LOS NÁUFRAGOS DEL MUNDO

Cada año, unas 100 personas de las más influyentes del Planeta se dan cita en un exclusivo hotel durante un fin de semana. En la última reunión de 2010 se pudo ver en Sitges (Barcelona, España) al Presidente del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, la Reina Sofía o a Bill Gates, incluidos los dueños de grandes grupos empresariales y de comunicación, altos cargos de defensa y banqueros, hubo fotos que lo demuestran, estas líneas pueden contrastarse. Se dan cita cada año entre abril y junio en algún hotel de lujo, como el Hotel Bilderberg en Oosterbeek (Países Bajos) donde tuvo lugar la primera reunión en 1954 y dio nombre al grupo: Club Bilderberg. Se les considera los amos del mundo y se dice que son los artífices de los movimientos económicos, políticos o sociales que viven los países. No hay mucha información real sobre ellos, la prensa nunca ha sido invitada y no suele ser bien recibida, aunque sus reuniones se conocen por el despliegue policial que levantan y a los medios de comunicación no les queda más remedio que hacerse eco a pesar de la cantidad de nombres que prefieren no mencionar por su gran influencia en todos los ámbitos, incluido el periodístico. Los rumores sobre las grandes conspiraciones que los rodean son una constante, pero no hay datos exactos sobre sus objetivos, se cree que son las reuniones de la élite mundial para dirigir el curso del Mundo a todos los niveles. A pesar de ser un grupo exclusivo, cualquier persona normal podría formar parte de la pirámide del club, son muy pocos los jugadores y muchas las piezas.

©2015, Aparici Chaves, Daniel Francisco

Editorial: Amazon

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Aviso importante

Esta novela está completamente desaconsejada para personas con enfermedades psiquiátricas de tipo psicótico y menores de edad

Mapa de Marrakech

EL PRÓLOGO QUE DEBES LEER

CADA año, unas 100 personas de las más influyentes del Planeta se dan cita en un exclusivo hotel durante un fin de semana. En la última reunión de 2010 se pudo ver en Sitges (Barcelona, España) al Presidente del Gobierno español, José Luis Rodríguez Zapatero, la Reina Sofía o a Bill Gates, incluidos los dueños de grandes grupos empresariales y de comunicación, altos cargos de defensa y banqueros, hubo fotos que lo demuestran, estas líneas pueden contrastarse. Se dan cita cada año entre abril y junio en algún hotel de lujo, como el Hotel Bilderberg en Oosterbeek (Países Bajos) donde tuvo lugar la primera reunión en 1954 y dio nombre al grupo: Club Bilderberg. Se les considera los amos del mundo y se dice que son los artífices de los movimientos económicos, políticos o sociales que viven los países. No hay mucha información real sobre ellos, la prensa nunca ha sido invitada y no suele ser bien recibida, aunque sus reuniones se conocen por el despliegue policial que levantan y a los medios de comunicación no les queda más remedio que hacerse eco a pesar de la cantidad de nombres que prefieren no mencionar por su gran influencia en todos los ámbitos, incluido el periodístico. Los rumores sobre las grandes conspiraciones que los rodean son una constante, pero no hay datos exactos sobre sus objetivos, se cree que son las reuniones de la élite mundial para dirigir el curso del Mundo a todos los niveles. A pesar de ser un grupo exclusivo, cualquier persona normal podría formar parte de la pirámide del club, son muy pocos los jugadores y muchas las piezas.

Capítulo I

UNA embarazada sale volando a través de la ventana de un primero y cae a la calle, las mujeres gritan, la gente la rodea mientras piden auxilio. La sangre forma un charco que empapa la túnica azul de la muchacha, el tamaño de su barriga indica que está en los últimos meses de gestación. Una anciana le levanta la cabeza y la coloca entre sus piernas, intenta espabilarla dándole bofetadas. Desde la misma ventana por donde salió proyectada, en un barrio de Marrakech, un hombre se asoma y observa a la mujer tendida en el asfalto. La ambulancia no tarda en llegar, la muchacha parece estar viva, cuando los enfermeros se percatan de su estado de buena esperanza llaman de inmediato al hospital para que se vayan preparando.

Cuarenta y cinco días más tarde, el bebé de la muchacha marroquí arrojada por la ventana había sobrevivido, estaba en Sevilla recuperándose de algunas lesiones, de la mujer no se sabía nada. El niño fue ingresado en el Hospital Universitario Virgen Macarena de Sevilla, se llamaba Sâmed. El bebé árabe de un mes y medio ya, fue abandonado por su madre, tras dar a luz en el hospital al que fue trasladada, en la puerta de una ONG con sede en Marrakech. Desde allí fue trasladado a España por los chicos de la ONG, a la ciudad de Sevilla. Como algunos de los médicos del hospital, el doctor que atendía este caso también era profesor, daba clases de Pediatría II de sexto y último curso de Medicina. Los alumnos de su clase debían hacer también prácticas y realizar el seguimiento de algunos pacientes junto a él. Presentó al bebé árabe, Sâmed, a su grupo de alumnos, con un parte de lesiones importante, pero con un grado de recuperación muy optimista. Les explicó que el pequeño había sido trasladado hasta el hospital sevillano por los miembros de la ONG donde la madre lo abandonó. El profesor, además de describirles los daños y las medidas llevadas a cabo, les contó que un huérfano árabe como aquel bebé no podía salir del país. De hecho, tuvieron muchos problemas con la Embajada de Marruecos cuando el hospital comunicó que el niño estaba en España. Por último, después de valorar su situación y posible recuperación, el grupo de diez alumnos conoció a una niña ingresada por ingerir una chincheta.

Zaida, una de las estudiantes sevillanas de medicina, pasó de vuelta por la habitación de Sâmed, el niño árabe, superviviente de una caída desde un piso en el vientre de su madre. Un chico rubio hablaba con él, se giró y la vio en la puerta, parada, cruzaron sus miradas y llegó hasta él con una pregunta incesante en su cabeza: “¿Quién es?”. En un español rudimentario, un francés con aire bohemio le contó que era parte de la ONG Sosworld, donde fue abandonado el niño, era el ingeniero. Formaba parte de un proyecto de sostenibilidad llevado a cabo en un pequeño barrio de Marrakech llamado Mellah, el antiguo barrio judío, pegado a la parte sur de la famosa Medina de la ciudad. El proyecto, a diferencia de otras ONG, consistía en proporcionar al barrio la posibilidad de aprender el oficio de tallista para vender figuras en la Medina, posteriormente montar puestos o incluso exportar sus figuras. También tenían médicos que atendían a la gente del barrio, un colegio para niños sordos o huérfanos e ingenieros como él que les ayudaban a construir desde casas hasta cobertizos.

Patrique, el chico francés, le explicó que la médica de Sosworld era la responsable de la salvación del bebé, aunque la muchacha ya nunca podría regresar allí. Para sacar a Sâmed de Marruecos se arriesgó mucho. El Gobierno no permitía llevarse a huérfanos del país sin más, pero la gravedad de las heridas del bebé hacía presagiar que los médicos marroquíes no podrían curarlo, los servicios de pediatría eran muy limitados. Además, recibieron amenazas por cuidar y velar de la salud del bebé en el pequeño hospital que tenían, la médico de la ONG terminó por llevárselo, pasó la aduana y lo montó en un avión hacia Sevilla, haciéndolo pasar por su propio hijo. Como consecuencia, ya nunca más podría volver a Marruecos, las autoridades habían dado orden de búsqueda y captura para juzgarla por secuestro. La chica, tras dejar al bebé con su compañero en Sevilla, se fue a su Francia natal. Ella y Patrique planearon viajar por separado y encontrarse en Sevilla, así sólo le echarían la culpa a la muchacha, para evitar que la organización se viese salpicada por el incidente. Para ello, finalmente, Patrique debía volver a Marrakech con el bebé una vez curado. Los dos chicos hablaron hasta tarde y quedaron en verse en el hospital.

Capítulo II

EL bebé árabe saldría del hospital en dos días. Pero la futura médica sevillana, Zaida, estaba casi más preocupada por la extraña sensación de atracción hacia el chico de la ONG. Cuando el niño desapareciese también lo haría el francés. Su novio la había abandonado hacía una semana por una chica con poco cerebro y mucho pecho, pensaba ella, aunque quizás lo peor fue cuando después de la discusión le dijo que el sexo con ella había sido pésimo… Se imaginó bagando por las calles durante meses abatida por la ruptura y, para su sorpresa, el chico francés la había hecho sonreír levemente cinco minutos antes de dormir, después de una semana fría y gris después de terminar con su chico. Así que, al día siguiente, al terminar las visitas, volvió a pasarse por la habitación del bebé árabe, quería encontrarse a Patrique y ver el estado de Sâmed. El muchacho seguía en la habitación sentado junto al niño. Esta vez los dos chicos decidieron irse a la cafetería del hospital. Pero mientras se iban al ascensor, se cruzaron con un árabe y Patrique le sugirió a la muchacha volver a la habitación sin darle ninguna explicación. Con calma, empezó a relatarle la verdadera historia del bebé. Uno de los motivos de haberlo sacado de Marruecos fueron las amenazas de un grupo de desconocidos. Cuando lo abandonaron en la puerta de la ONG tenía junto a él una nota en árabe: “Este bebé se llama Sâmed y es un Naufrago del Mundo”. Al principio no le dieron importancia a la frase, pero cuando empezaron a recibir amenazas anónimas, por proteger al bebé, en el pequeño hospital de la ONG, empezaron a investigar. El nombre de Sâmed significaba: el que perdona. Tras preguntar por la zona averiguaron que una chica de un hospital cercano había desaparecido con su bebé tras despertar del coma. El marido, un tal Masch'al, había intentado asesinarla. Según relataban las enfermeras y quienes habían visto la escena, la mujer salió despedida por la ventana atravesando el cristal como si se tratase de una simple hoja de papel, Masch’al la había empujado tan fuerte que incluso segundos antes de atravesar el cristal la muchacha intentó agarrarse al marco de la ventana sin éxito. Durante escasas milésimas de segundo se intentó proteger del impacto con las manos, cayese como cayese. Antes de marcharse, la madre relató a las enfermeras que lo único que sintió fue como una fuerza la atraía hacia el suelo, sin poder hacer nada por evitar el golpe. Su cerebro procesó cómo sería el impacto, lo único que no imaginó bien fue el dolor real del choque de su cuerpo contra el suelo desde un primer piso. Siempre había pensado que protegería al hijo que llevaba en su vientre con todas sus fuerzas, lo cierto es que mientras volaba ni se lo planteó, aunque de forma casi refleja se hizo una especie de ovillo encogiéndose en postura fetal. Dolor, opresión, los brazos sujetando el cuerpo y venciéndose ante la fuerza de la gravedad, su hombro derecho contra el firme, luego su costado y las piernas, más tarde su pómulo derecho destrozándose contra el asfalto. Una vez que los músculos del cuello dejaron de soportar tanta fuerza, un silencio… Dos semanas más tarde, abrió lo ojos y se encontró en un hospital. Su hijo había nacido por cesárea. Tras contar su historia, sin muchas más explicaciones sobre su marido y los motivos del suceso, le trajeron a su bebé. Sin mediar palabra, ante la negativa de las dos enfermeras y el médico que la atendían, cogió a Sâmed y se dirigió en bata hacia la salida del hospital.

La gente la miraba con estupor por la calle, la bata del hospital, las magulladuras, el bebé, además de la expresión de su rostro intentando descifrar algún punto de referencia hasta descubrir en qué punto de su ciudad estaba. Ordenó sus pensamientos y se dirigió calle abajo en busca de una asociación de extranjeros de la que le habían hablado alguna vez. Tras media hora de incesante carrera, agotada y todavía malherida, tras preguntar en varios comercios del barrio. Llegó hasta una casa con grandes carteles en francés. Llamó a la puerta y abandonó a su hijo allí. Corrió a esconderse en una esquina y observó como una chica rubia recogía al niño. No podía dejar de llorar.

Era todo lo que sabían. De Los Náufragos del Mundo no averiguaron gran cosa, eran una especie de asociación, pero no sabían a qué se dedicaban. Tampoco les fue fácil que la gente quisiese hablar, era un tema tabú, ni siquiera la policía parecía saber nada sobre ellos y quedaron a la espera de una investigaciones que les aseguraron llevarían su tiempo. Fue cuando decidieron, ante el estado del bebé y las llamadas amenazantes desde teléfonos públicos, sacarlo del país a costa de que la médica perdiera cualquier derecho a poder volver y ser acusada de secuestro. El francés aseguraba que Sâmed tenía que recuperarse y devolverlo porque no querían que este asunto salpicase a la asociación. La chica ya había tenido que decir por teléfono a la policía que sus actos no tenían nada que ver con la asociación y que actuaba por cuenta propia, una difícil decisión que podría afectar al curso de la actividad de la ONG y los permisos que tenían para actuar en Marruecos. Aunque el chico optó por no precisar cuales fueron las amenazas ni el porqué.

—¿Zaida, verdad? Bonito nombre —dijo el francés—. Ahora tenemos un puesto libre de médica, nos vendrías muy bien. No pagan mucho, es una ONG: comida, techo y para tus gastos. Podría ser una experiencia preciosa para ti.

—¿Yo? —respondió sorprendida Zaida—. Me queda saber la nota de una asignatura para terminar la carrera, precisamente la de Pediatría…

—No sé cómo funciona aquí la Universidad, tras tantos años de estudio creo que te vendría bien. Es un mundo muy diferente. Se aprende mucho.

—Me lo tengo que pensar.

—Por favor, además, así tendríamos más tiempo para conocernos. ¿Estás con alguien? —perdiendo toda la vergüenza el chico—.

—Precisamente ahora no, terminé una relación hace una semana.

—No pretendo alegrarme, pero es una señal. Nos conocemos justo cuando terminas la carrera y ya no tienes novio. —mirándola de forma insinuante—.

Zaida empezó a ponerse nerviosa, era la primera vez que desde que empezase a salir con Miguel, hacía dos años, sentía un mínimo de atracción por alguien. Siempre tuvo debilidad por los bohemios, su padre, hacía ya mucho tiempo, también había tenido algo de pensador desairado. Además, sentía un gran interés por el pueblo árabe, su padre trabajaba de profesor de Árabe en la Universidad de Sevilla. Pero no, no podía dejar su importante examen del MIR (Médico Interno Residente) aparcado dos meses para embarcarse en devolver un niño árabe con el que podían tener problemas con la justicia. En cuestión de segundos, dos cosas la llevaron a aceptar la proposición del francés. Como una señal, recibió un mensaje de texto de Miguel: “Estoy con alguien…”. Zaida seguía insistiendo en que aquello tenía arreglo, pero Miguel se veía desde hacía cuatro meses con una chica que conoció en un chat. El otro motivo fue saber que el niño volvería hasta Marrakech con aquel ingeniero que no tenía ni idea de medicina ni de niños.

—Zaida fue el nombre de una princesa árabe que tuvo que huir de Córdoba en el 1100 —explicó la sevillana—, más o menos, cuando su marido pierde la ciudad. Al final termina en Toledo siendo la concubina de Alfonso VI al que por darle el único hijo varón la tratará casi como reina. Por eso mi padre me puso Zaida, le encanta la historia del pueblo árabe. La verdad es que supongo que tiene mucho que ver con que a mí también me atraiga.

—Me gusta la palabra atracción —cogiéndola de la mano y acercándose lo más que pudo hasta sus labios—. Lo ves, esto no puede ser casualidad, tu destino está en Marrakech, junto a mi, no te arrepentirás —insistiendo el francés—.

—No estoy preparada para esto. No eres tú, soy yo —alejándose un poco—.

—Lo ves, vas a tener que venirte conmigo hasta que estés preparada.

Capítulo III

ZAIDA habló con su profesor, le comentó la idea de la ONG y le preguntó sobre su asignatura. El buen hombre le dijo que tenía superada la asignatura y que había terminado la carrera, que era muy loable el irse a Marruecos, pero que aquel niño no saldría del hospital con el muchacho. Habían dado la orden: desde la embajada, en cuanto estuviese recuperado el bebé sería devuelto de inmediato a Marruecos con los trámites legales correspondientes, aunque todavía no se lo habían dicho al francés. Un bebé huérfano inscrito en un hospital y luego abandonan sin dar sus datos, para que no le hiciesen preguntas, evidentemente, incluso si era entregado por una médica que desaparecía después… se comunicó de inmediato a Asuntos Sociales y estos contactaron con la Embajada marroquí, con los que había acuerdos firmados para esos casos entre ambos países, por la cantidad de veces que no de esa forma, aunque de otras muchas, terminaba apareciendo un bebé, supuestamente, huérfano, en un hospital.

—Acabo de hablar con mi profesor —intervino Zaida—. Hoy es mi último día aquí. Mira, será mejor que te vayas para Marrakech —dirigiéndose al chico francés—. El bebé será devuelto a través de la Embajada marroquí, han dado parte a asuntos sociales. No podrás llevártelo así como así. Creo que se lo llevan en dos días. Está completamente recuperado.

—No puede ser, qué pena. Este niño no durará mucho, con las amenazas que nos hicieron y todo lo que hemos tenido que arriesgar, además de la pobre médica de la ONG que trajo al niño y se ha ido con una orden de búsqueda y captura —con gesto de preocupación evidente, Zaida lo abraza—.

—No pasa nada, estará bien. Ya he terminado las prácticas y estoy completamente libre, mañana vendré a verle, y a ti también.

El padre de Zaida estaba muy contento, aunque Medicina duraba seis años, ella había tardado ocho, pero al final la había terminado. Fue muy buena estudiante durante el instituto. Una vez en la universidad empezó a disiparse entre los chicos y las fiestas. La pérdida de su madre, al entrar en Medicina, tuvo mucho que ver, el cáncer de pulmones que le detectaron fue fulminante. En cierto modo culpaba a su padre por haber hecho a su madre fumadora pasiva teniendo que tragarse el humo de sus habituales cigarros a cualquier hora. Después de aquello sólo fumaba en el balcón de casa, pero ella no le perdonaba su adicción al tabaco ni el daño que les había hecho como familia. También es cierto que la gente de su edad no había vivido la revolución contra el tabaco de su generación. Se trataba de todo un señor profesor de universidad que no había sido capaz de cultivarse en salud, embobado en enormes manuscritos de árabe que Zaida estaba convencida que sólo le interesaban a él. Fue la última persona a la que pensó dirigirse para saber sobre “Los Náufragos del Mundo”, y cuando los nombró el padre la miró con sorna, sería una tontería inventada por una mujer desesperada porque acogiesen a su hijo en la ONG.

Zaida volvió al hospital al día siguiente para ver a Patrique, tenía cara de cansado.

—Dejemos que descanse —mirando al bebé y pensando también en el francés—. No es bueno que lleves tantos días aquí. Hasta duermes en el hospital. ¿De verdad que ni siquiera has visto la Alameda de Hércules con lo cerca que está?

—No he salido de aquí en una semana y media. Lo único que conozco son las enfermeras, me sé hasta sus turnos.

—Pues eso tiene fácil arreglo, ¿qué te crees que he hecho hasta mis 26 años cada viernes desde que entré en la universidad? Te invito a una caña y a un plato de caracoles. No puedes irte de Sevilla sin probarlos.

Desde el hospital hasta la Macarena había unos escasos diez minutos, hasta uno de los lados de la Alameda de Hércules. Zaida aprovechó para contarle a Patrique la situación real del bebé y lo que pasaría con su viaje, era imposible que le dejasen llevárselo. El francés se detuvo al instante y llamó a la ONG para contarles lo que estaba sucediendo. Cruzó varias frases en francés con su interlocutor y colgó enseguida explicando que tendría que volverse casi ya, la muchacha había entendido la conversación porque sabía francés, aunque no dijo nada.

—¿Qué te han dicho? —preguntó sin más—.

—Que me vuelva ya, si no puedo hacer nada aquí lo mejor será que regrese. Allí hace falta un ingeniero y sobre todo dos manos para lo que sea.

—Bueno, pero eso no te excusa de tomarte unas cervezas y los caracoles ¿no? —sonriendo—.

—Pensé que sólo era una cerveza, ahora ya son varias —devolviendo la sonrisa—.

—Hombre, quien dice una dice dos. Tendré que emborracharme un poco para celebrar que ya he terminado la carrera ¿no?

Lo cogió de la mano y reconoció una sensación de ardor que vagamente recordaba con cariño, tras sus últimos meses de relación. Patrique recogió su mochila de la silla que le había servido de improvisada cama y se fueron. Al entrar en el ascensor se hizo un silencio eterno que durante tres plantas sólo se acalló con las palabras de dos mujeres que hablaban del pésimo servicio de enfermería que estaba recibiendo un familiar ingresado en el hospital. Zaida se miró levemente en el espejo para saber si estaba bien peinada. Salieron por la puerta que daba a la universidad, cientos de estudiantes merodeaban por la cafetería y la entrada de la biblioteca, ella volvió a pensar que habían sido años de estudio muy duros, cuando iba a empezar a contarle lo que había sido su carrera allí se dio cuenta de que no le apetecía seguir ocupando su cabeza con su vida universitaria porque terminaría recordando a su expareja.

—¿Está muy lejos la Alameda? —rompiendo el hielo, sin saber a qué se debía el momentáneo silencio de la chica—.

—A cinco minutos, pero vamos a calentar motores en una marisquería que nos pilla de paso.

—¿Serás muy buena estudiante? En Francia sólo estudian Medicina los chicos con mejores notas.

—No creas, simplemente tuve un padre muy pesado detrás de mi diciéndome siempre que debía tener un buen futuro. Si no llega a ser por él no habría estudiado tanto, aunque también tiene mucho que ver que mi madre muriese hace ya unos años de cáncer —bajando la mirada mientras recordaba la cara de su madre—. No tuvo nada que ver con los médicos, cuando lo descubrieron ya era demasiado tarde, pero es cuando te das cuenta de que hay profesiones que te hacen poder ayudar a la gente mucho más que otras. Si no fuese médico, hubiese sido psicóloga o incluso pitonisa —queriendo hacer una broma inteligente, aunque el chico no la comprendió muy bien—. El caso es ayudar a quien se pueda. Siempre he pensado que hay gente que pasa por la vida sin hacer nada por lo demás. Y no se trata de dar tu vida olvidando la tuya, sino vivir pensando que la felicidad de los demás también puede provocar la tuya.

—Lo ves, no te va a quedar más remedio que venirte conmigo —tocando su hombre y rompiendo la distancia—. Toda la gente que trabaja allí piensa lo mismo. Por eso me fui, necesitaba ayudar a otra gente durante algún tiempo. Es como si mi vida fuese tan buena, comparándola con la de otros muchos, que si no hacía esto no podría vivir feliz el resto de mis días.

Llegaron al bar y pidieron un par de cervezas, las raciones de caracoles se habían acabado, tomaron una de gambas. Mientras Zaida le explicaba al chico cómo se comían los altramuces que venían gratis con la bebida se pusieron en una mesa alta en el exterior donde el sol alegraba todavía el final de la tarde, el murmullo estudiantil animaba el lugar que daba a una plaza y desde donde casi se podía ver el río.

—Lo ves, el sol de España es lo mejor. Mis compatriotas siempre vienen de vacaciones al sur buscando esto. No tiene precio. Y si además es en una compañía tan encantadora, mejor…

Zaida se sonrojó y miró hacia el suelo mientras contestada que era mutuo. Cuando acabó de explicarle que ya no tenía con quien disfrutar de esos momentos se marcharon hacia la Alameda, todavía con el olor a gambas en sus manos, cosa que Patrique consideró que era un fastidio para sus planes de conquista.

La Alameda estaba llena de estatuas por un proyecto realizado en diferentes ciudades de España de llevar el arte a la calle. Las estatuas eran de Rodin, con la consiguiente aprobación de Patrique, por momentos parecía volver a recordar el gran espíritu de su pueblo y ensalzar los valores que Francia había dado al mundo. Zaida permanecía ajena a sus intenciones patrióticas, para ella no era tan importante hablar en general de España como la mejor, sino de Sevilla como inigualable ciudad andaluza y mundial. Se sentaron en uno de los antiguos bares de la Alameda y ella le explicó que era un antiguo brazo de mar del Guadalquivir, se terminó cerrando con el amurallamiento de la zona de Barqueta y su nombre procedía de las dos columnas que estaban al final de la Alameda llegadas de un templo romano dedicado a Hércules y sobre ellas había esculturas de Julio César, restaurador de Híspalis (Sevilla). En la segunda mitad del S XVIII se colocaron, al otro extremo, otras dos columnas rematas con leones y escudos representado a España y Sevilla. Entre las columnas que empezaban y terminaban la Alameda había la extensión de un campo de fútbol. En cada uno de sus lados había decenas de bares que habían formada parte de la movida intelectual de Sevilla y seguían haciéndolo.

—Creo que me está afectando un poco la cerveza —la interrumpió el muchacho—.

—Si sólo son las nueve de la noche y acaba de oscurecer —contestó la médica sorprendida—.

—Buen momento para besarte —aproximándose a ella—.

—No, espera, no creo que sea buena idea, es que todavía es un poco pronto.

—¿Pronto para olvidar el dolor?—volviéndose a lanzar hasta sus labios—.

La besó durante algunos segundos en los que ella se entregó sin oponerse. La primera sensación fue de extrañeza, no eran los mismo labios ni la forma de besar que recordaba. La segunda fue disfrutar de un simple gesto de cariño. Después de varios besos más, sin prestar atención a la cantidad de mesas que los rodeaban, Zaida pensó que podría haber junto a ella a alguien que la conociese o incluso su exnovio.

—Se está haciendo tarde, ¿por qué no nos vamos? —mirándose el pecho para ver si se le notaban los pezones, ahora duros por la excitación de los besos—.

—Como quieras —llamando al camarero para que les cobrase—.

Anduvieron un poco hasta que Patrique dijo que se volvía al hospital.

—¿Por qué? No pases otra noche más allí, yo vivo con mi padre y puedo ofrecerte una cama, aunque conozco una pensión muy cerca de aquí…

Al alejarse cada vez más de la Alameda Zaida se volvió a relajar y el francés tomó su mano sin problemas. Cuando llegaron al hostal y cogieron la habitación para Patrique quiso marcharse.

—Aunque deberíamos ver cómo está, a veces dejan las cosas fatal y sabiendo que eres extranjero son capaces de meterte donde sea —nada más decir esto se arrepintió de inmediato, sabiendo que iba a subir a su habitación y podía parecer otra cosa, por la cara que él había puesto. Quizás deseaba subir en realidad—.

Subieron en el ascensor sin decir una palabra, ella se miró en el espejo para saber si estaba bien, se preguntó a si misma qué estaba haciendo. Al entrar en el cuarto, entre risas cómplices, la volvió a tomar de la mano y la besó suavemente, acariciando su pelo, sin decir nada, mirándola a los ojos. Pegó su cuerpo al suyo y le susurró que era preciosa, ella respondió que era una locura. Patrique cerró la puerta y ella se sentó en la cama con vergüenza.

—Somos adultos, no estamos haciendo nada malo.

—Es que es muy pronto, de verdad, no sé si estoy preparada.

El chico se quitó la camiseta y dejó ver su torso fibroso. Él puso la mano en su corazón y le explicó que si iba tan rápido era por ella. Se besaron de nuevo y Zaida se quitó su camisa. Llevaba un sujetar negro muy antiguo, intentó besarlo y que no se fijase. Terminó por quitárselo rápidamente, él la levantó a pulso y retiró la colcha. Ella introdujo su mano en el pantalón, sin abrilo, notó un bulto mucho mayor que el de su anterior pareja, recordando que a veces no había sentido casi nada al hacerlo. Se quitaron los pantalones. Estaba acostumbrada a tomarse las cosas con calma, a jugar, pero el francés, sin quitarle las bragas, las retiró un poco y comenzó a chuparle el clítoris mientras introducía en su vagina a ratos la lengua con movimientos rápidos, estaba tan excitado que tampoco deseaba ir más despacio. Se incorporó cuando ya no pudo más, se quitó la ropa interior y se tiró encima de él. Tomó con su mano aquel enorme miembro y se lo introdujo suavemente. Empezó a hundirse sobre él hasta que llegó a la base, soltó un suspiro de alivio y mientras lo besaba comenzó a hacerle el amor, él palpaba sus senos pellizcando de vez en cuando sus pezones. Zaida se corrió tan rápido que el chico creyó que estaba fingiendo. Cayó junto a él y lo masturbó, tardó unos segundos en irse.

—Pasa la noche conmigo —exigía extenuado el chico, cuando se recuperó, pensando en tener más—.

—Tengo que irme, no dije nada en casa y mi padre se extrañará. Lo siento.

—Dame tu número, mañana te llamo. Recuerda que tienes que venirte conmigo. Siento algo muy fuerte por ti y tengo miedo de que esto se acabe aquí. —viendo como se vestía—.

Zaida se despertó y fue la primera vez en mucho tiempo que no se sentía confusa con su vida. El padre desayunaba su café con galletas de todas las mañanas. Al verla le preguntó qué había hecho la noche anterior, desde que ya no tenía novio temía que volviese sola a casa o que pudiese beber más de la cuenta y alguien se aprovechara de ella. A raíz de morir su madre, su relación se volvió bastante tensa con respecto a las reglas que gobernaban la casa. Una mujer venía una vez por semana y limpiaba, la cocina era algo difícil porque al principio fue el padre quien se inventaba platos incomibles que ni siquiera él se terminaba. Habían decidido que ambos comiesen entre semana en la universidad, los fines de semana preparaban la comida en casa entre los dos. Algunas veces los abuelos les mandaban algo, pero el padre no quería que se entrometiesen en su vida e intentaba sin éxito preparar diversas recetas a los que Zaida siempre terminaba por dar forma con algún condimento o especia.

—¿Papá, qué te parecería si me fuese dos meses a Marruecos a una ONG? He conocido a un chico que es ingeniero y trabaja para ellos, me ha dicho que hay un puesto de médico en Marrakech. Ya me he enterado de he que he terminado la carrera.

—¡Enhorabuena cariño! —realmente contento, se levantó y le dio un fuerte abrazo con un sonoro beso—. Pero ¿no crees que tendrías que hacer el MIR? —volviendo a su postura de padre realista y aburrido—. Además, ya sabes cómo son los árabes. Mira, yo soy un enamorado de su cultura, pero como personas y pueblo a veces dejan mucho que desear con respecto a las mujeres. No quiero desanimarte, pero incluso podría ser peligroso que una chica tan guapa como tú se fuese sola… sin nadie que te proteja.

—Si te refieres a que me quiero ir sin novio, sí —enfadándose un poco por la coletilla machista de su padre—. Pero me iría a una ciudad muy conocida. Marrakech no es ningún pueblecito perdido entre las montañas.

—No, será mejor que no —rotundamente—. Y dejemos el tema, ahora tienes que hacer el MIR y dejarte de tonterías. Está muy bien eso de ayudar a los demás, pero tú termina tus estudios que tengo varios amigos que podrían meterte en alguno de los hospitales de Sevilla. Lo tengo todo muy bien estudiado.

—Sí, pero yo tengo ganas de desconectar. Estoy un poco harta de Sevilla, necesito irme.

—Mira, te he dicho que no, no pienses que te voy a dar un duro para tener que estar preocupado dos meses, no me da la gana.

—Papá, por favor —poniendo cara de niña buena—.

—Ni por favor ni nada, no hay más que hablar —tajante—.

Capítulo IV

EN el hemisferio norte, muy alejados de Marruecos, entre dos continentes distintos. —La idea es la siguiente —se explica uno de los empresarios más ricos del mundo a otro en una conversación telefónica—. Tenemos que conseguir mano de obra barata para Europa y sin aranceles. Vamos, que ciertos países formen parte de la Comunidad Europea y podamos poner nuevas empresas donde la gente trabaje por nada y nos salga tan barato producir que luego nos forremos vendiendo todo en Europa.

—Tenemos un país, Turquía, está en la lista para entrar en la UE. A través de ellos podríamos meter cualquier producto.

—Pero para eso los demás países de su alrededor tendrían que tener una democracia capitalista, igual que Turquía que ahora mismo está bajo una especie de dictadura. Si mandamos a algunos agentes de la CIA y la Interpol podríamos crear, en algún momento dado, una revuelta en todo el norte de África para instaurar democracias, al igual que en Turquía, haciendo creer que es una pura casualidad. Ya sabes que si sigue el actual dirigente turco no será admitida Turquía en la UE, lo quitaremos y acto seguido entrará el país, y encima con una democracia capitalista, será muy fácil vender la idea al mundo porque será como haberlos salvado. Haremos que Estados Unidos intervenga como mediador, ya sabes, lo de siempre…

—Sí, pero nos hará falta alguna otra ayuda para conseguir una puerta de entrada y que todos los demás países se conviertan en productores de bienes para Turquía bajo acuerdos bilaterales.

—Sí, eso se está llevando a cabo. De momento mandemos a los agentes para que suministren dinero a las futuras revoluciones y vayan preparando la mecha para cuando nos interese encenderla. Vamos a crear el mayor movimiento democrático de la historia… y mercantil…

—Conseguiremos la nueva China de Europa en el norte de África con materia prima y mano de obra barata y le llevaremos productos baratos a Europa por Turquía, cuando la metamos en la UE. No creo que los chinos se esperen eso, incluso para ellos será difícil igualar una mano de obra tan barata, aunque ellos produzcan incluso más barato que en África los terminaremos por aislar con impuestos de entrada a todos los productos que lleguen a Europa y no se hayan producido por uno de los países de la UE. Además, una vez que esté Turquía en la Comunidad Europea, que entre el resto de los países del norte africano será muy fácil. Además, será una forma también de evitar tanta inmigración de africanos porque se quedarán en los países árabes europeizados… Te imaginas, de ahí iremos metiendo países como exportadores de materia prima y mano de obra barata hasta Sudáfrica, si nos hace falta.

Capítulo V

ZAIDA llamó a Patrique, no podía ir, entre otras razones, sin mencionar la oposición de su padre por vergüenza, porque no tenía dinero.

—Te llamo en unos minutos —respondió Patrique por teléfono—, si les digo que me voy a traer una médica seguro que te pagan el viaje.

—¿En serio? ¿Harías eso por mi?

—Yo no, ellos, pero ahora te llamo y te lo confirmo.

Patrique llamó al chico que dirigía la ONG, segundos después de hablar con Zaida.

—No te lo vas a creer —afirma el ingeniero a su jefe—, he conseguido una chica que es médico y podría venirse dos meses allí mientras buscamos a alguien para más tiempo. El único problema es que no tiene dinero para ir.

—¿Es de Sevilla?

—Sí, acaba de terminar la carrera, la conocí en el hospital, estaba haciendo unas prácticas de la última asignatura de la carrera.

—Vale, pero por dos meses. ¿Le has explicado todo?

—Sí, le dije que se cobra en comida y cama —pensando en que ya se lo explicaría mejor más adelante—.

—Ok, pues dile que se vaya contigo, la necesitamos ya, si no viene ella tendremos que llamar a alguien de la lista de colaboradores, aunque nos vendría muy bien que se viniera y que la organización pueda buscar a alguien con tranquilidad. Convéncela y os venís, te necesito aquí ya. Casi han terminado la reforma de la escuela por fuera y van a empezar a conectar la red eléctrica y todo lo demás, y no me fío de esta gente.

—No te preocupes, dame un día más y convenzo a la chica como sea. Te aseguro que mañana me voy.

—Vale, un día más y te vuelves, por favor.

Capítulo VI

PATRIQUE está vigilado por un español. En el hospital se hace pasar por un familiar que va todas las tardes a visitar a un enfermo. El francés no se da cuenta porque el varía su aspecto con gorras, barba, bigotes o gafas. En su informe también está incluyendo a Zaida. Todas las noches, además, informa a su superior por teléfono. No sabe lo conoce personalmente, le han dado su número otro de fax para ir contando lo más importante de sus averiguaciones.

—Es una chica sevillana —le cuenta el investigador a su jefe en inglés—.

—Averigua: quién es, qué hace, a qué se dedica, quiénes son sus padres y su familia y hasta de que color lleva las bragas, ¿me has entendido?

—Por supuesto… Otra cosa, el chico quiere que se vaya con él a la ONG —tras oír sus conversaciones con un sistema de escuchas a distancia y las del móvil de Patrique, que tenía pinchado—.

Capítulo VII

LA reforma de la escuela era para utilizar una antigua escuela en desuso y reconvertirla en colegio para niños sordos. Nadie se preocupaba en centros ordinarios por enseñarles el lenguaje de signos, la ONG había llevado hasta allí una maestra que sabía hablar el lenguaje de signos y estaban buscando por las distintas escuelas ordinarias niños que tuviesen ese problema. Los aparatos y las operaciones paliaban algunos trastornos, pero estos servicios sólo eran recibidos por la clase adinerada. Un niño de cada mil nacía sordo, si además tenía que ser rico en una sociedad donde un porcentaje muy bajo de la población poseía dinero y en donde la clase media era casi inexistente, resultaba un grave problema ser un niño sordo. En las escuelas ordinarias los ayudaban especialistas, se limitaban a enseñarlos a leer y escribir; luego, por los problemas auditivos, se iban descolgando del resto de la clase al no enterarse de nada. Normalmente, los niños árabes sin recursos no solían terminar su escolarización.

Patrique llama a Zaida al terminar su conversación con el director de la ONG en Marrakech, Olivier Alsace.

—Te lo suplico, vente, el hospital necesita a alguien a su cargo. Te pagaríamos el viaje, el alojamiento y la comida.

—No creo que esté preparada todavía, de verdad, además, a mi padre no le ha parecido buena idea. ¡Y no sé árabe!

—Claro que puedes, sólo tienes miedo a hacerlo sola. Hay una enfermera con mucha experiencia y un traductor… ¿cómo crees que me sentí la primera vez que entregué un proyecto? Y por el idioma no pasa nada, seguro que hablas inglés.

—Bueno… el pesado de mi padre hizo que estudiase inglés y francés, tengo bastante buen nivel, me pagaba clases particulares con nativos para no tener que enviarme fuera —acordándose de todas las peleas que habían tenido porque la obligaba a estudiar idiomas—.

—Mira, allí casi nadie sabe árabe, y con tres idiomas —poniendo cara de asombro—. Y por tu padre no pasa nada, ya eres mayorcita para tomar tus propias decisiones. Vente, por favor, de verdad que haces mucha falta —pensando en lo que él necesitaba tener un sexo tan bueno durante dos meses, o de cualquier clase—. Ya sabes que por el dinero no hay problema, te pagamos el viaje y allí tendrás casa y comida, incluso creo que te darán unos cien euros al mes, como a la otra chica, pero esto no se hace por dinero…

—Claro que no, lo importante es ayudar. Hablaré otra vez con mi padre y luego te vuelvo a llamar.

—Recuerda que me voy mañana, no puedo tardar más. Hay muchos enfermos que no tienen a nadie.

Zaida llamó a su padre y cuando éste dejó de darle todas las razones por las que no debía ir y quedarse en casa, le recordó a su madre: nunca salía. Al final de su vida, cuando el cáncer se la llevaba, siempre le decía a Zaida que le hubiese apetecido salir más de casa y ver mundo, porque el único gran viaje que hizo fue al casarse a un pequeño hotel en la costa portuguesa, muy cerca de Lisboa. Después de eso se volvió temerosa, no le gustaba lo desconocido y menos cuando Zaida apareció en sus vidas. Nada le hizo cambiar de opinión jamás y las únicas vacaciones que consentía eran las de ir a Chipiona, a la casa de una prima lejana. La televisión había hecho el resto, siempre había sido una gran lectora, y cuando la pequeña pantalla entró en su vida se la cambió para siempre. Podía ver Tokio, Orlando y Atenas en un instante, a golpe de mando, en la seguridad de su hogar y sin los ajetreos de los desplazamientos. Don Pedro Atencia, su marido y gran profesor de Universidad, tampoco supo nunca cómo convencerla y aprovechaba para quedarse en casa embebido en sus textos árabes. Sólo cuando Aurora enfermó, la madre de Zaida, quiso salir de las mismas cuatro paredes, irse a ver ciudades, sin el calor de su casa, con el olor, decía que el hospital, justo antes de morirse, le había pegado un tufo asqueroso y cada vez que veía la televisión con alguien siempre hacía algún comentario preguntando por el aroma de las cosas o los lugares. Zaida le recordó, por último, las ganas de viajar de su madre, siempre en casa con el dichoso humo del tabaco del padre. Al final decidió irse, con o sin su consentimiento. Llamó a Patrique y se lo confirmó. Hizo pocas preguntas y relacionadas con el tiempo allí, para saber qué ropa llevarse, de vital importancia para una mujer coqueta, y a qué hora y dónde se verían para irse. Viajarían en tren hasta Málaga y después cogerían un avión hasta Marrakech, no había vuelos desde Sevilla que hicieran el trayecto. Por último añadió que tenía que tener en regla el pasaporte, y milagrosamente, ya que nunca lo había necesitado, lo tenía. Dos cursos antes, su padre le planteó una semana en Marruecos, luego se arrepintió sin ninguna razón lógica, después de haberse peleado con Zaida para que fuese, ya que evidentemente viajar con su padre no era lo que más le seducía, nunca fueron, pero al menos le había servido para tener ahora el pasaporte.

Zaida estuvo todo el día con los preparativos, escogió toda la ropa que iba a llevarse y luego tuvo que buscar una maleta con ruedas más grande de la que tenía. Avisó a todos sus amigos; por supuesto, se aseguró de enviarle la información a la novia de un chico que era amigo de su exnovio para que se enterase, incluso sabiendo que lo más probable es que le diera igual. Le dejó preparada a su padre una lista con distintas comidas que podía hacerse, la universidad terminaba en verano y ya no podría comer allí. Durante todo el día fue apuntando distintos platos que podía hacerse, sin que fueran muy complicados. También avisó a dos tías por parte de madre para que le llevasen algo de vez en cuando y lo llamasen. Pensó en la cantidad de cosas que le harían falta en un hospital en Marrakech y los medicamentos que iba a llevarse de aquí. Por supuesto, su padre tuvo que prestarle algo de dinero a regañadientes. Incluso habló con el farmacéutico de su calle para que le diese su correo electrónico, además del número de la farmacia por si tenía que hacerle un pedido. A las doce de la noche, Zaida todavía seguía metiendo y sacando ropa de la maleta de la selección de lo seleccionado, y así hasta varias veces. Tuvo que dejarse sus botas altas de tacón de diez centímetros hasta por encima de las rodillas, al igual que varios trajes de noche, fue difícil admitir que sus primeras vacaciones como licenciada no serían de fiesta en fiesta, aunque finalmente pudo salvar algún vestido y unos zapatos que combinasen.

—Llegas a tiempo, nuestro tren sale a las once en punto.

—Sí, pues no creas, me ha costado trabajo llegar a la hora, terminé de hacer la maleta a las dos de la mañana.

—Pues no habrás dormido mucho —fijándose en sus ojeras—.

—Vale, cómo te lo explico, mi padre ha venido, quiere saber con quién me voy y que le digas cómo te apellidas y tu teléfono. Ayer estuvimos discutiendo y sobre la una vino a mi cuarto queriendo saber quién eras, no quiere que me vaya con un auténtico desconocido, además de anotar los datos o algún teléfono de la ONG en el que pueda enterarse de qué va la cosa, cree que quieres secuestrarme o algo así, lo siento.

—No te preocupes, es normal. Si fuese padre yo también lo haría. Le diré todo lo que quiera saber —pensando que los españoles estaban demasiado apegados a sus familias y tardaban demasiado en independizarse—.

—Está aparcando, ahora viene.!Qué vergüenza¡

—No pasa nada, así también conozco a mi suegro —sonriendo—.

—Eso espero —siguiéndole el juego—.

—Aquí tienes tu billete, por cierto, tienes que darme todos tus datos para el billete de avión y llamar ahora mismo. Hice la reserva, pero como no tenía tu DNI ni tus apellidos no pude comprarlos directamente.—sabiendo que la auténtica razón fue pensar que a lo mejor se arrepentía en el último momento—.

Pedro, el padre de Zaida, llegó y estrechó la mano del muchacho e hizo lo que Zaida había predicho que pasaría. Con una claridad meridiana, le expresó su preocupación y su deseo de saber quién era y qué era Sosworld. Patrique anotó en la libreta del padre los datos que le pedía, incluso, además de darle las señas del director en Marrakech, le incluyó los de la central en París, de donde era la ONG. La idea surgió de las cabezas de tres amigos sin trabajo, recibiendo la primera subvención de forma inesperada. Uno de ellos puso más interés y mandó toda la documentación, además de redactar el proyecto. Se gestó en el Louvre, en la noche blanca parisina, la noche en que todos los museos abrían sus puertas gratis. Viendo un cuadro sobre la muerte de un niño africano en mitad del desierto. Ahora les iba muy bien, Michel, el más activo de los amigos al principio, era la cabeza visible, aunque los tres se dedicaban y vivían de la ONG, después de la primera subvención vendrían muchas más y otras fuentes de ingreso de dinero como la venta de camisetas o incluir su organización entre las receptoras de impuestos en distintos países… Pedro lanzó una batería de preguntas que se había hecho durante casi todo la noche mentalmente, al concluir decidió esperar el tren junto a los jóvenes. Pasados los iniciales momentos de tensión, la situación se relajó, sin llegar a ser cordial, Pedro le exhortó, con una sonrisa forzada, a Patrique, segundos antes de que desapareciesen por la rampa hacia el tren que cuidase de ella, si le pasaba algo lo perseguiría por todo el mundo hasta matarlo, en tono de broma. Dicho así, por otra persona, hubiese sido más preocupante, el padre de Zaida era un señor mayor bajito y rechoncho, vestido con traje de chaqueta azul, camisa blanca y corbata amarilla, los tirantes asomaban por los hombres, aún así el francés supo que las palabras de un padre en esa situación no son totalmente descabelladas, aunque sonasen a broma.

Mientras se alejaban por la rampa y se despedían, Pedro ya estaba llamando a París para enterarse si todo aquello era cierto. Zaida sabía que sí, por lo menos en Internet, donde había visitado la página de la ONG. El padre quedó conforme con las explicaciones que el dieron desde París y se fue más calmado, no tranquilo, a casa. Entraron en el tren y nada más sentarse empezó a besarla. Antes de salir completamente de Sevilla le propuso ir al servicio juntos. Se levantó como despistado y atravesó el vagón, casi con todos los sillones ocupados, abrió una puerta de cristal, se metió en el servicio y cerró la puerta. Esperó cerca de dos minutos y abrió de nuevo, Zaida estaba frente a la puerta y se metió de inmediato. No se lo pensó mucho, tras besarse introduciéndose la lengua y mordiéndose los labios, el chico le desabrochó el pantalón mientras su mano dentro de las bragas frotaba su clítoris con movimientos circulares. Ella se arrodilló y le abrió la bragueta, le bajó el calzoncillo y se introdujo el pene en la boca sujetándolo con la mano izquierda, con la derecha se estaba frotando el clítoris. Tardó en correr al chico dos minutos, al tiempo que lo hacía ella por la excitación de verlo a él corriéndose y sentir su semen en la boca. Patrique pensó en aquel instante que sería la mejor compañera que había tenido jamás. Volvieron a sus asientos por separado, Zaida cerró los ojos y calló dormida por la cantidad de emociones y la falta de sueño de la noche anterior. Se despertó en Bobadilla, uno de los pueblos por los que el tren pasaba en dirección a Málaga.

—Cómo duermes —le susurró el francés al oído mientras se desperezaba—.

—¿Cuánto queda?

—Un hora o así. Pero descansa, todavía nos queda mucho viaje. Sólo avísame cuando tengas ganas de ir al servicio —con un gesto pícaro—.

—No puedo, una vez que me despierto ya no puedo pegar ojo, ojalá pudiese volver a dormirme cuando me diese la gana.

Al llegar a la estación de trenes María Zambrano de Málaga, sólo tuvieron que buscar el tren de cercanías hacia el aeropuerto. A pesar de los obras de reestructuración del nuevo aeropuerto, tardaron cinco minutos desde el apeadero del tren hasta situarse frente a las pantallas que indicaban la salida de los vuelos. La pesada maleta de Zaida no fue un problema por la estación, en las calles mal asfaltadas por las obras, notó el peso de cada uno de los nueve pares de zapatos que llevaba. Su maleta negra de enormes lunares blancos, tributo, según ella se dijo mentalmente, a Sevilla, se distinguía con facilidad.

Como estaba previsto el avión salía a las 17.00 horas de la tarde, comieron un bocadillo en un bar del aeropuerto, tras haber facturado las maletas y pasar los detectores. Zaida nunca había cogido un avión y no había presenciado, salvo en la televisión, pasar por los arcos de seguridad y quitarse el cinturón, las llaves, etc., llegando a pitar hasta dos veces por el detector de metales, culpa de un anillo y de varios euros sueltos que llevaba en los vaqueros. Patrique era cariñoso con ella en sus gestos, sin llegar a darle la mano o besarla, sus miradas eran cómplices, nada más. El francés, de 32 años, parecía un chico por su forma de vestir. Zaida se fijó en que la mayoría de la gente del aeropuerto iba muy bien vestida, cada uno a su manera. Siempre pensó que la gente que volaba en avión tenían dinero, sabía que con las compañías de bajo coste ya no era así, muchos de sus amigos viajaban con muy poco dinero, pronto comprendió que las antiguas novelas históricas que había retomado, de su madre, hablaban de épocas en las que desplazarse era un lujo y habían terminado por distorsionar su realidad sobre los medios de transporte. Eso sí, la comida del aeropuerto era sumamente cara, agradeció el que le pagaran la comida, pensando en si Marruecos sería mucho más barato que España, como imaginaba.

El viaje duraba dos horas, cuando se formó la cola del embarque Zaida empezó a ponerse nerviosa, era la primera vez que viaja en avión, se le vinieron a la cabeza escenas de accidentes aéreos, desastres terribles, escenificó su muerte y entierro con un padre afligido, hasta que le tocó pasar. Se sentó junto al chico. Cuando hubieron tomado posiciones y el avión comenzó su carrera por la pista se le encogió el corazón, agarró con todas sus fuerzas el brazo del sillón y al perder pie la aeronave dio tu tremendo suspiro. A su lado, Patrique, acostumbrado a volar, leía el periódico que le habían regalado al entrar con absoluta indiferencia, disimulando su verdadero miedo a los primeros diez minutos de vuelo en los que suelen estrellarse los aviones cuando hay algún problema. El aparato era de una compañía árabe y por dentro estaba decorado con una especie de mosaico de colores, pintado como una cenefa por las paredes.

Al llegar a Marrakech, lo primero que llamó la atención de Zaida fue la hoja que tuvo que rellenar en el aeropuerto, tenía que explicar las razones de su viaje y dejar la dirección en la que se hospedaría, algo que todos los pasajeros de vuelos internacionales tenían que hacer. No le gustó tanto control, pero suponía que eran medidas de seguridad. El chico le había advertido que Marruecos era diferente y que tuviese cuidado con la policía, normalmente, arreglaban los problemas con ellos sobornándolos, todo el mundo lo hacía. Cualquier funcionario público agradecería una propina por realizar mejor o simplemente hacer su trabajo, el sistema era ese y había que adaptarse. De hecho, al pasar por la aduana, declaró que llevaba consigo distintos medicamentos y tuvo que explicar que era médica en un inglés macarrónico que el policía entendió sin problemas. Casi todos los árabes hablaban, además de su propia lengua, algo de francés, inglés o alemán, tenían una facilidad pasmosa para aprender lenguas extranjeras y el Gobierno marroquí había sabido leer la importancia de las lenguas extranjeras que se impartían desde el colegio a muy temprana edad, aunque sólo en los centros privados para niños ricos, casi todos las aprendían en la calle o la televisión. La mitad de la población marroquí, prácticamente, era analfabeta. Según los datos de 2004 de algunos organismos internacionales y sólo sobre la población censada, había provocado que su vecino español hubiese invertido 950.000 euros, ese mismos año, desde la Agencia de Cooperación Internacional, dirigidos a las ciudades de Tánger y Tetuán. Estas ayudas, finalmente, eran utilizadas por ONG para llevar a cabo los proyectos.

—¿Qué tipo de enfermos hay en el hospital? —se interesó la muchacha—.

—Pobres, pero hay muy pocas camas. Se quedan sólo cuando se les trata algo de importancia y tienen que recuperarse, o no tienen a nadie que les cuide. Hay unas ocho camas, fundamentalmente lo que harás es tratar a los que vienen todos los días. Hasta ahora, siempre he visto colas enormes todos los días. Trabajarás en dos turnos, por la mañana y por la tarde. Olivié Alsace, el director del proyecto en Marrakech te lo explicará. Sobre todo vienen mucho a que les des medicamentos que ellos no pueden pagar.

La primera foto de Zaida, decide poner su cámara digital en formato blanco y negro. La foto está manchada por la suciedad del cristal del coche.

Capítulo VIII

OLIVIÉ la recibió encantado, aquella mañana ya había gente haciendo cola desde las nueve. El hospital funcionaba de nueve a una y de cuatro a seis. Su novia era la enfermera, una chica alemana de cuarenta años a la que presentó a Zaida. Fueron muy simpáticos con ella y la figura de Ángela apoyándola la tranquilizó, le contó que había trabajado toda su vida en un hospital hasta apuntarse al proyecto que estaba llevando a cabo la ONG en Marrakech, donde conoció a Olivié y decidió quedarse. No tenía que preocuparse de nada, si un paciente presentaba un problema al que no podían ni sabían atender no lo hacían, su misión era ayudar y no complicar más la situación a nadie. El pequeño hospital tenía ocho camas, siempre estaban llenas de convalecientes, sobre todo sin familia, estaba situada junto a la sede, al igual que la escuela que estaban construyendo, en el antiguo barrio judío llamado Mellah que daba a la muralla exterior del palacio Badi, en la zona sur de la Medina. Le explicaron que el nombre del barrio significaba “lugar de sal”, en una época anterior los judíos habían sido grandes mercaderes que poseían el monopolio del negocio de la sal extraída de las montañas del Atlas y que se utilizaba para conservar los alimentos. A principio del siglo XX contaba con 40.000 judíos, pero después de la Segunda Guerra mundial el rey Mohamed V tuvo que aplicar las leyes antisemitas a las que siempre se había opuesto, por el gobierno francés colaboracionista de Vichy, y los judíos emigraron a Casablanca, Francia, Estados Unidos o Israel. En el barrio apenas quedaban ahora unos centenares que se dejaban ver por la sinagoga, el gran cementerio o el mercado cubierto.

Desde 1956 y la independencia de Marruecos, Marrakech se había convertido en una metrópolis de los más animada y ruidosa, con poco más de un millón de habitantes censados, muchos más si todos lo estuviesen. Le advirtieron contra la noche, los suburbios y en general ir de día a todas partes, a poder ser acompañada porque podían llegar a ser muy pesados con una chica tan guapa como ella. Le enseñaron la habitación y le presentaron durante la cena a toda la gente que había allí, conoció a la chica que iba a llevar la escuela para niños sordos y a su marido, tenían una niña pequeña y le contaron que se habían quedado sin trabajo en Suiza, de momento les iba muy bien allí. Estaban aprendiendo árabe y esperaban volver dentro de un tiempo, su marido no era maestro en realidad, había sido traductor, por eso estaban aprendiendo árabe, esperaba volver con una lengua a la que pocos suizos conocían. Ellos dos iban a llevar la escuela para niños sordos porque hablaban el lenguaje de signos. Rémy parecía simpático y muy agradable, fue sincero al decir que perdió su trabajo porque el mercado actual de traductores era cada vez más competitivo y ya no estaba preparado, la escuela donde trabajaba su mujer Marianne había cerrado y de la noche a la mañana se quedaron con una niña y sin trabajo. La única suerte era haber estudiado en la universidad el lenguaje de signos, fue donde se conocieron. Nunca hubiesen imaginado que además de unirse les iba a servir, doce años después, para buscarse un trabajo. Fue Marianne quien lo encontró navegando por Internet, su intención vital nunca había sido hacerse ricos, así que cuando descubrieron la oferta de irse a Marrakech y dejar de pagar un alquiler, comida y demás gastos e impuestos no se lo pensaron. Ellos habían llegado hacía varias semanas, como la escuela todavía no estaba lista se estaban dedicando a localizar niños con problemas auditivos para llenarla, abriría por las tardes. Por suerte para ellos, el Liceo Francés es gratuito en el extranjero para los franceses y los suizos, por un acuerdo entre ambos gobiernos, y su pequeña Rosalie de cuatro años podría ir al colegio francés. De todos modos, la escuela para niños sordos abriría por las tardes y pensaban tenerla allí también.

Otro de los miembros era Mohamed, un árabe que hablaba varias lenguas con soltura, hacía las veces de traductor en la enfermería o los obreros e incluso arreglaba papeles e iba a los distintos estamentos gubernamentales cuando Olivié lo necesitaba. Era un árabe muy atractivo de 35 años, con gafas, hijo de una familia rica de Marrakech y peleado con sus padres, sus hermanos se estaban encargando del negocio familiar. También estaba Husein, un cocinero árabe también, de 25 años, poco hablador y que por lo visto, al igual que Mohamed, no vivía allí.

—Este es todo el equipo, bueno, a Patrique, Ángela y a mi, ya nos conoces —explicaba Olivié—. Empezamos con el proyecto del hospital hace dos años, con Judit, la anterior médica. Se nos ocurrió que podíamos hacer algo más y empezamos a mover lo de la escuela y ya están aquí nuestro maestros y la escuela está casi terminada, aquí todo es muy difícil y lento. También tenemos un taller de ebanistería, empezó al mismo tiempo que el hospital: salud y trabajo era nuestro lema. Lo lleva el más gamberro de todos, Robert Durant. Es un chico parisino de 23 años que rescataron en un proyecto allí para sacar a los jóvenes de la calle y la delincuencia. Estará por ahí, ahora su afición son las chicas. Pero es muy buen chaval, trabaja todas las mañanas con grupos de distintas edades para hacerlos carpinteros.

—!Qué joven¡Yo con 23 años no sabía ni quién era, además llegó aquí con 21 —dijo atónita Zaida a Olivié—.

—Sí, es muy espabilado, sólo tuvo mala suerte con su familia, vivían en un barrio muy malo de París e hizo amistades que no le convenían.

—Es increíble todo lo que estáis haciendo aquí —hablando entre español e inglés, pronto se dio cuenta de que la mayoría de las veces se hablaban entre ellos en inglés, aunque todos sabían francés, inglés e incluso como el caso de Patrique y Olivié español. Pensó que sería una extraña y divertida forma de actualizar su inglés, excepto con Mohamed que hablaba casi perfectamente el castellano porque había estudiado empresariales en España—.

—Seguro que mañana ya no me acuerdo de vuestros nombres —riéndose—. Qué ganas tengo de empezar, pero estoy un poco nerviosa con tantas cosas.

—No te preocupes, si tienes cualquier problema cuenta con todos. No dudes en pedirnos ayuda para lo que sea. Y por el pequeño hospital no te preocupes, Ángela tiene muchos años de experiencia y es una gran profesional, te ayudará en todo lo que pueda.

Zaida estaba muy cansada por el viaje y no tardó mucho en irse a dormir, se acostó y se quedó profundamente dormida, ni se inmutó cuando Patrique llamó a su puerta para inaugurar su nueva cama.

La nueva médico del pequeño hospital se despertó cuando Ángela tocó en su puerta avisándola de que ya estaba el desayuno. Había una especie de bufé en la cocina con pan y embutidos, mermelada, pasteles, zumos y café, que había preparado Husein. Se encontró de pasada con alguno de los demás y la enfermera le explicó que de lunes a sábado el desayuno era de ocho a diez de la mañana, el almuerzo sobre las dos y la cena a las ocho.

—Por cierto, ¿trabajaremos todos los días? No se lo pregunté ayer a Olivié —preguntó Zaida a Ángela—.

—Pregunta lo que quieras cariño. No, los sábados trabajamos sólo de mañana y los domingos no estamos abiertos. Las personas que están ingresadas reciben los cuidados de varias chicas árabes y nosotras siempre tenemos que estar localizables por si ocurre algo, aunque no siempre tenemos que estar allí. Ten en cuenta que la mayoría lo que necesita es reposo, sólo en algunos casos que los veamos a cada rato, lo que ya nos turnaríamos para no estar todo el día aquí. El problema es que muchos domingos también viene gente a que los atendamos, al principio nos daba pena y les abríamos, pero llegó un momento que llamaban por cualquier cosa. Así que ahora sólo atendemos fuera del horario los casos de extrema gravedad.

Desayunaron y bajaron hasta el pequeño hospital. La ONG estaba en un edificio rojo de tres plantas: en la segunda y la tercera estaban las habitaciones y cuartos de baño para el personal, en la segunda estaba la cocina también y en la primera estaba la oficina y el lugar donde se impartían los talleres de ebanistería por las mañanas. En el edificio de al lado, también de tres plantas, y rojo, había una pequeña consulta en la primera planta y las ocho camas en otra habitación. La escuela para niños sordos iría en la segunda planta, que cuando la ONG alquiló, estaba muy deteriorada, estaban teniendo que arreglarla a toda prisa ya que en la planta de abajo había enfermos que necesitaban silencio para reposar. En distintos momentos, primero tiraron las paredes para hacer dos clases enormes, pero ahora tenía que terminar de arreglar el sistema eléctrico, el agua, las paredes y el techo, además de finalmente amueblarlas. Patrique había estado muy ocupado, porque entre otras cosas, también ayudaba a quien venía para hacerse un cobertizo, una granja de pollos, una estantería o incluso tapizar un sofá. Aunque la tarea como ingeniero en Marrakech que a Patrique le gustaba contar era la de asesino y desplumador de pollos, había una mujer que vivía un poco más abajo en la calle y un día llegó diciendo que como tenía 80 años y problemas de espalda ya no podía matar a sus gallinas y desplumarlas, siendo parte fundamental de su dieta, no tenía dinero para comprar comida. Nadie se ofreció a realizar la matanza, Olivié convenció al chico rogándole que fuese a ayudar a la anciana a montar un armario, una vez allí y viendo la pobreza que acompañaba a la mujer, como su patio interior le servía de huerta y granja avícola, terminó por hacer todo lo que la octogenaria demandaba. A partir de entonces, cada dos meses iba y repetía el sacrificio, cada vez con mayor maestría. La primera vez cogió un cuchillo y con lágrimas en los ojos asestó el golpe final en el cuello a una gallina, esta echó a andar y Patrique a gritar. Ahora las degollaba con sus propias manos mientras la vieja lo felicitaba por el buen trabajo. Los cinco hijos se marcharon siendo muy jóvenes y nunca más volvió a verlos, su marido había muerto hacía diez años sin dejarle nada, excepto los animales y un poco de tierra en la que comenzó a plantar. Durante un tiempo, mientras la vista le acompañó, tejió telas que luego vendía en el mercado, pero ya ni veía ni tenía el pulso necesario.

—Vamos a ver nuestro primer paciente, luego, a la una, iremos a ver a los que están encamados —explicó Ángela a Zaida, Mohamed estaba con ellos para traducirles, aunque Ángela empezaba ya a chapurrear el árabe—.

El primer paciente entró, era una mujer de mediana edad. No parecía enferma. La enfermera tomó sus datos y Mohamed se colocó junto a la camilla en la que iba a sentarse la paciente, cuando tenían que desnudarse un biombo los separaba visualmente del traductor.

—¿Qué le pasa señora?—le preguntó nerviosa, mientras esperaba las intervenciones del traductor.

—Estoy embarazada de una niña y no la quiero, tengo que abortar.

—¿Cómo? Mire no puedo hacer eso aquí, díselo Ángela, aquí curamos a los enfermos no practicamos abortos.

—Usted es médica, quíteme esta niña que no quiero, ya tengo dos niñas y por una médico del hospital me ha dicho que será también niña. Somos pobres y tiene que ser un niño para que ayude a su padre con la chatarra. Si no me ayudan lo haré yo misma, pero una vecina se murió hace unos meses tomándose ese jabón y tengo miedo.

Ángela intervino.

—Señora, váyase, no podemos ayudarla, aquí no hacemos esas cosas. Pero no haga tonterías, esos remedios para abortar son muy peligrosos.

—Si no me ayudan ya me ayudarán otros.

La señora se fue muy enfadada y Zaida se quedó anonadada. La enfermera le explicó que aquí podían encontrarse con toda clase de problemas. Lo mejor era no juzgar a nadie y ayudarles si se podía. El segundo paciente entró, la cola daba la vuelta a la esquina, desde agujas rotas en dedos hasta niños con heridas infectadas, manos aplastadas, tobillos torcidos. El hospital de la zona no recibía ni hacía caso a tanta gente y ya se había corrido el rumor, había llegado una nueva médica porque la anterior había robado a un niño, confesó una mamá con un bebé muy enfermo, temía dejar a su hijo allí hasta que los fármacos le bajasen la temperatura. Casi todo el trabajo lo hizo la enfermera, ya que la médica sólo había visto las afecciones en los libros y en apenas un centenar de enfermos.

Al finalizar la primera e incesante tanda de pacientes, visitaron a los pacientes que estaban en las camas. Unas chicas árabes los vigilaban día y noche, avisaban cuando había algún problema. Si se trataba de limpiarlos, etc., lo hacían ellas bajo prescripción de la enfermera o la médica. En las escasas ocho camas había ocho trágica historias: la chica violada vaginal y analmente, por tres hombres, con múltiples desgarros, una mujer con un brazo y una mano abrasados por un cazo de agua caliente, un huérfano con una pierna rota, un viejo con neumonía, un muchacho que había perdido un ojo y corría un grave riesgo de infección porque vivía en la calle, una chica de unos cuarenta años intoxicada por un alimento o agente sin identificar, una abuela con claros síntomas de estar muriéndose de simple vejez y una niña que se había comido varios clavos. Cuando terminó de verlos se fue a su habitación sin comer y se tumbó exhausta. Por primera vez en su vida se estaba planteando si de verdad estaba preparada para tanta responsabilidad.

—Ángeles, ¿y la sevillana?

—En su cuarto, creo que no va a comer, está muerta de miedo. Ha sido demasiado para el primer día. Deberíamos ir buscando a alguien, ya sé que es su primer día, pero en este sitio se necesita alguien con experiencia.

—Ya lo sé, pero ya sabes cómo es Patrique, dice que se ha enamorado y que la chica estaba muy interesada, la verdad es que hubiese sido difícil buscar a alguien con tan poco tiempo.

Zaida llegó al comedor, cogió un trozo de pan, fiambre y se fue tras saludar tímidamente. Su turno volvía a empezar sobre las seis.

—Uf, la verdad es que está fatal, será mejor que llame a París para que vayan echando un vistazo a los posibles candidatos por si acaso, aunque es su primer día y habrá que darle una oportunidad ¿no?

—Tienes razón —contestó Ángela—, pero yo creo que a pesar de todo esta chica no va a aguantar, aunque se termine acostumbrando al ritmo y lo que venga. Sabes que hay que estar muy motivado aquí para soportar lo que vemos.

Zaida se fue de nuevo al hospital, todavía no eran las cuatro y decidió volver a visitar a los pacientes, aunque no tuviese traductor. Para su sorpresa, al llegar dos hombres blancos ingleses se estaban llevando al niño huérfano de la pierna rota. Le preguntó a una de las cuidadoras, Ángela les había autorizado a llevárselo. Cuando dieron las cuatro y la enfermera llegó le preguntó por aquellos hombres y le explicó que habían hecho una demanda de adopción y se la habían concedido a través de la ONG, también llevaba temas de adopción muy lentamente por la cantidad de papeles que requería, los continuos viajes y llamadas de teléfono al Gobierno marroquí.

La tarde transcurrió igual de ajetreada que la mañana, pero las dos horas se pasaron más rápido, como había quedado una cama libre ingresaron a un chico al que tuvieron que amputarle un par de dedos del pie porque se le había caído una caja descargando un camión. Muchas veces, el principal riesgo y decisión para ingresarlos no era tanto la gravedad de sus síntomas, sino el constante peligro de graves infecciones. La enfermera anestesió la pierna del muchacho, cuando Zaida vio los dos dedos aplastados se mareo y tuvo que sentarse, fue la alemana la que primero cortó la carne con un bisturí contorneando lo poco que quedaba de cada falange y más tarde con un serrucho eléctrico cortó el hueso, produciendo un ruido terrible y un olor indescriptible que terminó por hundir en la silla a la aprendiz de médica. Había puesto una sábana entre el muchacho y su pie para que no viese nada, sabía lo que iba a pasar y era preferible que no lo presenciase. Cuando tuvo los dos miembros en una bandeja de metal, la sangre corría a borbotones. Zaida seguía sentada en una silla aterrorizada, lijó las astillas que habían quedado con otro instrumento eléctrico y cosió los agujeros con una enorme aguja mientras la sangre iba haciendo un charco cada vez más espectacular. Cuando terminó la operación, Zaida ya se había recuperado y cogió una gasa con unas pinzas para limpiar la zona.

—No puedo creerme lo que acabas de hacer —se sinceró la médica—.

—No es mi trabajo, pero aquí hay que hacer de todo, no pasa nada mi niña, ya sé que es la primera vez que ves algo así —mientras terminaban de limpiar la herida del chico intentó tranquilizarla—. La primera vez que atendí a un paciente en el quirófano, asistiendo a uno de los mejores médicos de un hospital del Berlín, me desmallé. Fue un ridículo espantoso, pero me sirvió para saber que somos humanos además de profesionales.

—Gracias, no me siento mejor, pero me ayudará a pensar en otra cosa. Mañana será otro día, espero estar más centrada.

Zaida regresó a su cuarto completamente destrozada por el estrepitoso fracaso, Patrique se enteró durante la cena y fue a buscarla a su habitación, esta vez se hizo la dormida. Pretendía pasar la noche sin cenar, pero el hambre hizo que sobre las ocho y media tuviese que bajar a comer algo. Todos la animaron y conoció por fin al famoso carpintero parisino de 23 años, Robert Durant.

—Preciosa, sencillamente preciosa. Me pongo a tu entera disposición para enseñarte Marrakech, lavarte la ropa o incluso tallarte desnuda en madera.—le espetó el único chico de color de los miembros de la ONG.

—No hará falta, muchas gracias —contestó sonriendo Zaida—.

—Así me gusta, me dijeron que tu primer día fue difícil, no te preocupes, a las dos semanas de estar aquí tuvimos que coserle de nuevo el dedo a un chico que se lo cortó en mi clase con una segueta, casi me quedo sin alumnos. Conocerte es un placer bella princesa española, y no es broma, necesito que me curen mi joven corazón, cuando quieras dímelo y me pondré en tus manos.

—Muchas gracias por el ofrecimiento, tal vez te pide que me enseñes las calles de Marrakech, me han dicho que conoces bien la zona.

—Ya sabes nena, este joven soñador necesita aventuras para seguir vivo, soy el terror de los papás —hablando con ella en francés—.

Zaida se lanzó sobre la comida en cuanto se deshizo del chico. Tras comerse un plato de cous cous se fue al cuarto a dormir. Al poco volvieron a pegar en su puerta, Patrique la estaba buscando de nuevo, pero nadie abría la puerta, intentó girar el pomo arrepintiéndose en el último instante. Volvió a su cuarto y se encontró en la cama a Zaida.

—¿Sabes por qué te la chupé en el tren aún sabiendo que tú no respetas a las chicas que hacen eso? Porque mi ex novio decía que nuestro sexo era una mierda y tal vez tuviese razón, así que ahora me voy a desquitar. Vente a la cama, necesito follar y olvidarme del día de hoy.

—Lo que tú digas preciosa, y no te preocupes, si quieres que te trate como a un puta lo haré.

—No te confundas, no soy ninguna puta, no pienses que esto será una relación, no quiero gustarte, quiero utilizarte para satisfacer mis deseos.

—Pues a lo mejor me gusta este tipo de acuerdo.

—Mientras no te enamores de mi.

Sobre las once de la noche Zaida volvió a su cuarto sigilosamente y se tropezó con el carpintero al doblar el pasillo, el joven negro.

—Ya hablaremos tú y yo. Tengo que contarte un par de cosas, pero en otro lugar. Mañana vente conmigo a la Medina.

—¿Pero de qué?

—¿Has visto con quién se ha ido el chico de la pierna rota? ¿Tú viste al bebé en Sevilla? Ya te contaré, fue una movida.—poniéndose el dedo en la boca indicando silencio.

Zaida se metió en su cuarto bastante extrañada y volvió a recordar todo lo que Patrique le había contado sobre el niño.

Capítulo IX

DURANTE el desayuno se acordó de la pequeña conversación de la noche anterior con Robert Durant y decidió no hacerse configuración mentales sin sentido preguntando a Ángela.

—Oye, estuve pensando y los tíos esos que adoptaron al chico, ¿quiénes eran? ¿Los entrevistasteis vosotros?

—No me digas que estás preocupada por eso, no pasa nada. Los papeles los tramita Olivié con Mohamed a través de asuntos sociales de aquí. En realidad no los conocemos, nosotros sólo comunicamos que tenemos un chico huérfano —mientras miraba a Olivié que parecía estar pensando en otras cosas.

—Está todo controlado —dijo Olivié—. Ellos hacen un exhaustivo control de los candidatos, fueron ellos quienes me llamaron ayer para decirnos que vendrían esos señores a llevárselo. Me alegro de que empieces pronto a involucrarte en todo, hay gente que no comprende que cuando uno viene a un sitio así es para hacer de todo.

—Muchas gracias —respondió Zaida—. Es simple curiosidad, si vamos a tener niños que van a marcharse adoptados tengo que estar al corriente. ¿Pero no es un poco raro que sean los padres adoptivos los que vengan a recoger al niño directamente? Sé de casos en los que el Gobierno de turno envía a los críos al país de acogida.

—Tal vez, pero ellos lo hacen así. Incluso puede que sea mejor porque los nuevos padres se encargan de pagarle el viaje a los chicos.

Zaida se fue para el hospital, como siempre ya había gente esperando, en un barrio y una ciudad con tanta gente pobre, si conseguían quedarse varios días en una de las camas tendrían asegurada la comida y los cuidados. Muchas veces fingían dolores abdominales y todo tipo de extrañas afecciones para las que no había una curra porque en realidad no existía la enfermedad. Había un ya bien conocido por Ángela, dolor de estómago irrefutable, sobre todo con sus medios, beber una gran cantidad de líquido gaseoso sin ingerir alimentos fingiendo un grave dolor de estómago. Cuando auscultaban al paciendo con el fonendoscopio se escuchaba un extraño ruido como si el estómago estuviese trabajando mal, pero después de un tiempo otros pacientes les habían dicho lo que los demás hacían para quedarse encamados. Durante una época pensaron que había un virus que atacaba al estómago y estuvieron muy preocupados por una posible pandemia en la zona.

Zaida seguía preocupada por el asunto de las adopciones y siguió interrogando a la enfermera a lo largo de la mañana.

—¿Y qué es eso de Naufrago del Mundo? El bebé que llegó a Sevilla tenía una nota que decía eso y que lo habían abandonado para protegerlo.

—No hagas caso de esas tonterías. Vete a saber por qué pusieron eso. Por aquí hay mucha gente desquiciada.

—¿Pero es cierto que incluso recibisteis amenazas?

—Bueno, eso decía la médica que estuvo aquí, pero si quieres que te de mi opinión, ya no podía más y empezó a ver cosas donde no las había. El bebé fue abandonado en la puerta del hospital con esa nota. Preguntamos por la zona y en un hospital de aquí nos dijeron que habían intentado matar a la chica empujándola desde un segundo estando embarazada. Tuvieron que hacerle una cesárea y cuando despertó se llevó a su hijo. No pudimos enterarnos de nada más, ni tampoco pudimos dar con la chica. Dimos parte a al policía, el problema empezó cuando la chica que estaba aquí dijo que había recibido alguna amenaza que no pudo probar. Supongo que te lo contaría Patrique, no le hagas mucho caso, también suele ver cosas donde no las hay.

La mañana transcurrió muy ajetreada, cada vez que pasaba un paciente Zaida se ponía a temblar porque no sabía con qué nueva enfermedad le saldría, sabiendo que además no tenía ni idea, obviando si lo había visto en libros o en pacientes a los que en realidad nunca trató. Cada vez que extendía una receta se echaba a temblar pensando en que tal vez esa persona pudiese morirse por su culpa al recetarle el medicamento equivocado. Ángela la reafirmaba y prácticamente era ella quien actuaba de médica, aunque la sevillana no estaba en posición de sentirse ni amenazada ni tratada como una novata porque lo era lo sabía, fue su humildad lo que mejor le hizo sobrellevar la situación. En mitad de la mañana tuvieron un nuevo caso complicado cuando un chico vino con dolor en un ojo, se había clavado una minúscula lasca de metal que le había saltado mientras soldaba una pieza sin la correspondiente máscara protectora. Fue su primera intervención en solitario con éxito. Le pidió a Ángela que sujetara al muchacho y tras limpiar la zona le retiró el trozo con unas pinzas. Sólo se asustó cuando tras retirársela salió un poco de líquido, de nueva la enfermera la tranquilizó diciéndole que era normal. Le mandaron una pomada y le taparon el ojo para evitar posibles infecciones, además darle una cita dentro de tres días y comprobar que todo iba bien.

Los pacientes encamados proseguían su recuperación, excepto el que tenía neumonía porque los fármacos no le estaban haciendo efecto. Otra pequeña proeza para Zaida fue contactar con el farmacéutico de Sevilla con el que antes de ir se había puesto en contacto para que le mandase otros medicamentos. La enfermera que pidió que especificase que la dirección de envío era el hospital porque en aduanas se habían dado cuenta de un creciente tráfico ilegal de medicamentos, genéricos, vendidos después por grandes sumas. Estaban vigilando los envíos de farmacias u otros centros médicos ya que habían llegado a hacer pedidos telefónicamente para no tener que pasarlos ellos mismos por la frontera.

Capítulo X

NI durante la comida, ni durante el turno de tarde, volvieron a hablar sobre el tema de los niños, estaba deseosa de hablar con Robert que había pasado cinco minutos antes que de terminasen la consulta quedar en la puerta principal de la Medina. Al llegar parecía muy serio, al verla empezó a sonreír.

—Llegas a tiempo, ¿traes tus papeles?

—Deberías irte ya, van a meterte en un tremendo lío. Esta gente está vendiendo a los niños huérfanos del hospital.

—¿De qué hablas? —replica Zaida mientras el profundo olor a especias de la medina le atraviesa la pituitaria. Huele a palmeras, a campo mojado, a eucalipto evaporado y a picante molido—. Pues si estás tan seguro ¿por qué no los denuncias o te vas?

—Estuve a punto de ir a la policía —dice Robert con mirada de culpabilidad—. Pero ya sabes que tengo un pasado —guardando un largo silencio—. Hicieron un trato con las instituciones francesas para no enviarme a la cárcel, por eso me tienen pillado.

A lo lejos aparece Olivié que los saluda con entusiasmo.

—Me podías haber avisado. Tengo ganas de tomarme una cerveza, os invito al bar de Inés, me encanta. Tienes que conocerla Zaida, además es uno de los pocos sitios en los que puedes tomar alcohol en la Medina. Ya te lo contará ella, es una española que lleva en Marrakech varios años, está casada con un chico árabe.

—Vale, vayamos —mirando a Robert tímidamente al ver frustrados sus planes, mientras el chico negro le devuelve el gesto de resignación—.

—Estupendo —agrega Robert—. Yo no puedo beber, me encanta tu consideración —riéndose mientras mira a Olivié—. Me tomaré un batido de cebada, pero tú invitas que para eso eres el jefe.

Varias calles después encontraron el bar. Durante el trayecto la situación se había normalizado y nadie parecía sentirse incómodo. La chica pensó que tal vez Olivié los estaba siguiendo porque había sido mucha casualidad que los encontrase justo cuando habían quedado para que le contase lo que sabía sobre los niños huérfanos. Robert pensó lo mismo. Olivié creyó que Robert se había dado mucha prisa por intentar ligar con Zaida y sabía que el chico creía saber algo sobre la ONG que deseaba contar. Entre bromas y consejos sobre los sitios que tenía que ver, las tiendas interesantes y las distancias a guardar con lo árabes llegaron al bar Cervantes. En la fachada color crema había dibujado un enorme Don Quijote junto a un molino. El toque moruno de la fachada eran unas cortinas de plástico en forma de cuerdas verdes que había que apartar al pasar. El interior del establecimiento resultaba de la mezcla de una tetería con mesas redondas y sillas pequeñas de madera, junto a una barra de bar corriente y paredes rojas con fotos de famosos de las artes españolas, desde escritores hasta actores actuales como Eduardo Noriega.

Al llegar, una simpática catalana les preguntó desde la barra si querían unas cervezas, era evidente que se trataba de clientes habituales y Olivié la saludó con gran entusiasmo.

—Te voy a presentar a una compatriota tuya, Zaida de Sevilla. Es nuestra nueva médico.

—Qué bien, otra chica por aquí y encima andaluza. Me llamo Inés Olmo, mis padres también eran de Sevilla, aunque ya hace muchos años que viven en Barcelona. Nos fuimos allí siendo yo una niña. Hay muchos andaluces por allí. ¿Y cuánto tiempo piensas quedarte?

—Bueno, estoy aquí de casualidad. Trabajo en la ONG de Olivié, vine por dos meses, mientras encuentran otra persona que se quiera quedar más tiempo.

—Al final eres capaz de quedarte. Mírame a mi, vine para quitarme de en medio durante un tiempo de Barcelona y aquí estoy, casada y todo.

—Bueno, yo también me estoy quitando un poco de en medio. Mi novio me dejó por una… y mi padre me tiene un poco harta. Mi madre murió hace ya bastante y ahora yo soy su madre, no sé, quizás lo necesitaba. Conocí a uno de los chicos de la ONG y me convenció para venir.

—¿A quién?

—A Patrique, el ingeniero.

—Menuda joya, es el rey de las extranjeras. Ves —mirando a Robert y Olivié, sentados ya en una mesa un poco más lejos mientras ellas hablaban en la barra—, el chico de color tiene muy mala fama porque es muy jovencito, pero el pobre no se come ni un colín. Sinceramente, aquí los negros no están muy bien vistos, y en general los extranjeros, pero desde luego el gigoló es Patrique. Se habrá ligado,o lo ha intentado, a todas las chicas guapas de los alrededores. ¿Ya te habrá tirado los tejos no?

—Sí, algo ha habido, aunque suponía que era el típico que va de bueno pero luego se acuesta con quien se le ponga por delante.

—El caso es divertirse ¿verdad?

—Bueno, y tú, ¿cómo has terminado aquí?

—¿La historia larga o corta?

—Tenemos todo el tiempo del mundo…

—Te contaré la corta para no aburrirte demasiado. Vivía en Barcelona con un chico que conocí cuando era una adolescente. Trabajaba de administrativa y vivíamos en una casa alquilada cerca de la Sagrada Familia, él hacía chapuzas y lo que le iba saliendo, no era una vida perfecta pero nos iba bien. Un día empezó a tener muchos celos, creo que fue porque cada vez le iba peor en su trabajo y sentía muy inseguro. Un día me dio un tortazo en la casa porque decía que iba mirado a un chico mientras paseábamos —se calló durante unos segundos como si estuviese visualizando la escena—. Otro día por un anuncio en la tele en el que salía un modelo y así una tras otra hasta que la cosa se puso tan difícil que tuve que marcharme porque decía que me iba a matar. No tenía ganas de pasarme toda mi vida esperando a que alguien me queme o me apuñale en el portal de mi casa y me vine.

—Qué fuerte, no creo que pueda imaginarme realmente por todo lo que habrás pasado.

—Pero me quedo con lo mejor, venirme aquí y haber conocido a Sobhi, mi amanecer.

—¿Tu amanecer?

—Sobhi significa amanecer en árabe, es mi marido. Lo conocí cuando llegué aquí. Aunque no creas que fue fácil empezar, me pusieron muchas trabas. Hasta que me dieron la licencia tuve que pelearme con muchos funcionarios y sobornar a otros tantos, aquí todo funciona así. Imagínate, una mujer que abre un negocio y encima con licencia para vender alcohol. Incluso cuando después de siete meses conseguí abrir nadie quería entrar, fue así como mi clientela empezó a ser sobre todo extranjeros que vivían aquí. Mi marido entró un día a beberse una cerveza, en realidad casi todos los árabes beben alcohol, pero a escondidas, y me enamoré de su mirada.

—Qué bonito, seguro que es muy pasional, eso dicen de los árabes.

—No creas todo lo que escuchas, ni para bien ni para mal. Reconozco que lo peor fue integrarme en su círculo, de hecho tuve que hacerme musulmana, aunque nunca lleve velo ni nada, ya sabes, de cara a la galería. Aún así, a su familia le costó mucho aceptarme.

Capítulo XI

MIENTRAS las dos españolas hablan en la barra, un árabe con aspecto de pobre tomaba té en el bar de enfrente, descuelga su teléfono móvil y llama a otro hombre.

—Ya está aquí, hace unos días que llegó a la ONG, si la otra chica le hubiese dicho algo no habría venido a Marrakech. Ahora está en el bar Cervantes, el de Inés Olmo, ya sabe, el de los extranjeros que hay en la Medina.

—Síguela de cerca y no la pierdas de vista.

—Como usted desee.

El hombre al otro lado del teléfono estaba sentado en un apacible café de uno de los mejores hoteles de Marruecos junto a otro árabe de mediana edad, vestidos con buenos trajes y varios guardaespaldas que vigilan si alguien se les acerca.

—El ojeador cree que no sabe nada, ahora está en el bar Cervantes.

—El de la catalana… tal vez ella sepa algo —responde el hombre trajeado que acompaña al otro. Están sentados con rosto apacible, su té está servido en buenas tazas. Ambos tienen un tupido bigote y sus trajes son grises, pero en distintas tonalidades—.

—Sí, pero no creo. Habrá escuchado rumores, como en toda la Medina, pero nadie sabe nada, descuida.

—Eso espero, no estamos hablando de cualquier cosa. Si el bebé y la madre hubiesen muerto no estaríamos hablando de esto.

—El problema es el de siempre, nadie debe contar nada ni a sus mujeres ni a nadie. Tampoco buscamos que muera nadie por guardar nuestro secreto.

—No estoy de acuerdo contigo, una vez que alguien se mete en los Náufragos del Mundo es hasta el final.

—Los Náufragos del Mundo tienen que seguir siendo anónimos, ni podemos ni debemos revelar nuestra identidad, ni mucho menos permitir que ninguna furcia chantajee a ninguno de nosotros. Menuda zorra, mira que follarse a otro y quedarse embarazada de él, yo le habría pegado un tiro y me la habría cargado.

—No te alteres, ya sabes que las mujeres ahora no se ven como antes, acuérdate de quiénes somos.

—Ya lo sé, pero ya no se trata de nosotros, sino de los demás. ¿Qué se sabe del bastardo?

—Ya está de vuelta, nuestros hombres harán que el niño sea adoptado por alguna familia extranjera y se pierda su rastro.

—¿Y la madre?

—La hemos internado en un psiquiátrico y empieza a creer que todo es producto de su imaginación.

—Cuando lo crea del todo, soltadla. Tampoco nos interesa que siga contando su historia a nadie.

—El psiquiatra que la atiende es de los nuestros, no hay problema.

Capítulo XII

ZAIDA le preguntó a Inés, parecía una chica bastante sincera y abierta, por si sabía algo de la anterior médica de la ONG. No conseguía entender por qué se habían tenido que traer al bebé a Sevilla. La explicación era bastante más sencilla de lo que le parecía, la asistencia médica no había podido atender a un bebé huérfano. Al principio, la camarera no supo que la anterior médica francesa había sido amenazada por preocuparse por el estado del niño. Le sugerían que los Náufragos del Mundo estaban dedicados al mundo y eran parte de algo mucho más importante incluso que estar vivos. Después vinieron las pintadas frente al pequeño hospital, los niños con mensajes privados de viva voz pidiéndole marcharse, el hombre siguiéndola por las calles y por último recibió una carta con la dirección de sus padres en Francia. Al final dormía en una de las camas del hospital para vigilar al enfermo. Nadie se percató de nada, incluso cuando lo contaba no la creían. Su última decisión fue la de llevarse el bebé e irse con él. Intentó enterarse de quiénes eran y por qué querían deshacerse del niño, pero fue cuando empezaron a seguirla, relataba la camarera ante la cara de estupefacción de Zaida. La misión de quien la acosaba era recuperar al niño a toda costa sin escándalos, bastaba con que lo llevasen a un hospital marroquí para hacerse con el control de la situación.

Zaida insistía a Inés con distintas preguntas sobre Marrakech, se reservaba para el final la más intrigante para ella desde que había llegado.

—¿Qué es o quienes son los Náufragos del Mundo?

—Bueno —responde Inés con una aplomado suspiro final—. ¿Y cómo sabes tú algo de ellos?

—Ya te he dicho que conocí al ingeniero en Sevilla. Había ido hasta allí para traerse de vuelta el bebé que la anterior médica se llevó. Decían que había sido abandonado con un papel diciendo que era un Náufrago del Mundo y que por eso había sido abandonado.

—La verdad es que sé lo justo, lo que se escucha por ahí. Son un grupo de gente importante que se reúne no se sabe para qué. Si te metes con ellos puedes tener muchos problemas. Pero si te digo la verdad, no sé si es un rumor o es cierto, yo no he visto nunca nada. Recuerdo que una vez le pregunté a un amigo, la verdad, porque me enteré que la chica francesa andaba preocupada con el tema, pero tampoco él sabía gran cosa. No sé, puede que sea una especie de leyenda urbana. Aunque si realmente quieres saber algo más deberías ir a ver a Marta Molina, tiene una librería unas calles más abajo. Conoce todos los cotilleos de por aquí y seguro que tendrá algún libro sobre el tema.

—Pues creo que voy a verla ahora mismo —sin pensárselo dos veces Zaida—. Estoy muy intrigada con el tema —sin querer decir preocupada—. Me despido de estos dos y voy, encantada.

Los dos chicos no pueden creer que se marche sin tomar una cerveza, Zaida se va con la excusa de resolver un asunto importante.

—Ya me contarás más cosas de París, Robert —para que entendiese que ya hablarían más profundamente del tema interrumpido—.

Salió a la calle en busca de una librería llamada Rayuela, sin percatarse, que un hombre la sigue y va tras ella. Al ir bajando las calles multitud de chicos jóvenes árabes la intentan parar y venderle de todo, al principio era amable, al llegar frente a la librería ya ni los mira cuando se le acercan y con gesto de su cabeza rechaza cualquier invitación. La tienda parece sacada de otro tiempo, todo está hecho de una preciosa madera de encina exportada de los bosques del Congo. Los libros están divididos según la lengua y el tema. Tras una enorme mesa se encuentra una chica muy pequeña con enormes gafas. Al principio la mira sin decir nada, luego responde al saludo en castellano que le hace Zaida nada más entrar. Las estanterías van desde el suelo al un techo alto, un mueble lleno de manuscritos hace de isla en mitad de la tienda.

—¿En que puedo ayudarle? —hablando en castellano directamente—.

—Tuteame, no puedes ser mucho más mayor que yo. Estaba buscando algo de información. Acabo de llegar a Marrakech para trabajar como voluntaria en la ONG Sosworld y hablando con la dueña del bar Cervantes me dijo que si quería saber algo de por aquí viniese a preguntarte a ti.

—Espero poder ayudarte, aunque Inés es muy exagerada, no soy tan cotilla como te habrá asegurado, dime.

—¿Qué sabes sobre los Náufragos del Mundo?

—¿Has tenido algún problema con alguno?

—¿Entonces existen de verdad?

—Pues claro, y desde hace mucho tiempo. Hay muy poco escrito sobre ellos y hay que remontarse muchos años atrás para saber algo de su historia. Yo tuve la gran suerte de conocer a uno de ellos, me dejó un libro sobre su historia y costumbres que tuve que devolverle, pero puedo contarte lo que leí. Sabes, no es tan difícil entrar. Hay varios requisitos: tener una posición influyente, poseer una gran fortuna o pasar una prueba de inteligencia. Evidentemente, hay rangos y escalafones, y está claro que alguien de un rango inferior puede que nunca llegue a conocer a los de rango superior, son muy celosos de su identidad.

—¿Pero son peligrosos?

—Mira, nadie es peligroso hasta que le molestan. Esta gente son un grupo masónico, no sé si sabes algo sobre masonería. En fin, aquí se trata de influenciar de algún modo en la sociedad; en su caso, a nivel económico. Imagínate si varias grandes fortunas quisiesen que el valor del aguacate aumentase y compran e invierten en él, médicos y científicos también dicen que es maravilloso e intelectuales y demás están de acuerdo, generaría un movimiento que provocaría que cuando el aguacate fuese la mejor fruta del mundo todos hubiesen salido ganando mucho dinero. Ellos creen que por encima de las religiones, de las fronteras o de las lenguas, el dinero y el bien mandan, porque sin llevarse bien y evitar guerras de qué vale tener dinero. Es la fraternidad lo que manda para ellos, hay que llevarse bien con todos, porque todos queremos ganar algo. Si lo piensas no es ninguna tontería, al final todo se trata de dinero y quien diga lo contrario miente.

—Mi profesión va mucho más allá del dinero.

—¿Seguro?

—Soy médica y estoy ejerciendo de voluntaria.

—¿Por cuánto tiempo?

—Dos meses.

—Pues no sé yo si realmente, pero me vale. Aunque tienes buenos sentimientos no siempre vas a vivir de ellos.

—No, es cierto.

—Esta gente empezó hace mucho tiempo, su historia se remonta a los tiempos de Constantino, fue el emperador romano que fundó Bizancio, la actual Estambul en Turquía. En el año 313 legalizó la religión cristiana mediante el Edicto de Milán y mediante el Primer Concilio de Nicea en el 325 otorgó la legitimidad a la religión cristiana por primera vez en el Imperio Romano. Incluso luego dictó otros edictos en el 314 y 315 para atacar y aniquilar a las religiones paganas, incluso habiendo sido Roma un imperio pagano, pero es que su madre era de familia cristiana e influyó mucho en él. Pero a lo que iba, en aquella época con tantas guerras, a pesar todo, Constantino decide hacer un pacto con todos los grandes señores y reyezuelos que rodeaban Bizancio para mantener la paz, sobre todo con el pueblo persa. Durante 10 siglos sería greco-romana, resistiendo a quienes quisieron invadirla, esto fue debido a muchas cosas, sobre todo a la creación de una paz económica y comercial a través de un tratado secreto para pertenecer a los Náufragos del Mundo. Se supone que Constantino les puso ese nombre porque Bizancio estaba situada en el Bósforo, una región marítima a la que llegaban numerosos navegantes. Es curioso, pero al formar esta especie de asociación estaba luchando contra los paganos, aunque quienes pertenecían a este grupo tenían una especie de salvo conducto en cuanto a su religión; vamos, que lo más importante era el comercio para ganar dinero y no pelearse. De hecho, el símbolo que crearon fue utilizado durante mucho tiempo para identificarse entre ellos y fue el estandarte militar que Constantino puso a sus legiones antes de ganar la Batalla del Puente Milvio; el Crismón. Aunque en realidad la interpretación que él y los pertenecientes al actual grupo de Náufragos del Mundo era otra.

Le enseñó el dibujo de un Crismón, mediante las tres letras: p,X,I, se formaba en griego la palabra Cristo. Un símbolo utilizado por los cristianos hasta nuestros días sin saber su verdadero fin.

Fue Constantino quien inventó el signo en una revelación durante un sueño antes de la batalla decisiva del Puente Milvio el 20 de octubre de 312, en realidad se enfrentaban romanos contra romanos por el poder total de la zona y gracias al estandarte ganó.

—¿Pero qué tenía que ver el escudo para poder ganar la batalla? —pregunta la médica—.

—Constantino había hecho saber a los jefes de los ejércitos el acuerdo de libre comercio por encima de cualquier religión, al igual que a los soldados. Como te dije hay niveles, el caso es que comunicó a los diferentes niveles del movimiento. El ejercito de Constantino era la mitad que el otro y al final se dijo que era Dios quien les había ayudado a ganar la batalla, pero 70.000 hombres contra 170.000 no se puede explicar realmente más que diciendo que muchos de los hombres del ejército contrario decidieron dejarse ganar con la promesa de un imperio en el que podrían enriquecerse. Durante la batalla, del total de 140.000 hombres que murieron los que llevaban el crismón en sus banderas o bordados en sus trajes y grabados en sus cascos no lucharon entre ellos porque en mitad de la batalla todos se enfrentaron a quienes no lo llevaban.

—Pero a pesar de permitir las distintas religiones él instauró la cristiana como dominante de la zona, no tiene mucho sentido.

—Al contrario, él decía que había que permitir cualquier pueblo, pero que cada cual tenía derecho a ser de una religión concreta y decirlo. Era a través de la diversidad como se enriquecerían en ideas y sobre todo con dinero.

—No entiendo mucho de religión, aunque en Sevilla he visto muchos cristos, vírgenes e ingleses, como sabrás. Había visto el símbolo varias veces, aunque nunca me había preguntado por su significado. El caso es que es cristiano. ¿Por qué iban a aceptar las demás religiones y pueblos ése símbolo y no otro?

—Como te he dicho, fue algo accidental prácticamente. Se le ocurrió para que nadie sospechara porque significaba Cristo, que además era el fundador de la religión que quería imponer. El problema es que al utilizar el monograma, como se llama, los cristianos, no hubo forma después de saber que se trataba del grupo masónico o si era un cristiano el que lo estaba utilizando.

—¿Y qué hicieron?

—Lo pusieron en rojo sobre fondo negro y le dieron la vuelta a la p, no creas que te das cuenta a simple vista. Es un como si se reflejase el símbolo original en un espejo, es una reflejo de que era, al igual que ellos. Han cambiado muchas cosas, aunque en lo fundamental siguen siendo un grupo cultural y económico por encima de religiones. Tienen incluso un código ético por el que se rigen. No son peligrosos, ni un grupo raro.

—No estoy muy segura de eso.

—No creas todo lo que cuentan, hay quienes ven cosas donde no las hay. En realidad te he contado todo esto porque estamos interesados en que entres —al tiempo que Zaida comprende que está frente a una—, eres una chica con mucho futuro. Como ya te dije, sólo se entra de tres formas y tú estarás en una buena posición social en poco tiempo. No somos gente rara, como puedes ver todo está muy claro y no necesitamos ocultar nada. La única condición es ocultar a quienes no quieren que se sepa su identidad. Cosa que tampoco es tan difícil porque incluso los que estamos dentro no conocemos a los que están en niveles superiores, ten en cuenta que podemos llegar a ser muy influyentes. Aquí no hay ni truco ni trampa. Si estás dispuesta a saber más y enriquecerte intelectual y culturalmente serás bienvenida. Si no quieres o incluso si entras y no te gusta te puedes marchar cuando quieras sin más.

Tras asustarse bastante al darse cuenta de estar metida de lleno en la boca del lobo, Zaida se marcha a toda prisa con excusas sin sentido. Al encontrarse en la calle con la promesa todavía caliente en su boca de si cambiaba de opinión volver, echó a andar sin mirar atrás bastante asustada. Dos calles más abajo, y todavía con el miedo metido en el cuerpo, un chico árabe la aborda diciéndole que no puede marcharse de allí sin hacerse un tatuaje de henna. Estaba tan desbordada que necesitaba sentarse, fue por lo que cedió a hacerse el tatuaje en la mano. El chico árabe la sentó y en un español rudimentario le pidió calma mientras le hacía el dibujo.

—¿Cómo te llamas?

—Zaida.

—Tu nombre es casi tan bonito como tú. Qué suerte he tenido de tener frente a mí a una chica tan hermosa, pero pareces nerviosa. No hay nada por lo que preocuparse tanto.

Le preguntó qué hacía allí, le aconsejó tener cuidado con estar hasta tarde en la Medina.

—¿Crees en las líneas de las manos? —manteniendo la mirada en sus ojos hasta que no pudo seguir mirándolo—.

—Según el día, pero no soy de las personas que creen en el destino, no podría dedicarme a la medicina. Bueno, tampoco es cierto, supongo que habrá quienes digan que si un médico salva una vida es parte del destino. No sé, ¡no me hagas que te que parezca una filósofa de tres al cuarto! Lo tuyo es dibujar la mano ¿no? —con una risa vergonzosa—, pues venga que no tengo toda la tarde—.

—El tiempo no es nuestro, Alá es quien dice qué es de quien.

—Bueno… Ahora eres tú el filósofo-riéndose de nuevo—.

—En tu mano puedo ver que eres una mujer muy fuerte, pero sin pasado. Es como si no hubieses vivido la vida con la fuerza que querías. Pero no me lo explico, ¿por qué?

—¿Es lo que le dices a todas las chicas que se sientan en tu silla para hacerse un tatuaje? —mientras el chico seguía afanado pintando líneas en su mano. El leve cosquilleo que causaba el pincel en el dorso de su mano, los dedos alargados y fuertes del árabe tocando su palma la ponían cada vez más nerviosa.

—No, para nada. He tenido alguna novia, pero no duró mucho tiempo. No es fácil entender mi cultura, la gente sólo ve a los árabes como terroristas o gente con malas intenciones. Las extranjeras nos tienen miedo, aunque no todo el mundo es igual.

—Pues yo no pienso como todos los demás.

—Mira —mojando de nuevo su pincel para volver a realizar otro trazo y erizar la piel a Zaida—, sólo soy un chico pobre que se gana la vida en la Medina con mis tradiciones familiares. Aprendí de mis abuelos, luego de me mis padres.

—Podrías dedicarte a la pintura-mirando la cantidad de preciosas líneas marrones que adornaban su mano—.

—No, lo que yo hago es parte de mi pueblo. Eso de pintar cuadros no tiene nada que ver con nosotros. Ya sé que en Europa se hace, mi tradición dice que los cuadros somos nosotros.

—Preciosos lienzos, la verdad. Y lo mejor es que se borran, ¿verdad? —fijándose en su tatuaje de henna—.

—No temas, se te borrará dentro de unos días, cuando te hayas lavado la manos varias veces.

—¿Tienes mucha familia?

—Somos nueve hermanos, aunque ya han muerto dos. Aquí los hospitales no son muy buenos cuando no tienes dinero, sobrevive el más fuerte. Es por eso que mi raza es tan dura. —Lo siento. Yo soy hija única, pero hace unos años perdí a mi madre. Sé lo que es perder a un ser querido.

—Lo siento también, seguro que tu madre fue tan guapa como tú.

—Déjalo ya, al final me voy a creer que lo dices por decir.

—Es cierto, pero yo no me refiero a que seas guapa por fuera, eso ya se ve, eres guapa por dentro. Tienes una mirada que te hace distinta.

—¿Distinta?

—Sí, que no miras a la gente por lo que parecen, sino por lo que son. Me gusta —señalando la mano mientras alternaba su mirada sobre los ojos de Zaida—. Ya está casi terminado.

—¿Ahora me cobrarás como una obra de arte?

—Si lo es o no lo decides tú, de todos modos no pensaba cobrarte. Además, ya está terminado, puedes irte cuando quieras.

—No gracias, dime cuanto es.

—No me hagas parecer más pobre de lo que soy. Esto lo hago también por dar mi cultura a los demás.

—Mira, no te ofendas, ten estas monedas y déjate de tonterías que trabajas para algo, ni las cuento, ahí te las dejo, si no las quieres las tiras al suelo. Nos vemos pronto, a lo mejor vuelvo a pasar por aquí.

—Creo que no lo harás, pero hasta siempre.

Mientras se iba se dio la vuelta y gritó desde lejos.

—¿Cómo te llamas?

—Te lo diré si vuelves.

Más calmada retomó el camino hacia la casa, se le había olvidado un poco el asunto de los masones y las historias de la chica de la librería, aunque pronto volvieron a aflorar sin darse cuenta. Recordaba el ofrecimiento para entrar y, como le había dicho el chico del tatuaje, nunca había vivido realmente su propia vida. Al llegar a la ONG pensó de nuevo en que quizás ahora estaba empezando a tomar el timón de su vida. Subió hasta la cocina y la cena estaba preparada, pero todos habían terminado y la sala estaba vacía. Cogió un plato y se echó el cous cous de verdura, tenía buena pinta y aspecto de llenar poco, cogió algo de pan, una tarrina de mantequilla y se fue a su cuarto. Cenó deprisa y en silencio, deseaba tener una radio o algo para entretenerse como una televisión, la única que había estaba en el salón y no tenía muchas ganas de hablar con nadie. Al terminar volvió a llevar el plato a la cocina, Patrique la sorprendió al entrar.

—¿Qué hace por aquí el intrépido ingeniero?

—Esperar a que la preciosa nueva médica me invite a pasar la noche en su cama. ¿Y el dibujo de la mano? Ya te han convencido en la Medina, ¡eh!

—Pues sí, por probar, como contigo —sacando su lado más frío—. Eres muy predecible y yo cada vez más frívola, pero a quién le importa. Vente a mi cuarto —besándolo apasionadamente—.

Antes de salir de la cocina ya se había arrodillado y volvía a tener su pene en la boca, a pesar que no fuese lo que al chico le gustaba. Le excitaba que los pudiesen pillar, así que no lo dudó y hasta que no tuvo el semen del chico en su boca no paró.

—Vente a mi cuarto, quiero preguntarte algo.

—Ahora puedes preguntarme lo que tu quieras preciosa. Aunque todavía me queda algo que hacer por ti.

—Eso ya lo veremos después.

Al entrar en el cuarto Zaida cerro la puerta sigilosamente para interrogarle al abrigo de oídos ajenos.

—¿Por qué os llevasteis al bebé árabe realmente? ¿La médica que estaba aquí se tuvo que ir por que la estaban amenazando?

—¿Quién te ha dicho eso? Es completamente falso.

—¿Estás seguro? Sinceramente, no te diré quien, pero me han contado que fue así.

—Zaida,—con mirada de arrepentimiento— no te lo quise contar para no asustarte. No sabemos si fue así en realidad porque nunca vimos nada directamente. Todas la creímos, pero en realidad ya te digo que no vimos nada. ¿Pero quién te lo ha contado? Habíamos dicho que lo mejor sería no ponerte nerviosa con algo que no tenía nada que ver contigo.

—¿Podría estar en peligro? ¿Quiénes son esa gente?

—No, no tiene nada que ver contigo. Pensamos que son un grupo de gente con mucho dinero e influencia, pero que nosotros sepamos no son violentos, por lo que sabemos se dedican a ganar dinero y ya está. Lo del bebé ha sido circunstancial. Incluso el director estuvo moviéndose para saber qué pasaba. Averiguó lo que te he dicho, poco más. Le llegaron a decir que alguien había querido incriminar a un grupo de gente buena que se dedica a ganar dinero y poco más. Creo que incluso le ofrecieron meterse para asegurarse de que no había nada raro en ellos.

—¿Y se metió?

—Pues no creo.

Capítulo XIII

MARTA MOLINA le puso a su librería “Rayuela”, por la famosa novela del escritor argentino Julio Cortázar publicada en 1963. En la obra, siguiendo el tablero de direcciones de la primera página, se podía leer en un orden distinto desde el primer al último capítulo, también posible, o incluso un modelo de lectura en el que el lector puede escoger el orden de los capítulos. Marta había tomado la decisión de vivir su vida de varias formas, pero en cualquiera de las direcciones tomadas siempre tenía un fin concreto con una idea única: enriquecer su vida. Al igual, Inés del Olmo, la chica del Cervantes o cualquier mujer llegada a Marruecos o de allí, tenían muchos impedimentos para instalarse de forma independiente. Marta ingresó en los Náufragos del Mundo para sentirse más protegida, no podía recurrir a ningún hombre para buscar protección, entro otras cosas, porque no le daba la gana y porque no podía acostarse con ninguno. Había contraído hacía unos años, tras tener sexo con más de un desconocido y conocido, un papiloma humano alojado en su vagina e indudablemente podía contagiar a quien se acostase con ella. No era algo mortal, pero le había hecho reflexionar sobre la importancia de las cosas e incluso sobre su sexualidad. Llevaba dos de los tres años en Marrakech sin mantener relaciones sexuales. La bacteria del hongo era más pequeña que las fibras de los preservativos y podían penetrarlo, haciéndole sentir mal si no decía nada… Estuvo con un par de insistentes marroquíes, al final optó por el celibato y el descanso del cuerpo. En realidad ya se había curado e incluso se había vacunado, podía degenerar en un cáncer de útero, ahora era algo común de lo que las jovencitas españolas y se vacunaban de forma habitual. De su vida anterior guardaba el recuerdo de las continuas salidas y venidas en el Madrid más cosmopolita de la historia de la capital, además del oficio de librera. Trabajó durante años en una famosa librería de la Gran Vía. Un lugar de la nueva era, o sea, una mega librería en la que podías encontrar de todo y en la que los libreros eran simples empleados que nunca llegaban a intimar como antaño con sus clientes. A pesar de todo, ella sí tuvo mucha amistad con algunos clientes. Había empezado en eso de los libros al empezar sus brillantes estudios en Biología, la librería madrileña fue una excusa para pagarse la carrera, y poder tener acceso a todos los libros que quisiese. Al principio creyó que podría leer en sus horas de aburrimiento en el trabajo, luego fue cuando se dio cuenta de que aquello era un negocio sin más. Su consuelo fue que podía llevarse a escondidas los libros que le gustaban y una semana después devolverlos sin que nadie se hubiese dado ni cuenta. La primera vez que manchó la página de un libro que había tomado prestado se sintió mal y lo compró al día siguiente. Luego pensó que si alguno se ensuciaba no tenía mucha importancia porque era como su paso por ella, aunque procuraba no hacerlo. Finalmente, de forma simbólica, terminó por echar varias gotas de colonia en las solapas del libro como si lo firmase, nadie parecía darse cuenta y ella disfrutaba pensando que los libros terminaban en distintos hogares perfumando con su presencia la casa. Luego, después de muchos años le pasó lo del papiloma, nada como para alarmarse, pero sí como para hacerla reflexionar. Un día, como tantos, ojeando libros, vio una guía de Marruecos y decidió que tenía que viajar allí y pasar unos años. Pidió una excedencia y se fue.

El teléfono sonó en mitad de la librería, Marta había cerrado hacía un rato y leía bajo un flexo un manuscrito de microbiología.

—Allô?

—¿Ha aceptado? —preguntó una voz ronca y conocida para ella—.

—No, creo que tiene miedo, pero la he tranquilizado, quizás se lo piense.

—Ya sabe usted que no nos interesa que haya nadie hablando mal de nosotros, si vuelve a encontrase con la nueva médica haga lo posible para que acepte entrar en nuestra organización. No queremos ningún escándalo y que todo siga como hasta ahora. Si lo consigue quizás podamos subirla un escalafón en la organización de nuevo.

—Eso sería estupendo.

—Ya sabe que estamos pensando en usted para que dirija un negocio en España, en Madrid. Aunque si no lo consigue seguiremos contando con usted para llevarlo, eso no cambiaría. Debemos seguir llevando nuestra idea cultural y económica más lejos que nunca, luego ya veríamos —con su silencio prolongado—.

—¿Le contó usted de dónde surge nuestro grupo?

—Sí, pero por supuesto no cómo volvió a surgir ni a partir de dónde.

—Bueno, usted sabe que esa información pertenece a niveles inferiores, quiero a la chica dentro, si fuera necesario revele dicha información a la chica, es importante que deje de hacer preguntas. El tema del bebé debe quedar zanjado ya. No queremos tomar otro tipo de medidas. Por cierto, sabe qué y quién le ha contado lo que sabe.

—Estuvo en el bar Cervantes.

—Ya lo sabemos.

—Seguramente Inés le habrá contado lo poco que sabe, ella no tiene ningún peligro. Aunque al ingeniero no será tan fácil controlarlo, ni tampoco al chico negro.

—Sí, la hemos seguido. Tenía una cita con él, pero Olivié los ha interrumpido para que no siguiesen hablando. Aunque no sabemos hasta dónde le han contado, no sabe nada y cree saber, lo malo es que está empezando a inventarse una historia totalmente irreal. Me parece que vamos a tener que intervenir. Le diremos a Olivié que suavice la situación y averigüe qué sabe en realidad.

—En realidad no le va a pasar nada, ¿verdad?

—Por quién nos toma, ya sabe que en este grupo somos pacíficos, ningún secreto merece ni la muerte ni el sufrimiento humano.

—Me quedo más tranquila.

Al colgar el teléfono, el hombre árabe vuelve a descolgarlo para hablar con una tercera persona.

—No ha conseguido que entre, era de esperar que al principio tenga miedo. Le he dicho que se emplee a fondo.

—Este tema está bajando hasta niveles muy bajos, deberíamos haberlo tratado de otra forma, al final se enterarán todos los náufragos.

—No lo creo, estoy siendo muy discreto y estoy contando hasta donde nos interesa.

—Ya sabes que nos estamos jugando mucho. Aquí no hay límites, esto tiene que seguir siendo un secreto.

—Tranquilo, en cualquiera de los casos, la madre del bebé sigue recluida en el psiquiátrico y la médica no sabe nada.

—¿Olivié está operativo?

—Claro que sí, podemos contar con él más que nunca. No quiere que nadie sepa nada sobre su amiga la enfermera.

—Eso a nosotros nos da igual, que le cierre la boca al negro, Robert Durant ¿no?

—Sí, así se llama. Pero ese jovencito no dará más problemas.

Capítulo XIV

ZAIDA sigue preguntando insistentemente al ingeniero francés.

—Patrique, déjate de mentiras y dime la verdad.

—No hay ninguna verdad, te cuento lo que sé. El bebé era de una chica, nos lo contaron en el hospital donde la atendieron, fue arrojada por una ventana. Tenía miedo a que le hiciesen algo a su hijo y por eso nos lo dejó en la puerta de la ONG. Supuestamente, por la nota que puso, tenía que ver con los Náufragos del Mundo, un grupo de gente importante. Seguramente tuvo algún problema con alguno de ellos, pero por lo que yo he averiguado no son gente problemática, por lo visto van a su rollo económico y cultural, punto. Esta chica decía que recibió amenazas, pero ni yo ni nadie vimos nada. Le dijimos que nadie estaba aquí obligado y que si quería marcharse que se lo hiciese. Bueno —con un hilo de suspense—.

—¿Bueno que?

—No sé.

—No te hagas el interesante.

—Quizás tengas que saber que la madre del bebé también había recibido las amenazas porque se había metido en un problema e iban a por su hijo. Aunque nadie sabe lo que pasó en realidad. La médica empezó a tener problemas, según ella, porque quiso saber dónde estaba la madre para enterarse de qué había pasado.

—Y llegó a saber dónde estaba.

—Pues creo que sigue en Marrakech, me comentó algo de que estaba en un psiquiátrico, pero no sabía exactamente dónde, lo que sí me contó es que quién se lo contó, una enfermera que estaba a punto de retirarse perdió su puesto de trabajo, cuando le quedaba un año para retirarse. Aunque por lo visto ella tampoco sabía dónde se encontraba realmente. Por lo visto, la mujer, después de dejar a su bebé en la puerta de la ONG, fue encontrada vagando por las calles y volvieron a llevarla al hospital en el que la habían atendido. Pero llegó la orden de algún alto cargo y se la llevaron con una camisa de fuerza, con el típico protocolo que tienen cuando trasladan a alguien a este tipo de sitios, a los varios días, cuando ya se había estabilizado.

—¿Pero cómo supo la médica que la madre seguía en la ciudad?

—Por el tiempo que tardó en volver la ambulancia es el tiempo que tardó en volver del psiquiátrico al que la habían llevado. Quizás la trasladasen a otro sitio, pero es hasta donde sé. Cuando la enfermera intentó saber más de los chicos de la ambulancia se enteraron y la destituyeron por intentar violar la intimidad de un paciente. Hasta ahí es lo que sé. Todo lo que te hayan contado de más, puede que sea o no cierto, yo es lo único que sé.

—¿En serio?

—En serio, estuve con aquella chica y teníamos confianza. Creo que soy la única persona que realmente sabe lo que pasó. Y créeme, ella me contó cosas que había visto, pero incluso yo empecé a pensar al final que se lo inventaba porque nunca vi nada raro.

—¿Cómo se llamaba el hospital en el que trabajaba la enfermera?

—Hospital Ibn Tofail, en Rue Abdelouahab Derraq, tiene que venir en la guía de direcciones útiles que tenemos, incluso vendrá el teléfono.

—Muchas gracias.

—Mira, no sé si todo esto tiene algo de razón, pero de todas formas no ganas nada buscando fantasmas.

Zaida miró a Patrique como si se tratase de un desafío a su poder investigador, creyendo que llevaba demasiado tiempo sin hacer nada importante por el mundo. Le pidió que la dejase sola y se durmió sin pensar en que al día siguiente tenía que volver a atender a sus pacientes, con la ayuda de una enfermera de la que cada vez tenía más dudas por su relación con Olivié y por las supuestas adopciones allí.

Capítulo XV

NADA más levantarse, Zaida tenía clara la necesidad de saber lo sucedido, llamó a su padre como ya hiciera varias veces desde que llegase a Marrakech para tranquilizarlo, él insistía en su vuelta y en que no se le había perdido nada allí. La noticia de la mañana no se hizo esperar demasiado.

—Me ha llamado la policía —contó Olivié. El director trataba de ser conciso para recabar toda la información posible—. Zaida, tú estuviste un rato también con Robert, se tomó la cerveza conmigo y se fue sin decir a donde iba. Por lo visto, la policía lo vio anoche en un barrio muy conflictivo de las afueras de la ciudad acompañado de alguien, chico o chica, quizás vengan a interrogaros. Saben que había tenido problemas con las drogas y han venido corriendo a avisarme. Aunque Robert ni me ha llamado para decirme que estaba con una chica y que hoy no podía dar su clase. Este chico no tiene arreglo.

—No tengo ni idea, no me dijo nada de lo que iba a hacer, me estuvo hablando de cómo era la vida por aquí, nada más —mirando hacia el suelo—.

—Por favor, va por todos, si os enteráis de algo decídmelo, la policía está ahí abajo, si quieren interrogar a alguno ya os lo diré.

Zaida miró inmediatamente a Patrique, andaba pululando por allí igual de estupefacto que los demás. Husein, el cocinero árabe, hablaba con Ángela, la novia de Olivié, mientras Rémy y su mujer Marianne se echaban las manos a la cabeza discutiendo sobre cuál sería su paradero. Olivié indicó que cada cual tenía que hacer su trabajo como todos los días y Zaida se fue hasta el pequeño hospital donde ya había una cola considerable esperando. Cuando se iba acercando la gente pretendía enseñarle porqué estaban allí y que los atendiese en la misma calle. Ángela llegaba tras ella sin decir nada, evitando hablar con nadie. Una vez en el interior, tras conversar con las cuidadoras y ver rápidamente el estado de los pacientes de las camas, comenzaron a pasar consulta. La primera mujer que entró tenía un fuerte golpe en la pierna, indicándole con gestos estridentes. Cuando Mohamed llegó y empezó a traducir todo se aclaró un poco, su mula le había dado una coz involuntaria, era muy testaruda porque era casi tan vieja como ella. Una vez que terminó de aplicarle un vendaje y una pomada, la vieja la miró a los ojos y le contó algo a Mohamed, el traductor empezó a reírse.

—Dice que si soy yo quien te ama. —muerto de risa—.

—¿Cómo? ¿Por qué? —respondió Zaida—.

—Por tu tatuaje de henna, dice que tiene un significado muy claro —mientras la vieja hablaba al mismo tiempo que ella—. Pone que eres la mujer que siempre había soñado, la mitad del corazón que le faltaba. ¿Pero quién te ha hecho el tatuaje?

—Un chico en le Medina.

—Pues ten cuidado con los chicos de por aquí —añadió Ángela mirando a Mohamed—. ¿verdad?

—Qué queréis que os diga —se justificó el traductor—.

Zaida se quedó pensativa durante unos instantes, visualizando claramente los ojos negros del chico clavados en los suyos, al recordar su profunda mirada se estremeció. Despertó al instante, mirándose la mano, cuando Ángela le pasó al siguiente paciente. Un hombre de mediana edad que tenía un brazo lleno de pupas.

—¿Puedes preguntarle cómo le ha salido eso? —insto la médica a Mohamed—.

—¿No deberías decírselo tu a él? —bromeando sobre el tatuaje—.

Capítulo XVI

ROBERT DURAN se despierta en una habitación que no conoce, intenta llegar hasta la puerta pero lo duele todo el cuerpo. Está tumbado sobre una alfombra que cubre toda la habitación y hay una palangana con vómito y orina. Vuelve a intentar levantarse, a gatas, llega hasta la puerta roja e intenta abrirla, gira el pomo pero está cerrado con llave. Intentaría golpearla para salir si pudiese incorporarse, parece de madera maciza. Decide tumbarse de nuevo y descansar hasta que esté más fuerte. Mira hacia el techo e intenta recordar algo, no sabe la hora que es ni tampoco tiene reloj, por debajo de la puerta entra un rayo de luz que le hace intuir que ya es de día. Recuerda cómo entró en el barrio con el director de la ONG, nada más. Se habían tomado unas cuantas cervezas y lo acompañó hasta allí, pero tiene una gran laguna mental y no recuerda nada más. Vuelve a intentar reflexionar sobre su posición geográfica y cómo llegó hasta la habitación. Cree, por lo menos, estar buscado, pero no entiende cómo Olivié lo ha abandonado. Piensa en Zaida y su conversación, cómo se interpuso el director en todo lo que tenía que contarle. Golpea la puerta con el puño.

—¡Sacadme de aquí! —grita—.

Una voz atraviesa la puerta.

—Vas a tener que pagar lo que has hecho.

—¡No entiendo por qué me habéis encerrado! —replica Robert—.

—Ya lo sabrás sucio negro de mierda. ¡Y como sigas gritando ya verás lo que va a pasarte!

Capítulo XVII

—¿PERO qué ha pasado con el chico negro? Usted sabe que nosotros no podemos actuar así y menos sin consultarlo —instigan a Olivié—.

—No he hecho nada, de verdad.

—Nos han dicho que fue usted quien iba con él la última vez que lo vieron. La policía estaba investigando a otra gente y se cruzaron en su camino. ¿Puede explicarme que estaban haciendo allí?

Olivié acaba de recibir la llamada de un miembro de los Náufragos del Mundo aunque desconoce su identidad.

—Fuimos allí a saldar una antigua cuenta pendiente que tenía, el chaval contrajo una deuda con un camello al que le había comprado hachís. No era mucho, pero le había dicho que tenía que pagarle ya. Por lo que me dijo, le compró una buena pieza y el hombre le invitó incluso a comer y a elegir una de sus hijas para pasar la noche con ella. Estuvimos esperando al hombre y como no venía y yo tenía que irme le dejé el dinero para que pagase y me fui.

—Espero que sea así, no podemos vernos relacionados con asuntos por el estilo.

—Por supuesto, ya sabe que estoy al cargo del chico y eso fue hace bastante tiempo. Me comprometí a saldar la deuda porque sabía que desde entonces no había vuelto a drogarse.

—Manténgame informado de todo lo que ocurra, ya le contactaremos nosotros, gracias por su colaboración. Por cierto, ¿sabe el nombre del camello?

—Ni idea, como no paraba de regañarle no le dejé ni explicarse.

Capítulo XVIII

EN un laboratorio oculto en la bodega de un carguero, a cientos de kilómetros de la costa nipona, se prepara un experimento meteorológico. Si la prueba sale bien podría tener graves consecuencias para Japón. Los científicos varios años experimentando con un sistema de ondas sobre los volcanes marinos que los reaviva. Desde el carguero bajan un artefacto con un cable de acero casi medio metro de grosor. Al llegar, casi, hasta las fosas avisales en las que se encuentran las cumbres de ciertos volcanes casi extinguidos, la caja emite una onda magnética ante la que el magma reacciona por los metales que poseen calentándose y originando un terremoto en la zona. Estos experimentos han tocado a distintos factores meteorológicos y ya han afectado a muchos países. Los expertos que dirigen todas las pruebas son pagados por un grupo empresarial al que no conocen y con los que les pagarán en los cinco años por los que están contratados se retirarán con la promesa de no revelar los secretos sobre sus descubrimientos y actuaciones. En realidad sólo dos hombres de todo el carguero saben lo que se están haciendo, los dos científicos expertos en meteorología e ingeniería. Han sido capaces de provocar tormentas, huracanes o simples borrascas dirigidas a ciertos lugares de la tierra. No se hacen preguntas, sólo se actúa según les piden diferentes actuaciones sobre el tiempo. Tampoco tienen problemas de financiación, incluso si no consiguen sus medios bajo las máquinas que crean tienen acceso a distintas bombas nucleares que estalladas en lugares estratégicos crean terremotos, tornados o huracanes, pero las trazas dejan huellas que prefieren silenciar mediante otros métodos.

Tras bombardear el volcán japonés, se prevén consecuencias inesperadas. Los encargados persiguen atacar la tercera potencia económica mundial para compensar la moneda japonesa en las bolsas y frenar las potentes multinacionales del país. El ataque va dirigido hacia la parte de la costa donde se sitúan varias centrales nucleares, si alguna sucumbe al terremoto y posterior sunami el efecto sobre el país será enorme. También se persigue otro cambio importante en la economía, empezar a gestionar otro tipo de energías sin utilizar petróleo ni fusión nuclear y así renovar el mundo del motor por entero, las reservas de petróleo se han calculado para unos 30 años y cada vez será más caro.

Capítulo XIX

DESPUÉS de una agotadora mañana la enfermera y Zaida se quedaron a solas por unos instantes. Era la hora de comer y tenían que ir junto a los demás. La médica no podía más, se había pasado las horas mirándola sin decir nada, sin atreverse a preguntarle, si seguía así sería un suplicio. Tenía que mitigar su preocupación y salir de dudas. Era el momento de ser directa y preguntarle por las adopciones y por el chico de color. Era la novia del jefe y tenía que saber mucho más de lo que parecía.

Ángela era simpática, aunque en realidad no hablaba de ella. El los días que habían estado trabajando sólo hablaban de los pacientes y la ONG, lo que a Zaida le había parecido un poco raro al principio luego creyó que debía ser la diferencia de carácter de la gente del norte de Europa.

—¿Tienes un momento antes de que vayamos a comer? —inició la conversación Zaida—.

—Claro, dime.

—Mira, voy a ser sincera contigo, desde que he llegado no dejo de darle vueltas a lo del bebé que llegó a Sevilla. Por cierto, ¿vosotros tramitáis adopciones? Como hay tantos niños pobres y sin familia por aquí.

—¿Estás pensando en adoptar alguno?—riéndose—.

—No, sólo tenía curiosidad. Es que recuerdo que vino una pareja y se llevó a uno.

—A ver, lo del bebé, supongo que ya te lo habrán contado, la gente no sabe estar callada aquí. No te preocupes, la verdad es que yo trabajaba con la chica y nunca vi nada raro, ella decía que estaba recibiendo presiones y demás pero no, yo no podría decir que viese nada. Con respecto a lo de las adopciones, todavía es un poco pronto para hablar de temas tan complicados, aunque a veces hemos tenido algún tipo de petición que tratamos siempre con el Gobierno de Marruecos. Nosotros no podríamos hacer nada sin su autorización, pero sólo en casos verdaderamente extremos. Y sí, alguna vez hemos intervenido, como en la de aquellos dos señores. Si no dijimos nada es porque la identidad de quien es adoptado y de quien lo hace deben permanecer ocultas, no queremos que luego nadie venga preguntando por nadie una vez que se han realizado todos los trámites, supongo que lo entiendes. Es algo que llevamos en la más absoluta discreción.

—¿Y aquellos dos hombres?

—Chica, precisamente un matrimonio gay de ingleses con mucho dinero. Aunque su ficha completa la tiene Olivié y Asuntos Sociales de Marrakech. Mira, no ocultamos nada ni hay nada raro aquí, sólo viniste en un momento un poco especial, nunca habíamos tenido ningún tipo de problema. Además, Olivié tiene muy buenos amigos por aquí y siempre nos asesoran muy bien.

—¿Y qué piensas que le ha podido pasar a Robert Duran? Joder, la otra noche lo vi y ahora está desaparecido.

—No te vayas a preocupar demasiado, seguro que anda en algún lío. Y para que te tranquilices, sé que os vistes ayer en un bar. Olivié me contó que Robert tenía algún tipo de problema con alguien por un tema de drogas, pero no me ha contado nada más, me dijo que con la policía preguntando serían mejor no contarme nada, pero iba a intentar arreglarlo él mismo. No tiene ganas de que termine en la cárcel. Tú verás como lo soluciona y vuelve a aparecer.

—Ah, me quedo más tranquila. Y una última cosa, ¿qué haces en realidad aquí? Seré sincera, yo quería escapar del ex que me dejó y de mi vida en Sevilla con mi padre. No sé si me equivoco, pero todos aquí parecen estar escapando de algo.

—No creas, hay quienes están aquí porque realmente quieren ayudar y cambiar las cosas. Yo no estoy aquí por nada, simplemente quise dejar una vida estresada en un mundo hecho para trabajar y ya está. Quiero sentir que mi trabajo tiene algún sentido, por eso me vine. Igual que Patrique o los maestros, Rémy y Marianne, que están dando clase a los niños sordos. Igual que tú, te viniste, como dices, un poco por escapar, pero también por ayudar.

Capítulo XX

ÁNGELA y Olivié se encuentran en su habitación, el director tiene cara de preocupación.

—¿Has contado algo? —preguntó intranquila la mujer—.

—No, ¿a quién iba a contarle nada? —respondió Olivié, estaba bastante preocupado pero intentaba disimular. Hacía ya algún tiempo que le estaban, prácticamente, chantajeando con contar el secreto de Ángela.

—Espero que nadie se entere, ya sabes que tendría muchos problemas en mi país y donde fuese.

Ángela había dejado una causa pendiente con la justicia sabiendo que sería imputada por homicidio involuntario o negligente, al intentar practicar un aborto ilegal a una chica con síndrome de Down violada. Los padres de la niña de 17 años la conocían a través de unos amigos, al intentar realizar un raspado para eliminar el feto se le produjo un enorme derrame y murió desangrada mientras intentaban trasladarla a un hospital. Los padres la denunciaron y la enfermera, antes de ser procesada, salió del país tan pronto como pudo prometiendo a los padres de la chica que si la dejaban en paz no volverían a verla por Berlín. Los progenitores la denunciaron, pero el delito estaba por prescribir, según las leyes alemanas, y Ángela esperaba ese momento para poder retomar su vida. Todavía le quedan dos años fuera del país para poder volver, su abogado la mantenía informada de su situación legal, y como Marruecos no tenía ningún acuerdo de extradición con Alemania se encontraba segura. En el país árabe descubrió la ONG de Olivié, a él le contó la verdad, le explicó su equivocación. La habitación no tenía ni las normas de higiene necesarias ni el personal requerido para la intervención, ni siquiera el instrumental idóneo, pero ya no tenía solución. Fue tan sincero su relato al director y, sobre todo, tan atrayente su madura belleza aria que no dudó en contratarla con el fin de estar junto a ella, lo cual tardó en suceder poco más de 15 días. Ángela se sentía desvalida y le prestó una ayuda fundamental para protegerse del mundo en sus brazos de galán francés.

La única malo de estar en Marruecos era unos padres furiosos con una hija sin justicia, y aunque sentía un intenso dolor por hacer matado a la chica, practicó el aborto a una chica síndrome de down violada y la intención era ayudarla. Los padres podían tomarse la justicia por su mano, como desde luego lo habían pensado y hecho saber a través del abogado de Ángela, de forma extraoficial, situación percibida por los oídos de los Náufragos del Mundo, querían tener controlada la actitud altruista de Olivié. Sabían que además era una forma de llegar hasta distintos estratos sociales y laborales de la sociedad parisina y no querían dejar escapar a alguien así. Por casualidad, alguien tocó a su puerta en Marrakech y le explicaron ser una sociedad cultural, más que económica. Más tarde, fue dejando de tener relación con ellos porque en realidad no le interesaba tanto el tema económico. Ahora, después de varios años en Marruecos y con un bagaje laboral importante estaba pensando en dejar aquella situación para volver a una vida burguesa, ayudando a los más desfavorecidos. La idea de dirigir una nueva asociación para los Náufragos del Mundo, en secreto, en París, no le disgustaba del todo.

Capítulo XXI

DESPUÉS de una comida, casi en silencio, con el resto de sus compañeros, preguntó si se sabía algo del chico, Olivié respondió a Zaida que tenían que hablar. Sabía de la propuesta de los Náufragos del Mundo para entrar, quejándose de cómo la bibliotecaria la había abordado de una forma tan brusca. No tenía nada que perder metiéndose, y en el peor de los casos podía salirse o incluso volver a entrar después de varios años, no había problemas con la permanencia, si era eso lo que le preocupaba. Se trataba de un grupo económico como ya sabía, de índole cultural y para el enriquecimiento personal y monetario. Le sugirió volver a la librería y quedarse con aquella chica para saber más del grupo.

—Sería interesante que asistieses a alguna de sus reuniones, se lo pasan bien, no vayas a creer que se ponen unas túnicas y rezan a satán como en una secta.

—Me alegra escuchar eso, me estaba dando un poco de miedo.

—Y no hagas caso de lo que cuenten por ahí sobre nosotros, no saben nada. Yo llevo mucho tiempo y todo han sido satisfacciones. Incluso tal vez me vaya a otro sitio a dirigir un proyecto para ellos. Imagínate sin creo que son de fiar.

La tarde pasó tan rápido como los 10 minutos que Zaida había decidido estar con cada paciente porque las colas eran interminables. Antes de irse, por supuesto, volvió a hacer su vuelta de los pacientes encamados, como cada mañana y tarde, para seguir su evolución y saber cómo iban y si dejarían las camas libres a otros enfermos. Esa misma tarde, una señora quiso convencerla de tener un fuerte dolor abdominal porque quería quedar ingresada allí y dormir y comer en condiciones. Ángela, con más experiencia, se dio cuenta de cómo la mujer no acertaba a decir dos veces seguidas su dolencia en el mismo sitio e iba variando. Al despacharla, la mujer se enfadó mucho y gritó algo en árabe señalando las camas y luego a un niño haciendo cola. Le preguntó a la enfermera qué había dicho y ni ella ni el traductor, que decía que se había despistado, acertaron a traducirle nada. Cuando fue a ver los pacientes de las camas, se percató de un cambio, uno de ellos no era otra persona: la chica violada vaginal y analmente, por tres hombres, con múltiples desgarros, se estaba recuperando muy bien. Le hubiese gustado hablar cómodamente con ella e intentar escucharla para que se desahogase, el traductor no era el mejor medio de hablar de esas cosas. Ángela siempre intentaba hacerla reír, cuando saliese de allí la quería ver arreglada y muy guapa sin miedo a nada. Averiguaron en esos días que se trataba de los amigos de un hermano, habían llegado borrachos y al verla sola en la casa hicieron lo que quisieron con ella, con el consentimiento del hermano. Era una familia muy pobre, difícil que intentase irse de allí, en otro país o ciudad hubiese sido distinto. Lo más probable es que terminase volviendo a su casa e incluso como había hipotetizado Ángela matase al hermano mientras dormía. La muchacha no podía moverse, los puntos de sutura en la vagina y el ano le impedían orina o defecar y la habían sondado. Incluso las chicas que se quedaban día y noche vigilando las camas la miraban con tristeza. Recordaba cuando por la mañana le preguntó cómo estaba con gestos y la chica la miró moviendo la mano para comunicarle que más o menos. Tenía unos 25 años, imaginó que podía haberle pasado a ella y le alivió ser una persona completamente distinta en una situación incomparable, gracias a haber nacido unos 700 o 1.000 kilómetros hacia el norte del planeta.

La mujer con un brazo y una mano abrasados por un cazo de agua caliente seguía recuperándose gracias a los continuos cambios de gasas y la pomada que le aplicaban. Si la mandaban a casa no volvería y seguramente se provocaría una infección peor incluso que la quemadura. El hombre mayor con neumonía, el muchacho que había perdido un ojo y corría un grave riesgo de infección porque vivía en la calle, la chica de unos cuarenta años intoxicada por un alimento o agente sin identificar y la abuela con claros síntomas de estar muriéndose de simple vejez, además de la niña que se había comido varios clavos, seguían también recuperándose bien. El único paciente que faltaba era el niño con una pierna rota, su cama estaba vacía.

—Mohamed,—le preguntó al traductor—¿dónde está el chico?

—No tengo ni idea, creo que Olivié y Ángela le dijeron que podía marcharse porque alguien vino a recogerlo.

—¿Quién?—mientras Ángela aparecía tras quitarse la bata—.

—¿No irás a empezar a pensar cosas raras verdad? —interpeló a Zaida la enfermera—.

—Si no digo nada, pero me parece que tenía que ser yo quien le diese el alta. ¿Cuándo y con quién se fue?

—Eso del alta es muy relativo. Olivié, como director, y tratándose de un menor, puede dejar que un chico como el que estaba aquí se vaya con alguien que lo reclama como tutor.

—¿Incluso si no estaba físicamente bien como para marcharse?

—Incluso así, preferimos no enfrentarnos con los padres. Han firmado una hoja haciéndose responsable del chico.

—¿Pero no me dijisteis que era huérfano?—replicó Zaida sin entender por qué nadie le había dicho nada siendo ella la médica—.

—Pues no sé, pregúntale a Olivié. Él sabe con quien se ha ido el chico, a mi sólo me preguntó si tenía listo su expediente médico para entregárselo a quien venía a buscarlo. La verdad es que tampoco me fijé con quien se iba.

Zaida se fue a ver a Olivié, por segunda vez, para que le explicase lo sucedido. Se trataba de una adopción de la que no podía hablar porque los nuevos padres le habían pedido extrema confidencialidad. Sentía no poder satisfacer su petición, pero le aseguró en ser gente bien situada económicamente, Asuntos Sociales estaban completamente informados. También le aclaró que si el chico se había quedado en el hospital no era por su lesión, como ella sabía, sino más bien porque no tenía a nadie que lo cuidase y el pequeño hospital podría, además, acoger a alguien más. Por último, le sugirió no hacerse ideas equivocadas y no ver historias donde no las habías.

—En serio, Zaida, ¿por qué no vas a hablar esta tarde con Marta Molina?

—¿Quién, la bibliotecaria? Una pregunta, ¿por qué tienes tanto interés?

—Porque así conocerías más gente por aquí, te podrías divertir, además de relacionarte con gente que luego podría ayudarte, están muy bien situados la mayoría.

—Ya veré lo que hago, aunque esta tarde no tengo nada que hacer, ya te contaré.

Se fue pensando que en realidad estaba sola, Patrique iba y venía sin contarle gran cosa y a parte del sexo, sabía que tenían poco en común. Había estado toda la tarde mirándose el tatuaje de henna de la mano con ganas de saber algo más sobre el chico árabe que encontró cerca de la librería. Prefería pasar una tarde entretenida, sin plantearse grandes problemas existenciales y pasear hasta la Medina para ver si encontraba al chico, tampoco tenía nada que perder.

Se preguntaba dónde ir antes, si la librería o al tatuador del que no sabía ni si nombre. Marta Molina apareció por sorpresa tras ella, había salido a hacer un recado y la acompañó hasta su librería Rayuela. Fueron hasta allí, Marta siguía explicándole más cosas sobre los Náufragos del Mundo. Le pidió su teléfono y le dio el suyo, y el del superior de sección. Había muchos niveles, dependiendo del escalafón que cada cual ocupaba en la sociedad, y por supuesto, se podía subir o bajar de nivel, no como castigo sino para ayudar mejor a la sociedad secreta. Sociedad que no era secreta, pero sí sus actividades y miembros. Una vez a la semana se reunían a través de Internet o físicamente para intercambiar ideas, hacer sugerencias, plantear dudas y para lo que hiciese falta. La asistencia no era obligatoria. Marta le dio una clave para consultar una página de Internet con fondos bibliotecarios, según su nivel, tratados, reuniones, seudónimos de su miembros y contactos. Le hizo firmar una hoja en la que se especificaba que no podía revelar la identidad de sus miembros. Cada uno tenía la libertad de decir si pertenecía o no, no revelar la información de la organización y los archivos sólo eran para los miembros. Quedaba bajo la consideración de cada cual contar, finalmente, lo que quisiese sobre la existencia de los Náufragos del Mundo como organización o grupo masónico.

—¿Pero en realidad qué hacen? Me parece muy bien todo, pero a qué se dedican ahora, ¿por qué y con que fin volvió a formarse una organización así?

-Supongo que sabes lo que es la Comunidad Europea, pues ellos fueron los fundadores y los que realmente crearon la nueva organización de Náufragos del Mundo.

Poco a poco, Marta explica a Zaida cómo se volvió a constituir la asociación. Tras la Segunda Guerra Mundial y cinco años destrozando Europa el continente estaba arruinado. Fue Winston Churchill, cuando el 19 de septiembre de 1946 en Zúrich (Suiza) propone una solución: "Un remedio milagroso que transforme por completo la situación y que, en unos años, cree una Europa libre y feliz, siguiendo el modelo de Suiza… Debemos construir unos Estados Unidos de Europa". Sorprendentemente, la idea de los Estados Unidos de América fue lo que hizo que el político tuviese en cuenta a un grupo de pensadores llamados los Náufragos del Mundo. Por aquella época habrá únicamente unos 200 en el mundo, los cuales, desde la época de Constantino, habían sabido guardar un libro que dejó con su idea sobre los Náufragos del Mundo y su finalidad. Por supuesto, al ser una sociedad por encima de las religiones únicas, habían ido adaptando los códigos en función de los tiempos, principal logro del grupo o logia masónica. Desde Constantino, el manuscrito original se conservaba y podía consultarse la copia en el archivo. En realidad, el manuscrito original sólo servía de ejemplo porque se había ido adaptando a cada época, la principal idea era enriquecerse económica y culturalmente para lo que había que adaptarse a las circunstancias históricas y culturales. Constantino lo fue escribiendo poco a poco con la intención de hacerlo llegar a quienes quisiesen formar parte de un grupo por encima de cualquier ideología o religión. Fueron sus propias circunstancias y la presión que recibió del imperio romano como se convirtió el grupo en secreto. Su intención siempre fue mantenerlo en secreto y escribir el código que los dirigiría, pero no consiguió repartirlo antes de morir. Constantino se convirtió en su lecho de muerte, porque él nunca podría decir lo contrario y al Imperio Romano le beneficiaría. En su idea de los Náufragos tampoco importaban mucho las religiones, por ese mismo convencimiento la religión no fue el eje de su vida y el cristianismo le llegó a tan tarde. Y a diferencia de lo que se pudiese creer, fue el criado de Constantino quien guardó el manuscrito, aunque su posición social no le permitió trasladarlo a casi nadie. Le hizo la promesa a su maestro y jefe de trasladar la idea al mundo. Fue como bajo las últimas voluntades de Constantino y la visión de un criado fuera de lo común, dejó el legado a sus hijos y estos a los suyos. Fueron trasladando de generación en generación la idea, copiaron el códice, lo fueron adaptando a cada época y circunstancia, la familia se fue dispersando por la geografía y mantuvieron la tradición cambiándolo en función del momento, siempre guardaron el original en el foso de un cementerio en donde se decía que los muertos no envejecían. Con los años se llegó a explicar, debido a la temperatura de la tierra y su composición, ni los muertos, ni el manuscrito, se descomponían apenas.

Siempre tuvieron en mente la idea de hacerle llegar el manuscrito a un jefe político, sin plantearse en realidad crear una sociedad secreta, querían transmitir al mundo su idea de libertad y progreso. Intentaron, a lo largo de la historia, hacerle llegar el manuscrito a varios presidentes, pero ninguno hizo caso hasta Winston Churchill. Fue quien entendió la importancia de la idea y la expuso en el Congreso de la Haya donde transmitió la sabiduría del manuscrito. Distintos dirigentes y gente importante, ya que hubo representación de 20 países, periodistas conocidos, empresarios, universitarios, escritores, no lo dudaron y comenzaron una asociación, la nueva, los Náufragos del Mundo, ese fue su segundo nacimiento. No le quisieron dar una repercusión pública al principio y luego pensaron que sería mejor guardar en secreto su asociación

El Congreso de La Haya quiso demostrar la magnitud del movimiento a favor de la unificación de Europa y definir los objetivos a alcanzar. En este sentido se adoptaron una serie de resoluciones al finalizar el congreso en las que se reclama, por ejemplo, la creación de una unión económica y política con el fin de garantizar la seguridad, la independencia económica y el progreso social; la convocatoria de una asamblea consultiva elegida por los parlamentos; la elaboración de una carta europea de derechos humanos y de un tribunal para aplicar sus decisiones. Winston Churchill sería el Primero hasta el año 1949, cuando sus diferencias con los demás miembros de los distintos gobiernos hacen que pase el testigo, saliéndose de los Náufragos del Mundo y quedando Robert Schuman, Ministro francés de Asuntos Exteriores, como Primero, proponiendo en 1950 la primera gran asociación económica, además de para evitar guerras, el Tratado CECA. Winston Churchill estaría muy molesto durante algún tiempo, pero no le quedó más remedio que admitir el gran acierto. Se había topado con una serie de intereses creados y de cara a su país no podía hacer nada sin enfrentarse a sus propios ciudadanos y empresarios, fue una decisión dura pero aceptó dejar ser el Primero sabiendo que en un futuro Inglaterra llegaría a realizar otro tipo de acuerdos con los otros países. El Tratado CECA, firmado en París en 1951, reunió a Francia, Alemania, Italia y los países del Benelux en una comunidad que tenía por objeto organizar la libertad de circulación del carbón, del acero y el libre acceso a las fuentes de producción. Además, se crea una Alta Autoridad común que supervisa el mercado y el respeto de las normas de competencia y vela por la transparencia de los precios. Este Tratado está en el origen de las instituciones tal y como hoy se conocían. Luego, siendo muy evidente, se llegaría a la Comunidad Económica Europea, por lo que se quedó finalmente en Comunidad Europea.

—¿Y después del francés quién fue el Primero? ¿Llaman el Primero al que dirige todo el cotarro no?—pregunta intrigada Zaida—.

Entre risas, Marta responde.

—Sí, le llaman el Primero. Ha ido cambiando, sabes, uno de ellos, el último, fue Kofi Atta Annan, el séptimo Secretario General de las Naciones Unidas, cargo que ocupó entre 1997 y 2006, al igual que el de Primero.

—!Anda ya¡

—Te lo juro. Aunque claro, esto no te lo dirá nadie, ni hay papeles oficiales con nombres ni nada por el estilo que pueda comprometer a nadie. En realidad, pocos saben la identidad del Primero durante el tiempo que esté dirigiendo a los Náufragos del Mundo, es al terminar su gobierno cuando los miembros de los altos niveles se lo comunican a los demás. Por ejemplo, ahora no se sabe quién es el Primero.

—Pues el Segundo tiene que estar deseando que se acabe su gobierno —riéndose—. ¿Y cuándo acaba se sale?

—Esto es un grupo masónico del que te sales cuando quieres, nadie firma nada, excepto un contrato de confidencialidad, pero ni te dan carnés, ni tu nombre puede consultarse en ningún sitio. Evidentemente hay una base de datos, pero es inaccesible. Mira aquí hay niveles, no hay un Segundo. Es una especie de Senado Romano, hay alguien en cabeza que toma la decisión final en muchos sentidos, pero todo se hace por votaciones secretas entre 80 miembros, de los que podría ser elegido alguno en un momento dado, si el Primero no quiere serlo más o se produce un incidente muy grave y se procede, con un 80 por ciento de los votos a la destitución del Primero.

—¿Cuántos niveles hay?

—Ocho, —responde Marta con cierta suspense—. ¿Sabes en cuál estás tú ahora mismo?

—Pues no sé, ¿en el ocho?

—Esto es así. En el primero está el Primero, en el segundo el Senado de los Náufragos del Mundo, suelen ser dirigentes políticos y grandes empresarios, en el tercero están gente con cargos muy importantes, en el cuarto gente con buenos trabajos y bien posicionados en la sociedad, como por ejemplo médicos, pero no es tu caso, porque tú todavía estás en el nivel ocho, el de iniciación. Está también el quinto, con funcionarios dentro de las administraciones, el sexto con empleados en general con trabajos sin gran relevancia pero diversificados en los distintos estratos de la sociedad y el ocho, el de iniciación, que se consolida cuando cuando llevas dos años dentro o realizas una gran acción para la sociedad.

—¿Por qué la llamas sociedad?

—La puedes llamar de muchas formas: logia, sociedad masónica, grupo de empresarios, de intelectuales, de amigos, como tú prefieras.

—¿Pero qué pasa con la gente que dejar de ser Primero?

—Zaida, te repito que nada. Lo dejan y vuelven al Senado, si quieren, o lo dejan definitivamente. Como deseen, esto no te obliga a nada.

—¿Y la gente puede subir de nivel?

—Claro, además, hay gente que ha llegado al Senado de los Náufragos, cuando al principio eran albañiles. No son muchos, pero alguno hay. El tema de la división de niveles es sobre todo porque hay que tener gente en todos los estratos de la sociedad y los niveles cuando quieres provocar algún cambio o conseguir algo.

—¿Y qué haces durante los dos años de iniciación?

—Lo que estamos haciendo ahora, hablar, reunirte con más gente, intercambiar opiniones. Mira, la próxima semana hay una reunión de varios iniciados, yo soy maestra de iniciados y por eso te estoy explicando todo esto. Te espera un mundo de información y favores. Sabes, hay muchos médicos en todas las partes del mundo, podrían meterte en Sevilla en algún sitio mientras te buscas algo tú.

—Todavía tengo que hacer el MIR.

—Ya lo sé, lo sabemos, pero cuando acabes, si quieres, tienes un puesto en un hospital público de Sevilla. Si sigues con nosotros ya te iré diciendo más cosas. Ya verás, esto es solo el principio.

—¿Esto tiene algo que ver con los masones de los que siempre se escucha algo? ¿Soy ya una masona? —sonriendo con simpatía—.

—¡Ay! Mi médica. Todavía te tengo que enseñar muchas cosas, desde algunas reglas de conducta, etc., hasta terminología que ahora me estoy ahorrando para no aburrirte y perderte demasiado. Esto no tiene nada que ver con los masones al uso. Somos un grupo masónico, pero los otros surgieron sobre todo a raíz de los problemas entre judíos y árabes, para solucionar sus problemas con la religión, aunque no han seguido porque no fueron capaces de dejarlo a un lado. ¡Fíjate, todos creen que en realidad la masonería comenzó por el 1.717 en Inglaterra con la primera logia y están totalmente equivocados! De hecho, esos grupos siguen existiendo, pero son asociaciones culturales, algunos creen guardar grandes secreto, pero no es así. Todas suelen tener en común llamar a Dios, el que sea, el Arquitecto del Universo, dejando que cada cual tenga su propia creencia religiosa. Nosotros evitamos directamente la figura de un creador para que no hubiese confusión alguna; eso sí, tenemos distintos documentos o teorías sobre el universo y su creación, incluso de científicos actuales o teólogos que por supuesto han explicado a los demás lo que saben, pero sin intentar convencernos.

—¿Entonces existe Dios o no?

—Llega un momento que todo es cuestión de fe, incluso la ciencia, pero si algún día se logra una explicación, ten por seguro que seremos los primeros en saberlo. Ya te digo que aquí hay gente de muchas partes muy importantes.

—¿Cuántos hay?

—Ves, hay cosas que todavía no puedo decirte, en su momento te daré todas las cifras y datos que conozco. Pero como te decía de los masones al uso, tampoco tienen nada que ver con nuestro sistema de meter a gente. Bueno, que no somos francmasones ni pertenecemos a una logia ni nada que se le parezca. No hacemos ritos absurdos, ni baptismales, ni perdemos el tiempo en rituales absurdos del pasado y sin sentido. Aquí todos sabemos qué nivel tenemos, como no conocemos a los de mayor nivel directamente no existe una servidumbre. Mira, te pondré un ejemplo, hay unos masones llamados los Kikos, en Málaga, cerca de tu tierra, entre otras ciudades, pero lo que son es un grupo de gente con pasta que creen en Dios y que se han convertido más en un club social que en un grupo masónico. Pero ellos no tienen más que una meta filantrópica, no tiene ningún sentido, nosotros por lo menos, además de culturizarnos hacemos pasta. Hay que ser sincero en esta vida, quizás ellos la hagan indirectamente por el tipo de amistades y gente con la que se codean, pero nosotros somos más sinceros.

—Joder, suena a capitalismo puro y duro.

—Tal vez, pero tú no vives en Cuba ni creo que tampoco quieras hacerlo. Además, ¿estarías de acuerdo en ganar lo mismo que alguien no se ha esforzado ni la mitad que tú? Por ejemplo, que un basurero cobrase lo mismo que una médica.

—Visto así, pues no.

—Pues tú no eres comunista. Y me parece bien, aunque si lo fueses, no pasaría nada, también podríamos hacer tratos contigo, ¿crees que no los hacemos con Cuba?

—¿Y cuál es el gran secreto de los Náufragos del Mundo?

—¿Secretos? Ya los conocerás, y que conste que no quiero crearte falsas expectativas ni una intriga absurda. Aquí se hacen intercambios culturales y económicos, ¿crees que una empresa cualquiera revelaría cuales son sus intenciones empresariales o descubrimientos a todo el mundo? Aquí todos somos peones, porque con un pequeño movimiento tuyo, del otro y del de más allá, tal vez se genere uno muy grande, aunque ten por seguro que todos nos beneficiamos de alguna u otra forma.

—Me quieres explicar de qué serviría que yo estuviese en un puesto de médica.

—Tan fácil como que si tú y mil médicos más prescriben un fármaco para subir sus ventas, si varios científicos dicen que además es muy bueno, si cientos de periodistas se hacen eco y le dan publicidad, y si mucha gente extiende la noticia a sus amigos… por ejemplo, las acciones de la empresa subirían y alguien que tenga muchas luego puede venderlas y ganar mucho dinero.

—¿Y cómo me beneficiaría yo?

—Todo esto es un ejemplo que se me acaba de ocurrir eh.—no queriendo entrar en una discusión por un caso hipotético para el que no tenía todas las respuestas—. Puede que te hubiesen dicho que comprases, como particular, acciones de dicha empresa. También hubieras ganado dinero al haberlas comprado antes del supuesto boom de la empresa.

—Vale, lo pillo. Bueno, no suena mal. ¿Y tú has ganado mucha pasta con ellos? Si no es mucho preguntar.

—Bueno, algo, ahora estamos barajando que me vaya de aquí a otro puesto, pero prefiero no hablar de ello que se me gafa seguro. Si te digo la verdad, me gusta eso del secretismo, le da a mi vida una emoción que no tenía hasta ahora. A veces me siento como una espía secreta, será que siempre me han gustado mucho las novelas policíacas

—¿Nunca te has planteado que sean una especie de secta?

—¿Secta? ¡Qué va! Para nada, todo lo más somos un grupo de gente con otras convicciones, además de que aquí te sales cuando tú quieres. Ya verás cuando vengas a alguna reunión física que no hay nada de secta. Quizás nuestra insignia, pero poco más tenemos de logia, secta o como quieras llamarlo. Ni siquiera hay un cuartel general, no hay base ni laboratorios ni nada por el estilo. Cada cual lleva su vida como siempre y si hay alguna reunión, siempre se busca si hacerla en casa de alguien, un local o incluso un café. No planeamos asesinatos ni conjuras, sólo son negocios económicos o intelectuales, no están ni prohibidos ni perseguidos.

—Pues no sé, me parece un poco raro eso de verme con un grupo secreto en público.

—Tú puedes estar con quien quieras, lo que es secreto es la identidad de la gente de cara a gente que no sea miembro o pertenezca a otro nivel. Aunque más bien es una cuestión de no interferir. Quizás, si supieses lo que tienen que hacer los demás te plantearías por qué te tocó a ti una u otra parte, ya te digo que no es importante.

—¿Entonces la semana que viene no?

Zaida quería asegurarse de que no se estaba metiendo en nada más grande de lo que pudiese controlar seguía preguntando y atando cabos. Por ahora todo le parecía medianamente razonable, pero la incesante idea en su cabeza de saber qué había pasado con el bebé y la madre la perseguía.

Capítulo XXII

JUNTO a las prospecciones en una plataforma petrolera en Brasil, otro tipo de investigación se lleva a cabo. En otros estudios ya descubrieron el origen volcánico de la Tierra, un amasijo de minerales se fue calentando hasta arder. Cuando los minerales ardían algunos organismos resistentes al fuego o vivos gracias al mismo se alimentaron de hidrógeno de carbono para, junto a otros fenómenos, crearse una atmósfera con aire y vida. Las prospecciones hacia el núcleo magmático pretenden recoger minerales a miles de grados de temperatura, posiblemente parte del ADN del ser humano. Durante años se creyó la idea del agua como principio de todo, ahora se persigue el fuego para conocer de dónde proviene el hombre. Además, otra doble intención subyace, el cambio energético. Los gases de la corteza terrestre podrían dar lugar a otra fuente calórica y saber generar explosiones que muevan motores de otra forma.

Capítulo XXIII

DOS hombres árabes hablan por teléfono sobre la idoneidad de que Zaida pertenezca a los Náufragos del Mundo. La orden viene del Senado, así que no puede contradecirse, aunque discuten si es la forma de solucionar el conflicto o no. Tampoco ellos, al no pertenecer al Senado, saben realmente por qué hay que seguir a la chica y meterla a toda costa en la organización, pero lo hacen.

—¿Has llamado a Marta? —le interroga por teléfono un hombre a otro—.

—Todavía no ha terminado de hablar con ella. Estoy muy cerca, hace ya un buen rato que entró y sigo esperando a que salga.

—En cuanto lo haga ya sabes lo que tienes que hacer.

—Descuida. Aunque todavía no sé que ha hecho esta chica para que estemos tras ella.

—Vete a saber, tú haz lo que nos han mandado y ya está.

—¿Y cuando salga?

—No hace falta que la sigas. Deja que se vaya donde quiera, una vez que esté dentro no tendremos que estar siguiéndola todo el día.

—De todos modos creo que hay alguien más tras ella, pero no sé si es de los nuestros.

—Pues deberías enterarte.

—Te mantendré informado.

—¿Y con respecto a la madre del bebé ha hecho algo?

—Por ahora no. Aunque no sé hasta dónde le habrán contado. Olivié dice que él ha tenido la boca cerrada, pero cree que el ingeniero de la ONG está liado con ella y le ha podido contar algo. Ya veremos. A lo mejor ni siquiera se molesta en hacer nada, incluso si se entera de algo más.

—Probablemente ni se moleste, esta chica viene a divertirse y poco más, no tiene pinta de querer meterse en follones.

Capítulo XXIV

ZAIDA sale de la librería y enfila la calle, se mira la mano, todavía la tiene bien impregnada de aquel tatuaje árabe. En su interior sabe que lo de Patrique no le llevará a nada, es sólo un divertimento para intentar no pensar mucho en su ex. La mirada de aquel chico árabe, en cambio, se le repite en su memoria involuntariamente. Recuerda sus profundos ojos negros, los compara con la languidez del francés. Se para en mitad de la calle y por un momento visualiza todos aquellos instantes en los que ha sentido algo más que una atracción sexual por él, nada. Piensa en si merece la pena estar con alguien por estar, mientras cada línea de su mano la lleva hasta el mismo punto, unas letras que no entiende y a las que ella le da un significado críptico. Prefiere no saber lo que pone, el conocer a alguien sin misterio no representa nada especial para ella. Cree que tiene que haber algo en una persona que no le haga aburrirse, el misterio rompe la monotonía. Decide ir en busca del chico árabe cuando un: “Zaida”, rompe su conversación interior.

—Iba a buscarte ahora mismo-le dice el muchacho árabe—.

—Pues lo hiciste, aquí fue exactamente donde nos conocimos la primera vez —todavía sorprendida al darse cuenta de que se trataba del tatuador—.

—No me había dado cuenta. Esperaba que volvieses, tenía muchas ganas de volver a verte, nuestro destino pasa por conocernos.

Ella guarda el aire por unos instantes sin expulsarlo, mira hacia al suelo mientras va subiendo su mirada lentamente. Durante aquellos segundos recuerda a Patrique, la sensación de estar con alguien al que no le apasiona nada, vive una situación como el típico extranjero que mira a los demás por encima del hombro sin llegar a conocer realmente otras formas de pensar ni culturas. Es alguien que no es capaz de apasionarse, en cambio, aquel chico tiene una mirada distinta. Al llegar hasta sus ojos siente un escalofrío y una risa aflora en su boca, los ojos del muchacho parecen decir que tiene una identidad distinta, oculta la historia de un pueblo y la lucha por la supervivencia, por ser quien es por encima de modas ni tiempos.

—¿Cómo te llamas? Tú sabes mi nombre, yo el tuyo no.

—Kamîl, significa: poderoso.

—Mi nombre también tiene un significado especial, pero ahora creo que cada cual tiene que darle el significado que quiera. En realidad es cada persona quien da significado a su nombre. No creo que haya otra chica con mi nombre y sea el mismo tipo de persona que yo.

—Tú eres tan especial que seguro que vuelves bello cualquier nombre.

Los dos seguían de pie, en mitad de la calle. Zaida apenas lo miraba a los ojos, deseaba regalarle una o dos miradas alternas con según la palabra o frase para traerlo con mayor intensidad. Sus labios se habían vuelto de un rojo oscuro y sus manos jugueteaban en distintos vaivenes desde sus bolsillos hasta la hebilla de sus vaqueros. Intentaba disimular su nerviosismo agarrando su bolso, aunque el chico en realidad no apreciaba ninguno de sus nerviosos movimientos. Con un gesto la invitó a un café cercano. Se sentaron en una pequeña mesa redonda y pidió dos tés con hierbabuena al camarero, un hombre mayor con una gran sonrisa.

—¿Desde cuándo le haces dibujos a las extranjeras con historias de amor?

—No me pongas en ridículo Zaida, es la primera vez que hago esto en mi vida. Creí que nunca sabrías nada. ¿Qué te han dicho que te puse en la mano?

—Que te gustaba. En realidad más, pero me da vergüenza decírtelo.

—Sí, algo más. Era mi única forma de decirte lo que había sentido al mirarte. Mi familia me ha enseñado que debo estar con una chica de aquí. Las extranjeras son sólo para pasar el rato, aunque tú eres distinta.

—¿En qué sentido?

—Sabes que no he estudiado y que trabajo haciendo dibujos de tinta a los extranjeros, pero a pesar de eso me miras como si no fueses médica y hubieses estudiado muchos años, incluso parece que me admiras por representar mi cultura. El honor no paga las facturas, ya te dije que si hago esto también es porque mi familia me lo enseñó como una herencia.

—Es muy bonito eso que dices —mientras el camarero llegaba con el té—.

El camarero mira a Kamîl y le dice que es una chica muy guapa, en árabe.

—Es cierto-ratifica Kamîl—.

—¿Qué?—pregunta Zaida.

—Que eres muy guapa, es lo que me ha dicho el camarero y estoy totalmente de acuerdo con él.

Se sonroja mientras el chico confirma su opinión con la mirada.

—Nadie me miraba así hacía mucho tiempo —confirmando su temor de gustarle más de lo que ella pensaba, por lo nerviosa que se estaba poniendo—.

—¿Quién eres en realidad?

—Quien tú quieras, supongo —con una risa nerviosa—.

—No lo creo, me parece que sabes muy bien quién eres y quién quieres ser. En mi país las mujeres no miran como tú. Has tenido que vivir muchas cosas para mirar así. Normalmente, con tu edad, no parece tenerse sabiduría. Pero quiero saber más de ti.

—La versión larga sería muy pesada, te contaré la corta. Mi madre murió hace mucho tiempo de cáncer, mi padre no la trataba demasiado bien pero es mi padre y siempre lo será. Hasta hace muy poco tuve una relación, terminó conmigo, aunque cada vez más empiezo a pensar que fue lo mejor. Acabo de terminar Medicina y estoy de voluntaria en la ONG Sosworld, hace muy poco, y aquí estoy ahora contigo, no sé exactamente cómo ni porqué.

—Espero que sepas porqué.

—No creas, todavía sigo creyendo que el truco de la mano se lo haces a todas las extranjeras que pasan por aquí.

La miró a los ojos, suspiró, la cogió de la mano, volvió a coger aire y lo contuvo durante unos instantes antes de dirigirle la palabra.

—Eres, te lo aseguro, alguien muy especial. Si te dijera que eres magnífica o tremendamente guapa pensarías que ya te lo habían dicho, aunque sea cierto y lo sepas. Te lo digo porque no quiero que pienses que lo único que siento es una atracción sexual, hablando claro. Creo que voy a necesitar de ti mucho más.

Zaida lo miró fijamente pensando en la zalamería del chico y la cantidad de palabras bonitas y estúpidas que le estaba soltando. En otras condiciones incluso se habría enfadado, aquella vez estaba tan a gusto que iba a dejarse querer un poco sin plantearse si era o no, en realidad, para echarle únicamente un polvo o sacarle algo de dinero. Había escuchado historias de chicas en países pobres para acostarse durante una semana con todo él que podían, normalmente se trataba de mujeres poco agraciadas y con dinero.

—Tengo ganas de saberlo todo de ti Zaida. ¿Cómo era el lugar en el que te criaste, dónde jugabas de pequeña, cómo está decorada tu habitación? Todo.

—¿Y la tuya? —soltó una carcajada sincera—.

—Zaida, yo soy muy pobre —bajando la mirada—, mucho. En mi habitación no hay nada, a parte de los muebles. Tengo apenas algo de ropa, mis cosas de la henna y una foto de mi familia junto a unos amigos. La foto tiene su historia, una vez unos extranjeros, visitando mi barrio, nos dijeron si podían ver una casa árabe por dentro. Nos hicieron una foto con una cámara de esas que revela al instante la foto y nos la regalaron de recuerdo. Pensaron que nunca habíamos visto una cámara, creo, y que pensaríamos que era mágica, estúpidos. Pero por lo menos nos dieron aquella foto y unas cuantas más. Cuando me fui de mi casa mi madre me regaló la foto para que no me olvidase de ellos. Bueno, vivo muy cerca, a cuarenta minutos andando, así que voy algunas veces para llevarles pan o huevos. Casi todos mis hermanos se han ido también, el pequeño se escapó de casa cuando tenía nueve años, pensamos que se fue hasta el puerto de Tánger para intentar pasar el Estrecho, nos lo había dicho varias veces.

—¡Qué triste!

—No te creas, muchísimos niños hacen lo mismo por aquí. Sólo esperamos que esté bien y que algún día nos mande una bonita postal diciendo cómo está.

—Aunque la vida que llevan en Europa no es la que pensaban que llevarían.

—No, pero puedes vivir bien.

—Supongo que comparando la vida que les espera aquí…

—Quizás está más limpio y cuidado, nada que ver con esto, los dos lo sabemos, pero lo que nunca va a conocer son sus verdaderas raíces y su pueblo. Su familia lo quiere mucho y eso no lo va a encontrar en ninguna parte. Además, aquí no se vive tan mal. A mi me encanta, mira, incluso estoy conociendo a una chica encantadora.

—No es para tanto, tengo partes de mi que incluso prefiero ocultarme a mi misma. Me acabas de conocer, no creas que soy tan especial.

—Seguro que conoces a gente muy interesante y tus amigos salen en televisión y cantan flamenco. Veo mucho la tele en casa de mi madre, tiene satélite.

Zaida empezó a reírse. Kamîl frunció el ceño y la felicidad desapareció de su semblante de forma instantánea, enseguida se quejó de que él no tenía muchos conocimientos sobre occidente y que sentía no haber podido ir al colegio para estudiar otras culturas. Rectificó la sevillana y le dejó claro que su risa no era porque se mofase de él, sino porque le había hecho gracia su forma de hablar de los estereotipos. Quiso maquillar su pequeña burla, sabiendo que en realidad le había hecho gracia su incultura acerca de España, eso sí, sin mala intención y sin ánimo de humillarle. Le explicó que no sólo ellos, sino el mundo entero, siempre pensando en estereotipos que nada tenían que ver con la realidad. Incluso en Sevilla había bares en los que se cantaba flamenco, la música andaluza por excelencia, sólo para extranjeros. La vida había cambiado mucho, todavía se cantaba y bailaba, pero sobre todo durante la feria, y muchos de los bares que funcionaban todo el año eran más una caricatura de la antigua Sevilla que de la actual. Al contrario, ellos pensaban que los árabes eran unos completos ignorantes, para nada que hablasen, casi todos, varias lenguas sin haberlas estudiado en la escuela. Incluso se atrevió a tocar el tema de los atentados diciendo que había mucha gente que creía que todos los árabes eran potenciales terroristas.

—De ninguna manera Zaida. ¿Crees que mi pueblo sólo se dedica a orar y poner bombas por la guerra santa? Somos un pueblo con una cultura ancestral y a diferencia de otros pueblos el Corán nos sirve, entre otras cosas, para aprender a leer, aunque no sepamos escribir bien. Nuestro pueblo es nómada y está acostumbrado a viajar, así que nuestro árabe y el Corán nos sirven para conocer a nuestro pueblo vivamos donde vivamos. No tiene nada que ver son Alá ni con nadie. Clara que hay gente que mata, lo sé. También hemos visto cómo ponían bombas en Estados Unidos y en Europa, aunque también vemos cómo los ejércitos de todo el mundo invaden países para quedarse con su petróleo y matar a toda la población. Pero lo hacen bien, tiran misiles y bombas, sin tener que pelearse con la pobre gente que se defienden con palos ¡qué poca vergüenza! Aunque no te digo que esté bien el terrorismo, para nada, lo único que digo es que todos los árabes no somos terroristas, no somos islamistas extremos por leer el Corán y ni siquiera tenemos que ser creyentes, sólo somos árabes, personas como cualquiera de otra raza.

—Lo siento, no quise decir eso. Soy una estúpida, ya ves, ahora resulta que la ignorante soy yo.

—No, no es cierto, pero gracias a la tecnología y a la televisión, hay miles de árabes que pueden mirar al mundo y a aprender. ¿Te has fijado en lo tejados de Marrakech? En casi todos hay antenas parabólicas. Además, gracias a todos los árabes que hay por el mundo, en menos de 50 años nuestro pueblo estará ocupando importantes puestos en el mundo.

—Lo que dices da un poco de miedo, ¿para qué?

—No lo digo por eso, lo digo porque así la gente empezará a mirar al pueblo árabe de otra forma, como parte de su cultura. Así tal vez, dentro de unos años, recuerdes el amor que un simple tatuador de henna te quiso dar y cómo lo dejaste escapar por tus prejuicios.

Zaida se inclinó hasta él e intentó besarlo, el chico se reclinó hacia atrás y le explicó que no está bien visto que una chica besase a un chico en mitad de la calle.

—¿Pero qué me dices? ¿Ahora me saltas con esas? No decías que tú no eras un creyente del Corán y esas cosas.

—Yo no he dicho que no crea en el Corán ni en Alá, pero tampoco me gustaría tener un problema con alguien que sí crea en los valores tradicionales. Es bueno respetar a los ancianos y a lo antiguo, cuesta muy poco.

—¿Y cuándo podré besarte?

—Bueno, además, yo pienso que debería ser yo quien te besase a ti. No se trata de que seas mujer, es por mi forma de ser, me gusta tener todo bajo control.

—Pues te has equivocado de persona —enfadándose bastante con su actitud machista—. Mira —tras un largo silencio—, no tengo ninguna intención de quedarme aquí con alguien que no sabe aprovechar una oportunidad.

La tomó por la mano y le pidió que se calmase.

—Vente conmigo a mi casa. Si eres tan valiente no tendrás miedo de adentrarte por la Medina. Aunque supongo que me dirás que no porque te habrán advertido de que no vayas por aquí con un desconocido. De hecho, soy yo el que va a prohibirte que te vengas conmigo

—Lo dices tú todo, pero tienes razón en algo, creo que no voy a ir contigo a ninguna parte.

Zaida se levantó estrepitosamente de la mesa salió andando a toda prisa calle abajo. Kamîl la siguió rápidamente hasta que la alcanzó, la giró y la besó sin pensárselo mucho, ella se resistía hasta que las caricias por su espalda la fueron calmando, la humedad de sus labios la hacían sentir un calor desde su vientre hasta su sexo.

—Vale, vente a mi casa, por hoy ya es suficiente en la calle, en serio.

—Pues llévame a alguna parte.

—A mi casa no, de verdad.

—Me parece que tú tienes algún otro motivo por el que no quieres que vaya.

—Que no. Es por lo que te dije.

—Pues llévame —cogiéndolo de la cintura—.

—¡Por favor, para! Nos están mirando.

—Pues vayámonos

—Primero tengo que cerrar la tienda. Me la está vigilando un chico. Vente conmigo y luego pensamos a dónde ir.

Enfilaron de nuevo la calle arriba y llegaron hasta un pequeñísimo local en el que había dibujos, figuras de madera, teteras, alfombras, además de platos y vasijas. Zaida comprendió al instante que evidentemente aquel muchacho no podía vivir sólo de los tatuajes y necesitaba completar su negocio vendiendo los productos típicos.

—Es bonito todo lo que tengo ¿verdad? La madera está tallada por artesanos de aquí. Cada cierto tiempo vienen y me dan cosas para que las venda. Ellos no ganan casi nada, pero pierden muchísimas horas en hacer algunas de estas cosas.

—Me lo imagino.

—Cierra la puerta mientras me cambio y cojo algunas cosas.

Tiró de una cuerda y una escalera bajó, en la parte de arriba había un pequeño trastero, subió por la escalera. Zaida seguía mirando cosas mientras escuchaba cómo se cambiaba de ropa.

—Si quieres voy a ayudarte —le dijo Zaida en todo de broma—.

Para seguir la broma le dijo que subiese a ayudarle y Zaida subió hasta arriba. Una alfombra tamizaba el suelo, las cajas apiladas daban forma a los cuatro metros cuadrados. Cuando hizo la primera visual paró su mirada en la espalda de Kamîl, tenía el torso desnudo, se giró y le hizo un gesto para que montase. La chica no titubeó y terminó de subir. La volvió a mirar intensamente y la empujó violentamente derribándola. La caída le hizo daño en la espalda, un pequeño gemido de dolor salió de su boca.

—¿Qué haces?

—¡Cállate! ¡No hables puta! Te voy a dar lo que buscas, ya estoy harto de tus tonterías de niña tonta.

—¡Deja que me vaya, siento todo lo que te he dicho!

Se tiró sobre ella y le arrancó la camisa de botones de un tirón. Le dio un bofetón cruzándole la cara con ímpetu.

—No, déjame en paz, por favor.

—¡Cállate puta!

La giró dejándola boca a bajo y le arrancó también el sujetador. Le abrió el vaquero y se lo bajó hasta las rodillas, también le arrancó las minúsculas bragas de color negro que llevaba. Se quitó los pantalones y los calzoncillos y empezó a tocarle el clítoris, comenzó a introducir sus dedos en la vagina. Empezó a humedecerla.

—Para, no quiero follar.

—Y por qué estás mojada como una puta. Es lo que quieres.

Le dio la vuelta y la sentó, se levantó e introdujo su enorme pene en su boca. Ella no quería, cerraba su boca mientras sus lágrimas corrían por sus mejillas.

—No quiero, déjame en paz.

—Cómetela.

Le metió sus dedos en la boca y se la abrió hasta introducir su falo. Ella lo miraba a los ojos. En cuanto la tuvo en la boca empezó a chuparla tímidamente. La volvió a empujar golpeándola contra el suelo. Le dio la vuelta y le abrió las piernas, se metió entre sus piernas y empezó a chuparle la bulba.

—Dime que te gusta que te meta la lengua en el coño, dímelo.

—No, déjame —sabiendo que ya no podía hacer nada—.

La cogió de un puñado y la puso a cuatro patas, de un golpe le introdujo su pene fuertemente, ella sintió el enorme diámetro de su miembro introduciéndose hasta su tope. La cogía de los senos, le acariciaba la espalda. La cogió del pelo y empezó a tirarle con fuerza. Ella no entendía el enorme placer al sentirse dominada, con la otra mano introdujo un dedo en su boca y ella lo chupaba sin más. Sacó su pene y la volvió a empujar sobre la alfombra. Él abrió sus glúteos e introdujo su lengua en su ano.

—Eso no, no quiero, nunca lo he hecho, no me gusta.

—Cállate, te la voy a meter quieras o no.

Introducía su lengua como un taladro aferrado a sus glúteos hasta que cuando pensó que ya era suficiente la volvió a poner a cuatro patas. Notó un dolor intenso cuando le introdujo el glande, la sacó y notó cómo le escupía varias veces para humedecer más la zona. Finalmente volvió a meterle la punta y esta vez, poco a poco, se la metió entera. La volvió a coger por el pelo y la golpeó hacia adelante y atrás. La cogía de sus senos, siempre montada como una potra salvaje por sus cabellos. Más y más, golpeando sus testículos contra su bulba. Nunca la habían penetrado analmente porque le daba asco, ahora no podía parar de sentir un placer indescriptible hasta que sin más, tras rozar levemente su clítoris, tuvo un enorme orgasmo que la hizo arquear su cuerpo y soltar un gemido entre un grito y un lamente. Cuando dejó de estar en plena excitación la tumbó boca arriba y empezó a chuparle el clítoris.

—Avísame cuando vayas a correrte.

—Ya.

—¿Ya?

Se puso sobre ella y empezó a penetrarla por la vagina, la tocaba hasta que volvió a correrse, sacando su pene en el último momento e introduciéndolo otra vez en su ano.

—No.

—Cállate.

Siguió, la agarraba con fuerza su cuello, ella tuvo miedo, pero la soltó para incorporarse sobre ella, cogerle la cabeza y eyacular en su cara abriéndole otra vez con sus dedos la boca para metérsela alternativamente. Cogió una manta y la extendió junto a ella mientras le limpiaba la cara con un extremo.

—Me parece que no es lo que esperaba —le dijo Zaida—.

—¿Estás segura?

—Ha sido… —dejando por final un silencio con mirada perdida—.

El chico cambió de tema como si nada.

—¿Te gusta mi tienda? Me ha costado mucho montarla. Ahora ya llevo unos años por aquí. Incluso conocí a la chica que estuvo antes que tú en la ONG.

—¿En serio? —prefiriendo normalizar la extraña situación siguiendo la conversación—.

—Sí, se paseaba mucho por las tiendas, era una buena chica, ¿por qué se fue?

—Eso me gustaría saber a mí. Me ofrecieron esto porque ella lo dejaba, cuentan por ahí que por unas amenazas, no sé.

—Pues no tengo ni idea, a mi me parecía una chica muy tranquila y querida. Todo el mundo la conocía y la saludaban por todas partes. Me parece un poco raro, hasta casi el momento de irse la estuve viendo por ahí, pero si lo dicen… yo nunca llegué a hablar con ella directamente.

—Pues estaría bien que me ayudases a buscar un hospital que hay, tengo ganas de saber más y hay alguien con quien me gustaría hablar. Por supuesto necesitaré un traductor porque creo que sólo hablará árabe.

—¿Por qué quieres hablar con esa persona?

—Pues para intentar saber qué pasó en con su bebé y con ella, y darle un poco de sentido a una historia que no termino de entender demasiado bien.

—¿Para qué quieres hacer de detective privado? Yo pensaba que eras médica —sonriendo—.

—Sí, ya lo sé. Mira, cuando tomé la decisión de venir aquí fue para cambiar mi vida y una de las cosas que quiero cambiar de mi es mi desinterés por todo. Normalmente uno ve un problema, cualquier historia que no le cuadra y no hace nada, ya estoy un poco harta, por una vez quiero saber toda la verdad. Me gustaría entender qué pasó y para eso hay que preguntar a quienes han vivido la historia en primera persona.

—Como quieras, podríamos ir mañana. Dime dónde es y te llevo, no hay problema. Si quieres ven sobre las siete, ya habré cerrado.

—Muchas gracias, es muy importante para mi. Ni te imaginas cuánto.

Zaida se vistió y bajó hasta la parte de abajo, Kamîl la siguió, vio que se había hecho de noche y decidió que ya era demasiado tarde para seguir dando vueltas por la Medina e insistió en que tenía que irse. Cuando estaba decidida a marcharse él le insistió en enseñarle un lugar muy especial para él.

—De verdad, es muy tarde. ¿Por qué no lo vemos mañana? —porque Zaida ya se había hecho a la idea de volver a su habitación—.

—Preciosa, hoy es hoy y mañana dónde estaremos.

Zaida se lo pensó durante unos instantes

—Vale, pero un rato sólo, eh. Estoy muy cansada y mañana, como siempre, tendré que estar muchas horas pasando consulta.

—No te preocupes, el tiempo justo de que me cuentes algo sobre tus amigos.

Kamîl cerró la tienda y se fueron por las calles de la medina dando vueltas y vueltas, durante unos cinco minutos, hasta llegar a un pequeño portal en mitad de una fachada normal. Pegó en la puerta y le abrió un chico que sólo hablaba árabe, los introdujo en el local, un baño turco precioso con dibujos en sus paredes, grabados en la cerámica, de árabes ancianos o niños. Durante el camino se habían ido explicando cuáles eran sus respectivos mejores amigos en Sevilla y Marrakech. Los amigos de Zaida eran pocos, pero buenos. Tenía su amiga Ana, una profesora de historia que en realidad era de Tarragona y daba clase en un instituto cerca de su casa. La había conocido a través de su amigo Mariano, el mecánico de su barrio. Un día fue a arreglar su coche y la conoció, era tan menuda como sus vestidos. De vez en cuando quedaban los tres para reírse de lo perra que era la vida y resolverla entre cañas en cualquier bar que resistiera su ritmo. También estaban César y Eva, otra pareja de amigos, unos ingenieros que estaban tardando casi tanto como ella en terminar la carrera, todavía les quedaban unos años, ellos preveían con qué edad terminarían e incluso habían llegado a hacer apuestas. De momento seguían trabajando en lo que podían y estudiando. Además estaba su amiga Berta, cada vez la veía menos porque cuando tenía pareja desaparecía, pero era la filósofa del grupo. También Chusa, como la llamaban, otra ingeniera, tampoco terminaba la carrera y tenía fijación con montar negocios. Ella creía que al final Chusa lo conseguiría, terminar la carrera sin haber estudiado nada, ambas se reían cuando hablaban de meterse en política para no hacer nada, pensando sobre todo en Chusa por su incontinencia verbal. Además, estaba Ángela la arqueóloga, la India Jones del grupo, siempre contando alguna historia sobre algún resto arqueológicos que acababan de encontrar.

Kamîl le contó como ahora tenía pocos amigos, de pequeño sí había tenido muchos, al hacerse mayor y montar el negocio cada vez tenía menos tiempo para tener relaciones sociales. Aunque le encantaba tomar té en algunos locales y quedar con algunos comerciantes de la Medina de su edad. No iba mucho a la iglesia, pero acudía de vez en cuando. Rezaba, pocos lo sabían, de vez en cuando, en su casa o en su local, pero no hacía de ello algo a enseñar a los demás, era una pequeña parcela de él que mantenía en la intimidad. Tenía algunos amigos de la infancia a los que ya no frecuentaba. A pesar de su unión de pequeño con su familia, tampoco los veía mucho. Así que después de un día de trabajo solía ir a alguna cafetería para hablar con sus conocidos o incluso a un bar en los que rara vez solía beber alcohol, suplía el embriagarse con la bebida mediante el hachís, aunque tampoco era muy dado a fumar mucho, conocía demasiados mayores que vivían completamente aislados y colgados en el mundo de la droga; no hablaban, no sonreían, no pensaban, no vivían, según él. Pero en Marruecos no estaba tan mal visto y era la forma de colocarse sin recurrir al alcohol. Kamîl había llegado a sus propias conclusiones acerca de la religión islámica, al igual que muchos árabes sabía que no debía comer cerdo porque en la época de Mahoma propagaba la enfermedad de la triquinosis y, seguramente, el profeta, con claridad meridiana, se dio cuenta y prohibió su ingesta, luego, a lo largo de la historia, ya quedaría como imposición en el Corán, una obligación que según él no tenía sentido en su tiempo donde los controles a la carne eran mucho mayores. Aún así, respetaba a aquellos que no la comían, ya fuese por acatar a raja tabla el Corán o por desconocimiento de por qué surgía esa regla. Al igual, pensaba, como con el alcohol, que su pueblo adolecía de saber disfrutar del relax y el ocio, y que, seguramente, el profeta también predijo que en un futuro sería mejor que los árabes no consumiesen alcohol para no adormecer sus sentidos en ningún momento. Fueron muchos los pueblos que durante muchos siglos se dedicaron a beber y perder batallas o echar por tierra muchas familias. Nada más lejos que con las actuales drogas, pero suponía que el profeta pensó que el hachís hacía de embriagador sin dejar tantas secuelas físicas. De hecho, seguramente se había dado cuenta de que el fanatismo por Alá se multiplicaba cuanto más se consumía. Por otra parte, a pesar de reflexionar sobre la religión de forma racional, creía en la existencia de Mahoma y Alá, salvando las distancias entre las escrituras y su valor en la sociedad de aquel tiempo y su interpretación hoy en día. Se preguntaba por qué nadie había adaptado las escrituras a los tiempos que corrían, al igual que con la religión católica a la que despreciaba por su siempre constante lucha por cristianizar. Su religión también se había vuelto extremista y tenía siempre presente la guerra santa como algo del pasado, tampoco estaba de acuerdo con los actuales grupos extremistas que daban tan mala imagen a los simples creyentes como él.

—Mira, estos dibujos los hizo mi abuelo junto a un tío mío. ¿Qué te parecen?—preguntó el chico esperando la admiración de Zaida—.

—Están muy bien ¿tienen algún significado especial?

—Son gente normal, como la que viene aquí a relajarse, nada más.

—Pues me gusta mucho.

—Mi amigo dice que cuando quieras te vengas para que te hagan un masaje, le dije que te hiciese un precio, te tratarán bien, hay una parte para chicas y las masajistas son muy buenas.

Le explicó que una enorme señora de 120 kilos de piel muy oscura y pelo largo era la masajista. Le trabajaban todo el cuerpo mientras le echaban agua caliente y los vapores del baño limpiaban la piel y sus pulmones. Con una espuma le frotaba todo el cuerpo, tumbada sobre el suelo, desnuda, le retorcía las articulaciones y le estiraba los miembros al tiempo que retorcía la columna vertebral con una certera intuición sobre la efectividad del masaje. En algunos casos, por la falta de conocimientos reales sobre el cuerpo, podían causar lesiones leves. Pero en una sociedad tan machista, las mujeres preferían acudir a recibir las caricias encubiertas de una mujer que recibir el contacto de sus maridos cuando querían sexo. Le recomendó, después del masaje, tomarse un zumo de naranja de los mejores cítricos del país. Unos cuantos chicos habían montado un puesto donde exprimían naranjas y metían el jugo en botellas de litro de agua, ya usadas, a precio de risa.

—Tengo intención de hacer que el mundo sepa que mi mundo es el de un nuevo árabe. Ya sé lo que se piensa de nosotros, creo, por eso vivo acorde a la cultura que me hizo lo que soy pero con una visión más abierta del mundo. Hay que luchar por conservar quienes somos sin olvidarnos de que somos árabes. —mientras Zaida escuchaba atenta—.

—Kamîl, no tienes que demostrar nada.

—Ya lo sé, es que quiero que sepas que estás junto a alguien que a pesar de saber que vivimos del turismo, no se vende.

—Y si así fuera avísame de tu precio.—mostrando una sonrisa pícara—.

—Es muy tarde, ¿quieres comer algo? —cambiando de tema—.

—Mejor no, de verdad, creo que me vuelvo ya.

—Vente a comer un Tajín, tienes que probar el que ponen en un sitio de aquí.

—Bueno, lo más probable es que todos hayan cenado ya en la ONG, pero si no está muy lejos…

—No te preocupes, está a la vuelta de la esquina.

Salieron del baño turco y se dirigieron hacia el restaurante, unas calles más abajo, de vuelta hacia su bazar y la librería. Kamîl evitaba coger de la mano a Zaida, la chica dejaba que su mano rozase la del chico cuando se pegaban al andar, deseando que le tomase la mano y sin recibir mas que una mirada cómplice como contestación. La noche de la Medina era muy animada, en general, por la calle, había muchísima gente deambulando. La temperatura de la ciudad hacía que la noche árabe fuese más animada que el día, abría otro tipo de comercios, además de los de día.

—¿Qué lleva el Tajín?

—Es pollo con verduras, extranjera inculta viviendo en Marruecos.—soltando una risotada—.

Llegaron hasta el pequeño restaurante, parecía un bar cutre con pequeñas mesas de madera en la terraza. Había bastante gente, todos hombres, excepto las extranjeras ninguna mujer solía comer en los bares o restaurantes en la calle porque estaba mal visto que alternasen, ni siquiera con sus maridos tenían que demostrar que supuestamente ellas estaban en casa ocupándose de las labores del hogar.

—Quédate a vivir conmigo para siempre.—musitó Kamîl—.

—Estaría bien, haciendo tatuajes contigo, a mi padre le daría algo después del tiempo que he tardado en terminar la carrera. Diría que estoy como una cabra pero merecería la pena por ver su cara, tal vez se lo diga de broma cuando vuelva a hablar con él por teléfono —cambiando de tono—. Sería muy romántico, más teniendo ahora el recuerdo que tengo de tu tienda.

—Siento lo de antes, no sé qué me pasó, me parece que me he pasado un poco.

—No tienes que disculparte, me encantó.

—A partir de ahora voy a respetarte.

—¿Eso es que vas a empezar a ser aburrido?—irónicamente—.

—Espero que no.

Kamîl le explicó que en en sus ratos libres ayudaba a los árabes de otros comercios enseñándoles inglés y francés para que hablasen con los extranjeros y fuesen capaces de enriquecerse más. Para ser mejor había que saber más y conocer todo lo que les rodeaba sin la frontera del idioma y la cultura. Decía que nunca había querido ser un árabe al uso como el de las postales, pero era consciente del papel que estaban jugando algunos los árabes en el mundo cambiando la conciencia colectiva hacia ellos: Bin Ladem, los grandes jeques, los inmigrantes sin

Capítulo XXV

MIENTRAS volvían a la ONG, Kamîl seguía sin coger de la mano a Zaida, sin mostrarle nada de cariño, hasta llegar hasta la puerta. Seguía explicándole la cultura árabe mientras la sevillana le desvelaba los incontables enigmas que conformaban su personalidad. Cuando se estaban despidiendo llegó el ingeniero, la miró y saludo a ambos con asombrosa frialdad. El francés pensó conocerlo de antes. La chica siguió hablando con árabe e Intentó que subiera a su habitación y enseñarle un poco aquello pero la contrarió explicándole que tenía que recoger un pedido. Al despedirse le dio un beso en la mejilla y ella subió la escalera hasta la habitación recordando lo vivido. Patrique la esperaba sentado en su cama.

—¿Has terminado con ese moro? —la increpó de inmediato el francés—. Aquí estamos para ayudarlos y tal vez tengas ganas de mezclarte con ellos para conocer su cultura, es normal. Recuerda que nosotros somos distintos y que si quieres estar con ellos siempre harás de maestra.

—¡Patrique, sal de mi cuarto! —gritando sin miedo a que la escuchasen el resto de inquilinos de la casa—. Recuerda tú que eras un simple rollo y no creas ser mejor que ellos por tener estudios, quizás tendrías que aprender algo de su cultura para ser realmente culto. Quizás el moro, como tú dices, te pudiese enseñar bastantes cosas, empezando por la cama.

—Eres una puta y te mereces estar con un puerco moro —con cara de odio—.

—Lo que no sé es por qué estás aquí con ellos.

—Alguien tendrá que enseñarles a vivir ¿no? —dijo obstinado—.

—Me parece increíble que trabajes en una ONG —argumentó ella—.

—Ya te darás cuenta, solo van a aprovecharse de ti, dulce medicucha. ¿Qué te has creído que por estar aquí dos meses ya eres Teresa de Calcuta? No me vengas con cuentos, tú no has venido a ayudar, estabas loca por irte como fuese de tu ciudad y has terminado aquí.

—Vete, eres un mierda que no sabe nada de mi.

Patrique se fue hacia la puerta y la cerró con brusquedad por dentro, se abalanzó sobre ella y empezaron a forcejear.

—Te vas a enterar zorra —la asustó el chico—, te voy a dar lo que estabas buscando.

Zaida tuvo mucho miedo, no podría hacer nada contra su envergadura y decidió relajarse, incluso si gritaba seguro que la golpearía.

—Vale, fóllame —casi suplicando y con el miedo en la cara—.

Le quitó los vaqueros y él se quitó los pantalones, Zaida confirmó que quería chupársela para que se corriera en su boca porque era una puta. El chico se tumbó boca arriba y cuando bajó hasta su pene erecto le cogió los testículos y los retorció con fuerza.

—¡Cabrona! —gritando entre lloros y gemidos—.

—Ahora te vas a joder hijo de puta.

Zaida fue a llamar a Olivié y se llevó al francés tras conocer los hechos según Zaida, después para mantener una larga y tensa conversación con el chico tras la que volvieron a la habitación para disculparse con ella y prometerle que nunca más volvería a ocurrir algo por el estilo. Como Olivié no se había quedado muy tranquilo, Zaida dormiría junto a la habitación de la pareja de maestros y mandó a Patrique a otra junto a la suya De todas formas, advirtió a Zaida que era la primera vez que veía en él algo parecido. Por si acaso, le dio una habitación con pestillo y le rogó que lo echase, advirtiéndole que si tenía el más mínimo problema con él lo echaría de inmediato, pero que entendiese que si no lo hacía ya era porque quería confiar en alguien en quien lo había hecho durante varios años.

Olivié tuvo una conversación muy corta y concisa con Patrique.

—Has jodido esto por tus putas ganas de follar.

—Lo siento tío.

—No me jodas, si la chica te denuncia está haciendo lo que debe y yo no haré nada por impedirlo, has sobrepasado el límite. Lo mejor que puedes hacer es marcharte.

—No tendrás que volver a preocuparte por mi.

—Sí que lo haré, le he dicho que no te voy a echar pero lo estoy haciendo, vete. Coge tus cosas y te vas, te quiero fuera de aquí como mucho dentro de tres días.

—Olivié, joder. ¿Y qué coño hago yo ahora?

—No me importa una mierda.—con una mirada de decepción—.

Capítulo XXVI

CUANDO ROBERT llevaba poco más de cuatro meses no pudo resistirlo y fue a buscar algo con lo que drogarse, su pasado era difícil de olvidar. Lo más fácil fue el hachís porque se consumía mucho y más fácilmente que el alcohol en Marruecos. Se adentró en un barrio pobre para asegurarse de que la policía no lo pillase y en la misma calle lo abordó un árabe de unos 45 años con el pelo cano.

—¿Hachís?

—¿Cuánto?

—Barato, ven a mi casa.

—¿Está lejos?

—Tú ven conmigo, además te invito a comer y lo que tú quieras.

—No, sólo quiero hachís barato.

Tenía algo de dinero, pero no lo suficiente para comprar un buen pedazo y tener durante un tiempo. El dinero que le daba Olivié era casi nada, lo suficiente para saber que no podría comprarse droga. El vendedor se enteró de que trabajaba en la ONG y todo lo que sonaba a dinero del extranjero era bien aceptado. Lo llevó hasta su casa y le ofreció un porro de prueba para comprobar la calidad de su producto, luego le enseño unos pasteles de hachís y una gran pelota de unos 50 gramos. Siguieron fumando todo el día, le ofreció un cous cous para almorzar que devoró, el hambre era una efecto secundario del hachís. Después un té y unos típicos pasteles árabes con miel llamados chuparquía. Al terminar, volvieron a fumar, trajo a cuatro de sus hijas y le pidió que eligiese a una para irse a su cuarto. El chico escogió a la más voluptuosa y se encerró con ella durante cerca de dos horas en las que hicieron todo lo que él quiso. La chica no decía nada, sólo asentía a sus órdenes. Cuando estuvo satisfecho salió y el hombre le dio una bolsa con una tetera que ocultaba la gran bola de hachís. El trato consistía en pagarle dentro de una semana, como mucho, ya que sabía dónde trabajaba.

Robert Duran nunca volvió para pagarle. El hombre pasó varias veces por la ONG exigiendo el pago, pero el francés terminó por amenazarle con llamar a la policía si volvía por allí. Como el hombre tenía miedo no fue más, asegurando que Alá era grande y que ya volverían a encontrase. El árabe se llamaba Rachid, era padre de cuatro féminas y dos varones. Se había dedicado toda su vida a vivir del turismo, se vestía con el traje típico y se hacía fotos con los turistas por lo que le daban algo de dinero. Anteriormente, había sido plomero hasta que se lastimó la espalda al caerse de un tejado. El cambio en su vida llegó cuando un chico más joven llegó al mercado y empezó a hacer lo mismo, lo amenazó e incluso llegó a pagarle para que se fuese del mercado. Sus dos hijos ya no vivían con él, hacía años que no sabía nada de ellos, sus hijas se había quedado y cosían o limpiaban, pero no ganaban mucho dinero. Fue cuando un primo le propuso vender un poco de hachís hasta encontrar otra cosa. Le fió 50 gramos de hachís y le aconsejó tratar bien a sus clientes, incluso que ofreciese a sus hijas a las que tuvo que pegar para que entendiesen que tenían que hacer lo que el patriarca mandaba llegado el caso. Su primer cliente fue Robert Duran. Cuando pasó una semana su primo pasó a verlo para cobrar y darle más droga, evidentemente no tenía el dinero porque Robert nunca llegó a pagarle. Tuvo que fiarle algo más de droga, pero la policía le incautó el producto al verlo intentando vender en el mercado. La deuda con su primo fue entonces algo mayor e intentó hablar con Robert para solucionar sus problemas de dinero. El francés le ahuyentó y prefirió dejarlo por imposible. El primo de Rachid estaba cada vez más enfadado, las hijas cosían y traían dinero para comer, nunca para pagar la deuda. Después de una año, su familiar llegó a casa con un hombre extranjero: venía a comprar a su hija pequeña para saldar su deuda. La mujer de Rachid lloró y pataleó, la encerró en una habitación tras darle una paliza. El hombre suizo, un pedófilo buscado por la Interpol, se llevó a la hija pequeña de doce años a un motel. Después de violarla y filmarla la degolló. Rachid lo supo porque la policía vino a avisarlo de que habían encontrado a su hija muerta. Lo encarcelaron durante algunos meses porque pensaban que la había vendido. Al salir de la cárcel se encontró en su casa a Robert junto a Olivié, pensó durante un rato qué hacer cuando vio que el acompañante del chico negro se iba tras dejarle dinero. El chico de color recorrió solo el callejón hasta la puerta de su casa y la golpeó llamando. La mujer de Rachid no abría la puerta de la casa, por orden de su marido, a nadie, pero esta vez, junto a su marido tenía orden de dejar pasar al chico. Al entrar en la casa y cerrar la puerta, le asentaron un tremendo golpe en la cabeza con una vasija de barro para hacer tallín.

—¡Abrid! Por favor. —recordando ahora qué había ido a hacer hasta el barrio—. ¡He traído el dinero! —gritaba Robert—.

Robert había llevado el dinero porque le contó a Olivié que al principio de llegar compró hachís y nunca lo pagó. El director de la ONG le sugirió que no se fiase de los árabes porque eran muy vengativos, nunca podría estar tranquilo hasta que no saldase su deuda. Él no quería volver, pero tras darle el dinero y decirle que lo acompañaría no pudo decir que no. Fue Olivié quien lo había rescatado de las calles en París y no podía defraudarlo de nuevo.

Había un plato con un mendrugo de pan y medio vaso de agua, el chico negro no sabía cuánto tiempo llevaba allí, pero suponía que varios días. La cabeza le dolía muchísimo y debía haber sangrado en abundancia porque su camiseta estaba completamente manchada por la espalda. Había estado apunto de morir, el golpe había sido tan fuerte que en el último momento decidieron pararle la hemorragia con unas gasas para ver qué hacían con él.

Capítulo XXVII

CUANDO KAMÎL llegó a su barrio se encontró con su vecino, el chico que le vendía las alfombras.

—Ya me han dicho que estás con otra extranjera Kamîl, tú si que sabes pasarlo bien, seguro que folla como una zorra.

—Sí, ya sabes que todas estas extranjeras son una buenas putas que además te pagan las comidas, a ver lo que me dura esta. ¿Tienes las alfombras?

Al otra lado de la calle alguien observa a Kamîl atentamente, el chico se da cuenta de que alguien vigila, un árabe de mediana edad con una cicatriz en el cuello, vestido con pantalón de pinzas y camisa granate.

—Hay un tío ahí que nos está mirando.

—¿Será de la policía? ¿Dónde tienes las alfombras?

—No te preocupes por eso, este tío no es policía.

Dirigiéndose con descaro y ningún miedo al desconocido, el muchacho de las alfombras le grita.

—¡Y tú qué miras! ¿Te gustamos?

El hombre tampoco se retiene y va directo hacia ellos tomando por el brazo a Kamîl.

—Cuidado con las malas compañías, vente conmigo para hablar los dos solos.

—¿Y tú quién eres?

—Alguien con mucho dinero.

Kamîl hizo un gesto al otro chico y se fue con él.

—¿Qué quieres?—preguntó directo Kamîl—.

—¿Quién es la chica extranjera con la estabas esta tarde?—con unos cuantos billetes en la mano—.

—Un extranjera con ganas de follar.

—¿Te ha hablado de política o de algo raro?

—De nada, sólo quiere divertirse un poco y contar la historia cuando vuelva a su país.

—Ya te buscaré si te necesito, te pagaré bien si me cuentas todo.

—Cuando quieras, ¿pero eres de la policía?

—No, pero no te importa tampoco. Recuerda, no has hablado conmigo.

—Bueno, si me das algo más de dinero quizás me acuerde de algo que te interese.

Sacó más dinero.

—Habla.

—Dice que quiere buscar un hospital, pero no me he enterado de qué quiere buscar, no sé, es médica, querrá algo para su trabajo.

—Bueno, ten mi teléfono y cuéntame todo, te recompensaremos bien.

—¿La chica ha hecho algo?

—Llámame.

—¡Con tanto dinero! Seguro.

Capítulo XXVIII

—HOLA papá, ¿qué tal por ahí? ¿Estás comiendo bien? —pregunta Zaida a su padre sabiendo que va a mentirle—.

—Pues claro amor, ya sabes que tu tía me suele traer algo de comer decente de vez en cuando y no veas qué progresos he hecho en la cocina desde que te fuiste, de todas formas suelo ir bastante al comedor de la universidad, que siempre es cómodo que te pongan las cosas por delante y luego te las quiten. ¿Qué tal la cosa por allí? Hacía varios días que no sabía nada de ti, estaba por llamar al chico ese que lleva la ONG porque tu móvil no funciona ahí.

—Ya lo sé, luego te mando por un mensaje de texto con mi nuevo número árabe, me compré una tarjeta aquí. Si utilizaba la española me cobraban una pasta, como si fuese una llamada o mensajes internacionales. Pero todo va bien, quería saber cómo estabas.

—¿Seguro que sólo era eso? Ya sabes que si tienes algún problema sólo tienes que decírmelo, te noto la voz muy rara.

—Que no papá, en serio.

—Anda ya, dime.

—Bueno, no sé, a lo mejor esto no es lo que yo pensaba, la ONG se da un rollo un poco raro.

—¿Un poco raro con qué?

—Pues no estoy segura, pero creo que con la adopción de niños, pero no tengo ninguna prueba ni nada, supongo que serán imaginaciones mías.

—No tienes la necesidad de estar ahí, a ver si es verdad y te pillan a ti en medio como la tonta del bote. Vente ahora mismo para España y déjate de tonterías.

—Pero ya te digo que no tengo ninguna prueba ni nada, seguro que me lo estoy imaginando.

—No seas cabezona, si ves algo raro te largas inmediatamente-haciendo recordar a Zaida el mundo del que acababa de escapar en Sevilla—. Y si no, tengo algún amigo por ahí y te podría ayudar en lo que quieras, por si las moscas le voy a llamar para que averigüe lo que sepa, es un profesor de español de la Universidad de allí.

—Déjalo papá, al final me vas a meter en un lío.

—Cariño, tú harías lo mismo por mi. Déjame que le llame, no le diré nada de eso, pero que se ponga en contacto contigo para que tengas otro contacto allí por si necesitas lo que sea.

—No creo, aunque haz lo que quieras. Pero dime, ¿cómo estás?—haciendo que su padre recordase los cada vez más continuos momentos de soledad y las continuas discusiones que no hacían más que mantenerle, por lo menos, hablando con alguien todo el día—.

—Ya ves, desde que te has ido no para, siempre estoy metido en algo —recordando que las únicas conversaciones que tenía a lo largo del día eran estrictamente sobre trabajo—. Tú disfruta, que es lo que tienes que hacer. ¿Estás operando a mucha gente?

—Sí, sí, a muchísima gente —riéndose fuertemente—. He operado a una paloma y al hamster de un niño, pero a humanos sólo han sido tonterías, pero lo prefiero papá. Con los medios que hay aquí no sé cómo no se mueren de infecciones o de lo que sea. Prefiero que me vengan con resfriados y no complicarme la vida. De todas maneras, cuando se trata de algo serio los derivamos a un hospital, menos mal que la enfermera que me ayuda es super competente, ha estado trabajando mucho tiempo y se nota, es casi mejor médico que yo.

—No te apures preciosa, es que la experiencia es un grado. Tú practica mucho con los hamsters y palomas que ya vendrán casos más complicados: un periquito, una cabra —tronchándose de risa—.

—Cómo eres papá; así me gusta, escucharte reír —recordando por encima muchas malas sensaciones y algún que otro buen momento—.

—Bueno, esto te va a salir muy caro, te llamo al número que me des otro día cariño. Te quiero mucho. Y si tienes algún problema no dudes en llamarme, de todos modos le diré a mi amigo que mi niña anda por ahí y si puede echarle una mano en lo que sea.

—Cuídate papá, te quiero mucho.

—Y yo, princesita.

Capítulo XXIX

ZAIDA se fue a su cuarto, tras utilizar el teléfono de monedas del pasillo y echó el pestillo. Hablar con su padre la había reconfortado, pero seguía con el miedo en el cuerpo. Pensaba en el francés tirarando la puerta abajo e intentando violarla otra vez. La escena se repetía es su cabeza. La puerta se abría mientras dormía, ella no se daba cuenta, el chico quitaba el pestillo con un imán porque era manual, aunque también podría abrirlo con un suave empujón porque era casi de juguete. Se introducía en la habitación, entornaba la puerta. Se acercaba sigiloso y metía un calcetín en su boca, se despertaba de un sobresalto viendo a oscuras cómo le ataba las manos a los barrotes de la cómoda. Estaba vez no dejaría ni que hablase. Aunque la cama se agitaba, sus vecinos de habitación no se estaban enterando de nada porque apenas hacía ruido. Con el cuchillo que le ponía en el cuello le dejaba claro que no podría moverse ni debía intentarlo, estaba vez no valdría ningún truco. Le quitaba el pantalón del pijama y la forzaba a abrirse de piernas violándola sin remedio, sangrando y manchando la cama, llorando sin consuelo, vejada y sola. Esto era lo que imaginaba una y otra vez, cada vez añadiéndole peores y más violentas maniobras hasta conseguir hacerle daño. Después de pasar varias horas en vela, con un cuchillo bajo las sábanas, pensó que aquella noche sería la última que pasaría bajo el mismo techo que aquel chico. Cada ruido que escuchaba era una sospecha constante. La luz del pasillo se encendió y las puertas del servicio resonaron hasta lo más profundo de Zaida, alguien en el baño, aunque sin saber quién. La duda era constante, cada ruido, cada mínimo silbo del viento en la ventana era una sombra acechando en mitad de la noche. Tenía que salir de allí, había decidido que no seguiría durmiendo en aquella casa porque sabía que no estaría tranquila ni se fiaba del chico. Sobre las cinco de la mañana, dos horas y media antes de levantarse con el toque de queda para el desayuno se quedó dormida completamente vestida y con el cuchillo en la mano.

Cuando amaneció las legañas, de las lágrimas resecas, le obligaron a lavarse la cara con intensidad. Los dos maestros pegaron en su puerta y se quejaron de la actitud inédita de Patrique, no sabían qué decirle pero estaban de acuerdo con que seguir durmiendo en la misma casa era incluso peligroso. La chica estaba visiblemente indignada y les aseguraron que aquello no quedaría así porque si ella no lo denunciaba lo haría ellos. Zaida los calmó diciendo que pensaba hacerlo, pero en Marruecos, denunciar a un extranjero, era muy complicado, y no le faltaba parte de razón. Aún así decidió que lo haría, no podía dejarlo pasar, aunque se fuera de la casa.

A la hora del desayuno Patrique ya había desaparecido, Olivié lo acompañó a primera hora al aeropuerto y le vio coger el avión dirección a Francia, pero estaba en su derecho y obligación de denunciarlo, explicó a la policía cuando apareció en mitad de la sala. Zaida se quedó sorprendida y preguntó quién los había llamado con tanta celeridad, respondiendo ellos que venían por otro asunto que les comunicarían después de declarar. Las órdenes de extradición y las causas de su país, en Francia, difícilmente llegaban a buen puerto, aunque en Marruecos siempre estaría perseguido, lo que en realidad sabían que no pasaría por la verdadera política machista del país.

Tras tomarle declaración y hablar del tema les comunicaron que Robezo Duran había fallecido. Había sido hallado en un descampado desmembrado, dedujeron que habría tenido algún problema de drogas y alguien se había tomado la justicia por su mano. Incluso a ellos les había parecido muy cruel la forma de matarlo. Probablemente lo habían dejado desangrase hasta que antes de morir le habían diseccionado cada miembro mientras moría. Olivié se vino abajo y lloró sin pudor delante de todos, su chica lo consolaba, tuvo que irse a su despacho para desahogarse del todo. Eran tantas cosas juntas que no pudo disimular en pocos días todo se había derrumbado. Antes de irse miró a Zaida como si desde que ella hubiese llegado todo hubiera cambiado para peor, o eso creyó ella.

Así empezó la mañana de Zaida, con insomnio y el doloroso recuerdo del chico negro, con la sensación de haberse perdido algo importante que debía contarle y la pena de saber que la muerte siempre nos espera tras la esquina. Con el deseo cada vez más intenso de buscar a la mujer que había parido al niño que llegó a Sevilla.

La cola para la consulta era como siempre, enorme. Ángela estaba visiblemente afectada por la muerte de Robezo, el traductor también. Llevaban mucho tiempo con él. Además, la marcha de Patrique. Ángela sólo tuvo un par de palabras sobre el tema antes de entrar, confirmando que incluso a ella le hubiese dado miedo dormir con él allí ahora y que no se sintiese mal, era lo que debía hacer. La gente la saluda efusíbamente, como siempre, la señora que iba todos los días para que le mirase la mano quemada pronunciaba su nombre con un extraño acento. Cuando sorteó a todas las personas de la cola y vieron a los pacientes encamados abrieron la consulta para pasar visita. La primera persona: una gripe. La segunda: un dolor en la mano. Así, una tras otra, con los casos que se iban convirtiendo, a medida que atendía más días a más pacientes, en cotidianos. Estaba viendo la garganta de un niño cuando una mujer entró a toda prisa para decir que su hermana iba a dar a luz en mitad de la calle. Zaida, la enfermera y el traductor salieron corriendo hasta la calle, había una mujer con chilaba sentada en el borde de un escalón, había dejado un reguero de agua en la acera hasta donde se había sentado. Como había roto aguas decidieron atenderla en la clínica.

—¡Preguntadle cómo se llama! —gritaba Zaida debido al momento de agitación—.

—Dice que Farida —respondió el traductor—.

—Preguntadle por el padre de su hijo —insistió la médica—. Decirle que si la chica que iba con ella puede llamar al padre porque va a tener su niño ya —asintiendo afirmativamente con la cabeza la enfermera—.

La mujer respondió que el padre estaba trabajando y que estaba al otro lado de la ciudad. El niño que traía asomaba prácticamente el pelo, era su tercer hijo y parecía no esperar a nadie. En cuestión de 15 minutos Zaida extrajo el feto con buena salud confirmada y un lloro muy fuerte e inmediato. Fue Ángela quien en última instancia, más acostumbrada y por sus años de experiencia, incluso como matrona, quien al ver asomar la cabeza del feto introdujo sus dedos en la boca, en la maniobra de Mauriceau o de Veit-Smellie, posteriormente flexionó la cabeza hasta debajo del pubis, presionando la barriga materna, hasta que salió. Parecía que Zaida había parido porque la sensación que tuvo al ver la vida espontánea frente a ella de esa forma tan simple le hizo replantearse en cuestión de segundos muchas ideas. Inmediatamente, colocaron al niño sobre la madre para que lo abrazase un momento y Ángela se lo llevó para limpiarle las fosas nasales del moco que traen en el conducto respiratorio. Madre e hijo tendrían que quedarse ingresados varios días allí hasta recuperarse.

—¿Cómo le va a poner? —preguntó la médica— Dile que ha pesado tres kilos trescientos y que mide 48 centímetros. Tenemos que hacerle varias pruebas, pero por ahora todo es normal. Ha tenido mucha suerte de estar cerca de aquí.

—Como el padre, seguramente, aunque dice que tiene que irse a trabajar-traducía el intérprete—.

—De eso nada, se tiene que quedar aquí dos días, como mínimo.

Con el parto, la chica en la cama y su bebé en una cuna junto a ella en la pequeña clínica terminó la mañana.

—Madre mía, nunca había visto de verdad a un recién nacido así, frente a mi. Ya sabes, los había visto después, pero nunca así. —totalmente asombrada la médica—.

—Así es el milagro de la vida, había olvidado lo bonito que es.—contestó la enfermera—.

Llegaron hasta el comedor y había un silencio enorme, nadie hablaba, el cocinero las saludó cabizbajo. Cuando Ángela preguntó a la pareja de maestros dónde estaba Olivié le respondieron que había salido a hacer algunos trámites, pero no sabían dónde estaba exactamente.

—¿Se sabe algo más de Robert? —Ángela, con un tono muy bajo, a los maestros—.

—Nada —aseveró ella—. La policía no tiene ninguna pista sobre quién ha sido. Saben que tiene que ser un ajuste de cuentas, nada más. Aunque ahora importa poco, ya sabéis como funciona este país, si alguien da el chivatazo lo sabrán, si no, son capaces de coger a cualquier pobre desgraciado y echarle las culpas con tal de que no digamos nada.

Cuando terminaron de comer, casi todo el rato en silencio, sin ganas de contar lo del parto, ya que la muerte estaba muy presente en sus cabezas, todos desaparecieron rápidamente a sus habitaciones, pero Zaida se quedó en el comedor tomando un té. El cocinero, Husein, de unos 25 años, con gafas y siempre con gorra, se dirigió a ella. Empezaron hablando sobre sus gustos culinarios y de lo bien que cocinaba el chico, hasta que terminó diciéndole que nada era lo que parecía.

—¿A qué te refieres Husein?

—Pareces buena chica —hablando en un perfecto francés—.

—No creo que sea tan buena, pero dime qué te pasa, por qué me dices eso.

—El director, Olivié, no es tan bueno como dice, yo de ti me iría de aquí, yo, en cuanto que pueda me marcho. Estoy haciendo cosas de diseño Web, cuando me salga otra cosa lo dejo, pero estoy aquí porque de momento me paga mi comida.

—¿Por qué no es tan bueno Olivié?

—Mira, está haciendo las maletas para marcharse, esto va a ser un poco lío durante un tiempo. Le tienen que haber ofrecido un buen trabajo en otro sitio. Sabes, él tiene amigos muy importantes, por ahí dicen que lo han visto con gente muy importante y que tienen negocios. Yo no puedo decirte más, pero seguro que se va. Ya lo verás. Tú también tendrías que irte. Yo no tengo más remedio que quedarme porque necesito el dinero.

—¡Joder! ¿Y quién se va a quedar al frente?

—Vete a saber, mientras me paguen —susurrando—.

—¿Pero en qué está metido? ¿Tiene algo que ver con los niños?

Husein se levantó y miró a su alrededor, bajó la voz, como si pudiesen estar espiándolos.

—Creo que tienen algún negocio con ellos, no sé exactamente qué, pero creo que no está claro quién se los lleva. Hacen los papeles con el Gobierno y luego vienen extranjeros y se los llevan adoptados.

—¿Tráfico de órganos?

—No tengo ni idea, pero está claro que hay algo ilegal seguro.

—Bueno, si te enteras de algo ya sabes donde estoy.

—Vale, pero como consiga pruebas me parece que voy a llamar a un par de amigos periodistas que tengo. Estoy harto de esta gente. Tú no eres así. Ellos se creen que los moros somos una basura, inferiores.

—No digas eso, nadie es menos que nadie, yo creo que la gente se mide por su forma de mirar el mundo.

—Yo sé que tú eres distinta, se te nota.

—Mi padre es profesor de árabe en Sevilla, será eso.

—Ah, ya decía yo que tú tenías algo árabe en tu mirada. ¿Tú sabías algo de los niños verdad?

—Algo sospechaba, aunque no podría decir nada porque acabo de llegar y no tengo ni idea de nada, ni de cómo funciona una adopción ni aquí ni en ninguna parte. Pero sí, claro que pensaba que estaba pasando algo.

—¿Tienes alguna prueba?

—¿Prueba? Yo no pinto nada aquí, a mí me dicen que alguien viene a por un niño y yo se lo entrego, nada más. ¿Ángela está metida también?

—Pues —con un silencio de suspense—, yo tampoco sé hasta dónde sabe cuáles son los negocios de su novio…

Capítulo XXX

ZAIDA había terminado su pesado turno de tarde. Estaba cansada, hubiese deseado dormir durante días. Pensaba que ya entendía incluso el árabe, entre Ángela y el traductor iba comprendiendo cada vez más palabras como dolor, herida o sangre: en árabe. Aunque la mímica era su mejor aliado, muchas veces no necesitaba palabras, le hacían gestos para decirles lo que padecían, al igual que los que ella hacía para decirles cosas. Lo mismo que cuando decidió aquel día con Ángela no atender a más pacientes y salió haciendo un gesto de adiós que todos entendieron aunque protestaron gentilmente.

Kamîl apareció entre la multitud, siempre esperaban al par de sanitarias para conseguir una consulta en la calle, incluso paraban al traductor pensando que era médico. Sabían que aunque viesen casos ante los que pararse, tenían que seguir con su camino y su vida porque si no, nunca acabarían con su jornada laboral. Zaida estaba cansada, su nivel de tensión necesitaba un masaje junto a varias onzas de chocolate con avellanas, pero sabía que si volvía a su cuarto perdería toda la tarde y había algo en su interior que la llamaba a seguir muy despierta.

—¡Qué bien, te has acordado de venir! —aseguró la médica—.

—Pues claro— tomándole la mano—.

—¿Me vas a llevar a donde quiero?

—Pues claro, pero hay alguien que quiere hablar contigo antes de que nos vayamos al hospital. Le he prometido que voy a llevarte. Es Inés del Olmo, quiere decirte algo, pero no me ha dicho el qué. Me ha hecho prometerle que te llevaré antes de ir donde vayamos.

—¿Tendremos tiempo?

—Si vamos en taxi sí, ya sabes que son muy baratos.

—Yo lo pago, tengo muchas cosas por saber e investigar.

—Ya estamos, ¿tú lo pagas?

—Déjate de rollos machistas, yo lo pago. —concluyó la chica—.

Se montaron en el primer taxi que pasó en dirección al bar de Inés. Tardaron poco en llegar y entraron rápidamente para saber qué quería la chica.

—¿Te importa esperar mientras le digo algo? —Le pregunta Inés a Kamîl—.

Inés se fue hacia la cafetera y preparó en su máquina dos largos cafés negros, les añadió leche y se acercó en silencio, bajo la atenta mirada de Zaida, hasta la barra.

—Me alegro de verte. Tu chico es bueno, te ha traído. No sabía si te lo diría, pero tenía que contarte unas cuantas cosas para que sepas dónde te estás metiendo.

—Siento decirte esto, pero hay una frase en francés que viene al pelo: “Ça ne te regarde pas”, no es asunto tuyo.

—Tienes razón, pero mi consejo es como española con árabe aquí. Tengo muchos años de experiencia. Me ha costado mucho estar con uno. Sabes, cuando empecé con mi marido tuve muchos impedimentos. Él tiene un negocio y muchos amigos en la medina. Cuando empezamos a salir había un amo de la Medina al que nadie podía decirle que no a nada. Incluso si quería a la mujer, bueno, al rollo de alguien, y quería decirle lo que se le pasase por la cabeza podía, sólo cuando se trataba de la mujer tenía que tener el máximo respeto. Por eso, entre otras cosas, nos casamos, ya no teníamos ganas de aguantar tonterías de nadie. Lo digo porque si empiezas con un chico árabe vas a tener muchos problemas. Son muy machistas, es una realidad, te digan lo que te digan. Al mandamás de la Medina, nadie puede decirle nada, al principio ni pudo decirle que estábamos juntos porque me trataban casi de puta. Al final, después de casarme, empezaron a aceptarme como su mujer en sus conversaciones, aún así no creas que todavía me aceptan en cualquier conversación. Hay charlas a las que no puedo asistir. He aprendido que son así, como mi marido. Si lo aceptas bien, si no pues nada.

—No vayas tan rápido, mira, Inés, es asunto mío, aunque me has caído muy bien y no me importa decirte lo que pienso, estoy con este tío para echar uno polvos. Si me he enamorado ya veremos más adelante.

—Hazme caso porque no volveré a decirlo dos veces aunque mi marido sea árabe: son moros. Unos machistas posesivos.

—Yo sé cuidar de mí —dándole un sorbo al café—. Qué te debo guapa, tengo muchas cosas que hacer, pero te recomiendo que abandones a tu chico si piensas que es un moro machista de mierda. Sería lo mejor para ambos. Y deja de pensar por los demás, la gente, hay que pensar, en general, que son idiotas y piensan por ellos mismos.

—Kamîl no tenía intención de consumir doblemente. Según él, una pareja consume al mismo tiempo en un mismo lugar con una consumición. Se está aprovechando de ti guapa, te guste o no, pero vete con él. Haz lo que te de la gana, ya volverás por aquí para decirme cómo te ha ido.

Zaida salió del bar. Kamîl la esperaba fuera porque no quería consumir para no gastar absurdamente. Tenía ganas de escuchar, de saber qué estaba pasando.

—¿Qué te ha dicho Inés?

—Nada Kamîl, tonterías de mujeres. Aunque haría mejor en preocuparse de ella misma y de su marido antes que de los demás.

—No te preocupes, aquí dicen que cuando alguien se preocupa tanto por la vida de los demás es que la suya no va bien.

—Quizás tengas razón. Pero cambiemos de tema. ¿Sabes a dónde vamos? Quiero que me lleves hasta un hospital: Ibntofail (Rue Abdelouahad Derraq). Ya te diré cuando lleguemos para lo que vamos.

—Bueno, espera que llame un taxi, aunque ahora no tengo mucho dinero, está lejos de aquí.

—¿Qué dices? Son mis cosas, por supuesto que yo pago todo tonto.

Tomaron un taxi en una parada cercana a la Medina y tardaron unos 15 minutos en llagar hasta allí. Zaida no quería hablar mucho para no tener que contarle nada hasta que llegasen. Durante el trayecto pensó que sería mejor decirle que estaba buscando a un paciente que había tenido porque quería saber cómo estaba y su evolución, aunque en realidad quisiese hablar con la madre del bebé que le había traído hasta Marruecos, Sâmed. Sabía que lo más probables es que no pudiese encontrar a la mujer porque no sabía su nombre ni el apellido del bebé, tan sólo el tiempo que tenía y su historia.

Al llegar al hospital del que le habló el ingeniero, no sabía por dónde empezar. Inventó un plan sobre la marcha, su acompañante que tenía que decir que estaba buscando a su mujer e hijo. Ella haría de médico que justifica su búsqueda para hacer unos análisis de sangre de su mujer y su hijo para saber si tenían la misma enfermedad vírica que su paciente, para medicarlos también. Lo primero que se le ocurrió fue una rara enfermedad sanguínea que descartó, ya que sus colegas árabes podían darse cuenta enseguida, la enfermedad elegida fue el lupus. Era una enfermedad autoinmune crónica que afectaba el tejido conjuntivo, caracterizada por la inflamación y daño de tejidos de distintos órganos, tenía tratamiento pero no cura.

—Zaida, ¿para qué quieres encontrar a esa mujer y su bebé?

—Es por una buena causa, quiero lo mejor para ese niño y su familia, me ha hecho cambiar mi vida, así que le debo algo más que atenderlo en un hospital. El bebé estaba ingresado en Sevilla, donde conocí gracias a él a un chico de la ONG, me hizo pensar en lo útil que podía ser esta profesión de médica para los que no tienen nada, ni siquiera salud ni dinero para pagársela. Por favor, disimula y sígueme el rollo.

Capítulo XXXI

AL llegar hasta la recepción del hospital no tenía muy claro lo que diría, enseguida, cuando le preguntaron sobre su intención en el hospital, respondió que estaba tratando a Kamîl y necesitaba encontrar a su mujer y su hijo para saber si tenían su misma enfermedad contagiosa porque lo más probable es que si no se medicaban morirían. Pidió hablar con el jefe de virología y tras el primer impacto de estupefacción de la administrativa se fueron a una sala a esperar que viniese. Esperaron bastante poco, Zaida les había dicho que podía haber riesgo de contagio en todo el centro.

—Hola señorita. Me han llamado por un asunto grave a tratar con usted, vayamos a mi despacho. —junto a un asistente del hospital—.

—Mire, este caso es de extrema peligrosidad. Este hombre está buscando a su hijo y su mujer porque lo más probable es que tengan su enfermedad, su mujer por vía sexual y su hijo, quizás, por la leche que lo amamantó.

—¿Pero cómo no sabe dónde están?

—Mire, la verdad es que la chica era una prostituta, no quise decirlo antes porque podría haber problemas con la policía, pero usted sabe que los médicos debemos guardar en secreto los expedientes de nuestros pacientes. El pobre hombre no sabe ni el nombre de la chica, tan sólo conoce el de su hijo: Sâmed. También sabe que la chica sufrió un grave accidente porque su chulo intentó matarla tirándola de la ventana cuando estaba embarazada —la mayor parte de la historia se la inventó durante el trayecto en taxi hasta el hospital, incluso ella misma estaba orgullosa de una historia tan bien formulada para su fin—. El bebé sobrevivió, sé que estuvo en Sevilla porque yo lo encontré allí antes de volver a traérselo. Sé que la madre estuvo aquí, lo que no sé es si su hijo volvió de Sevilla o hasta aquí. Pero si encontramos a la madre encontraremos también a su hijo, su vida depende de que los encontremos a tiempo.

—Disculpe, ¿podría acreditar su labor? Vamos a tener que desvelarle una importante información de un paciente, en el caso de encontrar a la mujer y su hijo.

El médico pidió al adjunto que buscase si estaban tratando a una mujer que hubiese dado a luz recientemente y que tuviese un cuadro clínico de las características que Zaida decía, incluyendo el dato de un hijo llamado Sâmed. El peligro era que pudiese contagiar a los demás pacientes, además de ser una potencial víctima de la enfermedad.

—Mire, trabajo en una ONG como médica no hace mucho —mostrándole una acreditación que le había facilitado Olivié—.

—Conozco el sitio y su director. ¿Tiene su teléfono?

—Sí, claro. —pensando en que no había contado con eso—. Le marco el número.

Tras unos instantes.

—¿Puedo hablar con Olivié?

—No, ha salido, qué deseaba, soy la enfermera.

—En realidad quería saber si tienen ahí una médica llamada Zaida.

Zaida agudizó el oído, intentando escuchar y responder por ellos mentalmente, expectante

—Sí, claro, yo trabajo con ella, una morena española muy guapa, ¿qué hace ahí? —contestó la enfermera alemana—.

—Dice que tiene un paciente con un grave virus y necesita que le proporcionemos unos datos sobre una mujer, en caso de tenerla aquí.

—Pues no sé de qué paciente se trata, pero seguro que tiene una buena razón —sabiendo que no tenía ni idea de qué se trataba y que seguro se había metido en algún lío—. ¿Y con quién tengo el placer de hablar?

—Soy el jefe de virología del hospital Ibn Tofail.

—Pues encantada, si puedo ayudarle en algo más.

Zaida intuía que Ángela le estaba ayudando.

—No, espero poder ayudar a su colega en todo, mande un saludo a Olivié de mi parte, soy el doctor Moses. Nos conocemos de unos amigos comunes.

Colgó el teléfono sin la menor duda de la identidad de la chica. Conocía a Olivié porque quería pertenecer a los Náufragos del Mundo y había ido a una reunión con varios de sus miembros, entre ellos el director de la ONG, y tras tocar el tema de su grupo se había interesado mucho por llevarse muy bien con sus miembros para poder ingresar.

—¿Os importa esperar en la sala de espera mientras vemos si hay alguien con esas características? —se despidió el médico árabe—.

Esperaron una media hora hasta que una chica llegó a buscar a la médica pidiendo a su acompañante que permaneciese en la sala por la privacidad de la paciente. Había una mujer que había parido hacía un mes, aproximadamente, tenía distintas magulladuras y varias costillas fisuradas, fue allí donde la llevaron cuando la tiraron desde la ventana. Tras irse de allí con su bebé la policía la había vuelto a traer, deambulaba sola por las calles. Al estar casi recuperada de sus heridas, le estaban tratando una enfermedad mental, la policía y el médico especialista habían forzado su entrada en la planta de psiquiatría donde permanecía recluida La madre se llamaba Fatoma. En su ficha no ponía nada de que fuese prostituta, su marido fue una vez a verla y nunca más volvió, la enfermera decía que si era cierto que era prostituta ahora entendía por qué nunca más volvió a verla. La mujer aseguraba que un hombre muy importante podía matar a su bebé. En realidad no sabía que de vuelta de Sevilla, al bebé había estado allí unos días hasta que Asuntos Sociales se personaron allí con una familia inglesa de acogida temporal, mientras la madre se recuperaba.

—¿Realmente está loca? —intentaba indagar Zaida—.

—Lleva un mes aquí, casi seguro. Dice unas cosas muy raras. Lo peor es que cree haber salvado a su bebé de no sé qué personaje importante y que su verdadero padre no sabe que existe. Incluso que hay una gente que pretende matarla o volverla loca. Me han contado que el padre está abajo y que antes era prostituta, por lo que usted cuenta. Pobre chica.

—¿Podría hablar con ella?

—No lo creo, lo que haremos será las pruebas de la enfermedad y localizar a su hijo para cerciorarnos de si lo tiene o no.

—Qué pena, tenía varias preguntas que hacerle.

—Lo siento, me han pedido que le diga que su información será de mucha utilidad pero que al ser una paciente de este hospital seremos nosotros quien la atendamos como lo hemos hecho hasta ahora. Le acompañaré hasta la salida. Por cierto, con respecto al padre, si pretende hacerse las pruebas de paternidad no le será fácil porque ella estaba casada y se adjudicó el hijo a su padre legal. De hecho, ha sido él mismo quien alegando imposibilidad horaria hizo que una familia acoja a su hijo temporalmente. Como comprenderá tendríamos que someter al niño a una prueba de paternidad y ahora está en Inglaterra en un lugar que ni siquiera nosotros conocemos De hecho, vamos a tener que dar parte a Asuntos Sociales para que busquen al niño y le hagan las pruebas pertinente en Inglaterra. Vuelvo a agradecerle de parte del hospital su interés por la salud de sus pacientes.

Zaida se dirigió a la sala de espera buscando a Kâmil, le desbordaba la curiosidad y su tono de voz parecía el de una espía de la antigua Unión Soviética.

—Tenemos que hablar con ella.

—Zaida, no entiendo nada.

—Disimula y vente conmigo hacia la salida. Mira en el panel la planta de psiquiatría. Ya sabemos cómo se llama la chica, no puede ser tan difícil encontrarla.

Salieron del hospital y lo rodearon hasta encontrar una puerta trasera, por la que podrían entrar, dedicada a recibir los paquetes de comida y material de los camiones. Kamîl sabía que la policía era muy estricta en Marruecos y tenía mucho miedo a que los viesen.

—Vamos a dejarlo ahora Zaida, si nos pillan me voy a enterar. Tú eres extranjera y no te pasará nada.

—No puedo sin ti —mirando desesperada—, seguramente la mujer no hable nada más que árabe y sin traductor será como no haber encontrado nada. Si nos cogen diré que volvimos a entrar porque te pusiste mal y creí que debería pincharte una dosis de algún analgésico. Por favor, te recompensaré como quieras.

Había una rampa donde los camiones descargaban y una puerta por la que nadie parecía tener intención de salir durante un buen rato porque la cosa estaba bastante parada. Zaida probó a girar el pomo y la puerta se abrió. Había un largo pasillo con muchas puertas y un montacargas justo al final. Cada puerta que dejaban atrás les hacía sentirse cada vez más nerviosos. Fueron dejando atrás puerta a puerta hasta llegar al final del pasillo, apretaron el botón del montacargas, pero ya estaba encendido, momento en el que se abrió la puerta y dos chicos con mono salieron. Kamîl fue astuto y saludó de inmediato.

—Hola chicos, la cosa está bastante parada, vamos a ver si vemos al supervisor de planta, supuestamente nos tenían que haber traído una carga de tiritas, la médico me va a matar —mirando a Zaida—.

—Venga, si llega algo os avisamos, ¿de qué planta sois?

—Nos os preocupéis, ahora os llamamos nosotros cuando demos con el camión, gracias.

Zaida pulsó el botón de la quinta planta y el montacargas vio cerrarse sus puertas con las sonrisas de ambos despidiéndose de los chicos. Al ver como las puertas plateadas reflejaban sus rostros ambos suspiraron rezando porque nadie lo hubiese llamada hasta llegar arriba. En la cuarta planta, antes de llegar, el montacargas se abrió ante sus caras de pánico, nadie. Volvieron a pulsar nerviosos el botón de la quinta planta, segundos antes de cerrarse Zaida metió la mano entre las puertas, había visto un carro con batas de médico y decidió coger dos para disimular. No tardaron más tiempo del que el montacargas trató de cerrar sus puertas para volver a bloquearlas y montarse camino a la quinta planta.

Capítulo XXXII

HUSEIN el cocinero de la ONG recibe una llamada de teléfono cuyo número le es perfectamente familiar.

—¿Husein, qué sabe la chica?

—Nada señor. Ya me he encargado de que piense que es Olivié quien tenía algo que ver con las adopciones.

—Así que lo sabía.

—Muy poco. Tenga en cuenta que estaba allí cuando recogían a los niños, algo piensa, pero no tiene ni idea de nada. Sabe que los adoptan, poco más.

—Mantenme informado de todo. Y cuando tengas alguien más allí dímelo, tenemos otros miembros que están buscando una niña sana. Ya sabes que les dará igual todo lo demás y ahora que no está Olivié para el papeleo será incluso más fácil, Ángela tendrá que darles la niña cuando lleguen dentro de una semana. Los papeles irán firmados por el Gobierno de Marruecos, como siempre, con su pasaporte en orden. No quieren que les hagan muchas preguntas. Es una pareja de belgas. El pago será el de siempre. Ahora que no tenemos a Olivié diciendo tonterías y objetando que un niño pobre vaya a una buen familia tenemos carta blanca. De todos modos no te preocupes por el próximo director, estará cuidadosamente escogido para que no haya problemas. Ya sabes que los Náufragos somos gente de bien, no hace falta que te lo diga.

—Por supuesto señor.

—Con el nuevo director todo será más fácil.

—Señor, tengo una noticia importante, permítame interrumpirle. La chica se ha marchado, se la ha llevado un chico, era árabe, parecía tener dinero, quizás del círculo del Rey.

 Tu trabajo ya sabes cuál es. Todo está controlado por otros. Buen trabajo.

Capítulo XXXIII

ZAIDA y Kamîl terminan de ponerse en cuestión de segundos las batas, el montacargas se abre en la quinta planta. Esperan impacientes quien pueda haber al otro lado de la puerta, nadie. El pasillo parece despejado hasta la recepción. Empiezan a caminar, cada ruido sigue siendo motivo de sobresalto, ya se escucha el trasiego de la planta.

Zaida urde el plan en cuestión de segundos.

—Cuando lleguemos pregunta en recepción por la habitación de Fatoma, la chica fue madre hace poco, tenemos que hacerle una cura para sanearle una infección. Yo intentaré no decir nada, si me preguntan di que soy una médico de intercambio o lo que se te ocurra y que venimos de ginecología.

En pocos pasos estuvieron frente a dos mujeres mayores muy distraídas hablando de sus hijos y del colegio.

—¿La habitación de Fatoma? —interrumpe Kamîl—. La chica que fue madre hace un mes, tenemos que hacerle una cura.

—¿El apellido? —responde una mujer de pelo rizado y cano sin prestarles mucho interés.

—Vaya, se me acaba de olvidar.

—No te preocupes, a ver —mirando un libro con sus pacientes—. La 512. ¿Queréis que vaya el bedel con vosotros? Sabéis que ha intentado escaparse varias veces.

—No te preocupes, yo me encargo.

Zaida mira a Kamîl mientras se van dando la vuelta hacia el pasillo que lleva a la 512.

—¿Así de fácil? —incrédula-

—Marruecos es así.

Las habitaciones que pertenecían a psiquiatría tenían una particularidad, una puerta con un cristal, se abrían desde exterior y por dentro tenían menos muebles que la mayoría sin mesas, sillas u otros elementos que pudieran ser dañinos para el enfermo o quien lo visitase. Había muy pocas habitaciones, Marruecos tenía unos cuantos psiquiatricos pero nada que ver con su necesidad real. Las enfermedades reales son atendidas en raras ocasiones porque no pueden ni quieren mantener un enfermo cuyo cuerpo está bien. Con unos niveles tan altos de pobreza la picaresca es común y nadie lo pasa por alto, incluso en otros países más desarrollados están apareciendo aquí por el mismo motivo, el dinero. Es preferible que maten a alguien o se suiciden antes que pagarles una manutención. Zaida creía saber que aquella mujer tenía mucho que contar porque en esas circunstancias se convertía en una de las privilegiadas en ser atendida por una enfermedad mental. Pensó que podía ser de una familia rica o quizás alguien que tuviese algún tipo de situación fuera de lo común para ser atendida. Habitación tras habitación iban viendo a distintos individuos atados de pies y manos a las camas, como si al igual que en la Biblia fuesen un Jesús que espera en la cruz su muerte. Nunca le habían interesado demasiado las enfermedades mentales, ahora se cercioraba de porqué. Era mucho más fácil curar una pierna rota o una herida en la piel que un desequilibrio químico al que con la medicina actual se le sometía o una descarga química con medicamentos para restablecer los niveles normales. Una forma muy sencilla de ver un problema, seguro, con muchos más matices del alma de los que un simple médico del cuerpo podía arreglar. Las habitaciones se iban sucediendo sin encontrarse con el impedimento de nadie, los pocos enfermeros, auxiliares o celadores que deambulaban por allí iban ensimismados en sus pensamientos sin prestarles atención. Por fin, la habitación 512.

Capítulo XXXIV

UNA conversación telefónica transoceánica está teniendo lugar desde Madrid a Texas. Dos importantes miembros de los Náufragos del Mundo están utilizando una línea segura para hablar. Uno de ellos es un conocido político y ha comprobado que no pueda haber escuchas, el otro es un expresidente.

—Rush, tenía muchas ganas de hablar contigo —en un inglés rudimentario pero efectivo—.

—Hola, mi querido amigo Torres. Ya me he enterado de que has dejado tu puesto en tu país. ¿Y ahora qué vas a hacer? Seguro que ya tienes algo pensado en la Unión Europea, ya sabes que siempre necesitamos gente allí.

—Creo que ahora me voy a dedicar a descansar un poco de tiempo, como tú en tu rancho.

—Oye, ¿cómo va el asunto de la ONG? Ya me he enterado, es increíble que a estas alturas nos sigan pasando cosas así. Tenemos que ser discretos. Bueno, nadie va a decir nada a la población, pero no me gusta que se sepa qué hacemos.

—Por eso no te preocupes, hemos aislado el problema y hay gente vigilando a la chica, de todos modos ya sabes que nadie publicaría nada ni se le hará caso.

—Ya lo sé. Es increíble que tengamos que preocuparnos de gente tan insignificante.

—Por cierto, la próxima vez que vayáis a mandar tropas podría ser de forma más discreta, lo del Alakrán ha sido muy sonado por aquí.

—Amigo Torres, los piratas ya han desaparecido, nos hemos encargado, vuestro dinero os ha sido devuelto sin que nadie lo sepa y los marineros están de vuelta. Vosotros habéis quedado bien en España y nosotros ya tenemos una excusa para tener tropas y submarinos por allí.

—Pensé que cuando se filtró lo del pago en Londres a un abogado inglés alguien se daría cuenta. Habéis hecho bien en pagar a más piratas para que intentasen abordar otros barcos. Nuestros amigos también hicieron bien su trabajo en la prensa y todos se han creído nuestro plan.

—Pues claro que sí, ahora tenemos soldados allí en la mitad de los barcos que nos pasan muy buena información sobre los planes pesqueros e industriales de todos los barcos de la zona. Era buena idea lo de meter soldados en los barcos para que los protegiesen y meter a nuestros observadores allí!eh¡

—Desde luego Rush, nadie te gana a organizar una buena trama. A ver si podemos hacer lo mismo en China. Las tropas que mandamos como supuesta ayuda a las ONG para controlar la zona no podrán quedarse mucho más tiempo.

—Claro que sí amigo, hasta dentro de cinco años tendremos tropas allí —riéndose—. Mira, si hoy por hoy somos capaces de seguir haciendo creer a la gente que el norte del planeta, gracias a un simple mapa, es más grande que el sur, qué será lo que no podamos hacer.

Torres, el exministro del gobierno español de Palmero está seguro de saber todo lo que pasa en Marruecos con la chica, miembros del servicio secreto marroquí están bajo su pista.

—Ahora estamos en un momento muy delicado para la moneda amigo español. Es el momento de seguir avanzando en nuestros planes de expansión. No es buen momento para seguir con el “amero” —una monena como el euro, pero para América— por las filtraciones que hubo, pero dentro de un tiempo lo retomaremos. No podremos hacerlo como habían previsto con la supuesta crisis de Estados Unidos, pero vamos a tener que lanzar una nueva moneda para que la gente saque todos los dólares que ha ido escondiendo, para que cuando estén todos en el mercado instaurar nuestra nueva moneda de américa del sur y del norte como vosotros vuestro euro. Ya sabes que China va a seguir con su expansión y podrían quedarse con parte del mercado descompensado la situación. Si conseguimos el apoya de los países árabes todo estará solucionado, por el momento, pero habrá que seguir con nuestra línea.

—Ya te digo que no te preocupes, todo está previsto y bajo control. Nadie puede saber nada y te aseguro que una simple medicucha no nos va a hacer fallar en nuestro nuevo orden mundial.

Capítulo XXXV

AL entrar en la habitación 512, Zaida y Kamîl se encontraron con una mujer árabe joven totalmente demacrada. Al escuchar el ruido de la puerta se cubrió la cara porque le pegaban habitualmente. Estaban aplicando una técnica de lavado de cerebro repitiéndole constantemente una historia distinta a la que ella había vivido. Varios médicos le habían puesto una medicación muy fuerte y un psiquiatra la visitaba con regularidad para escucharla y decirle que nada de lo que decía era cierto. Otro celador entraba con regularidad para propinarle algunos golpes, se lo contaba al psiquiatra y este nunca la creía aún siendo cierto. Estaba tan desesperada que había empezado a creer que todo era producto de su imaginación y que las pequeñas palizas del celador y su último intento de violación eran producto de su cabeza. El psiquiatra le decía que nadie había intentado matarla y que nunca había estado embarazada, si no tenía todavía la regla era porque tenía un embarazo psicológico. La leche se le retiró al poco tiempo por no dar el pecho, pero a pesar de no tener la regla y poder pensar que realmente podía tener una causa psicológica no podía evitar mirarse el vientre y ver una pequeña barriguita producto de haber llevado un bebé en su interior. La medicación era muy fuerte, en cuanto intentaba relacionar sus ideas se olvidaba de lo que estaban pensando.

—Pregúntale si es ella —le dijo Zaida a Kamîl—. Hazme de traductor, por favor.

—La médico quiere saber si se eres Fatoma.

—¿Dónde está mi médico? ¿Quienes son ustedes? —responde la enferma—.

Kamîl le explica a la mujer que quieren saber si es Fatoma. Al responder que sí empieza a traducir a Zaida y las respuestas de la chica árabe sin hacer comentarios.

—Dile si sabe dónde está su bebé —prosigue Zaida—.

Fatoma está completamente alucinada, pero la medicación no la deja hablar muy bien. Empieza a llorar tocándose la barriga asegurando que sabía que había sido madre.

—Me han engañado, quieren volverme loca, son gente muy mala. Se lo han llevado y nadie quiere decirme dónde está —llorando—. Esta gente quiere matarme, sacarme de aquí, por favor. Yo no voy a decir nada más. Es mi bebé y lo quiero.

—¿Pero por qué? —pregunta Zaida a través de Kamîl—.

—Hay alguien muy importante que los dirige y no quieren que nadie lo sepa, mi marido lo conoce muy bien. Se llaman los Náufragos del Mundo. No es hijo de mi marido y por eso me lo han quitado, es sastre, se llama Abdellatif el Glaoui, es sastre de…

Cuando un médico irrumpe en la habitación preguntándoles qué estaban haciendo en la habitación. Sin mediar palabra Kamîl la tomó del brazo y salieron corriendo hacia el montacargas mientras el hombre gritaba en árabe que llamasen a la policía. Al llegar al montacargas no venía y deciden bajar por la escalera. Al llegar hasta abajo salen corriendo por la puerta de atrás sin que nadie los detenga. En la habitación 512 Fatoma grita diciendo que todo es mentira y que le permitan irse a buscar a su bebé, el hombre le propina un fuerte y golpe dejándola inconsciente. Poco después los Náufragos del Mundo ya se han enterado y deciden trasladarla a otro hospital con un aislamiento completo.

Varias calles más abajo, lejos ya del hospital, Kamîl le pide explicaciones a Zaida.

—¿Qué estamos haciendo? Sabes, esto no es España, aquí, si te pillan haciendo algo ilegal vas a la cárcel directamente acusado de lo que quieran. Podríamos pasar años metidos en una cárcel sin que nadie supiese ni dónde estamos. Aquí las cosas son muy distintas, estás loca y quieres buscarme la ruina. ¡No cuentes conmigo para ninguna tontería más! ¿Qué coño está pasando?

—Mira Kamîl, no lo sé ni yo. Lo único que quería saber era qué había pasado con el bebé que conocí en Sevilla que supuestamente habían abandonado, pero ahora resulta que se lo habían quitado a su madre.

—¿Y qué es eso de los Náufragos del Mundo?

—Un grupo de gente con influencia, pero todavía no estoy muy segura. Ahora lo importante es saber dónde está el bebé. Mucho me temo que se lo han dado a alguien. No entiendo por qué le querían hacer creer que ni siquiera era madre. Joder, si no nos llegan a cortar seguro que nos lo cuenta todo, ha dicho que su marido era sastre de alguien importante, creo que ahí está la clave.

—Déjate de tonterías, yo me marcho, nos vemos.

Kamîl se fue sin girar la cabeza dejando a Zaida completamente a solas con sus pensamientos. Pensaba en que debía volver al hospital, pero sabía que no podía porque la detendrían en un país extranjero con dudosas leyes aplicadas por la policía. Ahora, la idea de los Náufragos del Mundo como mano negra tras ciertos movimientos del bebé podía ser la explicación, aunque sintió un escalofrío al creer que quizás podía tratarse de un grupo de personas más peligrosas de lo que en un principio parecía. La gran incógnita era quién era el jefe del sastre.

Cuando Kamîl torció la esquina sacó su nuevo móvil entregado por el hombre que seguía a Zaida y lo llamó al número memorizado en la agenda con el nombre “CLUB”.

—Nos acaban de decir que la chica ha estado en el hospital contigo. ¿Qué ha pasado y qué ha averiguado? —preguntó directamente una voz de hombre—.

—Algo sobre una gente que se llaman los Náufragos del Mundo, el nombre del marido de la mujer y que era sastre. Nos iba a decir algo de para quién trabajaba, pero ha llegado un hombre y nos hemos ido. También que hay un bebé que le han quitado a la mujer y ella, en realidad, cree que alguien los está adoptando, pero no está segura. Poco más, espero que la policía no me haga nada y usted me recompense, ya sabe que soy un humilde comerciante. Alá y el Rey sabe que nuestro pueblo está pasando hambre.

—No te preocupes, nada tiene que ver ni Alá ni el Rey aquí, yo soy quien te paga y quien se va a preocupar por tí mientras me sigas contado todo lo que sepas. ¿A dónde se ha ido la chica?

—Creo que a su casa.

—¿Crees que va a seguir investigando?

—Yo le he dicho que ya no lo le ayudaré más.

—Tú dedícate a mantenerla satisfecha en la cama y poco más, os estamos observando. Mañana mira bajo al suelo cuando abras la puerta porque tendrás unos Dirjams para ti.

—A sus pies señor.

Acto seguido, el hombre del teléfono, parte del servicio secreto árabe, vuelve a marcar otro número para contactar con otro miembro de los Náufragos del Mundo y contarle cómo está la situación. Tras recibir las órdenes expresas de que elimine cualquier rastro llama a otro agente para organizar el traslado de Fatoma a otro centro de mayor seguridad.

Capítulo XXXVI

EL traslado se produce dos horas después de la visita de Zaida a Fatoma. La mujer árabe tiene mucho miedo y pide quedarse allí, sabe que en Marruecos la policía y las leyes son muy difusas y prefiere quedarse como está. Cuando van a trasladarla, en su cabeza está dispuesta a tener relaciones sexuales con cualquiera que pueda hacer que se quede allí. Se ha propuesto que a partir de ahora simulará que se toma las pastillas, su hijo está vivo y tiene que buscarlo. Sabe que la han estado engañando y está dispuesta a contar todo lo que sabe. Su marido quiso matarla cuando se enteró de que el hijo que llevaba en su vientre no era suyo. La única arma que tenía contra él fue un gran secreto que él le relevó una noche de alcoba con la intención de impresionarla, pero ella ya no lo quería hacía mucho tiempo y ya se estaba viendo con un muchacho que trabaja en una tienda de ultramarinos de la calle. En uno de tantos lances amorosos se queda embarazada de él, sabe que no es de su marido porque apenas se acuesta con él y en concreto en el mes que se queda embarazada se había acostado con él una vez, al principio de la menstruación, por lo que casi seguro de que no era de su marido. Cuando confirma sus sospechas y haciendo cuentas, el embarazo ya está muy avanzado, ante los continuos desprecios y abandono al que la tiene sometida, le confiesa que el hijo que lleva en su vientre no será suyo sino fruto del amor de otra persona. Él la amenaza con matarla y ella lo chantajea con contar su gran secreto, el sastre decide dejarla tranquila. Después de varias semanas sin dormir, sufriendo en silencio, maldiciendo a su mujer adúltera según su propia ley del Corán, aprovecha que está cerca de la ventana para correr hacia ella y empujarla con todas sus fuerzas para matarla, a un hijo bastardo y al secreto en el que le va la vida.

Varios hombres entregan los papeles del traslado de Fatoma. Le ponen una camisa de fuerza y la bajan en pijama hasta una furgoneta. Pregunta a dónde la van a llevar, pero no le dan ninguna respuesta concreta. Cuando se da cuenta de que los hombres que han venido a buscarla son policías y no médicos grita por los pasillos que quieren matarla, pero la golpean en el cuello hasta que se desmaya. Pierde la conciencia y se despierta en una furgoneta, hay una rendija metálica por la que empieza a gritar que la dejen irse hasta que la furgoneta se para. Las puertas se abren, es de noche, hace frío, está en pijama con la camisa de fuerza, no hay nadie esperando a que salga, la noche está oscura y la pequeña carretera está desierta. Siente un miedo atroz, decide no salir de la furgoneta porque sabe que si intenta escaparse la matarán.

—¡No quiero morir! ¡No voy a salir!

Aparecen los hombres y la sacan de la furgoneta.

—Camina zorra, vas a dejar de follarte a quien no debes y a hablar más de la cuenta.

—Yo no tengo la culpa de que mi marido esté metido en…

El ruido de dos pistolas descargando sus cargadores sobre su espalda y pecho resuenan en mitad de la nada hasta perderse entre las dunas del desierto. Han dado muerta a una fugitiva muy peligrosa.

Capítulo XXXVII

ZAIDA se volvió a la ONG, como siempre ya era demasiado tarde para cenar con todos, pero consiguió encontrar en la cocina algo de comida. Un poco de pan y mermelada con mantequilla estaría bien para calmar el hambre. Se fijó en que su padre le había hecho una llamada de teléfono para que ella lo llamase desde una cabina y no le saliese tan caro comunicarse. Era tarde, pero sabía que su padre estaría dormido frente al televisor, echado en su sofá preferido con una manta, las gafas hincadas en la cara y roncando. Nunca conseguía ver el final de ninguna película, pero conocía todos los principios de ellas.

—¿Papá?

—Sí, Zaida, ¿qué hora es?

—Las doce, ¿estabas dormido verdad?

—No —mintiendo descaradamente—.

—He visto que me habías llamado.

—Quería saber cómo estabas, tenía una sensación extraña. ¿Todo va bien?

—En realidad yo estoy bien, pero papá aquí suceden cosas un poco raras —sin querer alarmarlo mucho—. No tengo muy claro que esta ONG sea tan buena como parece, se traen un rollo un poco raro con los niños. Y ya ves, me gusta lo que hago y el pequeño hospital que tenemos. Somos muy pocos, pero hay buen ambiente —mintiendo para no preocuparlo más—. La verdad es que no sé si volverme, me fastidia porque tenía muchas ganas de quedarme aquí un tiempo, tal vez me busque un trabajo. A lo mejor mañana pregunto si me puedo ir a otro sitio.

—Mira amor, ¿recuerdas que tengo un amigo profesor de la Universidad en Marrakech? Ahora mismo le mando un correo electrónico para decirle si podría buscarte algo, creo que tiene un hijo de tu edad más o menos. Lo conozco de varios congresos, es muy amable y seguro que si puede hacer algo por ti lo hará.

—Déjalo papá, en serio, ya me buscaré algo. Además, todavía no he decidido que quiera irme de aquí. Simplemente lo estaba pensando, era una idea, nada más. No nos precipitemos, de verdad, si necesito tu ayuda te lo diré. ¿Y tú cómo estás?

—Bien, ya sabes, tu tía me trae algo de comer alguna vez que otra, casi siempre almuerzo en la Universidad. Estoy escribiendo un par de artículos para una revista y sigo con una investigación que estamos llevando en el departamento, nada muy interesante, tan aburrido como siempre. Me parece que aunque parezca mucho tú tienes que tener muchas más cosas que contar. Hija, ten cuidado en donde te metes y lo que haces.

Esa tarde, antes de acostarse a ver la tele, el padre de Zaida se había parado frente al cuarto de su hija, se asomó y se fijó en unas rallitas que había dibujadas en el armario, durante años habían servido para medirse y ver cuántos centímetros iba creciendo. Había tres tipos de marcas, las de Zaida, las de su mujer y las suyas. Visualizó muchas de las veces que había dibujado las rallitas, las de más abajo cuando la niña era pequeñísima, las del colegio, cuando también se pintaban ellos para que su hija comparase y supiese lo que le quedaba para alcanzarlos. Una vez que llegó a la altura de la madre se quedó muy satisfecha, era todavía una niña de apenas 12 años, con apenas 13 y medio ya había superado la altura del padre hasta llegar al 1,82 centímetros, nada mal para una chica sin tacones. Recordaba cuando en aquel momento, con 13 años y medio ya parecía una mujer y cómo llegó a la conclusión de que por mucho que midiese a su hija o cumpliese años siempre seguiría siendo su niña, le gustase o no a ella. Siempre había sido una niña muy buena, ¿cómo habían llegado hasta la actual situación? Un día intentó pintar la puerta de las marcas y su hija le dijo que de ninguna manera borraría las marcas de su fallecida madre. Una mañana se metió en el cuarto para ver su antigua marca y al volver a poner una regla para ver si por casualidad había crecido, se dio cuenta de que había menguado después de los años.

—Papá, no te preocupes, de verdad, si tengo algún problema te lo diré. Sabes, después de estar aquí me estoy dando cuenta de lo bien que se vive allí. Aquí la gente es muy pobre y la sanidad es pésima.

—Qué te creías hija mía, por eso no quería que fueses, te lo podías haber ahorrado. Ya sabes que precisamente yo conozco algo esa cultura —era profesor de árabe en la Universidad, había hecho numerosas estancias en Marruecos y otros países árabes—.

—¿Papá? ¿Qué sabes de los Náufragos del Mundo?

—¿Qué es eso? No tengo ni idea. ¿No te habrás metido en nada raro no?

—No, olvídalo, sólo era curiosidad, como tú conoces a gente muy importante.

—Como no me digas algo más sobre ellos no te puedo decir nada —intentando acordarse de algo aque tuviese ese nombre—. No sé, déjame un poco de tiempo y seguro que me entero de algo, pero así de primeras no me suenan de nada. ¿Qué sabes de ellos?

—La verdad es que casi nada, ya te digo, que son gente importante que quieren hacer dinero juntos. Pero vamos, que en realidad no sé nada.

El padre de Zaida colgó el teléfono y se quedó una indudable preocupación, algo pasaba. ¿Quiénes eran esos Náufragos? Acto seguido llamó a un miembro de su cofradía, si alguien entendía de agrupaciones era él.

—Perdona que te llame a estas horas José Carlos.

—Hombre, mi buen hermano de cofradía el ilustre catedrático de árabe Don Pedro Atencia. ¿A qué debo el honor? No nos reunimos hasta el próximo martes para decidir qué flores llevará nuestra Virgen. Este año va a quedar mejor que ninguno, ya verás las muestras de flores que nos van a traer.

—No tiene nada que ver con la cofradía, déjate de Semana Santa que no estoy para fiestas. No sé si te lo había dicho, mi hija.

—La médico.

—Sí, mi única hija, Zaida.

—Buena pieza, la doctora Zaida Atencia, llegará lejos.

—¿Me dejas seguir y que te explique? —se escucha un licencio—. Bueno, se fue hace muy poco a Marrakech a una ONG para trabajar de médico y de repente me llama preguntándome por un grupo de gente que se llaman los Náufragos del Mundo. No me ha dicho qué pasa pero seguro que se ha metido en un lío, ya sabes cómo son los críos.

—Qué me vas a contar, tengo las dos niñas en Londres haciendo no sé que.

—Bueno, a ver si te puedes enterar de quienes o qué es.

—Los Náufragos del Mundo dices. Le preguntaré al hermano mayor, ahora mismo lo llamo.

Nada más colgar, dos minutos después, sin tiempo a coger nada de la nevera, todavía ensimismado en los prácticamente desiertos estantes sin comida, al sonar el teléfono no piensa que pueda tratarse de la respuesta.

—¿Pedro?

—Sí ¿quién es?

—Soy Juan Teodoro, el hermano mayor. Me acaban de llamar para contarme que tu hija se ha enterado o tiene tratos con los Náufragos del Mundo.

—Lo sabía, ¿son una secta no? —completamente desanimado—.

-No, son un grupo de gente muy poderosa, pero a nivel estratosférico. Ya sabes, aquello que dicen de los Amos y Dueños del Mundo.

—¿Algo así como los Iluminatis?

—Para nada, eso es ciencia ficción. Si te digo la verdad no se sabe quiénes son exactamente, pero son un grupo masónico, algo parecido a una logia o incluso a una cofradía pero a niveles altísimos y sin componente religioso. Lo que quieren es controlar a la sociedad tanto económica, política y culturalmente, pero no te sé decir más. Lo único que sé de ellos es que algunas veces tienen reuniones con logias masónicas españolas, bueno, con sus representantes, ya te digo que son gente importantísimas, incluso creo que se reunieron hace poco con el presidente de las cofradías, ya sabes, para alargar su brazo todo lo que puedan, pero no sé decirte exactamente. Se hace llamar el Club Bilderberg, pero todos saben que es una tapadera de los Náufragos del Mundo, bueno, todos no, en realidad no lo sabe casi nadie, sin me hubiesen dicho el Club Bilderberg no te lo habría contado, pero al decirme Náufragos del Mundo, su verdadero nombre fuera de las masas, me ha preocupado. Dile a tu hija que tenga cuidado porque esa gente no da nada por nada. Pero tú no te preocupes, a ver si van a meter a tu hija de neurocirujana en el mejor hospital de New York o de España. Lo que tienes que enterarte es cómo se está relacionando con ellos, no te creas que se hacen visibles a cualquiera por que sí. Mira, si tienes Internet podrás encontrar cosas sobre el Club Bilderberg, aparecen cientos de cosas, están relacionados con cientos de logias masónicas e incluso tienen una página Web, pero ya te digo que en realidad es una tapadera, como una especie de cortina de humo. Son un grupo de gente muy importante que se reúnen una vez al año en hoteles de lujo para dirigir el mundo, dicen que políticos en activo de distintas ideologías, empresarios, pero ya te digo que si ves la página créetelo a medias porque la utilizan un poco como cortina de humo.

—¿Gente importante como quienes?

—Desde la Vicepresidenta de España hasta el Presidente de Estados Unidos, un poco de todo y de los mejores. Pero ya te digo que la verdad de quiénes son y lo que hacen lo sabrán ellos. Se rumorea que son los que verdaderamente manejan el mundo. Y por favor, Pedro, si te estoy contando esto es porque somos hermanos y la relación que nos une… Esto que estoy diciendo del Club este lo sabe mucha gente, no es un secreto, lo de los Náufragos del Mundo sí, si te digo la verdad, yo fui el que acompañó al presidente de las cofradías a la reunión con ellos porque lo habían propuesto como miembro pero tenía un poco de miedo, somos amigos desde la infancia, igual que nosotros, es nuestro barrio. El caso, fue allí donde le contaron lo de la tapadera y cuando salió me lo contó, más que nada por el susto que llevaba en lo alto, porque después lo he vuelto a ver mucho y nunca más me ha contado nada, incluso le pregunté y me dijo que habían desaparecido, pero seguro que forma parte ya de ellos.

—Joder, menuda historia. Parece una película de espías.

—Pues sí, pero no lo es, es tan cierto como que nuestra cofradía existe. En cualquiera de los casos, harías bien en controlar los movimientos de tu hija. Si la han contactado no será por casualidad.

Nada más terminar la conversación envió un email a su buen amigo de Marrakech pidiéndole que se hiciese cargo de su hija con la esperanza de poder vigilarla en la distancia.

Capítulo XXXVIII

ÚLTIMAS actuaciones de los Náufragos del Mundo promovidas por el Senado, los número 2, bajo la tutela del 1. Esta pequeña lista de objetivos es una parte de los que les hicieron llegar a algunos de los senadores que no pudieron asistir.

1.El Horóscopo Chino se basa en el estado psíquico del individuo. Es un arte adivinatorio que se centra en la cara oculta que todos tenemos, es el retazo del animal que mora dentro. Así, hay que seguir fomentando su horóscopo para que la población se siente identificada con los estados de ánimo cambiantes y nunca llegue a estar satisfecha. Con el año del Tigre en 2010, el pueblo chino cree que saldrán de la crisis y así se podrá seguir afianzando su espíritu consumista. Hay que dar máxima prioridad a nivel cultural al año del Tigre con fiestas y a nivel de medios de comunicación.

2.Promover la censura en Internet para controlar las hordas de internautas que tienen opiniones libres, bajo la idea de control de los pederastas, terroristas o quienes se descargan información gratuita violando los derechos de autor, generando una gran alarma social, y que la policía judicial pueda cerrar legalmente cualquier sitio Web que nos moleste.

3.Dar publicidad al Club Bilderberg en los medios de comunicación de distintos países para seguir en el real anonimato.

4.Fomentar la idea de crisis inacabada en el estado de ánimo de la población para provocar ahorro y en un segundo momento, cercano, terminar de vender todas las nuevas construcciones que han quedado paralizadas.

5.Fomentar a principios de año, como otros, los nuevos propósitos para 2010 para no fumar y adelgazar para vender los productos farmacéuticos pertinentes.

6.Provocar, mediante los servicios secretos, un desacuerdo entre jefes tribales de varios países africanos para vender el excedente de armas: Namibia. Luego extender a Sudáfrica para insertar armas de forma legal para Inglaterra.

7.Promover un retrato robot de Bing Ladem, con su edad actual, asociándolo a algún líder de un partido político comunista. Asociar el mal con el comunismo.

8.Obtener informes de la operación Alakrán de los aviones espías de las zonas africanas costeras restringidas y de los servicios secretos. Retirar fondos a las guerrillas para seguir abordando barcos extranjeros. Obtener nuevos informes de la zona de las nuevas tropas a bordo de los barcos pesqueros.

9.Atacar el primer ministro italiano con una pequeña iglesia y culpar a la religión, pero también al Papa para conseguir el miedo del resto de la sociedad católica, sin causar daños graves a ninguno, para instaurar de nuevo en Italia el miedo y, en general, si los líderes mundiales son vulnerables lo puede ser cualquiera: el fin es un estado policial, sin tener en cuenta las mafias de cualquier tipo sino la gente normal.

Hay más puntos para el 2010, pero esta es una pequeña muestras de hechos que ya han pasado y están por suceder, se puede ver el poder que tienen y su voluntad de alterar el orden mundial. Aunque hay muchos subpuntos que luego vienen mucho más desarrollados. Las cartas viajan en valija diplomática y se entregan en mano, si la entrega es rechazada la maleta tienen que ser destruida. En cualquiera de los casos, la carta tiene una tinta que se borra a los tres días. El contenido no puede ser copiado o fotocopiado bajo ningún concepto. Cada cual tiene que aplicarse la función que le toca.

Capítulo XXXIX

—YA estoy harto de las tarjetitas estas de teléfono sin nombre, espero que apliquen la ley ya y tengamos identificados a todos. —explica un miembro de los Náufragos del Mundo a otro—.

—No te preocupes, —musita la Ministra de Defensa de España—, ya mismo tendrás el nombre de quien quieras. Con esta continua falta de valores en la sociedad y la escalada de violencia en la juventud y dentro de las familias está más que justificado, pero ya sabes que con la ley ya no tendremos que decir nada nunca más. Entre los localizadores que llevan los perros y los móviles tenemos a todo el mundo controlado. Ahora nos queda la implantación de chips localizadores en humanos. Ya lo estamos consiguiendo con presos que salen de la cárcel con las pulseras con los que los niños ricos americanos ya están llevando implantados, la población se lo empezará a tragar en breve.

—Seguro que sí. Bueno, necesito un par de nombres de unos números de teléfono para poder hacerles un regalo para que se decidan por mi consorcio.

—Está hecho, dime los números. Por cierto, ya tenemos acceso también a Haití. Enviaremos nuestras tropas con varios observadores que intentaremos dejar allí después con el cuento de las ayudas humanitarias, pobre gente. Aunque la zona ya está tomada y controlada por el ejército americano, ahora nos toca al resto hacer las labores humanitarias. Ya sabes que aparte de ayudarlos, también hay que asegurar que ningún otro Gobierno instale demasiados militares en la zona de Estados Unidos —concreta otro miembro de los náufragos—.

Zaida vuelve a su habitación, se encuentra junto a la de los maestros, mira a su alrededor y ve una maleta con sus pertenencias, como acaba de trasladarse allí todavía no tiene sus cosas colocadas, se da cuenta de que en el tiempo que lleva en la ONG no ha podido sentirse como en su casa. Se tumba en la cama, sin deshacer la maleta, consigue recordar las palabras de la mujer del hospital y su última conversación con Kamîl.

Suena su teléfono móvil, es un número marroquí.

—¿Diga?

—Soy yo, Kamîl.

—¿Ahora qué quieres?

—Era para saber si habías vuelto a tu habitación —con intenciones de informar a los Náufragos—.

—Sí, aquí estoy en mi cuarto, por qué no me llamas al teléfono de aquí o me dices tu número y te llamo, me va a salir muy cara la llamada.

Acto seguido se dirige al teléfono y marca el número de una cabina a la que le ha dicho que la llame. Se ha puesto el pijama para estar más cómoda. Antes de terminar de cambiarse ha pensado en el árabe y en sus sensaciones.

—¿Y después de todo lo que me has dicho qué pretendes Kamîl?

—Nada, haz lo que quieras, pero yo no voy a ayudarte más, no quiero tener problemas con la policía. Aunque si quieres, cuando vayas a alguna parte me avisas y por lo menos te digo dónde está. En realidad te llamaba porque quería saber si estabas bien, nada más.

—Me he quedado con las ganas de saber más sobre la mujer y su hijo, pero creo que no sería muy buena idea volver. Me tendré que conformar con lo que hemos descubierto.

—Será lo mejor, hazme caso. Aquí las cosas son muy diferentes a tu país… ya sabes dónde estoy, cuando necesites algo llámame.

—Muchas gracias, lo haré.

Zaida volvió de nuevo a su habitación con la sensación latente de hacer algo más y recordó que tal vez podría ponerse en contacto con Asuntos Sociales para preguntar si había algún niño con el nombre y apellidos que ya conocía y se hubiese tramitado una adopción.

Capítulo XL

ZAIDA se levanta con el despertador de su móvil, tiene una llamada perdida de un número que no conoce. El servicio secreto marroquí le ha dado un toque para mediante el GPS de su teléfono averiguar exactamente dónde está. Un hombre apostado en una casa frente a la ONG se encargará de seguir todos sus movimientos, incluso han pinchado el teléfono.

Como siempre, llega tarde al desayuno y no hay nadie, hasta que aparece Ángela por el comedor, mientras ella se echa el café y coge un buen trozo de una barra de pan, junto al bote de Nutella. Ángela no tiene buena cara, se acerca hasta ella y a medida que Zaida se va fijando en su rostro se percata de que ha llorado.

—¿Qué te pasa Ángela?

—¿Te acabas de levantar y no te has enterado eh? Esta mañana Olivié me dijo que se iba a París, le han ofrecido un nuevo puesto de trabajo. Por lo visto, anoche lo llamaron y ha sido incapaz de decirme nada hasta esta mañana, decía que quería que pasásemos nuestra última noche aquí como otra más, sin pensar que era una despedida y entristecernos.

—Lo siento mucho —abrazándola—. ¿Y ahora qué va a pasar?

—Se van a quedar al frente de esto el traductor y Hussein, mientras mandan otro director desde Francia.

—¿Pero cómo ha podido dejarlo? ¡Con lo que ha trabajado en este proyecto!

—Es lo que yo le he dicho. Además, se podía haber quedado aunque fuese sólo por mi. Después de todo lo que hemos pasado juntos, sabes; estábamos pensando incluso en tener un hijo o adoptarlo. No me lo puedo creer —llorando desconsolada abrazada a Zaida—. Ahora cómo voy a aguantar sola aquí.

—¿Y por qué no te vas con él?

—Hay mi niña, hay demasiadas cosas que no sabes, no puedo, voy a tener que quedarme unos años aquí hasta que pueda volver a Europa. No te asustes, pero esta profesión te da muchas alegrías y algún que otro disgusto. Yo tuve un fallo hace mucho tiempo por el que hoy en día sigo pagando. Pero no te asustes, no fue nada tan malo, un error bondadoso que me ha llevado a tener que marcharme algún tiempo hasta que se solucione todo. Ahora ya tenía mi vida reconstruida junto a él ¡coge y se va por un puesto de trabajo! Me parece increíble. Es como si hubiese estado varios años durmiendo con alguien a quien no conocía.

—No eres la única, a mí también me pasó con un chico que tuve en Sevilla. Aunque no creo que Olivié vaya a olvidarte, seguro que te espera.

—Cariño, con 17 años le dices a tu amor que lo esperarás, con mi edad sabes que el tiempo es demasiado preciado para desperdiciarlo esperando a nadie, ni se lo pediría ni lo exigiría. El día que pueda irme de aquí seguro que intento buscarlo, pero cuando esté segura de que podría estar con él. Aunque no lo creo, alguien que te abandona así no merece la pena que lo busquen. Seguro que dentro de unos años ya tiene incluso mujer e hijos. Ahora por lo menos sé quién es y eso no es fácil decir lo mismo de todo el mundo.

—¿Y no te había dicho nada de que estuviera buscando trabajo allí o que se iría si le ofrecían otro puesto?

—Mi amor, tu querido director tiene amigos muy influyentes que llevan ya un tiempo queriendo que se vaya de aquí, no sé bien para qué porque nunca me dijo quienes eran, pero creo que son como una sociedad inversora o un grupo de empresarios. Lo peor de todo es que me temo que haya mirado hacia otro lado para conseguir el puesto.

—¿A qué te refieres?

—A nada en concreto, eres muy joven para saber tantas cosas que no te harían más que daño. Pero puedo asegurarte que nadie es tan bueno como aparenta y que muchas veces se hace más no haciendo nada que haciéndolo.

—¿Como por ejemplo no denunciar ni investigar algo y hacerte el loco?

—Tal vez, pero no quiero que mi dolor hable por mi. No sería justo, porque yo soy la primera que por amor también he callado muchas cosas y he preferido ser una imbécil.

—Tú no eres una imbécil, por lo menos, que yo sepa, eres una gran enfermera y mejor perosona, he aprendido contigo en unas semanas más que en toda la carrera.

—Zaida, veo en tus ojos la bondad y la alegría de la juventud, aprovéchalas para ser feliz.

—No te vayas a derrumbar, tienes mucha vida por delante y muchos hombres a los que conocer. ¿Te cuento un secreto? Los árabes no follan nada mal —riéndose—.

—Ahora no podría pensar en nadie más que no sea Olivié, ya ves que soy una idiota sin remedio.

—Para nada, sólo sigues enamorada.

—Bueno, ¿habrá que abrir no? Seguro que tiene que haber mucha gente haciendo cola.

—No te vayas a enfadar Ángela, pero quizás hoy sería mejor que fuese sólo con el traductor y tú te quedes tranquila, date una vuelta. Tengo tu número de teléfono, si tengo algún problema te llamo enseguida.

—¿En serio?

—Faltaría más. Tómate el día libre —con una sonrisa—.

—Vale jefa —devolviéndosela—.

Zaida le dio un enorme abrazo y se fue hacia la consulta donde se encontró con el traductor, le explicó por encima la situación de la chica. En el pequeño hospital uno de los pacientes había tenido un episodio nervioso en el que las enfermeras ocasionales de noche lo retuvieron porque quiso escaparse. Zaida le pide al traductor que llame a la policía y a Asuntos Sociales para ver si ellos pueden averiguar dónde vive su familia. Ella piensa que todo se irá al traste, no se explica cómo llevará la situación. Intuye que aquello va a ser el principio del fin porque el ingeniero se ha tenido que ir, también el director y aunque no lo diga ella también está pensando en marcharse. Al principio no echa de menos a Ángela porque los pacientes que iban llegando tenían cosas que ya conocía y el traductor le está haciendo de enfermero improvisado. Mohamed nunca habla mucho, sólo se dedica a traducir, es muy corpulento y un poco obeso, nada que ver con el perfil de los árabes. Zaida sabe que tiene que tener dinero. Ahora será el nuevo jefe, a medias y por un tiempo, pero en definitiva ya llevaba mucho tiempo controlando parte importante de la ONG porque él se encarga de todos los papeles con el Gobierno árabe.

—¿Cómo vais a hacerlo ahora? ¿Tú habías hablado con él? —le pregunta Zaida poniendo una gasa sobre una pequeña quemadura que una mujer se hizo cocinando—.

—Mohamed es un hombre de negocios, trabajador y responsable, podré hacerme cargo de todo sin problemas. Yo nunca hablaba con Francia, lo hacía Olivié, simplemente ahora también haré eso y Husein me ayudará.

—¿Pero Olivié no te dijo nada? Seguro que tú sabías que iba a marcharse, ¿no te dijo nada de Ángela? —aprovechando que ella no estaba—.

—Ángela es una buena chica y trabaja muy bien, pero Olivié quería irse solo como ha hecho. Ella creía que estarían juntos siempre, pero yo sabía que para él sólo era una chica más. Lo conozco hace mucho y te puedo asegurar que ha habido más chicas, aunque Ángela no se diera cuenta.

—Trabajas con ella, ¿por qué no le dijiste nada?

—¿Yo? —con una estruendosa carcajada que intimida a la mujer que Zaida está terminando de curar, porque además no comprende el francés—. Un hombre no dice eso de otro hombre nunca, si no se lo ha contado él es porque no quería.

—Vaya amigo, y aquí trabajando con ella como si nada —bastante enfadada—.

—Mujer, un hombre es un hombre y tiene que hacer las cosas que tiene que hacer.

Zaida siguió atendiendo a los pacientes sin volver a cruzar una palabra que no fuese en el plano laboral con Mohamed. Aunque seguía dándole vueltas y no pudo evitar, al tercer paciente, volver a preguntar.

—¿Pero no te dijo que iba a marcharse?

—¡Qué no! Ángela me ha preguntado lo mismo. Mira, él también es un hombre de negocios, por eso me llevaba bien con él. ¿Qué te creías que Olivié hacía esto sólo por caridad? Tenía muchos planes para cuando volviese a Francia. Tiene pensado montar una empresa de productos de la ONG y venderlos para quedarse con buena parte del dinero. Menudos ingenuos la mayoría de los que venís aquí. ¿Te crees que esta ONG funciona sola? Hay mucho dinero de subvenciones y de empresas privadas. Ese no va a volver aquí y ni mucho menos con Ángela, ya buscaría una buena mujer francesa para tener una familia, como yo le dije.

—Serás…

—No te lo tomes así, es como nosotros, yo puedo estar contigo o con quien sea para pasar un rato, pero para formar una familia tiene que ser una chica árabe. Si lo hiciese con una extranjera sería por algún motivo concreto como sacarle dinero. —haciendo que Zaida recordase al instante su pequeño amor y negando automáticamente tal idea—.

—No será siempre así.

—Ya sé, me han contado lo del chico, haz lo que quieras, no tienes que darle cuentas a nadie. —reafirmando que aquel muchacho estaba con ella por algo en concreto—.

A mitad de mañana apareció la policía, Zaida necesitaba al traductor y aprovechó para sus verdaderas intenciones, tras preguntar por la familia del chico que se había intentado escapar les dijo que tenía una pista.

—Su padre es sastre, se llama Abdellatif el Glaoui, vive en la ciudad, su mujer creo que se llama Fatoma. —sintiéndose mal porque sabía que estaba dando los datos de los padres del bebé que la llevó hasta Marrakech y que no buscarían en realidad a la familia del chico, aunque pensó que una vez le diesen la información les diría que se había equivocado—.

—Voy a tomar todos los datos y seguro que dentro de un rato la puedo llamar y facilitarle la información —le contestó la policía—.

—Ya le digo que este chico no sería conveniente que estuviese en la calle.

—Aunque si tuviésemos un pequeño premio quizás lo podríamos hacer más deprisa.

Zaida entendió al instante el soborno al que se veía sometida por la información y sacó un billete de 20 euros que dejó sobre la libreta del policía mientras salía de la habitación sin mirar atrás. El policía salió segundos después y le aseguró que volvería en breve. Salió y se fue a llamar por radio del coche para preguntar por la dirección del hombre. Tardó unos 20 minutos, pero entró de nuevo allí con la dirección exacta del hombre. El traductor se acercó a ella y le preguntó qué estaba pasando, pero ella contestó alabando su diligencia, le habían dado su número de teléfono porque aparecía la dirección completa. La miró sabiendo que había pasado algo raro al pedirles los datos de otra persona, pero no le preguntó ni ella le explicó nada. Había decidido salir de allí e ir a buscar al sastre. Tenía la certeza de que ahí se cerraría el círculo, si el hombre no sabía dónde estaba su hijo y no estaba con él o un familiar, entonces el niño tenía que haber sido dado en adopción, raptado o cualquier cosa peor.

No tenía intención de complicarse mucho la mañana con los pacientes y los fue despachando uno tras otro, la mayoría con calmantes y poco más. Quería que pasasen las horas. Más atención o quizás repulsión le produjo el caso de las devastadoras almorranas con las que se presentó una mujer recién parida, con el esfuerzo se le habían salido. Parecía un ramillete de uvas que asomaban por el ano. La pobre mujer llevaba dos meses así y cada vez que iba al servicio lloraba como una niña. Tomaba toda clase de aceites y productos para defecar líquido y no hacerse daño, algo bastante complicado de soportar. Ya no podía más y Zaida, al examinarla, supo que un caso tan grave pasaba por el quirófano, operación que ella no estaba preparada ni especializada para hacer, sin contar con los recursos necesarios. Al introducirle el dedo por el recto la mujer soltó un aullido seco que le llegó hasta el alma y sus lágrimas caían en el papel de la camilla. Le mandó unas pastillas muy fuertes, aunque sólo para una semana porque le estaba dando el pecho a su hija. Le recomendó que después fuese al hospital para ver si allí le daban una solución, además de hacer una dieta especial para defecar duro con un remedio casero muy efectivo: hielo aplicado directamente sobre las almorranas para que se contrayesen, o aloe vera natural. Recordó incluso que en España se operaban con frecuencia e incluso para quien podía permitírselo con láser, con resultados sorprendentes. Era una simple demostración de lo cerca que podían estar dos mundos y al mismo tiempo la distancia que los separaba. Aquello era uno de tantos momentos en los que pensó por qué la riqueza se distribuía tan mal en el mundo y que, sin ánimo de ser egoísta, la suerte que había tenido de nacer en la parte rica por una única razón: probabilidad. Una palabra que les encantaba a los matemáticos y que reducía el hambre, la muerte temprana y otros males endémicos de las sociedades pobres, a pura casualidad.

Capítulo XLI

—CON la Gripe A os habéis pasado un poco, pero desde luego nos hemos forrado con los geles limpiadores de manos, creo que ahora hay varios botes por cada casa de Europa y América. —confirma Gill Tates a Ambacio Orgeta, clasificados, el americano y el español, de los más ricos del mundo—.

—Joder, —ayudado de un traductor de voz instantáneo que utiliza para hablar en inglés y recibir la voz del americano es español—, ya te dije que el miedo es la mejor arma para mover a las masas. Lo que espero es que ahora utilicéis mi nombre en Internet como se merece y mi marca tenga un nuevo impulso en bolsa cuando vuestras tropas empiecen a repartir mantas y demás de una subfranquicia de Raza de forma gratuita en Haití. ¿Cómo van a los trabajos de búsqueda?

—Bien, para que no se hable más de las tropas y que no están haciendo nada hemos utilizado nuestros nuevos satélites para rastrear la zona hasta que hemos encontrado un hombre vivo después de 14 días, hoy apareceremos en la prensa de todo el mundo. Adivina qué manta llevará el hombre cuando dentro de un mes digamos a los medios que lo entrevisten y que sepan que una organización están regalando ropa, la tuya.

—Me gusta la idea, queda muy bien. Ya te digo, desde luego le dais al coco. Pues ahora nosotros ya estamos haciendo que la ley intente obligar a estudiar a los niños hasta los 18 años, lo estamos aderezando con la crisis diciendo que a más estudios menos paro. —con una risotada desahogada que el traductor no acierta a traducir de ninguna forma más que como risa metálica—. Ya mismo estarán pillados hasta muy tarde, así habrá menos paro, supuestamente, y además los tendremos más controlados porque sabremos dónde están, nos va a venir muy bien con la cantidad de niñatos locos y violentos que hay ahora para tenerlos encerrados. Aunque dentro de unos años, cuando veamos como nos sale tendremos que modificar esto.

—Nosotros seguimos así desde hace varios años sin dar con la clave. Aunque como tuvimos que hacer lo mismo, no nos quedó más remedio que por lo menos dividir en centros buenos y malos para meter allí a nuestros buenos chicos sin miedo a juntarlos con basura. Igual que las universidades.

—Ya, nosotros también estamos en ello, espero que haya una buena universidad, por lo menos en Vigo.

—¿Nosotros mandamos verdad? Por cierto, el próximo día hablamos de qué empresas van a reconstruir Haití, un buen pastel va a haber ahí para todos, planeamos cómo quedarnos con las ayudas que los Gobiernos y los países van a mandar allí. De momento, las ayudas están generando una buena cantidad de intereses que ya nos estamos agenciando.

Capítulo XLII

EL policía le dio a Zaida un trozo de papel con la dirección del buen sastre que había guardó en su bolsillo, cada cierto tiempo miraba el papel para asegurarse de haberlo perdido cuando el traductor se ausentaba, como si alguien quisiese robárselo. Pensó en dar la dirección directamente al taxista y que este la llevase hasta la misma puerta de la casa del padre. Tenía la necesidad de llegar hasta el fondo de la cuestión. Se imaginó distintas situaciones, como que tenían escondido al bebé lejos de la mujer porque en realidad estaba loca y quería apartarlo de ella.

Paciente tras paciente llegó la hora de comer. Seguía absorta en sus pensamientos de salvar al bebé de un futuro incierto. Tenía grabada sus pupilas en su memoria, tan negras que su mirada era el motor que la movía sin miedo hacia lo desconocido.

Se fueron a comer y al llegar salen, casi solos, Ángela estaba en su habitación, Patrique, Olivié y Robert Duran no estaban, una pareja de españoles hablaba con el cocinero y los maestros.

—Hola, nos presentamos —dijo un acento andaluz desde el final del comedor, un chico moreno de rasgos muy marcados y una gran sonrisa se acercó—, somos los chicos de la ONG Sebameda. Nos dedicamos a ayudar a la gente con problemas de drogas. —Dando dos enormes besos a Zaida y saludando al traductor, al igual que la chica rubia que lo acompañaba—. Nos llamamos Alba y Sergio.

—¿Sergio qué más? —preguntó Mohamed—.

—Supongo que tu eres el chico que traduce y que hace un poco de todo y que ahora, junto a Husein, os quedaréis, mientras viene el nuevo director, al frente de esto. Tened la tarjeta de nuestra ONG. Hemos venido por lo de la nueva médico —mirándola—.

—Sí —asintiendo la médica—.

—Me dijeron cómo te llamabas, llevas el hospital, además de Ángela que hoy tiene el día libre. Todos los días veis a mucha gente que podría tener problemas con las drogas y podrías avisarnos. Cuando venga la enfermera —dirigiéndose de nuevo a Zaida—, dile lo mismo. Estamos al otro lado de la Medina, no estamos muy lejos. Vuestro jefe le contó al nuestro que se iba y nos pasamos para recordaros dónde estamos.

Husein les invitó a comer, pero no pudieron quedarse mucho tiempo porque también tenían que visitar un pequeño hospicio espontáneo. Zaida los acompañó hasta la puerta mientras iban hablando de la gran experiencia que estaban viviendo allí.

—¿Tú no eres de aquí verdad? —preguntándole Zaida a Alba—.

—Soy de Segovia.

—¿Y tu chico? —mirando al guapo moreno de reojo—.

—Este chalado no es mi novio, ya quisiese el niñato este —ella tenía 33 y él 27, aunque físicamente no se notaba tanto—. Él es de Almería.

—¡Qué bien! Otro andaluz, yo soy de Sevilla. —añadió Zaida—.

Zaida pensó que se habían gustado, así que también le dio su número de teléfono por si tenía que contactarla para algo, incluso le escribió su correo electrónico, tenía un gran interés que no pensaba ocultar una vez que supo que, por lo menos, aquella chica, no era su novia.

—Estás hecho un ligón, ¿eso qué ha sido, un flechazo? —mientras se iban y Zaida quedaba lejos de su conversación, al tiempo que Sergio se giraba para echarle el último vistazo y volvía a encontrar la profunda mirada de la sevillana varios metros más allá—.

—Déjame en paz Alba, ¿qué dices? —respondió Sergio a su compañera—.

—Una chica sabe esas cosas.

—Pues la verdad es que está buena.

—Joder, parecía simpática, los tíos os fijáis siempre en los mismo.

—Como tú, o ella. Digo yo que no sabe nada sobre mí y lo único que ha visto ha sido mi exterior.

—Deberías llamarla chaval.

—Seguro, ya me inventaré una excusa.

Zaida se quedó pensando en que ya tenía un estupendo sustituto de Kamîl, si no quería ayudarla, para lo que fuese. Alba llevaba más tiempo allí, Sergio acababa de llegar prácticamente. En realidad, el almeriense llevaba cuatro meses sacando de las calles a quienes estaban demasiado fumados para acordarse de cómo se comía y a cualquiera que se drogase con sustancias más o menos fuertes. Llevaban a los colgados a los hospitales, les daban comida o incluso los llevaban a un centro de propiedad marroquí y que ellos dirigían. El Gobierno marroquí se llevaba la buena prensa y ellos hacían el trabajo. De los casos más comunes eran los de adictos al hachís, sustancia prohibida pero permitida por el Gobierno en sustitución de una droga blanda como el alcohol de otras sociedades. Aunque el verdadero problema era cuando encontraban alcohólicos, repudiados públicamente por ser contrario al Corán la ingesta de alcohol, aunque buena parte de la población bebiese en sus casas apartados de las miradas indiscretas. En ocasiones a los borrachos les pegaban palizas, en los escasos cuatro meses que Sergio llevaba en Marruecos había visto como un enjambre de chicos pateaban al borracho del barrio alentados por sus mayores y los comerciantes de la calle, muchos de los cuales vendían alcohol de forma clandestina y en ocasiones al hombre que ahora yacía medio muerto en una acera. A Sergio le dio tiempo de llegar y evitar que matasen en la calle a un borracho. Llamó al hospital y cuando llegó la ambulancia y vio que era un alcohólico al que le habían dado la paliza, el conductor dijo que tenían que irse porque les habían llamado de una urgencia de verdad. Tuvo que llamar a un taxi en el que metió al hombre ensangrentado tras decirle al conductor que si lo llevaba al hospital más cercano le pagaría el triple de su tarifa. Cuando ya se iban los niños volvieron a salir de sus escondrijos y tiraron piedras al vehículo mientras se alejaba. El taxista le confirmó que la gente era muy mala porque en Marruecos casi todos bebían a escondidas, aunque estaba muy mal visto. El hombre moribundo sangraba abundantemente por la boca y la cabeza Al llegar al hospital se fue a buscar un camillero callándose, a propósito, que el hombre estaba borracho. Sabía que nada más olerlo el médico de turno se percataría, pero por lo menos ya estaría en la camilla y en una habitación. Cuando lo metieron en el hospital lo llevaron hasta urgencias donde el primer médico que lo examinó olió el alcohol, un respetuoso islamista exacerbado que dijo que tenía que atender a un chico que se había partido el brazo y que después volvería con él porque no era tan importante. Media hora después volvió para intentar parar la hemorragia, cuando ya había enyesado al chico, y el hombre ya se había muerto. Sergio estuvo en el hospital dos horas esperando noticias del hombre hasta que un enfermero salió a decirle que el vagabundo había sufrido un fallo cardiorespiratorio y que a pesar de haberlo intentado reanimar durante 20 minutos había sido imposible volverlo a reanimar. No todos los médicos eran así, islámistas o no, de hecho, el enfermero estuvo a punto de decirle, a pesar de orar todos los días sus seis veces a Meca, que si el hombre no hubiera estado bebido…

Capítulo XLIII

El Foro Económico Mundial está financiado por 100 empresas miembro, empresas que facturan más de cinco mil millones de dólares al año y tienen un ámbito global. Las empresas pagan unos 70.000 euros para que sus directores asistan anualmente, pero las empresas más fuerte entre 300.000 y 600.000 euros para formar parte activa de la organización del evento y dar conferencias y traer a los ponentes que ellos estimen conveniente. El Foro Económico Mundial (World Economic Forum, WEF) es una fundación sin fines de lucro con sede en Ginebra, conocida por su asamblea anual en Davos, Suiza. Allí se reúnen los principales líderes empresariales, los líderes políticos internacionales y periodistas e intelectuales selectos para analizar los problemas con los que se enfrenta el mundo; entre ellos, la salud y el medio ambiente, sin olvidar el económico. Bajo la apariencia de foro internacional en el que participan los denominados “hombres de Davos”, los hombres más importantes e influyentes del mundo como políticos en activo que en otras circunstancias tendrían más difícil justificar su asistencia a reuniones con empresarios y gente muy influyente del mundo de la cultura y la política. Son los Náufragos del Mundo utilizando un fin global de buenas voluntades para poder reunirse de forma pública sin ser juzgados por la sociedad. Es otra de sus tantas citas encubiertas, como la reunión anual del Club Bilderberg a la que muchos no podían asistir por su carácter cada vez más público, pero con estos encuentros sobre la salud del mundo a nivel social quedan justificadas. Henry Kissinger (Premio Nobel de la Paz, 56º Secretario de Estado de EE.UU y 8º Consejero de Seguridad Nacional) también es uno de los más conocidos miembros, sabido por todos también miembro del supuesto Club Bilderberg junto David Rockefeller. Pero al ser figuras tan conocidas no les ha quedado más remedio que ocultar sus reuniones bajo estos foros. Club creado para seguir desinformando sobre sus verdaderas personalidades, citas y objetivos.

El Foro también organiza la “Asamblea Anual de Nuevos Campeones” en China y una serie de asambleas regionales durante el año. En 2008, dichas asambleas regionales incluyeron reuniones en Europa y Asia Central, Asia Oriental, la Mesa Redonda de Directores Ejecutivos de Rusia, África, Oriente Medio y el Foro Económico Mundial en Latinoamérica. Durante el 2008, se lanzó la “Cumbre Inaugural sobre la Agenda Global" en Dubai, con la presencia de 700 expertos mundiales de cada sector que trataron 68 cambios globales identificados por el Foro.

El Presidente francés acaba de dar su conferencia en el nuevo acto celebrado en 2010 en la que pone de relieve que nadie puede enriquecerse tanto ante la opinión pública, haciendo referencia a los banqueros, porque hay otra mucha gente que lo están pasando muy mal con la crisis y tiene que haber un organismo regulador, además de tratar la economía como una tabla salvadora de quienes no tienen mediante el reparto de la riqueza. Como dirigente y reciente miembro de las Náufragos del Mundo sabe de la importancia de la plataforma a nivel mundial y la importancia de mandar un mensaje creíble para las masas que haga simular que el dinero será bien repartido. Aunque se consigue una doble lectura económica diciendo al mundo que no se confíe nunca porque las crisis económicas son imprevisibles, aunque ellos sean capaces de generarlas según sus necesidades.

El francés habla con la Vicepresidenta española, también miembro, en un salón apartado, después del discurso de Presidente francés con los traductores de voz de última generación. Un auricular y un pequeño micrófono manda por bloototh la señal al de la otra persona y va traduciendo tu idioma al de la otra persona de forma casi instantánea.

—Me ha gustado mucho, está muy bien. Buen discurso, tenemos que crear y mejorar la cultura y la educación del mundo. ¿Has visto la película que hemos financiado sobre la religión? Átora, ya te enviaré una copia en francés para que la veas con tu mujer, hemos pagado a uno de nuestros mejores directores, Ameba, para que la haga. Habla sobre el peligro de los fanatismos religiosos y de que por encima está la ciencia, ya sabes. Aunque los que se han llevado la palma son los americanos, no creí que fuese tan buena la idea de hacer una película sobre las energías del ser humano según nuestros estudios de los Náufragos, pero lo han hecho tan bien que a la gente le ha encantado, a ver si hay menos malas acciones.

—Avatar la he visto, pero la vuestra no, tienes que enviármela para que la vea con Carla y los niños. Por cierto, tenemos que tener cuidado con el tema UFO, hay que seguir haciendo creer a la gente que Estados Unidos tiene información sobre extraterrestres, la gente no está preparada para entender el poder de las energías, aunque Avatar esté muy bien hecha. Seguirán creyendo en los espíritus, en Dios y en los extraterrestres antes de en que el hombre está conectado con todo ser vivo y en telepatías o los pequeños poderes de la gente más sensible y conectada al mundo. Ahora tenemos un chico francés que está moviendo objetos, lo tenemos aislado porque hasta él cree estar loco. Ni siquiera los iluminados son capaces de entenderlo, es la prueba de que no, la población no está preparada para todo lo que tenemos guardado.

—Con respecto a China, ya hemos tomado nuestra decisión que todos tendremos que ir aplicando. La 4ª Revolución Industrial tiene que nacer ya para que China no se convierta en la principal potencia mundial.

—Eso significa que tendremos que tecnificar al máximo los trabajos con máquinas para todo. Sin mano de obra el producto será igual de barato que para ellos y podremos volver a competir, ahorrándonos el transporte de los productos que ahora estamos fabricando en los países con mano de obra barata. Además de poder contratar a extranjeros en nuestros países con las condiciones de sus países de origen, mientras tanto.

—Sí, lo único que necesitamos en materia prima al mismo precio, pero con las antiguas colonias y los tratados con los países con deuda externa no habrá problema.

—¿Y cómo conseguiremos vender productos en China?

—Ya sabes que ellos, además, son fuertes porque venden fuera pero no dentro, pero la herramienta cultural ya está trabajando para que en poco tiempo necesiten psicológicamente consumir los productos no-chinos. Ahora tenemos el problema de que controlan Google y hay otro buscador allí más potente, pero ya estamos haciendo campaña para que crean que es mejor. Ya sabes, la primera china que canta flamenco y después de eso las únicas guitarras infabricables, con sello andaluz, que tendrán que exportar, por ponerte un ejemplo. Ya se están encargando los de abajo de hacer esas cosas. Cuando todo lo hagan las máquinas y nos compren lo más mínimo será el principio de la igualdad con ellos.

—Eso espero, parece que todavía no se han enterado que si quieren dirigir el mundo tendrá que ser junto a nosotros.

Capítulo XLIV

ZAIDA volvió al comedor convencida de que se había enamorado. Desde que dejase de hacer los signos de infinito con su primer novio no se había sentido tan estúpida. Cada vez que se preguntaban cúanto se querían, siempre decían que infinito y lo escenificaban haciendo el símbolo con ambas manos juntando los índices con los pulgares de cada mano, uniendo la punta se formaba el símbolo matemático de infinito. Si estaban en algún sitio o lejos y no querían decirse que se querían se dedicaban el gesto y enseguida entendían lo que representaba sin que nadie se enterase. Aquello duró el primer verano que se conocieron, lo mismo que el enamoramiento, unos tres meses, como Zaida había leído alguna vez en distintos estudios seudocientíficos sobre el amor. Después de terminar con su exnovio se acordó de muchas cosas, casi todas buenas aunque no quisiese e hiciese un esfuerzo por recordar lo malo y peor de él. Su primer amor, lo consideró infinito, ahora lo utilizaba para saber que nada puede ser infinitivo y que tal vez el amor fuese algo que nadie puede controlar para siempre.

De su infancia guardaba también un bonito recuerdo del amor. Desde la guardería hasta terminar el instituto siempre estuvo junto a su mejor amigo, su amor por él era el de un hermano. Aunque muchas veces se preguntaba qué hubiese pasado entre ellos si aquel chico hubiese sido más guapo o más alto. Sabía que en el fondo él hubiese deseado que pasase algo entre ellos, pero siempre dejó a un lado esas intenciones cuando pensaba que podría perder una gran amiga. Ya en la universidad se distanciaron y cada mucho se escribían un email o se llamaban. Fue gracias a esta amistad desde la infancia como descubrió que el amor era la búsqueda de un alma, aunque siempre acompañada de un cuerpo que también le gustase. De hecho, Sevilla era una ciudad en la que fácilmente podías conocer a un grupo de amigos y relacionarte con ellos durante toda tu vida.

Al entrar en el comedor, Zaida escuchó de lejos el nombre de Robert Duran.

—¿Se sabe algo de él?

Ángela apareció por el comedor.

—Aquí estoy, he decidido que desde luego no voy a dejar de comer ni a pasarlo mal, además creo que esta tarde voy a leer un rato y después haré una cura de sueño. ¿Qué decías de Robert? ¿Se sabe dónde está? Mira que irse el cabrón de Olivié sin saber qué le ha pasado.

Husein responde, los maestros y el cocinero hablaron con la policía hacía una hora cuando vinieron a decirles qué habían averiguado.

—El resumen es que no saben nada, aunque creen que podría haberse metido en un tema de drogas y lo más probable es que lo hayan asesinado. Es el rumor que corre por ahí, según nos han dicho.

—¡Qué pena! —exclaman al unísono Zaida y Ángela—.

—La verdad es que Olivié se ha ido desentendiéndose de todo, incluso de eso. Él sabrá —sentencia Ángela—.

Empezaron a servirse del bufé que les hacían para comer. La comida era una olla de tallín, como muchos otros días. Las variantes entre couscous con verdura y algunos tipos de carne ya empezaban a cansar a Zaida. Algunas veces tenían pollo, nunca faltaba verdura como acompañante con lo que siempre les parecía poca comida y abusaban del pan marroquí en forma de torta con el que terminaban haciéndose un bocadillo de mantequilla o mermelada que había sobrado del desayuno. Desde luego era mucho más barato y cómodo comer todos los días allí, pero la variedad dejaba mucho que desear. Cada vez que Zaida veía el gran recipiente de barro con forma de cono se temía lo peor y se estaba planteando comer varios días a la semana en algún restaurante europeo comida más consistente. Hasta entonces había creído que los árabes eran delgados por norma, ahora sabía que estaban así de escuálidos por una alimentación pobre aunque muy barata. La sémola y la verdura pasaban a primer plano dejando la carne para alguna ocasión e incluso aquel pan árabe parecía llenar menos que el habitual en España porque la miga era menos consistente.

Después de comer, Zaida volvió al pequeño hospital sin la enfermera. Mientras tanto Ángela había terminado de comer relajadamente, leía y pensaba en su cuarto. Cuando llegó a la habitación no tenía ninguna gana de hacer nada, preferiría llorar durante toda la tarde pero se lo prohíbe con la condición de relajar su mente pensando en la lectura. Sabe que le costará trabajo concentrarse y busca en su mesita, en la habitación que estaba compartiendo con Olivié donde los armarios han quedado vacíos y los cajones de la mesita conservan algún recuerdo todavía. Al abrir el libro encuentra un sobre cerrado con el nombre de Olivié dirigido a ella.

Querida Ángela,

no entenderás muy bien lo que acabo de hacer, pero tienes que estar segura de que no te olvidaré en mi vida. Hemos compartido buenos y malos momentos juntos. Tienes mi dirección de email, escríbeme de vez en cuando. Es muy pronto para que puedas entender lo que ha pasado, pero tienes que saber que lo más importante es mi trabajo e irme de allí porque ya estoy harto de Marrakech. Los dos sabemos que no puedes venir conmigo, quizás sea una casualidad o no para mostrarnos que lo nuestro será siempre el recuerdo de Marruecos.

Te quiero,

Olivié

Ángela pensó que de haberla querido de verdad no se hubiera ido. Era un cobarde que había preferido escribirle una cartita de consolación, poca cosa para tantos recuerdos. Le había guardado su secreto fielmente sin decir que la buscaban en Alemania y aún así le había dado una oportunidad. Aunque ahora sólo le quedaba una habitación llena de recuerdos. Como Zaida se había cambiado, decidió irse, de todos modos nadie le había dicho nada pero la habitación de Olivié era la más grande, con cama de matrimonio reservada para el director. No le hizo falta meter la ropa en cajas porque la llevó directamente hasta el armario de la otra habitación. Al empezar a sacar ropa se dio cuenta de la cantidad de cosas que había guardado y observó cómo estaba utilizando casi todo el armario porque Olivié se lo había llevado todo y casi no parecía que se hubiese quedado un espacio libre en el armario. Llevó las sábanas a lavar y cogió otras limpias para una cama pequeña. Tomó un pequeño peluche que le había regalado Olivié para no sentirse muy sola por las noches en la cama y lo puso encima. Colocó varias fotos, sólo junto a Olivié y el resto de los amigos de toda la vida y familia además de la gente de la ONG e incluso algún paciente recuperado que luego había vuelto para darle las gracias. Una de la veces le trajeron una gallina para darle las gracias, era una familia muy pobre y tuvo que suplicarles que se llevasen el animal diciendo que era alérgica, con la promesa de que si necesitaba algo los buscaría. Sabía que la familia nunca se sentiría bien sin haberle podido devolver el favor así que un día que pasaba cerca de su casa compró varios kilos de fruta y les pidió que se la llevasen hasta la ONG. Incluso cuando llegaron allí les obligó a que se llevasen una bolsa diciendo que el chico de la tienda se había equivocado y también era alérgica a las manzanas. Se moría de risa pensando que la familia creería que para ser una enfermera tenía que currarse muchas cosas.

Una vez instalada en la habitación, después de haber limpiado a fondo el pequeño cuarto decidió que lo mejor sería estar allí durante los años que le quedaban sin poder volver y que después se iría a Alemania a seguir con su vida europea habiendo pagado su condena sobradamente. Tenía el firme propósito de disfrutar tanto o lo mismo que lo había hecho hasta ahora de la vida porque los momentos y los años pasaban tan deprisa que lo único que se puede hacer es disfrutar al máximo de cada momento y ser feliz. Incluso pensó en Zaida y en sus pequeñas aventuras como una solución momentánea a su infelicidad buscando en el amor a corto plazo un bienestar a medio plazo, hasta ser capaz de estar sola y no echar de menos a nadie y quien sabe, tal vez incluso podría volverse a enamorar. Dejaría una puerta abierta a cualquier oportunidad que se le presentase para divertirse, era la consigna.

Capítulo XLV

—NO, no y no. Dile que tiene que tomarse estas pastillas y que se deje de hojitas del bosque que lo que tiene no se le va a curar con métodos naturales sino con medicamentos, además también dile que le estoy dando las últimas pastillas que me quedan —le pide Zaida, bastante sulfurada que haga su trabajo al traductor—.

Zaida mira de nuevo al traductor.

—¡Joder, voy a tener que pedir un cargamento de pastillas y ahora que se ha ido Olivié a ver quién me autoriza el gasto! Ya no me queda ningún antigripal y esta es la peor época, ahora es cuando muchos ancianos que no se medican mueren.

Le responde Mohamed.

—No te preocupes, yo te firmo lo que quieras porque me han autorizado para hacerlo, mientras sean cosas urgentes Y como ahora tenemos dinero te lo daré para eso antes de que me lo pidan los maestros para comprar más tizas —con una mueca cómplice—.

—Realmente lo necesito, la mitad de la gente que viene aquí es por medicamentos que no pueden pagarse, estaría muy bien. El otro día apareció un hombre con una hongo en la piel enorme que simplemente se curaría aplicándole una crema durante un par de semanas, pero como no la tengo no se la comprará porque no tiene dinero y al final se quedará con la mancha hasta que se muera e incluso es capaz de extendérsele mucho más o incluso dentro de unos años provocarle a través de ella una infección tan grave que lo mate. Imagínate si es importante tener los medicamentos a los que ellos no tienen acceso, por muy absurdos que parezcan. Igual que el otro día cuando vino otro señor que padecía acidez de estómago de forma continuada, no resiste el picante del que aquí se abusa con normalidad y como no se toma protectores de estómago, pastillas para crear una película en su estómago y lo proteja de las comidas e ingredientes fuertes, le derivará en una úlcera de estómago que probablemente lo desangre hasta que no pueda más. También con un final previsible antes de su supuesta muerte por causas naturales.

Al finalizar su segunda visita al hospital por la tarde, decidió pasarse por la habitación de Ángela para ver cómo estaba, pensó que tal vez no querría ver a nadie y también que una distracción le vendría bien. Tan sólo pretendía saludarla y asegurarse de que estaba bien. Al llegar a la habitación de Olivié vio que no había nadie y cuando se fue la vio en su antigua habitación ordenando libros.

—¿Qué tal?

—Mal, ya se me pasará ¿Y tú con la consulta?

—Sin problemas, no te preocupes. Ahora me voy a dar una vuelta que todavía se pueden hacer muchas cosas en esta ciudad. ¿Te apetece venirte? —deseando ir a buscar al padre pero anteponiendo que su amiga se airease un poco—.

—No tengo ganas de salir, prefiero seguir instalándome en tu antiguo cuarto, espero que no te importe. No tengo ganas de quedarme en la habitación donde estuvimos. Además, cuando llegue el nuevo jefe se la quedará, así empiezo ya a hacerme a la idea de que ya no estamos juntos ni lo estaremos.

—Pues no le des muchas vueltas al coco, por favor.

—Vale, no te preocupes, de verdad.

Zaida fue a su cuarto a cambiarse y coger una chaqueta por si luego refrescaba. Al salir pensó en llamar a Kamîl, sabía que un guía en la ciudad tenía vital importancia. Sin el árabe era complicado moverse, con el francés tendría más problemas y mas dificultades sobre el terreno, pero sabía que tenía que hacerlo sola. Tenía miedo de encontrar algo a lo que no fuese capaz de enfrentarse.

Salió a la calle y buscó un taxi. Le dio la dirección diciendo hola y dándole el papel, temiéndo que el hombre que conducía el vehículo le diese tres vueltas por la ciudad antes de llegar y utilizó un pequeño truco con una frase en árabe que había aprendido para tener más facilidades en algunos momentos: “ana tubib” (soy médico). El taxi era crema, el taxista un marroquí de ancho bigote y tez oscura, poco hablador, sabía que iba a ganar una buena carrera de una extranjera al tiempo que llevaba una mujer con la que en el fondo pensaba en hacer otras cosas. Los sillones del coche eran de cuero, parecía que un ejército hubiese pasado por allí aunque dentro de todo era pulcro. Las manecillas estaban desgastadas y cuando intentó bajar la ventana no pudo porque estaba rota. El hombre aseguró que no tenía ni idea. El calor latente dentro del vehículo era importante. Después de una media hora llegaron a un barrio en el centro de la ciudad al que nunca hubiese ido sin ayuda. Varias patrullas de la policía pasaron mientras iban llegando. La calle estaba tranquila. Había pocas tiendas, parecía un barrio de gente adinerada: “Demasiado bueno para tratarse de la casa de un sastre”, pensó.

Zaida se bajó del taxi y fue directa hacia la vivienda frente a la que el taxi se ha parado. Se dirigió hacia el portal y llamar al portero electrónico de la casa. Una vez, otra, nadie respondía, esperó y volvió a intentarlo. Alguien salió del portal, decide introducirse y subir hasta la vivienda, el 3ª C. Llama al ascensor, el portal es de mármol, reafirma que aquella vivienda es de gente con dinero. Al llegar el ascensor espera por si viene alguien, nadie. Abre la puerta y se mira en el espejo. Marca el número de la planta y espera. El ascensor se pone en movimiento mientras mira su cara en el espejo pensando en las pregunta que va a hacerle cuando vea al sastre.

Capítulo XLVI

MOHAMED acaba de ver como Zaida habla con la policía. Está satisfecha porque la policía volverá y le dará la dirección del sastre, pero él sale fuera y soborna a la los agentes para que le digan lo que le contaron. Automáticamente llama a su contacto en los Náufragos del Mundo y les dice que Zaida ya sabe la dirección del sastre. Lo llaman de inmediato.

—Tienes que salir de ahí— la médico va a ir a verte, dile a los vecinos que no hablen de ti porque la chica extranjera es del servicio secreto español y busca saber información, diles que si les pregunta y no dicen nada de ti y que te has mudado hace un mes a no se sabe dónde, les darás un buen dinero. Diles que es una católica loca que va contra Alá. —le sugiere un agente del servicio secreto de Marruecos al sastre, bastante preocupado por su buena reputación—.

—¿Me voy ya?

—La tenemos vigilada, en cuanto se vaya de tu casa te llamamos y podrás volver.

—¿Qué sabe?

—Nada, lo poco que la loca de tu mujer le ha contado.

—Menuda furcia. Espero que esté muerta, como su hijo bastardo.

—Ese hijo ya no es hijo de nadie, ni esa mujer es mujer tuya ni de nadie.

—Alá es grande.

Capítulo XLVII

—HOLA señora —en francés—, busco a su vecino el sastre.

Le responde la mujer sin mirarla a la cara.

—No hay ningún sastre aquí.

—¿Está segura?

—Que no —yéndose a toda prisa—.

Por la escalera se escuchan pasos acercándose a la planta, es la policía, los mismos agentes que estuvieron en la ONG.

—Hola señora, fuimos a decirle que los archivos estaban mal cuando nos dimos cuenta, pero la vimos cogiendo un taxi y la venimos siguiendo hasta aquí. Ese hombre hace tiempo que no tiene dirección, su última casa fue esta durante un mes hace siete años, por eso nos salía pero al ver que hacía tanto tiempo y sólo un mes pensamos que usted perdería el tiempo.

Zaida no termina de creerse a la policía y que vengan a avisarla, decide creer, por el momento, estar en un país extranjero en el que tal vez suceden esas cosas.

—Vaya, pues menuda decepción. Pues nada, me iré. —sin haber tocado ni siquiera a la puerta—.

Al otro lado de la puerta está el sastre, escucha toda la conversación sin atreverse a mirar por la mirilla y aguantando, prácticamente, la respiración.

—¿Y ahora quién vive ahí?

—Una familia de funcionarios.

El sastre no ha apagado el móvil porque una vibración en su muslo llama su atención de inmediato, el sonido tarda escasos segundos en precederla hasta que el hombre, mientras se aleja en silencio de la puerta, se apresura a apagar el aparato.

—Hay alguien dentro, ha sonado el teléfono —les dice la chica a los policías—.

—Sí, tal vez, se habrán dejado el teléfono en casa. Pero no parece que haya nadie —responde uno de los agentes—.

Bajan juntos en el ascensor y le preguntan si quiere un taxi, responde que prefiere irse caminando. En cuanto desaparece el coche vuelve de inmediato a pensar que todo ha sido demasiado raro como para ser cierto. “¿En qué país te sigue la policía para…”. Hay una tienda de comestibles cerca y compra una botella de agua.

—Con el calor que tengo, estoy mareada —habló en voz baja a la tendera, le busca una botella de agua fría en la nevera—. ¿Y ahora cómo voy a encontrar a mi sastre? Mira que me habían dicho que era urgente lo del trabajo.

La mujer de la tienda ha visto a la policía y sabe que aquella chica está metida en algo y que lo mejor sería dejarla ir sin inmiscuirse con ella, el sastre baja a menudo, igual que muchos vecinos, a comprar allí. Pero sobre todo se acuerda de su mujer embarazada con la que hablaba muy a menudo hasta que la tiró por la ventana. Entre el miedo y la venganza saca fuerzas para hacerle un gesto de silencio poniéndose el dedo índice en la boca y la mira a los ojos.

—Allí —indicando que el sastre vivía donde Zaida pensaba aunque todos estuviesen intentando hacerle creer lo contrario—.

Zaida deja de hacer teatro porque sabe que se ha dado cuenta de todo y está tratando de ayudarla. Le cambia el rostro y se torna cómplice respondiendo con una mirada agradecida.

—Gracias. “Shokran” —gracias en árabe—.

Ahora está segura de que está pasando algo a su alrededor que ni sabe ni puede controlar. Tiene miedo, decide cruzar la calle y volver a subir hasta la planta para llamar a la puerta. El sastre observa por la mirilla y ve a una mujer con una pañuelo que le envuelve la cabeza y la cara. Zaida sabe que nunca le abrirían la puerta viéndole la cara.

El hombre empieza hablando en árabe al abrir la puerta hasta que una vez abierta comprueba que no es una mujer árabe. Zaida se quita el pañuelo.

—¿Sabe dónde está su hijo? Soy médico, estoy aquí por él, probablemente lo tenga algún indeseable. ¿Le da igual?

Intenta cerra la puerta rápidamente, el pie de la muchacha se lo impide y al no ser muy corpulento no hace gran fuerza.

—Déjame, no quiero hablar contigo ni con nadie. No es hijo mío, ni ella mi mujer, es una zorra. Y si no te vas voy a llamar a la policía.

Quita el pie y en su cabeza visualiza cómo el hombre se enteró de que ella lo engañaba con otro y cuándo le dice que no será hijo suyo. Acto seguido se imagina también cómo la mujer volaba por la ventana.

—¡Asesino! —grita en la puerta del hombre.

Se marcha sin entender cómo alguien puede intentar matar a nadie por algo así por mucho que le doliese.

Al llegar a la puerta de la calle anda un poco hasta que decide parar un taxi que desde el final de calle se dirigía hacia ella lentamente.

—¿Me puede llevar…?

El taxista le interrumpe el final de la pregunta.

—Un hombre de bigote la espera al final de la calle, me ha dicho que la recoja y que la lleve hasta allí, está en la esquina, me dijo que tenía algo que contarle sobre un bebé y el sastre.

El taxista continúa unos metros hasta la esquina y para el vehículo señalando a un hombre de gabardina, a Zaida le recuerda la imagen del famoso protagonista de Casablanca. Lleva sombrero, bigote y sombrero, no es muy alto. Parece tranquilo. Se siente como una especie de espía y su corazón empieza a latir más rápido de lo que puede controlar, pero como una droga inyectada en vena, ese nerviosismo y emoción la arrastra a salir del taxi y dirigirse hacia él.

—La están siguiendo, ahora mismo ya están viniendo hacia nosotros —la voz le es familiar, el falsete del tono no le permite saber quién es porque además va demasiado disfrazado. De cerca, aprecia que el bigote es falso—.

—¿Qué está pasando y quién eres?

—Soy una amiga —siguiendo con la voz cambiada—. Te estás metiendo con quien no debes. El bebé no es de ese hombre, por eso intentó matar a la mujer. Ella le dijo que si le hacía algo, tras contarle que no era suyo, contaría todo lo que sabía sobre él, así que decidió que si los mataba a ambos nadie tendría porqué saber lo que había sucedido ni ella podría hablar nunca —Zaida se da cuenta que es la bibliotecaria de la librería Rayuela de la Medina—.

—¿Marta? ¿Marta Molina?

—Pues claro, mira. Mejor nos vemos en mi librería y te cuento, pásate como por casualidad, pero dentro de varios días para que no te relacionen conmigo. Mira, ahí vienen —observando como se aproximaban dos hombre hacia ellas—, tengo que irme, te espero. Y no le cuentes a nadie, ni a tu padre, esto. A nadie, estarías poniendo en riesgo tu vida y la mía.

Un hombre mayor pasa con una motocicleta muy despacio, Marta le da un tremendo golpe en el cuello y lo derriba. Toma la motocicleta y se da a la fuga ante la cara de estupefacción de Zaida. Los hombres vuelven hacia atrás corriendo y se meten en su coche, le ponen la sirena y salen tras de ella. Varias calles más abajo la chica se quita el sobrero y la gabardina, se pone un pañuelo de mujer negro que le cubre la cara, debajo llevaba unas ropas de mujer también negras. Deja la moto y se adentra en una tienda, todavía hay gente que la ha visto tirar la gabardina así que le dicen a los policías por dónde se ha ido la ahora mujer de la moto. Marta se mete vestida de mujer en una casa que tiene la puerta abierta, en su interior se despoja de la ropa negra ante la mirada de una familia que está comiendo en el salón de su casa y sin mediar palabra se va hacia una ventana que da al otro lado de la calle. Antes de irse vuelve a tirar la ropa negra y se coloca una chilaba a rayas con una capucha y una barba blanca. Salta y encara el callejón hasta llegar al final dejando de correr, da la vuelta a la esquina y encamina la calle andando como si fuese un anciano. Los policías pasan a su lado corriendo en dirección hacia el callejón de la casa en la que entró. La chica siguen andando y para el primer taxi que pasa, le pide que la deje varias calles más lejos, sin levantarse la capucha. Por último entra en un hostal en el que ni siquiera llega a hablar con el recepcionista. En cuanto el taxista se marcha se quita la chilaba y sale andando con su apariencia normal, coge otro taxi y desaparece.

Un coche de policía se para junto a Zaida y le pide que suba al coche.

—¿Por qué? ¿Qué pasa? —pregunta asustada la chica—.

—Tenemos que hacerle unas preguntas sobre el hombre con el que estaba hablando usted, tiene que acompañarnos a comisaría.

La montaron en el coche y al doblar la esquina se encontró a Marta en otro taxi, la miró y se puso el dedo frente a la boca sugiriéndole permanecer en silencio. Tenía bastante miedo porque la policía marroquí no se andaba con tonterías e incluso creyó que iban a pegarle. Tardaron poco en llegar al cuartel, durante todo el camino iba mirando a la gente que a su vez se la devolvían. Zaida veía en su ojos la pena, seguro que creerían que era una extranjera que se había metido en problemas de drogas como era lo habitual cuando querían comprar hachís y los pillaban. Por unos minutos imaginó ser una convicta y como la gente, sin conocerla en absoluto, podía cambiar su forma de mirarla por el simple hecho de creer que estaba detenida, situación enormemente chocante porque su condición de médico le había hecho siempre recibir un buen número de miradas de admiración y agradecimiento. Era curioso, incluso los árabes en peores condiciones la miraban mal, creyó ella que pensando en que incluso a lo mejor se conocían. Por un momento se retiró de la ventana por miedo a que uno de sus tantos pacientes admiradores de su trabajo y bondad pudiesen verla en el coche y perder el respeto que se había ganado en el barrio.

Al llegar a la comisaría fue incluso peor, la gente miraba sin reparo cómo la sacaban del coche de policía, eso sí, sin brusquedad. Cuando entró en el interior empezó a ver gente muy pobre, con las ropas raídas, ningún extranjero a excepción de un hombre rubio que decía en inglés que era inaudito que le hubiesen robado su cámara con todas las fotos de sus vacaciones. Lo demás, todo árabes. Mujeres llorando, otros tantos hombres cabizbajos, aunque ninguno de ellos con buen aspecto, los más normales eran los que estaban poniendo denuncias en la ventanilla y que no venían detenidos, momento en el que se miró de arriba a bajo para ver cómo estaba vestida y la pinta que tenía porque tal vez, aunque no lo supiese, también tenía el mismo aspecto de criminal que ella veía en los demás. Se echó un vistazo y no creyó que unos vaqueros y una camisa blanca remangada fuesen tan mal atuendo, pero ella no estaba en los ojos de los demás.

—Venga conmigo, —le pidió un agente muy educado—.

Fue cuando volvió a recordar por lo que estaba allí y el último gesto de Marta, además de las palabras que hacían mención a salvaguardar sus vidas, dato importante. En cualquiera de los casos no pensaba decir nada. Se metió en el papel de un mafioso que no canta ni cuando la policía lo tortura en las películas, luego lo desestimó porque recordó que su umbral de dolor dejaba mucho que desear y con nada se ponía a gritar, difícil de entender en una médico, lo que por otro lado la hacía tener una delicadeza muy especial con sus pacientes.

Zaida pasó por distintos pasillos dentro de las instalaciones, esperando a entrar al típico cuarto con un cristal y un poli duro dentro. Abrieron la puerta de un cuarto mugriento y entró junto a seis policía que contó tras unos segundos, extrañada por tanta expectación y decepcionada por no ver ningún doble cristal tras el que imaginar a alguien. Ya no tenía tanto miedo porque creyó que con tantos policías era imposible que fueran a pegarle o a hacerle algo fuera de la ley.

—Siéntese ahí. —le sugirió un enorme policía gordo con cara de bonachón—. ¿De qué conoce al hombre del bigote con el que hablaba?

—De nada, es la primera vez que lo he visto.

—¿Podría reconocerlo de nuevo en una foto?

—Supongo.

Sacaron una foto suya del momento en el que hablaba con Marta, sintió que había algo que se le escapaba de las manos.

—Sí, es él. ¿Pero por qué quieren que les hable de él?

—Limítese a contestar, por favor. —la cortó otro que estaba en el grupo—.

—¿Tengo derecho a saber por qué me han detenido no? —y aprovechando su condición de médico y la situación, con intención de llevarse bien— Debería mirarse esa mancha de la piel. —a otro de ellos—.

—¿Perdón?

—Soy médico. Eso parece un hongo, seguro que tiene un gato en su casa o alguno le ha chupado una herida.

—Pues… mi madre tiene un gato y… Gracias doctora.

Otro de ellos se acerca con intención de enseñarle que tiene una mancha en el ojo pero el jefe les dice a todos que no se trata de un consultorio médico sino de un interrogatorio.

—¿Y de qué hablaron? —le pregunta el jefe, un hombre calvo y bajito—.

—Pues me estuvo preguntando si conocía la ciudad porque quería llegar hasta el Ayuntamiento. —respuesta que ya había ensayado en el momento que decidió mentir—.

—Nos quiere decir que un posible terrorista europeo que está en contacto con Al Kaheda —grupo terrorista islámico— ¿le ha pedido que el indique dónde está el Ayuntamiento?

—Sí —pensando en aquello de relacionarse con terroristas islámicos y dudando ahora de qué quería Marta —aunque en realidad se lo estaban inventando porque querían presionarla para que hablase, lo que estaban consiguiendo—.

Zaida estaba tensa, demasiado como para pensar claramente, el miedo la paralizaba y decidió que debía seguir con su plan inicial hasta el final de sus consecuencias.

—Únicamente le dije dónde estaba el Ayuntamiento y no sé quién era. Sólo puedo decir eso. No lo había visto en mi vida ni me ha dicho nada raro, de verdad.

—Señorita Zaida —dirigiéndose a ella el jefe—. Espero que esté diciendo la verdad porque sería una pena que tuviésemos que meterla en la cárcel. Aquí las cosas no son como en su país y las chicas tan guapas como usted suelen ser muy bien recibidas por el resto de las presas y los guardias, ya me entiende. Por esta vez la vamos a creer, pero acaba de gastar usted su única oportunidad con nosotros. Aquí no hay dos oportunidades con el terrorismo, pero dado que usted está realizando una labor importante para el pueblo marroquí la vamos a dejar libre, no se le olvide. Aunque ya sabe, si volvemos a tener sospechas sobre usted va a pasar una buena temporada aquí hasta que nos aseguremos realmente de todo.

—Le puedo asegurar que yo no tengo nada que ver ni con terrorismo ni con nada. Yo he venido aquí a trabajar en una ONG, como veo que saben y ya está.

—Que sepa… que también tienen que ver unos amigos suyos en esto de que se vaya, son varias cosas por las que la dejamos libre.

—¿Qué amigos? ¿Los de la ONG?

—¿No sabe ni los amigos que tiene? Pues señorita, lo primero que tiene que hacer uno es asegurarse de quienes son o no amigos nuestros. Puede marcharse, si sale del país debe informarnos, aquí tiene mi tarjeta. Por ahora la tenemos en nuestro banco de datos para que no la dejen salir por la frontera, salvo que avise y le quitemos la limitación.

—¿Me está diciendo que no puedo salir del país?

—Pues claro que sí, pero nos tiene que avisar para que la dejemos nosotros por si tuviésemos que ponernos otra vez en contacto con usted para cualquier asunto. Tenga en cuenta que ahora mismo es sospechosa de colaboración con banda terrorista y en nuestro país podríamos condenarla a cadena perpetua sólo por eso. —acentuado sus últimas palabras bajando la velocidad de su discurso—.

A la médico se le cambió la cara porque aquello eran palabras mayores. Sabía que si querían podían acusarla de lo que les diese la gana, con o sin pruebas, aquello no era España y desconocía si les hacía falta tener algo contra ella para detenerla el tiempo que quisiesen y en el peor de los casos siempre quedaba la posibilidad de que se inventasen o malinterpretasen pruebas como una simple foto. Se dirigió a la salida de la comisaría y mientras iba viendo a los detenidos que llegaban allí pensó que por ahora ya estaba bien de hacer la detective privado porque podía meterse en un lío del que no pudiese salir fácilmente. Marta le había dicho que se pasase en un par de días, ahora se planteaba si tenía la necesidad de exponerse tanto. Al salir por la puerta dos hombres se le acercaron.

—Somos del servicio secreto, venimos a decirle que si hoy está fuera es gracias a unos amigos comunes y su reciente y próspera amistad.

Con cara de estupefacción.

—¿Cómo? ¿A quiénes se refiere?

—A los Náufragos. Me han pedido que le dé un mensaje, los amigos se tienen que ayudar.

—¿Ahora tendré que devolverles el favor? ¿Es eso?

—No, únicamente se le pide que mantenga los lazos de unión que podrían unirla todavía más a al organización. Es decir, mantenga nuestra amistad. —mientras decían esto se daban la vuelta y se marchaban—.

La médica tenía más claro que se estaba metiendo en algo muy gordo sin tener ni idea. De camino a casa, de nuevo en taxi, reflexionó sobre si le merecía la pena meterse en más líos de los que podía manejar cuando ni tan siquiera sabía por qué se estaba armando tanto revuelo. Nunca en su vida pensó que se vería interrogada e incluso acusada de colaborar con una banda terrorista. Ahora dudaba de quién era Marta, de los supuestos agentes, tampoco podía asegurar que lo fuesen, incluso de si la policía estaba al corriente también de sus amistades, le habían dicho que era amiga de los Náufragos del Mundo de los que le había hablado Marta. Era extraño, los que supuestamente le habían ayudado a salir de la cárcel, los Náufragos en los que había entrado por Marta, también la estaban persiguiendo sin saber que era ella. No entendía nada, estaba claro que la bibliotecaria no estaba del todo con ellos porque quería ocultarles que quería hablar con ella. Al mismo tiempo pensó que la estaban vigilando y como Marta era uno de ellos y lo sabía, por eso había tenido que disfrazarse. Y lo peor es que lo mismo se había metido en un lío muy gordo porque pretendía avisarla. Ella sólo estaba buscando un bebé, detrás había algo muy gordo para estar montándose tal película de espías.

Se dijo a si mismo que se pensaría si le merecía la pena seguir metiéndose en todo este follón y le dio de margen el par de días que Marta le sugirió que esperase para pasarse por la librería. Llamó a otro taxi, con miedo a que se tratase de otra cita inesperada, le dio la dirección de la ONG y se relajó durante el camino de vuelta reclinada en el respaldo sin hablar y mostrando con su actitud al taxista que no tenía ganas de hablar. Al pasar por una calle atestada de gente se asomó por la ventanilla y se fijó en que la miraba bien, nada que ver como cuando iba presa, ahora era una señorita capaz de pagarse un taxi y dejar dinero en Marruecos, merecía el estatus de mujer respetable y bien aceptada, alguien a quien mirar dentro de un taxi para recordar bien, pensó al instante.

Capítulo XLVIII

AL llegar a la ONG subió directa a su habitación sin ganas de encontrarse con nadie, ya era tarde y estaba bastante cansada. Cuando miró su reloj eran las 12 en punto. Abrió sigilosamente la puerta de su cuarto, tenía hambre pero pocas ganas de preparar nada y antes de llegar al cuarto cogió un mendrugo de pan para untarlo en su cuarto con un bote de Nutella que había robado para momentos de necesidad como el de ahora. Al entrar en el cuarto vio una nota en francés sobre la cama.

Hola Zaida,

me llamo Rayhan Jaar, mi padre es amigo del tuyo, también profesor pero en la Universidad de Marrakech. Me han pedido que te llevase conmigo porque has tenido algunos problemas aquí. Tengo un trabajo para tí por si quieres quedarte un tiempo en la ciudad y dejar el de ahora, incluso un sitio muy barato para vivir. Llámame por teléfono al número que aparece al final de la carta. Estaré disponible hasta la una, me acuesto tarde. Si no, llámame mañana.

Apuntó el número de teléfono que venía al final de la carta. Había tenido tantos problemas que incluso pensó en llamarlo en aquel mismo instante. Después de hacerse el bocadillo de Nutella pensó con más claridad y decidió que lo mejor sería dejarse de problemas y llamar al chico. En definitiva, le apetecía quedarse todavía un tiempo más. Con el mal rato del interrogatorio en su retentiva tenía problemas para conciliar el sueño, antes de conseguirlo se imaginó varias veces presa y condenada hasta morir de vieja en una cárcel de mala muerte. Tantas cosas se le ocurrieron que cuando se quedó dormida soñó que estaba presa y que en su primer día en la cárcel dos mujeres la violaban con sus propias manos. Se despertó a mitad de noche sobresaltada. Luego volvió a dormirse con trabajo, entre desvelos consiguió conciliar el sueño hasta la hora del desayuno.

Al despertarse todavía tenía la sensación de detenida y el miedo en el cuerpo. Se vistió con muy pocas de ganas de ir a la consulta. Ángela apareció para desayunar y nada más verla le preguntó por su estado sentimental. Se sirvieron el desayuno, coincidieron con los maestros y la conversión siempre estuvo en torno a cómo y quién dirigiría ahora aquello, hasta que el sonido del timbre les sorprendió, fue el cocinero y acto seguido escucharon unas voces que subían y se acercaban hasta ellos. El cocinero avisó a Zaida, nada más entrar, unos amigos suyos había venido a verla.

—Hola, buenos días, que aproveche —en una francés impecable—. Zaida, te dajamos ayer una nota pero pensamos que sería mejor venir a hablar contigo directamente.

Los dos chicos se fueron con ella a su cuarto para hablar más íntimamente, a estas alturas Zaida se esperaba cualquier cosa y no tenía ganas de que todos se enterasen de la historia que estaba viviendo.

—Nuestros padre son amigos —le aclara uno de los árabe muy bien vestido—. No sabemos qué haces aquí cuando tú deberías estar trabajando en un sitio mucho mejor. Mira, te hablaré claro, sé que no estás bien por tu padre, aunque me da la impresión de que quieres quedarte todavía un tiempo en Marrakech. Te puedes venir a un piso que tengo libre y quedarte allí durante algún tiempo gratis, a cambio tendrás que trabajar en una clínica privada de nuestra familia y así podrás coger experiencia. ¿Qué me dices?

—Que me encantaría —fue sincera, la situación la estaba sobrepasando hacía ya mucho—. Pero no puedo dejarles tirados sin médico, ¿quién se va a ocupar del hospital?

—Déjalo de mi parte. En la clínica hay un chico francés al que se le acaba el contrato y quería hacer un voluntariado para mejorar su currículo antes de volverse a Francia. Si quieres podría venirse hoy mismo, voy a preguntarle a la enfermera y a los chicos que llevan esto ahora, es que ayer ya hablé con ellos sin tu permiso y sólo necesitaría tu confirmación. Si no te han dicho nada es porque yo les pedí que no dijesen nada y porque tendríamos que decírselo a Ángela para ver qué le parece ya que trabajará con ella.

—Bueno, si es así no estaría tan mal. ¿Y me iría cuando?

—Le preguntamos a Ángela y si está conforme haces tus maletas y te vienes ya, el piso no está muy lejos de aquí. No esperes gran cosa, lo tenemos para los médicos, igual que otros muchos.

Hablaron con Ángela, le dio mucha pena porque veía que se iba a quedar completamente sola. Entendía que también ella quisiese irse e incluso lo creyó normal, por supuesto les contestó que no habría problema mientras el chico que viniese fuese un profesional, lo que aseguraron. Se despidieron sin más.

—Zaida, cuenta conmigo para lo que quieras, ya sabes que estaré por aquí para lo que necesites.

—Cuídate mucho.

Se intercambiaron los correos electrónicos y la enfermera se fue a solventar la clientela que ya se acumulaba en la puerta de la clínica. La pena fue mayor todavía. El nuevo chico quizás también hiciese que el ambiente se renovase y al final incluso vio el lado positivo a aquella situación.

—¿A todo esto? ¿Cómo os llamabais?

El chico que no había hablado hasta ahora, también muy bien arreglado y con facciones muy marcadas le contestó que Omar. El otro le recordó que como le había puesto en la nota, sabiendo que tratándose de árabe le costaría más trabajo recordarlo, Rayhan Jaar.

—Quizás deberías llamar a tu padre —sugirió Rayhan—. Estaba muy preocupado.

Zaida le obedeció y habló a su padre de su nueva situación y que se iba con el hijo de su amigo a un piso en la dirección que le indicaba Rayhan, a trabajar en un hospital llamado Abdel Hadi que su padre le explicó que significaba “sirviente del que guía”. Luego le preguntó dónde estaba porque conocía la ciudad y no sabía de ningún hospital llamado así, debería ser nuevo. Y con tal nombre, seguro que sólo era para gente bien posicionada. El padre estaba más tranquilo porque prefería ese ambiente al otro, sabiendo que para una buena médica la otra experiencia tenía que ser mucho más enriquecedora y cercana a la verdadera función de un médico y no curar enfermedades del siglo XX como la depresión o los eccemas cuando la clase obrera no sabía que era lo primero porque no tenían tiempo de padecerla y la segunda porque siempre se buscaban algún remedio natural para quitársela o ni siquiera se preocupaban por unas escaras en la piel. Era como las verrugas, allí se las frotaban con ajo explicando que así lo decía la tradición y les desaparecían de verdad, aunque la verdadera razón era que el ajo tenía un componente que actúa sobre las verrugas y que los modernos medicamentos llevaban también su componente de ajo. En cualquiera de los casos, al saber el padre de Zaida dónde se estaba metiendo prefirió que por lo menos estuviese más controlada y poco a poco fuesen pasando las semanas hasta verla de nuevo en Sevilla. Por supuesto, le pidió volver ofreciéndose a pagarle un billete de avión de vuelta de cualquier precio.

Capítulo IL

DE camino hacia su nueva casa intentaba asimilar toda la información que los chicos le iban dando sobre la vida en Marrakech y su nuevo trabajo. Se trataba de un hospital privado para gente rica y tardaría una semana en ocupar su plaza, la vacante quedaría libre cuando se fuese otro médico, sería mejor puesto que el del médico que se marchaba. Era como generalista, le aseguraron que así tendría oportunidad de aprender mucho más. Si le daban el puesto del chico que se iba, traumatólogo, se quedaría sólo en eso. De médico generalista tendría casos de todo tipo, incluidos algunos de huesos.

A Zaida le pareció bien quedarse una semana sin hacer nada mientras visitaba la ciudad y hacía un poco de turismo. No iría sola a ninguna parte porque ellos eran unos especialistas en pasárselo bien, al ver el enorme mercedes en el que la llevaban comprendió que tenían que ser niños ricos y tendrían mucho tiempo y dinero como para permitirse pasárselo bien, por otro lado tampoco le disgustaba del todo, después de todo ella tampoco se había criado en el ambiente de un barrio obrero.

Omar, que iba delante junto a su amigo se giró para hablar con ella.

—Menudo viaje estás teniendo aquí. Estarás pensando de todo, pero tranquila, Marrakech es una ciudad preciosa con muy buena gente. Lo contrario no es Marrakech, te lo aseguro. Con nosotros vas a conocer a mucha gente interesante, a partir de ahora somos nosotros quienes vamos a cuidar de ti. Te dejaremos en tu casa para que te relajes y ya verás como mañana ves las cosas de otra forma. Hay teléfono, incluso podrás llamar a tu padre. Mañana, cuando estés mucho más relajada te llevaremos a que veas el hospital, ¿verdad Rayhan? —mirando el conductor—.

—Pues claro, —respondió su amigo—. Con nosotros te lo vas a pasar muy bien además. Nos han encargado que te cuidemos. Mira, te vas a ir a tu casa y te das un buen baño, mañana te enseño el sitio y te presentó a tus nuevos jefes. Pero no te preocupes, mañana lo verás todo de otra forma.

Le explicaron que sus padres pertenecían al mismo grupo de amigos desde hacía tiempo. El padre de Rayhan, además de profesor en la universidad también tenía distintos negocios. El padre de Omar invertía en bolsa y negocios textiles.

—¿Y vosotros a qué os dedicáis? —se interesó Zaida—.

—Nosotros nos dedicamos a vivir la vida —contestó Omar entre risas—. Llevamos parte de los negocios de nuestros padres, el día de mañana todo será nuestro y estamos aprendiendo el oficio, aunque me parece que este y yo vamos a montar algo pronto. Hace tiempo que tenemos en mente una empresa de exportación, pero todavía estamos esperando algunos cambios en la situación de nuestro país.

—Mira, ya estamos en la casa —afirmó el conductor—.

Era un piso en una buena zona, el edificio tenía pocas plantas y en general el barrio parecía bueno. La ayudaron a subir sus maletas, le dieron las llaves y le enseñaron su casa. Tenía dos habitaciones, una cocina y dos baños, uno de ellos con bañera, además de un amplio salón con balcón. Todo el piso estaba amueblado. La cocina era roja, moderna, le llamó mucho la atención, estaba combinada con partes en blanco. El resto de los muebles eran muy modernos y casi todo en blanco con líneas muy definidas. Había muy poca decoración, la suficiente. Los chicos le confirmaron que una decoradora había amueblado el piso. Los dos dormitorios eran muy perecidos, pero en el de matrimonio, en vez de dos camas, había una enorme cama de matrimonio y un baño. La casa tenía lo necesario, microondas, equipo de música, televisión vía satélite. Cuando se vio allí le volvieron los recuerdos de su antigua casa y consideró que había una distancia tan abismal entre las dos que no se podían comparar. También supo que no viviría las mismas experiencias en un sitio así que todas las cosas buenas que también había sentido en la ONG, guardó esa sensación durante unos instantes en su mente y la envolvió con una fecha y una situación, como una película o una foto para nunca poder olvidarlo.

Los muchachos tardaron poco en marcharse, tras explicarle cómo iba el gas, algún electrodoméstico y dónde estaban las cosas, pero le pidieron revolver un poco todo y si no encontraba algo que los llamase por teléfono. Al irse, lo primero que hizo fue llamar a su padre para decirle que todo iba bien. El padre se salió de una de sus clase de historia árabe para hablar con ella, no pudieron hablar mucho rato.

—¿Todo bien? Me pillas en clase.

—Si papá, ya estoy instalada, todo genial, luego te llamo y te cuento mejor. Un beso, te quiero.

Supo al instante que su hija estaba bien porque ya hacía mucho tiempo, tanto que no podía recordarlo, que no le decía que lo quería.

—Yo también princesa. Hasta luego.

Deshizo la maleta y puso la ropa en el armario. Desde que había entrado a la casa ya tenía fichada la bañera. Aunque sabía que tenía que salir a comprar comida, antes decidió relajarse. Abrió el grifo y dejó correr el agua tirada en la cama sin pensar en nada, casi dormida, aunque todavía tenía demasiadas ideas circulando por su cabeza, como la visita a la librería de Marta. Tenía muy claro el estado de paz en el que se encontraba, y le gustaba, decidió dejar pasar unos días hasta volver a plantearse si iba o no a complicarse un poco más su vida con algo que ya no tenía ningún sentido. Al terminar de llenarse la bañera echó mucho gel de baño y se metió. El agua estaba tan caliente y la sensación era tan agradable… cerró los ojos y volvió a abrilos, se había dormido, al menos una media hora, porque el agua empezaba a estar más templada y tenía un poco de frío, sobre todo porque tenía el pelo mojado. Todavía tuvo tiempo de depilarse en el bañera. Se salió y dedicó una buena hora a secarse el pelo y echarse cremas, puso algo de música y una vez vestida recorrió el piso fijándose en cada mueble y rincón. Abriendo su agenda, encontró el número de teléfono de Sergio, el chico que había conocido el día anterior. No lo dudo mucho y decidió llamarlo desde su nuevo teléfono fijo.

—¿Sergio?

—¿Quién llama?

—Soy Zaida, la médica de la ONG en la que estuvisteis ayer.

—¿Qué tal? ¿Te ha llegado algún chico para nosotros?

—En realidad no, lo acabo de dejar. Ahora me voy a poner a trabajar en un hospital privado. En realidad te llamo porque quería comer contigo. No quiero que te sientas cohibido ni nada, pero me gustaría quedar contigo.

—Bueno, me pillas un poco… Pero sí, claro. ¿Dónde quedamos? —recordando la cara de la chica y que le había gustado aunque nunca la hubiese llamado para quedar su timidez y falta de confianza en si mismo le impedían pensar que ella estaría interesada en él—.

—Yo estoy libre, dime sitio, hora, y quedamos.

—Te parece bien en la puerta de tu ONG. Es que hoy no ando muy lejos de allí.

—¿Te parece si quedamos mejor al final de la calle? Acabo de irme esta mañana y me parecería muy violento encontrármelos otra vez ahora.

Había quedado una hora y media después, Sergio le contó a su compañera, la misma con la que había acudido a la ONG de Zaida, que al final lo había llamado, pero no para nada relacionado con alguien a quien pudiesen ayudar.

—Bueno, lo que quiere de todas maneras es echarte una mano —le dijo con una gran sonrisa su compañera—.

—Ya veremos, la verdad es que está muy buena. No sé que hace una chica así por aquí.

—Gracias por lo que me toca como mujer.

—No te enfades Alba, tu eres guapísima pero no eres mi tipo.

Fue al decirle eso y al saber que iba a quedar con otra mujer cuando se dio cuenta de que en el fondo, a pesar de la diferencia de edad de cinco años, le gustaba.

—¿Y habéis quedado ya?

—Sí, ahora para comer, casi al lado de su ONG. Por lo visto lo ha dejado para irse a un hospital. Ya te contaré.

—Qué bien, desde luego no pierde el tiempo —con un algo de odio contenido que creía que no sería más que el principio—. Pues nada, me alegro por ti, a disfrutar que también pasamos mucho tiempo solos por aquí.

—Pero si estamos todo el día juntos. A ver si ahora te crees que voy a casarme con ella directamente. ¿Te estás poniendo celosa? Tú tranquila, siempre serás mi compañera favorita.

—Compañera —reprodujo Alba casi susurrando—.

—¿Cómo dices?

—Como quieras. Que digas lo que te apetezca, encima que me preocupo por ti.

—Gracias mamá —en sentido hirónico—.

Alba tuvo una reacción casi alérgica a la palabra porque a pesar de pensar que había una diferencia de cinco años entre ambos, ahora se daba cuenta de que en el fondo le hubiese gustado que Sergio intentase algo con ella y casi seguro que después de resistirse un poco hubiese aceptado a lanzarse. Era el sitio propio para hacer cosas sin pensar mucho con la excusa del viaje y la situación. Se repitió a si misma, Alba Jurado es una mujer de 33 años que no se lía con niños.

—Pues yo creo que me voy a ir casi ya, me estoy empezando a poner nervioso.

Entonces se repitió a si misma. Alba Jurado es una chica estúpida y que no hace caso a lo que siente.

—Vale, le respondió. Nos vemos esta tarde aquí mismo para seguir con la zona, tenemos que visitar al hombre del callejón.

—Ok, aquí nos vemos. Deséame suerte.

—Déjame tranquila y vete —con una sonrisa entre forzada—.

Capítulo L

AL final de la calle apareció Sergio, pasó por delante de la ONG y el pequeño hospital. La consulta ya había terminado y parecía que había poca gente. Zaida se puso unas gafas de sol y se soltó el pelo para intentar no ser reconocida por alguno de sus antiguos pacientes y tener que pararse a dar explicaciones. Supuso que el nuevo médico ya estaría trabajando y atendiendo desde el primer día. Un par de mujeres pasaron y se quedaron mirándola.

—Tú Zaida. —haciendo un gesto de no— Ahora no doctor.

—¿Cómo? Sí soy yo, pero ahora no trabajo allí, lo siento.

Al fijarse en la calle Sergio ya estaba frente a ella. Se despidió de las mujeres y se dirigió al muchacho. Se había dejado crecer un poco la barba e iba vestido casi como un explorador con pantalones y chaleco marrón. Zaida pensó que la camisa blanca estaba muy manchada, aunque él seguro que ni se había dado cuenta, le quedaba tan bien que le perdonó el detalle sabiendo además que en Marrakech era difícil encontrar una lavadora en condiciones. Luego añadió fugazmente la idea de lavarle la camisa en su casa, imaginó sin decir nada.

—Aquí tienes que ser bastante conocida. —le confesó admirado—.

—No creas. Pero te voy a pedir un favor, ya que estamos por aquí vayamos a un sitio alejado si me ve alguien que conozco soy capaz de tener que auscultarlo en mitad de la comida.

—¿Conoces algún sitio? A mi me suena que hay un bar por aquella otra calle, pero también podemos andar un poco y ver qué nos encontramos. Todavía tengo un buen par de horas hasta empezar de nuevo.

—Qué pena, no sé si me va a bastar con tan poco de ti. —lanzándole una directa con cara pícara que hizo palidecer al muchacho—.

Reaccionó con dificultad, para cambiar de conversación, que fuesen hacia cualquier parte.

—Mira, creo que al final de la calle hay un bar. ¿Te apetece que nos metamos allí? Hay extranjeros —le sugirió Sergio—.

El bar era un restaurante árabe para turistas, un chico intentaba atraer a visitantes en la misma puerta para que entrasen después de casi perseguirlos. Chapurreaba cinco idiomas, aprendidos trabajando en lo que le salía, desde los siete años, edad a la que también dejó de ir al colegio porque sus padres pensaron que tampoco era muy importante, mientras fuese capaz de leer más o menos el Corán. Después de distintos trabajos, casi todos con extranjeros, había ido aprendiendo palabras que luego sumaba a otras más y formaba estructuras, permitiéndole comunicarse en otras lenguas. No se sentía especialmente dotado para nada, necesitaba hablar en otros idiomas y simplemente lo hacía. Su deseo era hacer un poco de dinero y montar su propio restaurante. Esta vez usó sus sobrados conocimientos de español porque la pareja entró directamente al restaurante. Le importó poco no haberlos atraído él, entró junto a ellos para que su jefe creyese que los había metido él y volvió hacia fuera tras buscarles una mesa junto a una pareja de ancianos holandeses que estaban pasando una semana en Marrakech para celebrar sus bodas de oro. En el bar había cientos de banderas en el techo agarradas por cuerdas que atravesaban de punta a punta el bar. Las paredes tenían marcos con fotos de personajes famosos de distintos países, algunas estaban firmadas falsamente por el dueño del bar, luego contaba que una vez estuvieron allí.

—¿Bueno, me vas a decir ya qué haces aquí? No me pegas nada aquí, no sé, no quiero prejuzgarte pero me pareces una chica bien en un sitio donde te puedes buscar más problemas de los necesarios. —inició Sergio una conversación más profunda—.

—¿Una chica bien? No me conoces de nada, no te digo que no me haya criado con muchas facilidades, pero mi vida ha sido bastante dura hasta ahora. Con mis padres… Mi madre murió de cáncer hace mucho y mi padre nunca se supo portar bien con ella ni conmigo. Aunque desde que me fui de la casa lo empiezo a ver de otra forma. Pero más o menos es el resumen. Estudié Medicina porque tenía que estudiar o Medicina, Arquitectura o Derecho. Entre mi madre y el querer hacer bien a la gente, pues mira.

—Pero no me has dicho qué haces aquí.

—Al principio creí que me había venido para salvar a un niño, ahora cada vez pienso más que vine para salvarme yo. Incluso después de admitir que era yo por quien me venía, luego me encontré olvidando a mi exnovio, un cabrón que me acababa de dejar. Pero la verdad es que cada día me doy más cuenta de que estoy aquí por muchas cosas que incluso ni me imaginaba que se removían en mi.

—¿Cuáles?

—Creo que ya te he contado demasiado, por el momento, ahora te toca a ti y luego ya veremos. —mirándole la boca de forma más que insinuante—.

Pasó un camarero y les dio unas cartas preguntando qué bebida deseaban tomar. Le pidieron las cartas. Se hizo un silencio en la mesa, ambos empezaron a sentirse incómodos y las sensaciones de haberse equivocado al quedar se les pasaron a ambos por la imaginación. Un americano entró dando una voz y les dio pie a mirarse a los ojos y sonreír.

—¿Qué vas a pedirte? —preguntó Sergio—.

—Pues no sé, aquí hay algo que ni sé cómo se pronuncia, —vio al camarero y lo llamó—.

Le hizo explicarle la mitad de los platos para terminar pidiéndose unos fideos chinos con salsa de jengibre. El chico sacó toda su picardía para pedir algo que la sorprendiese, fue imposible, se pidió un filete de cerdo con patatas por el simple hecho de comer puerco en un país donde está prohibido Intentó mantener una pequeña conversación muy manida sobre por qué no comían cerdo allí, Zaida la terminó rápido porque ya había hablado alguna vez del tema y no le interesaba demasiado, ella quería saber cosas sobre él.

—A mi, lo que realmente me importa es saber quién eres tu. —sin contemplaciones, fijando la mirada en la del onubense—.

—Soy lo que ves, nada más. Ya habrás escuchado esto mil veces, los tíos somos así de simples.

—Pues no te vendes muy bien si me dices que eres muy simple.

—No sabía te tenía que venderme.

—Y no tienes que hacerlo, me gustas físicamente, eso lo sé.

—Gracias por darle importancia a mi interior. Pero sabes, ya estoy un poco harto de eso, ahora prefiero saber si la persona que tengo enfrente también me gusta por dentro.

—No seas antiguo.

—No seas frívola. Creo que eres de las chicas que se montan una peli para parecer algo que no son ni de coña. Tú sabrás..

—Bueno, pues cuéntame cuáles son tus sueños.

—Vaya, qué cambio. Ahora ya no me convence esto. Mira, creo que me he equivocado de persona, si tienes ganas de un rollo no soy tu hombre. Ya he tenido muchos hasta ahora y paso de tonterías. Pensé que podría conocer a alguien interesante.

—Vaya con el puritano —descolocada, viendo otra situación surrealista—.

—No te pongas chula, tías como tú me he follado bastantes, lo que intento decirte es que una vez probado ya no tengo ganas de más, busco algo más que un simple polvo. Aunque si lo que tú buscas es eso te has equivocado de persona. Mejor me voy. Aquí tienes algo de dinero, paga al camarero cuando venga —perdiendo la compostura—.

Se levantó y se fue sin más. Zaida espero a que llegase el camarero y le pagó los dos refrescos que les acababa de traer con cara de estupefacción. La palabra “perpleja” era la única definición que la chica acertaba a poner en su cabeza para describir su estado. Durante unos segundos pensó en quedarse allí para terminar los refrescos, la vergüenza la obligó a irse. Al salir a la calle no creía lo que le había pasado. Alzó la mirada y vio a Sergio dirigirse hacia ella.

—Me he pasado un poco, lo reconozco. No digas nada —ante el intento de articular un sonido de la chica—. Te voy a confesar que llevo varias relaciones únicamente sexuales y me he sentido un poco utilizado y no tengo ganas de que me pase lo mismo. Pensarás que estoy un poco pirado, pero de verdad que tengo mis razones para esto. No tengo problemas sexuales ni eyaculación precoz, espero, ni tampoco un trauma. Sólo te pido que si quieres divertirte lo hagamos, eso busco. Pero ya te digo que de momento no tengo ganas de empezar con nadie sólo para follar. Y no te preocupes, tampoco te digo con esto que esté buscando a la madre de mis hijos, sólo quiero estar con alguien que me guste en todos los sentidos y que prefiero hacer el amor y no algo sólo físico. Lo que no quita que pudiésemos hacer todo tipo de guarradas, pero… —Zaida le tapó la boca—.

—Creo que está claro y mejor déjalo ya —riéndose—. No vaya ser que dejes de gustarme porque ahora sea yo quien piense que eres un cerdo —soltando una tímida carcajada, la tensión desapareció—. ¿Volvemos dentro y comemos algo?

—Me da un poco de vergüenza, mejor te invito a un bocata en el puesto de allí. ¿Podrás perdonarme?

—Vaya, has soltado tu primer perdón en un tiempo récord —volviendo a reírse—.

—Vamos para dentro anda, no me lo pongas más difícil. Te prometo que nunca más volverás a escuchar “perdón” porque no tendré que disculparme por nada malo.

—¡Muy bien! Estás que te sales, otro récord

—¿Qué?

—También me acabas de hacer una promesa, y encima una que no cumplirás. —muerta de risa—.

Se introdujeron y volvieron a pedir el menú, tras sentarse en la misma mesa. El camarero ya se había llevado las bebidas y sin preguntarles las volvió a traer abiertas. Les trajo las cartas y les dijo de broma que si pensaban irse otra vez se lo dijeran Zaida miraba la carta sin ver nada porque su cabeza estaba ocupada en otras cosas, la escena le había parecido fuera de lugar pero le había gustado que fuese tal y como era. Tenía que gustarle, había vuelto, eso lo sabía. Ahora faltaba que volviesen a soltarse.

—¿Ya sabes qué vas a tomar? —le preguntó el muchacho—.

—Todavía no —sabiendo que ni se había parado a leer la carta—.

El camarero vino y les preguntó, al final les sugirió unas pitas de cordero asegurando que era una comida típica de allí, los chicos se miraron de forma cómplice sabiendo que no era cierto, aunque lejos de ser una situación incómoda les sirvió para cruzar su primera mirada comprometida a los ojos. Al terminar de mirarse y entenderse bajaron los ojos y Zaida sintió como si por unos segundo hubiesen hecho el amor, Sergio en cambió creyó que su mirada irradiaba sinceridad y le gustaba. Al final, la comida terminó mucho mejor de lo que había empezado. Se contaron cómo habían terminado allí. Zaida no pasó por alto relatarle su traumática experiencia con su anterior chico, ni él sus desamores más basados en sexo que otra cosa, entre risas. Cuando quisieron darse cuenta ya se habían comido la insignificante pita con patatas fritas. Se despidieron en la puerta del restaurante con dos enormes besos de la chica.

—¿Cuándo volveremos a vernos? Se me ocurre una idea, si cuando termines tienes ganas de ver mi nuevo apartamento ten mi dirección —apuntada ya en un papel—. Te prometo que puedes venir tranquilamente allí sin que pase nada.— sonriendo—.

—Me lo pensaré, si eso te llamo porque no sé qué tendré esta tarde. Aunque ahora tendrás que ser tú quien me haga su primera promesa.

—Depende de cuál sea.

—Si voy a tu casa no abusarás de mi —sonriendo—.

Zaida entendió la broma y el significado real de sus palabras.

—No te preocupes, me resistiré.

Capítulo LI

SERGIO le cuenta a su compañera cómo fue la minicita. Estaba muy emocionado, ella en cambio no paraba de pensar en lo idiota que había sido.

—¿Dónde vamos ahora? —pregunta él— ¿Tenemos que seguir preguntando por las casas del barrio no?

—Sí, mira —señalando una—. Es así donde me dijeron que había un anciano alcohólico que vive entre basura.

—La puerta de su casa está abierta —al mismo tiempo que el chico pegaba en la entrada—. ¿Pasamos? Parece que no hay nadie.

Se encontraron con un hombre muy mayor envuelto en una chilaba sobre un enorme charco de orina. Gemía como si no pudiese levantarse, al aproximarse se dieron cuenta que tenía un tobillo torcido. Intuyeron que se había emborrachado, tropezó y se quedó allí sin poder levantarse. El olor era terrible, se mezclaba con el del alcohol y el tiempo que llevaba sin lavarse. El interior de la casa era caótico y apenas había muebles. Los cascos de las botellas estaban tirados por todas partes; sobre todo de cerveza, aunque también había muchos cartones de vino, más baratos. En cuanto pudieron levantar al hombre llamaron a un taxi y lo metieron dirección a su ONG. Cuando su traductor les dijo que llevaba casi una semana sin comer no se extrañaron, la piel de una banaba que le tiraron fue la única comida que había ingerido.

Capítulo LII

EN los primeros días de marzo de 2010 se celebró en Granada (España) la cumbre entre la Unión Europea y Marruecos tuvo la asistencia, entre otras personalidades, del Presidente del Gobierno españo; el Presidente permanente del Consejo Europeo; el de la Comisión Europea; y el primer ministro marroquí, Abbas El Fassi, quienes señalaron la necesidad de que Marruecos alcanzase una proximidad óptima con la UE, mediante la modernización política y la apertura económica. En resumidas cuentas, fomentar el comercio exterior del territorio árabe hacia Europa. Las personas más influyentes de los Náufragos del Mundo habían acordado la cumbre para poder tener un acercamiento público y demostrar el apoyo de grandes figuras, aunque los principales acuerdos a los que se llegarían ya estaban hacía tiempo sobre el tapete y nunca a la vista de la luz pública.

Al abrigo de las miradas y los oídos indiscretos, en la misma cumbre dos miembros de los Náufragos del Mundo hablan entre sí: la Vicepresidenta española y el Presidente de la Comunidad Europea.

—Mira que hay cosas que nunca se saben. Hicimos lo de la gripe A y mira cómo ha salido, de unos cuantos infectados a gente que ha muerto José.

—Ya lo sé, pero el dinero que se ha ganado es incalculable y las víctimas ya estaban afectadas de otras dolencias, por eso no resistieron el virus.

La gripe aviar que se descubriría en Italia dio lugar muchas años después al primer experimento de los Náufragos del Mundo en la extensión de un pequeño virus con efecto económico, además de militar, infectando a poblaciones sin matarlos pero debilitándolos sin que lo sepan y piensen que es una ola de gripe. El caballo de Troya podría ser la comida, en este caso descubrieron que la aves tenían esta enfermedad desde hacía ya más de 100 años. Una empresa llamada Kim, propiedad de un Náufrago, y Polaris, de otro, serían las grandes beneficiadas. La primera de las empresas ideaba cómo limpiarse las manos de un pequeño virus con un gel seco y lo patentaba en 1996. En 1997 se producía la primera infección del pollo al ser humano durante 1997 en Hong Kong. Sabían, gracias a la farmacéutica Polaris cómo hacer que pasase de un ave al hombre y lo consiguieron. La idea era probarla militarmente y solucionarlo con un medicamento de Loce, el Tamiflu, empresa también asociada a otro miembro. Ya en 2007 Polaris sacaba la vacuna viendo que se les había ido de las manos y habían matado a más gente de la cuenta. No habían ganado tanto dinero pero habían puesto las bases a la población de que un virus podía transmitirse por el aire y había que protegerse. Situación ideal para que creasen el mismo tipo de virus pero en el cerdo, esta vez asegurándose la creación de una vacuna más rápidamente que produjese enormes beneficios, además de para los creadores de la patente del gel seco limpiador de manos. Fue sorprendente la rapidez de la creación de la vacuna por Polaris y la rápida expansión y magnitud de la noticia, encumbrada por los Náufragos en los medios de comunicación amigos. Así, llegó y se fue tan rápido como vino con menos daños que una gripe real pero con el efecto económico del descubrimiento del petróleo para unos pocos ahora multimillonarios con otra nueva arma para ganar dinero cuando lo necesiten realmente. Ya sabía que la crisis estaba por llegar y una vez vendidos sus bienes inmuebles antes de la debacle, con todo el dinero ganado con los virus volvieron a comprar ladrillo a muy poco precio. Aunque incluso de los Senadores de los Náufragos, no todos sabían que la decisión de empezar la primera gripe en China fue con la intención de asustar al gigante asiático con una mensaje de atención: si no podían controlarlo a todos los niveles los atacarían directamente, lo que no esperaban era la rápida reacción que tuvieron y a la velocidad con la que se estaban armando. Con intenciones económicas, volverían a tirar el virus pero cerca de Estados Unidos, México, y simular que no era cosa de nadie. Si hubiese surgido en un país árabe o en guerra contra los americanos no hubiese sido efectiva la cortina de humo creada por la maniobra de despiste. Después del incidente con China no les quedó más remedio que intentar meter a senadores chinos, el problema es que al tener una religión politeísta o budista no tenían costumbre de pertenencia a templos. El otro gran motivo era su gran tradición sobre el honor y el cuidado de su cultura que hacía muy difícil que quisieran ir contra los intereses propios de su nación, sin olvidar que eran conscientes de que tal vez un día podrían gobernar el mundo sin ayuda de nadie, tal y como había hecho América durante años. Como no consiguieron a senadores para las partes altas lo que hicieron fue captar a gente en las esferas inferiores a modo de espías industriales, pero en un lugar tan militarizado todavía era difícil tener a gente sin miedo a morir por dinero o poder. Todo cambió cuando al final consiguieron a un Senador que se había educado en colegios europeos y que estaba lejos de una clásica educación china, el empresario más rico de China con una fortuna superior a los 4.700 millones de dólares en la venta de electrodomésticos. El problema con China es que ellos no querían eliminar sus aranceles para introducir productos en el país, en cambio ellos los exportan a todo el mundo por un precio muy inferior a cualquier competidor gracias a su mano de obra barata y sus superproducciones en serie de copias iguales o mejores a cualquier producto puesto en el mercado mundial. Sabedores de que una autarquía económica les hará más fuertes no tienen intención de quitar esos impuesto de entrada de productos en su país y así conseguir que su moneda, entre otras cosas, sea cada vez más fuerte. América ya había tomado buena nota y se estaba planteando hacer un continente sin fronteras comerciales entre Méjico, Canada y ellos e incluso poner la misma moneda. Esto supondría otro gran golpe de efecto, cambiar el dólar ya muy devaluado por una única y nueva moneda. Al haber tantos dólares guardados por todo el mundo tendrían que devolverse para cambiarlos por su nueva divisa y ésta subiría espectacularmente como mundial. Pero las filtraciones de sus intenciones les estaban dificultando tal maniobra, por ello estaban intentando de momento atacar y entrar en el mercado chino. Si además permitían y conseguían tener una relación directa con un gran empresario chino podrían en algún momento tramitar el meter capital extranjero a través de él en China.

—¿Y qué hacemos con Marruecos ahora? —se preguntan—.

—Sabes que podría ser otro buen sitio para poner muchas empresas con mano de obra barata y a nivel de traerse lo que produzcan está tan cerca que el costo de los medios de transporte serían muy baratos, es un negocio seguro. Además, ya sabes que detrás de todo el dinero que ganemos está la idea de que el pueblo árabe cambie y nos quitemos de una vez a esos fundamentalistas de encima.

—¿Cómo sigue el proceso de selección de nuestro nuevo número uno?

—Estamos en ello, pero ni te imaginas, una niña que ya tenemos controlada está metiendo las narices donde no le llaman, es una buena chica e incluso nos la vamos a quedar.

—¿Pero quién es?

—Una médico de Sevilla. Pero todo está controlado, su familia tiene relación con una de nuestras logias menores aquí en España. Aunque ya te digo que ni sabe lo que está a punto de encontrarse si sigue haciendo indagaciones, es una chica muy despierta, por lo que me han dicho, ya sabes que los médicos se apasionan mucho cuando empiezan. Le pondremos un caramelo y ya está…

—Estupendo, nos estamos jugando mucho con esta nueva elección.

Capítulo LIII

ZAIDA llama a Sergio por teléfono cuando se da cuenta de que ya tiene que haber terminado su hora de trabajo.

—¿Diga?

—Soy Zaida.

—Hola guapa.

—No quiero que pienses que soy una pesada. Estaba otra vez en mi casa y me he sentido un poco sola, ¿te importaría venirte un rato por aquí? Oye, que si tenías cosas que hacer no pasa nada, acabo de conocerte y ya te estoy poniendo en un compromiso.

—No sé.

Zaida lo nota dubitativo.

—Es una tontería, déjalo. ¿Qué tal te fue esta tarde?

—Espera mujer, no se trata de eso. Es que…

—Que no quieres que nos volvamos a ver.

—Espera mujer. Que no, que no se trata de eso.

—Estás con alguien.

—¿Me dejas que me explique?

—Vale, perdona, estoy nerviosa. Ya está, ya sabes que me gustas, si es que nunca aprendo, ahora seguro que sabes que me tienes ya no te voy a interesar.

—¿Otra vez? Párate un momento. Mira, me apetece ir, déjate de tonterías, prefiero gustarte porque tú también me gustas a mi —Zaida sonríe al otro lado del teléfono—. Lo único que te digo es que ya sabes mi política sobre el sexo, si voy no es para acostarnos, quiero que lo entiendas. Ya te lo expliqué, estoy muy quemado de relaciones que se basaron sólo en eso.

—Es que el sexo es muy importante.

—¿Cómo? Pero…

—Perdona —riéndose—. Era broma. ¿Entonces vas a venir? Te prometo ser buena —con un tono de picardía—.

—Dame tu dirección. Antes tengo que ir a mi casa para cambiarme, llevo todo el día sudando, cojo algo y cenamos allí.

—Yo compro algo, tú sólo ven. Muchas gracias, de verdad, me siento un poco rara estando de repente aquí sola.

Capítulo LIV

DOS importantes senadores de los Náufragos del Mundo hablan por teléfono. Discuten la necesidad de seguir ampliando el número de países en la UE para seguir con sus prácticas monopolistas. Tienen grandes empresas automovilísticas que ya han dejado de ser competitivas y necesitan otros recursos.

—Ya te dije que tenías que comprar esa marca de coches de Chequia. Ahora te diré lo que tienes que hacer. Ahora tienes coches baratos y su fábricas. Como tus centrales están en Alemania, Francia y España ya no te rinden, pero ahora podrás utilizar tu nueva marca.

—¿Cómo?

—Como el resto de las cosas, ya sabes… Vende los coches de tus nuevas fábricas de Chequia como un coche ultra barato en los demás países de la UE en los que tu marca actual de coches ya no es competitiva. Para la gente que quiera gastarse algo más de dinero ya tienes tu otra marca con su prestigio. Lo que también tienes que hacer es utilizar tus nuevas fábricas en Chequia para incluso producir tu marca cara allí, aunque la sigas vendiendo al mismo precio y te salga más barato que en los demás países. Eso es lo bueno de no tener aranceles. El caso, yo estoy fabricando ya mis dos marcas, la cara y la barata en los mismos países y estoy cerrando mis fábricas de los países en los que me sale ya muy caro seguir produciendo. Y atento a nuestra nueva adquisición para los Náufragos porque allí sí que nos saldrá barato producir. Se abre un nuevo abanico de posibilidades…

Capítulo LV

—QUÉ guapo estás —afirmó sinceramente Zaida cuando Sergio ya estaba bajo el marco de la puerta de la entrada de su nuevo piso—.

—Igualmente —mirándola a los ojos sin apenas haberse fijado en su ropa—.

Le enseñó toda la casa, ante la cara de evidente asombro de Sergio le explicó que en su nuevo trabajo también venía incluido el increíble piso.

—Me quedo alucinado —concluyó Sergio—. Igualito que el mío. Pues ese trabajo tiene que ser muy bueno, ¿qué vas a hacer operaciones a corazón abierto? No sé, me parece que el rollo de ONG se te ha pasado un poco, y perdona si te lo digo así.

—No me juzgues tan pronto sin saber. He pasado mucho antes de decidir venirme aquí y dejar aquello.

—Soy todo oídos, seguro que es una historia muy interesante. Pero no te confundas, cada uno puede hacer lo que quiera. No veo mal que te enriquezcas si te da la gana y puedes con tu trabajo, lo único es que por aquí hace falta mucha gente que precisamente quiera lo contrario.

—No seamos tampoco hipócritas, está claro. Yo vine aquí para ayudar de forma desinteresada hasta que estuve tan mal en mi ONG que tuve que irme. Fue una casualidad, mi padre conocía a alguien de aquí y le pidió el favor de que me buscasen otra cosa para poder quedarme en Marruecos, no creas que yo busqué esto. Mi intención no era sacar dinero cuando llegué, pero con el cambio de trabajo también venía esto. Si te digo la verdad, me vine por un bebé que conocí en un hospital de Sevilla, créeme que ya no podía continuar en la ONG. No estoy orgullosa de estar en un piso tan lujoso cuando te asomas a la calle y ves la pobreza que hay. Es como vivir en un país distinto por estar en otro barrio. Es un ejemplo de como se distribuye la riqueza en el mundo, puedes estar justo a una manzana y tener de todo mientras en la otra hay gente que no tiene ni para comer. ¿Pero qué hago? ¿Renuncio al trabajo y al piso? Tendría que irme porque no tengo ni un duro.

—Vente a mi ONG, seguro que nos sería de mucha utilidad una médico con ganas, tendría que consultarlo. Te diré algo, entre nosotros, me parece a mí que no has estudiado una carrera que después de seis años o más sentado frente a unos libros, dedicando buena parte de tu juventud a formarte, en la que haya pocos médicos que decidan no enriquecerse cuando en vuestra profesión sería muy fácil.

—Bueno, hay de todo, además; un médico hace dinero porque trabaja un montón de horas y ve a miles de pacientes. A parte de los cirujanos, claro. Aunque una cosa sí que es cierta, después de la carrera, las prácticas y la especialidad, un montón de años, la mayoría va a querer ganar el dinero que ha invertido en su futuro, lo que por otro lado es totalmente normal.

—Supongo…

—¿Y por qué no quisiste estudiar nada?

—Tuve una infancia difícil…

—Venga, no te tires el rollo y cuéntame la verdad.

Sergio se puso serio.

—En serio, lo digo así pero es cierto. Mis padres se separaron y mi padre conoció a otra mujer e hizo una nueva familia. Mi madre ha limpiado muchas casas para poder vestirnos y alimentarnos.

—¿Cuántos hermanos sois?

—Dos, tengo una hermana que se llama Lucía y es dos años mayor que yo. Ella tampoco lo tuvo fácil, pero ha sabido ser muy feliz. Trabaja en un supermercado y está felizmente casada. Tiene una niña de meses que se llama Mara, va a ser una morenaza preciosa. Sabes, al final te das cuenta de que vivir una vida sencilla muestra lo fácil o lo difícil que es ser feliz. No hace falta mucho, creo. Tampoco quiero decirte con este que mi hermana o yo no quisiéramos haber estudiado, pero los dos tuvimos que ayudar muy pronto en casa llevando dinero, ni tampoco nos pusieron en la cabeza el hacerlo porque nuestra madre nunca estudió.

—No tengo ninguna intención de preguntarte por qué ninguna chica no ha querido tener algo serio contigo, me parece extraño, aunque sí tengo que confesarte que lo que no me extraña es que quisieran tener mucho sexo contigo porque eres muy atractivo.—dijo Zaida con cierta vergüenza, por primera vez—. Y no pienses mal, ya sé que quieres permanecer puro y casto a mi lado. ¿Cuánto tiempo crees que sería suficiente para poder, por lo menos, darnos un beso? -bromeando—.

La tomó de la cabeza sin decir nada, lentamente fue rodeando su cuello hasta su nuca con una de sus manos, con la otra sujetó su cara con suavidad.

—Muy poco, demasiado poco. -sin realizar la última maniobra de acercamiento hasta sus labios—. No soy de piedra, una cosa es que no quiera acostarme contigo la primera noche y otra muy distinta que sea tan imbécil como para no besar a una chica tan hermosa con tú y hacerle que me firme un contrato asegurando que seré el único en sus pensamientos, al menos por una noche —firmó su mejor frase poética—.

Volvió a soltarla, alejando su cara de la boca de la chica, sentía un calor en su interior cada vez más intenso. El saber que no debía tener nada con Sergio le hacía estar cada vez más deseosa de tenerlo. Se habían sentado en un sillón blanco enorme frente al televisor apagado, Zaida se levantó y fue a poner algo de música para relajarse un poco y aliviar su tensión interna. Sergio también estaba nervioso, su tranquilidad externa impedía que la chica se diese cuenta de lo mal que lo estaba pasando. Si por él hubiese sido, se hubiera abalanzado sobre ella y le hubiese hecho el amor en el mismo sofá, ya hacía un buen rato. Sus anteriores experiencias le habían hecho empezar relaciones muy superficiales por darle tanta importancia al sexo y esta vez sentía que aquella chica era especial y se había hecho el firme propósito de intentar hacer las cosas bien desde el principio.

—¿Qué vas a poner? -preguntó él—.

—Creo que la radio, tengo la música guardada por ahí y además me apetece escuchar la música de aquí. Espera, a ver qué sintonizo.

Después de pasar por varios diales dio con una cadena moderna en la que sonaba un pop en árabe cuanto menos particular y mucho mejor de lo que ellos hubieran podido imaginar sobre la música del país.

—La verdad es que no está mal.— concluyó Sergio—.

—Sí, es raro pero suena bien.

—Bueno, ¿me puedes decir que te ha pasado para irte de tu ONG? Ha tenido que ser algo gordo. Venga, dime…

—¿La verdad? -pensando en ese preciso momento si podía fiarse o no de aquel completo desconocido y si visto lo visto no sabía quién era y qué quería realmente—. Para no tener que mentirte te contaré hasta donde puedo y luego te diré el porqué.

—Qué misteriosa, cuenta.

—Mira, yo me vine aquí, sobre todo, porque conocí a un niño en un hospital de Sevilla haciendo las prácticas de la última asignatura de la carrera. Un chico me enredó en esta aventura y me dejé llevar porque quería alejarme un poco de mi vida en Sevilla, lo había pasado muy mal con un chico y la relación con mi padre dejaba mucho que desear. El caso, me vine aquí y al final resulta que investigando un poco hay algo o alguien detrás de él que no quiere que siga haciendo preguntas.

—¿Has tenido algún problema?

—No, tranquilo. Si te digo la verdad no es que haya visto a nadie directamente o me hayan dicho algo, pero intuyo que sí que hay alguien detrás de todo. Pero creo que voy a dejar de preocuparme por cosas, quizás me traigan problemas.

—¿Aceptas un consejo de un desconocido?

—Depende…

—Estamos en un sitio donde la ley es muy parcial dependiendo de a quien conozcas y el dinero que tengas. No te metas en problemas por aquí, en nuestra ONG hay gente a los que le han buscado muchos problemas por culpa de rescatar a borrachos cuando el Corán prohíbe el alcohol. Este país tiene muchas cosas buenas, pero la ley y la justicia no son una de ellas. Créeme, aunque yo también hago lo que hago, si veo que la situación en muy crítica lo dejo estar. No tiene sentido terminar en la cárcel, allí no podré ayudar a nadie más, al igual que tú. No sé hasta que punto tienes razón y crees que estás haciendo algo buen, pero piensa en que si te metes en algo de lo que no puedas salir sola dejarás de poder hacer cosas por mucha gente. Tú eres médico y en tu caso esto se vería fácilmente multiplicado por muchos números. Al final tienes que mirar por ti y nada más, incluso más que otra gente, aunque no lo parezca. Somos voluntarios o como quieras llamarlo, pero una cosa es eso y otra es ser un mártir.

Zaida no tardó mucho en procesar la idea, asegurándose a si misma que la mejor cosa que podía hacer era dedicarse a lo suyo y dejar en paz a una gente a la que ya sabía que tenía que temer.

—¿Y tú? -preguntó ella—. ¿Hasta dónde piensas llegar por lo que estás luchando?

—Todavía no te he dicho por lo que lucho.

—¿Por qué luchas? -sonriendo—.

—Por mí.

—¿Entonces eres un egoísta? ¿Haces esto por quedar bien o algo así?

—No, soy realista. Intento que lo que hago me cale tanto que me convierta para siempre en alguien que piense en los demás. Pero para ello soy yo el que ha de cambiar de verdad. No se trata ni siquiera de ayudar al resto a través de una ONG en Marruecos, por ejemplo, es una actitud que debería perdurar en mi para siempre y esto quizás sea un buen aprendizaje. No creo que me dedique toda mi vida a esto, ya sabes; me gustaría comprarme una casa, como buen español, tener familia y quizás hasta un perro. En cualquiera de los casos, haga lo que haga, sí que me gustaría seguir ayudando a los demás siempre. La gente no se da cuenta de que para ayudar a otros y al mundo hay que hacerlo desde tu entorno cercano, empezando por la mujer mayor que llega con las compras al portal y le ayudas a subir las bolsas.

—¿Y qué quieres hacer después? No sé, tampoco he estudiado nada. Supongo que me dedicaré a un oficio de los de toda la vida. Además, mi familia tampoco tiene recursos como para ayudarme. Este viaje lo tendré que hacer solo.

—Qué poético -quitándole un poco de hierro al tema—.

—No creas, no tengo ningún tipo de drama familiar insuperable, pero ya sabes que hay gente que tiene más recursos que otros.

—¿Y no te gustaría seguir estudiando?

—Qué pregunta… por ahora sólo quiero seguir estudiándote a ti.

Se miraron, era el momento, Zaida esperó a que se inclinase hacia ella para besarla pero no lo hizo. “Ha perdido su primera oportunidad”, pensó.

—Eso me gusta. Creo que si te aplicas quizás puedas incluso doctorarte porque te advierto que me siento muy atraída por un chico tan interesante como tú.

—Vaya, ahora no sé que decir.

—No digas nada -acercándose ella—.

Zaida lo besó suavemente durante unos segundos y se apartó un poco para ver su reacción positiva, se acercó él y siguió besándola. Ese calor intenso que se siente cuando deseas que ocurra algo más invadió el cuerpo de la chica de arriba abajo. Mientras se morreaban empezaron a acariciarse y sus bellos se erizaban cuando sus manos acariciaban su piel. Entreabrían los ojos para no perderse nada, aunque los dos pensasen que el otro lo estaba haciendo porque besar mirando era signo de no estar enamorado. Zaida se soltó la coleta que llevaba hecha y Sergio introdujo sus manos en la cabellera. Se empezaron a dar besos en el cuello y a trabajar las distintas zonas erógenas del trapecio y las orejas con besos, mordiscos y chupetones. Se besaban las muñecas hasta que Zaida sintió un enorme calor, se quitó la camiseta dispuesta a entregarse. Sergio acariciaba su pecho, hacía un rato que había perdido completamente el control sobre sus deseos y el animal que llevaba dentro había pasado a controlar sus impulsos y reacciones. Mientras acariciaba sus turgentes senos el deseo de penetrarla se agolpada cada vez más en su cerebro martilleando sus manos en la insistencia de desnudarla por completo. Se quitó la camiseta y comenzó a comer los pezones de Zaida intercalando sus lametones con delicados mordiscos La chica palpó por encima del pantalón el pene de Sergio pensando en quitarle el pantalón para que no fuese a hacerle daño tal erección, y desde luego, por la gran cantidad de hormonas en sangre pidiéndole más. Lo empujó hacia atrás y sin previo aviso le abrió la cremallera de vaquero y sin pensárselo apartó el calzoncillo e introdujo el pene en su boca.

—No.

—¿Qué? -pensando en que tal vez no le gustaba las felaciones—.

—Joder, no, déjalo. —Sergio se incorporó—.

—¿He hecho algo que no te guste?

—No, no es eso.—levantándose mientras se volvía a vestir—.

—¿Pero qué te pasa? -alucinada—.

—No es por ti, de verdad. Si empezamos así al final todo se basará en los mismo, créeme. Seguro que tengo mil veces más ganas que tú de hacerte de todo, pero me gustas más que eso. Sé que hay algo mucho más importante entre nosotros y te puedo asegurar que no quiero estropearlo. -se acercó hasta la puerta—. Te doy un toque otro día.

—Me dejas flipada, haz lo que quieras. -bastante molesta—.

Nada más salir por la puerta la chica se acercó hasta la puerta y echó la llave dispuesta a solucionar con sus manos el enorme calentón que tenía.

Capítulo LVI

UN timbre sonó en casa de Zaida sin acertar muy bien a asociarlo a nada, sería el sonido del timbre del portero. Al coger el telefonillo dudó unos instantes en el idioma a utilizar, luego se decidió por el español para más tarde decidirse por otro en última instancia, tal vez era Sergio, aunque no tenía ningunas ganas de hablar con él hasta que pasase un poco más de tiempo y olvidase la lamentable situación. Le hizo recordar lo patéticos que podían llegar a resultar los hombres.

—¿Zaida? —no era la voz de Sergio, era una voz de hombre con un pequeño acento francés.

—Sí, soy yo, —en francés—.

—Adivina, somos tus dos nuevos y mejores amigos, venimos a darte una vuelta por esta ciudad.

—Pero… —sin saber todavía exactamente—.

—Somos Rayhan y Omar, los que te trajimos aquí.

—Ah, vale. ¿Qué hacéis por aquí? —pensando en las pocas ganas que tenía ahora mismo de hablar con nadie, pero acordándose del favor que le estaban haciendo—.

—Bájate, te queremos dar una vuelta por la ciudad. ¿Te pillamos en mal momento?

—No, no. Pero ya sabéis que una chica necesita un poco de tiempo para salir a cualquier parte.

—Ponte cualquier cosa y bájate.

Zaida pensó que cualquier cosa equivalía a una indumentaria que le sirviese tanto en un lugar informal como en otro completamente serio, no los conocía de nada pero intuía que les gustaban los sitios de gente bien. Buscó en su fondo de armario y encontró un pantalón marrón y una camisa negra medio planchada, unas bailarinas negras, y una cola, combinaban con cualquier sitio. Tardó poco menos de 15 minutos, incluso se sorprendió a ella misma. Un lavado de cara, un poco color en los pómulos, un suave brillo de labios… ya estaba duchada y completamente depilada por la cita con Sergio, lo tenía fácil. El conjunto fue lo peor. Le dio un par de toques con una plancha del completo mobiliario de la casa. Antes de bajar se asomó por una ventana y ver cómo iban vestidos los dos chicos. Se sorprendió un poco, con trajes sin chaqueta, pensó que su elección de vestuario no podía haber sido mejor y bajó.

—Hola chicos, ¿qué tal?

—¡Uau! —impresionados por la belleza de la muchacha—.

—No es para tanto —avergonzada—.

Le hicieron el “tour” a la ciudad, abrieron el techo solar de su BMW negro y se dirigieron a enseñarle los monumentos de la ciudad. Primero llegaron a la gran plaza de Jamaa el Fna, hay que verla de día y luego de noche. El lugar más famoso de Marrakech debía su interés a levantarse a escasos metros de la Mezquita de Kutibia, quedando dominada por su alminar, aunque también había más mezquitas que la rodeaban pero más modestas. Le contaron a Zaida una creencia popular, la plaza había sido un lugar de asamblea de aniquilación porque allí se ajusticiaban a los que delinquían y luego se exponían sus cabezas, aunque le aclararon que la verdadera función de la plaza era de mezquita. Aparcaron el coche en una calle aledaña. La plaza, de enormes dimensiones estaba rodeada por todas partes, menos por la de la medina repleta de zocos clasificados por su actividad principal. En los bordes de la plaza había muchos cafés, fueron a sentarse en uno llamado café de Francia, los camareros parecían conocerlos muy bien y les pusieron una mesa nada más verlos llegar daba a la plaza. Le dijeron algo al camarero en árabe y este salió en dirección hacia mitad de la plaza, de donde volvió a los pocos segundos con un titiritero y un malabarista que se situaron frente a ellos para realizar su espectáculo, al tiempo que se adhería a ellos un flautista. Al parecer no tenía nada que ver con la plaza de noche, a la que prometieron traerla después de cenar para que comprobase el cambio. Por unos segundos se quedó mirando su derredor entre funambulistas y turistas, niños que se acercaban a pedir dinero a los turistas, gente consumiendo té por el valor de varios días de comida de una familia pensando que aquello era el precio real de las cosas en Marruecos. Por segunda vez, cuando llegó a su nueva casa vio otro país, no tenía nada que ver con el real y ni el que aparecía en las guías de monumentos a ver en la ciudad. Los árabes, por lo general, iban vestidos con ropa normal aunque poco aseados. Se notaba que no tenían mucho dinero, sonreían con facilidad y eran muy vivos. Iban de un sitio para otro tan rápido como les dejaban sus pies. Habían muchas mujeres, pocas o casi ninguna con el famoso velo islámico, se dedicaban a otro tipo de cosas distintas a las de los hombres, parecían dirigir en la sombra muchos de los negocios de la plaza. Hacía de recaderas y observaban a los turistas, recogían lo que los niños sacaban. Muchas comerciaban con fruta que vendían en cestas y otra serie de productos supuestamente artesanales que ellas mismas fabricaban, incluso a veces compraban esos productos a africanos por mucho menos de lo que luego lo vendían ellas. Había un negocio oculto entre los países africanos que rodeaban Marruecos con ellos en el que los negros les vendían las tallas por prácticamente nada, al punto que ellos estaban dejando de hacer sus típicas tallas árabes. Con una mirada, incluso más perspicaz, Zaida logró fijarse en que había una enorme cantidad de niños trabajando con una edad bastante inferior a la que ningún gobierno dejaba hacerlo.

—¿Te gusta? —preguntándole Omar a la chica—.

—Está muy bien, un poco turístico, lo único —guardándose que los dos chicos eran como dos turistas disfrutando del espectáculo de una gente que eran parte de su pueblo aunque con la gran diferencia de ser grandes señores con título de dinero—.

Pasaron media hora tomando té. Algunos muchachos se acercaban después de hacer su pequeño espectáculo hasta la mesa para recibir su propina. Zaida supo quiénes eran aquellos dos muchachos con total veracidad.

—¿No os dan pena? —preguntó la médica—.

—No son como nosotros, cada uno tiene su sitio. —contestó al instante Rayhan—.

Curiosamente conocían los últimos grupos de música americanos o ingleses mejor que Zaida. Habían viajado por media Europa y estudiado en buenas universidades. Eran muy cultos, podían cambiar de registro al instante, relatar su viaje a New York para ver una obra de teatro y luego un concierto del último grupo de moda en un pequeño bar. Por su actitud parecían ser musulmanes, por su actos creyentes de Alá en Marruecos, de cara a la galería árabe más ortodoxa, y muy progresistas para otro tipo de gente. Bebían alcohol cuando no había gente mayor porque les ofendía, comían cerdo pero en realidad no estaban acostumbrados desde pequeños y preferían la ternera o el cordero, a excepción del jamón serrano, entre bromas afirmaban que eso no era cerdo sino un regalo de Alá.

—Vamos ya, tenemos que enseñarte más cosas, el zoco lo habrás visto ya ¿no? ¡Cómo estaba cerca de tu trabajo! —con un toque de finura política, sabiendo Rayhan que había tenido varias incursiones en la zona con el artesano árabe y en el bar de la camarera española—.

—Sí, he visto algo —dijo tímida Zaida—.

Le prometieron volver más tarde para enseñarle la transformación de la plaza y cómo puede llegar a cambiar la gente del mismo espacio.

—Ya verás, seguro que te gusta venir aquí después.

—¿Pero dónde vamos ahora? —pregunta ella—.

Iban cerca de allí para enseñarle el museo de Marrakech y llegaron muy pronto andando. El valor del sitio no era tanto sus obras como la construcción. Situado frente a la mezquita de Ben Youssef. Cuando entraron le explicaron que se había inaugurado a finales de los años noventa en el palacio del siglo XIX meticulosamente restaurado, creado el museo con el fin de tener una colección permanente de arte marroquí contemporáneo, organizar exposiciones y otros eventos culturales. Los muchachos admitieron la dificultad de innovar allí por las reticencias de las antiguas y viejas autoridades. Había artistas árabes contemporáneos, muy pocos internacionales y además, a parte de protestar contra el Islam en sí, aportaban poco en realidad en sentido artístico. Lo más interesante del museo y en realidad en lo que un turista menos se fijaría era la colección de libros entre los que se encontraban algunos de los pensadores árabes más ilustres como el califa Othmán, tercer sucesor de Mahoma, dejó por escrito un manuscrito original con las revelaciones recibidas y transmitidas por Mahoma, apenas una veintena de años después de fallecer Mahoma, en el 652. El archivo tenía otras joyas como una recopilación de litografías y acuarelas del islam, sobre todo la colección de libros sobre caligrafía, una lengua que había variado tan poco a nivel escrito era importantísimo.

—La mayoría de la gente cree que el pueblo árabe tiene un cultura muy pobre, sin tener ni idea de la cantidad de años que tiene nuestra cultura ni todos los aportes que hicimos al gran pueblo que ahora se considera el europeo y americano. El problema es que por culpa de algunos indeseables estamos quedando relegados para la historia como un pueblo de fanáticos que maltratan a la mujer. —le explicó indignado Rayhan—.

Le pidieron al guardia, que también los conocía, que los dejase pasar a una sala que no estaba abierta al público. Se colaron por un pasillo muy largo hasta una habitación con una puerta roja de madera antigua. Al atravesar el marco vio una gran estantería metida en una urna. Un ordenador almacenaba todos los archivos escaneados. Le mostraron una ilustración que aparecía en un libro con más de seis siglos de antigüedad en donde aparecían distintas fórmulas matemáticas y físicas

—¿Sabes qué es esto? —dijo Omar—.

—Ni idea— respondió Zaida con un gesto—.

—Es el principio de las fórmulas de la bomba atómica que luego Einstein utilizaría para devastar alguna que otra ciudad. Es para mostrarte lo avanzados que estábamos y que nuestro pueblo no siempre ha querido matar al resto, sino al contrario. —prosigue el chico—. ¿Alguna vez te habías planteado que el álgebra es gran parte invención árabe o la medicina que hoy practicas tiene mucho de nuestro pueblo? ¿Alguna vez ni siquiera pensaste en que os hayamos influido en algo que sea un adelanto? No digas nada… ya lo sé… Pero como tú piensa mucha gente, nuestro pueblo no ha sido un gran difusor de su cultura para lo bueno, habrá sido un fallo. Ya lo solucionaremos… No creo que ahora, quizás dentro de menos de lo que el mundol cree. Habrá un lavado de imagen y tú lo verás, ya estamos manos a la obra.

—¿Y se puede saber cómo será tal acontecimiento? —pregunta ella interesada—.

La respuesta fue un silencio, una pausa marcada con su mirada apartada hacia el suelo y un: “Tú estás dentro de esta gran e importante reforma, sé que también eres Naufrago del Mundo”. Zaida puso cara de paranoica y pensó que ya estaba otra vez con la misma historia de la que ya no quería saber nada.

—Anda ya… Además, yo no he llegado a aceptar nada.

Intervino Rayhan.

—¿Crees que sólo te estamos ayudando porque tu padre conoce al mío? Es mucho más que eso, quizás tú misma te hayas ayudado tú solita. Todos sabemos que tienes grandes actitudes y no creemos en las casualidades, si has venido hasta aquí para formar parte de esto es porque tu destino, el que tú te estás creando, te ha llevado hasta nosotros. Nadie te buscó, tú nos has encontrado, incluso tu padre pertenece a una pequeña logia, para que veas —Zaida puso cara de incredulidad—, el tema es que esto no es una pequeña logia y una vez que entras se pueden hacer muchos favores a cambio de otros, hablemos claro. Aunque ya sabes que te puedes marchar cuando quieras. Lo único que te aseguro es que si sigues con nosotros dentro de un tiempo estarás muy bien situada en España.

—A cambio de qué favores. —dudando la médico-

Rayhan retoma.

—No te preocupes, son todo cosas legales y normales. No somos ni delincuentes ni estafadores, aunque ponemos a la ley de nuestra parte o hacemos que nos sirva y no al contrario. Pero ya te digo que no tengas miedo. No te pedirán nada que ponga en juego tu integridad, todos somos hombres de negocios muy respetables. Sólo se te pide que seas cordial con sus miembros y cosas que tu creas que puedes hacer y te apetece, como por ejemplo atender bien a un paciente en concreto, digo yo. Mira, yo aquí no mando, pero me ayudan y yo los ayudo. Pero dejemos el tema por el momento. Con tanta charla me ha entrado hambre. ¿Os apetece que volvamos a la plaza para que esta guapa señorita vea cómo ha cambiado el ambiente?

Tomaron a la chica del brazo y se fueron camino hacia la plaza, antes se pararon a ver unas pinturas y en concreto un tapiz que colgaba de una de las paredes.

—Por favor, tengo una mala costumbre —explicándose Rayhan— siempre que vengo aquí me siento frente a este tapiz durante unos segundos para contemplarlo. Aquí se muestra parte de la historia árabe en la época de Constantino. Mirad, el libro que sujeta aquel hombre fue el primer manual que Constantino hizo para el mundo y los Náufragos del Mundo. Aquí tenemos una joya en la que ningún turista se fijará jamás. Fijaos que desperdicio.

Allí permanecieron unos instantes. La chica intentó fijarse en todos los detalles del cuadro y recordó un juego que tenía con su padre, de pequeña siempre le pedía que se fijase muy bien en algo durante unos instantes para luego hacerle preguntas sobre lo que había visto. Se fijó en todo, en el hombre que sujetaba el libro, Constantino, en cómo se lo entregaba a otro hombre con harapos, la inscripción que había sobre el libro. Los barcos que arribaban a la costa y los cofres de dinero que los hombres estaban depositando. Cómo otros parecían llevar objetos hasta los barcos para cargarlos.

Capítulo LVII

SALIERON otra vez hacia el zoco, estaba oscureciendo y desde lejos se apreciaba que algo había cambiado en la plaza. Ya no había puestos de zumos, ahora eran de comida en los que se especificaba que se podía cenar por menos de dos euros, desde pollo y cordero asado, hasta cabezas de cordero asado y sopa de caracoles, e intentaban que comiesen en sus puestos ante la tajante negativa de los acompañantes de Zaida. Todos los puestos estaban numerados y cuando veía que era española intentaban atraerla incluso cantándole la “Macarena”, incluido baila y movimientos aprendidos mejor que los propios cantantes.

La chica preguntó por qué no se quedaban allí a comer y los chicos le explicaron que simplemente querían que viese aquello, tenían reservada una mesa en un restaurante en donde les apetecía cenar con ella. Atravesaron la inmensidad de puestos y llegaron hasta el coche. Iban a ir cerca de la Plaza del 16 de noviembre, al Mansour Eddahbi & Palais Des Congres, un lujoso hotel de cinco estrellas, en la zona residencial de Hivernage, en la avenida de Mohamed VI. Era la zona rica de Marrakech, donde se sitúan los hoteles de lujo, las grandes tiendas europeas, restaurantes de toda clase de comida, y en general donde se iba a vivir el buen número de extranjeros residentes en la ciudad, relativamente cerca de la nueva casa de Zaida, ya que su nueva vivienda estaba muy cerca de las dos grandes avenidas de la ciudad, la de Mohamed VI y Mohamed V. En aquella zona había muchos ingleses y franceses, era una ventaja ser español porque pensaban que tenían menos dinero y por lo tanto les pedían menos por todo.

Capítulo LVIII

DOS NÁUFRAGOS hablan de cómo van a implantar el nuevo sistema médico en Europa y luego en el Mundo.

—¿Ves cómo al final también hemos podido meter la sanidad pública en Estados Unidos? Menos mal que el Presidente se lo tomó como un bien social, fue la mejor manera de convencerlo. Nos hubiera puesto trabas por todas partes, pero al final conseguimos convencerlo.

—¿Y cuándo se instaurará en Europa?

—No te preocupes, ya hicieron la propuesta de que haya el sistema de archivos a nivel europeo y a nivel nacional para que cualquier médico pueda consultar el expediente de un paciente sea del hospital que sea y agilizar los procesos burocráticos, y no hacer que la gente se tenga que repetir pruebas y facilitar y agilizar el sistema. Además, por supuesto, de tener controlada cualquier enfermedad y quien la tiene sepamos dónde está. Así podríamos tener controladas las necesidades farmacéuticas de las poblaciones, a quién buscar para una donación, personas inmunes a ciertas enfermedades de las que sacar distintas vacunas…

—¿Cómo las prostitutas de África de las que se quiere sacar la vacuna del SIDA no?

—Efectivamente, teniendo el expediente policial y social de alguien podríamos saber a qué se dedica y las probabilidades que tiene de tener algún tipo de inmunidad. Mira, con nuestros nuevos sistemas de datos, podremos saber dónde esta cada cual con los chips de movimiento, electrónicamente, seguir sus pasos con continuas actualizaciones automáticas con los nuevos DNI electrónicos, qué hacen, qué padecen o no, todo lo necesario en caso de interesarnos saber algo de alguien. Estamos en los primeros pasos de tener a toda la población a nuestras órdenes y de saber más de ellos que sus propias familias, lo que venimos haciendo con el control a través del uso de tarjetas de crédito…

—Qué pena que muchos países no puedan estar también ahora bajo nuestro control.

—Tranquilo, tiempo al tiempo, en breve llegarán las tecnologías hasta ellos y también los convenceremos para entrar a formar parte de nuestro sometimiento mundial.

Capítulo LIX

NO supo ni cómo explicarlo, los árabes del hotel parecían distintos, Zaida creyó que incluso tenían rasgos más europeos. Parecían más limpios, más cuidadas sus formas y su imagen, más respetuosos y menos habladores, menos mendigos (en el sentido de no pedir propinas ni parecer necesitarlas). Aunque era la imagen que debían dar en un gran hotel para europeos. Sus sueldos eran buenos, nada que ver con la media de la población, pero tampoco tan buenos como para posicionarlos en una clase media marroquí inexistente. Se convenció a si misma, aquellos árabes no estaban explotados por el gran hombre blanco. Seguía reflexionando a cerca de sus vidas, si detrás de sus miradas se escondía una triste historia familiar y tener que repartir su sueldo con diez hermanos y siete primos, sobre todo le pasó con el recepcionista. Tenía un bigote bien cuidado y unos 35 años. Llevaba anillo de casado e imaginó que ya tenía cuatro hijos y que vivía, en realidad, lejos de allí, en un barrio mucho más humilde y que tenía que disimular como si fuese lo que él también veía en su casa todos los días al hablar con la gente rica que pasaba por allí. El chico, en realidad, hacía tiempo que había vuelto de Europa, había estudiado en la universidad varios idiomas, su familia tenía dinero y él había decidido volver porque le gustaba vivir allí y porque en ciertas ocasiones había sentido el racismo en sus propios huesos. No tenía ni mujer ni hijos, sino un amigo con el que tenía relaciones sexuales continuas y con quien compartía más de una noche frente al televisor y otros muchos desconocidos en el baño turco con quienes sólo se acostaba. Lo que más echaba de menos de Europa era que allí los homosexuales no eran mal vistos, excepto por los propios árabes, en Marruecos o fuera, fue de los únicos de los que siempre se escondió a pesar de ser algo muy común. Es algo que todo árabe sabía, la mayoría de las primeras experiencias sexuales siempre eran entre hombres y el sexo anal iniciático, ya que la mujer tenía relaciones sexuales sólo después de casada o después de mucho tiempo en pareja. Le enfadaba mucho ver como algunas chicas árabes se liberaban completamente en Europa y desataban sus instintos sexuales, cuando volvían a Marruecos eran de nuevo puras y castas, como si nunca hubiesen hecho nada y mantenían a raya a sus parejas hasta la boda.

Zaida cenó con los chicos mientras le contaban que tenían grandes planes para ella. Le presentaron a mucha gente que luego tal vez pasasen por su consulta o a los que tendría que visitar en sus casas, también había una parte dedicada a la investigación. Todo era genial a medida que las copas de vino iban sucediéndose. Cuando se acostó en la cama no recordaba mucho más de la noche. Al despertar vio que tenía la misma ropa del día anterior, aunque le dolía un poco la cabeza. Al poco tiempo, justo después de ducharse, escuchó el teléfono. Fue el final de su noche y el principio de su mañana de resaca.

—¿Diga?

—¿Zaida? Necesitaríamos que se personase en el hospital hoy mismo, en cuanto pueda. Un coche irá a por usted.

—No sabía que iba a empezar hoy, pero descuide que estaré lista en unos minutos.

Un coche negro americano con un hombre vestido de chófer la esperaba en la calle. Nada más salir del portal le hizo un gesto y le abrió la puerta. El hombre hablaba en castellano.

—Vamos a tardar sólo unos minutos, el hospital está muy cerca de aquí.

—¿Siempre van a venir a recogerme? —le respondió en tono de broma la chica—.

Enseguida llegaron, el hospital no era muy grande. Entró por la puerta y se acercó hasta la recepción.

—Hola, soy la doctora Zaida Atencia, me han llamado para que venga.

—Claro que sí doctora, acompáñeme, Rayhan la está esperando justo ahí.

No hablaron de la noche anterior, su mirada cómplice lo dijo todo. Tomaron el ascensor y en vez de subir bajaron hasta una planta baja subterránea Un guardia de seguridad velaba la entrada de unas puertas metalizadas sentado en una mesa con un ordenador. Le presentaron a la muchacha como la nueva doctora y le pidieron que permaneciese quieta frente a una pequeña cámara para sacarle una foto para su identificación personal. También colocó su dedo en un escáner para sacar su huella digital y adjuntarla a su pase. En breves segundos salió de una impresora su carné y lo probaron para abrir las puertas. Se trataba de un lector de tarjetas, pero luego tenía que poner su dedo sobre otro lector para completar la identificación. Las puertas se abrieron y entraron en una galería blanca con muchas puertas cerradas. Al final del pasillo había otra puerta que se abrió automáticamente a su paso. Aquello era un laboratorio, le iban explicando, para la innovación e investigación en el campo de la medicina y que precisamente buscaban gente muy joven con nuevas ideas. Había distintos departamentos, pero a ella le asignaron el de tratamientos alternativos para curar enfermedades infantiles. Cuando entró había varias enfermeras cuidando de muchos bebés.

—¿Te acuerdas del niño que conociste en Sevilla y que al final te trajo hasta aquí? — hablando claramente Rayhan—.

—¿Cómo sabes eso? —respondió asustada la chica—.

—No te preocupes, eso es lo de menos. Mira, allí está el bebé. Le hemos tenido que implantar un “chip” que esperamos que modifique el pequeño tumor cerebral que se le estaba desarrollando. La idea es que suelte, cada ciertas horas, unos impulsos que inhiban el crecimiento del tumor hasta destruirlo. Es imposible extirparlo, así que no queda más remedio que probar esta nueva técnica que ha desarrollado un investigador sueco que también trabaja aquí.

—¿Y todo esto es legal? Me refiero a que la experimentación en seres humanos es lo último. Hay unos procesos y una pautas en cualquier investigación antes de experimentar en seres humanos.

—Este laboratorio no existe para nadie. Tan solo para ti y los que trabajan aquí. Si alguien empezase a hacer esas preguntas tendríamos que responderle que las leyes marroquíes no dicen nada sobre eso, para bien o para mal.

—Pero los Derechos Internacionales…

—Aquí sólo nos regimos por un derecho, el de la vida. Tratamos de salvar a seres humanos sin perdernos en interminables trámites burocráticos.

Zaida no paraba de mirar todo el rato al bebé hasta que ya no pudo más y fue a comprobar cómo estaba. Cuando lo miró le devolvió una sonrisa y suspiró aliviada al ver que estaba bien. Empezó a hacerle muecas y decirle que era un niño muy guapo y que sin saberlo le había cambiado la vida.

Siguieron contándole que sobre todo la querían para que comprobase los parámetros y respuestas del envío de ondas al tumor. Para cualquier médico del mundo salvar una vida era primordial, si además podía participar de una innovación y salvar todavía más vidas en un futuro podía ser todavía más gratificante, con el valor añadido de estar desarrollando nuevas técnicas. Luego añadieron que estos experimentos habían sido, y seguían también, probándose en animales. Había distintos biólogos en otro departamento que trabajaban conjuntamente con vosotros.

—¿Y los padres qué dicen? —pregunto de nuevo Zaida—.

—Que salvemos a sus hijos al precio que sea. —contestó Rayhan—.

—¿El precio podría ser la muerte o algo peor?

—No, ya te digo que estos experimentos ya han sido probados en animales, la diferencia es que aquí no tenemos que pedirle a nadie que nos autorice y se paralicen las investigaciones durante tres años por la burocracia, en ese tiempo se morirían nuestros pacientes.

—¿Y quién paga todo esto?

—Te sorprendería saber quiénes son nuestros benefactores, todavía no puedo hablarte mucho más de los Náufragos del Mundo, pero creo que ya empiezas a formar parte y en poco tiempo se te revelarán todavía más cosas buenas. Tienes que entender que nadie hace nada por nada, el cáncer es algo que le puede llegar a cualquiera, así que todo el mundo, si tiene mucho dinero, está dispuesto a colaborar con algo. En el caso de obtener buenos resultados se podría sacar incluso una patente y además de curar al mundo, también volverían a recibir de vuelta algunos cientos de millones, evidentemente hay algo de negocio, pero es normal si lo piensas.

—Qué pena, es lo único que no va a gustarme, descubrimientos así hay que regalarlos a la humanidad. Aunque ya es algo si por lo menos se descubren cosas…

—Aquí se hacen investigaciones muy interesantes. Creo que conoces a Marta, la chica de la librería… —con una pausa dramática—. Ella también trabajó aquí, es una de las mentes más brillantes que existen en programación de códigos de señales de ondas. Estaba desarrollando unos códigos insertos en señales móviles para la modificación de conductas sobre sujetos peligrosos. Se les implanta un transmisor, como si fuese un móvil, y se les envía códigos de conducta en situaciones concreta. Si por ejemplo es un violador, al igual que como cuando un móvil tiene cobertura, se le mandan señales para inhibirle su deseo sexual. Si es un asesino, para que su cerebro no produzca la cadena de químicos que dan lugar a su agresividad.

—¿Eso es control de la conducta? ¿Y funciona? Suena un poco a ciencia ficción. Además, no creo que sea muy ético controlar el pensamiento de nadie, ¿no?

—Estamos todavía muy atrasados, se han conseguido sólo modificar conductas muy simples, pero todo es con buenos fines. El problema es que Marta empezó a desvariar un poco y tuvimos que alejarla de las investigaciones para que no perdiera de vista la realidad. Dentro de un tiempo volverá, le está viniendo muy bien el descanso. Es muy fácil empezar a crearte paranoillas absurdas si no tienes una personalidad muy fuerte. Por eso no deberías acercarte mucho a ella, de momento. Cuando esté mejor, si sigues por aquí, terminaréis trabajando juntas porque es la mejor en lo que hace.

—¿Pero cómo se puede hacer que alguien haga algo con una onda? Un impulso eléctrico no puede transformarse en una idea.

—Claro que no, se trata de estimular los impulsos eléctricos que desencadenan la liberación de ciertas hormonas que sí alterar químicamente la actitud de una persona. Aunque esto es una forma demasiado simple de explicarlo… En el caso de los adictos, los enfermos mentales, los impulsos intentan liberar endorfinas cada cierto tiempo para provocar sensación de bienestar o hacer que los niveles químicos de un ezquizofrénico se equilibren sin recurrir a la medicación que adormece siempre a los sujetos… Pero no quiero darte tantos datos ahora para no agobiarte. Si quieres te presentaré a varios colegas con los que vas a trabajar.

—¿Y qué haré exactamente?

—Ya te digo, controlar el crecimiento del tumor del bebé con análisis del niño y sobre todo… hacer pruebas en varios tumores extirpados y que mantenerlos con vida en una masa de células vivas para probar cómo actúan las ondas sobre ellos en y cómo reaccionan en función de los químicos que les lanzamos, esos químicos son los mismos que nuestro cuerpo crea. Por otro lado, tenemos otro campo en el que también trabajarás, otros cerebros que también mantenemos con vida para conseguir que emitan los químicos que nos interesan en función de las ondas que les lanzamos.

—No sé si voy a poder ayudar tanto a una investigación tan alucinante…

—Me gusta que seas tan sincera, pero descuida, aquí te enseñaremos muchas cosas. Ven, voy a presentarte a la gente con la que trabajarás.

Le presentó a una pareja de médicos, un sueco y una mujer australiana de mediana edad que parecían muy simpáticos. Le explicaron que se lo tomase con calma, mañana tendría que ir y le empezarían a dar todas sus funciones en los laboratorios. Además de mostrarle de nuevo a los niños, le enseñaron la parte en la que tenían los cerebros y otra en la que tenían los tumores. Por último, la condujeron hasta su despacho, un pequeño espacio con un ordenador y sin ventanas. No estuvieron mucho tiempo allí, tenía una jornada laboral bastante apretada, pasar casi todo el día y un sueldo, le extrañó que se lo dijeran tan llanamente, de 3.500 euros al mes, para empezar, momento en el que Zaida puso cara de incredulidad y emoción. Antes de salir tuvo que firmar un contrato en el que daba su conformidad para no contar nada concerniente a ese laboratorio ni a sus investigaciones. Podían haberle hecho firmar el papel antes de entrar, pero prefirieron que lo hiciera después para que confiase en ellos y viceversa. Al salir tenía que volver a pasar su tarjeta y el guardia se despidió de ella hasta mañana.

Los chicos le sugirieron a Zaida que descansase, aunque había una cena a la que estaba invitada. El chico la acompañó hasta la salida.

—¿Qué me pasó anoche? Espero que no me pase lo mismo.

—No te preocupas mujer, hoy será distinto. —afirmó Rayhan—. Coge el taxi que te espera allí y luego te llamamos.

Al llegar a su casa decidió hacerse algo ligero para comer. Empezaba a estar más relajada de tanta historia y mientras comía un arroz con setas llegó a la conclusión de que todo parecía bastante lógico, dentro de la increíble historia para contar a sus nietos que estaba viviendo. Esgrimió una tímida sonrisa al pensar en que lo mejor que podía haber hecho era irse a Marruecos porque estaba viviendo la mayor historia de su vida que daría paso a un prometedor futuro. “Hay que tener padrinos”, se dijo a si misma. Después de comer sonó el teléfono.

—¿Diga?

—¿Zaida?

—¿Quién es?

—¿Ya me has olvidado? Soy Sergio.

—Hola, no te había conocido. ¿Cómo estás?

—Muy bien, o muy mal, según como se mire. Tengo muchas ganas de verte. No he podido dejar de pensar en lo que pasó la otra noche.

—Fue todo un poco extraño.

—¿Puedo intentar resarcirte con una cena?

—Qué pena, ya tenía planes para esta noche. —en realidad se sintió aliviada por tener una excusa tan sincera, no tenía ganas de quedar con él porque pensaba que si no podrían tener una relación únicamente sexual. Si se enamoraba, lo pasaría mal al volver—.

—Sí que es una pena. Tenía muchas ganas de verte. —la había llamado un par de veces por la mañana, lo ocultó para no parecer un pesado—. De todos modos espero que estés bien-

—Sí, mañana empiezo con el nuevo trabajo en la clínica.

—Me alegro por ti. ¿Y qué harás?

—De médico —riéndose con su broma, pero recordando las cláusulas de confidencialidad—. Estoy muy contenta, por fin empiezo a verle color a esto.

—Sí, el del dinero, porque ya pasas de hacer obras humanitarias. Aunque no te juzgo, yo no tengo posibilidades de ganar más dinero ni estoy en tu caso, seguramente haría lo mismo que estás haciendo tú.

Zaida se molestó un poco porque en realidad era un desconocido que no tenía ni idea de por lo que había pasado.

—Seguramente. Bueno Sergio, pues ya nos vemos,tengo que arreglarme. Un beso y cuídate.

El muchacho siempre había odiado lo de “cuídate” porque le sonaba a cuídate tú porque no tengo intención de hacerlo yo porque no nos volveremos a ver. Y no iba muy desencaminado, Zaida no tenía intención de volver a quedar con él.

Capítulo LX

ESTUVO toda la tarde descansando y se arregló despacio, escuchando música, después de haberse bañado mientras se depilaba y ojeaba una guía turística de Marrakech. Se puso un vestido negro de tirantes de una tela muy fina y fresca, cubría incluso sus tobillos, creyó conveniente no hacer demasiado la europea en aquella ocasión. Ya tendría tiempo de ver de qué iba aquella gente y así no desentonaría en ninguna situación. Pensó brevemente en Sergio, estaba segura de que no tenía ganas de sufrir en una relación que no duraría mucho tiempo. Quien la enamorase tendría que ser sevillano porque quería vivir en su ciudad natal, incluso si era de un pueblo cercano y no quería vivir en la capital descartaría su candidatura. Su hombre, su futuro marido o pareja tenía que tener sus mismos objetivos en general y algunos en particular. Había visto como muchas amigas se metían en relaciones tortuosas con chicos que vivían fuera, extranjeros, de otros sitios o incluso con perspectiva de mudarse a Madrid o Barcelona, en definitiva; gente que no pretendía vivir en Sevilla y al final terminaban teniendo muchos problemas por elegir dónde estar juntos. Tenía claro que no iba a ser su caso. Para mal o para bien, su familia vivía en Sevilla, sus amigos, sus recuerdos, su mundo… Por otro lado, ahora la prioridad era su carrera médica y participar en un proyecto mucho más interesante de lo que nunca imaginó. Iba a formar parte de una investigación que podría formar parte de los libros de historia de la medicina, y aunque no fuese a verse su nombre, si conseguían su fin, podrían ayudar a salvar millones de seres humanos. El centro hospitalario le había dado muy buena impresión y pensó en gastarse su primer sueldo en ropa para renovar su vestuario.

Llamó a un servicio de taxis para que la recogieran, la había llamado ya para decirle a qué hora y dónde sería la cena. Un hotel de lujo cerca de su casa, en la azotea, no se olvidó de coger un chal para cubrirse los hombros en caso de que hiciese frío. Eran las 20.00 cuando el taxi apareció en su portal. Se introdujo en él y al sentarse, allí estaba de nuevo Marta Molina, la bibliotecaria.

—¿Pero qué haces aquí? Sal de mi taxi, ya me has metido en muchos problemas. Me han dicho que has perdido la cabeza. —dijo la médica crispada—.

Marta le dio la dirección al taxista y se fueron.

—Tengo sólo un rato para decirte la verdad.

—Ya lo sé todo —responde la médica—. Ahora trabajo en el laboratorio.

—Lo primero que tienes que saber es que la noche que te fuiste con los dos chicos te implantaron un chip de seguimiento. Como nunca llevas el móvil no se te podía localizar y además están intentado controlar tus pensamientos, mírate en la oreja, tienes una pequeña herida. Pronto empezarás a escuchar voces…

—¿Pero qué quieres de mi? Estás loca.

—Yo trabajaba allí, pero en un proyecto completamente distinto. Soy programadora y el nuevo estudio consiste en ondas de móviles para enviar códigos que activen distintos impulsos eléctricos y provocar la producción de químicos, por ejemplo, en ese momento, poder manipular mejor a la gente. Te adormezco con las ondas y en ese momento te sueldo un mensaje subliminal para controlar tu pensamiento. Es como drogar a alguien para hacer lo que quieras. Van a hacer lo mismo contigo, quieren utilizarte y luego borrarán tus recuerdos. Así de fácil, aunque no lo creas. Además, los estudios que ya conoces, los quieren aplicar siempre al control mental o el control de la situación física de una persona. Yo tuve que quitarme el chip que me pusieron. Ten mucho cuidado, te has acercado demasiado a la verdad y no van a dejar que sepas más. Imagínate, incluso están estudiando mensajes cifrados en las ondas móviles para transmitir pensamientos. Es otra parte del proyecto que yo llevaba, el cerebro es otro código binario con unos comandos muy simples.

—¿Qué me estás contando?

—Pequeña ambiciosa. Saben que sabes mucho, demasiado. Y que tal vez estés manejando los nombres de importantes miembros de la organización.

—¿Pero qué dices? No sé de qué me hablas, sé más cosas por ti que por nadie.

—Confiesa que alguien más te ha hablado de ellos.

—Estás loca, vete ya del taxi, me vas a buscar más problemas.

—Párese aquí —le exigió al conductor y se bajó sin decir nada—.

Zaida se quedó alucinada. Creyendo que aquella tarada le iba a amargar la existencia cada vez que le diese la gana. Al llegar a la cena la esperaban los dos chicos e inmediatamente les explicó lo sucedido. La sentaron entre los dos y les contó lo sucedido. En la mesa contigua, sin alejar la mirada de ellos, dos miembros mantienen la siguiente conversación:

—¿Cómo van los estudios sobre control mental?

—Creo que todavía no han conseguido casi nada. Con los chips implantados se consiguen modificaciones de conducta casi inapreciables y con las ondas también, aunque desde luego en un futuro podremos controlar a la población perfectamente con ellos, incluso mejor con las ondas móviles porque los chips saldrían muy caros aunque también nos sirva para controlar la situación de cada cual.

—¿Cómo llevan el programa de modificación de conducta con la chica?

—Ahí está, por ahora va bien, estamos siguiendo los pasos, queda poco para que no recuerde nada de todo esto. Es una pena, pero no tenía que haberse metido aquí.

Zaida habla con los muchachos sobre Marta. Ya sabían que intentaría molestarla, estaban intentando que se tome la medicación sin éxito, padecía una especie de locura transitoria. Había perdido el sentido de la realidad y creía hacer y haber hecho cosas distintas a las que hizo. Las personas con su talento e imaginación tenían tendencia a machacar la realidad a diario para inventar ciertas genialidades, pero esa facilidad para imaginar cosas nuevas les hacía poder también imaginar incluso una realidad nueva.

Los dos hombres de la mesa llaman a Marta Molina por teléfono.

—¿Has conseguido saber algo?

—La chica dice que nada, pero no termino de estar segura. ¿Vosotros habéis hablado con el sastre? Él tampoco dice haber hablado con ella después de su encontronazo. Lo tenemos vigilado, esta noche está en su casa viendo la televisión.

Zaida se sentía bastante rara y prefería volverse a casa, si no les importaba. Entendieron su situación, aunque le pidieron que por lo menos esperase a conocer a ciertas personas y que luego se fuese. Le hicieron un gesto a un hombre muy mayor, fue y le presentaron como un gran empresario, le pareció un baboso porque no paraba de desnudarla con la mirada y tardó poco en irse. Luego apareció un hombre de unos 45 años, un militar, por su evidente forma disciplinada de moverse, americano, fue muy educado, pero también le lanzó varias miradas que le desagradaron. Aunque el colmo fue un gran panzudo holandés que se dedicaba al comercio exterior y algo relacionado con productos farmacéuticos que incluso le cogió mano. Fue terminar su copa de vino y excusarse por su indisposición ante los acontecimientos. Un taxi la esperaba en la puerta, un miembro de la seguridad del hotel se montó con ella en el coche y la acompañó sin decir nada hasta su casa con intención de registrarla para cerciorarse de que no hubiese nadie. La muchacha trató de impedírselo, ante la negativa del muchacho esgrimiendo tener órdenes concretas a cumplir. Tras empezar a moverse el vehículo le entró un sueño muy pesado y se quedó dormida, al despertar estaba en una habitación blanca. Le dolía la cabeza y apenas podía moverse, tenía una intensa excitación, en la habitación alcanzó a ver varias personas, pero todo estaba un poco borroso.

Capítulo LXI

—MARTA lleva bastante avanzada su investigación sobre ondas móviles para modificar conductas, ¿recuerdas lo último verdad?

—Sí —responde el otro miembro del Senado de los Náufragos del Mundo—.Habían conseguido enviar mensajes mediante la electromagnética a las zonas cerebrales subconscientes a personas que habían sido programadas, el problema es que antes teníamos que lavarles el cerebro. Sí, claro que me acuerdo, el proyecto MK Ultra, se nos fue un poco de las manos, también lo de los emisores cerebrales para mediante las ondas mandar mensajes, incluso sin emisores pero estimulando ciertas zonas cerebrales, ya conseguimos transmitir palabras.

—Sí, pues agárrate, la muchacha está consiguiendo insertar mensajes en las ondas móviles. Ha conseguido meter códigos dentro del que necesitan los móviles al contarse por ondas con los satélites. Sabes que se envían paquetes de datos, pues ahora está metiendo otro tipo de paquetes de datos que están logrando provocar reacciones en la parte subconsciente del cerebro. Hicimos una prueba con varios individuos y después de un sólo día con el móvil encendido, insertando en mitad de la señal las palabras comprar calzoncillos, se compraron unos.

—¿En serio?

—Sí, lo mejor de todo es que de 20 personas, todas compraron, incluidas 7 mujeres de las que 3 no tenían nadie a quien comprárselos. —riéndose a carcajadas—.

—Alucinante, vamos a hacer que vendan hasta a su madre —también riéndose a carcajadas—. Pues ya hay 500 hospitales en USA que van a instalar los chips de su información médica, además de las pruebas en Brasil e incluso los estamos metiendo en las discotecas para que la gente pague. Pero vamos, si ahora hay gente que pretende no ponerse el chip a los que podamos controlar, incluso mentalmente, también lo haremos con las ondas.

—Nos falta darle móviles a toda África para que trabajen directamente sin cobrar.

—No te preocupes, ya mismo conseguiremos lanzadores de señales desde los satélites.

—¿Y cómo va la nueva elección del 1º?

—Todo en regla. ¿Has visto en la noticias la última reunión del Club Bilderberg?

—Claro que sí, estos estúpidos se tragan todo lo que digamos, y los señuelos han sido perfectos. Nadie sospecharía que de todo ellos sólo hay dos Senadores y verdaderos miembros de los Náufragos. Desde luego fue buena idea el hacer un club masónico de señuelo.

—Lo mejor de todo es que los que van se piensan que realmente sí que son los más importantes. Ya sabes, cuando te apetezca ser conocido te metemos y ya está. Como los otros dos miembros, de vez en cuando está gracioso que te saquen unas fotos y verte en los medios.

—Pero si todo es nuestro… —riéndose de nuevo—.

—Bueno, ya me dices cómo va lo del nuevo 1º. Vamos a hacer inmensamente ricos y si fuese posible, todavía más poderosos. Recuerda que ya mismo empezará la guerra coreana.

Capítulo LXII

ZAIDA estaba tumbada en la cama, desnuda. Había varios hombres rodeando la cama, escuchaba detrás de ella la voz de Rayhan aunque no lo veía, por su tono de voz parecía que estaba dando ordenes a los hombres. Sentía vergüenza, todos las miraban y se reían, se sentía muy desamparada, veía todo turbio. Uno de los hombres, un gordo inmenso con barba que olía muy mal se bajó el pantalón y los calzoncillos, se sentó en la cama junto a ella.

—Preciosa, voy a darte mucho placer y tú a mi también —afirmó el hombre obeso—.

—Ehhh —Zaida no podía articular palabra alguna—.

La muchacha trató de incorporarse, su cuerpo no le respondía y permanecía tumbada. El hombre apestaba, cada vez más cerca, oliéndola muy de cerca. Empezó a tocarle las piernas de arriba a bajo asegurando que nunca había estado con una chica española tan guapa, ni siquiera de otros países, y que debía ser un honor para ella porque era un hombre muy rico. Por un instante notó como introducía un dedo por su vagina. La extraña excitación de su cuerpo la mantenía húmeda, aún así sacó los dedos y le untó una crema por el exterior y de nuevo en el interior. Miraba a su alrededor, intentaba fijarse en la cara del resto buscando una mirada para que la ayudasen, pero nadie parecía tener ninguna intención de hacerlo. Se acercó una mujer, empezó a tocarle los pechos y besárselos, el hombre seguía masturbándola con la mano y también empezó a frotarse los genitales. Entre los dos le dieron le vuelta y la pusieron a cuatro patas, entonces notó como el hombre realizaba la misma operación, pero en su ano. A los pocos segundos, un balanceo, intuyó que la estaba penetrando analmente, de repente se pudo frente a ella y supo que era otra persona. La sensación de mareo y dejadez de su cuerpo le impedía resistirse, aunque en un desperado esfuerzo pudo girar la cabeza y vio a alguien que creía conocer. Estuvo varios segundos tras de ella, recordó quién era: el sastre, el hombre al que había buscado para saber qué había sido del niño. Más tarde, el ritmo bajó y notó como otro hombre se colocaba detrás, así hasta dos más. Cuando terminaron no notó nada. Todo el mundo empezó a irse y la dejaron allí, se pudo tumbar casi dejándose caer a plomo y se quedó dormida de nuevo.

La médico despertó en otra casa. Al principio creyó que había sido un mal sueño aunque no supiese dónde se encontraba, un enorme dolor en su recto le hizo notar que aquello había sido muy real. Intentó incorporarse pero no podía por el dolor. Una chica árabe entró en la habitación con una bandeja de comida.

—Tienes que comer pequeña puta. Ahora vas a tener que trabajar, bébete el agua por lo menos.

—¿Dónde estoy? ¿Quién eres tú? —preguntó la chica—.

—Nadie, ahora tienes que comer, aunque puedes llamarme Malika.

Al beber el agua, porque el mendrugo de pan con sémola parecía de hacía varios días, se paró a mirar la habitación. Las paredes estaban llenas de telas y la pintura marrón descascarillada. La persiana estaba cerrada y el destello de una pequeña lámpara era el único punto de luz. Pero la droga que llevaba la bebida no tardó en hacer efecto y volvió a sentir la misma sensación de dejadez y ardor. Malika se fue de la habitación y vino con un hombre árabe inmenso, retiró la bandeja y le dijo que le daría un buen rato porque le gustaba hacer de todo. Ella seguía desnuda bajo las sábanas. El hombre se bajó únicamente el pantalón al echarse en la cama y apartar la sábana. Sin previo aviso empezó a penetrarla, el sudor de su frente caía sobre ella provocándole ganas de vomitar pero sin conseguirlo debido a la droga. Acabó rápido, fue lo que ella pensó. Aunque no sabría con exactitud cuánto tiempo se había tirado sobre ella. La droga iba de menos a más y supo que después entrarían unos seis hombres más, pero ella calló en una especie de sueño en el que prefirió sumergirse para no ser consciente de lo que estaba pasando. Luego durmió, no sabría cuántas horas. Después se despertó y Malika volvió a entrar, sólo pensó que no debía tomar más agua porque era la forma en la que la estaban drogando, aunque tampoco tenía la capacidad de tener pensamientos muy complejos. Efectivamente la muchacha trajo una bandeja con sémola, pan y un vaso de agua. Esta vez no quiso beber, ella le dijo que aquello se había terminado y no vendrían más hombres si se portaba bien. Al negarse a beber el agua la muchacha sacó una jeringuilla y le inyectó un opiáceo, una sustancia capaz de crear alucinaciones.

—¡Dejadme ya! Por favor. —gritó la médica en un lamento agónico— ¿Pero qué os he hecho yo? Quiero irme a mi casa.

—Hay mi niña, no se puede jugar con fuego.

Tras la inyección empezó a tener alucinaciones de todo tipo, sobre todo con su madre. La vio salir de la pared y acercase hasta ella, se sentó junto a su cama.

—¿Mamá? ¿Qué haces aquí?

—Hija, tienes que dejar de pensar que me fui por tu culpa. Nadie tiene culpa de la muerte, llega porque todos tenemos nuestro momento. ¿Estás cuidando de tu padre?

—Mamá —llorando—. Papá está muy lejos, y yo me quiero ir de aquí, yo me quiero ir contigo.

Siguió alucinando con su madre durante horas. Tuvo con ella las conversaciones que le faltaban por tener, también vio todo lo malo sobre ella, las alucinaciones terminaban atacándola de forma cruel en los más profundo de sus sentimientos. Antes de desaparecer le confesó que le habían puesto un chip en la oreja y así la controlarían. Luego vio insectos que la sobrevolaban y la molestaban. Se vio en el futuro y después varios años antes. Se le aparecieron los chicos árabes que la había llevaba a la fiesta asegurándole que nunca saldría de allí y la tendrían vigilada de por vida. Toda la gente que había tenido importancia de alguna manera para ella pasó por aquel cuarto en su alucinación. La droga era muy tan potente y durante dos días, dormida o despierta, seguía teniendo visiones. Muchas de ellas eran como premoniciones, visiones del futuro. Zaida ya no sabía que estaba en aquel estado porque todo pasó a ser tan real como la vida que había tenido hasta entonces. Después de todo el proceso de vejación, anulada su voluntad, sometida y posteriormente distorsionada la visión de lo que era o no real, estaban listos para dejarla marchar; más tarde o más temprano alguien preguntaría por ella, como su padre. Después del proceso, habían abierto una profunda brecha en su subconsciente, si alguna vez necesitaban controlarla de alguna forma sería mucho más fácil atacándola por ahí, incluso sin que ella lo supiera.

Capítulo LXIII

EL padre de Zaida estaba muy preocupado, en esos días no había sabido nada de su hija, llamó a su amigo y este le contó que seguramente sería por el trabajo en el hospital de renombre, acababa de empezar. Aún así, no dejaba de plantearse dejarlo todo por unos días e ir hasta Marrakech para ver en persona que todo iba bien porque ya empezaba a dudar de todo. Se dio el plazo de un día sin tener noticias directas de su hija para irse a buscarla. En alguna ocasión, desde que se fuera, habían pasado algunos días sin saber de ella, pero ahora era distinto.

Sergio recibió una llamada de su sede.

—Han encontrado a una chica medio desnuda y la hemos traído aquí, parece que se ha pasado con los porros o con lo que sea. Creemos que es española porque ha dicho alguna palabra en castellano. No tiene documentación ni nada, si no recobra el sentido tendremos que llamar a la Embajada de España.

—¿Y no ha dicho nada de nada? —preguntó Sergio—.

—Está casi inconsciente. Mira, en realidad creemos que la conoces porque tu jefa cree que es una chica de otra ONG de por aquí, pero ella dice que no está segura. Lo único que ha dicho, creemos, es que la están controlando o algo así.

Sergio se dirigió a la sede casi corriendo, podía tratarse de Zaida, no había tenido noticias suyas desde hacía varios días, aunque no acertaba a saber qué le podía haber pasado, en el caso de tratarse de ella. Mientras corría a toda prisa hacia un taxi, se dio cuenta de sus sentimientos, algo indescriptible por la muchacha, si se tratase de ella y estuviera así no se lo perdonaría. Tardó cinco minutos en llegar, interminables. Salió del coche a toda prisa hasta la sede donde entró como una exhalación hasta las camas, la buscó entre los enfermos, al ver una densa melena negra sobre una almohada…

—¡Zaida! ¿Qué te ha pasado?

La muchacha estaba dormida. El chico que le había llamado estaba allí.

—No grites Sergio, está dormida. Le hemos dado un calmante muy fuerte para que duerma. Veremos cuando se levante. La encontró Claudia, estaba con dos trapitos tirada en la calle arrastrándose, tuve que ir para podérnosla traer. Cuando se dio cuenta de que tenía que ser española me llamó inmediatamente. Creemos que se ha tenido que pasar con algo, porros, vete a saber, y el cabrón que sea la ha dejado en la puta calle para no tener problemas. Qué pena.

—Joder tío, esta chavala es médico, trabajaba en una ONG de aquí hasta que le consiguieron un curro en un buen hospital. Le habían conseguido hasta una casa, yo estuve. No tengo ni idea de lo que le ha podido pasar.

—Mira, porque no llamas a la ONG, si te acuerdas de cuál es y luego te llegas hasta su casa o el hospital para que te digan qué ha pasado. De momento no va a despertarse, se va a tirar 24 horas durmiendo, por lo menos, cuando se despierte ya veremos qué nos cuenta. Pero menuda cabronada le han hecho a la chavala. Claudia cree que incluso la han violado porque estaba sangrando por detrás. No sé…

—¡Qué hijos de puta! —sus ojos se humedecieron hasta casi desprender una lágrima que retuvo porque su compañero estaba delante.

—¿La conocías hacía mucho?

—Desde hacía muy poco, la verdad es que me gustaba, pero no supe que lo entendiese y al final, entre su nuevo trabajo y mi imbecilidad le perdí el rastro estos días.

—Si sabes el número de sus padres tendríamos que llamarlos

—¿Ya? No creo que tengamos que preocuparlos todavía. No tengo el número, pero voy a intentar conseguirlo en su antigua ONG y cuando se despierte le digo lo que hay y si quiere que los llamemos, recuerda que es mayor de edad.

—Ya lo sé, pero no puedes dejar que los sentimientos entorpezcan su trabajo, ya sabes que nuestro protocolo, en casos de extranjeros, es buscar a sus familiares para que se hagan cargo de los enfermos.

—¡Me da igual el protocolo de los huevos! Como si me la tengo que llevar a mi casa, te digo que vamos a esperar las 24 horas y que ella misma los llame.

—Eso será si puede.

—No me puedo creer esto, vale —pensando un poco más fríamente en la situación—. Vamos a hacer esto, yo encuentro el número y los llamo para decirles que su hija está bien pero que ha perdido el móvil.

—¿Qué está bien?

—Bueno, que ha sufrido un percance, pero que está bien.

—Haz lo que quieras, pero que sepas que esto no se hace así. Ya lo sabes, estás dejando que tus sentimientos afecten a tu decisión. Encuentra el número, llámales y diles que su hija sufrió un desmayo y que está ingresada, y que conste que yo no me hago responsable de lo que digan los jefes, es tu decisión.

Capítulo LXIV

LOS miembros del los Náufragos del Mundo mantienen una conversación sobre Zaida.

—¿Se ha realizado correctamente la limpieza de cerebro?

—Sí, tenemos a unos cuantos hombres —¡je, je, je!— que se han encargado de todo. Después de esto ya nunca más sabrá qué es real y qué mentira, hemos abierto la grieta en su cerebro para tenerla controlada. Esa chica llegará lejos, si se recupera, pero es fuerte, creemos que la grieta se cerrará sin problemas aunque la puerta de entrada estará para siempre ahí.

—Qué pena, siempre hay algún esclavo que intenta pasar las fronteras que les tenemos construidas.

—Para eso están los carceleros. Esto es mucho más importante de lo que ella cree. No podíamos arriesgarnos y que una insignificante muchachita va a entrometerse. Nuestro secreto sigue a salvo. Él jefe se ha enterado y estaba muy preocupado.

—Dile que ya no tiene nada que temer y que el proceso sigue adelante, esto será el futuro de un pueblo, el destino que para ellos estamos creando.

Capítulo LXV

SERGIO se acordaba perfectamente de dónde estaba la ONG de Zaida y prefirió ir en persona antes que llamar por teléfono. Su preocupación iba en aumento, se imaginaba distintos episodios que pudieran haberle ocurrido a la muchacha. Pensó en algún paciente atacándola fuera del hospital, incluso alguien de los ya atendidos mientras trabajaba en la ONG, sobre todo. Los hombres árabes tenían un concepto distinto de las mujeres y se le pasó por la imaginación un rapto en cualquier callejón, por ser una extranjera que no respetaba el Corán ni cómo debía vestir una mujer en realidad, dándole un escarmiento. Pensó en miles de situación posibles. En los dos chicos árabes propasándose con ella. Aunque el pensamiento que más le dolió tener fue, por culpa de su promiscuidad, verse envuelta en una situación de cama que se hubiera ido de madre y que tal vez ella tuviese algo de culpa. Inmediatamente volvió a recordar las sociedades evolucionadas, a una chica le podía gustar el sexo y no significaba que fuese una cualquiera, admitiendo ser todos bastante hipócritas y en realidad en nuestro interior, incluso en una sociedad evolucionada socialmente, ser muy puritanos y conservadores. “Tal vez dentro de 50 años realmente se piense así, pero ahora…”.

Cuando el taxi lo dejó en la puerta de la ONG Sosworld, recordó el primer día que la conoció y cuando se despidieron en la puerta, creyó haber notado algo en su interior junto a ella. La consulta estaba cerrada y había poco movimiento. Subió las escaleras e intentó encontrar a alguien para preguntarle. La primera persona que vio fue la enfermera alemana que había trabajado con la médica.

—Hola, me llamo Sergio, creo que ya nos conocemos. Trabajo en una ONG del mismo barrio ayudando a gente con problemas con la bebida y demás. He venido por Zaida, la hemos encontrado en la calle y no se encuentra demasiado bien. Parecía drogada y nos gustaría llamar a su familia.

—¿Cómo? —con cara de asombro y preocupación—. ¿Pero está bien? ¿Qué le ha pasado?

—No sabemos nada, la hemos sedado y despertará en 24 horas. Al parecer estaba desorientada y bajo los efectos de alguna droga, se arrastraba medio desnuda por la calle— Ahora está allí, pero hasta que no se despierte y recobre la cordura no podremos ver qué nos cuenta—.

—Ya sabía yo que esa gente no era de fiar.

—¿Quiénes?

—Los muchachos esos con los que se fue, era demasiado bueno para ser verdad.

—Sí, a mí tampoco me gustaban. ¿Así que no habéis vuelto a saber de ella hasta ahora?

—No, desde que se marchó es la primera noticia que tenemos de ella, pero espera, voy a buscar en su ficha el número de contacto de su padre, creo que fue el que nos dejó. Qué pena de muchacha. Una chica tan linda. Aquí no te puedes fiar de nadie.

—Tengo intención de ir a su piso a ver si me dicen algo, ¿tú no sabrás el nombre del hospital al que iba a trabajar?

—No, si me lo dijo no lo recuerdo, pero supe que no era muy normal lo que le estaba pasando. Mira, la chica empezó a hacer muchas preguntas sobre un niño y creo que tal vez tenga algo que ver, pero no me hagas mucho caso. La verdad es que llevan sucediendo cosas muy raras desde hace un tiempo. El médico que vino no llegó ni a abrir la consulta, vino y desapareció. Se ha ido todo el mundo porque ya no nos llega dinero de ninguna parte, parece que la ONG ha desaparecido y supongo que el próximo mes, cuando no se pague el alquiler me echarán de aquí. Estoy repartiendo los pocos medicamentos que quedan en la consulta y cuando no me quede nada me marcharé. Aunque antes querría ver a Zaida, tengo que ayudarla en lo que pueda. ¿Me podrías llevar hasta allí?

—Sí, claro, si quieres, antes de ir a su piso te dejo allí con el taxi. Búscame el número y nos vamos y, si puedes, dame todo sus datos por si acaso.

Ángela no podía creer lo sucedido, se le habían saltado las lágrimas y lloraba sobre el expediente de Zaida, comprobó que había varios números y le apuntó en un papel todos los datos a Sergio que aseguraba que no sabía qué iba a decirle a sus padres cuando llamase.

—Aquí tengo un teléfono, llama si quieres.

—Sí, no me va a quedar más remedio. Aunque antes me gustaría llegarme hasta su casa y el hospital para ver qué me dicen. De todos modos mañana se despertará y será entonces cuando veamos cómo se encuentra de verdad. No es plan de alarmar al padre innecesariamente para que el pobre hombre venga desde Sevilla sufriendo hasta que llegue y la vea.

—Bueno, pues vayámonos ya. Podré pasar la noche con ella ¿verdad?

—Sí, por eso no habrá problema.

Se montaron en un taxi y fueron hasta la ONG del muchacho para que Ángela se quedase allí. La alemana se echó a llorar en cuanto vio a la muchacha en la cama. Le cogió la mano y sin querer despertarla, aunque no lo iba a hacer, le susurró que se pondría bien, era demasiado joven para que nadie ni nada le cambiase la vida: “Ya verás como todo salen bien preciosa”. Le pusieron una silla reclinable junto a ella y la chica encargada le explicó el proceso. En esos casos su pronóstico dependía de cómo amaneciese y lo fuerte que fuese mentalmente. Los posibles abusos o no se verían cuando la explorasen, pero lo más importante no tener daños cerebrales importantes. Ángela había visto muchos casos de intoxicación por drogas, un consumo continuado afectaba al cerebro, aunque también había visto casos puntuales en los que por la composición química de las drogas y por la debilidad química o cerebral de las personas habían tenido consecuencias de por vida. Estaba muy preocupada, la idea de ver a alguien tan joven con un futuro tan prometedor en aquellas condiciones le hacía recordar por qué tuvo que irse de su país.

Capítulo LXVI

SERGIO se plantó en casa de Zaida, recordaba la zona aunque no el nombre de la calle, el taxista fue siguiendo sus indicaciones a medida que se adentraban en el barrio y Sergio iba haciendo memoria. Al llegar frente al edificio pidió al conductor que parase y se apresuró a llegar hasta el portal. La médico estaba en su ONG, pero tocó al portal de la casa por si acaso. Nada. Tocó al del vecino para que le abriera. Nada. No había nadie, después de llamar a varios pisos y a punto de irse una voz en árabe le respondió, al no comprender nada no pudo decirle que le abriese porque no conseguía comunicarse con el hombre en inglés. Decidió quedarse frente al portal hasta que alguien llegase y preguntarle si sabía algo sobre la chica que vivía allí cuando junto a los cubos de basura le pareció ver unas cajas de las que asomaba una camiseta que recordaba. Abrió un poco más la caja de cartón, eran las cosas de Zaida, maleta incluida. Si habían tirado sus cosas, también su pasaporte, fundamental para poder marcharse del país. Efectivamente, rebuscando entre las bolsas, lo encontró junto a varios papeles, notas de la universidad, títulos, que también recogió. Entre tanto, una mujer salía del portal y se fue hacia ella para preguntarle por Zaida.

—Conoce usted a Zaida, señalándole el número del piso en el portero electrónico.

La mujer negó con la cabeza y miró hacia la basura mirando las cosas cosas de la chica disimuladamente El chico volvió a insistir.

—Perdone, ¿me entiende? La chica que vivía ahí arriba que es española. ¿Sabe algo de ella? ¿Por qué están sus cosas en la basura?

La mujer respondió en árabe que no sabía nada, algo nerviosa, sin que Sergio entendiese nada, y se marchó rápidamente. El chico cogió una de las cajas con algo de ropa. Parecía que no había casi nadie en el barrio y cuando volvió otra vez la cara hacia una de las ventanas del piso de Zaida creyó ver a alguien observándolo tras las cortinas. Supo que algo gordo había pasado y que nadie le diría nada. Como no sabía dónde estaba el hospital decidió volver a su ONG. Justo antes de intentar buscar un taxi de nuevo, preguntó a alguien más, había un pequeño bazar y se acercó hasta allí, la mujer también parecía no entenderle, antes de irse sacó algo a la desesperada, un billete de 50 euros y se lo enseñó a la mujer.

—Gente mala —en un inglés muy pobre—. Tú no volver por aquí. Extranjeros siempre buscan problemas. ¡Fuera! —tomando el billete—. Tu amiga irse a España ya.

Al salir de local le pareció ver a alguien mirándolo a lo lejos, un señor con traje que al percatarse de su mirada siguió andando, aunque se dijo a si mismo que no iba a caer en inventarse una trama. Podían haberla despedido y despojado de su casa automáticamente. Tal vez aquel hospital y los chicos tenían que ver algo con drogas y al darse cuenta la habían querido apartar directamente. Esta vez sí, buscó un taxi, no tardó en pasar, como si lo estuviesen esperando, y se fue de nuevo a ver cómo iba la chica.

Pensó en llamar a la policía, aunque ya lo habrían hecho sus compañeros. Ya se había olvidado de su labor humanitaria y sólo tenía en su mente a la muchacha, se había convertido en su única prioridad.

Capítulo LXVII

ÁNGELA pasó toda la noche junto a la muchacha. Zaida estaba plácidamente dormida y su sueño era tan profundo que no se movía. El sedante había hecho el efecto inmediato que se esperaba. La enfermera se desvelaba de vez en cuando y le cogía la mano para ver si se despertaba y notar de paso si tenía calor o frío bajo las sábanas. Siempre recordaba casos de pacientes, aquella noche sobre violaciones. La vez en que una muchacha, de un barrio obrero en Alemania, llegó con el ano y la vagina sangrando. Su padre alcohólico se había apostado a su hija con unos amigos en una partida de cartas. Cuando la muchacha de 20 años llegó a casa después de su trabajo en una fábrica cercana, la madre había salido, dos hombres de unos 50 años tenían que cobrarse la deuda de su padre y le dieron tal paliza que además la desfiguraron porque la chica intentó resistirse. Al final, todo se descubrió y metieron al padre en la cárcel, aunque la madre de la chica intentó suicidarse y ella tuvo que someterse a varias operaciones estéticas que nunca terminaron de arreglarle las marcas que la paliza le dejaron. La enfermera alemana evitaba pensar en aquello y otros casos, y rezaba porque las consecuencias de aquello no fueran de por vida.

Sergio durmió poco y mal. Se despertaba cada dos horas con la necesidad de expulsar en suspiros unos sentimientos que no alcanzaba a bautizar de ninguna forma. Sobre las siete de la mañana se decidió, ya era muy tarde como para seguir en la cama y fue a ver si Zaida se despertaba. Ángela dormía a su lado, le sujetaba la mano, roncaba un poco y ninguna de las dos parecía estar mal, una vez había escuchado algo de que cuando la gente quiere y es muy positiva se podía trasmitir aquello a otra persona y pensó que tal vez, a través de sus manos, la alemana le hubiese transmitido energía positiva como para que se recuperase. Luego se acordó de otra frase: “Todos los soldados en las trincheras son cristianos”. Sería capaz de hacer o de creer en cualquier cosa con tal de ver bien a la muchacha.

Pasaron varias horas hasta que la muchacha dio signos de vida y se despertaba poco a poco. Sergio y Ángela estaban muy atentos.

—¿Dónde estoy? —fueron las primeras palabras de Zaida al reanimarse—.

—Estás con nosotros, no te preocupes —respondió Ángela aliviada al ver que preguntaba por su situación y no estaba ida—.

—No quiero irme con ellos, no dejes que me cojan, todos están con ellos. —Hablando más bajito—, ¿tú también? Seguro que te han comprado para volverme loca, esto lo estáis grabando ¿verdad? —fue cuando Ángela y Sergio se miraron sin decir nada—.

—Nadie te está grabando —aclara Sergio— ni estamos con nadie, somos nosotros, tus amigos, ahora estás a salvo —mirando a Ángela—.

La enfermera alemana se levantó de inmediato y fue a hablar con la muchacha que la atendía para decirle que necesitaba de inmediato un medicamento fortísimo que se utilizaba en psiquiatría para dejar al paciente completamente adormilado y cuyo principal valor era que no permitía el pensamiento ni consciente ni subconsciente, durante sus efectos no se podía pensar ni daba tiempo al cerebro para relajarse y únicamente absorber información del exterior a través de sus sentidos. Esas horas había que evitar cualquier información errónea para que ella viese que aquellos pensamientos anteriores eran parte de una locura transitoria.

—Sergio, hay que medicarla para evitar esos pensamientos —apartándose de la enfermera—. Está claro que tiene un trastorno psicótico que hay que tratar ya. Si no es una causa hereditaria como la esquizofrenia, ni nada por el estilo, se pondrá bien dentro de poco.

—¿Pero qué le está pasando? —pregunta el chico preocupado—.

—Ahora mismo lo que le ha pasado es que ha tomado varias partes de la realidad que normalmente son confusas o falsas, las ha unido y al cerrar el círculo ha formado un mundo verdadero que es falso. Pero no está alejada del todo de la realidad porque ese nuevo mundo que cree que es cierto está en contacto con el verdadero, el exterior que tú y yo tenemos ahora por ejemplo, el problema es que ella sólo tomará las partes que le interesen para seguir alimentando su mundo interior falso.

—¿No habrá algo de verdad? Créeme que yo ya estoy empezando a ver cosas raras, fui a su casa y habían tirado sus cosas a la basura, es como si la hubieran echado de allí.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—Estaba demasiado preocupado como para pensar en ello y sólo estaba pendiente de que se despertase.

—Bueno, eso ahora da igual, ya hablaremos, en realidad sí que tiene que haber algo de verdad porque esto viene de lejos, pero ahora nuestra principal preocupación es que vea el mundo exterior de una única forma, así que será mejor que no le digas nada y olvides lo que sabes, será lo mejor para ella porque si le dices algo podría tener una recaída. A partir de ahora habrá que intentar que esas cosas que ha vivido le parezcan completamente imaginadas. Sabes, creo que la han violado, ya sabes como vino. Pero incluso eso, por ahora, y mientras esté así, será mejor olvidarlo. Lo importante es que se ponga bien y ya tendremos tiempo de averiguar lo demás. Tus compañeros han llamado a la policía, pero les he dicho que será mejor que hablen con nosotros en vez de con ella y dentro de unos días ya veremos si está en condiciones de hablar… Ahora también sería importante que vuelva a su mundo de siempre, nada más inyectarla y empiece a hacerle efecto el medicamento que hable con su padre.

—Vale, voy a por el teléfono. Fíjate qué buena o qué mala suerte. Si no me hubiera conocido ni estuviéramos aquí dedicándonos a los borrachos y demás no hubiéramos podido ayudarla de verdad.

El muchacho fue a por el teléfono cuando la enfermera le pinchó la inyección. Al ver a la enfermera de la ONG de Sergio a la que no conocía se asustó por lo que iba a pincharle, así que tuvo que ser Ángela la que lo hizo, con reticencias y cara de confiar en ella a medias.

—Zaida, te he traído el teléfono para que llames a tu padre, hace unos días que no sabe nada de ti. —le sugirió el muchacho—.

—¿Mi padre? Es verdad —con un poco de sueño—.

—Ya he marcado. —el número de móvil—.

—¿Diga? —resonó la voz del padre al instante al ver el prefijo del extranjero—.

—Hola papá —con una voz apagada—.

—¿Qué te pasa hija, estás bien? Hoy mismo iba a comprarme un billete para ir a buscarte, me tenías preocupadísimo. ¿Por qué no me has llamado antes? Ni te imaginas lo mal que lo he pasado. He llamado 500 veces a mi amigo para que me dijese dónde estabas, pero dice que no tenía y que su hijo tampoco. —haciendo recordar a Zaida su última noche, pero con mucha dificultad porque la medicación empezaba a hacer efecto y era incapaz de acudir a la memoria con intensidad—.

—Pues no sé —tenía miedo de que el teléfono estuviera pinchado y pudieran hacerle algo a su padre, aunque otra vez tuvo que abandonar el pensamiento porque se diluyó en el esfuerzo, por la medicación—. No te preocupes, estoy bien. Te llamo para que sepas que estoy bien, —viendo el gesto de Sergio y Ángela diciéndole que cortase ya la comunicación al ver que tenía serias dificultades para hablar, un efecto secundario del fármaco—. Mira papá, otro día te llamo porque ahora me pillas muy mal, estoy bien, no te preocupes, un beso.

—¿Eso es todo? ¿Después de varios días y me llamas un minuto? Ya sé que eres mayorcita y todo lo que tú quieras, pero me parece que tendrías que venirte ya, me estás preocupando mucho. Y no me dices nada del hospital, de tu casa, de tus amigos, ¿con quién estás?

—Papá, no seas pesado —utilizando una frase bien aprendida durante años para cortalo y que la dejase tranquila, porque en realidad ya se le hacía muy difícil seguir con atención la conversación—. De verdad que ahora no puedo hablar, estoy bien, te prometo que otro día te llamo con más tiempo y te cuento todo.

—Haz lo que te dé la gana, ya verás como me presente allí. Y a ver si puedes cogerme el teléfono, si quieres te meto dinero, pero no vas a estar así sin dar señales de vida.

—Vale. Un beso, te quiero —desde su interior con un dolor inmenso por su situación—.

—Y yo a ti, llámame, de verdad eh… Llámame mañana.

—Vale, un beso, te llamo.

—Te quiero cariño —con una tremenda preocupación que le había angustiado las últimas mañanas y noches en los días pasados, varias veces se había parado frente a agencias de viaje imaginando que tuviese que ir a rescatarla de cualquier cosa—.

Zaida se volvió a quedar dormida poco después de hablar con su padre, la conversación le sirvió para descentrar su atención de todo lo pasado y la medicación actuaba duramente sobre su memoria a largo plazo. Sólo pudo preguntarles de nuevo dónde estaba y le contestaron que en la ONG de Sergio porque había sufrido un desmayo, prefirieron no darle más explicaciones que tampoco hubiese entendido en aquel momento.

—¿Y ahora? —preguntó Sergio cuando la muchacha se volvió a dormir—.

—Ahora —argumentó Ángela—, se volverá a despertar dentro de unas horas con mucha hambre. Otro de los efectos secundarios es que tendrá muchas ganas de comer. Durante varios días estará tan cansada mentalmente que cuando piense en sumar dos más dos y llegue al segundo dos se le habrá olvidado qué estaba haciendo. Se trata de que no utilice su memoria para acordarse de la paranoilla anterior y sólo vea el mundo de forma tan simple que no pueda hacerse ningún tipo de historia. Estos medicamentos sólo sirven para quien tiene una enfermedad mental producida de forma puntual, si no fuera así volvería a tenerla porque la generaría de forma espontánea a la primera de cambio.

—Vaya mierda, esto es increíble. Y encima teniendo que mentir al padre.

—Es por el bien de los dos. Imagínate que te llamasen desde otro país y te contasen la mitad de lo ha sucedido. El pobre hombre se querría morir y seguro que Zaida sale de esta. Estoy completamente convencida. Por ahora dejémosla dormir, pero tú y yo tendríamos que tener una conversación en otra parte sobre todo esto. ¿Hay algún sitio por aquí donde podamos estar tranquilos?

Se fueron hasta una habitación de la ONG donde no había nadie. La enfermera le contó que su ex pareja pertenecía a un grupo de gente poderosa, por eso se había ido, tras cumplir ciertas expectativas de las que no estaba muy segura, le había ofrecido un buen puesto en Francia. La anterior chica en el puesto de Zaida había tenido algún tipo de problema, también se marchó e incluso tal vez hubiesen estado vendiendo niños a extranjeros allí, aunque no era capaz de probarlo pero impulsó la marcha de Zaida. El niño por el que la médico había terminado allí tenía algo que ver con aquella organización, pero no sabía de qué forma. La muchacha intentó enterarse de más cosas por su cuenta y empezó a tener algún tipo de problema. Estaba segura, los dos chicos árabes del nuevo trabajo formaban parte de esta organización económica, no se andaba con tonterías a la hora de conseguir sus metas económicas.

—Lo mejor que podemos hacer por ella es que cuanto esté más recuperada salga de aquí volando. Menos mal que has encontrado su pasaporte. A mi me da que ha seguido indagando y que la han querido quitar de en medio. Tal vez hayan querido volverla loca para que no sepa qué es verdad y qué mentira.

—Una especie de lavado de cerebro.

—Tal vez. Lo que me da que pensar que se acercó tanto a la verdad que tal vez se quemó.

Sergio la miró con indecisión.

—No sabía si enseñarte esto o no. Mira —mostrándole un botón con algo grabado—.

—¿Qué es?

—Parece un número de teléfono de una cabina pública de Marrakech Pero después de todo lo que me has contado no sé si llamar.

—¿Dónde estaba?

—Por lo visto tenía puesto una especie de harapo, el botón venía como grapado al interior, fue lo que le llamó la atención a la chica que se lo quitó, al fijarse vio que había un número escrito. Te lo juro, esto parece de película de espías. Ya no sé qué pensar.

—¿Quieres un consejo de amiga? No llames, no sigas el juego, en cuanto Zaida esté bien, dentro de unos días, si de verdad eres su amigo, sácala del país y llévala a Sevilla con su padre. Yo no puedo salir del país por motivos personales, pero si quieres te puedo acompañar hasta el barco o el aeropuerto.

Capítulo LXVIII

SERGIO estaba muy consternado, tenía el número de teléfono que habían encontrado en el botón. Si llamaba tal vez se metiese en algo inimaginable, pero tal vez ayudase a Zaida. Copió de nuevo el número en un papel y se fue hasta una cabina de teléfono pública, empezaba a estar un poco paranoico. Llamó y los tonos iban pitando de uno en uno hasta que justo antes de colgar porque nadie respondía, pronunciaron en francés.

—¿Diga?

—Mejor en inglés —respondiendo Sergio—.

—¿Es usted el amigo de la chica? ¿El español?

—Sí, supongo, soy de una ONG.

—¿Cómo ha conseguido el número?

—Estaba en el botón que Zaida traía cosido en sus ropas.

—Preste atención… Dentro de media hora váyase hasta la frutería que hay en la calle de su sede. Le están vigilando, lo más probable es que ahora mismo estén intentando pinchar la línea. Alguien le recogerá allí. —la voz se cortó y el teléfono daba como comunicando—.

Empezó a creerse un poco más lo que estaba sucediendo y que todo aquello fuese una película de ciencia ficción que se había transformado en realidad. Se sintió como un doble espía en busca de la verdad, estaba mucho en juego, poder ayudar a Zaida. Le habían asignado una zona para hoy, sugiriéndole que debía seguir con su labor, pero que si prefería quedarse con su amiga no pasaba nada. Tardó poco en decidir que acudiría a la cita, si estaba vigilado tendría que actuar con normalidad y emprendió su labor como si la zona asignada fuese la que tenía en los alrededores de su sede. Empezó a andar, había mucha gente en la calle, intentó darse cuenta de si alguien lo seguía, era casi imposible.

Del otro lado de la cabina a la que acababa de llamar Sergio, un muchacho sale corriendo hacia los callejones de la medina, normalmente trabaja vendiendo zumo y lleva varios días, apostado, día y noche, junto a la cabina. Un hombre con la cara cubierta le había propuesto quedarse, llamaría un tal Sergio o una tal Zaida, unos chicos de una ONG, sin especificar cual, llamarían allí porque les había dejado el número en un botón, tenía que asegurarse de su identidad. El muchacho no comprendió bien el encargo, pero cuando llamasen les diría de quedar en la frutería al final de la calle de su ONG y que tardase poco, diciéndoles que el teléfono estaba pinchado, ante lo que el muchacho se asustó y el hombre le juró que era para que colgase pronto y pudiese llamarlo igual de rápido a él. También le dio una moneda que debía guardar para hacerle una llamada de confirmación, le dio una buena cantidad y le prometió el doble tras la llamada si esperaba dos calles más abajo. El muchacho realizó la llamada, tal y como le había dicho, al escuchar una voz contestó: “¿Casa de Pintura?”, le respondieron que se había equivocado y ya está. El muchacho se fue a esperar dos calles más abajo y al momento aparecieron unos policías que hicieron que tuviese que marcharse. Volvió a llamar al mismo número, pero sin clave ninguna y aparecía como sin cobertura. Era un terminal móvil comprado con una tarjeta en el mercado negro sin tener que dar nombres ni registrarla. Aún así, cinco minutos más tarde el hombre ya había destruido tarjeta y móvil.

Sergio estaba muy nervioso, se acercó hasta la frutería e hizo como si estuviera pensando en comprarse algo de fruta, al final se llevó una manzana y tras darle el primer bocado apareció un muchacho en una moto que al llegar justo donde estaba le silbó y se sacó un papel del bolsillo, de forma tan sigilosa y natural que nadie se percató de nada.

—Esto es para ti, mi jefe dice que esta es la dirección.

—Pero…

—Tengo que irme, ya me había dicho que te ibas a poner a hablar conmigo pero que hay mucha gente mirando. Adiós.

Una calle más abajo, dos policía paraban al muchacho y se lo llevaban a la comisaría para interrogarlo. Él explicaba de que un señor con gafas de sol, árabe, le había dado un papel, que él iba a casa de su tía, pero como era al final de la calle, por los 20 euros que le había dado por llevar la carta no le importaba. Aunque no le creyeron, le dieron una buena paliza. Al final, después de saltarle un ojo y destrozarle uno de los pulmones, no les quedó más remedio que pegarle un tiro y decir que había intentado escaparse de las dependencias policiales. La tía del muchacho le había pedido a su madre que fuera a ayudarla a mover unas alfombras, pero nunca llegó a verlo más. A la madre le dijeron que su hijo andaba metido en temas de drogas y utilizaba la moto para ir a trabajar al zoco por las noches transportando pequeñas cantidades de droga e incluso vendiéndoselas directamente a los turistas.

Sergio cogió la carta y se fue hasta un rincón apartado para leerla. Ponía, en inglés, que ahora no podía recogerlo porque había mucha gente observándolo, pero en cuatro días podrían verse en la dirección que aparecía al final de carta. Le avisaban, la policía estaba comprada y mejor no decirles nada por su propio bien. También el día de la reunión, tendría que hacer un trayecto especial y tomar varios taxis, pasar por distintos establecimientos e incluso disfrazarse… Una serie de trucos para poder despistar a quien lo siguiese, luego se verían y le explicaría qué le había pasado a Zaida y qué estaba sucediendo, pero le sugería sacar a la chica del país e irse con ella después de verse. Por último, tenía que memorizar la carta y quemarla sin que nadie lo viese para no despertar sospechas.

Se volvió de nuevo hasta su sede, defraudado, quería saber ya qué había sucedido. Todo a su alrededor se estaba desmoronando y lo único sin destruir había sido un desconocido para Zaida como él. No dejaba de resultarle alucinante aquel entramado de espías. De vuelta, más sereno, tras el fallido encuentro, decidió que quemaría la carta en su cuarto tras memorizar bien las instrucciones. Mientras tanto intentaría ocuparse de su amiga e intentar que se recuperase lo antes posible. Nada más llegar se fue verla, Ángela no estaba, había tenido que salir a hacer unas compras. Cogió de la mano a Zaida y esta ni se inmutó. Su sueño era muy profundo y estable.

—¿Sergio, has llamado a su casa? ¿Qué te han dicho? —le preguntó una enfermera—.

—Nada, ella misma habló con su padre durante un momento, por lo menos puede hablar, aunque tienen que tener un lío increíble en su cabeza. Ya veremos cuando de verdad se despierte y podamos hablar.

—En cuanto se despierte hay que ponerla a circular.

—¿A circular?

—Sí, es lo que dice la alemana, cuanto antes vuelva a hacer vida normal y vea la realidad de la vida más rápido se pondrá bien. Habrá que darle un rutina inmediata para que afiance la realidad. Por cierto, al final hemos tenido que darle un par de punto en el recto, mientras dormía, porque no paraba de sangrar. Lo hicimos entre Ángela y yo. Le han hecho daño a tu amiga, menudo bestia el que sea.

Sergio no dijo nada, recordó la noche en que Zaida había querido acostarse con él y no quiso por sus traumas de relaciones anteriores. Se mortificó pensando en cómo hubiese podido cambiar esta situación si se hubiera acostado con ella y pasado la noche juntos. Entre tanto, Zaida parece recobrar el conocimiento.

—Hola, qué haces aquí, ¿y Ángela?

—Ha tenido que salir, ahora vuelve.

—Oye, me duele un poco detrás, ¿qué pasa? —la medicación le había hecho olvidar todo lo sucedido por su incapacidad de recordar o concentrarse—.

—Nada, te han dado un par de puntos porque tenías una herida.

—Ah —sin plantearse ningún tipo de reflexión—.

—¿Te apetece levantarte? Vas a tener que empezar a pasear para recuperarte. —mirando a la enfermera para ver si le daba su aprobación, asintiendo—.

—Estoy muy cansada Sergio.

—Venga, déjate de historias y levanta. Sólo un pequeño paseo por la habitación.

Le puso el brazo sobre sus hombres y la ayudó a incorporarse, empezaron a andar muy lentamente y veía como tenía un tic que hacía que su cabeza se fuese como hacia la izquierda mientras se le tensaban todos los músculos del cuello. La enfermera, desde lejos, con un gesto, le dijo que luego se lo explicaría.

—Zaida, he pensado que tal vez te apetezca trabajar con nosotros aquí. Estaría bien, ¿verdad? Los dos juntos por ahí.

—Bueno, estaría bien, me gustaría. ¿Y qué haríamos?

—Pues recoger a gente de las calles, tú podrías curarlos, aquí nos falta gente y ya que sabemos lo buena médico que eres —para que recordase y empezase a asentarse en la realidad—. ¿Qué te parece?

—Bien, estaría muy bien —completamente ida y sin saber ya de qué le estaba hablando el muchacho. Aunque se dio cuenta de los tremendos tirones que le daba la cabeza y cómo se le tensaba la mandíbula dificultando, más todavía, sus intentos por hablar—.

Tras dejar a Zaida en la cama y dormirse al instante, por el increíble agotamiento sufrido en el minúsculo paseo, le sugirió a la enfermera trasladarla a una habitación de sobra en la ONG, para que no se sintiese como una paciente, le pareció bien mientras los jefes no dijesen nada. Sergio hizo un par de preguntas a la gente y a nadie le importó. Cuando se despertase la trasladarían a la habitación haciéndole creer que iba a empezar a trabajar para ellos de inmediato. Aunque la realidad, una vez que estuviese medianamente bien lo que haría sería meterla en un barco hacia Cádiz y de allí a Sevilla.

Capítulo LXIX

ZAIDA es trasladada a su nueva habitación, no se da cuenta de nada. Sergio ha prometido que será él quien se encargue de llevarle la comida y atenderla porque no puede haber nadie constantemente, pero Ángela también se ha ofrecido a dormir junto a ella en otra cama que le han puesto allí. Ya han planeado una recuperación en la que tratarán de provocar la normalidad obviando lo sucedido, una vez que esté bien tratarán de ver qué había sucedido. A partir de la noche van a bajar la dosis considerablemente y ver si en unos días pudieran quitársela por completo. Daría resultado sólo si la exposición a las drogas hubiera sido muy corta, en caso contrario, aunque no lo creen, debería ser otro tipo de tratamiento, en cualquiera de los casos, ya en Sevilla. Por la tarde Zaida vuelve a despertarse y come, momento en el que aprovechan para medicarla de nuevo.

—¿Ángela? ¿Por qué estamos aquí? ¿Qué está pasando? —nada más despertarse—.

—Tú no te preocupes cariño —responde—. Todo va a salir bien, no estabas bien y te trajimos hasta aquí. Pero recuerda que hay que volver al trabajo.

—Al hospital, a estudiar cerebros de niños. Como el niño de Sevilla que tienen allí.

—¿Qué dices Zaida? Tú fuiste a trabajar a un hospital para gente rica. ¿Cómo se llamaba?

—No me acuerdo, pero da igual. Era en los sótanos, allí hacen experimentos con niños. Son ellos quienes me han hecho daño.

—¿Estás segura?

—Sí, me drogaron. Seguro. Por eso estoy aquí. ¿Dónde estamos? ¿Qué me ha pasado?

—Nada cariño, tienes que descansar y todo se pasará.

—Tengo que ir a hacer pipí y caca.

—Cariño, puedes hacer pipí, pero deberías esperar a hacer caca. Te has hecho una herida y te vamos a dar una pastilla para que hagas caca líquida y no te duela. Voy a por ella.

A Zaida ya se le había olvidado la conversación a medida que Ángela salía de la habitación y volvía a ser feliz mirando la pared sin pensar en nada. Al instante volvió su amiga.

—Ten, tómate esto y dentro de 15 minutos nos vamos al baño, es muy efectivo. —añadió la experimenta enfermera—.

Sergio estaba más tranquilo porque había dejado a Ángela con Zaida. Por fin decidió salir a hacer su trabajo y así olvidarse un poco del tema durante algunas horas, según le recomendó su jefa. Era cuestión de olvidarse un poco para verlo con más claridad. Cuando salió a la calle había iba buscando a gente tirada por las aceras, como de costumbre, estaba vez imaginaba que encontraba a Zaida. Ahora empezaba a tomar consciencia de que cuando recogían a alguien de la calle tenía un vida de verdad, aunque nunca pudiesen saber con absoluta certeza la dimensión de sus actos, tanto para bien como para mal. Cada uno de los mendigos que recogía tenía una familia y unos amigos a los que les tenía que estar doliendo muchísimo la situación en la que se veía.

Después de dos horas dando vueltas y no encontrar a nadie a quien poder ayudar, y sin ganas de preguntar o seguir buscando, se volvió a la sede para ver cómo le iba a Zaida. Ya no le quedaban muchas ganas de seguir ayudando a nadie más que a su amiga. En un momento dado pensó en si le seguían e incluso creyó que un muchacho estaba tras su pista, pero al rato lo adelantó. Fue cuando se dio cuenta de lo fácil que era montarse una película mental y creérsela. Aunque sí lo estaban siguiendo, por supuesto no era el muchacho que él pensó. Un hombre a 200 metros de distancia, atentamente, disfrazado de hombre mayor. Haciéndose el despistado y mirando los escaparates, cansado y parado en mitad de la calle, siempre bien oculto a la mirada de Sergio.

Capítulo LXX

POR la noche Zaida volvió a despertarse. Tenía hambre, Ángela se había ido y la muchacha se despertó cuando Sergio llegaba y pasaba frente a su cuarto al escuchar ruido. Pegó en la puerta y escuchó una voz sin distinguir las palabras. Cuando entró encontró a Zaida sentada en la cama.

—¿Qué me pasa Sergio? —preguntó la médica—.

—Estás regular —mordiéndose la lengua y mirando sus enormes ojos ahora plegados bajo la medicación, pero conservando su particular misterio—.

—Estoy mareada desde hace varios días… —y se me olvidó a dónde quería ir—. Estoy durmiendo mucho,!y tengo mucha hambre¡-sonriendo por primera vez en días—.

—Pues te daré lo que tú quieras —con una alegría innata al verla contenta—. Dime qué te apetece y voy a buscarlo donde sea.

—Un poco de pan con mermelada. —con cara de niña buena— Y tal vez algo de pan con Nutella. Estaría bien.

Sergio salió alegrándose de un encargo fácil de conseguir, cogió un pan moruno y los condimentos. Volvió al cuarto rapidísimo. Zaida seguía sentada en la cama bastante absorta en nada, era incapaz de articular dos pensamientos seguidos hilados

—Aquí tienes preciosa —sin poder evitar el piropo—.

—Muchas gracias.

Durante un rato estuvo comiendo las tostadas de pan que Sergio le iba untando, le temblaba la mano y prefirió ponérselas él. La muchacha comía con ansia, otro efecto secundario de la medicación era el hambre.

—¡Qué bueno!

—Para ti, lo que quieras.

Duró la escena varios minutos, cuando hubo saciado su hambre tuvo muchas ganas de dormir. Sergio se despidió cortesmente y la muchacha se echó de nuevo plácidamente.

Capítulo LXXI

ERA más fácil despertar que soñar en algo mejor, su mirada, su pelo. Sergio se levantó soñando a su amor amaneciendo junto a él, sabiendo que dormía varias habitaciones más allá de la suya. El desayuno estaba listo, olía a café y los demás miembros de su ONG iban poco a poco hasta el bufé no muy variado que les preparaban. Cuando llegó al comedor Zaida estaba allí.

—Hola, buenos días. —interrumpiendo su primer sorbo de zumo, ya que no podía tomar excitantes y el café se lo habían prohibido, Ángela se estaba encargando de supervisar su dieta—.

—Hola guapa, ¿cómo te encuentras esta mañana?

—Mucho mejor desde que me estáis bajando la medicación, hoy por lo menos puedo articular mejor las palabras y Ángela me ha dicho que esta noche me darán la última dosis.

Ángela continuó.

—No tiene sentido seguir medicándola sabiendo que ya está bien —mirando a Sergio a los ojos conformándolo—.

—¿Seguro? —dudó el chico—.

—Seguro, después del desayuno me gustaría que tuviésemos una pequeña conversación porque Zaida se ha levantado con muchas dudas y preguntas a las que le he dicho que le responderíamos después de llenarnos un poco el estómago, ¿verdad Sergio?

—Claro que sí, ahora nos vamos al cuarto y hablamos allí.

—Sí, aunque Zaida ya sabe —bajando un poco la voz para que la gente no lo escuchase—, que no hay micrófonos ni escuchas en la habitación, convendría que diésemos un paseo o fuésemos a otro sitio.

—Iremos donde tú te sientas más cómoda para hablar —mirando a la médica—.

—Ángela ya me dijo, —contestó Zaida—, que esta mañana tengo que dejar de pensar en tonterías y recuerde como en estos días de medicación ni se me ha pasado por la cabeza nada raro, aunque tenéis que comprender que tenga todavía un poco de miedo.

Querían salir a la calle a pasear un rato, pero se les ocurrió que tal vez saliendo a la terraza del edificio fuese suficiente para Zaida a la que de inmediato le gustó la idea. El inmueble tenía varias plantas y de entre los pequeños edificios que colindaban con él era uno de los más altos. Aunque la vista era bonita desde la cornisa, tejados llenos de antenas de televisión, gentío por las calles… cogieron tres sillas y se sentaron en mitad de la terraza. Ángela comenzó a hablar.

—Dinos qué se está pasando por la cabeza. Nadie te escucha, no hay nadie al que le interese esta conversación ni esto se trata de una película de espías. Pero sólo tú serás capaz de pensarlo cuando tú misma llegues a esta conclusión. Sabemos que te ha pasado algo y nos gustaría que nos lo contases porque si no lo haces se quedará en ti como una verdad, mientras que si nos lo cuenta te podremos dar nuestra opinión para que veas más puntos de vista y tal vez lo veas de otra forma.

—Ahora empiezo a recordar algo —responde Zaida—. Me da un poco de vergüenza contarlo por Sergio, pero quiero que se quede porque confío en él. Mirad, hay una sociedad secreta que no sé por qué razón están intentando volverme loca. Sé que no me la he inventado, hay demasiadas cosas que han sido reales. Y sé, como médica, que la esquizofrenia se desarrolla entre los 22 o 23 años hasta los 25, y no es mi caso. Ni tampoco me drogo. Lo que ha sucedido es muy real. Cuando empecé a preguntar por el niño, este que conocí en Sevilla, es cuando empezaron a sucederme cosas extrañas. Una chica española que supuestamente trabajaba en una librería intentó meterme en esta sociedad. Ella me dijo que era algo sin importancia ni peligroso, yo no le dije ni que no ni que sí, pero creo que dieron por sentado que sí quería. Luego, cuando me fueron a meter en el nuevo hospital, eran ellos en realidad, se llaman Náufragos del Mundo, querían que trabajase para ellos, fueron ellos quienes me pusieron un piso y me buscaron el trabajo en el hospital. Resulta que cuando fui al hospital se trataba de un laboratorio secreto en el que se investigan los cerebros y temas neuronales, transmisiones de ideas por ondas. Investigaciones ilegales, aunque se estudie cómo quitar el cáncer, lo hacen con prácticas que resultarían ilegales en la mayoría de los países.

—Madre mía… —exhala Sergio—. ¿Y cómo apareciste en la calle?

Zaida hace otro esfuerzo por recordar.

—Creo que me drogaron con algo y luego me violaron entre varias personas.

—Sí, eso parece, porque te tuvimos que dar puntos en el ano. —añade Ángela—.

Prosigue la médica.

—No puedo recordar muy bien nada, estaba muy mareada y todo se veía borroso, además, como me siento ahora tampoco puedo concentrarme demasiado. Creo que pasado mañana o cuando pueda me iré para Sevilla. Me jode porque ya no sé qué ha sido una paranoia y qué de verdad. Algo está claro, no sé por qué la han tomado conmigo. Primero pensé que me querían con ellos, luego ha sido al contrario, como si quisiesen destruirme. No entiendo nada.

—Yo tampoco. —sin querer contarle Sergio que había ido a su piso y le habían tirado todas sus pertenencias a la basura, esperaría a la mañana siguiente—.

Zaida no contó mucho más, la medicación le volvió a producir un gran bajón y una increíble sensación de sueño irremediable. El proceso iba muy bien y si había sido capaz de contarles a ellos la verdad sin miedo, era porque se estaba poniendo bien. Cuando una persona no era capaz de contar su historia vivida, significaba, en mucho casos, que se sentía vigilada y todavía estaba muy mal. Contar la verdad de sus pensamientos era el primer paso para ponerse bien, porque en realidad se estaba en un segundo estadio de recuperación dudando de ellos como reales.

Capítulo LXXII

CARTA interna de los Náufragos del Mundo:

Nuevas órdenes en función de la aprobación en la última reunión, de obligado cumplimiento directo por los senadores e indirecto (sin revelar la orden) por todos los demás niveles necesarios para su consecución.

A. Potenciar todas aquellas visiones de las religiones como algo sin fundamento científico y que pudiera provocar una lucha de poder con nuestro grupo, dígase la Iglesia Católica, como el fomento de manuscritos, películas, noticias, estudios, etc., que nieguen la existencia de dioses o profetas y que anulen sus buenas virtudes.

B. Potenciar las teorías budistas, al margen la propia religión budista, para que el pueblo comprenda y actúe en función de las teorías de causa-efecto y conseguir que se autocontrolen en sus malos actos sin atribuir este poder a ninguna religión. Recordar que la religión budista no tiene un órgano económico potente y en si misma, dada su propia filosofía, no presenta por ahora ningún peligro. A su vez, junto al fomento de causa-efecto para el autocontrol, fomentar el cientificismo como visión del mundo que a su vez lleva inserta la idea de inversión económica y capitalismo, pero anunciarla y fomentarla como progresos del hombre para el hombre.

C. Las religiones sectarias serían condenadas con manuscritos específicos en los distintos gobiernos para considerarlas sectas, al igual que en el principio de los tiempos con cualquier religión. Especial atención a la religión musulmana, los Náufragos del Mundo van a lograr un acuerdo que cambiará la visión del Islam y sus fundamentos.

D. El nombramiento del nuevo 1º finalizará la actuación para el nuevo orden mundial y la visión religiosa del mundo. Este primer paso romperá esta visión y dará lugar a un nueva reconversión del valor espiritual en el mundo.

Capítulo LXXIII

ÁNGELA se iba a quedar el resto del día con la enfermera, no parecía una paciente, la alemana se encargaba de ello. De hecho, le propuso traer un reproductor de DVD para ver una preciosa historia de amor durante la tarde y no pensar en nada. Sergio se encargó de suministrarles el necesario apoyo logístico antes de salir a trabajar. Había quedado con una compañera a las afueras y cogió un taxi. El conductor hablaba sólo árabe y no abrió la boca en todo el camino. Llegaron a las afueras de la ciudad, la parte donde nunca solían ir los turistas y donde había mayores focos de delincuencia y problemáticas sociales de todo tipo. Los problemas con el alcohol eran frecuentes, pero no el Gobierno marroquí se desentendía de la zona porque los turistas no lo veían. La imagen al llegar fue traumática. Chabolas sin agua corriente, electricidad prestada de los postes de luz circundantes y niños tan sucios que olían a varios metros a heces. Los chavales, de tez oscura, tenían barro y suciedad coloreando sus caras. Las mujeres y hombres mayores andaban lentamente, solos, haciéndose la misma pregunta de cómo sobrevivir. Quienes podían, rebuscaban en las basuras. Casi todos llevan ropas mugrientas. Los chicos de la ONG iban ayudando a quienes podían, borrachos orinados con un olor nauseabundo, se ponían máscaras o pañuelos para atenderlos. Cuando iban encontrando alguna persona con problemas, normalmente se había orinado encima, mezclando el olor insoportable, se ponían la camiseta en la cara para hablar con ellos. La mayoría los ignoraba, a la gente no le importaba tanto la cuestión religiosa sino comer todos los días y marcharse del lugar. Apenas llevaban el dinero del taxi para volverse, cuando iban a zonas por el estilo no llevaban nada por si les robaban. Era muy difícil ver a la policía, excepto a la corrupta porque estuviesen tratando algún asunto de su interés. Tal y como era habitual, se les acercaban para pedirles dinero, unas vez rodeados les robaban con más facilidad, al final del día tuvieron que volverse andando porque no llevaban ni los teléfonos para avisar.

En mitad de la calle, después de atracarles, Paco le preguntó a Sergio por la chica. El onubense explicó al cántabro, era una historia demasiado complicado para ser contada sin dar muchas explicaciones. Un hombre se unos 67 años dormía sobre un charco apestando a whisky. Al verlos gritó para que fuesen en su auxilio. Paco se acercó al hombre de azul, su jersey y gorro de lana eran azules. Paco estaba gordo, pero su metro ochenta y cinco le otorgaba la suficiente corpulencia como para levantarlo. Ya no tenían dinero para llevárselo, aunque Sergio sugirió coger un taxi y pagarlo en la sede. Los taxistas sabían lo que un par de extranjeros hacían por el barrio. Pararon un taxi y convencieron al conductor de si se producía una vomitona serían ellos quienes limpiarían el vehículo. Además, buscaron unos papeles de periódico para no manchar la tapicería. Toda la familia del conductor vivía del taxi y no podía permitirse manchar su coche. Por las mañanas se levantaba temprano, junto a su mujer e hijos, y limpiaba con esmero su herramienta de trabajo por fuera y por dentro.

—¿Por qué se dedican a llevarse borrachos? —les preguntó intrigado el taxista—.

—Intentamos protegerlos de ustedes, aquí está muy mal visto el alcohol y hacemos dos cosas: intentar sacarlos de la bebida y que no los mate ningún funamentalista —contestó Paco—.

Era de noche cuando llegaron a la sede. Sacaron al hombre del coche, para cuando Sergio volvió con el dinero Paco se había quedado solo. El alcohólico había decidido no necesitar más ayuda de nadie y se marchó. El taxista ratificó lo estúpidos que habían sido porque encima el hombre había sido un desagradecido.

Capítulo LXXIV

SERGIO fue hasta la habitación de Zaida y tocó suavemente a la puerta. Ángela salió, había visto la película, luego cenaron y la muchacha se quedó traspuesta. Era la última toma de la medicación, la mañana siguiente serían la gran prueba. Sergio estaba preocupado por cuando quisiese volver a su apartamento y se enterase de lo ocurrido, si llegaba el momento la alemana le advirtió del posible choc y le aconsejó ir con ella.

Cuando se encontraron en el desayuno la mirada de Zaida era mucho más limpia, pero todavía tardaría algunos días en eliminar de su sangre toda la medicación. El simple “ hola” denotaba su mejoría.

—Sergio, ¿a que hoy me vas a acompoñar a mi casa cuando vuelvas de currar?

—Me voy a pedir el día para poder ir contigo esta mañana, si estás bien.

—¡Estupendo! Pues cuando terminemos nos vamos. Tengo ganas de llegar y ponerme mi ropa.

Sergio no respondió, esperó a terminar el desayuno. Salieron rumbo a casa de la muchacha y le contó lo sucedido.

—Tengo miedo de que empieces a flipar otra vez y te vengan historias raras a la cabeza, pero te puedo decir que yo estuve contigo en esa casa y sé que es cierto que viviste allí.

—¿Y mis cosas? —con mirada lunática—. ¿Cómo me han podido tirar todo a la calle? Menos mal que por lo menos me queda el pasaporte. ¿Estás seguro de que no queda nadie allí?

—Seguro, si quieres vamos y lo compruebas tú misma.

Al parar frente al portal, él recordó la imagen de las pertenencias en la basura, ella su nueva y emocionante carrera como médica debutante. Efectivamente, tocó en el portero electrónico y nadie respondió. No tenía las llaves, pero había una copia debajo de la maceta exterior de la casa, aunque tampoco estaba ya. Un vecino salió y entraron al portal. Llegaron hasta arriba y tampoco había ni maceta ni llave de la puerta del apartamento. El círculo de la maceta todavía seguía señalado en el suelo. Pegaron y nadie les abrió, los vecinos tampoco. Desanimada, pensando en una trama más real que ninguna droga. Salió del edificio para ir al hospital en donde le habían descubierto el laboratorio, aunque no la dejarían llegar, tal vez la recepcionista la reconociese. Incluso había perdido el número de los dos chicos árabes, extraviado con resto de sus enseres personales, a lo mejor se lo daban en le hospital. Otra posibilidad era conseguirlo a través de su padre contactando con su amigo de nuevo.

Zaida se acordaba perfectamente de la dirección del hospital y el taxista los condujo sin dificultad. El chico no paraba de preguntarle si se encontraba bien o si tenía un conato de paranoilla, si dudaba sobre algo percibido por sus sentidos de forma inusual debía contárselo para confirmar si era cierto. La muchacha terminó por sugerirle dejar de recordar el trance.

—¿Estás segura de que vas a encontrar algo? —le pregunta a Zaida—.

—Tal y como estoy viendo el tema lo dudo mucho.

Al llegar al hospital se dirigieron a la puerta, varios guardas de seguridad la flanqueaban, le extraño, nunca antes los había visto, tal vez dentro, pero no en la entrada a cada lado de la puerta. Fueron hasta la recepción y se presentó como médica del centro, ante la inexpresiva cara de la enfermera que la atendió. Su nombre no figuraba en ninguna parte, tampoco ella, en el mismo puesto entre semana, la había visto nunca. Le pidió a varias compañeras comprobar si conocía a la española, telefoneó y llamó a alguien con quien manutuvo una pequeña conversación interrumpida por el tirón de la manga que Zaida le dio a Sergio coincidiendo con la llegada del ascensor. Salió corriendo pidiendo al muchacho seguirla. Consiguieron colarse en el ascensor, ante la atenta mirada de la enfermera llamando a otros compañeros para impedir su carrera. Zaida pulsó el botón del sótano y las puertas se cerraron sin que nadie pudiera evitarlo.

—¿Qué estamos haciendo Zaida? —preocupado por las consecuencias—. ¿No has visto la cantidad de guardias de seguridad que había en la puerta?

—Tengo que verlo por mi misma, de todas formas no nos iban a dejar llegar hasta abajo.

Al abrirse las puertas el pasillo ya no era igual, corrieron esperando encontrar el guardia que antes vigilaba la entrada del laboratorio, sólo había unos muchachos que parecían traer un carrito con sábanas sucias.

—¡Te juro que esto no era así, el laboratorio estaba aquí, de verdad! —muy nerviosa—.

Al segundo ya tenían encima a varios guardias, los zarandearon hasta el ascensor, los subieron a la primera planta donde había un cuarto y el jefe de seguridad esperándolos. Nada más entrar Sergio sacó su acreditación de la ONG y se la enseñó diciéndolo que Zaida era una paciente y que tenía problemas con las drogas, la estaba ayudando a recuperarse de una paranoilla. Les pidió perdón por ella mientras Zaida empezaba a seguir el rollo para salir sin problemas, admitiendo ser cierto tener alucinaciones porque tal vez tuviese esquizofrenia. El hombre llamó a un médico y Sergio le explicó lo mismo. Pero ya tenía orden, desde hacía varios días, de hacer que se viesen que no no había nada y dejarlos marchar. Hicieron como si los hubieran convencido y los dejaron marchar.

Fue muy sencillo cambiar el laboratorio de lugar, Zaida no se fijó en cómo pasaron una tarjeta frente a los botones, antes de pulsarlos, para activar la bajada una planta más abajo del sótano convencional. Ese detalle se lo hubieran tenido que explicar con la tarjeta que nunca llegaron a entregarle con su identificación.

Al salir del hospital los dos se miraron con cara de complicidad pensando haberlos engañado y poder marcharse sin más.

—No pensarías eso de mi que has dicho ahí dentro, ¿verdad? A ver si estoy loca y me voy a tener que enterar ahora —preguntó al muchacho con un punto de humor y otro de duda real—.

Capítulo LXXV

LA pareja llegó a la sede. Ángela se interesó por lo sucedido, pero no se extrañó al escucharlos.

—¿No sería mejor que te fueras a casa ya? Es el consejo de una amiga, en serio Zaida, yo creo que como aventura no está nada mal —le propuso la enfermera—.

—Me gustaría saber qué ha pasado realmente, aunque me parece que tienes razón, me iré en cuanto pueda —respondió la médica. Sergio interviene y le sugiere marcharse al día siguiente—.

—Te voy a llevar hasta el barco. Será lo mejor, yo también creo que no tiene sentido que sigas aquí. Lo único que puede pasar es que te sigas metiendo en líos y llegue un momento en el que ya no puedes salir. Además, después de lo que te ha pasado, está claro que esta gente va en serio. No sé cómo se te ha ocurrido hacer lo del hospital, te lo digo en serio, ahora que estamos aquí. Estás mal de la cabeza, sabías que había guardias, ya sabes cómo es la policía aquí y cómo funciona el sistema. Mañana, quieras o no, te llevo al puerto, ahora mismo vamos a llamar a tu padre y le dirás que mañana sales para allá, si no es así le diré todo que ha pasado y que no quieres marcharte —muy serio—.

—Mira, soy mayor de edad y puedo hacer lo que me de la gana —alzando un poco la voz—. Pero tienes razón, creo que es hora de irme, te agradezco que vayas a acompañarme hasta allí. Como no tengo ropa ni nada no hace falta ni maleta, por la mañana me despiertas y nos vamos, por favor.

—Pensaba que te fueses en barco, pero bajo estas circunstancias te voy a llevar al aeropuerto y te irás en el primer avión que salga para Sevilla. ¿Por qué no llamas a tu padre?

La muchacha llamó, después de forjar su última estrategia mental.

—Hola papá.

—¡Cariño! —aliviado al escucharla—. ¿Qué tal estás? Menos mal que esta vez me has llamado prontito.

—Sí, mira, lo del nuevo hospital no ha salido bien.

—No me digas, qué pena.

—Así que volveré antes de lo previsto. Mañana me voy en avión, todavía no tengo billete, pero me lo compraré en el aeropuerto. En realidad he perdido mis tarjetas y todo, un amigo me lo comprará, le he prometido que le devolveré el dinero.

—Tú por eso no te preocupes, dile que yo me hago cargo de todo, pídele el número de cuenta y le hago una transferencia hoy mismo.

—Por cierto, tenía que decirle algo al hijo de tu amigo, pero se me ha perdido el teléfono. ¿Te importaría dármelo?

—Espera un segundo y lo miro en mi agenda —le dio el teléfono y se despidieron, el padre se puso muy contento—.

Acto seguido, sin que Ángela ni Sergio se percatasen, la muchacha llama de nuevo al amigo de su padre.

—¿Oiga?

—¿Sí? —respondió por fin en francés el hombre—.

—¿Es usted el profesor de universidad amigo de mi padre? Soy Zaida, la chica sevillana.

—Sí que soy yo, deje en paz a mi familia y todo le irá mejor. —colgando de golpe—.

La muchacha volvió a la habitación y le contó la conversación a Ángela. Tenía que irse y recomponer el rompecabezas desde la distancia.

—¿Pero no te hemos dicho que dejes el tema y te vayas? Tía, se te va la olla. —indignada la enfermera—.

—¿Qué pensabas? —continúa Sergio—. Que te iban la decir que su hijo o el amigo ¿han sido quienes te han hecho esto? Mañana te saco de aquí, sí o sí.

Zaida se fue preocupada a la cama y aunque Ángela dormía a su lado prefirió no decirle que empezaba a recordar más claramente lo sucedido. Pequeños detalles, ahora cobraban forma. Ya sólo se oía la respiración de su compañera de habitación, se había acostado muy temprano para levantarse pronto e irse al aeropuerto. Todo estaba a oscuras, la luz entraba tenuemente por las rendijas de la persiana, no podía conciliar el sueño, cada vez veía con más claridad las caras de las personas que le rodearon en aquella habitación. Estaba segura, prácticamente, de haber reconocido al sastre, el padre del niño que la llevó hasta Marruecos, otra era la de la supuesta bibliotecaria, Marta, aunque no estaba del todo segura. Era como si sus recuerdos estuviesen untados de vaselina. Las conversaciones ya eran imposibles de recordar. En su cabeza no cuadraban las caras del sastre y Marta en la misma escena. Aunque a estas alturas ya no entendía nada ni se lo planteaba. Siguió recordando, la supresión de la medicación le iba soltando la memoria y notó, con un escalofrío, los penes en su cara, las mofas, el mal olor a sudor, el dolor físico y anal. Se le pasó por la cabeza las miles de razones para que un grupo de gente le hubiese hecho eso, no se consideraba la mejor persona del mundo pero ningún mal provocado por ella podía justificar tal represalia. Se sentía desvalida, en postura fetal, empezó a temblar mientras lloraba en silencio para no despertar a su compañera de habitación. Hizo memoria, pensó en el interrogatorio, en las primeras semanas en Marruecos, la consulta, los pacientes, sus compañeros… Antes de quedarse dormida, una última pregunta: a quién había podido molestar tanto para hacerle un daño así.

Capítulo LXXVI

LA escena de la cama no la vivió igual todo el mundo, habían traído a Marta y al sastre. Varios hombres se acercaron hasta la cama desnudos, pero nadie la tocó, el efecto de las drogas hizo el resto en la cabeza de Zaida. La consigna era rodearla, reírse, mirarla, humillarla sin tocarla, nadie lo hizo, excepto cuando le introdujeron un consolador por el recto, aunque ella tampoco lo vio. Los dos muchachos árabes también estaban allí. Un psiquiatra dirigía la operación. Un sonido muy bajo viajaba por la habitación, era el sonido que podrían meter subliminalmente en una canción, en un anuncio de televisión. El fin era relacionar el sonido con la sublimación por si algún día necesitaban manipularla. Aunque los resultados eran siempre muy buenos, en muy pocos casos había sujetos que se recuperaban sin haber conseguido reprogramar su cerebro. Marta no estaba contenta, ella reía obligada, su cara decía no estar de acuerdo con ello, lloró, pero no podía hacer nada…

Capítulo LXXVII

UN miembro de los más importantes de los Náufragos del Mundo acaba de recibir unos informes, apuntan una subida espectacular en la red de informaciones falsas e infundadas sobre los grandes grupos de poder. Las absurdas creencias versan desde la existencia en secreto de extraterrestres, asociaciones con hombres lagarto viviendo en el interior de la tierra, inventos para viajar en el tiempo… Su labor de difusión de ideas promueve la locura generalizada y el miedo a lo desconocido, ha sido un éxito. Los hombres sin esperanzas se agarran a algo para seguir viviendo por algo en una espiral de consumo de informaciones y publicidades indirectas bajo su control. Varias revistas sobre lo metafísico se encargan de alentar ciertas ideas que más tarde serán desplegadas en la imaginación de la gente en formas inverosímiles. Todas estas historias e ideas están destinadas al hombre de clase media y con estudios que sufre apatía social e insignificancia dentro de una enorme masa de población. Haciéndole creer estas ideas se le alienta a seguir creyendo ser especial por pensar o creer en algo que pocos saben y también pone término a sus intenciones de enfrentarse al sistema. El miembro del grupo se siente orgulloso de la labor que están consiguiendo. “¿Hombres lagarto? ¿Se les distingue por ser enormes y comer niños? Pues media NBA son extraterrestres…”, riéndose en silencio con una mueca, tras hacerse la reflexión.

Más abajo, tras el informe sobre Internet, prosigue otro bien distinto sobre los experimentos de telequinesia y premoniciones, llevados a cabo en un laboratorio de Singapur a sujetos con dones especiales. Muchos están relacionados con las culturas en donde la filosofía y la meditación son parte normal de sus vidas. Estos niños consiguen tener visiones o leer ideas de otros, muy someramente, en los que han descubierto un sistema de transmisión sináptica, salto de idea entre dos neuronas en forma de impulso eléctrico, muy fuerte. Un córtez cerebral con una actividad constante, incluso en reposo, donde las ideas no se localizan en ninguna parte ni área concreta del cerebro. En cualquiera de los casos, se sigue investigando para descubrir si existe alguna base científica o son simples casualidades. Se ha pasado a explorar varios cerebros internamente, pero la muerte del sujeto ha sido el fin de varias por la dificultad de encontrar especímenes con verdaderas cualidades. La orden será que si es tan difícil encontrarlos, efectivamente y, hasta nueva orden, dejen de hacer autopsias de los mismos o exploraciones que terminen con la muerte de los sujetos, si antes no se han terminado las pruebas con ellos vivos. La conclusión final añade más datos, los experimentos concernientes a las drogas auditivas están funcionando hace tiempo, demostraría como los sonidos serían capaces de enviar mensajes, en este caso sobre comprar un producto o votar a un presidente. Las pruebas consistían en vender por Internet una especie de sonidos que producen efectos alucinógenos con resultados más que evidentes, aludiendo a las distintas partes del cerebro puestas en juego para asimilar órdenes y producir los químicos solicitados por los sonidos. Por supuesto, a la inversa, todos estos pequeños descubrimientos se están traduciendo en unos fármacos capaces de aumentar las capacidades de cualquier ser humano: intuir el futuro, comunicarse con otros mediante la mente o leer el pensamiento. Pequeñas habilidades que también se están probando en otros individuos, incluso utilizando nano tecnología. El aumento de las capacidades sensitivas se han conseguido hace tiempo mediante fármacos, ahora toca ir más allá. Estas pruebas se llevan paralelas a conseguir lo mismo, pero con la implantación de microchips.

Capítulo LXXVIII

SE levantaron a las seis de la mañana. Sergio fue al cuarto de Zaida, la despertó, se despidieron de Ángela deseándole toda la suerte del mundo y se fueron, sin maletas. El aeropuerto estaba a unos treinta minutos, sin tráfico, saldrían un poco del núcleo urbano. Durante el trayecto la muchacha iba traspuesta, sin decir nada, mirando las calles que se iban quedando atrás, intentando recordar los buenos momentos. Miraba la vida de Marrackech, nunca cesaba, siempre había mujeres y hombres con bolsas de aquí para allá. A esas horas no había extranjeros. El taxista les preguntó si les había gustado la ciudad y si ya se volvían, la respuesta del muchacho fue que trabajaban de voluntarios, sin dar grandes explicaciones. Cuando salían de la ciudad, el taxista paró en una calle porque otro taxi echaba marcha atrás, el conductor les dijo que iba a montar a una mujer. Zaida salió de su sueño y Sergio se incorporó de repente.

Un hombre vestido de mujer se giró quitándose el velo, era el sastre, se introdujo en el taxi en el asiento del copiloto.

—Miren, me ha costado mucho estar aquí, varios hombres los siguen, tengo poco tiempo, cuando lleguen al aeropuerto me agacharé y harán como si nada.

Zaida se dio cuenta al instante de quién era y recordó la traumática escena que había vivido.

—¡Fuera, hijo de puta! —gritando enfurecida mientras le golpeaba en la cabeza y Sergio trataba de retenerla—. ¡Es uno de los que ha violado! —insistiendo a Sergio para soltarla y descargar toda su rabia—.

El muchacho no sabía lo que hacer, el hombre vestido de mujer se defendía sin devolver los golpes.

—¡Yo no te he hecho nada! ¡Déjame que te lo cuente!

Intervino Sergio.

—Espera Zaida —aguantándola—. Deja que se explique, si no te convence yo mismo le daré una paliza.

La muchacha quedó conforme entre lágrimas. El hombre comenzó su argumentación muy nervioso.

—Todo ha sido un engaño, nadie te ha tocado, te metieron un consolador por detrás, pero nadie de los que tu viste te tocó, era para volverte loca y hagas lo que ellos quieren cuando les de la gana. La única forma que tendrás de evitarlo será que no pienses que pasó lo que pasó, es lo único que puedo decirte, no lo entenderías en cinco minutos —Zaida no comprendía nada, aunque sintió cierto alivio—. Pero no es todo, mira, sé que has buscado a mi hijo, ellos lo tienen en algún sitio, aunque no sé si vivo o muerto. Me dijeron algo sobre participar en un atentado en Marrakech, dentro de unos meses, en un hotel, con una maleta, para asegurar su vida, pero no sé si es cierto que vive. Tengo que hacer de islamista —con los ojos desencajados—.

—No me estoy enterando de nada —replicó la chica—.

—Mira, yo soy el sastre del Rey de Marruecos, lo quieren hacer el uno de los Náufragos del Mundo, están poniendo muchas infraestructuras, puertos —miró sin decir nada por unos segundos—. Quieren que se meta él porque si europeizan a Marruecos dejando que haya religión cristiana, etc., podrán mostrarle a los fundamentalistas y al mundo árabe que también ellos pueden ser europeos y no tan radicales. Yo sé todo esto, no sólo porque estoy dentro, sino porque yo soy quien bordó el emblema en varios atuendos. Luego me dijeron que mi mujer se había acostado con otro hombre y mi hijo era de otro hombre. Ella tenía miedo por el niño, estaba embarazada, lo iba a contar todo, en la intimidad le había contado muchas cosas sobre ellos, lo de nuestro rey… Reconozco que intenté matarla, yo no soy violento, ellos me dieron algo raro y perdí el control. Al final, no sé si el hijo es mío ni cuál es la verdad, pero necesito saber si está vivo.

—¿Conoces el hospital en el que iba a trabajar? —intervino más calmada Zaida—. Me bajaron a un sótano donde vi a tu bebé, estaba vivo, pero le están haciendo estudios con él, se supone que curarle un tumor.

—¿Un cáncer? Pero si era un recién nacido, prácticamente —

—Pero volvimos a ir y no había nada, el laboratorio había desaparecido.

—Estamos llegando, gracias. Siento todo lo ocurrido. Me tengo que esconder, estamos llegando y si me cogen con vosotros me matan.

El hombre se agachó hasta llegar, pagaron y el taxi se fue. Miraron hacia los coches de atrás, no notaron nada raro, parecía gente normal. Entraron a la terminal y se dirigieron a uno de los mostradores de una compañía para comprar el billete. La simpática muchacha del mostrador los atendió al instante.

—Tiene dos billetes para Sevilla o Europa? —preguntó Sergio—.

—¿Dos billetes? —interrumpió Zaida—.

Sergio había cogido su pasaporte también, había decidido irse con ella dejando sus cosas para no levantar sospechas. Si se quedaba terminaría teniendo problemas y creyó ser una buena oportunidad para marcharse también.

—No, a Sevilla no hay porque no tenemos directo —los interrumpió la chica del mostrador—. Puedo conseguirles, para hoy, unos billetes a Londres y de allí a Sevilla, haciendo transbordo. Es lo único que tengo para hoy.

Sergio compró los billetes sin dudarlo. El muchacho pagó con su tarjeta de crédito el total de los 1.124 euros por unos billetes de última hora, de los 2.321 del total de sus ahorros. No le importó. La muchacha le prometió devolverle el dinero cuando pudiese. El avión salía en dos horas y buscaron una cafetería para desayunar. Pidieron tostadas y café, entre la multitud de ingleses que iban llegando para el vuelo a Inglaterra. Comieron atragantados, con el deseo de marcharse ya. Con la excusa de ir preparándose por si los llamaban, pasaron el arco detector de metales. El chico pasó sin problemas, Zaida fue cacheada por una señora corpulenta, le pidió entrar en una cabina donde examinarla con detenimiento, justo al pasar el arco, entre telas.

—Pase aquí señorita —le pidió la guarda de seguridad—.

—¿Pasa algo? —balbuceando—.

—Entre por favor —la empujó suavemente hasta el interior y Sergio miraba atento con cara de preocupación—. Te vas porque te dejamos, no olvides quiénes somos —los ojos de Zaida se tornaron enormes, el miedo la sobrecogió—. Anda, vete.

—Pero —mientras la mujer volvía a empujarla suavemente para salir de la cabina—.

Se fue mirando a la guarda, Sergio la tomó de la cintura y preguntó. No quiso responderle hasta alejarse unos metros. El chico confirmó como la mejor opción marcharse del país sin dudarlo. Se sentaron en las sillas de espera, delante de la puerta de embarque, desde ahí hasta el avión dejaron de hablar, miraban hacia todas partes. En el avión, una vez en vuelo, seguían creyendo que una explosión los sorprenderían y así darían fin a su vida de una forma accidental. Cada turbulencias les hacía temblar de arriba a abajo. Al llegar a Londres estuvieron dudando entre tomar el vuelo o bajar en autobuses y trenes, tenían mucho miedo todavía. Al final optaron por el avión, estaban agotados y querían llegar a casa como fuese.

No fueron fáciles los principios. Sergio se quedó en casa de Zaida, en casa de su padre. El buen hombre tuvo muchas conversaciones con los muchachos, le prometieron irse en cuanto tuviesen trabajo. Sergio trabajaría en cualquier cosa y alquilarían un apartamento. La muchacha necesitaba un tiempo para prepararse el MIR, el chico la mantendría, aunque de momento se quedarían con su padre. Dormiría en una habitación distinta a ella, esa era la condición que aceptaron porque era su casa, pensaron en hacer escapadas nocturnas hasta la habitación del otro si se daba el caso, también pensó en ello el padre sabiendo que por lo menos le guardarían un respeto aparente.

Decidieron no contar nada de lo sucedido, nadie les creería. Pedro, el padre de Zaida, indagó y preguntó hasta la saciedad, incluso retomó el tema del Club Bilderberg en varias ocasiones. Nunca le hicieron caso, Zaida creyó proteger a su padre con el silencio, además de a toda su gente.

Unos años más tarde, en un hospital de Sevilla, la médico residente, Zaida, atiende una llamada en su despacho.

—¿Diga? —pregunta la muchacha—.

Una música suena, nadie habla al otro lado del hilo telefónico: “Olpñ.9o.,.”.

FIN

Cierto o invención

—EXISTE el Hospital Universitario Virgen Macarena de Sevilla y la descripción de la ciudad es real, al igual que la exposición itinerante que hubo, durante un tiempo, en la Alameda, de un autor con sus esculturas: aunque no era de Rodin, esta exposición, en el momento de escribir la novela, tenía lugar en Málaga, en Sevilla estaban las esculturas de Manolo Valdés.

—Sosworld es una ONG completamente inventada, busqué varios registros de nombres para que no coincidiese con ningún nombre real, si alguna asociación utilizase el nombre es una mera casualidad inesperada y por supuesto no tenía constancia de su existencia.

—Los datos históricos sobre Marrakech son ciertos, al igual que los datos históricos sobre la ciudad. Aunque la historia del tapiz es inventada.

—La historia sobre Constantino es cierta, aunque la última gran batalla no la ganó con los estandartes porque eso es ficción, nunca se sabrá cómo hizo para ganar aquella batalla con un ejercito tan inferior. La historia que se deriva de Constantino para la creación de un libro y el inicio de los Náufragos del Mundo es inventada. Aunque es cierto que Churchil diese el discurso y Robert Shuman fue el impulsador de la UE, sin embargo no es cierto que fuese por la existencia de los Náufragos del Mundo.

—El Club Bilderberg existe y sus actos están bien documentados en diferentes medios con prestigio y credibilidad, pero son inventados los personajes de la historia y de la trama. No existe correlación alguna entre los verdaderos miembros del club y los personajes, todo es inventado, al igual que los experimentos, conversaciones, etc. Los Náufragos del Mundo, supuesto grupo dentro del club son único producto de mi imaginación y no existen.

—El desastre de Haití es cierto, ocurrió exactamente en 2010, pero la trama aderida es inventada, al igual que la cumbre marroquí española en Granada que es cierta, todo lo añadido es inventado, tanto los personajes como las conversaciones. Un tsunami arrasó Japón en 2011, todo lo demás en inventado.

—Es cierta la elevada tasa de analfabetismo y las inversiones de España desde la Agencia de Cooperación Internacional en Marruecos.

—Es cierta la historia de la Mellah (antiguo barrio judío) al igual que los datos históricos de Marrakech.

—Los estudios sobre la formación del Planeta prosiguen, en sus orígenes la Tierra era una masa incandescente donde surgió finalmente la vida.

—Winston Churchill asistió el 19 de septiembre de 1946 en Zurich (Suiza) al Congreso de la Haya para hablar y formar una UE, pero nunca conoció a ningún Náufrago del Mundo ni manuscrito porque son inventados.

—Constantino nunca inventó ningún manuscrito secreto para los Náufragos del Mundo.

—Robert Shuman, ministro francés de Asuntos Exteriores fue en realidad uno de los grandes impulsores de la UE con el tratado de la CECA.

—Kofi Atta Annan fue el 7º secretario general de las Naciones Unidades, entre 1997 y 2006.

—La historia del pesquero Alakrán fue cierta, un pesquero español fue secuestrado en aguas del Índico.

—Todos los personajes y empresas son inventadas y cualquier parecido con la realidad es fruto de la casualidad.

—La ONG Sebameda también es inventada.

—El Foro Económico Mundial existe y funciona como se describe, aunque lo que sucede y sus miembros son inventados.

—En 2011 hubo un atentado en Marrackech, pero no se conoce la autoría. El norte de África se levantó, casi al mismo tiempo, contra los dictadores que los controlaban, en Marruecos, tras el atentado y otros motivos, fue aplacada la revuelta y el rey continuó prometiendo dar un cambio democrático en Marruecos.