un dedo la sensible piel de los testículos.

—Ya me has reconocido de pies a cabeza —comentó con la boca contra la almohada—. ¿Me das tu aprobación?

De repente, ella adelantó un poco más la mano y se apoderó de los testículos.

—¿Marsha también te dio su aprobación? —susurró con voz sedosa en su oído.

Él giró la cabeza y la miró de reojo; ella cerró la mano.

—Ten cuidado —le dijo él con un jadeo—. Eso puede doler.

—¿Marsha? —insistió ella—. Una pelirroja bisexual con cuerpo escultural. Es imposible que la hayas olvidado.

—No recuerdo a nadie llamada Marsha —aseguró él.

Sinclair intentó ponerse de rodillas para escapar, pero ella lo empujó contra la cama sin soltarle los testículos.

—Le tocabas el culo a fondo en el club de Goldie —le recordó—. Os largasteis juntos como si fuerais mucho más que buenos amigos. —Apretó los dedos un poco, lo suficiente para que jadeara de sorpresa—. Cuéntamelo todo sobre ella y no te atrevas a decirme que no sabes quién es.

Lo masajeó con los dedos, disfrutando de su reacción.

—¡Oh! —contuvo el aliento—. Esa Marsha...

—¿Oh? —repitió, imitándolo. Comenzó a acariciarlo con menos fuerza—. Sí, esa Marsha.

Notó que se agitaba y se dio cuenta de que estaba riéndose.

—Te pusiste celosa, ¿verdad?

Solo había una manera de que supiera eso.

—¿También lo preparaste tú? —acusó—. ¿Te ayudó Georgie?

—Por supuesto —confesó—. Si no hubieras reaccionado con tanta intensidad, no le habría pedido a Brad que me ayudara hoy. —La miró—. Me preocupaba que pudieras aceptar su oferta. No me hubiera gustado nada.

Ella se sentó de nuevo en los talones.

—Has dicho antes que sabías lo que sentía —le recordó—. Deberías saber que jamás hubiera aceptado.

Él seguía mirándola, pero ahora no sonreía.

—Siempre existió un elemento de duda, lo admito. Alguna vez llegué a preguntarme si solo veía lo que quería ver. Tú siempre te mostrabas fría y contenida. Y seguías insistiendo en que se trataba de un trato. No quería quedar como un idiota.

«¡Fría y contenida!», pensó. «¡Si tú supieras!».

—Venga, suéltame —le pidió—. O no voy a estar en condiciones de darte lo que quieres.

—¿Y qué quiero?

—Follar, o eso espero —dijo él—. Me parece una pena desperdiciar esta habitación y esta cama. También debería gustarte mirar los espejos; puedes observarte desde todos los ángulos.

Sinclair liberó las manos sin que ella se diera cuenta y se movió de repente para asirla de las muñecas y tirar hasta que la tuvo tumbada sobre la espalda. Tras una veloz maniobra fue él quien estuvo a horcajadas sobre su cuerpo, manteniéndola presa con las rodillas. Le besó un lado del cuello antes de apoderarse de su boca, introduciéndole la lengua entre los labios con suavidad primero y con insistencia después. Buscó sus pechos y comenzó a acariciarlos, moviendo los pulgares sobre los pezones.

Ella movió la cabeza hasta que pudo mirar por encima de su hombro. En el espejo vio a una mujer con el pelo rubio esparcido de manera salvaje y a un hombre, ágil y elegante de piel bronceada, reteniéndola en deliciosa cautividad. Observó que el hombre se erguía. Como si se tratara de un sueño vio moverse a la mujer y al hombre con ella.

—¿Cómo quieres hacerlo? —murmuró Sinclair bajito en su oído al tiempo que le lamía la oreja con tentadores movimientos—. ¿De frente o por detrás? Tú eliges.

—Pensaba que eras tú el que daba las órdenes —dijo ella.

—Esta noche no. Bueno, quizá dentro de un rato...

—De frente —pidió.

Quería sentirse avasallada por él. Quería ver su cara sobre ella y observar su expresión cuando se corriera. Quería mirar por encima de su hombro y disfrutar del reflejo de sus movimientos en el espejo.

Cuando la penetró ya estaba empapada de deseo y, en el momento en que sintió la erección en su interior, tensó los músculos internos. Él le apresó los pechos al tiempo que ella le rodeaba con las piernas con firmeza. Era como si no pudiera estar todo lo cerca que quería; anhelaba compartir el latido de su corazón, su aliento, su vida. Perdió la noción del tiempo y se abandonó a aquellas sensaciones puras. Por fin, bajó la mano entre sus piernas y comenzó a acariciarse el clítoris.

Sinclair emitió un profundo gemido de placer y empezó a estremecerse con convulsiones de éxtasis. Su orgasmo surgió poco después. No resultó tan intenso como otros que él le había proporcionado, pero atesoraría ese con especial placer porque, por primera vez, se habían abandonado en un nudo que no resultaría fácil de desatar. Él se relajó sobre ella durante un momento, calentándola con su cuerpo antes de retirarse poco a poco y yacer a su lado.

—Ha estado bien —aseguró con sencillez. La miró—. ¿Para ti también?

—Siempre es bueno contigo —confesó—. Incluso cuando estoy apresada en un corsé de bondage; incluso si estoy atada a una puerta o al manillar de una motocicleta.

—Sabía que te gustarían los juegos —dijo él—. Soy muy intuitivo.

—Entonces no te sorprenderá si comenzamos a hablar de negocios —bromeó ella—. Ya sabes lo testaruda que soy. —Señaló el pequeño reloj blanco y dorado que había sobre el tocador—. Ya es medianoche. Nuestro acuerdo ha acabado; me debes una firma.

—Y la tendrás —le prometió—. No lo dudes. Y después, cuando discutamos mi posible inversión financiera en Barringtons, podrás obtener mucho más que eso. —Le atrapó la muñeca y la atrajo hacia él—. Y ahora deja de mezclar negocios y placer, ¿vale? He pagado dos mil libras por tu compañía... Se trata de dos horas, ¿verdad? ¿Cuántos orgasmos crees que puedes tener en dos horas?

—No lo sé. —Descansó sobre la cama y lo miró de reojo, admirando la poderosa fuerza latente en su cuerpo. El simple hecho de mirarlo la excitaba—. Pero tengo el presentimiento de que estoy a punto de averiguarlo.

Londres, pensó Genevieve, jamás le había resultado tan hermoso. De pronto supo por qué iban allí personas de todo el mundo y sacaban fotos de los autobuses, de las palomas, del Támesis. Jamás tenían en cuenta que los autobuses solían retrasarse ni veían el tráfico como un caos, no pensaban en que las palomas destrozaban los edificios y el Támesis estaba asqueroso. Londres era hermoso. Había decidido ir caminando al trabajo; en parte porque hacía sol y en parte porque tenía más ganas de bailar que de sentarse detrás de un escritorio.

Cruzó la calle y vio a una figura familiar caminando delante de ella, con una chica enlazada por la cintura para poder hablarle al oído. La mano reposaba, suave pero posesiva, en la espalda femenina.

Corrió un poco.

—¡Philip!

Su hermano giró la cabeza con rapidez.

—¿Gen? —Mostraba una expresión culpable—. ¿Qué haces aquí?

—Voy al trabajo —explicó—. Ya sabes, es lo que se hace cuando se termina en la universidad.

—No sabía que ibas andando.

Miró a la acompañante de su hermano y luego otra vez a él.

—Y yo no sabía que tú...

—Te presento a Ingrid —la interrumpió—. Mi novia. —La chica le sonrió—. Está estudiando Económicas. Ingrid, esta es mi hermana, Genevieve. Es mucho mayor que yo.

—No lo parece —aseguró Ingrid.

—Y tiene prisa por irse a trabajar —añadió Philip—. A todo esto, ¿qué tal el trabajo?

—Estupendo —afirmó—. Hace poco he captado a un buen cliente. Incluso piensa invertir dinero en la agencia; eso me ha hecho muy popular.

—¡Genial! —Se alegró Philip—. Ahora solo necesitas un buen hombre y tu vida será completa.

—Creo que haré voto de castidad —dijo ella con dulce sarcasmo—. Así se resolverá el problema.

Ingrid la miró sorprendida.

—¡Qué idea más rara! —se extrañó—. ¿De qué iba a servir eso?

Ella sonrió.

—Pregúntale a Philip.

A mediados de semana llegó un mensajero con un pequeño paquete.

—De parte del señor Sinclair —dijo con alegría—. Firme aquí, por favor.

Cuando abrió la caja, había un anillo con un solitario que brillaba bajo la luz. Venía acompañado de una pequeña tarjeta. Solo ponía:

¿Quieres casarte conmigo?

* * *

Sobre la autora

Lucinda Carrington vive en Essex, un condado situado al este de Londres en la región oriental de Inglaterra.

Título original: The Ninety days of Genevieve

© Lucinda Carrington, 1996

Publicado por primera vez por Black Lace, un sello editorial de Ebury Publishing, del grupo Random House

© De la traducción, María José Losada, 2012

© De esta edición:

2012, Santillana Ediciones Generales, S. L.

Avenida de los Artesanos, 6

28760 Tres Cantos — Madrid

Teléfono 91 744 90 60

Telefax 91 744 92 24

www.sumadeletras.com

ISBN ebook: 978-84-8365-461-3

Diseño de cubierta: Beatriz Rodríguez de los Ríos

Conversión ebook: Javier Barbado

Noviembre 2012